Pommerle - Sammelband
Date: 2016-05-17T22:00:00+00:00
Description: Unser Pommerle, das eigentlich Hanna heißt, kommt als Waise zu Professor Bender und dessen Frau. Die Beiden versuchen das niedliche, intelligente Mädchen mit größter Liebe zu erziehen. Der Leser begleitet unser blondes Pommerle auf seinem Weg von frühester Kindheit bis zum hin Schulabschluß.
Publisher: Libriko Publishing
Rights: Copyright by Libriko Publishing

Magda Trott
»Pommerle – Sammelband«
eBook-Ausgabe April 2016
LBK-KB-002-00002
Copyright © dieser Ausgabe by libriko Publishing.
Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Umschlaggestaltung: Daniel Reich, Leipzig
Illustrationen: Albert Erbert
Titelmotiv: »Pommerle, ein deutsches Mädel« von Albert Erbert

Inhaltsverzeichnis

Pommerle
Pommerle sieht und hört allerlei Neues
Pommerle und Jule werden Freunde

Pommerle verirrt sich und wird von Rübezahl gefunden

Jule ist in Angst und Not
Rübezahl rächt sich
Pommerle will die Hungernden speisen
Pommerles Sehnsucht wird gestillt
Mit Pommerle durchs Kinderland
Pommerle hat Geburtstag
Pommerle begegnet der Waldhexe
Schlimme Folgen
Pommerle erlebt etwas ganz Neues
Pommerle macht von sich reden
Freuden und Leiden in Neuendorf

Pommerle lernt die Wunder der Großstadt kennen

Von Indianern, Räubern und vom Rübezahl
Gerechte Vergeltung
Pommerles Jugendzeit
Pommerles Jugendzeit
Kindertränen
Pommerle wandert durch Rübezahls Reich
Pommerle erlebt etwas ganz Neues
Kleine Ursachen, große Wirkungen
O du fröhliche ...
Was Pommerle am Sonntag erlebte
Pommerles Lieblinge
Wer nicht hören will, muß fühlen
Pommerle, ein deutsches Mädel
Pommerle, ein deutsches Mädel
Der Jubiläumsgeburtstag
Pommerle bringt ein großes Opfer
Das Hilfswerk der Kinder
I. K. 37 985
Heimatzauber
Pommerle und seine kleinen Gäste
Sei treu und wahr
Der Stein wird Gold
Pommerle auf Reisen
Jule hat eine Wut
Unruhe vor der Abreise
Jeder muß seine Freude haben
Ins Schweizerland
Überall Neues
Sehnsucht und »Sensucht«
Almenrausch und Edelweiß
Von der Reise zurück
Harfenkarles letztes Lied
Pommerle im Frühling des Lebens
Sechs frische Backfische
Die Yucca blüht!
Das Aufsatz-Thema
Jule hat Urlaub
Das Mäuseschwänzchen
Jule erzählt
Pommerle, Pommerle!!!
Das reizendste Mädchen!
Onkel Arnulf
Worte, die wehe tun
Pommerles Erfolge
's ist Frühlingszeit!
Das Buch
Die Autorin

Madga Trott

Pommerle
Sammelband

Pommerle
Mit Pommerle durchs Kinderland
Pommerles Jugendzeit
Pommerle, ein deutsches Mädel
Pommerle auf Reisen
Pommerle im Frühling des Lebens

Magda Trott

Pommerle

Eine Erzählung für Mädchen von 8-12 Jahren
Pommerle Band 1

Pommerle

Der feurige Sonnenball am Horizont sank tiefer und tiefer. Er berührte die Fläche des weiten Meeres, das heute nicht so ruhig dalag wie sonst. Es rauschte und wogte, meterhohe Wellen wälzten sich dem Strande zu, an dem staunend die Menschen standen, um das wunderschöne Naturschauspiel zu beobachten.

Es gab nicht mehr viele Sommergäste in dem kleinen Badeorte. Der September war ins Land gezogen, die meisten Familien hatten den Ostseestrand bereits verlassen und waren in die Städte mit den hohen Häusern zurückgekehrt.

In dem kleinen Neuendorf gab es keine hohen Gebäude. Die vielen bescheidenen Landhäuser mit den leuchtenden Ziegeldächern hatten nur ein Stockwerk. Neben diesen standen die Fischerhütten, die nicht mehr als drei, höchstens vier Räume aufwiesen und noch immer ihre binsen- oder strohgedeckten Dächer hatten. Fischer gab es in dem kleinen Badeorte reichlich. An jedem Morgen konnte man zahlreiche Boote mit und ohne Segel auf der weiten Wasserfläche sehen, die hinausgefahren waren. Es mußten die Netze ausgelegt und hereingeholt werden.

Die Strandkörbe, die sonst den Strand schmückten, waren fast völlig verschwunden. Keine Sommergäste tummelten sich mehr im Wasser, die Kinder, die heute den Strand bevölkerten, trugen derbe und schlichte Kleidung. Sie gehörten den einheimischen Familien an.

Immer tiefer sank die Sonne, sie schien ins Meer tauchen zu wollen, aber die kleine Schar, die am Strande spielte, achtete nicht des hereinbrechenden Abends. Es waren Knaben und Mädchen, die sich hier vergnügten. Helles Lachen tönte von ihren Lippen, wenn sich dieses oder jenes Mädchen mit hochgenommenem Röckchen zu tief ins Wasser wagte, um dann mit Eilschritten vor der sich heranwälzenden Welle zu fliehen.

Die kleinen Buben, die die Mädchen immer wieder anfeuerten, sich ins Wasser zu wagen, hatten die kurzen Höschen bis weit über die Knie hinaufgeschlagen, sprangen mit einem Satz tief ins Wasser hinein und jauchzten hell auf, wenn die Nebenstehenden von dem feuchten Sprühregen überschüttet wurden.

Plötzlich hielt eines der Mädchen in dem lustigen Treiben inne und wies mit ausgestreckter Hand hinaus auf das Meer.

»Jetzt ist das ganze Wasser wieder golden.«

Obwohl das prächtige Schauspiel den Fischerkindern nichts Neues war, blickten sie doch andächtig auf die wundervollen Farben, die die untergehende Sonne hervorzauberte. Das blaue Meer hatte sich in eine rotgoldene Fläche verwandelt, aus der goldiger Schaum emporspritzte. Der Himmel färbte sich röter und immer röter, und die einzelnen Wolkengebilde, die sich zeigten, glichen Unholden, die am Firmamente ihr Unwesen trieben.

»Sieh mal, dort ein Pferd!«

Das kleine Mädchen mit den blonden Locken, die sich um ein anmutiges Gesichtchen ringelten, zeigte auf eine Wolke.

»Hahaha, ein Pferd,« lachte einer der Knaben, »du kannst wohl nicht dafür, Hanna?«

»Doch, es ist ein Pferd.«

»Mit drei Beinen. – Wo hat es denn den Schwanz?«

Die kleine Hanna gab keine Antwort. Fast andächtig schaute sie in die Wolken. Es machte ihr ein besonderes Vergnügen, allerlei Gestalten und Figuren aus den Wolkenbildungen herauszusuchen. Langsam kehrte sie an den Strand zurück, setzte sich dort nieder und wühlte die nassen Füße in den weißen, warmen Sand. Jedesmal wenn die Sonne so leuchtend ins Meer hinabsank, mußte die kleine Hanna Ströde hinunter an den Strand laufen. Dann hielt es sie nicht länger in der bescheidenen Fischerhütte. Das rotgolden gefärbte Wasser lockte das Mädchen mit unwiderstehlicher Gewalt, und das Rauschen des Meeres war ihr der schönste Gesang.

»Komm, Hanna, wir wollen Steine werfen,« rief ihr einer der Knaben zu.

Die Angeredete schüttelte den Kopf. Sie wollte das Schiff betrachten, das sich aus den Wolken gebildet hatte. Es war ein stattliches Fahrzeug mit hohen Masten und rauchenden Schornsteinen.

»Wenn ich erst groß bin,« murmelte das kleine Mädchen, und die blauen Augen weiteten sich, »wenn ich erst groß bin, fahre ich mit dem Vater immer weiter und weiter, bis das große Meer einmal zu Ende ist. – O, wie wird das schön sein!«

Sie nahm nicht mehr teil an dem fröhlichen Spielen und Lärmen der anderen Kinder. Sie träumte so gerne und hörte aus dem Rauschen des Meeres die seltsamsten Geschichten. Denn da unten, tief auf dem Wassergrunde, lebten schöne Frauen, dort wuchsen die prächtigsten Blumen, dort gab es Muscheln und Perlen in Mengen, und wer Glück hatte, der fischte solche Kostbarkeiten heraus. Wie oft schaute sie dem Vater neugierig ins Netz, ob sich nicht zwischen den Maschen die goldene Krone einer Meerjungfrau gefangen habe. Aber der Vater hatte bisher kein Glück gehabt, nur Flundern und Heringe schickten ihm die Wasserfrauen und mitunter viele häßliche Schlinggewächse, die die Netze zerrissen und dem Vater Arbeit machten.

Als das Meer seine rote Farbe allmählich verlor, erhob sich Hanna, denn es war Zeit heimzugehen. Das kleine Häuschen, in dem der Vater wohnte, stand ganz hinten am Ende des Dorfes, von allen Fenstern aus sah man das Meer, man hörte sein Rauschen bis in die fernsten Winkel der Zimmer. Das Rauschen hatte Hanna als ganz kleines Mädchen bereits in den Schlaf gesungen, denn die Mutter war ihr so früh gestorben, daß Hanna keine Erinnerung an sie hatte. Und wenn andere Kinder von ihrer Mutter erzählten, wurde in der kleinen Fischerdirne ein unerklärliches Sehnen wach, dann lief Hanna wohl hinab zum Strande, warf sich in den Sand, sprach leise mit der weiten Wasserfläche, und das Plätschern der Wellen schien ihr Antwort zu geben auf sehnsuchtsvolle Fragen.

Das Meer war immer ihre Trösterin gewesen. Die kleine Hanna erinnerte sich noch deutlich jenes Tages, an dem sie von Tante Berta, die dem Vater die Wirtschaft führte, geschlagen worden war. Sie hatte einen schönen Teller zerbrochen, und die Tante hatte sie dafür derb auf die Hände geklopft. Da hatte Hanna wohl eine Stunde lang am Meere gelegen und war erst durch dessen Murmeln wieder getröstet worden.

Heute war nichts Trauriges in ihr. Wenn sie heimkam, gab es eine reichliche Abendmahlzeit, dann durfte sie vielleicht auch noch ein paar Augenblicke zu den netten Leuten, die jedes Jahr im Spätsommer nach dem kleinen Ostseebade kamen und bei Fischer Ströde Wohnung nahmen. Hanna wußte es nicht anders, als daß Professor Bender und seine Frau alljährlich bei ihnen weilten und so lieb und nett waren, daß es Hanna stets warm ums Herz wurde, wenn sie der schönen Frau in die Augen schauen durfte.

Was gab es bei diesen Fremden nicht alles zu sehen! Wenn die Koffer ausgepackt wurden, stand die kleine Hanna staunend daneben, wagte jedoch nicht zu fragen, wozu die glänzenden Flaschen und Büchsen dienten. Auch über die vielen Bücher wunderte sie sich, die der Onkel Professor mitbrachte. Jedesmal, wenn das Ehepaar nach Neuendorf kam, gedachte man der kleinen Hanna, und die schönen Puppen, die sie besaß, waren Geschenke von Tante Bender.

Leichtfüßig eilte Hanna mit bloßen Füßen den Strand hinab. Endlich war das kleine Fischerhäuschen erreicht. Es war ein Parterrehaus mit vier Fenstern Front und einer schmalen Haustür, vom Flur aus ging es links in die beiden Zimmer, die der Professor bewohnte, rechts lebte der Fischer Ströde mit seiner achtjährigen Tochter Hanna und einer entfernten Verwandten. Berta führte dem verwitweten Fischer nun schon seit Jahren den Haushalt, kam ihren Pflichten aber stets mit mürrischer Miene nach, viel lieber wäre sie zu ihrer in der Stadt verheirateten Schwester gezogen, doch sah sie ein, daß sie den Vetter und das kleine Mädchen nicht ohne Beistand zurücklassen konnte. Aber es verging wohl kein Tag, an dem Berta dem Vetter nicht zuredete, sich endlich wieder zu verheiraten.

Fischer Ströde war ein schwerfälliger Mann. Er hatte mit seiner verstorbenen Frau recht glücklich und zufrieden gelebt, liebte sein Töchterchen über alles und fürchtete, daß eine neue Mutter vielleicht doch nicht gut im Hause täte. Obwohl es im Dorfe manches Mädchen gab, das den fleißigen Fischer Ströde gerne geheiratet hätte, war es doch noch keiner gelungen, Ströde so an sich zu fesseln, daß er sich zu einer Ehe entschloß.

Als Hanna die Tür zu dem gemeinsamen Wohnzimmer öffnete, das sehr einfach ausgestattet war, hatte man bereits den Abendbrottisch gedeckt. Der Vater saß am Fenster und besserte eines der großen Flundernetze aus. Voller Eifer berichtete ihm Hanna von dem Schiff und dem Pferd, das sie heute am rosig gefärbten Abendhimmel gesehen habe. Lächelnd hörte Ströde dem Bericht seiner Tochter zu. Er war ein Mann Mitte der Dreißig, hatte ein gutmütiges, hübsches Gesicht, aus dem ein paar ehrliche Augen herausschauten.

»Wieviele Jahre muß man denn fahren, Vater, bis das Meer zu Ende ist?«

Ströde lachte. »Wenn du erst größer geworden bist und in der Schule mehr gelernt hast, nehme ich dich einmal mit.«

»Was liegt denn hinter dem Meere, Vater?«

Der Fischer wies mit der Hand durch das Fenster. »Wenn wir hier immer geradeaus fahren, kommen wir an die Küste eines anderen Landes. Dieses Land heißt Schweden.«

»Und dann?«

»Dann kommt wieder Wasser, aber es wird immer kälter, bis es schließlich zu festem Eis gefroren ist. Dann kann kein Schiff mehr hindurchfahren.«

»Leben auf dem Eise auch Menschen, Vater?«

»Nein, kleine Hanna.«

»Und wie lange bleibt das Eis?«

»Das schmilzt niemals.«

Nachdenklich blickte Hanna zu Boden. »Das muß nicht schön sein, Vater. Wenn nur Eis ist, kann das Wasser doch nichts mehr reden.«

»Nein, dort oben ist es totenstill.«

Plötzlich zog Ströde den kleinen Blondkopf an seine Brust. Hanna schmiegte sich fest an den Vater. Es passierte nicht oft, daß der stille Mann sein kleines Mädchen so zärtlich im Arme hielt.

»Du mußt immer ein braves und fleißiges Mädchen sein, Hanna; mußt immer fest an den lieben Gott glauben, der in jeder Not hilft. Deine Mutter war auch eine gute und brave Frau.«

Hanna erwiderte kein Wort. Warum sprach der Vater in so eigenartigem Tone zu ihr?

Aber auch Ströde strich sich mit der Hand über die Stirn. Was kamen ihm denn plötzlich für düstere Gedanken? Er schob Hanna wieder von sich.

»Jetzt wird noch ein wenig weiter gearbeitet, weil ich das Netz heute nacht mit hinausnehmen will.«

In demselben Augenblicke wurde die Tür geöffnet. Eine ältliche Frau betrat das Zimmer, die eine Schüssel mit dampfenden Kartoffeln in den Händen hielt. Es war Tante Berta, die das Abendbrot brachte.

»Soll es denn heute nacht wieder fortgehen?«

»Freilich, Berta.«

»Wann kommst du zurück?«

»Ich denke, daß wir morgen früh gegen sieben wieder hier sind.«

»So ein Handwerk sollte mir passen,« klang es von den Lippen der Frau, »bei Nacht und Nebel aufs Wasser hinaus.«

»Brauchst ja nicht mit,« lachte Ströde.

»Das Meer ist seit Tagen unruhig.«

»Nicht so schlimm,« erwiderte der Fischer, »von der Seewarte aus ist kein Sturm gemeldet, und das bißchen Nordost, das wir augenblicklich haben, hat nichts auf sich. Der flaut bald ab.«

»Mir soll es gleich sein.«

»Ziehst doch ein schiefes Gesicht, Berta, wenn ich dir keine Fische ins Haus bringe. Nun aber laß endlich das saure Gesicht, wir wollen essen. – Hat der Herr Professor irgend etwas gewünscht?«

»Nein.«

»Dann ist's gut.«

Wacker sprachen die drei dem bescheidenen Abendessen zu, das aus Kartoffeln und eingelegten Flundern bestand. Aber es mundete alles vortrefflich. Nachdem man abgegessen hatte, machte sich der Fischer weiter an die Arbeit, um die letzten schadhaften Schlingen zusammenzuziehen. Hanna half in der Küche der Tante beim Reinigen des Geschirrs.

Aber dem Fischer wollte heute die Arbeit nicht recht von der Hand gehen. Oefters hielt er inne und schüttelte sorgenvoll den Kopf. Ihm war das Herz heute so sonderbar schwer. Das kam wohl daher, daß um diese Zeit vor sieben Jahren sein junges Weib schwer krank wurde. Warum kam ihm das alles gerade heute in den Sinn?

Er atmete sichtlich erleichtert auf, als es an die Tür klopfte und auf sein Herein Professor Bender und Frau das Zimmer betraten.

Der Professor war ein stattlicher Herr von etwa fünfzig Jahren, mit einem klugen und ausdrucksvollen Gesicht. Seine Gattin schien heiteren Temperaments zu sein, denn ein sonniges Lächeln verklärte das sympathische Antlitz. Seit acht Jahren wohnte man in jedem September bei Strödes, und besonders das kleine Mädchen hatte Frau Professor Bender, die keine eigenen Kinder besaß, in ihr Herz geschlossen. Sie hatte Hanna von Jahr zu Jahr wachsen und gedeihen sehen und daher ihre helle Freude an dem frischen, hübschen Kinde gehabt.

»Sie glauben gar nicht, lieber Herr Ströde, wie wir uns alljährlich auf die Reise nach Pommern freuen. Wir lieben die See, wir lieben das kleine Fischerhaus, wir lieben aber auch unser herziges Pommerle.«

Pommerle war der Kosename, den Frau Bender geprägt hatte und der dem kleinen Hannchen galt. Sie nannte Hanna niemals bei ihrem Vornamen, sie rief stets nach Pommerle, und Hanna war stolz auf den hübschen Namen, den ihr die freundliche Tante gegeben hatte.

»Unser Pommerle verkörpert in sich das ganze Pommernland, die blauen Augen, die so tief und unergründlich sind, das ist die See und das helle Blond ihres Haares ist der von uns geliebte Strand. Das stämmige Körperchen aber ist der echte pommerische Schlag, trotzig und treu.«

So kam es, daß Hanna Ströde von sehr vielen, die das kleine Mädchen kannten, nur noch Pommerle gerufen wurde.

Auch jetzt fragte man wieder nach Pommerle.

»Ich glaube, sie ist draußen in der Küche, gnädige Frau,« sagte der Fischer. »Sie hat noch zu tun.«

»Unser fleißiges, kleines Mädelchen,« lächelte Frau Professor Bender. »Das Kind bringt Ihnen sicherlich viel Sonnenschein ins Haus.«

Ströde nickte. »Manchmal ist mir recht bange um das kleine Ding. Die Mutter fehlt ihm, und wenn eines Tages unsereinen einmal ein Unglück trifft – –«

»Wie können Sie an so etwas denken, Herr Ströde!« tadelte Frau Bender, »Sie sind ein junger, gesunder Mann.«

»Das Wasser hat schon jüngere verschlungen.«

»Sie sollten derartige Gedanken nicht haben, lieber Herr Ströde.«

»Ich weiß selbst nicht, gnädige Frau, warum sie heute kommen. Es will mir gar nicht aus dem Sinn. – Was sollte wohl aus dem Kinde werden?«

»Ihr Beruf ist gewiß recht gefährlich, Herr Ströde, aber wir alle stehen in Gottes Hand.«

»Das sage ich mir ja auch, ich bin auch gewiß kein Feigling, es ist ja nur ums Hannchen.«

Professor Bender war hinzugetreten und legte dem Fischer die Hand auf die Schulter.

»Ich weiß, daß jedem mitunter solch trübe Gedanken kommen, Herr Ströde. Für ihr Hannchen würde unter allen Umständen gesorgt werden. Ich weiß ja, daß Sie keine Verwandten haben, die sich der Kleinen annehmen würden, wenn es aber einmal schlimm käme, würden wir unser Pommerle nicht unter fremde Menschen gehen lassen. Das Kind ist uns beiden lieb wie eine eigene Tochter.«

Die rauhe, wetterharte Hand des Fischers griff nach der Rechten des Professors.

»Herr Professor,« sagte er mit schwankender Stimme, »bei Ihnen wird sie es gut haben, das weiß ich, viel besser als bei meiner Base, aber – – lassen wir das jetzt. Ich bin so oft in Todesnöten gewesen, und immer ist es gut ausgegangen. Der liebe Gott wird nicht wollen, daß mein Hannchen auch noch den Vater verliert.«

»Wir wollen nicht von so trüben Dingen reden, Herr Ströde,« warf Frau Bender dazwischen, »ich hole jetzt das Pommerle und mache mit ihm noch einen Spaziergang. Ist es Ihnen recht?«

Der Fischer nickte. Sein Pommerle war nirgends besser aufgehoben als unter dem Schutze dieser freundlichen Frau.

Es war gegen Mitternacht, als der Fischer Ströde die Fischereigerätschaften zusammenpackte, um hinaus aufs Meer zu fahren. In diesen Septembernächten war es notwendig, daß man die ausgelegten Netze vor Morgengrauen einzog, um einen guten Fang zu haben. Ströde ging sonst so leichten Herzens zum Strande, heute waren ihm die Füße schwer wie Blei. Als er in der Haustür stand, hatte er das Gefühl, als hielte ihn eine unsichtbare Gewalt zurück.

Er überwand das Verlangen, Hannas Schlafzimmer zu betreten, um das Kind nochmals zu sehen. Morgen früh, gegen fünf Uhr, war er wieder zurück, dann konnte er sein Töchterchen wieder ans Herz drücken.

Als er an den Strand kam, waren die beiden anderen Fischer, die Bootsgenossenschaft mit ihm hatten, bereits damit beschäftigt, die Netze ins Boot zu legen. Man hatte zu dritt das Segelboot und teilte sich zu gleichen Teilen in den Fang. Einige Boote schaukelten bereits auf dem Wasser, andere folgten, und nun ging es bei frischem Nordost hinaus.

»Ich trau' dem Wetter nicht recht,« sagte Fischer Ehmke, der neben Ströde im Boote saß und sich mit dem Segel zu schaffen machte.

»Der Nordost ist uns noch nie ein guter Freund gewesen.«

Für wenige Augenblicke schaute auch Ströde auf. »Mag sein,« erwiderte et, »wir fahren ja nicht weit, in vier Stunden sind wir wieder zurück.«

Der Flundernfang war diesmal reichlicher denn zuvor. Man dachte bereits an die Heimfahrt, denn der Nordost nahm an Stärke beträchtlich zu. Von Zeit zu Zeit kam's wie ein Stoß gegen die Segel, und Ehmke hatte alle Hände voll zu tun, um diese Böen zu parieren. Bedenklich schwankten die Boote auf den Wellen, und man gab sich alle Mühe, möglichst rasch das Heimatdorf wieder zu erreichen.

Der Flundernfang war diesmal reichlicher denn zuvor.

»Wir steuern mehr rechts,« sagte Ehmke, »damit wir nicht in die Nähe der Sandbänke kommen.«

Langsam zog er das Segel fester an, das Boot steuerte wieder ein wenig mehr in die offene See hinaus.

Es war gegen vier Uhr morgens, als der Strand sichtbar wurde. Wäre der Nordost nicht gewesen, so hätte man in etwa zwanzig Minuten das Land erreicht, jetzt aber sorgte der immer stärker werdende Wind dafür, daß man nicht so rasch ans Ziel kam.

Die aufgepeitschten Wellen rollten in ununterbrochener Folge auf die Boote zu, fielen klatschend in das Innere der kleinen Fahrzeuge, überschütteten die Fischer mit ihrem Sprühregen und ließen sie die Morgenkälte schärfer empfinden.

Plötzlich ein pfeifendes Heulen, dann eine sich hoch auftürmende Welle; und ehe es Ehmke noch recht gelungen war, das nur halb gehißte Segel völlig zu reffen, prallte die Woge an das Schiff. – Im nächsten Augenblick schlug das Boot um, Ströde und Hegler stürzten ins Wasser, während sich Ehmke an den Stricken des Segels festhalten konnte.

Der Vorfall war von den anderen Fischern nicht unbemerkt geblieben. Todesmutig versuchte man sich der Unglücksstätte zu nähern. Man wußte, daß sich gerade an dieser Stelle die gefährliche Sandbank befand, an der vor vier Jahren ein braver Fischer sein Leben gelassen hatte.

Dort tauchte aus den Wellen der Körper des einen Verunglückten auf. Ein leeres Netz, ein paar Stricke warf man ihm zu, aber schon spülte eine neue Welle über den Ertrinkenden hinweg. Da tauchte er nochmals auf.

Wieder wurde ein Rettungsversuch unternommen, ein Ruder warf man dem Manne zu. Das konnte Hegler erfassen. Mit Hilfe von Netzen und Stricken gelang es schließlich, ihn in eines der Boote zu ziehen.

»Wo ist Ströde?«

Das war die bange Frage, die von Mund zu Mund ging. Und während andere Männer bemüht waren, Ehmke aus seiner furchtbaren Lage zu befreien, wurden auch von den anderen Booten Taue ausgeworfen, die sich erst auf dem unruhigen Meere herumschlängelten, dann aber von den aufgepeitschten Wellen mitgerissen wurden.

»Ströde – – Ströde!« Die gellenden Rufe mischten sich in das Brausen des Wassers.

»Dort – – dort hinten!« Einer der Fischer wies auf einen dunklen Punkt, der etwa sechzig Meter von den rettenden Booten auftauchte.

Kraftvolle Männerarme griffen nach den Rudern, niemand dachte jetzt an die Todesgefahr, der man sich aussetzte, als man das mit Wasser halb angefüllte Boot durch die Sturzwellen lenkte.

Der dunkle Punkt war wieder verschwunden. Aufs neue suchte man die Wasserfläche ab, warf Ruder aus, aber nirgends tauchte eine Hand auf, die nach der rettenden Planke griff.

Trotz der frühen Morgenstunde war es am Strande lebendig geworden. Im Fischerdörfchen pflegten die Einwohner zeitig auf zu sein, denn in den frühen Morgenstunden fahren ihrer viele in die See hinaus. Gerüchte wurden laut, man ahnte, daß sich da draußen etwas Furchtbares ereignet hatte.

Aufs neue sprangen beherzte Männer in die Boote, um vielleicht Rettung bringen zu können. Es war ein grausiger Kampf mit dem wilden Elemente, aber der, den man suchte, den man zu finden hoffte, der war von den Wellen mit fortgerissen und weit in die See hinausgetrieben worden.

Nach einstündigem, vergeblichem Suchen sah man ein, daß ein weiteres Verweilen draußen auf der tobenden See keinen Zweck hatte, zumal die Rettenden bereits selbst halb erstarrt waren. So kehrte man gedrückt ans Land zurück.

Die schreckliche Kunde verbreitete sich wie ein Lauffeuer. Einer berichtete es dem anderen, und jeder, der die traurige Nachricht vernahm, sprach ein Wort des Bedauerns, weil man Fischer Ströde als einen der besten und fleißigsten Männer kannte.

Als sich Hanna Ströde des Morgens gegen sechs Uhr erhob, ahnte sie nicht, welch schreckliche Botschaft ihr der neue Tag bringen würde. Ihr erster Gruß galt wieder der See, die ihr über Nacht den Vater geraubt hatte.

Wie wild und aufgewühlt das Wasser heute war, ordentlich unheimlich sah es aus. Hanna drohte der weiten Fläche mit dem Finger.

»Mußt nicht gar so wild sein!«

Vom Fenster aus sah sie eine Gruppe Dorfbewohner, die alle nach dem kleinen Fischerhause blickten. Aber Hanna hatte jetzt keine Zeit, zu den Leuten hinüber zu springen, es galt, in der Küche Tante Berta beim Richten des Frühmahles zu helfen.

Ob der Vater schon zurück war?

Die Küche war leer, Tante Berta anscheinend schon ausgegangen. Das Feuer brannte im Herde, im Wasserkessel summte das Wasser, sonst war noch nichts hergerichtet. Es hatte den Anschein, als sei Tante Berta eilig davongelaufen. Hanna holte die Tassen aus dem Küchenschranke und deckte in der Küche den Frühstückstisch. Ihr wurde plötzlich merkwürdig unheimlich zumute, denn die Tante blieb doch sonst nicht so lange fort.

Sie eilte hinaus vor das Haus, sah dort noch immer die Leute umherstehen und schritt langsam näher. Die lebhafte Unterhaltung verstummte plötzlich, als die Kleine näher herangekommen war. Dann sprachen alle gar gut und freundlich zu ihr. Hanna schaute bedrückt von einem zum anderen und fühlte sich plötzlich von der dicken Frau Jäger umschlungen. Die Fischersfrau weinte.

»Geh nur heim, Hannchen, oder komm mit mir, kannst bei uns frühstücken.«

»Wo ist Tante Berta?«

»Komm nur mit mir.«

Dem kleinen Mädchen wurde plötzlich bange. Und dann sah es, wie aus dem Hause Frau Professor Bender eilte. Sie trug noch den dunkelroten Morgenrock, hatte ein Häubchen auf dem Haar und sah sehr bleich aus. Zögernd ging ihr Hanna entgegen.

»Tante Bender,« sagte Hanna gedrückt, »mir ist so angst, heute ist alles so anders.«

»Ist's wirklich wahr?« Die Frage aus dem Munde der Frau Professor war leise an die Umstehenden gerichtet, aber Hanna hatte sie doch vernommen.

»Wo ist der Vater?« rief die Kleine plötzlich.

Frau Bender wollte das Kind festhalten, aber Hanna riß sich los, flog wie ein Pfeil über den Strand, hin zu den Booten, suchte einige Augenblicke und stürzte dann mit einem wilden Aufschrei auf einen der Fischer zu.

»Wo ist der Vater?»

»Noch haben wir ihn nicht gefunden,« sagte der wettergebräunte Alte.

Sekundenlang starrte ihn Hanna an, dann hatte sie verstanden, hier an der Wasserkante sah man alltäglich dem Tode in die Augen, da wußte man gleich, was solch ein Ausspruch zu bedeuten hatte.

Sekundenlang stand Hanna regungslos. Ihre blauen Augen schauten hinaus auf das Meer, das noch immer erregt wogte und rollte. Obwohl sie ahnte, was geschehen war, faßte sie im Augenblicke die ganze Schwere dieser wenigen Worte nicht. Sie wußte nur das eine, daß etwas Entsetzliches mit dem Vater geschehen war.

Der Alte verstand nicht, der Kleinen tröstende Worte zu sagen.

»An jeden von uns kommt es mal heran,« sagte er dumpf.

Da schrie Hanna auf. »Der Vater – – wo ist der Vater?«

Sie eilte zu einem der Boote, lehnte sich an den Rand des Fahrzeuges und rief immer wieder: »Vater – Vater – Vater!«

Frau Bender war der Erregten nachgeeilt. Sie war die erste, die Hanna erreichte und das schier erstarrte Mädchen fest in ihre Atme schloß.

»Pommerle, mein geliebtes Pommerle!«

»Der Vater,« schluchzte das kleine Mädchen.

»Ist zum lieben Gott gegangen.«

Da schauerte das Kind zusammen, und dann stürzten ihm die Tränen aus den Augen. »Ich will zum Vater!«

Frau Bender setzte sich auf den Rand des Kahnes und nahm Pommerle auf den Schoß, wie ein kleines Kind wiegte sie die Achtjährige in den Armen.

»Der liebe Gott hat zum Vater gesagt, er solle zu ihm kommen; und da ist der Vater gekommen. Denke doch an das hübsche Bild, das ich dir neulich gezeigt habe. Da kommt der Herr Jesus auf dem Wasser geschritten, – er ist auch heute so gekommen und hat deinem Väterchen die Hand gereicht und ihn dann zu sich in den schönen Himmel geholt.«

Pommerle preßte das tränenüberströmte Kindergesicht an die Schultern der gütigen Frau.

»Ich will auch in den Himmel.«

»Du bleibst erst noch ein Weilchen bei mir, mein liebes Pommerle.«

»Ich will zum Vater!«

Aufgeregt versuchte Hanna sich aus den Armen der Frau zu lösen, aber Frau Bender hielt das zitternde Kind fest.

»Du betest doch an jedem Abend zum lieben Gott: dein Wille geschehe! Wenn es der liebe Gott so bestimmt hat, müssen wir uns damit zufrieden geben.«

Aufs neue brach wildes Schluchzen aus dem Kinde hervor, und immer wieder versuchte Frau Bender zu trösten.

»Schau, mein Pommerle, dort guckt die Sonne hervor. Das ist ein Gruß deines Vaters, der jetzt im Himmel ist. Er läßt dir sagen, daß du nicht weinen sollst, wenn er auch nicht mehr in dem kleinen Häuschen wohnt, sieht er dich doch zu jeder Stunde und wacht darüber, daß dir nichts geschieht.«

Hin und wieder hob das kleine Mädchen den Kopf und schaute zu der Sprecherin auf. Dann aber füllten sich die blauen Augen wieder mit Tränen.

»Komm, mein Pommerle, wir gehen jetzt heim.«

Energisch zog Frau Bender das Kind mit sich fort. Man schritt an den neugierig dreinschauenden Gruppen vorüber, hin zum Hause. Aber als man den kleinen Flur betrat, als Pommerle dort die Lederjoppe des Vaters hängen sah, rief es jammernd aus:

»Vater, Vater!«

Frau Bender nahm das Kind in ihr Zimmer, setzte es auf das gute rote Plüschsofa, vor dem Pommerle stets eine fast heilige Scheu gehabt hatte, legte ein Kissen unter das tränenüberströmte Gesicht der Kleinen, zog sich einen Stuhl heran und streichelte mit zitternden Händen das Gesicht des Kindes.

Der Professor hatte inzwischen auch von den Fischern die entsetzliche Kunde erfahren. Er hatte gesehen, wie seine Frau das fassungslose Kind ins Haus gebracht hatte, und ließ die beiden zunächst allein. Keine andere als seine Gattin fand hier so tröstende und zarte Worte, in ihren Armen würde Pommerle seinen ersten Schmerz ausweinen. Für ihn stand es sogleich fest, daß er dieses Kind unter keinen Umständen hier unter fremden Leuten zurücklassen würde, in dem behaglichen Professorenhause sollte Pommerle von nun an eine neue Heimat haben.

Fräulein Berta war völlig kopflos geworden. Sie war mit Freunden mitgegangen und weinte nun in einem fremden Hause ihr Leid aus. So kam es, daß schließlich Professor Bender auf einen Wink seiner Frau hin in der kleinen, rauchgeschwärzten Küche stand und für sich, seine Frau und Pommerle den Morgenimbiß bereitete. Es war für ihn freilich eine ungewohnte Arbeit, aber heute wollte er seine Gattin nicht von dem Kinde wegrufen.

Was wohl dem Pommerle am besten schmeckte? Milchkakao? Man hatte ja alles mitgebracht. Und so quirlte der Herr Professor, der sonst nur die Feder in den Händen hielt, einen dicken Kakao ein, dem er viel zu reichlich Zucker hinzusetzte, aber schließlich war das Werk beendet, und eigenhändig brachte er den braunen Trank ins Zimmer.

Pommerle hatte beide Fäuste an die Augen gedrückt und schluchzte noch immer leise vor sich hin. Aber als es von Frau Bender die Tasse an den Mund gehalten bekam, trank es doch.

Während Frau Bender sich weiterhin um das Kind bemühte, wanderte der Professor ins Dorf und kaufte in dem einzigen Laden, der sich hier befand, verschiedenes Spielzeug ein. Pommerle mußte ein wenig auf andere Gedanken kommen, sollte das Furchtbare ein wenig vergessen.

Aber das Kind hatte für die schönen Sachen gar wenig Interesse. Es hatte den Kopf aufgerichtet, schaute durch das kleine Fenster auf die See hinaus, und um die frischen Kinderlippen grub sich ein gramvoller Zug ein.

Dann barg die Kleine wieder den Kopf in den Kissen und begann erneut zu weinen.

Pommerle sieht und hört allerlei Neues

Trotz eifrigen Suchens hatte man die Leiche des ertrunkenen Fischers nicht gefunden. Professor Bender und seine Gattin waren übereingekommen, möglichst bald aus dem kleinen Ostseebade abzureisen, um in ihre schlesische Heimat zurückzukehren. Für beide stand es fest, das verwaiste Pommerle mitzunehmen. Man würde ihnen von keiner Seite Steine in den Weg legen, und besonders Fräulein Berta war über diese Lösung erfreut. Daß es Pommerle bei Benders gut haben würde, bezweifelte sie keinen Augenblick, und die Fischerfamilien des Ortes hielten es geradezu für ein Glück, daß Benders sich der Kleinen annehmen wollten.

Als Frau Bender zum ersten Male Pommerle davon Mitteilung machte, daß es mit ihr kommen sollte, schaute das Kind erst gänzlich verständnislos drein. Dann aber erklärte es, es wolle gern mitkommen. Das kleine Mädchen fühlte, daß man es gut mit ihm meinte, und in seiner Verlassenheit suchte es nach einem treuen Herzen, an dem es seinen Schmerz ausweinen konnte.

Die Uebersiedlung ging natürlich nicht so rasch vor sich. Es war allerlei zu erledigen. Außerdem hoffte der Professor nach wie vor, daß die Leiche Strödes angeschwemmt werde, um dem Manne ein würdiges Begräbnis zu bereiten.

Auch Pommerle wartete von Tag zu Tag darauf, den Vater nochmals zu sehen. Immer fester nistete sich in dem Hinterköpfchen der Gedanke ein, daß der Vater gar nicht ertrunken sei, daß ihn ein vorüberkommendes Schiff, weit draußen im Meere, aufgefischt und mitgenommen habe. Und als eines Tages Frau Bender erklärte, daß man in den nächsten Tagen von hier fortreise, rief Pommerle erregt:

»Wenn aber der Vater wiederkommt und ich bin nicht da, was wird er dann sagen?«

»Der Vater ist beim lieben Gott, Pommerle.«

»Wenn er aber doch zurückkommt?«

»So wissen die Nachbarn, wo wir wohnen. Dann wird er an uns schreiben.«

»Wir wollen ihm doch lieber einen Zettel hinlegen, und darauf schreibst du dann, wohin wir gefahren sind.«

Diesen Gedanken hielt Pommerle fest. Auf dem großen Tisch des Wohnzimmers sollte der Zettel niedergelegt werden, auf dem alles genau stand, damit der heimkehrende Vater wisse, wo sein Pommerle zu finden sei.

»Wann komme ich denn wieder hierher zurück?« fragte das kleine Mädchen.

»Vielleicht im nächsten Jahre, mein liebes Kind, aber über den Winter bleibst du bei uns. Nimm nur alle die Sachen, die dir lieb sind, mit, packe alle in einen großen Korb, damit du deine Spielsachen bei uns in Hirschberg wiederfindest.«

»Was soll ich denn alles mitnehmen?«

»Alles das, was du gerne behalten möchtest und was dir lieb ist.«

»Das alles darf ich einpacken?«

»Ja, mein Kind.«

Frau Bender besorgte für Pommerle einen mittelgroßen Reisekorb, stellte ihn in die Wohnstube des Fischers und redete Pommerle freundlich zu, nun da hinein die Kleider, Wäsche, die Schuhe und all ihr Spielzeug zu legen.

Als Pommerle sah, daß auch Frau Bender ans Einpacken ging, machte es sich an die Arbeit, von den Spielgefährten hatte es gehört, daß es sehr lange fortbleiben werde, daß es im Winter nicht mehr den Strand und die weite See sehen werde, daß dort, wo es von nun an wohnen sollte, hohe Häuser ständen und daß von nun an alles ganz anders werden würde.

Solche Worte stimmten die Kleine natürlich nachdenklich. Immer wieder glitten die blauen Kinderaugen hinaus auf die See, die es bald nicht mehr rauschen hören sollte. Aber dann erinnerte es sich der guten Tante Bender, und nun ging es ans Einpacken.

Der Korb faßte die Habseligkeiten Pommerles nicht. Ratlos stand Hanna zwischen dem ins Zimmer getragenen Kram, und als Frau Bender das Zimmer betrat, schaute sie erstaunt umher.

»Was machst du denn da, kleines Pommerle?«

Das Kind wies auf die Gießkanne, auf das einfache Futterhäuschen, das der Vater aus Brettern für die Vögel zusammengestellt hatte.

»Das muß auch noch mit.«

Im Korbe aber lag gar manches Kleidungsstück des Vaters. Die alten, hohen Fischerstiefel, die alte Lederjoppe, dazwischen das Garn, das zum Ausbessern der Netze diente, Küchengerät, Tassen, Töpfe, Teller und schließlich das Spielzeug.

Frau Bender ging daran, das Zusammengetragene zu sichten.

»Das Futterhäuschen lassen wir hier, Pommerle, auch die Gießkanne und die Sachen vom Vater.«

»Gibt es dort, wohin wir fahren, keine Vögel?«

»Natürlich gibt es welche, Pommerle, und du wirst während des Winters die Tierchen füttern. Ein neues Futterhäuschen besorgen wir uns auch.«

Pommerle schloß den Holzkasten fest in die Arme.

»Liebe Tante Bender, ich will kein anderes Futterhäuschen haben,« sagte sie mit verschleierter Stimme, »ich möchte mein Futterhäuschen behalten.«

Es bedurfte großer Ueberredungskunst, um das Kind schließlich von seinem Plane abzubringen. Aber als nun auch Frau Bender erklärte, daß man die Hühner zurücklassen müsse, brach Pommerle in Tränen aus.

»Ich will auch nicht fort, ich will dort bleiben, wo meine Hühner sind, wenn der Vater zurückkommt, findet er mich nicht.«

»Hühner wirst du bei uns auch haben, liebes Kind, im Garten des Nachbars laufen schöne weiße Hühner umher.«

Das gleiche Herzweh gab es bei den Blumen. Pommerle schleppte eine Menge Blumentöpfe herbei, die es durchaus mitnehmen wollte. Und wieder flossen die Tränen, als Frau Bender erklärte, daß auch die Blumen hier zurückbleiben müßten.

»Wir haben bei uns auch viele schöne Blumen, Pommerle. Im Garten und auf den Fensterbrettern findest du allerhand, und du wirst die Blumen auch selbst pflegen und begießen. Ganz die gleichen Blumen darfst du dir ziehen, wie diese hier.«

Pommerle wurde immer trauriger.

»Gar nichts darf ich mitnehmen, was ich lieb habe,« schluchzte es. »Packe nur selbst ein, ich mag es nicht weiter tun.«

Der Jammer des Kindes tat der warmherzigen Professorenfrau weh. Aber es ging doch nicht an, daß all der Kram mit nach Hirschberg genommen wurde, vergeblich bemühte sich auch der Professor, das Kind auf andere Gedanken zu bringen, aber es war, als sei das kleine Kinderherz mit jedem einzigen Stücke eng verwachsen, und die Aussicht, in ein hübsches Haus, zu guten Menschen zu kommen, hatte für Pommerle nichts Verlockendes mehr.

Traurig saß es daneben, wenn ihm die Fischersleute sagten, daß es Glück habe. Der Professor sei ein reicher, feiner Herr, und Pommerle würde schöne Kleider bekommen.

Das Kind blickte stumm auf sein derbes Röckchen und dann wieder sehnsüchtig hinaus auf die weite wogende Wasserfläche.

So kam der Tag heran, an dem Pommerle von seiner Heimat scheiden mußte. Der Wagen stand vor der Tür, die Koffer und Pommerles Korb wurden aufgeladen, eine Reihe Fischersleute waren gekommen, um dem Kinde nochmals die Hand zu drücken.

Berta hatte das Gesicht mit der Schürze verdeckt, es ging ihr doch nahe, das kleine Mädchen fortgeben zu müssen.

Das rotwangige Mädchen aber war merkwürdig blaß. Noch konnte es nicht ganz ermessen, was es heißt, das Vaterhaus zu verlassen, aber ein dumpfes Wehgefühl war in ihm und ein Bangen vor der Zukunft.

Da stand es nun vor der Tür des kleinen Hauses und ließ sich abschiednehmend die Hände drücken. Es sah keinen an, schaute nur hinaus auf das Meer, das heute wieder gar wild und erregt war. Rief nicht jede Welle, die sich überstürzend auf den Strand ergoß, ihm einen Abschiedsgruß zu?

Der Wagen rollte davon, und die Zurückbleibenden riefen noch unzählige gute Wünsche nach.

Und plötzlich schrie Pommerle laut auf. Es war ein einziger schriller Schrei, in dem alle Qual dieses Kinderherzens lag. Der Professor nahm das Kind fest in die Arme.

»So, mein kleines Pommerle, nun steige ein, und jetzt machen wir eine Wagenfahrt, und dann geht es mit der Eisenbahn weiter.«

Pommerle ließ sich in den Wagen heben und schaute dabei unverwandt auf die See. Nun setzte sich auch Frau Bender neben das Kind, man gab dem Kutscher ein Zeichen, der Wagen rollte davon. Die Zurückbleibenden riefen noch unzählige gute Wünsche nach.

Das Kind saß starren Blickes neben seinen Wohltätern, nur von Zeit zu Zeit bewegten sich die Lippen, aber kein Wort war vernehmbar.

Frau Bender versuchte unterwegs die Gedanken des Kindes in andere Bahnen zu lenken, erzählte heitere Geschichten und wurde ganz plötzlich von der Frage unterbrochen:

»Aber wenn man auf einen hohen Berg steigt, sieht man dann die See, Tante Bender?«

»Nein, mein liebes Pommerle, aber viele grüne Täler, viele freundliche Dörfer, und der Himmel ist einem viel näher als hier.«

»Und gar keine See?«

»Hübsche Teiche haben wir, o, kleines Mädchen, es wird dir bei uns gefallen. Du siehst etwas ganz Neues.«

Pommerle fragte nichts mehr. Nur die kleinen Hände hatten sich fest ineinander gekrampft, es schluckte mehrmals krampfhaft und ließ hin und wieder einen leisen Seufzer hören.

Erst die Bahnfahrt ließ Pommerle ein wenig froher werden. Da flogen die Bäume, die Telegraphenstangen an den Fenstern vorüber, da sah man auf den Wiesen Rinder und Schafherden weiden. Bald hier, bald dort tauchte ein Kirchturm auf, und schließlich war eine große Stadt erreicht, in der sich Haus an Haus reihte.

Pommerle klammerte sich fest an Frau Bender, als man den Wartesaal betrat, um dort einen Imbiß einzunehmen. Ihm wurde ordentlich angst, hier zwischen den vielen Menschen, aber als es sich dann selbst auswählen durfte, was es essen wollte, fiel die Angst doch ein wenig von ihm ab.

Professor Bender las die Speisekarte von oben bis unten vor und gab Pommerle die nötigen Erklärungen.

»Nun,« sagte et schließlich lachend, »was willst du nun haben?«

»Kann ich sagen, was ich will?«

»Natürlich.«

Da beugte sich Pommerle ein wenig zum Ohr des Professors und flüsterte, indem sich das blasse Gesichtchen ein wenig rötete:

»Kartoffeln mit Flundern.«

Die gab es nun freilich nicht auf der Speisekarte, und es dauerte längere Zeit, ehe man Pommerle davon überzeugt hatte, daß Kalbsbraten viel besser schmecke als Flundern.

Dann ging die Reise weiter. Stundenlang fuhr man durch Wälder und Felder, kam durch Städte und Dörfer, bis Frau Bender endlich erklärte, nun sei man schon in Schlesien. Neugierig steckte das kleine Mädchen den Kopf zum Fenster hinaus. Es schaute rechts und links, konnte aber nichts Neues an Schlesien entdecken.

»Wo ist denn Schlesien?«

Wieder mußte der Professor erklären, daß Schlesien genau solch eine Provinz sei wie Pommern, daß sie aber statt der See hohe Berge habe.

»Wenn wir noch einige Stunden weiter gefahren sind, wirst du die Berge sehen.«

Man hatte Görlitz erreicht. Die Bergkette des Riesengebirges zeigte sich verschwommen am Horizonte.

»Schau einmal, keines Pommerle, das da hinten ist das Riesengebirge.«

»Leben darin Riesen?«

»Nein, aber freundliche Menschen.«

»Und ein Rübezahl,« setzte der Professor lachend hinzu. »Das ist ein guter Berggeist, der tief in den Bergen wohnt und allen guten Kindern gern hilft.«

Je mehr man sich den Bergen näherte, um so größer wurden die blauen Kinderaugen. So hohe Berge hatte Pommerle freilich noch nicht gesehen.

»Kann man da hinaufgehen?«

»Freilich kann man das.«

Pommerle staunte die Bergriesen an.

Sie reichten schier bis in die Wolken hinein, Wenn man dort ganz oben stand, auf der höchsten Spitze, mußte man ja einen Blick in den Himmel tun können. Man mußte aber auch über alle die Häuser, ja sogar über die höchsten Kirchtürme hinwegsehen können, und vielleicht sah man von dort oben doch ganz weit hinten die See.

»Fahren wir dort hinauf?«

»O nein, mein Kind, wir wohnen unten im Tale, in Hirschberg, einer großen Stadt, aber man kann sehr leicht zu den Bergen gelangen. Und wenn du erst ein wenig von der Reise ausgeruht bist, steigen wir einmal auf den Kynast oder zur Bismarckhöhe.«

So war für die nächsten Augenblicke Pommerles Kummer vergessen, denn all das Neue wirkte stark auf das Kindergemüt. Und als man nun gar im Wagen durch das freundliche Hirschberg fuhr, dessen Häuser fast alle anmutige Vorgärten hatten, konnte Pommerle sogar jauchzen und lachen.

Vor einem entzückenden Landhause hielt der Wagen an.

»So, Pommerle, hier wohnen wir.«

»In dem feinen Schloß?«

»Jawohl. Und in dem Garten darfst du Blumen pflanzen und graben nach Herzenslust.«

Aufgeregt lief das kleine Mädchen durch den Vorgarten. Im Hause huschte es in alle Winkel, schaute mit neugierigen Augen in jedes Zimmer, eilte hin zu den Fenstern, blickte hinauf zu den Bergen und strahlte über das ganze Gesichtchen. Die pommersche Heimat war für Augenblicke versunken.

Frau Bender hatte dem Hausmädchen, das während der Abwesenheit des Professorenpaares das Landhaus verwaltete, bereits schriftlich mitgeteilt, daß man ein kleines Mädchen mitbringe, und so war für das Notwendigste bereits gesorgt. Für Pommerle hatte man ein neues Bettchen beschafft, das Anna, das Mädchen, in das Schlafzimmer des Benderschen Ehepaares gestellt hatte. Das bisherige Nähzimmer sollte für Pommerle als Kinderzimmer hergerichtet werden, denn gerade im Anfange seines neuen Lebens sollte sich die Kleine recht wohl und behaglich fühlen.

Pommerle wußte gar nicht, wohin es zuerst schauen sollte. Was gab es hier nicht alles für neue Dinge, wieviel Wunder mußte es erblicken! Es war gewöhnt, daheim das gute Zimmer niemals mit Pantoffeln zu betreten, weil ein schöner, dunkelroter Teppich darin lag. Hier, bei Professor Bender, aber lagen in allen Zimmern solche Teppiche, und Hanna nahm sich vor, genau so artig zu sein wie daheim.

Als jetzt Frau Bender nach dem Kinde rief, setzte sich das kleine Mädchen rasch draußen im Flur auf die Treppe nieder, zog sich die schwarzen Schnürstiefelchen aus, um dann, nur in Strümpfen, das Zimmer zu betreten.

Erstaunt schaute Frau Bender das eintretende Kind an.

»Aber, Pommerle, wo hast du denn deine Schuhe gelassen?«

»Die habe ich rasch ausgezogen.«

»Warum denn?«

»Weil ich in die Stube kommen sollte.«

»Du kannst doch mit Schuhen ins Zimmer kommen, wir haben auch alle Schuhe an.«

»Hier liegen doch aber Teppiche, und auf die darf man doch nicht treten.«

Frau Bender lachte. »Das darfst du in der Stadt tun. Sieh einmal, wenn du dir draußen im Hausflur immer die Schuhe tüchtig abputzest, darfst du auch mit den Schuhen auf den Teppichen umhergehen.«

Aber Pommerle schien doch großen Respekt vor diesem weichen Fußbodenbelag zu haben, denn als es das nächste Mal ins Zimmer kam, blieb es zunächst vor dem Teppich stehen, dann ging es auf den Zehenspitzen darüber hin, drehte sich um, kniete nieder und wischte mit der Hand über die betretenen Stellen hinweg.

»Was machst du denn, Kind?«

»Ich habe die schönen Borsten auf dem Teppich zertreten.«

»Du brauchst aber nicht mit den Händchen darüber zu wischen, Pommerle. Sieh einmal, der Teppich wird an jedem Morgen gesäubert, damit aller Schmutz wieder heruntergeht. Das macht Anna.«

In diesem Augenblicke klingelte es im Nebenzimmer.

»Es kommt jemand,« rief das Kind erregt.

»Nein, Kleines, es ist das Telephon. Wahrscheinlich sagt uns der Onkel Bescheid, daß er etwas später heimkommt. Komm einmal mit, denn ein Telephon wirst du noch nicht kennen.«

Die Kleine ging mit der Tante hinüber ins Herrenzimmer. Auf dem Schreibtisch stand ein kleiner brauner Kasten mit zwei silbernen Hörnern. Auf diesen lag eine gebogene Stange mit einer schwarzen Muschel. Die nahm die Tante jetzt zur Hand und hielt sie ans Ohr. Das kam Pommerle nicht sonderlich merkwürdig vor, es hatte bereits manche Muschel ans Ohr gehalten, weil es darin so schön rauschte.

»Rauscht es auch, Tante?«

Frau Bender sprach etwas und sagte dann lachend zu der Kleinen: »Nun horche auch mal, jetzt spricht der Onkel mit dir.« Frau Bender gab dem Kinde den Hörer in die Hand, »halte die schwarze Scheibe ans Ohr.«

Im nächsten Augenblick warf Pommerle den Hörer erschreckt auf den Schreibtisch. Es flüchtete sich zur Tante und klammerte sich fest an deren Rock.

»Aber, Pommerle, es ist doch der Onkel, der mit dir spricht. – Komm und horche noch einmal.«

Das Kind blickte zwar ängstlich drein, ließ sich aber doch den Hörer erneut ans Ohr halten. Richtig, da sprach jemand. Es vernahm deutlich seinen Namen.

»Ich habe Angst,« sagte die Kleine.

So hing denn Frau Bender den Hörer wieder an.

»Du brauchst keine Angst zu haben, Kleines, das ist das Telephon. Durch diese Drähte, die in den kleinen Kasten hineingehen und die du auf der Straße stehst, kannst du den Onkel reden hören.«

Pommerle starrte den Kasten an. »Wie ist denn der Onkel in den kleinen Kasten gekommen, Tante?«

In diesem Augenblick betrat das Hausmädchen das Zimmer und rief Frau Bender. Sie eilte hinaus, und Pommerle blieb allein zurück. Noch immer starrte es auf den Kasten, dann klopfte es mit dem Fingerchen daran.

»Komm doch raus, Onkel!«

Keine Antwort erfolgte.

Richtig, da sprach jemand. Es vernahm deutlich seinen Namen.

»Onkel,« rief das Kind ängstlich, »du mußt dich ja ganz zerknicken, wenn du in dem kleinen Kasten sitzt. Soll ich dir aufmachen?«

Wieder kam keine Antwort. Es wurde Pommerle ordentlich angst. Der Onkel mußte doch in dem kleinen Kasten ersticken. Wenn es nur wüßte, wie es den Kasten öffnen könnte. So lief es aus dem Zimmer, hin zur Tante.

»Du mußt eine Zange und einen Hammer holen, Tante, wir müssen doch die kleine Kiste öffnen, damit der Onkel endlich wieder heraus kann.«

»Was denn für eine Kiste?«

Nun erklärte die Kleine, daß der Onkel doch nicht noch länger in dem kleinen Kasten bleiben dürfe.

»Liebes Pommerle, der Onkel sitzt doch nicht in dem Kasten. Der Onkel sitzt in einem großen Zimmer mit vielen Leuten zusammen. Dort hat er auch genau solch einen Hörer, wie wir ihn haben, in den spricht er, genau so, wie ich es tat. Dann geht die Sprache an Drähten weiter und kommt bei uns wieder heraus. Paß auf, in wenigen Wochen macht dir das Telephon Freude, denn du lernst bald, wie man es machen muß.«

Aber noch ein anderes Wunder gab es für Pommerle. Das war die Wasserleitung. Anna brachte es fertig, aus der Wand Wasser fließen zu lassen. Als Pommerle das zum ersten Male sah, war es geradezu sprachlos.

»Wo kommt denn das Wasser her, Anna?«

»Aus der Wand,« lachte belustigt das Hausmädchen.

»Ist denn hinter der Wand Wasser?«

»Freilich!«

»Und wenn man die Wand zerschlägt, kommt dann auch Wasser heraus?«

»Man darf doch die Wand nicht zerschlagen.«

»Kannst du aus jeder Wand Wasser holen?«

»Nein, aber wenn so ein goldener Haken daran ist, wie dieser hier, dann geht es.«

Interessiert betrachtete das Kind den Wasserleitungshahn. Das war ihm doch etwas ganz Neues. Daheim holte man das Wasser aus einem Brunnen oder einer Pumpe.

So suchte denn Pommerle in allen Zimmern, ob es nicht noch einen solchen blitzenden Haken fände, aus dem das Wasser herauskäme. Endlich entdeckte es in Annas Kammer solch einen ähnlichen Haken.

»Anna, – Anna,« rief es erfreut, »darf ich auch mal drehen? Kommt hier auch Wasser raus?«

»Wo willst du denn dran drehen?« Das Hausmädchen kam herbei. Da wies die Kleine auf einen Wandarm, der eine elektrische Birne hielt. Der aus Messing hergestellte Arm war es, der Pommerle glauben machte, daß es auch hier wieder einen Wasserleitungshahn vor sich habe.

»Du meine Güte,« rief Anna entsetzt, »willst wohl ein Unglück anrichten, Pommerle! Es ist die elektrische Leitung, aber kein Wasserhahn!«

So nahm sich das einstige Fischerkind vor, in Zukunft nichts mehr anzurühren, damit es dem guten Onkel und der lieben Tante keinen Schaden zufüge. Aber es gab immer wieder Neues zu sehen, und Pommerle stellte unzählige Fragen, wozu alle diese Gegenstände Verwendung fänden.

Aber auch in Hirschberg selbst gab es an den Häusern und in den Straßen so viel Sehenswertes, daß das Verlangen des Kindes, möglichst bald auf den Berg zu steigen, zunächst nicht zum Ausdruck kam. Frau Bender widmete sich mit viel Liebe und Sorgfalt dem verwaisten Kinde, so daß sich Pommerle wie ein verzaubertes Königskind vorkam. Die schönen Spielsachen, die man ihm schenkte, wagte es kaum zu berühren.

So vergingen die ersten acht Tage, dann eröffnete man dem kleinen Mädchen eines Morgens, daß es hier in Hirschberg zur Schule gehen werde und daß man es schon am kommenden Tage dort erwarte. Frau Bender schenkte Pommerle eine hübsche, neue Schulmappe, dazu alle notwendigen Bücher und Hefte und brachte die Kleine am nächsten Tage selbst in das große Schulhaus.

Anfänglich war Pommerle recht scheu. Es fühlte sich fremd unter den vielen Kindern, die eine ganz andere Aussprache hatten, als es Pommerle von seiner Heimat her gewohnt war. Der Lehrer war sehr freundlich und gut zu Pommerle, auch die Mitschülerinnen näherten sich dem kleinen Mädchen, das von so weit herkam, und fragten es aus.

»Habt ihr noch nie das große Wasser gesehen, die große Ostsee?«

Die Kinder schüttelten die Köpfe.

»O, es ist so schön dort, die Wellen erzählen herrliche Geschichten.«

»Hier ist es aber noch viel schöner,« sagte eine der Mitschülerinnen.

Pommerle schüttelte energisch den Kopf. »Am schönsten ist es doch an der großen Ostsee.«

»Nein, in den Bergen!«

Pommerle blickte erstaunt auf.

»Du kennst unsere Berge wohl noch gar nicht? Du bist sicher noch nicht hinaufgestiegen.«

Pommerle erwiderte nichts mehr darauf. Aber es kam sich plötzlich recht verlassen vor. Die Sehnsucht nach der See tauchte wieder riesenhaft auf. Alle die Kinder, die hier umherstanden, wußten ja gar nicht, wie schön es am Strande war. Was nützte es, wenn man ihnen davon erzählte. Sie hatten noch niemals das Meer rauschen hören und konnten nicht wissen, was es für wunderschöne Märchen berichtete.

Der Gedanke, daß es hier unter den vielen Mitschülerinnen nicht eine einzige gab, mit der Pommerle vom Wasser erzählen konnte, drückte die Kleine sehr nieder. Sie blieb daher scheu und in sich gekehrt, ging den kleinen Mädchen aus dem Wege; und bald hieß es in der Klasse, daß Pommerle gar nicht zu ihren Mitschülerinnen passe, und so ließ man es einfach links liegen. Das schmerzte das kleine Mädchen tief, es versuchte aufs neue sich den Schulkameradinnen zu nähern, aber es kam doch nicht so weit, daß Pommerle eine Schulfreundin fand.

So blieb denn die Kleine meistens für sich allein. An die Pflegeeltern schloß es sich mit immer größerer Liebe an, es fühlte, daß es der Professor und seine Frau unendlich gut mit ihm meinten. Ihm war am wohlsten, wenn es neben der Tante saß, seinen Kopf in ihren Schoß legte und ihr vom Meer und dem weißen Strande erzählen konnte.

Dann kam es allerdings häufig vor, daß sich Pommerle plötzlich aufrichtete und die sehnsüchtige Frage stellte:

»Tante, fahren wir bald an die See?«

»Wir wollen doch erst einmal in die Berge hinauf, sie sind auch wunderbar schön, Pommerle.«

»Ja, Tante, wir wollen aus die Berge hinauf, damit ich ganz, ganz weit sehen kann!«

»Warum bringst du dir niemals eine kleine Freundin mit, mein Kind, ihr könntet im Garten so schön spielen.«

»Ich möchte mit der Grete Bauer und der Elli Götsch spielen.«

»Sind in deiner Klasse nicht auch nette Mädchen?«

»Sie sind so anders,« sagte Pommerle tief aufseufzend, »sie kennen auch alle die Ostsee nicht.«

»Das macht doch nichts, mein Kind. Sei nur immer recht lieb und nett zu deinen Mitschülerinnen, damit sie dich auch recht lieb gewinnen.«

»Das will ich, Tante!« –

Auch der Professor beschäftigte sich viel mit dem kleinen Mädchen. Er zeigte ihm seine Steinsammlung und erklärte dem Kinde die verschiedensten Gesteinarten, die man in der hiesigen Gebirgsgegend fände. Besonderes Interesse erweckte der große Bücherschrank in Pommerle. Was für wunderschöne Bilder gab es in den verschiedenen Büchern zu sehen! Die Kleine hatte gehört, daß der Onkel selbst solche Bücher schrieb, und so schaute es alle seine Bücher voller Ehrfurcht an.

Pommerle wies jetzt auf mehrere eng beschriebene Bogen, die auf dem Schreibtische des Onkels lagen:

»Was schreibst du denn jetzt wieder für ein feines Bilderbuch?«

»Die Flora und Fauna des Riesengebirges.«

Das verstand Pommerle freilich nicht. Der Professor mußte ihm erst erklären, daß dies ein Buch sei, in dem alle Blumen, die im Riesengebirge wachsen, und alle Tiere, die sich hier zeigten, auch die kleinen Lebewesen, die im Geröll lebten, beschrieben würden.

»Woher weißt du denn das alles?« fragte Pommerle erstaunt.

»Ich gehe oft in die Berge, mein kleines Töchterchen, und dann suche ich emsig, ob ich etwas Neues finde. Auch über die vielen merkwürdigen Gesteine, die wir hier haben, schreibe ich ein Buch. Schau einmal rasch durch das Fenster. Der Junge, der dort soeben vorüber geht, bringt mir oftmals einen interessanten Stein oder einen Käfer.«

Pommerle eilte ans Fenster. Es sah auf der Straße einen etwa vierzehn Jahre alten Knaben vorübergehen, lang aufgeschossen, aber mager. Er trug einen schlechten Rock, auf dem rötlichen Haar saß eine unsaubere alte Mütze, das Gesicht hatte einen pfiffigen Ausdruck.

»Schreibt der auch solche Bücher?«

»Nein, Kleines, das ist der Julius Kretschmar, ein fauler Schlingel, der sich tagelang in den Bergen umhertreibt, nichts rechtes gelernt hat, der sich aber hin und wieder ein bißchen Geld verdient, denn im Sommer trägt er das Gepäck der Fremden, macht auch zuweilen den Führer, und mir bringt er hin und wieder Steine, Blumen oder Käfer, die er in den Bergen findet und die ihm nicht alltäglich erscheinen.«

»Ich werde dir auch Blumen bringen, Onkel.«

»Gewiß, mein Pommerle, wenn erst der Frühling wieder ins Land kommt, wandern wir in die Berge. Jetzt ist es zu rauh für dich.«

»Dann sehen wir nach dem Meer aus!«

Das war seit langem zum ersten Male ein Erinnern an die Heimat.

Der Professor lenkte das kleine Mädchen rasch von diesem Gedanken ab.

»Jetzt wollen wir einmal den Julius rufen, ob er etwas für mich hat.«

Schon hatte Professor Bender das Fenster geöffnet und rief hinter dem Burschen her:

»Heda, Jule!«

Der Angerufene wandte sich um und kam, die Hände in den Hosentaschen, langsam näher, von oben bis unten musterte er das kleine Mädchen.

»Nanu, wer ist denn das?«

»Man sagt guten Morgen, Jule, hast du das immer noch nicht gelernt?«

»Wohnt die jetzt mit hier?«

»Jawohl, das ist unser kleines Pommerle. Hannchen heißt sie, damit du es weißt.«

»Hannchen Pommerle, – ist das ein verrückter Name.«

»Hanna Ströde heiße ich.«

»Was willst du denn hier?«

»Du sollst dem Hannchen ein paar hübsche Blumen aus den Bergen bringen.«

»Der Enzian ist längst verblüht.«

»Wirst auch was anderes finden, Jule. Unser Pommerle kennt das Gebirge nicht. Das kleine Mädchen kommt von der See. Von der Ostsee. Davon weißt du hoffentlich noch was.«

»Freilich.«

»Na, na, wo ist denn die Ostsee?«

Jule drehte einige Augenblicke die Mütze zwischen den Händen, dann sagte er stockend: »Dort, wo Amerika liegt.«

»Schäme dich, Jule, aber in der Schule hast du ja immer geschlafen.«

Hanna Ströde lachte über das ganze Gesicht.

»Na, du bist aber dumm,« sagte sie. »Die Ostsee ist doch bei uns in Pommern.«

Jule fuhr verletzt auf.

»Weißt du, wo die Kochel fließt und wo die Leischnerbaude liegt?«

»Nein.«

»Na, – dann bist du noch viel dümmer! Hahaha, sie weiß nicht mal, wo die Kochel fließt.«

»Sei nicht wieder frech, Jule,« verwies der Professor den Knaben. »Hast du nichts Nettes für mich gefunden?«

»Freilich hab ich.«

Der Bursche griff in die Hosentasche, zog einen Strick heraus, dann eine verbeulte Zigarettenschachtel, einen Zigarrenstummel und schließlich zwei größere Steine, die mit eigenartigen Moosen bedeckt waren, prüfend nahm der Professor die Steine in die Hand.

»Ich hab das zwar schon, Jule, aber das macht nichts. Den einen Stein laß mir hier.«

Da drehte Jule die Mütze um und hielt sie dem Professor hin. Und als Professor Bender nicht sogleich darauf achtete, schob er ihm die Mütze dicht unter das Gesicht.

»Wo hast du denn diese Steine gefunden?«

»In der großen Schneegrube.«

»Jule, das ist nicht wahr!«

»Na, dann dicht daneben,« erwiderte der Knabe kleinlaut. Der Professor holte ein Fünfzigpfennigstück aus der Tasche legte es ihm in die Mütze. Jule griff danach, stieß die Unterlippe vor und sagte gedehnt:

»Viel ist es nicht.«

Da drehte Jule die Mütze um und hielt sie dem Professor hin.

»Mehr ist dein Moos nicht wert, Junge, den zweiten Stein kannst du wieder mitnehmen, den brauche ich überhaupt nicht.«

Jule Kretschmar brummte etwas Unverständliches, setzte die Mütze wieder auf und ging davon.

»Jule!« Erregt rief der Professor hinter ihm her.

»Na?« fragte der Knabe mürrisch.

»Komm noch einmal zurück. – Wie sagt man, wenn man sich verabschiedet?«

»Wenn's weiter nischte is!«

»Kann man dir denn gar keinen Anstand beibringen! Noch eins, Jule. Jetzt zeigst du Hannchen den Weg zum Papierhändler. Dort bringst du mir, mein liebes Pommerle, zehn große weiße Briefumschläge, hier hast du Geld.«

Die beiden Kinder eilten davon. Auf der Straße blieb Jule stehen und betrachtete das kleine Mädchen prüfend.

»Wo kommst du denn eigentlich her?«

»Aus Pommern, von der Ostsee.«

»Und was willst du hier?«

»Was lernen.«

Jule kraute sich den Kopf. »Da wäre ich doch lieber in Pommern geblieben. Dort braucht man nichts zu lernen, nicht wahr? – Sind deine Eltern auch hier?«

»Nein, – meine Eltern sind im Himmel.«

Jule schaute zum Firmament empor.

»Hm,« sagte er nachdenklich.

Man war noch ewige Schritte weitergegangen, da blieb der Knabe wieder stehen. »Kannst du schmeißen?«

»Was denn?«

»Siehst du dort oben auf dem Dache die Wetterfahne? Ich schmeiße jetzt mit dem Stein danach.«

»Darfst du das tun?«

»Ich darf alles.« Und schon nahm Jule den Stein, der von Professor Bender verschmäht worden war, und schleuderte ihn gegen die kleine Blechfahne, die auf dem Dache eines der niedrigeren Häuser angebracht war. Er traf sie nicht, suchte sich einen zweiten und dritten Stein, und nun begann ein regelrechtes Bombardement.

»Was fällt dir denn ein, Bengel, mit Steinen zu werfen!«

Vor Jule stand ein älterer Herr, der die Kinder mit grimmigen Blicken musterte. Der Fremde hatte aber noch nicht ausgesprochen, da machte Jule kehrt und lief mit langen Sätzen davon, Pommerle ließ er einfach stehen.

Das kleine Mädchen mußte nun den Zornesausbruch des erregten Mannes über sich ergehen lassen.

»Ich habe doch nicht geworfen,« erwiderte es treuherzig, »der Jule hat geworfen.«

Der alte Herr ging ärgerlich weiter, Pommerle aber stand allein in der Straße und mußte sich nun bei vorübergehenden nach dem Papierladen zurechtfragen, um die Einkäufe zu erledigen. In dem Laden aber lagen Ansichtskarten, auf denen waren Schiffe abgebildet.

Da erstand vor des Kindes Augen ganz plötzlich wieder das Meer mit seinen Fahrzeugen, heiß stieg es ihm in die Augen, aber es wollte nicht weinen. Rasch lief es zurück in sein Heim, händigte dem Onkel die Briefumschläge aus, ging dann aber in sein kleines Spielzimmer, setzte sich still in die Ecke und dachte zurück an die Zeit, in der es an jedem Tage kleinere und größere Schiffe gesehen hatte, und das brennende Verlangen wuchs in ihm empor, zurück nach Pommern zu gehen, um wieder das weite Meer rauschen zu hören.

Da Pommerle nicht zum Abendbrot erschien, begab sich Frau Bender ins Kinderzimmer, um nach dem kleinen Mädchen zu sehen. Hanna saß zusammengekauert in einem Stuhl, über das Gesicht liefen noch die Tränen.

