EchtzeiT - Leid kennt keinen Sonntag (German Edition)
Author: Sam Feuerbach; Thariot
Date: 2015-08-04T22:00:00+00:00

EchtzeiT

Leid kennt keinen Sonntag

Thriller

Sam Feuerbach & Thariot

Kein Buch entsteht ohne Hilfe.

Unser Dank an Nici, Bene und Jasmin.

Lektorat:

Simone Kurilla

Dagmar Lüdtke

Beta Leser:

Antje Adamson

Pia

Foto: © jessicahyde, © stockpics, Fotolia

Sam Feuerbach & Thariot

2015

1. Auflage

Thariot.de
SamFeuerbach.de

Inhaltverzeichnis

Noch 53 Stunden ...

Noch 52 Stunden ...

Noch 50 Stunden ...

Noch 40 Stunden ...

Noch 32 Stunden ...

Noch 31 Stunden ...

Noch 24 Stunden ...

Noch 19 Stunden ...

Noch 18 Stunden ...

Noch 14 Stunden ...

Noch 13 Stunden ...

Noch 12 Stunden ...

Noch 11 Stunden ...

Noch 10 Stunden ...

Noch 8 Stunden ...

Noch 7 Stunden ...

Noch 6 Stunden ...

Noch 5 Stunden ...

Noch 4 Stunden ...

Noch 3 Stunden ...

Noch 2 Stunden ...

Noch 110 Minuten ...

Noch 90 Minuten ...

Noch 80 Minuten ...

Noch 50 Minuten ...

Noch 30 Minuten ...

Noch 20 Minuten ...

Stunde null ...

Ahnungsloser Held …

Blaues Blut ...

Wieder im Leben ...

Leseprobe aus: »Solarian. Tage des Aufbruchs«

Leseprobe aus: »Die Auftragsmörderin«

Noch 53 Stunden ...

Strangulierte Frauen bluten nicht. Eine Tatsache, die Claire begrüßte, es ersparte mühsame Arbeit. Die geplatzten Kapillargefäße in den leblosen Augen des jugendlichen Mädchens zeigten, wie ihr Auftraggeber die Beziehung beendet hatte. Impulsiv, unkontrolliert und ohne erkennbare Empathie. Die nackte Leiche hatte zahlreiche dunkelrote Hämatome am Hals und ein durch stumpfe Gewalteinwirkung blutrot geschwollenes Auge. Der Täter war ein Psychopath, wie er im Buche stand: intelligent, angepasst und erfolgreich. Und ein guter Auftraggeber, seine Zahlungen kamen immer pünktlich. Die Tote bot dennoch keinen schönen Anblick - eine blutige Leiche hätte aber zudem noch ihr neues graues Kostüm beschmutzen können.

Claire stellte den Aluminiumkoffer auf den schwarzen Marmorboden und aktivierte mit dem Finger das Netzimplantat unterhalb ihres linken Ohres. Außer der Leiche befand sich niemand in der Hotelsuite, deren Inneneinrichtung mehr gekostet hat als ein Reihenhaus in der Vorstadt. Den Auftrag hatte sie erst am frühen Morgen erhalten. Es ging um wenig Zeit und viel Geld, beides rare Ressourcen, weswegen sie Effizienz als eine der höchsten Errungenschaften der menschlichen Evolution betrachtete.

»Heim wählen«, sagte sie leise. Das System baute die Verbindung auf. Draußen schien die Sonne, heute war einen wunderschöner Tag.

»Ja.«

»Zwei Stunden.«

»Kannst du die Kinder von der Schule abholen?«, fragte er.

»Natürlich.«

Claire beendete das Gespräch. Sie war keine Frau vieler Worte. Der Rest blieb Routine. Sie würde jetzt jemanden verschwinden lassen. Spurlos. Jemanden, der nach Aussage ihres Auftraggebers bei einem Rendezvous einen bleibenden Schaden hinterlassen hatte. Mit dem Zeigefinger öffnete sie das biometrisch gesicherte Schloss des Koffers. Als Erstes sollte sie selbst unsichtbar werden: Handschuhe, Überschuhe, eine lange weiße Schürze, Haarnetz und ein Mundschutz. Für den Auftrag benötigte sie außerdem besondere Augen. Sie nahm eine Spezialbrille und den Handscanner aus dem Koffer, aktivierte das System und begann, das Umfeld der Leiche kreisförmig zu untersuchen. Von dem mobilen Analysesystem ging ein bläuliches Laserraster aus, mit dem sie den jeweiligen Bereich intensiv inspizierte. Die DNS-Vergleichsmuster ihres Kunden waren noch vom letzten Auftrag abgespeichert. Stammkunden waren in ihrer Branche unbezahlbar.

Nun das Badezimmer, dachte Claire und nahm einige weitere kleine Helfer aus ihrem Koffer. Die automatischen Reinigungsgeräte setzte sie in das Waschbecken, die Toilette, den Duschabfluss und die Badewanne, um dort alle genetisch verwertbaren Beweise zu neutralisieren. Ihr Auftraggeber würde dieses Bad niemals benutzt haben, jedenfalls nicht, nachdem sie mit ihrer Arbeit fertig war.

Mit dem Handscanner entfernte Claire seine Fingerabdrücke, Haare, Hautschuppen und alle anderen unachtsam liegengebliebenen Hinterlassenschaften. Um die Aufgabe sorgfältig zu erledigen, öffnete sie auch alle Schränke und Schubladen. Die normalen Spuren der jungen Frau ließ sie unverändert, schließlich sollten die Tatortermittler der Polizei nicht misstrauisch werden.

Claire dachte an alles: mobile Computer, Bilder, Kühlschrank, Telefone, Zeitschriften, Mülleimer, Kleidung, Geschirr und Gläser. Einfach alles. Nichts in der Hotelsuite würde nachher noch auf ihren Klienten hinweisen. Noch eine Stunde - sie befand sich im Zeitplan.

Als nächstes kam das Mädchen dran, das sie mit den Scannern besonders genau untersuchte: Fingernägel, Hände, Zähne, Füße. Eine durch den Mund eingeführte Sonde untersuchte den Mageninhalt. An der Nase und auf der Brust entfernte sie Spermaspuren. Der Vaginalbereich war unversehrt geblieben, das Mädchen starb als Jungfrau. Aus dem Anus entfernte sie den Rest des unfreundlichen Besuches.

Durch die Reinigung des Hotelzimmers und der Leiche hatte sie nun jegliche forensische Hinweise auf ihren Klienten neutralisiert. Das bedeutete, dass hier ein erwürgtes und anal missbrauchtes Mädchen lag, an dem keinerlei Hinweise auf den Täter zurückblieben. Keine Spur bedeutete auch eine Spur. In diesem Fall sogar eine, die Rückschluss auf ihre Arbeit zuließ.

Claire nahm eine Kunststoffbox mit einem vorbereiteten Set aus Haaren, Kleidungsfasern, Hautschuppen, Speichel und Sperma aus ihrem Koffer und verteilte die Spuren genau an den Stellen, die sie zuvor gereinigt hatte. Auch die Spurenverteilung musste stimmen. Von einem speziellen Objektträger übernahm sie Fingerabdrücke auf ihre Handschuhe und verteilte sie ebenfalls an den Stellen, die ihr Klient zuvor angefasst hatte. Bei ihrer Arbeit kam es auf die Details an - es gab Momente in denen sie sich wie eine Künstlerin fühlte.

Zu jedem Mordopfer gehörte schließlich auch ein Täter: Sie verstand sich als kreative Dienstleisterin für besondere Aufgaben. Ihr Kunde wollte nicht mit diesem Vorgang in Verbindung gebracht werden und die Polizei hörte üblicherweise erst dann mit den Ermittlungen auf, wenn sie einen Täter zur Aburteilung durch die Justiz überführen konnte. Die Wahrheit interessierte keine der beteiligten Parteien.

Noch zehn Minuten, dann musste sie die Kinder abzuholen, und die Zeit würde sogar reichen, um noch ein paar Obstteilchen vom Bäcker mitzunehmen. Erdbeeren, Claire dachte an Erdbeeren, während sie die Magensonde aus der Leiche entfernte, säuberte und gemeinsam mit den anderen Gerätschaften wieder einpackte. Fertig.

Um die junge Frau würden sich später die Mitarbeiter der Spurensicherung kümmern. Wer von denen die Ermittlungen leiten würde? Egal, das sollte sie nicht interessieren. Den Versicherungsvertreter und Spender ihrer Spuren, der in der letzten Nacht seine Frau mit einer Crystal Meth Nutte betrogen hatte, würde die Polizei bereits am Nachmittag ermittelt haben. Die Datenbanken der nationalen Behörden bevorrateten ein DNS-Muster jedes in den Vereinigten Staaten von Europa geborenen Menschen.

Es war ein Kinderspiel gewesen, sein benutztes Bierglas aus der Bar mitzunehmen, dem Pärchen zu folgen und nach dem Schäferstündchen das Kondom aus dem Müll zu fischen. Die anderen Spuren gab es in dem Stundenhotel gratis. Ein Alibi würde ihm die Nutte auch nicht mehr geben können, da sie bereits mit dem Kopf nach unten schwimmend im Rhein umhertrieb. In der letzten Zeit sprangen gut drei Junkies pro Woche in den Fluss. Schlimm, was Drogen alles anrichteten.

Claire nahm ihren Aluminiumkoffer und ging zur Tür. Ein prüfender Blick zurück. Hatte sie an alles gedacht? In Gedanken ging sie ihren Einsatz durch. Jeden Schritt. Sie nickte. Effizient und präzise, wie immer. Sie löschte das Licht und verließ die Hotelsuite. Der Flur war leer. Von der Schutzkleidung trug sie nur noch die transparenten Gummihandschuhe. Dank einer fluoreszierenden Lampe fand sie die Fingerabdrücke ihres Klienten, entfernte diese auch von der Außenseite der Tür und verteilte stattdessen die des Versicherungsvertreters. Durch den Datenabgleich in ihrer vernetzten Brille konnte sie jeden Abdruck ihres Klienten sofort erkennen. Für gute Arbeit benötigte man gutes Werkzeug, Vorsprung durch Technik, sie respektierte diesen Slogan.

Auch den Weg zum Aufzug, sämtliche Bedienelemente, die Türen der Tiefgarage und sogar den Parkscheinautomaten überprüfte sie. Sie konnte es sich nicht leisten, nachlässig zu agieren. Vermutlich wäre sie auch eine gute Ermittlerin geworden. Nur, bei den Arbeitszeiten und dem Gehalt einer Polizistin hätte sie ihre Kinder nicht nach ihren Vorstellungen erziehen können. Das Wohl der Familie stand für sie immer über moralischen Normen oder einer renommierten Berufslaufbahn.

Claire hatte das Hotel pünktlich verlassen, ihr Wagen befand sich im Parkhaus gegenüber dem RhineView. In diesem elitären Wohn-, Büro- und Hotelgebäude mit 60 Stockwerken und unverbaubarem Fernblick über das halbe Rheinland lebten und arbeiteten keine herkömmlichen Menschen. Hier residierten nur die Gewinner. Meistens jedenfalls, wenn man einmal von dem toten Mädchen absah.

In der Mittagszeit befanden sich zahlreiche Passanten und Studenten auf dem Vorplatz. Die wirtschaftswissenschaftliche Fakultät in Düsseldorf befand sich direkt neben dem RhineView. Überall telefonierten Menschen, surften im Netz, aßen hektisch zu Mittag oder hetzten zum nächsten Termin oder zur nächsten Vorlesung. An keiner Stelle in der Stadt wäre sie unsichtbarer gewesen. Ohne sich von dem Trubel ablenken zu lassen, schritt sie zügig aber nicht hastig die Treppen hinab. Sie vermied Augenkontakt und beobachtete, ob ihr jemand folgte, was nicht der Fall war. Ihr Auftraggeber war zuverlässig, doch sie traute ihm nicht. Als potenzielle Belastungszeugin würde sie immer eine latente Bedrohung für ihn darstellen und daher stets wachsam bleiben müssen.

Claire konnte sich inmitten vieler Menschen durchaus unauffällig verhalten, wozu auch gehörte, niemanden zu lange anzuschauen. Einen intensiveren Blickkontakt konnte sie allerdings nicht vermeiden: ein junger Mann, mittelgroß, dunkle, kurze, unter einer verkehrt herum aufgesetzten Kappe hervorsprießende Haare, schlank, keine zwanzig, nicht ihr Typ. Seine Augen schienen vor Intelligenz einen kleinen Funkenflug auszulösen, als er sie ansah. Er kam von der Seite. Beinahe hätte er sie angerempelt, erst im letzten Moment schaffte er es auszuweichen. Immer diese Hektik. Niemand nahm von diesem Beinahe-Zusammenstoß Notiz. Wozu auch, es spielte keine Rolle. Sie ging weiter, scheinbar war sie gerade eine Spur zu unauffällig gewesen. Unwichtig, sie musste sofort zum Auto. Ihre beiden Kinder warteten auf sie.

***

Noch 52 Stunden ...

»Die privaten Haushalte streben nach effizienter Ressourcen- und Budgetallokation. Sowohl wirtschaftliches als auch konsumorientiertes Agieren determiniert sich hierbei im Spannungsfeld von Nutzen und …«

Timmm schaltete ab. Der Ökonomie-Professor in der Universität zu Düsseldorf las vor - deswegen hieß der Spaß auch Vorlesung. Heute war Donnerstag und das hieß Präsenzsitzung. Alle restlichen Tage der Woche konnten die Studenten im Netz studieren. Glücklicherweise handelte es sich um die letzte Veranstaltung am heutigen Tag für Timmm, daher begann er bereits damit, sich langsam auf den Feierabend einzustellen.

Der Typ neben ihm stupste ihn sachte mit der Hand an die Schulter. »Puh! Sag mal, hast du eine Ahnung, was der da erzählt?«

Timmm dämmerte gerade mit dem Kinn in der Hand, den Ellenbogen auf den Tisch gestützt, vor sich hin und hatte nicht bemerkt, dass auf einmal jemand neben ihm in der letzten Reihe saß. Jetzt musterte er seinen Nebenmann. Optisch ein durchschnittlicher Wirtschaftsstudent mit zwei auffälligen Merkmalen. Für die gab es nur eine Kategorie: Typ Brillenbart.

»Klar.«

»Echt? Ich verstehe kein Wort.«

»Mutti geht Essen und Kleidung einkaufen und kann nur das ausgeben, was sie an Geld hat«, sagte Timmm müde.

Der Typ neben ihm dachte laut darüber nach.

»Hm. Könnte sein, dass du recht hast. Wieso hört sich das bei dem Prof ganz anders an?«

»Weil er ein Laberlappen ist. Ansonsten könnte ihn jeder verstehen, und er wäre halb so wichtig. Wenn sie ihm für jeden Fachterminus, den er von sich gibt, 100 Euro vom Gehalt abziehen würden, spräche der nach drei Tagen wie ein Fünfjähriger.«

Und selbst du könntest folgen, dachte Timmm. Er bremste sich. »Und jeder könnte ihm folgen.« Timmm legte eine Nuance Ungehaltenheit in seine Stimme, um zu signalisieren, dass er damit das Gespräch ganz gerne beenden würde.

»Hm«, nuschelte sein Kommilitone.

Timmm zuckte die Schultern. Es klang nicht so, als ob sein Nachbar im Hörsaal 4.2 der Fakultät 'Globale Makroökonomie' ihn besser verstanden hatte als den Professor da vorne. Doch dies blieb sein Problem.

Timmm überlegte: Inzwischen war er gar nicht mehr so sicher, ob seine Intelligenz verbunden mit seiner schnellen Auffassungsgabe ein Vorteil für seinen bisherigen Lebenslauf bedeutete. Bei seiner Einschulung war er nicht einmal fünf Jahre alt gewesen. Fast noch ein Baby, in jedem Fall ein Sonderling. Ein Klugscheißer. Dabei konnte er 'Klugscheißer' schon buchstabieren, während die anderen Kinder im Hort noch überfordert an 'Mama' laborierten.

Von den bis zu zwei Jahre älteren Jungen hatte er oft genug Prügel bezogen. Das hatten Außenseiter so an sich, wenn sie kleiner, schwächer und vor allem klüger daher kamen.

Seine gesamte Schullaufbahn bestand aus überschwänglichem Lob der Lehrer im Unterricht und hingebungsvoller Klassenkeile in den Pausen. Er wusste, dass er nicht zu den aller stupidesten Menschen auf diesem Planeten gehörte, zumal er sich mit sechzehn Jahren als einer der jüngsten Studienanfänger aller Zeiten an der Fakultät Ökonomie eingeschrieben hatte.

Seine jetzigen Probleme sahen anders aus. Der unschöne Termin heute Nachmittag beschäftigte Timmm. Es kotzte ihn an, schon wieder zu seinem Vormund gehen zu müssen. Ständig nervte ihn sein gesetzlicher Vertreter in allen vermögensrechtlichen Angelegenheiten, dabei war er doch schon vor sechs Monaten bei ihm gewesen.

Doch vor fünf Monaten erst siebzehn geworden und somit nach europäischem Recht noch nicht volljährig, musste er mitspielen. Also war böse Miene zum perfiden Spiel angesagt. Er spürte einen leichten Druck in seiner Gesäßtasche und hüpfte ein paar Mal mit dem Hintern auf und ab. Und lächelte. Der Brillenbart neben ihm sah ihn seltsam an.

Langsam wanderte sein Kinn wieder in die Handfläche seiner rechten Hand, der Ellenbogen stützte sich auf den Klapptisch seines Hörsaalplatzes. Glücklicherweise ließ ihn sein Nachbar fortan in Ruhe.

Auch diese Vorlesung ging zu Ende. Timmm stand auf und verließ den Campus in Richtung U-Bahn-Station. Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr – er musste sich beeilen, um die Bahn in die Stadtmitte zu erwischen. Fast rannte er dabei eine Frau mit einem dunklen Aluminiumkoffer um, die groß und schlank seinen Weg kreuzte. Obwohl sie recht attraktiv aussah, hatte er sie einfach übersehen. Ihre Blicke trafen sich für den Bruchteil einer Sekunde. Völlig unscheinbar die Tante, um die dreißig, dunkelblond, schulterlange Haare, Brille. Die strahlte ja gar nichts aus, wunderte er sich, obwohl sie eigentlich alles hatte, was eine Frau so brauchte.

Im nächsten Moment vergaß er sie auch schon wieder - im letzten Moment stürzte er sich in das Nahverkehrsnetz. In diesem Moment entspannte er sich ein wenig und schaute aus dem Fenster. Seit knapp vierzig Jahren nannte Düsseldorf dies eine U-Bahn. Als eine der großen Rheinmetropolen mit Weltflair benötigte die Stadt pro forma eine solche. Also baute man ein paar längere Tunnel für die Straßenbahn und schon verglich man sich mit London und Paris. Alles Lappen, diese Städteplaner.

Timmm befand sich auf dem Weg zu seinem Vormund. Wenig später verließ er die Station und stand vor dem Bürogebäude, in dem Dr. Dr. Walter Greichert seine Kanzlei führte. Der Chef persönlich kümmerte sich um ihn.

Er betrat den Eingangsbereich. »Greichert«, befahl er dem Aufzug. Der Angesprochene oder besser die Angesprochene antwortete mit melodischer, samtweicher Frauenstimme »Stockwerk fünfzehn«, schloss die Tür und hob so leise wie geschwind ab. Es haute ihn fast um, wie erotisch 'Stockwerk fünfzehn' klingen konnte.

Bei seinem letzten Besuch hatte Timmm einfach nur »fünfzehn« gesagt. Die hochbegabte 'Aufzugin' hatte ihm mit aufreizender Stimme mit »Rechtsanwaltskanzlei Doktor Doktor Greichert« geantwortet. Doch bei dem Namen war ihm alles vergangen.

Das Vorzimmer der Anwaltskanzlei fiel etwas kleiner aus als der Hörsaal der Universität. Frau Marsch, eine ältere Dame mit grauem Haarknoten saß völlig vereinsamt hinter einem langen Empfangstresen, der die Büroräume der Anwälte gegen die Besucher abschirmte. So ungefähr hatte Timmm sich früher im Geschichtsunterricht die Berliner Mauer vorgestellt. Frau Marsch hatte auch etwas vom Charme eines damaligen DDR Grenzsoldaten und damit kam ihm nicht nur der Schießbefehl in den Sinn.

»Ach, Herr Gudis, schön, dass Sie da sind. Und so pünktlich«, begrüßte sie ihn mit versteinerter Miene.

Ihm lag ein fröhliches Ich-kann-gerne-nochmal-gehen-und-in-einer-haben-Stunde-wiederkommen auf der Zunge, er entschied sich jedoch dagegen. Das Leben war schon schwierig genug.

»Tag, Frau Marsch.«

»Nehmen Sie bitte noch einen Moment im Wartezimmer Platz.« Sie lächelte mechanisch und so gekonnt, dass die Schminke nicht von ihrem Gesicht bröselte.

Er lächelte nicht, während er an der Berliner Mauer entlang in das Wartezimmer flanierte.

Zwischen Frau Marsch und ihm herrschte Eiszeit. Gletscheratmosphäre auf viertausend Meter Höhe. Mindestens. Bei seinem allerersten Besuch vor zwei Jahren, kurz nach dem Tod seines Vaters, hatte sie ihn kritisch gemustert, seine ID-Card in ihren Fingern gedreht und gefragt: »Timmm? Ist da nicht ein 'M' zu viel?«

Erschrocken hatte er sie angesehen und geantwortet: »Huch! Sie haben recht. Ein 'M' zu viel. Genau wie bei Ihnen.«

Das war schon lange her, aber die Frau erwies sich als so etwas von nachtragend. Dabei hatte es ihm, kaum gesagt, echt leidgetan. Sie konnte nichts für ihren und er nichts für seinen Namen. Doch mit ein bisschen Nachdenken, hätte sie darauf kommen können, dass er diese Frage schon zirka drei Millionen Mal gehört hatte.

Jetzt betrat Timmm das Wartezimmer. Der Raum war leer. Eigentlich war der Raum immer leer. Zwei Fragen stellten sich ihm. Erstens: Wieso musste er dennoch immer warten, egal ob er pünktlich kam oder zu spät? Zweitens: Wie verdiente der Doktor Doktor so viele Euro mit so wenig Mandanten?

Er nahm sich eines der Displays vom Beistelltisch und setzte sich in einen der grünen Ledersessel. Sofort empfing der Bildschirm seine Favoriten und zeigte diese an, denn Timmm trug sein Datawrist am Handgelenk, ein schlankes Armband, in dem unter anderem seine Konsumgewohnheiten gespeichert waren. Er rief das Comic-Portal auf und suchte nach den Schlümpfen. Er liebte diese antiquierten Comics der siebziger Jahre des letzten Jahrhunderts. Bei den Schlumpfgeschichten drückte er immer dem bösen Zauberer Gargamel die Daumen, doch dieser stellte sich einfach zu dusselig an, um die blauen Wichte zu erwischen.

Die Tür öffnete sich und Grenzschützerin Marsch stand in der Tür: »So, Herr Dr. Dr. Greichert erwartet Sie.«

Seufzend stand er auf. Marschbefehl.

Auf laute Wortspiele verzichtete er, denn er wollte die Gletscherbegegnung nicht um weitere 2.000 Höhenmeter sowie zehn Minusgrade verschärfen – da oben war die Luft schon verdammt dünn.

Also trottete er lustlos hinter ihr her, bis sie ihn an der offenen Bürotür ablieferte.

Der Doktor Doktor saß hinter seinem mächtigen Schreibtisch. Wäre Rollrasen auf der Tischplatte, könnte die Fußballmannschaft der Uni prima darauf trainieren.

»Guten Tag, Herr Gudis«, begrüßte ihn der Anwalt förmlich.

»Tach«, sagte Timmm.

Sein Vormund verzog keine Miene. Er schielte ihn über seine goldene Lesebrille emotionslos an.

Timmm unterdrückte ein Gähnen.

»Was führt Sie zu mir?«

»Das wissen Sie genau. Das Semester hat angefangen, ich brauche die nächste Überweisung.«

Der Mann runzelte wohldosiert die Stirn. Er saß mit geradem Rücken auf seinem Sessel, ohne die Lehne zu berühren. Dabei sah die Stuhllehne gemütlich aus und ging bis knapp unter die Decke.

Der Doktor Doktor gehörte zweifelsohne zu den konventionellsten, hölzernsten und formellsten Menschen, die Timmm je erlebt hatte. Selbst der Stock im Arsch des Herrn Dr. Dr. Greichert war streng normiert – Hartholzrichtlinie der Vereinigten Staaten von Europa – Verordnung DIN980233 IIIa für Rundholzprodukte.

Timmm griff sich in seine Gesäßtasche und holte einen zerknüllten Zettel heraus. Er schaute ihn an, setzte ein untröstliches Gesicht auf und entfaltete diesen behutsam. Er strich ihn zärtlich mit der Handkante glatt. Natürlich brachte dies nicht viel, sodass er schließlich den zerknitterten Schrieb ein kleines Stück über den Schreibtisch schob. Nur so viel, dass der Herr Doktor Doktor sich mit langem Arm recken musste, um das Schriftstück entgegenzunehmen. Dann hielt der Anwalt es im Pinzettengriff vor sich, als würde er eine gut gefüllte Kotztüte betrachten.

»Nachweis über mein zweites Semester. Alle Prüfungen bestanden. Veranlassen Sie den Geldtransfer.«

Herr Greichert schien eine optische Überprüfung der Stempel der Universität vorzunehmen. Er wollte es ja so haben. Elektronische Nachweise per eLetter akzeptierte er nicht, sodass Timmm sich diese Bescheinigungen im guten alten Studentensekretariat ausstellen und mit guten alten Stempeln versehen lassen musste. Sofort nach Erhalt hatte er sich den Wisch als Papierkugel genussvoll in seine Gesäßtasche gestopft und ihn seitdem plattgedrückt.

Das Ganze hatte aber einen tieferen Sinn. Er versuchte es: »Hören Sie. Was halten Sie davon, wenn ich Ihnen den nächsten Prüfungsnachweis elektronisch sende? Dann muss ich nicht Ihre kostbare Zeit in Anspruch nehmen.«

Herr Greichert rückte die Brille zurecht und schüttelte den Kopf. »Wir besprachen dieses Thema ausführlich bei Ihrem letzten Besuch.«

Aha – unter Juristen galt ein lapidares »Nein, ich muss auf die Schriftform bestehen« als ausführliches Gespräch.

Ein Handgriff und sein Vormund blätterte in seiner Akte. Vermutlich hatte er nur die eine. Dabei befeuchtete er sich bei jedem Umblättern einen Finger mit Speichel. Ekelhaft.

»Hier. Im Nachlass Ihres Herrn Vaters steht unmissverständlich: 'Die Zahlungen für die berufliche Ausbildung werden nur gegen Vorlage offizieller Dokumente des Lehrinstitutes in schriftlicher Form geleistet.' Handschriftlich hat Ihr Herr Vater am Rand paraphierend angemerkt: Elektronisch manipuliert der Bengel einfach alles. Der schickt Ihnen eine solch perfekte Fälschung Ihrer Sterbeurkunde per eLetter zu, dass Sie glauben, Sie seien tot.«

»Der Papi – er hatte meinen Humor«, antwortete Timmm mit schmalem Mund.

»Nur sehen Sie es mir nach. Ich gestalte mein Leben ohne Humor. Dieses Wort kommt in keinem Gesetzestext vor. Nicht ein einziges Mal auf 450.000 Seiten.«

Timmm hielt die Klappe. Er überlegte ganz kurz, ob er darüber nachdenken sollte, ob der Herr Doktor Doktor alle 450.000 Seiten daraufhin geprüft hatte. Er verwarf diesen Gedanken dann doch. Er überlegte ganz kurz, ob er darüber nachdenken sollte, dass der überwiegende Teil der Wörter, die er so kannte, in den 450.000 Seiten garantiert nicht vorkam. Auch diesen Gedanken verwarf er. Er hielt besser die Klappe.

Stattdessen starrte er Herrn Greichert abwartend ins Gesicht.

Der Anwalt lehnte sich kurz zurück, so dass sein Rücken tatsächlich die Lehne tangierte.

Dann kam der Gegenangriff: »Glauben Sie, Sie kommen bei mir mit diesem vorsätzlichen Ruinieren der Prüfungsurkunde durch? Wenn Sie mir noch einmal ein Schriftstück in diesem Zustand zukommen lassen, werde ich es umgehend für nicht lesbar und somit für nichtig erklären. Keine Urkunde – kein Geld.«

Timmm machte ein betroffenes Gesicht. Das fiel ihm leicht, denn er war betroffen. Doch dann zog er aus den Worten seines Gegenübers das Positive heraus. Nämlich, dass der gute Herr Greichert für dieses Mal wohl Geknitter vor Recht gelten lassen würde.

»In Ordnung, Herr Greichert. Ich werde bei meiner nächsten Konsultation mehr Sorgfalt auf den sachgemäßen Transport der Urkunde verwenden.«

Hatte er das eben tatsächlich gesagt? Sachgemäßer Transport der Urkunde? Scheiße, was war denn das?

Doch diese Sprache schien für die Synapsen des Herrn Doktor Doktor wie Binärcode für Prozessoren zu sein. Direkt ins Hirn. Erzeugen von Wohlwollen.

»Herr Gudis, ich werde die Zahlung für das laufende Semester bewilligen.«

Genug Binärcode. »Sehr zuvorkommend, dass Sie mir das Geld geben, das ohnehin mir gehört.« Nach der gefühlten Niederlage mit der Papierkugel musste diese Spitze sein, sonst würde er gleich nicht in den Aufzugspiegel sehen können.

»Es ist nicht Ihr Geld. Und ich bezweifele, dass es jemals Ihr Geld wird. Erst einmal müssen Sie Ihr Studium erfolgreich zum Abschluss bringen. Kein Abschluss – kein Erbe.«

Herr Greichert fasste sich an seinen Krawattenknoten. Ein perfekter Windsor. Den konnte er sich wahrscheinlich mit einer Hand ohne Spiegel binden, dieser Paragrafenlappen.

»Schönen Tag Ihnen noch. Grüßen Sie Ihre Frau Gemahlin von mir.«

Timmm erhob sich aus dem Besuchersessel.

Wenig später betrat er die Aufzugin.

»Keller«, murrte er.

Die melodische Frauenstimme meldete sich: »Dieses Gebäude verfügt über keinen Keller.«

Armer Herr Dr. Dr. Walter Greichert. Nicht einmal dahin konnte er zum Lachen.

»Erdgeschoss«.

Sie setzte sich sanft in Bewegung.

Timmm überlegte. Wenn er bei seinem nächsten Besuch hochfahren wollte, würde er es mal mit dem Befehl »Arschloch« probieren. Er war sich ziemlich sicher, dass die kluge Aufzugin flöten würde: »Dr. Dr. Greichert. Stockwerk fünfzehn, sofort.«

Ab ging es nach Hause. Natürlich mit der U-Bahn. Für sechs Monate besaß er genügend Kohle, um zu studieren. Sechs Monate kein Doktor Doktor und sechs Monate keine Visumverhandlung mit der Grenzschützerin Marsch. Er würde die beiden nicht vermissen. Ein halbe Stunde später öffnete sich die Haustür dank Datawrist automatisch. Sofort ging das Licht an, und die Musikanlage spielte seinen aktuellen Lieblingssong 'Beat the heat out of me'.

Sein Apartment bestand aus vier Zimmern und einem weitläufigen Balkon mit Blick auf den Rhein. Er war nicht nur der jüngste Student, sondern mit Sicherheit auch einer der reichsten. Toll. Und? Machte ihn das glücklich?

Er seufzte und schmiss sich auf sein weißes Ledersofa.

»Display«, befahl er und die gegenüberliegende Wand mutierte zu einem riesigen Bildschirm. In vier Fenstern liefen seine Lieblingsprogramme als Streams. Im Hauptfenster wurden die wichtigsten News eingeblendet.

Die Situation in Nordafrika spitzt sich zu. Immer mehr Menschen protestieren in Marokko, Algerien und Ägypten gegen eine Europapolitik der Isolation und Ausgrenzung. Der Präsident der …

Timmm schaltete ab. Das ging schon seit Jahren so - seit Europa sämtliche Grenzen dichtgemacht hatte, um den Zustrom an flüchtenden Afrikanern zu unterbinden. Nee, bloß nicht darüber nachdenken – er fühlte sich bereits frustriert, dafür fehlte ihm heute die Kraft.

»Sport«, flüsterte er. Sein Wohngemach verwandelte sich in ein Fußballstadion. Die Geräuschkulisse der singenden Fans rauschte durch den Raum. Ah, das war schon besser. Eine Wiederholung der Spitzenbegegnung des letzten Spieltags. Er war eingeschlafen, bevor der Schiedsrichter das Spiel angepfiffen hatte.

***

Noch 50 Stunden ...

Diese Lügenshow musste aufhören. So ignorant konnte doch niemand sein, das musste doch jeder im Gerichtssaal merken. Wann nahm die Farce endlich ein Ende? Wieso lief es genauso, wie seine Oma immer behauptet hatte: 'Zuerst der Taler, dann Gerechtigkeit'.

Hagen überlegte, mit der Faust auf den Tisch zu schlagen, laut 'Freibier' zu rufen und sich dann von den Gerichtsdienern abführen zu lassen. Ein verführerischer Gedanke, für den jeder Normalsterbliche mit einer Spur Restgewissen kaum mehr als fünf Tagessätze kassiert hätte. Nur er hätte dafür seine Dienstmarke und seine Dienstwaffe abgeben müssen. Ein schlechter Einfall, ergo hielt er seine Klappe und beließ es dabei, den Angeklagten grimmig anzustarren. Ihm war klar, dass dies nicht reichen würde, um diesen schmierigen Journalisten bei seiner Märchenstunde einzuschüchtern.

»Herr Melzer?«, fragte die Richterin, die ihm scheinbar seine Verärgerung an der Nasenspitze ansah. Sie hatte die Hand gehoben, um die Einlassung des Angeklagten zu unterbrechen. Hagen war nie ein guter Schauspieler gewesen.

»Ja«, antwortete er ruhig. Hagen Melzer, so hieß er und zwar bereits seit 45 Jahren. Nach dem Abitur als Naivling nach Afghanistan, um dann binnen acht Jahren bei den Feldjägern immer noch nichts Richtiges gelernt zu haben und letztendlich als Kriminaloberkommissar in Düsseldorf sein Leben in der Sinnlosigkeit zu versenken. Letzteres behauptete seine Exfrau, wenn sie gute Laune hatte. Seine 17-jährige Tochter benutzte dagegen weit unfreundlichere Formulierungen.

»Sie befinden sich nicht im Zeugenstand, Herr Melzer!«, stellte die Richterin unmissverständlich klar. »Oder werden Sie das Gericht durch einen weiteren Zwischenruf brüskieren?«

Er musste sich zusammenreißen. Sie schätzte seine besondere Anteilnahme an diesem Fall offensichtlich nicht. Jedes falsche Wort könnte jetzt eins zu viel sein.

»Nein, nein ...«, erklärte Hagen und legte genau das Gesicht auf, mit dem er auch während der Scheidungsverhandlung seine Frau dazu gebracht hatte, ihm eine Ohrfeige zu geben. Damals eine gute Wahl, da der Familienrichter deswegen nur Unterhaltszahlungen für seine Tochter festgesetzt hatte. Seine Gattin ging leer aus, das heißt, nicht ganz, sie gewann aufgrund ihrer emotional unglücklich gewählten Worte gegenüber dem Richter nach der Urteilsverkündung eine aus Steuergeldern finanzierte Teilnahme an einer Selbsthilfegruppe zur Aggressionsbewältigung.

»Dann hören Sie auf, den Angeklagten zu bedrängen!«, forderte die Richterin ihn auf. Auch der Blick der Staatsanwältin Dr. Leana Fonasi zeigte Hagen, dass es besser wäre, einen Gang zurückzuschalten. Er nickte. Als ermittelnder Beamter lag es in seiner Verantwortung, Indizien und Erkenntnisse zu bestätigen, auf denen ihre Anklage basierte.

Der Verteidiger witterte die Chance, um seinem Mandanten etwas Luft zu verschaffen: »Frau Vorsitzende, wie bereits ausgeführt, die Beweislage der Anklage ist lückenhaft und widersprüchlich. Ich möchte an der Stelle nicht über die Qualität der Ermittlungen urteilen ... aber in diesem Fall führte ein tragisches Missverständnis dazu, dass sich heute ein unbescholtener Bürger für ein Verbrechen verantworten muss, das er nicht begangen hat«.

Hagen hielt den Verteidiger für einen elitären Raubritter, der jeden Soziopathen vertreten würde, solange dieser in der Lage wäre, genug zu bezahlen.

»Werter Herr Kollege, bitte bleiben Sie beim Thema. Herr Melzer wird sich jetzt zurücknehmen«, erklärte die Staatsanwältin, sah Hagen an und rückte sich die Brille zurecht. Ein Blick, der es in sich hatte. Bei einer weiteren Verwarnung durch die Richterin drohte ihm vielleicht ein Disziplinarverfahren, und Leana Fonasi würde bis zum Jahresende nicht mehr mit ihm sprechen. »Wir waren dabei, den Ausführungen des Angeklagten zuzuhören ...«

Hagen hielt sich für keinen einfachen Menschen. Sein Beruf wie auch seine familiären Probleme hatten mit der Zeit Narben hinterlassen. Leana, die zwölf Jahre jünger war als er und bei ihrem Aussehen sicherlich keine Probleme mit dem anderen Geschlecht haben sollte, hatte ihn sogar einmal zum Abendessen eingeladen. Ein Date ohne Folgen, sie verstanden sich gut, mehr wollte er nicht.

»Natürlich ...« Der Verteidiger gab Pierre Dubois, seinem Mandanten, ein Zeichen fortzufahren. Dieser log genau an der Stelle weiter, an der ihn die Richterin unterbrochen hatte. Ein drahtiger Typ mit weißen Zähnen, kurzen Haaren und stark gebräunter Haut.

Der Angeklagte Pierre Dubois, ein erfolgreicher Journalist des Privatsenders 'People live', nur ein Jahr jünger als Hagen, hatte die ihm zur Last gelegte Straftat sogar filmen lassen. Genau dies gehörte im Grunde zu seinem Vergehen. In der Hauptrolle er selbst als ein um Aufmerksamkeit heischender Kommentator, der dem sterbenden Opfer eines schweren Verkehrsunfalls ein Mikrofon unter die Nase gehalten hatte, anstatt Erste Hilfe zu leisten.

Was war passiert? Ein betrunkener Autofahrer hatte einem Fahrradkurier die Vorfahrt genommen. Durch die Kollision wurde letzterem der halbe Arm abgerissen. Während der Mann verblutete, hatte Pierre ihn vor laufender Kamera noch höflich um ein paar letzte Worte für die Angehörigen und die Nachwelt gebeten. Mehr durch Zufall war Hagen am Unfallort eingetroffen, nachdem der Kurier schon tot war.

Hagen schüttelte sich – er wollte nicht mehr zuhören, sondern lieber seine Staatsanwältin ansehen: 1,72 groß, sportlich, kurze dunkle Haare, Single und kinderlos. Leana gab in einem körperbetonten dunkelblauen Kostüm eindeutig die beste Figur im Raum ab. Er musste wieder an den Abend beim Italiener denken: Pasta und Rotwein und er hatte die ganze Zeit dummes Zeug geredet. Und was hatte sie getan? Zugehört und gelächelt, ob sie sich wirklich für ihn interessierte? Verdammt, hatte er diese Frau wirklich nur wie eine Arbeitskollegin betrachtet?

Im Gerichtssaal wurde es lauter, der Angeklagte sang gerade das Hohelied der Pressefreiheit und des öffentlichen Informationsauftrags der Sender. Sogar die Richterin verdrehte die Augen, und mit ihr ein Teil der über zweihundert Zuschauer im bis auf den letzten Platz besetzten großen Gerichtssaal im Düsseldorfer Oberlandesgericht. Der Fall hatte für Aufsehen gesorgt, verständlich, denn zum ersten Mal stand ein Journalist als sensationsgeiler Zaungast eines Unfalls am Pranger.

Mit ihm saßen Millionen Zuschauer auf der Anklagebank. Schließlich gierte die Öffentlichkeit nach blutigen Liveberichten. Und die Sender strebten danach, diese blutigen Liveberichte durch lukrative Werbung zu unterbrechen. Das Geld hiervon benötigten die Sender, denn alle wollten bei der Jagd nach neuen Sensationen die Nase vorn haben. Berichte - jetzt noch wahrer! Und noch blutiger! Ein perverser Kreislauf, denn damit wurden Reporterteams in geräuschgedämmten Hubschraubern finanziert, die wie Geier am nächtlichen Himmel kreisten, um schneller bei den Opfern zu sein als die Rettungskräfte oder die Polizei. Unterstützt wurden sie von allgegenwärtigen Drohnen, die mit modernster Kamera-Technik bestückt durch die Luft schwebten wie kleine Fesselballons. Alles nur eine Frage des Budgets. Die Einsatzkräfte hingegen fuhren meist noch mit zehn Jahre alten Bodenfahrzeugen zum Unfallort.

»... ich erwarte keine Dankbarkeit. Ich wusste genau, auf welchen Beruf ich mich eingelassen habe«, erklärte Pierre Dubois, der sich abschließend als Märtyrer verkaufte.

»Herr Dubois, Sie haben uns Ihre … ehrenhaften Motive geschildert. Ich habe aber bisher noch nicht verstanden, warum Sie nicht versucht haben, die im Bild gut erkennbare schwere Blutung am Oberarm des Fahrradkuriers zu stillen?«, insistierte Leana.

Dubois sah betroffen in die Runde. Er wirkte ähnlich unbeholfen wie ein Laienschauspieler aus einem Realityformat seines Senders. »Ich stand unter Schock ... ich wusste nicht was ich tun sollte.«

Wie auf Knopfdruck stand sein Anwalt auf. »Die Verteidigung legt dazu ein psychologisches Gutachten vor, das den besonderen Gemütszustand des Angeklagten an diesem Tag erläutert.«

»Bitte, was? Soll das ein Scherz sein?«, entfuhr es Hagen. »Und mit Ihnen der Kameramann, der Beleuchter, der Tontechniker, der Producer und das ganze technische Team, das den Stream live in die Netze brachte?«

»Herr Melzer! Zum letzten Mal, Sie befinden sich nicht im Zeugenstand!«, fauchte die Richterin Hagen an. Ein Fehler, das wusste er sofort. Aber es musste doch möglich sein, diesem abgestumpften Haufen vor Augen zu halten, dass ein Menschenleben wertvoller war als die Einschaltquote.

»Frau Vorsitzende, bitte schützen Sie meinen Mandanten vor diesen erschreckend offenen Anfeindungen der Polizei!« Der pausbäckige Kopf des Verteidigers wurde immer roter, ein hellhäutiger Mann mit spärlichem Haarwuchs und sichtlich zu hohem Blutdruck. Der sollte sein stattliches Salär eine Spur weniger in gutes Essen und teuren Wein investieren.

Der Gerichtssaal tobte.

»Ruhe, oder ich lasse den Saal räumen!« Die Richterin schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. Die Gerichtsdiener bemühten sich erfolglos, aufgebrachte Zuschauer zu beruhigen. »Setzen Sie sich! Oder ich lasse den Saal räumen!«

Auch Leana drehte sich zu Hagen. »Sei ruhig!«

Dann stand sie auf und wandte sich an das aufgebrachte Auditorium. Der überwiegende Teil der Gerichtsreporter konnte nicht verleugnen, dass sie für den Angeklagten aus ihrer Branche Partei ergriffen.

»Bitte, bitte, hören Sie mir zu!« Mit beiden Armen in der Luft zog sie die Aufmerksamkeit der Menge auf sich. »Bitte! Wir sind zusammengekommen, um über den weiteren Lebensweg des Angeklagten zu verhandeln. Ich bitte zu bedenken, dass am Unfallort ein Mensch gestorben ist. Live im Stream und auf allen zugeschalteten Kanälen. Millionen Zuschauer haben seinen letzten Atemzug gesehen ... deswegen sind wir hier.«

Die Menge im Saal beruhigte sich wieder. Die Richterin nickte Leana zu. »Danke, Frau Staatsanwältin.«

»Selbstverständlich.« Leana lächelte.

»Ich fordere sowohl Anklage als auch Verteidigung auf, nicht fortwährend die Zeugenaussage zu stören!«, rief die Richterin und ließ es damit gut sein.

Hagen wunderte sich, er hatte sich schon vor dem Disziplinarausschuss gesehen. Er sollte jetzt die Klappe halten.

»Das darf doch nicht wahr sein.« Der Verteidiger setzte sich empört wieder hin, während der Angeklagte sich den Knoten seiner 1.200 Euro Krawatte nachzog. Dieser braungebrannte Schönling im dunklen Maßanzug würde den Gerichtssaal nicht als freier Mann verlassen.

»Frau Vorsitzende, kann ich nun fortfahren?«, fragte Dubois. »Ich war noch nicht fertig!«

»Einen Moment ... bitte.« Die Richterin unterbrach den Zeugen, ein uniformierter Gerichtsdiener brachte ihr eine Nachricht. Sie öffnete den Briefumschlag. Die Meldung musste es in sich gehabt haben, denn ihr ganzes Gesicht las mit. Die Unruhe und das Gemurmel im Gerichtssaal nahmen erneut zu.

»Herr Dubois, ich entlasse Sie aus dem Zeugenstand.«

Im Gerichtssaal brach jetzt erneut Tumult aus.

»Ruhe, bitte! Ruhe! Sonst lasse ich den Saal räumen.«

Hagen verstand nicht, was gerade vor sich ging und sah zu Leana, die auch nur mit den Schultern zuckte. Sie nutzte die Pause, um die Nachrichten ihres Mobiles zu überprüfen.

Ein Dutzend uniformierte Gerichtsdiener versuchte in der Zwischenzeit, beruhigend auf die Zuschauer einzuwirken. Vergeblich, die erneute Störung verstand sichtlich niemand. Die Verhandlung verlief bereits den ganzen Vormittag unruhig. Die versammelte Journaille kämpfte wie ein Rudel ausgehungerter Löwen, um in der urbanen Steppe weiterhin unbehelligt quotenträchtige Bilder erlegen zu dürfen.

»Frau Staatsanwältin, Herr Verteidiger, ich bitte Sie an den Richtertisch.«

Ein Gerichtsdiener begleitete Pierre Dubois in den Zeugenraum. Was zur Hölle lief hier gerade? Wer hatte die Verhandlung gesprengt?

»Heute Morgen zu viel Kaffee getrunken?«, fragte Leana, als sie sich zwei Stunden nach der Verhandlung mit Hagen alleine in ihrem Büro befand. In der 19. Etage im Zentralgebäude der Staatsanwaltschaft war die Aussicht grandios.

»Entschuldige ...« Hagen schüttelte den Kopf, das schien nicht sein Tag zu sein.

»He ... schon ok. Ich hätte dem Dubois zwischendurch am liebsten einen meiner Pumps an den Kopf geworfen« Leana saß in ihrem breiten Ledersessel und schlug die Beine übereinander. Sie hatte hübsche Beine.

»Warum hast du es nicht gemacht?«

»Ich bin gut erzogen worden.«

»Besser als ich ...«

Leana sagte nichts.

»Warum wurde die Verhandlung unterbrochen?«, fragte Hagen.

»Frag die Richterin.«

»Ach komm ... verarsch mich nicht.«

»Wir sollten mal wieder essen gehen«, erklärte Leana mit einem Lächeln auf den Lippen.

»Bitte?« Diese Frau verwirrte ihn, den Themenwechsel hatte Hagen nicht erwartet.

»Ich mochte den Italiener ... Pasta und Rotwein, war wirklich ein netter Abend.«

»Ähm ...« Hagens Gedanken kamen kaum hinterher. Die Wahrscheinlichkeit, nach drei Monaten und einem Date, das er aus Dummheit versaut hatte, bei dieser Frau eine zweite Chance zu bekommen, war geringer als ein Lottogewinn. Hagen wurde misstrauisch. Interessierte sie sich wirklich für ihn oder wollte sie ihn nur ablenken? Schließlich hatte Leana ihren Doktortitel nicht für das Abheften von Akten bekommen.

»Ich verspreche auch, dir wieder den ganzen Abend zuzuhören. Egal, was du erzählst.«

»Entschuldige.« Er hatte an dem besagten Abend nur Mist erzählt. Sie wusste es und er wusste es.

»Ich verzeihe dir ...«

Leana hatte etwas ganz Besonderes. Wenn sie jetzt so weitermachten, würde er anfangen, noch ganz anderes dummes Zeug zu reden.

»Ok ... der Italiener.« Auch wenn Hagen nicht wusste, wie er mit ihr umgehen sollte. Seit der Trennung von Peggy konnte man sein Verhältnis zu Frauen als etwas sperrig bezeichnen. Er wollte nicht wieder alles kaputt machen.

»Fein ... ich hätte auch keine andere Antwort zugelassen.« Leana stand auf und stellte sich vor die Panoramaglasscheibe mit Blick auf den Funkturm. Im Gegenlicht wirkte ihre schlanke Silhouette zart und verletzlich. Ohne ihn anzusehen sprach sie weiter. »Wenn du wieder einmal einen solchen Typen wie den Dubois verhaftest ... könntest du ihn dann nicht einfach aus Versehen erschießen? Ich sorge auch dafür, dass das Verfahren eingestellt wird ... das kann ich gut.«

Hagen schluckte, die Richterin hatte Leana scheinbar gezwungen, die Verhandlung zu beenden. Nicht er war derjenige, der jemanden zum Reden brauchte. Sie rief leise um Hilfe.

»Der tote Fahrradkurier - keine zwanzig Jahre alt«, sagte sie und nahm die Brille ab.

»Ja ...« Hagen war später in der Pathologie gewesen. Die Eltern des Jungen waren jünger als er. Ein Scheißjob, solche Nachrichten überbringen zu müssen.

»Ist das nicht unfair?«

»Gibt es einen Deal?«, fragte Hagen, stand ebenfalls auf und stellte sich neben sie. Den Mut, sie in den Arm zu nehmen, brachte er nicht auf.

»Würdest du gegen Europas zweitgrößten Medienkonzern in den Krieg ziehen?«

»Warum hast du Anklage erhoben?«, fragte Hagen, der nach dem Grund suchte, warum Leana eingeknickt war.

»Weil ich naiv war ...«

»Wer steckt dahinter?«

»Wer zahlt deine Pension?«

»Wolltest du nicht die Welt ein wenig besser machen?«

»Wer will das nicht.« Leana verschränkte die Arme vor der Brust und ließ die Schultern hängen.

»Was ist aus uns geworden?«

»Hagen ... in drei Monaten sind Wahlen. Dafür, einen blutgeilen Paparazzi ans Messer zu liefern, ist der Preis zu hoch.«

»Und?«

»Ich hatte nach der Verhandlung ein Gespräch mit dem Oberstaatsanwalt.«

»Haben die den gekauft?«

»Zu einfach ... die Welt ist weitaus komplizierter, als wir beide sie haben wollen.«

»Was wollte er von dir?«

»Er hat mir bildhaft meine Verantwortung verdeutlicht.« Leana schien zu frösteln.

»Bitte?« Hagen verstand sie nicht.

»Du, ich ... wir kämpfen gegen Terroristen, Mörder, Drogenhändler, Schlepper, Vergewaltiger, Räuber ... sein Vortrag war ziemlich lang, bis er dann endlich Paparazzi sagte.«

»Hat der Angst vor den Medien?«

»Natürlich hat er die ... seine Partei führt die Meinungsumfragen im Schnitt mit drei Punkten an. Wir leben in den Vereinigten Staaten von Europa. Wenn die anderen aufholen, leitet er nächstes Jahr die Staatsanwaltschaft in Transsilvanien.«

»Rumänien ist ein schönes Land.«

»Bestimmt ... du kannst dich dann gerne bei ihm bewerben. Als Ampelpolizist. Ich schreibe dir eine Empfehlung.«

»Wird die Anklage tatsächlich fallen gelassen?«, fragte Hagen. Leanas Lehrstunde in Realpolitik verstörte ihn.

»Das wäre zu offensichtlich. Die Strategie ist, das Verfahren über Monate hinauszuziehen und nach der Wahl im Sande verlaufen zu lassen.«

»Muss ich dann noch einmal vor Gericht aussagen?«

»Wir haben alle Aussagen schriftlich. Ich werde dich nicht erneut in den Zeugenstand rufen.«

»Und der Verteidiger?«

»Der auch nicht. Schließlich fährt er keinen 800.000 Euro Porsche, weil er unfähig ist. Du wirst einen anderen Fall bekommen. Nichts Politisches. Einen handfesten Kriminellen, das verspreche ich dir.«

»Und den nageln wir dann zusammen an die Wand?« Hagen versuchte ein Lächeln. Auch wenn der Paparazzi-Fall seinen Stolz angekratzt hatte, sie war eine kluge Frau. Es gab genug Verbrecher in der Welt, die es zu überführen lohnte.

»Ja.«

»Ohne Gnade?«

»Ohne Gnade ... der nächste Mörder wird sein blaues Wunder erleben«, erklärte Leana.

»Egal wohin die Spur führt?«, fragte Hagen.

»Egal wohin. Wir werden ihn fangen, vor Gericht stellen und seiner gerechten Strafe zukommen lassen.«

***

Noch 40 Stunden ...

Gegen Mitternacht wachte Timmm auf. Ein Gefühl der Unruhe erfasste ihn, er wusste nicht warum und woher. Er wälzte sich auf die andere Seite und wieder zurück, doch der Schlaf wollte nicht mehr zurückkommen.

»Display«, flüsterte er.

Seine Videowand erwachte ebenfalls. Auf zwei lokalen Sendern lief eine Sendung über einen Mord an einem jungen Mädchen. Ein gefundenes Fressen für die sensationsgierigen Journalisten. Das Mädchen war bereits tot und konnte daher bedauerlicherweise kein Interview mehr geben. Er überlegte gerade, auf welchen Sender er wechseln sollte, als sein Herz einige Schläge aussetzte. Oder vergaß er nur zu atmen? Ein Eiszapfen fuhr ihm in den Rücken, während er auf den Hauptbildschirm starrte. Ein ihm bekanntes Gesicht lächelte ihn an, übergroß und überhübsch.

Aus unendlicher Ferne berichtete eine Stimme: »Bei dem Opfer handelt es sich um die achtzehnjährige Melanie K.«

Das Foto zeigte eine attraktive Blondine, die in Wirklichkeit noch viel schöner aussah. Oder – Timmm schluckte – ausgesehen hatte?

Vor nicht allzu langer Zeit hatten ihn diese blauen Augen fasziniert. Und dies sogar hier in seinem Apartment.

Das Bild wechselte zu einem feschen Polizeisprecher mit Gel in den Haaren, der sich Mühe gab, einigermaßen betroffen auszusehen.

»Das Mädchen wurde vergewaltigt und dann erwürgt. Eventuell auch umgekehrt – das untersuchen wir noch. Tatort ist ein Zimmer in einem Düsseldorfer Nobelhotel.«

So viel zu Betroffenheit – derartige Wortspiele schienen diesem Schmierlappen auch noch Spaß zu machen.

Timmm kam notgedrungen dem Bedürfnis nach, Luft zu holen. Er atmete tief ein und aus.

Melanie sollte tot sein?

»Wir rechnen damit, den Fall zügig aufklären zu können. Es gibt bereits einen Hauptverdächtigen, der in diesen Minuten verhört wird.«

Ein ob der tragischen Situation nur angedeutetes Lächeln ebbte perfekt dosiert durch die Visage des Sprechers. Schnell gab er seinem Gesichtsausdruck wieder den Anschein von Bestürzung, bevor er Timmm mit der nächsten Platitude malträtierte.

»Sie haben sicher Verständnis, dass wir zunächst die Verhör- und Untersuchungsergebnisse abwarten müssen, bevor wir weitere Informationen veröffentlichen können.«

Nein, ich habe kein Verständnis, du Arschloch.

Timmms Gefühlsleben fuhr Achterbahn. Sein Magen verkrampfte sich auf die Größe eines Tennisballs.

Melanie sollte tot sein?

Er ließ sich auf sein Sofa fallen. Seine Traumfrau. Und er wäre zu gerne ihr Traummann geworden.

Er hatte Melanie vor einem Jahr auf der Feier eines alten Schulkollegen kennengelernt. Damals hatten sie sich den ganzen Abend unterhalten – über Belangloses, Unwichtiges und Triviales. In dieser Reihenfolge. Dennoch hatte er jede Silbe ihrer Konversation genossen. Er hatte ihr zu lange auf den Mund gestarrt, auf die Bewegung ihrer vollen Lippen und die glänzenden weißen Zähne, die rosa Zungenspitze, die ab und an hervorlugte, denn plötzlich fasste sie sich an den Mundwinkel und fragte: »Habe ich da was?«

»Nein, nein«, beeilte er sich zu sagen. Dieser Mund sog ihn auf. Er getraute sich zunächst nicht, ihr in die Augen zu schauen. Er spürte, dass nur ein Blick ausreichen würde, um ihn wehrlos und willenlos zu erobern. Er hatte keine Chance – einige Augenblicke später kam es so. Ein Blick aus ihren Augen, so blau, so tief - Treffer und versenkt.

Die Feier ging auf das Ende zu. Melanie bestellte sich ein Taxi. Timmm benahm sich gleichermaßen beklemmt und verklemmt. Er überlegte verzweifelt, wie er es anstellen sollte, ein nächstes Treffen mit dieser Göttin zu arrangieren. Sollte er sie nach ihrer ID-Nummer fragen? Eine Abweisung würde er nicht überleben, da war er sicher. Also bekam er es gerade noch hin, ihr einen Zettel mit seiner ID und Adresse in die Hand zu drücken. Dabei sagte er: »Melde dich, wenn du möchtest. Wir könnten gemeinsam ausgehen oder ich koche etwas.«

Boah, wie eloquent er sich das aus dem Handgelenk geschüttelt hatte. Vor allem dieses 'oder ich koche etwas' erschütterte ihn im Nachhinein und verfolgte ihn im Schlaf. Zur Verabschiedung umarmte sie ihn kurz und verschwand durch die Tür. Timmm konnte damals drei Nächte kaum schlafen. Natürlich hatte sie sich nicht gemeldet. Er hatte der Versuchung widerstanden, sie im Netz zu stalken. Die Fähigkeiten dazu besaß er. Schließlich gehörte er zu den hoffnungsvollsten Nachwuchshackern in Europa, was glücklicherweise bisher nur er selbst wusste - glaubte er zumindest - und dies sollte auch so bleiben. In dem Moment, wo ein Hacker bekannt wurde, hatte er im Grunde seinen ersten Fehler gemacht. Der zweite Fehler, der selbst oder gerade den begnadetsten Hackern unterlief, war die eigene Eitelkeit. Unwillkürlich legten sie Spuren, um der Welt zu zeigen, dass sie da waren. Timmm konnte auf so etwas verzichten.

Doch auf Melanies Profil bei Facebook hatte er stundenlang gestarrt und ihr, nachdem er fast zwei Tage überlegt hatte, eine Freundschaftsanfrage gesandt. Direkt danach, und dann alle zwei Sekunden hatte er nachgeschaut, ob sie diese bestätigen würde. Natürlich passierte nichts. Nach vierzig Sekunden immer noch nichts. Na gut, vielleicht ist sie nur selten im Netz. Doch welcher Mensch hielt sich heutzutage nur selten im Netz auf? Das ging doch gar nicht. Zweihundert Sekunden. Nichts! Er gab auf und wollte sterben.

Irgendwann hatte ihn dann ein tiefes Summen aus seiner Lethargie gerissen, zunächst leise, dann immer lauter. Jemand wollte etwas von ihm. Timmm nahm den Anruf mit einer Handbewegung entgegen.

»Hier ist Melanie. Erinnerst du dich an mich?«

Sein Hals war zugeschnürt wie ein Bergsteigerstiefel.

»Hallo? Timmm?«

Er riss sich zusammen. »Hallo Melanie. Na klar. Auf der Feier … wir haben geredet … schön, dass du anrufst.«

Display, dachte Timmm leise – zu gerne würde er sie auch sehen. Schnell drückte er einen weiteren Button. »No Video« gab seine Mediawand wieder. Mist, er hätte ihr Gesicht so gerne in Übergröße gesehen, doch Melanie hatte keine Kamera aktiviert.

»Ich habe eben den Zettel mit deiner Nummer in meiner Tasche gefunden, da dachte ich, ich melde mich mal.«

»Äh, gute Idee.«

»Also gilt dein Angebot noch?«

»Was für ein Angebot?« Er wünschte sich in dem Moment, er hätte sie gefragt, ob sie ihn heiraten wolle.

»Mit dem Kochen. Morgen Abend bei dir?«

»Na, klar. Ich mache uns was Leckeres.«

»Prima. Gegen sieben?«

»Na klar.« Er hätte auch 'na klar' gesagt, wenn sie nachts um 2:30 Uhr vorgeschlagen hätte.

»Dann bis morgen, Timmm.«

Ein sanfter Gong verriet die Beendigung des Gespräches.

Himmelhochjauchzend! Na klar, na klar, er war auch schon mal lockerer drauf gewesen, wenn es um den Umgang mit dem anderen Geschlecht ging. Egal – sie würde zu ihm kommen, nur das zählte.

Dann war es endlich so weit gewesen. Sie hatte ihm in seinem Apartment am Tisch gegenüber gesessen. Den ganzen Nachmittag hatte er gekocht, gebraten und gebacken. Danach aufgeräumt und geputzt.

Schlaubi hatte ihn währenddessen zugetextet, und wenn Timmm es nicht besser wüsste, hätte er dem Papagei auch unterstellen können, sich über den armen Studenten lustig machen zu wollen.

Schlaubi hieß sein Papagei, der auf einer Holzstange in einer Ecke des Wohnzimmers in Kopfhöhe langsam hin und her schaukelte. Es handelte sich nicht um einen lebendigen Papagei, das hätte Timmm als Tierquälerei empfunden, nein, Schlaubi sah zwar täuschend echt aus, lebte jedoch nur durch acht kleine Elektromotoren, die Augen, Kopf, Schnabel, Flügel und Beine bewegen konnten. Das Besondere an ihm bestand in der Künstlichen Intelligenz, die Timmm selbst programmiert hatte. Über 100.000 lines of code befähigten Schlaubi zu einer recht erstaunlichen Konversation. Timmms Algorithmen gepaart mit über einem Terrabyte Sprachkonserven aus den letzten siebzig Jahren Menschheit waren noch nicht genug gewesen. Dazu implementierte Timmm noch eine leistungsstarke Spracherkennungssoftware, welche Schlaubis Kommunikationsmöglichkeiten um das Gehörte anreicherten.

Das Risiko, dass Schlaubi sich verplapperte, wenn Melanie zu Besuch war, erschien Timmm zu hoch, daher hatte er den Papagei mit einem »Sorry, Schlaubi« mittels seines Datawrist ausgeschaltet.

Timmm hatte also Melanie beim Essen gegenüber gesessen. Sie kam ihm noch schöner vor, als er sie in Erinnerung hatte.

Melanie tunkte einen Happen in die Senfsoße. »Du hast wirklich ein Ökonomiestudium begonnen? Ist das nicht langweilig?«

»So langweilig wie andere Studiengänge auch.«

Er wollte ihr nicht erzählen, dass sein Vater ihn mit seinem Testament im Grunde dazu gezwungen hatte – es sei denn, er verzichtete auf sein Erbe.

Sie kaute äußerst gewissenhaft auf ihrem Bissen herum.

»Lecker schmeckt das. Und es sind auch keine Gräten drin.«

Timmm sah von seinem Teller auf.

»Hm. Das ist Pute.«

Sie blickte auf und hielt ein, mit Messer und Gabel herumzufuhrwerken. »Oh!« Ihr Lächeln entschädigte ihn für alles, was sie ihm noch antun könnte.

Für alles. Und noch mehr, als sie sich dann noch kurz mit der Zungenspitze über die Oberlippe fuhr. So lächelte in dieser Welt nur noch Schlumpfine.

»Pute mit Senfsoße hatte ich noch nie.«

»Schmeckt es?«

»Na klar«

Nahm sie ihn auf den Arm?

Er dachte über ein anregendes Thema nach, als sie fragte: »Und was machst du sonst so?«

»Ich kenne mich gut mit Computern aus.« Er zeigte auf seine Konsole. Im Grunde bestand diese nur aus einem Tisch mit eingebetteter Tastatur und zahlreichen Anschlüssen für Datenverkehr, der nicht im WLAN stattfinden sollte.

»Ist mir eben schon aufgefallen. Die Tasten sind total abgewetzt. Du kannst die Buchstaben und Zahlen darauf doch gar nicht mehr lesen.«

»Die Konsole ist ganz neu. Die Tastatur hat keine Beschriftung. Hast du schon mal Noten auf den Tasten eines Klaviers gesehen?«

Anstatt beeindruckt zu sein, schaute sie eher irritiert.

»Meinen Computer bediene ich mit Stimme und Gesten im Raum. Wozu dann eine Tastatur - und die noch ohne Zahlen und Buchstaben?«

Timmm überlegte krampfhaft, wie er dies Melanie erklären und ihr gleichzeitig imponieren konnte. »Ich programmiere und habe schon einige Preise für Assembler-Kurzroutinen gewonnen. Und solche Programme kannst du nicht mit Gestik oder Voice Command erstellen.«

Melanie schaute an ihm vorbei ins Nichts. Assembler-Kurzroutinen gehörten bisher definitiv nicht zu ihrer Welt.

Er ritt sich tapfer tiefer rein. »Die Tastatur verarbeitet bis zu vierzig Anschläge gleichzeitig.«

»Ach so. Ich habe das auch öfter, dass ich vierzig Tasten gleichzeitig drücken muss.« Sie lächelte dabei charmant, was ihren Kommentar jedoch nicht weniger schmerzlich für Timmm machte.

Und im Galopp ging es noch tiefer.

»Doch, doch. Das ist schon wichtig. Mit der Tastatur schaffe ich an die 400 apm.«

Er wusste es in dem Moment, als es ihm über die Lippen ging. Hatte er wirklich 'apm' gesagt? Albernheiten Peinlichkeiten massenhaft.

»Apm?«, fragte sie prompt.

Er spürte, die Antwort interessierte sie nicht wirklich.

»Actions per minute.«

»Ach so. Na dann …«

Sie schwiegen beide.

Und jede Sekunde tat brutal weh.

Wieso gestaltete sich ihre Unterhaltung so sperrig und hölzern wie ein Klavier im Treppenhaus.

Sie fragte wenig interessiert: »Und wofür hast du einen Preis gewonnen?«

»Äh, für so kleine Programme.«

»Ach so. Hätte nicht gedacht, dass du so … so digital bist.«

Im Moment eigentlich eher genital, dachte er, behielt es jedoch lieber für sich.

Auch im weiteren Verlauf des Abends wollte der Funke nicht so richtig überspringen. Genau genommen sprühte Timmm wie eine Packung Wunderkerzen, nur verspürte er leider allzu deutlich, dass nichts zurückkam.

Melanie lehnte sich im Stuhl zurück. Satt sah sie zumindest aus und auch im Nachtisch war keine Gräte gewesen. Ihr Blick fiel auf den bunten, lebensgroßen Papagei, der leblos auf der Stange saß.

»Du hast einen ausgestopften Papagei?«

»Ja, äh, nicht ganz. Obwohl ich eine Menge reingestopft habe.«

Ihr Blick verbesserte die Situation keineswegs. »Was denn? Wieso?«

Timmm stotterte: »Ja, weil … der kann reden und denken. Den habe ich selbst programmiert.«

Sie zog die geschwungenen Brauen hoch. Ihm fiel auf, dass ihre Stirn dabei glatt blieb. Zauberei.

»Kannst du den mal anmachen?«

Das versuche ich doch die ganze Zeit schon bei dir, dachte Timmm. Schlaubi zu aktivieren barg ein gewisses Risiko, doch er hatte nichts mehr zu verlieren. Bisher lief der Abend, die Unterhaltung nicht so, wie er sich das vorgestellt hatte.

Er berührte mit dem Zeigefinger ein Icon seines Datawrist. Schlaubi erwachte zum Leben und fing mit gekonntem Hüftschwung gemächlich an zu schaukeln.

»Wie süüüüüß!«, sang Melanie.

Ein ganz zarter Keim Hoffnung spross in Timmms Herz. Vielleicht nahm der Abend ja doch noch ein fröhliches Ende.

»Schlaubi ist süüüüß!«, kiekste Schlaubi auffallend gekonnt ihren Tonfall nach.

Timmm fuhr sich mit der Hand durch die Haare. Schlaubi ist scheiße, dachte er.

Etwas irritiert schielte Melanie zu dem Vogel hinüber.

Timmm überlegte, wie er elegant zu einer nonverbalen Unterhaltung überleiten könnte und schielte dabei auf sein weißes Sofa.

Es musste ein unglücklicher Zufall gewesen sein, denn so viel Genialität steckte auch nun wieder nicht in der künstlichen Intelligenz des Papageis. Wie dem auch sei, Schlaubi imitierte maximal seriös die Stimme des amtierenden EU-Präsidenten: »Der will nur mit dir schlumpfen.«

Er wusste nicht, ob sie seinen Blick zum Sofa bemerkte, oder ob Schlaubis Bemerkung ihr den Rest gab. Denn just in diesem Moment sagte sie es: »Ich finde dich furchtbar nett, Timmm …« Den einleitenden Nebensatz mit 'aber' ersparte sie ihm.

Würgend brachte er noch hervor: »Mehr furchtbar oder mehr nett?«

Ihm war klar, dass dieser Satz das Todesurteil für die gerade erst aufkeimende Beziehung bedeutete. Toter als der Rest der Fisch-Pute, die in der Küche lag. Wenn sie wenigstens gesagt hätte: »Fass mich nicht an, du Arschloch, ich bin keine für die erste Nacht«, hätte er dies noch in ein 'ich bin eine Frau, die erobert werden will' uminterpretieren können. Doch nach dieser Aussage gab es keine Hoffnung mehr.

Timmm kniff kurz die Augen zu. Er hörte Schlaubi in maximal cooler Stimme sagen: »Hasta la vista, Baby!«

Schon war es gekommen, wie es kommen musste. Melanie fiel ein, dass sie jetzt gehen musste. Sie verabschiedeten sich, die Tür fiel ins Schloss und verriegelte sich mit leisem Summen elektronisch. Timmm fühlte sich wie der einsamste Idiot auf der ganzen Welt.

Völlig entgeistert schlurfte er vom Flur in sein Wohnzimmer zurück.

Schlaubi empfing ihn mit maximal sympathischer Stimme: »Liebe Zuschauer! Sie sind der Meinung – das war Spitze!«

»ICH BRING DICH UM! Ich bring dich um!«, brüllte er den Papagei an. »Mal sehen, was du plapperst, wenn ich dir mit dem Brotmesser deine Füße abschneide.«

Schlaubi reagierte so, wie Timmm es nicht erwartet hat. Er konnte sich nicht erinnern, ihn so programmiert zu haben. Schlaubi schwieg einfach.

Timmms Augen füllten sich mit Tränen.

Tapfer ist, wenn Mann trotzdem weint.

Monate später hatte er Melanie zufällig wiedergetroffen, im Arm von so einem Schönling. Die beiden promenierten auf der Rheinpromenade. Er hastete auf dem Weg zur U-Bahn dort entlang und stieß fast mit ihr zusammen.

»Timmm?«, rief sie überrascht.

»Oh, ja. Hallo Melanie.«

Ihr Begleiter taxierte ihn etwa halb so lange, wie er sonst einen Haufen Hundescheiße auf dem Bürgersteig zur Kenntnis nehmen würde. Von einem Hundehaufen ging zumindest das Risiko aus, dass jemand hineintrat. Timmm hingegen erschien ihm völlig ungefährlich und wurde zu Luft.

Melanie fragte immerhin tapfer: »Und? Wie geht es Schlaubi?« Sie lächelte.

Timmm hätte sagen können, dass Schlaubi zufällig in den letzten Tagen genau in ihrer Stimmlage gerne den Satz »und sind gar keine Gräten drin« zelebrierte, doch er antwortete nur: »Am besten gut.«

Der Schönling wurde ungeduldig. Timmm betrachtete ihn genauer. So ein Analoger. Braun gebrannt, schwarze Locken und ein Gewinnerlächeln. So Marke Typ, der durch sein ganzes Gehabe signalisierte, dass er auch durch Null teilen konnte. Zum Kotzen, dieser Lappen.

»Wir sehen uns!«, winkte Melanie ihm noch zu und schon endete dieser Moment des Wiedersehens.

Ja, so war das gewesen mit Melanie. Timmm kam zurück in die Gegenwart. Jetzt sollte Melanie also tot sein. Mit aller Kraft zwang er sich aufzustehen. Er duschte kalt und zog sich an.

Die lokalen Nachrichten zelebrierten es bereits. Schon zeigten die ersten Sender ein Foto des Hauptverdächtigen. Das Schmiergeldsystem funktionierte – einer der Ermittler hatte frühzeitig der Presse etwas gesteckt. Dafür hatte die Presse ihm vorher etwas gesteckt, und zwar einen ziemlichen Batzen. Schließlich verdiente ein Polizeibeamter nicht einmal ein Bruchteil von den Geldern, die für derartige Informationen flossen.

Ein Bild von einem kahlköpfigen Mittvierziger leuchtete mehrfach auf der Wand.

»Hauptverdächtiger ist der Versicherungsmakler W. R., der sich zum Zeitpunkt des Mordes in Melanies Gesellschaft befunden hatte. Laut Aussage des Hotelpersonals hatte das Pärchen die Luxus-Suite wenige Stunden zuvor zusammen aufgesucht.«

Wie bitte? Melanie wäre niemals mit diesem Versicherungslappen in ein Hotel spaziert. Das konnte nicht sein.

Doch es kam noch besser.

»Nach vertraulichen Aussagen unseres Informanten wurde das Mädchen nicht vergewaltigt, sondern der intensive sexuelle Kontakt erfolgte freiwillig.«

Timmm griff sich an die Stirn. Niemals! Konnte er es nicht glauben oder wollte er nicht? Die Polizei machte es sich hier einfach zu einfach.

Er setzte sich an seinen Tisch und ließ die Fingerknochen knacken. Ich bin nicht der weltbeste Schürzenjäger, ich weiß. Ja, ich bin digital. Ich weiß. Und ich weiß, wofür das gut ist.

Als Einstiegsstation nutzte er seinen Lieblingsserver auf den Seychellen. Dann tarnte er seine zukünftigen Aktionen mit einer raffinierten IP-Spoofing Prozedur über mehrere weltweit verteilte Server hinweg. Hierdurch konnten seine Aktivitäten nicht zurückverfolgt werden.

Nun war er soweit. Seine Fingerkuppen huschten über die Tastatur. Er fühlte sich wie ein Klavierspieler, nur spielte er Beethovens Fünfte Sinfonie etwa zehnmal so schnell – zumindest wenn es um die Anzahl der Tastenanschläge ging.

Erste Station seiner virtuellen Reise war das Luxushotel RhineView, in dem Melanie tot aufgefunden wurde.

Er rief im Netz die Homepage des RhineView auf. Es dauerte 34 Sekunden, bis er über das Portal den Zugang zum Gästeverzeichnis des Hotels gehackt hatte. Zimmer 208 gestern. Aha, eine der Luxus-Suiten. Keine Namenseinträge. Aha. Er brauchte höhere Berechtigungen – diese exklusive Gästebelegung war für das normale Dienstpersonal des Hotels gesperrt.

Seine Finger kribbelten. Er liebte solche Herausforderungen – je höherwertig die Berechtigungen desto spannender.

Alle Zugriffschutzsysteme funktionierten nach dem gleichen Prinzip, so auch Timmms Angriffe. Er manipulierte die Weiterverarbeitung nach der erfolgreichen Anmeldung an die jeweilige Anwendung. Daher spielte es keine Rolle, ob der Hotelangestellte sich normalerweise mit Zertifikat oder Passwort oder Augenscan oder Fingerprint oder Token oder sonst was einloggen wollte. Timmm versuchte eine Anmeldung mit einem falschen Zertifikat. Der Server prüfte seinen Logon-Versuch, meldete sich und wies ihn ab. Logon failed! Was auch sonst? Genau in diesem Moment schlug Timmms kleines Programm zu. Er nannte es Entry-Code - ein geniales Stück Software aus Binärcode, das zuerst die negative Anmeldebestätigung abfing und analysierte. Im nächsten Schritt formte der Entry-Code diese zu einer erfolgreichen Anmeldung um und sandte sie erneut an das System. Das ermöglichte Timmm den Zugang. Welchen unermesslichen Schatz dieses kleine Stück Software darstellte, konnte und wollte Timmm gar nicht ermessen. Für ihn blieb die wichtige Erkenntnis: Bisher hat mein Entry-Code immer funktioniert.

Aufgeflogen war er auch noch nie, denn klein und kompakt in Maschinensprache geschrieben, konnten herkömmliche Abwehrmechanismen gegen Viren und Trojaner mit ihren heuristischen Methoden seinen Entry-Code nicht aufspüren.

Es dauerte weitere sechs Minuten, bis Timmm sich die benötigten höheren Zugriffsrechte auf die Hoteldatenbank verschafft hatte.

Ganze sechs Minuten. Ich werde alt, dachte er.

Er prüfte den Eintrag: VIP 31955 mit Begleitung.

Na toll. Aber eins war sicher: Bei VIP 31955 handelte es sich definitiv nicht um den Versicherungsmakler.

Timmm lehnte sich zurück. Er fühlte sich in seinem Element, als er zur nächsten Station reiste. Er hackte sich in die Redaktion des größten lokalen Senders. Das war einfacher, als in die Polizeicomputer einzudringen. Und hier gab es mehr Informationen, denn meistens wussten die Journalisten und Redakteure besser Bescheid. Das Dossier 'Melanie' fand er schnell. Diese elektronische Sammelmappe füllten mehrere Journalisten, Informanten und wer auch immer mit Informationen.

Schnell hatte er es gefunden:

Hauptverdächtiger: Wilhelm Rademacher. Versicherungsmakler, 42 Jahre alt, verheiratet.

Das reichte ihm erst einmal von hier. Herr Rademacher, wer bist du?

Es dauerte keine acht Minuten, da hatte Timmm Herrn Wilhelm Rademacher durchleuchtet. Facebook-Profil mit seinen Beiträgen in aktiven Gruppen, die Tweets der letzten zehn Wochen, Mitgliedschaften in Vereinen, sonstige Social-Media Vorlieben und Aktivitäten. Er wusste nun, welcher IT-Infrastruktur und Services sich Herr Rademacher bediente und attackierte den entsprechenden Provider, um das E-Mail-Konto zu hacken. Mal sehen, ob es weitere Hinweise in Rademachers elektronischer Post der letzten Monate gab.

Alles, was er sah und las, bestätigte ihn in seinem festen Glauben, dass Melanie niemals mit diesem Typen in ein Hotelzimmer gegangen wäre. Und noch erstaunlicher war die Erkenntnis, dass auch Herr Wilhelm Rademacher mit hoher Wahrscheinlichkeit wenig Wert auf Melanies Begleitung gelegt hätte. Alle Aktivitäten auf diversen Kontaktportalen, Pornoseiten und in einschlägigen Foren ergaben ein klares Bild: Herr Wilhelm Rademacher präferierte dicke, farbige Frauen. Melanie passte ganz und gar nicht in sein Beuteschema.

Timmm packte die Wut. Die Bullen stellten sich zu dämlich an. Er knackte Melanies Facebook-Seite und veröffentlichte eine neue Nachricht in ihrem Namen.

»Ich bin nun im Himmel und beobachte euch von oben. Nicht der Versicherungsmakler hat mich ermordet. Das schiebt die Polizei nur vor, um schnell einen Verdächtigen zu liefern. Wenn Gott hilft, präsentiere ich Euch in den nächsten Tagen eine Aufnahme meines Mörders.« Daneben positionierte er ein Bild von Melanie, dem er zwei große, weiße Engelsflügel verpasste.

Das war noch nicht genug. Timmm steigerte sich regelrecht in die Sache hinein. Jetzt wollte er sich um die Hüter des Gesetzes kümmern. Er ließ seine Fingerknöchelchen knacken. Den Webserver der Polizei zu knacken, könnte durchaus eine Herausforderung darstellen. Wenige Minuten später wunderte er sich, dass er doch recht schnell den Login überwinden konnte. Der Startseite der Polizei verpasste er zwischen 'bürgerorientiert' und 'rechtsstaatlich' einen dicken Button mit einem Link zur Facebook-Seite von Melanie. Der Button hieß: 'Dilettantismus stinkt zum Himmel'.

***

Noch 32 Stunden ...

Hagen hatte in der Nacht nicht gut geschlafen, sein Nacken war völlig verspannt, beim Aufstehen hatte er sich den kleinen Zeh gestoßen, beim Rasieren eine Kerbe in die Oberlippe geschnitzt und beim Frühstücken zuerst die Marmelade am Boden verteilt, um dann seinem frischen Hemd einen Kaffeefleck zu verpassen. Wegen seines nicht gerade üppig ausgestatteten Kleiderschranks hatte er damit die Wahl zwischen einem verwaschenen gelben Polohemd und einem grauen Kapuzenpulli aus seiner Studentenzeit. Die Putzfrau, die auch seine Wäsche machte, würde erst am Nachmittag frische Hemden bringen. Er ließ die Krawatte im Schrank hängen, wählte den Pulli und verließ seine Wohnung.

»Einen wunderschönen Guten Morgen, Herr Melzer«, flötete seine Vermieterin die Treppe hinauf. Sie wohnte in dem stilvollen Zweifamilienhaus am Düsseldorfer Stadtrand Parterre. »Müssen sich jetzt die bösen Buben vor Ihnen in Acht nehmen?«

»Guten Morgen.« Der Morgen war nicht gut, nur dafür konnte er sie schließlich nicht verhaften. Seit die rüstige Dame in den Sechzigern letztes Jahr ihren Ehemann unter die Erde gebracht hatte, zeigte sie eine rührende Anteilnahme an seinem Leben.

»Wird es heute wieder spät bei Ihnen?«, fragte sie und legte sorgenvoll den Kopf auf die Seite. Er vermutete, dass sie seinen Dienstplan besser kannte als er. »Ich würde Ihnen ansonsten wieder etwas zu essen auf die Treppe stellen.«

»Danke ... Sie wissen ja, der Dienst ruft.« Was für eine Plattitüde, aber er musste so schnell wie möglich weg. Eigentlich hätte er sich schon längst eine neue Wohnung gesucht, aber aufgrund seines begrenzten Beamtensalärs gab es nur wenig attraktive Optionen. Für die 130 qm große Wohnung in der ersten Etage einer alten Villa in Grafenberg inmitten eines 4.000 qm großen parkähnlichen Grundstücks zahlte er so viel wie für einen Parkplatz in der Innenstadt. Für seine Bequemlichkeit musste er allerdings einiges über sich ergehen lassen.

»Mögen Sie Schwarzbrot mit Mett und Gürkchen?«, fragte sie zuvorkommend.

»Ja gerne ... Entschuldigung, ich muss jetzt los.« Hagen zwang sich zu einem Lächeln und passierte ihre Pforte. Jeden Tag schwor er sich, die Schnittchen abends auf der Treppe stehenzulassen und jede Nacht machte er sich wieder völlig ausgehungert darüber her. Mit kleinen Petersilienröschen und einem Klecks Senf, wieso wusste sie nur so genau, was er unwiderstehlich fand?

»Tschüss ... machen Sie es gut ... bis später, Herr Melzer.« Sie winkte ihm fröhlich hinterher, als er mit aufgesetzter Geschäftigkeit durch die Haustür verschwand. Eine herzensgute Seele die Frau, man konnte ihr nicht böse sein.

Die Steine im Kiesbett knarzten unter seinen Schritten, auf dem Vorplatz der Villa hätte man auch zehn Autos parken können. Hagen zog sich die Kapuze über den Kopf und ging zu seinem Wagen, dessen Tür sich in seiner Nähe automatisch öffnete. Ohne zu zögern stieg er ein, er war bereits spät dran.

»Guten Morgen, Herr Melzer, wo möchten Sie hinfahren?«, fragte ihn ASUKS, das autonome Steuerungs- und Kommunikationssystem seines neuen bayrischen Dienstwagens mit einer künstlichen Mädchenstimme.

