Die Chroniken der Klara Schulz - Teil 1 - Die letzte Arie
Date: 2016-05-03T22:00:00+00:00
Publisher: freiraum-verlag

Nadia Szagdaj

Die Chroniken der Klara Schulz

Teil 1

Die letzte Arie

Aus dem Polnischen von Paulina Schulz

Neue Polnische Literatur

Herausgegeben von Paulina Schulz

Band 3

freiraum-verlag

Titel der polnischen Originalausgabe:

Sprawa pechowca (Wydawnictwo Bukowy Las, Wrocław 2014)

© Nadia Szagdaj/Wydawnictwo Bukowy Las Sp. z o.o, 2013

Erste Auflage 2016

© für die deutschsprachige Ausgabe 2016: freiraum-verlag Greifswald

Alle Rechte vorbehalten.

Übersetzung: Paulina Schulz

Mitarbeit: Jowita Rogowska

Autorenfoto: Jacek Gutowski (Old City Productions)

Titelbild, Umschlaggestaltung und Satz: Isabel Wienold (www.iwi-design.de)

1. digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2016

ISBN: 978-3-943672-87-9
www.freiraum-verlag.com

Inhalt

Cover

Titel

Impressum

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Über die Autorin

Im freiraum-verlag sind erschienen

Kapitel 1

„Weil mich nichts zurückhält –
gute Nacht, du falsche Welt!“

Papageno in Die Zauberflöte, W. A. Mozart

Klara stand da und betrachtete die Leiche. Der Tote hing an einem Seil und schwang langsam hin und her. Seine Augen blickten ins Nichts, mit einem auf ewig erstarrten Ausdruck der Verwunderung darin. Die Frau musterte ohne jegliche Gefühlsregung den toten Künstler, dessen letzte Worte Gute Nacht, du falsche Welt! gewesen waren. Ihr war die Ironie der Situation durchaus bewusst und sie musste sich beherrschen, damit sie dem Anfall von schwarzem Humor, der in diesem Moment wohl fehl am Platze war, nicht nachgab. Denn es gab in der Tat nichts zu lachen: Ein so tragischer Unfall war weder in Breslau noch in ganz Deutschland wohl je vorgekommen.

Noch zehn Minuten zuvor war der Opernsänger auf der Bühne herumgehüpft, in bunte Federn gekleidet. In der Hand hatte er eine Hirtenflöte gehalten, in die er blies, um dann abzuzählen: eins, zwei, drei, auf dass sich ihm auf dreimaliges Zählen eine Gefährtin finden möge. In der Zauberflöte von Wolfgang Amadeus Mozart hatte er die Rolle des Papageno gesungen, einer in seiner Tragik komischen Gestalt. In dieser letzten Szene legte sich der einsame Papageno eine Schlinge um den Hals, um seinem traurigen Leben ein Ende zu setzen. Da musste das Publikum weinen – vor Lachen, denn es wusste sehr wohl, was daraufhin passierte: Drei junge Knaben liefen auf die Bühne und retteten den Vogelfänger.

Doch dieses Mal geschah das Unerwartete. Nachdem sich der Bariton Emmanuel Heiss die Schlinge um den Hals gelegt hatte und die Knaben auf die Bühne stürmten, wendete sich das Singspiel um 180 Grad. Etwas rumpelte und rumste und ein entsetzliches Dröhnen riss die Zuschauer von ihren Plätzen. Der Sänger hing leblos vom Baum. Nun lachte niemand mehr. Ein Raunen des Grauens ging durch den Raum. Die Sängerinnen, die die Knaben spielten, stolperten panisch übereinander und fielen hin.

Plötzlich verschwand der Bariton durch ein Loch in der Bühne. Das straff gespannte Seil verlor sich unter den Holzbrettern. Alles war dermaßen schnell gegangen, dass niemand es erfassen konnte. Erst die Stimme des Dirigenten brachte die Zuschauer wieder in die Wirklichkeit zurück:

„Einen Arzt! Haben wir hier einen Arzt?“, schrie er und blickte in die Tiefe. „Einen Arzt, schnell!“

Klara starrte auf das Seil, stellte sich auf die Zehenspitzen und beugte sich vor. Plötzlich bemerkte sie, wie ihr Mann, der soeben noch neben ihr gesessen hatte, auf die Bühne zueilte. Im Laufen krempelte er die Manschetten des weißen Hemdes hoch. Sein Jackett hing über der Lehne des Sitzes neben ihr.

„Ich bin Arzt!“, rief Bernhard und beschleunigte seine Schritte. „Bitte lassen Sie mich durch!“

„Hier entlang.“ Der Dirigent wies ihm den Weg und rief dem aufgeregten Publikum zu: „Bitte bleiben Sie auf Ihren Plätzen!“

Ohne zu überlegen, lief Klara ihrem Mann hinterher. Die aufgebrachten Menschen starrten sie an, als sie an ihnen vorbeihastete, gezwungenermaßen in winzigen Schritten, bedingt durch das modisch enge Kleid. Je mehr sie sich bemühte, unbemerkt bis zur Bühne durchzukommen, desto mehr Aufmerksamkeit erregte sie. Zumindest kam es ihr so vor.

Vor allem die Frauen schienen sie feindselig zu mustern. Klara versuchte, ihre Missbilligung mit einem unschuldigen Lächeln zu quittieren, doch sobald sie den Kopf zur Seite drehte, verschwand das Lächeln und sie dachte nur noch daran, nicht hinzufallen.

Endlich gelangte sie an die Bühne. Bevor sie den Rand der Kulissen erreichte, um den Weg zur Unterbühne zu finden, drehte sie sich zu den erstaunten Zuschauern um und lächelte:

„Ja, bitte – bleiben Sie auf Ihren Plätzen“, wiederholte sie und unterstrich ihre Bitte mit einer sanften Geste. Dann drehte sie sich um und verschwand hinter dem dicken Vorhang.

Die Dunkelheit umhüllte sie. Plötzlich stolperte sie über etwas, das sich heimtückisch unter ihre Füße geschlichen zu haben schien. Sie vermutete, dass es das Vorhangseil sein konnte. Rasch fasste sie sich wieder, raffte den schmal geschnittenen Rock über die Knie und ging weiter. Sie bewegte sich langsam, doch mittlerweile etwas sicherer, denn ihre Augen hatten sich allmählich an die allgegenwärtige Finsternis gewöhnt. Schließlich gelangte sie an eine Holztreppe, unter der ein fahler Lichtschein hervorschien. Sie schaute sich um und bemerkte eine dicke Schicht Staub, die diese – offenbar vergessene – Treppe bedeckte. Schon bei dem Anblick begann ihr Hals zu jucken. Sie bemerkte Spuren im Staub, womöglich die des Souffleurs; er wird der Einzige sein, der hier entlanggeht, dachte sie. Langsam stieg sie die Stufen hinunter, achtete darauf, nicht zu stolpern und zu fallen. Unter der Bühne angekommen, stellte sie fest, dass ihr Instinkt sie nicht getrogen hatte.

Der Einsager saß im Souffleurkasten, gegen die Wand gelehnt, blass, mit Tränen in den Augen. Um ihn herum lagen die Blätter des Librettos. Er schaute sie an, doch er sagte kein Wort. Nur seine Lippen zitterten. Er streckte die Hand aus und wies Klara die Richtung. In seiner Geste war etwas Endgültiges.

„Danke …“, flüsterte sie. Sie konnte den Blick nicht von ihm wenden.

Vorsichtig ging sie noch einige Meter. Das Licht wurde stärker. Dann hörte sie gedämpfte Stimmen. In einer davon erkannte Klara die ihres Mannes.

„Bei Gott, reißen Sie sich endlich zusammen und rufen Sie die Polizei! Ich kann hier nichts mehr ausrichten!“, redete er aufgeregt auf jemanden ein.

„So eine Schande! Ich bin erledigt! Was für eine Schande …“, wiederholte der andere wie im Fieber.

„Herr Mahler, ich sage es Ihnen noch mal – es ist nicht Ihre Schuld. Der Boden wurde eindeutig manipuliert. Angesägt, hören Sie? Angesägt! Ich weiß nicht, wer wirklich das Ziel dieses Anschlages war, aber Sie sehen selbst … Das ist eine Angelegenheit für die Polizei. Wenn eine der Sängerinnen der Meinung war, Pamina einen Streich spielen zu wollen, hat sie stark übertrieben und wird sich dafür verantworten müssen.“

„Ich hätte es noch mal überprüfen müssen! Der Direktor wird mich feuern. Ich bin am Ende!“ Der Mann war kurz davor, hysterisch zu werden.

Klara blickte um eine Holzwand. Ihr Blick erfasste Bernhard und einen dicklichen Herren, der sich immer wieder hektisch über die Stirn wischte. In dem kleinen Raum herrschte übler Gestank, ein durchdringender Geruch nach Staub und Schweiß. Zwischen den beiden Männern hing – etwa einen Meter über dem Boden – die Leiche von Emmanuel Heiss. Bernhard hob den Kopf und erblickte Klara. Mit einer Geste gab er ihr zu verstehen, dass die Sache, gelinde gesagt, hoffnungslos war. Seine Frau an diesem Ort zu sehen, wunderte ihn offenbar gar nicht. Der Dicke schien Klara gar nicht erst bemerkt zu haben. Sie beschloss, sich einzumischen, da ihr schien, als würde ihr Mann allmählich die Geduld verlieren und der Technische Direktor am Rande des Zusammenbruchs stehen:

„Sagen Sie mal, Herr …“

„Mahler“, antwortete Bernhard für ihn.

„Mahler, ja. Wie der Maestro Gustav Mahler, nicht wahr?“ Sie versuchte, einen leichteren Ton anzuschlagen, doch sie merkte schnell, dass der Mann nicht darauf einging. Sie räusperte sich. „Ist dieses Seil immer so dick? Na ja, ich meine, das ist ja nicht ganz ungefährlich. Und Sie sind hier schließlich für die Sicherheit zuständig.“

Sie wollte ihn keineswegs erschrecken, doch es kam ihr vor, als hätte sie die Lage nur verschlimmert. Mahler hob den Kopf und schaute sie mit einem irren Blick an. Erst jetzt wurde ihm ihre Anwesenheit bewusst. Langsam wurde er ruhiger. Klara schien ihn nicht erschreckt, sondern vielmehr in die Wirklichkeit zurückgeholt zu haben.

„Sie haben Recht. Ja. Es ist ein anderes Seil heute.“ Er zwang sich, das Opfer anzusehen. „Hier stimmt heute gar nichts! Ich habe doch alles selbst hergerichtet, aber nichts ist an Ort und Stelle!“

„Was meinen Sie denn genau?“, fragte Klara ruhig.

„Na, alleine dieses Seil … Es sollte normalerweise am Ast des Baumes hängen. Also des Baumes auf der Bühne. Der Baum sollte unter dem Gewicht von Herrn Heiss einbrechen – aber er steht immer noch da. Also muss dieses Seil weiter oben angebracht worden sein, nicht am Ast. Oberhalb der Scheinwerfer, vielleicht oberhalb des Vorhangs. Und das Seil selbst … Ja …“ Mahler rieb sich über die Stirn. Seine Hände zitterten, als hätte er die ganze Nacht getrunken. „Es ist auch irgendwie komisch. Dicker, genau wie Sie es sagen. Nichts passt hier zusammen, gar nichts. Ich hätte es überprüfen müssen … Ich bin am Ende …“ Seine Stimme brach.

„Was haben Sie direkt vor der Aufführung gemacht?“, wollte Klara wissen.

Mahler durchbohrte sie mit seinem Blick. Er nahm einen tiefen Atemzug und ließ dann zitternd die Luft aus seinen Lungen entweichen.

„Das kann ich Ihnen nicht sagen. Es ist meine Privatangelegenheit.“ Er senkte den Blick und atmete noch einmal tief durch.

Klara blickte Bernhard bedeutungsvoll an.

„Herr Mahler, ab heute ist es nicht mehr Ihre Privatangelegenheit. Denken Sie bitte daran, welchen Preis Sie für das, was heute geschah, werden zahlen müssen“, warnte sie den Technischen Direktor nachdrücklich.

Der Mann überlegte eine Weile, atmete durch und bedeckte sich die Augen mit der Hand.

„Ich habe … eine Affäre. Mit einer der Sängerinnen, Louise. Wenn sie nicht eingesetzt ist, kommt sie immer zu mir … ins Büro. Bitte, versetzen Sie sich in meine Lage! Ich habe Frau und Kinder …“

Nun brach Mahler endgültig zusammen. Er schluchzte krampfhaft und ließ sich an der Wand zu Boden sinken. Klara kam auf ihn zu und sprach sanft und ruhig auf ihn ein:

„Herr Direktor, wir müssen nun umgehend die Polizei benachrichtigen. Es ist offensichtlich, dass derjenige, der die Bühnendekoration und das Seil manipuliert hat, wusste, dass Sie durch Louise abgelenkt sein würden.“ Sie nahm einen Atemzug und eben diesen Moment nutzte Bernhard, um ihr ins Wort zu fallen:

„Dieser Jemand hat diesen Mord akribisch geplant. Und es ging um ein konkretes Opfer, nämlich um Herrn Heiss“, sagte er, ebenfalls in einem ruhigen Ton. „Der Mörder muss gefunden werden. Das aufzuklären, ist eine Sache der Polizei. Nicht wahr, Klara?“, fragte er nun nachdrücklicher.

Seine Ehefrau blickte ihn vorwurfsvoll an:

„Selbstverständlich, mein Schatz. Es sei denn, dass die Polizei sich hilflos zeigen wird, was in dieser Stadt keine Seltenheit ist …“

„Aber auch keine Regel“, sagte ihr Mann aufgebracht. Er war rot angelaufen und Klara befürchtete, dass er gleich explodieren würde.

„In vielen Fällen bleiben die Morde ungelöst, sogar bis zum Dahinscheiden des Ermittlers“, kommentierte sie. „Die meisten Ermittlungen, die sich mit Mordfällen befassen, sind noch offen. Und ich muss dich wohl nicht daran erinnern, welchen speziellen Fall ich meine?“

Ihre Stimme wurde immer lauter. Mahler betrachtete das Ehepaar mit wachsendem Interesse, als ob er für einen Moment vergessen hätte, in welchem Schlamassel er saß.

„Musst du immer wieder diese Wunde aufkratzen? Kannst du nicht normal weiterleben, Klara? Musst du dir, und damit uns, das Leben so schwer machen? Reiß dich doch endlich zusammen! Kein Mensch kann ständig in der Vergangenheit leben!“ Bernhard griff sich in einer nervösen Geste an die Stirn, als ob er überprüfen wollte, ob er Fieber habe.

„Ich entschuldige mich vielmals. Es wäre wohl besser, wenn ich jetzt die Polizei benachrichtige“, sagte Mahler, stand auf und verließ mit taumelnden Schritten den Raum.

Klara und Bernhard blickten ihm hinterher, bis er hinter der Holzabtrennung verschwand. Sie hörten, wie seine Schritte in der Dunkelheit verklangen. Erst dann schauten sie einander an und gingen wortlos auf die Leiche zu. Klara betrachtete den Toten ohne jedes Gefühl.

„Wir sollten überprüfen, woran dieses Seil angebracht wurde. Vielleicht finden wir dort irgendwelche Spuren?“ Sie hob fragend die linke Augenbraue.

„Vielleicht sollten wir jedoch abwarten, bis die Polizei da ist.“ Bernhard sprach nun leiser, doch immer noch mit Nachdruck.

„Aha? Also willst du nicht erfahren, was mit Heiss passiert ist?“ Sie blickte dem Toten ins Gesicht. „Andererseits: Er war wirklich ein hervorragender Bariton. Schade um ihn. Deswegen werde ich das alles erst recht selbst überprüfen.“

„Nein, Klara. Wenn du etwas für diesen Menschen tun willst, dann warte mit mir auf die Polizei und lass uns dann nach Hause gehen. Nach Hause. Zu Fritz. Zu deinem Sohn. Erinnerst du dich noch daran, dass du einen Sohn hast?“, zischte Bernhard.

„Sarkasmus steht dir nicht, mein Lieber. Diese Sache ist mir keineswegs wichtiger als meine Familie. Ich denke aber, dass …“

„Hör auf!“ Bernhard packte seine Frau an den Schultern. „Begreif doch endlich, dass es bei dem hier nicht um ein fluffiges Schoßhündchen geht, das der kleinen Heidi entlaufen ist. Das hier“ – er wies mit dem Kopf auf den Toten – „ist eine Leiche!“ Ihm wurde peinlich bewusst, dass er einen Menschen wie ein Objekt behandelt hatte und er senkte den Kopf. „Überlass es bitte den professionellen Ermittlern.“

Plötzlich hörten sie Schritte. Langsame, scharrende Schritte. Sie blickten zur Holzabtrennung herüber, hinter der auf einmal der bleiche Souffleur auftauchte. Er schaute in Richtung Heiss und drehte sofort den Kopf weg. Er griff sich in die Haare, zerwühlte sie und wandte sich an Klara:

„Er … Er stand mir nahe. Sehr nahe. Verstehen Sie?“

„Ich glaube, ja“, antwortete sie langsam.

„Sind Sie … Ich weiß nicht, wie ich es formulieren soll – ein Detektiv?“, fragte der Mann mit zitternder Stimme.

„Und Sie sind?“, schnitt ihm Bernhard das Wort ab.

„Skrocki. Henryk Skrocki.“

„Inoffiziell, Herr Skrocki. Meine Frau hilft manchmal inoffiziell Menschen. Sie hat einfach eine gewisse … Begabung. Mehr nicht.“

„Schönen Dank auch, Bernhard“, warf Klara ironisch ein.

„Sollte die Polizei … sollte die Polizei ihre Ermittlungen einstellen“, fuhr der Mann fort, ohne auf den heftigen Meinungsaustausch zwischen den Eheleuten zu achten, „Also, wenn sie diesen Menschen nicht finden, dann … Kann ich dann mit Ihrer Hilfe rechnen?“, fragte er leise. „Natürlich gegen ein angemessenes Honorar!“

„Ich denke nicht, dass die Polizei sich zufrieden geben wird, bevor sie den Mörder gefasst hat. Meine Frau übertreibt da ein wenig.“

„Falls sich jedoch herausstellen sollte, dass ich nicht übertreibe“, warf Klara ein, „denken Sie an mich, Herr Skrocki.“

Aus der Ferne hörten sie laute, aggressive Stimmen. Typisch Polizei. Klara hatte keinerlei Lust auf eine Begegnung mit Typen, die sich von den Ganoven, die sie angeblich jagten, nur durch die Berufsbezeichnung unterschieden. Wenn Sie daran dachte, dass ihr Vater einst dieser Bande angehört hatte! Und dass sie mal den Wunsch gehabt hatte, ein Teil dieses (wie sie damals meinte) elitären Zirkels zu werden!

Trotz ihrer Bewerbung und der Bemühungen ihres Vaters, des Kriminalkommissars Heinrich Krencke, wurde sie nicht als Ermittlerin angenommen. Stattdessen wurde ihr eine Stelle als Sekretärin oder Kurier angeboten. Daraufhin verlor Klara jeglichen Respekt vor dieser Institution. Es hatte eine Weile gebraucht, bis sie begriffen hatte, dass sie würde selbstständig tätig werden müssen. Sie konnte darauf zählen, dass ihr Vater, nunmehr emeritierter Stellvertreter des Kommandanten des Polizeipräsidiums, seine Kontakte aktivieren würde. Und so begann ihr Leben als Privatdetektivin. Zunächst bekam sie Aufträge, die sie eher amüsierten: die Suche nach verschollenen Puppen, verschwundenen Katzen oder Hunden. Später kam der Fall eines alten Mannes, der sein Gedächtnis verloren hatte und irgendwo in Breslau herumirrte. Als Klara ihn fand, lief er gerade durch Trebnitz, fünfundzwanzig Kilometer entfernt – ohne die Erinnerung daran, wer er war und was er dort wollte. Der alte Herr hatte nie erfahren, wie er dorthin gekommen war.

Nach diesem Auftrag kamen immer größere: Klara beschattete untreue Eheleute und schlichtete Streitfälle um Familienschmuck, wurde mit der Suche nach verschollenen Testamenten und verborgenen Tresoren beauftragt. Doch all diese Fälle, wenn auch gut bezahlt, konnten sich nicht mit diesem Mord messen, den sie heute mit eigenen Augen erlebt hatte. Das war ein völlig anderes Kaliber. Dieser Fall könnte ihr Ruhm und Anerkennung bringen. Endlich war die Zeit gekommen, den Spürhunden aus Breslau zu zeigen, dass sie ernsthafte Konkurrenz bekommen hatten.

Klara streckte die Hand aus und überreichte Skrocki eine parfümierte Visitenkarte:

„Ich werde warten. Ich kenne die Polizei und ihre Methoden. Sobald sie erfahren, dass Herr Heiss und Sie sich nahestanden, werden diese Leute womöglich Sie selbst verdächtigen. Bitte, erzählen Sie ihnen nichts über Ihre … Freundschaft, und beobachten Sie lediglich, wie sich die Sache entwickelt. Und sobald Sie nur den leisesten Zweifel haben, melden Sie sich bitte bei mir. Versprechen Sie mir, dass Sie auf sich achten werden, Herr Skrocki.“

Sie ging zu ihm hinüber und drückte ihm ermutigend den Arm, um ihre Position zu unterstreichen. Skrocki blickte ihr hinterher, als sie sich energisch umdrehte und davonging, in einer Wolke aus Staub. Ihre kastanienroten Haare schimmerten im fahlen Licht der Petroleumlampe, die unter dem Toten aufgestellt war. Bernhard ging ihr hinterher.

„Ich will, dass du mit diesen Pappnasen sprichst!“, verkündete sie.

„Wie redest du denn? Vergiss nicht, wer du bist!“ Ihr Mann war immer noch aufgebracht.

„Ich habe gar nicht vor, es zu vergessen“, erwiderte sie und grinste heimlich.

Der Souffleur blickte auf die Visitenkarte und las stumm die Worte: Klara Schulz. Hilfe bei schwierigen Fällen.

Kapitel 2

Klara saß im Esszimmer. Obwohl es zwei Uhr in der Nacht war, konnte sie nicht schlafen. Die Flamme der Petroleumlampe war warm und tröstlich, und dennoch kullerte eine Träne über Klaras Wange. Mit zitternder Hand hob sie ein Glas Wasser an die Lippen und trank einen Schluck. Dann wischte sie die Träne weg.

Sie war nicht imstande, diesen Traum zu vergessen. Und darin ging es gar nicht um den toten Heiss – schließlich hatte sie im Leben Schlimmeres gesehen als den Toten in der Oper. Ihr Vater hatte sie an verschiedene Tatorte mitgenommen, damit sie sich an drastische Anblicke gewöhnte; damals, als er noch die Hoffnung hegte, die Tochter würde in seine Fußspuren treten. Er wollte sie anlernen und mit dem Tod vertraut machen.

„Das Wichtigste ist die richtige Atmung: entspannt, leise“, pflegte er zu sagen. „Du musst lautlos sein. Und wenn du einen Verbrecher aufspüren willst, musst du denken wie er, dich verhalten wie er, gehen wie er – ihm ständig auf der Spur bleiben. Und bedenke eines: Wenn es hart auf hart kommt, musst du unter Umständen weniger Skrupel haben als der schlimmste Ganove.“

Als Kind hätte Klara nie gedacht, dass sie eines Tages den Beruf einer Detektivin ausüben würde. Niemals. Doch in ihrem Leben war etwas geschehen, das sie an den Rand gebracht hatte, und es zwang sie, immer weiter in diese Richtung zu gehen. Diese Begebenheit kehrte immer wieder in ihren Träumen zurück, hatte sie für immer geprägt. In dem heutigen Traum war sie wieder in dem Schrank.

In dem Schrank mit den knarzenden Türen, zwischen denen sich ein Spalt öffnete – zu breit, als dass das Verbrechen unbemerkt geblieben wäre, zu schmal, um die Anwesenheit des sich dahinter versteckenden Mädchens zu verraten. Dort, im Schrank, im Zimmer ihrer geliebten Mutter, sah Klara, wie diese von zwei Männern zu Boden geworfen, brutal vergewaltigt und umgebracht wurde. Sie hatten ihr die Kehle durchgeschnitten und ihre Leiche geschändet, indem sie auf sie urinierten.

Klara starrte auf das kälter werdende Gesicht, die steif werdenden Züge, den erstarrenden Körper. In den letzten Minuten ihres Lebens hatte ihre Mutter den Kopf in Richtung des Schrankes gedreht. Als ob sie ihre Tochter warnen wollte.

Klara war damals erst dreizehn gewesen. Bis heute fragte sie sich, warum die Mörder nicht nach ihr gesucht, warum sie sie verschont hatten. Zwar hätte sie damals gar nicht zuhause sein dürfen: Sie hätte um diese Zeit eigentlich ihren Kalligraphieunterricht gehabt. Doch an jenem Tag hatte sie zum ersten Mal ihre Regel bekommen, und war daher zuhause geblieben. Und so wurde sie zur Zeugin eines Alptraums, der sie Zeit ihres Lebens, Tag für Tag, verfolgt hatte – in den unterschiedlichsten Formen. Der Geruch des alten Schrankes, die Dunkelheit, die Geräusche, das Röcheln der sterbenden Mutter … Seitdem waren zwölf Jahre vergangen. Zwölf Jahre – und die Stümper von der Polizei hatten die Ermittlungen schon nach zwei Monaten zu den Akten gelegt.

Klara schluckte ihren Speichel herunter. Ihre Kehle war eng vor Wut und Hilflosigkeit. Trotz der hohen Stellung ihres Vaters, trotz seiner Bitten wurden die Ermittlungen eingestellt, die Täter nie gefasst. Ihr Vater hatte zwar auch auf eigene Faust ermittelt, doch auch das hatte ins Leere geführt. Schließlich ertrug er die Anspannung nicht mehr und verließ die Polizei, knapp fünf Jahre nach Maries Tod. Klara wunderte sich eh, wie er es so lange ausgehalten hatte. Tage, Wochen, Monate und Jahre musste er seinen Kollegen und Freunden in die Augen blicken, die ihn so sehr im Stich gelassen hatten. In der Tiefe ihres Herzens spürte Klara jedoch, dass es da mehr gab, dass die Polizisten mehr wussten. Sie war doch da gewesen, eine Augenzeugin, aber überall wurde behauptet, sie stünde unter Schock, ihren Aussagen könne man nicht trauen.

Die Polizei hatte die Ermittlung eingestellt und hatte den Fall nie wieder geöffnet. Sie hatten ihre Mutter sich selbst überlassen; hatten sie in Schmerzen und Erniedrigung sterben lassen, geschlachtet wie ein Tier. Nie war ihr Gerechtigkeit widerfahren. Und seit jenem Moment vor zwölf Jahren wusste Klara, was ihr Lebensziel sein würde: die Wahrheit zu erfahren, um jeden Preis die Täter zu finden und ihre Mutter zu rächen. Wenn es sein müsste, ihr Leben dafür zu lassen.

Jetzt trank sie noch einen Schluck Wasser und schüttelte den Kopf. Nein, sie würde nicht sterben. Seit jener Zeit hat sich zu viel verändert. Wenn sie auf der Suche nach der Wahrheit sterben sollte, würde sie ihren Sohn als Waise zurücklassen. Sie rieb sich über die Stirn, um die Falten zu glätten, von denen sie immer wieder neue fand, wenn sie morgens vor den Spiegel im Badezimmer trat. Sie trank das Wasser aus und stand langsam vom Tisch auf. Leise schob sie den Stuhl zurück, stellte das Glas weg, verwischte die Spuren ihrer nächtlichen Anwesenheit in der Küche. Auf Zehenspitzen schlich sie zu Fritz‘ Zimmer und öffnete vorsichtig die Tür. Sie quietschte leise, wie üblich, doch Klara hielt sie fest und schlüpfte in den Raum. Ihr Sohn schlief. Ihr schutzloser, lieber, fünfjähriger Junge … Ihr Ein und Alles.

Sie stellte die Petroleumlampe auf dem Nachttisch neben dem Bett ab und strich dem Kind über die hellen Locken, dann küsste sie es auf die Stirn.

„Ich liebe dich, mein Kleiner“, flüsterte sie.

Klara deckte ihren Sohn gut zu und verließ das Zimmer.

Sie huschte leise durch den Flur und kam im Schlafzimmer an; sie glitt unter die Bettdecke und atmete durch. Ihr Mann schlief, schnarchte schwer. Klara hoffte, ihn nicht aufgeweckt zu haben, da sie ihn nicht beunruhigen wollte. Bernhard hatte eine verantwortungsvolle Arbeit, die seine gesamte Konzentration erforderte. Doch sie kam allmählich alleine nicht mehr mit den Alpträumen klar. Zwar wollte sie Fritz und Bernhard um jeden Preis damit verschonen, doch die schmerzhafte Erinnerung kehrte hartnäckig zurück, brannte in ihrem Inneren. Klara löschte sie mit immer weiteren Gläsern Wasser in immer wiederkehrenden schlaflosen Nächten. Doch der Alp ließ sich nicht vertreiben, besetzte ihren Körper und ihre Seele, raubte ihr den Verstand.

Klara schloss die Augen. Irgendwann schlief sie ein.

Am Morgen kroch ein vereinzelter Sonnenstrahl ins Schlafzimmer und wanderte über die Möbel und die Gegenstände. Sanft strich er über den Paravent, hinter dem sich die Dame des Hauses jeden Morgen anzog, schob sich über die Fotorahmen, hinter denen auf eleganten, wenn auch etwas ausgeblichenen Bildern die Familie Schulz zu sehen war, für immer in der Zeit erstarrt. Er untersuchte die komplizierte Form der Bettumrandung und fiel schließlich auf die schlafende Frau. Der Sonnenstrahl streichelte Klara verstohlen über den Busen, der sich unter dem seidenen Nachthemd abzeichnete und liebkoste die zarte Haut ihres Halses. Und dann zielte er direkt auf ihre Augenlider, um ihr zu verstehen zu geben, dass es Morgen war.

Klara öffnete die Augen und schloss sie sofort wieder. Sie legte sich eine Hand über das Gesicht, drehte sich auf die andere Seite und schmiegte die Wange gegen das Kissen. Sie seufzte und suchte nach dem Weg zurück in das Land, in dem sie zuvor verweilt hatte, das Land der Ruhe und Erholung. Und Erholung hatte sie bitter nötig nach dieser schrecklichen Nacht. Doch der Sonnenstrahl wanderte weiter, nachdem er ihr zum Abschied über die Haare gestreichelt hatte, und Klara konnte nicht mehr einschlafen. Gereizt stützte sie sich auf die Ellbogen und setzte sich in dem alten Ehebett auf.

In diesem Moment betrat Bernhard das Schlafzimmer.

„Guten Morgen, Klara! Es ist neun Uhr. Ich habe dir Kaffee gebracht.“

Er ging zu ihr herüber und streichelte ihr über die vom Schlaf zerzausten Haare. Dann stellte er die Tasse auf dem Nachttisch ab.

„Ja, ich liebe dich auch, mein Schatz. Ja, ich habe hervorragend geschlafen, wenn auch zu kurz. Darf ich weiterschlafen? Danke!“, jagten die Gedanken durch Klaras Kopf, doch sie stieß nur ein knappes „Danke“ hervor.

Sie lächelte ihren Mann gequält an. Ihr Kopf schmerzte und sie fühlte sich, als hätte sie am Tag zuvor zu viel Alkohol getrunken. Obwohl es sich für sie als eine Dame aus der feinen Gesellschaft nicht ziemte, den geistigen Getränken zuzusprechen, trank sie ganz gerne das eine oder andere Glas – allerdings erst dann, wenn Bernhard schon etwas intus hatte.

Auch wenn sie manchmal über die Stränge schlug, gelang es ihr, den Schein zu wahren. Wegen der Familie. Sie war schließlich die Frau des Doktors. Aber diesmal hatte sie doch nur Wasser getrunken? Und doch fühlte sie sich, als hätte sie eine halbe Flasche Cognac vernichtet.

„Ein Telegramm von Fräulein Baumann ist gekommen. Sie bittet dich um ein Treffen. Wenn es für dich in Ordnung ist, möchte sie gegen zwölf vorbeikommen“, eröffnete ihr Bernhard.

Bernhard und seine analytische, kühle Art. Dieser unterkühlte, leidenschaftslose Ton. Wenn sie es sich recht überlegte, mochte sie diesen Ton sehr, er war so … so erregend.

„Hat sie erwähnt, worum es geht?“ Klara hob die Tasse mit dem heißen Kaffee an die Lippen und blickte ihren Mann kokett an. Er schaute verwirrt – schließlich hatte er es eilig, zur Arbeit zu kommen und keine Zeit für solche Dinge.

„Sie will bestimmt ein Bild bei dir bestellen, wie immer.“

Klara, eine passionierte Zeichnerin, übernahm immer wieder Auftragsarbeiten für Freunde und Bekannte.

„Ja, das war mir klar. Ich meinte das Motiv.“

„Das hat sie nicht erwähnt. Es ist nicht mehr viel Zeit bis zwölf. Bald wirst du es erfahren. Nur mach dich langsam fertig, so geht das doch nicht. Wenn du sie so empfängst, läuft Fräulein Baumann gleich wieder auf und davon.“

Bernhard grinste, offensichtlich sehr mit seinem Scherz zufrieden und zeigte im Lächeln seine weißen Zähne und den gepflegten schwarzen Schnurrbart. Klara hielt seine gute Laune für ein positives Zeichen und schob sich an den Bettrand. Sie beugte sich zu Bernhard vor und entblößte dabei den Ansatz ihrer Brust.

„Ich werde ganz brav sein, Herr Doktor …“, erwiderte sie verführerisch.

„Klara …“ Bernhard wurde sofort wieder ernst.

Bernhard drehte sich um und wollte schon das Zimmer verlassen, doch dann überlegte er es sich anders. Er ging zum Bett, setzte sich zu seiner Frau, schob die Hand in ihre Haare und drückte sie an sich. Sie küssten sich leidenschaftlich und Bernhard sagte:

„Heute Abend. Jetzt bin ich ohnehin schon zu spät. Alles wegen deiner nächtlichen Wanderungen …“

Klaras glückliches Lächeln verschwand. Also hatte er es doch mitbekommen. Egal, jetzt war es eh zu spät.

Sie konnten beide nicht wissen, dass Klaras Nächte bald heller und ihre Tage dunkler werden würden …

Kapitel 3

Fräulein Baumann war eine wahrhaftige alte Jungfer, anders konnte man es nicht formulieren. Ihr spezifischer Charakter und ein eher ungepflegtes Äußeres führten dazu, dass sie nie viele Verehrer gehabt hatte und jegliche Chancen (sofern es diese überhaupt gegeben haben sollte) ungenutzt verstreichen ließ. Zum Glück war sie ein guter Mensch und engagierte sich bei verschiedenen gemeinnützigen Organisationen. So unterstützte sie unter anderem das Kinderheim der Stiftung von Ernst und Heinrich Heimann in der Gräbschener Straße und arbeitete dort schon seit langen Jahren, obwohl sie mit ihren gutgehenden zwei Süßwarengeschäften mehr als ausgelastet war.

Klara lernte Fräulein Baumann kennen, als sie vor einiger Zeit an einem Zeichenkurs an der Königlichen Kunst und Kunstgewerbeschule teilnahmen. Sie hatten sich dort zufällig getroffen und sich spontan gemocht. Klaras Stil gefiel der älteren Kollegin außerordentlich und so bestellte sie schon seit über fünf Jahren bei Klara Bilder, deren Verkauf der Kinderstiftung zugutekam.

Jetzt saß diese freundliche, korpulente Frau in dem bequemen Ledersessel in Bernhards Arbeitszimmer, das Klara bei Abwesenheit ihres Mannes gerne nutzte.

„Gertrude bringt uns gleich den Tee, Fräulein Baumann“, verkündete Klara. „Worum geht es dieses Mal, was hätten Sie denn gerne?“

Sie lächelte, um die heute ungewöhnlich still wirkende Freundin zum Reden zu animieren.

„Eigentlich wollte ich heute über etwas anderes mit Ihnen reden. Ich meine – es ist kein üblicher Auftrag …“ Fräulein Baumann senkte den Blick und lief rot an. „Angeblich waren Sie …“

Fräulein Baumann brach ab, als sie die Schritte des Hausmädchens im Flur hörte, und wandte den Kopf Richtung Fenster. Gertrude, ein junges, gut erzogenes und sehr aufmerksames Mädchen, bemerkte ihre Verlegenheit. Sie verteilte also schnell das Geschirr auf dem Tisch, schenkte den Tee ein und verschwand, die schwere Tür des Büros von Doktor Schulz hinter sich zuziehend.

„Worüber wollten Sie denn sprechen?“, nahm Klara sanft das Gespräch wieder auf, da ihr die Bedrängnis der Freundin offenbar wurde.

„Angeblich waren Sie in der Oper, als … als dieser schreckliche Unfall geschah …“ Fräulein Baumann zuckte zusammen.

„Ja, in der Tat. Und es ist wirklich schrecklich, was Emmanuel Heiss passiert ist.“ Schon wollte Klara weitersprechen, als ihr auffiel, welche Wirkung der Name des Baritons auf ihre Freundin hatte. Sie stöhnte, erschauderte und starrte zum Fenster. Klara sprang auf und griff nach ihren Händen.

„Liebes Fräulein Baumann, ist alles in Ordnung?“

„Ja … Nein!“ Baumann schluchzte und riesige Tränen fielen über ihre rundlichen Wangen. „Wenn Sie wüssten, wie wichtig mir Emmanuel einst war! Wie nahe wir einander standen über lange Jahre, sogar dann, als er sich … als er den anderen Weg gewählt hatte.“ Sie erschauderte erneut. „Ihnen ist bewusst, was ich meine?“

„Ich denke schon. Sie meinen seine sexuelle Orientierung?“ Klara entschloss sich, emotionslos und sachlich zu sprechen wie ein Psychologe.

„Ja.“ Fräulein Baumann zog die Nase hoch und Klara reichte ihr ein Stofftuch aus weichem Perkal, das sie immer bei sich trug. „Sogar danach, als er mir eröffnet hatte, dass er mich immer als Freundin lieben würde, doch dass es nicht mehr sein könne, war ich … immer noch …“

„Ich verstehe.“

Klara griff sie bei den Schultern und versuchte, der trauernden Frau Trost zu spenden. Plötzlich sah sie die Jungfräulichkeit der Freundin in einem anderen Licht und fühlte sich beschämt ob ihrer eigenen Oberflächlichkeit.

„Ich möchte, dass Sie etwas für mich tun.“ Die andere Frau beruhigte sich allmählich. Sie wischte sich die Tränen ab und legte das Taschentuch mit einer zögerlichen Geste auf den Tisch, als ob sie nicht wüsste, wie sie am besten ihre Bitte äußern sollte.

„Ich bin ganz Ohr.“ Klara setzte sich ihr gegenüber und schaute sie aufmerksam an.

„Ich möchte gerne, dass Sie …“, begann Fräulein Baumann schüchtern, in einem vor Weinen nasalem Ton. „Ich würde mir wünschen, dass Sie Emmanuel für mich zeichnen. In dem Bühnenkostüm des Papageno, in dem Sie ihn an seinem letzten Tag gesehen haben … Wäre es Ihnen möglich, ihn aus dem Gedächtnis zu porträtieren?“

„Ich werde mir Mühe geben.“ Klara wollte sich nichts anmerken lassen, doch sie wusste jetzt schon, dass diese Aufgabe nicht einfach werden würde.

„Es wäre mir wichtig, ihn so im Gedächtnis zu bewahren, wie ich ihn am besten kannte. Als einen großen Künstler, einen wunderbaren Bariton, den besten Papageno, der je in der Zauberflöte gesungen hat. Mein Emmanuel …“

„Ich werde mein Möglichstes tun“, versprach Klara. Und sofort tadelte sie sich in Gedanken dafür, dass sie – anstatt Fräulein Baumann beizustehen – sofort überlegte, wie ihr dieser Auftrag von Nutzen sein könnte. Es wäre ein beträchtlicher Nutzen! Unter dem Vorwand, das Portrait zu zeichnen, könnte sie sich erneut Zugang zur Oper verschaffen. Sie sprach weiter und bemühte sich, sich ihre Freude und Aufregung nicht anmerken zu lassen:

„Fräulein Baumann, ich hätte da eine Bitte. Ihr Name ist sehr bedeutend in der Stadt und es könnte sein, dass ich auf Ihre Hilfe angewiesen sein werde. Das heißt, ich werde noch einmal in die Oper gehen müssen, um mir all die Details zu vergegenwärtigen.“

„Aber das wird sicherlich schrecklich für Sie sein! Sagen Sie bitte, wenn ich zu viel von Ihnen verlange, liebe Klara!“ Fräulein Baumann erhob sich halb aus dem Sessel bei dem Gedanken, die Freundin mit ihrer Bitte Unannehmlichkeiten ausgesetzt zu haben. Doch diese beruhigte sie sofort:

„Nein, nein, so ist es nicht. Also, doch. Das heißt, das meine ich nicht.“

Klara brach ab und bemühte sich, ihre Gedanken zu ordnen. Sie musste sich zusammenreißen, um die Bekannte nicht zu verstimmen. Keinesfalls durfte Baumann ihre wahren Motive erkennen. Schließlich würde sie nur auf diesem Wege Skrocki helfen können!

„Es war natürlich ein schreckliches Erlebnis, ganz grauenhaft. Aber ich muss mich noch einmal an jenen Ort begeben, um mich davon künstlerisch anregen zu lassen, Sie verstehen. Ich muss die Stimmung auf der Bühne erfassen können, mich davon inspirieren lassen …“

„Ja, gewiss, gewiss.“ Fräulein Baumann nickte mit dem Kopf wie hypnotisiert.

„Deswegen, wenn ich Sie um einen kleinen Gefallen bitten dürfte?“ Klara lächelte fragend.

„Aber natürlich, Sie benötigen eine Anzahlung!“ Fräulein Baumann griff sofort nach ihrem schicken kleinen Handtäschchen.

„Nein, nein, Sie haben mich falsch verstanden.“ Klara bremste sie mit einer beruhigenden Geste. „Verzeihen Sie, dass ich es nicht richtig erklärt habe.“ Sie richtete sich auf dem Stuhl auf und legte sich die Hände auf die Knie. „Ich möchte Sie um eine schriftliche Empfehlung bitten. Nur dieses eine Mal. Ich brauche einen Passierschein, sozusagen. Wissen Sie, die Musiker können so empfindlich sein …“

Fräulein Baumann hörte nicht auf, zu nicken und Klara anzustarren.

„Und die Regisseure erst! Aber wenn sie einmal Ihre Unterschrift auf der Empfehlung sehen, liebes Fräulein Baumann, dürfte es keine Probleme geben. Denn Ihre Unterschrift ist doch Gold wert, das weiß jeder in Breslau!“ Sie lächelte die Bekannte freundlich an. „Das wird bestimmt keine Umstände machen, nicht wahr, vor allem, wenn Ihnen an einem getreuen Portrait gelegen ist?“

„Aber ganz gewiss nicht! Liebe Klara, gleich fühle ich mich besser. Man merkt sofort, dass Sie eine professionelle Künstlerin sind!“ Endlich lächelte Fräulein Baumann. „Noch heute schicke ich das Empfehlungsschreiben per Boten an Sie, damit Sie mit der Arbeit beginnen können.“

„Danke sehr“, erwiderte Klara und gab sich alle Mühe, nicht zu enthusiastisch zu klingen. Schließlich sollte ihre trauernde Auftraggeberin keinen Verdacht schöpfen. „Und was die Anzahlung angeht …“

„Aber natürlich, sofort!“ Baumann griff erneut nach der Handtasche.

„ … so bin ich damit alles andere als einverstanden“, beendete Klara ihren Satz und legte die Hand auf Fräulein Baumanns pummelige Rechte. „Dieses Bild soll ein Geschenk an Sie sein.“

Die ältere Frau schaute gerührt und drückte dankbar die Hand der Gastgeberin.

„Ich werde nun gehen. Diese ganze Sache … Ich muss erst einmal zur Ruhe kommen“, seufzte sie.

Sie stand hektisch auf und verließ das Büro. Klara folgte ihr zur Tür, ohne die Absicht, sie aufzuhalten. Sie wusste, dass es nichts bringen würde – Fräulein Baumann musste allein mit ihrem Verlust klarkommen.

„Ich danke Ihnen noch einmal, meine Liebe. Auf Wiedersehen.“

„Auf Wiedersehen“, erwiderte Klara und schloss die Tür der Wohnung hinter ihrem Gast. In ihrem Kopf rasten die Gedanken hin und her, als sie in Bernhards Zimmer zurückkehrte. Der Tee war mittlerweile kalt geworden. Sie nahm einen Schluck und setzte sich in den Ledersessel ihres Mannes.

„Ich bin gespannt, ob Skrocki sich meldet …“, überlegte sie. „Falls ja, kann ich mit dem Empfehlungsschreiben einiges ausrichten!“

Einerseits legte sie sich im Kopf einen Plan zurecht, den sie realisieren würde, falls der Souffleur ihr den Auftrag erteilte. Andererseits war ihr bewusst, dass ihre Überlegungen egoistischer Natur waren. Sie wollte ja, dass Henryk Skrocki sich an sie wandte, doch das würde bedeuten, dass die Polizei den Täter nicht gefasst hatte – und dass der Souffleur deswegen noch mehr litt. Klara erklärte sich, dass sie in erster Linie Mutter, dann Ehefrau, die ehrbare Frau des Doktor Schulz war, ein geschätztes Mitglied der Breslauer Gesellschaft und eine begnadete Künstlerin. Und erst dann Detektivin, und zwar ohne besondere Erfolge auf diesem Gebiet. An Skrockis Stelle würde sie sich erst dann um die Hilfe eines weiblichen Detektivs bemühen, wenn es gar keine andere Möglichkeit mehr gäbe. Doch das Bewusstsein der Chance, die sie bekommen könnte, die Möglichkeit, der Polizei ihr Können zu beweisen, ihnen vor Augen zu führen, wen sie hätten bei sich haben können, schmeichelte ihrer Eitelkeit. Und so versprach sie sich, geduldig zu warten.

Der Tag verging ruhig. Am Nachmittag war Gertie mit Fritz zu einem langen Spaziergang ausgegangen; der Kleine kam glücklich und von Kopf bis Fuß verdreckt zurück. Wie immer wollte er sich nicht waschen und so kämpften Klara und das Hausmädchen lange mit ihm über der Blechschüssel. Nach dem Mittagessen las Klara ihrem Sohn aus einem Buch vor, doch es langweilte ihn und so ging er in sein Zimmer, um mit Zinnsoldaten und dem Plüschhündchen zu spielen. Die Mutter wusste, dass er abends vor dem Einschlafen gerne wieder einem Märchen zuhören würde.

Sie schlich zu seinem Zimmer und stellte sich an die Tür – sie belauschte seine Dialoge mit den Spielfiguren, seine klugen, witzigen Sätze, hörte zu, wie er auf diese Weise Konflikte löste. Klara fragte sich, woher Fritz das alles hatte, und versuchte sich zu erinnern, ob sie als Kind auch so gewesen war. Leider wusste sie es nicht mehr. Obwohl ihre Kindheit schön gewesen war, hatte sie sich gezwungen, ihre frühen Jahre aus ihrem Gedächtnis zu streichen. Sie wollte nicht zu jenem schrecklichen Tag zurückkehren, an dem sie zusehen musste, wie das Leben in den Augen ihrer Mutter erlosch. Jetzt schüttelte sie den Kopf, als sie an der Tür ihres Kindes stand, schloss die Augen und zwang sich, an etwas anderes zu denken. Lieber beobachtete sie, wie der Soldat Hans den kleinen Bären rettete, der bei dem Versuch, auf den Baum zu klettern, um Honig zu stibitzen, beinahe in den Matsch gefallen wäre.

Die Wohnung in der Hansa-Straße war neu. Bernhard und Klara waren kurz nach ihrer Heirat hergezogen, bald nachdem das Haus gebaut worden war. Klara mochte sie sehr, denn sie war groß, gut geschnitten, hell und bequem. Auch mochte sie diesen Stadtteil von Breslau sehr. Manchmal, wenn Fritz nicht da war, gönnte sie sich lange Spaziergänge, um zu spüren, dass sie nicht nur Ehefrau und Mutter war.

Gerne ging sie auch mit Papier und Kohlestiften auf die Straße, um ihr Haus zu zeichnen, wie sie es gerne nannte. Die Hansa-Straße war so interessant und vielfältig, dass Klara ihr einfach nicht widerstehen konnte. Beinahe jeden Tag entdeckte sie etwas Neues. Sie bewunderte die Gestaltung der Fassaden, die Details, von denen jedes eine Bedeutung hatte: florale Motive an den Fenstern, Engelchen und Putten, die unter den Simsen hervorschauten, die Gesichter über den Türen. Sie mochte die steilen Dächer und die geschmiedeten Balkone, von denen Blumenkaskaden herunterhingen, den bunten Putz genauso wie die rohen roten Backsteine. In dieser Straße war jedes Haus anders.

Der gesamte Flur in ihrer Wohnung war voll mit Skizzen der Straßenansichten, die Bernhard für Klara rahmte: Szenen an einem Sommerabend bei Sonnenuntergang oder an einem Winternachmittag (mit einem etwas unbeholfenen Strich wegen Klaras klammer Finger). Die junge Frau zeichnete die kleinen Ladengeschäfte, den Fluss, dessen Geruch von der Uferzeile bis in die Hansa-Straße zog, die Pflastersteine, die sich auf einer Kohleskizze so gut machten, den Wasserturm Am Weidendamm, und nicht zuletzt die ehrgeizigen Studenten, die mit ihren Bücherstapeln unter dem Arm in die Technische Hochschule eilten.

Abgesehen vom Zeichnen hatte Klara kaum etwas zu tun. Um den Haushalt kümmerte sich die resolute Gertie – und meistens auch um Fritz, der sie wie eine ältere Schwester behandelte. Anfangs hatte Klara gedacht, dass auch Bernhard das Mädchen ganz besonders mochte, doch nach einer Weile begriff sie, dass sie sich irrte. Zum einen war Bernhard nicht diese Sorte Mann, ist es nie gewesen. Zum anderen war Gertrude eine sehr pflichtbewusste junge Frau. Sie hatte ihr eigenes Zimmer im Souterrain, eigenes Geld, von dem sie sogar für sich selbst kochte. Ihre strenge Erziehung befahl ihr, gegenüber den Herrschaften die nötige Distanz aufrechtzuerhalten; Gertie wusste sehr genau, wo ihr Platz war und hätte nie eine Grenze überschritten.

Von dem Hausmädchen unterstützt, hatte Klara Schulz – die Ehefrau eines geschätzten Chirurgen und Kardiologen, der seit einigen Jahren in der Klinik in der Tiergartenstraße arbeitete – nur wenig zu tun. Daher las sie leidenschaftlich gerne, vor allem Detektivromane, am liebsten von Edgar Allan Poe. Manchmal setzte sie sich in die Küche und redete mit Gertie, die wie kaum jemand zuhören konnte. Klara betrachtete gerne ihre starken Hände, die gerade ein Messer hielten, Schnitzel flach klopften, einen Eimer Kohle schleppten, Wäsche aufhängten oder mit Fritz spielten. Gertrude war zwanzig Jahre alt und immer noch unverheiratet, doch Klara war bewusst, dass sie eines Tages den jungen Mann heiraten würde, mit dem sie sich traf. Ob sie dann wohl noch für die Schulzens würde arbeiten wollen? Und warum waren die beiden noch nicht verheiratet? Konnten sie es sich nicht leisten? Oder war es nur ein Zeichen der Zeit, in der man sich nicht mehr so gerne band und Schwüre vor Gott und der Welt vermied?

Wie auch immer: Sie bewunderte das Mädchen für ihren Fleiß, mit dem sie den Haushalt in Schuss hielt, für ihre aufrichtige Liebe zu Fritz, für ihren Anstand und ihre Ehrlichkeit. Manchmal überlegte sie, ob dieses einfache Mädchen nicht ein besseres Leben als sie hatte – ohne Konventionen, ohne die Notwendigkeit, vor den Bekannten ihres Mannes die perfekte Ehefrau zu spielen, ohne die Verlogenheit der Oberschicht. Trotz der schweren Arbeit und des unbeugsamen Charakters war Gertrude lieb und fröhlich. Und vor allem frei von den Dämonen der Kindheit, die das Realste waren, was Klara in ihren fünfundzwanzig Jahren je erlebt hatte. Mitsamt der Drohungen, die ihr Vater jahrelang bekommen hatte – Drohungen, die von Klara und ihrem Sohn handelten.

Nachdem die junge Klara nach dem Mord an ihrer Mutter ein wenig zu sich gekommen war, hatte sie sich geschworen, Polizistin zu werden. Sie meinte, dies sei die einzige Möglichkeit, Marie die Gerechtigkeit widerfahren zu lassen. Anfangs war ihr Vater der Meinung, dass seine Tochter an einer Belastungsstörung litte, und empfahl Besuche bei einem Psychiater. Doch obwohl das Mädchen lange Zeit psychologische Hilfe in Anspruch nehmen und sogar einige Wochen in einer psychiatrischen Abteilung verbringen musste, hatte sie nie den Wunsch aufgegeben, als Ermittlerin zu arbeiten. Und so erkannte Heinrich Krencke, dass es keine wirren Träume eines psychisch gestörten Kindes waren – sondern ein ernstgemeinter Berufswunsch. Nach einer Weile, in der sie immer wieder heftige, angespannte Gespräche zu diesem Thema geführt hatten, beschloss der Kommissar, seiner Tochter die Realien der Polizeiarbeit zu zeigen.

Eines Tages kaufte er ihr einen Männeranzug und befahl ihr, ihn anzuziehen. Klara wunderte sich, doch sie stellte keine Fragen. Sie folgte Heinrich zum Polizeipräsidium und stieg dort in eine Droschke. Der Weg war lang, zumal der Vater ungewohnt schweigsam war. Endlich kamen sie in einem Wald im Katzengebirge an. Dort ließ ihr Vater sie – zu ihrer großen Verwunderung – eine Stunde lang über die Hügel laufen, auf und ab. Als sie schon ordentlich müde war, befahl er ihr, gymnastische Übungen zu vollführen. Danach sollte sie ihre erschöpften Muskeln dehnen. Es tat weh. Sehr weh. Doch als seine Tochter sich immer noch nichts anmerken ließ, hielt Krencke es nicht mehr aus. Er begann, sie herumzuschubsen und zu schreien, dass das alles noch gar nichts sei, gemessen an den Attacken der Ganoven, die gerne körperliche Gewalt anwandten. Und als er sah, dass Klara nach jedem Sturz immer wieder verbissen und unerschütterlich aufstand, ohne sich auch nur mit einem Wort zu beschweren, schubste er sie noch einmal. Noch heftiger. Diesmal fiel sie auf eine aus der Erde ragende Wurzel und schnitt sich die Hand auf. Da lief er zu ihr herüber, riss sie in die Arme und drückte sie fest an sich. Sie zischte lediglich kurz, obwohl ihr alles so wehtat, dass sie am liebsten gebrüllt hätte, bis man sie in Breslau hörte.

„Ist dir etwas passiert? Hast du dir wehgetan?“, fragte der Vater aufgeregt. „Entschuldige bitte, das wollte ich nicht!“

„In Ordnung“, flüsterte sie.

„Genug für heute, oder?“ Er strich ihr über die vom Schweiß feuchten Haare.

„Ja, Papa. Lass uns nach Hause fahren.“

Am nächsten Tag weckte er sie nicht auf, obwohl sie zum Französisch-Unterricht hätte gehen müssen. Stattdessen schickte er dem Lehrer eine Flasche selbstgebrautes Bier.

Klara schlief derweil wie eine Tote. Sie sah dermaßen überzeugend aus, dass er erschrocken auf sie zuging und ihr einen Finger unter die Nase hielt, um zu prüfen, ob sie noch atmete. Sie zuckte nicht einmal zusammen. Heinrich ging zur Arbeit ins Polizeipräsidium an der Schuhbrücke. Den ganzen Tag dachte er über Klaras verletzte Hand nach. Er konnte sich nicht verzeihen, dass er so schnell die Geduld verloren hatte, und er hatte Angst, nach Hause zurückzukehren und den Vorwurf in Klaras Augen zu sehen. Wie groß war also seine Verwunderung, als er zuhause seine Tochter schon ausgehbereit im Flur vorfand, bekleidet mit der vom Waldboden dreckigen Hose mit Hosenträgern und dem am Unterarm aufgerissene Hemd. Auf ihrem Gesicht malte sich dieselbe Verbissenheit wie am Tag zuvor. Doch als sie seinen besorgten Blick bemerkte, versteckte sie die verletzte Hand hinter dem Rücken.

Und da begriff Heinrich, dass seine Tochter alles, was sie ihm gesagt hatte, wirklich todernst meinte. Sie war kein Kind mehr. Sie war bereit, jegliche Schmerzen zu ertragen, um an ihr Ziel zu kommen. Es rang ihm eine tiefe Bewunderung ab, obwohl sie noch so jung und so naiv war.

„Denk mir ja nicht, dass du wieder Französisch bei Monsieur Charpentier schwänzen kannst!“, sagte er sofort. Er wollte sich nicht anmerken lassen, wie sehr er von ihrer Hartnäckigkeit gerührt war.

„Ich langweile mich dort aber“, erwiderte sie mit einem entzückenden Lächeln, ganz Papas Liebling.

Seit jenem Tag nahm Heinrich seine Tochter jedes Wochenende ins Katzengebirge mit. Im Wald zeigte er ihr, wie sie sich am besten verteidigte, wie sie sich lautlos anschlich, wie sie effektiv kämpfte. Er brachte ihr das Schießen mit einer Pistole bei, trainierte mit ihr und behandelte sie wie seinesgleichen. Heinrich wollte, dass Klara so selbstständig und stark wurde, dass sie jederzeit auf alles vorbereitet war. Nach einer Weile wuchs sie aus der Hose heraus und bekam weibliche Rundungen.

Als Geschenk zu ihrem siebzehnten Geburtstag ließ Heinrich bei einem Schneider ein besonderes Kleidungsstück anfertigen: einen Trainingsanzug für eine Frau, bequem, doch nicht zu eng und den guten Sitten entsprechend. Ihm war bewusst, dass Klara schließlich immer noch eine junge Dame war.

Ein Jahr später, nach ein paar Jahren intensiver Arbeit, nahm er sie – im Rahmen eines Geschenks zu ihrem achtzehnten Geburtstag – mit ins Polizeipräsidium. Er wollte sich mit der Tochter brüsten, von der er schon oft erzählt hatte. Er war überzeugt, dass ein Gespräch mit Robert Fengel, seinem Vorgesetzten, der erste Schritt auf dem richtigen Weg war. Nach einer halbstündigen Unterhaltung (von der Klara nichts mitbekam, obwohl sie fleißig das Ohr an die Tür drückte), flog die Tür auf. Sie schaffte es gerade noch, hektisch wegzuspringen. Heinrich lehnte sich kurz gegen die Wand, als ob er Kräfte sammeln wollte, und ließ dann so heftig die Tür zuknallen, dass vom Rahmen ein Stück Lack absplitterte. Klara sprang vor Schreck hoch und folgte ihrem Vater, der vor Wut rot angelaufen war. Vor dem Präsidium setzten sie sich in eine Droschke und saßen eine Weile schweigend nebeneinander.

„Ich weiß nicht … Ich weiß es nicht … Ich verstehe es nicht. Da wird nichts draus, Klara. So leid es mir auch tut“, meinte schließlich Heinrich.

„Was hat der alte Idiot zu dir gesagt?“ Sie schaute ihn nicht an. Versuchte, die Fassung zu bewahren.

„Kindchen, was ist das für eine Ausdrucksweise?“ Vater bemühte sich ebenfalls, ruhig zu bleiben, vor allem, da er sich zuvor schon an Fengel abreagiert hatte. Dann seufzte er nur. „Er sagte, dass er dich sehr gerne einstellen würde. Allerdings als Sekretärin.“

„Ist das nicht gut? So für den Anfang?“ Klara wurde etwas lebhafter.

„Für den Anfang?! Gut?! Klara, sie werden dich niemals an einer Ermittlung teilnehmen lassen! Das Einzige, was du im Präsidium machen würdest, wäre Kaffee kochen und hübsch aussehen!“ Heinrich blickte seine Tochter aufmerksam an; er hoffte, sie nicht allzu sehr verletzt zu haben. Sie saß ruhig da und sagte kein Wort.

„Für Frauen ist nun mal kein Platz bei der Polizei“, erklärte er in einem hilflosen Ton.

„Hü!“, schrie der Droschkenfahrer und der Polizist verstummte.

„Vielleicht könnte ich aber …“

„Nein, Klara. Nicht. Nicht hier.“ Er griff nach ihren Händen. „Du warst bei diesem unseligen Gespräch nicht dabei.“ Am liebsten hätte er Robert Fengel ins Gesicht gespuckt. „Aber ich lasse mir etwas einfallen. Versprochen. Wir werden Mama rächen, du und ich.“

Klara erinnerte sich so lebhaft an jenen Tag, als wäre es gestern gewesen. Er hatte einen festen Platz in ihrer Erinnerung wie nur wenige Tage in ihrem Leben: der Tod der Mutter, die Hochzeit mit Bernhard, die Geburt von Fritz. Als Hochzeitsgeschenk hatte sie damals eine fabelhafte Neun-Millimeter-Parabellum von ihrem Vater bekommen, ihr schönstes Geschenk. Vor Freude war sie Heinrich um den Hals gefallen, zur großen Verwunderung ihres Mannes und der versammelten Gäste, die entsetzt auf die gefährliche Waffe starrten.

Und so war Klara: Wenn sie sich etwas widmete, dann gab sie sich völlig hin, ohne an die Konsequenzen zu denken. Sie verband ihre Lebensrollen miteinander in ein stimmiges Gesamtbild, war entschlossen und selbstbewusst – manchmal sogar zu sehr. Seit dem Tag, an dem Fengel abgelehnt hatte, sie als Polizistin einzustellen, hatte sie noch ein Ziel: Ihm zu beweisen, wie sehr er sich geirrt hatte.

Sie konnte sich an noch ein paar wichtige Tage erinnern, Stunden, die sie mit ihrem Vater an Tatorten verbrachte. Obwohl er mittlerweile pensioniert war, wurde er immer wieder als Sachverständiger zu Orten eines Verbrechens gerufen. Anfangs begrüßten sie die dort versammelten Polizisten mit dummem Grinsen und derben Kommentaren. Doch sie konnte ihnen schon bald beweisen, dass sie sich besser im Griff hatte als mancher von ihnen. Sie hatte keine Angst vor Leichen, bekam keine Schwindelanfälle, musste sich an Tatorten oder in der Pathologie nicht übergeben.

Wenn es sein musste, war Klara Schulz eiskalt, wohingegen jungen, unerfahrenen Beamten beim Anblick von Leichen oft schlecht wurde. So wurden sie zu Opfern der älteren Kollegen, die sie ausbuhten und mit ironischem Applaus bedachten. Und es waren diejenigen, die „Bravo!“ schrien, die Klara ihre Selbstbeherrschung übel nahmen. Und obwohl Heinrich Krencke dachte, dass er auf diese Weise beweisen könnte, dass sich seine Tochter sehr wohl für die Polizeiarbeit eignete, entfachte er stattdessen einen wahren Geschlechterkrieg. Klara würde nun niemals eine Stelle im Polizeipräsidium bekommen – obwohl manche der höher gestellten Funktionäre der attraktiven Frau gerne eine angeboten hätten. Für einen entsprechenden Beweis der Dankbarkeit, versteht sich. Doch so verzweifelt war Klara nun auch wieder nicht. Sie betrachtete ihre dumpfen, selbstgefälligen, blöden Gesichter und überlegte, wer der Dümmste von ihnen war. Sie hätte sich keinem von ihnen hingegeben, niemandem, auch wenn er geschworen hätte, ihr ein persönliches Taj Mahal am Scheitniger Stern zu errichten.

In jenen Jahren hatte sie viel fürs Leben gelernt. An den Wochenenden trainierte sie nach wie vor mit ihrem Vater, gerne im Scheitniger Park, wo sie den eifersüchtigen, giftigen Blicken von älteren Damen ausgesetzt war. Diese dachten wohl, die junge Frau sei die Geliebte des attraktiven Herrn im besten Alter.

Jetzt saß sie also bei Gertrude in der Küche und ertappte sich bei einem Tick, den sie sich vor Jahren angewöhnt hatte und der stets ihre Unruhe oder Ungeduld verriet. Ihr rechter Fuß schwang auf und ab und brachte das ganze Bein in Bewegung; dieser Tick war ein fester Bestandteil ihres Wesens, manchmal bemerkte sie ihn am Freitag, am Vortag des Trainings mit dem Vater, wenn sie es nicht erwarten konnte. Nun griff sie sich ans Knie, brachte das Bein in Ruhestellung und atmete durch. Sie wollte diesen Fall haben, sie wollte es so sehr! Doch noch dringender wollte sie die Wahrheit über den Tod von Heiss erfahren. Sie träumte von einer richtigen Ermittlung, um sich endlich als Detektivin profilieren zu können.

Klara saß da und wartete auf Skrocki. Und sie war überzeugt, früher oder später von ihm zu hören.

Kapitel 4

Es war Mittwoch. Seit dem Mord an Heiss waren einige Tage vergangen. Klara, Bernhard und Fritz saßen am Tisch und verspeisten das von Gertrude zubereitete Abendessen. Obwohl vor ihr auf der schneeweißen Tischdecke allerlei leckere Speisen standen, verspürte Klara keinen Hunger. Sie starrte mit einem abwesenden Blick auf den Lachs mit Dill und die Sahnesauce mit Meersalz (das sie von einem Urlaub in Zoppot mitgebracht hatten). Die Standuhr tickte laut, unermüdlich, seelenlos. Bernhard blickte immer wieder zu seiner Frau hinüber, als ob er sie alleine mit der Kraft seines Geistes aus der Starre hervorholen wollte, wie indische Fakire. Er wusste sehr wohl, warum sie so missgestimmt war, und es brachte ihn in Rage.

Schließlich ergriff Klara das Besteck und spießte ein Stück geräucherten Lachs mit Toast auf die Gabel.

„Hmm, phantastisch, Gertie“, lobte sie, doch es klang gezwungen.

„Ich danke Ihnen.“ Gertrudes Ton war wie immer sachlich, beinahe unfreundlich. Ob sie mit ihrem Verlobten auch so sprach, überlegte Klara.

„Gertie, dürfte ich um den Rest Soufflee von der Vesper bitten? Es sei denn, es ist schon weg?“, fragte Bernhard und wischte sich mit einer gestärkten weißen Serviette den Mund ab.

„Aber selbstverständlich, ich hole es sofort.“ Die Haushälterin verließ das Esszimmer und lief in die Küche.

Bernhard beobachtete seine Frau. Sie kaute immer noch auf dem bisschen Essen herum und blickte stumpf auf einen nicht identifizierbaren Punkt auf der makellos sauberen Tischdecke.

„Was bekümmert dich, Klara?“ Bernhard strich sich über den Schnurrbart und räusperte sich. „Wenn es das ist, was ich vermute, will ich es eigentlich lieber nicht wissen.“

„Ja, genau darum geht es“, erwiderte Klara dumpf und schluckte endlich.

„Hm.“ Ihr Mann strich sich wieder über den Bart. „Angesichts dessen …“ Er schaffte es nicht, den Satz zu beenden, denn an der Wohnungstür ertönte ein Klopfen.

Die Eheleute schauten einander an: Sie mit erkennbarer Hoffnung, er mit ebenso offensichtlicher Unruhe. In diesem Moment verband sie nur das Gefühl der verrinnenden Sekunden; doch für Klara verging die Zeit nun viel zu langsam, während Bernhard das, was unweigerlich kommen musste, am liebsten aufgehalten hätte. Doch die Uhr tickte erbarmungslos weiter. Nach zwei äußerst quälenden Minuten betrat Gertie das Zimmer mit dem Soufflee in der Hand. Bernhard atmete erleichtert aus, und Klara ließ enttäuscht den Kopf auf die Brust sinken. Doch sofort sollten sich die Positionen umkehren: Das Hausmädchen überreichte der Herrin des Hauses einen Brief. Bernhard schnappte hörbar ein, während Klara mit zitternden Händen den Umschlag aufriss.

Sehr verehrte Frau Schulz
ich hoffe, dass Sie sich noch an mich erinnern und immer noch geneigt sind, mir in dieser schweren Zeit zur Seite zu stehen. Ich möchte Sie gerne um ein Treffen bitten. Gerne werde ich Sie morgen Mittag aufsuchen, wenn es Ihnen recht ist. Sollten Sie nun andere Pläne oder keine Zeit haben, geben Sie dem Jungen bitte eine Nachricht mit.

Hochachtungsvoll

Henryk Skrocki

„Da wartet ein Junge, der den Brief gebracht hat. Was soll ich ihm sagen?“ Gertrude stammte aus Bayern und man merkte es ihr an ihrer resoluten, pragmatischen Art an. Jetzt stand sie da mit den Händen in den Hüften und wenn man sie ließe, hätte sie bestimmt mit dem Fuß auf den Boden gestampft.

„Sag ihm bitte, dass er dem Herrn ausrichten soll, dass ich einverstanden bin“, meinte Klara.

Gertrude machte riesige Augen. Und in der Tat: Wenn man nicht wusste, worum es in dem Brief ging, konnte man diese Antwort durchaus falsch, gar doppeldeutig verstehen. Die Haushälterin blickte prüfend zu Bernhard und verließ eilig den Raum.

„Ist dir bewusst, wie das geklungen hat?“ Bernhard erhob sich vor Empörung von seinem Stuhl und ließ sich sofort wieder auf die Sitzfläche fallen. Der Stuhl knarzte unter seinem Gewicht. Er wandte den Blick zu seinem Sohn und bemerkte, dass der Kleine durch den Wortwechsel beunruhigt war.

„Hat es dir geschmeckt, Söhnchen?“

„Ja, Papi“, erwiderte Fritz.

„Dann kannst du jetzt in dein Zimmer gehen. Gertie wird dich ins Bett bringen. Und ich komme bald nach und lese dir eine Geschichte vor. Vielleicht schlafe ich sogar in deinem Zimmer“, beendete er und blickte Klara giftig an, warf mit diesen Worten nach ihr, als ob es Steine aus einer Schleuder wären.

Der Junge stand auf und verließ das Esszimmer. Bernhard wartete angespannt ab, bis er hörte, dass hinter Fritz und Gertie die Tür des Kinderzimmers zuging.

„Unser Hausmädchen hat mich wie einen Hahnrei angesehen! Na, danke, das hat mir noch gefehlt!“, rief er aufgebracht.

„Hat dich das verletzt? Warum? Schließlich ist Skrocki homosexuell. Und außerdem kann ich mir nicht vorstellen, dass Gertie mit irgendjemandem über uns tratschen würde.“

Klara wusste auf einmal nicht, wie sie mit Bernhard sprechen sollte. Noch nie hatte sie ihn so aufgebracht gesehen.

„Sag mir doch bitte ehrlich, was das für eine unselige Idee ist? Dass du diesem Souffleur hilfst? Du wirst alleine rein gar nichts ausrichten können und machst dem armen Mann nur Hoffnungen – das ist doch grausam!“

Seine Worte verletzten sie zutiefst. Ja, sie wusste, dass es so enden könnte, dass ihre Ermittlungen nichts brachten. Bernhard wusste sehr genau, wie er sie verletzen konnte.

„Ich danke dir für die wunderbare Unterstützung. So glaubst du also an mich, ja?“

„Nein“, sagte Bernhard und setzte sich wieder. „Darum geht es nicht. Ich habe nur Angst …“

„Weswegen? Dass ich dir Probleme mache? Dass die Leute über uns reden? Weil ich nur ein kleines Frauengehirn habe? Wie das Hühnchen, das wir zum Mittag gegessen haben?“

„Nein, nein, so meine ich das doch nicht …“ Er verstummte und überlegte, wie er ihr seine Position erklären sollte. „Ich habe schon genug von deinen ganzen Trainings, von diesem Geschieße im Wald und Gelaufe im Park. Die Nachbarn kriegen das doch alles mit!“

Klara schwieg und schaute ihn zynisch an. Bernhard brach ab und sie ergriff das Wort:

„Also darum geht es, ja? Was die Leute sagen?“

„Nein, Klara, ich …“ Er stockte erneut. „Ich habe nur Angst um dich. Kannst du es dir nicht denken?“ Er senkte den Kopf.

Klara wusste, dass sie diese Runde gewonnen hatte. Sie hatte seinen Widerstand gebrochen. Sie stand auf und ging zu Bernhard rüber. Ihre Euphorie war so groß, dass sie ihn beinahe geküsst hätte.

„Ich habe es doch gewusst!“ Sie stellte sich hinter seinen Stuhl und legte ihm die Hände auf die Schultern, um ihm sanft den Nacken zu massieren.

„Aha?“

„Wirklich! Mein weiblicher Instinkt hat es mir gesagt.“ Sie legte die Arme um seinen Hals und schmiegte ihr Gesicht an seinen Kopf. „Ich liebe dich …“, flüsterte sie ihm ins Ohr.

„Na, das hoffe ich doch“, murmelte er auf seine typische Art. Langsam beruhigte er sich.

„Ich will noch einmal in die Oper gehen, mich da umschauen“, verkündete Klara.

„Davon solltest du gar nicht erst ausgehen. Sie werden dich nicht reinlassen.“ Bernhard versuchte nicht einmal zu triumphieren. Er spürte aufkommende Hilflosigkeit und wollte nur noch eines: in diesem Fall Recht behalten.

„Das werden sie. Ich habe ein Empfehlungsschreiben. Frag gar nicht erst …“

„Ich will es gar nicht wissen!“

„Also, wie ich schon gesagt habe: Ich schaue mich in der Oper um, rede mit ein paar Musikern.“ Klara sah, wie Bernhards Gesicht erstarrte; sie wusste, dass er etwas sagen wollte, und kam ihm zuvor: „Oder ich sehe mir noch mal die Bühne an.“ Seine Züge entspannten sich wieder. „Und dann will ich in der Angelegenheit noch zwei Personen konsultieren … und anschließend meine Meinung Herrn Skrocki mitteilen.“

„Zwei Personen?“ Bernhard ahnte, um welche Menschen es sich dabei handelte, und das gefiel ihm ganz und gar nicht.

„Mit dem Pathologen …“ Klara sprach beiläufig, denn sie hoffte, dass ihr Mann von weiteren Nachfragen Abstand nehmen würde.

„ … Michael Eckert“, beendete er.

„Du hast wohl nichts dagegen?“ Klara lächelte, obwohl er es nicht sehen konnte.

„Gegen Michael doch nicht. Gegen Dieter Aangus sehr wohl!“

„Aber mein Liebster, Dieter ist der beste Psychiater, den ich kenne.“

Bernhard war nicht dumm, sie sollte ihn nicht unterschätzen.

Warum hat sie ihm überhaupt von ihren Therapiestunden erzählt?

„Der einzige, den du kennst!“ Bernhard zischte die Worte durch die Zähne.

„Das stimmt nicht. Der einzige, der mich behandelt hat, das ja. Außerdem ist er ein bekannter und geschätzter Arzt!“

„Ich wüsste nicht, wofür er so geschätzt wird …“

„Bernhard, bitte – du kannst seine fachlichen Fähigkeiten nicht durch das Prisma der alten Zeiten beurteilen! Du musst zugeben, dass Dieter ein herausragender Fachmann ist. Egal, was sonst gewesen ist.“

„Ist er auch herausragend als …“

„Bitte! Versuch es gar nicht erst“, unterbrach sie ihn. „Ich werde Skrocki ein Telegramm mit einer Absage schicken.“

„Gut, gut. Lass uns nicht mehr darüber reden. Dieser Abend hat mich erschöpft. Ich gehe jetzt zu Fritz und lese ihm eine beruhigende Geschichte vor.“

„Kommst du danach zu mir?“, sagte sie in einem einschmeichelnden Ton.

„Ja, mache ich“, brummte er.

Sie wusste, dass er ins Ehebett kommen würde, und sie beschloss, ihn für all die Aufregung zu belohnen.

Henryk Skrocki erschien pünktlich. Wahrscheinlich hatte er es einfach im Blut – denn ohne ihn konnte eine Aufführung nicht beginnen. Er war mit einem unmodischen Sakko und einer schlecht geschnittenen Hose schlicht gekleidet. Doch auf seine Art sah er elegant aus und in Verbindung mit seinen feinen slawischen Gesichtszügen sogar vornehm. Er war von Natur aus blass, doch nun nicht mehr so grau wie am Tag des Mordes an Heiss. Seine großen Augen glänzten. Klara hatte in Bernhards Büro auf ihn gewartet und hoffte nun, dass die schicke Einrichtung den jungen Mann nicht einschüchtern würde. Denn tatsächlich: Es fehlte nur noch ein Schild mit der Aufschrift Klara Schulz, private Ermittlungen. Wenn nicht dieses eine Detail fehlen würde, würde dieser Ort aussehen wie in einem Kriminalroman.

„Guten Tag, Herr Skrocki“, sagte sie und reichte ihm die Hand. Seine war kalt und schlaff. Klara wies ihm einen Sitzplatz zu. „Als Allererstes: Ich möchte nicht, dass Sie sich von mir Wunder erwarten. Ich bin nur ein Mensch und als eine“, sie überlegte, wie sie es am besten formulieren könnte, „private Ermittlungsperson bin ich in meinen Privilegien etwas eingeschränkt. Verstehen Sie?“

Klara blickte ihm direkt in die Augen und er hielt ihrem Blick stand. Dann nickte er.

„Wollen Sie mir sagen, was passiert ist, dass Sie nun doch zu mir gekommen sind?“

„Nun – nichts“, sagte er nach einem Moment des Schweigens.

„Nichts? Das heißt …“

„Das heißt genau das – nichts. Ich weiß nichts, nichts scheint zu passieren.“ Skrocki schluckte. „Ich war gestern beim Polizeipräsidium und ich konnte nicht einmal erfahren, wer der Ermittlungsleiter im Fall von Emmanuels Tod ist.“

„Ja, die Polizei hat so ihre Geheimnisse. Bitte glauben Sie mir, dass die Ermittler nichts sagen dürfen, es könnte sonst die Fortschritte behindern“, erklärte sie ihm. Dabei dachte sie in Wirklichkeit, dass diese hochgestellten Deppen, diese selbstzufriedenen fettgefressenen Schweine wohl noch nicht einmal angefangen haben.