»Pommerle, mein liebes Pommerle, was ist geschehen?«

»Ich habe die See gesehen,« schluchzte das Kind, »und nun drückt's mich im Herzen!«

»Wo hast du die See gesehen, Pommerle?«

»Im Laden, – – in dem ich war. – – Auf dem Bilde, – – o, so blau war sie, – so ist sie auch gewesen, damals, ehe sie grau und böse wurde, ehe ich fort mußte!«

Frau Bender nahm die Kleine auf ihren Schoß.

»Bist du denn gar nicht gerne bei uns, Pommerle?«

»Ich möchte zurück!«

»Sieh, mein Kind, wir haben dich doch so lieb. – Aber wenn du gar nicht gern hier bist, macht uns das furchtbar traurig. Wir wollen doch ein fröhliches kleines Mädchen haben, du aber sitzest hier und weinst. – Da wird deine Tante auch weinen müssen, Pommerle, denn es tut ihr im Herzen sehr weh, wenn sie weiß, daß du nicht gerne bei uns bleiben willst.«

Die Kleine richtete seine blauen Augen erschreckt auf die Tante.

»Es tut dir weh, Tante? Bin ich denn so sehr ungezogen?«

»Nein, Pommerle, ungezogen bist du gar nicht.«

»Warum tut es dir dann aber weh, Tante?«

»Weil du wieder von uns fortgehen willst, Pommerle, weil du gar nicht fühlst, daß wir dich auch herzlich lieb haben!«

»Du bist also traurig, wenn ich sage, daß ich weg will? Du mußt weinen, wenn ich sage, daß die See viel schöner ist als die Berge?«

»Ich möchte, daß es dir bei uns so recht gut gefällt, Pommerle, und daß du uns so lieb hast, wie du einst Tante Berta und deinen Vater gehabt hast.«

»Ich habe dich aber auch furchtbar lieb, Tante!«

»Warum bist du dann aber so traurig, Pommerle?«

»Tut es dir nicht mehr im Herzen weh, wenn ich nicht traurig bin?«

»Du darfst dich nicht verstellen, mein liebes Kind, – du sollst mir alles sagen, was in deinem Herzen vorgeht, aber du sollst nicht immer allein sein und weinen.«

»Ich will's nicht mehr tun, liebe, liebe Tante,« sagte das kleine Mädchen mit fester Stimme. »Du sollst nicht traurig sein um mich, ich habe dich ja so furchtbar lieb!«

Frau Bender drückte Hanna einen langen Kuß auf die Stirn.

»So ist's recht, mein Pommerle, man muß immer tapfer und mutig sein, dann hilft der liebe Gott auch weiter.«

Als das Kleine am Abend in seinem Bettchen lag, dachte es nochmals an die Unterredung zurück. Es nahm sich fest vor, der Tante nicht mehr so viel von der Ostsee zu erzählen, weil die gute Tante darüber traurig wurde, vielleicht fand es irgend einen Menschen, dem es seine Sehnsucht anvertrauen konnte. Bei dieser Gelegenheit fiel ihm Julius ein. – Ob der wohl auch traurig wurde, wenn ihm Pommerle erzählte, was ihm die Wellen sagten? Die Kleine beschloß gleich beim nächsten Zusammensein mit Jule, den Knaben danach zu fragen. Und wenn Jule froh dabei blieb, wollte Pommerle von nun an ihm sein Herz ausschütten und nur ihm von seinem Kummer und seiner Sehnsucht sprechen.

Pommerle und Jule werden Freunde

Der Mai war ins Land gekommen. Pommerles Sehnsucht nach dem weiten Meer, dem weißen Strande, war von Woche zu Woche gewachsen und hatte sich endlich nicht länger unterdrücken lassen. Frau Professor Bender, die wohl ahnte, was in dem Herzen ihres Pflegetöchterchens vorging, hatte Pommerle versprochen, schon in der kommenden Woche für zwei Tage in die Berge zu gehen, denn bisher hatte sich keine Gelegenheit gefunden, einen derartigen Ausflug zu machen.

Sie hatte sich die denkbarste Mühe gegeben, dem Kinde Abwechslung zu schaffen. Sie hatte bemerkt, daß der faule Jule Kretschmar es am besten verstand, Pommerles Gedanken in andere Bahnen zu lenken, und obwohl sie es gar nicht gerne sah, daß Jule gar so oft mit Hanna zusammen war, drückte sie ein Auge zu, weil Jule eben allerhand lustige Gedanken hatte und durch seine Streiche das kleine Mädchen zum Lachen brachte.

Nun kam dazu, daß Jules Mutter, die alte Botenfrau Kretschmar, seit acht Tagen im Krankenhaus lag, und so hatte man Jule gesagt, daß er die Mahlzeiten im Hause des Professors einnehmen solle. Die Folge davon war, daß sich Pommerle immer mehr an den wilden Knaben anschloß und sich gerne von ihm erzählen ließ.

Für heute, Sonntag morgen, erwartete man Jule früher denn üblich, denn es war der Geburtstag des Professors, und gemeinsam wollten die beiden Kinder den Frühstückstisch mit Blumen schmücken.

Hanna stand bereits wartend an der Gartentür, aber Jule kam noch immer nicht. So begann sie denn allein Blumen und Grünes abzupflücken, um den Onkel dadurch zu überraschen.

Plötzlich erschien Jule. Er war noch atemlos vom schnellen Laufen.

»Hast du es wieder verschlafen?« tadelte ihn Hannchen.

»Nein, aber meine Katze ist fortgelaufen.«

Pommerle machte ein bestürztes Gesicht. Sie kannte die graue Katze, die Jule so oft mit in den Garten des Onkels gebracht hatte.

»Schon gestern ist sie nicht zurückgekommen. – Was mache ich nur?«

Pommerle überlegte. Da fiel ihm ein, daß der Onkel neulich in die Zeitung eine Anzeige geschrieben hatte, weil auch er einen Schirm verloren hatte. Der Schirm war daraufhin wieder zurückgebracht worden. Solch ein Inserat sollte auch Jule veröffentlichen.

»Ich werde den Onkel bitten, daß er uns das Geld dazu gibt, und dann schreibst du alles auf für die Zeitung.«

Jule starrte zu Boden, dann schüttelte er den Kopf.

»Das geht nicht, Hanna.«

»Warum denn nicht?«

»Weil es die Katze doch nicht lesen kann.«

Nun überlegte auch Pommerle eine Weile, dann sagte das kleine Mädchen überlegen: »Jule, das braucht die Katze nicht. – Du bist doch zu dumm.«

Aber der Knabe blieb nach wie vor dabei, daß das Inserat gar keinen Zweck habe.

»Kannst denn du noch das Gedicht, daß du dem Onkel hersagen sollst?« forschte Pommerle.

»Freilich, ich lerne doch seit vierzehn Tagen daran herum.«

»Dann sage es mal auf.«

»Unsinn! Ich muß es doch nachher dem Professor sagen.«

»So pflücke wenigstens mit mir Blumen.«

Aber Jule schien auf diese Aufforderung nicht zu hören. Interessiert schaute er in den Nachbargarten. Dort hingen an den Sträuchern unreife Stachelbeeren. Die lockten ihn. Unreifes Obst aß er für sein Leben gern.

»Du – Hanne, wollen wir uns ein paar Stachelbeeren stehlen?«

»Nein, Jule, das dürfen wir nicht. Wenn das der liebe Gott sieht, ist er böse auf uns.«

»Er sieht es ja nicht.«

»Doch, er schaut aus dem Himmel zu uns herunter.«

Jule lachte unbändig.

»Sieh doch mal die dicken Wolken dort oben, da kann er nicht durchsehen. Da hat der Rübezahl dicke Wolken vorgeschoben, weil er will, daß ich mir die Stachelbeeren abpflücken soll. Der Rübezahl meint es nämlich sehr gut mit mir.«

»Der liebe Gott sieht es aber doch.«

»Der Rübezahl hat mir gesagt, wenn so viel an den Sträuchern hängt, kann ich mir was nehmen.«

»Hast du ihn denn schon einmal gesehen, den Rübezahl?«

»Na und ob!«

Es gruselte Pommerle ordentlich. »Jule, – wie sieht er denn aus?«

»Er hat einen großen Schlapphut und einen langen grauen Bart, sonst sieht er aus wie ein Wandersmann. Aber in der Hand hält er einen langen Stock, das ist ein Zauberstock. Damit holt er Gold und Silber aus den Bergen, darauf reitet er durch die Luft. – Du, Hanne, der Rübezahl kann alles!«

»Ich möchte ihn auch mal sehen, Jule.«

»Da müssen wir mal zusammen in die Berge gehen,« flüsterte Jule geheimnisvoll. »Aber niemand darf das wissen, sonst kommt er nicht.«

»Erfüllt er jeden Wunsch?«

»Jeden, wenn er in guter Laune ist.«

»Kann er auch so viel wie der liebe Gott?«

»Na und ob! Noch viel mehr. Er kann alles!«

»Dann möchte ich mal in die Berge gehen.«

»Können wir machen, ich kenne jeden Weg.«

»Kannst du auch auf die ganz hohen Berge hinauf?«

»Freilich, bis auf die Schneekoppe. Sie ist höher als alle Berge der Welt.«

»Sieht man von dort aus über die ganze Welt, Jule?«

»Na freilich!«

»Auch bis nach Pommern hinein?«

»Pah, noch viel weiter.«

Pommerles Augen glühten, »Wann wollen wir gehen? Der Onkel und die Tante müssen aber mit.«

»Quatsch, wir beide gehen allein.«

»Ach, Jule, das geht doch nicht.«

»Wenn du den Rübezahl sehen willst, darfst du nur mit mir gehen.«

Pommerles Sehnsucht war erwacht. Wenn man von den Bergen bis nach Pommern sehen konnte, sah man die Ostsee, und der gute Rübezahl würde ihr dann vielleicht den Wunsch erfüllen, nach der Fischerhütte zurückkehren zu dürfen. Sie wollte ja nur rasch einmal nachsehen, ob der Vater wiedergekommen sei. Die Tante meinte zwar, daß er beim lieben Gott wäre, aber vielleicht war er doch nach Hause gekommen.

Nachdenklich pflückte sie die Blumen, während Jule über den Zaun stieg und sich vom Nachbar ein paar Hände voll unreifer Stachelbeeren holte, die er gierig verschlang.

Pommerle rief ihn zurück.

»Du sollst doch nicht stehlen, Jule. Komm, teile lieber die Blumen in drei Häufchen. – Aber du kannst ja nicht rechnen. Ach, Jule, wie bist du dumm!«

»Oho, kann ich rechnen, Hanne!«

Das kleine Mädchen lachte. »Ich weiß, daß du nichts kannst.«

»Rede keinen Unsinn!« rief Jule erregt.

Das kleine Mädchen wies auf die Straße hinaus, auf der soeben gluckend eine Henne mit zwölf Küchlein vorüberlief.

»Zähle mal, Jule. Wieviel Küken sind es?«

»Zwölf.«

»Nun passe auf. Wenn du jetzt auf die Straße gehst, die zwölf Küken fortnimmst und wenn ich dir die Hälfte davon gebe, was bekommst du dann?«

»Prügel!«

»Unsinn! Ich meine, wieviele Küken du dann hast.«

»Die Hälfte.«

»Jule, du bist wirklich dumm! Und wenn nun jedes dieser Küken zwei Eier legt, wieviele Tier hast du dann?«

»Hahaha, – ich möchte mal das Küken sehen, das schon Eier legt. Hanne, du bist ja ganz dämlich! Wo kann denn ein Küken Eier legen!«

»Na, ich meine doch, wenn sie groß geworden sind. – Wieviel Eier hast du dann?«

»Wieviele habe ich denn dann?«

»Vierundzwanzig, dummer Jule.«

Wieder lachte der Knabe, daß es schallte.

»Weißt du denn, ob das alles Hennen sind? Bei uns legen die Hähne keine Eier! – Nee, so dumm!«

»Aber wenn es nun alles Hennen sind?«

»Ganz bestimmt nicht, das weiß ich besser.«

Pommerle gab sich damit zufrieden, denn in solchen Sachen wußte der Jule immer Bescheid. Außerdem zeigte sich jetzt Frau Bender in der Tür, die den Kindern winkte, sich zu beeilen, um rasch die gepflückten Blumen ins Zimmer zu bringen.

So wurde denn der Frühstückstisch schön geschmückt, dann erschien der Professor, und man brachte die Glückwünsche an. Pommerle sagte ein niedliches Gedichtchen ohne Stocken auf, dann winkte Frau Bender auch den Knaben heran, damit er sein Gedicht hersage.

Nur zögernd stellte sich der lange, magere Knabe vor den Professor hin, räusperte sich mehrfach und begann dann:

»Ich bin hier – – ich bin hier – – ich bin hier – – –«

»Das sehe ich, lieber Jule,« sagte Professor Bender gut gelaunt, »nun aber mal weiter.«

»Ich bin hier – –«

Sein Gesicht wurde blutrot, er hustete, scharrte mit den Füßen und senkte schließlich den Kopf.

»Na, es war gut gemeint,« sagte der Professor, »solch ein Gedicht zu lernen, ist schwer, – nicht wahr, mein Junge? Ich weiß jetzt, daß du da bist, aber vielleicht weißt du ein anderes Gedicht. Es braucht nicht gerade ein Geburtstagswunsch zu sein.«

Jule starrte noch immer vor sich nieder. Ermunternd legte ihm der Professor die Hand auf die Schulter: Jule schüttelte den Kopf. Da trat Pommerle von hinten an den Knaben heran.

»Sag dem Onkel doch ein Gedicht aus meinem Lesebuch.«

»Ich weiß keins.«

»Was wir gestern zusammen gelesen haben.«

Ein Freudenschimmer ging über das Gesicht des Knaben. Seine Gestalt straffte sich, er schaute dem Professor fest in die Augen und begann dann laut und vernehmlich:

»Du armes Schwein, du tust mir leid,
Du lebst nur noch so kurze Zeit!«

Stolz schaute sich Jule um. Der Professor aber lachte schallend los.

»Bist doch ein reizender Bengel,« sagte er, indem er Jule einen sanften Backenstreich versetzte. »Wenn du nicht mehr weißt, kannst du dich begraben lassen.«

Jule war sehr stolz darauf, daß er überhaupt ein Gedicht gesagt hatte, und wartete nun auf ein Stück Kuchen, das man ihm schenken würde.

Als man ihm den Teller reichte, griff er natürlich nach dem größten Stück.

»Mußt du immer unbescheiden sein,« tadelte der Professor, »konntest du nicht das kleinere Stück nehmen?«

»Warum denn?« sagte Jule frech.

»Andere wollen auch essen, mein Junge.«

»Sie haben schon so lange Kuchen gegessen, Sie haben schon Kuchen gegessen, als ich noch gar nicht auf der Welt war. Ich soll Ihnen doch nacheifern.«

»Wenn du das nur in anderen Dingen tätest, Jule.«

Jule sprach dem Kuchen wacker zu, aber schließlich erklärte er, daß nun nichts mehr in seinen Bauch gehe, und daß er jetzt wieder heimgehen werde.

»Ich denke, du willst mir das Holz zerkleinern, Jule?«

»Heute zum Geburtstage?«

»Schade,« meinte Frau Bender, »daß unser Pommerle nicht Klavier spielen kann, es hätte sonst dem Onkel ein Stücklein vorspielen können.«

»Ich kann Musik machen,« rief Jule voller Begeisterung, »ich habe eine Mundharmonika, darauf geht es fein!«

»Das laß nur sein,« lachte Frau Bender, »von solcher Musik ist der Herr Professor kein Freund.«

Als aber am Nachmittag im gegenüberliegenden Hause Klavier gespielt wurde, fielen Jule die Worte Frau Benders wieder ein. Jetzt war es an ihm, dem Professor eine Freude zu machen, und er kam auf den Gedanken, das geschlossene Fenster kurzerhand einzuwerfen, damit man seine Musik besser hören könne.

Gesagt – getan. – Ein Klirren, ein Aufschrei, das Spiel verstummte, und während Jule sich dem Strafgericht durch eilige Flucht entzog, suchte man bei Oberlehrer Kaul vergeblich nach dem Täter.

Jule aber hockte hinter einem Strauche im Vorgarten des Professors und ärgerte sich, daß seine gut gemeinte Tat so wenig Erfolg gehabt hatte.

In den nächsten Tagen sprach man im Hause des Professors von dem bevorstehenden Ausfluge in die Berge. Pommerle hatte glänzende Augen, denn Jule hatte ihm gesagt, daß es von dem höchsten Berge bis zur Heimat schauen könnte. So zählte es sehnsüchtig die Tage und fieberte vor Ungeduld.

Jule ließ den Kopf hängen. Er wäre für sein Leben gern mit dem kleinen Pommerle gefahren, aber Benders machten keinerlei Andeutungen. So beschloß er, einmal etwas gründlicher nachzufragen. Als Frau Bender eines Morgens im Garten war, blieb er am Zaune stehen.

»Nun, Jule, wie geht es deiner Mutter?«

»Besser. Sie liegt schon mit einer andern im Bett.«

»Was, – ich denke, sie ist im Krankenhause?«

»Nun ja, aber vielleicht ist das Krankenhaus so voll, man hat ihr noch eine Frau ins Bett gelegt.«

»Wer hat dir denn diesen Unsinn gesagt, Jule? Im Krankenhause hat jeder sein eigenes Bett.«

»Hat er nicht,« beharrte der Knabe, »ich war doch erst heute da.«

»Und da hast du gesehen, daß noch eine zweite Frau im Bett deiner Mutter liegt?«

»Nein, gesehen habe ich es nicht, aber die Schwester hat es gesagt.«

»Was hat sie dir denn gesagt, Jule?«

»Die Mutter liegt mit – – mit – –« Jule dachte eine Weile angestrengt nach, dann rief er laut: »Die Mutter liegt mit einer Angina zu Bett.«

Frau Bender lachte schallend auf.

»Da kannst du ganz beruhigt sein, mein Junge, Angina ist keine Frau, Angina ist eine Halsentzündung.«

Jule schüttelte den Kopf. »Es wird schon eine Frau sein,« beharrte er, »im Krankenhause ist nicht immer alles in Ordnung.«

Trotz aller Belehrungen ließ er sich nicht überzeugen. Jule behauptete nach wie vor, daß die Mutter, die in der billigsten Klasse untergebracht war, eine Bettgenossin bekommen habe.

»Wann fahren Sie denn weg?« fragte er plötzlich unvermittelt.

»Am Mittwochmorgen, Jule.«

»Hat die Hanne auch einen Rucksack?«

»Jawohl.«

»Den kann sie doch nicht selber tragen, der ist doch viel zu schwer für sie.«

»Er ist nicht schwer, Jule.«

»Ich werde der Hanne den Rucksack tragen.«

»Ach so, Jule! Nun, wenn du versprichst, recht brav zu sein, dann könnte man sich die Sache ja überlegen.«

Er warf die Mütze in die Luft und schrie: »Also abgemacht, Frau Professor, ich komme mit!«

Nun eilte auch Pommerle herbei. – Mit einem hellen Jauchzer klatschte es in die Hände.

»Du kommst mit auf den hohen Berg, wo man die ganze Welt sehen kann!«

»Jawohl, ich komme mit, ich soll euch den Weg zeigen.«

»Gehen wir auch zu Rübezahl?« flüsterte Pommerle dem Knaben ins Ohr.

»Freilich, aber dann dürfen die anderen nicht dabei sein.«

»Sonst kommt er wohl nicht?«

»Nee, ganz alleine müssen wir sein.«

»Alleine, mitten in den hohen Bergen?«

»Ja, – ganz alleine.«

Pommerle gruselte es wohl ein wenig, aber in dem Gedanken, daß ihm Jule treu zur Seite stehen werde, wollte es doch eine Begegnung mit dem Berggeiste Rübezahl, der jeden Wunsch erfüllte, herbeiführen.

Die nächsten Tage packte Pommerle seinen kleinen Rucksack ein und aus. Er war so vollgestopft, daß gar nichts mehr hineinging. Frau Bender blickte fragend auf das Kind.

»Was hast du denn alles mitgenommen, Pommerle?«

Nun kam es heraus, daß das kleine Mädchen das neue weiße Kleid und die neuen Schuhe eingepackt hatte.

»Wozu brauchst du denn die Sachen, Pommerle?«

»Für den Onkel Rübezahl.«

Frau Bender lachte. »Der Rübezahl sieht dich auch in einem dunklen Kleidchen genau so gern. Nun komm, jetzt wollen wir gemeinsam deinen Rucksack packen, damit du nicht zu schwer daran zu tragen hast.«

»Nehmen wir die Frau Krause auch mit?«

Frau Krause war die Aufwartung, die neben dem Dienstmädchen hin und wieder die groben Arbeiten verrichtete. Frau Krause hatte sich tief in Pommerles Herz geschlichen, denn die ältliche Frau konnte so wunderschöne Geschichten erzählen. Es imponierte der Kleinen ohnehin, daß Frau Krause Aufwartung machte. Das Wort klang ihr gar lieblich im Ohr.

In der Schule war Pommerle jetzt nicht mehr recht aufmerksam. Sein ganzes Denken war nur auf die bevorstehende Fahrt in die Berge gerichtet. Der Lehrer mußte mitunter ernste Worte sagen, um das kleine Mädchen zur Aufmerksamkeit anzuhalten, Pommerle war darüber zwar ein wenig geknickt, erzählte auch Jule davon, und der meinte:

»Hm, – dazu sind ja die Lehrer da.«

»Aber man muß doch was lernen, Jule, sonst bleibt man dumm.«

»Ich habe auch nichts gelernt,« meinte der Knabe, »und bin klüger als der Herr Professor, denn ohne mich könnte er seine dicken Bücher nicht schreiben.«

»Warum denn nicht, Jule?«

»Hahaha, – wie soll er denn schreiben, wenn er keine Steine hat! Die habe ich ihm doch alle gebracht. Einen ganzen Sack voll, – drum schreibt er ja auch so dicke Bücher.«

Nachdenklich blickte die Kleine vor sich nieder.

»Wenn du mir einen Sack Steine bringst, könnte ich auch nichts schreiben. Dazu muß man doch einen so klugen Kopf haben, wie ihn mein Onkel hat.«

Jule schnippte verächtlich mit dem Finger. »Auf den Kopf kommt es nicht an, Purzelbäume kann er doch nicht schießen.«

»Ach,« rief Pommerle und klatschte in die Hände, »Jule schieß los, ich sehe das so gerne!«

Aus dem Garten schallte bald helles Jauchzen des Kindes, denn Jule gab Vorstellung. Er konnte auf den Händen laufen, konnte wie eine Katze an den Bäumen emporklettern, konnte sich an den Aesten hin und her schwingen und gab sich dabei den Anschein, als stürze er in die Tiefe, von Zeit zu Zeit kreischte er fürchterlich auf, um dann, wenn auch Pommerle ein entsetztes Gesicht machte, in helles Spottlachen auszubrechen.

»Kleine Mädchen sind furchtbar dumm,« sagte er geringschätzig.

»Kannst du auf den Händen laufen?«

»Nein.«

»Soll ich dir's beibringen?«

»Ach ja!« Pommerles Gesichtchen glühte. »Kannst du lange laufen?«

»Oho, ich – – wenn du willst, laufe ich bis zur Schneekoppe!«

»Auf den Händen?«

»Na, meinst du auf dem Kopp!«

»Jetzt zeige, wie man's macht, Jule!«

»Kostet fünfzig Pfennige.«

»Die habe ich nicht, Jule.«

»Dann mußt du sie dir von deiner Tante geben lassen. In der Schule bezahlt man doch auch. Jede Lehrstunde kostet Geld. – Na, willst du Unterricht?«

»Soll ich nicht erst die Tante fragen?«

»Quatsch, – das wird doch eine Ueberraschung für sie. Das kannst du ihr zum Geburtstag schenken. Dann kommst du auf den Händen angelaufen und gratulierst. – Das wird sein!«

Und nun begann die Unterrichtsstunde. Jule packte die Beine des kleinen Mädchens, hielt sie in die Luft und befahl: »So, nun lauf!« Ja, so lange Jule die Beine hielt, ging es; als er sie aber losließ, war der Spaß zu Ende. Eben wollte man noch einmal versuchen, da erschien Frau Bender.

Aus dem Garten schallte bald helles Jauchzen des Kindes, denn Jule gab Vorstellung.

»Was macht ihr denn da?«

Jule zog sich sogleich hinter einen Baum zurück, Pommerle indessen eilte der Tante erregt entgegen.

»Ich habe Unterricht, Tante. – Der Jule kann auf den Händen bis zur Schneekoppe laufen, und das will ich auch lernen.«

»Das ist nichts für kleine Mädchen, Pommerle. Kleine Mädchen brauchen nicht auf den Händen zu laufen, das sollte der Jule doch wissen.«

»Warum soll ich das nicht lernen, Tante?«

»Weil sich so etwas für kleine Mädchen nicht schickt. – Es ist nicht hübsch, wenn du auf dem Kopfe stehst und wenn man von dir die Röckchen und die Höschen sieht. Das darf nicht sein, Pommerle.«

»Dann werde ich es sein lassen,« sagte die Kleine,

»Jule!« Frau Bender rief den Namen laut in den Garten. Aber der kauerte hinter dem Baum und gab sich den Anschein, als höre er die rasende Stimme nicht. Erst als Frau Bender den Garten wieder verlassen hatte, kam er zum Vorschein.

»Sie ist fort, nun machen wir weiter.«

»Nein,« gab Pommerle energisch zurück, »die Tante will es nicht.«

»Ich will auch manches nicht, was sie will,« sagte Jule ergrimmt, »kein Mensch fragt danach. Sie freut sich schließlich doch, wenn du aus den Händen läufst.«

»Nein, es geht nicht.«

»Ha, warum denn schon wieder nicht?«

»Es schickt sich nicht für kleine Mädchen, hat die Tante gesagt, weil dann die Leute die Höschen und die Röckchen sehen.«

Jule schaute nachdenklich auf das vor ihm stehende Kind. Dann sagte er plötzlich: »Dann ziehen wir eben die Höschen und die Röckchen aus.«

»Aber, Jule! Dann sieht man bei mir ja die nackten Beinchen. – Nein, es darf nicht sein.«

»Du bist ja dumm,« sagte der Knabe. »Aber Mädchen sind eben immer zimperlich, und große Herren sollten mit Mädchen gar nicht spielen. – Aber die fünfzig Pfennige mußt du mir doch geben.«

»Ich werde die Tante darum bitten. Du kannst sie dir von der Tante holen kommen.«

»Nu, so dumm,« knurrte Jule, »damit sie mich auszankt! Die fünfzig Pfennige kriege ich von dir. Und wenn du sie mir nicht bringst, sollst du mal sehen!«

Pommerle wurde es fast ängstlich zumute. Aber da lachte Jule und meinte:

»Ich will dir das Geld schenken, aber du mußt mir auch immer etwas von deiner belegten Schnitte abgeben, wenn ich Hunger habe.«

»Das kannst du haben!«

Damit war der Frieden wieder geschlossen. Man saß einträchtig nebeneinander, und Pommerle erzählte aufs neue, wie schön die Ostsee sei. Jule aber lag im Grase, hatte die Arme unter dem Kopfe verschränkt, hörte gar nicht hin, was die Kleine sagte, – er schlief.

Der Dienstag kam heran, Pommerle lief aus einem Zimmer ins andere und schaute sehnsüchtig zum Gebirgskamm hinauf. Uebermorgen würde es dort hoch oben stehen und die Ostsee sehen, auf den allerhöchsten Berg, die Schneekoppe hieß er, würde es steigen und die ganze Welt übersehen. Außerdem wohnte auch ganz in der Nähe der Schneekoppe der Rübezahl, der dort sein Steinhaus hatte, das aber keiner sah, denn es war tief in die Berge hineingebaut. Jule hatte allerdings gesagt, daß er den Weg dorthin fände. Er wollte Pommerle hinführen.

Es war kurz vor dem Mittagessen, als es bei Professor Bender klingelte. Pommerle, in dem Glauben, daß es sein Freund Jule sei, eilte zur Tür und öffnete, ehe das Mädchen zur Stelle war.

Ein Herr stand draußen, der das Kind fragend anschaute.

»Ach so, du bist die kleine Pflegetochter des Herrn Professor?«

»Nein, ich bin das Pommerle.«

»Ganz recht, so nimm diese Karte und sage dem Herrn Professor, daß ich meine Aufwartung machen möchte.«

Pommerle reichte dem Herrn die Karte wieder hin und sagte laut und vernehmbar: »Du kannst wieder gehen, deine Aufwartung brauchen wir nicht.«

»Nanu?«

»Wir haben die Frau Krause, und die bleibt bei uns.«

Damit drängte Pommerle den Herrn ziemlich energisch zurück, machte die Tür zu und drehte sogar noch den Schlüssel in dem Schlosse um.

Medizinalrat Mittmann war wenige Augenblicke erstaunt, dann begriff er. Er lachte draußen so laut auf, daß es Pommerle noch hörte.

Das kleine Mädchen eilte rasch zu Onkel Bender und sagte aufgeregt: »Du, Onkel, da draußen ist noch einer, der die Teppiche klopfen will, aber das macht doch die Frau Krause weiter. Ich habe ihn weggeschickt.«

»Ist's vielleicht ein armer, alter Mann gewesen, Pommerle?«

»Ja, ein alter Mann ist es gewesen.«

»Vielleicht hat er Hunger.«

»Ich geb' ihm ein Brot!« rief Pommerle begeistert. Schon eilte es davon, hinaus in die Küche und verlangte stürmisch von Auguste ein Butterbrot.

Medizinalrat Mittmann klingelte zum zweiten Male.

Wieder erschien Pommerle, öffnete die Tür einen kleinen Spalt und hielt ihm das Brot entgegen.

»Iß, du armer, alter Mann.«

Gänzlich verdutzt nahm der Medizinalrat das ihm aufgedrängte Brot entgegen, aber ehe Pommerle die Tür erneut schließen konnte, stellte Mittmann den mit einem Lackstiefel bekleideten Fuß dazwischen.

»Kann ich nicht den Herrn Professor für einen Augenblick sprechen, Kleine?«

»Der Onkel hat doch gesagt, ich soll dir ein Brot geben.«

»Nimm mal diese Karte und gib sie dem Onkel ab, ich werde so lange warten.«

Zögernd nahm Pommerle die Visitenkarte und trug sie dem Onkel ins Zimmer.

»Der alte Mann will nicht weggehen, er schickt dir diesen Zettel.«

Professor Bender warf einen Blick auf die Karte, las den Namen des Medizinalrates und rief entsetzt aus:

»Dem Herrn hast du das Butterbrot gegeben?«

»Ja, es ist dick gestrichen, er wird es gewiß schon gegessen haben.«

Professor Bender begab sich selbst in den Flur, eilte zu der halb geöffneten Tür. Dort stand feierlich im Besuchsanzuge der erst kürzlich nach Hirschberg gekommene Medizinalrat Dr. Mittmann, ein Butterbrot in den mit hellen Handschuhen bekleideten Händen haltend.

»Ich bitte tausendmal um Entschuldigung – –« Weiter kam der Professor nicht, denn beide Männer brachen in lautes Gelächter aus.

Pommerle kümmerte sich nun nicht weiter um den alten Mann. Es hörte nur noch, daß im Herrenzimmer im Beisein der Tante furchtbar gelacht wurde. Daß es selbst den Grund zu dieser Heiterkeit gegeben hatte, ahnte es nicht.

Am nächsten Tage war es endlich so weit, daß die Reise angetreten wurde. Mit der Bahn ging es zunächst nach Krummhübel. Dort sollte ein Frühstück eingenommen werden; nach Verlauf einer Stunde wollten Benders mit den beiden Kindern dann hinauf zur Kirche Wang steigen und vielleicht noch weiter wandern, um am Abend wieder nach Krummhübel zurückzukehren.

Pommerles Herz klopfte zum Zerspringen. Scheu schlich es hinter Frau Bender her, staunte das schöne Hotel an, hatte das größte Interesse für die vornehmen Herren im Frack, die in dem großen Saale geschäftig hin und her liefen.

Zunächst gab es für das kleine Mädchen so viel zu sehen, daß es gar nicht nach den Bergen schaute. Wie anders war doch hier alles als daheim. Auch Jule war zum ersten Male in seinem Leben verlegen. Er drehte ununterbrochen die Mütze zwischen den Händen, bis sie ihm Professor Bender aus der Hand nahm und an den Kleiderständer hängte. Und als nun gar Jule und Pommerle beauftragt wurden, vom Speisesaal aus nochmals hinauf ins Zimmer zu gehen, um der Tante das Handtäschchen zu holen, schlichen beide mit gesenkten Köpfen durch den weiten Saal und wagten nicht aufzusehen. Scheu kehrten sie nach einer Weile zurück. An der Tür zum Speisesaale stand der feine Herr im schwarzen Frack. Er öffnete vor den beiden Kindern die Flügeltür und machte eine Verbeugung.

Wie gebannt standen die beiden und stauten den Kellner an, als sähen sie etwas Wunderbares. Dann riß sich Jule zusammen, machte eine Verbeugung, und Pommerle knixte tief. So standen sich die drei stumm gegenüber, bis der Kellner schließlich sagte:

»Na, kommt mal rein.«

Wieder ein Knix von seiten Pommerles, dann schlichen beide, als ob sie ein böses Gewissen hätten, durch den Speisesaal hin an den Tisch, an dem Benders saßen.

Pommerle konnte nicht genug staunen. Ein anderer Herr im seinen Anzug stellte den Suppenteller vor sie hin. Das Kind sprang auf und machte wieder einen artigen Knix. Und als das Jule sah, folgte er dem Beispiel und verbeugte sich jedesmal, sobald ein Kellner in die Nähe des Tisches kam.

»Ihr könnt jetzt ruhig sitzen bleiben,« sagte der Professor, »eßt brav, und wenn wir aufstehen, dürft ihr auch aufstehen.«

Jule aber vergaß das Essen vollständig. Es gab gar so viel hier zu sehen. In silbernen Schüsseln trugen die Kellner das Essen hin und her. Auch den Mann an der Tür ließ er nicht aus den Augen. Er machte jedesmal eine Verbeugung, wenn ein neuer Gast den Saal betrat. Jule hätte es gar zu gern gesehen, wenn einer der Kellner, der ein vollbesetztes Tablett trug, ausgerutscht und hingefallen wäre. Das hätte einen Spaß gegeben.

»Jule, willst du nicht endlich die Suppe essen?« mahnte der Professor.

Der Knabe schrak zusammen, wollte gerade mit beiden Händen nach dem Teller greifen, um schneller zum Ziele zu kommen, da mahnte Frau Bender leise:

»Dort liegt dein Löffel, Jule.«

Das weitere Essen verlief ohne Störung. Professor Bender drängte schließlich zum Aufbruch.

»Zunächst gehen wir zur Kirche Wang; dort rasten wir ein Weilchen, denn für unser Pommerle ist es die erste Gebirgstour. Wir werden uns die kleine, uralte Kirche besehen, und wenn unser Kleines nicht gar zu müde ist, gehen wir noch weiter.«

So stieg man bergan. Jule hatte Pommerle fest an der Hand gefaßt und begann zu erklären.

»Der Berg, der hier gerade vor uns steht, das ist die Schneekoppe, der höchste Berg der ganzen Welt! Und dort drüben liegt die Hampelbaude.«

»Hampelbaude, – was ist denn das für ein Name?«

»Dort macht man die Hampelmänner,« erklärte Jule, der mit seinen Kenntnissen immer gern prahlte.

»Und wo wohnt Rübezahl?«

»Hinter der Schneekoppe.«

»Gehen wir dort hinauf?«

»Möchte schon.«

»Wir müssen doch aber zu Rübezahl!«

»Ich möchte auch hin, aber ich weiß nicht, ob der Alte will.«

»Der Alte, – der Rübezahl?«

»Nee, dein Onkel.«

Während der Professor mit seiner Frau langsamen Schrittes folgten, schritten die beiden Kinder immer rascher aus. Jule hatte ununterbrochen zu erzählen. Er sprach von Rübezahls Schloß, von seinem Lustgarten, von seiner Kanzel, von der er bei Vollmondschein um Mitternacht predigte, von den riesigen Gold- und Silberschätzen, die im Innern der Berge lägen, und anderes mehr.

So war denn sehr bald die Kirche Wang erreicht, wartend blieben die beiden Kinder stehen, denn noch waren Onkel und Tante nicht in der Nähe.

Eine Bude mit Ansichtskarten, Schokolade und Reiseandenken aller Art fesselte die Aufmerksamkeit der Kinder. Neben der Bude aber stand ein Mann, der hatte eine weiße Mütze auf dem Kopfe und einen Blechkasten umgehängt, aus dem es dampfte. Er ging auf die Kinder zu und wies auf den Kasten mit den Würstchen und sagte:

»Heiße Wiener?«

Jule trat einen Schritt zurück, sah sich den Mann an, dachte an das Wort des Professors, daß er auf der Reise sehr artig und höflich sein müsse, zog seine Mütze, machte dem Würstchenverkäufer eine Verbeugung und sagte:

»Und ich heiße Jule.«

»Heiße Wiener,« wandte sich der Mann jetzt erneut an Pommerle.

Das kleine Mädchen aber wußte nicht, was der Mann wollte, und klammerte sich scheu an seinen Begleiter, der jetzt erst, nachdem der Deckel des Behälters geöffnet wurde, merkte, was er falsch verstanden hatte.

Inzwischen waren auch Professor Bender und seine Frau herangekommen. Es ging an die Besichtigung der alten Kirche Wang. Pommerle bestaunte alles; Jule untersuchte unterdessen den Rucksack nach etwas Eßbarem. Dann trat man wieder ins Freie; Bender gab Pommerle die verlangten Erklärungen, und schließlich wanderte man weiter der Schlingelbaude zu, um gegen Mittag auf der Prinz-Heinrich-Baude einzutreffen.

»Gehen wir nicht nach der hohen Schneekoppe?« fragte Pommerle.

»Das werden wir im Sommer machen, mein Kind, nicht heute.«

»Kann man von der Hampelmann-Baude die Ostsee sehen, Onkel?«

»Nein, mein Kind, aber wir kommen heute auch zu einem Wasser, das dir sicherlich sehr gefallen wird.«

Pommerle wandte sich an Jule: »Ist das Wasser so groß wie die Ostsee?«

»Na und ob, noch viel größer. So ein großes Wasser hast du noch gar nicht gesehen.«

»Fahren auch Schiffe darauf?«

»Massenhaft.«

Pommerle war es zufrieden. Es hatte jetzt Eile, hin zu jenem großen Wasser zu kommen, das den Namen ›der große Teich‹ hatte.

Als man endlich auf der Prinz-Heinrich-Baude angekommen war und das Mittagsmahl einnahm, gab es wieder genau so feine Herren im schwarzen Frack, die vor den Ankommenden die Tür öffneten. Erneut fühlte sich das kleine Mädchen bedrückt, und auch Jule äugte verstohlen nach rechts und links, weil ihm die Handhabung von Messer und Gabel, so wie sie der Herr Professor pflegte, recht schwer fiel. Er wartete stets auf einen unbeachteten Augenblick, um Fleisch und Kartoffeln mit dem Löffel zum Munde zu führen.

Jule sprach den Gerichten wacker zu, Pommerle hingegen verspürte gar keinen Hunger, es dachte an die See, die man jetzt gleich sehen sollte. So blieben zwei große Fleischstücke auf der Schüssel liegen. Begehrlich schaute der Knabe hinüber, aber niemand bot ihm etwas an. Als man sich endlich erhob, zögerte er, und als Professor Bender mit Frau und Pflegetochter zum Ausgange schritt, griff der Knabe hastig nach den beiden Fleischscheiben und versenkte sie blitzschnell in seine Hosentaschen.

Pommerle drängte zum Weitergehen: »Wir wollen doch an die See.«

Wenige Augenblicke später stand man an dem großen Teiche mit seinem dunklen Wasserspiegel.

»Wir wollen doch weitergehen, an die See!« rief das Kind.

»Die See gibt es hier nicht, Pommerle, aber schau einmal dort hinab. Ist der große Teich nicht wunderbar schön?«

»Ich denke, wir kommen hier an die See?« Die Stimme des kleinen Mädchens klang gepreßt.

»Döskopp!« schrie Jule, »das ist der die See. Der Teich ist doch viel größer als eure See –«

Pommerle starrte in die Tiefe. Der große Teich enttäuschte sie schwer, Pommerle hatte geglaubt, daß sich jetzt vor ihren Augen eine unabsehbare Wasserfläche ausbreiten würde. Nun sah sie einen kleinen Weiher, ohne Schiffe, ohne Horizont, an dem sich Himmel und Wasser vereinigten.

»Ist das nicht schön?« fragte der Onkel.

Pommerles Augen waren mit Tränen angefüllt. »Nein,« sagte es schluchzend, »das ist nicht die See, das kleine Wasser will ich nicht sehen.«

Frau Bender versuchte das erregte Mädchen zu beruhigen. Man wanderte sehr rasch weiter, um nach der Hampelbaude zu kommen.

Hier wartete eine neue Enttäuschung auf Pommerle. Es hatte geglaubt, daß an allen Wänden die schönen bunten Hampelmänner hingen, daß allerwärts arbeitende Männer und Frauen umhersitzen würden, die Schnüre an Arme und Beine der Hampelmänner knüpfen würden. Aber nichts von alledem war zu sehen.

Zornig blitzten die Augen des kleinen Mädchens Jule an.

»Wo sind denn die Hampelmänner?«

»Die werden nur während der Nacht gemacht. Am Tage wird die Baude gesäubert, da darf niemand etwas davon merken, sonst ist der Rübezahl böse.«

Pommerle begriff zwar den Zusammenhang nicht recht, aber es gab sich zufrieden. Plötzlich fesselte ein Bilde das an der Wand des Raumes hing, die Aufmerksamkeit des Kindes: Rübezahl. Ein Mann mit langem, grauem Barte, mit grünem Jägerhute und einem Umhange der bis fast zur Erde reichte. Er stand inmitten wilden Steingerölls, aber die Hälfte dieser Steine war blitzendes Gold.

»Siehst du,« erklärte Jule, »er kann alle Steine in Gold verwandeln, und dieses Gold schenkt er armen Leuten.«

»Hat et dir auch schon etwas geschenkt?«

»Nu freilich!«

»Was denn?«

Jule wußte im Augenblick nichts zu antworten, aber Pommerle ließ mit Fragen nicht nach.

»Eine goldene Uhr,« log er, »die habe ich aber verloren. Wenn wir das nächste Mal zu Rübezahl gehen, lasse ich mir einen großen Sack voll Taler schenken. Dann baue ich mir im Gebirge ein Haus, esse und trinke den ganzen Tag und tue gar nichts.«

Aufmerksam hörte Pommerle zu. Der Rübezahl wollte ihm während des ganzen Weges nicht mehr aus dem Köpfchen gehen. Immer wieder stellte es neue Fragen an Jule, und als man an einem Bächlein vorüber kam, fragte es:

»Gehört dieses Wasser auch dem Rübezahl?«

»Freilich.«

»Darum läßt er wohl hier am Rande so schöne Pflanzen wachsen?« Die Kleine wies auf das frische Grün, das in der sumpfigen Gegend besonders üppig gedieh.

»Gefällt dir das Zeug da?« fragte der Knabe.

»O ja!«

»Willst du was haben? Dann reiße ich dir was aus.«

»Ich möchte schon. Die Pflanzen sollen in unserem Garten weiterwachsen. Aber der Rübezahl wird gewiß böse werden, wenn wir ihm etwas fortnehmen. – Laß es lieber sein, Jule, sonst kommt er plötzlich und tut uns etwas zuleide.«

So ging man langsam weiter. Aber Jule beschloß, Pommerle eine Freude zu machen. Ganz heimlich wollte er die schönsten Pflanzen aus der sumpfigen Stelle herausreißen, um sie Pommerle später zu geben.

So blieb er eine Weile an dem Wasser zurück, beugte sich dann nieder und riß eine ganze Hand voll der Pflanzen aus. An den Wurzeln hing schlammige Erde, eine häßliche Flüssigkeit tropfte herab. Aber das störte Jule gar nicht. Damit Pommerle ja nichts merken sollte, steckte er die feuchten Pflanzen mit der schlammigen Erde kurzerhand in seine Hosentasche. Was würde Pommerle später für Augen machen, wenn er ihm heute abend unten in Krummhübel die Pflanzen schenkte.

Man war wieder eine gute halbe Stunde weitergewandert, da verspürte Jule Hunger. Man hatte zwar auf der Prinz-Heinrich-Baude gut gegessen, aber Jule gehörte nun einmal zu jenen Knaben, die immer essen konnten.

Er überlegte. Sollt er bei Frau Bender anfragen, ob sie noch etwas Vorrat habe? Aber da fiel ihm plötzlich ein, daß er sich ja die beiden großen Fleischstücke, die auf der Schüssel zurückgeblieben waren, eingesteckt hatte, um sie später verzehren zu können.

Hocherfreut griff er in die Hosentasche. O weh – er hatte vorhin an das Fleisch nicht gedacht, als er die schlammigen und schmutzigen Pflanzen in dieselbe Hosentasche steckte, in der sich das gebratene Fleisch befand.

Jule schob die Oberlippe vor, betrachtete zunächst die zerdrückten Pflanzen, dann holte er die beiden Fleischscheiben aus der Hosentasche hervor. – Wie sahen sie aus! Die schmutzige Erde und der Schlamm hatten sich auf das Fleisch festgesetzt, die Bratensoße, die an dem Fleisch gewesen war, war in der Hosentasche zurückgeblieben, Jule hatte die schmutzigen Stücke in der Hand und schaute sie tiefbetrübt an.

»Was hast du denn da, Jule?« fragte Professor Bender, der sich eben nach dem Knaben umgewandt hatte.

»Steine,« log Jule und wollte alles wieder in die Hosentasche versenken.

»Zeig' her,« sagte der Professor, »du weißt, Steine sehe ich immer gern.«

Jule zögerte, aber Professor Bender sagte nochmals energisch: »Zeig mir die Steine!«

Nun mußte Jule die Pflanzen und die Fleischstücke wohl oder übel hervorbringen.

»Ich habe dem Pommerle eine Freude machen wollen,« sagte er schmollend, »aber so geht es mir immer.«

»Du hast gelogen, Jule,« sagte der Professor ernst, »schämst du dich nicht? – Kannst du nicht bei der Wahrheit bleiben? Du siehst, mein Junge, Lügen haben kurze Beine. Ich rate dir, in Zukunft immer die Wahrheit zu sprechen.«

Der Knabe senkte beschämt den Kopf.

»Das Fleisch kannst du natürlich nicht mehr essen,« sagte der Professor. »Wir werden es aber nicht fortwerfen, sondern für einen Hund verwahren, denn man darf nichts verkommen lassen. In Zukunft sei aber nicht so gierig.«

Aufmerksam hatte Pommerle der Unterhaltung zugehört. Als man dann weiterwanderte, tippte die Kleine den Knaben an.

»Ich weiß etwas, Jule.«

»Was weißt du denn?«

»Der Rübezahl hat nicht gewollt, daß du ihm seine Pflanzen nimmst, und darum hat er dir die Tasche schmutzig gemacht und das Fleisch verdorben.«

»Der Rübezahl soll sich seinen Kram behalten,« riefe Jule ärgerlich und schleuderte im weiten Bogen Fleisch und Pflanzen von sich.

»Aber, Jule,« sagte Pommerle vorwurfsvoll, »du solltest das Fleisch doch für einen Hund behalten.«

»Wenn ich nichts habe, braucht ein Hund auch nichts!«

Der Professor hatte diese Worte gehört, drehte sich um, drohte Jule mit dem Finger, worauf der Knabe beschämt sich nach rückwärts wandte und die beiden Fleischstücke wieder aufnahm.

»Vielleicht könnte man sie abwaschen,« sagte er zu sich selbst, »sicherlich würden sie dann auch noch schmecken.« Aber er fürchtete doch, den Professor ernstlich zu erzürnen. So steckte er die beiden Fleischstücke gehorsam wieder ein, um sie später einem Hunde zu geben.

Spät abends kehrte man wieder nach Krummhübel zurück.

»Bist wohl sehr müde, mein Pommerle?« fragte Frau Bender.

Das Mädchen schüttelte den Kopf.

»Tante, gehen wir morgen wieder in die Berge?«

»Morgen sehen wir uns wieder etwas anderes an.«

Dann wandte sich die Frau Professor an den Knaben:

»Höre mal, Jule, du kannst morgen früh, da ihr ja doch zeitig aufstehen werdet, unserem Pommerle ein wenig Krummhübel zeigen. Aber um halb zehn Uhr, zum Frühstück, seid ihr beide wieder zurück.«

Jule machte ein pfiffiges Gesicht, dann trat er an Pommerle heran und flüsterte: »Wollen wir morgen zu Rübezahl gehen?«

»Ja, – und weißt du, was ich mir von ihm wünsche?«

»Viel Geld!«

»Nein, – er soll mir die Ostsee zeigen, und dann soll er mich auf seine Flügel setzen und an den Strand bringen. Bis die Tante wieder aufgestanden ist, kann ich zurück sein, nicht wahr?«

»Hahaha, Flügel hat doch der Rübezahl nicht, aber er kann dich auf seinen Mantel setzen, damit kann er nämlich auch fliegen.«

»Ob er es wohl tut, Jule?«

»Freilich, wenn ich mit dabei bin, tut er es.«

Pommerle verirrt sich und wird von Rübezahl gefunden

Für Jule stand es fest, daß er sich die günstige Gelegenheit, Rübezahl zu besuchen, nicht länger entgehen lassen dürfe. Morgen früh wollte er dem Pommerle Krummhübel zeigen. In Krummhübel gab es aber, seiner Meinung nach, gar nichts zu sehen. Es war viel richtiger, man machte auf eigene Faust eine Tour und kletterte hinauf zur Schneekoppe. Wenn man über das Gehänge hinauf ging, konnte man am Nachmittage wieder zurück sein. Professor Bender würde heute gewiß nicht viel unternehmen, und er würde es sich denken können, daß Jule mit Pommerle ein wenig weiter gegangen war. Brachte er ihm dann einige Steine und Moose mit, war der alte Herr gewiß zufrieden.

Jule hatte gesehen, daß Pommerle einen blanken Taler besaß. Den sollte ihm die Kleine zahlen, dafür wollte er sie hinauf zur Koppe führen. Für einen Taler konnte er sich dann unendlich viele Lakritzenstangen kaufen, denn Lakritzenstangen waren die Sehnsucht Jules.

So beschloß er, Pommerle am anderen Morgen beizeiten zu wecken und klopfte bereits gegen vier Uhr an die Tür des Schlafzimmers.

Frau Bender wurde munter, schalt Jule, der zum Aufstehen drängte, aus und verlangte auch von Pommerle, daß es noch mindestens zwei Stunden schlafen solle.

Das kleine Mädchen wollte folgen, aber es gelang ihm nicht mehr, einzuschlafen. Es wälzte sich unruhig auf seinem Lager umher, so daß Frau Bender endlich gegen fünf Uhr ihm die Erlaubnis gab, sich anzuziehen, aber es solle nicht zu weit vom Hause fortgehen.

»Du hast ja Jule bei dir, er kennt sich in der Gegend genau aus. Sei aber recht brav, mein Kind.«

So stand denn das kleine Mädchen lange vor sechs Uhr vor Jule, und nun flüsterten die beiden Kinder eifrig miteinander.

»Erst gehen wir hinauf zur Schneekoppe und dann zum Rübezahl,« erklärte der Knabe.

»Ich darf aber nicht weit weggehen,« warnte Pommerle.

»Das ist gar nicht so weit. – Komm nur mit.«

»Führst du mich auf den allerhöchsten Berg?«

»Freilich, aber du mußt mir dafür den blanken Taler schenken.«

»Kann ich von dort aus die Ostsee sehen?«

»Bis nach Amerika kannst du schauen.«

»Gut, – dann sollst du den Taler haben.«

»Hast du sonst noch mehr Geld? Wir müssen unterwegs doch was haben. Wenn wir Hunger kriegen, müssen wir was essen.«

Pommerle griff in die Tasche seines Kleides, zog eine Geldbörse heraus, die aber nur wenige Pfennige enthielt.

»Ist verdammt knapp,« meinte Jule, »aber wir lassen uns von dem Manne an der Tür etwas Vorrat einpacken.«

Unten im Speisesaale war alles noch still und menschenleer. Einige Hausmädchen waren an der Arbeit, die Räume zu säubern. Jule näherte sich ihnen und verlangte dreist etwas Proviant.

Man wies ihn an den Pförtner; der rief einen anderen Mann, und schließlich erreichten es die Kinder, daß sie eine Anzahl Brötchen bekamen, die sie in den Taschen unterbrachten.

»Schreiben Sie das alles auf die Rechnung von Nummer sieben,« sagte er selbstbewußt. »Dort wohnt der Herr Professor Bender, der zahlt.«

Dann wanderten die Beiden davon.

»Mach nur, daß wir recht rasch auf den hohen Berg kommen«, drängte das Mädchen.

»Mach nur, daß wir recht rasch auf den hohen Berg kommen, aber ich helfe dir, wenn du nicht weiterkannst.«

Die beiden Kinder waren in freudigster Stimmung, hin und wieder traf man Touristen. Jule hatte häufig dreiste Bemerkungen auf den Lippen. Es machte ihm großes Vergnügen, fern von jeder Aufsicht die vorübergehenden zu hänseln.

Auch jetzt grinste er wieder einen Herrn vergnügt an, der, die Mütze in der Hand, den Kindern entgegen kam. Auf dem Kopf fehlten die Haare, aber das beeinträchtigte die freudige Stimmung des hurtigen Wandersmannes nicht im geringsten.

»Guten Morgen, ihr Strolche!« rief er den beiden Kindern zu.

Pommerle erwiderte den Gruß mit einem artigen Knix, aber Jule blieb stehen, stemmte die Arme in die Hüften, besah sich die Glatze des Herrn und sagte hohnvoll:

»He, – Sie, – Sie haben sich wohl mit dem Rasiermesser gekämmt?«

»Was willst du, Lümmel?«

Jule lachte den Fremden dreist an. Da fühlte et einen derben Schlag auf der Wange. Und ehe Jule seine Fassung zurückgewonnen hatte, war der Gehänselte weitergegangen.

Diese Lektion hatte doch ein wenig auf ihn gewirkt. Er war kleinlaut geworden; so führte Pommerle die Unterhaltung.

»Gibt es hier denn gar keine Fischer, Jule?«

»Nein.«

»Was ist denn dein Vater, Jule?«

»Der ist tot.«

»Was war denn aber dein Vater, als er noch nicht tot war?«

»Nu, lebendig.«

»Ach, Unsinn, Jule, ich meine, was er getan hat? Mein Vater hat gefischt.«

»Das weiß ich nicht.«

Auch alle anderen Versuche, von dem Knaben belehrt zu werden, schlugen fehl. Jule wußte niemals eine rechte Antwort; er schimpfte auf die Lehrer, auf die Schule, überhaupt auf alles, was Arbeit und Mühe machte.

»Gar keine Gerechtigkeit gibt es mehr auf der Welt,« erklärte er, »wenn ich Geld verdienen will, muß ich dafür schwitzen und arbeiten. Aber bei den Lehrern ist das gerade umgedreht. Die bekommen bannig viel Geld, und die Kinder müssen dafür lernen und arbeiten. Ich werde auch Lehrer.«

»Dafür bist du viel zu dumm, Jule.«

Allmählich verstummte die Unterhaltung, denn der Weg ging steil bergan. Jule hatte die Straße über das Gehänge erwählt, um möglichst rasch hinauf zum Kamm zu gelangen, denn von dort aus wollte man weiter zum Gipfel der Schneekoppe emporsteigen.

Zwei Damen kamen den Kindern entgegen. Beide schienen schon müde zu sein. Sie hatten die Rucksäcke vom Rücken getan und hielten Rast.

Sie hatten ihre Rucksäcke vom Rücken getan und hielten Rast.

Als die Kinder bis dicht an sie herangekommen waren, rief eine der beiden Damen den Knaben an.

»Willst du uns die Rucksäcke nicht hinunter nach Krummhübel tragen, mein Junge?«

»Das kann ich schon, aber ob ich will?«

»Warum willst du denn nicht?«

»Was bekomme ich dafür?«

»Zwei Mark.«

»Drei Mark.«

»Das ist etwas viel, mein Junge.«

»Komm, Pommerle. – Dann tragen Sie sich Ihre Rucksäcke alleine.«

»Wir können nicht mehr. Wir haben die ganze Nacht kein Auge zugetan. Also meinetwegen, du sollst drei Mark haben.«

Pommerles Gesicht nahm einen unglücklichen Ausdruck an.

»Gehen wir nicht hinauf?«

Jule überlegte einige Augenblicke, von Krummhübel war man nicht gar zu weit entfernt. Wenn er sich beeilte, konnte er in zwei guten Stunden wieder hier sein. Pommerle schritt ohnehin nicht so rüstig aus wie er, so sollte das kleine Mädchen ruhig vorangehen, im Schlesierhaus, ganz dort oben, sollte es ihn erwarten.

Als er ihr den Vorschlag machte, wurde die Kleine zwar etwas ärgerlich. Da aber Jule erklärte, daß sie sich nicht verlaufen könne, sondern nur immer diesen Weg weiterzugehen brauche, willigte sie schließlich ein, denn die Sehnsucht, von dem höchsten Berge endlich die Ostsee wiederzusehen, war so stark in ihr, daß alle anderen Bedenken schwiegen.

Während Jule kehrtmachte und mit den beiden Damen wieder zu Tale stieg, ging das kleine Mädchen rüstig bergan. Kein Mensch begegnete ihm. Gewissenhaft behielt es die vor ihr sichtbare Baude im Auge, und so erreichte sie das Schlesierhaus nach Verlauf von weiteren zwei Wanderstunden. Immer wieder schaute sie sich nach ihrem Begleiter um. Er hatte ihr gesagt, daß er gleich wieder zurück sein werde. Nun kam er nicht.

Pommerle setzte sich in die Nähe der Baude nieder. Ein junges Mädchen trat heran und fragte das Kind, woher es käme und wohin es wolle, Pommerle gab gewissenhaft Auskunft und sagte, der Jule käme sogleich nach. Auch einige Touristen blieben bei dem Kinde stehen, und schließlich kam der Baudenwirt und brachte der Kleinen ein Glas Milch und ein Brötchen.

»Komm nur herein und warte hier im Zimmer auf den Jule.«

In der Baude waren mehrere Gäste. Man lachte und scherzte, und gedrückt setzte sich das Kind in eine Ecke und lauschte. Zwei übermutige Burschen traten an die Kleine heran.

»Na, willst du auch übers Gebirge wandern, willst wohl zum Rübezahl?«

»Ja.«

»Was willst du denn von ihm haben?«

Pommerle schüttelte den Kopf. Jule hatte ihr gesagt, man dürfe seine Wünsche niemandem verraten.

»Na, dann grüße den alten Rübezahl und sage ihm, er soll auch uns nicht vergessen.«

Pommerle wurde jetzt ein wenig zutraulicher.

»Wenn man noch weiter hinauf steigt, kann man dann ganz furchtbar weit sehen?«

»Freilich, aber dazu mußt du bis hinauf auf den Gipfel der Koppe steigen.«

Pommerle versank schon wieder in Nachdenken. Es mußte unbedingt auf den hohen Berg hinauf, denn von hier aus sah es gar nichts von der See. Da waren noch zu viele Berge, die eine Fernsicht nicht zuließen. Aber wenn es oben auf dem allerhöchsten Berge der ganzen Erde stand, mußte man über alles hinwegschauen können.

Immer ungeduldiger wurde das kleine Mädchen, denn Jule kam noch immer nicht. Es lief schließlich aus dem Baudenzimmer hinaus und schaute sehnsuchtsvoll dem Gipfel der Koppe entgegen; die blauen Augen hefteten sich an den deutlich sichtbaren Zickzackweg, und der Wunsch wurde von Minute zu Minute reger, hinaufzusteigen, um endlich die langentbehrte Ostsee wieder zu sehen.

Wo blieb nur Jule? Aber er wollte ja auch hinauf zum Gipfel. Am Ende hatte er ihn schon erreicht und war gar nicht erst in die Baude hineingekommen. Ganz sicher war es so. Er stand längst dort oben und wartete auf sie.

Es gab jetzt für das kleine Mädchen kein Halten mehr. Der Weg hinauf war so klar vorgezeichnet, man konnte ihn nicht verfehlen. So machte sich Pommerle auf, um empor zum Gipfel der Schneekoppe zu steigen.

Unterwegs begegnete es einem Ehepaar. Die Leute hielten das kleine Mädchen an.

»Wo willst du denn so ganz alleine hingehen, Kleine?«

»Dort hinauf.«

»Ganz allein?«

»Der Jule ist schon oben.«

Da das Ehepaar kurz vorher zwei junge Leute getroffen hatte, glaubte man, daß die Kleine zu jenen gehöre, und so ging man mit einem freundlichen Gruß weiter. Es war nichts Ungewöhnliches, daß die schlesischen Bergkinder allein weite Wege zurücklegten, ihnen waren die Berge ja so vertraut.

Aber Pommerle wurde doch recht müde. Es raffte sich aber immer wieder auf. Jetzt war ja der Augenblick nicht mehr weit, daß es bis nach Pommern hinblicken und seine lang entbehrte Ostsee wiedersehen konnte.

Nach einstündigem scharfen Steigen war der Gipfel erreicht. Pommerles Gesichtchen glühte. Die letzten hundert Meter lief es keuchend hinan, jetzt, – jetzt mußte sich gleich das weite Wasser zeigen. Das kleine Mädchen hatte kein Auge für die Bauden, die auf dem Gipfel standen, erregt lief es daran vorbei, um endlich Umschau zu halten.

All' die Schönheiten, die sich vor den Augen der Kleinen ausbreiteten, das weite Hirschberger Tal, die ungezählten Berggipfel zu seinen Füßen machten keinen Eindruck auf das Kind; es suchte mit weit geöffneten Augen nach dem Meere. Immer erregter lief es hierhin und dorthin, und immer angstvoller klomm in dem kleinen Herzen die Frage auf: wo liegt die See?

Ueberall das gleiche Bild, vielleicht waren die kleinen Ortschaften dort weit hinten schon Pommern. Aber das Meer war nirgends sichtbar.

Pommerle merkte es nicht, daß ihm die Tränen über die Wangen liefen, Tränen bitterster Enttäuschung. Es suchte noch immer nach der heißgeliebten See, die es von hier oben zu sehen gehofft hatte, die aber selbst hier, auf dem höchsten Berge, noch immer nicht sichtbar war.

Diese Enttäuschung war zu groß für Pommerle. Es rief mit lauter flehender Stimme nach Jule, und als keine Antwort kam, ließ sich das ermüdete Kind auf einen Stein nieder, schlug die Händchen vor das Gesicht und weinte herzbrechend.

Man hatte das kleine Mädchen, das so erregt hin und her eilte, bald bemerkt, hatte aber geglaubt, daß es zu den angekommenen Touristen gehöre. Da das aber nicht der Fall zu sein schien, begab sich einer der in der Baude Angestellten hinaus zu dem weinenden Kinde.

»Wo kommst du denn her, Kleine?«

Es rief mit lauter flehender Stimme nach Jule.

Pommerles Jammer war so grenzenlos, daß es die Frage überhörte. Erst als der Mann das Kind ein wenig aufrichtete und nochmals freundlich fragte, wurde ihm klar, daß es gänzlich allein war.

All' die heiße Sehnsucht drängte sich jetzt nochmals in die einzige Frage zusammen: »Wo ist die See?«

»Was denn für eine See, kleines Mädchen?«

»Die Ostsee,« schluchzte Pommerle.

»Warum willst du denn gerade die Ostsee sehen, Kleine? Die kannst du von hier aus nicht erblicken.«

»Wo ist denn Pommern?«

»Weit fort von hier. Wir sind hier in Schlesien.«

Neues Schluchzen kam aus der Brust der Kleinen.

»Kann man denn niemals die See von hier sehen?«

»Kommst du aus Pommern?«

»Ja.«

»Wie kommst du denn so ganz allein hier herauf?«

Es war anfangs nicht viel aus dem weinenden Kind herauszubekommen. Es konnte ja nicht daran glauben, daß dieser mühevolle Aufstieg vergeblich gewesen sei, und daß man von dem höchsten Berge nicht die Ostsee sah. Immer wieder schluchzte das kleine Ding weh auf.

»Komm mal mit hinein, ich gebe dir ein Stück Schokolade, und dann wirst du uns erzählen, woher du kommst.«

Bald war Pommerle von neugierigen Fragern umringt. Allerlei Vermutungen wurden ausgetauscht, denn noch immer sah man nicht klar, auf welche Weise dieses pommersche Strandkind allein auf die Koppe gekommen war. Aber endlich erfuhr man doch, daß Pommerle mit seinen Pflegeeltern ins Gebirge gekommen war und daß man in einem schönen Hotel unten im Tale wohne. Den Namen des Ortes konnte die Kleine freilich nicht nennen, wohl aber wußte sie, daß man in Hirschberg lebe und daß Professor Bender sein Pflegevater sei.

Eine der anwesenden Touristinnen begann jetzt heftig auf das kleine Mädchen zu schelten.

»Schämst du dich denn nicht, ohne Wissen den Pflegeeltern davonzulaufen? Bist ja ein nettes Früchtchen. Warte nur, wenn dich die Grenzjäger gesehen hätten. Mit solchen kleinen Ausreißern macht man in Schlesien sein Federlesen. Du mußt doch wissen, wohin du gehörst.«

Pommerle war blaß vor Schreck geworden, so harte Worte hatte es noch niemals gehört.

»Wenn du jetzt nicht gleich sagst, woher du gekommen bist, benachrichtigen wir die Polizei, die wird dich dann zum Reden bringen.«

»Ich wollte doch nur die See sehen,« schluchzte das Kind. »Ich bin immer weiter hinaufgestiegen. Es waren lauter Steine, und zuletzt war alles Wald.«

»Wie heißt denn der Ort, aus dem du kommst?«

»Ich weiß es nicht,« weinte das Mädchen.

»Das glaubt dir doch niemand. Weggelaufen ist das Ding! Am besten wäre es, wir telephonieren zur Polizei und melden, daß hier ein Mädchen zugelaufen ist. Die Pflegeeltern werden in größter Sorge sein und angstvoll die kleine Unart suchen.«

Pommerle wurde glühendheiß vor innerer Angst. Die Polizei! Deutlich stand ein schreckliches Bild vor seiner Seele. Am Strande war es gewesen. Da hatten zwei Polizisten einen fremden Mann gepackt; der wehrte sich heftig, aber die beiden Polizisten stießen den Aermsten unsanft vor sich her. So würde es ihr gewiß auch ergehen. Nein, dann wollte es lieber rasch den Weg abwärts eilen, den es hinaufgegangen war, um wieder zu jenen guten Leuten zurückzukommen, die ihr Milch und Brötchen gereicht hatten. Dort war man freundlich und gut zu ihr gewesen und hatte nichts von der Polizei gesagt, vielleicht war auch der Jule dort und wartete auf sie.

Scheu schaute Pommerle zur Tür. Fürs erste war es freilich unmöglich, das Zimmer zu verlassen, gar zu viele Neugierige standen um das kleine Mädchen herum. Aber vielleicht fand sich doch eine gute Gelegenheit, davonzulaufen. Immer wieder vernahm Pommerle die Stimme jener Dame, die von der Polizei sprach. Und jetzt meinte sogar der Baudenwirt, daß es das Beste sei, die Polizei zu benachrichtigen.

Das kleine Herz Pommerles klopfte wie ein Hammer. Nur fort von hier, fort, ehe es von dem Polizisten abgeholt wurde. Man gab ihm zu essen und zu trinken, aber die Kleine war viel zu erregt und brachte keinen Bissen herunter.

»Das Richtigste wird es sein,« sagte einer der Touristen, »wir nehmen die Kleine zum Schlesierhaus hinab, von dort aus können weitere Ermittlungen angestellt werden.«

»Bist du sehr müde, Kleine, oder kannst du noch etwas laufen?« fragte einer der Herren.

»Ich bin nicht müde,« kam es zitternd von den blassen Kinderlippen.

»So nehmen wir die Kleine mit hinunter ins Schlesierhaus. Der Baudenwirt kann dann alles weitere veranlassen.«

In einer halben Stunde sollte aufgebrochen werden. Pommerle malte sich die entsetzlichsten Bilder aus. Dort unten in dem Hause wartete sicherlich schon die Polizei, die es mitnahm. Aber es wollte nicht mit der Polizei gehen, es mußte doch zurück zu seinen Pflegeeltern. Den Weg wollte es schon finden. Er führte ja jetzt nur immer abwärts, und man konnte gewiß nicht fehlgehen.

Es gelang dem kleinen Mädchen tatsächlich, unbemerkt die Baude zu verlassen. Da man glaubte, daß sich die Kleine damit abgefunden habe, in Begleitung der beiden Touristen hinabzusteigen, achteten die anderen nicht weiter auf das Kind, und so entstand in Pommerle der verzweifelte Entschluß, ganz allein, wie es gekommen, den Weg wieder zurückzulegen. Ganz gewiß kam ihm dann Jule entgegen, der ja auch auf den hohen Berg wollte.

Zunächst verbarg sich Pommerle hinter einer der Bauden. Es ahnte ja nicht, daß von der Schneekoppe die verschiedensten Wege abwärts führten. Fast alle waren im gleichen Zickzack angelegt, und so war es wohl verständlich, daß es glaubte, in dem Wege, den es jetzt vor sich sah, den rechten wiederzufinden. Da im Augenblick niemand auf das kleine Mädchen achtete, hielt es das Kind für ratsam, den Rückweg anzutreten, um der vielleicht schon gerufenen Polizei zu entgehen.

Pommerle begann zu laufen. Bergab ging es wunderbar schön, jetzt würde es von keinem der Menschen dort oben mehr eingeholt werden. Es lief und lief, bis es schließlich atemlos halt machte. Weit und breit kein Mensch. Nun würde bald das Haus auftauchen, in dem die guten Leute wohnten, und dort würde auch Jule sein.

Aber das Haus war nirgends zu sehen, hätte Pommerle geahnt, daß es gerade auf der entgegengesetzten Seite der Schneekoppe hinabstieg und daß es das Schlesierhaus hier niemals finden würde, wäre ihm wohl doch Angst geworden. Aber noch lebte es in der Hoffnung, die Baude zu finden.

Pommerle wanderte weiter. Es ging jetzt nicht mehr bergab, sondern ziemlich eben fort. Aber je weiter es lief, um so ängstlicher wurde ihm zumute. Wo war das Haus, in dem man ihm die Milch gereicht hatte? Das Kind schaute sich nach allen Seiten um, aber nur Steine und weite Flächen, die mit Knieholz bedeckt waren, konnte man sehen, vor der Kleinen tauchte jetzt ein zweiter Berg auf. Pommerle blieb stehen. Dann rief es angstvoll nach Jule.

Immer lauter und ängstlicher wurde sein Rufen. Das Kind eilte hin und her, das kleine Herz klopfte vor Angst. Dabei begann es langsam zu dämmern, und noch immer hatte das verirrte Kind das ersehnte Haus nicht gefunden.

Das kleine Mädchen begann zu weinen, lief aber trotzdem angstvoll weiter, immer noch hoffend, dem Jule zu begegnen.

Allmählich bemächtigte sich des umherirrenden Kindes große Müdigkeit. Die kleinen Füße wurden schwerer und immer schwerer, und schluchzend setzte es sich endlich auf einen Stein nieder, lauter denn je nach Jule rufend.

Als aber niemand kam, trieb die Angst das Kind weiter vorwärts. Ob es zurückging zu dem Hause mit den bösen Menschen oben auf dem Berggipfel? Das Kind schauderte zusammen. Nein, dort oben war jetzt sicherlich schon die Polizei angekommen. – War denn niemand hier, der ihm half?

Pommerle bereute es jetzt, mit Jule so weit fortgegangen zu sein. Es rief nach Onkel und Tante, aber das Stimmchen verhallte ungehört.

Die Angst trieb der Kleinen dicke Schweißtropfen auf die Stirn. Wenn es ganz dunkel wurde, kamen vielleicht böse Tiere und taten ihm ein Leid an. Wo wollte es schlafen? Es konnte doch nicht die ganze Nacht hier, auf dem Steine sitzend, zubringen.

Pommerle hüllte sich fester in sein Mäntelchen ein. Eben war ihm noch heiß gewesen, jetzt fror es jämmerlich. Dabei zitterten ihm die Füße, daß es sich erneut niedersetzen mußte.