»Direkt in die Hölle!«

»Dieses Ziel ist mir unbekannt, möchten Sie eine Google-Suche starten oder soll ich Sie mit dem Concierge-Service verbinden?«

»Ich nehme dann das Polizeipräsidium.« Was an manchen Tagen mehr oder weniger auf dasselbe herauskam.

»Gerne. Bitte schnallen Sie sich an. Ich starte das Fahrzeug und die autonome Streckenführung. Die Strecke beträgt 9,52 Kilometer, die Fahrzeit wird bei der aktuellen Verkehrsdichte voraussichtlich 32 Minuten betragen.«

»Gib Gummi, mein Schatz ...«

»Leider habe ich Sie nicht verstanden. Bitte wiederholen Sie den Sprachbefehl.«

»Schon in Ordnung.« Das kurze Gespräch erhellte sein Gemüt, er legte seine Hände in den Schoß und ließ ASUKS das Fahrzeug steuern. 212 PS, Hybridantrieb und der Wagen hörte sich an wie ein batteriebetriebenes Bobby Car aus seiner Kindheit. Hagen vermisste den alten Wagen, den er früher selbst gefahren hatte.

»Darf ich Ihnen während der Fahrt eine exklusive Auswahl von Produktempfehlungen unserer präferierten Partner präsentieren?« ASUKS’ Ortskenntnisse wurden nur noch von ihrer Geschäftstüchtigkeit übertroffen. Autonome Steuerungssysteme konnte man auch ohne Werbung nutzen, dafür hätte das Polizeipräsidium allerdings eine um 100 Euro teurere Leasingrate pro Monat zahlen müssen.

Hagen verdrehte die Augen. »Klar ... ich möchte eine Auswahl von 9mm-Vollmantelgeschossen für meine Dienstpistole sehen.«

»Diese Warengruppe ist mir unbekannt, möchten Sie eine Google-Suche starten oder soll ich Sie mit dem Concierge-Service verbinden?«

»Nein danke, ... bitte ein Web-Magazin mit Nachrichten aus Düsseldorf starten.«

Die Presse war meist schneller als der Polizeifunk. Dinge, über die nicht geschrieben wurde, waren eigentlich nie passiert. Der Wagen verließ das Grundstück und ordnete sich eigenständig in den Verkehr ein. Die Sonne schien, der Tag versprach sich zu steigern.

»Starte Web-Magazin.« Die gesamte Innenseite der Windschutzscheibe verwandelte sich in ein 3D-Display. Zugegeben, das konnte sein alter Wagen nicht. In der Nachrichtenübersicht schwebten langsam mehrere blaue Informationskacheln auf ihn zu. Einige enthielten Werbung. Die Bilder und Überschriften zeigten die wichtigsten internationalen Nachrichten im Vorbeiflug: Sportergebnisse; die Wahlen in China; eine Anleitung, um in 10 Tagen Millionär zu werden; Tote im Mittleren Osten; Börsennachrichten; einen Tropensturm in der Karibik; Terroranschläge in Nordafrika; Kreditangebote ohne Schufa und 200 tote Flüchtlinge im Mittelmeer, deren Träume, in Europa Frieden zu finden vor drei Stunden als Wasserleichen vor Lampedusa endeten.

Hagen tippte mit dem Finger auf ein frei im Raum schwebendes Nachrichtensymbol aus der Region. Die Ansicht baute sich mit einer schicken Übergangsanimation neu auf. Ein Fehler, die erste Nachricht war verheerend: Die Fortuna hatte wieder verloren.

Die Informationskacheln verfärbten sich in der lokalen Nachrichtenzone rot: Der Oberbürgermeister sprach bei der feierlichen Wiedereröffnung einer renovierten Schule, ein feiner Zug von ihm, das kam schließlich nicht so oft vor; ein Autohaus feierte 40-jähriges Bestehen und eine Facebook-Seite eines Mädchens über stümperhafte Polizeiarbeit sammelte gerade mehr Likes in der Stunde, als die Social Media Präsenz der Düsseldorfer Polizei im ganzen Jahr.

»Scheiße! Das ist doch das tote Mädchen aus dem Hotel!« Hagen rief den Artikel auf, in dem sich das Web-Magazin mit beißender Ironie über die Inkompetenz der Polizei lustig machte. Melanie Karson hieß sie, der Fall lag seit gestern auf seinem Schreibtisch. Er verstand nicht, was an dem eindeutigen Fall nicht stimmen sollte.

'Dilettantismus stinkt zum Himmel', stand in der ersten Zeile des Artikels, ein Zitat, das ein dreister Hacker auf einem fetten Button mitten auf der Startseite der Polizei hinterlassen hatte. Da der Webauftritt der Polizei im Internet schon oft attackiert worden war, wurde erst vor kurzen mit europäischen Mitteln ein in der Presse kontrovers diskutiertes und üppig ausgestattetes Restrukturierungsprojekt namens Thor-Wächter gestartet. Mit sichtlich wenig Erfolg, wenn es Hackern nach wie vor gelang, die Polizei bloßzustellen.

Hagen rief Melanies Facebook-Profil auf, von dem aus das zu Lebzeiten hübsche Mädchen den Betrachter mit kunstvoll animierten Engelsflügeln traurig ansah:

»Ich bin nun im Himmel und beobachte euch von oben. Nicht der Versicherungsmakler hat mich ermordet. Das schiebt die Polizei nur vor, um schnell einen Verdächtigen zu liefern. Wenn Gott hilft, präsentiere ich euch in den nächsten Tagen eine Aufnahme meines Mörders.«

Als Hagen die biometrische Eingangskontrolle für Polizeibeamte an der Rückseite des Präsidiums passierte, kam ihm bereits ein Kollege mit einem spöttischen Lächeln entgegen.

»Hey Melzer, heute Waschtag?«, fragte er und zog seinen Krawattenknoten zurecht.

»Hast du nichts Besseres zu tun?« Auf eine solche Begrüßung konnte er verzichten, die Geschichte mit dem toten Mädchen beschäftigte ihn immer noch. Die Beweislast gegen den Tatverdächtigen war erdrückend.

»Ich? Klar ... du solltest dich besser fragen, was du gleich machst. Ich möchte heute nicht mit dir tauschen.«

»Was meinst du genau?«

Der Kollege lächelte. »Da fragst du noch ... hörst du keine Nachrichten? Dein Fall ist in den Medien.« Der junge Kollege ging an ihm vorbei. Hagen hatte eigentlich keine Berührungsängste mit anderen Mitarbeitern, aber diese spöttisch zur Schau getragene Arroganz nervte ihn gewaltig.

»Danke, Herr Kollege!« Hagen lief in zwei-Stufen-Sprüngen die Treppe des 2016 umfangreich renovierten und erweiterten Dienstgebäudes am Jürgenplatz hoch, wo neben ihm weitere 1.200 Beamte arbeiteten. In der zweiten Etage musste er sich mit seiner Keycard und dem Scan seiner Hand erneut an einer Sicherheitsschleuse verifizieren.

Leana Fonasi verließ gerade die Räume seiner Abteilung. Obwohl es noch keine 9 Uhr war, wirkte sie erschöpft. Was war passiert? Jemand musste ihr kräftig auf die Füße getreten sein.

»Guten Morgen«, begrüßte er sie mit einem Lächeln und wollte sich auf andere Gedanken bringen. Ein kurzes Gespräch mit ihr würde sicherlich seine Laune heben. »Lust auf eine Tasse Kaffee?«

»Hallo Hagen, nicht jetzt... nicht heute.« Leana wirkte nicht nur müde, sondern auch mächtig gereizt.

»Was ist los?«, fragte er betroffen.

»Mach einfach deinen Job!«

»Das tue ich jeden Tag.«

»Dann mach ihn besser!« Sie ließ in stehen und ging zügig durch die Sicherheitsschleuse.

Dabei hatte die Aufklärung des Falls Melanie Karson gestern ganz brauchbar angefangen, schließlich hatte er bereits nach einem Tag einen Verdächtigen und 1A-Indizien vorzuweisen. Der Versicherungsvertreter war ein Widerling, ein Opfer seines spießigen Lebens, dem während seines zu erwartenden langjährigen Gefängnisaufenthaltes eine besonders aufmerksame Behandlung durch seine Mitgefangenen sicher sein dürfte. Auch Knackis hatten ein Gewissen, denn in ihrer internen Hackordnung kam jeder Haufen Scheiße noch vor einem Mädchenmörder und Vergewaltiger.

Hagen zog sich am Automaten einen Kaffee, schwarz, und ging zum Büro seines Chefs. Was lief hier gerade schief? Warum war Leana so wütend und wer steckte hinter dem Hackerangriff?

»Setz dich ...« sagte Rudi, dessen voller Name Rudolf Maria Freiherr von Reichlin-Meldegg lautete, alter Landadel, Polizeioberrat, Hagens Chef und langjähriger Mentor. Ein großer und extrem schlanker Mensch mit grauem Vollbart, Glatze und klugen Augen. In drei Jahren würde er in den wohlverdienten Ruhestand gehen.

»Sind alle etwas nervös heute, oder?«, fragte Hagen und stellte seine Tasse auf den Tisch.

»Wie so oft.«

»Mir kam gerade die Fonasi entgegen ... sah ein wenig blass um die Nase herum aus.« Mit der Frage wollte prüfen Hagen, ob Leana mit ihm gesprochen hatte.

»Unsere Staatsanwältin ... ein wahrer Sonnenschein, oder?« Rudi setzte sich in den Sessel neben ihm. Sein funktionales Büro bot neben dem Schreibtisch eine freie Sicht auf Düsseldorf-Bilk sowie eine Sitzgruppe für zwei.

»Oh, ja ...« Hagen erachtete seine Freundschaft mit Leana als kein geeignetes Thema für den Smalltalk mit seinem Chef. Bei Rudi musste man seine Worte stets mit Bedacht wählen, er war nicht ohne Grund Leiter dieser Behörde.

»Wie läuft der Karson-Fall?«

Jetzt kam er zu Sache. »Wir haben einen Verdächtigen in Haft genommen«, erklärte Hagen abwartend.

»Beweislage?«

»Indizien ... die Forensik ist aber noch nicht fertig.« Über die Qualität der Beweise sagte Hagen noch nichts.

»Was habt ihr?«

»Spermaspuren im Gesicht und auf den Brüsten.« Genauso gut hätte der Täter seine ID-Karte neben die Leiche legen können. Der Kriminaltechniker hatte nur drei Minuten gebraucht, um den Verdächtigen nach einer Schnellanalyse in der zentralen Datenbank aller Europäer ausfindig zu machen.

»DNS-Schnellprofil?«

»Haben wir ... passt zum Tatverdächtigen.«

»Weitere Indizien?«

»Fingerabdrücke, Haare, Kleidungsfasern, Hautschuppen ... das ganze Programm.« Eindeutiger konnte ein Mörder seine Visitenkarte nicht am Tatort hinterlassen.

»Hat er ein Alibi?«

»Nichts, was ihn entlastet.«

»Motiv?«

»Brauchen Psychopaten ein Motiv? Ich weiß es nicht. Nach der Tat ist er einfach gegangen, ohne den Versuch, seine unrühmliche Hinterlassenschaft zu verschleiern. Wir konnten bereits die Tankstelle ausfindig machen, an der er sich gestern Vormittag ein belegtes Käsebrötchen gekauft hat und wir kennen den Kundentermin, bei dem er einem Geschäftsmann eine Rentenpolice offeriert hat.«

»Ein Triebtäter?«, fragte Rudi.

»Wir durchleuchten ihn noch ... bisher keine Vorstrafen, nur einige Parkzettel. Ich habe gleich ein Verhör mit ihm angesetzt ... das volle Programm, Kameraauswertung, Psychologen, wir werden ihn komplett auseinandernehmen.«

»Hört sich gut an!«

»Danke sehr.« Obwohl Hagen es noch für verfrüht hielt, das Team und ihn zu loben. Einen Täter anhand von Beweisen zu identifizieren, war nur der halbe Job, ihn für das Gericht glaubhaft und nachvollziehbar zu überführen, stellte die größere Herausforderung dar.

»Ich möchte, dass der Typ in den Knast kommt!«

»Heute ist Haftprüfung ... der Richter wird ihn nicht laufen lassen. Eine Kaution lasse ich ausschließen. Auch wenn wir das Motiv noch nicht haben, die Beweislage ist erdrückend.«

»Gefällt mir.«

»Es gibt allerdings auch Ungereimtheiten.« Hagen wollte mit den Einwänden offen umgehen. Bei der Menge an Beweisen drängte sich immer die Frage auf, warum der Täter nichts unternommen hatte, um diese zu beseitigen.

»Das sehe ich nicht so. Schließlich haben wir eine Tote und sogar schon einen Mörder und die Öffentlichkeit möchte Ergebnisse sehen ... du wirst die Fonasi dazu bringen, den Typ einzulochen.«

Rudi war ein Hardliner, bei ihm hatte ein Verdächtiger im Laufe der Ermittlungen noch nie einen Bonus bekommen. Den juristischen Grundsatz, im Zweifel für den Angeklagten, hielt er für elitäres Gewäsch. Besonders bei Gewalt gegenüber Kindern griff er gnadenlos durch.

Hagen kannte ihn bereits seit vielen Jahren. Sein blaublütiger Chef hatte Kanten, doch er war ein guter Polizist, der im Laufe der Zeit Düsseldorf eine hervorragende Sicherheitsbilanz im Vergleich zu anderen europäischen Großstädten eingebracht hatte.

Rudi war noch nicht fertig. »Den Hacker, der die Polizeiseite angegriffen hat, den will ich auch haben!«

»Das wird nicht einfach werden ...« Wer in der Lage war, einen Hochsicherheitsserver zu infiltrieren, um eine Polizei-Webseite zu manipulieren, hatte auf jeden Fall was auf dem Kasten, das lag auf der Hand.

»Du bekommst Hilfe ...« Rudi lächelte und lehnte sich zurück. Die Gesichtszüge in seinem hageren Gesicht entspannten sich, was man bei ihm selten sah.

»Ich bekomme Hilfe?« Hagen traute seinen Ohren nicht. Normalerweise war es seine Sache, nach mehr Unterstützung zu fragen, die er so gut wie nie bekam. Die Budgetlage der Polizei befand sich seit Jahren im öffentlichen Fokus und die allgegenwärtigen Sparbemühungen der öffentlichen Hand gingen auch an ihrer lokalen Behörde nicht spurlos vorbei.

»Das Thor-Wächter-Programm, schon vergessen?«

»Nein ... aber den Zusammenhang sehe ich gerade nicht.« Hagen wusste, dass die Verbesserung der kommunalen IT-Sicherheit in letzter Zeit Millionen gekostet hatte. Er wusste auch, dass die Düsseldorfer Polizei dazu im Rahmen des Thor-Wächter-Programms Mittel aus europäischen Infrastruktur-Fonds verwenden durfte.

»Europol hat eine besondere Initiative gestartet, um Cyber-Angriffe auf Behörden zu unterbinden. Thor-Wächter gehört zu diesen besonderen Schutzmechanismen, bei denen gezielt Sollbruchstellen verwendet werden, um diese digitalen Kriminellen zu überführen.«

»Wie bitte?« Hagen konnte es kaum glauben. »Wir schaffen vorsätzlich Sicherheitslücken, um Straftaten zu provozieren?«

»Mit Speck fängt man Mäuse ... weißt du doch. Das hat sich in den letzten hundert Jahren nicht geändert.«

»Und jetzt?«

»Dein kleiner Hacker scheint eine große Nummer zu sein ... Ich weiß nicht, wie er es angestellt hat, aber bei unseren Europol-Kollegen in Den Haag sind heute Nacht alle Lampen angegangen. Die schicken uns Unterstützung, um ihn zu schnappen.«

»Dann kann ja nichts mehr schief gehen«, freute sich Hagen gespielt, eine solche Wendung in diesem Fall hatte er nicht erwartet. »Und der Tatverdächtige?«

»Mensch Hagen, für den interessiert sich keiner. Sorg dafür, dass die Fonasi alle Informationen bekommt. Ich habe mit ihr gesprochen, sie wird Anklage erheben.«

Rudi rückte näher an ihn heran. »Jetzt gilt es, den Hacker dingfest zu machen ... und Hagen, binde eine Krawatte um. Wenn du bei diesem Fall einen guten Job machst, erinnert sich niemand mehr an die Pleite mit dem Journalisten.«

***

Noch 31 Stunden ...

Timmm nahm die U-Bahn zur Uni. Nur noch diesen Freitag, dann das lange Pfingstwochenende. Drei lange Sondervorlesungen zur Klausurvorbereitung standen an. Er tröstete sich mit dem Gedanken, dass er gegen Mittag seinen Kumpel Kurt treffen würde, mit dem er zusammen Statistik besuchte. Doch zunächst ging es in die Vorlesung zum Thema Rechtswissenschaft. Völlig langweiliges Zeug.

Ernüchtert setzte er sich in die letzte Reihe des Hörsaals und stützte seinen Kopf in die Hände. Der Dozent startete CloudOffice 2018, zu einer aktuelleren Version reichte es aus Geldmangel nicht. Er legte mit seiner PowerPoint-Präsentation dort los, wo er das letzte Mal aufgehört hatte. So bei Folie viertausendachthundertzweiunddreißig. Auf jeder Folie stand etwa so viel wie auf einem Medikamentenbeipackzettel. Nur fiel der Schriftgrad der Folien kleiner aus. Routiniert las der Dozent mit phlegmatischer Monotonie exakt das ab, was dort geschrieben stand. Schön – wenn einer eine solche Ausbildung zum Ablesen erfolgreich absolviert hatte. Den Kampf gegen den Schlaf vermochte kaum ein Student zu gewinnen.

Timmms Gedanken schweiften ab. Er dachte an Melanie und die Unfähigkeit der Polizei. Hoffentlich ärgerten die sich gehörig über die Verunstaltung ihrer Homepage und fingen mal endlich an nachzudenken. Als ob sich ein erfolgloser Versicherungsvertreter unter einer anonymen VIP Nummer in einem der exklusivsten Hotels der Stadt im teuersten Penthouse verabreden würde. Als ob Melanie mit so einem hässlichen, alten Sack mitgehen würde. Hinter VIP 31955 verbirgt sich niemals Wilhelm Rademacher. Er holte sein Flex-Mobile heraus und prüfte die lokalen Nachrichten.

Die Staatsanwaltschaft hat bereits Klage gegen Wilhelm R. erhoben. Laut Aussage der Staatsanwältin Dr. Leana Fonasi sei die Beweislage gegen den 42-jährigen Versicherungsberater erdrückend.

Timmm schnaubte so laut, dass seine Nebenleute ihn irritiert ansahen. Er beschloss, das Hotel zu hacken, um an die Datenbank zu kommen, die ihm verriet, wer oder was sich hinter VIP 31955 verbarg. Dieses Geheimnis musste er lüften, denn dann war der wahre Mörder nicht mehr weit.

Er steckte sein Mobile wieder ein, bei dem langweiligen Vortrag hatte er nichts verpasst.

Das HGB, als in voller Länge eingesprochenes Hörbuch, wirkte wie ein Psychothriller im Vergleich zu dieser Vorlesung. Gleich war die Folter der juristischen Eintönigkeit vorüber, Timmm freute sich schon auf seinen Kumpel Kurt. Gestern hatte er ihn in der Vorlesung vermisst, doch für heute hatte er sich angekündigt.

Kurt gehörte zu den Leuten, die jeder auf den ersten Blick gerne mochte. Die gute Laune verfolgte ihn hartnäckiger als Gargamel die Schlümpfe. Sein Grinsen ging fast um den ganzen Kopf herum und seine Augen leuchteten wie zwei Blaulichter auf Nachtstreife. Kurt litt an chronischem Heuschnupfen und chronischem Geldmangel. Schon machte Timmm seinen Kumpel vor dem Hörsaal aus, denn Kurt überragte mit seinen fast zwei Metern die übrigen Studenten. Alle anderen um ihn herum hießen Ben, Leon, Jan, Lukas, Paul und Felix oder so. Und er war ganz einfach der Kurt. Die Traube, die sich dort gebildet hatte, wurde immer größer – alle warteten darauf, dass sich die großen Flügeltüren für die nächste Vorlesung öffneten. Die beiden Freunde umarmten sich kurz, so wie Männer sich umarmen.

Dann legte Kurt los.

»Hey Timmm, ich habe ein famoses Programm geschrieben. 'Easy Money' heißt es. Deswegen konnte ich gestern auch nicht kommen.«

Timmm kannte Kurt gut genug, um zu wissen, dass es sich bei diesem Script sicherlich um eine geniale Programmierleistung handelte, die ihm genial viel Geld verschaffen sollte und dann stattdessen genial viel Ärger einbringen würde. So war es bisher immer gewesen – doch diesmal übertraf Kurt sich selbst.

»Das verschafft uns Kohle ohne Ende. Wir stauben von 50 Millionen Konsumenten sämtliche Vermittlergebühren für deren Online-Geschäfte ab.«

»Ah, ja.«

»Klar, wir müssen die Konsumenten nur dazu bringen, die Sendung mit dem infizierten Stream zu starten, der ihnen dann mein nettes Progrämmchen unterjubelt.«

Timmm verstand: »Mit deiner Affiliate-Kennung natürlich.«

»Klar, und von allen Online Transaktionen, egal bei welchem Händler, egal welches Portal, egal welches Produkt, bekommen wir ein paar winzige Krümelchen Vermittlungsprovision ab. Die paar Cent tun keinem weh.«

»Dein Script berücksichtigt alle Online-Portale?«

»Fast. Die vierzig größten Online-Händler mit 92% des Gesamtumsatzes in Europa. Das Ganze ist ein Kinderspiel.«

Timmm widerstand dem Drang, die Augen zu verdrehen, das würde Kurt ihm in seiner jetzigen Euphorie übel nehmen. Natürlich wurden im Internet bei der Vermittlung von echten Online-Geschäften mittels dieser sogenannten Affiliate Links Milliarden verdient. Timmm überlegte. Der E-Commerce-Umsatz des Einzelhandels im Vereinigten Europa hat im letzten Jahr etwa 6.000 Milliarden Euro betragen.

Kurt erklärte: »Die Online-Käufe machten im letzten Jahr schlappe 6.000 Milliarden Umsatz aus.«

»Tatsächlich?«, tat Timmm ihm den Gefallen.

»Klar, das macht jeden Tag etwa 16,5 Milliarden Euronen. Jetzt rechne mal aus – wie gesagt - mein Script deckt die Provisionsbeteiligungen der vierzig bedeutendsten Handelsplattformen ab. Im Schnitt bekommen wir 1,8 Cent für einen Euro Umsatz. Also bringt uns diese bescheidene Beteiligung am Geschäftserfolg…«

»Fast 296 Millionen pro Tag.«

Kurt sah ihn an und stockte. »Richtig. Du Hochbegabter. Davon gebe ich dir satte 40% ab – das macht für dich 80 Millionen Euro. Oder willst du weniger verdienen?«

»Das ist großzügig, du Minderbegabter.«

»Na gut – ich rechne bezüglich deines Anteils nochmal nach.«

Kurts Mund grinste. Kurts Augen glühten.

Timmms Alarmglocken schrillten.

Er führte Kurt weiter von den anderen wartenden Studenten weg, denn einige schauten schon neugierig herüber.

»Und wo ist da der Haken, Kurt?«

»Wie Haken?« Kurt machte runde Augen und sah unschuldiger aus als ein Politiker vor dem Untersuchungsausschuss.

»Anders ausgedrückt: Was soll ich dazu beitragen?«

»Ach so! Kleinigkeit. Du musst nur dafür sorgen, dass mein Programm unbemerkt durch den Aufruf der Sendung gestartet wird. Und immer wenn sich dann einer den Stream anschaut, hängt sich meine Kennung an ihn, schon klingelt die Kasse, sobald er einkauft. Die Einnahmen werden alle auf ein anonymes Konto geleitet.«

»Es gibt keine anonymen Konten. Der Weg des Geldes ist immer nachvollziehbar und damit kriegen sie uns.«

»Ach was. Für dich gibt es gar kein Risiko.« Einmal in Fahrt konnte Kurt keiner mehr bremsen. »Welche Sendungen erreichen die höchsten Einschaltquoten? Welche Streams werden am häufigsten gestartet?«

»Die Abendnachrichten und 'Stirb live'.«

»Genau. Stirb live wäre prädestiniert für mein Script.«

Es handelte sich um eine Sendung, die den harmlos klingenden Namen 'Zeitzeugen aktuell' trug, im Volksmund allerding nur 'Stirb live' genannt wurde. Reporter aus allen Medien berichteten über Katastrophen, Unfälle, Überfälle, Mord und Selbstmord. Das Ganze live und mitten im Geschehen. Es gab für diesen Scheiß sogar eine App, mit der jeder, der meinte, mit seinem Handy gerade etwas Außergewöhnliches zu filmen, in den Sender aufschalten konnte. Dort entschied dann ein fünfköpfiges Redaktionsteam, welche Beiträge letztendlich wirklich live auf Sendung gingen. Letzte Woche verübte ein armes Schwein medienwirksam mit drei Kameras am Körper Selbstmord, indem er live vom Funkturm sprang. Das eindrucksvollste Bild lieferte die Stirnbandkamera. Beim Aufprall nach dem Sturz aus 172 Metern auf dem Beton zerplatzte der Kopf wie eine Tomate, die Kamera blieb unversehrt. Es hatte den Hersteller der Kamera in den darauffolgenden Tagen sichtlich Überwindung gekostet, aus Pietätsgründen auf eine breitangelegte Werbemaßnahme mit der Aufnahme zu verzichten. Es gab also noch Moral in dieser Welt.

Timmm konzentrierte sich wieder auf Kurt. »Ich soll also den Fernsehsender hacken und dein Script in den Streamaufruf von 'Stirb live' einpflanzen?«

Kurts Mund wurde noch breiter: »Klar.«

»Puh! Kurt - abgesehen davon, dass du mich total überschätzt – so etwas kann ich gar nicht – kriegen sie uns am Arsch durch die Nachverfolgung des Geldflusses.«

»Hm.«

Die Türen des Hörsaals flogen auf, die Studenten strömten heraus, Kurt und Timmm gingen hinein und suchten sich zwei Plätze in der Mitte.

Der Professor startete mit der Vorlesung.

Kurt flüsterte: »Ich brauche Geld, Timmm. Meine Mutter kann sich ihre Medizin kaum noch leisten und das Studium hier kostet auch Unsummen. Meine Nebenjobs reichen nicht mehr aus.«

»Ich kann dir was leihen, Kurt. Gib es mir irgendwann wieder – egal wann.«

»Hm.« Kurts Gesicht entglitt jegliche Euphorie. »Nee, ich will kein Geld von dir. Ich will das große Ding durchziehen – und dann bin ich durch. Und du auch.«

Timmm schüttelte den Kopf. »Mann Kurt! Du bist so ein heller Kopf. Deine Programmierkenntnisse reichen locker aus, um dir einen …«

Eine über Mikrofon verstärkte Stimme ertönte: »Der Herr in dem grünen Hemd in der Mitte möchte den Rest dieser Vorlesung halten. Er redet bereits mehr und lauter als ich.«

Timmm sah, wie der Professor ihn anstarrte. Dann blickte er an sich hinunter. Ein grünes Hemd schmückte seinen Oberkörper. Alle Augen im Hörsaal richteten sich auf ihn. Timmm – du bist ein gescheiter Bursche - wenn du nun diese Fakten zusammenbringst und auswertest, zu welchem Ergebnis kommst du?

Du bist gemeint!

Unbewusst duckte er sich ein wenig und schwieg betreten.

Sein bester Freund signalisierte durch Körperhaltung und Mimik, dass er den Aussätzigen neben sich gerade zum allerersten Mal in seinem Leben sah.

Ein echter Kumpel.

Der Prof hatte definitiv schlechte Laune. »Mit dieser Einstellung, junger Mann, werden Sie es nicht bis ins nächste Semester schaffen.«

Er schnaubte noch einmal in sein Kragenmikrofon, schleuderte einen verächtlichen Blick zu ihm herüber und fuhr endlich mit seiner Vorlesung fort. Vor ihm schüttelten einige Streber voller Unverständnis über den infantilen Störenfried den Kopf.

Wenigstens hatte dieses Vorkommnis die Diskussion mit Kurt über die schnellen Millionen erst einmal abgewürgt.

Es dauerte nicht lange, bis Kurt ihn wieder kannte. Mit vorgehaltener Hand grinste er wie ein Jo-Jo. Dieser Sack! Doch er konnte ihm unmöglich böse sein.

Endlich neigte sich der Tag dem Ende zu. Zumindest der Tag an der Uni. Timmm verabschiedete sich von Kurt, nicht ohne sich für das Wochenende zu verabreden. Sie wussten noch nicht genau, was sie machen wollten – vielleicht ins Kino gehen. Kurt hatte angedroht, mit ihm noch einmal über seine hervorragende Geschäftsidee reden zu wollen. Timmm würde ihm das dann schon ausreden, denn Cyber Kriminalität wurde strengstens bestraft.

Seine Apartmenttür ging auf, als sie ihn erkannte. Schlaubi erwachte aus seinem Standby-Modus und begrüßte ihn mit einem freudigen »Kapitän auf der Brücke«.

Stirnrunzelnd sah Timmm den Papagei an. Was hatte er da bloß für ein gefiedertes Monster erschaffen. Schlaubi machte seinem Namen alle Ehre und hielt den Schnabel.

»Display!«

Sein Wohnzimmer erwachte zum Leben. Je nach Auswahl boten ihm vier, acht oder sechzehn Streams bunte Fenster in die Welt, zumindest so, wie die Programmredakteure sie vorsahen. Eine Talkshow über das Sendeformat 'Zeitzeugen aktuell' erregte seine Aufmerksamkeit. Hochkarätig besetzt diskutierten der verantwortliche Intendant des Senders, Starreporter Pierre Dubois, der Fraktionschef der Linken und der Innenminister über die Fernsehkultur in Europa, mit besonderem Augenmerk auf Deutschland. Dieser Pierre Dubois hielt gerade mit blitzenden Augen und Zähnen eine flammende Rede für das neue Reality-TV.

Der Moderator unterbrach ihn und stellte eine neue Frage: »Herr Dubois, im Volksmund heißt Ihre Sendung 'Stirb live'. Was sagen Sie dazu? Und wie begegnen Sie dem Vorwurf, mit Ihrer Sendung Voyeurismus und Denunzierung zu fördern?«

»Sehen Sie, wir diskutieren nicht über 'Stirb live', sondern über 'Zeitzeugen aktuell'. Seit Ausstrahlung dieser Sendung ist die Kriminalitätsrate um 4% gesunken - die Aufklärungsrate von Gewaltverbrechen um 12% gestiegen. Die Menschen fühlen sich sicherer auf den Straßen seitdem sie wissen, dass Hunderte von Kameras sich schützend vor sie stellen, sobald etwas passiert. Die Zivilcourage der heutigen Zeit hat nicht nur an Umfang zugenommen, sondern ist auch weniger gefährlich geworden.«

Der Innenminister schüttelte energisch den Kopf, sagte jedoch nichts.

»Wie meinen Sie das mit der Zivilcourage?«

»Ein Beispiel von letzter Woche: Im Bremer Hauptbahnhof wurde ein Mann von drei Jugendlichen brutal zusammengeschlagen. Eine mutige Rentnerin zückte ihr Handy mit unserer 'Zeitzeugen aktuell' App und hielt drauf. Als die Jugendlichen dies sahen, hörten sie auf, den Mann zu treten und flüchteten. Glauben Sie, ohne diese fantastische Möglichkeit hätte die Rentnerin sonst eingegriffen und Schlimmeres verhindert?«

Das Gesülze wurde Timmm zu dusselig. Ein anderer Stream brachte die Folge einer alten Western-Serie. Die verstaubten Schinken genossen Kultstatus, seit letztes Jahr die ganz große Western-Renaissance ausgebrochen war. Timmm schielte auf den Stream. Es lief gerade seine Lieblingsserie über eine Familie bestehend nur aus Männern. Er hätte sich gewünscht, dass sein Vater auch so edel, gütig und gerecht mit ihm umgegangen wäre, wie Ben Cartwright mit seinen drei Söhnen. Ben hatte eine Menge vom Großen Schlumpf, mit einer roten Mütze sähe er sogar so aus. Es gab nur eine einzige Sache, die Ben aus dem Gleichgewicht brachte. Wenn ein Fremder ohne Erlaubnis sein Land betrat, das etwas größer war als Belgien. Dann, und nur dann, wurde Ben leicht cholerisch. Daher kam das in jeder Folge aber auch mindestens zweimal vor. Die treibende, eingängige Titelmusik erweckte Schlaubi wieder zum Leben. Er wartete voller Ungeduld deren Ende ab und imitierte den Koch Hop Sing mit hoher Stimme: »Mistel Caltwlight, meine Hose lutscht.«

Timmm vergrub sein Gesicht in beiden Händen. Womit hatte er das verdient? Er schaltete den Papagei ab.

»Nicht böse sein, Schlaubi, doch ich brauche jetzt meine Ruhe.« Schlaubi antwortete nicht. Wie auch.

Er wandte sich dem Computerdisplay zu. Routiniert nutzte er wie immer seinen Lieblingsserver auf den Seychellen als Einstiegspunkt.

'Requested Resource not found. ERROR!'

Was war das? Hatte er sich etwa vertippt? Er hatte sich das letzte Mal in der dritten Klasse vertippt. Langsam und mit einem unguten Gefühl startete er einen zweiten Versuch. Wieder wies ihn der Server ab. Womöglich existierte er gar nicht mehr. Schöner Mist, das war noch nie passiert.

Sein Server auf den Seychellen war also vom Netz genommen worden. Zufall? Es gab verdammt wenige Zufälle in der Datenverarbeitung. Die IT hatte der Menschheit eine Menge Errungenschaften gebracht, doch Romantik, Fantasie und Zufälle gehörten nicht dazu.

Jemand war ihm auf die Schliche gekommen. Hatte sein Hack des Polizeicomputers mehr Aufsehen erregt, als er gedacht hatte? Normalerweise erwiesen sich die Bullen doch als unfähig, ihn bis zu dem Server auf den Seychellen zurückzuverfolgen. Timmm beschloss, künftig noch vorsichtiger zu sein. Er schickte eine verschlüsselte E-Mail an einen Strohmann in Frankreich mit der Bitte, ihm einen neuen Server einzurichten. Sie ging an François Leblanc, so hieß jeder zweite Franzose. Zur Bezahlung benutzte Monsieur Leblanc ein Online-Nummernkonto bei der Banco Financiero in Mexiko. Das Einrichten dieses neuen Einwahlpunktes im Netz würde zwischen drei und sechs Stunden dauern. Bis dahin würde Timmm mit jeglichen Onlineaktivitäten warten müssen – alles andere bedeutete ein nicht kalkulierbares Risiko.

Er setzte sich auf sein Sofa und startete erneut die Folge der Westernserie.

***

Noch 24 Stunden ...

Claire stand in der Küche und blickte durch das Fenster in den Garten. Das Leben an einem sonnigen Nachmittag in der Vorstadt hatte etwas Beschauliches. Der würzige Geruch des frischgemähten Grases beruhigte sie. Ein junger Mann der Gärtnerfirma fuhr mit dem Rasenmäher bereits den halben Tag die Wiesen auf und ab, während zwei seiner Kollegen die Hecken zum Nachbargrundstück in Form brachten. Die Menge, die dabei an Grünschnitt anfiel, überraschte sie. Die Gärtner hatten bereits zwei Fuhren zur Kompostieranlage gebracht. Aber ein Haus ohne Garten hätte sie sich nicht vorstellen können. Es war ein wunderbarer Anblick, wenn nach getaner Arbeit alles wieder ordentlich aussah.

»Der Kuchen ist in fünf Minuten fertig, die Temperatur wird auf 50 Grad  herunterfahren«, erklärte eine synthetische Stimme von einem Display über dem Backofen. Es gab viele Dinge, die tat sie, weil sie getan werden mussten. Sie dachte nicht darüber nach. Einige wenige Sachen verrichtete sie gerne. Backen gehörte dazu. Eine gute Mutter und Hausfrau musste auch einen guten Kuchen backen können. Ein hehres Vorhaben, das ihr bisher noch nicht so recht hatte glücken wollen.

Sie blickte zuerst durch die gläserne Ofentür auf den Kuchen, dann auf die Animation im Screen darüber. Die Softwareentwickler hatten definitiv keine Ahnung, wie echter Kuchen aussah. Auf dem Display hatte das virtuelle Backwerk sein Volumen verdoppelt. Ein Blick in den Ofen aber offenbarte die Realität: Ihre Version sah merkwürdig dunkel aus und war auf die Hälfte zusammengefallen. Sie schaltete den Ofen aus und öffnete die Klappe. Das Ding roch wie ein frisch gebrannter Backsteinziegel.

»Konditor wählen ... zivile Kennung verwenden.« Mit zwei Fingern am Hals startete sie das Telefonat. Das Implantat nutzte je nach Bedarf unterschiedliche Ausgangsnummern für die Gespräche.

»Einen wunderschönen guten Tag Frau Demer, was kann ich an diesem sonnigen Nachmittag für Sie tun?« Der Konditor kannte ihre Nummer bereits auswendig.

»Bitte liefern Sie mir einen Apfelkuchen.«

»Soll er wieder so aussehen wie selbstgebacken?«

»Ja.«

»Wir stellen ihn in dreißig Minuten warm und ohne Verpackung zum Abkühlen bei Ihnen auf die Terrasse. Bei der Abbuchung von 52 Euro von Ihrem Konto werden wir einen neutralen Zahlungsempfänger verwenden.«

»Danke.« Claire beendete das Gespräch, auf ihren konspirativen Konditor konnte sie sich verlassen. Sie nahm den Kuchen aus dem Ofen und schob ihn in den Müllschacht Richtung Keller. Sie überlegte, was schiefgelaufen war. Egal - der nächste Backversuch würde funktionieren. Sie legte die Schürze ab und strich sich über den hellgrauen Rock.

Claire blickte auf das Display am Kühlschrank - 16:30 Uhr, in fünfzehn Minuten würde sie losfahren, um noch eine Kleinigkeit vor dem Abendessen zu erledigen. Da die Zwillinge nach der Schule noch zum Sport gehen würden, sollte es hinkommen, rechtzeitig um 18:30 Uhr an der Sporthalle zu sein.

Claire zog sich das passende graue Oberteil zu ihrem Rock über die weiße Bluse. Mit drei Fingern am Hals aktivierte sie über einen Druckpunkt das intelligente Haussteuerungssystem.

»Castle-Keep aktiv«, meldete eine nur für sie hörbare Stimme. Bei einer Sicherheitsverletzung würde das System weder eine Sirene aufheulen lassen noch die Polizei rufen. Castle-Keep würde nur ihr eine kurze Meldung senden.

Claire erachtete es als Aufgabe einer guten Hausfrau und Mutter, den Müll vor die Tür zu bringen. Sie verließ das Haus. Ihr schwäbischer SUV stand vor der offenen Mehrfachgarage, wo ein junger Mann des Autohauses eine betagte britische Schönheit polierte. An sonnigen Tagen fuhren ihr Mann und sie gerne mit dem Austin Healey offen durch das Bergische Land oder am Rhein entlang.

»Ich bin gleich fertig«, erklärte er freundlich und winkte ihr zu. Ein netter Junge, der ihre Autos bereits seit mehreren Jahren pflegte. Claire schätzte seine Zuverlässigkeit, sie musste ihn bei der Arbeit nicht beaufsichtigen. Genauso wenig wie die Gärtnerfirma, deren Mitarbeiter Castle-Keep alle beim Namen kannte. Sämtliche Türen am Haus waren biometrisch codiert und mit einer Datenbank verbunden. Eine praktische Geschichte, da die Mitarbeiter aller registrieren Firmen bei den angemeldeten Liefer- und Serviceterminen ohne ihre Anwesenheit ins Haus kamen. Claire konnte daher sämtliche Arbeiten unterwegs über ihr Mobile steuern, ohne Abstriche bei ihren Sicherheitsansprüchen.

»Prima.« Sie zeigte mit dem Daumen nach oben und stieg in den Wagen, dessen Tür sich wieder automatisch schloss.

»Guten Tag, Frau Demer, bitte geben Sie Ihr Fahrziel ein«, forderte die Steuerung des Wagens.

»RhineView, Hotelgarage.«

»Sehr wohl. Bitte schnallen Sie sich an. Ich starte das Fahrzeug und die autonome Streckenführung. Die Strecke beträgt 12,13 Kilometer, wir werden bei der aktuellen Verkehrsdichte voraussichtlich um 17:20 Uhr ankommen.«

»Ich möchte die aktuellen Nachrichten sehen.«

Auf einem Display in der Mittelkonsole aktivierte sich eine Übersicht. Sie schnallte sich an und löste das mobile Pad-System aus der Arretierung. Dieses neumodische Display in der Windschutzscheibe mochte sie nicht, denn bei ihrem Nebenjob sollte man die Straße nie aus den Augen verlieren. Selbst dann nicht, wenn das Auto wie von Geisterhand gelenkt selbst seinen Weg fand.

»Lokale Nachrichten.«

Das System begrenzte die Nachrichtenauswahl auf das erweiterte Düsseldorfer Stadtgebiet.

»Meldungen zu Verbrechen und Mordfällen.«

Zu Melanies Tod wurden sofort zahlreiche Artikel selektiert.

Staatsanwaltschaft klagt Tatverdächtigen im Mordfall Melanie K. an.

Das war die Kachel, die sie gesucht hatte. Mit einem kurzen Fingerzeig rief sie den Beitrag auf. Sie schätzte es, über ihre Arbeit in der Zeitung zu lesen.

Die Düsseldorfer Staatsanwaltschaft legte heute bei der Haftprüfung im Fall der getöteten Melanie K. Indizien vor, die den Tatverdächtigen Wilhelm R. stark belasten. Laut Aussage der ermittelnden Staatsanwältin Dr. Leana Fonasi sei die Beweislage gegen den 42 Jahre alten Versicherungsberater erdrückend. Eine Kaution schloss das Gericht aufgrund einer erhöhten Fluchtgefahr und einer möglichen langen Freiheitsstrafe aus.

Die Polizei tat ihren Job, genau diese Zeilen hatte Claire lesen wollen. Sie öffnete auch andere Nachrichten, konnte aber keine Hinweise entdecken, dass die von ihr gestreuten Beweise angezweifelt wurden.

Claires Wagen bog in die Tiefgarage des Hotels ein. Nachdem sie die Videodaten sämtlicher Überwachungskameras an sich genommen haben würde, wäre der Fall abgeschlossen. So ignorant konnten die Ermittler gar nicht sein, dass sie sich nicht wundern würden, warum Wilhelm R. in keiner Aufzeichnung vorkam. Sie hatte einen Hotelmitarbeiter geschmiert, damit dieser auf dem Festplattenspeicher die betreffenden Stellen mittels einer intelligenten Routine löschte und das Originalmaterial auf einen USB-Drive kopierte. Die Polizei sollte mittlerweile nach dem von ihr initiierten Eingriff die teilgelöschten Datenträger sichergestellt haben.

Ihr Mobile meldete sich, ihr Mann wollte sie sprechen.

Claire nahm das Gespräch an. »Hallo.«

»Bist du noch unterwegs?«

»Kurz in der Stadt, etwas erledigen.«

»Ich bin gerade nach Hause gekommen ... der Apfelkuchen duftet fantastisch.«

Claire lächelte, der Konditor war so zuverlässig wie schnell. »Der ist für dich und die Jungs.«

»Sind meine beiden Helden noch beim Training?«

»Ja ... sie haben am Wochenende einen großen Einsatz. Das Pfingstturnier, schon vergessen?«

»Natürlich nicht. Sportlich ... wie die Mutter.«

»Ich bringe sie nachher mit nach Hause.« Auf seine Bemerkung ging sie nicht ein und an ihre sportliche Vergangenheit wollte sie sich an einem so schönen Tag nicht erinnern.

»Kannst du noch Milch mitbringen?«

»Natürlich.«

»Und Fruchtjoghurt.«

»Klar.«

»Ich bin echt geschafft, die Verhandlung heute in Köln lief schlecht. Dem Kunden haben meine Designs nicht gefallen. Stell dir mal vor ... sogar die neuen Gürtelschnallen konnten nicht überzeugen. Wenn kein Wunder geschieht, bekomme ich den Auftrag nicht, was wirklich schade wäre ... schließlich ist das Mandat 300.000 Euro schwer.«

»Du schaffst das ... ich glaube an dich.« Während Claire mit ihrem Mann sprach, bestellte sie auf der Webseite ihres präferierten Home-Food-Service Frischmilch, Käse, einige Fruchtjoghurts und frische Weintrauben. Dieser lieferte binnen einer Stunde frei Kühlschrank, weshalb sie nachher nicht bei einem Supermarkt anhalten musste. Danach rief sie noch Castle-Keep remote auf und meldete den Boten an.

»Danke ... ich gehe jetzt und ersäufe mich vor Frust in der Badewanne. Kommst du nachher zu mir und wäschst mir den Rücken?«

»Kannst du so lange die Luft anhalten?«

»Ich streng mich an ...«

»Bis gleich.« Claire legte auf. Ihr Mann war der beste Ehemann und Vater der Welt. Sie liebte ihn, auch wenn er keine Sportskanone war. Natürlich auf ihre Art. Er war bereits viele Jahre Designer für Damenschuhe und andere modische Accessoires - ein leidenschaftlicher Verfechter natürlicher Farben und Materialien. Ihr gefielen seine Handtaschen. Vor zwanzig Jahren wäre er damit reich geworden, inzwischen fand er jedoch kaum noch Aufträge für seine Neu-Interpretation des modernen Lifestyles. Was an sich kein Problem gewesen wäre, da Claire mehr verdiente als er. Er war allerdings auch herrlich altmodisch und wollte sie stets auf Rosen betten. Von ihren Putzstellen wusste er nichts. Selbst wenn sie einer gesellschaftlich akzeptieren Tätigkeit nachgegangen wäre, hätte er nicht gewollt, dass sie arbeitete. Sie sollte sich nur um das Haus und die Kinder kümmern, sagte er oft - das Geldverdienen würde er erledigen. Eine liebenswerte altmodische Einstellung.

»Verbindung aufbauen, Luxemburg.« Claire respektierte seinen Stolz, weshalb es ihr keinerlei Gewissensbisse verursachte, ihm nicht immer die Wahrheit zu sagen.

»Guten Tag, Frau Demer.« Ihr Vermögensberater in Luxemburg kannte ihre außergewöhnliche Kapitalanlagestruktur, schließlich verwaltete er ihre gesamten Einnahmen aus dem Reinigungsgewerbe. »Wie ist das Wetter in Düsseldorf?«

»Bewölkt.«

»In welcher Höhe darf ich heute etwas Sonnenschein auf den Weg bringen?«

»300.000 netto.« Was bedeutete, dass sie über 600.000 Euro bewegen musste. Claire betrachtete den nicht unerheblichen Abschlag als Sondersteuer für eine glückliche Beziehung.

»Wieder über einen chinesischen Partner?«

»Hatten wir den nicht letztens schon?« Wenn Claires Mann erneut wie aus dem Nichts einen Auftrag aus China bekam, würde er noch eines Tages Verdacht schöpfen.

»Stimmt ... ich könnte alternativ ein Mandat über einen Schuh- und Handtaschenfabrikanten in Brasilien auslösen.«

»Klingt sehr gut ... Brasilien. Mein Mann liebt die südamerikanischen Farben.«

»Also eine Kollektion aus Brasilien, ein 300.000 Euro Mandat. Die Kontaktaufnahme des Herstellers wird morgen erfolgen.«

»Danke.« Claire legte auf. Ein Gefühl der Zufriedenheit durchströmte sie. Ihr Mann war es wert, dass sie an ihn glaubte.

17:22 Uhr, in drei Minuten würde sie den Hotelmitarbeiter treffen. Claire stellte den Wagen aus und nahm eine kompakte neun Millimeter Semiautomatik aus dem Handschuhfach. Sicher ist sicher, sagte ihr Ausbilder früher in Tel Aviv immer. Die drei Jahre in Israel würde sie nie vergessen. Sie prüfte das Magazin und lud die Waffe durch. Acht Patronen im Magazin, eine im Lauf.

Es ging los. Sie verließ den Wagen und sah sich um. Von den Parkplätzen in der Nähe war nur die Hälfte besetzt. Andere Hotelgäste konnte sie nicht erkennen, auch keine Lieferwagen, oder andere Fahrzeuge, bei denen die Insassen nicht sichtbar waren. Eine merkwürdige Stille legte sich auf die Szenerie, als ob sie jemand beobachten würde. Sollte sie abbrechen und die Tiefgarage verlassen? Sie ließ das Umfeld auf sich wirken. Nein. Keine Gefahr. Sie machte weiter.

17:24 Uhr, Claire betrat das Treppenhaus. Direkt hinter der Tür wartete der Hotelangestellte auf sie. Ein älterer Mann mit grauen Haaren, Brille und hochrotem Kopf. Er wirkte nervös, die Hand, mit der er den USB-Drive festhielt, zitterte.

»Die Kameras im Parkhaus?«, fragte Claire, um nicht noch einen Anlass zu schaffen, Videomaterial verschwinden lassen zu müssen.

»Sind abgeschaltet. Wegen des Festplattenausfalls wird heute das gesamte Überwachungssystem gewartet«, erklärte er bemüht und fuhr sich mit einem Taschentuch über die Stirn.

Claire nickte. »Nervös?«

»Ich gehe in acht Monaten in Rente.« Er rückte sich das Revers seines dunkelblauen Sakkos zurecht.

»Sie werden einen schönen Ruhestand haben. 90.000 Euro habe ich Ihnen auf Ihr Konto in Malta überweisen lassen.« Claire gönnte dem Mann das Geld.

»Habe ich gesehen ... Danke.« Er fing an zu schwitzen und gab ihr den USB-Drive.

»Sind die Daten wiederherstellbar?«

»Nein.«

»Gibt es noch Kopien?«

»Nein.«

Mit den Jahren hatte sie für Lügner ein gutes Gespür entwickelt. Er sagte die Wahrheit.

Sie sah ihm ins Gesicht. »Geht es Ihnen gut?« Der alte Mann wirkte krank, der Stress schien ihn schwer zu belasten.

»Ich muss mich setzen ... ich.« Er strauchelte und fiel wie eine gefällte Eiche mit dem Gesicht auf die Treppenstufe.

Es ging ihm definitiv nicht gut. Claire vermied es, ihn mehr als nötig zu berühren, fühlte nur am Hals nach seinem Puls. Er war tot. Höchstwahrscheinlich ein Herzanfall.

***

Noch 19 Stunden ...

Schlaubi krächzte zur Begrüßung einfach nur knarrig wie ein ganz normaler Papagei. Timmm warf ihm einen dankbaren Blick zu, denn sein Gemüt benötigte Ruhe und sein Körper Essen. Er ging in die Küche und öffnete den Kühlschrank. Eine Flasche Cola, eine halbe Packung Toast, durch die es verdächtig grünlich schimmerte und eine Flasche Altbier. Ganz unten im Gemüsefach machte er noch den Zipfel einer Salami aus. Diese Ist-Aufnahme erschütterte ihn, es gab nur eine Konsequenz, um die Situation grundlegend zu verbessern. Er musste einkaufen gehen. So griff er sich eine große Tasche aus dem Schrank und machte sich auf den Weg zum Lebensmittelladen. Normalerweise fragte er Schlaubi, ob er ihm etwas mitbringen sollte, da der Vogel oftmals lustig darauf antwortete. Doch seine jetzige Stimmungslage ließ ihn dieses Ritual übergehen. Grummelnd verließ er seine Wohnung und stieg in den Aufzug.

Auf dem Weg wurde es nicht besser. In der Schaufensterscheibe eines Waschsalons erschrak er fast über sein Spiegelbild. Ein Allerweltsgesicht mit einer verdammt finsteren Miene starrte ihn unverwandt an. Über seinem Kopf reflektierte das Glas zwei unbekannte Männer in grauen Anzügen auf der anderen Straßenseite, die Timmm nicht weiter aufgefallen wären, wenn er nicht das Gefühl gehabt hätte, dass sie ihn beobachteten. Er drehte sich erstaunt um, doch von den Fremden war nichts mehr zu sehen.

Was war das denn? Sah er jetzt schon Gespenster? Jetzt bleib mal locker, dachte er und konzentrierte sich auf all die Dinge, die er einkaufen wollte. Der Lebensmittelladen schloss in zwanzig Minuten, daher beschleunigte er seinen Schritt.

Im Laden angekommen schnappte er sich einen Einkaufswagen und sauste zwischen den Regalen entlang. Nudeln, Reis, Soßen, Eier im Angebot, drei Tiefkühlpizzen für den Preis von zweien, Milch, ein frisches Landbrot – so frisch, dass er es mit einer Axt würde schneiden müssen, Toilettenpapier, das war genau einen Euro teurer geworden, und einige Dinge mehr. Tiefkühlpizza! Au ja, auf die hatte er Appetit. Mit ungarischer Salami und italienischem Mozzarella. Lecker, auch wenn die Wurst aus Rheda-Wiedenbrück stammte und der Käse aus den Niederlanden. Timmm griff nach seinem Flex-Mobile und stellte seinen Herd mit der Küchen App auf 'Vorheizen mit Umluft'.

Kurz vor Ladenschluss befand sich außer ihm nur noch ein älteres Pärchen im Laden. An der Kasse leerte er den Einkaufswagen auf das Transportband. Die Kassiererin runzelte die Stirn, als sie ihn sah. »Guten Abend, Herr Gudis ... wie schön, dass Sie wieder bei uns einkaufen.« Irgendwie kam der freundliche Ton ihrer Stimme nicht in ihrem Gesicht an. Akribisch zog sie die Waren über den Scanner.

»N’Abend.«

Er nickte zurück, als Stammkunde hätte er sich schon eine bessere Behandlung vorstellen können.

»89,34 bitte!«

Timmm schüttelte den Kopf. Nicht schon wieder. »Es sind genau 88,64. Entweder sind die Waren im Regal falsch ausgezeichnet oder die Preise in der Datenbank nicht korrekt hinterlegt.«

»Ja, ja ... natürlich. Sie haben recht, Herr Gudis ... ich bitte um Entschuldigung«, stöhnte sie. »88,64 bitte.« Offenbar wollte sie pünktlich nach Hause. Sie änderte die Rechnungssumme manuell, sichtlich mit sich kämpfend, die Contenance zu wahren.

Geht doch, dachte Timmm und steckte seine Bankkarte in das Lesegerät. Er hatte in der Vergangenheit schon zweimal den Geschäftsstellenleiter kommen und jeden einzelnen Posten prüfen lassen. Die Kasse war damit fast eine Stunde blockiert gewesen. Beide Male hatte er natürlich recht behalten, es wurden Inkonsistenzen zwischen Sortiment und Datenbank aufgedeckt. Er wollte kein Centfuchser sein, doch solch eine Schlamperei bei der Programmierung nervte ihn. Vor allem konnte er es nicht leiden, übers Ohr gehauen zu werden, nur weil ein paar stümperhafte Softwareentwickler bei der Programmierung die richtigen Tasten verfehlten.

»Vielen Dank, dass Sie bei uns eingekauft haben ... bis zum nächsten Mal«, sagte die Kassiererin. Ein Navigationssystem aus einem zwanzig Jahre alten Auto hätte herzlicher geklungen.

Ein Angestellter, nicht viel älter als er, schob die Einkaufswagen zusammen und schloss danach die Eingangstür ab. Er verkniff sich sichtlich amüsiert, die Szene zu kommentieren. Feierabend – jetzt konnten die Kunden nur noch hinaus. Genauer gesagt – der Kunde, denn Timmm war der letzte, nachdem das ältere Ehepaar das Lebensmittelgeschäft verlassen hatte. Ein großer Rollladen fuhr langsam herunter.

Ja, ja – ich habe verstanden, dass jetzt geschlossen wird. Immerhin blieb das Licht noch an. Timmm packte die Waren in seine Tüte. Alles passte dort hinein, bis auf die Viererrolle Toilettenpapier, die er sich unter den Arm klemmte. Aus den Augenwinkeln nahm er eine Bewegung vom Fenster mit dem Rollladen wahr. Zwei Lamellen wurden von außen auseinandergezogen und ein Schatten tauchte hinter der Lücke auf. Erkennen konnte er wenig, der Lichtunterschied zwischen der Abenddämmerung draußen und dem LED-Flutlicht hier im Inneren erlaubte nicht mehr. Vielleicht lugten ein paar neugierige Kinder durch die Lamellen, obwohl sie natürlich genauso gut ein paar Meter weiter durch die Ausgangstür hätten schauen können. Nur das machte vermutlich weniger Spaß. Als Timmm nach draußen trat, konnte er niemanden entdecken. Er dachte sich nichts weiter dabei. Der Hunger machte sich in seinem Bauch jetzt nahezu schmerzhaft bemerkbar, er lief zügig in sein Apartment zurück.

Wieder begrüßte ihn Schlaubi mit kaltem Schweigen, vielleicht war er beleidigt, da Timmm ihn nicht nach seinen Einkaufswünschen gefragt hatte.

»Beim nächsten Mal, Schlaubi, versprochen.«

Immerhin gab der Papagei ein trillerndes Pfeifen von sich.

Die Pizza im Ofen; auf das Sofa geschmissen und die Füße hochgelegt.

Ein tiefes Summen ertönte, zunächst leise, dann immer lauter. Jemand wollte etwas von ihm – 21:30 Uhr – viele Möglichkeiten gab es um die Uhrzeit nicht.

»Display.«

Kurts Grinsen erschien auf dem Hauptbildschirm. Er musste auf Breitwandformat 20:9 umschalten, damit der gewählte Bildausschnitt nicht seine Mundwinkel abschnitt.

»Hei, du geschwätziger Störenfriedstudent. Hast du über meinen Vorschlag nachgedacht? Du weißt schon, gehe über Los und kassiere jede Menge Online-Provisionen …«

Timmm ging zum Ofen und zog mittels zweier Topflappen den Rost mit der Pizza darauf heraus.

»Lass uns bloß nicht am Telefon darüber reden.«

»Hey – wofür hältst du mich? Die Leitung ist verschlüsselt, uns kann keiner zuhören.«

»Richtig – genau so lauteten die letzten amtlichen Worte von mindestens vier hochrangigen Politikern der laufenden Legislaturperiode.« Timmm kannte sie alle, vermutlich hatten die Laberlappen, um ihre Kommunikation zu sichern, dieselbe Beratungsfirma angeheuert, die auch für den Lebensmittelladen die Lager- und Kassenlogistik geschrieben hatte.

»Du mit deinem Verfolgungswahn.«

»Kurt, wir sollten persönlich über deinen Vorschlag sprechen. Nur so viel vorab, ich kann da nicht mitmachen.«

»Verstehe ich, verstehe ich. Doch hör dir meine Argumente zu Ende an.« Kurt zeigte sich wie immer hartnäckig.

»Ich habe gerade eine heiße Pizza vor mir und einen Mörderhunger.« Timmm musste einen Kompromiss finden, um Kurt nicht vor den Kopf zu stoßen und die Pizza nicht kalt werden zu lassen. »Treffen wir uns am Samstagnachmittag? Ich komme zu dir, einverstanden? Dann können wir zusammen Fußball gucken.«

»Geht klar, dann zeige ich dir mein feines Programm. Bis morgen!«

»Scheische – isch die noch heisch.« Timm hat sich seine Zunge an einem Stück mit Salami verbrannt, das er sich voreilig in den Mund gestopft hat.

Kurt lachte.

»Tschüss Kurt.« Der Sack, Timmm legte auf und spülte die Pizza mit der Flasche Bier aus dem Kühlschrank herunter. Nun fühlte er sich besser und beschloss, nach dem Essen nachzusehen, ob ihm sein neuer Server bereits zur Verfügung stand.

Er setzte sich an seine Tastatur und rief die Verbindung auf. Login erfolgreich. Es klappte alles, yeah, er war wieder online. Und zwar so, dass er richtig loslegen konnte, ohne Angst vor Entdeckung haben zu müssen. VIP 31955 – als Erstes wollte Timmm sich im Hotel umsehen. Hinter dieser Nummer verbarg sich zweifelsohne ein Mensch. Und dieser Mensch war für ihn der Verdächtige Nummer eins. Erwartungsgemäß wies ihn die Hoteldatenbank ab. Er startete seinen Entry-Code und überlistete das Zugriffsschutzsystem. Sein kleines Stück Software bestand aus wenigen Zeilen. Einen Großteil hatte er in Hexadezimalcode programmiert. Stolz erfüllte ihn, dass er einen solch mächtigen Universalschlüssel erfunden hatte.

Timmm wühlte sich durch die Optionen des Hotelsystems. Er ging systematisch vor, fand jedoch auch diesmal keinen Hinweis auf eine Zuordnungs- oder Übersetzungstabelle, die ihm verraten konnte, welche Personen sich hinter den jeweiligen VIP Nummern verbargen. So ein Mist! Dann würde er sich jetzt mal die Videodateien von Foyer, Rezeption und Tiefgarage ansehen. Vielleicht gab es in dem Bildmaterial Hinweise auf den tatsächlichen Mörder. Die Bullen hatten doch sicherlich als Allererstes das Videomaterial ausgewertet. Aufgrund dessen hätten sie sich doch wundern müssen, dass Herr Rademacher dort nicht zu entdecken war. Keine Sekunde glaubte Timmm, dass er sich irren könnte.

Kurze Zeit später entdeckte er die Aufzeichnungen des laufenden Monats Mai, doch die Aufnahmen vom 15. Mai und 16. Mai fehlten. Die Nacht von Mittwoch auf Donnerstag, die Nacht in der Melanie starb. Das konnte doch nicht wahr sein? Hatten die Bullen das Material beschlagnahmt? Was war wohl alles darauf zu sehen? Er hackte das Systemlog des Servers, um sich die Fehlermeldungen anzusehen. Code 10567, den kannte er, ein Fehler der Hardware. Die Sache stank zum Himmel.

Er hackte sich auch in die Konsole der Überwachungskameras und schaltete das Livebild des Foyers auf sein Display. Mal sehen. Das Bild hatte eine hervorragende Qualität und deckte den kompletten Empfangsbereich ab. Er riss die Augen auf. An der Hotelrezeption standen viele Menschen, die meisten in weiß gekleidet. Zwei Männer bückten sich und hoben eine Bahre hoch, auf der ein älterer Mann lag. Ein dritter Kerl faltete ein Laken über dem Körper auf und zog dieses dann auch sorgfältig über das Gesicht. Jetzt war der Mann auf der Bahre vollständig zugedeckt. Und vollständig tot. Timmm schluckte – Sanitäter schafften eine Leiche fort.

Timmms Magen grummelte. Zufall? Oder lief hier eine größere Sache, die durch weitreichende Skrupellosigkeit eskalierte? Was passierte gerade im Hotel?

Wie erstarrt saß er auf seinem Stuhl und wartete eine halbe Stunde. Gedanken an Melanie, an zwei graue Männer, an Kurt, an den meckernden Professor und Dr. Dr. Greichert jagten durch seine Gehirnwindungen. Irgendwie zerrten alle an seinem Leben. Timmm schüttelte sich. Er musste agieren – zurücklehnen und abwarten lag ihm nicht. Er würde weitere Systeme angreifen, als Erstes das Marienhospital. Dorthin wurden in der Regel die Unfallopfer zur ersten Untersuchung gebracht. Es gab nur einen Toten, der in den letzten dreißig Minuten eingeliefert worden war: ein Hotelangestellter, 69 Jahre alt, Verdacht auf Herzinfarkt. Nur ein Unfall?

Timmm beruhigte sich und dachte nach. Gut oder weniger gut – das Filmmaterial hatte trotzdem jemand irgendwie verschwinden lassen. Sehr verdächtig. Der Herzanfall des Mannes könnte ein dummer Zufall sein. In diesem Moment brach seine Verbindung zum System des Krankenhauses ab. Zunächst dachte Timmm, dass sein frischer Server auf den Seychellen abgeschmiert war.

»Dreckskiste!« Er versuchte, eine neue Verbindung aufzubauen, doch außer weiteren Fehlermeldungen bekam er nichts. Schnell stellte er fest, dass der Server sich noch live im Netz befand. Lediglich sein Benutzerkonto war gelöscht oder gesperrt worden.

»Was ist denn jetzt los? Wo ist mein Account?«, rief Timmm und schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. Wer pfuschte ihm da in sein Handwerk? Die Zufälle gewannen deutlich an System. Nein, die Ereignisse verloren ihren Zufallscharakter, das traf es besser.

»Was passiert hier?« Sein Grummeln im Bauch wurde heftiger. Jemand verfolgte ihn. Jemand wollte ihm ans Leder. Und dieser jemand agierte professionell und hartnäckig. Und das war nicht gut. Gar nicht gut.

***

Noch 18 Stunden ...

Hagen glaubte im Grunde an das Gute im Menschen, an den Sieg der Vernunft und an eine göttliche Fügung, die eines Tages alle Spinner aus Düsseldorf spontan nach Köln umziehen lassen würde. Am selben Tag würde die Fortuna Deutscher Fußballmeister werden.

»Ja, ja ...«, sagte er mit einem interessierten Lächeln und schlürfte seinen lauwarmen Kaffee. Es gab Tage, an denen man sich besser krank gemeldet hätte. Er würde nie ein Freund dieser neumodischen Polizeiarbeit werden, bei der Beamte ihren Schreibtisch nicht mehr verlassen mussten. Seiner Meinung nach gehörten gute Polizisten auf die Straße.

»... und aus diesem Grund wurde das Thor-Wächter-Programm geschaffen, nämlich um einer neuen Generation von Straftätern auf die Spur zu kommen. Wir sind damit in der Lage, anhand selbstlernender Algorithmen die Handschrift der Verdächtigen und die besondere Art und Weise ihrer illegalen Aktivitäten im Netz zu identifizieren«, erklärte Sergio Cortez. Der Typ war Mitte zwanzig, trug einen dunklen Anzug und einen hellgrau gefärbten Drei-Tage-Bart. Aufsteiger wie er, die bei europäischen Behörden Karriere machten, schienen alle denselben verkoksten Frisör zu haben.

Aber nur weil Hagen Hashtags, Digital Assets und Next Class Web Content nicht interessierten, bedeutete das nicht, dass er diese neue Generation Hacker nicht kannte: Digital Natives, Nerds, Cyberkids, Generation Y, Millennials. Es existierten viele Namen für junge Menschen, bei denen es der letzte Schrei war, sich den eigenen User-Namen in die ID-Card eintragen zu lassen.

»Und was genau hat Ihr Thor-Wächter gefunden?«, fragte Hagen, dessen Geduld höflich zuzuhören aufgebraucht war. Wenn sein Chef Rudi ihn nicht zu dieser Zusammenarbeit genötigt hätte, würde Sergio Cortez längst allein am digitalen Pult stehen.

»Nichts ...« Der Europol Beamte lächelte gekonnt mehrsprachig. Der Typ sprach neben seiner Muttersprache Spanisch noch Russisch, Italienisch, Englisch und Deutsch, sowie die wichtigsten digitalen Slang-Dialekte mit denen seine Kunden in den letzten zwanzig Jahren nahezu jede Sprache massakriert hatten.

»European Digital Investigator, das ist doch Ihr Titel, oder?«, fragte Hagen und beherrschte sich, die Augen nicht zu verdrehen.

»Das ist korrekt« Sergios mediterranes Grinsen reichte von einem gebräunten Ohr bis zum anderen.

»Gut, Sergio, erklären Sie es mir?« Hagen gab klein bei und stellte den Kaffee ab.

»Natürlich.« Da die erste Runde an ihn ging, gewann sein Ton an Jovialität. »Stellen Sie sich vor, Sie wollen einen Einbrecher schnappen, dem es in der Vergangenheit immer wieder gelang, Ihr Türschloss zu knacken. Was tun Sie?«

»Ich installiere ein zweites Schloss und vielleicht noch einen Riegel.«

»Der Dieb ist zu clever. Das hält ihn nicht auf. Egal was für Schlösser und Riegel Sie benutzen, er zaubert immer den richtigen Dietrich aus der Tasche und bricht weiterhin ein.«

»Was für ein trickreicher Bastard ...«

»Was würden Sie tun, um ihn zu schnappen?«

»Auf ihn warten und, sobald er meine Tür öffnet, ihm meine 9 Millimeter in den Nacken drücken.« Was Hagen anschließend mit dem Eindringling tun würde, behielt er lieber für sich.

»Gute Antwort, natürlich, Sie sind Polizist ... dummerweise gibt es in Europa mehr Türen als Polizisten, was unserem Türknacker einen Vorteil verschafft. Noch 'ne Idee?«

»Eine Kamera aufstellen?«, fragte Hagen.

»Auch nicht schlecht ... damit sehen wir ihn während des Einbruchs. Der Typ räumt Ihnen trotzdem die Bude leer und ist wieder verschwunden, bevor wir vor Ort sind.«

Hagen wurde ungeduldig, zudem gefiel ihm der belehrende Unterton ganz und gar nicht. »Dann erzählen Sie doch mal, wie der Thor-Wächter unseren Türknacker schnappt.«

»Der Thor-Wächter verpasst der Tür fingierte Schlösser, nicht eins, sondern Hunderte. Und mit jedem Schloss öffnet sich der Einbrecher seine individuell gestaltete Falle, mit der wir seine Methode aufzeichnen und auch alle seine Verbindungen aufdecken.«

»So viel zur Theorie. Nur, wenn das funktioniert hätte, wären Sie nicht hier, oder?« Hagen verstand langsam, worauf Sergio hinaus wollte.

»Nein ... dann wäre ich nicht hier.«

»Und was hat unser Türknacker angestellt?«

»Der ist wie ein Geist durch die verschlossene Tür und hat einfach von innen die Türklinke benutzt ... wir haben keinen Schimmer, wie er das gemacht hat.«

»Bitte?« Das wiederum verstand Hagen nicht.

»Dieser Hacker hat das gesamte Thor-Wächter-Programm ignoriert und mit einer systemweiten Masterberechtigung auf der Webseite einen Scherz hinterlassen ... verstehen Sie, was das bedeutet?«

»Dass der Typ Humor hat?«

»Oh ja ... wegen dieses Zwischenfalls wurde der Verteidigungsstatus der europäischen Streitkräfte um zwei Stufen erhöht. Ein humorloserer Hacker hätte auch das gesamte europäische Polizeinetz lahmlegen können. Oder die Netzwerke des Militärs ...«

»Oh ...« Das war nicht lustig. Hagen leuchtete das Ausmaß der Bedrohung sofort ein.

»Helfen Sie mir, den Typen zu fangen?« Sergio hielt ihm zum zweiten Mal die Hand hin.

»Ok ...« Hagen nahm die Hand an, er musste den Südeuropäer nicht mögen, um mit ihm zusammenzuarbeiten. Die geschilderte Situation schien ernster zu sein, als er zuerst angenommen hatte.

Sergio lächelte, der Typ war nicht dumm. »Melanie Karson, wer war die Tote?«

»Hübsch, jung und leider mit den falschen Freunden gesegnet.« Hagen aktivierte das digitale Pult, an dem sie standen. Eine 1 x 2 Meter große waagerechte Glasscheibe, unter der sich ein Touchscreen befand. Die Anmeldung am Polizeisystem steuerten ein Chip in seiner Armbanduhr und der Abdruck seiner Hand. Mit wenigen Fingerbewegungen rief er die Ermittlungsakten auf und gab sie für den Europol Beamten zur Bearbeitung frei.

»Der Täter sitzt bereits in Untersuchungshaft?«

»Ja.« Hagen rief auch die Indizien auf.

»Mierda ... die sind deutlich. Kein Zweifel möglich, oder?«, fragte Sergio und inspizierte die Beweise.

»Zweifel? An den Indizien? An der Schuld dieses Kerls? Nein ... DNA lügt nicht.« Hagen kratzte sich am Hals. »Ja ... so blöd ist kaum einer.«

»Wurde er reingelegt?«

»Das kann ich noch nicht sagen ...« Hagen erinnerte sich an die Worte seines Chefs Rudi, der die Ermittlungen lieber gestern als heute beenden wollte.

Sergio sortierte seinerseits die digitale Ermittlungsakte, der Junge hatte flinke Finger. »Was ist mit dem Hotel? Das RhineView ist nicht gerade der billigste Schuppen in der Stadt. Die zeichnen doch alles auf, haben wir Streams?«

»Nein ... es gab einen Festplattenfehler. Das Bildmaterial ist nicht verwendbar.« Das hatte Hagen bereits genervt feststellen müssen und deswegen den Polizisten angepfiffen, der die Bilddaten hätte sichern sollen.

»Was ist das für eine Schlamperei? Würde ein Hacker Beweise verschwinden lassen und sich dann über die Inkompetenz der Polizei auslassen?«

»Eher nicht.« Hagen vermutete den Hacker im Umfeld des toten Mädchens.

»Wir haben jetzt 22 Uhr ... das Mädchen tut mir leid, aber ihr Mörder interessiert mich nicht. Ich will den Hacker, der die Polizeiwebseite verunstaltet hat!«

»Ich soll Sie unterstützen, was haben Sie vor?« Hagen glaubte, mit der Suche nach dem Hacker auch neue Erkenntnisse über den Mordfall zu erlangen.

»Ich werde das Opfer, den Tatverdächtigen und alle Zeugen durch die Europolsysteme jagen ... mal sehen, was ich von meiner Datenbank zurückbekomme.«

»Kann ich dabei helfen?«, fragte Hagen.

»Das haben Sie bereits ... danke, fahren Sie nach Hause. Wir machen morgen weiter.«

Auf dem Heimweg dachte Hagen über diesen Tag nach, der mehr Fragen aufgeworfen als Antworten gegeben hat. Die defekte Festplatte war schon ein seltsamer Zufall, er hatte ohnehin noch vor, sich mit dem verantwortlichen Hotelmanager zu unterhalten. Das konnte er jetzt oder morgen tun. Hagens Oberlippe zuckte minimal, er würde sofort ins Hotel fahren. In seiner Wohnung wartete ohnehin niemand auf ihn und die Schnittchen seiner Vermieterin würden ihm nicht weglaufen.

»Ziel ändern ... ich möchte zum RhineView«, sagte Hagen und tippte das Navigationssystem seines Fahrzeugs an.

»Darf ich Ihnen ein Hotelzimmer buchen?«

»Nein.«

»Gemeinsam mit unserem Partner Besthookerintown.com bieten wir Ihnen einen 30 Prozent Discount auf regionale Hotelbuchungen nach 22 Uhr und eine Empfehlung für ...«

»NEIN!« Dieses Navigationssystem nervte Hagen kolossal, nur konnte er es nicht abschalten, weil dann die ganze Kiste nicht mehr fahren würde.

Als Hagen das RhineView betrat, versuchte er sich vorzustellen, er sei Gast des Hotels. Der Portier begrüßte ihn freundlich und hielt ihm die Tür auf. Andere Gäste strömten an ihm vorbei. Einige in Eile, andere wiederum völlig entspannt. Die meisten Frauen hier sahen verdammt gut aus. Schicke Kleider, Schmuck und perfekte Frisuren, das alles lag deutlich über den Möglichkeiten seines Beamtensalärs. Etwas unpassend dazu stand ein Krankenwagen vor der Tür, offenbar gab es im Hotel einen medizinischen Notfall.

»Würden Sie uns bitte vorbeilassen?«, fragte der Notarzt ein wohlsituiertes Ehepaar, das mitten im Durchgang stehenblieb, um die leblose Gestalt auf der Krankenbahre zu bestaunen, deren Körper eine Folie bedeckte.

»Oh, Entschuldigung.« Der ältere Herr ging nur so weit zur Seite, dass der Rettungsarzt und der Sanitäter mit der Bahre vorbeikamen, er aber kein Detail der abendlichen Unterhaltung mit seiner Frau verpasste. Der älteren Dame entglitt sogar ein kurzes Lächeln aus ihrem ansonsten gelangweilt wirkenden Gesicht.

»Danke sehr.« Der Notarzt verdrehte die Augen und ging weiter. Offensichtlich war er zu spät gekommen.

Zufälle gab es selten. Hagens Spürsinn war geweckt. Er zückte seinen Dienstausweis. »Guten Abend, Kripo Düsseldorf, wer ist der oder die Tote?«

»Jetzt sogar ein Kriminaloberkommissar ...«

»Richtig.« Hagens Lippen wurden schmal. »Also, um wen handelt es sich?«

»Ein Hotelangestellter, 69 Jahre alt, er wäre in acht Monaten in Rente gegangen. Ist heute Abend kollabiert. Ich konnte nur noch seinen Tod feststellen«, erklärte der Arzt - ein junger Mann, der sich in diesem Umfeld nicht wohlzufühlen schien.

»Todesursache?«

»Möglicherweise Herzinfarkt ... Genaueres wird erst die Obduktion ergeben, ich liefere ihn im Marienhospital ab. Ein Kollege von Ihnen leitet den Einsatz.«

»Aha, ja ... wirklich? Danke, ich werde ihn darauf ansprechen.« Hagen sah auf seine Uhr - 22:30. Die Hotelgäste, die kurz zuvor noch die Leiche unter dem Laken begafft hatten, schienen dieses Intermezzo bereits wieder vergessen zu haben.

Er ging weiter und kontrollierte sein Mobile. Vermutlich würde der Abend noch etwas länger dauern. Das Einsatzsystem der Polizei hätte ihm automatisch einen Hinweis geben müssen, dass es an seinem Tatort eine weitere Leiche gegeben hatte. Ein Hinweis, den Kollege Computer aber nicht weitergeleitet hatte. Diese Dreckstechnik funktionierte auch nur auf dem Papier.

»Melzer, was willst du denn hier?«, fragte ihn einer seiner Kollegen, von dem er noch nicht einmal als Leiche aus dem Rhein gefischt werden wollte. Lorenz Jenninger gehörte zu der Sorte Polizisten, die sich von Vergewaltigungsopfern stundenlang in allen Details den Tathergang beschreiben ließ. Ein Geier, der genüsslich die Seelen der Opfer oder Hinterbliebenen bluten ließ.

»Ich wollte mir gerade ein Zimmer nehmen ... die sollen hier einen fantastischen Spa- und Wellnessbereich haben.«

»Ich kann mich nicht erinnern, dass Rudi dir diesen Fall gegeben hat.« Lorenz Jenninger und sein Chef Rudi von Reichlin-Meldegg gingen jede Woche gemeinsam bowlen. Raffiniert investierte Freizeit von Jenninger.

»Ganz ruhig ... der Karson-Fall, du erinnerst dich? Sie wurde in diesem Hotel gefunden.« Hagen hatte nicht vor, sich einzumischen, für den älteren Mann mit dem Herzinfarkt war er nicht zuständig. Zudem würde er die Gesellschaft Jenningers lieber zeitlich begrenzen.

»Ah ... na dann.«

»Was hast du?«, fragte Hagen.

»Wenig ... ein älterer Hotelangestellter wurde leblos im Treppenhaus der Tiefgarage aufgefunden. Der Notarzt hatte noch versucht, ihn zu reanimieren. Keine Spuren, keine Zeugen, keine Verletzungen. Erste Einschätzung des Arztes: Herzinfarkt. Ich habe nicht vor, eine große Sache daraus zu machen. Wenn die Obduktion unauffällig bleibt, schließe ich den Fall ab.«

»Klar.« Das konnte Hagen nachvollziehen. »Was war sein Job?«

»Er war so’n IT-Fuzzie ... und hatte keinen Kontakt zu Gästen.« Jenninger, der bereits deutlich über 50 war, gehörte zur alten Garde, die die vollständige Digitalisierung des Alltags kritisch sah.

»Ach so ...« Bei Hagen klingelte es im Hinterkopf - defekte Festplatten und kardiologische Zwischenfälle des IT-Personals waren eine verdächtige Kombination. Er wollte Jenninger trotzdem nicht mehr sagen als notwendig. »Ich kümmere mich dann mal um meinen Kram.«

Hagen stand im IT-Raum des Hotels und betrachtete das 19 Zoll Rack, in dem die Server der Videoanlage steckten. Einige Festplatten fehlten. Die Luft in dem fensterlosen Raum war stickig obwohl die Klimaanlage laut rauschte. Ansonsten stellte er an der ganzen blinkenden Technik keine Auffälligkeiten fest.

»Ich schiebe jetzt die Ersatzplatten in das Speichersystem, der Rest passiert automatisch.«, erklärte eine Technikerin der Servicefirma, die die Wartungs- und Reparaturarbeiten am Videosystem durchführte. Ein schlechtgelaunter Sicherheitsmitarbeiter des Hotels, dem es sichtlich missfiel, die Polizei im Haus zu haben, beaufsichtigte ihre Arbeit.

»Passiert so etwas öfters?«, fragte Hagen, der an seinem Mobile die Ermittlungsakte aufgerufen hatte und die Vernehmungsprotokolle der Hotelangestellten überflog.

»Ein Plattenausfall? Klar ... ist nur Technik, die kann schon mal ausfallen.« Für die Technikerin schien das keine Besonderheit zu sein, zumal es ihren Arbeitsplatz sicherte.

»Und der Datenverlust?«

»Das passiert selten ... normalerweise sorgen die RAID-Systeme, also redundante Mehrfachspeicherungen dafür, dass Daten einen einzelnen Plattencrash überstehen. Hier hat es direkt den RAID-Controller erwischt. Danach wurde nur noch Müll auf die SSDs geschrieben.«

»SSDs?«

»Solid-State-Disks, das sind RAM-Festplatten, die bestehen aus nicht-flüchtigen ICs.«

»Ähm ... ja.« Hagen verkniff sich die Frage nach technischen Erklärungen. Den wichtigsten Teil ihrer Aussage hatte er verstanden. »Heißt das, dass die fehlerhaft beschriebenen SSDs noch betriebsbereit sind?«

»Theoretisch, ja ... Ihre Kollegen haben alle SSDs auf diesem Raid-Verbund mitgenommen.« Sie stockte kurz. »... auch unsere IT-Spezialisten haben die Disks untersucht ... da war wirklich nichts Sinnvolles drauf.«

Hagens Mobile meldete sich, es war Rudi, was wollte denn sein Chef um diese Uhrzeit von ihm? Er gab der Technikerin ein Handzeichen. »Da muss ich rangehen ...«

»Klar ...« Sie machte weiter, während er den engen IT-Raum verließ und vor der Tür das Gespräch annahm.

»Jawohl Chef.«

»Was machst du im RhineView?« Rudi pflegte immer schnell auf den Punkt zu kommen.

»Arbeiten ...« Was sonst? In den letzten Jahren hatte Rudi stets großzügig seine zahlreichen Überstunden akzeptiert.

»Am Karson-Fall?«

»Ich verifiziere Indizien, damit es bei der Anklage gegen Wilhelm Rademacher keine Lücken gibt.«

»Verarscht du mich gerade?«

»He ... das würde ich nicht wagen!«

»Welchen Teil von: Loche diesen Mörder ein, hast du nicht verstanden?« Rudi zeigte sich nicht gerade gut gelaunt.

»Er war‘s nicht!«

»Wer dann?« Die beiden Worte knallten wie Pistolenschüsse.

»Das weiß ich noch nicht ...«

»Hast du heute aus Versehen Mutter-Teresa-Cornflakes in deiner Milch gehabt?«

»Nein, aber ...«

»Hagen!« Sein Chef fiel ihm ins Wort. »Ich stehe nicht auf Verschwörungstheorien in den Nachrichten!«

»Die Sache stinkt trotzdem ...«

»Ich gebe dir jetzt eine einfach zu verstehende dienstliche Weisung. Hörst du mir zu?«

»Ja ...«

»Verlasse sofort das Hotel! Geh von mir aus in die Altstadt, aber mach es nicht komplizierter als es ist!«

»Ich werde erst mal einen Bericht schreiben!«

»Natürlich wirst du das. Du bist ein guter Polizist. Und gute Polizisten schreiben Berichte, die sie bei ihrem Chef abliefern. Und ich als guter Chef werde den Bericht prüfen und weitergeben ... wie vor zwei Jahren nach der Weihnachtsfeier.«

»He ... was willst du mir damit sagen?« Hagen schloss die Augen, sein Magen verkrampfte sich. Am Morgen nach der Weihnachtsfeier war er mit einer Kollegin in eine Schießerei geraten. Sie hatte nicht überlebt. Ebenso wenig wie der Schütze, so ein religiöser Spinner, der mitten in der Fußgängerzone einen Weihnachtsbaum in die Luft sprengen wollte. Ein klarer Fall von Notwehr, einem vereitelten Anschlag und einer toten Polizistin. Hagen hatte zu der Zeit noch 0,7 Promille Alkohol im Blut. Ein Fehler, er hätte bei der Weihnachtsfeier nicht so viel trinken dürfen.