„Deswegen kann ich Ihnen nichts Neues sagen. Ich kann Ihnen nicht einmal helfen, in das Gebäude der Oper zu gelangen. Das könnte mich meine Stelle kosten.“

„Da machen Sie sich keine Sorgen, Herr Skrocki, das schaffe ich schon. Aber Sie müssen mir schon einen schriftlichen Auftrag erteilen – als eine kleine Absicherung für Sie und für mich.“

„Selbstverständlich.“

Klara schob ihm ein Blatt Papier und einen Füllfederhalter zu. Skrocki beugte sich über den Schreibtisch und las den von Klara vorgefertigten Vertrag durch. Dieser besagte, dass sich die Detektivin Klara Schulz verpflichte, eine maximale Menge an Informationen zum Todesfall Emmanuel Heiss zu sammeln und sie umgehend Henryk Skrocki als Auftraggeber vorzuweisen. Dieser wiederum habe das Recht, diese Informationen entweder an die Polizei weiterzugeben oder sie für sich zu behalten. Skrocki drehte das Blatt um:

„Ich finde hier keine Erwähnung Ihres Honorars. Doch es wird sicherlich etwas kosten?“ Er griff unsicher in seine Hosentasche und förderte ein Geldbündel hervor, das er auf den Tisch legte. „Ich habe nur so viel …“ Dabei blickte er verschämt zur Seite.

Klara rollte das Bündel auseinander und zählte das Geld. Sie teilte ein Drittel davon ab und händigte ihm den Rest aus.

„Das genügt“, sagte sie und fühlte, wie ihr die Röte über die Wangen kroch.

Jetzt hatte sie alles, was sie sich gewünscht hatte. Naja, vielleicht nicht alles, aber zumindest den Auftrag, von dem sie geträumt hatte. Dafür war sie bereit, ein kleineres Honorar zu nehmen, denn sie hatte nicht vor, dem armen Souffleur seine gesamten Ersparnisse abzuknöpfen. Nur durfte sie es Bernhard gegenüber nicht zugeben, schließlich hatte sie seine Geduld mehr als strapaziert. Und nach dem gestrigen leidenschaftlichen Abend wollte sie seine gute Laune nicht zerstören.

„Ich danke Ihnen, Frau Schulz, ich danke Ihnen sehr! Sollte das Geld nicht ausreichen, sagen Sie mir bitte Bescheid. Es ist ja noch genug da. Und außerdem – es ist alles nichts mehr wert, seit Mannie tot ist. Er war mein ganzes Leben …“

Lange sagte niemand ein Wort.

„Wenn Sie wüssten, wem er noch alles etwas bedeutet hat“, dachte Klara. „Der Frau, der ich den Passierschein in die Oper verdanke!“

„Ich muss wissen, wer das getan hat! Mannie hätte es so gewollt. Er war ein guter Mensch, wissen Sie? Vielleicht etwas zu neugierig, vielleicht ein wenig arrogant, aber gut.“

„Neugierig?“ Klara legte fragend die Stirn in Falten.

„Ja“, gab er lächelnd zu. Wenn er lächelte, war er wirklich attraktiv und Klara mochte die Gesellschaft attraktiver Männer, auch solcher, die kein Interesse an Frauen hatten. „Manchmal hatte er die Angewohnheit, sich in fremde Angelegenheiten einzumischen.“

„Fremde Angelegenheiten …“, wiederholte sie langsam und zwang Skrocki mit dem Blick, es genauer zu erklären. „Könnte es sein, dass er deswegen Probleme mit jemandem bekommen hatte? Hatte er einen Konflikt mit jemandem?“

„Nein, ich denke nicht. Emmanuel war in dieser Hinsicht eher amüsant als lästig. Verstehen Sie? Es war vielmehr etwas, worüber man sich in seinem Bekanntenkreis lustig machte. Er hatte keine Konflikte, mit niemandem. Er wurde allgemein geschätzt, wissen Sie? Schließlich ist er … war er … ein wunderbarer Sänger.“ Skrockis Stimme brach.

Klara wollte ihn nicht weiter quälen, wenngleich sie gerne mehr über den Toten gehört hätte.

„Dann will ich so bald wie möglich in die Oper zurückkehren, um mehr zu erfahren.“

„Ja, das wird am besten sein.“ Er sprang von seinem Stuhl auf, offenbar willens, das unangenehme Gespräch so schnell wie möglich zu beenden.

„Verzeihen Sie, ich habe Ihnen nun gar nichts angeboten. Was bin ich nur für eine Gastgeberin! Vielleicht hätten Sie Lust auf einen Kaffee?“ Es wurde Klara bewusst, dass sie schon wieder an niemanden anderen als sich selbst gedacht hatte; es war ihr schrecklich peinlich.

„Nein, nein, es ist alles in Ordnung. Vielleicht nächstes Mal?“ Er lächelte wieder und Klara betrachtete ihn verzückt.

„Wie konnte es passieren, dass ein solcher Mann kein Interesse an Frauen hat?“, dachte sie bei sich.

„Schade, vielleicht, wenn wir einander eher kennengelernt hätten …“ Aber es war müßig, solchen Gedanken nachzugehen.

„Dann lassen Sie uns am Montag treffen“, schlug sie vor, ohne die Augen von ihm abzuwenden.

„So bald schon?“, wunderte er sich.

„Ja, bis dahin hoffe ich, schon etwas mehr erfahren zu haben“, erwiderte Klara und riss sich wieder zusammen.

„Wunderbar! Also Montagmittag?“ Diesmal wurde sein Lächeln breit und fröhlich.

„Meinetwegen gerne“, bestätigte sie und schenkte ihm ebenfalls ein Lächeln.

Und war sich nicht sicher, ob es nicht zu kokett für eine verheiratete Frau war. Aber sei es drum.

Henryk Skrocki wandte sich zum Gehen und sie folgte ihm, um ihn zur Wohnungstür zu begleiten. Doch mitten im Flur drehte er sich plötzlich um und packte sie an den Schultern; eine Weile starrte er ihr direkt in die Augen. Sie erschrak – doch in seinem Blick war Erleichterung und Ergriffenheit:

„Frau Schulz! Jetzt möchte ich doch einen Kaffee. Mir ist etwas Wichtiges eingefallen!

Breslau, den 14. April 1910

Detektiv-Chroniken der Klara Schulz

Der Fall „Die letzte Arie“

Am Freitagabend den 8. April 1910 wurde ich zu einer zufälligen Zeugin einer Tragödie, die sich in der Breslauer Oper abgespielt hatte. Obwohl anfangs alles wie ein unglücklicher Unfall aussah, bin ich nach einer ersten Sichtung und Voruntersuchung zu der Überzeugung gelangt, dass es sich dabei keineswegs nur um unglückliche Umstände handeln konnte. Es stellte sich nämlich heraus, dass ein Seil, das ein Teil der Dekoration war, und an dem der Bariton Emmanuel Heiss hing (und schließlich zu Tode kam), viel dicker als üblich war. Diese Tatsache wurde vom Technischen Direktor Herrn Mahler bestätigt, der sich am Tatort eingefunden hatte. Wiederum wurden die Bretter der Bühne, auf der Heiss stand und die unter ihm einbrachen, zuvor manipuliert. Der angebliche Unfall schien mir ganz eindeutig ein Mord zu sein, durchdacht und detailliert geplant.

Aus meinen Beobachtungen geht hervor, dass der Täter durchaus ein Scheitern seiner Pläne riskiert haben musste. Oder war er so selbstüberzeugt, dass ihm das Fiasko seines Unternehmens nicht bewusst war? Er hat doch keine Generalprobe durchführen können. Ich muss diesen Fall einem Facharzt für Psychiatrie vorlegen.

Heute hat mich der Lebensgefährte des Opfers aufgesucht. Anfangs sagte er nicht viel; es schien, als würde er nicht sprechen wollen. Schließlich jedoch öffnete er sich vor mir, nachdem er feststellen musste, dass er mir trauen konnte. Die Informationen, die er mir gegeben hatte, können eine wesentliche Bedeutung für den weiteren Verlauf meiner Ermittlung haben. Henryk Skrocki, der Souffleur aus der Oper und Heiss’ Geliebter, erinnerte sich daran, dass der Sänger neulich zufällig zum Zeugen eines Gespräches geworden war. Als ein neugieriger und wenig diskreter Mensch, verplapperte sich Heiss bei einer Premierenfeier, übrigens unter Alkoholeinfluss. Es gab mindestens zwanzig Zeugen seiner Indiskretion, doch Herr Skrocki war nicht imstande, mir konkrete Namen zu nennen. Womöglich hat er Angst vor jemandem?

Jedoch tauchte in unserem Gespräch immer wieder der Name von Jan Bryck auf, einem jungen Regisseur aus Berlin. Dieser war eine der Personen, die Heiss belauscht hatte. Wer die andere Person war, war dem Bariton nicht bekannt, denn sie soll im Dunkeln gestanden haben, außerhalb seiner Sicht. Die Person Jan Bryck ist hier ein interessantes Element. Dieser stammt aus Baden-Baden, doch seine Karriere blühte erst in Berlin auf, nachdem ihn ein bedeutender Mäzen unter seine Fittiche genommen hatte. Als sich Bryck auf der Höhe seiner Karriere befand, verließ er plötzlich Berlin und zog nach Breslau. Seine Entscheidung scheint in diesem Zusammenhang erstaunlich, da vollkommen unerwartet. Das Gespräch, dessen Zeuge Heiss im Foyer der Oper geworden war, wäre für mich vielleicht nicht von Interesse gewesen, doch die Herren unterhielten sich über ein Thema, das für mich hochgradig spannend ist:

Sie griffen in ihrer Unterhaltung die Frage der Morde auf, die vor einem knappen Jahr in der Berliner Staatsoper stattgefunden hatten – zu der Zeit war Bryck noch dort tätig. Und eben dieser soll, nach Heiss’ Worten, einige Details genannt haben, die in der Presse niemals erwähnt wurden.

Wenn es wahr ist, dann werde ich mich diesem Thema mit äußerster Vorsicht nähern müssen. Denn es könnte bedeuten, dass der potentielle Täter Verbindungen zur Oper hat. Doch ich möchte nicht spekulieren. Zunächst möchte ich schauen, was ich morgen erfahren werde.

Kapitel 5

Das Gebäude der Breslauer Oper war ausnehmend schön und imposant. Seine neoklassizistische Fassade, bedeckt mit Fresken von Karl Schmidt, war verziert mit korinthischen Säulen. Eine gerade Treppe führte zum Foyer. Unter der Kolonnade blickten stolz Beethoven und Mozart, in Stein verewigt. Obwohl sie sich zu Lebzeiten nie kennengelernt hatten, waren sie hier einander Gefährten. Den Haupteingang zum Gebäude schmückte ein Portikus mit dem Wappen der Oper. Ganz oben thronten die Musen, nah am Himmel, ruhig, stumm und erhaben – unter ihnen Melpomene, auf ewig in ihrem Schwanengesang erstarrt.

Die Oper gehörte zu den Lieblingsgebäuden von Klara Schulz. Vor allem deswegen, weil es schlicht war und einfach zu zeichnen. Die Künstlerin sagte gerne, dass das Einfache auch schön sei.

Nun betrat sie das Gebäude. Der Portier hatte sie auch ohne das Empfehlungsschreiben hereingelassen und versuchte, mit ihr zu flirten, doch sie hatte kein Interesse. Sie erzählte ihm, einen Auftrag für ein Portrait des verstorbenen Emmanuel Heiss erhalten zu haben – und so erhielt sie einen Passierschein, der für einen Tag gültig war. Sie wandte sich rechter Hand zu einem Durchgang und schon bald stieß sie auf die Tür zu den Räumen der Künstler. Sie befürchtete, dass diese verschlossen sein würden, und so war es auch: Als sie auf die Klinke drückte, gab die massive Tür nicht nach. Also musste sie sich etwas anderes einfallen lassen.

Um den Vorwand eines künstlerischen Besuches aufrechtzuerhalten, ging sie zurück zur Rezeption und lief am Portier vorbei.

Leider bemerkte er sie und so zuckte sie mit den Schultern und lächelte nach dem Motto: Dummes kleines Frauchen hat sich verlaufen. Dann lief sie weiter und er ließ sie gehen, folgte ihr nicht. Gewiss hatte er Besseres zu tun, denn als sie zuvor vor ihm stand, hatte sie den Geruch von Alkohol wahrgenommen. Auf jeden Fall war es besser für sie. Klara wandte sich zu der Treppe, die zur Galerie führte, und ging in den ersten Stock.

Leise lief sie in den Zuschauerraum und setzte sich in den ersten Sessel am Gang. Die Dunkelheit verbarg sie.

Auf der Bühne fand eine Probe für Cosi fan tutte von Mozart statt. Die wütende pummelige Fiordiligi scheuchte die nicht eingeladenen Gäste aus ihrem Haus und sang dabei eine der bekanntesten Arien, die jemals geschrieben wurden.

„Così ognor quest‘alma è forte nella fede, e nell‘amore”, sang die Sopranistin. Klara holte ihr Zeichenbuch und einen weichen Bleistift hervor. Zwar konnte sie kaum etwas sehen, aber sie hatte auch nicht wirklich vor, zu zeichnen. Schnell schätzte sie ab, wo das Blatt begann und wo es endete, und notierte:

„Die Bühne ist wieder repariert. Keine Spur mehr vom Verbrechen.“

Sie verfolgte die Probe, fasziniert vom Bühnenbild, der schönen Stimme der jungen Fiordiligi und der spannenden Choreographie. Die Stimmen der Sänger ließen sie für eine Weile in den Zauber der Musik eintauchen. Die Berechenbarkeit und Leichtigkeit der Komposition erinnerte Klara an die Erhabenheit der Liebe. Sie gehorchten derselben Logik: Obwohl man sich immer wieder wiederholte und die Konsequenzen bekannt waren, wollte man sie immer wieder von neuem erleben. Aus ihren angenehmen Überlegungen riss sie eine unfreundliche, krächzende Stimme:

„Nein, nein und nochmals nein! Aber Frau Fiordiligi, mir fällt gerade der Name nicht ein, ja, da war schon viel Schönes dabei.“

Klara war erstaunt und empört. Mir fällt gerade der Name nicht ein? Das war sowas von unverschämt! Doch der krächzende Mann fuhr fort:

„Und Frau Erlmann träumt heute vor sich hin, hm? Sollten Sie nicht gerade zu Ihrer Schwester herübergehen, Dorabella?“

Der junge Mann war ganz gewiss kein Sänger. Er hatte eine widerliche Stimme und einen offenbar ekelhaften Charakter, der mit jedem Satz immer mehr zutage trat. Außerdem war er abstoßend hässlich und nicht einmal sein gutgeschnittener Gehrock konnte da etwas ausrichten. Er hatte bereits eine Halbglatze, eine Figur wie ein Heringsfass und in seinen Bewegungen war etwas Gestelztes und Prätentiöses. Obwohl es in der Oper unangenehm heiß war, trug er einen weißen Schal; an seiner linken Hand prangte ein riesiger Siegelring, den man sogar von der Galerie aus erkennen konnte. Er sprach mit einer Frau, die sichtlich bleich war, und sie erwiderte:

„Ich bin noch nicht ganz wach, Herr Bryck. In der Pause trinke ich einen Kaffee, dann geht es wieder, versprochen.“

„Das ist also Jan Bryck!“, dachte Klara. Ohne den Blick vom Regisseur zu wenden, notierte sie sich die Details seines Aussehens. Der Mann ging so nahe auf Frau Erlmann zu, dass sie reflexartig einen Schritt zurück machte.

„Bis zur Pause ist es noch lang! Werden Sie gefälligst jetzt wach!“, zischte Bryck. „Andere Sängerinnen würden sonst was dafür tun, dass Sie krank werden und eine Vertretung fällig wird – und Sie machen hier auf Prinzessin auf der Erbse?“ Er ging noch näher an sie heran, obwohl es fast unmöglich schien. Dorabella zuckte zusammen.

„Ich verspreche Ihnen, dass ich mir Mühe geben werde“, sagte sie mit zitternder Stimme.

„Ich sehe, wir verstehen uns“, gab Bryck zurück und drehte sich weg. Die Sängerin nahm einen tiefen Atemzug, als wäre sie gewürgt worden. Man merkte Frau Erlmann an, wie peinlich es ihr war, vor versammelter Mannschaft so angegangen worden zu sein.

„Wir versuchen es nochmal. Und dann das Duett. Vielleicht werden Sie beim Singen wach“, brummte er und wandte sich an die anderen Darsteller: „Meine Herrschaften, die Prinzessin hier hat die Pause um eine halbe Stunde verzögert. Sie können sich später bei ihr bedanken.“

Er lächelte spöttisch und setzte sich in die erste Reihe. Nun versank seine Gestalt in der Dunkelheit. „Deswegen habe ich ihn zuvor nicht bemerkt“, erklärte sich Klara. Nun wusste sie, was Jan Bryck für ein Mensch war und wie er seine Künstler behandelte. Es musste sich dabei um den Normalfall handeln, denn niemand hatte reagiert, als der Regisseur die Kollegin beleidigte. Nun ja – ein Gutes hatte diese Szene soeben dennoch: Klara hatte so erfahren, dass ihr eine halbe Stunde zur Verfügung stand, wenn sie sich weiter umsehen wollte.

Eilig verließ sie die Galerie und überlegte sich einen Plan, verärgert, dass sie es nicht schon eher gemacht hatte. Bevor sie die Treppe hinunterging, zog sie sich die Schuhe aus, deren Absätze zu laut klackerten, als dass man hätte lautlos umherschleichen können. Der kühle Marmor unter ihren Füßen fühlte sich angenehm an. Sie raffte das lange Kleid hoch und glitt lautlos über die Treppe. An der Tür vor der Rezeption lehnte sie sich an die Wand und lauschte. Der Portier wuselte in seinem Kabuff umher, klimperte mit irgendwas und fluchte. Schließlich hörte sie, wie er sich einen Stuhl zurechtschob und sich setzte. „Das war’s!“, dachte sie bei sich. Sie stand noch eine Weile da. Irgendwann wurde die bisher angenehme Kühle des Marmors ihr zu kalt und sie beschloss, ihre Schuhe wieder anzuziehen. Es war nicht leicht, ein Detektiv zu sein – nicht einmal mit einer Empfehlung von Fräulein Baumann. Sie beugte sich vor, um die Schuhe über die Füße zu streifen, als sie plötzlich ein sonderbares Geräusch hörte. Klara erstarrte. Das Geräusch wiederholte sich. Dann nochmal. Konnte es sein, dass der Mann schnarchte? Aber ja!

Klara schaute durch den Spalt in der Tür, doch sie konnte nichts erkennen; dann drückte sie diese weit auf und schlüpfte auf Zehenspitzen an die Rezeption. Hinter dem Glas bemerkte sie den Kopf des Portiers und seine geschlossenen Augen. Sein Kopf war ihm auf die linke Schulter gefallen und die unnatürliche Stellung führte dazu, dass ihm ein Doppelkinn gewachsen war. Klara schlich ans Fensterchen. Der Portier zuckte nicht einmal zusammen. Sie linste in sein Kabuff. Die Schlüssel zu den Räumen hingen an einem Holzbrett, jeder von ihnen mit einer Zahl oder einer Buchstabenkombination versehen. Klara betrachtete die Codes und passte auf, dass sie dem Mann nicht zu nahe kam. Seine Alkoholfahne war ekelerregend. Doch obwohl er stockbetrunken war, hätte er jederzeit aufwachen können. Vor Anstrengung tanzten die Buchstaben und Zahlen vor ihren Augen, doch sie konnte ums Verrecken nicht erkennen, welcher der Schlüssel der richtige sein könnte. Aber derjenige mit der Abkürzung AG erregte ihre Aufmerksamkeit, wahrscheinlich, weil er größer war als die anderen. Sie erinnerte sich an die massige Tür hinter der Bühne.

„Entweder ist es dieser Schlüssel oder du hast ein großes Problem“, dachte sie. Sie huschte an den Raum des Portiers heran und drückte auf die Klinke der teilverglasten Tür. Diese knarzte leise und der Mann bewegte sich beinahe unmerklich. Klara ging in die Hocke und versteckte sich hinter dem unteren Holzteil. Mit heftig klopfendem Herzen lauschte sie darauf, ob der Mann aufwachte, doch nichts geschah. Kurze Zeit später hörte sie wieder sein Schnarchen. Sie kam auf die Füße und schlich vorsichtig an das Schlüsselbrett heran. Ohne das leiseste Geräusch zog sie den Schlüssel vom Haken und wollte gleich wieder verschwinden, als ihr etwas auffiel: Bei manchen der Schlüssel hingen auch deren Kopien und so nahm sie eine davon und hängte sie an die leere Stelle. Man konnte nie vorsichtig genug sein. Obwohl sich der Schlüssel deutlich in der Größe unterschied, hoffte sie darauf, dass der betrunkene Portier es nicht bemerken würde. Auf Zehenspitzen schlich sie aus dem Kabuff und zog hinter sich die Tür zu. Dann ging sie zu der Schwingtür. Sobald sie sich hinter dem Flügel befand, dessen Zuknallen sie mit einem festen Griff verhinderte, zuckte der Portier zusammen und hob die Arme, als ob er sich strecken wollte. Wieder ging sie in die Hocke und rollte sich ein, damit sie nicht bemerkt wurde.

„Hallo?“, hörte sie die Stimme des Portiers. „Ist da jemand?“ Der Stuhl ratschte über den Boden.

Auf Knien robbte sie zur linken Seite der Wand, dann stand sie auf, raffte ihr Kleid und huschte eilig zurück auf die Treppe, die zu den Galerien führte. Sie lief lautlos auf die dritte Stufe und dankte Gott, dass sie keine Gelegenheit gehabt hatte, ihre Schuhe anzuziehen. Gegen die Wand gelehnt lauschte sie, ob der Portier etwas unternehmen würde. Die Flügeltür machte ein Geräusch, doch die Schritte kamen nicht näher – es kam ihr eher vor, als würde sich der Mann mehrmals um die eigene Achse drehen. Dann quietschte die Tür nochmal und die Schritte entfernten sich. So leise, wie sie konnte, schlich sie wieder an die Tür heran, ging wieder in die Hocke und robbte Richtung Garderobe. Dann stand sie auf und steckte den Schlüssel in das Loch der massiven Tür. Sie drehte ihn um. Die Tür öffnete sich.

Dahinter verlief ein sich krümmender Flur, ähnlich wie der auf der anderen Seite. An der linken Wand hingen mehrere Tafeln, die dazu aufriefen, leise zu sein oder nicht zu rauchen. Auf der rechten Seite befanden sich Künstlergarderoben, an denen teilweise die Namen der Sänger angebracht worden waren. Offenbar hatten manche Künstler gewisse Privilegien. Mit eiskalten Füßen schritt Klara auf dem steinernen Boden voran und las die Nummern der Räume und die Namen ihrer Bewohner. Schließlich gelangte sie an die Tür mit der Aufschrift Jan Bryck.

Sie drückte die Klinke. Die Tür gab nach. Klara betrat den Raum. In der Ecke stand ein Toilettentisch mit Kosmetik und Schminkutensilien. Auf einem massiven, geschnitzten Stuhl lagen ein Mantel („Wozu brauchte er einen Mantel an einem so warmen Tag?“, überlegte Klara), ein Zylinder und eine Aktentasche. Daneben bemerkte sie einen Gehstock mit einem verzierten Knauf und auf einem Tischchen neben der Toilette einen Parfümflakon. Doch sie interessierte sich vor allem für die Aktentasche. Sie griff danach und wurde sich dessen bewusst, dass ihre halbe Stunde fast schon vorbei war. Die Suche nach dem Schlüssel hatte sie zu viel Zeit gekostet. Klara schaute in die Tasche und fand darin ein Buch mit ausgewählten Opernlibretti. Sie blätterte darin und stoppte beim Text der Zauberflöte; Eine Oper der Erkenntnis stand im Vorwort. Für Heiss kam die Erkenntnis wohl zu spät, aber vielleicht würde sie etwas erfahren können … Sie drehte den Band kopfüber und schüttelte ihn in der Hoffnung, dass etwas herausfallen würde. Doch nichts geschah. Klara legte das Buch an seine Stelle zurück und schaute wieder in die Tasche hinein: Da waren noch zwei Partituren, in dickes Leder gebunden. Sie hatte keine Zeit, sie sich genauer anzusehen, aber in einer davon stand die Widmung: „Für meinen teuren Freund Jan, Gaspar von Haas.“

„Gaspar von Haas?“, murmelte Klara. „Von dir habe ich noch nie gehört. Oder vielleicht doch, ohne deinen Namen zu kennen? Bist du der Mann in der Dunkelheit, der mit Bryck gesprochen hat?“

Sie holte ihr Notizbuch hervor und schrieb den Namen hinein; sie nahm sich vor, Henryk Skrocki nach diesem von Haas zu fragen. Auch die Partituren schüttelte sie durch, doch wieder gab es nichts, was hätte herausfallen können. Dann nahm sie sich Brycks Geldbörse vor und schaute seine Dokumente durch. Seine Berliner Adresse schrieb sie sich sicherheitshalber auf, schloss die Aktentasche und verließ den Raum. Im Flur hörte sie irgendwelche Geräusche, Schritte, Stimmen und begriff, dass die Musiker endlich ihre Pause hatten. Klara wurde panisch. Ohne zu überlegen, lief sie geradeaus, ging durch eine Tür – und befand sich plötzlich hinter der Bühne. Diesen Bereich kannte sie noch vom letzten Freitag. Schnell suchte sie den Weg unter die Bühne und fiel beinahe von der steilen, staubigen Treppe. Auf einer kaputten Stufe trieb sie sich einen Splitter in den bestrumpften Fuß und zischte vor Schmerz. Plötzlich fiel sie in Männerarme. Am Ende der Treppe stand Henryk Skrocki und schaute sie verwundert an.

„Frau Schulz? Was tun Sie hier?“ Er hielt sie in seinen Armen, doch sie protestierte nicht. Sie versuchte immer noch, zu Atem zu kommen, ihr Herz raste, ihre Hände zitterten vor Aufregung.

„Es tut gut, Sie zu sehen, Herr Skrocki …“, sagte sie und schmiegte sich an seine Brust. Sie nahm einen tiefen Atemzug und fragte: „Wer ist Gaspar von Haas?“

Skrocki erstarrte.

Später saßen sie in der Box des Souffleurs, einem winzigen, fensterlosen Raum. Hier arbeitete Skrocki, hier verspeiste er in jeder Pause bei den Proben seine Mahlzeiten, die ihm seine Mutter zubereitete. Jetzt packte er die Brote aus und stellte den Teller auf einem kleinen Tisch ab.

„Ich möchte gerne wissen, wie Sie hierhergekommen sind, Frau Schulz. Und woher Sie Gaspar von Haas kennen?“ Er war so sanft, sogar seine Stimme war samtig …

„Entschuldigen Sie bitte“, sagte Klara und lächelte lieblich. „Gewiss überlegen Sie, wie ich hier herauskommen soll? Keine Angst, machen Sie sich keine Sorgen. Wohl auf demselben Wege, wie ich hierher gelangt bin. Niemand wird etwas erfahren – schon gar nicht über unsere Verbindung.“ Klara lächelte ihn an und hoffte darauf, dass er zurücklächelte.

Sie schaute ihn so gerne an, und noch lieber würde sie ein Portrait von ihm zeichnen. Doch Henryk war nicht zum Lächeln zumute.

„Ich habe diesen Namen in der Garderobe von Jan Bryck gelesen. In einer Partitur.“

„Sie waren bei Bryck?“ Klara kam es vor, als würde Henryk flüsternd schreien. „Hoffentlich hat Sie niemand gesehen!“

„Nein, auf keinen Fall.“

„Gut, verstehe.“ Skrocki lächelte leicht – endlich! „Sicherlich haben Sie ihn in einer besonderen Partitur gelesen …“

„Das weiß ich nicht. Es war …“

„ … Die Zauberflöte. Ich weiß. Es ist eine Partitur, die für Bryck eine besondere Bedeutung hat. Er hat sie von seinem Berliner Impresario geschenkt bekommen. Ich habe schon überlegt, ob die beiden ein Paar sind, aber nicht einmal ich kann da etwas erspüren.“ Er hob eine Augenbraue in einer verschwörerischen Grimasse.

„Sie meinen, sie ist besonders, weil er sie von seinem Geliebten bekommen hatte?“

„Ich habe bereits gesagt, dass ich nicht weiß, ob sie tatsächlich zusammen sind. Aber es ist definitiv ihrer beider Lieblingsoper. Von Haas ist regelrecht besessen davon. Er kennt jede Note, jedes Wort. Sie wissen ja, Mozart … Und Wagner auch – sie können süchtig machen.“ Henryk schaute zu den von seiner Mutter zubereiteten Broten. Klara bemerkte seinen Blick.

„Bitte, tun Sie sich keinen Zwang an, ich habe keinen Hunger. Ohnehin muss ich hier ausharren, bis die Pause vorbei ist. Ich hoffe nur, dass dieser Primitivling nicht dahinterkommt, dass ich in seinen Sachen gewühlt habe.“

„Primitivling?“, Skrocki schien ehrlich amüsiert.

„Ja, unsäglich grob dieser Mensch! Ich war zuvor bei der Probe, saß oben auf dem Balkon und durfte Zeuge davon sein, wie Bryck Frau Erlmann behandelt hat. Und niemand reagierte! Ist so etwas üblich in der Oper?“

„Leider ja“, sagte der Souffleur zwischen zwei Bissen, „Aber jeder will mit Jan Bryck arbeiten und niemand wagt, ein Wort gegen ihn zu sagen. Schließlich ist er eine Berühmtheit, ein großartiger Regisseur.“

„Und dieser Haas? Wo kann ich ihn finden?“ Klara spürte immer mehr die Kälte unten im Raum. Wenn oben keine Menschen saßen, die den Saal mit ihren Körpern erwärmten, war es unter der Bühne empfindlich frisch. Kein Wunder, dass Henryk einen Wollpullover anhatte.

„Sie können ihn nicht finden. Sie können ihn eventuell bei einer Festivität treffen, vorausgesetzt, Sie beide sind eingeladen. Manchmal taucht er bei Konzerten auf, aber es sind meist elitäre Veranstaltungen. Von Haas meidet die Öffentlichkeit. Einst war er ein berühmter Schauspieler, ein hochintelligenter, äußerst vermögender Mann. Und sehr attraktiv. Finde ich zumindest.“ Skrocki lächelte. „Schon sein außergewöhnliches Aussehen führt dazu, dass die Leute ständig um ihn herum sind. Ich habe ein paar Mal gesehen, wie sie ihn umschwärmen, und ehrlich gesagt, bewundere ich ihn dafür, wie beherrscht er bei alledem geblieben ist. Er kann nicht einmal entspannt einen Spaziergang im Park machen.“

„Wenn er nicht mehr als Schauspieler tätig ist – was macht er jetzt?“ Auf Klaras Stirn bildeten sich die zwei vertrauten Falten.

„Nun ja … Sie sind weder Schauspielerin noch Sängerin, und …“ Klara fühlte sich in diesem Moment übergangen, obwohl Henryk sie ganz gewiss nicht verletzen wollte. „Von Haas ist ein Kunstmäzen. Wenn er jemanden gut findet, wird dieser Mensch zweifelsohne Karriere machen. Ich habe vorhin gesagt, dass Bryck diese Partitur von seinem Impresario geschenkt bekommen hätte – Sie haben ja die Widmung gelesen.“ Skrocki lächelte nachsichtig. „Dank Haas sind viele Leute berühmt und wohlhabend geworden.“

„Und dabei ging es sicherlich nicht nur um ihre Begabung, nicht wahr?“, sagte Klara bissig.

„Wahrscheinlich nicht. Aber es lässt sich nicht leugnen, dass die Künstler, in die von Haas investiert, tatsächlich sehr talentiert sind.“

„Wer von den Musikern der Breslauer Oper ist sein Schutzbefohlener?“

„Ich weiß es nicht genau. Gewiss jemand vom Orchester und einer von den Balletttänzern. Sänger sind nicht so sein Fall.“

„Und andere Leute? Außerhalb der Oper? Außerhalb der Stadt?“, drängte Klara.

„Ich weiß es nicht. Das heißt, ich bin mir nicht sicher. Es heißt, er hätte jemanden in Berlin gehabt. Aber dann soll er regelrecht verrückt nach Bryck geworden und seinetwegen nach Breslau umgezogen sein.“

Klara notierte sich alles, was Henryk sagte.

„Kommen wir zurück zu der Art ihrer Beziehung.“

„Ich weiß nicht, wie sich diese gestaltet. Da bin ich noch nicht dahintergekommen. Nichts scheint darauf hinzudeuten, dass sie ein Paar sind – entgegen dem, was die Leute reden. Auf mich wirken sie eher wie sehr gute Freunde. Sie sind immer und überall zusammen. Doch meiner Meinung nach merkt man zwischen ihnen diese Chemie nicht, dieses besondere Etwas … Ich kenne sehr viele Paare, die weder über ihre Beziehung reden, noch sie nach außen tragen. Doch ich finde, dass es für eine Frau und einen Mann viel einfacher ist, ihre Gefühle zu verbergen, als es bei zwei Männern der Fall ist. Und ich glaube, wir Homosexuelle haben ein Gespür dafür. Wie gesagt: Zwischen Bryck und von Haas merke ich nichts von einer intimen Bindung, obwohl andererseits alles dafür spricht.“

Sie hörten, wie es über ihnen immer lauter wurde. Die Bretter der Bühne knarzten und die Stimmen waren mit jeder Sekunde besser zu verstehen. Klara wusste, dass sie nun gehen sollte, doch sie musste noch etwas loswerden:

„Ich habe eine große Bitte an Sie: Bevor wir uns am Montag wiedersehen, versuchen Sie, über die beiden so viel wie möglich herauszufinden. Nur stellen Sie keine Fragen, wie sie Emmanuel hätte stellen können – nichts, was jemanden reizen oder aufregen könnte. Fragen Sie nicht nach Berlin und erwähnen Sie mich auf keinen Fall. Wir sehen uns Montag um zwölf bei mir.“

Klara stand auf und wandte sich Richtung Ausgang, als ihr plötzlich noch etwas einfiel:

„Ach so: Bitte nehmen Sie diesen Schlüssel an sich und bringen ihn unauffällig in die Rezeption. Danke sehr!“

Henryk Skrocki starrte sie erstaunt an. Doch als ihm Klara den Schlüssel zum hinteren Durchgang übergab, nickte er zustimmend. Schweigend verließen sie den Souffleur-Raum und bevor sie die Treppe der Unterbühne betrat, drückte Henryk kurz ihre Hand. Sie drehte sich um und sah seinen Blick – so vertrauensvoll und durchdringend, dass sie die Last ihrer Verantwortung auf einmal auch körperlich spürte. Seine Lippen formten einen stummen Abschied und er ging davon.

Klara trat auf die steile Treppe, stieg sie hoch, leise, mit angehaltenem Atem – und taumelte erschrocken, als das Orchester plötzlich ein kräftiges Forte anstimmte. Sie huschte über den Gang, ging durch die Tür und lief an der Rezeption vorbei. Der Portier schlief immer noch. Sie legte ihren Passierschein, den er ihr zuvor gegeben hatte, in die Durchreiche der Tür und verließ das Gebäude.

Ihre Schuhe zog sie erst in der Droschke an.

Bernhard saß auf einem Hocker im Badezimmer. An den Händen trug er chirurgische Handschuhe, auf der Nase die Brille. Seine blauen Augen schimmerten im Licht der zwei Petroleumlampen und des schwachen Lichts der Glühbirne. Immer noch konnten sie sich nicht an das elektrische Licht gewöhnen.

„Es ist mir neu, dass ich mit einem russischen Agenten zusammenlebe.“

Wie immer fiel es ihr schwer, seine Stimmung zu erfassen, doch Klara nahm an, dass sie im Grunde positiv war.

„Schau, welchen Preis ich dafür zahlen muss“, sagte seine Ehefrau und wackelte mit den Zehen des verletzten Fußes, den sie auf seinem Schoß hielt.

„Was für ein Preis – ein kleiner Splitter im Fuß?“ Er schaute sie vorwurfsvoll an. „Und was soll ich sagen?“ Dann lächelte er wieder. „Nicht nur, dass ich jeden Tag komplizierte Operationen vollführen muss, dann soll ich nach Feierabend zuhause noch die Krankenschwester spielen?“

Klara lachte auf.

„Aber ich kämpfe doch für eine gute Sache!“

Im Kontext der Geschehnisse des heutigen Tages fand sie seine Bemerkung wirklich amüsant. Bernhard lächelte immer noch:

„Ein Diebstahl ist doch keine ehrenhafte Tat, oder irre ich mich? Nun ja, Hauptsache, das Problem ist abgehakt. So!“ Er zeigte ihr einen ziemlich großen Splitter. „Ich hoffe nur, dass du keine Infektion bekommst. Schließlich steckte das Ding ziemlich lange in dir drin.“

„Es wird schon nichts sein. Und nach dem heutigen Tag fühle ich mich umso besser.“

„Pass auf dich auf, Klara. Ich meine es ernst.“ Bernhards Miene wurde sofort düster. „Heute ein Splitter, morgen eine Kugel.“

„Fang bitte nicht mit so was an.“ Klara sprach immer noch sanft und geduldig, wenn auch ihr bewusst war, dass seine Stimmungsschwankungen sie immer mehr irritierten.

„Ich will dich doch nur warnen.“ Er setzte sich seiner Frau gegenüber. Auch er hatte nicht vor, einen Streit vom Zaun zu brechen. „Du suchst nicht den Hamster der kleinen Sissy und auch nicht die Geliebte des Mannes von Greta Baschenboch. Du suchst einen Mörder! Das bedeutet, dass sich dieser umgehend an deine Fersen hängt, sobald er von deiner Ermittlung erfährt. Das sollte dir bewusst sein.“

Bernhard stellte ihr Bein vorsichtig auf dem Boden ab, stand auf und verließ das Badezimmer. Kurz darauf kehrte er mit einer Salbe zurück. Wortlos griff er nach Klaras Fuß und versorgte die Wunde.

Nach dem Abendessen ging Klara zu Fritz, um ihm eine Geschichte vorzulesen. Sie wachte gegen zwei Uhr in der Nacht auf, mit dem Buch gegen den Bauch gelehnt. Leise stand sie auf und huschte hinüber ins Schlafzimmer. Sie zog sich eilig um und legte sich zu Bernhard. Wieder konnte sie lange nicht einschlafen.

Vor Augen hatte sie Henryk Skrocki und seinen flehenden Blick.

Und so sollte sie sich für immer an ihn erinnern.

Kapitel 6

Klara hatte es eilig.

Nach dem Frühstück war sie ins Kaufhaus der Gebrüder Barasch gegangen, weil Gertie beim Bäcker gehört hatte, sie hätten wunderhübsche Hüte mit Straußenfedern bekommen. Die musste sie sehen! Wahrscheinlich würde sie gleich zwei bestellen, am besten aus grünem Samt. So ein Hut würde hervorragend zu ihrem Kleid mit der Schleife hinten passen, dem kurzen, über die Fußknöchel. Wie sie heute modern waren. Sogar Bernhard mochte das Kleid.

Doch keiner der Hüte bei Barasch hatte ihren Gefallen gefunden. Stattdessen hatte sie sich einen Herbstmantel gekauft, obwohl es bis zum Herbst noch lange hin war. Aber so hatte sie wenigstens gute Laune bekommen. Wegen der Einkäufe war sie zu spät für das Treffen mit Henryk Skrocki, zwar nur eine Viertelstunde, aber Klara war kein Mensch, der gerne zu spät kam. Sie trippelte rasch über die Straßen, das lange Kleid gerafft, lief ins Haus und wandte sich sofort zu Bernhards Büro. Sie würde sich bei Skrocki ganz freundlich entschuldigen müssen.

Sie betrat das Arbeitszimmer und blieb auf der Schwelle erstaunt stehen, als sie statt des Souffleurs ihren Vater erblickte.

„Papa? Was machst du hier?“, fragte sie, als sie Heinrich Krencke in Bernhards Sessel erblickte.

„Guten Tag, mein Schatz. Sag mal – kennst du diesen Mann?“ Er schob ihr eine Fotografie über den Tisch. Klara ging zu ihrem Vater und nahm das Bild in die Hand.

„Ja. Ich kenne ihn“, sagte sie und ließ es mit zitternden Händen auf die Tischplatte gleiten. „Das ist Henryk Skrocki. Der Mensch, mit dem ich für zwölf Uhr verabredet war, hier, in diesem Raum. Was ist geschehen?“

Auf dem Foto war deutlich zu erkennen, dass es post mortem aufgenommen worden war. Henryks schöne Augen waren bereits matt geworden. Das bleiche Gesicht war weiß wie Schnee. Der Mund offen und fahl. Man sah keine Verletzungen. Das Bild wurde irgendwo draußen aufgenommen, nicht im Leichenschauhaus.

Klara war so schockiert, dass sie sich setzen musste. Sie schlug sich die Hand vor den Mund.

„Du warst mit ihm verabredet? Warum? Worum geht es hier?“, fragte Heinrich aufgebracht.

„Was ist mit ihm passiert?!“

Er räusperte sich. Eigentlich durfte er es seiner Tochter nicht sagen, aber seine Zuneigung war stärker.

„Er wurde aus der Oder gefischt. An dieser Stelle.“

Heinrich griff in die Tasche des Mantels, den er auf dem Schreibtisch abgelegt hatte, und zog eine zweite Fotografie hervor. Offenbar hatte er gar nicht vorgehabt, ihr auch diese zu zeigen. Darauf war ein Ort abgebildet, den Klara sehr wohl kannte – doch so schockiert wie sie war, war sie nicht imstande, ihn zu erkennen. Am Ufer lag der leblose Körper von Henryk Skrocki. Sofort fiel ihr auf, dass er anders gekleidet war als sonst, irgendwie offizieller. Was hatte er vorgehabt? Klara verfiel ins Grübeln.

Einen sonderbaren, gespenstischen Eindruck machte auf sie die Tatsache, dass der tote Mann lebendiger aussah als alle ihn umgebenden Menschen. Die um ihn herum stehenden Polizisten waren auf dem Foto verwackelt, verwischt, vage – wie Wesen aus einer anderen Welt, wie Gespenster, die um den am Ufer schlafenden Menschen herumstrichen. Diese Verzerrung der Wirklichkeit auf der Fotografie machte Klara mit einem Mal bewusst, dass bei diesem Fall vieles anders war, als es scheinen mochte. Es gab einen doppelten Boden. Diese vermeintlichen Unfälle, diese Unstimmigkeiten: All das war verzerrt wie in einem Zerrspiegel auf einem Jahrmarkt.

„Die Polizei interessiert sich sehr für diesen Tod, denn es ist schon der zweite Unfall innerhalb weniger Tage, der einem Mitarbeiter unserer Oper zustößt“, sagte Henrich und riss seine Tochter aus ihren Überlegungen.

„Wann wurde er aufgefunden?“ Allmählich gewann Klara ihre Selbstbeherrschung zurück.

„Heute früh. Es wird angenommen, dass er gestern zu Tode gekommen sein musste, doch es gibt keine Gewissheit. Und sie sagen mir auch nicht alles. Schließlich arbeite ich nicht mehr für sie. Aber vielleicht möchtest du mir etwas erzählen?“ Sein Blick war durchdringend.

„Nein, nicht gestern. Vorgestern. Normalerweise zog sich Skrocki nicht so fein an. Aber für eine Premierenfeier? Durchaus. Am Freitag habe ich ihn bei der Generalprobe zu Cosi fan tutte gesehen. Am Samstag war die Premiere. Das Wasser im Fluss ist ziemlich kalt, deswegen ist die Leiche noch nicht aufgedunsen.“ Plötzlich wurde ihr schlecht bei dem Gedanken, dass sie Henryk in einem noch viel schlimmeren Zustand hätte sehen können.

Ihr Vater starrte sie aufgebracht an.

„Worum geht es hier überhaupt? Was hast du mit diesem Mann zu tun?“

„Papa, er war mein Auftraggeber …“ Sie zögerte, bis sie sich schließlich überwand. „Ich führe eine Ermittlung wegen des Todes von Emmanuel Heiss.“ Das war sie ihrem Vater schuldig, als Dank für die ganzen Jahre. Er musste die volle Wahrheit erfahren.

„Du führst was?“ Heinrich sprang vom Sessel auf.

„Eine Ermittlung. Im Auftrag von Henryk Skrocki.“

Lange Zeit sagte niemand ein Wort, bis Klara es wieder ergriff:

„Aber du wusstest es, oder? Hatte er nicht seine Kopie des Vertrages bei sich?“

Sie wusste, dass ihr Vater irgendwie die Verbindung zu ihr hergestellt haben musste. Warum sonst sollte er so plötzlich in ihrer Wohnung auftauchen?

„Mein Kindchen …“, antwortete er endlich und starrte auf die Tischplatte. „Ist dir bewusst, in was du dich da reingeritten hast?“

„Heiss …“, begann sie.

„Pssst, sprich leise!“ Ihr Vater zuckte zusammen. „Das Fenster steht offen!“

„Papa, bitte.“ Er war wirklich überempfindlich, wenn es um sie ging. Klara stand auf und schloss das Fenster, dann setzte sie sich wieder. „Heiss war Skrockis Liebhaber. Besser gesagt: Lebensgefährte.“

„Und er hat dich um Hilfe gebeten? Woher wusste er überhaupt von deiner Existenz?“, fragte er und holte die Auftragsbescheinigung aus der Manteltasche.

„Ich habe ihn in der Oper getroffen, gleich nach dem Mord an Heiss. Bernhard und ich waren dort bei der Zauberflöte. Und ich habe ihm gesagt, wer ich bin und was ich tue. Denn ich bin überzeugt, dass es kein Unfall war, kein Zusammenkommen unglücklicher Umstände.“

„Warum hast du der Polizei nichts gesagt?“, wollte ihr Vater wissen und stützte sich mit den Ellbogen auf der Tischplatte ab.

„Darum“, gab sie zurück mit der für sie typischen Sturheit. Heinrich musste unwillkürlich grinsen.

„Na, mal sehen, ob sie von alleine dahinterkommen!“, kommentierte er. Beide lachten laut auf.

Doch Klara spürte immer noch eine Schwere in der Brust, so lastend, als hätte sie einen Stein statt des Herzens darin. Der Tod von Henryk hatte sie schockiert. Wieder würde sie nicht schlafen können – doch heute Nacht würde sie etwas Stärkeres brauchen als ein Glas kaltes Wasser.

„Papa“, begann sie in einem ernsten Ton. „Ich bin wirklich absolut überzeugt, dass Skrockis Tod kein Unfall war.“ Ihre Hand flog zum Mund.

„Die Polizei meint, dass es nur ein unglücklicher Zufall war, dass er nachts in den Fluss gefallen ist. Heute Morgen hatte ihn ein Spaziergänger mit seinem Hund gefunden.“

Heinrich holte sein Taschentuch hervor und wischte sich das Gesicht trocken. Wegen des geschlossenen Fensters war die Luft im Zimmer stickig; es war ein warmer Apriltag und die Sonne brannte. „Seine Leiche war mit nichts beschwert, es gab keine Verletzungen, keine Spuren eines Kampfes. Es sieht wirklich so aus, als wäre er in den Fluss gefallen. Man weiß aber nicht, an welcher Stelle genau. Die Strömung hatte ihn bis zur Vorderbleiche abgetrieben.“

„Vorderbleiche, natürlich“, dachte Klara.

„Doch ich gehe davon aus, dass die Sache einen doppelten Boden haben könnte. Auch wenn Fengel es anders sieht. Aber er will nur schnell die Fälle abwickeln, um sie rasch loszuwerden.“

„Genau so ist es!“ Klara griff nach der Hand ihres Vaters. „Papa, ich muss dich um etwas bitten …“

„Klara, du weißt, dass ich es nicht darf. Außerdem habe ich gesagt: könnte. Nicht: muss.“

„Alles gut. Keine Angst, ich werde dir keine Unannehmlichkeiten bereiten.“ Sie lächelte gezwungen. „Ich will nur wissen, ob Michael Eckert ihn obduzieren wird. Kümmerst du dich bitte umgehend darum? Es eilt. Du hast doch noch jemanden im Präsidium, der dich mit Informationen beliefert, oder?“

„Habe ich, in der Tat. Aber ich muss gar nicht fragen. Soweit ich weiß, bekommt Eckert solche Fälle wie diesen gar nicht auf den Tisch.“

Das war keine gute Nachricht, weil sich Klara von ihrem Bekannten Unterstützung erhofft hatte.

„Solltest du aber irgendetwas über diesen Fall erfahren, egal was – bitte gib mir umgehend Bescheid. Ich werde selbst zu Michael gehen und ihn fragen, aber ich weiß nicht, was er mir wird sagen können.“ Sie legte entmutigt ihre Stirn auf die flach auf dem Tisch liegenden Hände.

„Weißt du, was ich darüber denke?“, fragte Heinrich und schaute aus dem Fenster.

„Weiß ich. Sag es mir trotzdem.“

„Lass es. Misch dich da nicht ein. Solltest du von Henryk Skrocki Geld genommen haben, mach seine Familie ausfindig und gib es zurück. Diese Ermittlung ist eine Nummer zu groß für dich. Das heißt, im Moment. Für den Anfang wird es dich überfordern. Und ich kann nur hoffen, dass sein vermeintlicher Mörder diesen Auftrag nicht bemerkt hat.“ Krencke wies auf den Vertrag, der auf dem Tisch lag.

„Ich wusste, dass du das sagen willst.“

„Hm. Ich muss jetzt gehen.“

Der alte Polizist stand auf. Klara lehnte ihren Kopf immer noch auf die Tischplatte und starrte das Dokument an. Er streichelte ihr über den Rücken und verließ ohne ein weiteres Wort das Büro.

Gegen Mitternacht riss sie etwas aus dem Schlaf. Irgendwelcher Lärm auf der Straße ließ sie die Augen aufreißen, und sofort fing ihr Herz an zu rasen. Sie hatte von Henryk geträumt, von seinem Blick, so voller Hoffnung und Flehen und Furcht. Ja, jetzt begriff sie, was er so fürchtete. Er hatte Angst um sich selbst gehabt. Um seine Gesundheit, seine Arbeit, sein Leben, gewiss auch um seine Mutter. Und jetzt hatte er das alles verloren. Ganz gewiss nicht durch einen Unfall.

Der Schlaf wollte sich nicht wieder einstellen. Nach einer Stunde, die sie in der Küche über einem Glas Wasser verbracht hatte, entschied sie, den Rat ihres Vaters anzunehmen. In diesem Fall konnte sie nichts mehr ausrichten.

Am Tag darauf bat sie Gertrude, mit Fritz zuhause zu bleiben, anstatt zu dem üblichen Spaziergang aufzubrechen. Klara nahm sich Zeit für ihren Sohn, setzte sich zu ihm ins Zimmer und sie zeichneten zusammen dessen Kuschelbären. Sie hatten den Bären aufs Bett gesetzt, wo er ihnen für das Bild posierte, in all seiner bärenhaften Natur. Fritz kritzelte irgendetwas Chaotisches und die Mutter half ihm ein wenig – und am Ende stellte sich heraus, dass Klaras Portrait eine hässliche Karikatur war, wohingegen das des jungen Künstlers Friedrich Schulz ein wahres Meisterstück darstellte.

„Wenn Papa nach Hause kommt, bitten wir ihn, dass er dein Bild rahmt und aufhängt, im Flur, an einen Ehrenplatz. Einverstanden?“

„Jaaa, jaaa“, rief Fritz glücklich. „Wir sagen ihm aber, dass du mir geholfen hast.“

„Och, danke! Das ist sehr nett von dir.“

Klara küsste ihren Sohn auf die Stirn und streichelte ihm über die blonden Locken, die sie so liebte. Er sah aus wie ein Cupido. Als Kind hatte sie auch solche Haare gehabt, bevor sie irgendwann schwer und glatt wurden.

Später ging Gertie doch noch mit Fritz nach draußen, weil er es sich so sehr wünschte. Sofort verlor Klara ihre gute Laune. Sie benötigte eine Stunde, um sich zum Ausgehen fertig zu machen: Kleid, Haare, Parfüm, Schuhe. Bernhard konnte nie verstehen, warum sie so lange brauchte, er fand ihr Schönmachen vollkommen unnötig, aber sie konnte nichts dagegen tun. Es dauerte vor allem deswegen so lange, weil sie ständig irgendetwas vergaß.

Schließlich verließ sie das Haus und wandte sich Richtung Oper. In der Tiergartenstraße fand sie eine Droschke und ließ sich ins Zentrum bringen. Es war Dienstag, und es wurde jeden Tag geprobt. Diesmal lief sie gleich zum hinteren Eingang des Gebäudes. Direkt hinter der Tür saß eine ältere, bebrillte Frau auf einem Hocker und las eine Zeitung.

„Ja?“, fragte sie, ohne von ihrem Blatt aufzusehen.

„Guten Tag“, sagte Klara. Sie wusste nicht, wie sie anfangen sollte, aber zumindest wollte sie höflich sein. Mit guten Manieren kam man manchmal erstaunlich weit. „Könnten Sie mir bitte helfen?“

„Der Haupteingang ist in der Schweidnitzer Straße.“

„Ja, das weiß ich. Ich komme aber wegen etwas anderem …“

„Und das wäre?“

Die Frau las immer noch oder tat zumindest so. Eine verspätete Sängerin oder Tänzerin lief an ihnen vorbei und schubste Klara versehentlich.

„Verzeihung!“, rief sie im Laufen.

„Nichts passiert“, erwiderte die Detektivin.

„Was gibt es denn?“, fragte die Frau irritiert.

„Mein Name ist Klara Schulz. Ich bin auf der Suche nach der Familie von Herrn Skrocki. Ich habe etwas, was ihm gehört hatte, und ich möchte es gerne zurückgeben“, sagte sie entschieden. Sie hatte genug von der Unfreundlichkeit der Frau und ihrem Geruch nach altem Schweiß.

„Schlimme Sache, was? Zuerst hängt sich der eine Homo auf und der andere geht ins Wasser. Sie waren ein Paar, wussten Sie das? Was für ein Pech! Zum Glück habe ich weder den einen noch den anderen gut gekannt. Ihre Familien kenne ich auch nicht. Wiedersehen.“

„Aha …“ Klara runzelte die Stirn. Ihre Augen wurden dunkler, im Magen spürte sie einen unangenehmen Druck. Ihre Hände ballten sich zu Fäusten. Am liebsten hätte sie der Alten eine gescheuert. „Vielen Dank für Ihr Entgegenkommen.“ Sie machte ein paar Schritte, doch ihre zänkische Natur ließ sie es nicht dabei bewenden. Sie drehte sich um und legte los: „Du blöde fette Kuh, was sollte das jetzt?“ Die Frau blickte endlich von ihrer Zeitung hoch und schaute Klara entsetzt an.

„Homo kannst du deinen Alten nennen! Bestimmt vögelt er jeden Tag einen anderen Typen, während du dir hier deinen Arsch plattsitzt und die Luft verpestest!“

Der Frau rutschte die Brille von der Nase, so schockiert war sie. Der Angriff der anderen hatte sie so unvorbereitet erwischt, dass ihr wortwörtlich der Kiefer herunterklappte. Das führte dazu, dass sie noch mehr eklige Gerüche verströmte. Hinter ihr, im Treppenhaus des Bediensteten-Eingangs, ertönte ein gehässiges Kichern. Klara erkannte darin die Stimme der höflichen jungen Dame und lächelte amüsiert.

Sie war so wütend auf die unfreundliche Alte, dass sie am liebsten gleich wieder nach Hause zurückgekehrt wäre, um in der Stille der eigenen Wohnung ihren Emotionen freien Lauf zu lassen, ein Glas Cognac zu trinken, zu schreien und dann wie ein Kind zu heulen. Doch bevor sie die Droschke in die Hansa-Straße gebracht hatte, hatte sie sich einigermaßen beruhigt, wenn auch ihre Hände immer noch zitterten. Heute war ihr Debüt in der Rolle eines Rüpels und sie war stolz auf sich. Dennoch hatte sie nicht vor, diesen Vorfall Bernhard gegenüber zu erwähnen. Sicherheitshalber.

Abends saßen sie wie immer am Esstisch.

„Vater sagte, dass ich diesen Fall abgeben soll“, eröffnete Klara plötzlich, obwohl sie sich über etwas gänzlich anderes unterhalten haben.

„Er hat Recht.“ Was hätte Bernhard auch anderes sagen sollen?

Daraufhin aßen sie schweigend. Das angenehme Thema der letzten Minuten war vergessen. Klara wollte gerade den Spargel in Parmaschinken loben, Gerties Meisterstück, doch kaum dass sie den letzten Biss heruntergeschluckt hatte, kam die Haushälterin herein und überreichte ihr einen Brief auf Kartonpapier.

Er duftete nach Rosenwasser und Klara dachte, dass es ein gutes Zeichen sei. Bernhard beobachtete sie aufmerksam; das Besteck hing in der Luft, mitten auf dem Weg zu seinem Mund. Klara klappte die Karte auf:

Liebe Frau Schulz,
ich habe Ihre Adresse in den Sachen meines verstorbenen Freundes, Henryk Skrocki, gefunden. Heute sind wir uns zufällig an der Oper begegnet, und ich beglückwünsche Sie zu Ihrer mutigen Rede, bravo! Ich kenne niemanden in der Oper, der Frau Tassel mögen würde.

Ich weiß nicht, ob wir Gelegenheit haben werden, uns nochmal zu sehen. Sicherheitshalber gebe ich Ihnen also Henryks Adresse durch: Hubenstraße 4, Wohnung Nummer 3.

Seine Mutter wäre sehr glücklich, wenn Sie sie besuchen könnten.

Mit herzlichen Grüßen

Kunigunde Bausch

Klara strahlte. Bernhard stahl sich neben sie und las das Briefchen mit. Er konnte nicht anders, er musste die Kontrolle behalten. Sie griff ihm ans Kinn, zog sein Gesicht zu sich herunter und gab ihm einen Kuss auf die Wange.

„Jetzt geht dieser Tag doch noch gut aus.“

Der Druck in ihrem Magen ließ nach – sie würde ihre Pflicht gegenüber Henryk erfüllen.

„Ja, dieser Tag und hoffentlich diese ganze Angelegenheit“, gab Bernhard zurück.

Kapitel 7

Das niedrige Mietshaus in der Hubenstraße war abgeschrammt und dreckig. Im Treppenhaus vereinten sich verschiedene Gerüche zu einer nur schlecht erträglichen Mischung: gekochter Kohl, Toilettengestank, feuchte Mauern und ungewaschene Körper.

Klara stieg über die hölzerne Treppe und dachte nur daran, so schnell wie möglich zu der Wohnung Nummer drei zu gelangen. In der rechten Hand trug sie eine schwarze Aktentasche, die linke drückte ein parfümiertes Seidentuch an die Nase. Obwohl dieses ein wenig gegen den Gestank half, hatte sie den Eindruck, dass die Gerüche auf ihrer Haut kleben blieben und ihr die Sicht nahmen.

Endlich gelangte sie an die Wohnungstür und klopfte. Als sie die herannahenden Schritte hörte, nahm sie das Tuch vom Gesicht, um Frau Skrocka nicht zu beleidigen. Die Tür ging auf und Klara erblickte eine ältere, schlanke Frau. Sie hatte hohe Wangenknochen, schwarze, an den Schläfen grau melierte Haare, die zu einem losen Zopf zusammengebunden waren, und herrlich blaue Augen, deren Farbe ihr Sohn geerbt hatte. In der Hand hielt sie einen grauen Lappen. Man musste gar nicht wissen, was passiert war – ihr gesamtes Erscheinungsbild zeugte von Trauer und Niedergeschlagenheit nach dem Verlust des Sohnes.

„Guten Tag“, sagte Klara und atmete den Dunst gekochten Kohls ein, „Ich habe Ihre Adresse von Kunigunde Bausch bekommen …“

„Ja, ja, gewiss. Bitte, treten Sie ein. Im Treppenhaus stinkt es ganz entsetzlich.“ Sie machte einen Schritt nach innen, damit Klara hindurchgehen konnte.

Sofort erblickte sie eine andere Welt: Die Wohnung war sauber, ordentlich, gepflegt, wenn sie auch bemerkte, dass die Wände lange nicht gestrichen und die Möbel wohl noch nie gegen neue ausgetauscht worden waren.

„Sie sind Frau Schulz, nicht wahr?“ Die Frau wies Klara einen Sitzplatz im Sessel zu.

„Ja, die bin ich.“ Klara setzte sich und legte die Aktentasche neben sich auf den Boden. Sie war verwundert, dass Frau Skrocka von ihrem Besuch Kenntnis hatte, sie hatte ihn schließlich nicht angekündigt. Es musste Kunigunde gewesen sein.

„Ich bin Stefania Skrocka. Henryk hat mir bereits von Ihnen erzählt.“ Die Gastgeberin ging auf sie zu und drückte ihre Hand. Ihr Griff war eisern wie der von Gertrude, er weckte Vertrauen.

„Es tut mir sehr leid um Ihren Verlust …“

Frau Skrocka drehte sich zum Fenster und kniff die Augen zusammen. Lange sagte sie kein Wort. Sie biss die Zähne zusammen; Klara konnte die Kiefermuskeln sehen, die sich deutlich unter der Haut abzeichneten. Die ältere Frau hielt immer noch den Lappen in der Hand, doch nun drückte sie ihn so fest zusammen, dass die Fingerknöchel weiß wurden. Es war offensichtlich, dass sie gegen einen emotionalen Ausbruch ankämpfte und Tränen zurückhielt. Dann atmete sie tief durch und drehte sich wieder zu ihrer Besucherin um. Ihre Augen glänzten, ihr Blick war fest.

„Was kann ich für Sie tun, Frau Schulz?“ Die Frage kam scharf, durchschnitt die Luft wie ein Messer.

„Ich gehe davon aus, dass Sie wissen, wer ich bin? Wenn Henryk mich erwähnt hat?“

„Ja, er sagte, dass Sie Ermittlungen in der Sache Heiss durchführen.“ Bei der Nennung des Namens merkte man ihre Verachtung. „Dieser alte Bock wollte nur eins von ihm, er hat meinem Sohn nicht einmal angeboten, zusammenzuziehen, obwohl er Geld hatte wie Heu! Und Henryk hat ihn so geliebt! Er hat seine ganzen Ersparnisse dafür aufgebracht, dass Sie den Mörder von diesem Ekel finden.“

Wieder drehte sie den Kopf weg. Klara wurde ganz elend zumute.

„Ich war auf dem richtigen Weg“, begann sie, sich zu rechtfertigen. „Aber ich bin immer noch am Anfang. Leider. Und ich hätte nie gedacht, dass Henryk etwas zustoßen könnte …“

„Ganz ruhig, ich werfe Ihnen doch nichts vor. Es ist alles gut.“ Stefania blickte immer noch durch das kleine Fenster, doch ihre Stimme war klar und aufrichtig. Klara spürte einen Hauch von Erleichterung. „Haben Sie Kinder?“, fragte Skrocka unvermittelt.

„Ja, einen Sohn.“

„Dann können Sie sich sehr gut vorstellen, wie ich mich gerade fühle.“

„Ich will es gar nicht erst versuchen.“ Klara senkte den Kopf und starrte auf ihre gefalteten Hände. Nach einer Weile hielt sie die Anspannung nicht mehr aus. „Frau Skrocka, ich bin zu Ihnen gekommen, weil ich Ihnen gerne das Honorar zurückgeben möchte, das ich von Ihrem Sohn erhalten habe.“

„Was meinen Sie, Klara?“ Skrocka wurde vertraulich, ihr Ton änderte sich. Für einen Moment hielt sie inne, als ob sie intensiv nachdachte, dann heftete sie wieder ihren Blick auf den Gast. „Kann es sein, was die Polizei behauptet? War es ein Unfall? Oder etwas ganz Anderes?“

„Es war etwas Anderes …“, flüsterte die Detektivin.

„Und können Sie es beweisen?“ Wieder blickte Skrocka sie direkt an und ihre Augen leuchteten im Schimmer des Sonnenlichts, das durchs Fenster fiel.

„Das weiß ich noch nicht.“ Klara spürte, wie der Druck in ihrem Magen allmählich nachließ, als würde sich ein Stück Eis in der Sonne auflösen. „Doch ich bin überzeugt, dass ich auf dem richtigen Weg bin. Wie ich vorhin gesagt habe: Ich war noch am Anfang, aber die Richtung hat gestimmt.“

„Dann behalten Sie das Geld. Henryk hatte noch ein bisschen und auch ich habe etwas zurückgelegt.“ Ihre Stimme wurde nun sanft, warm.

„Ich verstehe nicht – Sie wollen, dass ich …?“, sagte Klara verunsichert.

„Dass Sie Ihre, wie nennen Sie das, Ermittlung fortführen.“

„Aber in welchem Fall?“

„In immer noch demselben Fall. Ich will, dass Sie erfahren, wer dieses fette besoffene Schwein aufgeknöpft hat.“ Ihre Augen blitzten gefährlich.

„In Ihrem Auftrag?“

„Jawohl. Haben Sie den Vertrag mit? Dann setze ich meinen Namen darunter, neben den meines Sohnes.“

„Den habe ich mit. Weil ich ihn Ihnen zurückgeben wollte.“

Klara beugte sich vor und griff nach der auf dem Boden stehenden Aktentasche. Sie hatte den Vertrag mit dem Souffleur darin, das Geld sowie ihren Bericht, den sie für das Montagstreffen mit Skrocki verfasst hatte. Sie holte alle Unterlagen hervor und reichte sie der älteren Frau. Dann holte sie aus ihrer Handtasche einen Waterman-Füller aus Ebonit, den sie von Bernhard zum Hochzeitstag bekommen hatte. Sie benutzte ihn nur zum Unterzeichnen von Dokumenten.

„Wo soll ich unterschreiben?“ Stefania blickte auf das Blatt.

„Hier, bitte.“

Skrocka legte das Papier auf ihre Knie und setzte eine ungeübte Signatur unter den Namen ihres Sohnes, dann gab sie Klara den Stift und das Dokument zurück. Die junge Detektivin fühlte sich erschöpft von der schlechten Luft und der Anspannung, die in der engen Wohnung herrschten. Doch der neue Auftrag gab ihr frischen Mut und das Eis in ihrem Inneren war nun vollkommen geschmolzen.

„Dann mache ich mich an die Arbeit, Frau Skrocka. Diesmal will ich keinen Augenblick verlieren.“

Skrocka hielt sie nicht auf.

„Ich mache die Tür hinter Ihnen zu.“

Als sie bereits an der Wohnungstür standen, stellte sich Stefania plötzlich direkt vor Klara und griff sie an den Schultern.

„Verstehst du es?“, fragte sie mit zitternder Stimme.

„Ja“, erwiderte Klara aufrichtig. Sie wusste, dass ihre Priorität darin bestand, den Mörder von Henryk zu finden.

„Finde ihn! Und zerstöre ihn in meinem Namen, und Henryks. Dann komm wieder her und berichte.“

„Das werde ich tun. Ich habe Ihren Sohn sehr geschätzt“, Klara biss sich auf die Zunge. „Ich meine, ich schätze ihn immer noch. Er war ein wunderbarer Mensch. Ich werde alles tun, um denjenigen zu finden, der ihm das Leben genommen hatte.“

„Tue es, mein Kind. Rette mich!“, sagte die ältere Frau verständnisheischend. „Denn ohne ihn hat mein Leben keinen Sinn mehr. Aber so habe ich noch die Hoffnung – die Hoffnung, ihn rächen zu können. Ich muss wissen, was passiert ist, ich muss es einfach!“

Nun konnte Stefania ihre Emotionen nicht mehr zurückdrängen und brach in Tränen aus. Klara achtete gar nicht mehr auf den durchdringenden Gestank, der unter der Tür in die ärmliche Wohnung drang. Sie stand da, betrachtete die Trauer der anderen Mutter und spürte, wie die Verkrampfung in ihrem Inneren allmählich nachließ.

„Frau Skrocka, ich muss Ihnen eine Frage stellen. Bitte, nehmen Sie es mir nicht übel, es ist sehr wichtig.“ Klara hielt kurz inne und sammelte sich: „Wann beabsichtigen Sie, Ihren Sohn beizusetzen?“

„Ich warte auf eine Erlaubnis des Pastors.“ Frau Skrocka wischte sich mit dem Handrücken die Tränen von den Wangen. „Ich denke, wohl übermorgen.“

„Übermorgen …“ Klara hatte schon einen Plan für die folgenden Tage im Kopf. Also würde sie gleich morgen mit einem der Pathologen sprechen müssen. Gewiss würden sie ihr mehr sagen können.

„Ich weiß nicht, was Sie vorhaben, Kindchen. Aber passen Sie gut auf sich auf. Ich will nicht, dass nun auch Sie zum Opfer werden. Bitte, versprechen Sie es mir!“

„Das werde ich. Ich verspreche es.“

Klara musste ein Stück gehen, bis sie zum Hauptbahnhof kam, von wo aus sie eine Droschke nach Hause bringen konnte. Eine halbe Stunde später kam sie vor ihrem Haus an. Erst jetzt begriff sie, dass die Ermittlung fortgesetzt wurde – und dass sie es Bernhard würde beichten müssen. Sie konnte nur hoffen, dass er es verstehen würde.

Doch am Abend sollte sie erfahren, wie sehr sie sich geirrt hatte.

„Ich habe heute eine Einladung aus Oppeln bekommen. An das St.-Adalbert-Krankenhaus“, sagte Bernhard und wartete auf eine Reaktion seiner Frau, doch sie schaute ihn nur in Erwartung der Fortsetzung an. „Dort soll ich fünf Wochen lang Seminare geben und junge Mediziner schulen. Ich denke, dass ich dieses Angebot annehmen werde.“

Er wartete und schwieg, bis sie endlich reagierte:

„Hast du vor, uns hier allein zu lassen?“ Klara begriff endlich, was er gesagt hatte und die Knie wurden ihr weich.

„Nicht euch. Nur dich. Fritz bringe ich zu meiner Mutter.“

„Was? Aber warum? Bernhard, warum willst du mir das antun? Willst du dich an mir rächen? Wofür?“, rief Klara und setzte sich im Bett auf. Sofort fing ihr Magen wieder an, wehzutun.

„Du denkst nur an dich!“, triumphierte Bernhard. Obwohl er gar nicht vorhatte, ihr etwas heimzuzahlen, wollte er ihr doch ein schlechtes Gewissen machen. „Ich bin einfach der Meinung, dass es für unseren Sohn besser wäre. Sicherer. Und ich hoffe, dass du bis zu unserer Rückkehr diesen Fall abgeschlossen haben wirst.“

„Aber ihr seid doch hier sicher!“, rief sie aufgebracht.

„Bitte, sei nicht kindisch. Du müsstest dich mal hören! Ein Kind ist doch kein Spielzeug!“, Bernhard kam so schnell und so hektisch zu ihr ans Bett, dass sie zusammenzuckte. Er setzte sich neben seine Frau und nahm ihre Hand, um sie zu beruhigen. „Wenn dieser Skrocki tatsächlich wegen dieser Geschichte ermordet wurde, dann kann es passieren, dass du und deine Familie die Nächsten sind. Erzähl mir nicht, dass du nie an diese Möglichkeit gedacht hast. Seit Jahren bist du der Überzeugung, dass deine Mutter das Opfer einer Racheaktion an deinem Vater wurde. Und jetzt willst du behaupten, dass wir hier sicher sind? Du weißt nicht, was du sagst!“

„Wenn ich also sterben sollte, dann in der Einsamkeit?“, konterte sie, damit er nun ein schlechtes Gewissen bekam.

„Nein, natürlich nicht – soll doch dein Kind mit dir sterben!“, rief Bernhard aufgebracht. „Komm endlich zur Vernunft, Klara!“

Er lief aus dem Schlafzimmer und ließ die Tür hinter sich zuknallen. Seine Frau blieb zurück, wütend, schockiert, entsetzt. Es kam selten vor, dass er so gar nicht auf ihre Argumente einging. Je länger sie über seine Worte nachdachte, desto wütender wurde sie – auf sich selbst. Bernhard hatte Recht.

Nach etwa einer Viertelstunde verließ Klara das Schlafzimmer und ging rüber zu Fritz. Bernhard saß am Bett des Jungen und las ihm eine Gute-Nacht-Geschichte vor. Als er sie erblickte, küsste er den Sohn und löschte die Petroleumlampe, die in der Ecke auf einer schmalen Kommode stand.

„Wann fahrt ihr genau?“, wollte Klara wissen.

„In einer Woche.“ Seine Stimme war nun ruhig.

„Fünf Wochen ohne euch. Ich werde verrückt!“ Ihr traten Tränen in die Augen.

„Es wird alles gut. Nichts wird dir geschehen. Du beendest deinen Fall und suchst dir ein anderes Hobby. Zumindest für eine Weile. Und Fritz wird von meiner Mutter schön gemästet, du wirst sehen.“

„Wirst du mir schreiben?“

„Jeden Tag.“ Seine Stimme wurde immer sanfter.

„Versprich, dass du mir ein paar Leckereien von deiner Mutter mitbringst!“

„Versprochen.“ Er küsste sie auf die Stirn und brachte sie zurück ins Schlafzimmer.

Klara stand am Anfang der Maxstraße und blickte an den Häusern entlang. Vor ihr erstreckte sich ein Ausblick, der sie von Anfang an mit Unbehagen erfüllt hatte. Ihre Augen erblickten eine Häuserzeile aus dunkelrotem Backstein und der trübe Tag ließ die Gebäude noch dunkler und düsterer wirken. Ihre Fassaden waren mit Mustern geschmückt, die ebenfalls aus Ziegelsteinen gefertigt waren. An manchen Häusern prangten in den Kronen – wie eine charakteristische Unterschrift der Architekten – steinerne David-Sterne. Riesige Fenster entblößten das Innere düsterer Räume, in denen schwer kranke Menschen lagen. Die Mauern des Krankenhauses in der Maxstraße verbargen Krankensäle mit grauen Wänden und durch das Alter angelaufenen Fliesen, mit Säulen, die neogotische Decken trugen. Die ganze Straße war voll mit diesen gruseligen, monsterhaften Bauten, in denen Tausende Kranke oft nur auf ihren letzten Atemzug warteten. Obwohl die sich dahinter erstreckende Auenstraße ein Schmuckstück war, voller malerischer Häuser mit Türmchen und mit Blumen geschmückten Balkonen, gab es hier nichts, das einen fröhlich stimmte. Die Maxstraße war einfach nur trist und gespenstisch.

Klara lief weiter, schaute sich nicht um, hoffte nur, dass sie nicht auf ihren Mann traf. Wer weiß, vielleicht wollte er in der Pause gerade einen kleinen Spaziergang machen? Sie war schon genug bestraft mit seiner Abneigung gegenüber ihren Ermittlungen und wollte nicht, dass er den Grund ihres heutigen Besuches in der Klinik erfuhr.

Sie ging auf eines der monströsen roten Gebäude zu, das für sie die Quintessenz der Gruseligkeiten der Straße darstellte: In den anderen Gebäuden der Klinik kam es vor, dass Menschen starben, aber hier wurden sie nach ihrem Tod aufgeschnitten. Klara betrat das Institut für Rechtsmedizin. Der Portier begrüßte sie – seit Jahren derselbe.

„Guten Tag, Frau Schulz! Wollen Sie zu Doktor Eckert?“, fragte er mit einem breiten Lächeln.

„Ja“, sagte sie und erwiderte das Lächeln.

„Er ist in seinem Büro. Ich trage Sie ein.“ Er beugte sich über ein ordentlich geführtes Besucherbuch. „Wie geht es Ihnen, was macht die Gesundheit? Geht es Herrn Krencke gut?“

„Danke, wir können nicht klagen. Vater hat hin und wieder Schmerzen in der Herzgegend, aber er hat schließlich einen Schwiegersohn, der Kardiologe ist, also hat er keine Angst“, lachte sie auf. „Einen schönen Tag und viele Grüße an Ihre Frau“, sagte sie im Vorbeigehen.

„Danke, ich werde es ausrichten.“

Sie lief durch den Höllengang, wie sie den dunklen Korridor nannte, der zu Michaels Büro führte. Nach ihrem Klopfen hörte sie schwere Schritte und Michael erschien in der Tür.

„Klara?“ Seine schwarzen Augenbrauen zogen sich fragend nach oben.

„Michael, du musst mir helfen!“

Ohne auf eine Einladung zu warten, drang sie in sein Arbeitszimmer ein. Er protestierte nicht, wenngleich er auch ein wenig verwundert war.

„Ist etwas passiert? Etwas mit Bernhard?“

„Nein, nein. Alles gut. Aber hättest du zehn Minuten für mich?“

„Selbstverständlich. Bitte, erzähl.“

Er setzte sich in seinen Sessel und sie sich auf ein Sofa, das nach Formalin stank. Auf Michaels einladendes Zeichen berichtete Klara ihm über die Geschehnisse der letzten Tage.

„Ich bewundere dich“, sagte er nach einer Weile des Schweigens.

Sie konnte nicht fassen, dass endlich jemand Bewunderung für ihre Aktivitäten äußerte.

„Es ist eine Ehrensache für mich“, erklärte sie ihm und erinnerte sich an die Worte von Stefania Skrocka. „Mir liegt so viel daran, die Wahrheit zu entdecken! Ich bin es zwei Menschen schuldig – darunter einem Mann, der hier in diesem Gebäude liegt.“

„Hm, wir pflegen, unsere Toten schnell für die Bestattung freizugeben, vor allem, wenn der Pathologe keine Anzeichen für ein Fremdverschulden feststellen konnte. Weißt du, es ist so heiß, wir haben nicht genug Eis zum Kühlen.“

„Aber ich weiß, dass Henryk Skrocki noch hier ist! Ich habe mit seiner Mutter gesprochen. Sie will morgen kommen und ihn für das Begräbnis abholen.“

„Dann sollte sie ihn gleich bestatten lassen, ohne noch einmal in den Sarg zu schauen“, kommentierte Michael und kreuzte die Arme über der Brust.

„Das ist auch ihre Absicht“, erwiderte Klara.

„Was erwartest du also von mir? Du weißt, ich liebe dich wie meine eigene Schwester, aber du denkst doch nicht im Ernst, dass ich jetzt mit dir ins Leichenschauhaus gehe, um einen Toten aufzuschneiden? Wenn nichts Verdächtiges festgestellt wurde, sehe ich keinen Grund, das Gegenteil anzunehmen. Ich habe nicht vor, die Untersuchungsergebnisse eines meiner Mitarbeiter anzuzweifeln.“

„Aber genau das erwarte ich von dir!“, sagte Klara frech. „Diese Ergebnisse sind falsch – sofern dein Mitarbeiter von einem Unfall ausgegangen ist. Denn du hast es mir immer noch nicht gesagt: Was habt ihr bei Skrocki festgestellt?“ Wie immer ging sie davon aus, dass eine direkte Attacke schneller zum Ziel führte.

Michael atmete geräuschvoll aus.

„Ich weiß nicht mal genau, wen du meinst“, seufzte er.