»Lieber Gott,« rief es weinend, »bring mir den Onkel und die Tante oder den Jule her, ich will auch immer artig sein! Laß mich das Haus mit den guten Leuten finden!«

Angstvoll wartete die Kleine, aber als sich auch jetzt nichts regte, sprach sie mit frommem Herzen ein Vaterunser, in der Hoffnung, daß ihr dadurch Hilfe werde.

Mitten im Gebet hielt sie plötzlich inne. Hatte der Jule nicht gesagt, daß in diesen Bergen Rübezahl wohne, und daß Rübezahl noch viel mehr könne als der liebe Gott? Der könnte Steine in Gold verwandeln, konnte mit seinem Mantel durch die Luft fliegen. Er half allen guten Menschen.

»Rübezahl!« rief Pommerle kleinlaut.

Wenn Rübezahl allen guten Menschen half, kam er sicherlich nicht zu ihr. Pommerle wußte sehr genau, daß es nicht hätte so weit von den Pflegeeltern fortlaufen dürfen. Was würden Onkel und Tante sagen, wie würden sie sich ängstigen.

»Rübezahl – Rübezahl – sei mir nicht böse, ich will es auch nicht wieder tun. Ich wollte ja nur die See sehen, darum bin ich auf den hohen Berg gestiegen. – Komm, Rübezahl, und trage mich nach Hause!«

Der Abendwind fuhr durch das niedere Gehölz, Pommerle horchte erschreckt auf. War das der Berggeist, der dahergebraust kam? Es zitterte vor Angst, und doch wartete es sehnsüchtig darauf, daß ihm Rübezahl zu Hilfe käme.

»Rübezahl!« Immer jämmerlicher klang das Rufen des verängstigten Kindes, immer heftiger klopfte das kleine Herz, immer verzagter wurde ihm zumute. Jetzt war es, als tauchten aus dem niederen Gehölz die verschiedensten Gestalten auf. Entsetzt sprang das kleine Mädchen auf, schrie laut, eilte davon, stürzte über Wurzeln, erhob sich zitternd und eilte wie gejagt weiter, immerfort von Entsetzen gepeinigt rufend:

»Rübezahl – Rübezahl!«

Ihm war es plötzlich, als versage ihm der Atem. Es keuchte nach Luft. Was war das für ein schwarzer, böser Mann, der sich dort aus dem Gehölz erhob? Mit einem Schrei fiel Pommerle zurück, drückte beide Hände fest vor die Augen und wartete darauf, daß der böse Mann über das verängstigte Kind herfallen werde.

Es war niemand zu sehen. Der Wind hatte einen verkrüppelten Ast emporgehoben, und in der Dämmerung hatte das verängstigte Mädchen geglaubt, einen Menschen zu sehen.

Eine ganze Weile lag Pommerle still auf dem steinigen Boden, dann versuchte es erneut vorwärts zu eilen, aber die Erregung hatte ihm die Kräfte genommen, völlig erschöpft sank das Kind am Wege nieder; nochmals kam ein Ruf an Rübezahl über die zitternden Lippen, dann schlossen sich die blauen Augen.

Von der schwarzen Koppe her kam eiligen Schrittes ein Herr. Er wollte noch heute hinab nach den Koppenhäusern, um dort zu übernachten. Der Maler Paeschke hatte sich ein wenig verspätet, da er aber die schlesischen Berge gut kannte, wußte er genau Bescheid und war ohne Sorgen, obwohl die Sonne bereits untergegangen war. Eine lange Pelerine schützte ihn vor der abendlichen Kälte. Den großen graugrünen Hut hatte er tief ins Gesicht gezogen, mit dem derben Gebirgsstocke wanderte er, ein Liedlein pfeifend, fröhlich des Weges.

Maler Paeschke war ein großer Künstler, der schon viele schöne Bilder hergestellt hatte. Er war auf seinen Reisen bis nach Amerika und Asien gekommen, aber immer wieder zog es ihn zurück nach Deutschland und in seine schlesische Heimat. So hatte er auch in diesem Jahre die Maitage dazu benutzt, um wieder einmal die schlesischen Berge zu durchstreifen. Er war etwa fünfzig Jahre alt, groß und schlank, sein blonder Vollbart hing ihm bis auf die Brust herab.

Der Wanderer mußte jetzt gut auf den Weg achten, denn Gestein und Wurzeln machten sich hier unangenehm bemerkbar. Mitunter stolperte er sogar ein wenig, aber das tat seiner fröhlichen Laune nicht den geringsten Abbruch.

Plötzlich blieb er stehen. Was lag denn dort unter dem Gebüsch? War das nicht ein Kind? Ein Mädchen in buntem Röckchen, mit einem Mäntelchen bekleidet.

Paeschke schritt näher. Richtig, da lag ein Kind von etwa acht Jahren, mit geschlossenen Augen, vollkommen regungslos.

Wie kam das kleine Ding jetzt in der Abendstunde in diese Einöde?

»He, holla!«

Das Kind rührte sich nicht.

Plötzlich blieb er stehen. Was lag denn dort unter dem Gebüsch?

Sofort kniete der Maler nieder, nahm den Kopf des völlig erschöpften Mädchens auf seinen Schoß und rüttelte die Kleine ein wenig.

»Holla, Kleine!«

Langsam schlug Pommerle die Augen auf. Im ersten Augenblicke konnte es sich nicht zurechtfinden.

»Nun sage mal, kleines Mädchen, was machst du denn hier mitten im Gebirge. Bist du krank?«

Nur zu rasch kam Pommerle die Erinnerung an die letzten furchtbaren Stunden. Erschreckt wollte es aufspringen, da fiel sein Blick auf den langen Bart des Mannes, auf den großen graugrünen Hut.

»Rübezahl,« sagte Pommerle leise und schaute mit glücklichen Augen den Mann an, der jetzt seine Flasche hervorzog.

»Nun trinke mal erst ein wenig, Kleine, und dann erzähle mir, wie du so mutterseelenallein hierher kommst.«

»Lieber, guter Rübezahl, bring mich wieder heim.«

»Das will ich schon machen, Kleine, nur sage mir, wo du hingehörst? – Bist du denn ganz allein hier in den Bergen?«

»Nicht wahr, du holst nicht die Polizei?«

»Warum sollte ich denn die Polizei holen? Wo sind denn deine Eltern?«

Der Gedanke an den Vater trieb Pommerle die Tränen in die Augen; dazu kam die furchtbare Aufregung, die es durchgemacht hatte, und so begann die Kleine herzzerbrechend zu weinen.

Paeschke nahm den Blondkopf der Kleinen und drückte ihn an seine Brust.

»Mußt nicht weinen, Rübezahl ist jetzt bei dir und hilft dir.«

»Du guter, lieber Rübezahl, ich habe ja so toll nach dir gerufen.«

»Wie kommst du aber hierher, kleines Mädchen? Jetzt mußt du dem Rübezahl die volle Wahrheit sagen? Er weiß alles, nur will er sehen, ob du ein braves Kind bist. Wenn du mir jetzt alles ganz aufrichtig erzählst, bringe ich dich wieder nach Hause.«

»An die See?« In den wenigen Worten lag helles Jauchzen.

»Kommst du denn von der See?«

»Ich bin doch das Pommerle!«

»Richtig ja, du bist ja das Pommerle,« sagte der Maler, »sieh mal, das hätte der Rübezahl jetzt beinahe vergessen. Ja, ja, du bist ja das kleine Pommerle und willst wieder an die See zurück, weil es dir im Gebirge nicht gefällt.«

»Ach ja.«

»Und nun soll dich der Rübezahl wieder nach Pommern zurückbringen?«

»Ich setze mich mit auf deinen Mantel, und dann fliegen wir zurück zum Vater, vielleicht ist der Vater inzwischen zurückgekommen. Die Tante sagt zwar, er ist beim lieben Gott im Himmel, aber er wird gewiß noch einmal zurückkommen.«

Paeschke sah ein, daß er hier nicht länger verweilen durfte. Der Weg bis zur Koppe war noch sehr weit, es war völlig undenkbar, das stark ermattete Kind bis hinauf zu den Koppenhäusern zu bringen. So überlegte er, wo wohl die nächste Unterkunftsstätte zu finden sei. Er beschloß, durch den Eulgrund hinab nach Wolfshau abzusteigen. Schon vor dem kleinen Orte lag ein Forsthaus, dort konnte man vielleicht eine Stärkung erhalten.

»Das beste wird wohl sein, kleines Pommerle, wenn wir zusammen weitergehen. Unterwegs erzählst du mir dann, woher du kommst und wohin du willst.«

Pommerle hatte das größte Vertrauen zu seinem Begleiter. Es hatte immer gehört, daß Rübezahl hilfsbereit sei; und da ihm Rübezahl in größter Not erschienen war, war es doch selbstverständlich, daß ihm der gute Berggeist auch weiterhin Beistand leisten würde. Schon nach wenigen Schritten merkte der Maler, daß das kleine Mädchen völlig erschöpft war. Er hielt es fest an der Hand, aber Pommerle stolperte unausgesetzt. Was war hier zu machen? Bis zu einem schützenden Dach war es noch weit; es war kaum anzunehmen, daß zu so später Stunde auf diesem ohnehin einsamen Wege noch ein Wanderer kam, um das Kind zu tragen, dazu war es zu groß und zu schwer. Ein Weilchen war es ihm vielleicht möglich, Pommerle auf den Rücken zu nehmen, aber der Weg war teilweise so schlecht, daß er selbst Mühe hatte, weiterzukommen.

Nochmals rasten ging auch nicht an, denn hier im Gebirge wurde es schnell dunkel und kalt.

Man war kaum eine Viertelstunde gelaufen, Pommerle atmete schwer und mühsam.

»Komm, steig auf meinen Rücken.«

In Pommerles Augen leuchtete es auf. »Jetzt fliegen wir,« jubelte es.

»Noch nicht, erst laufen wir noch ein wenig.«

»Und dann fliegst du mit mir an die See?«

Schweigend setzte man den Weg fort, Pommerle hatte die Arme um den Hals des Malers geschlungen und saß fest und sicher auf seinem Rücken. Hastig schritt Paeschke aus, sorgsam auf jeden Schritt achtend, daß er nicht stolpere. Er hatte von Pommerle alles Wissenswerte erfahren, leider aber konnte das Kind den Ort nicht nennen, in dem die Pflegeeltern weilten. Er hatte alle Ortschaften namhaft gemacht, von Agnetendorf, Brückenberg, Schreiberhau, Krummhübel gesprochen, aber Pommerle hatte alle diese Namen während der Reise von Tante Bender gehört, wußte aber nicht, in welcher Ortschaft man sich niedergelassen hatte.

Paeschke, der das Gebirge genau kannte, hatte versucht, aus dem Wege, den das Kind genommen, zu ergründen, von woher es aufgestiegen sei. Aber die Beschreibung, die Pommerle ihm gab, war sehr mangelhaft.

»Hinter den Häusern sind wir aufwärts gegangen und dann über viele Steine noch weiter aufwärts. Dann hat der Jule zwei Frauen getroffen, ist nochmals zurückgegangen, und mir hat er gesagt, ich sollte zu dem Hause hinaufgehen, das da oben steht. In dem Hause waren gute Leute, die haben mir Milch gegeben, und dann bin ich auf den ganz hohen Berg hinaufgegangen – aber die Ostsee habe ich dort doch nicht gesehen.«

Der Maler hatte sich vorgenommen, von dem Forsthause Wolfshau aus zu telephonieren. Daß Pommerle aus Hirschberg kam, hatte er sicher erfahren. Auch den Namen des Professors Bender kannte das Kind, und da Paeschke mehrere Wochen in Hirschberg im Vorjahre gelebt hatte, war ihm sogar der Professor vom Sehen bekannt. So wollte er sich sogleich, wenn er zum Förster kam, mit Hirschberg in Verbindung setzen. Aber ein Ausweg war das noch nicht, denn ohne Zweifel weilten Benders zur Zeit nicht in Hirschberg, sondern waren im Gebirge.

Immer neue Fragen stellte der Maler an das Kind.

»Wie sehen denn die Häuser aus in dem Orte, in dem du gestern warst? Ist dort kein Gasthaus? Weißt du vielleicht den Namen des Gasthauses?«

Und wieder gab Pommerle Beschreibungen von Häusern, die für jeden Ort paßten. Es erzählte, daß man von den Zimmerfenstern aus die Berge sehen konnte, daß viele kleine Gärten vor den Häusern wären, und daß das Haus gerade gegenüber herrliche rote Fensterläden habe.

Pustend und keuchend schleppte der Maler seine Last zu Tale. Auf die Dauer wurde ihm die Kleine schwer, aber er sah ein, daß das Pommerle, das den ganzen Tag in den Bergen umhergelaufen war, nicht noch mehr leisten durfte. Das Köpfchen der Kleinen fühlte sich ohnehin heiß an, mitunter fröstelte sie.

Endlich war das Ziel erreicht.

»So, kleines Pommerle, nun steige ab.«

»Sind wir jetzt bei dir in deinem Schlosse, lieber Rübezahl?«

»Wir sind in einem Forsthause, bei guten Leuten.«

Pommerle klammerte sich ängstlich an die Hand ihres Begleiters.

»Ist hier die Polizei?«

»Hab keine Sorge, kleines Pommerle, zum Rübezahl kommt keine Polizei. Rübezahl behütet dich jetzt, und wenn du gut geschlafen hast und gründlich ausgeruht bist, bringt dich der Rübezahl zu deiner Tante zurück.«

»Bring mich doch lieber an die See!«

Paeschke strich dem Kinde zärtlich über das Lockenhaar.

»Du kleiner Strandvogel, hast du solche Sehnsucht nach Strand und Meer?«

»Bring mich an den Strand,« rief Pommerle nochmals voller Sehnsucht, »und wenn es nur für morgen ist. Ich möchte so gerne mal wieder die See sehen, hier rauscht kein Wasser, hier erzählt mir niemand so schöne Geschichten. – Hast du auch schon mal die See gesehen?«

»Ei freilich, kleines Mädchen.«

»Bist du hingeflogen, Rübezahl?«

»Das erzähle ich dir alles morgen, Pommerle. Jetzt bringe ich dich hier ins Haus, und du schläfst schön, träumst von den Möven, von den Muscheln und dem weißen Sand, kriegst erst noch was Gutes zu essen, und morgen ist alles wieder gut.«

Der Maler klopfte an die bereits verschlossene Tür des Forsthauses. Da es schon spät war, konnte er mit Bestimmtheit annehmen, daß die Förstersleute bereits zur Ruhe gegangen waren. Wohl lag Wolfshau nicht mehr zu weit von hier entfernt, aber auch Paeschke war ermüdet und hoffte, bei den gutherzigen Förstersleuten wenigstens für das Kind eine Lagerstätte zu bekommen.

Er ging um das Haus herum, klopfte an die Fensterläden. Jetzt vernahm er von innen heraus eine Stimme, die fragte, was es draußen gäbe.

»Ich bringe eine kleine Verirrte, die nicht mehr weiter kann, und bitte um Einlaß.«

Drinnen wurde es hell, und wenige Minuten später öffnete der Förster die Haustür. Paeschke berichtete mit kurzen Worten, was sich unterwegs ereignet hatte.

»Wenn es Ihnen irgend möglich ist, Herr Förster, nehmen Sie das Kind auf, es fiebert bereits, und ich möchte nicht noch weiter mit ihm gehen.«

Auch die Förstersfrau kam herbei und nahm sofort das ängstlich dreinblickende Pommerle in die Arme.

»Selbstverständlich sollst du bei uns ausruhen, du armes kleines Ding, wozu haben wir denn ein Fremdenzimmer! Wenn es dem Herrn recht ist, soll er auch hierbleiben, damit sich die Kleine nicht ängstigt.«

»Ich danke Ihnen herzlich.«

»Du bleibst doch bei mir, Onkel Rübezahl?«

Der Förster hörte die geflüsterten Worte und schmunzelte. »Onkel Rübezahl?«

Der Maler strich lachend mit der Hand über seinem Bart. »Dergleichen ist wohl möglich, schon oft genug hat man mich in den Bauden so angeredet. Ich habe das Vertrauen des Kindes, und so will ich ihm den Wahn nicht nehmen.«

Der Förster ging gern auf diesen Spaß ein und sagte laut:

»Was befiehlt der mächtige Berggeist Rübezahl?«

»Ein Bett für die Kleine.«

»Und eines für Euch, Herr Rübezahl.«

Der Maler lachte. »Dann brauche ich mir mein Bett nicht erst herbeizuzaubern. Wenn Ihr mir also eines geben wollt, Herr Förster, will ich Euch reichlich belohnen.«

Mit weit geöffneten Augen lauschte Pommerle der Unterhaltung. Die Förstersleute führten die beiden Fremden in ihr Wohnzimmer und machten sich dann an die Arbeit, das kleine Fremdenzimmer, oben im Hausgiebel, behaglich herzurichten.

Pommerle schmiegte sich an den Maler.

»Das sind gute Leute, nicht wahr, Onkel Rübezahl?«

»Sehr gute Leute.«

»Denen schenkst du doch auch etwas?«

»So?«

»Ja, du mußt alle Steine, die hier umherliegen, in Gold verwandeln, dann freut sich der Förster.«

»Wenn er uns ein schönes Bett gibt und wenn du darin recht brav schläfst, mein kleines Pommerle, kann ich das wohl machen.«

»Tue es doch, lieber Rübezahl, denn die Leute sind so gut zu uns.«

Inzwischen hatten die Förstersleute alles hergerichtet. Auf Spiritus wurde rasch ein heißer Tee bereitet, ein paar Eier in die Pfanne geschlagen; und schon erschien die Hausfrau wieder, um die späten Gäste zu bewirten.

Pommerle aber schüttelte den Kopf. Nur mit Mühe zwang es sich, ein Glas Tee zu trinken, das Essen verweigerte das Kind.

»Nur ein kleines Häppchen,« sagte die Frau.

»Laß nur,« erwiderte der Förster, »ich fürchte, die Kleine wird uns krank werden.«

»Sie mag sich furchtbar geängstigt haben.«

»Nun, der gute Rübezahl hat sich ihrer ja angenommen.«

Dann drängte der Maler, daß sich das Kind niederlege. Begleitet von der Förstersfrau und dem Maler betrat das Kind das Fremdenzimmer, wo man es auskleidete, denn die Zähne schlugen ihm vor Kälte zusammen.

»Wenn sie nur nicht krank wird,« flüsterte die Förstersfrau dem Maler zu. Dann neigte sie sich über das Bett des Kindes und strich ihm zärtlich über die Wange. »Nun schlafe recht gut, kleines Mädchen, Onkel Rübezahl paßt gut auf, daß dir kein Leid geschieht.«

»Du gute Frau, ich will dir noch etwas sagen.«

»Was denn, mein kleines Mädchen?«

»Der Rübezahl hat gesagt, weil ihr so gut seid, werden morgen alle Steine zu Gold.«

»So, hat er das gesagt?«

»Ja.«

»Na, dann werden wir ja sehr reich sein. Nun aber schlafe.«

Die gutherzige Frau drückte der Kleinen einen Gutenachtkuß auf die Stirn und verließ das Zimmer. Dann trat auch der Maler an das Bett heran.

»Brauchst dich nicht zu ängstigen, Pommerle, ich bin nebenan, und wenn du etwas willst, brauchst du mich nur zu rufen.«

»Ich fürchte mich gar nicht, Onkel Rübezahl, aber bleibe doch noch ein bißchen bei mir.«

So setzte sich denn Paeschke am Bettchen des Kindes nieder.

»Bringst du mich morgen an die See?«

»Erst gehen wir zur Tante, und später kommst du an die See.«

»Bald?«

»Ja, Pommerle, nun aber mußt du erst schlafen.«

»Die Wellen kennen mich, Onkel Rübezahl. – O, wie wird sich das Wasser freuen, wenn ich wiederkomme. Dann rauscht es hoch auf. – Ach, Onkel Rübezahl, das ist so schön!«

Der Maler legte dem Kinde seine kühlen Hände auf die heiße Stirn.

»Dann kommt auch der Vater wieder zu mir, – ich sitze neben ihm, und er macht die Netze heil. Nicht wahr, Onkel Rübezahl, der Vater ist nicht im Himmel, er ist daheim am Strande und wartet auf mich?«

»Jetzt schlafe aber, kleines Mädchen.«

»Morgen komme ich wieder an die See!«

Dann schloß Pommerle die Augen und sank bald in tiefen Schlaf.

Inzwischen hatte Maler Paeschke von dem Forsthause aus an die verschiedensten Ortschaften telephoniert. Nichts blieb unversucht. Als man sich mit Krummhübel in Verbindung setzte, kam von dort der Bescheid, daß man zwei Kinder, einen Knaben und ein Mädchen, vermisse. Die näheren Beschreibungen wurden gegeben, und so konnte in später Nachtstunde ein Polizeibeamter Professor Bender die Nachricht bringen, daß man nach dem Forsthause Wolfshau ein kleines Mädchen, das auf den Namen Pommerle höre, wohlbehalten eingeliefert habe, von Jule freilich fehlte jede Spur.

Jule ist in Angst und Not

Frohen Mutes, in der Aussicht auf die drei Mark Trägerlohn, war Jule Kretschmar mit den beiden fremden Damen zurück nach Krummhübel gegangen. Als der Ort in Sicht kam, wies er mit dem ausgestreckten Arme auf den Ort.

»Jetzt können Sie nicht mehr fehlgehen, ich kehre nun um. Das Tragen kostete drei Mark.«

»Du wirst uns das Gepäck bis zum Hotel tragen.«

Jule schaute stumpfsinnig vor sich nieder. Dann schüttelte er den Kopf.

»Das geht nicht, ich muß zurück, ich muß doch ein kleines Mädchen nach der Koppe bringen.«

»Wir haben aber ausgemacht, mein Junge, daß du uns das Gepäck bis nach Krummhübel trägst.«

»Dort ist Krummhübel.«

»Du bist ein recht dreister Knabe. – Hier hast du zwei Mark und nun lauf.«

»Drei Mark haben wir ausgemacht«

Die eine der beiden Dornen machte eine Bewegung mit der Hand, als wolle sie dem Knaben eine Tracht Prügel verabreichen. Da schleuderte Jule die beiden Rucksäcke im Bogen von sich, riß der anderen Dame die zwei Mark aus der Hand und eilte in langen Sprüngen davon.

Jetzt galt es, das Pommerle einzuholen. Es würde sich ganz gewiß nicht verlaufen haben, hatte es doch das Schlesierhaus hoch oben immer vor Augen. Außerdem stieg das kleine Ding lange nicht so rasch wie er, und so hoffte der Knabe, daß er Pommerle vor dem Schlesierhause wiederfinden werde.

Er eilte sehr rasch aufwärts. Klettern konnte er wie eine Katze, so nahm er den kürzesten weg. Ging nicht in Kehren hoch, stieg geradewegs bergan, kletterte über die Felsblöcke, hielt sich mit beiden Händen daran fest und gelangte in reichlich der halben Zeit nach dem vereinbarten Ziele.

Suchend schaute er sich um. Pommerle war nirgends zu sehen. So betrat er die Baude, und als er auch hier das kleine Mädchen nicht erblickte, wandte er sich an einen der Bediensteten. Er erfuhr, daß Pommerle gesehen worden war; doch habe man das Kind wieder aus den Augen verloren. Jedenfalls sei es hinauf zur Koppe gegangen.

Jule wurde unruhig. Ihm kam beängstigend in den Sinn, daß er an Pommerle sehr unrecht gehandelt habe. Der Kleinen war das Gebirge vollkommen fremd, sie hatte keine Ahnung, wie weit der Weg, wie hoch die Berge waren. Wie leicht konnte sie sich verlaufen. Er hatte mit den beiden Damen nicht zurückgehen dürfen, er hätte bei Pommerle bleiben müssen. Gewaltsam beruhigte er sich. Es war doch aber Pommerles größter Wunsch gewesen, über alle Berge hinwegschauen zu können. So war es zweifellos hinauf auf die Koppe gelaufen, um von dort aus weit ins Tal schauen zu können.

Sehr eilig wanderte der Knabe zum Gipfel der Koppe empor. Nicht einmal eine Erfrischung hatte er im Schlesierhause zu sich genommen. Er hatte jetzt nicht eher Ruhe, als bis er Pommerle wiedergefunden.

Auf der Koppe fragte er wieder nach einem kleinen Mädchen, und aufgeregt erzählten die Leute, daß ein kleines Mädchen allein hier oben angekommen sei, das bitterlich geweint habe, weil es von hier aus die See nicht sähe. Man wollte die Kleine zurück ins Schlesierhaus bringen, da sei es heimlich fortgelaufen, wahrscheinlich sei es schon wieder dort unten.

Das gebräunte Gesicht Jules wurde blaß.

»Unten ist Pommerle nicht,« erwiderte er.

»Ja, wo ist das Kind denn dann hingelaufen?«

»Vielleicht hat sich die Kleine irgendwo versteckt.«

»Nein, auch das nicht, wir haben schon nach ihr gesucht. Sie wird sicherlich wieder nach unten gegangen sein. Die Kleine war sehr verängstigt und verweint.«

»Man muß sie doch suchen.«

»Ist die Kleine deine Schwester?«

»Nein, sie wollte auf die Schneekoppe, und da sind wir eben zusammen losgegangen.«

»Du hast sie doch aber allein gelassen. Das Kind kam mutterseelenallein hier an.«

Jule wurde blutrot. »Ich – ich – habe mir erst noch etwas Geld verdient.«

»Hast du das kleine Ding etwa alleine gehen lassen?«

»Ich wollte gleich nachkommen, und dann habe ich sie nicht mehr gefunden.«

»Du garstiger Schlingel, na warte nur, der Rübezahl wird dir beide Ohren abreißen. Wo soll man nur das Kind finden?«

Jule würgte an aufsteigenden Tränen. »Man muß eben nach ihr suchen.«

Man telephonierte hinunter ans Schlesierhaus, desgleichen nach der Riesenbaude, aber nirgends hatte man von dem Kinde wieder etwas gesehen.

»Sie ist nicht in den Bauden,« sagte der Koppenhauswirt zu Jule und schaute den Knaben ernst an. »Was sagen denn deine Eltern dazu?«

»Ich habe keine Eltern.«

»Na, und das kleine Mädchen?«

»Das ist in Krummhübel bei Verwandten.«

»Und da hast du das kleine Ding mitgenommen? Ihr scheint beide recht unartige Kinder zu sein.«

»Man muß doch nach ihr suchen,« beharrte Jule.

»Wo denn?«

»Vielleicht ist sie hinab nach Aupa gegangen.«

»Man kann nichts weiter tun, als die Umgegend absuchen. Vielleicht sitzt das Kind irgendwo im Geröll.«

»Ich muß das Pommerle suchen.«

Der Knabe wollte davoneilen. Da hielt man ihn zurück.

»Erst iß mal einen Bissen, Junge,« sagte der gutmütige Baudenwirt. »Hast zwar keine Mahlzeit, sondern eine gehörige Portion Prügel verdient, und dann mache dich auf die Suche. Auch ich will mich umtun, will nochmals telephonieren, und du kommst bis zum Abend wieder zurück, um Bescheid zu bringen. Ein Nachtlager kannst du hier oben haben.«

Träne auf Träne tropfte aus seinen Augen.

Jule verschmähte zwar sonst niemals ein Essen, jetzt aber schmeckte ihm die gereichte Suppe gar nicht. Er starrte auf den Teller nieder, und Träne auf Träne tropfte aus seinen Augen. Wo war das Pommerle? Lag es vielleicht todesmatt im Knieholz? Rief es nach ihm?

Jule malte sich die schrecklichsten Bilder aus. vielleicht war das Pommerle gar tot, irgendwo abgestürzt, vielleicht war es auch immer weiter gelaufen und schließlich krank zusammengebrochen.

Der Abend war auch nicht mehr fern, und wenn es zu dunkeln begann, kamen die Gebirgsgeister hervor, vor denen sich sogar Jule fürchtete.

Er würgte an der Suppe, als ob er hartes Fleisch zu essen habe, und zwischendurch schickte er Stoßgebete zum lieben Gott und zu Rübezahl, daß beide dem kleinen Pommerle beiständen.

»Ich will auch den Taler gar nicht haben,« murmelte Jule, »will ihm meine zwei Mark noch dazugeben, will niemals wieder davonlaufen und auch keine Scheiben mehr einwerfen. Nur das Pommerle will ich wiederfinden.«

Er hatte die Suppe endlich aufgegessen und erhob sich, um davonzueilen.

»Hier habe ich dir ein Fläschchen mit Wein zurechtgemacht, Junge,« sagte der Baudenwirt. »Wenn du die Kleine findest, gib ihr davon zu trinken, und dann kommt ihr sofort hierher zurück.«

Jule vergaß in seiner Aufregung das Danken, nahm den Wein, drückte sich die Mütze fest auf das Haar und eilte davon. Kopfschüttelnd schaute ihm der Wirt nach.

»Wenn nur dem kleinen Mädchen nichts passiert ist. Wo soll man es hier wiederfinden!«

Er besprach das alles mit den auf der Koppe weilenden Touristen, die noch teilweise weitergehen wollten. Alle wollten sich umsehen und auch nach dem Kinde rufen.

Jule zögerte. Welchen Weg sollte er nehmen? Den steilen, kurzen Pfad hinab über die Leischnerbaude nach Aupa oder den deutlicher sichtbaren über den Riesenkamm hin zur Schwarzen Koppe?

Er hob zwei Steine vom Boden auf. »Rübezahl, zeige mir den Weg. Wo ist Pommerle gegangen? Der weiße Stein ist das Pommerle.« Damit warf er beide Steine hoch in die Luft. Der weiße fiel ein wenig mehr nach links hinüber.

»Also nach der Schwarzen Koppe,« sagte der Knabe. Dann lief er los.

Seine Sorge wurde immer größer. Wenn die Kleine diesen Weg eingeschlagen hatte, mußte sie stundenlang wandern, ehe sie zu einer menschlichen Wohnung kam. Ob Pommerle solche Strapazen aber aushielt? Würde sie sich nicht schrecklich fürchten? Am Ende starb sie vor Angst. Jule wußte sehr genau, wie einem zumute ist, wenn das Gruseln kommt. Noch war heller Tag, aber wie lange, dann kamen die Abendschatten und damit alle die unheimlichen Gestalten.

»Pommerle – – Pommerle – – Hanne – – Hanne!« Ununterbrochen ertönten die Rufe des dahineilenden Knaben. Aber keine Antwort kam zurück. Von Zeit zu Zeit setzte sich Jule in Trab, dann wieder hielt er im Laufen inne, um erneut nach dem Kinde zu rufen.

Es begann zu dunkeln, als er den Gipfel der Schwarzen Koppe erreicht hatte. Die Angst um das Kind, aber auch die Angst vor der Einsamkeit ließen Jule erzittern. Gerade hier auf der Schwarzen Koppe war es für ihn so unheimlich. Hier gingen Rübezahls Geister gewiß um, und da Rübezahl wußte, daß Jule heute sehr unrecht gehandelt hatte, würde er seinen Berggeistern befehlen, ihn zu bestrafen. Er hatte gehört, daß die Berggeister mit Tannenruten auf die Unartigen einschlugen, und das tat nicht gerade gut.

Horch! Knackte es jetzt nicht dicht hinter ihm?

»Ich will's nicht wieder tun,« rief Jule, duckte sich zusammen und hielt beide Hände schützend aus den Hosenboden.

Aber alles blieb totenstill. Endlich wagte der Knabe, scheu sich umzublicken. Niemand war weit und breit zu sehen.

Da lief er weiter wie gehetzt und machte erst halt, als er an einem Wegweiser stand. Hier ging es hinab nach Wolfshau, aber geradeaus führte der Weg nach den Grenzbauden. Welchen Weg war wohl das Pommerle gegangen?

Wieder nahm Jule zwei Steine und warf sie in die Luft. Der hellere wies nach den Grenzbauden.

Er war todmüde. Er verspürte jetzt auch brennenden Durst. Die Hand zuckte mehrfach nach der Flasche mit dem Wein, die er in der Hosentasche stecken hatte. Aber er bezwang sich.

»Nein, das ist fürs Pommerle,« sagte er fest. Aber trotzdem nahm er die Flasche heraus, entkorkte sie, roch daran und bildete sich ein, daß er nun wieder gestärkt sei. Riechen konnte er an dem Wein, das hatte ihm der Baudenwirt nicht verboten.

So wanderte er weiter, die Flasche unter der Nase. Da – Jule hatte die große Wurzel nicht gesehen – pardauz, lag er auf der Nase, fühlte einen stechenden Schmerz im Gesicht, merkte, daß ihm etwas Nasses, warmes über den Hals hinunterrieselte, und als er sich wieder aufrichtete, lag die Flasche mit dem kostbaren Wein zertrümmert vor ihm.

Im ersten Augenblick war der Knabe starr vor Entsetzen. Dann ballte sich seine Hand zur Faust.

»Das war Rübezahl! Das war der niederträchtige, abscheuliche – –« Jule hielt entsetzt im Weiterreden inne und schlug sich mit der flachen Hand auf den Mund. Nein, das hatte er nicht gewollt. Wie durfte man wagen, im Riesengebirge und noch dazu, wenn man mutterseelenallein war, auf den mächtigen Berggeist zu schimpfen. Es lief Jule kalt und heiß den Rücken hinunter. Rübezahl mußte seine Worte gehört haben. Jetzt ging es ihm schlecht!

»Ich habe dich gar nicht gemeint, Rübezahl,« rief er fast weinerlich, »du weißt doch, wie gerne ich dich habe. – Nee, du bist nicht abscheulich, du bist ein großer, guter Berggeist, aber hilf mir jetzt das Pommerle wiederfinden.«

Wieder knackte es ganz in seiner Nähe. Jule machte einen Sprung seitwärts und schaute entsetzt auf die Stelle, an der es seiner Meinung nach geisterte. Und dann kam plötzlich etwas herausgesprungen. Der Knabe schrie gellend auf. Das konnte nur der mächtige Berggeist sein, der auf ihn zuwollte, um ihn zu strafen. Jule sank zusammen.

»Gnade, Gnade!« schrie er. Aber da setzte auch schon ein Rehbock in langen Sätzen an ihm vorüber. Jule atmete ordentlich erleichtert auf. Diesmal war es noch gut abgegangen, aber wer weiß, hinter welchem Felsblock Rübezahl auf ihn lauerte.

Weiter, jetzt nur rasch weiter! Mit dem Jackenärmel wischte er sich das Blut vom Gesicht, denn die Scherben der Flasche hatten ihm Wange und Nase gehörig zerkratzt.

Es wurde dunkler und immer dunkler. Jule bereute es tief, daß er so wenig Gebete wußte. Aber der liebe Gott würde gewiß nicht böse sein, wenn er ihm auch Verse aus dem Lesebuchs aufsagte, die ihm noch im Gedächtnisse waren. Und während er mit ängstlichen Blicken nach rechts und links schaute, murmelte er vor sich hin:

»Der Mai ist gekommen – – gekommen – –.« Aber Jule, der niemals viel in der Schule gelernt hatte, wußte nicht weiter und grübelte schier krampfhaft nach einem neuen Verse, um die immer größer werdende Furcht zu bannen. Rings um ihn her die prachtvollen Tannen. Das brachte ihn auf eine neue Idee, und nun sprach er und sang zuweilen auch:

»O Tannenbaum, o Tannenbaum, wie grün sind deine Blätter, du grünst nicht nur zur Sommerszeit, lieber Gott, laß mich das Pommerle finden, auch wenn es schneit, – o Tannenbaum, o Rübezahl, du kannst mir sehr gefallen!«

In dem dichten Hochwald rauschte der Abendwind. Mit erschreckten Augen schaute der Knabe empor, und dann schrie er hinauf zu den Gipfeln der Tannen: »Denkt ihr etwa, ich fürchte mich? Nein, ich fürchte mich gar nicht!« Darauf sang er mit voller Lungenkraft, zwar sehr falsch, aber doch anhaltend: »Ihr Kinderlein kommet, o kommet doch all – –«

Der Gesang hatte ihm Mut gemacht. Er bildete sich fest ein, daß er in den Grenzbauden, die gar nicht mehr weit waren, das Pommerle finden würde. Jetzt trat er aus dem Walde und sah die erste Baude vor sich liegen.

»Pommerle, Pommerle, endlich habe ich dich gefunden! Aber warte nur, wie kannst du mir so davonlaufen!«

Ohne Gruß betrat er das Haus. »Wo ist das Pommerle? Hier ist doch ein kleines Mädchen? Das ist das Pommerle und gehört zu mir.«

»Nanu, Junge, wo kommst du denn zu so später Abendstunde noch her?«

»Hat das Pommerle schon Abendessen bekommen?«

»Was ist denn das für ein Pommerle?«

»Wir sind zusammen von Krummhübel fortgegangen, dann haben wir uns verloren. – Wo ist sie denn?«

»Hier ist kein Pommerle angekommen.«

Jule starrte den Sprecher an, und plötzlich schlugen ihm die Zähne zusammen. Dann rief er angstvoll: »Das Pommerle – lieber Gott, das Pommerle muß doch hier sein!«

»Vielleicht drüben in einer der anderen Bauden.«

Der Knabe hielt sich nicht erst lange auf. Da die nächste Baude nur wenige Minuten entfernt war, fragte er dort nach. Aber hier wurde ihm der gleiche Bescheid, daß man von einem kleinen Mädchen nichts gesehen habe.

Der Knabe zitterte vor Erregung, ging aber noch zur dritten Baude hinüber, um auch hier zu hören, daß ein kleines Kind nicht angekommen sei.

»Pommerle!« Es war ein jammervoller Ruf, der aus dem Munde Jules kam.

»Soll das kleine Mädchen, das du suchst, allein gekommen sein? Es geht doch kein Kind ohne Begleitung übers Gebirge!«

Um Jules Fassung war es geschehen. Der große Knabe warf sich vor der Baude auf die Erde, barg das Gesicht in den Armen und schluchzte jämmerlich.

»Pommerle, mein Pommerle, – wo ist denn mein Pommerle?« Er wollte sich nicht beruhigen lassen. Er fieberte vor Erschöpfung, ließ sich willenlos ein Glas Milch an die Lippen setzen, trank es gierig leer und sank erneut völlig erschöpft zurück.

»Ich muß weiter,« murmelte er mit geschlossenen Augen, »ich muß doch das Pommerle finden.«

»Wo willst du denn jetzt hin, Junge?«

»Zum Pommerle!« Unter heftigem Schluchzen kamen die beiden Worte über die Lippen des Knaben.

»Nichts da,« entschied energisch der Wirt. »Du bleibst die Nacht hier, schläfst dich erst mal aus, und morgen erzählst du uns, wo du die Kleine verloren hast.«

Jule wollte sich nicht zurückhalten lassen. Er schlug mit Händen und Füßen um sich und schrie erregt nach Pommerle, bis schließlich die Baudenwirtin herbeikam und freundliche und besänftigende Worte an den Knaben richtete.

»Du mußt doch einsehen, Kind, daß man des Nachts niemanden finden kann. Das Pommerle hat unterwegs gewiß jemanden getroffen, man hat es mitgenommen, und es schläft schon lange. Paß auf, morgen hast du das Pommerle wieder.«

Als Jule auf die Matratze sank, machte sich der weite Marsch doch bemerkbar. Es dauerte nur noch wenige Minuten, da lag er in tiefem Schlummer.

In der Nacht freilich hatte er die gräßlichsten Träume. Rübezahl erschien und warf ihn von der Schneekoppe hinab in den Riesengrund. Jule fühlte ordentlich den harten Fall. Er erwachte. Anfangs wußte er nicht, wo er eigentlich war. Die eine Seite tat ihm furchtbar weh. In der Dunkelheit tastete er um sich. Da merkte er, daß er von der Matratze heruntergerutscht war und auf der blanken Diele lag. Erneut kroch er auf sein hartes Lager, um wieder in unruhigen Schlummer zu sinken. Alle Tannen, die er heute gesehen hatte, verwandelten sich jetzt in Geister, die mit langen Armen nach ihm griffen. Und der eine hatte die Weinflasche in der Hand und übergoß Jule mit der duftenden Flüssigkeit.

Der Knabe erwachte, schrie auf, sein Gesicht war naß. Auch von der Jacke tropfte es. Was war geschehen? Jule hatte so lebhaft geträumt, daß er sich erneut von der Matratze heruntergewälzt hatte, bis hin zu dem Waschkruge, der ein wenig von seinem Lager entfernt stand. Energisch hatte er im Schlafe um sich geschlagen, um die bösen Geister von sich abzuwehren, der kalte nasse Inhalt des Kruges hatte sich über ihn ergossen.

Das machte den Knaben munter. Er schüttelte sich, daß die Tropfen flogen, dann schaute er durch das kleine Fenster. Draußen graute der Morgen. In der Baude aber war alles noch still. Seine Glieder schmerzten ihn von der Wanderung des vergangenen Tages, als er dann aber an Pommerle dachte, das er noch immer nicht gefunden hatte, waren alle Schmerzen wie fortgeblasen.

»Ich muß es doch suchen gehen,« flüsterte der Knabe angstvoll, »es hat sich verlaufen, sitzt weinend im Walde und ist vielleicht vor Angst und Schreck gestorben!«

Leise schlich er sich die Treppe hinab. Die Haustür war noch fest verschlossen. Der Schlüssel war nirgends zu finden. Aber Jule wollte nicht länger hier bleiben, er mußte nach Pommerle suchen. Behutsam öffnete er das Flurfenster, schwang sich aufs Fensterbrett, ein zweiter Satz brachte ihn in die freie Natur.

Wohin jetzt? Ueber die Grenzbauden hinaus war Pommerle sicherlich nicht gekommen. Es mußte einen anderen Weg genommen haben. Ob es von der Schneekoppe vielleicht nach einen ganz anderen Richtung gegangen, ob es vielleicht überhaupt nicht weitergelaufen und gleich nach Krummhübel zurückgekehrt war? Aber dann hätte es ihm begegnen müssen. Oder ob das Pommerle vom Schlesierhaus aus mit fremden Leuten zurückgefahren war? Vielleicht hatten sich Fremde der Kleinen angenommen.

Jule beschloß wieder sein Steinorakel zu befragen. Er suchte sich einen abgeplatteten Stein, der auf einer Seite schön gezeichnet war. Wenn die Zeichnung beim Emporwerfen des Steines nach oben zu liegen kam, war Pommerle zurück nach Krummhübel gekommen. Jule warf den Stein empor. – Richtig! Die schön geäderte Steinfläche blieb oben.

Da riß der Knabe die Mütze vom Kopfe, schleuderte sie in die Luft, aber – – o weh, die schöne Mütze, ein Geschenk Professor Benders, blieb an dem Aste einer Tanne hängen.

Jule riß den Mund weit auf, dann überlegte er, ob er es wagen sollte, hinaufzuklettern. Ohne Mütze durfte er dem Professor doch nicht vor die Augen treten. Aber Pommerle war schon wieder in Krummhübel, das war schließlich die Hauptsache.

»Daß ich daran gar nicht gedacht habe,« sagte er, »wozu laufe ich denn bis zu den Grenzbauden! Ich hätte doch gleich wieder zurück nach Krummhübel gehen müssen.«

Er schaute zu seiner Mütze empor, kraulte sich hinter dem Ohr und beschloß dann, die neue Mütze herunterzuholen. Er zog die Jacke aus, legte sie auf den Boden, dann klomm er an dem rauhen Stamme empor.

Aber heute schien der Jule vom Unglück verfolgt zu sein. Mit dem Hosenboden blieb er an einem hervorstehenden Aststümpfchen hängen, ein Riß. Jule fühlte an seinem verlängerten Rücken die kühle Morgenluft, und als er mit der Hand behutsam hinfaßte, stellte er fest, daß quer über den Hosenboden ein zwei Finger langer Riß klaffte. Das war fatal, denn die kurze Joppe deckte den Schaden nicht zu. Solange er hier im Gebirge wanderte, machte das weiter nichts, aber wenn er hinab nach Krummhübel kam, wurde die Geschichte unangenehmer.

Trotzdem waren diese Gedanken bald vergessen; die Aussicht, das Pommerle endlich wiederzufinden, verliehen dem noch stark ermüdeten Knaben wieder neue Kräfte. Durch den Eulgrund eilte er nach Wolfshau hinab. Auf halbem Wege lag ein Forsthaus, hätte Jule geahnt, daß dieses Haus sein Pommerle barg, er wäre sicherlich nicht so rasch vorübergeeilt wie jetzt. Aber die guten Förstersleute und Pommerle lagen zu so früher Morgenstunde noch in tiefstem Schlaf.

Es war gegen sechs Uhr morgens, als Jule nach Krummhübel kam. Mit der Hand hielt er sich den Riß im Hosenboden zusammen. Wohl war ihm nicht zumute. Was würde Professor Bender wohl sagen? Pommerle hatte gewiß längst erzählt, daß es von Jule verlassen worden war.

Auf den Straßen war noch kein Leben, hin und wieder radelte ein Bäckerjunge mit einem Korbe, gefüllt mit frischen Brötchen, vorüber, Männer gingen mit dem Handwerkszeugs auf dem Rücken zur Arbeit.

Er eilte weiter bis hin zu jenem Hotel, in dem Benders abgestiegen waren, und blieb unschlüssig an der Tür stehen. Er horchte, vernahm innen Stimmen und sah den Pförtner heraustreten.

Schüchtern trat Jule an den Mann heran.

»Guten Morgen auch.«

»Ist das nicht – – da bist du ja wieder, – na, deinetwegen haben wir gestern was ausstehen müssen.«

Jule wurde rot.

»Kennen Sie das Pommerle?«

»Freilich! – Du bist fortgelaufen mit der Kleinen. Na warte mal, mein Junge, die Prügel! Wenn du meiner wärst, müßtest du dir den Hosenboden gehörig pflastern lassen.«

»Schläft das Pommerle noch?«

»Das ist überhaupt gar nicht hier, es wird erst geholt.«

»Ist nicht hier?« Jule schrie die Worte entsetzt heraus.

»Der Herr Professor ist schon fortgegangen, er holt es wieder heim.«

»Wo ist es denn? – Lebt es noch?«

»Ja, – man hat es unterwegs gefunden und dann in das Forsthaus zu Wolfshau gebracht.«

»Und ihm fehlt nichts, gar nichts?«

»Nein, mein Junge, aber dir fehlen gehörige Prügel.«

»Mir ist ja jetzt alles einerlei,« rief Jule unter Lachen und Weinen. »Wenn Sie wollen, mögen Sie mich verhauen. Wenn nur das Pommerle wieder da ist!«

Jule drängte den Pförtner zur Seite und betrat die große Halle.

»Hurra–a–a–a–a–a!« brüllte der Knabe aus Leibeskräften, »das Pommerle ist gefunden!«

»Willst du wohl stille sein!« schrie ihn der Pförtner an, »es ist erst sechs Uhr, da schlafen unsere Gäste noch.«

Jule senkte den Kopf schuldbewußt. Dann aber strahlte er den Mann an. »Ich freue mich halt gar so seht, daß das Pommerle wieder da ist!«

»Wie siehst du aber aus, Junge? Gerade wie ein Landstreicher. Da hinten alles zerrissen. Geh hinauf und zieh dir erst mal 'ne andere Hose an. Schäme dich, so umher zu laufen!«

In seiner freudigen Erregung hatte der Knabe vergessen, die Hose, die bedenklich herunterhing, noch weiter zusammenzuhalten. Jetzt schämte er sich, daß er so liederlich vor dem Pförtner stand.

»Jetzt hinauf nach Nummer 7, die Frau Professor ist schon auf. Hast ihr große Sorgen gemacht.«

Rückwärts, damit der Pförtner den zerrissenen Hosenboden nicht wieder erschaue, stieg Jule die Treppe zum ersten Stockwerke empor. Als er aber an der Tür von Nummer 7 stand, sank ihm der Mut. Einen ganzen Tag lang war er fern gewesen. Man hatte ihn mitgenommen, hatte ihn durch diese kleine Reise zu erfreuen versucht, und er hatte dem Professor und seiner Frau so schlecht gedankt.

»Ich will es auch ganz bestimmt nicht ein zweites Mal tun,« murmelte er.

Immer noch stand er zaghaft an der geschlossenen Tür und wagte nicht anzuklopfen. Aber endlich tat er es doch, ganz leise und zaghaft.

»Bitte!« erklang von drinnen die Stimme der Frau Professor Bender.

Eine rasende Angst überfiel den Knaben. Die Tränen stiegen ihm in die Kehle, er wagte nicht zu öffnen.

Als auf einen erneuten Hereinruf niemand das Zimmer betrat, öffnete Frau Bender selbst die Tür und sah sich Jule gegenüber.

»Jule!«

»Ich will's nicht wieder tun,« stammelte der Knabe unter hervorstürzenden Tränen.

»Jule, – dem lieben Gott sei gedankt, daß du da bist!«

»Ich habe gedacht – – daß es vorneweg geht. Ich hab's immerzu gesucht – – ich hab's aber nicht gefunden. – Ich will's nicht wieder tun – ich – – ich – –« Vor Schluchzen konnte er nicht weitersprechen.

All der Zorn, den Frau Bender für den Knaben in sich aufgespeichert hatte, war verflogen. Nur noch Sorge war in ihr gewesen um die beiden Kinder. Als man gestern abend spät gemeldet hatte, daß Pommerle wohlbehalten im Forsthause Wolfshau weile, hatte ihre ganze Sorge Jule gegolten, von dem man nichts gesehen hatte.

Nun stand er gesund vor ihr, freilich, ein Bild des Jammers. Zerknirscht, das Gesicht zerschrammt, der Anzug zerrissen. Sie legte den Arm um die Schulter des Knaben und zog ihn ins Zimmer.

»Jule – Jule, wie konntest du davonlaufen? Wie konntest du uns solche Sorgen machen?«

»Ich will's auch nicht wieder tun,« schluchzte der Knabe erneut. »Ich habe mich so geängstigt, ich hab' das Pommerle überall gesucht, hab's nicht gefunden, aber nun ist's ja da, nun ist alles wieder gut!«

»War es nicht unrecht, Jule, dem Kinde davonzulaufen?«

»Ja.«

»Kannst du dir nicht denken, daß wir in großer Sorge waren?«

Dann fuhr er plötzlich in die Tasche und legte ein Zweimarkstück vor Frau Bender hin.

»Sie werden sich lange nicht so geängstigt haben wie ich. – Es war schrecklich!«

»Du hättest Strafe verdient, Jule. Danke dem lieben Gott, daß alles so gut abgelaufen ist, Pommerle hätte in den Bergen umkommen können, und alles durch deine Schuld.«

Der Knabe stand mit gesenktem Haupte vor Frau Bender. Dann fuhr er plötzlich mit der Hand in die Tasche und legte ein Zweimarkstück vor Frau Bender hin.

»Hier, das sollen Sie haben.«

»Warum denn?«

»Weil ich ungezogen war, – ich schenke es Ihnen, weil Sie sich so sehr geängstigt haben. Ich hab's – – ich hab's mir sauer verdient, aber ich gebe es Ihnen gerne.«

»Behalte dein Geld, mein Kind, aber versprich mir jetzt fest, daß du unser Pommerle nicht wieder zu solchen Streichen veranlassen wirst. Ein Kind darf nicht davonlaufen, sonst bestraft es der liebe Gott.«

»Und der Rübezahl!« ergänzte der Knabe. Er dachte an den Schreck, den er beim Auftauchen des Rehbockes bekommen hatte.

Darauf ließ sich Frau Bender ausführlich erzählen, was der Knabe den ganzen Tag über gemacht hatte. Zerknirscht berichtete Jule alles, aber plötzlich hielt er inne.

»Mir tut der Kopf so weh,« sagte er, »und vor den Augen fängt es an zu wackeln.«

»Hast du denn heute schon etwas gegessen, Kind?«

»Nein.«

»Ich bringe dich jetzt zu Bett. Ausnahmsweise darfst du heute einmal im Bett frühstücken. Zunächst schläfst du, und wenn das Pommerle gekommen ist, wecke ich dich.«

So wurde Jule von Frau Bender zu Bett gebracht. Er erhielt ein reichliches Frühstück, dann sank der Knabe erschöpft in tiefen Schlaf.

Zwei Stunden später fuhr vor dem Hotel ein Wagen vor, dem Professor Bender entstieg. Er trug das kleine Mädchen auf den Armen die Treppe empor. Pommerles Augen waren matt und glanzlos, aber es lächelte glückselig, als es die Tante wiedersah.

»Bist mir nicht mehr böse, liebe Tante?«

»Nein, mein geliebtes Pommerle, aber nun bringe ich dich auch zu Bett.«

»Es wird nötig sein,« sagte der Professor leise, »ich fürchte, die Kleine wird krank.«

Darauf berichtete Frau Bender, daß auch Jule zurückgekommen sei, aber man weckte den Knaben nicht, weil man erkannte, daß beide Kinder langen Schlaf dringend nötig hatten.

Rübezahl rächt sich

Während die beiden Kinder sanft schliefen, saßen Professor Bender und seine Frau im Nebenzimmer und besprachen die Ereignisse.

»Der Jule ist an allem schuld,« sagte der Professor. »Er soll gehörige Strafe haben, aber auch unserem Pommerle müssen wir ein für allemal einschärfen, daß es nicht ohne Erlaubnis fortlaufen darf. Wieviel Kummer und Sorgen haben wir gehabt!«

»Strafe den Knaben nicht zu hart, lieber Mann,« sagte Frau Bender, »du hättest ihn sehen sollen, wie er ankam. Er hat herzbrechend geweint und war in größter Angst. Ueber das ganze Gebirge ist er gelaufen, um Pommerle zu suchen.«

»Wie kann der Bengel unser Kind allein lassen? Wie kann er überhaupt die Kleine zu solch einem weiten Matsch verführen? Nein, Strafe muß sein!«

»Laß ihn wenigstens erst gründlich ausschlafen.«

»Das wohl, dann aber geht es zurück nach Hirschberg. Ich hatte die Absicht, noch zwei Tage hier zu bleiben, um den Kindern noch mehr Schönheiten des Gebirges zu zeigen. Da sie beide unfolgsam waren, fahren wir heim, noch heute. Und Jule bekommt noch seine Extrastrafe.«

Frau Bender erwiderte nichts darauf, denn auch sie sah ein, daß der Knabe Strafe verdient hatte. Jule, der das Gebirge genau kannte, hätte wissen müssen, daß zwei Kinder nicht so rasch bis zur Koppe hinaufkamen, außerdem mußte er sich denken, daß Pommerles Pflegeeltern in Angst und Sorgen sein mußten, wenn sich die Kinder für Stunden entfernten. Pommerle wäre gewiß auch nicht mitgegangen, wenn es gewußt hätte, daß die Wanderung hinauf zur Koppe einen vollen Tag in Anspruch nahm. Ganz unverantwortlich aber war es von Jule gewesen, daß er, um sich Geld zu verdienen, auf halbem Wege kehrt gemacht und das Kind allein weitergeschickt hatte.

Die beiden Kinder schliefen bis mittags. Jule war der erste, der erwachte. Als er sich alles nochmals überlegte, wurde ihm das Herz recht schwer. Was würde der Professor dazu sagen? Er begriff selbst nicht, wie er Pommerle ganz allein hatte weitergehen lassen.

Sehr langsam kleidete er sich an, dann horchte er an der Zimmertür. Er verspürte rasenden Hunger, wagte aber nicht, hinunter in den Speisesaal zu gehen, obgleich er feststellte, daß die Mittagszeit herangekommen sei.

Ein Klingelknopf befand sich an der Wand. Daneben stand: einmal drücken dem Hausdiener, zweimal drücken dem Stubenmädchen, dreimal drücken dem Kellner. Jule ging mit ausgestrecktem Zeigefinger auf den Knopf zu. Er hatte fürchterlichen Hunger. Sollte er den Kellner heraufklingeln und ihn um Kartoffeln und Hering bitten?

Jetzt stand er unmittelbar vor dem Knopf der Klingel und überlegte lange. Würde sich ein so fein gekleideter Herr von Jule mit den zerrissenen Hosen überhaupt herbeiklingeln lassen? Mit den zerrissenen Hosen durfte er sich dort unten überhaupt nicht zeigen. Die mußte erst repariert werden. – Aber wie? Mit Stecknadeln konnte er den Riß doch unmöglich zusammenstecken.

Jule suchte im Zimmer umher, fand aber in dem Hotelzimmer nichts weiter als einige Stecknadeln, die die Gardinen zusammenhielten. So entschloß er sich, den Riß mit den vier vorhandenen Nadeln zusammenzuhalten.

Die Arbeit war bald getan. Jule drehte sich vor dem Spiegel hin und her und fand, daß er wieder sehr fein aussähe.

Wenn nur der gewaltige Hunger nicht gewesen wäre! Ob er doch in den Speisesaal hinabging? Aber dort wartete der Professor sicherlich auf ihn und würde ihn vor allen den vielen Menschen durchhauen, und das war ihm unangenehm. Wenn er schon Prügel bekommen sollte, war das doch besser, es geschah hier oben im Zimmer ohne Zuschauer.

Leise klopfte Jule mit dem Finger an die Tür, die zum Nebenzimmer führte.

»Komm nur herein!« ertönte die Stimme des Professors.

Jule war es, als fingen ihm die Knie an zu zittern. Dann betrat er furchtsam und sehr langsam das Zimmer. An der Tür blieb er stehen.

Der Professor schaute den Eintretenden durch seine Brillengläser strafend an.

»Komm näher!«

Jule legte beide Hände an die Wangen, weil er fürchtete, daß er jetzt etwas abbekommen werde.

»Schämst du dich gar nicht, uns solchen Kummer zu bereiten? Wer hat dir erlaubt, solch einen weiten Spaziergang zu machen?«

Jule blickte schuldbewußt zu Boden.

»Du bist jetzt fast fünfzehn Jahre alt, daher groß genug, um auf ein achtjähriges Mädchen aufpassen zu können. Statt dessen führst du das Kind tief hinein ins Gebirge, läßt es dann stehen und läufst davon.«

»Ich habe doch zwei Damen die Rucksäcke getragen.«

»Du hast das Pommerle mitgenommen und hattest es daher nicht zu verlassen. Das kleine Ding hätte im Gebirge umkommen können, und du wärst dann schuld daran. – Pfui, Jule, ich hatte immer geglaubt, daß du bei all deinen Ungezogenheiten wenigstens ein zuverlässiger Knabe bist. Jetzt aber weiß ich, daß du auf unser Pommerle keinen guten Einfluß hast.«

»Sie wollte doch so gerne auf die Schneekoppe hinaufgehen.«

»Das Kind hatte keine Ahnung, wie weit das ist, du aber wußtest es. So hättest du davon abraten müssen. Wir wollten mit euch hinauf zur Koppe gehen. Weil ihr uns aber so großen Kummer gemacht habt, fahren wir heute noch nach Hirschberg zurück.«

»Ich werde Ihnen morgen keinen Kummer mehr machen, Herr Professor.«

»Weil du so weit fortgelaufen bist, geht es jetzt zur Strafe heim.

Und dann – – ich hatte die Absicht, dich im Sommer mit an die See zu nehmen.«

»Hurra!« schrie Jule auf.

»Daraus wird jetzt nichts. Wir reisen im Sommer, und du bleibst hier. Ich müßte ja jeden neuen Tag Angst haben, daß du mit Pommerle wieder davonläufst.«

»Ich laufe ganz bestimmt nicht wieder davon. Sie dürfen mich ruhig mitnehmen.«

»Nichts da,« erwiderte Professor Bender ernst, »wir reisen ohne dich. Das ist deine Strafe für dein Verhalten. Und wenn du noch weiter solche Streiche machst, Jule, erlaube ich dir überhaupt nicht mehr, in mein Haus zu kommen, dann darfst du das Pommerle nicht mehr sehen.«

Jule hätte jetzt am liebsten laut geweint. Schon der Gedanke, daß er sich durch sein Betragen die Reise an die Ostsee verscherzt hatte, machte ihn tief unglücklich. Aber nun sollte et auch noch von Pommerle fern bleiben. Das war zu viel.

»Ich will von jetzt ab immer seht artig sein,« sagte er, indem er die aufsteigenden Tränen herabzuwürgen versuchte. »Wenn ich in den nächsten Wochen sehr artig bin, Herr Professor, nehmen Sie mich doch noch mit?«

»Nein, Jule, an die See kommst du nicht mit, diese Freude ist durch dein schlechtes Verhalten zu Wasser geworden. Wenn ich aber sehe, daß du wirklich ein braver Junge wirst, können wir im kommenden Jahre darüber reden, höre ich aber auch nur eine Klage über dich, lasse ich Pommerle nicht mehr mit dir spielen. Das merke dir.« –

»Seien Sie mir nicht böse,« sagte Jule, »ich habe nicht gewußt, daß alles so schlimm werden würde.«

»In Zukunft überlege dir das vorher. – So, und nun geht es zum Essen. Aber erst will ich noch einmal nach Pommerle sehen.«

Da das Kind noch immer fest schlief, winkte der Professor seiner Frau, die sich während der ganzen Unterhaltung im Hintergrunde des Zimmers aufgehalten hatte. Dann gingen die drei hinunter in den Speisesaal.

Jule schlich wie ein armer Sünder hinter dem Benderschen Ehepaare drein. Erst, als ihm die Wohlgerüche der Küche in die Nase stiegen, heiterte sich sein Gesicht auf. Was würde er heute wieder Gutes zu essen bekommen? Er nahm sich vor, sehr artig zu sein, um den Professor recht rasch wieder zu versöhnen.

Man setzte sich an einem der weißgedeckten Tische nieder. Jule schnellte empor.

»Au!«

»Jule!« Professor Bender hob drohend den Finger und blickte den Schreier strafend an. »Setze dich, Jule, warum stehst du noch?«

Jule lehnte sich gegen die Lehne des Stuhles und hockte nur auf einer kleinen Ecke. Frau Bender ermahnte den Knaben: »Setze dich ordentlich hin, Jule, sonst fällst du noch mit dem Stuhle um.«

Ganz vorsichtig schob sich der Knabe mehr auf den Sitz des Stuhles hinauf. Vorhin bei dem raschen Niedersitzen hatte ihn eine der Stecknadeln, die seinen Riß im Hosenboden verschlossen, kräftig gestochen. Aber gottlob, jetzt ging es. Artig aß er seine Suppe, dann folgte der Braten mit dem Gemüse und einer schönen braunen Tunke. Es schmeckte dem Knaben prächtig. Er hatte sehr rasch seine Portion verschlungen und fragte jetzt bescheiden und artig:

»Darf ich mir noch Kartoffeln und Tunke nehmen?«

Frau Bender reichte ihm die Kartoffeln. Jule erhob sich ein wenig von seinem Sitz, griff nach der Tunke, die in einer schönen, mit Blumen bemalten Porzellanschale war. In seiner Freude, noch mehr essen zu dürfen, warf er sich zurück auf seinen Sitz und – –

»Au!« Die Hand, die die Schale mit der Sauce hielt, fuhr nach der gestochenen Stelle. Jule ließ die Porzellanschale fallen, und die braune Tunke ergoß sich über die schwarzen Beinkleider des Professors.

Jule war wie erstarrt.

»Ich wollte nicht – –« rief er erregt, »es stach doch so sehr!«

»Jule!« Die Brillengläser des Professors funkelten.

»Es stach doch so sehr!«

»Was stach?« fragte Frau Bender. »Wo stach es?«

Die Gäste an den Nebentischen waren aufmerksam geworden.

»Wo stach es?« fragte jetzt Professor Bender energisch.

»Das darf ich hier nicht sagen, das ist nicht anständig.«

»Setz dich nieder, Junge!«

Jule war so erschreckt, daß er sich zum dritten Male auf den Stuhl setzte, und wieder schnellte er mit einem Wehlaut empor.

Als er nun gar bemerkte, daß man am Nebentische zu lachen begann, hielt es der Knabe für das einzig Richtige, davonzulaufen.

Jule ließ die Porzellanschale fallen, und die braune Tunke ergoß sich über die schwarzen Beinkleider des Prozessors.

Wie gehetzt eilte er durch den Speisesaal, rannte gegen einen der Kellner, der ein Tablett trug, ein Klirren, die Teller rollten vom Tablett, aber Jule wollte jetzt nichts mehr sehen und hören. Mit langen Sätzen eilte er die Treppe hinan, hinein in sein Zimmer.

Mitten im Speisesaale aber lagen zwei Schnitzel, Scherben von zerbrochenen Tellern, die gekochten Kartoffeln kollerten umher, der Kellner schimpfte leise vor sich hin, und der Hausdiener wurde gerufen, der rasch den Schaden beseitigte.

Professor Bender war bemüht, die verschüttete Tunke von seinen Beinkleidern zu entfernen, Frau Bender aber sagte hastig zu ihrem Gatten:

»Ich will Jule nachgehen, sonst macht der Junge noch weitere Dummheiten.«

Jule saß oben in seinem Zimmer und starrte verzweiflungsvoll vor sich hin. Die abscheulichen Stecknadeln waren an allem schuld. Er hatte sich so fest vorgenommen, recht brav und artig zu sein. Nun war durch seine Schuld so viel Unglück geschehen, nun würde er niemals wieder mit Pommerle spielen dürfen.

Wie ein Bild des Jammers stand der Knabe in der Zimmerecke und überlegte, ob es nicht das Beste sei, allein nach Hirschberg zurückzufahren, um Benders niemals wieder vor die Augen zu kommen. Aber da öffnete sich auch schon die Tür, Frau Bender betrat den Raum.

»Wenn ich doch nicht mehr mit dem Pommerle sprechen darf,« rief ihr Jule weinend entgegen, »fahre ich lieber gleich allein fort.«

»Jule, was heißt denn das wieder? – Jetzt komm, setze dich neben mich, hier auf den Stuhl – –«

»Nein, nein!« schrie der Knabe entsetzt.

»Kannst du nicht folgen, Kind?«

»Ich bin doch schon ganz zerstochen,« rief Jule mit den Tränen kämpfend.

»So erzähle doch, Kind, was dich sticht!«

Da drehte sich Jule nach einigem Zögern schließlich um und zeigte Frau Bender die mit vier Stecknadeln zusammengesteckte Hose.

Frau Bender hatte Mühe, ein Lachen zu unterdrücken. »Ach so,« sagte sie, »du hast den Riß in den Hosen mit Nadeln zusammengesteckt, und nun haben dir diese Nadeln weh getan!«

»Als ich mich auf den Stuhl setzte – – und den Napf mit der Tunke nahm – – da hat es fürchterlich gestochen, – – ganz tief, – – da habe ich vor Schreck den Napf hingeworfen.«

»Wie kannst du dir denn einen solchen Riß mit Stecknadeln zusammenstecken? Zieh die Hosen aus, ich werde sie dir nähen.«

Jule folgte, und Frau Bender stopfte mit geschickten Händen die zerrissene Stelle.

»Das hättest du doch schon früher sagen können, Kind.«

»Die schönen Kirschen – –«

»Wovon redest du nun schon wieder?«

»Es gab doch noch Kirschen, die habe ich nun nicht bekommen.«

»Da siehst du wieder die Strafe, Jule. Und nun setze dich still nieder, nimm dir das Buch vor, das ich dir für die Reise gab, und sei recht brav, damit Onkel Bender nicht noch böser auf dich wird.«

»Uh je, er ist furchtbar böse auf mich!«

»Ich will jetzt nach Pommerle sehen – –«

»Darf ich denn noch mit Pommerle reden?«

»Weil die Stecknadeln schuld an allem waren, soll dir verziehen sein. Nun sei aber recht brav, damit wir uns nicht noch weiter ärgern müssen.«

Als Frau Bender an das Bettchen Pommerles trat, war das kleine Mädchen soeben erwacht. Es streckte Frau Bender beide Arme entgegen.

»Nun, hat mein Kleines gut geschlafen?«

»Liebe, liebe Tante, ich habe schon mit dem lieben Gott gesprochen und ihm auch gesagt, daß ich euch niemals wieder fortlaufen werde. Ihr seid immer so gut zu mir – –. Und wenn man von dem höchsten Berge doch nicht die See sehen kann, will ich auch immer bei euch bleiben.«

»Es war nicht artig von dir, mein Kind, so weit fortzugehen. Wenn der Jule wieder einmal einen so langen Spaziergang mit dir macht, mußt du ihm sagen, daß er umkehren soll.«

»Wäre der Rübezahl nicht gekommen, dann wäre ich jetzt wohl tot, Tante?«

»Vielleicht, mein Kind. – Aber der liebe Gott hat gesehen, wie ein kleines Mädchen ganz allein in den Bergen umherirrte, und da hat er dir seinen Schutzengel geschickt.«

»Einen Engel habe ich aber nirgends gesehen, Tante, nur den Rübezahl.«

»Das war ein sehr guter Herr, kleines Pommerle, ein lieber Mann, der dir Hilfe brachte.«

»Ich will auch immer gut sein zu kleinen Mädchen, die sich verlaufen.«

»Man muß zu allen Menschen gut sein, mein Kind. Es gibt so viele Arme und Kranke, die keine Freude auf der Erde haben. Man muß immer versuchen, den Menschen Freude zu bereiten und ihnen Gutes zu erweisen.«

»Allen Menschen, Tante?«

»Allen denen, die Hilfe von uns haben wollen. Der liebe Gott hat alle die gern, die ein warmes Herz haben und die den Armen gerne etwas abgeben.«

»O Tante, dann will ich den Armen immer etwas geben.«

»Ja, Pommerle, das mußt du tun.«

»Hat der liebe Gott den Rübezahl auch zu mir geschickt?«

»Ja, kleines Pommerle, auch das hat er getan. Und dafür mußt du ihm von ganzem Herzen danken und immer ein liebes und frommes Kind bleiben.«

Frau Bender befühlte die Stirn der Kleinen. Sie war wohl ein wenig heiß, aber eine Krankheit schien nicht im Anzuge zu sein. So war es wohl das beste, wenn man möglichst rasch einen Zug nach Hirschberg benutzte, um noch vor Abend in der eigenen Wohnung zu sein.

Nun erschien auch der Professor. Pommerle umarmte den Onkel stürmisch und versprach fest, niemals wieder fortzulaufen.

»Zur Strafe für deine Unart, mein liebes Kind, bleiben wir nicht länger hier. Noch heute geht es wieder heim.«

Pommerle nickte dazu. »Ja, weil wir beide unartig waren, müssen wir unsere Strafe haben. So ist es ganz richtig. – – Wo ist denn Jule?«

»Der Schlingel!« rief der Professor.

»Schilt ihn nicht,« bat Frau Bender, »die Stecknadeln hatten Schuld an allem.«

»Was denn für Stecknadeln?«

»Mit denen er sich den Riß im Hosenboden zusammengesteckt hatte und die ihn bei der kleinsten Bewegung empfindlich stachen.«

Professor Bender brach in lautes Lachen aus, und damit war sein Groll gegen den Knaben verschwunden.

Jule aber saß artig über seinem Buche, er las zwar nicht, starrte aber unentwegt hinein. Daß er es jetzt verkehrt in der Hand hielt, merkte er nicht einmal. Und als jetzt der Professor das Zimmer betrat, steckte er seine Nase noch tiefer in das Buch.

Bender sah auf den ersten Blick, daß der Knabe das Buch verkehrt in den Händen hielt.

»Was machst du denn da?«

»Ich soll lesen.«

Bender beugte sich tief über das Buch und sagte: »Hält man das Buch beim Lesen verkehrt herum?«

Das bemerkte Jule jetzt erst. Rasch packte er das Buch, wollte es umwenden, schlug aber dabei den Professor ins Gesicht, daß diesem die Brille von der Nase fiel.

»Bengel!«

Jule war aufgesprungen, mit schlotternden Knien stand er vor dem Professor. »Ich kann nichts dafür,« rief er klagend, »alles ist verhext, der Rübezahl hat mich behext, er will mich ärgern, – ich kann wirklich nichts dafür!«

»Heb' mir wenigstens die Brille auf und gib sie mir.«

Mit einem Satze sprang der Knabe auf die Brille zu. Er war etwas zu weit gesprungen, die Brille kam unter seinen Fuß, und er zertrat das eine Glas.

»Ich bin behext, – der Rübezahl ist schuld!«

Der Professor wollte erneut ärgerlich werden, aber als er die Tränen in den Augen des Knaben sah, legte sich sein Groll.