Hagen schoss schnell, schoss drei Mal. Die zweite und die dritte Kugel zerfetzten das Gesicht des Attentäters. Leider traf die erste Kugel nur sein Ohr. Wäre er nüchtern gewesen, hätte er vielleicht nicht danebengeschossen. Nur eine zehntel Sekunde hätte ihm gereicht, um zu verhindern, dass dieses Schwein auf seine Kollegin schoss. Es war ein Glücksschuss, er traf sie aus dreißig Metern Entfernung in den Hals. Sie verblutete in Hagens Armen.

»Das weißt du genau ...« Rudi hatte seine routinemäßig entnommene Blutprobe verschwinden lassen. Hagens Chef wollte an diesem Tag nicht zwei Polizisten verlieren.

Hagen legte auf und schlug mit der flachen Hand gegen die Wand. Diese Geschichte würde ewig als Schatten über ihm schweben. Und ausgerechnet jetzt erinnerte Rudi ihn daran. Er verließ das Hotel.

Hagen ließ sich von seinem Auto durch die Gegend fahren, mit einem Sixpack Fassbrause auf dem Beifahrersitz. Das Navigationssystem bot eine Sightseeing-Route für Düsseldorf, die ihn quer durch die Stadt fuhr. An solchen Tagen hatte er immer Probleme einzuschlafen. Er stellte sich einfach vor, betrunken zu sein.

Sein Mobile meldete sich erneut - Leana. Es war 1 Uhr morgens, er nahm das Gespräch an.

»Einen schönen guten Abend, Frau Staatsanwältin«, säuselte er verträumt in die Leitung.

»Hast du getrunken?«

»Schön wär‘s ...«

»Wo bist du?«

»Zuhause bei meiner Frau. Meine Tochter schläft, ich war gerade mit dem Hund vor der Tür und sehe noch ein wenig fern.«

»Deine Frau hat dich verlassen, deine Tochter redet nur noch mit dir, wenn sie Geld haben möchte und dein Hund ist seit zwei Jahren tot.«

Der Verlust seiner Kollegin durch die Schießerei nach der Weihnachtsfeier hatte ihn noch viel mehr gekostet. Hagen hatte sich danach benommen wie ein Idiot. In dieser Zeit war auch seine Ehe in die Brüche gegangen.

»Ich habe dir zu viel über mich erzählt.«

»Hagen, ich meine es ernst. Kann ich bitte nun mit Kriminaloberkommissar Melzer sprechen?«

Hagen raffte sich auf. »Zu Diensten.«

»Also, wo bist du?«

»Im Wagen unterwegs ...«

»Wann kannst du in Ratingen sein?«

»Was machst du in Ratingen?

»Noch nichts ... ich fahre gerade in die JVA.«

»In zwanzig Minuten.« Falls das Navigationssystem ihn nicht mit weiteren Werbeunterbrechungen in den Wahnsinn treiben würde.

»Ich warte auf dich!«

»Was ist passiert?«

»Wilhelm Rademacher sitzt in Untersuchungshaft und hatte am Abend noch Besuch.«

»Und? Von wem?« Für den Komfort der Tatverdächtigen tat die Düsseldorfer Polizei fast alles. Insassen konnten inzwischen sogar mit ihrem Anwalt oder Familienangehörigen mittels Videokonferenz kommunizieren.

»Von seinem Bruder, darum durfte er zu ihm ... ein paar Stunden später hatte Rademacher einen Krampfanfall und liegt jetzt im Koma.«

»Hm. Seltsam ...«

»Oh ja ... vor allem, wenn man bedenkt, dass Wilhelm Rademacher Einzelkind ist.«

***

Noch 14 Stunden ...

Der Zeigefinger drückte viel zu fest auf den Klingelknopf. Und noch einmal. Kurt ließ sich ja wirklich Zeit. Timmm stand auf dem leeren Bürgersteig nahe der Altstadt. Das Licht der Straßenlaterne vor dem mehrstöckigen Mietshaus reichte nicht aus, um die Namensschilder im Hauseingang halbwegs lesbar zu machen. Nervös drehte Timmm das Käppi auf seinem Kopf mit dem Schirm nach hinten.

Kurt, wach endlich auf, dachte er. Diesmal presste Timmm seinen Daumen mit noch mehr Kraft auf die Klingel, als würde der Ton dadurch lauter. Weit entfernt hörte er ein heiseres Dauerrasseln. Er sollte froh sein, dass er hier nicht einen gusseisernen Türklopfer betätigen musste. In diesem Moment realisierte er, dass die Eingangstür sich einfach so öffnen ließ. Sie schleifte mit einem lang gezogenen Kratzen über die Fliesen. Timmm knipste das Licht am Schalter direkt hinter der Tür an, ein Relais krachte laut. Er betrat den Flur und hielt instinktiv den Atem an. An den Geruch von Staub, Holz und Urin wollte er sich langsam gewöhnen. Auf dem Weg in den dritten Stock nahm er immer zwei Stufen auf einmal. Oben angekommen fand er die Wohnungstür von Kurt offen vor.

»Kurt?« Timmm trat ein und zog die Tür hinter sich zu.

Sein Freund kam um die Ecke. Er trug nur eine Unterhose und ein weißes T-Shirt. »Aha, der studentische Störenfried im grünen Hemd. Wer auch sonst?«

»Hör bloß auf!«, meckerte Timmm, konnte sich jedoch ein Lächeln nicht verkneifen. »Erstaunlich, dass ich dich überhaupt wachbekommen habe.«

»Ich habe mich schon gewundert, welcher Idiot da unten vor der offenen Tür steht und Sturm klingelt. Die Tür ist übrigens nie abgeschlossen, oder glaubst du etwa, ich kann die von hier oben aufdrücken? Hier funktioniert nur noch eine Handvoll elektrischer Leitungen.«

»Aber Strom hast du noch?«

»Klar, sieh mal da oben.« Stolz zeigte er auf eine Energiesparleuchte, die direkt in der Fassung von der Decke baumelte und blasses-blaues Licht produzierte. »Komm, setzen wir uns.«

Timmm folgte Kurt in die Küche. Auch hier hing eine müde Birne direkt an den Kabeln herunter. Sie setzten sich auf zwei Klappstühle an einen Holztisch.

Kurt fragte: »Willst du ein Bier?«

»Nein, ich hatte schon eins.«

»Der Trend geht zum Zweitbier.« Kurt stand auf und öffnete die Tür eines riesigen Kühlschrankes mit einem verblichenen '20% Angel 80% Bitch'-Aufkleber von Kurts Vormieterin. Gähnend holte er zwei Flaschen Altbier heraus. »Bevor ich vergesse zu fragen – was verschafft mir die Ehre deines Besuches um 2:00 Uhr nachts?« Er schien sich seine Frage selbst zu beantworten, denn sein Gesicht beleuchtete die Küche auf einmal heller als die schlappe Birne. Dazu schnippte er mit der rechten Hand. »Du bist neugierig auf mein 'Easy Money' Affiliate-Millionenscript und willst es dir ansehen. Ich habe es verschlüsselt in unserer Cloud abgelegt.«

»Na, da ist es gut aufgehoben, denn nicht einmal vier Milliarden Menschen können darauf zugreifen.« Timmm hasste diese öffentlichen Speicherorte für Dateien, Fotos und Filme im Netz.

»Zum Glück kann nicht jeder der vier Milliarden Menschen die Cloudspeicher-Konten hacken wie du.«

»Nein Kurt. Zurzeit muss ich sehr vorsichtig sein. Mir sind die Hände gebunden, was jegliche Form von Hacken angeht. Jemand ist hinter mir her.«

Kurt setzte sich wieder. »Was meinst du? Hat dich jemand zu mir verfolgt?«

»Nein. Aber im Netz ist mir jemand auf den Fersen«, meinte Timmm – er fröstelte bei dieser Aussage.

»Und nun?«

»Ich brauche einen temporären Netzzugang mit einer unbekannten IP Adresse. Ich muss einen neuen Server installieren lassen und dringend Nachforschungen anstellen.«
»Was ist denn passiert?«

Timmm holte tief Luft. Er hätte schon früher mit Kurt reden sollen. »Als Eintrittspunkt habe ich doch immer den Server auf den Seychellen benutzt. Mein Benutzerkonto dort ist jetzt zweimal innerhalb weniger Stunden gelöscht oder der Server vom Netz genommen worden, was auf dasselbe hinausläuft.«

»Kann das nicht Zufall sein?« Kurt warf skeptische Falten auf seine Stirn.

»Glaube ich nicht.« Timmm nahm einen Schluck aus der Bierflasche. »Bäh – das ist ja lauwarm.«

»Klar, der Kühlschrank funktioniert seit drei Monaten nicht mehr. Ist jetzt halt ein Schrank!«

Kurts Pragmatismus beeindruckte Timmm nur wenig. Seine Gedanken waren schon wieder woanders. »Und da ist noch etwas. Hast du den Mord an Melanie mitbekommen?«

Sein Freund riss die Augen auf. »Klar, lief doch in allen Medien. Handelte es sich etwa um deine Melanie? Den blonden Feger?«

»Meine Melanie… schön wäre es gewesen. Aber du meinst schon die Richtige. Ich bezweifle, dass dieser Versicherungsvertreter sie ermordet hat.«

»Hm!«

Kurt saß ihm gegenüber und rieb seine Augen mit beiden Händen. Dann warf er Timmm einen langen Blick zu. Sein Kumpel versuchte ihn zu verstehen. Obwohl sie so unterschiedlich waren, verband sie eine tiefe Freundschaft.

»Und jetzt spielst du Bulle? Kommissar Gudis fängt den wahren Mörder?«

»Einer muss es ja tun.«

»Hehe, du klingst wie einer der Helden aus den amerikanischen Actionfilmen. Nur halten die bei diesen Worten immer eine Frau mit feuchten Augen in ihren starken Armen.« Kurt grinste.

Na endlich! Jetzt war sein Freund richtig wach. Wie zum Beweis stand Kurt auf und stibitzte ihm die Mütze vom Kopf.

»Und was soll dieses hässliche Teil hier passend zu deinem Gesicht? Selbst die Mütze von Sherlock Holmes sah stilvoller aus.«

»Noch zwei warme Biere, dann ist mir zum Lachen zumute.« Timmm sagte ernst: »Ich stecke in Schwierigkeiten. Ich brauche einen sicheren Netzzugang.«

Kurt setzte sich die Mütze auf den Kopf und lehnte sich an den Kühlschrank. »Natürlich kannst du meinen Zugang benutzen. Kann ich dir sonst noch irgendwie helfen?«

Ein Klirren, oder eher ein unscheinbares Knacken richtete Timmms Aufmerksamkeit auf das Fenster. Merkwürdig! Mitten in der milchigen Scheibe entdeckte er ein Loch, als hätte jemand seinen Zeigefinger durch das Glas gedrückt. Fragend drehte Timmm sich zu seinem Freund um. Auch Kurt schien erstaunt, denn er riss die Augen weit auf und begann, mit dem Rücken am Kühlschrank herunterzurutschen. Seine Knie schienen nachzugeben, so dass er sich nicht mehr auf den Beinen halten konnte. Was passierte hier?

Dann starrte Timmm auf das Loch in Kurts T-Shirt. Ein Loch, so als hätte jemand seinen Zeigefinger durch den Stoff in seine Brust gedrückt. Aus diesem Loch sprudelte dunkles Blut wie Wasser aus der Leitung.

Entsetzen lähmte ihn. »Kurt!?«, flüsterte er kraftlos.

»Was zum Teufel warrrrll … « Kurts Worte gingen in ein gurgelndes Geräusch über.

Das Blut färbt sein T-Shirt dunkelrot. Langsam stand Timmm auf. Wie in Trance kniete er sich neben ihn, unfähig zu denken, unfähig zu handeln.

Kurt lief Blut aus dem Mund. Er versuchte etwas zu sagen, doch außer einem erneuten Gurgeln vermochte er nichts Verständliches herauszubringen. Dieses blubbernde Würgen war das widerwärtigste Geräusch, das Timmm jemals gehört hatte. Kurt griff nach seiner Hand, doch seine glasigen Augen starrten an ihm vorbei durch die Wand ins Leere. Er spuckte einen kleinen Schwall Blut aus. Er flüsterte schwach: »Mein Script … ist echt eine Show. Schau es … dir einfach an, bitte.«

Timmm schossen die Tränen in die Augen, während er Kurts Hand hielt. Ein Albtraum. Das hier konnte nicht sein, doch er fühlte sich unfähig, sich selbst wachzurütteln. Er spürte, wie die Kraft in Kurts Griff langsam nachließ, bis er eine erschlaffte Hand in den Fingern hielt. Timmm drückte Kurt ganz fest, so als könnte er Kurt dadurch etwas von seiner Kraft geben. Doch ohne jegliche ärztliche Ausbildung wusste Timmm, dass sein Freund Kurt in diesem Moment gestorben war.

Timmm heulte los. Die Tränen tropften nur so herunter, während sein Denkapparat immerhin begann, seine Arbeit wieder aufzunehmen. Hilfe musste her. Vielleicht konnte ein Arzt Kurt wiederbeleben. Er musste Hilfe holen. Notruf! Notruf! Notruf! Die beiden Silben dieses Wortes hämmerten auf ihn ein. Ohne sein Zutun drehte sich sein Kopf erneut in Richtung Küchenfenster. Ungläubig glotzte er auf das Loch, das so klein und unschuldig aussah. Einen Meter weiter hatte dieses Loch einem Menschen das Leben genommen. Eine glänzende Blutlache breitete sich unter Kurts Körper aus. Timmm vergaß zu atmen. Eine Kugel. Jemand hatte Kurt erschossen. So etwas passierte doch nur im Fernsehen. Wie oft hatte er in irgendwelchen Actionfilmen Menschen sterben sehen. Als besonders lustig hatten Kurt und er immer die Zombie-Splatterstreifen im Kino empfunden. Cola in der einen, Popcorn in der anderen Hand haltend, explodierten die Köpfe und Körper der fiesen Untoten, während Blut und Innereien multidimensional nur so durch das Kino spritzten. In Egoshootern hatte er Milliarden von Aliens und mutierten Menschen mit jeglicher Form von Waffe weggeballert. In bester Reallife-Grafik waren ihm die Körperteile um die Ohren geflogen. Kurts Lieblingswaffe im Teamfight war immer die Kettensäge gewesen.

Doch kein Film, kein Stream, kein Game - nichts hatte Timmm auch nur annähernd auf diese Situation vorbereiten können. Denn dieser Film hieß Tatsächlichkeit, dieses Game lief in Echtzeit.

Ihm wurde kotzübel. Er zwang sich, Kurt nicht erneut anzusehen, da er spürte, dass er sich dann sofort übergeben würde. Er hatte den Tod nicht nur gesehen, sondern auch gehört – das gurgelnde Geräusch verfolgte ihn - niemals würde er es vergessen. Er hatte den Tod nicht nur gehört, sondern auch gefühlt. Und jetzt roch er den Tod auch noch. Wieder schluchzte er. Timmms Käppi war Kurt vom Kopf gerutscht. Es kam ihm vor wie ein Stromschlag. 5.000 Volt! Noch eine schonungslose Erkenntnis aus der Realität.

Die Mütze! Die Kugel galt mir! Nein, Kurt – das wollte ich nicht.

Diese Erkenntnis verschlimmerte sein Befinden noch weiter. Jemand hatte versucht, ihn umzubringen. Timmm sackte in sich zusammen. Die wollten nicht nur seine Server, die wollten ihn!

Sein Magen rebellierte, Timmm erbrach sich auf den Küchenboden. Er wischte sich mit dem Ärmel seines Hemdes den Mund ab, die Magensäure ätzte noch in seinem Rachen. Ein schleifendes Geräusch ließ ihn hochschrecken. Jemand hatte die Haustür aufgestoßen, doch das Licht wurde nicht angeschaltet, jedenfalls blieb das Relais stumm. Nun glaubte er, Füße auf der Holztreppe zu hören. Nicht laut und mit gemächlichem Schritt, doch gleichmäßig, zielstrebig, unaufhaltsam.

Timmms Überlebensinstinkt übernahm die Regie. Konnte er sich hier verstecken? Nein. In dieser kleinen Bruchbude gab es keinen Unterschlupf. Er rannte auf Zehenspitzen durch die Eingangstür ins Treppenhaus. Die Schritte hatten bereits die zweite Etage erreicht. Timmm stürzte panisch die Treppe zum vierten Stock hoch. Ganz oben gab es eine Tür zum Dach, die meistens offen stand. Einige Male hatte er mit Kurt dort oben in lauen Sommernächten Bier getrunken, über die Stadt geschaut und philosophiert – über das Programmieren. Kurt war neben ihm der einzige Mensch auf dieser Welt, der über das Programmieren philosophieren konnte. Kurt! Oh, nein.

Eine Stimme, heiser und rau wie von einem Kettenraucher, rief: »Ich habe doch gesagt, schieß nicht. Da versucht jetzt einer aufs Dach abzuhauen. Geh du in die Wohnung.«

Die Schritte im Treppenhaus unter ihm wurden schneller. Timmm starrte nach oben. Die Metalltür zum Dach war geschlossen. Was passierte, wenn sie auch abgeschlossen war? Er hatte sie erreicht und drehte den schwarzen Knauf nach links. Bitte! Bitte, öffne dich. Es klackte leise, Timmm drückte die Tür nach außen auf. Der Wind ließ ihn spüren, wie verschwitzt er war. Schnell nach links, dort konnte er etwa einen Meter auf das Dach des Nachbarhauses hinunterspringen. Die Todesangst verlieh ihm eine ungeahnte Schnelligkeit. Mit wenigen Schritten und einem beherzten Sprung floh Timmm auf das Nebendach. Er rannte wie von Sinnen immer weiter – Hauptsache weit weg von Kurts Wohnung und seinen Verfolgern. Als er kurz über die Schulter sah, bemerkte er den Schatten, der von Kurts Haus auf sein Dach hinuntersprang. Hilfe! Sein Verfolger hatte ihn entdeckt. Timmm erreichte das Ende des Daches eines langen Reihenhausblocks und ließ sich auf einen Balkon fallen. Seine Lungen brannten lichterloh, sein Rachen schmerzte. Er kletterte über das Balkongitter, hängte sich mit beiden Armen an die untere Stange und schwang sich auf den nächsten Balkon.

Ein Glück, dass er halbwegs sportlich war, von hier aus konnte er auf den Rasen hinunter springen. Timmm hinterließ tiefe Abdrücke im Gras. Glücklicherweise verletzte er sich nicht. Er drehte sich um, von seinem Verfolger war nichts zu entdecken. Schnell in Richtung Straße, wobei er überlegte, ob er um Hilfe rufen sollte. Es war etwa 2:30 Uhr, kein Schwein würde ihn hören und sein Verfolger wüsste dann, wo er langlief. Er musste sofort zur Polizei. Nur die Polizei konnte helfen, musste helfen. Sie würden ihn beschützen. Ein Revier der Bullen, nein, das Revier der lieben Polizisten befand sich nicht weit von hier. Diese Idee gab Timmm neue Kraft. Er rannte und rannte und rannte. Seine Schuhe klatschten auf die Straße. Jeder Schritt klang wie Kurt, Kurt, Kurt. Timmm fing wieder an zu weinen. Er konnte nicht mehr laufen. Seine Beine konnten noch, nur die Luft reichte nicht mehr aus. Gleich würde er zusammenbrechen. Dennoch hastete er weiter. Gehört hatte er es schon oft, der Mensch entwickelt in Lebensgefahr ungeheure Kräfte. Das schien zu stimmen, doch jetzt gingen selbst diese zur Neige – flossen aus ihm heraus, wie das Blut aus Kurt. So viel Blut. Timmm wurde schwindelig. Nur noch ein kurzes Stück – er konnte den Eingang zum Polizeirevier schon sehen. Zwei Polizisten auf Streife stiegen gerade aus dem Wagen und wollten hineingehen.

Lange genug hatte Timmm leise sein müssen. Jetzt schrie er alles heraus: »HIILFE! ICH WERDE VERFOLGT. SIE HABEN KURT UMGEBRACHT! HILFE!«

Einer der Polizisten zog erschrocken die Waffe. Der andere blieb recht gelassen und meinte: »Ganz ruhig. Ihnen passiert hier nichts. Beruhigen Sie sich.« Doch auch er sah sich wachsam um.

»Mühlenstraße 8! Bitte, Sie müssen Kurt helfen. Und mir. Sie sind … sind hinter mir her.« Seine Stimme überschlug sich vor Panik.
Die beiden Polizisten sahen sich an. »Kommen Sie erst einmal mit in die Wache. Wir helfen Ihnen.«

Sie nahmen Timmm in ihre Mitte.

»Beruhigen Sie sich.« Die beiden Beamten führten ihn durch eine gesicherte Drehtür ins Polizeirevier hinein.

***

Noch 13 Stunden ...

Claire lag wach im Bett. Bis vor einer Sekunde hatte sie noch geschlafen. Sie hatte etwas gehört. Ein Geräusch. Nicht, dass es bei ihr im Haus völlig ruhig gewesen wäre, neben ihr schnarchte ihr Mann und ab und zu fuhr auf der Straße ein Auto vorbei. Aber dieses Geräusch gehörte hier nicht hin. Es klang fremd und sie mochte keine fremden Geräusche in ihrem Haus.

Behutsam nahm sie die Hand von der behaarten Brust ihres Mannes, den auch ein Erdbeben nicht aufgeweckt hätte. Sie rollte sich zum Bettrand, stand auf und horchte erneut. Es war dunkel, sie schätzte es nicht, irgendwann von der Sonne geweckt zu werden. Sie wollte bestimmen, wann sie erwachte, 6:30 Uhr werktags und 8:30 Uhr am Sonntag. Ein Blick auf die blassen Zahlen der Zeitprojektion an der Wand: es war 2:24. Sie hätte noch vier Stunden schlafen können.

Sie spürte es – jemand war in ihr Heim eingedrungen. Wer? Ein simpler Dieb? Gab es eine Bedrohung? Bestand für ihre Kinder und ihren Mann Gefahr? In ihrem Kopf legte sich ein Schalter um: Gefechtsmodus. Ihre Sinne filterten alles weg, was sie nicht hören wollte: Das Schnarchen verschwand, das Atmen hörte auf, die entfernten Autogeräusche verstummten und sie achtete auch nicht auf den Kühlschrank in der Küche, dessen Kühlaggregat sich vor drei Sekunden aktiviert hatte. Ihre gesamte Aufmerksamkeit galt ihren ungebetenen Gästen.

Claire spannte etwa zweihundert Muskeln an, die Schultern und ihre Handgelenke knackten. Ohne nachzudenken ging sie weiter. Der kühle Holzboden ließ sie erschauern. Bis auf den Slip war sie nackt. Stopp, sie horchte wieder in die Dunkelheit.

Nichts. Doch sie hatte nicht nur geträumt. Bei ihrer Ausbildung beim Mossad gab es mehrfach nicht geplante Übungen in der Nacht. Wer nicht schlafen konnte, ohne sein näheres Umfeld ständig unter Kontrolle zu halten, landete wieder an der Front in Syrien. Mit der Zeit verlor man entweder den Verstand, oder lernte, in jeder Lebenslage mit den Ohren zu sehen.

Sie vernahm das Geräusch erneut. Schritte. Leise und geschmeidig rollten Fußballen ab. Geübte Schritte bedeuteten erhöhte Gefahr! Ein einfacher Einbrecher würde sich weder so geschickt bewegen, noch ihre sündhaft teure Alarmanlage austricksen können. Claire dachte an ihre Waffe, die sich in der Küche befand. Nicht nur eine, sie hatte ein ganzes Arsenal an Schusswaffen hinter einer doppelten Schrankwand versteckt. Es war ein Fehler gewesen, keine davon im Schlafzimmer zu deponieren.

Claire senkte ihre Atemfrequenz und ging bis zur Tür. Dann hörte sie durch die geschlossene Tür in den Flur hinein, sie zu öffnen stellte ein Wagnis da. Die Eindringlinge würden sie hören. Doch sie musste dieses hohe Risiko eingehen.

Ihre Hand drückte das Aluminiumgriffstück der Klinke nach unten. Es klickte. Kaum zu hören, so hoffte sie. Im Flur gab es einen minimalen Lichteinfall vom Treppenhaus her. Links das Ankleidezimmer, rechts der Leseraum. In der Mitte des symmetrisch aufgebauten Hauses die offene Treppe zum Untergeschoss und auf der anderen Seite die beiden Zimmer ihrer Jungen und ein Gästezimmer, in dem früher ein Kindermädchen geschlafen hatte. Seit zwei Jahren arbeitete Claire nur noch in Teilzeit, damit sie sich mehr Zeit für die Kinder und ihren Mann nehmen konnte.

Nach zwei Schritten blieb sie im Flur stehen. Sie hatte den Urheber der Geräusche entdeckt. Nein, das traf es nicht. Der Urheber der Geräusche hatte sie gefunden und drückte ihr von der Seite eine zweifingerbreite kreisrunde Metallscheibe an den Hals. Einen Schalldämpfer.

Die waren nicht hier, um etwas zu stehlen. Es handelte sich um ein Killerkommando. Sie wurde alt, sie hatte den Angreifer, der sich an der Seite versteckt gehalten hatte, nicht bemerkt. Ein Fehler. Adrenalin durchfloss ihren Körper. Es würde jetzt Tote geben.

»Schließen Sie die Schlafzimmertür«, sagte er leise. Nordeuropäer, in Schottland aufgewachsen, aber in der Schweiz ausgebildet. Mitte dreißig und heterosexuell. Die Stimme verriet viel über einen Menschen, der Typ sah genau, was sie alles nicht anhatte, was bedeutete, dass er einen Restlichtverstärker trug.

Claire tat, was er von ihr verlangte. Dass sie noch lebte, hielt sie für ein gutes Zeichen, die wollten also etwas von ihr. Eine andere Sache, die sie in Israel gelernt hatte, bestand darin, zuhören und sich zunächst ein Bild über die Schwächen seiner Gegner verschaffen.

»T1, ich habe sie ...«, meldete der Eindringling einem zweiten Mann. Scheinbar ein Zweierteam, ein weit verbreiteter Standard, der wenig über die Auftraggeber aussagte. »In Ordnung ... wir kommen rüber.«

Jetzt drückte er die Waffe an ihren Nacken und ging einen Schritt an ihr vorbei, um die Mündung schließlich wegzunehmen. Der Typ blieb vorsichtig und wollte keinen Angriff ihrerseits provozieren. »Los ... wir gehen zu den Kindern.«

Sein letzter Fehler, das hätte er nicht sagen dürfen. Nicht ihre Kinder. Sie bückte sich. Ein schallgedämpfter Schuss löste sich aus seiner Waffe und durchschlug die Tür zum Gästezimmer. Er hatte sie nicht getroffen. Jetzt wusste sie, wo sich die Waffe befand. Der Klang war einzigartig. Eine Beretta, 9 Millimeter Para, noch 15 Patronen im Magazin, eine im Lauf und ein Projektil in ihrem Bücherregal.

Überleben war immer nur eine Frage der Geschwindigkeit. In der gebückten Körperhaltung drehte sie sich zu ihm und fing die heiße Geschosshülse auf. Er würde erneut schießen. Ihr Handeln zwang ihn dazu. Dafür musste er allerdings die Waffe senken, um sie wieder anzuvisieren. Ihre Chance, die einzige und letzte, eine weitere würde sie nicht bekommen.

Das Geräusch des schallgedämpften Schusses hallte in ihren Ohren nach. Alles schien sich zu verlangsamen. Sie roch seine Anspannung, er würde wissen, dass sie nicht beide überleben würden. Die eigene Sterblichkeit zu verstehen, half das Leben zu begreifen.

Claire glaube, die Anspannung seiner Unterarmmuskulatur spüren zu können, die im Begriff war, einen zweiten Schuss auszulösen. Noch schneller als Pistolenkugeln können Gedanken sein. Sie griff von oben auf die Waffe, drückte den Schlitten nach hinten und steckte die nach Kordit riechende Hülse in das offene Patronenlager.

Er drückte erneut ab, die Waffe auf ihre Brust gerichtet. Ein tödlicher Treffer. Klick. Die Waffe klemmte. Er versuchte, mit der zweiten Hand durchzuladen. Darauf hatte sie gewartet. In ihrer immer noch gebückten Haltung griff sie in seinen Schritt, packte zu und drehte seine Hoden wie einen Tankdeckel – nur mit deutlich mehr Gewalt. Danach hörte sie nur noch stöhnen und pusten.

Sie wollte es nicht bei der Massage seiner Genitalien belassen. Die Beretta glitt ihm aus den Händen. Sie fing diese auf, drehte sie und hämmerte sie mit dem Griffstück voraus vehement gegen seinen Kehlkopf. Um den Schlag zu verstärken, stand sie auf, streckte ihr rechtes Bein durch und hob ihn damit komplett aus seinem Stand.

»Ein Fehler, in mein Haus zu kommen«, flüsterte sie ihm ins Ohr.

Der Typ schnappte nur noch nach Luft, antworten konnte er nicht. Claire nahm ihn in die Arme, glitt dicht an seinen Körper geschmiegt hinter seinen Rücken und sorgte hierdurch dafür, dass er zu Boden sackte, ohne in ihrem Haus herumzupoltern. Der Kampf war noch nicht vorbei. Während der Fallbewegung entfernte sie die leere Hülse aus dem Patronenlager, spannte die Waffe erneut und schoss wahllos in die Dunkelheit.

Zwei von einer schallgedämpften Waffe abgefeuerte Projektile schlugen neben ihr in die Wand. Ein Geschoss zerfetzte dabei die Kehle ihres menschlichen Schutzschilds. Nur eine Handbreit neben ihrer Schläfe. Der zweite Angreifer zögerte nicht, notfalls auch auf seinen Kameraden zu schießen, wenn er sie dabei erledigen konnte. Claire sah das Aufblitzen der Waffe nahe beim Kinderzimmer. Sieben Meter von ihr entfernt. Wer zuerst schoss, sollte auch treffen, ansonsten verriet der Schütze seine Position. Sie schoss zurück. Zweimal. Brechendes Glas knirschte. Sie hatte ihn durch das Nachtsichtgerät in den Kopf geschossen.

Claire bewegte sich keinen Zentimeter. Der Mann in ihren Armen gurgelte, sein warmes Blut rann ihre nackten Brüste hinab. Gab es noch mehr Angreifer?

Claire wartete, es gab keine weiteren Geräusche. Bis auf ihren Mann, der immer noch schnarchte, ein entferntes Auto, das vorbeifuhr und den Kühlschrank, dessen Kühlaggregat sich wieder deaktivierte. In nur einer Kühlphase ihres Eisschrankes hatte sie zwei Männer getötet. Sie stand auf. Das Licht ließ sie aus. Sie überprüfte den Puls des Mannes, der keine Lebenszeichen mehr aufwies und dessen Blut sich nun an ihr und auf dem Holzboden befand. Sein Partner hatte ihn tödlich getroffen. Sie ließ ihn zurück, ging zur Treppe und wartete erneut. Ob unten noch jemand auf sie warten würde?

»Mama, bist du das?«, fragte einer ihrer Jungs, der ganz verschlafen klang. Bei fünf schallgedämpften Pistolenschüssen durfte der Kleine auch wach werden.

»Ja ... alles in Ordnung. Warte, ich komme zu dir.« Claire ging weiter. Die hatten versucht, sie umzubringen. Und das in ihrem Heim, während ihre Kinder schliefen. Für diesen Tötungsauftrag kamen nicht viele Auftraggeber infrage.

»Was ist denn passiert?«

»Ach Schatz, ich habe vergessen, den Müll vor die Tür zu bringen ... morgen ist doch Müllabfuhr. Schlaf einfach weiter. Mami geht auch gleich wieder ins Bett«, erklärte sie, während sie die Leiche vor der Kinderzimmertür durchsuchte. Die beiden Projektile hatten den Schädel durchschlagen und Hirn an der Wand verteilt. Viel war es nicht. Die beiden Toten trugen Einsatzkleidung der Polizei, allerdings ohne die typischen Kennungen.

»Na gut ...« Sie hörte das Kinderbett knarzen. Justin schien sich zum Glück wieder hinzulegen. Sie kontrollierte sofort auch das andere Kinderzimmer. Sein Bruder schlief ohne aufzuwachen weiter, genau wie sein Vater. Ihre Augen hatten sich inzwischen an die Dunkelheit gewöhnt, wobei sich durch die Fenster im Flur das schwache Licht der Gartenlaterne abbildete.

»Wer seid ihr?«, flüsterte sie und untersuchte die Leiche, die einen Knopf im Ohr und am Hals einen aufgeklebten Kommunikationschip trug. Funk mit kurzer Reichweite, ebenfalls Standard bei den Spezialeinheiten der Polizei, die allerdings niemals nur zu zweit auftreten würden. Wäre dies ein regulärer Polizeieinsatz, würden jetzt viele schlechtgelaunte Beamte ihr Haus bevölkern, die die Tötung zweier Kollegen meist sehr persönlich nahmen.

Claire steckte sich den Knopf des Toten in ihr Ohr, konnte aber nichts hören. Wenn an dem Angriff weitere Leute beteiligt gewesen wären, würde dort jetzt jemand nachfragen. Was aber nicht geschah. Die beiden hatten wohl nur zu zweit gearbeitet.

In der Oberschenkeltasche des einen Toten fand sie ein Mobile, gesichert mit dem Daumenabdruck. Wie praktisch. Der Typ hatte mit rechts geschossen, sie nahm also seinen rechten Daumen und entriegelte das Gerät, auf dem der Chat mit einer Person namens Raven offen stand. Der Tote nannte sich T1, nicht gerade sonderlich kreativ.

02:18 Raven: Grünes Licht. Beweismaterial sicherstellen und Zielperson ausschalten.

02:19 T1: Mission startet um 02:20.

02:20 T2: Alarmanlage offline. Claire dachte an seinen Partner, der mit der zerfetzten Kehle, der Typ hatte ihre Haussicherung abgeschaltet, bevor er überhaupt einen Fuß durch die Tür gesetzt hatte. Der ganze digitale Security-Schrott hatte 35.000 Euro gekostet - sie würde sich wieder einen Hund kaufen.

02:20 T1: Bewegungs- und Wärmeaufklärung aktiviert. Zwei Erwachsene und zwei Kinder ausgemacht. Im Obergeschoss. Sie schlafen. Die hatten Claire immer gesehen, egal wie lautlos sie gewesen war.

02:21 Raven: Die Frau fixieren und die Kinder als Druckmittel benutzen. Ich führe die Befragung.

Raven, wer war er? Die beiden Toten sollten scheinbar nur die Drecksarbeit für ihn erledigen.

»Mama, bist du immer noch wach?« Justin hörte sich quengelig an.

»Ich bin fertig ... alles ist wieder so wie es sein soll. Weißt du was, ich werde zum Frühstück frische Hörnchen für uns backen. Aber schlaf jetzt bitte weiter.« Die lagen tiefgekühlt im Eisfach, die Hörnchen sollte sie auch ohne ihren konspirativen Konditor schaffen.

»Ja, ja ...« Mit den beiden Worten senkte sich die Stimme wieder. Ihre Kinder würden von dieser Nacht nie etwas erfahren. Claire sah auf das Mobile des Toten.

02:22 T1: Untergeschoss gesichert. Gehen jetzt hoch.

02:24 T2: Bewegung im Schlafzimmer. Sie ist wach. Vorsicht. Wir warten. Ich werde sie abfangen.

02:26 Raven: Status?

Claire prüfte die Zeit - 02:34. Raven wartete bereits seit acht Minuten auf eine Antwort, die sie ihm als T1 jetzt geben wollte. Sie runzelte die Stirn und dachte an den ersten Menschen, den sie vor Jahren getötet hatte. Ein ähnlicher Auftrag, nur damals trug sie dunkle Kommandokleidung und war in ein fremdes Haus eingedrungen. Erfolgreicher als die beiden. Sie hatte die erforderlichen Dokumente gesichert und die Zielperson, sowie deren drei Bodyguards getötet. Eine junge Frau, damals nicht älter als sie, die Tochter eines gesuchten Terrorfürsten. Der Beginn ihrer Karriere.

02:35 T1: Zielperson hat T2 getötet und Feuer eröffnet. Musste Zielperson ausschalten. Die Nachricht sollte passen. Falls Raven von außen zugesehen hatte, würde er das Aufblitzen der Pistolen gesehen haben. Sie brauchte Zeit, Zeit um ihre Familie aus der Schusslinie zu bringen und Zeit, ihrem Auftraggeber für den RhineView-Job eine passende Antwort zu übermitteln. Wer sonst sollte hinter dieser Schweinerei stecken?

02:35 Raven: Was ist mit dem Ehemann und den beiden Kindern?

02:35 T1: Sie schlafen.

02:36 Raven: Alle töten.

02:36 T1: Bestätigt. Claire spitzte die Lippen, der Einzige, der bald sterben würde, war Raven. Und auch jeder andere, der es wagte, ihre Familie anzugreifen.

***

Noch 12 Stunden ...

»Also, gehen wir das Ganze noch einmal durch. Was ist genau passiert? Sie haben Ihren Freund Kurt besucht. Kurt, wie …« Der Polizist schaute auf seinen Notizblock.

»Kurt Schmitz! Verdammt nochmal, ist das so schwer zu merken? Schmitz wie Müller!«

»Ah, ja. Schmitz.« Sein Gegenüber blieb gelassen. Timmm schätzte den Mann auf Anfang sechzig. Tiefe Falten im Gesicht überdeckten jede Menge Aknenarben. Die blaue Uniform saß perfekt und die Körperhaltung zeugte von Verantwortung, Disziplin und bester orthopädischer Beratung.

Timmm hingegen saß mit krummen Rücken in einem fast leeren Raum, nur ein Tisch mit vier Stühlen darum herum. Die Wände gähnten ihn in ihrem einfallslosen Weiß an. Er zitterte am ganzen Körper, beunruhigt betrachtete er die große Analoguhr an der Wand gegenüber. Viertel vor drei. Timmm hatte mal irgendwo gelesen oder gehört, dass die Uhren in den Verhörzimmern der Polizei deutlich langsamer liefen als normal. Diese hier war anscheinend stehengeblieben. Natürlich besaß sie keinen Sekundenzeiger, der seinen Verdacht hätte bestätigen können.

Ihm kam es vor, als säße er schon viele Stunden hier herum. In die Tischplatte integriert leuchtete ein Display in Form eines großen Fensters, in welchem mehrere Symbole zur Auswahl standen. Der Beamte hatte sich beim Betreten des Raumes schweigend dort angemeldet, wobei er demonstrativ an dem Touchscreen herumfingert hatte. Diese nonverbale Kommunikation bot nicht allzu viel Interpretationsspielraum. 'Alles, was Sie von nun an sagen, wird gegen Sie verwendet.' Ein REC-Symbol, furchtbar rot und hektisch blinkend, unterstrich diese Drohung. Timmm wunderte sich, dass nicht ständig ein eifriger Beamter mit einer Filmklappe hereinstürzte und brüllte: 'Timmm erzählt vom Mord an Kurt – die Vierte!' KLACK!

Langsam spürte er, wie die Erschöpfung seine Todesangst ablöste. Zumindest fühlte er sich hier sicher, das war die gute Nachricht. Verstanden fühlte er sich hier keineswegs – das war die schlechte Nachricht. Sie glaubten ihm nicht.

»Ich melde einen Mord, und sie behandeln mich wie einen Idioten«, entrüstete er sich.

Der Beamte benutzte so einen psychotherapeutischen Unterton, egal was er sagte. »Es war richtig, dass Sie zu uns gekommen sind. Ich habe Ihnen bereits gesagt, dass wir umgehend zwei Streifen mit einem erfahrenen Einsatzkommando zur Mühlenstraße 8 geschickt haben.«

»Und? Was ist mit einem Krankenwagen?« Er schluckte, denn eigentlich wusste er, dass Kurt nicht mehr zu helfen war. Dieser Gedanke überwältigte seine Selbstbeherrschung. Timmm fing wieder an zu weinen. Hemmungslos brach es aus ihm heraus. In was für einen sauschlechten Film war er da nur hineingeraten?

Der Polizist reichte ihm zwei psychotherapeutische Papiertaschentücher herüber. Mit stoisch-neutralem Gesichtsausdruck wartete er ab, bis Timmm sich wieder halbwegs beruhigt hatte. »Dieser Kurt …«, er schaute intensiv auf seinen Notizblock, »…Schmitz, ist also ein Studienkollege von Ihnen?«

»Ist das eine Scheiß-Frage oder eine Scheiß-Feststellung?« Timmm verlor erneut die Nerven. »Wieso haben Sie noch keine Rückmeldung von Ihrem Sondereinsatzsupertrupp? Was passiert hier? Was ist mit Kurt?« Timmm hasste seine weinerliche Stimme, doch ihm fehlte die Kraft, daran etwas zu ändern.

Der Beamte zog die Ärmel seiner blauen Uniform lang. Er schien mit dieser Bewegung einen virtuellen Reset-Knopf zu drücken. Beim Monopoly würde es heißen: Gehe zurück auf Los. »Kurt Schmitz ist Ihr Freund. Er studiert so wie Sie an der Universität Düsseldorf. Richtig?«

Fast hätte Timmm gebrüllt: 'War mein Freund. Studierte an der Uni.« Er hielt sich das aufgeweichte Papiertaschentuch an die Augen. Nur nicht schon wieder losheulen.

Ein Mann, ebenfalls in der typischen blauen Uniform, kam herein und winkte seinen Zwillingsbruder aus dem Raum heraus.

Timmm blieb allein und sah sich erneut um. Durch den Tränenschleier bemerkte er verschwommene Kameras an der Decke, die schräg auf ihn hinunterlinsten. Er blickte erneut auf die verschwommene Uhr an der Wand, konnte die Zeit nicht erkennen und rieb seine Augen. 3:47 Uhr.

Das darf nicht wahr sein. Hier bleibt die Zeit stehen. Und wieso war die Scheißuhr etwas größer als die am Big Ben? Hier passierte nichts. Nichts außer den gleichen sich wiederholenden debilen Fragen von diesem Lappen in Uniform. 'Wieso haben sie drei M in ihrem Namen? Wie heißt Ihr Freund? Wo wohnt Ihr Freund?' Die Verzweiflung fraß sich durch seinen Geist und seinen Körper. In Timmms Kopf bohrten sich immer wieder zwei Fragen, die wirklich wichtig waren: Wer verfolgt mich? Warum versucht jemand, mich zu erschießen?

Timmm umschlang seinen Oberkörper mit beiden Armen und biss die Zähne zusammen, sodass der Kiefer schmerzte. Immer wieder predigte er sich: Reiß dich zusammen. Hier bist du immerhin in Sicherheit. Was erzählst du denen jetzt noch? Du kannst schlecht davon berichten, dass du die Bullerei auf ihrer eigenen Homepage zum Gespött gemacht hast. Vor allem die Erklärung, wie er dies geschafft hatte, wollte er auf keinen Fall liefern müssen. Er blickte auf sein Datawrist. Der Entry-Code musste sein Geheimnis bleiben.

Einige Stunden lang saß er auf dem harten Stuhl in diesem kargen Raum. Er war es gewohnt, allein zu sein – schließlich hatte er mit sechs Jahren seine Mutter verloren. Eines Morgens war sie einfach nicht mehr aufgewacht. Bloß jetzt nicht auch noch an Mami denken, nahm er sich vor. Ich habe heute schon genug geheult.

Doch so einsam wie in dieser Zelle hatte er sich noch nie in seinem Leben gefühlt. Und die ganze Zeit über blinkte das virtuelle REC-Lämpchen. Eine Aufzeichnung seiner Qualen für die Nachwelt. Timmm sah wieder auf die Uhr. Erbarmungslose 4:11. Au weia! Was war nur mit seinem Zeitgefühl passiert? Er würde hier drin noch verrückt werden.

4:41 Uhr. Der Polizist kam wieder herein. Langsam und mit der Mimik eines Menschen, der schon alles im Leben gehört, alles im Leben gesehen und alles im Leben erlebt hat und den nichts, aber auch gar nichts mehr erschüttern konnte.

Er setzte sich Timmm gegenüber. Sein Gesicht drückte nichts aus. Gar nichts. Was an und für sich doch etwas ausdrückte.

Er faltete die faltigen Hände wie ein Pastor und sagte mit sanfter Stimme: »Herr Gudis. Gerade haben wir eine ausführliche Rückmeldung unserer Einsatzkräfte erhalten.« Gekonnt legte er eine therapierende Alles-wird-wieder-gut-Pause ein. »Es gibt keinen Toten im dritten Stock in der Mühlenstaße 8.« Der Wirkung seiner Worte bewusst, ließ er diese wirken. Der Tonfall klang nicht frohlockend, höhnisch oder misstrauisch, sondern in Anbetracht der Situation, recht sachlich. So, als würde der Beamte ihm ein Kochrezept erklären. Er fuhr fort: »Es gibt keine Scheibe mit einem Loch. Kein Blut. Keinen Hinweis auf ein Verbrechen. Irgendwelche Verdächtigen konnten wir nicht vorfinden.«

Timmm benötigte eine Weile, um den Inhalt dieser Worte zu verstehen. Eigentlich spielte es keine Rolle, wie lange er brauchte in diesem Raum der Zeitlosigkeit, der Verständnislosigkeit, der Chancenlosigkeit. Es gab also keinen Toten. Das ist ja eine gute Nachricht. Dass er den Tod gesehen, gehört, gespürt, gerochen hatte – alles Sinnestäuschungen. Ach so – dann habe ich mich geirrt. Kann ja mal vorkommen. Ergo, alles in bester Ordnung. Er schürzte die Lippen.

»SCHWEINE!«, hörte er sich brüllen. Er stürzte sich mit einem Hechtsprung über den Tisch auf den Beamten. Der wich in aller Gemütsruhe aus, indem er sich vom Stuhl drehte – was kein Kunststück war, da in diesem Scheißraum schließlich alles in Superzeitlupe ablief. Der Mann hockte bereits über ihm und hatte seinen rechten Arm nach hinten gedreht. Der Schmerz war ungeheuerlich.

»Sie brechen … mir den Arm!«, stöhnte er.

»Beruhigen Sie sich. Ich lasse Sie jetzt los.« Der Polizist ließ locker. Timmms Arm schien mit ein paar wenigen Muskelfasern noch an seinem Körper zu hängen. Er rutschte auf dem Hintern an die Wand. Dort vergrub er seinen Kopf in den Händen. »Die sind zum falschen Ort gefahren. Die sind zu dämlich. Zu dämlich, einen Toten zu finden. Wie wollt ihr dann jemals Melanies Mörder drankriegen? Ihr seid zu dämlich.« Dann schwieg er. Er würde nichts mehr sagen. Gar nichts.

Die nächste Frage bestärkte ihn in dieser Einschätzung. Maximal empathisch meinte der Beamte tröstend: »Herr Gudis. Sind Sie mit einem Drogentest einverstanden?«

Timmm schwieg. Er wollte sterben wie Kurt. Er fühlte, wie der Polizist ihn schweigend betrachtete. Dann trat der Mann vor und bediente routiniert den Touch-Screen. Zunächst orderte er einen Polizeiarzt, der Timmm untersuchen sollte. Dann rief er über ein Kamera-Icon eine weitere Anwendung mit mehreren Auswahlmenüs auf. Mit seinem Handabdruck meldete er sich dort an, einen Augenblick später wechselte das Display auf ein wackelndes Bild, offensichtlich von einer Helmkamera.

»Wir wollen Ihnen helfen, Herr Gudis. Sehen Sie hier: Zwei unserer Männer sind noch vor Ort. Sehen Sie sich diese Live-Bilder der Helmkamera an. Befindet sich unser Team in der richtigen Wohnung?«

Timmm rappelte sich hoch. Jetzt würde sich der Irrtum sicherlich aufklären. Er glotzte auf das Display.

Das Bild zeigte eine schmale Küche. Das sollte nichts heißen, in dem Haus sahen die alle so aus. Dann drehte sich die Kamera nach rechts. Das Display zeigt einen '20% Angel 80% Bitch'-Aufkleber auf einem uralten Kühlschrank. Timmm standen sofort wieder die Tränen in den Augen. Die Aufnahme stammte definitiv aus Kurts Küche.

»Sehen Sie, junger Mann! Hier ist nichts Ungewöhnliches.«

Timmm schluckte. »Sagen Sie ihm, er soll zum Fenster blicken. Das Fenster! Da ist ein kleines Loch in der Scheibe. Bitte!«

Der Mann mit der Helmkamera hatte ihn scheinbar hören können, denn schon wandte er sich zum Küchenfenster. Timmm vergaß zu atmen. Die Kamera zoomte die Glasscheibe heran, weil der Mann näher zum Fenster schritt. Die Scheibe war völlig intakt. Kein Loch weit und breit.

Der Beamte schaltete das Display aus.

»Herr Gudis! Es tut mir leid. Warten wir die Untersuchungsergebnisse ab.«

Mit diesen Worten verschwand er erneut durch die Tür und überließ Timmm sich selbst.

Gefühlt hatte Timmm nun sein halbes Leben in diesem Raum verbracht. Sieben- oder achtmal hatte er demnach Geburtstag haben müssen, doch niemand war gekommen, um ihm zu gratulieren. Er hatte geschrien, sie sollten ihn woanders hinbringen, doch sein neuer Freund, der ältere Herr mit dem runzeligen Gesicht in der blauen Uniform meinte, hier sei es besser als in den Zellen. Immerhin hatte er ihm ein Glas Wasser gebracht. Seitdem wartete er wieder auf … ja worauf eigentlich? Er schaute auf Big Ben. Zwanzig nach fünf.

Es klopfte. Tatsächlich klopfte jemand an die verschissene Tür dieses verschissenen Zimmers, als ob er jetzt hier wohnen würde. Er konnte sich nicht erinnern, hier eingezogen zu sein – es war schon zu lange her. Sollte er jetzt etwa 'Herein' rufen?

Die Tür öffnete sich, und sein Polizistenfreund kam in Begleitung eines Mannes mit einem Doktorköfferchen herein. So eines wie aus dieser Uraltserie 'Der Doktor und das liebe Vieh'. Die Rollenverteilung war klar. Er würde ab jetzt nur noch Muh und Mäh machen.

Der Arzt fragte maximal freundlich: »Mein Name ist Doktor Beinlich. Darf ich Sie untersuchen, Herr Gutlich?«

Timmm sagte nichts, zumal der Mann bereits vor ihm kniete und seine Augenlider mit Daumen und Zeigefinger anhob. Wie ein Zauberer hatte er plötzlich eine Taschenlampe in der Hand und leuchtete ihm mit etwa vierzigtausend Watt in die Pupillen, so dass der Lichtstrahl mit Sicherheit an seinem Hinterkopf wieder herauskam. So ein Arschloch. Timmm ließ alles mit sich geschehen.

»Wir müssen Ihnen Blut abnehmen. Sind Sie damit einverstanden?«

Timmm sagte nichts, zumal der Mann ihm bereits den Oberarm abband und eine Spritze aus seiner James Herriot Tasche zog. Er spürte den Einstich nicht einmal und sah unbeteiligt zu, wie sein Blut in die Kanüle lief. Ihr Lappen hättet mal sehen sollen, wie das Blut aus Kurts Brust herausgespritzt ist.

»Danke, Herr Gutlich.«

Gern geschehen, Doktor Peinlich! Oder darf ich Sie duzen und nur Doktor sagen? Dürfte es noch eine Urinprobe sein?

Timmm sagte nichts.

»Wir sollten seinen Vormund, einen Herrn Dr. Greichert anrufen.«

Der Arzt hob erstaunt den Kopf: »Wieso Vormund? Ist der Patient nicht zurechnungsfähig?«

»Doch, aber minderjährig.«

»Das sagen Sie mir erst jetzt?« Groß schien der Unterschied nicht zu sein. Sein gelangweilter Ton stand im krassen Gegensatz zu seinen Worten.

Der Polizist öffnete die Tür. »Herr Gudis, wollen Sie Herrn Greichert selbst anrufen?«

Timmm reagierte nicht. Der Doktor Doktor hatte gerade noch gefehlt.

Greichert würde die Situation ausnutzen, um ihm sein Erbe vorzuenthalten. Irgendetwas drehte dieser Rechtsverdreher sicherlich, und wenn es Timmms Strick wäre.

Timmm ermahnte sich. Nicht aufgeben. Greichert darf dich nicht unterkriegen. Immerhin hatte allein der Name seines Vormundes bei ihm für Ernüchterung gesorgt. Weiter kämpfen. Kurt darf nicht umsonst gestorben sein. Er musste doch irgendwie dazu beitragen können, dass die Mörder gefunden wurden. Obwohl, was für Mörder? Timmm hatte die Aufnahmen in Kurts Wohnung gerade gesehen. Es schien tatsächlich nichts passiert zu sein. Eine Schweinerei von einer Dimension, wie er es niemals für möglich gehalten hätte, lief hier ab. Und er befand sich als einer der Hauptakteure mitten drin. Und hatte die Rolle als Hauptdepp übernommen. Na dann!

***

Noch 11 Stunden ...

Die erste Nacht, die Hagen gemeinsam mit Leana verbrachte, hatte er sich anders vorgestellt. Vielleicht nicht gerade auf einem Bärenfell am offenen Kamin, aber sicherlich auch nicht in einem fensterlosen Besprechungsraum in der Düsseldorfer Justizvollzugsanstalt in Ratingen. Der tatverdächtige Rademacher saß hier seit seiner Verhaftung ein, zuerst in einer Zelle, jetzt auf der Krankenstation.

Ohne besonderen Anlass war die arme Sau kurz nach dem Abendessen umgekippt. Atemstillstand. Trotz Reanimation des Notarztes lag er jetzt im Koma. Da lief eine riesige Schweinerei, das konnte Hagen spüren.

»Wie spät ist es?«, fragte Leana und tippelte mit langen Fingernägeln auf dem Edelstahltisch herum.

»Kurz vor vier...«, antwortete Hagen. Die Zeit schien still zu stehen. Drei mal vier Meter, weiße Wände, eine Neonlampe und zwei Kameras an der Decke montiert.

»Ich werde diese Dilettanten fertigmachen!« Leana lehnte sich zurück und verschränkte die Arme. Mit Dilettanten meinte Frau Staatsanwältin den Gefängnisdirektor, den leitenden Aufsichtsbeamten und den Arzt. Das Trio hatte über fünf Stunden verstreichen lassen, bis sie den Zwischenfall der Staatsanwaltschaft gemeldet hatten. Drei Stunden brauchten sie, um festzustellen, dass der Tatverdächtige kurz vor dem Zwischenfall außerhalb der üblichen Besuchszeiten Kontakt mit seinem Bruder hatte, zwei weitere, bis jemand herausfand, dass Rademacher Einzelkind war.

Die Tür öffnete sich und der Direktor betrat mit einem Pad-Computer den Raum. Er war der Archetyp eines Beamten, Mitte fünfzig, mittelgroß, mit Mönchskranz und einer grauen Polyester-Krawatte, deren farblose Erscheinung nur noch von seinem leichenblassen Gesicht unterboten wurde.

»Das ging ja fix, was haben Sie für uns?« Leanas Frage klang wie eine Ohrfeige.

»Ja, wissen Sie ... es dauert etwas, um außerhalb der regulären Dienstzeiten die gewünschten Informationen zusammenzutragen.«

Hagen rieb sich seinen Nacken. Wie sagte Oma immer: 'Das Leid kennt keinen Sonntag'.

Leana schien ähnlicher Ansicht: »Das ist mir scheißegal!« Sie stand auf. »Ich will wissen, wer Wilhelm Rademacher besucht hat!«

»Ja, wissen Sie ... der Mann hat sich als Peter Rademacher ausgewiesen und in die Liste eingetragen.«

»Das wissen wir schon. Es gibt keinen Peter Rademacher. Auch die vorgezeigte ID-Card war gefälscht, aber darüber möchte ich mich nicht weiter auslassen. Sie haben überall Kameras in den Räumen, ich will jetzt Bilder vom vermeintlichen Bruder sehen!«

»Ja, wissen Sie ... dieser Mann hat es fertiggebracht, sich von mehr als zwölf Kameras nicht deutlich filmen zu lassen. Einmal ist ein Vollbart zu sehen.« Der Direktor aktivierte über sein Pad eine Projektion auf die weiße Wand, wo neben der Besucherliste mehrere Einstellungen der Überwachungskameras immer wieder denselben Mann mit einem schwarzen Hut zeigten, der es wie ein Pilzsucher verstand, im richtigen Moment auf den Boden zu sehen.

»Das ist doch ein schlechter Witz ... « Leana fehlten die Worte, die Hagen dachte: Ein Insider, der Typ wusste genau, wo sich die Kameras befanden.

»Zwölf Kameras?«, fragte Hagen, der vor zwei Stunden den Weg des unbekannten Besuchers mit Leana und dem Direktor abgegangen war. Er schritt die Strecke noch einmal in seiner Erinnerung entlang: sechs, sieben, acht und neun. »Ich habe nur neun gezählt.«

»Ja, wissen Sie ... drei sind versteckt angebracht.«

»Wie viele Leute kennen auch diese versteckten Kameras?«, fragte Leana, die sich gierig auf die neue Spur stürzte.

»Ja, wissen Sie ... wir stellen solche Informationen zwar nicht ins Internet, aber die Positionen sämtlicher Überwachungssysteme kennen einige Hundert Menschen beim Justizvollzug, der Staatsanwaltschaft und der Düsseldorfer Polizei.«

Hagen dachte nach, diese unübersichtliche Gruppe der Verdächtigen über die Kenntnis der versteckten Kameras einzugrenzen, erschien ihm arg mühselig.

»Kann ich die Besucherliste noch einmal sehen?« Die Unterschrift interessierte ihn. Jeder Besucher unterschrieb mit einem Plastikstift auf einem druckempfindlichen Display. »Vergrößern bitte.«

Der Direktor nickte und zog die Unterschrift auf die gesamte Projektionsfläche auf. Der Unbekannte führte das große R mit einem markanten langgezogenen Schwung nach rechts unten. Von den Videobildern nahm Hagen mit, dass der Mann zwischen 25 und 55 Jahre alt, hellhäutig und circa 1,85 groß war. Die unter dem Hut hervorsprießenden schulterlangen Haare, der Vollbart und die dunkle Brille waren sicherlich ein Fake und dienten nur dazu, seine Identifikation zu erschweren.

»Sagt dir die Unterschrift etwas?«, fragte Leana und sah Hagen an.

»Nein.« Hagen wollte die Handschrift für spätere Abgleiche benutzen. »Schicken Sie mir bitte eine Kopie der Liste an mein Postfach.«

»Natürlich.« Der Direktor leitete die Datei weiter. Es dauerte nur eine Sekunde, bis Hagens Mobile in der Gesäßtasche kurz vibrierte und ihm damit den Eingang der Mail bestätigte.

»Hat der Arzt Rademachers Blut- und Gewebeproben untersucht?« Leana schwenkte auf die zweite Spur um.

»Ja, wissen Sie ... unser Labor kann leider nicht mit dem im Präsidium mithalten. Der Arzt untersucht die Probe noch, konnte aber bisher keine Substanz identifizieren, die einen Atemstillstand hätte auslösen können. Ein Bote wird Ihnen nachher die Proben ins Präsidium ...«

»Wissen Sie eigentlich, dass Personen in U-Haft unter Ihrem Schutz stehen?«

»Ja, ja ...« Der Direktor schien auch den letzten Tropfen Blut im Gesicht zu verlieren. Er war sicherlich keine große Hilfe, aber ihn fertigzumachen, würde in diesem Fall niemanden weiterbringen.

»Ist gut ... halten Sie uns bitte über den Gesundheitszustand von Wilhelm Rademacher auf dem Laufenden.« Hagen wollte kein weiteres 'ja, wissen Sie' hören. »Ist sein Krankenzimmer gesichert?«

»Ähm ... nein. Ich meine, wir befinden uns in einem Gefängnis ...«

»In dem höchstwahrscheinlich ein Tatverdächtiger angegriffen wurde ... ich ordne Personenschutz an. Rund um die Uhr. Haben Sie mich verstanden?« Leana fackelte nicht lange und löste diese Anordnung in ihrer Funktion als Staatsanwältin über ihr Mobile aus. »Sie haben meine Verfügung im Postfach, die Ihnen binnen vierundzwanzig Stunden von einem Richter bestätigt wird.«

Hagen verließ zusammen mit Leana die JVA.

Sie bemerkte, wie er gedankenversunken neben ihr her trottete.

»Was ist los, Hagen?«

Sein Kopf ruckte hoch: »Ich glaube nicht, dass Rademacher das Mädchen getötet hat. Es passieren seitdem zu viele merkwürdige Dinge. Rudi habe ich so noch nie erlebt. Der Hauptverdächtige wird fast getötet. Der Hotelangestellte ist bereits tot. Die Indizien sind zu platt.«

Leana sah ihn einige Sekunden unbewegt an. »Mag alles sein. Am besten legst du dich ein paar Stunden aufs Ohr.«

Er sagte nichts mehr.

Nun saß Hagen in seinem Wagen und ließ sich von ASUKS nach Hause fahren. Eigentlich gar nicht schlecht, wenn man hundemüde war. Dort würden Schnittchen mit kleinen Petersilienröschen und einem Klecks Senf für ihn auf der Treppe stehen. Warum hat er Leana gerade nicht gefragt, ob sie noch etwas mit ihm trinken wollte? Dass er aber auch immer so zögerlich war …

Es klingelte, Hagen erkannte die Nummer eines Kollegen, der bei der Sitte arbeitete. »Hallo.«

»Ich hoffe, ich habe dich nicht aus dem Bett geholt«, fing Michael vorsichtig an. Seine Tochter und Hagens Kleine, Sophie, hatten früher in der C-Jugend zusammen Handball gespielt. Michael war ein feiner Kerl, sie hatten sich immer gut verstanden.

»Ich besorge es gerade meiner Ehefrau ... kann ich dich morgen zurückrufen?«

»Du bist doch von Peggy geschieden ...«

»Ähm ... ja.« Hagen presste die Lippen aufeinander.

»Ich ruf wegen Sophie an ...«

»Was ist passiert?« Hagen horchte auf. Seine Tochter hielt ihn nicht gerade für den Vater des Jahres, weswegen sie sich vor sechs Wochen am Telefon mit einem charmanten »Fuck you, alter Mann!« von ihm verabschiedet hatte.

»Ich habe sie in der Nähe des Bahnhofs aufgelesen. Angetrunken. Hagen ... scheiße, deine Kleine ist 17 ... sie sitzt gerade auf meiner Rückbank und heult. Wenn ich sie im Präsidium abliefere, müsste ich einen Bericht schreiben.«

»Hat sie ...« Er traute sich nicht weiterzufragen. Hagen dachte an Sophie, seine Sophie, der Wirbelwind, der früher stundenlang mit ihm getobt hatte. Früher, als er noch mit Peggy zusammen war. Früher, als er für seine Tochter noch der beste Papi auf der Welt gewesen war. Und jetzt wurde seine Kleine von der Sitte am Bahnhof aufgegabelt?

»Nein ... sie war nicht anschaffen.« Die Antwort ließ Hagen aufatmen, egal wie mies Sophie ihn in letzter Zeit behandelt hatte, das hätte er nicht ertragen können.

»Ich fahre gerade von Ratingen in die Stadt zurück, wo können wir uns treffen?«

»Münsterstraße ... um 4:30 Uhr.«

»Danke, Michael. Danke.«

»Ich hasse dich!«, keifte Sophie, die das sonnige Temperament ihrer Mutter und seine schlechten Manieren geerbt hatte. Falls sie eben noch angetrunken war, schien der Kontakt mit ihm im wahrsten Sinne des Wortes ernüchternd zu wirken.

Seine Tochter saß mit verschränkten Armen auf dem Beifahrersitz, blickte durch das Seitenfenster und vermied es, ihn anzusehen. Das Augen-Make-up hatte sich durch die Tränen auf ihren Wangen verteilt. »Warum hat der verdammte Scheißbulle ausgerechnet dich angerufen?«

»Weil ich dein Vater bin.« Hagen versuchte, die Situation zu deeskalieren, wollte sie aber nicht in Watte packen.

»Ich wäre lieber in der Zelle gelandet!«

»Nein ... sicherlich nicht.« Da war sich Hagen sicher. Sie hatte keine Ahnung, was für Gestalten die Polizei jede Nacht einsperrte. Er kannte die Gesichter, die Tränen, die Lügen und die traurigen Geschichten hinter den Masken.

»Ich hasse dich!«

»Das sagtest du bereits.«

»Wo bringst du mich hin?«, fragte Sophie, deren lange blonden Haare jetzt einem Wischmob glichen.

»Zu deiner Mutter.«

»NEIN!«

»Oh, sie weiß nichts von deinem Ausflug?«, fragte er. In dieser Nacht würde er Peggy mit einer gewissen Befriedigung aus dem Bett klingeln. Die lange Liste ihrer Vorwürfe ihm gegenüber enthielt mehrfach die Anschuldigung, dass er sich nie um seine Tochter gekümmert habe.

»Nein ... bitte nicht zu Mama.« Sophies kämpferische Fassade brach zusammen. Warum junge Leute immer glaubten, bereits die ganze Welt zu kennen, verstand er weder bei ihr noch bei den anderen jugendlichen Besserwissern, die er als Polizist kennenlernen durfte.

»Soll ich dich etwa wieder zum Bahnhof bringen?« Hagen verspürte das spontane Bedürfnis, seine Tochter übers Knie zu legen. Er kochte vor Wut. Er musste sich ablenken, damit er auf andere Gedanken kam. Auf dem Display des Mobiles in seiner Tasche rief er die aktuellen Meldungen der Nachtschicht auf. Im Düsseldorfer Stadtgebiet hatte es während der letzten sechzig Minuten drei Verkehrsunfälle, vier Streitereien in Nachtlokalen, einen Einbruch, eine Messerstecherei und acht Drogendelikte gegeben. Und es wurde ein Mord gemeldet, der keiner war. Nichts Besonderes also.

»Nein ... bitte. Ja, ich habe einen Fehler gemacht.«

»Oh, ja.« Hagen nickte und sah Sophie an. Sie hatte sogar einen riesen Fehler gemacht.

»Mama glaubt, ich schlafe bei einer Freundin.«

Etwas in dieser Art hatte er erwartet.

»Und wo ist sie jetzt?«

»Wir haben uns verloren ... sie ist bestimmt nach Hause gegangen, ihre Eltern sind in Urlaub. Kannst du mich nicht zu ihrem Haus bringen?«, fragte Sophie, die immer noch nicht zu verstehen schien, in welche Gefahr sie sich begeben hatte. Betrunkene 17-jährige Hühner konnten nachts in der Nähe des Bahnhofs auf viele Arten gerupft werden.

Hagens Mobile klingelte erneut. 'Peggy', zeigte das Display an der Windschutzscheibe an, was Sophie augenblicklich verstummen und wie ein Häufchen Elend auf dem Beifahrersitz zusammensinken ließ.

»Hallo Peggy.« Hagen nahm auch dieses Gespräch an und konnte seine Exfrau weinen hören. Sie durchlitt Höllenqualen vor Sorge um ihr Kind. Vermutlich hatte ein Angehöriger von Sophies Freundin über den unliebsamen Kontakt mit der Polizei berichtet.

Mitten in seinen Familienproblemen schoss ihm ein merkwürdiger beruflicher Gedanke durch den Kopf - die Mordmeldung, die sich als gegenstandslos herausgestellt hatte, ließ ihn nicht los. Angeblich eine Tötung durch einen Scharfschützen. In dieser Angelegenheit saß gerade ein Student verstört im Präsidium und musste einen Drogentest über sich ergehen lassen. Auch wenn ein Verbrechen nur Einbildung war, die Angst davor war immer echt.

Hagen schüttelte diesen Gedanken ab und schaute seine Tochter an. Er hätte die Situation mit Peggy und Sophie ausreizen können. Beide hätten es verdient. Seiner Exfrau hätte er vorhalten können, dass sie selbst nicht unfehlbar war, dass sie nicht wusste, was ihre Tochter so trieb. Und Sophie, seiner geliebten Tochter Sophie, hätte er in epischer Breite alle Verbrechen beschreiben können, die während seiner Polizeiarbeit 17-jährigen Mädchen zugestoßen waren. Er hätte ihr auch Bilder der toten Melanie Karson zeigen können. Leichenblass, erwürgt und vergewaltigt ...

Nichts davon würde er tun. So wollte er nicht sein.

Ruhig erklärte er ohne jeden Vorwurf in der Stimme: »Sophie geht es gut. Es ist nichts passiert. Sie ist bei mir und ich bringe sie gerade nach Hause.«

Hagen sah um kurz vor fünf auf die Uhr. Er fuhr gerade von Peggys Wohnung in Rath los. Die Gedanken in seinem Kopf kreisten weiter: Leana, Wilhelm Rademacher sowie Peggy und Sophie. Es gab Nächte, in denen er nicht zur Ruhe kam. Und genau in solchen Nächten offenbarte sich sein größtes Problem. Er konnte Privates und Berufliches zwar gut auseinanderhalten, doch besaß er nur einen Kopf, in dem sich beides drehte. Und wie auch immer dieser Kopf priorisierte, eine Seite hatte garantiert etwas auszusetzen.

Auf der Fahrt zu seiner Wohnung ließ er sich auf dem großen Display an der Innenseite seiner Windschutzscheibe den Fall des Studenten detailliert anzeigen: Timmm Gudis. Daneben Bilder von Sophie aus seiner privaten Cloud. Mit einer Sache hatte Peggy recht, er konnte seine Arbeit nicht ruhen lassen. Wie ein Getriebener musste er weiterrennen und beiden Seiten gerecht werden.

Timmm?! Der Bursche würde sich sicherlich andauernd fragen lassen müssen, warum sein Name mit drei M geschrieben wurde. Nachname Gudis, er glaubte den Namen bereits gehört zu haben, wusste aber nicht wo. Es konnte auch der Vater sein, der nicht mehr lebte. Hagen las, dass Timmm Waise war. Und siebzehn? Siebzehn und Student im zweiten Semester? Der Junge schien was in der Rübe zu haben. Das klang nicht nach Drogenmissbrauch. An dieser Vita schien überhaupt nichts zu stimmen. Mit dem Studienabschluss würde Timmm Gudis Zugriff auf ein Treuhandvermögen von 85 Millionen Euro bekommen. Nach dem Abitur mit einem Einser Notenschnitt schien der Junge auch das Studium mit derselben Leichtigkeit zu meistern. Zumindest die Noten der Klausuren der ersten Semester sprachen dafür. Was brachte solch einen aufgeweckten Streber dazu, mitten in der Nacht ins Polizeirevier zu rennen und Geschichten über Mord und Verfolgung zu erzählen?

»Medizinischen Bericht aufrufen«, ordnete Hagen an und bekam die Information zwei Sekunden später angezeigt. Die BAK betrug 0,05 Promille. Fehlanzeige, bei dieser Blutalkoholkonzentration würde Timmm Gudis kaum mehr als an einer Dose Bier gerochen haben.

»Ziel ändern: Mühlenstaße 8«, hörte er sich sagen. Eigentlich wollte er doch ins Bett. Die Adresse lag in der Altstadt. Hagens Auto änderte die Route und bog an der nächsten Kreuzung ab. Die Polizisten in der Wache durften bei Mordverdacht ihre Einschätzung in den Berichten weitergeben. Letztendlich aber lag die Entscheidung, eine Ermittlung zu starten, bei der Staatsanwaltschaft. Und zumindest Frau Staatsanwältin Dr. Fonasi würde ihn nach seiner Meinung fragen. Eine Meinung, die er sich nur bilden konnte, wenn er selbst den Tatort untersuchte, an dem angeblich nichts passiert war.

»KOK Melzer untersucht die Meldung in der Mühlenstaße 8.« Hagen aktualisierte seine Kennung im Einsatznetzwerk, wo er zuvor auch den Hotelbesuch und die Stippvisite in der JVA Düsseldorf angemeldet hatte. Das System schickte ihm sofort ein Streetview-Image – es handelte sich um ein langweiliges Backsteinhaus mit schwarzer Tür.

Mühlenstaße 8. Hagen drückte die Eingangstür auf, die nicht abgeschlossen war und knipste das Licht im Flur an. Auf dem Weg in den dritten Stock ließ Hagen die Patina aus Dreck, Müll und Urin auf sich wirken.

Kurt Schmitz, 20 Jahre alt, keine Vorstrafen, Kommilitone von Timmm Gudis, lebte hier. Auch wenn die Beamten bei einer ersten Untersuchung keine Anzeichen einer Straftat festgestellt hatten, konnte der besagte junge Mann bisher nicht persönlich befragt werden.

Hagen öffnete die Wohnungstür, die aufgrund des Verdachts auf eine schwere Straftat von seinen Kollegen aus dem Schloss getreten worden war. Ein Aufkleber der Polizei zeigte an, dass sich der Wohnungsbesitzer im Präsidium über den Einsatz informieren konnte. Bestimmt eine nette Sache, bei der Rückkehr nach einer langen Partynacht einen solchen Polizeiaufkleber auf seiner Tür vorzufinden.

»Hallo? Jemand zuhause?«, fragte Hagen, wartete eine Sekunde und zog seine Dienstwaffe. »Ich bin Polizist und betrete jetzt die Wohnung. Wenn Sie mich hören, geben Sie sich zu erkennen und verhalten Sie sich ruhig.«

Der Lichtstrahl der blassen Energiesparbirne an der Decke schaffte es nicht einmal bis auf den Linoleumboden der Zwei-Zimmer-Wohnung. Hagen erkannte den Aufkleber '20% Angel 80% Bitch' am Kühlschrank aus dem Polizeivideo wieder. Timmm Gudis behauptete, dass Kurt Schmitz in diesem Raum erschossen worden war. Sein Freund sei in seinen Armen verblutet. Der Boden sah selbst für Linoleum billig aus, aber keineswegs blutig. Hagen bückte sich und sah akribisch unter dem Tisch und dem Kühlschrank nach. Keine Blutspritzer, nur der Dreck der letzten zehn Jahre.

Hagen drehte sich zum Fenster, eine mehrteilige Glasscheibe, die das Projektil angeblich durchschlagen hatte. Scherben konnte er keine finden.

»Hier ist absolut nichts Verdächtiges zu erkennen«, dachte Hagen und bückte sich. »Timmm Gudis: Intelligenzquotient 200, Phantasiequotient 300.«

Hagen stand auf und ging zum Kühlschrank. Diese arme Sau musste sein Bier warm trinken, die Kühlung funktionierte nicht mehr.

Kurt Schmitz besaß wenig Geld, was kein Verbrechen war. In der kleinen Wohnung befanden sich ein älterer Computer, reichlich Bücher und die üblichen Dinge des täglichen Lebens. Hagen fand keine Hinweise auf die Nutzung von Drogen und diese ärmliche Lebensweise ergab auch keine Hinweise auf den Handel mit Drogen und andere illegale Geschäfte. Was stimmte hier nicht?

Für einen Moment wollte Hagen annehmen, dass der Junge die Wahrheit gesagt hatte, niemand in der Liga ihrer üblichen Feinde benutzte ein Scharfschützengewehr: Für Dealer, Hehler, Zuhälter war Töten meist eine persönliche Sache. Die wollten ihre Opfer von Angesicht zu Angesicht sterben sehen, Mord mittels Scharfschützengewehr passte nicht ins Bild.

Nur Profikiller, für die die Auslöschung eines Menschenlebens nicht mehr als eine konspirative Dienstleistung darstellte, benutzten in der Regel Waffen mit großer Reichweite. Ein solcher Schuss kostete in den Vereinigten Staaten von Europa aktuell mehr als 100.000 Euro, bei politischen Zielen deutlich mehr.

»Sorry Kurt, aber diese Kugel bist du nicht wert ...« Oder Hagen übersah ein wichtiges Detail. Ihm fiel nur ein einziger Grund ein, um auf kleine Lichter teure Profis zu hetzen, nämlich, Zeugen aus dem Weg zu räumen.

»Aus dem Weg zu räumen ...« Spuren verschwinden zu lassen. Hagen lief es kalt den Rücken herunter. Das wäre heute Nacht bereits der zweite Fall, bei dem jemand einen Zeugen ungeachtet der Kosten für alle Zeiten zum Schweigen brachte. Ein Schelm, wer hier einen Zusammenhang vermutete.

Er überprüfte Timmms Aussage mit seinem Mobile und stellte sich genau an die Stelle, an der sein Freund Kurt angeblich von der Kugel getroffen wurde. Nur ein einziger Schuss. Der Schütze traf mit einer kalten Waffe.

Hagen legte sich die Hand an die Stelle, wo Kurt in die Brust getroffen worden sei. Das vermeintliche Opfer maß laut Meldebehörde 1,99 m, zwölf Zentimeter mehr als er. Geometrie gehörte nicht zu Hagens Stärken, doch für einfache Dreieckslehre reichte es: Wenn ein Schuss ein Opfer auf seiner Position in einer Höhe von 1,50 bis 1,60 getroffen hatte und durch das Fenster in den Raum eindrang, würde das Projektil aus dem Körper des Opfers austreten und nur in einem bestimmten Sektor in die Wand oder den Kühlschrank einschlagen. Der defekte Kühlschrank ließ keinen Einschuss erkennen und die hässliche Raufasertapete daneben auch nicht.

Hagen untersuchte die Wand genauer und fand dort mehrere Stellen, an denen alte Dübellöcher mit Gips ausgebessert worden waren. Ein Profi würde daran denken, sein Projektil aus der Wand zu holen und das Loch auszubessern.

Hagen öffnete einige Schubladen und fand in der dritten das Objekt seiner Begierde, einen Schraubenzieher. Er wusste nicht, was ihn antrieb, dies zu tun. Er hatte es einmal Peggy erklären wollen und es Instinkt genannt. Sie hatte ihn ausgelacht.

In der ersten ausgebesserten Stelle an der Wand steckte noch ein Dübel. In der zweiten auch. Hagen machte weiter und kratzte den Gips weg. Die dritte Stelle hingegen hatte die passende Form für das Projektil eines Präzisionsgewehrs. Auch der Gips besaß eine andere Konsistenz als der in den Dübellöchern. In das über zehn Zentimeter tiefe Loch steckte er den Schraubenzieher und lächelte grimmig. Was für ein Zufall, das Griffstück des Schraubenziehers zeigte genau auf die Stelle, an der er eben noch den Treffer im Körper des Opfers vermutet hatte. Eine Schussbahn, die durch das Fenster auf die vierte Etage des gegenüberliegenden Hauses zeigte. Von dort hätte ein Schütze den Schuss ohne große Probleme abgegeben haben können.

»Was ist hier passiert?« Hagen stand auf, nahm den Schraubenzieher aus der Wand und ging damit zum Fenster, das im oberen Bereich aus acht einzeln gefassten, kleine Glasscheiben bestand. Allerdings hatte keine davon ein Loch. Sollte Timmm doch zumindest teilweise gelogen haben? Die Geschichte bekam immer neue Facetten.

Hagen sah sich die Einfassungen der Glasscheiben genauer an und kratzte mit dem Schraubenzieher an dem von der Sonne verhärteten Fensterkitt. Dafür brauchte es eine gewisse Zeit, dachte er und schabte an der nächsten Einfassung, deren Fensterkitt noch wachsweich war.

»Treffer.« Diese Scheibe war erst vor kurzem ausgetauscht worden. Kurt Schmitz, mit wem hast du dich angelegt, fragte er gedankenverloren. Eine Tötung, eine Tatortreinigung und die Beseitigung sämtlicher Spuren kosteten in dieser Qualität mehr als Hagen in drei Jahren verdiente. Er schluckte, neben den freiberuflichen Dienstleistern gab es nur noch eine Berufsgruppe, die so arbeitete: Geheimdienste.

Was die Frage aufwarf, ob er seine frisch gewonnenen Erkenntnisse mit seinen Kollegen im Präsidium teilen sollte? In seinem Hinterkopf rumorte es. Na ja, der Fall Kurt Schmitz existierte noch gar nicht, weshalb er erst einmal den Vormittag abwarten sollte.

Hagen betrat das Präsidium um kurz nach sieben. Es hatte sich nicht mehr gelohnt, schlafen zu gehen. Die Schnittchen seiner Vermieterin mit bergischer Mettwurst hatten auch zum Frühstück geschmeckt. Er war so höflich gewesen, sie nicht liegen zu lassen. Danach hatte er sich geduscht, umgezogen und sofort auf den Weg zur Arbeit gemacht. Jetzt sogar wieder mit weißem Hemd und Krawatte.

Sergio Cortez kam ihm reichlich verknittert entgegen, seine Nacht schien nicht besser gelaufen zu sein. »Hagen, ich muss Sie sprechen.«

»Natürlich ...«, antwortete Hagen müde und schlurfte dem Spanier hinterher. Sergio schleppte ihn ohne Umwege in einen Besprechungsraum und schloss die Tür.

»Wie war die Nacht im Präsidium?«, fragte Hagen und setzte sich auf einen der Stühle.

»Lang.« Sergio blieb stehen und lehnte sich mit verschränkten Armen an die Wand. Der Europol-Beamte sah so aus, wie er sich gerade fühlte. Beschissen. »Und Ihre?«

»Die JVA Düsseldorf ist nachts zu empfehlen. Das Catering ist zwar verbesserungswürdig, dafür ist der Unterhaltungsfaktor grandios.«

»Jemand hat versucht, Ihren Tatverdächtigen zu töten?« Die Neuigkeit machte offensichtlich bereits die Runde.

Hagen nickte. »Wilhelm Rademacher liegt im Koma und sagt keinen Ton mehr.«

»Der Täter ist ein Insider.«

»Sie sind gut informiert ... wissen Sie mehr darüber?«, fragte Hagen, dem Sergios Ton nicht gefiel.

»Hagen, hören Sie auf damit ... Sie machen bei der Geschichte keine gute Figur.«

»Wie meinen Sie das?«

»Die Staatsanwältin hat die Ermittlungsakte bereits aktualisiert ... in dieser Behörde wirft gerade ein Maulwurf ziemlich große Haufen auf.«

Hagen konnte es kaum glauben. Wollte Cortez ihm etwas anhängen? »Sie können mich mal. Beschweren Sie sich bei meinem Chef!« Sollte sich Rudi doch mit dem Spanier herumärgern, der scheinbar Freude daran hatte, die Düsseldorfer Polizei anzuschwärzen.

»Das werde ich um 9 Uhr tun ... ich lade Sie ein, dabei zu sein.« Cortez griff weiter an.

»Cortez, glauben Sie, ich habe Dreck am Stecken?«

»Sagen Sie es mir ...« Cortez versuchte ihn zu provozieren. »Ihre Karriere ist nicht gerade ein Feuerwerk. Keine Frau mehr daheim, eine Tochter, die Sie nicht sonderlich leiden mag und Ihre Finanzen, die ...«

»Hören Sie auf damit!« Hagen hatte keine Lust, sich von diesem Jüngling provozieren zu lassen. »Wenn Sie etwas haben, dann auf den Tisch damit ... ansonsten sollten Sie besser die Klappe halten!«

»Ich stelle nur Fragen ...« Cortez ruderte ein Stück zurück. »Sie werden mir doch zustimmen, dass der JVA-Job von einem Insider ausgeführt wurde?«

»Anzunehmen.«

»Deshalb habe ich ein Auge auf alle involvierten Polizeikräfte, und dabei sind Sie mir besonders aufgefallen.«

»Ach ja?« Worauf wollte Cortez hinaus?

»Anstatt zu schlafen, fahren Sie nachts herum. Laut GPS-Tracker waren Sie um 4:30 Uhr in der Münsterstraße. Es gibt hierzu weder ein Einsatzprotokoll noch eine andere Autorisierung.«

»Meine Sie Mühlenstraße? Ich bin der Aussage eines Jugendlichen über einen Mord nachgegangen. Alles protokolliert.«

»Nein, Münsterstraße.«

Hagen fühlte sich zu müde – er verstand erst jetzt. Münsterstraße - dort hatte er Sophie abgeholt. Überwachte dieser Mistkerl ihn tatsächlich auf Schritt und Tritt? Er würde ihm nicht von seiner Tochter erzählen.