„Weil er nicht auf deinem Tisch gelandet ist. Weil schon zuvor entschieden wurde, dass er nur ein weiterer Pechvogel ist, der in der Oder ertrank.“

„Und du glaubst, dass wir bei ihm etwas finden, was mich interessieren könnte?“

„Wenn du mir aufmerksam zugehört hättest, würdest du wie ich denken!“, sprach Klara überzeugt.

Michael sagte lange kein Wort, dann hob er die Augenbrauen und stand auf. Doch seine Arme blieben über der Brust gekreuzt.

„Na gut. Meinetwegen. Komm mit. Aber zieh dir zunächst etwas über. Wenigstens das. Unten ist es sehr kalt, sonst hätten wir hier einen unerträglichen Gestank.“ Er warf ihr eine Wolldecke zu, die bisher über der Lehne seines Sessels gelegen hatte. „Frisch gewaschen, zum Glück.“

Er öffnete die Tür seines Büros und sie liefen einen dunklen Gang entlang, der nur unzureichend von winzigen Glühbirnen erleuchtet wurde. Über eine steile Steintreppe gingen sie ins Untergeschoss und weiter, bis sie vor einer massiven Tür stehen blieben.

„Bist du dir sicher?“, fragte der Pathologe.

„Vollkommen“, sagte Klara, ohne ihn anzusehen.

Sie betraten die Leichenhalle, die außergewöhnlich hell erleuchtet war, verglichen mit den Korridoren, die an ein Bergwerk erinnerten. Direkt an der Tür stand ein eiserner Tisch auf Rollen, der ihnen den Weg versperrte. Michael schob ihn zur Seite. Klara vernahm einen spezifischen, äußerst unangenehmen Geruch, den Geruch des Todes und aller mit ihm verbundenen Prozesse.

„Was macht das Ding hier?“, murmelte er.

Sie liefen an einem steinernen Sektionstisch vorbei, der mit unschönen Verfärbungen bedeckt war, weiter ins Innere des Raumes. Es war tatsächlich kühl, vor allem verglichen mit der draußen herrschenden Hitze. Klara hüllte sich in die Decke ein. Trotz der niedrigen Temperatur konnten die natürlichen Prozesse der Zersetzung nicht aufgehalten werden. In dem anderen Raum standen zwei weitere Tische, jeder von einem dick gewebten Stoff bedeckt. Klara sah sofort, dass darunter etwas lag.

„Zieh das über“, befahl Eckert und reichte ihr eine Chirurgenmaske.

„Was ist das?“, fragte Klara, obwohl sie sehr genau wusste, was sie da in der Hand hielt. Schließlich war sie die Ehefrau eines Chirurgen! Aber sie wollte ein wenig Zeit schinden; mittlerweile war ihr etwas mulmig. Der Pathologe durchschaute sie aber:

„Eine sehr interessante Erfindung“, sagte er amüsiert. „Zwar nutzt sie deinem Mann beim Kontakt mit lebenden Menschen viel mehr, aber auch wir wissen sie hier zu schätzen.“

Er grinste und zog sich die Maske über Mund und Nase. Klara machte es ihm nach. Zwar blieb sie an ihren Haaren hängen, doch sie machte sich nicht die Mühe, diese zu richten. Sie war viel zu aufgeregt. Seit sie die zwei Tische gesehen hatte, begann sie allmählich, ihren Entschluss zu bedauern. Sie hatte Skrocki gemocht. Er war einer der Menschen, die sie spontan gut leiden konnte – und sie fürchtete, dass der Anblick seiner wohl stark angegriffenen Leiche bei ihr das Kindheitstrauma wieder freisetzen könnte.

„Jetzt noch das“, sagte Michael und reichte ihr eine Dose mit einer Salbe darin.

„Was soll ich damit?“

„Mach es mir nach“, erwiderte er und rieb sich mit der Salbe über die Oberlippe. „Puuh, wie das brennt! Menthol, sehr stark“, fügte er hinzu, kniff die Augen zusammen und hustete.

Klara befolgte den Befehl. Es brannte tatsächlich. Allmählich gefiel ihr die ganze Sache immer weniger.

„Bereit?“, fragte der Pathologe und flatterte mit den Lidern, um die Augen an die ätherischen Öle zu gewöhnen.

„Ich weiß es nicht“, erwiderte Klara. „Aber gut. Ich habe schon so viel durchgestanden. Lass es uns einfach tun!“

Michael zog die Plane vom Gesicht des ersten Toten. Seine Haut war gräulich und von winzigen Schimmelflecken bedeckt. In seinem Schädel gähnte eine große Wunde.

„Das ist er nicht“, sagte Klara.

„Dann ist es entweder der zweite, oder er ist schon weggebracht worden“, bemerkte Michael.

Er bedeckte den Toten und zog das Laken vom anderen Tisch. Klara drehte sich rasch weg. Sie öffnete den Mund und atmete tief durch. Ihr wurde schlecht. Sie zog sich die Maske vom Gesicht, doch das verschlimmerte die Situation nur. Also ging sie einige Schritte weg, und bemühte sich, Gleichgewicht zu behalten. Sie lehnte sich gegen eine Wand und mühte sich mit der Maske, um sie wieder übers Gesicht zu ziehen. Ihre Hände zitterten.

„Aha, er ist es also“, kommentierte Eckert nicht ohne ein bissiges Grinsen. „Nun reiß dich zusammen, Mädchen. Wenn wir ihn untersuchen sollen, müssen wir es gleich tun. Denn wenn du etwas Wichtiges entdecken willst, hast du gerade den Kampf gegen die Zeit begonnen. Also los!“

Der Pathologe zog den Tisch von der Wand und schob ihn in den anderen Raum. Klara ging taumelnd hinter ihm her. Ihr war, als würde sie kriechen, doch wundersamer Weise kam sie bald neben Michael an. Dieser warf die Plane von der Leiche und beugte sich über sie.

„Siehst du? Er wurde wieder zusammengenäht. Also will ich ihn nicht wieder aufmachen, weil wir drinnen nichts mehr finden werden.“

Er sprach wie über ein abgestochenes Schwein, kam es Klara vor, doch sie hatte keine Kraft mehr, um ihn darauf hinzuweisen, dass er schließlich einen Bekannten von ihr vor sich hatte. Michael griff nach dem Bericht von der Leichenschau:

„Keine inneren Verletzungen, keine äußeren Verletzungen“, meldete er. „Todesursache Ertrinken. Die Lunge war voller Wasser, also ist er noch lebend in den Fluss gefallen. Was haben wir noch?“, las er weiter, „Eine wesentliche Information: Die Autopsie wurde schon zwei Stunden, nachdem er hier eingeliefert wurde, durchgeführt. Um zwölf Uhr.“

„Kann man denn feststellen, wann er genau gestorben ist?“ Die junge Detektivin bemühte sich, dass ihre Stimme professionell klang. Doch je mehr sie sich bemühte, desto weniger gelang es ihr. Sie versuchte, sich an all das hier zu gewöhnen, obwohl sie bezweifelte, dass man es wirklich jemals könnte. Womöglich ginge es ihr anders, wenn es um jemanden ginge, der ihr fremd war.

„Ich bin nicht Gott, meine Liebe“, sagte Michael und blickte sie über der Maske an. „Ich kann nur eine Schätzung vornehmen. Das Wasser im Fluss war kalt, also hat sich die Verwesung etwas verzögert.“ Michael blickte auf ein Foto. Es war dasselbe Bild, das Heinrich Krencke seiner Tochter gezeigt hatte. Offenbar hatte er es sich zuvor – offiziell oder nicht – von Michael geborgt. „Der Körper ist nicht einmal aufgedunsen. Also hat das Opfer nicht lange im Wasser gelegen. Außerdem steht das alles hier schwarz auf weiß“, schloss er und klopfte auf die Mappe mit dem Bericht.

„Siehst du, Michael?“ Klara versuchte, jedes Wort genau zu artikulieren, denn sie spürte, dass ihre Zunge ihr nicht mehr gehorchte. Um sie herum wurde es immer dunkler, sie sah nur einen kleinen Lichtschimmer. „Deswegen habe ich mich hierher eingeladen – weil ich gehofft habe, dass du mir in der Angelegenheit mehr sagen kannst.“

Sie hielt sich die Maske fest ans Gesicht gedrückt. Eckert schaute sie aufmerksam an. Seine Augen lächelten. Dann wandte er den Blick zu Skrocki und betrachtete ihn genau. Der Körper des Souffleurs begann allmählich, sich zu verwandeln. Am schlimmsten sahen Augen und Lippen aus, sie waren bläulich angelaufen und geschwollen. Auch die Farbe der Haut veränderte sich, vor allem im Gesicht des Opfers. Bei der ungünstigen Temperatur, die draußen herrschte, waren alle Zersetzungsprozesse stark beschleunigt. Deswegen hatte Michael vom Kampf gegen die Zeit gesprochen. Je länger sie warteten, desto geringer war die Chance, in Skrockis Körper Anzeichen für Fremdeinwirkung zu finden.

Michael lief um den Tisch herum und untersuchte aufmerksam die Haut des Toten auf der Suche nach verdächtigen Flecken, Verwundungen, Bissen oder Einstichstellen.

„Bisher nichts Auffälliges. Ich kann nichts Besonderes erkennen“, seufzte er. „Ehrlich gesagt bin ich nicht der Meinung, dass wir in diesem Fall einen spektakulären Durchbruch erzielen werden.“

„Was erklang da in seiner Stimme?“, dachte Klara. „Erschöpfung? Überdruss? Erheiterung?“

„Und auf der anderen Seite?“, fragte sie und hoffte nur, dass er sie nicht auffordern würde, ihm beim Umdrehen des Toten zu helfen.

„Keine Sorge, ich werde auch seine Rückseite untersuchen. Hilf mir mal. Die toten Leute sind so unkooperativ.“

Klara erbleichte. Also doch! Wieder spürte sie, wie der Boden unter ihren Füßen zu verschwinden drohte.

„Bitte, das wirst du gebrauchen können“, sagte Michael und holte aus der Tasche seines Sakkos Gummihandschuhe. „Auch das haben wir uns bei den Chirurgen abgeguckt. Leider habe ich nur ein Paar, wir werden es uns teilen müssen.“ Er zog den einen Handschuh an und gab den anderen Klara.

„Soll ich das überziehen?“ Sie bemühte sich immer noch, den Moment zu verzögern, da sie den toten Körper würde anfassen müssen.

„Gut geraten!“, grinste er.

„Und auf welche Hand?“

„Was denkst du?“ Er drehte sich um und holte vom Tisch zwei Lappen, die aus demselben Material wie die Plane gemacht waren. Einen davon reichte er seiner Begleitung.

„Ich zeige dir, wie es geht.“

Er stellte sich an die Seite des Tisches und griff die Leiche unter den Knien. Mit der anderen Hand stützte er das Hinterteil. „Jetzt du – greif ihn am Ellbogen und am Rücken!“

Klara tat, wie ihr geheißen.

„Großartig, und jetzt, bei drei – drehen wir ihn zur Seite. Achtung, eins-zwei-drei!“

Sie hoben die Leiche an, Eckert stützte sie an der Seite und drehte Skrocki langsam auf den Bauch. Der rigor mortis war längst abgeklungen und der Körper war schlaff geworden, was ihnen die Handgriffe erschwerte. Sie legten den toten Souffleur auf den Bauch und erstarrten. Es hätte keiner Lupe und keiner stärkeren Lichtquelle bedurft, um das sonderbare Zeichen zu erkennen, das in Skrockis Nacken sichtbar wurde. Die sich weiß gegen die grau-bläuliche Haut abzeichnende runde Form schien zu leuchten; sie war regelmäßig, an manchen Stellen etwas deutlicher ausgeprägt. Man konnte sofort erkennen, dass der Schlag, der mit einem solche Abdrücke hinterlassenden Gegenstand ausgeführt wurde, sehr heftig gewesen sein musste. Der Abdruck war klar und deutlich. So deutlich, dass Michael noch einmal im Bericht nachschlug:

„Hier steht kein Wort darüber.“ Er berührte das Zeichen.

„Wie konnte dein Kollege das übersehen?“, fragte Klara, die aus ihrem Taumel erwacht war. Dies schien ein erster Erfolg zu sein und dieser ließ sie ihren Schwindel vergessen.

„Ich habe wahrhaftig keine Ahnung. Vielleicht, als sie den Körper aus dem Wasser holten …“ Eckert schaute wieder auf die Fotos. „Nein, wahrscheinlich interpretiere ich da nur etwas hinein.“

„Nein, nein, sag bitte, was du meinst. Schließlich habe ich dir suggeriert, dass bei Skrockis Tod nicht alles mit rechten Dingen zugegangen ist. Und jetzt gelangen wir an so etwas.“

Sie wies auf den Abdruck, doch sie konnte sich nicht überwinden, ihn zu berühren. Wenn es jemand anderer gewesen wäre, vielleicht – aber nicht Henryk.

„Vielleicht ist der Tod kurz vor dem Auffinden eingetreten. So könnte es gewesen sein, dass die Totenflecke noch nicht ausgeprägt waren.“ Michael schaute sie an, verstand aber, dass sie nicht begriff, wovon er sprach. „Hm, wie soll ich es dir erklären. Wenn der Mensch stirbt, wird er zu einer Art Gefäß, das nach und nach zerfällt. Das darin zirkulierende Blut fließt nicht mehr und fällt nach einer Weile auf den Boden des Gefäßes. Dann bleibt ein solche Stelle, wo das Fleisch gedrückt oder zerquetscht wurde, weiß.“ Klara starrte ihn immer noch unverständig an, doch Michael machte sich nichts draus und fuhr fort. „Doch eine Weile nach dem Eintritt des Todes, wenn das Blut noch nicht geronnen ist und noch nicht angefangen hat, sich zu zersetzen, sammelt es sich auf dem Boden des Gefäßes – das bedeutet auf der Seite, auf der der Körper abgelegt wurde, ganz nach den Gesetzen der Schwerkraft.“

„Also: Wenn Skrocki vor der Autopsie in einer anderen Stellung gelegen hatte, dann wäre es möglich, dass die Leichenflecken einen unglücklichen Unfall suggeriert haben? Weil man diesen Abdruck nicht gesehen hat?“, versuchte sie zu begreifen.

„Ja, genau das.“ Michael lächelte triumphierend, als ob er sagen wollte: Endlich hast du es begriffen, Gott sei Dank! „Später landete dein Bekannter bei uns auf dem Tisch und die Flecke formten sich auf eine andere Weise und so wurde der Abdruck sichtbar.“ Er berührte das sonderbare Zeichen. „Da gibt es allerdings etwas, was mich verwundert …“

„Ja, genau. Ich wundere mich auch, was für ein Ding diese Spur hätte hinterlassen können.“

Klara betrachtete Skrockis Haut, allerdings aus sicherer Entfernung, und versuchte, den Abdruck mit irgendeinem Gegenstand in Verbindung zu bringen.

„Es ist auf keinen Fall ein Ast. Und ich denke, dass der Mörder ein Mensch von großer körperlicher Kraft ist.“

Michael streckte sich, bis es in seinem Rücken knackte.

„Na, du alter Mann“, kommentierte Klara und lächelte schief.

Aber Michael reagierte nicht. Er stand an der Stirnseite des Tisches und starrte mit gerunzelter Stirn etwas auf Skrockis Kopf an.

„Was ist das denn?“, fragte er laut.

Er näherte sich der Leiche und beugte sich über ihr Ohr.

„Warte mal“, sagte er und drehte sich um. „Wo ist denn das verdammte Ding – liegt immer nur herum, wenn man es nicht braucht, und wenn man es wirklich braucht, ist es nicht da! Verdammter Mist!“ Auf einmal erinnerte er sich, dass er nicht alleine war und riss sich zusammen. „Entschuldige bitte.“

„Nichts passiert“, erwiderte Klara, die hin und wieder auch gerne fluchte.

„Ich hab’s!“, rief Eckert.

Er hielt einen Gegenstand in der Hand und grinste triumphierend. Womöglich mochte er den anderen Pathologen nicht und hatte auf eine Gelegenheit wie diese gelauert, um es ihm zu zeigen, überlegte Klara. Sie schaute zu Michael herüber und runzelte die Stirn:

„Ein Spatel? Wie, wenn dir der Arzt in den Hals schaut?“, wunderte sie sich und zwinkerte ein paar Mal überrascht.

„Genau so einer. Wir verwenden sie hier ebenfalls – damit wir keine Spuren verwischen.“

Er schob mit Hilfe des Spatels die Ohrmuschel des Toten zur Seite. Was sie da erblickten, untermauerte ihre These, dass der Souffleur ermordet worden war. Das hier war definitiv kein Unfall gewesen.

„Eine Schrift?“, flüsterte Klara.

„Du siehst es also auch?“, fragte Michael und starrte auf die Stelle.

„Ja.“

Klara war wie berauscht von der Entdeckung. Sie beugte sich vor und berührte zum ersten Mal aus freiem Willen den toten Körper. Eckert griff nach einer Lupe und las die Schrift ab:

„KU 6. Was dann kommt, kann ich nicht lesen, und am Ende ist es eine Null oder der Großbuchstabe O. Soll das eine Chiffre sein? Sie ist fünfstellig.“

„Vielleicht hat er auch Heiss so bezeichnet?“, zog Klara einen Schluss.

„Das wäre gut möglich. Wenn dieser Mann hier sterben musste, weil er sich in die Heiss-Sache eingemischt hatte, dann waren es womöglich dieselben Täter.“

„Dann müssen wir Heiss noch mal untersuchen!“ Klara heftete ihren Blick auf Michael.

„Das kannst du vergessen. Er liegt längst schon auf dem Friedhof. Übrigens hier um die Ecke, in der Auenstraße.“

„Wie kommt das, dass du sogar weißt, wo Heiss begraben liegt, und Skrocki gar nicht kanntest?“

„Weil dieser hier keine Berühmtheit war“, gab der Freund zurück.

Klara zog ein Gesicht und schüttelte den Kopf. Dann blickte sie Michael fragend an, als ob sie von ihm die Antwort auf etwas Wichtiges erwartete.

„Könnten wir vielleicht …“, begann sie und hoffte, dass er von alleine dahinterkommen würde, was sie ihm sagen wollte.

„Auf gar keinen Fall, nicht ohne das Einverständnis der Familie!“ Eckert begriff sofort, dass sie eine Exhumierung im Sinne hatte. „Vergiss es. Das ist ein sehr heikles Thema.“

„Gibt es keinen anderen Weg?“ Klara hatte nicht vor, aufzugeben. Der Pathologe starrte sie verstimmt an.

„Nein, nein, nein!“ Er schüttelte nervös den Kopf und hob abwehrend die Hände. „Zieh mich bitte da nicht mit rein. Weder habe ich deine Ambitionen, noch deine Kontakte.“

„Alles gut“, beruhigte sie ihn. „Wir haben nie darüber gesprochen.“

Zwar hatte sie nicht vor, die Idee wirklich zu verwerfen, aber ohne Eckert war sie nur schwer zu realisieren, beinahe unmöglich. Der Pathologe drehte sich wortlos um und notierte auf einen Zettel: „KU 6 _ 0 (O).“ Dann schrieb er die Folge nochmal daneben und riss das Stück Papier in zwei Teile. Den einen reichte er Klara.

„Bitte. Das ist das Einzige, was ich im Moment für dich tun kann.“ Er lächelte steif. „Geh und suche danach, vielleicht entdeckst du etwas. Nur sei vorsichtig. Unsere Sonntagsbesuche liegen meiner Familie am Herzen. Ich möchte nicht, dass sie irgendwann nicht mehr stattfinden.“

„Michael …“ Ihm war, als hätte sie ihn nicht gehört. „Es ist mir peinlich, darum zu bitten, aber ich muss es tun.“ Er hörte geduldig zu. „Aber bitte: Sag nicht sofort nein.“

„Worum geht es denn?“, fragte er resigniert und ließ einen Seufzer hören, um den Effekt zu verstärken.

„Könntest du vor der Polizei unser heutiges Treffen verschweigen?“

„In Ordnung. Ich sage kein Wort.“ Er atmete erleichtert aus.

„Das heißt, nicht nur das Treffen. Auch unsere Erkenntnisse. Kein Wort, zu niemandem“, flüsterte Klara und Eckert ballte die Hände zu Fäusten.

„Klara, ich kann der Polizei keine Informationen vorenthalten, wenn es sich um einen Mord handelt! Du kannst nicht erwarten, dass ich das Gesetz breche!“

„Und wie willst du die Tatsache erklären, dass du den Toten nochmal untersucht hast?“

„Ich weiß es noch nicht. Aber lass das meine Sorge sein.“ Er überlegte eine Weile. „Dieser Hübner, der die Autopsie vorgenommen hat, ist mein Untergebener. Ich hätte jederzeit eine Kontrolle durchführen können.“ Auf ihren erstaunten Blick hin erklärte er: „Ich wollte es dir zuvor nur nicht sagen. Natürlich besteht jederzeit diese Möglichkeit: eine Qualitätskontrolle der Arbeit meiner Mitarbeiter. Aber ich habe gehofft, dass du von der Idee Abstand nehmen würdest.“ Klara sagte kein Wort, bis er die Stille unterbrach. „Übrigens: Nicht schlecht, meine Liebe. Agathe wäre längst umgekippt. Ich bewundere deine Hartnäckigkeit.“

Klara mochte es sehr, wenn man sie schätzte und es auch äußerte. Auch wenn sie wusste, dass Michaels Frau sogar bei Anblick rohen Suppenfleisches in Ohnmacht fiel.

„Wenn es wirklich so ist, warte ein wenig ab. Lass mir etwas Zeit. Ich brauche nur ein paar Tage. Bitte, Michael!“

„Ich kann es lediglich bis morgen hinauszögern. Dann muss ich den Bericht abgeben. Es tut mir leid.“

„Ich verstehe. Natürlich möchte ich keineswegs, dass du meinetwegen Probleme bekommst.“ Sie schaute auf den Boden. „Was ist eigentlich hier, wollen wir nicht aufräumen? Die Leiche wieder umdrehen?“

„Ich lasse es unsere Sanitäter machen. Sie laufen bloß rauchend im Garten herum und haben eh nichts zu tun. Komm, lass uns gehen. Das geht mir langsam an die Nebenhöhlen. Ich muss mich durchlüften.“

Er griff sie am Ellbogen und führte sie eilig aus der Leichenhalle. Erst hinter der Tür nahmen sie die Masken ab. Eckert brachte die Freundin an den Ausgang aus dem Gebäude und reichte ihr ein Taschentuch.

„Wisch dir den Schnurrbart weg“, sagte er mit einem breiten Lächeln.

„Ach, tatsächlich.“ Sie erinnerte sich erst jetzt an die unter der Nase verschmierte Salbe. „Kommt ihr bald zu Besuch? Agathe, Elsa und du? Dann reden wir in Ruhe. Wenn Bernhard wieder da ist, ja? Er fährt weg, fünf Wochen Oppeln, wusstest du es?“

„Ja. Ich weiß. Es ist ein großer Schritt in seiner Karriere“, erwiderte Michael zögerlich.

„Aber wenn er wieder da ist, seid ihr herzlich willkommen. Dann setzen wir uns wieder raus, auf den Balkon …“

„Aber gerne, Klarine.“ Immer, wenn er diese Koseform verwendete, wusste sie, dass alles wieder gut war. „Nur: Zuerst werden wir uns hier wiedersehen.“

„Wie das?“, fragte sie erstaunt. Zuvor hatte er doch lang und breit erklärt, dass er sich nicht in diese Sache hineinziehen lassen würde – warum lud er sie jetzt wieder hierher ein? Ihre Augen wurden schmal.

„Hier. Leider“, sagte er kryptisch und lehnte sich gegen die Mauer. „Wenn der Täter seine Opfer so zeichnet oder gar nummeriert, haben wir es mit einem Serienmörder zu tun. Also wird es weitere Opfer geben. Früher oder später wirst du wieder herkommen. In einer Woche, einem Monat?“ Er stieß sich von der Wand ab und näherte sein Gesicht dem ihren. „Du bist herzlich eingeladen. Wenn der Mörder noch einmal zuschlägt, werde ich dich umgehend informieren“, flüsterte er ihr ins Ohr. „Du bist echt hart im Nehmen, weißt du das?“

Sie lächelte und wusste, dass sie auf seine Hilfe hoffen konnte. Michael war ein guter Freund, egal was kam. Und genau deswegen wollte sie nicht, dass er seine Stelle riskierte.

„Ich gehe die Sanitäter holen. Wir haben unten noch zu tun. Jemand muss für sein Begräbnis vorbereitet werden …“ Leise sagte er: „Ich werde deinem Vater eine Kopie meines Berichtes schicken. Nur kein Wort darüber!“ Michael legte sich den Zeigefinger auf die Lippen. „Übrigens: Wie geht es eigentlich Dieter?“

Klara tat erbost:

„Woher soll ich das wissen?“

„Du solltest ihn kontaktieren. Momentan ist er als Psychiater wohl der Einzige, der dir etwas über den Täter sagen kann.“

Er drehte sich weg und lief über den Flur zur Gartentür. „Und richte Bernhard aus, dass ich ihn beneide!“

„Ich werde es ihm sagen“, murmelte sie. Nur war ihr nicht klar, was Michael gemeint hatte: die Stelle in Oppeln – oder sie selbst.

Kapitel 8

Am darauffolgenden Tag schlief Bernhard aus. Die Nacht in der Klinik war hart gewesen. Zum Glück, denn Klara hatte gleich früh den Autopsiebericht bekommen. Dass sie gestern bei Michael gewesen war, hatte sie nicht erwähnt. So kurz vor Bernhards Abfahrt und ihrer langen Trennung wollte sie keine schlechte Stimmung aufkommen lassen.

Als sie gestern zurückgekommen war, wartete auf sie ein Telegramm mit dem Zeitpunkt des Begräbnisses von Henryk Skrocki. Klara war überzeugt, dass sie hingehen sollte. Deswegen ließ sie Bernhard weiterschlafen, verspeiste ein schnelles Frühstück, schickte Fritz auf seinen täglichen Spaziergang mit Gertie und machte sich für die Trauerfeier zurecht. Sie zog ein altes schwarzes Kleid an, auch wenn sie fand, dass es unmodern aussah; aber sie hatte nichts anderes in dieser Farbe. Als sie vor dem Spiegel stand, fiel ihr überraschend auf, dass ihr Schwarz gut stand. Es betonte die Farbe ihrer Augen.

Henryk Skrocki wurde am Friedhof in der Gräbschener Straße beigesetzt. Als Klara in der Kapelle ankam, stellte sie fest, dass Stefania Skrocka bereits da war, zusammen mit einer anderen Frau. Nachdem sie sich in die letzte Bank gesetzt hatte, bemerkte sie, dass zwei Männer den Raum betraten, doch sie konnte sie nur von hinten sehen. Sie setzten sich hin und Klara schaute sie an, ohne an etwas Bestimmtes zu denken. Eine Weile später betrat der Pastor die Kapelle und die Trauerfeier begann. Der auf einem Sockel stehende Sarg war mit Blumen geschmückt, daneben flackerte das Licht einer Kerze. Fahle Sonnenstrahlen drangen durchs Fenster und die offene Tür und erzeugten eine schläfrige Atmosphäre.

Stefania Skrocka saß schweigend da, vergoss keine Träne. Als in einem Augenblick alle auf Geheiß des Pastors aufstehen sollten, erwachte Klara aus ihrer Erstarrung, stand auf und glättete sich das Unterteil ihres Kleides. Sie schaute nach vorne, doch sie konnte den Geistlichen nicht sehen, da er von den zwei Männern verdeckt wurde. Plötzlich wurde ihr Blick auf die Decke der Kapelle gelenkt, auf der ein Sonnenfleck hin und her zuckte – dann bewegte einer der Männer seine Hand und damit auch den Fleck, der auf die Wand übersprang. Sie konzentrierte sich auf die Hand des Mannes und bemerkte einen riesigen Siegelring. Den Siegelring von Jan Bryck. War er das tatsächlich? Sie konnte ihn nicht genau erkennen. Und wer war sein Begleiter? Konnte das Gaspar von Haas sein? Aber was hatten so bekannte Persönlichkeiten beim Begräbnis eines einfachen Souffleurs zu suchen? Komisch. Plötzlich hatte sie eine Erkenntnis: Der Ring war rund und das schwarze Innere war von einem Kreis aus winzigen silbernen Perlen umgeben. Darin waren helle Buchstaben zu sehen, womöglich die Initialen des Besitzers. Klara starrte darauf, wollte sich jedes Detail einprägen. Eine leicht ovale Form, der Perlenrahmen, die kursiven Buchstaben. Oder war es nur ein Muster, das an Buchstaben erinnerte?

Plötzlich drehte sich der Besitzer des Ringes um und schaute Klara direkt in die Augen. Es war tatsächlich Jan Bryck. Sie spürte einen Stich im Bauch, als hätte sie eine Horde Skorpione im Magen.

„Er muss meinen Blick gespürt haben“, dachte sie entsetzt. Bryck drehte sich wieder weg und Klara atmete erleichtert aus. Sie wollte sich überzeugen, dass es nur ein Zufall war, dass er sich umgedreht hatte. Doch in seinem Blick war etwas, das ihr wie eine Warnung vorkam, er strahlte ein enormes Selbstbewusstsein, eine Art Arroganz aus. Er dachte wohl, dass er besser war als alle anderen, überlegte die junge Detektivin – davon zeugte alleine schon, wie er sich trotz des Anlasses mit dem anderen Mann unterhielt und über seine Worte grinste. Egal, wie gut oder schlecht er Skrocki kannte: Es ziemte sich nicht, bei einem Begräbnis zu reden und zu lachen. Doch er redete munter weiter, so offen und frei, dass sich immer wieder Köpfe nach ihnen umdrehten. Die Frau, die Klara nicht kannte, wandte sich irritiert zu ihnen um und Bryck verstummte für einen Moment. Dann drehte er sich wieder um, doch nicht zu Klara. Also doch nur Zufall, dachte sie erleichtert.

Die Trauerfeier war nach einer Stunde zu Ende. Nur gut, dass Stefania Skrocka ihren Sohn nicht so sehen musste wie Klara am Tag zuvor. Die ältere Frau war ruhig, schien beherrscht. Sie lief durch den Gang auf den Ausgang zu, an Klara vorbei. Diese hob grüßend die Hand. Stefania nickte und starrte dann demonstrativ die zwei Männer an. Dann schaute sie wieder Klara an und verließ die Kapelle. Die junge Detektivin hatte verstanden. Sie blieb in ihrer Bank sitzen und wartete ab, dass sich die beiden von ihren Plätzen erhoben, um sie nun genauer betrachten zu können.

Der Unbekannte war blond, hatte helle Augenbrauen und Wimpern, auch seine Augen waren hell, geradezu farblos – im Gegensatz dazu hatte sein Gesicht eine ungesunde rote Farbe. Er machte keinen angenehmen Eindruck. Neben ihm hätte man Jan Bryck geradezu attraktiv nennen können. Wieder schaute Klara auf den Ring des Regisseurs und er bemerkte es. Sein Blick war so durchdringend, dass sie ihn lange nicht vergessen konnte.

Nachdem sie nach Hause gekommen war, holte Klara ihren Zeichenblock und den weichen Kohlestift und setzte sich an den Tisch im Wohnzimmer. Bernhard war in seinem Arbeitszimmer. Sie hörte Stimmen, offenbar hatte er eine Patientin bei sich. Klara wollte nicht, dass er Details ihrer Ermittlung mitbekam. Eigentlich hatte sie geplant, sich bis Montag damit zurückzuhalten, bis er weggefahren war. Es war besser, die ohnehin angespannte Stimmung zuhause nicht noch zu verschlimmern. Deswegen skizzierte sie den Siegelring rasch aus dem Gedächtnis und versteckte ihre Aufzeichnungen in der Schublade, in der sie üblicherweise ihre Post aufbewahrte. Die Stimmen aus Bernhards Zimmer kamen immer näher.

Klara wusste, dass ihr bald fünf Wochen Trennung von ihrem geliebten Sohn bevorstanden, doch sie bemühte sich, es sachlich und emotionslos zu betrachten. Es war auf jeden Fall sicherer, dass ihre Familie für eine Weile die Stadt verließ.

Abends packte sie die Kopie des Autopsieberichtes in einen Umschlag und fügte ihre eigenen Notizen und einen kurzen Brief bei. Sie informierte den Empfänger über die Fotografien vom Tatort, die sich im Besitz des Pathologen Michael Eckert befanden – und sie bat ihn um seine Hilfe. Zu dem Zeitpunkt, an dem der Empfänger den Brief erhielte, würde Bernhard schon auf dem Weg nach Oppeln sein, und sie würde in Ruhe und ohne schlechtes Gewissen weitere Schritte unternehmen können.

Und sie wusste, dass der Adressat des Briefes alles tun würde, um sie wiederzusehen.

Die letzten Tage vor der Abreise vergingen in einer entspannten, familiären Atmosphäre. Vor allem deswegen, weil Klara ihre Arbeit nicht erwähnte – was ihrem Ehemann sehr zupass kam. Die meiste Zeit verbrachte sie mit Fritz, der wegen des Besuches bei seinen Großeltern sehr aufgeregt war. Sonntagabend begriff sie, dass sie ihr Kind sehr lange nicht würde sehen können. Diese Nacht hatte sie wieder in der Küche über einem Glas Wasser verbracht.

Am Montag brachte sie die beiden zum Bahnhof und bat ihren Mann, ihr gleich nach der Ankunft ein Telegramm zu schicken.

Klara schaute hinter ihren Lieben her und spürte das, was sie schon die ganze Zeit befürchtet hatte: Sie war alleine und fühlte sich ganz und gar nicht wohl damit.

Sie kehrte nach Hause zurück und ging in die Küche.

„Gertie, mach mir bitte einen Kaffee. Schwarz, ohne Zucker.“ Sie setzte sich an einen Arbeitstisch, an dem Gertrude Speisen zubereitete oder Dinge abstellte, bevor sie sie ins Esszimmer brachte. Gertrude stellte nun die gewünschte Tasse Kaffee darauf, doch Klara starrte sie nur dumpf an. Sie wusste, dass sie sich zusammenreißen musste, denn um zwölf hatte sie eine Verabredung mit Dieter. Am liebsten hätte sie dieses Treffen so weit wie möglich vor sich hergeschoben. Sie nahm einen Schluck und fühlte sich bald darauf etwas wacher.

„Ich könnte Ihnen auch Kuchen bringen“, bot Gertrude an.

„Danke, vielleicht später.“

Gertrude wurde ernst, denn sie mochte es gar nicht, wenn jemand etwas ablehnte, dem sie so viel Zeit gewidmet hatte. Sie war eine Perfektionistin und auch wenn sie gerne kochte, so war doch das Backen ihre wahre Leidenschaft. Sie nahm ihre Tätigkeit so ernst, dass – wenn sie hätte Medizin studieren können – sie heute schon Bernhards Vorgesetzte wäre. Klara bemerkte ihre Enttäuschung und korrigierte sich sofort:

„Obwohl, vielleicht kannst du mich überzeugen!“, sagte sie mit einem breiten Lächeln. Gertrude wurde sofort fröhlicher und holte rasch eine Baisertorte mit Früchten aus der Speisekammer. Sie war köstlich.

Die plötzliche Ausschüttung von Endorphinen führte dazu, dass Klara sich doch noch aufraffte: Es war erst halb elf und sie wollte nicht in der leeren Wohnung sitzen, bis sie mit Dieter verabredet war. Auf Zeichnen oder Lesen hatte sie keine Lust. Sie zog sich um und schaute kurz in der Küche vorbei:

„Gertie, ich gehe jetzt in die Stadt. Ich hätte eine Bitte an dich.“ Sie überreichte der Haushälterin einen an Michael Eckert adressierten Umschlag. „Bitte bring dieses Schreiben in die Leichenhalle.“

„Wohin?“ Gertrude zuckte zusammen.

„In die Leichenhalle in der Maxstraße. Zu Doktor Michael Eckert. Aber nur zu seinen Händen!“

„Ach, Herr Eckert“, sagte das Mädchen erleichtert. „Ja, mache ich.“ Sie setzte sich hin, als müsse sie erst einmal den Schock verarbeiten. „Ich dachte schon, dass es etwas Ernstes wäre!“

„Nein, nein, alles gut“, beruhigte sie Klara.

„Möchten Sie etwas Besonderes zum Mittagessen? Wo der Herr doch nicht da ist?“ Gertie hatte sich offenbar vorgenommen, das Thema zu wechseln.

„Nein, danke. Alles wie gehabt. Oder … obwohl.“ Klara zwinkerte der Haushälterin zu. „Ich hätte gerne Crêpes mit Vanillefüllung. Aber unter der Voraussetzung, dass wir zusammen speisen.“

„Wie Sie wünschen“, sagte Gertrude auf ihre typische Art.

„Bernhard hasst Crêpes“, flüsterte Klara zu sich selbst und lächelte. Wenigstens ein Gutes hatte diese Trennung!

Das Büro von Doktor Dieter Aangus befand sich im Ärztehaus auf dem Gebiet der Klinik für psychisch Kranke in der Einbaumstraße. Das Hauptgebäude war ein weiteres Monstrum, das diese düstere Gegend alles andere als schmückte. Genauso wie das Institut für Gerichtsmedizin hatte es keinen angenehmen Zweck. Gruselig wirkten sowohl die gelblichen Backsteine, die in den letzten Jahren dunkel geworden waren, wie auch die tristen Innenräume, voll mit düsteren Menschen, die über die Flure strichen.

Klara war froh, dass sie sich den Besuch dieses Ortes getrost schenken konnte, und sie wandte sich umgehend in Richtung des Ärztehauses – eines kleineren, entschieden angenehmeren Gebäudes, das man von der Seite der Liebigstraße betrat. Auch die Aussicht war hier schöner, und vom Fluss kam eine frische Brise herauf. Sie mochte die Liebigstraße viel mehr, denn in der Einbaumstraße befand sich außerdem auch das Gefängnis – alleine das Bewusstsein dieser Tatsache ließ Klara sich unbehaglich fühlen.

Sie betrat das Ärztehaus und ging in den zweiten Stock. Das klaustrophobisch enge Treppenhaus ließ das Klackern ihrer Absätze widerhallen, warf es von den dicken Mauern zurück. Dann stand sie vor einer Tür mit einem Messingschild. Die Tatsache, dass Dieter ein Einzelbüro für sich hatte, zeugte von der Wertschätzung, die ihm seine Vorgesetzten entgegenbrachten. Es sagte auch etwas über ihn selbst aus, darüber, wie gekonnt er Menschen manipulierte und für seine Zwecke einsetzte. Denn andere, auch viel verdientere Ärzte, besaßen keine eigenen Büros. Dieter jedoch wusste, wie er seine Chefs beeinflussen konnte. Mittlerweile war das Büro zu seinem zweiten Zuhause geworden.

Klara zögerte. Sie wusste, dass sie eine halbe Stunde zu früh dran war und ihre erhobene, zur Faust geballte Hand hielt inne, bevor sie klopfen konnte. Schon wollte sie umdrehen und später wiederkommen, zur verabredeten Zeit, als plötzlich die Tür aufging. Dieter Aangus erschien auf der Schwelle. Ihr erster Gedanke war – nach zwei Jahren, in denen sie sich nicht gesehen hatten – dass er kaum größer war als sie. Nicht wie Bernhard, der sie deutlich überragte. Wieder ertappte sie sich dabei, dass sie die beiden Männer verglich, obwohl sie wusste, dass sie es nicht tun durfte. Dieter sagte gerne von sich selbst, er würde ein gewisses Niveau vertreten, vor allem in bestimmten Situationen – und grinste dabei zweideutig. Nun, solange Bernhard attraktiver, größer und besser erzogen war, musste sich Klara keine Sorgen machen.

Seit sie sich das letzte Mal gesehen hatten, war Dieter grau geworden und seine Augen trugen in sich den Wahnsinn, den er seit langen Jahren jeden Tag erlebte. Doch gewiss war es eine Art von Wahnsinn, nach der er süchtig geworden war. Mittlerweile war er Ende Vierzig und wie guter Wein war, er wunderbar gereift. Wenn sie daran dachte, dass sie damals die Chance gehabt hätte … Nein, nein, es hatte nie die Chance gegeben, seine Frau zu werden. Vielleicht, wenn er nicht verheiratet gewesen wäre oder wenn sie die Gewissheit gehabt hätte, dass er sich für sie scheiden lassen würde. Aber letztlich kam es gar nicht infrage und das wusste sie. Am Ende hatte Bernhard den Kampf um sie gewonnen. Doch nun, als sie Dieter betrachtete, musste sie sich bewusst machen, dass es die richtige Entscheidung gewesen war.

„Claire …“

Sie hasste es, wenn er sie so nannte. Offenbar war er gar nicht überrascht, sie jetzt schon vor sich zu sehen. Womöglich hatte er schon die ganze Zeit auf ihre Schritte gelauscht.

„Dieter …“ Es wurde ihr bewusst, dass ihre Faust immer noch in der Luft schwebte. Aangus griff danach und zog ihre Hand zu sich. „Ich bin zu früh. Gerne komme ich später, wenn ich dich stören sollte.“ Schon drehte sie sich halb um, sie wollte gehen, um womöglich nie wieder zurückzukommen, doch er hielt sie fest.

„Hör auf. Und komm rein, mein Schatz.“

Er zog sie hinter sich her ins Büro, kompromisslos wie immer.

In dem Raum herrschte perfekte Ordnung. Der Rhythmus des Tages wurde von einer kleinen Wanduhr mit einem Kuckuck vorgegeben, die ruhig und leise tickte. Es war so entspannt, dass Klara sich am liebsten hingesetzt hätte und eingeschlafen wäre. Dieser Gedanke ließ in ihr erneut widersprüchliche Gefühle erwachen und sie wusste nicht, ob die Begegnung mit Dieter wirklich eine gute Idee war. Dennoch: Diese Ruhe, die im Raum herrschte, tat ihr gut, vor allem angesichts der Ereignisse der letzten Tage.

„Ich habe deine Sendung bekommen“, sagte er. „Gratuliere! Ich wusste, dass du deine Träume verwirklichen würdest.“

Er drehte sich um, um Bourbon in die Kristallgläser einzuschenken.

„Danke!“ Sie strahlte ihn an. „Das ist nett von dir.“

Meinte er das ernst oder hatte sie sich nur von ihm einfangen lassen?

„Bernhard gefällt es gewiss nicht, hm?“

Er begriff schnell und zog seine Schlüsse ebenso rasch.

„Nun – er unterstützt mich nicht immer bei dem, was ich tue.“

Dieter wirkte auf sie wie ein Wahrheitsserum. Sie sagte ihm alles, sogar Dinge, die er nicht wissen durfte. Aber schließlich war sie einmal seine Patientin gewesen.

„Er hat Angst um dich.“

„Das sagt er, ja.“

„Das wundert mich nicht.“ Endlich drehte er sich zu ihr um und stellte die beiden Gläser auf den Tisch. „Ich würde vor Angst um dich sterben.“

„Zum Glück musst du es nicht. Dafür ist ja Bernhard zuständig“, verkündete sie und ertappte sich dabei, dass ihr Ton leicht und kokett war. Immer, wenn sie mit ihm sprach, konnte sie nicht anders, als zu flirten. Flirten oder streiten, einen Mittelweg gab es zwischen ihnen nicht.

„Weißt du, meine Liebste, mir genügt schon das Bewusstsein, dass du in derselben Stadt, aber in einer vollkommen anderen Welt lebst. Das ist schlimm genug.“ Er senkte den Kopf und sie wollte es ihm glauben, so sehr. „Erst recht der Gedanke, dass es dich in dieser Welt nicht geben sollte …“

Er sprach ruhig, emotionslos, wodurch sie sich ihren eigenen Reim auf seine Worte machen konnte. Sie antwortete nicht, während sich Dieter in den Sessel an der anderen Tischseite platzierte.

„Wir haben uns lange nicht gesehen.“ Sie kannte dieses Lächeln – und leider hatte es heute noch dieselbe Wirkung. „Wie geht es euch denn?“

„Bernhard ist in Oppeln, für fünf Wochen“, erwiderte sie und biss sich auf die Zunge. Warum sollte er das wissen? Es hatte wie eine Einladung geklungen: Mein Mann ist nicht da, komm vorbei; wenn du willst, gebe ich dem Hausmädchen frei. Sie konnte nicht fassen, dass sie sich immer noch so bereitwillig vor ihm öffnen konnte.

„Ach, deswegen kommst du mich besuchen!“, lachte er. „Nein, entschuldige bitte, das war nur ein Scherz“, fügte er hinzu, als er ihre schuldbewusste Miene bemerkte. „Ich weiß einfach nicht, was ich sagen soll, nach dieser langen … Trennung? Wie soll ich es sonst nennen?“ Seine Augen glitzerten bedrohlich und Klara befand, dass das Gespräch in die falsche Richtung abdriftete.

„Alles gut. Wir haben uns eben länger nicht gesehen. Es hat sich keine Gelegenheit ergeben. Wie geht es deiner Frau?“, sagte sie provokativ und starrte auf den Boden.

„Ach Liebling, musst du so unerträglich korrekt sein?“, er blickte sie strafend an, als hätte sie einen Fauxpas begangen.

„Womöglich war dieser Besuch eine schlechte Idee“, gab sie zurück und stand auf.

Klara wollte wirklich gehen, doch da legte er seine Hand auf die ihre. Diese Geste verzauberte sie für einen Moment und sie erstarrte. Sie fühlte, wie schwer es nun werden würde, dieses Büro zu verlassen, aus seinem Bann zu entschwinden. Der Zauber wirkte, sie hatte keine Wahl. Klara setzte sich wieder und spürte, wie ihr Körper im Sessel versank.

„Ein Fauxpas nach dem anderen, entschuldige bitte. Nach langen Jahren dieser unseligen Arbeit habe ich wohl vergessen, wie man sich benimmt.“ Wieder dieses Lächeln.

„Dann ruf es dir bitte schleunigst ins Gedächtnis.“ Sie wollte, dass ihre Worte streng und entschieden klangen, doch das Ergebnis war lediglich, dass sie sich wie ein patziges Kind anhörte. „Ich brauche deine Hilfe.“ Sie kreuzte die Arme über der Brust in einer abweisenden Geste. Er blickte hin und schaute schnell wieder weg. Er hatte mehr gesehen, als es ihm erlaubt sein durfte.

„Gut, dann wollen wir es uns gemeinsam ansehen.“

Er öffnete die Schublade zu seiner Rechten und holte einen Umschlag heraus, der zuoberst gelegen haben musste – sodass Klara annahm, dass er dessen Inhalt bereits kannte.

„Hast du dir von Michael Fotos des Opfers schicken lassen?“, wollte sie wissen.

„Nein.“ Er setzte seine Brille auf. „Ich ging davon aus, dass du mir mehr sagen würdest, als es jede Fotografie vermag.“

„Ich bin mir nicht sicher.“ Also hatte er sich noch gar nicht mit dem Fall befasst?

„Aber ich, mein Herz.“ Diesmal schaute er Klara gar nicht an, sprach wie aus einem Reflex heraus. „Was ich ganz entschieden sagen kann, ist, dass die Person, die das hier getan hat, sich dessen sehr wohl bewusst war.“ Er klopfte auf das Blatt mit dem Bericht.

„Der Meinung bin ich auch“, sagte Klara erfreut.

„Ich nehme an, dass du bereits einen Verdächtigen hast?“ Dieter schaute sie über die Brille hinweg an, nachsichtig lächelnd wie ein kleines Kind, das die Realität von der Fiktion nicht unterscheiden kann.

„Könnte sein.“ Sie dachte an Jan Bryck und dessen Ring. Die Skizze hatte sie am Morgen zu Michael bringen lassen.

„Also: Wer ist es? Ein Er oder eine Sie?“ Er blickte in den Bericht und hörte ihr aufmerksam zu.

„Und wie würdest du deine Hypothese begründen?“

„Dass diese Person es in vollem Bewusstsein tut? Hm, vor allem: Der Mörder simuliert Unfälle, das heißt also, er will nicht, dass man dahinterkommt, dass er der Täter ist. Also hat er das Bewusstsein dafür, dass seine Taten böse sind. Demnach ist er voll verantwortlich für das, was er tut. Nach der Meinung eines Psychiaters.“

„Nun ja …“ Alles klang so stimmig und einfach. „Er ist sehr detailverliebt, er plant alles ganz genau“, sagte sie und führte die soeben gehörten Informationen zu einer eigenen Theorie zusammen.

„Ja. Aber das ist nur eine Seite der Medaille.“ Dieter erstickte ihre Theorie im Keim.

„Und die andere Seite?“

„Klara …“ Jetzt kam der oberlehrerhafte Ton. Nun erwartete sie ein Vortrag über ihre Unwissenheit. „Die Tat in der Oper ist ein eindeutiger Mord. Kein Unfall. Er konnte doch nicht davon ausgehen, dass die Polizei die angesägten Bodenbretter oder das dicke Seil nicht bemerkt! Oder dass sie den Plot der Oper nicht kennt, bei dem Papageno an einem Baum hängt. So naiv kann er nicht sein!“

„Aber bei Skrocki hat er alles getan, um nicht entdeckt zu werden.“

„Das stimmt. Der Fall dieses Souffleurs …“ Er blickte in den Bericht, um den polnischen Namen richtig wiedergeben zu können: „ … Henryk Skrocki ist etwas völlig anderes. Aber wir kommen gleich dazu. Der Mord in der Oper ist absolut spektakulär.“ Er dachte noch einmal über die Formulierung nach. „Ja, spektakulär. Besser kann man es nicht sagen.“

„Spektakulär?“ Für Klara klang dieses Wort wie ein Kompliment; es passte so gar nicht zu der grausamen Tat. In solchen Momenten dachte sie, dass Dieter genauso verrückt war wie seine Patienten.

„Aber gewiss! Nicht ganz präzise, im Sinne des Plans“, fuhr er fort. „Es hätte auch schiefgehen können. Dennoch: Es sollte sein Meisterstück werden. Und obwohl das Verbrechen schnell aufgedeckt wurde, war es doch spektakulär, im Sinne von theatralisch.“

„Ich glaube, ich verstehe nicht, Dieter.“ Klara runzelte auf ihre typische Art die Stirn. „Bewunderst du den Täter etwa?“

„Ja“, bestätigte er, überzeugt, dass er es richtig gelöst hatte. „Aber ich glaube, dass du mich nicht richtig verstanden hast. Deswegen will ich es dir erklären.“

„Ich bitte darum, denn allmählich machst du mir Angst.“

„Nun, ich glaube, dass dieser Mord von jemandem mit einer narzisstischen Natur verübt wurde. Jemand, der egozentrisch ist, vollkommen in sich selbst verliebt, überzeugt von seinem Genie und seiner Übermacht. Es ist eine Person, für die der Tod von Heiss der Höhepunkt einer Aufführung war – einer Show, die er aufgeführt und mit der er alle in der Oper überrascht hat. Er muss ganz genau gewusst haben, wie viele Künstler wann auf der Bühne zu sein hatten.“ Aangus lehnte sich im Sessel zurück. „Es lag ihm sehr viel daran, dass mit der Schlusskadenz sein eigenes Werk zur Vollendung kam.“

Klara nickte nachdenklich mit dem Kopf. Das war plausibel. Diese Einschätzung stammte schließlich aus dem Munde eines geschätzten Psychiaters. Im Zusammenhang mit diesem Mord, den sie gerade zu klären versuchte, klangen Dieters Worte sinnvoll – doch Skrockis Fall war etwas völlig anderes.

„Da stimme ich dir zu. Nur was hat das mit Henryk Skrocki zu tun? Der Mord an ihm war sehr schwer zu beweisen. Es hätte weiterhin als ein unglücklicher Unfall durchgehen können. Außerdem: Dieser Fall war alles andere als spektakulär.“

Aangus zeigte wie immer keine Emotionen, er war sachlich und beherrscht.

„Das ist banal einfach – der andere Mord wurde schlicht und einfach von jemand anderem begangen!“

Klara fand für einen Moment keine Worte.

„Bist du sicher?“, stammelte sie.

Sie wollte ihn nicht beleidigen, aber diese Theorie wiederum klang wirklich absurd.

„Gewiss!“ Aangus war selbstsicher wie immer. Kein Wunder, bisher hatte niemand jemals seine Meinungen oder seine Arbeitsmethoden infrage gestellt.

„Aber du hast doch meine Notizen gelesen! Die beiden Opfer hatten ein Verhältnis miteinander, oder wie man es auch immer nennen mag. Dieter, diese Männer lebten zusammen! Das alles kann doch kein Zufall gewesen sein!“

„Das ist mir durchaus bekannt. Ich habe den Bericht gelesen.“ Dieter saß immer noch reglos da und genoss Klaras Aufregung.

„Diese zwei Fälle haben doch miteinander zu tun!“, versuchte Klara, ihn zu überzeugen – und gleichzeitig wohl sich selbst.

„Sicherlich.“

„Also, was nun?“ Sie verlor langsam die Geduld.

„Ich werde meine Meinung nicht ändern. Es gibt zwei Mörder, mein Liebes.“ Er beugte sich zu ihr vor, kam immer näher, so nah, wie es ihm möglich war. „Was keineswegs die Möglichkeit ausschließt, dass sie zusammenarbeiten. Nicht wahr?“

Dieter lehnte sich wieder zurück. Er amüsierte sich königlich, während er das ganze Spektrum ihrer Reaktionen beobachtete. Klara hasste es, denn sie fühlte sich dann immer wie ein kleines Mädchen, das vor seinem Lehrer saß. Dieter machte sich einen Spaß daraus, sie vorzuführen, und er war der einzige Mensch, bei dem sie es zuließ. Manchmal überlegte sie, ob es nicht seine Überlegenheit war, die sie an ihm so anzog.

„Nun gut. Angenommen, du hast recht. Woher wissen wir aber, dass die beiden zusammenarbeiten? Ein spektakulärer Mord in der Oper und ein vermeintlicher Unfall an der Oder. Die beiden Fälle verbindet nur die Tatsache, dass die Opfer zusammen waren. Mein Vater würde sagen, dass es lediglich ein Indiz sei. Doch haben wir einen Beweis?“

Sie wollte ihn überraschen, doch Aangus war – nach Jahren professioneller Untersuchungen, Tausenden an Stunden von Beobachtungen und Hunderten von Gerichtsgutachten – stets im Stande, kontra zu geben.

„Durchaus. Den Code hinter Skrockis Ohr. Ich weiß nicht hundertprozentig, ob sie zusammenarbeiten. Aber es ist möglich. Sollte hinter Heiss’ Ohr ebenfalls ein solches Zeichen geritzt sein, dann hast du deinen Beweis. Unerschütterlichen Beweis.“ Nun wartete er auf eine weitere Reaktion ihrerseits. „Ich denke, dass du mit Michael sprechen solltest, damit er die Familie des Baritons überredet, ihn exhumieren zu lassen.“

„Ich habe bereits mit Michael darüber geredet und er meinte, dass eine Exhumierung kaum wahrscheinlich sei.“

Klara beugte sich vor und stützte ihr Kinn auf die Hand. Ihr wurde bewusst, dass sie auf Michael hätte mehr einwirken sollen.

„Dann finde deinen eigenen Weg.“

In seinen Augen flammte der Wahnsinn auf. Sie fand ihn so anziehend; er sah aus wie ein Dämon und sagte genau das, was sie hören wollte.

Breslau, den 25. April 1910

Detektiv-Chroniken der Klara Schulz

Der Fall „Die letzte Arie“

Henryk Skrocki ist tot. Seine Mutter hat mich gebeten, den Fall bis zu Ende zu führen und Heiss’ Mörder zu finden. Sie geht davon aus, dass ihr Sohn von derselben Person ermordet wurde, die für das Ableben des Baritons verantwortlich ist.

Noch vor Henryks Begräbnis ist es mir gelungen, meinen lieben Freund Michael zu überreden, noch einmal seine Leiche zu untersuchen. Seitdem ist vollkommen klar, dass es kein unglücklicher Unfall gewesen sein kann. Im Nacken des Souffleurs wurde ein charakteristischer Abdruck sichtbar; wenn auch der Schlag, der mit diesem Gegenstand ausgeführt wurde, nicht tödlich war, so hatte er zur Folge, dass Henryk das Bewusstsein verloren hat. Dadurch war es dem Täter möglich, ihn in den Fluss zu werfen. Dort ist er dann gestorben.

Die Form des Abdrucks erinnert mich an einen Siegelring, den ich beim Regisseur Jan Bryck gesehen habe. Dieser ist mir sowohl während meines Besuches in der Oper, wie auch bei Skrockis Begräbnis aufgefallen. Dort war Bryck mit einem mir unbekannten Mann zugegen.

Ich habe den Ring skizziert und das Bild an Michael geschickt. Ich will ihn am Mittwoch besuchen und hoffe, dass er meine Vermutung bestätigen wird. Ich weiß nicht, wie stark Jan Bryck ist, aber ein richtig ausgeführter Schlag in den Nacken hätte Henryks Verhängnis sein können. Jedoch wurde die ganze Angelegenheit durch meinen Besuch bei Dieter Aangus verkompliziert. Der Psychiater meint, dass zwei so unterschiedliche Morde von zwei unterschiedlichen Tätern begangen worden sein mussten. Einer davon scheint über narzisstische Züge zu verfügen und sein überzogenes Selbstbewusstsein und seine Meinung, besser als andere Menschen zu sein, führte zum spektakulären Mord an Heiss. Der zweite Mörder tötet wahrscheinlich, um sich den Weg freizuräumen. Offenbar hatte Skrocki etwas erfahren, was für den Täter gefährlich war und musste aus dem Weg geräumt werden.

Nach dem Verhalten von Jan Bryck vermute ich, dass er der erste Mörder sein könnte – es sei denn, dass sein arrogantes Gehabe nur eine Maske für eine komplexbeladene, feige Persönlichkeit ist?

Womöglich war der rotgesichtige Mann aus der Friedhofskapelle der Mörder von Skrocki. Womöglich täuscht sich Dieter aber …

Auf jeden Fall ist er überzeugt, dass die beiden Morde zusammenhängen, und zwar durch das Zeichen, das hinter Henryks Ohr prangte. Doch ich bin nicht sicher, dass an der Leiche des Sängers ein ähnlicher Code zu finden sein wird. Das Einverständnis der Familie, eine Exhumierung durchzuführen, ist die letzte Chance, die Wahrheit herauszufinden.

Morgen will ich Dieter treffen. Vielleicht ergibt sich etwas Neues, wenn wir noch einmal darüber reden.

Kapitel 9

Es war früher Morgen. Der Staub der Straßen schwebte in der Luft, aufgewirbelt durch einen Windhauch. In Breslau, der Stadt der Winde und des ewigen Durchzugs, versprach er einen heißen Frühlingstag.

Der immerwährende Wind pflegte Knot zu wecken, den bekannten Stadtstreicher. Dann streckte und dehnte sich der Mann und rieb sich die schweren Augenlider. Dann kämmte er sich mit den Fingern den Bart, den Schnurrbart und die Haare und kratzte sich den Kopf. Dann verspürte er langsam Hunger – es war an der Zeit, sich an die Arbeit zu machen. Jeden Morgen stand er auf und begann seinen üblichen Tag, einen Tag auf der Straße. Stunde um Stunde lief Knot durch Breslau mit einem Hut in der Hand und erbettelte sich so seinen Lebensunterhalt. Manchmal, wenn das lustige Klappern der Münzen im Hut nicht ausreichte und die Menschen nicht so freigebig waren, musste er ein Liedchen zum Besten geben, einer dicklichen Mamsell ein Kompliment machen oder einem älteren Herrn einen pikanten Witz erzählen. Meistens ging seine Taktik auf und er kriegte genug zusammen für etwas zu essen und ein Tröpfchen eines geistigen Getränks.

Natürlich war es nicht immer so angenehm. Sobald der Winter kam, wurde das Leben schwieriger, vor allem dann, wenn an den frostigen Tagen die Obdachlosenheime überfüllt waren. Heute aber, an diesem wunderschönen Frühlingsmorgen, war der Winter nur eine ferne Erinnerung und eine noch fernere Zukunft. Ein Tag wie heute ließ keine schlechten Gedanken zu: Die Bäume in den Straßen trugen frisches Grün, die Vögel zwitscherten, die ersten Droschken fuhren durch die Stadt, überall roch es nach Sonne und Kaffee, die Absätze klackerten über die Pflastersteine. Breslau erwachte. Alles war wie immer, das morgendliche Ritual verlief wie üblich. Doch etwas war anders. Etwas für andere Menschen so Unwesentliches, dass es ihnen gar nicht aufgefallen war. Und doch war es geschehen.

Knot war verschwunden. Für immer.

Die Nacht war halbwegs ruhig verlaufen, wenn Klara sich auch zunächst über eine Stunde im Bett gewälzt und überlegt hatte, wie sie es die fünf Wochen lang alleine schaffen sollte. Doch dann hatte sie wider Erwarten gut und fest geschlafen. Am Morgen war sie für ihre Verhältnisse rasch fertig geworden, denn um elf war sie mit Dieter Aangus verabredet.

Offenbar hatte er bewusst einen ihrer damaligen Lieblingsplätze ausgesucht. Klara war überzeugt, dass er nicht ruhen würde, dass er sie immerzu umschmeicheln würde, auch wenn sie ganz genau wusste, dass sie seinen Bemühungen nicht nachgeben konnte. Dennoch: Ohne mit der Wimper zu zucken, sagte sie diesem Rendezvous zu und rechtfertigte sich vor sich selbst damit, dass es nur ein geschäftliches Treffen sei.

Sie lief über eine wunderschöne Allee, eine von vielen im Scheitniger Park. Zu ihren beiden Seiten erstreckte sich eine Wiese, die vom hiesigen Gärtner äußerst hingebungsvoll gepflegt wurde. Die Frühlingssonne beleuchtete die Bäume, die lange Schatten auf den gekiesten Weg warfen, und unterteilte ihn in regelmäßige Streifen. Klara betrat mal den Schatten, mal kam sie in die Sonne, bis ihr von den Hell-Dunkel-Kontrasten schwindelig wurde. So setzte sie sich auf eine der Bänke; sie wusste, dass in den Tiefen des Parks bequemere Bänke standen, mit einem kleinen Dach darüber, aber diese waren nicht Klaras Ziel.

Schließlich gelangte sie zum Treffpunkt. Die Schweizerei, das Gartenlokal, war herrlich wie immer: zwischen Bäumen und Büschen gelegen, umgeben von Tischen, mit Aussicht auf die Kolumne des Friedrich Wilhelm II. In ihrem gemütlichen Inneren war es an so heißen Tagen wie heute angenehm kühl und schattig. Klara wusste, dass Dieter schon auf sie wartete. Und zwar im Gebäude. Aus Rücksicht auf ihre ehemalige Affäre und Klaras gesellschaftlichen Stand wollte er das Gespräch vor menschlichen Blicken verbergen. Sie schaute sich um. Da saß er schon und las eine Zeitung. Er bemerkte sie nicht, sodass sie sich leise anschlich wie eine Katze.

„Guten Tag“, sagte Klara und setzte sich zu ihm.

„Guten Tag!“ Dieter lächelte, ohne den Blick von der Zeitung zu wenden. „Du schleichst dich an wie ein Dieb.“

„Wie ein Späher“, erwiderte sie kokett. „Seit wann weißt du, dass ich da bin?“

„Ich habe dich durchs Fenster gesehen.“ Dieter legte das Tagesblatt zusammen und griff nach ihrer Hand. „Wie war die erste Nacht ohne deinen Gemahl? Hast du gefroren?“

„Lass das!“ Sie zuckte und wollte schon die Hand zurückziehen, doch dann überlegte sie es sich anders.

„Es war doch nur eine Frage!“, lachte er amüsiert.

Dieter gab dem Kellner ein Zeichen.

„Das war keine Frage, das war eine versteckte Anspielung.“ Nun riss sie ihre Hand aus seiner. Obwohl sie nur selten in die Schweizerei kam, wollte sie vermeiden, dass jemand aus ihrer Bekanntschaft sie so vertraut zusammen sah.

Der Kellner kam auf sie zu und verbeugte sich mit einem professionellen Lächeln.

„Wir hätten gerne …“, begann Klara.

„ … zwei Kaffee, schwarz, ohne Zucker“, schloss Dieter für sie. „Und für die Dame eine Baisertorte und für mich ein Orangensorbet mit Minze.“

„Sofort, die Herrschaften!“ Der Kellner schritt eilig davon.

„Du verfügst über ein hervorragendes Gedächtnis, Dieter.“ In ihrer Stimme war keine Anerkennung, Sarkasmus vielmehr.

„Wie hätte ich so was vergessen können?“ Er runzelte die Augenbrauen. „Schließlich wollte ich meine Frau für dich verlassen.“ Seine hellblauen Augen funkelten in dem Halbdunkel.

„Ach komm! Du hättest es nie getan. Erzähl nicht ständig denselben Unsinn“, fauchte sie.

„Klara, Klara … Wie immer so leidenschaftlich.“ Er grinste schief. „Du hast mich nie gekannt, und nie wirst du mich so gut kennen wie ich dich.“ Er wandte den Blick zum Fenster. „Ich hoffe nur, dass du nicht hergekommen bist, nur um dich mit mir zu streiten.“ Wieder wandte er den Blick zu ihr.

„Entschuldige bitte, aber die Situation ist für mich nicht einfach.“ Gleich biss sie sich auf die Zunge – schließlich hatte sie selbst auf dieses Treffen bestanden. „Tut mir leid, wenn ich dich verletzt haben sollte. Bernhard ist seit gerade mal zwei Tagen weg und schon sitze ich mit dir hier. Das ist doch krank!“

„Es war deine eigene Entscheidung. Niemand hat dich gezwungen, herzukommen.“

„Ja.“ Sie verbarg das Gesicht in den Händen. „Ich meine … Du schlägst die Schweizerei als Treffpunkt vor, bestellst schwarzen Kaffee und Baisertorte. Als ob du mir …“, Klara rang mit den Worten, „ … zeigen wolltest, dass es ein Fehler war, dich verlassen zu haben. Doch diese Entscheidung ist richtig gewesen!“ Sie merkte, dass sie versuchte, sich selbst zu überzeugen. „Daran wird sich nichts ändern. Ich bin mit Bernhard verheiratet.“

„Ich wünsche euch alles Gute“, sagte er kühl und schaute sie gleichgültig an. Gerade das hatte eine enorme Auswirkung auf sie, das musste sie sich eingestehen. Er zog sie immer noch an, als ob sie sich erst gestern getrennt hätten, als ob ihre Beziehung nie zu Ende gegangen wäre. „Das ist jetzt dein Leben, mein Herzchen, egal, wo sich dein Ehemann zurzeit befindet.“

„In der Tat. Wie wäre denn unser gemeinsames Leben verlaufen? Deine Frau hätte auf dich gewartet, bis du von einem Treffen mit mir zurückkommst. Oder ich hätte alleine zuhause gesessen. Fräulein Klara Krencke, ohne Mann, ohne Kind!“ Sie gab sich Mühe, sich nicht von ihren Emotionen forttragen zu lassen, doch sie war kurz davor, ihn anzuschreien.

„Das siehst du so. Ich hätte Helene für dich verlassen. Es war nur eine Frage der Zeit.“ Dieter starrte in seine Kaffeetasse.

Sie waren kurz davor, einen üblen Streit vom Zaun zu brechen.

„Wenn du so unglücklich bist in deiner Ehe, warum hast du Helene überhaupt geheiratet?“ Sie packte seinen Arm und stieß ihre Nägel hinein. Noch eine Sekunde und sie würde explodieren.

„Ich weiß es nicht. Vielleicht wollte ich nicht mehr alleine sein. Womöglich war es so bequemer. Keine Ahnung.“ Seine Hilflosigkeit schien nicht gespielt.

„Hättest du sie nach … nach uns nicht verlassen können?“

„Wozu? Für wen? Du warst ja nicht mehr da …“

Klara lockerte ihren Griff.

Sie schwiegen. Sowohl Klara als auch Dieter wussten, dass sie sich für den Moment alles gesagt hatten. Alles, was bisher unausgesprochen geblieben war. So saßen sie schweigend nebeneinander, denn Stille war nun angebrachter.

Nach einer Stunde anschließenden Smalltalks verließen sie schließlich das Lokal. Weil es in der Sonne geradezu unerträglich war, brachte der Schatten unter den Bäumen willkommene Kühlung. Sie liefen über die schattigen Alleen, der Kies knarzte unter ihren Füßen. An der Kolumne des Kaisers vorbei, dann in Richtung des Denkmals von Eichendorff. Dieser stand stumm da und wies in einer poetischen Geste auf etwas Unbestimmtes. Schließlich gelangten sie auch zum Schiller-Denkmal. Über die gebogene Nase des Dichters krabbelte eine kleine Schnecke. Die auf den Sockel gravierten Worte schwebten beinahe in der Luft:

„Freude, schöner Götterfunken, Tochter aus Elysium, wir betreten feuertrunken, Himmlische, dein Heiligtum.“

Endlich kamen sie in der Tiergartenstraße an.

„Hast du einen Blick in meine Unterlagen geworfen?“, fragte sie plötzlich, als sie sich gerade mitten im Gespräch über ein Händel-Konzert in der Lutherkirche befanden.

„Wollten wir uns nicht gerade für das Messias-Konzert verabreden?“, fragte er verwirrt.

„Das tun wir ja auch“, gab sie lächelnd zurück. „Aber an dieser Kreuzung trennen wir uns und davor muss ich es einfach wissen.“

„Nun ja. Du willst wohl, dass uns niemand von deinen Nachbarn zusammen sieht, hm?“ Er blickte düster zu ihr herüber.

„Was hat er denn erwartet?“, schoss Klara durch den Kopf.

„Würdest du etwa wollen, dass Helene oder jemand von deinen Bekannten erfährt, dass wir uns im Park treffen, durch die Stadt laufen und zusammen Konzerte besuchen?“

„Das ist mir gleichgültig.“

Es klang nicht ehrlich. Er spielte wieder. So gut kannte sie ihn.

„Du weißt selbst nicht, was du willst“, gab sie zurück und streichelte ihm verstohlen über die Wange. „Nun ja, ich bin es gewohnt. Offenbar hast du meine Unterlagen nicht gelesen. Macht nichts. Wir sehen uns Samstag, ja?“

„Ich hoffe nur, dass du mich nicht nur wegen dieser Angelegenheit sehen möchtest?“

Er richtete eine Rüsche an ihrem Dekolleté. Sie protestierte nicht – obwohl sich nicht einmal Bernhard getraut hätte, so etwas öffentlich zu tun.

„Nein, nicht nur deswegen. Sondern aus Liebe.“

Er starrte sie baff an. Klara lachte und warf ihm einen Blick unter den Wimpern hervor. „Aus Liebe zu Händel.“

Das Institut für Gerichtsmedizin sah an einem sonnigen Mittwochmorgen etwas freundlicher aus als sonst. Klara ging an der Rezeption vorbei und rannte beinahe in Michaels Büro. Sie wollte unbedingt die Wahrheit wissen. Überzeugt von ihrer eigenen Unfehlbarkeit platzte sie in den Raum hinein, ohne anzuklopfen. Der Pathologe stand am Fenster und schaute sie gelassen an, als hätte er sie erwartet.

„Michael!“ Sie lief mit einem strahlenden Lächeln auf ihn zu und küsste ihn auf die Wange.

Er lächelte ebenfalls, und in seinem Gesicht war nicht zu erkennen, was sie gleich erwarten würde. Das gefiel ihr nicht. Sie schaute ihm aufmerksam in die Augen.

„Setz dich, Klara. Wir müssen reden.“ Er wies schon wieder auf das widerliche, nach Formalin und anderen Chemikalien stinkende Sofa.

„Du hast meine Sendung bekommen, nicht wahr?“

„In der Tat.“ Michael senkte den Kopf. „Eine gute Skizze, übrigens“, fügte er hinzu und setzte sich auf die Tischkante. „Aber bist du sicher, dass du dir diesen Ring richtig gemerkt hast? Denn ich nehme an, dass du ihn aus dem Gedächtnis gezeichnet hast?“ In seiner üblichen Art kreuzte er die Arme über der Brust.

„Aber natürlich. Ich habe mir alle Details aufgeschrieben und ihn dann aus dem Gedächtnis skizziert. Zuhause habe ich …“

„Demnach haben wir keine Beweise“, unterbrach Michael sie, doch sie tat, als hätte sie es nicht gehört und sprach weiter:

„ … alles genauestens wiedergegeben, einschließlich der Farbnuancen. Was hast du da gesagt?“

„Dass es nicht der Gegenstand sein kann, mit dem dein Bekannter getötet wurde.“ Michael sprach ruhig, doch bestimmt.

Klara schwieg betreten.

„Ich habe es ausgemessen und die Formen verglichen. Es kann nicht dieser Ring gewesen sein. Dieser Mann wurde mit etwas anderem getötet.“

„Dieser Mann hieß Henryk Skrocki“, warf sie verärgert ein. Doch der Grund ihrer Irritation war nicht die Tatsache, dass ihr Freund den Toten nicht beim Namen genannt hatte.

„Wie auch immer.“ Michael hob die Stimme und rieb sich über die Stirn. „Skrocki, Schmidt oder Müller – auf jeden Fall wurde dieser Mann nicht mit diesem Ring getötet. Da brauchen wir gar nicht zu diskutieren. Die tatsächliche Mordwaffe hat absolut nichts mit einem Siegelring zu tun. Das kann man sofort sehen! Vergiss nicht – bevor du jemanden ins Gefängnis steckst, musst du unwiderlegbare Beweise haben. Tut mir leid.“ Michael kniff die Augen zusammen, er sah erschöpft aus. „Ich weiß, dass du eine bestimmte Person im Auge hattest.“

„Ja, in der Tat habe ich jemanden verdächtigt. Bis jetzt. Jetzt weiß ich gar nichts mehr.“ Sie war wütend – auf sich, auf Michael, auf die ganze Welt.

„Hm, vielleicht hast du dich so stark davon leiten lassen, dass es deine Wahrnehmung getrübt hat. Verstehst du?“ Er blickte ihr direkt in die Augen. Klara wandte sich ab.

Ich weiß, was du sagen willst, dachte sie bei sich. Doch sie konnte den Gedanken nicht zulassen, dass Jan Bryck unschuldig sein könnte.

„Nun: Der Ring deines Verdächtigen hat nichts mit dem Abdruck in Skrockis Nacken zu tun. Trotz seiner relativen Größe ist er zu klein, zu oval, und im Inneren sind diese kursiven Lettern, was ich bei dem Abdruck nicht feststellen konnte. Außerdem: Bei einem so heftigen Schlag würden Fingerabdrücke auf der Haut im Nacken zu sehen sein – und auf der Hand des Täters ein deutlicher blauer Fleck, den du sicherlich bemerkt hättest.“

Vor Wut begann Klaras Bein wieder zu zucken. Sie saß da mit gerunzelter Stirn und beobachtete eine über den Boden krabbelnde Spinne mit langen, dünnen Beinen. Michael kniete sich vor sie hin und legte eine Hand auf das auf und ab hüpfende Knie. Sie schaute erstaunt zu ihm auf.

„Schwesterchen“, begann er; so nannte er sie manchmal. „Ich bin doch auf deiner Seite. Ich weiß, wieviel Enthusiasmus und Entschiedenheit in dir stecken, ich weiß doch, wie du bist. Und ich bewundere dich wirklich für deine Unbeugsamkeit.“

„Aber?“

„Nein, nein. Du hast mich falsch verstanden. Es gibt kein Aber. Sondern nur einen guten Rat.“ Er machte eine kurze Pause, wie um sie an seine Version zu gewöhnen. Er wusste, dass sie erst dann die Wahrheit akzeptieren würde. „Ich will lediglich sagen, dass diese Angelegenheit sehr schwierig ist und es dir ein wenig an Erfahrung fehlt.“

„Soll ich es sein lassen?“, fragte sie in einem eiskalten Ton.

„Nein, nicht zwingend. Was ich meinte, war …“ Michael räusperte sich. „Ich dachte an deinen Vater.“

„Auf gar keinen Fall“, rief sie empört. „Es ist mein Fall und mein Problem!“

„Du bist auf einem Irrweg.“ Michael stand auf und ging zum Fenster. „Und du wirst weiter irren.“

„Mein Vater hat mir ohnehin schon viel Zeit gewidmet. Ich will ihn da nicht weiter reinziehen. Auf gar keinen Fall will ich, dass er meinetwegen Schwierigkeiten bekommt.“ Sie lehnte sich zurück und spürte den Geruch von Chemikalien, der von dem alten Sofa aufstieg.

„Klara, ich habe dir etwas verschwiegen.“ Michael drehte sich um und stützte sich gegen den Schreibtisch.

„Das ist ja nichts Neues!“, gab sie zurück, wobei sie auf ihr letztes Treffen anspielte. „Dann erzähl es mir jetzt.“

„Ich habe Heinrich an jenem Tag gesehen. Am Nachmittag. Als dein Toter hierher gebracht wurde. Dein Vater hat von dir gesprochen. Er wollte, dass du diese Geschichte sein lässt. Dass du es überhaupt sein lässt.“

Vor dem Hintergrund des hell erleuchteten Fensters sah Michaels Silhouette dunkel, beinahe bedrohlich aus.

„Das hätte auch so werden sollen. Aber jemand bat mich, den Fall weiterzuverfolgen.“

„Dein Vater sollte es aber wissen. Sicherlich wird er dir helfen.“ Michael bemühte sich, sanft zu sprechen. Doch Klara blieb wütend.

„Ich will seine Hilfe gar nicht!“, schrie sie.

„Dann lass es ganz sein – denn du bist einfach zu jung und zu unerfahren für eine solche Ermittlung! Du bist emotional wie alle Frauen, dabei braucht es hier keine Gefühle, sondern Logik!“ Zum ersten Mal erlaubte er sich einen solchen Ton ihr gegenüber. „Anstatt bei jedem neuen Auftrag vollkommen auszuflippen, versuch endlich, die Wirklichkeit zu begreifen. Sonst wird es in deinem Leben bei einem einzigen, ungelösten Fall bleiben. Willst du es so?“

Grabesstille erfüllte den Raum. Klara biss die Zähne zusammen. Am schlimmsten war, dass Michael Recht hatte. Allerdings war sie so verbissen stolz, dass sie es nicht zugeben wollte. Schließlich lockerte sie die Kiefer und merkte, dass ihre Zähne wehtaten. Und sie bemerkte, dass sie ihre Hände so fest zu Fäusten geballt hatte, dass die Nägel in den Innenflächen tiefe Spuren hinterlassen hatten.

„Schrei mich nicht an. Du hast ja Recht.“ Endlich brachte sie die Worte über die Lippen.

„Ich schreie doch nicht.“ Er atmete tief durch. „Sag mal, kann es sein, dass du mir gerade Recht gegeben hast? Das ist doch ein erster Erfolg! Gratuliere!“ Er lachte nervös und strich sich mit den Fingern durch die Haare, dann kam er wieder zu ihr und legte die Hände auf ihre Knie. „Geh zu Heinrich. Nutz die Chance, dass du jemanden an deiner Seite hast, der nicht nur vom Fach ist, sondern auch alles für dich tun würde. Sprich mit ihm.“

„Das werde ich tun“, erwiderte sie und legte ihre Hände über seine.