»Du bist erregt, Jule!,« sagte er ernst, »du mußt erst wieder ruhig werden, wenn man gar zu sehr umherzappelt, passiert nur immer mehr Unglück.«

»Der Rübezahl sitzt in mir.«

»Unsinn, Junge, wie kann ein so großer Bursche noch an den Rübezahl glauben!«

»Ja freilich, der Rübezahl ist böse auf mich, weil ich auf ihn geschimpft habe. Er hat mir den Hosenboden zerrissen, er hat den Napf zerschlagen und jetzt auch die Brille zertreten.«

»Jetzt packe dein Köfferchen zusammen, mit dem Fünfuhr-Zuge fahren wir heim.«

Schweigend kam der Knabe diesem Befehle nach.Viel hatte er ja nicht zusammenzupacken. So war die Arbeit sehr bald getan, und nun ging er hinüber ins Schlafzimmer der Familie Bender, um sich dort nützlich zu machen. Der Professor saß mit seiner Frau und Pommerle im Nebenzimmer, so konnte er ungestört arbeiten. Er packte alles in die Rucksäcke, stopfte und stopfte, denn der große Mantel des Professors nahm viel Platz weg. Aber endlich war die Arbeit geschehen, und strahlend ging Jule hinein zu den anderen.

Dort saß man noch ein Stündchen zusammen. Dann trank man gemeinsam Kaffee, zu dem es wunderschönen Kuchen gab. Endlich erklärte Professor Bender, daß man sich nun reisefertig mache, der Omnibus fahre in einer Viertelstunde zum Bahnhof.

Während sich Bender und seine Frau ins Schlafzimmer begaben, war Jule mit Pommerle allein. Das kleine Mädchen schaute durch das geöffnete Fenster nochmals zu den Bergen empor.

»Du, Jule, ist das da der hohe Berg, auf dem wir waren, – die Schneekoppe?«

»Freilich!«

»So hoch hinauf bin ich gegangen?«

»Ja.«

»Aber schön war es doch nicht, Jule, ich habe mich furchtbar geängstigt.«

Der Knabe trat hinter Pommerle, legte ihm die Hand auf die Schulter und sagte: »Bist du mir sehr böse, Pommerle?«

Die Kleine schüttelte den Kopf.

»Nein, ich bin dir doch gar nicht böse.«

»Weil ich dich allein gelassen habe, – ich mach's aber nie wieder, nie! Und wenn man mir hundert Mark gibt, bleibe ich bei dir.«

»Das ist fein, Jule, du mußt immer bei mir sein.«

»Ich will dir auch noch etwas schenken, weil du so große Angst hattest.«

Er griff in die Tasche und holte das Zweimarkstück heraus.

»Das schenke ich dir.«

Mit strahlendem Lächeln nahm Pommerle das Geldstück. Jule stand daneben und blickte traurig drein, als das kleine Mädchen das Silberstück in der kleinen Börse verschwinden ließ.

»Nun hast du einen Taler und zwei Mark,« sagte er gedehnt, »ich habe nichts. Du hast gesagt, daß du mir den Taler schenken würdest, wenn ich mit dir auf die Schneekoppe ginge. Du bist aber allein hinaufgegangen, und da habe ich kein Recht auf deinen Taler.«

Pommerle schaute den Spielgefährten an. »Wir wollen die Tante fragen.«

»Laß nur,« sagte Jule, »ich weiß ganz allein, daß mit der Taler nicht zukommt. Ich meinte ja nur, daß du jetzt einen Taler und zwei Mark hast, und ich gar nichts.«

Aber Pommerle fragte von neuem:

»Soll ich dir deine zwei Mark wieder zurückgeben, Jule, damit du auch wieder etwas hast?«

»Nein,« erwiderte der Knabe, »ich habe nun mal gesagt, daß ich dir die zwei Mark geben will. – Du hast zwar auch gesagt, daß du mir den Taler geben willst, aber das scheint mir etwas anderes zu sein.«

»So nimm den Taler.«

Jule legte beide Hände auf den Rücken und schüttelte energisch den Kopf.

»Ich möchte ihn schon haben, aber ich nehme ihn nicht. Ich habe dich allein laufen lassen, und du hast große Angst gehabt.«

Da steckte Pommerle beide Geldstücke in die Börse und knipste sie zu.

»Eigentlich habe ich ja auch Angst gehabt,« fuhr Jule fort, »und was für welche. Die Hosen habe ich mir zerrissen und das Gesicht zerschunden. Aber laß nur stecken.«

»Wenn du aber gar kein Geld hast, tut es mir sehr leid,« sagte Pommerle.

»Ich wüßte schon einen Ausweg,« erwiderte der Knabe, »schließlich habe ich mir doch deinetwegen das Gesicht zerschunden. – Wenn ich wenigstens eine Lakritzenstange hätte, wollte ich mich zufrieden geben.«

»O, die will ich dir besorgen,« tief die Kleine hocherfreut.

»Dann komm,« rief Jule begeistert aus, »wir wollen uns gleich eine holen!« Schon hielt et die Türklinke in der Hand, da hob Pommerle warnend den Finger.

»Aber, Jule, wir haben doch gerade versprochen, daß wir nicht wieder davonlaufen wollen. – Hast du das schon wieder vergessen?«

»Wir gehen doch aber nicht weit.«

»Macht nichts, wir wollen trotzdem erst fragen.«

Der Knabe schmollte, sah aber ein, daß Pommerle recht hatte.

»Dann kaufst du mir in Hirschberg zwei Lakritzen,– – ja?«

»Das will ich machen.«

»Na, dann ist es gut. Ich werde dich auch nicht mehr allein zur Schneekoppe gehen lassen. Ich laufe immer neben dir her, und wenn wir mal wieder in die Berge kommen, wirst du dich ganz bestimmt nicht wieder verlaufen. Dann passe ich auf dich auf.«

Die Stimme des Professors ertönte aus dem Nebenzimmer: »Jetzt rasch angezogen, die Zeit drängt!«

»Siehst du,« sagt« Pommerle, »das wäre wieder eine schlimme Geschichte geworden, wenn wir wieder davongelaufen wären.«

Wieder hörte man Onkel Bender im Nebenzimmer: »Wo ist denn nur mein Mantel? Habe ich den vielleicht unten hängen lassen?«

Er suchte nach dem Mantel, auch Frau Bender suchte nach ihrer Jacke. Schließlich bemerkte sie noch das Fehlen ihrer Reisekappe. Sie rief Jule.

»Jule, lauf doch mal rasch hinunter und sieh nach, ob unten im Speisesaale am Garderobenhalter unsere Mantel hängen.«

»Da hängen sie nicht,« sagte der Knabe strahlend.

»Sieh nur erst einmal nach, Jule.«

»Nee, da hängen sie bestimmt nicht.«

»Weißt du denn, wo sie hängen?«

»Die hängen überhaupt nicht.«

»So rede doch vernünftig, Junge. – Hast du unsere Mäntel gesehen?«

Der Knabe nahm die schweren Rucksäcke und hielt sie Frau Bender hin. »Eingepackt sind sie, und das habe ich gemacht.«

»Du hast unsere Mäntel in die Rucksäcke gepackt?«

»Jawohl, ich ganz allein.«

»Aber, Jule!« In aller Eile packte man die Rucksäcke aus. Vollkommen zerdrückt kamen die Kleidungsstücke zum Vorschein.

Jules Augen leuchteten. »Habe ich das nicht fein gemacht?«

»Es war gut gemeint,« sagte Frau Bender mit einem Seufzer und besah sich das ganz zerdrückte Stück.

»Nun rasch, der Omnibus steht bereits unten.« In größter Eile wurden die Rucksäcke wieder gepackt, dann stieg man die Treppe hinunter, setzte sich in den Omnibus, um zum Bahnhofe zu fahren. Der Ausflug in die Berge war beendet, es ging wieder zurück nach Hirschberg.

Pommerle will die Hungernden speisen

Nun war man wieder daheim in Hirschberg. Pommerle bemühte sich, recht brav zu sein, denn gar zu schrecklich stand die Erinnerung an jene Stunden, in denen es umhergeirrt war, vor seinen Augen. Nicht nur in der Schule gab sich das Kind die größte Mühe, es versuchte auch daheim der Tante zu helfen und äußerte eines Tages den Wunsch, auch Sticken und Nähen zu lernen, damit sie der Puppe und später einmal der Tante die Kleider machen könnte.

»So ist es recht, mein Pommerle,« lobte Frau Bender, »wir wollen zunächst mit einer Stickerei anfangen. Ich werde dir zeigen, wie du es zu machen hast, und später kannst du dann allein viele kleine, niedliche Sachen arbeiten.«

Pommerle freute sich über diese Aussicht. Es wußte, daß die Tante im Sommer Geburtstag hatte, und nahm sich vor, ihr mit einer Handarbeit eine Freude zu machen. Pommerle wollte sich dabei ganz besondere Mühe geben und etwas Wunderschönes sticken.

Sie vertraute sich dem Onkel an, und der Professor versprach dem Kinde, in ein Handarbeitsgeschäft zu gehen und dort etwas auszuwählen. Nun drängte Pommerle an jedem Tage, und so entschloß sich Professor Bender eines Nachmittags zum Einkauf. Man ging in eines der Handarbeitsgeschäfte. Das Kind staunte über die vielen schönen Sachen, die hier ausgestellt waren. Ganz besonders fiel ihm ein gesticktes Sofakissen in die Augen.

»So etwas kann ich wohl noch nicht machen, Onkel?«

»Nein, Pommerle, das kannst du noch nicht, aber wenn du größer geworden bist und schon viel gestickt hast, machst du es auch.«

Schließlich wählte man ein Nadelkissen, das mit einfachen Stichen zu verzieren war. Die Verkäuferin zeigte dem Kinde, wie es die Stickerei auszuführen hatte, und nun konnte es die Kleine kaum erwarten, um mit der Arbeit zu beginnen. Die Tante durfte freilich davon gar nichts wissen. Es sollte doch eine Geburtstagsüberraschung werden.

»Onkel, – du darfst der Tante aber nichts sagen.«

»Nein, nein, Pommerle, wir wollen sie damit doch überraschen.«

»Schenkst du der Tante auch etwas?«

»Freilich, mein Kind.«

»Was schenkst du ihr denn?«

»Schöne neue Gardinen, Kaffeetassen und einen Sommerhut.«

»O, so viel! – Schenkst du mir auch etwas, Onkel, wenn ich Geburtstag habe?«

»Aber natürlich, Pommerle.«

»Was schenkst du mir denn dann?«

Er nahm die Kleine auf seine Knie und sagte: »Gerade an deinem Geburtstag fahren wir nach Pommern.«

»O–o–o–o!«

Pommerle umarmte den Onkel stürmisch.

»An die Ostsee!«

»Und bleiben volle vier Wochen dort.«

»An die See, an meine liebe Ostsee! Ach, Onkel, was wird mir die See alles zu erzählen haben! – Onkel, wann ist denn mein Geburtstag?«

»Da mußt du noch fünfzigmal schlafen gehen.«

»Wenn ich nun gleich schlafen gehe, lieber Onkel, kommt es dann schneller?«

»Nein, Pommerle, es muß erst fünfzigmal Abend werden und fünfzigmal wieder Morgen.«

Das Kind seufzte. »Ach, das ist doch noch sehr lange, Onkel!«

»Das ist gar nicht so schlimm, Kleines, die Zeit vergeht so rasch!«

Pommerle überlegte. »Sag' mal, Onkel, – kann der liebe Gott alles?«

»Ja, mein Kind, er kann alles!«

»Dann will ich ihn gleich nachher furchtbar bitten, daß er die fünfzig Tage ganz rasch vorübergehen lässt. Vielleicht können wir dann bald fahren.«

»Erst wollen wir doch den Geburtstag der Tante feiern. Erst willst du ihr doch das Nadelkissen schenken.«

Mit einem Satz sprang das Kind von den Knien des Onkels herunter.

»O, ich muß ja sticken, sonst werde ich nicht fertig.«

So saß denn Pommerle jetzt öfters im Garten auf einer durch Gebüsch versteckt gelegenen Bank und stickte. Eines Tages erschien Jule. Er brachte seiner kleinen Freundin einen Strauß Anemonen.

»Für dich,« sagte der Knabe. »Weißt du, wo ich die her habe?«

»Sag'!«

»Aus der kleinen Schneegrube. Die hast du doch auch gesehen, weißt du, als wir mit deinem Onkel gingen.«

»Ja, ich weiß, Jule.«

»Was machst du denn da?«

»Ich sticke.«

»Was machst du da?« Jule schrie es entsetzt heraus.

»Ich sticke für meine Tante ein Nadelkissen.«

Jule griff nach der angefangenen Arbeit und entriß sie den Kinderhänden.

»Das darfst du nicht!« rief er erregt.

»Aber, Jule!«

»Nein, die kleine Anna ist daran gestorben!«

»Weil sie ihrer Tante ein Nadelkissen gestickt hat?«

»Ich weiß es genau, – du darfst nicht sticken.«

»Jule, du bist ja dumm, der Onkel hat gesagt, ich kann es tun. Gib mir rasch die Arbeit wieder.«

»Nein!«

»Jule, du bist häßlich, du hast mir doch versprochen, immer artig zu sein.«

»Du wirst auch krank werden,« erwiderte der Knabe. »Die Leute haben es fast alle im Hirschberger Tale erzählt, daß die kleine Anna am Stickhusten gestorben ist. Den kann sie doch nur bekommen haben, weil sie immerfort gestickt hat.«

»Kriegt man wirklich vom Sticken den Husten?«

»Die Leute haben es doch gesagt, daß sie den Stickhusten bekommen hat.«

»Vielleicht weiß das der Onkel nicht. Ich will ihn mal fragen.«

In diesem Augenblick schritt Professor Bender durch den Garten. Pommerle eilte ihm entgegen und sagte mit glühenden Wangen:

»Onkel, bekomme ich auch den Husten, wenn ich der Tante das Nadelkissen arbeite?«

»Nein, mein Kind, warum denn?«

»Na, der Jule sagt es doch.«

Der Professor schaute den Knaben an, der noch immer die Stickerei in den Händen hielt.

»Was hast du denn da wieder geschwatzt, Junge?«

»Die Anna hat auch den Stickhusten bekommen.«

»Jule!« sagte der Professor lachend, »du bist und bleibst doch ein Dummkopf. – Weißt du denn nicht, daß der Stickhusten eine Krankheit ist, die nichts mit dem Sticken zu tun hat, die vielmehr ein Husten ist, bei dem man nur schwer Luft bekommt, so daß es den Anschein hat, als ersticke man. – Schäme dich, Jule, so dumm zu sein! Was Stickhusten ist, weiß doch jedes Kind.«

Der Knabe schüttelte den Kopf. »Die Anna hat aber immerzu gestickt!«

»Nun laß endlich diese dummen Reden, es wird höchste Zeit, daß du etwas lernst. Du bist fast fünfzehn Jahre alt. Andere Knaben in deinem Alter gehen schon lange in die Lehre, um ein Handwerk zu lernen. Du aber bummelst von Monat zu Monat herum. – Was soll denn später aus dir werden, Junge?«

»Ich bringe Ihnen doch Steine und Käfer.«

»Das ist doch keine Beschäftigung für einen Mann. Willst du dein Leben lang nichts Ordentliches tun? Ist es nicht wunderschön, wenn man was Ordentliches gelernt hat? Was sagst du dazu, Jule, wenn ich dich in die Lehre zu einem braven Meister gäbe?«

»Dann kann ich ja nicht mehr ins Gebirge laufen.«

»Der liebe Gott hat den Menschen zum Arbeiten, nicht zum Bummeln erschaffen, merk' dir das. Ueberlege dir meine Worte, Jule, – ich denke, es wird das beste sein, wenn du zum Herbst zu einem Schuhmacher oder einem Schmied, einem Tischler oder irgend einem anderen Handwerksmeister gehst. Du kannst mir Bescheid sagen, was du lernen möchtest, Junge. Besprich das mit deiner Mutter. Ich werde dann einen Meister suchen, der aus dir einen tüchtigen und geschickten Handwerker macht.«

Jule zog zunächst ein langes Gesicht, aber er nickte schließlich zustimmend mit dem Kopfe.

»Ach ja, Jule,« sagte Pommerle und klatschte in die Hände. »Du mußt ein Tischler werden, wie es bei uns der Meister Hinsche war. Ich bin oft bei ihm in der Werkstatt gewesen. Das war ein gar lieber Mann. – Jule, du mußt auch solch ein Tischler werden!«

»Ich will es mir überlegen,« erwiderte der Knabe.

»Das tu nur,« meinte Professor Bender, »und gib mir bald Nachricht, damit ich dich beizeiten unterbringe. Wir haben tüchtige Handwerker am Ort, bei denen kannst du viel lernen.«

Jule ging davon. Wenn das Pommerle wollte, daß er ein Tischler wurde, wollte er sich die Sache wohl überlegen. Dann konnte er dem Pommerle mal einen schönen Stuhl machen, auf dem es recht bequem saß. Oder für die Puppe einen feinen Schrank, den wollte Pommerle doch schon lange haben. – Es war vielleicht gar nicht so übel, ein Tischler zu werden. Je länger der Knabe darüber nachdachte, um so größer wurde in ihm der Wunsch, dieses Handwerk zu erlernen.

Er blieb jetzt des öfteren vor der Werkstatt des Tischlers Reichardt stehen und schaute dessen Arbeiten interessiert zu. Wie lustig war es doch, wenn die Hobelspäne nur so umherflogen, wenn sich die Bretter zu einem Ganzen zusammenfügten.

Bereits nach wenigen Tagen erklärte Jule dem Professor, daß er wohl ein Tischler werden möchte.

»So ist es recht, mein Junge, ich will nun noch mit deiner Mutter reden, und dann werde ich hören, ob dich Meister Reichardt zum Herbst als Lehrling einstellen kann.«

Der Professor sprach auch noch mit seiner Frau.

»Das ist brav von Jule,« sagte Frau Bender, »ich wollte ohnehin heute zu Jules Mutter gehen, um zu hören, wie es ihr geht. Bei der Gelegenheit kann ich ihr gleich von Jules Zukunft sprechen.«

»Ich hätte dich gerne begleitet, habe aber heute nachmittag eine Verabredung und werde erst spät heimkehren.«

»Geh nur ruhig, mein lieber Mann, ich bin ja bald wieder zurück.«

So kam es, daß an diesem Nachmittage Pommerle allein mit dem Dienstmädchen im Hause weilte. Pommerle war wieder im Garten und begoß dort die Blumen. Das Mädchen hantierte in der Küche, erklärte dann aber dem Kinde, daß es noch rasch einholen müsse, doch sei es gleich wieder zurück, Pommerle solle inzwischen im Garten bleiben.

Das kleine Mädchen zupfte eifrig das Unkraut aus den Beeten. Es war so in seine Arbeit vertieft, daß es nicht bemerkte, daß zwei Wanderburschen am Gartenzaune stehen blieben und sich umschauten. Die Kleidung der beiden Männer war reichlich zerrissen, besonders die Schuhe waren sehr schlecht. Einer der Burschen hatte die Sohle mit einem Bindfaden festgebunden.

»Guten Tag,« rief der eine der Männer ziemlich laut.

Pommerle schaute von der Arbeit auf, erhob sich, machte einen Knicks und sagte freundlich: »Guten Tag.«

»Du bist wohl allein zu Hause?«

»Ja, ich bin allein, der Onkel und die Tante sind fortgegangen, und die Anna kauft noch rasch etwas ein. Sie wird aber gleich wieder zurück sein.«

»Da kannst du uns wohl nichts zu essen geben? Wir haben großen Hunger.«

Pommerles Mitleid erwachte sofort. Die beiden armen Männer hatten Hunger, und das war etwas sehr Schlimmes. Die Tante hatte oft genug gesagt, daß man Hungernde nicht fortschicken dürfe.

»Ihr müßt etwas warten,« sagte das Kind. »Wenn Anna zurückkommt, wird sie euch etwas geben.«

»Kannst du uns nicht wenigstens ein Stück Brot geben, kleines Mädchen?«

»Brot ist in der Speisekammer,« erwiderte die Kleine.

»Können wir nicht reinkommen und uns etwas nehmen? Wir haben doch so großen Hunger.«

Pommerle überlegte. »Ich will euch das Brot herausbringen und ein Messer dazu.«

»Dann bring nur auch noch ein Stück Wurst mit, trockenes Brot ist zu wenig für unseren Hunger.«

Wieder dachte das gutherzige Kind daran, daß es der liebe Gott doch gerne sah, wenn man den Armen etwas gab. So eilte es kurz entschlossen hinein ins Haus, um für die beiden hungernden Männer etwas Eßbares zu holen. Es machte die Speisekammer auf und schaute sich um, was es wohl geben könnte. Dort standen Gläser mit eingekochtem Gelee, hier eine Schüssel mit Aufschnitt, daneben der Käse. Oben an der Decke hing ein großer Schinken, und auch sonst standen noch vielerlei Vorräte auf den Brettern umher.

Die beiden Wanderburschen waren leise dem Kinde nachgekommen. Jetzt standen auch sie in der geöffneten Speisekammertür und schauten sich mit begehrlichen Augen um. Ganz besonders der Schinken lockte sie.

»Wir haben lange keinen Schinken gegessen,« sagte der eine.

Erschrocken drehte sich Pommerle um. Es hatte nicht gemerkt, daß die beiden Männer hinter ihr dreingekommen waren.

»Der hängt zu hoch,« sagte das Kind. Aber schon hatte der Wanderbursche den Schinken heruntergelangt und sagte lachend:

»Ich darf mir doch wohl ein Stück abschneiden?«

Der zweite hatte die Küchenbank unter dem Tisch hervorgeholt, an den Küchentisch gestellt, und nun rief er seinem Begleiter zu:

»Bring her, was du gefunden hast. Kleines Fräulein, wir sind sehr müde und dürfen doch hier etwas ausruhen?«

»Freilich!«

»Hat die kleine Dame nicht etwas zu trinken?« fragte der andere. Er schnitt jetzt bereits die dritte dicke Scheibe von dem köstlichen Schinken ab.

»Nein, aber der Onkel hat in seinem Arbeitszimmer einen Schrank mit allerlei Flaschen.«

»Da wollen wir doch mal nachsehen.«

Pommerle schüttelte den Kopf. »Nein,« sagte die Kleine energisch, »dort dürft ihr nicht hinein.«

»Hast du nicht 'ne Zigarre?«

»Ich habe keine, der Onkel hat welche.«

»Kannst du uns keine geben?«

»Das kann ich nicht, der Onkel hat alles zugeschlossen.«

»Wir könnten doch aufschließen, kleines Fräulein.«

»Das geht nicht.«

»Aber wir haben doch solchen Hunger auch auf eine Zigarre, wir kommen so weit her. Wir sind schon um die halbe Erde gelaufen.«

Das Kind horchte auf. »Wart ihr auch an der See?«

»Freilich!«

»Ich bin nämlich auch von der See. – Ich bin aus Pommern. Waret ihr auch in Pommern?«

»Natürlich, wir waren auch schon in Pommern.«

Die Kleine wurde immer neugieriger.

»Waret ihr auch in Neuendorf? Habt ihr unser Haus gesehen?«

»Du bist wohl aus Neuendorf?«

»Ja.«

»Nu sieh mal an, –«

Die beiden Männer zwinkerten sich zu. Sie kannten zwar den Ort, von dem das Kind sprach, nicht, hofften aber, daß sie noch mehr von dem Kinde bekommen würden, und so begannen die beiden verschlagenen Burschen zu lügen.

»Natürlich, wir waren lange in Neuendorf. – Wie heißt du denn?«

»Hanna Ströde.«

»Nu sieh doch mal an, da ist wohl der Herr Ströde, den ich kenne, dein Vater?«

Das kleine Mädchen senkte traurig den Kopf. Es hatte endlich von der Tante die Belehrung annehmen müssen, daß der Vater nicht wiederkam, daß er in der Ostsee ertrunken war und im Himmel weilte.

»Der Vater ist ertrunken,« erwiderte es traurig.

»Richtig,« meinte der Wandersmann, »aber ich habe ihn gekannt. Ich soll auch jetzt wieder nach Neuendorf zurückkommen. Sollte dir Grüße bestellen. – Soll ich auch von dir grüßen?«

Pommerle zitterte vor Erregung. »Ja, grüße den Otto Jäger und die Trude Götsch und die Elli Bauer. – Wann gehst du denn wieder hin?«

Der Mann schaute auf seine Stiefel.

»Ich würde gleich morgen hingehen, aber ich habe keine Stiefel. Wenn ich neue hätte, ginge ich schon zurück. Dann käme ich bald wieder und würde dir von der Trude und dem Otto viel erzählen.«

»Ich habe zwei Mark, die will ich dir geben.«

»Ist recht, kleines Mädchen, ich werde auch in Neuendorf viel von dir erzählen. Aber leider langt das nicht für Stiefel. Hast du nicht noch etwas in deiner Sparbüchse?«

»Die hat die Tante, aber der Jule hat noch einen Taler.«

»Hast du vielleicht ein paar Stiefel?«

»Der Onkel hat viele Stiefel. Wartet, bis die Tante zurückkommt, dann schenkt sie euch ein Paar.«

»Es wäre uns lieber, wenn wir nicht so lange warten brauchten. Wir möchten recht bald noch Pommern.«

Der Schinken wurde kleiner und immer kleiner. Die beiden Männer verschmähten das Brot und aßen frisch darauflos Schinken und Wurst, die sie sich eigenmächtig aus der Vorratskammer geholt hatten. Gerade erhob sich der eine der Männer wieder, um auch noch die Schüssel mit dem Aufschnitt zu holen. Da kehrte das Hausmädchen zurück. Es schrie entsetzt auf, als es die beiden Männer so gemächlich schmausend in der Küche sitzen sah.

»Alle guten Geister, – – Einbrecher, – – Hilfe! Machen Sie, daß Sie hinauskommen!«

Die Kleine eilte auf das Mädchen zu. »Du, sei still, die kommen von der Ostsee. Sie kennen die Trude und die Elli Bauer und den Otto Jäger!«

»Der Schinken – – die Wurst! Nein, ist so etwas überhaupt schon vorgekommen? Nun aber marsch hinaus!«

Der andere griff noch hastig nach dem Schinken, um ihn mitzunehmen.

»Aber, gnädige Frau, Sie werden doch mit hungernden Männern Mitleid haben?«

Der andere hatte sich bereits zur Tür hingeschlichen, griff jetzt noch hastig nach dem Schinken, um ihn mitzunehmen. Mit zornigem Blick sprang Anna auf ihn zu und riß ihm den Schinken aus der Hand.

»Auch noch stehlen wollt ihr, ihr Landstreicher? Jetzt schnell hinaus, oder ich rufe die Nachbarschaft herbei!«

Pommerle war sprachlos. Die Tante hatte doch immer gesagt, man solle den Hungernden etwas geben, und nun machte Anna solchen Lärm und jagte die armen Männer davon.

»Ich hole sofort die Polizei. – Halt, die Wurst bleibt hier! Herrje – – wo ist denn der Schinken hin?«

Der zweite der Männer hatte inzwischen wieder nach dem Schinken gegriffen und damit das Weite gesucht. Er war durch den Garten geeilt und lief nun mit der kostbaren Habe die Straße entlang. Das Hausmädchen wollte hinter ihm her eilen, aber erst mußte der zweite Mann aus dem Hause.

»Hinaus, sage ich!«

Da hielt es der andere auch für das beste, das Weite zu suchen. Leider war es ihm nicht gelungen, die Wurst mitzunehmen. Aber er hatte sich ja heute recht gründlich sattgegessen.

»Aber, Pommerle, wie kannst du denn diese Strolche ins Haus lassen?«

»Sie hatten doch Hunger.«

»Der schöne Schinken! – Ach, du meine Güte, was wird nur die Frau Professor dazu sagen!«

»Denke doch mal, sie waren an der See!«

»Schwindler sind's. Das sind zwei Vagabunden, die nicht arbeiten wollen, die in jedes Haus betteln gehen. So etwas darfst du nicht ins Haus lassen, Pommerle. Ein Glück, daß ich so rasch wieder zurückkam. – Lieber Himmel, was mögen die beiden alles mitgenommen haben!«

Aufgeregt rannte das treue Mädchen durch die Zimmer.

»Sind sie hier auch gewesen?«

»Nein, nur in der Küche und in der Speisekammer.«

»Ist gerade genug! – Ach, der schöne Schinken! Nein, Pommerle, was du doch alles für Sachen machst!«

Das kleine Mädchen war gänzlich geknickt. Aus reinem Mitleid hatte es gehandelt, hatte sich nur nach den Worten der guten Tante gerichtet, wollte Hungernden etwas geben und hatte nun alles verkehrt gemacht.

»Ich habe ihnen meine zwei Mark geschenkt,« sagte das Kind kleinlaut.

»Auch das noch! Es ist gut, daß sie nicht noch mehr mitgenommen haben! – Der schöne Schinken!«

Als eine Stunde später Frau Bender heimkehrte, eilte ihr das Kind erregt entgegen.

»Ach, Tante, ich glaube, ich war wieder sehr unartig. Bitte, bitte, sei mir nicht böse. Aber sie haben mir doch von der Trude und dem Otto erzählt, und der liebe Gott sagt doch, daß man hungrige Leute nicht fortschicken soll.«

Frau Bender verstand aus den Worten des Kindes nicht recht, was während ihrer Abwesenheit geschehen sei. Erst als das Hausmädchen ihr den Vorgang berichtete, begriff sie des Kindes Reden.

Pommerle stand zerknirscht neben der Tante.

»Komm einmal zu mir, kleines Mädchen,« sagte Frau Bender gütig. »Du hast es gut gemeint, aber richtig war es nicht. Sieh einmal, das sind ganz fremde Männer, die dürfen nicht in die Wohnung hinein. Wenn du allein bist, darf überhaupt niemand ins Haus. Du hättest den beiden sagen sollen, sie möchten ein wenig warten, bis Anna wieder zurück sei. Dann hätte ihnen Anna ein Brot gegeben.«

»Ich habe es doch gut gemeint – – –«

»Das weiß ich, Pommerle, aber das waren Leute, die nicht arbeiten wollen, die nur betteln, und solche Leute verdienen es nicht, daß man ihnen Schinken gibt. Niemand darf sich außerdem etwas nehmen, das haben die beiden getan. Du siehst also, daß es keine bescheidenen Männer waren.«

»Sie wollten auch noch was zu trinken und Zigarren haben.«

»Es war sehr richtig von dir, daß du ihnen das nicht gegeben hast, mein Kind. In Zukunft lasse solche Burschen nicht ins Haus, denn es könnte sonst schlimmer ausgehen.«

»Ich will es ganz gewiß nicht wieder tun. Ich dachte nur, weil sie doch den Otto und die Elli kennen, sie kämen zu mir, um mich zu besuchen.«

»Das haben dir die beiden Männer nur vorgeredet, Kind. Leider kann man nicht allen glauben. Nicht alle Menschen sind wahr. Die Lüge aber ist etwas sehr Häßliches. Du siehst auch daraus, mein Liebling, daß die beiden Burschen keine guten Menschen waren.«

»Ich will es ganz gewiß nicht wieder tun, liebe Tante, sei mir nur nicht böse.«

»Mein gutes Kind, ich bin dir sogar von ganzem Herzen gut. Und wenn du deinen Otto und die Trude wiedersehen willst, dauert es ja nicht mehr lange.«

»Nun brauche ich auch nur noch vierundvierzigmal schlafen zu gehen, Tante!«

Frau Bender lächelte. »Zählst du so genau?«

»Ja, Tante, ich habe mit einen großen Zettel gemacht mit lauter Strichen, und an jedem Morgen streiche ich einen durch. Und dann zähle ich die anderen immer wieder! – Tante, Tante, fahren wir auch wirklich in vierundvierzig Tagen an die Ostsee?«

»Natürlich, mein Pommerle!«

»Aber den Vater sehe ich dann doch nicht?«

»Nein, mein gutes Kind, aber er sieht dich.«

»Bleiben wir dann lange an der See?«

»Dreißig ganze Tage.«

»O, das ist aber schön! Und ich darf dann den ganzen Tag mit der Trude und dem Otto spielen?«

»Freilich darfst du das.«

»Ach, Tante, du bist so gut, so furchtbar gut!«

»Hast du mich denn auch ein wenig lieb, mein Kind?«

Das kleine Mädchen schlang beide Arme stürmisch um den Hals Frau Benders. »Du bist genau so gut wie mein Vater, – weißt du, so wie du muß auch meine tote Mutti mal gewesen sein.«

»Komm ich dann auch manchmal noch an die See?«

»Möchtest du denn immer und immer bei mir bleiben, Pommerle?«

»Wenn es der liebe Gott auch weiterhin so gut mit uns meint wie bisher, werden wir in jedem Sommer an die See fahren, mein Kleines, aber im Winter bleiben wir hier. Dann arbeiten wir fleißig, damit wir uns unsere Erholung im Sommer auch verdient haben. Denn nur, wenn man fleißig gearbeitet hat, darf man sich eine Freude gönnen.«

»Dann will ich auch recht fleißig arbeiten, Tante, so fleißig wie die Anna.«

»Das mußt du auch, Pommerle, denn der liebe Gott hat nur die fleißigen Kinder lieb.«

Am Abend dieses Tages überlegte das Kind, was es wohl tun könne, um dem lieben Gott ganz besonders zu gefallen und dadurch recht bald an die See zu kommen. Wenn es recht viel arbeitete, kam es sicherlich noch eher dorthin.

Pommerle hatte gesehen, daß Anna an jedem Morgen mit dem Besen oder mit dem Eimer durch die Stuben ging und dort kehrte und wischte. Nur auf den Boden war die Anna nicht oft gegangen. Pommerle strahlte über das ganze Gesichtchen. Es wollte den Boden scheuern und wischen. Aber ganz heimlich. Tante und Onkel sollten sich freuen, wenn es die Arbeit geleistet hatte.

Anstatt am kommenden Nachmittage im Garten zu spielen, stieg das kleine Mädchen auf den Boden. Es nahm aus der Küche den Aufwischeimer und den Lappen, ließ Wasser ein und schleppte dann keuchend und pustend den mit Wasser gefüllten Eimer die Bodentreppe empor. Es wollte gründlich arbeiten. Kein Stäubchen sollte auf der Diele verbleiben. Erst gestern hatte Anna die schönen Fließen in der Küche gescheuert. Sie hatte Wasser darüber gegossen und die Fließen mit dem Schrubber bearbeitet. So wollte es Pommerle jetzt auch machen.

Es goß die Hälfte des Wassers auf die Dielen des Hausbodens und begann nun zu reiben. Das Wasser verlief sich rasch, Pommerle goß daher die andere Hälfte aus.

Ganz leise füllte das Kind unten in der Küche den Eimer zum zweiten Male. Dann zog es Schuhe und Strümpfe aus und bearbeitete nun in bloßen Füßen weiter den Hausboden. Immer neue Wassermengen ergossen sich.

Als Professor Bender sein Arbeitszimmer betrat, schaute er erstaunt zur Decke empor, was rumorte denn über ihm? Er achtete aber nicht weiter auf die Geräusche, da seine Frau öfters auf dem Boden zu kramen hatte. Als aber nach zehn Minuten das Kratzen und Schrubben noch immer nicht schwieg, schaute er unwillig zur Zimmerdecke empor und sah nun einen großen nassen Fleck, der sich zusehends vergrößerte.

»Nanu, – was ist denn das? Unser Dach ist doch dicht, und geregnet hat es doch auch nicht!«

Er wollte doch gleich einmal hinauf auf den Boden gehen und nachsehen, was der Lärm zu bedeuten hatte und ob er mit der nassen Decke zusammenhing.

Im Flur traf er seine Frau.

»Du bist nicht auf dem Boden?«

»Auf dem Boden? Was sollte ich dort? Ich komme eben aus dem Garten.«

»Die Decke in meinem Zimmer ist vollkommen naß.«

»Die Decke in deinem Zimmer?« Frau Bender betrat das bezeichnete Zimmer und erblickte den großen Wasserfleck.

»Ja – was ist denn das? Ist Anna oben?«

Der Professor und seine Frau stiegen die Bodentreppe empor. Dort lag Pommerle mit aufgeschlitztem Röckchen und bloßen Füßen, hielt die Scheuerbürste in der kleinen Hand und bearbeitete die Dielen, daß es schwitzte. Große Wasserlachen standen überall.

»Pommerle!«

Das kleine Ding wandte sich um und lachte seine Pflegeeltern strahlend an.

»Ich bin ja bald fertig! Ist nicht alles fein?«

»Was machst du denn hier oben, Kind?«

»Ich arbeite!«

»Aber warum denn, Pommerle?«

Treuherzig schaute die Kleine die Tante an. »Damit mich der liebe Gott recht oft an die See schickt.«

Im ersten Augenblicke wußte Frau Bender nicht, was die Worte des Kindes zu bedeuten hatten, dann begriff sie. Gerührt hob sie das kleine Mädchen auf und drückte es ans Herz.

»Nun laß es gut sein, liebes kleines Ding. Jetzt werden wir Anna rufen, daß sie trocken aufwischt. Das Wasser ist durch die Dielen geflossen, und die Zimmerdecke in Onkels Zimmer ist naß geworden.«

»Hol doch nicht die Anna,« bat die Kleine, »ich möchte das alleine fertig machen.«

»Nein, mein Liebling, du hast jetzt genug getan, und der liebe Gott ist mit dir zufrieden. Aber in Zukunft fragst du vorher, ob du solch eine Arbeit übernehmen darfst. Wenn du das tust, freut sich der liebe Gott noch mehr darüber.«

Dann nahm Frau Bender ihr kleines Pflegetöchterchen an der Hand und führte es hinunter. Sie rief nach dem Hausmädchen und gab ihm den Auftrag, die Wasserpfützen fortzuwischen, die Pommerle auf dem Boden hatte erstehen lassen.

Anna brummte zwar ein wenig, aber auch sie hatte das kleine Pommerle von Herzen gern, und so leistete sie willig die ihr übertragene Mehrarbeit.

Am Abend aber lag Pommerle in seinem Bettchen, sprach sein Abendgebet und setzte fromm und gläubig hinzu:

»Lieber Gott, ich habe heute viel gearbeitet, nun mache auch, daß ich recht rasch an die Ostsee komme. Du wirst das schon können, lieber Gott!«

Pommerles Sehnsucht wird gestillt

Pommerles Erwartung stieg von Tag zu Tag. An jedem Morgen strich es gewissenhaft einen Tag aus und berichtete Jule, daß es nun nicht mehr gar so lange sei, bis es wieder an die See käme.

Jule wurde immer kleinlauter. Im geheimen hoffte er auch jetzt noch, daß er mitgenommen werden würde. Weil aber der Professor so gar nichts sagte, beschloß er, sich bei seiner kleinen Freundin einmal deswegen etwas genauer zu erkundigen.

»Wenn du an die Ostsee fährst, kann ich dir ja keine Blumen mehr bringen.«

»Nein, Jule, dort spiele ich mit Sand.«

»Ist das sehr schön, mit Sand zu spielen?«

»Wunderschön.«

»Ich habe noch nie mit Sand gespielt. Ich möchte auch mal gerne mit dem Sande spielen.«

»Ach, Jule, es wäre so schön gewesen, wenn du mitgekommen wärst.«

»Der Professor wollte mich doch mitnehmen.«

Pommerle schüttelte den Kopf. »Du warst unartig, Jule.«

»Aber nun bin ich doch schon so lange artig. – Du könntest deinem Onkel doch sagen, daß er mich mitnehmen soll.«

Die Kleine überlegte.

»Frag ihn doch mal,« drängte der Knabe.

»Ja, Jule, ich will den Onkel fragen.«

»Du mußt ihn schön bitten.«

Auch das versprach Pommerle und benutzte die erste Gelegenheit, um Jules Wunsch vorzubringen. Da der Onkel gerade in seinem Zimmer saß und arbeitete, ging Pommerle zu ihm, schmiegte sich zärtlich an ihn an und sagte, indem es die blauen Augen bittend zu ihm aufschlug:

»Du – Onkel, – der Jule möchte auch gerne mal mit Sand spielen. Wie wäre es, wenn wir ihn mit an die Ostsee nähmen?«

»Dich hat wohl der Jule zu mir geschickt, Kleine?«

»Ja, – er hat gesagt, ich möchte dich doch mal fragen.«

»So – na, dann sage dem Jule, daß ich ihn nicht mitnehmen werde. Er soll sich daran erinnern, daß er in Krummhübel fortgelaufen ist. Ich habe einmal gesagt, daß ich ihn nicht mitnehme, daß er zur Strafe daheim bleibt, und wenn ich etwas sage, halte ich mein Wort.«

Pommerle nickte. »Sein Wort muß man halten, lieber Onkel, da hast du recht.«

»Der Jule bleibt hier und macht sich nützlich, indem er Gepäck den Fremden trägt und sich das Geld, das er dafür bekommt, für einen neuen Anzug zusammenspart. Im Herbst geht er dann zu Meister Reichardt in die Lehre, und nach drei Jahren ist er ein tüchtiger Tischler.«

Das kleine Mädchen eilte wieder davon und suchte den Spielgefährten auf. Erwartungsvoll scheute der Knabe ihr entgegen.

»Darf ich mit?«

»Nein, Jule, du sollst daran denken, daß du unartig warst, und da Onkel einmal gesagt hat, daß er dich zur Strafe nicht mitnimmt, muß er jetzt sein Wort halten. – Du mußt also hierbleiben.«

»Dann wirst du mich ganz vergessen,« jammerte der Knabe.

Pommerle legte beide Arme um den Hals des Knaben. »Nein, Jule, dich vergesse ich nicht. Weißt du, ich habe dich doch so furchtbar gern, genau so gern wie die Trude Götsch oben an der Ostsee.«

»Nur? Du sollst mich doch viel lieber haben als die dumme Gans!«

»Das ist keine dumme Gans!«

»Wenn die nur mit Sand spielen kann, – wenn die nicht mal die Berge kennt – – und du mußt mich lieber haben, Pommerle!«

»Wenn du erst ein Tischler bist, habe ich dich noch viel lieber.«

»Heiratest du mich auch?« fragte Jule.

»Ja, freilich, ich heirate dich.«

»Hurra – –« brüllte Jule, »dann bist du also meine Braut, und ich kann dir 'nen Kuß geben!«

Jule preßte das kleine Mädchen so fest an sich, daß es leise aufschrie.

»Du mußt mich nicht so sehr drücken, Jule, eine Braut faßt man immer ganz leise an.«

»Und wenn wir erst groß sind, machen wir Hochzeit.«

»Aber erst, wenn du genau so ein Tischler geworden bist wie unser Meister Hinsche.

»Dann mache ich die ganze Einrichtung für unsere Wohnung, Tische und Stühle, Schränke und Bettstellen. Au, Pommerle, das wird fein!«

»Und ich lerne kochen, und dann kochen wir uns genau so gute Sachen wie beim Onkel, oder« – des Kindes Augen leuchteten plötzlich auf. »Du, Jule, ich koche dir ganz was Besonderes,– – Flundern!«

»Schweinebraten ist mir lieber.«

»Du weißt ja gar nicht, wie gut Flundern schmecken, aber es müssen solche aus der Ostsee sein. – Ach, Jule, wenn ich erst wieder an der See bin, esse ich den ganzen Tag Flundern!«

»Nee, da bleiben einem ja die Gräten im Halse stecken.«

»Ach – wenn ich doch erst wieder an der Ostsee wäre! Aber es sind noch siebenundzwanzig Striche auf meinem Zettel.«

Dann trennten sich die Kinder. Jule beschloß, noch jetzt auf die Wiese zu laufen, um seiner neuen Braut einen Strauß Feldblumen zu pflücken. Er fühlte sich heute sehr glücklich, denn nun würde er sein Pommerle immer behalten, und wenn der Otto Jäger mal kam, der oben an der See wohnte, und das Pommerle heiraten wollte, mußte es sagen, daß es bereits mit dem Jule Kretschmar verlobt war. Das beruhigte den Knaben sichtlich, denn nun konnte er das Pommerle ruhig ziehen lassen.

Tag auf Tag verging. Im Hause des Professors begann man mit den Reisevorbereitungen. Als Pommerle den Koffer sah, den es schon aus dem Fischerdorfe her kannte, schrie es laut auf. Blitzschnell kamen alle Erinnerungen an die Heimat wieder zurück. Es kniete an dem Koffer nieder und schlang die kleinen Arme darum.

»An die See,« rief es unter Lachen und Weinen, »nun geht es wirklich an die Ostsee! Nun werden mir die Wellen wieder alles erzählen, ich werde im Sande liegen, und die Sonne wird wieder so rot sein und ins Wasser untertauchen!«

In Tränen aufgelöst fand sie Frau Bender.

»Du mußt nicht so aufgeregt sein, mein Kind, schließlich wirst du noch krank, und wir können nicht fahren. Du darfst dich freuen, mußt aber nicht gar so wild dabei sein.«

»Ach, Tante,« rief das kleine Mädchen, »mir ist es, als ob in mir alles entzwei ist. Es knackst und kracht an allen Stellen, und dann wird mit heiß und kalt, so, als ob ich glühendes Wasser getrunken habe. Das kommt immer so, wenn ich nur an die Ostsee denke!«

Da die Erregung von dem Kinde nicht weichen wollte, da jede neue Vorbereitung zur Reise dem kleinen Mädchen das Blut glühend heiß ins Gesicht trieb, beschloß die Professorenfrau, noch vor Antritt der Reise einen Arzt zu befragen. Der gute Hausarzt Dr. Klauß wurde gerufen, um Pommerle einer gründlichen Untersuchung zu unterziehen.

»Die Kleine sieht frisch und munter aus,« sagte der Arzt, »aber trotzdem werde ich ihr die Lunge abklopfen und das Herz behorchen, damit Sie vollkommen beruhigt sind.«

Frau Bender holte ihr Pflegetöchterchen, das sich entkleiden mußte, und dann begann Dr. Klauß mit der Untersuchung.

»Tut es dir irgendwo weh, Pommerle?« fragte der freundliche Herr.

»Nein, Onkel Doktor, aber in mir ist alles so voll, wenn ich an die Reise an die Ostsee denke.«

Dr. Klauß untersuchte die Kleine eingehend.

»Warum klopfst du denn an mir herum? Ich kann dich doch nicht hereinlassen?«

»Ich will doch nur hören, ob da drinnen alles in Ordnung ist.«

Darauf zog der Arzt das Horchrohr aus der Tasche und legte es an die Stelle, an der das kleine Herzchen saß. Erstaunt betrachtete das Kind das eigenartige Ding, dann sagte es lebhaft:

»Onkel Doktor, du telephonierst wohl jetzt mit meinem Herzen?« Das Horchrohr erinnerte Pommerle stark an den Telephonhörer, der auch heute noch einen tiefen Eindruck auf die Kleine machte.

»Jawohl, mein Kind, ich telephoniere mit deinem Herzen.«

»Was hat dir denn das Herz gesagt, Onkel Doktor?«

»Es freut sich, daß es verreisen darf.«

»Ja, lieber Onkel Doktor, manchmal hopst es ganz hoch, und dann fühle ich, wie es mir im Bauche herumspringt. Horch doch gleich noch mal, Onkel Doktor, es will dir noch etwas sagen.«

Er legte das Horchrohr nochmals an und sagte: »So, nun habe ich alles verstanden. Aber das Herz darf nicht so toll umherhüpfen, kleines Pommerle, das muß ganz artig in seinem Bettchen liegen. Wenn du an die See kommst, wird es wieder ganz ruhig werden.«

Darauf mußte das Kind noch den Mund öffnen. »Jetzt strecke mal die kleine Zunge hervor, Pommerle.«

Das kleine Mädchen wandte sich fragend an die Tante. »Darf ich denn dem Onkel Doktor die Zunge herausstrecken?«

»Ja, mein Schäfchen, aber nur, weil er sehen will, ob auf der Zunge etwas Schlimmes ist.«

»Ach so, ob ich gelogen habe. Nicht wahr?«

»Ja, das sehe ich auch.«

Dann steckte Pommerle die kleine Zunge heraus. »Du hast nicht gelogen, bist ein kleines aufrichtiges Mädchen, und das ist sehr brav.«

»Sitzt sonst noch etwas auf der Zunge?«

»Wollen mal sehen, ob etwas im Halse sitzt. Steck die Zunge noch einmal recht weit heraus.«

Pommerle tat es, aber es schien dem Arzt noch nicht zu genügen.

»Bringe doch die Zunge ganz heraus, kleines Pommerle.«

Einen Augenblick schaute die Kleine den Arzt an, dann sagte sie traurig: »Das kann ich nicht, Onkel Doktor.«

»Warum denn nicht?«

»Weil mir die Zunge am Rücken festgewachsen ist.«

»So meine ich es auch nicht,« erwiderte der Doktor lachend, »du sollst sie nur ganz weit herausstrecken, sie reißt ja nicht los.«

Da versuchte es Pommerle denn noch einmal, und der Arzt war zufrieden.

»Siehst du, so ist es schön, – du bist ein ganz gesundes Mädchen, und in vierzehn Tagen fährst du bereits an die Ostsee.«

»Nein, Onkel Doktor, in zwölf Tagen.«

»Also gut. Freust du dich wirklich so sehr?«

»Ach, Onkel Doktor, ich freue mich furchtbar toll!«

Frau Bender war durch die Untersuchung beruhigt. Der Arzt hatte gemeint, daß das kleine Mädchen durch die Seeluft gekräftigt würde, dann aber sollte sich endlich die Sehnsucht erfüllen, und gerade das würde der Kleinen neue Kräfte geben.

Pommerle packte alltäglich seine Sachen ein, wieder aus und wieder ein. Es hatte unendliche Freude daran. Immer näher kam der Tag der Reise, und immer lauter jubelte das Kind, immer heller glänzten die blauen Augen.

Endlich war es soweit, daß man morgen in aller Frühe abfahren konnte. Pommerle stand vor seinem Zettel und küßte zärtlich den letzten Strich.

»So, nun ist alles weg, nun kann's losgehen!«

Am Vormittage kam Jule. Er brachte einen Pappkasten und stellte ihn vor Pommerle nieder.

»Ich bringe dir noch ein Geschenk zum Abschied.«

Das kleine Mädchen machte behutsam den Deckel auf. Ein prachtvoller Salamander saß in dem Kasten. Das schlanke Tier mit seiner schwarzen Haut, auf der grellgelbe Flecken leuchteten, schaute die Kleine mit klugen Aeuglein ängstlich an.

»Was ist denn das!« jauchzte Pommerle.

»Ein Salamander. So was gibt's im Gebirge.«

»O wie schön, – den nehme ich mit. Mit dem Salamander spiele ich im Sande.«

Das kleine Mädchen eilte zum Onkel, um ihm sein neuestes Spielzeug zu zeigen.

»Sieh einmal, mein liebes Kind,« sagte der Professor ernst, »das Tierchen ist hier in den Bergen aufgewachsen. Es würde sehr traurig sein, wenn du es mit an die See nehmen würdest. Außerdem hat es hier seine Eltern und Geschwister, da wollen wir es doch lieber zurücklassen.«

»Wenn's nicht mit an die See mag, soll es schon hierbleiben, Onkel. Denn das Tier ist vielleicht auch so traurig, wenn es nicht mehr die Berge sehen kann.«

»Aber wir können es in den Garten setzen.«

»Freut sich dann der Salamander?«

»Ja, er freut sich.«

»Dann wollen wir schnell gehen und ihn in den Garten tragen. Die Tiere müssen sich doch auch freuen, nicht wahr, lieber Onkel?«

»Freilich, mein Kind, mit Tieren muß man ganz besonders lieb umgehen. Es sind kleine Wesen, die sich nicht wehren können gegen uns große Menschen. Und so glauben die kleinen Tiere immer, daß der große Mensch ihnen etwas Böses antun will. Da muß man sehr, sehr lieb zu ihnen sein, darf ihnen nicht wehe tun, denn du weißt ja, daß die Tiere alle sehr nützlich sind.«

Pommerle nickte, nahm die Schachtel und trug sie behutsam hinaus in den Garten.

»Du brauchst keine Angst zu haben, lieber Salamander, ich tue dir gar nichts. Ich setze dich jetzt in den Garten, dann darfst du an allen Blumen riechen und deine Eltern und Geschwister besuchen gehen.«

Mit diesen Worten ließ Pommerle den Salamander aus dem Kasten schlüpfen und schaute ihm voller Freude nach, als das Tier unter der Hecke verschwand.

Während des Nachmittags wußte die Kleine nichts mehr anzufangen; sie lief hin und her, jubelte und jauchzte und wartete auf den Abend. Und als sie dann endlich in ihrem Bettchen lag, wollte der Schlaf nicht kommen. Sie drückte beide Hände fest aufs Herz.

»Du sollst doch nicht so sehr hüpfen, wir sollen doch beide ruhig und artig sein. – Lieber Gott, nun mache recht rasch, daß es morgen früh wird, denn ich kann es gar nicht mehr aushalten.«

Endlich schlief Pommerle doch ein. Es schlief so lange, daß es am nächsten Morgen von Frau Bender geweckt werden mußte. Pommerle hatte aber kaum die Augen geöffnet, da rief es jubelnd aus:

»Heute geht es an die Ostsee!«

Dann wurde es stiller und immer stiller. Es hatte ein Gefühl, als säße ein dicker Kloß fest im Halse. Die Erwartung bei dem Kinde war so groß, daß es kaum reden konnte. Es zog sich still an, hatte aber Mühe, das Frühstück herunterzubekommen.

Draußen stand schon der Wagen, Anna lud mit dem Kutscher die Koffer auf, und dann bestiegen die drei Reisenden das Gefährt, und fort ging es zum Bahnhof.

Dort stand Jule. Er hatte einen Rucksack auf dem Rücken. Mit gesenktem Haupte trat er an Professor Bender heran.

»Wenn ich ein sehr ordentlicher Tischler werde, darf ich dann mitkommen?«

»Höre, Jule,« sagte der Professor, »ich pflege mein Wort zu halten. In diesem Jahre nehme ich dich nicht mit. Aber übers Jahr, wenn ich wieder an die See fahre, wenn mir dein Meister sagt, daß du ein fleißiger Lehrling bist, dann sollst du mitkommen,«

Da wußte der Knabe, daß er seine letzten Hoffnungen begraben mußte. Pommerle eilte auf ihn zu und umarmte ihn stürmisch.

»Jule – Jule – Jule,« mehr konnte es nicht sagen.

Dann trug der Zug die Reisenden davon. Das Kind saß bleich in der Wagenecke, und je näher man der pommerschen Heimat kam, um so stärker klopfte das kleine Kinderherz. Mitunter sprang es von seinem Platze auf.

»Tante, die See rauscht!«

»Nein, Pommerle, so weit sind wir noch nicht, die Lokomotive läßt nur den Dampf heraus.«

Endlich hatte man Stettin erreicht. »So, mein liebes Kind, jetzt sind wir schon in Pommern. Nun nur noch wenige Stunden, und wir sehen die See.«

Endlich war der kleine Badeort erreicht. Da die Reisezeit begonnen hatte, standen am Bahnhofe mehrere Droschken. Pommerle stand wie gebannt in der Bahnhofstür und rührte sich nicht. Es starrte auf einen der Männer, der auf dem Bock einer der Wagen saß.

»Onkel Will!«

Pommerle hatte in dem Fuhrmann den Freund des Vaters erkannt. Aber auch er hatte die Kleine bemerkt. Mit einem Sprunge war er vom Bocke herunter.

»Hanna, bist du nicht die kleine Hanna Ströde?«

Pommerle lag dem Manne in den Armen, wieder lachte und weinte es, und jetzt kam noch ein Zweiter heran, der ebenfalls seine Arme um die Kleine legte.

»Ich bin wieder da!« jubelte das glückliche Kind, »und bleibe dreißig lange Tage hier!«

Nachdem die erste Wiedersehensfreude vorüber war, drängte der Professor zur Abfahrt. Mit Onkel Will fuhr man ins Dorf. Professor Bender hatte nicht wieder in jenem Fischerhause gemietet, in dem er so viele Jahre gewohnt hatte. Er wollte nicht, daß Hanna zu stark an die Vergangenheit erinnert wurde. Aber man hatte ein ähnliches Fischerhaus gewählt, um dort die nächsten vier Wochen zu verleben.

Hanna saß im Wagen. Sie wurde jetzt immer lebhafter.

»Sieh mal dort das Haus, das gehört Onkel Schmidt, und alle Bäume sind noch da. – Ach, die vielen Hühnerchen! – Und dort drüben steht Tante Marta, – und das dort ist der Paul!«

Fast über jedes Haus, über jeden Garten wußte Pommerle etwas zu berichten. Dann kam die See in Sicht. Da verstummte der kleine Plappermund ganz plötzlich. In Hannas Augen traten Tränen.

»Die Ostsee,« sagte sie leise. Unendlicher Jubel lag in den beiden Worten.

Sie wandte jetzt keinen Blick mehr von der weiten Wasserfläche, die heute fast regungslos dalag. Der Wagen hielt, das Kind merkte es nicht einmal.

»Wir sind da, Pommerle, jetzt steige aus,« mahnte Frau Bender.

Da sprang die Kleine rasch heraus, lief aber nicht ins Haus, das der Onkel bereits betreten hatte, wandte sich nach der anderen Seite und lief über die weißen Dünen hinab zum Strande.

»Die See, – – die See, – – der Strand, – – o du mein liebes Wasser!«

Dann tauchte sie die Händchen ins Wasser, legte sich schließlich gänzlich nieder und gab den leise herankommenden Wellen einen langen Kuß. Dann setzte sich das Kind still nieder, schloß die Augen und hörte auf das leise Plätschern des Wassers.

»Die See, – – die See, – – der Strand, – – o du mein liebes Wasser!«

»Erzähl' mir vom Vater und von der Trude, vom Hans und von allen anderen.«

So lag das Mädchen wohl eine halbe Stunde lang still da. Frau Bender konnte vom Fenster ihrer Wohnung aus die Kleine sehen, sie ließ sie ruhig gewähren.

Als dann aber die Dunkelheit hereinbrach, ging Frau Bender hinab zum Strande, um ihr Pflegetöchterchen zu holen.

»Nun komme ins Haus, Kleine, vom Fenster aus kannst du auch die See sehen.«

Pommerle schlang seine Aermchen fest um den Hals der Tante. »Ich bin heute so froh, – ach, so froh, das Wasser hat mir so schöne Sachen erzählt.«

»Nun komme heim, mein kleines Plappermäulchen, der Onkel wartet.«

Man nahm das Abendessen ein, Pommerle schaute immer wieder durchs Fenster auf die weiße See. Und als es dann endlich zu Bett gebracht wurde, sprach es ein herzliches Dankgebet zum lieben Gott.

Dann lauschte das Kind den leise tauschenden Wellen und schlief bald mit glücklichem Lächeln ein. Im Traume aber sah es sich wieder mit Trude, Hans und Otto spielen, und daneben stand Jule, der hobelte fleißig eine Strandlaube. Diese Strandlaube aber, so sagte er, sollte die schöne Wohnung sein, in der er mit Pommerle Hochzeit machen wollte.

Magda Trott

Mit Pommerle durchs Kinderland

Erzählung für junge Mädchen
Pommerle Band 2

Pommerle hat Geburtstag

Immer wieder huschte ein vorwitziger Sonnenstrahl durch die geschlossenen Vorhänge in das kleine Zimmer, tanzte über das Bett, in dem ein blondhaariges Mädchen schlummerte. Und immer wieder kehrte der Sonnenstrahl zu seinen Schwestern zurück, um ihnen zu melden, daß Pommerle noch schlafe.

Ruhig atmend, die Wangen hochrot von einem schönen Traum, lag die kleine Hanna Ströde im Bettchen, bis sie plötzlich auffuhr, weil eine freundliche Stimme sie anrief:

»Pommerle – Langschläferin – willst du heute gar nicht aufstehen?«

Hanna rieb sich die Augen. Im ersten Augenblick wußte das Kind nicht, wo es sich befand. Es mußte doch zur Schule, – ach nein! War man nicht gestern aus Hirschberg fortgefahren, um an die Ostsee zu reisen?

Die freundliche Dame, die das Kind geweckt hatte, neigte sich jetzt zärtlich über Hanna.

»Guten Morgen, mein kleiner Liebling, hast du gut geschlafen? Weißt du auch, daß unser Pommerle heute seinen Geburtstag hat, daß es neun Jahre alt wird?«

»Oh – Geburtstag! – Höre nur, Tante, wie die See rauscht.«

»Ja, ich höre es, sie ruft dir hundert gute Wünsche zu, und auch deine Tante wünscht dir von Herzen, daß du weiterhin ein liebes und braves Mädchen bleiben mögest, immer wahrhaftig, immer freundlich, daß du weiter in der Schule gut lernst, daß dich alle lieb behalten.«

Pommerle schlang seine beiden kleinen Ärmchen um den Hals der Tante und küßte sie stürmisch.

»Ich möchte schon immer gut und lieb sein, Tante, aber es kommt so oft was dazwischen. – Ach, höre doch, wie die See singt!«

»Nun steh auf, mein Pommerle, denn Onkel und Tante warten schon. Der Kaffeetisch ist draußen im Vorgarten gedeckt.«

Frau Professor Bender drückte dem Kinde noch einen herzlichen Kuß auf die Stirn, dann verließ sie das Stübchen.

Pommerle blinzelte nach dem Fenster und machte erstaunte Augen, als es sah, daß die Sonne schon hoch am Himmel stand. Dann sprang das Kind mit beiden Füßchen aus dem Bett, lief ans Fenster und blieb dort stehen.

Die See! Die liebe, liebe Ostsee, nach der sich Pommerle schon monatelang gesehnt hatte. Endlich hatten Onkel und Tante den Herzenswunsch ihres Schützlings erfüllt; Pommerle weilte wieder in der unvergessenen Heimat.

Die See! – Alles, was gewesen war, rauschte sie dem Kinde in diesen Augenblicken zu. Pommerle sah sich als Fischerstochter in dem bescheidenen Häuschen, sie sah den Vater, der, die Netze auf dem Rücken, alltäglich hinab zum Strande ging, um Flundern oder Heringe zu fangen. Sie sah sich neben der Tante Berta sitzen, die dem Fischer Ströde die Wirtschaft führte, weil Pommerles Mutter schon lange tot war.

Horch! Jetzt rauschte die See gar wild und böse. Freilich, so war es auch im vorigen Jahre gewesen, als Pommerles Vater zum letzten Male mit seinen Netzen in den Kahn gestiegen war. Er war nicht wiedergekommen. Die Leute hatten gesagt, die See habe ihn verschlungen.

Pommerle bohrte die Fäuste fest in die Augen, das kleine Herzchen pochte wieder laut und stürmisch, so daß es beinahe schmerzte. Der Vater kam nicht mehr wieder, und Professor Bender und seine Frau, die alljährlich als Badegäste nach dem kleinen Neuendorf kamen, hatten Pommerle mitgenommen in die schlesischen Berge.

Pommerle rechnete nach. Das war im Herbst gewesen, als die Bäume anfingen, das Laub zu verlieren. Schnee und Eis waren gekommen, schließlich waren die Bäume wieder grün geworden, Pommerle hatte die hohen Berge des Riesengebirges erschaut; aber die See, die geliebte und doch mitunter so böse Ostsee, konnte das Kind nicht vergessen.

Nun war der Sommer ins Land gezogen, der Sommer, in dem Pommerle alljährlich mit den vielen anderen Fischerkindern im Wasser gewatet, am Strande gespielt hatte. Und Onkel und Tante Bender hatten die Sachen gepackt und Pommerle zurück an die Ostsee gebracht, um dreißig lange Tage hier zu bleiben.

Heute war Pommerles Geburtstag. Das hatte das kleine Mädchen in all dem Jubel, die geliebte See wiederzusehen, völlig vergessen. Das schönste Geschenk blieb ja doch, daß es wieder den Strand und die weite Wasserfläche sehen konnte.

Im Vorgarten hörte Pommerle die Stimme des Onkels. Da raffte sich die Kleine aus ihrem Sinnen auf, schlüpfte rasch in die über den Stuhl gelegten Sachen, wusch sich Gesicht und Hände, kämmte hastig das blonde Haar, schlüpfte in das Kleidchen und lief hinaus, wo der gedeckte Kaffeetisch bereitstand.

Das kleine, bescheidene Fischerhaus, in das Professor Bender in diesem Sommer als Mieter einzog, hatte von allen Fenstern den freien Blick auf die See. Hier in Neuendorf gab es wenige höhere Häuser, meistens waren es kleine, im schlichten Landhausstil erbaute Häuschen, die von den Fischern bewohnt wurden. Professor Bender, der bisher stets auf der anderen Seite des Dorfes gewohnt hatte, wählte in diesem Sommer absichtlich eine andere Wohnung, damit sein Pflegekind nicht zu sehr an die traurigen Ereignisse des letzten Herbstes erinnert wurde. Aber auch hier beim Fischer Jäger hatte man freundliche Wirtsleute gefunden.

Pommerles Augen wurden groß, als es den Frühstückstisch erblickte. Um die eine Tasse lag ein kleiner Kranz aus Feldblumen, den die Tante wohl selbst gewunden hatte. Vor der Tasse aber stand ein großer Napfkuchen, der von neun brennenden Lichtern umgeben war.

Pommerle wagte kein Wort zu sagen, es hielt auch mäuschenstill, als Herr Professor Bender den Kopf seines Pfleglings zwischen beide Hände nahm und der Kleinen herzliche Glückwünsche sagte. So festlich war Pommerles Geburtstag noch niemals begangen worden. Der Kranz und die neun brennenden Lichtlein waren dem Kinde ganz etwas Neues.

Tante Bender, die Pommerle nochmals mit herzlichen Worten alles Gute wünschte, gab dem Kinde die Erklärung für den Schmuck und die brennenden Lichter.

»Du wirst heute neun Jahre alt, mein Pommerle, da müssen neun Lichter für dich brennen, denn jedes Lebensjahr hat sein Licht.«

»Wie alt wirst du denn, Onkel?«

»Ich werde fünfzig Jahre.«

»O je, – müssen dann fünfzig Lichter brennen?«

»Große Leute bekommen keine Lichter mehr, mein Kind.«

»Nein, Onkel, die haben das elektrische Licht, das sie anknipsen können. – Knipst du zu deinem Geburtstag fünfzigmal?«

»Das kann ich machen, mein Kleines, – aber jetzt setze dich nieder, heute darfst du dir das erste Stück Kuchen nehmen, denn der Kuchen gehört dir.«

Die drei hatten sich niedergesetzt, und Pommerle machte ausgiebig Gebrauch von seinen Geburtstagsvorrechten. Es suchte nach dem größten Kuchenstück und legte es auf seinen Teller. Dann schaute es fragend die Tante an.

»Was hast du denn auf dem Herzen, Kind?«

»Ich weiß nun gar nicht, wie ich mich artig zu benehmen habe, Tante, – soll ich euch auch ein Stück Kuchen geben, oder dürft ihr euch das selber nehmen oder – – ist der Kuchen ganz für mich allein?«

»Man bietet von seinen Sachen den anderen immer etwas an, Pommerle.«

»Bitte sehr, liebe Tante, ich erlaube dir, daß du von meinem Kuchen nimmst, und suche dir auch ein recht großes Stück aus. Und der Onkel darf auch eins nehmen. – – Warte mal, – –«

Pommerle zählte die Stücke durch.

»Ihr könnt jeder zwei Stücke nehmen. – Bitte sehr, langt zu, ihr werdet euch doch den Magen nicht verderben.«

Da saß man fröhlich plaudernd am Geburtstagstisch, und Pommerle betrachtete abwechselnd den Kuchen, die Lichter und das Kränzlein um die Tasse.

»Ach, das ist alles so schön, – und dazu die liebe Ostsee! – Nachher darf ich doch zur See hinunter, daß sie mir wieder schöne Geschichten erzählt?«

»Du wirst heute neun Jahre alt, mein Pommerle, da müssen neun Lichter für dich brennen, denn jedes Lebensjahr hat sein Licht!«

»Natürlich darfst du zur See, mein Liebling, du darfst auch deine früheren Freundinnen und Freunde aufsuchen und sollst ihnen sagen, daß sie am Nachmittag herkommen dürfen, um mit dir den Geburtstag zu feiern.«

»Das darf ich?« rief das Kind glühend vor Erregung. »Zur Grete Bauer, – zur Elli Götsch, zum Otto Jäger, – – o Tante, und zu Meister Hinsche und zu Onkel Will darf ich auch gehen?«

»Natürlich, meine Kleines, du darfst überall hingehen.«

»Und alle dürfen herkommen?«

»Die Kinder, die du ganz besonders gern hast.«

Pommerle breitete entzückt beide Arme aus. »Ich hab' sie alle gern, alle –«

Der Professor wehrte lachend ab. »Du darfst dir sechs Kinder holen, die du besonders gern hast.«

»Und noch den Fischer Ehmke und den Onkel Haegler?«

»Nein, Pommerle, nur Kinder. Sieh, du bist doch auch noch ein Kind, und Kinder sollen unter sich spielen.«

»Ach, wenn ich doch immerzu Geburtstag hätte! Darf ich jetzt gleich gehen, darf ich sie alle herholen?«

Sehr bald drängte die Kleine zum Aufbruch.

»Du sollst zuerst deinen Geburtstagstisch ansehen, Pommerle. Komm herein, Tante und Onkel wollen dir doch eine Freude machen.«

Man führte das Kind ins Wohnzimmer. Auf dem kleinen Tische stand ein großes Licht, ringsherum waren allerlei Geschenke aufgebaut, mit denen die Pflegeeltern ihren Schützling erfreuen wollten. Da lag ein kleines Wickelkind in einem Bettchen, auf dem Kopfe ein weißes Häubchen, mit rosa Schleifen verziert, ein ebensolches Jäckchen, und wenn man der Puppe auf die Brust drückte, kam ein quiekender Laut hervor.

»Schau, mein Liebling, das Püppchen ruft nach der Mutti. Du mußt lieb zu deinem Puppenkinde sein.«

Behutsam nahm die Kleine die Puppe in den Arm; dann gingen die Augen weiter auf dem Tische herum, auf dem noch ein Buch, ein neues Kleidchen, ein kleines Boot, eine Schwimmente und verschiedene Süßigkeiten lagen.

»Und hier sind sogar Briefe an dich, mein Kleines,« lächelte Professor Bender, »einer von unserer Anna und hier einer von Jule.«

»Von Jule!« Ein Freudenruf kam von Pommerles Lippen. Jule, der Spielgefährte aus Hirschberg, hatte an sie gedacht.

Pommerle nahm die Blumenkarte, auf der unter einem Blütenzweig die Worte standen: Fröhliche Pfingsten. Jule hatte die beiden Worte durchgestrichen und dafür geschrieben:

»Ich gratuliere Dir zu Deinem Geburtstage. – Wie geht es Dir? Mir geht es gut. – Komme nur bald zurück, es ist so langweilig. Frag mal Deinen Onkel, ob ich nachkommen kann. Es gratuliert Dir Dein

Jule.«

»Onkel, – Tante! sieh doch mal, er schreibt, – oh, der Jule! Wie schade, daß ich ihn heute nicht auch einladen kann. – Wenn ich aber mit dem Kuchen machen darf, was ich will, darf ich doch dem Jule etwas nach Hirschberg schicken?«

»Wenn wir wieder daheim in Hirschberg sind, backe ich noch einen Kuchen, mein Pommerle; davon bekommt dann der Jule etwas,« sagte Frau Professor Bender.

»Aber wenn ich nun wirklich mit dem Kuchen machen kann, was ich will?«

»Meinetwegen,« lachte der Professor, »so schick dem Jule ein Stück!«

Dann wurden wieder die anderen Dinge bestaunt.

»So, mein Kind, jetzt mache dich fertig. Wir wollen zunächst durchs Dorf gehen, dort wirst du manche Bekannte treffen.«

Die Kunde, daß das kleine Hannchen Ströde wieder in Neuendorf sei, hatte sich in dem Fischerdorfe rasch verbreitet. Fuhrmann Will, der die Ankommenden nach dem Jägerschen Hause gefahren hatte, wußte zu erzählen, daß Pommerle sehr fein ausgesehen habe, daß es aber den Onkel Will sogleich erkannt habe.

Nun schritt Pommerle zwischen Onkel und Tante durch das Dorf. Am liebsten wäre es freilich hinunter zum Strande gelaufen, um sich wieder von den Wellen geheimnisvolle Geschichten erzählen zu lassen.

Man kam nicht so schnell weiter, überall wurde Pommerle angehalten. Alle kamen sie aus ihren Häusern hervor, drückten Pommerle die kleinen Hände, freuten sich auch an dem frischen Aussehen des Kindes und sagten den Pflegeeltern manches gute Wort.

