Author: Thilliez, Franck
Date: 2016-05-05T22:00:00+00:00
Publisher: Goldmann

Buch

Der erst 23-jährige Gewalttäter Grégory Carnot bringt sich in seiner Zelle im Gefängnis von Vivonne im Westen Frankreichs um. Die Umstände sind höchst merkwürdig: Er hat ein auf dem Kopf stehendes Landschaftsbild an die Wand seiner Zelle gemalt und sich selbst mit bloßen Fingern die Halsarterie herausgerissen. Kommandant Kashmareck, Lucie Henebelles ehemaliger Vorgesetzter bei der Kripo Lille, überbringt ihr diese Nachricht höchstpersönlich. Denn Carnot hatte ihre Zwillingstöchter Clara und Juliette entführt … Die Ermittlerin zerbrach nach den damaligen Geschehnissen fast an ihrer Trauer und ist seither nicht mehr im Dienst. Auch mit ihrem Kollegen Franck Sharko hat sie keinen Kontakt mehr, zu schmerzlich ist die Erinnerung. Als Lucie jedoch von Carnots Tod erfährt, bricht sie endlich aus ihrer mühsam zusammengehaltenen Welt aus.

Franck Sharko, der ebenfalls noch mit den schrecklichen Ereignissen der Vergangenheit zu kämpfen hat, hat sich zurückversetzen lassen in den einfachen Ermittlungsdienst. In diesem Rahmen wird er ins Zentrum für Primatologie nach Meudon gerufen, wo die junge Wissenschaftlerin Eva Louts tot aufgefunden wurde. Es sieht zunächst so aus, als habe ein Schimpansenweibchen sie erschlagen und zu Tode gebissen. Doch schnell stellt sich heraus, dass die Schimpansin als »Mörderin« nicht infrage kommt und dass Eva offenbar einer Sache auf der Spur war, die jemand um jeden Preis geheimhalten wollte ...

Weitere Informationen zu Franck Thilliez sowie zu lieferbaren Titeln des Autors finden Sie am Ende des Buches.

Franck Thilliez

Monster

Thriller

Aus dem Französischen
von Eliane Hagedorn
und Bettina Runge

Die Originalausgabe erschien 2011 unter dem Titel »Gataca« bei Univers Poche, Paris.

Zitat von Richard Dawkins aus: Das egoistische Gen, aus dem Englischen von Karin de Sousa Ferreira. Springer Verlag, 2007. Zitat von Umberto Eco aus: Der Name der Rose, aus dem Italienischen von Burkhart Kroeber. Carl Hanser Verlag, 2011.

1. Auflage

Deutsche Erstveröffentlichung November 2014

Copyright © der Originalausgabe 2011
by Editions Fleuve Noir, Département d‘Univers Poche

Copyright © der deutsprachigen Ausgabe 2014 by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Umschlaggestaltung: UNO Werbeagentur, München

Umschlagmotiv: FinePic®, München

AG · Herstellung: Str.

Satz: IBV Satz- und Datentechnik GmbH, Berlin
isbn : 978-3-641-14476-0
www.goldmann-verlag.de

Besuchen Sie den Goldmann Verlag im Netz

Für Esteban und Tristan,
die sich, wie sechs Milliarden andere kleine Ameisen,
bescheiden an dieser großen Baustelle – der Evolution – beteiligen

Mehr als drei Milliarden Jahre lang hatten bereits Organismen auf der Erde gelebt, ohne je zu wissen warum, bis schließlich einem von ihnen die Wahrheit aufzugehen begann.

Richard Dawkins, Das egoistische Gen

Die Wissenschaft besteht nicht nur darin, zu wissen, was man tun muss oder kann, sondern auch, was man tun könnte, aber nicht tun sollte.

Umberto Eco, Der Name der Rose

HINWEIS FÜR DEN LESER

Ich werde oft gefragt, wie ich auf meine Ideen komme. Aus Nachrichtenmeldungen? Beim Anblick einer Landschaft? An einer Straßenecke oder aus einer Schlagzeile? Um ehrlich zu sein, ich weiß es selbst nicht genau. Es gibt dafür weder Geheimnis noch Methode. Ich glaube eher an eine spontane Eingebung und an Zufall, so wie man tausend Blätter sehen kann, die der Sturm erfasst, und plötzlich mit den Augen genau dieses eine Blatt verfolgt, das einem dann an der Wange hängen bleiben wird.

Vor inzwischen gut zwei Jahren, als ich nach einer Idee für dieses Buch suchte, hörte ich nicht ganz zufällig den Vortrag eines Wissenschaftlers über die Evolution. Während seiner Rede erklärte der Professor Folgendes: Charles Darwin erhielt eines Tages von einem Briefpartner eine aus Madagaskar stammende Orchidee, Angraecum sesquipedale, üblicherweise als Stern von Madagaskar bezeichnet. Die Blüte enthält einen fünfundzwanzig bis dreißig Zentimeter langen Lippensporn, der mit Nektar gefüllt ist. Keiner der Schmetterlinge, die Darwin kannte, war in der Lage, in diese Tiefe vorzudringen. Wie also konnte die Bestäubung der Blume erfolgen, ohne dass die besagte Orchideenart ausgestorben wäre? Er ging davon aus, dass es auf Madagaskar einen Schmetterling geben musste, der mit einem ausreichend langen Saugrüssel ausgestattet war, um den Nektar aus dem Sporn aufzunehmen.

Einundvierzig Jahre später entdeckte man diesen Schmetterling und taufte ihn zu Ehren Darwins auf den symbolträchtigen Namen Xanthopan morgani praedicta. Der Saugrüssel dieses Schmetterlings maß zwischen fünfundzwanzig und dreißig Zentimeter …

Ich fand diese Entdeckung so außergewöhnlich, dass ich mir sagte, sie berge zweifellos Stoff für eine Geschichte. Also interessierte ich mich für Biologie, für die Evolution und die DNA und begann, über die Rahmenhandlung nachzudenken. Der Zauber der Worte tat das Übrige.

PROLOG

August 2009

An diesem Tag hätte das Wetter nicht schön sein dürfen.

Nirgendwo auf dieser Welt hätten die Menschen das Recht haben dürfen zu lachen, über den Strand zu laufen oder einander Geschenke zu machen. Irgendetwas oder irgendjemand hätte sie daran hindern müssen. Nein, sie hatten kein Recht dazu, glücklich oder sorglos zu sein, denn an einem anderen Ort, in einem Kühlraum am Ende hässlicher, von Neonröhren beleuchteter Gänge, fror ein kleines Mädchen.

Die Kälte würde es nicht mehr verlassen. Nie mehr.

Nach Aussage der Behörden war die unkenntliche Leiche eines Mädchens – geschätztes Alter zwischen sieben und zehn Jahren – in der Nähe einer Landstraße zwischen Niort und Poitiers entdeckt worden. Lucie Henebelle wusste noch nichts Genaues über die Umstände der Auffindung, aber als die Nachricht die Kripo in Lille erreicht hatte, war sie sofort losgefahren. Über fünfhundert Kilometer, von Adrenalinstößen beflügelt, trotz der Müdigkeit und der Sorgen, der quälenden Angst vor dem Schlimmsten und beherrscht von der Bitte: »Mach, dass es nicht eine meiner Töchter ist, hab Erbarmen, mach, dass es nicht eine meiner Töchter ist.« Sie, die niemals betete, die den Geruch einer Opferkerze vergessen hatte, flehte zu Gott. Sie wagte zu glauben, dass es sich um ein anderes Kind handeln konnte, ein Mädchen, das verschwunden war, ohne in den Polizeiakten aufzutauchen. Vielleicht ein kleines Mädchen, das erst am Vortag oder im Lauf dieses Tages entführt worden war. Andere Eltern würden unglücklich sein müssen, aber nicht sie.

Oh nein, nicht sie.

Lucie redete es sich immer wieder ein: Es handelt sich um ein anderes Kind. Die relativ geringe Entfernung zwischen dem Entführungsort von Clara und Juliette Henebelle – Les Sables-d’Olonne – und dem Ort, wo Spaziergänger die Leiche gefunden hatten, konnte reiner Zufall sein. Genauso wie die kurze Periode von fünf Tagen zwischen dem Verschwinden und dem Moment, in dem Lucie auf dem Parkplatz des Rechtsmedizinischen Instituts von Poitiers ausstieg.

Ein anderes Kind … Aber warum war Lucie dann hier? Warum spürte sie plötzlich eine ätzende Säure in ihrer Kehle, die ihr Brechreiz verursachte?

Sogar am ausklingenden Tag war der Asphalt des Parkplatzes noch heiß. Zwischen den wenigen Polizei- und Personalfahrzeugen verpestete der beißende Geruch von geschmolzenem Teer und Reifengummi die Luft. Dieser Sommer 2009 war die Hölle gewesen, vor allem in persönlicher Hinsicht. Dabei stand ihr das Schlimmste noch bevor, wegen dieses abscheulichen Worts, das in ihrem Kopf hämmerte: unkenntlich.

Das Kind, das dort drinnen liegt, ist keine meiner Töchter.

Lucie schaute wieder auf ihr Handy, rief die Kurzmitteilungen auf, obgleich das Display kein kleines Umschlagsymbol zeigte. Vielleicht hatte sie unterwegs kein Netz gehabt, vielleicht hatte man ihr eine dringliche Nachricht hinterlassen: Man hatte Clara und Juliette gefunden, es ging ihnen gut, und sie würden bald wieder zu Hause bei ihren Spielsachen sein.

Das Schlagen einer Tür brachte sie in die Realität zurück. Keine Nachricht. Sie schob ihr Handy in die Tasche und betrat das Gebäude. Lucie kannte sich in rechtsmedizinischen Instituten bestens aus. Sie ähnelten sich alle. Geradeaus vorn der Empfang, im ersten Stock und im Erdgeschoss die Analyselabors und, wie symbolisch unter dem Erdboden, die Leichenhalle und die Obduktionsräume. Tote hatten kein Recht auf Tageslicht.

Hohlwangig und mit dunklen Schatten unter den Augen holte die Kommissarin bei der Assistentin einige Auskünfte ein. Ihre Stimme klang zögerlich und unsicher. Die Stimmbänder waren vom vielen Weinen, von zu vielen Schreien und schlaflosen Nächten strapaziert. Laut Verzeichnis war die Leiche – wieder so ein grausames Wort, das ihr die Brust zusammenschnürte – um 18:32 Uhr gebracht worden. Der Rechtsmediziner beendete bestimmt gerade die äußerliche Untersuchung. Vermutlich war er damit beschäftigt, aus der Toten die letzten Lebensminuten herauszulesen.

Es ist ein anderes Mädchen. Es ist weder Clara noch Juliette.

Lucie hielt sich nur mit Mühe aufrecht und wäre am liebsten umgekehrt. Sie lief durch die Gänge, stützte sich mit einer Hand an den Wänden ab, bewegte sich langsam durch die Dunkelheit, während draußen, mitten im Sommer, irgendwo Leute sangen und tanzten. Dieser Gegensatz war am schwersten hinzunehmen; überall ging das Leben weiter, während hier …

Dreißig Sekunden später stand sie vor einer Flügeltür mit ovalen Fenstern. Hier stank es regelrecht nach Tod, es gab keine Ausflüchte, und nichts half, das abzumildern. Lucie hatte bereits Eltern, Brüder und Schwestern in diese pechschwarzen Tunnels geführt – zur Identifizierung der Toten. Die meisten brachen zusammen, noch bevor sie die Leiche gesehen hatten. Es war unmenschlich, einen Fuß an diesen Ort zu setzen. Es war gegen die Natur.

Hinter der Scheibe sah Lucie ein Gesicht mit Mundschutzmaske, das Augenpaar konzentriert auf einen Edelstahltisch gerichtet, der außerhalb ihres Blickfelds lag. Diese Szene hatte sie bereits oft erlebt; und immer hatte sie darin nur das Anzeichen für einen neuen Fall gesehen, den sie sich aufregend und außergewöhnlich wünschte. Sie war so gewesen wie dieser verdammte Rechtsmediziner, der eine Obduktion von vielen abhakte und der, wenn er abends nach Hause kam, den Fernseher einschalten und ein Glas Wein trinken würde.

Heute jedoch war alles völlig anders. Sie war zugleich Polizistin und Opfer. Jäger und Beute. Und ganz einfach eine Mutter, die vor einem toten Kind stand.

Es ist keine meiner Töchter. Ein anonymes Mädchen. Andere Eltern werden bald an meiner Stelle leiden müssen.

Aus diesem Gedanken wieder ein wenig Mut schöpfend legte Lucie beide Hände an die Tür, atmete so tief ein, wie sie konnte, und stieß sie auf.

Der etwa fünfzigjährige Mann hatte ganz hinten auf dem Parkplatz des Rechtsmedizinischen Instituts hinter einem Kleinlaster geparkt, der medizinisches Material lieferte. Es war ein strategisch günstiger Ort, von dem aus er das Kommen und Gehen im Gebäude beobachten konnte, ohne Aufmerksamkeit zu erregen. Die Augen hinter einer Sonnenbrille mit geklebtem Bügel verborgen wirkte er mit seinem dichten Mehrtagesbart wie ein Verbrecher. Auf seiner Stirn standen Schweißperlen. Diese Hitze, diese verdammte drückende Hitze … Er nahm die Brille ab und trocknete seine Stirn mit einem Stofftaschentuch, während er überlegte. Sollte er hineingehen und weitere Auskünfte über die Kinderleiche einholen? Oder sollte er warten, bis die Kriminalbeamten, die an der Obduktion teilnehmen mussten, herauskamen, und sie dann befragen?

Tief in seinen Sitz zurückgelehnt massierte Franck Sharko sich lange die Schläfen. Seit wie vielen Stunden hatte er nicht geschlafen? Wie viele Nächte wälzte er sich schon schlaflos in seinem Bett herum wie ein schuldiges Kind? Die Musik, die gedämpft aus dem Autoradio drang, und die kaum spürbare, warme Luft, die zwischen seinen beiden geöffneten Fenstern zirkulierte, ließen seine Augen zufallen. Sein Kopf sackte zur Seite, und diese unkontrollierte Bewegung weckte ihn auf. Sein Körper wollte schlafen, aber sein Geist verbot es.

Der Kommissar der Zentralstelle zur Bekämpfung der Gewalt, OCRVP, goss sich etwas lauwarmes Mineralwasser in die Handfläche, fuhr sich über das Gesicht und stieg aus, um sich die Beine zu vertreten. Draußen legte sich die Luft klebrig auf seine bereits feuchte Kleidung. In diesem Moment kam er sich albern vor. Er hätte in das Gebäude gehen, seine Dienstmarke vorzeigen und der Untersuchung beiwohnen, hätte mechanisch und professionell Informationen zusammentragen können. Bei wie vielen Leichen hatte er in den fünfundzwanzig Jahren seiner Laufbahn, davon zwanzig Jahre bei der Kripo, zugesehen, wie die Instrumente eines Rechtsmediziners einen toten Körper zerschnitten? Bei zweihundert? Oder waren es dreimal so viele?

Bei Kindern jedoch war ihm dies schon lange unmöglich. Zu hell blitzte das Skalpell vor einer kleinen, unbehaarten und so weißen Brust – wie ein Kuss des Bösen.

Er hatte den Anblick der beiden kleinen Henebelles am Strand geliebt. Sie hatten Ball gespielt, waren unter den fürsorglichen Blicken ihrer Mutter gemeinsam durch Salzwasserpfützen gerannt. Es waren Ferien, alles war unbeschwert, das einfache geteilte Glück. Und dann … dann waren die Zwillinge verschwunden – und es war seine Schuld.

Das war vor knapp einer Woche gewesen.

Eine der längsten, schmerzlichsten Wochen seit dem Verlust seiner eigenen Familie.

Was würden die Obduktion, die biologischen und toxikologischen Untersuchungen ergeben? Welche Hölle würde auf dem weißen Papier der Labordrucker erscheinen? Er kannte den Kreislauf des Todes auswendig, diese unerbittliche Logik des Unlogischen. Er war sich vollkommen sicher, dass ein menschliches Wesen selbst nach seinem Hinscheiden in den Händen der Polizei und der Ärzte noch keinen Frieden finden konnte, bis die Ermittlungen erfolgreich abgeschlossen waren. Diese Entwürdigung eines Körpers, in dem einmal Licht gewohnt hatte, widerte ihn an. Was die Kindermörder betraf … Der Kommissar presste seine Finger zusammen, bis die Knöchel weiß hervortraten.

Sharko hörte, dass ein Auto einparkte. Im Schutz des Lieferwagens streckte er sich. Seine Gelenke knackten wie trockenes Reisig. Schließlich setzte er sich wieder in seine alte klapprige Kiste, die nicht weit von der Agonie entfernt war, aber durchhielt, weiter durchhielt …

Genau in diesem Moment sah er sie. Jeans, graues T-Shirt über der Hose, nachlässig zum Pferdeschwanz gebundenes Haar. Nicht einmal ihren leuchtend blauen Augen gelang es, ihr Gesicht zu erhellen. Sie wirkte mitgenommen und unendlich erschöpft, und bei ihrem Anblick durchfuhr ihn ein unsäglicher Schmerz.

Lucie Henebelle war also auch sofort informiert worden. Sie hatte regelmäßig die EDV-Dateien aller Abteilungen eingesehen, sich für alles interessiert, was mit vermissten Kindern zu tun hatte. Und sie war beim ersten Alarm sofort hierhergekommen. Aber was zum Teufel würde sie in dieser Gruft tun? Wollte sie etwa zusehen, wie möglicherweise eines ihrer Kinder aufgeschlitzt wurde? Er selbst hatte es vor langer Zeit nicht ertragen, der Obduktion seiner kleinen Eloise beizuwohnen. Das musste schlimmer sein, als eine entsicherte Granate zu schlucken.

Wie also konnte eine Mutter die Kraft dazu finden? Warum dieses Bedürfnis zu leiden und den Hass zu schüren? Und wenn es ein anonymes Kind war? War Lucie Henebelle dazu verdammt, auf der Suche nach ihren beiden Kindern von Leichenhalle zu Leichenhalle zu irren, bis sie nach und nach daran kaputtging? Und wenn sie nur ein Kind fände und niemals das andere? Wie sollte sie das aushalten?

Die Finger um das Lenkrad geklammert zögerte Sharko lange. Sollte er ebenfalls hineingehen? Oder lieber hier warten, bis sie wieder auftauchte? Aber wie sollte er es ertragen, sie von Trauer niedergedrückt näher kommen zu sehen, ohne sie in seine Arme zu schließen?

Nein, es gab nur eine Lösung. Flüchten. Er liebte diese Frau zu sehr.

Sharko ließ den Wagen an und fuhr Richtung Paris.

Als die Umrisse des Rechtsmedizinischen Instituts im Rückspiegel verschwanden, begriff Sharko, dass er sie wohl niemals wiedersehen würde.

Dahinrasen, die Kopfschmerzen ignorieren, die brennenden Augen und die Kinderhände, die sich in ihre Eingeweide zu krallen schienen. So schnell wie möglich weg von diesem Ort, der das Siegel des Todes trug. Lucie hatte nichts gegessen, nichts getrunken. Sie hatte sich nur übergeben. Ihre Nerven lagen blank, und ihr Körper schien nur noch durch die Wirkung des Adrenalins zu funktionieren. Die zulässige Geschwindigkeit bei Weitem überschreitend jagte sie über die Autobahn Richtung Norden. Was machte es schon, wenn sie in die Leitplanken krachte? Bis zur Erschöpfung fahren, möglichst viele Kilometer fressen, um nicht denken, nie mehr denken zu müssen. Und doch wurde ihr Gedächtnis von Bildern überschwemmt. Der viel zu kleine Körper, der in krassem Gegensatz zu dem riesigen Obduktionstisch stand. Die glitzernden Instrumente unter der Arbeitslampe …

Und die Ungewissheit. Das Unvermögen, eine ihrer eigenen Töchter zu erkennen, die sie in sich getragen und acht Jahre lang Tag und Nacht begleitet hatte, von denen sie jeden Gesichtszug, jedes kleinste verborgene Detail bis zum winzigsten Unterschied ihrer Gesichter kannte.

Ihr eigen Fleisch und Blut.

Sie musste sich gedulden, die Sekunden würden nun wie ein langsam wirkendes Gift durch ihre Adern fließen, und am Ende würde das Grauen warten: Entweder war eine ihrer Zwillingstöchter tot, oder sie zitterte womöglich noch in den Händen ihres Peinigers. Das Schlimmste oder das Allerschlimmste …

Welches Ungeheuer hatte sie entführt? Warum? Clara und Juliette waren verschwunden, als sie sich am Strand von Sables-d’Olonne ein Eis holen wollten. Innerhalb von knapp einer Minute hatten sie sich inmitten der Menschenmenge gleichsam in Luft aufgelöst. Hatte man durch einen unheimlichen Zufall ausgerechnet sie gekidnappt? Hatte man sie überwacht? Mit welchem Ziel? Lucie erwog ständig alle Szenarien, alle möglichen Variationen, bis sie krank davon wurde. Und jede Geschichte wurde von einer anderen, noch schlimmeren abgelöst. Eine endlose Spirale des Horrors.

Und all das wegen Franck Sharko. Dafür hasste sie ihn aus tiefster Seele, und nie, niemals wollte sie ihn wiedersehen. Und das war bestimmt besser so, denn ansonsten würde sie ihn umbringen.

Wie würden die nächsten Tage ablaufen, dieses Warten auf die Analysen, die Ermittlungen, die Suche nach dem Mörder? Wer konnte ein Kind so zurichten? Wo auch immer er sich verkrochen hatte, Lucie würde ihn bis zur Erschöpfung jagen.

Weder Clara noch Juliette. Es ist weder Clara noch Juliette, die ich heute Abend gesehen habe. Es war … etwas anderes.

Zaghaftes Licht fiel durch das Fenster aus ihrer Wohnung mitten im Studentenviertel von Lille. Normalerweise ein angenehmer Ort voller Leben, Gespräche, menschlicher Wärme. Doch jetzt war der Boulevard verlassen, die Ampeln spuckten ihr Grün, Rot und Orange in einer endzeitlichen Monotonie aus. Lucie hatte Angst, nach Hause zu gehen. Ihr Zuhause war ohne Clara und Juliette schrecklicher als ein Sarkophag.

Ihre Mutter, Marie Henebelle, trank einen Kaffee nach dem anderen und schluckte ständig Medikamente, um wach zu bleiben. Es war drei Uhr morgens, und die Dame mit dem blond gebleichten Haar und der sonst so unerschöpflichen Energie war innerhalb weniger Tage scheinbar um zehn Jahre gealtert. Wegen des Berufs ihrer Tochter hatte sie die Mädchen aufgezogen. Sie hatte ihnen die Windeln gewechselt, die Fläschchen zubereitet, an ihrem Bett gewacht, wenn sie krank waren oder wenn Lucie in der Nacht unterwegs war, um jemanden zu beschatten.

Und heute, o Gott, heute …

Mit zusammengebissenen Zähnen blieb Lucie reglos auf der Schwelle vor ihrer Mutter stehen. Wenn sie doch nur weit, weit weg von hier fliehen könnte, ohne sich auch nur ein einziges Mal umzudrehen. Auf einer großen Sandzunge laufen, die mitten im Meer versinkt. Sie dachte bereits an den nächsten Tag, an das brennende Gefühl beim Aufwachen, wenn sie überhaupt würde schlafen können, an die leeren Betten im Kinderzimmer, das in Rosa und Grün gehalten war, an die Stofftiere, die darauf warteten, geknuddelt zu werden. Juliettes Elefant, den sie auf dem Volksfest gewonnen hatte, und Claras Flusspferd, das sie so gern an sich drückte. All diese Erinnerungen, die jetzt zu klaffenden Wunden geworden waren.

Da Lucie sich nicht von der Stelle rührte, trat ihre Mutter auf sie zu, schloss sie in die Arme und hielt sie lange fest, ohne ein Wort zu sagen. Was konnte man in solchen Augenblicken auch sagen? Dass alles wieder in Ordnung kommen würde? Eine Polizistin und folglich auch die Mutter einer Polizistin wusste besser als jeder andere, dass die Chancen, ein Kind nach achtundvierzig Stunden lebend aufzufinden, gleich null waren. Die Realität und die Statistiken sprachen eine deutliche Sprache.

Marie hatte den hermetisch verschlossenen, durchsichtigen Beutel bemerkt, den ihre Tochter in der Hand hielt. Sie hatte sofort begriffen. Das Set enthielt einen Mundschutz, ein durchsichtiges Röhrchen, ein Paar Einmalhandschuhe, eine Karteikarte und drei Wattestäbchen zur Entnahme von DNA.

Lucie murmelte gegen den Rücken ihrer Mutter. »Wie soll ich das nur schaffen, Maman? Wie soll ich damit fertigwerden?«

Marie Henebelle setzte sich erschöpft auf die Couch. Sie war eine große und schlanke Frau und trotz ihrer fast sechzig Jahre attraktiv. In dieser Nacht schrie ihr gesamter Körper um Hilfe, aber sie hielt durch, hielt durch …

»Ich werde da sein. Ich werde immer für dich da sein.«

Lucie nickte und schniefte. »Das Kind auf dem Obduktionstisch … Ich habe es verdammt, Maman, ich habe es verdammt, weil es mich im Zweifel ließ. Es ist nicht mein Kind. Tief in mir weiß ich, dass es nicht mein Kind ist. Wie sollte eine meiner kleinen Töchter dort liegen? Wie … wie hätte man ihr etwas antun können? Das ist einfach unmöglich!«

»Ich weiß. Es ist unmöglich.«

»Ich bin sicher, dass dieser Unmensch dort geblieben ist … als sich die Flammen ausgebreitet haben. Er hat zugesehen.«

»Lucie …«

»Vielleicht schnappen sie ihn schnell. Vielleicht hält er weitere Mädchen gefangen, und meine Kinder …«

Marie antwortete mit einer Resignation in der Stimme, die Lucie als Zeichen eines erbarmungslosen Verhängnisses auffasste. »Vielleicht, Lucie, vielleicht.«

Die Polizistin fand nicht mehr die Kraft zu sprechen. Im Halbdunkel wusch sie sich die Hände und riss den Beutel auf, den ihr das kriminaltechnische Labor mitgegeben hatte. Jede ihrer Bewegungen war tonnenschwer. Sobald sie die Handschuhe übergezogen hatte, kam sie ins Wohnzimmer zurück. Sie wechselte einen Blick mit ihrer Mutter, die zurückwich, ihre zitternden Finger an den Lippen.

In ihrer Funktion als Kriminalbeamtin schob Lucie das Wattestäbchen vorsichtig in den Mund, bewegte es leicht, damit sich das Ende aus weißer Watte mit ihrem Speichel vollsaugen konnte. Sie rieb ihr tränenüberströmtes Gesicht mit ihrem Arm ab. Sie durfte diesen Vorgang durch nichts verunreinigen, nicht einmal durch ihre Trauer als Mutter. Es kam ihr abscheulich vor, irreal: Sie suchte in ihrer DNA die Beweise dafür, dass eine ihrer kleinen Töchter vielleicht tot war.

Anschließend applizierte Lucie das Ende des Wattestäbchens auf das angegebene Feld einer rosa Karte – der FTA-Karte, bis diese mit ihrer DNA benetzt war, schob sie in den Beutel und verschloss diesen vorsichtig mit dem breiten roten Klebestreifen »Gerichtlich versiegelt. Nicht öffnen.«

Am nächsten Tag würde die Probe frühmorgens an ein Privatlabor geschickt werden, wo sie sich zu Hunderten anderer Proben gesellen würde. Ihre Zukunft – ihrer aller Zukunft – hing von einem einfachen Molekül ab, das sie nicht einmal sehen konnte. Eine Abfolge von Millionen Buchstaben A, T, G, C, die einen einmaligen genetischen Fingerabdruck bildete – außer im Fall eineiiger Zwillinge – und es den Ermittlern schon oft erlaubt hatte, Verdächtige zu überführen.

Trotz ihrer Überzeugung und ihrer Hoffnung konnte Lucie den Gedanken nicht ganz unterdrücken, dass sie vielleicht bald ohne ihre kleinen Sterne würde leben müssen. Und wie könnte sie in diesem Fall überhaupt noch leben?

Kapitel 1

Ein Jahr später

Hauptkommissar Maniens Team von der Kripo Paris war als Erster am Tatort. Das Drama hatte sich im Bois de Vincennes unweit des Zoos und des Lac Daumesnil und nur wenige Kilometer vom berühmten 36, Quai des Orfèvres, dem Sitz der Pariser Kriminalpolizei, entfernt ereignet. Der Himmel war blau, das Wasser klar, die Temperatur an diesem Septemberanfang aber nur mäßig. Es war ein durchwachsener, gemischter Sommer gewesen mit häufigen heftigen Regenfällen, sodass die Hauptstadt hatte durchatmen können.

Am frühen Morgen hatte ein Jogger einen leblosen Körper entdeckt. Der Sportler, der sein Handy in einer Gürteltasche bei sich trug, hatte sofort die Notrufnummer gewählt. Innerhalb einer knappen Stunde war die Information von der Funkstreife bis zur Zentrale der Kripo weitergeleitet worden und in die dritte Etage des Hauses A durchgedrungen, wo sie die Kripobeamten von ihren Stühlen riss.

Auf den ersten Blick schien es so, als habe ein etwa vierzigjähriger Mann am Steuer seines grünen Polos mehrere Stiche mit einem Messer oder Ähnlichem in den Brustkorb erhalten. Er trug noch seinen Sicherheitsgurt. Die seltsame Kopfstellung – das Kinn ruhte schwer auf der Brust – hatte die Aufmerksamkeit des Joggers erregt. Das Fenster auf der Fahrerseite war geöffnet.

Franck Sharko, die Nummer zwei des aus vier Beamten bestehenden Teams, hielt sich möglichst an der Spitze. Er ging mit festem Schritt, entschlossen, als Erster am Tatort anzukommen. In etwa zehn Meter Entfernung vor seinem Chef und seinen Kollegen durchquerte er die Sicherheitszone, die die beiden Polizisten der Funkstreife abgesteckt hatten, um sich dem Auto zu nähern, das durch Bäume vor Blicken geschützt war.

Die Beamten vom Quai des Orfèvres kannten den Bois de Vincennes sehr gut, insbesondere die Boulevards und heißen Ecken, wo Transvestiten, Prostituierte und Transsexuelle verkehrten. Diese Stelle hier war jedoch etwas abgelegener und galt als ruhig. Und tatsächlich war dieser Ort mit dem Zoo auf der einen, dem See auf der anderen Seite ideal für einen Mord ohne Zeugen.

Nachdem Sharko, der zu weite Jeans, uralte Bootsschuhe und ein schwarzes T-Shirt trug, die Latexhandschuhe übergestreift hatte, steckte er den Arm durch das offene Autofenster, nahm das Opfer am Kinn und drehte den Kopf zu sich. Hauptkommissar Manien, um die fünfzig und seit zweiundzwanzig Jahren am Quai des Orfèvres tätig, eilte daraufhin vor und zerrte Sharko wütend am T-Shirt zurück.

»Was machst du da, verdammt noch mal?«

Sharko schob den Kopf der Leiche sanft wieder in die Ausgangslage zurück. Er betrachtete die blutdurchtränkte Kleidung, die toten Augen, das aschfahle Gesicht.

»Ich glaube, ich kenne ihn. Sagt dir das Gesicht nichts?«

Manien tobte. Er zog Sharko zu sich heran, wie er es mit einem gewöhnlichen Verbrecher getan hätte.

»Und was ist mit der Spurensicherung? Dir ist wohl alles egal?«

»Frédéric Hurault … ja, das ist Frédéric Hurault. Vor gut zehn Jahren hatten wir mit ihm zu tun. Ich habe damals die Ermittlungen geleitet, und du warst mir unterstellt, erinnerst du dich?«

»Was mich im Moment interessiert, bist du.«

Sharko heftete den Blick auf diesen Chef, der einen geringeren Rang hatte als er. Seit er um seine Zurückstufung gebeten hatte, war ihm der Titel Hauptkommissar nur noch als Beiname geblieben: »Alles in Ordnung, Hauptkommissar?« Er hatte erneut die Aufgaben eines einfachen Polizeibeamten übernommen. Diesen Preis hatte er zahlen müssen, um wieder in den Schmutz der Straße, den Abschaum, die Abgründe der Gewaltverbrechen einzutauchen, nachdem er mehrere Jahre in den zu sauberen Büros von Nanterre in der Abteilung Verhaltensanalyse verbracht hatte. Aber Sharko hatte diese Rückstufung gewollt, auch auf die Gefahr hin, sich dadurch bei einem Idioten wie Manien wiederzufinden. Sein Antrag hatte die gesamte Hierarchie in Erstaunen versetzt: Innerhalb der französischen Polizei waren Degradierungen eine große Seltenheit. Zum Ausgleich hatte man ihm angeboten, bei der Kripo die Leitung eines Teams zu übernehmen. Er hatte abgelehnt. Er wollte so aufhören, wie er begonnen hatte: ganz unten, eine Knarre in der Faust, im Angesicht der Finsternis.

»Und erinnerst du dich, warum er verurteilt wurde?«, fragte er kurz angebunden. »Weil er zwei kleine Mädchen von knapp zehn Jahren getötet hatte. Seine eigenen Töchter.«

Manien nahm eine Zigarette und zündete sie zwischen seinen Fingern mit den abgekauten Nägeln an. Er war ein dünner und nervöser Typ mit Lippen wie aus Zigarettenpapier: weißlich, spröde und gespannt. Er arbeitete viel, aß wenig und lachte noch weniger. Einige hielten ihn für einen Miesepeter, andere für eine Natter. Für Sharko war er beides.

Bertrand Manien nahm kein Blatt vor den Mund: »Du willst mich provozieren. Seit du in meinem Team bist, spuckst du mir ständig in die Suppe. Ich kann keine Quertreiber gebrauchen. Bei Bellanger wird ein Posten frei, Fontès geht übermorgen in eines der Übersee-Departements. Also verschwinde, ohne Aufsehen zu erregen. Das kommt dir gelegen, das kommt mir gelegen.«

Sharko nickte. »Amen.«

Manien zog genussvoll an seiner Kippe und kniff die Augen hinter einer Rauchwolke zusammen, die sich rasch auflöste. »Sag mal, wann hast du das letzte Mal geschlafen? Ich meine, länger als zwei Stunden pro Nacht?«

Sharko rieb sich die Stirn. Drei tiefe, parallel verlaufende Falten zeichneten sich unter dem zu langen, grau melierten Haar ab. Er, der während seiner gesamten Polizeikarriere einen Bürstenschnitt gehabt hatte, war seit Monaten nicht beim Friseur gewesen. »Ich weiß es nicht.«

»Doch, du weißt es ganz genau. Kaum zu fassen, dass es physiologisch überhaupt möglich ist, so lange auszuhalten. Ich habe immer geglaubt, ohne die nötige Dosis Schlaf würde man sterben. Du rastest aus, Hauptkommissar, du hättest besser in deinem Büro in Nanterre bleiben sollen. Du erinnerst dich an diesen Typen, den du seit zehn Jahren nicht gesehen hast, weißt aber nicht mehr, wo du deine Knarre gelassen hast. Deshalb wirst du jetzt schön nach Hause gehen und nichts weiter tun als schlafen, bis Bellanger dich anruft. Los, hau ab.«

Mit diesen Worten ließ Manien ihn stehen. Ein echter Mistkerl und auch noch stolz darauf. Er ging zu den Kriminaltechnikern und dem Staatsanwalt, die gerade ausstiegen – mit ihren Koffern, ihrem Papierkram und ihren ernsten Mienen –, um ihnen die Hand zu schütteln. Immer dasselbe, ein Schwarm Aas fressender Insekten, bereit, sich auf die nächstbeste Leiche zu stürzen, dachte Sharko. Die Zeit verging, doch nichts änderte sich.

Die Lippen zusammengepresst fixierte er ein letztes Mal das Opfer, dessen Pupillen sich bereits verschleierten. Frédéric Hurault war mit einem Ausdruck der Überraschung auf dem Gesicht gestorben, wahrscheinlich hatte er nichts verstanden. Mitten in der Nacht, bei völliger Dunkelheit. Man hatte an sein Fenster geklopft, er hatte es geöffnet. Die Stichwaffe war aufgetaucht, um ihn mehrmals im Bauch zu treffen. Ein Verbrechen, das in weniger als zwanzig Sekunden erledigt war, ohne Schrei, ohne Kampf. Und ohne Zeugen. Nun würde die Indiziensammlung folgen, die Obduktion, die Nachbarschaftsbefragung. Ein eingespieltes Verfahren, mit dem fünfundneunzig Prozent der Verbrechen gelöst werden konnten.

Aber es blieben die berühmten fünf Prozent und die erfolglosen Ermittlungen, niedergeschrieben auf Tausenden von Seiten, die die Büros der Kripo füllten. Eine Handvoll gerissener Mörder, die zwischen den Maschen durchschlüpften. Sie waren am schwierigsten zu stellen, ihre Verhaftung musste man sich erst verdienen.

Als wolle er seine Vorgesetzten herausfordern, trampelte Sharko erneut über den Schauplatz des Verbrechens, erlaubte sich sogar eine Inspektion des Wagens und verschwand schließlich, ohne sich zu verabschieden. Alle sahen ihm wortlos nach, bis auf Manien, der wieder lospolterte.

Unwichtig. Momentan sah Sharko nicht wirklich klar und war unglaublich müde …

Es war mitten in der Nacht. Sharko stand in seinem Badezimmer, beide Füße nebeneinander auf einer nagelneuen elektronischen Waage, die bis auf hundert Gramm genau wog. Es war kein Irrtum und auch keine Falscheinstellung, sie zeigte sehr wohl siebzig Kilo und zweihundert Gramm an. Das Gewicht, das er mit zwanzig Jahren gehabt hatte. Seine Bauchmuskeln waren wieder sichtbar, ebenso wie die kräftigen Schlüsselbeinknochen. Aus ein Meter fünfundachtzig Höhe blickte er hinab und betastete angewidert diesen kranken Körper. Auf einer Tabelle, die er einige Monate zuvor gezeichnet hatte, verlief eine Linie, die seine Gewichtsentwicklung darstellte und steil nach unten abfiel. Wenn es in diesem Tempo weiterging, würde sie bald unter den Rand sinken und sich auf den Wandkacheln fortsetzen.

Mit nacktem Oberkörper kehrte er in sein Schlafzimmer zurück, einen Raum ohne Leben. Ein Bett, ein Schrank, in einer Ecke ein Haufen abmontierter Schienen und Modellbahnen. Der Radiowecker, dessen Melodie er seit einer Ewigkeit nicht mehr gehört hatte, zeigte 3:07 Uhr an.

Bald war es so weit.

Im Schneidersitz setzte er sich auf die Mitte der Matratze und wartete. Seine Lider flatterten. Seine Augen fixierten die roten aggressiven Zahlen.

3:08, 3:09 Uhr … Sharko begann widerwillig, die Sekunden im Kopf zurückzuzählen, 60, 59, 58, 57 … Es gelang ihm nicht, dieses Nacht für Nacht wiederkehrende Ritual abzustellen. Die Hölle in seinem ausgebrannten Gehirn.

Die Minutenzahl wechselte.

3:10 Uhr … der Eindruck einer Explosion, des Weltuntergangs.

Ein Jahr und sechzehn Tage zuvor hatte genau um diese Zeit sein Telefon geklingelt. Auch in dieser Nacht hatte er nicht geschlafen. Er rief sich die Männerstimme ins Gedächtnis zurück, die aus dem kriminaltechnischen Labor in Poitiers angerufen und ihm das Schlimmste verkündet hatte. Worte aus dem Jenseits.

»Die Ergebnisse sind offiziell. Der DNA-Abgleich von Lucie Henebelle und dem im Wald verbrannten Opfer ist positiv. Es handelt sich also entweder um Clara oder um Juliette Henebelle. Wir haben jedoch derzeit keine Möglichkeit, es genau herauszufinden. Es tut mir leid.«

Mit einer müden Bewegung glitt Sharko unter die Decke und zog sie hoch bis zum Kinn, in der tristen Hoffnung, zwei, vielleicht auch drei Stunden vor sich hindämmern zu können. Gerade genug, um zu überleben. Nur wer unter echter Schlaflosigkeit leidet, weiß, wie lang die Nächte sind und wie laut die Geister heulen, kennt die widerhallenden Geräusche der Nacht und die Gedanken, die im Kopf brennen. Er hatte praktisch alles probiert, um dieser Qual zu entkommen, vergeblich. Bewegungslosigkeit, Schlafmittel, Synchronizität, ja sogar Sport bis zur Erschöpfung. Der Körper brach zusammen, nicht jedoch der Geist. Sharko weigerte sich, einen Psychiater aufzusuchen. Er hatte genug von all diesen Ärzten, die ihn bereits viel zu viele Jahre wegen seiner Schizophrenie behandelt hatten.

Er würde nie, niemals seinen Frieden finden.

Er schloss die Augen und stellte sich gelbe Bälle vor, die auf den Wellen trieben – seine Bilder, mit denen er versuchte einzuschlafen. Nach einer gewissen Zeit nahm er schließlich die Brandung des Meeres, das Murmeln des Windes, das Knirschen des Sandes wahr. Seine Arme wurden gefühllos, eine Starre breitete sich aus, er hörte sogar sein Herz schlagen, das die erschöpften Muskeln antrieb. Aber wie jedes Mal, wenn er einschlief, schlug der Schaum der Wellen in Blutrot um und warf die halb zerdrückten Bälle an den Strand zurück, wo sich nur schwarze Schatten von Kindern dahinschleppten.

Und er dachte an sie, wieder und wieder. An Lucie Henebelle, deren Bild sich auf ein Gesicht, ein Lächeln und viele Tränen reduzierte. Was war aus ihr geworden? Sharko hatte heimlich herausgefunden, dass sie wenige Tage nach der Verhaftung des Mörders und dem Drama, das jeden Menschen fertiggemacht hätte, gekündigt hatte. Ob es ihr seither gelungen war, den Kopf über Wasser zu halten, oder ob sie, wie er, tief in einem Loch versank? Wie mochten ihre Tage, ihre Nächte aussehen?

Sein großes krankes Polizistenherz begann, schneller zu schlagen. Deutlich zu schnell, um auf Schlaf hoffen zu können. Sharko drehte sich um und begann von vorn. Die Wellen, die Bälle, der warme Sand …

Am Montag, dem 6. September, klingelte um 7:22 Uhr sein Telefon, als er allein vor einem noch nicht einmal zu einem Drittel ausgefüllten Kreuzworträtsel saß und seinen koffeinfreien Kaffee trank. Bei dem Begriff »Gott der Gewalt und des Bösen« hatte er »Seth« eingetragen und dann sein schweigsames Spiel aufgegeben, sein Geist war zu verwirrt. Früher hätte er ein solches Rätsel in kurzer Zeit gelöst, aber nun …

Am anderen Ende der Leitung war Nicolas Bellanger, sein neuer Chef, der ihn bat, rasch das Zentrum für Primatenforschung in Meudon, vier Kilometer von Paris entfernt, aufzusuchen. Eine Frau war in einem Käfig tot aufgefunden worden, allem Anschein nach war sie von einem Schimpansen angegriffen worden.

Ohne etwas zu erwidern, legte Sharko auf. Er näherte sich dem Ende seiner beruflichen Laufbahn, und man ließ ihn bei Affen ermitteln. Er konnte sich das Lästern seiner Kollegen, die ihm den Schwarzen Peter zuschoben, lebhaft vorstellen. Das Gespött, die verstohlenen Blicke, Bemerkungen wie »Hauptkommissar, flirtest du jetzt mit Makaken?«

Er schien wirklich sehr tief gesunken zu sein.

Kapitel 2

Nachdem er das Observatorium von Meudon hinter sich gelassen hatte, fuhr Sharko in Begleitung seines neuen Kollegen im Schritttempo auf einer kleinen Straße durch den Wald. Jacques Levallois – dreißig Jahre alt, Strebergesicht, aber muskulöser Oberkörper – hatte vor einem Jahr bei der Kripo angefangen, nachdem er beim Auswahlverfahren für den höheren Polizeidienst ausgezeichnete Ergebnisse erzielt hatte. Ein Übriges hatten die Beziehungen seines Onkels – stellvertretender Abteilungsleiter beim Drogendezernat – getan.

An diesem Vormittag war der Kommissar nicht sonderlich gesprächig. Beide Männer hatten noch nie zusammengearbeitet, und Levallois kannte, wie alle anderen auch, die bewegte Vergangenheit seines neuen Partners. Seine verbissene Jagd auf Gewalttäter … seine Vorliebe für die schwierigsten Fälle … vor einigen Jahren der tragische Tod seiner Frau und seiner Tochter sowie die merkwürdige Krankheit, die dieses Ereignis in seinem Kopf ausgelöst hatte und die dann ebenso plötzlich wieder verschwunden war. Levallois hielt ihn für einen wahren Überlebenskünstler, einen dieser heruntergekommenen Helden, die man entweder bewundert oder verabscheut. Vorerst wusste der junge Kommissar noch nicht, wofür er sich entscheiden sollte. Eines aber war sicher: Sharko war ein guter Ermittler gewesen.

Der Ort, an dem sich die beiden Polizisten fortbewegten, wirkte trotz der Nähe zur Hauptstadt wie abgeschnitten von der Welt: Bäume, so weit das Auge reichte, mildes Licht, üppige Vegetation. Ein unauffälliges Schild mit dem Hinweis »Centre de Primatologie, UMR 6552 EEE«.

»EEE bedeutet Éthologie-Évolution-Écologie«, erklärte Levallois, um die Atmosphäre zu entspannen.

»Und was bedeutet das genau?«

»Ehrlich gesagt, keine Ahnung.«

Sharko stellte den Wagen auf einem tiefer gelegenen Platz ab, wo bereits ein Dutzend Autos der Angestellten und ein Fahrzeug der Funkstreife parkten. Das mitten im Wald gelegene Zentrum wirkte wie ein befestigtes Lager, geschützt von hohen, soliden Holzpalisaden. Der Zutritt erfolgte über ein Gittertor, das weit offen stand. Wortlos betraten die beiden Beamten, der ältere und der junge, die Enklave und gingen auf die Männer und Frauen zu, die sich am Ende eines ungeteerten Weges unterhielten.

Das Zentrum hatte nichts wirklich Spektakuläres. Hier und da sollten riesige Gehege den Tieren ein Gefühl von Freiheit vermitteln, aber dennoch waren sie hinter diskreten Gittern gefangen, und über den Baumwipfeln war ein grünes Netz gespannt. Affen jeglicher Größe spielten oder hingen an Hand, Fuß oder Schwanz am Baum und kreischten, Scharen von Makis betrachteten die Eindringlinge mit ihren großen jadegrünen Augen. Ein blasser Abklatsch einer Amazonas-Buschlandschaft auf Pariser Art.

Eine Frau mit braunem Haar und angespannten Gesichtszügen löste sich von der Gruppe und näherte sich ihnen. Sie musste etwa fünfzig Jahre alt sein und erinnerte entfernt an Sigourney Weaver in dem Film Gorillas im Nebel. Levallois zog stolz seine Dienstmarke.

»Kriminalpolizei Paris. Ich bin Kommissar Levallois und dies ist …«

»Hauptkommissar Sharko«, sagte Sharko.

Sie tauschten einen festen Händedruck aus. Die Frau hatte ungewöhnlich viel Kraft.

»Clémentine Jaspar. Ich bin Primatenforscherin und auch die Leiterin des Zentrums. Es ist schrecklich, was da passiert ist.«

»Einer Ihrer Affen hat eine Angestellte angegriffen?«

Sie nickte traurig. Eine naturverbundene Frau, dachte Sharko, während er ihre rissigen Hände und ihre Haut betrachtete, die von einer anderen Sonne als der Frankreichs gegerbt war. Eine breite Narbe, die von einem Schlag mit einer Machete stammen konnte, zog sich über ihren Unterarm.

»Ich verstehe nicht, was da passiert ist. Shery hätte niemals auch nur einer Fliege etwas zuleide getan. Es ist unmöglich, dass sie eine derartige Grausamkeit begangen hat.«

»Shery ist …«

»Mein Affenweibchen. Eine Schimpansin aus Westafrika, die mich seit Langem begleitet.«

»Zeigen Sie uns, wo es passiert ist?«

Sie nickte und deutete auf einen modernen lang gezogenen weißen Flachbau.

»Dort sind die Tierhäuser und Versuchslabors untergebracht. Zwei Männer von der Funkstreife sind schon da. Einer ist da drinnen, der andere … ich weiß nicht, er dreht wohl eine Runde und telefoniert. Bitte folgen Sie mir.«

Mit einem Kopfnicken grüßten die beiden Polizisten die Angestellten, die das Drama sichtlich mitgenommen hatte. Es waren fünf oder sechs eher junge Leute, sie umklammerten ihre Kaffeebecher und diskutierten heftig. Sharko musterte aufmerksam jedes einzelne Gesicht und holte Clémentine Jaspar dann wieder ein.

»Was genau machen Sie hier in diesem Zentrum?«

»Wir betreiben hauptsächlich Verhaltensforschung. Wir versuchen herauszufinden, wie sich die soziale Organisation der Primaten und ihre kognitiven Fähigkeiten im Laufe der biologischen Evolution herausgebildet haben. Dazu untersuchen wir ihre Bewegungen, die Art, Werkzeuge zu benutzen, ihre Reproduktionsweise. Wir haben auf diesen acht Hektar etwa hundert Primaten, die zu zehn verschiedenen Arten gehören. Die meisten kommen aus Afrika.«

Weder Sharko noch sein Kollege hatten sich die Mühe gemacht, ein Notizbuch herauszuziehen, um etwas aufzuschreiben. Wozu auch, da der Fall von vornherein klar war. In den Baumwipfeln balancierten rote Kugeln träge von Ast zu Ast wie ein synchrones Ballett: eine Orang-Utan-Familie, die Mutter trug ihr Junges vor dem Bauch.

»Und das Opfer? Welche Aufgabe hatte die junge Frau genau?«

»Eva Louts war Studentin an der Universität Jussieu. Sie hatte sich auf Evolutionsbiologie spezialisiert und arbeitete hier seit drei Wochen im Rahmen ihrer Doktorarbeit.«

»Was ist Evolutionsbiologie?«

»Gegenfrage, wissen Sie, was ein Genom ist?«

»Nicht genau.«

»Das ist die Aneinanderreihung der DNA, die unsere dreiundzwanzig Chromosomenpaare bildet. Dies ergibt eine Sequenz von mehr als drei Milliarden Daten, die in gewisser Weise die Herstellungsanleitung für unseren Organismus ist. Und mit diesem Genom bilden wir die Lebensgeschichte nach. In der Evolutionsbiologie geht es darum zu verstehen, warum und wie neue Arten, neue Viren wie AIDS oder SARS auftauchen und wie andere verschwinden. Und es geht darum, eine Menge Fragen zur Evolution des Lebens zu beantworten. Beispielsweise, warum wir altern und sterben. Sie haben sicher schon von natürlicher Auslese, von Mutation oder genetischem Erbe gehört.«

»Darwin und Konsorten? Ja, vage.«

»Genau das ist unser Thema.«

Sie betraten ein Tierhaus. Nachdem sie an einem Büro mit einigen Computern vorbeigegangen waren, erreichten sie einen großen Raum, in dem Käfige verschiedener Größe – die meisten leer – aneinandergereiht waren. Hier und da gestikulierten einige Makis. In Regalen lag eine Menge Plastikspielzeug. Bunte geometrische Formen, großteilige Puzzles, Behältnisse. Ein unangenehmer Geruch nach altem Leder und Exkrementen hing in der Luft. Offensichtlich erschüttert blieb Clémentine Jaspar stehen und streckte die Hand aus.

»Da hinten ist es passiert. Sie können hingehen. Entschuldigen Sie, wenn ich hierbleibe, aber mir dreht sich der Magen um.«

»Das verstehen wir natürlich.«

Zusammen mit seinem Kollegen trat Sharko näher. Beide Männer schüttelten einem bärtigen Polizisten von der Funkstreife die Hand, der am Ort des Dramas wachte. Im letzten Käfig, einem großen, aus Gitterstäben bestehenden Würfel mit drei Meter Kantenlänge, lag das Opfer im Stroh, die Arme nach hinten ausgestreckt, als wolle es ein Sonnenbad nehmen. Eine große Wunde – offensichtlich durch einen Biss verursacht – verlief über die rechte Wange bis zum Kinn. Der Kopf lag in einer Blutlache. Eine junge Frau von vielleicht drei- oder vierundzwanzig Jahren. Ihre Hemdbluse war zerrissen, ihre Schuhe lagen einige Meter weiter im Raum. Mitten in der Blutlache war ein großer Briefbeschwerer aus Metall, vielleicht Kupfer oder Bronze, zu erkennen.

In der rechten hinteren Ecke des Käfigs kauerte ein Schimpanse. Im Bereich der Vorderarme, Hände und Füße glänzte sein Fell von Blut. Shery war groß und schwarz, mit kräftigem Rücken und langen mageren behaarten Armen. Sie wendete den Neuankömmlingen den Kopf zu. In ihren Augen konnte Sharko in Sekundenschnelle den Ausdruck tiefer Trauer lesen.

Der bärtige Beamte von der Funkstreife drehte eine erloschene Zigarette zwischen den Fingern. »Da ist nichts zu machen. Dieser dreckige Makak hat sich keinen Zentimeter bewegt. Wir hatten Anweisung, auf Sie zu warten, bevor er eingeschläfert wird.«

Sharko sah sich nach Madame Jaspar um, die in einiger Entfernung stehen geblieben war. »Wer hat die Leiche entdeckt?«

Die Primatenforscherin hörte die Frage nicht. Sie näherte sich rasch und fixierte den bärtigen Mann mit finsterem Blick. »Shery ist kein Makak. Sie ist eine Schimpansin, um die ich mich seit über siebenunddreißig Jahren kümmere.«

Der Bulle zuckte mit den Schultern. »Makak hin oder her, früher oder später wenden sie sich immer gegen uns. Das hier ist der Beweis.«

Kommissar Jacques Levallois bedeutete ihm freundlich, er könne hinausgehen und Luft schnappen. Die Spannung war greifbar, die Atmosphäre aufgeladen. Sharko wiederholte seine Frage ruhig: »Wer hat die Leiche entdeckt?«

Clémentine Jaspar stand nun neben ihm. Sie war klein und untersetzt und spielte nervös mit den Fingern, bemüht, nicht einen Blick auf das unglückselige Opfer zu werfen. Sharko wusste, dass es den meisten Menschen unmöglich war, dem Tod ins Angesicht zu sehen, wenn die erste Neugier verflogen war. Zudem war der Anblick dieses teilweise entblößten Mädchens besonders unerträglich.

»Hervé Beck, unser Tierpfleger. Er reinigt jeden Morgen um sechs Uhr die Käfige. Als er das gesehen hat, hat er sofort die Polizei gerufen.«

»Dann war die Käfigtür bei seiner Ankunft geschlossen?«

»Nein, sie stand weit offen. Als er die Leiche entdeckte, hat Hervé sie sofort verriegelt, um zu verhindern, dass Shery flüchtet.«

»Wo ist dieser Hervé?«

»Draußen, bei den anderen.«

»Sehr gut. Dieser Briefbeschwerer neben der Leiche … Haben Sie eine Idee, wo der herkommt?«

»Aus dem Büro, in dem Eva arbeitete.«

»Was, meinen Sie, könnte die Studentin veranlasst haben, den Käfig zu öffnen und mit einem Briefbeschwerer hineinzugehen?«

»Shery ist das Maskottchen unseres Zentrums. Im Gegensatz zu den anderen Tieren ist sie nur zum Schlafen im Käfig und spaziert die restliche Zeit umher, wie es ihr gefällt. Hin und wieder stibitzt sie etwas, vor allem glänzende Gegenstände. Wenn Eva mit ihren Beobachtungen fertig war, musste sie Shery in den Käfig zurückbringen und absperren. Da sie tagsüber häufig beschäftigt war, kam sie später zum Arbeiten und ging als Letzte. Wir vertrauten ihr.« Die Primatenforscherin betrachtete ihre unglückliche Gefährtin. »Shery ist absolut harmlos. Sie ist bei allen Primatenforschern Frankreichs für ihre Freundlichkeit, ihre Intelligenz und vor allem für ihre Ausdrucksfähigkeit bekannt.«

»Ausdrucksfähigkeit?«

»Sie spricht Ameslan, die Gebärdensprache der amerikanischen Taubstummen. Das hat sie vor über dreißig Jahren im Institut für die Kommunikation zwischen Schimpansen und Menschen in Ellensburg gelernt. Seit jeher habe ich ihre Freude und ihren Schmerz geteilt. Ich wiederhole noch einmal, sie kann nicht …«

Plötzlich verstummte sie, gequält von einer schrecklichen Gewissheit: ein blutbedeckter Affe, vor sich ein Opfer, das mit einem Briefbeschwerer erschlagen und gebissen worden war. Was mochte hier vorgegangen sein? Wie konnte Shery eine solche Abscheulichkeit begangen haben? Clémentine Jaspar versuchte, Kontakt mit ihr aufzunehmen, aber trotz guten Zuredens und ihrer Rufe durch das Gitter bewegte sich die Schimpansin nicht.

»Sie will uns nichts sagen. Ich glaube, sie ist wirklich traumatisiert.«

Sharko und sein Kollege Levallois tauschten einen vielsagenden Blick aus. Der junge Kommissar nahm sein Mobiltelefon und ging hinaus. Sharko vergrub die Hände in den Taschen seiner etwas zu weiten Jeans. Er fühlte sich gar nicht wohl angesichts dieses armen Tiers, das in seiner Ecke kauerte, und der viel zu jungen Toten, die ihn aus leeren Pupillen anstarrte.

»Madame, es wird Ermittlungen geben, ein Richter wird beauftragt. Mein Kollege ruft die Kriminaltechniker an, die Untersuchungen durchführen werden, sowie mehrere Kollegen für eine Nachbarschaftsbefragung.«

Diese Information schien die Primatenforscherin zu beruhigen. Das war Routinearbeit. Selbst wenn man jemanden fand, der sich in einem von innen abgesperrten Zimmer erhängt hatte, mussten Ermittlungen eingeleitet werden. Man musste Suizid, Unfall oder verstecktes Verbrechen auseinanderhalten. Sharko fixierte den Affen. Kurz fragte er sich, ob auch diese Tiere Fingerabdrücke hinterließen.

»Sie werden gewiss verstehen, dass die Ermittler in den Käfig gehen und auch bei Ihrer … Gefährtin Spuren sichern müssen, insbesondere im Bereich von Zahnfleisch und Nägeln, um zu überprüfen, ob man dort das Blut des Opfers findet, was den Angriff beweisen könnte. Sie muss betäubt werden.«

Nachdem Clémentine Jaspar einen Moment reglos vor den kräftigen Gitterstäben stehen geblieben war, nickte sie ohne große Überzeugung. »Ich verstehe. Aber versichern Sie mir, dass man ihr nichts antun wird, solange ihre Schuld nicht bewiesen ist. Dieses Affenweibchen ist menschlicher als die meisten Leute in unserer Umgebung. Ich habe sie halb tot im Dschungel gefunden, sie war von Wilddieben verletzt worden. Ihre Mutter war vor ihren Augen getötet worden. Sie ist für mich wie ein Kind. Sie ist mein Leben.«

Sharko wusste besser als jeder andere, was es bedeutete, jemandem ein geliebtes Wesen zu entreißen, ob dies nun ein Tier war oder nicht. Er versuchte, eine möglichst neutrale Antwort zu finden. »Ich kann Ihnen nichts versprechen, aber ich werde mein Möglichstes tun.«

Clémentine Jaspar seufzte traurig. »Gut. Ich hole die Betäubungspistole.«

Sie hatte sehr leise gesprochen. Sharko näherte sich dem Käfig und ging in die Hocke, wobei er darauf achtete, die Gitterstäbe nicht zu berühren. Es gab keinen Zweifel: der Abdruck des Tiergebisses auf dem Gesicht war deutlich. Der Affe war schuldig, das Szenario war klar. Das Tier hatte mit dem Briefbeschwerer zugeschlagen, das Opfer ins Gesicht gebissen – eine Tat, für die es sicher nie eine Erklärung geben würde. Der Kommissar hatte bereits von der plötzlichen Gewalttätigkeit dieser Primaten gehört, die fähig waren, ohne ersichtlichen Grund ihre eigenen Kinder zu töten. Eva Louts war wahrscheinlich unvorsichtig gewesen, vielleicht hatte sie die Äffin in einem schlechten Moment angesprochen. Eines war sicher: Die Zukunft dieses armen Tiers mit den abstehenden Ohren und dem niedlichen Gesicht sah schlecht aus.

»Siebenunddreißig Jahre, alte Oma. Du bist so alt wie eine Frau, die ich geliebt habe. Weißt du das? Nie zu alt, um auszurasten, was? Warum erklärst du uns nicht einfach, was passiert ist?«

Clémentine Jaspar erschien erneut mit einem Instrument, das auf sonderbare Weise einer Spritzpistole glich.

Sharko richtete sich wieder auf und warf einen Blick an die Decke. »Ich sehe hier überall Überwachungskameras. Haben Sie daran gedacht …«

»Das bringt nichts. Eva Louts sollte das Alarmsystem und alles erst beim Abschließen einschalten.« Mit einem Seufzer zielte die Leiterin mit ihrer Waffe auf die Äffin. »Verzeih, meine Kleine …«

Genau in diesem Moment drehte Shery sich um und blickte der Frau in die Augen. Mit den Fäusten am Boden abgestützt ging sie mit weichen Bewegungen an den Käfigrand.

Der Finger der Primatenforscherin zitterte. »Es tut mir leid, ich kann nicht.«

Sharko nahm ihr die Waffe aus der Hand. »Lassen Sie mich das machen.«

An die Gitterstäbe gepresst richtete sich die Äffin auf, legte die Hände zusammen, die Handflächen nach außen, hob sie dann auf Höhe ihres Mundes und wich dabei leicht zurück.

Als Sharko die Pistole auf das Tier richtete, hielt Clémentine Jaspar ihn zurück. »Warten Sie! Sie will sprechen.«

Shery machte weitere Zeichen: die Arme zu beiden Seiten des Kopfes, bewegte sie die Handflächen nach unten, wie ein Gespenst es machen würde, um Kinder zu erschrecken. Dann legte sie die rechte Hand auf die Lippen, bevor sie sie sinken ließ. Diese Abfolge von Gesten wiederholte sie drei, vier Mal, dann näherte sie sich der Toten und streichelte zärtlich ihre zerrissene Wange. Sharko hatte das Gefühl, noch nie so viele Emotionen im Blick eines Lebewesens wahrgenommen zu haben. Dieses Tier verströmte etwas zutiefst Menschliches. Ganz gegen seinen Willen zog sich sein Bullenherz zusammen.

»Was hat sie gesagt?«

»Sie wiederholt ständig dasselbe: »Angst, Monster, böse … Angst, Monster, böse …« Clémentine Jaspar schöpfte neue Hoffnung. »Ich habe es Ihnen ja gesagt, Shery ist unschuldig. Jemand ist hierhergekommen. Jemand, der Eva das angetan hat.«

»Fragen Sie Shery, ob sie dieses ›böse Monster‹ kennt.«

Mit Händen und Lippen führte die Frau eine Reihe von Zeichen aus, die das Schimpansenweibchen aufmerksam verfolgte. »Sie verfügt über ein Lexigramm von über vierhundertfünfzig Wörtern. Wenn man sich klar ausdrückt, versteht sie alles.«

Nach einiger Zeit schüttelte Shery verneinend den Kopf. Sharko konnte es kaum fassen: Die Frau neben ihm diskutierte mit einem Affen, unserem Großcousin auf der Skala der Evolution.

»Fragen Sie, warum dieses Monster gekommen ist.«

Wieder folgten Gesten, auf die Shery reagierte. Zeigefinger und Mittelfinger bildeten ein V und kreuzten rasch die linke, weit geöffnete Hand. Dann deutete sie mit einer klaren Bewegung des Armes auf die Leiche.

»Töten. Um Eva zu töten.«

Skeptisch und verblüfft zugleich rieb sich Sharko das Kinn. »Was bedeutet Ihrer Meinung nach ›Monster‹ für sie?«

»Eine aggressive, unheilvolle Gestalt, die Böses im Schilde führt. Es kann sich nicht um einen Menschen handeln, denn dann hätte sie den Begriff ›Mensch‹ verwendet. Das … das ist etwas, was ich nicht recht verstehe.«

»Können Affen etwas erfinden oder lügen?«

»Wenn es um einen Überlebensreflex geht, können sie manchmal ›täuschen‹. Wenn Affen sich zum Beispiel bei einem Streit bis aufs Blut bekämpfen, kann ein beobachtender Affe einen Schrei ausstoßen, der einen Angriff aus der Luft signalisiert, und zwar mit dem einzigen Ziel, die Streitenden zu vertreiben und damit die Gruppe aufzulösen. Wenn Shery sagt, dass sie ein Monster gesehen hat, dann hat sie tatsächlich ein Monster gesehen. Vielleicht einen anderen, größeren und sehr aggressiven Affen, den sie als Monster interpretiert.«

Sharko wusste nicht mehr, was er denken sollte. Die Müdigkeit lastete auf ihm, seine Gedanken drehten sich im Kreis. Ein Affe, ein Käfig, eine ins Gesicht gebissene Tote und sogar der stumpfe Gegenstand – alles schien so einfach. Fast zu perfekt. Aber vielleicht war tatsächlich ein Monster gekommen. In diesem Fall war der kommunizierende Affe Zeuge eines Verbrechens geworden.

Er brauchte noch einen Kaffee, etwas zu essen. Während er nachdachte, ging die Schimpansin wieder in ihre Ecke zurück und drehte ihnen erneut den Rücken zu.

Sharko zielte. »Ich möchte dir gern glauben, Shery, aber momentan habe ich keine Wahl.«

Er schoss. Ein kleiner Pfeil mit roter Spitze traf den Rücken des Affen, der versuchte, ihn herauszureißen, bevor er zu schwanken begann und nur wenige Zentimeter von Eva Louts’ Leiche entfernt zu Boden ging.

Clémentine Jaspar presste die Lippen zusammen. »Wir haben keine Wahl … es tut mir leid, meine Kleine …«

Sharko gab ihr die Betäubungspistole zurück und fragte: »Warum hätte Ihrer Meinung nach ein ›böses Monster‹ Eva Louts etwas antun sollen?«

»Ich weiß es nicht. Aber ich habe vorgestern etwas sehr Merkwürdiges entdeckt, was Eva betrifft. Vielleicht besteht da ein Zusammenhang …«

»Was meinen Sie?«

Die Primatenforscherin betrachtete ein letztes Mal die Tote und dann den reglosen Körper von Shery. Sie seufzte tief. »Trinken Sie einen Kaffee, Sie müssen ja andauernd gähnen. Dann werde ich es Ihnen erklären. Inzwischen werde ich … ich werde Evas Eltern benachrichtigen.«

Sharko ergriff ihr Handgelenk.

»Das wäre ein unendlicher Schock, den Tod eines Kindes verkündet man nicht einfach so am Telefon. Unser Team wird sich darum kümmern. Solche Unannehmlichkeiten gehören leider zu unserem Job.«

Kapitel 3

Der Schulbeginn nach den großen Ferien war für die meisten kleineren Kinder ein Grund zur Freude. Nach zweimonatiger Abwesenheit traf man seine Freunde wieder, erzählte von den Ferien, zeigte seinen neuen Spiderman-Schulranzen oder sein Prinzessin-Lillifee-Federmäppchen. Blitzsaubere Turnschuhe, Geruch nach neuem Leder, ungebrauchte Stifte und Radiergummis … Man taxierte, begrüßte, neckte sich. Die Kinderwelt explodierte in tausend Farben.

Als Lucie an diesem Montagmorgen am Tor ankam, versammelten sich die Schüler gerade unter dem Vordach. Gekreische, Geschrei, auch Tränen. In wenigen Minuten würden alle aufgerufen werden, Mädchen und Jungen würden sich in ihrer neuen Klasse wiederfinden, um ein Jahr lang gemeinsam zu lernen. Einige Eltern begleiteten ihre Sprösslinge, insbesondere die Kleinsten, die aus der Vorschule kamen. Es war ein wichtiger Schritt hinein ins Leben.

Vor den schrecklichen Ereignissen hätte Lucie ihre Tochter Juliette nicht in die Privatschule Sainte-Hélène geschickt. Von einem Kinderpsychiater hatte sie erfahren, dass es keine genauen Regeln für das Weiterleben nach dem Verlust einer Schwester gibt und dass es im Fall von Zwillingen besonders schwierig sei. Also hatte Lucie einen Schulwechsel vorgezogen. Neue Mitschüler, neue Lehrer, neue Gewohnheiten für ihre Kleine. Und auch für Lucie war der Bruch mit der Vergangenheit das Beste. Sie wollte keine schiefen Blicke auffangen, wollte nicht die immer gleiche Phrase hören: »Es tut mir so leid, was Ihnen widerfahren ist.« Hier kannte sie niemand, keiner schaute sie mitleidig an. Sie war einfach eine Mutter im allgemeinen Gedränge.

An das Tor gelehnt beobachtete Lucie die Kinder unter dem Vordach, suchte einige Minuten die bunte Menge mit den Augen ab und entdeckte dann Juliette, endlich. Die Kleine lächelte, trat ungeduldig auf der Stelle, schien es wirklich eilig zu haben, wieder in die Schule zu gehen. Einige Sekunden stand sie allein inmitten der Kinder, dann reihte sie sich in die Schlange ein und zog ihren nagelneuen Schulranzen auf Rädern hinter sich her. Niemand schenkte ihr besondere Aufmerksamkeit, die Kinder kannten sich bereits, unterhielten sich, lachten. Die Lehrerin schaute aufmunternd in Richtung Tor zu den Eltern, dann setzte sie ihre Arbeit fort. Die Erde hörte nicht auf, sich zu drehen, überall ging das Leben weiter.

Nachdem fast alle Kinder im Flur verschwunden waren, stürzte Lucie auf den Schulhof und rief die Lehrerin. »Entschuldigen Sie, Madame. Ich habe vergessen, etwas Wichtiges zu fragen. Es geht um die Pausen. Sind die Lehrer draußen, um die Kinder zu überwachen? Und wird das Tor immer geschlossen?«

»Sobald die letzten Eltern den Hof verlassen haben. Machen Sie sich keine Sorgen um Ihr Kind. Wenn es einen Ort gibt, wo es in Sicherheit ist, dann hier. Darf ich nach Ihrem Namen fragen?«

»Henebelle. Die Mutter von Juliette.«

»Juliette Henebelle … Das sagt mir im Moment nichts, tut mir leid, ich habe noch nicht alle Vornamen und Gesichter im Kopf. Das kommt noch. Und jetzt, wenn Sie erlauben …« Sie lief die Treppe hinauf und verschwand ebenfalls im Schulgebäude.

Beruhigt verließ Lucie den Hof. Die Lehrerin hatte recht, sie musste sich keine Sorgen machen. Diese Schule genoss, was Sicherheit und Betreuung der Kinder betraf, den besten Ruf in ganz Lille.

Den Kopf zwischen die Schultern gezogen, die Hände in den Taschen vergraben, schlenderte Lucie über den Boulevard Vauban, der das Studentenviertel durchzog. Auf den Gehwegen drängten sich junge Leute, leitende Angestellte im Anzug, alle möglichen Lieferanten. Nach zweimonatiger Sommerpause nahm die Hauptstadt Flanderns wieder Farbe an. Lucie sagte sich, dass es höchste Zeit wurde.

Sie schaute auf ihre Uhr. Fünf nach halb neun. Sie musste noch über eine Stunde totschlagen, bevor sie ihren Dienst in einem Callcenter, knapp zwei Kilometer von ihrer Wohnung entfernt, aufnahm. 9:45 bis 18:30 Uhr, mit einer Mittagspause von fünfundvierzig Minuten. Eine schwachsinnige, auf sechs Monate begrenzte Zeitarbeit, bei der sie sich den lieben langen Tag beleidigen lassen konnte, aber stumpfsinnig genug, um nicht zum Grübeln zu kommen. Unter den derzeitigen Umständen der ideale Job.

Sie zögerte. Sollte sie sich in ein Café setzen und ein paar Euro ausgeben oder lieber nach Hause gehen und den jungen Labrador ausführen? Sie entschied sich für die zweite Variante, es war besser, unnötige Ausgaben zu vermeiden. Wenn sie sich in den kommenden Tagen gut organisierte, würde sie Zeit finden, wieder etwas Sport zu treiben und mit dem Hund jeden Morgen ein halbes Stündchen durch die Zitadelle zu joggen. Geist und Muskeln mit Sauerstoff zu versorgen, das würde ihr guttun. Die Wurzeln ihres Körpers mussten wieder mit Leben erfüllt werden.

Lucie bog zu ihrer Wohnanlage ab, in der Dauermieter und Studenten lebten. Ein eindrucksvoller Gebäudekomplex in der Tradition Vaubans: dunkler Backstein, solide, gepflegte Architektur ohne Schnörkel. Lucie hatte lange gezögert, ob sie alles aufgeben sollte. In eine andere Stadt ziehen, neue Gesichter, eine neue Umgebung. Den Zähler auf null stellen. Aber wozu letztlich? Und wo sollte sie hingehen? Mit welchem Geld? Lille verlassen hieß auch, sich von ihrer Mutter trennen. Und trotz ihrer achtunddreißig Jahre fühlte Lucie sich dazu nicht in der Lage.

»Lucie?«

Als sie ihren Vornamen hörte, blieb sie abrupt stehen. Diese harte, granitartige Stimme, die wie aus dem Jenseits zu kommen schien. Sie drehte sich um. Er war es tatsächlich, ihr ehemaliger Chef von der Kripo Lille. Sie konnte ihre Verblüffung nicht verbergen.

»Hauptkommissar Kashmareck?«

Er hatte sich seit dem letzten Jahr so gut wie nicht verändert. Noch immer derselbe vorschriftsmäßige Bürstenschnitt, dieselben kantigen Züge. Er trug schwarze Jeans, seine unverwüstlichen Doc Martens und ein blau gestreiftes Hemd, das ihn fast elegant wirken ließ. Er ging auf sie zu, und sie kam sich etwas albern vor, als sie ihm die Hand reichte, während er sich vorbeugte, um ihr einen Kuss auf beide Wangen zu drücken. Schließlich tauschten sie einen Händedruck und lächelten verlegen.

Kashmareck, der knapp zehn Jahre älter war als sie, betrachtete sie wortlos. Man konnte nicht behaupten, dass sie gut aussah, aber er hatte Schlimmeres erwartet. Ihr blondes Haar war gewachsen und fiel ihr über die Schultern. Ihr etwas schmal gewordenes Gesicht brachte ihre blauen ungeschminkten Augen besonders gut zur Geltung. Eine natürliche, hübsche Frau, die sich, wenn sie wollte, unter die arbeitende Bevölkerung mischen konnte, ohne dass jemand ihre traurige persönliche Geschichte geahnt hätte. Beinahe die Lucie, die er immer gekannt hatte.

»Laden Sie mich auf einen Kaffee ein?«

»Na ja … ich muss bald anfangen zu arbeiten und …«

»Es dauert nicht lang. Ich habe Ihnen etwas Wichtiges zu sagen und möchte das nicht so gern hier tun.«

Lucies Bauch zog sich zusammen, ihre Sinne waren in Alarmbereitschaft: Die Anwesenheit ihres ehemaligen Vorgesetzten hatte sicher etwas zu bedeuten.

»Hat es mit Carnot zu tun?«

»Gehen wir rein, bitte.«

Lucie fühlte sich, als würde sie auf der Stelle zusammenbrechen. Allein die Erwähnung vom Namen des Mörders ihrer Tochter bereitete ihr Übelkeit. Doch sie tat alles, um stark zu erscheinen, und führte ihren früheren Chef in ihre kleine Wohnung. Ihr Gehirn arbeitete auf Hochtouren. Was konnte er ihr wohl verkünden? Grégory Carnot hatte dreißig Jahre bekommen, davon fünfundzwanzig im Sicherheitstrakt. Dieser Mistkerl vegetierte im Gefängnis von Vivonne, mehr als sechshundert Kilometer entfernt. Wollte man ihn verlegen? Würde er heiraten? Oder ein Buch über sein Scheißleben schreiben?

Kashmareck trat wortlos ein. Während der Jahre, in denen sie zusammengearbeitet hatten, hatte er nie einen Fuß in die Wohnung seiner Untergebenen gesetzt. Sie hatten beide immer die Grenzen der Hierarchie respektiert.

Ein junger Labrador mit sandfarbenem Fell kam auf ihn zu. Er streichelte ihn begeistert, er liebte Hunde.

»Wie heißt er denn?«

»Klark. Mit zwei k.«

»Hallo, Klark. Wie alt ist er?«

»Knapp ein Jahr.«

Auf die Diele folgte ein Wohnzimmer, in dem sich allerhand Kinderutensilien befanden. Spielzeug, Malbücher, Kleidung, Übungshefte.

»Entschuldigen Sie die Unordnung«, sagte Lucie.

Der Hauptkommissar betrachtete die Gegenstände mit einem traurigen Lächeln. »Sie müssen sich nicht rechtfertigen.«

Auf der Anrichte standen Dutzende gerahmter Fotos. Die Zwillinge, Schulter an Schulter. Es war unmöglich, Clara von Juliette zu unterscheiden. Lucie hatte ihm einmal erklärt, dass eines der Mädchen – er wusste nicht mehr, welches – in der linken Iris einen winzigen Fehler hatte, einen kleinen schwarzen Fleck in Form einer Vase. Kashmareck nagte an der Unterlippe, er fühlte sich unwohl. Wie viele unglückliche Eltern hatte er durch sein Büro gehen, wie viel Trauer auf ihren Gesichtern gesehen? Ob Lucie sich die Konfrontation mit den Fotos auferlegte wie eine Folter, wie eine Art Bestrafung? Oder hatte sie beschlossen, sich dem Drama zu stellen, es zu überwinden? Wie reagierten Eltern wirklich, wenn sie ein Kind verloren? Mit totaler Verweigerung? Mit nie endender Wut und dem immer wiederkehrenden Satz »Warum gerade ich?« Brachte es Katholiken dazu, Gott zu verleugnen, oder wurden sie, im Gegenteil, noch gläubiger? So viele Fragen, die man sich nie stellen müssen sollte.

Als sie in der Küche waren, schaltete Lucie die Kaffeemaschine ein.

»Bevor Sie mich jetzt fragen, wie es mir geht, will ich Ihnen gleich antworten: Es gibt keine Sekunde, in der ich nicht an das denke, was passiert ist. Seit dem Drama habe ich eine Grenze überschritten, Hauptkommissar. Ich gehöre jetzt zu denen, mit denen wir zwar in Berührung kamen, um die wir uns aber nie wirklich gesorgt haben: den Opfern. Doch die Opfer atmen weiter, es kommt sogar vor, dass sie lachen. Das Leben muss seinen Lauf nehmen. Ich lebe also so gut, wie es mir möglich ist.« Lucie deutete mit dem Kopf auf zwei Puppen in einer Zimmerecke, die genau gleich angezogen und frisiert waren. »Und außerdem bleibt mir Juliette … Ich muss ihr nun alles geben.«

Mit ernster Miene betrachtete der Hauptkommissar erst die Puppen, dann Lucie. Sie bemerkte es und glaubte, ihm eine Erklärung schuldig zu sein.

»Sie finden diese beiden Puppen schockierend, nicht wahr? Zwei Puppen, ein Mädchen …« Sie holte eine der beiden, rückte sorgfältig die kleine graue Jacke zurecht. »Für Juliette existiert Clara noch. Der Psychiater sagt, dass es Zeit brauchen, vielleicht Jahre dauern wird, bis Juliette sich körperlich von ihrer Schwester löst, aber sie wird es schaffen. Irgendetwas in ihrem Kopf schützt sie, ein Mechanismus, der Clara zurückkommen lässt, wenn Juliette sie braucht. Das macht uns gelegentlich so tolerant gegenüber psychischem Schmerz und lässt uns mehr ertragen, als wir eigentlich können. Jedenfalls ist die seelische Bindung zwischen eineiigen Zwillingen unzerstörbar. Clara wird immer irgendwo in ihrem Kopf sein, auch noch in fünfzig Jahren. Sie wird immer leben. Das ist es, was ich mir heute mehr als alles andere wünsche. Dass sie in ihrem und auch in meinem Kopf weiterlebt.«

Der Hauptkommissar zog sich einen Stuhl heran, setzte sich und stützte, die Hände verschränkt, die Ellbogen auf den Tisch. Er betrachtete Lucie schweigend, dann schaute er sich kurz um. Keine einzige Flasche Alkohol, keine Tabletten. Keine Anzeichen für Kontrollverlust und Verzweiflung. Sauberes, aufgeräumtes Geschirr. Angenehmer Zitronenduft überall im Raum.

»Und Sie, lassen Sie sich auch helfen? Ich meine durch einen Psychologen?«

»Ja und nein. Anfangs war ich bei einem, aber … ich hatte den Eindruck, dass es nichts bringt. Ich erinnere mich eigentlich kaum an diese Sitzungen. Ich glaube, mein Gehirn hat eine Barriere errichtet.« Sie verschanzte sich hinter Schweigen.

Kashmareck fand, es sei besser, das Thema zu wechseln. »Sie fehlen uns sehr in der Abteilung. Es war auch für uns hart, wissen Sie?«

»Es war für alle hart.«

»Kommen Sie finanziell zurecht?«

»Ich komme zurecht … Arbeit gibt es genug, wenn man bereit ist, alles zu machen.«

Nachdem sie die Kaffeekapsel eingesetzt hatte, drückte Lucie auf den Knopf. Rasch füllte die Maschine beide Tassen. Die Zeit verging, man hörte den Sekundenzeiger weiterrücken – 8:50 Uhr. In einer Stunde würden die Anrufe beginnen, die Stimmen würden poltern, die Ohren summen.

Lucie setzte sich dem Hauptkommissar gegenüber, reichte ihm seine Tasse und kam direkt zum Thema. »Was ist mit Carnot?«

»Man hat ihn tot in seiner Zelle aufgefunden, verblutet.«

Kapitel 4

Vier Kriminaltechniker und der stellvertretende Staatsanwalt, der die Abholung der Leiche von Eva Louts angeordnet hatte, waren soeben am Tatort eingetroffen. Anzug und Krawatte der eine, weiße Tyvek-Overalls die anderen, um den Tatort nicht zu kontaminieren. Der Veterinär des Zentrums, weitere Ermittler und die Männer von der Rechtsmedizin würden nicht mehr lange auf sich warten lassen. Bald würde hier ein gutes Dutzend Beamter anwesend sein, die alle nur das eine Ziel verfolgten: die Wahrheit herauszufinden.

Während Levallois den Tierpfleger Hervé Beck befragte, gingen Sharko und Clémentine Jaspar auf den kleinen ungeteerten Wegen zwischen den Affenkolonien auf und ab. Ringsumher wiegten sich die Zweige sanft im Wind, und die Blätter rauschten in den Baumkronen. Schreie drangen durch das dichte Laubwerk. Von dem Drama unbeeindruckt gingen die Primaten ihren morgendlichen Aktivitäten nach: Entlausen, Termitenernte in den Baumstümpfen, Spielen mit den Sprösslingen.

Die Primatenforscherin blieb an einer kleinen Aussichtsplattform stehen, von der aus man einige unterhalb gelegene Kolonien beobachten konnte. Sie stützte sich mit den Ellbogen auf das Holzgeländer, in den kräftigen, schwieligen Händen hielt sie eine mit Gummibändern verschlossene Aktenmappe.

»Eva arbeitete an ihrer Doktorarbeit. Ihr Thema betraf vor allem die wichtigen Prinzipien der biologischen Evolution und anschließend die Seitigkeit bei den Großaffen, um verstehen zu können, warum die meisten Menschen Rechtshänder und nicht Linkshänder sind.«

»Deswegen hat sie hier, in Ihrem Zentrum, Studien betrieben?«

»Ja, sie sollte bis Ende Oktober bleiben. Sie hat ihre Doktorarbeit 2007 begonnen, sich aber erst Ende des Sommers 2009 speziell mit der Lateralität beschäftigt. Daher hat sie sich für die fünf großen Menschenaffenspezies interessiert: Menschen, Bonobos, Schimpansen, Gorillas und Orang-Utans. In unserem Zentrum sollte sie anfangs Statistiken erstellen, Tabellen ausfüllen. Sie sollte die verschiedenen Spezies beobachten und herausfinden, mit welcher Hand sie die Stöcke halten, mit denen sie Ameisen sammeln, Werkzeug anfertigen oder Nüsse aufbrechen können. Anschließend sollte sie die entsprechenden Schlussfolgerungen ziehen.«

Sharko schlürfte seinen vierten koffeinfreien Kaffee an diesem Vormittag. »Hat sie allein gearbeitet?«

»Ganz allein. Sie war hier völlig unabhängig. Eine freundliche und diskrete junge Frau, die Tiere sehr liebte.«

Auch Clémentine Jaspar schien Tiere zu lieben, sagte sich Sharko. Sie betrachtete ihre Primaten mit einer besonderen Zuneigung im Blick, als sei jeder von ihnen ein liebenswertes Kind.

Sie reichte ihm die Akte.

»Und nun schauen Sie sich das einmal genau an. Es sind die Ergebnisse ihrer Beobachtungen seit ihrer Ankunft im Zentrum vor zwanzig Tagen. Sie lagen auf dem Schreibtisch, sie wollte sie gestern wahrscheinlich mitnehmen …«

Sharko öffnete die Mappe. »Was stellen diese Ergebnisse dar?«

»Für jeden Affen jeder Kolonie sollte Eva genau definierte Parameter in diesen Listen notieren. Die Wiederholung bestimmter Gesten bei ein und demselben Individuum sollte dann eine eventuell vorhandene Seitigkeit nachweisen.«

Sharko betrachtete die verschiedenen Blätter. Alle Kästchen der vorgedruckten Tabellen mit Referenzangaben, die sich wohl auf die nach Arten zusammengefassten Affen bezogen, waren leer.

»Sie hat also gar nicht gearbeitet?«

»Nein. Oder jedenfalls nicht an dem Thema, das ihr Doktorvater ihr vorgegeben hatte. Mir gegenüber behauptete sie jedoch das Gegenteil. Sie versicherte mir, in den letzten drei Wochen sei sie gut vorangekommen und würde ihre Forschungen sicher termingerecht abschließen.«

»Warum kam sie hierher, wenn sie nichts zu tun hatte?«

»Weil ihr Doktorvater es verlangte, weil er ihr keine Ruhe gelassen hätte, wenn er bemerkt hätte, dass sie seine Anweisungen nicht befolgte. Olivier Solers geht nicht eben zimperlich mit seinen Studenten um. Er toleriert keine anderen Meinungen. Wenn er Eva nicht unterstützt hätte, wäre sie nie zu ihrem Doktortitel gekommen.«

»War sie ehrgeizig?«

»Ja, sehr. Ich wusste schon vorher von ihrem guten Ruf. Trotz ihres jungen Alters hatte sie bereits ernsthafte Studien über die Seitigkeit bei bestimmten Vögeln und Fischen durchgeführt. Dank der Genauigkeit und Glaubwürdigkeit ihrer Arbeiten veröffentlichte sie bereits Artikel in angesehenen wissenschaftlichen Magazinen, was für eine fünfundzwanzigjährige Studentin außergewöhnlich ist. Eva war einfach brillant und träumte bereits vom Nobelpreis.«

Sharko konnte ein Lächeln nicht unterdrücken. Er, als realitätsgebundener Typ, empfand die Themen, über die hier geforscht wurde, als lächerlich. »Entschuldigen Sie, aber … ich bin etwas begriffsstutzig. Was soll uns das Wissen nützen, ob ein Fisch Rechts- oder Linkshänder ist? Und ich habe ehrlich gesagt Schwierigkeiten, mir einen Fisch vorzustellen, der Rechtshänder ist. Meinetwegen einen Affen, aber keinen Fisch.«

»Ich verstehe Ihre Verwirrung. Sie verfolgen Mörder und nehmen sie fest, Sie füllen die Gefängnisse, das ist etwas Konkretes.«

»Leider ja.«

»Wir hingegen versuchen herauszufinden, woher wir kommen, um zu verstehen, wohin wir gehen. Wir verfolgen den Lebensfaden. Dabei hilft uns die Beobachtung verschiedener Arten, seien es Pflanzen, Viren, Bakterien oder Tiere. Die Seitigkeit bei bestimmten Fischen, die in Gemeinschaften leben, ist dabei äußerst bedeutsam. Haben Sie schon einmal das Verhalten eines Fischschwarms angesichts eines Räubers beobachtet? Die Fische schwenken alle in dieselbe Richtung ab, um zusammenzubleiben und den Angriff gemeinsam abzuwehren. Sie denken nicht nach, sagen sich nicht: ›Achtung, ich muss mich nach links wenden wie meine Kameraden.‹ Nein, dieses Sozialverhalten ist wirklich Teil ihrer Natur, ihrer Gene, wenn Sie ein klares Bild vorziehen. Im Fall dieser Fische überleben die Geschicktesten aufgrund ihrer Lateralität, daher wurden sie selektiert.«

»Selektiert? Von wem? Von einer höheren Intelligenz?«

»Sicher nicht. Die Auffassung der Kreationisten, Gott habe den Menschen und alle Lebewesen erschaffen, hat in unserem Zentrum keinen Platz, wie übrigens auch in keiner anderen wissenschaftlichen Gemeinschaft. Nein, sie wurden von der Evolution selektiert. Die Evolution begünstigt alles, was für die Verbreitung der Gene – der besten Gene – günstig ist, und eliminiert den Rest.«

»Die berühmte natürliche Auslese, die sich der lahmen Ente entledigt.«

»So kann man das sagen. Manchmal, wenn diese Fischschwärme abdrehen, wenden einige Tiere sich in die andere Richtung, weil sie nicht die richtige Seitigkeit haben. Ein genetischer Fehler? Tatsache ist, dass diese Tiere früher sterben, weil sie schlecht angepasst und schwächer sind oder gefressen werden. Eine Form natürlicher Selektion. Hätte es beim Menschen einen echten Vorteil gegeben, Linkshänder zu sein, wären wir wahrscheinlich alle Linkshänder und würden ähnlich wie ein Fischschwarm funktionieren. Das Problem ist, dass dies nicht der Fall ist und es trotzdem Linkshänder gibt. Warum hat die Evolution diese Asymmetrie zwischen Rechts- und Linkshändern begünstigt? Warum wird noch immer jeder zehnte Mensch als Linkshänder geboren, in einer Welt, in der alles auf Rechtshänder ausgelegt ist? Thema der Doktorarbeit von Eva Louts war der Versuch, auf diese Fragen Antworten zu finden.«

Sharko musste sich eingestehen, dass er sich über solche Fragestellungen noch nie Gedanken gemacht hatte, denn ein derartiger Wissenschaftswahn bedeutete ihm wenig. Nach seiner Meinung gab es schwerwiegendere und wichtigere Themen, aber es musste eben für jeden Geschmack etwas dabei sein.

Er kam auf das zurück, was ihn interessierte, nämlich das Konkrete. »Eva Louts kam also jeden Nachmittag?«

»Ja, immer so gegen siebzehn Uhr. Um diese Zeit schließen wir meist die Türen unseres Zentrums. Sie gab vor, sie wolle die Ruhe nutzen, um die Affen zu beobachten, ohne sie in ihren Gewohnheiten zu stören.«

»Und nun, angesichts dieser leeren Tabellen, zeigt sich, dass sie lediglich am Abend hierblieb, um ihre Anwesenheit zu dokumentieren … damit niemand, und vor allem nicht ihr Doktorvater, die Täuschung bemerkte.«

»Oder sie füllte ihre Tage mit einer anderen Beschäftigung aus. Ich war äußerst überrascht, als ich diese leeren Tabellen entdeckte. Aus welchem Grund hat ein so ernsthaftes junges Mädchen plötzlich zu lügen begonnen? Was konnte sie so sehr beschäftigen, dass sie ihre Zukunft aufs Spiel setzte?«

»Haben Sie eine Vermutung?«

»Nicht wirklich. Aber sie stellte Forschungen über die Seitigkeit bei früheren und heutigen menschlichen Populationen an und arbeitete seit über einem Jahr an diesem Thema. Dabei ist sie sicher mit den unterschiedlichsten Bereichen in Berührung gekommen. Vor ein paar Tagen hat sie mir anvertraut, sie sei an einer großen Sache dran.«

»Welcher Art?«

»Das weiß ich leider nicht. Aber sie war sehr aufgeregt, das habe ich ihr angesehen. Ganz am Anfang ihrer Forschungsarbeiten lieferte Eva ihrem Doktorvater regelmäßig Informationen, sodass die Betreuung und, bei Bedarf, eine Anpassung möglich waren. Dann, etwa ab Juni, wurden die Datenübermittlungen seltener, wie mir Olivier Solers erzählte. Das hat ihn nicht wirklich beunruhigt, weil so was öfter vorkommt. Der Doktorvater möchte die Zügel in der Hand behalten, und der Doktorand möchte sich seinem Einfluss entziehen und Autonomie gewinnen. Seit Mitte Juli, einen Monat bevor sie hierherkam, weigerte Eva sich, die geringste Information an ihr Labor zu schicken. Sie verbarg das Wesentliche ihrer Arbeit, machte ständig neue Versprechungen bezüglich eines künftigen Vortrags und garantierte dafür etwas ›Gewichtiges‹, falls ihre Untersuchungen erfolgreich wären.«

Nervös zerknüllte Sharko seinen leeren Becher. Es gab keinen Abfalleimer, in den er ihn hätten werfen können. In Gedanken versuchte er, die Angelegenheit aus einem anderen Blickwinkel zu betrachten: Im Rahmen ihrer Forschung nimmt Eva Louts vermehrt Kontakte zu anderen Kollegen auf. Wie eine Journalistin stößt sie irgendwie auf eine heiße Sache, die sie geheim halten will.

Das Schlagen von Autotüren riss ihn aus seinen Gedanken. In der Nähe der Tierhäuser luden zwei Leichenträger Eva Louts leblosen Körper auf eine Totenbahre. Die schwarze Plastikhülle glich verkohltem Holz. Staub zu Staub. Dann kamen die Männer mit der leeren Bahre zurück ins Haus.

Clémentine Jaspar schlug die Hand vor den Mund. »Sie holen Shery. Warum nehmen die sie mit in die Leichenhalle?«

»Der Rechtsmediziner wird lediglich ein paar Entnahmen durchführen, seien Sie unbesorgt.« Sharko ließ ihr keine Zeit, Mitleid zu empfinden. »Hatte Eva einen Freund?«

»Wir haben darüber gesprochen. Nein, das war nicht ihr vorrangiges Interesse. Zuerst kam ihre Karriere. Sie war eine Einzelgängerin und ziemlich umweltbewusst. Kein Handy, kein Fernseher, hat sie mir gestanden. Und sie war sehr sportlich. Eine Fechterin, die in jüngeren Jahren an vielen Meisterschaften teilgenommen hatte. Ein gesunder Geist in einem gesunden Körper.«

»Gibt es jemanden, dem sie sich hätte anvertrauen können?«

»So gut kannte ich sie nicht. Aber … ich weiß nicht. Sie sind Polizist, durchsuchen Sie ihre Wohnung. Die Ergebnisse ihrer Forschung müssen dort sein.«

Angesichts von Sharkos Schweigen und seiner offenkundigen Skepsis deutete sie auf die Schimpansen, auf diese Menschenaffen, die sie mehr als alles andere zu lieben schien. »Schauen Sie sie noch einmal aufmerksam an, Kommissar, und sagen Sie mir dann, was Sie sehen.«

»Was ich sehe? Familien. Tiere, die friedlich und harmonisch zusammenleben.«

»Sie sollten auch Menschenaffen sehen, Wesen, die uns ähneln.«

»Ich sehe nur Primaten, tut mir leid.«

»Aber wir sind Primaten! Die Schimpansen sind uns genetisch näher als den Gorillas. Man sagt häufig, dass wir über achtundneunzig Prozent unserer DNA mit ihnen gemein haben. Ich möchte den Satz jedoch umdrehen: Achtundneunzig Prozent unserer DNA sind identisch mit der DNA des Schimpansen.«

Sharko dachte einige Sekunden über diese Bemerkung nach. »Ihr Bild ist provokant, aber so gesehen, tatsächlich …«

»Daran ist nichts Provokantes, es ist die Realität. Stellen Sie sich nun vor, dass man Sie Ihrer Sprache beraubt und Sie nackt zusammen mit den Schimpansen in einen Käfig steckt. Dann würde man Sie für das halten, was Sie sind: der dritte Schimpanse neben dem Zwergschimpansen und dem afrikanischen Schimpansen. Ein Schimpanse fast ohne Fell, der aufrecht geht. Mit dem Unterschied, dass keiner Ihrer Artgenossen wissentlich seine Umwelt zerstört. Unsere Evolutionsvorteile wie die Sprache, die Intelligenz, die Fähigkeit, den gesamten Planeten zu besiedeln, haben auch ihren Preis in der Währung Darwins: Wir sind Tiere, die dazu fähig sind, das größte Unglück zu verbreiten. Die Evolution hat jedoch ›entschieden‹, dass die Vorteile die Nachteile überwiegen. Vorerst zumindest …«

In ihrer Stimme schwang Kraft, gleichzeitig aber auch Resignation mit. Sharko war tief beeindruckt von der Intensität ihres Blicks und der Vehemenz ihres Vortrags. Diese Frau musste im Dschungel und in der Savanne Außergewöhnliches erlebt haben. Sie schien mehr als andere über die Geheimnisse des Lebens zu wissen und auch, dass wir geradewegs auf eine Mauer zusteuern.

Sie löste ihre Hände von dem Holzgeländer, das die Aussichtsplattform umgab. »Haben Sie Kinder, Kommissar?«

Sharko nickte mit zusammengepressten Lippen. »Ich hatte eine kleine Tochter … Sie hieß Eloise.«

Es folgte ein langes Schweigen. Jeder weiß, was es bedeutet, von einem Kind in der Vergangenheitsform zu sprechen. Sharko betrachtete ein letztes Mal die Affen, atmete tief ein und erklärte schließlich seufzend: »Ich werde alles in meiner Macht Stehende tun, um die Wahrheit herauszufinden. Das verspreche ich Ihnen.«

Kapitel 5

Völlig niedergeschmettert von der Nachricht ihres ehemaligen Vorgesetzten stellte Lucie die Zuckerdose auf den Küchentisch. Sie stützte die Ellenbogen auf den Tisch, vergrub das Gesicht in den Händen und stieß einen tiefen Seufzer aus. »Carnot tot … Das ist doch nicht möglich. Was ist passiert?«

»Er hat es geschafft, sich mit den Fingern eine Arterie aus der Kehle zu reißen.«

»Er hat sich umgebracht? Warum?«

Kashmareck rührte seinen Kaffee nicht an. Es war kein Vergnügen, so etwas zu erzählen, doch früher oder später würde Lucie es erfahren, und so zog er es vor, dass sie die Sache von ihm persönlich hörte und nicht am Telefon. »Er war extrem gewalttätig geworden.«

»Das weiß ich schon.«

»In letzter Zeit aber generell ganz besonders. Er beleidigte und griff jeden an, der sich ihm näherte. Bei einem Hofgang hat er sich auf einen Mithäftling gestürzt und ihn beinahe zu Tode geprügelt. Carnot war an Einzelhaft gewöhnt. Er war zugleich schwarzes Schaf und Martyrium für die Aufseher. Aber dieses Mal fanden sie ihn in seinem eigenen Blut liegend vor. Eine solche Tat bedarf schon einer ganz speziellen Motivation.«

Lucie erhob sich, trat ans Fenster und schaute hinaus, die Arme vor der Brust verschränkt, als sei ihr kalt. Sie sah die Straße, die Leute, die dort sorglos herumliefen. »Wann? Wann ist das passiert?«

»Vor zwei Tagen.«

Auf diese Worte folgte ein langes Schweigen. Die Neuigkeit hatte Lucie so hart getroffen, dass sie sich wie in grauen Nebel gehüllt fühlte. »Ich weiß nicht, ob ich erleichtert sein soll oder nicht. Ich hätte mir so gewünscht, dass er leidet. Jede Stunde an jedem einzelnen Tag. Dass er die Schwere seiner Tat am eigenen Leib würde spüren müssen.«

»Leute seines Schlages funktionieren nicht wie Sie und ich, Lucie. Das wissen Sie besser als jeder andere.«

O ja, das wusste sie. Sie hatte sich in der Vergangenheit nur allzu gründlich mit ihnen beschäftigt. Mit den psychisch Gestörten, den Serienmördern, diesem ekelhaften Abschaum außerhalb der Normalität. Sie erinnerte sich an die gute alte Zeit, als sie nur eine einfache Polizeibeamtin in Dünkirchen war und gegenüber von ihrem Büro die Wellen gegen die Schiffsrümpfe schlugen. Als die kurz zuvor geborenen Zwillinge in ihrer Wiege die ersten Laute von sich gaben. An die Tage, an denen sie Papierkram zu erledigen hatte und der Begriff Psychopath etwas völlig Abstraktes gewesen war. Diese einsamen Stunden, in denen sie mit Freude Fachliteratur über solche Monster wie Carnot gelesen hatte. Wenn sie gewusst hätte … wenn ihr nur bewusst gewesen wäre, dass jeder beliebige Mensch jederzeit vom Schlimmsten betroffen werden kann.

Sie kam zum Tisch zurück und hob ihre Tasse zum Mund. Ihre Hand zitterte so sehr, dass der Kaffee fast überschwappte. Schließlich sprach sie mit ihrem Exvorgesetzten und löste so den Knoten in ihrer Kehle.

»Jede Nacht versuchte ich, mir vorzustellen, wie dieser Scheißkerl wohl seine Tage im Gefängnis verbringt. Ich sah ihn gehen, reden, ja sogar mit anderen lachen. Ich stellte mir vor, dass er vielleicht erzählt, wie er mir Clara genommen hat und wie es ihm misslungen ist, mir auch Juliette zu entreißen. Jeden Tag sagte ich mir, dass es ein Wunder ist, dass man Juliette lebend gefunden hat, nachdem sie dreizehn Tage in einem Zimmer eingesperrt gewesen war …«

Der Hauptkommissar las in Lucies Augen so viel Schmerz, dass er es nicht wagte zu antworten. Sie sprach weiter, als seien die Worte viel zu lange tief in ihrem Herzen verschlossen gewesen.

»Sobald ich die Lider schloss, sah ich die kleinen schwarzen Augen von Carnot, seine verdammten, auf der Stirn klebenden Haarsträhnen, seinen Körper, mächtig wie eine Eiche … Sie können sich nicht vorstellen, wie oft die Bilder von seinem Gesicht in meinem Kopf kreisten. Jeden Tag, jede Nacht, wobei ich fast seinen Atem an meinem Nacken spürte. Sie können sich nicht vorstellen, durch welche Hölle ich gegangen bin zwischen dem Augenblick, wo man die Leiche einer meiner Töchter identifizierte, und dem, wo man die andere lebend gefunden hat. Sieben Tage in der Hölle, sieben Tage, in denen ich nicht wusste, ob es Clara oder Juliette war. Sieben Tage, in denen ich mir alles vorgestellt habe, in denen man mir Medikamente verabreicht hat, damit ich durchhalte und … und nicht verrückt werde.«

»Lucie …«

»Und sie lebte, o mein Gott. Meine kleine Juliette lebte, als ich mit dem Einsatzteam bei Carnot eintraf. Das war so … unverhofft, so außergewöhnlich. Ich war so glücklich, obwohl meine andere Tochter sieben Tage zuvor verbrannt aufgefunden worden war. Glücklich, obgleich ich den schlimmsten Schlag erlitten hatte, den man sich vorstellen kann …« Lucie schlug mit der Faust auf den Tisch, ihre Fingernägel krallten sich in die Tischdecke. »Sechzehn Messerstiche, Kommissar! Er tötet Clara in seinem Auto nur etwa hundert Meter vom Strand entfernt mit sechzehn Messerstichen, völlig sinnlose Gewalt, und dann fährt er seelenruhig über hundert Kilometer, um sie im Wald zurückzulassen. Er gießt Benzin über sie, zündet sie an, schaut minutenlang zu, während Juliette im Kofferraum schreit. Danach fährt er einfach weiter, sperrt die Überlebende bei sich ein, rührt sie nicht an, gibt ihr zu essen und zu trinken. Als wäre nichts geschehen. Als er zu Hause festgenommen wurde, war noch Blut an seinem Lenkrad, das er nicht einmal weggeputzt hatte. Warum? Warum das alles?« Lucie rührte mit dem Löffel in ihrem Kaffee, obwohl sie keinen Zucker genommen hatte. »Jetzt, wo er tot ist, ist mir das Wesentliche genommen: Ich bekomme keine Antwort auf diese Fragen. Nicht eine verdammte Antwort.«

Kashmareck zögerte, die Unterhaltung fortzusetzen. Er hätte nicht herkommen und Lucie noch mehr aufwühlen dürfen. Da sie ihn jedoch, in Erwartung einer Reaktion, durchdringend ansah, erwiderte er: »Sie hätten die Antworten sowieso nie bekommen. Ein solches Verhalten ist weder erklärbar noch menschlich. Was feststeht, ist, dass Carnot seit einem Jahr nicht mehr bei Verstand war, und allem Anschein nach verschlechterte sich der Zustand kontinuierlich. Seine gewalttätigen Anwandlungen kamen völlig unerwartet. Dem Gefängnispsychiater zufolge konnte Carnot sanft wie ein Lamm sein und eine Sekunde später jemandem an die Gurgel gehen.« Der Hauptkommissar seufzte, schien jedes seiner Worte abzuwägen. »Ich sollte Ihnen das vielleicht nicht sagen, aber ich weiß, dass Sie es früher oder später doch erfahren werden: Der Psychiater kämpfte darum, ein Gutachten zu erwirken, weil das Verhalten seines Patienten eine Geisteskrankheit nahelegte.«

Er sah, dass Lucie reagierte, dass sie nahe daran war zusammenzubrechen. Er ergriff ihr Handgelenk und drückte es auf die Tischplatte. »Unter uns gesagt, es ist gut, dass dieser Dreckskerl tot ist. Es ist gut so, Lucie.«

Lucie schüttelte den Kopf. Schroff entzog sie ihrem einstigen Vorgesetzten die Hand. »Eine Geisteskrankheit? Was soll das heißen, eine Geisteskrankheit? Welcher Art?«

Kashmareck wühlte in der Innentasche seines dünnen Blousons und zog einen Stapel Fotos heraus, die er auf den Tisch legte. »Dieser Art.«

Lucie nahm die Fotos und betrachtete sie. Sie kniff die Augen zusammen. »Was soll dieser Blödsinn?«

»Das hat er mit bunten Filzstiften, die er im Zeichenunterricht ausgeliehen hatte, auf eine Zellenwand gemalt.«

Das Foto zeigte eine herrliche Landschaft. Eine Sonne, die im Meer unterging, leuchtende Felsen, Vögel am Himmel, Segelboote.

Aber das Bild, das sich etwa einen Meter über dem Boden befand, stand auf dem Kopf.

Lucie drehte das Foto in alle Richtungen.

Der Hauptkommissar trank einen großen Schluck Kaffee, der einen bitteren Nachgeschmack hinterließ. »Seltsam, nicht wahr? Es war, als habe Carnot sich, um zu malen, wie eine Fledermaus von der Decke hängen lassen. Er soll mit dieser Art Bilder begonnen haben, kurz bevor er ins Gefängnis kam.«

»Warum malte er die Dinge auf dem Kopf stehend?«

»Er malte sie nicht nur so, er sagte auch, er sehe die Welt immer öfter auf diese Art. Nach seiner Aussage dauerte das einige Minuten, manchmal länger, als würde er eine Brille tragen, die die Bilder der realen Welt umkehre. Wenn dies eintrat, verlor er das Gleichgewicht und stürzte schwer.«

»Wahn…«

»Kann man so sagen. Sein Psychiater dachte offenbar an Halluzinationen. Vielleicht sogar eine …«

»Schizophrenie?«

Kashmareck nickte. »Carnot war dreiundzwanzig Jahre alt. Es ist nicht selten, dass sich psychische Krankheiten im Gefängnis manifestieren oder weiterentwickeln, insbesondere in dieser Altersgruppe.«

Lucie ließ die Fotos fallen. Sie verteilten sich auf dem Tisch. »Sie wollen mir sagen, dass er vielleicht ein psychisches Problem hatte?« Sie presste die Lippen zusammen und ballte die Fäuste. Sie hatte nur ein Bedürfnis: laut zu schreien. »Ich will nicht, dass der Tod meines Kindes durch derart idiotische Vermutungen von Psychiatern erklärt wird. Carnot war schuldfähig. Ihm war bewusst, was er tat.«

Kashmareck nickte voller Überzeugung. »Da sind wir einer Meinung. Deswegen wurde er verurteilt und kam in den Knast.« Er spürte Lucies Irritation und Niedergeschlagenheit, auch wenn sie versuchte, ihre Gefühle, so gut es ging, zu verbergen. »Es ist vorbei, Lucie. Ob er verrückt war oder nicht, spielt jetzt keine Rolle mehr. Die Sache ist beendet. Carnot wird morgen beerdigt.«

»Es spielt keine Rolle mehr, sagen Sie? Ganz im Gegenteil, Hauptkommissar, es gibt nichts Wichtigeres.«

Lucie stand wieder auf und begann, im Zimmer hin und her zu gehen. »Grégory Carnot hat meiner kleinen Tochter das Leben genommen. Wenn … wenn es dabei irgendeinen Verdacht auf eine versteckte Geisteskrankheit gibt, möchte ich das wissen.«

»Es ist zu spät.«

»Wie heißt der Psychiater?«

Der Polizist warf einen Blick auf seine Uhr, trank seinen Kaffee in einem Zug aus und erhob sich. »Ich möchte Sie nicht länger aufhalten. Und die Arbeit wartet.«

»Sein Name, Hauptkommissar!«

Kashmareck seufzte. Hätte er nicht damit rechnen müssen? In den wenigen Jahren, die sie zusammengearbeitet hatten, hatte Lucie nie etwas ausgeklammert, worum auch immer es gegangen sein mochte. Tief in ihrem Inneren, irgendwo in ihrem Gehirn vergraben, mussten noch die reinen Jagdinstinkte schlummern.

»Doktor Duvette.«

»Verschaffen Sie mir für morgen einen Termin in der Haftanstalt.«

Kashmareck biss die Zähne zusammen, dann nickte er. »Ich will es versuchen, wenn Ihnen das hilft, klarer zu sehen und auf irgendeine Art und Weise Ordnung in Ihrem Kopf zu schaffen … Aber seien Sie vorsichtig, ja?«

Lucie nickte mit neutraler Miene, die in diesem Moment keine Emotion verriet. Kashmareck kannte diesen Gesichtsausdruck bei der ehemaligen Polizistin so gut, dass ihn schauderte.

»Versprochen.«

»Und zögern Sie nicht, auf dem Kommissariat vorbeizuschauen, wenn Sie möchten. Wir würden uns alle sehr freuen.«

Lucie lächelte höflich. »Tut mir leid, Hauptkommissar, ich muss auf Abstand bleiben. Aber grüßen Sie alle von mir und sagen Sie ihnen … es geht schon.«

Er nickte, wollte die Fotos einstecken, doch Lucie griff danach. »Ich behalte sie, wenn es Ihnen nichts ausmacht. Ich werde sie verbrennen. Das ist eine Art, mir zu sagen, dass alles fast vorbei ist. Und … danke, Kashmareck.«

Er schaute sie an wie eine Freundin. »Romuald. Ich glaube, Sie können mich jetzt Romuald nennen.«

Sie begleitete ihn bis zum Hausflur. Bevor er ging, fügte er hinzu: »Sollten Sie eines Tages zu uns zurückkommen wollen … Die Türen stehen Ihnen immer offen.«

»Auf Wiedersehen, Hauptkommissar.«

Mit einem Seufzer schloss sie die Tür und ließ die Hand noch eine Weile auf der Klinke ruhen. Sie hatte einen echten Schock erlitten, der ihren Vormittag komplett durcheinanderbrachte.

Zurück in der Küche stieg sie auf einen Stuhl und tastete die Oberseite des Schrankes ab. Dort verbargen sich ein dunkelbrauner Umschlag, ein Zippo-Feuerzeug und eine halbautomatische Pistole Mann, Kaliber 6,35 mm. Ein Sammlerstück, vollkommen funktionstüchtig. Sie rührte sie nicht an, nahm aber alles andere an sich.

In dem Umschlag steckten zwei neuere Fotos von Carnot. Von vorn und im Profil. Dieser Titan von 1,95 Metern hatte eine leicht abgeflachte Nase, eine vorspringende Stirn, tief liegende Augen – eine Visage zum Fürchten.

Er hat es geschafft, sich mit den Fingern eine Arterie aus der Kehle zu reißen. Die Worte hallten noch in Lucies Kopf wider. Sie hatte das Grauen dieser Szene mitten im Knast perfekt vor Augen. Der junge Koloss, in seinem dunklen, noch warmen Blut liegend, die Hände um den Hals geklammert. Handelte es sich wirklich um eine Art von Geisteskrankheit? Welche Zwangsvorstellung konnte Carnot ergriffen haben, dass er so etwas tat?

Angesichts dieser Fotos empfand Lucie nur Verbitterung. Seit Claras Tod konnte sie Carnot nicht mehr als menschliches Wesen betrachten, auch wenn er aus unerfindlichen Gründen Juliette verschont hatte. Man konnte wohl nach allen möglichen Erklärungen suchen, alles auf Sadismus, Perversion, eine triebhafte Handlung zurückführen, aber im Grunde gab es keine befriedigende Antwort. Grégory Carnot stand abseits der restlichen Welt. Clara und Juliette hatten das Pech gehabt, seinen Weg zu kreuzen, wie andere am Flughafen von einer Mücke gestochen werden, die Überträger einer Krankheit ist. Zufall, Koinzidenz. Aber nicht Wahnsinn. Nein, nicht Wahnsinn …

Die Fotos von Carnot waren bereits mehrfach herausgerissen und wieder eingeklebt worden. Lucie legte sie zusammen mit den Abzügen der auf dem Kopf stehenden Bilder in ihr Spülbecken.

»Es ist gut, dass du tot bist. Schmore in der Hölle mit all deinen Sünden. Du bist für deine Taten voll verantwortlich, und du wirst dafür bezahlen.«

Sie machte das Feuerzeug an.

Die Flamme verschlang zuerst Carnots Gesicht.

Lucie fand darin weder Befriedigung noch Erleichterung.

Höchstens einen vagen Eindruck, wie wenn man etwas Balsam auf einer Brandwunde verteilte.

Kapitel 6

Der Quai de la Rapée war für alle Ermittler der Pariser Kriminalpolizei eine unumgängliche Adresse. Allerdings kamen die Beamten selten hierher, um die Aussicht auf die Seine mit ihren Schleppkähnen zu bewundern. Das Schauspiel, das sich ihnen hier bot, war alles andere als romantisch.

Mit verschränkten Armen stand Sharko zwischen zwei Obduktionstischen im Rechtsmedizinischen Institut von Paris. Rundherum fensterlose Mauern, endlose Gänge und Neonlampen, die den Raum in fahles, trostloses Licht tauchten. Und dann dieser Geruch nach verendetem Wild, der auf der Haut hängenblieb. Levallois lehnte hinter Sharko an der Wand. Etwas blass war der junge Kommissar. Bevor sie das Institut betraten, hatte er seinem Kollegen anvertraut, dass Autopsien nicht seine Sache seien – das Gegenteil wäre im Übrigen auch beunruhigend gewesen.

Der Rechtsmediziner Paul Chénaix hatte schon viel Merkwürdiges erlebt, aber einen Affen hatte er noch nie auf seinem Tisch gehabt. Das betäubte Tier ruhte, Arme und Beine von sich gestreckt, auf dem Rücken. Die langen Finger waren leicht gekrümmt, so als würden sie einen unsichtbaren Apfel umklammern. Auf dem Tisch rechts daneben lag der nackte Leichnam von Eva Louts im erbarmungslosen Licht der Operationslampe, die hier wegen ihrer schattenfreien Ausleuchtung eingesetzt wurde.

Sharko rieb sich schweigend das Kinn, der Anblick der beiden reglosen Körper in fast gleicher Position, die große morphologische Ähnlichkeiten aufwiesen, beeindruckte ihn. Unsere DNA stimmt zu achtundneunzig Prozent mit der des Affen überein, hatte die Primatenforscherin gesagt.

Bei der Ankunft der beiden Kommissare hatte der Rechtsmediziner gerade die äußere Untersuchung der Toten abgeschlossen. Auf dem rasierten Schädel waren deutlich ein Bruch und, weiter hinten, ein großes Hämatom zu erkennen. Geradezu schamlos auf dem Metalltisch ausgestreckt hatte die arme Eva Louts den letzten Rest an Menschlichkeit verloren.

»Das war alles andere als ein Unfall. Und wenn ich mir einen Übergriff auf Ihr Fachgebiet erlauben darf, dann möchte ich feststellen: Shery hat nichts damit zu tun.«

Das war die erste gute Neuigkeit des Tages. Clémentine Jaspar würde ihre Schimpansin, ihr siebenunddreißigjähriges »Baby«, wohlbehalten zurückbekommen. Andererseits bedeutete es auch, dass es sich um Mord handelte und der Fall verdammt schwierig zu werden versprach.

»Der Schlag auf den Schädel war fatal. Das Opfer war wahrscheinlich sofort ohnmächtig, und der Blutverlust aus der Kopfwunde hat ihm den Rest gegeben. Der Tod ist zwischen zwanzig Uhr und Mitternacht eingetreten. Die Totenflecke an Schulterblättern und Gesäß deuten darauf hin, dass die Position der Leiche nicht verändert worden ist. Was die Bisswunde angeht, so ist es schwer zu sagen, ob sie ihr vor oder nach Todeseintritt zugefügt wurde.«

In seiner fünfzehnjährigen Karriere hatte Chénaix jede Menge Leichen seziert. Mit seinem sorgfältig gestutzten Spitzbärtchen, der kleinen runden Brille, dem weißen Kittel und der unerbittlichen Miene hätte man ihn leicht für einen Universitätsprofessor halten können, zumal seine Kenntnisse in den verschiedenen medizinischen Fachbereichen beeindruckend waren. Der Mann war ein Quell des Wissens und hatte auf fast alles eine Antwort. Sharko und er kannten sich gut.

Schweigend ging dieser jetzt um den Tisch herum und nahm das Opfer von allen Seiten in Augenschein. Nach der ersten Annäherung, die immer schwierig war, sah er nun nicht mehr den nackten Frauenkörper, sondern einen Ermittlungsgegenstand, an dem überall, wie kleine Fähnchen, Indizien auftauchten, die es zu sammeln galt.

»Hast du den Briefbeschwerer gesehen?«

»Ja, es handelt sich um die Tatwaffe.«

»Und warum schließt du den Affen sofort aus? Da ist immerhin die Bisswunde. Ehe wir hierherkamen, haben wir erfahren, dass er mit dem Briefbeschwerer gespielt hat. Er hätte ihn auch nehmen und zuschlagen können.«

»Er hat vielleicht nach dem Tod damit gespielt, aber die Größe der Bisswunde entspricht nicht der, die das Affenweibchen hinterlassen hätte. Der Abdruck ist sehr klar. Das Diastema, das ist der Zwischenraum zwischen den Eck- und Schneidezähnen des Oberkiefers, sowie der Zahnbogen sind nicht gleich. Hinzu kommt, dass das Zahnfleisch des Affenweibchens keine Blutspuren aufweist. Was das Blut an Gliedmaßen und Fell angeht, so rührt es sicher daher, dass das Tier das Opfer nach dessen Tod berührt hat. Der Mörder wollte ein perfektes Verbrechen begehen, er war äußerst gerissen, aber nicht gerissen genug, um uns täuschen zu können.« Er wandte sich zu dem betäubten Affen. »Shery-Chérie, freut mich, dir mitzuteilen, dass du noch lange Bananen futtern kannst.«

Diese Bemerkung sorgte für eine kurze Entspannung der Stimmung, ehe man sich wieder den konkreten Fragen zuwandte.

»Und wer oder was hat der Toten in diesem Fall die Bisswunde beigebracht?«

»Nun, etwas Größeres als dieses Schimpansenweibchen. Kieferform und Diastema stammen zwar von einem Primaten, aber nach Aussage des Tierarztes eher von einer größeren Art. Gorilla und Orang-Utan schließt er aus. Er denkt durchaus an einen Schimpansen, aber an einen kräftigeren als Shery. Auf alle Fälle handelt es sich um ein Tier, das aggressiv gemacht wurde.« Der Rechtsmediziner deutete auf die verschlossenen Glasröhrchen neben dem Waschbecken. »Die Blutproben aus den Wunden werden im Labor untersucht. Ich veranlasse eine Suche nach Speichel. So müssten wir die DNA des angreifenden Tieres feststellen können und damit auch die genaue Art.«

»Ist es möglich, die Tierart anhand der DNA festzustellen?«

»Durch eine Genom-Sequenzierung schon. Ist in letzter Zeit in Mode gekommen. Man bearbeitet die Moleküle der DNA bei Pflanzen, Bakterien, Hunden in riesigen Maschinen und bekommt eine artspezifische, genetische Kartographie, eine komplette und detaillierte Auflistung aller Gene.« Levallois war zu dem gefliesten Tisch getreten. Er hob ein kleines Röhrchen hoch, das fast leer war.

»Der Fortschritt ist nicht aufzuhalten. Was ist denn da drin?«

»Vermutlich ein winziger Splitter Zahnschmelz. Ich habe ihn auf der Haut neben der Gesichtswunde gefunden. Auch er enthält eine DNA, die analysiert werden kann, falls der Speichel zu sehr vom Blut verdünnt ist. Jetzt sind die Biologen an der Reihe.«

»Sonst noch was?«, fragte Sharko.

Der Rechtsmediziner lächelte ihm zu. »Je mehr man dir gibt, desto mehr verlangst du.«

»Du kennst mich doch …«

»Was ich dir da erzählt habe, ist schon mal nicht schlecht. Ich beginne jetzt mit der Leichenöffnung.«

Sharko streckte Chénaix die Hand entgegen.

»Was? Bleibst du nicht?«, fragte der Arzt.

Die Augen von Levallois, der hinter Sharko stand, blitzten auf. Doch noch ehe er reagieren konnte, war dieser am Ausgang.

»Mir ist heute nicht nach Innereien. Mein Kollege wird schon allein klarkommen. Er liebt Obduktionen.«

»Und unser kleines Essen? Du wolltest mich schon seit einer Ewigkeit einladen.«

»Mache ich bald. Einstweilen trink ein Bier auf mich.«

Sharko stieß die Schwingtür auf und verschwand, ohne sich noch einmal umzusehen. Draußen atmete er tief die frische Luft ein. Auch wenn er daran gewöhnt war, schlug ihm der Anblick von Leichen jedes Mal auf den Magen.