»Ich ermittle und muss nicht über jede meiner Aktionen Rechenschaft ablegen. Was wollen Sie?«

»Das Gleiche wie Sie.«

»Ach ja? Ist der Karson-Mord jetzt Ihr Fall?«

»Nein.«

»Oder hat der Hacker, den Sie jagen, etwas damit zu tun?«

»Ich will diesen Hacker. Und ich kriege ihn.« Cortez Stimme überschlug sich.

»Was hat der denn schon Schlimmes getan? Unsere Homepage beschmiert für drei Stunden – ja und?«

»Ich habe bereits versucht, es Ihnen zu erklären, wie einem Vorschulkind. Der Hacker ist kein normaler Hacker. Er besitzt den Generalschlüssel zum Datenuniversum.«

»Na toll. Und was haben Sie mit ihm vor, wenn Sie ihn kriegen?«

»Ihn solange wegsperren, bis er haarklein erklärt hat, wie er unseren Zugriffsschutz geknackt hat.«

»Und wenn er es nicht erzählen will?«

Cortez’ übles Grinsen erinnerte Hagen an die Inquisition.

»Er wird reden, wie noch nie zuvor in seinem Leben. Es geht um eine Frage der Inneren Sicherheit ... dafür tun wir das, was dafür getan werden muss.«

Er machte eine Pause, während Hagen nur mit den Achseln zuckte.

Dann fuhr Cortez fort und seine Stimme wurde immer giftiger: »Und noch etwas. Ich sehe einen Zusammenhang.«

»Wobei?«

»Handelt es sich bei dem Hacker vielleicht um einen Kommissar, der den Mord an dem Mädchen rächen will und aus dem Grund zuerst die Webseite der Polizei und dann den mutmaßlichen Täter angreift?«

Ob Sergio den Mist glaubte, den er da von sich gab?

»Sie trauen mir ja viel zu ... «, sagte Hagen mit gespieltem Stolz. Dann ergänzte er nüchtern: »Ich bin froh, wenn ich mein Mobile unfallfrei bedienen kann.«

»Vielleicht decken Sie auch nur den Hacker? Jemand aus der Familie? Ihre Tochter? Schulden? Gefälligkeiten? Erpressung? Es gibt viel Gründe, weshalb Beamte vom Weg abkommen.«

»Sie machen einen Denkfehler.« Hagen verspürte gerade das Bedürfnis, eine gebräunte Nase ganz in seiner Nähe zu brechen, blieb jedoch ruhig. Er wollte sich nicht provozieren lassen.

»Und welchen?«

»Unser Hacker glaubt nicht, dass wir den Richtigen haben ... wenn ich ihn decke, wieso sollte ich dann den Sündenbock wegschaffen?«

Für Hagen war klar, dass es zwischen dem Hacker und der Sache in der JVA keinen Zusammenhang gab. Und er war sich sicher, dass Wilhelm Rademacher keinesfalls Melanie Karson getötet hatte.

Er fuhr mit seiner Erklärung fort: »Nur Melanies Mörder kann daran interessiert sein, unliebsame Zeugen zum Schweigen zu bringen.«

»Denkbar ... aber nicht überzeugend.«

»Sergio, mir platzt jetzt gleich der Kragen!« Hagen war mit seiner Geduld am Ende. Er hatte sich nichts vorzuwerfen. »Wir werden das mit meinem Chef, dem Freiherrn von Reichlin-Meldegg klären.«

»Ich werde Sie im Auge behalten.«

»Tun Sie, was Sie nicht lassen können ...« Hagen würde auf diesen Europol-Beamten aufpassen müssen, der glaubte, sich auf seine Kosten profilieren zu können.

Er ermittelte in einem Mordfall, der aus dem Ruder zu laufen drohte. Dazu kam die Suche nach einem Hacker, der anscheinend zaubern konnte. Und es gab einen zweiten Mord, der aufgrund des fehlenden Opfers noch keiner war.

***

Noch 10 Stunden ...

Big Ben behielt alles im Griff. Vor allem die Uhrzeit. Gleichmütig zeigten seine Zeiger 6:26 Uhr an. Timmm war drauf und dran aufzustehen, den Stuhl an die Wand zu schieben, darauf zu steigen, Big Ben von der Wand zu nehmen und mit aller Kraft auf den Boden zu schmettern.

Oh nein, hatte er nicht beschlossen, ruhig und besonnen zu bleiben? Beschließen ist eine Sache, es durchzuführen eine andere. Und was konnte er in diesem Raum anderes tun, als herumzusitzen und sich zu ärgern? Er kämpfte gegen die Müdigkeit an, gegen die Frustration, gegen die Todesangst und gegen die Erinnerung an Kurts Tod. Timmm Gudis, ziemlich viele Gegner auf einmal, oder? Verzweifelt blickte er auf die beiden schräg in die Decke eingelassenen Kameraobjektive. Die Bullen filmten ihn immer noch. Der Groll erweckte seine Lebensgeister.

Noch einmal: Du hast die Wahl, Timmm: Sei hysterisch oder rebellisch. Ergebe dich oder begehre auf. Du entscheidest! Er wusste längst, was er wollte, nur noch nicht, wie. Was kannst du besonders gut, Timmm? Wie durch Zufall blickte er bei diesem Gedanken auf das Display im Tisch. Seine Finger kribbelten. So musste sich ein Aal fühlen, der sich aus dem Anglerkorb wieder in die Fluten geschlängelt hatte. Er lehnte sich vor und betrachtete den Touchscreen. Eine große Grafik füllte den Bildschirm - das Wappen von Nordrhein-Westfalen innerhalb des zwölfstrahligen Sterns sah durchaus respekteinflößend aus. Doch nicht für jemanden, der hier seit Stunden wie ein Idiot behandelt wurde und über genügend Wut im Bauch verfügte. Timmm lehnte sich vor und berührte das Display. Der Login-Screen erschien. Bitte melden Sie sich an. Ein Feld für den Namen und daneben der Abdruck einer Hand. Der Screen würde demnach tatsächlich auch seine Hand scannen. Das sah nicht gut aus. Die Bullen hatten ihm sein Flex-Mobile weggenommen. Wie sollte er ohne das Gerät nun hier seinen Entry-Code in das Polizeisystem hineinbekommen? Er würde mit diesem Terminal zumindest einen Internetzugang aufbauen müssen.

Die letzte User-ID stand noch im Anmeldefeld, das leere Passwortfeld gähnte ihn provokativ an. Wenn sie ihn jetzt auf irgendeiner Konsole beobachteten, wie er an ihrem Spielzeug herum hantierte, müsste in den nächsten Sekunden jemand auftauchen. Das wäre zur Abwechslung eine Abwechslung. Doch niemand öffnete die Tür. Timmm hatte dem Beamten, der ihn verhört hatte, beim Anmelden auf die Finger geschaut. Den Bewegungen, dem Rhythmus beim Tippen hatte er folgen können wie ein Lippenleser, der ins Gesicht schaut. Konkret wusste er das Passwort nicht, doch es hatte mit POL begonnen, mit 24 aufgehört und es war achtstellig. 2024, die aktuelle Jahreszahl.

Timmm legte den Kopf schräg und betrachtete die virtuelle Tastatur in der unteren Hälfte des Screens gegen das Licht. Besonders viele fettige Fingerabdrücke befanden sich auf den Buchstaben W, N, R, O, P und L. Timmm überlegte nicht lange. Die überwiegende Anzahl der Staatsdiener hatte durchaus das Zeug, sich dieses Passwort mittels Eselsbrücke merken zu können.

Er tippte in das Passwortfeld: POLNRW24

Das Display wechselte. Es erschienen sechs unterschiedliche Icons, die Timmm vorher schon während seines Verhörs bemerkt hatte. Ein Symbol gefiel ihm besonders. Internet stand darunter geschrieben. Er hoffte, dass hierfür keine weiteren Berechtigungen und Anmeldeprozeduren nötig waren. Ein flüchtiges Tippen mit dem Zeigefinger - es klappte. Er saß eingesperrt bei der Polizei in Düsseldorf, doch die digitale Welt lag ihm zu Füßen, oder vielmehr unter seinen Fingerkuppen.

Er rief aus seinem Cloudspeicher ein unscheinbares Programm auf. Dieses stellte eine Datenverbindung zu seinem Datawrist her. Dort hatte er seinen Entry-Code in der Datei eines Koch-Videos zur Zubereitung von Forelle blau versteckt. Er isolierte und decodierte seinen Entry-Code und führte ihn aus.

Erst jetzt betrachtete er die anderen Icons näher. Das mit der Kamera oben rechts interessierte ihn besonders. Entschlossen tippte sein Zeigefinger darauf.

'Bitte authentifizieren Sie sich mit Ihrer rechten Hand.'

Timmm klatschte mit der linken Hand auf das Display als wollte er eine Fliege erledigen. Natürlich reagierte der Computer verschnupft. 'Anmeldung nicht erfolgreich. Sie haben noch einen Versuch.'

Pft - für jemanden mit zwei linken Händen …

Timmm konnte nicht lächeln. Würde er überhaupt irgendwann einmal wieder lächeln können? Doch ein wenig stolz konnte er durchaus noch sein. Siegessicher legte er seine Hand auf die dazugehörige Fläche des Touchscreens. Er hätte auch mit nackten Füßen auf dem Tisch tanzen können, die Anmeldung würde funktionieren. Er behielt recht, denn sein Stück Software erledigte zuverlässig den Rest. Tatsächlich fand er sich in einem Menü wieder, das durchaus einige interessante Optionen bot.

Beispielsweise lief gerade in einem kleinen Fenster eine Liveaufnahme aus Verhörraum II. Dort saß ein blasser Jugendlicher einsam an einem Tisch und drückte auf diesem herum. Plötzlich zeigte ihm dieser junge Mann den Stinkefinger.

Timmm nahm seine Hand wieder herunter. Er hatte schon einmal besser ausgesehen. Er brach die Aufnahme ab, reiste mittels eines Gleiters etwa zwanzig Minuten in dem Video zurück. Ab diesem Zeitpunkt löschte er den Rest. Schließlich sollte sich später niemand ansehen, wie er in das Polizeiterminal eingedrungen war.

Nun spielte er eine zehnminütige Endlosschleife aus der anfänglichen Aufnahmedatei ein. Alle Interessierten sahen nun einen blassen Jugendlichen, der fast bewegungslos auf einem Stuhl saß und brav ins Leere blickte. Dieses Programm sollte der Erwartungshaltung entsprechen.

Timmm rieb sein Kinn. Wenn andere ihn beim Nichtstun beobachten konnten, wieso sollte er dann nicht auch anderen zuschauen? Auf dieser Etage gab es vier Verhörräume, neben seinem zeigte ihm ein grüner Punkt, dass ein weiterer besetzt war. Er wechselte von Verhörraum II in den Verhörraum I und aktivierte Kamera 1. Dort saßen tatsächlich zwei Männer. Ob sie jetzt merkten, dass sie von nun an gefilmt wurden? Sie machten jedenfalls keine Anstalten, ihr Verhalten zu ändern.

Timmm blickte auf Big Ben. 7:27 Uhr. Geht doch. Auf einmal verging die Zeit wieder, er spürte das Leben in sich pulsieren – oder klopfte sein Herz nur so stark? Was machten die beiden zu dieser frühen Stunde dort? Hören konnte er sie nicht. Er tippte auf das Lautsprechersymbol.

Der rechte der beiden Männer, ein Typ mit südländischem Einschlag, klang äußerst angriffslustig.

»Jemand hat versucht, Ihren Tatverdächtigen zu töten?«

Der andere nickte. Er war einen Kopf größer als der Südländer und trug ein Sakko mit dem zwölfstrahligen Polizeistern auf dem Oberarm, was ihn aussehen ließ wie ein Sheriff.

»Wilhelm Rademacher liegt im Koma und sagt keinen Ton mehr.«

»Der Täter ist ein Insider.«

»Sie sind gut informiert ... wissen Sie mehr darüber?«

»Hagen, hören Sie auf damit ... Sie machen bei der Geschichte keine gute Figur.«

»Wie meinen Sie das?«

Da verstehen sich zwei aber prima. Auch der ohne Stern schien ein Polizist zu sein. Timmm rekapitulierte: Rademacher ist scheinbar Opfer eines Anschlags geworden?

Die Männer stritten sich weiter.

»Cortez, glauben Sie, ich habe Dreck am Stecken?«

»Sagen Sie es mir ... Ihre Karriere ist nicht gerade ein Feuerwerk. Keine Frau mehr daheim, eine Tochter, die Sie nicht sonderlich leiden mag und Ihre Finanzen, die ...«

»Hören Sie auf damit! Wenn Sie etwas haben, dann auf den Tisch damit ... ansonsten sollten Sie besser die Klappe halten!«

Freunde fürs Leben. Timmms Gedanken schweiften ab zu Melanie. Wer hat dich auf dem Gewissen? Die beiden Bullen stritten sich weiter. Dann erregte eine Frage aus dem Lautsprecher erneut seine Aufmerksamkeit.

»Oder hat der Hacker, den Sie jagen, etwas damit zu tun?

»Ich will diesen Hacker. Und ich kriege ihn.«

Der Südländer machte Timmm Angst.

»Was hat denn der schon getan? Unsere Homepage beschmiert, für drei Stunden – ja und?«

»Ich habe bereits versucht, es Ihnen zu erklären, wie einem Vorschulkind. Der Hacker ist kein normaler Hacker. Er besitzt den Generalschlüssel zum Datenuniversum.«

»Na toll. Und was tun Sie mit ihm, wenn Sie ihn kriegen, Cortez?«

»Ihn so lange wegsperren, bis er haarklein erklärt hat, wie er unseren Zugriffsschutz geknackt hat.«

»Und wenn er es nicht erzählen will?«

Timmm hielt die Luft an, als er die Besessenheit in den Gesichtszügen des Südländers sah.

»Er wird reden, wie noch nie zuvor in seinem Leben. Es geht um eine Frage der Inneren Sicherheit ... dafür tun wir das, was dafür getan werden muss.«

Timmm wurde schwindelig – er lehnte sich auf dem harten Stuhl zurück.

»Und noch etwas. Ich sehe einen Zusammenhang.«

»Wobei?«

»Handelt es sich bei dem Hacker vielleicht um einen Kommissar, der den Mord an dem Mädchen rächen will und deswegen zuerst die Webseite der Polizei und dann den mutmaßlichen Täter angreift?«

»Sie trauen mir ja viel zu. Ich bin froh, wenn ich mein Mobile unfallfrei bedienen kann.«

»Vielleicht decken Sie auch den Hacker? Jemand aus der Familie? Ihre Tochter? Schulden? Gefälligkeiten? Erpressung? Es gibt viel Gründe, warum Beamte vom Weg abkommen.«

»Sie machen einen Denkfehler.«

»Und welchen?«

»Unser Hacker glaubt nicht daran, dass wir den Richtigen haben ... wenn ich ihn decke, wieso sollte ich dann den Sündenbock wegschaffen? Nur Melanies Mörder kann daran interessiert sein, unliebsame Zeugen zum Schweigen zu bringen.«

Timmms Zähne knirschten. Sie waren ihm dicht auf den Fersen. Nachvollziehbar, dass die Bullen sich über die verschandelte Homepage geärgert haben. Doch die brachten den Hacker in direkte Verbindung mit dem Mord an Melanie. Er fing an zu schwitzen. Schnell schaltete er die Kamera ab, löschte die Aufnahme und schloss alle Anwendungen. Somit strahlte ihn wieder der Polizeistern auf der Eingangsoberfläche unschuldig an und Timmm schaute unschuldig zurück.

Die Tür öffnete sich. Und herein kam ein Mann mit einem Sakko, auf welchem ein zwölfstrahliger Polizeistern prangte. In natura sah der Sheriff noch größer aus als auf dem Bildschirm. Und noch müder. Die Schatten unter seinen blauen Augen absorbierten jedes Licht. Einige Strähnen seiner dunklen Haare hingen ihm wirr ins Gesicht.

Stöhnend ließ er sich Timmm gegenüber auf den Stuhl fallen.

»Timmm Gudis?«

»Richtig. Ich dachte, das hätte ich schon fünfunddreißig Mal mit Ihrem Kollegen geklärt.« Timmm war sich sicher: Gleich fragt der Bullenlappen, warum Timmm mit drei M geschrieben wird.

»Ich bin Hagen Melzer. Kriminaloberkommissar.«

»Beeindruckend.« Timmm verschränkte demonstrativ die Arme vor der Brust. Er wollte dem Typen gleich zeigen, was er von ihm hielt.

»Hören Sie, junger Mann …«

Timmm machte zu. Es gab im Moment nichts, was er weniger gebrauchen konnte als Sätze, die mit 'Hören Sie, junger Mann' anfingen. Noch dazu aus dem Mund eines Bullen, der ihn jagte und zur Generation seines Vaters gehörte.

»… Sie kommen hierher und bitten um Schutz und Hilfe vor Verfolgern.«

Timmm versuchte wegzuhören. Wieso konnte er die Augen so einfach schließen, seine Ohren hingegen nicht?

»Ich versuche, Ihnen zu helfen.«

Gratulation, Herr Kommissar für die Plattitüde des Monats. Er versucht doch glatt, mir zu helfen. Timmm ließ es sich auf der Zunge zergehen. Klar, was denn sonst. Jeder Versicherungsvertreter, der an seiner Tür klingelt, versuchte ihm zu helfen. Jeder Lehrer in der Schule, der Professor an der Uni, auch sein Vater in allen Lebenslagen, jeder hat immer nur versucht, ihm zu helfen.

Er schaute dem Mann ins Gesicht. Versuche es nicht nur, du Lappen mit Stern, tue es! Aber nein, der Typ konnte ihm sicherlich nicht helfen. Wenn er den Südländer richtig verstanden hatte, benötigte dieser Kerl ihm gegenüber als Erstes dringend selbst Hilfe, um seine familiären und finanziellen Probleme in den Griff zu bekommen.

Timmm schwieg.

»Erzählen Sie mir doch noch einmal, was passiert ist. Sie haben Ihren Freund Kurt Schmitz besucht. Was geschah, als Sie mit ihm zusammen in der Küche waren?«

Timmm schwieg.

»Sie machen es mir nicht leicht.«

Timmm blickte maximal gleichgültig.

»Wollen Sie nicht mit mir reden?«

Timmm schwieg lauter.

Der Kommissar las fahrig in einigen losen Blättern, die er vorher in seiner linken Hand gehalten hatte. Und der Kerl gab nicht auf: »Sie haben bereits ausgesagt, Kurt sei durch ein Projektil tödlich in die Brust getroffen worden. Stimmt das?«

»Kugel habe ich gesagt. Ku…gel, gell!«

Der Mann sah auf sein Dokument: »Hier steht Projektil.«

»Dann habe ich gelogen, denn es handelt sich um eine Kugel.«

»Wo ist denn da der Unterschied für Sie?«

»Das weiß ich doch nicht. Sie laufen doch den ganzen Tag mit einer Pistole herum. Egal, was Kurt getroffen hat, er ist tot.«

Mist, dachte Timmm – ich wollte doch die Klappe halten.

»Kurt ist demnach in der Küche verblutet.«

»Genau! Steht da verblutet? Ich habe gesagt 'gestorben'. Was ist denn das für ein schlampiges Protokoll? Jetzt sage ich gar nichts mehr. Wer weiß, was ihr sonst noch aufschreibt.«

Der Kommissar schien schwer zu provozieren zu sein. Seelenruhig fragte er: »Wie erklären Sie sich, dass es in Kurts Wohnung weder eine Leiche noch Blut noch Hinweise auf Projektile oder Kugeln gibt?«

Timmm schwieg. Er bemühte seine Gesichtszüge um eine ordentliche Portion Trotz. Irgendwann müsste der ältere Herr ihm gegenüber doch mal kapieren, dass er ihm nichts mehr zu erzählen hatte. Entweder war der Kommissar zu müde oder zu blöd, um dies zu merken.

Schweigend saßen sie sich gegenüber.

Dann gab sich sein Gegenüber einen imaginären Ruck. »Ich bin in der Wohnung von Kurt gewesen.«

Timmm gähnte: »Welche Wohnung? Was für ein Kurt? Ich kenne keinen Kurt!«

Endlich zeigte der Bulle eine Reaktion. Und zwar: Ärger. Offensichtlich kam er mit der jungen Generation nicht zurecht. Die war schließlich ständig faul und frech.

»Herr Gudis!«, seine Stimme klang angestrengt. »Wissen Sie, was Sie sind?«

Es klopfte. Schade, gerade jetzt, wo er kurz davor war, zu erfahren, was er eigentlich sei.

Die Tür öffnete sich und eine Polizistin, die Timmm bisher noch nicht gesehen hatte, führte einen älteren Herrn in einem tadellosen dunklen Anzug herein. Weißes Hemd, grau-blaue Krawatte mit goldener Nadel und einer schwarzen Aktentasche. Timmm hatte diesen Menschen noch nie ohne diese Aktentasche herumlaufen sehen. Was da wohl drin sein mochte? Vielleicht die beiden Doktorarbeiten?

Selbstbewusst übernahm der Neuankömmling die Gesprächsführung: »Dr. Dr. Walter Greichert mein Name. Wer sind Sie?«

Der Polizist erhob sich brav. Er schüttelte die ausgestreckte Hand von Timmms Vormund und antwortete: »Hagen Melzer, Kriminaloberkommissar.«

»Ich bin der gesetzliche Vertreter dieses Jungen hier. Was legen Sie ihm zur Last?«

Timmm spitzte neugierig die Ohren. Vielleicht unerlaubtes Erzählen von Lügenmärchen?

Doch der Bulle antwortete nicht.

Greichert öffnete die Tasche und zog ein paar Dokumente heraus wie ein Bandit seinen Colt. »Ich nehme Herrn Gudis nun mit.«

»Das werden Sie nicht tun. Ihr Mandant bleibt hier«, setzte der Sheriff entgegen.

Timmm überlegte. War ein Kriminaloberkommissar nicht sogar ein Marschall?

»Herr Melzer. Ich denke, Sie wissen nicht, mit wem Sie es zu tun haben. Ich fragte Sie, was ihm zur Last gelegt wird, Sie antworteten nicht. Darf ich Sie darauf hinweisen, dass der Junge noch minderjährig ist. Ich bin kein fantasievoller Mensch, doch ich finde mindestens zehn Gründe für eine Dienstaufsichtsbeschwerde. Die reiche ich nicht bei Ihrem Gruppenleiter ein, sondern bei meinem guten Freund, dem Landrat von NRW, der rein zufällig auch Ihr Polizeipräsident ist.«

Greichert ließ seine Worte wirken. »Und noch etwas, was Sie hoffentlich nicht überfordert. Der Junge ist nicht mein Mandant, sondern mein Mündel. Der juristische Unterschied ist enorm – vor allem in Bezug auf meine Rechte – nicht auf seine. Verstehen Sie?«

Immerhin fiel der Bulle nicht unmittelbar devot auf die Knie, sondern meinte relativ unbeeindruckt: »Kommen Sie mir doch nicht mit so einem Rechtsverdrehergefasel. Sie wissen doch gar nichts.«

»Sie haben fünf Minuten, um mich aufzuklären.«

Rechtsanwälte konnten immer so prima irgendwelche Fristen setzen, die auf keinerlei Gesetzesgrundlage basierten.

Es wurde Zeit, sich einzuschalten und ein wenig Salz auf die Wunden zu streuen. »Ich wurde verfolgt und habe hier Schutz gesucht. Mehr nicht.« Timmm guckte maximal traurig und gab noch eine Prise Pfeffer dazu. »Und dann wurde ich zu einem Drogentest gezwungen.«

Der Doktor Doktor hob die Augenbrauen. Das tat er selten. Wahrscheinlich kostete das in seiner Gebührenordnung einen Tausender extra. Timmm würde bei der nächsten Abrechnung darauf achten.

»Zeigen Sie mir das Ergebnis des Tests«, forderte Greichert barsch.

Der Bulle blätterte in seinen losen Blättern herum. Timmm schielte auf Big Ben. 8:10 Uhr. Obwohl es nur fünf oder sechs Stück Papier waren, brauchte der Herr Kriminaloberkommissar eine halbe Stunde, bis er das richtige Dokument gefunden hatte. Oder verstrich die Zeit in diesem verkackten Verhörraum II auf einmal rasend schnell?

Greichert zauberte seine goldene Lesebrille auf die goldene Nase, die er sich allein durch die Betreuung von Timmm Gudis verdient hatte. »Negativ. Also keine Drogen, kein Alkohol. Nichts Verdächtiges.«

Anstatt froh darüber zu sein, verzog Greichert sorgenvoll das Gesicht. »Das ist nicht gut, denn es wäre eine plausible Erklärung für das Verhalten von Timmm gewesen. Jetzt muss ich mir Sorgen um die geistige Verfassung meines Mündels machen.«

Mündel?! Wie klang denn das? Geistige Verfassung? Dieser Dreckssack. Timmm verstand sofort. Erst wurde er bei der Bullerei für blöd verkauft, und nun von Greichert für verrückt erklärt. Wie ein Hai Blut, so witterte sein Vormund eine Chance, an sein Geld zu kommen.

»Ich bin nicht der Meinung, dass der Junge verrückt ist. Ich werde ihn hierbehalten, denn ich denke, er ist da draußen in Gefahr. Ich biete ihm Schutzhaft an.«

Ein merkwürdiger Laut ertönte. Erstaunt sah Timmm auf den Mund von Herrn Dr. Dr. Greichert. Dort war der Laut entsprungen. Mit viel Fantasie konnte Timmm es als Lachen durchgehen lassen. Ein überhebliches, verächtliches Glucksen.

»Der Einzige, vor dem der Junge geschützt werden muss, ist er selbst. Herr Gudis, haben die Staatsdiener Ihnen persönliche Sachen abgenommen?«

»Mein Mobile haben sie noch.«

Greichert streckte die Hand aus. »Geben Sie dem jungen Mann das zurück, was ihm gehört. Ich übernehme ab jetzt die Verantwortung für ihn. Wenn Sie von mir eine Unterschrift haben wollen, machen Sie innerhalb der nächsten fünf Minuten das Dokument fertig. Ich koste die Stunde, was Sie in der Woche verdienen.«

Hagen Melzer sah zunächst in die Augen von Timmm. Dann blickte er den Rechtsanwalt an und sagte in einem zärtlichen Ton: »Egal, was Sie verdienen, Sie sind ein Arschloch.«

Greichert blieb ruhig. »Sie sind ein Stümper. Diese Aussage kostet Sie Ihren Job.«

»Welche Aussage?«

»Ihre vulgäre Beleidigung. Es gibt einen Zeugen hierfür.« Er zeigte auf Timmm.

»Ah ja, derselbe Zeuge, den Sie, aus welchen Gründen auch immer, vor zwei Minuten noch für unzurechnungsfähig erklären wollten?«

Greichert stutzte einen kurzen Moment. Dann drehte er sich zu Timmm:

»Wir gehen, Herr Gudis. Ihr Mobile bekommen wir im Vorraum zurück.«

Vor der Polizeiwache stand ein Mercedes mit Chauffeur. Greichert und Timmm saßen hinten auf cremefarbenen Büffelledersitzen nebeneinander.

Der Doktor Doktor schaute ihn erbost an. »Das ist nicht gerade das, was sich Ihr Vater beim Aufsetzen seines Testaments bezüglich Ihrer Zukunft vorgestellt hat. Ich werde beim Erreichen Ihrer Volljährigkeit anstelle der Vormundschaft die Rechtliche Betreuung beantragen.«

Das verwunderte Timmm nicht. Greichert wollte ihn entmündigen lassen, um vor allem sein Geld weiter betreuen zu dürfen. Ein ungeheurer Dreckssack, doch Timmm machte sich ganz andere Sorgen. Die ganze Nacht hatte ihn nicht ein Stück weitergebracht. Jemand verfolgte ihn nach wie vor mit der Absicht, ihn zu töten. Und niemand half ihm wirklich. Der dusselige Kommissar hatte immerhin über Schutzhaft nachgedacht. Warum eigentlich? Es hatte ihm doch keiner die Geschichte mit der Ermordung von Kurt abgekauft. Viele Gedanken brüllten in seinem Kopf. Wer hatte Kurts Leiche im Eiltempo beseitigt und die Scheibe repariert? Warum sollte er überhaupt sterben? Der südländische Bulle wollte ihn doch lebendig, um herauszubekommen, wie er den Polizeicomputer gehackt hatte. Timmm stöhnte. Keiner wollte ihm helfen, obwohl er sich weiterhin in Lebensgefahr befand. Er beschloss abzuhauen, die letzte Kohle zusammenzusuchen und nur noch weit weg. Mit dem Flieger irgendwohin, wo ihn keiner kannte. Greichert hätte dann zwar gewonnen … Timmm schaute seinen Vormund aus den Augenwinkeln an. Die Augen ohne Glanz, das Gesicht grau und verbissen, Lachfalten hatte der nicht mal am Sack. Glücklich sah anders aus.

Also Timmm, scheiß auf das Geld, scheiß auf das Studium, mach dich vom Acker und lebe.

***

Noch 8 Stunden ...

Claire schlug das Ei an der Kante der heißen Pfanne auf und goss das Innere über zwei Streifen brutzelnden Speck. Mit einer Pfeffermühle und etwas frischem Schnittlauch rundete sie den Geschmack ab. Den pikanten Geruch mochte sie nicht sonderlich, sie schätzte aber das zufriedene Gesicht ihres Mannes, der im Esszimmer nebenan auf sein Frühstück wartete.

»Ich habe dir Orangensaft gepresst«, sagte Claire und legte die beiden fertigen Scheiben Toast auf den Teller. Der Toaster hatte es zu gut gemeint, daher kratzte sie noch ein bisschen Ruß mit dem Messer ab. Seinen Mann liebevoll zu umsorgen, gehörte zu den Aufgaben einer guten Hausfrau und Mutter. Es half ihr, Struktur in ihr Leben zu bekommen.

»Ich kann den Speck bereits riechen ...« Natürlich konnte er das. Ihr Mann war bemüht, liebevoll und völlig ahnungslos. Er hatte weder etwas von dem Anschlag in der Nacht mitbekommen, noch von den beiden Leichen, die seitdem den Fischstäbchen in einer sehr großen Tiefkühltruhe Gesellschaft leisteten. Seinen gesunden Schlaf neidete sie ihm, natürlich hatte sie auch im Flur alle Spuren der nächtlichen Besucher verschwinden lassen.

»Ist gleich fertig ...« Claire beobachtete, wie das Eiweiß garte und dachte an das lange Pfingstwochenende. Ihre Jungs hatten bereits hastig die Frühstücksflocken verspeist und packten in ihren Zimmern lautstark die Sportsachen zusammen. Justin und Pascal, für die beiden Achtjährigen stand heute das erste große Turnier ihrer Sportlerkarriere an. Für eine Sekunde zitterte ihre Hand. Sie bewegte die Pfanne schnell vor und zurück und beobachtete durch das Fenster, ob weitere unliebsame Gäste zu erwarten waren. Im Eckschrank hinter Besen und Schrubber versteckt stand eine geladene Repetierschrotflinte. Es reichte ihr, einmal am Tag überrascht zu werden. »Hast du mal nach draußen gesehen ... wir werden heute ein Wahnsinnswetter bekommen.«

»Wir können nachher das Cabrio nehmen und eine Spritztour ins Bergische machen.«

»Das können wir ...« Ein ansprechender Gedanke, für den leider die Zeit fehlte.

Nach dem Essen stellte Claire das leere Glas Orangensaft auf den Tisch und sah ihren Mann an. Für einen Moment fragte sie sich, wie sein Name lautete. Das ganze Leben schien sich von ihr zu entfernen, der Überfall in der Nacht hatte ein Loch gerissen.

Ihr Mann war drei Jahre älter als sie, groß, schlank und gut aussehnend. Seine kurzen Haare wurden zwar bereits etwas lichter, aber das störte sie nicht. Jedes Detail seiner Jugend, seiner Ausbildung und seines gesamten Berufslebens kannte sie. Sie wusste sogar, dass er einmal kurz davor gewesen war, sie auf einer Geschäftsreise zu betrügen. Was sie ihm verziehen hätte, schließlich hatte die Frau umwerfend ausgesehen. Interessanterweise hatte er es jedoch nicht getan, er gab ihr nach dem geselligen Abend an der Hotelbar nur einen Kuss und wünschte der Schönheit eine gute Nacht.

Von dem, was er über sie wusste, stimmte einzig die Tatsache, dass Claire die Mutter seiner Söhne war. Es war ihre Entscheidung gewesen, Mutter zu werden und es lag in ihrer Verantwortung, die Familie zu beschützen. Dafür würde sie alles tun. Alles.

»Mama, wann fahren wir endlich?«, fragte Justin von oben die Treppe herab. Geduld gehörte nicht zu den Tugenden ihres Sprösslings, der sich mit seinem Bruder bereits seit Wochen auf dieses Wochenende freute.

Claire sah auf die Uhr. »In einer Viertelstunde ... hast du auch deine Fußballschuhe eingepackt?«

»Ähm ... stehen die unten?«, fragte er verunsichert.

»Ja ... an der Haustür.«

Nachdem Claire die beiden Leichen in die Tiefkühltruhe im Keller geschafft und das Blut der Toten aufgewischt hatte, hatte sie auch die Fußballschuhe ihrer Jungs gereinigt und die Stollen nachgezogen.

»Ich habe gerade eine Nachricht bekommen ...« Ihr Mann hielt sein Mobile strahlend wie eine Trophäe in der Hand. Diese Grübchen! Sie schätzte es, wenn er sich freute. Im Prinzip waren die Zwillinge die doppelte Miniaturausgabe von ihm.

»Oh ... gute Neuigkeiten?« Claire gab sich unwissend. Der Moment sollte ihm gehören.

»Ja, ja ... du kennst doch den Kunden aus São Paulo?«, fragte er völlig aufgelöst.

»Den, für den du schon einmal diese wunderschönen Handtaschen und Schalkombinationen entworfen hast?«, fragte sie. Das war nicht der erste Auftrag, den ihr Luxemburger Finanzberater für ihren Mann in Brasilien arrangiert hatte.

»Genau den!« Er freute sich wie ihre Söhne nach einem gewonnenen Spiel, sprang auf und küsste sie. »Ich habe einen Auftrag bekommen!«

»Das ist ja toll!«

»Aber ich muss sofort einen Flug buchen, die wollen mich Montag früh sprechen!«, rief er und lief die Treppe hoch. Auf dem Weg küsste er seine Jungs auf die Stirn. Ihn für eine Woche in Südamerika und die Kinder bis Montagabend auf dem Nachwuchsturnier zu wissen, gefiel ihr. Gutes Timing, sie würde sich diesmal keine Geschichten ausdenken müssen, um arbeiten zu können.

»Nimmst du die Maschine morgen früh?«, fragte Claire mit gespielt betroffener Stimme. Für den Job heute wollte sie eine Waffe mitnehmen. Sie dachte an die 9 Millimeter Automatik mit Ersatzmagazin, die in der Schublade unter dem Herd zusammen mit den Steakmessern in einer ungeöffneten Geschenkverpackung lag. Ein Weihnachtsgeschenk seiner Eltern, eine Holzschatulle mit reliefartig eingearbeiteten Jagdmotiven. Es stellte sich die Frage, wer ihr nachher begegnen könnte? Die Pistole erschien ihr nicht die richtige Wahl. Sie würde sich einem Gegner stellen müssen, den man anders bekämpfen musste. Claire entschied sich für einen Notizblock mit Bleistift.

»Sorry, Schatz ... ich fliege bereits heute Vormittag. Ich muss sofort los ... ich weiß, wir wollten uns Pfingsten mehr Zeit für uns nehmen ... aber ich mache es wieder gut, das verspreche ich dir«, rief er aus dem Schlafzimmer herab und kämpfte hörbar mit dem Koffer.

»Natürlich.« Claire lächelte, das hatte er bereits für viele Jahre im Voraus getan. Nur seinetwegen lebte sie noch. Ihr schoss ein verrückter Gedanke durch den Kopf: sich die Kinder zu schnappen und ihn zu begleiten. Auf ihrem Luxemburger Konto befand sich genug Geld, um irgendwo anders einen Neuanfang zu starten. Einfach alles auf null stellen. Ein großartiger Gedanke. Naiv, aber schön. In der Realität des Jahres 2024 gab es keinen Ort, wo man ihren Auftraggebern aus dem Weg gehen konnte. Sie wollte ihren Kindern ein normales Leben garantieren, doch sie selbst würde immer die Schwachstelle bleiben. Es gab keine andere Option, sie musste die Probleme aus der Welt schaffen.

»Mama, wir müssen jetzt los!«, quengelte Pascal, der mit der riesigen Sporttasche im Schlepptau an der Tür stand direkt hinter seinem Bruder Justin, der bereits die Klinke in der Hand hielt und unruhig auf der Stelle hüpfte.

»Ja ... ich komme schon.« Claire stand auf und strich sich das gelbe Sommerkleid glatt. »Ich fahre die Kinder zum Bus ... bist du gleich noch da?«, fragte sie so laut, dass ihr Mann sie auch in der ersten Etage verstehen konnte.

»Ich bestelle mir ein Taxi ... wir telefonieren nachher«, antwortete er beschäftigt.

»Ich könnte dich auch zum Flughafen fahren«, bot sie ihm an.

»Schon gut ... ich schaff das schon.« Natürlich würde er das.

»Ok. ... ich melde mich gleich, wenn ich die Kinder in den Bus verfrachtet habe.«

Claire stand neben dem Auto auf dem Parkplatz und winkte den Kindern hinterher, die gerade mit ihrer Fußballmannschaft im Bus verschwunden sind. Neben ihr viele weitere Eltern, die es ihr gleich taten. Es wurde gelacht, geweint und gewinkt. Ein Blick auf die Uhr. Kurz nach neun, Zeit zu arbeiten.

Sie stieg in den Wagen und dachte an ihren Auftraggeber für die Reinigung im RhineView, der offensichtlich ein anderes Verständnis von ihrer Vereinbarung hatte als sie. Entgegen ihrer sonstigen Gepflogenheiten als professionelle Reinigungskraft würde sie jetzt nach seiner Identität forschen.

»Wohin soll die Fahrt gehen?«, fragte das Steuerungssystem ihres Wagens nach.

»Düsseldorfer Stadttor.« In der Nähe der Düsseldorfer Staatskanzlei würde sie den Kerl mit hoher Wahrscheinlichkeit finden.

»Bitte schnallen Sie sich an. Ich starte die autonome Streckenführung. Die Strecke beträgt 11,22 Kilometer, die Fahrzeit wird bei der aktuellen Verkehrsdichte voraussichtlich 19 Minuten betragen.«

Claire hatte noch mehr zu erledigen. »Telefonverbindung aufbauen. Verschlüsselung hochsetzen. München Kontaktstelle 17-23 anwählen.« Claire lehnte sich zurück, das letzte Mal hatte sie diese Nummer vor neun Jahren gewählt.

»Verein für interkulturellen Austausch. Sie sprechen mit Maya Rosen, was kann ich für Sie tun?«, meldete sich eine weibliche Stimme am anderen Ende der Leitung.

»Ich würde mich gerne für ein Studienjahr in Tel Aviv anmelden.« Ihre Zeit an der Universität würde sie niemals vergessen.

»Sehr gerne ... haben Sie bereits eine Programmnummer?«

»H-18JK-468«

»Ein JK-Programm, sehr gute Wahl ... ich verbinde Sie mit dem Studienleiter.«

Es knackte in der Leitung. Die Verschlüsselungstiefe wurde automatisch angepasst. Claire gab auf ihrem Mobile eine weitere Kennung zur Bestätigung ihrer Person an.

»Guten Tag, Sie sprechen mit Binyamin Dahan, was kann ich für Sie tun?«, fragte ein Mann, ein Operator ihrer alten Firma, der sicherlich nicht Binyamin und auch nicht Dahan hieß.

»Ich möchte ein Datenpaket verwahren lassen.« Claire wusste genau, dass die echte Videodatei aus dem Hotel weder bei ihr, noch auf einem frei zugänglichen Cloudspeicher sicher wäre. Nur der Mossad hatte die Mittel, die Datei sicher zu verwahren.

»Ihre JK-Kennung ist gültig und Sie haben sich ausreichend verifiziert. Ihr Vertragsstatus ist allerdings inaktiv. Was verschafft uns nach neun Jahren die Ehre einer neuen Buchung?«

»Ein familiärer Notfall.«

»Sie kennen die Regeln?«

»Ja.« Wer den Mossad um Hilfe bat, würde dafür mit einer Gefälligkeit bezahlen müssen. »Ich habe wenig Zeit, Sie können mein Datenpaket annehmen oder mich mit der Geschäftsführung verbinden!«

»Einen Moment bitte ...«

Es knackte erneut, während Claires Fahrzeug an der nächsten Kreuzung abbog.

»In Ordnung. Sie können loslegen ... Art der Daten?«, fragte dieselbe männliche Stimme, mit der sie auch zuvor gesprochen hatte.

»Zwei verschlüsselte Videodateien.«

»Datengröße?«

»960 MB ... kann ich den Upload starten?«

»Ich stelle Ihnen ein Prüfpaket bereit ... laden Sie die Datei auf Ihr lokales System und führen Sie die Routine aus. Sie werden dann aufgefordert, ein persönliches Passwort einzugeben.«

»Bestätigt.« Claire lud die Datei auf ihr Mobile mittels eines Programmes, das das angeschlossene Computersystem im Fahrzeug auf mögliche Gefahrenquellen untersuchte und ihr die Möglichkeit bot, die Datei zusätzlich zu verschlüsseln.

»Quelle geprüft ... Sie können den Upload starten.«

»Setze Passwort und starte Upload.« Claire nutzte eine zwölfstellige Kennung aus Zahlen und Buchstaben. Der Ladebalken auf ihrem Mobile bewegte sich von links nach rechts. 50 Prozent, 70, 80 und 100 Prozent. Der Upload war erfolgreich.

»Bestätige den Empfang Ihrer Dateien.«

»Danke.«

»Die Geschäftsführung erbittet die Löschung der Datei binnen 72 Stunden.«

»Natürlich ...« Die Zeit sollte reichen.

»Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?«

»Wenn Sie schon so nett fragen … ich brauche die Überwachung eines Mobiles.« Der Mossad verfügte über die richtigen Ressourcen dafür.

»Welche Nummer?«

»Einen Moment ...« Claire gab die Nummer des Auftraggebers für den RhineView-Job ein. »In zehn Minuten rufe ich diese Nummer an. Schicken Sie mir die Ortung meines Gesprächspartners auf mein Mobile.«

»Bestätigt.«

Claire trennte die Verbindung. Fünfzig Meter vor ihr behinderte das Lieferfahrzeug einer Wäscherei die Straße. Zwei Arbeiter luden gerade zahlreiche Wäschekörbe in das Fahrzeug.

»Verkehrsstatus?« Sie hatte nur wenig Zeit, aber es war Samstag und der Pfingstreiseverkehr würde heute die Straßen füllen.

»Es gibt Verzögerungen aufgrund der hohen Verkehrsdichte. Die Ankunft am Stadttor verzögert sich um sieben Minuten«, erklärte das Steuerungssystem prompt. »Darf ich Ihnen in der Zwischenzeit Ihre favorisierten Musiktitel einspielen?«

»Nein ... ich möchte meinen Mann sprechen.« Das System stellte die Verbindung her, während sie im Schritttempo weiterfuhr.

»Wo bist du?«, fragte ihr Mann.

»Habe eben die Kinder abgeliefert. Gehe gleich noch ein paar Kleinigkeiten einkaufen. Und du?« Claire stellte den Sitz ein Stück zurück und griff auf die Rückbank, um eine Sporttasche nach vorne auf den Beifahrersitz zu holen.

»Ich bin gerade am Flughafen angekommen ... es ist voll, als wäre heute die ganze Stadt auf den Beinen.«

»Von welchem Terminal aus startet deine Maschine?«, fragte sie und knöpfte die Vorderseite des Sommerkleides auf. Knopf für Knopf, sie war nicht passend angezogen. Danach schlüpfte sie aus den Ärmeln und hob den Po, um das Kleid auf den Rücksitz zu werfen.

»Terminal A ... der Flug geht um 10:15 Uhr. Zuerst nach Frankfurt und dann über den großen Teich.«

»Dann hast du nicht mehr viel Zeit.«

Genau wie sie. In Unterwäsche würde sie nicht weit kommen, sie öffnete die Tasche und griff nach einem in Folie eingeschweißten blauen Kostüm. Die richtige Kleiderwahl für Notizblock und Bleistift.

»Ich gebe jetzt meinen Koffer ab ... ich bin spät dran, aber ich werde den Flieger bekommen.«

»Bin gleich beim Supermarkt ...« Claire sah auf die Straße und passierte den Transporter der Wäscherei. Ihr Auto fuhr Schritttempo, die Scheiben waren abgedunkelt. Jetzt kam der wichtigste Teil ihrer Ausrüstung, die weiße hochgeschlossene Rüschenbluse. Damit wurde aus jeder Frau eine unscheinbare Büroutensilie.

»Ich gehe zum Sicherheitscheck ... ich melde mich heute Abend nach der Landung.«

»Bis später.« Sie wünschte ihm eine gute Reise.

Ihr Mann trennte die Verbindung. In der Tasche befanden sich noch Haarspangen, um die Haare hochzustecken und eine alte Hornbrille. Für jede Aufgabe die richtige Arbeitskleidung.

»Verbindung aufbauen: Sven Benner.« Den Namen hatte sie sich ausgedacht, um die Nummer in ihrem Mobile zu kennzeichnen. Schließlich kannte sie die echte Identität ihres Auftraggebers nicht.

»Ja, bitte ...« Claire hatte Glück und erwischte ihn beim ersten Versuch. Im Hintergrund konnte sie weitere Stimmen hören. Er klang entspannt und war anscheinend gerade im Gespräch. Die Geschäftsbeziehung zu ihm war vor zwei Jahren über Mittelsmänner eingefädelt worden. In der Zeit hatte sie drei weibliche Leichen für ihn verschwinden lassen. Sie hielt ihn aber nicht für den Mörder von Melanie Karson - Claire kannte sich mit solchen Menschen aus, er war nur der Bote, der das Personal instruierte.

»Hier spricht der Zimmerservice.«

»Was wollen Sie?« Sein Tonfall änderte sich schlagartig. Auch die anderen Stimmen wurden leiser. Claire hörte, wie er eine Tür schloss. Er wusste sofort, wer sie war.

»Sind Sie gerade beschäftigt?«

»Sie haben das Geld erhalten. Ich wünsche keinen weiteren Kontakt, Sie sollten aufpassen ...« Vermutlich brach ihm gerade der Schweiß aus, weil sie noch lebte.

»... was Sie nicht sagen.« Claire fiel ihm ins Wort. »Ich weiß sehr genau was ich tue, aber Sie kennen mich, deshalb haben Sie mich engagiert. Die Frage, die sich mir stellt ist, ob Sie wissen, was Sie tun?«

Er atmete schwer: »An Ihrer Stelle würde ich rennen ... sehr schnell rennen! Und machen Sie nicht den Fehler, sich umzusehen!« Die Drohung zeigte deutlich, dass er die beiden Killer in ihr Haus geschickt hatte. Und mehr noch seine Überraschung, dass sie noch lebte.

»Habe es im Rücken ... eine Schwangerschaft mit Zwillingen, Sie verstehen.« Claire blickte auf ihr Mobile: Düsseldorfer Staatskanzlei, Volltreffer, ihr Verdacht bestätigte sich. Die zweite Zahlung vor acht Monaten erfolgte über eine dort ansässige Beratungsfirma. Ein Detail, dessen Tragweite sie damals noch nicht geahnt hatte.

»Stecken Sie sich Ihre Waffe in den Mund und drücken Sie ab. Vielleicht schaffen es dann ihre beiden Jungs, erwachsen zu werden.«

Da sie nie erwähnt hatte, dass ihre Zwillinge männlich waren, offenbarte ihr Gesprächspartner, sie beschattet zu haben.

»Ein guter Handel ... wenn Sie vertrauenswürdig wären.« Claire hätte keine Sekunde gezögert, sich für ihre Kinder zu opfern. Während sie sprach, änderte sie die Routenführung.

»Sie stehlen meine Zeit!«

»Geben Sie mir Ihren Chef.« Sie musste an den Typen herankommen, dessen zügellose Dates sie mehrfach bereinigen musste.

Herr Benner lachte sie aus. »Sie sind noch verrückter, als ich angenommen hatte!«

»Wie verrückt wäre es, ein Hotelvideo im Netz zu bewundern, das Ihren Chef in der Mordnacht mit dem toten Mädchen zeigt?«

»Sie bluffen.«

»Denken Sie mal darüber nach, was ich in der Suite eingesammelt habe. Das Video, meine Aussage und die DNA-Beweise ... meinen Sie nicht, dass ein Staatsanwalt da schwach werden könnte?«

»Sie haben keine Ahnung, mit wem Sie sich anlegen!«

»Darum möchte ich ihn doch kennenlernen ... auch wenn Ihr Chef die Justiz manipulieren kann. Wird er etwa voll des Lobes für Sie sein, wenn eine Schlammschlacht in den Medien losbricht?«

»Das wagen Sie nicht!«

»Was soll ich denn fürchten, das Sie nicht bereits versucht haben?«

»In Ordnung ... wir lassen Sie in Ruhe.« Claires Gesprächspartner änderte seine Strategie. »Ich will nie wieder etwas von Ihnen hören!«

Claire legte auf, sein Wunsch sollte in Erfüllung gehen. Sie würde ihn lautlos entsorgen. Ihr Auto fuhr gerade in die Tiefgarage des Stadttor-Hochhauses. Natürlich log der Mann, als er sagte, sie nicht mehr töten lassen zu wollen. Die Gegenseite würde jetzt alles daran setzen, sie und ihre Indizien verschwinden zu lassen. Maximal zwölf Stunden, mehr Zeit blieb ihr nicht, um ihre Gegner gegeneinander auszuspielen. Dann würden ihre Feinde ihren Mann und die beiden Jungs ausfindig gemacht haben und sie erpressen.

Claire stieg aus dem Auto und sah auf das Mobile. Der Mossad trackte jetzt die Position von Herrn Benner, auch wenn er nicht telefonierte. Eine App zeigte seinen präzisen Aufenthaltsort an, zudem würde sie alle Gespräche mithören können, die er ab jetzt führte.

Sie beschloss, sich in der Nähe in ein Café zu setzen und Sven Benner bei der Arbeit zuzuhören. Als Erstes rief er eine Agentur in London an und fragte, was aus seinem Auftrag von letzter Nacht geworden war. Sein Gesprächspartner schien bereits gut im Bilde zu sein und versicherte ihm, weitere Männer auf Claires Fährte zu setzen. Ohne Mehrkosten und zu seiner vollsten Zufriedenheit versprach der Brite in bestem Oxfordenglisch, alles zu erledigen.

Claire presste die Lippen aufeinander. Die Situation eskalierte.

***

Noch 7 Stunden ...

»Ich muss abhauen!« Traurig sah er seinen Papagei an. Schlaubi schaukelte auf seiner Stange – er schien nicht zu wissen, was er darauf antworten sollte.

Greichert und der Chauffeur hatten Timmm kurz zuvor bis in sein Apartment gebracht und ihm Hausarrest erteilt. Nichts, woran sich Timmm halten müsste, doch allein die Tatsache, dass sein Vormund ihm ein Ausgehverbot auferlegte, machte ihn rasend. Was wusste der Doktor Doktor schon? Nichts – vor allem nichts von Kurts Mördern, die eigentlich hinter Timmm her waren.

»Scheiß Welt. Verlassen von jeder Moral und Ehrlichkeit.«

Schlaubi liebte solche Stichwörter. Mit routinierter Politikerstimme tröstete er: »Ich wiederhole: Ich gebe Ihnen mein Ehrenwort.«

»Ja, Schlaubi. Du bist der Einzige, dem ich noch vertrauen kann.« Timmm stürzte sich mit riesigen Betonklötzen an beiden Füßen in einen Pool voller Selbstmitleid. Er hielt die Tränen zurück. Dann holte ihn die Angst ein, verlieh ihm Schwimmflügel und er kam vom Grund des Beckens wieder hoch. Er holte tief Luft. Seine Feinde wussten genau, wo er wohnte. Jeden Moment könnten sie auftauchen und ihn erledigen.

Er nahm sich einen Rucksack, stopfte ein paar Kleidungsstücke hinein, sammelte sein Bargeld zusammen und überlegte, was er vergessen haben könnte.

»Schlaubi, ich muss verreisen und kann dich nicht mitnehmen. Tut mir leid.«

»Das Leid kennt keinen Sonntag«, antwortete der Papagei ohne jegliche Betonung in der Stimme.

»Wir haben heute Samstag.« Außerdem - wie kam der Vogel immer nur auf solch merkwürdige Ergüsse, sein Schöpfer musste nicht ganz dicht in der Birne sein.

Timmm überlegte. Sollte er sich im Netz noch in Ruhe einen Flug von Düsseldorf nach 'egal-wohin-Hauptsache-weit-weg' heraussuchen oder direkt zum Flughafen fahren. Die überwachen bestimmt mein Netz und tracken alles, dachte er sich. Na dann, er würde es geschickter anstellen müssen.

»Display«, befahl er und die gegenüberliegende Wand erwachte zum multimedialen Leben.

»Flughafen Köln-Bonn. Abflüge für heute Abend nach Istanbul-Sabiha Gökçen.«

Da wollte er schon immer mal hin. Das Display zeigte ihm ein Direktflugangebot um 01:55 Uhr - die Kölner hatten kein Nachtflugverbot. Er ließ diese Verbindung offen und überlegte erneut, was er tun sollte. Welche Option blieb ihm noch? Wenn die Killer ihn nicht töteten, würden die Bullen auftauchen und ihn verhaften. Die Worte von diesem Cortez zu Melzer über das, was mit dem Hacker passiert, sobald sie ihn erwischten, waren deutlich gewesen. Oder Greichert kam mit zwei Pflegern und steckte ihn falsch herum in eine stabile Jacke. Timmm flog übers Kuckucksnest, ein klasse Film, in dem er keine Hauptrolle spielen wollte.

Der Doktor Doktor hatte gemeint, er würde ihm auf jeden Fall Tag und Nacht einen Erzieher zur Seite stellen – mindestens bis zur Volljährigkeit. Ob der Doktorlappen das wirklich ernst gemeint hatte?

Ein tiefes Summen ertönte, zunächst leise, dann immer lauter. Er hätte nicht an ihn denken sollen, denn schon rief er an.

Timmm nahm den Anruf mit einer Handbewegung an: »Ja?«

»Doktor Doktor Greichert.«

»Ja, ja.« Ob zwei ja genügen würden?

Greichert räusperte sich. »Ihr Verhalten letzte Nacht war für einen Mandanten meiner Kanzlei inakzeptabel.«

»Ich dachte, ich bin Ihr Mündel?« Die Frage, ob er ihn Papi oder Onkel nennen durfte, verkniff er sich.

»Ich weiß, was ich gesagt habe.«

»Das freut mich ... weswegen rufen Sie an?«

»Gemäß dem Auftrag des Gerichts obliegt mir die Verantwortung für Ihr körperliches und seelisches Wohl. Ich habe daher entschieden, dass um 11:30 Uhr ein dreiköpfiges Erzieherteam bei Ihnen erscheinen und Ihnen ab sofort im Alltag helfen wird. Ein kostspieliger Rund-um-die-Uhr Service, der jedoch aufgrund Ihrer jüngsten Eskapaden unabdingbar ist.«

»Sie können das Gericht gerne bitten, mir einen neuen Vormund zu bestellen ... ich würde dem nicht widersprechen.« Der Doktor Doktor hatte doch einen Knall.

»Das ist nicht notwendig, ich pflege alle mir übertragenden Aufgaben sorgfältig zu erledigen.«

»Das ist sehr nett – danke.« Timmm hatte keine Lust mehr, mit ihm zu diskutieren. Er steckte bis zum Hals in der Scheiße und sein Vormund wollte ihn noch einen Kopf tiefer versenken.

Greichert hatte anscheinend mit solch bravem Enthusiasmus nicht gerechnet. Er brauchte etwa drei Sekunden. »Um 11:30 Uhr. Klar?«

Timmm schwieg.

»Einer der Erzieher wird bei Ihnen einziehen. Er wird im Gästezimmer schlafen. Sie werden natürlich weiterhin in der Wohnung bleiben, wir wollen nur Ihr Bestes.«

Klar, mein Geld. Timmm schwieg.

»Dann rufen Sie mich jeden Abend um 19:00 Uhr an und berichten mir, wie es Ihnen geht.«

»Am besten gut«, sagte Timmm.

»Das wäre … erfreulich.«

»Was ist mit der Uni? Nächsten Donnerstag muss ich wieder zur Vorlesung.«

»Das sehen wir dann. Noch haben wir Samstag.«

Timmm interessierte sein Studium im Moment überhaupt nicht, doch er machte gehorsame Miene zum bösen Spiel.

»Bis dahin kein Ausgang. Kein Kino, keinen Besuch, keinen Alkohol. Kein Herrenbesuch. Kein Damenbesuch. Einer des Betreuerteams ist ein Facharzt. Blutdruck, EKG, Gehirnströme, sämtliche Körperfunktionen werden ständig kontrolliert.«

Ob er aufs Klo durfte?

»Darf ich mir das Fernsehprogramm alleine aussuchen?«

»Aber sicherlich ... wir wollen nur Ihr Bestes.«

Klar, immer noch.

»Schön, dass Sie sich so um mich kümmern, Herr Doktor Doktor Doktor Greichert.«

Sogar der stieselige Greichert schnallte nun, dass er gerade unter einem Kübel Zynismus duschte. Er wetterte zurück: »Wenn Sie nicht kooperieren, lasse ich Sie wegen Verdacht auf Schizophrenie einweisen. Ich habe ich mir das Polizeiprotokoll sehr genau durchgelesen. Was ergibt dieses Dokument, junger Mann? Eine Aussage über Mord, Blut und Schießerei.« Die Stimme seines Vormunds wurde schärfer als ein Schweizer Taschenmesser. »Wahnvorstellungen, die in Todesangst gipfeln, krankhafte Ich-Bezogenheit, Verfolgungsangst … soll ich die Liste fortführen?«

Schweigend setzte sich Timmm an den Computertisch. Zeit zum Handeln. Seine Finger huschten über die Tastatur. Jammern half da wenig. Suche nach Möglichkeiten, um dir zu helfen, Timmm. Sonst tut es keiner. Er verfolgte den Anruf zum Telefonanbieter zurück – Greichert telefonierte von seinem Mobile aus. Jetzt bot sich gerade eine richtig gute Möglichkeit. Danke, Herr Doktor Doktor Greichert, immer wieder schön, mit Ihnen zu sprechen, dachte Timmm und speicherte die Telefonkennung und alle dazugehörigen Providerattribute seines Vormunds in eine Datei.

»Herr Gudis? Sind Sie noch dran?«

»Selbstverständlich, Herr Greichert.«

»Sie haben verstanden. Gut. Etwas anderes bleibt Ihnen auch nicht übrig.«

»Bis heute Abend um 19:00 Uhr«, flötete Timmm.

Greichert schnaubte zum Abschied und legte auf.

Ein tiefes Summen ertönte, zunächst leise, dann immer lauter. Der
nächste Anrufer. Timmm nahm den Anruf mit einer Handbewegung entgegen.

»Hier spricht Hagen Melzer.«

Der Sheriff von heute Morgen. Entzückend! Zeit, sich eine neue Nummer zuzulegen.

»Wer???«

»Melzer, Kriminaloberkommissar Melzer.«

»Ach so, Sie sind es. Hier Gudis. Schizophrener Student, Timmm Gudis.«

»Wie? Was ist los?«

»Weiß nicht. Sie haben doch angerufen.«

Kurze Pause – der Bulle musste sich sammeln.

»Ich kann mir vorstellen, wie Sie sich fühlen.«

Schön, wie pädagogisch und therapeutisch die immer vorgingen. Anstatt kriminalistisch endlich damit anzufangen, Kurts Leiche und Kurts Mörder zu suchen.

»Ich habe selbst ein siebzehnjähriges Kind.«

Boah, toll! Und das scheinbar alles andere als im Griff.

»Die Situation ist kompliziert. Komplizierter, als sie auf den ersten Blick erscheint. Ich weiß.«

Blödsinn! Gar nichts weiß der Kripolappen. Die Situation war ganz einfach. Timmm musste hier schleunigst weg - am besten weit.

Der Kommissar schien nicht völlig verblödet. Als Timmm schwieg, sagte er: »Machen Sie jetzt keinen Fehler. Nichts Voreiliges. Was halten Sie davon, wenn ich Sie zu Ihrem Schutz überwachen lasse?«

»Was soll das bringen? Damit ich mir keine Geschichten über tödliche Kugeln mehr ausdenke? Ach nee, Projektile.«

Timmm öffnete eine Schublade unter seinem Schreibtisch. Er entnahm eine alte Sim-Karte und einen dazugehörigen Cardwriter.

»Ich verstehe, dass Sie sauer sind. Nur, versetzen Sie sich doch mal in unsere Lage.«

Was für Sprüche. Die Lage der Bullen interessierte Timmm einen Scheiß.

»Ja, Sie haben es auch nicht einfach.«

Melzer stöhnte. »Herr Gudis. Ich kann Sie beschützen.«

»Nicht nötig. In weniger als zwei Stunden taucht hier ein Team mit drei Pädagogen auf, die mir dauerhaft Gesellschaft leisten werden. Ich freue mich schon. Vielleicht können die Doppelkopf spielen.«

Timmm schloss den Cardwriter an. Zum Glück verfügte seine Konsole noch über jede Menge veraltete Schnittstellen – in dem Fall USB 4.0. Er rief die Datei mit Greicherts Telefondaten auf und übertrug Kennung und alle anderen Mobile-Attribute auf die Sim-Karte.

»Gut, wenn Sie in Gesellschaft sind. Dennoch muss ich Sie unter vier Augen sprechen.«

»Am Nachmittag hätte ich noch einen Termin frei. So um 15:00 Uhr. Sie müssen jedoch zu mir kommen. Ich habe strikten Hausarrest von meinem Vormund Herrn Doktor Doktor Greichert verordnet bekommen.«

Der Kommissar stöhnte erneut. Ein anderes Stöhnen. »Ist der Nachtisch auch gestrichen?«

Timmm hörte nicht zu. Er holte die Sim-Karte aus dem Writer und schob sie in ein altes Mobile, das sich ebenfalls in der Schublade befunden hatte.

»Herr Gudis? Sind Sie noch dran?«

»Selbstverständlich, Herr Kriminaloberkommissar Melzer.«

»Also, ich komme um drei Uhr in Ihre Wohnung. Es ist wirklich wichtig und am Telefon kann ich es nicht mit Ihnen besprechen.«

»Verstanden, bis dann um 15:00 Uhr«, flötete Timmm und beendete das Gespräch. Es spielte keine Rolle, wer ihn im Laufe des Tages noch alles zu sprechen wünschte. Er würde dann nicht mehr in der Stadt sein.

Er betrachtete sein Werk. Ein funktionierendes Mobile. Timmm ging davon aus, dass seine Datenverbindungen allesamt überwacht und die Gespräche abgehört würden. Nett von Greichert, dass er ihm seine mobilen Daten zur Verfügung stellte. Damit machte er einen Hotspot auf und nutze ihn mit seinem Flex-Mobile. Mit diesem Kniff konnte er über Greicherts nicht überwachte IP-Adresse frei im Netz agieren, während sich die Idioten, die seine Kennung überwachten, nun auf der falschen Fährte befanden.

Mit Genuss nutzte er Greicherts Personalien für ein Ticket in die Türkei. Die Bordkarte ließ er sich an 'postschlumpf@schlumpfhausen.de' senden.

Timmm lehnte sich zurück. Zum ersten Mal seit vielen Stunden entspannte er sich. Nach London-Heathrow gab es jede Menge Flüge. Um 15:30 Uhr ging eine Maschine, die er locker kriegen konnte. Er würde den Flug erst am Flughafen Düsseldorf direkt am Schalter buchen. Anders als die Reise nach Istanbul.

»Display aus.« Das Netz fuhr herunter.

Wehmut erfasste Timmm erneut. Was würde er ganz alleine mit wenig Geld in England tun? Zunächst einmal leben – überleben.

Er blickte betrübt auf Schlaubi. Egal, was passierte – alles scheiße. »Weißt du, was Scheiße ist, mein kleiner Vogelfreund?«

»Scheiße ist ein brauner Haufen«, schien Schlaubi sich maximal sicher.

Ein gequältes Lächeln zuckte durch Timmms Gesicht.

»Nee, Scheiße ist, dass ich keine Chance habe. Null. Keiner, der mir glaubt. Keiner, der mir hilft. Alles nur Dreckslappen um mich herum!« Timmm tat sich erneut mächtig selbst leid.

»Ich glaube, meine einzige Lebensleistung bestand darin, dich zu programmieren, du Paradiesvogel.«

Timmm schnallte sich den Rucksack über die Schultern und winkte. »Leb wohl! Ich muss gehen.«

»Niemals geht man so ganz«, sang Schlaubi mit einer interessanten Frauenstimme, als die Apartmenttür hinter Timmm ins Schloss fiel.

Der junge Student betrat die Straße. Seinen Rucksack empfand er als angenehm, denn irgendwie hing er vertraut und wärmend auf seinem Rücken, als wollte er ihm sagen, alles was du benötigst, habe ich in mir. Timmm wollte auf Umwegen mit der S-Bahn zum Flughafen fahren. Offiziell zum Flughafen Köln-Bonn. Er schaute sich nach verdächtigen Personen um, konnte jedoch niemanden entdecken. Er fuhr mit der S8 einige Stationen in Richtung Düsseldorf Hauptbahnhof. Eine Station davor wartete er, bis die Tür sich zu schließen begann, und schlüpfte in allerletzter Sekunde hinaus auf den Bahnsteig. Der Zug fuhr weiter, er stand allein auf dem Gleis.

Eine halbe Stunde später schwebte er mit dem SkyTrain zum Terminal A des Düsseldorfer Flughafens. Dieses klapprige, schlurfende Stück Schrott 'SkyTrain' zu nennen, flößte ihm höchsten Respekt ein.

Am Schalter von European Wings stand niemand an, sodass Timmm direkt an die Reihe kam und einen Economy Class Flug nach London-Heathrow buchen konnte. Er zahlte mit Bargeld.

Ohne Probleme passierte er wenig später die Sicherheitskontrolle und suchte sich einen Sitzplatz im Wartebereich des Gates im Terminal A. Er hatte noch jede Menge Zeit – sein Boarding begann erst um 11:45 Uhr. Pfingsten in London, warum nicht. Hauptsache weg von dem Doktor Doktor, der Polizei und den Mördern von Kurt.

***

Noch 6 Stunden ...

Hagen saß an seinem Schreibtisch im Polizeipräsidium und malte mit einem Bleistift kleine Rechtecke auf einen Block. Einige davon quadratisch, andere nicht, in Gedanken reflektierte er die letzte Nacht. Die, in der er nicht geschlafen hatte. Er sah sich um, das in hellen Grün- und Grautönen gehaltene Großraumbüro war so gut wie leer. Ein junger Kollege, der an Pfingsten Dienst hatte, legte gerade einen versiegelten Plastikbeutel mit Beweismitteln auf einen Schreibtisch.

»Hast du Dienst heute?«, fragte der Kollege und sah ihn überrascht an. Nein, Hagen hatte frei. Feierabend, den ganzen Tag, den Samstag, den Sonntag und sogar Montag. Es war Pfingsten, er saß nur zum Spaß im Büro und dachte über sein Leben nach. Wenn sein Kollege ihn gefragt hätte: Hey, Hagen, was ist bei dir schiefgelaufen, hätte er geantwortet, frag mich lieber was geklappt hat. Und natürlich fiel ihm wieder seine Oma ein. Wie hatte sie einmal zu ihm gesagt: 'Nur Gott und du habt immer Dienst.'

»Ich bin gleich weg ... ich musste nur noch einen Bericht fertig machen.« Hagen wählte die einfachere Antwort. Sein Kollege nickte freundlich und ging weiter. Wen kümmerte es schon, was ihn zum Nachdenken brachte. Peggy sicherlich nicht, Sophie auch nicht und Leana Fonasi? Hätte er sie heute früh fragen sollen? Hey, lass uns etwas trinken gehen. Ich kenne da einen netten Laden, es wird dir gefallen, so etwas in der Art hätte er sagen können. Gepaart mit einem netten Lächeln, freundschaftlich, ohne Hintergedanken, einfach reden, über viele Dinge, über Urlaub, das Wetter, Musik oder neue Bücher, nur nicht über Polizeiarbeit.

Ein schönes Gedankenspiel, das er früher oder später zerstört hätte. Der Rademacher hat die Karson nicht getötet, hätte er gesagt. Sehr wahrscheinlich hätte er nur über den Fall geredet. So war er, Hagen Melzer, besessen von seiner Arbeit, blind für die schönen Dinge des Lebens.

Timmm Gudis, Timmm mit drei M, dieser Junge ließ ihn nicht mehr los. Hagen würde das Mädchen nicht von den Toten zurückholen können, auch der Versicherungsmakler lag inzwischen im Koma und vegetierte vor sich hin. Der junge Student erfreute sich noch bester Gesundheit. Den Grund dafür kannte er noch nicht, doch Timmm Gudis befand sich in Lebensgefahr. Er wollte dem Jungen helfen und damit auch ein wenig sich selbst. Er brauchte ein Erfolgserlebnis und ein verhinderter Mord an dem Jungen würde genügen, um ihn wieder aufzubauen. Er brauchte auch Motivation, um diese Welt noch etwas besser zu machen. Nur ein klein bisschen.

Das Telefonat mit dem Jungen fühlte sich im Nachgang seltsam an. Hätte Hagen ihm sagen sollen, dass er ihm glaubte? Dass sein Freund Kurt Schmitz getötet wurde und er vermutlich die nächste Leiche war? Dies hätte den Gesprächsverlauf sicherlich verändert. Nur, wenn Timmm weder gelogen, noch Wahnvorstellungen hatte, dann wären seine Häscher auch in der Lage, sein Telefon abzuhören. Nein, es war richtig, nichts zu sagen und zu ihm in die Wohnung zu fahren.

Kurz vor zehn, er malte weiterhin kleine Vierecke auf den Block. Sein Instinkt allarmierte ihn. »Verdammt, du machst gerade einen Fehler!«

Timmm Gudis hatte sich während des Telefonats eine Spur zu smart verhalten. Der Kleine hatte ihn verarscht. Von wegen 15 Uhr, Hagen würde sofort zu seiner Wohnung fahren und sich den Bengel vorknöpfen. Wer brauchte schon ein freies Wochenende, zuhause würde ohnehin niemand auf ihn warten. Er kontrollierte seine Waffe, nahm das Mobile und marschierte los.

Hagen fuhr die Strecke selbst, heute war nicht der richtige Tag, um andere seine Arbeit tun zu lassen. Entgegen der Dienstvorschriften hatte er die geplante Zeugenvernehmung nicht in den Einsatzplan der Düsseldorfer Polizei eingetragen. Dieser Fall machte ihn noch paranoid, aber es war die richtige Entscheidung, vorsichtig zu agieren.

Das Kommunikationssystem des Autos meldete einen Anrufer. Sergio Cortez. Was wollte der Eurocop von ihm? Das gemeinsame Gespräch mit seinem Chef Rudi hatte vorhin nur drei Minuten gedauert. Cortez hatte sich über Hagen und die Schlamperei in der JVA beschwert und Rudi gedroht, seinen ganzen Laden auseinandernehmen zu lassen. Nur ein Anruf von mir, tönte er lauthals, und morgen stehen hier 20 Europol-Beamte in der Tür. Ein Fehler, Rudolf Maria Freiherr von Reichlin-Meldegg hatte nicht nur einen besonderen Namen, sondern auch sehr gute Beziehungen in die Düsseldorfer Staatskanzlei. Ihn ohne handfeste Beweise anzugreifen, erwies sich für den Eurocop als Bumerang. Cortez und Hagen hatten das Gespräch stehend geführt, wie früher in der Schule, wenn man vom Direktor ins Büro zitiert wurde. Rudi sprach und bediente währenddessen seinen Computer, sodass es genau 37 Sekunden dauerte, bis Cortez von seinem Chef in Den Haag telefonisch zurückgepfiffen wurde. Im Vergleich zu Cortez benötigte Rudi nicht einmal einen Anruf, um den übereifrigen Europol-Beamten zu bremsen.

Nach der Episode hatte Hagen damit gerechnet, ein paar Tage Ruhe vor Cortez zu haben. Entsprechend unwirsch nahm Hagen das Gespräch entgegen. »Melzer«, schnauzte Hagen in die Leitung.

»Wo sind Sie?«

»Ich habe ab jetzt ein freies Wochenende.« Der Spanier konnte ihm den Buckel herunterrutschen.

»Die Nummer glaubt Ihnen vielleicht Ihr Chef ...« Cortez gab sich ungebrochen.

»Ich möchte angeln gehen, wollen Sie mich begleiten?« Auch wenn Hagen drei weitere Nächte nicht schlafen würde, die Typen, die hinter Timmm Gudis her waren, würden den Jungen nicht bekommen. Er hatte nicht vor, Cortez in seine Pläne einzuweihen.

»Goldfische?«

Hagen lachte freudlos. »Sie haben doch sicherlich meine Konten und meinen Lebenswandel bereits überprüft.«

»Läuft gerade ...«

»Falls Sie Geld finden, schicken Sie es meiner Frau ... ich schulde ihr noch welches.«

»Melzer, ich halte Sie für korrupt, nicht für dämlich. Sie wären nicht der Erste, der versucht, sich eine goldene Pension zu verdienen. Glauben Sie mir, wir kriegen sie alle.«

»Das Kompliment kann ich leider nicht zurückgeben.«

»Falls ich mich irre... würde ich mich entschuldigen.«

»Ich kann Ihnen für Dienstag einen Termin geben ... dann bin ich wieder im Büro.«

»Es ist Pfingsten. An so einem langen Wochenende kann viel passieren.«

»Genießen Sie das schöne Wetter!« Hagen hatte keine Lust, sich solch dämliche Phrasen anzuhören. Cortez hatte nichts gegen ihn in der Hand. Der Hacker war anscheinend zu schlau für den Spanier und deshalb polterte der Europol-Fuzzi frustriert in Hagens Fall herum. Es war immer leichter, Kollegen anzuschwärzen, als sich einzugestehen, einen Verbrecher nicht fassen zu können.

»Mensch Hagen, Sie wissen doch genau, dass der Anschlag in der JVA ein Insider-Job war. Sie haben Ihren Verdacht sogar in den Bericht geschrieben. Sie haben korrupte Kollegen, wenn Sie nicht dazu gehören, dann helfen Sie mir doch, sie zu schnappen!«

»Und dann?« Hagen zögerte. Sollte er auf Cortez eingehen? Er traute ihm nicht. »Ich habe nur eine Vermutung dokumentiert. Eine Vermutung ohne Beweise.«

»Und wenn wir Beweise finden? Ich kann sofort Verstärkung holen ... Sie haben nichts zu befürchten.«

Hagen schluckte, Cortez versuchte, ihn wie im Lehrbuch umzudrehen und gegen seine Kollegen ermitteln zu lassen. Wollte er sich darauf einlassen? Würde es Melanie Karson oder Wilhelm Rademacher helfen? Nein, das Mädchen war tot und der Versicherungsmakler würde vermutlich nie wieder aufwachen. Timmm Gudis hingegen lebte noch und brauchte seine Hilfe.

»Wenn ich Dienstag wieder im Büro bin ... können wir reden.« Hagen spielte auf Zeit, er wollte sich nicht in die Ecke drängen lassen. Es machte aber auch keinen Sinn, Cortez unnötig zu provozieren.

»Dienstag ist zu spät ...«

»Ich muss eine private Sache regeln.« Hagen presste die Lippen aufeinander. »Ich rufe Sie nachher an.«

»Okay ... bis nachher.« Cortez legte auf.

Hagen würde nicht mehr lange brauchen, bis er bei der Wohnung des Studenten ankam. Es sollte genügen, um Timmm Gudis aus der Schusslinie zu nehmen, dann hätte er genug Zeit, sich um Cortez zu kümmern.

Das Kommunikationssystem meldete noch einen Anrufer. Leana Fonasi wollte ihn sprechen. Zweimal hatte sie es bereits vergeblich versucht, sie sollte nicht noch länger warten.

»Sorry ... ich hatte gerade Sergio Cortez in der Leitung.«

»Einen neuen Freund gefunden?« Leana hatte sich schon mal entspannter angehört.

»Nicht wirklich. Was kann ich für dich tun?«

»Ich werde am Dienstag Anklage erheben. Ich werde Wilhelm Rademacher für den Tod von Melanie Karson zur Rechenschaft ziehen«, erklärte Leana, als ob sie ein Todesurteil zu vollstrecken hätte.

»Waren wir heute Morgen in derselben JVA?«

»Ja.«

»Hast du etwa einen anderen Kaffee bekommen als ich?«

»Nein. Die schmeckten beide nicht.«

»Glaubst du, dass Rademacher der Täter ist?«

»Nein, aber es spielt keine Rolle.« Leana pausierte einen Moment. Hagen überlegte, was er sagen sollte. »Ich bin Staatsanwältin. Ich agiere aufgrund der Aktenlage und die sieht gerade wegen der von dir sichergestellten Indizien nicht gut für ihn aus.«

»Aber er war es nicht.«

»Bring mir Beweise ...«

»Die Indizien sind alle gefälscht.«

»Beweise Hagen, ich brauche Beweise. Ein Mordanschlag auf den Täter beweist nicht seine Unschuld ... vielleicht gibt es Mittäter, die eine Aussage Rademachers verhindern wollen, um sich selbst nicht zu belasten ... du kennst die kranken Geschichten aus dem Milieu. Wenn du meinst, Rademacher ist unschuldig, dann bring mir einen anderen Täter.«

»Ist Rademacher gesundheitlich überhaupt fähig, einem Verfahren zu folgen?«

»Das spielt keine Rolle. Ich werde Klage erheben ... ob und wann danach ein Richter ein Gerichtsverfahren eröffnet, liegt nicht in meinem Ermessen.«

»Aber damit wäre die Ermittlung fürs Erste abgeschlossen ...«

»Dienstag, Hagen ... egal was du in diesem Fall noch zu sagen hast oder welche Beweise du beschaffen kannst, tue es bis Dienstag. Danach wirst auch du einen neuen Fall bekommen.«

»Wer setzt dich so unter Druck?« Wer wollte den Mord an Melanie Karson unter den Teppich kehren?

»Hagen, du bist ein guter Polizist, aber ...«

»Leana, wer?«

»Hör auf damit.«

Was lief hier für eine Scheiße? »Ich bin in einer Stunde bei dir und ich werde erst wieder gehen, wenn du mir gesagt hast, wer dich unter Druck setzt!«

»Hagen, jetzt hör auf, den weißen Ritter zu spielen. Das ist Politik. Das kommt direkt aus der Staatskanzlei, der Fall soll vor den Wahlen aus den Medien verschwinden ... mehr nicht.«

»Politik stinkt!«

»Ich bin kein unschuldiges Burgfräulein und du kein Drachentöter! Hagen, diese Leute bezahlen uns dafür, dass wir unseren Job machen. Denen ist Wilhelm Rademacher völlig egal ... die nehmen auch jeden anderen, den wir der Tat überführen. Es ist ein junges Mädchen getötet worden, es gibt Beweise und die Öffentlichkeit will sehen, dass unsere Justiz funktioniert.«

»Und wenn ich dir den richtigen Mörder bringe?«

»Hey ... dann klage ich den Täter an und sorge neben der lebenslangen Freiheitsstrafe für eine anschließende Sicherungsverwahrung.«

»Nur bis Dienstag? Mehr Zeit geht nicht?«

»Dienstag. Bring mir den Täter! Und ich nagele ihn fest!«

»Ich melde mich nachher bei dir.« Hagen legte auf.

Hagen stand vor Timmm Gudis’ Haus. Ein Mehrfamilienhaus mit freier Sicht auf den Rhein. Nette Wohngegend, nicht gerade günstig. Zweite Klingel von unten, er schellte. Begeistert würde der Junge ihn sicherlich nicht empfangen.

Er wartete. Und schellte einen Moment später erneut. Ob Timmm gerade einkaufen war? Die Tür öffnete sich und eine Mutter mit Kind wollte gerade das Haus verlassen.

»Guten Tag. Kripo Düsseldorf. Wohnen Sie hier?«, fragte Hagen und zeigte seinen Ausweis.

»Ja.«

»Kennen Sie Timmm Gudis?«

»Natürlich, der junge Mann in der dritten Etage«, antwortete die junge Frau bereitwillig.

»Haben Sie ihn heute schon gesehen?«

»Ja ... ist kaum eine halbe Stunde her. Er hat gerade das Haus verlassen. Warum fragen Sie? Hat er etwas verbrochen?«

»Herr Gudis hat als Zeuge eine Aussage gemacht, zu der ich noch eine Rückfrage habe.« Die Wahrheit eignete sich in diesem Fall weniger als Gesprächsthema zwischen Tür und Angel mit einer Nachbarin. »War er alleine?«

»Ich habe niemand anderen gesehen ... er hatte nur seinen Rucksack dabei. Na ja, er ist Student ... den hat er immer dabei, wenn er zur Universität geht.«

Was Timmm Gudis am Pfingstsamstag sicherlich nicht tun würde. »Vielen Dank ... Sie haben mir sehr geholfen.«

Hagen kehrte wieder zu seinem Wagen zurück. Sollte er auf den Jungen warten? Er öffnete die Tür und setzte sich in das Auto.

»Timmm Gudis, wo willst du hin?«, fragte Hagen und aktivierte das Display in seiner Windschutzscheibe, das aktuelle Polizeimeldungen auflistete. Wollte er einkaufen? Freunde besuchen? Zum Sport gehen? Oder nur in der Stadt ein wenig abhängen? Mit dem Bewusstsein von Mördern verfolgt zu werden? Alles unwahrscheinlich.

Hagen schloss die Augen, er versetzte sich in den Jungen. Es war Samstag früh und er besuchte seinen Kumpel Kurt. Zwei Studenten, die sich am Wochenende trafen, um gemeinsam ein Bier zu trinken. Das Bier war warm, er musste Kurt wirklich mögen. Dann die Tat, ein Mord direkt vor seinen Augen. Panik, Flucht, die Polizei. Die Polizei würde ihn beschützen. Er rannte zur Polizei und erzählte, was passiert war. Alles, er ließ dabei nicht eine Kleinigkeit aus. Er hatte gerade seinen Freund verloren, in dieser Situation würde er nicht lügen. Nein, in dieser Situation würde ein 17-Jähriger die Wahrheit sagen.

Und was machte die Polizei? Sie kontrollierte den Tatort, fand nichts und hielt den Studenten für einen Spinner. Er sollte ein Lügner sein? Nein, er hatte es gesehen, mit seinen eigenen Augen hatte er Kurt sterben sehen und diese Idioten von der Polizei hielten ihn für einen bekifften Spinner.

Hagen blickte auf die Uhr. Fünf vor halb zehn, die Zeit arbeitete gegen ihn. Er war Timmm. Und er hatte das Vertrauen in die Polizei verloren. Es war Samstagmorgen. Müde und verängstigt wurde er bereits die ganze Nacht von der Polizei festgehalten. Genau von der Polizei, von der er sich erhofft hatte, beschützt zu werden. Genau von der Polizei, die ihm nicht glaubte und die verständlicherweise versuchte, seine Eltern beziehungsweise Vormund zu erreichen.

Doktor Doktor Greichert, Timmm musste ihn hassen. Schließlich stand Greichert zwischen ihm und seinem beachtlichen Vermögen. Eine schwierige Verbindung, wenn so viel Geld im Spiel war. Seinem Vormund konnte er kaum vertrauen. Vielleicht wollte der ihn sogar aus dem Weg räumen …

Hagen öffnete die Augen, Timmm traute niemandem mehr. Und schon gar nicht diesem Oberkriminalkasper Hagen Melzer, dem Jugendversteher, der sich ganz besonders mitfühlend in Szene gesetzt hatte. Wem konnte der Junge sich noch anvertrauen? Seinen besten Freund hatte er sterben sehen. Sterben sehen. Hagen schlug sich mit der flachen Hand vor den Kopf. Jetzt hatte er es!