Da standen Elli Götsch und Grete Bauer, die sich zuerst nicht recht an die niedlich gekleidete Spielgefährtin heranwagten; aber jauchzend lief ihnen Pommerle entgegen, um sogleich die Einladung für heute nachmittag anzubringen. – Da war der große Herbert Affmann, der Pommerle früher recht viel geneckt hatte; aber das war alles längst vergessen. Auch der zwölfjährige Knabe wurde eingeladen und noch andere Mädchen, die Pommerle traf, bis Herr Professor Bender meinte, es sei nun genug.

Als man wieder heimkam, holte sich Pommerle die neue Puppe; dann bat es die Tante, ob es nun zum Strand hinuntergehen dürfe.

»Du kannst dir auch Schuhe und Strümpfe ausziehen, mein Kind, und im Wasser waten; aber bleibe in der Nähe, daß ich dich vom Hause aus sehen kann.«

Die neue Puppe im Arm, lief das Kind davon. Es legte sich in den Sand. Es rutschte so weit nach vorn, daß es mit den ausgestreckten Händen die Wellen greifen konnte, die leise plätschernd gegen das Ufer schlugen.

Aber lange blieb Pommerle nicht allein. Man hatte Hanna Ströde im Dorfe gesehen, und so kamen die Spielgefährten heran. Da war zuerst Grete Bauer, die die Freundin sehr vermißt hatte. Besonders mit Hanna Ströde ließ es sich so gut spielen.

Nach Verlauf einer Viertelstunde sah sich Pommerle als Mittelpunkt eines größeren Kinderkreises. Neugierige Fragen wurden an Pommerle gerichtet, und allgemeines Staunen erfolgte, wenn das Kind von Dingen erzählte, die man hier in Neuendorf nicht kannte.

»Du schwindelst,« rief Herbert Affmann, der Zwölfjährige, »das alles ist ja nicht wahr! Wie kann ich denn mit einem Menschen reden, der in einer anderen Straße wohnt, bloß weil ich mir 'nen Draht um die Ohren binde?«

»Ich schwindle gar nicht,« erwiderte Pommerle voller Entrüstung, »bei uns im Riesengebirge ist es so!«

»Wohnen im Riesengebirge nur Riesen?« fragte Grete Bauer.

Pommerle lachte hell auf. »O nein, da wohnen auch ganz kleine Menschen, noch kleiner als ich.«

»Wir haben hier auch Berge,« meinte Herbert Affmann, »die sind viel schöner als die vom Riesengebirge.«

»Die sind aber lange nicht so hoch, Herbert. Der Jule ist mal mit mir auf einen ganz hohen Berg gegangen, dort bin ich dem Rübezahl begegnet. – Hu, war das gruselig, – aber gut ist er, er macht die Steine zu Gold.«

»Pah,« sagte Herbert verächtlich, »unsere Stine kann viel mehr!«

»Die Stine!« Pommerle reckte das kleine Körperchen. Richtig, die Stine! Das war die mächtige Wasserfrau, die Tochter des Seeräubers, dem die ganze Ostsee und jedes Wasser gehörte. Die Stine war eine gefährliche Frau. Wenn es stürmisch war, konnte man sie lachen hören. – Die Stine hatte schon manchen Fischer auf den Meeresgrund hinabgezogen. – Vielleicht auch den Vater.

»Habt ihr auch eine Stine im Riesengebirge?«

»Nein.«

»Pah, dann habt ihr gar nichts! Die Stine ist die mächtigste Frau, die es gibt.«

»Der Onkel sagte aber, im Gebirge ist es auch sehr schön, und der Jule meint es auch.«

»Der Jule, – was ist das für ein Jule?«

»Das ist mein Freund, der geht in die Berge und bricht irgendwo ein Stück Berg ab; das bringt er dem Onkel, und der schreibt ein dickes Buch darüber.«

»Wenn der Jule Bergzacken abbricht, wird bald nichts mehr da sein,« höhnte Herbert.

»Du bist dumm,« meinte Pommerle altklug, »wenn du aus der Ostsee Wasser schöpfest, ist immer noch was da.«

»Was schreibt denn dein Onkel für ein Buch?«

Pommerle machte eine krause Nase. Klar war ihm das bis heute noch nicht, obwohl der Onkel schon oft davon erzählt hatte. Aber in dem großen Schrank mit den Glasscheiben standen drei dicke Bände, und auf diesen Bänden stand mit goldenen Buchstaben die Worte: »Die Flora und der Pfau aus dem Riesengebirge.«

»Er schreibt über die Flora und den Pfau.«

»Über die Flora vom Fleischer Lange?«

»Nein, über die Flora von einem aus dem Riesengebirge.«

»Oh, einen Pfau habe ich schon gesehen,« rief Elli Götsch, »der macht ein großes Rad. – Habt ihr viele Pfauen im Riesengebirge?«

»Ich glaube, es muß ein ganzer Haufen sein,« meinte das Kind, »sonst hätte der Onkel nicht drei dicke Bücher darüber geschrieben.«

»Kommt die Flora auch 'mal mit an die See?« fragte Herbert.

»Ich kenne sie nicht,« entgegnete Pommerle kleinlaut, »aber ich will den Onkel 'mal nach ihr fragen.«

Währenddessen hatte sich Grete Bauer lebhaft mit dem neuen Puppenkind beschäftigt, das Pommerle heute als Geschenk erhalten hatte. Daß das Baby schreien konnte, erregte das hellste Entzücken.

»Wollen wir die Puppe 'mal ins Wasser werfen,« riet Herbert, »wollen hören, ob sie dann schreit.«

Erschreckt riß Pommerle das Puppenkind an sich.

»Das ist doch meine Puppe, die brauchst du gar nicht zu nehmen.«

»Ich brauch' auch deine dumme Puppe nicht, ich habe viel schöneres Spielzeug.«

»Ich habe auch eine Puppe,« sagte Grete Bauer, »ich will sie holen!« Weg war sie, um schon nach wenigen Minuten mit ihrem Puppenkinde zurückzukehren. Das war allerdings kein Vergleich mit dem niedlichen Puppenkinde, aber Pommerles Hände ließen doch das hübsche Geschenk fallen, und mit großen Augen schaute es auf jene Puppe, die Grete Bauer angebracht hatte.

Das war ein Kartoffelkopf, der auf einem Holz steckte; um das Holz war ein rotes Taschentuch geschlungen, das geschickt derart verknotet war, daß diese Puppe Arme und Beine hatte.

Riesengroß stieg vor Pommerle wieder die Erinnerung auf. Es hatte auf den Knien des Vaters gesessen und zugesehen, wie der Fischer in eine große Kartoffel ein Gesicht schnitt, wie er ein rotes Taschentuch verknotete und das Puppenkind damit anzog. Lange, lange hatte Pommerle mit diesem Puppenkinde gespielt, dann war es ihm etwas aus dem Gedächtnis gekommen. Nun sah es das Werk des Vaters erneut vor sich und glaubte im Augenblick nichts anderes, als daß der Vater auch diese Puppe angefertigt hatte und daß Grete Bauer in Besitz dieses Schatzes war.

»Gib mir die Puppe,« ein Flehen ging durch Pommerles Stimme.

»Meine Puppe,« sagte Pommerle mit verschleierter Stimme.

»Nein, meine Puppe,« erwiderte Grete Bauer, »ich habe sie vom Vater.«

»Gib mir die Puppe,« ein Flehen ging durch Pommerles Stimme.

Doch die Freundin widersprach.

»Du hast ja deine Puppe.«

»Schenk mir die Puppe!« Pommerles Augen füllten sich mit Tränen.

Aber Grete Bauer drückte ihr Puppenkind fest an sich und lief aus Angst, daß man ihr diese Kostbarkeit nehmen könnte, davon.

Eine Viertelstunde später kam die Tante an den Strand und holte Pommerle ins Haus. Sie sah den Schatten auf dem Kindergesicht, sah auch, daß Pommerle das Geburtstagsgeschenk still aus der Hand legte und in sichtlich gedrückter Stimmung zum Mittagessen kam.

Zuerst wollte sie nicht nach der Ursache dieses heimlichen Kummers fragen, weil Frau Bender glaubte, daß die Kleine durch den Anblick der See und das Wiedersehen mit den Gespielen ergriffen war. Als aber Pommerle nicht einmal die Nachspeise munden wollte, die heute zur Feier des Geburtstages bereitet worden war, als es den Löffel artig hinlegte und dankte, nahm Professor Bender die Kleine nach Schluß der Mahlzeit auf seine Knie, streichelte den Blondkopf und fragte herzlich: »Nun, Pommerle, gefällt es dir hier?«

Die Gefragte nickte.

»Aber die Augen sind gar nicht froh, mein Kleines, sie sollen leuchten wie die Sterne. – Jetzt schau mich 'mal an, mein Kleines, – du hast doch heute deinen Geburtstag; freuen dich die Sachen nicht, die wir dir geschenkt haben?«

»Ach ja, sie freuen mich schrecklich!«

»Oder hast du noch einen Wunsch, den wir dir nicht erfüllt haben?«

Herr Bender sah, wie das Kind mit sich kämpfte, dann schlang es plötzlich seine Ärmchen fest um den Hals des Mannes, drückte sein Gesicht an des Onkels Brust und stammelte:

»Eine Puppe möchte ich haben.«

»Du hast doch eine Puppe bekommen, und daheim sind noch drei.«

»Das sind keine richtigen Puppen, ich möchte eine andere Puppe.«

»Was soll denn das für eine Puppe sein, Pommerle?«

»Ich möchte die Puppe vom Vater,« stammelte die Kleine schluchzend.

Zärtlich strich der Professor über das tränenüberströmte Gesicht der Kleinen.

»Ich habe die Puppe vom Vater nicht gesehen, Pommerle, aber vielleicht bekommen wir hier auch so etwas. – Wie sieht denn diese Puppe aus?«

»Die hat der Vater selbst gemacht.«

»Wie hat er das denn gemacht?«

»Ach, Onkel,« rief Pommerle leidenschaftlich, »schenk mir so eine Puppe, aber genau so, wie sie der Vater gemacht hat.«

Professor Bender war ratlos. Er fragte weiter und erfuhr von dem Kinde, daß Grete Bauer genau dieselbe Puppe habe.

»Nun weine nicht länger, mein Kleines, wir wollen 'mal zusehen, ob wir solch eine Puppe nicht auch beschaffen können. Nun sollst du deine Tränen trocknen. Du machst ja die Tante traurig, wenn du weinst. Schau hinaus, wie hell die Sonne lacht, und jetzt lachen wir beide 'mal um die Wette. Deine Puppe sollst du bekommen.«

Als Frau Bender in Gemeinschaft mit Pommerle die Vorbereitungen für die heutige Kindergesellschaft traf, machte sich der gutherzige Professor auf den Weg, um beim Fischer Bauer die Puppe anzusehen, die Pommerles Sehnsucht erweckt hatte. Da Grete daheim war, denn man putzte sie für die Gesellschaft heraus, war das Rätsel gar bald gelöst. Herr Bender unterdrückte mit Mühe das Lachen, als er dieses Gebilde sah. Solch eine Puppe konnte er seinem Pommerle auch herstellen.

Er kam heim. Pommerle trug gerade die Tassen nach der Veranda, Frau Bender stand in der Küche und schlug die Sahne.

»Nun gib mir 'mal eine recht große Kartoffel, liebe Frau.«

»Dort drüben im Korbe.«

Der Professor suchte lange, es mußte eine längliche Kartoffel sein, die rechts und links je einen kleinen Auswuchs hatte, der die Ohren darstellte.

»Das Richtige ist nicht darunter,« meinte er schließlich, »aber diese hier kann vielleicht gehen.«

Dann setzte er sich in den Garten und begann in die Kartoffel ein Gesicht zu schneiden.

Pommerle hatte mit seinen scharfen Augen das Tun des Onkel gar bald bemerkt. Gespannt kam das Kind näher und stellte sich vor Herrn Bender hin.

»Wird das die Puppe?«

»Ja, kleines Pommerle.«

»O Onkel, Onkel – –« die Kinderarme erdrückten ihn fast.

Aber die Tante rief, Pommerle mußte den Tisch weiter decken, lief aber zwischendurch immer wieder zum Onkel hin und betrachtete entzückt das entstehende Werk.

Der Kopf war fertig, aber ein rotes Taschentuch befand sich nicht im Besitz des Professors.

»Wir ziehen der Puppe ein weißes Kleid an, meinst du nicht auch, mein Kleines?«

Zwei Kinderaugen flehten: »Ein rotes, Onkel!«

Wieder gab er nach. Er ging in den kleinen Laden des Dorfes, um dort das rote Taschentuch zu erstehen.

Eine Viertelstunde später hielt Pommerle beglückt und strahlend die Kartoffelpuppe im Arm.

»Vaters Puppe!« Damit lief sie zur Tante und zeigte ihr glücklich das kostbare Geschenk. Vergessen war das neue Puppenkind, die Schwimmente, ja selbst die Schokolade, Pommerle ließ das Kartoffelkind nicht mehr aus den Armen.

Nun nahte die Stunde der Geburtstagsfeier.

Man hatte die Kinder für vier Uhr eingeladen; aber schon lange vor dieser Zeit gingen sie vor dem kleinen Fischerhause auf und ab, versteckten sich kichernd, wenn jemand in den Vorgarten kam. Nur Herbert Affmann blieb dreist stehen, besah sich den Kaffeetisch und flüsterte den Spielgefährten zu, daß es einen großen Napfkuchen mit Rosinen gäbe, den man aufessen werde.

Frau Professor Bender, die die Kinder bemerkte, rief sie schließlich herein.

»Kommt nur, Pommerle wartet schon.«

»Die Hanna Ströde wartet doch,« sagte Herbert.

Frau Bender lachte. »Seitdem sie bei uns ist, heißt das Hannchen Pommerle. Verstehst du das, mein Junge?«

Elli Götsch fuhr mit ausgestrecktem Finger dazwischen, sie meldete sich zum Sprechen, wie sie es von der Schule her gewöhnt war.

»Jawohl, meine Mutter hat früher auch anders geheißen; seitdem der andere Vater im Hause ist, heißt sie nicht mehr wie ich, da hat sie einen anderen Namen bekommen.«

»Nun kommt, Kinder, hier ist eure kleine Gastgeberin, setzt euch nieder und langt tapfer zu.«

So saßen denn die zehn Kinder in dem Vorgarten, und bald war eine lebhafte Unterhaltung im Gange.

Herbert zeigte sich als der Unverträglichste. Er hatte beständig etwas zu wünschen, zu verbessern, oder er verlachte die Mädchen, wenn sie etwas sagten. Dabei langte er wacker zu; und als er sich das fünfte Kuchenstück nahm, erhob sich Pommerle hastig und lief davon.

Sie suchte die Tante auf.

»Tante, der Herbert ißt so viel Kuchen. – Muß ich immer noch gerne geben?«

»Wenn es ihm schmeckt, Kleines.«

»Dann ißt er doch meinen ganzen Kuchen auf. Das Wohltun kann doch auch 'mal aufhören.«

»Ich will mit hinauskommen, Pommerle, und achtgeben, daß alle Kinder zulangen.«

An der Hand der Tante ging das kleine Mädchen wieder zu seinen Gästen zurück. Die Kinder hatten jedoch die Abwesenheit Pommerles benutzt, rasch noch ein Stück Kuchen zu nehmen.

»Oh,« stieß Pommerle entrüstet hervor; als es aber den mahnenden Blick der Tante sah, verstummte es.

»Wenn ihr satt seid, liebe Kinder,« sagte Frau Bender freundlich, »wollen wir zusammen spielen.«

»Sie müssen mitspielen, Frau Pommerle,« meinte Herbert endlich.

Hanna schaute die Tante erstaunt an. »Heißt du auch Pommerle?«

»Nein, mein Liebling, du weißt doch, daß ich Bender heiße. Aber wer von euch weiß ein recht hübsches Spiel?«

»Eins, zwei, drei, das letzte Paar vorbei,« schlug Elli vor.

»Ich möchte zuerst den Pfau sehen,« bettelte Grete Bauer, »von dem du gesagt hast, daß der Onkel so viele hat.«

Lebhaftes Hin und Her entstand, weil Frau Bender nicht wußte, was es für ein Pfau sei.

Pommerle schmiegte sich an die Tante. »Von dem Pfau in dem großen Buch mit dem Gold, – wo der Onkel drüber schreibt. Und von dem hübschen Mädchen, das Flora heißt.«

Da lachte Frau Bender belustigt auf. Sie hatte begriffen. – Freilich, die Kinder konnten unmöglich wissen, was der Titel des Buches: »Die Fauna und Flora des Riesengebirges« zu bedeuten hatte.

»Ihr habt wohl gar keine Pfauen?« fragte Herbert vorlaut.

Frau Professor Bender sagte lächelnd:

»Nein, Pfauen haben wir freilich nicht – –«

»Aetsch – dann hat sie gelogen!«

»Nein, Herbert, mein Pommerle hat nicht gelogen. Pommerle lügt überhaupt nicht, ihr wißt doch, die Eltern können jede Lüge des Kindes aus dem Gesicht ablesen.«

»Nee, –« lachte Herbert, »das können sie nicht!«

»Doch, doch, mein Junge, wenn ein Kind lügt, bekommt es ganz von selbst an die Stirn ein Zeichen, und das sehen die Eltern.«

»Nee, nee,« rief Herbert, »ich lüge jeden Tag hundertmal, und auf meiner Stirn ist gar kein Zeichen.«

»Ich will hoffen, Herbert, daß deine Worte nicht wahr sind. Du wärst ein schlechter Junge, wenn du so viele Unwahrheiten sagtest. Deine Eltern werden es schon wissen, wenn du lügst. Das Zeichen an der Stirn ist immer da; nur sieht es nicht jeder.«

»Aber wenn man ganz schlimm gelogen hat,« flüsterte Pommerle, »dann sieht es wohl jeder?«

»Wenn man eine große Lüge gesagt hat, freilich. – Nun aber wollen wir ans Spielen gehen.«

»Und es ist gar kein Pfau da?« fragte Grete Bauer aufs neue.

»Hört einmal zu, liebe Kinder, der Onkel hat ein Buch über die Blumen des Gebirges und auch über die Tierwelt geschrieben. Ihr habt doch alle schon Naturgeschichte.«

»Na, dicke,« rief Herbert dazwischen.

»Nun also, dann mußt du doch wissen, mein Junge, daß man die Pflanzenwelt die Flora nennt und die Tierwelt unter dem Wort Fauna zusammenfaßt.«

»Weil der Pfau das schönste Tier ist?« fragte Grete aufmerksam.

»Nein, Gretel, es kommt aus ganz früher Zeit her. Man hat das Wort Fauna nach dem Waldgott Faunus genannt.«

Wieder lachte Herbert ungezogen. »Es gibt doch nur 'ne Waldhexe und keinen Waldgott.«

»Die alten Römer glaubten an verschiedene Götter, und ihre Blumengöttin hieß Flora.«

»Hahaha, das soll man nu glauben! Ich kenn doch 'ne Flora, das ist keine Göttin, die ist immer schmutzig und hat zerrissene Strümpfe an.«

Frau Bender sah ein, daß sie bei dem dreisten Knaben nichts erreichte.

»Du wirst auch noch einmal gern Pflanzen sammeln, es gibt nichts Schöneres für einen Knaben, als mit der Botanisiertrommel durch die Wälder zu streifen und Kräuter und Blumen zu sammeln. Das wird euch der Lehrer auch noch sagen. Ich bin selbst gern mit solch einer Trommel umhergegangen, als ich ein Kind war, und habe mich herzlich gefreut, wenn ich sie öffnen durfte, um etwas hineinzustecken.«

»Mein kleiner Bruder hat Schläge bekommen, als er die Trommel aufgerissen hat,« flüsterte Grete Bauer scheu. »Hast du denn keine Schläge bekommen?«

»Wenn ich mit meiner Trommel losgehe, schimpfen alle,« sagte Herbert, »weil ich dann mächtigen Krach mache.«

»Eine Botanisiertrommel ist ganz etwas anderes. Aber das werdet ihr später lernen. Nun kommt, Kinder, jetzt wollen wir zusammen spielen.«

Aber Frau Bender verschwand sehr bald, denn sie merkte, daß ihre Anwesenheit die Kinder verlegen machte. Nur von Zeit zu Zeit erschien sie, wenn es draußen gar zu lebhaft wurde.

Erst als es gegen sechs Uhr eine schöne Speise gab, waren die Kinder wieder ein Weilchen ruhig.

»Ich passe auf, liebe Tante,« flüsterte Pommerle Frau Bender zu, »ob der Herbert jetzt wieder soviel stopft.«

»Laß ihn nur ruhig essen, mein Kind, man muß sich freuen, wenn es den Gästen gut schmeckt.«

»Wenn man sich aber nicht richtig darüber freuen kann, Tante?«

»Dann muß man es eben noch lernen, kleines Pommerle, wie man ja überhaupt als kleines Mädchen noch viel zu lernen hat.«

Damit gab sich das Kind zufrieden.

Pommerle begegnet der Waldhexe

»Darf ich wirklich, liebe Tante?«

Pommerle lehnte in den Armen von Frau Bender und schaute mit strahlendem Gesicht zu ihr auf.

»Freilich, du darfst! Wenn Käte und Elli mitgehen, und wenn auch noch andere Kinder mit dabei sind, schicke ich dich ruhig in den Wald, damit du Blaubeeren pflücken kannst. Aber ihr dürft nicht zu weit gehen. Es gibt auch vorn eine ganze Menge Beeren. Zum Kaffeetrinken bist du wieder zurück.«

Pommerle stieß laute Rufe des Entzückens aus. So manchesmal war das Kind schon im Walde gewesen und hatte mit Tante Berta oder dem Vater Blaubeeren gesammelt. Nun durfte sie heute wieder dieses große Vergnügen haben; sie wollte für den Onkel und die Tante Blaubeeren suchen, bekam einen kleinen, blitzenden Eimer, – ach, war das eine Freude!

Draußen standen Käte und Elli, beide hatten große Gefäße, denn sie suchten Beeren für die Badegäste. Da sich auch noch mehrere andere Kinder angeschlossen hatten, hegten Benders keine Bedenken, ihr Pommerle für eine Stunde mit in den Wald zu schicken.

»Du bist schon ein großes Mädchen, Käte,« sagte Frau Bender zu der Zwölfjährigen, »du wirst achtgeben, daß ihr nicht zu tief in den Wald hineingeht. Ich kann mich doch auf dich verlassen?«

»Ich passe schon auf, Frau Pommerle.«

Herr und Frau Professor Bender hießen bei den Kindern nur noch Herr und Frau Pommerle, denn für sie war es gar zu rätselhaft, warum Hanna Ströde plötzlich einen anderen Namen bekommen hatte.

Der kleine Trupp setzte sich in Bewegung. Frau Bender schaute den Kindern lächelnd nach, Pommerle drehte sich noch mehrfach um und schwenkte den kleinen Eimer als herzlichen Gruß in der Luft. Der Wald lag im Rücken der Neuendorfer Häuser und zog sich längs der Küste bis nach dem großen Seebade Misdroy hin. Soweit würden die Kinder natürlich nicht laufen, da Frau Bender Pommerle in spätestens zwei Stunden zurück erwartete.

Auch Herbert Affmann und dessen Bruder Kuno schlossen sich den Mädchen an. Dann ging es lärmend hinein in den Wald, um nach den besten Stellen Ausschau zu halten.

»Ich weiß einen Weg, an dem stehen Tausende von Blaubeeren,« sagte Herbert. »Kommt 'mal alle mit!«

Folgsam marschierte die kleine Schar hinter dem vorangehenden Knaben her. Man fand auch bald eine sonnige Waldlichtung, auf der die Sträucher voller Beeren hingen.

Mit Eifer begann das Pflücken. Pommerle war vielleicht das einzige Mädchen, das sorgsam jede Beere in das kleine Eimerchen warf. Die anderen Kinder aßen sich erst gründlich an den Früchten des Waldes satt. So kam es, daß der Eimer der Kleinen bereits bis zur Hälfte gefüllt war, während die anderen kaum etwas hatten.

Herbert Affmann machte von Zeit zu Zeit eine Streife, schaute den Mädchen in die Behälter und staunte über Pommerles Fleiß.

»Laß 'mal sehen!«

Vertrauensvoll reichte ihm das Kind den kleinen Eimer. Hastig griff Herbert hinein und nahm sich eine Handvoll blauer Beeren heraus, die er in den Mund schob.

Da kochte in Pommerle der Zorn hoch. »Häßlicher Junge,« rief es, »immerzu mußt du essen! Der Napfkuchen war mein Geburtstagsgeschenk, du hast so viel davon gegessen, daß ich es gar nicht mehr gerne geben wollte. – Jetzt nimmst du mir auch noch die Beeren. Pflück doch selber!«

Aber diese Strafpredigt machte auf Herbert nicht den geringsten Eindruck; lachend lief er davon.

Da rief eines der mitgegangenen Mädchen von einer kleinen Anhöhe her, daß hier oben ein gutes Feld wäre. Eilig sprang Pommerle hin, denn es wollte sein Eimerchen gefüllt heimbringen.

Die Kleine pflückte eifrig. Sie bemerkte es nicht, daß sie sich mehr und mehr von den anderen Kindern entfernte, doch die blauen Beeren lockten und lockten, und Pommerle freute sich über jeden Strauch, den es voll reifer Beeren sah. Das Eimerchen war fast gefüllt, da schaute sich das Kind um.

Es war niemand von den anderen Kindern mehr zu sehen. Obwohl Pommerle jetzt ganz allein mitten im Walde stand, wurde ihm zunächst nicht bange, denn es glaubte, daß es bald die anderen Gefährten wiederfinden werde. So ging das Kind geradenwegs durch die Sträucher hindurch, fand einen kleinen Weg; doch hatte es sich in der Richtung geirrt. Auf sein lautes Rufen erfolgte keine Antwort.

Das kleine Herzchen begann bänglich zu schlagen. Kuno und Herbert Affmann hatten auf dem Wege zum Walde schlimme Geschichten von der Waldhexe erzählt. Das war eine böse Frau, die in einer Höhle wohnte. Alle die dicken Bäume, die im Walde standen, waren verzauberte Frauen, die der Hexe ein böses Wort gesagt hatten. Die Hexe hatte einen Besenstiel, auf dem ritt sie durch den Wald und flog damit hoch über die Bäume.

Aber das Schlimmste war der Giftzahn. Es sollte ein großer Zahn sein, der aus dem Riesenrachen der Frau lang hervorstand. Und wer diesen Zahn sah, war schon vergiftet; denn wenn die Waldhexe sprach, kam aus dem Zahn lauter giftiges Wasser hervor, und wenn der andere von diesem Wasser bespritzt wurde, mußte er sterben oder wurde in einen Baum verwandelt.

An diese schrecklichen Erzählungen dachte Pommerle, als es hastig weiterlief. Von Zeit zu Zeit blieb es stehen und rief laut nach Elli und Käte.

Was war das? – – Dort lag ein Baum quer über den Weg, und darunter war ein großes Loch. – Sollte das die Wohnung der Waldhexe sein? Pommerle drehte sich hastig um und lief den Weg wieder zurück, den es gekommen war.

An einer Wegbiegung aber blieb das Kind wie versteinert stehen. Dort zwischen den hohen Tannen stand die Waldhexe. –

Pommerle wollte rufen, aber die Stimme versagte ihm. Die Hexe hatte das Kind bereits gesehen, denn sie richtete sich aus ihrer gebeugten Stellung langsam auf.

»Elli – Elli – –« klang es in höchster Angst.

»Nu, lütte Deern, hast dich wohl verlaufen?«

Pommerle fühlte bereits die Zaubergewalt der Waldhexe. Jetzt würde es selbst ein Baum werden. Arme und Beine wurden ordentlich steif. Dabei kam die Hexe langsam immer näher. Die angstgeweiteten Augen des Kindes blickten auf das Ungeheuer des Waldes. Die Hexe hatte ein zerknittertes Gesicht, rechts und links über die Ohren hingen graue Haarsträhnen; in der Hand hielt sie den gefürchteten Besenstiel und – – jetzt öffnete die Alte wieder den Mund – – Pommerle sah den fürchterlichen Giftzahn.

Eigentlich hatte Pommerle geglaubt, daß der Zahn viel länger wäre; aber das wußte der Herbert nicht so genau. Jedenfalls war in dem Munde nur ein einziger großer Zahn, und der war giftig. Wenn jetzt das giftige Wasser aus dem Munde kam, würde das Kind ein kleiner Tannenbaum werden oder vielleicht nur ein Wacholderstrauch.

Der gefüllte Eimer entfiel den Händen des Kindes, die Beeren streuten sich auf dem Waldboden aus, dann sank Pommerle in die Knie, faltete die kleinen Händchen und schaute dabei verängstigt die Waldhexe an.

»Du hast wohl Angst vor mir?« sagte die alte Frau stehenbleibend. »Brauchst dich nicht zu fürchten, mein Kind!«

Pommerles zitternde Knie wühlten sich immer tiefer in die gepflückten Beeren hinein. Wie ein Häschen hockte das Kind darin, so daß auch die Hände über und über mit dem Saft der Beeren beschmutzt wurden.

»Bin doch die alte Rehlen; aber dich kenn' ich nicht, mein Kind.«

Regungslos hockte Pommerle noch immer auf dem Waldboden.

»Hast du Beeren gepflückt?«

An einer Wegbiegung aber blieb das Kind wie versteinert stehen. Dort zwischen den hohen Tannen stand die Waldhexe.

Pommerle wollte etwas antworten, die Tante hatte ihm gesagt, man müsse zu allen Menschen freundlich sein.

»Jawohl, gnädige Frau.«

Die Alte lachte. »Ich bin keine gnädige Frau, ich bin die Muhme Rehlen, die sich Holz sucht. Aber bist du denn ganz allein im Walde, lütte Deern?«

Die starren Augen der Kleinen ruhten noch immer auf der Waldhexe. Oh, Pommerle ließ sich nicht täuschen.

»Wo willst du denn hin?«

»Nach Neuendorf.«

»Dann bist du auf dem falschen Wege, Kleine. Komm mit mir, ich will dir den rechten Weg zeigen.«

»Oh – danke verbindlichst – – ich weiß schon – – Ihr Besuch war mir sehr angenehm – – gnädige Frau – –«

Damit hatte sich Pommerle aufgerafft und lief davon, so schnell die kleinen Füße laufen konnten.

»Mä–chen – – Määä–chen, da geht es nicht nach Neuendorf!«

Aber Pommerle wollte nicht hören. Erst als die Alte außer Sehweite war, blieb es stehen und schöpfte tief Atem. – Das war noch einmal gut abgelaufen; Pommerle hatte kein Baum zu werden brauchen, der Giftzahn hatte nicht gewirkt. Das kleine Mädchen schüttelte sich vor Entsetzen, wenn es an die Alte mit dem Besenstiel dachte. – Ein richtiger Besenstiel war es nicht, wie Herbert gesagt hatte, es war ein krummer, großer Ast.

Allmählich wurde Pommerle wieder ruhiger. Der Wald war ihm fremd, hier war man vorhin nicht gegangen. Ob Neuendorf wirklich nach jener Gegend zu lag, wohin die Hexe gewiesen hatte? Aber dann würde es wieder an der alten Frau vorüber müssen.

Das Kind eilte voller Angst wieder rückwärts. Von der Waldhexe war nichts mehr zu sehen. Sie war wohl längst durch die Luft davongeritten? Da wagte Pommerle neues Rufen, es lief und lief immer weiter, und plötzlich vernahm es eine helle Kinderstimme, die von weit links herübertönte.

»Elli – Elli – – Käte – – Herbert!«

Ja – eine Antwort kam, das waren die Freundinnen. Pommerle hatte sie gefunden. Jetzt ging es mitten durch den Wald, den Tönen nach, bis Pommerle als ersten Herbert Affmann erblickte.

Das Kind stolperte, stürzte – es war ihm einerlei, nur rasch hin zu den anderen, dort war man in Sicherheit.

»Ach – – wie siehst du denn aus!« Das war das erste, was Herbert der Dahereilenden zurief.

Aber Pommerle hatte auch jetzt noch keine Zeit, auf sich selbst zu achten, es merkte nicht, daß die hellen Strümpfe rötlich gefärbt waren, und daß auch das Kleidchen große Flecke von zerdrückten Blaubeeren aufwies. Dazu die beschmutzten Hände – kurzum, Pommerle bot einen jämmerlichen Anblick.

»Die Hexe – –«, stieß das Kind atemlos hervor.

»Die Hexe – –«, erschallte es von allen Seiten.

»Ja – dort ist sie – ich habe sie gesehen!«

Jeder griff nach seinem Korbe, nach dem Eimer, und nun begann eine wilde Jagd. Herbert war der Feigste, er lief allen voran und kümmerte sich nicht um die Mädchen, die ihm schreiend folgten.

Als das erste Haus des Dorfes in Sicht kam, hielt die wilde Jagd inne.

»Wo hast du sie denn gesehen?« fragte Herbert.

»Auf einmal war sie da,« sagte Pommerle, noch keuchend vom schnellen Laufen. »Sie hat zu mir gesprochen und gefragt, wer ich bin.«

»Hat sie dich angepustet?«

»Ich war sehr freundlich zu ihr. – Sie wollte mich mitnehmen.«

»Dann hätte sie dich in ihre Höhle geschleppt und dich verzaubert.«

»Pah –«, meinte Herbert. »Wenn mir 'mal die Waldhexe begegnete, der wollte ich's geben. – Ich würde mir 'nen Knüppel abbrechen, damit schlüge ich der Alten den Giftzahn aus.«

»Warum bist du denn dann mit uns davongelaufen?« fragte Pommerle entrüstet.

»Ich bin ja gar nicht davongelaufen. Ich wollte mir nur 'nen Stock holen.« Bei diesen Worten brach sich Herbert einen trockenen Ast ab und schwang ihn hoch in der Luft. »Heute abend gehe ich sie suchen.«

Käte Götsch lachte. »Wenn du schon am Tage fortläufst, gehst du am Abend überhaupt nicht in den Wald.«

»Na ob!« meinte er. »Aber jetzt ist es Zeit, daß wir heimgehen.«

Plötzlich blieb er suchend stehen, immer verstörter wurde der Ausdruck seines Gesichtes.

»Wir wollen gehen,« drängte Pommerle.

»Jetzt hab' ich – – nu so was – – jetzt hab' ich den großen Korb stehen lassen, der schon halb voll war. – – Wer geht zurück und holt den Korb?«

»Geh nur selber,« riefen die Kinder.

»Ich kann doch den Korb mit den Blaubeeren nicht im Walde stehen lassen. Pommerle ist schuld daran. – Jetzt geh und hole den Korb!«

»O nein,« erwiderte das Kind, »dann kommt wieder die Waldhexe.«

Herrisch verlangte der Knabe von den Mädchen, daß zwei zurückgingen, um den Korb zu holen; doch stieß er auf heftigen Widerspruch.

»Wir fürchten uns!«

»Nun, wenn wir alle gingen,« meinte Käte, »wird uns die Hexe vielleicht nichts tun.«

»Ja, gehen wir alle zurück,« meinte Herbert kleinlaut, »es ist ja nicht weit, und wir haben noch viel Zeit.«

Grete Bauer und Pommerle wollten nicht.

»So kommt doch,« drängte Herbert, »ich füll' dir auch deinen leeren Eimer voll Beeren. Du bringst sonst der Tante gar nichts mit. Man lacht dich ja aus. – Also komm!«

Pommerle schaute traurig in den leeren Eimer.

»Füllst du ihn mir ganz voll?«

»Ganz voll, daß er überläuft.«

Das kleine Mädchen kämpfte einen schweren Kampf, dann atmete es tief auf. »Nun ja – – aber, wenn die Waldhexe wiederkommt?«

Schritt für Schritt, scheu nach allen Seiten sehend, ging die kleine Schar wieder in den Wald zurück. Wenn es irgendwo in dem Gebüsch knackte, schraken alle zusammen und blieben wie gebannt stehen. Je tiefer man in den Wald hineinkam, um so zögernder ging es vorwärts. – Plötzlich machte Herbert halt.

»Ihr Mädchen geht jetzt dort hinauf auf die Anhöhe, ich glaube, dort oben steht er. Kuno und Käthe bleiben hier.«

»Kommt doch lieber mit,« rief Pommerle.

»Du bekommst keine einzige Beere, wenn du nicht gehst!« schrie Herbert das Pommerle an. So entschloß sich das Kind, mit vier anderen die kleine Anhöhe hinaufzusteigen, um den vergessenen Korb zu holen.

Es waren angstvolle Augenblicke. Schließlich wurde der Korb gefunden. Folgsam brachten ihn die Kinder zurück, und Pommerle verlangte den versprochenen Lohn.

»Hier nicht,« sagte Herbert, »den gebe ich dir kurz vor dem Dorfe. Nun kommt!«

Man ging wieder zurück. Während der Wanderung berichtete Herbert neue schreckliche Geschichten von der Waldhexe. Schließlich erzählte er, daß er ihr schon einmal begegnet sei, er habe ihr gedroht, da sei sie davongelaufen. Die Kinder glaubten es ihm nicht und verlachten ihn noch obendrein wegen seiner Prahlerei.

Aber auch Hanna Ströde bekam allerlei spöttische Reden zu hören.

»Du bist wohl in die Tinte gefallen?«

Pommerle stand da und blickte fassungslos an sich herunter. Die Tante hatte gesagt, es solle das Kleidchen schonen, und jetzt war es verdorben, sogar das weiße Unterröckchen wies häßliche Blaubeerflecke auf.

»Daran ist die Waldhexe schuld,« sagte Pommerle jammernd, »ich hatte doch solche große Angst.«

Die Tränen rannen dem Kinde über das Gesicht, aber Pommerle wollte nicht weinen und wischte sich mit den Blaubeerfingern die Augen aus. Es lief den anderen Kindern voran, weil es die Tränen nicht zeigen wollte, doch sie flossen immer reichlicher; und da Pommerle auch das Taschentuch im Walde verloren hatte, mußten die Händchen eben herhalten. Aber schon fiel ihm wieder der leere Eimer ein. Es blieb stehen und wartete auf Herbert.

»Jetzt gib mir die versprochenen Beeren. Der Eimer soll voll sein, bis er überläuft. Das hast du gesagt.«

»Na, dann gib her!« Herbert setzte sich hinter einen Busch, nahm Pommerles Eimer und reichte ihn wenige Augenblicke später dem Kinde wieder zurück. Er war tatsächlich bis oben hin mit Beeren gefüllt.

Die Tränen der Kleinen waren versiegt, stolz hielt Pommerle den Eimer in den Händen und begriff nicht, daß die Dorfleute, denen man begegnete, voller Erstaunen oder mit lautem Lachen auf Pommerle zeigten. Auch Badegäste traf man, und Pommerle hörte die Worte:

»Seht 'mal, Kinder, das kleine Ferkel!«

Pommerle hatte keine Ahnung, daß es tatsächlich damit gemeint war, denn nicht nur das Kleid, jetzt war auch das Gesicht beschmutzt; Pommerle sah wirklich erschreckend aus.

Es trennte sich hastig von seinen Gefährten und eilte heim. Schon als es den Vorgarten betrat, jauchzte es Benders entgegen:

»Tante – Onkel, Pommerle ist artig und kommt zurück! – Oh, es hat viele Beeren und hat die Waldhexe mit dem Giftzahn gesehen!«

Frau Bender öffnete die Tür und schlug die Hände zusammen.

»Pommerle! – –«

Das schmutzige Kindergesicht strahlte ihr entgegen. Das Kind wollte mit beiden Händen die Tante umfassen, aber Frau Bender wich entsetzt zurück.

»Der kleine Schmutzfink soll mein artiges Pommerle sein?«

Der Blondkopf senkte sich beschämt. Sorgsam stellte Pommerle seinen Eimer nieder, sah auf Kleidchen und Strümpfe und sagte dann stockend:

»Die Waldhexe ist schuld daran. – – O Tante, ich habe die schreckliche Waldhexe gesehen!«

»Ich will jetzt nichts davon hören, mein Kind, jetzt geh und ziehe dich aus, wasche dich gründlich, dann erst darfst du wieder zu mir kommen.«

Niedergeschlagen ging das Kind in sein Stübchen. Als es aber in den kleinen Spiegel sah, schrak Pommerle vor sich selbst zusammen.

»Oh,« sagte es schaudernd, »die Hexe hat mich wohl doch bespritzt! Pfui – wie sieht Pommerle aus!«

Das Kleid wurde ausgezogen, auch Schuhe und Strümpfe. Pommerle bemerkte, daß auch die Beine Blaubeerflecke aufwiesen. Da goß es die Wasserschüssel voller Wasser, nahm den Seifenlappen und rieb mit der Seife so lange darauf herum, bis der Lappen steif war. – Damit wurden die Beinchen abgescheuert.

Eben war Pommerle im Begriff, mit dem Seifenlappen ins Gesicht zu fahren, als Frau Bender das Zimmer betrat.

»Sie ist noch nicht sauber,« rief ihr das Kind entgegen, »aber gleich wird es so weit sein!«

»In dem schmutzigen Wasser willst du das Gesicht waschen, mein Kind?«

Pommerle fühlte sich wie ein ertappter Sünder. Das Gesicht kam doch immer zuerst an die Reihe. Frau Bender goß die Waschschüssel aus, füllte sie mit neuem Wasser, und abermals begann Pommerle mit dem kräftig eingeseiften Lappen das Gesicht zu bearbeiten. Es war nicht so einfach, von den Händen die Beerenfarbe abzubekommen, aber Pommerle wußte sich Rat. Unten im Hofe lag viel Sand. Das Kind holte sich eine Handvoll herein und begann die Hände damit zu bearbeiten.

Frau Bender war wieder hinausgegangen; sie wußte nicht recht, ob sie Pommerle strafen sollte. Erst wollte sie hören, was sich im Walde ereignet hatte. Hanna war sonst ein sauberes Mädchen, das seine Sachen in acht nahm.

Währenddessen zog sich Pommerle um und fand, daß es jetzt wieder recht schön aussah. Wenn es nun der Tante die Blaubeeren brachte, würde diese gewiß nicht böse sein.

Mit einem bänglichen Gefühl betrat das Kind das Zimmer und schaute unsicher auf die Tante.

»Nun ist das Pommerle wieder sauber, liebe Tante. – O je, war das schlimm – – die Waldhexe war da und wollte mich verzaubern. So einen großen Giftzahn hat sie gehabt! – Tante, beißen kann sie wohl nicht mit dem einen Zahn?«

»Nun erzähle einmal vernünftig. – Warum hast du dich so schmutzig gemacht, mein Kind?«

Pommerle berichtete alles. All seine ausgestandene Furcht kam nochmals zum Durchbruch, als es seine heutigen Erlebnisse schilderte.

»Und einen Besenstiel hat sie auch gehabt, aber in die Luft ist sie nicht damit geflogen – erst später, als ich weg war. – Mitnehmen wollte sie mich, sicherlich wollte sie mich braten. – Da habe ich gebetet, und dabei bin ich so blau geworden.«

Frau Bender sah ein, daß Pommerle in Aufregung und Angst alle Vorsicht beiseite gelassen hatte. An die Waldhexe glaubte sie natürlich nicht. Jene Alte war gewiß eine Holzsammlerin gewesen, die es gut mit dem Kinde gemeint hatte.

»Du hättest dich nicht zu fürchten brauchen, kleines Pommerle, es war ganz gewiß keine Waldhexe – –«

»Oh, liebe Tante,« das Kind sprang erregt auf, »es war die richtige Waldhexe mit dem Giftzahn. – Richtige Menschen haben keinen solchen Zahn. – So – hat er aus dem Munde herausgesehen, und wenn sie ihr großes Maul weit aufmachte, war es darin schwarz wie in der Hölle.«

»So darfst du nicht reden, kleines Pommerle, es gibt keine Hexen im Walde.«

»Meinst du wirklich?«

»Ich weiß es genau, Pommerle.«

»Tante,« sagte das Kind nachdenklich, »wenn du die Frau gesehen haben würdest, würdest du auch glauben, daß es Hexen gibt. – Es war schrecklich!«

»Und nun bringst du einen ganzen Eimer voll Beeren mit.«

»Ja, Tante.«

»Dann wollen wir sie gleich in eine Schüssel schütten.«

Es kollerten etwa drei Hände voll Beeren heraus, dann aber war in den Eimer ein großes, schmutziges Taschentuch gestopft.

»Pfui!« rief Frau Bender entrüstet.

»Jetzt hau' ich ihn durch,« rief Pommerle empört, indem zorniges Rot in das Kindergesicht stieg. »Das war der Herbert! Jetzt kriegt er Keile!«

»Du bleibst hier, Pommerle!«

»Nun ist das Pommerle wieder sauber, liebe Tante.«

Frau Bender hob das Taschentuch mit zwei Fingern empor und legte es zurück in den Eimer.

»Wir werden dem Herbert das Taschentuch zurückschicken, aber schlagen brauchst du ihn deshalb nicht. – Er soll sich schämen, daß er so unehrlich ist.«

»Weißt du, Tante, was ich wünsche? Daß ihn die Waldhexe mit dem Giftzahn anspuckt.«

Schlimme Folgen

»Geben Sie mir die Lütte nur ruhig mit, Frau Professor,« sagte Fischer Jäger, der eben im Begriff war, mit den Netzen hinunter zum Strande zu gehen.

Schon seit Tagen hatte Pommerle sehnsüchtig danach verlangt, wieder einmal in einem Fischerboot hinaus auf die See zu fahren, aber bis jetzt hatte sich noch keine Gelegenheit dazu geboten. Heute war Herr Jäger, bei dem Benders wohnten, zum Professor gekommen, hatte gesagt, daß er hinausfahre, um Netze auszulegen, und Pommerle hatte mit Bitten nicht mehr nachgelassen.

»Mit dem Vater bin ich auch hinausgefahren,« sagte es mit verschleierter Stimme, »liebe, liebe Tante, bitte, laß mich auf die See!«

»Der Lütten geschieht nichts, Frau Professor,« sagte Fischer Jäger, als Frau Bender noch immer zögerte. »Ich bin ja dabei, ich nehme meine kleine Nichte, die Grete Bauer, mit, das ist ein liebes, artiges Ding.«

»Ich weiß,« erwiderte Frau Bender, »und wann bringen Sie mir das Pommerle zurück?«

»In knapp zwei Stunden sind wir wieder hier. Ich lege heute die Netze nicht weit hinaus, es ist ja auch ganz ruhige See, dem Kinde geschieht wirklich nichts.«

Pommerle machte einen Luftsprung, als es die Erlaubnis erhielt.

»Zieh dir rasch dein Strickjäckchen an, Pommerle, denn auf dem Wasser ist es kühl.«

Die Kleine lief ins Zimmer, holte die Jacke, wollte gerade dem Fischer nacheilen, der bereits an seinem Boote stand und es fertig zur Fahrt machte, da blieb sie plötzlich stehen. Nachdenklich ruhten die Augen des Kindes auf dem Wasser, dann lief es hurtig zurück, um wenige Augenblicke später über den Strand zu stürmen, hin zu dem Boote Jägers.

Als der Kahn mit Hilfe eines zweiten Fischers vom Strande ins Wasser geschoben wurde, Pommerle und Grete saßen bereits darin, kam Herbert Affmann am Strande daher und rief mit weithin hallender Stimme:

»Nimm mich mit zum Netzesetzen!«

»Meinetwegen, steig mit ein.«

Pommerle musterte den Knaben mit einem finsteren Blick. Das Kind hatte ihm den Betrug mit den Blaubeeren noch nicht vergessen. Die Tante hatte Herbert ausgescholten; doch der hatte ziemlich dreist dreingeschaut und nichts darauf gesagt.

Pommerle rückte mit Grete zusammen, während sich Herbert ihnen gegenübersetzte.

In dem Kahne lagen die Netze. Wie häufig hatte Pommerle diese Netze schon gesehen. Auch der Vater war oftmals mit seiner kleinen Tochter hinaus aufs Wasser gerudert, er hatte die Netze ausgelegt, daß man nichts weiter von ihnen sah als nur ein winziges Fähnchen, das auf den Wellen tanzte. Das war das Zeichen, daß hier bereits ein Netz versenkt war.

»Ich habe was,« flüsterte Pommerle seiner Freundin zu.

»Schokolade?«

»Nein,« sagte Pommerle noch leiser, »ich habe für den Vater was mitgenommen. Er ist doch hier in der Ostsee ertrunken.«

Es zog unter seinem blauen Strickjäckchen einen vertrockneten kleinen Kranz aus Feldblumen hervor.

»Den habe ich zum Geburtstag bekommen, den hat mir die Tante um die Tasse gelegt. Wenn ich ihn ins Wasser werfe, werden die Blumen wieder frisch und fallen herunter, wo der Vater gewesen ist. Die Blumen schenke ich ihm.«

Dann beugte sich das Kind weit über den Rand des Kahnes, und mit dem Kränzchen fielen ein paar Tränen aus seinen Augen ins Meer. –

Fischer Jäger begann bald zu erzählen. Da wurde Pommerle ganz besonders aufmerksam, denn sie hörte, daß Herr Jäger bereits früher auf einem ganz großen Schiffe um die ganze Welt gefahren sein.

»O Hannchen, was habe ich da nicht alles gesehen! Wenn man immerfort weiterfährt, durch den Ozean, um einen anderen Erdteil herum und wieder durch den Ozean, kommt man schließlich zu den Negern. Das sind Leute, die kohlschwarz sind.«

»Sag 'mal, Onkel Jäger,« fragte Pommerle, das wieder nachdenklich vor sich hingeblickt hatte, »wenn sich so ein Neger 'mal mit der Nadel in den Finger sticht, – was kommt denn dann 'raus?«

»Blut.«

»Ja,« sagte Herbert, »dann kommt schwarzes Blut heraus, so schwarz wie Tinte, ich habe das 'mal gesehen.«

»Ist ja Unsinn, du Großmaul, der Neger hat genau so rotes Blut wie du und ich.«

»Nee,« meinte Herbert, »das können Sie uns nu nicht vorreden. Ich hab's doch schon gesehen, und so stimmt es.«

»Ihr seid gewiß klüger als der Herbert,« meinte Fischer Jäger zu den beiden Mädchen, »laßt euch nichts von ihm vorreden. – Und jetzt will ich meine Netze auslegen. – Aber hübsch ruhig sitzen bleiben!«

»Die paar Netze lohnen ja nicht,« brummte Herbert, »mein Vater hat tausend Netze.«

»Was dein Vater hat, weiß ich besser als du.«

Während der Fischer fürsorglich die Netze auslegte, wies Herbert ins Wasser und sagte: »Seht 'mal, da schwimmen tausend Flundern.«

Die Kinder beugten sich über den Rand des Kahnes, doch Herr Jäger befahl sofort, sie sollten ganz ruhig sitzen, sonst werfe er sie alle zusammen in die See.

»Ich hab' keine Angst,« sagte Herbert, »dann gehe ich zur Stine und sage ihr, was Sie gemacht haben. – Wißt ihr auch, warum die Flundern so platt sind?«

»Die sind immer so gewesen, schon als sie noch ganz klein waren,« meinte Pommerle.

Dann beugte sich das Kind weit über den Rand des Kahnes, und mit dem Kränzchen fielen ein paar Tränen aus seinen Augen ins Meer.

»Gelacht,« meinte Herbert wegwerfend, »die Flundern sind früher auch 'mal Heringe gewesen, aber die Stine hat auf dem Meeresgrund so 'ne Art Waffeleisen. Da legt sie die Heringe hinein – – patsch, drückt sie zu, und dann sind die Flundern fertig.«

»Ach nein,« erwiderte Pommerle energisch, »du lügst 'mal wieder, der Vater hat mir erzählt, die Flundern sind schon als ganz kleine Fischchen so platt.«

»Hast recht, kleine Hanna,« schmunzelte Fischer Jäger. »Der Herbert erzählt euch Märchen, dem müßt ihr nicht alles glauben.«

»Ich weiß eine viel schönere Geschichte, die hat mir Tante Berta erzählt, die hab' ich dem Onkel und der Tante wiedererzählt. Ich weiß, warum das Meerwasser salzig ist.«

»Nanu, Hannachen, das weiß ich ja nicht 'mal, und ich bin doch schon ein großer Mann.«

»Soll ich dir die Geschichte auch erzählen, Onkel Jäger?«

»Aber freilich, ich möchte doch gern wissen, warum wir Salzwasser in der Ostsee haben.«

Pommerle rückte in die Mitte der Bank, faltete die kleinen Hände zusammen und begann mit wichtigem Gesichtsausdruck zu erzählen:

»Es war einmal ein kleiner, artiger Junge, der war sehr arm, er hatte keinen Vater und keine Mutter mehr. Eines Tages weinte er viel. Da kam eine schöne Fee, die sagte ihm: ›Hier hast du eine Kaffeemühle, die schenke ich dir, und wenn du daran drehst und sagst: O Mühle, Mühle, dreh dich fein, es soll ein Haufen Zucker sein, dann kommt gleich aus der Mühle der Zucker heraus.‹«

»Das ist ja gelogen,« schrie Herbert.

Pommerle ließ sich durch diesen Zwischenruf nicht stören.

»Die Fee sagte wieder: ›Wenn du genug von dem Zucker hast, dann mußt du sagen: O Mühle, Mühle, halte ein, es könnte jetzt genug wohl sein.‹ Alles, was sich der kleine Junge wünschte, konnte er aus der Mühle herauskriegen. Da war der kleine Junge sehr froh, und eines Tages fuhr er in die weite Welt hinaus. Er hatte die Kaffeemühle unter dem Arm und ging durch eine große Stadt, in der hungerten alle Leute. Alles schrie: ›Gebt uns Brot!‹ Da setzte sich der Junge auf den Marktplatz, drehte die Mühle und sagte: O Mühle, Mühle, dreh dich fein, es sollen große Brote sein!«

»Wirklich, eine sehr schöne Mühle,« sagte Fischer Jäger. Lächelnd hörte er der Erzählung Pommerles zu.

»Jeder Mann und jede Frau bekam ein Brot, und alle schrien: ›Das ist ein guter Junge, der soll unser Bürgermeister werden!‹ Da wurde der kleine Junge der Bürgermeister von der großen Stadt. Und wenn seine Leute was brauchten, drehte er die Mühle. Dann ging es allen Leuten sehr gut. Eines Tages fuhr der kleine Junge, der jetzt ein Bürgermeister war, über das Wasser, denn er wollte 'mal nach seinem kleinen Häuschen sehen. Aber unterwegs sagte der Koch plötzlich: ›O je, nun ist das Salz in der Küche alle geworden.‹ – Da ging der Bürgermeister in seine Kammer, holte die Kaffeemühle und sagte: ›O Mühle, Mühle, dreh dich fein, es soll 'ne Menge Salz heut sein.‹

Aber der Koch hatte den Bürgermeister belauscht und dachte: das ist eine feine Mühle, die muß ich haben. Und als der Bürgermeister 'mal 'raus ging, kam der Koch, wupp, hatte er die Mühle unter dem Arm und trug sie in seine Kammer. Der Bürgermeister kam zurück und schrie und jammerte nach seiner Mühle; aber weg war sie.«

»Da hätt' ich doch das Schiff durchsucht,« meinte Herbert.

»Die Mühle aber drehte sich weiter, immer mehr Salz kam heraus, der Koch wollte sie anhalten, aber es ging nicht, weil er den Spruch nicht wußte. Da war die ganze Kammer bald voller Salz, der Koch lief erschreckt hinaus, doch die Mühle drehte sich weiter. Und bald war das ganze Schiff voller Salz. Da kriegte der Koch mächtige Angst und schmiß die Mühle ins Wasser. Dort liegt sie immer noch und dreht sich und macht Salz. Und das ganze Wasser ist darum so salzig.«

»Das war wirklich eine schöne Geschichte, Pommerle. – Aber konnte der Bürgermeister den Spruch nicht sagen?«

»Nein, der war wohl so erschrocken, daß er gar nichts mehr sagen konnte.«

»Das ist 'ne dumme Geschichte,« sagte Herbert. »Die Mühle ist ja gar nicht mehr auf dem Meeresgrunde. Als mein Vater neulich fischte, ist sie im Netz hängen geblieben.«

Fischer Jäger schüttelte den Kopf. »Freilich, Herbert,« sagte er ärgerlich, »du hast die Mühle, – sie steht wohl bei dir zu Hause?«

»Natürlich!«

»Dann wundert es mich, daß du sie noch nicht gedreht hast.«

»Das werde ich jetzt schon machen. Wir haben nur den Spruch noch nicht gewußt.«

Hanna und Grete hatten große Augen gemacht. – Konnte es möglich sein, daß man die Mühle herausgefischt hatte?

»Ist das wirklich dieselbe Mühle?« fragte Pommerle ungläubig.

»Freilich, – blau und silbern.«

»Ja,« sagte Pommerle erregt, »blau und silbern ist sie gewesen. Tante Berta hat mir mal 'ne Mühle gezeigt. Sie sagte, genau so sei auch die Wundermühle gewesen.«

Herbert begann eine neue Geschichte zu erzählen, denn er wollte wieder die Hauptperson sein. Doch Pommerle und Grete Bauer dachten immerfort an jene Mühle, die jetzt im Besitze Herbert Affmanns war. Ob er wohl erlaubte, daß sie daran drehten?

Die Netze waren fertig ausgelegt, Fischer Jäger wandte seinen Kahn und fuhr wieder dem Strande zu. Pommerle war schweigsam geworden, Unglauben und Hoffnung kämpften in ihm. Und als der Kahn endlich ans Land stieß, als die Kinder ausstiegen, drängte sich Pommerle hastig an Herberts Seite.

»Kann ich auch 'mal an der Mühle drehen?«

»Dann schenke mir die Schwimmente, die du zum Geburtstag bekommen hast.«

»Meine schöne Ente?«

»Du kannst dir dann von der Mühle 'ne andere wünschen.«

»Du hast mich auch nicht belogen?«

»Nein, die Mühle habe ich.«

Pommerle war noch nicht völlig überzeugt. »Bring doch 'mal die Mühle her. – Dann wollen wir dran drehen, ich weiß doch den Spruch.«

»Erst schenkst du mir deine Schwimmente.«

Wieder kämpfte Pommerle einen schweren Kampf. Die schöne Ente sollte es hergeben? Aber wenn sich die Mühle wirklich drehte, wollte es sich zehn neue Enten wünschen.

»Ich hole sie dir, und du holst die Kaffeemühle.

»Du darfst aber der Frau Pommerle nichts davon sagen,« rief Herbert der Davoneilenden nach. »Das darf niemand wissen, sonst geht die Geschichte nicht!«

Das war schade! Pommerle hätte sich so gern zuerst bei der Tante erkundigt, ob die Mühle auch wirklich die richtige Kaffeemühle wäre, die bisher im Wasser gelegen hatte. Auch wurde es ihm nicht leicht, ohne Erlaubnis der Tante die schöne Ente zu verschenken. Aber der Wunsch, die Wundermühle zu sehen, war so riesenhaft, daß Pommerle auch diese Bedenken beiseite schob und in raschem Lauf dem kleinen Hause zueilte.

Es hatte die Ente ergriffen, aber als es zurück zum Strande wollte, traf es mit der Tante zusammen.

»Schon wieder zurück, mein Kind? Ich glaube, du warst nun genug am Wasser.«

»Ich will nur – – ich möchte nur – –« Pommerle wußte nicht recht, was es sagen wollte, und wurde glühend rot.

»Die Ente schwimmen lassen?«

»Ja,« sagte das Kind mit niedergeschlagenen Augen, »ich bin gleich wieder da.«

»In zehn Minuten kommst du zurück, Pommerle.«

»Jawohl, Tante.«

Wie der Wind eilte die Kleine davon. Pommerle wußte genau, daß es in diesem Augenblick der Tante die Wahrheit verschwiegen hatte. Das drückte auf das kleine Herz. Aber Herbert hatte gesagt, es sollte schweigen, sonst würde sich die Mühle nicht drehen. – Ob der Herbert schon mit der Wundermühle zurück war?

Er war noch nicht da. Pommerle setzte sich in den Sand und fühlte sich sehr bedrückt. Es wäre wohl doch besser gewesen, wenn es der Tante alles erzählt hätte. Aber jetzt war es zu spät. Denn dort kam schon Herbert Affmann in schnellem Laufe daher, der etwas Blaues im Arme hielt.

Es war wirklich die Kaffeemühle, genau dieselbe, wie sie damals bei Tante Berta in der Küche gestanden hatte, nur daß die blaue Farbe noch mehr abgekratzt war als damals. Aber das kam wohl daher, daß die Mühle so lange im Wasser gelegen hatte.

»Nun dreh sie und sage das Sprüchlein.«

»Hast du die Ente mitgebracht?«

»Ja, – hier ist sie.«

Herbert steckte das Tier hastig in seine Hosentasche.

»Was willst du denn von der Mühle haben?« fragte er.

»Zehn Schwimmenten.«

Der Knabe nahm die Mühle zwischen die Knie, lachte verschlagen vor sich hin und sagte:

»O Mühle, Mühle dreh dich fein,
Im Hause von Pommerle sollen zehn Schwimmenten sein.«

Pommerles Augen hingen gespannt an dem Mahlkasten, aus dem nichts herauskam.

»Es kommt ja nichts?«

»Die sind bei dir zu Hause, – die liegen alle in deiner Kammer auf dem Tisch.«

Ungläubig schaute das Kind den Spielgefährten an. Da aber Herbert nochmals mit aller Bestimmtheit versicherte, daß die Enten daheim wären, verabschiedete es sich hastig.

Herbert warf sich lachend in den Sand, griff nach nassen Schlingpflanzen, die das Wasser herausgeworfen hatte, und als sich Pommerle nochmals nach ihm umwandte, warf er die unsauberen Pflanzen der Kleinen ins Gesicht.

»Pfui, du garstiger Junge!« sagte Pommerle und wischte sich hastig das Gesicht ab. Dann steuerte es dem kleinen Fischerhause zu.

Im Vorgarten traf es den Onkel. Pommerle wollte möglichst schnell an ihm vorübereilen, um in sein kleines Zimmer zu kommen und die Enten zu sehen. Aber Professor Bender hielt die Kleine an.

»So eilig?« Er faßte Pommerle an beiden Händen.

»Ich hab' heute mit dem Onkel Jäger gerudert und – und – –«

Pommerle schloß die Lippen fest. Erst mußte es die Enten haben, dann durfte es alles sagen.

Bender tippte mit dem Finger der Kleinen auf die Stirn.

»Was hast du denn da?«

Pommerle fuhr erschreckt zusammen. Heute hatte es die gute Tante belogen. Die Tante hatte gesagt, daß der liebe Gott jede Lüge den Kindern aus die Stirn schreibt.

»Was ist denn das hier, Pommerle?« Bender fuhr mit dem Finger über die Kinderstirn. Dort war ein Schmutzfleck von der geworfenen Schlingpflanze zurückgeblieben. Aber Pommerle dachte nicht daran, die Lüge fiel ihm schwer aufs Herz, und der Onkel würde von der Stirn jetzt alles ablesen, was geschehen.

Pommerle kämpfte mit den aufsteigenden Tränen.

»Aber, mein Goldkind, was hast du denn gemacht?«

Obwohl diese Worte in gütigem Ton gesprochen waren, glaubte Pommerle doch einen strengen Vorwurf daraus zu hören. Es hob das tränenüberströmte Antlitz empor und sagte unter lautem Aufweinen:

»Na, da lies 'mal, was da steht.«

»Was hast du denn, mein liebes Kind?«

»Ich wollte ja nicht lügen, – – aber ich wollte doch, daß sich die Mühle dreht, – nun steht alles auf der Stirn. – Ach, Onkel, ich bin so unartig!«

Professor Bender überlegte einen Augenblick. Auch er war dabei gewesen, als seine Frau dem Pommerle davon erzählt hatte, daß eine Lüge von der Stirn der Kinder deutlich abzulesen sei. Daß aber sein Pommerle eine Unwahrheit sagte, war ihm ganz etwas Neues. Doch die große Reue der Kleinen, die bitteren Tränen, ließen ihn nicht streng werden. Er nahm das weinende Kind in die Arme und sagte herzlich:

»Ja, mein Pommerle, wenn ein Kind lügt, sieht man es ihm sogleich an, dann sind auch die Augen nicht so klar wie sonst. – Und jetzt erzähle mir, welche Mühle sich drehen soll.«

Er hob das kleine Mädchen auf seine Knie und ließ sich alles berichten.

»Und das hat mein Pommerle geglaubt? Die Geschichte von der Mühle ist doch ein Märchen, mein liebes Kind. Solch eine Mühle gibt es nicht. Der Herbert hat gemogelt. – Du mußt ihm nicht alles glauben, Pommerle!«

»Aber wenn er immerzu lügt, muß er doch seine Strafe haben.«

»Jawohl, Pommerle,« sagte Herr Bender sehr ernst. »Wenn der Herbert weiter so lügt, wird die Strafe auch nicht ausbleiben. Dann wird es dem Herbert noch einmal sehr schlecht gehen. Die schlimmen Folgen bleiben niemals aus.«

»Ich hab' aber auch gelogen.«

»Ja, es ist das erstemal, und es darf nicht wieder vorkommen. Willst du das dem Onkel versprechen?«

Das Kind legte beide Arme um den Hals des Professors, schmiegte sich an ihn und sagte in feierlichem Ernst:

»Ich tu's nicht mehr, es hat mich auch so bedrückt, – sei nicht mehr böse, Onkel. – Willst du die Schwimmenten haben?«

»Die sind ja gar nicht da, mein Kleines. Komm, wir werden sogleich nachsehen. Der Herbert hat gewiß die Kaffeemühle seiner Mutter genommen und dir etwas vorgeredet.«

Die Enten waren wirklich nicht da. Und so konnte Hanna Ströde nur den Verlust ihrer einen Ente beklagen. Aber das Kind ging jetzt von selbst zur Tante und erzählte ihr alles.

Wieder füllten sich die Blauaugen mit Tränen, und wieder war es ihm sehr ernst mit dem Versprechen, nicht mehr zu lügen.

Als man beim Abendessen saß, verbreitete sich durch Neuendorf eine schlimme Kunde. Man erzählte, daß Frau Affmann von einem großen Unglück betroffen worden sei. Man habe die Verunglückte vor zehn Minuten ins Krankenhaus bringen müssen.

»Was ist denn geschehen?« forschte Professor Bender.

Fischer Jäger zuckte die Schultern.

»Man weiß nicht recht, wie es gekommen ist. – Die Frau war in der Küche und wollte von einem Brett eine Kanne herunternehmen. Dabei ist die eine Krampe, die das Brett hielt, herausgegangen, und der schwere Messingmörser, der auf dem Brett stand, ist der armen Frau auf den Kopf gefallen und hat ihr die Schädeldecke zertrümmert.«

»Ist diese Frau Affmann die Mutter von dem Knaben, der mit unserem Pommerle so oft zusammen ist?«

»Ja, die Mutter des Herbert Affmann.«

Pommerle hatte diese Unterredung mit angehört. Das Kind machte ängstliche Augen. Es begriff nur, daß man Herberts Mutter ins Krankenhaus gebracht hatte und nun große Gefahr bestand, weil man fürchtete, daß sie sterben könnte.

»Weint der Herbert?« fragte Pommerle.

»Er wird natürlich sehr traurig sein, mein Kind.«

»Oh, dann ist es doch gut, daß ich ihm meine Schwimmente geschenkt habe. Dann kann er sich darüber freuen.«

Nach dem Abendessen nahmen Benders ihr Pommerle an die Hand und gingen noch ein wenig hinunter an den Strand. Es war heute ein gar so schöner Abend. Man wanderte immer weiter, bis an den Rand des Waldes.

»Nun wollen wir umkehren,« sagte der Professor. Aber plötzlich horchte er auf. Hinter einem Baume schlug heftiges Kinderweinen an sein Ohr. Auch Frau Bender und Pommerle hatten es gehört. Alle drei blieben stehen.

Der Professor ging der Stimme nach. Da saß Herbert Affmann zusammengekauert, beide Hände vor das Gesicht geschlagen.

»Ach, du bist es, mein lieber Junge.«

Obwohl Professor Bender den vorlauten Knaben nicht gut leiden mochte, empfand er doch tiefes Mitleid mit dem Kinde, da er wußte, daß man dessen schwerkranke Mutter heute fortgebracht und der besorgte Fischer sein Weib begleitet hatte. Nun war Herbert allein in dem kleinen Hause zurückgeblieben und in seiner Angst und Verlassenheit hierher gelaufen, um sich auszuweinen.

»Sei nicht traurig, mein Junge,« tröstete ihn der Professor, »es wird alles wieder gut werden. Die Ärzte sind geschickte Leute, die machen deine Mutter bald wieder gesund.«

Aber Herbert wollte keinen Trost hören. Er weinte nur noch verzweifelter und bohrte die schmutzigen Finger in die Augen.

»Komm ein Stückchen mit uns, Herbert.«

Auch Pommerle war herangetreten. Es tat ihm so leid, wenn jemand weinte.

»Kannst auch meine Schwimmente behalten,« sagte es mit kindlicher Zärtlichkeit in der Stimme.

»Ich will sie nicht,« rief Herbert leidenschaftlich und warf sich der Länge nach auf die Erde, »ich will gar nichts, – die Mutter soll zurückkommen!«

»Sie wird wiederkommen, Herbert, zuerst muß sie freilich wieder gesund werden.«

Der Schmerz des Knaben legte sich nicht. Professor Bender richtete ihn auf, sprach ihm tröstend zu; und da kam schließlich alles aus dem Kinderherzen hervor, was ihm so große Qualen bereitete.

»Ich wollte die Kaffeemühle vom Brett nehmen und hab' mich daran gehängt, weil ich sie sonst nicht bekam. Ich hab 'nen Klimmzug gemacht. Dabei wird der Haken wohl locker geworden sein und – – als dann die Mutter kam – – als die Mutter kam – –«

Er konnte nicht weiterreden vor Schluchzen.

»Dann ist alles heruntergefallen,« fuhr Professor Bender fort, »und der schwere Mörser fiel deiner armen Mutter auf den Kopf. – Weil du die Kaffeemühle haben wolltest, Herbert, weil du dem Pommerle vorgelogen hattest, daß die Mühle eine Wundermühle ist.«

»Weil ich gelogen habe – –«

»Ja, Herbert, nun hat dir der Himmel die Strafe geschickt. – Aber höre auf zu weinen. Wenn du diesen schlimmen Fehler ablegst, wenn du in Zukunft versuchst, brav zu sein und nicht mehr zu lügen, wird das deiner Mutter helfen.«

»Ich will heimgehen,« sagte Herbert, »meine Tante Pauline ist da. Ich werde ganz gewiß nicht mehr lügen, – aber die Mutter soll gesund werden.«

Man brachte Herbert Affmann bis zu dem kleinen Hause seiner Eltern. Dort nahm ihn eine alte Frau in Empfang.

Sehr schweigsam ging Pommerle heute zu Bett. Am Himmel strahlten die ersten Sterne auf. Aber Pommerle fand heute keine Ruhe. Es wälzte sich unruhig umher, bis schließlich die Tante bei ihm erschien.

Pommerle hatte die Vorhänge am Fenster nicht geschlossen, es schaute hinaus zu den funkelnden Sternen.

»Kannst du heute gar nicht einschlafen, mein kleiner Liebling?«

Pommerle hatte die Vorhänge am Fenster nicht geschlossen, es schaute hinaus zu den funkelnden Sternen.

»Jeder Stern ist ein Auge von einem toten Menschen?«

»Durch die Sterne schauen die Verstorbenen zu uns herab.«

»Und der Vater hat auch solch einen Stern zum Gucken?«

»Ja, mein Kind.«

»Dann zeig mir doch den Stern vom Vater?«

»Den weiß ich nicht, mein Kleines, aber einer dort oben ist es. Dadurch schaut er auf sein kleines Mädchen herunter und winkt ihm freundlich zu.«

Pommerles Augen suchten am Himmel umher.

»Tante, – jetzt weiß ich, dort ist das Auge vom Vater!« Das Kind wies auf einen der größten Sterne des nächtlichen Himmels. »Sieh doch, wie der Stern blinkert. – So hat der Vater auch manchmal mit den Augen gezuckt.«

»Jetzt schlafe ein, mein Kleines, – denke noch einmal über den heutigen Tag nach, dann wirst du bald schlafen.«

»Tante,« – Pommerle umschlang nochmals die sich zu ihm Niederneigende, »ich will lieber an einen anderen Tag denken. Heute war es nicht schön.«

»Deine Lüge ist verziehen und vergessen, mein Kleines. Beim Herbert hast du gesehen, was für schlimme Folgen es haben kann. – Und nun schlafe ein und träume süß!«

Frau Bender ging hinaus.