Er rief Clémentine Jaspar an, um ihr mitzuteilen, dass sie ihr Affenweibchen unversehrt abholen könnte, und bat sie, in den nächsten Tagen möglichst noch mehr aus dem Tier herauszubekommen. Sie versprach, sich zu melden, sobald sie etwas Neues in Erfahrung gebracht hätte. Sharko wusste, dass sie alles tun würde, um ihm zu helfen, da diese Frau grundehrlich und herzensgut war.

Langsam ging er zu einer kleinen Eisenbank am Ufer und setzte sich. Die Nähe des Rechtsmedizinischen Instituts und die große Anzahl an Polizeiwagen hielt potentielle Spaziergänger fern. In der Nähe befand sich der Hafen Paris-Arsenal mit seinen Schiffen und Lastkähnen. Die leichte Brise und die Septembersonne waren angenehm. Eva Louts würde all das nie mehr genießen können. Irgendjemand – das »Monster« – hatte ihr das grundlegendste aller Rechte, das Recht auf Leben, genommen. Dann hatte er sie wie ein Stück Fleisch in einem Käfig liegen lassen. Sharko dachte an die Eltern des jungen Opfers. Man hatte ihnen die genaueren Umstände verschwiegen, hatte lediglich von einem »Verbrechen« gesprochen, ohne nähere Einzelheiten, und im selben Atemzug versichert, alles Menschenmögliche zu unternehmen, um denjenigen zu finden, der »das getan hatte«. Doch die Eltern hatten das Ende des Satzes wahrscheinlich gar nicht mehr gehört, weil ihre Welt plötzlich zusammengebrochen war.

Sharko setzte seine Sonnenbrille mit dem geklebten Bügel auf, massierte sich die Schläfen, legte den Kopf in den Nacken und betrachtete den Himmel. Er schloss die Augen und stellte sich vor, wie der Täter mit einem aggressiven Affen in den Käfig kam. Der eine schlug das Opfer nieder, der andere biss es, seinen wilden Instinkten folgend, in die Wange. Vielleicht jenes »Monster«, von dem Shery gesprochen hatte. Einer ihrer Artgenossen.

Um ihn herum verblassten die Geräusche von Stimmen und Motoren. Das Plätschern des Wassers … der Hauch des Windes … Schatten, die angenehm hinter den geschlossenen Lidern tanzten. Alles zerstreute sich wie Sand, den man in die Luft warf.

Sharko zuckte zusammen, als sich eine Hand schwer auf seine Schulter legte, und brauchte einen Moment, um sich zu orientieren. Er verzog das Gesicht, massierte seinen Nacken und richtete sich auf. Levallois stand vor ihm.

»Sehr nett, mich allein im Obduktionsraum zu lassen. Wir haben gerade erst angefangen zusammenzuarbeiten, und schon würgst du mir einen rein.«

Sharko sah auf seine Uhr. Über eine Stunde war vergangen. Gähnend erhob er sich. »Entschuldige, aber im Moment ist alles etwas schwierig für mich.«

»Nach allem, was ich gehört habe, ist schon seit einer Weile ›alles etwas schwierig‹ für dich. Anscheinend hast du dich mit Manien derart gestritten, dass er dich rausgeschmissen hat.«

»Lass die bösen Zungen reden. Auf den Gängen des Quai des Orfèvres wirst du allen möglichen Blödsinn hören. Üble Gerüchte, die meisten unbegründet. Also, was hat die Autopsie ergeben?«

»Sich so was ansehen zu müssen, also wirklich. Chénaix handhabt sein Skalpell wie ein Geiger den Bogen. Das ist einfach nur ekelhaft. Wenn ich an diesem Beruf eines nicht leiden kann, dann das.«

»Wurde das Opfer vergewaltigt?«

»Nein.«

»Also kein sexuelles Motiv.«

»Sag bloß!«

Nervös schob sich Jacques Levallois einen Pfefferminzkaugummi in den Mund und setzte jetzt ebenfalls seine Sonnenbrille auf – ein gut aussehender Kerl à la Brad Pit in Seven. »Verdammt, von so einer Geschichte möchte ich meiner Frau lieber nichts erzählen.«

»Dann lass es eben bleiben.«

»Leichter gesagt als getan. Übrigens gibt es da etwas, was die Kollegen und ich nicht wirklich verstehen … Du hast doch in Nanterre bestimmt das Doppelte verdient und hattest nur halb so viel Ärger. Du hast keine zehn Jahre mehr bis zur Rente. Warum bist du zurückgekommen, um die Drecksarbeit der Kripo zu machen? Warum hast du dich zum einfachen Kommissar zurückstufen lassen? So was gab’s noch nie, und es macht überhaupt keinen Sinn. Ist dir das Geld etwa scheißegal?«

Die Arme zwischen den Beinen saß Sharko da und seufzte. Seine Kollegen wussten praktisch nichts über seine letzten Ermittlungen bei der OCRVP in Nanterre. Aufgrund der politischen, wissenschaftlichen und militärischen Komponente war der Fall Syndrome E relativ geheim geblieben. »Um Geld geht es mir nicht. Und was die Beweggründe betrifft, so sind sie persönlicher Natur.«

Die Hände in den Taschen vergraben kaute Levallois seinen Kaugummi und betrachtete den Fluss. »Du bist ganz schön verbittert. Ich hoffe, wir werden nicht alle so wie du.«

»Daran kannst du nichts ändern. Du wirst so werden, wie das Schicksal es bestimmt hat.«

»O Mann, bist du fatalistisch.«

»Eher realistisch.«

Sharko beobachtete noch eine Weile einen Lastenkahn, dann erhob er sich und ging zum Wagen. »Komm mit. Wir essen schnell was, und dann ist es Zeit, sich bei Eva Louts umzusehen.«

»Hast du was dagegen, wenn wir uns nur schnell ein Sandwich holen und direkt zu Louts fahren? Dieser ganze Mist ist mir richtig auf den Magen geschlagen.«

Kapitel 7

Die Wohnung war typisch für eine alleinstehende Studentin. Ein großes Regal, vollgestopft mit Büchern, auch davor noch Stapel von Fachliteratur, ein Eckschreibtisch, der fast die Hälfte des großen Zimmers einnahm. Dazu eine Computeranlage neuesten Datums: große Zentraleinheit, Drucker, Scanner, CD-ROM-Brenner, eine Spindel mit CD-Rohlingen. Die Zweizimmerwohnung von Eva Louts lag ganz in der Nähe der Bastille in der Rue de la Roquette, einer schmalen, gepflasterten, fast mittelalterlich anmutenden Straße.

Mit ihrem Durchsuchungsbeschluss hatten die beiden Beamten einen Schlüsseldienst kommen lassen, um die Tür zu öffnen. Seit einigen Stunden klingelten die Handys ohne Unterlass, und die Informationen zirkulierten zwischen den Ermittlern. Jetzt, da klar war, dass es sich um ein Verbrechen handelte, beschäftigten sich alle vier Männer aus Bellangers Team, unterstützt von ihren Kollegen, mit dem Fall. Während Sharko und Levallois die Durchsuchung vornahmen, befragten die anderen den Doktorvater von Louts, ihre Eltern, ihre Freunde und nahmen ihre Bankauszüge unter die Lupe. Die berüchtigte Maschinerie des Quai des Orfèvres hatte sich in Gang gesetzt.

Jacques Levallois hatte sich sofort an den Computer begeben, den er jetzt mit behandschuhten Fingern untersuchte, während sich Sharko den anderen Raum vornahm. Er sah sich die Einrichtung genau an. Im Laufe der Jahre hatte er gelernt, dass die Gegenstände dem, der zuzuhören verstand, den Grund ihrer Anwesenheit verrieten.

Im Schlafzimmer zeigten gerahmte Fotos Eva Louts, ihren Fallschirm auf den Rücken geschnallt, am Geländer einer Brücke oder als Fechterin in verschiedenen Stellungen. Ein schlanker, athletischer Körper, der über den Fechtboden zu federn schien. Sie war vielleicht einen Meter siebzig groß, und alles an ihr erinnerte an einen Panther: grüne Augen, lange, gebogene Wimpern, gut proportionierte Gestalt. Sharko durchsuchte den Rest des Raums. In einer Ecke ein Rudergestell, ein Fahrrad-Heimtrainer und einige Hanteln. Über dem Bett eine große Abbildung, die den Stammbaum der Menschheit vom Australopithecus afarensis bis zum Cro-Magnon-Menschen darstellte. Ganz so, als hätte sich Eva Louts auch im Schlaf noch mit den Geheimnissen des Lebens herumgeschlagen.

Sharko wühlte weiter in Schränken und Schubladen. Als er im Begriff war, das Zimmer zu verlassen, durchzuckte ihn plötzlich ein Geistesblitz. Er kehrte zu dem Foto zurück, das zwei Fechterinnen im Duell zeigte. Er runzelte die Stirn und deutete auf das Florett von Eva und ihrer Gegnerin. »Das ist ja äußerst merkwürdig!« Er nahm den Rahmen von der Wand, klemmte ihn unter den Arm und setzte seine Erkundung fort.

Badezimmer, Flur und Küche waren hübsch möbliert. Vater und Mutter, die nach ersten Ermittlungsergebnissen beide selbstständig waren, hatten sich finanziell großzügig gezeigt. Hängeschränke und Kühlschrank enthielten verschiedene Diätprodukte wie Proteinpulver, Energiedrinks und Obst. Äußerst disziplinierte Ernährung. Die junge Frau schien alle Vorzüge vereint zu haben, sowohl in intellektueller als auch in körperlicher Hinsicht.

Sharko kehrte in den Wohnraum zurück und sah sich vom Schreibtisch aus um. Kein Fernseher, wie Clémentine Jaspar gesagt hatte. Er begutachtete die Bücher im Regal und die davor aufgestapelten: Werke über Biologie, Abhandlungen über Evolution, Genetik, Paläanthropologie – eine fremde Welt, von der er nichts verstand. Es gab auch Hunderte von wissenschaftlichen Zeitschriften, die Eva Louts vermutlich abonniert hatte. Ein auf Umweltpapier gedruckter Stundenplan mit bevorstehenden Vorträgen und Fortbildungen hing an der Wand. Ein dicht gedrängtes Programm mit komplexen Themen: Paläogenetik, Mikrobiologie, Taxonomie, Biophysik.

Kommissar Levallois hatte sich von der Welt des Papiers, die ihn umgab, abgeschottet. Ganz auf seine Aufgabe konzentriert durchforstete er die Dateien auf dem Computer.

Sharko beobachtete ihn und ließ seine Latexhandschuhe schnalzen. »Und?«

»Es ist eine Tastatur für Linkshänder, das erschwert die Arbeit. Dennoch habe ich den gesamten Rechner nach Datum geordnet. Das neueste Dokument ist ein Jahr alt.«

»Und hast du etwas über die Lateralität gefunden?«

»Nichts. Keine einzige Datei. Es war ganz offensichtlich jemand hier und hat alles gelöscht – inklusive ihrer Doktorarbeit.«

»Kann man die Dateien wiederherstellen?«

»Wie so oft hängt das von der Art ab, wie die Software das Löschen vorgenommen hat. Kann sein, dass wir nur Bruchstücke oder gar nichts zutage fördern.«

Sharko warf einen Blick auf den Flur.

»Man hat die Schlüssel des Opfers nicht gefunden. Sie hatte sie weder bei sich, noch waren sie in ihrem Schreibtisch, aber die Eingangstür war abgesperrt. Der Mörder ist also, nachdem er Eva Louts umgebracht hat, in aller Ruhe hier gewesen, um aufzuräumen, und hat die Tür hinter sich abgeschlossen. Offenbar kein Täter, der zu panischen Reaktionen neigt.«

Levallois deutete auf den Rahmen, den Sharko unter dem Arm hatte. »Was schleppst du denn da mit dir herum? Interessierst du dich etwa fürs Fechten?«

Sharko trat zu ihm. »Hier, sieh dir das an. Fällt dir nichts auf?«

»Nichts außer zwei maskierten Mädchen, die einander angreifen und aussehen wie Riesenfliegen.«

»Dabei ist es ganz offenkundig. Beide Gegnerinnen sind Linkshänder. Zieht man die Wahrscheinlichkeitsrechnung in Betracht – jeder Zehnte ist Linkshänder –, so ist das schon merkwürdig.«

Jacques Levallois griff verwundert nach dem Bild. »Stimmt. Das war ja auch das Thema ihrer Doktorarbeit.«

»Und die ist verschwunden.«

Sharko ließ ihn nachdenken und öffnete die Schreibtischschubladen: Papierstapel und wieder wissenschaftliche Zeitschriften. Eine mit dem Titelblatt »Gewalt« stach ihm ins Auge. Es handelte sich um das berühmte amerikanische Magazin Science. Sharko überflog das Inhaltsverzeichnis der Ausgabe aus dem Jahr 2009. Es ging um Nationalsozialisten, Massaker an Schulen, aggressives Verhalten bestimmter Tiere und Serienkiller. Der in englischer Sprache verfasste Leitartikel war kurz: Wo sind die Ursachen der Gewalt zu suchen? In welcher Gesellschaft? Welchem historischen Kontext? Erziehung? Oder der Erbanteil der Chromosomen, die man als Gene bezeichnet?

Seufzend beendete Sharko seine Durchsuchung und meinte mit einer Kopfbewegung in Richtung Computer: »Und in den Internetfavoriten, hast du da nachgesehen?«

Levallois legte das Foto beiseite und schüttelte den Kopf. »Favoriten, Browser-Verlauf und Cookies sind gelöscht. Auch in den Mails nichts Interessantes. Wir werden Kontakt mit dem Betreiber ihres Servers aufnehmen müssen, um zu versuchen, die letzten Verbindungen herauszufinden.«

Sharko bemerkte die Klebstoffspuren überall auf der Schreibunterlage, die eine Weltkarte zeigte. Die stammten sicher von Klebezetteln, die entfernt worden waren. Vielleicht hatte der Mörder sie mitgenommen.

Sein Blick blieb an der Spindel mit Rohlingen hängen. »Würde mich wundern, wenn Eva Louts sich nicht die Mühe gemacht hätte, Sicherungsdateien ihrer Festplatte zu erstellen.«

»Ich habe sie mir schon kurz angeschaut. Wenn beschriebene dabei waren, sind sie auf alle Fälle jetzt nicht mehr da.«

»Wir werden Verstärkung anfordern, um eine detaillierte Durchsuchung durchzuführen und das gesamte Informatikmaterial mitzunehmen.«

Es klingelte. Levallois nahm sein Handy und führte ein mehrminütiges Gespräch. Nachdem er es beendet hatte, kam er zu Sharko zurück.

»Zwei Neuigkeiten. Die erste hat nichts mit unserem Fall zu tun. Es geht um die Leiche aus dem Bois de Vincennes, Frédéric Hurault: Der Chef lässt dir ausrichten, dass dein ehemaliger Vorgesetzter dich sofort in seinem Büro sprechen will.«

»Mich sprechen? Gut … und die zweite?«

»Robillard hat sich die Polizeiarchive vorgenommen. Anscheinend hat Eva Louts vor knapp einem Monat ein polizeiliches Führungszeugnis angefordert – das nebenbei gesagt natürlich in Ordnung war –, weil sie sich Zutritt zu Justizvollzugsanstalten verschaffen wollte.«

»Justizvollzugsanstalten?«

»Ja, innerhalb des letzten Monats hat sie fast ein Dutzend besucht. Sieht so aus, als hätte unser Opfer verschiedene Häftlinge in ganz Frankreich treffen wollen. Darum frage ich mich: Was hatte eine Studentin, die Affen beobachtet, in der Hölle des Strafvollzugs verloren?«

Kapitel 8

Früh am nächsten Morgen bereitete sich Lucie für den weiten Weg zur Strafanstalt Vivonne in der Nähe von Poitiers vor. Sie packte ein paar kleine Wasserflaschen und einige Kleidungsstücke in ihren Rucksack und zog ein nagelneues Handy aus der Verpackung, das sie ihrer Mutter zeigte.

»Das ist für Juliette. Sie soll es in ihre Schultasche tun, dann kann ich sie jederzeit erreichen. Ich weiß, sie ist noch klein, aber es ist ein spezielles Abonnement, mit dem sie nicht telefonieren kann. Sie soll es nur haben, damit ich in Kontakt mit ihr bleibe, und, wann immer ich will, wissen kann, wo sie ist. Was meinst du?«

Marie Henebelle antwortete nicht. Sie saß mit sorgenvoller Miene, die Hände zwischen die Knie geschoben, auf dem Sofa. Seit letztem Sommer war sie oft in der Wohnung ihrer Tochter, die sozusagen ihr zweites Zuhause geworden war. Lucie hatte ihr das kleine Arbeitszimmer zum Schlafen eingerichtet. Im Fernsehen liefen Videoclips. Marie erhob sich, schloss ihre Tochter in die Arme und sagte ernsthaft: »Lass dich nicht wieder in dieses Räderwerk ziehen, Lucie. Fahr morgen nicht ins Gefängnis und geh nicht zur Beerdigung dieses Dreckskerls. Das macht alles nur noch schlimmer. Du musst dich, so weit es geht, von alldem lösen, das hat auch die Psychologin gesagt.«

»Ist mir egal, was die Psychologin sagt. Ich habe keine Wahl.«

»Natürlich hast du die Wahl.«

Dieses Argument kannte Marie Henebelle nur allzu gut. Ins Gefängnis zu fahren, das bedeutete, die Wunden wieder aufzureißen, dem Übel in die Augen zu blicken und nach Antworten zu suchen, die es nicht gab. Sie überlegte lange, ihre Finger verkrampften sich, und schließlich stieß sie hervor: »Ich muss dir etwas sagen.«

»Nicht jetzt, ich will mit Klark und Juliette einen kleinen Spaziergang zur Zitadelle machen.«

Sorgenvoll fuhr sich Marie mit der Hand übers Gesicht. »Es geht um die Geschichte unserer Familie, den Bezug zu Zwillingsgeburten.«

Lucie, deren Interesse sofort geweckt war, vergewisserte sich mit einem Blick, dass Juliette in ihrem Zimmer war, und trat zu ihrer Mutter. »Welchen Bezug?«

Marie presste die Lippen zusammen. Sie betrachtete ihre Nägel und zögerte, ihre Tochter anzusehen, forderte sie dann aber auf, sich zu ihr zu setzen. »Seit das passiert ist, treffe ich jemanden, Lucie …«

»Einen Mann?«

»Eine Frau, eine Genealogin und Psychotherapeutin, die vor allem an der Bewältigung generationsübergreifender Konflikte arbeitet. Das Fachgebiet nennt sich Psychogenealogie. Ich möchte, dass du mich zu einer Sitzung begleitest.«

Lucie spürte, wie ihr das Blut zu Kopf stieg. Das hatte ihr gerade noch gefehlt. »Schon wieder eine Psychologin? Warum hast du mir das nicht gesagt?«

»Bitte, es ist so schon schwer genug für mich, mit dir darüber zu sprechen.«

Lucie schüttelte entschieden den Kopf. »Mach, was du willst. Aber mich kriegt da keiner mehr hin. Ich habe die Nase voll von Psychologen.«

»Du hast mich nicht richtig verstanden. Es ist keine Psychologin. Sie hilft uns, die Augen für unsere Vergangenheit zu öffnen, uns Fragen über die Beziehung zu unseren Vorfahren zu stellen. Die Blutsverwandtschaft.« Maries Blick war auf den Boden gerichtet, dann holte sie tief Luft und sagte: »Ich hatte auch eine Zwillingsschwester.«

Lucie hatte das Gefühl, einen Schlag in die Magengrube zu bekommen. Sie lehnte sich in ihrem Sessel zurück. »Eine … eine Zwillingsschwester?«

»Sie hieß France und kam im Juni 1950 im Frauenheim von Liévin als Erste von uns beiden auf die Welt.«

Lucies Kehle schnürte sich zusammen. Ihre Mutter sprach fast nie von ihrer Vergangenheit oder ihrer Jugend, so als wäre all das in einem alten Safe eingeschlossen, zu dem sie den Schlüssel verloren hatte. Im Grunde wusste Lucie kaum etwas über ihre Familie und ihre Vorfahren.

»Wir waren gerade vier Jahre alt geworden, als das Drama passierte. Damals wohnten wir noch in Calonne. Erinnerst du dich an die Fotos vom Haus deiner Großeltern?«

Lucie nickte wortlos. Natürlich erinnerte sie sich. Ein kleines rotes Backsteinhaus mitten im Bergwerksgebiet. Das Holzkohlefeuer, die gesprenkelten Fliesen, der große Bottich, den die ganze Familie als Badewanne benutzte. Ihr Großvater war Bergmann, die Großmutter verteilte Lampen am Schacht, der die Männer um sechs Uhr morgens verschluckte … Arbeiter, die sie kaum gekannt hatte und die sehr jung an Lungen- und Kehlkopferkrankungen gestorben waren.

Marie sprach voller Wehmut. »Es war mitten im Sommer. France und ich spielten im Garten. Hinter dem Hühnerstall deines Großvaters, bei den Himbeeren, gruben wir mit kleinen Stöcken Löcher in den Boden. France stellte sich viel geschickter an als ich, sie buddelte diese harte, dunkle Erde doppelt so schnell auf wie ich. Und dabei stieß sie auf eine Granate. Dein Großvater hatte uns gezeigt, wie so was aussah, und erklärt, wenn man auf solche Waffen aus dem Krieg stieße, dürfe man sie nicht anrühren. In dieser Bergwerksgegend fanden die Leute oft Granaten, Helme oder auch Skelette von Deutschen, die man dort verscharrt hatte.«

Lucies Finger krallten sich in den Stoff, als ihre Mutter fortfuhr: »Mit meinen vier Jahren erklärte ich France, sie solle dort warten, während ich meine Eltern holte. Als ich den Hof betrat, hörte ich eine Explosion.« Marie rang die Hände, wie sie es wahrscheinlich in all den Jahren jedes Mal getan hatte, wenn sie sich an dieses Drama erinnerte.

Lucie spürte, wie ihr die Tränen in die Augen stiegen.

»Ihr Tod wurde zu einem Tabu, Lucie. Meine Eltern, Onkel, Tanten und Cousinen, alle haben so getan … als hätte France nie existiert. Man hat sie verleugnet und das schmachvolle Geheimnis in der Tiefe der Seele vergraben. Wir haben kein einziges Foto, nichts, was an sie erinnert. Selbst ich habe es mit der Zeit vergessen, weil man mir keine andere Wahl ließ. Vier Jahre … Ich war noch so klein. Und manchmal habe ich mich wirklich gefragt, ob sie überhaupt existiert hat. Ich war mir nie mehr ganz sicher.«

Lucie erhob sich und schloss ihre Mutter in die Arme. »O Maman, warum hast du mir nicht früher davon erzählt?«

Marie streichelte den Rücken ihrer Tochter und drückte sie fest an sich. Sie kämpfte mit den Tränen. »Und ich, der überlebende Zwilling, wurde im Alter von dreiundzwanzig Jahren mit dir schwanger. Und beim ersten Ultraschall erfuhr ich, dass … dass …«

Lucie trat zurück und sah ihr in die Augen. Sie las Schuldgefühle und unendliche Trauer darin. Ihr ganzer Körper verkrampfte sich, und sie sagte mechanisch: »Dass du Zwillinge erwartest und dass nur einer von ihnen geboren würde, nämlich der, der sich vom anderen ernährt.«

»Du … meine einzige Tochter.«

Lucie ballte angewidert die Fäuste. Nur zu gut kannte sie die Geschichte, die sie damals wie ein Schlag ins Gesicht getroffen hatte. Da waren zunächst die furchtbaren Kopfschmerzen gewesen, die sie als junges Mädchen geplagt hatten. Dann Untersuchungen und das Grauenvolle, das man, als sie etwa sechzehn Jahre alt war, in ihrem Schädel entdeckt hatte. Ein Chirurg hatte eine Epidermoidzyste herausoperiert, in der sich die organischen Reste ihrer Zwillingsschwester befanden. Gewebe-, Nagel- und Haarfragmente, die der dominierende Zwilling in den ersten Monaten nach der Zeugung im Mutterleib zu sich genommen hatte. Es gab unendlich viele nachgewiesene Fälle dieser Art auf der Welt.

Diese Offenbarung hatte Lucies Charakter verändert. Das, was manche nur als banales Empfängnisproblem bezeichnen, vermittelte der Jugendlichen das Gefühl von Schmutz und Scham. Sie fühlte sich wie ein Monster. Welcher niedere Instinkt hatte sie während der Schwangerschaft dazu getrieben, den Mutterleib für sich allein zu beanspruchen? Später hatte sie einen biologischen Vorgang entdeckt, der sie zutiefst beeindruckt hatte: den intrauterinen Kannibalismus beim Hammerhai. Bei dieser Spezies fressen die am besten entwickelten Embryonen die anderen. Eine natürliche Selektion der Stärksten, die vor der Geburt stattfindet und den Einfluss von Instinkt und Genen beweist. Lucie hatte lange über dieses natürliche Phänomen nachgedacht. Hatte sie, wie die Haie, den Instinkt der Raubtiere? Waren die animalischen, prähistorischen Züge, die normalerweise tief im Menschen verborgen sind, bei ihr an der Oberfläche geblieben? War sie aus diesem unglaublichen und unverständlichen Grund Polizistin geworden?

Sie sah wieder ihre Mutter an, die dieses Gespräch unglaublich aufgewühlt hatte.

»Und im letzten Jahr Clara … mein Gott! Nein, Maman, ich kann nicht glauben …« Unfähig, das Offensichtliche anzuerkennen, flüchtete sie sich in Schweigen.

Ihre Mutter ergriff ihre Hände. »Die Tatsachen sind da. Irgendetwas trifft die Zwillinge in unserer Familie. Ich … ich weiß nicht, ob es auch in noch früheren Generationen schon Zwillingsgeburten gegeben hat, dazu müsste man aufwändige Recherchen durchführen, aber eines ist sicher: ungelöste Konflikte, Geheimnisse und Verschwiegenes kommen immer wieder an den Tag und setzen sich von einer Generation zur anderen fort. Du kannst dir nicht vorstellen, von wie vielen Fällen diese Therapeutin mir erzählt hat. Bereits Freud hat von der Übertragung eines Übels durch das Unbewusste gesprochen, das die Mitglieder einer Familie verbindet. C. G. Jung und Françoise Dolto führen das kollektive Unterbewusstsein an. All das gibt es tatsächlich.«

»Das ist unmöglich.«

»Dafür gibt es auch viele bekannte Beispiele in der Geschichte. Der Vater von Arthur Rimbaud, zum Beispiel, der sich aus dem Staub machte und seinen Sohn im Stich ließ, weil es ihm nicht gelang, seine familiären Probleme zu lösen. Ganz so, wie es zuvor sein eigener Vater und sein Großvater gemacht hatten. Und dann der Fluch der Kennedys und der Rockefellers. Es gibt Dinge, die man nicht erklären kann, Lucie, die aber dennoch existieren. Bei der Therapeutin habe ich mit einem Jugendlichen gesprochen, der seit seiner Kindheit von stets wiederkehrenden Albträumen geplagt wurde, in denen Menschen verbrannten. Das dauerte an, bis sein Großvater ihm enthüllte, dass er dem Konzentrationslager entkommen war – ein Geheimnis, das er noch niemandem anvertraut hatte. Seit jenem Tag war der junge Mann von seinen Träumen befreit. In den Genen führt etwas dazu, dass wir für die Schuld unserer Vorfahren bezahlen müssen, solange diese nicht enthüllt wurde. Neben der DNA wird noch etwas anderes von Generation zu Generation vererbt, davon bin ich überzeugt.«

Lucie schüttelte den Kopf. Ihr rationaler Polizistenverstand ließ es nicht zu, an so verrückte Geschichten zu glauben, bei denen es um Flüche und Ähnliches ging. Ein Ermittler stützte sich auf Tatsachen und konkrete Beweise, nicht auf irrwitzige Vermutungen. »Du meinst also, wenn es in unserer Familie nicht dieses Geheimnis der Zwillinge gäbe, hätte ich während der Schwangerschaft nicht meine Schwester absorbiert, und Carnot hätte jemand anderen getötet? Das ist doch völlig absurd.«

»Das habe ich nicht gesagt, die Sache ist viel komplizierter. Aber ich bitte dich, fahr morgen nicht zu Carnot. Komm mit mir zu dieser Frau. Sie wird dir die Augen über deine Vergangenheit öffnen.«

»Das hat doch keinen Sinn.«

»Du willst dir einfach nicht helfen lassen.«

»Und du suchst Erklärungen, wo es keine gibt. Ich sehe darin nichts als traurige Zufälle. Ich war Polizistin, ich weiß, was der Tod ist. Dabei gibt es keine Magie und keinen Fluch. Das ist nur Biologie und Chemie, Maman. Und jetzt entschuldige mich …«

Seufzend ging Lucie zu Juliettes Zimmer. Sie fühlte sich vollkommen leer.

Kapitel 9

Als er die Tür des Kripobüros hinter sich geschlossen hatte, stand Sharko zwei Männern gegenüber: Bertrand Manien und Marc Leblond, seine rechte Hand. Manien saß kerzengerade da, Leblond lehnte lässig am Fenster, das auf die Seine hinauszeigte. Die Stimmung in dem altmodisch eingerichteten Zimmer war angespannt.

»Setz dich, Franck.«

Sharko gehorchte schweigend. Grober Holzstuhl, so hart, dass ihm der Hintern wehtat. Zu mager, viel zu mager. Normalerweise war dies ein Großraumbüro, in dem fünf, sechs Beamte gleichzeitig an ihren Computern arbeiteten. Jetzt waren die Männer entweder im Einsatz, oder man hatte sie freundlich gebeten, sich während des »Gesprächs« zu verziehen.

Marc Leblond nahm neben Manien Platz. Er war groß, ebenfalls sehr mager und nie ohne seine Cowboystiefel und eine Packung Zigaretten anzutreffen. Er hatte ein Reptiliengesicht und schmale Augen, in denen ein heimtückisches Funkeln lag. Bevor er zur Kripo kam, war er fünf Jahre bei der Sitte gewesen, wo er illegale Prostituierte verhaftet hatte. Sharko hatte ihn nie gemocht, und das beruhte auf Gegenseitigkeit.

Das blonde Reptil griff zuerst an. Eine raue Stimme, die keinen Widerspruch duldete; die Situation gefiel ihm eindeutig. »Erzähl uns von Frédéric Hurault.«

Frédéric Hurault … die Leiche, die man in dem Auto im Bois de Vincennes gefunden hatte. Gegenüber den beiden Bullen nahm Sharko eine gespielt lässige Haltung an. Mit verschränkten Armen saß er entspannt auf seinem Stuhl. »Was soll das heißen? Was könnte ich über ihn erzählen?«

»Wie hast du ihn festgenommen? Wann?«

Der Kommissar runzelte die Stirn. Er wollte sich erheben, doch Bertrand Manien beugte sich über den Schreibtisch und hielt ihn fest. »Bleib doch noch ein bisschen, Hauptkommissar. Seit zwei Tagen treten wir bei dem Fall auf der Stelle. Kein Zeuge, kein offensichtliches Motiv. Hurault verkehrte für gewöhnlich nicht mit Prostituierten, und bei all den Medikamenten, die man ihm in der Psychiatrie verpasst hat, war er noch dazu impotent. Hatte er eine Verabredung? Ein plötzliches Verlangen? Aber warum gerade an diesem Ort? Kurz, im Moment kommen wir nicht weiter.«

»Erst schmeißt du mich raus, und jetzt soll ich dir helfen?«

»Damit habe ich dir doch nur einen Gefallen getan, stimmt’s? Hör zu, der Mörder ist kein Supergangster. Wir stellen dir nur ein paar Fragen, die uns weiterbringen könnten. Du hast Hurault damals gejagt und geschnappt. Du kennst ihn. Ihn und sein Umfeld.«

»Darüber gibt es Akten.«

»Akten sind schwer und staubig. Es geht nichts über den direkten menschlichen Kontakt. Wir möchten, dass du uns die wichtigsten Informationen gibst. Bald werden wahrscheinlich alle Männer für den Fall mit dem Affen abgezogen. Ich muss mit meinen Ermittlungen, die keinen interessieren, trotzdem weiterkommen, verstehst du?«

Sharko hatte sich wieder beruhigt. »Ich kann euch nicht viel mehr über ihn erzählen als das, was ihr schon wisst. Es war Anfang zweitausend. Nach zehnjähriger Ehe war Hurault auf Wunsch seiner Frau geschieden worden. Eine Scheidung mit furchtbaren Folgen. Hurault ertrug es nicht, allein zu sein. Er war um die dreißig und Arbeiter bei Firestone. Er wohnte in einer kleinen Wohnung in Bourg-la-Reine. Am Tag des Dramas waren seine Töchter übers Wochenende bei ihm.« Sharko schluckte und versuchte, einen gleichgültigen Ton beizubehalten. Aber er hatte das Grauen nie vergessen können, das er damals im vierten Stock des Wohnhauses gesehen hatte. »Die Mutter hat die Kleinen am Sonntagabend entdeckt. Sie waren im Schlafanzug in der Badewanne ertränkt worden. Soll ich euch die Szene näher beschreiben?«

»Nein danke.«

»Anhand seiner Kreditkarte haben wir Hurault vierzehn Tage später in einem miesen kleinen Hotel in Madrid geschnappt. Er behauptete, während der Tat nicht zurechnungsfähig gewesen zu sein und sich nicht daran erinnern zu können, wie er seine Kinder getötet hatte. Nach Aussage des sachverständigen Psychiaters hatte er an einer vorübergehenden, durch den Scheidungsstress ausgelösten Geisteskrankheit gelitten. Als er dann die Fotos von den ertränkten Kindern in der Badewanne sah, geriet er in Panik und ergriff die Flucht. Seine Anwälte plädierten auf Unzurechnungsfähigkeit. Am Ende eines langen und komplizierten Prozesses, bei dem ganze Heerscharen an Psychologen auftraten, haben sie gewonnen. Er wurde auf unbestimmte Zeit in das Psychiatrische Krankenhaus Sainte Anne eingewiesen. Was die Mutter angeht, so hat sie mehrere Selbstmordversuche unternommen … Sie hat sich nie von dem Schock erholt.«

Manien spielte nervös mit seinem Kugelschreiber, ohne Sharko aus den Augen zu lassen. »Und du, was hältst du von der Sache? Hast du ihn auch für unzurechnungsfähig gehalten?«

»Meine Ansicht hat niemanden interessiert. Ich habe meine Arbeit gemacht. Der Rest ging mich nichts an.«

»Der Rest ging dich nichts an? Aber du wurdest beim Prozess gesehen, und zwar an jedem Verhandlungstag, als wärst du persönlich betroffen.«

»Bei wichtigen Ermittlungen, die ich geleitet habe, habe ich oft den Prozess verfolgt. Außerdem hatte ich Urlaub.«

»Wenn ich Urlaub habe, gehe ich zum Angeln oder Bergwandern.« Er drehte sich zu Leblond um. »Und was machst du?«

Das Reptil grinste nur hämisch.

Manien wandte sich wieder an Sharko. Er war jetzt lockerer, ja fast ein wenig spöttisch. »Aber du gehst lieber zu einem Prozess … na gut … jedem das Seine. Weißt du, ob Hurault Feinde hatte?«

»Du meinst, außer sämtlichen Eltern Frankreichs?«

Schweigen. Abschätzende Blicke. Manien legte seinen Stift beiseite, beugte sich vor und stützte das Kinn in die Hand. »Wusstest du, dass er draußen war?«

Sharko antwortete, ohne zu zögern: »Ja, in den letzten Jahren hat man ihn in das Krankenhaus Salpêtrière überstellt, um seine Entlassung vorzubereiten. Ich habe dort mehrere Monate lang eine Therapie gemacht. Ich nehme an, ihr wisst darüber Bescheid.«

Leblond deutete ein unangenehmes Lächeln an. »Habt ihr euch dort getroffen?«

»In einer Gummizelle, meinst du?«

»Nun sei doch nicht so empfindlich. Du scheinst mir ziemlich nervös.«

Sharko rieb sich die Stirn. Den ganzen Tag über hatte die Sonne auf das Fenster geschienen, und die Schwüle hing an den Wänden wie ein Grind. Die alten Gerüche nach Zigaretten, Schweiß und morschem Holz hatten sich eingefressen. Es stank nach Mensch. »Ach wirklich, glaubst du?«, antwortete er dem Reptil. »Als du noch bei der Armee die Latrinen geputzt hast, habe ich schon das gemacht, was du jetzt machst. Typen verhören. Haltet ihr mich für blöd? Wollt ihr mir was am Zeug flicken? Mir das Leben schwer machen unter dem Vorwand, dass ich das Opfer gekannt habe? Warum? Weil ich alles darangesetzt habe, in eine andere Abteilung zu kommen?«

»Hör auf mit deiner Paranoia. Wir bitten dich nur um Hilfe. Vergiss nicht, dass wir unter uns sind, Hauptkommissar. Seid ihr euch in der Salpêtrière begegnet?«

»Hin und wieder. Wir waren in benachbarten Abteilungen.«

»Und hast du Hurault getroffen, seit er wieder draußen ist?«

»Vor zwei Tagen im Bois de Vincennes. Leider war er nicht in Bestform.«

»Du bist auch nicht in Bestform«, meinte das Reptil. »Seit du deine Frau und deine Tochter verloren hast, siehst du überall kleine schwarze Schmetterlinge fliegen. Ich verstehe nicht, dass man Halbverrückte wie dich im Dienst behält.«

Innerhalb einer Sekunde war Sharko aufgesprungen und hatte sich auf Leblond gestürzt. Die beiden muskulösen Knochenpakete stießen einen Papierkorb um und prallten gegen die Wand. Ein Stuhl fiel um.

Mit verbissener Miene konnte Manien die beiden Kampfhähne trennen, bevor sie die Fäuste gebrauchten. »Beruhigt euch, verdammt noch mal! Habt ihr sie nicht mehr alle?«

Hasserfüllte Blicke, hervortretende Adern, Speichel im Mundwinkel. Schließlich nahm jeder wieder seine Position ein. Sharko spürte, wie seine Schläfen pulsierten und sein Blut kochte. Leblond zündete sich eine Zigarette am geöffneten Fenster an, während Manien die Geister zu besänftigen versuchte.

»Du musst ihn entschuldigen. Bei allem, was man über dich erzählt, rastest du aus, das ist normal. Du warst Hauptkommissar und hattest ein gutes Plätzchen, und jetzt bist du wieder beim Fußvolk. An deiner Stelle würde ich genauso reagieren.«

»Du bist aber nicht an meiner Stelle.«

Manien ignorierte die Bemerkung und setzte seine nervtötende Fragerei fort. »Seit dem Krankenhaus hast du Frédéric Hurault also nicht wiedergesehen – bis letzten Samstag.«

»Eine Gedächtnislücke ausgenommen, nein. Aber weißt du, Bourg-la-Reine und L’Haÿ-les-Roses liegen nicht weit auseinander. Womöglich ist er mir irgendwann über den Weg gelaufen, ohne dass ich ihn bemerkt hätte. Du hast ja selbst gesagt, dass ich bisweilen sogar meine Knarre vergesse.«

Manien wandte sich zu Leblond um, betrachtete ihn eine Weile belustigt und machte es sich noch bequemer. Er lächelte jetzt fast. »Ohne ihn zu bemerken … gut. Kommen wir zu den praktischen Dingen und zum eigentlichen Grund deiner Anwesenheit hier. Weißt du, dass man eine Wimper auf der Kleidung des Opfers gefunden hat?«

»Nein, das wusste ich nicht. Und es geht mich auch nichts an.«

»Bei all der modernen Technik ist es schwierig, keine Spuren zu hinterlassen. Ich würde sogar sagen, es ist unmöglich. Oder würdest du das Gegenteil behaupten? Haut, Schweiß, Schuppen, Fingerabdrücke …«

»Und?«

»Wir haben die DNA der Wimper mit der FNAEG, der Zentraldatenbank für genetische Fingerabdrücke, abgeglichen. Wenn man sich nur nach wissenschaftlichen Ergebnissen richten und unseren Polizisteninstinkt außer Acht lassen würde, könnte man sagen, dass wir den Täter gefunden haben.«

»Es handelt sich nicht zufällig um meine DNA?« Sharko sah, wie Manien schluckte, seine Augen glänzten. »Darum hat man seit Kurzem auch unsere DNA in die FNAEG aufgenommen. Wir kontaminieren den Tatort, so was kommt dauernd vor, vermutlich auch bei dem Fall mit dem Affen, an dem ich arbeite. Die DNA der Polizeistreife, des Schimpansen, des Tierpflegers, der Primatenforscherin. Fingerabdrücke an den Stäben des Käfigs. Verdammt, du hast mich doch wohl nicht herbestellt, um mich zu beschuldigen? Was hast du vor? Willst du mir die wenigen verbleibenden Dienstjahre versauen?«

Manien zögerte kurz, ehe er bestimmt fortfuhr: »Darum geht es nicht. Es ist vielmehr die Art, wie du dich am Tatort verhalten hast. Du fummelst an der Leiche herum und zertrampelst alles. Wolltest du den Tatort verunreinigen, damit wir den Mörder nicht finden? Oder wolltest du mich nur nerven und erreichen, dass ich dich rausschmeiße? Sei ehrlich, Hauptkommissar, und vergiss nicht, dass wir schließlich im selben Laden arbeiten.«

»Ich hatte in der Nacht zuvor kein Auge zugetan. Ich habe gleichzeitig an tausend Sachen gedacht. Das Wagenfenster war offen, ich wollte das Gesicht des Typen sehen, der sich nachts an so einem Ort herumtreibt. Ich habe mich ins Wageninnere gebeugt, ich habe die Vorsichtsmaßnahmen nicht eingehalten, habe Mist gebaut.«

Am anderen Ende des Raums blies Leblond schweigend den Rauch der Zigarette aus dem Fenster.

Manien gab nicht nach. »Weißt du, der Kerl, der ihn kaltblütig umgelegt hat, war vielleicht nicht maskiert. Er wollte vermutlich, dass Hurault in dem Moment, als er zugestochen hat, sein Gesicht sieht. Weil … ich weiß nicht … weil er ihm zeigen wollte, dass er ihn nicht vergessen hat und dass er ihn für schuldfähig hält. Dank seiner Schuldunfähigkeit hat Hurault nur neun Jahre Psychiatrie bekommen. Hätte er sein Verbrechen zugegeben, hätte er die doppelte Zeit im Knast gehockt. Wir Bullen hassen solche Typen, weil sie uns den Eindruck vermitteln, dass unsere Arbeit sinnlos ist. Was meinst du?«

Sharko zuckte mit den Schultern.

Manien bohrte weiter: »Vor gut einem Jahr warst du noch Fallanalytiker. Du wirst doch wohl eine Antwort auf solche Art von Fragen haben.«

»Es gibt andere Analytiker, die noch im Dienst sind. Frag doch die.« Sharko sah auf seine Uhr und erhob sich langsam. »Ich mache diesen Job seit fast dreißig Jahren. Dreißig verdammte Jahre guter und loyaler Arbeit. Ich habe Kerle hinter Gitter gebracht, die hundertmal schlimmer waren als Hurault. Und ich habe mir das Leben damit so schwer gemacht, wie du es sicher nie tun wirst – trotz allem, was du schon erlebt hast. Jetzt hast du es auf mich abgesehen und willst mich zerstören wie schon so viele andere Kollegen vor mir. Außer der DNA, die aus einer Verunreinigung des Tatorts resultiert, hast du nichts gegen mich in der Hand: Ich habe am Tatort Mist gebaut, warum schaltest du nicht die Dienstaufsichtsbehörde ein? Weil sie dich nicht mögen? Weil du schon Verdächtige – und sogar deine eigenen Kollegen – misshandelt hast? Ich weiß, dass du einen erbitterten Kampf führen wirst, du bist schlimmer als eine Viper. Ist dir derart langweilig?«

Er beugte sich über den Schreibtisch, sodass sein Gesicht dicht vor dem von Manien war. »Ich sage es dir ein Mal, nur ein einziges Mal: Ich habe nichts mit Huraults Tod zu tun. Ich bin Polizist wie du auch. Ich bin zur Kripo zurückgekommen, weil ich mich in meinem Schreibtischsessel in Nanterre gelangweilt habe, so einfach ist das. Und falls du noch Zweifel haben solltest, habe ich einen guten Rat für dich und für den anderen Idioten: Nehmt euch in Acht, damit ihr mir nicht in die Quere kommt.«

»Nimm du dich auch in Acht … Ich muss rasch einen Schuldigen finden. Und ich garantiere dir, dass mir das gelingt.«

Und als Sharko sich abwandte, rief er ihm nach: »Im Moment bleibt die Sache unter uns. Niemand weiß Bescheid. Was die DNA betrifft, kommt das, wie du sagst, durch Verunreinigung zustande. Das geht durch. Ich will dir damit keinen Ärger machen. Da siehst du mal, wie nett wir sind.«

Sharko schlug die Tür hinter sich zu und ging zum Wasserspender am Ende des Flurs. Er brauchte Wasser und dann einen Kaffee. Einen starken Kaffee mit viel Koffein.

Seinen Becher mit dem Espresso in der Hand betrat er das Büro, in dem Levallois saß. Draußen tauchte die untergehende Sonne die Dächer in ihren rötlichen Schein. In der erdrückenden Schwüle stellte Sharko seinen heißen Becher ab und ließ sich erschöpft auf einen Bürostuhl sinken. Dieser Tag und das Pseudoverhör hatten ihm den letzten Rest an Energie genommen.

Mit einer Kopfbewegung deutete er auf den Ständer mit den Urlaubsanträgen. »Gib mir mal einen, ich mache einen Tag frei.«

»Stimmt was nicht? Was war mit Manien?«

»Ach nichts. Ich muss nur schlafen, schlafen …«

Levallois reichte ihm das Blatt, das Sharko langsam ausfüllte. Bellanger, sein Chef, würde den Antrag heute Abend oder morgen früh, wenn er ins Büro käme, vorfinden. Er wäre mit Sicherheit stinksauer, aber das machte nichts. Das war Sharkos geringste Sorge.

»Was Neues im Fall Louts?«, fragte er seinen Kollegen.

»Ich war gerade bei Robillard, der seit heute Morgen auch an der Sache arbeitet. Er hat mir die Liste der Strafanstalten und der Häftlinge gegeben, die die Studentin besucht hat. Nicht weniger als elf Langzeit-Knastbrüder.«

Sharko unterschrieb mit einem Seufzer seinen Antrag und behielt ihn in der Hand. Levallois reichte ihm die Auflistung.

»Weiß man, warum sie sich mit ihnen getroffen hat?«

Der Kommissar wollte sich gerade erheben. »Noch nicht, habe das Papier eben erst bekommen. Robillard kümmert sich morgen darum, bis jetzt ist er gut vorangekommen. Wir müssen auch ihre Konten und Rechnungen überprüfen. Tut mir leid, aber ich muss vor acht Uhr zu Hause sein. Wir sehen uns also am Mittwoch. Nutze deinen freien Tag und ruhe dich aus.«

Er verschwand eilig, und die Tür fiel hinter ihm ins Schloss. Als Sharko allein war, schloss er die Augen und genoss die Ruhe. Das Blut pulsierte in seinen Schläfen, und unter seinen Lidern kreisten die finsteren Gesichter von Manien und Leblond. Zwei tollwütige Hunde, die ihm an den Fersen klebten und das Leben schwer machen könnten. Wenn sie Informationen preisgäben, würde die Gerüchteküche im Haus brodeln und man würde ihn noch schiefer ansehen. Sharko, der ehemalige Schizophrene. Sharko, der in psychiatrischer Behandlung und nicht mehr ganz klar im Kopf war. Schützte der Hauptkommissar einen Mörder, oder hatte er tatsächlich jemanden umgelegt? War er kurz vor Ende seiner Karriere ausgerastet und völlig durchgeknallt? Solche Aussetzer kamen häufig vor. Wie viele Bullen endeten als Alkoholiker oder wurden depressiv, weil sie mit den Jahren dem Grauen nicht mehr standhielten?

Er riss sich zusammen, öffnete die Augen und überflog die Auflistung, ohne sie wirklich zu lesen. Unmöglich, sich zu konzentrieren, dem Rhythmus der Ermittlungen zu folgen. Er war zu kaputt, zu fertig, zu müde. Die einzige Lösung war, nach Hause zu gehen, sich ins Bett zu legen und zu versuchen, eine, vielleicht auch zwei Stunden zu schlafen, ehe er gegen drei Uhr, wie jede Nacht, wieder in Tristesse versinken würde.

Als er das Blatt gerade zurücklegen wollte, fiel sein Blick plötzlich auf die letzte Zeile. Datum des Treffens von Eva Louts mit dem Gefangenen: Freitag, 27. August 2010, also vor zehn Tagen.

Die Namen der Haftanstalt und der Person ließen ihm das Blut in den Adern gefrieren.

Das Gefängnis von Vivonne.

Grégory Carnot.

Kapitel 10

Mit einem Schlag veränderte sich alles.

Er dachte nicht mehr daran, nach Hause zu gehen.

Zehn Tage vor ihrem Tod hatte Eva Louts Kontakt mit Grégory Carnot gehabt. Mit jenem Mann, der alles zerstört hatte.

Sharko trank einen weiteren Kaffee. Ein Geschmack nach brauner Erde breitete sich in seinem Mund aus.

Vom Adrenalin und Koffein angetrieben lief er durch die menschenleeren Gänge des Kripo-Hauptquartiers. Um diese Zeit gab es hier nur noch einige Schatten, tief über die Akten der dringendsten Fälle gebeugt. Die diensthabenden Beamten, die vom Rauschgiftdezernat oder einfach jene, die nicht nach Hause gehen wollten, weil ihre Arbeit sie zu sehr fesselte. Auf den knarrenden Dielenboden fiel nur noch das ihm so vertraute fahle Neonlicht. Früher hatte er diese Stimmung, die leeren Gänge, den Geruch nach Bohnerwachs geliebt. In den letzten dreißig Jahren hatte sich so gut wie nichts verändert. Doch heute, fast am Ende seiner Karriere, schlich er hier herum wie ein Phantom, das seinen Groll wie eine schwere Last mit sich herumtrug.

Er betrat das leere Büro von Kommissar Robillard, der damit beauftragt war, die per Computer getätigten Aktivitäten von Eva Louts zu analysieren: Rechnungen, alle möglichen Ausgaben, Abonnements. Von der Dachluke aus überblickte man das nächtliche Paris. Es war wie ein fiktives Versprechen: Schlaft gut, liebe Bürger, wir wachen über euch.

Sharko machte sich an die Arbeit: das Leben des Opfers zurückverfolgen und eventuelle Ungereimtheiten feststellen. Er hatte zwei Stapel Papier vor sich, den einen hatte Robillard bereits durchgearbeitet, der andere war noch nicht durchgesehen worden. Zuerst nahm er sich den vor, der schon ausgewertet war. Schnell stachen ihm zwei Flugreservierungen ins Auge, die über ein Air-France-Reisebüro gebucht worden waren. Vor zwei Monaten, am 16. Juli 2010, war Eva Louts in der Economy Class nach Ciudad Juárez in Mexiko geflogen. Der Rückflug war auf den 21. Juli datiert. Demnach war sie nur fünf Tage dort gewesen.

Am 29. Juli 2010, also eine Woche später, war Eva Louts nach Manaus in Brasilien geflogen. Auch hier war sie nur sieben Tage geblieben und am 5. August nach Paris zurückgekehrt.

Sharko rieb sich nachdenklich das Kinn. Bevor sie ihre Arbeit im Zentrum für Primatologie begonnen hatte, war die Studentin zweimal hintereinander in Lateinamerika gewesen, und ganz offensichtlich nicht, um Urlaub zu machen. Sharko kannte Ciudad Juárez dem Namen nach: Es handelte sich um eine der gefährlichsten Städte der Welt. Die »Frauenmorde von Ciudad Juárez« hatten der sechstgrößten Stadt Mexikos zu trauriger Berühmtheit verholfen. Zwischen 1993 und 2005 waren etwa fünfhundert Frauen verschwunden. Die meisten davon hatte man tot aufgefunden, alle auf die gleiche Art ermordet: Folter, sexueller Missbrauch, Verstümmelung und Strangulation. Eine der grauenvollsten Mordserien der Geschichte, die nie wirklich aufgeklärt worden ist.

Was hatte eine fünfundzwanzigjährige Biologiestudentin, die Beobachtungen darüber anstellen sollte, mit welcher Hand die Affen essen, in einer derart gefährlichen Gegend zu suchen?

Sharko, der stutzig geworden war, schob die Reservierungen beiseite und wandte sich den Papieren darunter zu. Kommissar Robillard hatte schon Informationen ausgewertet. Die Belege ergaben, dass Eva Louts in Mexiko die ganze Zeit über im selben Hotel, dem im Stadtzentrum gelegenen Las Misiones, gewohnt und auch zu Abend gegessen hatte, vermutlich im hoteleigenen Restaurant.

In Brasilien war die Lage ganz anders. Die Studentin hatte am ersten Tag an einem Geldautomaten eine erhebliche Summe – über viertausend Reais, also etwa zweitausend Euro – gezogen und vermutlich Hotel, Restaurant und andere Ausgaben bar bezahlt, denn es existierten keinerlei andere Belege.

Robillard hatte auch festgestellt, dass sie eine weitere Reise nach Manaus geplant hatte. Vor einer Woche hatte sie ihr Ticket reserviert, zwei Tage später hätte sie abfliegen sollen.

Eva Louts hatte also dorthin zurückkehren wollen.

Paris – Ciudad Juárez – Paris, Mitte Juli 2010. Fünf Tage Mexiko.

Paris – Manaus – Paris, Ende Juli 2010. Sieben Tage Brasilien.

Und vom 8. bis 15. September 2010 erneut Paris – Manaus – Paris. Doch diese Reise sollte die Studentin nicht mehr antreten.

Angesichts dieses Rätsels erinnerte sich Sharko an die Worte der Primatenforscherin Clémentine Jaspar: »Eva hat mir anvertraut, sie sei an einer großen Sache dran.«

»Aber was war das bloß?«, sagte er laut.

Er schaltete den Computer ein und rief über Google Maps die Karte von Brasilien auf. Das Land war fünfundzwanzig Mal größer als Frankreich und durch Kolumbien von Mexiko getrennt. Da er nichts Näheres über Manaus wusste, gab er den entsprechenden Suchbefehl ein und fand heraus, dass es sich um die im Norden des Landes gelegene Hauptstadt des Bundesstaates Amazonas handelte.

Über Wikipedia erfuhr er, dass sie am Rio Negro lag, kurz bevor sich dieser mit dem Rio Solimões, wie der Amazonas an dieser Stelle genannt wird, vereint. Eine Großstadt mit knapp zwei Millionen Einwohnern, die lange vom Kautschukboom gelebt und sich mittlerweile dem westlichen Lebensstil angepasst hatte: verkehrsreiche Straßen, diverse Industriezweige, Einkaufszentren, Flaniermeilen, McDonald‘s und Metro, Handelshafen mit enormen Lastkähnen. Mit seinem berühmten Teatro Amazonas eine der größten touristischen Attraktionen Brasiliens.

Sharko rieb sich die Augen. Obwohl sie schmerzten, machte er weiter. Seine Neugier war geweckt, er wollte seine Suche und seine Schlussfolgerungen fortsetzen. Ohnehin würde er in dieser Nacht wahrscheinlich keinen Schlaf finden.

Er nahm sich den anderen Stapel vor, den Robillard noch nicht bearbeitet hatte. Erneut Kontoauszüge, die er schnell überflog. Nichts Besonderes, diverse Abhebungen und Ausgaben, weiter zum nächsten und übernächsten Blatt … dann stach ihm plötzlich etwas ins Auge: Eva Louts hatte am Samstag, den 28. August, um 21:34 Uhr mit ihrer Kreditkarte an einem Geldautomaten in der französischen Stadt Montaimont, Savoyen, zweihundert Euro abgehoben.

Am Tag nach ihrem Zusammentreffen mit Grégory Carnot.

Sharko lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und fuhr sich durchs Haar. Von Vivonne aus war Eva Louts direkt in die Alpen gefahren. Das waren mehr als siebenhundert Kilometer. Und wenn sie eine Spur verfolgt hätte? Eine unsichtbare Macht, die sie von den lateinamerikanischen Städten auf die höchsten Gipfel der Alpen getrieben hätte? Sie, die Studentin, die eigentlich an ihrem Schreibtisch das Verhalten von Rechts- und Linkshändern hätte untersuchen sollen. Wie hatte das Studium der Lateralität zu so vielen Reisen und vor allem zu ihrem gewaltsamen Tod führen können? Was hatte sie dazu bewogen, sich brutalen Mördern wie diesem Dreckskerl Carnot zu nähern? Und warum wollte sie noch einmal nach Brasilien reisen?

Carnot … Sharko hasste ihn abgrundtief, und jetzt hatte er dank seiner Ermittlungen die Möglichkeit, sich mit ihm zu befassen. Er wollte ihn für sich, für sich allein. Er presste die Lippen zusammen und warf den Kontoauszug auf den Boden. Dann schob er ihn mit dem Fuß unter den Rollwagen.

Kapitel 11

Der Himmel schien Trauer zu tragen.

Es regnete, als der Wagen aus Lille das Städtchen Vivonne, unweit von Poitiers, erreichte. Schon seit gut zwanzig Kilometern schlugen die Tropfen, dicht wie ein Fliegenschwarm, gegen die Windschutzscheibe des Peugeot 206 und vermittelten den Eindruck einer unendlichen, trostlosen Landschaft.

Lucie hatte nur ein Mal angehalten, um auf einem Rastplatz einen bitteren Kaffee zu trinken und ein paar Kekse zu essen. Die ganze nächtliche Fahrt über hatte sie an das gedacht, was ihr ihre Mutter enthüllt hatte. Diese Geschichte mit dem Fluch, die sie erschauern ließ.

Sie sah auf die Uhr. Um Punkt sechzehn Uhr würde dieses Monster auf dem Friedhof von Ruffigny, zehn Kilometer von Poitiers entfernt, beerdigt. In jener Stadt, in der Carnot einen großen Teil seines Lebens als einfacher Arbeiter verbracht hatte. Lucie wollte zusehen, wie die Erde den Sarg bedeckte. Es musste einfach sein. Und wenn ihre Mutter das nicht verstand, konnte sie es auch nicht ändern.

Doch zunächst musste sie noch einige Fragen klären, und die Antworten würde sie hinter den hohen, stacheldrahtbewehrten Mauern des deprimierend grauen Gebäudes finden, das vor ihr lag. Vivonne – die ultramoderne Haftanstalt, in der sich Grégory Carnot das Leben genommen hatte.

Hauptkommissar Kashmareck hatte wie immer gute Arbeit geleistet. Nach der Kontrolle am Eingang, bei der ihr Schlüssel, Handy und Brieftasche abgenommen wurden, führte sie ein Aufseher zur psychiatrischen Abteilung des Gefängnisses. Diese war in einem Seitenflügel untergebracht und diente vor allem dem Zweck, psychische Störungen bei Häftlingen aufzuspüren und die schlimmsten Probanden einer medizinisch-psychologischen Behandlung zu unterziehen. Seit einigen Jahren waren die französischen Gefängnisse zu wahrhaften Brutstätten mentaler Störungen geworden.

Schweigend lief Lucie über einen Flur, vorbei an modernen, sauberen Einzelzellen, in denen die Häftlinge auf ihren Betten lagen oder auf dem Linoleumboden hockten. Eine eher ruhige Atmosphäre für einen Bereich, in dem der Wahnsinn hauste, nur hier und da Gemurmel oder Stöhnen. Teilnahmslose Blicke waren auf sie gerichtet, manche Gefangene aber kamen auch ans Gitter, um sie genauer in Augenschein zu nehmen und sich zu erinnern, was eine Frau war. Unangenehmes Flüstern hinter ihrem Rücken, anzügliche Bemerkungen, Zungen, die über die von den Neuroleptika aufgesprungenen Lippen glitten. So gut sie konnte, hielt Lucie den Blicken stand. Einer vom Schlag dieser verrückten Bestien hatte ihr Kind entführt und das Schlimmste angerichtet. Was auch immer ihr Verbrechen und die Gründe für ihre Inhaftierung sein mochten, sie alle widerten Lucie an. Ausnahmslos alle von ihnen hatten es verdient, in der Hölle zu schmoren.

Plötzlich blieb sie vor einer leeren Zelle stehen. Ihre Brust schnürte sich zusammen. Sie trat näher und umklammerte die kalten Eisenstäbe mit den Händen. Das auf dem Kopf stehende Bild, das Carnot gemalt hatte, war in Wirklichkeit noch weit eindrucksvoller als auf den Fotos. Es war einen Meter fünfzig breit. Eine bunte Freske von erstaunlichem Realismus. Schäumende Wogen, Meer, Sonne. Lucie fragte sich, ob dieser Dreckskerl so pervers gewesen war, den Strand von Les Sables-d’Olonne zu malen.

Der Aufseher schob den Schlüssel in das Schloss der schweren Eisentür. »Der Arzt hat ihn sein Bild fertig malen lassen. So etwas haben wir hier noch nie gesehen. Er hat nicht mal den Kopf nach unten gehalten, um verkehrt herum zu malen. Das schien ganz normal für ihn. Aber bald wird das mit Wandfarbe überstrichen, damit hier wieder alles ordentlich ist. Wir wollen Carnot so schnell wie möglich vergessen.«

Er wartete, doch Lucie rührte sich nicht von der Stelle.

»Kommen Sie jetzt bitte mit, Madame?«

Lucie starrte noch eine Weile auf das leere Bett, den sauberen hellen Boden. Sie konnte sich Carnot gut vorstellen, seine hünenhafte Gestalt, die kleinen schwarzen Augen mit dem sadistischen Blick, wie er mit den Filzstiften hantierte, wie er lachte oder sich auf den paar Quadratmetern die Langeweile vertrieb.

»Hat er oft geweint? Hat Grégory Carnot oft geweint?«

»Das weiß ich nicht. Warum fragen Sie das?«

»Nur so.«

Lucie ging langsam weiter. Sie passierten eine Sicherheitsschleuse. Das plötzliche Klicken der Schlösser, das in den langen Gängen widerhallte, ließ sie zusammenzucken. Dann kamen sie an einer Reihe von Verwaltungsbüros vorbei, die alle identisch eingerichtet waren, so auch das von Francis Duvette, einem der Psychiater, die sich um den Geisteszustand der Gefangenen kümmerten. Er war ein kleiner, kahlköpfiger Mann von etwa vierzig Jahren mit blasser Gesichtsfarbe und eingefallenen Wangen, der einen weißen Kittel trug. Auf seinem Schreibtisch türmten sich Akten und Papiere. Endlose Stapel – die Freuden des französischen Verwaltungssystems. Er begrüßte sie und bat sie, Platz zu nehmen.

»Wir sehen uns heute zum ersten Mal, Madame Henebelle, und ich möchte Ihnen zunächst versichern, dass ich nie versucht habe, meinen Patienten von der Schuldfähigkeit für seine Taten freizusprechen. Aber Grégory Carnot hatte ein mentales Leiden, und es war meine Aufgabe, die Ursache dafür herauszufinden.«

Lucie zupfte nervös an ihrer Kostümjacke. Vor dem Drama hatte sie große Bewunderung für diese Psychiater, Ärzte und Psychologen gehegt, die sich berufen fühlten, das Leben der anderen zu verbessern, und die vielleicht mehr gefangen waren als die Häftlinge selbst. Doch mittlerweile hatte sie ihre Meinung geändert: Sie verfluchte diese Menschen.

»Welche Art von Leiden?«, fragte sie.

»Dasselbe, das Schizophrene in der Phase des Deliriums empfinden. Starke Halluzinationen, spontane, unkontrollierte Gewaltausbrüche, die sie zum Schlimmsten treiben. Darum hat er sich sicherlich auch umgebracht. Er war sich seines Zustands bewusst und klagte über grauenvolle Kopfschmerzen.«

»War Carnot schizophren?«

»Ich denke nicht, und das ist das eigentlich Sonderbare. Mein Patient hatte keine Depersonalisationsstörungen. Er sah auch keine nicht existierenden Personen. Ich habe nicht exakt Schizophrenie diagnostiziert, sondern wiederholte Anfälle von Wahnsinn. Dennoch bin ich der Überzeugung, dass seine Erfahrung, die Welt auf dem Kopf zu sehen, keine Halluzination, sondern real war. Seine Zeichnungen sind zu detailliert und genau. Versuchen Sie, etwas umgekehrt zu malen, und sei es nur einen Baum, dann werden Sie das Problem verstehen.«

»Wenn es keine Schizophrenie war, was war es dann? Bitte erklären Sie mir das …«

»Ich weiß es nicht. Diese Symptome sind, soweit ich informiert bin, im medizinischen Milieu bislang völlig unbekannt. Ich hatte ein Kernspin der Gehirnaktivitäten geplant. Vielleicht lag ja eine reale organische Dysfunktion vor, etwa des visuellen Kortex oder des optischen Chiasma – das heißt, an der Kreuzungsstelle der Sehnerven. In der Augenheilkunde ist das Problem der Hemianopsie, das heißt, des halbseitigen Gesichtsfeldausfalls, durchaus bekannt, nicht aber diese Form.«

»Wurde denn keine Autopsie vorgenommen?«

»Bedauerlicherweise nicht. Der Selbstmord war eindeutig. Und wissen Sie, die Vorschriften im Gefängnis sind etwas anders. Carnot war zu dreißig Jahren verurteilt, fünfundzwanzig davon in Sicherheitsverwahrung. Er existierte sozusagen nicht mehr. Was seine Adoptiveltern angeht, so haben sie keine Untersuchung beantragt.« Er griff nach einem Blatt Papier und machte eine Zeichnung. »Das Auge funktioniert wie eine Linse. Das Bild der realen Welt fällt verkehrt herum auf die Netzhaut. Das Gehirn, speziell der visuelle Kortex, hat die Aufgabe, die richtige Richtung, nämlich die der Schwerkraft, herzustellen. Man kann sich leicht vorstellen, dass das Gehirn von Carnot eine reale neurologische Dysfunktion in diesem Sektor aufwies, die unmerklich vor ein paar Jahren eingesetzt hätte.«

»Also bevor er meine Kinder angegriffen hat.«

»Ja. Er behauptete, schon vor dem Mord falsch herum gezeichnet zu haben. Aber ein Blatt Papier kann man auch umdrehen. Es ist also schwierig zu überprüfen, ob das der Wahrheit entspricht. Fest steht, dass sich seine Krisen in den letzten Wochen äußerst rapide verschlimmert haben.«

»Und könnte diese Umkehrung der Bilder in irgendeinem Zusammenhang mit … seiner Gewalttätigkeit, seinem barbarischen Verhalten stehen?«

Duvette schien seine Worte genau abzuwägen. »Ich nehme an, Sie kennen Carnots Vergangenheit ebenso gut wie ich. Liebevolle Adoptiveltern, beide katholisch. Ein Kind, das völlig normal aufgewachsen ist. Mittelmäßiger Schüler, aber nicht auffällig. Keine psychiatrische Vorgeschichte, wenig Prügeleien. Angesichts seiner Statur dürfte ihn auch niemand provoziert haben. Mit dreizehn Jahren war er schon einen Meter achtzig groß und bärenstark. Da die leiblichen Eltern unbekannt sind, konnte ich nichts über die medizinische Vorgeschichte seiner biologischen Familie erfahren. Das ist die einzige Lücke in seiner Akte. Alles, was man ansonsten weiß, ist, dass Carnot eine Laktose-Unverträglichkeit hatte. Der geringste Tropfen Milch verursachte furchtbare Durchfälle und Erbrechen. Manchmal gaben seine Mithäftlinge ein paar Tropfen Milch in sein Essen, um sich einen Spaß daraus zu machen, ihn leiden zu sehen.«

»Ob er gelitten hat, ist meine geringste Sorge.«

Es wollte Lucie nicht gelingen, sich zu entspannen. Vermutlich wegen dieses Gefängnisses, der Atmosphäre von Tod und Wahnsinn, die hier überall herrschte. Auch sie hatte Nachforschungen über die Vergangenheit des Mörders ihrer Tochter angestellt. Er war 1987 von unbekannten Eltern in Reims geboren und von einem einheimischen Ehepaar adoptiert worden. Gute Katholiken, die damals um die dreißig waren und später aus beruflichen Gründen ins Poitou zogen. Nach der Schule war Carnot Arbeiter in einer Fabrik für Kühltaschen in Poitiers geworden. Ein unauffälliger Durchschnittsbürger, stets pünktlich und bei allen beliebt, bis er eines Tages das Schlimmste tat.

Lucie nagte an ihrer Unterlippe. Jedes Mal, wenn sie an das allzu saubere Vorleben dieses Mörders dachte, verlor sie fast die Kontrolle über sich. Sie wollte nicht, dass Carnots Schuldfähigkeit gemindert würde. Selbst jetzt, da er tot war, wollte sie, dass er bis in die Hölle an der Schwere seiner Tat trug.

»Auch Menschen mit einer sehr behüteten Kindheit können die schlimmsten Perversen werden«, bemerkte sie trocken. »Das ist bewiesen. Da bedarf es keiner Hirnschäden, keiner familiären Vorläufer. Man muss auch nicht als Jugendlicher Tiere gequält haben. Manche dieser Mörder sind gute Nachbarn, denen man blind vertrauen würde.«

»Ich weiß, das ist ganz richtig. Aber zum jetzigen Zeitpunkt kann ich nur eines feststellen: Carnot hatte äußerst aggressive Phasen, er litt unter Sicht- und Gleichgewichtsstörungen, die mit starken Kopfschmerzen einhergingen. In letzter Zeit hat sich beides gleichermaßen verschlimmert. Durchaus möglich, dass es einen Zusammenhang gab. Das Gehirn ist eine komplexe Maschine, dessen Geheimnisse wir noch lange nicht ergründet haben.« Resigniert hob er einen Stapel Papiere in ihre Richtung und ließ ihn dann wieder sinken. »Eines steht fest. Carnot litt unter etwas, das sich jeden Tag verschlimmerte wie aggressiver Krebs. Wäre er nicht im Gefängnis gewesen, hätte man sicher mehr Möglichkeiten gehabt. Bestimmt hätte man schon lange ein Kernspin gemacht und eine Diagnose erstellt. Aber wegen des verdammten Papierkrams und des Mangels an Mitteln mahlen die Mühlen hier langsam. Und jetzt ist mein Patient tot.«

Lucie beugte sich entschlossen über den Schreibtisch. »Ich frage Sie auf Ehre und Gewissen: Glauben Sie, dass Carnot seine Tat aufgrund einer mentalen Störung verübt hat? Glauben Sie, dass man ein Jahr nach seiner Inhaftierung seine Schuldfähigkeit infrage stellen kann? Glauben Sie, dass sich die zwölf Geschworenen, die ihn für seine Tat verantwortlich erklärt haben, geirrt haben?«

Der Arzt räusperte sich. Er wich kurz Lucies Blick aus, ehe er sie wieder ansah. »Nein, zu jenem Zeitpunkt war er sich seiner Tat voll und ganz bewusst.«

Lucie lehnte sich zurück. Die Antwort befriedigte sie nicht. Seine Stimme klang nicht überzeugend. Ein Mangel an Sicherheit. Er log, um das Urteil nicht infrage zu stellen, um sie zu besänftigen. Davon war sie überzeugt.

»Zu jenem Zeitpunkt … Sagen Sie das, um mich zu beruhigen? Sind Sie ganz sicher?«

Er begann, die Blätter zusammenzuschieben, so als wolle er seinen Schreibtisch aufräumen. Mit allen Mitteln versuchte er, Lucies Blick auszuweichen. »Absolut sicher. Das sage ich Ihnen ebenso wie dem Polizeibeamten, der vor Ihnen hier war. Carnot war schuldfähig.«

Lucie runzelte die Stirn. »Ein Polizeibeamter war vor mir hier? Wann?«

»Vor zwei Stunden. Er war schon früh da, einer von der Pariser Kripo, vom Quai des Orfèvres. Ich habe seine Karte hier. Wenn man das als Visitenkarte bezeichnen kann … Sagen wir lieber, ein Stück Pappe.«

Er zog ein kleines weißes Rechteck aus der Schublade und reichte es Lucie. Es fühlte sich an, als würde sie einen Fausthieb in die Magengrube bekommen.

Quer über die Karte war ein Name geschrieben: Franck Sharko.

»Alles in Ordnung, Madame Henebelle?«

Mit zitternden Fingern gab Lucie ihm die Karte zurück. Sie hatte die Nummer von Franck Sharko nicht mehr in ihrem Handy gespeichert. Sie hatte sie vor langer Zeit gelöscht, ebenso wie die Gefühle, die sie für den Hauptkommissar empfunden hatte. Das zumindest hatte sie geglaubt. Und jetzt den Namen plötzlich hier und unter diesen Umständen zu sehen …

»Von der Kripo? Sind Sie sich da sicher?«

»Absolut.«

Schweigen. Lucie konnte es nicht fassen.

»Was wollte er? Warum ist dieser Franck Sharko hergekommen?«

»Kennen Sie ihn?«

»Ich habe ihn früher gekannt.«

Eine knappe Antwort, die alle weiteren Fragen ausschloss. Der Psychiater insistierte nicht.

»Er war wegen Eva Louts hier, einer Studentin, die Grégory Carnot vor zehn Tagen besucht hat. Nach dem, was er mir erzählt hat, ist sie ermordet worden.«

In Lucies Kopf begann sich alles zu drehen. Carnot war tot, doch sein Phantom verfolgte sie mehr denn je. Sie dachte an Franck Sharko. Er war also noch immer in seinem Job tätig, hatte nur von der OCRVP zur Kriminalpolizei gewechselt … Warum hatte er diesen verdammten Beruf nicht aufgegeben, wie er es vor der Entführung der Zwillinge angekündigt hatte? Warum wieder Straße, Gewalt und Blut, warum diese Rückkehr zu seinen Anfängen?

Noch unter Schock stehend nach dieser verwirrenden Neuigkeit atmete sie tief durch. Sie musste ruhig und methodisch vorgehen – wie damals als Polizistin …

Sie erkundigte sich zunächst nach den Umständen des Verbrechens. Der Psychiater erzählte ihr, was der Kommissar hatte preisgeben wollen: Eva Louts, in einem Primatenzentrum in der Nähe von Paris ermordet aufgefunden. Die Bisswunde in ihrem Gesicht, die gelöschten und gestohlenen Computerdateien in ihrer Wohnung. Die Tatsache, dass sie in ganz Frankreich Anträge gestellt hatte, um verschiedene Gewaltverbrecher zu treffen. Lucie versuchte, ein Maximum an Informationen zu speichern und die Fakten miteinander in Verbindung zu bringen. Ungewollt setzten die Mechanismen der ehemaligen Polizistin sofort wieder ein, bestimmte Reflexe kamen zurück.

»Warum? Warum wollte Eva Louts diese Verbrecher treffen?«

»Weil sie alle Linkshänder waren.« Duvette bemerkte, wie sehr seine Antwort Lucie irritierte. »Nicht dass alle Verbrecher Linkshänder sind, aber Eva Louts hatte nur solche ausgewählt. Und die gewalttätigsten Kriminellen, die unter mysteriösen Umständen gemordet haben, können ihre Taten zumeist nicht erklären.«

»Aber … warum? Mit welchem Ziel?«

»Ich nehme an, für ihre Doktorarbeit. Als sie hier war, wollte sie Grégory Carnot ausführlich befragen, aber er war nicht besonders in Form, also habe ich vermittelt. Sie wollte wissen, ob auch seine Eltern Linkshänder waren … ob man ihn als Kind gezwungen hatte, die rechte und nicht die linke Hand zu benutzen. Und viele andere Fragen, die nur dazu dienten, Statistiken und Hypothesen zu erstellen. Wussten Sie, dass Carnot meist die rechte Hand benutzt hat?«

»Das ist mir egal.«

»Er aß und malte mit der rechten Hand, weil seine Adoptiveltern ihn dazu gezwungen hatten, das zumindest hat mir Eva Louts erklärt. Von jeher wurde es als Fehlverhalten gesehen, Linkshänder zu sein. Es galt als eine Art Fluch oder Zeichen des Teufels, vor allem im Mittelalter. Carnot war also ein falscher Rechtshänder, gezwungen durch die Erziehung seiner katholischen Eltern.«

Lucie schwieg nachdenklich.

»Dabei … hat er meine Tochter mit der linken Hand ermordet. Sechzehn Messerstiche, ohne das geringste Zögern.«

Duvette erhob sich und schenkte Kaffee in zwei kleine Plastikbecher.

Lucie dachte laut weiter: »So als wäre die Tatsache, dass er Linkshänder war, tief in seinem Inneren verborgen und hätte ihn nie verlassen …«

»Ganz genau. Solche Details interessierten Eva Louts sehr. Vielleicht ist der Gebrauch der linken Hand letztlich genetisch bedingt, und unter bestimmten Umständen sind die Gene stärker als die Erziehung. Ich glaube, darum ging es ihr bei ihrem Besuch.«

Lucie schüttelte den Kopf, den Blick ins Leere gerichtet. »All das rechtfertigt nicht den Mord.«

»Natürlich nicht, nein. Aber ich muss Ihnen noch zwei Dinge erklären. Zum einen wollte Eva Louts unbedingt ein Foto von Carnots Gesicht, wie sie sagte, um sich an jeden ›Befragten‹ zu erinnern, wenn sie ihre Doktorarbeit fertig geschrieben hätte. Ich habe ihr die anthropometrischen Fotos aus Carnots Akte überlassen, die unterliegen nicht der Geheimhaltung. Und der zweite Punkt: Ich weiß nicht, ob es da einen Bezug zur Seitigkeit gibt, aber Eva Louts’ Verhalten hat sich schlagartig verändert, als sie das umgekehrte Bild an der Zellenwand gesehen hat. Sie hat sich ausführlich nach dem Ursprung dieser Zeichnung erkundigt. Wann Carnot sie gemacht hatte? Warum? Ob es eine Erklärung gab. Das Bild schien sie in unglaubliche Erregung zu versetzen.«

»Wissen Sie den Grund?«

»Nein. Aber ihr Verhalten gegenüber Grégory Carnot hatte sich verändert. Nachdem sie das Bild gesehen hatte, lag eine Art Faszination in ihren Augen, wenn sie meinen Patienten ansah …«

Lucie fröstelte. Wie konnte man von einem solchen Monster fasziniert sein?

»Beim Abschied hat sie mir nichts Genaueres erklärt, und ich habe sie nicht wiedergesehen. Und heute habe ich erfahren, dass sie tot ist. All das ist höchst befremdlich.«

Lucie, die durch diese Mitteilung völlig verwirrt war, trank schweigend ihren Kaffee aus. Es gab ohnehin nichts mehr zu sagen oder zu tun. Die Fragezeichen blieben. Nachdem sie noch einige Routineinformationen eingeholt hatte, die sie nicht weiterbrachten, bedankte sie sich bei Duvette und verließ die Justizvollzugsanstalt.

Draußen verharrte sie eine Weile zusammengesunken auf dem Sitz ihres Wagens und spielte mit der kleinen halbautomatischen Pistole, die im Handschuhfach lag, neben einem alten Paar Wollfäustlingen und einigen CDs, die sie nicht mehr hörte. Der Kontakt mit der Waffe tat ihr gut. Die Kälte des Laufs, das Gewicht des Kolbens …

Sie war gekommen, um Antworten zu finden, doch nun würde sie mit noch mehr Fragen wieder nach Hause fahren … Was war im Kopf dieser Eva Louts vorgegangen? Und in dem von Grégory Carnot? Und in dem von Clara, als sich diese fast hundert Kilo schwere Bestie über sie gebeugt hatte? So viel Unbekanntes, Unverständliches, für das sie vielleicht nie eine Erklärung finden würde.

Sie legte die Pistole zurück an ihren Platz. Sie hatte sie sich in der Hoffnung beschafft, sie eines Tages auf den Mörder ihrer Tochter richten zu können. Sie in die Gerichtsverhandlung zu schmuggeln und den Mistkerl mit einer Kugel niederzustrecken. Aber dann hatte sie nicht den Mut gehabt, es zu tun, weil Juliette noch da war und sie als Mutter die Aufgabe hatte, über sie zu wachen.

Als sie losfuhr, bemerkte Lucie, dass sie mit den Tränen kämpfte. Also bremste sie, hielt an und wählte die Nummer des Handys, das sich normalerweise in Juliettes Schultasche befand. Egal, ob sie im Unterricht war, sie musste mit ihrer Tochter sprechen, ihre Stimme hören, sich überzeugen, dass alles in Ordnung war, auch wenn sie damit die Lehrerin stören würde.

Leider geriet sie nur an den Anrufbeantworter, auf dem sie eine lange, liebevolle Nachricht hinterließ.

Kapitel 12

Ohne Kopfbedeckung lief Franck Sharko durch den strömenden Regen. Der Wind hatte aufgefrischt und traf ihn wie eine kalte Ohrfeige, die seine Wangen rötete. Er schlug den Kragen seines zu weiten Regenmantels hoch, schob die Hände in die Taschen und betrat den Friedhof.

Der Trauerzug stand am Ende der sechsten Gräberreihe. Eine Gruppe schwarzer Gestalten, die versuchten, ihre Regenschirme über den Kopf zu halten. Vielleicht waren es die Adoptiveltern von Grégory Carnot, seine Onkel und Tanten. Leute, für die der Mörder noch etwas Menschliches hatte. Leute, die gekommen waren auf der Suche nach Antworten, die sie nie finden würden. Die durchnässten Männer vom Beerdigungsinstitut ließen den Holzsarg in die Grube hinab.

Sharko entdeckte auf der anderen Seite des Friedhofs eine Gestalt, die wie er selbst abseits stand. Ebenfalls kein Regenschirm, sondern eine große Kapuze, die das Profil verdeckte, sodass man nur die Nasenspitze sah. Sehen, ohne gesehen zu werden. Warum?

Neugierig versuchte der Kommissar, sich unbemerkt zu nähern. Er vergewisserte sich, dass seine Sig fest im Holster steckte. Diskret machte er einen großen Bogen um das Grab, sodass er sich der Gestalt von hinten nähern konnte. Wind und Regen übertönten das Knirschen seiner Schritte auf dem Kies. Dann ließ er seine Hand auf die rechte Schulter des Beobachters fallen, der erschrocken herumfuhr.

Sharko hatte den Eindruck, den Boden unter den Füßen zu verlieren. Auch wenn das regennasse Gesicht von der Kapuze halb verdeckt war, erkannte er es doch sofort.

»Lucie?«

Lucie brauchte den Bruchteil einer Sekunde, um zu erkennen, wer ihr gegenüberstand. War er es wirklich? Der kräftige Mann, den sie letztes Jahr kennengelernt hatte? Wo waren das markante Gesicht und die imposante Statur geblieben? Er war nur noch ein Schatten seiner selbst.

»Franck? Bist du es wirklich …?«

Sie verstummte. Etwas Starkes und Neues erfüllte ihre Brust. Meine Güte, wie hatte er sich so verändern können? Durch Claras Tod? Durch ihre brutale Trennung? In seinen Augen war zu lesen, dass alle Schuld dieser Welt auf ihm lastete. Tiefe Falten durchzogen sein versteinertes Gesicht. Ohne nachzudenken, warf sie sich an seine Brust und strich mit der Hand über seinen Rücken. Sie hörte sein Herz schlagen, spürte die Schulterblätter unter ihren Fingern. Dann trat sie plötzlich zurück. Ihre Kapuze war nach hinten gerutscht und enthüllte ihr langes blondes Haar. Sharko betrachtete sie voller Zärtlichkeit. Sie war ebenso schön, wie er verhärmt war. Er litt. Die Wunde brach wieder auf.

»Ich hätte nicht herkommen sollen.« Langsam schob er die nassen Hände zurück in die Taschen und wandte sich ab. Er war froh um den Regen, der seine allzu offensichtlichen Gefühle verbarg. Dabei hatte er in seinem ganzen Leben kaum geweint. Er entfernte sich, als er ein Wort, das er sich ebenso sehr wünschte, wie er es fürchtete, in seinem Rücken vernahm: »Warte.«

Er blieb stehen und ballte die Hände zu Fäusten. Ohne die Pfützen zu beachten, trat sie zu ihm. »Vor einem Jahr hat Carnot uns getrennt, und heute vereint er uns wieder – auch wenn ich noch nicht weiß, warum. Aber ich glaube, wir sollten reden. Wenn du willst …«

Langes Schweigen. Zu lang für Lucies Geschmack. Warum? Was überlegte er? War er ihr böse wegen der Art, wie sie ihn verlassen hatte?

Schließlich hörte sie seine raue, strenge Stimme: »Okay … aber nicht lange.«

Lucie wandte sich zu dem Grab von Carnot. Das Wasser rann über ihr Gesicht, ihre Lippen zitterten. Sie fror unsäglich. »Ich muss sehen, wie die Erde den Sarg bedeckt.«

Sharko nickte, ohne sich vom Fleck zu rühren. Dann fügte sie mit einer Stimme so kalt wie Marmor hinzu: »Allein.«

Kapitel 13

Die Hände um eine große Tasse mit dampfendem Kaffee gelegt wartete er in einer dunklen Kneipe unweit des Friedhofs auf sie. Der Regen schlug wütend gegen die Scheiben und schien den Ort vom Rest der Welt abzuschneiden. Zwei, drei Schatten hielten sich in der Nähe des Zapfhahns auf, vermutlich Stammgäste, die ihr Bier an der Theke tranken. Alles hier war in müdes Grau, abgenutztes Schwarz und einen verblichenen Kupferton getaucht. Eine Atmosphäre abgrundtiefer Trostlosigkeit. Im trüben Licht zog Lucie ihre Regenjacke aus und schüttelte sie über der Fußmatte, ehe sie zu seinem Tisch kam. Sie rückte einen Stuhl heran, nahm ihm gegenüber Platz und wischte mit einem Taschentuch die letzten Regentropfen von ihrem Gesicht.

Sie musterten sich eine Weile mit scheuen Blicken. Beide setzten gleichzeitig zum Sprechen an, doch die Worte kamen ihnen nicht über die Lippen.

»Ich habe manchmal an dich gedacht, Franck«, begann Lucie schließlich und löste damit die Anspannung. »Danach … nach dem, was passiert ist. Ich stellte mir dich vor, noch immer in deinem tadellosen Anzug, kräftig und mit selbstsicherer, harter Miene.« Sie machte eine Kopfbewegung in Richtung Friedhof, den man kaum erkennen konnte. »Ich glaubte dich weit von diesem ganzen Dreck entfernt. Ich dachte, du hättest vielleicht sogar alles vergessen.«

Sharko verzog den Mund zu einem gequälten Lächeln, das Lucie noch trauriger machte. In welche finstere Welt war er abgeglitten?

»Je mehr Zeit vergeht, desto größer wird die Wunde. Wie könnte ich das je vergessen?«

Lucie spürte, wie resigniert er war, wie elend er sich fühlte. Ein Krieger, der den Kampf aufgegeben hatte. Sie brauchte ihn gar nicht erst zu fragen, wie es ihm ging und was er in den letzten Monaten getrieben hatte. Alles stand in seinem hageren Gesicht, in seinen ausdruckslosen Augen geschrieben. Vermutlich war er von Fall zu Fall geirrt und hatte sich damit die Tage und Nächte um die Ohren geschlagen. Er war in Arbeit und Blut versunken. Ein Mittel wie viele andere, um sich zu betäuben, nicht mehr zu denken, ganz so wie sie in ihrem Callcenter. Lucie versuchte, sich von dem stechenden Schmerz zu befreien, sich an die Tatsachen zu halten und zum Grund ihres Treffens zu kommen.

»Ich war im Gefängnis von Vivonne. Der Psychiater hat mir alles erklärt, er hat auch von deinem Besuch gesprochen, von deinen Ermittlungen im Fall einer gewissen Eva Louts. Du musst mir davon erzählen, mir alles sagen, was du darüber weißt.«

Sharko wollte sie bremsen, sie beruhigen, sie dazu bringen, all das aus ihrem Gedächtnis zu streichen. »Grégory Carnot ist tot, Lucie. Tot und begraben. Du hast hier nichts mehr zu suchen. Fahr nach Hause. Vergiss die Sache endgültig und führe dein Leben weiter.«

»Du bist jetzt offenbar bei der Kripo. Wo ist dein Partner? Warum bist du allein hier? Es ist nicht offiziell, stimmt’s? Warum?«

Sharko fuhr mit dem Finger über den Rand seiner Tasse. Er wagte es nicht einmal mehr, sie anzuschauen. »Wie ich sehe, hast du nichts von deiner Beobachtungsgabe verloren.«

»Warum, Franck?«

Der Kommissar suchte verzweifelt nach einer Antwort. Manien und Leblond gegenüber hatte er sich tausendmal besser geschlagen. Bei Lucie aber brachen all seine inneren Verteidigungsdämme. Er verlor sich in einem zu langen Schweigen und rückte schließlich mit der Wahrheit heraus. »Ich bin hierhergekommen, um Carnot gegenüberzutreten. Um zu sehen, was aus diesem Mistkerl geworden war. Aber er ist tot …«

Lucie versuchte, das Frösteln zu unterdrücken, das in ihr aufstieg. Sie war in Sharko verliebt gewesen und hatte dann geglaubt, ihn mehr als alles andere auf der Welt zu hassen, jetzt aber zerbrach auch diese Gewissheit. Franck Sharko hatte sie nicht vergessen – sie, Clara und Juliette. Lucie machte dem Kellner ein kurzes Zeichen, dass sie nichts trinken wollte, und wandte sich wieder dem Kommissar zu.

»Allein schaffst du das nicht. Lass mich dir helfen. Ich muss es wissen. Ich muss … etwas tun!«

»Du bist nicht mehr im Polizeidienst.«

»Im Grunde meiner Seele schon. Man kann seine Natur nicht verleugnen, sosehr man sich auch bemüht. Sag etwas, Franck. Nur ein kleiner Hinweis. Ich bitte dich. Gib mir einen Anhaltspunkt. Deine Anwesenheit hier beweist, dass das mit Carnot nicht wirklich abgeschlossen ist, und das weißt du.«

Sharko presste die Faust gegen den Mund, als wäre die Entscheidung, die er jetzt treffen würde, lebenswichtig. Welch unglücklicher Zufall hatte sie heute im strömenden Regen, jeder so weit von seinem Zuhause entfernt, zusammengeführt?

»Nein, tut mir leid. Das ist zu riskant. Meine Kollegen werden die elf Haftanstalten auf der Liste anrufen und Informationen über Eva Louts’ Arbeit einholen. Sie werden auch in Vivonne anrufen und es herausfinden.«

»Außer du sagst ihnen, dass du bereits in Vivonne angerufen hast und dass sie es nicht mehr tun müssen.«

Sharko ließ sich nicht beirren.

Auf Lucies Gesicht zeichnete sich Zorn ab. Sie erhob sich. »Du lässt mich also mit leeren Händen gehen? Ohne mir die Chance zu geben, Antworten zu finden? Und was soll ich Juliette antworten, wenn sie größer ist? Wie soll ich ihr erklären, was geschehen ist?«

Sie ging zur Garderobe, und Sharko sah ihr, den Atem angehalten, nach. Die Welt um ihn herum schien zusammenzubrechen. Er fuhr sich mit der Hand über das Gesicht. Dann überschlug sich alles in seinem Kopf, und als sie sich zum Gehen anschickte, rief er ihr nach: »Also gut.«

Die finsteren Gesichter wandten sich ihm zu. Lucie setzte sich wieder zu ihm. Er erhob sich, ging zur Theke und kam mit Papier und Stift zurück.

»Kannst du dich sofort freimachen? Für ein, zwei Tage?«

Lucie spürte etwas Gefährliches in sich erwachen, etwas, das sie für immer verschwunden geglaubt hatte: eine bedrohliche Erregung, die all ihre Versprechungen über den Haufen warf. Vor allem die, sich um Juliette zu kümmern, sie nie mehr allein zu lassen, sie jeden Tag zur Schule zu bringen und abends wieder abzuholen, wenn sich das Gittertor öffnete und das Lächeln auf den Gesichtern breiter wurde. Einfach nur ihrer Rolle als Mutter gerecht zu werden. Doch der Jagdinstinkt, den sie verloren geglaubt hatte, lauerte noch in ihr und erwachte heute erneut.

»Ja.«

»Ich hatte gehofft, du würdest nein sagen.«

»Ich auch. Aber ich habe ja gesagt.«

Schweigen. Ein letztes Zögern.

»Dann hör gut zu. Ich habe am Quai des Orfèvres einen Teil der Nacht damit verbracht, die Kreditkartenabrechnungen und Kontoauszüge von Eva Louts auszuwerten. Dabei ist mir etwas Eigenartiges aufgefallen. Am achtundzwanzigsten August hat sie mit ihrer Kreditkarte Geld in Montaimont abgehoben. Das ist in der Nähe von Val-Thorens in Savoyen. Rein zufällig einen Tag, nachdem sie Grégory Carnot und den Gefängnispsychiater getroffen hatte.«

Der Kommissar setzte seine Erklärungen fort, wobei er die beiden Reisen nach Lateinamerika verschwieg. Sie waren für den Moment zu kompliziert und zu unverständlich. Lucie durfte sich nur im Umfeld der Ermittlungen bewegen. Damit sie den Eindruck hatte zu arbeiten und zu etwas nutze zu sein …

»Sie hat relativ spät abends zweihundert Euro abgehoben. Montaimont ist ein verlorenes Kaff. Hat sie das Geld benutzt, um ein Hotelzimmer zu bezahlen? Angesichts der Summe dürfte sie nicht länger als ein Wochenende geblieben sein. Außerdem hat man im Zentrum für Primatenforschung keine Abwesenheit registriert. Warum ist sie so überstürzt in die Alpen gereist? Das ist umso eigenartiger, als mir der Psychiater vorhin gesagt hat, dass weder er noch Carnot diese Gegend erwähnt haben.« Er notierte den Namen des Dorfes und schob Lucie den Zettel zu. »Fahr hin und gleich wieder zurück. Ich bin dein einziger Ansprechpartner. Niemand, wirklich niemand, darf erfahren, dass wir zusammen an der Sache arbeiten. Wir kennen uns nicht.«

»Okay.«

»Wie du vorgeschlagen hast, werde ich meinen Kollegen sagen, dass ich schon in Vivonne angerufen habe, weil ich wissen wollte, was Eva Louts dort suchte. Du versuchst, den Weg der Studentin nachzuverfolgen, teilst mir die Informationen mit und fährst zurück nach Lille. Einverstanden?«

»Mehr denn je. Die Berge sind eine nette Abwechslung zu meinem Callcenter. Seit einem Jahr habe ich keinen Tag frei gemacht und zwischen Zeitarbeitsaufträgen und kleinen Jobs gewechselt. Vielleicht ist das jetzt mal nötig. Ich fahre direkt los, ich habe ein paar Sachen in meinem Rucksack dabei.«

»Vergiss nicht, dass du keine Polizistin mehr bist.«

»Danke, dass du mich noch einmal daran erinnerst. Hast du ein Foto von dem Opfer?«

Der Kommissar zog das Passfoto aus seinem Regenmantel und reichte es Lucie. »Eine hübsche Frau, fast noch ein Kind. Sie war ein Einzelgänger, wie du, aber mit richtig viel Lebensfreude. Sie war Bungee-Springerin und Fechterin und hat hart gearbeitet, sie wollte es zu etwas bringen. Ich will den Dreckskerl finden, der das getan hat. Ich will, dass er dafür bezahlt.«

Lucie überkam ein leichtes Frösteln. Sharkos Augen waren dunkel, seine Stimme klang eigenartig.

Er legte ein paar Münzen auf den Tisch und reichte Lucie drei Hundert-Euro-Noten, die er aus einem dicken Geldbündel zog. »Für deine Unkosten. Es sind meine Ermittlungen, und es gibt keinen Grund, dass du dafür bezahlst.«

Lucie wollte ablehnen, doch er schloss ihre Hand um die Scheine und drückte sie auf den Tisch. »Nimm es … ich habe genug Geld, das weißt du genau.«

Er erhob sich. Er hätte so viele Fragen gehabt, aber er konnte sie nicht stellen. Er musste auf Distanz bleiben, musste Abstand zu Lucie halten und das gefährliche Gefühl unterdrücken, das bereits in ihm aufstieg.

Er nahm seinen nassen Regenmantel von dem Garderobenhaken hinter sich. »Gut, ich muss jetzt nach Hause. Morgen arbeite ich wieder. Und noch einmal: Die Vivonne-Sache bleibt unter uns.«

Lucie blieb sitzen. Schließlich steckte sie die Geldscheine ein und strich mit dem Zeigefinger über das Foto von Eva Louts. »Deine Telefonnummer, Franck. Ich habe sie nicht mehr.«

Er gab sie ihr und knöpfte seinen grauen Regenmantel bis zum Hals zu. Er stand noch immer unter dem Schock dieser unerwarteten Begegnung mit Lucie und konnte jetzt nicht anders, als leise zu fragen: »Sag mir, was dir Juliette erzählt hat, Lucie. Hat sie dir etwas über ihre dreizehn Tage Gefangenschaft anvertraut? Kommt sie nachts und weckt dich auf? Macht sie dir Vorwürfe? Ist sie lieb zu dir?«

Lucie zögerte. »Juliette ist mein Engel. Was auch immer sie sagen oder tun mag, ich werde sie stets lieben.«

Sharko bereute schon seine Entscheidung, Lucie in die Ermittlungen einbezogen zu haben. Sie musste nach Hause fahren und sich ausruhen. Er wollte den Zettel wieder an sich nehmen, doch Lucie hielt ihn fest.

»Warum, Franck?«

Sharko antwortete nicht und verabschiedete sich. »Ruf mich nur dann an, wenn du etwas herausgefunden hast«, sagte er schließlich. »Und fahr danach sofort nach Hause.«

Er ging zur Tür und trat hinaus in den peitschenden Regen. Donner grollte, und Blitze zuckten über den Himmel. Das Wetter passte zu Sharkos Gemütszustand. Als er im Auto saß, sagte er leise: »Wir sind beide verdammt, Lucie.«

Kapitel 14

Sie hatte den Eindruck, durch das Nichts zu fahren.

Seit Lucie gegen Mitternacht Chambéry hinter sich gelassen hatte, traute sie nur noch den Angaben ihres Navigationsgeräts. Demnach hatte sie noch rund fünfzig Kilometer vor sich.

Allein und erschöpft von der Strecke und den endlosen Kurven hatte Lucie das Gefühl, sich in einem leeren Universum zu bewegen. Sie fürchtete nur eines: dass ihr Auto eine Panne haben könnte. Denn um sie herum lag eine apokalyptische dunkle Landschaft. Die Berge mochten tagsüber schön sein, nachts aber wirkten sie wie wütende Titanen. Erstarrte Ungeheuer aus Eis, die den Horizont aufrissen und den geringsten Lichtstrahl absorbierten. Lucie stellte sich Eva Louts in derselben Situation vor. Getrieben von einer Kraft, die sie dazu gezwungen hatte, trotz ihrer Doktorarbeit all diese Kilometer zurückzulegen, um in den entlegensten Winkel der Finsternis zu gelangen.

Notre-Dame-du-Cruet durchquerte sie in wenigen Minuten – ein Geisterdorf in einem Gebirgskessel. Totenstimmung ohne ein Lebewesen. Man hätte glauben können, die Einwohner ruhten alle in ihren Gräbern. Lucie hatte sich schon immer gefragt, was die Leute in solchen Dörfern wohl tun mochten, wo das nächste Krankenhaus mindestens fünfzig Kilometer entfernt war und die Supermärkte die Größe einer Pariser Einzimmerwohnung hatten.

Eine Viertelstunde später traf sie schließlich mit brennenden Augen, schmerzenden Kiefergelenken und steifem Nacken in Montaimont ein. Auf ihrem Armaturenbrett lag das Passfoto von Eva. Eine schöne, lächelnde, vor Energie strotzende junge Frau. Neben dem Porträt eine leere Wasserflasche, ein Butterbrotpapier und die Handynummer von Franck Sharko. Lucie sah ihn vor sich, wie er im Halbdunkel der Kneipe einem Schreckgespenst geglichen hatte. Der »Hai« war nur noch ein einfacher, verletzlicher kleiner Fisch. Wie gelang es ihm, sich jeden Morgen aus dem Bett zu quälen, woher nahm er die Motivation, arbeiten zu gehen? »Ich will den Dreckskerl finden, der das getan hat. Ich will, dass er dafür bezahlt«, hatte er mit kalter, emotionsloser Stimme gesagt. Sie hatte auch das viele Geld in seiner Brieftasche gesehen. Große Scheine, ihrer Schätzung nach mindestens zweitausend Euro in bar. Sie wusste, dass er nach dem Tod seiner Tochter und seiner Frau eine gewaltige Summe aus der Lebensversicherung ausbezahlt bekommen hatte. Er hätte sich irgendwo im sonnigen Süden einen möglichst angenehmen Lebensabend machen können, aber stattdessen fuhr er fort, in menschlichen Abgründen zu wühlen, die Taschen voller Geld. Warum tat er sich dieses tägliche Leid an?

Sie konzentrierte sich wieder auf die schmale Straße. Weniger als fünfhundert verdammte Seelen, verstreut inmitten eines Gebirgskessels. Die Straßenlaternen kämpften mit ihrem blassen kupferfarbenen Licht gegen die Dunkelheit an. Fassaden, von denen der Putz bröckelte. Ein paar schlafende Autos am Straßenrand. Ein von der Welt abgeschnittener Ort, als habe eine göttliche Hand ein paar Chalets vom Himmel herab mitten in die Alpen geschleudert.

Ihr Navi gab an, dass sie die Straße mit dem Geldautomaten erreicht hatte. Im Licht ihrer Scheinwerfer erkannte sie im Dorfzentrum einige traurige Schaufenster. Eva Louts musste so gefahren sein wie sie, war spät angekommen, hatte sich Bargeld besorgt, um irgendwo zu übernachten. Lucie machte sich daran, durch die umliegenden Straßen zu fahren. Nachdem sie etwa zehn Minuten unterwegs war, erregte schließlich ein beleuchtetes Schild ihre Aufmerksamkeit. Es stellte ein etwas kitschiges Murmeltier dar. Sehr vielversprechend.

Das Hotel Les Dix Marmottes lag am anderen Ende des Dorfes, ein Stück zurückversetzt von der Straße. Ein anspruchsloses Gebäude mit weißer Fassade, Holzbalkonen und einer Toreinfahrt. Höchstens ein Dutzend Zimmer. Lucie stellte den Wagen auf dem Rollsplitt-Parkplatz ab, stieg aus und streckte sich. Die Luft war schneidend kalt, sodass sie rasch ihre Jacke überzog. Schließlich holte sie ihr Gepäck aus dem Kofferraum. Eine Jeans, zwei T-Shirts und etwas Unterwäsche in einem Rucksack …

Es war beinahe zwei Uhr morgens, als sie an der Rezeption vorsprach, bei einem etwa sechzigjährigen Mann im Trainingsanzug mit dem typischen Bart der Bergbewohner, grauem Haar und dunklen Augen. Er schaute sich auf Rai Uno eine Tierreportage an.

»Guten Abend. Haben Sie ein Zimmer frei?«

Er taxierte Lucie mit müdem Blick und wandte sich dann einer Tafel zu, an der mehr als drei Viertel der Schlüssel hingen. Man konnte wohl nicht behaupten, dass die Gäste hier Schlange standen.

»Si, Signora. Die Acht. Ihr Name?« Ein Italiener mit deutlichem Akzent, der das »r« ausgiebig rollte.

Lucie improvisierte: »Amélie Courtois.«

Er notierte ihren Namen und Vornamen in einem Register. »Wie viele Nächte werden Sie bleiben?«

»Eine oder zwei. Je nachdem.«

»Touristin?«

Lucie legte Eva Louts’ Foto auf die Theke. »Diese Frau ist möglicherweise vor zehn Tagen hier gewesen. Es war genauer gesagt Samstag, der achtundzwanzigste August. Erkennen Sie sie wieder?«

Er betrachtete erst das Bild, dann Lucie mit sorgenvoller Miene. Sie sah ein düsteres Licht in seinen Augen: ein Typ von der bequemen Sorte, der vor allem keinen Ärger wollte. »Sind Sie von der Polizei?«

»Nein, Eva ist meine Halbschwester. Sie ist ins Ausland gegangen, ohne uns eine Adresse zu hinterlassen. Ich versuche mit allen Mitteln, sie zu finden. Sie war vielleicht hier, in Ihrem Hotel. Sind Sie das einzige Haus in der Gegend?«

»Ja.« Skeptisch setzte er eine Brille auf und betrachtete das Foto genauer. Dann öffnete er seinen Terminkalender, blätterte darin und deutete schließlich mit dem Zeigefinger auf eine Zeile. »Da ist es. Eva Louts. Ja.«

Lucie ballte die Fäuste, die erste Etappe war geschafft. Der Mann schwieg, als grabe er in den Tiefen seines Gedächtnisses. Dann warf er wieder einen Blick auf das Passfoto. Seine Augen funkelten. Er wusste irgendetwas, da war sich Lucie sicher.

Sie ließ nicht locker. »Denken Sie nach … Sie haben sie gesehen, hier, wo ich jetzt stehe. Erinnern Sie sich.«

Seine Lippen zogen sich so zusammen, dass sie unter seinem Bart zu verschwinden schienen. Er deutete auf eine Handynummer, die direkt unter dem Namen der jungen Frau in seinem Verzeichnis stand.

»Ist das die Telefonnummer von Eva Louts?«, fragte Lucie.

Er zog ein Handy aus der Tasche und kratzte sich am Kopf. »Pazienza, pazienza. Ich glaube, dass sich diese Nummer auch unter den Kontakten in meinem eigenen Telefon befindet. Curioso …«

Für einen kurzen Moment vergaß Lucie ihre Müdigkeit, ihre Sorgen. Der Rausch der Ermittlungen hatte sie gepackt. Das war der allerbeste, der, der einen das Schlimmste vergessen ließ.

»Hier. Das ist er. Das ist seine Handynummer.«

Er zeigte ihr das Display seines Telefons, auf dem ein Name zu lesen war: Marc Castel.

Lucie fühlte, wie ihr Herz höher schlug. »Wer ist das?«

»Marc ist ein … ein Hochgebirgsführer. Ich empfehle ihn häufig Touristen, die eine Klettertour oder Bergwanderung unternehmen möchten. Wahrscheinlich habe ich die Nummer dort notiert, damit sie sie abschreiben konnte, ich weiß es tatsächlich nicht mehr genau.«

Lucie runzelte die Stirn. »Wohin wollte Eva Louts mit diesem Führer gehen? Und warum?«

»Darüber weiß ich nichts. Alles, was ich Ihnen anhand des Registers sagen kann, ist, dass sie zwei Nächte hier geblieben ist, bevor sie abgereist ist. Montag in aller Frühe. Am besten fragen Sie Marc. Er wohnt in Val-Thorens. Ich werde Ihnen zeigen, wie Sie dorthin kommen.«

»Prima.«

»Seien Sie morgen sehr zeitig bei ihm. Ich würde sagen, spätestens um sieben Uhr. Danach geht Marc nämlich in die Berge, und man bekommt ihn erst abends wieder zu Gesicht.«

Er kritzelte die Wegbeschreibung auf ein Blatt Papier und reichte es Lucie, die sich bedankte und ihm den Zimmerschlüssel zurückgab. »Können Sie mir auch die Nummer sechs geben? Laut Ihrem Verzeichnis war das Evas Zimmer.«

Zimmer Nummer sechs war nett, aber unglaublich klein. Eine Badewanne, in der man sich förmlich zusammenklappen musste, ein Einzelbett und ein Fernseher in der Größe eines Harry-Potter-Bandes. Das einzige Fenster führte auf irgendetwas endlos Schwarzes, vermutlich eine Bergflanke. Im spärlichen Schein der Nachttischlampe setzte Lucie sich auf die Matratze und zog mit einem Seufzer der Erleichterung ihre Schuhe aus. Nachdenklich massierte sie sich die Füße. In ihrem Kopf schwirrten Gesichter umher. Sharko, Eva Louts, Carnot. Was konnte sie verbinden?

Vorsichtig zog sie ein kleines transparentes Medaillon aus ihrer Hosentasche und schob es unter das Kopfkissen. Es war ein Kunststoffoval mit einem kleinen Haken zum Aufhängen und enthielt das letzte Foto, das sie von ihren beiden Zwillingen aufgenommen hatte. Die Lebende links, die Tote rechts. Solche Medaillons hatte sie zu Dutzenden gebastelt und überall verteilt. Im Auto, im Haus, in ihrer Kleidung. Ihre Kinder begleiteten sie immer, wohin sie auch ging. Und das würde bis zur letzten Sekunde ihres Lebens so bleiben.

Lucie brauchte zehn Minuten, um eine lange SMS an ihre Tochter zu schreiben. Juliette würde sie am nächsten Morgen beim Frühstück vorfinden, wenn sie das Telefon in ihren nagelneuen Schulranzen packte.

Nachdem sie sich ausgezogen, gewaschen und den Wecker ihres Handys gestellt hatte, setzte sie sich aufs Bett und hantierte mit ihrer Mann-Pistole. Sie strich über den Griff, berührte mit einem Seufzer leicht den Abzugsbügel. Die Waffe brachte ihr die Gerüche der Abteilung wieder ins Gedächtnis, den nach schwarzem Kaffee, nach der Tinte frisch ausgedruckter Berichte oder nach den Zigaretten einiger Kollegen. Wie lange hatte sie nicht mehr daran gedacht? Die Waffe war geladen, man musste sie nur entsichern. Da sie die Polizeiuniform erneut übergestreift hatte, musste sie die Rolle bis zum Ende spielen. Sie hoffte allerdings, sich der Waffe nie mehr bedienen zu müssen.

Nachdem sie die Pistole auf den Nachttisch gelegt hatte, ließ sie sich auf die Matratze sinken, die Hände hinter dem Kopf verschränkt, die Augen zur Decke gerichtet. Dieses deprimierende Zimmer animierte zum Suizid. Um sie herum kein Geräusch, bis auf das leichte Glucksen von Wasser in den Heizungsrohren. Lucie spürte den Atem des Gebirges. Sie drehte sich auf die Seite, löschte das Licht und rollte sich zusammen wie ein Kind.

Totale Dunkelheit.

Dann dachte sie an Eva Louts. Sie wusste nichts über das arme Mädchen. Hatte sie ihrem Mörder in die Augen gesehen? Hatte sie in ihren letzten Momenten verstanden, warum sie sterben musste? Clara konnte es nicht verstanden haben. Sie musste schreiend aus der Welt geschieden sein. Und wahrscheinlich hatte sie nach ihrer Maman geschrien.

Und Maman war nicht da gewesen … Maman war nie da gewesen. Aber mit Juliette würde sie die Zeit für beide nachholen.

»Was hattest du in diesem Rattenloch verloren, Eva? Was hast du hoch oben in den Bergen gesucht?«

Sie schloss die Augen, bereit, sich dem wiederkehrenden Albtraum auszuliefern, der sie seit dem Drama quälte.

Kapitel 15

Lucie war von der Schönheit der Berglandschaft überrascht. Vor Marc Castels Chalet, das auf den Höhen von Val-Thorens lag, genoss sie einen Panoramablick über den Nationalpark Vanoise. Verschneite Gipfel, so weit das Auge reichte. Mächtige, majestätische Bergspitzen reckten sich dem kristallklaren Himmel entgegen. Davor erhoben sich einige kleinere, rotbraune, grüne oder gelbe Hügel, auf denen bereits das erste Morgenlicht hereinbrach. So früh am Tag bot die Natur all ihren Zauber, aber auch ihre Kälte auf: In ihrer dünnen Jacke und mit ihren schwarzen Wollhandschuhen war Lucie in über zweitausend Meter Höhe schon völlig durchgefroren.

Der Mann, der ihr öffnete, war nicht weniger betörend als die Bergwelt. Augen von bezauberndem Grün, kurzes braunes Haar, markante Gesichtszüge. Er war einen Kopf größer als Lucie, und unter seinem hautengen T-Shirt zeichnete sich die Muskulatur des Kletterers ab. Offenbar hatte Lucie ihn aus dem Bett geholt.

»Entschuldigen Sie die Störung, aber … der Besitzer des Hotels Les Dix Marmottes hat mir geraten, Sie so früh hier aufzusuchen, bevor Sie ins Gebirge aufbrechen.«

Er musterte sie von Kopf bis Fuß, als stamme sie von einem anderen Planeten. »Wissen Sie, wie spät es ist? Noch nicht einmal sieben Uhr! Wer sind Sie überhaupt?«

Lucie zückte erneut das Passfoto und hielt es ihm entgegen. Sie sprach jetzt mit autoritärer Stimme. Angesichts der Aggressivität des Typen war nun Schluss mit Höflichkeit.

»Ich bin Amélie Courtois, Kriminalpolizei Paris. Ich muss wissen, was dieses Mädchen hier wollte.«

Mechanisch nahm er das Passfoto an sich, ohne Lucie aus den Augen zu lassen. »Kommen Sie kurz herein. Sonst erfriere ich noch.«

Lucie betrat das ganz in Holz gehaltene Haus und schloss die Tür hinter sich. Sie liebte die Atmosphäre in diesen großen Gebirgschalets. Die warmen Honigtöne, der Dielenboden, die Kraft der rohen Balken. Vom Wohnzimmer aus bot sich durch eine große Fensterfront ein Ausblick wie auf einer Postkarte. Es musste überaus angenehm sein, hier morgens aufzuwachen, den Kopf in den Wolken, weit weg von der Hektik der Großstadt, von Luftverschmutzung und Lärm.

Der Mann sah sie mit fragendem Blick an. »Kriminalpolizei? Und was wollen Sie von Marc?«

»Wie? Sind Sie nicht Marc?«

»Nur ein Freund.«

Lucie biss die Zähne zusammen. Hätte dieser Idiot ihr das nicht gleich sagen können? Mit einem Seufzer sah sie sich die großen Fotos an den Wänden an. Nahaufnahmen von Murmeltieren, Mufflons, kunstvolle Ansichten von wolkenverhangenen Bergen. Die ganze Pracht einer eigenen Welt, in deren Genuss nur eine Handvoll Privilegierter kamen.

»Ich würde ihm gern ein paar Fragen zu einer seiner Klientinnen stellen. Wo ist er?«

Der Mann deutete durchs Fenster in Richtung der Gipfel. »Da oben. Haben Sie nicht die Helikopter gesehen?«

»Doch. Es sah aus, als würden sie große Rollen hin und her transportieren.«

»Sie sind seit halb sieben unterwegs. Marc sitzt in einem von ihnen. Seit mehreren Tagen hilft er mit bei dem Projekt, die empfindlichsten Teile des Gébroulaz-Gletschers abzudecken. Die Hubschrauber befördern Menschen und Material.«

»Sie verpacken die Gletscher?«

»Einen winzigen Teil davon. Durch die Klimaerwärmung der letzten Jahre beginnen alle Gletscher zu schwitzen, insbesondere in den Alpen. Innerhalb der letzten hundert Jahre haben einige von ihnen achtzig Prozent ihrer Größe eingebüßt. Jetzt versucht man in einem Experiment festzustellen, ob man die Schmelze des Gébroulaz verlangsamen kann, wie man dies letztes Jahr in der Schweiz, in Andermatt, gemacht hat. Sechstausend Quadratmeter Eis müssen mit zwei verschiedenen, vier Millimeter dicken Folien eingepackt werden, um sie vor UV-Strahlen, Wärme und Regen zu schützen.«

Ein schöner Blödsinn, dachte Lucie. Der Mensch war für diese Katastrophen verantwortlich, und statt daraus die Konsequenzen zu ziehen und alles zu tun, um diesen Exodus zu verhindern, wurde an den Symptomen herumgedoktert.

Sie deutete auf das Passfoto. »Und dieses Mädchen?«

»Das dürfen Sie mich nicht fragen. Ich bin erst seit ein paar Tagen in der Gegend.«

»Wann kommt Marc zurück?«

»Nicht vor heute Abend. Mittags isst er oben am Gletscher. Tut mir leid.«

Lucie steckte ihr Foto wieder ein und überlegte. Sie hatte zwei Möglichkeiten: brav warten, oder …

»Bringen Sie mich zu den Helikoptern.«

Kapitel 16

Im Aufzug seines Wohnhauses drehte Sharko den Schlüssel im Schloss und drückte auf –1, den Privatzugang zu den Tiefgaragen. Er hatte kein Auge zugetan, sondern die ganze Nacht an Lucie gedacht. Er machte sich große Sorgen um sie, sodass er es sich nicht hatte verkneifen können, ihr um kurz nach drei Uhr eine SMS zu schicken, »Alles in Ordnung?«, woraufhin sie gegen sechs Uhr lediglich »Alles okay« geantwortet hatte.

Während der Aufzug nach unten fuhr, betrachtete er sich im Spiegel. Das erste Mal seit ewigen Zeiten hatte er sein langes, grau meliertes Haar mit Haargel nach hinten gekämmt. Aus einer morgendlichen Laune heraus hatte er zudem seinen alten anthrazitfarbenen Anzug wieder herausgeholt, einen jener Anzüge, die ihn bei seinen wichtigen Ermittlungen begleitet hatten. Jeder Bulle hatte seinen Fetisch – eine Pfeife, eine Kugel oder eine Medaille als Talisman. Für ihn waren es diese Klamotten, dabei hätte er nicht sagen können, warum. In Ermangelung eines Schraubenziehers hatte er mit einem Obstentkerner ein zusätzliches Loch in den schwarzen Gürtel bohren müssen, um die Hose nicht zu verlieren. In dem Jackett versank er förmlich, die Schultern hingen herunter. Es war etwa so, als habe Hardy die Kleidung von Laurel ausgeliehen. Aber das war unwichtig. Er fühlte sich in dem gut geschnittenen Anzug wohl und sah besser aus.

Als er sich dem Stellplatz seines R21 näherte, zuckte er plötzlich zusammen. Ein Schatten tauchte aus der Vertiefung in der Garagenwand auf, wo sich Gegenstände stapelten, die für die nächste Sperrmüllabfuhr bestimmt waren. Vor allem kiloweise Modelleisenbahnschienen und Kulissenteile aus Polyurethanschaum.

»Verdammt noch mal, du hast mich erschreckt!«

Das fragliche Individuum war Bertrand Manien. Finstere Miene, dunkle Maulwurfsaugen. Er steckte sich eine Zigarette zwischen die Lippen und zündete sie mit dem Feuerzeug an. Ein Klicken, dann umgab ein gelblicher Schein sein scharf geschnittenes Gesicht. Manien hatte von allen Hauptkommissaren der Kripo sicher die dunkelste und chaotischste Vergangenheit. Er war in den meisten Abteilungen tätig gewesen, von der Sitte bis zur Drogenfahndung, er kannte alle Niederungen in Paris. Illegale Bordelle, Sadomaso in Hinterzimmern, zwielichtige Clubs, wo manch ein Kollege ihm auch außerhalb seiner Dienstzeiten begegnet war. Nicht zu vergessen die lange Periode, die er in der Abteilung zur Bekämpfung des Menschenhandels zugebracht hatte. Eine Abteilung, aus der niemand unbeschadet herauskam, so sehr forderte die Grausamkeit der Fälle – die auch Minderjährige betraf – die Polizisten heraus. Niemand außer Bertrand Manien, der häufig mit seiner Vergangenheit prahlte.

»Nicht schlecht, dein Anzug. Auch die Frisur kann sich sehen lassen. Hat sich in deinem Leben was verändert, Sharko? Etwa ne Frau?«

»Was willst du?«

»Ich komme aus der Wohnung von Frédéric Hurault. Der arme Kerl wohnte knapp drei Kilometer entfernt. Ihr wart beinahe Nachbarn. Deshalb dachte ich, ich sollte mal vorbeischauen.«

Seit wann wartete er hier wohl schon? Wie war er hereingekommen? Warum war er allein? Und warum diese Anspielung auf eine Frau? Sharko wollte seine Autotür öffnen, doch Manien hielt sie zu.

»Warte. Warum hast du es immer so eilig?«

Der Kommissar fühlte, wie sich ihm die Kehle zuschnürte. Wenn Manien sich hier versteckt hatte, konnte ihm gestern sehr gut auch jemand ins Gefängnis von Vivonne gefolgt oder sogar in seine Wohnung eingedrungen sein, um dort herumzustöbern. Es gab nichts Hinterhältigeres und Widerwärtigeres als einen Bullen, der einen anderen Bullen bekämpfte.

»Was willst du?«

»Du hast einen hübschen Stellplatz für deine Rostlaube. Ich wusste nicht einmal, dass es den R21 überhaupt noch gibt. Warum lässt du ihn nicht draußen?«

»Weil es diesen Stellplatz gibt und weil er zufällig mir gehört.«

Manien arbeitete mit Blicken. Er umrundete das Auto und musterte es dabei so genau, als wolle er es in Einzelteile zerlegen. »Kannst du mir vielleicht sagen, wo du letzten Freitagabend warst?«

Mit einem Kopfnicken grüßte Sharko einen Nachbarn und wartete, bis dieser sich entfernt hatte. Er senkte die Stimme: »Du verbeißt dich weiter in diesen Fall. Du kreuzt morgens noch vor acht Uhr allein hier bei mir auf. Du machst eine persönliche Angelegenheit aus der Sache. Warum befragst du nicht die Nutten und Zuhälter, die in der Nacht dort unterwegs waren? Warum erledigst du nicht einfach deine Arbeit?«

»Ganz im Gegenteil, genau das mache ich ja. Du warst also, wie ich annehme, an besagtem Freitagabend so gegen Mitternacht in deiner Wohnung?«

»Dir bleibt auch nichts verborgen.«

»Und niemand, der das bestätigen könnte?«

»Dir bleibt wirklich nichts verborgen.«

Mit einem spöttischen Lächeln zog Manien ein kleines Notizbuch heraus. »Weißt du, was da drin ist?«

»Nein, das weiß ich nicht. Die Adresse deiner neuesten Eroberung? Wer ist es diesmal? Eine achtzehnjährige Rumänin?«

»Nun werde bloß nicht ausfallend. Wie du weißt, habe ich mich auf ein spaßiges Spiel eingelassen, seit du mir den Tatort verunreinigt hast. Ich habe mir gesagt: ›Was, wenn ich versuchen würde herauszufinden, wer dieser Hauptkommissar mit der besonderen Vergangenheit wirklich ist?‹ Der Fall Hurault war eine gute Gelegenheit, mich für dich zu interessieren.«

»Schon traurig, dass du nichts Besseres zu tun hast.«

»Ganz im Gegenteil. Ich habe mir die Sache sogar richtig zu Herzen genommen. Deshalb habe ich mich ein bisschen mit dem Hausmeister deiner Wohnanlage unterhalten. Er hat mir etwas besonders Interessantes mitgeteilt.«

Er ließ ein ungutes Schweigen folgen, in der Hoffnung, Sharkos Neugier dadurch zu wecken und ein Zeichen von Schwäche auszumachen. Sharko aber blieb ungerührt. Es war wie der lautlose Kampf zweier Kobras, die sich vor dem letzten Angriff beäugen.