»Sterben sehen!« Kurts Mörder würden es erneut probieren, sie waren Profis, die würden ihn nicht laufen lassen. Wenn Timmm nur einen Funken Verstand im Kopf hatte, würde er flüchten. Sofort, er würde die erste Gelegenheit nutzen um abzuhauen. Da spielten das Erbe, die Polizei und der Vormund keine Rolle, es ging um sein Leben. Timmm würde schneller rennen als er konnte. Als Hagen mit Timmm telefonierte, musste der Junge bereits den Entschluss gefasst haben zu verschwinden. Ja, genau das würde Timmm tun. Er würde sich nicht ins Bett legen und schlafen, er würde nichts einkaufen gehen und er würde sicherlich nicht in der Stadt bummeln gehen. Nein, er hatte Todesangst und würde flüchten.

»Timmm, wo willst du hin?«, fragte Hagen und fuhr los. Sollte er den Jungen zur Fahndung ausschreiben lassen? Leana könnte für ihn binnen Minuten sämtliche Reisewege in Europa sperren lassen. Nein, zu viele Leute würden Wind davon kriegen und es könnte zu riskant für den Jungen sein. Schließlich sprach Cortez über ein Leck bei der Polizei. Wenn es das wirklich gab, würde eine öffentliche Fahndung Timmm möglicherweise direkt in die langen Arme seiner Häscher treiben. Nein, Hagen würde einen Weg finden müssen, ihn ohne den Polizeiapparat aufzuspüren.

Ein Auto hatte Timmm nicht, Bus und Bahn führten nicht schnell und weit genug fort. Was blieb demnach übrig? Natürlich könnte Hagen bei seinen ganzen Überlegungen auch danebenliegen. Aber seine Erfahrung sagte ihm, dass bei komplexen Fragestellungen die naheliegendste Option immer die wahrscheinlichste war. Er aktivierte die Sprachunterstützung für eine umfassende Datenbankrecherche. Mit seiner dienstlichen Berechtigung hatte er Zugriff auf das zentrale europäische Melderegister aller zugelassenen Fluggesellschaften.

»Datenbankabfrage starten. Alle Flüge auflisten, die in den letzten 150 Minuten für Köln-Bonn oder Düsseldorf online gebucht wurden. Filter setzen für: alleinreisend, männlich und Abflug heute.« Er wollte die Suche nicht zu weit eingrenzen.

Das System benötigte zwei Sekunden und meldete 945 Flüge, von denen 42 seiner Filterauswahl entsprachen. Hagen scrollte durch die Liste und überflog die Namen.

»Das ist frech!« Er grinste freudlos. »Dr. Dr. Walter Greichert, Köln-Bonn nach Istanbul-Sabiha Gökçen, heute Nacht um 01:55 Uhr ... mein junger Freund, so nicht.«

»Zum Flughafen «, sagte Hagen, übernahm wieder selbst das Steuer und gab Gas, so einfach wollte er sich von dem Bübchen nicht austricksen lassen.

***

Noch 5 Stunden ...

Die laute Betriebsamkeit auf dem Düsseldorfer Flughafen konnte Timmm nicht von seinen Problemen ablenken. Mit finsterer Miene setzte er sich in einen der wohlgeformten Wartestühle direkt vor sein Abfluggate. Wie konnten so gemütlich aussehende Sitze nur so ungemütlich sein?

Er schaute durch das Panoramafenster auf das Rollfeld. Sein Flieger stand noch nicht einmal dort, es verblieb noch viel Zeit bis zum Boarding.

Das Gate-Display zeigte in riesigen Lettern London und daneben die Uhrzeit an. 11:20 Uhr. Timmm spürte die Erschöpfung. Er hatte die Nacht nicht geschlafen, hatte von einem Wechselbad der Gefühle in das nächste tauchen müssen und blickte nun in eine ungewisse Zukunft.

Immerhin lebte er noch – ganz im Gegenteil zu Melanie und Kurt. Er wurde wütend und traurig zugleich. Von Kurt gab es keine Leiche, seine Familie konnte nicht einmal Abschied nehmen. Und auch ihm selbst blieb nur die finstere Erinnerung an den Tod seines Freundes, während er seine Hand hielt. Er vermisste jetzt schon das breite Grinsen von Kurt, der es nicht leicht gehabt und dennoch immer voller Optimismus nach vorne geschaut hatte. Timmm fühlte sich hundeelend und trotz der vielen Hundert lärmenden Fluggäste um ihn herum einsamer als der Mann im Mond. Verdammt! Er war ein Jammerlappen.

Die Durchsagen, die Gespräche und das Geschrei der Passagiere, der Lärm vom Rollfeld, all das erreichte ihn nicht mehr. Er lebte im Moment nur in seinem Kopf und seine Gedanken fuhren Karussell. Lange würde er nicht in London bleiben. Greichert durfte nicht gewinnen. Das viele Geld seines Vaters wollte Timmm eigentlich gar nicht unbedingt, doch er musste verhindern, dass Greichert es sich schnappte. Das durfte nicht sein und dies hatte sein Vater auch nicht gewollt, als er sein selten dusseliges Testament aufsetzte.

Die Müdigkeit lähmte jetzt auch den Fluss seiner Gedanken, Timmm schloss die Augen. Sein Bewusstsein erhob sich und schwebte ganz ohne Flugzeug mit ihm davon. Zum Träumen benötigte er kein Geld. Endlich verspürte er ein wenig Ruhe und Erholung – die Menschen um ihn herum empfand er als freundlich und schützend. Inmitten der vielen fremden Gesichter entdeckte er ein bekanntes. Ergab er sich nun der Sehnsucht nach jemand Vertrautem, dem er vertrauen konnte? Woher kannte er das Gesicht nur? Halt! Die Umstände dieser Bekanntschaft waren alles andere als rosig gewesen.

Er schaute durch seine Wimpern genauer hin: widerspenstige dunkle Strähnen hingen in blaue Augen. Timmm riss die Augen auf. Der Bullenlappen namens Melzer blickte auf ihn herunter. Was für ein Alptraum! Schnell schloss er die Lider, wartete fünf Sekunden und blinzelte. Der Mann stand immer noch vor ihm.

»Ich muss mit Ihnen reden, Herr Gudis.«

Der Albtraum konnte sprechen. Das Adrenalin verhalf Timmm abrupt hellwach zu werden. Wie hatte Melzer ihn gefunden? Was für einen Fehler hatte er gemacht?

»Bin ich verhaftet?«, fragte er leise.

Melzer setzte sich in den freien Wartesessel neben ihn. »Nein, es sei denn, Sie liefern mir einen Grund für eine Verhaftung.« Der Bulle überlegte laut. »Nee, selbst dann nicht, da ich nicht im Dienst bin.«

Timmm erholte sich langsam von dieser Überraschungsbegegnung. »Ja, … dann! Schönen Tag noch.«

»Ganz so einfach geht es nicht. Es ist kein Zufall, dass ich hier bin. Eine große Gefahr …« Melzer stoppte seine Ausführungen, als er merkte, dass mindestens zwei Leute gegenüber äußerst neugierig die Ohren spitzten. »Können wir dort drüben einen Kaffee trinken?«

»Wenn Sie bezahlen.« Timmm verspürte alles andere als Lust, mit dem Kommissar zu reden, nur musste er zunächst mitspielen. Vielleicht ergab sich eine Gelegenheit wegzurennen.

Beide gingen in das Snackrestaurant in der Mitte der Gates und setzten sich an einen Tisch. Melzer sah müde aus.

»Haben Sie wirklich frei heute?«

»Ja, morgen auch.«

»Jagen Sie hobbymäßig Schizophrene? Oder was machen Sie hier?«

»Ich mache mir Sorgen.«

»Um wen? Um mich? Was soll der Scheiß? Nehmen Sie mich mit und stecken Sie mich in den Knast oder lassen Sie mich in Ruhe.«

Timmm wurde sauer. Nicht einmal wegrennen klappte. Richtig frohe Pfingsten dieses Jahr!

Melzer massierte seinen Nacken mit der rechten Hand. »Komm runter, Junge. Ich glaube dir.«

Jetzt fängt der auch noch an, mich zu duzen. Gefangene und notorischen Lügner besitzen anscheinend keine Rechte mehr. »Was glauben Sie mir?«

Timmm ärgerte sich, dass er nicht 'was glaubst du mir?' gesagt hatte.

»Dass dein Freund Kurt erschossen wurde. Die Geschichte mit … der Kugel durch die Scheibe.«

Gekonnt wiegelte Timmm ab. »Nein, nein ... das war alles erstunken und erlogen. Kurt lebt ... so wie Elvis. Und einen Schuss hat es nie gegeben.«

Der Bulle wollte ihn doch verarschen. Wieder so eine miese 'Ich-verstehe-dich-so-gut-Tour'.

Melzer sagte nichts dazu.
Timmm fuhr fort: »He, ich glaube, dass Sie noch nicht kapiert haben, dass Sie für guter Bulle, böser Bulle zwei unterschiedliche Personen brauchen.«

»Ich spiele lieber besorgter Bulle – da reicht einer.«

»Klar – ganz besorgt. Weil Sie ja selbst eine siebzehnjährige Tochter haben …«

»Woher weißt du das?«

Timmm zuckte die Achseln. »Sie haben es mir am Telefon doch selbst gesagt.«

Melzer runzelte die Stirn. »Ich sagte, ich habe ein siebzehnjähriges Kind.«

Timmm kräuselte die Nase. Was war schlimmer als ein Bulle? Ein pedantischer, besorgter Bulle. Leider hatte er recht – Timmm konnte ihm nun schlecht erklären, dass er sein Gespräch mit dem Südländer in der Polizeistation belauscht hatte.

»Ist das nicht dasselbe?«

»Hm.« Melzer schaute skeptisch – er sah wohl doch einen kleinen Unterschied. Dann hakte er die Sache ab und kam zum ursprünglichen Thema: »Nach Kurt bist du das nächste Opfer.«

»Bitte?« Timmm glaubte, sich verhört zu haben.

»Du wirst sterben.«

»Was reden Sie da?« Timmm spürte, wie ihm warm wurde.

»Weißt du warum? Dann sag es mir.«

Timmm wollte weder auf das Gequatsche noch auf die fehlende Pointe eingehen. »Nein ... und ich will es auch nicht wissen. Ich fliege nach London. Sightseeing – wollte ich immer schon mal machen.«

»Nee, nach London wollte ich nie. Ich spreche so ungern Englisch. Und du?«

Timmm überlegte, ob er einen auf 'ich-muss-mal-auf-Toilette' machen und dann versuchen sollte abzuhauen.

»Klar kann ich Englisch. Und noch sieben weitere Sprachen.«

Der Bulle schnalzte zutiefst beeindruckt mit der Zunge. »Toll.«

»Und das ist nur mein eines Ich. Das andere Ich kann auch acht Sprachen – macht also sechzehn.« Timmm gefiel sich in der Rolle des multilingualen Genies besser als in der des verzweifelten Flüchtlings.

Der Mann ihm gegenüber kratzte sich am Hinterkopf. »Ich habe die Schule geliebt und bin sehr gründlich vorgegangen. Daher habe ich die vierte und zehnte Klasse wiederholt.«

Timmm nickte gefällig. »Bei mir ist es ähnlich gelaufen.«

Melzer hob den Kopf. »Ach ja?«

»Na ja, beinahe. Ich habe die dritte und zehnte Klasse übersprungen.«

»Da haben wir ja fast etwas gemeinsam«, wollte der Sheriff sich ganz einschleimen.

Timmm erinnerte sich, wie er damals nach Hause kam und seinem Vater stolz erzählt hatte, dass er nach der dritten Klasse nun auch die zehnte überspringen würde, da die Lehrer allesamt der Meinung waren, er sei ansonsten hoffnungslos unterfordert.

Sein Vater hatte nur gemeint: »Dann kriege ich ja wieder ein Jahr weniger Kindergeld.«

Ja, so war der Papi gewesen. Millionenschwer - ein Kaufmann durch und durch.

»Lassen wir das ...«, brachte der Polizist ihn ins Jetzt zurück. Er schien zur Sache kommen zu wollen. »Du bist in Gefahr. Ich weiß, Kurts Wohnung wurde nach dem Mord professionell gereinigt. Ich fürchte, seine Leiche wird nie wieder auftauchen. Timmm Gudis – dir biete ich meinen Schutz an.«

Timmm ging nicht darauf ein: Leise fragte er: »Wie haben Sie mich überhaupt gefunden?«

»Der Trick mit dem Flug nach Istanbul von Köln aus war ein netter Versuch. Doch jemand, der zwei Klassen übersprungen hat, ist nicht so dämlich und legt eine Spur, als spiele er Schnitzeljagd mit Fünfjährigen.«

Timmm fiel es verdammt schwer, sich einzugestehen, dass der Bulle nicht ganz so schwerfällig in der Rübe daher kam, wie er aussah. Was ihn jedoch keineswegs sympathischer machte.

»Wie wollen Sie mich denn beschützen?« Seine abfällige Betonung auf 'Sie' gehörte nicht zur feinen englischen Art, aber noch hielt er sich ja in Deutschland auf.

Der Bulle quatschte zur Abwechslung mal nicht.

»Ich glaube Ihnen kein Wort, Herr Polizist. Bisher hat mir auch keiner geglaubt. Warum sollte es nun anders sein?«

Melzer holte tief Luft: »Ich bringe dich im Rahmen eines Zeugenschutzprogramms an einen speziellen Ort. Niemand kennt dich dort und deine Verfolger kommen nicht an dich heran. Dort bist du sicherer als in London.«

»Aufruf für den Flug 4U9466 nach London. Herr Timmm Gudis und Herr Martin Neumann werden umgehend zum Gate 73 gebeten.«

Timmms Kopf ruckte hoch. »Mein Flieger – ich muss zum Boarding.«

»In England bist du nicht sicherer als hier. Dein Flugticketkauf ist längst ausgewertet, selbst wenn du bar bezahlt hast. In London Heathrow erwartet dich ein Empfangskomitee.«

Der Bulle machte richtig schlechte Laune, zweifelsohne ein Talent von ihm. »Wer hat so viel Macht, diese Informationen binnen weniger als zwei Stunden auszuwerten?«

»Die, vor denen ich dich schützen will.« Melzer schien es ernst zu meinen. »Und danach werde ich mit deiner Hilfe herausbekommen, wer Kurt getötet hat.«

»Mit meiner Hilfe?« Was konnte Timmm dazu beitragen? Viel wusste er nicht.

»Nichts im Leben ist umsonst. Schutz gegen Information - ein einfacher Deal.«

»Ein Deal?« Von welchen Informationen sprach Melzer? Meinte er die Identität des Hackers? Schließlich sprach der südländische Eurocop darüber, dass sein Entry-Code alles andere als alltäglich war. Oder ging es vordergründig um den Mord an Melanie, den jemand zu vertuschen versuchte. Und Kurts Tod? Alles gewichtige Themen, die scheinbar genügend Gründe lieferten, um dafür zu töten.

»Was bietet das Zeugenschutzprogramm genau?«

Der Polizist lehnte sich vor: »Eine geheime Zweizimmerwohnung, vernünftig eingerichtet. Eine rund-um-die-Uhr Bewachung durch Spezialkräfte und nur ein einziger Kontakt, der weiß, wer du wirklich bist.«

»Und wer ist der Glückliche?«

Melzer klopfte sich auf die Brust: »Ich natürlich.«

Timmm stöhnte leise und machte eine Schnute: »Sie haben es maximal drauf, Werbung zu machen.«

Melzer hob die Augenbrauen. »Steig in den Flieger und viel Spaß in England, Mister Gudis.« Der Bulle kam jetzt ganz schön verknittert herüber. »Niemand auf der Welt wird dir in deiner Situation mehr helfen können, als ich es gerade tue. Es reicht halt nicht, acht Sprachen zu sprechen, wenn es sonst an Denkvermögen und Menschenkenntnis fehlt.«

Gerade als Timmm dachte, Melzer hätte bereits den ultimativen Rhetorikgipfel erklommen, stellte sich dieser noch auf die Zehenspitzen, riss die Arme nach oben und sagte: »Aus Mister Neunmalklug wird Mister Einmaltot. Welche Sprache soll auf den Grabstein?«

Jetzt wurde der Verknitterte sogar persönlich. Und alberte mit platten Gruselszenarien herum. »Vielleicht gehören Sie zu denen, die mich umbringen wollen.«

Melzer stöhnte.

»Letzter Aufruf für den Flug 4U9466 nach London. Herr Timmm Gudis wird umgehend zum Gate 73 gebeten.«

»Ich gebe es auf. Flieg schon los. Ist eigentlich besser, wenn die Bobbies dich aus der Themse fischen, als wenn ich dich aus dem Rhein ziehen muss. Wasserleichen stinken widerlich.«

Pah! Immer dieselbe Tour. Jetzt machen wir dem Verdächtigen erst einmal mächtig Angst. Wie armselig und durchschaubar. Pah! Timmm kniff sich in die Wange. Dabei war dies gar nicht nötig. Er hatte doch schon Angst, er konnte kaum atmen vor lauter Angst und Verzweiflung. Ihm blieb keine Wahl. Alles in ihm wollte Melzer in dieser Situation vertrauen.

»Also gut! Ich komme mit Ihnen.«

Ohne jegliche Gefühlsregung stand der Kommissar auf und sagte: »Dann komm. Über die Staatsanwältin wird in Kürze das Zeugenschutzprogramm genehmigt.«

»Eines begreife ich nicht. Zeugenschutzprogramm? Ich bin Zeuge für gar nichts. Das müsste Mordanschlagsopferverhinderungsprogramm heißen.«

»Dann nenne es so. Und vergiss nicht: Schutz für Informationen.«

»Aber ich weiß nichts ...« Timmm hatte kapiert, dass er Schutz benötigte, doch er hatte nicht vor, über den Entry-Code auszupacken. Niemals, dafür klangen ihm die Worte des Eurocops noch zu gut in den Ohren.

Melzer schob ihn ziemlich unbeeindruckt vor sich her. »Koffer hast du keinen. Dann gehen wir durch den Handgepäckausgang.«

Sie passierten die Sicherheitstüren und standen kurze Zeit später draußen vor dem Flughafen.

Der Bulle hatte auf dem Streifen geparkt, den Normalsterbliche sonst nur für etwa fünf Sekunden befahren durften, um jemanden hektisch aus dem Auto zu werfen. Eine verschnörkelte, silberne Polizeimarke lag gut sichtbar auf dem Armaturenbrett. So viel zum Thema 'heute nicht im Dienst'.

Timmm öffnete die Tür, warf den Rucksack auf die Rückbank und setzte sich auf den Beifahrersitz. Melzer saß bereits im Auto und startete es, was für eine langweilige Mittelklassenkiste.

»Richtige Entscheidung, glaub mir.«

Der Bulle klang so, wie die Einleitung von Bedienungsanleitungen teurer Geräte zwecks Abbau kognitiver Dissonanzen.

Wenn der mich nachher umbringt, muss ich mir hinterher keine Vorwürfe machen, tröstete Timmm sich selbst.

»Guten Tag Herr Melzer, wo möchten Sie hinfahren?«, fragte eine Mädchenstimme.

»Später«, antwortete der Kommissar.

»Darf ich Ihnen während der Fahrt eine exklusive Auswahl von Produktempfehlungen unserer präferierten Partner präsentieren?« Die Werbestimme aus dem Navigationssystem gab nicht auf.

»Auf gar keinen Fall!«

»Vielen Dank! Es freut uns, dass unser Angebot auf Ihr besonderes Interesse stößt. Das Flughafenrestaurant 'Kulinarische Fernreise' hat heute folgendes Angebot für Sie: Spanisch – Vorspeise: Datteln im Speckmantel, Hauptspeise: Fischeintopf Caldereta und ein Dessert kosten heute im Mittagsmenü nur 29,90 Euro.«

»Das System ist unerträglich. Wenn ich die Scheiße ausschalte, fährt die Kiste gar nicht mehr.« Melzer schlug auf das Lenkrad.

Timmm schaute den Bullen an. Eigentlich immer wieder eine feine Sache, wenn die Technik den Menschen im Griff hat.

»Unerträglich!« Melzer schüttelte den Kopf.

Timmm rief mit der linken Hand über den Touchscreen das Menü 'Einstellungen' auf. Dann drückte er auf die beiden Knöpfe 'Phone' und 'News' gleichzeitig und ein Eingabefeld erschien. Der Bulle fuhr selbst und konzentrierte sich derweil auf die Autobahnauffahrt in Richtung Velbert.

Timmms Finger trommelten einen sechszehnstelligen alphanumerischen Code in das Display – ein langgezogenes Piepsen ertönte und ein neues Administrationsmenü öffnete sich. Dort stellte Timmm zwei von acht virtuellen Schaltern auf OFF. Nach drei weiteren Knopfdrücken sah das Display aus wie immer.

Hagen Melzer beäugte ihn aus den Augenwinkeln. »Toll. Und nun?«

»Jetzt gibt’s keine nervtötende Werbung mehr.«

Tatsächlich blieb ASUKS zunächst ruhig.

»Wie? Keine wertvollen Verbrauchertipps mehr?« Hagen schien zunächst ärgerlich.

»Genau!«

»Das auszuschalten kostet sonst richtig Kohle.«

»Stimmt! Sie schulden mir 400 Euro.«

Der Bulle machte keine Anstalten, die Schulden zu bezahlen: »Hast du mal für so einen Verein gearbeitet?«

»Sehe ich so aus?«

»Eigentlich nicht.« Eine Falte erschien über Melzers Nasenwurzel – der Bulle schüttelte sich. »Wir haben Wichtigeres zu tun.« Er drückte einen Knopf am Lenkrad: »Verbindung mit Leana.«

»Verbindung bereit: Dr. Leana Fonasi.«

Eine Frauenstimme erklang: »Hallo Hagen. Wo bist du?«

»Am Flughafen. Ich habe einen speziellen Gast im Auto und brauche eine sichere Unterkunft.«

»Was ist passiert?«

»Leana, bitte, der Junge ist in Lebensgefahr. Ich brauche eine sichere Wohnung.«

»Du hast doch frei heute, oder?«

»Hatte noch etwas zu erledigen.«

»Du kennst die Regeln ...«

»Ja ... und ich weiß, dass du sie umgehen kannst. Ich werde dir alles erklären, aber jetzt brauche ich eine sichere Wohnung.«

Der Bulle und die Staatsanwältin schienen sich gut zu kennen.

»Gut. Ich genehmige den Antrag, der diensthabende Beamte des Zeugenschutzprogramms wird dich anrufen und dir eine Adresse geben ... spätestens Dienstag wirst du mir aber alles erzählen.«

»Sicher. Danke.«

»Bis später.«

Timm dachte, dass dieser Dialog auch prima passen würde, wenn er unterwegs zu einem Großbaustellenloch wäre, in dem ein fünf Meter dickes Betonfundament voll frischen Zement sehnsüchtig auf ihn warten würde. Hoffentlich hatte er dem richtigen Bullen vertraut.

***

Noch 4 Stunden ...

Claire sah auf die Uhr, drei Minuten nach zwölf, sie hatte nicht lange gebraucht um herauszufinden, wer ihr die Killer ins Haus geschickt hatte. Der gesuchte Unbekannte hieß Manfred Kersken, war Anfang vierzig, blond und mittelgroß. Ein Jurist im maßgeschneiderten Anzug, mit goldener Krawattennadel, der als Staatssekretär mit Ehefrau und zwei Kindern in der Öffentlichkeit ein unspektakuläres Leben führte. Sicherlich von allen respektiert und von seiner Familie geliebt. Skandalfrei und nicht zuletzt deshalb politisch unsichtbar. Nebenbei spielte er Tennis und konnte es nicht lassen, bei Weihnachtsfeiern seiner Abteilung voller Begeisterung Gitarre zu spielen. Die verwackelten Mobile-Videoaufnahmen belegten sogar ein gewisses musikalisches Talent. Sein moralisches Radar hingegen zeigte ihrer Ansicht nach einen irreparablen Schaden an. Um an Kerskens private Informationen zu gelangen, musste man kein ausgebildeter Agent sein. Es genügte, seine Vita auf der Webseite der Düsseldorfer Staatskanzlei aufzurufen und den Rest mittels einer simplen Suchanfrage aus dem Netz zu fischen.

»Der doppelte Espresso, bitte sehr.« Eine südländische Mitarbeiterin der Business Lounge im Düsseldorfer Stadttor brachte Claire etwas zum Wachbleiben.

»Danke«, nickte sie der Bedienung zu.

In der letzten Nacht hatte sie zu wenig geschlafen. In dem über die Stadtgrenzen hinaus bekannten gläsernen Bürogebäude herrschte auch am Pfingstsamstag rege Betriebsamkeit. Die Staatskanzlei hatte zusammen mit einer weltweit führenden Beratungsfirma eine Ausstellung der Werke junger europäischer Künstler organisiert, die das Thema '2024 - Integration von Flüchtlingen in eine moderne Gesellschaft' auf vielfältige Art und Weise interpretierten. Bilder, Skulpturen und Bücher wurden ausgestellt, Liedermacher und ein Dokumentarfilmer präsentierten ihr Schaffen für Völkerverständigung, Toleranz und Respekt gegenüber anderen Kulturen. Ein Treffen verschiedener Welten, bei dem die anwesende Lokalprominenz über viele Dinge sprach, nur nicht über die Belange der Flüchtlinge.

Kersken stand dreißig Meter entfernt, durch zwei Glasscheiben getrennt, neben seinem Chef, dem Umweltminister, an einem mit Fingerfarben verzierten Banner der Staatskanzlei. 'Die Zukunft gehört uns' konnte sie in vielfarbigen übergroßen Lettern auf der gespannten Stoffbahn lesen. Claire beobachtete die beiden Männer und hörte jedes Wort mit, das in Kerskens Nähe gesprochen wurde. Sein Mobile fungierte als sendestarke Wanze, dem Mossad sei Dank.

Claire saß in einem gemütlichen Sessel und notierte sich alle Namen, Daten und interessanten Stichworte, die Kersken bei seinen Gesprächen mit diversen Gesprächspartnern erwähnte. Wer wusste schon, was sich aus der Geschichte noch ergeben würde. In einer nahezu vollständig digitalisierten Welt wurde jemand mit Notizbuch und Bleistift belächelt und als unfähig eingeschätzt, sich auf dem medialen Parkett zu bewegen. Ein ideales Bild, um unsichtbar zu bleiben, dachte sie, und hielt ihre Zielperson im Blickfeld.

»Das ist wirklich eine zauberhafte Idee … Kinder sind die letzte Hoffnung, die dieser Kontinent noch hat«, erklärte eine ältere Dame, die von drei jüngeren Männern begleitet wurde. Teure Kleidung, Schmuck, einen Assistenten und zwei Personenschützer, sie hatte alles, was eine erfolgreiche Geschäftsfrau ausmachte. Claire hatte ihr digital verjüngtes Gesicht vor einigen Wochen auf einer Pressekonferenz gesehen, als der von ihrer Familie kontrollierte Mischkonzern den Erwerb von umfangreichen Schürfrechten in Afrika bekannt gab.

»Ja … es ist unsere Pflicht zu helfen. Als Vater, Christ und Europäer. Sie sehen, dass wir Ihre großzügige Wahlkampfspende in eine großartige Zukunft investieren«, antwortete Kersken, der die alte Dame wie eine Königin hofierte, mit einem Lächeln.

»Herr Minister, Sie haben sehr gute Leute in Ihrem Team … falls Sie bei der Wahl verlieren, würde ich keine Minute zögern, Ihnen diesen talentierten jungen Mann abzuwerben.«

»Malen Sie den Teufel nicht an die Wand ...« Alle lachten und sahen auf das farbenfrohe Banner. Der Minister klopfte seinem Mitarbeiter auf die Schulter. »Mein bester Mann … den ich nicht missen möchte. Aber bei einer Offerte von Ihnen, wie sollte ich ihm da böse sein?«

»Sie sind ein alter Charmeur, Herr Minister«, erklärte die Patriarchin souverän und zog mit ihrem Gefolge weiter.

Weitere Gäste kamen und gingen. Der Staatssekretär lächelte, schüttelte Hände und sprach mit jedem, der ihm zuhörte über die unbedingte Notwendigkeit, in der Dritten Welt zu helfen.

»Kersken, die Idee mit dem Banner und den Kindern war hervorragend«, sagte der Minister in einem ruhigen Moment, als die beiden Männer sich unbeobachtet fühlten.

»Herr Minister, Sie können sich nicht vorstellen, welche Freude die Kinder vor zwei Tagen im Büro hatten … dieses Lachen, das Herz ist mir aufgegangen.«

»Na ja, die Racker haben schließlich auch den ganzen Boden eingesaut und die Toilette roch danach wie ein Hundezwinger.«

»Kinder, Herr Minister, Kinder.«

»Natürlich … bauen Sie den Kleinen einen Bolzplatz neben das Flüchtlingslager am Stadtrand – es reicht, wenn dort der Boden ein wenig planiert wird. Und sechs Bretter für die Tore. Und legen Sie noch ein paar Lederbälle drauf.« Während der Minister sprach, nickte er einem Parteifreund zu, der vor dem Banner vorbeilief.

»Gerne ... haben Sie weitere Wünsche?«, fragte Kersken, der sich auf seinem Mobile eine Notiz abspeicherte, die Claire in ihrer Brille gespiegelt mitlesen konnte.

Baufirma mit Planierraupe beauftragen. Fußbälle an Flüchtlingslager schicken. Namen des Ministers platzieren. Presse benachrichtigen. Webseite anpassen. Für Sendezeit in den Streams sorgen. Übergabe filmen lassen.

»Kersken, glückliche, schwarze Kinderaugen geben immer eine gute Geschichte ab«, erklärte der Minister generös. »Wir haben bald Wahlen, die Wähler lieben das!«

»Natürlich, Herr Minister ... ich werde es mir notieren« Der Staatssekretär gab sich devot und tat so, als ob er die bereits verfasste Notiz in seinem Mobile ändern würde.

»Haben wir nicht noch eine Planstelle frei bei uns im Support-Team?«, fragte der Minister.

»Ja ... aber wir haben die bisher eingesparten Mittel für das Catering verwendet. Wieso?«

»Schreiben Sie eine Stelle für eine Putzfrau aus und sorgen Sie dafür, dass sich eine Mutter der farbigen Kinder darauf bewirbt, die das Banner kreiert haben.«

»Eine wunderbare Idee, Herr Minister.« Kersken ergänzte seine Notiz umgehend.

Planstelle für eine Putzfrau auf sechs Monate befristen. Zahlungsziel für Catering vereinbaren.

Nach dem, was Claire bisher gehört hatte, konnte sie sich nicht vorstellen, dass dieser Minister Melanie getötet hatte. Und auch kein anderer, mit dem der Staatssekretär seit ihrem Telefonat gesprochen hatte, passte in das Bild, das sie sich von dem Mörder gemacht hatte. Seit dem Kontakt mit der Londoner Spezial-Agentur gab es keinen weiteren Menschen, mit dem Kersken über den Mordauftrag für ihre Person gesprochen hatte.

12:30 Uhr, noch immer keine neuen Informationen. Kersken sprach mit vielen Leuten, es ging dabei immer um öffentliche Ausschreibungen, Geld, Kredite, Gesetzesvorlagen, den neusten Beamtentratsch und den nächsten Wahlkampf seines Ministers. Nichts davon hatte mit dem Tod von Melanie Karson zu tun. Er schien ein vielbeschäftigter Mann zu sein und sie wurde den Eindruck nicht los, dass dieser Nadelstreifen-Söldner mehr als einem Herrn diente.

Sollte Claire noch länger warten oder eine andere Spur verfolgen? Sie dachte an das Mädchen in der Hotelsuite. Wer hatte sie getötet? Sie wäre in der Lage gewesen, den Täter anhand seiner DNA zu identifizieren. Zur Polizei würde sie damit sicherlich nicht gehen, so unprofessionell war sie nicht.

Es vibrierte am Hals, jemand rief sie über das Mobile an, dessen Chip sie unter der Haut trug. Das Display dazu wurde ihr in die Brille gespiegelt. Diese Nummer kannte sie gut, mit der Fußballtrainerin ihrer Jungs sprach sie öfters.

Sie meldete sich mit »Demer.«

Claire legte zehn Euro auf den Tisch, stand auf und ging auf den Ausgang zu. Als ob sich die Trainerin und Kersken verabredet hätten, lief dieser auf einmal hastig die Treppe hinab.

»Frau Demer, schön, dass ich Sie erreiche, Nellersen hier.« Die Trainerin der Jugendmannschaft hieß Marie Nellersen, studierte Sport in Köln und durfte bereits zweimal für die Damen im DFB-U21-Team auflaufen. Eine ehrgeizige Sportlerin, was sie auch die Kinder in der Mannschaft spüren ließ.

»Was kann ich für Sie tun?«, fragte Claire und dachte an den letzten Anruf, als sie einen Streit zwischen Pascal und einem Mitspieler schlichten musste, weil ihr Junge dem anderen beim Training immer absichtlich den Ball vor den Kopf schoss. Ein Moment beruhigte sie sich damit, dass zwei Mädchen zu erziehen schlimmer gewesen wäre.

»Es geht um Justin, er weigert sich, ins Tor zu gehen ... wir haben leider ein Problem mit dem Torwart, der mit Masern daheim im Bett liegt.«

Egal wie gut Nellersen Fußball spielen konnte, mit Kindern konnte sie nicht umgehen.

»Ist er nicht Flügelspieler?« Claire hatte seit jeher weder dieses Spiel noch die religiöse Verehrung dieser Sportart verstanden. Aber Fußball gefiel ihrem Mann und noch mehr ihren Söhnen, was ihr als Motivation genügte.

Während sie beim Telefonieren Krisenmanagement beim Jugendfußball betrieb, lief sie in der 65 Meter hohen, lichtdurchfluteten zentralen Halle des Düsseldorfer Stadttors die Treppe hinab. Die Position Kerskens spiegelte sich nur für sie sichtbar in ihrer Brille. Jetzt stand er vor einem Aufzug. Wo wollte der Staatssekretär plötzlich hin?

»Ja ... normalerweise schon. Aber Justin spielte auch schon mal im Tor ... wir haben leider keine bessere Option. Wir können das Turnier und den Pokal gewinnen, verstehen Sie ... aber dafür muss jeder mitziehen!« Die Trainerin legte viel Kraft in ihre Worte, eigentlich unverständlich, dass sie mit Justin nicht klarkam.

»Erklären Sie es ihm ...«

Kersken trieb es in Windeseile in die Tiefgarage. Eine verhängnisvolle Entscheidung. Dort drohte er ihr aufgrund der dicken Betondecken abhandenzukommen.

»Wenn mir das gelänge, würde ich nicht anrufen ...«

»Erklären Sie ihm bildhaft, was Sie von ihm wollen!« Alle Männer waren in Claires Augen Kinder. Sie motivierte ihren Ehemann auch immer mit passenden Bildern.

Sie stieg in den Aufzug und fuhr nach unten, das Signal von Kerskens Mobile wurde schwächer. Spontan dachte sie an Melanie, an ihr blasses totes Gesicht, wie sie leblos vor ihr auf dem Boden lag. Auch sie brauchte ein Bild, sie musste das Gesicht des Mörders identifizieren.

»Können Sie bitte ni... kurz mit ihm spr...en?« Es knarzte in der Verbindung.

»Ist Justin bei Ihnen?«, fragte Claire und stellte fest, dass sie Kersken nicht mehr hören konnte.

Auch die Trainerin antwortete nicht mehr. Ein letztes Knacken in der Leitung und die Verbindung brach vollends ab. Der Aufzugsschacht und die Betondecke obsiegten. Viertes Untergeschoss, von dort aus kam die letzte Ortung, die sie von Kersken erhalten hatte.

Claire drückte das dritte, vierte und fünfte Untergeschoss und hoffte, an der jeweils offenen Aufzugstür erneut eine Ortung zu bekommen. Marie Nellersen wollte sie danach zurückrufen, Claire würde Justin schon dazu bringen, sein Ego dem Team unterzuordnen. Ihr Mann sollte sich, wenn er von der Geschäftsreise aus Südamerika heimkehrte, über einen weiteren Pokal seiner Jungs freuen können.

»Drittes Untergeschoss«, vermeldete der Aufzug freundlich. Die Tür öffnete sich. Claire ging einen Schritt vor und sah sich um. Der Vorraum war leer. Nur Betonwände und zwei schwere Feuerschutztüren. Und weiter. Die Zeit lief ihr davon. Sie musste den Staatssekretär umgehend wiederfinden.

Der Aufzug fuhr in das vierte Untergeschoss, wo sich ihr dasselbe Bild bot. Grauer Beton und blaue Stahltüren. Eine trostlose Perspektive. Sie musste eine Entscheidung treffen. Weiter nach unten fahren oder die Etage absuchen? Sie verließ den Aufzug und öffnete die nächste Tür. Wieder nichts. Kersken ließ sich nicht orten und an dem Kassenautomaten hing nur ein Defekt-Schild mit der Bitte, die Kasse ein Stockwerk tiefer zu benutzen. Eine Sackgasse.

Claire brauchte endlich ein Gesicht. Sie hatte die beiden Videos aus dem Hotel. Kopien befanden sich zur Sicherheit auf den Mossad-Servern, die Originale hatte sie auf ihrem Mobile dabei. Leider ließ sich das Videoformat der Files nicht ohne Bearbeitung betrachten. Der Hoteltechniker hatte die Dateien anscheinend direkt aus dem Stream kopiert und dabei das Format beschädigt, jedenfalls konnte sie es nicht ohne Weiteres abspielen. Hoffentlich würde sie jemanden finden, der die Dateien wiederherstellen konnte.

Das Treppenhaus. Sie hätte den Aufzug besser direkt im fünften Untergeschoss verlassen. Zügig öffnete sie die Feuerschutztür und ging die Treppe hinab. An der nächsten Tür stoppte sie kurz. Von der anderen Seite konnte sie keine Geräusche hören. Und weiter. Sie versuchte die Tür zu öffnen, die zuerst klemmte, sich dann aber mit mehr Kraftaufwand auftat. Leider fand ihr Mobile auch im nächsten Raum keine Ortung. Das Parkdeck, sie öffnete die Tür und stand inmitten der parkenden Autos. Nichts. Auch hier ergaben sich keine neuen Hinweise. Kersken schien sich in Luft aufgelöst zu haben.

Ein Blick auf die Uhr. Vier Minuten ohne Verbindung, ihre Zielperson hätte in der Zwischenzeit das Parkhaus verlassen oder sonst etwas tun können. Sie musste sofort wieder nach oben.

Claire stand vor dem Bürohaus in der Sonne, die das Thermometer auf über 28 Grad Celsius brachte. Das Wetter spielte keine Rolle. Zeit war in solchen Momenten ein rares Gut. Sie hatte Kersken verloren. Sieben Minuten ohne Verbindung. In Tel Aviv hatte sie gelernt, dass sieben Minuten ohne Informationen ausreichen konnten, um ein ganzes Königreich im Leid versinken zu lassen.

Sollte sie warten? Oder eine alternative Spur suchen? Welche Optionen blieben ihr noch? Sollte sie versuchen, auf Informationen der Polizei zuzugreifen? Vielleicht die ermittelnden Beamten beschatten? Oder den Mossad um weitere Hilfe bitten? Irgendetwas musste schiefgelaufen sein. Weshalb hatte ihr Auftraggeber versucht, sie zu töten? In den Medien gab es an diesem Pfingstsamstag noch keine neuen Informationen zum Mordfall Melanie Karson. Nach ihrem Kenntnisstand drohte dem Versicherungsmakler nach wie vor eine Anklage wegen der von ihr positionierten Indizien.

Ein Piepton, der rote Punkt auf der Innenseite der Brille meldete sich erneut, Kersken war wieder da. Claire hob eine Augenbraue und ging wieder in das Bürogebäude. Die Runde ging an ihn. Sie würde Kersken jetzt enger beschatten.

***

Noch 3 Stunden ...

Die Wohnung hatte dreißig Quadratmeter. So groß war allein das Badezimmer in seinem Apartment. Das für sich genommen, wäre halb so wild gewesen – das wahre Übel an seiner neuen Behausung saß auf dem billigen Kunststoffsessel nicht weit von ihm.

Herr Melzer hatte ihm erklärt, dass immer jemand bei ihm bleiben würde, und dass dieser jemand eine Standleitung zum Kommissar besaß. Dann war der Bulle wieder abgezogen, ohne viele Worte – doch immerhin auch ohne ihn im Beton versenkt zu haben.

Timmm betrachtete seine Bewacherin in dem winzigen Wohnzimmer. Klein, um die neunzig Kilo, strenges Gesicht, strenger Pferdeschwanz, strenger Geruch, und zwar nach viel zu viel Parfüm, süßer als Zuckerwatte. Sie trug eine zu kurze Weste, könnte so eine von den Kugelsicheren sein, was ihre Speckröllchen nicht davon abhielten, sich direkt darunter zu wellen. Ihre nackten Arme prahlten mit Tätowierungen in allen Farben. An der Hüfte trug sie ein Holster mit einer beeindruckenden Pistole darin. Ohne Tätowierungen und einen halben Meter größer sähe sie genauso aus wie Hoss Cartwright ohne Hut.

So hatte er sich das nicht vorgestellt. Er war fest davon ausgegangen, allein zu wohnen und nicht zusammen mit einer Frau mit Knarre.

Timmm sah sich um, seine Empörung wuchs weiter. Hier gab es nicht einmal ein Display zum TV-Streamen – was sollte das denn?

Die Beamtin las Illustrierte – irgend so ein Frauenblatt über Männer, Mode, Magerquark.

Mit einem flotten Spruch versuchte er bei der Dame sein Glück. »Ich bin Timmm.«

Stirnrunzelnd blickte sie auf. Auch ihre Stimme klang streng. »Du kannst mich Rosie nennen. Aber du hast keinen Namen, jedenfalls keinen, den ich wissen sollte. Du lebst hier unkognito, das heißt ganz geheim, das ist der Sinn von dem Zeugenschutzprogramm.«

Timmm fühlte sich 'unkognito' direkt sicherer. Aber klar, dass die ihn mit großer Selbstverständlichkeit duzte. »Ich langweile mich hier sinnlich zu Tode.«

»Du bist doch gerade erst angekommen.«

»Wirklich? Gefühlt sind es bereits knapp zwei Tage, die ich in diesem Knast verbringe.«

»Jüngchen, im Knast ist es nicht so fein wie hier.«

Sie schien Erfahrung diesbezüglich zu haben. Unwillkürlich suchte Timmm ihre Tätowierungen an den Armen nach einer Häftlingsnummer ab. Dann beschloss er, knastmäßig nicht nachzubohren, sondern lieber die Klappe zu halten.

Er fragte: »Bleiben Sie auch in der Nacht hier?«

»Klar. Wenn es dunkel wird, musst du doch auch beschützt werden. Haste Angst, dass ich dich verführe?« Sie lachte bellend, alles an ihr wackelte. Es dauerte nicht ganz zwei Stunden, bis sich das Rosiebeben wieder beruhigt hatte. Seine Wachhündin fuhr knurrend fort: »Wir sind nur zu zweit. Jeder Mitwisser heißt mehr Risiko.«

»Wer ist denn die Zweite?«

»Der Zweite. Zur Abwechslung ein Mann. Steht übrigens im Moment draußen vor der Tür. Er heißt Robert.«

Rosie und Robert – alles in Butter; was konnte ihm hier noch passieren?

Jetzt bloß kein Witz, sonst gab es ein Nachbeben.

»Und ihr beide passt auf, dass mir nichts passiert?«

»Genau das. Wir haben auch eine Ausbildung dafür.«

Timmms kolossales Sicherheitsgefühl wurde noch kolossaler.

Timmm sah sie ernst mit maximal gelangweilter Miene an. »Wenn Sie mit ihrem Blättchen durch sind, darf ich dann mal einen Blick hineinwerfen?«, fragte er gequält.

Sie blickte ihm das erste Mal richtig ins Gesicht. Seine Frage machte ihr scheinbar seine ohnmächtige Verzweiflung über die unendliche Langeweile deutlich. »Scherzkeks! Im Schlafzimmer ist ein Tisch mit Display und einigen Games. Vielleicht hilft dir das weiter.«

»Ah, ja. Das schaue ich mir an.«

Timmm erhob sich vom Sofa und ging durch eine schmale Tür in das Schlafzimmer. Das Bett sah einfach und sauber aus. Ein Stuhl stand vor einem Schreibtisch, auf Letzterem ein uraltes LED-Display. Besser als nichts, dachte er und drückte den Schalter am Bildschirmrand. Es flackerte und dann erschien ein Auswahlbildschirm. Was gab es denn hier? Die angebotenen Spiele müssten ihren Zenit um die Zeit vor der Wiedervereinigung gefeiert haben, und zwar auf DDR-Seite. Schnell prüfte Timmm, was die Kiste noch so bot. Für den herkömmlichen Netzzugang benötigte er eine 'elterliche' Freischaltung. Diese brauchte er aber dringend, um seinen Entry-Code über Greicherts Mobile-Verbindung von seinem Datawrist auf die Maschine zu bekommen.

Er ging zurück ins Wohnzimmer: »Wie wäre es mit einer Runde 'Pong', Rosie?«

»Pong? Das Spiel kenne ich nicht.«

»Ist das aktuellste auf dem Display. So zwei Schläger, die einen Lichtpunkt hin und her schlagen. So in Retro-schwarzweiß, ein echter Knaller. Macht nur zu zweit mächtig Spaß.«

Sie runzelte wieder die Stirn. Humormäßig schien sie in der gleichen Liga wie Dr. Dr. Greichert unterwegs zu sein. »Etwas moderner dürfte das Angebot doch wohl sein, oder?«

»Ja, aber dafür brauche ich Zugang zum Netz. In der Cloud gibt es ein paar halbwegs aktuelle Shooter, die ich gerne zocke.« Timmm gab sich Mühe, brav und naiv auszusehen.

»Ja und dann postest du bei Facebook und sicherheitshalber auch bei Twitter, wo du gerade bist. Das ist nicht Sinn der Übung.«

Aber nicht ohne vorher ein Foto von dir gemacht zu haben, Rosie…

Au weia, werte Bewacherin. Da gab es einschlägigere Foren – aber das gehörte jetzt nicht hierher. »Warum sollte ich das tun? Ich möchte doch selbst inkognito bleiben.«

»Sollte man meinen. Aber was glaubst du, was ich schon alles erlebt habe.«

Das wollte Timmm gar nicht allzu genau wissen. »Ich brauche nur die Freischaltung zu den Shootern. Der allgemeine Netzzugang bleibt doch weiterhin gesperrt, da komme ich nicht rein.«

Genervt wackelte die Dame an ihrem Zopf. »Na gut. Freigabe nur für diesen Ballerquatsch.«

Einen Egoshooter Ballerquatsch zu nennen, so etwas vermochten nur Frauen. Die rosige Naturgewalt quälte sich aus dem Sessel. Nach getaner Arbeit folgte sie ihm ins Schlafzimmer, gab ein Passwort in das Spieleauswahlmenü ein - wahrscheinlich POLNRW24.

»Fertig!«, meinte sie stolz, als hätte sie gerade geschnittenes Brot erfunden.

»Danke, Rosie!« Tatsächlich konnte er nun auf die Spiele-Cloud zugreifen. Timmm lud sich Quarter-Life 4 auf das Display. »Peng, peng, peng!«, rief er wie ein Zehnjähriger – genervt schlurfte die Beamtin wieder ins Wohnzimmer und tauchte hinter ihrer Illustrierten ab.

Timmm wechselte umgehend zur Netzanmeldung. Mithilfe seines nun erreichbaren Entry-Codes braucht er keine fünfzehn Sekunden, bis ihm die globale virtuelle Welt zu Füßen lag. Greicherts Mobilekennung verhalf ihm, sich in ein Dating-Portal zu hacken. Wunderbar, wie bereitwillig die Liebesuchenden ihre persönlichen Daten inklusive Onlinekennungen auf derartigen Seiten hinterließen. Das funktionierte sonst nur mit russischen Pornoseiten. Doch hier gab es als Sahnehäubchen wesentlich verlässlichere Kontodaten der turtelnden Kandidaten dazu, die nur noch auf ihr Herz und nicht auf ihr Hirn hörten.

Um 13:30 Uhr verfügte Timmm über 1340 digitale Identitäten mit entsprechenden Girokonten im Netz – eine wunderbare Datei. Der mittlerweile in seinem Datawrist zwischen Hunderten von langweiligen Systemdateien gut versteckte Entry-Code verhalf ihm, alle Sicherheitshürden zu nehmen. Doch die vertikale Bildschirmtastatur nervte ihn gewaltig. Er holte sein Flex-Mobile heraus und rollte es aus. Die drahtlose Bluetooth-Verbindung zu der alten Displaykonsole gestaltete sich etwas fummelig, doch er bekam es hin. Jetzt benutzte Timmm sein Mobile als Tastatur und die Gamekonsole als Display – er fühlte sich fast so wie zuhause. Nur Schlaubi fehlte ihm. Er rief seinen Cloudspeicher auf. Dieser Speicherplatz im Netz für private Dateien war in seiner Situation alles andere als sicher. Bestens ausgebildete Datensicherheitsspezialisten verfolgten seine Online-Tätigkeiten – davon ging er nach den einschneidenden Erlebnissen fest aus. Er lud sich einige Dateien mit für ihn wichtigen Daten auf sein Datawrist und löschte dann sämtliche Dateien rückstandslos. Kurzerhand rief er den Cloudspeicher von Kurt auf – er kannte die Zugangsdaten. Etwas länger dauerte es, bis er Kurts neues Affiliate-Programm 'Easy Money' fand. Auch dieses lud Timmm auf sein Datawrist. Er schluckte schwer. Sein Freund hatte nicht viel besessen – dieses Programm stellte für Timmm Kurts Vermächtnis dar.

Im Zimmer nebenan raschelte es. Die Dame legte ihre Frauenfachzeitschrift zur Seite und stöhnte laut, als sie sich hochwuchtete. Timmm schaltete das Display auf den Shooter, gerade rechtzeitig, um sich den ultimativen Flammenwerfer zu schnappen und damit alles sich Bewegende zu verbrennen. Und gerade rechtzeitig, um nicht von Rosie im Netz erwischt zu werden. Wie konnten sich neunzig Kilo so leise bewegen?

Sie stand bereits hinter ihm und schaute auf seine Finger. »Wo haste denn die Tastatur her?«

»Die habe ich immer bei mir. Damit kann ich besser zocken.«

Sie rümpfte die Nase. »Und? Macht Spaß der Scheiß?«

Mit maximaler Euphorie in der Stimme antwortete Timmm: »Sehen Sie! Ich muss jetzt nur noch den Hyper-Druckbehälter finden – das ist so ein Upgrade für die geile Fackel hier. Damit erhöhe ich die Reichweite des Brutzlers um das Doppelte. Ich komme sicherlich auf über 300 Kills in dem Level.«

»Toll!« Sie klang wie jemand, der gerade barfuß in Hundekacke getreten war. Richtig toll war, dass sie danach wieder von dannen zog. Hoffentlich schlief die bald im Sessel ein.

Kaum hatte Rosie den Raum verlassen, schaltete Timmm wieder auf das Netz um. Attacke auf das Luxushotel, in dem Melanie starb. Zum dritten Mal tummelte er sich in den Anwendungen und Systemeinstellungen des RhineView. Diesmal war Schluss mit lustig, zumal er nicht mehr viel zu verlieren hatte. Er öffnete die Videodatenbank der Überwachungskameras. Es musste doch noch Reste der Aufzeichnung von Melanies Todestag geben. Der 15.Mai.2024 – Mittwochabend – wer ist mit ihr ins Hotel gekommen? Timmm checkte systematisch das Überwachungssystem. Einige Parametereinstellungen sagten ihm nichts. Konnte er seine Filter bei der Suche nach Videomaterial noch granularer setzen? Er grenzte die Uhrzeit auf 16:00 bis 23:00 Uhr ein und bediente einige Schalter – abrupt ertönte eine Sirene. Klobiger Bockmist – er hatte den Probealarm im Hotel ausgelöst.

Prompt ertönte die Stimme seiner Aufpasserin aus dem Nebenzimmer: »Alles in Ordnung?«

»In bester! Mein Flammenwerfer hat Feueralarm ausgelöst.« Er lachte dreckig und schadenfroh und rief Peng, Peng – das schien die Beamtin enorm zu beruhigen.

Timmm analysierte den Videoserver des Hotels. Einige Speicherplatten waren jüngst ausgetauscht worden. Der Controller müsste mehr darüber wissen – vielleicht stieß er bei dem auf Spuren. Er schaute sich das Controller-Log an, das alle Vorgänge zwischen dem 15.05.2024 und 17.05.2024 protokolliert hatte. Grundsätzlich wurden immer alle digitalen Aktionen in eine Datei geschrieben. Transparenz und Nachvollziehbarkeit nannte die Branche dies. Dass für die Auswertung dieser kryptischen, systemnahen Daten eine Heerschar von gut ausgebildeten, sauteuren Spezialisten notwendig war, störte die Branche ganz wenig. Timmm brauchte solche Spezialisten nicht – er war selbst einer. Er fand, was er suchte.

Two files moved

Jemand hatte zwei Videodateien bewegt, indem er diese zunächst von der Speicherplatte auf ein anderes Medium, vermutlich ein USB-Drive, transferiert und dann gelöscht hatte. Aufgeregt analysierte Timmm den restlichen Speicher. Es befanden sich nur noch Fragmente der gelöschten Videos auf der Platte, doch er konnte die Datei-Signaturen sichern. Dies würde nicht reichen, um die Filmaufnahmen wiederherzustellen, doch es würde reichen, um sie im Netz zu suchen. Das Kind hatte einen Namen. Doch dazu musste er sich noch etwas mehr einfallen lassen, denn er suchte einen ganz bestimmten Wassertropfen im Ozean. Helfen konnte hierbei nur ein dediziertes Suchprogramm. Genau - ein Programmierer programmiert Programme. Er war so einer. Timmm kopierte die Dateisignaturen in eine Suchroutine von seinem Datawrist, die er bereits vor einem Jahr entwickelt hatte. Einige kleinere Anpassungen waren noch nötig, doch es dauerte nicht lange. Stolz betrachtete er seine Werk: ein Virus, bestehend aus wenigen Zeilen Code, sichtbar nur unter dem Elektronenmikroskop.

Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, die Pein der letzten Stunden vergessend, konzentrierte er sich auf seine Arbeit. Allen bekannten Netz-Providern mit Cloudspeicherdiensten schob er seinen niedlichen Virus unter, dessen Suchroutine jetzt die Protokoll- und Cache-Dateien aller Controller dieser Firmen durchforstete. Der gesamte Vorgang würde Tage dauern, die Rechenleistung dieser Kiste reichte vorn und hinten nicht aus. Er dachte darüber nach, sich einige virtuelle Server anzumieten, um die Suche zu verkürzen. Wie schnell würden seine Häscher ihm dadurch auf die Spur kommen?

Ein leises Klingeln riss ihn aus seinen Gedanken. Ein Treffer in einer aktiven Netzwerkkomponente! Unglaublich. Timmm grenzte die Suche ein. Bei einem der Provider hatte er die Datei-Signaturen gefunden. Beide! Er löschte die Suchanfragen bei den anderen Webspace-Anbietern und konzentrierte sich nur auf den besagten Provider. Nachdem er nun auf einem riesigen Feld mit endlos vielen Heuhaufen genau den mit der Nadel identifiziert hatte, ging es von vorne los. Und wie findet man die Nadel? Ganz einfach: indem man mit dem nackten Arsch in den richtigen Heuhaufen hineinspringt. Also maximaler Angriff, doch die Hose ließ er an. Timmm konzentrierte alle Suchanfragen auf die Klientel dieses Providers. Personen älter als zwanzig und jünger als sechzig mit einem irgendwie gearteten Datenverarbeitungshintergrund. Wenn er Pech hätte, würde seine lahme Kiste Tage benötigen. Er konnte nicht widerstehen – jetzt brauchte er noch ein paar mehr CPU-Spürhunde, um sie auf die heiße Spur, sprich die Signatur, anzusetzen. Mit einer der im Datingportal gehackten Identitäten organisierte er sich mehr Computerkapazität. Ein bisschen Glück gehörte dazu, dann müssten die Hündchen in Kürze anschlagen.

Er schaltete das Display auf den Ego-Shooter und lehnte sich zurück.

Jetzt hatte er Hunger und Durst, verspürte jedoch zunächst ein noch dringenderes körperliches Bedürfnis. Ob die hier eine Toilette eingebaut haben? Er stand auf und ging ins Wohnzimmer.

»Ich muss mal«, sagte er.

Der Blick der Dame fiel äußerst vielschichtig aus. »Dort ist das Klo«, sie zeigte auf eine kleine Tür. »Kriegste es alleine hin oder muss ich mitkommen?«

»Ich rufe, wenn es nicht klappt.«

Timmm öffnete die Tür zum Badezimmer und schloss hinter sich ab. Beim Blick in den Spiegel erschrak er. Dunkle Augenhöhlen in einem aschgrauen, übermüdeten Gesicht starrten ihn an. Er sah fünf Jahre älter aus, kein Wunder, geschlafen hatte er das letzte Mal im Februar oder so.

Kopf hoch Timmm, es kommen auch wieder bessere Zeiten.

***

Noch 2 Stunden ...

Hagen saß an seinem Schreibtisch im Polizeipräsidium und sichtete die Beweise immer wieder von vorne. Er musste alle Fragmente verstehen, er wollte nicht aufgeben. Nur darum ging es bei der Polizeiarbeit, die Ereignisse zu begreifen: Täter, Opfer, Beweise, Zeugen, alle Details galt es einzuatmen, tief in sich aufzunehmen, einen Moment verweilen zu lassen, auszuatmen, um dann die richtigen Schlüsse zu ziehen.

»Scheiße ...« Ein kurzer Blick aus dem Fenster machte ihm sein Dilemma mehr als deutlich: die Sonne schien und es war sein freies Wochenende. Und was tat er? Hatte Peggy ihn doch zurecht als Workaholic bezeichnet?

»Für Melanie kann ich nichts mehr tun. Doch vielleicht für diesen aufgeblasenen Schlauberger, dem jemand nach dem Leben trachtet ...«, flüsterte er und blickte auf das Display. Schließlich hatte er eine Tochter fast im gleichen Alter wie Timmm. Er war Polizist und hatte einen guten Grund, auf Pfingsten zu pfeifen! Leid kannte keinen Sonntag. Wenn er versagte, würden weitere Menschen für seine Unachtsamkeit mit dem Leben bezahlen müssen.

Das in der Tischplatte eingelassene 39 Zoll Display hatte er wie ein Pult schräggestellt, so konnte er die Bilder der Tatorte, die Protokolle und die Tabellen mit den DNA-Auswertungen besser betrachten. Seine Finger tippten über die Symbole. Alles, was er über den Karson-Fall wusste, lag auf der rechten Seite des Displays und alle Aussagen und Bilder zum Schmitz-Mord links. Unzählige Male rief er immer wieder dieselben Bilder auf, ohne dabei neue Erkenntnisse gewonnen zu haben.

Was übersehe ich, fragte er sich. Welche Informationen fehlten ihm, um das Puzzle zusammenzusetzen? Machte es überhaupt Sinn, sich die beiden Fälle gemeinsam anzusehen? Ein Sexualdelikt im Affekt und eine gezielte Hinrichtung durch einen Profikiller? Ein Mord, der vor eindeutigen Indizien nur so strotzte und ein vermeintlicher Toter, bei dem bis auf die Aussage eines eingeschüchterten Jugendlichen und eine nahezu perfekt reparierte Fensterscheibe alle Beweise beseitigt wurden?

Reiß dich zusammen, motivierte er sich und griff mit zittriger Hand nach der halbleeren Kaffeetasse. Kalt und bitter, die schwarze Plörre schmeckte wie er sich fühlte.

Hagen machte weiter: Er wollte aus seinem festgefahrenen Denkmuster ausbrechen und die Opfer nebeneinander stellen. Melanie und Kurt, beide lebten in derselben Stadt, hatten ein ähnliches Alter und hätten sich theoretisch kennen können. Na ja, Kurt war ein talentierter Student, pfiffig, aber arm wie eine Kirchenmaus. Melanie ein bildhübsches Mädchen, die sich scheinbar ihre Freunde anhand der Farbe ihrer Kreditkarten aussuchte. Die beiden wären wahrscheinlich nie ein Paar geworden. Sie war in Düsseldorf zur Schule gegangen und hatte die zehnte Klasse der Gesamtschule mit einem mittelmäßigen Zeugnis abgeschlossen. Kurt hingegen stammte aus Münster und hatte mit einem Notenschnitt von 1,8 ein beachtliches Abitur vorzuweisen.

»Da stimmt überhaupt nichts überein ...« Hagen lehnte sich zurück und gähnte. Er hätte auf Kommando einschlafen können. Oder wachbleiben. Wie damals vor 15 Jahren in Afghanistan. Auf Befehl und in dienstlich korrekter Reihenfolge: schießen, schlafen, scheißen.

»Gibt es Leute auf der Liste, die sich kennen könnten?« Hagen verglich die Namen der Freunde und Bekannten, die bei Melanie Karson ermittelt wurden mit denen, die Timmm beim Verhör zu seinem Freund Kurt angeben hatte. Keine Treffer - wäre auch zu einfach gewesen.

Die Vergleiche brachten ihn nicht weiter, er schob alle Informationen zu Kurt Schmitz auf die Seite. Zurück zu Wilhelm Rademacher, dem Versicherungsvertreter, der inzwischen in der Krankenabteilung der JVA Düsseldorf im Koma lag. Auch seine Kontakte brachten keine Überschneidungen zu den beiden Jugendlichen. Die waren sich offenbar alle noch nie begegnet.

Verdammt, dieses Puzzle drohte ihm den Verstand zu rauben. Was wusste er eigentlich mit Sicherheit? Hautschuppen, Haare, Sperma, Speichel und Fingerabdrücke, das volle Programm. Nicht einmal ein Täter der die Indizien absichtlich verteilen würde, konnte mehr Beweise hinterlassen. Absichtlich Beweise hinterlassen? Was für ein kruder Gedanke. Auch die Anordnung und die Verteilung der Indizien am Tatort galten als Beweis. In diesem Fall als Beleg, dass die Orte, an denen die Spuren gefunden wurden, authentisch wirkten. Da musste ein Zauberer am Werke gewesen sein.

Timmm Gudis, hast du auf Melanie geschossen und deinen Freund missbraucht? Die Müdigkeit forderte ihren Tribut. Hagen fing an, Blödsinn zu denken. Er entspannte sich. Wie hatte seine Oma immer gesagt: 'Geduld und Erfolg sind Brüder'. Er ermahnte sich, geduldig mit sich selbst zu bleiben.

Konnte Timmm das fehlende Puzzlestück sein? Der Knabe schien extrem helle zu sein. Gab es eine Verbindung zu Melanie? Oder eine völlig andere Beziehung zu Kurt als die, die er bei der Befragung angegeben hatte? Das wäre schließlich nicht der erste Schlauberger gewesen, der ihn belogen hatte. Log Timmm? Hagen dachte an seine Tochter, die lügen konnte, dass die Glocken läuteten.

»Nein.« Das machte alles keinen Sinn. Jeder Mensch log zu seinem Vorteil. Jeder, auch er, jeden Tag wieder. Auch wenn Timmm nicht zu allen Details seines Lebens die Wahrheit gesagt hatte, der Student passte nicht in das Profil eines Triebtäters.

Hagen dachte sehnsüchtig an den Zauberer von Oz, der ihm ein großes kühles Bier auf den Tisch zauberte, während er mit einer Handbewegung alle Indizien veränderte. Ein Zauberer, genau, er suchte einen Menschen, der Beweise fälschen konnte. Als Nächstes fiel ihm Sergio Cortez ein, der Eurocop, dem er einen Moment später in Gedanken mit Wonne den Humpen auf dem Schädel zertrümmerte. Nein, man schlug seine Kollegen nicht mit vollen Bierkrügen auf den Kopf. Er sollte zumindest das Bier zuvor trinken.

»Sergio, mein Freund.« Hagen verspürte eine gewisse Streitlust. Cortez wäre jetzt genau der Richtige, um ihn auf andere Gedanken zu bringen. Es gab noch eine Facette der Geschichte: der Hacker, den der Spanier so begierig jagte. Genau, wieso kam er erst jetzt darauf? Hagen rief einen Screenshot der verunglimpften Webseite der Polizei auf. Der Hacker hatte einen dicken Button mit einem Link zur Facebook-Seite von Melanie erstellt. 'Dilettantismus stinkt zum Himmel' stand darauf. Und Melanie im Himmel behauptete, der Versicherungsmakler sei nicht der Mörder. Womit sie recht hatte, da war Hagen sich inzwischen ganz sicher. Die Drohung des Hackers, eine Aufnahme des wahren Mörders zu veröffentlichen, hatte Mächte auf den Plan gerufen, die selbst Hagen erschreckten.

Der Hacker, der es fertiggebracht hatte, eine stattliche Riege hochbezahlter IT-Spezialisten zu narren. War Kurt der Hacker? Nein, auch dafür gab es keine Hinweise.

Hagen wurde immer müder und seine Hypothesen immer hanebüchener. Und Timmm? Konnte der mit Computern umgehen? Beim Ausschalten der nervigen Werbung des Navis hatte der Junge geschickte Finger gezeigt. Na ja, vermutlich konnte das heutzutage jeder Student, der die Werbung nicht mehr hören wollte. Nein, Hagen sollte mit der Spinnerei aufhören und sich auf den Fall konzentrieren.

Eine Sache wollte er noch überprüfen, Hagen nahm sein Mobile und wählte eine interne Nummer. Die Bereitschaft der IT-Abteilung hatte niemals freies Wochenende.

»IT-Forensik, Sie sprechen mit Viraj Naramurty, watt kann ich für Sie tun?«, meldete sich der gute Viraj, bei dem nur der Name auf seine indischen Wurzeln hinwies, im schönsten rheinischen Dialekt. Was die Liebe zum Düsseldorfer Karneval aus einem Menschen in nur wenigen Jahren alles machen konnte …

»Hagen hier ... hi Viraj, auch Dienst heute?« Er hatte genau den Richtigen erwischt.

»Ähm ja ... hast du nicht frei?«

»Hab getauscht.« Hagen wollte sich zu seiner Motivation nicht am Telefon auslassen. »Hör mal, du betreust doch unser Thor-Wächter-Programm, oder?«

»Die Zuordnung administrativer Befugnisse innerhalb unserer Sicherheitssysteme sind vertrauliche Informationen ... du müsstest bezüglich einer Auskunft daher ...«

»Ja, ja ... den Dienstweg einhalten.« Was dieses Mal zu lange dauern würde. Er würde Virajs eingedeutschte Beamtenseele von einer anderen Seite angehen müssen. »Ich ermittle im Fall Karson, das tote Mädchen aus dem RhineView und brauche dringend ...«

»Datt ist mir bekannt, doch Auskünfte jenseits des Aufgabengebietes ...« Viraj klang wie ein Steuerprüfer, der am Altweiber-Donnerstag bei der Fete im Präsidium ein Audit der Kaffeekasse anordnete.

»Es gab in der Folgenacht einen Hackerangriff auf unsere Polizeisysteme. Ich brauche eine Auswertung der ...«

»Sprich mit Sergio Cortez. Einen schönen Tach noch.« Viraj trennte die Verbindung.

Was für ein Arschloch, Hagen ärgerte sich über die Abfuhr. Der Dienstweg ging über seinen Chef oder über die Staatsanwaltschaft. Beide Wege würden unsinnige Diskussionen auslösen, die er sich an seinem freien Wochenende nicht antun wollte.

»Ich dachte, Sie hätten frei heute.« Sergio Cortez saß in einem Einzelbüro, das im Präsidium für Gäste anderer Polizeidienste freigehalten wurde.

»Den Satz höre ich oft ...« Hagen sah auf die Uhr, halb drei, sein freies Wochenende schien sich zu einem Running Gag zu entwickeln. Warum kannte eigentlich jeder seinen Dienstplan besser als er selbst?

»Was kann ich für Sie tun?«

»Suchen Sie immer noch den Hacker?«, fragte Hagen und setzte sich ohne auf eine Aufforderung zu warten auf einen Stuhl.

»Klar ... wollen Sie ein Geständnis ablegen?« Cortez legte den Bericht, den er zuvor aufmerksam studiert hatte, auf die Seite.

»Gerne ... ich habe 1963 in Dallas Kennedy erschossen und 2022 die manipulierte WM in Katar verkauft.«

»Etwa verärgert, dass die Deutschen nicht gewonnen haben?« Cortez schien sich für Fußball zu interessieren, nicht überraschend für einen Spanier.

»Lassen Sie uns nicht darüber sprechen.«

»Unser Hacker ist im Moment passiv ... haben Sie ihn gewarnt?« Der Eurocop hörte nicht auf zu sticheln.

»Ich habe gerade mit Viraj Naramurty gesprochen.«

»Ich weiß.«

»Ich wollte Auswertungen sehen ... aus der Nacht, in der der Angriff auf den Polizeiserver stattgefunden hat.« Hagen wunderte sich nicht darüber, dass Viraj seinen Anruf sofort gemeldet hatte.

»Auch das ist mir zu Ohren gekommen ...«

»Cortez, hören Sie auf damit. Wir befinden uns auf derselben Seite. Ich bin Polizist und ermittle in einem Mordfall.« Diese Spielchen nervten mit der Zeit.

»Sind wir das?« Cortez legte den Kopf auf die Seite, der Eurocop benahm sich lächerlich.

Hagen lehnte sich nach vorne. »Bekomme ich die Auswertungen?«

»Bitte ...« Cortez griff nach der Liste, etwa zwanzig zusammengeheftete DIN A4 Blätter, die er zuvor studiert hatte, und warf das Dokument an die Tischkante vor Hagens Nase.

»Was ist das?« Hagen sah nur unzählige nichtssagende Zahlen- und Zeichenkolonnen.

»Ein ausgedrucktes Log-File auf Tracelevel 10... das Thor-Wächter-Programm speichert dort die IP-Adressen der Gäste ab und initiiert damit die Rückverfolgung«, erklärte der Spanier, diesmal sogar ohne Hagen eine Spitze mit auf den Weg zu geben. »Also ein detailliertes Protokoll aller Geschehnisse.«

»Sollte da die IP-Adresse des Hackers stehen?« Hagen begab sich mit der Frage nach IP-Adressen an die Grenzen seines technologischen Verständnisses.

»Theoretisch ... keine Kommunikation ohne Sender und Empfänger. Beide können nur mit einer eindeutigen Kennung interagieren, der IP-Adresse.«

»Und die hat der Hacker unterdrückt?«

»Das kann er nicht.«

»Aber das Log-File zeigt keine IP-Adressen an?« Hagen schloss aus der Art wie Cortez sprach auf das Fehlen dieser technischen Adresse. Die Liste selbst konnte er nicht interpretieren.

»Stimmt ... ich sprach darüber. Der Hacker hatte es geschafft, in diesem Log unsichtbar zu bleiben.«

»Manipulation.« Hagen konzentrierte sich. Die gefakten Beweise am Tatort, der Angriff in der JVA und ein manipuliertes Log-File, die Ereignisse zeigten wiederholt die Handschrift eines Insiders.

»Womit wir abermals bei Ihnen wären.«

»Und wie sollte ich mit meinen begrenzten Rechten diese Liste verändern, oder selbst den Angriff in der JVA durchführen?« Hagen wusste, dass Cortez keine Beweise gegen ihn in der Hand hatte, nicht zuletzt, weil er es nicht getan hatte.

»Wenn ich die Frage beantworten könnte, würden Sie nicht an Ihrem freien Wochenende in meinem Büro sitzen ... vielleicht haben Sie Mittäter?«

»Schmeichelhaft, was Sie mir das alles zutrauen ... wer hatte eigentlich Dienst in der IT, während der Polizeiserver Donnerstagfrüh angegriffen wurde?«

Cortez hob eine Augenbraue. »Jetzt wird es interessant, wollen Sie Kollegen belasten?«

»Ich stelle nur Fragen ...«

»Das tun Sie ... aber ja, ich habe die Liste aller Beamten, die berechtigt sind, Veränderungen im Netz vorzunehmen, bereits überprüft. Was mir fehlt sind die, die es inoffiziell tun. Der kleine Dienstweg, wissen Sie ... den gibt es nicht nur in Düsseldorf.«

»Ist die Liste manipuliert worden?«, fragte Hagen, um sich seinen Verdacht bestätigen zu lassen.

»Ihre Kollegen sagen, dass der Hacker das File korrumpiert hat, um seine Spuren zu verwischen.«

»Und Sie glauben, ihm wurde dabei von einem Insider geholfen?« Hagen schreckte auf. Die Spur führte direkt ins Präsidium. Ein kaum denkbares Szenario: Ein Mord geschah, der einflussreiche Täter sorgte für eine Manipulation der Beweise, die einen Unschuldigen schwer belasten sollten. Dann gab es einen Aufschrei. Ein Hacker griff die Webseite an und dieselben Polizisten manipulierten die technischen Protokolle, um kritische Stimmen mundtot zu machen. War Kurt der Hacker und wurde er deswegen getötet?

»Ich weiß es ... und ich werde es beweisen. Ich bin inzwischen sicher, dass ich gemeinsam mit dem Insider auch meinen Hacker finde«, erklärte Cortez und nahm die Liste wieder an sich.

»Und der Mord an dem Mädchen?«

»Ihr Job ... nicht meiner.«

»Nein ... unser Job. Sie wollten doch die Daten von Melanie Karson und Wilhelm Rademacher überprüfen. Was hat Ihre Datenbank ausgespuckt?«, fragte Hagen.

»Nichts ... der Kerl hat sie getötet.«

»Daran glaube ich nicht.«

»Bitte? Worauf wollen Sie hinaus?« Cortez war oder tat überrascht.

»Ihr Insider hat am Tatort die Beweise gefälscht ... die Indizien sind alle manipuliert.«

»Für die gesamte Beweiskette?«

»Jedes Detail.« Davon war Hagen inzwischen überzeugt. Wer so etwas konnte, wusste er allerdings nicht.

»Melzer, Sie sind verrückt ... es gehört schon einiges dazu, das Thor-Wächter-Programm auszutricksen, egal ob mit oder ohne Insider. Aber einen kompletten Tatort derart zu manipulieren?«

»Helfen Sie mir, den richtigen Mörder zu finden und ich helfe Ihnen, den Hacker zu schnappen ... wer ist zu einer Inszenierung dieser Qualität in der Lage?«

»Ich wäre es nicht ... und auch niemand, den ich kenne. Dios mío, Melzer, Sie jagen einen Geist. Die Spurensicherung hat sogar Rademachers Hautschuppen aus dem Abfluss gepult.«

»Gute Arbeit, keine Frage. Aber wer ist dazu in der Lage?« Hagen ließ nicht locker.

»Ich weiß es nicht.«

»Ein Nachrichtendienst?« Eine der wenigen Antworten, die sich auf diese Frage aufdrängte. Ein Agent und ein Polizist machten im Prinzip denselben Job, bis auf den feinen Unterschied, dass Agenten sich an weniger Regeln halten mussten.

Cortez schmunzelte kalt. »Sie haben zu viele schlechte Filme im Kino gesehen.«

»Welcher Dienst interessiert sich für uns?«

»Ich glaube, dass weder die Tote noch dieser Rademacher noch wir beide dafür wichtig genug sind.«

»Es verbleibt Ihr Hacker.« Für Hagen ergaben sich völlig neue Ansätze. »Würde dieser genug Aufmerksamkeit bekommen?«

Cortez wich der Antwort aus: »Melzer, eigentlich mag ich Sie ... und ob Sie es mir glauben oder nicht: Wenn ich Sie bei meinen Ermittlungen mit den Fingern in der Keksdose erwische, würde es mich nicht freuen. Glauben Sie mir, es würde mich belasten ... aber ich würde keine Sekunde zögern, Sie festzunageln.«

»Was ist jetzt mit dem Hacker?«

Cortez’ Contenance wurde auf einen Schlag in Unruhe versetzt. Er blieb zur Abwechslung mal still.

»Sie wirken nervös ...« Hagen setzte nach.

»Müde vielleicht ... aber ich bin nicht derjenige, der sich keinen weiteren Fehler erlauben darf.« Der Eurocop fing sich binnen Sekunden.

»Wer kann das schon ... oder kann man sich bei Europol öfters Fehler leisten?« Hagen wusste genau, worum es ging. Er hatte nicht vor, einen Fehler zu machen.

Cortez’ Augen wurden schmaler. »Sicherlich nicht.«

»Ich werde den Fall aufklären ... das versichere ich Ihnen. Und jetzt drehen wir den Spieß mal um. Es wäre wirklich ein Jammer, wenn die Festnahme von Melanies wahrem Mörder ein neues Licht auf Ihre Rolle werfen würde.«

»Sie spielen mit hohem Einsatz, Melzer.« Die Stimmung an diesem sommerlichen Maitag sank gerade unter den Nullpunkt. »Ich bin auf Ihr Blatt gespannt, wenn ich 'sehen' will.«

»Sie vielleicht ... ich spiele nicht mit dem Leben anderer.« Hagen stand auf und wollte den Raum verlassen.

»Und den jungen Mann, den Sie in eine Zeugenschutzwohnung gebracht haben? Kein Geld für ein Hotelzimmer gehabt?«

Hagen glaubte, sich verhört zu haben. Woher wusste Sergio davon? Er blieb im Türrahmen stehen. »Sie sollten aufpassen, was Sie erzählen!«

»Hey ... ganz cool. Ich habe weder Interesse an Knaben noch an der Mittelverwendung Ihrer Behörde.« Cortez spitzte die Lippen und genoß den Treffer, den er bei Hagen landen konnte.

»Kennen Sie auch den Ort?«

»Natürlich nicht ... wo denken Sie hin. Europol mischt sich nicht in den lokalen Zeugenschutz ein.« Cortez wich aus. Wenn er eine aktive Zeugenschutzwohnung ausspähte und deswegen Zeugen in Gefahr brachte, wäre das ein strafbares Dienstvergehen.

»Kommen Sie mir nicht in die Quere!« Hagen ließ die Tür offen stehen und ging.

Hagen startete sein Auto und ärgerte sich noch immer. Was glaubte dieser Fatzke, sich herausnehmen zu können?

Ein Blick auf die Uhr: gleich drei, er musste sofort zur Schutzwohnung. Das Versteck war nicht mehr sicher. Schon beim Hinausfahren aus dem Präsidium aktivierte er die Verkehrsübersicht, um den günstigsten Weg berechnen zu lassen.

»Verbindung aufbauen. Ich will Rosie sprechen!« Er hatte keine Zeit zu verlieren.

Das Freizeichen ertönte zweimal. »Ja.« Das war Rosies Stimme. Hagen atmete erleichtert auf.

»Ist alles in Ordnung bei dir?«

»Natürlich.« Rosie wartete eine Sekunde. »Und bei dir?«

»Wir sind aufgeflogen ... halte den Kopf unten. Ich hole den Jungen sofort ab.«

»Schade – ich habe mich gerade an ihn gewöhnt. Wann bist du hier?«

»In einer halben Stunde ... ich beeil mich.«

»Was ist los? Droht uns ein Angriff?«

»Ich weiß es nicht ... pass auf dich auf!«

»Bringst du Verstärkung mit?«

»Nein ... wir haben einen Maulwurf in unseren Reihen. Egal wer sich bei dir meldet, egal was er dir sagt, warum du die Tür öffnen sollst, wenn du nicht meine Stimme hörst, tu es nicht!«

»Danke für die Warnung. Ich sag Robert Bescheid.«

»Wenn ich in 45 Minuten nicht bei dir bin ... verlässt du sofort die Wohnung!«

»Verstanden.«

Hagen legte auf. Die Sonne blendete ihn. Keine Wolken am Himmel, 32 Grad Celsius, was für ein Tag. Leider glaubte halb Düsseldorf, sich gerade mit dem Auto auf den Straßen herumtreiben zu müssen.

Er sah aufgeschreckt zur Seite und griff nach seiner Waffe. Ein Mountainbike schoss eine Handbreit an seinem linken Außenspiegel vorbei, während er an einer roten Ampel stand. Keine Zeit für Fehler. Die Ampel sprang auf grün, es ging weiter, das Auto setzte sich wieder in Bewegung.

Die Freisprechanlage meldete einen Anrufer. Rudi, sein Chef, wollte ihn sprechen. Hagen meinte sich zu erinnern, dass Rudi vor ein paar Tagen erzählt hatte, über Pfingsten an die Ostsee fahren zu wollen. Jetzt rief er sogar aus dem Urlaub an?

»Ja.« Hagen nahm das Gespräch an.

»Warum bist du nicht im Wochenende?« Rudi brauchte nie lange, um auf den Punkt zu kommen.

»Ich fahre gerade an den Unterbacher See ... hab auch die Badesachen dabei. Wie ist das Wetter bei dir?«

»Viel zu heiß ... und bei der Scheiße, die ich von dir höre, wird mir noch wärmer.«

»Steck doch mal deine Füße ins Wasser.«

»Ich denke, es würde reichen, wenn du deinen Kopf kühlst ... hast du den Zeugenschutz aktiviert?«

»Ja.« Hier konnte Hagen keine andere Antwort geben.

»Wer ist dein Zeuge?«

»Du kennst die Dienstvorschriften ... das darf ich am Telefon nicht sagen.« Dass Hagen sich jemals hinter solchen Vorschriften verstecken würde, hätte er auch nicht gedacht.

»Ich bin dein Vorgesetzter!«

»Natürlich bist du das ... und du könntest mich suspendieren, wenn ich es dir sagen würde.« Hagen konnte förmlich spüren, wie Rudi gerade der Kamm schwoll, dafür würde sein Chef ihn bezahlen lassen. »Du kennst die Regeln zum Zeugenschutz.«

»Welcher Fall?« Rudi räusperte sich heiser. »Jetzt rede schon, wenn du nächste Woche nicht den Verkehr in Reisholz regeln willst!«

»Mein Zeuge befindet sich in Lebensgefahr.« Solange Hagen nicht wusste, wer bei der Polizei falschspielte, würde er niemandem etwas sagen. Auch seinem Chef nicht.

»Doch nicht etwa diese Geschichte mit den beiden bekifften Studenten ... angeblich ein Scharfschütze ... bitte, jetzt sag mir nicht, dass du Timmm Gudis in eine Zeugenschutzwohnung gesteckt hast?«

Das Problem mit Rudi war immer dasselbe, dieser Mann machte keinen Urlaub. Er wusste immer, was im Präsidium passierte. In dieser Hinsicht waren Hagen und Rudi sich erschreckend ähnlich.

»Der Junge ist in Gefahr ...«

»Hagen, du bist verrückt!« Rudi schnappte nach Luft. »Jetzt hör mir genau zu: Vor zwei Minuten bekam ich einen Anruf aus Düsseldorf. Sergio Cortez hat Verstärkung angefordert. Im Moment nehmen vier Europol-Beamte unsere Dienststelle auseinander.«

»Warum sollte er das tun?«

»Weil er glaubt, bei uns korrupte Bullen schnappen zu können ... hast du eine Idee, wie er darauf kommt?« Rudis Stimme verlor den freundschaftlichen Tonfall. »Das spielt auch keine Rolle.« Sein Chef räusperte sich erneut. »Ich gebe dir jetzt eine direkte Dienstanweisung. Du wirst ins Präsidium fahren und Cortez auf die Finger schauen.«

Hagen schluckte, die Geschichte hatte sich in ein Schlachtfest verwandelt. Jetzt würden Köpfe rollen.

»Ich bin auf dem Rückweg nach Düsseldorf. Mein Hubschrauber landet in dreißig Minuten auf dem Dach des Präsidiums und wenn ich aussteige, möchte ich dein Gesicht sehen!«

»Ich habe einen Zeugen zu beschützen!« Hagen widersprach seinem disziplinarischen Vorgesetzten, doch er konnte nicht anders.