Aber Pommerle lag noch ein Weilchen mit offenen Augen im Bett und blinzelte den leuchtenden Stern an. Das war ein neckisches Spiel, wenn es versuchte, mit den Augen auch so zu zucken, wie es der Stern tat. Dann wurde es müde, streckte die Hände nochmals empor und sagte leise:

»Gute Nacht, lieber Vater, – guck 'mal nicht zu lange herunter, geh lieber auch bald schlafen!«

Pommerle erlebt etwas ganz Neues

Seit einer guten halben Stunde suchte Frau Bender ihren Pflegling. Sie war am Strande gewesen, an dem man Pommerle stets fand; aber niemand hatte heute das Kind gesehen. Auch von ihren Spielgefährtinnen war keine zu erblicken.

Frau Bender hatte ihren Gatten gebeten, er möge einmal nach dem ehemaligen Hause des Fischers Ströde gehen, denn es war nicht ausgeschlossen, daß das Kind die einstige Wohnung des Vaters aufgesucht hatte, daß es dort weilte und traurigen Erinnerungen nachging. Bis jetzt hatten Benders ängstlich vermieden, jene Seite des Dorfes aufzusuchen, weil sie fürchteten, daß Pommerle durch den Anblick des Elternhauses zu sehr erschüttert werden könnte.

Der Professor kehrte mit dem Bemerken zurück, daß niemand dort drüben das Kind gesehen habe.

So machte sich Frau Bender abermals auf den Weg, um das Kind zu suchen. Gleich um die Straßenecke war der kleine Kaufmannsladen, wo Pommerle gut bekannt war, weil es dorthin allerlei für die Tante einkaufen ging.

»Sie suchen Ihre Kleine, gnädige Frau? Sie ist vor einer Viertelstunde hier gewesen und hat gefragt, ob sie nicht einen Gang für mich machen könne, ich möge ihr dafür zwei Stücke Zucker schenken.«

»Mein Pommerle?«

»Ja, ich kenne die Kleine recht genau.«

»Um Zucker hat sie gebeten?«

»Jawohl, Frau Professor, sie wollte sich den Zucker verdienen und fragte mehrfach, ob ich keine Arbeit für sie habe. Da habe ich der kleinen Naschkatze die verlangten Stückchen gegeben. Dann ist das Kind schnell davongelaufen.«

Frau Bender schüttelte den Kopf. Daß ihr Pommerle gern Zucker aß, war ihr ganz etwas Neues. Und daß es gar bei der Kaufmannsfrau um Zucker bat, wollte ihr nicht recht in den Sinn. Sie ging die Straße weiter hinab, weil sie allmählich unruhig über das Ausbleiben der Kleinen wurde. Es war sonst nicht Hannas Art, so lange von Hause fortzubleiben. Es mußte etwas ganz Besonderes vorgekommen sein, daß Pommerle das Heimkommen vergaß.

Frau Bender traf endlich einen ihr bekannten Badegast, der, ebenso wie Benders, alljährlich nach Neuendorf kam.

»Sie suchen Ihre Kleine, gnädige Frau? Die ist ganz bestimmt auf dem Schießplatz. Dort sind alle Kinder Neuendorfs; es sind zwei Wagen mit Zirkusleuten angekommen.«

Frau Bender atmete auf. Das erschien ihr durchaus glaubhaft. Sie ging beruhigt heim und bat den Gatten, er möge doch hinaus zum Schießplatz gehen, um nachzusehen, ob Pommerle dort sei.

Herr Professor Bender machte sich sogleich auf den Weg. Der Schießplatz von Neuendorf lag etwa zehn Minuten nach dem Walde hin vom Orte entfernt; eine breite Fahrstraße führte geradeswegs darauf zu.

Schon von weitem hörte Herr Bender lautes Schreien und Rufen der Kinder, und als er herankam, sah er das rege Leben und Treiben, das hier herrschte.

Da standen zwei grüne Wohnwagen. In einem schienen die Zirkusleute zu wohnen, von einem zweiten wurden Bretter und Leinenballen abgeladen. Man baute mitten auf dem Platze ein Zelt auf; wahrscheinlich sollte in Kürze hier in Neuendorf eine Vorstellung stattfinden.

Professor Bender schritt näher heran. Hinter einem Baume blieb er stehen. Dort drüben sah er zwei kleine Mädchen stehen, das eine im dunklen Badeanzug, das andere in einem beschmutzten Kleidchen. Beide schleppten unter größter Anstrengung jetzt Stricke und Bretter, die vom Wagen heruntergeworfen wurden, nach einem Platze, wo zwei Männer beschäftigt waren, Pfähle in die Erde zu rammen.

Der Professor nahm die goldene Brille von der Nase, putzte sie nochmals, schaute dann wieder hinüber. – Richtig, die Kleine im Badeanzug war sein Pommerle.

Er mußte lachen. Wie das kleine Ding emsig tätig war, wie es mit aller Kraftanstrengung und mit Hilfe von Grete Bauer die Bretter heranholte. Pommerle hatte sich das Kleidchen ausgezogen, aus Furcht, daß es schmutzig werden könnte, und sich dafür in den Badeanzug gesteckt. Aufgeregt lief die Kleine, wenn sie ihrer Last ledig war, wieder zum Wagen zurück, um neue Bretter in Empfang zu nehmen.

Aber auch die anderen Kinder waren zum größten Teil nicht untätig. Mitunter hörte Bender lautes Lachen, wenn die beiden Männer, die das Zelt errichteten, ihre Späße mit der kleinen Schar machten. Als der Professor näher trat, hörte er gerade, daß einer der beiden Männer die Kinder fragte:

»Wißt ihr auch, welcher Ring nicht rund ist?«

Ein kurzes Schweigen folgte.

»Nun, – der Hering!«

Da brach lautes Gelächter aus, und Pommerle lachte wohl am herzlichsten mit.

Professor Bender trat noch näher heran und stellte sich gerade vor seine eifrige Pflegetochter hin.

»Nanu, Pommerle, was machst du denn hier?«

»Ach, Onkel, – ist das schön! Ein weißes Pferdchen haben sie, und dreißig Pfennige kostete es. Und sie hat ein feines rosa Kleid mit lauter kleinen Sternchen. –Gerade wie eine Fee! Und morgen nachmittag geht es los! –«

»Wer – – was? – – Das weiße Pferd kostete dreißig Pfennige und hat ein rosa Kleid?«

»Komm schnell 'mal mit, Onkel!« Pommerle keuchte vor Erregung und versuchte den Onkel mit sich fortzuziehen. »Guck 'mal schnell in den Wagen 'rein, – eine ganz kleine Stube, und eine Küche ist drin. Und auch noch ein Baby, das schreit. – Und ein ganz kleiner Kochherd. – Das mußt du sehen, Onkel!«

»Es geht nicht, mein Kleines, daß wir den fremden Leuten in die Wohnung schauen.«

»Ach, komm doch, – und dann gehen wir zu dem kleinen, weißen Pferd. – Onkel, ich weiß was, was du nicht weißt. – Was für Haare hat ein einjähriger Dackel, und was für Haare hat ein fünfjähriger Dackel?«

Pommerle konnte vor Lachen kaum weiterreden.

»Welche Farbe hat denn der einjährige Dackel? Braun oder schwarz?«

»Ach, Onkel!« Pommerle hüpfte um den Professor herum, »Hundehaare haben sie beide! – Nun komm rasch zu dem weißen Pferdchen!«

»Sag 'mal, mein Pommerle, was machst du denn hier?«

»Ich bau' das Zelt auf,« erwiderte das Kind stolz, »ich und die Grete Bauer, und morgen kommt das weiße Pferdchen und läuft auf den Hinterpfötchen. Auf dem Kopfe hat es einen Staubwedel, damit nickt es. Dann ist eine kleine, schöne Fee da, die reitet auf dem Pferd. – Ach, Onkel, so etwas hast du noch gar nicht gesehen! – Ich darf doch hin und das alles sehen? Wenn ich noch fleißig helfe, kostet es gar nichts.«

»Aber, Pommerle!«

»Und noch viel was Schöneres ist da. – – Die beiden Männer dort wollen uns so viel erzählen, daß uns vor Lachen der Bauch platzt! Du mußt mit hinkommen, Onkel, und die Tante auch. – Aber nu komm doch!«

Der gutmütige Professor ließ sich von dem Kinde hin zu dem Wohnwagen führen, dessen Tür weit offen stand. Eine kleine Stiege führte hinauf in den Wagen.

»Da – steig fix mal 'rauf und guck 'rein!«

»Das darf man nicht machen, mein Kind.«

Aber da war das Kind schon oben auf der obersten Stufe, schaute in den Wagen hinein und fragte freundlich:

»Darf der Onkel auch 'mal 'reinsehen? Er möchte so gern den kleinen Kochherd sehen.«

Eine jüngere Frau schaute heraus. Professor Bender trat lachend näher.

»Lassen Sie sich nicht stören, für meine Kleine ist das alles ganz etwas Neues.«

»Ach, Onkel,« rief Pommerle laut aus dem Innern des Wagens heraus »komm doch nur 'mal her, – in so 'ner kleinen Küche möchte ich auch kochen. Und hier ist noch ein kleiner Junge!«

»Komme heraus, Pommerle,« befahl Bender, »man darf fremden Leuten nicht in die Wohnung gehen, das gehört sich nicht.«

»Aber zum weißen Pferdchen dürfen wir doch gehen?«

»Ja, zum Pferd wollen wir gehen.«

»He – holla, Kleine,« rief es vom anderen Wagen herüber, »nur immer tüchtig arbeiten!«

»Ich muß wieder was tun, Onkel, das Zelt muß fertiggemacht werden. Wenn es morgen regnet, werden die Leute naß. Lieber, lieber Onkel, nicht wahr, du hilfst mir ein bißchen?«

»Wo hast du denn dein Kleid gelassen?«

Pommerle wies auf ein Häufchen, das auf der Wiese lag. »Da – ausgezogen, Onkel, weil die ollen Bretter gar so dreckig sind.«

»So zieh dich jetzt wieder an, Kleines, die Tante wartet auf uns.«

»Ach – Onkel, – nur noch ein bißchen zum weißen Pferdchen. – Zucker hab' ich ihm gebracht, dann hat es mir auf die Hand einen Kuß gegeben. – Onkel, kannst du mir nicht noch ein Stück Zucker schenken? Das Pferdchen freut sich so.«

»Wenn du hübsch artig bist, Pommerle, gehen wir morgen in den Zirkus.«

Wieder begann das Kind furchtbar zu lachen.

»Rate mal, Onkel: welcher Kuß ist rund?«

»Das weiß ich nicht.«

»Hahaha – der Zirkus! – Ach, Onkel, der Mann dort drüben ist zu spaßig! – Wollen wir nicht noch ein bißchen hingehen? Immer, wenn er was sagt, muß man fürchterlich lachen.«

»Wir werden ihn uns morgen anhören. Jetzt komm, die Tante wartet.«

Noch einmal lief die Kleine davon.

»Ich soll jetzt nach Hause kommen,« sagte Pommerle zu dem Erbauer des Zeltes, »ich kann nicht mehr mithelfen.«

»Dann bekommst du auch keine Freikarte.«

»Vielleicht zahlt der Onkel, ich will ihn gleich 'mal fragen.«

»Jawohl, Pommerle,« meinte Herr Bender, »wenn du brav bist, gehen wir morgen nachmittag alle drei in den Zirkus.«

»Ach, wenn es doch erst morgen nachmittag wäre,« seufzte das Kind, »das werde ich wohl gar nicht erwarten können.«

»Jetzt nimm 'mal rasch deine Sachen, Pommerle, kannst im Badeanzug laufen.«

Das Kind ergriff die Kleidungsstücke, kam zurück zum Onkel und sagte: »So, nun können wir gehen. Aber nachher darf ich noch 'mal zu dem weißen Pferdchen?«

Man hatte etwa den halben Weg zurückgelegt, als man Spaziergänger traf. Die Dame wies auf die Straße:

»Kleines Mädchen, du hast einen Schuh verloren.«

Pommerle drehte sich hastig um. Richtig, da lag der Schuh. Das Kind hob ihn auf. Bei dem eifrigen Erzählen war dem Kinde der Schuh entglitten.

»Nimm Schuhe und Strümpfe lieber in die Hand, Pommerle. Ich will dein Kleidchen mir über den Arm hängen, und du trägst das andere.«

»O je, Onkel, es ist ja gar nichts mehr da – nur noch das Kleidchen.«

Pommerle schaute sich in der Runde um. Nichts als das Kleid und der eine Schuh war zu sehen.

»Aber, Kind, du mußt doch besser auf deine Sachen aufpassen! Nun müssen wir den ganzen Weg wieder zurückgehen.«

Erst fand man einen Strumpf, dann das Hemdchen, etwas weiter hin lag der zweite Schuh, Höschen und Unterröckchen lagen ganz in der Nähe des Zirkusplatzes; doch der zweite Strumpf war nicht zu finden.

»Ach, Onkel – sieh mal den kleinen, niedlichen Hund dort!«

Auf dem Rasenplatz lag ein weißes, zottiges Hündchen, das zerrte an einem weißen Gegenstand und vergnügte sich damit, den Gegenstand in lange Streifen zu zerreißen.

Professor Bender und Pommerle traten näher heran; das Tierchen spitzte die Ohren und sprang schließlich schweifwedelnd an dem Kinde empor.

»Pommerle – ist das nicht dein Strumpf?«

Der Professor hatte mit dem Stocke das Spielzeug des Hundes emporgehoben. Es war tatsächlich ein Kinderstrumpf. Pommerle schaute recht bedrückt drein.

»Das ist aber nicht hübsch,« sagte es kläglich, »man darf doch keine Sachen fortnehmen.«

»Man darf auch seine Sachen nicht so achtlos umherwerfen, mein liebes Kind. – Aber jetzt hilft es nichts mehr. Wir wollen nun endlich heimgehen, die gute Tante wird schon in Sorgen sein.«

Unterwegs erzählte Pommerle eifrig.

»Onkel, hat die Tante auch 'mal bald Geburtstag?«

»Ja, Pommerle, schon im nächsten Monat.«

»Was schenken wir ihr dann?«

»Das weiß ich heute noch nicht.«

»Ach, lieber, guter Onkel – schenke ihr doch so 'nen kleinen Kochherd oder so ein weißes Pferdchen. – Das ist zu schön!«

»Nein, mein Kind, das kann die Tante nicht gebrauchen. – Aber, Kind, dort liegt ja schon wieder der Strumpf auf der Erde.«

Schuldbewußt hob ihn Pommerle auf. Dann wanderten die beiden rasch weiter, bis sie endlich das Fischerhaus erreicht hatten.

Die Tante hatte schon mehrfach nach ihnen ausgeschaut. Man sah es ihr an, daß sie erleichtert aufatmete, als sie Pommerle gesund und munter erblickte.

Pommerle stürmte auf sie zu.

»Ein weißes Pferdchen haben sie – – oh, und einen grünen Wagen mit einem Baby und einem kleinen Kochherd! Und ich hab' das Zelt gebaut – und ein Stückchen Zucker schenkst du mir auch. – – Dann hat der Hund meinen Strumpf gefressen. – Morgen kommt das weiße Pferd mit dem Puschel auf dem Kopfe – und – – Tante – – welcher Ring ist nicht rund?«

So sprudelte es von den Lippen des kleinen Mädchens.

Pommerle war kaum zu beruhigen.

Aber eine Stunde später gab es neue Aufregung. Man hörte Trompetenstöße. Pommerle sprang auf, auch Professor Bender trat hinaus vor die Tür, ging mit seinem Schützling bis zur nächsten Straßenecke.

Und dann sah Pommerle etwas ganz Wunderbares. – Da kam ein Wagen daher, der wurde von einem dunkelbraunen Pferde gezogen, das eine silberglänzende Decke auf dem Rücken hatte. Auf einem anderen Pferde ritt ein Mann mit einer goldenen Trompete. Und da war noch ein Mann, der begann jetzt zu reden:

»Hochverehrtes Publikum! Unser Zirkus ist in Neuendorf angekommen und gibt morgen nachmittag um vier Uhr eine große Galavorstellung für Kinder, und am Abend um acht Uhr eine Elitevorstellung für die Erwachsenen. Wir bieten Ihnen etwas noch nie Gesehenes, und wir bitten das hochverehrte Publikum um recht regen Besuch.«

Wieder ein Trompetenstoß, dann setzte sich der Wagen in Bewegung.

Pommerles Augen hingen wie gebannt an einem bemalten Manne, der so merkwürdig ausschaute.

Aber dann kam noch etwas viel Schöneres. Ein weißes Pferd erschien, auf dem Kopf trug es einen rosa Wedel aus Federn, der wippte und nickte auf und nieder. Und auf dem Rücken des Pferdes saß eine wunderschöne Fee in einem rosa Kleide, ganz mit Silber bestickt. Sie hatte die Beine mit silbernen Schnüren umwunden und kleine rosa Schuhe an den Füßen.

»Oooooh – –,« staunte Pommerle, es konnte nichts anderes sagen. Dieses schöne Mädchen mit dem Silberband im blonden Haar war für Pommerle wie eine Erscheinung aus einer anderen Welt. Vor den Pferden aber ging noch ein buntbemalter Mann mit einer Pauke. Er hatte Zettel in der einen Hand und reichte sie den ihn umdrängenden Kindern hin.

»Onkel,« sagte Pommerle noch fassungslos vor Staunen, »darf ich mir von dem bunten Manne auch einen Zettel holen?«

»Freilich!«

Aber als sich Pommerle dem Manne näherte, schlug der soeben auf die Pauke, so daß die Kleine angstvoll zum Onkel zurückeilte. Da lachte der Mann, und nun bekam Pommerle einen Zettel.

»Komm mit, Onkel,« bat die Kleine und zog den Professor mit Gewalt weiter. »Ich möchte noch 'mal das Pferd und die rosa Fee sehen.«

»Bis zur nächsten Ecke wollen wir mitgehen, mein Kind.«

Pommerle hatte nur Augen für die geschmückte Reiterin. Nun hielt der vordere Wagen wieder an, erneut ertönte die Trompete, auch das Pferd blieb stehen, Pommerle stellte sich ehrfurchtsvoll neben das Tier und schaute sehnsuchtsvoll zu seiner Fee empor.

Die nickte ihm freundlich zu. Da preßte Pommerle die Hand des Onkels.

»Kommst du morgen auch in den Zirkus, Kleine?« fragte das schöne Fräulein vom Rücken des Pferdes herunter.

Pommerles Herzchen schlug stürmisch.

»Wenn Sie es erlauben – – ja, ich komme.«

»So ist es recht, ihr kommt doch alle?«

»Ja – ja,« brüllte die Straßenjugend.

Dann wurde es wieder mäuschenstill, denn der Herr Direktor begann abermals zu sprechen. Er sagte dieselben Worte, die er vorhin geredet hatte. Und als sich der Wagen wieder in Bewegung setzte, sagte Professor Bender:

»So, mein Kleines, nun wollen wir heimgehen.«

Da kam ein heißes Flehen in die Augen des Kindes.

»Onkel,« stammelte Pommerle, »nur noch bis zur nächsten Ecke – ach, es ist so schön!«

»Aber, liebes Kind, wir können doch nicht immerfort nebenherlaufen. Du wirst ja morgen alles im Zirkus sehen.«

»Ich will auch sehr artig sein, lieber, lieber Onkel – ach, bitte, komm doch nur noch ein Stückchen.«

Herr Bender konnte nicht widerstehen. Er sah, daß das Mitgehen für sein Pommerle namenloses Glück bedeutete. Da wollte er dem Kinde die Freude nicht verderben. Es war gut, daß er die Kleine so fest an der Hand hatte, denn Pommerle achtete nicht des Weges, es sah nur die schöne Reiterin an. Und so gingen beide noch eine halbe Stunde mit dem Zirkuswagen.

Am nächsten Morgen galten Pommerles erste Gedanken dem Zirkus. Heute war der große Tag – heute würde es in den Zirkus gehen! Das Frühstück wollte ihm nicht so recht schmecken, und Tante Bender mußte ziemlich energisch verlangen, daß das Kind die beiden Brötchen aß, die es sonst ohne Schwierigkeiten verspeiste.

»Darf ich nachher zum Zirkus, liebe Tante?«

»Der Onkel begleitet dich, aber erst gegen elf Uhr. Um zwölf seid ihr wieder zurück. Vorher gehst du mit dem Onkel zum Herbert und sagst ihm, daß er heute nachmittag mit uns in den Zirkus gehen kann. Seinem Mütterchen geht es etwas besser, doch muß es noch eine ganze Zeit im Krankenhause bleiben.«

Pommerle verlegte sich aufs Handeln.

»Möchten wir nicht lieber schon um zehn zum Zirkus gehen, Onkel?«

»Nein, Kleines, die Tante hat gesagt, um elf Uhr. Vorher kannst du am Strande spielen, doch bleibst du in der Nähe, daß wir dich, wenn wir aus dem Hause treten, sehen können.«

Da gab es freilich keinen Widerspruch mehr. Pommerle war viel zu brav, um jetzt noch weiter zu bitten. Das Kind wußte, daß es seine Pflegeeltern gar gut mit ihm meinten, und daß alles, was sie ihm befahlen, zu seinem Besten war. So begab es sich ein wenig unmutig zum Strande, denn der Zirkus lockte viel mehr als das sonst über alles geliebte Wasser.

Spielgefährten waren heute nicht da. Die Glücklichen waren gewiß alle draußen auf dem Schießplatz und durften das Zelt bestaunen. Gelangweilt schaute sich Pommerle um.

Vor den Pferden aber ging noch ein buntbemalter Mann mit einer Pauke.

Da kam es plötzlich aus eine glänzende Idee. Etwa zehn Schritte vom Strande entfernt ragte ein flacher Stein aus dem Wasser hervor. Wenn es sich Schuhe und Strümpfe auszog, war der Stein mühelos zu erreichen. Pommerle hatte ihn schon oft mit den Spielgefährten bestiegen. – Oh, das würde ein herrliches Spiel werden! Das Kind lief ins Haus zurück, fand Frau Jäger, die in der Küche hantierte, und bat um ein langes Stück Bindfaden.

»Kannst du haben, Kleine.«

»Und kann ich auch 'mal den Besenstiel bekommen, um damit zu spielen?«

Frau Jäger nickte lächelnd.

»Bring ihn aber zurück!«

»Freilich – um elf.«

Die gutmütige Fischersfrau händigte Pommerle den langen Kehrbesen aus; und fröhlich eilte das Kind mit den Sachen zum Strande zurück. In der Nähe des Steines stieß es den Besen in den Sand, band daran den Bindfaden, zog Schuhe und Strümpfe von den Füßen, ging zu dem Stein hinüber, auf den es sich setzte. Den Bindfaden hielt es in der Hand. Der Stein war das Pferd, der Besen der Kopf des Tieres, der Bindfaden der Zügel. Graziös, wie es Pommerle bei der Reiterin gesehen hatte, schlug es die Beinchen übereinander, dann bemühte es sich, den Tonfall der Reiterin nachzuahmen.

»Hott, Schimmel – – Brrrr!« Die Zügel wurden angezogen, wieder lockerer gelassen. Pommerle ritt auf seinem steinernen Pferd.

Aber plötzlich hatte es den Zügel wohl zu fest angezogen, der Pferdekopf gab nach und fiel ins Wasser. Da mußte Pommerle den nassen Besen aus dem Wasser fischen und erneut in den Sand rammen. – So ging das Spiel weiter. Die Vorübergehenden schauten lachend auf das kleine Mädchen, das hoheitsvoll vor sich hinnickte und von Zeit zu Zeit mit der Hand winkte, wie das die rosa Reiterin auch getan hatte.

Aber schließlich langweilte es auch dieses Spiel. Voller Ungeduld lief es ins Haus, um festzustellen, daß die Uhr erst zehn zeigte. Sogar die Puppe des Vaters vermochte heute nicht die Unruhe der Kleinen zu bannen.

Endlich war es so weit. Der Professor kam, nahm seinen kleinen Schützling an der Hand, und dann ging man zunächst zu Herbert Affmann.

Ein ganz seltener Anblick bot sich den Eintretenden. Der Knabe saß in der Küche und putzte die Deckel, den Messingring an der Kochmaschine, die Drücker an den Fenstern, kurzum, er schien sich sehr nützlich zu machen.

Mit traurigem Gesicht schaute er Professor Bender an. Noch immer drückte ihn der Gedanke nieder, daß er die Krankheit der Mutter verschuldet hatte, zumal er vom Vater häufig hören mußte, daß er durch seine Unart all das Leid verschuldet habe.

Der Professor sprach freundlich mit dem Knaben und sagte ihm, daß er ihn heute nachmittag in den Zirkus mitnehmen wolle. Ein Freudenschimmer glitt über das Gesicht des Knaben, und zum ersten Male sprach der unartige Knabe herzliche Dankesworte.

»Willst du jetzt nicht mit zum Zirkus kommen?« fragte Pommerle.

»Nein,« entgegnete Herbert, »wenn die Mutter heimkommt, muß alles schön sein. Ich will erst alles blank putzen.«

»Aber sie kommt ja noch nicht,« meinte Pommerle.

»Vielleicht kommt sie eher, wenn alles blank ist,« meinte Herbert. Er blieb auch wirklich zurück, während das kleine Mädchen glückselig an der Hand des Onkels dem Schießplatz zustrebte.

»Wollen wir nicht ein bißchen rennen, Onkel, daß wir schneller da sind?« meinte die Kleine.

»Der Onkel kann nicht mehr so rennen wie das kleine Mädchen.«

»Ich will dich ein bißchen ziehen.«

»Ziehst mich schon genug, Pommerle – ich habe fast keinen Atem mehr. – Wir sind ja gleich da.«

Richtig – da stand das Zelt. Von Pommerles Lippen lösten sich laute Rufe des Erstaunens. Auf dem freien Platze war ein Zelt errichtet worden und dicht daneben noch ein kleineres. Oh, wie war das alles schön! Um das Zelt herum standen Kinder, die von Zeit zu Zeit versuchten, die umhüllende Leinwand ein wenig zu heben, aber einige Männer waren in der Nähe, die der Jugend ihr Treiben verwiesen.

Pommerle holte aus der Tasche zwei Stückchen Zucker hervor.

»Die hab' ich mir vom Frühstück abgespart, Onkel, die bekommt das weiße Pferd.«

»Das weiße Pferd werden wir jetzt gar nicht sehen, das hat noch zu lernen bis heute nachmittag.«

Aber einer der Zirkusleute hatte Pommerle wiedererkannt, kam heran, und schon brachte Pommerle sein Anliegen hervor.

»Kannst 'mal ins Zelt hineinschauen,« meinte er gutmütig.

In dem kleinen Zelte standen vier Pferde, darunter der Schimmel. Pommerle ließ es sich nicht nehmen, dem Tiere den Zucker zu geben, und es bedauerte nur, daß es für die anderen Tiere nichts hatte.

»Onkel – trink doch morgen deinen Kaffee auch bitter und schenke mir den Zucker.«

»Wir wollen heute nachmittag den Pferden Zucker mitnehmen, denn morgen zieht der Zirkus schon wieder weiter.«

Der Professor kaufte die Karten für den Nachmittag, dann ging man noch einige Male um das Zelt herum, und da nichts weiter zu sehen war, mahnte Herr Bender zur Heimkehr. Aber Pommerle hatte schon wieder den Wohnwagen im Auge.

»Sieh 'mal, aus dem Wagen raucht es oben 'raus.«

»Nun ja, die Leute kochen eben.«

»Onkel – die Leute kochen jetzt auf der kleinen Kochmaschine. Wollen wir 'mal zugucken?«

»Nein, Kind, das dürfen wir nicht.«

»Aber Frau Jäger guckt auch zu, wenn die Tante kocht.«

»Die Zirkusleute sind uns doch fremd. – Komm nur, kleine Neugier.«

»Ach, Onkel, nur ein kleines bißchen noch.«

So bettelte Pommerle immer wieder, und schließlich wurde es tatsächlich zwölf Uhr, ehe beide den Schießplatz verließen.

Am Nachmittag war es mit dem Kinde nicht mehr auszuhalten. Es wollte heute nicht vier Uhr werden. Um drei Uhr stand Pommerle fertig angekleidet vor Onkel und Tante und fragte unermüdlich, ob man nicht bald gehen wollte.

»Was sollen wir denn so lange in dem Zelte sitzen?«

»In der Schule muß ich auch so lange sitzen – ich werde auch ganz still sein.«

Aber Benders gaben diesmal nicht nach, und erst nach halb vier Uhr holte man Herbert ab, um gemeinsam nach dem Zirkus zu gehen.

Zum ersten Male in seinem Leben sah Pommerle ein solches Zelt, in dem in der Mitte die Manege war, ringsherum erhoben sich die Bänke für die Zuschauer. Es waren nur Bretter, über die zum Teil rote Decken gelegt waren, doch Pommerle kam der ganze Raum so bezaubernd schön vor, daß es kaum zu atmen wagte. Ganz rätselhafte Dinge waren hier angebracht. Von oben herunter hing an roten Seilen eine silberne Stange, außerdem liefen noch Drähte und Stricke hin und her.

»Turnen sie dort oben?« fragte Pommerle mit angehaltenem Atem.

»Jawohl, mein Kind.«

»Und sie fallen niemals herunter?«

»Nein.«

»Ach – muß das fein sein!«

Langsam füllte sich der kleine Zirkus mit Zuschauern. Da zur Zeit in Neuendorf zahlreiche Badegäste weilten, hatte sich eine größere Anzahl Kinder eingestellt. Pommerle fragte hundertmal, ob es nicht bald losgehe, denn dieses Warten war schrecklich.

Nun begann ein Leierkasten Musik zu machen, eine Trompete vervollständigte das Orchester.

»Ist das nicht schön?« flüsterte Pommerle.

»Na freilich,« pflichtete Herr Bender bei. Er kannte zwar bessere Musik, aber dieser kleine Wanderzirkus konnte sich eben keine größere Kapelle leisten.

Da öffnete sich eine Zeltwand, ein Herr in schwarzem Anzug trat ein, der eine lange Peitsche in der Hand trug. Er knallte mehrere Male damit, und dann kam das weiße Pferd.

Pommerle krallte die Hände entzückt in den Arm des Onkels. Das weiße Pferd hatte wieder den Federpuschel auf dem Kopf, ließ sich auf die Vorderbeine nieder und nickte mit dem Kopfe.

Pommerle klatschte wie rasend, und alle anderen Kinder taten dasselbe. Dann gab es noch allerlei Wunderbares. Das Pferd sprang durch einen Reifen, der mit Papier beklebt war; es stand auf den Hinterbeinen, es begann sogar ein wenig zu tanzen, es legte sich auf die Erde, und immer wieder klatschte Pommerle, daß ihm die kleinen Hände weh taten.

Dann rollten sich zwei buntbemalte Männer in die Manege, die sahen so sehr zum Lachen aus, daß Pommerle vor Entzücken laut aufschrie. Sie begrüßten die Kinder, warfen die spitzen Mützen in die Luft und fingen sie mit dem Kopfe wieder auf. Dann begannen sie allerlei zu erzählen. Es war nichts als dummes Zeug, worüber die Kinder vor Freuden laut jauchzten. Einer der Clowns stellte verschiedene Fragen an die Zuschauer, die lachend beantwortet wurden.

»Nun sagt 'mal, liebe Kinder, welche Vögel können nicht hören?«

»Alle Vögel können hören,« tönte es zurück.

»Ach – seid ihr dumm!« lachte der Clown, »die Tauben können nicht hören. – Und wißt ihr auch, wie die Frau von einem Portier heißt?«

»Frau Müller,« rief Pommerle, denn die Nachbarsleute in Hirschberg hatten in ihrem Hause einen Portier, der den Namen Müller trug.

»Falsch geraten!« sagte der Clown, indem er zu Pommerle die spitze Mütze schwenkte, »die Frau vom Portier heißt Portiere!«

So ging es weiter, und immer belohnte lautes Gelächter die beiden Spaßmacher.

Aber dann kam das Schönste von allem – die rosa Fee ritt auf dem weißen Pferd in die Manege. Pommerle winkte ihr zu. Das Pferd begann herumzulaufen, die kleine Reiterin erhob sich, stand auf dem Sattel, nahm ein Seil und begann zu springen. Dann ließ sie sich vom Rücken des Pferdes herunter, sprang wieder hinauf, stand im nächsten Augenblick aufrecht auf dem Rücken des Tieres, und jetzt – – das Kind faltete angstvoll die Hände – jetzt sprang sie durch einen vorgehaltenen Reifen und stand wieder auf dem Rücken des Pferdes. Es war Pommerle, als ob es träume. Und als die Reiterin die Manege verließ, da verlangte Pommerle stürmisch, daß sie noch einmal kommen möge.

Dann ging man in den Stall zu den Pferden, und jedes bekam seinen Zucker.

Es gab noch allerlei wunderbare Sachen anzustaunen. An der silbernen Stange schaukelte ein Mann in seinem blauen, silbernen Anzug, und dann kam noch einer, der lief auf einem gespannten Drahtseil hin und her.

Pommerle erwachte wie aus einem Traum, als die Tante das Kind anrief und ihm sagte, es sei nun alles zu Ende, man wolle heimgehen.

Aber man wanderte noch nicht heim. Man ging erst in den Stall zu den Pferden, zu dem weißen und dem braunen, das ebenfalls in der Manege seine Kunststücke gezeigt hatte, und jedes bekam seinen Zucker, Pommerle war noch voller Aufregung, und auf dem Heimwege machte es die merkwürdigsten Sprünge, es wollte es der schönen Reiterin gleichtun, die auf dem Rücken des weißen Pferdes herumgehüpft war.

Daheim fiel es bald dem Onkel, bald der Tante um den Hals.

»Oh,« sagte es begeistert, »das war heute der allerschönste Tag in meinem langen Leben, so etwas werde ich wohl nicht wieder erleben!«

»Wenn du auch weiter unser liebes, folgsames Kind bleibst, darfst du im nächsten Jahre wieder in einen Zirkus gehen.«

»Ach, wenn es doch erst im nächsten Jahre wäre!« seufzte die Kleine. »Tante, hast du gesehen, wie schön sie war?«

»Freilich, mein liebes Pommerle, sie war sehr schön.«

Den ganzen Abend über sprach das Kind nichts weiter als von den herrlichen Darbietungen des kleinen Wanderzirkus. Zunächst war sogar die kleine Kochmaschine vergessen, die auf das Kind einen so tiefen Eindruck gemacht hatte.

Als Pommerle am Abend in seinem Bettchen lag, als die Tante ihm den Gutenachtkuß gab, sagte es ernsthaft:

»Liebe, liebe Tante, nun weiß ich endlich, ich werde auch mal so 'ne rosa Reiterin, dann ziehe ich durch die ganze Welt und mache allen Leuten große Freude.«

Pommerle macht von sich reden

Die See zeigte heute ein böses Gesicht. Weit auf den Strand hinauf liefen die Wellen, nahmen den weißen Sand mit sich und rissen ihn zurück in die brodelnde Flut. Dort, wo das Wasser gegen die Steine des Ufers schlug, zischte es hoch auf, ein Sprühregen ergoß sich, neue Wellen lösten die alten ab, es schien, als sei das Meer von unsichtbaren Händen aufgewühlt.

Pommerle saß andächtig im Sande und betrachtete das wunderbare Schauspiel. Es war dem Kinde nichts Neues, aber es freute sich immer wieder daran, wenn sich das Wasser mit weißen Schaumköpfen krönte.

»Das Meer kocht über,« sagte Pommerle dazu und wünschte, daß es immer so bleiben möge. Freilich, an solchen Sturmtagen durfte es nicht ins Wasser hinein. Das hatten Onkel und Tante streng verboten. Trotzdem gab es vorwitzige Kinder, die nach den heranstürmenden Wellen haschten, die sich laut schreiend und lachend umwerfen ließen, um dann vollkommen durchnäßt wieder an den Strand zu klettern.

Seit einigen Tagen hatte Pommerle eine neue Spielgefährtin gefunden. Hella Wangler war eine Berlinerin, die mit den Eltern in Neuendorf während der Ferien weilte. Pommerle hatte das kleine Mädchen zuerst vor dem Zirkus gesehen, man hatte sich am nächsten Tage am Strande getroffen und noch viel von der Vorstellung erzählt. Hella meinte zwar, sie habe schon 'mal einen viel schöneren Zirkus gesehen, aber sie ließ es gelten, daß das weiße Pferd und das rosa Mädchen etwas ganz Besonderes gewesen wären.

Auch jetzt hatte sich Hella Wangler wieder zu Pommerle gesellt; die beiden Kinder saßen im Sande und schauten hinaus auf das brandende Meer.

»Ich wollte, ich wäre ein Fischer,« sagte Hella, »dann könnte ich mit dem Schiffe in das wilde Wasser hineinfahren. Die Jungen haben es doch viel besser als wir Mädchen.«

»Aber wenn du ein Junge bist, kannst du keine Zirkusreiterin werden, und das ist das Schönste,« meinte Pommerle.

»Ach, dann werde ich ein Clown, der immerzu Späße macht. – Ich möchte doch lieber ein Junge sein.«

Gegen Mittag flaute die See ein wenig ab, das Wasser wurde ruhiger, und am Nachmittag gestattete man dem Kinde, wieder an den Strand zu gehen.

Pommerle tat sehr geheimnisvoll. Es hatte schon vor Tisch aus dem Stanniolpapier seiner Schokolade allerlei Sterne ausgeschnitten, dann war das Kind zu Frau Jäger gegangen, hatte leise mit ihr verhandelt, und nach dem Essen ging die Kleine, einen Besen in der Hand, ein kleines Bündel unter dem Arm, hin zu dem aus dem Wasser aufragenden Steine.

Heute wollte man besonders schön spielen, denn auch Hella hatte sich bereit erklärt, Zirkus mitzumachen.

Die beiden Kleinen trafen sich. Der Besen wurde nun in den Sand gesteckt, der Bindfaden daran befestigt, dann begann die Toilette der beiden Mädchen. Sie wollten sich schön machen, um jener Zirkusreiterin zu gleichen. Hella hatte ein Sprungseil mitgebracht, wie man es bei dem rosa Fräulein gesehen hatte, Pommerle wickelte die Decke seines Puppenwagens aus, die aus Tüll angefertigt war. Mit Hilfe eines bunten Bandes band es die Decke am Kopfe fest, daß sie wie ein Schleier nach rückwärts herunterhing. Dann kam ein Stück alte Gardine hervor, das legte sich Pommerle um die Schultern, und daran befestigte das Kind mit Hilfe von Stecknadeln die silbernen Sterne, die es ausgeschnitten hatte. Auch Hella putzte sich mit einigen Bändern und einer Küchenschürze, so gut es ging, heraus, dann watete Pommerle durch das Wasser und bestieg den Stein.

Nun begann das Spiel. Hella war der Stallmeister, der das edle Roß mit lautem Hü und Hott anfeuerte, Pommerle aber sprang auf dem schlüpfrigen Steine umher. Bald hüpfte es auf einem Bein, streckte einen Arm hoch in die Luft, dann kauerte es sich zusammen, sprang auf, winkte und nickte dem nicht vorhandenen Publikum freundlich zu; und als Hella schließlich laut klatschte, verneigte sich Pommerle nach allen Seiten.

»Jetzt das Springseil,« rief Hella und schleuderte der Spielkameradin das Seil zu.

Pommerle ergriff das Seil, schwang es, sprang darüber, noch einmal, während Hella immer eifriger Hü und Hott schrie.

Da – ein lauter Aufschrei, Pommerle war ausgeglitten, fiel auf den feuchten Stein und schlug so unglücklich auf, daß ihm gleich zwei Zähne aus dem Munde flogen und die kleine Nase heftig zu bluten begann.

»Ein Zirkusunglück,« sagte Hella, »komm rasch 'mal 'rüber und halte den Kopf zurück, dann wird es gleich wieder gut.«

Und nun sah die Freundin, was geschehen war.

Pommerle hatte sich recht kräftig aufgeschlagen. Sogar die linke Wange war zerschrammt und schmerzte tüchtig. Das Kind verbiß sich aber tapfer den Schmerz und meinte nach einer Weile, es würde schon besser werden. So legte sich Pommerle in den Sand, um das Nasenbluten zu stillen, während Hella nun auch ihrerseits ihre Zirkuskünste zeigen wollte.

Der Stein war bald erreicht. Aber Hella war nicht so an die schlüpfrige Unterlage gewöhnt wie Pommerle, schon im nächsten Augenblick glitt die Kleine rücklings herab und fiel kopfüber ins Wasser.

Die wilde See hatte am Vormittag auf der einen Seite den Stein stark unterwühlt, den Sand fortgewaschen, so daß an der Stelle, an der Hella ins Wasser glitt, ein tiefes Loch entstanden war. Hella hatte somit keinen Grund unter den Füßen, sank sogleich unter, wurde aber von einer Welle wieder aufwärts gerissen und ein beträchtliches Stück mit hinaus in die See geworfen.

Ein wilder Schrei kam von den Lippen der Verunglückten. Pommerle, das die Augen geschlossen hatte, richtete sich bei dem Schrei sofort auf, sah den leeren Stein, hörte den lauten Schrei und bemerkte, wie die Freundin mit den Wellen rang.

Ein jäher Schreck erfaßte die Kleine. Pommerle wußte, daß Hella nicht schwimmen konnte, das Kind selbst vermochte es auch nicht. Hella war aber schon so weit vom Strande abgetrieben, daß Pommerle die Spielgefährtin nicht mehr erreichen konnte, auch wenn es sich mit den Füßen ins Wasser wagte.

»Ich ertrinke – ich ertrinke!« schrie Hella in größter Angst.

Pommerle sah, daß sich eine neue Welle heranwälzte – sie trieb Hella glücklicherweise weiter nach vorn. – Pommerle lief ins Wasser, streckte die Hand aus; aber schon wieder hatte die Welle die Verunglückte fortgerissen.

Obwohl das Blut dem kleinen Pommerle noch immer aus der Nase tropfte, suchte das kleine Mädchen nach einem rettenden Ausweg.

»Leute – Leute, wir ertrinken!« rief Pommerle ganz laut. So ertönte das Rufen der beiden Kinder zusammen. »Kommt doch, Leute!« Pommerle ließ nicht nach mit Schreien. Aber nur in weiterer Entfernung sah es einige Spaziergänger.

Was jetzt tun? Mit den Händen wischte sich die Kleine das rinnende Blut ab, die Augen glitten suchend umher. Da stand der Besen – dort lag das Sprungseil. Pommerle ergriff beides. Den Besenstiel in der einen Hand, das Ende des Seiles in der anderen, wagte es sich erneut ins Wasser hinein.

»Greif doch!« rief das verängstigte Kind der mit den Wellen kämpfenden Hella zu.

Hella streckte die Hände aus, fast hätte sie den Besen ergriffen, aber es gelang doch nicht.

»Leute – Leute, wir ertrinken!«

Die Wellen kamen und gingen, Hella war bald näher, bald weiter. Wenn man den Besen verlängern könnte – aber wie? Pommerle nahm das Seil und band es um den Besenstiel, dann warf es erneut den Besen aus. Jetzt – jetzt hatte Hella den Stiel erfaßt.

Es brauste in Pommerles Ohren – Hella hatte den Besen; aber als Pommerle diesen jetzt mit dem Strick ans Ufer ziehen wollte, glitt das Seil von dem Besenstiel ab. – Da lief Pommerle, ohne noch lange zu überlegen, tief ins Wasser hinein, es wollte den Besenstiel erfassen, es mußte Hella damit ans Land ziehen. – Das Wasser ging ihm plötzlich bis zu den Schultern, es war ihm, als schwinde ihm der Boden unter den Füßen – da – jetzt hatte es den Stiel ergriffen.

»Halt den Besenstiel fest – –« das war das letzte, was aus Pommerles Munde kam, dann war es selbst versunken.

Die Spaziergänger hatten die lauten Rufe des Kindes vernommen. Sie waren aufmerksam geworden. Ein Herr und eine Dame hatten das gefährliche Rettungswerk erschaut und eilten nun in raschem Laufe über den Strand.

»Wir kommen schon!«

Aber Pommerle hatte in seiner übergroßen Angst den Ruf nicht gehört, es vernahm auch nicht mehr die herankommenden schnellen Schritte der beiden, es galt jetzt, den Besen festzuhalten – doch das Wasser reichte schon bis zum Kinn.

Der Herr warf die Jacke und die Weste ab, beides flog in den Sand, riß die Schuhe von den Füßen und sprang ins Wasser.

»Halt den Besenstiel fest –« das war das letzte, was aus Pommerles Munde kam, dann war es selbst versunken.

Für einen Erwachsenen war das Rettungswerk hier nicht schwer, zumal dann nicht, wenn man schwimmen konnte. Außerdem war verschiedentlich noch Grund vorhanden, es gab hier nur vereinzelte tiefere Stellen im Meeresgrunde. Der Herr, der sich so mutig hineinstürzte, hatte zuerst Hella ergriffen, die ihn begleitende Dame holte das Kind vollends heraus, dann tauchte der Retter unter und brachte auch Pommerle ans Land.

Während Hella vor Aufregung und Angst ohnmächtig wurde, hatte Pommerle seine Besinnung behalten. Ganz schuldbewußt schaute es drein, denn wieder einmal war das Kleid vollkommen naß. Dazu kam, daß auch jetzt wieder das Blut aus der Nase floß und alles beschmutzte.

Pommerle zog die Schultern zusammen und sagte gar nichts. Es fiel ihm schwer aufs Herz, daß Onkel und Tante heute mittag warnende Worte zu ihm gesprochen hatten.

»Sei recht vorsichtig, Kind, wenn du am Strande bist, und spiele nicht immer so wild, du wirst dir noch einmal das Gesicht zerschlagen.«

Und Pommerle hatte darauf geantwortet, daß es sehr brav sein wolle. – Und nun?

Übermütig und wild war es auf dem großen Steine umhergesprungen und hatte Hella dazu verleitet, ein Gleiches zu tun. Zwei Zähne hatte es sich ausgeschlagen und die Wange stark zerkratzt. Was würden Tante und Onkel dazu sagen?

Allmählich hatten sich immer mehr Sommergäste angesammelt.

»Vor allem müssen wir die Kinder heimbringen, daß sie sich nicht erkälten.« Die hilfreiche Retterin bemühte sich um Hella, die sehr bald wieder die Augen aufschlug. Man rieb die Kinder so gut es ging, trocken und fragte, wo sie wohnten. Hella wies auf eines der Häuser, und zwei Damen führten die Gerettete fort.

Die Kunde, daß zwei Kinder im Wasser verunglückt seien, verbreitete sich wie ein Lauffeuer durch Neuendorf. Alles strömte zum Strande, gerade in dem Augenblick, als Pommerle neben einer Dame dem Jägerschen Hause zueilte. Gar jämmerlich sah die Kleine aus. Die gehabte Aufregung hatte das frische Gesichtchen erblassen lassen, noch immer blutete die Nase, und auch das zerschrammte Gesichtchen bot keinen schönen Anblick.

»Die Kleine hat dem anderen Mädchen das Leben gerettet,« sagte erklärend die Begleiterin Pommerles. Eine beträchtliche Menschenmenge folgte dem Kinde, das mit gesenktem Köpfchen den Vorgarten betrat.

Herr und Frau Professor Bender eilten erschreckt heraus.

»Pommerle, was ist mit dir geschehen?«

»Sie haben ein heldenhaftes Töchterchen, gnädige Frau! – Wäre die Kleine nicht gewesen, hätten wir einen Todesfall.«

»Aber, Pommerle, wie siehst du denn aus? Komm, rasch zu Bett mit dir!«

Während Frau Bender das schweigsame Kind in den Arm nahm und fortführte, ließ sich der Professor erzählen, was sich soeben ereignet hatte. Er vernahm, daß Pommerle ein kleines Mädchen, das mit den Wellen gekämpft habe, mit eigener Lebensgefahr und mit Hilfe eines Besens, den das kluge Kind ins Wasser geschleudert hätte, vor dem Ertrinken bewahrt habe. Dabei sei das kleine Ding selbst in Lebensgefahr gekommen. Bei seinem Rettungswerk habe es sich anscheinend verletzt, doch habe es darauf gar nicht geachtet, sondern sei als kleine Heldin tapfer ins Wasser gegangen und habe immer wieder versucht, der Ertrinkenden beizustehen.

Und andere erzählten, daß Pommerle zur Lebensretterin der kleinen Hella geworden sei, daß es bei seinem Rettungswerk von spitzen Steinen verletzt worden wäre, daß es dabei seine Zähnchen eingebüßt habe, daß es ein gar tapferes und überlegtes Kind wäre, das keinen Augenblick den Kopf verloren habe.

Gerührt und sehr stolz hörte Professor Bender die Worte mit an. Es freute ihn, daß sein Pommerle sich so überlegt gezeigt hatte. Natürlich war es das Richtigste gewesen, einem Ertrinkenden etwas zuzuwerfen, wenn man ihn aus den Fluten retten wollte und selbst dazu nicht in der Lage war. Bei diesem Liebeswerk hatte sich sein kleiner Liebling verletzt. Jetzt wollte er dem kleinen Ding auch eine ganz besondere Freude bereiten, denn es war immerhin eine bedeutungsvolle Tat gewesen.

Er ging hinein. Die anderen Leute standen draußen in Gruppen zusammen, sprachen von dem tapferen Pommerle und seinem Rettungswerk.

Pommerle war inzwischen von der Tante zu Bett gebracht worden. Frau Bender hatte den kleinen Körper kräftig mit Frottiertüchern abgerieben, sie sorgte sich um ihr kleines Mädchen. Pommerle sah gar so blaß und verstört aus. Das Nasenbluten ließ sich bald stillen, bedauernd schaute Frau Bender auf die große Zahnlücke und die stark zerschundene Wange.

»Mein tapferes Mädchen!« Zärtlich strich sie über das Blondhaar der Kleinen.

Pommerle schluckte mehrmals kräftig. Es sah aus, als wollte es etwas sagen, es verzog das Gesichtchen, man hätte meinen mögen, es wolle weinen.

»Nein, nein, mein kleiner Liebling, jetzt sollst du mir gar nichts erzählen. – Zunächst ganz ruhig liegen und kein Wort sagen. – Ich weiß schon alles – oh, die armen Zähnchen.«

»Tante – – Tante – –«

Frau Bender drückte dem Kind einen Kuß auf die Stirn.

»Ganz ruhig liegen, sonst kommt das Nasenbluten wieder.«

Da trat der Professor ein. Er griff nach Pommerles Händchen und tätschelte sie.

»Ordentlich stolz kann ich auf mein Mädelchen sein.« Er wandte sich an seine Frau. »Höre, was sie mir draußen erzählt haben. Unsere Hanna hat ein kleines Mädchen aus dem Wasser gezogen – mit eigener Lebensgefahr – dabei hat sie sich die Zähne ausgeschlagen, an den Steinen das Gesicht zerrissen. Sie wollte helfen und hat an nichts gedacht. – Bist ein gar wackeres Kind, mein liebes Pommerle, es ist sehr brav von dir, daß du nur daran gedacht hast, der Spielgefährtin zu helfen. Dafür erträgst du auch die Schmerzen gern.«

»Ich hab' ja gar nicht – – ich bin – –« Nun begann Pommerle bitterlich zu weinen.

Frau Bender legte beschwichtigend die Hand auf die Stirn des erregten Kindes.

»Wirst doch nicht weinen, kleine Heldin – wir freuen uns alle über unser mutiges Töchterchen.«

»Und eine ganz besondere Belohnung gibt es auch noch dafür,« ergänzte der Professor.

»Weil die Nase blutet und die Zähne fort sind?« fragte das Kind heftig schluchzend.

»Nein, weil du die kleine Hella aus dem Wasser gerettet hast. – Und für die ausgeschlagenen Zähne gibt es auch noch was.«

»Da müßt' ich,« weinte Pommerle, »da müßt' ich – – ach – da müßt' ich Prügel für kriegen.«

»Du sprichst noch nicht, Pommerle! Du machst jetzt die Augen zu, legst dich ruhig hin, bewegst auch das Köpfchen nicht, ich koche dir einen heißen Tee, denn die kleinen Hände sind eiskalt. – Du versprichst mir, daß du ganz ruhig liegen bleibst!«

»Ich möchte aber so gern noch was erzählen.«

»Nein, das kannst du uns später erzählen. – Jetzt bleibst du ganz ruhig liegen. – Bist doch unser artiges Kind, und nachher bringe ich dir den Tee.«

Herr und Frau Bender entfernten sich. Sie standen zusammen in der kleinen Küche und sprachen flüsternd miteinander.

»Hoffentlich hat ihr die Aufregung nichts geschadet! – Mein Himmel, was wäre geschehen, wenn nicht im letzten Augenblick jemand zu Hilfe gekommen wäre. Erkundige dich nur nach dem freundlichen Retter. Wie konnte sich die kleine Hella nur so weit ins Wasser wagen.«

In der nächsten Stunde war es sehr unruhig im Jägerschen Hause. Es kamen allerhand Neugierige, die das kleine, tapfere Mädchen sehen wollten, andere verlangten zu hören, wie sich alles abgespielt habe, und wieder andere wollten Benders erzählen, was vorgefallen sei.

Man erfuhr, daß Pommerles Lebensretter ein junger Student gewesen sei, der auch als Sommergast in Neuendorf weilte. Es war für Herrn Bender nicht schwer, die Adresse des jungen Mannes zu erfahren; er nahm sich vor, ihn noch heute aufzusuchen, um ihm zu danken.

Zu allererst aber wollte er seinem tapferen Pommerle eine Freude bereiten. Das geschah wohl am besten, wenn er der Kleinen eine große Tüte mit Süßigkeiten kaufte. Die hatte sich die kleine Lebensretterin verdient.

Währenddessen lag Pommerle mit offenen Augen im Bett und blickte gedankenvoll zur Zimmerdecke empor. Man lobte es, weil es sich Mühe gegeben hatte, die kleine Hella aus dem Wasser zu ziehen. Man glaubte aber auch, daß es sich dabei das Gesicht beschädigt und die Nase verletzt hatte. Es bedrückte Pommerle, daß es diesen Glauben der Tante noch nicht zerstört hatte, daß es seine eigene Unfolgsamkeit noch nicht eingestehen konnte. Aber die Tante hatte gesagt, es solle zunächst still und ruhig liegen bleiben, späterhin möge Pommerle alles erzählen.

Ob Hella Wangler auch im Bett lag? Wenn Pommerle an die ausgestandene Angst dachte, die es empfunden hatte, als Hella immer wieder vergeblich nach dem Besenstiel griff, wurde ihm jetzt noch eiskalt. Was zuletzt gewesen war, wußte es gar nicht. Es hatte viel Wasser geschluckt, dann war ein fremder Mann bei ihm gewesen, und es hatte am Strande gelegen. Wahrscheinlich war es selbst ganz ins Wasser gefallen, so wie damals der Vater. Aber da war niemand gekommen, der ihn herauszog und auf den Strand legte.

Pommerles Lippen begannen zu zittern. An den Vater durfte es noch nicht denken. Im vorigen Jahre hatte man gemeinsam in dem kleinen Zimmer gesessen, das Kind hatte zugesehen, wie er die Netze durch die Hände gleiten ließ – – das kleine Häuschen – ganz unten am Strande. Das hatte Pommerle noch nicht einmal wiedergesehen. Ob dort noch das große Sofa mit den roten Blumen stand, und ob darüber noch das schöne Bild hing mit dem Kahn, und ob der Zettel noch immer auf dem Tische lag, den es kurz vor dem Abschied geschrieben hatte, damit der Vater, falls er doch noch zurückkehrte, wisse, wohin es gekommen sei? – Und Tante Bertha hatte es auch noch nicht wiedergesehen. So viele hatten Pommerle hier in Neuendorf begrüßt, nur Tante Bertha nicht.

Da ging die Tür wieder leise auf, Frau Bender erschien mit dem Tee, ihr folgte Herbert Affmann.

»Ich bring' dir Besuch, kleines Pommerle, Herbert hat gehört, wie mutig du gewesen bist, nun kommt er, nach dir zu schauen.«

Pommerle streckte dem Knaben die Hände entgegen. Herbert hatte unter den Arm eine Zigarrenkiste geklemmt, die er auf das Bett des kleinen Mädchens stellte.

»Ich hab' dir was Schönes mitgebracht.«

Neugierig machte Pommerle den Deckel auf. Drei große, schwarze Käfer krochen darin herum.

»Drei schöne Mistkäfer,« sagte Herbert stolz, »ich habe sie für dich aus dem Walde geholt.« Bei diesen Worten nahm er einen der Käfer aus der Kiste und setzte ihn Pommerle aufs Bett.

»Oh, sieh nur, Tante,« jubelte Pommerle, »das ist der Fauna von der Ostsee!«

»Und hier hast du noch zwei Faunas,« sagte Herbert stolz, indem er auch die beiden anderen Käfer auf die Decke setzte und dann die Kiste wieder unter den Arm klemmte.

Pommerle empfand gar keinen Abscheu vor den großen Käfern, die auf der Bettdecke umherkrochen.

»Sind das nicht süße Tierchen, Tante?«

Frau Bender war nun gerade nicht dieser Meinung.

»Ich denke, Herbert, du nimmst die drei Käfer wieder mit hinaus und trägst sie zurück in den Wald.«

»O nein,« sagte Herbert strahlend, »ich habe die Fauner für die Hanna mitgebracht, sie soll sie behalten. Darüber kann der Herr Pommerle auch ein Buch schreiben.«

»Ja, die nehme ich mit nach Hirschberg und setze sie in den Garten.«

Frau Bender verlangte etwas energischer, daß Pommerle den Tee trinke.

»Du hast sicherlich Zeit, mein Junge, du kannst Pommerle noch ein wenig Gesellschaft leisten, denn ich habe jetzt draußen zu tun. Und nun trinke.«

Pommerle trank den Tee, stippte mit dem Finger in die Tasse und hielt den feuchten Daumen dem einen Käfer hin.

»Er soll wenigstens 'mal dran lecken.«

»Vielleicht trägst du die Käfer doch erst zurück in den Wald, Herbert.«

Aber Pommerle bat so herzlich, daß man ihr zunächst die drei Käfer noch ließ.

Frau Bender war aus dem Zimmer gegangen.

»Ich wollte dir noch 'nen Salamander bringen, Hanna, aber den habe ich nicht gekriegt. Aber ich schenke dir noch einen. Wenn die Mutter zurückkommt, hole ich ihn.«

»Ist der kaputte Kopf deiner Mutti nun wieder zusammengewachsen?«

»Der alte Ehlert sagte, die Ärzte haben die Stücken zusammengeklebt, nun geht es wieder.«

Pommerle horchte auf. »Womit kleben sie denn?«

»Ich weiß das nicht.«

»Der Onkel klebt mit Leim.«

»Da werden sie wohl auch so etwas haben, was sie sich aus der Apotheke holen. Dem einen haben sie 'mal ein Loch im Kopfe zusammengenäht, aber der Ehmke sagte, wenn der Kopf hinten kaputt ist, können sie nicht nähen.«

»Nein,« sagte Pommerle, »dort ist es zu fest, dort müssen sie kleben. – Wird deine Mutti nun wieder gesund?«

»Ja, aber es dauert noch eine Weile.«

»Na, dann sei froh!«

Während die beiden Kinder noch über Herberts Mutter sprachen, erschien Professor Bender mit einer großen Tüte.

»Onkel,« rief ihm Pommerle begeistert entgegen, »in meinem Bett krabbelt der Fauna von der Ostsee!«

Der Professor lachte, als er die drei Käfer sah. »Die könnt ihr nachher wieder in den Wald bringen.« – –

»Willst du nicht zuerst darüber schreiben, Onkel?«

»Das hab' ich schon getan, Pommerle, dieselben Käfer haben wir auch im Riesengebirge. Wenn wir erst wieder in Hirschberg sind, zeige ich dir das Bild in dem großen Buche.«

»Die Käfer haben wir nur hier,« rief Herbert entrüstet, schlug sich aber sogleich wieder auf den Mund und sagte leise: »Und im Riesengebirge, ich weiß schon.«

»Mistkäfer sind es, Onkel, süße, liebe Mistkäfer! Aber sie riechen gar nicht nach Mist.«

»Schau 'mal, mein Kleines, was ich dir mitgebracht habe. Weil du so tapfer warst, bekommst du diese Tüte.«

Pommerle blinzelte mit den Augen. »Ach, Onkel,« sagte das Kind seufzend, »wenn du mir die Hälfte davon gibst, werde ich mich sehr freuen. Die andere Hälfte habe ich nicht verdient.«

»Nimm doch die ganze,« rief Herbert.

»Warum hast du denn nur die halbe verdient, Pommerle?«

»Ich wollte es euch schon vorhin sagen, aber da mußte ich stille sein. – Wegen der Hella hab' ich mir doch gar nicht das Gesicht zerschlagen, und die Nase hat auch schon vorher geblutet. Ich hab' es nur nachher nicht mehr gewußt, weil ich so in Angst war. Als ich auf dem Stein gehüpft bin, bin ich ausgerutscht – da hat die Nase mächtig geblutet. Da ist dann die Hella aufgestiegen – –«

»Auf deine Nase?«

»Nein – auf den Stein, ich hab' im Sande gelegen und geblutet, und auf einmal ging es patsch – und da war sie weg!«

»Du willst also damit sagen, daß das übermütige Pommerle wieder 'mal recht wild gewesen ist?«

»Ja, Onkel! Aber dann hab' ich der Hella doch den Besen zugeworfen. Die halbe Tüte könntest du mir schon geben.«

Professor Bender ließ sich ausführlich erzählen, was das Kind erlebt hatte. Es war allerdings ein wenig anders, als man ihm das Rettungswerk berichtet hatte. Aber das stand fest, die Kleine hatte sich auf jeden Fall so überlegt und tapfer gezeigt, hatte gleich an die richtige Hilfe gedacht, daß dem Kinde die Tüte zur Belohnung gegeben werden konnte.

»Deine Strafe für das wilde Spielen hast du schon weg, vielleicht wäre die kleine Hella erst gar nicht ins Wasser gefallen, wenn du nicht vorher auf dem Stein herumgesprungen wärest. – Du darfst trotzdem die ganze Tüte nehmen, denn durch deine Überlegung hast du doch deiner kleinen Freundin das Leben gerettet.«

Nun war Pommerle zufrieden. Die schwere Last hatte es sich von der Seele gewälzt, und trotzdem wurde es noch gelobt. Es griff sofort in die Tüte, nahm sich zuerst selbst einen großen Bonbon heraus, reichte einen zweiten dem Herbert und legte einen dritten auf die Bettdecke für die Käfer.

Da Professor Bender sah, daß das kalte Bad seiner kleinen Pflegetochter nichts zu schaden schien, war es wohl das Beste, wenn Pommerle bald wieder aufstand und man von der Sache nun nicht mehr redete, denn zu viel Lob war für ein Kindergemüt nicht gut.

Aber es kam ganz anders. Gegen Abend erschien Besuch, und zwar verlangten die Eltern des geretteten Mädchens Pommerle und die Professorseheleute zu sprechen.

Frau Jäger kam ins Zimmer zu Pommerle und fragte nach Tante und Onkel. Beide waren für kurze Zeit ins Dorf gegangen, um einzukaufen.

»Pommerle, da ist der Herr Oberstaatsanwalt Wangler und seine Frau, sie wollen dich sprechen.«

»Oh,« sagte Pommerle nur und legte die Puppe, mit der es soeben gespielt hatte, zur Seite. Wenn in Hirschberg Besuch kam, wollte er stets zum Onkel oder der Tante. Aber heute kamen Erwachsene zu ihm. »Wir lassen die Herrschaften bitten, einzutreten.« So sagte die Tante immer, wenn Anna Besuch anmeldete.

Was wollte der Ober? – Pommerle griff wieder nach der Puppe, als könne es bei ihr eine Stütze finden. Es hatte eben noch den Schädel des Puppenkindes untersucht und festgestellt, daß man den Schädel nicht nähen könne, daß man ihn wirklich leimen müsse, wenn er 'mal kaputt sei.

Herr und Frau Wangler betraten das Zimmer, Pommerle legte sich hastig im Bettchen um, zog die Decke bis an die Nase und schaute den Eintretenden neugierig entgegen.

»Der Herr Professor muß jeden Augenblick zurückkommen, er ist mit der gnädigen Frau nur rasch in die Nebenstraße gegangen,« sagte Frau Jäger, »ich will 'mal hinaussehen.«

»Du bist also das prächtige kleine Mädchen, das unserer Hella das Leben gerettet hat?«

»Das bin ich,« sagte Pommerle leise.

»Wir sind gekommen, mein liebes Kind, um dir von ganzem Herzen zu danken.«

Pommerle richtete sich ein wenig im Bett auf und schaute auf das eigenartige Tier, das Oberstaatsanwalt Wangler unter dem Arme trug. Es war ein großer, grüner Gummifrosch.

»Was hast du denn da?« fragte Pommerle voller Interesse.

»Das haben wir dir mitgebracht, kleines Pommerle. Der Frosch kann im Wasser schwimmen, du sollst mit ihm spielen.«

»O je –« Herr Wangler hatte den Frosch auf das Bett der Kleinen gelegt. Pommerle griff danach und drückte das große Gummitier ans Gesicht. »Ich danke dir, Onkel – – oh, heute kommt der ganze Fauna zu mir. – Die süßen kleinen Mistkäfer hat der Herbert leider wieder in den Wald tragen müssen, aber morgen gehe ich sie besuchen. – Nu aber der Frosch!«

Auch Frau Wangler drückte Pommerle in herzlicher Dankbarkeit an sich. Aber Pommerle hatte weit mehr Interesse für den schönen Frosch.

»Schwimmt er denn wirklich?«

»Aber natürlich!«

»Onkel, gieß doch 'mal in die Waschschüssel 'nen Haufen Wasser, und dann schmeiß den Frosch 'rein, und dann zeig es mir!«

Lachend erfüllte der Oberstaatsanwalt den Wunsch des Kindes, er brachte sogar die Waschschüssel an das Bett. Der große Gummifrosch hatte kaum Platz darin.

Pommerle drückte ihn voller Begeisterung herunter, aber sogleich kam er wieder nach oben. Pommerle jubelte, riß den Frosch aus dem Wasser, ein Sprühregen ergoß sich über die Decke, Herr und Frau Wangler wichen zurück, aber Pommerle küßte das nasse Gummitier begeistert.

Gerade in diesem Augenblick, als Pommerle den Frosch wieder hochwarf, damit es recht sehr im Wasser klatschte, betraten Benders das Zimmer.

»Tante,« rief Pommerle fast atemlos, riß das nasse Schwimmtier empor und hielt es Frau Bender entgegen.

»Pommerle, das Bettchen ist ja schon ganz naß!«

Dann gab es eine herzliche Begrüßung zwischen beiden Ehepaaren; doch Pommerle kümmerte sich gar nicht darum, was die Erwachsenen sagten. Es hatte seinen herrlichen Frosch, den es sorgsam mit dem Taschentuche abtrocknete.

»Hast du gehört, Pommerle?«

Nein, Pommerle hatte nichts gehört, es hatte sich mit dem Frosch unterhalten, die Gäste waren ihm Nebensache.

»Wie wäre es, Pommerle – willst du einen Tag lang in Berlin mit der kleinen Hella spielen? Willst du bei unseren lieben Gästen nun Mittag essen und bis zum Abend dortbleiben?«

»Und ihr auch?«

Frau Wangler trat wieder an das Bett des Kindes heran.

»Dein Onkel und deine Tante werden in Berlin Freunde besuchen, sie werden dich vorher zu uns bringen, dann bleibst du bis zum Abend bei uns. Du wirst mit Hella spielen, sie wird dir manches zeigen, und am Abend holen dich Onkel und Tante wieder ab. Am nächsten Morgen fahrt ihr dann nach Hirschberg weiter.«

»Soll ich morgen schon nach Berlin fahren?«

»Nein, Pommerle, wir bleiben nur noch vier Tage hier, du bleibst noch zehn Tage hier; aber wenn ihr abfahrt, müßt ihr doch über die große Stadt Berlin. Dann sollst du einige Stunden bei uns sein.«

So wurde verabredet, daß Benders auf der Rückreise Pommerle zu Wanglers brachten, weil der Professor und seine Frau verschiedene Besuche zu machen hatten, zu denen man die Kleine nicht mitnehmen konnte. Für Pommerle würde die Großstadt unendlich viel Neues bieten, und bei Wanglers wußte man die Kleine gut aufgehoben.

Freuden und Leiden in Neuendorf

Am Strande wurde fieberhaft gearbeitet. Ein großer Trupp Kinder hantierte mit Schippen, Kohlenschaufeln, Brettern und Stangen. Es galt einen Teich zu machen, in dem der Gummifrosch schwimmen sollte.

Anfangs hatte man den Frosch einfach in die See werfen wollen, doch Pommerle fürchtete, daß das herrliche Tier, ebenso wie Hella, von einer Welle fortgeholt werde.

Man mußte daher einen Teich anlegen, der tief genug war, um den Frosch darin herunterzudrücken.

Mehr als zwanzig Kinderhände waren an der Arbeit, und nicht immer ging es friedlich ab. Pommerle hatte die Leitung übernommen, ihm fügten sich alle Kinder, denn sie wußten, daß Pommerle gestern etwas Besonderes geleistet hatte.

Es war gar nicht so einfach, einen Teich anzulegen, denn zunächst versickerte das hineingeleitete Wasser ziemlich schnell, bis schließlich Professor Bender hinzukam, der den Teich so anlegen ließ, daß durch ständigen Zulauf aus der See in den tiefer gelegten Teich dauernd neues Wasser eindrang.

Die Seetiere wurden hineingesetzt, unter lautem Jubel der Kinder schwamm der große Frosch auf der Wasseroberfläche. Es war ein Ereignis, und wenn der Frosch nun gar mit dem Blechfisch oder der Flunder zusammenstieß, gab es ein Geschrei, das über den Strand weithin hörbar war.

Pommerle stand regungslos am Rande des kleinen Sees und schaute den Frosch an. Einige Knaben machten mit ihren Schippen Wellen, und als sich eine der Wurzelfasern um ein Bein des Frosches legte, machte Pommerle einen Freudensprung – – der Sand gab nach, und bis zu den Knien stand das Kind im Wasser.

Das gab ein Lachen und Schreien. Es war gut, daß Pommerle seine Schuhe und Strümpfe schon längst ausgezogen hatte und somit nur das Röckchen ein wenig feucht wurde.

Da plötzlich erschien Professor Bender erneut unter den spielenden Kindern.

»Du mußt ins Haus kommen, Pommerle, es ist ein Herr da, der dich sprechen möchte.«

»Werde ich schon wieder nach Berlin eingeladen?«

»Nein, Pommerle, es ist der Gemeindevorsteher von Neuendorf, der zu dir kommt, denn auch er hat gehört, daß du gestern der kleinen Hella das Leben gerettet hast.«

Pommerle griff rasch nach dem nassen Frosch, dann schritt es neben dem Onkel her. Neugierig folgten die Kinder in einiger Entfernung. Sie wollten hören, was der Gemeindevorsteher von der Hanna Ströde wollte.

Pommerle, das von einem Gemeindevorsteher noch nie etwas gehört hatte, schaute fragend zum Onkel auf.

»Was will denn der gemeine Vorsteher von mir?«

»Es ist der Vorsteher der Gemeinde Neuendorf, kleines Pommerle. Kennst du denn den alten Herrn Magritz nicht mehr?«

»O ja, den Onkel Magritz, den kenne ich, er hat mir 'mal was auf die Finger gegeben. Da hab' ich in den Netzen herumgestochert, da ist er gerade dazugekommen.«

Im Vorgarten des Häuschens stand der alte Herr. Pommerle machte ihm einen artigen Knicks und zog die Augenbrauen hoch, denn auch der Gemeindevorsteher hielt im Arm ein Päckchen.

»Onkel, der hat was für mich,« flüsterte das Kind dem Professor leise zu.

»Nun kann ich dir doch auch guten Tag wünschen, kleine Hanna Ströde. Ich habe soviel Gutes von dir gehört, daß ich selber komme, um dir Worte der Anerkennung zu sagen. – So war es recht! Immer mit Überlegung helfen, niemals davonlaufen, wenn Gefahr da ist. Das hast du brav gemacht mit der Hella Wangler.«

»Ich hab' dafür auch den schönen Gummifrosch bekommen.«

»Zu dem Gummifrosch sollst du auch dies noch haben.«

Pommerle griff nach dem gereichten Paket und wandte sich erneut an den Onkel.