Also fuhr der Ermittler mit seinen Erläuterungen fort: »Seit der gute Mann dich kennt, hat er fast immer gesehen, dass du draußen vor der Wohnanlage parkst, ein paar Meter von seiner Dienstwohnung entfernt. Wenn du einen BMW hättest, würde ich ja verstehen, dass du ihn plötzlich in der Tiefgarage abstellst, geschützt vor Kriminellen und vor der Witterung. Aber so eine Rostlaube …«

Manien bückte sich und berührte den sauberen Beton mit dem Handrücken. »Das ist wie neu hier. Dein Garagennachbar hat mir bestätigt, dass dieser Platz immer leer war, sodass er wegen der Enge hier quer parken konnte. Du bist jedoch letzte Woche zu ihm gegangen, um ihm zu sagen, dass du in Zukunft hier parken würdest und er sich daher wieder auf seinen Platz beschränken müsse …«

Die Stimmen hallten in der Tiefgarage wider. In der Ferne hörte man das Knirschen von Reifen, das Quietschen von Gummi. Leute, die zur Arbeit fuhren. Sharko spürte, wie die Spannung erneut stieg.

»Na und?«, gab er zurück. »Möchtest du die Ergebnisse meiner letzten ärztlichen Untersuchung hören? Angesichts meines Gesundheitszustands soll ich es vermeiden, schwer zu tragen, die Wasser- und Milchpackungen sind aber nun mal schwer. Wenn du dich umschaust, siehst du, dass der Aufzug direkt hier ist und mich vor meine Wohnungstür befördert. Wenn ich oben parke, muss ich mindestens zweihundert Meter gehen und eine Menge Stufen steigen, bevor ich das Haus erreiche. Ich muss gestehen, dass ich dir nur mit Mühe folgen kann. Du suchst in jeder meiner Handlungen einen Vorwand, um mich zu belasten.«

Manien stieß eine Rauchwolke aus und riskierte damit, die Rauchmelder, die etwas weiter entfernt installiert waren, auszulösen. Dieser Typ war verrückt. Und gefährlich. Sharko hatte schon erlebt, dass er Verdächtige mit Tritten fertiggemacht hatte.

»Der Hausmeister sagt eindeutig: Dein Auto wurde in der Mordnacht nicht vom Platz bewegt.«

»Logisch, denn ich war zu Hause.«

»Du hast dir das perfekte Alibi gebastelt. Selbst noch Tage später parkst du weiterhin hier. Du bist brillant, wirklich brillant. Dass du deine Gewohnheiten derart änderst: Die Garage mit der Fernbedienung öffnen, warten und dann mit deinem Straßenkreuzer, der nicht einmal über eine Servolenkung verfügt, in diesen schmalen Gängen manövrieren. Wann wolltest du mit diesem Theater aufhören und wieder oben im Freien parken?«

Sharko öffnete endlich die Autotür. Seine Stimme blieb ruhig. »Du hast anscheinend nicht gehört, was ich dir eben erzählt habe, aber das ist nicht schlimm. Vielleicht täusche ich mich und habe nichts vom Beruf eines Bullen verstanden. Aber hat die Tatsache, über ein unwiderlegbares Alibi zu verfügen, einen jemals zum Schuldigen gemacht?«

Manien ließ sich nicht beirren. Er war schlimmer als ein ausgehungerter Hund, der einen Knochen vor sich hat. »Der Wald von Vincennes ist groß. Nachdem du deine Kiste in der Mordnacht hier zurückgelassen hast, hast du zwangsläufig ein Taxi, den Bus oder die Metro genommen. Und in der Metro gibt es Überwachungskameras.«

»So ist es. Schau dir alle Kameraaufzeichnungen der Stadt an, dann bist du wenigstens beschäftigt.«

Manien nahm einen tiefen Zug an seiner Zigarette und trat zurück, bis er in der Mitte der Fahrspur stand. Dann schnipste er den Stummel direkt unter ein Hinterrad des Renault 21.

»Du brauchst mich nicht zu begleiten, ich finde schon allein hinaus. Wir sehen uns jedenfalls am Quai des Orfèvres. Und mach dir keine Sorgen. Diese Angelegenheit bleibt unter uns. Ich habe Leblond freigestellt, ich glaube, er wird in wenigen Tagen bei deinem Fall mitarbeiten. Ich möchte vor allem nicht, dass meine kleinen Vermutungen deinem … chaotischen Ruf schaden.«

Seine Schritte hallten in der Stille wider, bis er sich endgültig entfernt hatte. Sharko blieb lange reglos sitzen.

Wie jeden Mittwoch fuhr er zum Friedhof, wo er sich vor dem Grab seiner Familie sammelte. Doch er konnte nicht umhin, über die Szene mit Manien nachzudenken.

Eine halbe Stunde später traf er Jacques Levallois in einem Café an der Ecke Boulevard du Palais/Quai du Marché-Neuf. Um diese Uhrzeit ein stark frequentierter Ort. Fußgänger, Autos, ganze Schwärme von Motorrädern auf dem Weg zur Arbeit. Morgens vor Dienstantritt war der junge Kommissar Stammgast in diesem Lokal. Er saß auf der Terrasse in seinem dünnen beigefarbenen Blouson und versenkte ein Zuckerstück in seinem schwarzen Kaffee, während er den Lastkähnen auf der Seine nachschaute. Sein großer Motorroller, ein 250er Kubik mit zwei Vorderrädern, parkte am Straßenrand. Sharko bestellte ebenfalls einen Kaffee und setzte sich seinem Partner gegenüber, der ihn merkwürdig ansah.

»Wo hast du denn diesen Anzug aufgetrieben?«, fragte Levallois. »Hast wohl nicht bemerkt, dass er etwas zu groß ist?«

Sharkos Blick wurde von den Polizeifahrzeugen angezogen, die bereits vor dem Justizpalast direkt neben dem Kripo-Hauptquartier unterwegs waren. Polizisten in Uniform, Richter im Talar, Verdächtige in Handschellen. Ein unaufhörlicher Reigen, kiloweise Papier – Fälle, die zu bearbeiten, zu lösen und im Archiv zu stapeln waren. Überbelegte Gefängnisse, eine ständig steigende Kriminalität und immer gewalttätiger werdende Kriminelle. Wo war die Lösung? Sharko kam wieder zu sich, als er eine Hand in seinem Blickfeld bemerkte. Levallois beugte sich über den Tisch.

»Du hast wohl echte Sorgen. Acht Uhr morgens, und du schläfst bereits im Sitzen ein. Robillard sagte mir gestern Abend, dass du mit ihm Kontakt aufgenommen hast. Dass auch du in einigen Haftanstalten angerufen hast, den letzten auf der Liste. Cool, und das an einem Urlaubstag.«

Sharko trank einen großen Schluck Kaffee. Er musste die innere Maschinerie in Gang setzen, den Dampfkessel um jeden Preis zum Laufen bringen. »Ich wollte wissen, was unser Opfer bei den Knastbrüdern suchte. Los, sag schon, was es Neues gibt im Fall Eva Louts.«

»Nun … unsere Informatiker haben sich mit den Computern beschäftigt. Auf dem PC aus dem Tierhaus war nichts Interessantes. Dafür ist es ihnen gelungen, auf dem Laptop der Studentin die Doktorarbeit wiederherzustellen. Der Ordner war zwar auf der Festplatte fragmentiert, aber es war nichts endgültig verloren, da der Mörder keine Formatierung verwendet hatte. Die Primatenforscherin Clémentine Jaspar hat eine vollständige Kopie der Unterlagen erhalten.«

»Ausgezeichnet. Hast du mal einen Blick hineinwerfen können?«

»Nicht wirklich, es sind über hundert Seiten mit irgendwelchen Kurven und unverständlichem Biologiegeschwätz. Ich treffe mich heute Vormittag mit Clémentine Jaspar, damit sie mir erklärt, um was es geht. Sie hat die Arbeit seit gestern Mittag.«

»Du hast gelernt zu delegieren, das ist gut. Und ich sehe deinen Augen an, dass das noch nicht alles ist.«

Levallois schenkte ihm ein Lächeln, das jedes weibliche Wesen betört hätte. Sharko fragte sich, was er wohl für eine Frau haben mochte. Ob er Kinder hatte? Was waren seine Hobbys, was tat er in seiner Freizeit? Wohin fuhr er jedes Jahr in Urlaub? Er hatte ihn nichts gefragt, er wollte sich niemandem mehr verbunden fühlen. Je weniger er wusste, desto besser.

Der junge Mann schaute in einem kleinen Notizbuch einige Aufzeichnungen durch. »Das Umfeld von Eva Louts … Da gibt es nicht sehr viele Infos. Eine Einzelgängerin, wie wir schon vermutet hatten. Ihre Nachbarn haben nichts Unnormales bemerkt, ihre Freunde haben sie schon länger nicht mehr gesehen. Vor einem Jahr hatte sie sich völlig zurückgezogen, um zu arbeiten. Ihr Doktorvater konnte uns auch nichts Großartiges sagen, was wir nicht schon gewusst hätten. Er ist hingegen fast umgefallen, als er von Eva Louts’ Amerikareisen hörte. Er hat absolut nichts davon mitbekommen. Was ihre Eltern betrifft … Nicht schwer zu erraten. Sie sind völlig am Boden zerstört und begreifen gar nichts. Sie war ihre einzige Tochter.«

Sharko stieß einen betrübten Seufzer aus. »Sie haben alles verloren, und es wird ihnen sehr schwerfallen, sich davon zu erholen. Wissen sie denn etwas von diesen Reisen?«

»Auch nicht. Sie sahen sich nur kurz ein- oder zweimal im Monat. Eva Louts war eine unabhängige Einzelgängerin. Dank ihrer Eltern war ihr Bankkonto immer gut gefüllt. Sie konnte sich solche Eskapaden ohne Weiteres erlauben.«

Er ging seine Notizen weiter durch.

»Wegen der Gefängnisse hast du mit Robillard gesprochen, da bist du bereits auf dem Laufenden …«

»Ja. Eva Louts hat nur gewalttätige, sehr junge und hünenhafte Kriminelle befragt, die Kinder ermordet, Massaker mit einem Messer begangen oder ein schwer erklärbares, hohes Gewaltpotential haben. Sie stellte immer dieselben Fragen: Ob sie gewohnheitsmäßige oder genetisch bedingte Linkshänder waren und so weiter.«

»Sie versuchte auch herauszufinden, ob die Tatsache, Linkshänder zu sein, ihr Leben und ihre Taten beeinflusste. Jedes Mal hat sie es so eingerichtet, dass sie Fotos von den Häftlingen bekam. Sie sagte, sie brauche sie, um die Interviews später zuordnen zu können, aber es ist seltsam. Man hat diese Fotos nicht gefunden. Vielleicht hat der Mörder sie mitgenommen.«

»Und die biologischen Untersuchungen?«

Plötzlich begannen die Augen von Levallois zu leuchten. »Das Labor hat mich gestern noch sehr spät angerufen. Es ging um den winzigen Zahnschmelzsplitter, der in der Wunde unseres Opfers gefunden wurde. Die DNA-Analyse hat bestätigt, dass es sich um Zahnschmelz von einem gewöhnlichen Schimpansen handelt.« Levallois nahm eine Papierserviette, um etwas darauf zu schreiben. »Magst du Rätsel?«

»Nicht am frühen Morgen.«

Er schob dem Kommissar das Papier zu. Sharko las erstaunt, was darauf notiert war. »Zweitausend? Was ist das?«

»Das Alter des Zahnstücks.«

Sharko, der gerade seinen Kaffee austrinken wollte, hielt in der Bewegung inne und stellte die Tasse sofort wieder ab. »Du willst sagen, es handelt sich um ein …«

»Fossil, ganz genau. Der Mörder ist wahrscheinlich mit einem affenähnlichen Schädel aus einer anderen Epoche in das Zentrum für Primatenforschung eingedrungen. Er hat das Opfer getötet, nachdem er es mit einem Briefbeschwerer niedergeschlagen hat. Anschließend musste er nur das Gebiss kräftig auf ihr Gesicht drücken. Dadurch entstand die Bisswunde. Bestätigt wird dies durch die Tatsache, dass die Fachleute in Eva Louts’ Blut keinen tierischen Speichel gefunden haben.«

Sharko rieb sich das Kinn. Eine Inszenierung, die eines Horrorfilms würdig war und bewies, dass sie es mit einem präzisen, gut organisierten und äußerst durchtriebenen Mörder zu tun hatten.

»Deshalb hat Shery von einem ›Monster‹ gesprochen«, schloss er daraus. »Ein Angst erregender Affenschädel, der mit dem Blut von Eva Louts beschmiert wurde.«

Levallois nickte.

»Ja. Der Mörder wollte sein Verbrechen verschleiern, indem er einen Angriff durch einen Affen vortäuschte, und vielleicht war genau das sein Fehler. Er hatte einen Kiefer, einen Schädel oder, im Extremfall, ein komplettes Skelett von einem Schimpansen zur Verfügung. Er hat zwar keinen Fingerabdruck hinterlassen, aber das Stückchen Zahnschmelz verrät ihn. Es handelt sich also kurz gesagt um einen Typen, der mit dem Milieu der Paläontologie zu tun hat. Vielleicht ein Konservator, ein Sammler, ein Forscher oder ein Museumsangestellter. Es gibt nicht unendlich viele Orte in dieser Gegend, wo man versuchen könnte, sich über derartige Dinge zu informieren. Zweitausend Jahre alte Skelette sind immerhin nicht das Übliche.«

»Das Naturkundemuseum …«

»Genau, im Jardin des Plantes. Es macht bald auf, und wenn ich meinen Kaffee getrunken habe, fahre ich hin. Dort bin ich mit Clémentine Jaspar verabredet. Nach den lebendigen Affen im Zentrum für Primatenforschung zu den fossilen Mammuts im Museum.«

Sharko begann tatsächlich, diesen jungen Kerl, von dem er nichts wusste, richtig zu mögen. Er leerte seine Tasse in einem Zug und deutete dann mit dem Kopf auf den Motorroller. »Endlich etwas Konkretes. Du hast hoffentlich einen Helm für mich?«

Kapitel 17

Von hier oben aus präsentierten sich die Alpen noch eindrucksvoller. Es sah aus, als hätten sich Aluminiumfolien übereinandergeschoben und dabei Falten gebildet. Dunkler Gneis, scharfkantiger Schiefer und dazu eine spärliche Vegetation, die sich an die Steilhänge klammerte. Riesige, gewaltige Zacken, die vor mehreren hundert Millionen Jahren der Erdkruste entrissen worden waren. Lucie ließ sich von dieser endlosen Landschaft gefangen nehmen.

Der Helikopter, ein EC 145 der Sécurité civile in Gelb und Rot, transportierte auch eine große Rolle Spezialfolie. Um an Bord zu gelangen, hatte Lucie eine gehörige Portion Dreistigkeit aufgeboten, sie hatte mit verfahrensrechtlichen Fachausdrücken um sich geworfen, und der Trick hatte funktioniert: Im Rahmen eines vom Staatsanwalt von Paris als besonders eilig eingestuften Kriminalfalls musste sie schnellstmöglich Marc Castel befragen. Zum Selbstschutz hatte sie ihre erfundene Identität als Amélie Courtois beibehalten. Niemand hatte es gewagt, nach ihrem Ausweis zu fragen, und niemand würde den Wahrheitsgehalt ihrer Behauptungen überprüfen. Man hatte sie zusammen mit dem Material mitgenommen und fertig.

Jordan, der attraktive Typ mit den grünen Augen, hatte sie zuvor zum Sportgeschäft eines Freundes begleitet. Dort hatte man ihr eine gefütterte Jacke, eine Überziehhose und Halbstiefel geliehen, zusätzlich auch Handschuhe, eine Schutzbrille und Kakaobutter für die Lippen. Von der reinen Städterin hatte sich Lucie jetzt in eine Sportlerin verwandelt. Die Veränderung, die sie dem Alltagstrott entriss, tat ihr gut.

Der Gébroulaz-Gletscher tauchte unvermittelt hinter einem Gipfel auf. Eine riesige Eiszunge, gefangen in einem Granitbett. Es war, als sei die Zeit stehen geblieben, als habe irgendwo ein Vulkan heiße Lava ausgespien, die durch einen plötzlichen Kälteeinbruch erstarrt war. An den weißen Hängen bewegten sich bunte Gestalten, breiteten Planen aus, trugen Material umher. Weiter entfernt erkannte man Val-Thorens – ein lächerlich kleiner Punkt mitten in einem See grüner Vegetation.

Der Hubschrauber drehte nach Westen ab und blieb etwa zwanzig Meter über einem relativ flachen Gelände in der Luft stehen. Am Boden hielten starke Hände die Winde fest und lösten die Karabinerhaken. Die Folie fiel in den Schnee, und seidige Wolken wirbelten auf. Sobald die Seile wieder nach oben gezogen worden waren, sprach der Copilot in sein Walkie-Talkie, dann befestigte er Lucie an der Winde. Nachdem er ihr einige technische Ratschläge gegeben hatte, versah er ihre Schuhe mit Steigeisen. Schließlich reichte er ihr eine schwarze Wollmütze, die sie aufsetzte.

»Viel Erfolg! Und bis bald!«

Man musste schreien, um sich verständigen zu können. Die Rotorblätter dröhnten, die Luft pfiff in den Ohren. Lucie hob den Daumen, und die Abfahrt begann. Langsam glitt sie ins Leere. Von Schwindel ergriffen fühlte sich Lucie wie trunken, von einem flüchtigen Freiheitsgefühl erfüllt. Die trockene Höhenluft brannte ihr in der Lunge, dennoch hatte sie den Eindruck unfassbaren Wohlbefindens. So von der Welt abgeschnitten waren ihre Nöte und all die Dämonen, die sie quälten, für einen Moment weit entfernt.

Der Aufprall im Schnee war unsanft, vergleichbar mit einer Fallschirmlandung. Hände ergriffen sie, Stimmen redeten auf sie ein. Gleich darauf stieg der Karabinerhaken vor ihren Augen wieder nach oben, und der Helikopter gewann sofort an Höhe. Das Geräusch der Rotorblätter verlor sich in der Ferne.

»Sie suchen mich?«

Vor ihr tauchte ein braun gebranntes, von Wind und Wetter gegerbtes Gesicht mit weiß eingecremten Lippen auf, die Augen hinter undurchsichtigen Gläsern verborgen. Lucie wollte ihre Sonnenbrille abnehmen, doch sofort schmerzten ihre Augen.

»Lassen Sie die Brille auf. Sind Sie noch nie über Schnee gelaufen? Sonnenreflexion, sagt Ihnen das etwas?«

»Dort, wo ich herkomme, hat der Schnee eher die Farbe von Kohle.« Ihre Pupillen brauchten Zeit, um sich erneut anzupassen. Allmählich nahm sie wieder Farben und Formen wahr. »Habe ich diesmal das Vergnügen, mit Marc Castel zu sprechen?«

»Höchstpersönlich.«

Lucie drehte sich um, die Schneekristalle knirschten unter ihren Füßen. Der Gletscher atmete, pochte wie eine lebende Arterie. »Ich hätte Sie gern unter weniger schwierigen Umständen getroffen. Im Norden ist das Terrain etwas flacher als hier.«

»Im Norden? Man hat mir über Funk angekündigt, dass Sie aus Paris kommen. Amélie Courtois aus Paris.«

Lucie musste improvisieren. »Ich arbeite in Paris, aber ich wohne im Norden. Ich möchte mit Ihnen sprechen über …« Mit den Zähnen zog sie sich einen Handschuh aus und kramte in ihrer Tasche.

»Eva Louts«, ergänzte Castel.

Lucie sparte es sich, das Foto herauszuziehen, und beeilte sich stattdessen, den Handschuh wieder überzustreifen.

»Was hat sie verbrochen, dass Sie eigens hier heraufkommen?«, fragte Castel.

»Sie ist tot. Ermordet.«

Der Mann rang nach Luft. Seine blonden Augenbrauen hoben sich leicht. Er blieb einen langen Moment regungslos, dann zog er eine Flasche Wasser heraus und trank in großen Zügen. Hinter ihm hatten die Männer begonnen, die Rolle auszubreiten und die dicke Folie mit einer großen Schere zuzuschneiden.

»Wie ist das passiert? Warum?«

»Was das Wie betrifft: unter besonders schrecklichen Umständen, deren Details ich Ihnen gern ersparen möchte. Und das Warum ist der Grund meines Besuchs. Erzählen Sie mir von ihr.«

Marc Castel begann, bergauf zu gehen. Er war groß und kräftig. »Kommen Sie zu mir. Hier gibt es keine Gletscherspalten. Treten Sie mit den Steigeisen kräftig ins Eis. Es sieht nicht so aus, aber es geht ganz schön steil bergauf.«

Lucie folgte seinem Rat. Ihre Schuhe schienen Tonnen zu wiegen. Sie atmete schwer und mühsam. Marc Castel hingegen sprach mit nervtötender Leichtigkeit. Ein Typ wie aus Fels, mit reinem Sauerstoff groß geworden.

»Sie war eine total fitte Frau. Klein, nervös, eigenbrötlerisch und sehr niedlich. Zu meinem Chalet war sie auf Anraten von Mario gekommen.«

»Dem Inhaber des Dix Marmottes …«

»Genau. Sie hatte alles für eine Exkursion dabei: Wanderschuhe, neuen Rucksack und sogar eine Kamera. Eine Canon EOS 500, ein toller Apparat. Sie sagte mir, sie sei Forscherin und stelle Recherchen über den Neandertaler an.«

»Recherchen über … den Neandertaler? Das hat Sie Ihnen gesagt?«

Er ging mit großen, selbstsicheren Schritten. Lucie hatte bereits Mühe, ihm zu folgen, sie rang nach Luft. In einer Höhe von über dreitausend Metern wurde die geringste Anstrengung zu einem Kraftakt.

»Genau. Sie versuchte herauszufinden, warum diese Menschenrasse vor dreißigtausend Jahren ausgestorben ist und warum Homo sapiens überlebt und sich weiterentwickelt hat. Sie schien in dieser Thematik unheimlich beschlagen zu sein.«

Möglicherweise hatte Lucie nicht alles genau begriffen, aber hatte Sharko nicht von Studien über die Lateralität gesprochen? Über Rechts- und Linkshänder? Was hatte der Neandertaler damit zu tun? Castel deutete mit einer Kopfbewegung auf das endlose Labyrinth, das sich vor ihnen ausbreitete.

»Der einzige Grund für ihren Besuch war, dass ich sie da hinaufbringen sollte, zum Souffre-Pass, in die Akkumulationszone des Gletschers. Dort oben gibt es eine Höhle, die vor sechs Monaten entdeckt wurde. Sie kam aufgrund der drastischen Eisschmelze zutage, wegen der …«

»Klimaerwärmung … ich weiß …«

Hinter seiner Sonnenbrille sah er sie mit einem Lächeln an, das seine strahlend weißen Zähne entblößte. Es fehlte nur noch das kleine Funkeln aus der Zahnpastawerbung.

»Wir haben den Aufstieg schnell geschafft. Sie hatte eine verdammt gute Kondition, die Kleine, und kletterte wie eine Gämse.«

»Na ja … also mein Ding ist das nicht.«

»Ich habe schon festgestellt, dass Sie im Grunde ganz gut in Form sind. Wir beide werden eine Stunde brauchen, wegen einer etwas schwierigen Passage mit Leitern, die über eine tiefe Gletscherspalte führen. Ist das okay für Sie?«

Lucie blieb stehen, um zu Atem zu kommen. Es fühlte sich an, als habe sie ohne Pause zu Fuß den Eiffelturm bestiegen. War sie so untrainiert? »Ja … ja, da oben werde ich Sie dann … ohne Ihre Brille und ohne Ihre Mütze sehen. Aber … gehen Sie nicht zu … schnell. Was ist denn in … dieser Höhle?«

»Gehen Sie sparsam mit Ihrer Luft um. Wir sprechen oben weiter. Und bleiben Sie vor allem in meiner Spur. Treiben Sie etwas Sport? Laufen, Joggen?«

»Früher schon … ich … muss bald wieder damit anfangen.«

»Okay. Das wird ganz schön anstrengend für Sie.«

Nachdem Marc Castel seine Kollegen informiert und noch Ausrüstungsmaterial geholt hatte, seilte er sich und Lucie an und gab ihr einige Anweisungen für den Aufstieg über den Gletscher. Seine Erklärungen kamen selbstsicher und entschieden. Das hier war sein Terrain, seine Luft, seine Berge.

Sie machten sich auf den Weg. Eispickel in der Hand, Karabinerhaken und Seil am Gürtel, gab Lucie ihr Bestes und spürte bald ihre ungeübten Muskeln. Das Eis knackte und knisterte. Das Sonnenlicht malte durchscheinende Blautöne vor ihre Füße, nachdem sie den verhüllten Teil des Gletschers hinter sich gelassen hatten. Alles war so grandios, so überwältigend, dass der Mensch zwangsläufig zu seiner Demut zurückfand: Inmitten dieser Riesen wirkte jegliche Form von Leben völlig unbedeutend.

Durch die Anstrengung verlor Lucie sehr schnell jedes Zeitgefühl. Ihre Gedanken verflüchtigten sich, ihr Körper war nur auf ein Ziel ausgerichtet: nach oben zu gelangen, zu dieser Masse aus Eis, Gletscherbrüchen und Fels. Unfähig, auch nur die geringste Klage vorzubringen, überwand sie Steilhänge, Steige, kleine Leitern, die tiefe Gletscherspalten überquerten.

Das Gehen wurde zum Martyrium. Lucie musste an Juliette, ihre kleine Tochter, denken, der sie frühmorgens eine SMS geschickt hatte, um ihr einen schönen Tag zu wünschen. Sie stellte sich vor, was Juliette an diesem Mittwoch wohl tun würde. Sicher würde sie mit ihrer Großmutter in den Zoo gehen oder auf den Jahrmarkt mit den Fahrgeschäften. Juliette liebte die kleinen Autoscooter. Diese Gedanken gaben ihr neue Kraft, und der Aufstieg kam ihr etwas weniger beschwerlich vor.

Schließlich tauchte knapp oberhalb des Eises eine natürliche Spalte auf. Ein liegender Halbmond, der im Berg versank. Während Lucie gierig etwas Wasser aus ihrer Thermosflasche trank, holte Marc zwei Taschenlampen aus seinem Rucksack.

»Hier ist es.«

Die Hände auf die Knie gestützt versuchte Lucie, wieder zu Atem zu kommen. Von diesem Ort aus hatte man den Eindruck, die Welt zu beherrschen.

»Woher konnte Eva … von dieser … Höhle wissen?«

»Kurz nach der Entdeckung sind mehrere Artikel in wissenschaftlichen Zeitschriften erschienen.«

Marc Castel stand am Eingang der Höhle. Eisströme drangen ins Innere und verloren sich im Dunkel. Er zeigte auf eine Spur auf dem Felsgestein oberhalb der Höhle.

»Sehen Sie diese Linie? Bis hierher reichte der Gletscher früher. Vor fünfzig Jahren war die Grotte, die wir jetzt betreten werden, also noch von Eis bedeckt und unzugänglich.«

»Das ist fantastisch.«

»Ich würde eher sagen, es ist eine Katastrophe. Gletscher sind die Thermometer unseres Planeten. Und unser Planet hat Fieber.«

Marc entfernte das Seil, das sie beide verbunden hatte, rollte es auf und schob es in seinen Rucksack. Lucie warf einen vorsichtigen Blick hinauf zu den Gipfeln, die sich blendend weiß in den blauen Himmel reckten.

Marc zog sie zu sich an den Rand der dunklen Öffnung.

»Ein kleiner Sprung von etwa einem Meter, und wir sind unter dem Gletscherniveau. Anschließend müssen wir ein paar Schritte über das Eis gehen, bevor uns ein ebener Felsboden erwartet. Ich warne Sie, es ist extrem kalt da drinnen. Das war übrigens noch schlimmer, als alles verriegelt war und kein Sonnenstrahl eindringen konnte. Genauer gesagt hatte diese Höhle seit dreißigtausend Jahren kein Licht gesehen.«

»Dreißigtausend Jahre? Das haut einen ja um.«

»In Kürze wird der Zutritt reglementiert, sprich, verboten sein. Also nutzen wir die Gelegenheit, solange sich die örtlichen Politiker noch über die Zuständigkeit für die Höhle streiten.«

Er machte sich als Erster auf den Weg, setzte sich auf eine kleine Eisschwelle und ließ sich in den Höhlenschlund gleiten. Man hörte das Rascheln von Stoff, von Kleidung. Unten angekommen, streckte er die Hand nach oben. »Also los, Sie sind dran.«

Nun glitt Lucie zurück in die Vergangenheit. Sofort legte sich die Kälte auf ihr Gesicht, ihren Hals, auf das kleinste Stückchen ungeschützter Haut. Der Dampf, den ihr Körper und ihr Mund verströmten, zeichnete Wirbel in den Lichtkegel der Taschenlampe. Marc hatte seine Brille abgenommen. Seine Augen waren strahlend blau, heller noch als die von Lucie. In der Intimität dieses zeitlosen Ortes trafen sich ihre Blicke zum ersten Mal.

»Ich habe mir Frauen bei der Polizei bisher immer eher … kräftig gebaut und hässlich vorgestellt.«

»Und ich habe mir Bergführer immer mit blauen Augen vorgestellt. Sie verstoßen demnach nicht gegen diese Regel.«

»Sie glücklicherweise schon. Wie können so hübsche Frauen wie Sie Polizistin werden?«

»Ganz einfach: Um die Möglichkeit zu haben, sich einen kostenlosen Führer zu angeln und an Orte zu gelangen, zu denen niemand sonst geht.«

Er lächelte. »Gut, kommen wir wieder zur Sache. Wir befinden uns hier in einem Heiligtum, das sogar noch vor der Geburt des Gletschers entstanden ist. An diesen Ort hatte der moderne Mensch bisher nie einen Fuß gesetzt.«

Trotz ihrer verschiedenen Kleidungsschichten konnte Lucie ein Zittern nicht unterdrücken. Ihre Gesichtshaut erschien ihr hart wie Felsgestein.

»Und doch sind wir hier«, antwortete sie. »Kein Fleckchen Erde bleibt von unserem Forscherdrang verschont.«

Marc nickte, dann richtete er den Lichtkegel der Taschenlampe auf die dunkle Öffnung. »Die Höhle ist recht groß, sie ist etwa dreißig Meter tief. Auf diesem Weg haben italienische Bergsteiger ganz am Ende die Eismenschen gefunden.«

Lucie kniff die Augen zusammen. Hatte sie das richtig verstanden? »Eismenschen? Wie viele?«

»Vier. Durch die tiefen Temperaturen sind sie mumifiziert und unglaublich gut erhalten. Sie haben sozusagen dreißigtausend Jahre in einer Gefriertruhe gelegen.«

»Alle Achtung.«

»In der Größenordnung der Evolution ist das nichts.«

»Immerhin …«

Er trank aus seiner Flasche. Lucie betrachtete ihn verstohlen. Dieser Typ, der hier so abgeschieden in seinen Bergen hauste, war umwerfend attraktiv. Nachdem er sich den Mund abgewischt hatte, sprach er weiter.

»Durch die trockene Luft ging jegliche Körperflüssigkeit verloren, die Augen verschwanden, die Muskeln aber schrumpften kaum, wurden nur schwarz. Da praktisch kein Sauerstoff vorhanden war, trat keine Verwesung ein. Sie besaßen noch ihr Kopfhaar und Reste ihrer Körperbehaarung. Außerdem lag Werkzeug in Reichweite. Sagen wir so, sie waren ausgetrocknet … wie Rosinen.«

»Wenn mich meine Geschichtskenntnisse nicht trügen, handelt es sich also um Cro-Magnon-Menschen?«

Eis und Pulverschnee bildeten eine feine Schicht auf dem Höhlenboden. Goldfarbene Partikel tanzten im Lichtstrahl und sorgten für ein unwirkliches Schauspiel. Marc begann, langsam weiterzugehen, dicht gefolgt von Lucie. Die Decke wurde niedriger, sie mussten sich bücken. Sie bewegten sich jetzt mitten im Berg, in einer finsteren, unheimlichen Schlucht.

»Das ist etwas komplizierter. Ich bin kein Fachmann und war auch bei der Entdeckung nicht dabei, aber die Paläoanthropologen, die hier waren, haben mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit einen Cro-Magnon-Menschen und eine Neandertaler-Familie identifiziert, bestehend aus einem Mann, einer Frau und einem Kind. Viel mehr kann ich Ihnen dazu leider nicht sagen. Die Forscher haben rasch und diskret gehandelt und den Ort, so gut es ging, geschützt, um die Mumien nicht zu beschädigen. Alles, was ich weiß, ist, dass man die Mumien, die Reste ihrer Kleidung und die Werkzeuge sehr vorsichtig verpackt und unter strengsten Hygiene- und Temperaturbedingungen mit einer Hubschrauberwinde abtransportiert hat. Anschließend wurden sie zu Untersuchungen in das Labor für Paläogenetik der Universität von Lyon gebracht.«

»Lyon ist nicht der nächste Weg. Warum nicht nach Chambéry oder Grenoble?«

»Es ist, glaube ich, das einzige Labor in Frankreich, das sich mit solchen Dingen befasst und über die modernste Ausrüstung für entsprechende Tests verfügt. Die Forscher haben die Entdeckung fotografiert, die Fotos können Sie sich unten ansehen.«

Seine Worte hallten verzerrt von den Wänden wider. Lucie hatte den Eindruck, sich im Inneren einer winzigen Krypta fortzubewegen und dabei ein uraltes Geheimnis zu verletzen, das im Eis, mitten in den Bergen vergraben war. Gelbliche Strahlen reflektierten von den schroffen Wänden. Der Boden wurde hart, die Steigeisen drangen mit einem unheimlichen Knirschen in das Gestein. Lucie fühlte sich alles andere als sicher. In was für eine verdammte Hölle war sie geraten? Sie fing an zu reden, um die Angst zu verdrängen.

»Ich erinnere mich nicht mehr, oder, besser gesagt, ich wusste gar nicht, dass Cro-Magnon-Menschen und Neandertaler gleichzeitig gelebt haben.«

»Doch, einige tausend Jahre lang. Dann starb der Neandertaler aus, während der Homo sapiens sich weiterentwickelte. Die genauen Ursachen für das Aussterben des Neandertalers sind noch nicht bekannt, es gibt dazu verschiedene Theorien. Insbesondere wird seine geringere Anpassungsfähigkeit an Kälte genannt. Aber Eva Louts hatte da ihre eigenen Überzeugungen. Sie glaubte fest daran, dass der Cro-Magnon-Mensch den Neandertaler ausgerottet hat.«

»Ausgerottet? Sie meinen, eine Art Genozid?«

»Genau.«

Genozid … ein Begriff, der plötzlich erneut auftauchte. Ausdruck für eine Form des Wahnsinns beim Menschen, auf den Lucie nun, ein Jahr später, wieder stieß. Sie verdrängte die zahlreichen Erinnerungen, die ihr sofort in den Sinn kamen, und versuchte, sich zu konzentrieren. »Ein prähistorischer Genozid … ist das denn plausibel?«

»Das ist eine Theorie wie jede andere, die von einigen Paläontologen vertreten wird. Für Eva Louts war der Cro-Magnon-Mensch kräftiger, größer und aggressiver. Und die Stärkeren pflanzen sich zwangsläufig besser fort, weil sie ihre Gegner bei jeder sich bietenden Gelegenheit eliminieren.«

Lucie antwortete nicht, sie dachte an die Jungen des Hammerhais, an den intrauterinen Wettkampf, dessen einziges Ziel es war, die Gene durch Fortpflanzung zu verbreiten. Sie dachte auch an die angeborene Angst des Menschen vor Schlangen und Spinnen. Woher kam dieser Instinkt des Mordens oder Erhaltens? Waren sie im Erbgut verborgen, das von früheren Generationen weitergegeben worden war?

Sie kamen an kleinen schwarzen Aschehäufchen vorbei, die sich beim geringsten Luftzug verflüchtigten. Überreste uralter Feuer. Lucie stellte sich die geröteten, affenartigen Gesichter vor, die in Felle gehüllten Körper mit dem Raubtiergeruch, wie sie in Feuernähe saßen und gutturale Laute ausstießen. Sie sah ihre grotesken Schatten, die sich über die Wände zogen. Einen Moment lang von Angst ergriffen drehte sie sich um: Die klare Gletscherwand war ebenso verschwunden wie jegliche Spur von Helligkeit. Es war ein echter Sprung in die vorgeschichtliche Zeit. Ihre Fantasie arbeitete auf Hochtouren. Wenn sich nun ein plötzlicher Bergrutsch ereignen und sie hier einschließen würde, Marc und sie? Und wenn sie ihre Tochter nie wiedersehen würde? Wenn …

Sie folgte eilig ihrem Begleiter, der sich bereits entfernt hatte. Sie musste reden, ihre Anspannung loswerden. »Entschuldigen Sie, Marc, diese Eismenschen waren nicht mehr hier, oder?«

»Nein, natürlich nicht.«

»Was tun wir dann hier? Warum hat Eva Louts diese Strapazen auf sich genommen, um an einen Ort zu gelangen, von dem sie wusste, dass er leer ist?«

Marc drehte sich um und sah sie an. Seinem Mund entwichen kleine weiße Dampfwölkchen.

»Weil diese Höhle eben nicht völlig leer ist.«

Lucie spürte, wie sie ein eisiger Luftstrom durchdrang. In ihrem Kopf begann sich alles zu drehen. Die Anstrengung, die Höhe, das Gefühl, eingeschlossen zu sein … länger als zehn Minuten würde sie es hier nicht mehr aushalten, denn die Vorstellung der totalen Isolation überwältigte sie. An die Wand gelehnt atmete sie tief durch. Sie hatte nur einen Wunsch, Juliette zu sehen und an sich zu drücken.

Marc bemerkte ihre Verstörung. »Alles in Ordnung?«

»Ja, ja … gehen wir weiter.«

Schließlich hatten sie das Ende der Höhle erreicht. Ein großer, kreisförmiger Raum, wie von einer Kuppel gekrönt. Marc richtete den Strahl seiner Taschenlampe auf eine Seitenwand.

Lucie riss die Augen auf.

Hände wurden sichtbar, Dutzende dicker, Angst erregender Hände in Rot und Ocker. Marc näherte sich einer und legte seine eigene darüber.

»Das war das Erste, was Eva Louts hier gemacht hat.«

»Rechte Hände … zahllose rechte Hände …«

»In der Tat. Die prähistorischen Menschen streckten die Finger ihrer rechten Hand aus und bliesen die Farbpigmente durch ein Röhrchen, das sie mit der führenden Hand hielten. Sie waren also Linkshänder …«

Die Arme verschränkt, um sich zu wärmen, betrachtete Lucie die Malereien. Sie stellte sich diese primitiven Menschen aus der Steinzeit vor, die von dem Willen beseelt waren, ihr Wissen und ihre Stammeskultur weiterzugeben, indem sie Spuren ihrer Anwesenheit hinterließen. Ein kollektives Gedächtnis, das viele tausend Jahre alt war.

»Eva Louts hat nur einige Fotos gemacht. Aber diese Entdeckung war lediglich die Vorspeise, wenn ich das so sagen darf. Was sie wirklich interessierte, befindet sich hinter Ihnen, an der anderen Wand.«

Lucie drehte sich um.

Der Lichtstrahl zeigte das Unvorstellbare.

Die Felsmalerei stellte eine Herde Auerochsen dar. Zwölf galoppierende Tiere in Rot-, Schwarz- und Gelbtönen, die vor einem imaginären Jäger flohen. Die Striche waren klar und genau, weit entfernt von dem Archaismus, den man diesen prähistorischen Menschen häufig zuschrieb.

Aber das Besondere war: Die Auerochsen waren auf dem Kopf stehend abgebildet.

Fassungslos trat Lucie näher und ließ die Finger über die glatte Fläche gleiten. Diese primitiven Wesen vom anderen Ende der menschlichen Skala schienen ihr plötzlich sehr viel näher. Als würden sie ihr etwas zuflüstern.

»Wann, sagten Sie, wurde diese Höhle entdeckt?«

»Während der Skisaison im Januar. Seltsam, diese auf dem Kopf stehenden Zeichnungen, nicht wahr? Wie konnte ein Cro-Magnon-Mensch oder ein Neandertaler – ich weiß nicht, wer von beiden das gemalt hat – eine derartige Klarsichtigkeit haben? Und vor allem, warum haben sie die Motive verkehrt herum gemalt? Mit welchem Ziel?«

Lucie dachte fieberhaft nach. Die Höhle war im Januar 2010 entdeckt worden … Grégory Carnot wurde im September 2009 inhaftiert. Und dem Psychiater zufolge malte er da bereits verkehrt herum. Er konnte von dieser Felsmalerei also nichts gewusst haben. Man musste die Tatsachen anerkennen. Zwei Individuen, zeitlich über dreißigtausend Jahre voneinander entfernt, wiesen dieselben Symptome auf. Und beide waren offensichtlich Linkshänder.

Eine seltsame Sache, die für die Ärzte ebenfalls etwas Neues war, hatte der Klinikpsychiater gesagt. Und Lucie entdeckte innerhalb von nicht einmal zwei Tagen gleich zwei davon. Zwei Fälle, die durch viele Jahrtausende getrennt waren.

Das Gefühl, eine Grabstätte zu schänden, wurde intensiver. Was mochte sich in der Höhle wohl abgespielt haben? Waren die Eismenschen von Kälte, Sturm oder Nahrungsmangel überrascht worden? Was taten ein Cro-Magnon-Mensch und die Neandertaler-Familie mitten im Gebirge? Lebten beide Arten trotz der Genozid-Hypothese zusammen?

Lucie dachte an Eva Louts, die mit eigenen Augen diese Malereien hatte sehen wollen, die wahrscheinlich in den Fachzeitungen veröffentlicht worden waren. Vielleicht hatte sie diese Wesen aus einem anderen Zeitalter spüren wollen. Hatte sich gewünscht, ihre Vorgehensweise und die Bedeutung ihrer Malerei zu verstehen.

Wie mochte diese Entdeckung auf sie gewirkt haben? Welche Schlüsse hatte sie daraus gezogen? Gab es einen Zusammenhang zu ihrer Ermordung?

Beunruhigt ging Lucie zu Marc zurück. »Und sonst hat Eva Louts Ihnen nichts gesagt?«

»Nein. Sie hat die Malereien fotografiert, dann sind wir wieder abgestiegen. Anschließend hat sie mich bezahlt und ist abgereist. Ich habe sie nie wiedergesehen.«

Lucie versuchte einen Augenblick lang, sich in die Studentin hineinzuversetzen. War sie nach diesem kurzen Besuch und der Aufnahme einiger Fotos direkt in die Hauptstadt zurückgefahren? Hatte ihre Neugier sie nicht dazu getrieben, das Labor für Paläogenetik aufzusuchen und diese prähistorischen Wesen mit eigenen Augen zu sehen? Noch dazu, da Lyon auf der Strecke lag?

Die Studentin hatte sich bestimmt für die unheimliche Konfrontation mit vier Wesen aus einer anderen Zeit entschieden, die jahrtausendelang ihre Geheimnisse in der Finsternis einer Höhle bewahrt hatten. Einer Höhle, die vermutlich dazu bestimmt gewesen war, niemals entdeckt zu werden.

Kapitel 18

Der am Rande des 5. Arrondissements gelegene Jardin des Plantes bot an Spätsommermorgen ein magisches Schauspiel. Das rötliche Licht fiel schräg auf das Blattwerk der hundertjährigen Zedern. Die Jogger liefen über die vom Regen des Vorabends noch feuchten Wege, die Gärtner begannen, die Büsche vor der kalten Jahreszeit zu schneiden. Alles lud zu Ruhe und Entspannung ein. Zu dieser Jahreszeit hatten die Pariser Schulklassen noch nicht Besitz vom Park des Museums ergriffen.

Sharko und Levallois betraten die Grande Galerie de l’Évolution des Nationalmuseums für Naturgeschichte, ein imposantes, gelbes Gebäude, das wie ein Relikt aus einer anderen Zeit wirkte. Durch ein gewaltiges Glasdach fiel orange-farbenes Licht auf die zentrale Halle mit ihren Exponaten. Noch ehe man das eigentliche Museum betrat, sah man sonderbare Skelette, präparierte Giraffenköpfe und Unmengen von Schaukästen mit den verschiedensten Tierarten. Hier wurde auf eindrucksvolle Weise die Entwicklung der Lebewesen unseres Planeten inszeniert.

Clémentine Jaspar erwartete sie am Empfang, einen Ordner unter dem Arm. Die Primatenforscherin trug eine braune Bundfaltenhose und eine khakifarbene Bluse mit großen Taschen, ein Outfit, in dem man sie leicht für eine Bergwanderin hätte halten können, die sich in die Hauptstadt verirrt hatte.

Die beiden Beamten begrüßten sie. Sharko bedachte sie mit einem herzlichen Lächeln.

»Wie geht es Shery?«

»Sie kann sich immer noch nicht richtig verständlich machen. In ihrem Alter wird es eine Weile dauern, bis sie sich wieder erholt hat, und für Schimpansen gibt es keine Psychologen.« Sie kam schnell zur Sache. »Und wie laufen Ihre Ermittlungen?«

»Recht gut. Im Moment tragen wir alle Informationen zusammen, dann beginnen wir, sie auszuwerten und die entsprechenden Schlussfolgerungen zu ziehen.« Sharko deutete mit einer Kopfbewegung auf den Ordner. »Wir sind vor allem gespannt auf das, was Sie uns über die Doktorarbeit erzählen werden.«

Jacques Levallois, der im Hintergrund geblieben war, klopfte seinem Kollegen auf die Schulter. »Ich versuche, den Direktor oder jemand anderen zu finden, der mir Auskunft über das Fossil geben kann. Bis gleich.«

Clémentine Jaspar sah ihm kurz nach und ging dann zum Drehkreuz. »Gehen wir in die Galerie. Ich glaube, es gibt keinen besseren Ort, um Ihnen zu erklären, worum es sich handelt.«

Als Sharko sein Portemonnaie zückte, um eine Eintrittskarte zu kaufen, reichte sie ihm ein Ticket. »Ich genieße ein paar kleine Vorteile hier. Dies ist sozusagen mein zweites Zuhause.«

Der Kommissar bedankte sich. Er wohnte seit dreißig Jahren in Paris, hatte aber noch nie einen Fuß in dieses Museum oder in die meisten anderen gesetzt. Er kannte eher die Gefängnisse, Gerichte und psychiatrischen Krankenhäuser. Makabere Einrichtungen, die sein Leben bestimmt hatten.

Sie passierten den Eingang und durchquerten die zentrale Halle, vorbei an lebensgroßen Darstellungen von Haien und See-Elefanten. Am eindrucksvollsten war das riesige hängende Blauwal-Skelett, das den Besucher mit den Geheimnissen der Natur konfrontierte. Welches Mysterium hatte diese gigantischen Wirbel geschaffen, die fast so groß und schwer waren wie ein Mensch?

Clémentine Jaspar stieg ein paar Stufen hinauf in den ersten Stock, der den terrestrischen Arten vorbehalten war. In der Mitte schienen Dutzende von Dschungeltieren vor einem imaginären Feuer zu fliehen. Büffel, Löwen, Hyänen und Antilopen, die in ihrer Bewegung erstarrt waren. Die Primatenforscherin blieb vor einer großen Vitrine mit Schmetterlingen stehen. Hunderte der fliegenden Insekten waren nebeneinander mit Nadeln an der Korkplatte befestigt, genau identifiziert und nummeriert: Stamm, Klasse, Ordnung, Familie, Gattung, Art. Sie nahm auf einer Bank Platz und bedeutete Sharko, sich zu ihr zu setzen. Dann schlug sie den großen grünen Ordner auf.

»Ich gebe Ihnen zunächst die Kopie von Evas Doktorarbeit zurück. Ich habe sie mit Anmerkungen versehen.«

Sie sprach sehr ernsthaft, ihre Züge waren angespannt und müde. Sharko hätte wetten können, dass sie in der letzten Nacht in ihre Lektüre vertieft gewesen war und nicht geschlafen hatte. Hinter ihnen kamen einige junge Leute und ließen sich, mit Papier und Filzstiften bewaffnet, zum Zeichnen nieder. Vermutlich Kunststudenten.

Sharko konzentrierte sich auf seine Gesprächspartnerin. »Erzählen Sie mir, was Sie über Eva Louts herausgefunden haben.«

Die Primatenforscherin überlegte. Sie schien den besten Ansatz zu suchen, sich dem offenbar komplexen Thema zu nähern. »Sie hat einen Zusammenhang zwischen Gewalttätigkeit und Lateralität entdeckt.«

Gewalttätigkeit. Das Wort hallte im Kopf des Kommissars wider. Denn es war das Leitmotiv der großen Ermittlung im letzten Jahr gewesen, und jetzt tauchte es plötzlich wieder auf. Und sofort erschien das Bild von Grégory Carnot vor seinem inneren Auge. Er dachte an Ciudad Juárez, eine Stadt mit extremer Kriminalität, in der sich der Terror in seiner brutalsten Form zeigte. War das die Verbindung zwischen der mexikanischen Stadt und Carnot? Die Gewalttätigkeit? Eine omnipräsente Gewaltbereitschaft, die in den verschiedensten Formen auftrat und sich auf eigenartige Weise an ihn zu heften schien.

Clémentine Jaspar riss ihn aus seinen Überlegungen. »Damit Sie die Tragweite der Arbeit erfassen, muss ich Ihnen zunächst einige spannende Fakten über die Evolution erklären. Sie müssen mir gut zuhören, das ist wichtig.«

»Ich tue mein Bestes.«

Mit einer ausladenden Handbewegung deutete Clémentine Jaspar auf all die Arten, die in der Galerie zu sehen waren. Fische, Schmetterlinge, Schalentiere, Säugetiere.

»Wenn diese Arten heute unsere Welt bevölkern, wenn es diese Libelle gibt, die so empfindlich scheint, dann deshalb, weil sie sich den Lebensumständen besser angepasst hat als ein Dinosaurier. Sehen Sie sich diese Tiere an, ihre Form, ihr Gehäuse, den Schwanz, die Farbe. Eindeutige Beispiele für eine Anpassung an die Umwelt, die eine Funktion hat: Angriff, Verteidigung, Tarnung …« Sie deutete mit einer Kopfbewegung auf einen speziellen Schaukasten. »Sehen Sie die beiden Falter da drüben? Das sind zwei Birkenspanner. Schauen Sie sie genau an. Was stellen Sie fest?«

Die Hände auf dem Rücken verschränkt, näherte sich Sharko neugierig der Scheibe. »Zwei identische Motten, von denen eine eher weißliche Flügel hat und die andere eher schwärzliche.«

»Ja und im neunzehnten Jahrhundert waren die Weißen in England vorherrschend. Tagsüber verbargen sich die blassen Spanner auf Birkenstämmen, was ihr Überleben sicherte, denn ihre Jäger sahen sie nicht. Sie könnten jetzt anführen, dass die schwarzen Birkenspanner nachts nicht zu erkennen sind, aber die weißen auch nicht, denn nachts ist es dunkel.«

»Das klingt logisch. Es war also besser, ein weißer Spanner zu sein als ein schwarzer …«

»Ja, und wenn sich nichts verändert hätte, wären die schwarzen Insekten schließlich ausgestorben, weil sie sich nicht hätten anpassen können und zu angreifbar gewesen wären, genetisch weniger effizient und daher durch die natürliche Auslese eliminiert.«

»Wie mein Beispiel mit der lahmen Ente.«

»Ganz genau. Aber mittlerweile hat man festgestellt, dass die Weißen immer seltener werden und die Dunklen sich vermehren. Innerhalb der letzten hundert Jahre hat sich das Verhältnis völlig umgekehrt.« Sie erhob sich und trat zu Sharko. Ihre Augen funkelten im Spiegelbild der Scheibe. »Welcher Einfluss auf die natürliche Selektion hat die Gewichtung derart verändern können?«

»Das werden Sie mir sagen.«

»Der des Menschen, Kommissar. Mit Beginn des industriellen Zeitalters kam es in England zu einer starken Luftverschmutzung. Diese veränderte die Farbe der Birkenstämme von hellgrau zu dunkelgrau, und damit wurde das Überleben für den weißen Birkenspanner immer schwieriger. Das ist ein typisches Beispiel für den Einfluss der menschlichen Kultur auf die natürliche Selektion: Die Falter, die am besten angepasst waren, haben sich zahlreich entwickelt, während die anderen vermehrt ihren Jägern zum Opfer fielen.«

»Der Mensch und die Industrialisierung sind also in der Lage, die Selektion der Natur zu verändern. Ich würde sogar sagen, sich über sie hinwegzusetzen.«

»Genau, und das wird immer schlimmer. Zum ersten Mal seit den frühesten Anfängen der Menschheit dominiert die kulturell und industriell bedingte Evolution die genetische. Warum, glauben Sie, gibt es heute so viele Allergien, die noch vor fünfzig Jahren nicht existierten? Weil das Immunsystem, das uns seit Zehntausenden von Jahren schützt, wegen all der Impfungen, Antibiotika und vielen Medikamente, die wir täglich schlucken, nichts mehr zum ›Trainieren‹ hat. Also schafft es Allergien, um Arbeit zu haben und effizient zu bleiben für einen eventuellen Angriff durch ein unbekanntes Virus. Diese Erklärung ist natürlich stark schematisiert, denn das Immunsystem trifft keine bewussten Entscheidungen …«

Sie deutete auf eine demographische Kurve, die den Bevölkerungszuwachs im Laufe der Zeit zeigte. Innerhalb der Jahrhunderte hatte der sich von einigen tausend Menschen zu mehreren Milliarden gesteigert. Ein regelrechtes menschliches Virus, das sich auf dem gesamten Planeten auszubreiten schien. Sharko erschauerte.

»Der zweite wichtige Punkt, den Sie nie vergessen dürfen: Jeder Mensch, der heute lebt, ist ein reines Produkt der Evolution. Sie sind ein unglaublich gut angepasstes Wesen, ebenso wie ich und auch der Afrikaner in seinem Dorf – trotz der primitiven Bedingungen, unter denen er lebt.«

»Ich habe nicht wirklich den Eindruck, besonders gut angepasst zu sein.«

»Und doch sind Sie es, das kann ich Ihnen versichern. Wenn Sie heute noch leben, dann deshalb, weil keiner Ihrer Vorfahren gestorben ist, ehe er sich fortpflanzen konnte, und das von Anbeginn der Zeit. Mehr als zwanzigtausend Generationen, Kommissar, die ihren Samen gegeben haben, damit Sie heute da sind.«

Sharko betrachtete die Vielfalt an Formen, Größen und Farben, die ihn umgab. Angesichts der unglaublichen Macht der Natur konnte man sich nur demütig verneigen. Langsam begann er die Probleme zu erfassen, denen sich bestimmte Biologen stellten, ihre Obsession: Das Warum und Wie des Lebens verstehen, so wie er die Mentalität eines Mörders zu begreifen versuchte.

Ganz in ihrem Element fuhr Clémentine Jaspar fort: »Ihre Vorfahren haben Kriege, Hungersnöte, Naturkatastrophen, die Pest, die anderen großen Geißeln der Menschheit überlebt, um weiter Kinder zu zeugen, die dann erwachsen wurden und selbst diese außerordentlichen, in kleinen Zellen verschlossenen Gene fortgepflanzt haben – bis hin zu Ihnen.«

Ihre Worte hatten in dieser Umgebung eine besondere Wirkung. Der Kommissar war berührt und verwirrt. Er dachte an seine kleine Tochter Éloise, die tot war, weil ein Auto sie überfahren hatte. Sein Blut, seine Gene, die vielen tausend Jahre der Anstrengung seiner Vorfahren und dann die plötzliche Auslöschung seines Geschlechts. Er würde sicherlich sterben, ohne seine Lebenslinie fortzusetzen.

Ohne besondere Überzeugung versuchte er, den Darlegungen der Primatenforscherin zu folgen. Nur der Geruch der Jagd vermochte ihn noch zu besänftigen und den Rest vergessen zu lassen.

»Worauf wollen Sie hinaus?«

»Auf die Doktorarbeit von Eva Louts. Wenn es Linkshänder gibt, dann gibt es auch einen Grund dafür, ebenso wie bei den weißen und schwarzen Birkenspannern. Und den hat Eva gefunden. Was sie auf die Spur gebracht hat, war von Anfang an auf dem Foto zu sehen, das in ihrem Schlafzimmer hing. Jener Sport, den sie so intensiv betrieb: das Fechten. Das Offensichtliche verbirgt sich oft vor unseren Augen.«

Der Kommissar dachte an das Foto, das er bei der Wohnungsdurchsuchung mitgenommen hatte: Zwei Linkshänder.

Clémentine Jaspar hatte ihren Weg in Richtung arktische Abteilung fortgesetzt. Tiere, deren Fell weiß war, damit sie nicht auffielen und gegen die Kälte geschützt waren. Säugetiere mit einer dicken Fettschicht. Eindeutige Beispiele für eine Anpassung an die Umwelt.

»Eva Louts hat eine sehr präzise Statistik erarbeitet. Bei stark interaktiven Sportarten, bei denen der Angriff als besondere Form des Kampfes gelten kann, sind fast fünfzig Prozent Linkshänder zu verzeichnen. Das gilt für Boxen, Fechten, Judo. Je weiter sich die Gegner voneinander entfernen, desto geringer wird der Prozentsatz. Beim Pingpong beispielsweise ist er noch recht hoch, beim Tennis und beim Mannschaftsport hingegen, wo die Interaktivität schwächer ist, sinkt er.«

Clémentine Jaspar begann, in der Doktorarbeit zu blättern, bis sie zu den Fotos von Höhlenmalereien gelangte, die aus Handabdrücken bestanden. »Mit Hilfe dieser Fakten versuchte Eva, die Entwicklung der Lateralität durch die Jahrtausende hindurch zu verfolgen. Sie hat festgestellt, dass die meisten Felsmalereien aus der Altsteinzeit von Linkshändern gemacht waren. Die Negativabdrücke wurden durch Farbpigmente mit dem Mund auf die Wand gesprüht, und in zweihunderteins Fällen handelt es sich um die rechte Hand, in hundertneunundsiebzig um die linke, das sind knapp vierzig Prozent. Daraus ergibt sich, dass es in der Frühzeit, zu Beginn der Menschheitsgeschichte, wesentlich mehr Linkshänder gab als heute und dass sie im Laufe der Jahrtausende durch die Evolution ausgelöscht worden sind, ganz so wie die schwarzen Birkenspanner.«

Sie blätterte weiter und zeigte andere Fotos. »Dann hat Eva Museen und Archive aufgesucht und die Kopien vieler sehr alter Dokumente zusammengetragen. Ihr besonderes Augenmerk galt dabei den Völkern der Goten, Wikinger und Mongolen, die für ihre Blutrünstigkeit berühmt sind. Sehen Sie sich die Bilder von ihren Werkzeugen und Waffen an. Eva Louts hat sich vor allem für ihre Form interessiert, beispielsweise die Abnutzungsspuren der Holzlöffel durch die Zähne, die sich unterscheiden, wenn der Löffel mit der rechten oder der linken Hand geführt wird …«

Sie deutete auf die entsprechenden Spuren. »Durch die Auswertung ihrer Sammlungen konnte sie den Anteil an Linkshändern in den gewalttätigen Völkern schätzen und kam zu dem Schluss, dass er wesentlich höher war als bei anderen Völkern dieser Zeit. Sie hat eine gigantische Arbeit geleistet, die eine enorme Recherche, zahlreiche Gespräche, und vor allem Intelligenz verlangte. Wer hätte so etwas bemerkt und in die richtige Richtung verfolgt? Vermutlich hatte Eva nicht mehr viel Zeit zum Schlafen, und ich verstehe jetzt, warum sie auf Distanz zu ihrem Doktorvater gegangen ist. Sie war auf eine ganz große Sache gestoßen, eine ungeheure Entdeckung.«

Clémentine Jaspar reichte Sharko verschiedene Fotokopien. Er überflog die Schemata, Tabellen und Fotos. Während er sie betrachtete, kommentierte die Primatenforscherin das, was er sah. »Hier kommen wir zu einem anderen, ebenso interessanten Kapitel, das die Fortsetzung von Evas Arbeit bis zu unserer modernen Gesellschaft zeigt. Um zu neuen Schlussfolgerungen zu gelangen, ist sie von der Anzahl der Tötungsdelikte ausgegangen, die in den letzten fünfzig Jahren in der gewalttätigsten Stadt der Welt – Ciudad Juárez, Mexiko – stattgefunden haben. Ich weiß nicht, woher sie diese Informationen hatte, denn sie scheinen direkt aus den Registern der mexikanischen Polizei zu stammen.«

Sharko nickte. Ein Teil des Geheimnisses um Evas Mexikoreise war damit vermutlich gelüftet. »Sie war, eine Woche bevor sie die Arbeit in Ihrem Zentrum aufgenommen hat, dort, das war Mitte Juli«, erklärte er. »Wir haben ihre Flugreservierung gefunden.«

Überrascht hielt Clémentine Jaspar kurz inne. »So weit ist sie gefahren, um die Informationen zu bekommen? Sie war wirklich unglaublich.«

»Und was hat sie in diesen Registern gesucht? Auch Linkshänder?«

»Ganz genau. Sie wollte herausfinden, wie groß der Anteil an Linkshändern unter den Mördern war, die in einem gewalttätigen Umfeld leben. War er ebenso hoch wie zur Zeit der Barbaren? Waren es mehr als in der normalen heutigen Statistik, die generell einen Linkshänder auf zehn Rechtshänder verzeichnet?«

Sharko blätterte durch die vielen Seiten, dann unterbrach er die Primatenforscherin, ehe sie ihre Ausführungen fortsetzen konnte. »Jetzt erklären Sie mir noch bitte eines: Die Menschen der Frühzeit, die Barbaren … die einen größeren Anteil an Linkshändern hatten, wo kommt da die Gewalttätigkeit ins Spiel?«

Sie liefen weiter durch die Abteilung, die der Evolution im eigentlichen Sinne gewidmet war. In einem Schaukasten waren Werke von Lamarck, Joffrin und Darwin, unter anderem ein aufgeschlagenes Manuskript von The Origin of Species, Die Entstehung der Arten, ausgestellt. Das vergilbte Papier war mit einer feinen Handschrift bedeckt. Clémentine Jaspar betrachtete es verzückt. Sie strich über das Glas und wandte sich dann wieder Sharko zu.

»Eva hat herausgefunden, dass es in gewalttätigen Gesellschaftsformen, in denen der Kampf einen vorrangigen Stellenwert hatte, von lebenswichtiger Bedeutung war, Linkshänder zu sein.« Sie ließ dem Kommissar Zeit, die Information zu verarbeiten, ehe sie fortfuhr: »Ihren Aufzeichnungen zufolge gab es Linkshänder, weil diese im Kampf überlegen waren. Sie hatten den strategischen Vorteil des Überraschungseffekts, da ihre Gegner an die Reaktion der Rechtshänder gewöhnt waren, während sie durch ein Gegenüber, das sich der linken Hand oder des linkes Fußes bediente, verunsichert waren und die Attacken nicht kommen sahen. Die Linkshänder waren also wegen ihrer Unberechenbarkeit und der zahlenmäßigen Unterlegenheit besser dran.«

Sie deutete auf eine Zeichnung, die zwei Männer beim Schwertkampf zeigte. »Sehen Sie sich diese Reprographie aus dem Mittelalter an. Ein Beispiel ist der Duc de Richelieu, der im achtzehnten Jahrhundert am Vorabend eines Duells erklärte: ›Zum Teufel, der ist Linkshänder, da habe ich nur wenig Chancen.‹«

Sie blätterte weiter und deutete auf das grimmige Gesicht eines Wikingers. »Da die Linkshänder ihre Gegner bezwingen, haben sie auch bessere Chancen, in der Hierarchie aufzusteigen, Frauen zu bekommen, sich fortzupflanzen und so ihre Gene zu verbreiten. Daher favorisiert die Evolution diese Asymmetrie und gibt schließlich den ›Linkshänder-Charakter‹ durch die Gene weiter.«

»Sie meinen in der DNA?«

»Genau. Das mag einfach erscheinen, aber so funktioniert die Natur tatsächlich: Alles, was der Fortpflanzung der Gene dient, wird ausgewählt und übertragen, während der Rest eliminiert wird. Dieser Prozess vollzieht sich natürlich nicht innerhalb von ein paar Jahren, es dauert oft Jahrhunderte, bis eine Information in die DNA aufgenommen wird.«

Sharko versuchte, das Gehörte zusammenzufassen. »Je gewalttätiger eine Gesellschaft ist, desto mehr Linkshänder gibt es also in ihr?«

»So zumindest sah Eva Louts es. Der ›Linkshänder-Charakter‹ verbreitet sich durch die DNA in gewalttätigen Gesellschaftsformen, doch in unserem modernen System schwächt er sich von Generation zu Generation ab und weicht dem der Rechtshänder.«

»Ich kenne auch Linkshänder. Sie sind weder sportlich, noch haben sie einen Hang zur Gewalttätigkeit. Wenn die Natur alles zu eliminieren versucht, was nicht nützlich ist, warum sind sie dann keine Rechtshänder?«

»Das liegt am genetischen Gedächtnis. Ihre entfernten Vorfahren hatten sicher einen Vorteil darin, Linkshänder zu sein. Faustkämpfer, Ritter, Angreifer … und der ›Linkshänder-Charakter‹ setzt sich weiter in den Genen fort, schwächt sich aber ab, weil er keine überlebenswichtige Funktion mehr hat. Unsere moderne Kultur wird ihn schließlich auslöschen, so wie die weißen Birkenspanner.«

Sie deutete auf die Doktorarbeit. »Darum hat Eva auch unter den Gewaltverbrechern von Ciudad Juárez nicht mehr Linkshänder gefunden als anderswo. Sicher war sie sehr enttäuscht, aber letztlich ist das logisch. Heutzutage reicht es aus, zum Töten auf einen Knopf oder den Abzug eines Revolvers zu drücken, also nutzt es auch nichts mehr, Linkshänder zu sein, denn die Interaktivität der direkten Auseinandersetzung existiert nicht mehr. Deshalb wird es eines Tages in der modernen Gesellschaft, egal, wie gewalttätig sie ist, keine Linkshänder mehr geben.«

Sharko dachte über die Informationen nach. Alles schien ihm von unwiderlegbarer Logik zu sein und äußerst spannend. Die Kultur beeinflusste die Umwelt, von der die Auswahl der angepasstesten Arten abhing.

Dann fragte er: »Eine Woche nach ihrem Besuch in Mexiko ist Eva Louts in die Hauptstadt des brasilianischen Bundesstaates Amazonas geflogen. Bezieht sie sich in ihrer Doktorarbeit darauf?«

Clémentine Jaspar sah ihn verwundert an. »Brasilien? Nein, nein … nichts lässt eine Reise dorthin vermuten. Keinerlei statistische Angaben. Gehört denn Manaus auch zu den gewalttätigen Städten?«

»Ich denke, nicht mehr als andere Städte. Auf alle Fälle scheint Eva nach ihrem bedingten Scheitern in Mexiko weiter präzise Forschungen betrieben zu haben. Findet in der Arbeit eine Studie über französische Strafgefangene Erwähnung? Fällt beispielsweise der Name Grégory Carnot?«

»Nein, auch nicht.«

Skeptisch legte Sharko das letzte Blatt zu den anderen. Nichts über die Reise nach Brasilien, über Grégory Carnot oder ihre Besuche in den Gefängnissen. Seit Manaus hatte sich Eva Louts eindeutig vom Thema ihrer Doktorarbeit entfernt.

Der Kommissar versuchte, eine andere Spur zu verfolgen. »Tagsüber, während sie eigentlich in Ihrem Zentrum hätte sein müssen, hat sie verschiedene Gefängnisse aufgesucht. Darum wollte sie auch nicht vor siebzehn Uhr anfangen. Sie hat die Häftlinge – ausschließlich Linkshänder und brutale Mörder – befragt und Fotos von ihnen mitgenommen. Haben Sie aufgrund Ihrer Kenntnisse und der Lektüre der Arbeit eine Ahnung, warum sie das getan hat?«

Die Primatenforscherin überlegte kurz. »Hm … Ihr Vorgehen scheint sich hier von dem in Mexiko zu unterscheiden. Sie suchte nicht nach Linkshändern, die Verbrechen begangen hatten, sondern wollte herausfinden, inwieweit ihnen kriminelle Tendenzen angeboren waren. Sie fragte sich vielleicht, ob es bei einzelnen Individuen, die in einer zivilisierten Gesellschaft leben, einen Zusammenhang zwischen Lateralität und Gewalttätigkeit geben könnte. Haben gewalttätige Linkshänder Gemeinsamkeiten? Gibt es einen Grund dafür, dass sie inmitten einer Welt von Rechtshändern weiterexistierten? Das ist die einzige Spur, die ich mir vorstellen könnte, tut mir leid.«

Was ihn nicht wirklich weiterführte, sagte sich Sharko. Er sah, wie Levallois, zwei Stufen auf einmal nehmend, die Treppe heraufgelaufen kam, und stellte Clémentine Jaspar eine letzte Frage: »Gibt es noch etwas, das ich über diese Doktorarbeit wissen sollte?«

»Ich denke nicht. Aber Sie können sie lesen, entweder für Ihre Ermittlungen oder zur persönlichen Bereicherung. Die mathematischen Modelle und einige komplizierte Fakten ausgenommen müssten Sie alles verstehen. Eva hat eine unglaublich weitreichende und präzise Arbeit vorgelegt, die mit Sicherheit in der Fachwelt Aufsehen erregt hätte. Und die es auch tun wird, falls sie trotzdem eines Tages veröffentlicht wird.«

In diesem Moment erreichte der junge Kommissar den oberen Treppenabsatz. Er machte Sharko leicht außer Atem ein Zeichen und vertiefte sich dann in die Betrachtung eines großen Posters, das die Funktionsweise der Viren erklärte. Sharko verabschiedete sich herzlich von der Primatenforscherin.

»Natürlich muss ich Sie bitten, all das vertraulich zu behandeln, solange die Ermittlungen nicht abgeschlossen sind.«

»Sie können sich ganz auf mich verlassen und mich anrufen, wann Sie wollen, auch nachts. Ich schlafe sehr wenig. Ich möchte die Sache wirklich verstehen und Ihnen helfen, so gut es mir möglich ist.«

»Ich danke Ihnen.«

Sie lächelte ihn schüchtern an, reichte ihm die Hand und entfernte sich. Sharko sah ihr kurz nach und ging dann zu seinem Kollegen. »Na, was ist mit dem Fossil?«

»Es kommt nicht von hier, und zwar aus dem einfachen Grund, weil sie keine Schimpansenfossilien dieses Alters haben.«

»Du hast also nichts herausgefunden?«

»Im Gegenteil. Wir haben eine tolle Spur. Der Direktor hat mir gesagt, dass es seit einer Woche im Auktionshaus Drouot eine Ausstellung von Mineralien und Fossilien gibt, die noch bis morgen dauert. Letzten Donnerstag wurden dort Skelette von Säugetieren versteigert, die mehrere tausend Jahre alt sind. Ich habe den Namen des Auktionators.«

»Kann man ihn jetzt erreichen?«

»Ich habe vergeblich versucht, im Drouot anzurufen. Aber er kommt immer eine halbe Stunde vor Auktionsbeginn.«

Sharko wandte sich Richtung Treppe. »In diesem Fall wissen wir ja, was wir heute Abend tun.«

»Ja, aber eigentlich habe ich was vor.«

»Du warst diese Woche schon einmal im Kino. Nur nichts übertreiben.«

Levallois nahm die Bemerkung humorvoll auf, dann wurde er wieder ernst. »Und was gibt es bei dir Neues?«

»Einiges. Aber das erkläre ich dir am Quai des Orfèvres.«

Als sie ins Freie traten, schlug ihnen warme Luft entgegen. Sharko drückte seinem Kollegen die Doktorarbeit in die Hand. »Kannst du die bitte auf meinen Schreibtisch legen, ich will einen Blick hineinwerfen.« Er wandte sich nach links, Richtung Garten.

»Der Roller steht auf der anderen Seite, Franck.«

Sharko drehte sich um. »Ich weiß, aber ich gehe zu Fuß und mache einen kleinen Abstecher zum Friseur. Ich denke, ich habe die Geschichte der Evolution gut verstanden. Vermutlich sind wir mit Beinen versehen, um sie zu benutzen. Wenn wir dauernd das Auto oder andere Transportmittel nehmen, werden sie irgendwann verkümmern und verschwinden.«

Kapitel 19

Nach dem Mittagessen hatte sich Lucie wieder auf den Weg gemacht. Der nette italienische Besitzer des Dix Marmottes hatte ihr einen köstlichen Auflauf aus Crozets, einer Nudelspezialität Savoyens, zubereitet, der sicherlich dafür sorgen würde, dass sie bis zum Abend keinen Hunger mehr hätte. Sie bereute es nicht, schon seit Stunden am Steuer zu sitzen. Der Abstieg vom Gletscher war qualvoll gewesen, ein Wadenkrampf hatte sie zu einer Pause auf dem Eis gezwungen. Aber der Weg zum Gipfel hatte sich gelohnt. Lucie war etwas auf der Spur, einer prähistorischen Sensation, die etliche kleine Warnleuchten in ihrem Kopf aufflammen ließ.

Im Laufe der Fahrt waren die Berge niedriger und die Schluchten breiter geworden, bis schließlich die Alpen hinter ihr lagen. Jetzt umgaben sie sanfte Täler, abschüssige Felder und gewundene Bäche. Am späten Nachmittag erhob sich Lyon vor ihr wie ein schwarzer Felsen auf einem glühenden See: eine lebendige, brodelnde Stadt. Die Berufstätigen fuhren nach Hause, und auf dem Périphérique herrschte Stau.

Lucie übte sich in Geduld und nutzte die Zeit, um ihre Mutter anzurufen. Sie wusste, dass Juliette im Musikunterricht war, und bat Marie, ihre Tochter von ihr zu umarmen und ihr zu sagen, wie sehr ihre Maman sie liebte. Lucie erzählte nur kurz von sich und begnügte sich mit der Erklärung, sie sei dabei, ein altes Problem zu regeln, und legte dann schnell auf.

Sie brauchte noch eine gute halbe Stunde, um dem Stau zu entkommen und das 7. Arrondissement der Stadt zu erreichen. Als sie schon ganz in der Nähe ihres Ziels war, bemerkte sie, dass ihr Handy eine neue Nachricht anzeigte.

Wieder Sharko, der sich nach dem Stand der Dinge erkundigte. Das war mindestens die vierte SMS. Leicht genervt antwortete sie knapp und ohne ins Detail zu gehen, alles sei in Ordnung, sie würde ihre Recherchen vertiefen.

Lucie fuhr an dem bekannten Stadion Gerland vorbei, vor dem sich Fans in den Farben ihrer Mannschaft drängten und Fahnen mit dem Emblem des Olympique Lyonnais schwenkten. Ihr wurde bewusst, dass bald das verschobene Spiel der ersten Liga stattfinden würde, dann wären die umliegenden Straßen und Bars dicht bevölkert. In der Rue Curien fand sie einen kleinen Parkplatz. Hier, inmitten der modernen Gebäude – schräge, klare Linien, getönte Scheiben –, wimmelte es von Studenten. Im Gegensatz zu Lille, das flach und von roten Ziegelsteinbauten beherrscht war, vermittelte Lyon mit seinen vielen Reliefs und kräftigen Farben den Eindruck von kontrolliertem Chaos.

Während der Fahrt hatte Lucie die Sekretärin des Instituts für funktionelle Genomik erreicht und, indem sie sich noch immer als Polizistin ausgab, einen Termin mit Arnaud Fécamp, einem Mitglied des Nationalen Zentrums für wissenschaftliche Forschung, CNRS, ausmachen können. Er hatte dem Team angehört, das die Eismenschen in Empfang genommen hatte. Der Wissenschaftler arbeitete an der in Europa einzigartigen Palgène-Plattform, die auf die DNA-Analyse von Fossilien spezialisiert war. Am Telefon hatte er Lucies Vermutung bestätigt: Eva Louts war vor zehn Tagen in seinem Labor gewesen.

Mit raschem Schritt erreichte sie den Vorplatz René Descartes und betrat das vierstöckige eindrucksvolle Gebäude aus Beton und Glas, das verschiedene wissenschaftliche Spezialgebiete beherbergte, die alle mit dem Leben zu tun hatten: Biologie, Molekular-Phylogenie, Postnatale Entwicklung. Auf der rechten Seite der Halle standen zwei mehrere Meter hohe Säulen aus ineinander verdrehten, blauen und roten Strängen, die die Doppelhelix der DNA symbolisierten. Lucie erinnerte sich vage an die Biologiekurse der Abschlussklasse, vor allem an die Namen der vier organischen Basen A T G C, die für Adenin, Thymin, Guanin und Cytosin standen. Vier organische Basen, die allen Menschen gemein sind und deren komplizierte Kombination unter anderem Gene und Chromosomen bildet und somit auch den Ausschlag für Augenfarbe, Geschlecht und genetische Krankheiten gibt. Lucie las eine Inschrift am Fuß der eigenartigen Skulptur: Die DNA verbirgt sich seit Millionen von Jahren in unseren Zellen. Wir sind dabei, sie aufzuschlüsseln.

Alles war sauber, tadellos, perfekt. Lucie hatte den Eindruck, sich durch ein Science-Fiction-Dekor zu bewegen, wo die Angestellten nur Roboter waren. Arnaud Fécamp aber hatte glücklicherweise nichts von einem Wesen, das aus Schrauben und Bolzen bestand. Der beleibte Mann in seinem engen Kittel war um einiges kleiner als Lucie. Das kurz geschorene Haar leuchtete rot über seinem runden Gesicht, das trotz einiger tiefer Falten glatt wirkte. Es fiel Lucie schwer, sein Alter zu schätzen, doch sie nahm an, dass er etwa vierzig Jahre alt war.

»Amélie Courtois?«

»Ja.«

Er reichte ihr eine von Sommersprossen übersäte Hand.

»Meine Chefin ist in einer Sitzung, also stehe ich Ihnen zur Verfügung. Wenn ich Sie recht verstanden habe, ermitteln Sie im Fall der Studentin, die vor Kurzem hier bei uns war?«

Während sie in den modernen Aufzug stiegen – eine weibliche Stimme sagte die Etagen an –, erklärte ihm Lucie den Grund ihrer Recherchen: der Mord an Eva Louts, ihr Besuch des Gletschers und hier in Lyon.

Fécamp war schockiert. »Ich hoffe sehr, dass Sie den Mörder finden. Ich kannte diese Studentin zwar nicht, aber niemand hat das Recht, so etwas zu tun.«

»Das hoffen wir auch.«

»Ich sehe mir oft Fernsehkrimis an. Alte Sachen, so was wie Maigret. Wenn das Kripo-Hauptquartier am Quai des Orfèvres den Fall verfolgt, muss es etwas Ernstes sein.«

»Das ist es in der Tat.« Lucie blieb sachlich und ausweichend. Sie wollte nicht zu viel über die Ermittlungen preisgeben, außerdem wusste sie ja selbst nur sehr wenig. »Erzählen Sie mir von Eva Louts.«

»Wie viele Forscher oder Studenten, die mit dem Thema Evolution zu tun haben, ist sie hierhergekommen, um die berühmten Eismenschen zu sehen und sich ein paar Notizen zu machen.«

»Wissen Sie, warum?«

»Ich glaube, sie erforschte die Neandertaler. Eine klassische Sache. Ich befürchte, viel mehr können Sie hier nicht erfahren.«

Wieder hatte Eva Louts Forschungen über die Neandertaler vorgegeben, um den eigentlichen Grund ihres Besuchs zu verbergen. Ein vorsichtiges Mädchen, das keine Aufmerksamkeit erregen wollte, dachte Lucie. Die Aufzugtür öffnete sich auf einen langen Gang mit bläulichem Linoleum. Es roch leicht nach Desinfektionsmittel.

»Wenn es Ihnen recht ist, gehen wir ins Büro meiner Chefin, da können wir uns in Ruhe unterhalten.«

»Es wäre schade, die Eismenschen nicht zu sehen, wenn ich schon mal hier bin. Ich wüsste gern, wie diejenigen aussehen, die man als unsere Vorfahren bezeichnen könnte.«

Fécamp dachte kurz nach und lächelte ihr zu. Seine Zähne waren breit und auffällig weiß. »Na, da haben Sie recht. Nutzen Sie die Gelegenheit ruhig. Schließlich bekommt man nicht jeden Tag Lebewesen zu sehen, die dreißigtausend Jahre alt sind.«

Sie traten in eine Kleiderkammer, in der Dutzende von eingeschweißten Schutzanzügen lagen.

Der Forscher reichte Lucie ein Paket. »Ziehen Sie das an, die Größe müsste richtig sein. Wir gehen jetzt in einen verglasten rechteckigen Raum, der über hundert Quadratmeter groß ist. Der Boden wird täglich mehrmals mit Javelwasser gewischt, die Luft wird fünfmal gefiltert, und die maximale Temperatur beträgt zweiundzwanzig Grad.«

Lucie nahm das Päckchen entgegen. Um Fécamp zu beeindrucken und ihrer Rolle als Polizistin gerecht zu werden, zog sie ihre Pistole aus der Jackentasche. »Kann ich die mitnehmen? Keine Metalldetektoren oder Ähnliches?«

Fécamp schluckte und starrte auf die Waffe. »Nein, kein Problem. Ist die geladen?«

»Was glauben Sie?« Lucie schob die kompakte Halbautomatik und ihr Handy in die Gesäßtasche ihrer Jeans.

»Pistole und Handy – die Standardausrüstung eines Polizisten.« Fécamp seufzte. »Ich verabscheue Handys. Ständig versuchen wir, die Natur zu überlisten, und verändern durch diese verdammten Dinger unser Verhalten, aber eines Tages werden wir den Preis dafür zahlen müssen.«

Wieder einer, der dauernd gute Ratschläge gibt, dachte Lucie und schlüpfte, ohne weiter auf seine Bemerkung einzugehen, in den Anzug und die Überschuhe aus Papier. Dann streifte sie die Latexhandschuhe über und setzte Mundschutz und Chirurgenkappe auf.

»Was genau beinhaltet die Paläogenetik?«

Fécamp schien seinen Schutzanzug nur widerwillig anzulegen. Präzise und exakte Gesten, die er Tag für Tag unzählige Male wiederholt hatte. »Wir analysieren das Genom vergangener Artenvielfalt, das heißt, die Kartographie der Gene aus einer urzeitlichen DNA, die von mehreren hundert Millionen Jahre alten Fossilien stammt. Möchten Sie ein konkretes Beispiel? Dank der Paläogenetik wissen wir, dass Tutanchamun vor über dreitausend Jahren an Malaria, gepaart mit einer Knochenerkrankung, gestorben ist. Seine DNA hat auch bewiesen, dass er nicht der Sohn von Nofretete, sondern von der Schwester seines Vaters Echnaton war. Er ist also schlichtweg die Frucht eines Inzests.«

»Das hätte sicher der Klatschpresse gefallen. Und mit all Ihrer Technik wird man, wenn ich Sie recht verstanden habe, sicher bald die Dinosaurier auferstehen lassen können. Man entnimmt den Knochen oder fossilierten Eiern die DNA, klont sie und fertig …«

»Davon sind wir noch Lichtjahre entfernt, denn die fossile DNA ist oft in einem sehr schlechten Zustand und nur in kleiner Menge vorhanden. Was soll man mit einem Tausend-Teile-Puzzle anfangen, bei dem neunhundertachtzig Teile fehlen? Bei jeder neuen Entdeckung erwartet uns also auch eine neue Herausforderung. Mit den Eismenschen hingegen haben wir unglaubliches Glück gehabt, denn sie waren in einem hervorragenden Zustand, viel besser als die ägyptischen Mumien oder Ötzi, der berühmte homo sapiens sapiens, der 1991 in der Nähe der italienischen Dolomiten im Eis entdeckt wurde. Die Tatsache, dass die Grotte vollständig verschlossen und zum Teil ohne Sauerstoffzufuhr war, hat eine Vermehrung der Bakterien verhindert und die Eismenschen zudem vor Klimaschwankungen und Unwetter geschützt. Denn die DNA ist zwar ein stabiles Molekül, aber sie zerfällt allmählich, und bestimmte Buchstaben des genetischen Codes verschwinden.«

»Das berühmte G A T C?«

»Genau. Die DNA-Leiter bricht an den Sprossen. So kann durch Degradation die am DNA-Strang situierte Sequenz verändert werden, was den genetischen Code und somit auch seine Deutung verfälscht. Genau wie bei der Sprache, deren Sinn sich vollständig verändert, wenn man einen Buchstaben austauscht. Zum Beispiel ›gut‹ und ›Hut‹. Unter ungünstigen Umständen können zehntausend Jahre reichen, um ein DNA-Molekül auszulöschen. Doch in unserem Fall übertraf das Ergebnis alle Erwartungen. Die hervorragende Qualität unserer Mumien hat es uns erlaubt, eine erstklassige DNA zu erhalten und ihr Genom fast vollständig zu entschlüsseln.«

Sobald sie ihre Schutzkleidung angelegt hatten, wandten sie sich dem Labor zu, dessen Zugang der Sicherheitsschleuse eines U-Boots glich.

»Sie werden ein unangenehmes Gefühl in den Ohren verspüren, denn hier herrscht ein leichter Unterdruck, um zu verhindern, dass kontaminierende DNA hereingetragen wird. Es gäbe nichts Schlimmeres, als dass wir wochenlang eine DNA untersuchen, die sich letztlich als unsere eigene herausstellt. Darum auch die sterilen Schutzanzüge. Wollen Sie trotzdem hineingehen?«

»Natürlich.«

Nachdem der Wissenschaftler seinen Badge vor das Lesegerät gehalten hatte, traten sie ein. Lucie spürte einen leichten Schmerz in den Ohren, dann ein Pfeifen, ein Gefühl, als wenn man in einem Zug sitzt, der durch einen Tunnel fährt. Vier Laboranten waren hier tätig und viel zu sehr auf ihre Aufgabe konzentriert, um sich von den Besuchern stören zu lassen. Auf den Arbeitstischen lagen etikettiert und in kleinen Plastikbeuteln verpackt alle möglichen Objekte: der Eckzahn eines Höhlenbärs, ein galloromanischer Balsam und Exkremente eines Elefantenvogels aus Madagaskar. Vor einem Gefrierschrank mit Glasscheibe blieb Lucie abrupt stehen.

»… ein Mammut-Baby?«

»Stimmt. Das ist Lyuba. Sie wurde von Rentierzüchtern im sibirischen Permafrost gefunden. Sie ist zweiundvierzigtausend Jahre alt.«

»Sieht aus, als wäre sie gestern gestorben.«

»Sie ist bestens konserviert.«

Staunend bewunderte Lucie das Tier, das sie nur aus Illustrationen in Büchern kannte. Dieser Ort war wie Ali Babas Höhle der Vergangenheit.

Während sie weitergingen, setzte Fécamp seine Erläuterungen über die DNA fort: »Im Allgemeinen werden Knochen, Zähne oder Gewebe zu Pulver zermahlen, das man mehrere Stunden in einem Spezialgerät inkubieren lässt, sodass die Zersetzung von unerwünschten Materialien wie Kalk oder parasitäre Proteine beschleunigt wird. Zurück bleibt die gereinigte DNA. Da sie meist in zu kleine Fragmente aufgespalten ist, als dass man sie mit unseren Geräten analysieren könnte, vervielfältigen wir diese Fragmente durch die sogenannte PCR, die Polymerase-Kettenreaktion, milliardenfach, um sie besser untersuchen zu können.«

»So etwas habe ich schon in einem kriminaltechnischen Labor gesehen. Das scheint ganz einfach zu sein.«

»In Wirklichkeit ist es äußerst kompliziert. In dieser Hinsicht sind wir eines der am besten ausgestatteten Labors.«

»Sie kritisieren Handys, dabei funktionieren Ihre Maschinen mit den fortschrittlichsten Technologien. Nicht gerade sehr umweltfreundlich …«

Fécamp schien hinter seinem Mundschutz zu lächeln und ging zu einer großen Metalltür. »Die menschlichen Lebewesen sind das Ergebnis von dreieinhalb Millionen Jahren Forschung und Entwicklung von Mutter Natur, das heißt einer langen Evolution, die alles Nichtperfekte eliminiert und alles Gutfunktionierende optimiert hat. Das Genom hat sich über Jahrtausende entwickelt und ist das kollektive Erbe der Menschheit, das wir der Nachwelt hinterlassen müssen. Das Handy hingegen ist ein vergängliches Spielzeug.«

Er öffnete die Tür. Eiskalte Luft schlug Lucie entgegen.

Sobald sie im Inneren der Kühlkammer waren, blieb sie beeindruckt stehen, und ein sonderbares Gefühl überkam sie. Nie hätte sie sich eine derartige Mumifizierung durch Kälte vorstellen können. Die drei Mitglieder der Neandertaler-Familie lagen vollständig nackt und leicht zusammengekrümmt, in eine Plastikfolie gehüllt, vor ihr. Das Kind ruhte zwischen dem Mann und der Frau. Mit seinen leeren Augenhöhlen und seinem fleischlosen Kiefer schien es zu schreien. Am beeindruckendsten waren die ausgeprägten Oberaugenwülste, der längliche Hinterkopf und das fliehende Kinn. Der Knochenbau war kräftig, die Gliedmaßen kurz, der Körper stämmig und gedrungen. Die Zähne wiesen Zeichen von Abnutzung auf und waren teilweise abgebrochen und schwarz. Fröstelnd trat Lucie einen Schritt näher, beugte sich vor und kniff die Augen zusammen. Auf den ausgetrockneten Körpern entdeckte sie breite, tiefe Einschnitte. Auch das Kind war nicht verschont geblieben.

»Sieht aus wie Stiche?«, fragte sie.

Der Wissenschaftler deutete auf einen anderen Tisch links von Lucie. »Mit diesem Werkzeug hat der Cro-Magnon-Mensch sie massakriert.«

Lucie spürte, wie sich ihre Muskeln anspannten und Adrenalin durch ihren Körper peitschte.

Ein Massaker. Die Familie war einem Massaker zum Opfer gefallen. Das schien jetzt ganz eindeutig. Es gab viel zu viele Stiche, die von Gewalttätigkeit zeugten. Die Wunden klafften in der ausgetrockneten Haut. Lucie wurde bewusst, dass sie vor einem der ältesten Verbrechen der Menschheit stand. Eine Gewalt aus längst vergangener Zeit, die die Jahrtausende überdauert hatte, ohne an Intensität zu verlieren.

Arnaud Fécamp zeigte ihr die Mordwaffe, die sie genau in Augenschein nahm. Sie war nicht länger als ein Unterarm und unglaublich spitz.

»Es handelt sich um eine Harpune aus Rentierhorn mit Widerhaken, die die Gedärme zerreißen. Sie sind unerhört hart und durchdringen auch dickes Fell oder Fettschichten. Eine äußerst effiziente und gefährliche Waffe, wie Sie sich vorstellen können.«

Lucie betrachtete die fein gearbeitete Harpune, die nur dazu geschaffen schien, auf brutale Art zu töten. War das der Grund, der Eva Louts hierher und in die Gefängnisse geführt hatte? Aber eigentlich forschte die Studentin doch weder über Serienmörder noch über Kriminelle oder über Gewalt. Es ging ihr um Linkshänder, wie Sharko ihr erzählt hatte.

Lucie wandte sich um. »Und wo ist der Cro-Magnon-Mensch?«

Arnaud Fécamp trat einen Schritt zurück und schob seinen Mundschutz herunter. Weiße Atemwolken drangen aus seinem Mund. Er seufzte gedehnt, so als zögere er, ein Geheimnis preiszugeben.

»Er wurde gestohlen.«

»Wie bitte?«

»Verschwunden, in Luft aufgelöst, ebenso wie sämtliche Ergebnisse der Genom-Sequenzierung. Wir verfügen über keine Daten mehr. Das war eine Katastrophe, denn zum ersten Mal verfügten wir über eine fast komplette Gensequenz des Homo sapiens sapiens, unseres dreißigtausend Jahre alten Vorfahren. Eine Abfolge von A T G C, die nur noch ausgewertet werden musste, um die Gene zu erfassen.«

Schon halb erfroren verschränkte Lucie die Arme vor der Brust. Je weiter sie in ihren Ermittlungen vorankam, desto größer wurde das Geheimnis, und immer mehr Fragen drängten sich auf. »Warum haben Sie mir das nicht vorher gesagt?«

»Wir wollen nicht zu viele Informationen ausplaudern. Es war ein Glück, dass sich die Medien nicht wirklich für diesen Fall interessiert haben. Und das soll auch so bleiben. Ich rechne im Übrigen auf Ihre Diskretion.«

»Wie ist der Dieb hier hereingekommen?«

»Mit meinem Badge.«

Fécamp nahm seine Chirurgenmütze ab und schob das kurze Haar zur Seite, um seinen Schädel zu zeigen. »Ich bin abends auf dem Nachhauseweg von zwei vermummten Typen angegriffen worden. Sie haben mich gezwungen, mit ihnen hierherzukommen und ihnen Zugang zu allem zu gewähren, was den Homo sapiens sapiens betraf. Und sie haben alles mitgenommen: Festplatten, Sicherungskopien, Listen und sogar die Mumie. Nach dem Diebstahl haben sie mich niedergeschlagen und – vermutlich in der Annahme, ich sei tot – zurückgelassen.«

»Ist Ihr Institut nicht videoüberwacht?«

»Es gibt Kameras und Alarmsysteme. Die Kameras funktionieren zwar immer, aber bestimmte Alarmsysteme werden durch den Badge außer Betrieb gesetzt, damit wir, die wir oft nachts arbeiten, Zugang zu den entsprechenden Labors haben. Die beiden Individuen sind bei den Aufzeichnungen zwar sichtbar, mit den Masken aber natürlich nicht zu erkennen.«

»Wann war das?«

Fécamp setzte seine Mütze wieder auf. »Etwa sechs Monate nach der Entdeckung in der Grotte. Die Polizei war hier und hat alles aufgenommen.«

»Irgendwelche Hinweise oder Vermutungen?«

»Keine. Der Fall wurde ad acta gelegt.«

Lucie wandte sich wieder den Neandertalern zu. Die leeren Augenhöhlen schienen sie anzustarren. Das Kind hatte so kleine Hände. Es mochte sieben, acht Jahre alt gewesen sein und wirkte wie eine Wachsfigur. Wie ihre Tochter Clara war es ermordet worden. Lucie erinnerte sich, was der Bergführer ihr über Eva Louts’ Theorie gesagt hatte: Der Genozid der Neandertaler durch die Cro-Magnon-Menschen. Und jetzt hatte sie ein Beispiel für diese so unsinnig erscheinenden Massaker direkt vor Augen.

»Warum haben die Diebe nicht auch sie mitgenommen?«

»Vielleicht, weil sie nicht die Vorfahren des modernen Menschen sind? Sie haben keinen direkten Bezug zu unserer Art, und darum ist ihr Genom weit weniger interessant. Aber das ist nur eine Vermutung. Ich habe keine Ahnung, was der wirkliche Grund ist.«

»Wusste Eva Louts von diesem Diebstahl, ehe sie herkam?«

»Nein, sie war ebenso erstaunt wie Sie jetzt.«

Lucie begann, auf und ab zu gehen und rieb sich die Schultern, um sich aufzuwärmen. »Entschuldigen Sie, aber ich habe die Feinheiten noch nicht verstanden. Welches Interesse kann man daran haben, das Genom eines Cro-Magnon-Menschen zu stehlen?«

»Dieses Genom ist ungeheuer wichtig, wenn man die Geheimnisse des menschlichen Lebens und der Evolution des Homo sapiens sapiens verstehen will.« Er trat zu den Mumien und betrachtete sie mit einem eigenartigen Ausdruck von Zärtlichkeit. »Können Sie sich das vorstellen? Wir waren im Besitz der DNA unserer Vorfahren. Hunderte von Millionen genetischer Sequenzen, die das Geheimnis des prähistorischen Lebens bargen. Die DNA ist die fossile Kartographie der Evolution, wie der Flugschreiber eines Flugzeugs, wenn Sie so wollen. Welche Gene hatte der Cro-Magnon-Mensch, die wir heute nicht mehr haben? Welche haben sich in den Tausenden von Jahren verändert und welche nicht? Welche Funktion hatten sie? Hatte die Mumie Infekte, die uns bekannt oder unbekannt sind, die uns beispielsweise einen Eindruck vom Gesundheitszustand der damals lebenden Menschen geben oder durch die wir alte Viren entdecken könnten, die ebenfalls in der DNA enthalten wären? Durch einen exakten Vergleich unseres Genoms mit dem des Cro-Magnon-Menschen hätten wir den Verlauf der Evolution innerhalb der letzten dreißigtausend Jahre noch besser verstehen können.«

Momentan war Lucie nicht mehr in der Lage, alle Feinheiten seiner Erklärung zu verstehen, begriff aber, dass es hier um eine sicher sehr interessante wissenschaftliche Dimension ging. Deshalb zog sie es vor, erneut über konkrete Dinge zu sprechen. »Ich würde mich gern einmal in die Lage von Eva Louts versetzen. Sie steht hier vor den Neandertaler-Mumien. Wie reagiert sie? Was genau sucht sie?«

Fécamp strich mit dem Finger über die klaffenden Wunden unter dem Plastikfilm. »Wissen Sie, letztlich war sie noch Studentin und offenbar von allem Morbiden fasziniert. Sie interessierte sich insbesondere für die extreme Grausamkeit dieser Szene. Diese Entdeckung war eine hervorragende Gelegenheit, auf eine der Theorien über das Aussterben der Neandertaler zurückzukommen.«

»Die Theorie, welche besagt, er sei vom Cro-Magnon-Menschen ausgerottet worden, und die auch von Eva Louts vertreten wurde?«

Fécamp nickte und warf einen Blick auf seine Uhr. »Ja, aber ich gehöre nicht zu den Verfechtern dieser These. Die Schlussfolgerung scheint mir zu kurz gegriffen, ein Einzelfall lässt sich nicht verallgemeinern. Sagen wir, sie war hier, um erstklassiges Material für ihre Arbeit zu finden. Viel mehr kann ich Ihnen leider nicht berichten. Wie ich Ihnen schon erklärt habe, hat sie sich Notizen und Fotos von den Wunden gemacht, um ihre Doktorarbeit damit zu kommentieren und sich eine gute Note zu sichern. Dann ist sie wieder gefahren. Diese armen Neandertaler sind mit unmäßiger Gewalt getötet worden, das ist sehr traurig …«

»Hat sie von den Zeichnungen gesprochen, die auf dem Kopf stehen? Vielleicht auch von einem gewissen Grégory Carnot? Von Häftlingen oder irgendwelchen Linkshändern?«

Fécamp schüttelte den Kopf. »Soweit ich mich erinnere – nicht. Brauchen Sie auch Fotos für Ihre Ermittlungen?«

Traurig betrachtete Lucie die massakrierte Familie. Das bewies, dass der Mensch, wie alle Jäger, von jeher den Instinkt des Tötens in sich trug, bis hin zu den heutigen Generationen. Sie wandte sich wieder dem Wissenschaftler zu. »Nein, vielen Dank.«

Als er die Tür öffnete, blieb sie abrupt stehen. Sie wollte die Spur nicht aufgeben, nicht einfach so ganz ohne Resultat gehen. Wenn sie von hier nicht irgendeinen Hinweis mitnehmen würde, wären ihre Ermittlungen damit beendet.

Trotz Fécamps Ungeduld kehrte sie zu den drei Mumien zurück. »Sie erforschen das Altertum und verbringen Ihre Zeit damit, prähistorische Fakten zu rekonstruieren. Erklären Sie mir, was genau vor dreißigtausend Jahren in dieser Grotte passiert ist.«

Seufzend trat der Wissenschaftler zu ihr. »Tut mir leid, aber ich …«

In diesem Moment sagte eine andere Stimme, eine weibliche mit hartem Klang: »Ich kann es Ihnen erklären. Aber darf ich zuerst Ihren Dienstausweis sehen?«

Kapitel 20

Eine große, kräftige Frau mit eckiger Brille stand in der Tür zur Kühlkammer. Sie trug nur Handschuhe und Mundschutz und fixierte Arnaud Fécamp, der die Hände über seinem Bauch gefaltet hatte.

»Ich wäre zumindest gern informiert worden, wenn Sie hier Besucher empfangen.«

Fécamp blickte zu Boden. »Ich glaubte, Sie wären bis spät heute Abend in einer Sitzung und …«

»Sie sollen nicht glauben, Arnaud.«

Der Forscher schien zu erstarren. Eine kleine Ader pulsierte auf seiner Stirn. Sie behandelt ihn wie einen Hund, dachte Lucie. Er presste die Lippen zusammen, sah seine Chefin noch einmal an und ging hinaus.

Lucie versuchte, gegenüber der hochgewachsenen dunkelhaarigen Frau ihre Selbstsicherheit zu bewahren. »Wer sind Sie?«

»Ludivine Tassin, die Laborleiterin. Aber eigentlich ist es eher an mir, Ihnen diese Frage zu stellen. Wer sind Sie?«

»Amélie Courtois. Kriminalpolizei Paris.«

Ludivine Tassin zog ihren Mundschutz herunter und stemmte die Hände in die Hüften. Sie hatte alle Attribute einer unsympathischen, autoritären Person: borniertes Verhalten, reptilienhafte Züge, kalte Augen, prägnante Wangenknochen. Lucie zog ihre Pistole und ihr Handy aus der Tasche und öffnete mit ihren behandschuhten Fingern den Menüpunkt Kontakte.

»Mein Dienstausweis liegt im Hotel, aber wenn Sie wollen, können Sie den Quai des Orfèvres anrufen. Verlangen Sie Hauptkommissar Sharko.« Die Stunde der Wahrheit. Lucie spürte ihr Herz in der Brust hämmern.

Aber die Laborleiterin insistierte nicht weiter. »In Ordnung. Stecken Sie bitte Ihre Waffe weg. Was wollen Sie genau?«

Lucie erklärte den Grund ihres Besuchs und fand nach diesem kurzen Wortwechsel zu ihrer Selbstsicherheit zurück. »Ich möchte wirklich verstehen, was vor dreißigtausend Jahren in dieser Grotte passiert ist, denn es könnte einen Bezug zu meinen aktuellen Ermittlungen geben.«

»Gut. Aber kommen Sie mit, ehe wir hier erfrieren.«

Mit festem Schritt ging Ludivine Tassin voraus – typisch Chefin in voller Aktion. Arnaud Fécamp saß mit hängenden Schultern vor einer großen Maschine. Lucie beobachtete ihn schweigend und sah im Spiegelbild der Scheibe, dass er ihr nachstarrte. Ein seltsamer Blick, der den Instinkt der ehemaligen Polizistin wachrief.

Die beiden Frauen passierten die Sicherheitsschleuse und betraten das Büro der Wissenschaftlerin.

»Ihr Mitarbeiter hat mir seine Narbe gezeigt. Er …« Lucie hielt überrascht inne. Warum hatte Fécamp das eigentlich getan? Eine eigenartige Reaktion. So als müsse er etwas beweisen. »Er scheint am Abend des Diebstahls angegriffen worden zu sein.«

»Ja, die waren nicht gerade zimperlich.«

»Hat er die Polizei selbst verständigt?«

»Ja, vom Labor aus. Dieser Diebstahl ist für uns ein unschätzbarer Verlust. Wir werden nie wieder ein Exemplar eines Cro-Magnon-Menschen finden, das so gut erhalten ist. Als ich davon erfahren habe, hatte ich das Gefühl, man hätte mir einen Arm amputiert. Sie können sich nicht vorstellen, was das für ein Schock war.«

In ihrem Büro zog die Leiterin einen Stapel Fotos aus einem Schrank. »Am Tag der Entdeckung habe ich mich auf den Gletscher begeben. Als Träger eines staatlichen Projekts sind wir sofort eingeschaltet worden.« Sie betrachtete die Bilder wie sicher schon hundertmal zuvor und schob sie Lucie zu. Ihre Augen glänzten, als habe sie einen Schatz vor sich. »Was für eine überwältigende Entdeckung! Der Gral eines jeden Forschers, der seine Existenz dem Studium des Lebens widmet. Eine komplette Neandertaler-Familie und ein Homo sapiens in einem Konservierungszustand, der alle Erwartungen übertrifft. Das war so unglaublich, dass wir zunächst an einen schlechten Scherz dachten. Aber die Datierung und die verschiedenen Analysen haben die Authentizität zweifelsfrei bewiesen. Sehen Sie sich das an …«

Lucie nahm die Fotos in Augenschein. Eine Großaufnahme zeigte die drei Neandertaler, die gekrümmt auf dem Boden lagen, den Mund aufgerissen, als würden sie schreien. Auf der anderen Seite hockte der Cro-Magnon-Mensch an einem Felsen, direkt unter den Wandmalereien. Trotz des ausgetrockneten Gewebes war der morphologische Unterschied offenkundig. Der Cro-Magnon-Mensch hatte natürlich auch eine fliehende Stirn, aber eine lange, gerade Nase und ein flacheres Gesicht mit weniger betonten Augenwülsten.

»Sapiens und Neandertaler haben achttausend Jahre gleichzeitig existiert, und die Zeit, zu der diese Menschen gelebt haben, entspricht der letzten Phase der Neandertaler. Die, die Sie hier sehen, sind sozusagen die Letzten ihrer Art. Anhand verschiedener Elemente und eingehender Analysen haben wir ihre letzten Stunden rekonstruieren können.«

Lucie hörte aufmerksam und fast ungläubig zu. Was man ihr da erzählte, betraf ein Verbrechen, das vor dreißigtausend Jahren stattgefunden hatte. Die moderne Kriminaltechnik hätte keine bessere Arbeit leisten können.

»Zunächst haben die fossilen DNA-Analysen eindeutig bewiesen, dass wir es mit einer Neandertaler-Familie zu tun haben. Vater, Mutter und Sohn – Letzterer wies das genetische Erbe der beiden anderen auf. Der Mann war etwa dreiunddreißig Jahre alt, das war zu jener Zeit fast schon das Höchstalter.«

»Dreiunddreißig? Die sind aber extrem jung gestorben.«

»Und haben sich dementsprechend auch sehr früh fortgepflanzt, etwa zwischen fünfzehn und zwanzig Jahren. Denn ein Merkmal der biologischen Evolution ist es …«

»… den Erhalt der Gene der am besten angepassten Individuen zu sichern, das habe ich verstanden. Sie mussten sich unbedingt vor ihrem Tod vermehren.«

»Das stimmt. Doch zu jener Zeit wurden nur wenige Kinder älter als sieben Jahre. Die Bedingungen waren ausgesprochen hart, und jede Krankheit oder Verletzung konnte fatale Folgen haben. Bei allen Mitgliedern unserer Familie haben wir Rachitis, Arthritis, Zahnabszesse und zahlreiche Knochenbrüche festgestellt, die sie freilich überlebt haben. Sie waren sehr robust. Die Untersuchung der Pollen in ihrem Darm hat ergeben, dass diese von Buchen stammen. Mit den Ergebnissen der Isotopen-Analyse konnten wir ermitteln, an welchem Ort diese Familie den Großteil ihres Lebens verbracht hat: in den Südalpen nahe der italienischen Grenze. Wir glauben, es waren Migranten, vielleicht wegen der Kälte. Diese Familie wollte mit Sicherheit die Alpen überqueren und, sofern es ihre Kräfte erlaubt hätten, die Ebenen dahinter erreichen, wo das Klima milder war. Sie hatten Waffen und Nahrungsmittel in Transportbehältern für eine lange Reise und Kleidung aus Tierfellen bei sich. Vermutlich sind sie mehrere Tage in dieser Grotte geblieben, das legen die zahlreichen Feuerstellen, Exkremente und Tierknochen nahe. Der Mann hat die Zeit genutzt, um neue Werkzeuge herzustellen und zu jagen. Sie wollten abwarten, bis sich das Wetter besserte, um ihren Weg fortzusetzen. Doch dann kam der Eindringling.«

»Der Cro-Magnon-Mensch.«

»Genau, der moderne und zivilisierte Mensch der Zukunft. Homo sapiens sapiens. Wir wissen nicht, warum sich der Mann allein an diesem Ort befand. Ist er ihren Spuren im Schnee gefolgt? War auch er auf der Wanderung oder auf der Flucht? Ist er aus seinem Dorf vertrieben worden? Auf alle Fälle hatte er im Gegensatz zu den Neandertalern sehr wenig bei sich.«

Ihr Ton veränderte sich, sie sprach jetzt mit Leidenschaft und schien ihre Schilderung zu durchleben. Lucie konnte sich die Szene lebhaft vorstellen: die harten klimatischen Bedingungen, gebeugte Körper, die gegen Schnee und Wind ankämpften. Jäger, die oft an Hunger und Kälte starben – denn zumeist waren nicht Verletzungen und Infektionen die Todesursache gewesen. Jene Zeit musste die Hölle auf Erden gewesen sein. Dennoch hatten diese Menschen das Letzte gegeben, angetrieben von einem unerschütterlichen Fortpflanzungstrieb, der dazu geführt hatte, dass wir heute leben.

»Der Geruch nach Feuer, getrocknetem Fleisch oder Süßwasserfisch haben ihn angezogen. Als er in die Grotte eindrang, hat der Neandertaler nach seiner Waffe gegriffen und sich erhoben. Er hatte Angst um seine Familie. Wer wagte sich da in sein Territorium vor? Neuere Forschungen der Paläontologie und der Paläoanthropologie haben bewiesen, dass der Neandertaler nicht das zurückgebliebene, groteske Wesen war, über das man sich gern lustig macht. Er begrub seine Toten, machte Musik und übte eine primitive Art von Kunst aus. Er war auch nicht unbedingt aggressiv oder gewalttätig. Wir gehen nicht davon aus, dass er derjenige war, der die Feindseligkeiten eröffnet hat. Vielleicht hat es einen Austausch von Zeichen und Lauten gegeben, eine bestimmte Kommunikation, durch die der Cro-Magnon-Mensch aufgefordert wurde, seinen Weg fortzusetzen.« Die Wissenschaftlerin deutete auf verschiedene Großaufnahmen der erstarrten Körper. »Die Spuren an den Unterarmen der beiden Neandertaler und des Kinds beweisen, dass sie sich gewehrt haben. Sie sind nicht hinterrücks, sondern frontal angegriffen worden. Sie sind im wahrsten Sinne des Wortes massakriert worden. Immer wieder hat der Cro-Magnon-Mensch mit seiner Harpune zugestochen. In Arme, Hüften und Beine.«

Lucie runzelte die Stirn. Sie konnte sich die Szene lebhaft vorstellen. Lucie schloss die Augen. Die immer gleichen Bilder ihres stetig wiederkehrenden Albtraums tauchten vor ihrem inneren Auge auf. Der große Autopsieraum … die Hunderte von verbrannten Körpern …

Ludivine Tassin bemerkte ihr Unwohlsein und beugte sich über ihren Schreibtisch. »Alles in Ordnung, Madame Courtois?«

Lucie öffnete die Augen und nickte. Sie legte die Hände, die zu zittern begonnen hatten, auf die Knie. Gern hätte sie jetzt ein großes Glas Wasser getrunken, frische Luft geschnappt und das Plastikmedaillon betrachtet, das sie in der Tasche trug. »Ja, ja. Bitte fahren Sie fort.«

»Der Cro-Magnon-Mensch hingegen weist nur wenige Verletzungen auf. Er hat den Kampf beherrscht. Dabei war der Neandertaler kein Schwächling. Einen Meter sechzig groß, achtzig Kilo schwer und muskulös, ein ausgezeichneter Jäger, mit schweren Gliedern und sehr kräftig – und doch sind sie von einem Individuum getötet worden, das noch größer und deutlich unbarmherziger war. Wir haben Mühe zu rekonstruieren, was dann folgte. Es handelt sich um die Wandmalerei der umgekehrten Auerochsen.«

»Die hat also der Cro-Magnon-Mensch gemalt?«

»Ja, vermutlich nach dem Massaker. Er hat sein Werk in aller Ruhe mit Pigmenten fertiggestellt, während die Leichen neben ihm lagen. Ein solches Bild hatte ich in meinem ganzen Leben noch nicht gesehen. Eine wissenschaftliche Kuriosität, die viele Diskussionen ausgelöst hat. Und bis heute hat niemand wirklich eine Antwort gefunden.«

»Wieder von einem Linkshänder gemalt.«

Ludivine Tassin nickte. »Eva Louts hat dieselbe Bemerkung gemacht.«

»Ich versuche, mich an ihre Stelle zu versetzen, um meine Ermittlungen angemessen durchführen zu können.«

»Ich kann Ihnen bestätigen, dass es sich um einen Linkshänder gehandelt hat. Das beweisen die Negativabdrücke der Hände, die er ebenfalls auf den Felsen gemalt hat. Der Cro-Magnon-Mensch wollte sich ganz offensichtlich diese Grotte aneignen. Wir vermuten, dass dann eine große Lawine abging, die den Homo sapiens sapiens in der Grotte eingeschlossen und die Körper hat gefrieren lassen, sodass die DNA nicht beschädigt wurde. Der Eisblock, der die Grotte versperrte, hat genau dasselbe Alter wie die Mumien. Der Angreifer ist im Dunkeln erfroren oder verhungert, inmitten des Gemetzels, das er aus einem Grund angerichtet hat, den wir wohl nie erfahren werden, der aber bereits beweist, dass er nicht der friedfertige, wenig kriegerische Mensch war, wie noch immer viele behaupten. Das stellt so manche festgefahrene Idee infrage und rückt erneut die Theorie in den Vordergrund, dass der Neandertaler durch die Dominierung des Homo sapiens sapiens ausgelöscht wurde.« Sie seufzte und schob die Blätter zusammen. »Immerhin wissen wir, von wem wir abstammen. Wenn sich auch viele Dinge weiterentwickelt haben, so ist die Gewalttätigkeit doch durch die Jahrtausende hindurch unverändert geblieben. Ganz so, als würde sie sich auf vertikale Art verbreiten.«

»Auf vertikale Art, soll das heißen – genetisch? Das vielzitierte Gen der Gewalttätigkeit, das vom Vater auf den Sohn übertragen wird?«

Die Wissenschaftlerin reagierte, als hätte Lucie sie beleidigt. »Ich habe gesagt ›ganz so, als ob‹. Das Gewalt-Gen ist nur ein Hirngespinst von ein paar Verrückten. Es existiert nicht.«

Lucie hatte schon davon gehört: das Gewalt-Gen, so wie etwa das Syndrom XYY. In den Fünfziger- und Sechzigerjahren hatten Forscher die These aufgestellt, zahlreiche Gewaltverbrecher hätten ein zusätzliches Y-Chromosom. Dabei handelte es sich allerdings um reine Spekulation, die sich auf eine genetische Aberration stützte und von anderen Wissenschaftlern widerlegt wurde. Auch in der Folgezeit waren alle Theorien über die Existenz eines Gewalt-Gens ad absurdum geführt worden.

Lucie betrachtete weiter aufmerksam die Fotos: Ein äußerst grausames Verbrechen; ein vorzeitlicher Mörder, der weder die Frau noch das wehrlose Kind verschont hatte; ein Massaker ohne offensichtliches Motiv; ein eigenartiges Gemälde, das auf dem Kopf stand. Lucie vermochte sich nicht von Grégory Carnots Bild freizumachen, das noch immer in ihrem Kopf herumspukte. Seine schwarzen Augen, der irre Blick, die Haarsträhne auf seiner Stirn. Die Tatsache, dass er ebenfalls ein sehr kräftiger Linkshänder war. So viele Gemeinsamkeiten zwischen den beiden Taten. Sie blickte zu Ludivine Tassin.

»Hat Eva Louts Ihnen erzählt, dass sie in einer Gefängniszelle ein Bild gesehen hatte, das ebenfalls auf dem Kopf stand?«

»Ja, davon hat sie tatsächlich gesprochen. Ich denke, das war auch der eigentliche Grund ihres Besuchs. Sie hat nach denselben Erklärungen gefragt wie Sie jetzt. Was sie vor allem faszinierte, war die Gewalttätigkeit und Eigenart dieser Szene, die so gar nichts Logisches hatte.«

Lucie dachte an Carnots Zelle. Das Grauen, das sie beim Anblick dieser Zeichnung empfunden hatte. »Nichts ist logisch, wenn es um ein Verbrechen geht. Und … war Ihr Mitarbeiter Arnaud Fécamp anwesend, als sie diese Zeichnung erwähnt hat?«

»Ja sicher. Wir haben sie gemeinsam empfangen. Eva Louts war sehr neugierig. Sie wollte alles über die Entdeckung erfahren, sie hat das Gespräch sogar mit einem Diktiergerät aufgenommen. Sie hat eine regelrechte Ermittlung durchgeführt, so wie Sie heute.«

Lucie lehnte sich zurück. Fécamp hatte sie in mehreren Punkten belogen. Zum einen, was die Zeichnung betraf, von der er angeblich nie gehört hatte, und zum anderen, was Eva Louts’ Interesse an dieser Sache betraf. Warum? Was wollte er verbergen? Lucie ließ alles, was sie seit ihrer Ankunft in diesem Institut erlebt hatte, Revue passieren. Der Forscher hatte es so eingerichtet, sie allein zu empfangen, und kurz durch die Örtlichkeiten geführt. Dann hatte er versucht, sie mit wissenschaftlichen Erklärungen zu verwirren und abzuwimmeln, ohne ihr auch nur die Mumien zu zeigen. Offenbar hatte er nicht damit gerechnet, dass zehn Tage nach Eva Louts’ Besuch eine Polizistin in seinem Labor auftauchen würde.

»Arnaud Fécamp hat mir erzählt, die Ergebnisse der Cro-Magnon-Analyse seien gestohlen worden, ehe Sie mit der Auswertung beginnen konnten, stimmt das?«

»Ja, kurz nach der Genom-Sequenzierung.«

»Die Diebe sind also sozusagen im besten Moment aufgetaucht.«

»Im schlechtesten, würde ich eher sagen.«

Lucie schwieg, aber sie hatte eine Vermutung. Sie erhob sich und verabschiedete sich von der Laborleiterin. Ehe sie ging, stellte sie eine letzte Frage: »Um wie viel Uhr haben Ihre Mitarbeiter Dienstschluss?«

»Sie haben keine festen Arbeitszeiten, aber die meisten hören um sieben oder halb acht auf, warum?«

»Ach, nur so.« Also würde sie sich noch eine knappe Stunde in ihrem Auto gedulden müssen. Wenn Fécamp etwas zu verbergen hätte, würde er reagieren.

»Ah, eine letzte Sache noch: Könnte ich Kopien von den Fotos des Tatorts haben, wenn man das so nennen kann? Ich würde sie gern mitnehmen.«

Ludivine Tassin nickte und machte sich an die Arbeit.

Als Lucie kurz darauf auf den Gang tat, begriff sie, dass sie nicht bis sieben Uhr würde warten müssen. Gerade war der Rothaarige mit den Pausbacken am anderen Ende des Flurs im Aufzug verschwunden.

Er schien es so eilig zu haben, als wäre der Teufel persönlich hinter ihm her.

Kapitel 21

Eine aufgeregte Menschenmenge.

Rote und blaue Fahnen, gleichfarbige Schals in der Menge. Männer, Frauen und Kinder drängten ungeduldig in eine Richtung. Die Bürgersteige waren überfüllt von nervösen Fans, die dem Stadion entgegenstrebten. Die Straßen waren von hupenden Autos verstopft, deren Fahrer sich in Geduld üben mussten.

Mit raschem Schritt bahnte sich Arnaud Fécamp einen Weg durch das Gewühl. Lucie versuchte mehr schlecht als recht, ihm zu folgen, lief zuerst mit dem Strom, musste jedoch, sobald sie am Stadion vorbei war, gegen die Flut der Fußballfreunde ankämpfen. Weit aufgerissene Münder, Alkoholfahnen, vor Erregung gerötete Augen. Und das Spiel hatte noch nicht einmal begonnen!

Plötzlich überquerte der Forscher im Laufschritt die Avenue Jean Jaurès und verschwand im Metroeingang, der ununterbrochen Menschen ausspie. Lucie schlängelte sich durch das Gedränge, doch als sie die Straße erreichte, herrschte dort das reine Chaos. Ohne zu überlegen lief sie trotzdem los und handelte sich die Beschimpfungen der ohnehin schon gestressten Fahrer ein.

Nur mühsam und mit Einsatz der Ellenbogen konnte sie sich die Treppe hinunterkämpfen. Die Leute sangen und schrien, ohne sie weiter zu beachten. Als sie endlich den schmalen Gang erreichte, war von dem Rotschopf nichts mehr zu sehen. In diesem Getümmel würde sie ihn nie wiederfinden. Verzweifelt suchte Lucie nach irgendeinem Hinweis und drängelte sich zu einem Stadtplan vor. Zum Glück befand sie sich an der Endhaltestelle der Linie B. Fécamp konnte also nur auf dem Bahnsteig Richtung Charpennes warten. Ohne weitere Umstände drückte sich Lucie dicht an eine Dame, um ohne Fahrkarte die automatische Tür passieren zu können. Dann rannte sie los.

Und tatsächlich stand der Rotschopf am Rand des Bahnsteigs. Als der Zug schließlich einfuhr und sich die Türen öffneten, stieg er ein und nahm auf einer Bank Platz. Außer Atem und ohne ihn aus den Augen zu lassen, trat Lucie in den Nachbarwagen. Diskret beobachtete sie ihn durch die Trennscheibe und stellte fest, dass er wirklich nervös zu sein schien. Mit leerem Blick starrte er auf den Boden und presste die Lippen zusammen.

An der Haltestelle Saxe-Gambetta stieg er in die Linie D Richtung Vaise um. Die Wagen waren überfüllt, was Lucie ausnahmsweise zugutekam. Dröhnend fuhr der Zug in einen Tunnel ein, in dem stickige Hitze herrschte. Der Geruch nach Schweiß und verbranntem Gummi. Nach sechs Stationen erreichten sie die Endhaltestelle Gare de Vaise. Fécamp stieg aus und entfernte sich eilig. Im Schutz der Menschenmenge nahm Lucie die Verfolgung auf. In den ruhigeren Straßen ließ sie ihm einen Vorsprung, um sicherzugehen, dass er sie nicht bemerkte. Sobald er abbog, rannte sie bis zur Ecke und folgte ihm dann erneut in sicherem Abstand. Trotz des Adrenalins, das sie beflügelte, begann Lucie, ihre Müdigkeit zu spüren. Schweiß rann ihr über den Rücken. Der Gletscher, die Autofahrt, die Jagd durch die Straßen von Lyon. An ihren verspannten Muskeln merkte sie, wie anstrengend der Tag gewesen war. In kürzester Zeit hatte sich ihr Leben um hundertachtzig Grad gewendet.

Wohin ging der Forscher? Die Gegend hier hatte nichts mit dem Ort zu tun, an dem sie sich gerade noch aufgehalten hatte. Hohe Kräne ragten in den Himmel. Gleichförmige, dicht gedrängte Sozialwohnblocks, deren wenige Balkone mit Fahrrädern und Wäsche voll gestellt waren, säumten die fast menschenleeren Straßen. Lucie konnte sich nicht vorstellen, dass der Wissenschaftler in diesem heruntergekommenen Viertel lebte.