Ein Spaziergang über den Scheitnig-Bartholner Deich brachte jedes Mal Erinnerungen mit sich. Jedes Mal, wenn Klara hier entlang lief, dachte sie an Zeiten zurück, als sie hier mit ihrem Vater spazieren ging.

Gerne saß sie hier und zeichnete. Eines ihrer Lieblingsobjekte war gewiss der Wasserturm Am Weidendamm, der abhängig von Mutter Naturs Laune unterschiedliche Gesichter zeigen konnte. An einem stürmischen Tag sah er aus wie eine stolze Festung aus einer anderen Welt, beschützt von den Walküren. An einem sonnigen Tag wie dem heutigen Donnerstag machte er einen majestätischen, erhabenen Eindruck und machte die Bewohner Breslaus stolz, in dieser schönen Stadt zu wohnen. Sogar hier, an den Rändern der schlesischen Metropole, vergaßen die Architekten nicht, wer sie waren.

Klara lief über den Deich, während sich die Schatten der Bäume über ihr Gesicht schoben. Da Sonnenschirme allmählich unmodern wurden, hatte sie einen leichten Hut mit einer breiten Krempe aufgesetzt. Dazu trug sie ein bordeauxrotes Kleid aus feinem Stoff und hübsche geschnürte Sommerschuhe. Um den Hals hatte sie eine Perlenschnur, die einst ihrer Mutter gehört hatte; ihr Vater mochte es, wenn sie die Kette trug – wohl, weil er annahm, dass dies ein Zeichen von Klaras Erinnern wäre. Die Wahrheit war: Klara mochte die Perlen nicht sonderlich und legte sie nur für solche Gelegenheiten an. Und am heutigen Tag nahm sie sich vor, alles zu tun, damit ihr Vater ihre Ermittlung unterstützte.

Sie erinnerte sich daran, wie der Vater einst hier am Deich bei Rettungsaktionen geholfen hatte. Bei einem der Hochwasser hatte die Oder alles mitgerissen und die Menschen, die ihren Besitz retten und ihre Häuser nicht verlassen wollten, steckten auf den Dächern ihrer Häuser fest. Damals hatten viele das Hab und Gut eines ganzen Lebens verloren.

Heute waren sie alle wieder hier, führten weiter ihre Restaurants am Fluss, waren wieder optimistisch. In den Gärten der Lokale saßen Kinder und aßen Eis, die Erwachsenen tranken Bier oder Kaffee. Auf den Tischen prangten üppige Kuchen und Desserts, bei deren Anblick einem das Wasser im Mund zusammenlaufen konnte. Die leichte Brise, die vom Fluss heraufkam, machte die Menschen frohgemut.

Klara gelangte hinter den Zoo. Dort war es ruhiger, kein Kindergeschrei, kaum noch Menschen. Sie spürte, wie der Schweiß in Strömen ihren Rücken hinunter rann. Um sie herum war es still. Doch nach einer Weile vernahm sie wieder das Rauschen menschlicher Stimmen. Aus der Ferne hörte sie einen Wasserfall und wusste, dass sie sich kurz vor dem Übergang zur Liebesinsel befand. Nach einem einstündigen Spaziergang war Klara schon ziemlich müde. Sie schaute sich um und überlegte, wie sie nach Hause zurückgelangen würde. Seit die Stadt die Pferdestraßenbahnen abgeschafft hatte – mit der Begründung, nun elektrische Eisenbahnen einzuführen – waren die Reisen durch die Stadt recht beschwerlich. Der Stadtrat versprach, dass es bald besser werden würde, doch niemand wusste, wann und ob es tatsächlich so kommen würde.

Dort, wo Klara verabredet war, gab es nicht einmal eine Droschke. In der Nähe des Lokals Wilhelmshafen schaute sie sehnsüchtig Richtung Bootsanleger und befand, dass die Rückkehr auf dem Wasserweg wohl die beste Lösung wäre. Die laute Musik aus dem Restaurant warf sie aus ihrem Marschrhythmus und langsam bekam Klara Lust, sich in das kühle Innere des Lokals zu flüchten und etwas zu trinken. Am besten Bier. Und am liebsten in guter Gesellschaft; sagen wir, Bernhard. Sie lachte auf – nur, um nach einer halben Stunde Schweigen zu hören zu bekommen, dass es nervig und laut sei und er wieder nach Hause wolle? Nein, nicht Bernhard. Dann lieber Dieter. Sie lächelte insgeheim. Wenigstens in ihren Gedanken war sie frei und durfte auch mal gesellschaftliche Gepflogenheiten vergessen.

Doch heute war sie hier mit Heinrich Krencke verabredet, ihrem Vater. Sie hatte nichts gegen seine Gesellschaft, im Gegenteil, aber sie wusste, dass das heutige Treffen nicht einfach werden würde.

Klara fand, dass sie gut in Form war. Schließlich trainierte sie fast jeden Samstag – na gut, in letzter Zeit nicht mehr so regelmäßig. Doch selten war sie so zügig gelaufen wie heute, in der prallen Sonne, in einem Dress, das nichts mit sportlichem Stil gemein hatte. Als sie das langgezogene Restaurant betrat und sich zu dem Tisch wandte, an dem ihr Vater saß, spürte sie, dass ihr Rücken nassgeschwitzt war. Am liebsten hätte sie die Zunge ausgestreckt und gehechelt wie ein Hund. Außerdem taten ihre Füße in den feinen Schühchen weh, so sehr, dass sie glaubte, sie liefe auf Nägeln. Klara beherrschte sich, obwohl sie vor Anstrengung durch den offenen Mund atmete. Mit einem gequälten Lächeln erreichte sie schließlich den Tisch ihres Vaters.

Heinrich hatte sie noch nicht bemerkt. Er sah sie erst, als sie sich zu ihm gesetzt hatte, und sein anfangs flüchtiger Blick wurde amüsiert und fasziniert.

„Töchterchen?“, fragte er verwundert.

„Wer denn sonst? Erkennst du mich nicht, Papa?“ Sie lachte auf und einige Menschen drehten sich nach ihr um. „Ist irgendetwas mit mir? Die Leute schauen mich so komisch an.“

„Bist du von der Hansa-Straße hierher gelaufen?“ Er lächelte breit.

„Sicher. Es ist doch ein angenehmer Spaziergang. Gut für die Gesundheit. Wir haben lange nicht mehr trainiert“, fügte sie hinzu.

„Nun ja, ich denke, dass du vorerst ein paar Minuten vor dem Spiegel benötigst“, sagte er mit einem Grinsen.

Wortlos, doch amüsiert, wandte sie sich in Richtung der Waschräume. Sie stellte sich vor die Spiegelwand, nahm den Hut ab und richtete sich die Haare, die nach dem kilometerlangen Marsch wie ein Krähennest aussahen. Dann wusch sie sich das vor Anstrengung rote Gesicht mit kaltem Wasser und fächelte sich Luft zu. Allmählich befand sie, dass sie wieder wie sie selbst aussah. Schließlich kehrte sie an den Tisch zurück und stellte fest, dass ihr Vater schon ein Glas Mineralwasser für sie bestellt hatte. Sie trank es in einem Zug aus.

„Bernhard ist erst ein paar Tage weg und du rennst schon in der Gegend herum. Warum hast du nicht das Schiff genommen?“ Heinrich war immer noch belustigt.

„Ich fahre mit dem Schiff zurück, keine Sorge, Papa. In diesen Schuhen kann ich nämlich nicht mehr laufen.“

„Ich bringe dich zum Anleger und dann komme ich schon irgendwie nach Carlowitz. So ein Ärger mit den Straßenbahnen!“

„Da danke ich dir sehr. Es wäre lieb, wenn du mich stützt – körperlich wie seelisch.“

Sie blickte in die Speisekarte und überlegte, wann sie ihrem Vater sagen würde, warum sie ihn wirklich sprechen wollte. Doch sie sollte es nicht jetzt tun, überlegte sie. Auf keinen Fall wollte sie ihn in eine unangenehme Situation bringen. Und sie wollte auch nicht, dass er dachte, dass sie sich nur dann mit ihm traf, wenn sie etwas von ihm wollte.

Der Ober kam und fragte, ob er die Bestellung aufnehmen könne. Klara bat um einen Cocktail auf Likör-Basis und noch ein Glas Mineralwasser. Heinrich nahm ein Bier, wie immer. Er setzte sich bequem hin und faltete die Hände über dem vorstehenden Bauch.

„Ist es dir langweilig ohne deine Familie?“, wollte er wissen.

„Nein, kein bisschen“, gab sie zurück.

Wenn du wüsstest, wie viel ich zu tun habe, dachte sie.

„Bist du so beschäftigt? Malst du?“ Der Vater lächelte breit.

„Ja, ziemlich viel“, log sie, denn sie wusste, dass er eine solche oder ähnliche Antwort hören wollte.

„Gut, dass du eine Beschäftigung hast. Ich kenne genug Frauen, die an deiner Stelle, als Ehefrau eines Herrn Doktors, nur noch vor sich hin vegetieren.“ Er setzte sich bequemer hin und richtete sich das Jackett. „Möchtest du vielleicht wieder trainieren? Morgen oder übermorgen? Wir haben es ganz schön vernachlässigt.“

„Ja, schon. Womöglich wird mir das eines Tages von Nutzen sein.“

„Meckere nicht. In erster Linie tust du es doch für dich.“ Heinrich klopfte sich auf den Bauch, wie, um zu betonen, dass er lange keinen Sport mehr gemacht hatte.

Klara wollte es ihm so sehr sagen, sie musste sich auf die Zunge beißen, um nicht mit den Neuigkeiten herauszuplatzen. Aber sie befürchtete, damit schon zu Beginn des Treffens die Stimmung zu vermiesen.

„Na, wenn es so ist“, sie zeigte mit dem Finger auf seinen Bauch, „sollten wir bald trainieren gehen. Nur nicht morgen.“ Sie biss sich auf die Zunge, doch es war zu spät.

„Ach, du hast schon Pläne für morgen?“ Er hob die rechte Augenbraue.

„Oh, nichts Besonderes. Ich will in ein Konzert in die Lutherkirche. Es verspricht, interessant zu werden.“ Sie versuchte, seine Aufmerksamkeit abzulenken. „Der Messias von Händel. Piotrovna und Meissner sollen singen.“

„Gehst du alleine?“ Er ließ sich nicht abspeisen.

„Ja … fast.“ Sie verfluchte die Tatsache, dass sie ihren Vater nicht anlügen konnte. „Anfangs hatte ich es so geplant, aber dann … Ein alter Freund hat vorgeschlagen, dass er mitkommt.“

„Ach? Wie geht es Dieter denn?“ Klara verfluchte seine Spürnase. „Schließlich ist er auch ein alter Freund von mir.“

„Alles gut, soweit ich weiß. Helene ist gesund.“ Sie versuchte immer noch, ihr Gesicht zu wahren. Wenn sie den Kopf gesenkt hätte, hätte sie ihre Schuld zugegeben. Nur: welche Schuld? Sie hat doch nichts getan, verdammt noch mal!

„Also ist er nach wie vor verheiratet und versucht immer noch, dich zu verführen? Und das bei Abwesenheit deines Mannes?“ Sie konnte ihm nichts vormachen.

„Papa, bitte. Ich habe keine Lust auf Gehässigkeiten. Ich habe mich auf einen netten Vormittag gefreut.“ Klara legte die Stirn in Falten – das machte sie immer, wenn etwas nicht so lief, wie sie es sich vorgestellt hatte.

„Aber es ist doch nett!“ Heinrich lehnte sich zurück und faltete wieder die Hände über dem Bauch. „Ich will lediglich die Fakten feststellen. Bernhard ist verreist und meine Tochter trifft sich mit einem ehemaligen Geliebten.“ Er senkte die Stimme, denn er schätzte es nicht, solche Dinge in der Öffentlichkeit zu klären. „Wie kommt es, dass er von Bernhards Aufenthalt in Oppeln erfahren hat? Wenn du es ihm nicht verraten hast?“

„Wer sagt denn, dass ich keinen Anteil daran hatte?“ Klara presste die Lippen zusammen.

„Entschuldige bitte, aber jetzt verstehe ich gar nichts mehr!“, wunderte er sich. „Was ist mit dir los, mein Kind? Hast du Sehnsucht nach alten Zeiten?“

Das war’s. Der nette Vormittag war unwiderruflich vorbei.

„Papa, verdammt noch mal!“, flüsterte sie.

„Wie redest du denn mit mir?“, empörte er sich.

„Ich will gar nicht so mit dir reden, aber hör auf, mich zu beleidigen!“ Ihre Hände zitterten – sie wusste, dass sie es ihm würde sagen müssen.

„Dann erklär es mir endlich!“

Er starrte sie an. Ihr Gespräch, voll von Anspielungen und Ungesagtem, verlief außerhalb der Wahrnehmung der Gäste des Lokals. Beide konnten ihren Konflikt sehr gut verbergen: mit leisem Ton, ruhigen Gesten, nettem Lächeln. Doch zwischen ihnen kochte es. Klara hatte keine Wahl; sie wollte nicht, dass die Situation eskalierte.

„Aangus hilft mir bei etwas …“

Ihr Vater lief rot an.

„Papa, bitte …“

Heinrich lockerte seine Muskeln, beugte sich vor und hörte ihr zu.

„Dieter erstellt für mich ein psychologisches Profil des …“ Sie brach ab. Das Wort wollte ihr nicht über die Lippen kommen.

„Profil des?“, insistierte er mit gerunzelter Stirn.

„Des Mörders“, flüsterte sie konspirativ.

Heinrich Krenckes Gesicht wechselte die Farbe von rot zu kreideweiß. Er fiel zurück in seinen Stuhl und starrte entsetzt seine Tochter an. Seine Augen glühten wie im Fieber.

„Du wolltest es sein lassen“, flüsterte er.

„Ich konnte nicht.“

„Aber warum, Kindchen?“ Heinrich wirkte verzweifelt; er griff nach seinem Bierkrug, doch er hatte offenbar keine Kraft, ihn an die Lippen zu führen.

„Weil mich Henryks Mutter darum gebeten hatte.“ Klara betonte das Wort Mutter.

Eine betretene Stille trat ein. Heinrich musste es erst einmal verdauen. Klara wartete und wusste, wie es in ihm aussah. Schließlich wurde sein verhangener Blick etwas klarer und er schob den Bierkrug von sich.

„Also gut. Erzähl mir, was du bisher herausgefunden hast“, schlug er scheinbar beiläufig vor.

Er schien weder resigniert noch desinteressiert, doch unterbewusst wollte er seine Tochter von dieser Ermittlung abbringen. Aber mit jeder weiteren Minute ihrer Erzählung wurde er immer ernster. Als sie schließlich geendet hatte, wurde es für eine lange Weile still. Er analysierte die Tatsachen; diese Fähigkeit hatte er auch im Rentenalter nicht eingebüßt. Schon immer war Heinrich Krencke ein Meister der Deduktion gewesen und unter den Breslauer Polizeibeamten gab es niemanden, der an ihn herangereicht hätte. Er konnte immer neues Licht in einen Fall bringen.

Nach einigen Minuten nahm er einen großen Schluck Bier und sagte:

„Sicherlich willst du meine Meinung dazu erfahren.“

Klara wusste nicht, was sie sagen sollte. Einerseits benötigte sie dringend seine Hilfe. Andererseits hatte sie große Angst davor, wieder zu hören zu bekommen, dass dieser Fall eine Nummer zu groß für sie war. Doch sie nahm ihren ganzen Mut zusammen:

„Ja. Sag es mir bitte“, meinte sie in einem Ton, der sicherer klang, als sie sich fühlte. „Doch ich nehme mir das Recht heraus, einer anderen Meinung zu sein“, fügte sie hinzu.

„Ich kann mir nicht vorstellen, dass bei Heiss derselbe Code zu finden ist.“ Wieder trank er einen Schluck. „Ich weiß es nicht mit Sicherheit, aber ich bin beinahe überzeugt.“

Er trank sein Bier aus und hob die Hand, um den Kellner zu rufen. Klara wusste nicht, was sie denken sollte, denn sie war sicher gewesen, etwas anderes von ihrem Vater zu hören zu bekommen. Unwillkürlich lächelte sie und dankte im Geiste dafür, dass er sie ernst nahm.

„Papa … aber …“ Sie bedeckte ihren Mund, um das Lächeln zu verstecken. Ihr glückliches Erstaunen passte nicht zum Ernst der Situation. Schließlich nahm sie ebenfalls einen ordentlichen Schluck und fühlte sich gleich noch besser.

„Warum denkst du das?“

„Überleg doch selbst.“

Das klang, als wären sie in einem Team.

„Ich weiß es nicht, Papa. Ich bin noch zu aufgeregt von der Tatsache, dass du mich nicht zum Teufel geschickt hast.“ Sie hielt es nicht mehr aus und grinste breit. Ihr Lächeln ließ einige Männer im Restaurant auf sie aufmerksam werden.

„Denk nach. Ich weiß, dass du stolz auf deine kleinen Erfolge bist. Und diese ganze Sache in der Oper, nicht schlecht fürs erste Mal. Aber lehn dich jetzt ja nicht zurück. Denk nach.“ Nicht schlecht war aus seinem Mund ein großartiges Kompliment. „Jetzt musst du anfangen, kreativ, abstrakt und zugleich logisch zu denken. Äußerst logisch. Die Antwort auf meine Frage ist einfach: Warum glaube ich, dass Heiss keinen Code hinter dem Ohr hat?“

Keiner sprach mehr. Doch in Klaras Kopf begann es zu rauschen. Das Geräusch überdeckte die Musik im Lokal und den vorbeifließenden Fluss. Informationen rasten durch ihr Gehirn. Wieder war sie in der Oper, bei der Aufführung der Zauberflöte und ging die ganze Situation Schritt für Schritt durch, als plötzlich … Klara blickte ihren Vater an.

„Natürlich! Wir sind zu schnell bei der Leiche gewesen. Der Mörder hatte keine Zeit gehabt, es zu tun.“

„Ganz genau.“ Ihr Vater nickte. „Er hatte keine Zeit. Dieter irrt sich an diesem Punkt.“

„Und wenn nicht?“, fragte Klara ungerührt. „Wenn Heiss wie durch ein Wunder doch einen Code hinter dem Ohr trägt?“

„Du solltest doch logisch denken!“

„Ich sollte aber auch abstrakt denken.“ Klara nahm einen Schluck Cocktail. Hitze und Alkohol halfen bei der Abstraktion.

„Das wirst du nun nicht mehr überprüfen können.“

„Ich weiß. Eine Exhumierung ist kein gutes Gesprächsthema bei der Familie eines Toten.“

„So gut wie vollkommen unwahrscheinlich. Außerdem denke ich, dass es in diesem Fall wenig Sinn hätte.“

Der Kellner brachte das nächste Bier und Heinrich legte die Hand um den Krug, als ob er dadurch etwas von der Kühle abbekäme. Dann beugte er sich zu seiner Tochter vor.

„Bedenke eins, Klara.“ Auch sie lehnte sich zu ihm herüber, um den konspirativen Charakter des Treffens zu betonen und ihm besser zuhören zu können. „Das, was ich denke, ist nur meine Sichtweise. Wenn du ein Ermittler bist und den Wahrheitsgehalt deiner Theorie beweisen willst, wirst du alles dafür tun. Alles, verstehst du?“, sagte er mit Nachdruck.

Klara nickte eifrig, doch sie wusste nicht, ob sie ihren Vater richtig verstanden hatte. Doch wenn es so war, dann wollte er sie gerade zu dem ermutigen, wovon Michael sie abbringen wollte. Das passte ihr hervorragend.

„Aber gut“, sagte Heinrich und zog den fast vollen Bierkrug an sich. „Lass uns von etwas anderem reden. Und kein Wort mehr über Aangus!“

„Du hast von ihm angefangen“, erinnerte sie ihn unsicher und schaute lieb. Sie wollte um jeden Preis die zuletzt angenehme Atmosphäre des Treffens beibehalten.

„Ich werde mir noch mal deine Unterlagen und die Berichte durchlesen. Damit du dich nicht mehr mit Dieter treffen musst.“

„Das Thema ist abgehakt, Papa“, meinte sie und trank ihren Cocktail in einem Zug aus.

„Du hast Recht. Schluss damit. Zumindest für heute. Lass uns trinken!“ Er lächelte und hob noch einmal die Hand.

Klara hatte nicht vor, auf das Konzert zu verzichten. Schon eine Stunde zuvor war sie bereit zum Ausgehen, obwohl es bis zur Lutherkirche nur wenige Schritte waren. Sie hatte ein üppiges Abendkleid angezogen und fühlte sich wie ein Star aus dem Palast-Theater. Sie bewunderte sich im Spiegel und ignorierte Gertrudes empörte Blicke. Das hochgeschnürte Korsett betonte ihre Taille und das mutige Dekolleté ließ den Ansatz ihrer schönen Brüste sehen.

Schließlich hatte sie genug vom Warten und verließ das Haus; auch, weil sie genug von Gertrudes stummen Vorwürfen hatte. Sie hatte doch nichts Schlimmes getan, sagte sie sich. Sie ging nur ins Konzert!

Draußen warf der Schimmer der untergehenden Sonne Schatten von Menschen, Gebäuden und Laternen auf die gepflasterten Straßen. Die Tage wurden immer länger. Klara spazierte langsam durch die Stadt. Sie hatte Dieter verboten, sie von zuhause abzuholen, und ging möglichst langsam, um nicht vor ihm bei der Kirche anzukommen. Das könnte Hoffnung bei ihm wecken, und das wollte sie vermeiden.

Als sie die Kirche erreichte, wusste sie gar nicht, wie spät es war, und vermutete, dass sie erst etwa eine viertel Stunde unterwegs war. Offenbar würde sie noch dreimal um das Gebäude laufen müssen, dachte sie bei sich, um die Zeit totzuschlagen. Doch Dieter stand schon davor. Er hatte sie schon von weitem bemerkt. Er stand da, rauchte Manoli-Zigaretten und beobachtete mit einem Lächeln, wie sie auf ihn zuging.

„Wir haben noch viel Zeit“, sagte er. „Wir können noch ein bisschen draußen bleiben.“

„Solange du die Luft damit verpestest“, Klara wies auf die Zigarette, „ziehe ich es vor, reinzugehen.“

Dieter löschte die Zigarette am steinernen Portal der Kirche und warf die Kippe weg. Dabei schaute er sie durchdringend an.

„Besser?“, fragte er emotionslos.

„Auf jeden Fall.“ Sie lächelte. Dabei hatte sie sich versprochen, nicht kokett zu ihm zu sein. Zu spät.

„Wollen wir reingehen?“, fragte er. Sie antwortete nicht, sondern lief einfach durch den monumentalen Eingang.

Im Inneren der Kirche herrschte Halbdunkel. Das sich verlierende Licht fiel durch drei über dem Altar angebrachte Fensterrosen, brach sich in den Bögen des Gewölbes und betonte das Mysterium dieses Ortes. Klara erinnerte sich daran, wie sie als junges Mädchen am Hauptportal geschmückte Kutschen mit Brautpaaren beobachtet hatte – an solchen Tagen herrschte dort Freude und Ausgelassenheit, und die Kirche schimmerte im Sommerlicht wie ein Märchenschloss. Der neunzig Meter hohe Turm schien bis zu den Sternen aufzuragen.

Doch gerade herrschte hier eine andere Stimmung: die Atmosphäre der Nachdenklichkeit im Gebet, eine mystische Stimmung, die einen aus dem Alltag herausriss. Das fahle Licht strömte auch durch ein riesiges Fenster und beleuchtete die Kanzel, die großen Gemälde, den Fußboden aus einem feinen Mosaik sowie den Altar, der eine Quintessenz des neogotischen Stils darstellte.

Plötzlich drangen einzelne Töne in diese erhabene Stille hinein und nach einer Weile kamen immer mehr hinzu und bildeten ein chaotisches Musikwerk. Dies waren die Aufwärmübungen der Musiker; die Instrumentalisten duellierten sich mit den Sängern und über all dem Chaos hob sich ein klarer Sopran in die Höhe. Dennoch konnten sich Klara und Dieter unterhalten. Hin und wieder quittierten sie nur mit einem leisen Auflachen lustige Töne der probenden Sänger, doch meistens zogen sie es vor, zu schweigen. Nur wenn sich ihre Augen trafen, schauten sie sich lange an. Wobei Klara als erste den Blick abwandte.

Als Gruppen von Musikliebhabern in die Kirche zu strömen begannen, nahm die Lautstärke in der Sakristei ab. Nun sollte das musikalische Festmahl beginnen: Zunächst erschien das Orchester, dann kamen die Chormitglieder, die sich hinter den Musikern aufstellten. Schließich erschien der Dirigent, ein greiser Mann mit einem kindhaften Lächeln. Nach einer Weile ertönten die ersten Takte der Ouvertüre.

Die Töne flossen davon und mit ihnen die Zeit. Das Werk, obwohl nur in Fragmenten dargeboten, war wunderschön und majestätisch. Der helläugige Tenor, an dessen Namen sich Klara nicht erinnern konnte, sang Every Valley. Später brillierte die Meissner mit ihrem Nachtigallen-Sopran in der Arie I know that my redeemer liveth, doch auch die Piotrovna und ihre Darbietung des How beautiful waren ebenfalls bewunderungswürdig.

Die letzten Töne des Messias schwebten noch lange im Gebäude, das Orchester verbeugte sich mehrmals. Klara, die wie viele andere im Stehen applaudierte, betrachtete die Musiker, die müden, doch glücklichen Gesichter der Chorsänger und Solisten. Dann schaute sie zu den Instrumentalisten – bis ihr auf einmal einer der Cellisten auffiel. Der Mann kam ihr bekannt vor und sie überlegte krampfhaft, wo sie ihn schon einmal gesehen hatte. Aber ja doch! Es war dieser Blonde mit dem roten Gesicht, der Bryck bei Henryks Begräbnis begleitet hatte.

Der Cellist stand gelangweilt da. Als Einziger im Ensemble sah er aus, als würde er von einem Bier träumen. Klara kniff die Augen zusammen, um ihn in dem Halbdunkel der Kirche besser sehen zu können. Draußen herrschte mittlerweile Abenddämmerung. Nach langem Applaus hob der Dirigent die Arme, um das Publikum zu beruhigen. Die Menschen setzten sich wieder in Erwartung einer Zugabe. Doch nun betrat ein Mann in einem hervorragend geschnittenen grauen Smoking die Bühne und stellte sich so hin, als sollte er gleich eine Arie zum Besten geben. Er stand da und betrachtete die Versammelten, während Klara ihn beobachtete. Der Mann hatte faszinierende, ausgeprägte Züge, die seinem Gesicht etwas von einer Skulptur gaben. Sein geheimnisvolles Lächeln weckte Klaras Interesse. Seine Augen warfen das Licht der Kerzen zurück und glitzerten vage. Es fiel ihr schwer, den Blick von ihm abzuwenden.

„Verehrtes Publikum“, begann er mit einer faszinierenden Stimme, warm und klar. „In erster Linie möchte ich Ihnen für Ihr zahlreiches Kommen danken. Es war ein besonderes Konzert. Besonders, denn es vereinte einzelne Meisterstücke zu einem großen, majestätischen, zeitlosen Werk.“

Der Mann sprach und das Publikum schmolz dahin und sog jedes seiner Worte auf.

„Wie Perlen an einer Schnur ist Händels Messias ein Beispiel musikalischer Juwelierskunst“, fuhr er fort. „Deswegen lässt uns diese gewaltige, fein ausgearbeitete Musik sie niemals vergessen. Sie dringt in unsere Herzen ein und bleibt darin auf ewig.“

Nach diesen Worten kam Klara in den Sinn, dass sie lieber als Händel noch eine Weile diesem attraktiven Mann zuhören würde. Sie lächelte und bemerkte im selben Moment, dass Dieter sie mit einem eiskalten Blick bedachte. Klara ignorierte ihn und lauschte weiter:

„Ich verstehe also Ihren Enthusiasmus und schätze ihn sehr – ebenso wie die Künstler, ohne die der heutige Abend ein Abend unter vielen gewesen wäre.“ Er wies auf die Musiker. Spontaner Applaus ertönte, versickerte jedoch, als der Redner die Hand hob. „Doch ist dieser Tag, der gerade zu Ende geht, ein Fest für die Sinne. Deswegen nehmen wir voller Respekt und Dankbarkeit Ihren Applaus an. Herzlichen Dank!“ Dieser erklang soeben wieder. „Jedoch muss ich Sie um Verzeihung bitten – denn es wird keine Zugaben geben.“ Enttäuschte Seufzer ließen sich vernehmen. „Dieses Werk ist sehr lang und die Künstler erschöpft. Ich hoffe, dass dieser Abend für Sie eine Anregung sein wird, öfter die Tempel der Musen aufzusuchen. Doch ich will Sie nicht weiter aufhalten und wünsche Ihnen eine gute Nacht.“

Der Mann wollte sich gerade in die Sakristei begeben, als ihn eine Stimme aus dem Publikum aufhielt:

„Bleiben Sie doch noch ein bisschen, Herr Haas! Wir hören Ihnen so gerne zu!“

Das Publikum lachte – und Klara wurde auf einmal heiß.

„Ich danke Ihnen, aber dafür wird sich eine andere Gelegenheit bieten“, sagte von Haas mit einem Lächeln, offenbar an solche Komplimente gewöhnt. Er ging davon. Das Publikum applaudierte noch eine Weile, doch dann wurde das Rauschen des Applauses zu einem Rauschen der Gespräche. Langsam erhoben sich die Menschen und strömten auf den Ausgang zu.

„Was ist denn mit dir los?“, fragte Dieter plötzlich.

Klara saß immer noch da und beobachtete den Blonden mit seinem Cello, wie er von der Bühne ging. Lange sagte sie kein Wort.

„Nichts, es ist nichts“, gab sie schließlich zurück.

Sie überlegte, ob Jan Bryck ebenfalls hier sein würde. Oder haben sich die Freunde zerstritten? Denn bisher soll man Haas nie ohne Bryck gesehen haben. Dieter folgte ihrem Blick, doch er sah nur die hinter dem letzten Musiker zugehende Tür.

„Bist du sicher? Oder möchtest du reden?“

„Gleich ein Gespräch mit einem Psychiater?“, sagte sie scherzhaft. „Steht es denn so schlimm um mich?“

„Ich werde schon keine Sanitäter rufen, keine Sorge“, warf er den Ball zurück.

„Dann lass uns gehen.“

Klara erlaubte, dass Dieter sie nach Hause brachte. Sie liefen die Kaiserstraße entlang und bogen kurz vor der unfertigen Kaiserbrücke in die Uferzeile ein. Klara berichtete ihm seine Version des Konzertes und charakterisierte für ihn die beiden Männer. Doch Dieter sah darin nichts Überraschendes:

„Ich verstehe nicht, was dich daran so verblüfft. Dieser Haas war dort, weil darin seine Rolle in der Künstlerwelt besteht. Und der Cellist spielte im Orchester, wie es Cellisten eben zu tun pflegen. Es ist doch nichts Besonderes.“

„Bryck war bestimmt auch da irgendwo. Das alles muss etwas bedeuten“, versuchte Klara, sich selbst zu überzeugen.

„Du interpretierst da zu viel hinein, meine Liebe.“ Dieter berührte flüchtig ihren Rücken wie zufällig. „Das ist wie bei uns Ärzten. Öfter mal treffen wir uns bei Konferenzen und Symposien oder Empfängen. Und was ist daran besonders, dass man dort immer wieder dieselben Leute trifft? Das ist eine geschlossene Gesellschaft, bei Musikern und uns Ärzten ganz ähnlich.“

„Du warst nicht bei Skrockis Begräbnis. Dieser schweineartige Blonde benahm sich nicht, als würde er einen lieben Arbeitskollegen beweinen. Vielmehr sah es aus, als ob die beiden da gewesen wären, um die Situation zu kontrollieren.“

„Nein, ich war nicht bei dem Begräbnis“, sagte Dieter leise. „Doch ich bin nun hier und muss feststellen, dass du Anzeichen von Verfolgungswahn aufweist.“ Diese Worte klangen komisch, wenn er sie so ruhig aussprach.

„Vielleicht solltest du doch die Sanitäter rufen“, sagte sie patzig.

„Klara, ich will dir doch nichts Böses. Ich will nur, dass du etwas Abstand zu all dem bekommst. Es könnte sich negativ auf dich auswirken, wenn du dich zu sehr engagierst.“

„Wenn ich nur Heiss’ Leiche sehen könnte! Vielleicht würden die Menschen dann anfangen, mich ernst zu nehmen!“

„Auch wenn da dieser Code gewesen sein sollte, kannst du da gar nichts tun. Entspann dich, Klara. Sonst wirst du in jedem netten Konzert eine Verschwörung von Verbrechern sehen.“

Schweigend gelangten sie in die Hansa-Straße.

„Darf ich mit hochkommen?“, fragte Dieter, als sie vor ihrem Haus ankamen.

„Nein.“

„Ich verstehe. Wann sehen wir uns wieder?“, wollte er wissen. In seiner Stimme erklang leichte Resignation.

„Nächste Woche. Morgen fahre ich nach Carlowitz, zu meinem Vater. Nach dem Wochenende bin ich wieder da.“

„Auf Wiedersehen, meine Liebe …“

Er drehte sich um und ging davon.

Kapitel 10

Klara kam am frühen Montagvormittag aus Carlowitz zurück. Gertrude war ausgegangen, hatte ihr aber sicherheitshalber belegte Brote und Kaffee in einer Kanne hingestellt. Zwar war der Kaffee längst kalt geworden, aber die mit einem Geschirrtuch zugedeckten Brote waren noch frisch. Bei ihrem Anblick fiel Klara ein, wie sehr sie in einer Woche zugenommen hatte – vom Essen jener Speisen, die Bernhard sonst ablehnte. Plötzlich fühlte sie sich dick, ihr Korsett schien zu drücken. Einbildung, dachte sie bei sich. Sie wollte das Korsett lockern, das ihr am Morgen die Haushälterin des Vaters eng zugeschnürt hatte, doch ohne Gerties Hilfe hatte sie keine Chance. Sie drehte sich ein wenig hin und her, damit es etwas besser lag. Bevor sie sich ans Essen machte, schaute sie in die Schublade, in der sie üblicherweise ihre Post aufbewahrte.

Ein Telegramm von Bernhard war angekommen. Er schrieb ihr, dass Fritz einen Elefanten zeichnen konnte, die Schwiegermutter sie grüßt und er selbst „unser Zuhause“ vermisst – womit er natürlich sie meinte, was er aber nie zugeben würde. Außerdem gab es Werbebroschüren und eine Einladung ins Warenhaus Barasch zur Eröffnung einer neuen Parfümerie. Darunter fand sie ein weiteres Telegramm.

„Von Michael?“, fragte sie laut.

Klara las den Text mit angehaltenem Atem, dann warf sie die Post auf den Tisch. Noch im Hinausgehen griff sie nach einem Butterbrot.

Etwa eine Viertelstunde später stand sie auf der Schwelle des Gerichtsmedizinischen Instituts. Der Portier trug sie gar nicht erst in das Besucherheft ein. Rasch lief sie zu Michaels Büro hinüber und er zuckte wie üblich nicht einmal zusammen, als sie türenknallend eintrat.

„Gut, dass du da bist, Klara. Ich hätte gerne, dass du dir etwas ansiehst.“

Er war höflich und freundlich wie immer, doch sein Ton war irgendwie offiziell. Eine solche Begrüßung war sie nicht gewohnt.

„Bist du bereit für eine weitere Leichenschau?“, fragte er und überreichte ihr eine Chirurgenmaske.

Wieder gingen sie herunter ins Prosektorium. Auf einem steinernen Tisch lag ein mit einem weißen Laken zugedeckter Körper. Sie gingen näher heran und Eckert zog das Tuch ab. Die Leiche lag auf dem Bauch.

„Jesses …“ Klara machte einen Schritt nach hinten.

„Ich habe ihn schon untersucht. Schau nur, wie er aussieht, wie ein Stier nach einer Corrida.“

Klara ging näher an den Toten heran, dessen Rücken mit blutigen Löchern bedeckt war. Der Täter hatte in chaotischer Weise zugestochen, aber die tieferen, an den Seiten auftretenden Wunden bildeten eine Art Muster.

„Er hat fast alle Organe durchstochen: Leber, Magen, Darm. Die Lunge sieht aus wie ein Sieb und das Herz wie ein Schweizer Käse. Ich habe mir die Wunden genau angeschaut, aber ich habe keine Ahnung, womit sie herbeigeführt wurden.“

„Etwas wie ein runder Pickel?“ Klara wollte sich aktiv an der Leichenschau beteiligen, obwohl ihr richtig schlecht war. Eckert schaute sie über der Maske nachsichtig an, genauso wie beim ersten Mal.

„Wie bist du dahintergekommen?“ Seine Augen lachten.

„Ist bekannt, um wen es sich hier handelt?“ Sie ließ sich von seinen Neckereien nicht ärgern. Eine Leiche draußen am offenen Tatort war etwas anderes als hier im geschlossenen Raum, aber sie musste wohl oder übel mit der Situation klarkommen.

„Leider nicht. Er hatte keine Dokumente dabei.“

„Wo wurde er gefunden?“

„Hier.“ Michael reichte ihr eine Fotografie. „Heute Früh um sechs.“

Das Erste, was ihr in den Sinn kam, war die Tatsache, dass sie früh um sechs friedlich im Haus ihres Vaters geschlafen hatte, während dieser unselige Mann von Polizeitechnikern fotografiert wurde. Auf dem Foto war sehr deutlich der Jahrhundertstein in der Tiergartenstraße zu sehen.

„Tiergartenstraße?“, fragte Klara, die den Ort von ihren Spaziergängen kannte.

„Ganz genau.“ Michael verschränkte die Arme über der Brust, wie es seine Gewohnheit war. „Aber er wurde nicht dort getötet. Am Fundort fanden sich keine Blutspuren, siehst du das? Dafür hier.“ Er reichte ihr das Foto und sie ergriff es so, dass beide darauf schauen konnten. Eckert wies auf den Weg, der sich neben der Leiche befand. „Hier sieht man ganz genau, dass jemand ihn gezogen hat.“

„Seit wann ist er denn tot?“

„Schwer zu sagen. Die Leichenstarre hat bereits nachgelassen.

Womöglich seit gestern in den frühen Morgenstunden.“

„Er kann an jedem denkbaren Ort getötet worden sein. Und der oder die Täter hatten genug Zeit, um ihn dahin zu transportieren, auch von einer ganz abgelegenen Ecke der Stadt.“

„Die Polizei untersucht erst einmal die unmittelbare Umgebung.“

„Sehr klug, was?“

„Keinesfalls. Ich würde sogar sagen: bodenlos dumm.“ Er schaute sie an, als ob er verlangte, dass sie sich besser konzentrierte. „Die Spuren des Schleifens brechen etwa fünfzig Meter weiter ab, aber auch an dieser Stelle, wo sie aufhören, weist nichts darauf hin, dass er dort getötet wurde. Offenbar musste die Leiche mit einer Droschke oder einer Fuhre dahin gebracht worden sein. Wenn sich jemand schon die Mühe gemacht hatte, einen Fahrer zu mieten, dann wohl kaum vom Scheitniger Stern, sondern von einem anderen Ende der Stadt. Und er hat es getan, um die Spuren zu verwischen.“

„Ja, aber man muss doch irgendwo anfangen?“, meinte Klara, die im Geiste die Polizei als Faulenzer und Hohlköpfe beschimpft hatte.

„Durchaus. Wenn der Ansatz der ist, den Robert Fengel verfolgt …“

„Fengel.“ Alleine der Klang des Namens von Vaters ehemaligem Vorgesetzten reizte Klara.

„Und was hat dieser Idi …, ähm, Polizist für eine Theorie?“

„Er geht von einem rituellen Mord aus.“ Klara schnaufte ungläubig. „Er lässt Friedhöfe, Kapellen, Kirchen und ihre Umgebungen durchsuchen.“ Michael amüsierte sich königlich, als er ihren Gesichtsausdruck sah.

„Was für ein Unsinn!“ Klara schien eher schockiert als amüsiert. „Ein Ritualmord? In Breslau? Das ist lächerlich.“

„Da stimme ich dir zu. Aber Fengel ist sehr am Okkultismus interessiert und wittert überall schwarze Magie.“ Michael kommentierte dies mit einem Lachen.

„Das ist doch vollkommen sinnlos. Seine Theorie ist pure Zeitverschwendung.“ Klara freute sich, dass Michael ihrer Meinung war. „Weiß man, wer dieser Mann überhaupt ist, bevor man aus ihm ein Opfer der bösen Zauberer gemacht hat?“

„Nein. Er hatte nichts bei sich, was geholfen hätte, ihn zu identifizieren. Keine besonderen Merkmale, keinen Schmuck. Vor allem aber hat er kein …“

„Kein was?“ Klara runzelte die Stirn.

Eckert ging zu dem Toten und drehte seinen Kopf zur Seite. Klara stolperte nach hinten und drückte sich die Hand gegen den Mund. Um alles in der Welt versuchte sie, sich zu beherrschen, obwohl es ihr schwer fiel. Der Mann auf dem steinernen Tisch hatte kein Gesicht. Da, wo es hätte sein müssen, prangten zahlreiche Löcher. Jemand hatte aus seinem Gesicht Hackfleisch gemacht.

„Oh mein Gott, Michael …“ Sie lehnte sich gegen die Wand. Noch nie hatte sie so etwas Grausames gesehen. „Das ist doch entsetzlich …“ Ihre Stimme war nur noch ein Wimmern. „Ja, ich kann nun verstehen, warum jemand glaubt, dass hier eine Bestie am Werk war.“

„Das sehe ich genauso. Es muss eine Bestie gewesen sein, anders kann man es nicht nennen.“ Michael lehnte sich gegen den Tisch.

„Denkst du, dass es mein Mörder – oder einer meiner Mörder – gewesen sein könnte?“, fragte sie und hob den Kopf.

„Sag du es mir“, gab er zurück und drehte den Kopf des Mannes auf die andere Seite. Vorsichtig näherte sich Klara dem Tisch. Eckert reichte ihr einen Gummihandschuh. Sie zog ihn über die rechte Hand und – mit einem Würgereiz kämpfend – drückte sie das Ohr des Opfers zur Seite. Unter den Haaren sah man deutlich, dass etwas eingeritzt worden war. Klara musste gar nicht fragen, was.

„Du hast der Polizei nichts über den Code erzählt?“ Sie legte ihre Finger um einen alten, abgeschlagenen Becher mit Kaffee und starrte darauf, um sich zu beruhigen. „Aber doch nicht meinetwegen?“

„Zum Teil schon. Ich werde einfach so tun, als ob es mir erst morgen einfällt, kurz, bevor sie ihn wegbringen“, erwiderte er in aller Ruhe.

Sie saßen wieder in seinem Büro. Die Sonne kam hinter den Wolken hervor und beleuchtete Michaels Profil.

„Ich danke dir.“

Der ganze Montag war voller Überraschungen, ungeahnter und unerwarteter Dinge.

„Weißt du, warum ich es tue?“, fragte er.

„Nein, nicht wirklich.“ Sie blickte zu ihm hinüber, voller Angst, etwas zu hören zu bekommen, das sie niemals aus dem Mund eines alten Freundes würde hören wollen.

„Abgesehen davon, dass du meine gute Freundin bist“, sagte er, als hätte er ihre Gedanken gelesen und sie seufzte erleichtert – auf keinen Fall würde sie wollen, dass ihre Freundschaft unter diesem Fall zu leiden hatte. „Weil ich mir wünsche, dass du heute noch in die Stadtbibliothek gehst und etwas über diesen Code herausfindest.“

„Wo soll ich denn suchen?“, fragte sie erstaunt und legte typischerweise die Stirn in Falten. „In der Bibliothek gibt es massenhaft Bücher, ist es dir schon mal aufgefallen?“

Er ging gar nicht erst darauf ein.

„Du wirst es schon herausfinden. Fürs Erste schlage ich Bücher über Numerologie vor.“

„Wäre das nicht etwas für Fengel?“ Sie schüttelte den Kopf.

„Dann vielleicht Listen der Anwohner von Breslau? Ich weiß es nicht.“

„Michael, da könnte ich Wochen darüber verbringen! Einfach so auf Verdacht irgendetwas suchen? Das ist nicht an einem Nachmittag geschafft“, rief sie aus und trank mit einem Zug ihren Kaffee aus.

„Tja, aber du hast nur einen einzigen Nachmittag, mein Mädchen. Du musst irgendetwas finden, egal was, Hauptsache, es führt dich auf eine bestimmte Spur. Kombinationen von Zahlen und Buchstaben, Berichte über Mörder, ungeklärte Fälle – egal, was du findest, kann dich auf den richtigen Weg bringen.“ Er grinste schelmisch und schaute wieder aus dem Fenster. „Um dich zu trösten, kann ich dir sagen, dass du auch noch den morgigen Vormittag dafür zur Verfügung hast. Aber nachdem der alte Fengel meinen Bericht gelesen hat, wird er schnurstracks zur Oper laufen, und zwar nicht alleine.“

„Das ist ja eine tröstliche Aussicht“, sagte sie gespielt schnippisch und lachte auf: „Auf jeden Fall schaue ich gerne in der okkulten Abteilung nach!“

Michael lachte herzlich.

Die Uhr auf dem Turm der Stadtbibliothek zeigte kurz nach drei Uhr. Zuvor hatte Klara noch schnell zuhause vorbeigeschaut und dort Gertie angetroffen, die – oh Wunder! – ihre Arbeitgeberin mit einem freundlichen Lächeln bedacht hatte. Dieser Montag war wirklich voller Überraschungen. Klara griff sich ein Brot und lief aus dem Haus und informierte knapp, dass sie zum Abendessen gegen sieben Uhr wieder zurück sein würde.

Um das Gebäude aus rotem Backstein herum herrschte Chaos und Lärm, typisch für die Umgebung des Marktes. Klara sehnte sich danach, sich vor dem Getöse und der Hitze in die Stille der Bibliothek flüchten zu können. Sie betrat die steinernen Treppen und merkte sofort, wie es kühler und leiser wurde. Sie stieß die Tür zur Bibliothek auf und stöhnte: Beim Anblick der beinahe unendlichen Anzahl der Bände drehte sich ihr der Kopf.

„Guten Tag“, sagte sie verunsichert zu dem Bibliothekar, der am Schreibtisch am Eingang saß und ein Monokel im Auge trug.

„Tragen Sie sich bitte ein“, befahl er, ohne sie anzusehen. Er war vertieft in das Studium eines Folianten und schien vollkommen versunken. Klara vermutete, dass sie auf jede Frage das automatische Tragen Sie sich bitte ein ernten würde. Sie kam an den Tisch und der Mann klopfte mit einem vor Tabak gelbem Zeigefinger auf ein dickes Buch neben sich. Klara griff nach einem daneben liegenden Füllfederhalter und tauchte ihn ins Tintenfass. Sie trug die fortlaufende Zahl in die Montagsliste ein und schrieb vorsichtig ihren Namen daneben, voller Sorge, einen Klecks zu produzieren. Sie pries im Geiste die vergangenen Kalligraphie-Stunden und freute sich, dass endlich jemand einen automatischen Füller erfunden hatte.

Fast eine Stunde wandelte sie durch die Bibliothek auf der Suche nach etwas, was für den Fall von Bedeutung sein könnte. Erst als die Standuhr – die so leise war, dass sie ihr bisher nicht aufgefallen war – sechzehn Uhr schlug, kehrte Klara wieder in die Wirklichkeit zurück. Schließlich entschloss sie sich, nach einem System vorzugehen. Sie nahm sich historische Bücher vor, die von Kriegen und Kriegsführung handelten, Bevölkerungslisten, dann alles, was eine Art von Kombination zwischen Zahlen und Buchstaben hätte sein können: Bände über chinesische Numerologie, Horoskope, Bedeutung von Codes, schließlich wandte sie sich Zeitungen zu. Zwei Stunden später hatte sie immer noch nichts Sinnvolles gefunden und ihre Frustration wuchs von Minute zu Minute. Der Druck, den die vergehende Zeit auf sie ausübte, war alles andere als hilfreich.

„Das ist nicht zu schaffen“, flüsterte sie. „Ich habe absolut keine Chance, das alles zu erfassen.“

Plötzlich blieb ihr Blick auf einer Ausgabe der Berliner Volkszeitung von vor einem Jahr hängen und sie verstummte. Auf Seite eins prangten ein Foto und eine Aufschrift, die ihr sofort bekannt vorkamen:

„Ein weiterer Musiker tot! Unfall oder Mord?“, schrie die in Fettbuchstaben geschriebene Überschrift regelrecht. Klara nahm die Zeitung vom Regal und schaute sich um, ob sie womöglich beobachtet wurde. Doch in der Bibliothek befanden sich nur noch einige wenige Personen und niemand achtete auf sie. Nicht einmal der alte Bibliothekar, der regelmäßig seine Rundgänge machte, war zu sehen. Klara schlug die Zeitung auf.

Heute früh um fünf fand die Polizei in der Nähe der Bötzow-Brauerei die Leiche eines unbekannten jungen Mannes. Einige Stunden später meldete eine Frau das Verschwinden ihres Mannes bei der Polizei. Die Beschreibung entsprach dem aufgefundenen Toten. Bei der Identifizierung bestätigte die Frau die Identität des Opfers:

Es handelte sich um Samuel Heim, einen Musiker der Staatsoper, neununddreißig Jahre alt.

Die Leichenschau brachte nur wenige Erkenntnisse, wenn auch die Umstände des Todes von Herrn Heim auf einen Unfall hindeuten. Offiziell wird vom Bruch der Schädelbasis gesprochen. Es scheint, als habe sich Herr Heim den Kopf an einem Stein im Bereich der Brauerei aufgeschlagen. Er soll sofort tot gewesen sein. Doch wir Journalisten fragen uns: Was soll ein Musiker der Staatsoper nachts auf dem bewachten Gelände der Brauerei zu tun gehabt haben?

Erinnern wir noch einmal an den Fall des Sängers Helmuth Zylka, der während der letzten Szene des Freischützen von Weber versehentlich erschossen worden war. Die Tatsache, dass sich in der Requisiten-Waffe echte Kugeln befanden, kann ein Zufall gewesen sein. Aber angesichts des vermeintlichen Unfalltodes von Samuel Heim kann man allmählich einen doppelten Mord vermuten.

In Anbetracht der gegenwärtigen Situation möchten wir unsere Leser bitten, uns alle verwertbaren Informationen zukommen zu lassen. Senden Sie bitte jegliche Angaben an die Adresse unserer Redaktion. Sollte die Polizei weiterhin vorhaben, die Bewohner der Stadt zu täuschen, so wird die Presse für sie einstehen und alles aufdecken.

„Was? Das klingt doch genau wie mein Fall!“, rief Klara aus.

Sie war aufgeregt und hochzufrieden mit sich selbst. Nie hätte sie gedacht, dass sie in der Bibliothek tatsächlich etwas finden würde, das neues Licht auf den Fall werfen könnte. Also auch in Berlin war ein Mörder am Werk, der seine Taten als Unfälle zu vertuschen verstand! Doch es war nicht realistisch, dass sie auch etwas über die Codes an den Köpern der Opfer erfahren würde. Dennoch: Dieser Artikel war die Bestätigung ihrer These, dass Jan Bryck, der aus Berlin stammte, etwas mit dieser Sache zu tun haben konnte. Schon in der Hauptstadt des Kaiserreiches hatte jemand seine letzte Arie gesungen … Es war ein roter Faden, wenn auch ein sehr dünner – doch Klara hatte vor, sich an ihm entlangzuhangeln.

Es war ein sonniger Dienstag. Die Sonne brannte vom Himmel. Keine einzige Wolke. Entlang der Straße, die nach Carlowitz führte, wuchsen hohe Bäume, die kaum Schatten gaben. Nach etwa fünfzig Metern bedauerte Klara bereits, dass sie keine Droschke genommen hatte. Schließlich kam sie vor dem Haus ihres Vaters an.

„Klara?“, wunderte sich Heinrich, als er seine Tochter in der Tür erblickte. „Hast du mich vermisst?“ Ein Strahlen überzog sein Gesicht. „Und was wäre, wenn du mich nicht angetroffen hättest? Du hättest dich ankündigen sollen, dann hätte ich Anneliese gesagt, dass sie einen Kuchen backen soll.“

„Ich will keinen Kuchen, Papa, ich will Wasser“, stöhnte sie. „Heute ist es so heiß, dass sogar mein Hut durchgeschwitzt ist.“

Sie nahm den Hut vom Kopf und entblößte zerzaustes Haar, dann folgte sie ihrem Vater ins Wohnzimmer.

„Na siehst du – und ich wollte mich gerade zu einem Spaziergang aufmachen“, sagte Heinrich. Schnell holte er ein Glas Wasser aus der Küche, die direkt am Wohnzimmer lag. „Aber dann lasse ich es besser, wenn du sagst, dass es so heiß ist. Obwohl: Für meinen Geschmack bist du einfach zu dick angezogen.“

„Nun ja, ich habe es erst gemerkt, als ich schon draußen war – und dann wollte ich nicht mehr umkehren, um mich umzuziehen. Ich hatte es nämlich eilig.“

„Eilig? Ist etwas passiert?“ Der Vater setzte sich ihr gegenüber.

„Eigentlich schon.“

Sie wollte ernst sein, aber Heinrich lächelte sie so zufrieden an, dass sie das Lächeln erwidern musste.

„Ha, ich wusste doch, dass du nicht hergekommen bist, weil du Sehnsucht nach deinem alten Herrn Papa hattest“, bemerkte er mit einem ironischen Grinsen. „Geht es um deinen Fall?“, fragte er und senkte die Stimme.

„In der Tat. Ich will dir etwas erzählen …“

Rasch fasste sie die Begebenheiten des gestrigen Tages zusammen: den unbekannten Toten, seine Leichenschau, den Code hinter seinem Ohr und schließlich die Entdeckung, die sie in der Bibliothek gemacht hatte.

„Die Informationen über Todesfälle hatte ich schon zuvor, doch vielmehr in Form von Gerüchten, gehört von jemandem, der nach dem Tod der geliebten Person zerstört war. Doch gestern haben sie sich bestätigt. Ich wusste es! Ich bin auf der richtigen Spur!“ Klara klatschte in die Hände, doch sogleich riss sie sich zusammen; sie wollte nicht infantil wirken.

„Ich freue mich mit dir, mein Kind, aber ich weiß nicht, wie ich dir helfen soll?“ Offensichtlich hatte ihn ihre triumphierende Reaktion amüsiert.

„Was ich brauche, ist ein kleiner, ganz kleiner Gefallen.“ Sie räusperte sich. „Heute Nachmittag wird Fengel einen Bericht über die Autopsie des vermeintlichen Opfers eines Ritualmordes bekommen – und er wird erkennen, dass er sich grob getäuscht hatte. Damit seine ach so kreative Theorie nicht nach außen dringt, wird er sich gewiss in die Oper begeben, um dort zu überprüfen, ob der Tote zum Personal gehört. Das vermuten zumindest Michael und ich. Denn wir glauben nicht, dass er sich weiter in diese okkulte Geschichte hineinreiten wird.“

„Zur Sache, mein Kind!“ Heinrich hörte ihr mit väterlicher Geduld zu, wollte aber wissen, worum es ihr wirklich ging.

„Diese Pappnasen, ich meine, deine ehemaligen Kollegen, sie schätzen dich doch immer noch sehr, nicht wahr? Ständig bitten sie dich doch, dass du dir dies anschaust, das begutachtest – in der Hoffnung, dass du etwas erkennst, was ihnen entgangen ist.“

„Das stimmt.“

„Du hast also im Präsidium Menschen, die dir zugeneigt sind, ja?“ Sie schlich immer noch um den Kern ihrer Bitte herum.

„In der Tat.“

„Dann bring bitte in Erfahrung, wann Fengel vorhat, die Oper aufzusuchen. Ich muss gleichzeitig mit ihm dort sein.“

Ihr Vater sagte daraufhin kein Wort. Das Ticken der Kuckucksuhr in der Stille des Hauses wirkte wie ein Schlafmittel. Die Gesprächspause wurde allmählich lästig, doch Klara wollte nicht als Erste sprechen. Sie wartete geduldig und hoffte auf ein Zeichen des Vaters.

„Dir ist bewusst, dass sie gleich wissen werden, von wem du die Informationen hast? Klara, ich bin auf diese Arbeit angewiesen, es ist ein gutes Nebeneinkommen. Ich möchte es ungerne verlieren.“

„Ich verspreche dir, dass sie mich gar nicht zu Gesicht bekommen werden“, erwiderte sie brav und legte wie im Reflex die Hände in einer gebetsartigen Geste zusammen.

„Und falls sie dich doch finden?“, drang er.

„Ich habe meine Gründe, warum ich mich in der Oper aufhalten darf. Und zwar schwarz auf weiß auf einem Empfehlungsschreiben. Ich habe einen Auftrag für ein Portrait, und zwar von einer hohen Persönlichkeit. Ich habe das Recht, dort zu sein, jeden Tag. Egal, ob sich die Polizei oder der Kaiser von China dort aufhält. Außerdem: Sie werden mich nicht finden.“

Allmählich ließen ihre Anspannung und der Enthusiasmus nach und sie ließ sich von der Ruhe und Stille des Dorfes anstecken. Sie schloss die Augen.

„Vielleicht kann ich bis morgen bei dir bleiben?“, fragte sie, halb im Scherz.

„Und wieder den halben Tag schlafen?“, lachte der Vater auf.

„Ich war müde. Und das Klima hier ist schlaffördernd …“

In der Tat wurde sie auch jetzt immer schläfriger.

„Wenn du willst, dass ich etwas für dich in Erfahrung bringe, lass uns in die Stadt fahren. Aber zuerst bekommst du einen Kaffee.“

„Danke, Papa. Ein Kaffee wird mir guttun.“ Klara gähnte und verbarg das Gesicht in den Händen.

Anderthalb Stunden später liefen sie über den Klosterweg in Richtung der Hundsfelder Chaussee, wo sie eine bessere Chance hatten, eine Droschke zu bekommen. Die Mai-Hitze wurde immer schlimmer und Klara schwor sich, dass sie sich sofort des schweren Kleides entledigen und sich etwas Leichtes überziehen würde, sobald sie zuhause war. Ihre neuen Sommerkleider waren womöglich etwas zu modern, sie wusste, dass sich die Leute auf der Straße nach ihr umdrehten, doch sie war daran gewöhnt. Schließlich sollte es um ihren Komfort gehen, alles andere war ihr egal.

Sie versprach sich noch etwas: Dass sie Michael nun in Ruhe lassen würde. Sie würde nicht noch einmal bei ihm vorbeikommen. Er hatte schon genug für sie getan. Höchstens würde sie ihm ein Telegramm mit den Informationen aus der Berliner Volkszeitung senden. Und dass sie sich nicht noch einmal mit Dieter treffen würde – solange sie nichts Neues herausgefunden hatte. Sie musste es alleine schaffen, ohne die Hilfe ihrer Freunde.

Es bedeutete auch, dass sie noch vor der Polizei in der Oper sein müsste. Derweil musste sie aber eine Weile – bis das Telegramm ihres Vaters mit der genauen Zeitangabe bei ihr ankam – gute Hausfrau spielen und schön in der Wohnung bleiben. Na gut, vielleicht würde sie für ein Stündchen ins Warenhaus Barasch gehen. Während sie sich versprach, sich für ein paar Tage von der Ermittlung zu erholen, um wieder einen klaren Blick zu bekommen, konnte sie noch nicht ahnen, dass die nächsten Tage und Nächte ihr zerrüttete Nerven und schlaflose Stunden bringen würden.

Die Sonne war längst schon untergegangen. In einem kleinen Fenster glomm ein fahles Licht und der schwache Schimmer konkurrierte mit dem Mond.

In der Fabrik von Neugebauer in der Märkischen Straße war fast niemand mehr. Die Dampfmaschinen dröhnten nicht, es waren keine Rufe der Arbeiter zu hören und der Lärm der Stadt war hier nur eine Vorstellung.

Doch jemand befand sich im Gebäude. Dieser Mensch saß beim knappen Licht der Petroleumlampen in einem gemieteten Lagerraum und bewachte seine Schätze. Dieser Jemand sorgte dafür, dass die nach Feierabend in der Fabrik herrschende Stille von Schreien gestört wurde – von entsetzlichen Schreien um Gnade flehender Menschen. Den letzten Schreien Sterbender.

Durch den Lagerraum huschten unruhige Schatten, liefen aneinander vorbei, bis sie sich um etwas herum versammelten. Sobald dies geschah, wurden die Schreie von einem entsetzlichen Klagen und Jammern durchbrochen, einem Laut, den ein Mensch normalerweise nicht im Stande war, von sich zu geben. Das Heulen und die Flüche, das Stöhnen und die Drohungen wechselten einander ab und untermalten die letzten Augenblicke im Leben eines Menschen, der seinen Henkern ausgeliefert war. Diese bestimmten nun sein Schicksal. Irgendwann verstummten die Schreie.

Der Montagmorgen war für Klara der Höhepunkt ihrer Qualen. Sie hielt den Druck nicht aus, den die wachen Nächte und das ständige Warten auf eine Nachricht von ihrem Vater bei ihr ausgelöst hatten. Sie konnte sich nicht vorstellen, dass die Polizei tagelang herumsitzen und überlegen sollte, ob sie nun die Oper durchsuchen sollte oder nicht. Jedoch – ihr Vater schrieb ihr nicht, die Presse brachte keine Neuigkeiten; und Klara musste, ob sie wollte oder nicht, zu der Überzeugung gelangen, dass Fengel immer noch an seiner Theorie von einem Ritualmord festhielt, trotz der Erkenntnisse der Autopsie.

Als sie aufgewacht war, war Gertrude nicht zuhause. Am Wochenende hatte ihr ihre Arbeitgeberin für Montag freigegeben. Klara wollte den ersten Tag der Woche in Ruhe verbringen, ohne die ständigen unterschwelligen Spannungen mit der Haushälterin, die ihr offenbar übelnahm, dass die Dame des Hauses oft ohne ein Wort verschwand. Klara war erschöpft – sie aß und trank kaum, schlief so gut wie nie, was sich auch auf ihr Aussehen auswirkte. Es verbesserte ihre Laune nicht gerade, wenn sie in den Spiegel schaute. Sie hatte genug von allem: von Gertrudes Gesellschaft, von der Schlaflosigkeit, von der Anspannung, die die Ermittlung bei ihr auslöste. Ihr einziger Kontakt zur Außenwelt war ein Telegramm gewesen, das sie vor ein paar Tagen mit den Informationen aus der Zeitung an Michael geschickt hatte. Doch es war keine Antwort gekommen und auch keine weiteren Informationen. Und das machte Klara so wütend, dass sie lieber ihrer Haushälterin freigegeben hatte, bevor sie vollkommen durchdrehte und ihr Hausmädchen verlor. Als eine Weile später ein Klopfen an der Tür erklang, rastete Klara beinahe aus und öffnete sie mit einer energischen Bewegung.

„Du hast doch einen Schlüssel, Gertie!“, sagte sie und schaute dann hoch.

In der Tür stand ihr Vater.

„Papa?“, sagte sie erstaunt und blieb auf der Schwelle stehen, ohne ihn hereinzulassen.

„Klara, soeben ist eine Polizeitruppe in die Schweidnitzer Straße aufgebrochen. Wir müssen vor ihnen dort sein. Beeil dich!“ Heinrich war sichtlich aufgebracht.

„Aber …“

„Kein Aber – keine Zeit für Erklärungen! Komm jetzt!“ Er packte sie an der Hand, doch sie riss sich los.

„Warte bitte einen Moment“, rief sie und lief in Bernhards Büro. Dort griff sie nach dem Empfehlungsschreiben von Fräulein Baumann und ihrem Notizbuch mit Bleistift.

„Ich bin fertig“, sagte sie und lief mit ihrem Vater zur Tür.

Vor der Haustür stand bereits eine Droschke. Der Fahrer trieb das Pferd mit der Peitsche an, sobald sie eingestiegen waren. Angespannt fuhren sie durch die Straßen, betrachteten die bekannten Gebäude und zählten die Minuten, bis sie im Zentrum ankommen würden. Endlich hielt die Droschke vor der Oper.

„Klara, ich bleibe sitzen. Ich möchte nicht, dass mich jemand hier sieht. Es würde nur Gerede geben, verstehst du?“

„Ja“, sagte sie und nickte.

„Du musst ab jetzt alleine klarkommen.“

„Danke, Papa. Danke, dass du an mich glaubst.“ Sie drückte seine Hand und verließ eilig das Gefährt.

Der Portier erkannte sie sofort. Von der Polizei war keine Spur zu sehen.

„Ich komme … ich komme, um zu zeichnen, Sie wissen ja“, sagte sie unschuldig und schob ihm das Papier von Fräulein Baumann zu.

„Ja, ich erinnere mich.“

Der Portier lächelte breit – was ein Fehler war. Wenn man keine Zähne hat, sollte man nicht so grinsen, dachte Klara. Um sich als professionell zu erweisen, nahm der Portier das Schreiben in die Hand und studierte es aufmerksam. Dabei überlegte Klara, ob er überhaupt lesen konnte.

„Sie können rein“, befand er schließlich und entließ sie mit einem gnädigen Lächeln. Die Schnapsfahne schlug ihr ins Gesicht; mühsam zwang sie sich, das Lächeln zu erwidern:

„Ich danke Ihnen.“

Sie ging ins Innere des Gebäudes und wandte sich sogleich Richtung Zuschauer-Balkone. Diese waren momentan dunkel, denn die elektrischen Wandlämpchen wurden lediglich zu den Aufführungen und Proben angeschaltet, um keine zusätzlichen Kosten entstehen zu lassen.

Unbemerkt gelangte sie zu der Reihe, in der sie neulich schon gesessen hatte, von wo aus sie Jan Brycks arrogantes Verhalten auf der Bühne beobachtet hatte. Sie dachte an den Mann und zuckte bei der Erinnerung an seinen stechenden Blick in der Friedhofskapelle zusammen. Dieser widerliche Typ wirkte auf sie wie eine Kakerlake, die man nachts in seinem Bett findet: Er ekelte sie an und irritierte sie, nicht zuletzt wegen der Tatsache, dass sein Siegelring doch nicht die Mordwaffe war.

Klara schaute sich um, konnte Bryck jedoch nicht erblicken. Vielleicht tauchte er erst später auf, wie beim letzten Mal. Doch nach den entspannten, gelösten Gesichtsausdrücken der Versammelten vermutete sie, dass er heute gar nicht da war. Auf der Bühne wurde ein Ballett geprobt, unter der Leitung eines Choreographen mit russischem Akzent. Klara setzte sich hin und wartete voller Spannung darauf, was passieren würde. Doch die Polizei tauchte nicht auf. Die Detektivin beruhigte sich, obwohl sie sich bewusst war, dass es nur die Stille vor dem Sturm sein konnte. Sie versenkte sich in die Betrachtung des Balletts, um ihre Nerven unter Kontrolle zu halten, doch das lange Warten strapazierte diese ein wenig. So begann sie, im Dunkeln die Szene auf der Bühne zu skizzieren.

Die blindlings ausgeführte, unbeholfene Zeichnung hatte natürlich mit dem Auftrag für Fräulein Baumann nichts zu tun, aber sie konnte sich nicht beherrschen – es war, als würde ihre leicht zitternde Hand von alleine über das Blatt tänzeln. Die Musik, zu der sich die Tänzer bewegten, konnte sie nicht identifizieren. Sie vermutete, dass es die Szene aus einer Oper war, doch sie erkannte nicht, um welche es sich handeln könnte. So versuchte sie in der beinahe völligen Dunkelheit, das zu zeichnen, was sie auf der hell beleuchteten Bühne sah, obwohl ihr klar war, dass es wenig Sinn hatte: das Orchester, den Dirigenten, der von den ständigen Unterbrechungen durch den Choreographen irritiert zu sein schien, wie auch den Choreographen selbst, dem ständig irgendetwas nicht gefiel. Kaum, dass sie mit einer Figur fertig war, blätterte sie um und zeichnete die nächste Szene. Sie führte ihren Blick aufmerksam von einem Gesicht zum anderen: Sie waren verschwitzt, erschöpft, und doch schienen sie ihr erhaben. Es ist die Kunst, die diese Menschen erhaben macht, dachte Klara bei sich.

Plötzlich blieb ihr Blick an einem rotangelaufenen, schweinischen Gesicht hängen. Sie erkannte den Mann sofort. Zwar hatte sie den dicken Cellisten erst zwei Mal in ihrem Leben gesehen, doch sie hätte ihn nicht mit jemand anderem verwechseln können. Klara betrachtete ihn eine Weile. Er sah aus, als wäre die Probe für ihn eine Strafe, und gähnte die ganze Zeit, und sie dachte, dass sie ihn an Stelle des Dirigenten längst gefeuert hätte. Doch es war unverkennbar, dass der Dicke hier irgendwelche Privilegien genoss, derer er sich absolut bewusst war – so wie er breitbeinig da saß und sein hässliches Maul zu ständigem Gähnen aufriss.

Klara blätterte um und fing an, ihn zu zeichnen. Außer dass es dick und rot war, besaß sein Gesicht keine besonderen Kennzeichen, die sie hätte aufs Papier bannen können, also beschloss sie, ihn in seiner typischen Pose zu verewigen. Ihre Überlegungen wurden von einem weiteren Gähnen unterbrochen, und so beschloss sie, ihn genau so zu zeichnen: mit weit offenem Mund. Die Konzentration beim nun gezielten Zeichnen ließ sie ein wenig ruhiger werden.

Auf einmal gingen im Raum alle Lichter an. Eine Gruppe von Polizisten, etwa ein Dutzend, betrat die Bühne. Sofort bemerkte sie Robert Fengel und ihr erster Gedanke war, sich hinter ihrem Sessel zu verstecken. Doch angesichts der momentanen Situation, überrascht vom plötzlichen Aufflammen der Lichter, zog sie es vor, auf ihrem Platz zu bleiben. Mit einer unbedachten Bewegung könnte sie die Aufmerksamkeit der Polizei auf sich ziehen. Und so blieb sie ruhig sitzen und hoffte darauf, dass niemand sie bemerkte und sie die Situation von hier aus beobachten konnte.

„Werte Herrschaften, bitte lassen Sie sich nicht bei der Probe stören.“ Fengel holte seinen Polizeiausweis und den Durchsuchungsbeschluss hervor.

Wie immer sprach er in einem monotonen, überheblichen Ton, den sie schon als Kind nicht leiden konnte. Seine Untergebenen begannen, wie eine Hundemeute um die Tänzerinnen herumzuschleichen, wobei sie sie unverhohlen angafften. „Dieses Pack!“, dachte Klara. Es schienen ihr ziemlich viele zu sein und sie zählte sie rasch durch. Sie kam auf fünfzehn und wunderte sich, dass es so viele waren.

„Wir wollen Ihnen nur ein paar Fragen stellen und uns ein wenig umschauen. Es wird nicht lange dauern“, verkündete Fengel.

„Aber aus welchem Anlass das alles?“, wollte der russische Choreograph wissen.

„Vielleicht sagen Sie es mir?“, attackierte Fengel. Der Russe zuckte zusammen und machte einen reflexartigen Schritt nach hinten, als ob er flüchten wollte.

„Ich weiß gar nichts!“, rief der Ballettmeister.

„Ich verstehe“, erwiderte Fengel und schrieb etwas in sein Notizbuch. „Vielleicht vermisst jemand von Ihnen einen Kollegen: Musiker, Tänzer, Sänger?“, wandte er sich an die anderen. „Womöglich hat es einer der Kollegen nicht zu der Probe geschafft? Vielleicht gibt es jemanden, der gerne trinkt oder gewisse Etablissements aufsucht?“

Robert Fengel sprach, doch die Tänzer schwiegen. In allen Gesichtern war zu lesen, dass sie nicht über einen der ihren sprechen würden. Fengels Ton ließ nicht erkennen, ob jemand verletzt oder gar tot war. Er informierte lediglich darüber, dass jemand womöglich Probleme bei der Arbeit bekommen könnte. Also wandten alle den Blick nach unten und harrten reglos aus.

Doch Klara kannte Fengel besser als sie alle – sie wusste, dass er eine Überraschung in petto hatte. Weil sie wusste, was er gleich sagen würde, musste sie zugeben, dass er es verstand, Spannung aufzubauen. Wenn auch auf eine sehr schlichte, primitive Art.

„Fehlt heute niemand? Hans, komm her!“, rief er zu einem seiner Leute.

Hans hatte sich bisher etwas abseits gehalten und im Gegensatz zu seinen Kollegen den Balletttänzerinnen nicht unter die Röcke geschaut. Er ging zu Fengel, eine Leinentasche in der Hand. Dieser nahm sie entgegen und zog daraus ein kleines Bündel hervor.

„Vielleicht fehlt heute jemand, der dieses Hemd getragen hatte?“

Vor den Augen der Versammelten holte er ein blutiges, löchriges Hemd hervor. Aufgrund der Einschnitte war Klara sicher, dass es tatsächlich dem Toten gehört haben musste, den sie bei Michael gesehen hatte. Ein Raunen ging über die Bühne, eine der Tänzerinnen wankte und fiel in Ohnmacht.

„Es gehört Stritschkov“, flüsterte der Choreograph.

„Also wissen Sie doch etwas?“, kommentierte Fengel. „Bitte kommen Sie mit.“

Er drehte sich um und ging hinter die Kulissen. Hans und der Choreograph folgten ihm, der Rest der Polizisten machte mit der Arbeit weiter. Klara saß immer noch reglos da, darauf bedacht, sich nicht zu verraten. Sie wusste, dass sie eh keine Chance hatte, mitzubekommen, worüber Fengel mit dem Russen sprach, also konzentrierte sie sich wieder auf den dicken Cellisten. Jetzt gähnte er nicht mehr. Er saß gerade da und sah weder panisch noch verunsichert aus – sondern niedergeschlagen. Er hatte den Griff des Instrumentes gepackt, hielt alle Saiten so fest, dass seine Finger weiß wurden. Sein üblicherweise rotes Gesicht hatte einen fahlen Ton angenommen, der Blick war abwesend und auf der Stirn schimmerte Schweiß. Das alles konnte Klara von ihrem Sitz aus sehen. Die Veränderung in seinem Verhalten war den Polizisten gewiss nicht aufgefallen, da sie ihn zuvor nicht gesehen hatten, wie er sich gelangweilt herumfläzte und gähnte.

„Ich bin gespannt, was du weißt“, dachte sie bei sich. Sie versuchte, ihre Gedanken zu ordnen. „Angenommen: Jan Bryck hat Henryk Skrocki nicht ermordet; dann hat es Dickerchen womöglich auch nicht getan. Aber ähnlich wie Emmanuel Heiss könnte er etwas mehr wissen. Und womöglich hatte er Angst, wie dieser zu enden? Sein Zustand deutete darauf hin, dass er beunruhigt war.“ Dieser Mensch erweckte keineswegs ihre Sympathie, sie wollte ihn nicht bemitleiden, aber seine Verhaltensänderung erweckte in ihr den dringenden Wunsch, dem nachzugehen.

Ein Rauschen unterbrach ihre Überlegungen. Sie bewegte sich ein wenig, um die Geräuschquelle zu lokalisieren. Unter ihrem Balkon stand ein Polizist und untersuchte die Sessel und den Boden, indem er sie durch eine Lupe betrachtete. Sie versuchte, das Rascheln mit seinen Bewegungen zu koordinieren, doch seine Bewegungen passten nicht zum Geräusch. Schon wollte sie aufstehen, als das Geräusch verstummte. Und plötzlich spürte sie im Nacken jemandes Atem. Langsam drehte sie den Kopf. Hinter ihr stand ein Polizist. Klara sprang panisch auf; er hatte sie wirklich erschreckt.

„Was tun Sie hier?“, zischte sie, wütend, dass er es geschafft hatte, sie so zu überraschen.

„Dasselbe könnte ich Sie fragen“, gab er gelassen zurück.

„Nicht ich habe mich angeschlichen, sondern Sie!“ Klara versuchte mit aller Kraft, sich zu beherrschen, damit er ihr Zittern nicht bemerkte. Diese Genugtuung wollte sie ihm nicht geben.

„Kommen Sie bitte mit mir mit, Fräulein …“

„Frau. Frau Schulz. Klara Schulz.“

„Also bitte, Frau Schulz.“

Er streckte die Hand aus, als würde er sie am Ellbogen greifen wollen, doch sie ignorierte ihn und ließ es ihn deutlich spüren.

Sie kannte den Weg und wusste, dass sie nun hinter die Kulissen gingen. Ein paar Minuten später schritten sie durch dieselbe Tür, durch die sie vor zwei Wochen unberechtigterweise eingedrungen war. Hinter der Bühne standen Fengel, Hans und der Choreograph. Der Russe schien verzweifelt.

„Wen sehe ich denn da – Fräulein Krencke!“ Robert Fengel versuchte, freundlich zu sein, obwohl Klara sehr wohl wusste, dass aus jedem seiner Worte Gift sickerte. Der Polizist, der sie begleitete, schaute sie erstaunt an.

„Frau Schulz. Seit sechs Jahren.“

„Ach, wie schnell die Kinder groß werden!“, höhnte er.

Klara spürte, wie Wut in ihr aufkam.

„Was wollen Sie von mir?“, fragte sie knapp.

„Ich möchte, dass Sie aufhören, meine Arbeit zu stören.“ Er war überzeugt, dass sie sich mit ihrer Liebe zum Ballett herausreden würde.

„Sie sind es, der meine Arbeit stört.“ Schach und Matt.

Klara holte das Empfehlungsschreiben von Fräulein Baumann hervor. Fengel riss es ihr aus der Hand, dann las er es aufmerksam durch und gab es ihr langsam zurück. Klara sah, wie er sich vor ihren Augen aufblies – obwohl sie nie gedacht hätte, dass man noch aufgeblasener sein kann.

„Was für ein Zufall, nicht wahr? Dass Sie gerade heute an Ihrem Auftrag arbeiten? Gerade wo wir …“

Sie unterbrach ihn.

„Sie können gerne beim Portier nachfragen, wie oft ich zum Zeichnen in der Oper war – und wie oft waren Sie hier?“

Fengel wurde rot. Sie beschloss, weiterzumachen.

„Kann ich nun an meinen Platz zurück und meine Arbeit wiederaufnehmen?“, fragte sie mit geradem Rücken und einem Blick direkt in seine Augen.

Eine Weile hielt er ihrem Blick stand, dann wandte er seine Augen ab.