Pommerle stand regungslos am Rande des kleinen Teichs und schaute den Frosch an.

»Siehst du, ich hab's mir doch gleich gedacht, daß er mir was bringt!«

»Aber, Pommerle, man bedankt sich zuerst.«

»Wart' 'mal noch ein bißchen, Onkel Magritz, ich will nur schnell 'mal nachgucken, was drin ist.«

Dem Karton entnahm Pommerle eine reizende Puppe, die in einem kleinen Strandkorbe saß.

»O je, ist die neidisch – nu dank' ich dir schön, Onkel Magritz, die muß gleich zusehen, wie der Gummifrosch schwimmt.«

In dem einen Arm den Frosch, im anderen die Puppe, wollte Pommerle schnell wieder fortlaufen; aber Benders hielten das Kind zurück.

»Man läuft nicht fort, wenn Besuch da ist, Kleines, der Herr Gemeindevorsteher ist deinetwegen gekommen.«

»Ganz Neuendorf spricht vom kleinen Pommerle, das sich so tapfer benommen hat.«

»Überall spricht man von mir?«

»Natürlich. – Wenn hier jemand ertrinken will, ängstigt sich doch der ganze Ort. Und da kommt solch kleines Mädchen daher und zieht den Ertrinkenden heraus. Das ist etwas sehr Schönes.«

Pommerle wies mit dem ausgestreckten Arm nach Osten.

»Hat man da ganz hinten auch gehört, daß ich die Hella 'rausgezogen habe?«

»Freilich – morgen steht es sogar in der Zeitung.«

»O je – der Vater hat immer die Zeitung gelesen – hört man es auch da ganz hinten, bis an den Wald hin?«

Professor Bender sah den traurigen Schatten, der sich wieder einmal auf das frische Kindergesichtchen legte. Er wollte aber nicht, daß die Kleine erneut an den toten Vater dachte.

»So, mein kleiner Liebling,« sagte er schnell, »nun gib dem Herrn Gemeindevorsteher schnell die Hand, und dann laufe zu den Kindern zurück, die alle draußen vor dem Hause stehen. Geht wieder zu eurem Teiche spielen, ich komme dann nachsehen, ob der Frosch auch brav schwimmt.«

»Komm doch, Hanna,« riefen die Kinder von draußen her.

Da ließ sich Pommerle nicht länger bitten, es machte einen artigen Knicks, dann stürmte es davon, gefolgt von den Spielgefährten.

»Der war aber lieb zu dir,« sagte einer der Knaben, »mich schreit er immer an, wenn er mich sieht.«

»Dann mußt du auch 'mal jemanden aus dem Wasser 'rausziehen.«

»Eben – das hab' ich ja gemacht, ich bin 'mal 'rausgerudert und hab' die Netze 'rausgerissen, und deswegen hat er mich mächtig ausgezankt.«

»Netze darf man doch nicht 'rausziehen,« sagte Pommerle, »der Vater hat immer gesagt, das ist Mühe und Arbeit, und die Netze, die andere hinsetzen, müssen uns was wert sein.«

Da waren die Gedanken des Kindes schon wieder beim Vater. – Wenn man in ganz Neuendorf davon gehört hatte, daß es ein braves Mädchen sei, mußte man es auch dort auf der anderen Seite des Dorfes wissen. Die Sehnsucht, das Vaterhaus wiederzusehen, wurde plötzlich in Pommerle riesengroß. Es wurde immer schweigsamer, achtete nicht mehr auf das fröhliche Spiel, es hatte die Puppe im Strandkorbe in den Sand gesetzt, den Frosch ins Wasser geworfen und stand gedankenvoll ein wenig abseits.

Wenn der Vater nicht mehr da war – wer mochte da jetzt auf dem Sofa mit den roten Blumen sitzen?

Pommerle hatte sich umgewandt und schaute den Strand entlang. Es war gar nicht weit. – Wenn es den Strand entlang lief, kam es bald zu dem kleinen Häuschen.

Die ersten Schritte gen Osten wurden langsam und zögernd gemacht. Das Kind fühlte sich wie von einer unsichtbaren Gewalt nach vorwärts geschoben, es ließ die spielende Schar zurück und lief davon.

Je näher das Häuschen kam, um so rascher eilte das kleine Mädchen, bis es plötzlich im Laufen innehielt und still dastand.

Das war das Haus, das war der kleine Zaun mit den grünen Latten, das war das Fenster mit dem Blumenbrett, auf dem auch jetzt wieder mehrere Töpfe standen.

Schritt für Schritt ging Pommerle näher. Es stand an der hölzernen Gartenpforte, legte die zuckende Kinderhand auf die Klinke. Dann ging es zum Fenster und schaute in die Stube hinein. Es war niemand darin. Der Platz an dem braunen Kachelofen, an dem Tante Bertha meistens saß, die Schüssel zwischen den Knien, war leer. Es war so vieles anders. Nur dort an der Wand stand noch das große Sofa mit den großen roten Blumen.

Pommerle hatte ein Gefühl, als müsse es laut aufschreien, dann lief es zur Haustür, betrat den verräucherten Flur, lief in die Stube, die ihm so vertraut und doch so fremd war. Im Zimmer schaute es sich um, dann ging es zum Sofa, setzte sich darauf nieder und begann plötzlich zu weinen.

So fand Frau Pust, die das kleine Häuschen nach dem Tode Strödes erworben hatte, das kleine Pommerle vor. Sie erkannte Hanna Ströde sofort, war doch ihr Mann immer mit dem Fischer Ströde zusammen fischen gefahren.

»Hannerle, mein kleines Hannerle!«

Pommerle hob das tränenüberströmte Gesichtchen, legte es aber wieder in die Hände und sagte nichts weiter als die beiden Worte:

»Der Vater – –«

Frau Pust setzte sich neben das weinende Mädchen auf das Sofa und nahm ihm die Hände vom Gesicht.

»Hab' schon gehört, daß du wieder hier bist, Hannerle, mußt nicht weinen, der Vater ist im Himmel. Mußt nicht so traurig sein, Hannchen. Horch 'mal, dort draußen ist auch noch ein alter Freund von dir.«

Frau Pust war aufgestanden, öffnete die Tür und ließ einen ziemlich großen schwarzen Hund herein, der den Kopf hob, langsam zu Pommerle herankam, an dem Kinde schnupperte.

»Der Bello!« rief das Kind.

Da begann das Tier mit dem Schwanze zu wedeln, bellte ein paarmal freudig auf, sprang dann an der Kleinen hoch und wollte ihm die Hände lecken. Er war jetzt fast närrisch vor Freude.

»Bello, Bello,« rief Pommerle unter Tränen lachend, »ja, kennst du mich denn noch?«

Immer freudiger bellte der Hund. Wie oft hatte Pommerle im vorigen Jahre mit dem Pustschen Hunde gespielt: das Tier war dem Kinde ein gar lieber Spielkamerad gewesen, und alle Knochen, alle Wurstpellen und Flundergräten hatte es dem Bello gebracht. Nun erkannte der Hund das kleine Mädchen wieder, das so lange fortgewesen war.

»Ach, Bello, lieber; lieber Bello – ich war in Hirschberg – hast du auch gehört, ich habe der Hella das Leben gerettet?«

Pommerle hatte sich auf die Erde gekniet, beide Arme um den Hals des Hundes gelegt und sprach lebhaft auf das Tier ein.

Frau Pust war glücklich, daß die Kleine eine Ablenkung gefunden hatte.

»Mußt öfters zu Bello kommen, Hannchen, er spielt gern mit dir,« sagte sie.

Nochmals strich die kleine Kinderhand wie liebkosend über den großblumigen Bezug des Sofas; dann reichte das Kind Frau Pust die Hand.

In Begleitung des Hundes schritt Pommerle hinab zum Strande. Es ging denselben Weg, den es so oft an der Hand des Vaters gegangen war. Geradeaus, denn gleich vor dem kleinen Häuschen lag das Boot am Strande. Dort setzte sich Pommerle nieder, der Hund tat ein Gleiches, legte den Kopf in des Kindes Schoß und schaute es mit seinen klugen Augen unverwandt an.

So saßen die beiden lange zusammen.

Endlich erhob sich Pommerle.

»Mußt nun wieder heimgehen, Bello, dein Hundebraten wartet auf dich, und ich muß auch gehen. Aber wir sehen uns wieder.«

Es war, als habe der Hund die Worte verstanden, er legte eine Vorderpfote auf Pommerles Arm, die andere schien er ihm zu reichen. Pommerle schüttelte sie.

»Ja, wir sehen uns wieder, Bello.«

Pommerle brachte den Hund bis an den Hauseingang, dann lief es davon.

An dem Teiche spielten noch immer die Kinder, als Pommerle wieder zurückkehrte.

»Frau Pommerle hat dich schon zweimal gerufen, du sollst zum Essen kommen.«

Da nahm das Kind den Frosch und die Puppe und ging langsam dem Jägerschen Hause zu.

Am nächsten Morgen gab es schon wieder eine Überraschung für das Kind. Professor Bender las beim Frühstück seiner Pflegetochter die kurze Notiz vor, die in der Neuendorfer Zeitung stand. Mit glänzenden Augen hörte Pommerle zu.

»Lies noch 'mal, Onkel,« bat Pommerle mit leuchtenden Augen.

Der Professor las: »Durch das beherzte Zugreifen der achtjährigen Hanna S., einem Neuendorfer Kinde, wurde gestern ein großes Unglück verhütet.«

»Gib mir 'mal die Zeitung. – Es steht noch mehr drin?«

Herr Bender reichte der Kleinen das Blatt. Pommerle las immer wieder die wenigen Zeilen und schaute schließlich strahlend auf.

»Die Zeitung hebe ich mir auf – ja?«

»Freilich, mein Pommerle, die zeigst du daheim dem Jule und der Anna.«

»Hat der Jule auch schon einmal durch ein beherztes Zugreifen ein kleines Mädchen gerettet?«

»Nein, Pommerle.«

»Oh – was wird dann der Jule dazu sagen? Kann ich die Zeitung 'mal der Frau Jäger zeigen und der Hella?«

»Frau Jäger wird es auch schon gelesen haben und Hella desgleichen. Hella fährt morgen wieder heim.«

Pommerle ließ einen Seufzer hören. »Ach je – und wir fahren dann auch bald. – Dann höre ich die liebe Ostsee nicht mehr rauschen.«

»Aber du siehst dann wieder die hohen Berge, du gehst wieder in die Schule – –«

»Kann ich allen Kindern in der Schule die Zeitung zeigen?«

»Ja, Pommerle, aber du darfst dich nicht zu sehr rühmen, denn es ist Pflicht eines jeden Menschen, dem anderen zu helfen.«

»Aber wenn es doch in der Zeitung steht? – Die Anna tut auch zu Hause immer ihre Pflicht, und das steht nicht in der Zeitung.«

»Ein Menschenleben zu retten, ist auch etwas Besonderes, mein Kleines. Aber nun laufe noch 'mal hinunter zum Strand, vielleicht ist Hella dort, dann kannst du dich gleich von ihr verabschieden.«

Den Frosch und ihre Puppen im Arm, ging Pommerle zum Strande, wo es gar bald seine Spielgefährten fand. Heute hatte sich auch Herbert Affmann wieder eingefunden, der die Nachricht erhalten hatte, daß es seiner Mutter bedeutend besser ginge und daß sie in etwa vierzehn Tagen wieder nach Neuendorf zurückkehren könne.

Nochmals wurde der Unglücksfall durchgesprochen, und die kleine Grete Bauer behauptete, daß Pommerles schöne Geburtstagspuppe unartig sei, und daß man ihr auch den Kopf einschlagen müsse. Schon holte sie einen großen Stein herbei, aber Pommerle nahm angstvoll das Puppenkind in den Arm.

»Durch das beherzte Zugreifen habe ich dich vor dem Krankenhause bewahrt,« sagte es zu seinem Puppenkinde. Die Notiz in der Zeitung wollte gar nicht mehr aus dem Kinderköpfchen herausgehen.

So vergingen die nächsten Tage. Hella Wangler war mit ihren Eltern abgereist, nochmals war alles genau verabredet worden, und Hella sowie Pommerle freuten sich herzlich auf das Wiedersehen in Berlin. Benders wollten in einem Hotel Wohnung nehmen, den nächsten Tag für ihre Besorgungen freihalten, Pommerle sollte in der Zeit bei Wanglers sein. Am nächsten Tage wollte man nach Hirschberg weiterfahren.

So kam denn auch für Pommerle der Tag der Abreise von Neuendorf immer näher heran, und Frau Bender begann bereits mit dem Einpacken. In Begleitung Pommerles machte man noch einige Einkäufe, denn man wollte Anna, Jule und einigen Bekannten etwas mitbringen und erwarb verschiedene niedliche Sachen.

»Kann ich dem Jule nicht auch was mitbringen, Tante?« fragte Pommerle.

»Aber freilich, mein Kind.«

»Und meiner lieben Lehrerin?«

»Auch der.«

»Dann muß aber die Anna auch noch was von mir haben.«

»Hast du denn so viel Geld, Pommerle?« fragte Professor Bender lachend.

»Ja, Onkel – ich habe fünfzig Pfennige.«

»Was willst du denn kaufen?«

»Recht was Schönes!«

Aber in den Geschäften, die in Neuendorf waren, fand Pommerle nichts Geeignetes, obwohl es alles genau besah. Frau Bender mußte mehrfach mahnen, daß die Kleine endlich käme.

»Ich muß doch noch einkaufen.«

»Du kannst dir heute nachmittag überlegen, was du kaufen willst.«

Da saß nun Pommerle am Tische und zählte nochmals ihre Barschaft.

Am Strande war eine kleine Bude aufgeschlagen, dort gab es wunderschöne Dinge. Da waren große Muscheln, schöne bunt bemalte Flundern aus Holz, Bilder – ach, es war eine Pracht! Pommerle hatte schon oftmals davorgestanden und sehnsüchtig all die Herrlichkeiten angestaunt. Dort fand es gewiß etwas Geeignetes, was Jule erfreuen würde.

Aber ehe es des Nachmittags ans Einkaufen ging, mußte Pommerle noch einen Brief an Hella schreiben, in dem es der Spielgefährtin mitteilte, daß es am Donnerstag gegen Mittag zu ihr kommen werde.

Pommerle schrieb den Brief, klebte ihn zu, klebte auch die Marke auf und eilte dann zu dem kleinen Strandbazar. Dort stand, wie immer, Herbert Affmann, denn auch er bewunderte die schönen Dinge, die hier zu kaufen waren. Besonders ein Säckchen mit Muscheln interessierte Pommerle. Ob sie dieses Säckchen der Lehrerin schenkte?

Hanna Ströde beriet mit Herbert.

»Nimm ihr einen Beutel mit Sand mit,« sagte der Knabe, »in der Stadt haben sie keinen Sand. Meine Tante aus Breslau hat sich auch 'mal Sand mitgenommen, als sie hier war.«

Aber Pommerle gefiel eine Holzflunder, auf der das Meer und einige Strandkörbe gemalt waren, viel besser.

»Das ist sehr schön,« meinte das Kind.

Als es nach dem Preise fragte, stellte es sich heraus, daß die Flunder fünfzig Pfennige kostete.

»Das geht nicht,« sagte Pommerle, »ich muß noch drei andere Sachen kaufen und habe nur fünfzig Pfennige.«

Die freundliche Verkäuferin legte der Kleinen verschiedene Sachen vor, aber Pommerle schaute immer wieder sehnsüchtig nach der Holzflunder. Es griff in sein Täschchen – da steckte ja noch der Brief an Hella.

»Wollen Sie eine Briefmarke?«

»Die laß lieber auf dem Briefe kleben, mein Kind. Ich gebe dir die Flunder für vierzig Pfennige und dann nimmst du noch ein Säckchen mit Muscheln dazu.«

Pommerle war überglücklich. Die Lehrerin bekam die Flunder, Jule die Muscheln, und Anna bekam ein Säckchen mit Sand. Sie mußte jetzt schnell heimlaufen und von der Tante ein Säckchen erbitten.

»Vielleicht freut sich dein Jule auch über schöne Steine?«

Herbert bückte sich, suchte mehrere runde Steine aus und hielt sie Pommerle hin.

»O ja,« meinte das Kind.

Es stopfte sich die Tasche voller Steine.

»Nun hat er doch Steine und Muscheln,« meinte Herbert, »da könntest du mir vielleicht die Muscheln schenken.«

»Meinst du, daß er sich über die Steine toll freut?«

»Da hat er doch viel mehr als an den paar Muscheln.«

Auch dieses Geschäft wurde gemacht. Herbert erklärte sich noch bereit, Pommerle eine ganze Menge Steine ins Haus zu bringen, damit der Jule recht viel bekäme.

Frau Jäger, die zuerst von Pommerle angesprochen wurde, meinte, sie könne der Kleinen solch ein Säckchen geben.

»Wäre es nicht besser, mein Kind, ich schenkte dir für deinen Freund eine Flasche mit Himbeersaft? Ich habe gerade welchen eingekocht. Darüber freut er sich gewiß viel mehr als über den Sand und die Steine.«

Pommerle war begeistert. Aber den Sand wollte es trotzdem mitnehmen. Es ließ sich also von Frau Jäger in eine mittelgroße Flasche schönen, duftenden Himbeersaft einfüllen, dann korkte man die Flasche zu.

»Mußt unterwegs gut aufpassen, mein Kind, daß der Korken nicht herausgeht.«

Die Kleine strahlte. Vom Strande holte es sich den Sand, füllte den Sack prall voll und schleppte etwa zehn Pfund keuchend heim. Oh, was hatte es nun für prächtige Geschenke! Es besaß selbst einen kleinen Koffer, den es tragen durfte. In dieses Gepäckstück sollten die herrlichen Geschenke gelegt werden.

Aber der Koffer erwies sich als viel zu klein. Allein schon die Steine füllten ihn ganz aus. Der Sandsack hatte nun gar keinen Platz mehr. Aber Pommerle wußte Rat. Den Sandsack wollte es in die eine Hand nehmen, den Koffer in die andere. Zu unterst kam die schöne Flunder, dann wurden die Steine darauf gelegt, dann bohrte Pommerle mit der Flasche eine Vertiefung. Sogar die Flasche fand auch noch Platz. Aber die Puppen und der Gummifrosch gingen nicht hinein. Da war guter Rat teuer!

Der Gedanke, zwei Puppen in den Arm zu nehmen, mußte fallen gelassen werden, denn es hatte bereits genügend zu tragen. In Hirschberg hatte es einen kleinen Rucksack. Wie schön wäre es gewesen, wenn es den hier gehabt hätte. – Was nun?

Vielleicht nahm der Onkel den Gummifrosch und die Puppen unter den Arm. Am Ende fanden sie etwa auch noch in dem großen Koffer der Tante Platz. So trug Pommerle seine Schätze hinüber ins Zimmer der Tante und brachte sein Anliegen vor.

»Du hast recht, Pommerle, das alles wird in dein Köfferchen nicht hineingehen. Du hast so viele neue Sachen bekommen, ich werde die Puppen mit einpacken. Aber den Frosch kannst du allein tragen. Den nimm in den Arm.«

Da fand Pommerle auch wieder einen Ausweg. Es band den Frosch an einen Bindfaden, indem es dessen eines Bein umschnürte, und hing ihn an den immerhin schweren Koffer.

»O je,« sagte die Kleine, »ist der aber schwer!«

Die Steine polterten, als das Kind den Koffer aufhob. »Wird sich der Jule aber freuen!«

Am nächsten Tage ging es in aller Frühe ans Abschiednehmen. Der Wagen fuhr vor, denn Neuendorf hatte keine Eisenbahn, man mußte im Wagen bis Warnow fahren, um dort den Zug nach Berlin zu erreichen.

»Hole dein Köfferchen, wir fahren gleich ab.«

Da Professor Bender und Frau noch mit dem Jägerschen Ehepaar sprachen, merkten sie es nicht, daß das Kind zuerst mit dem Sandsack angeschleppt kam, den der Kutscher lachend in den Wagen legte. Dann kam der Frosch an die Reihe, und schließlich keuchte Pommerle mit seinem kleinen Köfferchen daher.

»Was nimmst du denn da alles mit?« fragte der Fuhrmann Will. »Der Koffer ist ja mächtig schwer.«

»Schöne Sachen für den Jule,« erwiderte die Kleine geheimnisvoll.

Nun noch ein herzliches Abschiednehmen, denn viele Neuendorfer hatten sich vor dem Jägerschen Hause eingefunden; noch ein Winken und Grüßen, dann zogen die Pferde an.

»Komm bald wieder, Hanna!« rief Herbert, und auch Grete Bauer winkte lebhaft.

»Im nächsten Jahre bringe ich euch das kleine Pommerle wieder,« rief Herr Professor Bender winkend zurück.

»Ja – ich komme wieder,« sagte die Kleine und wußte nicht, ob sie lachen oder weinen sollte.

In Warnow half der Kutscher die Sachen herausgeben und stellte alles zunächst auf den Bahnsteig.

»Was hast du denn in dem Sack, mein Kind?« fragte Frau Bender.

»Etwas für die Anna.«

»Was ist denn das?«

»Schöner weißer Ostseesand!«

»Aber, Pommerle – das geht doch nicht. Wie willst du denn den schweren Sack tragen? Wir schütten ein wenig davon aus, und du legst einen Beutel davon in deinen Koffer.«

»Ach nein, Tante,« sagte Pommerle, indem es sich rasch auf den Sandsack setzte, »die Anna muß doch viel haben. Der Jule bekommt doch auch so viel.«

»Nein, mein Kind, das geht nicht. Wir müssen in Stettin umsteigen, in Berlin haben wir sogar auf einen anderen Bahnhof zu gehen. Wir wollen wenigstens etwas ausschütten. Anna freut sich, auch wenn sie nur die Hälfte bekommt.«

»Meinen schönen Sand,« meinte Pommerle kläglich, »ich wollte doch die Anna sehr erfreuen.«

Die Hälfte des Sandes wurde ausgeschüttet. Frau Bender hätte gern noch mehr fortgetan, aber Pommerle bat so kläglich, daß die gute Frau Professor den Sack wieder zuband, der nun nur noch etwa fünf Pfund enthielt.

»Im Zuge werden wir zusehen, daß wir ihn in deinen kleinen Koffer legen, damit du nicht zwei Pakete zu tragen hast.«

Im Zuge gab es aber zuerst allerlei zu sehen. Man fuhr nicht allein; es waren noch zwei Damen im Abteil, die sehr schweigsam waren und sich in die Ecken drückten. Pommerle saß neben dem Onkel am Fenster. Es gab so viel zu fragen.

»Onkel – gib mir doch bitte 'mal meinen Koffer aus dem Netz, ich möchte 'mal nachgucken.«

»Richtig, wir wollten ja den Sand hineinlegen.«

Da der Kutscher den Koffer ins Netz gelegt hatte, ahnte Professor Bender nicht, daß der kleine Behälter so schwer war. Er wollte ihn ohne jede Kraftanstrengung herunterheben, staunte aber über die Last. Mit einem energischen Ruck zog er den Koffer aus dem Netz.

»Aber, Pommerle – was hast du denn da hineingepackt?«

»Sehr was Schönes für den Jule,« erwiderte das Kind verzückt.

In diesem Augenblick hielt der Zug an, eine alte Dame stieg ein, die sich neben Professor Bender setzte. Pommerle hielt den kleinen Koffer auf den Knien.

Als sich der Zug in Bewegung setzte, streckte Frau Bender die Hand danach aus.

»Gib 'mal her, Pommerle, jetzt wollen wir rasch umpacken, denn das Sandsäckchen muß noch hinein. Der Onkel trägt dann den Koffer, falls er zu schwer wird, und du nimmst die Schirme.«

»Was hast du denn in dem Sack, mein Kind?« fragte Frau Bender.

»Aber nichts wegschütten!« bat das Kind, »das ist alles für den Jule.«

Pommerle drückte den Koffer nochmals recht innig an sich.

»Warte, ich helfe dir,« sagte Herr Professor Bender, nahm den Koffer, setzte ihn zuerst auf seine Knie und wollte ihn eben seiner Gattin hinreichen, als Frau Bender plötzlich aufschrie:

»Was tropft denn da heraus! – Pommerle, wie siehst du denn aus?«

Aber Pommerle betrachtete schon seine Hände. Die waren ganz klebrig. Professor Bender setzte den Koffer hastig auf den Boden, auf seinen Beinkleidern zeigten sich dicke, glänzende Tropfen.

»Was hast du denn in deinem Koffer, Pommerle?«

»Pfui, hier hinten läuft ja ein dicker Brei auf der Bank entlang,« rief die zuletzt eingestiegene Dame entrüstet.

Alle Insassen des Abteils erhoben sich. Der auf der Erde stehende kleine Koffer wurde geöffnet – Steine, Scherben und ein Rest Himbeersaft in einer zerschlagenen Flasche wurden sichtbar.

»Mein schöner Saft!« schrie Pommerle erschreckt auf, »mein schöner Saft für den Jule!«

Eine beispiellose Verwirrung entstand. Pommerles Kleid, seine Hände und Strümpfe, alles klebte vor Saft. Professor Bender war ebenfalls beschmutzt, und da Pommerle, als jetzt der Zug eine scharfe Kurve machte, auf die Tante fiel, zeigte auch sie Spuren des klebrigen Saftes.

Die drei anderen Damen begannen zu schelten. Professor Bender entschuldigte sich zwar sogleich, doch das half gar nichts.

»Mein Mantel ist verdorben,« sagte eine der Damen, »fühlen Sie nur, überall klebt es!«

Frau Bender hatte das Taschentuch hervorgezogen und begann das Kind zu säubern, auch Herr Bender rieb an seinen Beinkleidern. Aber der Schaden war nicht so schnell wieder zu beseitigen.

»In Wietstock haben wir zehn Minuten Aufenthalt. Dort wollen wir unter die Wasserleitung gehen und das Kind säubern.«

Pommerle war ganz kleinlaut geworden, zumal Frau Bender kurz entschlossen Steine und Flaschenscherben aus dem Fenster warf.

»Am liebsten würde ich den Koffer hinterdrein werfen,« sagte sie verärgert, »er tropft immer noch.«

Das Kind erhielt heftige Vorwürfe. Es drückte den Gummifrosch fest an sich, bis Herr Bender sagte:

»Du machst ja den Frosch auch noch schmutzig, laß ihn doch liegen.«

Endlich war Wietstock erreicht. Die drei Damen verließen mit bösen Blicken auf das Ehepaar und das Kind das Abteil, Frau Bender nahm Pommerle und den Koffer, stieg aus, während der Professor zurückblieb, um mit Hilfe von Zeitungspapier eine Reinigung des Abteils vorzunehmen.

Verschiedene Reisende drehten sich nach Frau Bender und der Kleinen um und lachten. Pommerle hielt den großen Frosch fest im Arm, denn auch das Gummitier brauchte notwendig eine Abreibung. Man mußte erst durch die Unterführung hindurchgehen, um zu der Wasserleitung zu gelangen, die auf dem anderen Bahnsteig angebracht war.

Nun begann eine gründliche Reinigung. Mit Hilfe von angefeuchteten Taschentüchern, die immer wieder ausgewaschen wurden, säuberte Frau Bender ihr Pflegekind.

»Einsteigen!« erscholl es.

Du liebe Zeit, man war noch lange nicht fertig. Der Koffer stand noch genau so schmutzig, wie er gewesen war, neben dem Brunnen.

»Meine Beine kleben noch mächtig, Tante.«

»Wollen Sie drüben mit dem Zuge mitfahren, dann müssen Sie sich beeilen.« Es war ein Bahnbeamter, der Frau Bender schon längere Zeit beobachtete.

Es blieb keine andere Wahl. Man mußte den kleinen, billigen Koffer einfach hier stehenlassen.

»Meine Flunder!« rief Pommerle verstört, als es mit der Tante den Bahnsteig entlang eilte. Das Kind riß sich los, eilte zurück – –

»Pommerle, Pommerle,« rief Frau Bender angstvoll.

»Beeilen Sie sich!« drängte der Beamte.

Frau Bender lief hinter dem Kinde her, das aus dem klebrigen Koffer die Flunder hervorzog.

»Laß die schmutzige Flunder darin!«

Aber Pommerle hatte das kostbare Geschenk schon ergriffen, drückte es an die Brust und rannte der Tante entgegen, die nun beide, wie gehetzt durch die Unterführung stürmten.

Professor Bender stand an der weit geöffneten Tür des Abteils und winkte schon von weitem.

Atemlos erreichten beide die Tür, die sofort hinter ihnen geschlossen wurde; man hörte die scheltende Stimme eines Bahnbeamten, dann setzte sich der Zug in Bewegung.

»Pommerle – –« Frau Bender rief es entsetzt. Von der Holzflunder tropfte der Himbeersaft herunter.

»Meine schönen Steine!« sagte das Kind kläglich, »jetzt habe ich nichts für den Jule.«

Aufs neue begann Frau Bender mit den durchnäßten Taschentüchern die Flunder abzuwischen und des Kindes Kleidchen abermals ein wenig zu säubern. Sie ersehnte Stettin, um endlich den Schaden völlig beseitigen zu können. Dort hatte man eine halbe Stunde Zeit, dann konnte sie das Kind umkleiden, denn in dieser Verfassung konnte es unmöglich nach Berlin kommen.

Die Fahrt verlief recht schweigsam. Herr Bender war verstimmt, denn seine Beinkleider klebten noch immer, und auch Frau Bender fühlte sich nicht behaglich.

Alle waren froh, als Stettin endlich erreicht war. Jetzt gelang es auch, das Kind umzukleiden, sogar Herr Professor Bender konnte sich völlig reinigen.

Die Reise wurde daher in besserer Stimmung fortgesetzt; nur Pommerle war nach wie vor recht still. Sein Sandsack war klein geworden, die schönen Steine hatte die Tante fortgeworfen, der Himbeersaft war ausgelaufen und der kleine niedliche Koffer überhaupt nicht mehr vorhanden.

Das alles waren große Verluste für das Kinderherz. Wie gut, daß es wenigstens den Gummifrosch noch hatte! Den durfte sich der Jule recht oft ansehen, dann hatte er doch auch noch eine Freude.

Pommerle lernt die Wunder der Großstadt kennen

In einem Hotel, ganz in der Nähe des Stettiner Bahnhofs, waren Benders abgestiegen. Man war am zeitigen Vormittag angekommen und sollte Pommerle sogleich nach Lichterfelde zu Wanglers bringen, damit es dort Mittag esse, denn den Nachmittag wollte man dazu benutzen, um dem Kinde die Großstadt zu zeigen.

Pommerle stand im Hotelzimmer und betrachtete staunend das Wasserbecken, das der Onkel mit warmem Wasser füllte, das er aus der Wand herausholte. Die Wasserleitung hatte das Kind längst von daheim kennengelernt; daß aber, wenn man an den Hähnen drehte, bald kaltes, bald warmes Wasser kam, war ihm etwas Unerklärliches.

»Wo wird denn das Wasser gekocht?«

Der Professor gab die Erklärung, daß im Keller des Hauses eine große Anlage sei und daß aus einem großen Kessel Röhren nach den verschiedenen Zimmern geleitet würden, durch die das Wasser käme.

Nun stand die Kleine an dem Waschbecken, drehte bald kalt, bald warm an und vergaß darüber ganz, sich zu waschen.

Endlich war auch diese Arbeit erledigt. Vom Fenster aus schaute die Kleine hinaus auf die Straße und den dort herrschenden Verkehr. Es zählte die elektrischen Bahnen, las die Schilder an den Omnibussen, rief aufgeregt die Tante heran, wenn es etwas Besonderes sah.

»Komm schnell, Tante, auf dem einen Wagen sitzt noch ein zweiter Wagen!«

Es war der zweistöckige Omnibus, der Pommerle in hellstes Erstaunen versetzte.

»Kann man da oben 'rein? Darf ich da auch fahren?«

»Jawohl, Pommerle, wenn ich dich nachher nach dem Potsdamer Bahnhof bringe, werden wir solch einen zweistöckigen Omnibus benutzen.«

»Tante – sieh doch mal den blauen Wagen!«

Es war ein leuchtend blaues Auto. Aber ehe Pommerle noch mit dem Staunen fertig war, wurde seine Aufmerksamkeit erneut abgelenkt. Auf der Straße ging ein Mohr.

»Laß mich rasch herunter, liebe, liebe Tante, ich will ihn mir genau besehen.«

»Nein, mein Kind, wir müssen uns jetzt fertig machen. Der Onkel hat einen wichtigen Gang vor, und ich bringe dich hinaus zu Wanglers. Heute abend bringt dich Frau Wangler hierher zurück.«

»Tante – Tante, sieh doch nur – –«

Pommerle wies auf dieses und jenes und wollte sich gar nicht anziehen, denn es gab unendlich viel für das Kind zu sehen. Aber schließlich verließ man doch das Hotel. Pommerle hatte es sich nicht nehmen lassen, der Gummifrosch mußte mit.

»Er will auch was sehen, Tante, und bei Hella spiele ich mit ihm.«

Man betrat die Straße, man wartete auf den Omnibus. Jeder Wagen, der angefahren kam, wurde von der Kleinen mit lautem Jubel begrüßt. Das Kind begriff nicht, warum man nicht einstieg. Aber endlich kam der rechte Wagen, man kletterte hinein.

»Tante, wir wollen die Treppe hinaufgehen, wir wollen im obersten Stockwerk sitzen. – Weiß denn der Mann, wohin wir fahren wollen?«

»Ja, Kleines.«

»Gehört der Wagen dem Herrn Ober Wangler?«

»Nein, wir fahren nur bis zum Potsdamer Bahnhof, dort steigen wir aus.«

»Dann mußt du doch dem Manne sagen, daß er uns dorthin fährt.«

»Ist schon gut, Pommerle.«

Man war hinauf in den oberen Teil des Wagens gestiegen. Es war hier ziemlich besetzt, und Pommerle drängte sich dicht an die Tante. Aber kaum hatte es seinen Platz eingenommen, da sprang es schon wieder auf.

»Tante – Tante,« rief es erregt, »dort hinter dem Glas stehen Frauen!«

Pommerle wies auf das Schaufenster eines großen Konfektionsgeschäfts. »Müssen die den ganzen Tag so ruhig dastehen?«

»Setz dich doch hin, Kind!«

Das geschah. Aber im nächsten Augenblick schnellte Pommerle erneut empor. Die linke Hand, die den Frosch hielt, fuhr zur Seite, und Pommerle schlug mit dem Gummitier eine Dame gerade ins Gesicht.

»Tante – – dort ist ein Wagen in den Laden gefahren, sieh doch nur schnell hin!«

Noch ein zweiter Schlag mit dem Gummifrosch, denn Pommerle konnte sich nicht erklären, daß man Automobile in Schaufenstern ausstellen konnte.

»Aber, Kleine, sieh dich doch vor!«

Pommerle schaute sich verdutzt um. Aber im selben Augenblick sah es jenseits der Straße ein Haus mit einer goldenen Kuppel.

»Tante – Tante, sieh doch!«

Nun wurde es der nebensitzenden Dame zuviel. Sie griff energisch nach dem Gummitier und nahm es aus der Hand des Kindes.

»Tante – jetzt stiehlt sie mir meinen schönen Frosch!«

Frau Bender wußte nicht, wohin sie zuerst schauen sollte. Pommerle stand auf der Bank, fuhr mit der rechten Hand der Tante erregt ins Gesicht.

»Hast du das goldene Dach gesehen?«

Frau Bender entschuldigte sich bei der Dame, die schließlich über das erregte Kind mitlachte. Auch die anderen Fahrgäste lächelten über Pommerle, das so viel zu sehen hatte.

Da stand der Schaffner vor ihm.

»Wie weit?«

»Bitte, fahren Sie uns zum Ober Wangler, der mich eingeladen hat.«

Der Schaffner lachte; Frau Bender erledigte alles, und man bekam die Fahrscheine.

»Ist das eine Eintrittskarte?« Pommerle bettelte der Tante die kleinen Zettel ab, betrachtete sie, aber plötzlich sah es draußen über die Häuser hinweg eine Bahn fahren.

»Tante – Tante – sieh doch!«

Zwei Fahrscheine flatterten aus der Hand des Kindes hinaus auf die Straße.

»Au, Tante, die Leute fahren über die Köpfe der anderen weg! – Können wir da auch mitfahren?« Und plötzlich lachte Pommerle hellauf. »Die gucken ja den anderen in die Fenster! Und wenn da ein Kind schlafen geht, gucken alle zu! Ach, liebe, liebe Tante, wir wollen auch dort fahren.«

»Das ist die Hochbahn.«

»Wir wollen auch Hochbahn fahren, Tante – Tante, Tante, sieh doch nur, dort hängt mitten auf der Straße 'ne rote Lampe. – Au, Tante, nu ist sie gelb geworden – guck doch nur schnell hin – Tante, Tante – –«

Der Frosch schwankte wieder vor dem Gesicht der Tante.

»Das ist für die Verkehrsregulierung, Pommerle. Wenn rote Lichter über der Straße hängen, muß alles halten.«

»Kauf mir ein rotes Licht, Tante! Muß unser Doppelwagen auch bei 'nem roten Licht anhalten?«

So ging das Fragen unermüdlich weiter. Frau Bender seufzte leise vor sich hin, denn immerfort gab es Neues für die Kleine. Sie war froh, als endlich der Potsdamer Platz erreicht war und man den Omnibus verlassen konnte.

Pommerle wollte hier nicht weiter. Die riesigen Häuser, der kleine Turm mitten auf dem Platze, auf dem ein Mann stand, imponierte ihm furchtbar. Dazu der starke Verkehr von Wagen aller Art, und dann die vielen Händler, die hier Zeitungen und Blumen zum Kauf anboten.

»O Tante, das ist noch viel schöner als auf dem Jahrmarkt in Hirschberg.«

»Komm, Kind, wir müssen weiter.«

»Nein, nein,« rief Pommerle erregt und zerrte die Tante am Arm, »ich muß erst alles sehen!«

Das rote Licht, das durch gelb und grün abgewechselt wurde, hielt das Kind wie in einem Zauberbann. Mehrfach drängte die Tante, aber Pommerle flehte so innig, daß sie selbst noch ein Weilchen stehenblieb.

»Hu, Tante, wie sie alle nebeneinanderstehen und nicht weiter können, nur weil ein kleines rotes Licht brennt. – Warum fahren sie denn nicht doch weiter? Ich würde doch 'mal so 'n bißchen weiterfahren. – Was ist denn dann?«

»Dann wirst du bestraft.«

»Von wem denn?«

Wieder seufzte Frau Bender. »Von dem Manne, der dort oben auf dem Turm sitzt, der paßt genau auf.«

»O je, ich möchte mal sehen, wie er den bestraft, der doch so 'n bißchen weiterfährt. – Liebe, liebe Tante, sag doch mal dem Manne dort auf dem Wagen, er soll 'mal ein Stückchen weiterfahren.«

»Er fährt gleich. – Sieh, nun ist das grüne Licht wieder da.«

»Komm rasch an die andere Ecke, wo sie alle halten!«

Pommerle versuchte mit aller Kraft, die Tante weiterzuziehen. Aber Frau Bender weigerte sich.

»Du hast nun genug gesehen, Kind, Wanglers erwarten uns.«

So ging man zum Wannseebahnhof. Abermals wurden Fahrkarten gelöst, Pommerle stand wieder auf einem Bahnsteig und bestieg mit der Tante den bereits wartenden Zug. Endlich ertönte das Abfahrtssignal. Ganz von selbst schlossen sich die automatischen Türen.

»Tante – es spukt!«

»Warum denn?«

»Tante, wir fahren in einem verhexten Wagen. – Hast du gesehen, es war niemand da, der die Tür zumachte.«

Pommerle wollte neugierig zur Tür gehen, wurde aber von Frau Bender zurückgehalten.

»Du willst wohl hinausfallen! Du bleibst ganz ruhig neben mir sitzen, Kleines.«

»Tante – der Jule wird denken, ich bin ein großer Lügner, wenn ich ihm das alles erzähle. Oh, nun halten wir wieder an. – Paß auf, Tante, komm 'mal her!«

»Komm fort von der Tür, Kind!«

Ein Herr stieg ein, nahm Platz, die Türen blieben offen. Dann ein kurzer Knall, sie hatten sich selbsttätig wieder geschlossen.

»Hast du gesehen, Tante –« Pommerle hatte so lebhaft nach der Tür gezeigt, daß ihm der Frosch aus der Hand flog. Nun holte es das Gummitier wieder und starrte erneut auf die Zaubertür. »Ach, Tante, wir wollen nachher auch 'mal aussteigen und wieder einsteigen.«

Frau Bender lehnte erneut ab. Schon gab es für Pommerle Neues zu sehen. Man fuhr an den Häusern dicht vorüber und konnte auch wirklich in einige der weit geöffneten Fenster hineinsehen.

»Tante,« rief das Kind hochrot vor Erregung, »dort stand eben eine Frau und kochte. Du, Tante, könnte man da nicht 'mal ein Steinchen 'reinwerfen? Ach, nun sind wir schon wieder vorbei!«

Endlich war Lichterfelde erreicht. Frau Bender erkundigte sich am Bahnhof nach der angegebenen Straße. Man wies sie zurecht. Der Weg war nicht weit. Hier gab es keine so hohen Häuser wie in Berlin, Pommerle meinte daher:

»Jetzt kommen wir wohl schon in die Nähe von Hirschberg, jetzt ist nicht mehr Berlin?«

Vor dem Springbrunnen in einem Garten blieb Pommerle stehen. »Ach, Tante, sieh nur, der große Hund spuckt immerzu Wasser aus. – Wollen wir da 'mal 'reingehen?«

»Das dürfen wir nicht. Aber komm, mein Kind, wir haben Eile.«

Frau Wangler empfing ihre Gäste sehr herzlich, auch Hella war da, die Pommerle sogleich in ihr Zimmer führte, um dem Kinde dort das schöne Spielzeug zu zeigen. So etwas hatte Pommerle natürlich noch nicht gesehen. Da stand ein Selbstfahrer, eine große Puppenstube mit vier Zimmern, eine wunderschöne Puppe, die Papa und Mama sagen konnte, eine Katze, die genau wie eine lebende aussah, und allerhand anderes. Pommerle wagte nicht, all die schönen Sachen anzurühren. Hella freute sich über das Staunen der Freundin und setzte die verschiedensten Tiere, die ein Räderwerk in sich bargen, in Bewegung und ließ sie auf dem Fußboden umherlaufen. Auch ein kleines Auto war vorhanden, das wie irrsinnig im Zimmer umherraste.

»Ach, Tante, sieh nur, der große Hund spuckt immerzu Wasser aus.«

»Hast du auch 'ne rote Lampe, die gelb wird?«

Das hatte Hella nun freilich nicht, aber sie hatte noch vieles andere, so daß Pommerle rasch befriedigt war.

Frau Bender hatte sich wieder empfohlen, Pommerle sollte abends gegen acht Uhr mit dem Wanglerschen Auto ins Hotel zurückgebracht werden. Am Nachmittage wollte man mit den beiden Kindern in die Stadt fahren, um Pommerle allerlei Neues zu zeigen.

Pommerle war gar nicht scheu und verlegen. Es spielte sich wunderschön mit Hella, und da Frau Wangler eine sehr freundliche und kinderliebe Dame war, faßte die Kleine rasch Vertrauen und erzählte von dem hohen Doppelwagen, in dem man hierher gefahren sei, von den roten Lampen, die gelb wurden, und von all dem Neuen, was es heute gesehen hatte.

»Heute nachmittag wirst du noch mehr Neues sehen, mein kleines Mädchen. Wir fahren hinaus nach dem Lunapark.«

»Einen Park gibt es auch in Hirschberg.«

Hella klatschte vergnügt in die Hände. »Oh, der Lunapark, da ist es herrlich, da fahren wir auf der Gebirgsbahn, dann gibt es Spiegel, darin siehst du ganz klein und dick aus oder ganz dünn und groß. Ach, du wirst dich halbtot lachen. Dann gibt es einen Topf, der mächtig wackelt, darin fährt man spazieren. Dann gibt es ein Indianerdorf und einen lebenden Elefanten. Ach, fein!«

Pommerle konnte das alles noch nicht fassen. Als es aber hörte, daß man mit einem eigenen Auto fuhr, wurde es völlig erregt. Vielleicht konnte man nun bei dem roten Licht mal ein bißchen vorrutschen. Pommerle wollte zu gern hören, was der Mann auf dem kleinen Turme dann sagen würde.

Man nahm das Mittagessen ein, Herr Wangler war noch beschäftigt, aber heute wollte man ohne ihn speisen, um recht früh den Lunapark zu besuchen.

»Hat dein Vater denn so viele Bücher zu schreiben?« fragte Pommerle.

»Nein, mein Papa arbeitet auf dem Gericht.«

Vor Pommerles Augen stieg das Hirschberger Amtsgericht empor. Es wußte, daß dort täglich viele Herren ein und aus gingen, die schrieben, rechneten und dicke Akten zusammennähten. Wenn ein Mensch etwas Schlimmes getan hatte, so hatte Anna gesagt, wurden für ihn Papierbogen zusammengenäht, dort hinein wurde alles geschrieben, was er getan hatte, dann wurden sie lange verwahrt. Das nannte man Akten.

»Macht dein Vater auch für alle Leute Akten?«

»Wenn einer was Schlimmes tut, dann sagt er: du bist ein schlechter Mensch, du mußt ins Gefängnis, und dann sperrt er ihn ein.«

Pommerle, das eben im Begriff gewesen war, etwas Papier zu zerreißen, hielt in dieser Beschäftigung inne. Es schien ihm doch gefährlich, in diesem Hause unnütz zu sein.

»Der Jule würde nicht zu euch kommen, der macht manchmal einen tollen Streich. Aber einsperren läßt er sich auch nicht. – Wenn man mit dem Wagen ein bißchen weiterfährt, auch wenn das rote Licht brennt, sperrt uns dein Vater dann auch ein?«

»Ja,« meinte Hella, die über die Tätigkeit des Vaters wenig unterrichtet war.

Eingesperrt wollte Pommerle nun nicht werden, aber vielleicht konnte man einen anderen Kutscher bitten, daß er ein Stückchen weiterfuhr. Vielleicht fand sich heute nachmittag dazu eine Gelegenheit.

Nach dem Essen rüstete man sich zum Ausfahren. Das Auto des Oberstaatsanwalts fuhr vor, und als Frau Wangler mit den beiden Kindern aus dem Garten trat, legte der Chauffeur grüßend die Hand an die Mütze. Pommerle machte einen artigen Knicks. Dann bestieg man den Wagen.

Aufs neue begannen die Fragen. Frau Wangler konnte so schön erzählen, warum der Wagen ohne Pferde lief, warum der Chauffeur tuten mußte, wie die Straßen hießen, durch die man fuhr, was auf den Plätzen für Denkmäler standen. Oh, es war herrlich! Pommerle wippte dauernd auf dem weichen Polster und freute sich jedesmal, wenn es um eine scharfe Ecke ging und sie gegen Hella und Frau Wangler stieß.

Dann kamen wieder hohe Häuser, man fuhr eine breite Straße entlang, über eine große Brücke. Pommerle hatte hundert Fragen zu stellen. Da hielt der Wagen, und das Kind las: Lunapark.

Schon das bunte Eingangstor erregte hellstes Entzücken. Ein buntgekleideter Verkäufer, der einen Zigarrenkasten trug, kam ihnen entgegen. Pommerle staunte ihn an. Es wollte hinter ihm herlaufen, aber Frau Wangler zog die Kinder mit sich fort.

An dieser und jener Bude mit Sehenswürdigkeiten kam man vorüber. Pommerle wußte nicht, ob es wache oder träume.

»Bleib 'mal stehen, Tante,« sagte es heiser vor Erregung, »ich muß mich erst 'mal zwicken. – Der Onkel sagt immer, wenn man nicht weiß, ob man wach ist, soll man sich zwicken.«

»Du schläfst nicht, mein liebes Kind, das hier ist ein Vergnügungspark, darin ist alles aufgebaut, um die Leute zu belustigen.«

»Ich bin schon so lustig, Tante.«

»Dort, dort ist sie!« rief Hella und wies auf eine Gebirgslandschaft, die hoch über alles hinwegragte. Ein Geschrei ertönte, man sah mehrere kleine Wagen, die aus der Tiefe hervorkamen, an der Bergwand hinauffuhren, wieder abwärts schossen und in einem Tunnel verschwanden.

Pommerle war stehengeblieben, es war wie zu Stein erstarrt. So etwas hatte es in seinem Leben noch nicht gesehen. Und als jetzt an einer ganz anderen Stelle die kleinen Wagen wieder an einer Felsenwand sichtbar wurden, klammerte sich Pommerle fest an den Mantel der Tante Wangler.

»Was ist das?« Hanna war ganz blaß vor Erregung.

»Die Gebirgsbahn, mein Kind. – Möchtest du auch einmal fahren?«

Pommerle wagte nicht zu antworten. Erst wollte es sich dieses rätselhafte Ungeheuer ein wenig besehen. Aber die Leute, die in den Hexenwagen saßen, lachten gar so vergnügt. Das mußte also ein großer Spaß sein.

Nun stand man am Eingange der Gebirgsbahn; Pommerle sah die ankommenden und abfahrenden Wagen, sah auch das schwarze Loch, in dem die Wagen verschwanden; dabei wurde ihm ein wenig bänglich zumute.

»Was ist das?« Pommerle war ganz blaß vor Erregung.

»Aber in Hirschberg gibt es keine solche Bahn.«

»Wir wollen mitfahren,« drängelte Hella.

»Willst du, Pommerle?« fragte Frau Wangler.

»Noch etwas warten.«

»Komm, so wollen wir uns zuerst etwas anderes ansehen.« Frau Wangler ging mit den beiden Kindern weiter. Jetzt schwenkte sie links ab, ging mehrere Stufen hoch, da tönte aus Pommerles Munde ein langgezogener Aufschrei.

»Tante, ich bin verhext!«

Frau Wangler lachte. Der Rundspiegel gab Pommerles Bild zurück, aber die Kleine war durch den eigenartigen Schliff riesengroß und dünn, hatte ein verzerrtes Gesicht, lange dünne Arme und Beine.

»Tante – Tante – – ich bin verhext und mein Frosch auch!«

Frau Wangler trat neben die Erregte, da schrie Pommerle zum zweitenmal auf.

»Komm rasch fort, du bist auch verhext!«

»Du brauchst keine Sorge zu haben, Pommerle, schau 'mal Hella an.«

Im Spiegel nebenan war Hella zu sehen. Sie lachte, daß sie sich krümmte. Ein zweiter Spiegel machte Hella zu einer kleinen, dicken Kugel, die sich kaum bewegen konnte.

Es dauerte noch einige Augenblicke, ehe sich Pommerle gefaßt hatte. Als es aber bemerkte, daß alle Vorübergehenden ihre Gestalt veränderten, begann es ebenfalls herzlich zu lachen. Soeben kam ein hochaufgeschossener junger Mann des Weges.

»Tante, Tante,« rief Pommerle, »wie wird denn der aussehen?« Pommerle blickte dem Näherkommenden erwartungsvoll entgegen. Er schien an dem Spiegel vorübergehen zu wollen, da rief das erregte Kind: »Bitte, gucken Sie doch mal in den Spiegel, ach, bitte, bitte!«

Der Herr schaute die Kleine lachend an, dann ging er zu dem Spiegel. Aber er sah auch nicht anders aus als alle die anderen, nur noch ein wenig größer, aber Pommerle und Hella standen hinter ihm und lachten, daß es weithin schallte.

Nun ging man weiter. Pommerle wurde ein wenig ängstlich, als man sich dem Indianerdorfe näherte, als es die rothäutigen Gestalten sah, von denen zahlreiche einen prachtvollen Federschmuck trugen.

»Tun sie uns was?«

»Nein, Pommerle, das sind Leute, die in einem anderen Erdteil wohnen.«

»Warum ziehen sie sich aber so komisch an?«

»Das ist nun einmal ihre Tracht. Es sind alles gute, friedliche Leute, vor denen du dich nicht zu fürchten brauchst.«

Pommerle schien aber doch nicht das rechte Vertrauen zu diesen Menschen zu haben, und so verließ man das Indianerdorf bald wieder und ging in eine Konditorei, um Kaffee zu trinken. Bis hierher schallte das laute Jauchzen derjenigen, die die Gebirgsbahn benutzten, und so keimte in Pommerle das Verlangen auf, auch auf dieser Bahn zu fahren.

Man kehrte daher zur Gebirgsbahn zurück, Frau Wangler bestieg mit den beiden Kindern einen der kleinen Wagen. Hella war voller Übermut, Pommerle hing sich fest in den Arm von Tante Wangler, drückte den Gummifrosch fest an sich und wartete ein wenig ängstlich auf das Abfahrtszeichen. Es war der Kleinen nicht ganz behaglich zumute, doch der Onkel sagte stets, man dürfe nicht feige sein. So nahm Pommerle all seinen Mut zusammen.

Ein Aufkreischen, – der Wagen fuhr steil hinab.

»Uh je.« Auch Pommerle schrie laut auf. Die eine Hand krallte es in den Arm Frau Wanglers, die andere in den Gummifrosch. Es ging auf- und abwärts, endlich war die Reise beendet.

»Nun, Pommerle, war das schön?«

»Hm,« meinte das Kind, »ich glaube, Tante, der Frosch hat sich gefürchtet.«

Man kehrte ins Gasthaus zurück. Hella wäre noch gern einmal mit der Wasserrutschbahn gefahren, doch Pommerle schüttelte den Kopf.

»Dann fällst du wieder ins Wasser, und ich hab' doch jetzt keinen Besen, dich 'rauszuholen.«

Das viele Neue, das das kleine Mädchen im Lunapark erschaute, machte es bald müde. Wohl riß Pommerle bei allem Neuen, das es noch zu sehen bekam, die Augen weit auf; doch die Eindrücke verwirrten sich in dem Kinderköpfchen, weil eben alles ein noch nie erblicktes Wunder darstellte. So hielt es Frau Wangler für das richtigste, gegen sieben Uhr den Lunapark wieder zu verlassen, heimzufahren, dort noch etwas zu essen, um dann das Kind rechtzeitig im Hotel wieder abzuliefern.

Auf der Rückfahrt war Pommerle sehr still. Es mußte das Gesehene erst in sich verarbeiten. Hella plauderte hingegen munter drauflos.

»Hat es dir gefallen, kleines Pommerle?«

Die Kleine nickte eifrig.

»Massenhaft.«

»Das freut mich.«

»Der Jule hat das alles noch nicht gesehen.«

»Der Jule wird auch einmal nach Berlin kommen.«

»Nein, er muß jetzt Tischler lernen, dann kann er nicht weg aus Hirschberg.«

Man hatte Lichterfelde erreicht, man nahm rasch einen kleinen Imbiß ein, dann verabschiedete sich Hella von ihrer Spielgefährtin. Frau Wangler wollte Pommerle ins Hotel zurückbringen, wie sie es Frau Bender versprochen hatte.

Zuerst, so lange man durch die Vororte fuhr, gab es für Pommerle nicht viel Neues. Als aber dann wieder Berlin in Sicht kam, hatte das Kind abermals ungezählte Fragen. Und nun sah es auch etwas ganz Neues.

»Tante Ober Wangler, – was ist denn das?«

Pommerle wies auf Buchstaben, die auf dem Giebel eines Hauses hin und her liefen. Diese Art Lichtreklame hatte es noch niemals gesehen.

»Schau doch nur 'mal hin, Tante Ober Wangler!«

Das Kind las die Reklame und konnte sich nicht genug wundern, daß immer neue Worte erstanden.

»Sieh doch nur, wie dort oben die Buchstaben laufen!«

Pommerles Begeisterung steigerte sich ins Riesenhafte.

»Brrr,« schrie es dem Chauffeur zu, »es kommt noch mehr, halt!«

Aber man konnte mitten auf dem belebten Platz nicht anhalten. Pommerle sprang im Wagen umher, denn bis zuletzt wollte es dieses wunderbare Schauspiel sehen.

Dann kam man wieder über den Potsdamer Platz. Man mußte mit den anderen Fahrzeugen anhalten, und in dem erregten Kinde erwachte der Übermut.

»Nur ein kleines bißchen weiterfahren, liebe Tante!«

Diese aber sah sofort und sagte es auch dem Kinde, daß solch ein Vorfahren unmöglich sei, weil dadurch leicht die Fußgänger in Gefahr kämen.

»Dann wollen wir 'ne ganze Weile halten und zuerst die anderen Wagen weiterfahren lassen. Vielleicht rutscht doch einer vor, dann kommt der Mann aus dem Turm.«

Weiter ging die Fahrt. Pommerle sah die vielen Schaufenster mit den prachtvollen Auslagen, von einer Seite des Wagens sprang es auf die andere, was Frau Wangler lachend gewähren ließ, obgleich ihr das Kind häufig auf die Füße trat. Was gab es nicht alles zu sehen!

»Ach, Tante,« sagte Pommerle endlich, »in meinem Kopf ist jetzt alles drunter und drüber.«

»Ja, mein kleines Mädchen, du hast heute gar viel Neues gesehen. Jetzt setze dich einmal ruhig neben mich, wir wollen uns noch etwas unterhalten.«

Pommerle lehnte sich in die Polster zurück, doch gleich darauf leuchtete wieder ein Schaufenster auf, das voller prächtiger Blumen war. Frau Wangler verzog schmerzhaft das Gesicht, wieder hatte das Kind sie heftig getreten.

»Sieh nur, sieh!«

Endlich war das Hotel erreicht. Pommerle stieg aus, machte dem Chauffeur wieder einen artigen Knicks und betrat den Vorraum.

Der Pförtner in dem schwarzen Rock mit dem Goldbesatz erregte stets des Kindes Bewunderung. Es schaute ehrfurchtsvoll zu ihm auf, während er Frau Wangler mitteilte, daß Herr und Frau Bender vor einer Viertelstunde zurückgekommen seien und oben in ihrem Zimmer wären.

Man stieg empor. Pommerle stürzte auf seine Pflegeeltern zu, seine Worte überstürzten sich.

»O Tante, – da sind die Buchstaben auf dem Dache gelaufen, – dann sind wir in einen Tunnel gefahren, wo es ganz finster war, – und dann bin ich 'mal ganz groß geworden, o je, wie komisch habe ich ausgesehen; und die Türen, Onkel, die gehen von ganz allein zu, da braucht keiner zu stehen und sie zuknallen. Dann sind wir an 'ner Bergwand hoch 'raufgefahren, – drei Pfannkuchen habe ich gegessen, – – und richtige Indianer habe ich gesehen. Aber wir sind nicht vorgefahren, weil sonst der Mann aus dem Turme herauskommt. – Bist du auch schon 'mal Gebirgsbahn gefahren, Onkel?«

Es dauerte längere Zeit, ehe sich das erregte Kind ein wenig beruhigte. Pommerle hatte in Berlin gar zu viel Neues erschaut. Es sprach herzliche Dankesworte zu Frau Wangler, die sich sehr bald wieder verabschiedete.

Dann brachte die Tante Pommerle zu Bett. Aber der kleine Plaudermund wollte heute gar nicht stillestehen.

»Onkel – richtige Indianer habe ich gesehen, oh, die sind schlimm!«

»Jetzt schlafe, mein Pommerle, morgen müssen wir beizeiten aufstehen, denn morgen geht es nach Hirschberg zurück.«

»Zum Jule,« sagte das Kind mit leuchtenden Augen. »Ob der schon 'mal Gebirgsbahn gefahren ist?«

»Gute Nacht, mein Kind!«

»Gute Nacht, lieber Onkel, – gute Nacht, liebe Tante!«

Fünf Minuten später schlief das Kind fest und süß.

Von Indianern, Räubern und vom Rübezahl

Anfang August war Jule, der Spielgefährte Pommerles, alltäglich ins Haus des Professors Bender gegangen und hatte bei Anna, dem Hausmädchen, angefragt, ob denn Pommerle noch immer nicht von dem gräßlichen Wasser zurückkäme.

Obwohl Anna dem fünfzehnjährigen Knaben mitteilte, daß Benders erst am zehnten August zurückkehrten, lief Jule häufig zum Bahnhof, paßte auf, wer mit den Zügen ankam, und ging, wenn er Pommerle nicht sah, enttäuscht heim.

Anna mußte mehrfach den erregten Knaben beruhigen. Als dann aber am zehnten August der Bescheid kam, daß Benders erst am elften August heimkehrten, wurde Jule geradezu wütend.

»Sagen Sie dem Professor, ich käme überhaupt nicht mehr her, er soll sich seine Steine alleine suchen. Er kommt morgen ja auch nicht!«

Dann zog Jule aus seiner Hosentasche eine Zuckerpfeife, pfiff darauf ganz entsetzlich und sagte schließlich verärgert:

»Dem Pommerle wollte ich sie schenken, aber nun esse ich sie selber.«

Am Abend umkreiste er mehrfach das Haus des Professors, immer wieder vor sich hinmurmelnd:

»Wozu bist du solch mächtiger Berggeist, Rübezahl, verekle ihnen doch die Ostsee. – Sie sollen hierbleiben. – Wenn ich doch nicht mit darf!«

Am nächsten Morgen war er schon zum ersten Zuge an der Bahn. Es kamen nur wenige Fahrgäste mit, und Jule schleuderte verärgert einen Stein gegen die Lokomotive, dann rannte er im Sturmschritt davon.

Der zweite Zug, der aus der entgegengesetzten Richtung kam, sah wieder den Jule auf dem Bahnhof. Und als Benders auch jetzt nicht kamen, lief er nach der Villa.

Anna war gerade damit beschäftigt, die Türschlösser zu putzen, denn alles sollte blitzblank sein. Höhnisch lachte Jule auf.

»Wozu machen Sie sich denn die Arbeit, die kommen ja doch nicht. Ich war schon am Bahnhof.«

»Aber, Jule, die Herrschaften kommen erst heute nachmittag gegen fünf Uhr.«

Endlich war es fünf geworden. Jule trat von einem Fuß auf den anderen. Um fünf Uhr sollten sie kommen, so hatte ihm die Anna gesagt, und nun kam überhaupt kein Zug. Aber jetzt sah er Anna langsam über den Platz vor dem Bahnhof kommen.

»Ich hab's ja gesagt, sie kommen überhaupt nicht,« schrie er ihr entgegen.

»Schwatz keinen Unsinn, Jule, in sieben Minuten sind sie da.«

Noch sieben Minuten! Diese kurze Zeitspanne schien dem Knaben eine Ewigkeit zu sein. Aber dann kam dampfend der Zug herein, Jule stürzte durch die Sperre.

»Deine Karte!«

Jule hörte nicht. Seine Augen hingen an der fauchenden Lokomotive. Ein Bahnbeamter trat an den Knaben heran.

»Du bist ohne Karte durchgelaufen.«

»Sie kommen – sie kommen!«

»Kommst du zurück!«

Da Jule ziemlich rauh angefaßt wurde, begann er sich energisch zu wehren. Aber der Knabe hatte jetzt an einem der Fenster sein liebes Pommerle erblickt, da war er nicht zu halten. Währenddessen verhandelte Anna, und man ließ Jule laufen.

»Pommerle, – Pommerle!«

Obwohl der Zug noch nicht hielt, war Jule schon auf das Trittbrett gesprungen.

»Jule!« jauchzte die Kleine.

Der Knabe riß die Tür auf, versperrte den Ausgang und sagte jubelnd: »Na, endlich bist du wieder da, ich warte schon seit Monaten auf dich. Nun fährst du doch nicht wieder weg? – Pommerle, die Katze hat Junge gekriegt, und ein weißes Karnickel habe ich jetzt auch.«

»Ach, Jule, – ich bin auf einer Bergbahn gefahren, immer 'rauf und 'runter, und dann habe ich mich in einem Spiegel gesehen – –«

»Nun, Jule, du siehst uns wohl gar nicht?« sagte Professor Bender.

»Jawohl, – und einen zweiten Karnickel soll ich auch noch bekommen. Meiner hat rote Augen.«

»Willst du uns nicht wenigstens aussteigen lasten, Jule?«

Da trat er vom Trittbrett herunter, faßte aber sogleich nach Pommerles Hand. Er schien zu fürchten, daß sie ihm wieder entschwinden könnte.

»Und jetzt mache ich ihm einen Stall mit einer Drahttür. Kommst du gleich mit, ich zeig' dir alles?«

Aber auch Pommerle hatte dem Gespielen sehr viel zu erzählen. Es drückte ihm fast das Herz ab, daß Jule noch nichts wußte von all den Wundern der Großstadt.

»Denk dir, Jule, ich habe Indianer gesehen – –«

»Mit ganz langen Ohren – – ganz weißen Ohren,– – fein, Pommerle.«

»Nein, sie hatten so kleine Ohren wie andere Menschen. Und die Türen in der Bahn gehen von alleine zu.«

»Ich will nur eine Tür machen, den Draht habe ich schon dafür. Und wenn der Karnickel 'raus will – –«

»Kommt jetzt, Kinder, wir können doch nicht bis zum Abend auf dem Bahnhof stehenbleiben.«

Wieder faßte Jule angstvoll nach Pommerles Hand und hielt sie krampfhaft fest.

»Nun, Jule,« sagte Frau Bender, »wie ist es dir denn in der Zeit ergangen?«

»Schlecht, – es hat sich keiner um mich gekümmert.«

»Du hast doch deine Mutter.«

»Nu ja, – aber die anderen, die fahren weg, – – und dann bleiben sie so lange. – Na ja!«

Das Gepäck wurde besorgt, Pommerle wies auf den Sandsack.

»Ich wollte dir so was Schönes mitbringen, Jule, so schöne Steine und so schönen Himbeersaft. – Nun ist alles weg.«

»Na irgendetwas wirst du doch für mich haben?«

»Nein, Jule.«

»Dann ist es ja gut, daß ich die Pfeife aufgegessen habe,« tröstete sich der Knabe.

Es war für Jule ganz selbstverständlich, daß er sogleich mit in die Villa des Professors ging. Benders hatten nichts dagegen, da sich die Kinder viel zu erzählen hatten. So einfach war das freilich nicht, denn jeder wollte seine Neuigkeiten zuerst loswerden. So schrien beide durcheinander, daß man nicht klug daraus wurde.

Als aber Pommerle jetzt von seinen Spielgefährtinnen, von Hella, Grete Bauer und Herbert Affmann berichtet, wurde Jule wütend.

»Das sind ja alles Gänse, – du sollst nicht mit denen spielen!«

»Der Herbert Affmann war zuerst unartig, er hat so viel gelogen – –«

»Mit so einem Jungen spielt man überhaupt nicht,« rief Jule, »du brauchst dich nicht belügen zu lassen, Pommerle. Du hättest mich schon mitnehmen sollen. Wir beide hätten viel schöner zusammen gespielt. Ich hätte dir hundert Schiffe gebaut – –«

»Das ist ja nicht wahr, Jule.«

»Wenn der Herbert oder die Grete 'mal herkommen, dann schmeiße ich sie 'raus.«

»Du, die Hella hat einen kleinen Wagen, mit dem kann man im Garten herumfahren, und ihr Vater hat ein Auto.«

»Ich kann dich auch 'rumfahren, ich hab' 'ne Karre. Wir wissen überhaupt viel besser zusammen zu spielen. Wir sind 'ne ganze Horde. Wir haben 'ne feine Wohnung, ganz im Stroh, in einem großen Strohschober.«

»Au fein!« Pommerle hatte schon im vorigen Herbst die hohen Strohmieten bewundert, die auf den Feldern zusammengestellt waren. In den Augen des Kindes waren das richtige Häuser, die man aus den ausgedroschenen Garben errichtet hatte, und manchesmal war Pommerle zu diesen Strohschobern hinausgelaufen, um sie anzustaunen. »Wo habt ihr denn die Wohnung?«

Jule berichtete erregt. Er und mehrere andere Mädchen und Knaben hatten sich solch eine große Miete ausgesucht, hatten Garben an der einen Seite herausgezogen und sich dadurch ein großes Loch geschaffen. Allmählich war dieses Loch erweitert worden, und jetzt bot es einen bequemen Aufenthalt für eine Schar von fünfzehn bis zwanzig Kindern.

»Wir spielen dort Räuber. Die Mädchen werden gestohlen, die machen sich jetzt in dem zweiten Strohschober ihre Wohnung. Wir umschleichen sie und nehmen sie gefangen.«

Pommerle war begeistert. Das würde ein feines Spiel werden.

»Kann ich da auch mitmachen?«

»Ja – aber die anderen Affen von deiner Ostsee dürfen nicht dabei sein. Wenn die kommen, lasse ich sie nicht mitspielen. Ich bin nämlich der Räuberhauptmann.«

»Und ich bin der Indianer! Ach, Jule, die Indianer waren so schön!«

»Gut,« sagte Jule, »dann bekämpfen die Räuber die Indianer. Komm 'mal gleich mit.«

Das wurde nun aber von Benders nicht erlaubt. Morgen war noch ein schulfreier Tag, da konnte Pommerle, nachdem es seine Schulsachen zurechtgelegt hatte, am Nachmittag mit Jule ausgehen. Heute sollte es daheim bleiben.

»Also morgen,« sagte Jule, »ich werde den Mädchen sagen, daß sie jetzt alle Indianer sein müssen. Mit den Prinzessinnen ist das nischt. Wir spielen Räuber und Indianer. Aber ich bin der Hauptmann.«

»Und ich bin die Indianerfrau-Hauptmann.«

»Meinetwegen. – Wenn ich dich besiegt habe, heirate ich dich.«

Pommerle schlug jubelnd in die Hände. Das würde ein herrliches Spiel werden. Jetzt mußte es daran denken, sich indianermäßig anzuziehen. Anna würde ihm gewiß helfen.

Jule blieb nicht mehr lange bei Benders. Er bildete sich ein, daß er für das morgige Spielen noch zu viel zu tun hätte, denn die Mädchen mußten unterrichtet werden, daß sie von nun an Indianer sein sollten. Wenn also morgen das Spielen begann, sollte ein regelrechter Kampf zwischen beiden Lagern stattfinden. Da die beiden Strohmieten auf dem Felde standen, das an einer Seite von einer breiten Landstraße begrenzt war, konnte man ungehindert lärmen und toben, denn der Lärm schallte nicht bis in die Wohnungen der Hirschberger.

In der alten vertrauten Umgebung hatte Pommerle seinen Abschiedsschmerz von der geliebten Ostsee bald überwunden. Es hatte so viel zu erzählen, und Anna hörte ihm willig zu. Manchmal stellte sie sich freilich ungläubig, aber Pommerle berichtete so lebhaft, daß Anna schließlich glauben mußte, daß es verhexte Wagen gäbe und daß es ganz hoch in die Berge mit einem kleinen Wagen gefahren sei.

Dann zog das Kind eine Zeitung hervor, legte sie vor Anna nieder, tippte mit dem Finger auf eine Stelle und sagte strahlend:

»Hat von dir schon 'mal eine Zeitung geschrieben? Lies 'mal, das hier bin ich.«

Anna las und lobte das beherzte Kind.

»Der Jule muß es auch wissen, das zeige ich ihm morgen.«

Am nächsten Tage ließ sich Pommerle von Anna, so gut es ging, ausschmücken. Anna flocht Pommerle aus bunten Federn einen Kopfputz, klebte aus Pappe und Silberpapier eine Axt, gab dem Kinde eine rote Schürze, die es sich um die Schultern hängen sollte, und ein blaues Band als Gürtel, in den die Streitaxt gesteckt werden sollte. Dann wurden aus Perlen zwei Ketten gefädelt, und der Indianer war fertig.

Pommerle wollte in diesem Schmuck durch die Straßen von Hirschberg gehen, doch Anna erlaubte es nicht.

»Du kannst dich draußen von deinen Indianern anziehen lassen. Das macht der Häuptling immer so.«

Das leuchtete dem Kinde denn auch ein.

Herr und Frau Bender hatten nichts dagegen, daß die Kleine mit den Schulkameradinnen draußen vor der Stadt spielte, doch wurde ihm eingeschärft, recht artig zu sein und pünktlich wieder heimzukehren.

Jule holte das Pommerle ab. Er trug ihm die Sachen, die das Kind sorgsam in der roten Schürze eingewickelt hatte. Auch Jule hatte sich noch Verschiedenes mitgebracht. Er hatte sich aus schwarzem Papier eine Gesichtsmaske gefertigt und in den Mundausschnitt eine lange, rote Zunge eingeklebt. Das gefiel der Kleinen derartig, daß sie sich für morgen etwas Ähnliches anfertigen wollte.