Arnaud Fécamp bog in den Boulevard de la Duchère mit seinen grauen, tristen Gebäuden, vor denen Gruppen von Jugendlichen in klobigen Turnschuhen, mit Baseballkappen, Kapuzenshirts und Jeans im Rapper-Stil herumlungerten.

Schnell und ohne den Kopf zu heben, stieg Fécamp die wenigen Stufen hinauf und verschwand in der Eingangshalle eines Hauses. Lucie folgte ihm in das schäbige Treppenhaus. Es stank nach Zigaretten und Haschisch. Einige Gestalten begrüßten sie mit Pfiffen und anzüglichen Bemerkungen. Instinktiv tastete sie nach der Pistole in ihrer Hosentasche. Die Anspannung stieg, und Lucie fragte sich, ob sie nicht besser umkehren und nach Hause zu ihrer Mutter und ihrer Tochter fahren sollte. Ihre Vergangenheit als Polizistin, die sie versucht hatte zu vergessen, hatte sie wieder eingeholt.

Sie stand vor einem maroden Aufzug, über dessen Tür flackernde Lichter die Etagen anzeigten. Lucie rannte die Treppe bis zur vierten Etage hinauf. Der Wadenkrampf setzte erneut ein.

Auf den letzten Stufen drangen Männerstimmen zu ihr. Sie rang nach Luft und schlich dicht an der Wand entlang.

Als sie auf den Flur trat, sah sie, wie sich eine Tür schloss. Nummer 413.

Auf dem Boden lagen rissige Linoleumplatten. Schmutzige Wände und nachlässig gestrichene Holztüren wurden von trüben Neonlampen erhellt. Zeugen der Armut. Irgendwo schrie ein Baby. Türen wurden zugeschlagen, Kinder lachten. Sie ging weiter. Bilder und Erinnerungen stiegen in ihr auf. Observation, Verfolgung, Jagd. Armut und Verfall der abgelegenen Vorstädte.

Aus der 413 drangen deutlich die erregten Stimmen zweier Männer. Die Worte ließen in ihrem Kopf Alarmsignale aufleuchten: Mord … Louts … Polizei.

Plötzlich schien ihr Herzschlag auszusetzen. Ein Schrei, dann das Splittern von Glas. Eine Schlägerei.

Sofort gewann ihr Polizisteninstinkt die Oberhand. Lucie zog ihre Waffe aus der Tasche, drückte die Klinke herunter und stieß, die Pistole vor sich ausgestreckt, die Tür auf.

Arnaud Fécamp lag im Flur auf dem Boden, den Kopf in zersplittertem Glas. Neben ihm stand ein durchtrainierter Mann von etwa zwanzig Jahren in einer Jogginghose und mit tätowiertem Oberkörper, in der Hand hielt er eine abgebrochene Flasche.

»Polizei! Keine Bewegung, oder ich knall dich ab! Wirf die Flasche weg!«

Lucie stieß mit dem Fuß die Tür hinter sich zu. Der Typ starrte sie aus großen Augen an. An seinem mageren Hals pulsierten die Venen. Überrascht ließ er seine improvisierte Waffe los und hob die Hände. Seine tätowierte Brust war weiß und völlig unbehaart.

»He, was soll der Scheiß?«

Lucie versuchte, ihren Stress unter Kontrolle zu bekommen. Sie betete, dass sie nicht anfangen würde zu zittern. Es gab kein Zurück mehr. Mit festem Schritt stieg sie über den reglosen Körper hinweg und drückte den jungen Mann an die Wand.

»Setz dich!«

Der Typ sah sie nur herausfordernd an. »Was willst du Miststück hier?«

Ohne nachzudenken, hob Lucie die Waffe und schlug ihm den Kolben an die rechte Schläfe. Ein dumpfes Geräusch. Der Junge ließ sich an der Wand entlang zu Boden sinken. Lucie warf rasch einen Blick in das Zimmer: schmutzig, unordentlich. Aber offensichtlich war sonst niemand da.

»Muss ich es noch einmal sagen? Siehst du diese Waffe, du Idiot? Es ist eine halbautomatische Mann-Pistole von 1919, Kaliber 6,35 Millimeter. Und sie funktioniert hervorragend. Klein, leicht und unauffällig, aber sie macht schöne, erbsengroße Löcher. Ich habe sie bei einem Sammler gekauft, um nicht meine Dienstwaffe benutzen zu müssen. Ich bin allein, kein Kollege, nichts. Niemand, der mir sagen könnte, was ich zu tun oder zu lassen habe.«

Der Junge gab einen Laut zwischen Knurren und Stöhnen von sich. »Was willst du?«

»Wie heißt du?«

Er zögerte.

Lucie näherte ihren Fuß seinem Schritt. »Also wie?«

»David Chouart.«

Sie trat zurück, bückte sich und legte die Hand an Fécamps Halsschlagader. Mit einer billigen Whiskyflasche niedergeschlagen. Chouart hatte keine halben Sachen gemacht. Der Tätowierte schien reichlich betrunken. Blutunterlaufene Augen, nach Alkohol stinkender Atem.

»Du hast ganz schön zugeschlagen. Warum?«

Der Junge betastete seine Schläfe, auf der sich bereits ein Bluterguss abzeichnete. »Ich habe diesen Dreckskerl gewarnt, dass es Ärger gibt, wenn er noch mal herkommt.«

»Deswegen braucht man nicht gleich so brutal zu werden. Kennst du den Namen Eva Louts?«

»Nie gehört.«

»Aber ich habe ihn auf dem Gang gehört, während ihr euch angebrüllt habt.«

Chouart bedachte den Besinnungslosen mit einem hasserfüllten Blick. »Der Kerl ist verrückt. Er ist hier reingekommen und hat mich des Mordes beschuldigt. Ich habe mit dem ganzen Schlamassel nichts zu tun.«

»Vielleicht hatte er seine Gründe dafür? Erzähl mir, in welcher Beziehung du zu ihm stehst. Wann und wie habt ihr euch kennengelernt?«

»Ich habe nichts zu sagen.«

Lucie richtete sich auf und deutete mit einer Kopfbewegung auf den ohnmächtigen Wissenschaftler. »Er wird auf alle Fälle reden.« Sie zog ihr Handy aus der Tasche. »In fünf Minuten hast du sämtliche Bullen von Lyon am Hals. Es wäre besser, die Sache würde unter uns bleiben.«

Chouart bleckte die Zähne wie ein Tier, das seinen Gegner herausfordert. »Das Gequatsche kenne ich. Du rufst sie ja sowieso an.«

Lucie kramte in ihrer Tasche und warf ihm das Plastikmedaillon ins Gesicht. »Ich bin aus persönlichen Gründen hier.«

Chouart betrachtete das Foto in dem Medaillon und schleuderte es Lucie mit einem höhnischen Grinsen vor die Füße. »Deine Töchter? Wer bist du? Eine Mutter, die Rache übt? Das ist mir scheißegal!«

Blitzartig stürzte sich Lucie auf ihn und drückte ihm den Lauf der Waffe an die Stirn. Sie atmete schwer, ihr Gesicht verzerrte sich, ihr Zeigefinger zuckte. Plötzlich war Angst in den Augen des Jungen zu lesen. Mit zusammengebissenen Zähnen duckte er sich.

»Ist gut! Ist gut, ich rede! Hör auf!«

Lucie zögerte kurz, ehe sie mit bleichem Gesicht die Waffe zurückzog. Beinahe hätte sie abgedrückt. Tatsächlich abgedrückt. Noch nie hatte sie ein solches Gefühl erlebt, nicht einmal bei ihren schlimmsten Ermittlungen. Was war bloß in sie gefahren? Sie machte einen Schritt rückwärts. Ihre Hand zitterte. Der Junge starrte sie aus weit aufgerissenen Augen an.

»Du bist ja völlig durchgeknallt, verdammt noch mal!«

»Was hast du mit der Mumie des Cro-Magnon-Menschen zu tun?«

Der Junge hatte begriffen, dass er es nicht mit einer normalen Polizistin zu tun hatte, sondern mit einer wandelnden Bombe. »Ich habe ihn geklaut.«

»Ein vorgetäuschtes Manöver? Steckst du mit Fécamp unter einer Decke?«

»Er sollte uns ins Labor führen, und wir sollten dann einen Angriff simulieren.«

»Wer war der Zweite?«

»Ein Kumpel von mir, der sich gut mit Informatik auskennt. Er hat einfach nur getan, was ich ihm gesagt habe. Er wusste nichts über die Hintergründe.«

Ohne Chouart aus den Augen zu lassen, trat Lucie einen Schritt zurück. Dieser rührte sich nicht mehr vom Fleck und war folgsam. Sie war sich ganz sicher, dass er jetzt die Wahrheit sagen würde. »Hat Fécamp Kontakt mit dir aufgenommen?«

»Nein, er war nur ein Mittelsmann. Der Auftraggeber hat ihn zuerst angesprochen, dann mich. Und eines Abends haben wir uns alle drei in einem Park in Villeurbanne getroffen, um die Sache zu besprechen. Der Vertrag war einfach: Fécamp bekam einen Haufen Kohle dafür, dass er mich im geeigneten Moment zu der Mumie führte. Und ich bekam dieselbe Summe dafür, dass ich sie klaute. Jeder zehntausend. Ich musste noch jemanden rekrutieren, um mir zu helfen. Dann war das Ganze ein Kinderspiel. Fécamp hatte uns vorher alles erklärt: die Sache mit dem Badge, die Lage des Labors, die Computer mit den einschlägigen Informationen und die Sicherungsdateien.« Er deutete auf den Forscher. »Er hasst seine Chefin. Innerlich jubelt er jedes Mal, wenn er hört, wie sie den Verlust der Mumie beklagt. Ich glaube, er hätte es sogar umsonst gemacht.«

»Wie heißt der Auftraggeber?«

»Keine Ahnung.«

Lucie trat drohend einen Schritt auf ihn zu. Der Junge schützte sein Gesicht mit beiden Armen, sodass sich die Adler und Schlangen seiner Tätowierung vor ihr erhoben.

»Ich schwöre es. Ich habe alles gesagt, was ich weiß. Ich habe nichts mehr von der Sache gehört, bis heute dieser Dreckskerl hier aufkreuzt und mich fragt, ob ich etwas mit dem Mord an der Studentin zu tun hätte. Louts oder wie auch immer sie hieß. Ich habe diesen Namen vorher noch nie gehört, verdammt. Fragen Sie ihn doch mal!«

Lucie schwitzte und wischte sich mit dem Ärmel über die Stirn. Ihre Nerven lagen blank. Sie brauchte eine Spur, einen Namen, irgendetwas, das sie weiterbringen würde. Unter keinen Umständen würde sie mit leeren Händen abziehen. Ohne zu zögern, beugte sie sich über Fécamp und ohrfeigte ihn. »Los, aufwachen!«

Mit einem Stöhnen öffnete der Wissenschaftler die Augen. Er hob die Hand an den Kopf und betrachtete dann seine blutigen Finger. Ungläubig starrte er Lucie an, bevor er sich aufrappelte. Er schleppte sich zur Wand und lehnte sich dagegen. Lucie ließ ihm nicht die Zeit, den Mund zu öffnen.

»Sie haben zehn Sekunden, um mir zu sagen, wer Ihnen den Auftrag gegeben hat, die Mumie zu stehlen.«

Fécamp presste die Lippen zusammen.

Mit dem Fuß schob Lucie den Flaschenhals zu Chouart. »Wenn er nicht redet, bearbeitest du ihn damit.«

Verstört blickte Fécamp zu dem Tätowierten mit der Beule an der Schläfe. Dieser griff ohne besondere Überzeugung nach dem Glas. Dann sah Fécamp wieder zu Lucie.

»Sie sind total verrückt.«

»Drei Sekunden.«

Schweigen.

Die Zeit verstrich. Plötzlich begann Fécamp zu reden. »Er … er hat etwa zwei Wochen nach dem Diebstahl wieder Kontakt zu mir aufgenommen. Er wollte sich versichern, dass … dass die polizeilichen Ermittlungen nichts ergeben hatten. Als ich ihm erklärt habe, dass die Sache ohne Ergebnis ad acta gelegt worden war und dass es keine Spur gab, hat er seine Identität enthüllt. Er heißt Stéphane Terney. Ein Pariser von gut sechzig Jahren.«

Eine Hitzewelle überkam Lucie. Mit einer solchen Enthüllung hatte sie nicht gerechnet.

»Buchstabieren!«

Der Wissenschaftler gehorchte, und Lucie prägte sich den Namen ein.

»Warum wollte er die Mumie haben?«

Fécamp schüttelte den Kopf wie ein schuldbewusstes Kind. Ganz offensichtlich war er in eine Sache hineingeraten, der er nicht gewachsen war.

»Ich weiß es nicht. Wir haben uns kaum gesehen, und jedes Mal hat er den Treffpunkt festgelegt.«

»Und warum sollte er Ihnen dann seinen richtigen Namen genannt haben? Damit wäre er doch ein unglaubliches Risiko eingegangen.«

»Er hat mir auch seine Telefonnummer gegeben. Ich sollte ihm als Informant dienen, sollte ihn anrufen, wenn sich jemand nach den Auerochsen-Malereien erkundigt oder nach dem Cro-Magnon-Menschen und nach Linkshändern. Und ich sollte ihm genau sagen, was die Besucher hatten wissen wollen.«

»Und das haben Sie bei Eva Louts getan. Sie haben ihn angerufen und ihm alles berichtet, was sie gefragt hat. Ich nehme an, Sie haben ihm auch ihren Namen und vermutlich sogar ihre Adresse gegeben.«

»Ja … ja. Aber ich … ich kann nicht glauben, dass er etwas mit dem Mord zu tun hat.«

»Und warum?«

»Weil er ein bekannter Arzt und Wissenschaftler ist. Ich habe nicht sofort reagiert, aber Terney ist ein großer Spezialist für Schwangerschaftsprobleme. Er hat vor drei oder vier Jahren ein Buch geschrieben, das in Fachkreisen großes Aufsehen erregt hat.«

»Wie heißt es?«

»La Clé et le Cadenas, Der Schlüssel und das Schloss, eine wissenschaftliche Abhandlung über die in der DNA verborgenen Codierungen.«

Lucie speicherte die Informationen. Der Beschreibung des Rotschopfs nach hatte dieser Terney nicht das Profil eines Kriminellen. Warum dann dieser Diebstahl? Warum brauchte er einen Informanten?

»Was genau haben Sie ihm gesagt?«

»Dass sich Eva Louts für diese Zeichnung interessierte, weil sie eine ähnliche in einer Gefängniszelle gesehen hatte. Und dann war da die Geschichte mit den Linkshändern. Kurz, ich habe ihm das berichtet, was Ihnen wahrscheinlich auch meine Chefin erzählt hat.«

Lucie überlegte. Vielleicht klärte sich ein Teil des Rätsels. Ohne es zu wissen, hatte Fécamp die Studentin Eva Louts durch die Informationen, die er Terney gegeben hatte, ernsthaft in Gefahr gebracht. Da die Forschungsarbeit der jungen Frau diesen beunruhigte, hatte er sie aus dem Weg geräumt. Und dennoch blieben unzählige Fragen: Welche Entdeckung hatte Eva Louts gemacht, die zu ihrer Ermordung geführt hatte? Warum war das Genom des Cro-Magnon-Menschen so wertvoll, dass es den Diebstahl rechtfertigte? Welches Geheimnis barg es? Wusste Terney von Grégory Carnots Zeichnung? Waren sich die beiden Männer begegnet?

Lucie forderte den Rotschopf auf, ihr Terneys Handynummer zu geben, und prägte sie sich ein. Wenn sie früher eine gute Ermittlerin gewesen war, dann unter anderem deshalb, weil sie ein hervorragendes visuelles und Kurzzeitgedächtnis hatte. Sicher hatte sie inzwischen etwas von ihrer körperlichen Form eingebüßt, nicht aber die Reflexe der Polizistin.

Und was sollte sie jetzt mit den beiden Typen anfangen? In diesem Moment wurde ihr klar, dass sie wirklich zu weit gegangen war. Dennoch versuchte sie, ihre Rolle bis zum Ende zu spielen.

»Ich habe eure Namen und Adressen. Wir drei haben eine Abmachung, ihr wisst, wie das läuft. Ich werde zu diesem Terney gehen, meine persönliche Geschichte mit ihm regeln und versuchen, euch aus der Sache herauszuhalten. Ich habe gesagt versuchen. Ich warne euch, ihn zu informieren. Wenn ihr irgendwelchen Blödsinn macht, stehen euch ein paar Jährchen Knast bevor.« Sie versetzte dem Forscher einen Tritt ans Schienbein. »Los, verschwinden Sie in Ihr Labor, untersuchen Sie Ihre Bärenzähne oder sonst was und tun Sie so, als wäre all dies nicht geschehen.«

Das ließ sich Fécamp nicht zweimal sagen. Leicht schwankend machte er sich aus dem Staub, ohne sich auch nur noch ein Mal umzudrehen. Lucie bückte sich und hob das Medaillon auf. Ehe sie es einsteckte, betrachtete sie das Bild ihrer Töchter.

Dann entfernte sie sich rückwärts gehend und schloss leise die Tür hinter sich.

Sie hatte nur eines im Kopf: Stéphane Terney …

Kapitel 22

Sharko und Levallois hatten den Nachmittag damit verbracht, anhand der Doktorarbeit und der Daten, über die sie verfügten, die Aktivitäten der Studentin in dem Monat vor ihrem Tod zu rekonstruieren und sich dann in dem kleinen Büro am Quai des Orfèvres mit ihren Kollegen auszutauschen.

Im Sommer 2009 hatte Eva Louts unter der Leitung ihres Doktorvaters Olivier Solers ihre Arbeit begonnen, die über ein Jahr dauern sollte. Zu dem Thema gehörte die Untersuchung der Lateralität bei Menschenaffen und Menschen. Beobachtungen vornehmen, Statistiken erstellen und wenn möglich Schlussfolgerungen daraus ziehen. Ein gewöhnliches Prozedere für eine Doktorarbeit in Evolutionsbiologie.

Der Anfang schien problemlos verlaufen zu sein. Eva Louts hatte in aller Ruhe in ihrer Wohnung über die evolutionären Theorien und die natürliche Selektion gearbeitet. Sie führte klare und leicht verständliche Evolutionsbeispiele an: Der breite Brustkorb der Andenindianer, der das Lungenvolumen vergrößert und ihnen so die Möglichkeit gibt, mehr Sauerstoff aus der dünnen Luft aufzunehmen. Die schlanke und hochgewachsene Morphologie der Südsudaner, die der Ableitung der Hitze zuträglich ist, im Gegensatz dazu der gedrungene Körperbau der Eskimos. Die Schlitzaugen der Nordasiaten, die die Iris vor Kälte und der starken Lichtreflexion durch den Schnee schützen …

Anschließend widmete sie sich dem menschlichen Verhalten, der Lateralität des Gehirns. Sie ging auf die Schwierigkeit ein, die wahre Seitigkeit eines Menschen festzulegen, da diese verfälscht wurde durch den kulturellen Einfluss, umerzogene Rechtshänder, Beidhänder, nicht zu vergessen diejenigen, die mit der rechten Hand schreiben und mit der linken Hand essen. Sie führte auch die Beobachtungen bei Tieren an: Kröten, Küken, Ratten, Katzen, Fische, Kaulquappen. Seiten von Zahlen und mathematische Formeln, die ihren Doktorvater monatelang zufriedenstellten.

Dann begann sie mit dem praktischen Teil ihrer Forschung. Zu Anfang besuchte Eva Louts Hunderte von Vorschulen, um Statistiken zu erstellen: Seit dreißig Jahren hielten die Lehrer für jeden Schüler systematisch Entwicklung und Besonderheiten auf einem Schülerblatt fest, das archiviert wurde. Ein interessantes Terrain für die Studentin, denn der Einfluss der Eltern oder Pädagogen auf die Lateralität ist erst nach dem Vorschulalter möglich. Zu Beginn seines Lebens ist ein Kind eher von den Genen als durch Erziehung beeinflusst. So bekam sie verlässlichste Hinweise auf die Seitendominanz der Menschen. Aus ihren Untersuchungen leitete Eva Louts eine Zahl ab: etwa zehn Prozent der französischen Bevölkerung waren Linkshänder.

Kurz, eine klassische Doktorarbeit ohne große Überraschungen.

Dann, im Frühjahr 2010, kam der Zufall ins Spiel. Eva Louts, selbst Linkshänderin, stellte auf dem Foto von einem Fechtkampf fest, dass auch ihre Gegnerin Linkshänderin war. Zufall oder etwas anderes? Neugierig begann die Studentin, sich für die Lateralität der Sportler zu interessieren, und kam zu dem Ergebnis, dass es bei stark interaktiven Disziplinen einen überproportionalen Anteil an Linkshändern gibt. Warum? Und warum sinkt ihr Anteil, je weniger die Sportart auf direkte Konfrontation ausgelegt ist? Sie zog daraus den Schluss, dass nicht die Sportart ausschlaggebend war, sondern die Entfernung zum Gegner.

Ab diesem Moment wurde Eva Louts bewusst, dass sie einen wichtigen Ansatz gefunden hatte: Hatte vielleicht Linkshändigkeit irgendeinen Bezug zum körperlichen Kontakt oder vielleicht sogar zur Gewalttätigkeit? Um diese Theorie zu überprüfen, beschäftigte sie sich mit der Geschichte, vor allem mit den gewalttätigen Zivilisationen, die nur durch den Einsatz ihrer Fäuste oder von Stichwaffen überleben konnten. Die prähistorischen Menschen, Wikinger, Goten, Barbaren … Völker, die, um sich Nahrung zu beschaffen oder aus purer Zerstörungslust, angriffen und töteten. Die Analyse ihrer Werkzeuge und ihrer Kunst ergab, dass viele von ihnen Linkshänder gewesen waren. Eva Louts’ Theorie schien sich zu bestätigen.

Juni, Juli 2010. Die Beziehung zwischen Eva Louts und ihrem Doktorvater verschlechterte sich. Um ihre Entdeckung zu schützen, behielt die Studentin die Informationen für sich und gab nur noch Bruchstücke preis. Sie beschloss, ihr Projekt fortzusetzen und ihre Recherchen auf Ciudad Juárez, die gewalttätigste Stadt Mexikos, auszudehnen. Wiesen auch heute noch gewaltbereite Gemeinschaften einen überdurchschnittlichen Anteil an Linkshändern auf? Doch ihre Theorie bestätigte sich nicht. Der Fortschritt einer von strengen Gesetzen geregelten Menschheit und die Weiterentwicklung der Waffen – vor allem die Erfindung der Feuerwaffen, die eine direkte Konfrontation überflüssig machten – hatten die Zahl der Linkshänder verringert. Mit Sicherheit war diese unwiderlegbare Logik der Evolution eine Enttäuschung für sie. Doch sie gab nicht auf. Aus einem unbekannten Grund fuhr sie für eine Woche nach Brasilien. Was hatte sie so lange in der großen Stadt Manaus tun können? Hatte sie dort auch Häftlinge getroffen? Hatte sie andere Formen von Gewalt aufspüren wollen? Hatte sie jemanden aufgesucht? Das konnten die Ermittler nicht herausfinden, der einzige Anhaltspunkt, den sie hatten, war die bedeutende Geldsumme, die sie dort abgehoben hatte.

Nach ihrer Rückkehr nach Frankreich hielt Eva Louts das Ergebnis ihrer Recherchen nicht schriftlich fest. Hatte sie nichts herausgefunden oder, im Gegenteil, etwas so Wichtiges, dass sie Angst hatte, es aufzuschreiben? Sobald sie wieder zu Hause war, beantragte Eva Louts Besuchsgenehmigungen bei inhaftierten Gewaltverbrechern. Es handelte sich in allen Fällen um Linkshänder. Die Behördengänge beanspruchten Zeit, aber am 13. August traf sie den ersten Häftling und am 27. August dann Carnot. Am 28. August brach sie in die Berge auf. Kaum eine Woche später reservierte sie erneut ein Ticket nach Manaus.

Sharko, der neben Levallois die Avenue Montaigne entlanglief, war sich einer Sache ganz sicher: Irgendein Vorfall hatte die Dinge beschleunigt. Die Reise nach Brasilien hatte das Interesse der Studentin an französischen Gewaltverbrechern geweckt … aber nur an hochgewachsenen und kräftigen jungen Männern, die Linkshänder waren und die alle mit unglaublicher Brutalität getötet hatten. Und schließlich war sie auf Grégory Carnot getroffen.

Was hatte Eva Louts vorgehabt? Welche Entdeckung hatte sie in Lateinamerika gemacht, die sie anschließend in Frankreich ins Gebirge geführt hatte? Was hatte sie dort gesucht? Und warum wollte sie erneut nach Manaus?

Sharko wandte sich wieder der Realität zu. Vor ihnen erstreckte sich die breite, prachtvolle Avenue Montaigne. Am Straßenrand parkten Nobelkarossen vor den Luxusgeschäften. Die Seine rechts davon und im Hintergrund der Eiffelturm. Ein Postkartendekor, das die Reichen anzog.

Der Kommissar rückte seine hellbraune Krawatte zurecht und zupfte an seinen Ärmeln. Er betrachtete sein Spiegelbild in einer Schaufensterscheibe. Sein frischer Haarschnitt gefiel ihm und verlieh ihm wieder das vertraute Polizistengesicht. Fehlte nur noch die Figur, um den alten Sharko aus der Asche erstehen zu lassen.

Sie betraten das Haus Nummer 15, ein nobles Anwesen. Das Auktionshaus Drouot war das älteste der Welt. Ein magisches, ephemeres Museum, dessen Exponate ständig wechselten und in dem man alles kaufen konnte, was der menschliche Geist oder die Natur je ersonnen hatten. Zumeist dauerten die Ausstellungen, die sich auf ein Thema, eine Epoche oder ein Land bezogen, mehrere Tage. Hier wechselten bei dreitausend Versteigerungen jährlich achthunderttausend Objekte den Besitzer. Ein Geschäft, dem die Krise offenbar nichts anhaben konnte.

Sharko und Levallois wollten den Auktionator Ferdinand Ferraud treffen, bevor er mit der Versteigerung begann. Am Empfang bestätigte man ihnen, dass er immer eine gute halbe Stunde früher kam, um den Abend vorzubereiten.

Während sie auf ihn warteten, betraten sie die Ausstellungsräume und warfen einen Blick auf die aktuellen Exponate zu dem Thema »Wenn unsere Zeit begrenzt wäre«. Gedämpfte Atmosphäre, geschickte Beleuchtung, Kirchenstille. Paare schlenderten zwischen den vierhundertfünfzig ausgestellten und sorgfältig nummerierten Exponaten umher – Zeugen des großen menschlichen Abenteuers von unseren Ursprüngen bis zur Eroberung des Weltraums. Levallois ging zu der Abteilung »Meteoriten«, von denen ein Exemplar mit einem Gewicht von eineinhalb Tonnen in der Mitte thronte. Er betrachtete ihn ebenso neugierig wie die anderen eleganten Besucher, die ein letztes Mal die Objekte begutachteten, die sie vielleicht kaufen würden.

»Sag mal ehrlich, kannst du dir vorstellen, dein Wohnzimmer mit einem Meteoriten zu dekorieren?«

»Der würde gar nicht durch meine Tür passen, aber um jemandem den Schädel einzuschlagen, ist er sicher sehr effektiv.«

»Denkst du an jemand Bestimmtes?«

Sharko, der die Hände hinter dem Rücken verschränkt hatte, antwortete nicht, sondern wandte sich den Mineralien zu. Stalagtitenförmiger Malachit, Chalcedon-Geode, Mesolith-Gerüstsilikate. In einem gegenüberliegenden Raum waren Skelette aufgestellt: ein »Wollnashorn«, ein Höhlenbär aus dem Ural und ein komplettes, ausgewachsenes Mammut, wie den Beschriftungstafeln zu entnehmen war. Letzteres war perfekt in Szene gesetzt und beleuchtet – ein Fuß auf einem Sockel, äußerst eindrucksvoll.

»Es kommt aus Russland«, erklärte eine Stimme hinter ihm. »Mir wurde gesagt, dass Sie mich sprechen wollen.«

Sharko wandte sich um. Vor ihm stand ein Mann in einem dunklen Anzug mit roter Krawatte. Sicher handelte es sich um Ferdinand Ferraud. Sharko hatte ihn sich eher als komischen Kauz vorgestellt, dieser Auktionator aber war jung und attraktiv.

Der Kommissar blickte sich um und deutete auf die anderen Besucher. »Sie hätten auch auf irgendjemand anderen zugehen können. Sieht man mir den Polizisten so sehr an?«

»Am Empfang hat man Sie als einen schlanken Mann mit Bürstenhaarschnitt und zu weitem Jackett beschrieben.«

Sharko zeigte seinen Dienstausweis und stellte Levallois vor, der zu ihnen getreten war. Dann kam er direkt zur Sache.

»Wir sind wegen einer Versteigerung hier, die letzten Donnerstag stattgefunden hat. Es ging um Säugetierskelette von …« Er zog den Prospekt aus der Tasche, den er am Eingang mitgenommen hatte. »… vom Jahr zehntausend vor unserer Zeitrechnung bis heute.«

»›Arche Noah‹. Die Ausstellung und der Verkauf waren ein unglaublicher Erfolg. Das liegt natürlich auch am Darwin-Jahr. Wir verzeichnen ein verstärktes Interesse an Stammeskunst und eine Rückbesinnung auf die Natur. Der Fossilienmarkt ist so rentabel geworden, dass es immer mehr illegalen Handel jeglicher Art gibt, vor allem mit China und Russland.«

»Wir würden uns gern die Aufstellung der Verkäufe dieses Tages ansehen.«

Der Auktionator sah auf seine Uhr und zögerte kurz. »Gut. Leider habe ich aber nicht allzu viel Zeit, die Versteigerung fängt bald an.«

Ferraud bat sie, ihm zu folgen. Endlich einmal jemand, der sich kooperativ verhielt. Sharko sagte sich, dass er an Besuche der Ermittler des Office central de lutte contre le vol des biens culturels, der Dienststelle zum Schutz von Kulturgut, und an solche von Zollbeamten gewöhnt sein musste. Der Schmuggel von Kunstgegenständen war dieser Tage zu einem florierenden Geschäft geworden.

Sie liefen zwischen ausgestopften Tieren hindurch, von denen eines seltsamer war als das andere. Der Auktionator gab ihnen eine kurze Erklärung. »Die Evolution hat sich zwar über Milliarden von Jahren entwickelt, doch erst seit fünftausend Jahren beeinflusst der Mensch ihren Verlauf und trägt in immer bedrohlicherem Tempo zum Aussterben der Arten bei. Die hier ausgestellten Tiere wird es bald nur noch in Museen und Privatsammlungen geben. Wissen Sie, es gibt etwa neuntausend Vogelarten, doch man schätzt, dass innerhalb von sechshundert Jahren ein Prozent davon durch den Einfluss des Menschen ausgestorben ist.«

»Ein Prozent, das ist ja nicht die Welt«, entgegnete Sharko.

»Das sind zweihundert Mal so viele wie bei der natürlichen Auslese.«

»Ach, immerhin!«

Ferraud deutete auf Bilder von einer Gruppe Flusspferde, die ein berühmter Fotograf aufgenommen hatte. »Unter dem Vorwand, dass sie zu nichts nutze sind, schlachtet man Flusspferde ab. In der Folge verschwinden Hunderte von Fischarten. Warum? Weil die Exkremente der Flusspferde das Wasser kilometerweit anreichern und die Entwicklung von Plankton und somit auch von Fischen begünstigen. Im Ökosystem spielt jedes Element seine Rolle und hat seine Bedeutung. Nichts ist unnütz, und alles ist unglaublich fragil.«

Sharko erinnerte sich an den armen weißen Birkenspanner und die zerstörerische Kraft des Menschen. Kranke Wälder, Korallensterben, Ungleichgewicht im Ökosystem, Ozonloch, Elfenbeinschmuggel, Wilderei, ölverseuchte Meere. Eine Liste ohne Ende. Die Vernichtung einer tausend-, ja, millionenjährigen Evolution.

Sie stiegen eine Treppe hinauf, die zu den Büros führte. Ferraud betrat eines, öffnete einen verschlossenen Schrank und zog einen Ordner heraus.

»Was genau suchen Sie?«

Levallois, der zeigen wollte, dass er auch noch da war, ergriff das Wort. »Wir möchten wissen, wer der oder die Käufer eines Schimpansenfossils waren, dessen Alter auf zweitausend Jahre geschätzt wird.«

Mit beeindruckender Geschwindigkeit ging Ferraud die Listen durch und sah die Polizisten dann lächelnd an. »Sie haben Glück, wir hatten nur ein Exemplar aus dieser Zeit.«

»Ist es verkauft worden?«

»Ja.«

Die beiden Kommissare tauschten rasch einen Blick.

»Und ich erinnere mich an den Käufer, ein passionierter Sammler. Er hat uns einen Scheck über zwölftausend Euro ausgestellt. Er hat ein Exemplar von allen Menschenaffen gekauft, die versteigert wurden. Vier Skelette von hervorragender Qualität, mit mehr als zwanzig Prozent Originalknochen.«

Sharko runzelte verwundert die Stirn.

Der Auktionator erklärte: »Sie müssen wissen, dass diese Fossilien nicht wirklich echt sind. Das Mammut, das Sie unten gesehen haben, besteht beispielsweise nur zu fünf Prozent aus Originalknochen. In seiner ursprünglichen Version wäre es viel zu unvollständig und schadhaft, um irgendjemanden zu interessieren. Beim Rest der Knochen handelt es sich um synthetische Nachbildungen. Das Ganze wird dann von einer russischen Firma zusammengesetzt, die auf Exhumierungen, Bearbeitung und Lieferung von Fossilien spezialisiert ist. Das SPPL, Sankt Petersburg Paleontological Laboratory, macht aus den Überresten wahre Kunstwerke.«

Ferraud unterstrich den Namen auf dem Blatt und reichte es den Beamten. »Sie wurden am Freitagmorgen von unserem Transportunternehmen geliefert. Das ist die richtige Adresse. Brauchen Sie noch weitere Informationen?«

Kapitel 23

Montmartre bei Nacht. Flüchtige Schatten im trüben Schein der Laternen. Die schmalen gepflasterten Straßen, die Spitze, die sich gegen den Himmel abzeichnete, die vielen endlosen Treppen. Ein Labyrinth von sich kreuzenden Gassen und mitten drin der Minotaurus Stéphane Terney.

Lucie hatte ihren Wagen in der Rue Lamarck geparkt, ganz in der Nähe eines Metro-Eingangs. Die wenigen Passanten verschwanden in den letzten noch geöffneten Bars und Brasserien. Die Luft war schwer und stickig. Eine schwüle Spätsommeratmosphäre, die auf ein bevorstehendes Gewitter hindeutete. Das Viertel glich einer Insel, vom Dunst geschützt gegen den Tumult der Champs-Élysées und der Bastille.

Um die Adresse des Mannes herauszufinden, der den Diebstahl des Cro-Magnon-Menschen in Auftrag gegeben hatte, hatte Lucie einfach die Auskunft angerufen. Es gab in der Hauptstadt und Umgebung drei Einwohner mit diesem Namen, aber die Straße, in der einer von ihnen lebte, ließ keinen Zweifel zu. Rue Darwin.

Lucie erinnerte sich an ihren Biologieunterricht: Charles Darwin, der Vater der Evolutionstheorie, Autor des Standardwerks Die Entstehung der Arten. Eigenartiger Zufall.

Seit sie in Lyon losgefahren war, war sie ganz auf ihren Fall konzentriert. Von Chouarts Wohnung aus hatte sie sich direkt in eine Buchhandlung begeben, um das Buch von Stéphane Terney zu kaufen. Es handelte sich um ein wissenschaftliches Werk mit mathematischen Beispielen und Darlegungen, die eher uninteressant schienen. Dann hatte sie ihrer Mutter Bescheid gegeben, dass sie erst spät in der Nacht oder am nächsten Morgen nach Hause kommen würde, und die Autobahn genommen. Sie war ohne Pause durchgefahren und hatte die ganze Zeit über die Ereignisse nachgegrübelt. Mit durchgetretenem Gaspedal hatte sie nur ein Ziel vor Augen gehabt: den Mann zu finden, der vermutlich für den Diebstahl der Mumie verantwortlich war und ihr Aufschluss über sein zweifelhaftes Verhältnis zu Grégory Carnot geben könnte.

Eilig lief sie an einer Reihe von Häusern vorbei und blieb dann vor dem von Terney stehen: ein zweistöckiges, weiß gestrichenes Betongebäude mit eigener Garage und einem massiven Metalltor, das ihm den Anschein eines riesigen Tresors gab. Es war fast elf Uhr abends, und aus keinem der Fenster im ersten Stock drang ein Lichtstrahl. Viel zu spät, um an die Tür zu klopfen, ohne Verdacht zu erregen. Lucie wusste so gut wie nichts über Terney und musste sich vorsichtig verhalten, denn der Mann, der nach Aussage des Rotschopfs über jede Menge Diplome verfügte und ein Buch über die DNA verfasst hatte, war mit Sicherheit äußerst gefährlich.

Lucie blickte sich wachsam nach allen Seiten um und bog schließlich in eine kleine Passage zwischen den Häusern. Der schmale Weg führte zu einer Parallelstraße, vor allem aber konnte man von hier aus die Terrassen und Gärten hinter den Häusern erreichen. Sie brauchte nur über eine Betonmauer zu klettern, um sich einen Einblick zu verschaffen.

Nachdem sie ihre Wollhandschuhe übergestreift hatte, begann Lucie, sich an der Mauer hochzuziehen, was ihr nach mehreren Versuchen, bei denen sie sich Arme und Ellenbogen aufschürfte, auch gelang. Gleich darauf landete sie auf der anderen Seite ziemlich unsanft im Gras. Sie fluchte innerlich. Nichts gebrochen, aber diese kleine Übung zeigte ihr erneut, dass sie längst nicht mehr so trainiert war wie früher.

Doch sie hatte sich nicht getäuscht. Denn wenn die Fassaden der Häuser von der Straße aus betrachtet auch anonym waren, so sah man auf dieser Seite doch die Extravaganzen ihrer Besitzer. Terrassen, Veranden, japanische Gärten, üppige Vegetation. Die Reichen der Pariser Gesellschaft schützten sich vor neidischen Blicken.

In der Rue Darwin hatte Lucie die Häuser gezählt, die zwischen dem von Terney und der kleinen Gasse lagen. Nachdem sie sich über vier Grundstücke geschlichen hatte, war sie am Ziel.

Mit einem schnellen Blick schätzte sie die Situation ein: Wegen der Veranda aus Doppelglas war es unmöglich, über das Erdgeschoss in das Haus zu gelangen. Im ersten Stock hingegen bemerkte sie ein Fenster, das einen Spaltbreit geöffnet war. Vielleicht führte es zum Schlafzimmer des Wissenschaftlers. Gebückt lief sie zur Veranda und kletterte auf die Wassertonne, die unter der Regenrinne stand, und von dort auf das Plexiglasdach. Sie sah sich kurz um – nirgendwo ein erhelltes Fenster. Die Leute saßen vor dem Fernseher oder schliefen.

Oben angekommen zog sie die Waffe aus ihrer Tasche. Sie zögerte kurz, doch eine innere Kraft trieb sie voran.

Sie richtete die Waffe auf das Bett. Niemand. Das Zimmer war leer, aber das Laken war zerknittert. Lucie wartete, bis sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Ihr Herzschlag setzte aus, als sie plötzlich ein Paar Hausschuhe und einen Morgenmantel auf dem Boden vor dem Bett entdeckte.

Terney war irgendwo hier.

Im Haus.

Lucie spannte ihre Muskeln an und schlich zur Tür. Das leise Knarren des Bodens unter ihren Schritten kam ihr unendlich laut vor. Der Mann, der sich in diesen Mauern befand, hatte vielleicht eine Studentin getötet und würde sicher nicht zögern, auch sie umzubringen. Ein Jäger, der im Gegensatz zu ihr den Vorteil hatte, die Örtlichkeiten zu kennen. Lucie kam sich plötzlich dumm und verantwortungslos vor. Warum hatte sie nicht einfach Sharko informiert? Warum brachte sie sich derart in Gefahr, obwohl zu Hause ihre kleine Tochter auf sie wartete? Was war nur los mit ihr, dass sie hier allein unterwegs war?

Sie versuchte, sich zu beruhigen und zu ihrer Kaltblütigkeit zurückzufinden. Vorsichtig schob sie die Tür mit den Fingerspitzen auf und trat auf den Flur. Das Innere des Hauses wurde schwach von den Straßenlaternen erhellt. Vor ihr ein verschlungenes Aluminiumgeländer in Form der DNA-Doppelhelix, die am Flur entlangführte und einen Blick auf das Wohnzimmer im Erdgeschoss gewährte. Lucie atmete tief durch und bewegte sich, dicht an die Wand gedrückt, lautlos voran, um nach und nach die angrenzenden Zimmer in Augenschein zu nehmen. Sie sah, dass unten auf dem Anrufbeantworter die Ziffer sieben blinkte. Sieben Nachrichten. Lucie entspannte sich ein wenig. Stéphane Terney befand sich mit Sicherheit nicht im Haus, war vielmehr seit einer ganzen Weile abwesend.

Sie ging weiter. Ein besonders großer Raum erregte ihre Aufmerksamkeit. Sie hatte den Eindruck, sich in der Höhle eines makabren Sammlers zu befinden. Im Halbdunkel erkannte sie Skelette in Angriffsposition, perfekte prähistorische Fossilien, präparierte Tiere aller Arten und Größen, sogar die Rekonstruktion eines Dinosauriers schien darunter zu sein. In Vitrinen lagen Mineralien, versteinerte Muscheln und anatomische Stücke. Oberschenkel- und Unterarmknochen, Zähne, Feuersteine. Der Arzt hatte sich ein privates Museum der Evolution eingerichtet.

Ein großes Bild an der anderen Wand ließ sie erstarren. Es zeigte fünf Skelette und trug den Titel »Die fünf großen Affen«. Sie erkannte den Knochenbau eines Menschen und das kleinere stämmigere Skelett eines Schimpansen, dem Schädel und Kiefer fehlten.

Lucie wandte sich um und bemerkte, dass einige Fußbodendielen weggerissen waren. Darunter ein leeres Versteck. Hatte jemand das Haus durchsucht?

Schließlich verließ sie den Raum. Terney war mehr als ein passionierter Forscher. Die Evolution war so sehr sein Lebensinhalt, dass er sich sogar in der Rue Darwin niedergelassen hatte. Wie groß mochte dieses Haus sein?

Da plötzlich stieg ihr ein Gestank in die Nase, den sie nur allzu gut kannte, eine Mischung aus verwesendem Fleisch und Eingeweidegasen. Ihre Finger umklammerten den Kolben der Mann-Pistole fester. Mit der Fußspitze stieß sie die letzte Tür vor der Treppe auf, trat, den Lauf ihrer Waffe vor sich ausgestreckt, in das dunkle Zimmer und schaltete das Licht ein.

Ihr bot sich ein grauenvoller Anblick.

Am Boden neben einem umgestürzten Stuhl lag Stéphane Terneys nackte Leiche.

Der Körper war mit Klebeband gefesselt worden, die Hände vor der Brust, die Knöchel an den Stuhlbeinen. Tiefe Schnitte zogen sich über Oberkörper, Arme und Waden wie erstarrte schwarze Münder, die im Fleisch klafften. Ein Stück Klebeband, das als Knebel gedient hatte, hing noch an der Wange. Der Mann war seitlich von seinem Stuhl gefallen, doch seine beiden Zeigefinger waren vor ihm ausgestreckt, so als wolle er auf etwas deuten. Lucie wandte sich in die angegebene Richtung: Ein mehrere Meter hohes Regal, das Hunderte von Büchern enthielt. Eine Krypta aus Papier. Welches Werk meinte das Opfer?

Ohne sich zu nähern, um den Verbrechensschauplatz nicht zu kontaminieren, prägte sich Lucie die Szene ein und versuchte, sich den Mörder bei seiner Tat vorzustellen. Sie brauchte ein Profil, eine Silhouette, zumindest einen Schatten, damit sie in den Vorgang eintauchen und sich in den Mann hineinversetzen konnte. Hier, in diesem Zimmer, war ein Mörder gewesen. Er hatte zwangsläufig etwas von sich, von seiner Persönlichkeit in der düsteren Gruft hinterlassen.

Der Mörder hatte Terney methodisch gefoltert und verstümmelt, ohne in Panik zu geraten. Am Boden lagen ausgedrückte Zigarettenstummel. Einer von ihnen steckte noch in der Schulter der Leiche, so als würde er an der Haut kleben. Der halb entfernte Knebel legte die Vermutung nahe, dass Terney schließlich geredet hatte. Was hatte sein Henker von ihm wissen wollen?

Als sie plötzlich leise Geräusche vom anderen Ende des Raums hörte, liefen ihr kalte Schauer den Rücken hinunter.

Es gab eine zweite Tür.

Das Geräusch setzte wieder ein. Bumm, bumm … etwas – oder besser gesagt, jemand – klopfte an die Wand.

Aufs Höchste angespannt trat Lucie vor. Den Atem angehalten, die Waffe vorgestreckt, drückte sie die Klinke herunter und riss die Tür mit einem Ruck auf.

Am Boden saß ein Mann in einem schwarzen Schlafanzug, der ein dickes aufgeschlagenes Buch auf den Knien hielt. Unbeeindruckt und konzentriert, und ohne auch nur den Kopf zu heben, blätterte er die Seiten um, wobei er sich leicht vor und zurück wiegte und damit das Klopfen erzeugte. Er musste um die zwanzig Jahre alt sein. Noch ehe Lucie verstehen oder reagieren konnte, vernahm sie laute Schläge gegen die Eingangstür.

»Aufmachen! Polizei!«

Eine tiefe, aggressive Stimme. Aus der Fassung gebracht wich Lucie zurück. Ohne zu reagieren, blätterte der Mann weiter. Mein Gott, das alles war völlig unverständlich. Warum floh er nicht? Wer war er? Lucie musste reagieren, und zwar schnell. Wenn man sie hier erwischte, wäre alles aus. Mit großen Schritten lief sie zurück auf den Flur und stieß dabei eine Statue um, die auf dem Treppengeländer stand. Sie bekam das Objekt nicht mehr zu fassen und sah zu, wie es die Stufen hinunterpolterte, ohne zu zerbrechen. Metall.

»Stéphane Terney! Aufmachen!«

Heftigeres Klopfen. Stimmen, Rufe. Atemlos rannte Lucie ins Schlafzimmer. Aus den Schlägen wurde wildes Trommeln, die Beamten benutzten sicher einen kleinen Rammbock. Als Lucie im Garten auftraf, hörte sie, wie die Haustür zersplitterte. Keuchend lief sie durch das Gestrüpp. Ringsumher flammten die Lichter auf wie neugierige Augen in der Nacht. Von dem Lärm angezogen, zeichneten sich undeutliche Schatten hinter den großen Fenstern der Nachbarhäuser ab. Lucie rannte mit ausgestreckten Armen, die Zweige peitschten ihr Gesicht. Es ging um Sekunden. Sie drehte sich nicht um. Die Polizisten entdeckten vermutlich gerade die Leiche, verhafteten den Mann im schwarzen Schlafanzug und nahmen das Haus und die Eingänge in Augenschein. In kürzester Zeit würden sie mit ihren starken Lampen den Garten ausleuchten. Sie erreichte die Zementmauer und sprang, wie von einer Steinschleuder katapultiert, in die Luft. Ihr Körper schlug hart gegen den Stein, mit den Armen zog sie sich das letzte Stück hoch und ließ sich auf der anderen Seite zu Boden fallen. Als sie sich aufrichtete, spürte sie einen kalten Gegenstand an ihrem Gesicht.

Der Lauf eines Revolvers war auf ihre Schläfe gerichtet.

»Keine Bewegung!«

Sie war ohnehin außerstande, auch nur den geringsten Muskel zu bewegen. Eine kräftige Hand hatte ihren Arm auf den Rücken gedreht und hielt sie fest. Sie atmete geräuschvoll durch die Nase. Sie hatten alle Ausgänge überwacht, und Lucie war in die Falle getappt. Sie war geliefert. Sofort wanderten ihre Gedanken zu Juliette. Sie sah die Gitterstäbe eines Gefängnisses zwischen ihren Gesichtern.

Die Zeit schien sich auszudehnen, und plötzlich spürte Lucie, wie die Spannung nachließ. Der Mann drehte sie herum, und ihre Blicke trafen sich.

»Franck?«

Sharkos ausgemergelten Züge zeichneten sich im Halbdunkel ab. Er wirkte wie einer dieser Bullen aus einem Krimi. Das Gesicht eines Mannes, der viele Tiefen durchlebt hatte.

Er sah sich rasch um und sagte leise: »Verdammt noch mal, Henebelle! Was hast du hier zu suchen?«

Lucie rang nach Luft. »Er … er ist tot … gefoltert. Es … es ist … jemand im … im Zimmer. Ein Kerl im Schlafanzug …«

Sharko senkte die Waffe, er war unruhig. Sein Blick wanderte zur Straße und dann zu Lucie. Von Terneys Schlafzimmerfenster aus erhellten kräftige Lichtkegel die Dunkelheit.

»Hat dich jemand gesehen?«

Die Hände auf die Knie gestützt, spie Lucie einen Schwall Galle aus und schüttelte den Kopf.

Er fasste sie hart am Handgelenk. »Wie bist du hierhergekommen?«

»Lass … lass mich … gehen. Ich .. bitte dich …«

Sharko brauchte nicht einmal gegen sein Polizistengewissen anzukämpfen. Sie waren beide vom gleichen Schlag. Zerstörte, verletzte Wesen außerhalb des Gesetzes.

»Verschwinde. Lauf durch die Passage zurück und hau ab. Du hast keine fünf Sekunden. Und vor allem ruf mich nicht an, hinterlasse keine Spuren unseres Zusammentreffens, was auch immer geschehen mag. Ich melde mich bei dir.«

Er stieß sie so heftig zurück, dass sie beinahe gestürzt wäre. Lucie richtete sich auf und wollte ihm mit einem Nicken danken, doch er war schon verschwunden. Also atmete sie tief durch, sprintete los, als wäre ihr der Teufel auf den Fersen, und verschwand im Dunkel des Hügels Montmartre.

Kapitel 24

An der Ecke der Sackgasse und der Rue Darwin prallte Levallois auf Sharko. Der junge Bulle mit dem kantigen Gesicht war außer sich und schnaubte regelrecht vor Erregung.

»Jemand ist durch die Gärten geflüchtet! Hast du niemanden gesehen?«

Sharko wandte sich zu der hohen Zementmauer um. »Bei mir ist alles ruhig. Wer ist denn geflüchtet? Was ist los?«

Levallois machte ein paar Schritte und blickte sich wachsam um. Dann kam er zu Sharko zurück. »Das Schlafzimmerfenster war offen. Er kann sich nur durch den Garten aus dem Staub gemacht haben. Ich dachte, ich hätte dich rufen hören.«

»Eine verdammte Katze. Bist du sicher, dass du jemanden gesehen hast?«

»Keine Ahnung. Das ist der Wahnsinn da drin. Komm mit …« Levallois wandte sich um, nahm Anlauf, sprang über den Zaun und verschwand im Garten.

Wieder allein stieß Sharko einen tiefen Seufzer aus. Das war knapp gewesen. Inzwischen dürfte sich Lucie weit genug entfernt haben, um außer Gefahr zu sein.

Auf alle Fälle war sie ihm eine Erklärung schuldig.

Er eilte zum Haus. Einige Beamte führten jemanden ab. Der Typ war in Handschellen und schrie mit tiefer, nasaler Stimme. Er trat um sich. Nicht weniger als drei Polizisten waren nötig, um ihn zu bändigen. Bellanger, der Gruppenleiter, fixierte den jungen Kerl mit seinen dunklen Augen.

»Was soll dieser Zirkus?«, fragte Sharko außer Atem.

»Wir wissen noch nichts. Terney ist tot. Dieser junge Kerl spricht nicht. Er saß ganz ruhig da und blätterte in einem Buch, während drei Meter von ihm entfernt eine Leiche lag.«

»Sein merkwürdiger Gang, seine Schreie … ein geistig Behinderter?«

»Ich würde sogar sagen, ein geistig Schwerstbehinderter. Auf dem Buchdeckel steht ganz groß die Zahl 342, und die Seiten sind von eins bis dreihundert nummeriert, aber leer. Er hat keine Papiere bei sich, nichts. Vermutlich ist er durch das offene Fenster eingedrungen. Als wir das Haus betreten wollten, hat er die Metallstatue die Treppe hinuntergeworfen. Der Lärm hat ihm Angst gemacht, daher ist er wohl in den kleinen Raum neben dem Tatort geflüchtet …«

Sharko nickte.

»Ich habe niemanden in den Gärten gesehen. Meiner Meinung nach verfolgt Levallois ein Phantom.«

Sogar als er schon im Polizeiauto saß, hörte man den jungen Mann noch schreien. In den benachbarten Wohnungen gingen Lichter an. Leute kamen heraus.

»Ich gebe meinen Job auf, wenn der nicht aus einer psychiatrischen Klinik abgehauen ist«, sagte Bellanger mit tiefer Stimme. »Aber warum ist er wohl hierhergekommen?«

Eine halbe Stunde später betraten sie hinter den Kriminaltechnikern das Haus. Männer in weißen Schutzanzügen hatten sich auf alle Räume verteilt.

»Ich treffe dich am Tatort«, sagte Sharko. »Vorher lasse ich die Atmosphäre etwas auf mich wirken.«

Er funktionierte nur noch mit schwarzem Kaffee. Dreiundzwanzig Uhr. Sein Körper stand unter Strom. Aber warum nicht das Letzte geben? Vielleicht würde er dann eines Tages zusammenbrechen und einfach nicht mehr aufwachen.

Während Levallois im Erdgeschoss telefonisch genaue Informationen über das Opfer einholte, ging Sharko von Zimmer zu Zimmer und traf dabei auf die finsteren, erschöpften Gesichter seiner Kollegen. Wohn- und Billardzimmer, Vorführraum … alles war unglaublich ordentlich, steril wie ein OP-Bereich. Den ersten Daten zufolge war Stéphane Terney ein anerkannter Gynäkologe, Geburtshelfer und Immunologe, der in Neuilly praktizierte. Er war fünfundsechzig Jahre alt und offenbar Ordnungsfanatiker. Selbst das Besteck in den Schubladen war mit militärischer Unerbittlichkeit gestapelt.

Auf dem Anrufbeantworter befanden sich verschiedene Nachrichten. Zwei Frauen – seine Geliebten? – äußerten sich beunruhigt über sein Schweigen. Arbeitskollegen bedrängten Terney, dessen drei Urlaubswochen gerade zu Ende gingen, mit rein verwaltungstechnischen Fragen.

Sharko trat zu dem großen offenen Kamin und hockte sich davor. Die Kriminaltechniker holten aus einem Aschehaufen Reste von Videokassetten – mindestens fünf oder sechs, wie es auf den ersten Blick aussah –, die komplett verbrannt waren. Die Bänder waren nur noch Staub und die Hüllen schwarze Kunststoffklumpen. Im Haus hatte man keinen Videorekorder gefunden, die Polizisten hatten jedoch entdeckt, dass in Terneys Fossilienzimmer Dielen aus dem Boden gerissen worden waren. Dort hatte er wahrscheinlich die Kassetten versteckt. Der Mörder hatte sie geholt und verbrannt.

Anschließend unternahm Sharko im ersten Stock einen Rundgang durch den großen Raum, der die private Fossilien- und Gesteinssammlung enthielt. Die Objekte mussten ein kleines Vermögen wert sein. Die Stücke waren alle gepflegt und durch entsprechende Beleuchtung in Szene gesetzt. Die Tiere schienen einander anzugreifen. Er drehte sich um und bemerkte in einer Ecke die herausgerissenen Dielenbretter.

Nun wandte sich der Kommissar der Bibliothek zu, um dort Bellanger zu treffen. Nicolas Bellanger, kaum älter als Levallois, hatte alle Qualitäten eines guten Teamleiters. Alleinstehend, intelligent, sportlich. Und ehrgeizig. Das Verhältnis zwischen beiden Männern war weder gut noch schlecht. Sie arbeiteten zusammen, das war alles.

Jacques Levallois inspizierte aufmerksam die Bücher, auf die der Zeigefinger des Opfers deutete. Paul Chénaix, der Rechtsmediziner, der bereits Eva Louts obduziert hatte, richtete sich auf und zog seine Handschuhe aus. Anschließend säuberte er seine kleinen runden Brillengläser mit einem speziellen Putztuch.

»Augäpfel verflüssigt, erhabene Totenflecken am Abdomen, gut entwickelte Leichenstarre. Er ist noch nicht völlig grün. Ich würde sagen, der Tod ist vor mindestens vier und höchstens acht Tagen eingetreten. Gründlichere Untersuchungen werden uns vielleicht einen engeren Zeitrahmen liefern. Die Leiche kann jetzt abtransportiert werden.«

Sharko verarbeitete die Informationen. Durch die Müdigkeit und das Übermaß an Koffein fühlte er sich in einem merkwürdigen Zustand: leicht schwebend wie nach ein paar Gläsern Wein. Trotzdem gelang es ihm, die Fakten in seinem Kopf zu sortieren.

»Eva Louts wurde vor drei Tagen ermordet. Terney ist vorher gestorben … also ist Terney nicht ihr Mörder.«

Bellanger nahm das Zimmer genau unter die Lupe, wobei er sich langsam um die eigene Achse drehte. Eine hochgewachsene Gestalt mit Augen so schwarz wie Espresso und zerzaustem braunem Haar.

»Diese Vermutung wird durch die Tatsache gestützt, dass wir den Schimpansenschädel nicht in seinem kleinen Museum gefunden haben. Der Mörder war zuerst hier, hat Terney gefoltert, eliminiert, den Schädel mitgenommen und sich dann am nächsten Tag mit Eva Louts befasst. Man muss es noch prüfen, aber ich kann mir nicht vorstellen, dass der Typ im Pyjama zwei Morde dieser Art begangen hat. Wie ich aus dem Büro erfahren habe, stieß er überall an und grunzte dabei wie ein Tier. Kaum hatte man ihm sein Buch zurückgegeben, hat er sich beruhigt. Er blättert wieder die leeren Seiten um, so wie hier, und sagt kein Wort.«

Alles in dem Zimmer erregte Sharkos Aufmerksamkeit. Bücherreihen zogen sich Meter über Meter bis zur Decke. Das Edelholz, die sonderbaren Kunstwerke und die Hightech-Ausrüstung rochen nach viel Geld, hatten aber auch etwas Morbides.

»Hast du was gefunden?«, fragte er Levallois.

»Bisher nicht. Hast du die vielen Bücher gesehen? Wie soll man wissen, worauf er gezeigt hat?«

Unschlüssig wandte sich der Kommissar wieder der vor ihm liegenden Leiche zu. Verbrannt, verstümmelt, wahrscheinlich durch Messerstiche. Der Rechtsmediziner hatte den Toten auf den Rücken gedreht. Sharko deutete auf die tiefe Wunde in der Leistenbeuge.

»Ist er daran gestorben?«

»Ja. Die äußere Hüftarterie wurde durchtrennt. Diese Arterie ist wie ein Fluss. Das Opfer ist vom Stuhl gefallen und innerhalb weniger Sekunden verblutet …«

»Nicht gerade die übliche Methode, jemanden zu liquidieren. Vielleicht ein Mörder aus dem medizinischen Umfeld. Auf jeden Fall jemand, der sich mit der menschlichen Anatomie auskennt. Er wollte ihn zuerst leiden lassen. Nachdem er ihn zum Sprechen gebracht hatte, also wahrscheinlich den Ort erfahren hatte, an dem sich die Videokassetten befanden, hat er ihn einfach eliminiert und ist gegangen, bevor Terney seinen letzten Atemzug tat. Saubere, disziplinierte Arbeit. Wie bei Louts zeigte der Mörder keine Spur von Panik.«

»Es befinden sich auch Tabakspuren auf seiner Zunge und seinem Zahnfleisch. Der Mörder hat ihn wohl gezwungen, diese Zigaretten zu rauchen, um sie anschließend auf ihm auszudrücken.«

Der Rechtsmediziner trat etwas zurück und deutete auf den Rumpf. »Schauen Sie mal auf die Brust. Zusammen bilden die Verbrennungen durch die Zigaretten zwei Buchstaben nebeneinander. X und Y …«

»X und Y … das sind doch die männlichen Chromosomen, oder?«

Der Rechtsmediziner nickte. »Genau. Von den dreiundzwanzig Chromosomenpaaren jedes Menschen ist nur eines zwischen beiden Geschlechtern unterschiedlich: XX oder XY. Neugeborene haben immer das X-Chromosom ihrer Mutter, aber der Vater vermacht ihnen entweder sein X-Chromosom, dann ist es ein Mädchen, oder sein Y-Chromosom.«

Sharko dachte nach. Der Mörder hatte brutal mit seinem Opfer gespielt. Andererseits gab er ihnen damit ein Indiz an die Hand. Zweifelnd ging der Kommissar auf drei Bilder zu, die nebeneinander an einer der Wände hingen. Das erste Bild zeigte einen brennenden Vogel an einem bewegten Himmel: den legendären Phönix. Das zweite Bild schien eine menschliche Plazenta darzustellen: eine große, transparente und mit Gefäßen versehene Blase. Die roten Blutgefäße ähnelten merkwürdigen Papierschlangen und verliehen dem Gesamtwerk das Aussehen einer monströsen Spinne. Das dritte Bild war das vergrößerte Foto einer prähistorischen menschlichen Mumie, die auf einem Tisch lag, als solle sie obduziert werden. Der Kommissar rümpfte angesichts der Plazenta die Nase.

»Entweder verstehe ich nichts von Kunst, oder dieser Terney hatte einen merkwürdigen Geschmack.«

Nicolas Bellanger näherte sich ihm. Phönix und Plazenta waren signiert mit »Amanda P.«

»Du hast es ja auch gesehen. In diesem Haus hat alles, bis hin zur Form der Möbel, einen Bezug zur DNA, zur Geburt oder Biologie. Das gerahmte Foto einer Mumie aufzuhängen finde ich wirklich ekelhaft. Er wohnt sogar in der Rue Darwin, das muss man erst mal bringen.«

»Leidenschaftlich bis in den Tod, denn er hat mit einem X und einem Y auf der Brust geendet … hübsches Augenzwinkern seines Mörders.«

Der Rechtsmediziner verabschiedete sich und ging, auf ihn wartete noch mehr Arbeit. Wortlos packten seine Leute die Leiche in eine schwarze Hülle. Das Geräusch des sich schließenden Reißverschlusses hallte im letzten Winkel des Raums wider. Nicolas Bellanger, nun mit Sharko allein, trat zu dem kleinen Zimmer im Hintergrund.

»Hierher hatte sich der Typ mit seinem Buch verkrochen. Dreihundert sorgfältig mit einem Füller nummerierte Seiten, aber alle leer. Hast du so etwas schon mal gesehen?«

»Ja, oft … dazu muss man nur in einer psychiatrischen Klinik verkehren.«

Mit einem Seufzer ging Sharko zu Levallois. Er erkannte sehr schnell, dass die Bücher thematisch geordnet waren: Wissenschaft, Naturkunde, Geografie. Innerhalb jedes Themas waren sie dann alphabetisch sortiert.

»Terney war ein Pedant. Wenn er dort hingezeigt hat, gibt es da vielleicht etwas Bemerkenswertes. Ein auf dem Kopf stehendes Buch oder eines, das nicht am richtigen Platz steht. Irgendetwas, was sich vom Rest unterscheidet.«

Als er prüfend die Buchrücken musterte, bemerkte er einige Bände mit vielsagenden Titeln: Die Berechtigung, nicht lebenswertes Leben zu beenden. Euthanasie, Lösungen gegen die Überalterung der Bevölkerung … Bücher über Eugenik und Rassenreinheit waren zu Dutzenden vorhanden. Auf der rechten Seite befand sich zudem ein ganzes Abteil mit Werken über Virologie und Immunologie. Nichts wirklich Erheiterndes.

Levallois stieg langsam die Leiter wieder hinunter, wobei er sorgfältig die Bücher in Reichweite prüfte. Mit seiner behandschuhten Hand zog er eines heraus.

»Bingo! Ein Buch über die DNA unter den Geografiebüchern. Es heißt Schlüssel und Schloss. Und rate mal?«

»Na, spuck’s aus.«

»Terney höchstpersönlich hat es geschrieben.«

Sharko streckte die Hand aus, Levallois gab ihm das Buch, und er betrachtete aufmerksam den Einband. Man sah darauf eine Zeichnung von Leonardo da Vinci: einen nackten, stehenden Mann, dargestellt in einem Kreis und einem Quadrat. Unter dem Titel stand ein reißerischer Text: »Der versteckte DNA-Code.«

»Das ist der vitruvianische Mensch«, erklärte der junge Kommissar. »Die Zeichnung stellt die natürlichen Abmessungen des menschlichen Körpers und die harmonischen Proportionen seiner Anatomie dar. Ein Mann mit ausgestreckten Extremitäten kann in die geometrischen Figuren Kreis und Quadrat perfekt eingefügt werden. Wusstest du, dass Leonardo da Vinci Linkshänder war?«

»Kannst du mir sagen, wozu uns dieses Wissen dienen könnte?«

»Zu nichts. Es gehört nur zur Allgemeinbildung.«

Während Sharko schweigend die Rückseite des Buches las, näherte sich Bellanger. »Wovon handelt es?«

»Ich verstehe nicht einmal die Zusammenfassung. Hör dir das mal an: ›Warum ergeben die Zahlen Sechsundzwanzig und Dreizehn den Hauptwert und bestimmen das Verhältnis zwischen den Milliarden Codons des gesamten menschlichen Genoms und dem häufigsten von den vierundsechzig möglichen Codon-Typen? Warum besitzt von den drei Milliarden Basen, die einen einfachen DNA-Strang bilden, jedes Codon irgendwo sein Spiegelbild? Warum folgt das gesamte menschliche Genom den Proportionen des Goldenen Schnitts? Fachleuten wie interessierten Laien bietet dieses Werk Antworten auf Fragen, die sie sich seit Langem über die Arbeit der Natur beim Bau des Lebens stellen.‹«

Bellanger verschlug es die Sprache.

Sharko blätterte die ersten Seiten durch. »Das scheint mir kompliziert und sehr theoretisch zu sein. Seiten über Seiten mit DNA-Sequenzen, überall mathematische Formeln, Kurven, ziemlich wenig Text … Warum hat Terney unsere Aufmerksamkeit auf dieses Buch gelenkt?«

»Das steht im Titel: der verborgene DNA-Code. Denke an das X und das Y auf der Brust der Leiche. Das Buch sagt vielleicht mehr, als man auf den ersten Blick erkennt.«

Bellanger studierte das Buch eine Weile mit düsterem Blick und steckte es dann in eine durchsichtige Tüte. »Ich werde das sofort unseren Biologen im kriminaltechnischen Labor aufhalsen. Wenn es sein muss, sollen sie die ganze Nacht damit zubringen. Ich muss einfach verstehen, in was für einen Sumpf wir hier geraten sind.«

Zurück am Quai des Orfèvres begab sich Sharko zu einer der Zellen des Polizeireviers. In einer Ecke sitzend blätterte der junge Mann im Pyjama immer noch langsam Seite für Seite um. Seine Augen waren lebhaft, in ihnen funkelte ein kleines Licht, als suche er auf diesen jungfräulichen Seiten etwas. Er war wohl gerade mal zwanzig Jahre alt, hatte blondes, struppiges Haar und lange knochige Hände mit leicht nach außen gebogenen Daumen. Er murmelte Wörter, die Sharko nicht verstand.

»Wer bist du?«, fragte er. »Was murmelst du da zwischen den Zähnen? Und was suchst du auf den leeren Seiten?«

Der junge Mann hob nicht einmal den Kopf. Mit zusammengepressten Lippen richtete Sharko sich wieder auf und ging in einen kleinen Besprechungsraum im dritten Stock. Die Gesichter der Anwesenden waren blass, die Züge angespannt. Auf dem alten Tisch standen leere Trinkbecher, und es lagen einige Zigarettenstummel herum. Es war ein Uhr morgens, und niemandem war mehr nach Reden zumute.

Pascal Robillard spielte mit einem Gummiband, Jacques Levallois gähnte ständig, während Nicolas Bellanger die letzten Anweisungen gab: »Priorität hat für uns herauszufinden, wer der Typ im Pyjama ist. Man muss ihn zum Reden bringen und verstehen, was er dort gemacht hat. Also, Pascal, du rufst die psychiatrischen Krankenhäuser und örtlichen Polizeidienststellen an, wir suchen einen Ausreißer. Außerdem nimmst du dir die Vergangenheit von Terney vor. Ich will wissen, wer er ist, mit wem er gearbeitet hat, ob er Feinde hatte. Vielleicht kannte er diesen Verrückten, vielleicht ist es ein Familienangehöriger. Ein Cousin, ein Neffe, ein Kind, das er in jüngeren Jahren aus unbekannten Gründen betreut hat. Du, Sharko, beschäftigst dich mit seinem beruflichen und privaten Umfeld. Du befragst seine Kollegen in der Klinik Neuilly und seine Freunde. Den Nachrichten auf dem Anrufbeantworter nach war er ein Herzensbrecher. Frage auch auf diesem Gebiet nach. Der Fall nimmt gewisse Ausmaße an, allein kommen wir da nicht weiter. Gut, ab morgen wird ein Großteil von Maniens Team uns unterstützen. Wir brauchen starke Arme und kluge Köpfe.«

»Sind die nicht auf den Fall Hurault angesetzt?«

»Auf den Fall Hurault? Sie sitzen völlig auf dem Trockenen. Nicht die Andeutung einer Spur. Deshalb hat der Chef unserem Fall Vorrang gegeben und unser Team verstärkt.«

»Da wird Manien ganz schön sauer sein.«

»Das ist mir scheißegal.« Bellanger wandte sich Levallois zu. »Du, Jacques, sitzt die Obduktion aus, sie beginnt in einer Stunde. Bist du bereit, dir die Nacht um die Ohren zu schlagen?«

Der junge Kommissar nickte. »Einer muss es ja machen.«

»Sehr gut. Ich habe dem Zuständigen des Biologielabors auch deine Handynummer durchgegeben wegen dieses Buchs über die DNA, Schlüssel und Schloss. Hoffentlich ruft er dich noch heute Nacht an, um gute Neuigkeiten zu verkünden.«

Bellanger warf einen Blick auf seine Truppe. Dann wischte er die weiße Tafel hinter sich ab. »Also los … ich habe vor Tagesanbruch noch drei Tonnen Papier durchzuackern. Bis später.«

Sharko war wütend und beunruhigt zugleich. Am Steuer seines Wagens versuchte er vergeblich, Lucie zu erreichen. Es war zwar spät, aber warum, zum Teufel, antwortete sie nicht? War ihr in Montmartre oder während ihrer Flucht etwas zugestoßen? Hatte sie einen Unfall gehabt? Er trat vor einer roten Ampel, die er fast übersehen hätte, kräftig auf die Bremse. Die Frau aus dem Norden hatte erneut all seine Gedanken in Beschlag genommen, was ihn fast wahnsinnig machte. Seine inneren Schleusen, die er versucht hatte, geschlossen zu halten, öffneten sich wieder, und die Fluten rissen alles nieder.

Als er gerädert und von finsteren Gedanken niedergedrückt den Treppenabsatz vor seiner Wohnung erreichte, erhob sich ein Schatten, der vor seiner Tür gehockt hatte.

In einer Hand das Handy, in der anderen das Buch von Terney erwartete ihn Lucie Henebelle mit unverhohlener Ungeduld. Sie schaute ihm in die Augen: »Sag, dass sie nichts über mich herausgefunden haben.«

Kapitel 25

Sharko ließ Lucie eintreten und sperrte die Tür hinter sich ab. Er zog sie ins Wohnzimmer und stürzte sofort zum Fenster.

»Hat dich jemand gesehen, als du das Haus betreten hast? Hast du mit irgendjemandem gesprochen?«

»Nein.«

»Aber warum hast du nicht auf meinen Anruf gewartet?«

Lucie sah sich um. Es war über ein Jahr her, dass sie diese Wohnung zum ersten Mal betreten hatte. Damals hatte sie auf dem Sofa geschlafen, er in seinem Schlafzimmer. Der Sessel war noch da, die vielen Fotos von seiner Frau und seiner Tochter indes waren verschwunden. Keinerlei Erinnerung mehr an sein früheres Leben, keine Deko. Warum fröstelte Lucie und hatte den Eindruck, diese Wohnung sei ohne Leben, ohne Seele? Sie beobachtete Sharko, der seine Dienstwaffe an einen Garderobenhaken hängte, wie er es immer getan hatte. Seit wie vielen Jahren wiederholte er diese Geste bereits? Zwar hatte er jetzt wieder seinen alten Haarschnitt, aber seine Augenringe hatten sich verstärkt, seine Gesichtszüge schienen zu bröckeln wie schlechter Gips. Die Müdigkeit zehrte ihn auf.

Lucie blieb stehen.

»Ich wollte dir alles von Angesicht zu Angesicht erklären und nicht am Telefon …«

Einen Augenblick schwieg sie. Ihre Hände kneteten nervös das Buch von Terney.

»Ich wollte dir auch für das danken, was du vorhin für mich getan hast. Du bist für mich ein Risiko eingegangen. Das hättest du nicht tun müssen.«

Sharko holte sich ein Bier. Um zwei Uhr morgens musste er Stress abbauen, Alkohol würde dabei helfen. Lucie lehnte das Bier ab, das er ihr anbot.

»Spar dir deinen Dank,« sagte er trocken, »getan ist getan.«

»Du musst nicht so kalt mit mir sprechen. Und jetzt sage mir: Dieser Typ im Pyjama … wer ist das? Hat er Terney umgebracht?«

»Momentan weiß man noch nichts. In Anbetracht seines Geisteszustands und seiner Körperhaltung sind große Zweifel erlaubt, dass er zu solchen Folterungen fähig gewesen sein könnte. Hat er dich gesehen?«

»Nein.«

»Jetzt erzähl du mir, wie du, die ohne Infos, ohne alles Richtung Alpen losgefahren ist, es geschafft hat, vor den fünfzehn Kripobeamten bei Terney zu landen.« Er versuchte, seine Gefühle in einem Panzer zu verschließen, doch in seinem Inneren war eine Wunde aufgerissen.

Lucie setzte sich auf die äußerste Kante des Sessels und strich ihr Haar zurück. Nach einem solchen Tag, so vielen Kilometern zu Fuß und im Auto, konnte sie sich nicht mehr auf den Beinen halten.

Langsam begann sie zu erklären: »Einige Wochen bevor sie Carnot traf, hatte Eva Louts einen wissenschaftlichen Artikel gelesen und ein auf dem Kopf stehendes Bild bemerkt. Es handelte sich um die Darstellung von Auerochsen in einer prähistorischen Höhle. Ein einmaliger Fall, der in der Presse allerdings keine großen Wellen geschlagen und auf den Eva Louts zunächst auch nicht weiter reagiert hatte. Vor zehn Tagen jedoch, als sie das auf dem Kopf stehende Bild von Grégory Carnot sah, ist sie sofort zu der Originalhöhle aufgebrochen, um mit eigenen Augen diese Malerei zu sehen.«

Lucie fuhr ruhig mit ihren Erläuterungen fort, ohne irgendein Detail auszulassen. Sie sprach von der Neandertaler-Familie, die von einem homo sapiens mit einer Harpune massakriert worden war. Vom Transport der Mumien ins Genom-Zentrum von Lyon. Vom Diebstahl des Cro-Magnon-Menschen. Von dem rothaarigen Wissenschaftler Arnaud Fécamp, der ihr verdächtig erschienen war. Sie berichtete von ihrer Verfolgungsjagd durch Lyon, ihrer Intervention in dem Wohnblock im Stadtviertel Duchère, anschließend von ihrem Rückweg Richtung Montmartre, mit dem einzigen Gedanken im Kopf: verstehen zu wollen. Im Verlauf ihres Berichts wurde Sharko immer gereizter. Er sprang wütend auf und sah Lucie mit festem Blick an.

»Du hast dein Leben aufs Spiel gesetzt! Was hat dich da bloß geritten?«

»Meine Tochter ist umgebracht worden. Was zählt, ist, dass ich hier bin, bei dir, und dass wir vorankommen.«

Schweigen. Schließlich erhob sich Lucie und ging Richtung Küche. »Ist das Bier im Kühlschrank?«

Sharko nickte. Er sah ihr nach. Sie hatte nichts von ihren Fähigkeiten als Polizistin verloren, sie war noch immer geistig fit, flink, intelligent. Irgendetwas in ihrem Kopf hatte sie vor der völligen Lähmung bewahrt, die das Drama hätte auslösen können. Ihre Stimme riss ihn aus seinen Gedanken.

»Habt ihr eine Spur des Cro-Magnon-Menschen und seines Genoms bei Terney gefunden?«

»Nein. Kein Geheimlabor oder etwas in der Art. Ein Haus, wie man es sich sauberer nicht vorstellen kann. Hingegen hatte er diese Mumie fotografiert und das Bild in seiner Bibliothek aufgehängt, neben Gemälden eines Phönix und einer Plazenta. Was das Genom betrifft … man hat bei dem Opfer keinerlei EDV-Material gefunden. Vermutlich wurde es gestohlen.«

»Irgendwelche Infos über den Mann?«

»Die werden zusammengetragen, morgen werden wir etwas mehr Klarheit in die Sache bringen. Auf den ersten Blick war er Gynäkologe, Geburtshelfer, Spezialist für Probleme bei Neugeborenen und Autor des Buchs, das du in Händen hältst. Eine interdisziplinäre Kapazität.«

»Erzähl mir alles, was ihr entdeckt habt. Wie seid ihr auf das Opfer gekommen?«

»Es ist besser, wenn du gehst, Lucie.«

Sie warf ihm einen vernichtenden Blick zu und stellte die Bierflasche hart auf den Tisch. »Verdammt noch mal, Sharko, wenn du mich rauswerfen willst, wird dir das nur mit Fußtritten gelingen.« Sie stand ihm gegenüber, die Hände zu Fäusten geballt.

Sharko ließ sich auf sein Sofa sinken. »Trink dein Bier und beruhige dich …«

Lucie setzte sich ihm gegenüber hin und leerte in einem Zug ein Drittel ihrer Flasche. Sie musste sich unbedingt entspannen, der Alkohol würde seine Wirkung tun.

Der Kommissar umklammerte seine Flasche mit beiden Händen. »Hör mir gut zu.«

Er erzählte in groben Zügen von seinen Ermittlungen. Von der Doktorarbeit über die Lateralität und deren Bezug zur Gewalt. Die Untersuchung der Studentin in Sachen Sportler und Urvölker, ihre Mexiko-Reise, dann der rätselhafte Trip nach Manaus. Nach ihrer Rückkehr aus Brasilien bemühte sie sich, wohl ein Ergebnis dieser Reisen, französische Gewaltverbrecher zu treffen, darunter Grégory Carnot. Er wiederholte, dass der Brasilienaufenthalt in Eva Louts’ Untersuchungen offenbar irgendetwas verändert hatte und dass sie dorthin habe zurückkehren wollen. Zur technischen Seite erklärte er kurz, der Zahnschmelzsplitter in ihrer Leiche habe zu Terney geführt, der vorerst das letzte Glied in der Kette sei.

Auch wenn sie noch nicht alles gedanklich verarbeitet hatte, da noch Details fehlten, ließ sich Lucie von einfachen Schlussfolgerungen leiten. »Grégory Carnot, der von Geburt Linkshänder war, begann zu der Zeit, als er gewalttätig wurde, auf dem Kopf stehende Bilder zu malen. Über seine Vorfahren ist nichts bekannt. Er wurde von anonymen Eltern geboren, dann adoptiert, es gab keine besonderen Probleme, abgesehen von einer Laktose-Unverträglichkeit.«

»Das ist eine gute Zusammenfassung.«

»Dreißigtausend Jahre zuvor massakriert ein Cro-Ma-gnon-Mann, auch ein Linkshänder, eine komplette Familie und malt ebenfalls auf dem Kopf stehende Bilder. Zwei Menschen haben diese Übereinstimmung bemerkt und eine Verbindung hergestellt. Einerseits Stéphane Terney, Pariser Wissenschaftler und Arzt, der vor allem am Genom des Cro-Magnon-Menschen interessiert zu sein schien, und zwar so sehr, dass er es stahl. Andererseits Eva Louts, Biologiestudentin, die vor allem durch ihre Doktorarbeit und ihre Entdeckungen zu Händigkeit und Gewalt motiviert war, wenn ich das recht verstanden habe.«

»So ist es.«

»Beide sind tot, wahrscheinlich wurden sie von ein und derselben Person ermordet. Das eine Opfer suchte nach einem Zusammenhang zwischen Händigkeit und Gewalttätigkeit, das andere, versessen auf DNA, suchte oder schützte irgendetwas im Genom des Cro-Magnon-Menschen. Der Mörder hielt es für angebracht, beide zu töten, was bedeutet, dass sie eine Gemeinsamkeit haben müssen …«

»Nach ihrer Rückkehr aus Brasilien machte sich Eva Louts sofort daran, gewalttätige Häftlinge aufzusuchen, allesamt Linkshänder. Sie sammelte ihre Daten und Fotos … dann plante sie, wieder nach Brasilien zu reisen … als ob …«

»… man ihr einen Auftrag erteilt hätte: Daten sammeln und sie nach Brasilien bringen.«

»Ganz genau.«

Lucie hielt Terneys Buch hoch. »Linkshänder, das Genom des Cro-Magnon-Menschen, DNA, dieses Buch über verborgene Codes … alles scheint zusammenzuhängen.«

»Aber uns fehlt das Verbindungsglied.«

Lucie trank noch einen Schluck und wischte sich die Lippen ab. Sie verspürte bereits eine gewisse Entspannung.

»Überlegen wir doch einmal. Was könnte zwei Individuen, die im Abstand von einigen Jahrtausenden leben, dieselben Merkmale verleihen?«

»Die DNA? Die Gene?«

Lucie nickte. »Das ergibt sich bei diesen Ermittlungen von Anfang an. Man könnte meinen, dass es eine Beziehung zu diesem verdammten DNA-Molekül gibt. Die Leiterin des Forschungszentrums in Lyon hat mir jedoch erklärt, dass Gewalt sich nicht über die Gene verbreiten kann. Dieses berühmte ›Gewalt-Gen‹ ist nur ein Mythos. Außerdem wäre es vollkommen abwegig, von einer verwandtschaftlichen Beziehung zwischen Carnot und einem urzeitlichen Wesen zu sprechen, das Hunderte, ja, Tausende von Generationen früher gelebt hat.«

»Warum abwegig? Wir wurden doch nicht vom Storch gebracht, und diese Cro-Magnon-Menschen sind sicher in gewisser Weise unsere Vorfahren. Jedenfalls denke ich, dass Terney von etwas wusste. Von etwas, das die Zeiten überdauert. Und der Mörder hat ihn daran gehindert, es öffentlich zu machen.«

»Genau wie Eva Louts. Zwei unterschiedliche Wege, die jedoch zum selben Ergebnis führen.«

»Zum Tod …«

Sharko deutete auf das Buch. »Hast du schon einen Blick hineinwerfen können?«

»Ja, kurz. Für mich ist das eine Art Rezeptbuch. Grob gesagt nimmst du die menschlichen Chromosomen, entwindest ihre DNA und fügst sie aneinander. Du erhältst eine Reihe von ungefähr drei Milliarden Buchstaben A, G, T, C, die unser genetisches Erbe darstellen, das berühmte menschliche Genom. Damit erstellst du Statistiken, Berechnungen und suchst nach Koinzidenzen, die du anschließend als Geheimbotschaften interpretierst …«

»Du scheinst ja auf diesem Gebiet richtig bewandert zu sein.«

Lucies Finger krallten sich in ihre Hosenbeine. Sie seufzte und sagte mit ernster Stimme: »Ja, ich kenne mich tatsächlich ein bisschen aus. Vor einem Jahr habe ich bei mir selbst eine DNA-Probe genommen, um sie mit der DNA der im Wald verbrannten Leiche zu vergleichen.«

Sharko drückte sich tiefer in seinen Sessel.

Lucie sprach langsam. Ihre Worte wogen tonnenschwer. »Ich habe von diesem Molekül ausgehend jede Etappe mitverfolgt, die zu einer Identität führt. Ich habe Tage und Nächte bei den Labortechnikern verbracht, mit Mundschutz und Handschuhen, bis diese verdammte Abfolge von A, von T, von C und von G meiner DNA verglichen werden konnte mit der von … von …«

»Von dem jungen Opfer im Wald.«

»Ja. Ich könnte dir das Verfahren problemlos beschreiben.«

Sharko bemühte sich um eine unbeteiligte Miene und versuchte, eine unsichtbare Mauer um sich herum zu errichten. Aber langsam bahnte sich das Gift den Weg in seine Adern. Er sah die Gesichter von Lucies Töchtern, er hörte ihr Lachen, er hörte den Sand der Vendée unter ihren kleinen Füßen knirschen. Geräusche und Gerüche lassen sich nicht auslöschen. An diesem Tag hatte Sharko am Strand von Sables-d’Olonne Lucie daran gehindert, ihre Kleinen zum Eisverkäufer zu begleiten, weil er gerade dabei war, ihr seine Gefühle zu gestehen. Eine Minute hatte gereicht … eine einzige Minute, und Clara und Juliette waren entführt worden. Das alles war seine Schuld gewesen.

Lucie ihrerseits überlegte schweigend. Schließlich warf sie einen Blick auf seinen Computer.

»Ich würde gern über diesen Stéphane Terney ein paar Recherchen durchführen. Er hat ein Buch geschrieben, er ist angesehen, da müssen im Internet doch einige Infos zu finden sein.«

Sharko suchte Zuflucht bei seinem Bier. Der Alkohol rann durch seine Kehle. Er deutete auf die Uhr. »Es ist schon nach zwei. Du spielst dasselbe Spielchen wie vor einem Jahr. Du musst dich ausruhen.«

»Du dich auch.«

Sharko seufzte und traute sich zu fragen: »Gehst du zu einem Psychologen? Zu jemandem, der … der dir darüber hinweghilft?«

Lucie presste die Lippen zusammen, dann beugte sie sich unwillkürlich zu Sharko vor, ergriff seine knochigen Hände und strich über seine langen feingliedrigen Finger. »Und du? Siehst du nicht, wie fertig du bist? Was ist mit dir passiert, Franck? Ich müsste in diesem Zustand sein, ich müsste …«

Er schnitt ihr das Wort ab. »Ich habe nichts und niemanden mehr.« Er starrte mit leerem Blick auf den Boden, dann richtete er sich plötzlich auf. Er bereute seine Worte bereits.

»Ach, Scheiße, ich habe kein Recht, mich vor dir zu bemitleiden. Ich bin so, wie ich bin, Lucie, egal, wie du darüber denkst. Ich habe meine kleinen Gewohnheiten und einen Job, der mich daran hindert, zu viel nachzudenken. Was will ich mehr?«

Er ging zu seinem Computer, setzte sich davor und schaltete ihn ein. Lucie trat hinter ihn, die Bierflasche in der Hand.

»Vor unserem Wiedersehen habe ich dich bisweilen gehasst, Franck.«

Er wandte ihr den Rücken zu. Sie sah, wie sich seine Schultern verkrampften. Er wirkte so zerbrechlich. Lucie erinnerte sich noch genau: Wenige Stunden nach der Entführung der Zwillinge hatte sie Sharko mit ihrem ganzen Hass, ihrer Ohnmacht überschüttet. Die Leute in ihrer Umgebung und die Polizeibeamten hatten den Kommissar gebeten, er möge verschwinden und ihr fernbleiben.

»Ich glaube tatsächlich, es vergeht kein Tag, an dem ich nicht irgendjemanden hasse. Meinen ehemaligen Chef, meine Mutter und sogar meine Tochter, meine kleine Juliette.«

Den Tränen nahe schüttelte sie den Kopf. »Das verstehst du nicht, oder? Du hältst mich für krank, für eine unwürdige Mutter, eine Verrückte.«

»Ich urteile nicht über dich, Lucie.«

»Immer und immer drehen sich dieselben Sätze in meinem Kopf. Warum musste Clara gehen und Juliette nicht? Warum wurde die eine von den Polizisten aus einem Zimmer in Carnots Haus herausgeholt und die andere nicht? Warum hat er Juliette verschont? So viele Fragen, die ich nur dann loswerde, wenn ich Grégory Carnot endgültig begraben kann.«

Sie seufzte. »Er lebt noch, Franck, Grégory Carnot lebt noch durch den, der Terney und Eva Louts umgebracht hat. Der Mörder macht keine halben Sachen. Wir verstehen nicht, was in Carnots Kopf vorgegangen ist, aber es gibt Leute, die das wissen, da bin ich mir sicher. Ich will, ich muss den Mörder finden. Es geht um die Gesundheit von Juliette und die der Kinder, die sie später einmal bekommen wird. Meine Mutter hat mir gesagt, dass man Konflikte lösen, sich ihnen stellen muss und sie vor allem nicht tief in sich vergraben darf. Alles muss mit einer Antwort enden.«

Sie schluckte. Ihre Hände waren feucht. Die kleine Menge Alkohol, die sie getrunken hatte, war ihr bereits zu Kopf gestiegen. Auch Sharko war den Tränen nahe. Es geht um die Gesundheit von Juliette und die der Kinder, die sie später einmal bekommen wird.

»Wir sind mittendrin, Franck. Die Gewalt … wie letztes Jahr, nur dass … dass sie sich dieses Mal in der Zeit und nicht im Raum ausdrückt. Es ist so merkwürdig, dass du und ich jetzt hier wieder mit ihr konfrontiert sind. Als wenn …«

»Als wenn wir von ihr verfolgt würden.«

Erneutes lastendes Schweigen.

»Wir beide sind uns ähnlich«, fügte Lucie schließlich hinzu. »Wir wollen den Dingen auf den Grund gehen und sie zu Ende bringen, egal, welchen Preis wir dafür zahlen.«

Sharko schaltete den Bildschirm aus. Er wusste nicht, wonach er eigentlich hatte suchen wollen. Es war einfach eine Möglichkeit gewesen, Lucies Blick zu entfliehen.

»Ich habe bereits bezahlt, tut mir leid … alles ist schon lange vorbei.«

»Nichts ist vorbei, weil du hier bist, mir gegenüber, egal, welchen Schmerz, welche Wut du empfindest.«

»Du hast keine Vorstellung von meiner Wut.«

»Doch, ich kann sie spüren. Aber schick mich nicht ohne Antwort nach Hause. Lass mich die Ermittlungen aus der Nähe verfolgen. Lass mich in deiner Nähe sein.«

Sharko blieb ruhig, seine Finger hielten die Maus umklammert, er war unfähig, eine Entscheidung zu treffen. Wegen diesem Schweigen, diesem Warten, fühlte Lucie sich schlecht. Langsam drehte sie sich um und ging taumelnd Richtung Wohnungstür. In ihrem Kopf drehte sich alles, sie sah Sterne. Die Erschöpfung, die Nerven, die vielen Kilometer, die sie seit dem Vortag zurückgelegt hatte …

»Entschuldige, dass … ich dich gestört habe«, stieß sie hervor.

Sharko sprang auf und hielt die Tür zu. Er beugte sich zu ihr, um sie zu stützen, sie barg ihr Gesicht an seiner Schulter und brach in Tränen aus. Sie zitterte am ganzen Körper.

Als Sharko sie auf das Sofa legte und zudeckte, schlief sie sofort ein. Mit einem Seufzer streichelte er über ihre Wange, voller Reue und Schuldgefühle. Dann biss er die Zähne zusammen, ging in sein Schlafzimmer und schloss die Tür.

Es schien ihm, als habe er ein oder zwei Stunden geschlafen, zwischen Wirklichkeit und Albtraum pendelnd. Bilder, Stimmen und verrückte Gedanken tummelten sich am Rande seiner Sinne. Lucie so nah bei sich zu wissen, so zerbrechlich, verursachte ihm Übelkeit. Seine Finger verkrampften sich in der Bettdecke. Er hatte den Eindruck, zweigeteilt zu sein. Seine eigene Geschichte erneut zu erleben, seinen Schmerz, die ganze Not, die von ihm Besitz ergriffen hatte.

Morgens um halb acht, während er an die Decke starrte, auf seinem Bett ausgestreckt wie ein Toter, rief Pascal Robillard an.

Der Kommissar hatte herausgefunden, wer der Mann im Pyjama war. Er hieß Daniel Mullier und war aus einer spezialisierten Betreuungseinrichtung im 14. Pariser Arrondissement ausgerissen.

Ein Autist …

Kapitel 26

Sharko hatte die Wohnung leise verlassen, ohne Lucie zu wecken. Er war kurz im Bad gewesen, hatte eine Nachricht auf einen Zettel gekritzelt, das war alles. Kein Kaffee, kein Radio, kein Geräusch. Zuvor hatte er Lucie betrachtet und schmerzhaft das Verlangen verspürt, sie in die Arme zu nehmen. Sosehr er einerseits hoffte, sie am besten nie mehr sehen zu müssen, sosehr wünschte er sich andererseits, er würde sie abends noch antreffen.

Ein trister Weg zur Arbeit – Stau, Lärm, tausend Fragen im Kopf. Schlafmangel, das Gehirn bereits wieder in Aufruhr. Der Kommissar stellte seinen Wagen auf dem Parkplatz der Betreuungseinrichtung Félicité ab. Er begrüßte seinen Kollegen, der ebenfalls gerade eingetroffen war. An sein Auto gelehnt rauchte Levallois eine Zigarette. Seine Augen waren verquollen.

»Was hat die Autopsie ergeben?«, fragte Sharko und schüttelte ihm die Hand.

»Das Opfer wurde mindestens zwei Stunden lang gefoltert. Mit glühenden Zigaretten wurde ihm ein Chromosomenmuster in die Haut gebrannt, dann ist er verblutet. Alles andere sind rechtsmedizinische Details, die uns wenig bringen. Ich habe eine höllische Nacht hinter mir. Es lebe der Polizeidienst!«

Der junge Kollege schien wirklich fix und fertig zu sein. Sharko legte ihm die Hand auf die Schulter und schüttelte ihn leicht. Die beiden Männer standen vor einem Gebäude im Haussmann’schen Stil, das durch kleine Gitter und hübsch bepflanzte Vorgärten von der Straße getrennt war. Das 14. Arrondissement von Paris war das Viertel der psychiatrischen Einrichtungen, allen voran der berühmten Klinik Sainte Anne.

»Und, gibt es Neuigkeiten über Terneys Buch?«

»Mehrere Biologen haben heute Nacht darüber gebrütet, aber sie kannten es bereits. Abgesehen von Statistiken, mathematischen Berechnungen und eugenischen Äußerungen konnten sie bisher nichts Besonderes finden. Es sind allerdings beinah zweihundert Seiten, ich denke, das dauert noch. Sie wissen ja nicht, wonach sie suchen.«

»Eugenische Äußerungen, sagst du? Zwischen mathematischen Daten?«

»Der Laborleiter hat gesagt, er würde sie sich genauer anschauen, wenn wir mehr Infos brauchen. Er war ziemlich schlecht gelaunt.«

»Wenn wir mehr Infos brauchen? Terney hatte direkt vor seinem Tod noch den Reflex, auf dieses Buch zu zeigen, natürlich brauchen wir mehr Infos!«

Der Mann, der Sharko und Levallois empfing, hieß Vincent Audebert und war der Direktor des Zentrums, in dem vierzehn autistische Erwachsene betreut wurden, die alle nicht in der Lage waren, selbstständig zu leben. Angesichts seines Geisteszustands war Daniel Mullier einige Stunden zuvor wieder zurückgebracht worden. Eines war sicher: Er war nicht schuldig. Laut Aussage des Direktors hatten die Patienten eine Ferienwoche in einer Spezialeinrichtung in der Bretagne verbracht und waren erst vor zwei Tagen zurückgekehrt, also nach dem Tod von Stéphane Terney.

Vincent Audebert deutete auf eines der Fenster im Erdgeschoss. »Daniels Zimmer geht auf den Hof. Er ist bereits früher ausgerissen, aber das ist zwei oder drei Jahre her.«

»Wodurch wurde seine Flucht ausgelöst?«

»Stéphane Terney hatte versprochen, ihn gestern zu einem Vortrag über die DNA abzuholen. Sie kannten sich seit Jahren. Daniel und Terney trafen sich ein- oder zweimal pro Monat. Der Arzt hatte sein Versprechen immer gehalten, Daniel lag sehr viel an diesen Zusammenkünften. Aber dieses Mal …« Er schwieg einen Moment. »Nun ja, um seine Wut zum Ausdruck zu bringen, hat Daniel begonnen, die Körnchen eines Kilopakets Reis zu zählen. In so einem Fall schließt er sich in seinem Zimmer ein, und wir lassen ihn sein Ritual zu Ende führen. Dafür braucht er durchschnittlich vier Stunden. Eine andere Lösung gibt es nicht.«

»Sie haben sein Verschwinden in dieser Nacht nicht bemerkt?«

Vincent Audebert ließ ein schweres Schlüsselbund in seiner Tasche klimpern und seufzte. »Wir sind kein Gefängnis, hier dreht nachts kein Wachmann seine Runden, und es gibt keine unerwarteten Besuche in den Zimmern, es sei denn, es besteht dafür eine Notwendigkeit. Daniel ist zum Fenster hinausgestiegen, über den Zaun geklettert und in der Stadt verschwunden. Er war früher bereits bei Stéphane Terney und kannte den Weg.«

»Besteht die Chance, dass Daniel mit uns spricht oder uns erklärt, was er möglicherweise gehört oder gesehen hat? Kann er uns seine Beziehung zu Terney erklären?«

»Völlig aussichtslos. Er spricht nicht, schreibt nichts anderes als Buchstaben- und Zahlenreihen oder Rechenaufgaben. Das ist seine einzige und ausschließliche Sprache. Er versteht seine eigenen Emotionen nicht und noch weniger die von anderen Menschen. Das macht es so schwierig, in die Welt der Autisten einzudringen. Aber Terney war es gelungen. Er hatte mit Daniel eine Form der Kommunikation gefunden. Sie erfolgte über die Mathematik.«

»An was für einer Art von Autismus leidet Daniel genau?«

»An einer der schwersten Formen. Ich will gar nicht auf die Einzelheiten eingehen, aber allgemein gesprochen leidet er unter der völligen Unfähigkeit, mittels Sprache zu kommunizieren, und an totaler Introvertiertheit. Trotz dieser schweren Behinderungen trifft paradoxerweise auf ihn das zu, was gemeinhin als Inselbegabung oder Savant-Syndrom bezeichnet wird. Abgesehen davon, dass er über ein unglaubliches Gedächtnis verfügt, entwickelt er außerordentliche Fähigkeiten in Bezug auf Statistiken und Zahlen- oder Buchstabenanalysen. Das übertrifft alles, was Sie sich vorstellen können. Ich werde Ihnen das Zimmer zeigen, das wir speziell für ihn eingerichtet haben. Bilder sind mehr wert als lange Erklärungen.«

Sie drangen weiter in das Gebäude vor, das Ähnlichkeiten mit einer Schule hatte. Reihen von Garderobenhaken, Zeichnungen, die an den Wänden aufgehängt waren, leere Räume mit Stühlen, die um runde Tische standen. Hier herrschte der Eindruck von Ordnung und Sauberkeit. Die Erwachsenen befanden sich offenbar noch in ihren Zimmern im Anbau, der im rechten Winkel an das Haupthaus grenzte.

»Wie haben Stéphane Terney und Daniel sich kennengelernt?«, wollte Sharko wissen.

»Das war 2004. Der Wissenschaftler kam zu uns. Er kannte Daniels Fähigkeiten bei der Analyse großer Buchstaben- und Zahlenmengen und wollte ihn treffen, weil er vorhatte, ein Buch über die DNA zu schreiben. In diesem Buch sollte es auch um Zahlen und Statistiken gehen. Er dachte, Daniel wäre vielleicht in der Lage, bestimmte Dinge in diesem Molekül zu entdecken und ihm zu helfen.«

»Dinge welcher Art?«

»Unveränderliche Gesetzmäßigkeiten, denen die einzelnen DNA-Sequenzen unterliegen. Terney suchte nach Ordnung in diesem Chaos.«

Der Direktor öffnete die Tür eines großen, hohen, runden Zimmers, das ganz in Weiß gehalten war. Sharko und Levallois sahen sich verblüfft um. An allen Wänden standen in mehreren Reihen übereinander Hunderte, Tausende völlig gleicher Bücher, deren Einbände mit aufsteigenden Zahlen nummeriert waren: 1, 2, 3, 4 … Verglichen mit dieser hier wirkte Terneys Bibliothek geradezu lächerlich.

»Genau so ein Buch hatte Daniel bei Terney in der Hand«, murmelte Levallois.

In der Mitte des Raums an einem Schreibtisch saß Daniel, ein offenes Buch vor sich, einen Stift in der Hand. Vor ihm eine Kiste mit Dutzenden identischer Stifte und ein eingeschalteter Computer. Daniel würdigte sie keines Blickes. Er saß vorgebeugt, ganz auf seine Aufgabe konzentriert. Unaufhaltsam schrieb er mit kleinen raschen Bewegungen. Sharko schaute sich um; er hatte ein rotes Stoffstück entdeckt, das links zwischen den Bänden 341 und 343 heraushing. Er erinnerte sich, dass Daniel bei Terney den Band 342 bei sich hatte.

Der Direktor deutete mit einer ausladenden Handbewegung auf die Bücher und sagte leise:

»Es sind genau fünftausend Bände mit jeweils dreihundert Seiten. Keine mehr, keine weniger. Terney hat sie für Daniel anfertigen lassen. Die Bücher, die hinter dem kleinen Stoffstück stehen, müssen noch gefüllt werden. Mit anderen Worten, fast alle.«

Levallois riss die Augen auf.

»Müssen noch gefüllt werden? Von … Daniel, wollen Sie sagen? Aber … was schreibt er denn auf?«

Der Direktor des Zentrums griff nach dem ersten Band und öffnete ihn.

»Er notiert das komplette Genom des modernen Menschen. Er reiht alle drei Milliarden Buchstaben A, C, T und G aneinander, die die DNA unserer sechsundvierzig Chromosomen bilden. Die große Enzyklopädie des Lebens. Das umfassendste aller Handbücher, denn es enthält in verschlüsselter Form die Bauanleitung für unsere Organe, die Entwicklung unserer Vorfahren, alle Instruktionen, die in unserem Organismus seit Hunderttausenden von Jahren entziffert werden, um die Proteine herzustellen, die uns leben lassen.«

Verwirrt blätterte Levallois die Seiten durch. Hier waren Tausende und Abertausende von klein geschriebenen Buchstaben aneinandergereiht – AAGTTTACC … auf jeder Seite, in jedem Buch, in jeder Regalreihe.

»Sie halten da den allerersten Anfang der Sequenz von Chromosom eins in der Hand«, erläuterte der Direktor. »Vor sechs Jahren hat Daniel begonnen, zehn Stunden täglich jeweils ungefähr hunderttausend Buchstaben zu schreiben. Pro Tag sind das fünfzig Seiten.«

Sharko betrachtete die unendliche Menge Papier, das unglaubliche Arbeitsvolumen, das noch zu bewältigen war.

»Mein Gott …«

»Das kann man wohl sagen. Es ist eine Suche ohne Ende. In diesem Tempo würde er trotz seiner unglaublichen Schreibgeschwindigkeit, auch wenn er dreihundertfünfundsechzig Tage pro Jahr arbeitet, über hundert Jahre dafür brauchen. Man weiß bereits, dass er den Rest seines Lebens damit zubringen wird … schreiben, schreiben, schreiben …«

Die beiden Beamten sahen sich an.

»Aber … warum?«, fragte Sharko.

»Warum? Weil das seine Welt ist, die Verwirklichung seines inneren Impulses. Er verfügt über kein anderes Ausdrucksmittel, keine andere Möglichkeit, die gewaltige Energie in seinem Gehirn einzusetzen. Alle Fähigkeiten, die ihm fehlen, werden durch diese einzige Aufgabe kompensiert. Für uns ist sie unsinnig, für ihn indes absolut bedeutsam. Daniel hat … seinen Weg gefunden.«

Seufzend deutete er auf den Computer. »Der Bildschirm vor Daniel zeigt zwei verschiedene Genome des modernen Menschen an, die man auf der Internetseite des französischen Sequenzierungszentrums herunterladen kann. Ich erspare Ihnen die Einzelheiten, aber schauen Sie, wie er vorgeht: Er visualisiert die Struktur des ersten Genoms oben auf dem Bildschirm, speichert es im Kopf ab und kopiert es handschriftlich in sein Buch. Dann klickt er auf ›Weiter‹, denn das Genom erstreckt sich über Millionen aufeinanderfolgende Bildschirmseiten!«

»Warum zeigt er zwei Genome auf dem Bildschirm an, wenn er nur eines abschreibt?«

Der Direktor deutete auf einige unterstrichene Buchstaben in dem Buch. Pro Seite waren es höchstens ein oder zwei. »Er begnügt sich nicht damit, das Genom zu kopieren. Er unterstreicht auch bestimmte Buchstaben, und zwar diejenigen, die von dem Referenzgenom auf dem Bildschirm abweichen.«

»Sie wollen damit sagen, dass es zwischen zwei verschiedenen Genomen und damit zwei verschiedenen Menschen so wenige genetische Unterschiede gibt?«

»Genau. Sie haben über 99,9 Prozent Ihrer DNA mit den Aborigines im hintersten Australien, mit den Schwarzen, den Chinesen, den Mongolen gemeinsam. Die Genome der Menschheit sind weitgehend alle gleich, abgesehen von kleinen ›Fehlern‹, die beispielsweise die Augenfarbe bestimmen. Kommissar, Ihre Enzyklopädie des Lebens ist beinahe identisch mit der von Daniel oder mit meiner, sieht man einmal von diesen wenigen unterstrichenen Buchstaben ab.«

Sharko war beeindruckt, andererseits aber empfand er auch großes Mitleid mit diesem Mann, der noch sein ganzes Leben vor sich hatte und es damit zubringen würde, etwas abzuschreiben, was ein Computer in nur wenigen Sekunden erledigen konnte.

»Worum genau geht es in Terneys Buch? Warum wurde Daniel einbezogen?«

»Anfangs sollte sich das Buch nur mit Statistiken befassen. Stéphane Terney hat sich den Spaß gemacht, unter Nutzung der berühmten Buchstaben A, T, C und G, je nach ihrer Position, ihrer Wiederholung und ihrer Menge auf der langen DNA-Kette, zahlreiche Berechnungen anzustellen. Und Daniel hat ihm dabei geholfen. Terney spricht sogar von der goldenen Zahl, von bemerkenswerten mathematischen Reihen. Ich selbst bin allerdings äußerst skeptisch, was diese ›Entdeckungen‹ betrifft. Wenn man in einer solchen Menge von Buchstaben und Zahlen etwas finden möchte, wird man es letztlich immer finden …«

Er zog eine Grimasse.

»Dieses Buch hätte ein gewöhnlicher Da Vinci Code der DNA sein können, aber ich glaube, letztlich war es nur ein Vorwand für Terney, um eugenische Ideen zu verbreiten: Ein Plädoyer für die Euthanasie und für systematische Abtreibung, wenn sich Probleme bei einem Fötus zeigen. Terney war für die ›Reinheit‹ und Jugend der Menschheit. Er hat Daniel benutzt, um … genau solchen Menschen wie Daniel zu schaden. Ich fand dieses Vorgehen ungeheuerlich.«

Sharko dachte an die Geschichte der schwächsten Mitglieder in einem Fischschwarm. »Und trotzdem haben Sie ihn weiterhin mit Daniel zusammentreffen lassen«, entgegnete er.

»Am Anfang habe ich versucht, ihre Beziehung zu unterbinden. Aber Daniel war darüber unglücklich, seine Krisen verschlimmerten sich. Terney hat ihm durch diese Kommunikation mittels Ziffern und Buchstaben tatsächlich geholfen. Ich glaube, er mochte ihn im Grunde wirklich. Die DNA war der Schlüssel zu dem Schloss, hinter dem Daniel eingesperrt war. Terney brachte ihm diesen Schlüssel. Also habe ich die Dinge laufen lassen, aber glauben Sie mir, ich habe für Terney keine Sympathie gehabt. Jetzt, wo er nicht mehr lebt, bin ich trotzdem traurig, weil ich nicht weiß, wie Daniel sich nun weiterentwickeln wird …«

Sharko beobachtete den jungen Autisten, der aufstand, um seinen Stift in eine Ecke zu legen und sich einen neuen aus der Kiste zu nehmen. Aufmerksam musterte er die Fächer mit den leeren Büchern, von denen die meisten nie vollgeschrieben werden würden. In diesem ganzen unlogischen Wahnsinn hatte er plötzlich eine Eingebung.

»Hat Daniel das Buch Der Schlüssel und das Schloss gelesen?«

»Das ist sozusagen sein Lieblingsbuch. Er schaut es fast jeden Abend an, unermüdlich …«

Sharko und Levallois tauschten einen kurzen Blick, während der Direktor fortfuhr: »Lesen ist jedoch nicht der richtige Ausdruck, wie Sie sich vorstellen können. Er versteht die eugenischen Gedanken offenkundig ebenso wenig wie die anderen Aussagen. Es wäre sehr schwierig, Ihnen zu erklären, wie sein Gehirn funktioniert, aber … sagen wir so, er überfliegt alle Texte, die er in die Finger bekommt, im Sinne einer ›Abfolge von Buchstaben‹. Schematisch könnte man es so ausdrücken, dass in seinem Kopf Verbindungen aufleuchten und in einem Text sofort ganze Gruppen von Buchstaben Farbe annehmen. Er sieht auf den ersten Blick, dass auf einer Seite fünfzig Mal der Buchstabe e vorkommt, ohne dass er Ihnen sagen kann, wovon der Text handelt.«

Sharkos Hände ballten sich gespannt zu Fäusten.

»Ich würde dieses Exemplar gern sehen.«

Der Direktor nickte. »Es ist sorgfältig in seinem Zimmer aufgeräumt, immer am selben Platz. Ich komme gleich wieder.«

Er verschwand im Flur.

»Das ist entsetzlich …«, murmelte Levallois. »Und wir meinen, wir müssten uns ständig über irgendetwas beklagen. Dieser junge Kerl ist noch keine zwanzig Jahre alt und wird sein Leben hier in diesem Raum verbringen.«

Sharko näherte sich Daniel. Als dieser jemanden hinter sich spürte, krümmte er den Rücken noch etwas stärker, ähnlich einer Katze, aber er hörte nicht auf zu schreiben. Sein rechter Daumen und Zeigefinger waren verformt. Er fasste den Stift, so wie man den Griff eines Schraubenziehers hält. Der Kommissar hätte ihn gern beruhigt, ihm die Hand auf die Schulter gelegt, aber er unterließ es.

Audebert kam zurück. Sharko nahm das Buch und blätterte es aufmerksam durch. Seitenlang waren DNA-Sequenzen abgebildet, aus denen Terney Statistiken und Grafiken ableitete und seine Schlussfolgerungen zog. Von Daniel gab es keinerlei Anmerkungen, Sharko fielen jedoch einige stärker abgenutzte Seiten auf, zum Beispiel die Buchseite 57. Ganz oben stand: »Betrachten wir beispielsweise die folgende DNA-Sequenz.« Dann kamen mehrere hundert Abfolgen von A, T, C und G, die eine Sequenz bildeten. Was den Kommissar schockierte, war nicht diese Auflistung. Es war die Tatsache, dass Daniel ausnahmslos alle diese Buchstaben genau so unterstrichen hatte wie im ersten Band der Enzyklopädie des Lebens. Er zeigte Vincent Audebert die Seite.

»Wissen Sie, warum er das gemacht hat?«

Audebert kniff die Augen zusammen.

»Ich habe nie darauf geachtet … aber … er unterstreicht alles, was sich vom Referenzgenom unterscheidet. Er weiß, wie er mit dem Computer im Genom suchen kann. Vielleicht hat er diese Sequenz auf der Internetseite von Génoscope gesucht, ohne sie zu finden? Deswegen hat er dann alles unterstrichen.«

Sharko blätterte weiter. Da war es wieder. Auf den Seiten 141, 158, 198, 206, 235 dann 301 … immer dieselbe Überschrift: »Betrachten wir beispielsweise die folgende DNA-Sequenz« und dann die unterstrichenen Buchstaben.

Levallois ging zu Buch Nummer zwei, schlug es auf, blätterte einige Seiten durch und zuckte mit den Schultern. »Ich verstehe das nicht. Man sieht deutlich, dass es zwischen zwei Individuen nur von Zeit zu Zeit einen Unterschied gibt. Jeweils nach etwa tausend oder zweitausend Buchstaben folgt eine Abweichung. Wie konnte Daniel so viele aufeinanderfolgende Unterschiede unterstreichen?«

»Vielleicht hat Stéphane Terney einige Sequenzen rein nach dem Zufallsprinzip geschrieben, nur als Beispiel? Oder …«

Der Direktor überlegte einige Sekunden, dann schnippte er plötzlich mit den Fingern. »… oder ich habe vielleicht eine andere Erklärung.«

Er nahm das Buch und blätterte aufmerksam darin.

»Wegen Daniel und Stéphane Terney musste ich mich intensiv mit der DNA beschäftigen, um etwas davon zu verstehen. Ich weiß, an welchen Stellen des Moleküls wichtige Veränderungen der Sequenzen auftreten. Man nennt das die Mikrosatelliten.« Er deutete auf die Enzyklopädie des Lebens. »Eines Tages wird Daniel Seiten schreiben, auf denen Hunderte, ja Tausende von Buchstaben unterstrichen sein werden wie hier, bevor alles wieder in die Normalität zurückkehrt. Das werden Mikrosatelliten sein. Ihre Kollegen von der Kriminaltechnik arbeiten bei ihren DNA-Analysen täglich damit, denn sie sind, ähnlich wie Fingerabdrücke, bei jedem Individuum einmalig und befinden sich immer an derselben Stelle des Genoms.«

Sharko und Levallois sahen sich erneut verblüfft an. »Diese Mikrosatelliten dienen also als genetische Fingerabdrücke?«, fragte der Kommissar.

Der Direktor nickte zustimmend.

»Genau. Meine Herren, ich glaube, dass in diesem Buch mitten unter sonstigen unbedeutenden Daten sieben verschiedene genetische Fingerabdrücke enthalten sind. Sieben Strichcodes von sieben Menschen, die vielleicht irgendwo auf dieser Erde leben.«

Kapitel 27

Die beiden Beamten betraten im Eilschritt das Gebäude der Kriminaltechnik am Quai de l’Horloge. Das Haus beherbergte verschiedene Abteilungen: Toxikologie, Ballistik, Dokumentenauswertung. Ein technischer Pool, ein Labyrinth von teuren Apparaturen, die Blut, Speichel, Sprengstoff und Haare auswerteten. So konnte man dank der Wissenschaft und Technologie Geständnisse erlangen.

Jean-Paul Lemoine, Leiter des Labors für Molekularbiologie der Pariser Kriminaltechnik, erwartete sie in seinem kleinen Büro. Er war um die vierzig, hatte kurz geschnittenes, blond-graues Haar und buschige Augenbrauen. Ein Physiker, der ohne Glanzleistungen, aber auch ohne Fehler alle möglichen Positionen durchlaufen hatte. Jetzt bestand seine Arbeit darin, mit seinen Leuten die riesigen Apparate zu bedienen, wie zum Beispiel den Sequenzierautomaten, der DNA-Stränge fotokopierte, aufschnitt und analysierte. Leicht verlegen bat er die Beamten, Platz zu nehmen.

»Mikrosatelliten … dieser Mann hatte recht. Sie waren in der Masse an Informationen, die in dem Buch enthalten sind, verborgen. Wir hätten sie vielleicht gefunden, aber in wie vielen Tagen oder Wochen?« Er betrachtete den aufgeschlagenen Band, der vor ihm lag. »Auf jeden Fall war es unglaublich klug, den genetischen Code in einem später veröffentlichten Buch zu verstecken. Das ist die beste Art, ein Geheimnis zu wahren. So gelangt es in Tausende von Händen. Ich kenne dieses Werk. Bei seinem Erscheinen hat Stéphane Terney es kostenlos an Universitäten, Wissenschaftler und Forscher verschickt. Eine Art Werbung für die eugenischen Theorien, die geschickt hinter den mathematischen Formeln verborgen waren.«

Er schob das Buch zu Sharko. »Möchten Sie mehr erfahren? Die genaue Vorgehensweise, um ein genetisches Profil zu erstellen?«

»Nein, eigentlich nicht. Wir sind gekommen, um Sie zu fragen, ob diese sieben Profile mit der Nationalen DNA-Datenbank abgeglichen werden können.«

Das war Sharkos Idee gewesen. Seit 1988 wurden alle Sexualverbrecher dort registriert und seit 2007 auch fast alle Straftäter. Sobald eine Übereinstimmung der am Tatort gefundenen genetischen Fingerabdrücke mit denen der Datenbank vorlag, konnte man den Verdächtigen überführen.

Lemoine schien skeptisch. »Hm … dazu müsste ich die Buchstabenfolgen von Hand eingeben, denn die Datenbank ist automatisiert. Normalerweise bekommen wir eine Speichelprobe oder ein Kleidungsstück mit Spermaflecken, geben diese in die Maschine, und der Strichcode des Betreffenden wird angezeigt. Aber hier haben wir keine Proben … nur Papier. Sehen Sie sich die Seiten an, Sie haben sicher auch festgestellt, dass ein genetischer Code bis zu tausend aufeinanderfolgende Buchstaben enthalten kann. Es würde Stunden dauern, die einzugeben, und es darf einem nicht der geringste Fehler unterlaufen. So was erfordert große Konzentration, und in diesem Fall sieben Mal hintereinander. Außerdem habe ich schon die ganze Nacht durchgearbeitet und bin müde.« Verlegen zuckte er mit den Schultern. Anscheinend hatte er nur einen Wunsch: so schnell wie möglich nach Hause zu kommen. »Wissen Sie, die nationale DNA-Datenbank enthält weniger als eineinhalb Millionen genetische Profile von Straftätern, das sind nicht einmal zwei Prozent der französischen Bevölkerung. Außerdem beweist nichts, dass es sich bei den genetischen Profilen in dem Buch um reale Beispiele handelt. Sie könnten ebenso gut …«

»Deshalb sind Menschen gestorben«, unterbrach Sharko ihn. »Diese Profile sind real, dafür lege ich meine Hand ins Feuer. Terney hat sie in seinem Buch versteckt und hat sich mit einem Autisten mit Inselbegabung zusammengetan, damit man der Sache auf den Grund gehen könnte, falls ihm eines Tages etwas zustoßen sollte. Auch wenn Daniel Mullier nicht am Tatort gewesen wäre, hätten wir seine Spur auf die eine oder andere Art gefunden. Er war wie … ein Schlüssel, der ein Schloss öffnen sollte. Ich bitte Sie wirklich, es zu tun.«

Nach kurzem Zögern stellte der Wissenschaftler seinen Kaffeebecher beiseite und nickte seufzend. »Gut, ich will es versuchen. Einer von Ihnen muss mir aber die Buchstaben vorlesen, damit ich sie eingeben kann.«

Er griff nach dem Buch und reichte es Sharko, der es an seinen Kollegen weitergab. »Mach du, ich habe schlecht geschlafen, und meine Augen brennen.«

Levallois knurrte. »Na, und glaubst du etwa, ich hätte geschlafen?« Dann nahm er aber doch mit einem Seufzer neben Lemoine Platz.

Der Wissenschaftler erklärte: »Um Himmels willen, bloß kein Irrtum. Ich sage Ihnen, wo Sie anfangen müssen, damit der Computer die Formel annimmt.« Er kreiste einen bestimmten Buchstaben ein, der direkt auf die Anfangsformel folgte, die allen Lebewesen gemeinsam ist. »Lesen Sie langsam.«

Levallois begann: »AATAATAATAATGTCGTC …«

Der Biologe gab die Buchstaben ein. Nach gut zwanzig Minuten stöhnte Levallois: »Fertig!«, und der Biologe betätigte die Entertaste. Er wartete einige Sekunden. Der erste genetische Fingerabdruck wurde automatisch mit der gesamten Datenbank abgeglichen.

Dann erschien auf dem Bildschirm das Wort: NEGATIV. Enttäuschung zeichnete sich auf den Gesichtern ab.

»Das erste Profil ist unbekannt. Sieht ganz so aus, als wäre Ihre Theorie nicht stichhaltig, Kommissar. Hören wir auf?«

»Nein, wir machen weiter.«

Sie nahmen ihre Arbeit wieder auf. Zweiter genetischer Abdruck: negativ. Levallois genehmigte sich einen Kaffee und eine Zigarette, Sharko lief nervös im Zimmer auf und ab. Dritter Abdruck: negativ. Vierter Abdruck … die Prozessoren schnurrten, der Ventilator surrte.

Lemoines Augen weiteten sich.

»Das gibt’s doch nicht! Wir haben einen. Also, ich kann’s kaum glauben.«

Sharko sprang auf und kam zu ihm. Lemoine las vor, was auf dem Bildschirm erschien. Name, Vorname, Geburtsdatum.

»Carnot, Grégory. Geboren im Januar 1987.«

Sharko hatte das Gefühl, einen Fausthieb in die Magengrube zu bekommen. Levallois starrte auf den Bildschirm, als würde er seinen Augen nicht trauen.

»Verdammt noch mal, was hat das zu bedeuten?«

»Kennen Sie ihn?«, fragte der Wissenschaftler.

Der junge Kommissar nickte. »Wenn ich mich recht erinnere, hat die Studentin, die ermordet wurde, ihn im Gefängnis aufgesucht.« Er sah Sharko an. »Irre ich mich, Franck? Eva Louts war doch bei Grégory Carnot, oder? Er stand auf der Liste der Strafgefangenen?«

Sharko legte ihm beunruhigt die Hand auf die Schulter. »Geh dir die Beine vertreten, ich mache weiter.«

»Aber pass auf, deine Augen sind ganz rot, und du darfst dich nicht ein einziges Mal irren. Bist du sicher, dass es geht?«

»Hältst du mich für blöd?«

Letztlich überließ Levallois ihm gern seinen Platz. Sharko setzte sich und starrte auf das genetische Profil von Carnot. Warum hatte Terney die Identität des Mörders in seinem Buch verborgen? Welche Verbindung bestand zwischen den beiden Männern? Er schüttelte den Kopf und konzentrierte sich auf die Buchstaben vor seinen Augen, als würde er vor einem Kreuzworträtsel sitzen. Für Fragen wäre später Zeit.

»Fangen wir an?«, fragte der Biologe.

»Es geht los …«

Sorgfältig gab Sharko die Abfolge der Buchstaben wieder. Er kämpfte, um seinem Gehirn die nötige Konzentration abzuringen. Lemoine tippte schweigend. Die Zeit schritt fort. Die Anwesenden standen nun unter extremer Anspannung.