Rudi schien es noch nicht ganz begriffen zu haben. »Gib ihm 20 Euro und schick ihn ins Kino ... dem kleinen Spinner wird nichts passieren. Dir hingegen reiße ich den Kopf ab, wenn du weiterhin den weißen Ritter spielst.«

»Nein.« Gewisse Entscheidungen traf man nur einmal. Hagen entschied sich dafür, Timmm Gudis aus der Schutzwohnung abzuholen und in Sicherheit zu bringen.

»Bitte?«

»Du hast mich richtig verstanden.«

»Diesmal fällst du, und ich werde nicht hinter dir stehen. Und Hagen, glaub mir, du fällst tief!«

Hagen trennte die Verbindung und schlug mit der flachen Hand auf das Lenkrad. Stau, er stand mitten auf einer vierspurigen Straße und kam seit einigen Minuten keinen Meter voran.

***

Noch 110 Minuten ...

Rosie lag in ihrem Sessel, die Sturmstiefel an ihren Füßen erreichten den Boden nicht. Ihr eindrucksvoller Bauch und Hintern drückten sie tief ins Polster, so dass ihre Arme auf den Lehnen in Höhe der Ohren lagen. Die Illustrierte hatte sie offensichtlich durchgelesen oder besser durchgeblättert, weswegen diese Blätter auch Blätter hießen. Nur sinnfreier Klatsch, und weil darin ohnehin immer das Gleiche stand, könnte sie doch wieder von vorn anfangen. Vermutlich würde sie es nicht einmal merken.

Timmm ermahnte sich – er sollte nicht so gemein sein, denn die Frau bewachte ihn schließlich. Er gestand sich ein, dass ihm diese Tatsache schon ein besseres Gefühl gab. Ohne die ständige Todesangst konnte er besser nachdenken. Den Kopf in die Hand gestützt beobachtete er die Suchläufe seines Virusprogrammes. Er hatte die Transaktion parallelisiert – acht virtuelle Server jagten die Suchroutine durch ungeheure Datenmengen.

14:10 Uhr zeigte das System an und bislang waren erst etwa 20 Petabyte durchsucht, leider ohne Erfolg. Timmm schaltete das Display auf den Shooter, stand auf und ging ins Wohnzimmer. Die richtige Zeit für eine Pause.

»Rosie, ich habe Hunger.«

»Jüngchen. Ich stehe sofort auf und bereite dir ein Menü zu. Reichen acht Gänge? Für zum Trinken ein Zweitausender Schatto Mulä? Ich öffne sofort eine Flasche – bitte hab einen Augenblick Geduld.«

Nach diesen Worten machte die Weinkennerin jedoch überhaupt keine Anstalten, sich zu der kleinen Küchenzeile hinter dem Vorhang zu begeben, so dass Timmm ganz langsam die Befürchtung beschlich, sie könne dies nicht vollends ernst gemeint haben.

»Irgendetwas müssen wir doch essen«, stöhnte er.

»Ich nicht. Bin gerade Diät am machen.«

Timmm erinnerte sich, dass er netter sein wollte und verkniff sich jeden Kommentar.

Rosie schien dies anzuerkennen, denn sie sagte: »Im Kühlschrank ist Wasser und Cola, im Schrank daneben sind einige Fertiggerichte, Dosen und Tütensuppen und so.«

Timmm schob den Vorhang zur Seite und entdeckte einen Kühlschrank, nicht ganz so modern wie der von Kurt sowie eine Spüle und einen Herd mit zwei Kochplatten. Im rechten Schrank fand er, wie konnte es anders sein, zwei Dosen Ravioli. Im untersten Fach lagen Packungen mit Reis und Nudeln sowie ein kleines noch in Folie eingeschweißtes Gewürzbord bestehend aus sechs Streubehältern. Letzteres hatte wohl jemand vergessen aufzuhängen. Mit zusammengekniffenen Lippen öffnete er den Kühlschrank. Immerhin strengte sich dieser mächtig an, drei Flaschen Wasser, zwei Flaschen Cola, eine Dose Kaffeemilch und vier Packungen Fertiglasagne genießbar zu halten. In der Tür lagen jede Menge Tütensuppen, haltbar bis Dezember 2056 – gut, dass die im Kühlschrank aufbewahrt wurden.

Timmm füllte zwei Gläser mit Wasser und brachte eins davon zu Rosie.

Erstaunt blickte sie auf. »Das ist nett von dir, Junge.«

Sie machten Fortschritte, immerhin stieg Timmm durch diese Aktion von Jüngchen zu Junge auf.

»Macht das auch garantiert nicht dick?«

»Ganz sicher nicht. Das ist Diätwasser.«

Sie lachte rau und nahm beruhigt einen riesigen Schluck. »Weißt du, im September muss ich zum nächsten Gesundheitscheck. Vorschrift in meinem Job, die verlangen da einfach so eine gewisse Fitness.«

Fast hätte Timmm gefragt, wie sie es geschafft hatte, den letzten Gesundheitscheck zu bestehen.

Freimütig gestand Rosie: »Und ich bin für meine Größe zu schwer.«

Klare Sache, dachte Timmm. Für dieses Problem gab es theoretisch nur zwei Parameter, an denen sich schrauben ließ. Obwohl: Da nicht zu erwarten war, dass Rosie noch dreißig Zentimeter wachsen würde, blieb nur noch ein Parameter übrig - die Korrektur der Kilogramm.

Timmm wollte das Thema wechseln. »Wie ist denn Robert so?«

»Och, der sieht aus wie ein Strommast im Winter. Kein Fleisch an den Knochen. Und meckern tut er viel, schlimmer als ein alter Ziegenbock. Aber ich arbeite gerne mit ihm zusammen. Nee, Bert musste noch nie Diät machen.«

Soviel zum Themawechsel. Es bestätigte Timmms Erfahrung, dass Frauen plötzlichen Themenwechseln gegenüber grundsätzlich unaufgeschlossen waren.

»Ich koche uns gleich was. Etwas, das nicht dick macht und dennoch lecker ist.«

Jetzt hatte er Rosies uneingeschränkte Aufmerksamkeit. Ihre sonst so verkniffenen Augen wurden rund wie Unterteller. »Junge, verarsch mich nicht! Lecker und nicht dick machen? So etwas gibt es nicht!«

»Warten Sie ab.«

»Jetzt hör endlich auf mit diesem Sie. Ich bin die Rosie.«

»… du wirst es sehen ... und schmecken. Ich beende nur schnell mein Spiel, dann fange ich an zu kochen.«

Timmm ging ins Schlafzimmer. Sein fleißiger Virus suchte weiterhin in rasender Geschwindigkeit Terrabyte für Terrabyte nach der speziellen Signatur ab, leider immer noch ohne einen Treffer.

Zurück in der Wohnküche setzte er einen Topf mit Reis auf, öffnete eine Raviolidose und füllte lediglich die Sauce in einen zweiten Topf. Die gefüllten Teigtaschen warf er in den Mülleimer unter der Spüle. Aus einer Lasagnepackung verwertete er einen Teil der Hackfleischsoße. Der Rest landete neben den Raviolitaschen.

Er riss die Folie vom Gewürzbord. Ein prüfender Blick, dann wandte er sich Rosie zu: »Ich vermisse Thymian.«

Sie meinte: »Tümian. Ist das ein Freund von dir?«

»Nicht ganz ... ich möchte damit kochen.«

»Dachte schon ... ich benutze nur Salz.« Es dauerte eine Weile, bis sie nicht ohne Stolz hinzufügte: »Und Pfeffer.«

»Das sind auch die wichtigsten.«

Timmm kochte weiter. Knoblauchpulver, Kümmel, Basilikum, Paprikapulver halfen ihm, die Soße abzuschmecken. Einige Tropfen Dosenmilch würde Rosie bis zum nächsten Gesundheitscheck schon wegstecken können, wohin auch immer.

Es ließ ihm keine Ruhe – er flitzte ins Schlafzimmer und überprüfte den Computer. Immer noch kein Erfolg, hoffentlich würde seine Suche funktionieren.

Zurück an den Herd. Dafür, dass er in der letzten Nacht nicht geschlafen hatte, absolvierte er ein ziemlich straffes Programm.

Rosie drehte den Kopf zu ihm. »Hör mal, Jüngchen …«, grunzte sie.

»Ja?«

»Bist du sicher, dass du nebenan nur diesen Ballerquatsch machst?«

Timmm brauchte nur einen kleinen Augenblick: »Klar, ich habe schon vier Level geschafft.«

»Hmm.« Rosie sagte nichts mehr.

Im Reistopf war kein Wasser mehr, genau richtig. Es dauerte nicht mehr lange, bis er den kleinen Couchtisch im Wohnzimmer decken und zwei gute Portionen auf großen Tellern servieren konnte: »Riz avec sauce tomate à la Timmm.«

»Sieht aus wie Reis mit Tomatensoße.«

»Ach so, ja.«

Rosie blickte voller Misstrauen auf ihren Teller. Vorsichtig probierte sie eine Portion, langsam entspannte sich ihr Gesicht. »Das schmeckt gut.« Sie begann schneller zu gabeln.

»Die Soße macht den Unterschied – die Soße.« Halbwegs zufrieden ließ auch Timmm sich das Essen schmecken.

Rosie hatte mittlerweile ihre Portion fast verdrückt und auch Timmm aß seinen Teller leer. Als sie fertig waren, räumte er das Geschirr in die Spüle. »Noch einen Kaffee?« Er schielte zu einer feuerroten Kaffeemaschine, die auf dem Kühlschrank stand.

Rosie schaute ihn vorwurfsvoll an. »Ich bin doch auf Diät.«

»Kaffee macht nicht dick, kein bisschen«, versicherte Timmm.

»Ja, aber die sechs Stückchen Zucker, die ich da immer rein tue.«

Unschlagbares Argument! Timmm wusste, wann er verloren hatte. »Also keinen Kaffee. Ich gehe dann noch eine Runde zocken.«

»Bist ein guter Junge.« Das hörte sich zwar so an, als würde Frauchen ihren Dackel loben, dennoch interpretierte Timmm es als Nettigkeit.

»Eine Prise Baharat und eine Messerspitze Koriander hätten die Soße vollends abgerundet.«

Timmm blieb auf dem Weg ins Schlafzimmer abrupt stehen. Er drehte sich um und glotzte Rosie an, die sich bereits wieder in den Sessel fläzte und gleichgültig dreinblickte.

Timmm lächelte, so hatte er seit ewigen Zeiten nicht mehr gelächelt. Rosie hatte es faustdick – nicht nur hinter den Ohren.

Er ging ins Schlafzimmer und schaute nach, was sein Suchprogramm in der Zwischenzeit angestellt hatte.

Two files found

Treffer! Tatsächlich gab es ein positives Ergebnis. Timmm atmete tief durch. Er fand zwei Videodateien in der Cloud eines Vereins für interkulturellen Austausch in München. Die Logdatei des Routers ließ keinen Zweifel zu. Er versuchte, direkt auf den Server zuzugreifen, doch wie erwartet führte sein Login-Versuch ins Leere. Sein Entry-Code würde es schon richten.

Access denied – failed login

»Hallo ... was ist das denn?« Timmm kniff ungläubig die Augen zusammen. War er wirklich zum ersten Mal auf ein Zugriffsschutzsystem getroffen, das ihn trotz seines genialen Programms abwies? Er versuchte es erneut.

Access denied – failed login – Code: gegg78dewhfg…GH7d89aaTBF45g

Nur eine kryptische Fehlermeldung, deren Sinn sich Timmm auch nach längerer Betrachtung nicht erschloss.

»Es geht auch anders!« Er kopierte die Meldung in die Zwischenablage und rief ein spezielles Hackerportal auf, dessen Server auch auf den Seychellen betrieben wurde. Wer in diesem erlauchten Kreis Mitglied werden wollte, musste sich einer intensiven Überprüfung unterziehen. Zunächst einmal durfte der Hacker noch nicht auffällig geworden sein, Cyber-Kriminelle wollte in diesem Forum keiner, denn das gab nur Ärger. Die weitaus größere Hürde bestand in dem Aufnahmetest, denn jeder Proband musste, um ständiges Mitglied zu werden, eine Probe seiner 'Kunst' abliefern. Hierfür wurden Aufgaben zugewiesen, die es zu meistern galt.

Es war jetzt knapp zwei Jahre her, dass Timmm seine Prüfungsaufgabe zugeteilt bekommen hatte. Damals musste er lange überlegen, ob er sich darauf einlassen sollte. Schließlich entschied er sich dafür. So kam es, dass die Webseite des ADAC eines montagmorgens die Mitglieder im gelben ACDC-Logo begrüßte. Es hatte 32 Stunden gedauert, bis dies jemandem aufgefallen war. Entsprechend riesig fiel der Jubel im Hacker-Forum aus – und Timmm wurde als neues Mitglied begrüßt. Nicht beim ACDC, sondern im Forum. Unter dem Namen 'Little Joe' kannte ihn dort fast jeder.

»Jetzt seid ihr dran ...« Der kleine Joe kopierte die Fehlermeldung in den 'Bereich für besonders hartnäckige Fälle' mit der Anfrage, ob jemand etwas damit anfangen konnte. Es dauerte keine Minute, bis ein User namens raincloud45 antwortete:

Hey Joe, where are you going with the gun in your hand? Lass da lieber die Griffel raus. Niemand ist so wahnsinnig, einen Hochsicherheitsserver anzugreifen, der umgehend eine Rückverfolgung startet. Du hast gerade beim Mossad angeklopft, der die Technologie entwickelt und in modifizierter Form auch anderen Hochkarätern wie NSA, Europol und GCHQ lizenziert hat. Finger weg! Denk nicht einmal daran.

Timmms Sinne klingelten. Hochsicherheitsserver der Geheimdienste klang spannend. Zu spannend. Bisher teilte er die Einstellung von raincloud45, an solchen Systemen konnte man sich nur die Finger verbrennen. Aber bisher hatte auch noch niemand seinen besten Freund vor seinen Augen erschossen. Die Kugel hatte ihm gegolten. Wenn er nicht Melanies Mörder identifizieren würde, war er früher oder später fällig. Auf Dauer traute er dem Zeugenschutzprogramm nicht. Entweder würde ihn der Eurocop wegen seines Entry-Codes oder Kurts Mörder erwischen.

Folglich blieb Little Joe hartnäckig. Er schrieb in das Forum: Gerade das ist ganz großer Sport. Ich muss da hinein. Hat es schon einmal einer von euch geschafft?

Raincloud45 antwortete prompt. Suizidsüchtig? Nun gut. Hier – diese Zeilen Code könnten helfen, die initiale Sicherheitsabfrage zu umgehen. Ich kann dir nur über den Burggraben helfen. Dann stehst du immer noch vor meterdicken Mauern. Aber ich bin jetzt raus hier.

Timmm kopierte das fremde Code-Fragment, sein Herz raste, er wusste bereits genau, wo er die Routine in seinen Entry-Code einbauen wollte.

Er scrollte die Datei mit den 1340 Identitäten der gehackten Mobilkennungen der Partnervermittlung durch. Er hatte noch ein altes Programm, das ihm ermöglichte, mit sämtlichen Identitäten parallel Anfragen auf den Server zu starten. Eine DoS Attacke, die Leitung würde hierdurch restlos verstopft und der Datenverkehr in beide Richtungen blockiert werden. Dann wäre eure schnelle Rückverfolgung zunächst im Eimer, dachte Timmm und konzentrierte sich darauf, beim Tippen nicht zu zittern. Jeder noch so kleine Fehler würde ihn jetzt mehr kosten, als er sich leisten konnte. Er startete seinen modifizierten Entry-Code.

Und wartete.

»Jetzt komm schon ...« Timmm aktualisierte den Bildschirm und kontrollierte seinen Netzwerkstatus. Alle Systeme arbeiteten fehlerfrei. Um nicht seiner eigenen DoS-Attacke zum Opfer zu fallen, nutzte er einen zweiten Zugang.

Access granted.

Er liebte diese beiden Worte. Das Burgtor öffnete sich. Der zweite Login-Versuch funktionierte, zudem war er mit hohen Systemberechtigungen ausgestattet – so wie der Administrator des Servers. Raincloud45 hatte etwas gut bei ihm.

Wo befanden sich nun die Videodateien? Es passte ihm nicht, noch eine Suchroutine nach den Signaturen zu starten. Glücklicherweise dauerte es nicht lange, bis ihm ein Treffer gemeldet wurde. Umgehend sprang er in das entsprechende Verzeichnis. Dort lagen die zwei Dateien der RhineView Videokameras, die hoffentlich Melanie Karsons wahren Mörder zeigten.

Timmm sah sich die restlichen Verzeichnisse auf dem Server genauer an, während seine beiden Videodateien auf seinen Datawrist übertragen wurden. Über 800 kryptische Ordnernamen konnte er sehen. Ein Klick und eine weitere Ordneransicht öffnete sich. Diesmal mit Datumsangaben. Er wählte den 16.12.2019 aus, die nächste Ebene zeigte die Ordner: pictures, mission reports und audio.

Er strich sich die schweißnassen Hände an der Jeans ab, während sich sein Bauch schmerzhaft zusammenzog. Das war kein Spiel mehr.

Mission reports. Klick.

'Mission peaceful sword' Timmm las nur wenige Zeilen über eine gezielte Tötung durch den SAS an diesem Tag, die britische Variante der Navy Seals.

Von dieser Scheiße wollte er nichts wissen, Timmm schloss die Fenster wieder und rief den Status der Kopierroutine auf. Noch 14 Sekunden, dann wäre er hier wieder weg. Er hatte absolut keinen Ehrgeiz, dem GCHQ oder dem MI6 länger als nötig nahe zu sein. Vermutlich befanden sich noch ganz andere Daten auf dem System, die ihn nichts angingen: R. Oppenheimer, Cuba Crisis, Watergate, Falkland Isles, Nine Eleven, wer wollte schon wissen, wer und was wirklich dahinter steckte. Timmm hätte hier besser nicht eindringen sollen.

Jetzt hieß es, seine Spuren zu verwischen, vor allem die Logs bereiteten ihm Sorge, da sie präzise protokollierten, wer, wo, welche Dateien angefasst hatte. Und natürlich auch wann – 14:47 Uhr – er musste sofort handeln.

Timmm rief das Dienstmenü auf, öffnete eine Routine, um Netzwerke zu verwalten und schloss alle offenen Ports bis auf seine aktive Verbindung. Parallel dazu kopierte er seine korrumpierte Konfigurationsdatei auf alle Server im Zielnetzwerk und startete die Routinen neu. Enter. Eins, zwei, drei, genau jetzt brach im Rechenzentrum Panik aus. Er sah den Zähler nach oben schnellen: 20, 40, 60, 83 Archive des Vereins für interkulturellen Austausch in München trennten jetzt gleichzeitig alle aktiven Benutzer und waren von der einen auf die andere Sekunde nicht mehr erreichbar. Sogar wenn die Administratoren direkt neben den Servern saßen, um die Systeme zu reparieren, müssten sie jeden Server neu konfigurieren. Das würde länger dauern, als er dazu brauchte, sein Archiv nach allen Regeln der Kunst zu bereinigen.

Er löschte die Log-Files, die seinen Besuch protokoliert hatten, löschte alle übrigen Daten in den Verzeichnissen und startete abschließend eine Rekonfiguration der BIOS-Module. Letztere dienten als Steuerungselemente für die Prozessoren und die Systemplatten. Dieser Vorgang war ein empfindlicher Prozess, der, wenn er unterbrochen wurde, die Hardware irreparabel zerstörte.

»Und auf Nimmerwiedersehen ...« Mitten in der Rekonfiguration der BIOS-Module kappte er die Stromversorgung. Das sollte dem System den Rest geben.

Es knarzte und raschelte nebenan. Rosie erhob sich von ihrem Sessel. Timmm schaltete auf das Spieleauswahlmenü, dann hörte er, wie Rosie ins Badezimmer ging.

Der Mossad-Server rauchte ab. Natürlich wurden die Rechner alle gespiegelt, das bedeutete, es war nur eine Frage der Zeit, bis die Datenspezialisten der Geheimdienste ihre Systeme wiederherstellen würden. Vielleicht schafften sie es sogar, die beiden von ihm kopierten Dateien zu identifizieren.

Die Spur zu ihm würden sie allerdings nicht finden.

***

Noch 90 Minuten ...

Claire blickte auf die Uhr, gleich viertel vor drei, sie beobachtete Kersken bereits seit über zwei Stunden. Mit dieser Spur trat sie auf der Stelle. Als der Staatssekretär kurzzeitig in der Tiefgarage verschwunden war, glaubte sie, auf das falsche Pferd gesetzt zu haben. Seitdem hatte sie nicht feststellen können, was er dort getan hatte. Vielleicht hatte er die Pause genutzt, um eine Kleinigkeit aus dem Auto zu holen. Sie wusste es nicht, ein unbefriedigendes Gefühl, ein eventuell wichtiges Detail nicht zu kennen.

»Kann ich bitte einen weiteren Kaffee bekommen?« Sie zeigte auf ihre Tasse, die Mitarbeiterin der Business Lounge im Düsseldorfer Stadttor nickte ihr vom Tresen aus zu. Bereits die fünfte Tasse. Mit der Zeit schien auch das Koffein nicht mehr zu wirken, sie hätte auf der Stelle einschlafen können.

Kersken stand immer noch vor dem mit Fingerfarben dekorierten Banner der Staatskanzlei und unterhielt sich mit seinen Gästen. Siebenundzwanzig Personen hatte sie bisher notiert. Einige Namen kannte sie, andere nicht.

Auch der Umweltminister, Kerskens Chef, langweilte sie. Die beiden Männer tauschten sich sogar im Nebenraum unter vier Augen aus. Leider Fehlanzeige, sie sprachen nur über Parteispenden, Gefälligkeiten und Optionen, um die Umfragewerte vor den Wahlen zu verbessern.

Ihr Mobile vibrierte, Marie Nellersen, die Trainerin ihrer Jungs zeigte sich beharrlich. Claire stand auf und nahm das Gespräch an. »Demer.« An der Fensterfront sah sie über den in der Nachmittagssonne glänzenden Rhein.

»Mama, wir haben gewonnen.« Die euphorische Stimme Justins zauberte ihr ein Lächeln ins Gesicht.

»Das ist ja super, ich freu mich!«

»Ich habe einen Elfmeter gehalten.« Was bedeutete, dass die Trainerin das Teamproblem hatte lösen können.

»Große Klasse. Und dein Bruder?«

»Der hat zwei Tore geschossen.«

»Ihr beiden seid die Größten.« Das würde ihren Mann freuen.

Claire blickte zu Kersken, der sich nicht von der Stelle bewegte und mit einem russischen Diplomaten über die Vorzüge der neuen Freizügigkeit innerhalb der russisch-ukrainischen Freundschaft diskutierte.

»Ich hätte bestimmt drei geschafft ... aber unser Torwart hat Masern und liegt mit Fieber im Bett.«

»Garantiert.« Sie schickte ihrem Mann eine Textnachricht zum sportlichen Erfolg seiner Söhne. Die Jungs hatten mit gutem Grund ohne ihre Mobiles zum Pfingstturnier fahren müssen.

»Wir haben schon zwei Gruppenspiele gewonnen. Nur noch eins und wir sind in der Zwischenrunde.«

»Bist du weiterhin im Tor?«

»Ja ... kann ja sonst niemand ... wenn ich für die Deppen die Dinger nicht aus dem Kasten hole, verkacken wir jämmerlich.«

»Justin ...« Claire zeigte Entrüstung ob dieser Ausdrucksweise.

»... wenn ich für das Team nicht alle Bälle halte, verlieren wir das Turnier.«

»Ich habe zwei Tore geschossen«, rief Pascal laut durch die Leitung, der sich ebenfalls hörbar in der Nähe befand.

»So ... jetzt möchte ich eure Mutter sprechen.« Marie Nellersen schien sich gerade wieder ihr Mobile zurückzuholen. »Nellersen hier.«

»Mein Glückwunsch zu den Siegen.«

»Danke.«

»Gibt es noch etwas Wichtiges?« Claire wollte Kersken auf keinen Fall erneut aus den Augen verlieren.

»Justin hat mich erpresst!«

»Oh ...«

»Wenn er weiter ins Tor geht, will er Sie nach jedem Sieg anrufen dürfen!«

Der Kleine zeigte Talent für eine politische Karriere und die Trainerin endlich den notwendigen Pragmatismus, um die kleinen Terroristen in Schach zu halten.

»Ich bin erreichbar ... für den Sieg! Hoi, hoi, hoi!« Das riefen die Jungs immer kurz bevor das Spiel angepfiffen wurde. Floskeln ohne Sinn, die andere Menschen meist mit Wohlwollen aufnahmen.

»Ja ... Hoi, hoi, hoi ... Sie hören von mir.«

Claire trennte die Verbindung, sie bekam gerade einen neuen Anruf. Sie schätzte es nicht, von Unbekannten angerufen zu werden. Vor allem nicht auf dieser Nummer, einer Mossad-Nummer, einer von sieben aktiven Sim-Karten auf ihrem Mobile, die man nicht zufällig anwählen konnte. Ein Anrufer würde zuerst auf eine Sprachbox geleitet und musste dort einen zusätzlichen achtstelligen Code eingeben, um zu ihr durchgestellt zu werden. Ein Blick auf die Uhr, 14:49. Wer war das?

»Ja.« Claire nahm das Gespräch an.

»Hallo Claire.«

»Woher hast du diese Kennung?« Sie hatte die Stimme von Sergio Cortez nicht vergessen.

»Von Freunden.«

»Du hast keine.« Claire legte Geld auf den Tisch und stand auf. Alles hatte sich geändert.

»Ich dachte immer, wir wären welche ...«

»Was willst du?«

»Arbeitest du wieder?«

»Nein.« Claire verließ die Business Lounge. Sie ließ Kersken links liegen und lief die Treppe zum Ausgang hinab.

»Das habe ich meinem Chef auch gesagt ... weißt du, der hat von seiner Frau einen Hund geschenkt bekommen. Ein wirklich treues Tier ... und am Donnerstagmorgen liegt der Hund tot auf dem Teppich. Eine schreckliche Geschichte, er möchte nicht, dass seine Frau die Flecken sieht. Der Teppich war ein Erbstück. Und da fragte er nach dir.«

Jemand hatte Claire verraten. Nicht ihr Auftraggeber, denn der Staatssekretär wusste nicht wer sie war. Jemand von früher, jemand vom Mossad, da musste etwas vorgefallen sein.

»Such dir jemand anderes.«

»Das sind wirklich fiese Flecken.«

»Nimm Spucke ... und reib dran.«

»Weißt du, die Frau von meinem Chef ist empfindlich... wenn sie die Flecken sieht ... glaub mir, da möchte man nicht in der Nähe sein.«

»Woher hast du die Sicherheitskennung zu dieser Mobile-Nummer?« Sergio Cortez arbeitete früher als freier Mitarbeiter für den britischen GHQC.

»Du kennst doch deine Leute in Tel Aviv besser als ich ... was soll ich dir dazu noch sagen?«

»Die würden nicht mit dir reden.« Das wusste Claire ganz sicher, der Mossad stellte keine Ex-Agenten ohne Grund bloß.

»Die haben meinen Chef angerufen, und der wiederum mich ... nette Leute, sehr professionell, sehr loyal, fast wie eine große Familie.« Cortez zelebrierte seinen Auftritt.

Vor neun Jahren hatten Cortez und sie einen gemeinsamen Auftrag. Eine Observation ohne Ergebnis, drei lange Nächte in einem Brüsseler Hotel. Er hatte versucht, sie zu verführen, sie hatte ihn abblitzen lassen.

»Komm zur Sache.« Claire verließ das Stadttor und ging zum Parkplatz. Sie hatte nicht im Haus geparkt.

»Vor ein paar Minuten hat ein Hacker ein Hochsicherheitsarchiv des Mossad ins Nirwana gejagt. Heller Kopf, dieselbe Handschrift wie in meinem aktuellen Fall ...«

»Und?« Das interessierte Claire nicht. Sie suchte keinen Hacker, sie suchte den Mann hinter ihrem Auftraggeber, der glaubte, sich nicht an die Vertragsbedingungen halten und ihre Familie bedrohen zu müssen.

»Wie gesagt ... zuerst nur ein paar Flecken, aber jetzt hat jemand einen Kübelwagen Scheiße auf dem Teppich meines Chefs abgeladen. Den Gestank riechen sogar die Nachbarn ... glaub mir, das ist eine üble Sache in dieser Wohngegend.«

»Dein Chef braucht eine Putzfrau.« Aber sicherlich nicht sie, der GHCQ sollte seinen Dreck selbst wegräumen.

»Ja genau ... eine Heidensauerei. In der ganzen Straße muss jetzt sauber gemacht werden ... dumm nur, dass der Geruch der Scheiße an dein Parfüm erinnert.«

»Ich habe damit nichts zu tun.« Claire ging nicht darauf ein. Cortez bluffte. Er war schon immer ein großmäuliger Sprücheklopfer gewesen. Sie überquerte eine Fußgängerampel. Noch zwanzig Meter bis zu ihrem Wagen.

»Zwei Videofiles, 960 MB, deine Tante in Tel Aviv glaubt zumindest, dass die zu dir gehören.«

Claires Schritte wurden kleiner. »Die können den Download tracken ... ich war das nicht.«

»Normalerweise könnten die das, wir übrigens auch. Aber einer von 10.000 dieser kleinen Wichser schafft es alle paar Jahre, die Sicherheitssysteme zu überrumpeln.«

»Das glaube ich dir nicht ...«

»Da bist du mit deiner Meinung im Moment in der Minderheit ... was glaubst du, warum ich dich anrufen kann? Unser Hacker hat nicht nur die Tür eingetreten, der hat auch alle Mülleimer angesteckt und das gesamte Rechenzentrum abgefackelt ... die fahren gerade eine komplette Datenwiederherstellung. Aber die Logs, die den Zugriff im Detail protokoliert hatten sind zerstört. Wir kennen die IP-Adresse des Hackers nicht.«

»Das ist verrückt.« Claire schluckte und stieg in ihren Wagen.

»Oh ... ich wiederhole meine Frage, wenn ich ein Mädchen erwürgen würde, könntest du alle Spuren beseitigen?«

»Ich bin im Ruhestand.« Der Hacker hatte ihre Lebensversicherung in Form der Videodateien zerstört. Zuerst die Kinder, dann ihren Mann, und dann ... sie wusste nicht wohin sie fliehen sollte.

»Du bist Freiwild ... jeder jagt dich. Du bist gut, aber jeder macht früher oder später einen Fehler.«

»Wer hat Melanie Karson getötet?«

»Wir nicht ... interessiert aber auch keinen. Wir wollen nur den Hacker. Kennst du ihn?«

»Nein.«

»Die Russen, die Chinesen, die Amis, der Mossad, wir, absolut jeder will wissen, wie der Hacker das gemacht hat ... da hat ein Rennen begonnen, das du in dieser Form noch nicht erlebt hast.«

»Wenn ich euch den Hacker liefere ... bekomme ich dann Schutz?« Claire brauchte Zeit.

»Ja. Der Hacker und seine Werkzeuge gegen Schutz für dich und deine Familie, der Deal gilt 24 Stunden, der Mossad kooperiert mit dem GHCQ, vergiss das nicht.«

»Ich brauche Zugriff auf die Polizeidaten.« Claire würde für diesen Auftrag alles brauchen, was die Nachrichtentechnik der alliierten Geheimdienste hergab. Sollte sie Cortez die beiden Videodateien geben, die sie im Original auf dem Mobile hatte?

»Bekommst du ... und dazu einen NSA-Satelliten, den du nach Bedarf ausrichten kannst.«

»Und über den du jede meiner Bewegungen verfolgst.«

Nein, sie würde Cortez die Videofiles nicht aushändigen, zumal er nur Interesse an dem Hacker zu haben schien. Die Dateien blieben bei ihr - sie ahnte, dass sie diesen Trumpf später noch verwenden müsste. Den Mörder aufzuschrecken ohne den Hacker zu kennen, barg zu große Gefahren. Sie würde einen anderen Weg finden, das Video lauffähig zu machen.

»Das habe ich schon früher gerne getan.«

Sie legte auf.

Claire stand im Stau. Düsseldorf am Pfingstsamstag glich einem großen Parkplatz. Der strahlend blaue Himmel verschaffte dem Satelliten ein hervorragendes Bild, mit dem sie sich gerade selbst im Display ihres Wagens von oben beobachtete. Parallel dazu scrollte sie durch die Ermittlungsakte eines Hagen Melzer, Kriminaloberkommissar und Ex-Feldjäger. Solche Polizisten hatten immer einen Schaden. Wer zuerst glaubte, am Hindukusch für Frieden sorgen zu können, sich dann auch noch danach seinen Gerechtigkeitssinn bewahrte und in Düsseldorf Polizist wurde, entwickelte sich mit den Jahren zwangsweise zu einer lebenden Bedrohung für sich selbst. Sie kannte solche Männer, die ihrer Überzeugung bis zum letzten Atemzug hinterherliefen.

»Ehemann.« Das Mobile würde sie mit ihrem Mann verbinden, der im Flugzeug saß. Ein sicherer Ort, das beruhigte sie.

»Ja.«

»Wie ist der Flug?« Claire studierte nebenbei die Polizeiunterlagen von Melzer und Cortez.

»Lang.«

»Pascal hat zwei Tore geschossen.«

Sergio arbeitete für den britischen GCHQ. Seine Aufgabe bei Europol war Tarnung, die wollten den Hacker festnehmen, ohne dabei Aufsehen zu erregen. Europol ging davon aus, ihn im Bekanntenkreis von Melanie Karson zu finden. Klar, nach der Verunglimpfung der Polizei-Webseite mit Link zu Melanies Facebook-Profil. Eine Überprüfung von Melanies näheren Freunden hatte Sergio bereits vorgenommen. Sehr gründlich und ohne Erfolg.

»Das habe ich gelesen.« Claire freute sich, dass sich ihr Mann darüber freute. »Was machst du gerade?«

»Noch ein paar Besorgungen für den Garten.«

Claire betrachtete Bilder des toten Mädchens. Der Vorgarten könnte noch zwei Azaleen vertragen. Melanie war hübsch. Vielleicht war der Hacker ein stiller Verehrer gewesen, der sich im Hintergrund gehalten hatte. Ihr Auftraggeber, der Mörder, bemühte sich scheinbar, alle Spuren zu beseitigten, die ihn mit der Tat in Verbindung brachten. Der Versicherungsvertreter lag bereits im Koma.

»In den Vorgarten würde etwas rotes passen.«

Hatte sie es nicht gewusst? Azaleen. »Gute Idee.« Claire zögerte kurz und überlegte, ob sie ihrem Mann sagen sollte, dass sie ihn liebte. Wenn die Sache schlecht lief, würde sie den Tag nicht überleben. Nein, er wusste es, auch wenn sie es ihm nicht sagte.

»Gehst du welche kaufen?«

»Mach ich.« Es war kurz vor drei, sie schaltete den Satelliten auf den ermittelnden Kommissar, der gerade mit dem Auto das Präsidium verließ. Wohin wollte er? Im heutigen Einsatzplan der Polizei fehlte sein Name, nein, er hatte frei heute. Falsch, er hatte das ganze Pfingstwochenende Urlaub.

»Ich melde mich später.«

»Bis dann.« Claire trennte die Verbindung.

Cortez hatte die Telefonate des Kommissars abhören lassen und sorgte gerade mit einer Ablenkaktion für Wirbel. Mehrere Europol-Agenten stellten das ganze Präsidium auf den Kopf. Die jagten einen Insider, der half, den Mord an Melanie zu vertuschen.

Melzer hatte zuvor mit seinem Chef telefoniert. Das Gespräch verlief nicht gerade freundlich und Melzer bestätigte ihre Meinung von ihm durch sein Verhalten. Er riskierte seine Karriere, um einen Jugendlichen zu beschützen. Timmm Gudis, ein anderer Fall, angeblich ein Mord an seinem Freund, wobei allerdings kein Toter gefunden wurde. Ein Mord ohne Leiche, genau ihr Stil. Die Toten in ihrer Karriere hatte auch nie jemand gefunden. Es sei denn, man sollte sie finden.

»Was tust du, Hagen Melzer?« Claire vertraute ihrem Bauchgefühl und hing sich an seine Fersen. Waren das wirklich zwei unterschiedliche Fälle? Melzer würde niemals einen Hacker beschützen und Cortez würde es nicht übersehen, wenn die Zielperson direkt vor seiner Nase herumspazierte. Wer war Timmm Gudis?

***

Noch 80 Minuten ...

'Blau, blau, blau blüht der Enzian.' Was war das denn? Der merkwürdigste Mobile-Klingelton, den Timmm je gehört hatte, schwappte zu ihm ins Schlafzimmer herüber.

»Ja?«, nahm Rosie den Anruf entgegen. »Natürlich. Und bei dir?«
Eine kurze Pause folgte, dann sagte Rosie: »Schade – ich habe mich gerade an ihn gewöhnt. Wann bist du hier? Was ist los? Droht uns ein Angriff?«

Rosie flüsterte plötzlich, doch Timmm verstand jedes Wort. Wahrscheinlich gab es keinen Menschen auf der Welt, der so laut flüstern konnte wie Rosie: »Bringst du Verstärkung mit?«

Timmms Neugierde trieb ihn mit fragendem Gesicht ins Wohnzimmer.

»Oder zwei. Ich sage Robert Bescheid.« Rosie runzelte die Stirn. Dann sagte sie nur noch »Verstanden« und legte das Mobile auf den Couchtisch.

Sie blickte zu ihm auf. »Junge, Respekt - du scheinst ein echter Knaller zu sein. So schnell ist noch nie ein Zeugenschutzprogramm aufgeflogen.«

»Wie? Was ist denn passiert.«

Rosie schob die Schultern hoch, wodurch ihr Hals komplett verschwand. »Hagen holt uns in einer halben Stunde ab – dann sehen wir weiter.«

»Vertraust du diesem Hagen, Rosie?«

Sie nickte mit dem Kopf, so dass ihr Doppelkinn wackelte. »Eigentlich traue ich keinem Mann über den Weg. Aber wenn ich es unbedingt müsste, wäre Hagen der Erste.«

Timmm setzte sich erneut ins Schlafzimmer vor das Display. Er hatte also nur noch bestenfalls dreißig Minuten am Computer. Mit klopfendem Herzen startete er die erste Videodatei vom Donnerstagabend. Nichts geschah. Die Datei ließ sich nicht öffnen. Und auch die zweite Datei schien beschädigt zu sein. Timmm fühlte Wut in sich aufsteigen. Nichts klappt auf Anhieb, dachte er und suchte im Hackerforum nach Videorepair-Tools. Er konnte eines seiner Lieblingsprogramme zur Datenrettung direkt aus der Cloud starten und analysierte die erste Filmdatei. Danach startete er einen 'Reparieren' Versuch. Es dauerte nur wenige Sekunden und das Tool meldete Erfolg. Timmm atmete tief durch, während der Player diesmal die Aufnahme wiedergab. Unwillkürlich rückte er näher an das Display. Das Bild zeigte die Hotelrezeption und einen Teil des Foyers des RhineView. Zahlreiche Menschen strömten hin und her, kamen und gingen, doch unter ihnen bisher kein hübsches Mädchen namens Melanie. Er ließ die Aufnahme in vierfacher Geschwindigkeit ablaufen … Stop! Da ging sie, lachend am Arm eines mittelgroßen Herrn, der den Kopf gesenkt hielt, während er von zwei riesigen Männern in dunklen Anzügen abgeschirmt wurde. Bei einem der beiden Personenschützer handelte es sich um einen Farbigen, der sogar noch einen Kopf größer war als sein Kollege.

Timmm setzte den Zeitschieber ein kleines Stück zurück und betrachtete Melanies Begleiter genauer. Er hatte volles, graues Haar, mehr konnte er nicht erkennen. Timmm schaute sich das Video mit Melanie bis zum Ende an – der Ausschnitt mit ihr und dem Begleiter war keine dreißig Sekunden lang und die ganze Zeit über standen die Leibwächter dicht um den Kerl herum, als wollten sie ihn vor der Kamera schützen. Ja, natürlich, kein Zufall, die wussten genau, wo die Kamera hing.

Die Leibwächter hingegen konnte er gut erkennen. So gelassen wie unauffällig schauten sie sich um. Er machte einige Screenshots und schnitt die Gesichter der beiden Bodyguards aus.

Wieviel Zeit blieb ihm noch? Neunzehn Minuten. Timmm hackte erneut den Polizeicomputer, dort fühlte er sich fast schon wie ein Mitarbeiter. Er hatte doch auf dem Display im Verhörraum den Aufruf für das Programm zur Gesichtserkennung gesehen. Im nächsten Moment verwarf er diesen Gedanken wieder, denn die beiden Gesichter der Bodyguards zum Abgleich durch die Datenbank zu jagen, würde viel zu lange dauern.

Ein Geräusch aus dem Nebenraum lenkte ihn ab, er bückte sich vor, um durch den Türspalt ins Wohnzimmer schielen zu können und sah Rosie immer noch in ihrem Plastiksessel liegen. Beruhigt machte er sich wieder an die Arbeit.

Er versuchte es in der staatlichen Personaldatenbank und startete dort einen Suchlauf mit den Filtern 'Personenschutz', 'Farbiger', 'Größe > 1,95'. Der Computer lieferte drei Resultate. Der zweite Herr grinste ihn mit schneeweißen Zähnen an. Timm fletschte die seinigen zurück. Dort lächelte er noch. Erich Huber, unter Vertrag beim Staatssekretär Manfred Kersken.

Kurzerhand holte er noch einige allgemeine Informationen über diesen Staatssekretär ein – auch einige Fotos von Kersken speicherte Timmm ab.

Ein blonder Strahlemann – hatte dieser Vorzeigeschwiegersohn Melanie ermordet? Staatssekretär Manfred Kersken, für welches Ministerium arbeitest du? Hierzu fand er auf die Schnelle keine konkrete Angabe.

Jetzt musste Timmm eine Entscheidung treffen. Wollte er wirklich das tun, was ihm durch den Kopf geisterte? Er zögerte. Doch dann rief er das Dienstmenü des Polizeiservers auf, öffnete eine Routine, um Netzwerke zu verwalten und schloss alle offenen Ports, bis auf seine aktive Verbindung. Er machte es genauso wie kurz zuvor beim Server des Mossad. Schließlich musste er auch hier seine digitalen Spuren restlos tilgen. Also löschte er die Log-Files, die seinen Besuch protokolliert hatten und startete abschließend eine Rekonfiguration der BIOS-Module. In drei Minuten würde sich das gesamte Netzwerk verabschieden.

Schweißnass registrierte er, dass die Polizei in Nordrhein-Westfalen in Kürze bis zum Wiederanlauf der Server ohne Computersystem ihren Dienst verrichten musste.

In diesem Moment öffnete ein fremder Mann die Tür und stand plötzlich bedrohlich nah neben ihm. Timmm erschrak so sehr, dass er mit dem Stuhl nach hinten umfiel. Er schlug mit dem Hinterkopf an die Wand, nahm jedoch keinen Schmerz wahr. Voller Entsetzen blickte er nur auf die Waffe, die der Mann am Gürtel trug. Jetzt hatten sie ihn doch erwischt.

Der Fremde kümmerte sich gar nicht um ihn, sondern betrachtete das Display mit der Administratorenanmeldung der NRW-Polizei. Er kniff ungläubig die Augen zusammen und schaute sich dann im Browser den Verlauf der letzten Aktionen im Netz an.

Er stöhnte und wurde blass. »Das … das glaube ich nicht«, stammelte er. »Rosie, unser feiner Schützling surft wild im Netz herum und ich sag dir besser nicht, was der dabei alles angestellt hat.«

Timmm verstand, doch sein Herzschlag beruhigte sich nur etwas. Robert, sein zweiter Beschützer, hatte sich gerade bei ihm vorgestellt.

Jetzt stand auch Rosie im Schlafzimmer und schaute auf ihn herunter. »Junge, komm steh auf.« Sie wandte sich ihrem Kollegen zu. »Bert, er hat doch nur ein bisschen Ballerquatsch gespielt.«

»Von wegen. Mir wird ganz schlecht, wenn ich das hier sehe. Bei der Polizei ist er eingedrungen und hat alle Systeme heruntergerissen. Keine Ahnung, wie er das hingekriegt hat. Einen schlimmeren Satansbraten kann ich mir nicht vorstellen.«

Timmm rappelte sich hoch. Robert stand vor ihm, die Arme in die Taille gestemmt – ein hagerer Mann, mit reichlich Bartstoppeln und einer langen Hakennase.

»Es … ist nicht, wie es aussieht«, stammelte Timmm.

Robert strich sich sein schütteres Haar glatt. »Nein, eher schlimmer. Verkaufe mich nicht für blöd. Im Gegensatz zu meiner reizenden Partnerin kenne ich mich mit Computern aus.«

Rosie schien zu überlegen, wer mit 'reizenden Partnerin' gemeint war. Ihr komplettes Gesicht dachte nach.

»Los, ruf Hagen an. Diesen Vorfall müssen wir sofort melden.«

»Jetzt beruhige dich, Bert. Hagen ist schon unterwegs und wird in wenigen Minuten hier sein.« Sie sah Timmm an. »Ist dir was passiert?«

»Schon gut«, grummelte er. Er verstand es selbst nicht, doch irgendwie hatte er ein schlechtes Gewissen, Rosie so an der Nase herumgeführt zu haben. Sie hatten ihn jetzt doch als tollwütigen Hacker geschnappt. Genau das, was er immer tunlichst vermeiden wollte, war eingetroffen. Melanie, Kurt – tut mir leid, versucht habe ich es. Und nicht einmal das zweite Video habe ich mir ansehen können.

»Ich muss da noch einmal ganz kurz ran«, sagte Timmm und lehnte sich zum Display.

»Auf keinen Fall, nicht eine Sekunde!« Robert packte seinen Oberarm und riss ihn zurück.

»Sei nicht so grob zu dem Jungen«, ergriff Rosie Partei für ihn.

»Wir gehen jetzt alle ins Wohnzimmer und warten auf Hagen. Ist das klar?«

Timmm schnappte sich sein Flex-Mobile, bevor Robert ihn durch die Tür schob.

»Was hast du da?« Sein Beschützer begann allmählich richtig zu nerven.

»Das ist mein privates Mobile. Kommissar Melzer hat mir gestattet, es zu behalten.«

»Gut, das klären wir gleich.« Er wandte sich an Rosie. »Warum ist Hagen eigentlich auf den Weg hierher? Hat er nicht sogar dienstfrei?«

»Unser Versteck ist aufgeflogen.«

»Was, wie kann das sein? Es gibt nur eine Handvoll Menschen, die diese Adresse kennen. Hat Hagen sich verquatscht?« Robert schien eine Stinkwut zu haben.

Timmm begriff allmählich, worin er verwickelt war. Wenn nicht einmal ein Zeugenschutzprogramm ihm für ein paar Stunden Schutz verschaffen konnte, bedeutete dies, dass noch ganz andere Mächte im Spiel waren. Sein Kopf drehte sich. So oder so, es war alles vorbei. Entweder die Killer, die Kurt an seiner statt erschossen hatten, erwischten auch ihn oder er kam in den Knast aufgrund der Cyber-Kriminalitätsdelikte. Minimum zehn Jahre Gefängnis, und wenn sein Computerangriff als terroristischer Akt ausgelegt wurde, sogar zwanzig Jahre. Hätte er doch nie diesen dämlichen Entry-Code entwickelt!

Timmm lag bereits nervlich am Boden und dachte, es könne nicht noch schlimmer werden. Wieder ein Irrtum, denn Robert stellte fest: »Jetzt verstehe ich das langsam. Du bist auch der verdammte Hacker, der schon unseren Polizeiauftritt verschandelt hat und hinter dem alle her sind. Da bin ich gespannt, was Hagen dazu sagt.«

Timmm schwieg einfach. Ihm fiel ohnehin nichts ein. Alles hatte sich gegen ihn verschworen, obwohl er so dicht an Melanies wahrem Mörder dran war.

Robert ließ es gut sein. »Ich gehe wieder raus und nehme Hagen in Empfang. Im Gefängnis ist es auch relativ sicher, Bursche. Rosie, schließ hinter mir ordentlich ab«

Robert verließ das Apartment, Rosie aktivierte das Sicherheitsschloss, durch welches sich drei dicke Stahlbolzen vorschoben und die Tür verriegelten.

Sie drehte sich zu Timmm um. »Stimmt das? Bist du solch ein Früchtchen?«

Zuerst wollte Timmm auch weiterhin den Mund halten, ihn verließen die Kräfte, vor allem alle die Widerstandskräfte, doch dann antwortete er leise: »Eigentlich bin ich ein harmloser Student, Rosie. Ich wollte das alles nicht.«

»Klingt wie ein Geständnis.«

»Ist es aber nicht«, wehrte er sich. »Eine Bekannte und mein bester Freund wurden ermordet und alles wird fein säuberlich vertuscht ... das wollte ich aufdecken.«

Sie sah ihn skeptisch an. Ihre Augen verengten sich zu Schlitzen. »Weißt du, ich bin ein guter Menschenkenner. Ich nehme dir ab, dass du zumindest selbst glaubst, was du eben gesagt hast. Nun beruhige dich. Ich werde dich beschützen, solange ich darf und solange ich kann.«

Timmm wusste nicht, wie ihm geschah. Von Beginn an hatte er diese Frau nicht ernst genommen und er erwischte sich dabei, dies immer noch nicht ganz zu tun. Wie sollte diese dicke, ungelenke Dame, deren größte Sorge der nächste Gesundheitscheck war, ihn professionell beschützen? Doch dann begriff er, dass Rosie im Moment der einzige Mensch war, dem er vertrauen konnte. Keinem anderen. Nicht Greichert, nicht Robert, schon gar nicht Melzer. Was für eine beschissene Welt.

»Danke, … Rosie«, stammelte er verlegen. »Ich bin … «

Es klopfte laut.

Rosie quälte sich wieder einmal von ihrem Sessel hoch und ging zur Tür.

»Mach auf – ich bin es«, rief Robert. Durch die stahlverstärkte Tür klang seine Stimme gepresst.

Rosie öffnete das Sicherheitsschloss, die drei Stahlbolzen sprangen zurück. Die Tür öffnete sich, ein leises Pffft ertönte und Robert kam herein. Ganz richtig war dies nicht, denn Robert fiel herein, indem er auf den Boden krachte. Dort blieb er reglos liegen. Ein rotes Loch glänzte in seiner Schläfe. Ein Mann in einem dunklen Anzug mit vorgehaltener Waffe schob sich durch die Tür. Die Killer von Kurt hatten Robert gezwungen, für das Öffnen der Tür zu sorgen und ihn dann erschossen.

Rosie reagierte schneller als Timmm jemals erwartet hatte. Sofort hatte sie ihre Waffe gezogen, entsichert und gezielt. Der Knall riss Timmm fast beide Ohren ab. Aus zwei Metern Entfernung schaffte Rosie es, daneben zu ballern. Der Fremde warf sich auf den Boden und schoss zurück. Ein eloquentes Pffft, Pffft, Pffft verließ die Automatikpistole.

Timmm wollte sich bewegen, wollte reagieren, doch es ging nicht. Er stand immer noch seelenruhig im Wohnzimmer wie ein Wohnzimmerschrank und schaute sich das Geschehen an, sachlich und neutral wie eine Überwachungskamera. Eine paralysierte Überwachungskamera. Vielleicht rettete genau dies sein Leben, denn Rosie hechtete hinter ihren Lieblingssessel, ein Sprung, den er ihr niemals zugetraut hätte. Der Eindringling achtete zunächst nur auf bewegte Ziele, somit richtete er seine ganze Aufmerksamkeit auf die Frau und schien Timmm nicht zu bemerken.

Timmms Körperfunktionen fuhren auf Gefrierfachtemperatur herunter. Wie ein Schneemann im Winter vor dem Haus stand er da. Nur sein Gehirn funktionierte noch. Rosie ballerte ein zweites Mal. Sachlich analysierte er, dass der Killer einen Schalldämpfer benutzte, während Rosie einen Lärmverstärker aufgeschraubt zu haben schien. So konnte Timmm die beiden Waffen der Kämpfer prima unterscheiden.

Sie hatte schon wieder danebengeschossen. Dachte Timmm zunächst, revidierte seine Meinung jedoch, als im nächsten Augenblick der Angreifer in die Knie ging und seitwärts umfiel. Es gab ein hässliches Geräusch, als sein Schädel ungebremst auf die Fliesen knallte.

Hatte Rosie nun gewonnen? Timmm fragte sich, ob er jetzt schon ein Fazit ziehen sollte. Nein, dafür schien es zu früh, denn ein weiterer fremder Mann erschien in der Tür. Kommt alle rein, hier gibt es ein Schützenfest. Auch der Kerl hielt eine Waffe in der Hand, bemerkte als Erstes Timmm und legte auf ihn an. Das war es wohl. Er merkte, wie ihn seine Blase im Stich ließ.

Plötzlich flog Rosie hinter dem Sessel hervor und warf sich schützend vor Timmm. Pffft, Pffft, Blut spritzte auf Timmms Hose, zumindest ein Schuss traf nicht ihre Schutzweste.

Das sah nicht gut aus. Rosie klatschte stöhnend auf den Boden, ihr Oberarm blutete. Der Schütze hob seine Waffe erneut und richtete sie auf Timmms Kopf. Er bekam kaum noch Luft. Er wollte rufen: 'Ich bin doch nur eine Kamera', doch kein Laut entsprang seiner Kehle.

Rosie wechselte die Waffenhand und schrie auf ausländisch »Fuck you!«, und schoss auf den Eindringling. Einmal, zweimal - sie traf sein Bein.

Pffft, ein Schuss löste sich, Timmm spürte einen Luftzug am Ohr. Der Angreifer ging auf die Knie, stöhnte seinerseits und bewegte die Waffe wieder in Richtung Rosie, die er zweifelsohne gefährlicher als Timmm einschätzte.

Mit zittriger linker Hand schoss Rosie erneut, laut, zweimal, traf aber nicht. Glas zerbarst. Pffft, ein Treffer aus zwei Metern Entfernung auf Rosies Weste presste ihr scheinbar die Luft aus der Lunge, denn sie riss den Mund auf und zu wie ein Karpfen. Pffft, eine zweite Kugel traf sie am Hals und riss sie nach hinten. Die Blutspritzer an der weißen Wand hinter Rosie sahen aus wie ein Exposé abstrakter Malerei in der Düsseldorfer Kunsthalle. Rosie stöhnte blutend und blutete stöhnend. Die Waffe in ihrer Hand rutschte auf den Boden, ihre Finger zuckten.

»Das war es nun für dich!«, röchelte der Mann auf den Knien vor ihm mit merkwürdiger Stimme. Aus dem Loch in seinem Oberschenkel sprudelte Blut wie aus einem Gartenschlauch, doch er schien sich nicht daran zu stören. Diese heisere Raucherstimme! Timmm verstand – dieser Mistkerl und sein Kollege hatten Kurt ermordet und Timmm dann durchs Treppenhaus auf das Dach verfolgt. Kurt, jetzt bin ich an der Reihe. Ich hoffe, wir sehen uns. Fühlte sich Sterben so an?

KLICK! Das Magazin war leer.

Wie in einem Actionfilm, dachte Timmm. Sollte er jetzt endlich anfangen, sich zu bewegen? Und zwar am besten schnell in Richtung Ausgang?

Der Killer lud die Waffe mit einem neuen Magazin nach. Die Handgriffe hierfür dauerten keine eineinhalb Sekunden, das leergeschossene Magazin rutschte noch über die Fliesen, als Timmm erneut in den Lauf der Waffe blickte. War ein kaltes Stück Stahlrohr, das Letzte, was er in diesem Leben sehen würde?

Pchiuu, Pichiuu, so klang dieses Schussgeräusch. Mittlerer Lautstärkepegel. Es tat nicht weh, seine Stirn benötigte scheinbar Zeit, um den Einschlag der Kugel zu melden. Müsste sein Kopf nicht durch das Projektil abrupt zurückgerissen werden?

Der Mann fiel vorneüber – er hatte offensichtlich nicht abgedrückt, sondern der Kerl, der hinter ihm auftauchte. Vier Menschen, vermutlich alle tot, stapelten sich nun vor Timmm. Robert, Mann eins, Rosie und Mann zwei. Und jetzt zielte Mann drei mit der Waffe auf ihn, dabei taxierte er das Wohnzimmer, warf einen Blick auf die beiden toten Kollegen und tänzelte in Richtung Schlafzimmer. Wieso eigentlich 'Kollegen'? Hatte Mann drei nicht Mann zwei von hinten erschossen, bevor Mann zwei Timmm hatte erschießen können?

Timmm sah ihn genauer an. Er kannte dieses Gesicht, konnte sich jedoch nicht an den Namen seines Besitzers erinnern.

»Verdammte Scheiße. Geh doch in Deckung, du Idiot«, sagte Mann drei, während er ins Schlafzimmer schaute. »Ist jemand im Bad?«

Timmm fiel ein, wie Mann drei hieß. Hagen Melzer. Der arbeitete in Düsseldorf als Kommissar.

Melzer bückte sich zu den Toten herunter. Er hielt zwei Finger an die Halsschlagadern von Mann eins und Mann zwei. »Beide tot«, stellte er fest. Mehr für sich selbst, Timmm wunderte sich nicht.

Dann untersuchte der Kommissar Rosie. Ein lautes Stöhnen weckte Timmm aus seinem Tiefkühlschlaf. Er kniete sich voller Sorge zu ihr herunter, dabei fing er hemmungslos an zu weinen. Ihr Kopf lag bereits in einer riesigen Blutlache.

»Rettungswagen in die Kampstraße 14 in Wersten. Steckschuss am Hals, starker Blutverlust«, Melzer hatte sein Mobile am Mund. Er beendete das Telefonat. »Wir müssen hier weg! Komm Timmm!«

Timmm sah Rosie an. Durch den Tränenschleier verschwamm sie vor ihm, doch er konnte sehen, dass ihre Augen flackernd zurückstarrten. Sie war noch bei Bewusstsein.

»Verzeih mir! Du … bist die … beste Personenschützerin der Welt, Rosie. Ich bin …« Seine Stimme brach.

»Wir müssen hier weg. Sofort – wer weiß, wer noch hier anrückt.«

»Ich bleibe bei Rosie.« Timmm fühlte sich schuldig, wieder Tote, nur seinetwegen. Er würde hierbleiben, das war das Mindeste, was er für Rosie tun konnte.

»Los jetzt. Ihr wird geholfen – ein Rettungswagen ist unterwegs. Die Schlagader ist unverletzt. Sie kann durchkommen.«

Mit dem Ärmel seines Sweatshirts wischte Timmm sich die Tränen aus den Augen. Dickes Blut lief weiterhin aus der Wunde an Rosies Hals. »Können wir den Blutfluss nicht irgendwie stoppen?«

Der Kommissar nahm ein Tempo-Päckchen aus der Tasche, riss es auf und legte die Kunststoffverpackung auf die Schussverletzung. Dann griff er nach ihrer Hand und führte sie an die Wunde. »Pressen! Hast du mich verstanden? Halt es dagegen.«

Er drehte sich wieder Timmm zu. »Hilfe ist unterwegs. Wir gehen!« Der Bulle packte den immer noch bei Rosie knienden Timmm unter den Achseln und hob ihn hoch.

Ein Martinshorn wurde lauter und lauter. Quietschende Reifen waren zu hören. Der Bulle schob Timmm draußen vor sich her. Ein Arzt und zwei Helfer kamen ihnen entgegen.

»Die Frau ist schwer verletzt, die anderen sind tot«, brachte Melzer es auf den Punkt.

Die Männer nickten und hasteten in das Apartment.

Der Kommissar ging um seinen Wagen herum, öffnete Timmm die Tür, wartete, bis er eingestiegen war. Dann schloss der Bulle die Tür und stieg auf der anderen Seite selbst ein.

»Du stehst unter Schock, das ist mir schon klar. Doch besser geschockt als tot. Ich kann darauf jetzt wenig Rücksicht nehmen.«

Timmm antwortete nicht. Er dachte an Rosie, die um ihr Leben kämpfte.

Hagen fuhr mit quietschenden Reifen los.

Ein enervierender Signalton nervte. »Schnall dich an!«, befahl er Timmm.

Mechanisch gehorchte er und legte den Gurt an. Was wollte der Bulle jetzt schon wieder von ihm? Konnte er ihm überhaupt trauen? Hatte Melzer nicht erzählt, er sei neben seinen Bewachern Rosie und Robert der Einzige, der seinen Aufenthaltsort kennen würde? Was, wenn der Kommissar ein perfides Spiel spielte, ihn verraten hatte und ihn nun in diesem ganzen Chaos aus dem Weg räumen wollte? Timmm versuchte sich zu beruhigen. Immerhin hatte Melzer Mann zwei nachhaltig daran gehindert, ihn zu erschießen. Und Rosie hatte gemeint, dass sie Melzer vertrauen würde. Ganz so weit war Timmm noch nicht. Aus den Augenwinkeln betrachtete er den Mann neben sich am Steuer. Der Bulle presste die Lippen aufeinander. Timmm erkannte, dass auch er Angst hatte. Ja, selbst diesen bisher so taffen Herrn Melzer, Oberkriminalkommissar in Düsseldorf, plagte die nackte Angst.

***

Noch 50 Minuten ...

Hagen raste mit seinem Wagen auf die Autobahn zu. Er musste sofort die Stadt verlassen, wohin auch immer. Mit dem Magnetblaulicht auf dem Dach schoss er mit der Lichthupe blinkend und bis zu 120 km/h schnell die Ausfallstraße entlang. Aufgrund seiner rücksichtslosen Fahrweise hatte es in der Nähe bereits einen Auffahrunfall gegeben.

Er hatte vor wenigen Minuten einen Menschen getötet, den er sehr gut kannte. Jörn Petersen, ein ehemaliger SEK-Polizist, der mit ihm zusammen bei der Bereitschaftspolizei angefangen hatte. Ein guter Polizist, den jeder mochte und der mit seiner heiseren Stimme aus jeder schlaffen Party eine Riesenfete machen konnte. Vor zwei Jahren hatte Jörn, der bei einem Einsatz angeschossen wurde und in den Vorruhestand geschickt werden sollte, seine Pension abgehakt, den Dienst quittiert und bei einem privaten Sicherheitsdienst angeheuert. Das Letzte, was Hagen von ihm gehört hatte war, dass Jörn bei einem Personenschutzteam einer Düsseldorfer Firma arbeitete. Ein Job, den ihm Rudolf von Reichlin-Meldegg vermittelt hatte.

»Scheiße!« Hagen schlug auf das Lenkrad. Jemand musste Jörn einen Auftrag gegeben haben und dafür kamen nicht viele infrage. Ein schrecklicher Verdacht drängte sich ihm auf. Ein unvorstellbarer Gedanke, hatte sein Chef da etwa seine Finger im Spiel? Zurück zum Präsidium zu fahren, wäre in diesem Fall zu gefährlich, denn wenn Rudi in die Enge getrieben wurde, traute er ihm noch einiges zu. Als ehemaliger SEK-Polizist unterhielt Hagens Chef hervorragende Kontakte zum festen Kern der Spezialeinheit. Die würden für ihren Kumpel Rudi alles tun und hätten kein Problem damit, jemanden zu töten, der sogar einen ihrer Ex-Kollegen erschossen hatte.

Aber Hagen war nicht allein. Er blickte zur Seite: »Alles in Ordnung?« Der Junge hatte bisher nichts abbekommen. Es war nur eine Frage von Sekunden, dann hätte er das Schicksal von Kurt geteilt. Nur ein paar Sekunden später, und Jörn hätte auch Hagen mit einer Kugel empfangen.

Timmm nickte fahrig, die Haare kraus, das Gesicht blass und die Augen starr auf die Straße gerichtet. Der Junge wirkte wie eine Leiche, die noch blinzelt und atmet. Hagen musste bei seinem ersten Einsatz als Feldjäger an einer Straßensperre in Afghanistan erleben, wie ein in einem Auto versteckter, selbstgebauter Brandsatz einen Kameraden verbrannte. Als dieser wie eine lebende Fackel schreiend herumlief, bis er tot zusammenbrach, hatte er sich vor Angst ebenfalls eingepisst.

»Sieh mich an!« Hagen versuchte, die Kontrolle über ihn zu gewinnen.

Timmm drehte den Kopf zu ihm.

»Du wirst überleben!« Der Junge nickte genauso teilnahmslos wie zuvor. Er stand zweifellos unter Schock und gehörte eigentlich in ein Krankhaus. Dieses Erlebnis, dem Tod so unmittelbar von der Schippe gesprungen zu sein, steckte niemand so einfach weg.

»Ich bleibe bei dir!« Hagen kämpfte mit seiner Fassung. Er redete mehr mit sich als mit dem Jungen. Natürlich hatte er Robert auch gut gekannt, ähnlich wie Rosie, die hoffentlich überleben würde. Wie konnte das alles passieren? Wie konnte die Situation derart eskalieren? Welche der lieben Polizistenkollegen spielten falsch? Mit an Gewissheit grenzender Wahrscheinlichkeit war Rudi der Maulwurf. Doch wer schmierte seinen Chef? Drei tote Polizisten und eine schwerverletzte Kollegin, wer hatte die Hinrichtung eines Studenten angeordnet? Und vor allem, warum?

Hagen blieb keine andere Wahl, auch wenn es gefährlich war, er brauchte Hilfe. Niemand würde die gesamte Düsseldorfer Polizei kaufen können. Er aktivierte den Bordcomputer, der sofort versuchte, sich mit dem zentralen Rechner zu verbinden. Die Polizei in NRW griff auf ein Einsatzsystem zu, dessen Server in einem geschützten Rechenzentrum im Tiefgeschoss des Präsidiums betrieben wurden. Das Reich der Rollkragenpullover mit Dienstmarke.

»Der Bordcomputer scheitert beim Aufbau der Verbindung«, sagte Timmm mit lebloser Stimme.

»Kennst du dich damit aus?« Hagen stutzte erneut.

»Ich kann die Fehlermeldung lesen.«

Connection to host ... failed

»Jetzt sehe ich es auch.« Hagen schüttelte den Kopf, er hatte zuvor auf die Straße gesehen. Von allen schlechten Zeitpunkten für technische Probleme entpuppte sich dieser als der denkbar schlechteste.

»Verbindung aufbauen, Leana Fonasi.« Hagen würde dann telefonieren müssen. Er hoffte, dass Leana ihm helfen könnte, die Situation wieder in den Griff zu bekommen.

Das Bordsystem brach den Verbindungsversuch sofort ab und zeigte an, dass der Sendemast des Mobilfunkanbieters keine weiteren Gespräche vermitteln konnte.

Timmm schien langsam aus seiner Schockstarre aufzutauen. Mit dem Finger tippte er den Touchscreen an, um die Details der Fehlermeldung zu lesen. »Sieht wie eine Überlastung aus ... An Silvester 2022 ging um null Uhr auch nichts mehr.«

»Sieht so aus ...« Hagen konnte sich gut daran erinnern. In dieser Nacht hatte er gearbeitet, während Peggy und Sophie ohne ihn feierten. »Hast du ein Mobile?«

»Ja ... aber auch keine Verbindung. Vielleicht wird es besser, wenn wir auf dem Weg den Sendemast wechseln.« Timmm sah ihn an. »Wo fahren wir eigentlich hin?«

»Erst mal raus aus Düsseldorf ... Richtung Wuppertal.« Weiter reichte Hagens Plan bisher noch nicht.

»Wir sind draußen.«

Dieser kleine Klugscheißer! Er wollte darauf antworten, ließ es dann aber bleiben. Der Junge sagte nur die Wahrheit. Hagen schaltete das Blaulicht ab.

»Können wir mit dem Bordsystem die öffentlichen Streams der großen Sender über DVB-T3 empfangen?«, fragte der Junge, dessen Wangen wieder Farbe bekamen.

»Theoretisch schon ...« Hagen biss sich auf die Unterlippe, auch die Freischaltung dieser Funktionalität wurde bei den Dienstwagen der Düsseldorfer Polizei eingespart.

Der Junge sah nur kurz sein Gesicht. »Die Leasingrate, oder?«

»Steuergelder sind knapp.« Hagen nickte, Timmm schien wieder Herr seiner Sinne zu sein und dachte mit.

»Möchten Sie auch kostenfrei die Pay-per-View Sender empfangen?« Timmm benötigte wie bereits bei der Deaktivierung der Werbung seines Navigationssystems nur wenige Handgriffe, um den DVB-T3 Empfang zu aktivieren.

»Ich will wissen, ob der Angriff auf die Schutzwohnung bereits öffentlich ist ...« Was bei einer Schießerei mitten in der Stadt keine Überraschung gewesen wäre.

Timmm schaltete bis zum aktuell erfolgreichsten Privatsender 'People live', der zahlreiche unterschiedliche Reality-Formate bereitstellte und damit den europäischen Markt dominierte. Unter anderem mit: 'Zeitzeugen aktuell', dem Highlight des publikumsnahen Journalismus mit dem alles andere überstrahlenden Journalisten Pierre Dubois, Hagens altem Kumpel aus der Gerichtsverhandlung.

Kaum hatte Hagen diesen Gedanken zu Ende gedacht, fing die Kamera Pierre Dubois’ Zahnpasta-Lächeln, gepaart mit einer grenzdebilen Mimik von schräg unten ein. Im Hintergrund konnte Hagen die zerschossene Glasscheibe der Zeugenschutzwohnung sehen. Dubios’ Kamerateam befand sich innerhalb der Polizeiabsperrung, während andere Medienvertreter außerhalb bleiben mussten. Ein Skandal! Der Sender hatte von der Polizei NRW die exklusiven Senderechte bei Entführungen, Mordfällen und schweren Verkehrsunfällen gekauft. Es hatte vorher eine riesige Debatte gegeben, ob die Übertragungen von polizeilichen Ermittlungen wie die Bundesligarechte verhökert werden konnten. Doch schließlich siegte Geldgier über Vernunft.

»Liebe Zeitzeugen, ich kann das Kordit der Schusswaffen noch riechen. Hier in einem unscheinbaren gelben Haus in Düsseldorf Wersten sind heute mehrere Polizisten erschossen worden. Mutige Beamte, die ihr Leben im Kampf gegen die organisierte Kriminalität jeden Tag wieder riskieren«, erklärte Dubois sensationsheischend. Er schützte seinen Oberkörper mit einer kugelsicheren Weste und näherte sich geduckt dem Haus, als gehörte er zu einem Sondereinsatzkommando.

Die Kamera löste sich von ihm und schwebte auf Höhe des Fensters in der ersten Etage, um die Spurensicherung live zu filmen, die in der Wohnung die Beweise sicherte. Die Beamten hatten gerade den Laser-Scanner aufgestellt, der alle Oberflächen im Raum abtastete und ein dreidimensionales Abbild des Tatortes errechnete. Parallel dazu zeichnete eine hochauflösende Kamera alles auf. Später konnte die Polizei mit Hilfe dieser Technologie den Hergang in 3D aus allen Perspektiven rekonstruieren.

Und die Welt schaute ihr dabei über die Schulter. Neugierig glotzte die Kamera durch das Fenster. Das musste eine von diesen neuen Drohnen sein, mit denen 'People live' seit kurzer Zeit arbeitete. Medizinballgroße Kamerakugeln, die mit leistungsfähigen Akkus bestückt bis zu zwei Stunden im Schwebemodus live in die Netze streamten und bis zu 60 km/h schnell fliegen konnten.

Die Toten lagen immer noch auf dem Boden, den der Sender geschickt mit einem weißen Nebel überblendete, um nicht am Pfingstsamstagnachmittag Probleme mit dem Jugendschutz zu bekommen. Die Uncut-Reportage, die keine Details ausließ, würde dann im Pay-per-View-Nachtprogramm laufen. Ein Bombengeschäft, bei dem es bereits Nachfragen gab, ob die Polizei zu einem Einsatz wegen häuslicher Gewalt nicht mit einem Panzerwagen anfahren könnte. Das würde dem Einsatz eine werbewirksame Bedrohlichkeit geben, die ein alkoholisierter Familienvater, der seine Frau verdroschen hatte, alleine nicht vermitteln konnte.

»Was für ein Arsch!« Hagen konnte seine Abneigung gegenüber Dubois absolut nicht verhehlen.

»Sie kennen ihn?«, fragte Timmm.

»Leider ...«

»Liebe Zeitzeugen, die 79-jährige Nachbarin Gerda Fröhns musste in Todesangst dieses blutige Pfingstfest ertragen ...« Dubois drehte sich und hielt sein Mikrofon einer rüstigen Rentnerin in einer weißgeblümten Kittelschürze vor die Nase. »Frau Fröhns, konnten Sie die Todesschreie der Polizisten hören?«

»Also auf einmal hat es geknallt ...«, erklärte die sendebewusste Seniorin und lächelte mit ihrem in Echtzeit digital gebleichten Porzellangebiss in die Linse. Sie gab alles.

»Liebe Zeitzeugen, das ist der pure Wahnsinn!« Dubois gab mehr. »Todesschreie, Explosionen, heute hat ein skrupelloser Killer der Polizei in Düsseldorf Wersten den Krieg erklärt.« Erneut duckte sich der Reporter, was sogar die alte Dame verstört die Augenbrauen hochziehen ließ. »Frau Fröhns, was haben Sie gefühlt, als der Killer nur zwanzig Meter von Ihnen entfernt ohne mit der Wimper zu zucken, drei Menschenleben ausgelöscht hat?«

»Also auf einmal hat es geknallt ...«

In schneller Schnittfolge blendete 'People live' Nahaufnahmen der Glasscherben, eines stark abbremsenden Einsatzfahrzeugs und zwei in Zeitlupe rennender Polizisten mit gezogenen Waffen ein. Unterlegt wurde der Clip mit Hip-Hop Musik, die Hagen aus einem aktuell in den Kinos laufenden amerikanischen Actionfilm kannte.

»Pierre, was wissen wir bisher?«, fragte eine Nachrichtensprecherin aus dem 'People live' Studio, das vermutlich Frau Fröhns keine Gelegenheit geben wollte, es zum dritten Mal knallen zu lassen.

»Liebe Zeitzeugen, ich befinde mich direkt am Tatort. In diesem unscheinbaren Haus in Düsseldorf Wersten sind heute mehrere Polizisten erschossen worden.«

»Pierre, ich bekomme einen neuen Live-Feed. Die Polizei hat die Namen der Opfer veröffentlicht.« Die blonde Nachrichtensprecherin übernahm die Situation. »Jörn Petersen, Jack Rain und Robert Sadlowski ... diese drei Helden sind heute im Kampf gegen das Verbrechen gefallen.«

Dazu spielte der Sender drei grau unterlegte Bilder von jugendlichen Polizisten in Uniform ein. Helden sterben jung, Petersens Bild war weit über zwanzig Jahre alt. Jack Rain schien ein Ex-Polizist aus London gewesen zu sein.

»Das waren alles Bullen?«, schrie Timmm von der Seite.

»Ja ...« Hagen wollte den Jungen nicht anlügen, die Aufregung konnte er verstehen. »Ich werde den Mann finden, der sie dazu angestiftet hat.«

»Der eine da eben, der mit der heiseren Stimme, war einer von Kurts Mördern. Ich bin vor ihm weggerannt.«

»Jörn Petersen.« Hagen wollte nicht mehr dazu sagen. Er hatte es geahnt. Ex-Polizisten hatten Kurt getötet und waren hinter Timmm her. »Ein mächtiger Kopf muss dahinter stecken«, erklärte er.

»Der Typ, der Melanie getötet hat?« Timmm zitterte vor Erregung. Das Mädchen schien ihm etwas bedeutet zu haben.

»Es scheinen einige einflussreiche Leute in den Fall verwickelt zu sein. Auch der Typ, der von Melanies Mörder Geld genommen hat, um die Spuren zu vertuschen. Ich werde sie alle erwischen!« Hagen meinte, was er sagte.

»Ich ... will, dass es alle erfahren ... alle sollen wissen, wer Kurt und Melanie getötet hat!« Timmm kämpfte mit den Tränen. Auch Hagen schluckte, er hatte schon so viele Leichen gesehen, dass er beinahe vergessen hatte, dass jedes Opfer für Bekannte und Angehörige die schlimmstmögliche Katastrophe, den Verlust einer geliebten Person, darstellte.

Dubois zelebrierte mit getragener Stimme die weitere Berichterstattung: »Liebe Zeitzeugen, drei Polizisten, drei Helden, drei von uns, für unser Land, für Europa ... im Geiste sind wir alle bei den Angehörigen und deren Trauer.«

Hagen wusste, dass Todesmeldungen von Mordopfern durch den millionenschweren Deal zwischen Polizei und Sendern oft schneller in den Medien vermeldet wurden, als es ein Beamter durch den dichten Straßenverkehr zu den Familien geschafft hätte, um die Nachricht persönlich zu überbringen.

»Soll ich abschalten?«, fragte Hagen, der sah wie Timmm unter der Berichterstattung litt.

»Nein, bitte nicht, ich will das sehen, ich will Rosie sehen, ich will sehen, dass sie lebt.«

»Sie lebt noch ... ihr Name wird geschützt.«

»Weil sie für den Zeugenschutz arbeitet?«

»Ja.« Hagen dachte an Robert, die hätten auch seinen Namen schützen sollen.

»Und wieso nennen die dann den Namen von Robert?«

Ab und an vergaß Hagen, dass der Kleine neben ihm aus Düsseldorf und nicht aus Dummsdorf stammte. »Ich muss tanken«, sagte er und fuhr an der Raststätte Solingen-Ohligs von der Autobahn herunter.

»Ich muss auf die Toilette.«, sagte Timmm.

»Klar ... aber beeile dich!« Eigentlich konnte nicht viel passieren, niemand wusste im Moment, wo sie waren.

Hagen betrat die Raststätte, die gerade von zahlreichen Pfingsturlaubern bevölkert wurde. Vor der Kasse wartete eine Traube von Menschen. Timmm blieb noch im Auto sitzen – er suchte anscheinend Kleingeld. Hagen blieb stehen und folgte dem Programm auf einem der riesigen LED-Displays an der Decke. Die Schießerei in der Zeugenschutzwohnung verschaffte Dubois’ Einschaltquoten an diesem Samstag einen wahren Höhenflug.

»Meine sehr verehrten Damen und Herren ...« Die Stimme kannte Hagen, in der Schlange stehend sah er zum Bildschirm, sein Chef Rudi wandte sich mit einer Pressemeldung an die Öffentlichkeit. Definitiv ein Highlight für alle Menschen im Großraum Düsseldorf. Ob er über die Toten sprechen wollte?

»... als Polizist habe ich mich seit vielen Jahren mit meiner gesamten Kraft dem Schutz aller Menschen in Düsseldorf verschrieben.«

In der Autobahnraststätte wurde es leiser. Rudi hatte Charisma, das musste man ihm lassen. Wenn er redete, hörten andere Menschen zu. Er besaß eine natürliche Autorität. Wenn er eines Tages behaupten würde, Bananen seien blau, würden vermutlich die verbliebenen Gelb-Gläubigen als Ketzer beschimpft und mit Mistgabeln und Fackeln aus der Stadt gejagt.

»Während dieser Zeit habe ich zahlreiche Meldungen verlesen ...« Rudi legte eine Notiz auf das Pult und ging demonstrativ einen Schritt zurück. Würde die Nachricht persönlich werden?

»Ich habe über Verbrechen berichtet, Unfälle, Vermisste und ich habe Warnungen ausgesprochen. Warnungen vor Betrügern, Dieben und Gewalttätern. Das sei meine normale Arbeit, habe ich immer gedacht, während ich diese Hiobsbotschaften verlesen habe. Teils mit Distanz, teils war ich persönlich betroffen, trotzdem konnte ich kaum einem der vielen Opfer gerecht werden.«

Hagen sah den Kassierer an, der inzwischen nicht mehr den Preis sagte, den die Kunden mit ihren Kreditkarten zu bezahlen hatten, sondern nur noch stumm mit dem Finger auf das Display tippte. Und auch die Kunden schlossen sich diesem lautlosen Bezahlsystem an. Niemand in der Raststätte schien ein Detail der Pressemeldung aus Düsseldorf verpassen zu wollen.

»Heute sind in Düsseldorf drei Polizisten im Einsatz umgekommen. Drei Menschen, die ich persönlich kannte. Verdiente Polizisten, die ihr Leben für unsere Sicherheit gaben ... für das gute Gefühl, seine Kinder morgens ohne Sorgen zur Schule gehen zu lassen.« Rudi strich sich mit dem Finger vom Auge ein Stück die Wange herab. Hagen wusste nicht, worauf sein Chef hinauswollte. Mit dieser Betonung hatte er ihn noch nie sprechen gehört.

»Bitte entschuldigen Sie meine ungewöhnliche Erklärung ... aber heute sind in unserer geliebten Stadt besondere Menschen gestorben. Gestorben, weil ich einen Fehler gemacht habe.«

Stille.

Hagen konnte bei dem älteren Mann vor ihm in der Schlange die Haare in den Ohren wachsen hören. Wollte Rudi gestehen? Alles auf den Tisch legen und die Bewohner der Stadt um Verzeihung bitten?

»Drei Beamte, die heute sterben mussten, sind dem aktuellen Ermittlungsstand nach von einem Polizisten erschossen worden. Feige abgeknallt ...«

Ein Raunen ging durch den Raum. Auch Hagen schluckte, worauf wollte Rudi hinaus?

»Von einem Polizisten erschossen, für den ich gestern noch meine Hand ins Feuer gelegt hätte.«

Verdammt, wollte Rudi nun dem toten Jörn Petersen die Schuld in die Schuhe schieben? Hagen wusste, dass sich sein Chef und die Kollegen vom Sondereinsatzkommando sehr gut verstanden. Rudi hatte in jüngeren Jahren zuerst als SEK-Polizist und später als Einsatzleiter in der Einheit gearbeitet.

»Ich übernehme daher die politische Verantwortung für mein Handeln und trete von meinem Amt zurück.«

Egal wo Hagen hinsah, jeder in der Raststätte nahm Anteil. Die Leute waren betroffen wegen der toten Polizisten und beeindruckt von Rudis konsequentem Abgang.

Der Kunde vor ihm sagte: »Ein charakterstarker Mann!«

Hagen hingegen fühlte sich überrumpelt, er kannte Rudi nur als hochintelligenten und politisch versierten Taktiker.

»Ich habe bereits meinen Dienstherrn informiert und um sofortige Ablösung gebeten ... allerdings habe ich die Anweisung erhalten, die Ergreifung meines Mitarbeiters, des mutmaßlichen Polizistenmörders Hagen Melzer bis 24 Uhr weiter zu koordinieren.«

Wie bitte? Hagen glaubte, sich verhört zu haben. Rudi wollte ihn für die Morde zur Rechenschaft ziehen? Ihm wurde heiß und kalt, Rudolf von Reichlin-Meldegg hatte gerade Millionen von Zuschauer getäuscht und offensichtlich auch seinen Dienstherrn nach allen Regeln der Politik hintergangen. Das verschärfte die Situation erheblich. Alle Beweise, die Hagen bis 24 Uhr sammeln würde, um diesen Schwachsinn zu widerlegen, würden verschwinden. Bis 24 Uhr würde Rudi weiterhin freie Hand haben, Timmm Gudis und Hagen Melzer zur Strecke zu bringen und die Sache so darzustellen, wie er sie brauchte.

»Welche Beweise gibt es gegen Kriminaloberkommissar Melzer?«, fragte einer der bei der Pressekonferenz anwesenden Journalisten.

»Wir konnten bei einem der getöteten Polizisten in der Kampstraße zwei Projektile aus Hinterkopf und Nacken entfernen und bereits der Dienstwaffe von Herrn Melzer zuordnen.«

»... feige in den Rücken geschossen?«, fragte der bis zu diesem Zeitpunkt kritisch klingende Journalist angewidert.

So manipulierte man die Presse, Rudi war ein Meister seines Fachs. Dieses verdammte Drecksschwein, Hagen hatte Jörn Petersen erschießen müssen, sonst wären Timmm und Rosie nun auch tot.