„Selbstverständlich. Klaus bringt Sie hin, damit Sie sich nicht verlaufen, Frau Schulz.“ Er zischte den Namen durch die Zähne. Klara lächelte triumphierend, drehte sich so schwungvoll um, dass der Rock ihres Kleides um sie herumflatterte, und ging zur Tür. Der Mann namens Klaus starrte baff seinen Vorgesetzten an. Dieser nickte, also folgte der Polizist Klara.

„Frau Schulz?“, rief ihr auf einmal Fengel hinterher.

Sie drehte im Laufen den Kopf zu ihm um.

„Ja?“

„Können Sie in dieser Dunkelheit überhaupt etwas sehen?“

„Jetzt schon“, erwiderte sie eiskalt.

Sie lief hinaus und Klaus blieb bei ihr; er brachte sie zu ihrem

Platz auf dem Balkon. Er wollte sicher sein, dass sie sich nicht von der Stelle rührte, bis die Befragungen vorbei waren. Also beschloss sie, die gute Gelegenheit zu nutzen, um im Licht zu arbeiten.

Nach einer Stunde meinte sie, genug Material zu haben, um die Szenerie für das Portrait von Heiss entwerfen zu können. Derweil durchsuchte die Polizei die Oper. Der Choreograph war wieder zurück und saß nun auf einem kleinen Hocker am Rand der Bühne. Der Rest des Ensembles wurde befragt, einer nach dem anderen. Diejenigen, die fertig waren, liefen haltlos hin und her, denn sie durften vorerst nicht nach Hause gehen. Der dicke Cellist gähnte gar nicht mehr – je näher seine Befragung heranrückte, desto blasser wurde er.

Nach einer dreiviertel Stunde kam Fengel in Gesellschaft des stämmigen Hans und des letzten Tänzers auf die Bühne. Der Polizeipräsident pfiff seine Spürhunde zusammen und diese kamen umgehend angerannt.

„Wie ich bereits gesagt habe: Bitte lassen Sie sich nicht bei der Probe stören. Wir sind schon weg. Was nicht bedeutet, dass wir nicht wieder kommen.“ Er drehte sich zum Ausgang und zum Zuschauerraum um: „Hach, wo sind denn meine Manieren! Auf Wiedersehen, Frau Schulz!“, rief er zum Balkon herauf.

Es überlief sie eiskalt. Fengel winkte ihr zu, die anderen Polizisten schauten erstaunt. Dann wandten sie sich zum Ausgang und verschwanden. Alles geschah wie in Zeitlupe. Beim Klang ihres Namens heftete der dicke Cellist seinen Blick auf sie und lief rot an. Klara konnte sich nicht beherrschen, musste immer wieder zu ihm hinüberschauen und sichergehen, ob er sie anschaute. Natürlich wandte er den Blick nicht von ihr ab, starrte sie unverschämt an. Sie rutschte in ihrem Sessel hinunter, um ihm die Sicht zu erschweren. Jetzt sah sie ihn nicht mehr und hoffte, dass er sie ebenfalls nicht sehen konnte. Trotzdem: Ihr war, als würde sie immer noch seine Augen auf sich fühlen. Sie ergriff krampfhaft ihr Notizbuch. Sie wusste, dass Fengel es mit Absicht gemacht hatte, um sie zu kompromittieren. Aber wegen seiner Unverschämtheit wurde ihr klar, dass der Dicke etwas wusste. Jetzt musste sie nur noch erfahren, was es genau war.

Nach einigen Versuchen, die Probe wiederaufleben zu lassen, unterbrach der Choreograph und stellte sich in die Mitte der Bühne:

„Ich muss euch nicht erklären, welcher Verlust für mich der Tod unseres Ballettmeisters Jewgenij Stritschkov ist. Er wird nie wieder den König der Berge in Peer Gynt tanzen“, seufzte er und seine Schultern sanken tiefer, als ob ihn die Wirklichkeit erschlüge. „Ich schlage vor, dass wir jetzt eine Schweigeminute einlegen und dann nach Hause gehen.“ Bei diesen Worten standen die Orchestermitglieder auf und senkten zusammen mit den Tänzern respektvoll die Köpfe.

Nach einer symbolischen Minute verließen alle die Bühne. Der Cellist blickte Klara erneut an – jetzt aber mit einem vollkommen anderen Gesichtsausdruck, den sie allerdings nicht näher definieren konnte. Sie stand auf und lief ins Foyer, um sich dann rasch zum Ausgang zu begeben. Der Portier schlief wieder; sie bewegte sich zum Hinterausgang. Im ersten Reflex wollte sie dem Dicken vor dem Eingang zur Oper auflauern, doch sie riss sich schnell zusammen – so verhielt sich kein echter Detektiv. Also ging sie herüber zum Hotel Monopol und beobachtete die Seitentür der Oper. Sie musste nicht lange warten.

Der Cellist war die dritte Person, die die Oper verließ. Er trug in der Hand einen hellen Instrumentenkoffer und wandte sich in die Agnes-Sorma-Straße, Richtung Schlossplatz. Klara schlich hinter ihm her, darum bemüht, ihn nicht in der Menschenmenge zu verlieren. Sie versuchte, die Silhouette seines Cellos auszumachen – eine Weile ging es gut, doch dann verlor sie ihn aus den Augen. Nervös blickte sie sich um, suchte ihn in der Menge. Es war hoffnungslos. Der Dicke war wie vom Erdboden verschluckt. Klara rieb sich die verschwitzte Stirn. Es war heiß und die Aufregung machte, dass es ihr noch heißer wurde. Sie richtete sich den Hut und beschloss resigniert, zur Schweidnitzer Straße zu laufen und sich eine Droschke nach Hause zu suchen. Sie drehte sich heftig um und rannte in einen Mann hinein.

„Warum verfolgen Sie mich?“, fragte eine Stimme. Klara hob den Blick und erstarrte. Es war der Dicke.

„Wollen wir uns unterhalten?“, fragte dieser, aber er erwartete keine Antwort; er wusste, dass Klara keine Wahl hatte.

Er packte sie am Ellbogen und zog sie in Richtung des Hotels. Ohne ein Wort zu verlieren, zerrte er sie ins Hotelrestaurant und drückte sie auf einen Stuhl. Dann setzte er sich ihr gegenüber und heftete seinen kalten Blick auf sie. Der Ober kam an ihren Tisch.

„Zwei große Bier, zwei Brezeln und ein Vollkornbrot mit Schmalz“, befahl der Dicke, bevor sie sagen konnte, was sie wollte.

„Jawoll, der Herr“, nickte der Ober und rauschte davon.

„Ich esse kein Schmalz“, protestierte Klara. Sein grobes Verhalten gefiel ihr immer weniger.

„Ach? Bist du mir nachgelaufen, damit ich dich auf ein Eis einlade, hm, Frau Schulz?“

„Schön, dass Sie sich an meinen Namen erinnern. Der Ihre ist mir entfallen.“ Sie runzelte die Stirn.

„Marcus Keller. Wo sind denn meine Manieren, verdammt!“, warf er unwillig ein. „Also: Warum läufst du mir hinterher? Denkst du, dass ich etwas mit diesen Schwuchteln zu tun habe?“ Seine Augen waren blutunterlaufen und blickten irre; der Typ war ausnehmend widerlich.

„Wie auch immer Sie diese Menschen nennen – ich bin überzeugt, dass Sie mir etwas mehr über sie sagen können.“

„Ach, die große Frau Detektivin! Langweilst du dich zuhause oder was?“

Sein Ton war scharf, seine Absichten beleidigend, doch sie beschloss, ihm keine Befriedigung zu geben und nicht auf seine Provokationen einzugehen.

„Könnte sein. Zumindest bin ich so reich, dass ich mich langweilen kann. Zuhause macht die Haushälterin alles für mich.“

„Könnte sein, dass ich was weiß. Aber ich will nicht enden wie diese fette Tunte Heiss!“

„Wenn Sie solche Angst haben, warum gehen Sie dann nicht zur Polizei?“, konterte sie.

Sie schaute zum Kellner hin, der gerade das Bier brachte. Er stellte es hin und zog sich rasch zurück, um den Rest der Bestellung zu holen.

„Zur Polizei!“, lachte Keller auf. „Was können die schon rauskriegen? Was ist das überhaupt für eine Ermittlung? Nachdem Heiss getötet wurde, haben sie nur die Sänger verhört. Nachdem Stritschkov gefunden wurde, haben sie heute nur die Tänzer befragt. Und als die andere Schwuchtel aus der Oder gefischt wurde, haben sie überhaupt niemanden bei uns verhört! Was für eine unfähige Truppe!“

„Auch ich habe kein großes Vertrauen in die Polizei. Aber manchmal lohnt es sich, ihnen zu helfen. Wenn Sie wissen, wer dahinter steckt …“

„Nein, meine Beste, nein, weiß ich nicht. Ich habe komplett keine Ahnung. Aber vielleicht kenne ich ein paar mehr Details als du und die Bullen zusammengenommen.“

„Ich höre.“ Klara stützte das Kinn auf den zusammengelegten Fingerspitzen.

Der Kellner brachte das Essen und verschwand.

„Warum sollte ich dir irgendetwas sagen?“

Keller nahm einige Schlucke Bier und wurde noch röter. Offenbar war er dem Alkohol nicht abgeneigt und anderes gewohnt als ein Bierchen nach der Probe.

„Weil ich in jemandes Auftrag agiere. Deswegen ist es mir hundertmal wichtiger als der Polizei. Und je schneller ich herausfinde, wer die Künstler der Breslauer Oper terrorisiert, desto schneller können Sie wieder gut schlafen, Herr Keller.“

Sie wollte sich zum Wohl der Sache überwinden und nahm einen Schluck Bier, obwohl ihr der Magen rumorte. So schlimm war es nicht. Marcus Keller schwieg, er schien zu überlegen. Immer wieder hob er den Krug an den Mund. Schließlich wischte er sich über das verschwitzte Gesicht und blickte Klara resigniert an.

„Für wen arbeitest du?“, fragte er schließlich und hauchte sie mit seinem Bieratem an.

„Das kann ich Ihnen nicht sagen. Ich vertraue Ihnen nicht.“

„Dann sind wir schon zu zweit. Außerdem ist das hier kein Ort für solche Gespräche. Wer weiß, wer uns belauscht …“ Er kratzte sich an der Nase.

Klara spürte, dass das Gespräch abzudriften begann, obwohl es doch so gut angefangen hatte.

„Wir könnten uns bei mir treffen. In meinem Büro.“ Sie konnte ihn jetzt nicht verlieren. Er sah aus wie jemand, der viel wusste, außerdem kannte er Jan Bryck. Sie musste schnell agieren: „Bitte, hier ist meine Visitenkarte.“

Er las sie aufmerksam durch und drehte das Stück Papier in den Händen.

„Ich weiß nicht …“

„Ich bestehe darauf, Herr Keller.“ Klara würde nicht aufgeben.

„Wenn du darauf bestehst, kannst du mir auch sagen, in wessen Auftrag du handelst“, beharrte er.

Kellers Stimme leierte leicht. Klara wusste nicht, ob es der Alkohol war oder der komische Akzent, den sie nicht zuordnen konnte. Er packte seinen Krug und trank mit einem Zug das restliche Bier aus. Klara zögerte, sagte dann:

„Ich werde es Ihnen sagen.“

„Ich bin ganz Ohr.“

„Aber erst bei einem offiziellen Termin in meinem Büro.“

Keller schlug mit der Faust auf den Tisch. Klara zuckte zusammen und zwei Kellner schauten in ihre Richtung.

„Scheiß auf dieses Gespräch!“, brüllte er. Dann riss er sich zusammen und senkte die Stimme: „Begreifst du es nicht? Ich habe Angst! Wenn dich einer von diesen Mistkerlen auf mich angesetzt hat, bin ich geliefert.“

Einer der Kellner kam auf sie zu.

„Ist alles in Ordnung?“, wandte er sich an Klara.

„Alles in Ordnung“, antwortete Keller für sie und stand auf. „Ich verschwinde.“

Er warf ein paar Geldscheine auf den Tisch, griff nach seinem Cello und verließ das Restaurant. Klara saß wie erstarrt da, ihr Gesicht glühte vor Scham. Solche Situationen waren im Training ihres Vaters nicht vorgesehen gewesen. Der Kellner stand immer noch bei ihr.

„Soll ich Ihnen eine Droschke rufen?“, bot er ihr an.

„Ja, bitte“, flüsterte sie.

Sie freute sich, dass er wenigstens für sich bezahlt hatte. Reflexartig hob sie den Krug an die Lippen und trank das Bier in einem Zug aus.

Klara betrat ihre Wohnung in der Hansa-Straße. Die Tatsache nutzend, dass Gertrude nicht da war, zog sie das schwere Kleid aus und einen leichten Morgenmantel über. In der Speisekammer fand sie eine Flasche Cognac, schenkte sich ein halbes Glas ein und trank es sofort leer. Der Alkohol breitete sich rasch in ihrem Blutkreislauf aus und sicherheitshalber ließ sie die Flasche auf dem Tisch stehen. Sie konnte sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal so aufgebracht war. Allerdings wusste sie, dass sie schlimm krank werden würde, wenn sie noch mehr trank. Doch sie überlegte, ob es ihr vielleicht nicht doch darum ging: Sich selbst so sehr fertig zu machen, dass sie die Wirklichkeit vergaß, dass sie leiden musste, dass sie danach um Vergebung würde flehen müssen. Das Bier aus dem Monopol spürte sie nicht mehr. Sie goss sich das Glas voll und nahm die Flasche mit ins Wohnzimmer.

Klara zog die Vorhänge zu und ließ sich mit dem Glas schwer in den Sessel fallen. Eine Weile überlegte sie, ob sie nicht mit der Zeichnung weitermachen sollte – die Zeit raste nur so vorbei und Fräulein Baumann würde sich bestimmt bald melden. Andererseits: Die Künstlerin bekam kein Honorar, also konnte die Auftraggeberin auch warten. Wenn wohl auch länger als geplant, aber Klara war nicht nach Zeichnen zumute. Vielleicht sollte sie sich mit einem guten Buch ablenken? Doch schnell wurde ihr klar, dass die Bücher zu weit weg standen – dafür war die Flasche Cognac in Griffnähe. Klara schenkte sich noch ein Glas ein und versank im Sessel. Allmählich wurde ihr langweilig, doch das war schon ein Schritt in die richtige Richtung, denn die Erinnerung an diesen schlimmen Vormittag driftete davon. Je dunkler es im Zimmer wurde, desto mehr verlor sich

Klara in ihrem Rausch. Schließlich schlief sie ein, das Glas umklammert.

Etwas riss sie aus ihrem Schlummer. Ein komisches Geräusch. Sie sprang auf die Füße und merkte, wie wackelig sie war. Sie griff nach der Lehne des Sessels und merkte, dass ihr das Glas aus der Hand gefallen war. Zum Glück nicht auf den Teppich, dachte sie. Das Geräusch kam wieder und Klara identifizierte es als Klopfen an der Tür. Sie versuchte, sich zu erinnern und kam dahinter, dass Gertie ja nicht zuhause war und nicht öffnen konnte. In einem trotz ihres Zustands ungewöhnlich hohem Tempo begab sich Klara an die Tür und griff im Vorbeigehen nach Bernhards dickem Morgenmantel. Sie warf ihn sich über, damit er das überdeckte, was das Negligé so bereitwillig enthüllte.

„Wer ist da?“, fragte sie und schaute durch den Spion. Vor Schreck machte sie einen Schritt nach hinten.

„Hier ist Marcus Keller“, sagte der Cellist und schaute sich wachsam im Treppenhaus um.

„Was wollen Sie? Ich dachte, wir hätten über alles gesprochen. Oder wollen Sie mir noch etwas sagen?“

„Ja, in der Tat. Ich habe es mir überlegt. Tut mir leid, ich war aufgebracht …“ Seine Entschuldigung klang nicht aufrichtig.

„Ich weiß nicht, ob Ihre Entschuldigung etwas ändert“, erwiderte sie und beobachtete ihn aufmerksam.

„Das sollte sie aber. Es sei denn, dass jetzt deine Haushälterin die Ermittlung übernommen hat?“ Er blickte direkt in den Spion. Klara zuckte zusammen. „Und außerdem …“ Er hob die Hand. Ein Bündel Umschläge wurde sichtbar. „Ich habe deinen Postboten unten abgefangen. Sicherlich willst du deine Post sehen. Na, wie ist es? Lässt du mich rein?“ Sein Lächeln war gruselig.

Klara – die bisher auf den Zehenspitzen stand – fiel wieder auf die Fersen zurück. Der Kopf tat ihr weh, sie war verkatert, der Cognac war noch nicht abgebaut. Sie lehnte sich gegen die Tür und seufzte schwer. Jetzt musste sie schnell das Für und Wider abwägen.

„Also gut. Wie Sie wollen. Nur benehmen Sie sich ordentlich, denn gleich kommt mein Vater vorbei. Und im Falle eines Falles werde ich ihn bitten, Sie hinauszuwerfen.“ Sie bluffte, aber das konnte er ja nicht wissen. Gleich fühlte sie sich sicherer.

Ihr war das Ausmaß ihrer Naivität bewusst, doch sie glaubte an ihr Glück. Mehr Glück als Verstand, dachte sie, aber es hatte sie bisher nicht verlassen. Sie öffnete die Tür und Marcus Keller betrat die Wohnung. Er starrte sie mit einem unverschämten Lächeln an.

„So wohnt also die feine Frau Detektiv? Offenbar muss es sich lohnen“, befand er.

„Sie wissen gar nichts über mich“, sagte sie aufgebracht.

„Kann sein. Kann aber auch nicht sein“, meinte er und ließ sich in einen Sessel fallen, ohne auf eine Einladung zu warten. „Auf jeden Fall weiß ich, dass diese Angelegenheit für dich sehr wichtig ist. Und ich bin hergekommen, um dir ein Geschäft vorzuschlagen.“ Wieder grinste er sie an.

Klara spürte, wie ihr Magen gegen den Alkohol kämpfte. Kalter Schweiß trat ihr auf die Stirn. Doch sie ließ es sich nicht anmerken. Sie war gespannt, welche Art von Geschäft Keller sich da ausmalte.

„Meine Post, bitte“, sagte sie und streckte die Hand aus.

„Ah ja, ja.“

Ohne sich aus dem Sessel zu bewegen, streckte er die Hand aus und zwang sie, näherzukommen. Klara stellte sich in eine sichere Entfernung und riss ihm die Umschläge aus der Hand.

„Ich bin gespannt, ob Sie mir etwas sagen können, was ich noch nicht weiß“. Sie versuchte, frech zu klingen, um ihm das Gefühl zu geben, dass sie ihm überlegen war.

„Das hängt von dir ab.“

„Ich weiß mehr, als Sie denken“, sagte sie. Schließlich wusste sie von den Codes, die der Mörder hinterlassen hatte – und sie überlegte, ob Keller auch davon Kenntnis hatte. Das wäre mehr als verdächtig.

„Aber ich will etwas Anderes wissen.“ Er ließ wieder seine gelben Zähne im Lächeln sehen. „Für wen arbeitest du, wer ist der Typ?“

„Es ist kein Mann“, gab sie zurück.

„Ich will einen Namen“, sagte Keller entschieden.

„Warum ist es Ihnen so wichtig?“ Sie legte auf ihre typische Art die Stirn in Falten.

„Ich muss sicher sein, dass mir nichts droht.“ In seiner Stimme erklang eine falsche Note; sie wusste nur nicht, was er zu verbergen versuchte: seine Angst oder seine miesen Absichten.

„Ich arbeite für Frau Skrocka. Die Mutter von Henryk“, warf sie ihm hin.

Wie gleichgültig begann sie, die Post durchzusehen, und fürchtete nur, dass er bemerkte, dass ihre Hände zitterten.

„Für die Mutter der Schwuchtel?“ Er brach in Lachen aus.

Sie ignorierte seinen Heiterkeitsausbruch und konzentrierte sich auf die Briefe: Rechnungen, Werbung, politische Flugblätter, ein Brief … von Michael? Ihre Hände zuckten. Sie öffnete den Umschlag und zog das Schreiben hervor; dabei gab sie sich alle Mühe, dass er ihre Aufregung nicht bemerkte. Keller lachte immer noch.

„Was ist daran so lustig?“

Er verhöhnte sie. Sie wusste, dass sie so schnell wie möglich den Inhalt des Briefes erfahren musste.

„Bezahlt sie dich?“, sagte er, immer noch lachend. „Oder putzt sie für dich, als Honorar?“ Er amüsierte sich königlich.

„Sie bezahlt mir ein Honorar. Und unter anderem durch Honorare von Menschen wie Frau Skrocka kann ich mir diesen Lebensstandard leisten“, schnitt sie ihm das Wort ab.

Sie versuchte, ihre Aufmerksamkeit zu teilen – ein Teil konzentrierte sich auf das Gespräch, der andere auf den Brief:

Liebe Klara,
heute Morgen wurde mir klar, dass diese wichtige Nachricht, die ich Dir zukommen lassen wollte, immer noch in der Schublade meines Nachtisches steckte! Verzeih mir bitte diese Verzögerung. Ich habe den Fall des letzten Toten noch einmal analysiert. Aangus hatte Recht. Die Einstiche auf seinem Rücken verteilen sich so, dass ich mir sicher bin, dass es das Werk von zwei Menschen war. Ein Täter hätte es nicht so ausführen können, dass die Stiche auf beiden Seiten in diesem spezifischen Winkel eintreffen. Ich habe versucht, ein Tatwerkzeug zu ermitteln, aber leider erfolglos.

Dann habe ich mir unter dem Mikroskop die Abstriche nochmal angesehen. In den Wunden befanden sich Verschmutzungen. Ich kann es zwar nicht mit hundertprozentiger Sicherheit sagen, aber ich glaube, so etwas schon einmal bei einer Leiche gesehen zu haben. Derjenige unselige Mensch wurde von einer Holzsäge getötet und in seinen Wunden fanden wir Verschmutzungen, die diesen ähnlich waren.

Doch wie kamen Holzsplitter in den Körper von Stritschkov? Und was war es für ein Tatwerkzeug? Auf der einen Seite sind die Einstiche tief, auf der anderen Seite flacher. Meiner Meinung nach haben die tiefen Wunden seinen Tod herbeigeführt. Außerdem sehen sie aus, als würde das Herausziehen der Waffe schlimmere Verletzungen verursachen als das Hineintreiben. So ähnlich verhält es sich bei Pfeilspitzen, Du weißt schon, wie beim Bogenschießen.

Ich bitte Dich – pass auf Dich auf! Heiss hatte zu viel gewusst und zu viel gesagt. Doch Skrocki und Stritschkov haben ganz eindeutig von Dir gesprochen. Und alle drei sind jetzt tot. Sogar die Polizei spricht über Dich. Also werden die Mörder ebenfalls mittlerweile deinen Namen kennen.

Pass bitte auf Dich auf, pass auf, mit wem Du redest!

M.

„ … und als sie Skrocki aus der Oder gefischt hatten, hat sich rausgestellt, dass es was mit Heiss zu tun hatte – aber da hatte Heiss schon gehangen, witzig, was? Hörst du mir zu?“

„Ja, tue ich, aber ich bin nur mäßig amüsiert“, erwiderte sie und fand wieder in das Gespräch zurück. „Möchten Sie etwas trinken?“ Sie siezte ihn konsequent, um ihm zu zeigen, dass sie sich nicht auf sein Niveau begeben würde.

„Was hättest du denn da?“ Seine Augen glänzten gierig.

„Einen Martell. Fünf Jahre alt.“

„Ich weiß zwar nicht, was ein Martell ist, aber gib her.“

„Ein Cognac.“

„Hervorragend! Her damit.“

Klara stand auf mit der Post in der Hand. Sie griff die Tasche vom Couchtisch und lief in die Küche. Dort schenkte sie den Weinbrand in zwei bauchige Gläser ein und nahm sich Zeit, über das Gespräch und den Brief nachzudenken. Sie nahm alle Fakten und ordnete sie zu einem Ganzen, versuchte, gleichzeitig kreativ und logisch zu denken.

Zwei Mörder. Jedes Mal eine andere Todesart. Einmal ausgesucht, geplant, spektakulär – das andere Mal schnell, brutal, effizient. An der Ermordung von Stritschkov waren nachweislich zwei Täter beteiligt. Bei den anderen Morden gewiss auch. Offenbar arbeiteten sie zusammen. Doch jedes Mal schien einer von ihnen der Regisseur zu sein. Regisseur … Wieder hatte sie Jan Bryck vor Augen. Ein scharfes Tatwerkzeug. Untypisch, schwer zu identifizieren. Holzsplitter. Holz in den Wunden. Etwas wie eine Pfeilspitze.

Sie versuchte, sich das Tatwerkzeug vorzustellen – und plötzlich taumelte sie. Panik überfiel sie. Ihre Hände zitterten so, dass der Cognac auf den Boden schwappte. Ihre Beine knickten unter ihr ein, sie drückte sich die Handfläche gegen den Bauch und nahm einen tiefen Atemzug.

Dieses eine Mal würde sie gerne die Zeit zurückdrehen. Warum hatte sie Marcus Keller verfolgt? Warum hatte sie ihm das Treffen im Monopol zugestanden? Warum hatte sie ihn zu sich nach Hause eingeladen? Warum hatte sie sich betrunken? Jetzt stand sie in der Küche und daneben im Wohnzimmer saß der Mörder von Jewgenij Stritschkov. Und er war nur deswegen zu ihr gekommen, um sie ebenfalls umzubringen. Doch sie musste zurück in den Salon gehen, denn es gab keinen anderen Weg zur Haustür. Sie wusste, dass sie um jeden Preis in Bernhards Büro gelangen musste, wenn sie mit dem Leben davonkommen wollte.

Mit einem fahlen Lächeln ging sie ins Wohnzimmer zurück und stellte das Cognacglas vor Keller ab.

„Willst du denn nichts trinken?“, fragte er.

Sie war nicht sicher, ob sie seinen lüsternen Ton richtig erkannte – aber es hatte angesichts der momentanen Situation keine wesentliche Bedeutung. Sie lächelte noch breiter, um natürlich zu wirken.

„Ich habe heute mehr als genug getrunken.“

Sie befürchtete, dass er ihre Angst riechen konnte.

„Willst du dich nicht setzen?“, bedrängte er sie.

„Gleich.“ Ihre Stimme zitterte.

„Was hast du eigentlich unter diesem Morgenmantel? Und wem gehört er? Dir ist er zu groß, meine Kleine. Deinem Vater, hm? Was ist übrigens mit ihm? Wollte er nicht vorbeikommen?“

Seine Unverschämtheiten kosteten sie ihre letzten Nerven.

„Wissen Sie was?“ Sie musste sich zusammenreißen, um ein halbwegs glaubwürdiges Lächeln zu produzieren. „Ich trinke doch einen mit. Einen Moment.“

Sie verließ den Salon und wandte sich rasch Richtung Bernhards Büro, in der Hoffnung, dass der Eindringling es nicht bemerkte. Sie machte kein Licht an, sondern setzte sich schnell hinter den Schreibtisch und machte eine Schublade auf. Zunächst konnte sie nur ihr Skizzenbuch ertasten, dann schob sie die Hand tiefer. Die Leere in der Schublade brachte sie beinahe um den Verstand. Hatte Bernhard sie mitgenommen? Bitte nicht, dachte sie fiebrig. Ein Zittern lief durch ihren Körper. Sie schob die Schublade zu und machte die zweite auf, als das Licht anging.

„Vorhin war der Schnaps in der Küche, oder? Hat er Beine bekommen?“, hörte sie Kellers Stimme.

Klara hob den Kopf. Er sah gespenstisch aus. So hatte sie sich schon immer einen Mörder vorgestellt.

„Etwa solche Beine?“, fragte sie mit zitternder Stimme und wies auf den Fuß des Cellos, das er in der Hand hielt.

Mit zitternder Hand ertastete sie in der Schublade ihre Parabellum und spürte, wie ihr vor Angst und Erleichterung Tränen in die Augen traten.

„Schön, nicht? Normalerweise stütze ich mein Cello darauf ab. Aber neulich habe ich es für einen viel interessanteren Zweck verwendet …“

Er schaute bedeutungsvoll auf den Stachel, den er in der Hand hielt, die dreieckige schmale Spitze, auf der üblicherweise das Cello abgestellt wurde. Und die zweifelsohne an eine Pfeilspitze erinnerte. Der Stachel glänzte – gewiss hatte ihn Keller nach dem Mord an Stritschkov sauber abgewischt. Klara nutzte die Sekunde, in der der Mörder auf die funkelnde Spitze schaute und griff nach der Parabellum; dann machte sie leise die Schublade zu.

„Es hätte so schön werden können! Ich habe mir schon ausgemalt, wie ich meinen Stachel in dich reinramme.“ Er blickte unverschämt auf seinen Schritt und lief rot an. „Es hätte ein großartiger Abschluss sein können, mein Täubchen, aber so? So wird das nix. Das Spiel ist vorbei. Zuerst mache ich dich alle, dann die Skrocka. So endet das, wenn man sich in fremde Angelegenheiten einmischt.“

Er ging auf sie los, die Hand mit dem Cello-Stachel hoch erhoben. Seine Armmuskeln spannten unter dem engen Hemdärmel. In Klaras Kopf entstand Stille – sie konzentrierte sich auf den Bruchteil einer Sekunde, in der sie perfekt zielen musste. Alles lief so schnell ab. Sie hob die Hand und schoss. Keller blieb vor dem Schreibtisch stehen und ließ den Stachel fallen. Klara sprang hinter dem Tisch hervor und taumelte zum Fenster. Keller fiel auf den Boden. Als er eine Weile liegen blieb, ging sie vorsichtig zu ihm herüber und trat den Stachel weg. Sie beugte sich über den Cellospieler. Aus dem Einschuss in seinem Bauch trat massenweise Blut heraus, doch er lebte noch. Er schaute sie an, auf seinem Mund war eine dunkelrote Blutblase zu sehen.

„Sagen Sie mir, wer der andere Täter ist“, flehte sie ihn an und die Worte zwängten sich durch die zusammengepresste Kehle hindurch.

Tränen traten ihr in die Augen und ließen ihren Blick verschwimmen. Mit jeder Sekunde wurde das Bild immer unschärfer. Ihre Hände zitterten wie Espenlaub, doch sie wusste, sie musste etwas aus ihm herausbekommen.

„Nein …“, röchelte er.

Die Blutblase platzte auf, an ihrer Stelle bildete sich eine neue.

Sein Gesicht wurde immer fahler. Klara wurde hysterisch.

„Wollen Sie mit diesem Wissen sterben?“

„Du hast keine Ahnung … Er tötet … durch die Hände anderer Leute.“

„Wer ist es?!“

Sie packte ihn an den Schultern und schüttelte ihn, als würde sie ihn wach machen wollen, bevor er für immer einschlief.

„Alles steht … in den Noten.“

„Was? Welchen Noten, verdammt?“, schrie sie und schluchzte vor Verzweiflung.

„Hier …“, flüsterte er und griff hinter sein linkes Ohr.

In diesem Moment erstarrten seine Augen und blickten ins Nichts. Die letzte Blutblase platzte an seinem Mund auf. Sein Kopf fiel zur Seite, die Gesichtszüge erstarrten. Klara folgte mit dem Blick seinem Finger und beugte sich über ihn.

„Nein, nein …“, schluchzte sie.

Kurz bevor sie ohnmächtig wurde, hörte sie aus der Ferne ein Klopfen an der Tür:

„Frau Schulz? Frau Schulz? Ich bin es, Martha Grabow! Ist alles in Ordnung bei Ihnen?“ Wie durch einen Nebel erkannte sie die Stimme der Nachbarin, die im Treppenhaus erklang. „Ist etwas passiert?“

Das Klopfen und die Stimme kamen wie aus weiter Ferne. Bevor sie erneut in Bewusstlosigkeit versank, schaute Klara noch einmal zu Kellers Ohr: Durch die kurz geschnittenen blonden Haare schimmerte eine Tätowierung hindurch. Der Code KU 620.

Krzywy verfolgte die Frau bereits seit einigen Straßen. Sie war alleine, schon älter, und so gekleidet, dass man buchstäblich das viele Geld an ihr riechen konnte. Auch ihr Parfüm roch so und war für Krzywy ein Hilfsmittel, sie in der Menschenmenge zu lokalisieren. Er hatte keine Angst, sie aus den Augen zu verlieren – wenn er sie nicht sah, würde er sie riechen können. Sie hatte gewiss keine Ahnung, dass er sie verfolgte, doch in diesem Städtchen liefen genug selbsternannte Wächter, gelangweilte Bürger herum, die in ihm sofort einen Dieb erkennen würden. Er war schon seit Jahren in dem Gewerbe tätig und war ein häufiger Besucher des lokalen Gefängnisses.

Die Alte war ein leichtes Ziel. Sie lief ohne Hast, schaute sich nicht um und wandte sich in Richtung einer der Seitengassen in Obernigk. Womöglich war ihr Ziel das im Wald gelegene Gutshaus. Das passte Krzywy hervorragend. Sie betrat die schmale Gasse, ging immer langsamer. Vielleicht war sie ein wenig taub oder sah schlecht. Dennoch: Er würde es nicht riskieren, durch Unaufmerksamkeit aufzufliegen. Er wartete eine Weile, bis sie so weit entfernt war, dass er sich sicher sein konnte, unbemerkt zu bleiben. Krzywy schlich hinter ihr her, blieb immer wieder hinter einem Baum oder Busch stehen und wartete ab. Als sie um die Ecke in einer dichtbewachsenen Allee verschwand, beschleunigte er seinen Schritt. Bald kam er an eine Stelle, an der sich die Wege kreuzten und hielt Ausschau nach der Frau und dem Ziel ihrer Wanderung.

Doch er sah weder die Alte noch das Gutshaus. Verdammt, er durfte sie nicht verlieren! Er brauchte dringend das Geld, das sie sicherlich dabei hatte, und in dem Haus befand sich bestimmt noch viel mehr. Als er schnupperte, konnte er ihren Geruch ausfindig machen. Wieder beschleunigte er seine Schritte und lief so schnell, wie es ihm die Nerven und sein im Laufe der Jahre gewachsenes Gewicht erlaubten. Auf einmal erblickte er hinter den Bäumen weiße Gebäude. Er huschte hindurch und konnte erkennen, wie die Alte vor einer Tür stand und nach einem Schlüssel in ihrer Handtasche suchte.

Krzywy grinste und bedachte das Szenario seiner Aktion – es würde viel leichter laufen, als er es sich vorgestellt hatte. Er würde behaupten, dass er sich verlaufen hatte und sie nach dem Weg fragen, und sie dann mit einem Schlag auf den Kopf betäuben und fesseln. Oder er würde ein wenig abwarten, um sich zu versichern, dass sie alleine war, und einen Seiteneingang ins Haus finden. Schon rieb er sich vor Zufriedenheit die Hände.

Er vermutete, dass sie tatsächlich taub war, denn das Laub und die Zweige knirschten laut unter seinen Füßen und sie hatte sich kein einziges Mal umgedreht. Krzywy lief nun ganz offen auf das Haus zu, wurde immer mutiger. Und als er sich gerade seines Erfolges vollkommen sicher war, spürte er einen heftigen Schlag auf den Kopf und rutschte zu Boden. Das Letzte, was er sah, war der Anblick eines jungen Mannes, der sich über ihn beugte.

Die Frau ging auf den liegenden Ganoven zu und schaute ihn verächtlich an.

„Auf keinen Fall können wir es in der Nähe meines Hauses tun“, sagte sie entschieden. Ihre Stimme war klangvoll und tief.

„Unter der Laterne ist es am dunkelsten, sagst du immer“, gab ihr Komplize zurück.

„Ich weiß. Aber dieser Typ ist hier bekannt wie ein bunter Hund. Ich möchte nicht, dass die Polizei dahinterkommt, dass er verschwunden ist. Der Bettler in Breslau war ein viel einfacheres Ziel.“

Die alte Frau trat mit der Schuhspitze gegen Krzywys Körper. Der Dieb stöhnte dumpf.

„Die Bullen werden denken, dass er wieder einsitzt oder von seinen Kumpanen kaltgemacht wurde. Einen neuen holen wir uns in Breslau und fertig. Aber vorerst denk drüber nach, wie wir den hier ins Lager schaffen können“, erwiderte der Komplize und wies mit einer nachlässigen Geste auf Krzywy.

„Wie? Wie immer. Wir fesseln ihn und zerren ihn in den Wagen.“

„Ich könnte Marcus hier gebrauchen.“

„Marcus hat Besseres zu tun“, meinte die Frau und kreuzte die Arme über der Brust.

„Ich bin gespannt, ob er bekommen hat, was er wollte“, lachte der Mann lüstern auf. „Die Schulz ist ein hübsches Ding.“

„Das kann dir egal sein. Hauptsache, er hat sie aus dem Weg geräumt“, sagte sie kalt.

„Ja, klar.“ Er senkte den Kopf. „Dann lass es uns ohne Marcus versuchen.“

Der Mann ging neben Krzywy in die Knie und fesselte ihn gekonnt an Armen und Beinen, dann knebelte er ihn und zog ihm einen Sack aus schwarzem Stoff über den Kopf. Die Frau und er packten den bewusstlosen Dieb an Händen und Füßen und schleppten ihn wie ein erlegtes Reh in die Kutsche, die vor dem Gutshaus stand.

Es erwartete sie eine Reise in die Märkische Straße – die letzte Reise im Leben von Krzywy.

Klara saß im Büro von Dieter Aangus und starrte verwirrt aus dem Fenster. Der Donnerstagnachmittag verging in beinahe tropischer Schwüle. Gerade ging ein warmer Regen herunter, der sich in ein Maigewitter verwandeln würde.

„Wie geht es dir, Klara?“

Dieter sprach ruhig, emotionslos. Klara hätte nie gedacht, dass sie noch einmal seine psychiatrische Hilfe würde in Anspruch nehmen müssen. Sie war sich bisher sicher gewesen, dass nur der Verlust ihrer Mutter so etwas notwendig machen würde – bei dieser Therapie hatten sie sich damals auch kennengelernt.

„Es ist so schwer … Ich kann es kaum ertragen“, flüsterte sie und ihr Kinn zitterte.

„Was hättest du sonst machen sollen? Dich von ihm umbringen lassen?“

„Ja, ich weiß, du hast es schon gesagt“, seufzte sie weinerlich.

„Du solltest froh sein, dass deine Tat als Notwehr eingestuft wurde. Du wirst nicht ins Gefängnis gehen müssen. Klara, es ist alles in Ordnung. Du bist gesund und du hast einen Sohn, für den du weiterleben musst.“

„Das weiß ich, Dieter!“ Klara stand vom Sessel auf und schaute den Psychiater schon etwas wacher an. „Aber es ist trotzdem schwer, damit zu leben! Ich habe einen Menschen getötet! Ist es denn so schwierig zu verstehen?“

„Nein, natürlich nicht. Ich verstehe dich vollkommen. Ich möchte lediglich, dass du die Richtigkeit deiner Entscheidung und deiner Tat begreifst.“ Dieter versuchte nicht, sie um jeden Preis zu überzeugen – seine Hilfe bestand darin, eine Art Mantra zu wiederholen.

„Wusstest du, dass dieser Mistkerl zuhause einen anderen Cello-Stachel hatte? Besudelt von Stritschkovs Blut? Er hatte ihn nicht einmal sauber gemacht!“ Klara wischte sich die Tränen von den Wangen. „Papa hat es mir erzählt.“

„Ja, ich weiß. Du hast es mir gestern gesagt.“ Aangus betrachtete sie mit der Ruhe eines Fachmanns.

„Ich frage mich, ob Jan Bryck den anderen Stachel benutzt hat.“ Sie kniff die Augen zusammen.

„Bevor du jemanden anklagst, sammele erst einmal die Fakten, Klara. Du sollst analytisch und nicht emotional denken.“

„Soll ich Bernhard von all dem erzählen?“, flüsterte sie.

„Nein. Das heißt, mich darfst du nicht fragen.“

„Also werde ich es ihm nicht sagen.“

Klara klopfte an die Tür ihrer eigenen Wohnung. Gertrude erkannte sie am Klopfen und ließ sie hinein, ohne durch den Spion zu schauen. Schon seit einigen Tagen traf sie der bekümmerte Blick der Haushälterin, ihr stummer Vorwurf. Klara betrat die Wohnung und ging sogleich ins Schlafzimmer. Dort zog sie sich nackt aus, legte sich aufs Bett und starrte an die Zimmerdecke. Auf dem Nachttisch lag ein Brief von Bernhard. Diesmal weniger knapp, voller herzlicher, warmer Worte, auf die sie schon ihr gesamtes gemeinsames Leben gewartet hatte. Doch jetzt konnte sie sich nicht darüber freuen. Mit vor Regen feuchten Haaren schlief sie ein und wachte einige Zeit später auf, als der erste Donner erklang. Im Zimmer war es dunkel. Sie zitterte vor Kälte. Langsam stand sie auf, zog den dünnen Morgenmantel über und ging in den Flur. Gertie bereitete in der Küche das Mittagessen zu, obwohl es schon so spät war, dass ein Abendessen angebrachter gewesen wäre. Klara hörte, wie sie herumwuselte, doch sie wollte ihr nicht Gesellschaft leisten. In der Küche standen die Flaschen mit Alkohol und sie wollte nicht mehr trinken. Seit Kellers Tod hatte sie jeden Tag getrunken und fühlte sich jetzt unendlich erschöpft. Sie atmete tief durch:

„Dieter hat Recht. Ich werde es alleine schaffen“, sagte sie lautlos.

Sie hörte, dass Gertrude innegehalten hatte – offenbar lauschte sie darauf, was Klara tat. Also öffnete sie die Küchentür und verkündete:

„Ich bin’s, Gertie.“

„Das habe ich mir gerade gedacht, dass Sie wach geworden sind.“ Gertrude beobachtete sie aufmerksam. „Fühlen Sie sich wohl?“

„Ja. Und ich habe vor, mich noch besser zu fühlen. Ruf mich bitte, wenn du mit dem Essen fertig bist.“ Sie wollte lächeln, aber sie hatte keine Kraft dafür. Nach ein paar Schritten drückte sie auf die Klinke der Bürotür. „Ich werde es alleine schaffen!“, sagte sie und trat über die Schwelle.

Im Raum war keine Spur mehr von Kellers Blut, doch Klaras Blick wanderte sofort zu dem Bodenabschnitt, auf dem zuvor der Teppich lag. Sie nahm einen tiefen Atemzug und überschritt die Stelle. Kurz taumelte sie, schloss die Augen und hielt sich an der Schreibtischkante fest.

„Alleine … Ich schaffe es alleine.“

Sie machte die letzten paar Schritte und setzte sich hinter den Tisch. Aus der obersten Schublade holte sie ihre Skizzen aus der Oper hervor. Eines der Bilder war ein Portrait des gähnenden Kellers, das sie sofort zusammenknüllte und zu Boden warf. Sie atmete lange aus, als ob sie die bösen Erinnerungen aus ihrem Körper herausfließen lassen wollte, dann schaute sie ihre Skizzen an und fühlte sich auf einmal vollkommen hilflos.

„Aber ich werde es schaffen, ich werde es schaffen!“, ermutigte sie sich selbst. Sie griff ins Regal und holte saubere Zeichenblätter und einen weichen Stift hervor. Zunächst begann sie mit gedankenlos gezeichneten Linien – und obwohl in ihrem Gedächtnis Emmanuel Heiss als eine an einem Seil hängende Leiche herumgeisterte, versuchte sie mit aller Kraft, dieses Bild zu verdrängen und ihn als den darzustellen, der er für Fräulein Baumann war. Eine Stunde später betrachtete sie seine Augen, die sie vom Blatt anschauten. Es war ihr nicht einfach gefallen, aber der Effekt war zufriedenstellend.

Zwischendurch brachte ihr Gertrude das Essen ins Büro, stellte es ohne ein Wort auf den Tisch und rauschte davon. Klara war sich nicht sicher, ob die Haushälterin sie angelächelt oder ob sie es sich nur eingebildet hatte. Weitere zwei Stunden voller mühsamer Arbeit und Kampf gegen die inneren Dämonen später, hatte Klara ein Portrait von Emmanuel Heiss vor sich: in seinem Papageno-Kostüm aus Federn, in einer Szene der Zauberflöte. Noch nie hatte sie so lange an einem Bildnis gesessen. Bernhards ernstes oder Fritzens lachendes Gesicht malte sie üblicherweise in einer Viertelstunde. Nun merkte sie aber, wie mühselig die künstlerische Betätigung sein konnte, und um sich die Arbeit etwas angenehmer zu gestalten, sang sie beim Zeichnen das Duett von Papageno und Papagena. „Pa, pa, pa …“, dröhnte es in ihrem Kopf und obwohl sie sich nicht traute, laut zu singen, half es ihr tatsächlich beim Skizzieren. Correspondance des arts, dachte sie bei sich. Der Bleistift zog mittlerweile wie von alleine über das Blatt und füllte es mit schwarzen Strichen. Die Linien wurden immer sicherer und feiner. Nach einer Weile sah sie Heiss vor sich. Auf ihrem Bild stand er auf der Bühne und das Publikum applaudierte ihm stehend. Sie lächelte zufrieden. Das würde Fräulein Baumann gefallen.

„Ewige Ehre, ewiger Ruhm, mein lieber Manni!“, sagte sie triumphierend.

Sie legte das Portrait auf den Tisch und griff nach dem Wasserglas, das ihr Gertie zum Essen hingestellt hatte. Sie nahm einen Schluck und fing plötzlich so heftig an zu husten, dass sie Angst hatte, zu ersticken. Sie hob die Arme hoch und stand auf, um sich das Abhusten zu erleichtern. Allmählich beruhigte sie sich. Klara räusperte sich, ließ die Arme sinken und schlug sich mit der Faust gegen den Brustkorb. Plötzlich fiel ihr etwas ein – etwas so Wesentliches, dass, wenn es die Wahrheit sein sollte, es der Durchbruch bei ihrem Fall sein musste. Sie lief aus dem Büro und raste in den Salon. Gertrude, die gerade im Sessel saß und eine weiße Tischdecke häkelte, sprang auf und riss die Augen auf.

„Ist alles in Ordnung?“

„Ja, Gertie, ja. Hör mal, ich suche etwas. Eine Broschüre von der Oper, vom letzten Monat.“

„Wenn die vom letzten Monat war, dann habe ich sie bestimmt weggeworfen.“ Gertrude befand, dass es nichts Wichtiges war und setzte sich wieder hin.

„Weggeworfen?“

„Aber Sie sagen doch selbst, dass ich Altpapier wegwerfen soll!“ Die alte freche Gertie war wieder da – vielleicht, weil ihre Herrin allmählich wieder die alte war.

„Ja, ich weiß … Aber gerade dieses Heftchen … Oder vielleicht weißt du, welche Nummer im Köchel-Verzeichnis die Zauberflöte hat?“

„Was für eine Flöte? Welches Köcheln?“ Gertrude schaute sie an, als ob sie plötzlich eine fremde Sprache spräche.

„Nein, nichts …“, antwortete Klara resigniert.

„Wenn Sie etwas über Opern wissen wollen, schauen Sie doch in das, Dings, Lexo … Laxi …“

„Lexikon! Riemanns Musiklexikon! Aber natürlich!“

Vor Freude küsste sie Gertrude auf die Wange. Die Haushälterin starrte sie verdutzt an, doch in dem Moment war es Klara egal.

Sie rannte zurück ins Büro. Zwei riesige Bücherregale verbargen irgendwo das unscheinbare Lexikon. Nach einigen Minuten, in denen sie sich vor Ungeduld auf die Lippen biss und ihr die Hände zitterten, erblickte sie endlich das Bändchen, das ihr auf einmal vorkam wie ein Goldbarren inmitten von Holzscheiten. Sie ergriff es und legte es vorsichtig auf die Tischplatte. Wenn es so war, wie sie vermutete, war es an der Zeit, einen Fehler zuzugeben. Michael und sie hatten sich geirrt. Hätte sie es eher gewusst, hätte sie sich das unselige Treffen mit Marcus Keller ersparen können.

Im Lexikon suchte sie nach dem Stichwort Köchel-Verzeichnis. Die Ausgabe war relativ alt und Klara war bewusst, dass einige Informationen nicht mehr aktuell waren – doch das Verzeichnis der Werke von Mozart, das Ludwig von Köchel vor über fünfzig Jahren angelegt hatte, dürfte sich nicht verändert haben. Sie las und kriegte vor Aufregung kaum Luft.

Am Ende einer langen Tabelle, die die wichtigsten Werke von Mozart aufführte, stand bei der Zauberflöte die Nummer KV 620.

Breslau, 12. Mai 1910

Detektiv-Chroniken der Klara Schulz

Der Fall „Die letzte Arie“

Also ist es wahr!

Nach langer Zeit des Wartens übermittelte mir mein Vater die Information über den Tag, an dem die Durchsuchung der Oper stattfinden sollte. Ich bin hingegangen und wurde Zeuge der Polizeiaktion. Trotz eines unangenehmen Gesprächs mit Robert Fengel war mein Besuch von Erfolg gekrönt. Ich habe erfahren, wer das letzte Opfer war: der Tänzer Jevgenij Stritschkov. Im Falle dieses Todes wies nichts auf einen Unfall hin, im Gegenteil: Der Mann wurde bestialisch abgestochen, und das Ziel der unmenschlichen Attacke war vor allem die Zerstörung seines Gesichts und das Verbergen seiner Identität. Doch der Narzissmus eines der Mörder befahl es ihm, hinter dem Ohr des Toten eine Signatur zu hinterlassen – wie bei den anderen Opfern. Dies führte die Polizei auf die Spur der Oper, und das entgegen ihrer früheren Vermutung, dass es sich hier um einen rituell-okkult motivierten Mord handelte.

Während der Durchsuchung fiel mir das Verhalten des dicken Cellisten auf, mit dem Jan Bryck beim Begräbnis von Henryk Skrocki aufgetaucht war, und den ich später bei der Aufführung des „Messias“ gesehen hatte. Ich verließ die Oper und folgte ihm, doch leider bemerkte er mich. Er erzwang ein Gespräch und obwohl er sehr grob zu mir war, machte er anfangs den Eindruck eines Opfers, das Angst vor seinen Mördern hatte. Man hätte sein gemeines Benehmen mit der Angst um sein Leben rechtfertigen können – wenn er nicht einige Stunden später bei mir zuhause aufgetaucht wäre.

Und da zeigte er, wer er wirklich war. Nachdem ich eine verspätete Nachricht von Michael erhielt, begriff ich, dass der Cellist Marcus Keller einer der zwei Mörder sein musste. Derjenige, der die Morde schnell und brutal durchführte – nicht derjenige, der sie spektakulär plante. Wahrscheinlich hätte er mich mit dem Cello-Stachel erstochen, genau wie den Ballettmeister Stritschkov. Doch es kam anders: In Notwehr habe ich Keller erschossen. Dies liegt mir sehr auf der Seele, wenn er auch ein wahres Monster war.

Die Polizei hat mich nicht angeklagt, denn der Tatbestand der Notwehr wurde anerkannt und sie freuten sich wohl einfach, dass sie endlich ihren Mörder hatten. Für die Ermittlungsorgane ist unsere Theorie von den zwei Mördern purer Unsinn. So befanden sie den Fall für abgeschlossen und hakten ihn als einen weiteren unverdienten Erfolg ab. Nun ja, ich weiß es besser.

Keller verriet mir in seinen letzten Worten, dass „alles in den Noten“ sei. Auch er hatte hinter dem Ohr den eintätowierten Code. Wahrscheinlich würde ich immer noch im Trüben fischen, wenn ich nicht eine Offenbarung gehabt hätte, als ich für Fräulein Baumann das Papageno-Portrait von Emmanuel Heiss zeichnete. Bei den Zeichen, die wir irrtümlich als KU 620 interpretiert hatten, handelt es sich in Wirklichkeit um die Signatur KV 620 aus dem Köchel-Verzeichnis der Mozart-Werke – die für die „Zauberflöte“ steht. Wenn „alles in den Noten“ steht, handelt es sich womöglich um die Partitur von Jan Bryck, die er von Gaspar von Haas bekommen haben soll und die er angeblich immer bei sich hat. Womöglich stehen darin chiffrierte Informationen über weitere Opfer? Oder die Motive für die Morde? Ich überlege nur, ob der zauberhafte von Haas mit all dem etwas zu tun haben könnte. Es fiel mir natürlich auf, dass alle drei Opfer homosexuell waren. Kann dies von Bedeutung sein?

Außerdem bekümmert mich eine Tatsache: Warum hat Michael, sonst so zuverlässig und hilfsbereit, mir die Nachricht über das Tatwerkzeug quasi im letzten Moment zukommen lassen? Hätte ich den Brief schon eher bekommen, hätte ich schon bei meinem letzten Besuch in der Oper, als ich den Cellisten mit seinem Instrument sah, dahinterkommen können. Ich hoffe nur, dass ich mir etwas einbilde. Es kann nicht sein, dass ich anfange, meine Freunde zu verdächtigen.

Kapitel 11

Gertrude hielt die Tür auf. Fräulein Baumann betrat ganz außer Atem das Büro. Klara saß am Schreibtisch und lächelte ihren Besuch freundlich an. Mittlerweile fühlte sie sich etwas besser, obwohl Kellers sterbendes Gesicht immer wieder in ihren Träumen auftauchte.

„Heiß heute, nicht wahr?“, eröffnete sie das Gespräch und winkte dann Gertrude davon.

Die Haushälterin ging aus dem Raum und kehrte bald darauf mit einer Karaffe mit kaltem Wasser zurück. Das Mädchen konnte wirklich sehr aufmerksam sein.

„Eine ganz entsetzliche Hitze ist das“, stöhnte Fräulein Baumann und atmete tief durch. Ihre üppige Statur machte es ihr an solchen Tagen bestimmt noch schwerer.

„Ich bin fertig, Fräulein Baumann – schauen Sie bitte. Ich habe mir die größte Mühe gegeben.“

Eine Weile sagte keine der beiden Frauen etwas. Fräulein Baumann betrachtete lange das Portrait. Schließlich stand sie auf und ging zu Klara. Gerührt küsste sie die Freundin auf die Wange und umarmte sie.

„Es ist schön, wunderschön!“

Klara strahlte und spürte eine große Wärme im Herzen.

„Ich habe mir Mühe gegeben“, wiederholte sie und spürte, wie sie errötete. Es kam selten vor, dass sie verlegen wurde.

„Ich bin entzückt! Es ist einfach perfekt. Ein Fotograf hätte es nicht besser machen können als Sie, liebe Klara!“

Sie ging zurück zum Sessel und ließ sich schwer hineinfallen. Dann erwachte sie aus ihrer Versenkung und schaute Klara mit einem offenen Blick an:

„Weiß man schon, wer es ihm angetan hatte?“

„Ich bin wohl die falsche Person für diese Frage“, erwiderte Klara diplomatisch. Sie konnte wohl schlecht zugeben, dass sie weiterhin an dem Fall arbeitete.

„Hmm …“ Fräulein Baumann überlegte weiter. „Ich würde es gerne eines Tages erfahren.“

„Ich auch.“ Klara räusperte sich und wechselte das Thema. „Wo wollen Sie das Portrait aufhängen?“

„In meinem Arbeitszimmer.“ Sie lächelte und ihr molliges Gesicht wurde noch runder. „Ach, und ich habe noch etwas für Sie.“

„Nein, nein, bitte nicht – es war ein Freundschaftsdienst“, antwortete Klara, da sie dachte, dass Fräulein Baumann sie bezahlen wollte.

„Es geht nicht um Geld. Sondern um eine Art Dank“, gab diese zurück und reichte Klara ein rechteckiges Stück Kraftpapier. „Bitte schauen Sie rein.“

Klara holte aus dem Umschlag ein verziertes Stück Papier und klappte die Karte auf. Sie las sie durch und hob erstaunt die Augenbrauen.

„Eine Einladung zum Ball?“, fragte sie erstaunt.

„Ja. Ein Wohltätigkeitsball.“

„Aber ich … ich habe Ihre Stiftung bisher nicht unterstützt und … Zumindest nicht in dem Sinne, wie es Ihre berühmten Wohltäter tun.“

Klara ging selten zu solchen Veranstaltungen und mied sie normalerweise wie der Teufel das Weihwasser.

„Aber natürlich haben Sie uns unterstützt! Ihre Kunstwerke sind Gold wert!“, versuchte Fräulein Baumann, sie zu überzeugen.

„Ich danke Ihnen, aber … Ich weiß nicht.“ Sie suchte nach einem Vorwand, nicht hingehen zu müssen, und begriff, dass dieser auf der Hand lag:

„Mein Mann ist verreist. Er ist in Oppeln. Und ich habe niemanden, mit dem ich gehen könnte.“

„Och, das ist doch kein Grund, nicht hinzugehen! Es werden viele Bekannte da sein, und auch Leute, die ich Ihnen vorstellen muss: Künstler, Mäzene, Unternehmer. Sie müssen einfach hingehen, liebe Klara! Womöglich wäre es für Sie eine große Chance, als Malerin weiterzukommen.“

Die Baumann gab sich alle Mühe, sie zu überzeugen, doch ihre Argumente erweichten Klara nicht wirklich. Sie hatte gar nicht vor, als Künstlerin weiterzukommen – das, was sie machte, genügte ihr vollauf. Doch das Wort Mäzene erklang wie eine Kirchenglocke in ihrem Kopf. Wenn das Mäzene wären, die gerne ihre Lieblingsschauspieler und Lieblingsregisseure dabeihaben? Mäzene aus Berlin?

„Nun, vielleicht lasse ich mich überreden.“ Klara hob ihr Wasserglas und trank einen Schluck. „Ich werde wahrscheinlich einen guten Freund mitbringen, der gewiss mindestens die Hälfte Ihrer Gäste kennen wird.“ Sie dachte an Dieter und an die Tatsache, dass er sicherlich die meisten der Bekannten von Fräulein Baumann irgendwann behandelt hatte.

„Womöglich ist er bereits eingeladen?“ Fräulein Baumann hob ebenfalls ihr Wasserglas, wie zu einem Toast.

„Wen meinen Sie denn?“

„Dieter Aangus, den Psychiater.“ Ganz gewiss würde sie nicht erwähnen, dass er ihr ehemaliger Liebhaber war.

„An diesen Namen kann ich mich nicht erinnern.“

„Dann setzen Sie ihn bitte auf die Liste, liebes Fräulein Baumann. Ich werde morgen mit ihm zusammen erscheinen.“ Klara erwiderte den Toast und trank ihr Glas aus.

„Gewiss. Mit einem Psychiater an der Seite fühlt man sich gleich wohler“, nickte Fräulein Baumann verständnisvoll.

Der Samstagabend war warm und angenehm. Allmählich breitete sich Stille über dem Wasser aus, man hörte nur das Rauschen des Flusses. Dieser Wochentag brachte Ruhe und Erholung und Klara beschloss, ihn zu genießen, wenn auch die Perspektive, den Ball in Gesellschaft langweiliger, obszön reicher Leute zu verbringen, ihr gar nicht gefiel. Doch sie hoffte, dass sie im Hôtel du Nord eine neue Spur finden konnte und wollte es einfach riskieren. Bisher hatte ihr Fräulein Baumann Glück gebracht. Wer weiß, welche Überraschungen der Abend bringen würde?

Aus dem Fenster erblickte sie die Droschke. Dieter war gekommen, um sie abzuholen. Sie war schon seit einer halben Stunde fertig, was für Bernhard ein Wunder wäre. Aber Dieter hatte nun mal einen besonderen Einfluss auf sie.

„Ich gehe jetzt, Gertie. Es wird spät. Ich nehme meinen Schlüssel mit“, meldete sie sich ab.

„Gut“, sagte diese unerschütterlich, obwohl sie diese Ankündigung schon ein paar Mal gehört hatte.

„Also, ich meine jetzt. Ich verlasse jetzt das Haus.“

„Ja, jetzt. Sehr wohl.“ Gertrude stand auf und grinste verstohlen. Dann schloss sie hinter Klara die Tür ab und kehrte zu ihrer Arbeit zurück.

Die Droschke stand direkt vor dem Hauseingang. Dieter schaute aus dem Fenster.

„Ich habe dir doch gesagt, dass du dich nicht sehen lassen sollst“, tadelte sie ihn.

„Wer kennt mich hier schon?“, gab er frech zurück. „Was bist du so überempfindlich?“

„Dieter!“

„Komm rein, meine Süße, und hör auf zu schreien, sonst ziehen wir tatsächlich Aufmerksamkeit auf uns.“

Er zog sich ins Innere des Gefährts zurück, während Klara mit gerafftem Rock hineinstieg. Dieter reichte ihr die Hand und zog sie hinein.

„Hast du auch dem Kutscher befohlen, drin zu bleiben?“, fragte sie wütend. „Warum hilft mir keiner einzusteigen?“ Schließlich ließ sie sich schnaufend auf den weichen Sitz fallen.

„Nein, habe ich nicht. Er ist von sich aus so schlecht erzogen“, gab er lachend zurück, was Klara noch wütender machte. Sie nahm sich vor, bis zur Gartenstraße kein Wort mit ihm zu wechseln.

Sie stiegen am Nord-Hotel aus – Klara konnte sich nicht merken, ob das Haus immer noch seinen französischen oder schon den neuen deutschen Namen verwendete. Vor dem Eingang tummelten sich zahlreiche Menschen, alle in festlicher Kleidung. Klara und Dieter sahen nicht weniger fein aus, wenn auch ihr Gesichtsausdruck bewies, dass sie nicht wirklich zu dieser Gesellschaft gehörten.

Am Eingang stand Fräulein Baumann und sammelte die Einladungen ein, begrüßte alle herzlich und wünschte einen wundervollen Abend. Bei Klaras Anblick strahlte die Gastgeberin übers ganze Gesicht.

„Da ist doch Klara Schulz!“, rief sie aus, als die junge Detektivin mit ihrem Psychiater nähertrat.

„In der Tat“, Klara erwiderte das Lächeln und schaute sich vorsichtig um. Gewahr der unangenehmen Situation in der Oper, wollte sie feststellen, wer von den Umstehenden wohl ihren Namen mitbekommen hatte. Doch sie konnte keine auffällige Reaktion bemerken und stellte Frau Baumann Dieter Aangus vor.

„Kommt rein, meine Lieben. Sonst ist das Buffet bald alle“, rief diese und man merkte ihr an, dass sie den Moment nicht abwarten konnte, sich endlich an den üppig gedeckten Tisch zu setzen.

Das Paar betrat das Hotel und fand sich gleich darauf in einem nicht besonders großen Saal wieder. Von einem richtigen Ballsaal konnte keine Rede sein, wenn es auch gelungen war, eine Tanzecke abzuteilen. Ein Kamin brannte, alles machte einen gemütlichen Eindruck und Klara gefiel die Atmosphäre. Sogleich erschien ein Kellner mit Champagner neben ihnen und Dieter nahm von ihm zwei Gläser entgegen.

„Auf einen wunderbaren Abend“, sagte er mit einem Lächeln und hob das Glas.

Klara erwiderte die Geste, wenn ihr auch bewusst war, dass sich Dieter von diesem Abend etwas Anderes erhoffte als sie. Sie war voller Hoffnung, an diesem Abend etwas Neues über ihren Fall herauszufinden – sie hatte nicht vor, ihm nahezukommen.

„Du siehst besser aus als vorgestern. Ich wusste, dass du es schaffen wirst, allmählich damit klarzukommen.“

„Danke, dass du so an mich glaubst“, gab sie zurück und schaute sich um.

„Vor zwei Tagen hätte ich gewettet, dass du in deinem momentanen Zustand nicht einmal in einem Monat zu einem Ball gehen würdest. Und jetzt bekomme ich eine Einladung von dir.“

„Ich habe mir vorgenommen, es direkt anzugehen.“

„Bin gespannt, wer heute hier sein wird.“

„Warum das?“

„Ich bin kein Idiot, ist dir das noch nie aufgefallen? Gewiss erwartest du jemand Bestimmten.“ Sein Ton ließ keine Emotionen erkennen.

„Es tut mir leid, wenn ich dir ein komisches Gefühl vermittelt haben sollte. Ich habe dich eingeladen, weil ich weiß, dass du solche Veranstaltungen magst.“

„Mag ich, in der Tat. So schlimm ist es schon nicht.“ Er trank seinen Champagner aus und holte sich vom vorbeieilenden Kellner umgehend ein neues Glas. „Doch ich finde, dass ich eine Erklärung verdiene, warum du mir diese Freude machst.“ Er trank einen weiteren Schluck und machte eine weite Geste.

„Kann es sein, dass es ein wenig zu schnell geht?“, fragte sie mit einem Blick auf das Glas.

„Ich werde so lange trinken, bis du mir erklärst, worum es bei all dem geht“, erwiderte er frech. Wieder fühlte sie sich wie ein kleines Mädchen, das bei einem Wortgefecht mit einem Erwachsenen den Kürzeren zog.

„Ich bin mir nicht sicher“, sagte sie schließlich resigniert, „aber ich vermute, dass hier jemand sein wird, der mich auf seinem Gewissen gehabt hätte – falls Marcus Keller erfolgreich gewesen wäre.“ Sie senkte den Blick und schwieg, doch dann brach sie die Stille. „Dieter, bitte – keine Therapie, nicht heute.“

„Das hatte ich gar nicht vor.“

„Oh doch.“ Sie blickte ihn scharf an. Er zuckte nicht einmal zusammen.

„Wenn du hier nur so herumstehst, wirst du deinen Verdächtigen niemals finden.“ Er griff nach ihrer Hand.

„Was willst du von mir?“ Eine tiefe Falte erschien zwischen ihren Augenbrauen.

„Ich gehe mit dir auf die Jagd.“

Er zog sie energisch an der Hand und führte sie aufs Parkett. Die Musiker spielten gerade einen Cakewalk. Klara konnte sich nicht im Rhythmus zurechtfinden. Das Tanzen war nicht ihre starke Seite.

„Ich würde dich gerne führen, wenn du mich nur lassen würdest“, sagte Aangus belustigt, während seine Partnerin herumstolperte.

„Dieter, ich will mich hier nicht kompromittieren lassen, lass uns wieder gehen“, sagte sie empört und schob sich heftig von ihm weg – um sich wieder genauso jäh an ihn zu schmiegen. Dieter starrte sie erstaunt an. „Oder nein, lass uns bleiben“, flüsterte sie konspirativ.

„Wo ist er?“ Aangus wusste sofort, was los war.

„Auf elf Uhr.“ Sie blickte mit schmalen Augen umher. Der Tanz ging weiter, Dieter versuchte, sie zu führen, drehte sich nach einer Weile unauffällig herum und hatte auf einmal den Mann direkt vor sich.

„Welcher genau?“, flüsterte er ihr ins Ohr, so nahe, dass niemand die Bewegung seiner Lippen sehen konnte.

„Der mit dem riesigen Siegelring“, erwiderte sie und spürte einen angenehmen Schauer über ihren Rücken jagen.

„Ach, der Mann mit dem Siegelring – derjenige, den du bereits verdächtigt hast, bevor Michael es in Frage gestellt hat?“

„Genau der. Für mich ist er immer noch der Hauptverdächtige.“

Sie versuchte, nicht an Dieters Nähe zu denken, die ihr fast zu gut gefiel, doch sie wusste, dass diese alles andere als vorteilhaft für ihre Ehe war. Schließlich ging sie ein wenig auf Abstand.

„Nein, lass uns keine unnötige Aufmerksamkeit erregen“, sagte er und zog sie wieder an sich.

Sie protestierte und zog sich erneut von ihm zurück.

„Dieter, sollte jemand von den Bekannten meines Mannes hier im Saal sein, was ich keineswegs ausschließen kann, werden wir erst recht Aufmerksamkeit erregen. Die Tatsache, dass du dich jetzt amüsierst, indem du mit mir tanzt und Detektiv spielst, bedeutet nicht, dass ich nicht arbeite.“ Der Tanz, beziehungsweise seine Karikatur, begann sie zu ermüden. Nicht nur ihre unbeholfenen Bewegungen nervten sie, auch ihr Kleid spannte nach drei Wochen Schlemmerei ohne Bernhard. „Lass uns eine Drehung machen. Ich will sehen, ob er mit jemandem zusammen ist, den ich kenne.“

„Sieht nicht so aus“, gab er leidenschaftslos zurück.

Manchmal dachte sie, dass sein trügerisch gleichgültiger Ton nur ein Schutz vor Emotionen war.

„Du weißt doch gar nicht, wen ich meine.“

„Doch. Und der Mann steht alleine.“

„Also gut“, knurrte sie. Sie wusste, dass Dieter es ihr nie erlauben würde, beim Tanzen zu führen, also fügte sie sich. „Dann sag mir wenigstens, was er tut.“

„Nichts Besonderes. Er steht nur so da.“ Aangus bemühte sich, den Abstand einzuhalten.

„Dieter, bitte! Ich versuche zu arbeiten. Mach es nicht noch schwieriger, als es ohnehin schon ist.“

„Klara, ich habe gar nicht vor, dir irgendetwas zu erschweren. Er steht wirklich nur da.“

„Trinkt er oder isst er etwas?“

„Er schaut sich nur um.“

Bei Dieters Worten übernahm Klara die Initiative und vollführte eine Drehung. Als sie in seine Arme zurückkehrte, hatte sie endlich einen freien Blick auf Jan Bryck. Er war in Schwarz gekleidet, trug einen kurzen Smoking, doch er war nicht in Trauer. Sie wusste nicht, welche Bedeutung für ihn der Tod von Marcus Keller tatsächlich hatte. Aber auf jeden Fall freute sie, dass Jan Bryck nicht wissen konnte, dass gerade sie Klara Schulz war. Er konnte auch gar nicht wissen, dass sie hier war. Es waren wichtigere Persönlichkeiten dabei und Klara hatte die Einladung wohl nur wegen der Ergriffenheit von Fräulein Baumann bekommen.

Klara legte den Kopf auf Dieters Schulter und betrachtete Bryck. Irgendwo hatte sie über eine Theorie gelesen, nach der der Blick des Beobachters den Blick des Beobachteten auf sich zog.

Obwohl die Quelle keine wissenschaftliche gewesen war, konnte Klara schon öfter feststellen, dass die Theorie erstaunlich oft in der Praxis ihre Bestätigung fand. Schon einmal hatte ihr intensiver Blick den von Bryck auf sich gezogen, bei Henryks Begräbnisfeier. Daher schaute sie vorsichtshalber immer wieder zur Seite, doch hatte sie stets das Verhalten des Regisseurs im Augenwinkel. Kurz ergriff sie ein Anflug von Paranoia und sie stellte sich vor, dass Bryck sie ebenfalls suchte, doch es war wenig wahrscheinlich. Er stand da und schaute umher, gegen eine Wand gelehnt, auf einen eleganten Stock gestützt. Sein Blick wanderte hinter den Paaren her, die sich beim modernen Tanz austobten. Er schien wachsam. In der herabgesenkten Hand hielt er ein Glas Champagner, doch er trank nicht. Er observierte. Er suchte nach jemandem.

„Er ist auf der Jagd“, sagte Klara und hob den Kopf.

„Entschuldige, was hast du gesagt?“ Es war, als wäre Aangus aus einem Traum erwacht.

„Er sucht nach einem neuen Opfer.“

„Oh bitte, Klara, fang nicht wieder an. Michael hatte doch deine Theorie mit dem Siegelring umgeworfen.“ Dieter rollte mit den Augen.

„Abgesehen von diesem Ring gibt es andere Aspekte, die ihn für mich verdächtig machen.“

„Was zum Beispiel?“ Dieter war wieder in seinem Psychiater-Modus: Er stellte Fragen, doch an den Antworten war er nicht wirklich interessiert.

„Keller sprach von Noten. Alles sei in den Noten. Und ich bin überzeugt davon, dass ich weiß, welche er gemeint hat.“ „Du verdächtigst ihn wegen irgendwelcher Noten?“

„Ja.“ Ihr war nicht klar, ob das, was sie sagte, für ihn irgendwelchen Sinn ergab. „Ich bin gespannt, ob er sie dabei hat.“

„Zuerst der Ring, dann die Noten? An deiner Stelle würde ich es nochmal genau durchdenken.“

„Dieter, ich bin nicht sicher, ob du es mittlerweile durchdacht hast. Denn wenn man es mit dem gesunden Menschenverstand betrachtet: Wer hat so viel Wissen über die Abläufe auf der Bühne? Wie die Requisiten gedacht sind, wie sich die Schauspieler während welcher Szenen verteilen? Der Regisseur!“, flüsterte sie ihm aufgeregt ins Ohr. „Außerdem hatte mir der Souffleur schon ganz am Anfang von einer Partitur erzählt, die Jan Bryck angeblich Glück bringt und die er immer dabeihaben soll. Danach wurde der Souffleur ermordet! Schließlich erzählt mir Keller, der auf mich und Frau Skrocka angesetzt wurde, von Noten – und zeigt mir die Tätowierung mit der Bezeichnung genau jener Partitur! Der Zauberflöte! Für mich verbindet sich das zu einem logischen Ganzen, meinst du nicht auch?“ Sie blickte Dieter ins Gesicht und hatte endlich den Eindruck, dass er ihr wirklich zuhörte.

„Wenn man es so betrachtet … Ja, so ergibt es Sinn“, sagte er nach einer Weile. „Glaubst du, dass er diese Partitur hier und heute dabeihat?“

„Keine Ahnung.“

Das Orchester beendete das Stück und begab sich in die Pause. Die Tanzenden bedankten sich bei den Musikern mit einem Applaus und zerstreuten sich. Manche nahmen ihre Plätze an den Tischen ein, andere standen beim reich gedeckten Buffet. Klara und Dieter beschlossen, den ersten Ansturm abzuwarten und sich erst später etwas zu essen zu holen. Eine Unterhaltung fiel ihnen schwer, denn die aufgeregt sprechenden Gäste waren beinahe so laut wie die Musik. Schließlich kehrte das Orchester auf die kleine Bühne zurück – sobald sie zu spielen begannen, tranken die Menschen so schnell wie möglich ihre Getränke aus und stürzten sich erneut ins Vergnügen.

„Willst du tanzen?“, fragte Klara.

„Lass, ich gehe alleine.“ Dieter war offenbar sehr von ihren mangelhaften Tanzkenntnissen enttäuscht.

„Ja, geh alleine. Ich möchte lieber etwas essen. Die Kanapees mit Kaviar sehen gut aus“, gab sie locker zurück. Er durfte ihr nicht anmerken, wie unwohl sie sich bei dem Gedanken fühlte, alleine am Tisch zu sitzen.

„Wenn du nicht alleine bleiben willst, gehe ich nicht tanzen“, erwiderte er, doch es klang nicht überzeugend. Ganz offensichtlich hatte er große Lust, sich zu amüsieren.

„Schau nicht so. Ich habe schon genug Gewissensbisse deinetwegen. Geh schon und nimm dir eine bessere Partnerin“, gab sie zurück und räusperte sich. „Der Tanz ist nicht meine starke Seite.“

„Gewiss nicht“, sagte Dieter mit einem Auflachen. „Bist du sicher, dass du nichts dagegen hast?“

„Ich bin sicher“, antwortete sie entschieden.

Dieter lächelte mit einem Mundwinkel. Dieses kecke Grinsen machte sie immer noch verrückt … Er drehte sich um und machte sich auf die Suche nach einer neuen Tanzpartnerin, während Klara zum Buffet hinüber ging. Sie starrte auf die Massen an Leckereien und bewunderte die üppige Auswahl. Leider konnte sie das enger gewordene Kleid nicht vergessen. Sie konnte sich nicht entscheiden, was sie nehmen sollte, ohne bis zum Ende ein schlechtes Gewissen zu haben.

„Haben Sie Schwierigkeiten bei der Auswahl?“, hörte sie eine Stimme in ihrem Rücken, die ihr bekannt vorkam. Sie drehte sich um und erstarrte. „Ich sehe, dass Sie sich nicht entscheiden können. Vielleicht kann ich Ihnen helfen?“, fragte der Mann und beugte sich zu ihr vor. Der Gedanke ans Essen war ihr vergangen. „Wenn Sie Kaviar in Betracht gezogen haben, würde ich lieber davon abraten. Er ist nicht der frischeste.“

Der Mann ging nahe an sie heran und berührte sie an den Ellbogen. Seine Selbstsicherheit war überwältigend.

„Der Lachs sieht dunkel statt rosa aus, also kann ich ihn ebenfalls nicht empfehlen. Der Aal, nun ja, auch ihm scheint die Raumtemperatur nicht zu bekommen.“ Er blickte sie mit einem strahlenden Lächeln an und Klara fühlte sich sofort wie hypnotisiert. „Pflaumen in Speck. Ja, die sehen durchaus verlockend aus, wenn Sie so etwas mögen. Mit Schinkenwürfeln gefüllte Kartoffeln – die hervorragend wären, wenn jemand nicht die Crème fraîche reingetan hätte. So sind sie einfach nur matschig“, lachte er. Dieses Lachen zog sie in seinen Bann und sie konnte den Blick nicht von ihm wenden.

„Was … was halten Sie davon?“, fragte sie mit zitternder Stimme und wies wahllos auf eine Speise. Sie hatte schon immer eine Schwäche für attraktive Männer gehabt – und dieser hier war so besonders, dass ihm keine Frau widerstehen konnte.

„Ach, Spargelspitzen in Parmaschinken. Die sind bestimmt hervorragend. Frisch, leicht, frühlingshaft. Passend zum Wetter. Pflaumen in Speck würde ich eher im Winter auftischen.“

„Dann nehme ich es“, entschied sie.

„Gerne – sofort!“

Er entfernte sich, um einen Teller zu holen. Sofort wurde ihr kalt und sie sehnte sich nach seiner Anwesenheit.

„Pardon, ich habe vergessen, mich vorzustellen. Entschuldigen Sie bitte. Ich bin Gaspar von Haas.“

Klara drehte sich alles, doch sie schaffte es, zu antworten.

„Ich weiß, wer Sie sind. Mein Name ist Klara Schulz. Gefällt es Ihnen auf dem Ball?“ Sie streckte die Hand aus und gab sich alle Mühe, leicht und entspannt zu klingen.

„Es gefällt mir sehr – jetzt, da wir uns getroffen haben, meine teure Klara. Ansonsten amüsiere ich mich lediglich leidlich, wie Sie.“

Schon in der Lutherkirche hatte seine Stimme sie beinahe hypnotisiert. Aus dieser Entfernung, in seiner unmittelbaren Nähe, konnte sie sich ihrer nicht erwehren. Sie hätte ihm stundenlang zuhören, ewig in seiner Nähe bleiben können.

„Also gefällt es Ihnen hier nicht besonders“, gab sie zurück und hatte den Eindruck, dass sie genau das sagte, was er von ihr erwartete. Doch sie konnte nicht anders reagieren.