Fünftes Profil: unbekannt. Levallois kam mit drei Bechern Kaffee zurück, den er aus dem Automaten geholt hatte. Das Koffein verbreitete sich in den Arterien und regte die Neuronen an. Leider ergab auch das sechste Profil kein Ergebnis. Die Männer atmeten tief durch. Sharko gähnte und rieb sich die Augen, Lemoine ließ seine Fingergelenke knacken, er war fix und fertig.

»Also, machen wir uns an den Letzten, ehe wir nicht mehr in der Lage dazu sind.«

Sie nahmen ihre mühsame Arbeit wieder auf und konstruierten Buchstabe für Buchstabe die einzigartige Identität eines der sieben Milliarden Menschen, die auf unserer Erde leben.

Lemoine drückte die Entertaste.

Das Resultat der Datenbank für das letzte der sieben Profile sprang ihnen in die Augen.

POSITIV.

Aber das Programm zeigte weder einen Namen noch ein Foto an. Lemoine klickte auf das Feld, das Details der Recherche angeben sollte.

»Die Eingabe, die uns interessiert, ist von einer kleinen Polizeistation vorgenommen worden. Sie ist erst seit drei Tagen in der Datenbank, und noch immer ist ihr keine Identität zugeordnet. Das bedeutet …«

Sharko seufzte und fuhr sich mit beiden Händen über das Gesicht, ehe er fortfuhr: »… dass es sich um eine DNA handelt, die am Tatort gesichert wurde, der Täter aber noch nicht überführt ist. Es bedeutet auch, dass es vermutlich sein erstes schweres Verbrechen war, da er noch nicht registriert ist. Ich denke, ich habe die Antwort, aber können Sie mir sagen, um welche Art von Verbrechen es sich handelt?«

Der Biologe antwortete mit tonloser Stimme: »Mord.«

Kapitel 28

Lucie schwebt über dem Boden. Wie angetrieben von einem kalten, göttlichen Atem, bewegt sie sich, ohne dass ihre Füße die Erde berühren. Sie versucht, den Kopf zu wenden, doch eine Art Halskrause hindert sie daran. Ihr ängstlicher Blick bleibt an dem kleinen hellen Rechteck mitten in der einförmigen Dunkelheit hängen. Ein Gewitter grollt, die Erde bebt, und in der nächsten Sekunde prasseln schwere Gegenstände vom Himmel. Vasen … Tausende von identischen Vasen zerschellen mit ohrenbetäubendem Lärm um sie herum am Boden. Eigenartigerweise wird Lucie nicht getroffen, ganz so, als würde sie von einem unsichtbaren Schild geschützt. Lucie schiebt sich durch die Sintflut und schwebt langsam immer höher bis in das blendende Licht. Vor Schmerzen schließt sie die Augen, dann nimmt die Helligkeit ab, und sie kann nach und nach wieder sehen. Jetzt fliegt sie über Hunderte von senkrecht und waagerecht nebeneinander aufgereihten Obduktionstischen. Auch die darauf liegenden Leichen sind alle gleich. Klein, nackt, unkenntlich, verbrannt. Ihre Gesichter scheinen Materialisation des Leidens. Und ihre Körper … verdorrte Erde.

Genau in der Mitte all dieser Toten bemerkt Lucie eines der Kinder in einer anderen Position: Statt neben dem Körper zu ruhen, sind die Hände auf der versengten Brust verschränkt und halten etwas fest. Lucie dreht ihren schwerelosen Körper in diese Richtung. Als sie sich nähert, wird der Geruch nach Verbranntem stärker. Plötzlich öffnen sich die Augen des Kindes und enthüllen zwei grauenvolle schwarze Löcher. Lucie schreit, ohne dass ein Laut aus ihrem Mund dringen würde. Sie will umkehren, aber ihr Körper nähert sich unaufhaltsam diesen Augen. Schließlich sieht sie, was das Kind hält: Eine Vase, die gleiche wie die unzähligen, die um sie herum zerbrochen sind. Das schwarze Auge, das linke, ist jetzt so groß wie ein Wirbelsturm, gegen den Lucie nicht anzukämpfen vermag und der sie aufsaugt. Das Kind reicht ihr die Vase, nach der sie greift, während das Auge sie verschlingt. Schreiend versinkt sie …

Schweißgebadet und mit einem unterdrückten Schrei wachte Lucie auf und öffnete die Augen – die Wände, die Decke, die schlichte Dekoration. Kurz fragte sie sich, wo sie war, dann wurden ihre Gedanken wieder klar. L’Haÿ-les-Roses, Sharko, ihr nächtliches Gespräch. Dann das schwarze Loch.

Ihre Kleider waren zerknittert, die Haare zerzaust … ihre Strümpfe lagen am Boden. Noch immer benommen richtete sich Lucie auf. Es verging keine Woche, ohne dass all diese verbrannten Kinder sie heimsuchten. Wieder und wieder dasselbe Szenario und dieser Sturz in die endlos schwarze Tiefe des Auges. Die Vasen standen wahrscheinlich in Verbindung mit der kleinen Anomalie in Claras Iris. Es wirkte, als würde der Traum ihr bedeuten, die Augen offenzuhalten und wachsam zu sein.

»Franck? Bist du da?«

Keine Antwort. Sie warf einen Blick auf ihre Uhr. Fast neun! Panisch griff sie nach ihrem Handy. Mehrere Nachrichten. Ihre Mutter machte sich Sorgen, weil sie nichts von ihr hörte. Sie rief sie sofort an, um ihr zu sagen, dass alles in Ordnung war.

Es fiel ihr schwer, am Telefon die richtigen Worte zu finden, zu erklären, warum sie nicht sofort nach Hause kam, ohne Maries Unverständnis und Zorn hervorzurufen. Deren Reaktion auf die dürftigen Erklärungen waren harte Worte: Wie konnte Lucie wieder in dem Albtraum versinken, der ihr Leben zerstört hatte? Carnot war tot, tot und begraben, warum konnte sie das nicht einsehen und diesen Dreckskerl vergessen? Warum jagte sie Phantomen nach? Wo hatte sie überhaupt geschlafen? Mehrere Minuten lang musste Lucie die Vorhaltungen über sich ergehen lassen.

Ohne Ärger zu zeigen, fragte sie, wie es Juliette ginge. Hatte ihre Mutter sie zur Schule gebracht? Verstand sich die Kleine gut mit den anderen Kindern?

Marie bejahte knapp und legte auf.

Lucie sagte sich, dass ihre Mutter im Prinzip völlig recht hatte. Sie war nie in der Lage gewesen, eine stabile, vollwertige Beziehung zu ihren Töchtern aufzubauen, ihnen wahre Mutterliebe zu geben. Ihr Beruf als Polizistin war zugleich der Grund und die Entschuldigung gewesen, denn um ihre Töchter lieben zu können, mussten sie ihr fehlen. Sie wollte sich mit dem Schlimmsten umgeben und die abartigsten Verbrecher jagen, um dann erschöpft nach Hause zu kommen und sich bewusst zu werden, welches Glück es war, ihre Familie zu haben.

Doch seit dem Drama musste sich Lucie mit einer anderen, viel schlimmeren Wahrheit auseinandersetzen: Noch nie hatte sie Clara so sehr geliebt. Sie zog es vor, nicht weiter darüber nachzudenken, und ging in die Küche.

Auf dem Tisch lag ein Zettel: »Mach dir Kaffee. In meinem Zimmer liegen noch deine Sachen. Aber ich bitte dich, vor heute Abend zu gehen.«

Mit zusammengekniffenen Lippen knüllte sie das Papier zusammen, warf es in den Mülleimer und trat ins Schlafzimmer. Die wundervolle Modelleisenbahn war abgebaut, und der Schienenstrang in einem Müllbeutel verpackt, bereit, entsorgt zu werden. Es gab kein Dekor und keine Farben mehr, die Bettdecke war glatt und peinlich genau zurechtgezogen. Selbst die kleine Ova-Hornby-Lokomotive mit dem schwarzen Holz- und Kohletender, von der sich Sharko nie trennen wollte, war verschwunden.

Lucie fand ihre Kleidungsstücke vom letzten Sommer in einer Kommodenschublade. Sie waren sorgfältig in Plastik verpackt. Sharko hatte seine teuren, geliebten Züge weggeworfen, nicht aber die Kleider einer Frau, die er eigentlich nie hätte wiedersehen sollen.

Lucie nahm die Tüte heraus und war kurz überrascht, hinter einem Stapel von Sharkos Pullovern eine Schachtel Patronen und einen Revolver zu finden. Es war eine Smith & Wesson, Kaliber 357 Magnum. Lucie griff danach. Die meisten Polizisten hatten zu Hause eine Zweitwaffe, um auf dem Schießstand zu üben oder weil sie Sammler waren. Aus Neugier öffnete sie die Trommel. Als sie eine Kugel darin entdeckte, fröstelte sie. War es möglich, dass es sich um ein Versehen handelte? Hatte Sharko in seinem Zustand einen solchen Fehler begehen können? Sie zog es vor, nicht weiter darüber nachzudenken, was er mit dieser Waffe vorhatte, und legte sie zurück an ihren Platz.

Sie nahm eine schwarze Jeans, saubere Unterwäsche und ein kurzärmliges Sweatshirt aus der Tüte und ging ins Bad. An der Wand hing ein Blatt Papier, das Sharkos absteigende Gewichtskurve zeigte. Sie war fast unter sechzig Kilo gesunken. Bei diesem Anblick zog sich ihr Herz zusammen. So schnell wie möglich wusch sie sich und kleidete sich vor dem großen Spiegel an, in dem sie unweigerlich das Bild von Sharko sah. Ein Lebenswütiger, der seine Strafe bis zur bittersten Neige ertragen wollte. Und wenn er es eines Tages nicht mehr aushielte, wäre die Waffe da …

Nachdem sie ihren Kaffee getrunken und die Tasse abgespült hatte, bemerkte sie neben dem Computer einen Briefumschlag. Sie hatte nicht den Eindruck, ihn gestern schon gesehen zu haben. Hatte Sharko ihn nachts dort hingelegt? Vielleicht absichtlich, damit sie hineinsah?

Lucie öffnete ihn. Er enthielt Fotos vom Tatort des Mordes an Terney: die Bibliothek, das private Fossilienmuseum, die drei eigenartigen Bilder, die nebeneinander hingen. Lucie verzog das Gesicht beim Anblick der Plazenta und der Cro-Magnon-Mumie. Die anderen Bilder aber waren schlimmer: Der alte Mann war grausam gefoltert worden. Seine Augen waren starr in die Ferne gerichtet, so als suche er eine letzte Antwort auf die Frage, die sich wohl alle Opfer stellten, bevor sie starben. Warum?

Sie schaltete den Computer ein und gab den Namen »Stéphane Terney« in die Suchmaschine ein. Langsam tauchten die Resultate auf, an erster Stelle eine Wikipedia-Seite über den Forscher. Lucie öffnete sie und war erstaunt über den langen Artikel und die Menge an Informationen. Das Internet war wirklich eine geniale Erfindung.

Sie begann zu lesen.

Stéphane Terney war am 8. März 1945 in Bordeaux geboren worden. Das Foto zeigte ihn im Alter von etwa vierzig Jahren. Dunkler Anzug, strenge Züge, schmale Lippen, die nicht die kleinste Andeutung eines Lächelns zeigten.

In seiner Jugend war Terney sehr sportlich, genau wie sein Vater, der es zum französischen Meister im Vierhundert-Meter-Lauf brachte. Terney, der etwa sechs Stunden pro Woche Leichtathletik trainierte, nahm mit vierzehn Jahren an der Regionalmeisterschaft von Aquitanien im Zehn-Kilometer-Lauf teil. Darauf folgten viele Wettbewerbe, bei denen er es allerdings nie unter die ersten drei Plätze schaffte. Er brach die Schule früh ab und verpflichtete sich beim 57. Infanterieregiment, das über eine hervorragende Langstreckenläufer-Staffel verfügte. Terney überbot sich bei den Wettkämpfen, lieferte Bestleistungen und stellte seine Vorgesetzten zufrieden, hatte jedoch die Auflage, nebenher eine Ausbildung zum Sanitäter zu absolvieren. Auf der anderen Seite des Mittelmeers tobte der Algerienkrieg, doch Terney, der sich in seiner Läuferstaffel für unentbehrlich hielt, ahnte nicht, was ihm bevorstand. Er wurde wie Tausende andere ohne Vorwarnung in die Großstadt Oran im Norden des Landes geschickt. Dort führte die starke Verankerung sowohl der Nationalen Befreiungsfront (FLN) als auch der Organisation der Geheimen Armee (OAS) in der Bevölkerung zu gewalttätigen Auseinandersetzungen. Entführungen, Attentate – in den muslimischen und europäischen Vierteln herrschte das Grauen. Terney kümmerte sich um die Verletzten und behandelte sie, so gut er konnte. Unzählige durch Explosionen abgetrennte Gliedmaßen, der Terror war allgegenwärtig, und der junge Sanitäter hatte Mühe, sich daran zu gewöhnen.

Der Wendepunkt war der 5. Juli 1962. Mit Dolchen und Messern bewaffnete Zivilisten stürzten sich auf die Häuser der Europäer, brachen die Wohnungstüren auf, eröffneten in Restaurants das Feuer, verhafteten, entführten und töteten wahllos Leute mit unvorstellbarer Grausamkeit. Sie wurden an Fleischerhaken aufgehängt, verstümmelt oder geblendet. Ein grenzenloser Horror. Wegen des Friedensabkommens zögerte das französische Militär einzuschreiten. Als Terney auf die Straße trat, hatte er das Gefühl, in einer fremden Welt zu sein. Zwei Bilder brannten sich in seine Erinnerung ein. Das erste war das eines Mannes, der noch lebend an einer Hausmauer hockte, mit beiden Händen seine Eingeweide hielt und dabei lächelte. Wahnsinn und Tod schienen sich seiner gleichzeitig zu bemächtigen. Und das zweite …

Unbehaglich rutschte Lucie auf ihrem Stuhl hin und her. So viele grässliche Details. Es war eindeutig, dass der Verfasser dieser Wikipedia-Seite Terney getroffen hatte, um seinen Artikel zu schreiben. Dabei hatte der Wissenschaftler ihm seine intimsten Erinnerungen anvertraut und seinen grauenvollen Schmerz für alle Augen ausgebreitet. War das eine Art Läuterung? Die Suche nach Anerkennung? Ernüchtert setzte sie ihre Lektüre fort.

Das zweite Bild: Terney rückte, den Sanitätskoffer in der Hand, mit seiner Truppe vor. Der Widerhall von Stiefeln in ausgestorbenen Straßen. Plötzlich drangen kaum wahrnehmbare, hohe Schreie aus einem Haus. Zunächst dachte der Sanitäter an eine Katze, doch dann wurde ihm klar, dass es sich um einen Säugling handelte. Er stieß die Tür auf. Und watete durch dunkles, dickflüssiges Blut. Vor ihm auf dem Boden lag eine tote Frau, vollständig nackt und verstümmelt. Zwischen ihren Beinen auf dem Kachelboden in einer weißlichen Lache ein schreiendes Baby. Das Kind war noch mit der Mutter verbunden. Terney stürzte hin und schnitt die Nabelschnur mit einer Schere durch. Das klebrige, blutige Baby verstummte mit einem Schlag und starb in der nächsten Minute. Die Soldaten fanden Terney erstarrt in einer Ecke, den toten Säugling an sich gedrückt.

Eine Woche später war er wieder in Frankreich und von seinen militärischen Verpflichtungen befreit. Der Grund? Psychisch zu instabil.

Mit seinen neunzehn Jahren sah Terney die Welt nicht mehr mit den gleichen Augen: Plötzlich war ihm auf eindringliche Weise der Wert des menschlichen Lebens klar geworden, und er verspürte den unbedingten Wunsch, »etwas Wichtiges für seine Mitbürger zu leisten«. Also studierte er Medizin und wurde Arzt. Er schloss sein Studium in Paris mit Bestnote ab und wurde Gynäkologe und Geburtshelfer.

Fortan faszinierte ihn die Schöpfung von der Zeugung bis hin zur Geburt ebenso wie der Prozess, den der mütterliche Organismus durchläuft. Schnell bildete er sich neben seiner normalen Arbeit zum Spezialisten für Immunologie fort und forschte vor allem über das Verhalten der Abwehrkräfte, die das Überleben des Embryos und später des Fötus sichern. Warum lässt das Immunsystem, das alle Fremdkörper und sogar Transplantate abstößt, es zu, dass sich im Mutterleib ein Organismus entwickelt, dessen genetisches Erbe zur Hälfte vom Vater stammt und damit ein Eindringling ist?

Terney begeisterte sich für die großen Fragen des Lebens und arbeitete an zwei Fronten: einerseits als Gynäkologe und Geburtshelfer, andererseits als Forscher. Mit nicht einmal dreißig Jahren veröffentlichte er bereits in der Fachpresse. Ab 1982 war Terney mit seinen gerade mal siebenunddreißig Jahren ein weltweit gefragter Referent zum Thema Präeklampsie, Schwangerschaftshypertonie – ein eigenartiges und unerklärtes Phänomen, das etwa fünf Prozent der Schwangeren betrifft und bei dem zumeist schwache, unterentwickelte Babys mit geringen Überlebenschancen geboren werden.

Lucie gähnte und streckte sich. Zahlreiche Links verwiesen auf andere Wikipedia-Seiten über Immunologie, Präeklampsie, Geburtshilfe … zehnmal besser als ein Polizeibericht. Sie stand auf, um sich noch einen Kaffee zu holen, warf einen Blick aus dem Küchenfenster und sah die Eschen des Parc de la Roseraie, wo Sharko so gern spazieren ging. Verbrachte er noch immer mehrere Stunden in der Woche auf seiner alten Holzbank? Besuchte er noch immer mittwochs das Grab seiner Familie? In der Ferne erblickte sie im grauen Nebel den winzig kleinen Eiffelturm und ein unendliches Häusermeer.

Lucie kehrte ins Wohnzimmer zurück. Terney schien eine herausragende Persönlichkeit von großer Intelligenz gewesen zu sein, die im algerischen Chaos den Sinn des Lebens gefunden hatte. Aber welche tief verborgenen Narben hatte die Gewalttätigkeit dieser Region in ihm hinterlassen? Was bedeutete es für ihn, ein Baby auf die Welt zu holen? Sie setzte sich wieder an den Computer und las weiter.

Während er sich auf DNA und Präeklampsie spezialisierte und zahlreiche Artikel zu diesem Thema verfasste, entwickelte Terney erstmalig seine eugenischen Thesen. Zu jener Zeit reiste er viel, traf zahlreiche Spezialisten der Immunologie und vertrat anhand bewährter Beispiele seine Ideen: Die gesellschaftlichen Übel – Tuberkulose, Syphilis und Alkoholismus –, die angeborenen Makel, die durch eine immer spätere Fortpflanzung weitergegeben wurden, schwächten den »genetischen Fundus« der Menschheit. Die sozialen Schutzmaßnahmen für die Ärmsten und Kränksten waren sein erster Angriffspunkt. Er bezog eindeutig Stellung gegen die christliche Nächstenliebe. In seiner Funktion als Gynäkologe und Geburtshelfer nutzte er die neuen Gesetze und riet seinen Patientinnen bei Risiko-Schwangerschaften, so gering diese auch sein mochten, zur Abtreibung. Zum Wohl der Allgemeinheit.

Terney referierte vor Forschern, Spezialisten und Studenten und legte seine bestechenden Beispiele dar. Während seiner Vorträge, die von Hunderten von Zuhörern besucht wurden, forderte er die Menschen auf, die Hand zu heben, wenn einer ihrer Freunde oder Verwandten an Krebs erkrankt war. Diese Übung wiederholte er für Diabetes und Sterilität. Und stets hoben sich Hände. Abschließend bat Terney alle, die sich zumindest ein Mal gemeldet hatten, es erneut zu tun. Fast alle Hände schnellten in die Höhe. Dann schleuderte der Forscher seinen verblüfften Zuhörern schockierende Sätze entgegen: »Unsere Bevölkerung ist überaltert, und der genetische Reichtum erschöpft sich. Unsere Kinder sind die erste Generation, die eine schlechtere Gesundheit hat als ihre Eltern.«

Lucie war so verwundert, dass sie ihre Lektüre unterbrach. Auch sie hätte die Hand gehoben: Einer ihrer früheren Arbeitskollegen war Diabetiker, ihr Onkel war mit zweiundfünfzig Jahren an Kehlkopfkrebs gestorben. Sie dachte auch an Alzheimer und alle möglichen Allergien. Krankheiten, die immer häufiger auftraten und die es vor hundert Jahren noch nicht gegeben hatte. Damit hatte Terney recht. Mit der Zeit pflanzten sich die Menschen immer später fort, und die Kinder wurden mit mehr Problemen geboren.

Verstört wandte sie sich wieder dem Text zu.

Terneys persönliches Leben: 1980 heiratete er im Alter von dreiunddreißig Jahren. Sechs Jahre später ließ er sich scheiden. Seine Frau, Gaëlle Lecoupet, zugelassene Anwältin beim Pariser Gericht, folgte ihm nicht, als er im selben Jahr die Leitung der gynäkologischen Abteilung La Colombe übernahm, eine große Entbindungsstation, fünfzig Kilometer von der Hauptstadt entfernt.

Plötzlich schnürte sich Lucies Kehle zusammen.

Der Name der Stadt, in der Terney von 1986 bis 1990 gearbeitet hatte, traf sie wie eine Ohrfeige.

Reims.

Dort war Grégory Carnot im Januar 1987 geboren worden.

Verblüfft fuhr sich Lucie mit der Hand über das Gesicht. Das konnte doch kein Zufall sein! Reims … war es möglich, dass Terney an jenem Krankenhaus gearbeitet hatte, in dem Carnot geboren wurde? Sie rief sofort das Standesamt von Reims an. Nach einigen administrativen Umwegen teilte man ihr das Entbindungsheim mit, in dem Grégory Carnot zur Welt gekommen war.

Das Krankenhaus La Colombe.

Lucie legte auf.

Gewissheit erfüllte ihre Gedanken: So unwahrscheinlich es auch scheinen mochte, Stéphane Terney hatte 1987 Grégory Carnot entbunden. Und zwanzig Jahre später brachten polizeiliche Ermittlungen die beiden Männer erneut in einen Zusammenhang. Dafür musste es eine Erklärung geben.

Doch soviel Lucie auch grübelte, sie verstand es nicht. Hatte Terney Carnot die ganze Zeit über im Auge behalten? Hatte er ihn überwacht? Hatte er es absichtlich so eingerichtet, dass er der Geburtshelfer war? Aber aus welchem verdammten Grund?

Lucie las den Artikel rasch zu Ende.

Nach seinem Aufenthalt in Reims hörte man nicht mehr viel von Terney. 1990 kehrte er nach Paris zurück, heiratete weitere Male, ließ sich aber immer wieder scheiden, die Beziehungen waren stets kurzlebig und blieben kinderlos. Er arbeitete in einer Klinik in Neuilly, setzte seine Forschungen zum Thema Präeklampsie fort und wandte sich dann mehr und mehr von der Geburtshilfe ab, um sich auf die Immunologie zu konzentrieren. 2006 verfasste er sein Buch Der Schlüssel und das Schloss, von dem er Tausende von Exemplaren an Universitäten und ausgewählte Privatpersonen verschickte, um so seinen Ruf zu mehren und seine eugenischen Theorien zu verbreiten. Dann wurde es wieder still um ihn, und er folgte einer klassischen Laufbahn.

Lucie schaltete den Computer aus und betrachtete ihre Autoschlüssel, die auf dem Wohnzimmertisch lagen. Sie hatte den Namen des Entbindungsheims und ein Geburtsdatum. Selbst wenn die Mutter von Grégory Carnot anonym entbunden hatte, musste es Akten darüber geben und Leute, die seinerzeit mit Terney gearbeitet hatten. Sie könnten ihr vielleicht etwas über den Geburtshelfer erzählen, über seine Beziehung zu der Mutter, zu dem Neugeborenen und über die Entbindung. Vielleicht war dieses verfluchte Kind oder einer seiner Elternteile jemandem in Erinnerung geblieben? Vielleicht hatte die leibliche Mutter ihre Identität in den Akten enthüllt?

Sie musste es versuchen und die Ermittlungen aufnehmen, um herauszufinden, was Terney mit dem Mörder ihrer Tochter verband. In weniger als zwei Stunden könnte sie in Reims sein.

Ehe sie aufbrach, überlegte Lucie. Sie wusste, dass sie in einem administrativen Milieu wie einem Krankenhaus auf Widerstand stoßen könnte. Es würde nicht ausreichen, sich als Polizistin auszugeben. Sie brauchte einen falschen Dienstausweis. Keine perfekte Fälschung, sondern etwas, was sie flüchtig zeigen könnte. Denn letztlich wusste kaum jemand, wie so ein Ausweis genau aussah.

In ihrer Brieftasche hatte sie ein Passfoto, und Sharko besaß einen sehr guten Farbdrucker. Lucie rief eine Internetseite auf. Es mangelte nicht an Seiten zur Herstellung falscher Papiere – zum »Spaß« natürlich. Führerscheine, Auszüge aus dem Familienstammbuch, Diplome. Eine Viertelstunde später spuckte der Drucker einen falschen Dienstausweis auf einem kartonierten Papier aus. Sie hatte beschlossen, sich wieder Amélie Courtois zu nennen. Es war besser, anonym zu bleiben. Lucie schnitt das Dokument sorgfältig aus, zerknitterte es ein wenig, um es »gebraucht« wirken zu lassen, und klebte das Passfoto von ihrem Bibliotheksausweis darauf. Dann schob sie die Karte in eines der Plastikinnenfächer ihrer Brieftasche.

Niemand würde etwas bemerken. Ihre Erfahrung und ihr Auftreten würden keine Zweifel aufkommen lassen.

Jetzt war sie wieder Polizistin, eine, die an einem Ort ermittelte, an den niemand denken würde, nicht einmal Sharko. Denn niemand kannte Grégory Carnot so gut wie sie. Der Zusammenhang zwischen dem Mörder aus Reims und der Klinik, wo Stéphane Terney vor zwanzig Jahren gearbeitet hatte, war für andere sicher nicht so schnell erkennbar.

Sie nahm die Fotos vom Tatort mit, schlüpfte in ihre Jacke und zog die Tür hinter sich zu.

Den Mann, der vor dem Anwesen am Steuer seines Autos saß, bemerkte sie nicht. Nachdem sie verschwunden war, zündete sich Bertrand Manien lächelnd eine Zigarette an und fuhr in Richtung Quai des Orfèvres.

Kapitel 29

Der Dienstwagen, ein Peugeot 407 mit Levallois am Steuer, bog auf die Autobahn A6, Richtung Fontainebleau. An diesem späten Vormittag war der Verkehr relativ flüssig, und die beiden Beamten mussten kein Blaulicht einschalten, um sich einen Weg zu bahnen.

Zuvor hatte Sharko seinem Team am Quai des Orfèvres einen kurzen Besuch abgestattet, um die neuesten Entdeckungen mitzuteilen und seine Arbeit, die Befragung von Stéphane Terneys Kollegen, jemand anderem zu übertragen.

Jetzt fuhren sie Richtung La-Chapelle-la-Reine, einem abgelegenen Dorf im Wald von Fontainebleau. Dort waren sie mit dem Polizeihauptmeister Claude Lignac verabredet, der kurze Zeit für eine besonders widerwärtige Ermittlung zuständig gewesen war: Ein Doppelmord im Wald, begangen von einem Täter, dessen DNA in Terneys 2006 verfasstem Buch auftauchte. In Anbetracht der abscheulichen und ungewöhnlichen Art des Verbrechens hatte der Hauptmeister schließlich den Fall an die angesehene Ermittlungseinheit von Versailles abgeben müssen.

Natürlich wusste außer den Beamten vom Quai des Orfèvres niemand, dass der genetische Code des Täters, der sechs Tage zuvor den Doppelmord begangen hatte, in einem eher unspektakulären Buch erwähnt wurde, welches vier Jahre zuvor erschienen war. Um keine Gerüchte nach außen dringen zu lassen, vor allem nicht an die Presse, mussten sie im Moment diese Details geheim halten. Offiziell interessierten sie sich für dieses Verbrechen, da es Parallelen mit einem ihrer Fälle aufwies, über den sie zum jetzigen Zeitpunkt keine Informationen preisgeben durften.

Sharko wechselte den Radiosender, nun war der Song Zombie von den Cranberries zu hören.

Levallois lächelte. »In den letzten Tagen bemühst du dich wieder um dein Äußeres. Dein Anzug … dein Haarschnitt … und du scheinst auch weniger traurig. Gibt es etwa eine Frau in deinem Leben?«

»Was soll die blöde Frage, verdammt noch mal?«

»Es heißt, seit dem Tod deiner Frau hättest du dich zurückgezogen, also …«

»Du kannst dir deine lächerlichen Mutmaßungen sparen.«

Levallois zuckte mit den Schultern. »Wir sind Kollegen. Und Kollegen reden normalerweise auch über so was. Bei dir hab ich den Eindruck, mit einem Stück Holz zu arbeiten. Niemand weiß, was du eigentlich bei der Zentralstelle zur Bekämpfung der Gewalt getrieben hast. Und warum sprechen wir nie über etwas anderes als über die Arbeit? Warum stellst du mir keine Fragen … über mein Leben, zum Beispiel?«

»Weil es so besser ist. Der Job greift schon genügend auf das Privatleben über, trage es nicht auch noch in den Job. Lass deine Familie, deine Kinder, wenn du welche hast, vor der Tür des Quai des Orfèvres, das ist ratsam.«

»Ich habe noch keine Kinder, aber …« Er zögerte. »Meine Frau ist schwanger. Wir erwarten ein kleines Mädchen.«

»Tja dann.«

Levallois schüttelte missmutig den Kopf und konzentrierte sich ganz auf den Verkehr und die Ermittlungen. Die Sache faszinierte ihn zunehmend, und jeden Tag kam er etwas später nach Hause. Zu seiner Verwunderung verspürte er eine wachsende Erregung, je tiefer er in die Welt der Finsternis eintauchte. Würde er eines Tages so enden wie Sharko?

Diese Vorstellung behagte ihm nicht, und so wandte er sich lieber wieder den Fakten zu und zog ein Zwischenresümee: »Stéphane Terney hat sein Buch 2006 geschrieben, das war vor vier Jahren. Er verfügte bereits über Carnots genetischen Code und auch über den des Mörders von La Chapelle-la-Reine, obwohl diese Codes zu jenem Zeitpunkt noch nicht in der zentralen DNA-Datenbank enthalten waren. Wir tragen unseren genetischen Fingerabdruck nicht auf der Stirn, er hat sie also zwangsläufig irgendwann getroffen, um die Analyse anhand von Blut, Speichel, Haaren oder sonst was vorzunehmen. Auf alle Fälle hat er, um ihr DNA-Profil zu erstellen und in seinem Buch zu verstecken, die Art von Technik benutzt, die wir auch bei der Kriminaltechnik einsetzen.«

Sharko nickte.

»In diesem Buch gibt es sieben genetische Profile, zwei von ihnen sind in der zentralen DNA-Datenbank gespeichert. A priori handelt es sich um besonders brutale Gewaltverbrecher. Einer ist Carnot. Das heißt, sechs solche Irren laufen noch frei herum. Die Leichen von Fontainebleau beweisen, dass einer von ihnen in Aktion getreten ist. Die anderen sind sozusagen wandelnde Zeitbomben, die – wenn wir weiter so langsam vorankommen – bald explodieren könnten.«

»Vielleicht ist das schon geschehen … vielleicht haben die anderen Unbekannten auch getötet und nur ihre DNA nicht am Tatort hinterlassen. Oder sie agieren im Ausland. Wer weiß …«

Es folgte nachdenkliches Schweigen. Wer waren diese Monster? Was war der Auslöser für diese Gewalttätigkeit, die sie zu so grauenvollen Verbrechen antrieb? Sharko lehnte den Kopf an die Seitenscheibe und gähnte verstohlen. Sogar unter diesen Umständen machte sich der Schlafmangel bemerkbar, der ihn innerlich zerfraß wie eine Säure. Vor ihm zogen der weiße Mittelstreifen und die Landschaft vorbei. Die Reihen deprimierend grauer Wohnblocks wichen bald farbigen Feldern, dann dem Wald von Fontainebleau.

Während Sharko vor sich hin döste und jedes Mal zusammenzuckte, wenn sein Kopf nach vorn sackte, verließ der Wagen die Autobahn und erreichte zehn Minuten später La Chapelle-la-Reine. Der am Waldrand gelegene Ort zählte dreitausend Einwohner. Das Polizeirevier sah aus wie jede andere Behörde. Ein Betonblock mit der Trikolore und der Aufschrift »Gendarmerie«. Einfallslos und deprimierend. Auf dem Parkplatz schlummerten zwei dunkelblaue Dienstwagen.

Als Levallois einparkte, schreckte Sharko aus seiner Benommenheit auf.

»Ich verstehe immer noch nicht, was wir hier zu suchen haben«, meinte sein junger Kollege. »Die Ermittlungseinheit von Versailles ist für den Fall zuständig und im Besitz aller Akten. Warum sind wir nicht direkt dorthin gefahren? Das hätte uns Zeit gespart.«

»Dieser Claude Lignac, mit dem wir verabredet sind, ist mit Sicherheit stinksauer, weil ihm der Fall entzogen wurde. Ich wette mit dir, dass er besser Bescheid weiß als jeder andere. Außerdem wird er uns nicht zu viele Fragen stellen. Ich mag Leute, die nicht zu viele Fragen stellen.«

»Aber Bellanger wollte, dass wir zur Ermittlungseinheit fahren. Das ist gegen unsere Dienstanweisung, das habe ich nicht so gern.«

»Glaubst du denn, die Ermittlungseinheit hätte uns auch nur Bruchteile ihrer Informationen gegeben? Die Konkurrenz zwischen Gendarmerie und Polizei ist kein Ammenmärchen. Manchmal muss man die Dienstanweisungen vergessen und sich auf seine Intuition verlassen.«

Sie stiegen aus und betraten das Gebäude. Ein junger Mann in einem dunkelblauen Pullover, dessen Ärmelabzeichen seinen Dienstgrad als Polizeiobermeister anzeigten, begrüßte sie und führte sie zu seinem Chef Claude Lignac. Ein Mann Mitte dreißig mit einer kleinen runden Brille, einem eleganten Schnurrbart und einem außergewöhnlich freundlichen Gesicht – wie ein typischer englischer Inspektor. Nach der Begrüßung und einigen Routinefragen hinsichtlich des Interesses der Kriminalpolizei an diesem Fall griff er nach seinem Autoschlüssel und einer Akte.

»Wenn ich Sie recht verstanden habe, möchten Sie den Tatort sehen?«

»Ja, gern, wenn Sie uns hinbringen würden. Dort können wir uns dann weiter unterhalten. Haben Sie Einblick in die Akten der Ermittlungseinheit?«

Der Hauptmeister zuckte mit den Schultern. »Natürlich. Die Jungs von Versailles haben uns zwar den Fall aus der Hand genommen, aber ich bin hier zu Hause, und alles, was hier geschieht, geht mich etwas an.«

Als sie die Gendarmerie verließen, zwinkerte Sharko seinem jungen Kollegen zu. Lignac stieg in seinen Wagen und fuhr voraus. Nach knapp fünf Minuten befanden sie sich im tiefsten Wald. Der Hauptmeister verließ die Landstraße, die nach Fontainebleau führte, bog in eine holprige Nebenstraße und parkte seinen Wagen nach weiteren fünf Minuten schließlich am Rand eines Wanderwegs. Sharko knöpfte fröstelnd sein Jackett zu. Es war hier deutlich kühler, so als wolle man sie an das Ausmaß des Dramas erinnern, dessen einzige Zeugen die Bäume waren.

Claude Lignac bat sie, ihm zu folgen. Im Gänsemarsch liefen sie über den schmalen feuchten Pfad, der zwischen Buchen und Kastanien hindurchführte. Schließlich verließ der Hauptmeister den Weg und deutete auf einen Teppich aus Moos und zersetztem Laub, umgeben von etwas dichterer Vegetation.

»Dort hat ein Reiter sie gefunden. Carole Bonnier und Eric Morel, zwei Jugendliche aus Malesherbes, eine etwa zwanzig Kilometer von hier entfernte Kleinstadt. Nach Aussage ihrer Eltern wollten sie drei Tage hier im Wald wild campen und auf den berühmten Felsen klettern.«

Sharko hockte sich hin. Spuren von getrocknetem Blut waren noch immer auf Laub und Baumstämmen zu sehen. Dicke, deutliche Spritzer, die von der Bestialität des Verbrechens zeugten.

Lignac zog Fotos aus der Akte und reichte sie Levallois. »Die habe ich von der Ermittlungseinheit. Sehen Sie sich an, was dieser Bastard mit ihnen gemacht hat!« Die plötzliche Bitterkeit in seiner Stimme überraschte Sharko. Levallois’ Gesicht verschloss sich, während Lignac mit seinen Erklärungen fortfuhr: »Die Ermittlungseinheit versichert, dass er zunächst auf Gesicht und Bauch eingeprügelt hat, bis sie fast ohnmächtig waren. Bei der Obduktion hat man subkutane Hämatome und gerissene Blutgefäße festgestellt, was auf die Heftigkeit der Schläge hinweist.«

»Hat er irgendeinen Gegenstand benutzt? Einen Stock?«

»Nein, er hat zunächst die bloßen Fäuste eingesetzt, erst später hat er den Steigpickel aus einem der Rucksäcke genommen, um seine Arbeit zu Ende zu bringen, wenn ich so sagen darf. So etwas haben wir hier noch nie erlebt.«

Mit zusammengepressten Lippen reichte Levallois die Fotos an Sharko weiter, der sie aufmerksam eines nach dem anderen musterte. Weitwinkelaufnahmen des Tatorts und Großaufnahmen der Wunden, der Gesichter und der verstümmelten Gliedmaßen. Ein wahres Massaker.

»Er hat nichts ausgelassen«, erklärte Lignac voller Abscheu. »Der Pariser Rechtsmediziner hat siebenundvierzig Stiche mit dem Steigpickel bei ihm und vierundvierzig bei ihr festgestellt. Mit ungewöhnlicher Verbissenheit und Kraft hat er wieder und wieder zugestochen, und zwar so heftig, dass es offenbar sogar zu Knochenbrüchen kam.«

Sharko reichte ihm die Bilder zurück und starrte eine Weile auf den Boden. Zwei Monster – Carnot und dieser Mann – hatten, mit einem Jahr Abstand, aber einem ähnlichen Modus Operandi und extremer Brutalität, zugeschlagen. Zwei wilde Tiere, die Terney schon im Jahr 2006 identifiziert hatte. Zwei von sieben … sieben Profile, die offensichtlich derselben Rasse von Mördern angehörten.

»Wissen Sie, ob der Täter Linkshänder war?«

Wie Sharko vermutet hatte, reagierte der Hauptmeister verblüfft. »Linkshänder? Hm … da müssen Sie sich bei der Ermittlungseinheit erkundigen, aber wenn ich mich recht erinnere, wurde das im Obduktionsbericht nicht erwähnt. Die Tatwaffe hatte symmetrische Konturen, also ist das anhand der Wunden nicht festzustellen. Warum interessiert Sie das?«

»Weil der Mörder wahrscheinlich Linkshänder war. Er muss auch sehr groß, kräftig und zwischen zwanzig und dreißig Jahre alt sein. Stammen die Fußabdrücke hier von ihm?«

»Ja, er hat Schuhgröße fünfundvierzig, aber woher wissen Sie …«

»Ein großer Typ, sicher über einen Meter fünfundachtzig. Konnten Sie den genauen Tathergang rekonstruieren?« Sharko betrachtete aufmerksam die Umgebung, vor allem die Baumstämme. Er suchte nach Einritzungen. Vielleicht hatte der Täter wie der Cro-Magnon-Mensch oder Carnot auf dem Kopf stehende Zeichnungen angefertigt? Doch er konnte nichts entdecken.

»Ja, ungefähr«, antwortete Lignac. »Der Todeszeitpunkt liegt sechs Tage zurück und wird auf etwa acht Uhr morgens geschätzt. Wir waren eine Viertelstunde nach dem Anruf des Reiters hier, es war gegen halb zehn. Ein Topf stand auf einem brennenden Gasrechaud, aber das Wasser war schon verdunstet. Wir nehmen an, die Opfer waren dabei, ihr Frühstück zuzubereiten. Sie trugen Sportkleidung, Shorts und T-Shirts. Das Zelt war noch nicht abgebaut, die Schlafsäcke waren ausgerollt. An einem Baum waren Mountainbikes angekettet.«

Claude Lignac trat einen Schritt vor und schob mit der Fußspitze die Blätter beiseite. »Man hat sie hier, genau vor ihrem Zelt gefunden. Sie hatten vermutlich keine Zeit zur Flucht. Der Mörder ist sicherlich über denselben Weg gekommen wie wir. Dann hat er sich ihnen durch das Farngebüsch genähert und zugeschlagen. Hat er einen Vorwand gesucht, um sie anzusprechen, oder sich gleich auf sie gestürzt? Das hat die Ermittlungseinheit nicht feststellen können.«

Sharko sagte sich, dass er den richtigen Riecher gehabt hatte: Lignac verfolgte die Untersuchungen genau. Für ihn war das eine Art zu beweisen, dass er Herr über sein Territorium war. Und sicher auch eine Weise, seiner täglichen Monotonie zu entkommen.

»Keine Zeugen?«

»Nein. Es war zu früh für Spaziergänger, und sie verlassen den Weg ohnehin nicht. Die Umstände der Morde sind genau in der Lokalpresse dargelegt worden, darum habe ich mich gekümmert, ich kenne hier viele Leute. Wir haben auch einen Zeugenaufruf lanciert.«

»Sehr gut. Und hat er etwas ergeben?«

»Nein, niemand hat sich gemeldet. Der Mörder hatte Glück.«

»Das ist oft der Fall. Bis zu dem Augenblick, wenn wir ihn doch erwischen.« Sharko stieg über ein paar Zweige hinweg und kehrte auf den Weg zurück. Etwas lauter erklärte er: »Wenn ich mich nicht irre, konnte man das Zelt vom Weg aus nicht sehen?«

Der Hauptmeister rückte seine runde Brille zurecht. »Das stimmt. Die jungen Leute wussten sicher, dass Campen im Wald verboten ist, und haben sich abseits gehalten. Wie hat der Mörder sie gefunden, wenn er zufällig hier vorbeigekommen ist? Durch ihre Stimmen, denn sie haben sich wahrscheinlich unterhalten. Nicht zu vergessen, dass bestimmt Wasserdampf von dem Kocher aufgestiegen ist. Also waren sie leicht zu bemerken.«

Dieser Polizist achtete auch auf Kleinigkeiten. Sharko fuhr sich mit der Hand über das Kinn und sah sich erneut um. Die Vegetation war dicht, und die Sichtweite betrug keine zehn Meter.

Levallois rieb sich die Hände, als wäre ihm kalt. »Haben Sie eine Vorstellung vom Profil des Täters?«, fragte er.

Lignac nickte und gab bereitwillig alle Details preis, um seine Kompetenz unter Beweis zu stellen. »In körperlicher Hinsicht wissen wir, dass er Wanderschuhe in Größe fünfundvierzig trug. Die Präsenz des Y-Chromosoms in der DNA beweist, dass es sich um einen Mann handelt. Nach der Tiefe der Abdrücke um einen korpulenten Typen. Wie Sie sagen – mindestens einen Meter fünfundachtzig groß. Er hat nichts durchsucht oder gestohlen. Die Opfer sind nicht sexuell missbraucht und die Leichen nach dem Tod nicht bewegt worden. Kein Versuch, die Spuren zu verwischen. Wir haben es mit einem vollkommen unorganisierten Verbrechen zu tun …«

Genau wie bei Carnot, dachte Sharko.

»Die Ermittlungseinheit verfügt über Finger- und Fußabdrücke, mehr DNA als nötig wurde an den Leichen, der Tatwaffe und dem Rucksack, aus dem er sie genommen hat, gefunden. Die Einstiche sind nach Bericht des Rechtsmediziners teilweise ungeschickt und unkoordiniert. Er hat sie gesehen und ganz offensichtlich aus einer unglaublichen Wut heraus auf sie eingestochen. Das Pärchen hatte vermutlich einfach das Pech, sich in seiner Reichweite zu befinden.«

Sharko und Levallois wechselten einen Blick. Wie bei Carnot schloss das die Theorie aus, der Täter hätte seine Opfer stundenlang beobachtet, ihre Gewohnheiten und ihr Verhalten gekannt. Die beiden waren einfach zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen.

In seine Gedanken vertieft sah der Kommissar einem Vogel zu, der auf einem Zweig saß und mit dem Schnabel in die Baumrinde pickte. Vergeblich versuchte er zu erkennen, um welche Art es sich handelte. Lignac wüsste es mit Sicherheit. Er war ein pfiffiger Kerl mit ausgeprägtem Urteilsvermögen. Wie war es möglich, dass er in einem Dorf hockte und Strafmandate verteilte? Sharko hakte noch einmal nach. Hier würde er mehr erfahren als bei der Ermittlungseinheit.

»Glauben Sie, dass er aus der Gegend stammt?«

Der Hauptmeister machte ein paar Schritte ins Unterholz und blieb vor einem Baum stehen. »Ja, da sind wir uns ganz sicher. Es gibt ein anderes wichtiges und seltsames Element, von dem ich Ihnen noch nichts erzählt habe. Kommen Sie zu mir …«

Die beiden Beamten traten näher. Lignac deutete auf den Boden. »Am Fuße dieses Baums haben wir ein Dutzend abgebrannte Streichhölzer gefunden und eine leere Schachtel mit dem Aufdruck ›Vitamin X‹ – das ist Alkohol, der bei jungen Leuten sehr beliebt ist. Die Ermittlungseinheit vermutet, dass sich der Mörder nach seiner Tat hierhergesetzt, die Leichen betrachtet und ein Streichholz nach dem anderen angezündet hat. Die meisten waren durchgebrochen, was beweist, dass er sich in einem extremen Zustand nervöser Anspannung befand. Er stand wahrscheinlich unter massivem Druck und musste sich setzen und entspannen, vielleicht fühlte er sich auch zu schlecht, um direkt nach Hause zu gehen? Vielleicht war er einfach durchgedreht? Auf alle Fälle, das möchte ich noch einmal betonen, war er nicht gerade ein penibler Mensch, und er hat nicht versucht, die Spuren seines Verbrechens zu verwischen.«

Seufzend wandte er sich dem Tatort zu. Er würde nie mehr in diesem Wald spazieren gehen können, ohne an dieses Massaker zu denken. Und er würde ab jetzt seine Kinder nicht mehr allein im Garten spielen lassen. Dieses Drama würde sein Leben verändern.

»Die Streichholzschachtel gehörte sicherlich ihm, denn das Pärchen hatte ein Feuerzeug. Sie hat der Ermittlungseinheit einen äußerst präzisen Hinweis gegeben. Denn man kann sie nicht im Handel kaufen, sie wurde bei einer Werbeaktion verteilt, die vor etwa einem Monat in einer großen Diskothek namens Blue River in Fontainebleau stattgefunden hat. Es ist damit so gut wie sicher, dass sich der Mörder in dieser Stadt befindet und den Club besucht.«

»Er könnte auch in einer Nachbarstadt wohnen, oder?«

Lignac schüttelte den Kopf. »Es war ein besonderer Abend, an dem nur die Bewohner von Fontainebleau Zutritt hatten.«

Sharko und Levallois tauschten einen raschen Blick. Eine solche Information hatten sie sich nicht erhofft. »Und hat die Ermittlungseinheit etwas über diese Diskothek herausgefunden? Potentielle Verdächtige?«

»Bislang nicht. Diese Werbeaktion hat unglaublich viele Leute angezogen, fast alle Jugendlichen der Stadt. Etwa fünfhundert Menschen waren dort. Der einzig verlässliche Hinweis, über den sie verfügen, ist die DNA des Mörders. Vielleicht machen sie irgendwann bei einigen Jugendlichen, die dort verkehren und Schuhgröße fünfundvierzig haben, Vergleichstests. Aber das wird lange dauern und teuer werden.«

»Vor allem, wenn der Täter diese Diskothek vielleicht nur ein Mal besucht hat …«

Sharko begann, auf und ab zu gehen. Die Polizisten jagten ein Phantom, ein Monster ohne offensichtliches Motiv, das sich vielleicht in seiner Wohnung verbarrikadiert hatte. Seine Statur ausgenommen, wussten sie nicht, wie er aussah und was der Grund seines Verhaltens war. Sie wussten auch nicht, dass dieser Täter mit Sicherheit Gemeinsamkeiten mit Grégory Carnot hatte. Man musste die Analyse verfeinern und die Ergebnisse des Mordes von Carnot nutzen, um den anonymen Täter besser einschätzen zu können.

Während er wieder den Vogel beobachtete, der jetzt seine Jungen im Nest fütterte, hatte der Kommissar plötzlich eine Idee. Es würde sicher den ganzen Nachmittag dauern, aber ein Versuch wäre es wert. Vielleicht würde ihm Eva Louts durch die Recherchen für ihre Doktorarbeit bei der Entlarvung des Mörders helfen. Er versuchte, sich seinen Enthusiasmus nicht anmerken zu lassen.

»Gut, ich glaube, wir haben alles gesehen.«

Auf dem Parkplatz bedankte er sich bei Claude Lignac und wartete, bis dieser sich entfernt hatte. Dann streckte er die Hand aus. »Die Schlüssel … ich fahre.«

Er setzte sich ans Steuer. Levallois erklärte seine Vorbehalte: »Überall DNA-Spuren, die Streichholzschachtel – findest du das nicht etwas übertrieben? Ganz so, als wollte der Mörder, dass man ihn erwischt.«

»Vielleicht ist genau das der Fall. Vielleicht will er uns zu sich führen, weil er sein Verhalten selbst nicht versteht. Er weiß, dass er gefährlich ist und seine Tat wiederholen könnte.«

»Warum stellt er sich dann nicht?«

»Niemand will sein Leben im Gefängnis verbringen. Der Mörder will sich aber trotzdem eine Chance geben und sich entlasten: ›Wenn ich es noch einmal tue, ist es Ihre Schuld, weil Sie mich nicht rechtzeitig festgenommen haben.‹«

Als Sharko die Landstraße erreichte, fuhr er in Richtung Fontainebleau. Sein junger Kollege runzelte die Stirn. »Darf ich fragen, was du vorhast? In die Diskothek gehen und die Arbeit der Ermittlungseinheit übernehmen? Wir haben anderes zu tun.«

»Ganz und gar nicht. Wir beide machen uns auf die Suche nach dem Schatz. Wir haben einen erheblichen Vorteil gegenüber der Ermittlungseinheit: Wir wissen, dass unser anonymer Mörder und Grégory Carnot durch das Buch verbunden sind. Beide sind durchgedreht, beide sind jung, groß und kräftig. Ich könnte meine Hand dafür ins Feuer legen, dass er Linkshänder ist.«

»Woher weißt du das?«

»Das war von Anfang an der Leitfaden. Eva Louts hat Typen dieses Schlages im Gefängnis aufgesucht und ist dabei auch auf Carnot gestoßen. Sie ist wegen ihrer Forschung über die Lateralität ermordet worden. Brauchst du noch weitere Anhaltspunkte? Also, wir teilen uns die Arbeit. Du mietest einen Wagen und suchst alle Ärzte von Fontainebleau auf.«

Der junge Kommissar riss die Augen auf. »Soll das ein Scherz sein?«

»Sehe ich aus, als würde ich Scherze machen? Du fragst nach einem kräftigen, jungen männlichen Patienten, der Gleichgewichtsstörungen hatte und die Welt eventuell bisweilen verkehrt herum gesehen hat. Vielleicht hat er das nicht so erklärt, sondern nur über Sehstörungen und heftige Kopfschmerzen geklagt. Kurz, etwas, was die Vermutung von Halluzinationen oder geistiger Verwirrung nahelegt.«

»Aber das ist doch Wahnsinn, warum?«

»Grégory Carnot, der Letzte auf der Liste der Häftlinge, wies diese Symptome auf. Von Zeit zu Zeit sah er die Welt verkehrt herum. Dieser Zustand dauerte nicht lange an, war aber stark genug, um Gleichgewichtsstörungen auszulösen. Und er hatte auch mit seiner Aggressivität zu tun.«

»Warum hast du uns das bei den Besprechungen nicht mitgeteilt?«

»Weil es nicht wichtig schien.«

»Nicht wichtig? Machst du Witze?«

»Das darfst du nicht falsch verstehen.«

Levallois schwieg eine Weile frustriert. Dann sagte er: »Okay. Und was treibst du, während ich die Ärztetour mache? Gehst du ein Bier trinken?«

»Wie boshaft du sein kannst! Ich vertiefe mich in die Vergangenheit und wende mich dem Nest unseres Vögelchens zu. Ich nehme mir, in der Hoffnung, dass er immer in Fontainebleau gewohnt hat, seine Kindheit vor. Um dir alles zu sagen: Ich werde dem Beispiel von Eva Louts folgen und mich auf die Suche nach den wenigen Linkshändern in die Grundschulen begeben.«

Kapitel 30

Lucie spürte, wie sich alles in ihr zusammenzog, als sie ihren Wagen auf dem Parkplatz gegenüber dem Kreiskrankenhaus von La Colombe in Reims abstellte. Die Entbindungsheime waren sich alle ähnlich. Trotz des düsteren Äußeren dieser lang gestreckten Betonbauten mit den gleichförmigen Fenstern brachten sie neues Leben hervor. Die Menschen traten als Mann und Frau ein und kamen als Vater und Mutter wieder heraus, stolz und glücklich, aber auch mit mehr Verantwortung.

Lucie dachte an ihre eigene Erfahrung. Fast neun Jahre lag das schon zurück … die meisten Bilder aus jener Zeit waren verblasst, nicht aber die von der Geburt der Zwillinge. Sie erinnerte sich an die Panik ihrer Mutter, als mitten in der Nacht die Fruchtblase geplatzt war, an die überstürzte Fahrt bei Gewitter zur Poliklinik und an ihre Aufnahme. Sie hörte noch das Piepsen der Monitore kurz vor der Geburt, sah das Gesicht ihrer Mutter neben sich, ihrer beider Hände, die sich beim schlimmsten Schmerz fanden, während Hebamme, Schwester und Arzt ihre Arbeit taten … Clara war als Erste zur Welt gekommen. Lucie hatte noch den spitzen Schrei im Ohr, den sie von sich gegeben hatte, als ihre Lunge sich zum ersten Mal mit Luft füllte. Und sie erinnerte sich an ihre Tränen, als die Hebamme die beiden gleich aussehenden, klebrigen Babys in ihre Arme gelegt hatte. Dann war die Krankenschwester mit den Namensbändchen gekommen und hatte gefragt, wer Clara sei. Und Lucie hatte auf das linke, erstgeborene Kind gedeutet.

Und heute war sie tot. Ermordet von jenem Monster, das vor dreiundzwanzig Jahren in dieser Klinik hier das Licht der Welt erblickt hatte.

Lucie schlug die Autotür zu. Sie erinnerte sich noch genau an das, was ihr ihre Mutter vor einigen Tagen gesagt hatte. Dieser Fluch, der auf der Familie lastete, das Trauma der toten Zwillinge, das sich von Generation zu Generation fortsetzte. Hatte ein ähnliches Drama die Vorfahren von Grégory Carnot heimgesucht? Hatte ein unsichtbares, weitervererbtes Übel Carnot zum Kindermörder gemacht?

Den Umschlag mit den Bildern von Terneys Leiche in der Hand ging Lucie zum Empfang und zeigte ihren falschen Dienstausweis – so kurz, dass ihrem Gegenüber nur das Motiv der Trikolore in Erinnerung bleiben konnte.

»Kommissarin Courtois von der Kriminalpolizei Paris. Ich möchte den Chefarzt der Entbindungsstation sprechen.«

Diese Art von Vorstellung mit fester, selbstsicherer Stimme, verbunden mit einem präzisen Anliegen, erstickte jeden Widerstand im Keim. Das Wort »Kriminalpolizei« reichte aus, damit die Leute zu ihrem Telefon griffen und der Aufforderung Folge leisteten. Die Sekretärin sprach ein paar Worte in den Hörer und legte dann mit einem ängstlichen Lächeln auf.

»Doktor Blotowski erwartet Sie in der Entbindungsstation. Sein Büro befindet sich im zweiten Stock, links am Ende des Ganges. Der Name steht an der Tür.«

Lucie bedankte sich, stieg langsam die Treppe hinauf und lief über den langen Gang, der von halb geöffneten Türen gesäumt war. Babys schrien. Lucie hatte gehört, dass dieser Schrei ebenso durchdringend war wie der Lärm eines Presslufthammers, und sie wusste, dass er bei der Mutter die Milch einschießen ließ. Ganz offensichtlich kommt nichts gegen die eigenartigen Mechanismen an, die in unseren Genen verankert sind.

Sie klopfte an die Tür des Chefarztzimmers und trat ein. Der Mann ihr gegenüber war höchstens fünfundvierzig Jahre alt, hatte einen kahl rasierten Schädel und einen hellgrauen, ordentlich getrimmten Spitzbart, der seine blauen Augen zur Geltung brachte.

Er bat Lucie, Platz zu nehmen, stellte sich kurz vor und kam sofort zur Sache: »Was kann ich für Sie tun?«

»Zunächst einmal möchte ich wissen, ob Sie Stéphane Terney gekannt haben. Er war von 1986 bis 1990 Chefarzt der Entbindungsabteilung.«

»Ich habe vor sechs Jahren hier angefangen und Doktor Philippe abgelöst, der der Nachfolger von Terney war. Ich kenne nur seinen Ruf. Obwohl ich mit einem Teil seiner Ideen nicht einverstanden bin, muss ich zugeben, dass er viel für dieses Krankenhaus getan hat. Seine Forschungen über die Präeklampsie sind sehr angesehen und dienen heute in ganz Frankreich als Arbeitsgrundlage. Betreffen Ihre Ermittlungen Doktor Terney?«

»Ja, in gewisser Hinsicht. Er ist ermordet worden.«

Der Arzt lehnte sich mit offenem Mund zurück. »Großer Gott! Unter welchen Umständen?«

»Ich erspare Ihnen die Details. Ich bin hier, weil in diesem Krankenhaus am vierten Januar 1987 ein Kind namens Grégory Carnot anonym geboren wurde. Ich weiß, dass er später in einer sozialen Kinderkrippe in Reims aufgenommen und im Alter von drei Monaten adoptiert wurde. Für unsere Ermittlungen möchte ich die Anonymität seiner Geburt vorübergehend aufheben. Zunächst möchte ich die Identität der leiblichen Mutter erfahren. Ich muss mit ihr über ihre Entbindung und ihr Verhältnis zu Doktor Terney sprechen und herausfinden, wie gut sie sich kannten. Und ich muss auch mit ihr über ihren Sohn sprechen.«

Der Chefarzt schien verlegen. Er spielte mit einem Brieföffner, den er aus seiner Kitteltasche gezogen hatte. »Die Anonymität der Mutter ist durch das französische Gesetz geschützt. Im Allgemeinen kann nur das Kind nach Erlangung der Volljährigkeit beantragen, dass das Geheimnis gelüftet wird. Es bekommt dann Zugang zu einem versiegelten Umschlag, den die Mutter ihm hinterlassen hat und in dem sie ihre Identität und verschiedene, für das Kind bestimmte Informationen preisgibt: über die Familie, den Vater, die Gründe für die Freigabe zur Adoption. Manchmal sind diese Umschläge auch leer, denn die Mutter kann durchaus beschließen, keine Spur zu hinterlassen, damit man sie nie ausfindig machen kann. Ich will Ihnen nicht verheimlichen, dass dies häufig der Fall ist. Aber ich bitte um Ihr Verständnis dafür, dass ich Ihnen ohne richterliche Anordnung keinen Zugang zu diesem Dokument gewähren kann.« Er sprach langsam und deutlich und sah Lucie dabei in die Augen.

Sie hielt seinem Blick stand und nickte. Wenn sie nicht unverrichteter Dinge abziehen wollte, musste sie ihn überzeugen. »Der Antrag ist bereits gestellt, und ich versichere Ihnen, dass Ihnen das Papier innerhalb der nächsten Tage zugeht. Die Richter sind überlastet, und Sie wissen ebenso gut wie ich, wie langsam die Mühlen der Behörden mahlen. Wir, die Polizisten, die an konkreten Fällen arbeiten, müssen hingegen schnell zum Wesentlichen kommen, Doktor. Meistens stehen Leben auf dem Spiel, und Menschen leiden.«

»Ich verstehe Sie gut, aber …« Die Fotos, die Lucie vor ihm ausbreitete, verschlugen ihm die Sprache.

»Sie wollten die Umstände wissen, unter denen Terney gestorben ist. Bitte sehr …«

Der Arzt nahm die Abzüge und betrachtete sie voller Abscheu. »Wie kann man nur so etwas tun?«

»Kranke gibt es überall. Sein Mörder hat ihn stundenlang gequält, verbrannt und verstümmelt. Was Grégory Carnot angeht, dieses arme Baby, das anonym geboren wurde, so hat er sich letzte Woche in seiner Zelle eigenhändig eine Arterie aus der Kehle gerissen. Und wissen Sie, warum er im Gefängnis war?«

»Nein.«

»Er hat mit sechzehn Messerstichen ein achtjähriges Mädchen ermordet und ihre Leiche im Wald verbrannt. Und dieses Mädchen war meine Tochter.«

Blotowski senkte den Blick und legte langsam die Fotos zurück auf den Tisch. Lucie hatte ihn mit grässlichen Details bombardiert und spürte zum ersten Mal, dass er die Fassung zu verlieren schien. Er warf einen flüchtigen Blick auf das Bild seines Sohnes, das neben dem Computer stand.

»Das tut mir … wirklich leid.«

»Das braucht es nicht, helfen Sie mir lieber. Der einzige Mensch, der diesen Umschlag hier hätte abholen können, ist in seiner Zelle gestorben. Ein Mörder der schlimmsten Sorte läuft frei herum. Wir jagen ihn, Doktor, wir jagen ihn, und wir können uns nicht von Papierkram aufhalten lassen. Ich bitte Sie also noch einmal: Zeigen Sie mir den Inhalt dieses Umschlags.«

Blotowski zögerte kurz, dann griff er nach seinem Telefon. »Ich gehe ins Archiv«, sagte er knapp, legte auf, schob den Brieföffner wieder in seine Tasche und erhob sich. »Kommen Sie mit, die Dokumentensammlung befindet sich im Untergeschoss.«

Mit einem erleichterten Seufzer nahm Lucie die Fotos wieder an sich und folgte ihm. Im Aufzug schob der Chefarzt einen Schlüssel in ein kleines Schloss, und sie bekamen direkten Zugang zum Untergeschoss des Kreiskrankenhauses. Große Rohre zogen sich an den dunklen Wänden entlang. Die Ventilation surrte geräuschvoll wie im Maschinenraum eines Schiffs.

»Durch diese unterirdischen Gänge kann das Personal die verschiedenen Abteilungen erreichen. Durch die Rohre über Ihrem Kopf werden die Blutproben von der Entbindungsstation zur Untersuchung ins Labor befördert. Und hier unten werden auch die Patientenakten der dreißig letzten Jahre gelagert. Zum Glück wird all das aber bald digitalisiert sein.«

Vor ihnen erstreckte sich ein wahres Labyrinth. Angestellte in blauen Kitteln eilten über die schwach erleuchteten Flure. In regelmäßigen Abständen wiesen Schilder den Weg zu den Abteilungen.

Sie bogen um eine weitere Ecke. Mit einem anderen Schlüssel öffnete Blotowski eine Metalltür, die zum Archiv der Entbindungsstation führte. Er schaltete das Licht ein, die Neonröhren knisterten und erhellten schließlich Dutzende Meter von Akten, in mehreren Etagen sorgfältig nebeneinander aufgereiht. Zielstrebig steuerte der Arzt die richtige Reihe am Ende der Dokumentensammlung an. Aufkleber an den Regalbrettern gaben Geburtsjahr und -monat an.

»Januar 1987 … das ist hier. Jetzt der Buchstabe C …« Er fuhr mit dem Finger über die Aktenordner und hielt schließlich inne. »Von Brachet bis Debien. Gut … hier müssten wir finden, was wir suchen. Aufnahmebogen, gynäkologische Behandlung, Verlauf der Entbindung, Geburtsurkunde.«

Er zog den Ordner heraus und blätterte durch die verschiedenen Plastikhefter, die er enthielt, bis er beim richtigen Namen angelangt war.

»Da habe ich es. Grégory, Arthur Tanael Carnot. Geboren am vierten Januar 1987.«

Er nahm den Hefter, auf dem der Name vermerkt war, aus den Metallklammern. Lucie betrachtete die drei Vornamen: Grégory, Arthur, Tanael … warum gerade diese? Handelte es sich, wie so oft in französischen Familien, um die Vornamen des Vaters und des Großvaters? Vielleicht hatte die Mutter dem anonym geborenen Carnot dadurch eine Beziehung zu seiner Vergangenheit und seinen Vorfahren geben wollen. Obwohl sie ihn aus einem Grund, den Lucie gern gewusst hätte, im Stich gelassen hatte.

In der Mappe, die der Arzt in der Hand hielt, befand sich der besagte Umschlag. Er legte ihn beiseite und griff nach den medizinischen Protokollen. Das kalte, bläuliche Neonlicht fiel auf das vergilbte Papier. Der Chefarzt überflog den Inhalt.

»Also … die Mutter ist am neunundzwanzigsten Dezember 1986 in der Entbindungsstation aufgenommen worden. Der behandelnde Arzt war in der Tat Doktor Terney. Soweit ich hier sehe, war er seit dem fünften Monat der Schwangerschaft auch ihr Gynäkologe. Aber Moment mal …«

Er prüfte noch einmal den Inhalt der Mappe. »Sehr merkwürdig … die gynäkologische Krankenakte fehlt. Die Ultraschall- und Untersuchungsergebnisse … die müssten eigentlich mit dem Rest hier sein.«

»Sind Sie sicher?«

Er durchsuchte noch einmal alles, um sich zu vergewissern. »Ja, nichts. Vielleicht ein Versäumnis. Vielleicht wollte jemand später die Akte einsehen und hat vergessen, sie zurückzulegen? Leider ist es keine Seltenheit, dass alte Dokumente in den Wirren der Verwaltung verschwinden.«

»Ja, sagen wir mal, dass es so war.«

Lucie hatte den Eindruck, sich auf dem richtigen Weg zu befinden. In Stéphane Terneys Vergangenheit verbarg sich ein seltsames, mysteriöses Geheimnis. Sie deutete auf die Akte. »Sie haben den Aufnahmebogen der Patientin vor sich. Darauf muss doch ihr Name stehen, dann brauchen wir den versiegelten Umschlag gar nicht zu öffnen.«

Er reichte Lucie das Blatt. An der Stelle des Namens und Vornamens stand »Madame X«.

»Das ist immer so. Wahrung der Anonymität auf Wunsch der Mutter.«

Lucie biss die Zähne zusammen. Glücklicherweise gab es noch den Umschlag. Hoffentlich war er nicht leer … »Warum ist sie eine Woche vor der Geburt in der Entbindungsstation aufgenommen worden? Lagen besondere Probleme vor?«

Blotowski konsultierte erneut die Unterlagen. Dort war alles verzeichnet: die verabreichten Medikamente, die Werte des Blutbilds, die Herzfrequenz, der Name der Krankenschwester, die für das Zimmer zuständig gewesen war. In dieser Hinsicht hatte Stéphane Terney nichts zu verbergen versucht.

»Nach dem, was ich hier lese, hatte Doktor Terney eine Präeklampsie diagnostiziert. Die Patientin musste unter Beobachtung bleiben. Daher die Einweisung ins Krankenhaus.«

Präeklampsie … Lucie erinnerte sich, dass es sich um Terneys Spezialgebiet handelte. »Was genau ist eine Präeklampsie?«

»Eine Insuffizienz der Vaskularisation des fetoplazentalen Komplexes. Mit anderen Worten, die Plazenta verfügt über sehr wenig Blutgefäße, was meistens zu schwachen, kleinen Babys führt. Für die werdende Mutter bringt die Erkrankung zahlreiche Probleme mit sich, vor allem Bluthochdruck und Proteinurie, das heißt, ein zu hoher Anteil an Eiweiß im Urin. Zumeist klagt sie im letzten Drittel der Schwangerschaft über Kopfschmerzen und Ohrensausen. Heute kann man der Krankheit vorbeugen, aber man kennt noch immer nicht die genauen Ursachen. Doktor Terney hat auf diesem Gebiet viel geforscht, vor allem über die für die Präeklampsie verantwortlichen Gene und über die mangelnde Vaskularisation der Plazenta. Verstehen Sie die Sache jetzt besser?«

»Ja, etwas.«

Doktor Blotowski blätterte weiter. »Sehr gut. Über die medizinische Vorgeschichte der Mutter gibt es nicht viel zu sagen. Ausgenommen eine Laktose-Intoleranz.«

»Wie ihr Sohn.«

»Logisch. Das ist genetisch bedingt und wird von Generation zu Generation weitervererbt. Die Entbindung fand um zwei Uhr vierunddreißig im Kreißsaal drei statt. Terney, eine Hebamme, ein Anästhesist und die für die Patientin zuständige Krankenschwester waren zugegen. Doktor Terney hat notiert, dass der Körper der Patientin plötzlich von Krämpfen geschüttelt wurde und ihr Herzschlag sich beschleunigte. Ach du meine Güte …«

»Was?«

Der Chefarzt stieß einen tiefen Seufzer aus und sah Lucie an. »Grégory Carnots Mutter ist während der Entbindung an einer Uterusatonie gestorben. Mit anderen Worten, sie ist verblutet.«

Diese Information war ein Schock für Lucie. Unwillkürlich musste sie an das denken, was ihre Mutter ihr über die Psychogenealogie und die Vererbung eines Übels gesagt hatte. Carnot schien ein fluchbeladenes, dämonisches Kind zu sein, das seine Mutter getötet hatte, um zur Welt zu kommen. Sie stellte sich sein blutig rotes Gesicht vor, den durchdringenden Schrei im Entbindungsraum, während seine Mutter verblutete.

Lucie vermochte ihre Enttäuschung nicht zu verbergen: Vielleicht endete ihre Spur hier, in diesem Archiv. »Und das Kind?«

»Grégory, Arthur, Tanael Carnot … zur Welt gekommen durch einen Kaiserschnitt, viereinhalb Kilo schwer und fünfundfünfzig Zentimeter groß. Das ist sehr ungewöhnlich. Die meisten Babys von Müttern, die an Präeklampsie leiden, werden unterentwickelt geboren, eben weil die Plazenta nicht genug Blutgefäße enthält. Aber gut, manchmal kommt so etwas auch vor.«

»Oft?«

»Sehr selten. Doch wir kennen noch nicht alle Mechanismen der Präeklampsie, vor allem die Interaktion zwischen Mutter und Fötus ist noch unerforscht. Auch die genetische Veranlagung kann eine Rolle spielen. Kurz, all das ist sehr komplex.«

Ein Kind, das sich schon bei der Geburt von den anderen unterschieden hatte, dachte Lucie. Es tötet seine Mutter und schert aus den Statistiken zur Präeklampsie aus.

Der Zeigefinger des Chefarztes glitt über das Blatt. »Das Kind hatte offenbar bei der Geburt keine besonderen Probleme. Nur die gängigen Anmerkungen.« Dann überflog er die neonatologischen Befunde. »Wachstum, Untersuchungen, alles normal. Hingegen hat Doktor Terney, soweit ich sehe, bei dem Säugling relativ häufig Blutabnahmen veranlasst.«

»Weiß man, warum?«

Er schüttelte den Kopf. »Nein, das wird hier nicht erwähnt. Das Kind ist neun Tage auf der Säuglingsstation geblieben, ehe es in die Krippe kam – auch das ist normal.«

Er wandte sich wieder der Mappe zu und zog die Geburts- und Sterbeurkunde heraus. Es irritierte Lucie, beide nebeneinander zu sehen. Mutter und Sohn. Die eine gestorben, während der andere zur Welt kam.

»Die Geburtsurkunde wurde direkt nach der Entbindung ausgestellt. Die Namen der Eltern sind nicht angegeben, was bei einer anonymen Geburt normal ist. Nur zu Ihrer Information: Wenn das Kind adoptiert wird, setzt das Standesamt in seiner Geburtsurkunde die Namen der neuen Eltern ein. Aber wir haben in unseren Archiven immer die Originalgeburtsurkunde, so wie sie der leitende Arzt nach der Entbindung ausgestellt hat.«

Er griff zum nächsten Blatt. »Die ebenfalls von Doktor Terney ausgestellte Sterbeurkunde gibt als Todesursache ›Uterusatonie durch Präeklampsie‹ an. Ferner den Todeszeitpunkt, das Datum und die anwesenden Personen. Alles korrekt.«

»Und das ist alles? Eine Frau stirbt in einem Krankenhaus, und es gibt keine Obduktion, keine Untersuchung?«

»Nicht wenn es die Angehörigen nicht ausdrücklich verlangen. Und das scheint hier nicht der Fall gewesen zu sein, denn es liegen keine weiteren Papiere vor. Wissen Sie, bei einem Todesfall gibt es immer eine Nachbesprechung mit dem Chefarzt und eine medizinische Untersuchung, eine Obduktion wird allerdings nur dann vorgenommen, wenn die Todesursache nicht eindeutig ist. Man analysiert auch die Krankenakte und versucht nachzuvollziehen, was geschehen ist. Sie können mir wirklich glauben, dass ein Todesfall in einem Krankenhaus, vor allem während einer Entbindung, nie auf die leichte Schulter genommen wird.«

Lucie verschränkte die Arme. Die Enthüllungen hatten sie ernüchtert. Sie hatte den Eindruck, dass ihr die wichtigsten Elemente fehlten: die menschliche Beziehung zwischen Terney und seiner Patientin, die Gründe dafür, dass die Mutter das Kind abgeben wollte …

Je mehr Lucie nachdachte, desto nervöser wurde sie. Sie wusste, dass die Antwort zum Greifen nahe war, doch sie konnte sie nicht finden. Als ihr Blick auf die Akte fiel, stachen ihr plötzlich die drei Vornahmen von Carnot ins Auge, die groß auf der Mappe vermerkt waren.

»Grégory Arthur Tanael Carnot. Mein Gott …«

»Was ist?«

Lucie hatte es fast die Sprache verschlagen. Sie war plötzlich sehr aufgeregt.

»Wer … wer hat ihm diese Namen gegeben?«

»Vermutlich ein Wunsch der Mutter, die vor der Entbindung die Vor- und Nachnamen angegeben hat. Das wird dann später vom Geburtshelfer oder der Hebamme in die Papiere eingetragen. Hätte die Mutter keine Namen angegeben, wären die Felder leer geblieben, und der Standesbeamte hätte später drei Namen gewählt, von denen der Letzte der Nachname gewesen wäre. ›Carnot‹ ist aber kein Nachname, also hat zwangsläufig die Mutter die Wahl getroffen. Warum wollen Sie das wissen?«

Lucie griff nach der Akte und deutete auf die vier Anfangsbuchstaben im Namen des Mörders ihrer Tochter.

»Die ersten Buchstaben ergeben G A T C. Die Grundlage des DNA-Moleküls.«

Der Arzt runzelte die Stirn. »Stimmt. Wie sind Sie darauf gekommen?«

»Sagen wir, ich hatte in letzter Zeit nicht selten mit diesem Molekül zu tun.«

Verblüfft griff Blotowski nach dem versiegelten braunen Umschlag. »Merkwürdiger Zufall.«

»Das ist kein Zufall. Nicht die Mutter hat diese Namen gewählt, sondern Doktor Terney.«

»Warum hätte er das tun sollen?«

»Ich weiß es nicht. Aber eigenartigerweise erinnert mich das an das Brandzeichen, das man Tieren aufdrückt, um sie später wiedererkennen zu können. Die lückenlose Überprüfung der Herkunft, verstehen Sie?«

In seine Gedanken versunken antwortete der Chefarzt nicht.

Lucie deutete auf den versiegelten Umschlag, den er in der Hand hielt. »Öffnen Sie ihn jetzt?«

Mit seinem Brieföffner entfernte der Geburtshelfer das Siegel. Lucie sagte sich, dass so ein in einem Umschlag verwahrtes Geheimnis rein symbolischer Natur war. Wer Zugang zu diesen Räumlichkeiten hatte, konnte hierherkommen und die Identität lüften.

Er hielt Lucie den geöffneten Umschlag entgegen. »Leer. Die Mutter wollte ihre Anonymität wahren. Tut mir leid.«

Lucie war wie erstarrt. Eine solche Niederlage war nicht möglich. Als der Arzt die Plastikmappe wieder in den Ordner heften wollte, hielt sie diese fest.

»Warten Sie.«

Sie studierte das Entbindungsprotokoll und deutete auf den Namen der Schwester, die bei der Geburt zugegen gewesen war. Sie hatte auch die Mutter während ihres gesamten Aufenthalts auf der Entbindungsstation betreut. Mit Sicherheit hatten die beiden Frauen miteinander geredet und sich ausgetauscht. Diese Krankenschwester musste etwas über die Verbindung zwischen Terney und seiner Patientin wissen.

»Pierrette Solène, Krankenschwester. Arbeitet sie noch hier?«

»Den Namen habe ich nie gehört.«

Der Chefarzt stellte den Ordner in das Regal zurück und lächelte Lucie zu.

»Um ihre Enttäuschung etwas zu mildern, werde ich einen Blick ins Personalarchiv werfen und Ihnen ihre damalige Adresse geben. Vielleicht wohnt sie ja noch dort. Hilft Ihnen das weiter? Und anschließend könnten wir vielleicht einen Kaffee zusammen trinken?«

Kapitel 31

Es war nach dreizehn Uhr, als Lucie an die Tür des Einfamilienhauses von Pierrette Solène klopfte. Abgesehen von dem Kaffee, den sie in der Entbindungsstation mit Blotowski getrunken hatte – er hatte dabei unverblümt mit ihr geflirtet –, hatte sie seit ihrer Abfahrt aus Paris noch nichts zu sich genommen. Nach diesem Besuch würde sie unbedingt irgendwo essen müssen. Sie musste ihre Batterien wieder aufladen, wenn sie nicht am Steuer ohnmächtig werden und im Straßengraben landen wollte. Innerhalb von zwei Tagen hatte sie mehr Kilometer zurückgelegt als sonst das ganze Jahr über.

Die Krankenschwester bewohnte eines dieser kleinen preiswerten Häuser aus weiß verputztem Mauerstein in einem ruhigen Viertel am Stadtrand. Den Personendaten zufolge, die Michel Blotowski genannt hatte, musste die Frau heute achtundsechzig Jahre alt sein. Sie hatte die Klinik La Colombe vor acht Jahren verlassen, um in Rente zu gehen.

Pierrette Solène öffnete die Tür einen Spaltbreit, trat jedoch nicht heraus. Sie trug ein einfaches langes Kleid mit Blumenmuster und altmodische schwarze Pumps. Auf Stirn und Wangen bildeten Falten ein komplexes geometrisches Muster. Eine dicke Brille mit braunem Gestell vergrößerte ihre Augen.

»Es tut mir leid, egal, was Sie verkaufen möchten, es interessiert mich nicht.«

»Ich habe nichts zu verkaufen. Ich komme von der Polizei.«

Dieses Mal zeigte Lucie ihren Ausweis etwas länger. Pierrette Solène betrachtete ihn aufmerksam und zugleich misstrauisch mit halb zusammengekniffenen Augen.

Lucie versuchte, sie, so gut es ging, zu beruhigen: »Keine Sorge, es ist nichts Schlimmes. Meine Ermittlungen haben mich in die Klinik La Colombe geführt. Laut Personalakte haben Sie dort über dreißig Jahre gearbeitet. Ich versuche, eine alte Geschichte zurückzuverfolgen, und möchte Ihnen lediglich ein paar Fragen über einen bestimmten Zeitraum stellen.«

Pierrette Solène warf einen Blick auf die Straße und Lucies Peugeot 206, den sie am Bordstein geparkt hatte. »Wo ist Ihr Kollege? In den Fernsehserien kommen die Polizisten immer zu zweit. Warum sind Sie allein?«

Lucie lächelte höflich. »Mein Kollege befragt andere Personen in der Klinik. Und was die Fernsehserien betrifft … Sie sollten nicht alles glauben, was dort erzählt wird. Die Realität des Polizeiberufs sieht ziemlich anders aus.«

Nach kurzem Zögern bat die ehemalige Krankenschwester Lucie ins Haus. Fünf Minuten später saß sie auf einem Sofa, auf dem eine dicke Wolldecke lag, und hatte eine Tasse starken, gezuckerten Kaffee in der Hand. Eine Katze rieb sich genüsslich an ihren Beinen. Im Fernsehen lief eine amerikanische Serie, es ging um irgendeine Liebesgeschichte. Pierrette Solène war lebhaft geworden, als Lucie sie bat, ihr von Stéphane Terney zu erzählen.

»Er war mein Chef in den vier Jahren, die er in La Colombe praktiziert hat. Er war ein guter, ein leidenschaftlicher Arzt, der immer zu viel wollte.«

»Was heißt das?«

»Er wollte überall mitmischen: in der Geburtshilfe, in der Gynäkologie, in der Immunologie. Ihn faszinierte alles, was mit Fortpflanzung zu tun hatte. Er achtete nie auf seine Arbeitszeiten, verbrachte seine Tage in La Colombe. Er führte sein Team mit eiserner Hand. Es gefiel ihm gar nicht, wenn jemand Urlaub nehmen wollte. Er kannte nur Arbeit, immer nur Arbeit.«

»War er oft als Geburtshelfer tätig?«

»Ja. Trotz seiner harten Schale liebte er es sehr, Babys auf die Welt zu holen. Er kam mindestens ein Mal pro Tag in den Kreißsaal, um die Mütter zu begrüßen, die er gynäkologisch betreut hatte. Ich habe das bei keinem anderen Chefarzt je erlebt. Er machte uns das Leben schwer, aber insgesamt mochten wir ihn sehr.«

Lucie erinnerte sich an den Wikipedia-Artikel. Terney, der Sanitätssoldat, der das auf dem Boden liegende Baby entdeckte, das über die Nabelschnur noch mit der Mutter verbunden war. Algerien und seine Traumata hatten ihn nie wirklich losgelassen. Die Kaffeetasse an den Lippen schaute Pierrette Solène Lucie plötzlich traurig an, als würde ihr auf einmal der Grund ihres Besuchs bewusst.

»Ist Doktor Terney etwas zugestoßen?«

Lucie verkündete ihr die schreckliche Neuigkeit und ließ sie dann den Schock verarbeiten. Durch ihre dicken Brillengläser starrte Pierrette mit leerem Blick auf den Boden. Die Erinnerungen an ihre Zeit im Krankenhaus schienen sie zu überwältigen. Jetzt, nach dem Tod des Arztes, würden sie einen völlig anderen Stellenwert erhalten.

Lucie ergriff die Gelegenheit und sagte: »Erzählen Sie mir von der Nacht des vierten Januar 1987. Es war eine kalte Winternacht, in der Doktor Terney einen Jungen auf die Welt holte, den er anschließend Grégory Carnot nannte. Sie hatten in dieser Nacht im Kreißsaal drei der Klinik Dienst. Die Mutter starb kurz nach der Entbindung an den Folgen einer schweren Blutung in Zusammenhang mit einer Präeklampsie. Erinnern Sie sich?«

Die Gesichtszüge der Krankenschwester erstarrten. Ihre Oberlippe begann zu zittern, und sie schlug erschrocken die Hand auf den Mund. Sie stellte ihre Tasse klirrend auf der Untertasse ab. Lucie presste ihre Fäuste gegeneinander: Noch zwanzig Jahre später litt Pierrette Solène offensichtlich an den Folgen dieser Nacht.

Völlig unerwartet stand die ehemalige Krankenschwester jedoch auf und sagte lediglich: »Das ist alles viel zu lange her. Ich erinnere mich nicht mehr, tut mir leid.«

Lucie erhob sich ebenfalls und trat zu ihr. »Sie können das nicht alles vergessen haben. Wovor haben Sie Angst?«

Pierrette zögerte einige Sekunden. »Können Sie mir zusichern, dass ich keinen Ärger bekommen werde?«

»Das garantiere ich Ihnen.«

Die Krankenschwester überlegte. Lucie sagte sich, dass sie an einem schweren Geheimnis tragen musste, einem Geheimnis, zu dessen Wahrung Terney sie vielleicht all diese Jahre gezwungen hatte. Nun, da er tot war und sie nicht mehr in der Klinik arbeitete, konnte sie ihr Gewissen erleichtern. Pierrette ging zum Fernseher und schaltete ihn aus. Stille umfing die beiden Frauen.

Lucie, die spürte, dass es der Krankenschwester schwerfiel zu sprechen, kam ihr zu Hilfe und begann das Gespräch. »Als diese Frau stationär behandelt wurde, waren Sie bei ihr, haben ihr das Essen gebracht und sie vor der Entbindung versorgt. Wissen Sie ihren Namen? Das ist für unsere Ermittlungen sehr wichtig.«

»Natürlich weiß ich den. Sie hieß Amanda Potier.«

Lucie empfand eine große Erleichterung, diesem anonymen Gesicht der Frau, die bei der Geburt wahrscheinlich unter schrecklichen Umständen gestorben war, endlich einen Namen geben zu können. Sie bat weder um einen Zettel noch um einen Stift, um die Informationen zu notieren, sie wollte ihr Gegenüber keinesfalls aus dem Konzept bringen oder eine Unterbrechung verursachen. Alles musste formlos und ungezwungen wirken. Aber Lucie merkte sich jedes Wort.

Die Krankenschwester fuhr fort: »Sie war sehr jung, zwanzig oder einundzwanzig Jahre. Eine schöne Frau mit langen schwarzen Haaren und dunklen Augen.«

»Warum wollte sie anonym entbinden?«

»Sie wollte dieses Kind nicht, und für eine Abtreibung war es zu spät. Ihr Freund hatte sie wenige Wochen zuvor verlassen. Sie fühlte sich in ihrem Alter nicht in der Lage, das Kind allein großzuziehen.«

Lucie ballte ihre Hände zu Fäusten und versuchte, ihre Gefühle und ihren eigenen Schmerz als Frau und Mutter zu unterdrücken. Sie musste professionell und stark bleiben. »Erzählen Sie mir einfach alles so, wie es Ihnen jetzt wieder einfällt. Lassen Sie sich Zeit.«

Pierrette Solène schloss lange die Augen, öffnete sie dann wieder. »Amanda Potier war eine Malerin, stand am Anfang ihrer Karriere und konnte von ihren Bildern mehr schlecht als recht leben. Sie wohnte in einer kleinen Wohnung am Stadtrand von Reims, auf der Seite von La Neuvillette, wenige Kilometer von hier entfernt. Sie und Doktor Terney kannten sich bereits vor ihrer stationären Aufnahme. Er hatte ihr bei einer Vernissage einige Bilder abgekauft, um sie zu unterstützen und zu ermutigen. Sie schien ihn sehr zu mögen. Er hat sogar Bilder bei ihr in Auftrag gegeben – Zeichnungen in Zusammenhang mit der DNA und der Geburt, um sein Haus damit zu dekorieren. Sie gestand mir, dass er einen wirklich absonderlichen Geschmack hatte, doch er bezahlte sie gut.«

Lucie erinnerte sich an das Bild, das sie in der Bibliothek von Terney und auf den Fotos vom Tatort gesehen hatte. Diese widerliche Plazenta mit der Signatur Amanda P. in einer Ecke.

»Amanda erzählte, dass sie manchmal gemeinsam zu Mittag aßen, vor allem, um sich über Kunst zu unterhalten. Eines Tages kam das Gespräch dann auf Schwangerschaften. Der Doktor konnte sie davon überzeugen, ihren bisherigen Gynäkologen aufzugeben und zu ihm zu kommen. Er betreute sie dann in den letzten vier Schwangerschaftsmonaten.«

Lucie versuchte, gleichzeitig zuzuhören und nachzudenken. Stéphane Terney hatte sich Amanda und ihrem künftigen Baby unbedingt nähern wollen. Sie trieb ihre Überlegungen sogar noch weiter: Hatte Terney absichtlich Kontakt mit Amanda Potier aufgenommen? Überwachte er sie, während sie ihn für einen Freund hielt? Hatte er ihre Bilder nur deshalb gekauft, um ihr Vertrauen zu erschleichen? Dann kam ihr unvermittelt etwas in den Sinn.

»Wissen Sie, warum sich der Doktor 1986 in Reims niederließ? Warum er diese Klinik aussuchte? Terney hatte eine ausgezeichnete Stelle in Paris, er forschte viel und reiste ständig umher. Warum also zog er sich in die Provinz zurück?«

Pierrette zuckte zaghaft mit den Schultern. »Ich glaube, er hat einfach eine Gelegenheit beim Schopf ergriffen. Sein Vorgänger, Doktor Grayet, stand drei Jahre vor seiner Pensionierung. Er kündigte, als sich Doktor Terney um die Stelle bewarb.«

»Gekündigt? Er hat drei Jahre vor der Rente gekündigt? War das vorgesehen?«

Die Krankenschwester presste die Lippen zusammen und senkte den Kopf. »Grayet hat mit uns nie darüber gesprochen, und für uns kam es völlig unerwartet. Aber so war es. Er wollte noch etwas vom Leben haben, denke ich. Er hat das Krankenhaus diskret und ohne Aufhebens verlassen.«

»Wie hieß der Arzt genau? Wie war sein Vorname?«

»Robert. Robert Grayet. Aber Sie können ihn nicht mehr befragen. Er ist vor fünf Jahren an Alzheimer gestorben. Ich war bei der Beerdigung. Traurig, so zu enden.«

Lucie speicherte diese wichtigen Informationen ab. War es möglich, dass Terney die Kündigung seines Vorgängers irgendwie vorangetrieben hatte, um seine Stelle einzunehmen, sich Amanda Potier nähern zu können und sie als Patientin zu gewinnen? Lucie wurde beinahe schwindlig bei diesen Gedanken. Das erschien völlig unvorstellbar. Und doch, die Daten passten zusammen. Terney verlässt Paris 1986, lässt sich in Reims nieder. Amanda ist schwanger. Er betreut sie während der Schwangerschaft, um Anfang Januar 1987 bei ihrer Entbindung dabei zu sein. Lucie dachte noch etwas weiter zurück. Paris, immer noch 1986. Dem Wikipedia-Artikel zufolge war Terney wenige Wochen vor seinem Umzug geschieden worden. Vielleicht hatte ein bestimmtes Ereignis diesen Bruch provoziert. Vielleicht wusste seine erste Frau etwas, das mit Amanda Potier oder Robert Grayet zusammenhing.

Lucie fuhr fort: »Hatte Amanda Potier keine Familie? Hat niemand sie in der Klinik besucht?«

»Doch, natürlich. Ihre Eltern sind aus Villejuif gekommen, sie haben sie unterstützt. Ihre Mutter war eine sehr schöne, noch junge Frau, die viel Ähnlichkeit mit ihr hatte. Mit etwa vierzig Jahren eine künftige Großmutter …«

Die Krankenschwester fuhr mit dem Zeigefinger um ihre Kaffeetasse. Die Erinnerungen taten ihr nicht gut, aber Lucie ließ nicht locker.

»Wie verhielt sich der Doktor während der stationären Behandlung Amanda gegenüber?«

»Er war immer in der Nähe seiner Patientin. Tag und Nacht. Er hat uns sogar manchmal unsere Arbeit abgenommen. Ich erinnere mich an Untersuchungen, die er durchgeführt hat, Blutabnahmen. Amanda war extrem erschöpft, ihr Bauch war enorm dick. Ich erinnere mich auch, dass sie sehr viel gegessen hat. Obst, Kekse, alles, was sie in die Hände bekam.«

»War der Doktor mit ihr intim?«

Sie biss die Zähne zusammen. »Jedenfalls nicht intim genug, um ihren Tod zu beweinen.«

Lucie, die immer verwirrter wurde, dachte angestrengt nach. Sie war sich inzwischen sicher, dass Grégory Carnot niemals ein Kind wie alle anderen gewesen war. Etwas an ihm hatte den Arzt aufs Äußerste interessiert. Etwas, das Terney vielleicht gezwungen hatte, sich scheiden zu lassen, umzuziehen und sein Leben nach diesem Kind auszurichten. Das alles überstieg ihr Vorstellungsvermögen.

»Erzählen Sie mir jetzt vom Tag der Entbindung.«

Pierrette Solène schluckte mühsam. »In der Nacht des vierten Januar spielten die Geräte, an die Amanda angeschlossen war, völlig verrückt. Ihr Blutdruck war sehr hoch, ihr Herz klopfte wie wild. Es war eine Woche vor dem Geburtstermin, aber man musste das Kind dringend holen. Der Arzt rief sofort den Anästhesisten und eine Hebamme und brachte sie in den Kreißsaal.« Ihre Stimme zitterte. »Dann ging alles sehr schnell, der Zustand verschlechterte sich. Die Patientin bekam Krämpfe, Blutungen setzten ein. Es gelang uns nicht, sie zu stabilisieren. Der Doktor nahm einen Kaiserschnitt vor. Es war … es war schrecklich. Sehr schnell verlor sie mindestens einen Liter Blut. Es war, als entleere sich der Körper völlig seiner Energie.«

Lucie spürte, wie sie eine Gänsehaut bekam.

»Amanda Potier hat die Geburt ihres Sohnes nicht mehr bewusst erlebt. In den dreißig Jahren meiner Berufstätigkeit habe ich nur drei Frauen bei der Entbindung sterben sehen. Es war jedes Mal eine zutiefst traumatisierende Erfahrung, die ich niemandem wünsche.«

Lucie stellte sich die Atmosphäre in dem Kreißsaal vor. Überall Blut, das EEG, das nicht mehr ausschlägt, die angespannten Mienen. Und für das Krankenhausteam das grausame Gefühl, versagt zu haben.

»Und das Baby?«

Pierrette verzog das Gesicht. »In Bestform, während seine Mutter verblutete. Es war ein riesiges Baby, überdurchschnittlich groß. Ein sehr seltener Fall bei einer Präeklampsie.« Sie sprach mit Bitterkeit und einer gewissen Abscheu.

»Konnten Sie noch verfolgen, wie es diesem Baby weiterhin erging?«, fragte Lucie.

»Nein. Es kam auf die Neugeborenenstation, das war nicht mehr mein Job. Ehrlich gesagt habe ich nie erfahren, was aus dem Jungen geworden ist. Ich glaube, dass … dass ich nie mehr etwas von ihm hören wollte. Seine Mutter war vor meinen Augen gestorben, während er in Bestform war. Und nach dem, was Sie mir eben erzählt haben … berührt es mich noch schmerzlicher …«

Lucies Fantasie arbeitete auf Hochtouren, sie sah widerwärtige Bilder vor sich. Sie stellte sich ein monströses Baby vor, bedeckt von Blut, ein Baby, das seine klebrigen Glieder schreiend in alle Richtungen streckte.

Pierrette rieb sich das Gesicht. Sie schien zu zögern, seufzte und sagte schließlich: »In dieser Nacht habe ich etwas gesehen. Etwas, das ich noch niemandem gesagt habe. Etwas, was der Diagnose einer Präeklampsie, die der Doktor gestellt hatte, widersprach.«

Lucie beugte sich vor.

»Es ging um die Vaskularisation der Plazenta.«

Die Plazenta … Lucie dachte wieder an das Bild in Terneys Bibliothek.

Mühsam brachte die Krankenschwester die Worte hervor, die sie noch nie ausgesprochen hatte. »Sie wissen ja, bei einer Präeklampsie ist die Plazenta sehr schlecht durchblutet. Das ist immer so, auch wenn das Baby eine normale Größe hat. Als dieses Baby per Kaiserschnitt zur Welt gekommen war, hat der Doktor sich beeilt, die Plazenta abzusaugen. Die Hebamme und der Anästhesist haben nichts gesehen. Sie kümmerte sich um das Baby, der Arzt versuchte, den Zustand der Patientin zu stabilisieren. Aber ich habe es gesehen.«

Es trat eine Stille ein. Lucie hing förmlich an ihren Lippen. »Was genau haben Sie gesehen?«

»Diese Plazenta, man hätte beinahe sagen können … sie sah aus wie ein Spinnenkokon, so viele Blutgefäße hatte sie auf der Oberfläche. Ehrlich gesagt habe ich in den dreißig Jahren meiner Berufstätigkeit noch nie eine so stark durchblutete Plazenta gesehen. Deshalb war auch das Baby so dick und so groß. Es verfügte über alles Nötige, um sich richtig zu entwickeln.«

Wie elektrisiert sprang Lucie auf. »Warten Sie kurz …«

Sie lief zu ihrem Auto und kam mit dem braunen Kuvert zurück, das die Fotos vom Tatort enthielt. Sie zog eines heraus, auf dem das Bild der Plazenta in Großaufnahme zu sehen war, und reichte es der Krankenschwester.

»Sah die Plazenta von Amanda Potier so ähnlich aus?«

Pierrette nickte angeekelt. »Genau so. Sie hatte auch so viele Blutgefäße. Aber … woher haben Sie denn dieses Bild?«

»Von dem Arzt. Er hat Amanda gebeten, es für ihn zu malen.«

»Dann hat Amanda ihre eigene Plazenta gemalt. O mein Gott, wie abscheulich …«

»Es bedeutet auch, dass der Arzt über die übermäßig durchblutete Plazenta informiert war und dass ihn dies sehr interessierte.«

Die Krankenschwester gab Lucie das Foto zurück und atmete tief durch.

»Das ist alles so merkwürdig. Könnte er das bei den Ultraschalluntersuchungen bemerkt haben?«

»Das denke ich, ja.«

Es trat für einen Moment Stille ein. Beide Frauen versuchten zu verstehen. Lucie zeigte ihr für alle Fälle auch noch das Bild des Phönix, aber die Krankenschwester konnte keinen Zusammenhang erkennen.

Dann ergriff Pierrette wieder das Wort. »Sie werden mir vielleicht nicht glauben, aber als … als der Arzt die Plazenta seiner Patientin bei der Entbindung sah, habe ich ein Funkeln in seinen Augen wahrgenommen … Faszination. Es war nur ganz kurz, kaum eine Sekunde, aber genau diesen Eindruck hatte ich.« Sie strich sich über die Unterarme. »Schauen Sie, ich lüge nicht, ich bekomme eine Gänsehaut. Als er bemerkte, dass ich ihn beobachtete, hat er mir den kältesten Blick zugeworfen, den ich je an ihm gesehen habe. Während der Saugextraktion der Plazenta hat er mich wortlos fixiert. Da habe ich begriffen, dass ich meinen Mund zu halten hatte. Und eine Minute später war die Mutter tot.«

Lucies Gedanken überschlugen sich. Was hatte es mit dieser Plazenta-Geschichte auf sich? Was bedeutete dieses Aufleuchten in Terneys Blick, während seine Patientin auf dem Behandlungstisch starb? Hatte er eine Mutter geopfert, hatte er sie zu dieser Entbindung gezwungen, weil er um jeden Preis das Baby zur Welt bringen wollte? Und immer wieder dieselbe Frage: Warum musste dieses Baby unbedingt geboren werden?

Pierrette sprach mit eintöniger Stimme weiter, in dem Bedürfnis, alles loszuwerden. »Wenige Stunden nach der Entbindung gab es eine Nachbesprechung mit dem Klinikleiter, Doktor Terney, dem Anästhesisten und der Hebamme. Es wurde ein Bericht erstellt. Offiziell war Amanda Potier an einer Präeklampsie verstorben. Terney verfügte über alle Zahlen, die Untersuchungsergebnisse, die Nachweise der Proteinurie, des Bluthochdrucks, er legte sogar Statistiken über Präeklampsie vor, bei denen Babys normaler Größe geboren werden. Die Klinik war entlastet. Die Eltern der Patientin hatten nie den Wunsch, irgendjemanden anzuklagen.«

»Und Sie, haben Sie nichts von der Plazenta gesagt?«

Pierrette schüttelte den Kopf. »Was hätte das geändert? Dann hätte mein Wort gegen das des Arztes gestanden. Die Plazenta war bereits vernichtet worden. Die Mutter war tot, es gab keinen medizinischen Fehler. Die Blutung war aufgetreten, ohne dass man sie hätte verhindern können. Ich wollte die Dinge nicht komplizierter machen und auch meinen Arbeitsplatz nicht gefährden.« Sie seufzte, offensichtlich niedergeschlagen. »Möchten Sie wissen, was ich heute, dreiundzwanzig Jahre später, denke? Die Krankheit, an der Amanda Potier gestorben ist, ähnelte einer Präeklampsie, man konnte sie so diagnostizieren, weil einige Fakten dafür sprachen, aber das war nur die eine Seite. Ich bin heute davon überzeugt, dass der Arzt wusste, worum es sich handelte. Dieses haarsträubende Bild ist übrigens der Beweis dafür.« Sie erhob sich mühsam aus dem Sessel. »Und nun entschuldigen Sie mich, ich glaube nicht, dass ich Ihnen noch etwas Wichtiges zu sagen hätte. Das ist alles Vergangenheit. Es ist zu spät, die alten Geister wiederzuerwecken. Der Arzt ist tot, möge seine Seele in Frieden ruhen …«

»Es ist nie zu spät. Im Gegenteil, alle Antworten verbergen sich in der Vergangenheit.«

Lucie stand ebenfalls vom Sofa auf. Ihre Fahrt war nicht umsonst gewesen, auch wenn es nun noch mehr Fragen gab. Über eines jedenfalls hatte sie jetzt Gewissheit: Der Gynäkologe und Geburtshelfer hatte an etwas gearbeitet, das zur Geburt eines Monsters geführt hatte.

Selbst wenn sie noch völlig im Dunkeln tappte, wusste Lucie, dass ihre Suche nach der Wahrheit Schritt für Schritt vorankam. Aber Amanda Potier, Stéphane Terney und Robert Grayet, sein Vorgänger in La Colombe, waren tot und hatten ihre finsteren Geheimnisse mit ins Grab genommen. Für Lucie gab es jetzt nur noch wenige Möglichkeiten: Sie musste weiter zurückgehen und die erste Exfrau von Stéphane Terney treffen.

Die Frau, von der er direkt vor seiner überstürzten Übersiedlung nach Reims geschieden worden war. Das war eine der Spuren in die Vergangenheit, die vielleicht ein weiteres Körnchen der Wahrheit ans Licht bringen würde.

Kapitel 32

Sharko hatte eine sehr präzise und völlig verrückte Idee: So wie Eva Louts es in größerem Rahmen gemacht hatte, würde er die einstigen Kinder der Stadt Fontainebleau erfassen, die Linkshänder waren. Zuvor war er im Rathaus gewesen und hatte sich eine Liste der Vorschulen geholt: insgesamt gab es in der Stadt sieben Einrichtungen für die Kleinsten.

Er fuhr zu der ersten Adresse auf der Liste: Es war die Vorschule Lampain im Osten der Stadt. In Gedanken vertieft durchquerte er die verschiedenen Viertel, ohne sich weiter umzusehen. Natürlich dachte er an die komplizierte Ermittlung, die schrecklichen Morde, aber vor allem an Lucie Henebelle. Ob sie einen Blick auf die Fotos geworfen hatte, die er absichtlich gut sichtbar neben dem Computer liegen gelassen hatte? Ob sie sich wohl noch in seiner Wohnung in L’Haÿ-les-Roses aufhielt oder nach Hause gefahren war? Sein Verstand favorisierte die zweite Hypothese, sein Herz aber neigte ohne Umschweife zur ersten. Diese Gegensätze, dieser Kampf zwischen Gefühl und logischem Denken, zerrissen sein Inneres und quälten ihn derart, dass er es sich nicht verkneifen konnte, sie anzurufen.

Sie meldete sich nach dem dritten Klingeln. Sharko merkte am Rauschen im Kopfhörer der Freisprechanlage, dass sie ebenfalls gerade am Steuer saß.

»Hier ist Franck … du bist im Auto, soll ich dich später wieder anrufen?«, fragte er enttäuscht.

»Das geht schon. Ich habe auf ›laut‹ gestellt.« Weiter sagte sie nichts.

»Bist du auf dem Weg nach Lille?«

Lucie zögerte, sie hatte nicht mit seinem Anruf gerechnet. Sollte sie ihm die Wahrheit sagen und das Risiko eingehen, dass er sie auf die eine oder andere Weise daran hindern würde, ihr Vorhaben zu beenden? Für den Moment zog sie es vor zu lügen. So konnte sie ihre Spur in Ruhe weiter verfolgen und sichergehen, dass ihre Schlussfolgerungen nicht in eine Sackgasse führten.

»Ja. Ich habe deinen Zettel auf dem Küchentisch gelesen. Es tat mir weh, wie du mich weggeschickt hast. Aber ich verstehe, dass du mir böse bist.«

»Ich bin dir nicht böse, Lucie, ich war dir nie böse.«

Pause. Sharkos Herz schlug heftig. Er stand an einer roten Ampel und schloss kurz die Augen. Dann ertönte Lucies Stimme wieder.

»Ich konnte die Eingangstür nicht abschließen, weil ich keinen Schlüssel hatte. Tut mir leid.«

Sharko überlegte rasch. Irgendetwas stimmte da nicht. War es möglich, dass sie den Kampf wegen eines einfachen Zettels auf dem Tisch so schnell aufgegeben hatte? Sie, die Lucie Henebelle, die er kannte? Er versuchte, sie auszufragen: »Warum bist du erst so spät losgefahren?«

»Du hättest mich heute Morgen wecken sollen. Ich habe eine ganze Weile gebraucht, bis ich wusste, wo ich bin. Was ist gestern Abend passiert? Ich erinnere mich nicht mehr.«

»Du bist vor Erschöpfung halb zusammengebrochen. Da habe ich dich auf das Sofa gelegt wie … wie letztes Jahr. Es ist schon merkwürdig, wie sich die Dinge wiederholen. Ich … ich hätte das nie für möglich gehalten.«

Die Stille erschien ihm endlos. Sharko war irritiert und fühlte sich unbehaglich. Er konnte es sich nicht verkneifen, sie zu fragen: »Ich habe heute Nacht noch gearbeitet und den Computer nicht ausgeschaltet. Konntest du noch Nachforschungen über Stéphane Terney machen, bevor du gefahren bist?«

»Wozu sollte das gut sein? Ich habe schon verstanden, dass du der Ermittler bist und über alle Möglichkeiten verfügst. Ich zähle nicht in dieser Geschichte.«

Sharko spürte Tränen in sich aufsteigen. Er seufzte, wobei er sich möglichst weit vom Mikrofon entfernte. Dieses Mal war es also endgültig aus und vorbei, dieser verdammte Zufall, der sie wieder zusammengeführt hatte, funktionierte nicht. Lucie hatte sich von ihm entfernt in die Tiefen ihrer eigenen Finsternis. Irgendwie fühlte er sich auch ein wenig erleichtert, selbst wenn sein Herz blutete.

Sein Navi signalisierte ihm, dass er sein Ziel erreicht hatte.

»Gut. Ich muss auflegen. Ich werde dich irgendwann anrufen, wenn diese Geschichte erledigt ist. Auf Wiedersehen, Lucie.«

»Eine Sache, nur eine Sache: dieser Typ im Pyjama …«

»Er hat nichts mit dem Fall zu tun. Ein Autist. Er und Terney trafen sich regelmäßig, das ist alles. Er war einfach zur falschen Zeit am falschen Ort.«

Abrupt schaltete er sein Handy ab, bevor sie ihm noch einmal antworten konnte. Er blieb fünf Minuten im Auto sitzen, um sich wieder zu fassen. Er hatte ein Gefühl, als ob sich ein dickflüssiger, lähmender Ölteppich in seinem Gehirn ausgebreitet hatte.

Während er seine Gefühle und seine Enttäuschung zu verdrängen suchte, ging er auf die Vorschule zu, ein hübsches kleines, mit Blumen geschmücktes Gebäude mit einem großen, umzäunten Pausenhof. Die Eingangstür war abgeschlossen. Sharko wurde wieder unruhig. Sobald er einer Schule zu nahe kam, kehrte die Erinnerung an seine eigene Tochter, Eloise, zurück. Er stellte sie sich noch immer unter den Kindern vor, wie sie mit Holzklötzen spielte oder mit ihren Freundinnen herumtobte. In seinem Kopf vermischte sich alles: die Gesichter, die Zeiten, die Gefühle. Er erinnerte sich an seine hartnäckige Schizophrenie. An jene Phase, in der Eugenie, seine imaginäre kleine Freundin, kam, um mit ihm zu sprechen, ihn zu beruhigen, aber auch zu verwünschen. Sie wäre wahrscheinlich in diesem Hof herumgerannt, auf die Spielgeräte geklettert und hätte dabei gelacht und gejauchzt. Zum Glück war sie letztlich aus seinem Kopf verschwunden, als Sharko endlich seine Trauer überwunden hatte.

Mit einem Seufzer klingelte er und stellte sich durch die Sprechanlage vor. Die Direktorin, Justine Brevard, empfing ihn in ihrem Büro. Eine sympathische vollschlanke Frau von etwa fünfzig Jahren. Wie jeder Einwohner in der Stadt hatte sie natürlich von dem Doppelmord im Wald gehört.

»Es ist ganz schrecklich, was diesen jungen Leuten da passiert ist. Aber wie kann ich Ihnen helfen?«

Sharko räusperte sich. »Nun … dank gewisser Ermittlungsergebnisse haben wir ein recht genaues Profil des Mörders erstellen können. Wir denken, dass er heute zwanzig bis dreißig Jahre alt ist, dass er groß, wahrscheinlich stämmig ist, hier in der Stadt wohnt und vor allem, dass er Linkshänder ist. Ich weiß, dass in allen Schulen Mappen über die Schüler geführt werden, oder täusche ich mich?«

»Nein, richtig. Wir machen regelmäßig Notizen über die Ausgeglichenheit, die Ausdrucksfähigkeit, die Mitarbeit in der Klasse und über zahlreiche weitere Kriterien.«

»Wie zum Beispiel auch die Lateralität, nicht wahr? Links- oder Rechtshänder.«

Im Blick der Schuldirektorin leuchtete ein Funke auf.

»Das stimmt. Ich weiß, worauf Sie hinauswollen. Sie glauben, dass Ihr Mörder unsere Schule besucht hat, als er klein war, richtig? Und dass diese Kartei Ihnen helfen könnte, ihn zu identifizieren.«

»In Ihrer oder in einer anderen Schule der Stadt, ja. Ich suche einfach jemanden, der in einer Klasse mit etwa zwanzig Kindern relativ selten sein dürfte: einen überdurchschnittlich großen und stämmigen Jungen und vor allem einen Linkshänder, das ist das entscheidende Auswahlkriterium. Können wir einen Blick in Ihr Archiv werfen? Die Klassen, die mich interessieren, liegen, sagen wir mal, zwischen 1985 und 1995. Ich hoffe, dass Sie noch alle diese Akten haben. Sie führen uns zu Erwachsenen im heutigen Alter zwischen achtzehn und dreißig Jahren.«

Sie stand auf. »Die habe ich, ja. Außerdem alle entsprechenden Klassenfotos. Kommen Sie bitte mit …«

Sie gingen an den geöffneten Türen der Klassenräume vorbei, in denen die Kinder malten, lasen, spielten oder sangen. Einige starrten den Beamten mit großen Augen an. Sharko winkte ihnen kurz zu, und sie winkten lächelnd zurück.

Sie betraten einen Raum voller Schränke. Etiketten auf den Türen gaben die jeweiligen Jahrgänge an. Die Schuldirektorin öffnete das Fach des Jahres 1985. Sie blätterte durch verschiedene Mappen dieses Jahres und zog dann die passende heraus. Darin befanden sich Verwaltungsangaben, ein Klassenfoto sowie besagte Schülerblätter, die sie herausnahm. Die leicht vergilbten Karteikarten enthielten in zahlreichen Kästchen noch detailliertere Angaben als erwartet. Zudem befand sich oben rechts in der Ecke ein Passfoto des jeweiligen Kindes.

Justine Brevard begann mit einigen Erläuterungen: »Diese Karteikarten werden jedes Vierteljahr ausgefüllt, um den Fortschritt des Kindes und seine Fähigkeiten innerhalb der Klassengemeinschaft zu bewerten. Schauen Sie, das von Ihnen gesuchte Kästchen bezüglich der Händigkeit ist auch dabei. Zudem gibt es noch eines für eventuelle Bemerkungen, die von der Lehrkraft für erwähnenswert gehalten werden. Insbesondere zu gesundheitlichen Problemen, verbotenen Lebensmitteln, Allergien.« Sie überflog eine Kartei nach der anderen und legte eine beiseite. »Hier habe ich eine Linkshänderin.«

»Die können Sie wieder einordnen. Anhand der DNA wurde festgestellt, dass es sich um einen männlichen Mörder handelt.«

Sie blätterte den Stapel bis zum Ende weiter durch. »Das ist alles für 1985. Da ist nichts für Sie dabei, abgesehen von dieser Linkshänderin.«

»Das macht nichts. Je weniger wir finden, desto besser.«

»Schauen wir uns die nächsten Karten an.«

Sharko half ihr. Gemeinsam sammelten sie zunächst alle Karteikarten von linkshändigen Jungen. Pro Klasse waren jeweils ein, zwei oder selten drei Jungen betroffen, was für die zehn Beobachtungsjahre etwa zwanzig Karteikarten ergab.

Diese nahm Sharko genauer unter die Lupe: Gesichter, Körperbau, Größe, wobei ihm die Klassenfotos und das Passfoto hilfreich waren. Er fand Blonde, Braunhaarige, Lockenköpfe, Brillenträger, schüchtern oder selbstsicher Wirkende unterschiedlicher Größe inmitten ihrer Klassenkameraden. Einige zarte kleine Kinder entsprachen nicht dem Bild, das der Kommissar sich von dem Mörder machte, aber konnte man sie deswegen aussortieren? War es nicht möglich, dass sie sich in der Folgezeit stark entwickelt hatten? So viele Jahre lagen zwischen damals und heute. Angesichts dieser Tatsache wurde Sharko klar, dass sich die Aufgabe schwieriger gestaltete als angenommen. Außerdem hatte er keine endgültige Gewissheit. Der Mörder konnte ohne Weiteres auch erst seit Kurzem in Fontainebleau wohnen und seine Jugend woanders verbracht haben. Angesichts des Umfangs und des Zufallscharakters der Aufgabe überkamen ihn schwere Zweifel. Trotzdem bat er um Kopien dieser Karteikarten, dankte der Direktorin und verließ ein wenig enttäuscht die Schule.

Das einzig Positive: Die Aktion hatte gerade mal eine halbe Stunde gedauert.

Als Sharko wieder im Auto saß, versuchte er, eine genauere Auswahl vorzunehmen, bestimmte Profile dieser Linkshänder vorzuziehen. Er wählte die größten und stämmigsten Kinder aus. Dann schränkte er die Auswahl noch weiter ein: Einige Kinder seiner Auswahl waren heute dreißig Jahre alt. Das war vielleicht etwas zu alt für Diskothekenbesuche – zumindest für diese speziellen. Am Ende blieben immer noch neun Karteikarten. Lächelnde Vier- oder Fünfjährige, und doch so unterschiedlich. Es war völlig unmöglich, eines dieser Profile den anderen vorzuziehen. Kein dämonischer Blick, kein Feuer in den Augen. Aus allen diesen Gesichtern strahlte die reine Unschuld.

Enttäuscht setzte er seine Suche dennoch fort und sagte sich, schlimmstenfalls würde die Ermittlungseinheit eine DNA-Analyse dieser Personen vornehmen können, um sie mit der am Tatort gefundenen DNA zu vergleichen. Bei einigen heiklen Fällen kam es immer wieder einmal vor, dass man DNA-Massentests durchführte, nachdem man eine mehr oder weniger genaue Zielgruppe ermittelt hatte. Das war kostspielig, aber die Wahrheit kannte keinen Preis.

Die Schulen, die er besuchte, unterschieden sich zwar in architektonischer Hinsicht, hatten aber alle dieselbe interne Organisation. Archivierte Karteikarten, perfekt geordnet und leicht zugänglich. In dieser Hinsicht hatte das nationale Bildungswesen gute Arbeit geleistet. Die Stunden vergingen, Sharko sammelte Blätter ein, eliminierte so viele wie möglich, legte einige beiseite, ohne dass ihm irgendetwas ins Auge gesprungen wäre. Er hatte auf eine Intuition gehofft, auf eine Reaktion in seinem Kopf, die ihn unvermittelt zum richtigen Gesicht leiten würde. Aber nichts, absolut nichts geschah. Diese Kinder waren noch zu jung, pausbäckig und mit fröhlichem Blick. Wie sollte man da einen Mörder herausfinden? Wie Levallois bereits festgestellt hatte: Den genetischen Fingerabdruck tragen wir nicht auf der Stirn.

Er hielt an, um in einer Kneipe einen starken Kaffee zu trinken, was nötig war, um ihm neue Energie zu geben. Nachdem er seinen Kollegen angerufen hatte, der ebenfalls noch nicht fündig geworden war, verschlang er ein Sandwich und hielt dann ein kleines Nickerchen in seinem Auto. Eine halbe Stunde später wachte er wieder auf und fuhr weiter.

Es folgte die vorletzte von sieben Vorschulen, die er besuchen musste. L’école de la Victoire, die Schule des Sieges. Der Name könnte ein gutes Omen sein, hoffte Sharko seufzend. Sprechanlage, Direktorin, Vorstellung, Erklärung, Archiv. Ein Ablauf, der ihm inzwischen schon ziemlich auf die Nerven ging.

Erneut zogen die Jahre an ihm vorüber, die Karteikarten häuften sich. Sharko fand diese genaue, gleichmäßige Verteilung der Linkshänder absolut außergewöhnlich, diesen Prozentsatz, der immer mehr oder weniger gleich blieb. Ein oder zwei Linkshänder pro Klasse mit zwanzig Schülern, das war so präzise vorhersehbar, als habe die Natur selbst die Klassen zusammengestellt. Er rief sich die Äußerungen der Primatenforscherin ins Gedächtnis, die Daten, die Eva Louts in ihrer Doktorarbeit vorlegte und die ankündigten, dass es in einigen hundert oder tausend Jahren in unserer Gesellschaft keine Linkshänder mehr geben würde. Bestimmte Vorschulklassen zeugten bereits heute davon.

Und wieder zogen Namen, Gesichter, Physiognomien an seinen Augen vorüber. Während er mechanisch die Karteikarten überflog und die wenigen mit linkshändigen Jungen beiseitelegte, machte sein Herz plötzlich einen Satz.

Seine Finger zitterten, als er das Blatt, das er gerade beiseitegelegt hatte, wieder aufnahm. Es war von 1992. Der 1988 geborene Junge war heute zweiundzwanzig Jahre alt. Er hieß Félix Lambert. Linkshänder. Hellbraunes Haar, blaue Augen, leicht sonnengebräunte Haut, ziemlich groß, auch wenn es auf dem Klassenfoto durchaus Größere gab. Auf den ersten Blick nichts Ungewöhnliches. Sharko hatte diese Anmutung bereits auf vorherigen Karteikarten gesehen.

Wäre sein Blick nicht auf das Kästchen »besondere Bemerkungen« gefallen, hätte er die Karte einfach auf dem Haufen der potentiellen Profile abgelegt. Doch in besagtem Kästchen war groß vermerkt: »Keine Milchprodukte, Laktose-Unverträglichkeit.« Auch Grégory Carnot hatte an einer Laktoseintoleranz gelitten.

Sharko begutachtete prüfend den Blick des Jungen, der auf dem Foto breit grinste. Er fuhr mit dem Finger über das engelsgleiche Gesicht. Er war sich beinahe sicher, den Mörder des Wandererpärchens vor sich zu haben. Dieselbe Identität, die Stéphane Terney in seinem Buch inmitten einer Menge harmloser Sequenzen der vier Buchstaben A G T C versteckt hatte.

Der Kommissar machte sich nicht die Mühe, seine Nachforschungen fortzusetzen, und informierte Levallois, dass er ebenfalls aufhören könnte. Er bedankte sich bei der Direktorin und verließ die Schule. Fünf Minuten später konsultierte er im Postamt an der Ecke, das seine Pforten bald schließen würde, das Telefonbuch der Stadt. Er fand zwei Lamberts in Fontainebleau: Félix und Bernard. Dieselbe Telefonnummer. Wahrscheinlich Vater und Sohn … Er holte seinen jungen Kollegen vor einer Autovermietungsfirma ab und fuhr los.

Am Ende des Weges erwartete ihn ein Mörder, da war er sich sicher.

Kapitel 33

Den Ergebnissen ihrer Nachforschungen zufolge lebte Gaëlle Lecoupet, die erste Frau von Stéphane Terney, in Gouvieux, einer ruhigen Stadt in der Nähe von Chantilly. Auf dem Rückweg von Reims hatte Lucie in der Umgebung von Paris sehr viel Zeit im Stau verloren, sodass es bereits Spätnachmittag war, als sie am Schloss Chantilly, der Pferderennbahn und dem Golfgelände entlangfuhr. Nach wenigen Kilometern parkte sie direkt hinter einem großen Audi und einem Mercedes Cabrio in einer Allee, die zu einer eindrucksvollen, von der Straße zurückgesetzten Villa gehörte.

Ein Mann mit grau meliertem Haar, der mit dem Schneiden der Rosen beschäftigt gewesen war, kam auf sie zu. Nachdem Lucie ihm ihren gefälschten Ausweis gezeigt und erklärt hatte, sie würde gern Madame Lecoupet wegen einer Angelegenheit in Zusammenhang mit ihrem ersten Mann sprechen, ging er Lucie wortlos voran zum Haus. Da er sich jeden Kommentars enthielt, sagte Lucie sich, dass weder er noch seine Frau über Terneys Tod Bescheid zu wissen schienen und dass die Ermittler vom Quai des Orfèvres es offenbar noch nicht für nötig befunden hatten, eine so weit zurückliegende Spur zu verfolgen. Auf deren Prioritätenliste stand es sicher ganz hinten, die – seit immerhin fünfundzwanzig Jahren – geschiedene Frau eines Mannes zu befragen, dessen Mörder besonders sadistisch vorgegangen war und außerdem auch noch eine Studentin umgebracht hatte.

Die Hausherrin hielt sich auf einer großen Veranda auf, die von Kletterpflanzen überwuchert und einem Dutzend Katzen jeglicher Rasse und Farbe bevölkert wurde. Die Tiere strichen schnurrend um ihre Beine, während sie Milch und Trockenfutter in zahlreichen Näpfen verteilte.

»Chérie, hier ist jemand von der Polizei für dich«, sagte der Graumelierte. »Es geht um Stéphane …«

Gaëlle Lecoupet hielt in ihrer Bewegung inne und wandte sich Lucie überrascht zu. Sie war eine große, schlanke Frau, ungeschminkt und immer noch attraktiv, in T-Shirt und ausgewaschenen Jeans. Langes graues Haar fiel sorgfältig frisiert über ihre Schultern. Sie stellte das Katzenfutter auf einen Tisch, wischte sich die Hände an einem Handtuch ab und trat auf Lucie zu. Bevor sie ihr die Hand reichte, sah sie ihren Gefährten an und bat ihn, sie allein zu lassen. Der Mann nickte mit beunruhigter Miene und kehrte zu seiner Beschäftigung zurück. Gaëlle Lecoupet schloss die Glastür, wodurch sie die Katzen auf der Veranda aussperrte, und wandte sich dann an Lucie.