»Entschuldigung ... mir fehlen die richtigen Worte.« Jetzt drückte Rudi noch auf die Tränendrüse. »Ich hätte handeln müssen, ich hätte den wahren Charakter von Hagen Melzer erkennen müssen! Das war meine Aufgabe ... ich bitte Sie um Nachsicht.«

Scheiße, dachte Hagen. Damit war er geächtet, gehasst und verdammt. Medial bereits geköpft. Wenn er es selbst nicht besser wüsste, er hätte seinem Chef die Geschichte abgekauft. Jedes Wort.

Rudi gab sich absolut glaubwürdig. »Rechnen Sie heute noch mit einer Verhaftung?«, fragte eine Journalistin einer bekannten Frankfurter Tageszeitung aufmerksam.

»Der Zugriff wird heute stattfinden. Ich hoffe, dass Herr Melzer Vernunft zeigen wird.« Rudi räusperte sich. »Hagen, wenn du mich hörst ... das Spiel ist aus. Ergib dich und reiße nicht weitere Menschen mit dir in den Abgrund.«

Ein Foto von Hagen wurde eingeblendet. Schon ein paar Jahre alt. Damals war Sophie elf Jahre alt gewesen und hatte ein lustiges Foto von ihrem Papa machen wollen. »Papa, schau mal grimmig!«, hatte sie lachend gerufen. Und das Foto war gut geworden.

***

Noch 30 Minuten ...

Die Raststätte Solingen-Ohligs sah aus wie jede andere Autobahnraststätte. Sie hörte sich auch genauso an wie jede andere Autobahnraststätte – links das immerwährende Grollen der Motoren und Reifen, rechts die Geschäftigkeit rund um Tanksäulen, Parkplätze und Restaurant.

Timmm saß immer noch im Wagen, irgendwie unentschlossen, irgendwie antriebslos. Kein Wunder, schließlich wurde er seit zwei Tagen nur getrieben. Er wackelte heftig mit dem Kopf – ein hoffnungsloses Unterfangen, die grauenvollen Erfahrungen einfach abzuschütteln wie ein Hund das Wasser im Fell. Wie sollte er auch schnell mal verdrängen, vor wenigen Minuten Mittelpunkt einer tödlichen Schießerei gewesen zu sein. Timmm, stell dich nicht so an - kommt halt vor – kann jedem mal passieren. Vergiss es einfach.

Seine vollgepinkelte Hose machte ihm das Vergessen verflucht schwer, zumal seine nasse Unterhose unangenehm im Schritt klebte. Er kräuselte die Nase - eine feuchte Erinnerung, die zudem auch noch zu riechen begann - also beschloss er, auf die Toilette zu gehen. Er kramte in seiner Geldbörse nach einer Zwei Euro-Münze – urinieren auf der Autobahnraststätte kam teuer. Er stieg aus und machte sich auf den Weg in den Tankshop zu den Toiletten. Hagen entdeckte er in einer Schlange an der Kasse.

An den Decken hingen mehrere Displays mit Werbung für aktuelle Sonderangebote mit Streams des aktuellen Fernsehprogramms und mit Hinweisen auf größere Staus im Umkreis von hundert Kilometern. Auf dem größten Bildschirm über der Kasse hielt gerade so ein maximal seriös aussehender Glatzkopf eine Rede. Dafür hatte Timmm jetzt weder Zeit noch Ruhe.

Schnellen Schrittes folgte er dem WC-Schild im Verkaufsraum und lief zwei Treppen hinunter zu den sanitären Anlagen. Der Automat schluckte sein Zwei Euro-Stück und ließ ihn das mannshohe Drehkreuz passieren. In die Ratinger Justizvollzugsanstalt kam man einfacher rein. Der Voucher mit dem 1,40 Euro Gutschein konnte ihm gestohlen bleiben. Er verschwand in der letzten von sechs Toilettenkabinen. Runter mit der Jeans - immerhin hatte er seine Blase nicht komplett in die Hose entleert. Er nutzte die Gelegenheit und holte dies nun nach, pinkeln bot sich auf einer Herrentoilette extrem gut an, da musste er nicht lange überlegen. Schnell zog er die nasse Unterhose ganz aus und schlüpfte wieder in die Jeans. Die Unterhose warf er in den Mülleimer unter dem Kondomautomaten.

Händewaschen und dann? Abhauen? Weiter mit Hagen fahren? War nicht alles scheiße? War nicht alles egal? War nicht alles scheißegal?

Timmm ermahnte sich – bloß jetzt kein Selbstmitleid. Hagen wusste selbst noch nicht genau, wie es weitergehen sollte, soviel hatte er verstanden. Er traute dem Bullen immer noch nicht so richtig, doch im Moment erschien er ihm als das kleinere Übel.

Als Timmm die Sanitärvollzugsanstalt durch das Drehkreuz verließ, fiel sein Blick auf das Display direkt dahinter an der Wand.

'BLOODY SATURDAY in Düsseldorf' schwirrte in kunstvollen 3D-Lettern animiert über den Screen. Die Buchstaben vereinten sich zu einem roten Ball, der dann zu einem Tropfen Blut mutierte und mit einem Plopp nach unten aus dem Bildschirmrand tropfte. Dann wiederholte sich der Spaß für die weniger Sprachbegabten mit 'BLUTIGE PFINGSTEN'.

Wie bekamen die so schnell so einen Mist hin?

Eine pompöse Rückblende fasste die Geschehnisse in Wersten lautstark in zwanzig Sekunden zusammen und dieser gnadenlose Reporter brachte es auf den Punkt: »Todesschreie, Explosionen, heute hat jemand der Polizei in Düsseldorf Wersten den Krieg erklärt.«

Eine Dame neben ihm staunte: »Das ist hier ganz in der Nähe. Das gibt es doch gar nicht.«

Timmm wollte sich die Berichterstattung nicht ein zweites Mal ansehen und lief die Treppe hoch zurück in den Tankshop; er nahm dabei immer zwei Stufen auf einmal.

»Korrupte Bullenschweine!«, schimpfte ein Mann, den Timmm nicht richtig sehen konnte, da er hinter dem Süßigkeitenregal stand. »Ich habe es ja immer gesagt«, meckerte der Kerl.

Ein weiterer Kunde betrat den Verkaufsraum. »Stehen Sie alle an? Was ist denn hier los?«, fragte er. Doch dann wanderten auch seine Augen zur Decke und glotzten in die Glotze.

Es befanden sich nun außer Timmm sechs weitere Personen im Verkaufsraum. Hagen Melzer hatte seine Kreditkarte in der Hand und starrte auf das Display über sich. Sein Mund stand offen, seine Augen schienen hervorzuquellen, ein Speichelfaden hing ihm zwischen Ober- und Unterlippe, was nicht sonderlich vorteilhaft aussah. Timmm runzelte die Stirn, was passierte hier gerade? Er hatte vergessen, sich die Hände zu trocknen, nun wischte er sie, ohne es zu merken, an seiner Jeans ab. Den Blicken der anderen Menschen folgend, wanderten seine Augen nach oben zu den Displays, obwohl er ja bereits die Live-Berichterstattung mit Hagen zusammen im Wagen angeschaut hatte. Seine Nackenhaare richteten sich auf – erneut verfiel er in ungläubige Starre. Ganz ähnlich wie eben in der Zeugenschutzwohnung, während ihm Pffft, Bäng und Pchiuu um die Ohren flogen. Diese chronische Paralyse schien ihn zu verfolgen und wurde allmählich lästig. Ein übergroßes Gesicht schaute von allen Bildschirmen auf ihn hinunter. Es wackelte ein wenig, es schien sich um keine professionelle Aufnahme zu handeln. Die Augen in dem Gesicht standen offen, schienen hervorzuquellen. Ein Speichelfaden versuchte verzweifelt Ober- und Unterlippe zusammenzuhalten, was nicht vorteilhaft anmutete. Das Gesicht sah gleichermaßen grau, überrascht und entsetzt aus. Es gehörte Hagen Melzer. Timmm kombinierte: Also, eben hatte das Fernsehen über die Geschehnisse berichtet, direkt aus Wersten. Es waren auch Fotos eingeblendet worden. Doch dieses Foto hier in all den Displays war lebendig und gehörte zu dem verdammten Bullen, dem er im Moment sein Leben anvertraut hatte. Er sah zu Melzer hinüber, der immer noch an der Kasse stand. Die Erkenntnis traf Timmm wie ein Pffft. Alles im Display war live! Verdammt live – jetzt und hier.

Timmm schaute sich um. Ein zirka zwölfjähriges Mädchen hatte ein Mobile in der Hand und hielt es mit ausgestrecktem Arm Hagen unter die Nase. Sie musste die 'Stirb Live' App aktiviert haben. Solche Aufnahmen gefielen der Redaktion des Senders außerordentlich und gingen sofort auf Sendung. Der Kommissar gewann nur langsam seine Fassung wieder.

Schon legte der Schmierlappen von Journalist los: »Liebe Zeitzeugen, sehen Sie. Bei uns sitzen Sie nicht nur in der ersten Reihe. Nein, Sie sind sogar mehr als nur mitten drin! Sie sind Teil des Ganzen, wir sind Teil des Ganzen. Wir sind live, wir sind unschlagbar, wir sind Zeitzeugen. Dort steht er – der meistgesuchte Verbrecher in Deutschland. Der Mann, der unserem Land blutige Pfingsten beschert.«

Er ersetzte die Euphorie in seinem Gesicht gekonnt durch eine Portion Seriosität. Die Stimme veränderte ihren Ton, klang gesetzter, überlegter: »Nein, nein - wir sollten fair sein, wir leben schließlich in einem Rechtsstaat. Noch ist seine Schuld nicht bewiesen … « Sein Gesicht sagte nun deutlich aus, dass es sich bei seinem letzten Satz nur um einen formalen, albernen Disclaimer handelte, zumal er mit reißerischer Tonlage fortfuhr. »Der korrupte Polizistenmörder befindet sich in diesem Augenblick in einer Tankstelle.«

Die Displays zeigten Hagen plötzlich von der Seite. Ein Mann neben ihm hielt ebenfalls sein Mobile in der Hand und streamte live in die Sendung. Jetzt konnte die Regie schon zwischen zwei Kamerapositionen hin- und herschalten.

Auch der Kunde, der zuletzt den Verkaufsraum betreten hatte, kramte bereits nach seinem Telefon. Timmm stellte erleichtert fest, dass bisher niemand auf ihn achtete.

Plötzlich kam Bewegung ins Spiel. Ein großgewachsener Kerl kam von rechts und riss das Mädchen mit verzerrtem Gesicht von Hagen weg. »Klara – weg von dem Mann!«, fauchte er. Die Menschen begriffen erst jetzt, in welcher Gefahr sie schwebten, wer weiß, was dieser skrupellose Amokläufer noch alles anstellte.

Hagen schaute sich um, sein Blick wild und gehetzt. Er entdeckte Timmm und machte eine nahezu unscheinbare Bewegung mit den Pupillen in Richtung des Polizeiwagens. Dann zog er seine Dienstwaffe.

Ein Fernfahrer mit breiten Schultern und mindestens 120 Kilogramm Lebendgewicht griff nach Hagens Arm mit der Pistole. Der Kommissar schlug ihm die linke Faust unter die Nase, hob die Waffe und schoss in die Decke. Ein wenig Putz rieselte wie Schnee herunter. Putzig – wie in einem Schüttelglas.

Die Panik, die jetzt unter den tapferen Zeitzeugen ausbrach, spottete jeder Beschreibung. Der Mann mit dem Mädchen auf dem Arm rannte in Richtung Ausgang, eine Frau schmiss sich heulend auf den Boden und jammerte: »Nein, nein, nein.« Der tapfere Fernfahrer schubste eine Dame mit Gewalt in das prallgefüllte Schokoladenriegelregal, um selbst schneller durch den Ausgang das Weite suchen zu können.

Die Bilder von den Displays wackelten, keiner der Anwesenden hatte mehr Lust, den 'Stirb Live' Kameramann zu mimen und dem inoffiziellen Titel der Gaffer-Sendung gerecht zu werden. Die Stimme des Reporters überschlug sich: »Liebe Zeitzeugen – was für eine Dramatik. Mutiert Melzer zum Massenmörder?« Die Alliteration gefiel ihm so gut, dass er sie beinahe hysterisch wiederholte: »Hilfe! Er schießt wild um sich. Mutiert Melzer zum Massenmörder?«

Da rief dieser satte, sich in allerbester Sicherheit befindende Gossenlappen doch tatsächlich um Hilfe. Es half alles nichts. Timmm verstand, dass er nun eine Entscheidung fällen musste. Sollte er weiterhin mit der meistgesuchten Massenmördermutation ziellos über Deutschlands Autobahnen rasen oder sich bei dieser Gelegenheit in dem Tumult absetzen? Timmm fragte sich: Wie lange kannst du auf dich allein gestellt dem SEK noch entkommen? Die freie Auswahl zwischen Pest und Cholera. Ausgerechnet Rosie half Timmm bei der Entscheidungsfindung. Wie hatte sie doch gleich gemeint: 'Eigentlich traue ich keinem Mann über den Weg. Aber wenn ich es unbedingt müsste, wäre Hagen der Erste.'

Timmm rannte hinter zwei flüchtenden Frauen her, die eine davon hatte er vorher unten in der Toilette getroffen. Draußen angekommen hetzte er zu Melzers Auto, riss die Hintertür auf und legte sich flach auf die Rückbank. Ein Schatten bewegte sich um den Wagen, die Fahrertür ging auf und der Kommissar sprang mit hochrotem Kopf herein. Vom Lärm der auf der Autobahn vorbeirasenden Fahrzeuge hörte Timmm nichts mehr – nur Schreie und das laute Schnaufen des Mannes hinter dem Steuer drangen in sein Bewusstsein.

Der Wagen startete, Hagen gab Gas. Erst als Melzer von der Beschleunigungsspur auf die Autobahn einscherte, hob Timmm den Kopf. Mit 180 Stundenkilometern raste der Kommissar über die linke Spur. Der Gedanke, dass Hagen Timmm nicht alleine umbringen wollte, sondern sich auch noch direkt mit, beruhigte nicht wirklich. Aus einem unerfindlichen Grund musste er in diesem Moment an Schlaubi denken. Ob sein Papagei ihn vermissen würde? Oh, Timmm, jetzt drehst du wirklich durch.

Er kletterte nach vorne auf den Beifahrersitz und schnallte sich an.

Am Dreieck Langenfeld quietschte Melzer durch das Kleeblatt von der A3 auf die A542. Der Wagen klang dabei wie der von James Bond in einer Steilkurve. Dabei hatte Timmm die enervierenden Reifengeräusche in Actionfilmen stets für physikalisch unsinnig gehalten.

Für einen Samstagnachmittag kam Timmm die A542 Richtung Monheim-Süd ziemlich leer vor, dennoch musste Hagen ständig die Spur wechseln.

Hagen startete das Bordsystem – sofort wurde über DVB-T3 der öffentliche Stream präsentiert. Es gab nur ein Thema. Auf dem Display im Polizeiwagen zelebrierte 'Zeitzeugen aktuell' den ganz großen Auftritt. Hagen Melzer war nun berühmt – und noch berüchtigter. Nebenbei auch noch meist gehasst und meist gesucht. Von einem jungen Mann, der ihn begleitete, redete niemand. Das musste Timmm dem Bullen lassen – geschickter hätte Hagen ihn nicht unbemerkt aus dem Gefahrenfeld der Mobile-Kameras aus der Tanke bringen können.

Ein Reporter mit dicken Tränensäcken unter den Augen, wahrscheinlich der für die besonders traurigen Nachrichten, interviewte mit einem riesigen Mikrofon in der Hand eine attraktive Dunkelhaarige um die Vierzig. »Frau Melzer, Sie sind von Ihrem Mann Hagen geschieden. Was ist er für ein Mensch?«

Ihre Stimme klang angenehm weich und klar. »Er ist ein Besessener. Besessen von dem, was er tut. Und meistens tut er das Falsche.« Sie genoss es, gefragt zu werden, und dabei genoss sie es noch mehr zu antworten.

Timmm bekam einen Schreck, denn der Wagen schwankte nach rechts auf den Standstreifen, fuhr einige Meter dicht an der Leitplanke vorbei, um dann wieder auf die rechte Autobahnspur zurückzukehren.

»Peggy! Nicht auch noch das.« Melzer stöhnte gequält als hätte ihm jemand einen satten Stromschlag verpasst.

Erschrocken schaute Timmm auf den Mann am Steuer. Verkraftete er die Geschehnisse noch? Er verspürte tatsächlich ein wenig Mitleid mit ihm. Irgendwie war das auch besser als dieses fortwährende Selbstmitleid.

Der Reporter interviewte Frau Melzer mit maximal verständnisvoller Stimme weiter. Sanft fragte er: »Wie hat sich das auf Ihre Beziehung ausgewirkt, Frau Melzer?«

»Wir sind geschieden – muss ich noch mehr sagen? Ich habe mich schon lange von ihm distanziert. Und jetzt das hier – ich hab's kommen sehen. Er hat sich weder um mich noch um unsere Tochter gekümmert. Jetzt wundert mich gar nichts mehr.«

»Verstehe. Wollen Sie ihm jetzt noch etwas mitgeben – es kann gut sein, dass er in diesem Moment zuhört.«

»Es gibt nichts, gar nichts, was ich meinem Ex-Mann noch zu sagen hätte. Nichts.« Ihre Mundwinkel zuckten.

Eine hölzerne Stimme aus dem Hintergrund erklang: »Wir haben die Tochter ... wir können schalten.«

Der Tränensack reagierte prompt: »Danke Frau Melzer für Ihre Offenheit.« Er richtete seinen Blick wieder direkt in die Kamera. »Nun werden wir auch die Meinung der Tochter von Hagen Melzer einholen. Mein Kollege, Norbert Böcker bitte.«

Ein Mädchen in Timmms Alter stand vor einem Kino. Zwei Reporter nahmen sie in ihre Mitte.

Die junge Frau schrie: »Lasst mich in Ruhe!«

Sie fing an zu weinen und lief einfach los den Bürgersteig entlang. Das Bild wurde hektisch. Die Luftaufnahme einer Drohne wackelte über das Display. Das Mädchen hatte keine Chance, der fliegenden Kamera zu entkommen, solange sie sich im Freien aufhielt.

Timmm befürchtete, dass Hagens Lippen gleich platzten, so fest presste er sie aufeinander. Seine Wangenknochen waren härter als Golfbälle. Timmms Glauben an diesen Mann wuchs. Er verstand es selbst nicht so ganz, je mehr Deutschland sich gegen ihn wandte, desto mehr vertraute er ihm.

Das Mädchen verschwand in einem Haus und schüttelte die Drohne auf diese Weise zunächst ab.

Timmm wollte Melzer ablenken. »Wo fahren wir hin?«, fragte er und versuchte, möglichst unbekümmert zu klingen.

Bevor Melzer antworten konnte, drang ohrenbetäubender Lärm durch das Autodach zu ihnen herunter. Ein Hubschrauber schwebte dicht über ihnen. Die elektronisch verstärkte Stimme klang unmissverständlich. »FAHREN SIE RECHTS RAN!«

Melzers Gesichtsknochen wurden noch härter.

»HALTEN SIE SOFORT AN! SIE HABEN KEINE CHANCE!«

Melzer meinte in erstaunlich ruhigem Ton: »Meine Kollegen vom SEK. Wenn ich anhalte, töten Sie mich. Natürlich in Notwehr – das ganze Szenario steht schon geschrieben. Notfallhandbuch IIIa.«

»Wie? Warum das? Es sind doch auch Polizisten.«

»Ja – nur mit einem falschen Auftrag. Das größte Übel ist mein Chef. Der geht aufs Ganze. Und er hat auch dein Zeugenschutzprogramm auffliegen lassen.«

»Warum?«

»Diese Frage müsstest du mir beantworten.«

»Woher soll ich das wissen?« Timmm merkte, dass seine Stimme dünn klang. »Ich kenne den doch gar nicht.«

»Er kennt dafür dich, und er will dich unbedingt. Hast du irgendeine Idee, warum? Eine Ahnung, was du getan hast, dass du so hartnäckig verfolgt wirst? Was ist der Grund für Kurts Tod? Was hat meinen Chef dazu gebracht, das ganz große Spiel zu spielen? Alles oder nichts. Ein SEK-Team medienwirksam durch NRW zu hetzen, ist richtig großes Kino. Dafür müssen hinterher alle Begründungen schlüssig sein. Und es wird jemand gebraucht, dem man den ganzen Dreck in die Schuhe schieben kann.«

»So große Schuhe gibt es nicht.«

»Doch. Der Jemand muss nur tot sein. Dann haben die Schuhe keinen Boden und alle können so viel hineinkippen, wie sie nur wollen.«

Ein befreiender Gedanke umschmeichelte Timmms Gewissen. Sollte er dem Bullen alles erzählen? Sollte er gestehen, dass er der Hacker war?

Nein, er entschied sich dagegen. Kein schwacher Moment jetzt. Er hielt sich die Hand vor den Mund.

Als könnte Hagen Gedankenlesen fragte er: »Hast du was mit den Netzwerkausfällen zu tun?«

»Nein.«

»Ich bin ja kein Lügendetektor, doch wenn ich sehe, wie du schwitzt und zitterst, glaube ich dir nicht so recht.«

»Vor nicht einmal einer halben Stunde hat mir jemand die Waffe vor die Nase gehalten und abgedrückt. Nur weil das Magazin leer war, lebe ich noch. Entschuldige, dass ich zittere.«

Timmm fiel auf, dass er Hagen zum ersten Mal indirekt geduzt hatte. Es wurde höchste Zeit – schließlich klebte es freundschaftlich zusammen, wenn beide bis zur Unterlippe in der Scheiße steckten.

»Und weil ich gerade zufällig vorbei kam und einen alten Kollegen getötet habe, lebst du noch. Aber gut - wir klären das später.« Melzer brauchte dieses Statement scheinbar, um sich aufzubauen.

Wieder schepperte der Hubschrauber über ihnen. »HALTEN SIE SOFORT AN!«

»Lange können wir nicht mehr auf der Autobahn bleiben. Die warten nur darauf zu sehen, ob wir in ein paar Sekunden am Kreuz Monheim die A59 nach Norden oder nach Süden fahren. Je nachdem wird dann die Autobahn gesperrt.«

»Und? Wohin wollen wir?«

Der Kommissar antwortete: »Nach Süden auf die A1 und dann nach Köln.«

»Warum Köln?«

»Weil kein korrupter Bulle aus Düsseldorf jemals mit einem Kölner gemeinsame Sache machen würde.«

»Schön, eher das Leben als den Humor verlieren.« Timmm schaffte es zwar nicht zu grinsen, fühlte sich dennoch besser.

»Oma sagte immer: Geht der Humor verloren, geht die Welt unter.«

Hagens Oma und Schlaubi würden sich gut verstehen.

Timmm atmete tief durch. »Also, warum Köln?«

»Ich habe einen Freund in Köln.« Melzer wählte eine Nummer mit dem Bordsystem. Der Verbindungsaufbau klappte nicht – immer noch gab es große Probleme mit der Kommunikationsinfrastruktur.

Die Rotoren des Hubschraubers über ihnen wurden wieder lauter. Das klang bedrohlich nah. Der enorme Luftdruck ließ den Wagen schlingern. Ein Auto vor ihnen bremste stark ab. Timmm zog den Kopf ein, auf dem Display in der Mittelkonsole konnte er live verfolgen, wie ihr Wagen bei dem Ausweichmanöver von einem Mobile aus dem abbremsenden Fahrzeug gefilmt wurde.

Neben dem SEK-Hubschrauber über ihnen tauchte ein weiterer Hubschrauber des Privatsenders 'People live' auf, der sie mit hoher Geschwindigkeit im Tiefflug begleitete. Die wollten Hagen nicht verhaften, die wollten ihn zur Strecke bringen.

***

Noch 20 Minuten ...

Claire folgte der Berichterstattung in den Medien und jagte ihren SUV mit durchgedrücktem Gaspedal nach Süden. Schon nach vier, die Zeit lief ihr davon. Die Straße leerte sich, die meisten Fahrzeuge verließen die Autobahn. Dank 'Zeitzeugen aktuell' und Pierre Dubois, der weiter über Satellit und DVB-T3 sendete, sprach es sich schnell herum, heute besser nicht nach Köln zu fahren.

»Was tust du, Hagen Melzer? Wo willst du hin?« Claire raste mit über 200 Stundenkilometern auf der linken Spur. Sie hatte einen Handel abgeschlossen, dafür musste sie den Hacker aufgreifen, bevor ihr jemand zuvorkam. Sie hielt sich an ihre Vereinbarungen - alles andere hatte keine Bedeutung.

Wer war Timmm Gudis? Hatte der Student die Mossad-Server angegriffen und das Netzwerk der Behörden abstürzen lassen? Das Ergebnis glich einem digitalen Flächenbrand. Die Polizei, die Feuerwehr und sämtliche Rettungsdienste waren aufgrund dessen aktuell nicht in der Lage, ihre Einsätze zu koordinieren. Überall herrschte Chaos. Die verbliebenen analogen Funkgeräte reichten nicht, um die zentralen Systeme zu ersetzen. Infolge der Überlastung kollabierten auch die Netze der privaten Mobilfunkanbieter, zumal auch noch Millionen von Gaffern 'Zeitzeugen aktuell' streamten.

Claire wusste dennoch was passierte, sie konnte über Militärsatelliten auf eine große Anzahl von Überwachungskameras in den Innenstädten zugreifen. Einige pragmatische Seelen nutzten den Ausfall der Kommunikationsinfrastruktur, um sich zu bedienen. Es ging sogar ein Schaufenster zu Bruch und Kaufleute schlossen vorzeitig ihre Geschäfte.

Die technischen Fähigkeiten des Hackers grenzten an Zauberei. Die angegriffenen Systeme waren keine Getränkeautomaten in einer Bahnhofshalle, der Angreifer hatte militärische Systeme mit allerhöchster Sicherheitsstufe abstürzen lassen. Dabei war sein Vorgehen nicht einmal sonderlich trickreich, er trat einfach die Vordertür ein und griff in die Barauslage. Dass ihm dabei die Administratoren hilflos zusahen, störte ihn nicht. Auch beim Rückzug hatte der Hacker gezeigt, was er konnte, mehr als einen digitalen Haufen Asche ließ er nicht zurück.

Mit diesen Fertigkeiten konnte man heutzutage Millionen verdienen, Leben zerstören, Firmen übernehmen oder ganze Länder untergehen lassen. Gelänge diese Technologie jemals in die Hände von Terroristen, würde Europa brennen.

Hieß der Hacker wirklich Timmm Gudis? War die Identifizierung so einfach gewesen? Wusste dieser Melzer wirklich nicht, wen er in die Schutzwohnung gesteckt hatte und jetzt scheinbar immer noch in seinem Wagen durch die Gegend fuhr? Der Anschlag auf die Wohnung in der Kampstraße glich einem Blutbad. Auf diese Weise in aller Öffentlichkeit zu töten, zeugte von fehlender Übersicht. Und, nebenbei bemerkt, von schlechtem Stil, genau wie der Angriff auf ihre Familie. Ihr Auftraggeber für die Tatortreinigung hatte nicht die richtigen Fachkräfte engagiert. Würde sie bei ihrem Gärtner einen hausgemachten Apfelkuchen bestellen, dürfte sie sich auch nicht beschweren, wenn das Ergebnis nach Blumenerde schmecken würde. SEK-Polizisten waren in ihren Augen nicht mehr als bewaffnete Brecheisen mit Dienstmarke. Durchaus nützlich, aber für diese Aufgabe falsch besetzt.

Über Claires Arbeit gab es keine Berichte in den Medien, und wenn doch, dann nur die Variante, die für die Presse bestimmt war. Zu jeder Straftat gehörte ein Täter, so wollte es die Öffentlichkeit, so bekam sie es serviert. Und dank Medienformaten wie 'Zeitzeugen aktuell' auch in einer Form, die jeder verstand.

Wer war Timmm Gudis? Die Frage blieb weiterhin offen. Melzers Chef schien jedenfalls seine eigenen Schlüsse gezogen zu haben. Ein geschicktes Manöver, die politische Verantwortung zu übernehmen und sich damit bei der Beseitigung unliebsamer Zeugen Freiraum zu verschaffen. Zudem beeindruckte sie sein pflichtbewusstes Auftreten. Ein intelligenter und gefährlicher Gegenspieler. Sie ging daher nicht davon aus, dass die Affäre seine Karriere beschädigen würde.

»Timmm Gudis!« Claire traf eine Entscheidung. Das Handeln von Reichlin-Meldegg machte den Unterschied. Der korrupte Polizeichef arbeitete mit hoher Wahrscheinlichkeit ebenfalls für Staatssekretär Kersken, dessen SEK-Team für das Grobe zuständig war. Melzer und Cortez hätten genau dies früher erkennen müssen, was sie aber nicht taten. Reichlin-Meldegg hatte Melzer in den Medien über die Klinge springen lassen, ein Ablenkungsmanöver, um später auch die Tötung eines unschuldig zwischen die Fronten geratenen Studenten betrauern zu können. Jeder in Europa würde die Leiche sehen und dabei nur an ein weiteres Amoklauf-Opfer eines durchgeknallten Polizisten denken. So würde es überall im Netz zu lesen sein. Die Wahrheit offenbarte sich nur denen, die auch Zugang zur Wahrheit hatten.

»Er ist ein Besessener. Besessen von dem, was er tut. Und meistens tut er das Falsche«, erklärte eine dunkelhaarige Frau mit müden Augen auf dem Display in der Mittelkonsole ihres Wagens.

»Wie hat sich das auf Ihre Beziehung ausgewirkt, Frau Melzer?«

»Wir sind geschieden – muss ich noch mehr sagen? Ich habe mich schon früher von ihm distanziert. Und jetzt das hier – ich hab's kommen sehen. Er hat sich weder um mich noch um unsere Tochter gekümmert. Jetzt wundert mich gar nichts mehr.«

»Verstehe. Wollen Sie ihm jetzt noch etwas mitgeben – es kann gut sein, dass er in diesem Moment zuhört.«

»Es gibt nichts, gar nichts, was ich meinem Ex-Mann noch zu sagen hätte. Nichts.«

Seine Frau hatte ihn schon vor langer Zeit fallen lassen. Eine Vorstellung, die Claire irritierte. Familie bedeutete in ihren Augen weit mehr als eine temporäre Kooperation zum Zeugen von Kindern.

Eine Stimme aus dem Hintergrund unterbrach das Interview: »Wir haben die Tochter ... wir können schalten.«

»Danke Frau Melzer für Ihre Offenheit ...nun werden wir auch die Meinung der Tochter von Hagen Melzer einholen. Mein Kollege, Norbert Böcker bitte.«

Zwei Reporter bedrängten ein Mädchen, das sich damit sichtlich nicht einverstanden zeigte. »Lasst mich in Ruhe!« Sie schrie und lief weinend weg.

Wer so etwas ihren Jungs antun würde, würde sterben. Kinder galt es zu schützen, daran gab es für sie keinen Zweifel. Claire schaltete auf die Satellitenaufklärung. Nur noch wenige Kilometer, sie holte auf. Der SEK-Hubschrauber und ein 'People live' Hubschrauber waren dem Kommissar dicht auf den Fersen, der sich eine kinoreife Verfolgungsjagd mit seinen Verfolgern lieferte. Ihr lief die Zeit davon. Das dauerte alles zu lange, sie bremste stark herunter, um in der Ausfahrt zur A542 nicht aus der Kurve zu fliegen.

Wollte Hagen Melzer nach Köln? Keine schlechte Idee. Wenn er es schaffen sollte, von Polizisten außerhalb von Reichlin-Meldeggs unmittelbaren Einflussbereichs in Gewahrsam genommen zu werden, würde er vielleicht den Tag überleben. Oder zwei, keinesfalls länger, ihn würde ein ähnliches Schicksal ereilen wie Wilhelm Rademacher.

»Wo sind die alle?« Sie sah sich verwundert um. Die A542 war inzwischen völlig leer. Eigentlich müsste es in der Gegend bereits von weiteren Polizeifahrzeugen nur so wimmeln. Reichten Reichlin-Meldeggs Kompetenzen, um sämtliche Einsatzfahrzeuge aus der Gegend fernzuhalten?

Sie musste handeln, wenn es nicht bereits zu spät war: »Nummer wählen. Sergio Cortez. Satellitenrelais verwenden.«

Nur ein Freizeichen ertönte. »Hallo Claire.« Sergios Stimme klang wie in Watte gepackt.

»Ich hab den Hacker und werde liefern.«

»Ich auch ... Timmm Gudis. Der Student. Er sitzt bei Hagen Melzer im Auto und spielt auf der A59 Fast & Furious Teil 14 ... läuft live in den Streams«, erklärte Cortez angespannt.

Claire spitzte die Lippen. »Verlade mich nicht!« Ein Atemzug. »Ich werde den Jungen liefern. Das ist die Vereinbarung ... ich halte meine Verträge.«

»Du hörst dich nervös an ...«

Cortez sollte nicht mit ihr spielen. »Nein ... das möchtest du nicht. Ich töte, wenn ich nervös werde.« Wenn sie dazu gezwungen würde, noch viel uneleganter als die Stümper auf der Kampstraße.

»He ... Claire, wir sind Freunde, ich möchte dich nicht verärgern ... ich halte meine Zusagen. Wir haben ein gemeinsames Problem.« Cortez ruderte zurück.

»Reichlin-Meldegg?«

»Genau! Er spielt falsch.«

»Wer kontrolliert die SEKs?«

»Das sind seine Jungs. Handverlesen, die kennen sich seit Jahren, er hat das ganze Team ausgebildet. Vier Mann, davon zwei Scharfschützen und der Pilot.«

»Pfeif sie zurück.«

»Das sind keine Eierdiebe ... dahinter steckt Geld.«

»Pfeif lauter!«

»Die arbeiten offline ... im Moment kann ich niemanden außerhalb des GHCQ-Netzes erreichen. Außerdem glaube ich nicht, dass sie auf mich hören.«

»Die Staatsmacht liegt in deinen Händen. Setze Reichlin-Meldegg unter Druck.« Das sollten Cortez und Europol doch hinbekommen. Dann wäre der ganze Spuk vorbei, ohne dass jemand sterben musste.

»Berichte schreibe ich erst am Montag, wenn ich jetzt nicht handle, wird das SEK-Team alle Zeugen zum Schweigen bringen und alles nach bewährter Manier vertuschen.« Die Erklärung von Cortez klang merkwürdig.

»Agierst du ohne Rückendeckung?«

»Möchtest du deinen Deal oder nicht?« Treffer, sie hatte Cortez’ Achillesferse erwischt.

»Klar ... wie viele Leute hast du?«

»Mit dir fünf ... Reichlin-Meldegg hat auch nicht mehr. Wir sind besser ... wir schaffen das.«

»Weiß dein Chef, was du tust?«

»Willst du mir jetzt helfen oder …?«

»Ja ... aber ich will wissen, wer wirklich neben mir steht, wenn es ruppig wird.« Claire dachte an Cortez’ Aussage, dass der Mossad den Kontakt über seinen Chef laufen ließ.

»Ich kenne Leute beim Mossad ... von früher. Mensch Claire, du bist doch nicht dumm ... Geld, neue Pässe und Frieden, oder willst du ewig in diesem Sumpf leben?«

Er lebte vielleicht in einem Sumpf, sie nicht. Geld, einen neuen Pass und Frieden, das hatte sie alles schon - und wollte dies nicht verlieren.

»Was wissen die vom Mossad, Europol oder dem GHCQ von Reichlin-Meldegg oder Timmm Gudis?« Die entscheidende Frage, sie musste wissen, wer gleich sonst noch mit einer Waffe hinter ihrem Rücken auftauchen konnte.

»Nichts ... ich lass mir doch nicht diesen Fang vor der Nase wegschnappen. Claire, das ist unsere Chance. Wir werden den Hacker und seine Methode fassen und ich werde den Preis für ihn verhandeln ... das wird uns ein Vermögen einbringen – zwei Vermögen.«

Oder eine Kugel, oder zwei Kugeln, oder Knast, oder alles gleichzeitig. Es gab einen gewichtigen Unterschied, Leichen für reiche Soziopathen aus dem Weg zu räumen oder mit brisanten Informationen zu handeln, für die man sich an einem lauen Nachmittag direkt mehrfach hätte töten lassen können.

»Bist du dabei?«

»Ja.« Claire konnte nicht aussteigen. Auch wenn sie Sergio nicht wirklich zutraute, sie und ihre Familie beschützen zu können, musste sie verhindern, dass die SEKs Timmm Gudis aus dem Weg räumten. Wenn Reichlin-Meldegg alles auf eine Karte setzte, um den Jungen zu töten, gab es dafür einen guten Grund. Der Student musste etwas wissen oder besitzen, um ihren Auftraggeber belasten zu können. Sie hatte nur zwei korrumpierte Videodateien.

»Dann beeil dich ... unser Vertrag gilt noch, aber Schutz für deine Familie gibt es nicht für eine Leiche. Stirbt Timmm Gudis, haben wir beide verloren.«

»Was mache ich mit den SEKs?« Als Polizistenmörderin wollte sie keine Karriere machen.

»Sei schneller als sie ... ich vermute, dass die dich erschießen, wenn sie dich erwischen.«

»Und was machst du?«

»Ich lasse meinen Charme spielen und lenke Reichlin-Meldegg ab ... ich bin im Polizeipräsidium in Düsseldorf. Die SEKs werden Melzer im Norden von Köln stoppen, der Typ gibt nicht von alleine auf. Es wird zivile Opfer geben. Wenn du eine Chance siehst ... schnapp dir den Jungen und hau ab. Bring ihn dann sofort zu mir!«

Sergio trennte die Verbindung.

Claire wechselte wieder die Autobahn und fuhr mit hoher Geschwindigkeit auf die A59 nach Süden. Gleich halb fünf, über den Satelliten konnte sie die beiden Hubschrauber bei der Verfolgungsjagd beobachten.

Ihr Mobile klingelte. Kersken, scheinbar funktionierte ein Teil des Mobilfunknetzes wieder. Mit seinem Anruf hatte sie nicht gerechnet.

»Ja.«

»Guten Tag, Frau Demer.« Kersken klang aalglatt. Ein Bild dazu gab es nicht, er telefonierte von seinem Mobile.

»Was wollen Sie?« Noch zwei Minuten, dann würde sie am Ziel ankommen. Sie musste aufpassen, um nicht auf den letzten Metern entdeckt zu werden.

»Schade, dass wir heute keine Zeit hatten, einen Kaffee miteinander zu trinken.«

Er hatte demnach bemerkt, dass er von ihr beschattet worden war, was aber inzwischen keine Rolle mehr spielte.

»Kommen Sie auf den Punkt.«

»Wie ist das Wetter auf der A59?«

»Sonnig ...« Die wussten sogar, dass sie mitmischte. Warum sagte Kersken ihr das? Für einen SEK-Scharfschützen würde es kein Problem darstellen, ihr im Wagen eine Kugel zu verpassen.

»Ich möchte Ihnen einen neuen Handel anbieten.« Kersken klang wie ein Versicherungsvertreter, der ihr die Konditionen einer Hausratversicherung vorrechnete.

»Wie ihre beiden Verhandlungspartner heute Nacht?«

»Es ist schwer, heutzutage gutes Personal zu finden.«

»Stimmt ... wenn ich meinen Gärtner nicht bezahle, lässt er die Blumen vertrocknen.«

»Als Mutter werden Sie sich sicherlich auch bereits über ihre Jungs geärgert haben.«

»Ist schon mal vorgekommen ...«

»Ich habe mich persönlich dafür eingesetzt, alle Missverständnisse aus dem Weg zu räumen.«

»Kersken, wir hatten bereits einen Handel, sie lassen meine Familie in Ruhe und ich liefere Ihren Minister nicht ans Messer.« Den Minister zu verdächtigen, war ein Schuss ins Blaue, Claire brauchte eine bessere Verhandlungsposition. Bisher hatte sie die beiden Videodateien noch nicht anschauen können.

»Der Minister?« Kersken lächelte durchs Telefon. »... den haben Sie gesehen?«

Den Minister zu verdächtigen, brachte sie nicht weiter, er fürchtete sich hörbar nicht davor, dass dieses Verbrechen seinen Chef belasten könnte.

»Heute im Stadttor.« Claire flog eine rhetorische Steilkurve, um nicht ihr Unwissen offen zugeben zu müssen.

»Ja, ja ... im Stadttor.« Er räusperte sich. »Aber Sie haben recht ... Sie haben bisher kein kompromittierendes Material veröffentlicht und Ihre Kinder leben noch ... sehen Sie, wir lernen, uns zu vertrauen.«

Stille.

»Pascal hat übrigens einen satten Linksschuss für einen 8-Jährigen. Leider haben Ihre Jungs das letzte Spiel verloren ... weswegen Justin Sie auch nicht angerufen hat.«

»Sie stehlen meine Zeit.« Noch eine Minute.

»Keine Hektik, Sie werden bei der Ausfahrt auf einen Stau auffahren.«

»Sie haben 50 Sekunden.«

»Sie unterstützen Sergio Cortez, der ein nachrichtendienstliches Interesse an einem begnadeten Hacker hat.«

Claire schwieg.

»Nun, da Herr Cortez, ähnlich wie Sie, in der Regel Entgelt für seine qualifizierten Tätigkeiten nimmt, sehe ich eine Option, um schnell handelseinig zu werden.«

»Glauben Sie, alles kaufen zu können?«

»Ja.« Eine schlichte Antwort. »Entweder wir bezahlen den Blumenstrauß, den unsere Geschäftspartner ihren Lieben reichen, oder die Putzfrau, die das verwelkte Trauergesteck wegschafft. Aber das sollte Ihnen bekannt vorkommen.«

»Und was erwarten Sie von mir?«

»Dass Sie Ihren Kindern eine gute Mutter bleiben ... ich könnte mir keinen adäquateren Ersatz vorstellen.«

»Sie sollten mir nicht drohen.«

»Sie sollten nicht weiterfahren. Fahren Sie nach Hause ... kümmern Sie sich um Ihre Kinder.«

Noch 20 Sekunden. Claire konnte bereits die Hubschrauber im Tiefflug sehen.

Claire trennte die Verbindung. Für Justin und Pascal. Sie steuerte ihren SUV an der Ausfahrt auf einem Grünstreifen an den wartenden Fahrzeugen vorbei. Es gab Entscheidungen im Leben, die man nur einmal traf.

***

Stunde null ...

Die Hubschrauber hielten nun etwas mehr Abstand. Vermutlich waren die Piloten angewiesen worden, Rücksicht auf andere Verkehrsteilnehmer zu nehmen.

Hagen raste über die linke der beiden Spuren der Leverkusener Brücke, die seit zehn Jahren renoviert wurde. Mit Hupe und Lichthupe vertrieb er einen Mercedes vor ihm nach rechts und drückte das Gaspedal ganz durch.

»Grimmig gucken!«, meinte Hagen zu sich selbst und fletschte die Zähne. Ein roter Blitz zeigte ihm an, dass die Aufnahme erfolgreich gewesen sein sollte. Kurz danach blitzte es erneut. Auf der Brücke standen mehr Blitzautomaten als Bäume im Hofgarten.

»Hier ist 60 erlaubt, du fährst 180«, stellte Timmm ohne Vorwurf fest.

»Sie werden versuchen, vor dem Kreuz Köln-Nord die Autobahn zu sperren. Doch das schaffen sie nicht, wenn ich in diesem Tempo weiterfahre.«

»Wo wäre danach die nächste Gelegenheit, uns zu stoppen?«

»Kreuz Köln-Süd.«

Timmm analysierte. »Wir sitzen in einem Auto und werden von zwei Hubschraubern verfolgt. Wie sollen wir jemals entkommen?«

Hagen schnaubte: »Die Chancen stehen schlecht. Doch die Kommunikation der Düsseldorfer Polizei ist immer noch grundlegend gestört – ein Vorteil für uns. Wir müssen so agieren, wie sie es nicht erwarten.«

»Aha!« Timmm konnte nicht verhindern, dass im Ton seiner Stimme der Sarkasmus die Oberhand gewann. »Du könntest mich und dann dich selbst erschießen. Das erwarten die niemals.«

Die Gesichtszüge des Bullen blieben unverändert. »Du redest wie meine Tochter.«

Damit blieb es im Wagen erst einmal ruhig – schön, wenn man sich ausgesprochen hat. Die Rotorengeräusche der Hubschrauber klangen weit entfernt, doch erinnerten sie stetig daran, dass sowohl Vater Staat mit seiner Exekutive als auch die vierte Macht, die Medien, dicht an ihnen dran blieben.

Vor allem die Sendung 'Stirb live' schien überall zu sein, denn es standen immer mehr Autos auf dem Standstreifen, wohlwissend, dass ein durchgeknallter Bulle auf der A1 sein Unwesen trieb.

Auf dem Display konnte Timmm tatsächlich eine Handyaufnahme ihres vorbeirasenden Polizeiwagens sehen. Einfach zuverlässig – diese Zeitzeugen.

»Duck dich!«, zischte Hagen ihn an. »Es ist besser, wenn möglichst wenig Menschen dich bei mir sehen.«

Timmm rutschte noch tiefer in den Beifahrersitz.

»Halt dich fest – jetzt planen wir die erste Überraschung.«

Hagen riss den Wagen nach rechts in die Autobahnausfahrt Köln-Bocklemünd. Ohne zu blinken.

Timmm wurde nach links gegen die Mittelkonsole geschleudert. Tolle Überraschung. »Damit hängen wir die Hubschrauber nicht ab.«

»Abwarten!«

Hagen bog links, dann rechts ab. Timmm konnte nicht genau sehen, wo der Kommissar entlangfuhr – er wollte auch gar nicht mehr aus dem Fenster schauen. Entweder sie hatten mitten in Köln eine grüne Welle, was ungefähr so häufig vorkam wie weiße Weihnachten, oder Hagen ignorierte rote Ampeln geflissentlich.

Das Tageslicht verschwand abrupt. Timmm hob den Kopf. Sie rasten in eine Tiefgarage, das Auto setzte krachend vorne auf. Hagen hielt einige Meter später vor einer Stahltür. Links gab es einen Aufzug mit einem Schild darüber 'Zu den Verkaufsräumen'. Eine Schlange von Einkaufwagen stand daneben.

»Hier gibt es mehrere Ausgänge. Schnell, ich denke, so können wir irgendwie untertauchen und dann müssen wir improvisieren.«

Na prima – Pläne, die die Wörter 'irgendwie' und 'improvisieren' enthielten, waren in der Regel scheiße.

Beide hetzten aus dem Auto, Hagen riss die Tür auf und rannte zwei Treppen hoch. Sie kamen im Eingangsbereich eines Lebensmitteldiscounters heraus.

»Auf der Rückseite müsste es einen Nebenausgang geben.«

Timmm lief einfach Hagen hinterher. Ganz automatisch, er wusste nicht, was er sonst machen sollte. Schließlich wollte das SEK in erster Linie ihn aus dem Weg räumen und Hagen half ihm, dass dies nicht geschah.

Im Laufschritt ging es zwischen den Regalen lang.

»Dort!« Der Kommissar zeigte auf eine Flügeltür aus Glas. Sie verließen das Gebäude und befanden sich auf einer schmalen Einbahnstraße, die an einem riesigen Baumarkt vorbeiführte.

Timmm und Hagen rannten um das Gebäude herum. Rechts von ihnen umgab ein drei Meter hoher Zaun den Außenbereich des Baumarktes. Gartenzäune, Gartenerde, Gartenzwerge. Etwas weiter hinten sahen sie ein Gebäude mit mehreren Rampen und Lieferanteneingängen. Schnaufend blieb Hagen stehen, um sich zu orientieren. »Um den Zaun herum und dann rechts.«

Timmm beschlich das Gefühl, dass sie sich mitten drin im Planabschnitt 'irgendwie' befanden. Seine Lungen brannten bereits. Sie rannten weiter um die Absperrung des zum Baumarkt gehörenden Gartencenters auf ein vierstöckiges Parkhaus zu.

»Rein hier!«, keuchte Hagen. Nach wenigen Schritten und ein paar Treppenstufen blieben sie erschöpft an einer Betonmauer des Parkhauses auf der zweiten Etage stehen. Entkräftet beugte sich Timmm vor und stützte sich dabei mit den Armen auf den Oberschenkeln ab. Hagen lehnte mit dem Rücken an der etwa dreißig Meter langen Wand, der Brustkorb des Kommissars hob und senkte sich wie ein Blasebalg. Vor ihnen befanden sich nur eine leere Parkreihe und das Außengeländer.

Hagen sah sich um. »Früher habe ich mal Autos geknackt. Es wäre hilfreich, wenn wir uns schnellstens ein neues Gefährt besorgen und dann raus hier.«

»Nicht ganz einfach, die elektronisch gesicherten Wagen zu stehlen.«

»Wir brauchen ein Auto, so von 2010, da ging das Knacken noch ratzfatz.«

»Wo ist denn die nächste Oldtimer-Show?«, knurrte Timmm. Eigentlich wollte er nicht meckern, er fühlte sich mit der Situation überfordert. Bevor er sich Gedanken machen konnte, wieso der Kommissar auf eine solche Autoklau-Erfahrung zurückblicken konnte, hörten sie entfernt die Tür des Treppenhauses aufgehen. Hagen zog seine Dienstwaffe und hielt sie hinter den Rücken. Die Tür fiel wieder zu.

Wahrscheinlich handelte es sich nur um einen Einkäufer des Baumarkts.

Irrtum! Timmm sah genauer hin. Großer Irrtum! Er stöhnte, als er zwei Männer in voller SEK-Montur um die Ecke biegen sah. Schwarze Westen, feuerfest und kugelsicher, mit diversem Gerät vollgestopfte Waffengürtel mit Unterleibschutz. Auf dem Kopf trugen sie dunkle Helme mit getönten Visieren, so wirkten sie wie riesige bedrohliche Insekten. Die schweren Sturmstiefel verursachten erstaunlich wenige Geräusche auf dem Asphaltbeton. Beide hielten Waffen in ihren Händen. Das waren keine Polizisten, es handelte sich um Krieger aus einem Science-Fiction Film.

»Andere Richtung – schnell!«, befahl Hagen.

Auf die Idee wäre Timmm auch noch gekommen. Spätestens jetzt begann der Planabschnitt 'improvisieren'. Gerade wollte Timmm hinter Hagen her spurten, als dieser schon wieder stehen blieb, so dass Timmm auf ihn auflief. Beide purzelten zu Boden. Hoffentlich hatte irgendein gewissenhafter Zeitzeuge diese Szene gefilmt, denn sie bot Slapstick vom Feinsten. Langsam richtete Timmm sich wieder auf, sein Herz hämmerte in seiner Brust, als wollte es unbedingt dort heraus. Er kniff die Augen so fest er konnte zu und öffnete sie wieder, doch was er sah wurde nicht besser. Auch von dieser Seite kamen zwei Männer in ähnlich schwerer Uniform gelaufen, moderne Gladiatoren, gepanzert und mit Sturmgewehren bewaffnet. Hagen hatte durch den Zusammenprall seine Dienstwaffe fallen lassen. An Flucht war nicht mehr zu denken, vorne gab es nach der Brüstung nur den etwa zehn Meter tiefen Abgrund, in ihrem Rücken nur die Betonmauer und von beiden Seiten kamen SEK-Kämpfer auf sie zugelaufen.

Einen Meter weiter leuchtete eine in die Mauer eingelassene orange Stahltür mit etwa dreißig Zentimeter Einbautiefe. Ein gelb-schwarzes Schild in Kopfhöhe warnte: Vorsicht Hochspannung!

Hagen sprang in diese Türöffnung und rüttelte am Knauf. Abgeschlossen!

Ende der Reise. Timmm presste nun seinen Rücken gegen den kalten Stahl. Er streckte den Kopf etwas vor und schaute nach links und nach rechts. Mit vorgehaltenen Waffen näherten sich von beiden Seiten jeweils zwei Männer der Einsatzkräfte. Schnell zog Timmm den Kopf wieder zurück. Mit dem Rücken an der Wand. Oder in diesem Fall an einer verschlossenen Tür, was keinen Unterschied machte. Es gab definitiv keine Fluchtmöglichkeit.

Hagens Dienstpistole lag einige Meter von ihnen entfernt auf dem Asphalt. Timmm sah die Gedanken im Gesicht des Kommissars. Deckung verlassen, auf die Waffe stürzen, abrollen und schießen und schießen und schießen. Und sterben. Hagen rechnete die Erfolgschancen gegen diese vier bestens ausgebildeten Kampfkräfte aus und landete bei einem Ergebnis nahe null. Bevor er Hand an seine Pistole legen konnte, würden die ihn von beiden Seiten wegballern.

Er flüsterte nur: »Tut mir leid, Timmm.«

Waren das die letzten Worte, die er in seinem Leben hören sollte? Ein geflüstertes 'tut mir leid, Timmm'? Er hatte zu viel Angst, um sich darüber aufzuregen, völlig hilflos streckte er die Hände über den Kopf, vielleicht ließen sie ihn dann leben. Hagens Blick, so traurig wie mitleidig, sagte ihm, dass dies niemals der Fall sein würde.

Noch konnten sie ihn in dem Türrahmen nicht sehen, doch es verblieben nur wenige Sekunden, bis sie nahe genug sein würden.

Auch die Männer wussten, dass sie gewonnen hatten. Von links erklang eine tiefe Stimme: »Ich wiederhole: Zielperson 1 und Zielperson 2 gestellt!«

Ein kurzer Moment Stille, dann hallten die Worte über das Parkdeck, die Timmm in Mark und Bein gingen. »Verstanden. Befehl bestätigt. Zielperson 1 und Zielperson 2 töten.«

Die schienen sich nicht daran zu stören, dass die Zielpersonen zuhörten. Nun gut – nicht mehr lange.

»Da sitzt Rudi an der anderen Leitung!«, stöhnte Hagen.

Timmms Gehirn funktionierte noch – aha, der Glatzkopf mit der Rede. Der Polizeiboss, der Hagen vor der ganzen Nation so wortgewandt zum Mitarbeiter des Monats erklärt hatte. Dieser Rudi saß vermutlich gemütlich im Büro, schaute sich die Übertragung der Helmkameras an und hob oder senkte an passender Stelle den Daumen wie Cäsar im Kolosseum. Irgendwie beinahe lustig das Ganze. Timmm überlegte, ob er nun anfangen sollte laut zu lachen. Nein, er schluckte bitter, er improvisierte und fing an zu weinen. Das alles war zu viel für ihn. Er würde nun sterben!

Hagen brüllte: »Sagt Rudi, dass wir uns ergeben. Lasst mich mit ihm sprechen!« Timmm hörte seine pure Verzweiflung, seine Machtlosigkeit und Todesangst heraus.

Jetzt konnten Hagen und Timmm das Sondereinsatzkommando sehen. Sie bewegten sich unaufhaltsam von beiden Seiten entlang der Brüstung auf sie zu. Langsam und leise. Eile tat nicht not, die Beute war ihnen sicher. Todsicher.

Einer der SEK-Polizisten von der linken Seite antwortete in sein Helmmikrofon. »Befehl verstanden. Befehl wird ausgeführt. Habe Ziel im Visier.«

Der Polizist hob die Waffe und zielte auf Timmms Kopf. Ob er Zielperson 1 oder Zielperson 2 war? Völlig unverständlich, warum ihm ausgerechnet jetzt diese Frage durch den Kopf ging, dabei hieß es doch immer, kurz vor dem Tod würde das gelebte Leben an einem vorbeirauschen.

Er konnte durch das getönte Visier nicht einmal das Gesicht seines Mörders sehen - schließlich handelte es sich hierbei um nichts anderes als Mord. Mord in Form einer gezielten Hinrichtung. Der Schuss knallte!

Hagen neben ihm stöhnte voller Qual.

Timmm wurde schwarz vor Augen.

Wann war es endlich vorbei? Wie lange arbeitete sein Gehirn noch, wenn der Körper bereits tot war, das Herz nicht mehr schlug? Handelte es sich nicht um einen Bereich von Millisekunden?

Durch einen Grauschleier sah Timmm, wie der Mann, der auf ihn angelegt hatte, zwei Meter nach hinten geschleudert wurde, die schwere Halbautomatik schepperte auf den Betonboden. Mitten in seiner Brust klaffte ein hässliches Loch in der kugelsicheren Weste, als ob ihn eine Kanonenkugel getroffen hätte.

Was passierte? Timmm verstand es nicht. Geschrei. Windschutzscheiben zerbarsten. Lärm schmerzte in den Ohren. Eine ungeheure Ballerei brach los, wie zu Silvester, versehen mit Echo und Hall.

Schreie ertönten, links und rechts hörte Timmm Menschen auf den Beton stürzen, Menschen sterben.

»Wir sind unter Beschuss durch Europol ... die haben den Verstand verloren.«, brüllte eine Stimme von links.

Die Kugeln pfiffen an Timmm vorbei, während er sich in die Einlassung der Stahltür presste. Die beiden Einsatzkommandos beschossen sich gegenseitig - aus welchem Grund auch immer. Die von links wollten Timmm töten, die von rechts versuchten, dies zu verhindern.

Anstatt in Deckung zu bleiben, kroch Hagen auf allen vieren zu seiner Waffe. Flach auf dem Boden liegend wie ein Heckenschütze schoss er in beide Richtungen.

Timmm konnte es nicht mehr mitansehen, mitanhören. Er kniff die Augen zu und presste die Hände an seine Ohren. Die Schüsse klangen nun wie unter Wasser.

So plötzlich, wie die Ballerei angefangen hatte, hörte sie auch auf. Timmm wischte sich die Tränen aus den Augen. Vier Männer lagen auf Parkdeck II und bewegten sich nicht mehr. Waren sie wirklich alle tot? Eine hektische Stimme aus einem der Einsatz-Mobiles ertönte: »Was ist passiert? Verdammt, ich sehe nichts mehr – nur grauer Beton. Heb den Kopf, du Idiot!«

Der Mann mit der integrierten Helmkamera konnte den Kopf nicht mehr bewegen, dazu war er zu tot. Sein halbgeöffnetes Visier hatte ihm von innen als Display gedient und zeigte eine transparente Karte der Umgebung an.

Hagen lebte noch und stand auf, lud seine Waffe nach, nahm sich das SEK-Mobile von einem von Rudis Männern.

»Komm«, sagte er unaufgeregt, als würde er im Zoo nun von den Pinguinen zu den Seelöwen gehen wollen. Dann ergänzte er: »Nimm das Mobile von dem mit.« Er zeigte auf einen der Angreifer von rechts.

»Was … was passiert hier?«, stotterte Timmm, während er lethargisch das Mobile aus dem Brustrucksack des Toten zog. Tunlichst vermied er es, einen Blick auf die Leiche zu werfen. Er wog das Kommunikationsgerät in der Hand. Durch die unglaublichen Fortschritte in der Mikroelektronik wurden die Teile eigentlich immer kleiner, wieso war dieses größer als ein Funkgerät und wog mehr als ein Eimer Beton?

Vor Schreck ließ er es fast wieder fallen, als eine Stimme daraus erklang: »P4 melden. Was ist passiert? Bringt den Mistkerl zu mir – ich will ihn lebend.«

»Sergio Cortez!«, stellte Hagen fest.

»Der Südländer?«, fragte Timmm.

»Ja. Hm, … woher kennst du den?« Hagen sah sich um. »Egal. Erst einmal weg hier.«

Beide rannten wieder los. Wie sollte das enden? Timmm folgte Hagen die Treppe hinunter. Es gab mehrere Ausgänge aus dem Parkhaus. Der Kommissar entschied sich für den im Norden. Kaum hatten sie den freien Himmel wieder über sich, knatterte ein Hubschrauber heran. Sie hetzten über die Straße und erreichten ein sich im Bau befindliches Firmengebäude vor dem Bagger, zwei Kräne und einige Container standen. Auf der Baustelle befand sich niemand, am Samstag wurde nicht gearbeitet. Hagen zog Timmm zwischen zwei Container, die eng aneinander standen - hier würden sie vom Hubschrauber nicht direkt entdeckt werden. Lärm und Wind schlugen ihnen kurze Zeit später ins Gesicht, dieser Teil des Plans hatte offensichtlich auch nicht geklappt.

Hagen ließ sich nieder. »Es hat keinen Sinn. Ich stelle mich und versuche, einen Deal mit Sergio auszuhandeln, um dich hier rauszubringen. Der will dich lebendig. Du bleibst hier.«

Bevor Timmm antworten konnte, trat Hagen zwischen den Baucontainern hervor und lief auf einen freien Platz. Er warf demonstrativ die Waffe weg und hob die Arme. Obwohl die weiße Fahne fehlte, war für jeden ersichtlich, dass er sich ergeben wollte. Der Hubschrauber stand hoch über ihm in der Luft.

Plötzlich warf etwas einen Schatten auf Hagen. Timmm erschrak sich, er dachte, Hagen falle eine Abrissbirne auf den Kopf, dann sah er, dass es sich um eine der 'Stirb Live' Kamera-Drohnen handelte. Er konnte sich die triumphierende Stimme dieses Pierre Dubois vorstellen. 'Liebe Zeitzeugen, wieder einmal sind wir schneller als die Polizei erlaubt. Da haben wir den Flüchtling …'

Hagen erschreckte sich auch. Er sprang panisch zur Seite als die Drohne unmittelbar über ihm auftauchte, das rettete sein Leben. Vorerst. Ein Zischen ertönte und Hagen fiel getroffen um. Blut lief ihm aus der linken Schulter.

Der Kommissar kroch ächzend auf der rechten Seite zwischen die Container zurück. »Scheiß Kerle! Der Scharfschütze hätte mich normalerweise genau zwischen die Augen getroffen.« Mit schmerzverzerrtem Gesicht schob er die verletzte Schulter vor. Kurz hinter ihm spritze Erde durch einen weiteren Kugeleinschlag hoch. Die Drohne schwebte senkrecht über Hagen und folgte ihm, während er langsam wieder zwischen die Container kroch. Bis jetzt hatte Timmm es wie durch ein Wunder geschafft, trotz aller Medienpräsenz unentdeckt zu bleiben und nun würde er gleich exklusiv live in alle Haushalte gestreamt werden. Er lag flach auf dem Boden und presste sich an den Container. Die Drohne kam immer näher. Ein Klacken, wenn Metall auf Metall trifft, dann stürzte die Kamera-Kugel mit einem trockenen WUMMS auf den Boden. Jemand hatte die Drohne abgeschossen wie einen Luftballon. Was würde Reporter Dubois gerade dazu sagen? 'Das Auge des Gesetzes wurde feige ermordet?'

Der Kommissar hielt sich die Schulter, wobei Blut zwischen den Fingern hervorquoll. »Glatter Durchschuss«, diagnostizierte er. Wahrscheinlich liegt der Scharfschütze auf dem Dach des Parkhauses. Einer von Rudis alten Kumpels.« Hagen ächzte. »Ich muss die Blutung stoppen, sonst mache ich es nicht mehr lang.«

Timmm glotzte ihn nur an. In sämtlichen Folgen der ersten beiden Staffeln von Bonanza zusammen wurde nicht annähernd so viel herumgeballert wie in den letzten 24 Stunden seines Lebens.

Das Militär-Mobile der Rudi-Fraktion in Hagens Gürtel meldete sich. »Zielperson 2 getroffen. Sie ist verletzt. Beide Zielpersonen verstecken sich zwischen zwei Baucontainern.«

Damit wusste Timmm nun, dass er Zielperson 1 war. Sehr befriedigend kam ihm dies nicht vor.

Hagen wandte ihm sein schneeweißes Gesicht zu. »Warum will dich Sergio unbedingt? Und lebend. Bist du der Hacker?«, flüsterte er.

Timmm sagte nichts, vielmehr schüttelte er voller Verzweiflung den Kopf. Was spielte das jetzt für eine Rolle?

»Egal! Ich bin im Arsch!«, stellte Hagen fest. »Du bist doch der Hochbegabte von uns beiden. Wenn dir nicht bald etwas einfällt, dann bist du gleich auch …«

Er wurde durch das Europol-Mobile in Timmms Hand unterbrochen. »Beseitigt die Scharfschützen. Der Kommissar ist egal. Nur dem Jungen darf nichts passieren«, Sergio erwies sich als echter Freund. Zumindest für Timmm.

Eine fremde Stimme antwortete: »Es sind zwei Scharfschützen, die können überall sein.«

Hagens Kopf fiel auf die Seite, er war ohnmächtig geworden. Timmm beneidete ihn ein wenig. Er bekam jetzt wenigstens nichts mehr mit. Kein Herzrasen, keine Todesangst, keine Verzweiflung mehr von jetzt auf gleich. Und, schöner Spruch, Herr Kommissar – ja, ich bin der Hochbegabte, und nun? Was kann ich schon besonders gut? Nicht viel! Sein Flex-Mobile drückte ihn in der Hosentasche. Er zog es hervor, rollte es auseinander und prüfte die zur Verfügung stehenden Verbindungen. Hacken kann ich gut. Einen unschuldigen Blick warf er Hagen zu, der still vor sich hin blutete. Der normale Mobilfunk schien immer noch nicht zu funktionieren – nur der codierte Militärfunk über die Spezialsatelliten war verfügbar. Timmm zog das das Mobile aus Hagens Gürtel. Die Dinger sahen nicht schwer zu bedienen aus, er prüfte den digitalen Code mit den im Klartext dargestellten Passwörtern. Nicht dass er es nötig gehabt hätte, Passwörter geschenkt zu bekommen, praktisch war es trotzdem. Keine Technik der Welt konnte bequeme Benutzer vor sich selbst beschützen. Mithilfe der zurückgelassenen Informationen der toten Polizisten programmierte er sein Flex-Mobile binnen Sekunden auf die beiden verschlüsselten Kommunikations-Codes der Einsatzkommandos.

Er stellt sein Flex-Mobile auf Multibandfrequenz und hackte sich in den Europol-Server ein. Als Nächstes suchte er alle aktiven Verbindungen im Umkreis von zweihundert Metern ab. Er bekam lediglich drei angezeigt: die der beiden Einsatzkommandos und die der Kameradrohnen. Von Letzteren schien nur noch eine in der Nähe herumzufliegen. Der Übertragungswagen dürfte nicht allzu weit entfernt stehen, die Systeme hatten wegen des Teilausfalls der öffentlichen Mobilfunknetze nur eine begrenzte Reichweite.

Timmm fand den Konsolen-Login des Privatsenders 'People live'. Er hackte sich mittels Entry-Code dort ein und sah ein Menü, welches die Steuerungszentrale der Drohnen aufrief. Das ist es, dachte er. Die beste Idee des Tages. Vielleicht könnte er die Spielregeln ändern.

Voller Konzentration auf seine Arbeit merkte er nicht, wie eine Person auf der Rückseite der Container auftauchte. Erst als ihr Schatten über sein Gesicht fiel, schreckte er auf. Ein Arm mit einer Pistole in der Hand richtete sich auf ihn. Hatte sich einer dieser verdammten Bullen an ihn herangeschlichen? Alles umsonst, hatten sie ihn nun doch erwischt. Er hätte besser aufpassen müssen.

Die Person kam mit geschmeidigen Bewegungen näher, ging in die Knie und hielt ihm die Pistolenmündung direkt an die Schläfe. Langsam, ganz langsam, als wenn er dadurch ein Losgehen der Waffe verhindern könne, drehte Timmm seinen Kopf. Es dauerte eine Ewigkeit, bis er das Gesicht der Person sehen konnte. Kein Helm. Kein Polizist. Eine Frau! Sie sah ihm direkt in die Augen. Groß, schlank, dunkelblond mit Brille. Er verstand es selbst nicht ganz, da er sich Gesichter normalerweise nicht so gut merken konnte, doch in diesem Fall klingelte es sofort bei ihm. Diese Frau hatte er am Donnerstag beim Verlassen der Uni fast über den Haufen gerannt. Ja, das war sie. Irrtum ausgeschlossen.

»Timmm Gudis, guter Student und noch besserer Hacker. Habe ich dich.« Ihre Stimme klang unaufgeregt.

Nicht nur sein Körper stand mal wieder unter Schockstarre, auch sein Sprachzentrum war wie gelähmt.

»Kannst du reden?«, fragte sie ohne Spott.

»Öhm, ... ja«, hörte er seine Stimme sagen. Damit war er einverstanden. Eine positive Antwort konnte an dieser Stelle der Konversation nicht schädlich sein.

»Ich kann dich nun erschießen ...« In diesem Moment erhöhte sie unnötigerweise den Druck der Waffenmündung an seiner Schläfe.

»Oder?«, fragte Timmm und betete, dass es überhaupt ein 'oder' gab.

Ihr Gesicht blieb unverändert. »… oder wir arbeiten für den Moment zusammen.«

Ja, dann nehme ich die Option zwei, wollte er sagen und stammelte: »Äh, … ja.«

»Dachte ich mir. Ich habe selbst zwei Jungen, die mal so alt werden sollen wie du.« Ein verzückter Funke blitzte in ihren Augen und verschwand dann wieder. »Und am besten noch viel älter.«

Auf diese Feststellung wusste Timmm nun gar keine Antwort.

Die Dame ließ die Waffe sinken und beugte sich zu Hagen hinüber. »Sieht nicht gut aus. Er verblutet.«

»Können Sie … können Sie …«

Sie legte den Zeigefinger senkrecht über ihre Lippen. Timmm schwieg. Obwohl diese Frau ihm nicht mehr den Lauf ihrer Waffe an den Kopf hielt, fürchtete er sie nun eher noch mehr. Sie schien entweder aus dieser Welt entrückt oder in dieser Welt verrückt zu sein, was auf dasselbe hinauslief. Kalter Schweiß brach auf Timmms Stirn aus. Wer war diese merkwürdige Frau? Wo kam sie her? War die Begegnung an der Uni Zufall gewesen? Wie konnte er ihr helfen?

Gleichmütig öffnete sie eine Tasche an ihrem Gürtel und entnahm einen Druckverband. Diesen legte sie Hagen an beiden Seiten der Schulter an. Der ohnmächtige Kommissar merkte nichts davon.

»Die Blutung ist gestoppt. Vermutlich überlebt er«, stellte sie sachlich fest.

Jetzt wandte sie sich Timmm erneut zu, der immer noch drei Mobiles auf seinem Schoß liegen hatte. Ihr Blick deutete darauf. »Was machst du da?«

»Öhm. Ich … ich wollte gerade die Steuerung der verbliebenen Kameradrohne übernehmen.«

Die Dame zog die Augenbrauen leicht in die Höhe. Dann meinte sie: »Gute Idee. Mach weiter. Da haben wir ein gemeinsames Ziel. Wir wollen beide unerkannt hier herauskommen. Sorge dafür, dass sie uns nicht filmt.«

»Ja. Ich brauche noch einen Augenblick.«

Seelenruhig, als würden sie beide im Park Enten füttern, sagte sie: »Dann lass dich nicht stören, Timmm Gudis. Mach einfach weiter.«

Das Wechselbad der Gefühle nahm kein Ende. Timmm versuchte, alles andere um ihn herum zu verdrängen und konzentrierte sich. Die Drohne wurde mit einem virtuellen Joystick gesteuert. Das Bedienungselement sah fast so aus, wie das einer bekannten Flugsimulation auf der Playstation V. Jetzt ging es los – Timmm übernahm als Superadministrator die Steuerung der Konsole. Er sperrte alle anderen Zugriffsberechtigten auf dieses Programm und meldete den bisherigen Anwender und damit den augenblicklichen Lenker der Drohne im System ab. Nach diesem virtuellen Rausschmiss übernahm er die Steuerung. Die Drohne schwebte hoch über dem Boden, Timmm schaute in den Himmel, er entdeckte sie in etwa dreißig Metern Höhe. Die Kugel besaß vier Kameras – alle Bilder konnten zu einem 360 Grad Bild zusammengesetzt werden.

Timmm öffnete in seinem Flex-Mobile ein zweites Fenster für das Livebild der Drohne. Die Aufnahme war überwältigend. Diese gestochen scharfen Bilder aus der Vogelperspektive gefielen dem lieben Zeitzeugenpublikum sicherlich. Wenn er schon einmal dabei war, sich mitten in der Steuerungs- und Datenverarbeitungszentrale des Privatsenders umzusehen, dann wollte er auch ganze Arbeit leisten. Timmm versuchte, sich in die Redaktionszentrale zu hacken. Erfolgloser Login – sein Entry-Code musste helfen. Mit verschwitzen Fingern wollte er sein Türöffner-Programm aufrufen, startete stattdessen jedoch Kurts Affiliate Script 'Easy Money', das sich alphabetisch geordnet im gleichen Ordner befand. Was für ein Stress – egal. Dann stutzte Timmm. Er hatte sich vertan, einen Fehler beim Programm-Aufruf gemacht. Ein seltsamer Zufall. Easy Money statt Entry-Code. Kurts Stimme klingelte in seinen Ohren: 'Genau. Stirb live wäre prädestiniert für mein Script.' Kurt, mein Freund, jetzt hast du deinen Willen.

Timmm schluckte - jetzt nicht sentimental werden. Mit einem zweiten Versuch aktivierte er den Entry Code und fand sich nach erfolgreicher Anmeldung in der Redaktionszentrale wieder. Er verstand nicht alle der angebotenen Funktionen, somit konzentrierte er sich auf den Teil, der mit 'auf Sendung' zu tun hatte. Auf Sendung – das klang gut, das klang nach Stirb live, nach Echtzeit. Er bemerkte, dass er bereits mit dem Bild der Drohne auf Sendung war. Im größten Display auf der Konsole rechts blinkte eine rote Schrift 'LIVE'. Fernsehdeutschland schaute sich die Hetzjagd gemütlich an. Regie: Timmm Gudis.

Mit dem SEK-Mobile ließ er sich zur Kontrolle das aktuelle Programm des Privatsenders anzeigen. Da lief es tatsächlich! Tolles Bild. Eine Großbaustelle von oben - mit Kränen, Baggern und Bauwagen. Zwei Container standen seitwärts so dicht aneinander, dass kaum zu erkennen war, ob sich dazwischen eine Frau und ein Mann befanden. Timmm widerstand dem Drang, sich selbst zuzuwinken.

Die Dame neben ihm beugte ihren Kopf vor und sah auf das SEK-Display. Wieder zuckten ihre Augenbrauen kurz nach oben. Dann runzelte sie die Stirn. »Du bist noch gefährlicher als ich dachte«, erklärte sie.

Timmm wusste nicht, ob das ein Lob oder eine Drohung war. Es spielte keine Rolle, es gab kein Zurück. Er ließ die Drohne steigen. Die Luftaufnahme zeigte ein noch weiträumigeres Areal. Deutlich konnte er das Outdoor-Gartencenter des Baumarktes erkennen, rechts davon stand das vierstöckige Parkhaus.

Er blickte genauer hin, dort lagen zwei Menschen auf dem Dach, fast wie Eidechsen in der Sonne, nur dass der Schwanz hierbei aus einem Scharfschützengewehr bestand. Wenn er diese beiden Polizisten dem Publikum präsentierte, konnten die doch unmöglich weiter aus der Deckung auf Hagen und ihn schießen, oder? Wie zoomte er das Bild heran? Er probierte zwei Schieberegler aus und tatsächlich vergrößerte sich das Bild ohne Qualitätsverlust soweit, dass er die Nähte der dunklen Schutzwesten erkennen konnte. Helme trugen die beiden nicht, die vertrugen sich nicht mit den Zielfernrohren vor den Augen. Einer von den beiden hatte den schutzlosen Hagen einfach weggeballert. Timmm nahm das Europol-Mobile und sandte eine Kurznachricht an das Einsatzteam: 'Feind auf People live'.

Schwitzend und erschöpft lehnte sich Timmm mit dem Rücken an den Container.

Die Frau neben ihm schien nicht blöd zu sein. Sie verstand sofort und murmelte: »... wie auf dem Präsentierteller.«

Es dauerte keine vier Minuten, bis Schüsse erklangen. Sergios Truppe hatte Rudis Scharfschützen überrascht. Ohne zu überlegen fuhr Timmm mit der Drohne näher heran und aktivierte den Zoom. Großartige Regie, denn die Großaufnahme kam gerade rechtzeitig. KNARTSCH! In brillanten Farben mit 16K Auflösung zerplatzte der Kopf des Scharfschützen in 100.000 Spritzer aus Blut, Gehirnflüssigkeit und Knochensplittern.

Wir sind live, wir sind Zeitzeugen. Wir sind ein Teil des Ganzen.

Timmm wurde schlecht. Er schloss die Augen und musste spucken. So hatte er das nicht gewollt. Voller Entsetzen sah er die Frau an.

Doch die Szene reichte der Dame nicht aus, um noch ein drittes Mal mit den Augenbrauen nach oben zu zucken. Ihr Monatskontingent für diese Gefühlsäußerung schien bereits verbraucht. »Sie oder du. Entscheide.«

Die Drohne schwebte über der kopflosen Leiche. Eine Stimme erklang aus dem SEK-Mobile an ihrem Gürtel. »Idioten. Habt ihr ihn immer noch nicht erwischt? Muss ich ihn alleine abknallen?«

Die Drohne lieferte nicht nur fantastische Bilder, auch ihre Tonaufnahmen zeugten von hervorragender Qualität. Diese Stimme sollten die lieben Zeitzeugen gut kennen. Sie gehörte zu Rudolf Maria Freiherr von Reichlin-Meldegg. Hagen nannte ihn immer Rudi. Weitere Schüsse hallten über den Platz, Sergios Scharfschützen gaben dem Letzten aus Rudis SEK Team den Rest. Es gab wenige Waffen, die tödlicher waren, als eine gut positionierte Kamera. Eine 'Stirb live' Lehrstunde für Millionen.

»Jetzt wäre ein guter Zeitpunkt zum Verschwinden, da Kameradrohne und der Rest der Welt sich auf das Parkhausdach konzentrieren.« Die Dame sprach unaufgeregt. Ihre Augen hinter der klaren Brille sahen gleichgültig auf ihn hinunter, doch tief in den Pupillen glomm eine befremdliche Besessenheit auf, wie Timmm sie noch nie bei einem Menschen gesehen hatte.

Timmm stand entgeistert auf. Er ließ die SEK-Mobiles einfach liegen. Er wollte auch nie wieder einen Blick darauf werfen. Sie nahm ihn an der Hand wie ein Kleinkind und zog ihn hinter sich her. Mit schnellem Schritt passierten sie einen Rohbau. Es roch nach Zement und Holz. Wenig später erreichten sie einen fast zwei Meter hohen Bauzaun.

»Kommst du da rüber?« Sie hielt ihm ihre ineinander verschränkten Hände in Bauchhöhe hin. »Räuberleiter hieß das bei uns früher.«

Er setzte einen Fuß hinein und schwang sich über den Zaun. Bevor er auf der anderen Seite landete, war sie bereits dort. Ohne Räuberleiter.

»Wir nehmen den«, sagte sie und zeigte auf einen SUV, der am Straßenrand stand. Ohne irgendwelche Worte und ohne zu zögern stieg Timmm ein.

»Was wird mit dem Kommissar?«

»Sehen wir heute Abend im Fernsehen.«

»Dann ist er vielleicht schon tot. Oder dann ist es zu spät für die Wahrheit.«

Sie schaute ihn an. Tonlos entgegnete sie: »Was im Fernsehen läuft, ist die Wahrheit. Immer.«

Die Frau startete ihren Wagen und fuhr los. Es dauerte eine Weile, bis sich Timmm traute zu fragen: »Und was nun?«

»Ich bringe dich in Sicherheit. Dafür lieferst du mir die Beweise, die ich brauche, um für Waffenstillstand zu sorgen. Für mich und dadurch auch für dich.«

»Was soll das sein?«

»Fangen wir an mit zwei Videodateien von einem Geheimdienstserver, der kürzlich abgestürzt ist.«

Aha, darum ging es. Inwieweit hatte diese Frau etwas mit dem Mord an Melanie zu tun? Wollte sie etwa den Mörder schützen? Oder ihn erpressen? Timmm entschloss sich zu Pragmatismus. Die Dame half ihm im Moment und das zählte.

»Wenn ich Ihnen die Dateien gebe, kann ich dann wieder ein normales Leben führen?«

»Normales Leben? Was soll das sein? Ein normales Leben kann ich dir nicht versprechen. Nur einen Ratschlag gebe ich dir: Als Erstes würde ich damit aufhören, Server von Geheimdiensten zu attackieren. Das mögen die nicht gern. Lies lieber ein gutes Buch.«

Zu solch einem Vortrag sagte Timmm am besten nichts. Themenwechsel.

»Schwebe ich weiter in Lebensgefahr?«

»Außer Lebensgefahr sind wir erst, wenn wir tot sind. Doch ich denke, du kannst wieder zuhause wohnen und zur Universität gehen.«

Timmm traute seinen Ohren nicht. »Sie … Sie meinen, ich kann nach Hause – in meine Wohnung?«

»Erst die Videodateien.« Sie gab ihm eine Visitenkarte, auf der lediglich eine kryptische E-Mail Adresse stand. Timmm griff nach seinem Flex-Mobile und sandte die beiden Dateien an die Adresse auf der Karte.

»Fertig!«, sagte er.

Die Frau reagierte zunächst nicht. Sie nahm die Auffahrt auf die A1.

»Sind die Videos abspielbar?«, fragte sie plötzlich.

»Ich habe bisher nur Zeit gehabt, mir die erste Datei anzusehen. Seitdem versuchen ständig Menschen, mich zu töten.« Er gab solch einen Satz von sich und klang jetzt schon genauso sachlich wie die Dame neben ihm.

»Ich frage jetzt nicht, wer auf den Videos zu sehen ist. Und du, vergiss es besser und lösche die Dateien.«

Wieder herrschte einige Autobahnkilometer lang Schweigen. Timmm fielen beinahe die Augen zu, die Anspannung fiel von ihm ab und nun merkte er, wie restlos erschöpft er war.

Hatte er etwa geschlafen? Der Motor des SUV lief nicht mehr. Die Frau stieg aus, kam um das Auto herum und öffnete seine Tür.

»Aussteigen! Wir sind da, Timmm Gudis.«

Jetzt fiel es ihm auf, sie standen vor seiner Wohnung in Düsseldorf.

»Danke. Wer … wer sind Sie?«

»Niemand ... den du kennen musst.« Wieder legte sie ihren Zeigefinger auf die Lippen. »Auf Wiedersehen.«, verabschiedete sie sich, stieg in ihren Wagen und fuhr los.

Timmm stand am Straßenrand und schaute ihr nach. Dann drehte er sich dem Hauseingang zu. Hatte sie wirklich 'Auf Wiedersehen' gesagt?

Er dachte an ihre Augen. Er zitterte.

Schlaubi, du glaubst niemals, was ich alles erlebt und vor allem überlebt habe.

***

Ahnungsloser Held …

Hagen öffnete seine Augen. Ein seltsames Gefühl durchströmte ihn. Ungewohnt, aber nicht unangenehm. Wo war er? Die weiße Decke über ihm wirkte wie eine weit entfernte Wolke, die sich schützend über den blauen Himmel legte. Er schloss die Augen, atmete tief ein und aus und traf die Entscheidung, nicht länger zu träumen. Einen Moment zuvor hatte er noch hinter einem Container auf der Baustelle gesessen und den Boden vollgeblutet. Was war geschehen?

»Hagen?«, fragte eine weibliche Stimme, die er kannte. Und mochte.

Beim zweiten Versuch sollte es besser klappen. Er öffnete erneut seine Augen und blickte in die Richtung, in der er die Stimme ausgemacht hatte. Ein guter Plan. Zumindest besser als sein letzter, der ihm ein Loch in der Schulter eingebracht hatte. Leana Fonasi saß neben seinem Bett und lächelte ihn an. Definitiv die schönste Frau, die er kannte. Ihre kurzen dunklen Haare gaben ihr etwas Lausbubenhaftes. Sie rückte sich die Brille zurecht und spitzte die Lippen.

»Ich hoffe, ich sehe besser aus, als ich mich fühle ...« So richtig bewegen konnte er sich nicht. Ein Zucken genügte, um einen schmerzhaften Stich in seiner rechten Schulter zu verspüren.

»Du hast überlebt ... was mich sehr freut.«

Und Hagen erst. Überleben fühlte sich gut an. Er musste auf der Baustelle das Bewusstsein verloren haben. Egal was danach passiert war, es konnte kein völliger Reinfall gewesen sein.