„Dann sollten wir dem abhelfen, meinen Sie nicht? Was halten Sie von einem Glas hervorragenden Malbec-Wein und einem angenehmen Gespräch in meiner Gesellschaft?“

„Eine großartige Idee“, nahm sie seinen Vorschlag erfreut an. „Nur dass ich hier noch keinen Wein gesehen habe …“ Sie konnte nur hoffen, dass die Gerüchte über seine vermeintliche Homosexualität nur ein Vorurteil gegen einen kunstsinnigen, wohlerzogenen, attraktiven Mann waren.

„Kommen Sie einfach mit, liebe Klara.“

Sie ließ zu, dass er sie an der Hand nahm und in die Eingangshalle führte. Von Haas gab dem Portier ein Zeichen, der wiederum den Hotel-Boy rief. Der Junge kam und öffnete eine Tür, die offensichtlich in die Kellerräume führte.

Klara und Gaspar gingen die Treppe hinunter. Das Licht verlor sich in den Ecken, es war finster, doch Klara hatte keine Angst.

Die Wärme, die sein Körper ausstrahlte, gab ihr das Gefühl von Geborgenheit. Nichts außer ihnen beiden existierte jetzt.

„Ich bitte Sie um einen Augenblick der Geduld“, sagte Gaspar und verschwand in der Dunkelheit. Nach einer Weile hörte Klara ein Knacken und zwei Glühbirnen gingen an.

„Voilà!“, verkündete er und lächelte sie geheimnisvoll an.

Sie befanden sich im Weinkeller des Hotels. Auf den verstaubten Regalen stapelte sich Flasche auf Flasche.

„Schauen Sie: Hier sind spanische Weine. Hier italienische. Auf dieser Seite nun Frankreich, weiter hinten Ungarn. Und hier unsere deutschen Weine, nicht minder hervorragend.“

Gaspar lief zwischen den Regalen umher, doch anstatt auf die Weine zu schauen, beobachtete Klara ihn. Sie nahm alles in sich auf, was er sagte, wie er es sagte. Und anstatt an Wein, berauschte sie sich an seiner Stimme.

„Die Wahl scheint Ihnen schwerzufallen?“, meinte er.

„Sehr schwer …“ Ihre Stimme schien von woanders herzukommen, als wäre sie nicht bei Bewusstsein.

„Ich würde etwas zur Verbesserung unserer Laune vorschlagen.“ Er kam näher auf sie zu. Sie spürte etwas Erschreckendes und Aufregendes zugleich. „Etwas, um uns abzulenken. Etwas Leichtes, doch gleichzeitig so bodenständig, dass wir nicht abheben. Etwas Süßes, doch mit genug Bitterkeit, dass wir beide uns … nicht vergessen. Stimmen Sie mir zu?“

Er war nah, so nah … Klara hätte sich zu gerne vergessen, vollkommen vergessen. Sie starrte ihn an und wusste nicht, was sie sagen sollte. Für einen Augenblick überlegte sie nur, ob Haas wissen konnte, dass sie diejenige war, die Keller getötet hatte. Schließlich hatten die Zeitungen diese Angelegenheit beschrieben, ohne ihren Namen genannt zu haben. Aber vielleicht hatte er Keller gar nicht gekannt? Der Gedanke an den Ganoven blitzte in ihren Augen auf und sie war überzeugt, dass er es bemerkt hatte. Sie gab sich Mühe, nicht mehr an Marcus Keller zu denken.

„Herr von Haas“, begann sie in einem süßen Ton, „woher wussten Sie von diesem Keller?“

„Dieses Hotel gehört mir“, gab er zurück und ging noch näher an sie heran. „Zu …“, er überlegte kurz und schaute sie dabei die ganze Zeit an, „ … ungefähr 32 Prozent.“

„Ach. Wie auch immer – ich verlasse mich auf Ihren Geschmack. Sie haben mich schon einmal überrascht.“

Um jeden Preis versuchte sie, seinen Blick auszuhalten. Er war wie eine wilde Schlange, gefährlich und faszinierend zugleich. Er drehte sich um, ging zum Frankreich-Regal und suchte einen Cabernet Sauvignon aus Lafitte aus.

„Klassisch wie Ihre Schönheit. Entschieden wie Ihr Charakter. Von ungewöhnlicher, edler Herkunft wie Sie …“

„Ja“, flüsterte sie und konnte nicht mehr denken. Ihr war, als würde sie von innen brennen. Wenn es so weiterging, würde sie ihm nicht widerstehen können.

„Jahrgang 1900. Sind Sie einverstanden? Und ich verspreche, dass wir uns nicht vergessen werden.“

„Ja, ja …“ Klara spürte, wie ihr schwindelig wurde. Sie griff nach seiner Hand und wollte nur noch zurück, dahin, wo auch andere Menschen waren. „Lassen Sie uns bitte gehen.“

Als sie die Halle betraten, nickte von Haas dem Boy zu.

„Mach unten das Licht aus“, befahl er in einem ganz anderen, eiskalten Ton.

Der Junge rannte – nachdem er sich kurz verbeugt hatte – sofort in den Keller. Klara und Gaspar gingen zurück in den Saal mit dem Kamin. An Gaspars Tisch stand schon ein pflichtbeflissener Kellner; von Haas zeigte ihm schon von weitem die Flasche. Der Kellner verbeugte sich und ging davon, um kurz darauf mit zwei verzierten Weingläsern aus zartem Kristall zurückzukehren. Er schenkte das Getränk ein und wartete ab, bis von Haas es verkostete.

Gaspar trank ein Schlückchen und lächelte. Alles, was er tat, tat er so natürlich und ungezwungen, dass seine weltmännische Art Klara einschüchterte.

„In Ordnung“, warf er dem Bediensteten zu.

Dieser schenkte ihnen fachmännisch ein und entfernte sich. Haas hob sein Glas und roch noch einmal daran, dann prostete er seiner Begleiterin zu.

„Davon wird mir sicherlich schummrig“, kommentierte Klara und stellte ihr Glas ab.

„Geht es denn nicht darum?“ Er blickte sie über das rubinrote Getränk hinweg an. Seine grünen Augen bildeten einen umwerfenden Kontrast dazu.

„Sie haben versprochen, dass wir uns nicht vergessen …“

„Ich habe es mir anders überlegt“, grinste er.

Klara hätte sein Alter nicht einmal ungefähr bestimmen können. Er hatte sehr dunkle Haare ohne eine Spur von grau, einen leichten Bartschatten, war zierlich gebaut, was er mit seiner Ausstrahlung mehr als wettmachte. Sie wollte ihn nicht anstarren, aber es war unmöglich. Seine Persönlichkeit zog sie magisch an.

„Wollen Sie mir etwas über sich erzählen?“, fragte er und holte sie in die Wirklichkeit des Balls zurück.

„Was wollen Sie wissen?“, fragte sie verwirrt.

„Wer sind Sie?“, wollte er wissen und wandte zum ersten Mal den Blick von ihr ab. Ihr war, als würde er die Antwort bereits kennen.

„Ich bin Künstlerin. Ich zeichne“, gab sie ohne nachzudenken zurück.

„Das ist ja phantastisch! Malen Sie auch Portraits?“ Wieder durchbohrte er sie mit seinem Blick.

„Das auch. Aber vor allem portraitiere ich Breslau.“

„Es ist eine wunderschöne Stadt. Ich komme aus Berlin.“

„Bald werden Sie nicht mehr ohne diese Stadt sein können – wie jeder, der einmal hergekommen ist.“ Klara war froh, dass sie das Thema wechseln konnte. „Meine Mutter meinte, wenn jemand hier geboren wurde, würde er Breslau so sehr lieben, dass er nach seinem Tode hier wiedergeboren würde, aus Sehnsucht danach.“

„Das klingt sehr schön. Ihre Mutter ist eine Dichterin.“

„War. Sie lebt nicht mehr.“

„Das tut mir leid.“

„Es ist schon lange her.“

„Lange her? Sie sehen nicht aus wie jemand, der alt genug sein könnte, um eine Formulierung wie lange her zu verwenden.“

„Sehr nett von Ihnen, aber ich bin verheiratet und habe einen fünfjährigen Sohn.“ Warum sagte sie es ihm? Wollte sie unbewusst eine Barriere aufbauen? Keine Türen öffnen, die fest zugesperrt sein sollten.

„Ich gratuliere. Kinder sind das Beste. Niemanden auf der Welt liebt man mehr.“

„Haben Sie denn Kinder?“ Sie war sicher, dass sie die Antwort kannte.

„Ja. Zwei Töchter. Sie sind schon erwachsen. Wahrscheinlich nur unwesentlich jünger als Sie.“

Wieder hatte er sie überrascht – die Antwort war anders ausgefallen, als sie gedacht hatte. Am schlimmsten war, dass sie ein wohliges Gefühl überkam, denn in diesem Moment wurde ihr bewusst, dass er nicht homosexuell sein konnte.

„Leben Ihre Töchter in Berlin?“ Ihre Stimme kippte, sie musste sich räuspern. Der permanente Versuch, sich zu kontrollieren, führte lediglich dazu, dass sie sich lächerlich aufführte.

„In Paris. Sie studieren beide – die Jüngere spielt Cello, die Ältere studiert Schauspiel.“

Er schien ihre Verlegenheit und Verwirrtheit nicht zu bemerken, derer sie sich ständig bewusst war. Womöglich war er daran gewöhnt, dass er bei Frauen solche Reaktionen hervorrief.

„Also sind Ihre Töchter …“

„ … Marietta und Erika“, ergänzte er.

„ … Marietta und Erika ebenfalls Künstlerinnen?“

„Sie hatten keine Wahl. Schließlich bin ich Kunst-Mäzen. Ohne mich wären sie in dieser seelenlosen Welt verloren.“ Nun sprach er in einem kühlen Ton. „Ist Ihnen bewusst, wie schwer es ist, sich als Künstler durchzusetzen?“

„Also, ich …“ Nein, sie konnte ihm doch nicht sagen, dass sie eigentlich gar kein Interesse daran hatte, als Künstlerin wahrgenommen zu werden. Was würde er von ihr denken?

„Also, nein, nicht wirklich. Mein Mann ist Arzt und solange ich zu meinem Vergnügen zeichnen kann, bin ich glücklich.“

„Bravo! Genau diese Einstellung sollten alle Künstler haben, auch die, die Armut leiden. Kunst betreiben, nur um glücklich zu sein. Glauben Sie mir, liebe Klara“ – er ergriff ihre Hand in einer väterlichen Geste und sie kriegte vor Aufregung kaum Luft – „Es wäre am besten so. Dann würden sie kreativer sein, leidenschaftlicher. Ich würde mir gerne Ihre Bilder ansehen.“

„Die meisten meiner Bilder sind in der Sammlung von Fräulein Baumann. Sie gibt viel bei mir in Auftrag.“

„Ich würde lieber diejenigen sehen, die Ihre Seele zeigen. Keine Auftragsarbeiten.“ Er hielt ihre Hand immer noch und sie konnte keinen klaren Gedanken fassen.

„Da gäbe es ein paar …“

„Vielleicht könnten Sie mir die Bilder zeigen? Wollen Sie mich mal besuchen, in …“

Ein Schatten fiel über ihren Tisch. Von Haas hob den Kopf. Ein Mann, den er nicht kannte, stand vor ihm. Seine Augen brannten vor Wut.

„Klara, wir sollten gehen“, hörte sie und schaute ebenfalls hoch. Dieter hatte noch nie in einem solchen Ton mit ihr gesprochen.

„Herr Schulz?“, fragte von Haas, erhob sich und streckte Dieter die Hand aus. Der andere Mann ergriff sie und zermalmte sie beinahe.

„Mein Name ist Dieter Aangus. Ich bin Klaras Psychiater.“ Er betonte das letzte Wort und genoss den verwirrten Ausdruck auf dem Gesicht des Mäzens. Das war wohl das erste Mal, dass Gaspar von Haas Verlegenheit verspürte. „Wissen Sie, Klara hat sich nicht immer unter Kontrolle. Deswegen muss ich gut auf sie aufpassen“, fügte er leiser hinzu und wandte sich dann an Klara. „Komm, die Droschke wartet.“

Als Dieter ihr die Hand reichte, sagte von Haas:

„Ich melde mich bei Ihnen, liebe Klara.“

Seine Stimme klang verwirrt. Sie hätte nie gedacht, dass es etwas geben konnte, das ihn aus der Ruhe brächte.

„Ich werde warten“, gab sie zurück.

Dieter zog sie an der Hand. Eilig verließen sie das Hotel. Davor wartete schon ein Wagen.

„Wir haben uns gar nicht von Fräulein Baumann verabschiedet“, sagte Klara vorwurfsvoll.

„Ich schon“, erwiderte er kalt. „und ich habe mich auch in deinem Namen verabschiedet.“

„Was hast du ihr gesagt?“ Sie wollte sich nicht mit ihm streiten. Noch nie hatte sie ihn in einer solchen Verfassung gesehen.

„Dass du dich komplett zugeschüttet hast und ich dich nach Hause bringen müsste.“

„Besten Dank auch!“

„Bitte sehr! Und vielen Dank für den angenehmen Abend! Wenn du vorgehabt hattest, dich mit anderen Männern zu amüsieren, dann verstehe ich nicht, warum du mich mitgenommen hast!“

Er half ihr, in die Droschke einzusteigen, obwohl ihm durchaus nicht danach war, höflich zu ihr zu sein.

„Dieter, du weißt, dass du kein Recht hast, eifersüchtig zu sein.“ Sie wurde immer wütender und konnte sich nicht beherrschen.

„Dann sieh es doch so – wenn ich schon nicht eifersüchtig sein darf, dann stell dir vor, wie sich Bernhard gefühlt hätte, wenn er diese Szene gesehen hätte.“ Dieter sah sie gar nicht mehr an und sprach zum Fenster.

Klara starrte ihn an.

„Seit wann machst du dir Gedanken über meinen Mann? Die ganze Zeit willst du mich sehen, wir treffen uns zum Kaffee, auf einen Spaziergang, zum Konzert, zum Ball, und plötzlich hast du Bedenken?“

„Klara, ich lebe nur in Erinnerungen. Ich mache mir keinerlei Hoffnungen, dass zwischen uns noch einmal etwas passieren wird …“ Dieter senkte den Blick und für einen Moment war ihr, als wäre er einfach nur traurig, nicht wütend. Doch die beiden Empfindungen schien nur eine dünne Wand zu trennen und sie musste vorsichtig sein und ihre Worte mit Bedacht wählen.

„Mir ist bewusst, dass wir einzig und alleine unsere Vergangenheit haben – und auch wenn wir zusammen sind, ist mir klar, dass wir in zwei verschiedenen Welten leben. Ich habe es unter Kontrolle. Du wiederum hast dich heute einwickeln lassen wie ein kleines Mädchen, dem ein Fremder Bonbons verspricht. Du hättest es von außen sehen müssen, es war einfach nur peinlich!“

„Also bist du der Meinung, meinen Ruf gerettet zu haben?“

Offenbar war sie wirklich angeschickert, ihre Zunge schien zu stolpern.

„Leider ist es mir nicht gelungen.“ Er sagte es so hart, dass es sie kalt überlief. Es schien, als hätte sie tatsächlich übertrieben. „Aber womöglich habe ich dir das Leben gerettet. Du kannst doch nicht wissen, ob dieser von Haas nicht in all das verwickelt ist! Als der beste Freund von Jan Bryck! War dir das nicht bewusst?“

„Ich denke nicht, dass er es ist. Vielleicht habe ich mich auch in Hinblick auf Bryck getäuscht.“

Sie dachte an Gaspar und versank in der Erinnerung an seine grünen Augen; doch sie wollte es sich nicht anmerken lassen.

„Vielleicht? Die Befragung eines Verdächtigen endete in einem heißen Flirt, wohlgemerkt unter Abwesenheit deines Mannes. Und sei dir darüber klar, dass die Hälfte der Gäste auf dem Ball diesen Flirt mitbekommen hat. Gratuliere. Du wolltest unbedingt arbeiten, du hast gearbeitet. Sehr hingebungsvoll.“ Die Erinnerungen platzten wie eine Seifenblase. Sie kommentierte seine Worte nicht, denn es war viel Wahres dran, auch wenn es sie schmerzte.

„Und ich weiß auch, was ich getan habe, während du einen Schritt davon entfernt warst, Ehebruch zu begehen. Ich habe die ganze Arbeit für dich erledigt.“

Er drückte ihr die in Leder gebundene Partitur in die Hand. Eine Weile starrte sie die Noten wortlos an, dann schloss sie die Augen und spürte, wie sie in die Wirklichkeit zurückkehrte. Sie hatte übertrieben. Böse übertrieben. Und am schlimmsten war, dass es ihr erst jetzt klar wurde.

Lange Zeit herrschte betretene Stille.

„Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Ein einfaches Danke wird nicht genügen“, flüsterte sie schließlich.

„Am besten du sagst heute gar nichts mehr.“

Klara beschloss, seine Bitte zu respektieren. Also sprach sie nicht, bis sie in der Hansa-Straße vor ihrem Haus anhielten. Sie drehte sich zu ihm um und drückte seine Hand. Er erwiderte die Geste nicht und zog seine Rechte zurück. Dann stieg er aus und half ihr, aus dem Gefährt zu steigen. Wortlos wandte sie sich um und betrat das Gebäude. Als sie die Droschke abfahren hörte, versteckte sie sich in einer Ecke der Eingangshalle und weinte lange, die Partitur fest in der Hand.

Der Morgen war grau und düster. Zum Glück hatte sie ihn verschlafen und wurde erst am späten Vormittag wach. Was sie aufweckte, war das Rasen ihres eigenen Herzens. Sofort fiel ihr der Abend im Hôtel du Nord ein. Der Adrenalinschub war so heftig, dass sie nicht mehr einschlafen konnte. Schließlich schlug die Uhr elf und sie beschloss, aufzustehen.

Sie begab sich in die Küche. Gertie war nicht da. Bestimmt war sie in den Keller gegangen, um irgendwelche Vorräte zu holen. Vor Klaras Augen schoben sich Bilder hin und her. Von Haas. Bryck. Mörder. Wollte er sie wirklich töten? Sie griff sich an den Kopf. Womöglich hatte Dieter Recht gehabt. Sie schenkte sich den Tee aus der Kanne ein; er war bitter und sehr stark. Genau so etwas brauchte sie jetzt. Heute sollte sie Buße tun auf alle möglichen Arten.

Sie kehrte ins Schlafzimmer zurück. Auf dem Nachttisch lag die Partitur von Jan Bryck. Sie wusste, dass der Besitzer sich nicht bei ihr nach seinem Eigentum erkundigen würde, denn Klara hatte ein hervorragendes Alibi für die Zeit, in der die Noten entwendet wurden. Obwohl sie dieses Alibi lieber nicht gehabt hätte.

Klara wusste nicht, wo sie anfangen sollte; sie setzte sich aufs Bett und öffnete die Partitur. Die weißen Seiten reflektierten das fahle Sonnenlicht. Klara kniff die Augen zusammen. In letzter Zeit hatte sie wirklich zu viel getrunken und fühlte sich permanent verkatert. Sie begann, die Beschreibung der ersten Szene der Zauberflöte zu lesen, als sie das Rascheln der Schlüssel hörte. Gertrude war zurück, Einmachgläser klirrten.

„Ich kann mich jetzt eh nicht konzentrieren“, dachte Klara und ging in die Küche.

Am späteren Nachmittag schloss sich Klara mit der Partitur in Bernhards Büro ein. Der Kater hatte ein wenig nachgelassen. Sie fühlte sich stark genug, um den verlorenen gestrigen Abend nachzuholen.

Systematisch ging sie das Werk durch, Seite für Seite. Auf dem ersten Blatt, das nicht bedruckt war, stand die Widmung. Klara las sie noch einmal aufmerksam durch, doch ihr fiel nichts Verdächtiges am Wortlaut auf. Dann blätterte sie weiter: Titelblatt, Personenaufstellung, Vorgaben zu Stimmlagen, allgemeine Informationen. Immer noch nichts. Klara blätterte weiter. Vor ihren Augen hüpften Noten auf den Linien, ein einziges Chaos, das sie nicht entziffern konnte. Sie wandte den Blick ab, denn die Bewegung der schwarzen Pünktchen, die die Ouvertüre des Singspiels darstellten, machte sie schwindlig.

Es half ihr auch nicht weiter, dass sie über ein allgemeines Wissen über diese Oper verfügte – sie wusste, dass es Hinweise auf die Freimaurer enthielt, doch sie kannte keine anderen Theorien. Sie konnte keine Noten lesen und wenn Marcus Keller mit seinem Ausspruch, alles sei in den Noten, Recht gehabt hatte, dann konnte sie nichts damit anfangen. Sie griff nach dem Lexikon der Musik und suchte darin nach dem Inhalt des Librettos. Leider – keine der Begebenheiten, die Mozart und Schikaneder beschrieben hatten, hatte etwas mit den Morden in Breslau zu tun. Klara las das Libretto immer und immer wieder, doch sie fand nichts darin: keine Querverweise, keine ähnlichen Fakten oder Figuren. Über den Überlegungen vergingen zwei Stunden. Doch sie steckte immer noch an demselben Punkt, ohne auch nur einen halben Schritt nach vorne getan zu haben. Schließlich war sie so müde, dass sie für heute aufgab; sie ließ die Partitur aufgeklappt auf dem Tisch und rief:

„Ich werde etwas finden, auch wenn ich über diesen Noten krepieren sollte!“

Vor dem Schlafengehen überprüfte sie pflichtbewusst die Türschlösser und versicherte sich, dass die Kette ordentlich vorgelegt war. Sie wollte keine Typen vom Schlag Marcus Keller mehr bei sich sehen.

Der Montag brachte keinen Wetterwechsel, es war immer noch grau und verhangen. Klara saß mittlerweile die dritte Stunde über der Partitur, studierte jede Note, jedes Wort. Sie notierte sich alles, schrieb auffällige Sätze der handelnden Figuren auf, analysierte die Namen, erstellte Diagramme, versuchte, aus der graphischen Darstellung der Noten ein Muster abzuleiten. Vergebens. Ihr Kopf schmerzte, in ihrem Gehirn rauschte ein Strom aus unnötigen Informationen, sie konnte keinen klaren Gedanken mehr fassen.

Klara beschloss, spazieren zu gehen, um etwas frische Luft zu bekommen. Sie stand auf und ließ ihre Notizen und die Partitur auf dem Schreibtisch.

Vor dem Haus wandte sie sich automatisch in Richtung der Maxstraße, um Michael im Gerichtsmedizinischen Institut aufzusuchen. Sie wusste nicht mehr, nach welchem Strohhalm sie noch greifen sollte. Sie musste ihn fragen, warum er ihr so spät die Information über das Tatwerkzeug hatte zukommen lassen. Hätte sie rechtzeitig gewusst, dass es der Stachel des Cello-Standfußes war, wäre einiges anders gekommen. Sie stellte sich Eckert vor, der in einer autoritären Geste die Arme über der Brust kreuzte. Gewiss würde er seinen Fehler nicht zugeben, wenn sie ihn damit konfrontierte. Auch warf sie ihm insgeheim vor, dass er ihr nicht geholfen hatte, jemanden zu finden, der Heiss’ Leiche wieder ausgraben würde. Dabei war Heiss ihre letzte Hoffnung!

Direkt vor dem Gebäude der Leichenschauhalle überlegte sie es sich anders und drehte nach rechts ab. Sie wollte zu ihrem Vater, so schnell wie möglich. Jetzt wusste sie, wer ihr einziger wahrer Freund war, der ihr immer beistehen würde. Ihr Vater war immer für sie da. Nachdem sie Keller erschossen hatte, hatte er sie zu sich genommen und bei ihr gesessen, als sie bis in die frühen Morgenstunden weinte. Danach hatte er sie zu Dieter geschickt, obwohl er ihn nicht mochte – doch er hoffte, dass der Psychiater ihr würde helfen können wie damals, nach dem Tod ihrer Mutter.

Zwanzig Minuten später saß sie schon in der Droschke nach Carlowitz.

„Ich denke, dass du dich bei Dieter für diesen Abend entschuldigen solltest“, meinte Heinrich Krencke.

Die Tochter hatte ihm ohnehin nicht die ganze Wahrheit gesagt und ihm Gaspar von Haas als jemanden dargestellt, der sich lediglich für ihre Zeichnungen interessierte und mit dem sie sich ein wenig verquatscht hatte, anstatt ihre Ermittlungen bei dem Ball zu führen.

„Aber ich weiß nicht, wie.“

„Na, ganz normal. Schick ihm doch ein Telegramm und eine Flasche guten Cognac. Dann wird es erledigt sein.“

Klara dachte, dass er niemals so denken würde, wenn er mehr Einzelheiten über diese Nacht erfahren hätte. So einfach war das nicht. Sie konnte Dieter nicht einfach so anschreiben und eine kurze Entschuldigung loswerden. Wäre es so, hätte sie ihren Vater nicht um Rat bitten müssen.

„Weißt du, er war mir wirklich böse“, erklärte sie. „Schließlich hatte er einen Diebstahl begangen! Weißt du, was passiert wäre, wenn jemand mitbekommen hätte, dass er die Partitur genommen hatte? Der allgemein geschätzte Psychiater ein gemeiner Dieb! Er ist beleidigt, mehr als das. Dabei brauche ich ihn doch!“

„Du musst vorgehen, wie ein Mann vorgehen würde. Obwohl: In solchen Situationen pflegen Männer, sich zu prügeln!“ Heinrich lachte auf. „Das kann ich mir in deinem Fall kaum vorstellen – es sei denn, du verheimlichst mir etwas?“ Nun war sein Ton der eines Ermittlers. „Kann es sein, dass Dieter einen Grund gehabt hätte, ernsthaft böse auf dich zu sein?“

„Nein. Nein, hatte er nicht“, behauptete sie und überlegte noch einmal, ob es richtig war, dass sie ihm die genauen Umstände verschwieg. Ihr Vater kannte sie doch in- und auswendig, womöglich besser als sie sich selbst.

„Wie du meinst“, gab er zurück und signalisierte damit, dass er nicht vorhatte, sich einzumischen – obwohl ihm sehr wohl bewusst war, dass die Tochter etwas Wesentliches zurückhielt. „Aber anders gefragt: Wozu brauchst du ihn denn?“

„Ich muss etwas herausfinden.“ Sie wollte um jeden Preis das Thema wechseln.

„In dieser gestohlenen Partitur?“ Ihr Vater hob die Augenbrauen.

„Nein, dafür braucht es einen Musiker, keinen Psychiater!“ Klara lachte auf und hoffte, dass es möglichst natürlich klang. Offenbar war es ihr nicht gelungen, denn ihr Vater starrte sie an. Die Runzeln zwischen seinen Augenbrauen zerschnitten seine Stirn in zwei Hälften und sie erkannte sich – wie so oft – in ihm wieder.

„Also: Was willst du mit Dieters unbezahlbarer Hilfe herausfinden?“, beharrte ihr Vater.

Er schaute sie an, wie er gewiss damals die Verdächtigen bei den Verhören anstarrte – und sie gab sich alle Mühe, sich nicht einschüchtern zu lassen, denn sie wollte auf keinen Fall, dass er erfuhr, was wirklich im Hôtel du Nord geschehen war.

„Papa …“, begann sie und überlegte, wie sie um die Formulierung illegale Exhumierung herumkommen sollte. „Weißt du, es gibt einen Aspekt in dieser Sache, der mich wirklich beunruhigt. Und ich dachte, dass Dieter eine Theorie dazu haben könnte.“

„Um welchen Aspekt handelt es sich?“

„Die Frage dieses eintätowierten Codes“, sagte sie rasch und biss sich auf die Zunge.

„Ich frage immer noch – wie soll dir gerade ein Psychiater bei dieser Sache helfen?“, fragte er kühl.

„Du weißt, dass Keller hinter seinem Ohr denselben Code wie die Opfer hatte?“

„Ja.“

„Kommt es dir nicht sonderbar vor?“, wollte sie wissen. „Die einen werden gezeichnet wie Vieh, die anderen lassen sich dieses Zeichen freiwillig tätowieren?“

„Welche anderen? Es gab doch nur einen Mörder?“

„Nein, Papa. Ich denke immer noch, dass es zwei Täter waren.“

„Ja, ich weiß – aber du hast keinerlei Beweise.“

„Doch“, unterbrach sie ihn und sah zum ersten Mal, dass er erstaunt, gar beschämt war. Endlich wusste sie etwas, wovon weder die Polizei noch er selbst Kenntnis hatte.

„Ich höre.“ Offenbar war er skeptisch.

„Dieser Code – ich habe ihn entschlüsselt. Niemand weiß davon, außer Dieter und mir. Nicht einmal Michael habe ich es erzählt.“ Ihr Vater erstarrte. „Michael und die Breslauer Polizei versuchen, herauszubekommen, was das Zeichen KU 620 bedeutet. Aber das ist falsch! Als Keller mir sagte, dass alles in den Noten sei, kam ich dahinter, welche Noten er meinen könnte.“

„Diese Partitur, die unser gemeinsamer Bekannter gestohlen hatte?“, fragte Heinrich schnippisch. Er konnte es nicht lassen – immer wieder betonte er, dass er Dieter Aangus nicht leiden konnte. Gemeinsamer Bekannter, guter Witz.

„Genau jene. Aber weißt du, was mich in meiner Vermutung bestätigt hat?“, führte Klara aus.

„Nein, wie denn auch?“ Ihr Vater wurde allmählich ungeduldig.

„Die Signatur im Köchel-Verzeichnis.“

„Wo?“ Er runzelte wieder die Augenbrauen.

„Mitte des vorigen Jahrhunderts hatte Ludwig von Köchel ein Verzeichnis der Werke von Wolfgang Amadeus Mozart erstellt, nach der chronologischen Reihenfolge ihrer Entstehung. Er bedachte jedes Werk mit einer bestimmten Signatur. Die Zauberflöte von Mozart trägt das Erkennungszeichen KV 620. Wir haben den Buchstaben verwechselt. Es ist ein V und kein U.“

Heinrich sagte kein Wort. Er schien absolut verblüfft. Jetzt erkannte er wohl auch, dass alles, was sie erfahren hatte, eine innere Logik besaß.

„Also besteht eine Chance, dass man in der Partitur, die Dieter versehentlich mitgenommen hat“ – hier räusperte er sich – „tatsächlich einen Hinweis auf den Täter finden könnte. Und deswegen soll dein Verdächtiger auch mein Verdächtiger werden?“

„Siehst du, Papa? Ich bin zu Besserem berufen, als nur entlaufene Katzen oder verschwundene Colliers zu suchen!“

Es schien ihr, als wäre die Anspannung endlich gelöst.

„Das habe ich nie angezweifelt, das solltest du wissen. Aber gerade hast du mich wirklich verblüfft.“

Sie mochte diesen Ton – seine Anerkennung motivierte sie, hatte es schon immer getan.

„Also ist da etwas in diesen Noten. Womöglich hat der Mörder oder haben die Mörder ihre Motivation darin codiert? Oder aber die Namen der Opfer, deren Leichen noch nicht aufgefunden wurden? Ich habe im Archiv der Bibliothek nachgeschaut – es hatte in Berlin ähnliche Todesfälle unter Musikern gegeben und einige Menschen wurden als vermisst gemeldet. Zu jener Zeit hatte sich Jan Bryck in der Hauptstadt aufgehalten.“

„Lass uns keine so weitreichenden Vermutungen aufstellen“, unterbrach ihr Vater sie, doch auch diesmal hatte sie ihn überrascht.

„Aber Papa, wir dürfen es auch nicht ausschließen!“ Sie wusste, dass ihre Hypothese sinnvoll war, und sie wollte sie so schnell nicht aufgeben. „Wegen dieses Wissens musste Emmanuel Heiss sterben!“

„Woher willst du wissen, warum er gestorben ist?“ Krencke mochte solche Spekulationen gar nicht. Doch ihm war nicht klar, dass seine Tochter auch in diesem Aspekt mehr wusste als er.

„Von Henryk Skrocki. Der ebenfalls ermordet wurde.“

„Von diesem Souffleur? Heiss’ Liebhaber?“

„Den meine ich. Er hat mir gesagt, dass Heiss Zeuge eines Gespräches zwischen Bryck und einem weiteren Mann geworden sei. Ich habe seine Aussage darüber.“

„Worüber sollen sie sich denn unterhalten haben?“

„Das wusste er nicht genau …“, wich sie aus.

„War ja zu vermuten“, kommentierte er knapp.

„Aber Skrocki sagte, dass sich diese Männer über Berlin unterhalten haben – und über die verschwundenen Menschen!“ Sie ließ sich nicht entmutigen.

„Ja, aber das muss nicht bedeuten, dass sie etwas mit diesen Vermisstenfällen zu tun haben!“

„Papa …“

„Klara, verdammt noch mal!“ Er beugte sich vor und griff nach ihrer Hand. Die Uhr in der Küche tickte träge und der Regen wässerte Heinrichs Garten. Carlowitz war wie immer still und idyllisch, so anders als das gefährliche Breslau, kam Klara in den Sinn.

„Schatz, du hast eine Theorie und in den meisten Punkten tatsächlich Recht. Aber du musst zwei Dinge lernen.“ „Ich höre …“ Wieder fühlte sie sich wie ein Kind.

„Erstens: Wenn du tatsächlich Beweise hast und nicht nur Indizien, bist du auf einem richtigen Weg. Und über gewisse Beweise verfügst du ja schon. Konzentriere dich also darauf und suche weitere Verbindungen.“

„Ich suche doch“, murmelte sie.

„Vielmehr spekulierst du, anstatt dich auf Tatsachen zu konzentrieren! Such weiter!“

„Das war erstens. Und zweitens?“

„Zweitens: Wenn du dich deinem Vater anvertrauen willst, dann erzähl ihm auch alles – und nicht nur die halbe Wahrheit.“

Sie lächelte.

„Also gut.“ Sie drückte seine Hand und schluckte schwer. Jetzt würde sie sprechen können. „Dieter wird mir wahrscheinlich tatsächlich nicht bei der Entzifferung der Partitur helfen können. Womöglich sind die Informationen so gekonnt verborgen, dass man stattdessen genauso gut aus Kaffeesatz lesen könnte.

Aber ich brauche die Information, ob sich hinter Heiss’ Ohr die Zauberflöten-Tätowierung befindet.“

„Nur, dass Heiss längst schon auf dem Friedhof in der Auenstraße liegt.“

„Ich weiß. Aber vielleicht …“ Sie zögerte und erinnerte sich an sein zweites Argument. „Vielleicht kennst du jemanden, der mir Heiss … noch einmal zeigen könnte?“ Sie starrte ihn an und wartete auf die Reaktion. Offenbar hatte Heinrich die Frage erwartet, denn er sah nicht sonderlich schockiert aus.

„Warum ich? Kennt Eckert denn niemanden? Ich dachte, dass er dein Hauptberater in solchen Fragen ist. Bezüglich Leichen, genauer gesagt.“ Er grinste schief. „Er weiß doch, wie man sie ausbuddelt. Und wo. Studenten, die für ihre Anatomiestunden Schädel benötigen, gehen doch als erstes zu Pathologen.“

„Weißt du, Michael …“ Seit einigen Tagen dachte sie nur mit Widerwillen an den Freund und nun sprach Vater von ihm wie von einem Nekromanten. „Er hätte mir die Situation mit dem Cellisten ersparen können. Hätte er mir eine wichtige Nachricht rechtzeitig zukommen lassen, was er offenbar vergessen hatte … Stattdessen bekam ich sie erst, als Keller schon bei mir in der Wohnung stand.“

Sie musste es jemandem erzählen, wenn nicht Michael selbst, dann ihrem Vater.

„Nun ja. Jeder kann mal etwas vergessen. Außerdem – hättest du die Nachricht eine Woche eher bekommen, hättest du darin womöglich nichts Besonderes erkannt.“

„Ich will nicht weiter darüber reden. Aber ich werde ihn irgendwann darauf ansprechen.“ Sie starrte eine Weile ins Leere. „Obwohl ich mir bildhaft vorstellen kann, wie er wieder die Arme über der Brust kreuzt und mir eröffnet, ich sei nicht seine Vorgesetzte.“

„Zur Sache, Klara: Willst du nun, dass ich dir mit Heiss helfe?“

„Kannst du es denn?“

„Kann ich. Aber niemand darf meinen Namen damit in Verbindung bringen, verstanden.“

Er erhob sich vom Tisch und ging aus dem Raum. Seine Schritte wurden leiser und bald kam er mit einem Blatt und einem Bleistift zurück.

„So – ich werde nicht dabei sein, ich darf es auch nicht. Ich kann dir auch nicht dabei helfen, den Preis für diese … Dienstleistung auszuhandeln.“ Er blickte sie bedeutungsvoll an und schrieb kurz weiter. „Du musst alleine klarkommen.“

„Das werde ich!“, rief sie bereitwillig, auch wenn sie nicht ganz wusste, was er genau meinte.

„Sollten sie dich erwischen, werde auch ich Probleme bekommen. Und ich möchte keine haben. Ist dir das klar?“

„Vollkommen.“ Sie streckte die Hand nach dem Zettel aus.

„Ich will nicht einmal wissen, wann du es genau machen willst.“

„Gut. Ich werde niemandem etwas verraten. Nicht einmal dir. Versprochen.“ Allmählich wurde sie unruhig. Ihre angeborene Ungeduld brachte sie fast um. Sie wollte sofort raus, etwas tun, weitermachen. Ihr Vater bemerkte es und lächelte und sie lächelte zurück.

„Ich will nichts wissen“, wiederholte er.

Sie lächelte noch immer.

Die Fabriken für Farben und Lacke von Robert Neugebauer in der Märkischen Straße pulsierten vor Leben wie jeden Tag. Viele Menschen wuselten herum, riefen durcheinander, um sich beim Lärm der Maschinen verstehen zu können. Doch das Dröhnen der Maschinen und der Waggons sowie das Rauschen des Wassers machte es ihnen beinahe unmöglich.

Kein Wunder also, dass niemand Krzywy zur Hilfe gekommen war, obwohl er aus Leibeskräften brüllte. Mittlerweile war er geknebelt, was ihn beinahe vollkommen verstummen ließ. Er wusste nicht, wann und wie er in die Fabrik gelangt war. Er erinnerte sich nur daran, dass er die ältere Frau verfolgt hatte – und dann an einen Mann, der sich über ihn beugte. Dann nur noch Dunkelheit. Später ein Weg. Er konnte nur vermuten, dass er sich in Breslau befand, doch dies wurde eher von den Außengeräuschen suggeriert als durch seine Erinnerungen. Wie viel Zeit war vergangen? Ein Tag, eine Woche? Er hatte kein Zeitgefühl mehr.

Noch wusste Krzywy das Schlimmste nicht. Seine Entführer waren nicht seine alten Kumpane aus dem Gefängnis, die nachtragenden Gläubiger oder Rächer der von ihm misshandelten Frauen. Er wurde verschleppt von Monstern, die glaubten, über dem Gesetz zu stehen.

Krzywy gab sich alle Mühe, seine Fesseln zu lösen, doch sie waren zu kompliziert, als dass es ihm hätte gelingen können. Er brüllte, weinte, biss auf den Knebel, doch es brachte gar nichts – außer dass er immer müder wurde. In all seiner Verwirrung und Verzweiflung hatte er keine Ahnung, dass in einigen Stunden – wenn die Fabrik geschlossen wurde und die Geräusche verstummten – seine Henker in das Lager zurückkommen würden: Männer in düsteren Masken, wie aus einer geheimnisvollen Oper. Sie würden zurückkehren, um ihn zu quälen, ihn zu schlagen und zu treten, um ihm Finger abzuschneiden, ihn mit Feuer zu foltern und mit Geschmeiß zu bewerfen – und um ihm schließlich eine Ratte in die Kehle zu stopfen, um ihn elendig verenden zu lassen.

Er konnte nicht ahnen, dass sein mieses kleines Leben auf eine Art enden würde, wie er sich nicht einmal die Qualen der Hölle hätte vorstellen können. Denn wenn er es gewusst hätte, hätte er längst versucht, einen Weg zu finden, sich das Leben zu nehmen.

Mit den Daten des Zettels im Kopf gelangte Klara zum Friedhof in der Auenstraße. Sie hatte bewusst alle Angaben auswendig gelernt, um nicht zu riskieren, dass jemand das Papier fand und es mit Heinrich Krencke in Verbindung brachte, alleine aufgrund seiner Handschrift. Sie befolgte seine Vorgaben und ging weiter, an der Neurologischen Klinik vorbei, Richtung Oder. Plötzlich endete die Friedhofsmauer zu ihrer Rechten, und zu ihrer linken Seite sah sie ein Haus, das so alt war, dass sie den Eindruck hatte, es müsse bald in sich zusammenfallen.

Unsicher ging sie an die Tür – und bevor sie klopfen konnte, wurde ihr die Tür von einer fülligen Frau in einer verschmutzten Schürze und mit blutunterlaufenen Augen geöffnet.

„Guten Tag. Ich möchte zu Udo.“

„Jawoll.“

Die Frau drehte sich um, doch sie ließ die Eingangstür offen. Trotzdem zog es Klara vor, draußen zu bleiben. Kurz darauf kam besagter Udo an die Tür. Trotz allem, was sie erwartet hätte, war er ein gepflegter Herr mit grauen Haaren, einem schmalen Gesicht und einem Monokel, das an einer Schnur auf seiner gestärkten Hemdbrust baumelte.

„Wie kann ich Ihnen helfen?“, fragte er höflich.

„Ich sollte hier nach einem Udo fragen“, sagte sie verwirrt.

„Sie haben ihn gefunden, junge Dame.“ Er verbeugte sich leicht. „Udo Frank.“ Er ging zur Seite und bedeutete ihr mit einer Geste, dass sie eintreten sollte. Klara zögerte kurz, doch dann betrat sie das Haus. Das Innere ließ den Eindruck der Ruine verblassen. Das Einzige, was sie störte, war der Geruch nach morschem Holz. Sie folgte dem Gastgeber in einen Raum, der offenbar der Salon war.

Udo Frank wies ihr einen Sessel. Klara nahm Platz und er setzte sich auf einen Hocker ihr gegenüber. Er schaute sie offen an. Doch sie wusste, dass er von sich aus die Unterhaltung nicht eröffnen würde – geschweige denn ihr eine Tasse Kaffee oder Plätzchen anbieten. Er schaute sie nur ernst an, ohne ein Lächeln, und wartete. Es blieb ihr nichts anderes übrig, als das Gespräch zu beginnen.

„Herr Frank, ich komme in einer sehr … diskreten Angelegenheit zu Ihnen. Ganz gewiss ist es kein Auftrag für einen Grabstein.“

„Wissen Sie …“ Frank sprach langsam, als hätte er in der Vergangenheit einen Schlaganfall erlitten. „Ich bin zwar Totengräber, aber das bedeutet nicht, dass ich mir auf dem Friedhof alles erlauben kann.“

„Gewiss. Ich muss jedoch …“

Er unterbrach sie.

„Und ich hoffe, dass Sie unter einer diskreten Angelegenheit nicht verstehen, dass ich illegal einen Menschen begraben soll, den Sie womöglich auf dem Gewissen haben.“

Frank starrte sie entschieden an.

„Nein, keine Sorge. Bisher wurden alle Menschen, die ich selbst getötet habe, legal bestattet.“ Trotz der angespannten Atmosphäre erlaubte sie sich einen Scherz und war ehrlich erstaunt, als Frank laut auflachte.

„Na, zum Glück“, lachte er heiser. Er musste schon sehr alt sein. Wenn er lächelte, sah sein Gesicht aus wie das einer Schildkröte.

„Mein Name ist Klara“, sagte sie und biss sich im letzten Moment auf die Zunge, um nicht noch ihren Nachnamen zu verraten. Ihr durfte kein Fehler unterlaufen, sie musste sich unter Kontrolle haben. „Ich arbeite an einem schwierigen Fall.“

„An einem Fall? Sind Sie von der Polizei?“ Er hob die Augenbrauen – offenbar konnte er nicht glauben, dass sich seit seiner Zeit so viel verändert haben sollte. Frauen bei der Polizei?

„Leider nicht. Sie haben mich nicht genommen.“

Bevor er etwas wie: „Gott sei Dank!“ erwidern konnte, fügte sie hinzu:

„Ich bin Privatdetektivin.“

„Das ist ja interessant.“ Er starte sie an, als wäre ihm eine Fata Morgana erschienen.

„Ich agiere im Auftrag einer Mutter, die ihren Sohn verloren hat. Es ist für mich nicht nur eine Sache des Geldverdienens, sondern vor allem der Ehre.“

„Ich verstehe. Aber was kann ich in dieser Angelegenheit für Sie tun?“ Die Schildkröte schien etwas lebhafter zu werden.

„Leider ist es nicht so einfach.“

„Ich bin ganz Ohr“, antwortete er ruhig und neigte den Kopf zu ihr hin.

Klara erzählte über eine Viertelstunde und er lauschte der Geschichte, die in allen Breslauer Zeitungen stand, nun aus ihrer Perspektive. Entweder interessierte es ihn wirklich oder er wusste, es gekonnt vorzutäuschen. Sie erzählte ihm von den Opfern, von der unfähigen Polizei und von ihren Ermittlungen – wobei sie darauf achtete, sich selbst im besten Licht darzustellen. Udo Frank war kein besonders emotionaler Zuhörer, somit beschränkten sich seine Reaktionen auf das Heben der Augenbrauen und das Nicken mit dem Kopf. Bis sie dazu kam, ihre Bitte vorzutragen, konnte sie nicht einschätzen, was er von der ganzen Sache hielt. Sie hatte keine Garantie, dass dieser gelassen wirkende Mensch sie nicht umgehend rausschmiss oder die Polizei rief.

„Mein Besuch bei Ihnen ist eng verbunden mit meiner Ermittlung“, sagte sie zum Schluss.

„Ich hoffe, dass es nicht daran liegt, dass Sie mich für den Mörder dieser Männer halten“, gab er amüsiert zurück.

„Aber keinesfalls!“ Ihr war nicht zum Scherzen zumute. „Im Gegenteil. Ich denke, dass Sie mir helfen können. Ganz entscheidend.“

„Wie denn das?“ Frank wunderte sich, aber sie spürte, dass er ahnte, worum es ging.

Sie schluckte. Jetzt musste sie da durch:

„Ich müsste ein Auge auf eine Leiche werfen … Eine Leiche, die ich im Leichenschauhaus nicht sehen konnte“, flüsterte sie.

Der Mann lehnte sich zurück – erstaunter, als sie es vermutet hätte.

„Ist der Tote schon lange unter der Erde?“, fragte er dann völlig emotionslos, als ob sie über eine Fleischlieferung für eine Gaststätte sprächen. „Einen Monat.“

„Oje“, sagte er und zuckte mit der Nase.

„Ich kann mir vorstellen, dass es mittlerweile im Grab …“

„ … ein ziemliches Chaos gibt“, kommentierte er knapp und sie konnte nicht anders, sie musste lachen. Doch er sprach ruhig weiter. „Und ich weiß nicht, ob Sie auf sowas vorbereitet sind, Fräulein Klara.“

„Ich hatte schon mit solchen Dingen zu tun“, erwiderte sie. Es war nicht gänzlich eine Lüge, aber sie war auch nicht vollkommen ehrlich zu ihm.

„Na, wenn Sie meinen. Um wen handelt es sich?“

„Um den Opernsänger Emmanuel Heiss.“

„Gut. Wie Sie wünschen.“ Er stützte die Hände auf die Knie und stand vom Hocker auf. „Warten Sie bitte einen Moment.“ Er verschwand.

Klara schaute sich im Raum um. Angesichts des Zustandes des Hauses hätte sie nicht gedacht, dass es innen so hübsch aussehen könnte – es war sauber, gepflegt, wenn auch etwas karg möbliert. In dem Zimmer gab es keine Bilder oder Nippes. Zwar hatte sie die anderen Räume nicht gesehen, aber sie vermutete, dass es sich hier um die Quintessenz des Ganzen handelte.

Einige Minuten später erschien der Totengräber in Gesellschaft von zwei groß gewachsenen jungen Männern. Klara wurde beklommen zumute. Sie stand auf, während die beiden Neuankömmlinge sie mit ihren Blicken musterten.

„Wie Sie wissen, kostet alles Geld“, eröffnete Frank. „Doch die Bezahlung für meine Dienste werden Sie mit den beiden hier aushandeln. Darf ich vorstellen – Karl und Max, meine Söhne. Ich lasse euch einen Moment alleine.“ Udo verließ das Zimmer.

Die jungen Männer betrachteten sie immer noch ohne ein Wort. Klara überlief es kalt. Falls sie mit ihren Vermutungen, was die Art der Bezahlung anging, Recht hatte, so bedauerte sie jetzt schon, überhaupt auf die Idee mit der Exhumierung gekommen zu sein. Sie wollte alles für diesen Fall tun, aber es musste doch gewisse Grenzen geben. Nun ja.

„Was meinst du?“, fragte Max seinen Bruder, bevor Klara überhaupt etwas sagen konnte.

„Ich weiß es nicht …“, erwiderte Karl und kratzte sich an der Nase.

„Nur nehmt mir nicht mein ganzes Vermögen ab! Ich muss mein Kind durchfüttern“, rief sie im Bemühen, witzig zu sein.

„Ein Kind?“, fragte Karl und runzelte die Augenbrauen.

„Ein Sohn! Groß wie ein Bär! Er isst unglaublich viel“, lachte Klara heiser und entblößte die Zähne in einem irren Grinsen.

Die Männer schauten einander an. Ihre Gesichter wirkten dumpf und nicht besonders intelligent. Klara trat kalter Schweiß auf die Stirn.

„In der letzten Zeit hatten wir eine tote Saison.“ Karls Spruch war eher unfreiwillig komisch. „Und wir brauchen Geld. Oder?“, wandte er sich an Max.

„Ganz genau.“ Max maß Klara von Kopf bis Fuß mit seinem Blick. „Aber wir wollen Ihnen einen guten Rabatt geben.“ Sollte das auch ein Witz sein, überlegte sie.

„Papa!“, rief Karl und Udo Frank erschien im Zimmer.

Der Sohn flüsterte ihm etwas ins Ohr. Der ältere Mann setzte sich wieder auf den Holzhocker, legte sich ein Stück Papier aufs Knie und schrieb etwas auf.

„Unser Gespräch hat nie stattgefunden“, sagte er und gab ihr den Zettel.

„Ja, sicher“, erwiderte sie und nahm das Blatt mit zitternder Hand entgegen.

Sie blickte entsetzt auf die Notiz – doch auf dem Papier prangten nur Vertragsort, Datum und eine Summe. Sie fiel hoch aus und war in Reichsmark zu begleichen.

Es war Freitagabend. Nach einigen verregneten Tagen war der Abend trocken und mild. Durch die wenigen Wolken konnte man die ersten winzigen Sterne am blauen Himmelszelt sehen.

Die meisten Bewohner der Hansa-Straße saßen mittlerweile am Esstisch. Weil es wärmer geworden war, wurden die Fenster weit geöffnet. Man hörte die fröhlichen Gespräche, das Lachen der Kinder und das Klirren des Geschirrs. Aus der Ferne war das rhythmische Klackern von Pferdehufen zu hören. Vom Fluss her kam ein sanfter Geruch herangeweht, der die nach dem ganzen Tag erschöpften Sinne beruhigte.

Doch in einer der Wohnungen herrschten Durcheinander und Aufregung. Klara flatterte hin und her, zerzauste sich die Haare und wirkte vollkommen aufgelöst. Seit dem Treffen mit Udo Frank am Dienstag hatte sie kaum geschlafen. Heute war der Abend, an dem die Aktion steigen sollte. Die Nacht von Donnerstag auf Freitag hatte sie im Zustand äußerster Erregung verbracht und am Tag fand sie erst recht keine Ruhe. Ihre Aufregung wirkte so ansteckend, dass Gertrude es vorgezogen hatte, ihrer Arbeitgeberin aus dem Weg zu gehen.

Allmählich war Klara zum Aufbruch bereit, obwohl die Standuhr gerade erst acht geschlagen hatte – und sie erst um elf mit den Totengräbern verabredet war. Sie hatte ein warmes Kleid angezogen und schon das Geld, ihr Notizbuch und einen Bleistift bereitgelegt. Heute hatte sie nur ein Ziel: zu überprüfen, ob sich hinter Heiss’ Ohr der Code KV 620 befand.

Die Signatur der Oper, während derer er den Tod gefunden hatte.

Endlich setzte sie sich kurz hin, erschöpft von dem hektischen Herumgewusel. Vielleicht würde sie ein wenig zur Ruhe kommen, wenn sie ihre Konzentration auf etwas anderes lenkte? Leider trat der gegenteilige Effekt ein.

Warum tat sie das alles? Auch wenn Heiss diesen Code aufweisen sollte, änderte es gar nichts. Denn gewiss war auch er das Opfer desselben Mörders. Hoffte sie denn darauf, noch mehr zu entdecken – etwas, was Michael übersehen hatte? Falls er diese Autopsie durchgeführt hatte und nicht einer seiner Mitarbeiter. Womöglich hatte ein unaufmerksamer Pathologe, der von einem Unfall ausgegangen war, nicht genau hingeschaut und etwas übersehen? Ein Detail, das sie womöglich voranbringen würde? Vielleicht würde sie etwas Neues finden, wie bei der Leichenschau von Skrocki? Sie wurde nur noch nervöser. Noch fast drei Stunden, bis sie Heiss sehen konnte! Wie sollte sie das aushalten?

Gemäß des Wunsches ihres Vaters hatte sie ihn nicht über die nächtliche Eskapade informiert. Sie hatte Angst gehabt, dass diese Unternehmung im besten Falle nichts bringen, im schlimmsten Falle aber Heinrich Krencke Unannehmlichkeiten bereiten würde. Sie sprang wieder auf und bemerkte ihr Antlitz im Spiegel. Ihr Gesicht war grau vor Erschöpfung, ihre Haut sah aus wie altes Pergament, die Lippen waren trocken und gesprungen, ihre Augen glänzten nicht wie üblich.

Trotz anhaltender Appetitlosigkeit beschloss sie, etwas zu essen. Außerdem hatte sie Lust, etwas zu trinken, wobei sie nicht Wasser meinte. Aber sie musste vollkommen nüchtern sein, erst recht nach den Ereignissen der letzten Tage. Alkohol tat ihr einfach nicht gut. Sie ging in die Küche, wo Gertie immer noch beschäftigt war. Die Haushälterin blickte rasch in ihre Richtung, schaute jedoch schnell wieder weg, um die Arbeitgeberin nicht noch mehr zu reizen. Klara blickte sich um auf der Suche nach etwas, das ihren Appetit anregen würde. Leider fand sie nichts dergleichen. Sehnsüchtig blickte sie zu der Kredenz hinüber, in der die Spirituosen aufbewahrt wurden. Aber nein, auf keinen Fall, keinen Cognac vor der Mission! Vielleicht sollte sie jetzt schon gehen, denn zuhause quälte sie sich nur unsinnig. Sie verließ die Küche und ging ins Schlafzimmer. Erschöpft legte sie sich aufs Bett und schloss kurz die Augen.

Etwa zwanzig Minuten später wachte sie mit einem Schrei auf. Sofort sprang sie auf und lief in den Salon, um die Uhrzeit zu überprüfen. Es war beinahe neun; sie wusste, sie würde es nicht länger in der Wohnung aushalten, es würde sie umbringen. Sie beschloss, bis elf Uhr spazieren zu gehen, auch wenn die Idee nicht die beste war. Es kam selten vor, dass eine Frau um die Zeit alleine unterwegs war, doch sie wollte es riskieren. Klara griff nach ihrem weiten dunklen Cape und lief aus dem Haus, ohne sich von ihrer Haushälterin zu verabschieden.

Sie lief durch die Gegend, huschte im Schatten verborgen umher, versuchte, dem Blick der Droschkenfahrer und den späten Passanten auszuweichen, den Ärzten, die aus der nahegelegenen Klinik nach einem anstrengenden Arbeitstag nach Hause gingen. Langsam und mit ruhigen Schritten wandte sie sich allmählich Richtung Friedhof. Mit einer gewissen Abneigung passierte sie das Gebäude des Gerichtsmedizinischen Instituts und die Vorwürfe gegen Eckert kamen ihr wieder in den Kopf.

Sie bog in die Nova Straße ein und sah die Villa der Gebrüder Alexander. Diese Straße hatte ihr schon immer gefallen, sogar jetzt, als sie mit Baustellen voll war. Hier wirkten die Nähe des Flusses und des Scheitniger Parks wie ein Balsam für ihre zerrütteten Nerven. Die Leute, die in der Nova Straße lebten, sagten manchmal scherzhaft, dass die Ruhe in ihrer Gegend auch an den stillen Nachbarn lag – den Toten vom Friedhof in der Auenstraße.

Klara lief an der traumhaft schönen Villa von Pflug vorbei: groß, monumental, aus rotem Backstein, verziert mit floralen Ornamenten, Flachreliefs und Fenstern so riesig wie in einer Kirche. Der Mond spiegelte sich in den Scheiben und verstärkte mit seinem Schimmer die geheimnisvolle Stimmung. Irgendwo in diesem fahlen Licht erhob sich die Mauer des Friedhofs. Klara wusste, dass sie hinter dieser Mauer die Wahrheit finden würde. Doch sollte ihre Hoffnung nicht aufgehen, würde sie Stefania Skrocka das Geld zurückgeben und ihre Tätigkeit als Privatdetektivin für immer einstellen.

Schließlich ging sie zum Fluss hinunter über eine steinerne Treppe. In der Ferne glommen die Laternen der Fürstenbrücke. Plötzlich hörte sie ein Geräusch und ging hinüber in die Triftstraße. Im Schatten der Friedhofsmauer ging sie zum Haupteingang und wandte sich dann zu den Wirtschaftsgebäuden des Laurentiusfriedhofs. Dann fand sie einen Durchgang zwischen zwei Gebäuden und hockte sich hin. Sie wartete.

Sie wusste nicht, wie spät es war, als die Brüder Frank endlich auftauchten. Klara beschloss, sie eine Weile zu belauschen, ohne sich zu erkennen zu geben. Sie lauschte, doch sie sagten kein Wort, standen nur da und starrten in die Nacht. Ihre Gesichter drückten rein gar nichts aus.

Klara verließ ihr Versteck und ging schweigend auf sie zu. Sie konnte sich so gekonnt anschleichen, dass die beiden sie gar nicht bemerkten.

„Guten Abend“, sagte sie, und die beiden Männer zuckten zusammen.

„Sie schleichen wie ein Dieb!“, kommentierte Karl.

„Na, wenn Sie meinen“, erwiderte sie und überreichte ihm den Umschlag mit dem Honorar.

„Passt“, informierte ihn Max, nachdem er das Geld gezählt hatte.

„Dann mal los.“

Karl holte einen Schlüssel hervor, mit dem er das Vorhangschloss des Gebäudes Nummer zwei aufsperrte. Das Schloss ächzte und tat sich auf. Die Brüder betraten den Raum.

„Sie warten draußen“, ordnete Max an.

„Meinetwegen“, murmelte Klara.

Eine Minute später tauchten die Brüder mit Spaten und Petroleumlampen wieder auf – und in diesem Moment bemerkte Klara, dass sie zwar das Geld mitgenommen, aber ihr Notizbuch und den Bleistift liegen gelassen hatte. Sie suchte in der Tasche ihres Umhangs und fand einen Bleistiftstummel. Wenigstens etwas.

„Lassen Sie uns anfangen. Es ist Zeit, zu schlafen und nicht zu arbeiten“, sagte Max und machte eine auffordernde Geste.

Klara folgte den Brüdern in die Tiefen des Friedhofs. Auf manchen der Grabsteine brannten Lichter, ansonsten war der Gottesacker von Dunkelheit umhüllt. Allein die Tatsache, nachts hier zu sein, ließ die junge Detektivin erschaudern. Die Atmosphäre dieses Ortes und ihre ausufernde Phantasie verwandelten normale Bilder in optische Täuschungen, die ihr Herz bis zur Schmerzgrenze rasen ließen.

Da der Friedhof nicht zu den größten gehörte, liefen sie nicht lange. Sie mussten sehr leise sein, denn es bestand die Gefahr, dass jemand von den Patienten der benachbarten Königlichen Nervenklinik wach wurde und sie bemerkte. Bald hielten die drei an einem Grab ohne Grabstein.

Max blickte auf das hölzerne Kreuz und schlug seinen Spaten in den Boden neben dem Erdhäufchen. Karl beleuchtete das Schild, um sich des Namens zu versichern. Emmanuel Heiss. Klara wurde schlecht.

„Zum Glück haben sie ihm noch kein Engelchen draufgestellt. Seine Mutter hat sehr darauf gedrängt, aber wir haben sie überzeugt, dass das Zeit braucht.“

Karl wies mit der Lampe auf eine Ruhestätte einige Meter weiter, die durch einen schiefen, zu einer Seite abfallenden Grabstein auffiel.

„Wenn man den Stein zu früh draufmacht, senkt sich die Erde ab und dann haben wir ein Problem. Aber egal, die Familie entscheidet, nicht wir. Wenn sie es so haben wollen, bitte. Hauptsache, sie zahlen“, erklärte er. Er stellte seine Lampe auf dem benachbarten Grabstein ab.

„Wollen wir?“, fragte Max die Auftraggeberin.

„Ja. Ich bin bereit“. Es sollte selbstsicher klingen, was aber offensichtlich nicht gelang, denn die Brüder schauten einander an und grinsten vielsagend.

Anfangs machten die Spaten ein unangenehmes, gleichsam metallisches und dumpfes Geräusch, doch allmählich gewöhnte Klara sich daran. Immer wieder schaute sie sich um, mit der Befürchtung, dass jemand auftauchen könnte – und ihre überreizte Phantasie spielte ihr Streiche. Nach etwa einer Viertelstunde schlugen die Spaten auf Holz.

„Da ist der Sarg“, schnaufte Max und wischte sich den Schweiß von der Stirn.

„Gut“, sagte Klara.

Es überlief sie eiskalt.

Ein weiterer Schlag gegen den Sargdeckel machte, dass er sich beinahe öffnete. Die Männer arbeiteten noch eine Weile und dann sprang Karl ins offene Grab. Max warf dem Bruder ein Brecheisen zu. Klara konnte sich nicht entscheiden, ob das Geräusch der Nägel, die aus dem Holz gezogen wurden, nicht schlimmer war als die dumpfen Spatenschläge. Schließlich schaute Karl aus dem Loch heraus; man konnte über der Erde nur seine obere Gesichtshälfte sehen. Er streckte den Hals und flüsterte:

„Kommen Sie rein.“ Die Einladung klang beinahe frivol.

Klara wollte sich gar nicht darauf verlassen, dass einer von den Totengräbern ihr beim Abstieg helfen würde. So raffte sie ihren langen Rock und zeigte dabei ihre hübschen, muskulösen Beine. Mittlerweile war es ihr egal, was die Brüder über sie dachten. Sie wollte es einfach nur hinter sich haben.

Langsam rutschte sie nach unten. Die Erdkrümel fielen auf den Körper im offenen Sarg und bedeckten das Leichentuch. Klara beugte sich darüber und spürte einen entsetzlichen Geruch. Doch die Kälte der Nacht und das Adrenalin führten dazu, dass sie es als gar nicht so elendig empfand. Bei der Leichenschau von Henryk Skrocki war es ihr schlimmer ergangen. Sie zog den Stoff vom Gesicht des Toten und leuchtete mit der Lampe, die Karl im Loch belassen hatte. Es war nicht der Gestank, sondern der Anblick, der sie beinahe umgeworfen hätte.

Die Leiche war aufgedunsen, gräulich-schwarz; an manchen Stellen bemerkte Klara grünliche Schimmelflecke. Von dem toten Sänger schlug ihr eine Welle unnatürlicher Wärme entgegen und sie war sich auf einmal überhaupt nicht mehr sicher, ob sie es schaffen würde, hinter sein Ohr zu schauen. Sie hob den Kopf Richtung Himmel, doch nicht auf der Suche nach Hilfe oder Inspiration, sondern um frische Luft zu schnappen. Sie schloss die Augen und öffnete den Mund weit, atmete zweimal tief durch und nahm einen letzten langen Atemzug, bevor sie sich wieder über die Leiche beugte. Sie wollte seinen Kopf umdrehen, doch dann bemerkte sie, dass sie zusammen mit ihrem Notizbuch auch die chirurgischen Handschuhe vergessen hatte. Sie atmete aus und schaute wieder nach oben, dann überlegte sie, was sie benutzen konnte, damit sie Emmanuel nicht mit bloßen Händen anfassen musste. Schließlich befand sie, dass sich das Leichentuch am besten dafür eignen würde – doch leider war es zu kurz, es würde maximal an die Wange reichen. Sie stand auf und hob den Kopf:

„Hat einer von Ihnen vielleicht etwas …“ Sie überlegte, wie sie es erklären sollte. „Eine Serviette, einen Zettel?“ Ihre Stimme zitterte.

Max holte ein Taschentuch hervor und reichte es ihr.

„Kalt, was?“, fragte er mit einem zynischen Lächeln.

Klara kniff die Augen zusammen und gab das verächtliche Grinsen zurück.

„Ich halte es aus, keine Sorge.“

Wieder verschwand sie im Loch und nahm noch zwei tiefe Atemzüge, bevor sie Heiss’ Kopf umdrehte. Dann beugte sie sich über den Körper und versuchte, mit dem Bleistiftstummel das Ohr der Leiche zur Seite zu schieben. Doch es brachte rein gar nichts. Im Schimmer der kleinen Lampe konnte sie nichts sehen. Sie packte das Taschentuch und drehte – nicht ohne Mühe – Heiss’ Kopf nach rechts, dann leuchtete sie sich noch mal. Aufmerksam betrachtete sie die Umgebung um das Ohr, doch sie bemerkte keine Einschnittstelle. Dann bewegte sie die Überreste der Haare ein wenig, um nach Spuren von Wunden, Blutergüssen oder anderen Zeichen zu suchen, die die Pathologen womöglich übersehen hatten. Doch auf der Seite war nichts. Sie würde sich die andere Kopfseite vornehmen müssen. Wieder hob sie den Kopf, um Luft zu holen und hörte plötzlich eine Stimme von oben:

„Dauert es noch lange?“

„Wieso?“ Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und lehnte sich ein wenig heraus.

Zu ihrer Verwunderung lagen die Brüder flach auf der Erde. Ihre Gesichter waren ungefähr auf der Höhe ihres Kopfes.

„Deswegen, Teuerste.“ Max wies mit dem Kopf in Richtung des Hauses, in dem der Direktor der Klinik lebte.

Eines der Fenster war erleuchtet, und ein Schatten zeugte davon, dass da jemand stand. Erst jetzt bemerkte Klara, dass die Brüder die zwei restlichen Lampen ausgemacht hatten. Das einzige Licht war das, was unten im Grab brannte.

„Wie müssen uns beeilen. Kann sein, dass die Polizei gleich hier aufschlägt. Und das hier, das können nicht mal wir Totengräber erklären.“

„Einen Augenblick noch“, meinte Klara, doch Max unterbrach sie:

„Aber beeilen Sie sich. Und seien Sie leise“, sagte er mit einem theatralischen Flüstern.

„Ich würde mich beeilen, wenn Sie mich lassen würden“, zischte sie und tauchte wieder ab.

Endlich drehte sie Heiss’ Kopf auf die andere Seite. Es ging schwer und sie wusste nicht, ob das an der Leiche lag oder an ihrer Vorstellungskraft. Sie griff wieder nach der Lampe, um mehr Licht zu bekommen.

„Hören Sie auf, die Lampe zu bewegen!“, zischte Max von oben.

„Ist ja gut …“, murmelte sie.

Sie leuchtete sich, um zu schauen, was sich an Heiss’ Kopf befand.

„Das Licht im Haus ist wieder ausgegangen“, meldete Karl. „Nein, warte! Warte! Er geht runter!“ Karls Stimme klang panisch.

„Los jetzt, Frollein, sonst müssen wir Sie zuschütten!“, drängte Max.

Klara spürte auf dem Rücken die herabfallenden Erdkrümel und befürchtete schon, Max könnte seine Drohung wahr machen. Ohne weiter mit ihm zu diskutieren, schaute sie nochmal unter die Haare des Toten. Auch da war nichts. Konnte es sein, dass der Mörder einfach keine Zeit gehabt hatte, sein Werk zu signieren? Aber es musste doch so sein – es mussten dieselben zwei Täter gewesen sein, die später Skrocki und Stritschkov ermordeten! Klara war der Verzweiflung nahe. Nichts von ihren Überlegungen ging auf. Der Mörder markierte seine Opfer. Es war immer wieder derselbe Täter. Heiss war ebenfalls durch seine Hand gestorben. Keller hatte es doch zugegeben! Warum hatte er also diesen einen Toten nicht markiert?

„Und wenn er es nicht musste?“, fragte sie sich selbst.

„Was? Schneller!“ Max wurde immer aufgeregter.

Klara schaute noch einmal hinter das Ohr. Leider war die Flamme zu schwach, als dass sie etwas unter den Haaren hätte sehen können. Sie versuchte, ihren Ekel zu unterdrücken und teilte die Strähnen mit den Fingern.

„Du Mistkerl!“, flüsterte sie.

Unter den Haaren, an einer gut verborgenen Stelle, hatte Emmanuel Heiss eine Tätowierung. KV 620. Klara überprüfte genau jeden Buchstaben und jede Zahl. Jetzt war alles klar. Jetzt drängte nur noch die Zeit.

Sie kletterte aus dem Loch. Mittlerweile waren die Brüder aufgestanden – sie warteten mit erhobenen Spaten auf sie.

„Und, was ist los?“, fragte sie.

„Wir buddeln ihn wieder zu. Der Typ ist wieder ins Zimmer gegangen. Es sieht aus, als würde er am Schreibtisch sitzen und etwas schreiben. Womöglich eine Meldung an die Polizei.“ Max war sichtlich aufgebracht. „Gehen Sie jetzt endlich!“

„Danke für Ihre Hilfe“, warf sie ein und drehte sich um.

„Jederzeit wieder!“ Max konnte es mit dem Zynismus wohl nicht lassen.

„Ich werde daran denken“, sagte sie und lief glücklich und zufrieden wie noch nie in diesen beinahe fünf Wochen nach Hause zurück.

Sie wusste nicht mit Sicherheit, was sie da heute entdeckt hatte – sie konnte es nur vermuten. Wenn es allerdings richtig war, dann hatte sie einen Durchbruch erzielt. Jetzt musste sie nur Beweise bringen, um ihre Theorie zu untermauern. Sie nahm sich vor, sich am nächsten Tag bei Dieter zu entschuldigen und ihn um Hilfe zu bitten. Offenbar war tatsächlich alles in diesen verdammten Noten.

Breslau, 21. Mai 1910

Detektiv-Chroniken der Klara Schulz

Der Fall „Die letzte Arie“

Ich spüre, dass ich immer näher an der Lösung dieses entsetzlichen Falls bin. Zwar habe ich mich bei dem Ball mit Dieter Aangus zerstritten, doch ich werde mich morgen bei ihm entschuldigen. Auch muss ich ihm von meiner Entdeckung berichten, die ich letzte Nacht gemacht habe. Womöglich sollte ich auf den Seiten dieses privaten Notizbuches nicht über eine illegale Exhumierung der Leiche von Emmanuel Heiss schreiben, aber genau darum geht es.

Ich habe beschlossen, dahinterzukommen, welches Geheimnis der Bariton mit ins Grab genommen hatte. Meine Entdeckung war wahrhaftig überwältigend! Hinter seinem Ohr befand sich kein in die Haut geritzter Code wie bei den anderen zwei Opfern – sondern eine Tätowierung der Signatur, identisch mit der bei Marcus Keller!

Könnte es sein, dass diese Tätowierung mit dem Code der „Zauberflöte“ das Erkennungszeichen einer geheimen Bruderschaft ist? Ich bin überzeugt, dass die Namen der Leute, die mit dieser Organisation zu tun haben, in den Noten der Partitur stehen, die Dieter während des Balles im Hotel entwendet hatte. Nur weiß ich nicht, wie ich sie entziffern soll.

Eine Chiffre, ein Diagramm, ein Anagramm? Wo soll ich suchen? In den Noten oder im Text des Librettos? Oder geht es um die Figuren? Oder um den Plot? Wird Dieter mir helfen können? Im Lexikon habe ich von mathematisch-musikalischen Harmonien, melischen Schemata und rhythmischen Strukturen gelesen – vielleicht sollte ich das untersuchen? Auch wenn ich nicht ganz verstehe, worum es da geht.

Ich muss mich beeilen. Bernhard kommt in zehn Tagen zurück.

Kapitel 12

Das Bild vor Krzywys Augen wurde immer wieder unscharf, rutschte nach rechts und ließ sich nicht fokussieren. Krzywy konnte sich an die letzte Nacht kaum erinnern. Letztlich war es ihm auch egal. Nach zwei Wochen in diesem Lagerraum war ihm vollkommen klar, dass er bald sterben würde. Er wusste, wenn er es nicht schaffte, sich tagsüber umzubringen, würden diese Leute in der Nacht wiederkommen. Und diesmal würden sie ihn endgültig fertig machen.

Inzwischen fragte er sich nicht mehr, woher sie ihre Instrumente hatten, die an mittelalterliche Inquisitionswerkzeuge erinnerten. Sie hatten ihn zwar nicht gevierteilt, dafür folterten sie ihn aber unter anderem damit, ihm Wasser in den Magen einzuflößen und ihm dann in den aufgeblähten Bauch zu treten. Sie hatten Stücke aus seinem Körper mit heißen Zangen herausgerissen. Sie hatten ihn mit einer mit Nieten besetzten Peitsche geschlagen. Sie gossen ihm heißes Wasser auf die Beine und löschten Zigaretten in seinem Gesicht.

Er hatte sich damit abgefunden und betrachtete es als eine Strafe für sein bisheriges Leben. Noch vor zwei Wochen redete er sich ein, dass seine Existenz ein Überlebenskampf war, dass er das Recht hatte, wohlhabende Menschen auszurauben. Gestern, als die Folter kaum noch zu ertragen war, befand er, dass er es verdient hatte – und er hoffte, mit diesen Qualen seine Schulden abgegolten zu haben.

Sein Blick driftete immer wieder nach rechts ab. Was wohl daran lag, dass er kein linkes Auge mehr hatte. Einer seiner Henker hatte es ihm mit beinahe chirurgischer Präzision herausgeschnitten. Wahrscheinlich war es nicht sein erstes Mal, denn er schien genau zu wissen, was er tat. Das eingetrocknete Blut bildete eine steife Schicht auf seiner Wange, er konnte den Mund nicht bewegen. Seine Kiefer taten weh – in den letzten Tagen hatten ihm die Männer mehrere Zähne gezogen. Sie hatten ihm die Achillessehnen durchtrennt und die Finger beider Hände abgeschnitten. Er hatte Wunden am ganzen Körper, die Blutschicht bedeckte sogar seine Fußsohlen. Doch er achtete gar nicht mehr darauf. Er konnte kaum mehr Luft holen und bettelte nur noch darum, vor Einbruch der Abenddämmerung zu sterben.

Klara stand schon seit einer Weile vor der Tür des Ärztehauses in der Liebigstraße. Sie hatte Angst, hineinzugehen. Sie wusste nicht, ob es eine gute Idee war, draußen auf Dieter zu warten. Nach dem Abend von Fräulein Baumanns Ball wollte sie nicht mehr in der Gesellschaft eines Mannes auffallen. Die Partitur von Bryck hatte sie zuhause gelassen, denn sie hoffte, dass Dieter mitkommen würde, um mit ihr zusammen das Werk mit der Nummer KV 620 zu untersuchen. Doch es war nicht der einzige Grund, weswegen sie sich mit ihm versöhnen wollte. Sie wollte ihn wieder an ihrer Seite haben, nicht nur als Berater, sondern vor allem als Freund. Und nach der Rückkehr ihrer Familie würde sie Dieter bestimmt eine Weile nicht mehr sehen dürfen.

Klara hob den Kopf und blickte in das Fenster seines Büros. Sie wusste nicht, ob er überhaupt da war, ob er heute Dienst und womöglich einen Patienten bei sich hatte. Vielleicht wollte er sie nie wiedersehen; bestimmt hatte er erkannt, dass Helene doch die Frau seines Lebens war und wollte mit ihr, Klara, nichts mehr zu tun haben. Das Chaos in ihrem Kopf drohte, sie zu überwältigen, doch endlich beschloss sie, es zu riskieren. Sie betrat das Gebäude und stieg die Treppe hoch. Als sie vor der Tür seines Büros angekommen war, blieb sie noch eine Weile stehen. Sie hatte Angst, hineinzugehen, Angst, dass er sie wieder wegschicken würde. Nach einiger Überlegung kam sie zu der Überzeugung, dass sie es wohl verdient hatte. Nur wusste sie nicht, wie sie damit fertig werden sollte.

In dem Moment, als sie die Hand hob, um an der Tür zu klopfen, ging sie auf. Dieter stand auf der Schwelle. Eine Weile schauten sie einander wortlos an und sie sah, wie eine Armee aus Gedanken hinter seiner Stirn wütete. Beide wurden sie beinahe von Emotionen zerrissen, die von Hass bis Liebe reichten. Schließlich wagte er es – und sie wehrte sich nicht, denn sie hatte schon lange gewusst, dass es dazu kommen würde. Deswegen ließ sie ihn gewähren, als er sie an der erhobenen Hand packte und in den Raum hineinzog. Er warf die Tür hinter ihnen zu, lehnte sie dagegen und drängte sich an sie. Als er sie küsste, dachte sie nicht an Bernhard – sondern nur daran, wie sehr sie Dieter vermisst hatte, die ganzen Jahre seit ihrer Trennung.

Daran, dass sie einen Ehemann und ein Kind hatte, dachte sie erst, als seine Hände unter ihr Kleid gewandert waren.

„Nein, Dieter, nein …“ Sie bremste seine Hände, die bereits auf ihren nackten Schenkeln lagen.

„Ich weiß, ich weiß … Ich habe mich vergessen. Es tut mir leid.“ Doch es tat ihm gewiss nicht leid, denn er machte einfach weiter.

„Ich liebe Bernhard“, flüsterte sie und atmete hektisch.

„Ja. Und mich auch.“ Er küsste sie auf den Hals. „Versuch nicht, es abzustreiten.“

„Ich weiß es nicht. Vielleicht …“ Sie schloss die Augen.

Dieter tat alles, um sie zu überzeugen, doch dann riss sie sich doch zusammen und hielt seine Hände fest. Sie wollte seine Berührungen kontrollieren, aber dann küsste er sie wieder und schob seine Hände auf ihren Po. Wieder begann sie, sich in all dem zu verlieren.

„Bitte, hör auf“, sagte sie leise und bestimmt. „Schon der letzte Samstag ist mir peinlich. Ich will mich nicht noch mal so fühlen, und ich habe Schuldgefühle Bernhard gegenüber …“

Dieter schien es nicht zu hören. Seine Hände fanden ein neues Ziel und wanderten zum Ausschnitt ihres Kleides. Er suchte nach dem Band, mit dem ihr Korsett geschnürt wurde, doch sie ergriff seine Hände.