»Hat mein Exmann Probleme?«

Die Polizistin berichtete von seinem gewaltsamen Tod, ohne die Tatsachen zu beschönigen. Sie wollte mit Absicht eine Art Schock auslösen. Und es gelang. Gaëlle Lecoupet ließ sich auf einen Stuhl im Wohnzimmer sinken und schlug die Hände vors Gesicht.

»Mein Gott! Ermordet …«

Lucie blieb vor ihr stehen und taxierte sie. Die Frau schien tatsächlich wie von einem Keulenschlag getroffen. Sie entschied sich für eine direkte Befragung. »Hatten Sie noch Kontakt mit ihm?«

Gaëlle Lecoupet schüttelte traurig den Kopf, und es dauerte eine Weile, bis sie antwortete. »Seit der Scheidung haben wir nichts mehr voneinander gehört. Kein Telefonat, kein Brief, nichts. Seither habe ich seinen Namen nur noch in einigen wissenschaftlichen Artikeln gelesen.«

»Wir glauben, dass seine Ermordung mit seiner Vergangenheit zu tun hat, insbesondere die Zeit um das Jahr 1986, als er in Reims praktizierte. Können Sie mir erklären, warum er vor beinahe fünfundzwanzig Jahren plötzlich in diese Stadt gezogen ist, obwohl er in Paris eine ausgezeichnete Stellung hatte?«

Dieses Mal antwortete die Frau sofort. »Es war für ihn eine günstige Gelegenheit, in der Provinz zu praktizieren. Als er die Hauptstadt verließ, konnte er sich ganz der Gynäkologie und Geburtshilfe widmen, was er über alles liebte. Er hat den einfachen und direkten Kontakt mit den Patientinnen, den werdenden Müttern, und den Babys immer sehr geschätzt. In Paris wurde er ständig gebeten, einen Vortrag zu halten, einen Artikel zu schreiben oder ein Interview zu geben. Er wollte sich davon lösen und zu seinen echten Wurzeln zurückkehren: als Arzt zu praktizieren.«

Das war eine allzu schöne Antwort, die Lucie nicht zufriedenstellte. Gaëlle Lecoupet hatte diesen Satz wohl schon bei mehreren Gelegenheiten von sich gegeben, wenn sie sich rechtfertigen musste. Lucie wusste, dass sie etwas tiefer graben musste. In ihrem Beruf hatte sie gelernt, dass sich die Antworten meistens im toten Winkel des Spiegels verbargen. Daher stellte sie zunächst weitere banale, eher uninteressante Fragen, um das Vertrauen ihrer Gesprächspartnerin zu gewinnen und die Vergangenheit aufleben zu lassen. Sie erfuhr nicht viel Neues: Stéphane Terney war brillant, ehrgeizig, engagiert gewesen. Er stand gern im Mittelpunkt und erläuterte in zahlreichen Interviews seinen beruflichen Werdegang. Ein Ehemann im Gewand des Idealmannes, der sein ganzes Leben der Medizin und der Biologie widmete und dem der Beruf mehr bedeutete als die Familie. Er wollte keine Kinder »aus Angst, sie in einer dem Untergang geweihten Welt aufwachsen sehen zu müssen«. Ein äußerst pessimistisches und fatalistisches Zukunftsbild.

Nachdem Lucie sich diese Dinge angehört hatte, beschloss sie, zum direkten Angriff überzugehen. »Ich werde Ihnen nun eine etwas persönlichere und direkte Frage stellen: Hatte Ihre Scheidung etwas mit seinem Umzug nach Reims zu tun?«

Die Exfrau des Toten runzelte die Stirn. »Wie Sie selbst sagen, ist das eine sehr persönliche Frage. Ich verstehe nicht ganz, wie die Antwort Ihnen bei Ihren Ermittlungen helfen könnte, Madame …?«

»Courtois. Kommissarin Amélie Courtois. Hören Sie, Ihr Exmann ist ermordet worden. Wir versuchen, alle Spuren zu verfolgen, um die Motive des Täters zu verstehen, der ihn gut gekannt haben muss. Alle Informationen, die wir zusammentragen können, sind sehr wichtig, dazu gehört auch die Vergangenheit von Stéphane Terney. Beantworten Sie also bitte meine Frage: Hatte Ihre Scheidung etwas mit seinem Umzug nach Reims zu tun?«

Madame Lecoupet zögerte, schließlich gab sie angesichts des gebieterischen Tons der Kommissarin nach. »Ich wollte nicht alles aufgeben und wieder bei null anfangen. In Paris hatte ich mit Mühe meine Anwaltskanzlei und einen ordentlichen Mandantenstamm aufgebaut und begann gerade, mir einen Namen in der Szene zu machen, wo die Konkurrenz sehr hart ist. Deshalb habe ich mich geweigert, ihm zu folgen. Ich liebte Paris. So einfach ist das.«

»Sagt Ihnen der Name Robert Grayet etwas?«

»Absolut nichts.«

»Er war der Klinikchef, den Ihr Exmann in Reims abgelöst hat. Vermutlich hat er Ihnen davon erzählt. Dieser Umzug in die Provinz war immerhin der Anlass für Ihre Scheidung, oder?«

»Nun ja … das ist alles sehr lange her. Ich erinnere mich nicht mehr. Mein Mann traf viele Leute. Ja, vielleicht habe ich den Namen schon gehört, aber ich könnte Ihnen nicht sagen, in welchem Zusammenhang.«

Lucie spürte, wie ihr das Blut zu Kopf stieg, aber sie versuchte, ruhig zu bleiben. Sie war überzeugt davon, dass diese Frau ihr nicht die Wahrheit sagte und einen Mann schützte, den sie zweifellos einmal sehr geliebt hatte.

»Madame Lecoupet, Ihr Exmann wurde von einem abscheulichen Individuum mit Zigaretten und Messerstichen gequält. Um es noch einmal zu sagen: Ich bin zu Ihnen gekommen, weil ich überzeugt bin, dass seine Ermordung im Zusammenhang mit einem Ereignis steht, das vor dreiundzwanzig Jahren in der Entbindungsklinik in Reims passiert ist. Um Ihnen nichts zu verschweigen: Einige Wochen, nachdem Ihr Exmann seine Stelle in La Colombe angetreten hatte, betreute er eine Patientin, die Amanda Potier hieß. Sie ist am vierten Januar 1987 unter seinen Händen bei der Entbindung gestorben.« Lucie ließ einige Sekunden verstreichen und fuhr dann in bestimmtem Ton fort: »Ich glaube nicht, dass Ihre Karriere oder ein Umzug der Anlass für Ihre Trennung waren. Ich bin vielmehr sicher, dass Ihr Mann nur deshalb nach Reims gegangen ist, um diese Patientin zu betreuen und ihr Baby auf die Welt zu bringen, koste es, was es wolle. Vermutlich hat der damalige Chefarzt Robert Grayet Geld dafür erhalten, dass er seine vorzeitige Pensionierung eingereicht hat. Dieses Geld muss von irgendwoher gekommen sein. Daher, Madame Lecoupet, wäre es mir wirklich sehr lieb, wenn Sie mir erklären könnten, was wirklich passiert ist. Warum wollte Ihr Exmann um jeden Preis nach Reims?«

Die Frau fuhr sich seufzend über das Gesicht. Dann stand sie auf. »Ich gehe nur kurz auf den Speicher. Warten Sie hier auf mich.«

Sobald Lucie allein war, lief sie mit verschränkten Armen hin und her und beobachtete die Katzen. Sie war voller Energie und in gewisser Weise stolz, abseits der ausgetretenen Pfade so gut voranzukommen. Es bewies, dass sie noch sehr aktiv und zu mehr fähig war, als in einem vergammelten Callcenter Telefongespräche zu führen. Andererseits hatte sie ein schlechtes Gewissen, weil sie, vor allem während der letzten Tage, kaum an ihre kleine Juliette, ihre Mutter und auch nicht an Klark gedacht hatte. Im Augenblick jedoch war diese Ermittlung das Wichtigste auf der Welt. Letztlich handelte sie im Interesse ihrer gesamten Familie. Damit alles Unausgesprochene und alle Geheimnisse aus der Welt geschafft wurden. Dann könnten sie auf einer neuen Grundlage ein neues Leben beginnen …

Gaëlle Lecoupet erschien schließlich mit einem kleinen, durchsichtigen Beutel in der Hand wieder. Er enthielt eine alte schwarze VHS-Kassette ohne Etikett, die sie in den kombinierten DVD-/Videoplayer legte. Sie nahm eine Fernbedienung und ging zum Fenster, das zum Garten führte. Mit einem Ruck zog sie einen doppelten Vorhang zu und sperrte die Eingangstür ab.

»Ich möchte nicht, dass Leon diese Bilder sieht. Er weiß nichts von der Existenz dieser Kassette.« Sie kam zu Lucie zurück und bat sie, in einem Sessel Platz zu nehmen. Sie presste die Lippen zusammen, die Finger krampften sich um die Fernbedienung. »Sie haben recht. Ich habe mich weder wegen meiner Kanzlei noch wegen meiner Mandanten scheiden lassen. Es hing mit dem zusammen … was Stéphane vor mir verbarg.«

Es trat Stille ein. Lucie versuchte, das Gespräch wieder in Gang zu bringen, indem sie aussprach, was ihr in den Sinn kam. »Hatte es mit seinen eugenischen Ideen zu tun?«

»Nein, nein, überhaupt nicht. Ich kannte diese Tendenzen von Stéphane, bevor ich ihn geheiratet habe. Damals teilte ich übrigens einige seiner Ideen.« Gaëlle Lecoupet fing Lucies erstaunten Blick auf. »Man muss Eugeniker weder für Monster noch für Nazis halten. Es ist doch keine Schande auszusprechen, dass Sozialleistungen, Alkohol, Drogen und die Überalterung der Bevölkerung der Natur entgegenwirken und den Aufschwung unserer Gesellschaft verhindern. Es ist eine unter vielen Möglichkeiten, uns unserer Verantwortung und dem ökologischen Desaster zu stellen, das wir verursachen. Nun, also … Etwa zwei Jahre vor unserer Scheidung begann Stéphane, sich heimlich mit jemandem zu treffen. Er behauptete, in seinen Bridge-Club zu gehen, zufällig fand ich jedoch heraus, dass er mich belog. Ich dachte an eine Geliebte, also bin ich ihm gefolgt. Dabei habe ich entdeckt, dass er keine Frau, sondern zwei Männer traf. Typen, mit denen er mehrmals pro Monat auf den Tribünen der Trabrennbahn von Vincennes zusammenkam, wo wir damals wohnten. Mein Mann setzte nicht bei Pferderennen, was also tat er dort mit diesen Unbekannten?«

»Wissen Sie, wer diese Männer waren?«

»Das habe ich nie herausgefunden. Stéphane hat nicht die geringste schriftliche Spur hinterlassen. Es waren sicher Wissenschaftler wie er oder Anthropologen.«

»Anthropologen? Wie kommen Sie darauf?«

»Wenn Sie die Kassette anschauen, werden Sie das verstehen.«

»Können Sie diese Männer beschreiben?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, sie waren zu weit weg. Ich bin immer auf Abstand geblieben und habe sie daher nie genau gesehen. Grob gesagt war der eine ein eher dunkler Typ, mittelgroß, unauffällig, ungefähr im Alter meines Mannes. Und der andere … ich weiß es nicht mehr. Vielleicht war er blond. Aber was soll ich Ihnen über die beiden sagen? Innerhalb von fünfundzwanzig Jahren verändern sich die Menschen ohnehin stark, und das Gedächtnis lässt nach. Über Stéphane hingegen kann ich Ihnen einiges erzählen. Oft, wenn er von der Rennbahn kam, schien er mir verändert und geheimnisvoll, und er schloss sich meist in seinem Büro ein.«

»Und Sie haben ihn nie auf diese Zusammenkünfte und auf sein Verhalten angesprochen?«

»Nein. Ich wollte herausfinden, was er machte. Diese Treffen fanden ein Jahr lang statt. Stéphane wurde immer paranoider und verbot jedem, sein Arbeitszimmer zu betreten, selbst wenn er sich dort aufhielt. Jedes Mal, wenn er es verließ, sperrte er die Tür ab. Ich wusste nicht, wo er den Schlüssel aufbewahrte. Er bemühte sich sehr, alles zu verbergen, und überließ nichts dem Zufall.« Ihr Blick verfinsterte sich, ihre Pupillen wurden weiter. Die Tore der Vergangenheit öffneten sich. »Aber es ist ja oft so, wenn man etwas verbergen möchte, wird es am deutlichsten sichtbar. Mir wurde also klar, dass Stéphane in seinem Arbeitszimmer etwas grundlegend Wichtiges versteckte. Ich wollte wissen, was das war. Als er dann einmal einen ganzen Tag außer Haus war, habe ich einen Schlüsseldienst bestellt, um die Tür unauffällig öffnen zu lassen. Das war kein besonderes Problem. Im Zimmer jedoch stand ein großer Metallschrank, der ebenfalls abgeschlossen war. Stéphane hatte ihn einige Monate zuvor gekauft.«

»Zu der Zeit, als er sich mit diesen Männern traf.«

»Ja, etwa zu der Zeit. Ich wollte um jeden Preis wissen, was dieser Schrank enthielt. Also bat ich den Mann vom Schlüsseldienst, die erste der zehn Schubladen ebenfalls zu öffnen. Doch das gestaltete sich wesentlich schwieriger, und dieser Idiot, der sich als Fachmann ausgab, hat den Schrank beschädigt. Die Schublade war jetzt zwar geöffnet, aber ich wusste, dass Stéphane sofort sehen würde, dass sie durchsucht wurde. Man konnte die Schäden nicht reparieren. Ich fühlte mich wirklich miserabel.« Traurig deutete sie auf das Video. »In der Schublade lag eine VHS-Kassette. Eine von denen, die ihm sicher einer dieser Männer auf der Rennbahn gegeben hatte.«

»Es gab also mehrere?«

»Ja, in den anderen Schubladen, da bin ich mir sicher. Leider habe ich sie nie anschauen können. Diese Kassette hier ist eine Kopie, die ich mir damals schnell habe machen lassen und vor seiner Rückkehr bei mir versteckt habe. Die Originalkassette trug auf einem Etikett die Aufschrift ›Phönix Nr. 1‹, was wohl besagt, dass mehrere existierten.«

Bei der Nennung dieses eigenartigen Namens fühlte Lucie sich wie von einem Wirbelsturm ergriffen. Das Bild des Feuervogels, das in Terneys Bibliothek hing! Der Phönix. Sie spürte, dass sie im Begriff war, eine ungeheuerliche Entdeckung zu machen.

Die tiefe Stimme von Gaëlle Lecoupet riss sie aus ihren Gedanken. »Wenn Sie erlauben, werden wir uns nun das Video ansehen. Aber ich warne Sie: Dafür braucht man gute Nerven.«

Erregt von ihren Entdeckungen und den Zusammenhängen, die sie daraus ableitete, starrte Lucie sie an. »Ich habe die Nerven einer Polizistin, die sind zwangsläufig gut.«

Die Frau drückte auf die Taste »Play«.

Kapitel 34

Auf dem schwarzen Bildschirm vor den beiden Zuschauerinnen erschien zunächst am unteren Rand die Einblendung »9/6/1966«, dann verschiedene Grautöne. Blätter, Bäume. Die ganze Dichte des Dschungels. Es war ein Schwarz-Weiß-Film von ordentlicher Qualität, wahrscheinlich mit einer Amateurausrüstung gedreht. Um den Kameramann drängten sich Palmen, Lianen, Farne. Ihm gegenüber öffnete sich in der Pflanzenwand eine Bresche, die den Blick auf einige Hütten freigab. Das schwache Licht ließ darauf schließen, dass es abends oder frühmorgens war. Oder der Dschungel war so dicht, dass die Helligkeit kaum den Boden erreichte.

Die Kamera drang weiter vor und bewegte sich über schwarzer feuchter Erde: ein Areal mit etwa fünfzig Meter Seitenlänge, das von der Vegetation verschlungen zu werden drohte. Man hörte die Schritte, das Rauschen der umstehenden Bäume. Das Objektiv fokussierte auf die Überreste eines Feuers. Inmitten der Asche sah man kleine verbrannte Knochen, im Kreis angeordnete Steine und Tierschädel.

Lucie rieb sich über das Kinn, ohne den Bildschirm aus den Augen zu lassen. »Das sieht aus wie ein verlassenes Eingeborenendorf.«

»Es ist in der Tat ein Eingeborenendorf. Aber ›verlassen‹ ist nicht der richtige Ausdruck. Das werden Sie gleich sehen.«

Lucie spürte, wie ihre Handflächen immer feuchter wurden. Schreie durchdrangen nun die Stille, man sah das Blätterdach. Dieses Mal war nichts vom Himmel zu sehen, nur Laub. In drei oder vier Metern Höhe bewegte sich eine Gruppe kleiner Affen in den Zweigen. Die durchdringenden Schreie nahmen kein Ende. Die Kamera zoomte einen der Primaten heran, sein Körper war dunkel, der Kopf hell, wahrscheinlich weiß. Das Tier kletterte an einer Liane hinauf. Trotz der gewaltigen Ausmaße dieses Ortes vermittelten die Bilder ein Gefühl von Eingeschlossenheit und Beklemmung.

Der Kameramann achtete nicht weiter auf die Affen und wandte sich einer der Hütten zu. Das Bild bewegte sich im Rhythmus seiner schweren Schritte. Die Dächer waren aus geflochtenen Palmblättern gefertigt, die Wände aus Bambusstäben, die mit Lianen zusammengebunden waren. Archaische Behausungen, die vermutlich etwa vier oder fünf Personen Platz boten und aus einer anderen Zeit zu stammen schienen.

Im Eingang zeichnete sich plötzlich, einem Sandsturm gleich, ein Mücken- und Fliegenschwarm ab. Lucie wich auf ihrem Sessel leicht zurück. Sie fühlte sich alles andere als wohl und machte sich auf Entsetzliches gefasst.

Langsam betrat der Kameramann die Hütte. Hier war es fast dunkel, schwarze Flecken schwirrten umher. Der Ton bestand nur noch aus Summen. Unwillkürlich kratzte sich Lucie am Nacken. Massenweise Insekten. Sie befürchtete das Schlimmste. Der Lichtstrahl der Lampe, die wahrscheinlich unter der Kamera angebracht war, zerriss das Dunkel und gewährte einen Blick auf das Grauen.

Sechs Körper, zusammengekrümmt wie Raupen. Offenbar eine komplette, völlig nackte Eingeborenenfamilie. Aufgedunsene Gesichter, ausgetrocknete Augen, übersät von Fliegen und Larven. Blut sickerte aus Nase, Mund und Anus, als seien sie innerlich explodiert. Ihre Bäuche waren aufgebläht. Der Kameramann sparte nicht das geringste Detail aus, man sah lange Einstellungen und Nahaufnahmen. Alle Leichen hatten schwarzes Haar, verhornte Fußsohlen, die gegerbte Haut uralter Volksstämme. Verzweiflung und Tod hatten sie jedoch unkenntlich gemacht.

Lucie vergaß fast zu atmen. Sie konnte sich den Gestank in der Hütte gut vorstellen, Hitze und Feuchtigkeit ließen die Körper verwesen. Die Raserei der grünen Fliegen zeugte davon.

Plötzlich bäumte sich einer dieser Körper auf. Der Sterbende öffnete seine großen, dunklen und kranken Augen und blickte in Richtung der Kamera. Lucie zuckte zusammen und konnte einen kleinen Schrei nicht unterdrücken. Die Hand streckte sich hilfesuchend aus, die feingliedrigen schwarzen Finger krümmten sich in der Luft, bevor der Arm wie ein toter Ast auf den Boden zurücksank.

Lebendig … einige von ihnen lebten noch …

Lucie warf einen kurzen Blick auf ihre Nachbarin, die ein Taschentuch zwischen den Fingern zerknüllte. Sie erinnerte sich an die Brutalität ihres Albtraums: dieses verkohlte Kind, das plötzlich die Augen öffnet. Voller Entsetzen wandte sie sich wieder dem Film zu. Das Grauen ging weiter. Der Fuß des Kameramanns stieß leicht gegen die Körper, um zu prüfen, ob sie schon tot waren. Eine unerträgliche Geste. Lucie konnte erst wieder normal atmen, als der Mann dieses Massengrab verließ. Über ihm befanden sich noch immer die Affen, dieses Mal saßen sie wie erstarrt auf ihren Ästen. Es wirkte, als läge ein Deckel über dem Dschungel. Die Atempause erwies sich als von kurzer Dauer. In den anderen Hütten wiederholte sich das Schauspiel: vernichtete Familien, darunter letzte Überlebende, die man filmte und wie Tiere krepieren ließ.

Der Film endete mit einer Großansicht des Dorfes: ein Dutzend Hütten, der Finsternis des Dschungels überlassen.

Kapitel 35

Erzähl mir etwas über Laktoseintoleranz. Wen betrifft sie und warum, wie hoch ist der Anteil bei der Bevölkerung?«

Während er am Steuer saß, hatte Sharko seinen Freund, den Rechtsmediziner Paul Chénaix, angerufen. Er wollte mehr über Gründe und Häufigkeit dieser Unverträglichkeit erfahren, um sicherzugehen, dass er sich nicht täuschte. Er schaltete den Lautsprecher ein, damit Levallois das Gespräch verfolgen konnte.

Der Arzt überlegte kurz und antwortete dann: »Du appellierst an meine alten Medizin- und Biologiekenntnisse, aber die Erklärung ist so außergewöhnlich, dass sie sich mir damals tatsächlich eingeprägt hat. Es geht um natürliche Selektion und Evolution. Kennst du dich da etwas aus?«

Sharko und Levallois wechselten einen Blick. »Ob ich mich auskenne? Mein Kollege und ich, wir beschäftigen uns zurzeit pausenlos damit. Leg los.«

»Sehr gut. Zunächst muss man wissen, dass Laktose ein spezieller Bestandteil der Milch der Säugetiere ist. Die Verträglichkeit oder Unverträglichkeit von Laktose ist rein genetisch bedingt. Eine Intoleranz kann bei einem Kind auftreten, nachdem es abgestillt ist und man ihm Kuhmilch zu trinken gibt.«

»Scheint ja so weit ganz normal.«

»Aber jetzt kommt es, hör zu. Die Laktosetoleranz hat sich während der Evolution relativ spät, das heißt, vor etwa fünftausend Jahren, entwickelt und existiert nur bei Völkern, die Kühe domestiziert haben, um ihre Milch zu konsumieren. Das Laktase-Gen ist beim Menschen vor allem in den geographischen Regionen zu beobachten, wo Kühe über Gene verfügen, die zu einer verstärkten Milchproduktion führen.«

»Die Natur hat also zugleich auf Kühe und Menschen eingewirkt und ihre DNA verändert, indem sie Gene entwickelt hat, die es zuvor nicht gab …« Sharko dachte an die Doktorarbeit von Eva Louts: Die Gewalttätigkeit eines Volkes, bei dem das Merkmal der Linkshändigkeit in der DNA festgeschrieben ist. Der Einfluss der Kultur auf die Genetik …

»Ganz genau. Bei den Kühen sind es Gene, die zu einer starken Milchproduktion führen, bei den Menschen sind es Gene, die eine Laktosetoleranz bewirken. Wenn ich mich recht erinnere, nennt man das Koevolution oder ›evolutionären Wettlauf‹ zwischen Kuh und Mensch. Die natürliche Evolution hat dafür gesorgt, dass der Mensch, ursprünglich Jäger und Sammler, der sich ausschließlich von Fleisch und Früchten ernährte, die Milch der Kühe trinken konnte, die er domestiziert hatte. Und zugleich hat sie die Milchproduktion der Kühe erhöht. Und je mehr sie produzierten, desto mehr tranken die Menschen. Daher auch der Begriff ›Wettlauf‹. Bemerkenswert, nicht wahr?«

»Wenn ich dich recht verstanden habe, bedeutet das, dass jene Menschen, die heute laktoseintolerant sind, nicht über dieses schützende Gen verfügen, weil ihre Vorfahren nicht in Regionen gelebt haben, in denen Rinder domestiziert wurden?«

»Genau. Je weiter die Menschen von Kühen entfernt waren, umso weniger Gene entwickelten sie und vertrugen infolgedessen deren Milch nicht. Zu meiner Studienzeit betrug die Intoleranz in Europa etwa fünf Prozent, in China hingegen fast neunundneunzig Prozent. Etwa siebzig Prozent der Weltbevölkerung ist laktoseintolerant. Wenn du einem Asiaten Milch zu trinken gibst, wird er sich sofort übergeben. Hingegen kann jemand, der seit Generationen in Europa lebt, ohne Weiteres so viel trinken, wie er will. Habe ich deine Frage beantwortet?«

»Genial! Danke, Paul.«

Beeindruckt legte Sharko auf. Diese Evolutionsgeschichte überstieg sein Vorstellungsvermögen, aber so hatten sich Natur, Menschen und Arten im Laufe der Jahrtausende entwickelt. Das bestätigte ihn in seiner Überzeugung, auf der richtigen Spur zu sein.

Levallois zog seine eigenen Schlussfolgerungen. »Wenn ich es recht verstanden habe, haben Grégory Carnot und Félix Lambert nicht nur Alter und extreme Gewalttätigkeit gemeinsam. Es gibt eine tiefer greifende, genetische Verwandtschaft. Zum einen die sichtbaren Übereinstimmungen wie Größe, Körperbau und die Tatsache, Linkshänder zu sein, aber auch die nicht sichtbaren wie die Laktoseintoleranz.«

»Stimmt. Ich habe keine Ahnung, womit wir es hier zu tun haben, aber das alles scheint immer eindeutiger mit Genetik und Medizin in Verbindung zu stehen.«

Der Wagen fuhr in den Wald hinein. Zu beiden Seiten dichte Reihen schwarzer Stämme, die nur von Zeit zu Zeit einen kurzen Blick auf die Fassade einer hübschen Villa freigaben. Der Kommissar verließ sich ganz auf die Angaben seines Navis. Nach einer Weile bog er in die Route Ronde ein, fuhr ein paar hundert Meter und entdeckte abseits vom Wald in einem großen Park das Anwesen der Familie Lambert. Es handelte sich um ein prächtiges zweistöckiges Gebäude aus dem 19. Jahrhundert, große weiße Steine und ein Schieferdach. Efeu zog sich wie eine zweite Mauer über die Fassade. Zwei Autos – ein Sportwagen und ein klassischer Peugeot 207 – waren auf der Zufahrtsallee geparkt.

»Sie sind da«, flüsterte Sharko. »Lambert Vater und Sohn. Und man kann nicht sagen, dass sie in Armut leben.«

»Wir sollten Verstärkung rufen.«

»Ich möchte zunächst das Terrain sondieren.«

Sharko parkte in einiger Entfernung am Straßenrand und kehrte zu Fuß zum Eingang zurück, der durch ein Tor verschlossen war. Das gesamte Anwesen, das sich über mehrere Hektar erstreckte, wurde von einer drei Meter hohen Ziegelmauer umgeben.

»Wir können uns auf keinen Fall über die Sprechanlage ankündigen«, meinte der Kommissar leise. »Wir müssen den Überraschungseffekt nutzen, damit Félix Lambert keine Verteidigung oder gar Flucht vorbereiten kann.«

»Und wie willst du dann hineinkommen?«

»Manchmal bist du wirklich schwer von Begriff. Los, mir nach.«

»Was? Und du willst keine Verstärkung rufen? Weißt du, dass wir damit gegen …«

Sharko lief an der Mauer entlang in Richtung Wald.

»… gegen die Dienstvorschriften verstoßen«, murmelte Levallois. Doch nach kurzem Zögern eilte er seinem Kollegen nach, der zwischen den Bäumen bereits nicht mehr zu sehen war. Dichtes Buschwerk und kniehohe Farne versperrten den Weg, die Zweige drängten gegen die Mauer. Nach wenigen Minuten trat Sharko ein paar Schritte zurück, um eine bessere Sicht zu haben, und erkannte die Westseite des Dachs.

»Anscheinend gibt es hier keine Fenster im Giebel. Das ist also die richtige Stelle, um ungesehen in den Park einzudringen.«

»Du bist verrückt. Verdammt noch mal! Der Kerl hat zwei Menschen umgebracht. Wir wissen nicht, auf wen wir da drinnen treffen werden, und außerdem …«

Sharko baute sich vor ihm auf, fixierte ihn und unterbrach sein Gejammer. »Entweder kommst du mit oder du bleibst hier und lamentierst weiter. Auf jeden Fall will ich jetzt nichts mehr hören!«

Der Kommissar schaute sich um und entdeckte schließlich einen geeigneten Ast, um sich an der Mauer hochziehen zu können. Er war nicht mehr für solche sportlichen Leistungen trainiert und kletterte wie ein Hampelmann. Doch ungeachtet seiner schmerzenden Glieder gelangte er ans Ziel. Das Jackett bedeckt mit grünem Moos, die Schuhe zerkratzt, landete er auf der anderen Seite im Gras und lief geduckt bis zum Haus.

Levallois folgte ihm in kurzem Abstand. Dann stand er, die Waffe in der Hand, neben ihm.

Sharko versuchte, zu Atem zu kommen. Rundherum nichts, keine Bewegung, nur ein paar Vögel in den Zweigen und das Rauschen der Blätter. Alles hier war ruhig, fast schon zu lautlos, was nichts Gutes verhieß. Gefolgt von seinem Kollegen bog er um die Hausecke. Vorsichtig spähte der Kommissar durch das erste Fenster. Ein großes Zimmer mit hoher Decke und riesigem Lüster. Sicher der Salon. Sharko vernahm Geräusche. Er lauschte mit geschlossenen Augen. Das waren Bässe.

Bum, bum, bum.

»Der Fernseher«, flüsterte Levallois. »Anscheinend ist der Ton voll aufgedreht.«

Gebückt, die Sig Sauer vor sich ausgestreckt, lief Sharko weiter zu einem anderen Fenster. Levallois blickte sich aufmerksam nach allen Seiten um und deckte ihn von hinten. Plötzlich sah er, dass Sharko, bleich geworden, abrupt innehielt.

»Was ist los?«

Der Kommissar spähte durch die Scheibe. Er kniff die Augen zusammen und starrte auf den gefliesten Boden der Küche.

Sein Herz schlug schneller.

»Verdammt, das gibt’s doch nicht …«

Blutspuren führten von einem Stuhl zu einem anderen Zimmer. Der Form nach zu urteilen hatte man einen schwer verletzten Körper zur Tür geschleift. Sharko brach der Schweiß aus, er rannte zum nächsten Fenster.

Das Esszimmer. Horror pur. Eine Leiche, deren starrer Blick an die Decke gerichtet war, lag am Boden. Das Gesicht war, ebenso wie die vermutlich von einer Stichwaffe zerfetzte Kleidung, schwarz von getrocknetem Blut. Der Kopf des Mannes, der um die fünfzig sein musste, war bis auf einen grauen Haarkranz kahl.

»Der Vater.«

Die beiden Beamten drückten sich an die Wand, ihr Atem ging schwer. Jetzt war auch Levallois totenbleich.

»Wir müssen verschwinden und dann Verstärkung holen«, brachte er keuchend hervor.

»Es dauert ewig, bis die hier sind«, flüsterte Sharko. »Da drinnen versteckt sich der Mörder. Vielleicht sind auch andere Menschen in Gefahr. Wir gehen rein. Bist du einsatzbereit?«

Levallois lehnte den Kopf an die efeubewachsene Mauer und starrte mit weit aufgerissenen Augen in den Himmel, dann nickte er. Leise schlich sich Sharko zur Tür und drückte mit dem Ellenbogen die Klinke hinunter. Abgeschlossen. Also zog er, ohne weiter nachzudenken, seine Jacke aus und wickelte sie um die Hand, in der er seine Waffe hielt.

»Geh zur Seite. Wir greifen jetzt ein. Du sicherst den linken Bereich, ich den rechten.«

Er trat zum Fenster und schlug die Scheibe mit dem Kolben der Waffe ein. Eine durchdringende Sirene ertönte. So schnell er konnte, schüttelte er die Glassplitter von seinem Arm ab und öffnete das Fenster von innen. Gleich darauf drangen die beiden Männer in das Esszimmer vor. Der Ton des Fernsehers ließ die Wände förmlich vibrieren: offensichtlich ein Musikkanal. Das Haus schien nicht mehr zu atmen. Die großen Räume lösten ein Gefühl von Schwindel aus. Levallois, der unter größter Anspannung stand, lief in das Nachbarzimmer. Kurz darauf kam er zurück und schüttelte den Kopf.

Plötzlich erstarrten die beiden und hielten die Luft an. Schritte, genau über ihren Köpfen. Eine schwere, regelmäßige Bewegung wie ein Uhrpendel, die aber nur kurz andauerte. Sharko voran, liefen sie durch die Halle zur Treppe. Und plötzlich standen sie im Wasser, das langsam über die Stufen rann. Auf der Tapete an der halbrunden Wand reihten sich blutige Handabdrücke aneinander wie ein Phantomzug.

»Linke Hände. Verdammt noch mal, was ist hier los?«

Die Waffe vor sich ausgestreckt stieg Sharko so leise wie möglich nach oben. Das Blut pochte in seinen Schläfen. Er spürte, wie sich sein Körper auf die Gefahr vorbereitete. Eine widerwärtige Mischung von Gerüchen schlug ihm entgegen: Exkremente, Urin, Blut. Von der Tapete waren Fetzen abgerissen.

Das Gefühl, sich in einem Albtraum zu bewegen.

Oben angekommen traten die beiden Beamten rechts ins Badezimmer. Der Hahn des Waschbeckens war aufgedreht, in der Badewanne schwammen schmutzige Kleidungsstücke.

Sie liefen weiter. Alle Türen waren weit geöffnet – bis auf die letzte, deren Klinke blutverschmiert war. Die Handabdrücke führten zweifelsfrei dorthin. Das Monster hatte sich in seiner Höhle verschanzt.

Sie hielten inne. Außer Atem stellte sich Sharko neben der Tür in Position und versuchte, die Klinke mit dem Pistolenkolben nach unten zu drücken. Abgeschlossen.

Er hob die Waffe schussbereit hoch. In seinem Nacken spürte er den warmen Atem von Levallois.

»Polizei. Können wir uns mit Ihnen unterhalten?«

Schweigen. Dann vernahmen die beiden Beamten ein leises Winseln, fast ein Weinen. Unmöglich, zu sagen, ob es sich um einen Mann oder eine Frau handelte. Ein lebendes Opfer, das Lambert in seiner Gewalt hatte?

Sie wechselten entsetzt einen Blick. Sharko versuchte es ein letztes Mal auf die sanfte Tour. »Wir können Ihnen helfen, Sie brauchen uns nur die Tür zu öffnen und sich zu ergeben. Ist jemand bei Ihnen?«

Keine Antwort, keine Reaktion.

Angespannt wartete Sharko. Der Wahnsinnige war sicher bewaffnet, aber offenbar handelte es sich nicht um einen Revolver, sonst hätte er abgedrückt. Jetzt herrschte absolute Stille. Sharko konnte nicht länger warten.

»Bleib du hier«, flüsterte er Levallois zu. »Ich möchte nicht einer Schwangeren den Mann nehmen.«

»Quatsch. Ich gehe mit dir rein.«

Sharko nickte. Lautlos stellten sich die beiden Beamten vor der Tür in Position. Levallois zielte auf das Schloss und drückte ab. In der nächsten Sekunde stieß Sharko die Tür mit einem kräftigen Fußtritt auf und stürzte, die Sig Sauer vor sich ausgestreckt, ins Zimmer.

Sofort richtete er sie auf den Koloss, der gebeugt, die Fäuste an die Brust gepresst, in einer Ecke stand. Er war allein. Seine Augen waren gelblich und fiebrig.

Er hatte die Haut von seinen Wangen gekratzt und starrte Sharko an. Dieser baute sich vor ihm auf und ließ sich nicht beeindrucken. Levallois richtete ebenfalls seine Waffe auf ihn.

»Keine Bewegung!«

Félix Lambert war unbewaffnet. Er schloss die Augen, biss sich in die Finger, während sich seine Züge vor Schmerzen verzerrten. Seine Lippen waren ausgetrocknet, das Zahnfleisch blutig. Seinen Zügen war der Wahnsinn anzusehen. Etwas Unheilvolles, Irreales ging von ihm aus. Zitternd öffnete er die Augen wieder und rannte zum Fenster. Sharko hatte kaum Zeit zu schreien, ehe sich der Mörder mit dem Kopf voran durch die Scheibe stürzte.

Ohne einen Laut von sich zu geben, schlug er zehn Meter tiefer auf dem Boden auf.

Kapitel 36

Gaëlle Lecoupet drückte die Stopptaste und nahm die Kassette mit zitternden Fingern aus dem Apparat.

»Ich habe sie mir seit Jahren nicht mehr angeschaut. Es ist noch genauso monströs …«

Lucie brauchte eine Weile, um wieder zu sich zu kommen. Hatte sie recht gesehen? Der Inhalt des Films war ebenso erschreckend wie der dokumentarische Charakter: die Authentizität der Bilder, die Brutalität des Tons. Trickaufnahmen oder irgendeine Art von Inszenierung waren hier ausgeschlossen. Das war vor über vierzig Jahren wirklich irgendwo auf der Welt passiert. Diesen Eingeborenen mitten im Dschungel war etwas Schlimmes widerfahren, und jemand, der von diesem Massaker wusste, hatte es mit der Kamera festgehalten. Ein Monster, das so sadistisch gewesen war, die noch Lebenden zu filmen, ohne ihnen zu helfen.

Die Männer von der Pferderennbahn … vielleicht waren sie die Mörder, die Lucie suchte.

Lucie stieß einen gedehnten Seufzer aus. Von Anfang an führten diese Ermittlungen in die Welt der Finsternis und der Mysterien, sie konfrontierten sie mit ihrer eigenen Vergangenheit und zwangen sie, ihre letzten Kräfte zu mobilisieren. Im vergangenen Jahr hatte sie viel Grauenhaftes erlebt, doch dies war offenbar der Gipfel des Horrors, diese wenigen Minuten Film zeigten eine extreme Gewalttätigkeit. All das schien nie ein Ende nehmen zu wollen.

Nachdem sie sich gefasst hatte, wandte sich Lucie der Frau zu. »Dieses Dorf ist vollständig ausgelöscht worden. Man könnte meinen … da wäre ein Virus mitten im Urwald aufgetaucht.«

»Mit Sicherheit. Ein Virus, wie Sie sagen, oder irgendeine Infektion.«

Lucie wollte jetzt nur noch eines: verstehen, Antworten finden. »Was wissen Sie über diese Reportage?«

Gaëlle Lecoupet presste die Lippen zusammen und erklärte dann ausweichend: »Sie können sich sicher vorstellen, was passiert ist, als Stéphane an jenem Tag, an dem ich in sein Arbeitszimmer eingedrungen bin, nach Hause gekommen ist und entdeckt hat, dass ich seinen Schrank durchsucht hatte. Ich habe Erklärungen über diesen widerwärtigen Film verlangt und über die Männer, die er seit mehreren Monaten heimlich traf. Daran ist unsere Beziehung in die Brüche gegangen. Stéphane ist ohne ein Wort mit all seinen Papieren, Geheimnissen und Kassetten für mehrere Tage verschwunden. Ich weiß nicht wohin. Als er zurückkam, hat er mir erklärt, dass er nach Reims gehen und die Scheidung einreichen würde.« Sie seufzte. Auch fünfundzwanzig Jahre später waren diese schmerzlichen Erinnerungen noch präsent. »So einfach und brutal war das. Er hat unsere Beziehung geopfert, für etwas, das er vor mir verbarg. Ich habe nie verstanden, warum er sich so plötzlich nach Reims hat versetzen lassen. Ich vermute, er wollte alles aufgeben und zur Basis zurückkehren. Und vielleicht wollte er sich auch von diesem ganzen Dreck, von den seltsamen Typen, die fähig waren, so etwas Widerwärtiges zu filmen, entfernen.«

Lucie kam auf ihre Frage zurück. »Haben Sie diese Bilder analysieren können? Haben Sie versucht herauszufinden, worum es geht?«

»Am Anfang schon. Ich habe die Kassette einem Anthropologen gezeigt. Der hatte so etwas auch noch nie gesehen. In Anbetracht des Zustandes der Körper und der wenigen Informationen, die er hatte, konnte er nicht sagen, um welchen Stamm es sich handelt. Nur die Affen waren ein kleiner Anhaltspunkt.«

Sie spulte die Kassette zurück und zeigte eine der Großaufnahmen ganz am Anfang als Standbild. »Es handelt sich um Weißschulterkapuziner. Die gibt es nur im amazonischen Dschungel an der Grenze zu Venezuela und Brasilien.«

Lucie hatte plötzlich das Gefühl, der Boden unter ihren Füßen würde sich auftun. Mit einem Schlag wurde ihr alles klar. Das Amazonasgebiet … das Reiseziel von Eva Louts nach ihrem Aufenthalt in Mexiko. Dorthin hatte sie auch zurückkehren wollen. War noch ein Zweifel möglich? Lucie war sich sicher, dass die Studentin Manaus verlassen hatte, um im Dschungel nach dem Dorf dieses Stammes zu suchen. Darum hatte sie auch relativ viel Geld abgehoben, und die Reise hatte eine Woche gedauert: eine Expedition …

Gaëlle Lecoupet fuhr fort: »Dann habe ich meine Nachforschungen eingestellt. Es war zu schmerzlich. Unsere brutale Trennung und die Scheidung waren schon schwierig genug, ich musste all das hinter mir lassen, um neu anfangen zu können. Das Erste, was ich danach getan habe, war, diese grauenvolle Kassette in den Tiefen einer Truhe verschwinden zu lassen. Es war eine Art Verweigerung gegenüber dem, was ich gesehen hatte. Ich wollte es nicht glauben, und im Grunde meines Herzens wollte ich es nicht wirklich verstehen.« Sie senkte den Blick und schüttelte den Kopf. »Ich weiß selbst nicht, warum ich dieses Video nie weggeworfen habe. Sicher habe ich mir irgendwie gesagt, dass ich eines Tages versuchen würde, die Wahrheit herauszufinden. Aber ich habe es nicht getan. Wozu? All das ist vorbei. Heute geht es mir gut mit Léon, und das ist das Wichtigste.«

Sie reichte Lucie die schwarze Hülle. »Sie haben den Weg zu mir gefunden, dann werden Sie auch die Wahrheit herausfinden und bis zu den Ursprüngen vordringen. Behalten Sie diese verfluchte Kassette und machen Sie damit, was Sie wollen, vor allem nehmen Sie sie mit. Ich will nichts mehr davon sehen oder hören.«

Lucie nickte. »Könnten Sie sie mir mit Ihrem Gerät auf DVD überspielen?«

»Ja, natürlich.«

Schließlich verabschiedeten sich die beiden Frauen. Ehe Lucie in ihren Wagen stieg, nickte sie Léon höflich zu, legte dann die DVD auf den Beifahrersitz und fuhr mit quietschenden Reifen und tausend Gedanken im Kopf davon.

Die Reisen, die VHS-Kassette, die Männer auf der Pferderennbahn … In welche geheime und mysteriöse Geschichte war Terney verwickelt gewesen? Was war wirklich mit diesen Eingeborenen geschehen? Welches Grauen verbarg sich hinter dem Wort »Phönix«? Nach wem suchte sie? Nach den Initiatoren dieses Gemetzels? Nach den grausamen Urhebern des Films, die vielleicht auch am Tod dieser Menschen schuld waren?

Erst kurz vor der Auffahrt zur Autobahn A1 überlegte Lucie, welche Richtung sie nehmen sollte. Lille oder Paris? Rechts oder links? Ihre Familie oder die Ermittlungen? Sharko wiedersehen oder ihn endgültig vergessen? Lucie spürte, dass sie gegenüber dem Kommissar jederzeit rückfällig werden könnte, dabei hätte sie nie geglaubt, überhaupt jemals wieder etwas für einen Mann empfinden zu können. Nach dem Drama waren ihr Körper und ihr Geist wie abgestorben gewesen. Doch jetzt kamen all die Gefühle, die sie für immer verloren geglaubt hatte, langsam wieder an die Oberfläche.

Paris rechts, Lille links … die beiden Extreme einer tiefen Zerrissenheit.

Im letzten Augenblick entschied sie sich für rechts.

Wieder würde sie in die Vergangenheit und die Finsternis eintauchen müssen. Eine ihrer Töchter war vor mehr als einem Jahr unter der Sonne von Les Sables-d’Olonne ermordet worden, ohne dass sie je den wirklichen Grund verstanden hatte.

Doch heute wusste sie, dass sie vielleicht alle Antworten in der Tiefe eines grausamen Dschungels, Tausende von Kilometern entfernt, finden würde.

Kapitel 37

Als die Polizeiwagen auf dem abgelegenen Anwesen der Familie Lambert eintrafen, ging die Sonne schon hinter den Baumkronen unter. Der Transporter der Kriminaltechnik, der Fotograf, die Dienstwagen der Kripobeamten. An diesem Spätnachmittag mit den noch sommerlichen Temperaturen lagen die Nerven der Männer blank. Schon der Wochenanfang hatte ihnen mehr als genug Grauen beschert, und mit zwei neuen Leichen und einem Haus, das an die düstersten Szenen aus Amityville Horror erinnerte, schien sich die Situation nicht wirklich zu entspannen.

Den Kopf in die Hände gestützt saß Sharko am Fuß eines Baums im Garten. Die Schatten senkten sich langsam auf ihn herab, als wollten sie ihn verschlingen. Schweigend beobachtete er die Arbeit der verschiedenen Teams, eine Art morbides Ballett, das allen Verbrechensschauplätzen eigen war. An welchem Ort und unter welchen Umständen er auch auftreten mochte, der Tod änderte vielleicht seine Kleider, nie aber sein Gesicht.

Nachdem die Kriminaltechniker ihre gründliche Arbeit beendet hatten, wurde Félix Lamberts Leiche mit einem Laken zugedeckt und zusammen mit der seines Vaters zum Rechtsmedizinischen Institut gebracht. Nach den ersten Anhaltspunkten, die Leichenstarre betreffend, war Bernard Lamberts Tod vor mindestens achtundvierzig Stunden eingetreten. Zwei Tage hatte der Vater also in seinem Blut auf dem Kachelboden des Esszimmers gelegen, zwei Tage, während derer der Fernseher auf voller Lautstärke dröhnte und das Wasser aus dem Badezimmer im ersten Stock strömte. Was mochte nur in Félix Lamberts Kopf vorgegangen sein? Welche Dämonen hatten ihn zu einer solchen Tat getrieben?

Seufzend erhob sich Sharko. Er fühlte sich fiebrig und völlig ausgebrannt nach diesem allzu langen Tag und den komplizierten Ermittlungen. Mit schleppendem Schritt ging er zu Levallois und Bellanger, die vor der Eingangstür erregt diskutierten. Die Spannung zwischen den beiden war spürbar. Je mehr Zeit verstrich, desto mehr standen die Männer unter Druck. Beziehungen würden vielleicht in die Brüche gehen, und an den Bartheken würden sich erschöpfte Beamte niederlassen, die nur noch vergessen wollten.

Der Teamleiter fertigte Levallois ab und zog dann Sharko etwas abseits zu einem Hortensienbusch. »Geht es dir besser?«, fragte er.

»Nur die Müdigkeit, ist schon in Ordnung. Ich habe eine Thermoskanne gezuckerten Kaffee getrunken, den die Kollegen mitgebracht haben, das hat mir wieder Energie gegeben. Ehrlich gesagt habe ich in letzter Zeit nicht viel gegessen.«

»Und vor allem nicht viel geschlafen. Du brauchst Ruhe.«

Sharko deutete auf das mit Absperrband der nationalen Polizei gesicherte Areal. Es war die Stelle, an der kurz zuvor noch Félix Lamberts Leiche gelegen hatte. »Die Ruhe muss warten. Habt ihr die Familie benachrichtigt?«

»Noch nicht. Wir wissen, dass seine ältere Schwester in Paris lebt.«

»Und die Mutter?«

»Im Moment haben wir sie noch nicht ausfindig gemacht. Wir sind gerade erst angekommen, und es gibt so viel zu tun …«

Er seufzte, offensichtlich selbst todmüde. Früher war Sharko an seiner Stelle gewesen. Die Funktion eines Teamleiters bei der Kriminalpolizei brachte jede Menge Schwierigkeiten mit sich, und man bekam von oben und von unten Druck. »Was hältst du von dem ganzen Mist?«

Sharko sah zu der zersplitterten Scheibe im ersten Stock. »In seinem Blick lag etwas, was ich noch nie in den Augen eines Menschen gesehen habe: unendliches Leid. Er hatte sich die Haut an den Wangen zerfetzt und sich vollgepinkelt wie ein Tier. Irgendetwas hat ihn innerlich zerfressen und in den Wahnsinn getrieben, sodass er jeglichen Bezug zur Realität verloren hat. Etwas, das ihn dazu getrieben hat, Taten von unvorstellbarer Grausamkeit zu verüben, den Mord an den beiden Jugendlichen und an seinem eigenen Vater. Ich weiß nicht, worum es sich handelt, aber ich bin immer mehr davon überzeugt, dass sich das, was wir suchen, in ihm verbirgt. Es ist etwas Genetisches. Und Stéphane Terney wusste, worum es sich handelte.«

Schweigen machte sich breit. Den Blick in die Ferne gerichtet rieb sich Nicolas Bellanger das Kinn. »Dann werden wir sehen, was uns die Obduktion bringt«, sagte er schließlich.

»Wann findet sie statt?«

Sharkos Chef antwortete nicht gleich. In seinem Kopf musste es aussehen wie auf einem Schlachtfeld nach dem Angriff. »Ähm … Chénaix fängt um zwanzig Uhr an. Zuerst nimmt er sich den Vater vor, dann den Sohn. Das verspricht ein netter Abend zu werden.« Der junge Beamte räusperte sich, er schien sich unwohl in seiner Haut zu fühlen.

Das entging Sharko nicht, und er fragte: »Was ist los?«

»Es geht um Terneys Buch Der Schlüssel und das Schloss … Es hat unsere Aufmerksamkeit natürlich auf Grégory Carnot gelenkt, den letzten Häftling auf der Liste von Eva Louts. In diesem Zusammenhang hat Robillard auch das Gefängnis von Vivonne angerufen. Und stell dir vor …«

Das war es also. Sharko schwieg, und Bellanger fuhr fort: »Er hat festgestellt, dass du nicht nur dort angerufen hast, sondern dass du an deinem freien Tag auch selbst hingefahren bist, um den Häftling zu vernehmen. Na, du kennst Robillard ja, er hat ein bisschen nachgehakt und herausgefunden, dass am selben Tag noch jemand anders dort war. Und zwar die Mutter der beiden Kinder, die Carnot entführt hat. Sie heißt« – er zog ein Papier aus der Tasche – »Lucie Henebelle. Kennst du sie?«

Sharkos Blut pulsierte in seinen Adern. Doch seine Stimme blieb fest. »Nein. Ich bin hingefahren, um mit dem Psychiater über einen der Häftlinge zu sprechen, die auf der Liste standen, das ist alles.«

»Du hast uns aber nichts gesagt. Was mir nicht gefällt, ist die Tatsache, dass du schon lange weißt, dass man Carnot tot in seiner Zelle aufgefunden hat. Warum hast du uns nichts davon erzählt? Warum hast du kein Sterbenswörtchen von dieser auf dem Kopf stehenden Welt preisgegeben, von seiner Gewalttätigkeit und seiner Laktoseintoleranz?«

»Das waren Nebensächlichkeiten. Ich hatte nicht den Eindruck, dass sie mit unserem Fall zu tun hätten. Eva Louts hat ihn aufgesucht und ihm dieselben Fragen gestellt wie den anderen Strafgefangenen auch.«

»Nebensächlichkeiten. Aber genau die haben dich hierher geführt. Du hast gelogen, alles egoistisch für dich behalten und damit die Ermittlungen und deine Kollegen, mit denen du zusammenarbeitest, behindert. Du hast es zu deiner persönlichen Angelegenheit gemacht.«

»Das stimmt nicht. Genauso wie alle anderen habe ich versucht, einen Mörder zu fassen und die Dinge zu verstehen.«

»Du hast oft, viel zu oft, die Dienstvorschriften übertreten. Du dringst ohne Genehmigung und ohne Verstärkung anzufordern in ein Privatanwesen ein. Das sind Verstöße gegen die Vorschriften, so was kann unsere ganze Arbeit ruinieren. Und der Gipfel ist, dass du hier einbrichst und wir jetzt auch noch zwei Leichen am Hals haben. Das muss irgendwie gerechtfertigt werden …«

»Ich …«

»Ich bin noch nicht fertig! Deinetwegen kriegt Levallois nun Ärger und wahrscheinlich einen Verweis. Auch ich werde mir jede Menge Schwierigkeiten einhandeln. Die Ermittlungseinheit von Versailles ist stinksauer. Sie werden hier auftauchen und versuchen zu verstehen, wie, zum Teufel, es dazu kommen konnte. Was ist bloß in dich gefahren, sie zu umgehen?« Bellanger lief nervös auf und ab. »Und als wäre nicht schon alles schlimm genug, hat Manien sich eingemischt.«

Allein die Erwähnung dieses Namens bereitete Sharko Übelkeit. »Was hat er dir erzählt?«

»Von deinem Verhalten am Fundort von Frédéric Huraults Leiche. Von deiner Nachlässigkeit und Gleichgültigkeit … Er behauptet, du hättest den Verbrechensschauplatz kontaminieren wollen, weil ihr beide euch nicht leiden konntet.«

»Manien ist ein Dreckskerl. Er will die Situation ausnutzen, um mich zu belasten.«

»Das ist schon geschehen.« Er sah Sharko in die Augen. »Verstehst du, dass ich das nicht durchgehen lassen kann?«

Der Kommissar biss die Zähne zusammen und wandte sich zum Haus um. »Das regeln wir später. Im Moment haben wir genug Arbeit.« Er spürte eine Hand auf seiner Schulter, die ihn zwang, sich umzudrehen.

»Du scheinst mich nicht zu verstehen«, sagte Bellanger lauter.

Sharko machte sich frei. »Doch, ich habe dich sehr gut verstanden. Aber ich bitte dich um eines: Lass mich noch ein paar Tage an dem Fall arbeiten. Ich glaube, ich habe das richtige Gespür, ich weiß, dass ich es schaffen kann. Lass mich bei der Obduktion dabei sein und die neuen Spuren verfolgen, die sich daraus für uns alle ergeben. Ich muss bis ans Ende gehen. Danach tue ich, was du willst, das verspreche ich.«

Sein junger Chef schüttelte den Kopf. »Wenn die Sache unter uns beiden geblieben wäre, hätte ich die Dinge vielleicht hinauszögern können. Aber …«

»Wieder Manien?«

»Er weiß, was hier und in Vivonne passiert ist. Und er hat am Quai des Orfèvres die entsprechenden Leute aufgehetzt, er lässt mir keine Wahl.«

Der Kommissar ballte die Fäuste und sah hinüber zu Marc Leblond, die rechte Hand von Manien, der telefonierte und ihn dabei beobachtete. »Er hat seine Spione überall …«

»Das ist zu vermuten. Also bin ich gezwungen, die in solchen Fällen vorgeschriebenen Maßnahmen zu ergreifen, um mich und das ganze Team zu schützen. Ich will nicht, dass die anderen die Sache ausbaden müssen, vor allem nicht Levallois.«

Sharko sah traurig zu dem jungen Mann, der mit gesenktem Blick auf und ab lief. Er fürchtete sicher um seine Zukunft und seine ehrgeizigen Pläne, die mit einem Schlag zunichtegemacht werden konnten. »Nein, vor allem nicht er. Er ist ein guter Polizist.«

»Ich weiß. Aber auch für dich ist nichts verloren. Sie werden sicher deine lange Dienstzeit berücksichtigen und all die Fälle, die du gelöst hast. Jeder weiß, wie sehr du dich seit jeher für die Kripo engagiert hast.«

Sharko lachte nervös und zuckte mit den Schultern. »Die letzten fünf Jahre habe ich zwischen meinem Schreibtisch und der psychiatrischen Klinik verbracht, wo ich wegen einer verdammten Schizophrenie behandelt wurde. Jeden Montag und Freitag saß ich einem Psychiater gegenüber, der zu verstehen versuchte, was in meinem Kopf nicht stimmte. Wenn ich heute hier bin, dann dank der Unterstützung eines großen Mannes, der jetzt nicht mehr im Polizeidienst tätig ist. Niemand wird sich mehr für mich einsetzen. Ich bin am Ende.«

Bellanger streckte die geöffnete Hand aus. Seufzend legte der Kommissar seinen Dienstausweis und seine Waffe hinein. Diese Geste brach ihm das Herz. Ohne seine Trauer verbergen zu können, sah er seinen Chef an.

»Dieser Beruf war das Einzige, was mir geblieben war. Dir muss klar sein, dass du soeben einen Mann begraben hast.«

Mit diesen Worten entfernte er sich durch den Park, ohne sich noch einmal umzuwenden.

Kapitel 38

Sharko glaubte zunächst zu träumen.

Sie stand tatsächlich in seiner Küche.

Lucie Henebelle.

Der Kommissar blieb im Türrahmen stehen. Sofa, Couchtisch, Fernseher und das kleine Mobiliar waren umgestellt worden. In einer Ecke auf einem Tischchen thronte eine Grünpflanze, und ein angenehmer Zitronengeruch erfüllte den Raum. Verblüfft ging Sharko zur Küche. Lucie lächelte.

»Gefällt es dir? Ich habe mir gedacht, eine kleine Veränderung würde dir guttun. Außerdem musste ich mich ja irgendwie beschäftigen, während ich auf dich gewartet habe. Die Nerven … du weißt schon. Ich … ich habe die Pflanze im Laden gleich um die Ecke gekauft.«

Sie schien völlig aufgedreht und deckte nebenbei den Tisch. Ohne zu zögern, nahm sie Teller und Besteck aus den richtigen Schränken und Schubladen, ganz so, als hätte sie immer hier gelebt.

»Außerdem habe ich mir gesagt, dass du sicher Hunger hast, wenn du nach Hause kommst.« Sie öffnete den Kühlschrank und nahm eine große Platte mit Sushi und zwei Dosen Bier heraus. »Und da ich nicht genau wusste, wie spät es werden würde, habe ich etwas beim Japaner bestellt. Das ist eine Abwechslung zu deinen ewigen Nudeln, die sich tonnenweise im Schrank stapeln. Sieht aus wie bei der Heilsarmee. Also, wir essen, und dann machen wir uns an die Arbeit.«

Sharko sah sie mit einer Zärtlichkeit an, die er nicht mehr verbergen konnte. Er hätte gern einen barschen Ton angeschlagen, doch es wollte ihm nicht gelingen. »Wir machen uns an die Arbeit? Aber, Lucie … was tust du hier? Ich dachte, du fährst nach Hause?«

Er trat zum Fenster und warf einen Blick auf die Straße. Lucie bemerkte die Unruhe in seinen Augen.

»Ich habe dich belogen, weil ich nicht wollte, dass du mich daran hinderst, das zu tun, was ich tun musste. Komm, setz dich.«

Den Rücken dem Fenster zugewandt, den Kopf voller widersprüchlicher Gedanken und Gefühle, blieb Sharko zunächst mit hängenden Schultern stehen. Schließlich zog er seine Jacke aus, nahm das Holster ab und hängte es an die Garderobe. Lucie entging nicht, dass es leer war.

»Und deine Pistole?«

Er sah sie betreten an.

»Sie … sie haben dich freigestellt?« Sie begriff sofort und umarmte ihn. »Mist, das darf nicht wahr sein … das ist meine Schuld.«

Seufzend streichelte Sharko ihren Rücken. In ihrer Nähe fühlte er sich so unendlich wohl. Er wünschte nur, sie würden nicht ausgerechnet in dieser Finsternis zueinanderfinden.

»Es ist nicht deine Schuld. Ich habe in letzter Zeit wirklich zu viel Mist gebaut.«

»Ja, aber sie wissen wegen Vivonne Bescheid, oder?«

Sharko schloss die Augen. »Sie wissen weder, dass Eva Louts in Montaimont war, noch, dass Terney den Diebstahl der Cro-Magnon-Mumie in Auftrag gegeben hat.«

»Was beunruhigt dich dann?«

Sharko trat einen Schritt zurück und massierte sich die Schläfen. »Mein ehemaliger Chef Bertrand Manien ist seit Beginn der Ermittlungen hinter mir her und versucht mit allen Mitteln, mir das Leben schwerzumachen. Unser Treffen in Vivonne hat ihn hellhörig gemacht. Er ist eine wahre Pest, er wird herumschnüffeln und herausfinden, dass wir vor einem Jahr zusammen waren und auch, dass mich Carnots Mord direkt betroffen hat. Er wird auf unsere Geschichte stoßen und auf die der Zwillinge.«

Lucies Herz klopfte heftig, aus verschiedenen Gründen. »Ich verstehe dein Unbehagen. Das ist eine sehr persönliche Sache, und du willst nicht, dass sie es erfahren. Aber ist es letztlich so wichtig?«

Sharko zog einen Stuhl heran, ließ sich daraufsinken und öffnete seine Bierdose. Sein Hemd war zerknittert von dem allzu langen Arbeitstag. »Wir … also, sie haben heute zwei weitere Leichen gefunden …«

Lucie riss die Augen auf. »Zwei Leichen? Erkläre mir das.«

Der Kommissar atmete tief aus, um den Stress der letzten Stunden abzubauen. Lucie öffnete die Verpackung mit den Sushi und den kleinen Saucentöpfchen.

»Es ist so vieles passiert. Um es kurz zu machen, alles hat mit Terneys Buch Der Schlüssel und das Schloss zu tun. In den Seiten sind sieben genetische Profile verborgen. Daniel, der junge Autist, der am Tatort anwesend war, hat uns auf die richtige Spur gebracht. Zwei der Profile sind in der Gen-Datenbank gespeichert. Das erste ist das von Carnot.«

Er hatte Überraschung von Lucie erwartet, doch diese trank in aller Ruhe ihr Bier. »Und das zweite?«

Sharko erklärte ihr alles, was ihn zu Félix Lambert geführt hatte. Das Gespräch mit dem Polizisten Claude Lignac, seine Besuche in den Vorschulen, die Sache mit der Laktoseintoleranz. Lucie bemerkte, dass alle Barrieren gefallen waren und er ihr keine Informationen vorenthielt. Sie hatte das Gefühl, umso mehr jenen Mann wiederzufinden, den sie letztes Jahr gekannt hatte, je tiefer dieser in die menschlichen Abgründe eintauchte. Nur äußerlich hatte er sich verändert, doch im Grunde war er noch immer derselbe. Er teilte ihr seine Vorbehalte mit, erzählte ihr von dem unendlichen Leid, das er in den Augen des jungen Lambert gesehen hatte, von dem schrecklichen Eindruck, dass dieser förmlich von innen zerfressen wurde. Derselbe Eindruck, den der Psychiater von Grégory Carnot gehabt hatte, ehe dieser in seiner Zelle Selbstmord beging. Auch wenn Sharko bei Lambert keine auf dem Kopf stehenden Zeichnungen gefunden hatte, war er doch davon überzeugt, dass beide Männer unter dem gleichen geheimnisvollen Grauen gelitten hatten.

Nachdem Lucie ihm aufmerksam zugehört hatte, erhob sie sich und holte den braunen Umschlag mit den Fotos vom Tatort des Mordes an Stéphane Terney, eine Videokassette und eine DVD. Sie zog die Fotos heraus, auf denen die Bilder des Phönix, der Plazenta und der Cro-Magnon-Mumie zu sehen waren, und reichte sie Sharko. »Jetzt bin ich dran. Ich bin auch gut vorangekommen.«

Während der Kommissar sich mit den Stäbchen ein Sushi in den Mund schob, spielte ein Lächeln um seine Lippen – das erste Mal an diesem Abend. »Seltsam, dass mich das bei dir gar nicht mehr erstaunt«, sagte er. »Du bist unglaublich.«

»Ich bin vor allem eine Mutter, die zu allem bereit ist, um die Wahrheit herauszufinden.«

»Warum zeigst du mir diese Bilder? Diese Plazenta?«

»Willst du wissen, wie Terney an Grégory Carnots DNA gekommen ist? Er hat es so eingerichtet, dass er vor dreiundzwanzig Jahren der Geburtshelfer war. Dann hat er mehrere Blutentnahmen angeordnet, diese analysiert und das DNA-Profil erstellt. So einfach ist das.« Lucie begann zu erzählen, was sie seit dem Morgen herausgefunden hatte.

Reims, der Geburtsort von Carnot und Terneys Arbeitsplatz. Ihr Besuch in der Entbindungsklinik La Colombe, ihr Treffen mit der Krankenschwester, die überzeugt davon war, dass Terney alles daran gesetzt hatte, Amanda Potier während der Schwangerschaft zu betreuen. Die stark vaskularisierte Plazenta, das Funkeln in den Augen des Gynäkologen bei der Geburt. Und schließlich ihr Abstecher zur ersten Frau des Arztes, die ihr von dem eigenartigen Verhalten ihres Exmannes erzählt und ihr diesen seltsamen Film überlassen hatte.

Sharko spielte nachdenklich mit der DVD. »In Terneys Kamin wurden Überreste verbrannter VHS-Bänder gefunden. Sie waren unter dem Dielenboden versteckt gewesen. Der Mörder ist gekommen, um sie zu vernichten, darum hat er auch Terney gefoltert. Aber wir haben sie leider nicht mehr auswerten können.«

»Das waren bestimmt die Originale. Bei diesem Film handelt es sich um eine Kopie.«

»Was ist drauf?«

»Vielleicht der Schlüssel zu der ganzen Geschichte. Seine Exfrau hat mir erklärt, das Original hätte die Aufschrift ›Phönix Nr. 1‹ getragen.«

Sharko deutete auf die Fotografie. »Phönix, der Vogel, der aus seiner Asche neu entstand.«

»Genau. Ich habe recherchiert. Der Phönix ist das Symbol der Langlebigkeit, er stirbt nie. Er steht für den Zyklus von Tod und Wiedergeburt. Die Legende besagt, da der Vogel ohne Weibchen gewesen sei, habe er, als er seinen Tod kommen spürte, das eigene Nest angezündet. Er sei in den Flammen umgekommen, und aus der Asche sei dann ein neuer Phönix entstanden. Das erinnert mich an Amanda Potier und Grégory Carnot. Sie stirbt, aber das Kind, das sie trägt, wird geboren, nachdem es das Nest zerstört hat …«

Sharko wurde sich der Bedeutung von Lucies Entdeckungen bewusst. Sie war einer parallelen und eher unwahrscheinlichen Spur nachgegangen, angetrieben vielleicht von ihrem mütterlichen Instinkt. Die Ermittler hingegen waren auf der Fährte der Morde geblieben und hatten die materiellen Indizien so gut wie möglich ausgewertet. Sie hatten sich im Raum bewegt, Lucie in der Zeit …

»Man könnte meinen, jedes der bei ihm aufgehängten Bilder hätte eine Bedeutung gehabt. Zuerst das Projekt Phönix, dann die Plazenta von Amanda Potier. Bleibt zu entschlüsseln, was das Foto von der Cro-Magnon-Mumie zu bedeuten hat. Vielleicht hat es einen tieferen Sinn, eine Daseinsberechtigung. Durch die drei Bilder scheint Terney auf seine Geheimnisse hinzuweisen.«

Lucie griff nach der DVD. »Sieh dir das an.« Sie ging ins Wohnzimmer und schob die DVD in das Lesegerät des Computers. »Vorher muss ich dir noch sagen, dass es in Amazonien gedreht wurde.«

»Amazonien. Das Reiseziel von Eva Louts. Jetzt sag bloß, du weißt auch, was sie in Brasilien gemacht hat?«

»Nicht ganz. Aber ich komme der Sache langsam näher. Der Film dauert etwa zehn Minuten. Halt dich fest.«

Sharko tauchte in das widerwärtige Universum des Dokumentarfilms ein. Auch er rutschte beim Anblick der weit geöffneten Augen tiefer in seinen Sessel. Erneute Dolchstöße, die den Abgrund der Finsternis vergrößerten.

Als der Film zu Ende war, erhob sich der Kommissar mit einem Seufzer und ging in die Küche zurück, wo er sich an den Tisch setzte und nach der DVD griff. Den Blick ins Leere gerichtet und ohne sie zu sehen, wendete er sie hin und her.

Lucie trat zu ihm. »An was denkst du?«

Er war verunsichert. »Wir haben keine Gewissheiten, Lucie. Außer Amazonien gibt es keine Verbindung zwischen Eva Louts und diesen Eingeborenen. Der Film ist alt. Von 1966, ist dir das klar? Es gibt keinen offensichtlichen Zusammenhang.«

Es herrschte eine bedrückende Stille, und er begann automatisch und ohne den Geschmack wahrzunehmen, eine Sushi-Rolle nach der anderen zu essen.

Lucie spürte, dass er zutiefst verstört war, und lief nervös vor ihm auf und ab. »Natürlich haben wir Gewissheiten! Es wäre ein zu großer Zufall, wenn die beiden Elemente nichts miteinander zu tun hätten. Wir haben fast alles, was wir brauchen, um unsere Ermittlungen fortzusetzen. Das Wichtigste aber fehlt uns: die Identität des Stammes.«

»Selbst wenn wir die hätten, was würde uns das bringen?«

»Wir würden wissen, warum Eva Louts mit den Namen und Fotos von den Gewaltverbrechern im Gepäck dorthin zurückkehren wollte. Und vieles andere.«

Sharko nahm in ihren Augen ein Funkeln wahr, das ihm Angst machte. Er wusste, dass sie bereit war, alles stehen und liegen zu lassen und in diesen verdammten Dschungel zu reisen. Er versuchte, das Gespräch zu übernehmen, denn das Terrain war zu unsicher und gefährlich. »Vergessen wir für den Augenblick den Film, und gehen wir in Ruhe noch einmal alles von Anfang an durch.«

Er griff nach einem Blatt und einem Stift. Stimuliert von Lucies unglaublichen Enthüllungen vergaß er fast, dass er vor einer Stunde gefeuert worden war. Die Ermittlungen hielten ihn weiter in ihrem Bann, ohne dass er sich dagegen hätte wehren können. »Bringen wir zunächst Ordnung in die ganze Sache. Über welche Elemente verfügen wir? Wir müssen von dem zentralen Punkt ausgehen, um den sich die Ermittlungen ranken.«

»Terney, natürlich.«

»Terney, ja. Konzentrieren wir uns auf ihn. Wir müssen seinen Werdegang nachvollziehen, um Klarheit zu gewinnen, und deine und meine Erkenntnisse zusammenführen. Denn es gibt sicher Übereinstimmungen, und die werden uns weiterhelfen. Du hast Recherchen über seine Vergangenheit angestellt, also fang an.«

Lucie lief weiter auf und ab, als stünde sie unter Strom. Sharko machte sich Notizen, als sie zu erzählen anfing. »Ich glaube, unsere Geschichte hat 1984 begonnen. In diesem Jahr hat sich Terney mit den Männern an der Trabrennbahn getroffen. Einer oder vielleicht gar beide dieser mysteriösen Typen sind die Autoren des Films. Zweifellos handelt es sich um Menschen, die man noch heute finden kann, und sie dürften etwa so alt sein wie Terney, da sie 1966 schon aktiv waren. Einer von beiden ist unser Mann oder, wie gesagt, alle beide.«

»Ganz ruhig, ja? Du darfst keine voreiligen Schlüsse ziehen.«

»Gut, gut. 1984 – 1985 … die drei treffen sich häufig. Terney zieht sich zurück, wird wortkarg und geheimnisvoll. Dann geben die beiden anderen ihm mehrere VHS-Kassetten … Phönix Nummer eins ist die erste Kassette der Serie …«

»Warum geben sie ihm diese Filme?«

»Um ihm ihre Entdeckungen zu zeigen? Ihn über ein … Forschungsprogramm zu informieren? Ein abartiges Projekt, an dem er teilnehmen soll? Phönix Nummer eins wäre eine Art … Einleitung. Der Anfang von etwas.«

»Und wie haben sich die drei Männer kennengelernt?«

Lucie antwortete schlagfertig und ohne zu zögern. »Terney war ein angesehener Wissenschaftler. Die beiden anderen sind auf ihn zugegangen.«

»Das klingt plausibel, mach weiter.«

»1986 geht Terney nach Reims. Er nimmt sofort Kontakt mit einer Schwangeren, Amanda Potier, auf und betreut sie als Gynäkologe. Im Januar 1987 entbindet er Grégory Carnot, die Mutter stirbt bei der Geburt. Die Plazenta ist stark vaskularisiert, was gegen die diagnostizierte Präeklampsie spricht. Terney nimmt bei dem Baby Blutproben, aus denen er die DNA gewinnt. Verbirgt sich hinter der DNA etwas anderes? Phönix?«

»Moment, Moment …«, Sharko schrieb eifrig mit, »… so, jetzt weiter.«

»1990. Terney kehrt nach Paris zurück. Er arbeitet in einer Klinik in Neuilly. Aber darüber habe ich nicht viel in Erfahrung gebracht.«

»Dieser Sache gehen sie am Quai des Orfèvres nach. Gespräche mit seinen Arbeitskollegen und Bekannten. Leider werden wir die Ergebnisse nicht bekommen.«

»Das ist im Moment nicht wirklich schlimm. Fahren wir fort.«

Sharko nickte. »Also, jetzt kommen wir zu meinem Teil. 2006 veröffentlicht er mit Hilfe eines jungen Autisten – den er übrigens an keiner Stelle erwähnt – das Buch Der Schlüssel und das Schloss. Darin verbirgt Terney sieben genetische Profile. Das von Carnot und Lambert und von fünf anderen, von denen man annehmen kann, dass sie dieselben morphologischen und genetischen Charakteristika aufweisen.«

Nach kurzem Schweigen setzte Sharko seine Ausführungen fort: »Mit Sicherheit sieben Linkshänder, groß, kräftig und jung. Alle mit Laktoseintoleranz. Und alle werden sie im jungen Erwachsenenalter plötzlich extrem gewalttätig. Wenn Terney nicht alle sieben auf die Welt geholt hat, dann ist er ihnen zumindest in frühster Jugend begegnet. Wie können deiner Meinung nach sieben Individuen so große Übereinstimmungen aufweisen?«

»Genmanipulation? Sieben Mütter, denen man ohne ihr Wissen während der Schwangerschaft Medikamente verabreicht hat? Amanda Potier und Terney standen sich nahe. Er hat ihre Schwangerschaft betreut und konnte ihr leicht alles Mögliche einflößen. Vielleicht hat er es ja mit den anderen Müttern genauso gemacht? Er oder ein anderer Arzt … Kollegen, mit denen er bei seinen Vorträgen über die Präeklampsie in Kontakt gekommen ist. Auch Eugenisten? Wir dürfen nicht vergessen, dass Terney seine Theorien öffentlich vertrat. Vielleicht haben sie sogar eine Art Geheimbund gegründet?«

Sharko nickte überzeugt. »Die Sache mit dem Geheimbund ausgenommen scheint mir das Sinn zu machen.«

»Wenn wir unsere jeweiligen Ergebnisse zusammenführen, ergibt das eine positive Bilanz. Terney hat diese Babys vielleicht nicht entbunden, aber auf alle Fälle hatte er – oder die beiden anderen Typen – Kontakt zu ihren Müttern.«

Sharko nickte. »Sonst noch etwas?«

»Ja, und keine Kleinigkeit. Anfang 2010 wurden in Lyon die Cro-Magnon-Mumie und ihr Genom gestohlen.«

Der Kommissar griff nach den drei Fotos. Er konzentrierte sich auf das, welches den prähistorischen Menschen auf einem Tisch zeigte. »Stimmt. Was steckte wirklich hinter diesem Diebstahl? Darüber haben wir noch nicht nachgedacht.«

»Weil wir einfach keine Zeit dazu hatten. Vielleicht ist dies der richtige Zeitpunkt, offenbar sind wir ja im Moment recht inspiriert.« Sie zog die Fotos heraus, die sie in Lyon im Zentrum für angewandte Genomik bekommen hatte. »Das ist ein Tatort, der dreißigtausend Jahre alt ist. Der Cro-Magnon-Mensch, Linkshänder, zwischen zwanzig und dreißig Jahre alt, hat drei Neandertaler mit einer Harpune ermordet. Terney hat die Cro-Magnon-Mumie gestohlen und ihr Foto in einem Rahmen aufgehängt.«

Sharko sah sich die Aufnahmen aufmerksam eine nach der anderen an. »Ich frage mich, wo die Mumie jetzt ist.«

»Erinnert dich dieser prähistorische Verbrechensschauplatz nicht an etwas?«, fragte Lucie.

»Es ist genau dasselbe Szenario wie jetzt bei Lambert.«

»Und wie vor einem Jahr bei Carnot und Clara.«

Sharko überlegte eine Weile und meinte dann: »Dieselbe unerklärliche Wut. Ein reiner Gewaltrausch.«

Lucie nickte und scherzte, um die extrem angespannte Atmosphäre etwas zu entspannen: »Sicher ist immerhin, dass Terney bei der prähistorischen Szene nicht präsent war. Er hat den Cro-Magnon-Menschen nicht auf die Welt geholt.«

Sie tauschten ein kurzes Lächeln, dann fuhr Lucie fort: »Gehen wir ein wenig in der Zeit zurück und interessieren uns für die sieben in dem Buch enthaltenen Profile. Aus einem uns bislang unbekannten Grund verfolgte Terney in den Achtzigerjahren das Schicksal einer Gruppe von Kindern, die dieselben genetischen Merkmale hatten, unter anderem besagte Laktoseintoleranz. Zu jener Zeit interessierte sich Terney für ihr Blut und ihre DNA. Er scheint nach etwas Bestimmtem gesucht zu haben.«

»Nach dem mysteriösen Gewalt-Gen?«

»Darüber haben wir schon gesprochen. Das gibt es nicht.«

»Das wissen wir heute, aber könnte er nicht in den Achtzigerjahren noch daran geglaubt haben? Und haben wir es bei diesen Individuen nicht mit spontanen, fast unverständlichen Gewaltausbrüchen zu tun? Da kann man sich wirklich einige Fragen stellen.«

Betroffen starrte Lucie ihn an, ehe sie fortfuhr: »Ehrlich gesagt habe ich keine Ahnung. Aber lass mich meine Überlegungen weiterführen. Stellen wir uns vor, dass die Entdeckung der Grotte und des prähistorischen Massakers Terney zu Ohren gekommen ist. Sofort sah er einen Zusammenhang: Und wenn nun das, was er bei den sieben Kindern suchte – oder festgestellt oder künstlich durch Medikamentengabe bei den Müttern hervorgerufen hatte –, vor dreißigtausend Jahren auf natürliche Weise beim Cro-Magnon-Menschen vorhanden gewesen wäre? Also nimmt der Arzt Kontakt mit einem Biologen im Zentrum für Genomik in Lyon auf, lässt den Wissenschaftler das Genom entschlüsseln und im geeigneten Moment alles stehlen, ohne Spuren zu hinterlassen.« Lucie hob den Zeigefinger. Ihre Augen funkelten. »Und nun stell dir bitte mal die Bedeutung vor, die dieses Genom für Terney hatte. Er verfügt jetzt nicht nur über das genetische Profil der sieben Kinder, sondern über das gesamte entschlüsselte DNA-Molekül eines mehrere tausend Jahre alten Vorfahren, der genau in den Rahmen dessen passt, was Terney zu erforschen schien.«

»Ein weiteres seiner ›Kinder‹, wenn man so will.«

»Genau. Das ist für ihn eine grundlegende, ungeheuere Entdeckung. Vielleicht die Entdeckung seines Lebens.«

»Worauf willst du hinaus?«

Sie betrachtete das Foto der Cro-Magnon-Mumie. »Der Gynäkologe war äußerst vorsichtig und gewissenhaft, fast schon paranoid. Er hat seine Forschungsergebnisse stets geschützt und nur vage Hinweise hinterlassen: die genetischen Codes in seinem Buch, das Bild des Phönix und der Plazenta, die Videokassetten, die er in dem Metallschrank in seinem Büro einschloss.«

»Und später unter den fast neuen Bodendielen seines Hauses versteckte.«

»Kann man daraus nicht schließen, dass er auch irgendwo Informationen über das Genom des Cro-Magnon-Menschen hinterlassen hat? Dass er sie verschlüsselte wie die anderen auch?«

»Darum hat sein Mörder ja auch sämtliches Computermaterial mitgenommen.«

Lucie schüttelte den Kopf. »Nein, nein, Terney hätte sich nicht mit einer simplen Sicherungskopie zufriedengegeben. Das ist viel zu offensichtlich und zu leicht zu stehlen. Wir müssen ständig fürchten, dass Piraten unsere Daten knacken, trotz aller Vorsichtsmaßnahmen ist in dieser Hinsicht nichts sicher. Ein Computer kann kaputtgehen, ebenso die Festplatte. Er war viel cleverer, viel gewiefter.«

»Denkst du an das dritte Bild? An das Foto von der Cro-Magnon-Mumie?«

»Ganz genau. Aber … wie sollen wir es entschlüsseln? All das folgt einer unwiderlegbaren Logik.«

Nach kurzem Nachdenken sprang Sharko auf und schnipste mit den Fingern. »Lieber Himmel, natürlich. Der Schlüssel und das Schloss!«

Lucie runzelte die Stirn. »Was meinst du?«

»Ich glaube, ich hab’s. Bist du bereit zu einer kleinen Spritztour durch Paris?«

Ohne Schwierigkeiten hatte Sharko die Polizeisiegel an Terneys Tür entfernt, während Lucie auf der Straße Wache hielt. Schnell lief er hinauf in die Bibliothek im ersten Stock, nahm den Rahmen mit dem Foto der Cro-Magnon-Mumie ab, rollte das Foto zusammen und schob es unter seine Jacke. Zwei Minuten später war er wieder draußen …

Nun ging es weiter ins 14. Arrondissement.

Daniel Mullier trug einen Kittel, schien sich aber seit dem letzten Mal nicht vom Fleck gerührt zu haben. Dieselbe Schachtel mit Stiften, derselbe eingeschaltete Computer und immer noch der Band Nummer 342. Sharko hatte Lucie vorgewarnt, dass dieser eigenartige Raum, in dem sich das Leben des Autisten abspielte, ein Schock für sie sein könnte. Sie blieb auf der Schwelle stehen und sah sich schweigend um, während der Direktor Vincent Audebert auf Daniel zuging. Sharko hielt sich etwas abseits.

Audebert trat in das Blickfeld des jungen Autisten, sagte einige Worte, um seine Aufmerksamkeit zu erregen, und schob ihm dann das Foto der Cro-Magnon-Mumie und ein paar leere Blätter hin. Daniel unterbrach seine sinnlose Arbeit. Etwas ungeschickt griff er nach dem Abzug und betrachtete ihn aufmerksam. Langsam, so als würde all das einer unerschütterlichen Logik folgen, nahm er eines der Blätter, tauschte seinen Stift gegen einen roten und begann, ohne den Blick zu heben, lange Reihen von Buchstaben aufzuschreiben.

Audebert wich diskret zurück und strich sich übers Kinn. »Ich kann es nicht fassen, es scheint zu funktionieren. Das Foto ist ein Auslöser. Stéphane Terney hat Daniel benutzt …«

»… als lebendes Gedächtnis«, ergänzte Sharko. »Ein anonymer Autist, versteckt in einer Betreuungseinrichtung. Der Schlüssel zum Schloss.« Er wechselte rasch einen Blick mit Lucie.

Der rote Kugelschreiber glitt über das Papier. Daniel beugte sich angestrengt über sein Blatt und schrieb wie ein Besessener. Nach einer halben Stunde schob der junge Autist das Blatt und das Foto beiseite und wandte sich wieder seiner vorherigen Tätigkeit zu.

Der Direktor nahm das Papier und reichte es Sharko. »Eine DNA-Sequenz, die er, ausgehend von dem Foto einer Mumie, verfasst hat«, flüsterte er. »Das ist wirklich bemerkenswert. Heißt das, wir haben den genetischen Code unseres prähistorischen Vorfahren vor Augen?«

»Offenbar«, bestätigte Sharko. »Sagt Ihnen diese Sequenz etwas?«

»Nein, wie denn? Es ist eine bloße Abfolge von Buchstaben, die diesmal keine Ähnlichkeit mit einem genetischen Profil hat. Ich kenne mich nicht gut genug aus, um zu verstehen, worum es sich handelt. Sie sollten einen Genetiker aufsuchen.«

»Vielleicht ist das der verborgene DNA-Code. Der Schlüssel zu unserem ganzen Fall.«

Die beiden ehemaligen Beamten bedankten sich bei dem Direktor, der sie zum Ausgang begleitete.

»Auf Wiedersehen, Daniel«, murmelte Lucie, die noch kurz bei dem jungen Mann geblieben war.

Aber Daniel hatte sich in seiner Welt abgekapselt und hörte sie gar nicht. Lucie schloss leise die Tür hinter sich.

Als sie wieder im Auto saßen, betrachtete Sharko nachdenklich die Sequenz. »Wir dürfen uns nicht zu früh freuen, Lucie. Wir haben zwar diese Daten, aber … was sollen wir damit anfangen? Wir haben keinen Zugang mehr zu den Ermittlungsergebnissen.«

»Weil sie dich suspendiert haben? Na und? Nein, das war nicht so gemeint, ich weiß, dass es schlimm ist … aber es wird uns nicht daran hindern weiterzumachen. Dazu brauchen wir sie nicht. Wir verfügen über diese DNA-Sequenz und das Amazonien-Video, beides geben wir morgen früh zwei Spezialisten. Einem Genetiker und einem Anthropologen.«

»Trotzdem, Lucie …«

»Jetzt sei nicht so defätistisch, wir haben genug zu tun. Félix Lambert und sein Vater sind tot, aber sie haben eine Familie. Wir befragen die Mutter zu ihrer Schwangerschaft und der Klinik, in der sie entbunden hat. Wir versuchen herauszufinden, ob sie während der Schwangerschaft Medikamente bekommen hat oder ob irgendetwas anderes Verdächtiges passiert ist. Wenn wir einen Zusammenhang mit Terney herstellen können, wäre das ein großer Schritt nach vorn. Vielleicht gelingt es uns auch herauszufinden, wer die beiden Männer auf der Trabrennbahn waren? Wir machen weiter und sehen zu, wie wir klarkommen.« Lucie betrachtete die drei geheimnisvollen Blätter Papier. »Ich muss wissen, was es mit der Phönix-Geschichte auf sich hat. Ich gehe so weit, wie ich kann – mit oder ohne deine Unterstützung.«

»Willst du damit sagen, dass du in den Dschungel reisen und dein Leben aufs Spiel setzen willst? Nur, um ein paar Antworten zu bekommen?«

»Nicht nur für ein paar Antworten, sondern um die Trauerarbeit für meine Tochter abzuschließen.«

Sharko seufzte. »Wir fahren nach Hause. Du isst das Sushi auf, damit du zu Kräften kommst, denn Kraft wirst du brauchen.«

Lucie bedachte ihn mit einem strahlenden Lächeln. »Also bist du einverstanden? Du machst mit?«

»Ja… Aber Lucie, was wir möglicherweise entdecken werden, ist alles andere als lustig. Es sterben Menschen.« Er sah auf seine Uhr. »Also auf nach Hause zu einer kurzen Erholungspause. Heute Abend um zehn fahren wir los.«

»Um zehn? Wohin?«

»Antworten im Rechtsmedizinischen Institut suchen.«

Kapitel 39

Das Pariser Viertel am Quai de la Râpée döste friedlich vor sich hin. In den Kabinen der Frachtkähne baumelten kleine gelbliche Lichter. Orangefarbene Reflexe tanzten flüchtig auf dem Wasser und verschwanden, um kurz darauf woanders erneut aufzutauchen. Trotz dieser scheinbaren Ruhe wurde die Beschaulichkeit des Ortes in regelmäßigen Abständen vom Geruch nach Eisen und Gummi der Metrolinie Fünf gestört: Einige wenige Fahrgäste ließen sich nach Hause bringen oder machten sich auf den Weg ins Pariser Nachtleben. Jacques Levallois, Nicolas Bellanger und ein uniformierter Polizist verließen um 22:30 Uhr das Rechtsmedizinische Institut. In ihrem Peugeot 206, den sie etwa fünfzig Meter entfernt geparkt hatten, bemerkten Sharko und Lucie deutlich die rot glühenden Zigaretten, die wie Leuchtwürmchen in der Luft schwebten.

»Sie sind in Begleitung eines Beamten von der Ermittlungseinheit«, murmelte Sharko. »Ursprünglich war die für den Mord von Fontainebleau zuständig, bis wir sie ausgebootet haben. Das dürfte ordentlich Krach gegeben haben.«

Im Schein der Laternen diskutierten die drei Männer, gähnten, gingen auf und ab, waren offensichtlich äußerst nervös. Nach fünf Minuten stieg jeder in sein Auto und fuhr davon. Die beiden ehemaligen Ermittler duckten sich, als die Wagen an ihnen vorbeikamen. Sie warfen sich einen Verschwörerblick zu wie zwei Jugendliche, die sich nicht erwischen lassen wollten.

»Wozu du mich bringen kannst«, flüsterte Sharko. »Mit dir habe ich manchmal den Eindruck, eine zweite Jugend zu erleben.«

Lucie konsultierte beunruhigt ihr Handy. Sie hatte eine Stunde zuvor in Lille angerufen, Juliette aber schlief bereits. Ihre Mutter hatte einfach aufgelegt, so wütend war sie über ihre lange Abwesenheit.

Sie warteten noch eine Weile, dann verließen sie den Wagen und traten hinaus in die Nacht. Sharko trug eine Umhängetasche, in der er die drei Seiten Papier verbarg, die Daniel mit rotem Stift beschrieben hatte. Vor ihnen erhob sich das Institut, eine Art Moby Dick, das alle Leichen im Umkreis von zehn Kilometern verschluckte. Das Haupttor öffnete sich wie ein Maul, bereit, einen zu verschlingen und in seinen mit Toten aller Art gefüllten Magen aufzunehmen: Unfallopfer, Selbstmörder, Ermordete. Lucie blieb plötzlich stehen. Die Arme schlaff herabhängend stand sie wie gelähmt vor dem abweisenden Gebäude.

Der Kommissar kam zu ihr zurück. »Bist du sicher, dass du es schaffst? Seit beinahe einer Stunde hast du kaum ein Wort gesprochen. Wenn es für dich noch zu schmerzlich ist, dieses Haus zu betreten, sag es mir.«

Lucie atmete tief ein. Zweifellos war nun der Moment gekommen, alte Bilder aus ihrem Kopf zu verjagen und ihren Kummer zu überwinden. Sie ging weiter. »Gehen wir.«

»Bleib einfach an meiner Seite und sag nichts.«

Nachdem sie die Schwelle überschritten hatten, wurde es spürbar kälter. Die dicken roten Ziegelmauern ließen nichts durchdringen. Sharko war erleichtert, als er den Nachtwächter erkannte, dem er in letzter Zeit öfter begegnet war. Er musste also nicht diesen dämlichen Polizeiausweis vorzeigen, den Lucie ihm innerhalb von Minuten gebastelt hatte.

»Guten Abend«, sagte er mit neutraler Stimme, »die Doppelobduktion … haben Sie eine Ahnung, in welchem Raum die vorgenommen wird?«

Der Mann warf einen Blick auf Lucie, dann nickte er, ohne Fragen zu stellen. »In Saal zwei.«

»Danke.«

Seite an Seite liefen die beiden Expolizisten durch die nur spärlich beleuchteten Gänge. Das Gebäude war riesig, der Weg endlos. Die Schuhsohlen quietschten, der Geruch von verwestem Fleisch und Ammoniak hing in der Luft. Mitten in der Nacht durch ein rechtsmedizinisches Institut zu gehen hatte etwas zutiefst Dramatisches. Als Lucie im Fenster der Sicherheitsschleuse das kleine helle Lichtquadrat bemerkte, fühlte sie sich plötzlich ein Jahr zurückversetzt. Dieses gelbe Flackern erinnerte sie an jenes Zimmer im Obergeschoss von Carnots Haus, zu dem sie mit den Einsatzkräften die Treppe hinaufgelaufen war. Lucie sah sich hinter den Männern, die laut rufend die Tür eingetreten hatten. Sie entsann sich des Schwefelgestanks in den Räumen, wie von angerissenen Streichhölzern. Sie sah Grégory Carnot, den die Beamten am Boden festhielten, während sie mitten in diesem Geschrei in den ersten Stock hinaufstürmte. Sie …

Plötzlich hörte sie eine Stimme an ihrem Ohr. Spürte leichte Schläge auf ihrer Wange. »Hey, hey, Lucie. Komm zu dir!«

Lucie schüttelte den Kopf. Sie merkte, dass sie an der Wand lehnte. »Entschuldige bitte. Es … es ist gerade etwas Seltsames in meinem Kopf geschehen. Ich habe mich in Carnots Haus gehen sehen, um Juliette aus dem oberen Stockwerk zu holen.«

Sharko sah sie schweigend an und ermunterte sie damit weiterzusprechen.

»Komischerweise erinnere ich mich überhaupt nicht daran, sein Haus betreten zu haben.«

»Was genau ist an jenem Abend geschehen?«

Ihr Blick wurde unsicher. »Die Männer gehen in Carnots Haus, ich komme kurz danach mit einem zweiten Team an. Man sagt mir, ich solle unten bleiben, man hindert mich daran, in den ersten Stock zu gehen. Es sind die längsten Minuten meines Lebens. Dann steht einer der Polizisten mit Juliette auf der Schwelle. Er lässt sie los, und sie wirft sich weinend in meine Arme.« Die Augen halb geschlossen presste Lucie die Hände an die Schläfen. »Das ist so merkwürdig. Ich … ich habe den Eindruck, zwei verschiedene Realitäten erlebt zu haben. Das war alles so traumatisierend.«

Sharko ergriff sanft ihre Hand. »Komm. Ich bringe dich zum Auto zurück.«

Sie weigerte sich. »Nein, es ist schon wieder gut. Lass mich mitkommen.«

»Warum quälst du dich so? Du bist kreidebleich. Ich gehe allein hinein und erkläre dir anschließend alles.«

»Nein, nein. Bitte.«

Machtlos angesichts dieser Entschlossenheit fügte sich Sharko und ließ sie los. Er wusste, dass sie bis an die Grenzen ihrer Kräfte, ihres Leidens, ja sogar bis ans Ende der Welt gehen würde, um die Wahrheit in Erfahrung zu bringen. Er betrat als Erster den Obduktionsaal.

Paul Chénaix stand zwischen zwei leeren Obduktionstischen. Er reinigte gerade den Boden mit einem Wasserschlauch. Ein anderer Rechtsmediziner klebte Etiketten auf Probenröhrchen. Er grüßte sie gleichgültig mit einem Kopfnicken und einem müden »Guten Abend«. Nach mindestens dreistündigen Untersuchungen mussten die beiden Männer erschöpft sein.

Chénaix unterbrach überrascht seine Arbeit. Dann schaute er auf seine Uhr. »Franck? Dein Boss sagte, du hättest heute Abend keine Zeit. Es gibt kaum einen romantischeren Ort als diesen für eine Besichtigung. Sie sehen aus, als ginge es Ihnen nicht gut, Madame.«

Nervös trat Lucie vor und reichte ihm die Hand. »Es geht mir bestens. Ich bin …«

»Eine Freundin und Kollegin aus Lille«, fiel Sharko ihr ins Wort.

»Eine Kollegin aus Lille?« Ein kleines Lächeln huschte über sein Gesicht. »Meine erste Frau lebte in Lille. Ich kenne die Stadt sehr gut.«

Sharko wechselte unvermittelt das Thema, ohne Lucie die Gelegenheit zu antworten zu geben. »Kannst du mir die wesentlichen Fakten der Obduktion Lambert zusammenfassen?«

»Warum fragst du nicht deine Kollegen? Sie sind gerade gegangen.«

Sharko überlegte rasch. Bellanger hatte seine Suspendierung ganz offensichtlich nicht erwähnt. »Sie sind sicher nach Hause gefahren zu ihren Frauen und Kindern«, entgegnete der Kommissar. »Dich kostet es nur wenige Minuten, und du verstehst es, gleich zum Wesentlichen zu kommen. Ich werde heute Nacht noch an der Akte arbeiten. Es ist wichtig.«

Chénaix legte den Wasserschlauch beiseite und wandte sich seinem Kollegen zu. »Ich gehe in die Leichenhalle und komme gleich zurück.« In seiner blutbespritzten Kleidung trat er an einen Arbeitstisch. »Und das da nehme ich mit.«

Er griff nach einem Glasbehälter, der mit einer durchscheinenden, gelblichen Flüssigkeit gefüllt war. Sharko kniff die Augen zusammen: Der Inhalt des Behälters glich einem menschlichen Gehirn. Dr. Chénaix eilte ihnen voran auf den Flur. Während er die Treppe hinunterlief, flüsterte er Sharko zu: »Kann ich vor ihr reden?«

Sharko legte ihm eine Hand auf die Schulter. »Du kannst mir einen Gefallen tun, Paul. Sprich nicht über unseren Besuch. Wegen eines Verstoßes gegen die Dienstvorschrift wurde ich von dem Fall abgezogen. Das wollte ich vor deinem Kollegen nicht sagen.«

Paul Chénaix runzelte die Stirn. »Damit bringst du mich in eine heikle Situation. Es gibt das Dienstgeheimnis. Und …«

»Ich weiß. Aber wenn dich jemand fragt, sagst du einfach, ich hätte dich angelogen. Das nehme ich auf meine Kappe.« Es trat eine kurze Stille ein.

»Okay.« Chénaix stellte weiter keine Fragen, alle wussten, dass es besser so war.

Sie gelangten ins Untergeschoss. Der Rechtsmediziner drückte auf einen Schalter. Neonröhren flammten knisternd auf und verbreiteten ein fahles Licht. Es gab keine Fenster. Dafür Hunderte von Metallschubladen in übereinander angeordneten Reihen. Wie eine makabre Bibliothek. In einer Ecke standen Säcke mit Kleidung und Schuhen, mit denen man wahrscheinlich nichts anzufangen wusste und die bald in die Müllverbrennung wandern würden. Lucie verschränkte die Arme und rieb sich die Schultern. Sie fror.

Der Rechtsmediziner stellte den Glasbehälter auf einen Tisch an der Wand, ging zu einer der Schubladen und zog sie auf, sodass eine Leiche mit leicht bläulichem Teint zu sehen war. Die Haut wirkte weich wie Latex, die Oberflächenvenen schienen aus dem Körper quellen zu wollen. Alle Schnitte zwischen Hals und Schambein waren sorgfältig wieder zugenäht worden: Falls die Familie die sterbliche Hülle zu sehen verlangte, musste sie in einem präsentablen Zustand sein. Sharko trat, so nah es ging, heran. Der Verwesungsgeruch war stark, aber gerade noch erträglich.

Chénaix deutete auf bestimmte Körperstellen und erklärte: »Der Vater wurde mehrfach mit einem Schürhaken geschlagen. Mit derselben Waffe wurden seine lebenswichtigen Organe durchbohrt. Einige Rippen sind gebrochen, sein Mörder hat eine unvorstellbare Kraft an den Tag gelegt. Das Ganze war brutal, äußerst gewalttätig und hat nur wenige Sekunden gedauert. Die genauen Einzelheiten werden in dem Bericht stehen, den ich morgen deinem Chef übergebe. Wenn du ihn lesen möchtest, musst du dich mit ihm auseinandersetzen. Jedenfalls wird keine Kopie dieses Haus verlassen, tut mir leid …«

Sharko betrachtete den malträtierten Körper, dann nickte er. »Ich werde darauf verzichten. Nun der Sohn. Der interessiert mich in erster Linie.«

Chénaix ließ die Schublade geöffnet und zog auch die benachbarte heraus. Das Gesicht von Félix Lambert war in einem üblen Zustand, der Teint war weiß-gelb. Sein mächtiger Körper füllte den gesamten Raum aus wie ein Eisblock.

»Sie ähneln sich«, stellte Sharko fest. »Die gleiche Nase, die gleiche Gesichtsform.«

»Vater und Sohn, es gibt keinen Zweifel an ihrer Blutsverwandtschaft.«

Lucie hatte sich ein wenig genähert. Dieser Ort zählte wirklich zu den schlimmsten auf der Welt. Hier gab es nur erloschene Seelen und zerfledderte Leichen. Sie hätte sich gern an Sharko geschmiegt, um sich von ihm beruhigen und wärmen zu lassen, aber der Blick des Kommissars war finster, völlig auf die Toten konzentriert.

Der Rechtsmediziner, der sie bemerkt hatte, trat zurück, um ihr Platz zu machen. »Die Todesursache ist Genickbruch. Der Tod trat sofort ein, da ist kein Zweifel möglich.«

»Das kann ich bestätigen, ich saß sozusagen in der ersten Reihe. Er hat sich vor meinen Augen aus dem Fenster gestürzt.«

»Aber selbst wenn die Ursachen so offensichtlich sind wie hier, verpflichtet uns das Protokoll, die Untersuchung von A bis Z durchzuführen. Und manchmal stößt man dabei, wie hier, auf kleine Schätze.«

»Was heißt das?«

Er deutete mit dem Finger auf den Schädel der Leiche. Der war wieder zurechtgeflickt worden, man konnte jedoch noch die rote und gleichmäßige Spur sehen, die die Stryker-Säge hinterlassen hatte.

»Da drin spielt sich das Wesentliche ab. Als ich den Schädel geöffnet habe, wurde mir klar, dass das Gehirn eine unglaubliche Schädigung im Frontal- und Präfrontalbereich aufwies. Es war dort geradezu schwammig, von kleinen Löchern durchsetzt. So etwas habe ich noch nie gesehen.«

Er holte den Glasbehälter. Die weißliche Masse schwamm in der Flüssigkeit. »Sieh dir das an …«

Die beiden Ermittler konnten die Veränderung erkennen. Der obere Teil des Organs schien von Hunderten winziger Mäuse zerfressen worden zu sein. Das schwammige Aussehen war erstaunlich.

»Worum handelt es sich dabei?«, fragte Lucie, ohne ihre Beunruhigung zu verbergen.

»Ich würde sagen, um eine Infektion, die das Gehirngewebe langsam geschädigt hat, bis dieses Stadium erreicht war. Ich habe das Gehirn aufgeschnitten und die andere, die linke Hälfte, sorgfältig untersucht, um zu sehen, was sich in der Tiefe abspielte. Ich denke, der Prozess hat vor einigen Monaten oder sogar Jahren begonnen. Eine schleichende Erkrankung, die zu diesem Zustand geführt hat. Die Creutzfeldt-Jakob-Krankheit, der berühmte Rinderwahn, ergibt genau diese schwammartige Degradierung. In unserem Fall erkenne ich jedoch keine bekannte Krankheit. Der restliche Organismus ist absolut intakt.«

Stille umfing sie. Die Lippen zusammengepresst betrachtete Lucie die beiden Leichen. Sie dachte an Grégory Carnot, der sich selbst eine Arterie aus der Kehle gerissen hatte. Ob sein Gehirn dieselbe Schädigung aufwies?

»Glauben Sie, dass Félix Lambert die beiden Wanderer und seinen Vater wegen dieser … deswegen umgebracht hat?«

»Der Zusammenhang erscheint mir offenkundig. Die für Emotionen zuständigen Bereiche sind stark degeneriert. Ich würde eher sagen, befallen. Und das seit mehreren Monaten.«

Diese Entdeckung würde natürlich die Schuldfähigkeit von Grégory Carnot infrage stellen. Es war möglich, dass ihn diese Krankheit, diese Form der Degeneration, dazu gezwungen hatte, unabhängig von seinem Willen oder seinem Bewusstsein zu handeln. Viele Fragen schossen Lucie durch den Kopf. Wie hatte sich Félix Lambert diese »Sache« zugezogen? War es das, was Stéphane Terney so sehr fasziniert hatte? Aber welcher Zusammenhang bestand mit der Plazenta, der Geburt, mit dem Interesse des Gynäkologen an Carnot, bevor dieser überhaupt geboren worden war? Konnten Medikamente oder sonstige Behandlungen bei der werdenden Mutter eine solche Schädigung des Gehirns beim Sohn verursachen? Und welchen verdammten Zusammenhang gab es mit dem Dschungel?

Der Rechtsmediziner fuhr mit seinen Erläuterungen fort: »Wenn diese Areale, in denen die Emotionen lokalisiert sind, gut funktionieren, arbeiten sie vor allem mit Serotonin, einem Neurotransmitter, der die Aggressivität hemmt. Ohne diese Fähigkeit, Serotonin zu nutzen, und ohne eine gute Funktion dieser Areale kehrt das Individuum wieder zu seinen primitiven Verhaltensweisen zurück, die nur auf die Befriedigung seiner Grundbedürfnisse ausgerichtet sind, um …«

»… sein Überleben zu sichern«, ergänzte Sharko.

Der Rechtsmediziner nickte. »Es ist eigenartig, dass du das sagst und dass wir heute Nachmittag über Laktose-Unverträglichkeit gesprochen haben. Dies sind reine Evolutionsbegriffe, die eine Menge Erinnerungen an meine Studienzeit in mir wachgerufen haben.«

»Kläre uns auf.«

»Ach, lassen wir das. Es ist Schwachsinn. Ich habe deinen Kollegen nichts davon gesagt, und ich …«

»Wir wollen es aber hören.«

Er zögerte einige Sekunden, bevor er erklärte: »Um ehrlich zu sein, als ich dieses Gehirn gesehen habe, habe ich mich gefragt, wie dieser Mann überhaupt noch existieren, essen und schlafen konnte. Er lebte mit einem Gehirn, das zu einem Fünftel in einem jämmerlichen Zustand war und alle Neurologen dieser Welt hätte beeindrucken können. Dann musste ich an Phineas Gage denken, einen Vorarbeiter bei einer amerikanischen Eisenbahngesellschaft, der Mitte des neunzehnten Jahrhunderts in Vermont lebte. Sein Fall wurde in allen neurologischen Fakultäten diskutiert. Nach einer Explosion hatte sich eine Eisenstange von unten in seinen Schädel und durch sein Gehirn gebohrt, das Ende der Stange war unter seinem linken Auge wieder ausgetreten. Mehrere Areale seines Frontallappens waren zerstört worden, aber Gage hatte überlebt. Aus dem anständigen, besonnenen, freundlichen Mann wurde allerdings ein grobschlächtiger, aggressiver und cholerischer Mensch, der aber nichts von seiner Intelligenz und Überlebensfähigkeit verloren hatte.«

Chénaix stützte sich auf den Tisch. »Bemerkenswert an dem Gehirn von Félix Lambert ist die Tatsache, dass sich die schwammigen Zonen auf den ersten Blick nur im sogenannten Neokortex und dem limbischen System entwickelt haben. Das Reptiliengehirn, das im Großen und Ganzen dem Hirnstamm entspricht und ganz hinten liegt, war völlig intakt. Auch bei Gage war diese Zone von der Eisenstange unberührt geblieben.«

»Reptiliengehirn, limbisches System … das sind für uns böhmische Dörfer. Erkläre es uns.«

»Diese Theorie des sogenannten ›dreieinigen Gehirns‹ wird von der Wissenschaft allgemein anerkannt. Sie beruht auf der Tatsache, dass die Evolution des menschlichen Gehirns im Lauf der Jahrtausende in drei Phasen erfolgte. Drei Gehirnbereiche haben sich demnach in gewisser Weise übereinandergelegt wie Cremeschichten, um unser heutiges intelligentes und leistungsfähiges Großhirn zu bilden. Das erste und älteste Gehirn, das den meisten Lebewesen gemeinsam ist, ist dieses berühmte Reptiliengehirn. Es sichert unser Überleben und erfüllt die Grundbedürfnisse: Ernährung, Schlaf und Fortpflanzung und soll für bestimmte Gefühle wie Hass, Angst und Gewalttätigkeit, und deren Ausagieren, verantwortlich sein. Der zweite Bereich, das limbische System, im Randgebiet zwischen Großhirn und Gehirnstamm gelegen, beeinflusst die hormonale Steuerung, das Gedächtnis und das vegetative Nervensystem. Der dritte Bereich, der als Neokortex bezeichnet wird, ist sozusagen das jüngste Gehirn, sitzt auf den äußeren Schichten und ist zuständig für die intellektuellen Fähigkeiten wie Sprache, Kunst und Kultur. Hier befinden sich die Fähigkeit zum Denken und das Bewusstsein.«

Sharko betrachtete das kranke Gehirn. In diesem Leichenschauhaus tauchten Begriffe aus der Evolution auf, die das faszinierendste Organ des menschlichen Körpers betrafen. Konnte das Zufall sein? »Wenn ich dich also recht verstanden habe, lässt diese Krankheit, die das Gehirn zerfrisst, die Fähigkeiten unberührt, die das Überleben sichern? Und durch die Erkrankung der beiden anderen Gehirnbereiche, die bislang sozusagen als Kontrollinstanz fungierten, leben die gewalttätigsten Instinkte wieder auf?«

»Theoretisch, ja. Pathologisch und anatomisch betrachtet ist das alles viel komplizierter. Man weiß, dass die drei Gehirnbereiche interagieren und dass eine millimetergroße Verletzung am falschen Platz, selbst im limbischen System oder im Neokortex, irreversibel oder gar tödlich sein kann. Félix Lambert hatte vielleicht noch Glück im Unglück, so lange zu leben. Doch angesichts der Progression der Erkrankung war der Mann auf jeden Fall dem Tod geweiht.«

Lucie und Sharko sahen sich schweigend an, ihnen war bewusst, dass sie sich etwas Ungeheuerlichem näherten. Eva Louts und Stéphane Terney waren deshalb bestialisch ermordet worden. Was für eine Krankheit war das? War sie durch eine Injektion ausgelöst, genetisch übertragen oder auf andere Weise verursacht worden?

»Im Gehirn des Vaters hast du nichts Ähnliches gefunden?«, fragte Sharko.

»Überhaupt nichts. Sein Organ war gesund.«

»Hat diese Krankheit visuelle Funktionsstörungen hervorrufen können? Wie beispielsweise die Tatsache, Dinge auf dem Kopf stehend zu malen?«

»Ja. Allem Anschein nach waren bestimmte Bereiche um das Chiasma opticum, die Sehnervenkreuzung, ebenfalls befallen. Er dürfte in erster Linie unter Seh- und Gleichgewichtsstörungen gelitten haben. Die ersten Anzeichen von entfesselter Gewalttätigkeit und Schmerzen. Lambert und Carnot haben sich schließlich umgebracht, weil sie die Schmerzen nicht mehr aushalten konnten, die unter ihrer Schädeldecke pulsierten.«

Der Rechtsmediziner schob die beiden Schubladen zu. Die Leichen verschwanden in der Kälte. Als sich die Metalltür schloss, zuckte Lucie zusammen und drückte sich an den Kommissar. Der Rechtsmediziner zog seine Latexhandschuhe aus, warf sie in den Mülleimer und rieb sich die Hände, bevor er Pfeife und Tabak aus seiner Tasche nahm.

»Die beiden Gehirnhälften werden zusammen mit verschiedenen Proben biologisch untersucht. Dieser Fall beschäftigt mich sehr, und ich hoffe, dass uns die Experten ziemlich schnell sagen können, worum es sich handelt.«

Er wollte zum Schalter gehen, um das Licht zu löschen, aber Sharko hielt ihn zurück, eine DVD in der Hand. »Rauche in aller Ruhe deine Pfeife. Lass dir Zeit. Danach brauche ich aber noch kurz deine Meinung über diesen Film. Deine medizinische Meinung.«

»Einen Film? Was für einen Film?«

Sharko warf einen letzten Blick auf das Gehirn, das in der Flüssigkeit schwamm und vom Neonlicht im Gang schwach beleuchtet wurde. Er sagte sich, dass fünf weitere Personen irgendwo auf der Straße, auf dem Land, allein oder in einer Familie dieselbe Zeitbombe unter ihrer Schädeldecke herumtrugen. Monster, die fähig waren, ihre Kinder, ihre Eltern, jede beliebige Person zu töten, die zufällig ihren Weg kreuzte. Es war höchste Zeit.

Er spürte einen Schauder und antwortete: »Es ist einer von den Filmen, die dich um den Schlaf bringen.«

Kapitel 40

Das Büro von Dr. Chénaix im Obergeschoss glich einer Arztpraxis. In einer Ecke stand ein auf Draht aufgezogenes Skelett, zwei Regale brachen unter der Last der vielen Fachbücher über Pathologie, forensische Anthropologie und Allgemeinmedizin beinahe zusammen. Alte Poster mit Abbildungen des menschlichen Körpers schmückten die Wände, es fehlte lediglich die Untersuchungsliege. Die einzige private Note waren die Fotos seiner Familie, die der Rechtsmediziner überall aufgehängt hatte: von seiner Frau und seinen beiden Töchtern, die noch keine zehn Jahre alt waren. Es war eine Art, sich daran zu erinnern, dass das Leben nicht nur aus dem Tod bestand.

Der Rechtsmediziner, von dem ein Geruch nach kaltem Tabak ausging, setzte sich an seinen Computer und schob die DVD ins Laufwerk. Lucie und Sharko hatten schweigend ihm gegenüber Platz genommen. Keiner hatte Lust zu sprechen. Der Anblick dieses verwüsteten Gehirns war in ihren Köpfen noch zu präsent. Lucie dachte an die Folgen ihrer letzten Entdeckungen, die sie mit der Vermutung konfrontierten, dass Grégory Carnot vielleicht nur das Ergebnis eines ungeheuerlichen Projekts gewesen war, das den Namen Phönix trug. Handelte es sich um ein Forschungsprogramm, ein Experiment? Aber das war im Moment unwichtig. Auch wenn der junge Erwachsene ihre Tochter mit seinen eigenen Händen ermordet hatte, saßen die wirklich Verantwortlichen anscheinend woanders und waren noch auf freiem Fuß. Auch sie hatten Clara getötet. Auch sie mussten für ihre Taten zur Verantwortung gezogen werden.

Der Arzt schaute sich den zehnminütigen Film aufmerksam an. Wie jeder normale Mensch zuckte er bei der Szene in der Hütte zusammen, aber sein Gesicht zeigte keine besonderen Emotionen, sodass die beiden Polizisten nicht hätten sagen können, was er empfand. Der Tod in jeglicher Form war sein Beruf, er hatte täglich mit ihm zu tun und betrachtete ihn so, wie ein Maurer die Mauer anschaut, die er baut.

Erst als der Film zu Ende war, formulierte er sein Interesse. »Das ist ein außergewöhnliches Dokument. Wisst ihr, woher es stammt?«

Sharko schüttelte den Kopf. »Nein, das ist nur eine Kopie. Und gedreht wurde der Film in Amazonien.«

»Amazonien … dieser Volksstamm wurde durch eine Masernepidemie dezimiert.«

Lucie runzelte die Stirn. Sie hatte etwas hundertmal Schlimmeres erwartet, etwas Niederträchtiges, das dem bisher entdeckten Grauen entsprach. Vielleicht Ebola-Fieber oder Cholera. Oder dasselbe Leiden wie das von Lambert. Für sie gehörten Masern zu den typischen Kinderkrankheiten. Masern, Röteln, Mumps … »Nur die Masern? Sind Sie sicher?«

»Sagen Sie nicht ›nur die Masern‹. Das Masernvirus ist sehr aggressiv und hat in der Bevölkerung schon viel Unheil angerichtet. Wenn es zum Tod führt, verursacht es entsetzliche Schmerzen. Ich bin mir da zu fünfundneunzig Prozent sicher. Die Symptome passen perfekt. Man sieht die KoplikFlecken, auch wenn der Hautausschlag nicht besonders ausgeprägt ist, die Augen sind gerötet und tränen. Eines der typischen Merkmale der Krankheit ist jedoch, dass sie in den schwersten Fällen zu inneren Blutungen führt, bei denen der Patient aus Nase, Mund und Anus blutet. Genau das ist hier der Fall. Und da die Krankheit extrem ansteckend ist, kann ich Ihnen versichern, dass diese Bevölkerung zuvor noch nie mit dem Virus in Berührung gekommen war. Ihr Immunsystem war unfähig, auf den Eindringling zu reagieren. Es hat ihn ganz einfach nicht erkannt.«

Er fixierte Sharko mit ernster Miene. »Denk an unsere Geschichte mit den Kühen und den Milchtrinkern. Das ist hier ganz ähnlich und folgt immer demselben Schema. Die Viren von Masern, Röteln, Mumps oder Diphterie sind zuerst bei den Haustieren entstanden. Dann sind sie mutiert und haben die Fähigkeit erworben, auch den Menschen zu infizieren. Das hat sich für sie als sehr vorteilhaft erwiesen und wurde daher von der natürlichen Selektion gefördert. Durch die hohe Bevölkerungsdichte wurden die Viren erhalten und in der Neuen und Alten Welt verbreitet. Gleichzeitig hat der Mensch eine Immunabwehr entwickelt, um nicht an diesen Krankheiten zu sterben. Viren und Menschen haben in einem evolutionären Wettlauf koexistiert. Sie haben sich, ich würde fast sagen ›autoalimentiert‹ und gemeinsam die Jahrhunderte durchlebt.«

»Das Virus, das dieses Dorf dezimiert hat, stammte also von einem ›zivilisierten‹ Menschen, wenn man das so nennen kann?«

»Da gibt es gar keinen Zweifel. Der Mensch ist heute der einzig mögliche Überträger des Masernvirus. Dieses Individuum hatte das Virus in seinem Körper, wie Sie in diesem Moment vielleicht auch. Nur wissen Sie es nicht, wegen Ihres leistungsfähigen Immunsystems und wegen der Impfungen, die Sie erhalten haben und die das Virus unschädlich machen.«

Chénaix nahm die DVD aus dem Laufwerk und gab sie dem Kommissar zurück. »Meines Wissens wurde bisher noch nie eine so hochansteckende und tödliche Masernepidemie als Film dokumentiert. In den frühen Sechzigerjahren konnte man noch sogenannte primitive Gesellschaften finden, bei denen die Erwachsenen keine Antikörper besaßen, sodass ein solches Massensterben möglich war. Daher drängt sich eine Schlussfolgerung auf: Bevor dieser Film gedreht wurde, hatte dieser Stamm noch nie einen modernen Menschen gesehen, denn er war noch nie an Masern erkrankt, auch nicht Jahrtausende zuvor. Wahrscheinlich war derjenige, der den Film gedreht hat, der erste Fremde, den diese Menschen zu Gesicht bekamen. Wir haben es hier mit einem extrem isolierten Volksstamm zu tun.« Schließlich erhob sich der Rechtsmediziner und forderte die beiden Polizisten auf, seinem Beispiel zu folgen. Er schaltete den Monitor aus. »Für mich persönlich ist das der einzige Schluss, den ich daraus ziehen kann.«

»Das ist schon sehr viel. Sag mal, du kennst doch Jean-Paul Lemoine, den Molekularbiologen im Labor der Kriminaltechnik in Paris?«

»Ziemlich gut, ja. Er und sein Team erledigen die meisten biologischen Analysen, die wir von hier verschicken. Sie werden übrigens auch das Gehirn von Lambert analysieren. Warum?«

Sharko öffnete seine Umhängetasche und reichte ihm die drei Datenblätter, die Daniel erstellt hatte. »Kannst du ihn bitten, da möglichst schnell einen Blick darauf zu werfen?«

»Eine DNA-Sequenz? Was stellt sie dar?«

»Genau das ist die Frage.«

Der Arzt seufzte. »Du nutzt mich aus, weißt du das?«

Sharko reichte ihm mit einem Lächeln die Hand. »Danke noch mal. Und vergiss nicht …«

»Ich habe es nicht vergessen. Du bist nie hier vorbeigekommen.«

Kapitel 41

Sobald Lucie und Sharko draußen waren, atmeten sie tief durch. Noch nie hatten sie das Geräusch eines vorbeifahrenden Autos als so beruhigend empfunden. Die Hände in den Hosentaschen trat Sharko ans Seine-Ufer und betrachtete das Glitzern des Wassers. Rundherum lag Paris unter einer großen Lichterdecke. Er liebte diese Stadt ebenso sehr, wie er sie verabscheute.

Lucie, die ihm leise gefolgt war, fragte: »Woran denkst du?«

»An vieles. Vor allem jedoch an diese Geschichte mit der Evolution und dem Überleben. An die Gene, die sich um jeden Preis verbreiten möchten und manchmal sogar so weit gehen, ihren Wirt zu töten.«

»Wie es die weibliche Gottesanbeterin mit dem Männchen macht?«

»Die Gottesanbeterin, die Hummel, der Lachs. Selbst Parasiten und Viren folgen dieser Logik. Sie besiedeln uns, um weiterleben zu können, und wenden dabei all ihre Intelligenz auf. Weißt du, ich denke an diesen evolutionären Wettlauf. Das erinnert mich an eine Stelle im zweiten Band von Alice im Wunderland. Hast du Lewis Carroll gelesen?«

»Nein, nie. Ich habe leider immer eher Horrorgeschichten gelesen.« Lucie trat etwas näher zu ihm, ihre Schultern berührten sich fast.

Sharko starrte in die Ferne, seine Pupillen weiteten sich. Seine Stimme klang sanft und klar. »An einer Stelle beginnen Alice und die Rote Königin einen entfesselten Wettlauf. Da fragt Alice: ›Wie merkwürdig, Rote Königin, wir rennen immer schneller, aber die Landschaft um uns herum verändert sich nicht.‹ Und die Königin antwortet: ›Hierzulande musst du so schnell rennen, wie du kannst, wenn du an der gleichen Stelle bleiben willst‹.«

Er ließ eine Weile verstreichen, dann sah er Lucie in die Augen. »Wir sind wie jede andere Spezies, wie jeder andere Organismus: Wir tun alles, um zu überleben. Du und ich, die Antilope in der Wüste, der Fisch im Meer, der Arme, der Reiche, der Schwarze, der Weiße – alle laufen wir von Anfang an um unser Leben. Egal, welches Drama uns zu Fall bringt, wir rappeln uns wieder auf und rennen weiter, um diese Landschaft einzuholen, die viel zu schnell vorüberzieht. Und wenn wir unsere Verspätung endlich aufgeholt haben, beschleunigt diese verdammte Landschaft wieder und zwingt uns, noch schneller zu laufen, um mithalten zu können. Wenn uns dies nicht gelingt, wenn unser Gehirn keine Lösung findet, um uns voranzutreiben, endet das ständige Wettrüsten, und wir sterben, eliminiert von der natürlichen Selektion. So einfach ist das.«

Seine Stimme trieb Lucie die Tränen in die Augen. Sie dachte an die Zwillinge in ihrer Familie. In diesem ungezügelten evolutionären Wettlauf um das Leben hatte sie sich verhalten wie die Haibabys und im Bauch ihrer Mutter ihre eigene Zwillingsschwester verschlungen. Sie dachte an die Schwester ihrer Mutter, die von einer Granate getötet worden war, während Marie Henebelle überlebt und sich fortgepflanzt hatte. Warum? So viele Fragen, die wahrscheinlich nie eine Antwort finden würden.