»Mir fehlt ein Stück ...«

»Einer der Ärzte hat bereits Witze darüber gemacht, wie du dir bei der Wunde selbst einen Druckverband anlegen konntest ... hast du keine Erinnerung? Ist etwa alles weg? Oder weißt du noch, wie du den Kampf überstanden hast?«

»Ich kann mich nicht erinnern ...« Hagen wusste nichts von einem Druckverband. Was war aus Timmm geworden? Hatte der ihn verbunden? Warum sprach Leana nicht von dem Jungen? Sollte er sie nach seinem Verbleib fragen? Als ob eine kalte Hand seine Kehle zuschnüren würde, schwieg er erst einmal. Hatte auch Timmm überlebt?

»Du bist ein Held!«, erklärte Leana mit einem Sonntagslächeln und rückte näher an sein Bett. Warum war sie bei ihm? Höflichkeit unter Kollegen? Würde sie gleich anfangen, ihn zu befragen? Verhören? Warum zum Teufel lächelte sie?

Hagen war ein ahnungsloser Held und ein emotionaler Nichtsnutz. Vielleicht interessierte sich Leana wirklich für ihn. Er sollte ihr, er sollte sich eine Chance geben, und für einen kurzen Moment kein Polizist sein. Einfach nur Freunde, die sich sorgten, wenn der andere verletzt im Krankenhaus lag. Lächeln und zuhören, genau das würde er jetzt tun. Lächeln und Leana ansehen, was sich sogar richtig gut anfühlte.

»Du glaubst mir nicht?«, fragte Leana und griff nach der Fernbedienung. Ein großes Display an der Wand aktivierte sich. »Es läuft in den Frühnachrichten auf allen Kanälen.«

»... im Mordfall der achtzehnjährigen Melanie K. haben sich neue Beweise ergeben, die berechtigte Zweifel am zunächst angenommenen Tathergang aufwerfen und die Beteiligung des bisherigen Tatverdächtigen Wilhelm R. infrage stellen, erklärte ein Sprecher der Düsseldorfer Polizei heute Morgen bei einer kurzfristig einberufenen Pressekonferenz.«

Hinter der Nachrichtensprecherin blendete 'People live' neben dem Bild von Melanie Karson auch ein Bild von Rudi ein. Hagen wusste, dass sein Chef solche Berichte hasste, in denen er in einem Atemzug mit Verbrechensopfern genannt wurde. Rudolf Maria Freiherr von Reichlin-Meldegg sah sich nie als einer von vielen. Er gehörte eher zu den wenigen, die den vielen sagten, wo es langging.

»Der Bericht wird Rudi nicht gefallen ...«

»Oh nein ... das wird er sicherlich nicht.«

Ihr Tonfall ließ Hagens Verwirrung steigen. »Was hast du vor?«

»Ich habe ihn inoffiziell vorladen lassen ... heute um 13 Uhr. Der Freiherr von Reichlin-Meldegg wird sich einige Fragen gefallen lassen müssen.«

»Wir haben Feiertag ...«

»Entweder eine Vorladung am Pfingstsonntag oder eine Verhaftung mit Untersuchungshaft ... sein Anwalt hat darum gebeten. Er hat gleich um 11 Uhr einen Termin bei seinem Mandanten.«

»Wie spät haben wir?« Hagen hat sein Zeitgefühl verloren.

»Halb neun.«

»Wie lange bist du bereits hier?«

»Das spielt doch keine Rolle.« Leana lächelte. »Ich wollte mit dir sprechen, wenn du wach wirst.«

»Und Rudi soll hinter der ganze Geschichte stecken?« Das konnte Hagen immer noch kaum glauben, auch wenn dieser ihn ans Messer liefern wollte. »Was genau, soll er getan haben?«

»Hagen, lass mal los ... du wärst um ein Haar verblutet, du darfst dir heute frei nehmen. Ach nein, du hast frei – nur vergisst du das ständig. Es gibt auch noch andere gewissenhafte Polizisten in der Stadt.« Leana lächelte versöhnlich. »Warum Rudi den Karson-Tatort manipuliert hat, weiß ich noch nicht ... aber mit seinem prall gefüllten Devisenkonto in Hongkong hätte er den gesamten Düsseldorfer Stadthaushalt für einige Wochen finanzieren können.«

Hagen schaute wieder auf das Display. »Nachdem sich der Polizeichef Freiherr von Reichlin-Meldegg gestern in einer Live-Übertragung ungewollt schwer belastet hatte, gab die Polizei dazu bisher noch keine weiteren Informationen bekannt.«

»Und die SEK-Polizisten, die ihm geholfen haben?« Rudi steckte nicht alleine in diesem Sumpf.

»Der Reporter Pierre Dubois sprach von der Bildung einer kriminellen Vereinigung, zu der nach aktuellem Stand neben Reichlin-Meldegg weitere SEK-Beamte gezählt werden, die alle bei einer Schießerei mit einem Europol-Einsatzteam getötet wurden.«

»Sergio Cortez.«

»Er hat dich gerettet. Es waren seine Leute ... auch wenn ich seine Absichten noch nicht einschätzen kann. Ich traue ihm nicht.«, erklärte Leana. »Auch sein Team hat zwei Männer verloren. Die beiden überlebenden Polizisten haben dich gefunden und dir einen Krankenwagen gerufen.«

»Und was erzählen die?« Die Geschichte interessierte Hagen brennend. Klar - Cortez’ Männer waren an der Schießerei auf der Baustelle beteiligt gewesen. Nur, mit welchem Auftrag genau?

Leana antwortete nicht, sondern deutete auf den Bildschirm.

»Der Sprecher der Düsseldorfer Polizei stellte klar, dass gegen den im Mordfall Melanie K. ermittelnden Beamten Hagen M., der am Tag zuvor in den Medien durch seinen Vorgesetzten als Initiator einer Verschwörung bezichtigt wurde, nach einer weiteren Prüfung keine belegbaren Verdachtsmomente mehr vorliegen. Hagen M., der bei der Schießerei schwer verletzt wurde, befindet sich nach Aussage seiner Ärzte nicht mehr in Lebensgefahr.«

»Was für eine unglaubliche Geschichte, oder? Ich hätte dich wirklich ungern angeklagt.« Leana nahm Hagens Hand. »Sie haben dich gejagt ... aber zum Glück nicht bekommen.«

Hagen suchte nach den richtigen Worten. Da stürzte zu viel auf einmal auf ihn ein.

Er schloss die Augen als ihm noch etwas einfiel: »Was ist mit Rosie? Lebt sie noch?«

»Sie ist wach und wird wieder gesund werden. Sie hat ausgesagt, dass Petersen sie beinahe getötet hat.«

»Und Robert?«

Leana schüttelte den Kopf.

»Ich kenne ihn und seine Frau seit zwanzig Jahren ... Scheiße, im Dienst erschossen.« Rudi, du verdammtes Schwein, dachte Hagen, warum? Nur wegen des Geldes?

»Was ist in der Wohnung in der Kampstraße genau geschehen? Wen wolltest du beschützen?«, fragte Leana.

Erst jetzt realisierte Hagen, dass Timmm Gudis bisher komplett unterhalb des öffentlichen Radars geblieben war. Er schwieg und dachte nach, jetzt war kein guter Zeitpunkt, um Blödsinn von sich zu geben.

»Einer von Rudis Leuten wollte auspacken. Aber es war eine Falle. Ich musste Jörn Petersen erschießen, um Rosie zu retten.« Diese partielle Wahrheit klang zumindest plausibel. Zuerst musste er wissen, was Cortez getan hatte. »Was ist mit Sergio Cortez?«, fragte Hagen mit steigender Wut im Bauch. »Was lässt dich an seiner Redlichkeit zweifeln?«

Leana zappte einige Kanäle weiter, wobei die Berichterstattung sich nicht unterschied. Es gab kaum einen Sender, der diesen Event nicht thematisierte. Verbrechen, Verrat, Blut und Tote mitten in Deutschland – ein medialer Schmaus.

»Dein Lebensretter?« Leana zeigte auf den Bildschirm, auf dem Cortez’ Vorgesetzter, ein uniformierter Mann mit vollem Gesicht und grauen Haaren, sich mit einem zu einer Maske erstarrten Gesicht an ein Pult stellte.

»Europol is the European Union’s law enforcement agency whose main goal is to help to achieve a safer Europe for the benefit of all EU citizens. We do this by assisting the European Union’s Member States in their fight against serious international crime and terrorism …«
Die Rede ging noch weiter. Eine Sprecherin im Hintergrund übersetzte die Erklärung der Pressekonferenz in Den Haag:

»Bei den jüngsten Ereignissen in Düsseldorf ist nicht nur unsere Integrität beschädigt, es sind auch zwei verdiente Europol-Agenten getötet worden. Lassen Sie mich an dieser Stelle eine Sache klarstellen: Ich sehe diesen Einsatz nicht im Einklang mit den Europäischen Werten, für die unsere Behörde eintritt. Im Zuge der weiteren Ermittlungen werden wir zwecks vollständiger Aufklärung mit den lokalen Behörden in Düsseldorf kooperieren.«

Hagen zog seine linke Augenbraue hoch. »Die lassen Cortez fallen wie eine heiße Kartoffel.«

»Gegen die Wand werfen, triff es besser ...« Leana schien damit kein Problem zu haben. Sie gab sich eiskalt. »Sergio Cortez befindet sich aktuell in Gewahrsam bei der Düsseldorfer Polizei. Er wartet darauf, mit mir sprechen zu dürfen.«

»Er wartet?«

»Man muss Prioritäten setzen ... er läuft mir nicht weg.« Sie lächelte. Dass es kein Spaß war, unter ernsten Umständen von ihr verhört zu werden, wusste Hagen bereits.

»Du hast ihn verhaften lassen?« Hagen dachte an Timmm. Für die ganze Geschichte gab es nur eine sinnvolle Auflösung. Cortez hatte den Hacker gejagt und bei seinen Methoden wenig Zurückhaltung gezeigt. Der einzige nachvollziehbare Grund, seine Männer gegen Rudis SEKs in den Kampf zu schicken, war der Versuch, den Hacker lebend in Gewahrsam zu nehmen. Und Cortez ging davon aus, dass der Hacker Timmm Gudis hieß. Logisch, alle Teile des Puzzles fügten sich zusammen und ergaben dieses Bild.

»Ich habe Cortez genau wie Rudi zur Zeugenvernehmung geladen ... ich entscheide später, ob ich einen Haftbefehl beantrage.«

Gut, der Eurobulle war zunächst aus dem Spiel. Hagens Gedanken beschleunigten sich. Handelte es sich bei Timmm Gudis tatsächlich um den Hacker, der die Polizeisysteme hatte abstürzen lassen? Wenn ja, wäre das weder ein Spaß noch ein Kavaliersdelikt gewesen. Nein. Er wollte Timmm nicht vorschnell verurteilen. Ein wichtiges Puzzleteil fehlte noch: Wenn Cortez den weltweit gesuchten Hacker hätte präsentieren können, warum hatte ihn dann sein Chef in Den Haag fallenlassen?

»Cortez’ Einsatzteam hat Rudis SEKs aufgehalten ... was stinkt seinem Chef an der Geschichte?« Gegen die Wand werfen, hatte Leana gerade gesagt. Was meinte sie damit?

»Die Wahl der Waffen ... wir leben im modernen Europa und nicht im Mittelalter. Cortez hat ohne Rückendeckung gearbeitet. Sein Vorgesetzter wusste nichts von dem Einsatz. Es gab Tote. Dafür muss jemand bezahlen: Cortez. Die Währung: seine Karriere.«

»Aber er hat einen Kollegen in Not gerettet ... mich, die hätten mich sonst fertiggemacht.«

»Weswegen ich ihm auch sehr dankbar bin und nachher mit ihm reden werde. Doch glaube ich einfach nicht, dass er aus reiner Menschenliebe gehandelt hat.«

»So hörst du dich auch an ... Leana, Polizisten müssen oft schwierige Entscheidungen treffen.« Hagen dachte an Rudi, der ihn im Laufe der Jahre mehrfach für eigenmächtige Entscheidungen hätte zur Rechenschaft ziehen können - es aber nicht getan hatte. Ganz im Gegensatz zu gestern, als sein Chef ihn anscheinend für seinen eigenen Fehler bezahlen lassen wollte.

Leana und er sahen sich an.

»Du solltest dich jetzt schonen.«

»Ja gleich. Komm schon, Leana. Was weißt du noch?«

»Sergio Cortez hat gestern ausgesagt, bereits seit längerer Zeit gegen Reichlin-Meldegg wegen illegaler Devisengeschäfte ermittelt zu haben. Im Zuge der Untersuchung hatte er bei dem Mord an Melanie Karson die Chance genutzt, Reichlin-Meldegg zu provozieren. Er hat die Webseite der Polizei in der Folgenacht angegriffen und den Link zu Melanies Facebook-Seite eingefügt.«

»Waas! Und das glaubst du ihm?« Hagen schüttelte den Kopf. »Als ob der das könnte ... niemals.«

»Nein, ich glaube auch nicht, dass Sergio ein begnadeter Hacker ist ... aber er hatte Zugriff auf das Thor-Wächter-Programm. Er muss die Barriere nicht überwinden, er weiß alle Passwörter.«

Gut – das klang plausibel. Zu plausibel. Nicht gut, das schluckte Hagen nicht. Sergio Cortez glaubte, dass Timmm Gudis der Hacker sei und wollte ihn oder besser seine Methode meistbietend verkaufen. Das Geständnis kam einem weltweit vernehmbaren Marketingschachzug gleich: Seht her, seht was ich kann, nennt mir euren Preis und ich zeige euch, wie ich das gemacht habe!

»Du zweifelst?«

»Ja ...« Sollte Hagen Leana von Timmm erzählen? Sollte er sagen, was er wusste? Nein, er würde damit noch warten.

»Es gibt einen Zeugen.«

»Für dieses Märchen?«

»Ja.«

»Wen? Einer von Cortez’ Männern?«

»Die beiden Europol-Agenten, die dich freigeschossen haben? Nein, die gaben nur zu Protokoll, dich beschattet zu haben, weil Cortez dich für einen Komplizen von Reichlin-Meldegg gehalten hatte. Der SEK-Einsatz, bei dem sie aus Notwehr handeln mussten, hatte auch sie überrascht. Mussten sie plötzlich erkennen, dass du nicht verhaftet, sondern liquidiert werden solltest.«

Was sollte Hagen darauf sagen, ohne Timmm ins Spiel zu bringen? Er nickte und hörte Leana weiter zu.

»Cortez nannte Viraj Naramurty, den Düsseldorfer IT-Administrator des Thor-Wächter-Programms, der seine Aussage bestätigte. Viraj sagte im Widerspruch zum offiziellen Protokoll aus, dass er den Angriff auf die Webseite der Polizei in der Nacht auf Freitag, zum Urheber zurückverfolgt hatte. Eine IP-Adresse aus Den Haag.«

»Das ist doch gelogen. Viraj ist Rudis Mann ... immer schon.« In Wirklichkeit musste Viraj Timmm identifiziert haben. Nur dies würde erklären, warum der Student zweimal angegriffen wurde. Es würde auch Kurt Schmitz’ Tod erklären, bei dem eigentlich Timmm das Ziel gewesen war.

»Jedenfalls ... Naramurty sagte aus, er habe bereits vor vier Monaten Reichlin-Meldegg wegen verdächtiger Devisengeschäfte belastet und sich Cortez anvertraut ... die beiden kannten sich von der Einführung des Thor-Wächter-Programms, einem Lehrgang für Spezialisten. Cortez hat dies bestätigt.«

»Naramurty hätte zur Dienstaufsicht gehen müssen.«

»Hättest du es an seiner Stelle getan?«, fragte Leana. »Es war nur ein Verdacht.

»Nein.« Hagen wusste, welche Macht Rudi hatte. Naramurty wäre für einen schlecht begründeten Verdacht seinen Job losgeworden. Und in diesem besonderen Fall auch sein Leben. Konnte Cortez’ Geschichte wahr sein?

»Cortez gab ebenfalls zu Protokoll, auch das Netzwerk der Düsseldorfer Polizei angegriffen zu haben. Er sagte weiterhin aus, angenommen zu haben, nur mit diesem Schachzug Reichlin-Meldegg zu einem Fehler bewegen zu können. Deine Ermittlungen und dein Zweifel an der Schuld Wilhelm Rademachers, machten aus dir einen hervorragenden Köder.«

»Kaum zu glauben ...« Aber nicht auszuschließen. Hagen fühlte sich verunsichert. Irrte er sich bei Timmm Gudis? Er würde es überprüfen können. Wenn der Junge von der Bildfläche verschwunden war, log Cortez. Wenn Timmm Gudis allerdings unbehelligt in seiner Wohnung saß, würde das Cortez’ Aussagen bekräftigen. Hatte Timmm ihm auf der Baustelle den Druckverband angelegt und war dann unentdeckt verschwunden? War die Hetzjagd auf Timmm nur ein verhängnisvolles Missverständnis gewesen, weil Cortez Rudi hatte auffliegen lassen wollen? Wenn ja, hatte Cortez äußerst leichtfertig mit dem Leben des Studenten gespielt.

»Kaum zu glauben, aber möglich.«

»Wenn das alles stimmt, was passiert nun mit Sergio Cortez?« Die Konsequenzen erschienen verwirrend.

»Er wird sich einem Dienstverfahren stellen müssen ... keine angenehme Geschichte. Es gibt bald Wahlen, bis dahin wird man ihn aus der Öffentlichkeit fernhalten.«

»Und nach den Wahlen?«

»Wenn er keinen weiteren Trumpf im Ärmel hat ... wird er geopfert.«

Hagen presste die Lippen aufeinander. »Ich hasse Politik.«

Leana sah aus dem Fenster und verschränkte die Arme. »Die Sonne scheint, ist das nichts?«

Themenwechsel, warum nicht. »Ich habe frei ... ich lade dich auf einen Kaffee ein.«

»Jederzeit ... wenn du wieder auf den Beinen bist.«

Hagen freute sich, sah auf den Bildschirm und erkannte Pierre Dubois, dessen weiße Zähne alles andere zu überstrahlen schienen. Der Typ versaute ihm die Stimmung.

»Du magst ihn nicht, oder?« Leana bemerkte sofort, wie sich seine Miene verdüstert hatte.

»Wer tut das schon ...«

»Millionen ... das ist das Problem. Die Europol-Agenten sagten aus, dass sie nur mithilfe einer der Drohnen die SEK-Scharfschützen ausschalten konnten. Nur deswegen bist du nicht verblutet und konntest rechtzeitig in ein Krankenhaus gebracht werden.«

»Ich muss mich aber nicht bei ihm bedanken, oder?« Hagen wurde schlecht bei dem Gedanken. Die Medien hatten ihn gehetzt wie einen Massenmörder.

»Ich denke nicht ...«

»Danke ...«

»Dafür musst du mir nicht danken. Ich lass dich jetzt allein. Schlaf etwas, ich besuche dich morgen wieder.« Leana stand auf und küsste ihn auf die Wange. Als sie den Kopf zurückzog, zögerte sie einen Moment. Hagen bewegte sich keinen Millimeter, den Kuss wollte er langsam verklingen lassen. Dann küsste sie ihn erneut.

***

Blaues Blut ...

Die Ruhe im Haus war wie Musik in ihren Ohren. Claire stellte die große Milchkaffeetasse neben die Spüle und sah durch das Küchenfenster in den Vorgarten. Ein schöner Tag. Die Sonne schien und am Himmel zeigte sich keine Wolke, die daran etwas ändern wollte. Stille erachtete sie als rares Gut. Weder rief ihr Mann nach ihr, weil er wiedermal seine ausgedruckten Entwürfe verlegt hatte, noch stritten sich ihre Jungs, wer beim Frühstück zuerst die Erdbeermarmelade auf den Toast streichen durfte. Sie genoss den Augenblick, auch wenn sie diese familiäre Lärmkulisse am nächsten Wochenende um nichts in der Welt missen wollte.

Das gute Wetter an Pfingsten bescherte Justin und Pascal ein erlebnisreiches Fußballturnier. Erst morgen Nachmittag würden die beiden heimkehren und dann einem Wasserfall gleich alles Wissenswerte von drei Tagen Jugendherberge binnen zwei Minuten von sich geben. Dabei wäre es fatal für sie, einen einzigen Nebensatz zu überhören. Auf die Details kam es an, um später auf Augenhöhe über Tore, Fouls und weitere jugendliche Heldentaten mitreden zu können.

Ein Lieferfahrzeug eines Paketdienstes fuhr auf den Parkplatz vor ihrem Haus. Es war Zeit, um sich um ihre Belange zu kümmern. Sie band sich den Morgenmantel zu und ging in den Flur. Es klingelte. Pünktlich, 9 Uhr, wie von Kersken angekündigt.

Claire öffnete die Tür. »Ja, bitte ...« Sie setzte ein zurückhaltendes Lächeln auf.

»Eine Lieferung ... Sonntagszustellung ... Claire Demer? « Die Paketbotin, eine rothaarige junge Frau, strahlte mit der Sonne um die Wette.

»Das bin ich.«

»Eine Unterschrift bitte …« Der Rotschopf gab ihr ein schuhkartongroßes Päckchen, das Claire annahm und auf eine Ablage im Flur legte. Dann quittierte sie den Empfang mit einem Plastikstift auf einem Handheld-Computer. »Danke.« Die gesamte Anlieferung dauerte weniger als eine Minute.

Zuverlässigkeit und Effizienz, Claire schätzte Dienstleister, die Termine einhielten und ihr keinen unnötigen Smalltalk aufdrängten. Sie schloss die Tür und schritt mit dem Päckchen zügig die Treppe zum Schlafzimmer hinauf. Bereits auf den Stufen öffnete sie die Verpackung und fuhr mit der Hand prüfend über den frisch gewaschenen Stoff.

Claire legte den Morgenmantel auf das Bett und schlüpfte in das rosafarbene Baumwollkleid. Dazu eine gestärkte weiße Schürze, mit Spitzen an den Seiten und flache Schuhe. Auf die Details kam es an, wie immer im Leben. Abschließend heftete sie sich ein kleines silbernes Namensschildchen mit ihrem Vornamen ans Revers, das zudem als kontaktloser Schlüssel diente. Das behauptete jedenfalls Manfred Kersken, der Staatssekretär, den sie gestern Abend nach der Schießerei angerufen hatte. Ein erfolgreiches Gespräch. Dank der beiden Hotelvideos aus dem RhineView, hatte sie die besseren Argumente auf ihrer Seite gehabt. Der Täter hatte sich von einem Leibwächter geschickt an den Kameras vorbeiführen lassen, so dass keine juristisch verwertbare Identifizierung möglich war. Um diese gewichtige Lücke nicht zu offenbaren, spielte sie Kersken nur wenige Sekunden des Videos vor und überließ den Rest seiner Fantasie. Ein Bluff, der funktioniert hatte.

Die Identität von Melanies Mörder blieb weiterhin verborgen. Sogar vor ihr. Aber Abschreckung sorgte nicht nur in der großen Politik für Frieden. Weder ihre Familie, noch Timmm Gudis würde eine weitere Verfolgung befürchten müssen. Ansonsten hätte ein namentlich nicht genannter Notar eine Veröffentlichung der Videos im Netz vollzogen, so jedenfalls ihre Drohung, die sie Kersken gegenüber ausgesprochen hatte. Daraufhin gab dieser klein bei und bot ihr ohne weitere Diskussion einen neuen Auftrag an. Als Reinigungskraft, wie üblich, wofür er ihr heute die rosafarbene Arbeitskleidung und die weiße Spitzenschürze hatte zustellen lassen. Sie hatte gezögert, für diesen Mistkerl erneut tätig zu werden, doch Kersken meinte, diese Aktion würde den geschlossenen Burgfrieden nachhaltig untermauern.

9:26 Uhr. Claire fuhr in Oberkassel an der Rheinpromenade am Straßenrand auf einen Parkplatz. Noch vier Minuten, dann fing ihre Schicht an. Sie verließ das Fahrzeug und ging die Stufen zu einer Altbauvilla hinauf. Ein beeindruckendes Haus, doch einen Schlüssel brauchte sie dafür nicht. Die kontaktlose Induktionsschleife reagierte auf ihr Namensschild und öffnete mit einem leisen Klick die Eichenholztür. Für den Wert dieser alten Villa konnte man am Düsseldorfer Stadtrand einen ganzen Straßenzug kaufen.

Pfingsten. Sonntagmorgen. Der Hausherr schien noch zu schlafen. Neben der Tür befand sich ein Tastaturfeld mit zehn Zahlen und einer schwach rotblinkenden Diode. Noch 25 Sekunden dann würde die Alarmanlage loslegen. Natürlich nur, wenn man nicht die richtige Ziffernfolge eingab. Ein Blick auf die Uhr. 9:30 Uhr. Dienstbeginn, Claire tippe den 8-stelligen Code ein. Die Farbe der Diode wechselte auf grün. Sie konnte anfangen.

Claire durchschritt einen aus Bruchstein gemauerten Torbogen, während sich im Wohnbereich alle elektrischen Rollläden öffneten und die Fenster zum Lüften auf Kipp stellten. Mit der Eingabe des Codes hatte sie neben der Deaktivierung der Alarmanlage auch den Tagesbetrieb im Gebäude aktiviert. Marmor, Stuck, Teppiche und schwere alte Holzmöbel, eine geschmackvolle und harmonische Einrichtung. Edel und teuer, wenn auch nicht ihr Stil.

9:56 Uhr. Claire hatte noch vier Minuten, um das Frühstück auf den Tisch zu stellen. Für eine Person, der Hausherr lebte allein in seinem Stadthaus. Frisch aufgebrühter Bohnenkaffee, gebackene Croissants, ein Glas frisch gepresster Orangensaft, eine Auswahl verschiedener Fruchtmarmeladen, Butter, Käse und später ein präzise sechs Minuten gekochtes Frühstücksei. Der Mann wusste, was er wollte. Als Letztes stellte sie die silberne Kaffeekanne auf den Esstisch, von dem man über den Rhein auf die noch schlafende Altstadt blicken konnte.

9:58 Uhr. Claire öffnete die Haustür und nahm die Sonntagszeitung entgegen. Auch der Zusteller kannte die Regeln. Auf jede Minute kam es an. Der Hausherr schätzte es nicht, am Sonntag durch die Klingel gestört zu werden. Genauso wenig wie er auf seine gedruckte Zeitung verzichten wollte. Ein Mann mit Prinzipien.

10:00 Uhr. Claire legte die Zeitung gefaltet auf den Tisch rechts neben die Kaffeetasse und stellte sich an die Treppe. Die Tür im Obergeschoss öffnete sich. Es ging los. Ein großer und sehr schlanker Mensch, mit grauem Vollbart und Glatze kam in einem weinroten Hausmantel die Stufen hinab.

»Guten Morgen.« Sie machte einen Knicks.

»Claire?« Seine wachsamen Augen nahmen ihren Namen bereits vier Stufen über ihr ins Visier.

»Ja, mein Herr.« Sie hob den Kopf und sah ihn an. Devot und ohne zu provozieren. »Ich habe das Frühstück wie gewünscht zubereitet. Hoffentlich entspricht alles Ihren Erwartungen.«

»Es riecht schon einmal fantastisch ... wo ist Marie?« Der Hausherr ging an ihr vorbei, setzte sich an den Tisch und nahm den Orangensaft mit leicht zitternder Hand. Claire schätzte es, mit zuverlässigen Klienten zu arbeiten.

»Sie hat sich heute Morgen krank gemeldet. Der Hals, sie bekommt keinen Ton mehr heraus. Sie wollte Sie nicht anstecken.«

Was sogar stimmte, die Haushälterin hatte sich bei der Agentur wirklich krank gemeldet. Ein Zufall. Die Absage wurde allerdings abgefangen und hatte den Hausherrn nie erreicht. »Ich vertrete sie heute.«

»Dieses Frühstück ... es schmeckt wunderbar. Sie dürfen gerne öfters kommen.« Er gab sich charmant, wenn auch nervös. Ein Mann von Welt, das merkte Claire binnen kurzer Zeit.

»Danke, mein Herr.« Claire spendierte ihm einen zweiten Knicks und sah auf die Uhr.

»Sie arbeiten schon länger für die Agentur?«, fragte er und sah sie erneut an. Polizisten konnten scheinbar nicht anders, als allen Dingen auf den Grund zu gehen. Eine Eigenschaft, die ihm heute zu spät in den Sinn kam.

»Nein.«

»Oh ... neu dabei?« Dieser aufmerksame Unterton, versuchte er etwa sie zu verhören?

»Ja ... heute ist mein erster Tag.« Und Claires letzter, sie hatte bereits gekündigt. Zukünftig würde sie nie wieder für Kersken arbeiten.

»Sie zeigen Talent.«

»Danke, mein Herr ... soll ich noch den Boden saubermachen?«, fragte sie und zeigte auf den Teppich, auf dem noch nicht einmal ein Haar zu sehen war.

»Krümele ich etwa?«, fragte er, lehnte sich zurück und kontrollierte den Teppich.

»Nein, natürlich nicht.« Sie lächelte ebenfalls. Er würde weitaus mehr Dreck hinterlassen, wenn sie mit ihm fertig war. »Ich räume kurz die Küche auf.«

10:10 Uhr. Reichlin-Meldegg las hektisch seine Zeitung. Besonders der Artikel, mit seinem Namen in der wenig schmeichelhaften Überschrift schien ihm auf das Gemüt zu schlagen.

»Sie können sich heute auf meine Kosten freinehmen. Um 11 Uhr erwarte ich privaten Besuch.«, sagte er nervös.

»Danke. Sehr großzügig.« Seinen Anwalt würde er in diesem Leben nicht mehr brauchen.

Claire öffnete die Tür zum Vorratsraum, der über eine eigene Verbindung zum Dienstboteneingang verfügte und ließ einen großen Mann in die Küche. Pünktlich, wie Kersken angekündigt hatte. 1,95 Meter groß und 125 Kilogramm schwer. Eine Begrüßung war nicht notwendig. Sein Gesicht kannte sie von dem Hotelvideo aus dem RhineView, er war einer der Personenschützer, der mit Geschick Kerskens Auftraggeber verdeckt hatte. Ein Profi, der in dunkler Kleidung lautlos hinter den Hausherrn trat, einen Würgegriff ansetzte und Reichlin-Meldegg strampelnd vom Tisch wegzog.

Auch wenn der Polizeioberrat früher ein trainierter Polizist war, mit 62 Jahren und 75 Kilogramm Körpergewicht, hatte er in dem 10 Sekunden dauernden Kampf keine Chance. Der Angreifer drückte ihm die Halsschlagader ab und nutze die Bewusstlosigkeit dafür, dem Polizisten seine eigene Dienstpistole, die er im Hausmantel bei sich trug, in die Hand zu legen.

»Warte ...« Claire öffnete ihre Handtasche und holte ihr für diesen Auftrag frisch gereinigtes Analysegerät hervor, mit dem sie bereits in der Hotelsuite die falschen Spuren gelegt hatte. Sie nahm Reichlin-Meldeggs DNS-Daten und Fingerabdrücke auf und stellte danach ihr Equipment in seinem Büro ab.

Ein junges Mädchen musste sterben. Eine tragische Geschichte, für die die Öffentlichkeit einen Täter sehen wollte. Claires erster Auftrag wurde durch Fehler anderer infrage gestellt. Jetzt galt es, einen passenden Schuldigen zu präsentieren, so dass keine weiteren Untersuchungen benötigt würden. Auch die Jagd auf Kriminaloberkommissar Melzer und den Anschlag auf Wilhelm Rademacher in der JVA würden damit ein für alle Beteiligten befriedigendes Ende finden. Sie hatte in Reichlin-Meldeggs Büro, während sie das Frühstück zubereitet hatte, noch weitere Spuren für die Polizei hinterlassen.

»Fertig?«, fragte der Killer.

»Ja ...« Claire ging zum Ausgang. Hinter ihr ertönte ein Schuss, nicht übermäßig laut, die Nachbarn dürften den Knall nicht als solchen wahrgenommen haben. Eher wie eine entfernte Fehlzündung eines Autos, was in der Stadt öfters vorkam. Der Anwalt würde die Leiche nach 11 Uhr vorfinden. Eine weitere tragische Geschichte, über die die Medien berichten werden.

***

Wieder im Leben ...

Timmm saß auf seinem geliebten Sofa in seinem Apartment. In den letzten Stunden hatte er sich sechs Bonanza-Folgen hintereinander angesehen. Seine Liebe galt ganz klar Little Joe. Der benahm sich nicht immer so furchtbar erwachsen wie Adam und Familienoberhaupt Ben.

Gerade als die Landkarte zur nächsten Folge brannte, ertönte ein tiefes Summen, zunächst leise, dann immer lauter. Timmm überlegte, ob er den Anruf mit 'Hallo, eigentlich bin ich tot' entgegennehmen sollte, doch er verzichtete darauf.

»GUDIS! Wo haben Sie sich herumgetrieben? Ihr neuer Betreuer stand den kompletten Samstag vor Ihrer Tür.«

Lass nächstes Mal den ersten Gedanken zu - Timmm verzog das Gesicht. »Ihnen auch einen schönen Abend, Herr Dr. Dr. Greichert.«

»Einen besseren Beweis für Ihre Unmündigkeit hätten Sie nicht liefern können.« Wenn Klapperschlangen reden könnten, würden sie genau so klingen.

»Ich habe an einem Zeugenschutzprogramm teilgenommen. Es ging um die innere Sicherheit unseres Landes.« Timmm hatte zu viel erlebt, um sich nun von Greichert in den Senkel stellen zu lassen.

»Wie bitte?« Sein Vormund brauchte eine Weile. »Stimmt das? Darüber gibt es doch bestimmt einen Nachweis.«

»Sicherlich, mit Stempel des Polizeioberrates.«

Eine Pause entstand.

»Wir werden sehen«, schnaubte sein Vormund auf einmal. »Morgen um 9:00 Uhr zieht Ihr neuer Betreuer bei Ihnen ein. Mindestens bis zur Vollendung Ihres 18. Lebensjahres.«

»Kann er gut kochen?«

»Herr Gudis. Morgen um 9:00 Uhr. Er wird mir jeden Abend Bericht erstatten.«

»Ja, schönen Tag noch.« Timmm beendete das Gespräch.

Jetzt hatte dieser Arsch sein wunderbares Bonanza-Feeling gestört. Was konnte Greichert ihm schon anhaben? Sieben Monate noch bis zur Volljährigkeit, das bekam Timmm selbst mit Betreuer hin. Im Grunde ging es ihm doch recht gut. Er dachte an die vielen Toten der letzten Stunden. Es hatte mit Melanie angefangen. Eine junge Frau wurde einfach aus dem Leben gerissen und ihr Mörder lief immer noch frei herum. Zumindest das erste Video hatte den Täter nicht identifizieren können. Die zweite Videodatei kam ihm in den Sinn. Nein, die Lust, weiter Detektiv zu spielen, war Timmm gehörig vergangen. Das hatte keinen Sinn und bisher nur Unglück gebracht.

Wie viele Menschenleben hatte diese unsägliche Geschichte insgesamt gefordert? Allein sechs der Opfer gehörten Spezialeinsatzkräften an, die sonst primär gegen Terroristen kämpften.

Timmm schaltete mit einer Geste vom Bonanza-Stream auf das Öffentlich-Rechtliche um. 19:00 Uhr – die Nachrichten fingen gerade an. Es gab ein herausragendes Thema mit einer anschließenden Sondersendung: Schießerei in einem Kölner Gewerbegebiet! Wollte Timmm sich das wirklich ansehen? Er überlegte noch, als ihm der Mund offen stehen blieb. Er müsste jetzt ähnlich aussehen wie Hagen Melzer in der Raststätte an der Kasse.

Die Sprecherin verkündete sachlich den Freitod des Freiherrn von Reichlin-Meldegg, seines Zeichens immerhin Polizeioberrat mit zwei Sternen auf jeder Schulterklappe. Melzer nannte ihn immer Rudi.

»Herr Reichlin-Meldegg wurde von seinem Anwalt heute um 11:10 Uhr in seinem Privathaus tot aufgefunden. Nach ersten Untersuchungen geht die Polizei davon aus, dass sich der Polizeioberrat mit seiner Dienstwaffe selbst das Leben nahm. Reichlin-Meldegg war in den dringenden Verdacht geraten, schweren Amtsmissbrauch und Anstiftung zum Mord begangen zu haben. Weitere Korruptionshinweise …«

Timmm schaffte es, den Mund zu schließen. Der Sender bereitete anhand der zur Verfügung stehenden Informationen die Geschehnisse professionell auf. Nun sah er einen Krankenwagen vor einer Villa in Oberkassel. Vier Männer trugen auf einer Bahre einen Körper in einem schwarzen Plastiksack hinaus.

Ein kurzer Rückblick auf Reichlin-Meldeggs Karriere folgte, dann Ausschnitte aus dessen Rede, in der er Hagen Melzer unter anderem des Mordes an Petersen bezichtigt hatte. Dann wurde berichtet, wie er Beamte des SEK NRW auf Melzer angesetzt hatte. Die Tonspur mit seiner Stimme erklang: 'Idioten. Habt ihr ihn immer noch nicht erwischt? Muss ich ihn alleine abknallen?'.

Der öffentlich-rechtliche Rundfunk verzichtete darauf, die gelungenen Aufnahmen der Kameradrohne zu zeigen, aus Gründen der Ethik, wie es hieß. Ein bisschen spielten sicherlich auch Gründe der Sparsamkeit eine Rolle – Timmm wollte gar nicht wissen, wie viele Millionen 'People live' für die Zweitverwertungsrechte verlangte.

Jetzt stellte eine Reporterin detailliert dar, wie Reichlin-Meldegg Amtsmissbrauch in verachtenswertester Art und Weise betrieben hatte. Er und seine skrupellosen SEK-Kumpanen von früher hätten sich über alle Grundsätze von Recht und Ordnung erhoben und aus Macht- und Geldgier einen Krieg angezettelt. Zudem versuchte Polizeioberrat Reichlin-Meldegg bis zuletzt, einen unschuldigen Kriminaloberkommissar ans Messer zu liefern. Dabei handelte es sich bei diesem Polizeibeamten aus Düsseldorf um einen Helden. Der Mann hatte das Leben einer Personenschützerin gerettet und gegen eine Übermacht von Sondereinsatzkräften in einem Kölner Gewerbegebiet um sein Leben kämpfen müssen.

»Wir hatten Gelegenheit, mit diesem Helden ein kurzes Interview zu führen.«

Das Gesicht von Kriminaloberkommissar Hagen Melzer tauchte auf. Eine Reporterin hielt ihm ein Mikrofon in der Größe eines Basketballs unter die Nase. »Herr Melzer, Sie wurden von Spezialkräften der Polizei gejagt wie ein Terrorist. Was geht einem Menschen durch den Kopf, wenn man fälschlicherweise zum Staatsfeind Nummer eins erklärt wird, und dies auch noch von seinem Vorgesetzten vor einem Millionenpublikum.«

Hagen lag in einem Krankenbett, sein Gesicht hatte wieder etwas Farbe bekommen, vielleicht hatten sie ihm aber auch Heldenrouge aufgetragen. Sein unrasiertes Gesicht blickte ernst in die Kamera: »Was mir durch den Kopf ging? Wissen Sie, ich bin Düsseldorfer. Ich dachte, das Schlimmste, was mir je passieren kann, ist hier und jetzt in Köln zu sterben.« Hagen lächelte verschmitzt und sagte nichts mehr.

Timmm lachte laut. Das tat gut. Laut lachen und leben.

Schlaubi fühlte sich scheinbar animiert, auch etwas beizusteuern. Er gackerte wie ein gestörtes Huhn und krähte: Lachen ist nicht zu kaufen.

Von wem diese Weisheit wohl stammte? Vielleicht von Hagens Oma.

Breaking News blinkte es hektisch auf seinem Display. Ein Laufband verkündete in weißen Buchstaben auf rotem Grund: Reichlin-Meldegg wird in Zusammenhang mit dem Mord an Melanie Karson gebracht.

Timmm lenkte seine Aufmerksamkeit erneut auf die Berichterstattung. Die Sprecherin verkündete: Nach den aktuellsten Informationen bestätigte die Polizei, dass in Reichlin-Meldeggs Privathaus eindeutige Indizien für eine Beteiligung am Mord der siebzehnjährigen Melanie Karson in der Nacht von Mittwoch auf Donnerstag aufgefunden wurden. Ein genauer Bericht wird in einer Pressekonferenz mit dem Polizeisprecher gegen 22:00 Uhr erwartet.

Timmm überlegte: Hatte Polizeioberrat Rudi Reichlin-Meldegg Melanie ermordet und dann alles versucht, um seine Spuren zu verwischen? Der Typ auf dem Video sah doch völlig anders als Rudi aus. Kleiner, dicker und alles andere als glatzköpfig.

Er schielte auf sein Datawrist. Nur noch ein einziges Mal Detektiv spielen …

Timmm bediente ein paar Icons und spielte die zweite Datei des Überwachungsvideos auf seiner Multimediawand in einem Display neben dem aktuellen Fernsehprogramm ab. Leider verrichteten auch hier die beiden Leibwächter ihre Aufgabe hervorragend, so dass VIP 31955 kaum vernünftig zu sehen war. Wieder nur der Rücken, Timmm vergrößerte das Bild und bemerkte ein Muttermal hinten am Hals. Das Gesicht war auf dem gesamten Ausschnitt nicht zu erkennen. Mist, die Videoaufnahmen halfen nicht weiter. Doch halt, das stimmte nicht ganz. Eine Erkenntnis brachten sie: Polizeioberrat Reichlin-Meldegg hatte Melanie definitiv nicht getötet.

Die Nachrichten zeigten nun einen Sprecher der Opposition, der einen Untersuchungsausschuss ankündigte. Dabei erhob er schwere Vorwürfe gegen den Bundesinnenminister, der 'seinen Laden nicht im Griff habe'. Es könne nicht sein, dass Spezialeinheiten in Nordrhein-Westfalen herumballerten, wie in Texas vor zweihundert Jahren, und sich dennoch stundenlang keinerlei Polizeikräfte blicken ließen.

Der nächste Beitrag stellte die Beamten vor, die bei dem Schusswechsel in dem Gewerbegebiet ihr Leben ließen.

Von Kurt würde nie die Rede sein. Er galt schlicht als vermisst und würde nie mehr auftauchen – so sah es aus. Seine Killer waren tot, einer davon, der Mann mit der heiseren Stimme namens Jörn Petersen. Timmm biss sich auf die Unterlippe - fühlte er sich dadurch besser?

»Overview!«, befahl er. Sein Wanddisplay zeigte ihm nun acht Streams von acht Sendern gleichzeitig an. Er riss die Augen auf. Die … die Frau sah aus wie Rosie. Nein, keine andere Frau sah aus wie Rosie, das war Rosie.

»Sieben auf Hauptdisplay.«

Ausgerechnet Pierre Dubois stand bei Rosie im Krankenzimmer neben ihrem Bett. Einen Strauß Blumen in der einen, ein Mikrofon in der anderen Hand. Oben rechts blinkte ein dezentes 'LIVE'.

Mit öliger Stimme fragte er: »Sie sind Personenschützerin. Eine tapfere Frau! Sie sind bei der Schießerei in Düsseldorf-Wersten verletzt worden. Wen haben Sie bewacht und was ist genau passiert?«

Rosie zog ein Gesicht. »Hör mal! Ich kann mich an nichts erinnern. Ich hab Ammesie. Gib schon die Blumen und verzieh dich!«

Autsch. Timmm hatte sich vor Aufregung auf die Unterlippe gebissen. Er grinste. 'Ich hab Ammesie'. Er hätte wetten können, dass sie genau wusste, wie es richtig hieß. Er nahm sich fest vor, Rosie bei der erstbesten Gelegenheit zu besuchen.

Die Redaktion reagierte sofort auf diese sperrige Frau und brachte einen Spot, in dem die unzensierten Aufnahmen der Drohne nach 22:00 Uhr im Pay per View Bereich von 'People live' beworben wurde – mit Option auf Super Slow Motion.

Timmm verging das Grinsen.

Pierre Dubois hatte sich inzwischen von Rosie verabschiedet – er stand im Flur des Krankenhauses und deutete mit dem Blumenstrauß in der Hand und gewichtiger Miene auf eine Krankenzimmertür mit der Nummer 19. »Liebe Zeitzeugen. Hinter dieser Tür erholt sich unser Held, Kriminaloberkommissar Hagen Melzer, von seinem schweren Kampf gegen die Ungerechtigkeit. Er schläft, daher wollen wir seiner Gesundung nicht im Weg stehen. Es bleibt doch festzuhalten: Wir haben ihn gerettet. Wir alle.«

Seine Stimme wurde immer bedeutungsschwangerer: »Sie sind Augen und Ohren des Gesetzes. Unsere Kameras, unsere Mikrofone sind unbestechlich. 'People live' zeigt die Wahrheit.« Seine Mimik morphte in einen besorgten Ausdruck. Er schüttelte mit sanfter Tragik den Kopf. »Die Wahrheit … und sei sie auch noch so hässlich.«

Kein Wort davon, dass der Privatsender 'People live' gehackt worden war und die Kontrolle über die Drohnen verloren hatte. Schon wischte Pierre Dubois' sensationeller Sensationsausdruck die kleine Phase der Andacht zur Seite. »Es tut gut, zur Wahrheitsfindung beigetragen zu haben. Obwohl der Mann hinter dieser Tür und meine Wenigkeit noch vor wenigen Stunden in einem Gerichtsprozess zum Auftrag der Medien unterschiedlicher Meinung waren. Doch genau dieser Auftrag hat sein Leben gerettet und die wahren Täter entlarvt.«

Dubois ließ sich feiern. Der eigentliche Superheld war er. Letztendlich hatte er es überhaupt ermöglicht, dass Hagen Melzer noch atmete. Dubois verdrehte es so, wie er es haben wollte. Oder wie es das Millionenpublikum haben wollte?

Die Aussage der merkwürdigen Frau mit den dunkelblonden Haaren und der Brille, die ihn aus dem Gefahrengebiet herausgeholt hatte, ließ Timmm nicht los: 'Was im Fernsehen läuft, ist die Wahrheit. Immer.' Wie meinte sie das? Bekam das Millionenpublikum das, was es verdiente? Und wenn schon – das konnte doch nicht automatisch die Wahrheit sein? Timmm weigerte sich, dies zu glauben. Er schauderte. Diese Frau mit den seltsamen Augen ließ sich nicht einmal mit unnormalen Maßstäben messen. Obwohl sie äußerst freundlich gewesen war, hielt Timmm sie für die gefährlichste Person im ganzen Spiel.

Ein Jingle lenkte seine Aufmerksamkeit wieder auf 'People live'. 'Zeitzeuge der Woche' huschte in goldenen Lettern bestens animiert über das Display. Dubois' Stimme ertönte im Hintergrund. »Der Zeitzeuge der Woche und damit Gewinner von 3.000 Euro ist diesmal … eine Zeitzeugin.«

Die Musik nahm an Dramaturgie kräftig zu. »Hier ist sie – erst dreizehn Jahre alt – Anja Krovanovic aus Mettmann.«

Ein Foto mit einem unscheinbaren Mädchen wurde eingeblendet.

»Liebe Zeitzeugen – sehen Sie nun, mit 4,8 Millionen Aufrufen in nur zwei Tagen, den Gewinnerbeitrag. Unsere Anja! «

Auf dem Display erschien Hagen Melzer mit einem Speichelfaden zwischen den Lippen beim Bezahlen an einer Autobahnraststätte.

Pierre resümierte triumphierend: »Die tapfere Anja hat es überhaupt erst ermöglicht, dass wir früh genug an Ort und Stelle sein konnten, um den mutigen Hagen zu retten. Das ist wunderbar, danke Anja.« Pierre Dubois lächelte maximal dankbar in die Kamera, wobei es nur einen Menschen gab, dem sein Zuckerwatte-Lächeln galt: Pierre Dubois.

Dieser unerträgliche Dreckslappen. Timmm fühlte sich immer schlechter.

Er schaltete den Ton ab und rollte sein Flex-Mobile aus. Eine unerwartete Meldung blinkte in einem kleinen Fenster. 14,2 Millionen Euro! In diesem Moment sprang die Zahl auf 14,3. Easy Money - Kurts Affiliate Script leistete ganze Arbeit und transferierte Millionen auf ein Nummernkonto in Liechtenstein. Timmm bekam einen Schreck. Wie hatte er selbst zu Kurt gesagt: 'Es gibt keine anonymen Konten. Der Weg des Geldes ist immer nachvollziehbar und damit kriegen sie uns.' Und je mehr Geld, desto breiter der Weg und bei 14,3 Millionen innerhalb weniger Stunden handelte es sich um eine achtspurige Autobahn.

Er überlegte. Beim Aufruf des Easy Money Scripts hatte er die Datenverbindung des Senders benutzt, deshalb sollte keine Spur zu ihm führen. Er rief die diversen Abrechnungen der Provisionen der Online-Verkäufe seit dem Start von Easy Money auf. Einige Millionen Chips, Popkorntüten, Bierdosen mit Anlieferung, während im Stream die Köpfe explodierten – das Fernsehen zeigt immer die Wahrheit.

Seine Finger krallten sich unwillkürlich in sein T-Shirt.

Langsam beruhigte sich Timmm wieder. Was sollte er mit dem Geld nun anfangen? Noch war es unsichtbar, er wollte es auf keinen Fall behalten. Sollte er Kurts Mutter eine Million überweisen? Doch dies brachte Kurt nicht wieder zurück, sondern lediglich Kurts Mutter in Gefahr. Er beschloss, ihr etwas von seinem Geld zu geben, sobald er achtzehn war.

Sein Blick fiel auf das stumme Display. Immer noch die selbstgefällige Visage von Pierre Dubois. Ein Gedanke machte sich in seinem Kopf breit. Timmm wollte nicht, doch dieser Gedanke pochte inzwischen links und rechts an seine Schläfen. Na gut – ein letztes Mal hacken. Für einen guten Zweck. Dieser Journalist, Reporter, Moderator war ein Könner, somit hatte Pierre Dubois es redlich verdient. Die ganzen 14,3 Millionen Euro auf dem Nummernkonto in Liechtenstein standen ihm zu.

Timmm brauchte nicht lange, um die Bank in Liechtenstein zu hacken. Er schrieb das Konto auf Pierre Dubois um. Sorgfältig änderte er auch den Kontoeröffnungsantrag auf die Personalien des Starreporters und verwischte alle restlichen digitalen Spuren.

Jetzt bist du reich, Pierre. Zu reich, illegal reich - durch ein geniales Virusscript genannt Easy Money, gestartet in der Zentrale deines Senders. Unverzeihlich in unserer Gesellschaft, wenn man den Mund nicht vollkriegen kann. Und gerade Personen von ganz oben sorgten durch ihre enorme Fallhöhe für Mörder-Quoten. Vor allem für die Öffentlich-Rechtlichen wird dies ein gefundenes Fressen. Kannibalismus pur. Und welcher anonyme Zeitzeuge hat dich ans Messer geliefert? Der kleine Timmm mit drei M aus Düsseldorf, der jedoch keinerlei Ambitionen hat, jemals Zeitzeuge der Woche zu werden. Wunderbar, danke Timmm.

Und denk daran, Pierre, das Fernsehen zeigt immer die Wahrheit.

ENDE

Leseprobe aus: »Solarian. Tage des Aufbruchs«

Von Thariot (Sci-Fi, 2015)

I. Here comes the sun

»Here comes the sun … doo, doo, doo, doo … here comes the sun, and I say,
it's all right …« Scott verließ mit einer Geschwindigkeit von exakt 263.678 Metern in der Sekunde den Schatten der Venus und raste in einem Bogen auf die Sonne zu. Die Aussicht war absolut überwältigend. Der gelbe Gigant füllte nahezu den gesamten Horizont aus. Der rotblinkende mobile Computer am Unterarm seines Druckanzuges informierte ihn präzise über seine Flug- und Positionsdaten und spielte nebenbei den uralten Song der Beatles ab. George Harrison war ein Genie gewesen, die Realität auf dem Display hingegen eine Tragödie – Batterie: neun Prozent und Sauerstoff: sieben Prozent.

»Yeah.« Das grelle Sonnenlicht blendete ihn. Scott aktivierte den Polarisierungsfilter und scannte das Umfeld erneut auf Funksignale. Nichts. Er war allein. Leider. Nur die Sonne und er. Über hundert Mal größer als die Erde und im Inneren bis zu 15 Millionen Grad Celsius heiß. Ein beeindruckender Stern, die Quelle allen Lebens und 150 Millionen Kilometer weit von der Erde entfernt. Jeder liebte sie, jeder brauchte sie, natürlich in der richtigen Entfernung. Mit zu wenig Abstand war die Sonne im Umkreis von fünf Lichtjahren der tödlichste Ort, an dem sich ein Idiot wie er aufhalten konnte.

Was ihm seine Situation sehr deutlich machte: Das war ein Scheißtag, und zwar einer von der richtig üblen Sorte. Über einen weiteren beschissenen Tag hätte er sich keinen Kopf gemacht. Die ließen sich nicht verhindern, aber dieser war die Krönung aller Scheißtage. Nur mit einem Druckanzug im Reservebetrieb geschützt schoss er knapp eine Million km/h schnell auf die Sonne zu. Er würde zumindest einen verdammt heißen Abgang hinlegen. Dummerweise befand sich kein Raumschiff in der Nähe, das ihn innerhalb der nächsten 61 Minuten retten könnte. Dann würde ihm der Sauerstoff ausgehen, Stunden bevor die Sonne ihm grandios den Arsch abfackeln würde.

»Drauf geschissen …« Seiner Überzeugung nach war das Leben viel zu kurz, um warmes Bier zu trinken, seine Zeit mit hässlichen Frauen zu verschwenden oder bei einem Deal keinen guten Schnitt zu machen. Bedauerlicherweise lief seine letzte Transaktion geringfügig aus dem Ruder, was ihm diesen musikalisch perfekt begleiteten Freiflug in die Hölle einbrachte.

»Lydia ...« Scott dachte an ihre langen dunklen Haare, die festen Brüste und ihr Lachen, das selbst den Teufel in die Flucht schlagen würde. Er hätte dieser Frau nicht trauen dürfen. Nein, das war es nicht, er wusste immer, dass sie eine falsche Schlange war. Er hätte nicht mit ihr schlafen sollen. Blödsinn, der Sex war erstklassig, der beste seit drei Tagen, er hatte nur vergessen, sie nach der Nummer zu erwürgen. Die Kombination, sich mit ihr auf einen Deal einzulassen, ihr an die Wäsche zu gehen und sie danach mit nacktem Hintern paralysiert auf den Frachtkisten ihres Gleiters sitzen zu lassen, war definitiv eine schlechte Idee gewesen. Hätte er sie getötet, anstatt sie nur mit einem Elektroschocker zu betäuben, würde er jetzt nicht als lebendiges Marshmallow zur Sonne fliegen. Dass ihn sein weiches Herz eines Tages töten würde, war absehbar.

Würde er Frauen wie Lydia in seinem nächsten Leben aus dem Weg gehen? Vermutlich nicht, auch wenn es gesünder für ihn wäre. Würde er nach seiner Reinkarnation ein ordentliches Leben führen? So mit allem, was dazugehört: einem Posten innerhalb der Föderation oder in einem der großen Konzerne, Familie, Krankenversicherung, Pensionsanspruch und einem netten Apartment auf einer der zahlreichen Raumstationen, die den Jupitermond Ganymed umkreisten?

»Fuck!« Nein, Scott würde sich in jedem Leben auflehnen und diesen Arschgeigen den Mittelfinger zeigen. Sein Weg würde immer ein anderer sein. Er hatte sich niemals einen Abend gewünscht, an dem er bereits gewusst hätte, was ihm der nächste Tag bringen würde. Die Konsequenzen seines Handelns würde er auch in hundert weiteren Leben ertragen.

Ein Ruck durchfuhr sein Bein. Das Display an seinem Unterarm blinkte noch wilder und anstatt des alten Songs von den Beatles ertönte ein Warnsignal in seinem Helm. Druckabfall. Etwas schien seinen Anzug beschädigt zu haben. Alles drehte sich. Ein Meteorit, vermutlich kleiner als ein Sandkorn, musste seine linke Wade durchschlagen haben.

»Was für ein kleiner Scheißer!«, sagte Scott und dachte wieder an seine beachtliche Geschwindigkeit. Der Krümel hatte es offensichtlich noch eiliger. Die aktiven Nanopartikel des Druckanzugs verschlossen die Gewebebeschädigungen wieder, ohne dass er eingreifen musste. Bei der schnellen Rotationsbewegung glaubte er, sich gleich übergeben zu müssen, was bei seinem leeren Magen nur ein hässliches Würgen ergeben hätte. Er musste sich entscheiden, zwei Minuten länger leben oder etwas Sauerstoff für eine Korrektur mit den Steuerungsdüsen an seinem Helm investieren. Was waren schon zwei Minuten, er traf seine Wahl und ließ den Computer die Stabilisierung der Flugbahn durchführen.

»Mist … das Bein war noch fast neu.« Scott versuchte, seine Zehen zu bewegen, was natürlich nicht funktionierte. Er konnte die Vibrationen der synthetischen Muskelstränge spüren, die der Mikrometeorit beschädigt hatte. Alles, was er unterhalb seines linken Knies bisher als Teil seines Körpers betrachtet hatte, war jetzt reif für die Müllhalde. Zur Kontrolle bewegte er die Zehen des rechten Beines, die er erfreulicherweise noch spüren konnte. Der Einschlag hätte ihn auch auf der Stelle töten können. Doch stattdessen traf er nur sein Bein. Sein linkes Bein wohlgemerkt. Ein seltsames Gefühl. Ein Treffer in seine rechte Wade wäre um einiges schmerzhafter gewesen, die hätte er noch gespürt. Sein gesamtes linkes Bein, sein linker Unterarm, vier Rippen, zwei Brustwirbel und zwanzig Prozent seiner Oberkörpermuskulatur waren bionische Implantate. Andenken aus glücklichen Tagen, als die Special Forces der Föderation noch seine Arztrechnungen bezahlten. An die Granate, die ihn damals in Stücke gerissen hatte, konnte er sich nicht mehr erinnern. Was vermutlich auch besser war.

Scott lag damals sieben Monate im Krankenhaus und verbrachte weitere vier Monate im Veteranencenter der Föderation auf dem Mars. Seine Knochen hatten die gut hinbekommen. Zwölf Millionen hatte die Behandlung gekostet, eine Wahnsinnssumme, aber sein leitender Offizier hatte an ihn geglaubt. Ein Fehler, da Scott danach kein Auge mehr zutun konnte. Er war schon einige Male kurz davor, sich alles abzuschneiden. Eine Lösung wäre das nicht gewesen, aber er glaubte damals, dann wieder besser zu schlafen.

»Scheiße ... jetzt werde ich auch noch sentimental.« Scott biss die Zähne zusammen, seine millionenschwere Roboter-Wade war jetzt nur noch Schrott und er bald mausetot.

Minuten später. Seine Zeit lief ab. Hatte er Angst, zu sterben? Er dachte an den Tod. Bisher hatte er noch nie ernsthaft über sein Ende nachgedacht. Wieso auch, der Tod kam immer zu anderen. Bei wenigen, die er kannte, ohne sein Zutun und bei vielen, die er nicht kannte, aufgrund seiner Taten. Scott wusste nicht mehr, wie viele arme Schweine er im Laufe der Jahre im Dienst für die Föderation getötet hatte. Aber es waren viele. Viel zu viele.

»Verdammt! Das ist vorbei!« Alleine dafür hatte er es verdient, in der Hölle zu schmoren. Was jetzt auch geschehen würde, wenn auch eine Spur zu wörtlich.

»Gott, gibt es dich eigentlich?« Dass er jetzt auch noch nach Gott fragte, erachtete er als blanken Zynismus. Die letzte Kirche in Nordafrika, an die er sich erinnern konnte, hatte er schreiend mit einem Flammenwerfer in der Hand verlassen. Kurz bevor sie brennend einstürzte. Nein, er wollte nicht anfangen, zu heucheln.

»Sorry ... mein Fehler« Scott hakte seine spontan-religiösen Ambitionen ab. In seinen letzten Minuten würde er sicherlich nicht anfangen, zu beten oder so einen Scheiß.

»Vergib mir ...« Was war das denn? Hatte er sich etwa entschuldigt? Bei wem denn? Sauerstoffmangel? Hörte er bereits fremde Stimmen? Scott sah auf das Display am Unterarm – Batterie: fünf Prozent und Sauerstoff: ein Prozent.

»Ich will nicht sterben!«, hörte er sich wie ein Weichei flennen. Gleich würde ihm die Luft ausgehen. Zum Glück hörte ihn niemand. Scott fing an zu weinen. Hemmungslos. Er war allein und durfte so viel weinen, wie er wollte.

»Ich will nicht ...«

»Oh, Sweety, deine Tränen beeindrucken mich ... ehrlich. Du bist rührend. Weißt du, mit dir hätte ich alt werden wollen. Wir hätten bestimmt wunderschöne Kinder bekommen«, hörte er eine Stimme über Funk sagen. Eine weibliche Stimme, die er gut kannte und mit der er nicht gerechnet hatte.

Scott MacSweetbody, so sein Name. Bei den Special Forces hatte er es immerhin von einem Mannschaftsdienstgrad zum First Lieutenant gebracht. Sweety nannten ihn sonst nur seine Freunde, zu denen er sie nicht mehr zählte.

»Lydia?!« Scott war wieder da und zog die Nase hoch. Diese miese Schlampe musste ihm die ganze Zeit hinterhergeflogen sein. Sehnsucht nach ihm würde sie gewiss nicht gehabt haben. Ob sie sichergehen wollte, dass er vor der Sonne nicht falsch abbog?

»Hast du mich etwa vermisst?«, antwortete die böseste Frau, die er kannte, mit der Stimme eines Engels. Lieblich und zuckersüß, die pure Versuchung.

»Ich habe Syphilis. Deine Pflaume wird in zwei Wochen aussehen wie ein verschimmelter Blumenkohl.«

»Weißt du eigentlich ... wie viel Schotter mir ein paar Leute für den Stream mit deinen letzten Worten zahlen werden? Der legendäre Scott ‚Sweety’ MacSweetbody findet zu Gott ... episch!«

»Geht es dir nur ums Geld?«

»Natürlich. Du kennst mich doch. Ich bin Geschäftsfrau. Auch wenn ich es für dich gratis gemacht hätte, so ein bisschen Vergnügen sollte man sich immer mal wieder gönnen ... sobald ich wieder in Reichweite bin, werde ich den Spaß ins Netz laden.«

»Verrecke! Miststück!«

»Das werde ich. Nur erheblich später als du.« Lydia lachte. »Wird deine Luft schon ein wenig stickig?«

»Komm doch nachsehen.«

»Gleich ... wenn ich deine Leiche aufsammle. Weißt du, es war ein Fehler, dich in die Sonne stürzen lassen zu wollen. He ... es gibt ein Kopfgeld auf dich. Die Föderation zahlt gut, um Deserteure wieder in die Finger zu bekommen.«

»Ich werde dich in deinen Träumen heimsuchen!«

»Na komm ... so gut warst du auch nicht. Ich hatte schon bessere im Bett, also maximal oberer Durchschnitt.«

»Du ...« Scott fiel es schwerer, sich zu konzentrieren.

»Weißt du ...« Lydia zögerte. »Ich könnte dir auch dein Ding abschneiden und in Alkohol einlegen. Ich kenne ein paar Frauen, denen du das Herz gebrochen hast, die mir dafür noch mehr geben als die Föderation für deine Leiche.«

Sie lachte. »Ich habe die Lösung ... ich verkaufe deinen Kadaver stückweise. Ich bin mir sicher, dass der Leichenbeschauer der Föderation nicht so genau nachsehen wird. Der wird kaum bemerken, wenn ich ein paar Kleinigkeiten abschneide ... der nimmt zur Identifikation normalerweise nur eine DNS-Probe«, erklärte Lydia, die ihren Triumph zelebrierte.

»Ich werde dich ...« Scott glaubte, gleich das Bewusstsein zu verlieren. An seinem Arm blinkte das Display jetzt mehrfach in der Sekunde. Die Vorstellung, in Trophäenschränken einiger seiner Verflossenen zu landen, gab ihm den Rest.

»Ist es schon so weit ... ich dachte, du hättest noch zwei Minuten. Oder hast du etwa die Steuerungsdüsen benutzt?«

Scott konnte nicht mehr antworten. In Gedanken sah er sich, wie er Lydia erwürgte. Langsam. Mit vollendeter Hingabe, bis sie ihm ihre blaue Zunge herausstrecken und ihre giftgrünen Pupillen brechen würden. Ein unerfüllter Wunsch. Ein letzter Blick in die Sonne. Es wurde dunkler, ihm fielen die Augen zu.

Scott stand auf einer Wiese. Die Sonne schien an diesem wunderschönen Tag. Was für ein herrliches Wetter. Er lief zu einem Baum und hob das Bein. Wie bitte? Er hob das Bein und markierte sein Revier. Nein, das konnte doch nicht wahr sein. Doch bitte kein Hund, alles andere, aber bitte doch kein Hund.

Er bellte und lief weiter. Die Sonne lachte. Das Schicksal musste eine Frau sein, eindeutig, kein Mann hätte ihm diese Schmach angetan. Die Sonne lachte wirklich und klang dabei wie Lydia. Nein, nein, nein, bitte nicht das auch noch.

»Sweety, du bist rührend. Ehrlich ... du bist so ein richtig süßer kleiner Fratz!«, hörte er die Sonne sagen, also Lydia, das war ein Alptraum. Die Hölle. Das Inferno. Sie lachte. Der Teufel war also eine Frau. Das Ende aller Tage. Der Untergang des Universums! Scott stellte sich auf die Hinterläufe und kläffte die Sonne an, was auch in einem Alptraum total bescheuert war.

»Los! Hol das Stöckchen!«, rief Lydia vergnügt.

Nein, die konnte ihm seinen pelzigen Buckel runterrutschen. Der Traum würde gleich vorbei, der Restsauerstoff in seinem Hirn verbraucht und er tot sein. Bis dahin würde er warten. Punkt. Aus. Ende. Er würde sich doch nicht zum Affen machen.

Scott wedelte freudig mit dem Schwanz und sprang einem Stock hinterher, der aus dem Nichts an ihm vorbeiflog. Nein. Nicht das auch noch, tiefer konnte er nicht mehr sinken. Er konnte sich kein Szenario vorstellen, das erniedrigender hätte sein können.

»Fein. Das hast du fein gemacht.« Lydia streichelte ihm über den Kopf, ohne dass er sie sehen konnte. »Möchtest du ein Leckerli? Ja ... das hast du dir verdient.«

Nein, das konnte doch nicht ihr Ernst sein. Scott bekam irgendetwas in den Mund gesteckt, das nach toter Katze schmeckte. Der Alptraum hatte seinen Tiefpunkt definitiv noch nicht erreicht.

»So ... jetzt husch, husch ins Körbchen.« Wo Lydia ein Körbchen sah, verstand Scott zwar nicht, aber das dürfte es gleich gewesen sein. Der Sauerstoff ging zu Neige. Er wurde immer müder. Endlich, er freute sich, gleich den Löffel abzugeben und legte sich auf die Wiese, die sich plötzlich wie ein Bett anfühlte.

Echt schräge letzte Gedanken, die sein nach Sauerstoff gierendes Gehirn da produzierte. Realität und Traum waren nicht mehr zu unterscheiden. Er fühlte sich pudelwohl, kuschelte sich an eine große weiße Bettdecke und schlief ein.

***

Leseprobe aus: »Die Auftragsmörderin«

Von Sam Feuerbach (Fantasy, 2014)

Das kann ins Auge gehen

Dichte Rauchschwaden waberten unter der niedrigen Holzdecke der Schänke. Stammgäste in diesem Loch waren abgehalfterte Söldner, die alles rauchten, was sie unter die Finger bekamen. Tabak, Blumen, getrocknete Hühnerscheiße – egal, Hauptsache an einem Stängel lutschen und quarzen. Zum Ausgleich soffen sie alles, was sie in die Kehle bekamen. Bier, billigen Wein, Fusel, gegorene Ziegenpisse - egal. Hauptsache runter damit. So rochen sie auch. Stinknormale Männer halt. Logisch.

Sie saß in einer dunklen Ecke an einem Tisch und zog ihre schwarze Kapuze tief ins Gesicht. Zugegeben, eine bescheidene Tarnung, doch zumindest ein Versuch, ihr Geschlecht zu verbergen. Schließlich waren Frauen in solchen Spelunken seltener als nicht gepantschter Wein. Daher hatte sie die Erfahrung gemacht, dass ihr grobes weibliches Charisma in dieser feinfühligen Männergesellschaft zu dieser Zeit an diesem Ort wie ein in Granit gemeißeltes Naturgesetz folgenden Ablauf ergab: Dumme Sprüche, nachhaltigen Ärger, tote Tote – genau in der Reihenfolge.

Jetzt fing auch noch einer an, Witze zu erzählen. Ein kolossaler Kalauer jagte den nächsten, der Lärm nahm ohrenbetäubende Ausmaße an.

»Was haben Huren und Totengräberinnen gemeinsam?«

Einige Kerle dachten, das wäre es schon und brüllten los vor Lachen.

»Sag schon!«, bölkte einer der Intelligenteren ungeduldig.

»Beide verdienen Gold mit ihren Löchern.«

Einen Moment lang kehrte ein wenig Ruhe ein. Fast angenehm. Doch dann brachen die Intellektuellen der Sippe in Geheul aus, einen Moment später setzten die nächsten ein, keiner wollte jetzt zu spät sein, ein hysterischer Kanon, lauter als die Schlacht von Tanderheim.

Auch der Wirt lachte laut und kehlig, ob aus Frohsinn oder Stumpfsinn oder Geschäftssinn blieb sein Geheimnis.

Sie überlegte. Während ihrer Erziehung in der Stätte und auch später lernte sie, stets ihr Benehmen, wenn notwendig, optimal an die jeweilige Umgebung und Gesellschaft anzupassen. Um jetzt nicht aufzufallen, bräuchte sie drei behaarte Pranken und müsste mit debiler Grimasse brüllend mit einer Hand auf den Tisch hauen, mit der anderen den Kumpanen krachend auf die Schulter und sich mit der dritten Hand regelmäßig im Schritt kratzen. Sie liebte Herausforderungen, doch das war nun doch recht schwierig. Sie tat also nichts von alledem und blieb absolut regungslos sitzen. Soviel zur optimalen Tarnung.

Erste Blicke zu ihr herüber bestätigten ihre Befürchtungen.

Der Wirt brachte einen Krug Bier, den er vor ihr auf den Tisch knallte. Bierschaum spritzte über sie hinweg an die Wand. Weiterhin rührte sie sich nicht. Sie wartete auf ihren Auftraggeber oder genauer, auf den Unterhändler ihres Auftraggebers. Schwachsinnige Idee, sich in diesem Loch zu verabreden. Sie hatte überlegt, vor der Tür zu warten, entschied sich dann jedoch dagegen, da dies noch auffälliger gewesen wäre.

Der Wirt wischte sich die Hände an seiner fleckigen Schürze ab, die zur Zeit des großen Kaisers vermutlich mal weiß gewesen war. Danach waren die Hände schmutziger als vorher. Er schlurfte zurück hinter das klobige Holzgestell, welches den Namen Tresen nicht verdiente, ohne die beiden leeren Tonkrüge auf ihrem Tisch, die dort sicherlich schon seit Monaten standen, mitzunehmen. Plötzlich fiel ihm tatsächlich noch etwas ein. Er grunzte ihr zu: »Auch was zu essen?«

Sie schüttelte den Kopf, was unter der Kapuze kaum zu sehen war. Zwei Männer, welche die Szene beobachtet hatten, grölten nach mehr Bier.

Einer der beiden brüllte: »Heh, der mag deinen Drecksfraß auch nicht.«

»Der ist nur schon satt. Das ist alles«, versuchte der Wirt zu beschwichtigen. Eine Argumentation, die sie ihm in dieser Spontaneität und Stichhaltigkeit nicht zugetraut hätte.

Der andere Mann kam in ihre Ecke, schritt auf ihren Tisch zu und brabbelte: »Sag ihm, dass du sein Schweinefressen nicht bestellst, selbst wenn du kurz vor dem Verhungern wärst.«

Sie bewegte sich nicht und schwieg. Er griff in Richtung ihrer Kapuze und machte Anstalten diese herunterzuziehen. Blitzschnell fuhr ihre Hand hoch und packte das Handgelenk des Mannes, bevor er sie berühren konnte.

»Verzieh dich!«, zischte sie leise.

»Hehe, was bist du denn für einer.« Der Kerl ließ nicht locker. Sie überlegte. Im Raum befanden sich sieben Männer mit dem Wirt. Drei Kumpel des Typen, der jetzt bei ihr stand, saßen an dem Tisch am Fenster. Richtig gefährlich sah keiner von denen aus. Direkt hinter ihr führte ein schmaler Gang zu den Gästezimmern, ein idealer Ort für ein Gemetzel, da sie dort nur von vorn angreifbar wäre. Sieben Männer machten sieben Leichen. Logisch.

Sie wog ab. Das bisschen Spaß gegen die Arbeit, sich hinterher das viele Blut von der Kleidung waschen zu müssen ...

Gut, gut. Fingerspitzengefühl muss her. Noch ein letzter sensibler Versuch, friedlich aus der Geschichte herauszukommen.

»Du setzt dich jetzt auf deinen runzeligen Arsch zu den anderen verfickten Versagern an den Tisch von dem du angekrochen bist und stinkst den Rest deines erbärmlichen Lebens vor dich hin«, sagte sie so freundlich wie möglich.

Zunächst geschah nichts. Sie überlegte - mit einem Mal vermisste sie etwas in der Schenke. Was fehlte? Ah, ja – kein Gegröle, kein Fußgescharre, kein Schmatzen, kein Rülpsen, kein Kratzen und kein Furzen mehr. Reine Ruhe.

Der Kerl zögerte. Irgendetwas an ihrer Gestalt, an der Situation, an der Stimme, schien ihn zu irritieren.

Dann stichelte einer seiner Saufkameraden: »Stopf ihm schon das Maul. Oder müssen wir dir helfen?«

Diese Schmähung wollte der Söldner scheinbar nicht auf sich sitzen lassen. Er schlug ihre Hand weg und griff erneut nach der Kapuze.

Sie wich mit dem Kopf etwas zurück, griff nach einem der leeren Tonkrüge und warf diesen senkrecht nach oben. Der Mann sah dem Gefäß irritiert nach. Dann ging alles viel zu schnell für ihn, so dass er vermutlich nicht einmal gemerkt hatte, woran er gestorben war. Blitzartig schossen die beiden Dolche in einer fließenden Bewegung aus den Ärmeln in ihre Hände und weiter tief in die Augen des Mannes. Der gesamte Bewegungsablauf geschah derart schnell, als sei gar nichts passiert, denn sie saß wieder seelenruhig auf ihrem Stuhl und fing mit einer Hand den Tonkrug auf, bevor er auf dem Tisch zerschellen konnte. Sie wollte schließlich nichts kaputt machen.

Bis auf das leise Schmatzen, als die Schneiden durch die Augäpfel geglitten waren, fehlten nach wie vor sämtliche Geräusche. Die beiden Knäufe ihrer Dolche schauten aus dem Gesicht des Mannes hervor.

»Will noch einer Stielaugen machen, wie ich unter der Kapuze aussehe?«, fragte sie flüsternd.

Erst jetzt brach der Kerl zusammen und riss dabei laut polternd zwei Stühle um - beide Waffen ruhten wieder in ihren Händen. Ein Dolch durch das Auge ins Gehirn hätte gereicht. Doch ein wenig Dramaturgie schmeichelt der eigenen Eitelkeit und schmälert fremdes Selbstbewusstsein. Manchmal hilft das. Ihre Kapuze war nicht verrutscht, so dass sie bisher ihrer Anonymität noch sicher sein konnte. Nicht, dass einer von diesem Abschaum sie kennen würde; es ging darum zu verhindern, dass er sie bei der nächsten Gelegenheit erkennen würde. Einer der Männer vom Tisch des Toten sprang auf, zwei andere jedoch drückten ihn wieder herunter.

Ihre Kutte hatte keine Blutspritzer abbekommen. Vielleicht kam sie aus der Sache ja doch noch sauber heraus. Entspannt lehnte sie sich zurück an die Wand und wartete ab. Die Dolche waren längst wieder in ihren Ärmeln verschwunden. Das erste menschliche Geräusch nach langer Zeit kam vom Wirt - ein etwas hilfloses Fluchen. Dann öffnete sich die Tür und ein hagerer, großgewachsener Mann trat herein. Etwa vierzig Jahre alt, bewegte er sich wie ein Soldat, den man gerade zum Offizier befördert hatte. Der Mann spürte augenblicklich, dass es zu ruhig im Schanksaal zuging, dass etwas vorgefallen sein musste. Er schob lässig seinen rechten Daumen in seinen Gürtel in die Nähe seines Schwertgriffes. Ein langer Einhänder mit einem blassen Rubin im Knauf baumelte in einer abgewetzten, einfachen Scheide an seiner linken Hüfte. Sie saß weiterhin regungslos in der Ecke. Der Kerl war mit Sicherheit gefährlicher als alle anderen Kerle in diesem Zimmer zusammen. Der neue Gast ließ seinen Blick durch den Raum, über die Söldner, über den Wirt hin zur Leiche mit den blutigen Augen schweifen. Schon war er am Ziel, denn er hatte sie entdeckt. Die Spur, die sie gelegt hatte, war auch deutlich genug. Der Hagere bewegte sich in ihre Ecke, hob einen Stuhl auf, machte einen Bogen um den Toten und setzte sich zu ihr an den Tisch.

»Wirt, da liegt was auf dem Boden, was da nicht hingehört«, sagte er ruhig. Dann sah er sie an. Mit gedämpfter Stimme fuhr er fort und ließ seine Augen kurz in Richtung Leiche zucken: »Ärger?«

»Quatsch, nur ein Verehrer, mit dem ich Schluss gemacht habe.«

Der Mann verzog keine Miene. Sie nahm es ihm nicht übel. Es gab sicherlich keine drei Menschen in dieser verfluchten Welt, die ihren Humor teilten. Sie betrachtete sein Gesicht. Er sah gut aus. Gepflegt, perfekte Gesichtsproportionen, eine kleine Narbe über dem rechten Auge.

»Hm, hier ist jetzt wohl keine ungestörte Unterhaltung mehr möglich. Und der Geruch ist kaum erträglich. Wir sollten nach draußen gehen«, schlug er vor.

Sie legte ein Geldstück auf den Tisch und stand auf. Warum nicht gleich so. Sie hasste es, sich in Gebäuden zu verabreden, besonders in solchen stinkenden Spelunken. Beide verließen wortlos die Schenke und gingen ein Stück den Weg hinauf, der von der kleinen Ortschaft, einem Vorort von Tanderheim, wegführte.

Der Hagere eröffnete das Gespräch. »Euer Auftraggeber ist über Eure bisherige Erfolglosigkeit sehr verärgert. Nach unseren Informationen aus zuverlässiger Quelle erfreut sich der Prinz bester Gesundheit.«

»Nach Euren Informationen aus zuverlässiger Quelle sollte der Junge sich im Nordturm aufhalten«, äffte sie den Tonfall des Hageren nach. »Also war ich dort. Er aber nicht, denn er ist umgezogen. Die Informationen sind veraltet.«

»Dann sucht ihn da, wo er ist.«

»Pff. Zwei Gründe, warum ich dies nicht tue. Erstens: Die Bezahlung, die ich bekommen habe, reicht dafür nicht aus. Der vermeintlich einfache Auftrag stellt sich jetzt deutlich komplizierter dar. Zweites: Wieso war der Junge nicht mehr dort, wo er hätte sein sollen? Ganz einfach. Es hat jemand gequatscht. Es gibt einen Spion in euren Reihen. Das erhöht mein Risiko enorm.«

»Ihr wollt also mehr Gold.«

»Doppelt so viel wie vereinbart und mehr Sicherheit, dass ich beim nächsten Mal, wenn ich in eine der am besten bewachten Burgen aller vier Königreiche einsteige, die Dinge so antreffe, wie sie mir vollmundig zugesagt wurden. Beschafft vernünftige Informationen.«

Der Mann grunzte verächtlich. »Verratet mir lieber, warum Ihr das Zeichen der Krähe hinterlassen habt. Jetzt sind sie gewarnt.«

»Aha. Schon gibst du dir selbst die Antwort, denn du hast davon gehört. Das ist der Beweis, dass ich überhaupt dort war. Und außerdem macht es die Sache doch nur spannender, jetzt, wo die Königsfamilie alarmiert ist. Vorausgesetzt ich sollte mich entschließen, den Auftrag fortzusetzen.«

»Es war ein Fehler und unprofessionell. Ihr habt Euch selbst verraten.«

»Sie wissen lediglich von der Krähe. Von mir wissen sie nichts. Meine wahre Identität kennt nach wie vor keiner.«

Der Hagere schnaubte wütend. Im nächsten Moment riss er ihr mit einer schnellen Armbewegung die Kapuze vom Kopf. Sie machte keinerlei Anstalten, dies zu verhindern. Viel dürfte er in der Dunkelheit ohnehin nicht erkennen. Er kniff die Augen zusammen und starrte auf ihre kurzen schwarzen Stoppelhaare.

Mit emotionsloser Stimme fuhr sie fort. »Jetzt bist du der Einzige, der in der ganzen Geschichte bisher mein Gesicht gesehen hat. Das birgt ein beträchtliches Risiko für mich und damit ist dein Schicksal besiegelt.«

»Pah, wollt Ihr mir etwa drohen?«

»Nicht drohen. Töten.«

Bis auf seine Hand, die instinktiv langsam wieder ein kleines Stück in Richtung Schwertgriff wanderte, zeigte der Hagere keine Reaktion. Ruhig entgegnete er: »Nur zu. Das haben schon viele Männer versucht.«

»Ja – Männer. Doch ich bin eine Frau.«

Er musterte sie von oben bis unten voller Abscheu. »Seid Ihr da sicher?«

Ihr Mund formte sich zu einem Strich. »Ja, ganz sicher. Ich bin eine Frau. Kurz bevor du stirbst, werde ich es Dir beweisen - versprochen. Jetzt darfst du jedoch erst einmal gehen und deinem Auftraggeber dein Scheitern erklären.«

Stille.

Eine Eule schrie und in der Nähe raschelte es leise im Dickicht.

Der Mann schüttelte den Kopf. »So kommen wir nicht weiter. Zurück zum Auftrag. Ich dachte, es gibt einen Ehrenkodex unter den Krähen. Eine einmal angenommene Aufgabe wird bedingungslos durchgeführt.«

»Auftragsmörder und Ehrenkodex. Schließt sich das nicht aus?«

»Zumindest tat es das in der Vergangenheit keineswegs.«

»Glaubst du also im Ernst, ich würde für die paar Kröten jetzt jahrelang hinter dem Prinzen herhecheln bis ich ihn erwische? Und wie war das fremde Wort eben, Ehre?« Sie ließ ein Schnauben erklingen wie ein Pferd, das gerade abgestochen wird. Verächtlich fuhr sie fort: »Ehre sagte er, und, als wäre dies nicht genug, packte er noch einen oben drauf. Ehrenkodex. Was soll denn das sein? Wenn es überhaupt so etwas wie Ehre gibt, bisher ist mir keine begegnet, dann brauche ich keinen Kodex. Und wenn doch ein Kodex benötigt wird, dann doch nur aus Mangel an Ehre. Du dagegen ...«

Sie unterbrach sich. Soviel am Stück hatte sie seit Jahren nicht mehr geredet. Nach einer kurzen Pause resümierte sie: »Also mehr Gold und bessere Informationen oder scher dich weg.«

»Das sind Bedingungen, die nicht annehmbar sind.«

»Seit wann entscheiden Handlanger über Bedingungen?«

Die Augen des Mannes blitzten zornig auf. »Ihr seid Abschaum.«

»Wer sich Abschaum für die Drecksarbeit einkauft, anstatt diese selbst zu machen, ist das, was der Abschaum auskackt. Töte den Prinzen doch selbst.«

Sie ließ den Mann stehen, drehte sich um und ging den Weg in Richtung Schenke zurück.

Mit halbem Ohr vernahm sie, wie der Hagere ihr mürrisch nachrief: »Ich trage Eure Wünsche vor. Ihr erhaltet Nachricht auf dem üblichen Weg.«