„Dieter, ich flehe dich an!“, rief sie.

In diesem Augenblick wurde sie wieder klar im Kopf. Auf keinen Fall würde sie ihr Familienleben für diesen kurzen Moment der Sehnsucht riskieren! Sie wusste sehr wohl, warum sie sich damals für Bernhard entschieden hatte. Er war ihr Fels in der Brandung, er war stabil, ehrlich und aufrichtig – und keine flüchtige Affäre.

„Gut, gut. Ich höre ja schon auf …“

Er umarmte sie. Diesmal wusste sie, dass es vorbei war. Dieter hielt sie einfach nur im Arm und so standen sie eine Weile und schwiegen. Das hier war ein völlig anderer Dieter, der Mann, den sie nur selten zu sehen bekam. Derjenige, den sie im Alltag zu sehen bekam, war so arrogant und selbstsicher, dass sie ihn manchmal dafür hasste. Auch wenn er attraktiv und intelligent war, war er ein Egozentriker, der vor allem an sich selbst dachte.

Wie lange hatte er Klara und seine Frau belogen? Wie oft hatte er ihr versprochen, sich von Helene scheiden zu lassen? Und dabei ihre Affäre fortgeführt? Doch auch sie war nicht ohne Schuld – damals hatten nur Dieter und ihre Liebe zueinander gezählt, sie hatte kein schlechtes Gewissen gegenüber Helene.

Bis sie die beiden eines Tages im Scheitniger Park gesehen hatte, eines Samstags, als sie mit ihrem Vater trainiert hatte. Und sie sah, dass er Helene genauso behandelte wie seine angeblich einzige, liebste Klara: Er hatte ihre Hand genommen, küsste sie, lachte und schäkerte mit ihr. Dabei hatte er Klara und Heinrich gar nicht bemerkt – doch Heinrich erkannte sofort, worum es da ging. Er sah den entsetzten Blick seiner Tochter und begriff in einem Bruchteil einer Sekunde, dass sie seinen Freund liebte. Seitdem konnte er Dieter nicht ausstehen.

Und auch Klara erkannte etwas. Sie erinnerte sich an die Nächte, wenn er Helene gegenüber behauptete, Dienst in der Klinik zu haben und in Wirklichkeit zu ihr nach Carlowitz rauskam. Und sie wusste, dass sie eines Tages den Platz von Helene einnehmen würde – eines Tages würde sie von einer anderen Frau erfahren, die ihr geliebter Dieter nachts besuchte. Dabei würde sie wahrscheinlich gar nichts vermuten, genauso wie die Ehefrau des Psychiaters jetzt vollkommen ahnungslos war. Helene hielt ihren Ehemann für den perfekten Partner und ließ sich von ihm täuschen – und er machte schön weiter, denn für ihn war diese Konstellation sehr komfortabel. Da begriff Klara, dass er Helene niemals verlassen würde. Das war der Anfang vom Ende.

Und jetzt wollte sie nicht wie er sein. Sie wollte Bernhard auf keinen Fall verletzen.

„Ich wollte mich nur wegen Samstag entschuldigen“, sagte sie und ihre Stimme verschwand fast in dem Stoff seines Jacketts.

„Schon vergessen.“

„Das ist gut. Doch ich muss dich an eine Sache erinnern.“ Sie lehnte den Kopf zurück und versuchte, sich aus seiner engen Umarmung zu befreien.

„Woran?“

„An die Partitur, die du … gefunden hast.“ Sie lächelte leicht. „Könntest du mir heute Abend helfen, sie zu dechiffrieren?“

„Ich weiß es nicht“, spielte er mit ihr. „Vielleicht kannst du mich motivieren?“

„Als Motivation kann ich dir eine Geschichte erzählen, die mir auf dem Laurentiusfriedhof passiert ist.“

„Auf einem Friedhof?“ Seine Augen blickten irritiert.

„Um Mitternacht …“, flüsterte sie suggestiv.

„Ich bin ganz Ohr.“

Er führte sie an der Hand zu einem Sessel, schenkte ihnen beiden Bourbon ein, setzte sich dann an seinen Schreibtisch und nahm seine typische Haltung ein. Er konnte gar nicht ahnen, was da auf ihn zukam.

Klara und Dieter saßen im Wohnzimmer in der Hansa-Straße. Die junge Detektivin fühlte sich ein wenig unwohl, denn der Raum erinnerte sie zu sehr an Bernhard. Gertrude hatte versucht, mit ihrem Blick die ganze Situation zu kommentieren, doch es war ihr missglückt. Allmählich betete sie darum, dass der Herr Doktor so bald wie möglich nach Hause zurückkam, denn bei seiner Abwesenheit war die Herrin wie entfesselt: Sie verschwand, wer weiß wohin, sogar nachts, ging mit fremden Männern auf Bälle, trank Alkohol und war insgesamt unerträglich. Die Haushälterin stellte die Teekanne auf dem kleinen Tisch ab und beschloss, zu Bett zu gehen.

Es war elf Uhr. Klara und Dieter saßen schon seit zwei Stunden über die Partitur gebeugt. Sie untersuchten Seite für Seite, System für System, Akkord für Akkord. Die Tatsache, dass ihnen die Notenschrift genauso viel sagte wie ägyptische Hieroglyphen, vereinfachte ihre Aufgabe nicht gerade. Es war, als würden sie eine Nachricht in einer Fremdsprache entziffern wollen.

„Das hat so keinen Sinn. Ein Musiker müsste es sich mal ansehen.“ Dieter nahm seine Brille ab und steckte sie in die Tasche des Jacketts.

„Vielleicht geht es doch um den Text?“ Klara starrte immer noch auf das Blatt vor ihr, in der Hoffnung, doch etwas zu erkennen.

„Vielleicht um etwas ganz Anderes?“, suggerierte er.

Ihr kam es vor, als wäre er allmählich gelangweilt.

„Also willst du nicht weitermachen?“

„Darum geht es nicht. Es kann wirklich sein, dass es um etwas geht, was wir mit dem bloßen Auge nicht erkennen können“, führte er seine Überlegungen fort.

„Ich weiß nicht, was du meinst. Aber wenn du zynisch sein willst …“ Sie blickte ihn vorwurfsvoll an.

„Im Gegenteil. Ich meine es vollkommen ernst.“

„Aber was genau?“ Sie runzelte die Stirn; mittlerweile hatten sich die Falten fest in ihre Stirn eingegraben.

„Alles.“ Er beugte sich über die Partitur. „Hast du dir den Einband genau angesehen? Ist er irgendwie gekennzeichnet, gibt es darauf Einschnitte, Zeichen? Vielleicht ist auf den leeren Seiten etwas geschrieben, ohne, dass wir es sehen? Oder etwas in die Seiten hineingekratzt? Womöglich müssen wir gewisse Stellen nur mit einem Bleistift schattieren“

Dieter griff nach einem Bleistift, der auf dem Tisch lag und öffnete die Partitur. Er betrachtete die letzte, dicke Seite des Einbands. Mit der Seite des Graphitstifts begann er, die Seite zu verdunkeln.

„Hm, hier ist nichts.“

Die Hoffnung, die gerade aufgeflammt war, erlosch wieder. Klara seufzte entnervt; sie gehörte wirklich nicht zu den Geduldigsten.

„Wenn nicht hier, dann vielleicht auf anderen Seiten?“ Dieter gab nicht auf.

„Was heißt das? Dass wir wieder eine Seite nach der anderen überprüfen müssen?“

„Wenn es notwendig ist, dann selbstverständlich ja. Wenn du wüsstest, welche Kreativität im Versenden von Nachrichten die Patienten in meiner Klinik entwickeln!“ Dieter betrachtete die nächste Seite, hielt sie gegen das Licht und untersuchte sie nach Abweichungen.

„Irgendwelche anderen Ideen?“ Sein Vorgehen erschien ihr sinnlos.

„In der Tat.“ Er beugte sich plötzlich zu ihr vor und legte ihr die Hand aufs Knie.

„Das habe ich nicht gemeint.“ Sie schaute auf seine Hand, doch sie protestierte nicht gegen die Berührung.

„Bist du sicher?“

„Absolut“, erwiderte sie, obwohl er in ihrer Stimme merken konnte, dass es keineswegs so war.

Auf einmal kam er ihr noch näher und küsste sie auf den Mund – doch sie erwiderte den Kuss nicht. Kraftlos schloss sie die Augen und versuchte, gegen ihn anzukämpfen.

„Bitte nicht“, sagte sie, beinahe lautlos.

„Aber ich will doch gar nichts von dir“, gab er genauso leise zurück. „Es ist einfach nur so, dass ich dich verehre, Klara.“ Er lehnte seine Stirn gegen ihre. „Momentan genieße ich es einfach nur, dass ich bei dir sein kann, es dir sagen kann, dich berühren kann. So wie jetzt.“ Er streichelte ihr über die Wange. „Denn ich weiß, dass es bald vorbei sein wird. Und ich werde wieder Entzugserscheinungen haben.“

„Warum sagst du mir das?“ Tränen der Wut drängten sich ihr in die Augen.

„Weil ich finde, dass du es wissen solltest. Ich liebe dich immer noch. Genauso wie damals. Ich habe nie aufgehört …“ Dieter schloss die Augen.

„Und Helene?“ Der Name kam ihr nur schwer über die Lippen.

„Ich will nicht über Helene sprechen.“

„Nur, dass du dich niemals von ihr scheiden lassen würdest!“

„Doch, das würde ich! Es war nur eine Frage der …“

„ … Zeit. Na, klar. Ich habe mit eigenen Augen gesehen, wie unglücklich du mit ihr bist! Damals, im Scheitniger Park. Du weißt, was ich meine, ich habe dir davon erzählt.“ Ihre Stimme wurde immer lauter und sie wusste nicht mehr, wohin dieses Gespräch führen sollte.

„Wie oft habe ich dir gesagt, dass es eine besondere Zeit war. Ich konnte sie damals nicht alleine lassen …“ Er öffnete die Augen, doch er sah sie nicht an.

„In der Tat. Du hast es oft gesagt. Aber du hast es nie genau erklärt!“

„Du hast mich verlassen. Was hätte ich dir da noch erklären sollen? Und später, später hatte es keine Bedeutung mehr.“

„Und jetzt?“

„Jetzt hat es immer noch keine Bedeutung, Klara – denn du betonst ständig, dass du Ehefrau und Mutter bist!“ Er atmete laut aus.

„Sag es mir … Sag es noch mal …“

„Was würde es denn ändern?“

„Ich will es wissen.“

„Ich will es wissen, ich will es wissen!“, rief er aufgebracht und beinahe hämisch aus.

Mit dieser Reaktion hatte sie nicht gerechnet.

„Immer nur: Ich-ich-ich, ich will, ich muss, gib, mach, tue es für mich. Gut, wenn du es unbedingt wissen willst – bitte.“ Er zerzauste sich nervös die Haare. „Damals hatte Helene eine Diagnose bekommen. Eine tödliche Krankheit. Wie hätte ich sie damals verlassen können? Bist du jetzt zufrieden?“

Er verbarg das Gesicht in den Händen und lehnte sich in seinem Sessel zurück. Eine Weile schwiegen sie, Dieter hielt den Blick an die Wand geheftet.

„Aber …“ Klara sammelte sich allmählich und wusste nicht, was sie daraufhin sagen sollte. „Aber Helene lebt!“

„Ja. Ein Wunder!“ Er lachte nervös. „Was glaubst du, was es war, eine Wunderheilung?“ Immer noch schaute er sie nicht an.

„Hat sie dich getäuscht?“ Das Gefühl der Zerrissenheit kehrte mit doppelter Kraft zurück.

„Später hat es mir ein gemeinsamer Freund gesagt. Sie hatte von uns erfahren, ich weiß nicht, woher – und sie vertraute sich ihm verzweifelt an. Mir hatte sie nichts gesagt, sondern ihm.“

„War das der Arzt, der die falsche Diagnose gestellt hatte?“

„Jaaa. Diesmal wollte er Psychiater spielen. Er verpasste uns eine hochwirksame Therapie, die unsere Ehe gerettet hat.“

„Ich weiß nicht, was ich sagen soll …“

In ihren Augen erschienen Tränen, sie fühlte sich grauenvoll. Einerseits sah sie ihre Familie, ihren süßen Jungen, auf den sie niemals wieder verzichten wollte, um nichts in der Welt. Andererseits sah sie Dieter Aangus, dem sie seit einigen Tagen die Illusion von Glück vermittelte.

„Natürlich nicht.“ Wieder entfernte er sich von ihr, doch diesmal so weit wie noch nie zuvor. So hatte sie ihn noch nie gesehen. „Du hast es mich damals nicht erklären lassen. Wie immer hast du deine Interpretation über alles andere gestellt.“

Wieder herrschte Schweigen. Klara bedauerte, dass es so gekommen war. Sie hätte es lieber nicht erfahren.

„Ich muss jetzt gehen. Ich muss mich wieder beruhigen. Das verstehst du doch, Lieb … – Klara?“

Er stand auf. Alles, was er sagte und tat, kam ihr sehr langsam vor, wie in einem Traum.

„Kann ich dich morgen deswegen aufsuchen?“ Sie wies mit dem Kopf auf die Partitur.

Er hob die Noten auf und schaute sie noch einmal durch.

„Ja, selbstverständlich.“ Er warf die Unterlagen entmutigt auf die Fensterbank. „Obwohl, nein, morgen lieber nicht.“ Dieter schien vollkommen abwesend. „Morgen habe ich frei. Am Dienstag. Da werde ich ab sechzehn Uhr in der Liebigstraße sein.“

„Ich werde da sein.“

„Gut, gut.“ Er warf sich seinen Mantel über, drückte sich den Zylinder auf den Kopf und wandte sich Richtung Tür.

Sie schaffte es nicht, aus dem Sessel hochzukommen, um ihn zu verabschieden. Er ging eilig davon. Irgendwann stand sie doch auf und stapfte an die Wohnungstür, um den Schlüssel umzudrehen. Alles lief in Zeitlupe ab, seit ihr Dieter eröffnet hatte, dass ihr Leben ganz anders hätte verlaufen können. Doch aufgrund einer Intrige kam alles anders, ganz anders … Besser womöglich? Wie konnte sie daran zweifeln – sie hatte doch Fritz! Es gab keine andere Antwort als die, dass ihr Leben jetzt besser war. Dieses Leben war gut und schön und wahr. Sie hatte einen wunderbaren Mann, auch wenn er – wie alle Menschen – seine Marotten hatte. Doch sie konnte ihm nichts vorwerfen. Und sie hatte ein Kind, das sie so sehr liebte, dass sie es gar nicht beschreiben konnte.

Doch das Szenario, das Dieter ihr für einen kurzen Moment aufgezeigt hatte, war verführerisch …

Die Tür des Lagers ging mit einem heftigen Schlag auf. Die Frau und der Mann schleppten jemanden rein. Derjenige schien bewusstlos.

„Schwer ist er“, bemerkte der Mann.

„Beschwer dich nicht und halt die Klappe!“ Seine Gefährtin hatte eine tiefe, ganz entschieden unweibliche Stimme.

„Ich werde sie finden! Hör endlich auf, so sauer zu sein.“ Der Mann schnaufte und keuchte, aber seine Stimme klang aufrichtig – er würde es für sie tun.

„Wegen dir müssen wir uns um zwei Sachen gleichzeitig kümmern!“ Sonderbarerweise war die Frau nicht so erschöpft. „Um die Partitur und die Detektivin. Was hat dich denn geritten, dass du die Noten zu dem verdammten Ball mitgenommen hast?“

„Woher hätte ich wissen sollen, dass sie mir geklaut werden? Direkt aus der Aktentasche! Außerdem bin ich überzeugt, dass deine Freundin etwas damit zu tun hat.“

„Meine Freundin, wie du sie nennst, war an jenem Abend sehr beschäftigt und hätte es gar nicht machen können.“ Jetzt klang auch sie abgekämpft.

„Und der Typ, der mit ihr gekommen war?“ Der Mann warf den bewusstlosen Gefangenen auf den Boden ab.

„Der hat sich bestens amüsiert.“ Die Frau ließ nun die Beine des Opfers los.

Beide drehten sich zu dem Stuhl um, auf dem Krzywy hing. Er war seit bestimmt zwölf Stunden tot.

„Er hat tapfer gekämpft, nicht schlecht.“ Der Mann wies auf die Leiche.

„Wechsel jetzt nicht das Thema, Jan. Was interessiert mich der Tote hier? Du musst jetzt die Partitur finden. Um die Schulz kümmern wir uns später. Die Zauberflöte ist unsere Priorität – denn wenn derjenige, der die Noten gerade hat, entdeckt, wie man sie lesen muss, sind wir geliefert.“ Die Frau zischte die Worte durch die Zähne. „Schaff erstmal den Kadaver weg. Ich will kein Geschmeiß hier.“

Sie wies auf Krzywy und begann, das neue Opfer zu fesseln.

Klara lag den halben Tag zusammengekauert in dem Sessel, in dem am Abend zuvor Dieter gesessen hatte. Sie starrte dumpf auf die Partitur und versuchte, sie dazu zu zwingen, sich selbstständig zu ihr zu bewegen. Gertrude brachte ihr Essen und Getränke, doch Klara wollte nichts haben. Sie fühlte sich, als hätte etwas alle Energie aus ihr gezogen. Sie hatte keinen Appetit, wenn auch der Geruch der Speisen ihre Speicheldrüsen reizte. Sie saß nur da und schaute mal zum Tisch, mal zur Fensterbank, auf der immer noch die Noten lagen.

Gertrude verstand gar nichts mehr. Nach den Treffen mit ihren Freunden pflegte ihre Arbeitgeberin üblicherweise, fröhlich und gelöst zu sein. Manchmal war sie auch genervt und unfreundlich. In der letzten Zeit, seit der Herr und Fritz verreist waren, immer wieder verkatert. Aber noch nie hatte Gertrude sie in diesem Zustand gesehen. Frau Schulz sah aus wie ihr eigener Schatten. Sie hatte dunkle Augenringe, ihre Haut war grau und voller Unreinheiten, der Mund bleich. Den ganzen Tag saß sie in ihrem Morgenmantel herum und hatte sich die Haare nicht gemacht. Ihre ganze Erscheinung ließ auf eine schwere Krankheit schließen.

Doch es war ihre Seele, die krank war. Klara kam es vor, als würde sie innerlich eingehen. Jetzt hatte sie Entzugserscheinungen. Doch sie hätte nie vermutet, dass sie mit echten körperlichen Schmerzen verbunden waren.

Die Partitur hatte den ganzen Tag auf der Fensterbank gelegen. Am Morgen wurde sie von der Sonne beschienen, später lag sie im Halbschatten, schließlich war ihre Form im Dunkeln nur vage zu erahnen.

Klara, die bisher nur aufgestanden war, um auf die Toilette zu gehen, verschwand jetzt für längere Zeit im Bad. Gertrude hatte ihr ein linderndes Wannenbad eingelassen. Als sie im Wasser lag, spürte sie endlich den Hunger aufkommen und beschloss, ein Betthupferl zu sich zu nehmen. Sie wusste, ohne ein oder zwei Gläser eines stärkenden Getränks würde sie nicht einschlafen können.

Der nächste Tag versprach, nicht anders als die anderen zu werden, und zusätzlich hatte sie einen Kater. Dieser war ein lästiger Gast, doch erinnerte er Klara wenigstens daran, dass sie noch am Leben war.

Sie wusste nicht einmal, ob Dieter tatsächlich da sein würde. Aber sie würde hingehen. Die Sonne schien wieder auf die Partitur und war heute so kräftig, dass Klara – als sie die Noten an sich nehmen wollte – reflexartig die Hand zurückzog. Der Ledereinband war heiß, die Partitur schien zu glühen. Klara nahm den Band mit spitzen Fingern an zwei Ecken und warf ihn nachlässig auf den Schreibtisch.

„Heute oder nie“, sagte sie zu sich.

Ihre Perspektive waren weitere Stunden über der unverständlichen Schrift. Klara nahm sie in die Hand und klappte sie an irgendeiner zufälligen Stelle auf. Sie blickte darauf – und fiel in den Sessel, wobei sie die Wasserkaraffe zu Boden riss.

Der Schock war heftig. Gertrude kam ins Büro gerannt und schrie:

„Ist etwas passiert, Frau Schulz?“

Klara packte sie an der Hand und zog sie an sich.

„Sie sind da, ja? Bitte, sag, dass es keine optische Täuschung ist … Sie sind da, oder?“

Klara wies auf die Partitur.

„Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen. Ich weiß nicht, was da sein soll. Aber ich weiß, dass die Karaffe nicht mehr da ist!“

„Warte, warte!“ Klara sprang aus dem Sessel. Vor ihren Augen drehte sich alles. „Da schau, sie verschwinden wieder! Ich weiß nicht, ob es wirklich so ist, wie ich es vermute …“

„Aber was? Was verschwindet?“

Gertrude machte einige Schritte nach hinten. Das Verhalten ihrer Arbeitgeberin erschien ihr vollkommen unberechenbar. Womöglich war sie wahnsinnig geworden! Oder von einem Dämon besessen!

„Da! Schau hin! Die Buchstaben!“ Klara schlug auf die offene Partitur.

Die Seite, die vor ihnen lag, war beschrieben. Mit Noten und Textzeilen. Die Melodie gehörte zu der Singpartie einer der Figuren aus der Oper. Doch ansonsten war nichts zu sehen.

„Da ist aber nichts …“

Gertrude war verwirrt und traurig. Sie überlegte krampfhaft, was sie mit ihrer Brotgeberin machen sollte, die sie allmählich für vollkommen verrückt hielt. Sie würde die Nachbarn rufen – oder sollte sie gleich einen Boten nach diesem netten Arzt schicken, der vorgestern hier war?

„Ich weiß! Ja! Schau doch!“ Frau Schulz griff wieder nach ihrer Hand.

Sie nahm die Partitur und ging ans Fenster, um sie auf die hell beschienene Fensterbank zu legen.

„Schau, Gertie, schau, und bewundere mich!“ Sie klopfte mit dem Zeigefinger auf die Noten.

Gertrude blickte sie skeptisch an. Diese lenkte mit einem ungeduldigen Klopfen ihre Aufmerksamkeit auf das Manuskript und sie blickten zusammen auf die Seite.

Nach einer Weile erschienen die ersten Buchstaben auf dem Papier. Sie tauchten auf, allmählich, mit ihren Strichen, Bögen und Punkten, und bildeten einen Text – der allerdings aus dem Kontext gerissen war. Klara blätterte zurück, begeistert, euphorisch. Gertrude stand mit offenem Mund da und konnte nicht fassen, was da vor ihren Augen geschah. Auf den weiteren Seiten war die Schrift etwas blasser, doch sobald Klara sie genau ins Sonnenlicht hielt, wurden die Buchstaben deutlicher. Die Worte standen zwischen dem musikalischen System, geschrieben in klaren, schön kalligraphierten Zeichen.

„Das muss ich Dieter zeigen! Es ist seine Entdeckung.“ Klara freute sich, dass sie endlich einen richtigen Grund hatte, ihn zu besuchen. „Wenn ich überlege, dass ich es schon gestern hätte sehen können!“

„Ja, ja, gehen Sie!“ Gertrude war so schockiert, dass sie gar nicht genau auf das achtete, was Frau Schulz da sagte.

„Koch heute was Besonderes! Lass uns feiern!“ Klara küsste sie auf die Wange, was sie noch mehr verblüffte.

Klara rannte aus dem Haus, mit der Partitur unter dem Arm. In der Tiergartenstraße schnappte sie sich eine Droschke und fuhr zu Dieter.

Es war kurz nach zwei Uhr nachmittags, wie sie von dem Droschkenfahrer erfahren hatte. Dieter sollte nicht vor vier Uhr da sein, dennoch lief Klara direkt zu seinem Büro. Sie klopfte aufgeregt, doch niemand machte auf. Sie setzte sich auf die Treppe, legte sich die Partitur unters Gesäß und wartete.

Eine ganze Ewigkeit war vergangen, bis sie Schritte im Treppenhaus vernahm. Sie konnte nicht mit Sicherheit sagen, ob es seine Schritte waren, doch ihr Herz begann, schneller zu schlagen, als ob es ihn erkannt hätte. Ein Adrenalinstoß raste durch ihren Körper.

Dieter kam langsam die Treppe hoch. Er schlurfte mit den Füßen über die Stufen. Auf einmal erblickte er sie über sich und blieb erstaunt stehen. Sie stand auf und lächelte unsicher.

„Dieter, du hast etwas entdeckt!“ Sie konnte kaum an sich halten.

Er war immer noch wie betäubt.

„Was denn?“

Er reagierte vage, ohne genau zu wissen, was sie meinte. Langsam stieg er die letzten Stufen hoch und hielt vor der Tür seines Büros. In der Jacketttasche suchte er nach dem Schlüssel.

„Wenn du mich lässt, zeige ich es dir. Du wirst es nicht glauben!“

Sie hielt ihm die Partitur hin, als hätte er sie noch nie gesehen.

„Sicher. Komm herein“, sagte er emotionslos.

Als sie sein Büro betraten, schaute sich Klara nach etwas um, womit sie die Schrift erwärmen konnte. Auf seinem Fensterbrett lag Schatten.

„Zwar weiß ich nicht, was ich entdeckt haben soll, aber ehrlich gesagt, habe ich genug von all dem. Die letzten Tage haben mich sehr erschöpft. Auch wenn ich Psychiater bin, bin ich auch nur in Mensch, Klara … Ich kann Helene nicht mehr ansehen – denn ich kann nicht aufhören, daran zu denken, was sie mir, uns angetan hat … Verstehst du?“

Klara lief in seinem Zimmer auf und ab, bis sie seine Rede unterbrach:

„Kannst du das bitte irgendwie erwärmen?“

„Hörst du mir überhaupt zu?“, fragte er.

Er nahm die Noten in die Hand und lächelte schief. Was auch immer sie meinte …

„Ja, ich höre dir zu. Als letztes hast du gesagt: Was sie uns angetan hat.“ Klara schaute sich immer noch nach einer potentiellen Wärmequelle um.

„Sie wird mir von Tag zu Tag immer fremder. Ich kann nicht mehr … Klara?!“ Er war sichtlich aufgebracht – er schlug mit der Faust auf den Tisch und warf die Partitur hinterher.

„Wie auch immer. Gib her!“ Sie ging energisch an den Tisch und packte den Folianten.

Dieter starrte sie erstaunt an, während sie die offene Partitur auf den Sessel legte, ihr Kleid raffte und sich ohne viel Federlesens darauf setzte. Langsam ließ er sich in den anderen Sessel fallen und betrachtete sie wie einen seiner Patienten, einen besonders schweren Fall. Er war sichtlich entsetzt. Das Letzte, was er ihr wünschen würde, wäre eine psychische Krankheit.

„Was machst du da, Klara?“

Sofort erkannte sie den Psychiater-Ton und lachte auf.

„Ich erwärme die Partitur. Nachdem ich dich erfolglos um etwas zum Erwärmen gebeten habe, musste ich mir etwas einfallen lassen!“

Sie freute sich schon diebisch auf seine Reaktion.

„Aber wozu?“

„Um dir deine Entdeckung zu zeigen, du Genie!“

„Welche Entdeckung?!“

Klara amüsierte sich, während sie seine wachsende Aufregung beobachtete.

„Wie lange willst du es noch … erwärmen?“

„Wahrscheinlich ist es allmählich genug. Kommst du bitte her?“

„Ist das notwendig?“

„Ganz entschieden ja.“

„Na gut.“

Er befürchtete, dass ihre sonderbare Laune in Aggression umschlagen könnte, doch er ging zu ihr herüber.

„Bist du bereit?“

„Na ja, ja“, erwiderte er, von Emotionen zerrissen.

„Ich hoffe, dass es geklappt hat.“ Sie sprang auf und riss ihren Rock hoch.

Die Buchstaben wurden erneut sichtbar, relativ deutlich, wenn auch blass.

Und genauso schnell, wie sie sich zeigten, verschwanden sie wieder. Trotz allem hatte es ausgereicht, um Dieter in Erstaunen zu versetzen.

„Das ist ja unglaublich!“, sagte er und berührte die verschwundenen Worte. „Wie hast du es entdeckt?“

„Du hast es entdeckt! Du hast doch die Partitur auf die Fensterbank gelegt. Als die Sonne sie erwärmt hat, wurde es sichtbar. Wenn es richtig warm wird, werden die Buchstaben ganz deutlich.“

„Und wenn es kalt ist, verschwinden sie.“ Dieter fuhr mit den Fingern über die Stelle, wo gerade noch der Text erschienen war. „Das muss, das muss – Kobaltchlorid sein! Nur diese Substanz hat solche Eigenschaften. Keine andere Geheimtinte verschwindet nach dem Abkühlen.“

„Siehst du, wie klug du bist?“, fragte sie und legte ihm die Hand auf den Arm.

Zwar reagierte er nicht auf die Geste, doch sie wusste, dass er Komplimente liebte. Und Klara hatte ihn so für seine Entdeckung gelobt, dass er allmählich glaubte, tatsächlich ein Genie zu sein.

„Lass uns rausgehen!“

Er packte die Noten, öffnete die Tür und rannte die Treppe hinunter – Klara lief ihm hinterher, so schnell wie es ihr Spitzenkleid erlaubte. Als sie unten ankam, saß Dieter schon auf der Bank vor dem Haus. Neben ihm lagen die offenen Noten, auf die Sonnenstrahlen fielen – doch um diese Zeit wärmte die Maisonne nicht mehr so gut. Der Text war nicht gut zu sehen, doch Dieter gab nicht auf. Er drehte die Partitur hin und her und wartete ab.

„Hier ist es zu kalt“, kommentierte Klara.

„Ja, das sehe ich.“ Er schlug den Band zu. „Setz dich her.“ Er gab ihr die Partitur, und suggerierte mit einer Geste, dass sie sich wieder darauf setzen sollte. Beide lachten auf.

„Wenn du magst, komm morgen in die Hansa-Straße. Wenn der Tag sonnig wird, werden wir alles entziffern können.“

„Was glaubst du, was da drin steht?“

„Alles“, antwortete Klara ernst. „Alles, was ich brauche, um diesen Fall zu lösen.“

„Hoffentlich. Denn ich bin wirklich erschöpft. Und das sollte ich nicht sein. Es ist schließlich deine Angelegenheit, nicht meine.“

„Dieter, es tut mir so leid! Ich möchte mich bei dir entschuldigen, für alles!“ Wieder legte sie die Hand auf seinen Arm; er kniff die Augen zusammen, doch konnte er seinen Blick nicht von ihr wenden. „Ich will dir nicht sagen, dass ich mich womöglich anders entschieden hätte – wenn ich gewusst hätte, was da gelaufen war. Aber wir sind wieder Freunde und ich will dich nicht noch einmal verlieren. Nach all dem, was wir in der letzten Zeit zusammen erlebt haben.“

„Was wirst du deinem Mann sagen? Dass du einen neuen Freund gewonnen hast? Zufälligerweise deinen alten Liebhaber?“

Das Nachmittagslicht fiel in seine hellblauen Augen. Auf einmal schimmerten sie fast weiß.

„Ich werde ihm sagen, wie sehr du mir geholfen hast und dass ich deine Hilfe bei anderen Fällen benötigen werde“, erwiderte sie ernst.

„Ja, ich habe dir geholfen. Und bei Gelegenheit habe ich dich beinahe verführt. Worauf ich immer noch große Lust habe. Wirst du das Bernhard auch erzählen? Dass wir zusammen bei dem Ball waren? Das auch? Und dass du dank meiner Intervention kein Wort über Keller verloren hast? Oder wirst du ihm sagen, dass du einen Menschen getötet hast?“ Er sprach so ruhig und entspannt, als würden sie sich über ein Buch unterhalten.

„Ich muss ihm keinen detaillierten Bericht abliefern“, murmelte sie. „Schon gar nicht über unsere, hm, komplizierte Verbindung.“ Sie räusperte sich. „Ich möchte, dass er weiß, dass ich ohne deine Hilfe bei meiner Arbeit nicht weiterkomme. Egal, was er davon hält.“

„Willst du ihn eifersüchtig machen?“ Dieter grinste zynisch.

„Er hat keinen Grund dazu.“

Er blickte sie mit einem unbewussten Vorwurf an und ahnte nicht, dass er seine Gefühle nicht verstecken konnte. Und sie sah, wie sehr ihn ihre Bemerkung verletzt hatte.

„Weißt du, auch ich … habe eine Schwäche für dich. Nur dass ich sie kontrollieren muss.“ Noch offener konnte sie es nicht sagen.

„Irgendwann werde ich dich schon wiederbekommen!“ Er war wieder der alte, selbstbewusst und frech – und sie merkte, wie sehr es sie freute.

„Du kannst es gerne versuchen. Ich mag deine Versuche.“

„Ich weiß.“

Der Schrei durchstach die Luft wie ein Pfeil.

„Nicht … Ruhig, Jan. Wir haben ihn erst vor zwei Tagen hergebracht und du willst ihn schon töten?“ Eine sanfte Stimme kam aus der dunklen Ecke der Lagerhalle.

„Ich stelle mir vor, dass es diese Schlampe Schulz ist!“ Jan Bryck schlug den auf dem Stuhl sitzenden Mann so heftig, dass dessen Kopf zur Seite fiel.

Auf dem staubigen Boden prangte ein Muster aus Schweiß, Blut und Spucke, das beinahe wie ein Kunstwerk wirkte. Der Mörder starrte darauf.

„Das alles ist deine Schuld, Jan.“

Die sanfte Stimme warf ein Echo von allen vier Wänden, Ecken und Nischen und weckte die Illusion eines weiten, fast unendlichen Raumes.

„Woher hätte ich wissen sollen, dass diese verdammte Schulz sich die Noten greifen würde? Sie schien doch so beschäftigt bei dem Ball! Eine Schlampe und eine Diebin ist sie!“

„So ist ihre Profession. Sie ist eine Detektivin. Und wenn sie unsere Notizen entziffert hat, können wir einpacken.“ Die Stimme spiegelte keine Emotionen wider, wenn auch ihr Besitzer angesichts der Szene vor ihm unendliche Macht und Überlegenheit verspürte.

„Ach Unsinn, sie wird nicht dahinterkommen. Hätte sie es gelesen, hätten wir jetzt schon die Polizei im Nacken.“ Bryck schüttelte sich Blut von den Händen. „Außerdem müssen wir so oder so aus Breslau weg. Nein, du weißt, dass ich Recht habe. Keller hat zu viel Mist gebaut.“

„Vielleicht ja, vielleicht nein. Auf jeden Fall müssen wir uns um Frau Schulz kümmern. Und wenn unser Plan aufgeht, müssen wir gar nicht mehr weg.“

„Aber diese blöde Kuh rennt mit der Partitur herum! Ich bin überzeugt, dass sie etwas weiß!“ Bryck schlug vor Wut auf das gefesselte Opfer ein. „Wie soll ich mich denn um sie kümmern? Tagsüber ist es schwierig und abends geht sie nicht alleine aus. Außerdem kennt man sie hier, es läuft nicht inkognito. Wie soll ich es denn bewerkstelligen?“

„Ich weiß es nicht. Aber ich glaube an dich, Jan. Du bist ein Künstler, das hast du bei Heiss bewiesen.“ In der Dunkelheit funkelten die Augen des Mannes, der aufmerksam Opfer und Henker beobachtete. „Es könnte sein, dass Klara Schulz uns aufsuchen wird. Wenn sie den Text entziffert hat, hat sie unsere Adresse. Und dann genügt es, wenn du davon weißt. Verfolge sie noch ein paar Tage, Jan. Dann schnappst du sie dir und wir kerkern sie hier ein. Auf ewig.“

„Aber wenn sie zuvor die Polizei informiert?“ Bryck legte sich die vor Blut dunkelrote Hand auf die Stirn und nahm einen tiefen Atemzug.

„Das wird sie nicht.“

„Wie kannst du dir so sicher sein?“ Bryck sprach in die Dunkelheit.

„Weil sie nicht an die Polizei glaubt. Sie verachtet sie. Klara Schulz wird versuchen, das alleine zu klären.“

„Woher weißt du das?“

„Ich habe meine Quellen. Und die sind sicher.“ Die Stimme wurde leiser. Es war ein Zeichen für den Henker, mit seiner Arbeit fortzufahren.

Der Mittwochvormittag enttäuschte ihre Erwartungen nicht – es war sonnig und warm. Klara und Dieter saßen im Büro in der vollen Sonne und tranken gierig kaltes Wasser. Als die Schrift erschien, begann Klara, die wichtigsten Informationen festzuhalten. Dabei bildete sie mit der linken Hand ein Schild über ihrer Stirn, um nicht geblendet zu werden. Der Text erschien nur langsam und so war das Notieren der Informationen etwas mühsam.

„Faszinierend geschrieben“, sagte Dieter, als Klara kurz die Arbeit unterbrach und sie vom Fenster weggingen, um sich ein wenig abzukühlen.

„Sei nicht so zynisch. Man darf Verbrecher nicht bewundern“, scherzte sie, obwohl ihr eigentlich gar nicht nach Lachen zumute war.

„Warum sagst du das? Ich bewundere niemanden. Ich bewerte lediglich. Er trank sein Glas aus.

Klara setzte sich in den Sessel und fächelte sich mit der Breslauer Volkszeitung Luft zu.

„Außerdem spreche ich nicht über den Autor oder den Inhalt, sondern einzig und alleine über die Sprache.“ Er beugte sich über ein Textfragment. „Derjenige, der es geschrieben hat, wusste, was er tut.“ Klara merkte, dass Dieter ihre Reaktion beobachtete.

„Was kannst du über ihn sagen?“ Sie legte die Zeitung weg und griff nach Notizblock und Bleistift.

„Er ist intelligent und faszinierend, wohl sehr überzeugend. Überzeugt von seiner Erhabenheit über andere Menschen. Er behandelt uns andere wie Kinder, denen man das Licht in der Dunkelheit zeigen muss.“

Man merkte, dass Dieter seinen Beruf liebte, vor allem dann, wenn er ein Profil eines Täters erstellen sollte. Auch war er extrem gut darin, was der Grund dafür war, dass er regelmäßig als Gutachter für die Polizei arbeitete. Seine Hilfe war oft ausschlaggebend für den Erfolg von Ermittlungen.

„Es erinnert mich an die Zauberflöte“, bemerkte Klara und wies auf den Text.

„Ja. An der Stelle, wo es um die Probe der Türen geht, sucht der Protagonist nach Erkenntnis. Doch er findet sie erst hinter der dritten Tür.“

„Glaubst du, dass der Mörder ein Freimaurer ist?“ Sie zog eine komische Grimasse.

„Mein Schatz, er ist mit absoluter Sicherheit ein moderner Freimaurer – und zwar mit genug Geld, um diese Mission durchzuführen.“

„Erkennst du hier eine Mission?“, wunderte sie sich und nahm noch einen Schluck Wasser.

„Hast du es nicht gelesen oder nicht verstanden?“ Dieter grinste überlegen.

„Ich warte auf etwas Konkreteres, Herr Doktor. Namen, Adressen, Kontakte“, antwortete sie ausweichend.

„Das ist ein Fehler“, tadelte er sie. „Wenn du so fragst, dann agierest du nicht anders als die Polizei. Du siehst den Wald vor lauter Bäumen nicht. Du musst die Gesamtheit sehen und dafür ist jede Information von Bedeutung.“

„Also: Welche Mission hat dieser Typ?“

„Er will die Welt rein sehen und den Menschen Erkenntnis bringen.“

„Erkenntnis worüber?“, fragte sie mit skeptisch hochgezogenen Augenbrauen.

„Über ihren eigenen Schmerz. Wenn wir erst durch die Erkenntnis zur Erlösung gelangen, will er den Menschen diese Erkenntnis mittels Schmerzen beibringen. Selbst erfüllt er seine größten Sehnsüchte in Form einer geradezu unbegrenzten göttlichen Macht über die Menschen. Er hat es doch genau aufgeschrieben!“ Dieter konnte nicht begreifen, dass Klara es nicht bemerkt hatte. Womöglich verlangte er ihr zu viel ab. Seine Art des Denkens war die eines Arztes.

„Aber er hat weder Heiss noch Skrocki noch Stritschkov gefoltert. Er wollte sie lediglich schnell und effektiv zum Schweigen bringen.“ Klara legte ihm noch einmal ihre Überlegungen dar.

„Und was ist mit den Menschen, die in Berlin getötet wurden? Wir können doch nicht wissen, ob sie nicht auch Opfer unseres Erleuchteten wurden.“

Dieter dachte bewundernswert logisch.

„In Breslau gab es keine Entführungen“, hielt sie dem entgegen.

„Wie kannst du es wissen?“

„Weil sie niemand gemeldet hatte.“

„Aha. Und du kannst dir nicht vorstellen, dass es Menschen gibt, die verschwinden, ohne dass es jemand bemerkt? Es gibt Menschen, die man gar nicht beachtet, die für uns gar nicht existieren. Noch bevor sie tatsächlich zu existieren aufhören …“ Seine Worte klangen geheimnisvoll; er lächelte nicht mehr.

„Jetzt verstehe ich gar nichts mehr.“

„Denk mal nach!“ Wie oft hat sie in der letzten Zeit diese Worte gehört? „Nachdem in Berlin das Verschwinden eines Menschen gemeldet wurde, hat sich die Polizei eingeschaltet.

Und das wurde dem Täter zu gefährlich. Jetzt überleg mal – wie kann man am besten die Polizei aus dem Spiel nehmen?“

Stille.

„Ach, jetzt begreife ich.“ Bei dem Gedanken, dass er Recht haben könnte, wurde ihr eiskalt. „Die Polizei schaltet sich gar nicht erst ein, wenn man jemanden entführt, nach dem niemand fragt. Einen Obdachlosen, einen Bettler, einen Dieb …“

„Exakt. Und wenn wir dieses Szenario annehmen, könnte es Dutzende von Opfern geben.“

Klara beeilte sich, weiter zu lesen.

„Angenommen, es handelt sich um eine Frau?“ Zwar konnte sie es sich nicht ganz vorstellen, aber sie wollte seine Meinung hören.

„Ich bin mir beinahe sicher, dass es ein Mann ist. Die Art des Handelns, des Denkens, des Schreibens, sogar die Handschrift – alles weist darauf hin.“

„Wie kannst du es so genau wissen?“

„Ich werde es dir beweisen. An konkreten Textauszügen.“ Sie warf ihm einen Handschuh hin und er nahm ihn auf. Er ging zur Partitur, setzte sich die Brille auf und blätterte um. „Und was ist das?“

„Aber das ist doch genau das, was mich interessiert! Namen!“ Klara klatschte vor Begeisterung in die Hände. Schnell griff sie nach ihrem Notizbuch und einem Stift.

„Langsam, meine Liebe, langsam“, beruhigte er sie.

Er schob ihr einen Stuhl hin. Sie setzten sich und begannen, die Liste der Namen zu entziffern, die in drei Spalten angeordnet war. Doch die Namen und Pseudonyme sagten ihnen nichts.

„Zbigniew Haniecki. Knot. Krzywy.“ Klara las laut die letzten drei Zeilen.

„Hast du alles aufgeschrieben?“

Dieter blickte in ihre Notizen. In dem blendenden Licht war die helle Schrift des Bleistiftes auf dem weißen Papier kaum zu sehen.

„Ja. Jetzt diktiere mir bitte die mittlere Spalte.“ Klara zog eine Linie im Notizbuch, um die Spalten voneinander abzutrennen.

„Jan Bryck.“

„Ich wusste es! Dieser Mistkerl! Von Anfang an hatte ich den in Verdacht!“ Klara schlug sich die Hände vor den Mund.

„Woher willst du wissen, dass es sich bei ihm um den Mörder und nicht um ein weiteres Opfer handelt?“

„Weil sein Name in der mittleren Spalte steht – also in der mittleren Tür. Und dem Libretto nach ist es die Tür des Wissens.“

„Ich lese weiter: Marcus Keller, Emmanuel Heiss, M. E. Blicke …“

„Heiss – wie ich gedacht habe. Heiss und Keller wiesen Tätowierungen auf. Demnach ist jede Person, die eine solche besitzt …“

„ … auf der Seite der Erkenntnis.“ Dieter schaute Klara anerkennend an.

„Ich wusste es!“

„Dennoch: Der Siegelring, den Bryck trägt, war nicht der Gegenstand, der diesen Abdruck auf Skrockis Nacken hinterlassen hat. Im Falle von Stritschkov war die Tatwaffe der Cello-Stachel. Und weiter?“

„Es muss eine Erklärung geben. Schließlich steht sein Name hier drin.“ Mit der Handfläche schlug sie auf die Partitur.

Plötzlich blitzte vor ihren Augen eine Erinnerung auf wie ein Déjà-vu: Sie hatte vor sich diese Partitur in Brycks Aktentasche, die sich in der verdunkelten, kühlen Garderobe in der Oper befand. Jetzt begriff sie, warum es dort so finster und kalt war. Und sie sah noch etwas vor sich: den Mantel, der über der Stuhllehne hing, und den Spazierstock, der gegen den Stuhl gelehnt und mit einem Knopf verziert war …

„Dieter – ich hab’s! Es war der Spazierstock!“

„Ein Spazierstock?“ Er blinzelte sie über seine Brille hinweg an.

„Ja. Ein weiterer Gegenstand, den Bryck immer dabei hat. Er hatte ihn sogar bei dem Ball bei sich.“

Klara wurde still und überdachte ihre These noch einmal. Alles passte zusammen. Der Knopf am Griff des Stockes passte von den Ausmaßen her perfekt zu der Wunde an Henryks Nacken.

„Dieser Regisseur sieht mir nicht wie jemand aus, der genug körperliche Kraft besitzt, um jemanden mit einem solchen Schlag zu erledigen.“ Dieter demonstrierte eine Schlagtechnik, doch so, wie er es ausführte, würde er niemals etwas ausrichten können. Klara schmunzelte für sich.

„Bryck womöglich nicht. Aber Keller. Der hatte ausreichend Kraft. Und wir gehen immer noch von der Theorie von zwei Tätern aus. Bryck hat Heiss ermordet und Keller Skrocki. Weil sie wohl meistens zusammen agieren, benutzte Keller Brycks Stock. Bei Stritschkov waren es auch zwei Mörder – denn es hat zweier Leute bedurft, um ihn zu tragen. Die beiden haben auch diese unterschiedlichen Arten zu töten, was wir schon früher festgestellt haben. Keller lag nichts an spektakulären Morden wie bei Heiss – so was ist Brycks Domäne. Dieser Totschläger wollte nur die Gewissheit haben, dass er sein Opfer erledigt hat. Und Bryck ist der theatralische Mörder, der seine Taten spektakulär ausführt.“

Klara sprach schnell und bemühte sich, alles noch einmal zusammenzufassen und auch alles darzulegen, was ihr durch den Kopf raste. Eine Weile saßen sie nebeneinander und schauten sich an. Obwohl in ihren Überlegungen alles zu stimmen schien, gab es eine Sache, die nicht passte. Etwas war anders. Sie betrachteten ihre Gesichter, die auf einmal voller Schatten waren und begriffen: Als sie hoch schauten, stellten sie fest, dass die Sonne hinter dicken Wolken verschwunden war, die das abendliche Gewitter ankündigten. Die Partitur wurde kalt und die Schrift begann zu verschwimmen.

„Dieter, schnell, die dritte Spalte!“ Klara schnappte sich ihren Bleistift.

„Sofort: Heiss …“

„Ach, dann ist es wohl die Todesliste“, kommentierte sie, als sie erneut den Namen des Baritons hörte. „Notabene würde ich gerne wissen, was er ihnen eigentlich getan hat, dass sie ihn eliminieren mussten. Liest du bitte weiter?“

„Ja …“

„Na, also, worauf wartest du noch?“

Sie schaute ungeduldig zu ihm herüber. Dieter war blass wie eine Wand.

„Ist etwas passiert?“, fragte sie und streichelte ihm über die fahle Wange.

„Schreib weiter“, sagte er leise.

„Dann bitte.“

„ … Skrocki, Stritschkov … und …“ Er nahm einen tiefen Atemzug „ … Schulz.“

Der Bleistift zitterte über dem Blatt. Klara zwinkerte nervös.

„Das hätte ich mir denken können.“

Sie blickte den Freund an, der stumm auf die allmählich verschwindenden Buchstaben starrte. Sie schaute in dieselbe Richtung und bemerkte eine kleine Notiz am Ende der Seite.

„Dieter, schau, da ist noch etwas.“

Sie drückte sich an ihn, um besser erkennen zu können, was zwischen den Noten stand, doch Aangus zuckte bei ihrer Berührung nicht einmal zusammen. Er war wie gelähmt von seiner Entdeckung. Klara für ihren Teil fand jedoch, dass der Angriff die beste Verteidigung war. Sie würde sich nicht einschüchtern lassen, oh nein!

„Schau hier.“ Sie wies auf eine Reihe winziger Buchstaben. „Breslau, Märkische Straße, Fabrik von R. N.“ Sie notierte sich alles.

„Märkische Straße, Fabrik von R.N.“ Dieter blickte sie an und kniff die Augen zusammen, als ob er sich Mühe gab, sich an etwas zu erinnern. „Es könnte sich um die Farbenfabrik von Robert Neugebauer handeln.“ Er sprach leise und Klara merkte, wie entkräftet er war.

„Diese Farbenfabrik …“ Sie überlegte. „Bei solchen Gebäuden gibt es meistens Lagerräume, Lagerhallen, die auch vermietet werden.“

„Denkst du, dass dort ihr Versteck ist?“

„Das sollte zumindest überprüft werden.“ Klara zog eine dicke Linie unter die Adresse.

„Du gehst da auf keinen Fall alleine hin!“

„Was soll ich tun? Die Polizei informieren? Sie werden eh nichts tun.“

„Aber du hast immer noch mich. Ich habe mich doch bisher bewährt, oder? Und da ist noch dein Vater.“

Seine Augen schauten leblos. Klara war schon immer der Meinung gewesen, dass Psychiater mit der Zeit ähnliche Störungen wie ihre Patienten entwickelten. Manchmal kam es ihr vor, als würde in Dieters Augen der Wahnsinn aufblitzen wie in den Augen eines Wolfes bei Nacht. So wie jetzt.

„Dann lass es uns zu dritt überprüfen. Vorausgesetzt, mein Vater ist einverstanden.“ Sie sprach ruhig und Dieter schien wieder normal zu werden; sie griff nach seiner Hand und drückte sie fest. „Das Einzige, was wir beachten müssen, ist, ihnen stets einen Schritt voraus zu sein. Es wird uns schon nichts passieren.“

„Das hoffe ich. Das hoffe ich sehr. Jeder von uns hat einen Menschen, dem er fehlen würde. Und ich, ich habe vor allem dich, Klara. Ich kann dich nicht noch einmal verlieren.“

Kapitel 13

Die schläfrige Sonne erfüllte Bernhards Büro. Klara saß am Schreibtisch und klopfte mit den Fingern auf ein leeres Blatt Papier. Das Tintenfass und der Füller standen schon bereit. Sie wog jedes Wort ab. Sie wusste nicht, was sie in der Märkischen Straße erwarten würde. Sie wusste nicht, ob die von ihr geführte Ermittlung schon zu Ende war – oder ob das, was sie entdeckte, erst der Schlüssel zu wahrer Erkenntnis werden sollte.

Breslau, 26. Mai 1910

Detektiv-Chroniken der Klara Schulz

Der Fall „Die letzte Arie“

Ich bin schon so kurz vor der Lösung der ganzen Sache, dass ich fühle, wie der Druck des Unwissens mein Herz verlässt. Ich weiß, dass ich im Einvernehmen mit der Polizei arbeiten soll, aber das Präsidium und die Beamten wüssten es mit Sicherheit nicht zu schätzen. Es sind keine vertrauenswerten Menschen. Ich verrate ihnen nichts, solange ich ihnen keine durchschlagenden Beweise geben kann. Dieter bestand darauf, mir am Samstagnachmittag zu helfen. Mein Vater kommt auch mit, er hat sogar ein Telegramm mit der Bestätigung geschickt. Der Trainingsanzug von ihm hängt im Schrank und wartet auf diesen Tag. Ich wünschte, es wäre schon zu Ende. Ich bin erschöpft.

Klara legte ihr Tagebuch zur Seite, denn sie musste noch einen Brief schreiben. Diesen Moment hatte sie immer wieder aufgeschoben, weil sie den Gedanken nicht zulassen wollte, dass irgendwas schief laufen könnte. Endlich war sie reif genug, um vor sich selbst zu gestehen, dass die Lösung der ganzen Sache weniger gut ausgehen könnte, als sie am Anfang gedacht hatte. Im Falle eines Unglücks musste sie sich sicher sein, dass die Person, die ihr in ihrem ganzen Leben am wichtigsten war, verstehen würde, was passiert war. Sie setzte sich hin und atmete tief durch. Sie füllte Tinte in den Füller und schrieb einen Abschiedsbrief an ihren Sohn.

Die Märkische Straße war nicht unbedingt der schönste Stadtteil von Breslau. Die Gegend war grau und düster, hier und da mit roten Häusern aus Backstein durchbrochen. Man merkte sofort, dass sie vor allem eine praktische Rolle erfüllte. Niemand hatte vor, hier ein Wohngebiet mit Architekturperlen zu bauen oder einen Park zu errichten. Die Stadtperipherien waren für die Industriebetriebe reserviert. Die Neugebauer-Betriebe produzierten Farben und Lacke, die auf Dauer ziemlich ungesund waren, sodass in der Umgebung keine Wohnhäuser errichtet worden waren. Besonders bitter ließ sich diese Tatsache bei den langjährigen Arbeitern feststellen, die an der eigenen Haut die Folgen von dauerhaftem Kontakt mit Chemikalien spüren mussten. Manche von ihnen waren schon so sehr erkrankt, dass es für sie keine Hoffnung mehr gab. Deswegen standen die ersten Wohnhäuser erst bei der Friedrich-Wilhelm- und der Frankfurter Straße, wo außer Fabrikarbeitern auch wohlhabendere Bürger Breslaus wohnten.

Klara ging mit unsicherem Schritt. Sie befahl dem Kutscher, die Droschke schon bei der Bergstraße anzuhalten, weil sie nicht wollte, dass jemand erfuhr, was ihr Reiseziel war. Sie wusste, dass sie auf diesen Ausflug hätte verzichten sollen, aber ihre weibliche Neugier ließ ihr keine Ruhe. Zusammen mit Dieter und ihrem Vater wollte sie eigentlich erst am nächsten Tag hierherkommen. Genauso wie damals, als sie am Friedhof zwei Stunden zu früh ankam, konnte sie jetzt auch weder schlafen oder trinken noch essen. Und so brachte sie ihre innere Unruhe dazu, schon einen Tag früher die Gegend der Fabrik zu erkunden. Sie entschied, sich jetzt schon in der Umgebung umzuschauen, damit der Einsatz morgen reibungslos durchgeführt werden konnte. Sie ging langsam, erst recht, weil es schon nach acht Uhr abends war. Aber um diese Tageszeit war dort wohl eher keine Menschenseele.

Sie bog in die Allee in Richtung der Robert-Neugebauer-Produktionshallen ab. Von weitem sah sie schon das Portier-Häuschen und wusste, dass es hier mitnichten so einfach ablaufen würde wie in der Oper. Aber sie wollte sich doch nur umschauen! Die Gegend war karg und düster. Die Gebäude mit dem Sonnenuntergang im Hintergrund weckten in ihr gemischte Gefühle. Das in den riesigen Fensterscheiben reflektierte rote Licht erweckte den Eindruck, als ob alles drinnen in Flammen stehen würde. Die massiven Bauelemente sahen aus, als ob sie in ewigem Feuer brannten. Die Ruhe und die Stille passten überhaupt nicht zu den auf den Schienen stehenden Schmalspurzügen, zu den stillgestellten Dampfmaschinen, zu den leeren Hallen und Höfen. Normalerweise tobte hier das Leben. Jetzt war die Zeit wie angehalten, die Menschen wie ausgestorben.

Auf diesem Fabrik-Komplex stand gewiss ein bestimmtes Gebäude, das die Antwort auf viele Fragen geben könnte, die in Klaras Ermittlungen aufgetaucht waren. So viele, dass Klara den Druck ihrer eigenen Neugier kaum aushalten konnte. Sie lief umher und schaute sich aufmerksam um. Ihr war jedoch bewusst, dass sie viel Glück haben müsste, um einschätzen zu können, welches von den Lagerhäusern vermietet wurde – und vor allem, welches Jan Bryck gemietet hat. Außerdem: Der Name, der auf der Mieterliste stand, musste nicht unbedingt der des Regisseurs sein. Letztendlich war die Frage der Identität des geheimnisvollen M. E. Blicke, der in der Partitur verzeichnet war, noch offen. Die Gedanken rasten durch ihren Kopf.

Nun lief sie am Zaun entlang um den Komplex herum. Unbewusst, aus reiner Vorsicht, suchte sie nach einem Loch, einer Geländeerhebung oder einer Möglichkeit, einen unterirdischen Gang zu graben. Alle Eigentümlichkeiten der Fläche rund um das Betriebsgelände, die ihr dabei helfen konnten, auf die andere Seite des Zaunes zu kommen, waren vorteilhaft. Sie wusste auch, dass wenn sie eine solche Stelle nicht fand, sie für heute wohl aufgeben musste. Letztendlich kam sie nur hierher, um sich ein wenig umzuschauen, redete sie sich ein.

Klara erreichte das gegenüberliegende Ende der Fabrik. Hier war die Fläche ein wenig holperig. Der Weg war nicht mehr befestigt, sondern uneben und trügerisch, unter der angetrockneten Erdkruste konnten sich tiefe Pfützen verstecken. Sie trat in eine davon, beschmutzte ihre Schuhe und sogar ihr Kleid.

„Verd …“, setzte sie zu einem Schimpfwort an, als sie den Kopf zum Zaun drehte und von widersprüchlichen Gefühlen zerrissen mitten in der Bewegung erstarrte.

Ein paar Schritte weiter, unter der Umzäunung auf der Innenseite der Fabrik, standen zwei umgedrehte Eimer. Neben ihnen türmte sich ein Haufen aufgerauchter Zigaretten. Nach der Menge an Kippen zu urteilen, kamen zwei Arbeiter hierher und verweilten gerne zum Feierabend hier. Die Eimer wurden direkt am Zaun abgestellt. An der Stelle wuchsen ein paar trockene Sträucher. Jemand hatte sich hier eindeutig ein Versteck eingerichtet.

Klara näherte sich der Umzäunung und griff mit ihren Händen über den Zaun auf die andere Seite, dann zog sie einen Eimer zu sich. Zuerst fiel er wieder herunter. Klara rollte ihn zurück zum Gitter und griff danach, indem sie ihre Hand so weit wie möglich ausstreckte. Sie erreichte mit beiden Händen den Behälter und versuchte, ihn über den Zaun zu hieven.

Ihre Hände verkeilten sich am Querbalken am Rand des Zaunes. Klara ergriff den Eimer am Henkel. Er klirrte, sie erstarrte für einen Moment und prüfte, ob jemand das Geräusch bemerkt hatte. Kräftig, so fest, wie sie nur konnte, ergriff sie den Eimer und hob ihn hoch auf ihre Seite des Zaunes.

Es war erstaunlich, dass es gelang. Schnell zog sie sich zurück und der Behälter fiel mit einem dumpfen Geräusch auf den feuchten Boden. Sie entschied sich, es mit dem zweiten Eimer genauso zu machen. Dies klappte erst beim dritten Mal, weil ihr die Kraft nach dem ersten Wurf schon fehlte. Einmal schlug der Eimer mit einem entsetzlichen Krach gegen den Zaun. Rasch versuchte sie, die Umzäunung mit beiden Händen festzuhalten, um deren Vibrationen zu dämpfen. Beim zweiten Mal war sie schon viel vorsichtiger. Als sie merkte, dass sie es nicht schaffen würde, den Eimer über den Zaun zu werfen, hörte sie sofort auf. Beim dritten Mal flog er über ihren Kopf und fiel in den Matsch.

Eigentlich wollte sie es gar nicht, aber von der Neugier gepackt, beschloss sie, sich das Gelände hinter dem Zaun anzuschauen. Sie füllte die Eimer mit Sand und Steinen und stellte den einen auf den anderen. Das Kleid krempelte sie hoch und band den Stoff mit einem Gürtel fest. Sie stellte sich auf die Eimer und hob ihr Bein so hoch, wie sie konnte. So stieg sie auf den Querbalken hinauf, der sich jetzt doch als hilfreich herausstellte.

Fünf Minuten später war Klara Schulz schon auf der anderen Seite des Zaunes. Beim Hinunterspringen zerriss sie sich das Kleid, innerlich war sie aber froh, dass sie dabei nicht böse gefallen war.

Rund um Klara türmten sich Backsteingebäude und Schornsteine auf, die Unebenheiten führten ihre Schritte über den Weg. Auf so einem riesigen Gelände, war es trotz so vieler Gebäude schwer, sich zu verstecken. Deswegen fühlte sie sich beobachtet und wehrlos, je weiter sie lief. Sie hätte nicht hier sein dürfen, gestand sie sich endlich ein. Sollte sie wieder umkehren? Doch ihre Neugier besiegelte das Gegenteil. Sie ging weiter und schaute sich nervös in der Hoffnung um, etwas zu sehen, was ihre Aufmerksamkeit fesseln würde. Wenn sie das Lager von Bryck auch nicht gleich finden sollte, so hätte sie schon gerne etwas gehabt, was für die morgige Aktion als Anknüpfungspunkt dienen konnte.

In diesem Augenblick, wie eine Antwort auf ihren Wunsch, hörte sie von der linken Seite ein Geräusch. Sie blickte in diese Richtung, bemerkte aber nichts Besonderes. Sie hielt an, um genauer hinzuhören. Das Geräusch ließ sich noch mal vernehmen, diesmal aber lauter. Sie lauschte aufmerksamer.

Sie wusste, dass trügerisches Echo die Geräusche von einer gegenüberliegenden Seite reflektieren konnte, deswegen strengte sie ihr Gehör an und hielt den Atem für einen Augenblick an. Das Geräusch wiederholte sich. Diesmal war sie sich sicher. Es war das Rasseln eines Schlosses.

Klara stand gleich hinter einem Backsteingebäude – einem von vielen auf dem Robert-Neugebauer-Fabrikgelände. Von hier ließ sich dieses Geräusch vernehmen. Auf einmal verstummte es. Zuvor hörte es sich so an, als ob jemand eine massive Tür geöffnet hätte. Sie musste es überprüfen.

Am Ende des Weges war eine Eisentür, die leicht angelehnt war. Aus dem Raum dahinter fiel ein fahler Lichtschein. Sie kam vorsichtig näher und versuchte, möglichst leise zu sein, aber der gepflasterte Boden und ihre Absätze machten es nicht gerade einfach. Irgendein Schatten durchbrach den Widerschein, also hielt sie inne und atmete tief durch. Drinnen herrschte absolute Stille. Klara hielt sich dicht an der Ziegelwand, ging geräuschlos weiter und blieb an der offenen Tür stehen. Sie atmete leise und lauschte noch eine Weile an der Tür.

Die Detektivin erhoffte sich, dort irgendeinen Händler zu sehen, der seine Ware in dem Lager auslud, oder einen Dieb, der jemanden beklaute – offensichtlich war es nicht so schwer, auf das Gelände zu kommen, wie sie selbst feststellen musste. Doch niemand bewegte sich, es war nichts zu hören. Nichts deutete auf die Anwesenheit eines Menschen hin.

Doch plötzlich öffnete jemand eine Tür. Jemand war doch da. Nur musste er kein Händler oder Dieb sein, sondern konnte sich tatsächlich als das Böse entpuppen, das auf sie lauerte. Jetzt endlich verspürte sie Angst. Sie stand absolut still und konnte nur spüren, wie ihr Bein allmählich einschlief. Trotzdem blieb sie in dieser Position mit offenem Mund stehen, atmete rasch und wartete. Nichts geschah. Die Befürchtung, dass jemand hinter der Tür stehen könnte, kam ihr allmählich unrealistisch vor. So leise wie nur möglich wechselte sie ihre Körperhaltung. Sie lehnte die Handflächen gegen die Wand und schlich um die Mauer herum. Das Licht erfasste ihr Gesicht.

Das, was sie dort sah, ließ sie erstarren: In der Mitte, neben einem Holztisch, einer Wand mit seltsamen Werkzeugen und einem Dutzend Fässern, saß ein Mann auf einem Metallstuhl. Er war daran gefesselt worden. Das Opfer brachte keinen einzigen Laut hervor und es schien Klara, als wäre er ohnmächtig oder gar tot. Dem gesunden Menschenverstand zuwider beschloss Klara, um jeden Preis an ihn heranzukommen. Vielleicht konnte sie ihm helfen? Wenn sie sich da unauffällig hineinschleichen würde, könnte sie es vielleicht sogar schaffen, ihn da rauszuholen, überlegte sie. Es war ein Impuls – sie konnte einen Menschen doch nicht auf den sicheren Tod warten lassen! Sie war doch schon viel zu weit gekommen.

Die Detektivin schaute sich um und versuchte einzuschätzen, ob es möglich wäre, unauffällig durch den Raum zu schleichen. Die zahlreichen dunklen Ecken, Winkel und Verstecke würden es theoretisch ermöglichen. Klara wollte sich jedoch nicht vorstellen, was die Dunkelheit vor ihr verbarg – alles um sie herum war eine finstere Leere. Doch sie wollte es riskieren.

Sie schlich in den Raum hinein und wurde von Finsternis umhüllt. Nervös schaute sie sich um. Vorsichtig tippelte sie auf Zehenspitzen, die Absätze schränkten jedoch ihre Bewegungen ein. Sie zog ihr Kleid ein bisschen höher, um nicht darüber zu stolpern, und versuchte, nicht in den Lichtschein zu geraten. Der Mann auf dem Stuhl war definitiv bewusstlos, sein Körper war komisch verbogen und sein Kopf auf die Knie heruntergefallen. Seine Hände waren hinter seinem Rücken gefesselt und sein Mund geknebelt. Klara kam langsam näher auf ihn zu und überlegte, was sie nun tun sollte. Wie konnte sie den Gefangenen befreien, wenn sie den beleuchteten Kreis nicht betreten durfte, in dem er sich befand?

So tappte sie weiter im Dunkeln und wusste nicht, was sie erwarten würde. Auf der Höhe des Stuhls stieß sie gegen etwas und erschrak. Zum Glück war das nur eine eiserne Säule, die die Decke stützte. Die Detektivin ging um die Säule herum. Von dort aus konnte sie den Gefangenen gut erreichen – es musste aber sehr schnell gehen. Sie glaubte immer noch, dass sie es schaffen würde, das Opfer irgendwie zu befreien und sicher nach draußen zu schaffen.

Es blieb nur noch die Frage: Wo ist der Mörder? Sie schaute sich erneut aufmerksam um und strengte ihre Augen an. Auf der anderen Seite erblickte sie plötzlich etwas, das sie vorher gar nicht bemerkt hatte. Diagonal von dort aus, wo sie sich gerade befand – um genauer zu sein, fast an der Tür –, kreuzten sich zwei leuchtende Linien. Die Linien schnitten sich in einem rechten Winkel. Das bedeutete, dass es in diesem Raum noch eine Tür geben musste. Zweifellos kam auch das Licht von dort. Sie beobachtete eine Weile die andere Tür. Sie musste es tun. Sie musste es riskieren!

Langsam trat sie aus dem Schatten heraus. Sie versuchte ganz vorsichtig, näher an den Gefangenen zu kommen. Ihr Atem wurde schneller, sie kriegte kaum noch Luft. Die Geisel saß immer noch regungslos da. Klara fing langsam an, daran zu zweifeln, ob er überhaupt noch lebte. Es war still und dunkel. In diesem Lager war wohl auch keiner mehr, außer ihnen beiden. Offenbar waren sie sicher. Sie beugte sich zu dem Mann vor.

„Können Sie mich hören?“ Klara fasste ihm leicht an die Schulter. „Hören Sie mich? Wir müssen gehen.“ Sie wollte ihn schon leicht schütteln, als er unerwartet den Kopf hob.

„Wirklich?“, fragte er.

Sie erblasste vor Furcht und trat einen Schritt zurück. Der

Mann war Jan Bryck! Wie konnte es sein? Doch sie hatte keine Zeit, um zu reagieren: Seine Hände befreiten sich von allein und sie sah den Revolver, den er hinter seinem Rücken hervorholte. Er holte damit aus und Klara wurde es dunkel vor Augen.

Dieter Aangus lief die Eingangstreppe der Villa hoch und ohne zu überlegen, klopfte er an Heinrich Krenckes Tür – so laut, wie er nur konnte. Er musste nicht lange warten, weil Heinrich als alter Polizist immer zum Einsatz bereit war. Das Türschloss klirrte leise.

„Was willst du denn hier?“, fragte Heinrich unfreundlich.

„Deine Tochter ist in Gefahr, Heinrich! Lass mich rein.“ Aangus bekam vor Aufregung fast keine Luft mehr.

„Komm rein“, sagte der Alte, der plötzlich einen anderen Ton anschlug.

„Ich weiß nicht, wo sie ist! Das Hausmädchen sagt, dass sie irgendwohin weggefahren sein soll. Doch es ist schon eine Weile her“, erzählte Dieter schnell. „Ich weiß nicht, was mit ihr passiert ist. Ich habe ein komisches Gefühl …“ Dieter konnte nicht ruhig stehen. Jede Minute kam ihm wie eine Ewigkeit vor.

„Lass uns fahren! Wir haben keine Zeit zu verlieren. Dafür kenne ich meine Tochter zu gut.“ Heinrich zog hastig seinen Mantel an. „Sie ist sicherlich in der Märkischen Straße. Wahrscheinlich ist sie hingefahren, um die Lage zu prüfen. Wenn es so ist, kriegt sie für diese Leichtsinnigkeit eine gepfeffert!“ Heinrich war rasend vor Wut, aber Dieter merkte ihm an, dass er sich große Sorgen machte.

„Ich hoffe, es wird nicht mehr als das sein. Die Droschke wartet.“ Dieter rannte die Treppe hinunter und Heinrich folgte ihm.

„Ich bin weg!“, rief er nur kurz dem Dienstmädchen zu. Schnell griff er noch nach seiner Pistole – dies war eine nützliche Gewohnheit des Polizisten.

Die Männer stiegen in die Droschke und fuhren in die Märkische Straße.

Der scharfe Geruch reizte schmerzhaft Klaras Nasenschleimhaut.

„Riechsalz“, erklärte Bryck. „Der schönste Geruch überhaupt. Das hilft jedem auf die Beine, sogar an der Grenze zwischen Leben und Tod“, betonte er das letzte Wort. „Willkommen in der Welt der Bewussten, Frau Schulz.“

Sein Ton und sein Akzent waren genauso ekelhaft wie der Geruch von Riechsalz. Brycks Stimme war so voller Hass und Überlegenheit, dass sich Klara plötzlich gewiss war, dass das alles geplant war. Es war ein infamer Hinterhalt – und sie war wie eine Idiotin hineingeraten. Sie hasste jetzt sowohl ihn, als auch sich selbst. Wie konnte sie nur so dumm gewesen sein!

Bryck stützte sich nonchalant auf seinen Gehstock und kreiste um Klara herum. Sie versuchte, ihre Lage einzuschätzen, und wusste sofort, dass es hoffnungslos war. Die Tür war verriegelt. Sie selbst war an Händen und Füßen gefesselt. Ihr Kopf tat weh. Obwohl sie sich nicht genau erinnern konnte, was passiert war, vermutete sie, dass sie mit dem Pistolengriff geschlagen worden war. Ihre Schläfen pulsierten unerträglich. Sie konnte die Schmerzquelle nicht genau identifizieren; der Schmerz strahlte einfach von irgendwo aus und füllte ihren ganzen Kopf. Ihr Mund war nicht geknebelt. Sie wusste noch nicht, warum. Relevant war jedoch die Tatsache, dass ihr gegenüber noch ein Stuhl stand. Ein Mann saß dort mit einem schwarzen Sack über dem Kopf, bewusstlos, und wartete wohl auf seine Dosis Riechsalz.

„Für dich habe ich auch was.“ Bryck kam zum zweiten Opfer, als ob er Klaras Gedanken lesen könnte. „Damit es dir nicht langweilig wird, mein Bester, habe ich dir Gesellschaft beschafft. Erkennst du sie?“, fragte er – und mit einer raschen Bewegung zog er den Sack vom Kopf des Mannes. „Willst du deine neue Freundin nicht begrüßen?“, wandte er sich an das bewusstlose Opfer.

Bryck hielt die Ampulle mit dem Riechsalz vor dessen Nase. Der Mann beugte seinen Kopf nach hinten und fing an zu husten. Über seinen Lippen war dunkles, trockenes Blut zu sehen. Er war blass und nur halb bei Bewusstsein. Sein Kopf sank nach vorne und plötzlich erkannte Klara ihn. Dies war die nächste, schockierende Überraschung: Ihr gegenüber saß Gaspar von Haas. Er schaute sie abwesend an und versuchte, seinen Blick auf irgendwas zu konzentrieren. Als es ihm endlich gelang, riss er seine Augen weit auf und zog die Luft tief durch die Nase ein. Sein Mund war geknebelt. Er schaute sich panisch um. Wahrscheinlich stand er noch unter Schock und wusste nicht, wo er sich befand. Der Lappen in seinem Mund erschwerte ihm sichtlich das Atmen. Klara schien, als ob er zittern würde, vielleicht aus Angst oder vor Entkräftung. Sie wusste nicht, wie lange er schon hier war.

„Sie sind krank, Bryck“, konnte sie sich nicht zusammenreißen. „Wenn es Ihnen egal ist, ob Sie einen Fremden quälen oder den eigenen Freund“, schüttelte sie den Kopf. Zwei senkrechte Falten liefen über ihre Stirn.

„Er mag es so, stimmt’s, Gaspar?“ Bryck näherte sich dem Gefangenen und hielt die Pistole an dessen Schläfe.

Haas blickte wie automatisch auf den Gewehrlauf zu. Er erstarrte. Klara drückte ihre Augen zu, doch dann machte sie sie wieder auf und sagte:

„Legen Sie die Pistole weg, Bryck. Wir sind doch gefesselt, wehrlos …“

„Werte Frau Schulz, hier geht es um euer beider Empfindungen.“ Seine Lippen verzogen sich zu einem dämonischen Lächeln. „Ihr sollt ja Schmerz und Angst verspüren! Also brauchst du gar nicht um Gnade zu winseln.“

Sie hatte den Eindruck, er würde sie von einer Minute auf die andere noch mehr hassen, obwohl er sie doch gar nicht richtig kannte. Allein die Tatsache, dass sie von ihm gefangen wurde, war für sie nicht überraschend. Sie sollte doch eines der Opfer werden, das stand in der Auflistung der Partitur. Haas stand aber nicht auf der Liste, erinnerte sie sich. Sie vermutete, dass es Bryck nicht geschafft hatte, seinen Namen aufzuschreiben, bevor Dieter die Partitur gestohlen hatte.

„Ich habe ein Angebot.“ Jan trat einen Schritt zu ihr hin. „Ich will sehen, wie gut du als Detektivin bist. Ich werde dir ein paar Fragen stellen. Jede falsche Antwort oder Schweigen werden bestraft – und dein Kumpel hier wird dir dafür nicht dankbar sein.“ Er nahm ein Werkzeug vom Tisch, so was Ähnliches wie eine Zange, und erklärte damit auch die Bedeutung des letzten Satzes.

„Was ist dann mit den richtigen Antworten?“, fragte sie leise.

„Jede richtige Antwort wird seine Hinrichtung verlangsamen.

Euer beider Hinrichtung. Verstehst du? Wir können dieses nette Gespräch bis an euer Lebensende führen.“ Bryck lachte heiser über seinen Witz.

Die Augen des Gefangenen waren voller Furcht. Seine Reaktionen erweckten in Klara eine schreckliche Angst, schrecklicher als alles, was sie je gekannt hatte.

„Warum lassen Sie ihn nicht gehen, wenn ich die Fragen richtig beantworte?“

„Hör zu, du Drecksstück!“ Bryck trat wieder einen Schritt zu ihr hin. Seine Nähe war kaum zu ertragen. Sie roch seinen ekligen Atem auf ihrer Wange und drückte die Augen zu. „Hier wirst du weder über irgendwas verhandeln noch mit mir diskutieren. Ich bestimme die Regeln. Es gibt davon keine Abweichungen“, zischte er.

Sie erkannte an ihm nur die Hälfte der Merkmale des psychologischen Profils, welches Dieter erstellt hatte. Es fehlten die hohe Intelligenz und die feine Rhetorik, dachte sie bissig. Dieser Verbrecher spürte nur das Bedürfnis nach einer absoluten, übermenschlichen, fast göttlichen Macht. Aber auch das war ziemlich schlecht dargestellt, hatte sie den Eindruck.

„Ich verstehe Ihre Regeln.“ Klara wollte ihn nicht weiter provozieren. Ihre Stimme zitterte schon. Sie betete um ein Wunder, weil sie wusste, dass sie ohne Gottes Hilfe hier sterben würde.

„Dann ist es ja wunderbar“, sagte er und trat dichter zu Haas hin.

„Bist du bereit?“, fragte er im künstlich gütigen Ton.

Als Gaspar die Zange in Jans Händen erblickte, begann er, schneller zu atmen.

„Die erste Frage lautet: Was denkst du, womit wurde der Text in der Partitur geschrieben?“ Bryck klopfte mit der massiven Zange auf Gaspars Schulter. Ihre Blicke trafen aufeinander, Gaspar atmete noch schneller.

Klara versuchte, sich an den Namen dieser chemischen Substanz zu erinnern.

„Das war …“ Die überwältigende Angst ließ sie nicht klar denken. Sie hatte das Gefühl, sie hätte in diesem Moment auch den Namen ihres eigenen Sohnes vergessen. „Es hieß …“

„Los! Zehn, neun, acht“, fiel er ihr ins Wort.

Bryck zählte weiter runter, während sie nervös nach der chemischen Bezeichnung suchte. Je länger sie seine Stimme hörte, desto schwieriger fiel es ihr, sich zu konzentrieren. Erst, als die erste Träne an ihrer Wange hinunterfloss, erinnerte sie sich an die Szene in der Liebigstraße und hörte Aangus Stimme „ … das berühmte Kobaltchlorid“.

„Drei, zwei …“

„Kobaltchlorid!“, schrie sie in einem hysterischen Ton.

Es herrschte eine unheimliche Stille und nur das Echo ihrer Stimme war noch zu hören:

„Kobaltchlorid!“

Bryck erstarrte und Gaspar rutschte vom Stuhl herunter. Seine Stirn glänzte vor Schweiß.

„Woher weißt du das?“ Bryck war offensichtlich wütend.

„Ich weiß es einfach“, antwortete sie kaum hörbar.