Lucie schmiegte sich an Sharko. »Wir haben dasselbe Leid durchlebt, Franck, und sind beide weitergelaufen, jeder für sich. Aber heute laufen wir wieder gemeinsam. Das ist das Wichtigste.« Sie trat einen Schritt zurück.

Sharko wischte mit der Fingerspitze die Träne ab, die sie nicht hatte zurückhalten können, und betrachtete diesen kleinen Diamanten aus Wasser und Salz. Er atmete tief ein, bevor er sagte: »Ich weiß, was Eva in Brasilien gesucht hat, Lucie, ich habe es in den ersten Minuten des Films verstanden.«

Lucie starrte ihn überrascht an. »Aber warum hast du …«

»Weil ich Angst habe, Lucie! Ich habe Angst vor dem, was uns am Ende des Weges erwartet, verstehst du?« Er drehte ihr den Rücken zu und trat näher an die Brüstung. Lange schaute er schweigend auf das gegenüberliegende Ufer. Dann fuhr er mit einem Seufzer fort: »Und dennoch … genau dorthin treibt es dich, Lucie. Damit du endlich die Wahrheit erfährst.«

Er griff nach seinem Handy und wählte eine Nummer. Am anderen Ende hob jemand ab. Sharko räusperte sich, bevor er sagte: »Clémentine Jaspar? Kommissar Franck Sharko hier. Ich weiß, es ist spät, aber Sie hatten gesagt, ich dürfte Sie jederzeit anrufen. Ich muss mit Ihnen sprechen.«

Kapitel 42

Sharko hatte den ganzen Weg über kein Wort gesagt. Lucie beobachtete ihn beim Fahren, sah, wie sich seine Halsmuskeln immer wieder anspannten. Im Grunde wusste sie, woran er dachte: an die Antworten, die sie von der Primatenforscherin hören würden. Nach deren Worten würden sie sich auf die Spuren von Eva Louts stürzen, die sie weit von hier wegführen würden. An einen Ort, den Sharko fürchtete.

Clémentine Jaspar wohnte am Stadtrand von Meudonla-Forêt nur wenige Kilometer vom Zentrum für Primatenforschung entfernt. Das Haus selbst schien nicht sehr groß zu sein, das Grundstück aber erstreckte sich über mehrere tausend Quadratmeter. Überall verteilt gaben kleine Lämpchen die tagsüber gespeicherte Sonnenenergie ab und schufen zwischen den Bäumen angenehme kleine bläuliche Oasen. Offenbar hatte Clémentine Jaspar sich eine Umgebung schaffen wollen, die sie an ein fernes Land erinnerte.

Die Primatenforscherin empfing sie in einem einfachen bunten Kleid auf einer großen, schwach beleuchteten Terrasse mit Teakholzmöbeln. Als Lucie sich setzte, sah sie überrascht einen Affen, der die Glastür öffnete und sich ihr näherte. »O mein Gott!«

Mit ihren großen geschickten Händen nahm Shery sich ein Glas Eistee vom Tisch und saugte das Getränk geräuschvoll durch einen Strohhalm auf.

Clémentine Jaspar warf Sharko, der die Szene lächelnd beobachtete, einen verlegenen Blick zu. »Ich hatte die Tür geschlossen, aber … Hören Sie, ich zähle auf Ihre Diskretion, was die Anwesenheit von Shery in meinem Haus betrifft. Ich weiß, dass es verboten ist, aber seit das alles passiert ist, kann ich sie nicht mehr allein im Zentrum lassen.«

»Keine Sorge. Wir zählen ebenfalls auf Ihr Stillschweigen, was unsere Anwesenheit hier bei Ihnen betrifft. Sagen wir mal so: Wir sind nur halbamtlich hier. Die offiziellen Ermittlungen gehen einen anderen Weg, aber wir beide sind davon überzeugt, dass die Antworten ganz woanders zu finden sind.«

Die Wissenschaftlerin nickte verständnisvoll. Nachdem Shery ihr Glas geleert hatte, lief sie durch den Garten in die Nähe einer Solarleuchte und setzte sich dort wie ein meditierender Buddha auf den Boden. Mit ihrem klugen Blick fixierte sie die Gäste.

»Morgen wird es regnen«, sagte Jaspar. »Shery macht das immer so am Abend vor einem Regentag. Sie ist das beste aller Barometer.«

»Sie würde meiner Tochter sehr gefallen«, gestand Lucie belustigt.

»Shery liebt Kinder. Kommen Sie einmal mit Ihrer Tochter, dann können die beiden den Tag zusammen verbringen.«

»Wirklich?«

»Wirklich.«

Jaspar bot ihren Gästen Eistee an. Lucie sah ihr beim Einschenken zu und beobachtete die nonverbale Kommunikation zwischen ihr und dem Tier. Sie sagte sich, dass niemand dafür gemacht war, allein auf dieser Welt zu leben, die Menschen mussten ihr Herz immer an etwas hängen: an einen Freund, einen Hund, einen Affen oder die Lokomotive einer Modelleisenbahn. Schweigend nippte sie an ihrem Eistee und dachte an ihre kleine Tochter. Lucie überlegte, ob sie Juliette auch nur ein einziges Mal am Telefon gesprochen hatte, seit sie die Wohnung in Lille verlassen hatte, und machte sich ernsthaft Vorwürfe. Die Außentemperatur war noch angenehm, die spätsommerliche Brise tat ihr gut.

Die Primatenforscherin erkundigte sich nach den Fortschritten der Ermittlungen, und Sharko antwortete ihr umgehend.

»Die Schlinge zieht sich allmählich zusammen. Wir werden aber noch einmal Ihre Hilfe und Ihr Wissen benötigen. Ich wollte Sie jedoch nicht am Telefon ausfragen.« Er beugte sich leicht nach vorn, die Hände auf die Knie gestützt. »Also: Wir wissen inzwischen alle, dass Eva Louts die Gewalttätigkeit in der Welt über die verschiedenen Epochen hinweg verfolgte. Sie ist in eine der gefährlichsten Städte unseres Planeten gereist, um in den Strafakten zu wühlen, sie hat linkshändige Mörder getroffen, die auf entsetzliche Weise getötet haben, sie hat anhand von Dokumenten und Fotos Studien über Völker betrieben, die extrem gewalttätig waren. Alle diese Extremfälle hat sie mit einem einzigen Ziel studiert: Sie wollte den Zusammenhang zwischen Lateralität und Gewaltbereitschaft überprüfen.«

Jaspar nickte, durch diese Äußerungen neugierig geworden.

Sharko fuhr mit seinen Erläuterungen fort und staunte selbst über seine Kompetenz in Evolutionsbiologie, da er noch wenige Tage zuvor nichts darüber gewusst hatte. »Im Jardin des Plantes haben Sie mir gesagt, dass es in unserer modernen Gesellschaft mit ihren Waffen für gewalttätige Personen oder Personen aus einem Umfeld, das ein Gewaltpotential fördert, heutzutage kein Vorteil mehr ist, Linkshänder zu sein.«

»So hatte es Eva erklärt, ja.«

»Und Sie sagten, dass es eine Riesenenttäuschung für Eva war, als sie diese Feststellung in Mexiko machte.«

»Ja, das vermute ich. Sie hatte sicherlich wie jeder Forscher davon geträumt, ihre Theorie und ihre Entdeckungen durch die direkte Beobachtung einer größeren Anzahl von Linkshändern bestätigt zu sehen. Leider waren die mexikanischen Kriminellen ebenso wenig Linkshänder, wie Sie und ich es sind.«

»Aber Eva hat nicht aufgegeben. In Mexiko war sie gescheitert, also suchte sie an anderer Stelle weiter. Im unberührten Gebiet Amazoniens …«

Er legte eine kurze Pause ein. Die beiden Frauen sahen ihn erwartungsvoll an.

»Nachdem ich den Videofilm gesehen hatte, wurde mir klar, dass sie im Dschungel die Gewalt in ihrer reinsten Form hatte suchen wollen. Eine Gewalttätigkeit, die von jeglicher Zivilisation, jedem menschlichen Einfluss unberührt ist. Eine uralte Gewalttätigkeit, die sich inmitten eines primitiven Volksstamms von Generation zu Generation fortsetzte. Würde sie hier ihre Linkshänder finden?«

Lucie schlug die Hand vor den Mund, als hätte auch sie plötzlich begriffen.

Jaspar dagegen trank nachdenklich aus ihrem Glas und nickte. Ihre Augen glänzten. »Ihre Argumentation ist stichhaltig, auch wenn ich den Begriff ›primitiver Volksstamm‹ persönlich nicht schätze, denn diese Stämme haben sich ebenso entwickelt wie wir. Die Eingeborenen sind nicht ›kontaminiert‹ von unserer modernen Welt mit ihren Fabriken, Kriegen und ihrer Technologie. Ihre Bäume verfärben sich nicht durch Umweltverschmutzung, und bei ihnen herrscht zweifellos auch noch der weiße Birkenspanner vor. Jeder Ethnologe wird Ihnen das bestätigen: Das Studium dieser Stämme ist eine reale Möglichkeit, in der Zeit zurückzugehen, weil sich das Genom unterschiedlich entwickelt hat und das ihre dem des ersten Homo sapiens näher ist als das unsere. Wahrscheinlich sind bei diesen Menschen prähistorische alte Gene erhalten geblieben, dafür haben sie andere nicht erworben.«

Lucie und Sharko sahen sich an, in ihren Köpfen fügte sich alles logisch zusammen. Schließlich drehten sich die Ermittlungen um drei Grundpfeiler: erstens um den Cro-Magnon-Menschen, zweitens um die Carnots und Lamberts und drittens um die sogenannten primitiven Volksstämme, die ein deutliches Bindeglied zwischen der Frühgeschichte und der modernen Welt darstellten.

Mit sicherem Griff zog der Kommissar die DVD hervor und legte sie auf den Tisch. »Hier ist genau das, was wir suchen: ein Volksstamm vom Amazonas, der in den Sechzigerjahren entdeckt worden sein dürfte. Einige seiner Angehörigen wurden durch eine Masernepidemie dahingerafft. Es handelt sich um einen Stamm, der seine Nachbarn wahrscheinlich mit bloßen Fäusten oder mit Blankwaffen bekämpfen musste, um überleben und Land erobern zu können. Ein Stamm, der in der Vergangenheit und vielleicht auch heute noch für die schlimmste und blutrünstigste Gewalttätigkeit bekannt ist, die in Amazonien, ja, in der Welt je geherrscht hat. Diesen Stamm wollte Eva Louts in Lateinamerika auf der Suche nach ihren berühmten Linkshändern aufsuchen.« Er reichte ihr die DVD. »Eva Louts wusste von der Existenz dieses Stammes und auch, wo er zu finden war. Das bedeutet, dass er bekannt sein muss. Können Sie uns dabei helfen, möglichst rasch seinen Namen in Erfahrung zu bringen?«

Die Wissenschaftlerin stand auf und holte sich ein Blatt Papier, auf dem sie die wichtigsten Informationen notierte, die der Kommissar ihr gegeben hatte. »Ich kenne mich damit kaum aus und könnte Ihnen keine Antwort geben, aber ich bin mit einem Anthropologen befreundet. Ich werde ihn gleich morgen früh anrufen und Sie dann informieren.«

»Sehr gut.«

Nachdem sie ausgetrunken hatten, erhoben sich die beiden Ermittler und verabschiedeten sich von ihrer Gastgeberin.

Als sie den Garten verließen, blieb Lucie einen Augenblick stehen, fasziniert von dem großen Affen, der die Sterne fixierte, als suche er dort nach einer Spur der Seinen.

Bevor sie das Auto erreichten, legte sie Sharko eine Hand auf die Schulter. »Danke für alles, was du tust.«

Er sah sie an und deutete ein Lächeln an, das schnell wieder verschwand. »Ich wollte nicht hierherkommen, ich wollte dir meine Entdeckungen nicht mitteilen. Nun ist die Büchse der Pandora geöffnet. Ich weiß, dass du dorthin getrieben wirst, koste es, was es wolle. Aber wenn du das tun musst, werde ich mit dir kommen. Ich werde dich nach Brasilien begleiten. Ich werde dich bis ans Ende der Welt begleiten.«

Sie umarmte ihn.

Er schloss die Augen, als sie ihn auf den Mund küsste.

Kapitel 43

Sie waren nahezu gerannt. Weil sie leben wollten. Leben trotz des Todes, der sie einst getrennt hatte.

Eng umschlungen genossen Lucie und Franck im Bett jede Sekunde, nachdem sie sich geliebt hatten. Bald würde die Zeit noch schneller vergehen. Daher verloren sie sich jetzt bewusst in ihren Blicken, lächelten sich mit einer Intensität an, als wollten sie in diesem viel zu kurzen Abschnitt der Evolution all das aufholen, was sie vorher versäumt hatten. Im Maßstab der Menschheit war eine Sekunde nichts. Und doch besaß jede Sekunde den Zauber der Einmaligkeit.

Schließlich sagte Lucie die ersten Worte. Ihr Atem war warm, ihr nackter Körper glühte. »Ich möchte, dass wir dieses Mal zusammenbleiben, egal was geschieht. Ich möchte dich nie mehr verlassen.«

Sharko blickte auf die Ziffern des Radioweckers. Es war 3:06 Uhr. Er schob ihn beiseite, um diese verdammten Ziffern nicht mehr zu sehen, die ihn jede Nacht heimsuchten. Nie mehr 3:10 Uhr, nie mehr die Schreie in seinem Kopf. Er musste einen Schlussstrich unter die Vergangenheit ziehen. Musste versuchen, ein neues Leben anzufangen. Mit ihr. »Das möchte ich auch. Es war mein innigster Wunsch, aber wie hätte ich noch daran glauben sollen?«

»Du hast immer daran geglaubt. Deshalb hast du meine Kleider in deinem Schrank aufgehoben. Du hast die Lokomotive weggeworfen, aber nicht meine Kleider.« Sie strich sanft über seine vorstehenden Rippen und Hüftknochen. Dann wanderte ihre Hand liebevoll über seine Brust, sein Kinn, seine Wangen. »Deine Schale hat Risse bekommen. Ich werde dir helfen, neu anzufangen. Wir werden Zeit für uns haben.«

»Mein Äußeres ist ramponiert, aber du bist innerlich verletzt. Auch ich werde dir helfen, neu anzufangen …«

Lucie seufzte, dann legte sie den Kopf auf Sharkos Brust. »Weißt du, als ich den Biologen in Lyon verfolgt habe und bei dem jungen Kerl gelandet bin, der mich mit einem abgebrochenen Flaschenhals bedroht hat, hätte ich … ich hätte ihn beinahe getötet, weil er über das Foto meiner Töchter gelacht hat. Ich habe ihm mit dem Lauf einer Waffe einen Schlag auf die Schläfe versetzt und wäre bereit gewesen abzudrücken. Ich wäre bereit gewesen, Juliette im Stich zu lassen, um ihm eine Kugel zwischen die Augen zu jagen.«

Sharko rührte sich nicht, er ließ sie sprechen.

»Ich glaube, ich habe die ganze Gewalt auf ihn konzentriert, die ich Carnot gegenüber nicht ausdrücken konnte. Der arme Kerl war eine Art Blitzableiter. Diese Gewalttätigkeit war in mir verborgen, in diesem verdammten Reptiliengehirn, von dem der Rechtsmediziner gesprochen hat. Wir alle haben sie in uns, weil wir alle einmal Jäger waren wie der Cro-Magnon-Mensch. Durch diese Geschichte habe ich begriffen, dass … dass ich tief in mir Reste … von etwas Uraltem, wahrscheinlich Animalischem habe, vielleicht mehr als andere Mütter.«

»Lucie …«

»Ich habe meine Töchter zur Welt gebracht, ich habe sie aufgezogen, so gut ich konnte, ich habe es wie jede andere Spezies gemacht: Ich habe mich fortgepflanzt. Aber ich habe meine Kinder nicht so geliebt, wie ich es als Mensch hätte tun müssen. Ich hätte ständig bei ihnen sein müssen. Wir sind nicht nur da, um Kriege zu führen, einander zu hassen oder Mörder zu verfolgen. Wir sind auch da, um zu lieben. Ich möchte Juliette jetzt lieben. Ich möchte mein Kind in die Arme nehmen und an die Zukunft denken, nicht mehr an die Vergangenheit.«

Sharko biss die Zähne zusammen, er musste die Gefühle, die über ihn hereinbrachen, unterdrücken. Lucie sah, wie die Ader an seiner Schläfe pulsierte. Er versuchte zu sprechen, aber seine Lippen blieben verschlossen.

Lucie spürte sein Unbehagen und fragte ihn: »Macht dir das zu schaffen, was ich dir gerade erzählt habe? Mache ich dir Angst?«

Nach einem längeren Schweigen schüttelte Sharko schließlich den Kopf. »Ich würde gern mit dir über etwas sprechen, aber ich schaffe es nicht. Bitte frage mich nicht weiter. Sag mir nur, ob du mit jemandem zusammenleben kannst, der seine Geheimnisse für sich behält. Mit jemandem, der alles, was er erlebt hat, gern hinter sich lassen und endlich ein paar Sonnenstrahlen wahrnehmen möchte. Ich muss das wissen. Es ist wichtig für mich, für die Zukunft.«

»Wir haben alle unsere Geheimnisse. Kein Problem, Franck, wegen unserer plötzlichen Trennung letztes Jahr möchte ich dir sagen … ich war nicht in einem normalen Zustand. Meine Töchter waren verschwunden und … es tut mir so schrecklich leid, dass ich dich auf diese Art fortgejagt habe.«

»Pscht …« Er küsste sie auf den Mund. Dann drehte er sich zur Seite und löschte das Licht.

Als er den Radiowecker wieder aufstellte, zeigte das Display 3:19 Uhr an. Er schloss die Augen, und obgleich er sich gut und ausgeglichen fühlte, konnte er nicht einschlafen.

Er spürte bereits den Atem des Dschungels auf seinem Gesicht.

Kapitel 44

Der Duft nach warmer Milch und frischen Croissants weckte Lucie. Sie reckte sich, zog sich etwas über und ging in die Küche, wo Sharko bereits auf sie wartete. Er trug ein weißes Hemd unter seinem immer gleichen Anzug und roch gut. Lucie küsste ihn auf den Mund, bevor sie sich an den Frühstückstisch setzte.

»Es ist lange her, dass ich Croissants gegessen habe«, meinte sie.

»Es ist auch lange her, dass ich welche gekauft habe …«

Sie war glücklich, diese einfachen Bereiche des gemeinsamen Lebens, die sie schon beinahe vergessen hatte, wieder zu entdecken. Sie tunkte das Croissant in die Milch, in die sie zuvor ein wenig Kakao gerührt hatte. Sie wollte ihr Handy einschalten, aber der Akku war leer. Sie bemerkte, dass Sharko, der vor ihr stehen geblieben war, nervös mit seinem Mobiltelefon hantierte. Er hatte sich mit einer Tasse Kaffee und Keksen begnügt. »Was ist los?«

»Ich habe bei einem Kollegen vom Drogendezernat vorbeigeschaut, um mir die Adresse von einem Mitglied der Familie Lambert zu beschaffen.«

»Und?«

»Ich erhielt die von der Schwester, die im vierten Arrondissement wohnt. Ich habe angerufen und hatte den Großvater am Apparat. Sie sind alle völlig geschockt, der Mann wollte nicht mit mir sprechen. Er versteht nicht, warum man sie belästigt. Die Kollegen waren gestern bereits dort, und die Lamberts wollen im Moment einfach nur ihre Ruhe haben. Kurz und gut, er hat einfach aufgelegt.«

Lucie biss in ihr Croissant. »Okay. Ich frühstücke zu Ende, gehe schnell ins Bad, dann machen wir uns auf den Weg.«

Ein Dutzend Trauergäste hatte sich in einer geräumigen Wohnung in einem Gebäude im Haussmann’schen Stil unweit der Île de la Cité versammelt. Eine begehrte Lage, die Miete musste schwindelerregend sein. Lucie und Sharko waren auf der Türschwelle stehen geblieben. Vor ihnen stand ein fünfundsechzig- oder siebzigjähriger Mann mit sorgfältig gestutztem grauem Schnurrbart. Er trug einen schwarzen Anzug, seine Gesichtszüge waren hart. Die trauernde Familie hinter ihm stand noch unter dem Schock der Nachricht, ohne das Blutbad in dem Haus in Fontainebleau verstehen zu können. Gerötete und geschwollene Augenpaare richteten sich auf sie.

Der Schnurrbärtige, der bereits am Telefon mit Sharko gesprochen hatte, reagierte feindselig. »Lassen Sie uns doch in Ruhe! Polizei hin oder her, sehen Sie nicht, dass Sie hier nichts verloren haben?« Er wollte die Tür wieder schließen, Lucie aber trat einen Schritt vor.

»Hören Sie, Monsieur, wir können Ihren Schmerz sehr gut verstehen und wollen Sie auch nicht lange belästigen. Wir glauben, dass Ihr Enkel vielleicht nicht schuldfähig war, und würden gern mit Ihnen darüber sprechen.« Lucie hatte sich ihre Worte sorgfältig überlegt. Sie versetzte sich in die Lage dieses Mannes und versuchte, sich ihre eigene Reaktion vorzustellen, wenn man ihr soeben verkündet hätte, Claras Mörder sei unzurechnungsfähig gewesen. Wahrscheinlich hätte sie ihren Gesprächspartner zerfleischt. Allerdings war die Situation hier eine andere: Der Mörder seines Sohnes war zugleich sein eigener Enkel.

»Nicht schuldfähig? Was soll das heißen?« Das kam nicht vom Großvater, jemand hinter ihm hatte gesprochen.

Eine junge Frau erschien im Türrahmen. Sie musste etwa zwanzig Jahre alt sein und wirkte sehr geschwächt. Lucie bemerkte ihren dicken runden Bauch: Sie war schwanger, die Entbindung stand offensichtlich kurz bevor.

»Kümmere du dich nicht darum, Coralie«, sagte der Schnurrbärtige, »die Herrschaften wollten gerade gehen.«

»Ich möchte aber wissen, was sie zu sagen haben. Lass mich, Großvater.«

Mit zusammengepressten Lippen machte der Mann ihr Platz. Die junge Frau schwankte leicht und musste sich an der Tür festhalten. Ihr Großvater stützte sie und starrte die Polizisten kalt an. »Herrgott noch mal, ihr Kind soll in knapp vierzehn Tagen auf die Welt kommen. Und Sie wollen sie befragen? Na gut, aber ich bleibe auf alle Fälle bei ihr. Sie soll nicht noch mehr traumatisiert werden.«

Die junge Frau trug über ihrer dunklen Kleidung eine Goldkette mit einem Kreuz. Sie wischte sich die Nase mit einem Taschentuch ab und sprach mit schwacher, kaum wahrnehmbarer Stimme. »Félix ist … Félix war mein Bruder.«

Lucie legte ihr eine Hand auf die Schulter und führte sie an eine weniger beengte Stelle im Treppenhaus, wo einige Stühle gestapelt standen. Sharko und der Großvater blieben in Hörweite. Der Schnurrbärtige lehnte sich an das Geländer und seufzte tief. Sharko realisierte, dass dieser Mann, der kaum siebzig Jahre alt war, bald Urgroßvater werden würde. Ohne dieses Drama hätte er eine schöne große Familie hinterlassen.

Coralie Lambert ließ sich langsam auf einen der Stühle sinken. Gedankenverloren spielte sie mit ihrem Kettenanhänger. »Wie … wie können Sie sagen, dass Félix nicht verantwortlich war für das, was er getan hat? Er hat … er hat kaltblütig meinen Vater umgebracht und zwei junge Leute ermordet.«

Sharko blieb im Hintergrund und ließ Lucie agieren. Er wusste, dass Coralie Lambert sich leichter einer Frau anvertrauen würde, die in der Lage war, ihr Leiden nachzuempfinden. Lucie ihrerseits war klar, dass sie unter keinen Umständen über die Obduktion und ihre Entdeckungen sprechen durfte. Wenn sie zu viel preisgab, bestand die Gefahr, dass sie eine Lunte ans Pulverfass legte. Der Großvater, der über seine Enkelin wachte, wäre fähig gewesen, die Ermittler und die Ärzte anzurufen, und sie und Sharko würden auf der Stelle zur Rechenschaft gezogen werden. Sie mussten neutral und unauffällig bleiben.

»Derzeit ist das nur eine Hypothese«, sagte Lucie, um kein Risiko einzugehen. »Ihr Bruder wirkte gesund und ausgeglichen. Er hatte keine Gewaltprobleme. Wenn jemand plötzlich derartig grausame Taten begeht, die völlig unbegreiflich sind, kann gelegentlich eine weit zurückliegende, psychische oder neurologische Ursache der Grund dafür sein.«

»Wir hatten niemals diese Art von Pro…«

Sharko schnitt dem Großvater das Wort ab, der bereits wieder versuchte einzugreifen. »Lassen Sie meine Kollegin machen, und seien Sie bitte still.«

Der Mann biss die Zähne zusammen.

Lucie fuhr fort: »Wir müssen jeder Spur nachgehen. Hatte Ihr Bruder irgendwelche besonderen gesundheitlichen Probleme?« Lucie wusste nichts aus dem Leben von Félix Lambert, hoffte jedoch, auf diese Weise ihrer Gesprächspartnerin Reaktionen entlocken zu können.

»Nein. Félix und ich, wir haben uns immer gut verstanden. Wir sind bis zum achtzehnten Lebensjahr gemeinsam aufgewachsen. Ich bin fünf Jahre älter als er und kann Ihnen versichern, dass wir eine schöne und sorgenfreie Kindheit hatten.« Ihre Worte gingen in ein kurzes Schluchzen über. »Félix war immer … total ausgeglichen. Es ist völlig unbegreiflich, was da passiert ist. Er hat vor Kurzem sein Architekturstudium abgeschlossen. Er … er hatte so viele Pläne.«

»Haben Sie sich noch häufig gesehen?«

»Vielleicht ein Mal pro Monat. In letzter Zeit allerdings habe ich ihn nicht mehr so oft getroffen. Er fühlte sich … weniger fit und klagte über Erschöpfung und Kopfschmerzen.«

Kein Wunder, dachte Lucie, die sich an den Zustand seines Gehirns erinnerte. »Lebte er bei Ihren Eltern?«

»Das Haus gehört meinem … Vater. Er ist … er war Geschäftsmann und hielt sich nur sehr selten in Frankreich auf. Er war aus China zurückgekehrt, wo er beinahe ein Jahr verbracht hatte.«

»Und Ihre Mutter?«

Coralie Lambert strich über ihren Bauch mit kleinen, präzisen und unbewussten Bewegungen. Der Bauch, der Kreuzanhänger … der Kreuzanhänger, der Bauch. Lucie wusste, dass das künftige Baby und ihr Glaube ihr dabei helfen würden, diese Prüfung zu bestehen. Nach einem langen Schweigen schaute sie mit verlorenem Blick ihren Großvater an.

Trotz Sharkos Ermahnung konnte der Mann sich nicht zurückhalten, ihr zu Hilfe zu kommen. »Ihre Mutter, meine Tochter, ist bei der Geburt gestorben.«

Lucie richtete sich auf und ging, plötzlich hektisch geworden, auf den Mann zu. »Als sie Ihren Enkel Félix zur Welt brachte?«

Der Schnurrbärtige nickte mit zusammengepressten Lippen.

Lucie warf Sharko einen ernsten Blick zu, dann sagte sie langsam und deutlich: »Es ist sehr wichtig, dass Sie uns sagen, was Sie über die Entbindung wissen.«

»Warum?«, fragte der Mann. »Was hat das damit zu tun? Meine Tochter ist vor zweiundzwanzig Jahren gestorben und …«

»Ich bitte Sie darum. Wir dürfen keine Spur vernachlässigen. Die Ursachen für die Taten Ihres Enkels könnten auf die Umstände seiner Geburt zurückgehen.«

»Was wollen Sie denn hören? Es gibt nichts zu erzählen. Das ist zu persönlich und … ist Ihnen eigentlich klar, was wir hier gerade durchleben?« Er streckte die Hand nach seiner Enkelin aus. »Komm, lass uns hineingehen …«

Coralie rührte sich nicht. Sie war so verwirrt, dass sie nicht mehr klar denken konnte. »Mein Vater hat mir viel von meiner Mutter erzählt …«, murmelte sie schließlich. »Er liebte sie sehr.«

Lucie wandte sich ihr zu. »Ich höre Ihnen zu.«

»Er wollte, dass sie in unserem Geist weiterlebte. Er wollte, dass … dass wir ihren Tod verstehen. Nach dem, was er mir erzählt hat, haben die Ärzte eine sehr schwere Präeklampsie diagnostiziert, die zu einer unstillbaren inneren Blutung geführt hat. Meine Mutter ist … sie ist im Kreißsaal verblutet, und die Ärzte konnten nichts für sie tun.«

Lucie schluckte mühsam. Amanda Potier war auf genau dieselbe Art gestorben. »Sagt Ihnen der Name Stéphane Terney etwas?«

»Nein.«

»Sind Sie sicher? Er war Gynäkologe und Geburtshelfer.«

»Absolut sicher. Ich habe den Namen nie gehört.«

»Und Sie?«, fragte Lucie den Großvater.

Der Mann schüttelte den Kopf.

Lucie wandte sich wieder an Coralie. »Wo hat Ihre Mutter entbunden?«

»In einer Klinik in Sydney.«

»Sydney … Also in Australien?«

»Ja. Mein Bruder und ich, wir sind beide dort geboren. Mein Vater hat drei Jahre in Sydney gearbeitet, meine Mutter war ihm gefolgt. Nach dem Drama ist Papa nach Frankreich zurückgekehrt in das Haus seiner Familie in Fontainebleau.«

Lucie fuhr sich nervös mit der Hand über den Mund. »Und … hat Ihr Vater von Problemen erzählt, die Ihre Mutter vor der Entbindung hatte? Wurde sie ärztlich betreut?«

Die junge Frau schüttelte den Kopf. »Mein Vater hat mir immer erzählt, dass meine Mutter in ihrem ganzen Leben praktisch keine einzige Tablette eingenommen hat. Sie war eine völlig gesunde Frau, Großvater kann Ihnen das bestätigen. Sie war gegen Medikamente und alles Künstliche und wollte eine natürliche Wassergeburt. Sie weigerte sich, zum Arzt zu gehen. Sie hat sich für diese Lebensform entschieden. Während ihrer beiden Schwangerschaften wusste sie nicht, ob sie ein Mädchen oder einen Jungen erwartete. Die Wissenschaft mit all ihren Fortschritten interessierte sie nicht. Sie glaubte an die Magie der Zeugung und der Geburt und wusste, dass alles gut gehen würde, weil sie sehr gläubig war und großes Gottvertrauen hatte …« Ihr Blick verlor sich.

Lucie fielen keine weiteren Fragen ein, die sie ihr hätte stellen können. Ihre Theorien brachen zusammen. Wenn Terney sich eines Tages Félix Lambert genähert hatte, so war es nach dessen Geburt bei einer klassischen Untersuchung, einer Blutentnahme oder einer von tausend anderen Möglichkeiten gewesen. Aber sicher nicht früher.

Erst als Coralie einen kleinen Fußtritt in ihrem Bauch spürte, versuchte sie aufzustehen. Ihr Großvater eilte ihr zu Hilfe. »Da siehst du, dass du dich ausruhen musst. Wir gehen jetzt wieder hinein.«

»Nur noch eine letzte Frage«, unterbrach Sharko. »Hat irgendjemand in Ihrer Familie indianische Ursprünge? Venezuela, Brasilien, Amazonien?«

Der Großvater bedachte den Polizisten mit einem vernichtenden Blick. »Sehen wir aus wie Indianer? Wir sind seit vielen Generationen Franzosen, zum Teufel noch mal. Ich garantiere Ihnen, dass Sie von mir hören werden.«

Lucie schrieb rasch ihre Handynummer auf einen Zettel, den sie dem Mann in die Tasche steckte. »Wir warten nur darauf.«

Ohne etwas zu erwidern, verschwanden die beiden Lamberts in der Wohnung. Die Tür schloss sich langsam hinter ihnen.

»Terney hat die Geburt von Félix Lambert also nicht manipuliert wie bei Carnot. Dieses Monster ist nicht sein Werk«, sagte Sharko.

»Ja, offenbar hat sich dieses Monster selbst erschaffen. Terney hat sich vielleicht damit begnügt, es ausfindig zu machen, um es in seine Liste aufzunehmen.«

Sharko griff nach seinem Handy, das vibrierte, und zeigte Lucie das Display. »Clémentine Jaspar.« Der Kommissar entfernte sich ein Stück, nahm das Gespräch an und kam wenige Minuten später zurück.

Lucie sah ihn fragend an.

Sharko nickte. »Ja … ihr Anthropologen-Freund hat es herausgefunden.«

Lucie schloss erleichtert die Augen.

Sharko fuhr fort: »Er will uns in Vémars treffen, ein Kaff, wenige Kilometer hinter dem Flughafen Charles-de-Gaulle. So gegen elf Uhr. Also los.«

Kapitel 45

Es regnete, als Lucie und Sharko das außerhalb des Dorfes gelegene Haus erreichten. Die Farbe an den Mauern war abgeblättert, das Fensterglas eingeschlagen, der Garten verwildert. Ein leer stehendes Haus. Lucie und Sharko wechselten verwundert einen Blick.

Der Kommissar parkte am Ende des Feldweges hinter einem alten Renault 5, wie man ihn heutzutage kaum mehr fand. Ein Mann stieg aus und kam auf sie zu. Sie stellten sich vor und reichten einander die Hand.

Der Anthropologe Yves Lenoir, um die fünfzig, schien ein einfacher Mensch zu sein. Mit seiner abgetragen wirkenden Kleidung – braune Wildlederhose, roter Wollpullover, kariertes Hemd –, seinem weißen Bart und dem grau melierten Haar wirkte er auf Anhieb vertrauenswürdig. Unter seinen hellen, buschigen Brauen funkelten grüne Augen, deren Farbe an die Dschungel erinnerten, über deren Bewohner er geforscht haben musste. Auf seinen Stock gestützt hinkte er auf das Tor zu, das nicht abgeschlossen war und sich mühelos aufstoßen ließ.

»Clémentine hat mir gesagt, wie wichtig die Sache für Sie ist. Ich wollte Sie hier an diesem Ort treffen, wo Napoléon Chimaux gelebt hat. Dieses Haus gehörte ursprünglich seinem Vater.«

»Wer ist Napoléon Chimaux?«

»Ein Anthropologe, den ich ohne Zweifel als Urheber Ihres Films identifiziert habe. Er hat den Stamm entdeckt, der auf der DVD gezeigt wird.«

Lucie ballte die Fäuste. Sie wollte nur eines wissen: »Lebt er noch?«

»Den letzten Nachrichten nach zu urteilen schon.«

Durch eine große Glasveranda betraten sie einen Raum, der früher als Wohnzimmer gedient haben musste. Es standen einige Möbel herum – alte Sessel unter staubigen, rissigen Schutzhüllen. Die Feuchtigkeit hatte das Holz aufquellen lassen. Es gab weder Ziergegenstände noch Bilder. Schubladen und Schranktüren standen offen und gewährten Einblick in das leere Innere. Es war dunkler geworden, so als hätte der Tag beschlossen, hier später als anderswo Einzug zu halten.

»Alle Dorfbewohner haben diesem Haus mindestens ein Mal einen Besuch abgestattet. Aus Neugier. Sie wissen ja, wie die Leute sind.«

»Sie scheinen sich hier vor allem bedient zu haben«, erwiderte Sharko.

»Auch das.« Yves Lenoir trat an einen wackeligen Tisch, blies den Staub weg und legte dann seinen Stock und seine braune Umhängetasche ab, aus der er die DVD herausnahm. »Zunächst möchte ich Sie bitten, mir diesen wertvollen Film zu überlassen, damit ich ihn verschiedenen anthropologischen Instituten, vor allem in Brasilien und Venezuela, zeigen kann.«

Sharko konnte den Plan des Anthropologen verstehen. Er bot eine geführte Besichtigung durch die Welt des Napoléon Chimaux an, erwartete dafür aber eine kleine Gegenleistung.

Der Kommissar beschloss, sich auf das Spiel einzulassen. »Natürlich, Sie bekommen sie – zu gegebener Zeit und als Einziger. Aber ich bitte Sie, den Inhalt vertraulich zu behandeln, solange unsere Ermittlungen nicht abgeschlossen sind.«

Der Anthropologe nickte und legte die DVD in Sharkos ausgestreckte Hand. »Selbstverständlich. Aber erlauben Sie noch einmal die Frage: Ich würde zu gern wissen, wie Sie in den Besitz dieses außergewöhnlichen Dokuments von so unvorstellbarer Grausamkeit gekommen sind. Woher stammt es? Wer hat es Ihnen gegeben?«

Sharko erklärte ihm kurz und in groben Zügen die Ermittlungen, während Lucie sich im Zimmer umsah. Lenoir hatte nie etwas von Eva Louts, Stéphane Terney oder Phönix gehört.

»Jetzt würden auch wir Ihnen gern ein paar Fragen stellen«, sagte Lucie, nachdem sie zu den beiden Männern getreten war. »Wir möchten alles über Napoléon Chimaux und diesen Stamm erfahren.«

Ihre Stimmen hallten in dem leeren Raum wider, während draußen der Regen immer stärker auf das Dach trommelte.

»Der Stamm, für den Sie sich interessieren – das sind die Ururu. Es handelt sich um ein auch heute noch weitgehend unbekanntes Volk aus dem Amazonasgebiet.« Er zog ein dickes Buch und eine Landkarte aus seiner Umhängetasche. Es war ein abgegriffenes Werk mit beschädigtem Einband. Der Verfasser war Napoléon Chimaux.

»Napoléon Chimaux …«, murmelte Lenoir. Er hatte den Namen ausgesprochen, als handele es sich um eine Blasphemie. Dann zeigte er Sharko die Farbkopie eines Porträts. »Das ist eines der wenigen Fotos, die es von ihm gibt. Die Aufnahme ist vor einem Jahr mit einem Teleobjektiv im Dschungel in Brasilien gemacht worden. Chimaux ist der französische Anthropologe, der 1964 die Ururu in einem abgelegenen und unerforschten Gebiet des Amazonas-Tieflands entdeckt hat. Damals, es war die finsterste Zeit der brasilianischen Diktatur, war Chimaux erst dreiundzwanzig Jahre alt gewesen. Er wandelte auf den Spuren seines Vaters Arthur – einer der großen Forschungsreisenden des letzten Jahrhunderts, aber auch ein recht zwielichtiger Typ. Wenn er zwischen seinen Expeditionen nach Frankreich zurückkehrte, dann hielt er sich hier in Vémars auf. Trotz all der Wunder, die er gesehen hatte, liebte er, glaube ich, die Schlichtheit dieses Ortes.«

Sharko betrachtete das Foto. Napoléon Chimaux schaute nicht in die Kamera. In khakifarbenem Drillichzeug, wie die Militärs es trugen, stand er am Ufer eines Flusses. Sharko hätte nicht genau sagen können, was ihn an dem Foto störte. Obwohl dieser Mann um die sechzig Jahre alt sein musste, war sein Haar von intensiv brauner Farbe, sein Gesicht glatt wie polierter Stahl, und er wirkte deutlich jünger. In seinem Blick lag etwas Finsteres, das der Kommissar nicht genau zu definieren vermochte.

In Lenoirs Stimme schwang eine Art Mitgefühl, vor allem aber Hochachtung mit. »Arthur Chimaux, der Vater, kannte Amazonien sehr gut. Er war einer der maßgeblichen Akteure in der nordbrasilianischen Politik und genoss viel Unterstützung, beispielsweise die der Goldminenbesitzer, die sich gegen die Rechte der Eingeborenen stellten. Er ist 1963 in Venezuela gestorben – ein Jahr bevor sein Sohn die Ururu entdeckt hat. Und er hat ihm unglaublich viel Geld hinterlassen.«

Lenoir griff nach dem Buch Wie ich das grausame Volk der Ururu entdeckte und reichte es Sharko. »Er hat dieses Buch 1965/66 geschrieben, es ist das einzige, das er über diesen Stamm verfasst hat. Er berichtet von seiner unglaublichen Expedition, von all den vielen Malen, wo er fast zu Tode gekommen wäre, von dem ersten schrecklichen Zusammentreffen mit denen, die er als ›letzte Überlebende des Steinzeitalters‹ bezeichnet. Er qualifiziert dieses Volk eindeutig als lebendes Relikt der prähistorischen Kultur und beschreibt seine unfassbare Gewalttätigkeit. Ich zitiere: ›Was ich vor mir sehe, spiegelt einen guten Teil der Frühgeschichte wider.‹«

Man hatte den Eindruck, Lenoir würde das Werk in- und auswendig kennen. Sharko blätterte es durch und hielt bei einem Schwarz-Weiß-Foto inne, das einen nackten Eingeborenen zeigte. Ein Koloss mit kriegerischem Blick und wulstigen Lippen, der in das Objektiv starrte, als wolle er es verschlingen.

Lenoir kommentierte: »Die Ururu haben helle Haut und hellbraune Augen. Chimaux nannte sie die ›weißen Indianer‹. 1965 hat er Skelettfragmente mitgebracht, die nahelegen, dass es sich um einen kaukasischen Typus handelt.«

»Die Ururu würden demnach aus Europa stammen?«

»Wie alle amerikanischen Indianer. Sie sind Nachfahren der ersten altsteinzeitlichen Jäger, die vor mindestens fünfundzwanzigtausend Jahren die Beringstraße überquert haben. Dies soll aber der einzige Stamm sein, der morphologisch und kulturell dem Cro-Magnon-Menschen ähnelt.«

Der Kommissar reichte Lucie das Buch. Beunruhigt wechselten sie einen Blick: der Cro-Magnon-Mensch, die Ururu, Carnot und Lambert …

Während er seine Erklärungen fortsetzte, steuerte Lenoir, auf seinen Stock gestützt, die Treppe an: »In seinem Werk geht Napoléon Chimaux nicht gerade sanft mit den Ururu um. Er beschreibt sie als ein blutrünstiges Volk, eine Horde von Mördern, die ständig in Stammeskriege verwickelt sind. Die meisten von ihnen sind jung, kräftig und äußerst aggressiv. Sie halten barbarische Rituale ab, die mit einem qualvollen Tod enden. Chimaux schildert im Detail ihre extreme Gewalttätigkeit, die archaische und direkte Art zu töten, und das schon in sehr frühem Alter. Wenn Sie sich die Bilder anschauen, werden Sie feststellen, dass ihre Werkzeuge und Waffen aus Holz und Stein gemacht sind. Im Jahr 1965 kannten sie noch kein Metall.«

Sharko, der weiter in dem Buch geblättert hatte, deutete auf eine Abbildung, die vier Ururu-Männer mit ihren Beilen zeigte. »Sieh her, Lucie. Sieh, in welcher Hand sie die Waffen halten.«

Nach einem kurzen Blick auf das Bild rief sie: »Drei der vier Krieger sind Linkshänder. Erwähnt Chimaux diese Besonderheit?«

Der Anthropologe betrachtete das Foto, als würde er es zum ersten Mal sehen. »Linkshänder? Ach, stimmt. Nein, darüber spricht er nicht. Merkwürdig, dass es so viele sind.«

Die Treppe … knarrende Stufen … der Eindruck, in eine Privatsphäre einzudringen. Lenoir hatte seine Taschenlampe eingeschaltet. An den Wänden hatten Jugendliche zahlreiche Inschriften, eingerahmt von Herzen, hinterlassen. Lucie fühlte sich immer unwohler in diesem stillen Haus. Sie traten in einen kleinen Raum, dessen Fenster auf die Felder hinausführte. Neben einem alten Lattenrost lag eine aufgeschlitzte Matratze am Boden.

»Hier ist Napoléon Chimaux an der Seite seiner Mutter aufgewachsen. In seinem Buch stellt Chimaux einen Vergleich zwischen den Strukturen der Ururu und denen zahlreicher Primaten an. Ihm zufolge gleichen die ›Wilden‹ mit ihren blutrünstigen Riten diesen Affen.«

Lucie stand in der Mitte des Zimmers und blätterte in dem Buch. Die Indianer hatten furchterregende, meist bemalte Gesichter. Lucie fröstelte und musste an die Kannibalenfilme denken, die sie in ihrer Jugend gesehen hatte. »Wo ist Napoléon Chimaux jetzt?«, fragte sie.

»Dazu komme ich gleich, lassen sie mich kurz meine Ausführungen zu Ende bringen. In den Jahren 1964 und 1965 ist er durch die Welt gereist, um seine Entdeckung bekannt zu machen und sein Buch zu schreiben. Er suchte mit seinen Fotos und Knochenfragmenten Universitäten und Forschungsinstitute auf. Zahlreiche Wissenschaftler waren an seinem Fund interessiert.«

»Wissenschaftler? Warum das?«

»Weil der ›Handelswert‹ eines Stammes umso höher ist, je isolierter und weiter von der Zivilisation entfernt er lebt. Für Forscher, Biologen und Genetiker ist das Blut solcher Stämme viel wert. Denn es stammt aus einer anderen Zeit und hat einzigartige genetische Charakteristika, verstehen Sie?«

»Ja, sicher.«

»Aber weder in seinem Buch noch auf seinen Reisen hat Chimaux je den Ort preisgegeben, an dem die Ururu in Amazonien leben, damit ihm niemand ›sein‹ Volk ›stehlen‹ konnte. Er und sein Expeditionsteam, alles Außenseiter und Goldsucher, über die er eifersüchtig wachte, sind die Einzigen, die sie finden können. 1966 ist Chimaux plötzlich von der Bildfläche verschwunden. Die Leute hier in der Gegend erzählen, er sei nur noch gelegentlich und für wenige Tage in seinem Haus aufgetaucht.«

»1966, das ist das Entstehungsjahr des Films«, bemerkte Lucie.

Yves Lenoir nickte ernst. »Wir haben herausgefunden, dass er in all den Jahren im größten Ururu-Dorf lebte, offenbar als eine Art Herrscher, der das gesamte Volk regierte. Wissen Sie, mit der Zeit verschwinden immer mehr unberührte Landstriche, und heute gibt es fast keinen Quadratkilometer auf der Welt mehr, der nicht erforscht ist. Satellitenfotos, Flugzeuge, immer spektakulärere Expeditionen. Die geographische Lage des Gebietes, wo die Ururu leben, ist inzwischen bekannt. Das Dorf befindet sich in der Nähe des Oberlaufs des Rio Negro, man kann es sogar recht einfach erreichen. Aber die Ururu gehören zu den sechzig Indianergruppen, die keinerlei Kontakt mit der Außenwelt haben. Abenteurer und Forschungsreisende hatten wegen der Grausamkeit des Volkes lange Zeit Angst, die Reise zu wagen. Doch dann war der Entdeckungsdrang stärker. Es gab verschiedene Expeditionen. Aber alle, die sich in die Gegend der Ururu vorgewagt haben, um sie zu studieren, sind gewaltsam vertrieben worden, und man hat ihnen eine mehr als eindeutige Nachricht von Napoléon Chimaux übermittelt: ›Lasst euch nie wieder hier blicken.‹«

Seine Worte klangen wie Giftpfeile. Das Volk und die Gegend, die er beschrieb, schienen die pure Hölle zu sein. Dennoch war Lucie überzeugt davon, dass es Eva Louts gelungen war, Kontakt zu Chimaux aufzunehmen, und dass sie vorgehabt hatte, dorthin zurückzukehren.

Lenoir schlug mit seinem Stock gegen die Wand, Putz bröckelte ab. »Wir Anthropologen haben uns immer gefragt, wie es Chimaux gelungen ist, sich so gut bei diesem Volk zu integrieren, sich an seine Spitze zu stellen und ihm seine Gesetze aufzuzwingen. Durch Ihren Film habe ich jetzt die Antwort, das erklärt auch seine ungeheure Bedeutung. Es besteht kein Zweifel mehr daran, dass Chimaux 1966 absichtlich das Masernvirus dort eingeschleppt hat.«

Es folgte Stille, die nur vom Regen und Wind durchbrochen wurde. Sharko wurde das Ausmaß von Chimaux’ Wahnsinn bewusst.

»Wollen Sie damit sagen, dass … er es in einem Fläschchen oder so mitgebracht hat, um Teile des Ururu-Stammes auszulöschen?«

»Ganz genau. Die primitiven Völker haben ihren eigenen Glauben, ihre Götter, ihre Magie. Mit einer solchen Vernichtungswaffe hat der Anthropologe sich als ein Wesen behauptet, das fähig war zu töten, ohne seinen Gegner auch nur zu berühren. Ein Gott, ein Hexer, ein Teufel. Ab diesem Zeitpunkt haben die Ururu ihn ebenso verehrt, wie sie ihn gefürchtet haben.«

»Das ist ungeheuerlich«, murmelte Lucie.

»Darum müssen die anthropologischen Einrichtungen von diesem Dokument erfahren. Das muss bekannt werden, damit man entsprechend reagieren kann. Heute weiß keine Stiftung und keine Nichtregierungsorganisation, wie sie die Ururu in das Programm für die amazonischen Indianer eingliedern soll. Alle haben Angst, sich ihnen zu nähern.«

»Das ist in der Tat ungeheuerlich, aber es erklärt uns nicht die Bedeutung des Titels ›Phönix Nummer 1‹, der auf der Kassette vermerkt war«, warf Sharko ein. »Da steckt mehr dahinter als die Sache mit den Masern. Phönix spielt auf etwas Weitergehendes und noch viel Ungeheuerlicheres an. Die Infizierung des Stammes ist nur der Anfang von etwas …«

Lucie führte die Gedanken des Kommissars weiter. »Napoléon Chimaux ist 1984 und 1985 mehrmals in Begleitung eines anderen Mannes in Vincennes gesehen worden. Die beiden hatten Kontakt zu einem Gynäkologen, dem sie mehrere VHS-Kassetten dieser Art übergeben haben. Sagt Ihnen das irgendetwas?«

Der Anthropologe dachte kurz nach. »Chimaux muss den Dschungel zu jener Zeit immer wieder verlassen haben. Er wurde in Brasilien, Venezuela, Kolumbien und häufig auch hier gesehen. Mit Sicherheit hatte er noch Beziehungen zu Frankreich. 1967 ist er in Venezuela mit einer ganzen Ladung Reagenzgläser erwischt worden, die aus Frankreich kamen und in denen er Blutproben der Ururu transportieren wollte. Er hatte keinerlei Genehmigung oder gar einen offiziellen Auftrag zur wissenschaftlichen Überwachung. Er hat behauptet, er wolle seinen Indianern Blut abnehmen, um die verschiedenen Formen der Malaria in dieser Gegend zu untersuchen und ihnen zu helfen. Das hat zwar Aufsehen erregt, aber Chimaux hat sich – sicher mit einem anständigen Bestechungsgeld und dank des Ansehens seines Vaters in diesem Land – aus der Affäre ziehen können.«

Nervös lief Lucie auf und ab. Chimaux’ Bruch mit der Zivilisation im Jahr 1966, das Video im selben Jahr und dann 1967 die Reagenzgläser … Damals konnte Stéphane Terney noch nichts mit der Sache zu tun gehabt haben, denn er war erst kurz zuvor aus Algerien zurückgekehrt und hatte, noch völlig unbekannt, seine Laufbahn als Gynäkologe begonnen. Welche finsteren und illegalen Geschäfte hatte Napoléon Chimaux im Dschungel Amazoniens betrieben? Wer hatte ihm geholfen? Wer hatte ihm das Masernvirus geliefert? Und wer untersuchte das Blut der Ururu? Ein Biologe? Ein Genetiker? Wer war der zweite Mann von der Trabrennbahn? Drei Menschen kannten das Geheimnis um den Phönix. Terney, der Geburtshelfer, Chimaux, der Anthropologe, und der unbekannte Forscher …

»Weiß man genau, aus welchem französischen Labor die Reagenzgläser stammen?«, fragte Lucie aufgeregt.

»Nein, ich glaube nicht. Das Flugzeug mit diesem Päckchen ist aus Frankreich gestartet, aber Chimaux hat nie mehr preisgegeben. Vermutlich hat er mit einem Labor zusammengearbeitet, aber er wusste seine Quellen zu schützen.«

Lucie lehnte sich an das Fensterbrett. Hinter ihr schlug der Regen an die Scheibe. Sie seufzte. »Dieses eine Mal hat man ihn erwischt, aber es ist offensichtlich, dass er sein kleines Business weitergeführt hat. Was trieb er hier, wenn er in dieses Haus zurückkam?«

»Auch das wissen wir nicht. Aber seit man versucht hat, ihn umzubringen, ist er definitiv im Dschungel verschwunden und hat sich nicht mehr blicken lassen.«

»Man hat versucht, ihn umzubringen?«

»Das ist damals durch die Presse gegangen. Wenn ich mich recht erinnere, war es 2004. Ich habe mich sehr für die Sache interessiert, weil ich die Laufbahn von Napoléon Chimaux stets verfolgt habe. Er hat einen Messerstich in die Leistengegend bekommen. In dieser Nacht schlief er mit einer Prostituierten, die aufgewacht ist, als der Mörder zustach. Das hat ihm das Leben gerettet. Die Schlagader wurde nur gestreift. Der Täter hat die Flucht ergriffen.«

Lucie und Sharko wechselten einen vielsagenden Blick. Die Art des Angriffs ließ keinen Zweifel zu: Es handelte sich um denselben Mann, der Terney die Leistenschlagader durchschnitten hatte.

»Was haben die polizeilichen Ermittlungen damals ergeben?«

»Nicht viel. Chimaux ist bei seiner Behauptung geblieben, es habe sich um einen Dieb gehandelt. Aber sobald es ihm wieder besser ging, ist er für immer im Dschungel bei seinen ›Wilden‹ verschwunden.«

Sharko wollte ihm das Buch zurückgeben, doch Lenoir lehnte ab. »Ich überlasse es Ihnen vorerst ebenso wie das Foto von Chimaux. Sie können mir beides zusammen mit der DVD zurückgeben.« Er zuckte enttäuscht mit den Schultern. »Was für eine Verschwendung, diese ganze Geschichte! Inzwischen sind die Ururu natürlich mehr und mehr mit der Zivilisation in Kontakt gekommen und wissen, dass es eine andere Welt gibt. Sie haben das Metall und die Technologie entdeckt und die Flugzeuge am Himmel gesehen. Indem er sie für sich behalten hat, hat Chimaux die Welt um die wesentliche Entdeckung der wahren Geschichte dieses Volkes und vielleicht auch unserer Vorgeschichte gebracht. Das ist in etwa alles, was ich Ihnen über ihn sagen kann.«

Schweigend kehrten sie ins Wohnzimmer zurück. In diesem Haus hatte ein normales Kind gelebt, das sich als Erwachsener jedoch in ein Monster verwandelt hatte. Welch finsteres Experiment hatte er mit dem Stamm der Ururu durchgeführt? Welches Grauen bargen die Phönix-Kassetten? Wie viel Blut war aus dem Dschungel nach Frankreich geflogen worden? Und zu welchem Zweck?

Als Yves Lenoir gehen wollte, rief Lucie ihn zurück: »Warten Sie! Wir wollen dorthin reisen, genau wie Eva Louts. Erklären Sie uns, wie wir am besten vorgehen.«

Er riss die Augen auf. »Sie wollen sich auf das Territorium der Ururu begeben? Sie beide?«

»Ja, wir beide«, wiederholte Sharko in einem Tonfall, der keine weiteren Fragen zuließ.

Nach kurzem Zögern kam der Anthropologe zurück. »Wissen Sie, das ist keine Kleinigkeit.«

»Das ist uns klar.«

Er zog die Karte des Amazonasgebiets aus seiner Tasche und entfaltete sie auf dem Tisch. Sharko und Lucie traten näher.

»Die Reise nach Brasilien ist kein Problem. Man benötigt kein Visum, der Pass reicht aus. Impfungen sind keine Pflicht, aber ich rate Ihnen zu der gegen Gelbfieber und eine Malariaprophylaxe. Wenn sich Ihre Studentin auf den Weg zu den Ururu gemacht hat, dann war der Ausgangspunkt sicher São Gabriel da Cachoeira. Diese Stadt, die letzte vor dem Nichts, liegt achthundert Kilometer nördlich der Hauptstadt, unweit der Grenze zu Venezuela, und ist von Manaus aus mit dem Flugzeug zu erreichen. Von Roissy Charles-de-Gaulle aus gibt es wöchentlich zwei oder drei Flüge. Sie werden vor allem von Touristen genutzt, die sich auf eine Trekkingtour zum Pico da Neblina, dem höchsten Berg Brasiliens, begeben wollen.«

»Sie scheinen sich gut auszukennen.«

»Alle Anthropologen der Welt waren schon dort, denn da gibt es die größten Indianerreservate. Manche haben sogar versucht, die Ururu zu erreichen – natürlich erfolglos. Statt Ihre Tickets selbst zu besorgen, sollten sie sich lieber einer Reisegruppe anschließen. Die kümmern sich um den Flug bis São Gabriel und besorgen vor allem die Genehmigung der FUNAI, der nationalen Stiftung der Indios. Auf den Flüssen patrouilliert viel Polizei und Militär, und die sind nicht gerade nachsichtig. Es ist also besser, sich an die Vorschriften zu halten, um die Territorien der Eingeborenen an den Ufern des Rio Negro durchqueren zu dürfen. Wenn Sie einmal vor Ort sind, trennen Sie sich von der Reisegruppe und suchen sich Ihren eigenen Führer. Den werden Sie leicht finden, denn die Leute dort sind den Umgang mit Touristen gewöhnt.«

Er zeichnete den Ort inmitten des Niemandslands auf der Karte ein.

»Von dort brauchen sie einen Tag mit dem Boot und einen weiteren zu Fuß, um das Gebiet der Ururu zu erreichen. Wenn Sie gut zahlen, bringen die Führer Sie hin. Ich würde nicht sagen, dass so etwas oft verlangt wird, aber es kommt vor. Das Ergebnis ist meines Wissens jedoch immer gleich: Chimaux und die Ururu vertreiben jeden, der versucht, sich ihren Dörfern zu nähern – bisweilen mit tragischen Konsequenzen.«

Lucie betrachtete aufmerksam die Karte: riesige grüne Areale, Berge, gewaltige Flüsse, die die Vegetation teilten. Weit, weit weg von Juliette. »Wir versuchen es trotzdem.«

»Ich hätte Sie gern begleitet, wenn dieses verdammte Bein nicht wäre. Ich kenne den Dschungel gut, das ist kein Wald wie die anderen. Dort ist alles in Bewegung, eine Welt voller Täuschungen und Fallen, wo der Tod auf Schritt und Tritt lauert. Das dürfen Sie nicht vergessen.«

»Das ist unser Alltag.«

Er wünschte ihnen viel Glück, dann verabschiedeten sie sich und gingen durch den Regen zu den Autos.

Ehe Sharko den Zündschlüssel umdrehte, betrachtete er das Foto von Napoléon Chimaux. »Mordversuch 2004 … dasselbe Jahr, in dem Stéphane Terney mit seinem Buch Der Schlüssel und das Schloss begann, in dem die genetischen Codes verborgen sind. Vielleicht hat er sich zu schützen versucht.«

»Nach dem Angriff hat Chimaux behauptet, es handele sich um einen Dieb. Vermutlich wollte er sich ebenfalls schützen, da er wusste, wer der Mörder war. Aber wenn er geredet hätte …«

»… wäre es wegen Phönix endgültig aus für ihn gewesen. Ich habe den Eindruck, das erklärt die Rolle, die Eva Louts bei der Sache gespielt hat. Da Chimaux in seinem Dschungel gefangen war, hat er sie als … Kundschafter oder als Boten benutzt. Er hat sie losgeschickt, um etwas für ihn abzuholen.«

»Namen, Charakteristika und Fotos von linkshändigen Mördern?«

»Vielleicht. Linkshändige Mörder von extremer Brutalität, zwischen zwanzig und dreißig Jahre alt.«

Sharko fuhr los.

»Es gibt eine letzte Sache, die ich gern überprüfen würde.«

Im Primatenzentrum folgten Sharko und Lucie schweigend Clémentine Jaspar an den Tiergehegen vorbei, bis sie vor Shery stehen blieb und ihr das Foto von Napoléon Chimaux zeigte. In der Gebärdensprache stellte sie ihr die Frage: »Kennst du den Mann?«

Wie jeder Mensch es getan hätte, nahm Shery das Foto in ihre große Hand, betrachtete es und schüttelte den Kopf. Sie hatte ihn nie gesehen.

Lucie sah Sharko an und seufzte. »Wir haben Terney, wir haben Chimaux. Nur der dritte Mann fehlt uns, der Forscher …«

»Der mit leichter Hand alle ausschaltet, die ihm in die Quere kommen. Ein äußerst gefährlicher Mann, der sich verhält wie ein in die Enge getriebenes Tier, zu allem bereit, um zu überleben.«

»Und wenn man den Stand der Dinge betrachtet, sehe ich leider nur noch eine Möglichkeit, seine Identität zu lüften.«

»Napoléon Chimaux danach fragen.«

Kapitel 46

Die Abreise nach Manaus war für den übernächsten Tag, also Sonntagmittag, vorgesehen, sodass Lucie Zeit hatte, ihre Sachen vorzubereiten, und vor allem, sich um Juliette zu kümmern. Ehe sie vor drei Stunden in Paris losgefahren war, hatte sie ihre Mutter verständigt, dass sie gegen halb fünf Uhr ankommen würde.

Es war Viertel vor fünf. Obwohl sie wusste, dass der Unterricht bereits beendet war, parkte sie am Boulevard Vauban und lief zum Pausenhof. Doch das Gittertor war schon geschlossen. Eltern und Kinder waren längst ins Wochenende aufgebrochen. Der Hof lag trist und leer vor ihr. Aber das machte nichts. Lucie mochte diese Schule, sie hätte Stunden allein hier verbringen können, um sich an ihre eigene Kindheit zu erinnern.

Doch heute fuhr sie schnell nach Hause. Zum ersten Mal seit langer Zeit war sie glücklich, wieder in ihrer vertrauten Umgebung zu sein, mit den vielen Studenten, die in der Nähe wohnten. Lag das an Sharko, an ihrer Liebesnacht und den Vertraulichkeiten? Daran, dass sie offenbar noch fähig war zu lieben, dass nicht alles zerstört schien?

Als sie ihre Wohnung betrat, saß Marie Henebelle auf dem Sofa und sah fern.

Lucie begrüßte Klark, der ihr ausgiebig die Hand leckte, dann eilte sie zu ihrer Mutter und küsste sie auf die Wange.

»Hallo, Maman.«

»Hallo, Lucie …«

Sie tauschten ein verkrampftes Lächeln.

»Ich komme gleich wieder, ich begrüße nur schnell du weißt schon wen …«

Marie sah, dass sie ein Geschenk in der Hand hielt – ein Modespiel. Eilig lief Lucie zum Zimmer ihrer Tochter. Ihr Herz klopfte, als sie die Tür öffnete. Juliette saß auf ihrem Bett inmitten ihrer Plüschtiere. In aller Ruhe fädelte sie kleine bunte Perlen auf eine Nylonschnur. Zahllose Ketten lagen auf dem Boden. Lucie spürte, wie sie weiche Knie bekam, als die Kleine aufblickte und sie mit ihrem bezaubernden Lächeln bedachte.

Fröhlich griff sie nach einer Kette und legte sie ihrer Mutter um den Hals. »Die ist für dich. Dann mache ich auch eine für Clara.«

Lucie umarmte sie. »Du hast mir so gefehlt.« Sie reichte ihr das Geschenk. »Damit kannst du kleine Kleidungsstücke entwerfen. Gefällt es dir?«

Juliette nickte. »Clara wird das auch mögen. Ich mache es auf, wenn sie da ist.«

»In Ordnung, Liebes.«

Lucie bemerkte das Handy, das sie für ihre Tochter gekauft hatte, in einer Ecke. Sie sah auf das Display. »Du hast die Nachrichten, die ich dir hinterlassen habe, nicht abgehört? Warum?«

Juliette fädelte weiter ihre Perlen auf und zuckte mit den Schultern. »Großmama hat mir nicht gezeigt, wie es geht. Ich glaube, sie will nichts davon wissen. Solche Sachen regen sie auf.«

Lucie zwinkerte ihr zu. »Manchmal ist sie eben etwas altmodisch.«

Sie unterhielten sich lange über die Schule, die neuen Freundinnen, die Lehrerin. Juliette hatte so viel zu erzählen, dass Lucie nicht einmal bemerkte, wie ihre Mutter das Zimmer betrat.

Marie war gereizt, ihr Blick ernst. »Tut mir leid, dass ich dich unterbreche, aber heute Morgen war ein Polizist aus Paris hier. Meinst du nicht, dass es Zeit für ein paar Erklärungen wäre?«

Lucie erhob sich mit gerunzelter Stirn. Zu Juliette sagte sie: »Ich komme gleich wieder, Liebes. Machst du mir inzwischen noch eine Kette?«

Sie verließ das Zimmer und schloss die Tür hinter sich. Die beiden Frauen gingen ins Wohnzimmer.

»Wieso ein Polizist?«, fragte sie flüsternd. »Wer?«

»Sein Name ist Bertrand Manien. Er kam aus Paris und hat mir jede Menge Fragen über Franck Sharko und dich gestellt. Über das, was letztes Jahr passiert ist.«

Lucie erinnerte sich an den Namen, Franck hatte von ihm gesprochen. »Manien ist Franck Sharkos ehemaliger Chef. Was wollte er hier?«

»Das weiß ich nicht. Er hat es mir nicht gesagt.«

»Hast du ihm alles erzählt? Unsere Beziehung und … was dann passiert ist?«

»Was glaubst du? Es war ein Polizist, und zwar keiner von der zimperlichen Sorte. Das Seltsamste war, dass er alles über Clara und Juliette wissen wollte und über ihre Beziehung zu Sharko.«

»Die Zwillinge. Das macht doch überhaupt keinen Sinn. War er allein?«

»Ja …« Marie presste die Lippen zusammen. »Franck ist also wieder in deinem Leben aufgetaucht? Wie ist das nur möglich?«

»Das ist sehr kompliziert.«

»Hast du nicht bemerkt, dass ich alle Zeit der Welt habe, dir zuzuhören? Du verschwindest vier Tage, kommst nach Hause und schließt dich in einem Zimmer ein, ohne etwas zu sagen?«

»Ich werde doch wohl das Recht haben, etwas Zeit mit meiner Tochter zu verbringen!«

Verwirrt packte Lucie ihre Reisetasche aus. Manien war von Paris gekommen, um in ihre Wohnung einzudringen. Er war allein aufgetaucht. Es handelte sich also um eine inoffizielle Ermittlung. Was suchte er? Warum dieses Interesse an den Zwillingen? Was verbarg Sharko vor ihr?

Sie holte sich eine Cola aus dem Kühlschrank. Sie würde die Sache im Flugzeug mit ihm besprechen. Zunächst überzeugte sie sich, dass Juliette in ihrem Zimmer war, dann ließ sie sich in einen Sessel fallen und erklärte ihrer Mutter alles in groben Zügen.

Während Marie ihr zuhörte, veränderte sich ihr Gesichtsausdruck. Sie hatte Lust zu weinen, zu schreien oder ihre Tochter wegen ihres Leichtsinns zu ohrfeigen. Und sie war kurz davor zu explodieren, als Lucie ihr mitteilte, dass sie am übernächsten Tag wieder verschwinden würde.

»Wohin fährst du dieses Mal?«, fauchte ihre Mutter. »An welchen gottverdammten Ort?«

»Nach Amazonien.«

Marie sprang auf und schlug die Hände vors Gesicht. »Du bist ja verrückt. Völlig verrückt.«

Lucie versuchte, sie zu beruhigen. »Ich bin nicht allein, Franck kommt mit, und wir schließen uns einer Reisegruppe an. Weißt du, das ist kein besonders ausgefallenes Ziel. Übrigens … das E-Ticket ist inzwischen vermutlich in meiner Mailbox angekommen, Franck ist sehr organisiert. Mit ihm bin ich in Sicherheit. Wir fliegen nach Manaus, treffen uns mit einem Anthropologen und kommen dann zurück. Nichts weiter.«

»Nichts weiter? Weißt du eigentlich, was du da sagst?«

Lucie biss die Zähne zusammen. »Ja, das weiß ich. Und du kannst schreien und toben, wie du willst. Nichts wird mich von dieser Reise abhalten.«

Marie sah ihr in die Augen. »Nicht einmal das kleine Mädchen, das in seinem Zimmer sitzt? Bleibst du nicht bei ihr?«

Lucie senkte traurig den Blick. »Es tut mir leid, Maman, aber … du wirst dich noch ein paar Tage um Juliette kümmern müssen.«

Marie war am Ende ihrer Kräfte und zitterte am ganzen Körper. Tränen rannen über ihre Wangen, und die Worte, die sie so lange zurückgehalten hatte, sprudelten heraus. »Mich um Juliette kümmern? Hast du denn immer noch nicht begriffen, dass ich mich seit einem Jahr ausschließlich um dich kümmere? Dass ich dich vor deinem eigenen Kopf zu schützen versuche?«

Lucie sah sie verwundert an. »Wie meinst du das?«

Ihre Mutter machte eine kleine Pause, holte mehrmals tief Luft, um sich wieder zu fassen. »Ich versuche, dir zu erklären, dass seit einer Weile alles in deinem Kopf explodiert, und ich weiß nicht, ob das gut für dich ist oder schlecht. Also musst du vielleicht wirklich ans andere Ende der Welt reisen, um selbst deine Antworten zu finden. Vielleicht ist das letztlich der Weg zu deiner Heilung.«

»Welche Heilung, Herrgott noch mal?«

Ohne zu antworten, holte Marie ihre Handtasche und schnäuzte sich. »Tu, was du nicht lassen kannst. Ich suche ein paar Sachen zusammen, die schon allzu lange hier herumliegen, und gehe in meine Wohnung. Ehe du fährst, komme ich zurück, um mich zu verabschieden und mich um … deinen Hund zu kümmern.«

Auf dem Flur unterdrückte Marie ein Schluchzen. Sie ging in ihr Zimmer, holte den kleinen Rollkoffer hervor und stopfte ihre Wäsche hinein.

Lucie seufzte vor der geschlossenen Tür von Juliettes Zimmer. Das verdammte Handy klingelte.

Sie öffnete die Tür.

Dann ging sie zum Bett, hob das Handy auf und löschte alle Nachrichten, ohne sie vorher abzuhören. Sie hob das Modespiel vom Boden auf und legte es neben eine Schultasche, die noch eingepackt war, und zahlreiche andere nagelneue Gegenstände: eine Schachtel mit Perlen, ein Roller in Weihnachtspapier, ein Kleid in einer Plastikhülle, an dem noch das Preisschild hing.

In diesem Zimmer war kein Kind.

Und auch in den anderen Zimmern der Wohnung nicht.

Kapitel 47

Samstagabend. Sharko schob seinen alten Lederkoffer in eine Ecke und sagte sich, dass endlich alles für das Amazonien-Abenteuer bereit war.

Er war erstaunt gewesen, wie einfach er auf einer Internet-Seite »last minute« – der Krise sei Dank – eine organisierte Reise hatte buchen können. Offiziell brachen Lucie und er zu einer Trekkingtour mittleren Schwierigkeitsgrads namens »Wolken-Trekk« auf den Pico da Neblina auf. Die Veranstalter hatten sich kaum nach ihrem Gesundheitszustand erkundigt und ihnen eine Liste mit der notwendigen Ausrüstung zukommen lassen. Sharko hatte daraufhin die zehntägige Reise inklusive Verpflegung und Versicherungen für zwei Personen bezahlt.

Trotz der kurzen Vorbereitungszeit hatte er sich bemüht, nichts zu vergessen: Antiseptikum, Kulturbeutel, Wanderstiefel, Outdoor-Hose, neuer Rucksack, Stirnlampe, Moskitonetz. Auf dem Nachtkästchen lagen sein Pass und sein E-Ticket. Lucie hatte ihres zusammen mit der Auflistung der Ausrüstungsgegenstände per E-Mail bekommen. Er hatte hinzugefügt, er würde pausenlos an sie denken.

Sie hatte geantwortet, dass auch sie an ihn dachte.

Sie wollten sich am nächsten Tag um halb neun morgens am Flughafen Roissy Charles-de-Gaulle treffen, die Abflugzeit war halb elf. Der Reiseveranstalter brachte die Gruppe nach São Gabriel, wo sie eine Nacht in einem Hotel bleiben würden, um sich am nächsten Tag über den Río Negro auf den Weg zum höchsten Berg Brasiliens zu machen. Dann aber würden Lucie und Sharko vorgeben, lieber in der Stadt bleiben zu wollen, und sich einen eigenen Führer nehmen, der sie zu den Ururu bringen würde.

Schließlich ging er zu Bett, obwohl er wusste, wie schwierig es sein würde, Schlaf zu finden. Er hätte gern Lucie angerufen, um ihre Stimme zu hören und ihr zu sagen, wie sehr sie ihm fehlte. Er sehnte den Zeitpunkt herbei, da all das endlich abgeschlossen wäre, sie neu anfangen würden und er sich um sie kümmern könnte.

Und schlafen, endlich, endlich schlafen.

Er war niedergeschlagen. Es war ihm schließlich gelungen, sich von seiner kleinen imaginären Eugenie zu befreien, und jetzt Lucie – es war, als würde sich das Übel von einem auf den anderen übertragen. Sharko kannte diese Hölle nur zu gut. Resistent gegen jeglichen Angriff war Eugenie drei Jahre in seinem Kopf herumgegeistert. Zu Anfang hatte man Lucie sicher gesagt, dass ihre kleine Juliette nicht beziehungsweise nicht mehr lebte, dass sie nur in ihrer Vorstellung existierte, doch es hatte nichts geholfen: Ihr Kopf hatte gestreikt, sich seine eigene Realität geschaffen und alles von sich gewiesen, was diese »Wirklichkeit« infrage stellte. Die Angehörigen, das heißt in erster Linie Lucies Mutter Marie, hatten wahrscheinlich irgendwann beschlossen, sich auf das Spiel einzulassen, und den Moment herbeigesehnt und zugleich gefürchtet, an dem Lucie erneut mit der Wahrheit konfrontiert wäre.

Denn in Wahrheit waren Juliette und Clara tot, beide Carnots Wahnsinn zum Opfer gefallen.

Nur in Lucies Vorstellung lebte eine von beiden weiter.

Sharko wusste von Anfang an genau, was in dieser Nacht Ende August 2009, sieben Tage nach der Entdeckung von Claras Leiche im Wald, geschehen war. Zeugenaussagen und Phantombilder hatten zu Grégory Carnot geführt, und seine Verhaftung stand bevor. Trotz des ungeheuren Leidensdrucks hatte Lucie an den Ermittlungen teilnehmen und der zuständigen Einheit angehören wollen. Am Abend der Festnahme war sie mit ihren Kollegen in den ersten Stock zu dem kleinen Licht in dem Zimmer gestürmt. Sie hatte die verbrannte Leiche – Juliette – entdeckt, war zusammengebrochen und zwei Tage später im Krankenhaus wieder zu sich gekommen. Ihr Geist war verwirrt. Unter anderem eine Teilamnesie, ausgelöst durch den ungeheuren Schock. Und so war Juliette in den Tagen nach dem Drama in Lucies Kopf langsam wieder zum Leben erwacht.

Juliette war zu einer Halluzination geworden. Ein kleines Phantom, das nur Lucie sah, wenn ihr Geist sich erinnern wollte: in ihrem Kinderzimmer, in der Nähe der Schule, bei Spaziergängen.

Allein in seinem großen Bett unter der Decke zusammengerollt zitterte Sharko. Lucie, diese Ermittlungen, seine eigenen Dämonen. In der letzten Nacht hatte er das Buch von Napoléon Chimaux gelesen und von der Gewalttätigkeit der Ururu erfahren, von ihren barbarischen, unmenschlichen Riten, aber auch von der Grausamkeit und dem Ehrgeiz, die den jungen Anthropologen antrieben. Chimaux beschrieb eine der Szenen folgendermaßen: »Der Häuptling organisierte einen Überfall, um die Frauen eines entfernten Stammes zu entführen. Dort angekommen boten sie den Eingeborenen mit Gesten und Schreien an, ihnen beizubringen, zu den Göttern zu beten. Als die Männer mit gebeugtem Kopf knieten, hackten sie ihnen mit einem Schlag ihrer Steinäxte die Köpfe ab und flohen mit den Frauen.«

Wie standen die Dinge heute? Wie hatte sich der Stamm innerhalb der letzten vierzig Jahre unter der Führung des französischen Forschungsreisenden entwickelt? Die Suche bei Google hatte nichts ergeben, die Ururu und ihr weißer Herrscher blieben ein Mysterium, dem man sich nicht nähern konnte. Sharko sagte sich erneut, dass es Irrsinn war, sie aufsuchen zu wollen.

Aber man hatte ihnen – Lucie und ihm selbst – schon alles genommen. Oder besser gesagt, es gab nichts mehr, was man ihnen hätte noch nehmen können.

Im Halbschlaf dachte der Kommissar an den Film Apocalypse Now von Francis Ford Coppola: an den Abstieg in die Tiefen des menschlichen Wahnsinns, der schlimmer wird, je weiter der Held in den Dschungel vordringt. Er stellte sich Chimaux wie eine Art Colonel Kurtz vor, und er vernahm deutlich, was die grässliche Stimme am Ende des Films schrie: Das Grauen. Das Grauen.

Das Grauen … Nach einer Weile überlagerten sich die Bilder und Töne in seinem Kopf. Er wusste nicht mehr, ob er träumte, einschlief, aufwachte. Doch er schreckte auf, als er ein lautes Klopfen an der Tür hörte. Benommen warf er einen Blick auf den Radiowecker. Es war Punkt sechs Uhr morgens. Nicht 6:01 Uhr und nicht 5:59 Uhr. Nein, sechs Uhr. Sharko spürte, wie sich seine Kehle zusammenschnürte. Diese Uhrzeit hatte für jeden Polizisten eine besondere Bedeutung.

Und da wusste er es.

Er stand auf und schlüpfte hastig in Hose und T-Shirt, schob den Pass und das E-Ticket unter sein Kopfkissen, den Koffer in den Schrank und ging langsam zur Tür.

Als er öffnete, empfing ihn Schweigen. Zwei dunkle Gestalten stürzten sich auf ihn, drückten ihn an die Wand, bogen seine Hände auf den Rücken und legten ihm Handschellen an. Man hielt ihm den vom Staatsanwalt unterschriebenen Haftbefehl unter die Nase.

Und führte ihn im Licht der aufgehenden Sonne ab.

Kapitel 48

Terminal 2, Flughafen Charles-de-Gaulle. Die riesigen elektronischen Anzeigetafeln boten einen Ausblick auf die Welt: Bangkok, Los Angeles, Peking, Moskau …

Lucie, die vor den Gepäckschaltern stand, sah nervös auf ihre Uhr. Um sie herum Abenteurer aller Art – zumeist junge Pärchen oder Alleinreisende auf der Suche nach starken Emotionen. Zweiundzwanzig Personen – Sharko und sie eingeschlossen – brachen zu der zehntägigen Expedition in den Dschungel auf. Ihr Reiseführer Maxime, der sie begleitete, hatte alles organisiert. Einige Mitreisende versuchten, mit ihr ins Gespräch zu kommen, doch ihr stand nicht der Sinn danach.

Sie hatte sich in der Schlange angestellt, weil das Flugzeug in etwa einer Stunde starten würde und Maxime sie gedrängt hatte. Was trieb Sharko bloß? Er war nicht zu erreichen und gab kein Lebenszeichen von sich. Ein Problem mit seinem Handy? Ein Stau? Lucie sagte sich, dass er zwangsläufig auftauchen würde. Also hievte sie, als die Reihe an ihr war, ihren großen neuen Rucksack auf die Waage. Die Angestellte überprüfte ihr Ticket und ihren Pass, versah das Gepäckstück mit einem Anhänger und drückte auf einen Knopf, sodass es hinter einer Gummimatte Richtung Laderaum verschwand.

Lucie entfernte sich von der Gruppe, um einen Kaffee zu trinken. Wenig später verkündete eine Stimme über Lautsprecher, der Flug nach Manaus sei pünktlich und die Passagiere würden gebeten, sich zum Abfluggate zu begeben. Lucie drückte ihren leeren Kaffeebecher zusammen und ging nach kurzem Zögern zum Geldautomaten. Sie hob das autorisierte Maximum ab, zweitausendfünfhundert Euro. Damit war ihr Konto hoffnungslos überzogen, aber das spielte jetzt keine Rolle. Aufgeregt lief sie durch die Sicherheitskontrolle und hielt ständig nach Sharko Ausschau. Sie hoffte auf ein Zeichen, eine Stimme in der Menge, die endlich ihren Namen rufen würde. Sie wartete noch fünf Minuten hinter der automatischen Tür und folgte dann den letzten Nachzüglern zum Flugsteig, wo die Stewardess die Passagiere bereits einstiegen ließ: ihre Reisegruppe, Touristen jeden Alters, Brasilianer, die nach Hause flogen. Lucie spielte kurz mit dem Gedanken, alles aufzugeben und umzukehren.

Doch die Menschen zogen sie mit bis zu der Flugbegleiterin. Sie zögerte eine Sekunde, ehe sie ihr schließlich ihr Ticket reichte.

Zweimal wurde per Lautsprecherdurchsage der Passagier Franck Sharko gebeten, sich umgehend zum Flugsteig 43 zu begeben. Lucie hatte die Hoffnung noch immer nicht aufgegeben und versuchte ein letztes Mal, ihn zu erreichen, ehe sie ihr Handy ausschalten musste.

Dann schloss sich die Tür des Flugzeugs.

Zwanzig Minuten später hob der Airbus A 330 ab. Ein Mann von knapp fünfundzwanzig Jahren saß auf dem freien Platz neben Lucie. Ein aufdringlicher Junggeselle, der sie in ein Gespräch über Trekking und Campingausrüstung verwickeln wollte. Lucie wimmelte ihn höflich ab.

Sie lehnte den Kopf an die Scheibe. Während sie wie Eva Louts einem Treffen mit den Wilden entgegenflog, quälte sie die Frage, was wohl mit Franck Sharko passiert war?

Kapitel 49

Die »Vernehmungsräume« am Quai des Orfèvres hatten nichts mit dem gängigen Klischee gemein. Keine Einwegscheiben, keine perfektionierte Verhörtechnik, kein Lügendetektor. Nur ein kleines Büro unterm Dach, dessen Decke einem auf den Kopf zu fallen schien und dessen mit Kriminalakten vollgestopften Schränke einen bedrängten.

Die Hände in Handschellen gelegt saß Sharko allein auf einem Holzstuhl vor einer Wand mit einem Kalender und einem Schreibtisch. Manien und Leblond ließen ihn schon seit mehreren Stunden schmoren wie einen eingesperrten Löwen. Es war Sonntag. Die Gänge waren ausgestorben, und Manien hatte einen Raum in den Verwaltungsetagen gewählt, wo sie niemand stören würde. Kein Wasser, kein Kaffee, kein Telefon. Diese Dreckskerle hielten sich nicht an die Vorschriften. Sie wollten ihn unter Druck setzen und zermürben. Eine gängige Methode, die den Verdächtigen verunsichern sollte.

Der Kommissar war mit den Nerven am Ende. Es war fast Mittag. Sechs Stunden in Handschellen auf einem Stuhl in einem stickigen Büro. Er musste ständig an Lucie denken und war deprimiert. Sie hatte bestimmt immer wieder ungeduldig und besorgt auf seinem Handy angerufen. Und sie saß in dem Flugzeug nach Manaus, da war sich Sharko ganz sicher.

Sie war allein ins Ungewisse aufgebrochen.

Die Vorstellung machte ihn wahnsinnig.

Jeder eine Kippe im Mundwinkel betraten die beiden Ratten nun erneut das Zimmer. Regelmäßig kamen und gingen sie, ohne ein Wort zu sagen, nur um zu zeigen, dass sie an seinem Fall arbeiteten. Diesmal hatte Manien eine dicke Akte unter dem Arm. Er legte eine DVD auf den Schreibtisch und fragte nur: »Hast du in der Salpêtrière mit Frédéric Hurault geredet?«

»Reden macht noch keinen Mörder.«

»Antworte auf meine Frage.«

»Ja, das ist vorgekommen.«

Manien entfernte sich und wechselte leise ein paar Worte mit seinem Kollegen. Sie würden mit ihm spielen, die vierundzwanzig Stunden nutzen, um ihn fertigzumachen. Viele Verdächtige, die in diesen Büros eingesperrt waren, gestanden schließlich Verbrechen, die sie nicht begangen hatten. Man nahm ihnen Drogen, Heroin, Alkohol, manchmal auch einer Mutter das Kind. Man bedrohte sie, schüchterte sie ein, demütigte sie und trieb sie zum Äußersten. Jeder Mensch hatte eine psychologische Barriere, die man auf diese Weise durchbrechen konnte.

Sharko betrachtete die DVD auf dem Schreibtisch. Was enthielt sie? Warum die Frage über die Salpêtrière? Warum hatte der Staatsanwalt die Untersuchungshaft genehmigt? Eine gute Stunde später kamen die beiden Männer zurück, stellten Fragen und verschwanden wieder. Psychologische Keule.

Erneute Attacke. Diesmal nahm Manien Sharko gegenüber Platz, während Leblond mit verschränkten Armen an der geschlossenen Tür lehnte.

Manien schaltete einen DVD-Player ein und deutete auf den Datenträger. »Wir haben den Beweis dafür, dass du Frédéric Hurault getötet hast.«

Sharko zeigte keine Regung. Jeder Polizist oder Psychiater konnte es bestätigen: Wenn man ein Verhör überstehen wollte, musste man alles abstreiten und seine Worte sorgfältig abwägen. Beispielsweise niemals antworten: »Welchen Beweis?«.

»Ich habe ihn nicht getötet.«

Manien öffnete seine dicke Akte, darauf bedacht, dass Sharko den Inhalt nicht sehen konnte.

Dieser deutete mit dem Kopf auf den Ordner und fragte: »Was ist da drin? Ein Stapel unbeschriebener Blätter?«

Manien nahm ein Foto heraus und schob es Sharko zu. »Unbeschrieben, ja, aber es sind keine Blätter. Sieh es dir an.«

Sharko zögerte. Er könnte sich weigern zu kooperieren und sich trotzig stellen, aber er fügte sich. Ganz offensichtlich schlug ihm Manien seit Beginn des Polizeigewahrsams ein Duell vor. Beide kannten die Regeln und wussten, dass es nach vierundzwanzig Stunden nur einen Sieger geben würde.

Als er das Bild sah, stieg Panik in ihm auf, und sein Gesicht verzog sich. Er hatte nur den Wunsch zu schreien und konnte ein Zittern nicht unterdrücken.

»Wie ich sehe, sagt dir das diesmal was.«

Sharko ballte die Fäuste hinter seinem Rücken. »Du zeigst mir die Leichen zweier Mädchen in einer Badewanne, verdammt noch mal.«

Manien stieß den Rauch seiner Zigarette aus. »Weißt du noch, als wir das erste Mal in meinem Büro über Hurault gesprochen haben? Das war letzten Montag.«

»Ja, ich weiß, dass es letzten Montag war.«

»Warum hast du mir nicht gesagt, dass diese Mädchen Zwillinge waren?«

Sharko erinnerte sich genau an den grauenvollen Anblick an diesem Sonntagvormittag im Jahr 2001. Zwei kleine, völlig gleiche Körper, die Gesichter unter Wasser. Er versuchte, Ruhe zu bewahren, auch wenn er spürte, dass er jeden Moment die Nerven verlieren könnte. Manien hatte seine Schwachstelle gefunden, und er würde sie bearbeiten, bis das Gewebe riss. Sharko sagte sich, dass er durchhalten musste. Nur durchhalten.

»Warum hätte ich dir das erzählen sollen? Das ist völlig bedeutungslos. Glaubst du wirklich, es würde dir helfen, den Mörder zu fassen? Ich kann es nicht begreifen, dass du mit dem Fall noch immer nicht weitergekommen bist.«

»Schau sie dir an. Hübsche blonde Zwillinge, noch keine zehn Jahre alt. Ihr Vater hat beiden gleichzeitig den Kopf unter Wasser gedrückt. Stell dir die Szene vor. Erinnert dich das nicht an etwas?«

Sharko spürte das Gewitter in seinem Kopf aufziehen, doch er schwieg. Worte und Sätze hallten in seinem Kopf wider. Wir haben den Beweis dafür, dass du Frédéric Hurault getötet hast …

Manien entwickelte langsam seine Schlussfolgerungen: »Gehen wir mal ein Jahr zurück. August 2009. Du flirtest mit deiner Kollegin aus Lille, Lucie Henebelle, eine hübsche Frau, sicher angenehm zu bumsen, herzlichen Glückwunsch.«

»Arschloch.«

»Sie ist Mutter von zwei achtjährigen Zwillingen, die in der Nähe des Strandes entführt werden, während du in aller Seelenruhe mit ihr herumschäkerst.« Er machte lange Pausen zwischen den Sätzen und lauerte auf die geringste Reaktion im Gesicht seines Gegenübers. »Fünf Tage später findet man im Wald eine verbrannte Leiche … nicht einmal die Mutter kann sie mehr erkennen. Und das zweite Mädchen, das nach sieben weiteren Tagen gefunden wird, hat in Grégory Carnots Haus das gleiche Schicksal erlitten. Acht Jahre nach dem Fall Hurault bist du erneut mit einem Mord an Zwillingen konfrontiert. Außer dass dir die Sache diesmal sehr nahegeht. Verrückt, wie hartnäckig das Schicksal sein kann.«

Sharko hatte sich mental isoliert. Sein Körper war wie aus Stein, aber innerlich kochte er. Woher wusste Manien diese Einzelheiten aus seinem Privatleben? Wie weit war er in seine Intimsphäre vorgedrungen?

»Damit setzt dein Niedergang ein. Schluss mit dem Bürodasein in Nanterre, du kehrst zur Kripo zurück – in mein Team. Du verwandelst dich in ein wahres Wrack, schlägst dich mit dem Dreck auf der Straße herum, weil du nichts anderes mehr hast. Henebelle verzeiht dir nicht. In gewisser Weise hast du ihr ihre Kinder genommen. Und du hast keine Möglichkeit, sie ihr zurückzugeben …«

Sharko konnte nicht mehr antworten. Was sollte er sagen? Was tun? Er gab sich damit zufrieden, Manien angewidert zu betrachten.

Dieser blies erneut eine Rauchwolke in seine Richtung. Sein Gesicht war undurchdringlich und grau. »Manchmal muss man das, was man jemandem zurückgeben will, einem anderen nehmen. Und das hast du getan. Du hast jemandem das Leben genommen. Jemandem, der es verdient hatte, in der Hölle zu schmoren. Ein Leben, das dem von Grégory Carnot gleichwertig schien. Du hast das Gesetz der Talion angewandt: Auge um Auge, Zahn um Zahn.«

Sharko seufzte und erhob sich. Er machte einige Schritte und ließ seine Gelenke knacken. Dann blieb er schweigend vor dem Reptilgesicht stehen und sah ihm in die Augen. »Könntest du mir nicht die Handschellen abnehmen, da die Sache ja noch eine Weile zu dauern scheint?«

»Schließe sie auf«, befahl Manien seinem Untergebenen. »Er kennt die Regeln.«

Leblond gehorchte, und Sharko zwang sich zu einem Lächeln. »Sehr liebenswürdig. Vielleicht kannst du mir auch einen Kaffee holen?«

»Nicht übertreiben«, war die einzige Antwort, ehe Leblond den Raum verließ.

Auch Manien erhob sich. Die Hände auf dem Rücken verschränkt trat er an das vergitterte Fenster und betrachtete die Häuser, ehe er fortfuhr: «Weißt du, ich habe mir viele Gedanken über diese Sache mit der Wimper und der DNA auf Huraults Kleidung gemacht. Ein Polizist wie du, der einen Mord begeht, würde so etwas nicht am Tatort hinterlassen. Du hättest eine Kapuzenmütze oder eine Maske getragen und die notwendigen Vorkehrungen getroffen.«

»Du hast selbst die Antwort gegeben. Du musst nach jemand anderem suchen.«

»Außer, du hättest es absichtlich getan.«

Er wandte sich plötzlich um und sah Sharko durchdringend in die Augen. »Du hast getötet, aber du bist Bulle, also flüstert dir dein Unterbewusstsein zu, dass du für deine Schuld bezahlen musst. Einen Beweis am Tatort zu hinterlassen, das war eine Art Absolution. Aber du wolltest es uns auch nicht zu leicht machen. Darum hast du an dem Tag, an dem wir die Leiche gefunden haben, den Tatort kontaminiert. Angesichts der räumlichen Nähe wusstest du, dass der Quai des Orfèvres eingeschaltet würde, also hast du alles in Unordnung gebracht. Du hast unsere Arbeit erschwert und diesen Zweifel hinsichtlich der DNA geschaffen: Hast du sie bei der Auffindung der Leiche hinterlassen?«

»Das ist eine interessante Theorie, aber so ein Masochist bin ich nun auch wieder nicht. Wer will schon sein Leben im Knast verbringen?«

Manien lächelte. Er ging zu seinem Schreibtisch, zog Sharkos Smith & Wesson heraus und schwenkte sie vor seinen Augen. »Darum die Knarre. Mit einer einzigen Kugel drin.«

Sharko hatte nicht übel Lust, ihm einen Stoß mit dem Kopf zu versetzen, der sein Nasenbein brechen würde.

Manien fuhr fort: »Du hast sie letztes Jahr im März in einem Waffengeschäft im sechsten Arrondissement gekauft. Dann hast du Hurault umgebracht, und wenn wir dich erwischt hätten, hättest du dich erschossen. Denn im Grunde willst du sterben, aber du hast nicht den Mut, es einfach so zu tun. Dazu musst du in die Enge getrieben werden wie ein Tier und keine andere Wahl mehr haben.«

»Du spinnst.«

»Doch dann ist Henebelle wieder in deinem Leben aufgetaucht. Und das hat alles verändert, denn jetzt willst du nicht mehr sterben. Jetzt hast du nur noch eines im Kopf: aus der Sache herauskommen.«

Sharko zuckte mit den Schultern. »Was die Smith & Wesson angeht, so hatte ich vor, mich an einem Schießstand einzuschreiben. Das kannst du überprüfen. Die Kugel in der Trommel stammt aus einer Schachtel, die du sicher auch in meinem Schrank gefunden hast. Ich habe sie nicht herausgenommen, na und? Man kann ja schließlich mal was vergessen. Deine Erklärung ist spannend, aber sie wird vor keinem Gericht standhalten. Ihr habt nichts gegen mich in der Hand, keinen Beweis, keine Zeugenaussage. Ihr sitzt auf dem Trockenen, darum versucht ihr solchen Blödsinn. Ihr wollt mich einschüchtern und verstoßt dabei gegen alle Vorschriften. Das kann euch Kopf und Kragen kosten. Es ist eine heikle Sache, einen Polizisten vom Quai des Orfèvres zu beschuldigen …« Sharko setzte sich wieder. »Am Ende heißt es: Entweder ihr oder ich, das hat euch der Staatsanwalt ja sicher gesagt …«

»Kümmere dich nicht um das, was der Staatsanwalt sagt.«

»Wenn ihr morgen früh Punkt sechs Uhr nichts in der Hand habt, habe ich das Recht, euch beide hochgehen zu lassen.«

»Ja, das Recht hast du.« Der Teamleiter nahm Leblond, der zurückkam, die Kaffeebecher aus der Hand und stellte sie so hart auf dem Schreibtisch ab, dass die Hälfte des Inhalts auf Sharkos Knie schwappte. Manien nahm seine Akte und ging zur Tür. »Nur dass dir das Recht nichts nützen wird. Denn der Beweis ist auf der CD, die vor dir liegt. Und um dir zu zeigen, dass wir nicht in Panik, sondern unserer Sache sicher sind, werden wir erst spät in der Nacht zurückkommen, um dir den Gnadenstoß zu versetzen. Inzwischen kannst du schön in deinem eigenen Saft schmoren.«

Kapitel 50

Flughafen Eduardo Gomes, Montag, 17:20 Uhr Ortszeit.

Manaus, die Schweißtreibende. Eine Stadt, erdrückt von äquatorialer Hitze und Schwüle. Hier sanken die Temperaturen nicht einmal nachts. Sobald Lucie die automatische Tür durchschritten hatte, lief ihr das Wasser am Körper herunter. Der Atem des Dschungels, die Feuchtigkeit des Rio Negro sättigten die Luft, füllten die Lungen. Der amazonische Urwald, obwohl von hier noch nicht sichtbar, verkündete seine Präsenz.

Nachdem sie Geld gewechselt hatten, fuhr Lucie mit ihrer Gruppe und Maxime in einem Kleinbus zum Regionalflughafen Eduardinho. Kilometerlanger Asphalt, in der Ferne Betontürme, Industrieanlagen. Zwischen den Palmen und den Mangrovenbäumen Werbetafeln. Keine Spur von Dschungel, die Zivilisation erweiterte ihr Territorium wie ein Heer gieriger Ameisen.

Maxime verteilte Wasserflaschen und Lunchpakete und gab Erklärungen zum Besten, die Lucie völlig gleichgültig waren. Manaus, die ehemalige Kautschukstadt … Häuser im Kolonialstil, erbaut aus französischen Materialien bla bla bla. Ihr Handy hatte automatisch auf das brasilianische Netz Claro umgeschaltet, und sie versuchte noch einmal, Sharko zu erreichen. In Frankreich musste es gegen zehn Uhr abends sein. Noch immer kein Anruf, keine Nachricht. Sie war in größter Sorge und bedauerte, sich hier, dreizehn Flugstunden von zu Hause entfernt, zu befinden.

Die Menschen um sie herum waren fröhlich, begeistert und aufgeregt. Traurig betrachtete sie ein Paar, das etwa sechzig Jahre alt sein musste und ebenfalls zu dem Abenteuer aufgebrochen war. Sie hielten sich bei der Hand und tauschten verliebte Blicke. Lucie schrieb eine SMS an ihre Mutter und Juliette.

Die einzige Gesellschaft, die São Gabriel da Cachoeira anflog, war die Rico Linhas Aéreas. Um 18:31 hob die kleine Embraer EMB mit der Gruppe Touristen an Bord ab. Die Landschaft war atemberaubend. Unter sich sah Lucie den Amazonas, der aus den schwarzen Wassern des Rio Negro und den gelben Wassern des Solimões bestand und an manchen Stellen bis zu vierzig Kilometer breit war. Ein paar verstreute Dörfer bildeten die letzten Inseln der Zivilisation. Langsam versank die Sonne am smaragdfarbenen Horizont. Braune Wunden klafften in den Bergen und schlugen Breschen in die Vegetation. Lucie stellte sich das geheimnisvolle Leben tief unten vor, die Millionen von Tier- und Pflanzenarten, die ums Überleben kämpften, sich fortpflanzten und ihre Gene in der tropischen Schwüle weitergaben. Dazu gehörte auch der Stamm der Ururu.

Sie schlief ein und schreckte erst wieder hoch, als die Maschine zwei Stunden später auf der Landebahn aufsetzte. Lauter Beifall, Stillstand der Motoren. Der Flughafen bestand nur aus zwei stacheldrahtumzäunten Start- und Landebahnen und einem großen Gebäude mit abblätternder Fassade. Hier gab es keine Transportbänder, das Gepäck wurde von Hand ausgeladen. Es roch nach geschmolzenem Asphalt, vor allem aber nach dem stark säurehaltigen Flusswasser. Überprüfung der Papiere, Zollabfertigung. Starke Präsenz der Militärpolizei. Strenge, forschende Blicke. Laut Maxime war das ein Relikt aus den dunklen Jahren Brasiliens, als die Minengesellschaften die Eingeborenen vertrieben und massakriert hatten, um hier am Oberlauf des Rio Negro Gold, Blei und Wolfram zu gewinnen. Heute waren diese Polizisten Männer aus dem Dschungel, die auf ihren Pirogen über die Flüsse fuhren und Plünderer jagten, die illegal mit Edelhölzern, medizinischen Pflanzen, Tieren und nicht zuletzt mit Drogen handelten. Die Grenzen zu Venezuela und Kolumbien mit seiner FARC-Guerilla waren keine zweihundert Kilometer entfernt. Zum ersten Mal war Lucie froh, bei ihrer Gruppe zu sein. Sie sprach kein Wort Portugiesisch und wollte allen Schwierigkeiten möglichst aus dem Weg gehen.

Am Ausgang des Flughafens stürzte man sich auf sie. Man bot ihnen an, sie mit einem Faultier im Arm, einer Boa um den Hals oder einem Baby-Kaiman auf dem Schoß zu fotografieren. Einige schwenkten englische Werbebroschüren, die Touren auf dem Rio Negro, Besichtigungen der Indianerreservate oder Dschungelexkursionen anboten. Händler und Dutzende von Führern drängten sich um die Gruppe …

Und plötzlich hatte Lucie eine Idee. In dem Gedränge entfernte sie sich ein wenig von den anderen, zog das Foto von Eva Louts, das sie hatte vergrößern lassen, aus ihrer Tasche und mischte sich unter die Einheimischen. »Wer kennt sie?«, fragte sie auf Englisch. »Wer kennt sie?«

Das Foto wanderte von Hand zu Hand und verschwand bisweilen ganz, bis schließlich ein Mann um die vierzig mit langem schwarzem Bart und dunklem Gesicht auf sie zutrat. Ein Mischling, dachte Lucie. Ebenfalls auf Englisch antwortete er: »Ich kenne sie.«

Im Hintergrund versuchte Maxime, seine Gruppe zum Minibus auf dem Parkplatz zu bringen.

Lucie betrachtete den Mann und zog ihn beiseite. »Ich will dahin, wo sie war. Ist das möglich?«

»Alles ist möglich. Warum zu den Ururu?«

Lucie atmete scharf ein. Er wusste von den Ururu, er hatte also tatsächlich Eva Louts dorthin gebracht. Seine Stimme klang ernst. Das schweißnasse Hemd war halb geöffnet. Er sieht ziemlich durchtrieben aus, dachte Lucie, doch sie hatte keine Wahl.

»Wie sie will ich Napoléon Chimaux treffen. Wie viel?«

Der Führer tat, als würde er überlegen. Lucie beobachtete ihn aufmerksam. Er war groß und kräftig und mit Narben übersät. Seine Hand war so breit wie ein Taschenkrebs. »Viertausend Reais. Das beinhaltet Führung, Schiff, Ausrüstung und Verpflegung. Ich kümmere mich um alles und bringe Sie hin.«

Er sprach Französisch mit einem starken südamerikanischen Akzent, aber doch gut verständlich. Lucie versuchte nicht zu handeln. Diese Summe entsprach der, die Eva Louts abgehoben hatte. »Gut.«

Sie gaben einander die Hand.

»Wohnen Sie im King Lodge?«, wollte er wissen.

»Ja.«

Der Mann reichte ihr das Foto zurück. »Morgen früh um fünf Uhr geht es los, dann kommen wir am Abend am Fluss an, übernachten dort und gehen am nächsten Tag zu Fuß weiter. Sie zahlen mir dann die gesamte Summe. Vergessen Sie Ihre FUNAI-Genehmigung nicht und etwas Bargeld für den Flusszoll.«

»Erzählen Sie mir etwas über die Reise mit Eva Louts. Was wollte sie dort?«

»Morgen. Ach ja, ich heiße Pedro Possuelo.«

Ebenso diskret, wie er aufgetaucht war, verschwand er wieder in der Menge.

Bereits der Weg von São Gabriel aus war abenteuerlich. Sie nahmen einen Kleinbus mit klapprigen Türen. Obwohl Vollmond war, sah Lucie nicht viel von der Stadt, doch sie konnte die Armut erahnen. Halb eingefallene Mauern, Wellblechdächer, staubige Bürgersteige, erhellt von schaukelnden Glühbirnen. Diese Leute hatten nicht einmal eine Straße, um die Gegend zu verlassen, der Dschungel umzingelte sie.

Maxime, dessen Gesicht von Müdigkeit gezeichnet war, wurde dennoch seiner Funktion gerecht und gab einige Erklärungen ab: Die ehemalige Garnisonsstadt São Gabriel wird vom Amazonas-Regenwald eingerahmt. Wegen der Stromschnellen können die großen Handelsschiffe aus Manaus nicht weiter in den Dschungel vordringen. Die Indianer kommen auf leichten Pirogen, um zu kaufen und zu verkaufen, und machen den Ort so zu einem Handelsplatz für Lebensmittel und Güter aller Art. Die heutige Bevölkerung – weniger als zwanzigtausend Einwohner – besteht aus Indios, die den Dschungel zwar verlassen haben, den Kontakt zu ihrer ursprünglichen Region jedoch aufrechterhalten. São Gabriel ist nicht nur eine Stadt im Urwald, in der sich einige nichtstaatliche Organisationen wie FUNAI, IBAMA und die nationale Gesundheitsorganisation niedergelassen haben, sie ist auch eine Stadt des Urwalds.

Die Gruppe wurde zum King Lodge, einem kleinen, von Weißen geführten Hotel am Rande des Dschungels gebracht. In der Halle leuchtende Farben, riesige Ventilatoren, Palmen … Maxime trommelte seine Leute zusammen, ließ sich von seinem Kollegen, der bereits vor Ort war, die namentlich ausgestellten FUNAI-Genehmigungen geben und verteilte sie an die Reisenden. Er erklärte auch das Programm des morgigen Tages: Um zehn Uhr Aufbruch im Motorkanu, das sie zu einem hundert Kilometer flussabwärts gelegenen Camp brachte. Die erste Nacht im Dschungel in der Hängematte und regionales Essen.

Nachdem er einige letzte Ratschläge erteilt hatte, verabschiedete er sich. Endlich.

Erschöpft ging Lucie in ihr Zimmer im Erdgeschoss und schaltete den Ventilator ein. Sie sah auf ihr Handy. Kein Netz mehr, sie hatte das Ende der zivilisierten Welt erreicht. Sie seufzte und duschte ausgiebig. Sie musste diesen klebrigen Schweiß loswerden und sich erholen.

Dann zog sie Shorts, T-Shirt und Flipflops an und begab sich in die Hotelhalle, wo sie bei ihrer Ankunft eine Telefonzelle entdeckt hatte. Ein Mann saß auf einer Bank und las Zeitung, ein paar Jugendliche nahmen an der Bar einen Drink, das ältere Paar verließ untergehakt das Hotel Richtung Stadt. Ein letztes Mal versuchte sie, Sharko zu erreichen. In Frankreich musste es jetzt gegen drei Uhr morgens sein. Anrufbeantworter. Ohne große Hoffnung hinterließ sie die Nummer des Hotels und legte auf.

Als sie schlafen gehen wollte, stellte sie mit Erstaunen fest, dass es kein Moskitonetz gab. Doch dann erinnerte sie sich an Maximes Worte: Das säurehaltige Wasser des Rio Negro vertrieb die Insekten. Dennoch entdeckte sie einen großen Nachtfalter an der Scheibe. Sie öffnete das Fenster, um ihn hinauszulassen, und betrachtete die Nacht. Endloses Schwarz unter einem klaren Himmel, eine Handvoll Glühwürmchen, Knacken, Piepsen und Schreie. Lucie dachte an die Kapuzineraffen auf der Videokassette. Vielleicht waren sie ganz in der Nähe. Ringsherum rauschten die Bäume, die Zweige vibrierten, und Lucie rechnete jeden Augenblick damit, Dutzende von mysteriösen Tieren zu sehen.

Als sie das Fenster schließen wollte, bemerkte sie einen Schimmer in der Dunkelheit, etwas Rundes blitzte auf.

Der Vollmond schien sich in etwas zu spiegeln …

Die Linsen eines Fernglases.

Lucie schluckte mühsam. Konnte sie sich getäuscht haben? Spielte ihr die Fantasie vor lauter Müdigkeit einen Streich? Nein. Jemand beobachtete sie vom dreißig Meter entfernten Dschungelrand aus.

Lucie spürte, wie ihr Herz zu rasen begann. Sie versuchte, ihre Angst zu bezähmen, und schloss das Fenster, ohne es zu verriegeln. Dann zog sie die Vorhänge zu, schaltete das Licht aus und kehrte rasch zurück, um erneut nach draußen zu spähen. Sie starrte in die Dunkelheit, doch es gab keinen Zweifel: Am Waldrand bewegte sich jemand, ohne jedoch näher zu kommen.

Der Schatten wartete.

Er wartete, bis sie schlief.

Bei dieser Vorstellung von Panik erfüllt begann sie, tastend das Zimmer zu inspizieren. Die Nachttischlampe, die Vase mit tropischen Blumen … die Garderobe, die in die Wand geschraubt war. Nachdem sie mit aller Kraft daran gezogen hatte, gelang es ihr schließlich, sie herauszureißen. Sie hielt ein vierzig Zentimeter langes Holzstück mit Eisenhaken in der Hand. Rasch schob sie Decke und Kopfkissen so zurecht, dass sie die Form eines menschlichen Körpers hatten.

Dann versteckte sie sich im Badezimmer, das zwischen Bett und Fenster lag.

Wer wusste, dass sie hier war? Wer beobachtete sie? Einheimische? Indios? Militärs? War das Foto von Eva Louts, das sie am Flughafen herumgereicht hatte, in falsche Hände geraten? Die Stadt war klein, und Neuigkeiten sprachen sich sicher schnell herum.

Lucie dachte an die Morde an Eva Louts und Stéphane Terney. An den Angriff auf Chimaux. Der Ventilator surrte. Lucie hörte sich atmen wie ein in die Enge getriebenes Tier. Sie war verrückt, nicht in die Halle hinunterzugehen und Hilfe zu holen. Aber sie wollte es wissen.

Plötzlich ein Geräusch am Fenster: ein Griff, der gedreht wurde. Dann Schritte auf dem Teppichboden. Lucie hielt die Luft an, als sie ein leises Quietschen vernahm. Es klang ein bisschen, als würde ein Deckel von irgendetwas geöffnet. Was machte der Mann da? Egal. Sie wusste, dass er ganz in der Nähe, auf der anderen Seite der Wand war. Vermutlich wandte er ihr den Rücken zu. Sie umklammerte ihre improvisierte Waffe, holte aus und stürzte ins Zimmer.

Sie schlug in dem Augenblick zu, als der Schatten, der dicht vor dem Bett stand, sich umdrehte. Das Holz traf den Schädel, die Haken bohrten sich ohne Widerstand in die Wange. Lucie hatte gerade noch Zeit, das dunkle Gesicht des Mannes, den Drillichanzug und das Käppi wahrzunehmen: ein Angehöriger des Militärs. Der Mann knurrte benommen, machte eine Bewegung und versetzte ihr einen kräftigen Fausthieb. Lucie wurde an der Schläfe getroffen und gegen die Wand geschleudert. Die Vase zerbrach. Ein Höllenlärm. Sie war noch nicht ganz zu sich gekommen, als die Gestalt schon durch das Fenster verschwand. Sie wollte die Verfolgung aufnehmen, doch plötzlich fiel ihr Blick auf einen großen schwarzen Schatten, bei dessen Anblick ihr das Blut in den Adern gefror.

Eine Spinne.

Das Tier hockte auf der äußersten Kante ihres Bettes. Es schien sie anzustarren und mit seinen langen Beinen die Struktur des Lakens zu erforschen. Es war schwarz und hatte auf der Oberseite des Abdomens ein rotes Kreuz.

Lucie wich erschrocken zurück und unterdrückte einen Schrei. Dann machte sie kehrt und stürzte in dem Augenblick auf den Flur, als das junge Pärchen aus dem Nachbarzimmer heraustrat, um zu sehen, woher der Lärm kam.

Lucie brach in ihren Armen zusammen.

Kapitel 51

Quai des Orfèvres. Montag, drei Uhr morgens. Die Raucherstimme von Manien.

»Die Aufnahme, auf der man dich sieht, kommt von der psychiatrischen Abteilung des Krankenhauses Salpêtrière. Sie stammt vom vierzehnten März 2007, Doktor Faivre, der Psychiater von Frédéric Hurault, hat sie uns gegeben. Kennst du Doktor Faivre?«

Sharko blinzelte. Das grelle Licht in dem kleinen Büro blendete ihn. Die Regale und Schränke mit den Akten lagen im Halbdunkel. Seit mehr als zwanzig Minuten drangsalierte Manien ihn.

Tagsüber hatte man ihm Sandwiches, Kaffee und Wasser gebracht, die Erlaubnis zum Telefonieren hatte man ihm jedoch verweigert.

Leblond war nicht im Raum, hielt sich aber vermutlich in der Nähe auf. Von Zeit zu Zeit hörte man seine Schritte auf dem Gang.

»Ich kenne Doktor Faivre dem Namen nach«, antwortete Sharko.

»Er ist ein netter Typ, der über ein außerordentliches Gedächtnis verfügt. Ich habe ihm ein paar Fragen gestellt. Nach dem, was er mir erzählt hat, bist du Hurault von Zeit zu Zeit begegnet, da ihr in benachbarten Abteilungen wart. Erinnerst du dich?«

»Vage. Und?«

Manien spielte mit der DVD. »Wusstest du, dass es in der psychiatrischen Abteilung Überwachungskameras gibt?«

»Wahrscheinlich … wie überall.«

»Sie sind vor allem in der Halle und vor dem Eingang angebracht, wo die Leute rauchen und plaudern können. Da, wo du deinen Kaffee getrunken hast, während du gewartet hast, dass du an der Reihe warst. Aus Sicherheitsgründen und für den Fall, dass es später Probleme gibt, werden alle Aufzeichnungen archiviert. Und zwar über fünf Jahre. Fünf Jahre, kannst du dir das vorstellen? Aber eigentlich ganz normal bei all den Verrückten …«

Sharko fühlte sich auf unsicherem Terrain. Hätte Manien ihn an einen Lügendetektor angeschlossen, so hätte er festgestellt, dass seine Anspannung trotz seiner vermeintlichen Ruhe erheblich angestiegen war und dass er anormal stark schwitzte. Der Tag und die Nacht waren die reine Hölle gewesen.

Manien, der spürte, dass er Sharko immer mehr zusetzte, fuhr fort: »Du kannst dir sicher denken, dass wir einige Szenen entdeckt haben, in denen du mit Hurault sprichst. Diese Recherchen haben uns die letzten zwei Tage gekostet. Stundenlang mussten wir uns Irre im Schlafanzug ansehen.«

»Und?«

»Und … ich habe mich gefragt, was wohl ein Kindermörder, der für nicht schuldfähig erklärt wurde und ›nur‹ neun Jahre Psychiatrie bekommen hat, dem Bullen erzählen kann, der ihn festgenommen hat.«

»Wahrscheinlich Sachen wie ›Na, wie steht’s mit deiner Schizophrenie. Hörst du noch Stimmen?‹ Das, worüber sich zwei Verrückte eben so unterhalten. Wie soll ich mich daran erinnern?«

Manien drehte die DVD hin und her. Ein Lichtstrahl spiegelte sich auf der Hülle.

»Das Video hat keine Tonaufnahme, aber man sieht deutlich, wie sich eure Lippen bewegen. Mit Hilfe eines professionellen Lippenlesers haben wir Teile eures Gesprächs rekonstruieren können. Und weißt du, was dabei herausgekommen ist?« Manien genoss Sharkos verunsicherten Blick.

Plötzlich sprang er, offensichtlich zufrieden, auf. »So ist das, Hauptkommissar, wir haben dich erwischt. Wir haben die Aufnahme gefunden.« Schweigen. Manien streute Salz in die Wunde. »An diesem Tag hat Hurault dir gesagt, dass er alle reingelegt hat. Die Bullen, die Richter, die Geschworenen. Er hat dir gestanden, dass er bei klarem Bewusstsein war, als er seine Kinder ermordet hat. Und darum hast du ihm drei Jahre später mit einem Schraubenzieher mehrere Stiche in den Bauch versetzt und ihn umgebracht. Du wolltest ihn büßen lassen.«

Benommen beugte sich Sharko vor, um nach seinem Becher mit Wasser zu greifen. Seine Finger zitterten, seine Augen brannten. Er trank langsam Schluck für Schluck das eiskalte Wasser. Natürlich konnte er verlangen, die DVD zu sehen, aber bedeutete das nicht, sich auf Maniens Spiel einzulassen und sich noch mehr zu belasten? Außerdem wurde das Verhör aufgenommen, alles konnte jetzt gegen ihn verwendet werden.

Er musterte Manien lange. Dann fiel sein Blick auf den Kalender hinter dem Hauptkommissar. Er unterdrückte die Worte, die er aussprechen wollte, lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und rechnete.

Dann schlug er die Hände vors Gesicht. »Du bluffst, verdammt noch mal! Dein ganzes Verhör ist ein Bluff!«

Manien schien kurz verunsichert.

Sharko triumphierte innerlich. Er nahm sich Zeit, ehe er fragte: »Was hast du vorhin gesagt, an welchem Tag das Video aufgenommen wurde?«

»Am vierzehnten März 2007 … aber …« Manien drehte sich verständnislos zu dem Kalender um, der hinter ihm hing. Als er sich wieder Sharko zuwandte, stand dieser, die Hände auf den Schreibtisch gestützt, vor ihm.

»Vor drei Jahren … wenn ich richtig gerechnet habe, war der vierzehnte März ein Mittwoch. Nie und nimmer hatte ich an einem Mittwoch einen Termin im Krankenhaus. Ich war immer am Montag dort, und wenn es zwei Termine pro Woche waren, dann auch am Freitag. Aber nie am Mittwoch. Und weißt du, warum? Weil meine Frau und meine Tochter an einem Mittwoch gestorben sind und ich an diesem Tag regelmäßig zum Friedhof gehe. Mich an einem Mittwoch im Krankenhaus therapieren zu lassen, um das kleine Mädchen aus meinem Kopf zu vertreiben, das mich an meine Tochter erinnerte, wäre völlig undenkbar gewesen. Das war mir aufgrund meiner Krankheit unmöglich, verstehst du?«

Sharko lachte höhnisch. »Du wolltest mich mit Details beeindrucken, Daten und Orte anführen, um mich glauben zu machen, du hättest etwas in der Hand. Aber zu viel des Guten bewirkt das Gegenteil. Du bist in deine eigene Falle getappt. Du hast kein Video von Hurault und mir. Du hast nur … so getan als ob.« Er trat einige Schritte zurück. Er konnte sich kaum mehr auf den Beinen halten. »Es ist drei Uhr morgens. Seit einundzwanzig Stunden hocke ich hier. Der Kampf ist entschieden. Ich glaube, wir können aufhören, ja?«

Manien starrte missmutig zur Decke. Er nahm die DVD und warf sie in den Papierkorb. Dann schaltete er mit einem Seufzer das Aufnahmegerät aus und begann, gehässig zu lachen.

»Verdammt noch mal … du Hund …« Er erhob sich und schlug mit der Hand auf den Kalender. »Man kann niemanden anklagen, weil er plötzlich sein Auto in die Tiefgarage fährt. Stimmt’s, Sharko?«

»Nein, das kann man nicht …«

»Eine letzte Sache wüsste ich aber trotzdem gern. Ganz unter uns: Wie ist es dir gelungen, Hurault in den Bois de Vincennes zu locken, ohne die geringste Spur zu hinterlassen? Kein Anruf, keine Begegnung, kein Zeuge. Wie, zum Teufel, hast du das gemacht?«

Sharko zuckte mit den Schultern. »Wie sollte es eine Spur geben, da ich ihn nicht getötet habe?«

Als er das Zimmer verließ, rief Manien ihn noch einmal zurück. »Geh in Frieden. Ich gebe auf, Sharko. Die Akte wird sich zu den anderen ungelösten Fällen gesellen.«

»Soll ich dir jetzt dafür danken?«

»Vergiss nicht, was ich dir letztes Mal gesagt habe: Niemand weiß davon. Der Staatsanwalt hat ebenso unbefugt gehandelt wie ich. Er will kein Aufsehen.«

»Und was heißt das?«

»Wenn du mich wegen dem, was hier passiert ist, beschuldigst, kannst du damit rechnen, dass du Ärger bekommst. Denn ehrlich gesagt, Sharko: Du hattest recht damit, diesen Dreckskerl umzulegen.«

Sharko trat zum Schreibtisch zurück, griff nach seiner verpackten Waffe und streckte Manien lächelnd die Hand entgegen. Dann zog er ihn mit einem Ruck zu sich heran und versetzte ihm einen Fausthieb auf die Nase.

Das Knacken des splitternden Knochens war nicht zu überhören.

Kapitel 52

Sobald Sharko wieder in seiner Wohnung war, stürzte er zu seinem Handy und hörte die Nachrichten ab. Es waren sechs. Lucie vom Flughafen Charles-de-Gaulle, Lucie aus Manaus, Lucie aus São Gabriel. Ihre Stimme wurde zunehmend panisch, verzweifelt, fern. Nach der sechsten Nachricht beendete er die Abfrage und wählte sofort die Nummer des Hotels King Lodge, von dem aus sie angerufen hatte. Telefonzentrale, endloses Warten. Fünf Minuten später konnten sie endlich miteinander sprechen. Sharko spürte, wie sich sein Herz zusammenzog. Ihre Stimme klang so schwach, so weit entfernt von ihm.

»Ich hatte Probleme, Lucie. Probleme mit Manien. Man hat mich daran gehindert, dich anzurufen, ich war in Polizeigewahrsam.«

»In Gewahrsam? Aber …«

»Manien versuchte von Anfang an, mir das Leben zur Hölle zu machen, ich werde dir das später erklären. Entschuldige. Es war so schrecklich für mich, dich im Ungewissen zu lassen. Aber nun ist alles ausgestanden. Ich nehme den ersten Flug, den ich bekommen kann. Ich möchte bei dir sein, wir werden gemeinsam nach der Wahrheit suchen. Ich bitte dich, Lucie, sag mir, dass du auf mich wartest.«

Lucie musste sich an die Wand der Telefonzelle lehnen. Sie hatte ein Pflaster auf ihre linke Schläfe geklebt. »Man hat versucht, mich umzubringen, Franck.«

»Wie bitte?!«

»Jemand ist in mein Zimmer eingedrungen und hat eine Schwarze Witwe in mein Bett gesetzt. Es soll die gefährlichste und aggressivste Spinnenart sein, die man hier allerdings häufig findet. Wäre ich nicht wach gewesen, hätte ich vermutlich keine Chance gehabt.«

Sharko hielt sein Handy fest umklammert und lief erregt auf und ab. »Du musst zur Polizei gehen! Du musst …«

»Zur Polizei? Der Typ war vom Militär. Ich weiß nichts über diese Stadt, über diese Welt hier. Und ich glaube, mit jemandem darüber zu sprechen, würde alles nur noch schlimmer machen. Ich bin hier mitten im Nirgendwo. Den Leuten im Hotel habe ich gesagt, ich hätte mein Fenster offen lassen, was man hier niemals tun darf. Dann hätte ich Panik bekommen und mich angestoßen, als ich die Spinne sah. Niemand zweifelt hier an dieser Darstellung.«

Lucie bemerkte, dass der Mann an der Rezeption sie anstarrte. Sie drehte sich zur Seite und sprach leise weiter. »Dieser verdammte Forscher weiß, warum ich hier bin. Aber wie konnte er davon erfahren? Wie konnte er mich erkennen? Ich habe am Flughafen das Foto von Eva Louts herumgezeigt, vielleicht deshalb. Ich weiß es nicht. Jedenfalls sollte mein Tod wie ein Unfall aussehen, der Mord unbemerkt bleiben.«

Sharko war an seinen Computer gegangen und hatte die Daten für einen Flug nach Manaus eingegeben. »Der nächste Flug geht erst in zwei Tagen. Mist!«

Kurze Stille.