„Willst du es mir wirklich nicht sagen?“ Bryck holte mit der Zange gegen Haas aus und schlug ihn voller Kraft. Der Knebel im Mund dämpfte den Schrei des Opfers.

„Woher weißt du das?“, schrie er voller Wut und wollte noch mal zuschlagen.

„Von einem Freund!“, antwortete Klara panisch. Ihr war, als ob eine heiße Welle sie innerlich überfluten würde. Eine Welle aus Panik. Ihre Schläfen pulsierten noch unerträglicher. „Von einem Pathologen, Michael …“, log sie, ohne mit der Wimper zu zucken. „Er hat diese Substanz erkannt, als ich ihm die Noten gezeigt habe.“

„Und in der Leichenhalle war es so warm, dass ihr es lesen konntet?“ Bryck spürte ihre Unsicherheit und wollte wieder zuschlagen.

„Nein, nein! Nicht in der Leichenhalle, sondern in seinem Büro! Die Partitur hat sich zufällig aufgewärmt bei mir zuhause. Ich habe sie zu ihm gebracht und genauso wie bei mir auf das Fensterbrett in die Sonne gelegt.“

„Teilst du alles mit diesem Michael?“ Bryck ging wieder in ihre Richtung. Sein Rücken war gebeugt, in seinen Augen leuchtete die Mordgier.

„Er ist mein guter Freund.“ Sie beschloss, ihr und Gaspars Leben nicht in Gefahr zu bringen, indem sie Brycks Fragen allzu genau beantwortete.

„Würdest du auch das mit ihm teilen?“ Er stand aufrecht vor ihr und steckte seinen Finger in ihren Mund. Der Finger hatte einen salzigen, eigenartigen Nachgeschmack, ähnlich wie Metall. Er hat in dieser Hand die Zange gehalten, fiel ihr ein. Sie wollte gar nicht wissen, wozu er sie vorher noch benutzt hatte. Sie überlegte, ihn zu beißen, aber sie hatte Angst, dass er sie und Gaspar dann sofort töten würde. Klara gab auf. Sie drückte die Augen zu und versuchte, den Brechreiz so lange zu überwinden, bis er aufhörte. Sie wusste, dass es erst der Anfang war.

„Miese Schlampe“, sagte er und legte die Zange zur Seite. Er nahm einen großen Hammer vom Tisch und schlug Gaspar zwei Mal auf den Kopf. Der Gefangene drückte die Augen zu und fing an zu hyperventilieren.

„Zweite Frage. Bist du bereit?“ Er erwartete von ihr offensichtlich eine Bejahung.

„Ja“, flüsterte sie.

„Wer ist der Autor des Textes in der Partitur?“

„Du“, antwortete sie, ohne lange zu überlegen. Bryck lächelte ironisch.

„Falsche Antwort. Ihre Folgen werden fatal sein!“ Er holte weit aus und schlug Haas an die Knie.

Der Gefangene schrie, obwohl sein Heulen von dem Knebel gedämpft wurde. Sogar wenn der Wachmann oder irgendjemand anderes in der Nähe des Lagerhauses gewesen wäre, hätte er absolut nichts hören können.

„Blicke!“, brach sie in Tränen aus und drehte ihren Blick von Gaspar weg. „Blicke ist der Autor dieses Textes.“

„Schon besser“, sagte Bryck.

Er zerwühlte sich die Haare mit der Hand und starrte sie durchdringend an. Klara weinte leise und traute sich immer noch nicht, Gaspar anzusehen.

„Dir tut es mehr weh als ihm, hä?“, keuchte er. „Nun Frage Nummer drei.“

„Ich bitte Sie, hören Sie auf.“ Klara konnte sich fast gar nicht mehr artikulieren. Sie war zu Tode erschrocken und konnte nichts mehr außer dieser Angst spüren. In dem Augenblick wollte sie nur, dass es zu Ende ging. Egal, wie.

„Dritte Frage. Wer ist dieser Blicke?“ Bryck schien immer abwesender, immer verrückter. Seine Augen waren leer. Er schaute durch sie hindurch, als ob sie durchsichtig wäre. Seine Stimme war emotionslos.

„Zehn, neun …“

„Ich weiß es nicht. Bitte, lassen Sie uns gehen!“ Die Tränen flossen an ihren Wangen herunter. Sie konnte sich nicht mehr zurückhalten.

„ … acht, sieben, sechs …“

„Ich weiß nicht, wer Blicke ist, aber ich weiß, wer du bist, du Arschloch!“, explodierte Klara.

„ … fünf, vier …“

„Du bist ein wertloser Hurensohn, Bryck. Du bist niemand, du bist eine Null!“ Mittlerweile war ihr alles egal. Sie wusste, dass sie beide sterben mussten, und eigentlich hatte sie sich mit diesem Gedanken schon abgefunden – obwohl sie so sehr leben wollte.

„ … drei, zwei, eins.“ Bryck stand still und atmete durch. „Also weißt du es wirklich nicht.“

Sein Lächeln war seltsam. Er stellte sich vor Gaspar und holte mit dem Hammer weit aus. Gaspar schwieg, nun regungslos. Klara konnte nicht einschätzen, ob er schon tot war oder nur bewusstlos. Sein rechtes Auge badete im Blut, das aus der Wunde über dem Augenbrauenbogen floss. Sein Kopf hing grotesk nach hinten. Bryck warf den Hammer weg, der zufällig eins von den nebenstehenden Fässern traf. Gaspar reagierte nicht auf den Krach. Bryck trat einen Schritt zu Klara hin und zog heftig an ihren Haaren.

„Ich bin also eine Null, ja?“

Er stand jetzt hinter ihr, hielt ihre Haare fest im Griff und zog Klara zusammen mit dem Stuhl durch den Raum. Automatisch wollte sie seine Hände greifen, aber die Fesseln zogen sich noch fester um ihre Handgelenke. Sie spannte die Kopfmuskeln an und schrie vor Schmerz. Es dauerte nicht lange. Bryck warf ihren Stuhl um. Klara schlug mit dem Kopf auf dem Boden auf. Ihr wurde schwarz vor Augen. Bryck trat sie in den Brustkorb. Sie begann zu husten, kriegte keine Luft mehr. Bryck kniete vor ihr, zog an ihrem Kleid, riss am Dekolleté und zerriss es beinahe. Das Gleiche wollte er mit der Unterwäsche tun, aber mit der Korsage ging es nicht so einfach, sie war viel zu fest geschnürt. Wütend schlug er Klara noch zwei Mal ins Gesicht. Er schlug blindlings zu. Der erste Schlag traf ihre Wangenknochen. Sie hatte das Gefühl, als ob ihr Auge explodieren würde. Wieder wurde ihr schwarz vor Augen. Mit dem zweiten Schlag schlitzte er ihr die Wange auf. Ihr Mund war voller Blut. Sie spuckte es aus und merkte, wie das Blut an ihrer Wange und ihrem Kinn klebte. Nochmal zog der Henker sie an den Haaren, aber sie konnte keinen Schmerz mehr fühlen. Langsam verlor sie das Bewusstsein. Er ging wieder zum Tisch und holte das Riechsalz und ein Messer.

„Ich zeige dir, wer du bist, du Miststück“, nuschelte er vor sich hin.

Er wollte schon wieder auf sie zukommen, als plötzlich ein lautes Krachen erklang. Er drehte sich um und suchte erfolglos nach der Geräuschquelle.

„Hey, Bryck!“, schrie jemand vom anderen Ende des Raumes. Jan nahm schnell die Pistole in die Hand, die auf dem Tisch lag. Er stand mit dem Rücken zur Tür und war im Begriff, sich umzudrehen. Aus der gegenüberliegenden Ecke fiel ein jäher Schuss und zwang ihn zu Boden.

Bryck lag in einer Blutlache. Die Kugel hatte ihn in den Hinterkopf getroffen. Seine Züge erstarrten für immer. Heinrich Krencke ging auf ihn zu und vergewisserte sich, dass er wirklich tot war. Dieter Aangus stürzte sofort zu Klara.

„Es ist vorbei.“

Die Detektivin war nur halb bei Bewusstsein. Es war ihr noch nicht ganz klar, dass Rettung gekommen war. Anfangs wollte sie sich sogar wehren, da sie Dieter nicht erkannte, aber sie war zu schwach und fiel schließlich in Ohnmacht.

Es verging eine gewisse Zeit, bis sie wieder zu sich kam. Sie sah ihren Vater, der gerade Gaspar befreite. Dieser schien noch am Leben. Allmählich wurde sie klarer im Kopf. Jemand hatte sie zärtlich zugedeckt und streichelte nun ihre Haare. Sie begriff, es war Dieter.

„Wie …“ Der Husten unterbrach sie mitten im Satz. „Wie seid ihr denn hier reingekommen?“, flüsterte sie durch die aufgerissenen Lippen.

„Der Portier hat uns das Notfenster gezeigt. Sie haben hier so eins, damit die teuren Waren im Falle eines Brandes nicht verloren gehen.“

„Mhm.“ Sie hatte keine Kraft zu sprechen.

„Wir haben Hilfe gerufen. Gleich kommen die Polizei und der Notarzt. Du musst nichts sagen.“

Der ruhige Ton von Aangus wirkte lindernd, beruhigend. Klara machte wieder die Augen zu, als sie plötzlich die Stimme ihres Vaters hörte:

„Du bist verantwortungslos, Klara! Wie konntest du so was tun? Du sollst noch einiges von mir zu hören bekommen! Wie konntest du nur so unvernünftig sein? Wer sollte dann Fritz erziehen, wenn dich dieser Hurensohn umgebracht hätte, hä?“, schrie er und ließ seiner Wut freien Lauf.

„Heinrich“, flüsterte Dieter sanft. „Nicht jetzt.“ Er streichelte weiter über Klaras Haar und Heinrich wechselte das Thema:

„Riecht ihr das?“ Als Polizist, sogar im Ruhestand, hätte Heinrich den Geruch mit keinem anderen verwechseln können. „Es riecht hier nach Leiche.“

Dieter stand auf und ging auf Gaspar zu, der sein Gesicht mit beiden Händen verdeckte. Dieser Mensch hier war definitiv am Leben. Aangus kam wieder zu Klara zurück und zeigte auf die Fässer:

„Ich glaube, der Geruch kommt von dort.“

Heinrich lief hin und rief herüber:

„Wir müssen eine Brechstange finden. Schnell!“

Dieter zeigte mit dem Finger auf den Tisch, wo die Folterinstrumente lagen.

„Da liegt doch eine.“

Heinrich holte sich das Brecheisen und ging damit zurück zu einem der Fässer; dann schaute er sich um und stellte eine Petroleumlampe daneben. Er schlug mit dem Werkzeug unter den Deckel und hob ihn kräftig an. Der üble Gestank war unerträglich, doch als Polizist war er es gewohnt.

„Oh Gott“, seufzte Klara und runzelte ihre Stirn. Sie hielt sich die Jacke von Aangus vor die Nase, mit der er sie vorhin zugedeckt hatte. Der Gestank ließ sich kaum noch aushalten. „Ich muss aufstehen, es ist doch meine Ermittlung“, stammelte sie. Ihre angeschwollenen Lippen taten weh.

„Ganz ruhig, bleib bitte liegen.“ Dieter wusste, dass sie nicht imstande war, sich ohne Hilfe zu bewegen. Er schaute sie zärtlich an und streichelte ihr übers Gesicht.

„Wag es bloß nicht!“, schrie Heinrich von der anderen Ecke des Raumes. „Diesmal reiße ich mich nicht zusammen! Bleib ja liegen! Und du, Dieter, lass sie in Ruhe und hilf mir hier!“

Dieter ließ Klara liegen und ging zu Heinrich. Er hielt den Atem an, um den ekligen Gestank nicht einzuatmen.

„Ich überlege gerade, ob es auch in den anderen Fässern Leichen gibt.“, fragte er schnell und richtete seinen Blick auf Haas.

„Wir müssen sie alle aufmachen.“ Der Gestank schien im Gegensatz zu Dieter auf Heinrich keinen großen Eindruck zu machen.

„Lass uns auf die Polizei warten.“ Klaras Stimme ließ sich fast gar nicht mehr vernehmen.

„Ach ja, jetzt willst du auf einmal die Polizei rufen?“ Heinrich konnte sich nicht mehr im Griff halten. „Sei dir sicher, dass ich jetzt auf die Polizei warten werde. Ich will die Beweise nicht verlieren.“

Heinrich schaute hinunter auf die Leiche, die in dem Fass steckte. In der schwarzroten Flüssigkeit ließen sich Haare, Nasenspitze und Zähne erkennen, die über die Oberfläche ragten.

„Wir müssen irgendeine Lösung finden, um diese Leichen zu identifizieren.“

Krencke konnte den Geruch nun nicht länger ertragen und zog sich zurück. Dieter stand an der verriegelten Tür, von wo ein wenig frische Luft hereinkam.

„Ich kenne ihre Identität“, sagte er unerwartet. „Von manchen kenne ich die vollen Namen, von manchen nur die Spitznamen. Aber ich kenne sie alle.“

„Wie das?“, fragte Heinrich erstaunt.

„Aus der Liste. Genauer gesagt, aus der Partitur. Klara hat sie entdeckt. Deine Tochter ist eine gute Detektivin.“

„Dafür aber auch sehr leichtsinnig“, gab er kühl zurück.

„Mit der Zeit wird sie immer besser …“

„Also …“ Krencke lief zu seiner Tochter. Klara lag immer noch am Boden. „Was hast du herausgefunden? Wie viele Mörder gab es?“

„Vier. Zumindest standen da vier Namen.“ Jedes Wort verursachte ihr einen solchen Schmerz, dass sie glaubte, Glassplitter in ihrem Mund zu haben.

„Wer war außer Keller und ihm noch an der Sache beteiligt?“ Heinrich zeigte angewidert auf Bryck.

„Heiss, der Bariton. Den sind sie später losgeworden … Und ein gewisser M. E. Blicke.“

„Wer soll das sein? Diesen Namen hast du noch nie erwähnt.“

„Weil ich selbst auch noch nie von ihm gehört habe.“ Ihre Stimme erfüllte die totenstille Halle.

„M. E. Blicke muss nicht sein echter Name sein. Vielleicht ist es ein Pseudonym oder ein Anagramm? Vielleicht kennst du ihn sogar?“ Heinrich schaute sie an und merkte, wie schlimm es für ihn war, seine Tochter so zu sehen. Er versuchte, sie mit seinen Fragen von ihren Schmerzen abzulenken.

„Ich weiß es nicht.“ In ihrem Kopf herrschte Chaos. Klara wollte einfach nur nach Hause.

„Konzentriere dich!“, befahl er.

„Nicht jetzt, Papa … Ich will heim.“ Sie kuschelte sich an ihn, das hatte sie schon lange nicht mehr getan.

Er drückte sie liebevoll an sich.

Plötzlich stürmten Polizisten und Ärzte ins Lager. Für Klara geschah das alles wie in einem Traum. Sie lag auf dem Boden, in der Umarmung ihres Vaters, und betrachtete die Szene wie ein Zuschauer im Theater. Sie versuchte, die Realität abzuschalten, zur Ruhe zu kommen, nicht zu reagieren und nichts zu fühlen.

Heinrich zeigte einem der Polizisten die Fässer mit den Leichen. Die Ärzte liefen nervös hin und her. Einer von ihnen wollte Klara auf eine Trage legen. Daran, was danach kam, konnte sie sich nicht mehr erinnern.

Heinrichs ehemalige Arbeitskollegen klopften ihm auf die Schulter, was ihrerseits ein Zeichen der Anerkennung war – sowohl für ihn als auch für Klara. Er begleitete seine Tochter mit Blicken, als sie von den Sanitätern hinausgetragen und ins Krankenhaus gefahren wurde. Als Klara verschwunden war, betrat plötzlich Robert Fengel die Halle. Der Polizist sprach Heinrich mit einem nicht ganz ehrlichen Lächeln an:

„Ich habe es mir schon gedacht, Krencke“, begann er missbilligend.

„Ich weiß nicht, was du meinst“, antwortete Heinrich, obwohl er genau wusste, was gemeint war.

„Deine Tochter kann wegen dieser Sache in große Schwierigkeiten geraten.“

„Wegen was? Weil sie es geschafft hat, den Fall zu lösen, und nicht du, Fengel?“

„Wir wären früher oder später von alleine auf diese Spur gekommen“, lachte dieser künstlich.

„Ach, tatsächlich?“, lächelte Heinrich ironisch. „Ich dachte, ihr hättet eure Ermittlungen schon beendet?“, sagte er gelassen und blickte Fengel tief in die Augen. „Wage es ja nicht, Klara irgendwelche Probleme zu machen! Wage es nicht, sie anzuzeigen, sonst werde ich mich persönlich darum kümmern, dass alle Zeitungen in Breslau, sogar in ganz Deutschland, darüber berichten werden, was für ein kleines, frustriertes Arschloch du bist.“

„Du bist nicht mehr bei der Polizei, Krencke. Vergiss es, dass ich dich nochmal bezüglich eines Kriminalfalles konsultieren werde“, sprach Fengel mit Nachdruck.

„Ich wollte mich eh bei dir für die Zusammenarbeit bedanken. Ab jetzt arbeite ich lieber für Klara. Sie hat wenigstens Eier in der Hose.“

Heinrich wusste, dass er den ersten Kampf gewonnen hatte. Der wahre Krieg würde erst dann beginnen, wenn Klara den nächsten, ernsthaften Auftrag bekommen würde.

Robert Fengel begleitete Gaspar von Haas, der von einem der Ärzte in die Droschke geführt wurde. Heinrich beobachtete die beiden Männer und versuchte, ihr Verhältnis zueinander einzuschätzen. Er war ziemlich überrascht, dass sie sich zu kennen schienen. Fengel war gegenüber Haas ziemlich unterwürfig und scharwenzelte um ihn herum, was diesem anscheinend auch gut gefiel. Heinrich bemühte sich, aus dieser Situation irgendwelche Schlussfolgerungen zu ziehen, aber das war gar nicht so einfach. Logisches Denken fiel ihm heute besonders schwer, angesichts der Tatsache, dass er beinahe sein einziges Kind verloren hätte.

„Haben sie Klara ins Krankenhaus gebracht?“ Dieter stand hinter ihm.

„Ja. Ich hoffe, dass er sie nicht schwer verletzt hat.“

„Ich glaube nicht, dass er so viel Kraft hätte, um sie so dermaßen verletzt zu haben. Dieser Haas ist doch fast heile davongekommen.“ Dieter zündete seine Zigarette an.

„Seltsam …“, sagte Krencke vor sich hin. „Er war doch absolut regungslos. Ich dachte, er sei tot.“

„Ja. Weil er kein richtiger Mann ist, sondern ein schwaches Geschöpf in einer hübschen Verpackung“, antwortete Dieter geringschätzig. In seiner Stimme konnte man eine Note der Eifersucht vernehmen. Krencke schaute ihn verwundert an, doch er zog es vor, das Thema zu wechseln.

„Ich schaue mal, was da noch versteckt ist“, sagte er und zeigte auf die Fässer.

Die Polizisten öffneten schon die nächsten Behälter. In jedem davon waren zerteilte und mit Säure übergossene Leichen. Der Geruch war einfach widerlich. Dieter hielt es nicht mehr aus – er rannte nach draußen und Heinrich folgte ihm. Mit zitternden Händen steckte sich Dieter eine Zigarette an.

„Sie wurde in die Blücherstraße gebracht“, informierte ihn Heinrich.

Dieter nickte.

„Dieser Haas gefällt mir irgendwie nicht, weißt du. Ich muss es überprüfen, hier stimmt irgendwas ganz und gar nicht“, äußerte der Psychiater seine Vermutung.

Dieter zog noch einmal heftig an seiner Zigarette. Krencke nahm sie ihm aus dem Mund und drückte die Zigarette mit dem Schuh aus.

„Fahr nach Hause, Dieter. Erhol dich erst einmal. Wir brauchen alle ein wenig Schlaf.“

„In Ordnung“, seufzte Aangus – und erst dann merkte er, wie sehr es ihm widerstrebte, zu Helene zurückzugehen.

Das Tageszimmer im August-Hospital in der Blücherstraße war gemütlich. Heinrich blieb für eine Weile stehen und beobachtete die Terrasse. Klara lag mit einer Decke zugedeckt auf einem Liegestuhl. Ihr Atem war flach. Man merkte ihr an, dass sie sehr müde war und große Schmerzen hatte. Er stand kurz still und schaute sie nur an, wollte sich mit diesem Bild irgendwie abfinden. Obwohl er ihr immer noch sagen wollte, was er von ihrem leichtsinnigen Verhalten hielt, würde er sich beherrschen. Sie war noch zu schwach, er wollte ihr nicht noch mehr zusetzen. Ihm war bewusst, wie sehr sie sich in diese Sache hineingesteigert hatte. Obwohl er damit überhaupt nicht einverstanden war, war sie trotzdem alleine, ohne jegliche Unterstützung, dieser Spur nachgegangen. Genau so, wie sie sich das immer gewünscht hatte.

Schließlich beschloss er, dieser Situation die Stirn zu bieten, und ging auf die Terrasse hinaus.

„Grüß dich, mein Kind. Wie geht es dir?“ Er legte seine Hand auf ihre Schulter.

„Gut.“

„Gut sieht es überhaupt nicht aus.“

„Tja … Schau mal hier.“ Klara schlug ihren Morgenmantel auf.

Er sah einen riesengroßen blauen Fleck auf ihrem Brustbein. Jetzt erst wurde ihm klar, was es für ein Geräusch war, das er gehört hatte, als er auf die Terrasse kam. Es war ihr schwerer Atem.

„Klara, wie schrecklich! Er hätte dich doch umbringen können, dein Brustbein brechen oder dir die Lunge durchstechen!“ Er atmete durch und riss sich wieder zusammen, wollte nicht weiter moralisieren. Letztendlich hatte sie schon genug hinter sich.

„Wahrscheinlich hatte er nicht genug Kraft dafür“, sagte Klara und deckte sich wieder zu. „Michael ist der Meinung, dass ich stahlhart bin.“ Sie sprach langsam, da ihre Lippen immer noch unerträglich wehtaten. Obwohl es sonnig war, war ihr ständig kalt.

„Bryck hat Gaspar vor meinen Augen gefoltert, und auch er hat keine schweren Verletzungen erlitten. Er hatte doch auch nur ein paar blaue Flecken, aber als ich ihn da gesehen habe, hätte ich auch nicht gedacht, dass er überhaupt überleben kann.“

„Genau darüber wollte ich mit dir reden. Ich war bei Michael. Er hat sich Sorgen um dich gemacht und fast hätte er auch die ganze Schuld auf sich genommen. Wegen Marcus Keller. Und überhaupt.“

„Völlig unnötig. Jetzt ist es auch wieder egal.“ Klara richtete ihren Blick zu Boden. „Ich habe ihn ja nicht verdächtigt, dass er daran beteiligt sein könnte.“

„Er müsste sonst ein sehr guter Schauspieler sein“, sagte Heinrich und zog etwas aus seiner Jackentasche. Es war ein Brief. „Dafür aber wird Michael nie wieder zögern, was die Korrespondenz angeht.“ Der Vater reichte ihr den Umschlag. Klara öffnete ihn und schob sich ein wenig auf der Liege hoch.

Liebe Klara,
es tut mir unheimlich leid, dass Du meinetwegen auf Unannehmlichkeiten gestoßen bist. Ich hoffe, dass Du es mir verzeihen kannst. Um es Dir ein bisschen zu erleichtern, würde ich mit Dir gerne ein paar – wie Du Dir schon richtig denkst – vertrauliche Informationen teilen. Sicherlich ist es Dir auch bewusst, dass Fengel sich die Finger nach Dir leckt. Er würde nichts lieber tun, als Dir ein Verfahren anzuhängen. Er kann aber nichts tun, da Du seit gestern eine richtige Heldin bist. Deswegen versucht er, Dir Dein Leben schwer zu machen, indem er jedem die Kontaktaufnahme zu Dir und Heinrich verboten hat. Er kennt aber unser freundschaftliches Verhältnis nicht, was für uns von Vorteil ist. Deswegen wirst Du gleich etwas erfahren, wovon bis jetzt nur er, ein paar seiner Knechte und ich wissen.

Nachts wurden mir die Leichen geliefert, die Du entdeckt hast. Ich musste sie schnell untersuchen, weil sie sich in einem fast flüssigen Zustand befanden. Alle ohne Ausnahmen wurden zerteilt und mit Säure übergossen. Alle Leichen waren männlich. Leider haben sich viele davon in Säure aufgelöst und von vielen sind nur Zähne übrig geblieben. In manchen Fässern konnte ich sogar Goldzähne oder sogar ein Glasauge entdecken. Ich habe dort auch echte Mumien gefunden, so wie die, die man aus Peru kennt. Alle waren in der sitzenden Stellung und wurden erst nach ihrem Tod konserviert. Woher ich das weiß? Glaub mir, kein Mensch würde solche Foltern überleben, die ihnen angetan wurden. Sie wurden geschlagen und verstümmelt, ich vermute sogar, zu Tode gequält. Die Tatsache, dass es so viele Opfer gab, lässt mich vermuten, dass der Mörder seit Monaten agierte, wenn nicht seit Jahren. Ich habe bloß nichts von vermissten Menschen in Breslau gehört. Er hatte wahrscheinlich hauptsächlich den „gesellschaftlichen Abschaum“ entführt. Und dies ist andererseits eine interessante Berufung: Die Gesellschaft vom Dreck zu reinigen.

Jedenfalls habe ich beschlossen, dass Du es unbedingt wissen musst. Du hast schon sicherlich eine Theorie entwickelt, zu der meine Informationen passen.

Gute Besserung!

M. E.“

„Ich muss hier raus, Papa“, sagte Klara und starrte immer noch das Blatt Papier an.

„In ein paar Tagen wirst du doch entlassen.“ Der Vater streichelte ihr über den Kopf.

„Ich muss aber heute hier raus!“, flüsterte sie theatralisch.

„Vergiss es.“ Krencke war nicht mehr sauer, sondern eher belustigt. Gerade jetzt ergab sich die Möglichkeit, sich für ihre Leichtsinnigkeit zu rächen, was ihm in diesem Augenblick sehr gut gefiel. „Sogar wenn ich jetzt hier jemanden extra anstellen müsste, der auf dich aufpasst, würde ich ihm jede Summe bezahlen. Ich kann dir versprechen, dass du hier so lange nicht rauskommst, bis Bernhard wieder da ist!“

Klara wachte auf. Es war Montag. Das Zimmer im Krankenhaus wurde leicht von der Sonne bestrahlt. Bernhard und Fritz sollten am nächsten Tag aus Oppeln wiederkommen. Im Bereitschaftsraum wartete schon der Entlassungsbrief auf Klara. Obwohl ihr gesagt wurde, dass sie schon heimgehen könne, wollte sie das tief in ihrem Inneren nicht. Klara hatte Angst, dass Bernhard sie sofort verlassen würde, wenn er wüsste, welches Risiko sie eingegangen war.

Sie hatte letzte Nacht einen komischen Traum gehabt. Die Initialen von Michael Eckert und M. E. Blicke verschmolzen zusammen. Obwohl der Brief, der gleichzeitig ein Aufruf zur Suche nach dem Mörder war, diese Vermutung ausschließen würde. Das Gegenargument wäre aber die Tatsache, dass eigentlich nur ein Arzt wissen konnte, wie man eine Leiche zerteilt, sodass sie auch in ein mittelgroßes Fass passte. Andererseits wüsste der Arzt auch, wie die Leichen aufbewahrt werden sollten, damit sie nicht so schnell gefunden werden. Er würde sie keinesfalls mit der Säure übergießen und warten, bis die giftige Flüssigkeit die Fasswände durchfrisst und den Inhalt verrät.

Dieter hatte doch ein psychologisches Profil des Täters erstellt. Laut diesem sollte das jemand sein, der intelligent, narzisstisch, machthungrig und einflussreich sei, überlegte Klara. Gaspar war ausgeschlossen, da er auch ein Opfer war. Und dieser Blicke? Vielleicht war es jemand, der gefasst werden wollte? Man kann sich doch verraten, indem man zuerst die Initialen auf die Mörderliste in der Partitur schreibt und danach mit den gleichen Buchstaben einen freundlichen Brief unterzeichnet, dachte sie. Das alles ergab sogar einen Sinn, aber objektiv gesehen war das immer noch nicht mehr als ein solides Kartenhaus. Die ganze These war weiterhin nur eine Theorie.

Klara bedeckte ihr Gesicht mit beiden Händen. Sie wollte den Gedankengang nicht weiter verfolgen, obwohl die Initialen und andere unerklärbare Details immer wieder wie ein Bumerang zurückkamen. Sie hatte Angst, die Möglichkeit von Michaels Anteil an dieser Geschichte in Betracht zu ziehen. Wenn ihre Vermutungen wahr wären, würde sie komplett den Glauben an die Menschheit verlieren.

Am Nachmittag kam Heinrich, um sie abzuholen. Sie hatte schon ihren Entlassungsbrief erhalten und war bereit, das Krankenhaus zu verlassen. Der Vater fuhr sie nach Hause und blieb bei ihr bis zum Abend.

Zuhause spielte Gertrude gerne die Rolle der guten Samariterin. Am liebsten hatte sie das immer getan, wenn Fritz krank gewesen war, doch sie kümmerte sich nun liebevoll um ihre Arbeitgeberin. Ihr sonst strenger Gesichtsausdruck verwandelte sich heute in das Gesicht einer Heiligen. Sie warf Klara keine bösen Blicke zu und behielt auch ihre sarkastischen Kommentare für sich. Heute durfte Klara einfach alles und sollte verwöhnt werden. Gertie würde für sie jederzeit einen Kräutersud für ihre Wunden machen, Essen und Getränke nachreichen und – wenn Klara sich das wünschen würde – auch Zeitungen bringen. Apropos Zeitungen: Klara Schulz wurde heute in jeder Zeitung erwähnt, die in Breslau erhältlich war. Gertrude konnte endlich von den mutigen Taten ihrer Arbeitgeberin lesen. Innerlich war sie sauer auf sich selbst, denn sie hatte ja gewagt zu vermuten, dass Frau Schulz psychisch krank sei und ihren Ehemann betrügen würde.

„Ich würde mich jetzt langsam auf den Weg machen. Ich muss irgendwie noch nach Carlowitz kommen“, sagte Heinrich, als es draußen allmählich dunkel wurde.

„Papa … Ich weiß, dass du jetzt meinetwegen Probleme hast.“

„Welche Probleme?“ Er streichelte liebevoll über ihre Haare und tat, als ob nichts wäre. Er wusste aber ganz genau, wovon sie sprach.

„In der Arbeit. Ich weiß, dass Fengel …“

„Ganz ruhig, Klara“, unterbrach er sie. „Fengel ist nicht gleich die ganze Polizei.“

„Wer wird dir jetzt Aufträge geben, wenn er das nicht mehr tut?“ Sie versuchte, sich vom Bett zu erheben, aber der monströse, schmerzende Fleck auf der Brust ließ es nicht zu.

„Du. Wer sonst?“, erwiderte Heinrich und lächelte.

Klara schaute ihren Vater schweigend an.

„Meinst du das gerade ernst?“

„Nein. Na, außer wenn du es nicht willst …“

Er schaffte es nicht, den Satz zu Ende auszusprechen, da sie sich ihm in die Arme warf. Heinrich erwiderte ihre Geste so herzlich, dass ihre Schulter kurz wehtat. Er war zwar immer noch von gemischten Gefühlen und Gedanken zerrissen, war aber auch gleichzeitig froh, dass ihr nichts passiert war. Als Vater wollte er natürlich seiner Tochter bewusst machen, dass sie unvorsichtig und verantwortungslos gehandelt hatte. Als sie mit einem schmerzhaften Gesichtsausdruck auf das Sofa fiel, war er sich sicher, dass sie diese Lektion nie vergessen würde.

„Wie könnte ich es nicht wollen nach allem, was du für mich getan hast? Ich weiß nur nicht, wie ich mich bei dir revanchieren soll.“

„Einen Auftrag von dir anzunehmen – und sei er noch so klein – ist eine Ehre für mich“, sagte er ernst, ohne einen Hauch von Sarkasmus.

Sie schwieg eine Weile, war sichtlich gerührt. Als er dies sah, nahm er ihre Hand und drückte sie fest.

„Ich bin stolz auf dich“, flüsterte er.

Die gute Stimmung schien Heinrich gerade der richtige Zeitpunkt zu sein, um zu gehen, Klara hielt ihn jedoch auf.

„Also, Partner, wir haben keine Zeit zu verlieren.“

„Was meinst du genau?“

„Blicke. Ich muss wissen, wer dieser M. E. Blicke ist.“

Der Montag brachte eine gewisse Kälte mit sich. Breslau war für diese Abwechslung dankbar. Es regnete, es war kalt und unangenehm. Das erste Mal seit Wochen trug Heinrich seinen Regenmantel. Jetzt war das Kleidungsstück pitschnass und Heinrich zog es rasch aus. Dieter Aangus hatte sich extra für diesen Tag freigenommen, um Klaras Vater zu begleiten. Auch er zog seinen Mantel aus und gab ihn in der Garderobe der Stadtbibliothek ab. Die beiden Männer steuerten direkt auf das Regal mit der Archivpresse zu. Fengel hatte ausdrücklich verboten, Heinrich Zutritt zum Polizeipräsidium und dessen Informationen zu gewähren, aber Klara meinte, dass Informationen zu M. E. Blicke in der Berliner Presse zu finden seien; vielleicht sogar in der Zeitung, in der sie die ersten Erwähnungen über Bryck und seine Taten gefunden hatte.

„Wonach suchen wir eigentlich, Heinrich?“ Ohne groß zu überlegen, griff Dieter sich die erstbeste Zeitung und fing an, sie durchzublättern. Heinrich kam auf ihn zu und ohne ein Wort riss er sie ihm aus der Hand.

„Nicht das und nicht hier.“ Er deutete auf das Titelblatt. Von außen hätte es ausgesehen, als ob er Dieter das Blatt empfehlen wollte. „Wir müssen systematisch arbeiten.“ Er kniff die Augen zusammen und musterte das Regal. „Schau mal.“ Er nahm die Neue Berliner Musikzeitung von 1894 heraus.

„Heinrich, diese Zeitung wird seit 10 Jahren nicht mehr verlegt!“

„Systematik, Dieter. Wir müssen alles durchgucken! Weiß der Geier, wer dieser M. E. Blicke ist und wo wir ihn finden.“

Er gab ihm die restlichen Exemplare von 1894, er selbst nahm alle von 1895 und schleppte die Zeitungen zum Tisch.

Sie durchsuchten jede Ausgabe, alle Artikel, Rezensionen, jede Anzeige, Fotos, Bilder und Zeichnungen. Sie prüften alle Veranstaltungskalender und suchten nach geheimnisvollen Spuren des M. E. Blicke. Jedes Mal, wenn Dieter anfing, die Seiten nur grob zu überfliegen, warf Heinrich ihm einen kalten Blick zu. Aangus verlangsamte dann seine Arbeit und ging die Texte wieder gewissenhaft durch. Unter den zahlreichen musikwissenschaftlichen Aufsätzen, Abhandlungen, Artikeln und Rezensionen ließen sich viele Namen finden, die ihm bekannt vorkamen. Dieter blätterte die Ausgaben gelangweilt durch und spürte, wie ihn die Müdigkeit übermannte. Er sehnte sich nach einem Kaffee oder irgendeinem anderen Mittel, das ihn wachhalten konnte. Es schien, als würden die Seiten aneinanderkleben und die Buchstaben zu einer schwarzen Masse verschmelzen. Er hätte alles gegeben, um den unbequemen Stuhl und den Tisch gegen die Chaiselongue in seinem Büro einzutauschen.

Eineinhalb Stunden waren sie schon in der Bibliothek. Beide spürten nun deutlich, wie müde und hungrig sie waren. Der Sturm von musikwissenschaftlichen Informationen, gehässigen Premiere-Kritiken und fast schon philosophischen Musikologen-Aufsätzen strapazierte die Nerven der beiden Ermittler. Schon jetzt konnten sie nicht mehr, die Suche hatte jedoch gerade erst begonnen.

„Ich weiß nicht, ob wir morgen wiederkommen sollten.“ Krencke klappte die fünfte Ausgabe aus dem Jahr 1895 zu.

„Macht das alles hier überhaupt einen Sinn, Heinrich? Überleg doch mal: Wonach suchen wir eigentlich? M. E. Blicke muss ja gar nicht so alt sein. Bryck ist ungefähr dreißig Jahre alt. Damals hätten die Zeitungen von ihm auch als begabtem Teenager berichten können. Aber nicht unbedingt diese Zeitung.“ Dieter schlug mit der Hand auf die aufgeschlagene Ausgabe.

„Und außerdem, glaubst du etwa, dass er als Fünfzehnjähriger …“

„Ich schließe nicht aus, dass Blicke ihn schon damals angeworben hat.“

„Und die haben bestimmt darüber in der Zeitung berichtet!“, ironisierte Dieter.

„Wenn du mir nicht helfen willst, ist es auch in Ordnung“, entgegnete Heinrich bissig.

„So meinte ich das nicht. Ich denke nur, dass wir hier nichts finden werden.“ Dieter nahm die nächste Ausgabe der Neuen Berliner Musikzeitung von Heinrichs Stapel. „Und außerdem, woher wollen wir überhaupt wissen, ob er wirklich existiert?“ Er blätterte weiter. „Schau nur: Rezensionen, Veranstaltungskalender. Schon wieder: eine Rezension, noch eine … Überraschung! Schon wieder eine Rezension. Und hier: der nächste Aufsatz von irgendeinem Geiger, dem nichts anderes im Leben übriggeblieben ist, als ein Kritiker zu werden!“ Er blätterte. „Oh, wieder eine Rezension und eine Trau … eine Traueranzeige.“ Er verstummte plötzlich. Ihm entglitten alle Gesichtszüge.

„Was?“

Heinrich wusste nicht, was gerade geschah. Dieter sagte noch immer nichts. Krencke ging um den Tisch herum und schaute ihm über die Schulter. Neben einer Rezension aus der Habsburger Premiere der Zauberflöte nahm eine Traueranzeige fast die gesamte Seite ein.

Am 31. Mai 1895 schied unsere liebe Kollegin, jahrelange Mitarbeiterin der Neuen Berliner Musikzeitung und Musik- und Theaterkritikerin

Marika Elsa von Haas, geb. Blicke,
von uns. Die Redaktion spricht ihrem Sohn, Mäzen Gaspar von

Haas und den Enkelkindern Marietta und Erika ihr herzlichstes Mitgefühl aus.

Verehrte, liebe Frau Blicke, Sie werden uns sehr fehlen.

Heinrich und Dieter schauten sich gegenseitig an.

„M. E. Blicke! Wo ist dieser Hurensohn, der sich als seine eigene Mutter ausgibt?“ Dieter griff geistesabwesend nach einer Zigarette, obwohl es verboten war, in der Bibliothek zu rauchen. Er konnte jedoch keine finden. Die Schachtel befand sich in seiner Jackentasche und die Jacke hing in der Garderobe. „Verdammte Scheiße!“, schimpfte er aufgebracht.

„Ich weiß nicht, er war nicht in der Klinik in der Blücherstraße. Aber Fengel weiß sicher, wo sie ihn hingebracht haben.“ Heinrich stand regungslos da.

„Wir dürfen keine Zeit verlieren, lass uns sofort zu diesem Arschloch fahren!“

Die Sekretärin von Robert Fengel war nicht in der Lage, die beiden wütenden Männer aufzuhalten. Wie ein Tornado stürmten sie in das Büro des Polizeichefs und knallten die Tür hinter sich zu.

„Jutta, ruf den Sicherheitsdienst!“, reagierte Fengel sofort. Gehorsam verließ die Sekretärin das Büro.

„Du bist erledigt, Fengel! Du hast den Mörder gedeckt! Was hast du ihm über meine Tochter gesagt, du Hurensohn?“ Heinrich ging auf ihn los.

Dieter zog ihn zurück. Er wollte nicht, das Krencke sich in Schwierigkeiten brachte.

„Mörder? Ich weiß nicht, von wem du sprichst“, gab Fengel gelassen zurück, doch sein Blick suchte nach den Sicherheitskräften.

„Von Gaspar von Haas, du Drecksvieh! Wo ist er?“

„An einem sicheren Ort, damit so ein beknackter Typ wie du ihn nicht findet. Der Mörder ist doch Blicke, weißt du nicht mehr? Und Gaspar von Haas ist ein Mann, der hohes Ansehen in unserer Stadt genießt …“

„Er ist ein Mörder!“, unterbrach ihn Heinrich.

Er warf das Exemplar der Neuen Berliner Musikzeitung mit der Traueranzeige auf Fengels Bürotisch.

„Was soll das sein?“ Fengel konnte die Sicherheitskräfte weder hören noch sehen.

„Na, lies doch!“ Heinrich konnte es nicht vermeiden zu schreien.

Robert beugte sich widerwillig über die Zeitung. In diesem Moment stürmten Wachmänner in das Büro. Fengel hielt sie mit einer Handbewegung auf. Sowohl Jutta als auch die Funktionäre hielten inne und tauschten verwunderte Blicke aus. Der Kommissar ließ sich auf seinen Ledersessel hinter dem Schreibtisch fallen und verbarg das Gesicht in den Händen.

„Wir holen Gaspar von Haas ab“, sagte er kaum hörbar zu den Männern.

„Dieter?“ Krencke dämpfte seine Stimme ebenfalls.

„Ja, ich weiß.“ Ohne zu überlegen antwortete dieser: „Ich fahre sofort zu Klara.“

Heinrich und die Polizisten fuhren zum St. Joseph-Krankenhaus in der Mehlgasse. Die Sicherheitsmänner betraten einen einzelnen Saal auf der Station der inneren Medizin. Durch das Fenster fiel das orangene Licht der abendlichen Sonne. Dieser regnerische, kalte Montag würde in die Geschichte Breslaus eingehen. Im Zimmer standen frische Blumen, das Bett wurde vor kurzem gemacht und der Boden war gewischt. Nichts deutete auf eine Spur des Patienten hin.

„Hoffentlich ist dieser Mistkerl längst tot.“ Heinrich konnte es sich nicht verkneifen, auf Fengel herumzuhacken.

„Entschuldigung, was machen Sie hier?“ Die Männer drehten sich um. Hinter ihnen stand eine junge Krankenschwester.

„Wir suchen einen Herrn, der in der Nacht von Freitag zu Samstag hierher gebracht wurde, Gaspar von Haas.“ Fengel hob seine Polizeimarke gut sichtbar in die Höhe. Die Skepsis der Krankenschwester verwandelte sich in Hilfsbereitschaft.

„Er ist nicht mehr hier.“

„Ist er gestorben?“, fragten Fengel und Krencke wie aus einem Mund.

„Nein, natürlich nicht“, lachte die Krankenschwester, „Er hat sich heute Morgen selbst entlassen. Er sagte, es ginge ihm wieder gut. Tatsächlich hatte er auch nur ein paar kleine Kratzer und blaue Flecke auf den Oberschenkeln, sonst nichts.“

„Hat er gesagt, wohin er wollte?“ Fengel nahm seinen Notizblock zur Hand und notierte alles, was ihm die Krankenschwester sagte.

„Leider nicht.“

„Steht seine Adresse nicht in den Akten?“ Heinrich wollte nicht einfach so aufgeben.

„Ja, eigentlich müsste sie notiert sein. Ich schaue gleich mal nach.“ Die Krankenschwester verließ den Saal.

Die Männer schwiegen. Heinrich konnte erneut nicht an sich halten.

„Was hast du ihm nun also über meine Tochter gesagt?“, fragte er in einem bösen Ton.

„Nichts … fast nichts …“ Fengel senkte den Kopf.

„Das heißt?“ Krencke ließ nicht locker.

„Du weißt schon … er fragte eben nach ihr. Er hatte Angst um seine Schützlinge, weil sie immer wieder verschwanden. Er behauptete, dass jemand sich an ihm rächen wollte und wenn wir diesen Fall nicht übernehmen würden, so hätte er ihn an Klara Schulz weitergegeben. Also …“

„Also was?“

„Also sagte ich ihm, dass Klara ein psychisches Trauma vom Tod ihrer Mutter davongetragen hat und dass sie die Polizei dafür hasst, dass der Mörder nicht gefasst wurde.“ Die letzten Worte sagte er mit einer kaum hörbaren Stimme.

Heinrich hatte nicht einmal mehr genug Kraft, um zornig zu sein. Er rutschte an der Wand, an die er sich mit dem Rücken gelehnt hatte, herunter und setzte sich auf den Boden.

„Haas wollte, dass Klara sieht, wie er gefoltert wird. Durch ihr Trauma sollte sie blindes Mitleid für ihn empfinden und ihn somit nicht als Mörder verdächtigen. Er war sich zudem sicher, dass Klara niemals die Polizei rufen würde, und plante deshalb diesen ganzen Hinterhalt.“

Heinrich kochte vor Wut.

„Ich bring dich um, du dämliches Arschloch!“ Er wollte ein zweites Mal an diesem Tag auf Fengel losgehen, dieser wehrte ihn jedoch mit einem erhobenen Arm ab.

„Es tut mir Leid, Heinrich, wirklich.“ Fengel schaute ihm in die Augen.

Klaras Vater lehnte sich wieder an die Wand. Seine Kräfte hatten ihn verlassen.

„Deswegen hatte er nur ein paar Kratzer, das Foltern war inszeniert. Und deswegen weinte er auch, als er Brycks Leiche sah. Aus diesem Grund hatte Bryck auch zu Klara gesagt, dass Gaspar das Foltern gefällt. Weil er solche Spielchen wirklich mochte“, flüsterte er vor sich hin.

Robert sagte nichts mehr, die Krankenschwester kam.

„Ich habe hier die Adresse, in Obernigk.“ Sie gab Fengel einen Notizzettel.

„Wir müssen los, Robert!“ Heinrich schien wieder neue Kraft geschöpft zu haben und sprang auf die Beine. Fengel lief ihm wie ein dressierter Hund hinterher.

Dieter und Klara saßen im Wohnzimmer. Es war schon spät. Obwohl es Klara noch nicht wieder gut ging, gab ihr die Wahrheit neue Kraft.

„Ich habe es von Anfang an vermutet!“ Sie schnipste mit den Fingern und lachte auf.

„Ja, vor allem nach dem Ball bei Frau Baumann.“ Dieter lächelte zynisch.

„Wenn ich ihn noch ein bisschen bearbeitet hätte, hätten wir die Wahrheit viel schneller erfahren.“

„Ja, oder wir hätten deine Leiche aus der Oder gefischt.“

„Mag sein“, antwortete sie gleichgültig. „Wir müssen unseren Erfolg feiern, Dieter!“ Sie ging zur Hausbar. Klara fiel es immer noch schwer zu laufen, aber seit zwei Tagen besserte sich ihr Zustand in zufriedenstellender Geschwindigkeit. Sie holte zwei Cognacgläser aus der Vitrine.

„Ich trinke nicht. Gaspar sitzt noch nicht hinter Gittern.“ Dieter nahm seine Teetasse vom Tisch, um seine Hände zu beschäftigen.

„Mein Vater hat ihn sicher schon festgenommen.“

„Trink noch nicht, bitte.“ In seiner Stimme war kein Hauch von Routine zu hören. Er sagte es als ein Freund, nicht als Psychiater.

Plötzlich klopfte es an der Tür. Gertrude hatte das Haus heute nicht verlassen. Wieder klopfte es. Sie schauten auf die Uhr. Es war fast elf. Sie erstarrten.

„Klara, mach bitte auf. Ich bin es.“ Sie erkannten Heinrichs Stimme und atmeten auf. Klara erhob sich, um die Tür zu öffnen, aber Dieter hielt sie zurück, um Heinrich selbst zu empfangen.

„Und? Hast du etwas Neues herausgefunden?“, fragte Dieter, als Heinrich die Wohnung betrat.

„Nichts. Er ist verschwunden“, antwortete Krencke erschöpft. „Er war nicht mehr im Krankenhaus. Sein Waldschlösschen in Obernigk: gähnende Leere. Keine Kleidung, keine Dokumente, keine Geschenke, keine Kleinigkeiten, die er in Eile zurückgelassen hätte. Fengel hat sofort Telegramme versendet, um ihn ausfindig zu machen. Es besteht auch die Möglichkeit, dass er als Frau verkleidet untergetaucht ist. Die Zeugen in Obernigk erzählen, dass eine ältere Frau in dem Gutshaus gewohnt hat, obwohl Gaspars Mutter bereits vor fünfzehn Jahren gestorben ist. Haas hat sich buchstäblich in Luft aufgelöst.“ Heinrich ließ sich auf den Sessel im Salon fallen.

„Obernigk?“ Klara erinnerte sich an etwas. „Er wollte mich mal dorthin einladen, aber du hast damals unser Gespräch unterbrochen“, wandte sie sich an Dieter.

„Gott sei Dank“, warf Heinrich ein. „Klara, ich bleibe heute Nacht mit dir hier, ich glaube aber ehrlich gesagt, dass Haas für immer aus Breslau verschwunden ist.“

„Ich würde dann gern gehen.“ Dieter war müde und diesmal freute er sich sogar darauf, nach Hause zu kommen.

„Ich danke dir für alles“, sagte Klara. Sie stand auf, um ihn zur Tür zu bringen.

„Ich dir auch“, gab er zurück und räusperte sich, da ihm bewusst wurde, dass sie nicht alleine waren.

Krencke wirkte, als hätte er diese Nuance nicht registriert. Klara und Dieter gingen zur Tür.

„Es ist mir peinlich, dass ich zuerst Michael verdächtigt habe“, sagte sie plötzlich.

„Haha! Was? Hast du etwa Eckert beschuldigt?“ Dieter lachte laut auf.

„Ja, die Initialen haben übereingestimmt.“

„So, tatsächlich.“ Er lächelte. „Morgen kommt ja schon Bernhard zurück. Lade die Eckerts doch zu einem gemeinsamen Mittagessen ein.“

„Du hast Recht. Damit werde ich sicher mein schlechtes Gewissen los.“ Sie wollte sein Lächeln erwidern, doch ihre Verletzungen ermöglichten nur einen fröhlichen Gesichtsausdruck. Ihre Lippen schmerzten noch zu sehr.

Dieter wollte schon gehen, doch er hielt kurz inne:

„Sehen wir uns wieder?“, fragte er leise.

„So schnell wie möglich.“ Sie gab ihm einen Kuss auf die Wange.

Er beugte sich langsam zu ihr vor und küsste sie vorsichtig auf die Lippen. Sie spürte keinen Schmerz mehr. Er gab sich ihrem Kuss hin.

„Ich liebe dich“, gab er unsicher zu, dann drehte er sich auf den Hacken um und lief die Treppe hinunter. Klara stand noch einen Augenblick in der Tür.

„ Und ich dich …“, flüsterte sie vor sich hin, legte die Fingerspitzen auf die Lippen und fing an zu weinen.

Klara stand auf dem Balkon. Der Dienstag, der dem kalten Montag gefolgt war, war frisch und sonnig. Bernhard hatte ihr im letzten Telegramm geschrieben, dass sie ihn und ihren Sohn zwischen neun und zehn erwarten sollte. Seine chirurgische Präzision würde ihm nie erlauben, sich zu verspäten. Um Punkt viertel nach neun bog eine Droschke in die Hansa-Straße. Klara ging ohne zu zögern, aber dennoch langsam, die Treppe hinunter und stellte sich vor das Tor. Sie hätte nie erwartet, dass eine fünfwöchige Trennung für so ein komisches Wiedersehensgefühl sorgen würde. Sie versuchte, ihren Hals mit beiden Händen zu verdecken, damit ihr Mann die blauen Flecken nicht bemerkte.

Er sah so gut aus, als er aus der Droschke stieg! Bernhard hob Fritz hoch und setzte ihn auf der Straße ab. Sofort rannte der kleine Junge zu seiner Mutter und fiel ihr um den Hals. Es überraschte sie, dass auch Bernhard sie fest umarmte, trotz der Öffentlichkeit auf der Straße. Er küsste sie sogar auf den Mund. Sowas hatte er noch nie getan! Er küsste sie sehr sanft, ohne etwas zu sagen.

„Hast du deine Ermittlung abgeschlossen?“, fragte er schließlich und berührte sanft den blauen Fleck unter ihrem Auge.

„Ja, gestern … Ich habe es noch rechtzeitig geschafft.“ Sie zog hörbar Luft durch ihre Nase und kämpfte mit ihrem Lächeln gegen die Tränen an. „Komm, ich erzähle dir alles.“

Es war ein warmer Nachmittag. In Breslau wurde es ein bisschen wärmer. Der kleine Fritz erzählte Klara den ganzen Tag über vom wunderbaren Aufenthalt in Oppeln. Das Kind zwitscherte so viel und so aufgeregt, dass sie davon Kopfschmerzen bekam. Sie ging in die Küche, um sich ein Glas kaltes Wasser zu holen. Durch das offene Fenster kam eine angenehme Wärme herein. Gertrude kümmerte sich die ganze Zeit überbesorgt um den Jungen, sie brachte ihm ständig Essen und Getränke und fütterte ihn mit Süßigkeiten. Aber auch sie war allmählich mit seiner ununterbrochenen Erzählung ein wenig überfordert. Sie saß in der Küche mit einem kalten Umschlag auf der Stirn, doch als Klara den Raum betrat, steckte sie schnell die Kompresse weg.

„Lass es, bitte, Gertie. Ich verstehe dich. Geh heute schon eher nach Hause. Und ich werde jetzt mit Fritz den Scheitniger Park erobern“, sagte Klara verständnisvoll.

„Jaaaaaaaa!“, vernahm sie die fröhliche Reaktion des Kindes.

Klara drückte die Finger an die Schläfen und runzelte ihre Stirn. Gertrude zog schnell die Schürze aus, bedankte sich für den freien Nachmittag und war verschwunden, bevor Klara es überhaupt bemerkte.

„Mama?“

„Ja, Schatz?“

„Weißt du, dass die Oma mir gesagt hat, wer es getan hat?“

„Ja? Wer hat es getan?“, fragte sie, ohne ihrem Sohn wirklich zuzuhören.

„Sie meinte, sie kennt ihre Namen nicht, aber sie könnte sie beschreiben.“

„Was erzählst du überhaupt, mein Kleiner?“ Klara setzte sich auf den Stuhl und blickte auf die graue Straße hinaus. Sie spürte eine innere Ruhe, obwohl ihr kleiner Sohn nicht aufhören konnte zu reden.

„Ich meine die Oma. Sie ist nachts zu mir gekommen und hat mich darum gebeten, dir etwas zu sagen. Du sollst die Mama von diesem Herrn nicht vergessen und Oma weiß, wer es getan hat.“ Fritz saß auf dem Hocker, naschte irgendwas und baumelte mit seinen Beinchen.

Klara drehte sich zu ihm und schaute ihn jetzt ganz aufmerksam an.

„Von welcher Frau hat dir Oma Helga erzählt?“

„Oh, Mami!“, unterbrach sie der Kleine leicht genervt. „Oma Helga doch nicht! Oma Marie!“

Klara wurde es heiß.

„Wovon sprichst du, mein Kind?“ Sie konnte ihre Erregung und Ungeduld nicht mehr verbergen, sprach laut und aufgeregt.

Fritz erschreckte sich ein bisschen von ihrem heftigen Ton und hörte auf zu naschen.

„Von Oma Marie.“

„Du kannst doch nicht …“, sie riss sich im letzten Augenblick zusammen, um dem Sohn nicht zu verbieten, von seiner toten Großmutter zu sprechen. „Du hast doch Oma Marie nie kennengelernt. Oma Marie war nicht mehr da, als du auf die Welt gekommen bist. Du bringst jetzt was durcheinander, mein Schatz.“ Klara versuchte, einen milderen Ton anzuschlagen.

„Ich weiß, Mama … Oma hat es mir auch schon erzählt. Dass sie es schade findet.“ Seine Stimme klang traurig.

Klara beobachtete ihn aufmerksam.

„Wer hat dir das alles gesagt?“, fragte sie.

Mittlerweile kochte sie beinahe vor Wut, wollte aber ihre Gefühle nicht zeigen, um den Kleinen nicht zu erschrecken. Wer hat Fritz diesen Unsinn erzählt? Dieser blöde Witz ärgerte sie sehr. Vielleicht war es ein weiterer Versuch von diesen Erzgaunern, ihr Angst einzujagen. Sie musste sich jetzt darauf konzentrieren, ihrem Kind nicht versehentlich zu viel über den Tod der Großmutter zu sagen – was sie bis an ihr Lebensende hätte bereuen können. Jedoch: Jede nähere Information über diese Person, die mit Fritz gesprochen hatte, könnte nützlich sein.

„Schatz, was hat dir die Frau noch gesagt?“

„Oma war das, keine Frau …“, murmelte er und schaute zu Boden.

„Lüg mich doch nicht an!“, schrie sie und erschreckte den Kleinen, der schon leicht zitterte, noch mehr. Sie atmete durch und gewann ihre Beherrschung zurück: „Nein, Schatz, nein, alles ist gut. Du brauchst keine Angst haben. Ich sage keinem, wer dir so einen Blödsinn erzählt hat – aber du musst es mir verraten.“

„Das ist kein Blödsinn! Ich lüge nicht! Ich lüge nicht!“ Fritz sprang auf und rannte in sein Zimmer.

Klara bedeckte ihr Gesicht mit beiden Händen. Sie wartete noch ein paar Minuten ab, um sich zu beruhigen und ging in Fritzens Zimmer. Er saß auf seinem Stuhl, traurig und niedergeschlagen.

„Spatzi, ich bin nicht sauer auf dich, sondern auf die Person, die den blöden Witz gemacht hat. Wir wissen beide ganz genau, dass die Oma nicht mehr hier bei uns ist …“

„Doch, sie ist hier! Sie besucht mich manchmal!“, unterbrach er seine Mutter. Fritz zog seine Augenbrauen zusammen und Klara sah plötzlich sich selbst in ihm, den charakteristischen und einzigartigen Teil. „Und sie hat zu mir gesagt, dass sie weiß, wer dahintersteckt und dass sie dir hilft, den Fall zu lösen.“

„Den Fall zu lösen …“, wiederholte Klara langsam, obwohl sie sich nicht sicher war, ob sie das tun sollte. Sie war sich auf einmal gar nichts mehr sicher.

„Oma hat mir auch gesagt, dass du damals alles gesehen hast! Aus dem Schrank! Und deswegen hast du dich bei dem Mörder jetzt geirrt, weil deine Nerven stra … stra …“ – ihm fehlte das Wort. Sie ergänzte seine Aussage: „ … strapaziert sind.“

Klara brach in Tränen aus. Ihre ganze Welt wurde innerhalb weniger Minuten auf den Kopf gestellt. Viele Fakten bezüglich dieses Falls waren öffentlich bekannt. Die Tatsache, dass sie den Tod ihrer Mutter gesehen hatte, weil sie sich im Schrank versteckte, kannten jedoch nur ihr Vater, Bernhard, Dieter und ein paar Polizisten. Ihr Ehemann, gleichzeitig der beste Vater der Welt, hätte seinen eigenen Sohn mit diesem Wissen sicherlich nicht belastet, niemals. Es gab noch jemanden, der davon wusste, eine einzige Person – und zwar ihre längst verstorbene Mutter! Klara umarmte ihren Sohn und weigerte sich, weiter darüber nachzudenken, was er ihr gerade erzählt hatte. Sie beschloss, ihn zu einem passenden Zeitpunkt danach zu fragen. Dann würde sie auch bereit sein – bereit, um ihm zuzuhören und einzuschätzen, ob es möglich wäre, dass ihr Kind ihre verstorbene Mutter gesehen hatte. In einem Traum oder noch schlimmer … in Wirklichkeit.

„Mami?“

„Ja?“

„Darf ich dir noch was erzählen?“, fragte er eingeschüchtert.

„Ja“, erwiderte sie. Jetzt war es ihr auch egal.

„Oma hat auch gesagt, dass du die Mama von dem Herrn nicht vergessen darfst. Du weißt schon, die polnische Frau.“

„Versprochen.“ Jetzt brach sie endlich in Tränen aus. „Sag der Oma, dass ich die Frau nicht vergessen werde.“

Klara klopfte schon zum dritten Mal an der Tür. Keiner machte ihr auf. Sie wollte es später noch mal versuchen, drehte sich um – und in diesem Augenblick öffnete sich die Tür gegenüber.

„Wen suchen Sie?“ Der Mann hatte ein fleckiges Baumwollhemd an. Aus seiner Wohnung kam der Geruch von Bratfisch.

„Ich wollte Frau Skrocka besuchen. Wissen Sie vielleicht, wann sie wiederkommt? Vielleicht könnte ich einfach kurz auf sie warten?“

„Stefania ist im Krankenhaus und kommt nicht so schnell zurück.“

„Was hat sie denn? Ist es was Ernstes?“ Klara spürte einen Stich im Magen.

„Sie stirbt“, sagte er knapp und zog sich in die Wohnung zurück. Dann guckte er nochmal heraus. „Sie liegt im Allerheiligen-Krankenhaus.“

„Danke!“, rief Klara, doch seine Tür war schon zugefallen.

Die düsteren Stationen im Krankenhaus hatte Klara noch nie mit einer Verbesserung des Gesundheitszustandes assoziiert. Jedes Mal, wenn sie ähnliche Räume sah, musste sie sofort an die Vergänglichkeit des menschlichen Lebens und an den unvermeidlichen Tod denken.

Stefania Skrocka lag in genau so einem Patientenzimmer. Das Zimmer teilte sie sich mit einer anderen Frau, die ziemlich gesund aussah und irgendwas Buntes strickte. Da die ältere Dame ziemlich neugierig war, konnte sie nicht aufhören, Klara und Stefania ununterbrochen anzustarren.

„Liebe Frau Skrocka, was machen Sie hier?“, fragte die junge Detektivin und hielt Stefania an der Hand.

„Rette mich“, sagte diese leise. Die Patientin sah das Krankenhaus eindeutig als einen Ort zum Sterben. Klara wurde die Kehle eng.

„Derjenige, der für den Tod von Henryk verantwortlich war, ist nicht mehr gefährlich. Ich habe ihn außer Gefecht gesetzt, als er versucht hat, mich umzubringen“, sagte Klara und hatte vor ihren Augen Marcus Kellers Gesicht.

Klara hatte sich schon mit diesem Gedanken abgefunden, einen Menschen getötet zu haben. Das ganze Ereignis schien ihr weit weg zu sein, wie etwas, worüber sie in einem Buch gelesen hatte, dachte sie. Und sie bemerkte in diesem Augenblick etwas, was sie von jeglichen Schuldgefühlen ob des Todes dieses Menschen befreite. Es war der zuvor erschöpfte, blasse Blick von Frau Skrocka, der plötzlich voller Leben war. Klara hatte bisher noch nie etwas Ähnliches gesehen.

„Sein Partner ist auch ums Leben gekommen“, ergänzte die Detektivin. Sie wollte aber nichts von Gaspar und seiner Flucht erwähnen. Sie bemühte sich, der älteren Frau nur gute Nachrichten mitzuteilen. Frau Skrocka brauchte es einfach.

Klara schaute auf ihr Bett herab. Es schien nicht wirklich sauber, die Bettwäsche war nicht frisch bezogen. Stefania sah abgemagert aus, als ob sie sich gleich in der Luft auflösen würde.

„Wer ist Ihr Arzt?“, fragte Klara.

Ohne auf die Antwort zu warten, sah sie sich ihre Patientenakte an, die am Bett hing. Unverzüglich drückte sie auf den Klingelknopf, um die Krankenschwester ins Zimmer zu rufen. Nach ein paar langen Minuten erschien die Schwester auf der Schwelle.

„Ja, bitte?“ An ihrer Stimme merkte man sofort, dass sie nicht besonders motiviert war, den Patienten zu helfen.

„Könnten Sie bitte Herrn Dr. Kauenbaum holen?“, forderte Klara entschlossen.

„Wieso?“, fragte die Krankenschwester von der Tür her, ohne die beiden Frauen dabei wirklich anzuschauen.

„Es geht Sie nichts an. Ich kenne Herrn Dr. Kauenbaum persönlich.“

„Mal gucken.“ Die Schwester kam einige Schritte in den Raum herein. Ihre lasche Körperhaltung änderte sich plötzlich, als sie die schöne, elegante Frau vor sich erblickte. Die Dame konnte doch nicht Verwandtschaft von dieser armen Oma sein!

„Wenn Sie ihm sagen, dass die Ehefrau von Herrn Dr. Schulz ihn sprechen möchte, kommt er sicherlich umgehend hierher.“ Klara lächelte selbstbewusst.

Als die Pflegerin begriffen hatte, wer da vor ihr saß, verließ sie ganz schnell das Patientenzimmer. Dr. Kauenbaum kam fünf Minuten später.

„Guten Tag, Frau Schulz. Sie wollten mich sprechen? Wollen wir vielleicht in mein Büro gehen?“, begrüßte er sie so ergeben, als ob sie eine Königin wäre.

„Es wird nicht nötig sein. Und Sie, Sie bleiben bitte auch hier“, sagte sie kühl zu der Krankenschwester, die gerade dabei war, sich der Situation zu entziehen.

„Was kann ich für Sie tun?“, fragte der Arzt verwundert.

„Was ist mit Frau Skrocka? Sie ist Ihre Patientin, falls Sie es vergessen haben. Ihr Personal kümmert sich schon seit längerem nicht um sie.“ Klara zeigte mit ihrem Finger auf die staubigen Möbel und die Flecken auf der Bettwäsche. Die Krankenschwester richtete ihren Blick zu Boden.

„Sie hat ab und an Erstickungsanfälle. Ich vermute, dass es mit dem Blutdruck zu tun haben könnte. Ihr Herzschlag ist auch unregelmäßig“, erklärte er.

„Lässt es sich behandeln?“, unterbrach sie ihn.

„Ja“, bejahte der Arzt unsicher. Sein Blick wich ihr aus. „Es wäre machbar.“ Kauenbaum war anscheinend aufgeregt, da seine Stirn vor Schweiß zu glänzen anfing. „Wollen wir uns trotzdem in meinem Büro darüber unterhalten?“

„Ich persönlich fände es besser, wenn die Patientin auch bei diesem Gespräch anwesend wäre. Oder was sagst du, Tante Stefania?“ Klara wendete sich direkt an Frau Skrocka, die nur voller Hoffnung mit dem Kopf nickte.

„Also …“ Der Arzt war sich unsicher, ob er das jetzt tatsächlich sagen sollte: „In diesem Alter können wir nur die Patienten behandeln, die die Behandlung auch bezahlen können. Sonst können wir nur …“

„ … warten, bis der Mensch stirbt und das Problem sich von alleine löst?“ Klara beendete seinen Satz und warf ihm einen bösen Blick zu.

„Na ja … Vielleicht würde ich es anders formulieren.“ Der Arzt schwitzte schon am ganzen Körper.

„Reicht das?“ Klara drückte ihm einen Umschlag in die Hand. Im Umschlag war das Geld von Frau Skrocka, welches die Detektivin bei der Ermittlung nicht ausgegeben hatte. „Sollte es nicht reichen …“

„Das genügt vollkommen!“ Der Mediziner zählte grob das Geld durch. Seine Hände zitterten. Klara schaute Kauenbaum noch verächtlicher an – was ein paar Scheine bei gewissen Menschen zu bewirken vermochten!

„Bitte, wechseln Sie auch umgehend die Bettwäsche“, befahl sie der Krankenschwester, die sofort aus dem Zimmer lief, um neue Bettbezüge zu holen. Klara drehte sich zu Stefania:

„Liebe Frau Skrocka, passen Sie auf sich auf.“ Die Detektivin drückte ihre Hand.

„Danke …“, flüsterte die ältere Frau.

Beim Abendbrot erzählte Klara ihrer Familie vom Besuch im Krankenhaus. Bernhard lächelte selbstzufrieden. Für ihn waren solche Geschichten wie Musik in seinen Ohren. Er hörte sie immer wieder gern. Fritz beobachtete seine glücklichen Eltern und nahm auch an ihren Erwachsenengesprächen teil. Sie lachten, unterhielten sich und lernten sich nach diesen fünf Wochen Trennung wie neu kennen. Gertrude, die ständig neues Essen brachte, schaute ins Wohnzimmer.

„Entschuldigen Sie“, wandte sie sich an Klara. „Ich würde gern den Wein servieren, aber ich weiß nicht, welchen Sie gern hätten. Würden Sie bitte selbst ein Auge auf die Auswahl werfen?“

„Ich gebe diese Ehre gerne an den Hausherrn weiter.“ Klara deutete belustigt auf Bernhard.

„Aber ich habe ihn aus fraulicher Sicht gekauft. Sie wissen schon …“, drängte das Hausmädchen. „Sie sollten den Wein lieber aussuchen. Für Sie wird es einfacher sein, als für den Herrn.“

„Na gut.“ Klara stand vom Tisch auf. „Ich komme gleich wieder.“ Sie ging in den Flur. Unerwartet zog Gertrude sie am Arm in Bernhards Büro. „Hier hast du den Wein verstaut, Gertrude?“, fragte sie verwundert.

„Den Wein suchen Sie sich gleich aus. Ich habe hier einen Brief, lesen Sie mal“, flüsterte das Mädchen geheimnisvoll und zwinkerte dabei.

Klara öffnete den Umschlag. Sie nahm eine leichte Parfümnote wahr. Sie entfaltete das Papier.

„Ein neuer Auftrag“, flüsterte sie fasziniert. Sie las weiter.

„Jetzt geht es erst richtig los!“ Sie klatschte voller Vorfreude in die Hände, das aber sehr leise. Sie wollte den ruhigen Abend mit der Familie nicht zerstören.

Breslau, 2. Juni 1910

Detektiv-Chroniken der Klara Schulz

Der Fall „Die letzte Arie“

Ich schließe hiermit offiziell die Ermittlungen dieses Falls ab. Jan Bryck war der Mörder, wie ich es bereits am Anfang vermutet habe. Jedoch habe ich mich bezüglich Gaspar von Haas geirrt. Am Ende hat er die unschuldige Opferrolle nur gespielt, gefoltert von seinem eigenen Freund. Damit hat er schließlich mich und auch alle anderen hinters Licht geführt. Letztendlich ist er entkommen, vermutlich verkleidet als Frau. Wenn die Polizei es nicht schafft, ihn in Deutschland festzunehmen, wird er wahrscheinlich nie die gerechte Strafe für seine Taten erhalten.

Gaspar von Haas verfügte über wunderbare Talente: rhetorisch, schauspielerisch; und vor allem hatte er die Fähigkeit, die menschlichen Herzen und Seelen zu erobern. Er hatte so viel Geld, er konnte sich buchstäblich alles kaufen. Sogar treue Menschen, die verrückt genug waren, für ihn zu sterben.

Die Rede, die er in der Partitur von Mozart geschrieben hat, bleibt eine dunkle Erinnerung an ihn und seine „Brüder“.

Der Tod seiner Mutter hatte ihn in den Wahnsinn gestoßen. Sie war 1895 in Berlin während der Premiere der „Zauberflöte“ gestorben. Gaspar behauptete, dass, gemäß Libretto, die Aufklärung der einzige Weg zur Segnung sei und diese Aufklärung nur durch Schmerz möglich wäre. Deshalb bereitete er den Menschen Schmerzen, von denen er glaubte zu wissen, dass es für sie keinen anderen Weg gäbe, ihre Fehler zu verstehen.

„(…) Der, welcher wandert diese Straße voll Beschwerden,

Wird rein durch Feuer, Wasser, Luft und Erden;

Wenn er des Todes Schrecken überwinden kann,

Schwingt er sich aus der Erde Himmel an. –

Erleuchtet wird er dann im Stande seyn,

Sich den Mysterien der Isis ganz zu weih’n.“, wie es in der „Zauberflöte“ steht …

Von Haas folterte und tötete nicht selbst. Wie Keller gesagt hatte: „Er tötete mit meinen Händen.“ Er war verrückt. Lasst uns hoffen, dass er nie in unser schönes Breslau wiederkehrt.

Lyon war wie immer wunderschön, doch zu dieser Jahreszeit verzauberte die Stadt besonders. Sogar der sonst allgegenwärtige dezente Gestank, der für Lyon typisch war, tat der Atmosphäre keinen Abbruch.

Eine ältere Frau zog langsam einen Reisekoffer hinter sich her. Der Portier folgte ihr mit ihren zwei Taschen. Sie gingen Richtung Hotel, das an einem malerischen Fluss gelegen war, und betraten kurz darauf den Eingangsbereich. Die Frau war sichtlich erschöpft. Die Rezeptionistin begrüßte sie freundlich lächelnd:

„Wie kann ich Ihnen behilflich sein?“

„Ich habe hier eine Reservierung“, antwortete die alte Dame, ganz außer Atem. Ihr Barett und auch die dicken Brillengläser waren ungeeignet für die Temperaturen und machten ihr daher sichtlich zu schaffen.

„Wie ist denn Ihr werter Name?“

„Blicke. Marika Elsa Blicke von Haas.“ Sie lächelte geheimnisvoll.

„Der Portier bringt Sie gleich zu Ihrem Zimmer, Frau Blicke.“

„Danke.“

„Haben Sie sonst noch einen Wunsch?“, fragte die Rezeptionistin so überfreundlich, dass der alten Frau fast übel wurde.

„Ja, ich würde gern ein Haus in dieser Stadt kaufen. Bitte bringen Sie mir Zeitungen mit Immobilienanzeigen. Außerdem bin ich mit meinem Sohn verabredet. Er ist Kunstmäzen und kommt bald hier an. Bitte bringen Sie mir alle Programmhefte der hiesigen Oper, vielleicht spricht ihn das eine oder andere Stück an.“

„Natürlich. Sehr gerne.“ Die Rezeptionistin lächelte noch breiter als zuvor.

Der Portier nahm das Gepäck und ging Richtung Aufzug. Die Sonne schien rosa durch das Hotelfenster. Aus dem Phonograf war Beethovens Mondscheinsonate zu hören, die den Abend ankündigte. Die Stadt kam allmählich zur Ruhe. Es schien, als würde sie Kraft für die Nacht schöpfen. Das Nachtleben in Lyon pulsierte wie jeden Tag. Doch …

ENDE

Über die Autorin

Nadia Szagdaj wurde 1984 in Wrocław geboren. Seit ihrer Kindheit ist sie der künstlerischen und kreativen Welt ihrer Stadt verbunden und beschäftigt sich auch intensiv mit der Geschichte Breslaus.

Schon auf dem Gymnasium schrieb sie Gedichte, Kurzgeschichten, Novellen und Songtexte. Später verfasste sie auch ihre ersten Feuilletons. Das erste ernsthafte Werk war der Roman Saimaa, 2009 erschien der Fantasy-Roman Die Prophezeiung.

Seit 2013 schreibt Nadia Szagdaj an den Chroniken der Klara Schulz, einer spannenden Krimi-Reihe, die ihren Anfang im Breslau von 1910 nimmt. Die Bände erscheinen in Polen bei Bukowy Las, in Deutschland in der Übersetzung von Paulina Schulz beim freiraum-verlag. Klara Schulz, eine der ersten modernen Frauen und Detektivin, lebt in Breslau. Ihre Arbeit als Kriminalistin führt sie jedoch auch nach Danzig, Stettin und auf die Insel Usedom.

Nadia Szagdaj ist ein Multitalent: Seit ihrem siebten Lebensjahr spielt sie sehr erfolgreich Cello und ist studierte Opernsängerin mit einem Abschluss von der Breslauer Musikakademie. Szagdaj sang in mehreren Bands und als Sopran auf vielen polnischen Bühnen. Sie ist außerdem als Fotografin und Filmerin bekannt und spezialisiert sich in Portraits, Architektur-Aufnahmen und Naturfotografie. Ihre Arbeiten fanden Eingang in zahlreiche Privatsammlungen.

Im freiraum-verlag sind erschienen:

Prudenci Bertrana: Josafat oder Unsere Liebe Frau von der Sünde

Aus dem Katalanischen von Jürgen Buchmann.

ISBN: 978-3-943672-20-6

Jürgen Buchmann: Memoiren eines Münsterländer Mastschweins

Überarbeitete und ergänzte Neuausgabe

ISBN: 978-3-943672-38-1

Jürgen Buchmann: Lüneburger Trilogie

ISBN: 978-3-943672-14-5

Błażej Dzikowski: Der Weg des Saturn

Aus dem Polnischen von Paulina Schulz.

ISBN: 978-3-943672-75-6

Odile Endres: von bussen und büffeln. Gedichte

ISBN: 978-3-943672-23-7

LouLou Frankenstein (Hg.): 54° 6’ N, 13° 23’ O. SimsalaSLAM – Wortkunst des Nordens

ISBN: 978-3-943672-79-4

Michael Gratz/Dirk Uwe Hansen (Hg.): Muse, die zehnte. Antworten auf Sappho von Mytilene

ISBN: 978-3-943672-50-3

Brygida Helbig: Ossis und andere Leute

Aus dem Polnischen von Paulina Schulz (unter Mitarbeit von Brygida Helbig).

ISBN: 978-3-943672-71-8

Angelika Janz: tEXt bILd. Ausgewählte Werke 1: Visuelle Arbeiten und Essays

ISBN: 978-3-943672-09-1

Constanze John: Blaue Zimmer. Texte 1983 – 2014

ISBN: 978-3-943672-67-1

Ryo Kikuchi: Schlechte Zeit für Haiku.

Gedichte nach Fukushima

Herausgegeben und mit einem Vorwort versehen von Jürgen Buchmann.

ISBN: 978-3-943672-84-8

Kramer/Mießner/Pohl/Schittko et al.: my degeneration. the very best of WHO IS WHO

ISBN: 978-3-943672-47-3

Michael Kraske: Vorhofflimmern

ISBN: 978-3-943672-80-0

Peter Kroh: Die Lausitzer Slawen.

Ein Rückblick in die Zukunft

Herausgegeben von Jürgen Buchmann.

ISBN: 978-3-943672-29-9

Jürgen Landt: alles ist noch zu begreifen

ISBN: 978-3-943672-01-5

Jürgen Landt: Letzter Stock im Feuer

ISBN: 978-3-943672-26-8

Jürgen Landt: Als das Dasein sich verpfiff

ISBN: 978-3-943672-63-3

Silke Peters: Ich verstehe nichts vom Monsun. Erzählung

ISBN: 978-3-943672-06-0

Silke Peters: Kirkeeffekt

ISBN: 978-3-943672-85-5

Uwe Saeger: Ein Mensch von heute

ISBN: 978-3-943672-17-6

Uwe Saeger: Faust Junior. Roman

ISBN: 978-3-943672-35-0

Uwe Saeger: Gott in Ketten. Ein Film

ISBN: 978-3-943672-59-6

Paulina Schulz: Das Eiland. Erzählung

ISBN: 978-3-943672-32-9

Sonja Voß-Scharfenberg: Eisblumen

ISBN: 978-3-943672-53-4