»In zwei Tagen? Das ist zu spät, Franck.«

»Nein, nein. Hör mir gut zu: Du bleibst ab jetzt schön brav im Hotel und hältst Kontakt zu den Leuten dort, bis ich bei dir bin. Wechsle das Zimmer, vermeide es, irgendwo allein zu sein, iss im Hotelrestaurant und geh vor allem nicht in die Stadt.«

Lucie lächelte traurig. »Zwei Tage sind zu lange. Wenn … wenn ich hierbleibe, bin ich erledigt. Unser Mörder wird nicht aufgeben. Ich habe keine Waffe, keine Möglichkeit, mich zu verteidigen, ich kenne die Gesichter meiner Gegner nicht. Hör zu, ich habe bereits einen Führer gefunden. Ich breche morgen früh in den Dschungel auf. Je näher ich Chimaux bin, desto sicherer bin ich.«

Sharko fuhr sich durchs Haar. »Ich bitte dich, warte auf mich.«

»Franck, ich …«

»Ich liebe dich. Ich habe dich immer geliebt.«

Lucie war den Tränen nahe. »Ich auch, ich liebe dich auch. Ich … ich rufe dich bald wieder an.« Dann legte sie auf.

Sharko schlug mit der Faust gegen die Wand. Er war hier, Tausende Kilometer von ihr entfernt. Und er konnte nichts tun. In seiner Wut und Machtlosigkeit holte er sich ein Bier, das er mit wenigen Schlucken austrank. Ein zweites. Flüssigkeit rann über sein Kinn.

Er machte mit Whisky weiter, hemmungslos. Schwankend sah er seine Smith & Wesson auf dem Tisch liegen. Er ergriff sie und warf sie gegen den Fernseher.

Eine Stunde später brach er schließlich völlig betrunken zusammen.

Sharko konnte sich nur mit Mühe auf dem Sofa aufrichten, als es an seiner Tür klopfte. Mit glasigen Augen schaute er auf seinen Wecker: Es war siebzehn Uhr.

Er hatte, vom Alkohol benebelt, fast zwölf Stunden geschlafen. Schwere Zunge, ekeliger Geschmack im Mund. Er erhob sich mühsam und schleppte sich zum Eingang.

Als er öffnete, stand sein Chef Nicolas Bellanger mit finsterem Blick vor ihm und kam gleich zur Sache: »Was für ein Spielchen treibst du mit Chénaix und Lemoine?«

Sharko antwortete nicht.

Bellanger trat ungebeten in die Wohnung, bemerkte die leeren Flaschen auf dem Couchtisch, die Knarre am Boden und den zersplitterten Fernsehbildschirm. »Scheiße, Franck, hast du wirklich geglaubt, deine heimlichen Aktionen würden unbemerkt bleiben? Du ermittelst auf eigene Faust weiter, stimmt’s?«

Sharko schloss die Augen und rieb sich die Schläfen. »Was willst du?«

»Ich will verstehen, warum du um jeden Preis eine DNA-Sequenz entschlüsselt haben wolltest, und wo und wie du etwas herausgefunden hast. Wer hat diese Sequenz geschrieben?«

Sharko schlurfte in die Küche und warf einen Blick auf sein Handy. Keine Nachricht von Lucie. Sie befand sich wohl irgendwo mitten im Urwald. Er gab zwei Aspirin in ein Glas Wasser und riss das Fenster weit auf. Die frische Luft tat ihm gut.

Er wandte sich seinem Chef zu. »Sag mir zuerst, was ihr gefunden habt.«

Bellanger machte eine Kopfbewegung in Richtung Bad. »Zieh dich an, friss eine Tube Zahnpasta und sorg dafür, dass du halbwegs präsentabel aussiehst. Wir fahren ins Labor. Hast du mit irgendjemandem über diese Sequenz gesprochen? Weiß jemand darüber Bescheid?« Seinen Worten waren Ernst und Dringlichkeit zu entnehmen.

»Und was ist deine Meinung dazu?«

»Also gut, alles wird geheim gehalten. Niemand darf etwas erfahren, nichts darf nach außen dringen. Es besteht die Gefahr, dass sich diese Geschichte zu einer Staatsaffäre entwickelt.«

Mit einer Grimasse leerte der Kommissar sein sprudelndes Getränk. »Sag mir, warum.«

Bellanger holte tief Luft. »Diese drei mit Buchstaben beschriebenen Blätter, die du Lemoine gegeben hast, sind der genetische Code eines wahren Monsters.«

Der junge Chef sah Sharko tief in die Augen und fuhr fort: »Es ist der eines prähistorischen Virus.«

Kapitel 53

Der Fluss war tiefschwarz, ein Vorgeschmack auf die Hölle. Trübes Wasser, durchsetzt mit Pflanzenresten, ein Strom voller bewaldeter Inseln, dem Angriff von Lianen und knorrigen Wurzeln ausgesetzt. Der Rio Negro verbreiterte und verengte sich, begrenzt vom Wald, der sich zu beiden Seiten wie eine Wand erhob. Das Tageslicht drang nur schwach durch das Blätterdach, in dem sich Affenkolonien bewegten, angelockt vom Brummen des Motors.

Die Maria-Nazare erinnerte an die Miniaturausgabe eines Steamboats und konnte maximal sechs Personen befördern. Die Besatzung bestand aus Lucie und drei Crewmitgliedern. Da waren ihr Führer Pedro Possuelo sowie Candido und Silverio, zwei junge indianische Baniwa-Brüder, die, Pedro zufolge, in einer zwölfköpfigen Familie in São Gabriel lebten. Drei Männer, bewaffnet mit Gewehren, Macheten und Messern. Sie saßen mitten in einem Durcheinander aus Seilen, Benzinkanistern, Töpfen und Lebensmittelvorräten. Menschen, von denen Lucie gerade einmal die Vornamen wusste. Sie fühlte sich nicht wirklich sicher, aber ihr Führer schien ehrlich zu sein. Er hatte sie in der Hotelhalle abgeholt, hatte mehrere Angestellte begrüßt, mit ihnen gesprochen und ihnen erklärt, dass er sich um Lucie kümmern würde. Man kannte ihren Führer und wusste, dass sie nun gemeinsam unterwegs waren.

In regelmäßigen Abständen tauchten an den Uferböschungen riesige Schilder, Hinweise auf Indianerreservate, auf: »Atenção! Area restrita. Prohibido ultrapassar …« Zollbezirke auf einer Wasserstraße. Pedro kam zum Heck und ließ sich neben Lucie nieder. Er aß kleine Maniok-Kuchen – hier wurde alles aus Maniok hergestellt – und bot auch Lucie davon an. Sie nahm gern einen. Er schmeckte gut, war weich und leicht salzig. So hatte sie etwas im Magen.

»Ich habe Eva Louts am Ausgang des Flughafens getroffen so wie Sie«, erklärte Pedro. »Ich sagte ihr, dass ich sie mitnehmen könnte, bis an die Grenze zum Territorium der Ururu.«

»Und wie lief es ab?«

Nachdem Pedro den letzten Bissen verzehrt hatte, tauchte er seine Hände in eine Schüssel und benetzte sich das Gesicht mit klarem Wasser. Die Luft war bereits von Feuchtigkeit gesättigt, ein Zeichen für den Übergang von der Regen- zur Trockenzeit. Am Horizont ging gerade die Sonne auf: eine große, aufgeschnittene blutrote Frucht.

»Mein erster Expeditionsversuch zum Territorium der Ururu liegt etwa fünfzehn Jahre zurück. Ein etwas exzentrischer Anthropologe und Millionär wollte sein Glück versuchen und sich den Unnahbaren nähern.«

Er zeigte einen breiten Einschnitt über seinem linken Schlüsselbein sowie kleine Erhebungen unter der Haut im Bereich der Oberschenkel.

»Kugeln aus einer Schrotflinte … ich behielt sie als Erinnerung. Ich war jung und hatte keine Angst vor dem Tod. Damals hat dieser Mann mir ein Vermögen dafür bezahlt, dass ich mich mit ihm dorthin wagte. Die Umstände einer solchen Expedition waren sehr viel schwieriger als heute. Schlechtere Boote, kein GPS, und die Ururu lebten im tiefsten Dschungel. Heute sind sie näher an den Flussufern zu finden. Wenige Stunden nachdem wir von Bord gegangen waren, hätten Chimaux und seine Wilden uns um ein Haar getötet« – er schnippte mit den Fingern – »… einfach so. Aber ihm wurde klar, dass er mehr gewinnen konnte, wenn er uns am Leben ließ. Heute nutzt er unsere Dienste als Führer und als Boten.«

Lucie, die nervös mit dem Fuß auf das Deck des Boots klopfte, beobachtete die dunklen Flussufer. Sie stellte sich graue Gesichter vor, die sie beobachteten, bewaffnet mit Bogen und Blasrohren. Sie sah Riesenschlangen aus dem Wasser auftauchen. Zu viele Horrorfilme, zu viele westliche Dummheiten sorgten für ein grausiges Bild dieser verlorenen Welt.

»Als Boten? Was heißt das?«

»Inzwischen bringen wir alle Neugierigen, Wissenschaftler und Fachleute, die dies wünschen, an die Grenze ihres Territoriums, ohne Fragen zu stellen. Es interessiert mich nicht, was Sie dort vorhaben, solange das Geld stimmt, verstehen Sie?«

»Vollkommen.«

»Chimaux erschreckt und bedroht diese Fremden. Er versteckt sich im Dschungel, kreist sie ein, ist manchmal furchteinflößend geschminkt. Es kommt auch vor, dass er jemanden angreift als eine Art Warnung, um zu zeigen, dass dieses Territorium ihm gehört. Er ist total verrückt.«

Lucie klammerte ihre Finger um die Reling. Für Pedro schienen Tod und Hölle alltäglich zu sein.

»Das Schicksal, das jeder Einzelne dieser Besucher erleidet, bestimmt Chimaux. Jeder Abenteurer weiß, wie es abläuft, kennt die Regeln, die Gefahr, und doch will jeder sein Glück versuchen, weil genau das die Expedition ausmacht. Jeder möchte das Geheimnis der Ururu lüften. Wer sind sie? Woher kommen sie? Was ist der Grund für ihre legendäre Gewalttätigkeit? Das Buch, das Chimaux geschrieben hat, hat eine ganz andere Wirkung, als er erwartet hatte. Anstatt abzuschrecken, wurde es zum Katalysator der Begierde. Es mangelt auf unserem Planeten nicht an Menschen, die versuchen, das Entsetzliche zu entschlüsseln.«

Pedro deutete auf die Uferböschungen. »Die Indianer sind gefährlich. Noch bis vor wenigen Jahren sah man entlang des Flusses keine Verbotsschilder, sondern abgeschnittene Köpfe. Die Eingeborenen sind immer da, um uns herum. Die meisten von ihnen verabscheuen uns. Jedes Mal, wenn der weiße Mann aufgetaucht ist, brachte er Kriege, Konflikte und Krankheiten mit sich. Diese Eingeborenen wurden massakriert, in die Sklaverei gezwungen, oder man vergewaltigte ihre Frauen. Die Jahre vergehen, aber die Wunden bleiben. Heute glauben die freundlichen Menschen aus dem Westen, sie mit Baseballkappen und MP3-Playern zähmen zu können, aber sie bleiben doch immer die Invasoren.«

Lucie wurde sich der Zerbrechlichkeit dieser Welt bewusst.

Pedro sah ihr in die Augen. »Sie haben genau so wenig Ähnlichkeit mit den Gästen, die ich gewöhnlich dorthin bringe, wie diese andere junge Frau. Ihnen ist schon klar, dass ich für Sie keine Lebensversicherung bin und dass auch Sie dort eventuell angegriffen werden?«

»Ja … das weiß ich …« Lucie ließ sich von der Stille und dem smaragdgrünen Licht einlullen. Sie hatte Angst, aber sie spürte auch, dass ihr Schicksal auf sie wartete.

Das Knattern des Motors brachte sie wieder zu sich. Mitten auf dem Fluss trieb ein toter Baumstamm, der sich wie ein verwundetes Krokodil langsam um sich selbst drehte. »Ist es Eva Louts gelungen, mit Chimaux und den Ururu Kontakt aufzunehmen?«

Er nickte. »Ich weiß nicht, wie, doch sie hat es geschafft, dass Chimaux sie drei Tage lang mitgenommen hat. Soweit mir bekannt ist, hatte er niemandem je zuvor erlaubt, sein Gebiet zu betreten. Meine Crew und ich, wir haben in unserem Lager außerhalb des Territoriums auf sie gewartet, unsere Gewehre immer schussbereit.« Er spuckte in den Fluss. »Auf der Rückfahrt hat sie uns nichts erzählt. Sie konnte ein Geheimnis wahren. Sie vertraute mir jedoch an, sie werde zu geeigneter Zeit wiederkommen und mir alles berichten. Sie ist direkt wieder nach Frankreich abgereist, und wir haben sie nie wiedergesehen.«

Auf das Signal eines seiner Männer hin drehte Pedro Possuelo sich um. Begleitet von Lucie ging er nach vorn zum Bug. Das Nebelhorn ertönte. Der Brasilianer zeigte mit dem Daumen auf eine große Hütte an einem Anlegeponton, der quasi den Fluss versperrte.

»Wir erreichen gleich den Vorposten der FUNAI. Sie kontrollieren dort den Zugang flussaufwärts. Denken Sie daran: Offiziell besuchen Sie die Indianerreservate.« Er drückte ihr eine Kamera in die Hand. »Fotoreportage. Okay?«

»Okay …«

Er streckte die Hand aus. »Zweihundert.«

Lucie gab ihm das Geld, das ihr viele Fragen, Durchsuchungen und Verzögerungen ersparen würde. Der Motor verlangsamte die Fahrt. Nach und nach zeichneten sich unscharf dunkle menschliche Silhouetten ab. Maschinenpistolen in Schultergurten, Drillich, Rangerstiefel: Militärangehörige. Sie liefen langsam über den Ponton, während einer von ihnen, ein großes Satellitentelefon am Ohr, in der Hütte geblieben war. Die Seitenwände der Maria-Nazare stießen langsam an die dicken Pufferbojen. Pedro sprang auf den Anleger, drückte den Männern die Hand: Sie kannten sich. Kurzer Wortwechsel auf Portugiesisch, Überprüfung der Papiere, Überreichen von Geldnoten, fragende Blicke in Richtung Lucie. Dann folgten Lächeln, Schulterklopfen, Umarmungen. Der Weg war frei. Pedro kam auf das Boot zurück und ordnete die Weiterfahrt an. Der Motor wurde angelassen …

In diesem Moment trat der Mann aus dem Wächterhäuschen heraus und stellte sich, die Hände zwischen Gürtel und Bauch eingeklemmt, in die Mitte des Pontons. Durch die Nebelschwaden hindurch fixierte er Lucie mit einem kalten Lächeln. Zwei große rötliche, frische Narben liefen über sein Gesicht.

Lucie stockte der Atem. Das war er. Der Typ mit der Schwarzen Witwe.

Während das Boot an Tempo gewann, sah sie, wie er seinen Zeigefinger an seine Kehle führte und eine horizontale Bewegung machte, wobei er die Lippen bewegte.

Dazu musste Lucie kein Portugiesisch können. Du bist tot …

Sein Schatten löste sich schließlich im Nebel auf. Kreidebleich und voller Misstrauen beobachtete Lucie Pedro, der sich im Schneidersitz auf dem Deck niedergelassen und begonnen hatte, mit seinem Messer Fische zu schuppen. Der Soldat hatte sie passieren lassen. Warum? Musste sie vor ihren eigenen Begleitern auf der Hut sein? Was erwartete sie am Ende des Weges?

»Wer ist der Mann aus der Hütte?«, fragte sie.

Pedro antwortete, ohne sie anzusehen: »Alvaro Andrades. Hier nennt man ihn den Herrn des Flusses. Ich habe seine Handbewegung gesehen, ich glaube auch, verstanden zu haben, was er zu Ihnen gesagt hat. ›Auf Wiedersehen, du bist so gut wie tot.‹ Was hat er? Ich möchte auf keinen Fall Ärger.«

»Sie werden keinen bekommen. Steht er in irgendeiner Beziehung zu Chimaux?«

Pedro stand auf, um seine Fische und seine Wasserschüssel zu verstauen. »Andrades hat den Fluss unter seiner Kontrolle. Man erzählt sich hier, dass er Chimaux jagt. Alle Schiffe, die in der anderen Richtung zurück nach São Gabriel fahren, lässt er von oben bis unten durchsuchen. Auch wir werden dieses Vergnügen bei der Rückfahrt haben. Und genau deshalb beunruhigt mich seine Handbewegung. Was will er von Ihnen?«

»Das weiß ich nicht, ich kenne ihn nicht.«

Pedro ging unter Deck und überließ Lucie ihren Gedanken. Chimaux saß also im Dschungel in der Falle. Nach dem Mordanschlag auf ihn hatte sich der Täter das Militär gekauft und zweifellos einen Preis auf den Kopf des Anthropologen ausgesetzt.

Die folgenden Stunden kamen ihr endlos vor. Der Dschungel wurde immer dichter und erdrückender. Die felsigen Ausläufer des Pico da Neblina wichen endlosen Wäldern. Gewölbe aus Blättern, grünen tropischen Pflanzen. Nicht mehr das Boot schien sich vorwärtszubewegen, sondern die immer gleiche Kulisse zog auf beiden Seiten vorbei wie ein Film, den man endlos abspielt. Lucie dachte an das Bild, das Sharko aus Alice im Wunderland erwähnt hatte: der vergebliche Wettlauf ins Nirgendwo.

Elf Stunden später verlangsamte das Boot sein Tempo. Inzwischen hatten sie ein Fischgericht zu sich genommen, das in einer sehr scharfen Brühe gegart worden war, dazu eine Art Brei und selbst gebrautes Bier. Vor ihnen lag das endlose Geflecht des Wassers: immer schmaler werdende Seitenarme, die sich ineinanderschoben. Manchmal glänzte etwas am Ufer – das Gold des kleinen Mannes –, oder man sah Kaimane in den Fluten verschwinden. Pedro überraschte Lucie von Minute zu Minute mehr. Wie konnte er sich in diesem Labyrinth zurechtfinden? Er brüstete sich damit, der Einzige zu sein, der sich durch diese Sümpfe traue, was wertvolle Zeit spare. Die Vegetation hatte alles überwuchert: das Wasser, die Erde, den Himmel. Lianen hingen in den Fluss wie zahllose Stalaktiten, gewundene Zweige kratzten an der dunklen Wasseroberfläche. Ein Universum ohne Grenze, jeder Form menschlichen Lebens feindlich gesinnt.

Pedro wendete das Boot um etwa dreißig Grad, um sich der Böschung auf wenige Meter zu nähern, dann ging er vor Anker. »Wir ankern immer hier«, sagte der Führer. »Weiter fahren wir nie mit dem Boot. In drei Stunden wird es dunkel. Wir werden hier schlafen und machen uns dann morgen auf den Weg.«

Inmitten der anderen Geräusche war ein Knacken zu vernehmen, Vögel in grellen Farben flatterten auf, und Lucies Aufmerksamkeit wurde von kleinen schwarzen Affen mit weißem Gesicht angezogen. Die berühmten Kapuzineräffchen von der Phönix-Kassette Nummer eins. Pedro kniff die Augen zusammen, griff nach seinem Gewehr und überprüfte, ob es geladen war.

Zitternd folgte Lucie seiner Blickrichtung. »Was ist los? Haben Sie etwas gesehen?«

Der Führer deutete mit einem Kopfnicken diskret auf die großen Bananenblätter, die sich erst nach rechts, dann nach links bewegten, bevor sie wieder in Reglosigkeit erstarrten.

»Ich glaube, dass wir doch nicht bis morgen warten und auch nicht weit gehen müssen. Sie sind bereits da.«

Kapitel 54

Ein Virus. Das Wort kreiste in Sharkos Kopf.

Ein Virus aus einer anderen Zeit, so alt wie die Menschheit, das den Cro-Magnon-Menschen in der Höhle befallen und unkontrolliert gewalttätig gemacht hatte. Was war das für ein Virus? Waren auch Grégory Carnot und Félix Lambert davon infiziert gewesen? Woher kam es? Wie verbreitete es sich?

Der Kommissar und Bellanger erreichten ihr Ziel. Unterwegs hatten sie kaum gesprochen, so sehr war jeder in seine Gedanken vertieft. Sharko dachte an Lucie. Zu diesem Zeitpunkt war sie wahrscheinlich an der Grenze zum Unbekannten, macht- und hilflos. Wie würde sie die Lage meistern? Und wenn ihr nun etwas zustieß? Wenn sie verletzt wurde oder sogar … Und wie würde er überhaupt davon erfahren?

In einer Umkleidekabine neben dem Labor zogen die beiden Männer sterile Kleidung über.

»Bist du sicher, dass es ungefährlich ist, da hineinzugehen?«, fragte Sharko schließlich. »Ich meine … können wir uns nicht mit diesem Virus anstecken?«

»Es überträgt sich weder durch Tröpfchen-, noch durch Kontaktinfektion, falls es das ist, was dir Angst macht. Und außerdem ist alles unter Kontrolle.«

Sharko schlüpfte in Überschuhe. »Und die Ermittlungen? Wie weit seid ihr? Macht ihr Fortschritte?«

»Bist du fertig? Dann komm.«

Nachdem die beiden Männer eine Durchgangsschleuse passiert hatten, betraten sie das Labor für Molekularbiologie. Der Raum enthielt verschiedene Mikroskoparten, Hunderte von Pipetten, jede Menge Petrischalen. Um kurz vor achtzehn Uhr herrschte in diesem Universum, das sich mit dem unendlich Kleinen befasste, Hochbetrieb.

»Sie haben Anweisung, mit niemandem über ihre Entdeckung zu sprechen«, flüsterte Bellanger. »Bei dem, was sie da unter ihren Mikroskopen gesehen haben, sind alle hochgradig nervös. Ihnen ist klar, dass sie vielleicht die Entdeckung des Jahrhunderts gemacht haben.«

Jean-Paul Lemoine eilte zu ihnen, er war sehr aufgeregt und drückte Sharko fest die Hand.

»Erklär ihm alle Details«, sagte Bellanger, »damit er genau versteht, worum es hier geht.«

»Alles? Auch, wenn es Félix Lambert betrifft? Du hast doch gesagt, dass …«

»Alles.«

Der Laborchef rieb sich das Kinn und fragte sich wahrscheinlich, wie er das Thema am besten angehen sollte. Er zog Sharko zum Ende des Raums. »Hm, also … das ist gar nicht einfach. Zuerst einmal, wissen Sie, was ein Retrovirus ist?«

»Erklären Sie es mir.«

»Das AIDS-Virus ist eines. Einfach gesagt ist ein Retrovirus ein kleiner Bösewicht, der mit Hilfe seines Werkzeugkastens, zu dem Schere und Kleber gehören, sein Genom – seine eigenen Buchstaben ATCG – in die DNA von Zellen einschleust, die er kontaminiert und sich dann dort versteckt. So wird das Retrovirus für das Immunsystem unsichtbar und kann daher von diesem nicht bekämpft werden. Dank der Zellmaschinerie wird das verborgene Genom des Virus von dem kleinen Arbeiter gelesen und analysiert, der jeden Buchstaben der DNA prüft. Dieser kleine Arbeiter, der nicht weiß, dass er es mit einem Eindringling zu tun hat, macht daher, was er mit jeder anderen Sequenz auch macht, die er liest: Er stellt ein Protein her, das dazu dienen wird, menschliches Gewebe aufzubauen. Nur dass dieses Protein in Wirklichkeit ein neues Virus enthält, das im Körper freigesetzt wird und eine andere Zelle infiziert und dort wieder genauso vorgeht. Und immer so weiter. Die Verbreitung erfolgt stets auf Kosten anderer Zellen. Beim HI-Virus sinkt dadurch die Zahl der Lymphozyten und damit der Immunabwehr. So sieht, allgemein und populär gesprochen, die Strategie eines Retrovirus aus. Noch eine letzte Erläuterung: Ein Retrovirus wird als ›endogen‹ bezeichnet, wenn es sich von einer Generation auf die nächste überträgt. Es verbirgt sich im Embryo, der Frucht aus Vater und Mutter, und erwacht manchmal erst nach zwanzig oder dreißig Jahren.«

In einem Embryo … Sharko dachte an die katastrophalen Entbindungen von Jeanne Lambert und Amanda Potier, an die tödlichen Blutungen. Konnte da ein Zusammenhang bestehen? Bellanger brachte ihnen heißen Kaffee. Der Biologe nippte an dem Getränk, bevor er fortfuhr:

»Und nun zu unserem Fall. Bis vor Kurzem dachte man noch, dass achtundneunzig Prozent des DNA-Moleküls zu nichts nutze sind. Noch heute übrigens nennt man diesen Teil die Abfall- oder Junk-DNA. Unser gesamtes genetisches Erbe, die dreißigtausend Gene, die unsere Augen blau, unser Haar schwarz machen oder über unsere Korpulenz entscheiden, sind, verteilt auf die sechsundvierzig Chromosomen, in lediglich zwei kleinen, nützlichen Prozent enthalten. Die übrige DNA wäre demnach nur … Beiwerk, wertloser Müll, Schrott.«

»Zwei Prozent. Man könnte also … praktisch die Gesamtheit der Enzyklopädie des Lebens durch den Kamin jagen, ohne genetische Schäden zu verursachen?«

»Ja, das hat man tatsächlich lange Zeit geglaubt.«

Sharko stellte sich die gigantische Bibliothek von Daniel auf ein einfaches Regalbrett reduziert vor …

»Aber die Natur erschafft niemals etwas Unnützes. Als man das Genom entschlüsselt hatte, wurde klar, dass ein Regenwurm praktisch ebenso viele Gene hat wie wir. Und doch ist unser System viel komplexer aufgebaut. Also musste diese Abfall-DNA zwangsläufig Geheimnisse enthalten. Heute stellt man fest, dass bestimmte Teile der Abfall-DNA in die Körperfunktionen eingreifen, dass sie mit komplett erfassten Genen interagieren. Sie sind der Schlüssel zu einer Vielzahl von Schlössern, ohne die man diese, wenn Sie so wollen, nicht öffnen könnte. Seit Kurzem weiß man vor allem, dass über acht Prozent dieser Abfall-DNA aus genetischen Fossilien bestehen. Fossilien von Tausenden endogenen Retroviren, die man als HERV bezeichnet, Human Endogenous Retroviruses.«

Sharko seufzte. »Ich habe eine Höllennacht hinter mir. Könnten Sie mir das etwas einfacher erläutern?«

Der Biologe lächelte gezwungen. »Etwas einfacher? Wie Sie möchten. In unserem Genom gibt es Tausende von Aliens, Kommissar. Sie sind mitten unter uns, verbergen sich in den hintersten Ecken unserer DNA. Eine Art AIDS der Vergangenheit, prähistorische Missbildungen, mikroskopische, mumifizierte Mörder, die, nachdem sie unsere Vorfahren vor Millionen von Jahren infiziert haben, von Generation zu Generation übertragen wurden und in der DNA von jedem der sieben Milliarden Menschen schlummern, die unseren Planeten bevölkern.«

Dieses Mal verstand Sharko es besser, und ein Schauder durchfuhr ihn bei diesem entsetzlichen Gedanken. Er stellte sich das DNA-Molekül wie eine Art Blackbox eines Flugzeugs vor, das durch die Jahrhunderte geflogen ist … »Warum erwachen diese zahlreichen fossilen Retroviren nicht? Warum stecken sie uns nicht an?«

»Das ist komplizierter, ich erkläre es Ihnen: Der Weg ist immer derselbe, der Krankheitskeim fügt sich in die DNA von Zellen ein und wird anschließend wie jedes andere Gen über das genetische Erbe weitervererbt. Im Lauf der biologischen Zeit erfährt das endogene menschliche Retrovirus mehrere Mutationen, seine Buchstaben A, T, C, G verändern sich, und es verliert allmählich an Gefährlichkeit.«

»Warum mutiert dieses Retrovirus?«

»Aufgrund des evolutionären Wettlaufs zwischen Mensch und Virus. Wenn das Virus der Menschheit schadet, wenn es mehr Nachteile als Vorteile mit sich bringt, wird die Evolution der menschlichen Spezies alles daransetzen, es zu zerstören. Kurz, im Lauf der Jahrtausende stellt sich heraus, dass das Virus nicht in der Lage ist, seine anfängliche Rolle zu spielen, das heißt eine komplette Virushülle zu bilden, um sich von Zelle zu Zelle zu befördern und diese zu zerstören. Das heißt jedoch nicht, dass es tot ist. Gewisse mutierte und geschwächte Retroviren wurden durch die Evolution gezähmt und spielen bei bestimmten physiologischen Prozessen nun eine sehr vorteilhafte Rolle. So spielt beispielsweise ein mutiertes Retrovirus der als HERV-W bezeichneten Familie eine äußerst aktive Rolle bei der Bildung der Plazenta. Stéphane Terney gehörte zu denen, die behaupteten, wenn dieses Retrovirus nicht eines Tages die lebenden Spezies erobert hätte, hätte es niemals Säugetiere gegeben. Die Weibchen – einschließlich der Frauen bei der Spezies Mensch – hätten ihre Kinder außerhalb ihres Körpers zur Welt gebracht, vor allem durch das Ausbrüten von Eiern. Die mutierten Retroviren haben also an der Evolution der tierischen Spezies mitgewirkt.«

Sharko versuchte, aufmerksam zuzuhören. Bestimmte Wörter wie Plazenta, Immunologe, Terney ließen in seinem Kopf kleine Lämpchen aufleuchten.

»Dann kannte sich Terney also mit Retroviren aus?«, fragte er.

»Als Immunologe – ja.« Lemoine legte zwei kleine Stapel mit je drei Seiten beschriebenem Papier vor den Kommissar. Die links liegenden Blätter waren die von Daniel. Jede Seite war vollgeschrieben mit den Buchstaben A, T, G und C.

»Werden wir konkret. Links haben Sie die geheimnisvolle Sequenz des Retrovirus, die Sie uns gegeben haben, wobei ich hoffe, dass Sie uns noch sagen werden, woher sie stammt.«

»Woher wissen Sie, dass es sich um ein Retrovirus handelt?«

»Alle Retroviren haben dieselbe Signatur, denselben Starter am Anfang der Sequenz. Wenn Sie einen Revolver sehen, wissen Sie doch auch sofort, um welches Fabrikat es sich handelt, oder? So ähnlich ist es bei mir mit der DNA.«

Er legte einen Finger auf eines der Blätter des rechten Stapels. »Hier rechts handelt es sich um die Sequenz von einem der tausend fossilen Retroviren, die jeder von uns in seiner Junk-DNA mit sich trägt. Man weiß, dass dieses Retrovirus zu der berühmten Familie der HERV-W gehört. Man findet es irgendwo im ersten Drittel von Chromosom Nummer zwei. Bis heute wusste man absolut nicht, welche Funktion es in den vergangenen Jahrtausenden gehabt haben könnte. Bekannt war lediglich, dass diese Sequenz ausschließlich beim Zweig der Hominiden aufgetaucht war, denn man fand sie in keinem anderen Genom, weder bei Tieren noch bei Pflanzen.«

»Ein spezifisches Humanvirus …«

»So scheint es. Man weiß nichts über dieses Virus, weder über seine einstige Funktion noch über die Virulenz oder Zerstörungskraft. Der Fall, an dem Sie arbeiten, steht jedoch kurz davor, einen Wendepunkt in der Molekularbiologie und der Genetik zu markieren. Ja sogar einen Wendepunkt in der Evolutionsgeschichte der Menschheit.«

Sharko fühlte sich von diesen Worten wie betäubt. Er betrachtete die beiden Stapel und legte dann die beiden oberen Blätter einander gegenüber. Die rechte Sequenz ähnelte der linken mit Ausnahme einiger wertloser »Schrottteile«, die der Biologe mit fluoreszierendem Blau markiert hatte. Eine Abweichung gab es nach jeweils etwa hundert Buchstaben A T C G.

»Einige dieser ›Reste‹, wobei wir nicht wissen, welche, haben dieses Retrovirus, das sich in unserem Genom eingenistet hat, völlig inaktiv gemacht«, präzisierte Lemoine. »Es ist nur noch ein Bruchstück unserer DNA und hat keinerlei Einfluss auf den Organismus.«

Er schob die Blätter zur Seite und legte einen weiteren Stapel dazwischen. »Schauen Sie sich jetzt aufmerksam diese Zwischensequenz an.«

Sharko kniff die Augen zusammen. Die neue Sequenz war wiederum fast identisch mit den beiden anderen. Es gab jedoch viel mehr markierte Stellen, etwa zwanzig pro Seite. Die Sequenz hatte große Ähnlichkeit mit der des Cro-Magnon-Menschen, war aber nicht identisch. Sharko sah Lemoine ernst an. »Das ist das Retrovirus, durch das Félix Lambert infiziert wurde, nicht wahr? Sie haben es in seinem kranken Gehirn gefunden.«

Der Biologe nickte. »Genau. Links ist die Sequenz, die Sie uns geliefert haben. In der Mitte die aus den Gehirnzellen von Lambert … Und rechts ist die harmlose Sequenz von uns allen. Von links nach rechts nimmt die Anzahl der ›Schrottteile‹ zu. Werfen Sie nun mal einen Blick durch das Elektronenmikroskop.«

Sharko tat wie geheißen. Durch die Linsen sah er in der Mitte eine dicke schwarze Kugel, umgeben von gewundenen Fäden wie Stacheldraht und mit zwei längeren Fäden versehen, die ihr Ähnlichkeit mit einer Qualle verliehen.

»Ich stelle Ihnen GATACA vor«, sagte Lemoine. »Diesen Namen haben wir vorübergehend dem Krankheitskeim gegeben, der in den Körpergeweben von Lambert vorhanden ist. Es handelt sich um ein uraltes, leicht mutiertes Retrovirus, denn es weist ›Schrottteile‹ auf wie jene, die Sie auf den Blättern gesehen haben. Sein Genom enthält genau achttausendzweihundertzwölf Basen A T G C und ist kaum kleiner als das AIDS-Virus. Natürlich wissen wir noch nichts über seine Funktion und seinen Replikationsmodus. Nach dem, was wir im Körper von Félix Lambert entdeckt haben, denke ich, dass GATACA die menschlichen Körperzellen – vor allem die Gehirnzellen – schrittweise und sehr langsam befällt, was, wie beim HIV, viele, viele Jahre dauern kann. Sobald der Wirtsorganismus das Erwachsenenalter, sagen wir einmal etwa zwanzig Jahre, erreicht, geht es zum Angriff über. Ab diesem Zeitpunkt beginnt jedoch ein heftiger Replikationszyklus: Das Virus vervielfältigt sich in den Nervenzellen des Gehirns, vor allem in den oberflächlichen Zonen, und bringt bei seinem Wirt alles durcheinander, ungefähr vergleichbar mit dem Prozess, der sich bei Multipler Sklerose oder Alzheimer vollzieht. Die Folge ist bekannt. Man hat es mit einem Menschen zu tun, der unter Gleichgewichtsstörungen leidet, aggressiv und gewalttätig wird …«

Sharko trank seinen Kaffee. Seine Kehle war trocken. »Ist das ansteckend?«

»Weder über Tröpfchen- noch über Kontaktinfektion. Vielleicht aber ist es durch Geschlechtsverkehr übertragbar. Darüber wissen wir noch nichts. Geht es bei Männern nach einer anderen Strategie vor als bei Frauen? Das alles sind noch große Unbekannte. Wir wissen nicht, wann und wie GATACA in den Organismus von Félix Lambert eingedrungen ist. Glaubt man dem Buch von Terney, war Grégory Carnot ein Träger dieses Virus und es gäbe weitere fünf infizierte Personen. Stellen Sie sich die Schäden vor, die es verursachen könnte, vor allem, wenn es bei jedem sexuellen Kontakt von einem Menschen auf den anderen übertragbar wäre. Die Anzahl infizierter Personen könnte exponentiell zunehmen.«

Er ergriff die von Sharko gelieferten Blätter, seine Miene war ernst. »Ihre Entdeckungen sind fundamental. Die Sequenz, die Sie uns überlassen haben, scheint die reine, noch nicht mutierte Urform zu sein. Sie ist vielleicht noch schädlicher und verbreitet sich vielleicht noch aggressiver. Man weiß heute, wie man Viren herstellen und kultivieren kann. Wenn man bedenkt, welche Schäden GATACA bereits jetzt anrichten kann, darf man sich gar nicht vorstellen, welchen Schaden ein Mensch anrichten könnte, der einen solchen prähistorischen Virus besitzt.«

»Verabreichung ohne Wissen der Betroffenen? Ansteckung?«

»Ja. Durch sexuelle oder endogene Übertragung, das heißt, transgenerational.«

»Von den Eltern auf die Kinder …«

»Künftige Generationen, die in schnellem Tempo schrittweise alle infiziert werden. Menschen, die mit etwa zwanzig oder dreißig Jahren sterben, trunken vor Gewalttätigkeit. Sagen Sie uns, was Sie wissen. Wir werden mit dem Gesundheitsministerium Kontakt aufnehmen, dringliche Forschungsprogramme einleiten. Ich habe das Gefühl, dass wir uns sehr beeilen müssen. Je mehr Zeit verstreicht, desto größer ist das Risiko, dass dieses Virus außer Kontrolle gerät.«

»Erzähl«, wiederholte Bellanger. »Wir haben dir alles erklärt. Nun bist du dran.«

Noch unter dem Schock dieser schrecklichen Enthüllungen dachte Sharko angestrengt nach. Er musste äußerst vorsichtig sein. Bellanger, Lemoine und die anderen wussten nichts über die Ermittlungen von Lucie, über den Diebstahl des Cro-Magnon-Menschen, die Kassette, Phönix, den Volksstamm in Amazonien, die gründlichen Nachforschungen in Terneys Vergangenheit, die Mütter, die bei der Geburt starben. Wie viel konnte er ihnen anvertrauen, ohne Lucie zu gefährden? Hatte er andererseits das Recht, solche Enthüllungen für sich zu behalten? Menschenleben waren in Gefahr.

Die Zeitkette, dachte er plötzlich. Die Zeitkette mit den drei großen Gliedern: Cro-Magnon, der zivilisierte Mensch von heute und dazwischen die Ururu.

Und mit einem Schlag wurde ihm alles klar.

Seufzend fuhr er sich mit der Hand über das Gesicht. »Félix Lambert oder Grégory Carnot haben sich dieses Virus nicht eingefangen«, murmelte er. »Man hat es ihnen auch nicht verabreicht. Sie trugen diese Gemeinheit bereits bei der Geburt in sich. Sie haben sie von ihren Eltern erhalten, die ihrerseits …« Er unterbrach sich und schaute seinem Chef in die Augen. »Gib mir noch ein paar Stunden, in denen ich etwas überprüfen muss. Und danach erkläre ich alles, versprochen.«

»Sharko, ich …«

Ohne ihm die Gelegenheit zu einer Antwort zu lassen, wandte er sich dem Biologen zu. »Diese Sequenz stammt von einem Cro-Magnon-Menschen, der dreißigtausend Jahre alt ist. Rufen Sie das Genom-Zentrum in Lyon an, dort erhalten Sie alle Antworten.«

Mit diesen Worten entfernte er sich und blieb dann mit einer letzten Frage stehen: »Sagen Sie, kann das Vorhandensein dieses mutierten Virus seine Wirte zu Linkshändern machen?«

Der Biologe nahm sich die Zeit zu überlegen und schien zu kombinieren. »Lambert war Linkshänder wie Carnot, Sie denken also …« Stille. »… ja, das ist gut möglich. Neuere Forschungen deuten an, dass es ein Gen gibt, das mit der Lateralität verbunden ist. Es befindet sich auf Chromosom zwei, in direkter Nähe dieser fossilen retroviralen Sequenzen. In der Genetik kommt es häufig vor, dass der Ausdruck bestimmter DNA-Sequenzen – in unserem Fall das Retrovirus – das ›Verhalten‹ der Nachbargene stark verändert. Dies erklärt übrigens auch das Auftauchen bestimmter Krebsarten, insbesondere von Leukämie und dem malignen Lymphom. Damit Sie das genau verstehen, müsste ich Ihnen etwas über die chromosomale Translokation erzählen und …«

Ohne länger zuzuhören, entfernte sich Sharko im Laufschritt.

Kapitel 55

Pedro verstand es, den Dschungel zu lesen. Er konnte Abweichungen deuten, Formen entschlüsseln, Gefahren vorausahnen: Insekten, Schlangen, Spinnen, die gelegentlich wie bewegliche Trauben vor ihre Füße fielen. Mit seiner Machete schlug er gezielt und blitzschnell Wege durch das unglaubliche Gewirr frei. Er und die beiden Indianer drangen, ihr Gewehr in der Hand, den Rucksack auf dem Rücken und in Begleitung von Lucie, in der erdrückenden Vegetation vor. Sie hatten mit dem Boot nicht am Rand des Sumpfes anlegen können und ein gutes Dutzend Meter bis zu den Knien durch das faulige Wasser waten müssen.

Lucie war völlig durchnässt. Schweiß rann ihr über Stirn, Rücken und Nacken. Bei jedem Atemzug schien brennendes Ammoniak ihre Lungen anzugreifen. Pedro hatte mit einem Messer das Leder ihrer neuen Schuhe ein wenig durchlöchert, damit das Wasser leichter abfließen konnte und sich keine Blasen bildeten. Mit der Machete hieb er ein Bambusrohr ab. Aus dem hohlen Zylinder schoss Wasser, mit dem er wortlos seine Trinkflasche füllte. Seine Augen suchten ständig das dunkle Blättergeflecht ab.

Ein Stück weiter beugte er sich zu dicken Lianen vor, die sich an dunklen Stämmen hinaufwanden. »Schauen Sie, sie sind deutlich gerissen.« Er ging ein paar Schritte und zeigte ihr weitere Risse. Hier war vor Kurzem ein neuer Pfad entstanden. »So etwas nennt man einen Indianerpfad: eine Fußspur durch den Dschungel. Es gibt keinen Zweifel mehr, die Ururu sind hier.«

Ängstlich blickte sich Lucie um, sah aber nicht weiter als zehn Meter. Selbst das Blau des Himmels war dem endlosen Grün gewichen. Hier war alles riesig, einschließlich der Ameisen.

Pedro ließ etwas frisches Wasser über sein gelocktes Haar rieseln, dann warf er einen Blick auf sein GPS. »Wir werden uns nicht weiter vom Boot entfernen. In zwei Stunden ist es dunkel. Gehen wir noch ein wenig geradeaus. Sie werden vor Einbruch der Nacht kommen, das spüre ich …«

Wachsam machten sie sich wieder auf den Weg und erreichten schließlich eine Art kleine Lichtung, etwas weiter unten hörte man das Tosen eines Sturzbaches. Überall trat Feuchtigkeit aus, sogar aus den Baumrinden, und machte es schwierig, ein Feuer zu entzünden. Lucie, die im Hintergrund stehen geblieben war, konnte sich endlich erholen. Mittlerweile war sie von Mückenstichen bedeckt.

Plötzlich glaubte sie, hinter sich zwischen den dichten Stämmen eine Gestalt wahrzunehmen. Jemand glitt schnell und mühelos dahin. Überall begannen sich die Zweige zu bewegen, Lianen gerieten in Schwingung, als würde man sich plötzlich um sie herum gruppieren und in einem langsamen Rhythmus tanzen. Lucie erinnerte sich an die schrecklichen Gesichter im Buch von Chimaux.

Sie waren da, irgendwo in ihrer Nähe.

Auf Pedros Anweisung hin legten die beiden Indianer ihre Waffen zu ihren Füßen ab, dann hoben sie die Hände als Zeichen ihrer friedlichen Absichten. Jetzt wurden die Schatten deutlicher. Augen, von Knochen durchbohrte Nasen und Gesichter tauchten zwischen den Bambusstämmen auf, um dann wie schwankende Masken wieder zu verschwinden. Schreie waren zu hören, hohe Gesänge, durchdringende Klänge, die dazu führten, dass die Affen weit hinauf ins Blätterdach flüchteten. Pedro erklärte leise, dass sie sich vor allem nicht bewegen dürften, sondern einfach warten müssten, bis Napoléon Chimaux sich dazu herabließe, sich zu zeigen. Lucie versuchte, aufrecht stehen zu bleiben, selbstsicher zu wirken, dabei zitterte sie am ganzen Körper. Ihr Leben, ihre Zukunft, alles war nun in fremden Händen.

Wie lange dauerte dieser Einschüchterungsversuch? Sie konnte es nicht abschätzen. Endlich teilten sich die Palmblätter. Der Anthropologe zeigte sich. Groß und kräftig stand er in einem khakifarbenen Drillich breitbeinig da. Sein Schädel war kahl, seine großen dunklen Augen waren blutunterlaufen. Seine Stirn und seine Wangen wurden von ockerfarbenen Zickzacklinien geziert. Lucie rief sich die Bilder auf Phönix Nummer eins in Erinnerung: dieser Fuß, der in den Hütten die Leichen angestoßen hatte. Sie hätte sich am liebsten ein Gewehr geschnappt und ihm den Lauf zwischen die Augen gedrückt, bis er die ganze Wahrheit ausspuckte. Aber bei der geringsten Bewegung wäre sie tot gewesen. Etwa dreißig Beile und Lanzen waren auf sie gerichtet, bereit, ihr den Schädel zu spalten.

Chimaux’ tiefe Stimme klang langsam und giftig: »Sagen Sie mir einen guten Grund, warum ich Sie nicht töten sollte.« Der Mann ignorierte Lucies Begleiter und wandte sich direkt an sie.

Sie hob eine Hand und fuhr mit der anderen langsam und vorsichtig in die Brusttasche ihrer Bluse. Dann hielt sie ein Foto hoch. »Das ist der Grund. Eva Louts.« Sie hatte knapp und mit schneidender Stimme geantwortet. Sie wollte sich stark und angstfrei zeigen, weil sie am Ende war. Am Ende ihrer Nachforschungen, am Ende der Welt.

Chimaux stieß ein hartes Lachen aus. »Kommen Sie näher, kommen Sie näher … damit ich das Foto gut sehen kann …«

Ohne nachzudenken, gehorchte Lucie. Sie waren nun weniger als drei Meter voneinander entfernt. Chimaux streckte den Arm aus, um ihr Einhalt zu gebieten. Dann kniff er die Augen zusammen.

»Das scheint sie tatsächlich zu sein – Eva Louts. Ja und, junge Frau? Haben Sie mir weiter nichts zu erzählen? Sie müssen meine Neugier schon ein wenig wecken.«

»Ihre Neugier wecken? Sie erwarteten Eva Louts, aber sie wird niemals wiederkommen. Sie ist ermordet worden.«

Lucie hatte ins Schwarze getroffen. Sie las erst die Verblüffung, dann die Wut auf dem Gesicht des Anthropologen.

»Wie?«

»Sie wurde in einem Schimpansenkäfig verstümmelt. Stéphane Terney ist tot, man hat seine Hüftarterie durchtrennt. Erinnert Sie das an etwas? Ich weiß Bescheid über die Mütter, die bei der Entbindung sterben, über die Gehirne, die sich selbst zerstören. Ich habe die erste Phönix-Kassette gesehen. Als Eva Louts hier ankam, haben Sie sie akzeptiert, weil sie Sie überrascht hat. Sie wusste, dass die Ururu Linkshänder und gewalttätig sind. Sie hatte eine Verbindung herausgefunden, die niemand von denen, die bisher hierhergekommen waren, vermutet hatte. Also haben Sie beschlossen, sie in Ihr Universum aufzunehmen. Sie haben ein Vertrauensverhältnis zu ihr aufgebaut und haben sie mit einer Mission nach Frankreich zurückgeschickt: Sie sollte Ihnen die Identitäten linkshändiger Gewaltverbrecher liefern. Sie waren auf der Suche nach diesen verdammten Kindern, die ohne Grund zu morden beginnen, ist es das? Warum? Weil diese die letzte Frucht von Phönix sind und weil der Mörder Sie daran hindert, Ihren Dschungel zu verlassen, um ihre Gesichter zu sehen? Ich bin hier, stehe Ihnen von Angesicht zu Angesicht gegenüber, für die letzten Antworten. Bringen Sie mit mir zu Ende, was Sie mit ihr begonnen haben.«

Chimaux neigte den Kopf zur einen, dann zur anderen Seite, die Augen weit aufgerissen, als versuche er, im Inneren von Lucie zu lesen. Er glich einem seltsamen Tier, das plötzlich mit seinem eigenen Spiegelbild konfrontiert ist. Sein Gesicht, seine Unterarme waren von Narben übersät. Sein Rumpf wölbte sich unter seiner Militärjacke, und er stieß einen gedehnten heiseren Schrei aus. Sofort sprangen Dutzende nackter Gestalten zwischen den Bäumen hervor, die schreiend ihre Beile schwangen und auf Lucie zustürzten. Sie war wie gelähmt und hatte keine Zeit zu reagieren. Ein scheußliches Wesen, doppelt so schwer wie sie, packte sie. Ein anderes öffnete seine riesige Hand und blies ihr ein weißliches Pulver ins Gesicht, das bei Lucie augenblicklich ein Brennen in der Nase und im Rachen auslöste. In der nächsten Sekunde sackten ihr die Beine weg, fremde Hände fingen sie auf. Sie nahm den Geruch von Pflanzen, Schmutz und Schweiß wahr. Alles begann sich zu drehen, die Bäume, die Gesichter schienen sich zu winden, zu tropfen wie geschmolzenes Wachs. Sie spürte, wie sie sich vom Boden löste, unfähig, sich zu bewegen. Und dann, während sie das Gefühl hatte, dass sich schwarze Fliegen unter ihrem Schädel verbreiteten, streifte der feuchte Atem von Chimaux ihren Nacken.

»Sie wollen Phönix sehen? Heute Nacht erwartet uns eine Geburt. Sie werden in der ersten Reihe sitzen. Anschließend werde ich Ihre Seele trinken …«

Sie trugen Lucie in den Dschungel. Die Palmblätter schlossen sich hinter ihnen. Einige Äste knackten. Dann herrschte Stille.

Kapitel 56

Sharko wusste nichts über Viren und ihre Strategie, aber während der zehntägigen Ermittlungen war in seinem Kopf eine ungeheuerliche Hypothese herangereift. Eine Hypothese, die er unbedingt überprüfen musste.

Im vierten Stock des Gebäudes im Haussmann’schen Stil, wo er bereits mit Lucie gewesen war, um Félix Lamberts Schwester zu befragen, öffnete ihm ein schlanker Mann mit müden Gesichtszügen. Der Kommissar stellte sich vor und zeigte seine gefälschte Karte. Sein bestimmter Tonfall und der verschlossene Blick taten ein Übriges.

»Pariser Kriminalpolizei. Ich möchte mit Coralie Lambert sprechen. Wir haben uns schon kennengelernt.«

»Masson … Sie heißt jetzt Coralie Masson, wir sind seit einem Jahr verheiratet.«

Patrick Masson war noch keine dreißig Jahre alt. Ohne weitere Fragen zu stellen, bat er Sharko in die geräumige Wohnung. Seine Frau lag, ein Kissen unter dem Kopf und die Hände über dem Bauch verschränkt, auf dem Sofa und sah fern. Als der Beamte eintrat, wollte sie sich erheben, doch Sharko winkte ab und ging auf sie zu.

»Nein, nein, bleiben Sie bitte liegen. Es dauert nicht lange.« Er bat Patrick Masson, sie kurz allein zu lassen.

»Ich gehe runter eine Zigarette rauchen«, erklärte dieser, an seine Frau gewandt. Er schwenkte sein iPhone, neuestes Modell. »Wenn du mich brauchst, melde dich.«

Sharko zog sich einen Stuhl heran und nahm Coralie gegenüber Platz. Er betrachtete ihren gewölbten Leib, der bald neues Leben gebären würde. Er musste geschickt vorgehen und durfte vor allem nicht über das sprechen, was sie im Labor entdeckt hatten.

Mit einem angedeuteten Lächeln sagte er schließlich: »Die Geburt rückt näher, nicht wahr?«

Langsam griff Coralie nach der Fernbedienung und schaltete den Apparat aus. Ihre Haut war weiß wie Elfenbein, die Augen rot gerändert. Sie war noch so jung.

»Ich denke nicht, dass Sie gekommen sind, um mit mir über mein Baby zu sprechen.«

Sharko räusperte sich. »Stimmt. Die Frage, die ich Ihnen stellen werde, mag Ihnen seltsam vorkommen, aber leiden Sie unter einer Laktose-Unverträglichkeit wie Ihr Bruder Félix?«

Die junge Frau richtete sich mühsam auf und machte es sich in den Kissen bequem. Ihre Knöchel waren angeschwollen. Ein Anzeichen für eine Schwangerschaft, deren Ende sich schwierig gestaltete. Auf einem Teller am Boden lagen Überreste von Äpfeln, leere Verpackungen von Keksen und Erdbeerkompott.

»Ja, aber was soll diese Frage?«

»Wie ich Ihnen schon beim letzten Mal erklärt habe, führen uns unsere Ermittlungen in eine bestimmte Richtung und betreffen nicht nur Félix. Die Sache geht viel weiter, mehr kann ich Ihnen im Moment nicht sagen, aber ich werde es so bald wie möglich nachholen. Waren Ihre Eltern auch laktoseintolerant?«

»Mein Vater hat Milch getrunken, meine Mutter vertrug auch kein Milcheiweiß.«

»Wussten Sie, dass eine Laktoseintoleranz in Europa vor allem bei Einwanderern vorkommt?«

»Nein, das wusste ich nicht, aber was genau wollen Sie damit sagen?«

»Dass es vermutlich in Ihrer Familie irgendwann fremdes Blut gegeben hat. Und das hat diese Intoleranz und … hm … etwas Schlechtes mit sich gebracht. Ich denke, das liegt noch nicht allzu weit zurück.«

Coralie schien entrüstet. Sie fuhr sich mit der Zunge über die trockenen Lippen und runzelte die Stirn. Dann erhob sie sich mühsam, öffnete eine Schublade, nahm ein Fotoalbum heraus und reichte es Sharko.

»Wir sind keine Immigranten, in unseren Adern fließt seit Generationen französisches Blut. Mehrere Mitglieder meiner Familie haben eine Ahnentafel erstellt, die bis ins siebzehnte Jahrhundert zurückreicht. Auf den ersten Seiten finden Sie eine Kopie.«

Sharko schlug das Album auf. Am Anfang waren große, gefaltete Blätter eingeklebt, die die Zweige eines Stammbaums zeigten.

»Ich will den Wahrheitsgehalt dieses Dokuments nicht infrage stellen«, erklärte er. »Was ich sagen will, ist, dass ein Kind durchaus auch aus einer außerehelichen Beziehung stammen kann, ohne dass man das auf der Ahnentafel sieht.«

Coralie schwieg und presste die Lippen zusammen. Schnell entdeckte Sharko die Verzweigung Coralie und Félix Lambert. Ihre Mutter Jeanne, bei der Entbindung ihres einzigen Sohnes gestorben, war Einzelkind. Die Großeltern … Daten, Namen und französische Geburtsorte … dann ein Datum, das sofort alle Alarmglocken im Kopf des Kommissars schrillen ließ: die Kassette Phönix Nummer eins, die im Jahr 1966 aufgenommen worden war. Der Transport von Reagenzgläsern zwischen Amazonien und Frankreich und dann 1967 … In seinem Kopf fügten sich alle Teile des Puzzles in einer unerbittlichen Logik zusammen. Seine Hypothesen schienen sich zu bestätigen.

Er sah Coralie in die Augen. »Sie reagieren allergisch auf Milcheiweiß, ihre Mutter Jeanne ebenfalls, ihr Vater nicht. Die Intoleranz kommt also von mütterlicher Seite.« Er deutete auf die beiden Namen Geneviève und Georges Noland. »Darum meine Frage: Hatten ihre Großeltern mütterlicherseits ebenfalls eine Laktose-Unverträglichkeit?«

Coralie überlegte kurz. »Mein Großvater hat vor wenigen Tagen Milchkaffee getrunken. Er saß genau da, wo Sie jetzt sitzen. Er hat sich vor langer Zeit von meiner Großmutter scheiden lassen, aber sie hat auch Milch getrunken. Also keine Intoleranz.« Es herrschte kurzes Schweigen. »Das würde bedeuten …«

Sharko hielt nichts mehr auf seinem Stuhl. Er hatte den genetischen »Bruch« in der Abstammung von Félix Lambert vor Augen. Als ihm das Ausmaß seiner Entdeckung und all des Horrors, den sie implizierte, bewusst wurde, schlug er die Hand vor den Mund.

»Haben Sie Fotos von Ihrer Mutter und von Ihren Großeltern Georges und Geneviève?«

Coralie blätterte in dem Album und reichte es dann dem Kommissar. »Da, meine Mutter und meine Großmutter. Und hier Maman und ihr Vater. Sie werden sie nie auf einem Bild sehen, denn damals waren meine Großeltern schon lange getrennt. Auf diesen Fotos war Maman dreizehn Jahre alt. Sie war neunzehn, als ich geboren wurde, und vierundzwanzig, als Félix zur Welt kam.«

Sharko betrachtete aufmerksam die Farbfotografien. Jeanne, die Mutter von Coralie, war ein junges Mädchen mit dunklem Haar und braunen Augen und wies einige Ähnlichkeiten, beispielsweise die Nase und das Lächeln, zu ihrer Mutter auf.

Coralie sprach laut aus, was Sharko dachte. »Sie finden sicher, dass meine Mutter meinem Großvater absolut nicht ähnlich sieht. Aber das ist … unvorstellbar!«

Sharko presste die Lippen zusammen. Das Kind war nicht vom Großvater, da war er sich ganz sicher. Eine einzige Hypothese zeichnete sich ab für eine Verbindung mit den amazonischen Ururu, der Sache mit dem Virus und der Evolution: Die Großmutter von Coralie und Félix hatte, vermutlich ohne ihr Wissen, das Sperma eines laktoseintoleranten, kräftigen und gewalttätigen Indianers empfangen.

Fassungslos und von Fragen gequält schloss Sharko das Album und hielt es Coralie entgegen, sodass diese die Hand ausstrecken musste. Er sah genau, welche sie benutzte.

Die linke.

GATACA hatte seine Präsenz verraten.

Sein Herz zog sich zusammen. Er atmete tief durch, um seinen Zorn und den Wunsch loszubrüllen zu unterdrücken.

Langsam sagte er: »Sagen Sie mir, dass Ihr Kind ein Mädchen wird.«

Coralie bedachte ihn mit einem eigenartigen Blick und schüttelte den Kopf. »Nein, ein Junge.«

Trotz seines inneren Aufruhrs versuchte Sharko, ruhig zu bleiben. »Und … und Sie sind in medizinischer Behandlung?«

»Ja, aber …«

»Was hat der Ultraschall ergeben? Alles in Ordnung?«

Coralie war verunsichert wegen dieses Polizisten, der sie quälte und ihr Fragen stellte, deren Sinn sie nicht verstand. »Natürlich ist alles normal! Es ist ein großes Baby und in Hochform.« Sie lächelte. »Es … es bewegt sich viel, und ich hatte noch nie so großen Hunger, ich esse ständig, es ist bestimmt ein Leckermäulchen. Nur mit der Plazenta gibt es einige Probleme, aber das ist nicht …«

»Eine Hypervaskularisation?«

»Woher wissen Sie das? Was hat all das zu bedeuten?«

Für Sharko gab es keinen Zweifel mehr. In Coralies Leib schlummerte GATACA. Ihr Sohn würde heranwachsen und dann seinerseits das Retrovirus seinem Kind vererben, ehe sein Gehirn sich auflösen und er gewalttätig werden würde. Ein verfluchter Kreislauf, der sich fortsetzen würde, solange in dieser Familie Kinder zur Welt kämen.

Aufgewühlt und zornig hockte sich Sharko neben die junge Frau und suchte nach Worten. »Lebt Ihre Großmutter mütterlicherseits noch?«

»Natürlich. Aber was ist hier los? Sagen Sie es mir endlich.«

Sharko hatte Mühe, die Feinheiten zu erfassen: Die Mütter schienen nur dann bei der Entbindung zu sterben, wenn sie einen Sohn zur Welt brachten. Blieben sie also bei einem Mädchen verschont? Warum? Es gab viele Fragen, die ihn quälten.

»Ich weiß von einigen Tatsachen, die ich Ihnen im Moment nicht enthüllen kann, weil uns die Beweise noch fehlen. Ich kann Ihnen nur sagen, dass zwischen Ihren Großeltern mütterlicherseits irgendetwas vorgefallen ist. Etwas Genetisches, was die Zeugung Ihrer Mutter betrifft. Dabei hat sich ein Schaden eingenistet und bis zu Ihrem Bruder Félix fortgesetzt …« Er machte eine kurze Pause und verschwieg ihr, dass auch sie betroffen war. »Ich muss mit Ihren Großeltern sprechen. Ich muss wissen, was während der Schwangerschaft Ihrer Großmutter passiert ist, bei welchen Ärzten und Spezialisten sie in Behandlung war.«

»Was erzählen Sie da? Ein Schaden? Was für ein Schaden? Das hätte mein Großvater mit Sicherheit der Familie mitgeteilt. Er ist Genetiker und Befruchtungsspezialist. Er hat die Schwangerschaft meiner Großmutter betreut. Schäden festzustellen ist sein Beruf, es gibt in diesem Bereich keinen Besseren als ihn.«

Sharko hatte das Gefühl, einen Schlag in die Magengrube erhalten zu haben. »Genetiker, sagen Sie?!«

»Ja, und zwar ein sehr berühmter. Ich verstehe nicht viel davon, aber ich weiß, dass er vor langer Zeit bedeutende Gene entdeckt hat, was ihm großes Ansehen einbrachte. Seit Jahren leitet er ein bedeutendes Labor und behandelt Paare, die Zeugungs- oder Hormonprobleme haben. Er berät sie und hilft ihnen, Kinder zu bekommen. Was wollen Sie von ihm? Was ist passiert?«

Sharko erhob sich und fragte sich, ob seine Beine ihn tragen würden. Alles war plötzlich klar. Künstliche Befruchtung …

Er verstand jetzt auch den Mordanschlag auf Lucie in São Gabriel. Georges Noland war dabei gewesen, als sie Coralie verhört hatte. Sharko erinnerte sich, gefragt zu haben, ob jemand in der Familie amerindischer Herkunft sei, daraus hatte Noland seine Schlussfolgerungen gezogen. Seither wusste der Genetiker, dass sie auf der richtigen Spur waren, und konnte vermuten, dass sie nach Brasilien reisen würden. Lucie hatte ihm sogar ihre Karte mit ihrer Telefonnummer gegeben. Ohne es zu wissen, hatte sie sich dem Mörder ausgeliefert, der seine militärischen Beziehungen in Amazonien aktiviert hatte, um sie diskret verschwinden zu lassen und einen Unfall vorzutäuschen.

Der Kommissar sah die junge Frau entsetzt an. In diesem Moment war er außerstande, die Reichweite seiner Entdeckung und die Abartigkeit von Georges Noland zu ermessen. Dieser Mann hatte seiner eigenen Frau ein Virus eingepflanzt und so alle folgenden Generationen mit einem Fluch belegt. Er hatte Eva Louts getötet und Stéphane Terney gefoltert. Im Schutz seines Labors hatte er vermutlich Frauen mit hormonellen Problemen befruchtet und dabei das tödliche Virus in ihre DNA geschleust. Wie konnte ein Mensch so etwas tun?

Mit zitternder Hand zog er einen Zettel und einen Stift aus seiner Tasche. »Ich würde gern mit ihm reden. Können Sie mir seine Adresse geben?«

Langes Schweigen. Coralie seufzte. Um sich zu beruhigen, strich sie über ihren Bauch. »Um diese Zeit ist er noch im Labor. Mein Großvater arbeitet ständig. Die Firma heißt Génomics und befindet sich in Villejuif.«

Mit zusammengepressten Lippen notierte Sharko die Information. Hinter ihm tauchte der Ehemann auf. Der Kommissar steckte den Notizzettel ein und drückte der jungen Frau die Hand. »Passen Sie gut auf sich auf.«

Mit diesen Worten ließ er sie in größter Verwirrung zurück und folgte Patrick Masson auf den Flur, wo er ihm leise sagte: »Hat Ihnen Coralie von ihrer Mutter erzählt? Von ihrem Tod durch eine Sturzblutung bei der Geburt von Félix Lambert?«

»Ja natürlich.«

»Dann hören Sie mir gut zu: Fahren Sie sofort mit Ihrer Frau ins Krankenhaus, denn es ist wahrscheinlich, dass sich das, was ihrer Mutter geschehen ist, bei ihr wiederholen wird. Erklären Sie den Ärzten alle Einzelheiten von Jeanne Lamberts Tod und sagen Sie ihnen, wenn sie nichts unternehmen, wird sich bei der Geburt Ihres Babys dasselbe ereignen. Sie wird verbluten. All das ist genetisch bedingt.«

Der Mann war kurz davor, die Fassung zu verlieren. Sharko legte ihm die Hand auf die Schulter. »Vielleicht gibt es ein Mittel, sie zu retten, wenn Sie sofort etwas unternehmen. Und ich bitte Sie um eines: Verhindern Sie, dass Ihre Frau ihren Großvater informiert. Ich fahre nach Villejuif. All das ist seine Schuld.«

Er stürzte die Treppe hinab, zog die Smith & Wesson aus der Tasche, lud sie und fuhr mit quietschenden Reifen davon.

Kapitel 57

Lucie befand sich außerhalb der Zeit. Sie konnte ihre blutunterlaufenen Augen kaum mehr offen halten. Vor ihr ein großes Feuer, dessen Flammen hoch in den dunklen Himmel schlugen. Sie saß im Schneidersitz am Boden, unfähig, sich zu erheben, ganz so, als würden ihre Gliedmaßen nicht mehr zu ihr gehören. Um sie herum dumpfer Lärm, Stimmen im Gleichklang, zum langsamen Rhythmus der Trommeln tanzende Männer. Hände und Arme, die mysteriöse Figuren in das Halbdunkel zeichneten. Lucie spürte, wie ihr fast die Sinne schwanden. Wo war sie? Sie konnte nicht mehr denken. Erinnerungen, Gesichter … ihr Vater, ihre Mutter, Sharko. In den Tiefen ihres Gedächtnisses hörte sie kleine Mädchen lachen, sah in Zeitlupe weißen Sand vor ihren Augen vom Himmel herabrieseln. Die Gesichter von Clara und Juliette wurden nach und nach deutlicher. Lucie streckte die Hand aus, um sie zu berühren, doch sie lösten sich in der Nacht auf. Lächeln, Tränen. Lucie schwankte, ihr Kopf sank zurück, während Tränen über ihre Wangen rannen. Sie spürte, wie ihr Körper in sich zusammensackte, jemand streichelte ihren Nacken. Zerstoßene Pflanzen fielen auf die Glut des Kohlebeckens vor ihr, und eine heiße Rauchwolke umhüllte ihr Gesicht. Lucie versank in einen unangenehmen rauschartigen Zustand. Der Rauch, der Geruch nach Kräutern und Wurzeln umgab sie.

Plötzlich teilte sich die Menge, Geschrei erhob sich, Äxte wurden geschwungen. Auf einer Bahre aus Zweigen und Blättern trugen vier Männer eine Frau herbei. Ihr nackter Körper war vollständig bemalt. Man stellte sie in der Nähe des Feuers ab. Zeichnungen schlangen sich um ihren gewölbten runden Bauch.

Chimaux setzte sich neben Lucie und inhalierte ein braunes Pulver. »Der Rauch dieser Pflanzen hat eine ungeahnte Wirkung, vor allem, einen kranken Geist und Körper zu heilen. Atmen Sie tief ein.«

Er schloss kurz die Augen. Als er sie wieder öffnete, glühten sie.

Sharko parkte vor dem Halteverbotsschild und stürzte, die Smith & Wesson im Holster, aus seinem Wagen. Er lief an dem riesigen Komplex des Instituts Gustave-Roussy vorbei zu einem großen modernen Gebäude aus Glas und Stahl mit automatischen Türen, über denen in Rot und Schwarz GENOMICS geschrieben stand. Er eilte zum Empfang, zeigte kurz seinen gefälschten Dienstausweis und verlangte, mit Georges Noland zu sprechen. Die Angestellte wollte zum Telefon greifen, um ihren Chef zu informieren, doch Sharko hinderte sie daran.

»Nein, bringen Sie mich direkt zu ihm.«

»Er arbeitet im sterilen Raum im ersten Untergeschoss, dort, wo wir die Gewebeproben lagern. Ich habe keinen Zugang …«

Sharko deutete auf den Aufzug. »Kommt man mit dem dahin?«

»Ja, aber man braucht einen Badge. Es gibt keinen anderen Zugang.«

»Dann rufen Sie ihn her, ohne zu erwähnen, dass ich von der Polizei bin. Sagen Sie, seine Enkelin sei da.«

Sie tat, wie geheißen, und legte gleich darauf wieder auf. »Er kommt.«

Sharko erwartete ihn am Aufzug. Als sich die Türen öffneten, drängte er ihn mit gezogener Waffe zurück. »Wir beide fahren jetzt nach unten.«

Am Ziel angekommen öffneten sich die Türen erneut. Gegenüber lag, durch dicke Glaswände geschützt, ein großer, mit modernster Technologie ausgestatteter Raum. Männer und Frauen in steriler Kleidung und mit Mundschutz saßen vor Monitoren und bedienten Knöpfe, die riesige kryotechnische Anlagen steuerten. Sharko zwang Noland, in ein Büro zu gehen. Er schloss die Tür hinter sich ab, stieß den Genetiker an die Wand und hielt ihm den Lauf seiner Waffe an die Schläfe. Der Mann sackte in sich zusammen. Der Kommissar presste den Revolver an seine Wange.

»Sie haben zehn Sekunden, um in Brasilien anzurufen und Ihren Auftrag Lucie Henebelle betreffend rückgängig zu machen.«

Noland schüttelte den Kopf. »Ich verstehe nicht …«

Sharko zerrte ihn hoch und schob ihm den Lauf der Pistole in den Mund. »Fünf, vier, drei …«

Noland würgte und nickte heftig. Sharko, der gefährlich unter Strom stand, zerrte ihn zum Telefon. Der Genetiker wählte eine Nummer. Warten … dann einige Worte auf Portugiesisch. Sharko verstand die Sprache nicht, erriet aber, dass es um Zahlen, um Geld ging. Noland legte auf und ließ sich in einen Bürosessel sinken.

»Sie sind im Morgengrauen mit dem Boot vorbeigefahren. Alvaro Andrades, ein Angehöriger des Militärs, der den Fluss bewacht, lässt sie auf dem Rückweg unbehelligt durch.«

Sharko verspürte unsagbare Erleichterung. Lucie lebte. Er trat zu Noland, packte ihn beim Kittel und stieß ihn, samt seinem Bürostuhl auf Rollen, in eine Ecke.

»Ich bringe dich um. Das schwöre ich dir. Aber zuerst erzähl mir von dem Retrovirus, von den genetischen Profilen und den Müttern, die bei der Entbindung sterben. Erklär mir deine Beziehung zu Chimaux und Terney. Ich will die Wahrheit wissen. Auf der Stelle.«

Napoléon Chimaux deutete auf die schwangere Ururu-Frau. Andere junge und alte Frauen, die in einer langen Prozession an ihr Lager traten, streichelten ihre Stirn. Lucie saß neben ihm, ihr Kopf sank vor und zurück, die Worte drangen wie von weit her und verzerrt an ihre Ohren.

»Der ganze Zauber, das Mysterium, das Geheimnis der Ururu liegt vor unseren Augen. Das fantastischste Modell der Evolution, das sich ein Anthropologe erträumen kann. Sehen Sie, wie abgeklärt diese Schwangere ist. Dabei weiß sie, dass sie sterben wird. In solchen Momenten befindet sich der ganze Stamm in perfekter Harmonie. Bemerken Sie irgendeine Form von Gewalt bei dem Volk vor Ihnen?«

Seine Augen drehten sich nach oben, sodass die Pupillen nicht mehr zu sehen waren. Die Adern an seinem Hals schwollen an. »Die Ururu wissen vor der Geburt genau, welchen Geschlechts das Kind sein wird. Handelt es sich um einen Jungen, isst die Mutter mehr, und ihr Bauch wird enorm, in den letzten Monaten der Schwangerschaft ist sie sehr erschöpft. Der männliche Fötus saugt ihre gesamte Energie auf. Er will um jeden Preis auf die Welt kommen und die besten Überlebenschancen haben. Die Plazenta ist hypervaskularisiert, um ihm mehr Sauerstoff und Nahrung zu liefern. Das Kind wird groß, stark und bei bester Gesundheit sein …«

Die Gesänge dauerten an, der Rhythmus beschleunigte sich. Der Schweiß rann Lucie in die brennenden Augen. Sie vermochte nur noch vage Silhouetten zu erkennen. Sie erinnerte sich undeutlich … das Boot, der Dschungel … sie sah sich auf Blättern liegen, Chimaux über sie gebeugt. Sie hörte sich sprechen, weinen, erzählen. Was hatte man mit ihr gemacht? Was war mit ihr geschehen?

Plötzlich sprang ein Mann aus der Menge, der einen spitzen Stein in der Hand hielt, dessen Klinge so fein geschliffen war wie ein Skalpell. Er ging vor der schwangeren Frau in die Hocke.

Schweigend tupfte Noland das Blut von seiner Schläfe. Dann verzogen sich seine zusammengepressten Lippen zu einem zynischen Grinsen.

»Man bringt die Wissenschaft nicht voran, indem man Rollstühle erfindet. Sie hat immer Opfer verlangt. Aber das sind Werte, die Sie nicht verstehen können.«

»Ich hatte schon mit Irren Ihres Schlages zu tun. ›Erleuchtete‹, die sich zu allem berechtigt glaubten und das Existenzrecht der anderen ignorierten. Machen Sie sich also keine Gedanken über das, was ich verstehe oder nicht. Ich will die Wahrheit wissen.«

Der Genetiker richtete seine dunklen Augen auf die des Kommissars, der nichts als Verachtung in seinem Blick las. »Ich werde Ihnen die Wahrheit ins Gesicht schleudern, aber sind Sie sicher, dass Sie sie wirklich hören wollen?«

»Ich bin bereit. Und fangen Sie von vorn an. In den Sechzigerjahren …«

Schweigen … zwei Männer, die einander fixierten …

Schließlich gab Noland nach. »Als Napoléon Chimaux die Ururu entdeckt hatte, wandte er sich an mein Labor, um einige Blutproben seines Stammes untersuchen zu lassen, zunächst mit dem Ziel, den Gesundheitszustand der Ururu festzustellen. Dahinter steckte keine böse Absicht, so etwas wird bei der Entdeckung eines neuen Volkes immer gemacht. Das war 1965, zu jener Zeit, als er gerade sein Buch geschrieben hatte und mit den Skelettproben der Ururu verschiedene anthropologische Institute aufsuchte. Ich – und ich allein – hatte das Privileg, mit ihm zu arbeiten, weil er meine Genforschungen schätzte und wir dieselben Ansichten teilten.«

»Welche Ansichten?«

»Wir sind beide gegen eine Erhöhung der Lebenserwartung. Die zunehmende Anzahl an Greisen widerspricht dem ursprünglichen Plan der Natur. Die ›Gerontokratie‹ schafft nur Probleme, löst Krankheiten aus und verseucht unsere Erde. Das Alter, die späte Fortpflanzung, all die Medikamente, die das Leben verlängern, behindern die natürliche Selektion …« Voller Abscheu betonte er jedes Wort. »Wir sind das Virus unseres Planeten, wir pflanzen uns fort und sterben nicht. Als Napoléon Chimaux festgestellt hat, dass bei den Ururu, ganz wie in der Vorzeit, die Männer nicht alt wurden und dass sich die Gesellschaft durch Tode und dramatische Geburten selbst regulierte, wollte er meine wissenschaftliche Meinung dazu hören. Vollzogen die Ururu ihre Rituale aufgrund einer Kultur, eines kollektiven Gedächtnisses, das sich von Generation zu Generation fortsetzte, oder weil ihnen ihre Gene keine andere Wahl ließen? Wir haben uns gut verstanden, eine Freundschaft entwickelt. Er hat mich dahin mitgenommen, wo noch nie jemand gewesen war, damit ich diese großen hellhäutigen Indianer mit eigenen Augen sehen konnte.«

Chimaux saß mit untergeschlagenen Beinen, die Hände auf den Knien, ruhig da. Das Licht des Feuers spiegelte sich in seinen erweiterten Pupillen. Lucie war kaum in der Lage, ihm zuzuhören. Im Rhythmus der vor ihr tanzenden Flammen erstanden Bilder in ihrem Kopf: Die Zwillinge, ein Wagen, der über die Autobahn rast, ein verbrannter Körper auf einem Obduktionstisch. Lucie drehte abrupt den Kopf zur Seite. Sie fantasierte und versuchte, sich auf Chimaux‘ Stimme zu konzentrieren. Sie wollte unbedingt verstehen.

»Der Mann dort hat das Kind gezeugt, er wird es jetzt aus dem Leib der Mutter holen, bevor er sie tötet.«

Der junge, von Kopf bis Fuß bemalte Eingeborene hatte sich neben die Frau gekniet. Er sprach leise mit ihr und tätschelte ihre Wange.

Chimaux’ eindringliche Stimme schien aus weiter Ferne zu kommen. »Dieser Mann hat sich fortgepflanzt, seine Gene werden weiterleben, weil sein Baby groß und stark zur Welt kommen und ein guter Jäger sein wird. Er ist gerade erst achtzehn Jahre alt. Bald wird er andere Partnerinnen finden, Frauen des Stammes, und er wird seine Gene jedes Mal weitergeben. Dann, in einigen Jahren, wird er sich während einer anderen Zeremonie das Leben nehmen. Von seinen Vorfahren hat er die Kunst erlernt, sich gezielt zu töten, ohne zu leiden, ganz im Sinne der Tradition. Stellen Sie sich nur meine Verblüffung vor, als ich vor langer Zeit die Funktionsweise der Ururu entdeckt habe. Man eliminiert die Frauen, wenn sie einen Jungen zur Welt gebracht haben – ist es ein Mädchen, lässt man sie am Leben. Männer, die noch keine dreißig Jahre alt sind, aber alles erfüllt haben, was die Natur von ihnen erwartet, töten sich selbst. Warum gibt es diese besondere und grausame Tradition nur bei einem einzigen Stamm? Welche Rolle spielt die natürliche Selektion dabei? Inwiefern kommt die Evolution ins Spiel?«

Er nahm einen Schluck von einer dunklen Flüssigkeit, verzog das Gesicht und spie sie wieder aus. »Ich vermute, Sie haben mein Buch gelesen? Das ist alles nur Blödsinn. Die Gewalttätigkeit der Ururu gibt es nicht, weil sie keine Zeit hat, zum Ausbruch zu kommen: Die erwachsenen Männer nehmen sich beim ersten Anzeichen von Unausgeglichenheit oder von umgekehrten Bildern in ihren Visionen das Leben. Ich habe die legendäre Gewalttätigkeit dieses Volkes erfunden und von Universität zu Universität getragen. Dieses Volk sollte furchterregend und faszinierend erscheinen, verstehen Sie? Die Leute mussten Angst genug vor diesen großen und mächtigen Kriegern haben, um nicht hierherzukommen. Überall auf der Welt hat man mich für verrückt erklärt, einen degenerierten und blutrünstigen Mörder aus mir gemacht, aber dieses Bild war meiner Sache nur dienlich. Man musste uns fürchten. Dieses Volk ist das meine, und ich werde es nie im Stich lassen.«

»Das Angeborene, das Erlernte … die Kultur, die Gene … ein weites Diskussionsfeld. Ist die Kultur der Ururu ein Ergebnis ihrer DNA, oder hat die Kultur die DNA verändert? Chimaux war Anhänger letzterer Hypothese. Er hatte seine eigene, rein darwinistische Theorie über die Funktionsweise dieses Stammes: Die Ururu sind Linkshänder, um ihre Feinde besser bekämpfen zu können, und dieses Merkmal ist in ihren Genen festgeschrieben, weil es einen enormen Vorteil bei der Evolution bedeutet. Die Mütter sterben bei der Geburt eines Jungen, aber die Söhne leben weiter und finden später Frauen, die sie befruchten. Die Mütter sterben nicht bei der Geburt von Töchtern, denn einerseits kämpfen und jagen Töchter nicht und müssen daher nicht die gesamte Energie der Mutter aufsaugen, um kräftig zu werden. Andererseits können diese Frauen dann erneut schwanger werden und einen Jungen gebären. Die männlichen Ururu sterben früh, weil sie sich früh fortgepflanzt haben – so wie der Cro-Magnon-Mensch – und die Natur sie nicht mehr braucht. Die Frauen hingegen leben länger, weil die Natur sie zur Sicherung der Nachfolge benötigt. Nach Chimaux’ Auffassung hat die Kultur die Gene der Ururu beeinflusst und dieses wunderbare Evolutionsmodell geschaffen. Ich dagegen bin der Ansicht, dass all das vor allem genetisch bedingt ist, dass die Gene zwangsläufig diese auf dem Opfer menschlichen Lebens basierende Kultur hervorgebracht und die Ururu keine Wahl haben: Sie müssen die Mütter, die einen Sohn gebären, eliminieren, wenn sie nicht zusehen wollen, wie sie qualvoll verbluten. Ich bin überzeugt davon, dass die unverständliche Gewalttätigkeit, die sie als junge Erwachsene überkommt und das Ende ihres Lebens ankündigt, rein genetischer Natur und tief in ihren Zellen verankert und nicht durch Umgebung oder Kultur bedingt ist. Die Riten sind nur eine abergläubische Verschleierung.«

»Also haben Chimaux und Sie eine abartige Idee gehabt, um Ihre gegensätzlichen Theorien zu beweisen. Sie haben künstliche Befruchtungen vorgenommen.«

Noland zögerte einen Moment. »Chimaux ist ein Egozentriker, er will immer recht haben, aber er ist unfähig, Entscheidungen zu treffen. Es war allein meine Idee. Ich habe mich immer für die vielversprechendste Möglichkeit entschieden. Mein Name wird in die Geschichte eingehen, nicht der seine.«

»Keine Sorge, man wird sich an Sie erinnern.«

Der Forscher presste die Lippen zusammen. »Das Einzige, was Chimaux zu tun hatte, war, die Herrschaft über die Ururu zu übernehmen. Daher die Idee mit dem Masernvirus … meine Idee. Ich habe die Sterbenden gefilmt, nicht er. Ich habe die Drecksarbeit gemacht, damit er an die Macht kam.«

Schaum trat vor seinen Mund. Sharko wusste, dass er es mit einer der perversesten Formen menschlichen Wahnsinns zu tun hatte: Mit jemandem, der seine außerordentliche Intelligenz ausschließlich dazu einsetzte, um Böses zu ersinnen. Die Figur des irren Gelehrten hatte vor ihm Gestalt angenommen.

»Dann … habe ich tatsächlich Frauen ohne ihr Wissen mit dem Sperma der Ururu befruchtet. Es gab schon seit dreißig Jahren die Kryotechnik, und so hat das tiefgefrorene Sperma der Ururu in Spezialbehältern Tausende von Kilometern bis hierher zurückgelegt. Französische Paare kamen zu mir, weil ihr Kinderwunsch nicht in Erfüllung ging. Zu schwache Spermien, keine fruchtbaren Eizellen. Ich hörte den Frauen zu, einige wollten eine künstliche Befruchtung mit dem Sperma ihres Mannes. Da war es ein Leichtes für mich, ihnen unbemerkt das Sperma der Ururu in die Gebärmutter zu spritzen. Das blieb unbemerkt. Die Indianer sind hellhäutig und kaukasischen Typs, die Babys, die geboren wurden, sahen aus wie kleine Europäer. Nur die Laktoseintoleranz, die sie von den Ururu geerbt hatten, hätte die Manipulation verraten können. Und vielleicht die Tatsache, dass die Babys dem Vater nicht ähnlich sahen. Aber trotzdem entdeckten die Familien immer irgendwelche eingebildeten Übereinstimmungen …«

Sharko umklammerte seine Waffe immer fester. Noch nie war sein Wunsch abzudrücken so stark gewesen. »Und genau so haben Sie auch Ihre eigene Frau befruchtet.«

»Richten Sie nicht zu voreilig über mich. Zu Ihrer Information: Ich habe meine Frau nie geliebt. Sie wissen nichts über mich oder mein Leben. Sie haben keine Ahnung, was die Worte ›Obsession‹ und ›Ehrgeiz‹ bedeuten.«

»Wie viele arme, unschuldige Opfer haben Sie mit Ihrer Methode behandelt?«

»Ich wollte mehrere Dutzend befruchten, aber in vielen Fällen scheiterte das Unternehmen, die Sache funktionierte nicht. Die Technik steckte noch in den Kinderschuhen, vielleicht hat das Sperma die Kryotechnik und den Transport nicht gut überstanden. Letztlich hat es nur bei drei Frauen geklappt …«

»Bei Ihrer eigenen Frau und bei der Großmutter von Grégory Carnot, zum Beispiel, richtig?«

»Diese Frauen haben ein Kind bekommen, aber jedes Mal war es ein Mädchen.«

»Eines dieser Kinder, die aus der künstlichen Befruchtung hervorgegangen waren, war Amanda Potier, die Mutter von Grégory Carnot, die andere Jeanne Lambert, die Mutter von Félix und Coralie …«

Er nickte. »Drei Mädchen, die die Gene der Ururu und das Virus in sich trugen und die wiederum sieben Kinder geboren haben, vier Mädchen und drei Jungen …«

Die Generation jener Kinder, deren genetischer Code in Terneys Buch verschlüsselt war, dachte Sharko.

»Diese sieben Kinder bedeuteten für mich die Stunde der Wahrheit. Sieben Enkel mit Ururu-Genen, alle in guten Familien und mit viel Liebe aufgewachsen, die aber dennoch dem Schema des Stammes folgten. Die männlichen Kinder wurden als junge Erwachsene gewalttätig. Vor einem Jahr hat es mit Grégory Carnot angefangen, der das Verhalten zeigte, auf das ich all die Jahre gewartet hatte. Carnot, vierundzwanzig Jahre alt … Lambert, zweiundzwanzig. Es scheint so, als würde das Virus in unserer Gesellschaft einige Jahre früher zum Ausbruch kommen. Vermutlich hat die Vermischung mit den westlichen Genen … mein Retrovirus leicht beeinflusst.«

Er seufzte. »Ich hatte recht: Die Kultur hat nichts damit zu tun. All das ist rein genetisch bedingt. Sogar mehr als genetisch, denn erst viel später habe ich erfahren, dass es sich in Wirklichkeit um ein Retrovirus mit unglaublich effizienter Strategie handelte, das in diesem fast prähistorischen Volksstamm ideale Wirte fand.«

Trotz der prekären Lage glänzten seine Augen. Dieser Mann würde immer ein Fanatiker bleiben, besessen von seiner Idee. Kein Gefängnis würde daran etwas ändern.

»Welche Rolle spielte Terney in der Geschichte?«, fragte Sharko.

»Damals wusste ich noch nichts von der Existenz des Virus. Ich verstand nicht, warum die Mütter starben, ich glaubte, es handele sich um ein immunologisches Problem während der Schwangerschaft. Terney war natürlich ein Fanatiker und Paranoiker, gleichzeitig aber auch ein Genie. Er wusste alles über die DNA, die Mechanismen der Zeugung. Er hat mir geholfen zu verstehen und war derjenige, der das Retrovirus entdeckt hat. Stellen Sie sich meine Erregung vor, als ich es zum ersten Mal unter dem Mikroskop gesehen habe …«

Sharko dachte an das zerstörte Gehirn, das in einer Flüssigkeit schwamm.

»Wir haben dem Retrovirus denselben Namen gegeben wie dem Befruchtungsprojekt: Phönix. Ich wusste, dass Terney anbeißen und nicht auf die Gelegenheit verzichten würde, eine Mutter zu behandeln, die ein reines Evolutionsprodukt in sich trug. Ich überwachte Amanda Potier, ich wusste, dass sie schwanger war. Sie war sozusagen die Materialisation von Terneys Lebensziel, seiner Forschung, seiner Suche … Grégory Arthur Tanael Carnot, G A TA CA, war ein bisschen sein eigener Sohn. Dank seines Rufs und seiner Kompetenz war es ein Leichtes für ihn, Blutproben der sieben Kinder zu bekommen und zu analysieren, um mir zu helfen, Phönix besser zu verstehen.«

»Erzählen Sie mir von Phönix.«

Der Ururu-Mann blies ein Pulver auf das Gesicht seiner Frau, deren Augen sich weit öffneten und sofort röteten. Dann ließ er sie in einen Stock beißen. Chimaux beobachtete das makabere Schauspiel fasziniert.

»Das Neugeborene wird sofort einer anderen Frau des Stammes übergeben, die es dann aufziehen wird. So setzt sich das Leben bei den Ururu fort. Das ist grausam, aber dieses Volk hat dank seiner Riten Jahrtausende überlebt. Es kennt keine Dekadenz wie die überalterten Gesellschaften der westlichen Welt. Der Drang, sich immer später fortzupflanzen, das Leben ohne zwingenden Grund immer mehr zu verlängern oder wie bei uns in Familienstrukturen zu leben, ist hier nicht verbreitet. Sehen Sie doch nur, wohin das führt: Krankheiten, die nach vierzig Jahren fast zur Norm geworden sind. Glauben Sie etwa, Alzheimer wäre eine neue Erkrankung? Und wenn ich Ihnen jetzt sage, dass sie schon immer existiert hat, aber nie zum Ausbruch kam, weil die Menschen jünger gestorben sind? Sie lauerte in unseren Zellen und wartete auf die Gunst der Stunde. Heute kann jeder sein Genom kennen, seine Anfälligkeit für Krankheiten. Wir werden zu Verrückten und Hypochondern. Die Evolution entscheidet nicht mehr darüber.«

»Warum Eva Louts …«, murmelte Lucie in plötzlicher geistiger Klarheit.

»Eva Louts ist hierhergekommen mit ihrer unglaublichen Theorie, die vor zwanzig Jahren die meine hätte sein können: Die Kampfkultur einer Gesellschaft, die das Merkmal der Linkshändigkeit in der DNA ›festschreibt‹ und zwangsläufig dazu führt, dass auch die Nachfahren Linkshänder und bessere Kämpfer sind. Sie vertrat meine Auffassung von der Evolution, sie war wie ich.«

Er öffnete den Gürtel seiner Drillichhose und zeigte eine breite Narbe in der Leistengegend. »Vor fünf Jahren wäre ich beinahe getötet worden. Georges Noland wollte weitergehen. Als Terney und er die genaue Funktionsweise des Virus erforscht hatten, fing er an, von einem Projekt im großen Stil zu reden. Wenn Sie ihn kennen würden, wüssten Sie, was solche Worte aus seinem Mund bedeuten. Diesmal ging es nicht mehr um ein paar Tote, sondern darum, ein lebendes Virus, zehn Mal schlimmer als AIDS, in das genetische Erbe der Menschheit einzuschleusen, das Ordnung schaffen sollte. Ich war strikt dagegen. Also hat er versucht, mich umzubringen. Seit dieser Zeit verlasse ich den Dschungel nicht mehr.«

Er schloss seinen Gürtel wieder und trank erneut einen Schluck. Lucie versuchte, sich seine Worte einzuprägen. Sie musste gegen den Nebel ankämpfen, der ihre Gedanken umhüllte und ihr Erinnerungsvermögen auslöschte.

»Als Eva Louts zu mir gekommen ist, hatte ich eine Idee. Ich wollte wissen, ob … erste Symptome des Virus bei jungen männlichen Erwachsenen festzustellen waren. Ob manche von ihnen extrem gewalttätig wurden und sich die Hypothesen von Noland und Terney bestätigten. Also habe ich die Studentin benutzt und gebeten, in den Gefängnissen junge Gewaltverbrecher zu suchen, die Linkshänder waren und unter Gleichgewichtsstörungen litten. Sie sollte mir nur eine Liste mit den Namen und Fotos bringen, denn ich wusste, dass ich die Enkel der Ururu erkennen würde. Als sie nicht zurückkam, wurde mir klar, dass sie viel weiter gegangen war und ihre Recherchen und ihre Hartnäckigkeit sie das Leben gekostet hatten. Noland hat sie umgebracht …«

Lucie verstand nichts mehr. Die Bilder überlagerten sich in ihrem Kopf, alles verschwamm, während am Feuer die Schreie der Gebärenden erklangen. Deutliche Stimmen aus der Vergangenheit mischten sich in das Gebrüll. Polizisten, die sich etwas zuriefen und rannten. Zitternd und schweißgebadet erkannte sich Lucie ganz deutlich unter ihnen. Sie brachen eine Tür auf, Lucie folgte ihnen. Carnot lag zusammengekrümmt am Boden. Sie stürzte zur Treppe, es roch nach Rauch. Eine Tür, das Zimmer. Eine weitere Leiche.

Juliette, tot vor ihren Füßen, die Augen aufgerissen.

Lucie rollte sich auf die Seite, schlug die Hände vors Gesicht und stieß einen Schrei aus. Ihre Finger krallten sich in den Boden, ihre Tränen vermischten sich mit dem Staub, während vorn am Feuer blutige Hände ein dem Mutterleib entrissenes Neugeborenes hochhoben.

In einem letzten Aufflackern von Klarheit sah sie Chimaux, der sich über sie beugte, und hörte ihn mit eisiger Stimme murmeln: »Und jetzt trinke ich Ihre Seele.«

Noland erklärte ruhig: »Phönix ist aus der Evolution entstanden und hat vor dreißigtausend Jahren Generationen von Cro-Magnon-Menschen infiziert. Ich denke, in gewisser Weise hat das Virus zur Auslöschung der Neandertaler durch den infizierten Cro-Magnon-Menschen geführt, aber das ist eine andere Geschichte. Auf alle Fälle hat der Mensch den evolutionären Wettlauf mit dem Retrovirus gewonnen, das im Laufe der Jahrhunderte inaktiv geworden und heute nur noch fossiliert in der DNA zu finden ist. Beim Stamm der Ururu jedoch hat es überlebt.«

»Wie funktioniert das Virus?«

»Ein Träger, sei es Mann oder Frau, reicht aus, um das Kind zu infizieren. Phönix verbirgt sich auf dem Chromosom zwei, das in der Nähe des für die Lateralität zuständigen Gens liegt. Seine Präsenz macht den Wirt zum Linkshänder. Aber um zum Leben zu erwachen und sich zu vervielfachen, braucht Phönix einen Schlüssel. Jedes männliche Wesen dieser Erde kann diese Funktion erfüllen, da es über das Y-Chromosom verfügt.«

Sharko dachte an Terneys Buch. Zweifellos war der Titel Der Schlüssel und das Schloss eine Anspielung auf das versteckte Phönix-Virus.

»Als ich die gesunden Mütter vor etwa vierzig Jahren befruchtet habe, haben sie ein infiziertes Kind geboren – Generation G eins –, denn das Virus war im genetischen Erbe des Ururu-Spermas enthalten, also auch im genetischen Erbe der Kinder.«

Er sprach von der Frau, die vermeintlich seine Tochter war, aber keines seiner Gene besaß. In seinen Augen eine Fremde, einfach nur das Produkt eines Experiments. Sharko konnte es nicht fassen.

»Jeanne trägt also das Virus in sich. Bei der zukünftigen Befruchtung ihrer Eizelle mit dem Samen eines Europäers wird der Zufall entscheiden: Entweder gebärt sie wieder ein Mädchen oder einen Jungen. Jeanne hat zunächst ihre Tochter Coralie bekommen, dann ihren Sohn Félix. Zwei infizierte Kinder der Generation G zwei. Bei der Zeugung von Coralie hat der europäische Vater sein X-Chromosom übertragen, das Virus ist bei Jeanne nicht zum Ausbruch gekommen, denn das Schloss ist verschlossen geblieben. Dennoch wurde das Virus durch das Chromosom zwei mit Sicherheit Coralie vererbt. Bei der Zeugung von Félix überträgt der Vater sein Y-Chromosom. Dieses befindet sich nun in der Zusammensetzung der Plazenta, die in starkem Austausch mit Jeannes Organismus steht. Und in diesem Fall öffnet sich das Schloss, welches das Virus auf Chromosom zwei von Jeanne festhält. Der mütterliche Körper produziert Proteine, und das Virus vermehrt sich mit einem einzigen Ziel: das eigene Überleben zu sichern und sich in einem anderen Körper auszubreiten. Die Präsenz des Virus kommt in einer Hypervaskularisation der Plazenta zum Ausdruck, durch die die Vitalfunktionen der Mutter geschwächt werden. Das Virus hat also an allen Fronten gewonnen: Es tötet seinen Wirt und überträgt sich sofort auf den Fötus, um so das eigene Überleben zu sichern. Wie es dann weitergeht, wissen Sie ja. Félix wächst heran, wird erwachsen, hat vermutlich erste sexuelle Kontakte und überträgt dabei, sofern ein Kind gezeugt wird, ebenfalls das Virus. Dann geschieht dasselbe wie im Organismus der Mutter G eins: Phönix folgt derselben Strategie wie jedes andere Virus oder jeder Parasit – überleben, sich verbreiten, töten. Wenn es bei den Ururu überdauert hat, dann deshalb, weil Virus und Mensch Vorteile in der Koexistenz gefunden haben, die die Nachteile bei Weitem überwiegen. Ein junger, kräftiger Volksstamm mit langsamer Evolution, dessen Größe sich selbst reguliert und sein Überleben sichert. Alles andere – vor allem das Altern – ist schlichtweg überflüssig.«

Noland seufzte und richtete den Blick zur Decke. Sharko hätte ihn am liebsten umgebracht.

»Sie können sich vorstellen, welche Bedeutung der Fund der Cro-Magnon-Mumie in der Grotte hatte. Ein einzelnes Individuum, das eine Neandertaler-Familie massakriert hatte, die auf dem Kopf stehenden Zeichnungen. Das war die Ursprungsform eines Virus, von dessen Existenz nur wir drei wussten, und an dem wir seit Jahren arbeiteten. Dann hat Stéphane Terney den Diebstahl der Mumie und ihres Genoms in Auftrag gegeben.«

»Warum haben Sie nicht nur die Computerauswertungen gestohlen? Wozu war die Mumie gut?«

»Wir wollten sie nicht den Wissenschaftlern überlassen, die zwangsläufig das Genom genau analysiert hätten. Mit der Zeit hätten sie die genetischen Unterschiede zwischen dem Genom dieses Vorfahren und dem unseren festgestellt, schließlich alles begriffen und mein Retrovirus entdeckt …« Er schnalzte mit der Zunge. »Terney wollte die Mumie unbedingt in seinem Museum behalten, und ich habe ihn zwingen müssen, sich ihrer zu entledigen. Dann haben wir das Genom entschlüsselt. Unsere Arbeiten gingen schnell voran. Bis Terney mich Anfang des Monats in Panik anrief und von einer Studentin erzählte, die sich zu intensiv mit Linkshändern und Gewalttätigkeit beschäftigte. Eva Louts. Also habe ich Nachforschungen über sie angestellt und herausgefunden, dass sie nach Amazonien gereist war. Kein Zweifel, dass Napoléon Chimaux etwas damit zu tun hatte. Also habe ich beschlossen aufzuräumen. Das Ganze wurde zu gefährlich. Seine Paranoia versetzte Terney ernsthaft in Panik. Ich habe sie beide getötet und die Kassetten, auf denen die Riten der Ururu, die Spermaentnahmen und die Befruchtungen zu sehen waren, verbrannt. Ich habe alle Spuren ausgelöscht. Mein großer Fehler war es, Terney die Mumie fotografieren und die drei Bilder an die Wand seiner Bibliothek hängen zu lassen. Aber nie, niemals hätte ich vermutet, dass Sie einen Zusammenhang herstellen würden.«

Er ballte die Fäuste. »Ich … ich wollte den wahrhaftigen Phönix zum Leben erwecken, sehen, wozu er im Vergleich zu seinem mutierten Ururu-Verwandten in der Lage wäre, aber ich hatte nicht genügend Zeit. Sie können sich nicht vorstellen, wie viel ich gearbeitet, welche Opfer ich gebracht habe. Und Sie einfacher kleiner Straßenbulle haben mir alles verdorben. Sie haben nicht verstanden, dass die Evolution eine Ausnahme, die Auslöschung hingegen die Regel ist. Wir sind alle zum Sterben verurteilt. Und Sie als Erster.«

Sharko trat näher und hielt ihm seine Waffe unter die Nase. »Ihre Enkelin wäre vor Ihren Augen verblutet, und Sie wussten es genau.«

»Sie hätte nur ihre von der Natur vorgesehene Rolle gespielt. Die Natur entscheidet, nicht wir.«

»Sie sind ein unbelehrbarer Fanatiker.«

Noland fand die Kraft zu einem kalten Lächeln. »Schießen Sie ruhig, dann erfahren Sie nie die Identität der vier übrigen Profile. Beziehungsweise, Sie werden sie erst dann entdecken, wenn es zu spät und das Schlimmste eingetreten ist. Und Sie, Kommissar, wissen, wie das Schlimmste aussieht.«

Sharko biss die Zähne zusammen und zog schließlich den Finger vom Abzug zurück. Er senkte die Waffe. »Sie Dreckskerl! Wenn Lucie nicht heil und gesund nach Hause kommt, können Sie sich auf etwas gefasst machen. Denn ich schwöre Ihnen, dass ich Sie im hinterletzten Gefängnis, in dem Sie den Rest Ihres Lebens gemeinsam mit dem Abschaum Ihrer verfluchten Evolution verbringen werden, aufspüre.«

Lucie schlug die Augen auf. Das Brummen eines Motors … der vibrierende Boden. Sie richtete sich auf und brauchte eine Weile, um sich bewusst zu werden, dass sie sich auf der Maria-Nazare befand. Das Boot fuhr jetzt stromabwärts.

Zurück zum Ausgangspunkt.

Was war geschehen?

Bleich schleppte sich Lucie zur Reling und übergab sich. Sie sah, ebenso klar wie die vorbeiziehende Landschaft, das verpackte Spielzeug im Zimmer der Zwillinge … dann sich selbst, allein bei Schulanfang vor dem Gittertor zum Pausenhof, ohne jemanden, den sie abholen konnte … das Handy in einer Zimmerecke, ihre Spaziergänge mit Klark an der Zitadelle, die seltsamen Blicke ihrer Mutter, die Anspielungen, die Seufzer. Und Lucie allein, immer allein, wie sie mit ihrem Hund sprach, mit einer Mauer, mit dem Nichts.

Lucies Magen krampfte sich erneut zusammen. Die Drogen hatten ihr enthüllt, dass ihre beiden Töchter tot waren und sie seit über einem Jahr mit einem Phantom, einer Halluzination, gelebt hatte, mit einem kleinen imaginären Wesen, das ihr Unterstützung und Hilfe gegeben hatte, um das Drama zu überwinden. O mein Gott …

Leicht schwankend richtete sie sich auf und blickte Pedro an, der, auf den Bug gestützt, seinen Tabak kaute. Vor ihnen erhob sich eine Station der FUNAI. Man versuchte nicht, sie aufzuhalten, vielmehr machte ihnen der Typ mit der Narbe im Gesicht ein Zeichen, schnell weiterzufahren. Ohne sich vom Fleck zu rühren, musterte er Lucie mit eisigem Blick und kehrte dann mit großen Schritten in seine Hütte zurück.

Lächelnd trat Pedro auf Lucie zu. »Ah, Sie sind wieder zu sich gekommen.«

Lucie atmete mühsam durch und wischte sich die Tränen aus dem Gesicht. Sie hatte das Gefühl, aus dem Jenseits zurückzukehren. »Was ist geschehen? Ich erinnere mich an unseren Marsch … Rauch … dann ist da nur noch ein schwarzes Loch. Aber wo ist Chimaux? Warum fahren wir zurück? Ich will zu ihm, ich …«

Pedro legte ihr die Hand auf die Schulter. »Sie haben Chimaux und seine Wilden getroffen. Die haben Sie nach drei Tagen zum Boot zurückgebracht.«

»Nach drei Tagen? Aber …«

»Chimaux war eindeutig: Er will uns nicht mehr dort sehen. Nie wieder. Weder Sie noch mich. Aber er hat mir eine Nachricht für Sie hinterlassen. Etwas, das ich Ihnen sagen soll.«

Lucie fuhr sich mit beiden Händen über das Gesicht. Drei Tage. Was hatten sie mit ihrem Kopf gemacht? Wie war es ihm gelungen, ihren Geist derart zu öffnen?

»Er hat gesagt: ›Die Toten können immer wieder lebendig werden. Man muss nur daran glauben, dass sie zurückkommen.‹« Mit diesen Worten ging er ins Ruderhaus, ließ das Nebelhorn ertönen und fuhr weiter.

Wenige Stunden später erreichte das Boot den kleinen Hafen von São Gabriel. Unter der Menge der Einheimischen stand ein Europäer in einem halb geöffneten, grauen Hemd, der eine Sonnenbrille trug.

Eine Sonnenbrille mit geklebtem Bügel.

Lucie spürte, wie ihr Herz schneller schlug und ihre Augen wieder feucht wurden. Mit einem Seufzer betrachtete sie das dunkle, schwarze Wasser, in dem Tausende von Arten lebten. In ihrer tiefen Traurigkeit sagte sie sich, dass auch das Dunkelste noch Hoffnung und Leben in sich bergen konnte.

Epilog

Der Himmel legte sein silbriges Licht wie eine Decke über den Friedhof. Lucie bekreuzigte sich vor dem Grab ihrer Kinder, schlug den Kragen hoch und schob ihren Arm unter den von Franck Sharko. Ein kühler Nordwind riss die letzten Blätter von den Pappeln. Man sagte, der kommende Winter würde eisig werden. Doch für Lucie und Sharko könnte er nie so schlimm werden wie der letzte Sommer.

Schließlich entfernte sich das Paar auf der breiten Allee Richtung Stadtzentrum. An diesem Spätnachmittag waren die Einkaufszentren überfüllt. Obdachlose bettelten oder wärmten sich über den Lüftungsschächten. Busse und Straßenbahnen transportierten Arbeiter, Studenten und Spaziergänger – Menschen, von denen jeder seinen Weg ging, die aber alle, ohne sich dessen bewusst zu sein, an der großen Baustelle der Evolution mitwirkten.

Franck und Lucie wollten eigentlich in einem Café an der Grande-Place ein wenig reden, doch aus einem plötzlichen Impuls heraus nahm der Kommissar sie bei der Hand und führte sie in die Altstadt zur Rue des Solitaires. Dort betraten sie eine kleine Kneipe, das Nemo. Als sie eintraten, zog sich Sharkos Herz zusammen. Er atmete tief den Geruch der alten Ziegelmauern ein. Sie nahmen in einer kleinen, spärlich erhellten Nische Platz.

Sharko sah sich mit glänzenden Augen um. »Hier habe ich Suzanne kennengelernt. Ich war damals Soldat. Es ist eine Ewigkeit her, seit ich das letzte Mal hier war.« Er ergriff Lucies Hand. »An diesem Ort, der so wichtig für mich ist, möchte ich dir sagen, dass ich dich liebe, Lucie.«

»Ich liebe dich auch. Wenn du wüsstest …«

»Ich weiß es.«

Ohne ein weiteres Wort sahen sie sich, wie so oft, lange an. Dann wurde Sharkos Blick ein wenig ernster.

»Ich habe gestern erfahren, dass du bei deinem ehemaligen Vorgesetzten warst und dich über die Möglichkeiten erkundigt hast, als Kommissarin am Quai des Orfèvres zu arbeiten. Die Pariser Kripo … Kashmareck mag dich sehr und scheint sich für dich einzusetzen, und so ist es wahrscheinlich, dass deine Bewerbung angenommen wird. Warum tust du das?«

Lucie zuckte mit den Schultern. »Ich will bei dir sein. Ich will, dass wir die ganze Zeit zusammen sind, dass wir ein Team bilden.«

»Lucie …«

»Dank deiner Enthüllungen hat man bei Manien gründlich aufgeräumt. Es gibt freie Stellen. In Lille habe ich nichts mehr verloren … zu viele Erinnerungen.« Sie seufzte traurig und fügte hinzu: »Du kündigst nicht, also werde ich dir folgen.«

»Ich kann nicht kündigen. Nicht jetzt, Frédéric Hurault ist in der Nähe des Quai des Orfèvres ermordet worden, weil man mich in die Sache hineinziehen wollte. An seiner Kleidung wurde meine DNA gefunden, und ich bin fast sicher, dass nicht ich sie dort aus Unachtsamkeit zurückgelassen habe. Hurault war Vater von Zwillingen, und ich gehe fest davon aus, dass der Mörder über Clara und Juliette Bescheid wusste. Dieser Mord war für mich. Da ich wieder klar denken kann, bin ich davon überzeugt, dass man mir durch diese Leiche eine Art Nachricht zukommen lassen wollte.«

Lucie schüttelte den Kopf. »Jetzt übertreibst du aber. Du weißt genauso gut wie ich um die Macht des Zufalls. Niemand führt etwas gegen dich im Schilde. Dieses Verbrechen ist nur eines unter vielen.«

»Vielleicht. Aber nachdem ich inzwischen rehabilitiert bin, werde ich meinen Job nicht aufgeben, ehe ich nicht diesen Fall gelöst habe.«

Lucie gab Zucker in die heiße Schokolade, die sie bestellt hatte, und rührte um. »Dann mache ich es genauso. Ich will mit dir arbeiten. Nur mit dir.«

»Meine Güte, und in diesem schlimmen Sommer hatten wir uns geschworen aufzuhören!«

»Ja, aber die Landschaft von Alice im Wunderland hat sich erneut in Bewegung gesetzt. Wir haben keine Wahl.«

»Wir haben keine Wahl.«

Sie tauschten ein Lächeln, dann küssten sie sich.

»Glaubst du, dass wir ein gutes Team abgeben?«, fragte Sharko.

»Das haben wir doch schon bewiesen, oder?«

Sie schwiegen und hingen den Erinnerungen an die letzten Ermittlungen nach: Georges Noland hatte schließlich die Identitäten der sieben in Terneys Buch verschlüsselten, genetischen Profile preisgegeben. Die jungen Männer und Frauen, die nicht wussten, wie ihnen geschah, wurden untersucht.

Noland hatte gestanden, aber woher sollte man wissen, dass er nicht andere Versuche und Befruchtungen vorgenommen hatte, die nirgendwo festgehalten waren? Und wenn er Komplizen hatte? Hatte er der Polizei die ganze Wahrheit gesagt oder Teile für sich behalten?

Was Napoléon Chimaux betraf, so war er immer noch irgendwo im Dschungel. Es würde nicht leicht werden, ihn dort aufzutreiben und zur Rechenschaft zu ziehen.

Für Coralie Lambert hatte es keine Rettung mehr gegeben. Bei ihrer Einweisung ins Krankenhaus hatte sich das quallenförmige Retrovirus schon in ihrem Körper ausgebreitet. Das Baby war bei bester Gesundheit, doch in seinem Körper verbarg sich ein schlummerndes Monster. Blieb zu hoffen, dass die Genetiker, Biologen und Virologen ein Mittel finden würden, um GATACA zu zerstören, ehe sich das unschuldige Kind eines Tages in einen Grégory Carnot oder einen Félix Lambert verwandeln würde.

Sharko seufzte. Die Evolution brachte Wunder hervor, aber sie konnte auch grausam sein. Der Kommissar wiederholte oft den Satz, den Noland bei ihrer Begegnung gesagt hatte: Die Evolution ist eine Ausnahme, die Auslöschung die Regel. Und er hatte recht. Die Natur führte pausenlos Experimente durch, testete Millionen und Milliarden von Kombinationen, von denen nur einige die Jahrtausende überdauerten. Sie vermochte nicht zwischen Gut und Böse zu unterscheiden, sondern war nur bestrebt, eine unvorstellbar komplexe Gleichung zu lösen. Aber eines war gewiss: Indem sie den Menschen geschaffen hatte, war sie ein ungeheures Risiko eingegangen.

Zwei junge Leute kamen herein, die sich bei der Hand hielten und an einen kleinen runden Tisch setzten. Sie tauschten verliebte Blicke.

Verträumt sah Lucie Sharko an und überraschte sich dabei, wie sie sich zum ersten Mal vorstellte, dass neues Leben aus ihrer Verbindung hervorgehen könnte. Mit Sicherheit wäre in dem zukünftigen kleinen Menschen auch irgendwie ein Teil von Clara und Juliette enthalten.

Ja, Clara und Juliette waren in ihr, in ihrem Herzen – und auch in ihrer DNA verankert. Es bedurfte nur eines winzigen Funkens, damit ein Teil ihrer kleinen Lieblinge wieder zum Leben erweckt würde.

Und dieser Funke hieß Franck Sharko.

NACHWORT

Wir sind am Ende eines großen Abenteuers angekommen.

Das Verfassen dieses Zweiteilers hat mir Gelegenheit gegeben, mich mit dem Thema Gewalt auseinanderzusetzen. Woher kommt sie? Kann sie bei jedem Menschen zu jeder Zeit ausbrechen? »Öffne die Augen« beschäftigt sich insbesondere mit der Gewalttätigkeit unserer heutigen Gesellschaft und damit, wie sich diese auf unserer Erde verbreitet – der chronologische Faktor wird dabei absichtlich ausgeklammert. Ich würde das als »vertikal« bezeichnen, das heißt, eine Ausdehnung im Raum, nicht in der Zeit. In »Monster« geht es um die andere, die horizontale oder chronologische Achse, die sich über mehrere Jahrtausende erstreckt. Wie hat sich die Gewalttätigkeit von den ersten Menschen bis hin zu unserer modernen Gesellschaft entwickelt? Auf welchem Weg hat sie sich verbreitet? Genetisch oder kulturell?

Es war ein schwieriges, aber faszinierendes Unterfangen, diese beiden Geschichten vorzubereiten und zu verfassen, und im Zuge der Recherchen bin ich auf äußerst konträre und teilweise unglaubliche Themen gestoßen. Ich hoffe, dass es mir gelungen ist, Ihnen auf diesen Seiten einen kleinen Eindruck davon zu vermitteln, mit welchem Vergnügen ich mich in die Welt der Anthropologie, der Paläoontologie, der Biologie und ihre diversen Unterdisziplinen – eine interessanter als die andere – eingearbeitet habe.

Die meisten in diesem Werk enthaltenen wissenschaftlichen Informationen entsprechen der Realität. Und so unglaublich es auch scheinen mag, es besteht tatsächlich ein Zusammenhang zwischen Händigkeit und Gewaltpotential. Das heißt aber nicht, dass Linkshänder gewalttätiger sind, sondern nur, dass sie in gewaltbereiten Gesellschaftsformen zahlreicher vorkommen. Dank der Paläontologie ist es möglich, mehrere Jahrtausende alte Mumien zum Sprechen zu bringen. Für die Auslöschung der Neandertaler hat man bislang noch keine Erklärung gefunden, aber die These eines Genozids durch den Cro-Magnon-Menschen wird auch nicht ausgeschlossen. Lyuba, das Mammut-Baby, das hier kurz Erwähnung findet, existiert tatsächlich und ist außerordentlich gut erhalten. Alle Informationen über die DNA sind belegt, vor allem die Vielzahl an fossilen Retroviren in der langen Nukleotidkette, welche die Abfall-DNA bildet.

Die Koevolution und der evolutionäre Wettlauf sind faszinierende Themen und betreffen sowohl Parasiten als auch ihren Wirt, aber das ist ein anderes Gebiet und eventuell Thema für ein späteres Buch. Was den letzten Teil über den Indianerstamm und die Versuche, denen er zum Opfer gefallen ist, betrifft, so brauchen Sie nur bei Patrick Tierney Au nom de la civilisation, Im Namen der Zivilisation, nachzulesen oder im Internet zu recherchieren, um sich selbst eine Meinung zu bilden. Sie werden feststellen, dass Realität und Fiktion gar nicht so weit auseinanderliegen.

Aus Gründen der Lesbarkeit habe ich auf komplizierte Erklärungen der komplexen Mechanismen des menschlichen Körpers – speziell der Kodierung der Proteine, das Verhalten der Gene und die Vermehrung des Retrovirus – verzichtet. Wie in dem Roman dargestellt, verfügt GATACA tatsächlich über eine Strategie, die, egal in welcher Generation, funktioniert.

Den Neugierigen, die sich für die Evolution und bestimmte Geheimnisse des Lebens interessieren, seien die faszinierenden Werke von Jared Diamond, Der dritte Schimpanse, Yves Coppens, Richard Dawkins, vor allem Das egoistische Gen, und natürlich Charles Darwin empfohlen. Über die Entstehung der Arten sollte eigentlich von allen Biologielehrern zur Pflichtlektüre erklärt werden. Etwas leichtere Kost, aber ebenso instruktiv, ist Cro-Magnon toi-même!, Selber Cro-Magnon-Mensch, von Michel Raymond, der einen hervorragenden Einstieg in die Evolutionsbiologie bietet. Diesem Werk habe ich meine Idee mit den »Milchtrinkern« entlehnt.

Kommen wir jetzt zu den Personen. Jene Leser, die Lucie Henebelle und Franck Sharko kennen, haben sicher festgestellt, dass ihr Weg nicht einfach ist. Aber eines habe ich heute begriffen, und darauf lege ich beim Schreiben großen Wert: Eine gute Personenführung ist ebenso wichtig wie die Geschichte selbst. Wie ein berühmter Evolutionsspezialist sagte, laufen die Hasen nur deshalb schneller als die Füchse, weil es eine Frage des Überlebens ist. Und auch Franck und Lucie laufen ums Überleben, und ihre beste Ausdrucksform finden sie im Schmerz, dem Widerspruch und dem Kampf. So liebe ich sie, und so sollen sie mich auch weiter begleiten.

Allen, die die beiden Protagonisten mögen, sei gesagt, dass sie sich neuen Abenteuern stellen werden.

Und da ich ein Zahlenfanatiker bin, zum Abschluss noch einiges über das faszinierende DNA-Molekül. Sicher haben Sie die Sequenz G A T C bemerkt, die sich wie der Faden der Ariadne über jede Buchseite zieht. Sie stellt im Großen und Ganzen die dreißigtausend ersten Nukleotiden des Chromosoms eins im menschlichen Genom dar. Sie nehmen fünfzehn Seiten in der Lebensenzyklopädie von Daniel ein, die insgesamt fünftausend Bände à dreihundert Seiten umfasst.

Um Ihnen eine kleine Vorstellung zu geben: Allein die Niederschrift des entschlüsselten Chromosoms eins würde fünftausend Bände umfassen. Würde man die sechsundvierzig Chromosomen, aus denen die DNA einer einzigen menschlichen Zelle besteht, entwunden aneinanderreihen, so würden sie die Größe eines Menschen erreichen. Und würde man mit allen Zellen eines menschlichen Körpers so verfahren, ergäbe sich eine ungefähre Länge von einer Milliarde und fünfhundert Millionen Kilometern – etwa die Entfernung zwischen der Sonne und dem Saturn.

Milliarden von Kilometern DNA sind seit Anbeginn der Zeit in unseren Zellen verborgen. Eines ist sicher: Das Leben hat uns bestimmt noch nicht all seine Geheimnisse enthüllt.

Ich danke von ganzem Herzen all jenen, die mich bei der Entstehung dieses Zweiteilers begleitet, ermutigt und unterstützt haben. Ich denke zunächst an Sylvain Billiard, außerordentlicher Professor und Forscher der Evolutionsbiologie, ohne den es diese Geschichte nie gegeben hätte: Deine Anekdoten haben mich fasziniert und zum Nachdenken über den Sinn des Lebens angeregt. Mein Dank gilt auch den Professoren Dubucquoi, Fily, Doktor Renouf, Doktor Tournelle, dem begabten Rechtsmediziner, sowie meinem Schriftstellerkollegen und Kommissar am Quai des Orfèvres Hervé Jourdain für seine schnelle Beantwortung all meiner Fragen; ebenso meinem Kollegen Laurent Guillaume für seine genaue Erläuterung der Polizeistrukturen und einem gewissen Laurent B. für die Informationen über internationale Konflikte. Sowie all jenen, die auf die eine oder andere Weise zu einem Wort oder einem Satz beigetragen haben. Die Summe all dessen hat zwei Bücher ergeben.

Dank an François Laurent für sein Lektorat, seine engagierte Meinung und dafür, mich so gut geleitet zu haben; an Cécile Thoulouze für ihren Scharfblick und ihre Professionalität und an Deborah für ihre Begleitung; an Aurélie und Julie für ihre intensive Arbeit vor Erscheinen dieses Romans; und an das gesamte Team des Verlags Fleuve Noir, das von Anbeginn an meine Geschichte geglaubt hat. Eure unglaubliche Motivation hat mich beflügelt. Insbesondere möchte ich mich bei jenen Abteilungen bedanken, die meist unerwähnt bleiben, ohne die es aber dieses Buch nicht geben würde.

Dank auch an die beiden Laurents, meine lieben guten Freunde, die sich sicher in diesem Buch wiedererkennen werden. Mögen unsere Diskussionen das ganze Leben andauern. Dank auch den Herren vom Schriftstellerkollektiv Ligue de l’imaginaire: Patrick Bauwen, Maxime Chattam, Oliver Descosse, Eric Giacometti, Jacques Ravenne, Henri Loevenbruck, Laurent Scalese, Bernard Weber und Erik Wietzel.

Ich danke auch meiner Familie, der dieses letzte Wort gilt.

Franck Thilliez
wurde 1973 in Annecy geboren und gehört zu den renommiertesten Thrillerautoren Frankreichs. Für seine Romane erhielt er verschiedene Auszeichnungen, u.a. den »Quais du Polar« und den »Prix SNCF du polar francais«, die Rechte an seinen Büchern wurden international in zahlreiche Länder verkauft, u.a. nach Amerika. Er lebt mit seiner Familie im Département Pas-de-Calais in Nordfrankreich. Mehr zum Autor unter www.franckthilliez.fr

Mehr von Franck Thilliez:

Öffne die Augen. Thriller ( auch als E-Book erhältlich)

Table of Contents

- Widmung
- Motto
- HINWEIS FÜR DEN LESER
- PROLOG
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Kapitel 32
- Kapitel 33
- Kapitel 34
- Kapitel 35
- Kapitel 36
- Kapitel 37
- Kapitel 38
- Kapitel 39
- Kapitel 40
- Kapitel 41
- Kapitel 42
- Kapitel 43
- Kapitel 44
- Kapitel 45
- Kapitel 46
- Kapitel 47
- Kapitel 48
- Kapitel 49
- Kapitel 50
- Kapitel 51
- Kapitel 52
- Kapitel 53
- Kapitel 54
- Kapitel 55
- Kapitel 56
- Kapitel 57
- Epilog
- NACHWORT
- Franck Thilliez