Auf dem Felde war eine Schar von etwa dreißig Kindern versammelt. Die merkwürdigsten Kostüme waren sichtbar. Jule hatte dafür gesorgt, daß jeder einen bunten Lappen umgebunden hatte; manche waren mit Holzschwertern erschienen, andere hatten Stöcke, einer der Knaben sogar eine Kinderpistole. Die Mädchen hatten bunte Schärpen, bunte Tücher, viele trugen Federn in den Haaren; die kleine Schar sah recht drollig aus.

Man führte Pommerle zu der Strohmiete. Hier hatten Kinderhände freilich eine arge Verwüstung angerichtet. Man hatte zahlreiche Garben herausgerissen und eine große Höhle geschaffen, in die sich die Menge hineindrängte. Die Garben lagen achtlos umhergeworfen auf der Stoppel. Alle Kinder schrien und lärmten durcheinander, aber Jule schrie am meisten.

»Wir sind jetzt Räuber und Indianer,« sagte er, »wir sind in der ganzen Welt gefürchtet. Wehe dem, wer sich unserem Lager nähert!«

Mit diesen Worten schwang er seinen Stock und rollte mit den Augen.

»Das ganze Gebirge, alle Straßen, alle Wälder gehören uns. Wir nehmen gefangen, wer uns nicht paßt!«

Einer der Knaben begann zu rufen: »Ich weiß was Feines! Wenn jetzt jemand auf der Straße kommt, stürzen wir mit Geschrei auf ihn los, dann bekommt er 'nen Schreck und rennt davon.«

Mit Jubel wurde dieser Vorschlag angenommen, und schon begaben sich zwei Knaben auf Späherposten.

»Dort kommt eine Frau,« schrie einer.

»Knechtsseelen,« rief Jule, »Untertanen, folgt mir! Auf zum Angriff! Aber nur bis zur Straße! Dann kehren wir zurück in unser Versteck, denn der Feind ist groß und stark.«

»O je,« sagte Pommerle, »es ist doch nur eine alte Frau, die wird aber erschrecken.«

»Jetzt ist sie gleich da,« rief der Späher.

»Auf, ans Werk, Räuber und Indianer, unser Kriegsruf lautet: I–u–a–hi–huuu–oaoa!«

Schon stürzten die ersten hervor. Pommerle nahm das große Kriegsbeil, schwang es in der Luft und schrie, so laut es konnte: »I–u–a–hi–!« Ein Höllenlärm ging los, als die Rotte von Kindern nach der Landstraße stürmte.

Das alte Weiblein, das einen Korb am Arme trug, begann laut zu schreien.

»Der Rübezahl – ist hinter mir her!«

»I–u–a–hi–huuu–oaoa,« tobte es.

Die Alte begann zu laufen. Da ließ Pommerle seine Streitaxt sinken.

»Ach je,« sagte es, »sie hat Angst, sie wird die Puste verlieren.«

Nochmals gellte der Schlachtruf, dann zog sich der lärmende Haufen wieder zurück.

Nun aber lachten sie alle, sie waren stolz auf ihre Heldentat. Der Überfall war gelungen, Jule erzählte von hundert Gefangenen, die man gemacht habe.

»Knechtsseelen, ihr habt eure Aufgabe glänzend gelöst, jetzt gilt es, noch mehr Gold und Silber zu erbeuten.«

»Da kommt ein Wagen,« rief einer der Knaben.

Es war ein Bauernwagen, auf dem mehrere Säcke lagen. Ein Schimmel zog das Fahrzeug.

Die Augen der Kinder glühten vor Begeisterung.

»Eine schwere Aufgabe steht uns bevor,« rief der Anführer Jule, »jetzt auf, ans Werk, Leute, ihr kennt eure Pflicht!«

Behutsam schlich man um die Miete herum, manche hockten sich hinter die umherliegenden Garben, denn noch war der rechte Augenblick nicht herangekommen. Man wollte dem Wagen gerade in die Flanke fallen. Der Mann auf dem Bocke saß mit gesenktem Haupt da, vielleicht schlummerte er sogar ein wenig.

Da sprang Jule aus. Zum Zeichen des Angriffs hob er den Stock, dann ertönte ein gellendes: »I–u–a–hi–uuuu–oaoa!« Pommerle war eine der ersten, die der Straße zustürmten.

Ein Höllenlärm ging los, als die Rotte von Kindern nach der Landstraße stürmte.

Der Fuhrmann schrak zusammen, riß die Zügel zurück, aber auch das Pferd war von dem plötzlich einsetzenden Geschrei gescheut, es bäumte sich hoch auf, nahm dann den Kopf nach vorn herunter, die Leine entglitt den Händen des Fuhrmannes, und während die Kinder ihr wildes Geschrei wiederholten, jagte das Pferd in schnellstem Galopp davon.

Die Kinder lachten und wollten sich nicht beruhigen. Dann befahl Jule den Rückzug. Aber schon wieder riefen einige Knaben:

»Da kommen drei!«

Es waren drei Herren, anscheinend aus Hirschberg, die einen weiteren Spaziergang gemacht hatten. Den Kindern war es höchst einerlei, wer des Weges kam. Der neue Überfall wurde vorbereitet, und wieder ging es mit dem Schlachtrufe zum Angriff vor.

Man hatte erwartet, daß die drei Herren ebenfalls Reißaus nehmen würden. Aber sie blieben stehen, einer von ihnen sprang über den Graben und hielt die zunächst Stehende fest. Das war Pommerle, das drohend seine Pappaxt gegen den Angreifer schwang, sie aber schon im nächsten Augenblick wieder sinken ließ, denn es hatte in dem Überfallenen seinen Lehrer Massow erkannt.

Daneben stand der Apotheker Lincke.

»O je – –.« Das war alles, was die Kleine zu sagen wußte.

»Was treibt ihr denn hier?«

Pommerle wandte sich hilfesuchend um, sah aber nur noch die eiligst davonlaufenden Kameraden, die im Innern der Strohmiete Schutz suchten.

»Ich bin der Indianerhauptmann,« sagte Pommerle leise.

Die drei Herren schritten über das Stoppelfeld der Miete zu.

»Sie kommen,« rief der Späher. Und schon brach der Haufen aus der Miete hervor, um nach rückwärts zu entfliehen.

Aber der Apotheker und die beiden Lehrer hatten doch mehrere der Kinder erkannt. Man rief sie an, und sehr langsam kamen sie zurück. Kein Heldenmut war mehr an ihnen zu bemerken. Im Gegenteil, sie machten den Eindruck der Besiegten.

»Schämt ihr euch nicht, solchen Höllenlärm zu machen und ahnungslose Spaziergänger zu erschrecken? – Wer hat denn diesen Unsinn angezettelt?«

Tiefes Schweigen herrschte.

»Wartet nur,« sagte der Lehrer Massow, »morgen werde ich der Sache weiter auf den Grund gehen. Ihr könnt das größte Unglück anrichten. Wer hat euch erlaubt, das Stroh so herumzuwerfen?«

Die Masken mußten abgenommen werden, die beiden Lehrer betrachteten sich die Missetäter eingehend.

»Da ist ja fast die ganze Klasse dabei,« sagte Herr Massow. »Morgen sprechen wir uns wieder.«

Damit hatte das herrliche Spiel ein rasches Ende gefunden. Die drei Herren gingen des Weges, nachdem Herr Apotheker Lincke gesagt hatte, daß er es dem Inspektor melden wolle, wie man den Strohschober zugerichtet habe.

Wortlos kroch ein Kind nach dem anderen in die Höhle hinein.

»Da kommt wieder eine Frau, eine ganz alte, die tut uns nichts,« sagte einer der Knaben. Aber weder der Räuberhauptmann noch der Indianerhäuptling verspürten noch Lust zu neuen Angriffen.

»Jetzt schickt er uns noch den Inspektor auf den Hals,« sagte Pommerle nach längerem Schweigen, »nun werden wir nochmals ausgezankt.«

Alle schauten ängstlich zu Boden.

Einer der Anwesenden machte den Vorschlag, die Spuren des Spieles zu beseitigen und die Garben in die Höhle zu schaffen.

»Wenn sie uns mit unseren Larven sehen?«

Jule war der erste, der seine Maskerade in die Miete legte, viele andere folgten seinem Beispiel, und auch Pommerle trennte sich schließlich von seinem schönen Pappbeil. Dann begann man mit der Arbeit. Die Kinder sammelten das Stroh zusammen, um damit die herrliche Wohnung wieder vollzustopfen. Alle waren eifrig an der Arbeit, dann aber mußte man sich eilen, um heimzukommen, da die Abendbrotstunde herannahte.

Auf der Landstraße gab es einen neuen Schreck. Um die erste Wegbiegung herum stand ein Wagen. Er hatte ein Rad zerbrochen. Er war anscheinend scharf gegen den Baum geschleudert worden. Einige Säcke lagen neben dem Wagen. Von Pferd und Fuhrmann war nichts zu sehen.

Einer flüsterte es dem anderen zu, daß das derselbe Wagen sei, den man vorhin überfallen habe. Wahrscheinlich war das Unglück geschehen, weil das Pferd scheu geworden war.

Eine Weile standen die Kinder stumm um den Wagen herum, dann gingen sie bedrückt weiter. So kam es, daß Pommerle sehr still und verlegen am Abendbrottisch erschien.

Während des Essens fiel Benders das verstörte Aussehen der Kleinen auf.

»Nun, Kind, hast du dich mit deinen Spielgefährten veruneinigt?«

»Nein,« sagte Pommerle, »aber mit dem Lehrer.«

»Was hast du denn getan?«

»Wirklich, Onkel, ich wollte ihn mit meinem Beile nicht erschlagen, ganz wirklich nicht – ich hab' nur so getan. Aber er hat geglaubt, ich wollte es tun.«

»Was wolltest du? Erzähle 'mal vernünftig, Pommerle.«

»Ich war doch der Indianeroberhäuptling, da mußte ich doch der erste mit dem Beile sein. Dann ist das Pferd durchgegangen, und nun hat der Wagen nur noch drei ganze Räder.«

Nach längerem Fragen erfuhr man von dem wahrheitsliebenden Kinde, was sich heute nachmittag zugetragen hatte.

Frau Bender schaute ihren kleinen Schützling sehr ernst an.

»Wer ersetzt jetzt dem Fuhrmanne den Schaden, mein Kind? War es recht, daß ihr die alte Frau so erschreckt habt und daß der Fuhrmann das Pferd nicht mehr halten konnte? Ist der Mann vielleicht selbst zu Schaden gekommen? – Hast du dir das alles überlegt, mein Kind?«

»Wir wollten doch unseren Spaß haben.«

»Das war ein schlimmer Spaß, Pommerle! Du siehst, was daraus geworden ist. Herr Massow wird euch morgen noch tüchtig bestrafen, und das mit Recht. Du darfst spielen, so viel du willst, mein Kind, aber Spiele, die andere schädigen, sind Unarten, und du solltest das nicht mitmachen.«

Dem kleinen Mädchen war das Herz heute recht schwer. An die üblen Folgen dieses schönen Spieles hatte es gar nicht gedacht. Der Wagen war entzwei, der arme Mann mußte ihn wieder ganz machen lassen. Es tat Pommerle bitter leid, derart gespielt zu haben.

»Was machen wir nun, Tante?«

»Das überlege dir selbst, mein Kind.«

»Kann ich mir zu Weihnachten was wünschen?«

»Das wird darauf ankommen, ob du artig oder unartig gewesen bist.«

»Wenn ich artig gewesen bin, dann schenke mir ein neues Wagenrad, aber schon recht bald, das machen wir dem Manne an den Wagen.«

»Du wirst heute sogleich nach dem Abendbrot zu Bett gehen, und morgen kannst du dir in der Schule die verdiente Strafe holen. Inzwischen wird sich der Onkel erkundigen, wer der Mann ist, den ihr so erschreckt habt.«

Von Herrn Apotheker Lincke erfuhr Professor Bender am Abend alles Nähere. Der Apotheker lachte allerdings herzlich über die übermütige Schar, bedauerte es freilich, daß der Überfall für den Fuhrmann und für die alte Frau Schauder schlimme Folgen gehabt habe. Frau Schauder sei so erschrocken gewesen, daß sie sich habe ins Bett legen müssen, die Tochter habe ihr Baldrian zur Beruhigung aus der Apotheke geholt.

»Der Fuhrmann hat allerdings größeren Schaden. Er hat es der Polizei gemeldet. Da werden Sie wohl in die Kasse greifen müssen, verehrter Herr Professor.«

»Es wird meinem Pommerle eine gute Lehre sein.«

Am nächsten Tage gab es in der Klasse eine Strafarbeit, ferner mußten die Kinder eine volle Stunde nachsitzen.

Das schmerzte Pommerle, denn es war das erstemal, daß ihm solch eine Strafe zudiktiert wurde. Darüber schämte es sich sehr.

Auch der Lehrer sagte den Kindern, daß der Fuhrmann die Polizei benachrichtigt habe.

Da wurden die Gesichter der Kleinen sehr blaß. Pommerle sah sich in Gedanken bereits im Gefängnis sitzen, und eine Träne tropfte aus seinen Augen.

Während des Nachsitzens schweiften Pommerles Gedanken hin zu Jule. Der war nicht mehr in der Schule, er hatte die Strafpredigt nicht mit angehört. Er würde nun sicherlich von der Polizei geholt werden. Vielleicht steckte man ihn schon jetzt ins Gefängnis. Das Herz der Kleinen schlug bis zum Halse hinauf.

Und nun geschah noch ganz etwas Schlimmes. Der Herr Direktor kam, Pommerle kauerte sich ganz zusammen. Es war doch schrecklich, daß der Direktor sah, daß es nachsitzen mußte. Das Kind hatte den größten Respekt vor dem Manne mit der goldenen Brille.

Er begann zu reden, sprach von dem Unfug, von dem angerichteten Schaden, den die Kinder dem Fuhrmanne und jener alten Frau zugefügt hatten.

»Der Fuhrmann verlangt, daß ihr ihm den Schaden ersetzt. Ihr werdet daheim den Eltern sagen, daß ihr Geld mitzubringen habt. Ich werde euch in den nächsten Tagen wissen lassen, was es kostet. Keiner von euch darf seinen Eltern verheimlichen, was er getan hat. Es bekommt jeder eine Notiz in sein Aufgabenheft. Eure armen Eltern müssen für eure Unarten nun noch Geld ausgeben.«

Pommerle wagte nicht mehr zu atmen. In ganz Hirschberg würde man wissen, was es getan hatte. Das war ja noch viel schlimmer als das mit dem Herbert Affmann. Vielleicht kam ihre Unart nun auch in die Zeitung, und dann wußte man es in der ganzen Welt, daß Pommerle mit daran Schuld hatte, daß der Wagen kaputtgegangen war.

Als die Stunde des Nachsitzens endlich vorüber war, verließen die Missetäter scheu das Schulhaus. Pommerle verbarg die Schulmappe, so gut es ging, weil es glaubte, daß ihm ein jeder ansehen mußte, daß es nachgesessen habe.

»Meine Eltern haben kein Geld zum Bezahlen,« sagte eines der kleinen Mädchen.

Und plötzlich, stand Jule mitten unter ihnen. Seit einer Stunde wartete er auf Pommerle.

»War's schlimm?«

»O ja,« sagte das Kind, »sehr schlimm! Sogar der Herr Direktor hat uns ausgescholten. Nun sollen wir Geld mitbringen, du mußt auch welches bringen – wir alle.«

So ein Rad kostete gewiß furchtbar viel Geld. Die Tante hatte erst neulich gesagt, daß alles sehr teuer sei und das Geld knapp wäre. Wenn man nur wüßte, wie man den Wagen ganzmachen konnte.

»Vielleicht der Rübezahl?« meinte Jule nachdenklich.

Die gesenkten Kinderköpfe hoben sich.

»Er könnte es schon, wenn er nur wollte. Er kann aus Steinen Gold machen, und Leuten, die ihn bitten, hilft er. Bald ist der Tag wieder da, an dem er kommt. Zu Bartholomäi macht er Hochzeit, dann ist er in besonders guter Laune. – Wenn er sich da rufen ließe?«

»Vielleicht bringt er uns dann gleich Geld mit, damit der Onkel nichts zu geben braucht.«

»Das macht er schon,« sagte Jule überzeugt, »man muß ihn aber rufen.«

Pommerle wandte sich an die Mitschülerinnen. »Wollen wir ihn rufen? Er hat mir schon einmal geholfen, ich habe mich 'mal verirrt. Da ist er gekommen und war sehr gut zu mir. Dann hat er mich zu Leuten getragen.«

Flüsternd berieten die Kinder. Jule erklärte aber, daß der mächtige Berggeist nur immer am Abend käme, und auch nur an einem Kreuzwege. Da müßte man des Abends hinausgehen, wenn der Mond voll am Himmel stände, dann dort drei Holzstäbe in die Erde stecken und dazu sagen: Rü–be–zahl!

Während man noch zusammenstand, kam um die nächste Ecke ein Polizist. Jäher Schrecken bemächtigte sich der Kinder, dann rannten sie wie gehetzt nach allen Seiten auseinander; man fürchtete, er käme schon, um die Missetäter einzusperren.

Atemlos kam Pommerle daheim an.

»Nachgesessen?« fragte die Tante ernst.

Pommerle nickte, die Tränen saßen ihm im Halse.

»Hole dir das Essen, Kind.«

Am heutigen Tage mußte Pommerle zum ersten Male allein sein Mittagessen verspeisen.

Gerechte Vergeltung

Allerlei kleine Vorkommnisse sorgten dafür, daß das übermütige Spiel der Kinder nicht so schnell vergessen wurde.

Die alte Frau Schauder hatte sich tatsächlich durch die wilde Horde so erschrecken lassen, daß sie schon seit mehreren Tagen zu Bett lag. Jule, der gern etwas übertrieb, hatte erzählt, daß Frau Schauder vor Schreck die Sprache verloren habe, und der Doktor könne sie ihr nicht wiedergeben.

Wenn man Pommerle davon erzählte, wurde das Kind sehr still. Auch die Bezahlung des zerbrochenen Wagenrades drückte die Kleine, und sehnsüchtig wartete Pommerle darauf, daß Jule mit den anderen Missetätern zum Rübezahl ginge, damit er helfen sollte. Jule wußte, daß im Gebirge auch eine Wurzel wuchs, die der alten Frau Schauder die Sprache wiedergeben konnte, sie brauche diese Wurzel nur in den Mund zu nehmen.

»Dann will ich den Rübezahl auch noch bitten, daß er die Wurzel bringt,« sagte Pommerle ängstlich, denn es war doch schrecklich, wenn man nicht sprechen konnte.

»Es ist noch kein Vollmond,« erwiderte Jule, »erst in der Vollmondnacht können wir zum Kreuzweg gehen und den Rübezahl rufen. Aber niemand darf davon etwas wissen.«

Die anderen Kinder, die die Erneuerung des Rades mit bezahlen sollten, warteten auf den helfenden Berggeist. Man fügte sich den Anordnungen Jules, der alles vorbereiten sollte.

Gemeinsam gingen die Kinder an einem Nachmittage zu dem bezeichneten Kreuzweg draußen vor der Stadt. Der Weg war nicht weit, die beiden Straßen kreuzten sich hier, die eine führte geradeswegs in den nahen Wald hinein, auf der anderen Straße standen vereinzelt hohe Pappeln.

»Kommt der Rübezahl aus dem Walde?« fragte Pommerle.

»Das ist schon möglich,« meinte Jule, »aber er kann auch hinter dem Wegweiser hervorkommen. Der Rübezahl kommt ganz plötzlich, mitunter sogar aus der Erde heraus.«

»Da fürchte ich mich!«

»Er tut uns nichts,« sagte Jule, »wir wollen ihn sehr artig bitten, uns zu helfen. Du weißt doch, Pommerle, der Rübezahl ist gut.«

»Ja, das ist er,« bestätigte das Kind, »er hat mich damals auch aus den Bergen herausgetragen, sonst wäre ich verhungert.«

Jule wollte davon nichts wissen, denn dieses Vorkommnis erinnerte ihn an seine Unzuverlässigkeit. Er hatte damals das ihm anvertraute Kind in dem ihm fremden Gebirge allein gelassen, und Pommerle hatte sich verlaufen.

»Manchmal kommt er gleich aus der Erde, dann faßt er einen plötzlich an der Hand und führt einen zu einer Höhle, in der viel Gold und Silber liegt. Es darf dabei kein Wort gesprochen werden.«

Die Kinder nickten dazu. Sie alle kannten das Märchen vom Rübezahl, der einen armen Wanderburschen in einen Berg geführt hatte, unter der Bedingung, daß er schweigen müsse. Aber beim Anblick der vielen Goldstücke hatte der junge Mann laut aufgejubelt. – Da war mit einem Schlage alles verschwunden.

Eines Tages strich Jule wieder um das Haus Professor Benders herum.

Herr Bender sah den Knaben.

»Nun, Jule, du weißt es wohl schon?«

»Ich weiß sehr vieles, aber das weiß ich vielleicht noch nicht.«

»Meister Reichart will dich schon zum ersten September als Lehrling annehmen. Er ist heute zu deiner Mutter gegangen. Du kannst also schon in wenigen Tagen anfangen. Es ist gut so, denn bei dem ewigen Herumbummeln kommt nichts Rechtes heraus.«

»Schon zum ersten September,« sagte Jule gedehnt, »ich wollte erst zum Oktober mit dem Schuften beginnen.«

»Du machst mir zu viele dumme Streiche, das kommt immer vom Nichtstun. Es ist besser, man hat seine geregelte Beschäftigung.«

Jule murmelte etwas Unverständliches, doch wagte er nicht, dem Professor eine ungezogene Antwort zu geben. Vielleicht gefiel es ihm in der Tischlerei recht gut. Er hatte dem Meister schon mehrfach zugesehen, und allmählich war der Wunsch in ihm erwacht, auch so schöne Dinge herstellen zu können, wie das Meister Reichart tat.

»Willst du etwas, Jule?«

»Wo ist denn das Pommerle?«

»Das macht Schularbeiten.«

Eine Stunde später war der Knabe wieder da und fand jetzt Gelegenheit, mit der Spielgefährtin zu sprechen. Heute abend, um zehn Uhr, wollte man nach dem Kreuzwege gehen, um den mächtigen Berggeist zu rufen.

»Um zehn Uhr muß ich doch schlafen,« sagte Pommerle, »ich muß sogar schon um neun Uhr schlafen.«

»Der Rübezahl kommt aber nicht bei Tageslicht.«

»Was machen wir denn dann?«

»Du schläft eben 'mal nicht.«

»Das geht nicht, Jule, ich muß schlafen.«

»Dummes Mädel,« sagte Jule, »dann bleibst du zu Hause, und wir anderen bekommen das viele Gold.«

»Können wir nicht schon um acht zum Rübezahl gehen?«

»Nein,« sagte Jule und lief rasch davon.

Aber auch bei den anderen Kindern fand Jule wenig Entgegenkommen. Zehn Uhr erschien allen furchtbar spät, man fürchtete sich ein wenig vor der Dunkelheit.

So wurde schließlich doch verabredet, daß man sich um neun Uhr traf, um zum Kreuzweg zu gehen. Auch Pommerle wurde davon benachrichtigt, und da Onkel und Tante, wie allwöchentlich, am Donnerstag abend zu Freunden gingen, beschloß die Kleine, an dieser Expedition teilzunehmen.

So schlichen sich aus den verschiedensten Häusern die Kinder kurz vor neun Uhr heraus, um sich am letzten Hause zu treffen. Auch Jule kam. Er hatte sich einen ganz schlechten, schon schadhaften Anzug angezogen, sah unsauber und dürftig aus.

»Der Rübezahl wird sich vor dir fürchten,« sagte eines der kleinen Mädchen.

Jule lachte überlegen. »Im Gegenteil – wenn er sieht, was für ein armer Schlucker ich bin, beschenkt er mich doppelt.«

»Laß nur,« meinte Pommerle, »es kommt ja gar nicht darauf an, ob der Mensch eine schlechte Hose anhat oder nicht, die Hauptsache ist doch, daß in der Hose ein gutes Herz schlägt. Und der Jule hat ein gutes Herz.«

»Jeder von euch muß drei Hölzchen mitnehmen.«

In scheuer Ehrfurcht nahmen die Kinder drei Stäbchen auf; dann befahl Jule, daß von nun an niemand mehr ein Wort sprechen dürfe, erst am Kreuzweg solle man den Rübezahl rufen.

Die Dämmerung hatte sich herniedergesenkt, gespenstisch sahen die hohen Pappeln im Lichte des Vollmondes aus. Die kleinen Mädchen machten immer kleinere Schritte; und als jetzt der grell beleuchtete Wegweiser in Sicht kam, hielt Pommerle den Schritt an.

»Wollen wir ihn nicht hier schon rufen?« flüsterte es seiner Gefährtin zu.

Diese legte den Finger auf den Mund. Mit sehr kleinen Schritten ging die Schar weiter. Dort drüben der dunkle Wald – hu! Pommerle fürchtete sich. Immer wieder schaute es auf die hohen Pappeln, es bildete sich ein, daß hinter jedem Baume ein unheimlicher Geist versteckt stehe, der mit den Armen winkte.

Jule ging beherzt als erster voran. Am Wegweiser angekommen, blieb er stehen und winkte den Kindern, die nur zögernd näherkamen. Dann steckte er seine drei Holzstäbchen in die Erde und rief mit dumpfer Stimme:

»Rübezahl – erscheine uns!«

Pommerle begann zu zittern. Auch das andere kleine Mädchen, an das sich Pommerle angeklammert hatte, wurde ängstlich, eine Dritte begann zu weinen.

Jule machte eine gebieterische Handbewegung. Pommerle war es siedend heiß geworden. Es zog das blaue Strickjäckchen aus und hing es über den Arm. Auch die Schulkameradin Erika steckte die drei Hölzchen in die Erde, doch traute sie sich nicht, den Berggeist dabei zu rufen.

»Ich glaube, es kommt jemand,« flüsterte Pommerle.

»Ruhe!« gebot Jule mit dumpfer Stimme.

Pommerle hielt noch immer unschlüssig die drei Holzstäbchen in der Hand, dann steckte es eines zitternd in die Erde.

»Rrrrr – – –« die Stimme gehorchte der Kleinen nicht mehr. »Ich habe mächtige Angst, Jule. – Wenn er nun gerade neben mir aus der Erde 'rauskommt?«

»So mach doch!«

Pommerle warf die blaue Jacke auf die Erde, um mit beiden Händen die Hölzchen recht tief in den Boden stoßen zu können.

»Rübezahl,« rief es kläglich, »bring mir doch die Wurzel für die arme Frau Schauder.«

»Rübezahl – Rübezahl – –« rief Jule nochmals.

Plötzlich knackte es im nahen Gehölz. Aller Augen richteten sich auf den nahen Wald.

»Er kommt schon,« flüsterte Jule.

Aber es war wohl nur flüchtiges Wild gewesen, das durch den Wald streifte.

»Rübezahl – –« Pommerle fühlte Schweißtropfen auf der Stirn.

»Da kommt er!« Eines der Kinder hatte es gerufen.

Aus dem Walde trat eine Gestalt hervor. Sie erschien den Kindern riesengroß. Obwohl der Wanderer noch eine ganze Strecke bis zum Wegweiser zu gehen hatte, bemächtigte sich aller in diesem Augenblick wilder Schrecken. Einige Mädchen rannten in schnellem Laufe davon, Pommerle wollte ihnen folgen, griff nach der blauen Strickjacke, die an der Erde lag – – es zerrte, zerrte – –

»Er hält mich fest!« Ein gellender Schrei kam aus dem Munde der Kleinen. Sie warf einen entsetzten Blick auf die näher kommende Gestalt. Oh, wie furchtbar groß war der Mann – fast so groß wie die Tannen. Er hatte ein schrecklich aussehendes, weißes Gesicht.

»So komm doch, Pommerle!« rief es aus der Entfernung.

Pommerle zerrte an dem Ärmel der Jacke, den anderen hielt anscheinend der Rübezahl fest, der aus der Erde kam.

Da ließ Pommerle in seiner Angst die Jacke los und begann laut zu schreien, indem es den anderen Mädchen nachrannte:

»Schenk mir – – die Wurzel – – Rübezahl – – ich will auch immer artig sein – – ja, wir haben das Rad – – kaputtgemacht. – Er hat mich festgehalten.«

Erschöpft und totenblaß hatte das Kind seine Kameradinnen erreicht. Auch Jule stand plötzlich neben der kleinen Schar.

»Was ist dir denn?« sagte er, indem er zu Pommerle herantrat und es an den Schultern faßte.

»Er hat mich festgehalten,« murmelte Pommerle, die Zähne schlugen ihm vor Angst aufeinander.

»Kommt schnell, sonst rennt er hinter uns her.«

Jule nahm das zitternde Pommerle an der Hand, dann liefen die Kinder die Straße hinunter. Nach allen Seiten verstreuten sie sich, aber diesmal ließ Jule das Pommerle nicht im Stich. Es wäre heute am Benderschen Hause vorübergelaufen, wenn nicht Jule haltgemacht hätte. Er lief mit Pommerle geradeswegs in die Küche, in der Anna war.

»Passen Sie mal gut auf sie auf, das Pommerle hat Angst.«

»Aber, Hanna, ich denke, du schläfst schon lange. – Wie siehst du denn aus, Kind? – – Was habt ihr denn schon wieder gemacht?«

»Der Rübezahl hat mich angepackt.«

»Mach, daß du heimkommst!« herrschte Anna den Jule an, der unschlüssig in der Küche stand. »Du hast nichts als Dummheiten im Kopfe. – Aber, Pommerle, was ist dir denn?«

Schließlich erfuhr Anna, was sich ereignet hatte. Sie schalt heftig auf den Jule und versuchte Pommerle ein wenig zu beruhigen.

»Es hat dich ganz bestimmt niemand festgehalten, Pommerle, der Rübezahl kommt doch gar nicht.«

Aber so leicht war die Kleine heute nicht zu beschwichtigen. Es dauerte eine volle Stunde, ehe es Anna gelang, das verängstigte Mädchen in Schlaf zu singen.

Benders erfuhren natürlich davon.

»Es wird hohe Zeit, daß der Jule in die Lehre kommt,« sagte Professor Bender ernst, »er macht nur Dummheiten.«

Am Nachmittage ging der Onkel mit Pommerle hinaus an den Kreuzweg. Währenddessen berichtete ihm das Kind, was sich gestern ereignet hatte.

»Es gibt überhaupt keinen Rübezahl, Pommerle, laß dir das nicht wieder vorreden. Es gibt überhaupt keine Wald- und Wassergeister.«

»Aber er hat mich doch gestern festgehalten, Onkel.«

Am Kreuzweg klärte sich alles sehr schnell auf. Hinter dem Wegweiser lag noch immer die blaue Strickjacke des Kindes. Als sie von Herrn Professor Bender aufgehoben wurde, zeigte es sich, daß Pommerle den einen Ärmel der Jacke mit zwei der Hölzchen fest an die Erde geheftet hatte. Da die Hölzchen tief in das Erdreich hineingestoßen waren, hatte die Jacke beim Ziehen des Kindes nicht nachgeben können, und Pommerle glaubte nichts anderes, als daß es festgehalten worden sei.

»Das habe ich gestern abend nicht gesehen,« sagte das Kind.

»Weil mein kleines Mädchen in Angst und Schrecken war. – Siehst du nun ein, Pommerle, daß es sehr schlimm ist, wenn man einen Menschen in Angst versetzt?«

Pommerle senkte beschämt den Blondkopf.

Schweigend gingen die beiden heim. Herr Bender war froh, daß dieser große Schrecken für sein Pflegetöchterchen keine nachteiligen Folgen hatte. Aber er sah es dem Pommerle auch an, daß diese Vergeltung einen tiefen Eindruck auf das Kind gemacht hatte.

So hatten Benders in der nächsten Zeit nichts zu klagen. Auch Jule zeigte sich von der besten Seite. In wenigen Tagen sollte er bei Meister Reichart antreten, um das Tischlerhandwerk zu erlernen.

»Kann der Jule gar nicht mehr mit mir spielen?«

»Nein, Pommerle, dann muß er von früh bis abends fleißig lernen, daß ein rechter Mann aus ihm wird.«

Da Pommerle und Jule keine Veranlassung zum Klagen gaben, beschlossen Benders, dem Knaben vor Eintritt in seine Lehre noch eine besondere Freude zu bereiten. Die Augusttage waren so herrlich in diesem Jahre, daß man den letzten Sonntag vor dem ersten September dazu benutzte, nach Hermsdorf zu fahren und den Kynast zu besteigen.

Jule war überglücklich, als er hörte, daß er mitkommen dürfte. Er strahlte über das ganze Gesicht. Man wollte schon am Vormittag aufbrechen, oben auf dem Kynast dann Mittag essen und am späten Nachmittag wieder heimkehren.

So brach man an einem prachtvollen, sonnigen Sonntag auf. Die Talbahn brachte Benders und Jule nach Hermsdorf, dann wanderte man frohgemut weiter, dem Kynast entgegen.

Pommerle lauschte andächtig der Sage, die Professor Bender den Kindern von diesem Berge und der prächtigen Ruine, hoch oben auf dem Gipfel, erzählte.

Alle vier stiegen nun die dunkle Turmtreppe hinan. Da sahen sie die Schneekoppe, die Schneegrubenbaude, den Reifträger und alle die anderen Berge. Der Professor gab den Kindern die nötigen Erklärungen dazu.

Pommerle lauschte gespannt.

»Aber die Ostsee kann man auch hier nicht sehen,« sagte es leise.

»Ist auch gar nicht nötig,« meinte Jule, »die Berge sind viel schöner. Die Berge sind überhaupt das Allerschönste, was es gibt, und höhere als diese gibt es in der ganzen Welt nicht.«

»O doch, mein Junge, aber unser liebes schlesisches Gebirge hat unendlich viele Schönheiten.«

Der Professor legte seinen einen Arm um Pommerles Schulter, den anderen um Jule.

»See und Berge hat unser Vaterland, meine lieben Kinder, und viele schöne, prächtige Städte. Das werdet ihr später vielleicht alles einmal sehen. Aber wenn es nicht geschieht, dann habt ihr eure schöne Heimat, an die ihr euer Leben lang denken sollt, die ihr immer lieb behalten müßt. Du, Jule, stehst jetzt vor einem neuen Abschnitt deines Lebens. Aus dem Knaben, der bisher nur das Spielen kannte, soll nun ein tüchtiger Mann werden, ein braver, fleißiger Handwerker. Ich weiß es, mein lieber Junge, du wirst mich nicht enttäuschen. Schwere Jahre liegen vor dir, denn Lehrjahre sind kein Vergnügen. Lehrjahre sind Schwerjahre, – aber halte den Kopf hoch und die Ohren steif. Bist doch ein echter schlesischer Junge und wirst auch ein echter schlesischer Meister werden. Du liebst deine Heimatberge, sie schauen auf dich hernieder, wenn du späterhin an der Arbeit bist. Denke daran, daß du deiner Heimat auch Ehre machst!«

Da hob Jule den Kopf und schaute den Professor mit leuchtenden Augen an.

»Meine Berge habe ich gern, Herr Professor, das wissen Sie ganz genau. Der Jule will auch gewiß ein braver schlesischer Handwerker werden.«

Professor Bender nahm die Hand des Knaben fest in die seine und drückte sie kräftig. Dann wandte er sich zu Pommerle und schaute ihm in die Augen.

»Und du, mein Mädelchen?«

Pommerle schluckte einige Male.

»Ich kann doch kein schlesischer Meister werden, Onkel?«

»Nein, mein Pommerle, das sollst du auch nicht, kein schlesischer Meister, aber ein braves, tapferes, deutsches Mädchen. Deine Heimat ist die Ostsee, nach dem Gebirge haben wir dich verpflanzt. Hier sollst du heranwachsen zu unserer Freude. Und ein echtes, deutsches Mädel soll mein geliebtes Pommerle auch werden. Ich werde euch beide heranwachsen sehen, liebe Kinder, und will meine Freude an euch haben.«

»Ich möchte so gut sein wie du, Onkel, und so lieb wie die Tante. Ob das wohl geht?«

Vertrauensvoll schaute das Kind auf.

Da schloß Frau Bender die Kleine fest in ihre Arme und drückte dem Kinde einen Kuß aus die Stirn.

Magda Trott

Pommerles Jugendzeit

Erzählung für junge Mädchen
Pommerle Band 3

Pommerles Jugendzeit

Für den schönen Herbstnachmittag war von acht Schülerinnen der vierten Klasse die Verabredung getroffen worden, am zeitigen Nachmittag in den Wald zu gehen, um Herbstblumen zu pflücken. Man hatte gehört, daß morgen der Klassenlehrer Seiffert seinen Geburtstag feierte, deshalb wollten einige der Schülerinnen ihm einen hübschen Blumenstrauß bringen. Selbstverständlich hatte sich die kleine Hanna Ströde, die man in Hirschberg unter dem Namen Pommerle gut kannte, ebenfalls bereit erklärt, mitzugehen. Der Lehrer Seiffert wußte immer gar schöne Geschichten zu erzählen und wurde deshalb von Pommerle schwärmerisch verehrt.

Die Pflegeeltern des kleinen Mädchens hatten nichts dagegen, obwohl Frau Professor Bender sorgenvoll zum Himmel hinaufschaute.

Die Sonne schien zwar schön; aber dennoch hatte Frau Bender schwere Bedenken, ob das Wetter den ganzen Tag über so bleibe.

»Ich fürchte, Pommerle, es gibt heute noch Regen. Geht nicht zu weit, damit ihr nicht naß werdet. Auf der Wiese am Hausberg findet ihr noch mancherlei Blumen. Beeilt euch, damit ihr gegen sechs Uhr wieder daheim seid.«

»Die Hübner Emma hat auch schon gesagt, daß wir am Hausberg noch schöne Blumen finden werden, liebe Tante, aber die Uhse Minna möchte nicht gern zum Hausberg gehen. Sie hat noch immer Angst.«

»Angst? – Wovor fürchtet sich die Minna, Pommerle?«

»Im Hausberg soll noch immer der Kilian sitzen. Ich glaube es aber nicht, Tante. Die Uhse Minna meint aber, der Kilian sei doch im Berge und rumort darin herum, weil er 'raus will.«

Frau Professor Bender überlegte einige Augenblicke. Es gab von dem Hausberg, der sich unweit der Stadt Hirschberg erhob, eine Sage, die sie aber nicht mehr kannte. Pommerle schien das besser zu wissen, obgleich das Kind erst seit knapp zwei Jahren in Schlesien lebte.

»Was will denn der Kilian im Hausberg, mein Kind?«

»'raus möcht' er, aber er kann nicht. Eines Tages, als er mal spazierenging, sah er im Berg ein großes Loch. Dort ist er 'reingegangen. Da hat er einen Haufen Gold und Silber gefunden. Er hat sich alle Taschen vollgestopft, ist wieder aus dem Berg herausgelaufen und hat dann furchtbar fein gelebt. Immer nur Flundern gegessen und Champagner dazu getrunken. Aber nach einigen Tagen hat er das ganze Gold aufgegessen gehabt. Da ist er wieder zum Hausberg gegangen. Wieder war das große Loch da, und dann hat er sich noch mal einen Haufen Gold und Silber geholt. Lauter blanke Fünfmarkstücke. Dann hat er wieder furchtbar fein gegessen, jeden Tag ist er ins Kino gegangen, da hat er bald wieder kein Geld gehabt. Als er dann zum drittenmal in das dunkle Loch ging, gab es einen Krach, der Berg schob sich zusammen; und nun ist der Kilian in dem Berg und kann nicht 'raus. Da hat die Uhse Minna Angst, daß uns auch mal was zustoßen könnte. – Nicht wahr, liebe Tante, der Kilian sitzt doch nicht in dem Hausberge? Das erzählen die Leute nur so.«

»Hast recht, Pommerle, das ist eine Sage, weiter nichts.«

»Wenn ich mal solch ein großes Loch in einem Berge sehen würde, ich ginge auch hinein. Oh, ich holte mir dann auch alle Fünfmarkstücke heraus, die dort liegen, und dann – –«, das Kindergesicht nahm einen verklärten Ausdruck an, »dann kaufte ich mir auch viele Flundern und ein Auto. Dann würde ich schnell mal wieder an die Ostsee fahren. Dort schenkte ich der Elli Götsch und der Grete Bauer eine Perlenkette, und dem Otto Jäger kaufte ich ein Paar hohe Wasserstiefel. – Ach, das wäre fein!«

»Es geht auch ohne die Fünfmarkstücke, Pommerle. Du hast ja alles, was du brauchst, mein Kind.«

»Aber wenn ich viele Fünfmarkstücke hätte, wie der Kilian, würde ich mir doch ein Auto kaufen und immerfort Flundern essen.«

»Du bekommst morgen auch Flundern, kleines Mädchen. Sei hübsch zufrieden, Pommerle, man muß nicht immer mehr verlangen, als man hat. Zufriedenheit ist das beste Gut. Wenn man zufrieden ist, fühlt man sich glücklich und froh.«

Pommerle schlang beide Arme um den Hals der Tante. »Oh, ich bin ja zufrieden, aber – viele blanke Fünfmarkstücke möchte ich doch gern haben.« –

Als sich die acht Mädchen am Nachmittag versammelten, um gemeinsam die Wanderung anzutreten, kam die Rede natürlich wieder auf den sagenhaften Hausberg. Die blonde Minna meinte, man höre den Kilian im Berge rufen und schreien. Es sei doch besser, man ginge ein Stück weiter, denn es wäre schrecklich, wenn der Kilian plötzlich, rot vor Wut, aus dem Berge gesprungen käme. Er wäre sicherlich fürchterlich anzusehen, weil er schon über tausend Jahre darin säße und sich in der Zeit nicht ein einziges Mal gewaschen hätte.

Minna wußte schließlich alles so schaurig darzustellen, daß selbst dem mutigen Pommerle das Herz zu klopfen anfing; scheuen Blickes ging man eilig am Hausberg vorüber und weiter, um an anderer Stelle Wiesenblumen für den Lehrer zu pflücken.

Man fand nichts Rechtes. Die Blumen, die jetzt noch blühten, erschienen den Kindern nicht geeignet. Es sollte doch etwas Besonderes sein. Pommerle meinte daher, es wäre wohl besser, wenn man den Strauß aus den Blumen herstellte, die noch im Garten des Onkels blühten.

Emma Hübner wehrte ab. Der Lehrer habe doch selbst einen Garten mit Blumen, ihm wäre ein Strauß aus Wiesenblumen gewiß lieber.

Weiter und weiter lief die kleine Schar, bis Pommerle plötzlich stehenblieb und mit heller Stimme rief:

»Seht doch die vielen Preiselbeeren. Wir schenken ihm Preiselbeeren!«

Dieser Vorschlag fand sogleich begeisterte Zustimmung. Blumen hatte der Lehrer im Garten, aber Preiselbeeren würde er sich sicherlich nicht pflücken. Außerdem hatte er erst kürzlich gesagt, daß er Preiselbeeren zu Eierkuchen sehr gern äße.

Kaum fünf Minuten später waren die acht Kinder dabei, die roten Beeren abzupflücken. Da man keine Behälter mitgenommen hatte, wurden einfach Mützen und Hüte benutzt, und bald war Pommerles Baskenmütze fast bis zur Hälfte mit roten, schönen Beeren angefüllt.

»Oh, wird ihm das schmecken!« sagte Pommerle, die Beeren betrachtend und einige davon in den Mund schiebend. »Wird er Freude daran haben! Nun kann er eine Woche lang jeden Mittag Eierkuchen und Preiselbeeren essen.«

Mit größtem Eifer wurde weitergepflückt, bis plötzlich eins der Mädchen rief:

»Jetzt fängt es an zu regnen!«

Niemand hatte es bemerkt, daß sich der Himmel mit dunklen Wolken überzogen hatte.

»Paßt mal auf, gleich pladdert es los«, sagte Minna. »Was machen wir nun? Wir werden naß wie die Katzen.«

»Wir laufen im Galopp nach Hause«, meinte Pommerle.

»Das ist viel zu weit!«

»Dann gehen wir eben zum Harfen-Karle.«

Pommerle horchte auf. Das war ihm ein ganz neuer Name. Vom Harfen-Karle hatte es noch nie etwas gehört.

»Wo ist er?«

»Der hat dort drüben ein kleines Häusel, darin wohnt er schon immer. Im ganzen Hirschberger Tal kennt man ihn.«

»Was macht er denn?«

»Er ist alt.«

»Er muß doch aber was tun«, meinte Pommerle.

»Nein, der tut nichts, er sitzt immer nur in der Sonne.«

»Und was macht er, wenn's regnet?«

»Dann sitzt er in der Stube.«

Nachdenklich blickte Pommerle nach der Richtung hinüber, in der das kleine Häuschen des Harfen-Karle stehen sollte. Aber es gab kein langes Überlegen mehr, denn der Regen setzte plötzlich mit ungeahnter Heftigkeit ein. Zwei der Kinder liefen voran, die anderen folgten, ohne lange zu überlegen.

Schließlich sah man auch am Waldrande ein kleines Haus, mehr eine Hütte, die einen recht dürftigen Eindruck machte.

Pommerle blieb stehen. »Wohnt dort der Harfen-Karle?«

»Ja, komm nur schnell, ich bin schon ganz naß!«

Pommerle war die letzte, die das Häuschen erreichte. Zögernd blieb das kleine Mädchen stehen. Die anderen Kinder waren bereits in den Hausflur getreten. Pommerle hörte eine fremde Stimme, die gar freundlich klang. Da folgte es den anderen und sah sich bald einem großen, hageren Mann gegenüber, den Pommerle erstaunt musterte. Viele Haare hatte der alte Mann nicht mehr auf dem Kopfe, aber die wenigen, die noch vorhanden waren, hingen in dünnen Strähnen bis auf die Schultern herab. Dazu kam ein langer, weißer Bart. Der alte Mann trug einen grauen Kittel, der fast bis auf die Erde hinunterreichte.

Und dann die Hände! – So lange, dünne Finger hatte Pommerle noch nie gesehen. Die Mitschülerinnen hatten bereits davon erzählt, daß sie beim Beerenpflücken vom Regen überrascht worden wären. Sie baten den Harfen-Karle, solange hierbleiben zu dürfen, bis der Regen nachgelassen habe.

So gut es ging, machte man es sich in der verräucherten Stube bequem. Die Kinder hockten an dem großen Ofen, um den eine Holzbank aufgestellt war.

»Meine Enkeltochter kommt erst am Abend heim, ich kann euch schlecht helfen, Kinder; aber trocknen könnt ihr euch hier.«

Vor Pommerle machte der Alte halt. »Dich kenne ich ja noch gar nicht, Kleine. – Wie heißt du?«

»Hanna Ströde, aber alle nennen mich Pommerle.«

»Ströde – ich kenne doch im Hirschberger Tal alle Leute, aber eine Ströde kenne ich nicht. – Wo wohnst du denn?«

»In Hirschberg, beim Onkel Professor Bender.«

»Bist du zu Besuch dort?«

»Nein, Harfen-Karle, ich bin immer dort. Ich bin aus Pommern gekommen. Mein Vater ist schon lange im Himmel. Da hat mich der Onkel Professor mitgenommen, und nun soll ich immer in Hirschberg bleiben.«

»Richtig! – So was habe ich ja auch gehört. Also das kleine Pommerle bist du. – Gefällt es dir in Hirschberg?«

»O ja. Der Onkel und die Tante sind sehr gut.«

»Und dann unsere schönen Berge. – Bist in eine gar hübsche Gegend gekommen, kleines Pommerle. Seit zweiundneunzig Jahren lebe ich hier. Ich habe viel gesehen –«

»Hast du auch Pommern gesehen und die Ostsee?«

»Nein, ich bin immer nur in den schlesischen Bergen gewesen, in dem schönsten Lande, das es in der ganzen Welt gibt.«

»Oh, die große Ostsee und Pommern sind auch sehr schön.«

»Harfen-Karle«, rief eins der Kinder, »möchtest du uns nicht was spielen und singen?«

»Spiele und singe nicht mehr vor Leuten, bin ein alter Mann.«

»Ach, Harfen-Karle, der Großvater sagt, du hast immer so schön gespielt und gesungen. Sieh mal, dort steht doch noch deine Harfe. Ach, lieber Harfen-Karle, spiele uns doch ein Lied!«

»Hab' viele tausend Lieder gespielt und gesungen, in der Hampelbaude, in der Peterbaude und in allen den anderen Bauden, die ihr ja auch kennt. Aber jetzt ist der Harfen-Karle ein alter Mann, der nicht mehr recht kann.«

Mit ausgestrecktem Finger wies Pommerle auf die große Harfe, die an der Wand lehnte.

»Kannst du darauf spielen?«

Der Alte nickte. »Über siebzig Jahre habe ich darauf gespielt und tue es jetzt auch noch; aber es will nicht mehr recht gehen.«

Immer stärker schlug der Regen gegen die kleinen Scheiben.

»Der Rübezahl ärgert uns wieder mal«, meinte Minna. »Er hat es nicht gern, wenn man ihm die roten Beeren abpflückt, er will alles für sich behalten.«

»Dabei soll es doch gar keinen Rübezahl geben«, sagte Pommerle, »er ist auch nur so ein Sagenmann, genau wie der Kilian.«

Ein Sturm der Entrüstung brach los. Alle Kinder meinten, daß es ganz gewiß den Rübezahl gäbe, gar zu oft habe man ihn schon gesehen. Pommerle erinnerte sich selbst an seine Begegnung mit dem vermeintlichen Rübezahl. Doch hatte es sich später herausgestellt, daß jener Mann nicht der Berggeist, sondern ein freundlicher Tourist gewesen war, der ihm damals in seiner Not geholfen hatte.

»Bei euch in Pommern gibt es natürlich keinen Rübezahl, der lebt doch nur hier in seinen Bergen. Ihr habt eben nicht so was Schönes dort.«

»Wir haben die Stine«, rief Pommerle, »die Stine kann noch viel mehr als euer Rübezahl!«

»Dann ist die Stine auch nur eine Sagenfrau!«

Pommerles Augen glühten auf. »Die Stine ist gar keine Sagenfrau, die Stine wohnt bei uns im Wasser, sie weiß alles ganz genau. Der Vater hat gesagt, sie ist da, und dann ist sie auch da!«

Die schlesischen Mädchen verteidigten ihren Berggeist. Man kam ziemlich hart aneinander, bis Pommerle schließlich klein beigab und erklärte:

»Na, vielleicht ist er doch keine Sage, der Rübezahl. Ich werde ihn mal rufen, vielleicht kommt er. Aber dann muß er mir viele blanke Fünfmarkstücke und ein Schloß schenken.«

Der alte Harfner hatte die Unterhaltung der kleinen Mädchen schweigend mit angehört. Er setzte sich jetzt mitten unter die Kinderschar und sagte langsam:

»Was nützt euch alles Geld und ein Schloß. Ich habe es auch nicht und bin mein Leben lang glücklich und zufrieden gewesen.«

»Wenn man viel Geld hätte, könnte man noch glücklicher sein«, meinte Minna.

Da stand der alte Harfner auf, ging in die Zimmerecke und holte die Harfe hervor. Die Kinder schlugen begeistert in die Hände.

»Willst du uns was singen?«

Der Alte nickte. Er nahm die Harfe zwischen die Knie. Da wurde es mäuschenstill in dem Raum. Pommerles Augen hingen wie gebannt an den langen, dünnen Fingern, die in die Saiten griffen und ihnen gar liebliche Töne entlockten. Und jetzt begann der Alte zu singen. Wohl war seine Stimme heiser und brüchig, aber es klang doch noch ganz gut.

»Ich bin gar sehr ein armer Mann
Und bleib's gewiß auch immer.
Allein ich will nicht schrei'n und klag'n,
Den andern geht's viel schlimmer.
Ich bin gesund und wohlgemut,
Und das ist wohl das größte Gut.

Zur Arbeit, nicht zum Müßiggang,
Hat mich der Herr geschaffen,
Drum will ich auch mein Leben lang
Die Kräft' zusammenraffen.
Ich bin gesund und wohlgemut,
Und das ist wohl das größte Gut.«

Noch einmal einige schöne Akkorde; dann erhob sich der Alte und stellte die Harfe wieder in die Ecke.

Die Kinder waren mäuschenstill geworden. Soeben noch waren tausend Wünsche von ihren Lippen gekommen, Wünsche nach Geld und Gut, nach Schlössern, schönen Kleidern und anderen Dingen; nun hatte ihnen der alte Harfner davon gesungen, daß man auch in der Armut glücklich und zufrieden sein könne, wenn man nur gesund sei und frohen Mut habe.

Der Alte nahm die Harfe zwischen die Knie, griff in die Saiten und begann zu singen.

Pommerle hörte plötzlich wieder die Stimme der Tante. Heute mittag, als sie ihr vom Hausberg erzählt hatte, hatte die Tante auch gesagt, daß Zufriedenheit das höchste Gut sei, was man sich wünschen könne. Pommerle nahm sich vor, nicht wieder begehrlich nach blanken Fünfmarkstücken auszuschauen. Der alte Mann hatte davon gesungen, daß es anderen noch viel schlechter gehe. Pommerle hatte mit seinen neun Jahren schon manchen Blick ins Elend tun dürfen.

»Ich bin gesund und wohlgemut,
Und das ist wohl das größte Gut.«

Leise wiederholte Pommerle die beiden letzten Zeilen des Liedes. Diese Worte wollte es sich gut merken. Und wenn der Jule, der Spielgefährte, der seit wenigen Wochen bei Meister Reichardt in der Lehre war, wieder einmal ein so mürrisches Gesicht machte, wollte ihm Pommerle von diesem Lied erzählen. Wie war es doch gleich gewesen?

»Zur Arbeit, nicht zum Müßiggang,
Hat mich der Herr geschaffen.«

Ob der alte Mann auch heute noch arbeitete? Die anderen hatten doch gesagt, er säße immerzu in der Sonne. Pommerle hatte plötzlich für den Harfen-Karle ein brennendes Interesse gewonnen. Er war zweiundneunzig Jahre alt, also viel, viel älter als der Onkel Professor.

Währenddessen waren die anderen Kinder wieder in lebhaftem Gespräch mit dem Harfner. Staunend hörte Pommerle an, daß der Alte fast täglich in den Wald ging und Beeren und Kräuter suchte.

»Der Onkel sucht auch Grünzeug«, rief Pommerle begeistert aus.

»Weiß ich, kleines Pommerle, aber ich suche Kräuter und Wurzeln für die Apotheke. So ein alter Mann, wie ich, der weiß, was den Menschen gut tut, was ihnen hilft, wenn sie krank sind. Bin in meinem langen Leben nicht oft krank gewesen, und wenn es mal geschah, habe ich mir immer selber zu helfen gewußt. Der Wald ist der größte Wunderdoktor der Welt.«

»Was holst du denn im Walde?« forschte Pommerle interessiert.

»Allerlei Kräuter, aus denen man guten Tee kocht, wenn du Halsschmerzen oder Bauchweh oder sonst etwas hast. Und manches Kraut ist giftig. Das Gift bekommen dann solche Leute ein, die schwere Leiden haben. Aber das versteht ihr kleinen Kinder heute noch nicht, das lernt ihr erst viel später. – Kommt mal her, ich will euch mal meine Vorräte zeigen.«

Dann sahen die Kinder etwas ganz Neues. In Blechdosen, Tüten, kleinen Kästchen und anderen Behältern lagen getrocknete Blätter und Wurzeln. Die verschiedensten Düfte entströmten diesen Behältern. Ungezählte Fragen wurden laut, und mitunter lachte die kleine Schar ungläubig, wenn der alte Harfner berichtete, daß man aus dieser trockenen Pflanze ein schlimmes Gift bereite, durch das die Menschen sterben und auch gesund werden könnten.

Am aufmerksamsten hörte wohl Pommerle zu. Der Onkel hatte ihm schon manche Pflanze gezeigt. Es kannte auch die verschiedenen Namen der Gewächse; aber diese Kräutersammlung hier war ihm etwas ganz Neues.

»Kann der Onkel auch mal zu dir kommen und sich hier belernen?«

Der Harfner lachte. »Dein Onkel ist ein gar kluger und gelehrter Mann, der weiß das alles längst.«

Pommerle schüttelte den Kopf. »Von den kleinen Kräuterchen, die so giftig sind, die die Menschen tot und lebendig machen, weiß er gewiß nichts. – Darf der Onkel mal herkommen?«

»Natürlich, Pommerle.«

»Und der Jule auch?«

»Wer ist denn der Jule?«

»Nun, der Kretschmer Jule, mein Freund.«

»Den Kretschmer Jule kenne ich genau, auch dessen Mutter. Sie ist schon lange recht krank, wird wohl bald zu Ende mit ihr gehen.«

»Muß sie sterben?«

»Wird wohl nicht anders möglich sein.«

»Kannst du ihr nicht von der giftigen Wurzel was eingeben, daß sie wieder gesund wird?«

»Wird nicht mehr viel helfen, kleines Pommerle.«

»Ich denke, die giftige Wurzel hilft immer? Ich will den Jule mal herschicken. – Dann singst du dem Jule auch das Lied vor, von der Zufriedenheit, die das höchste Gut ist, und daß wir nicht zum Müßiggang geschaffen sind. – Willst du das tun?«

»Das kann geschehen, Pommerle. Aber der Jule ist doch jetzt bei einem Lehrherrn, er soll ein tüchtiger Tischler werden.«

»Er hat gemeint, es macht ihm keinen Spaß. Er möchte lieber für den Onkel viel Steine und Blumen sammeln.«

»Der Jule ist ein Taugenichts, wenn er nicht arbeiten will.«

»Nein«, sagte Pommerle energisch, »der Jule ist kein Taugenichts, der Jule arbeitet jetzt den ganzen Tag, und vorher hat er auch gearbeitet. Der Jule ist mein bester Freund, der Jule wird bald ein Meister, und später, wenn wir beide groß sind, heiratet mich der Jule.«

»Ich kenne den Kretschmer Jule recht gut, kleines Mädchen. Will ihm nur wünschen, daß die Mutter wieder gesund wird.«

Endlich hatte der Regen nachgelassen. Emma mahnte zum Aufbruch. Es war bereits sechs Uhr vorüber, die erste Dämmerung senkte sich hernieder.

Man nahm die mit Beeren gefüllten Hüte und Mützen. Pommerle zögerte ein Weilchen. Es hatte ihm beim Harfen-Karle sehr gut gefallen. Das kleine Mädchen hätte dem alten Mann gar gern eine Freude gemacht. Ob sie die Beeren teilte und dem alten Mann die Hälfte schenkte?

Pommerle reichte dem Alten abschiednehmend die Hand und hielt ihm die Mütze hin.

»Ich möchte dir ein paar Beeren schenken. Willst du sie haben? Aber nicht alle, ich habe sie für den Lehrer gepflückt.«

»Ich danke dir, kleines Pommerle, ich habe selbst meine Beeren. Nimm sie nur wieder mit. Bist ein gar liebes Mädchen.«

Pommerle war recht glücklich, daß es die gefüllte Mütze behalten durfte. Rasch folgte es den anderen, und dann ging es im Sturmschritt heim.

Der starke Regen, der niedergegangen war, hatte die Straße unterhalb des Hausberges stark aufgeweicht. Die Kinder mußten oftmals über Wasserpfützen springen, um weiterzukommen. Plötzlich stieß Pommerle einen lauten Ruf aus:

»Ein ganz kleiner Piepmatz!«

Völlig durchnäßt, mit herunterhängenden Flügeln, hüpfte am Wege ein Sperling dahin. Er mußte von einem Ast heruntergefallen sein und war unfähig, wieder aufzufliegen.

»Wenn er hierbleibt, frißt ihn die Katze, oder es holt ihn ein Raubvogel. Wir müssen ihn in einen Strauch setzen.«

»Nein«, meinte Pommerle, »dann friert er oder fällt wieder herunter. Wir müssen ihn zuerst trocknen.«

Mit raschem, aber vorsichtigem Griff hatte Pommerle das Vöglein gefangen. Die gefüllte Mütze mit den Beeren stand mitten auf der Straße.

»O je, wie es zittert! Es wird sich erkälten.«

Noch immer hielt Pommerle das Vöglein zwischen beiden Händen. Der Sperling piepte gar ängstlich.

»Kleiner Piepmatz, fürchte dich nicht, ich tue dir wirklich nichts. Ich bin doch keine Katze!«

»Wir müssen es warm setzen«, sagte eins der Mädchen.

Man überlegte. Das war nicht so einfach, denn die Kleider der Kinder waren noch immer feucht.

»Einer von euch nimmt meine Mütze mit den Beeren, und ich trage den Vogel zwischen beiden Händen heim. Dort setze ich ihn in ein Körbchen, daß er trocknet, und morgen hat er sich wieder erholt.«

»Wenn du ihn immerzu in den Händen hältst, brichst du ihm ein Bein oder einen Flügel ab«, meinte Minna. »Mein Bruder hat es auch mal so gemacht. Du mußt den Vogel ins Warme setzen.«

Ida erklärte sich bereit, das Vöglein in die Manteltasche zu stecken, doch Pommerle wies voller Entrüstung dieses Ansinnen zurück.

»Dann zerdrückt ihr ihn ja.«

»So laß den dummen Vogel sitzen«, rief eine andere. »Wir müssen weiter.« Und schon setzte sich die Schar in Bewegung.

Noch immer stand Pommerle ratlos mit dem Vögelchen in beiden Händen da.

»Nehmt doch meine Mütze mit!«

Die anderen hatten Eile, heimzukommen; die gefüllte Mütze mit den Beeren blieb mitten auf der Straße stehen. Es dauerte auch nur wenige Minuten, da sah sich Pommerle allein auf der Straße.

»Fürchte dich nicht, kleiner Piepmatz, ich verlasse dich nicht.«

Wenn es nur einen Behälter gehabt hätte, etwas Warmes, daß es den Vogel hineinsetzen könnte. Pommerle sah ratlos an sich herab. Es befühlte mit den Händen sein Röckchen, aber das war viel zu naß. Der kleine Vogel mußte trocken sitzen.

»O je, wie er zittert – er wird sich noch zu Tode zittern.« Pommerle war recht unglücklich. Einen Augenblick dachte es daran, die Beeren auszuschütten und das Vöglein in die Mütze zu setzen. – Aber da kam ihm plötzlich ein rettender Gedanke: »Kleiner Piepmatz, brauchst nicht mehr zu frieren, jetzt habe ich ein schönes Häuschen für dich!«

Pommerle lehnte sich an einen Baum, schnürte rasch den einen Schuh auf, zog ihn aus, faßte hinein und stellte erfreut fest, daß der Schuh innen warm war.

»So, kleiner Piepmatz, nun hast du ein feines Häuschen, darin tut dir keiner was.«

Vorsichtig ließ das kleine Mädchen das Vöglein in den Schuh schlüpfen, hauchte vorher noch einige Male hinein. Das Vöglein saß ganz still in seinem dunklen Häuschen.

»Na, ist es schön warm?«

Nur ein leises Piepen war die Antwort. Als Pommerle den Fuß aufsetzte, schrak es ein wenig zusammen. Es hatte mit dem Strumpf gerade in eine kleine Wasserpfütze getreten. Aber was schadete das! Das Vöglein saß doch warm. Rasch griff Pommerle nach der Mütze, stellte den schmutzigen Schuh auf die Beeren, dann eilte es auf einem Schuh und einem Strumpf hinter den anderen Mädchen her. Es gelang ihm zwar nicht mehr, die Gefährtinnen einzuholen, zumal Pommerle mehrmals stehenblieb und bei dem Sperling anfragte, ob er sich auch wohlfühle.

Als es die ersten Häuser von Hirschberg erreicht hatte, traf Pommerle auf der Straße eine ältere Frau. Diese schlug die Hände zusammen, als sie das Kind kommen sah.

»Wie siehst du denn aus, du Schmutzfink? Warum ziehst du denn den Schuh nicht an?«

Pommerle hob das Gesichtchen mit den strahlenden Blauaugen, durch seine Stimme klang unterdrückter Jubel.

»Weil ein liebes Vöglein drinnen wohnt.«

»Kind, du wirst dich erkälten, der ganze Strumpf ist naß und beschmutzt.«

»Warum ziehst du denn den Schuh nicht an?« – »Weil ein liebes Vöglein drinnen wohnt.«

Andere kamen und sahen dem kleinen Pommerle nach, manch einer lachte belustigt.

»Die Kleine aus dem Pommerlande hat doch immer allerlei Schnurren im Kopfe!«

Endlich war die Villa des Onkels erreicht. Pommerle lief sogleich in die Küche, in der das Hausmädchen und Frau Bender mit dem Abendessen beschäftigt waren.

»Endlich bist du wieder da, Pommerle – aber was ist denn das?«

Behutsam stellte Pommerle den Schuh vor die Tante hin. »Ein kleines Vögelchen ist drin. Nun müssen wir es warm setzen, daß es sich nicht erkältet.«

Frau Bender wollte ein wenig schelten; aber als sie die Liebe sah, mit der die Kleine das nasse Tierchen betreute, schwieg sie. Pommerles gutes Herz, seine große Liebe zu den Tieren, zeigte sich heute wiederum. Außerdem war das kleine Mädchen das Barfußgehen von früher her gewöhnt. Der kleine Spaziergang ohne Schuh würde ihm nichts schaden.

»Jetzt bringe dich auch in Ordnung, Pommerle, inzwischen habe ich das Vöglein versorgt.«

Sehr rasch stellte sich das kleine Mädchen wieder in der Küche ein. Die gute Tante hatte inzwischen den Sperling in ein Körbchen gesetzt, mit einer Decke zugedeckt und meinte, es sei nun das richtigste, man lasse das Tierchen in Ruhe.

»Sobald er wieder trocken ist, lassen wir ihn fliegen.«

»Wollen wir ihm nicht etwas zu fressen geben?«

»Er ist viel zu verängstigt, Pommerle, jetzt frißt er nichts. Er fühlt sich jetzt schwach und braucht nur Ruhe.«

Pommerle eilte schon wieder davon, um wenige Augenblicke später mit einer Flasche Kölnischen Wassers wieder zu erscheinen.

»Nur mal riechen soll es dran. Wenn es schwach ist, tut es ihm gut.«

»Laß das Vöglein hübsch in Ruhe, mein Kind.«

»Aber die Frau Möller hat auch neulich dran riechen müssen, als sie schwach war.«

»Das ist etwas ganz anderes, der Vogel braucht nur Ruhe.«

Als Frau Bender nach einer Weile wieder in die Küche kam, saß Pommerle noch immer neben dem Körbchen.

»Wir wollen den Vogel jetzt zudecken, daß er nicht umherflattert; dann wollen wir Abendbrot essen. Morgen früh ist dann das Tierchen wieder gesund. – So, nun komm zu Tisch, der Onkel wartet schon.«

»Und ich habe noch so viel zu erzählen. – Tante, kennst du den Harfen-Karle?«

»Freilich kenne ich den alten Mann.«

Während des Essens berichtete Pommerle von seinen heutigen Erlebnissen.

»Und da mußt du mal hingehen, Onkel, der hat 'ne Menge giftige Wurzeln und Blätter. Dann kannst du wieder ein Buch darüber schreiben.«

»Das können wir mal machen, Pommerle. Zum alten Harfen-Karle wollte ich schon lange mal gehen, bin nur noch nicht dazugekommen. Aber wir wollen ihn später einmal gemeinsam besuchen.«

Als man gegessen hatte, griff Pommerle nach den Tellern und Messern, räumte sie zusammen, so daß alles schon schön geordnet stand, als das Mädchen das Zimmer betrat. Erstaunt schaute Frau Bender auf die kleine Fleißige.

»Nanu, Pommerle, heute gar so emsig?«

Pommerle nickte, und dann begann es, allerdings in recht falschen Tönen, aber doch nicht ohne musikalisches Verstehen zu singen:

»Zur Arbeit, nicht zum Müßiggang,
Hat mich der Herr geschaffen.«

Mit leiser Zärtlichkeit strich Frau Bender dem Kinde über das Haar.

Kindertränen

Unter fröhlichem Lachen und Lärmen strömten die Kinder aus dem Schulhaus. Wieder einmal Ferien! Herbst- oder Kartoffelferien! – Besonders Pommerle strahlte, war ihm doch vom Onkel für die Herbstferien wieder ein kleiner Ausflug ins Gebirge versprochen worden.

Nur schade, daß der Spielgefährte, der Jule, diesmal nicht dabei sein konnte! Jule war seit dem ersten September bei Meister Reichardt in der Lehre, um das Tischlerhandwerk zu erlernen. Da konnte er nicht mehr fort. Er kam auch jetzt nicht mehr so häufig ins Haus des Professors, weil er tagsüber beschäftigt war. Seine Verpflegung erhielt er beim Meister, nur des Abends ging er heim.

Seit einigen Tagen war das aber auch anders geworden. Jules Mutter, die viel kränkelte, war wieder einmal ins Krankenhaus gekommen. Man sagte, es gehe ihr gar nicht gut, und Jule war daher vollständig zu Meister Reichardt übergesiedelt.

Ferien! – Pommerle packte die Schultasche an beiden Riemen und wirbelte sie in der Luft herum. Die fellbesetzte Klappe löste sich, und im nächsten Augenblick lagen Bücher, Hefte und Federkasten auf der Straße verstreut.

»O je!« sagte Pommerle erschrocken.

»Ist das eine Art, die Bücher herumzuwerfen?«

Ein vorübergehender Herr musterte das Kind vorwurfsvoll durch die Brillengläser. »Was stehst du müßig herum? Sammle die Sachen wenigstens auf!«

Schuldbewußt und niedergeschlagen machte sich Pommerle ans Werk. Es war doch zu schlimm, daß man immer, wenn man sich über etwas gar so sehr freute, gleich etwas Unangenehmes zu spüren bekam. Es war doch gewiß ein erfreuliches Ereignis, daß Ferien waren und daß man wieder ins schöne Riesengebirge wandern durfte.

Pommerle verzog das Gesichtchen wehleidig, als es sah, daß einige Hefte starke Spuren von Straßenschmutz trugen. Das war nun wieder einmal Kinderpech. Die Tante würde sehr ärgerlich darüber sein. In Zukunft wollte Pommerle ein wenig vorsichtiger mit seinen Schulsachen umgehen.

Nun ging es in schnellem Laufe heim. Pommerle öffnete die Gartenpforte und wollte schnell ins Haus huschen, als es seinen Namen hörte.

»Pommerle!«

Das kleine Mädchen blieb stehen. Hinter der großen Hecke drüben schaute der Kopf Jules hervor. Das Antlitz des kleinen Mädchens strahlte. Es freute sich immer, wenn es den älteren Gespielen sah.

Ferien! – Pommerle packte die Schultasche an beiden Riemen und wirbelte sie in der Luft herum.

»Jule!« rief es erfreut.

»Sei still, komm hierher, mich darf keiner sehen.«

Gehorsam huschte Pommerle hinter die Hecke und schaute fragend den Knaben an.

»Kannst du heute nachmittag mit mir in den Wald gehen? Oder zu den Bobersteinen? Wir können aber nicht zusammen hingehen, ich habe dir was zu sagen.«

»So sag es doch gleich, Jule.«

»Nein, das ist zu lang.«

»Warum stehst du denn hinter der Hecke?«

Jule scharrte mit dem Fuße im Kies herum. »Das erzähle ich dir alles später. Kommst du?«

»Ich muß zuerst die Tante fragen. Wenn ich darf, komme ich.«

»Nee, fragen darfst du nicht, sie brauchen es nicht zu wissen, daß ich da bin.«

»Warum sollen sie es nicht wissen, Jule?«

»Das erzähle ich dir später.«

Pommerle überlegte. »Wir haben heute Ferien bekommen, da darf ich vielleicht nachmittags weit spazierengehen.«

Ein langgezogener Seufzer kam über Jules Lippen. »Du hast Ferien, und ich muß immerzu arbeiten, immerzu, von früh bis abends. Dann zankt der Meister, und – und – nun kommt auch noch die andere, die wird auch immerfort aufpassen und – wenn ich doch nichts mehr recht mache – wenn ich doch kein richtiger Tischler werde – du, Pommerle, heute nacht ist mir der Rübezahl erschienen.«

»Der Rübezahl?«

»Er hat mir gesagt, ich würde mal ein reicher Mann werden. Dann hat er mich auf einen hohen Berg geführt und an ein großes Wasser. Na, kurz heraus, Pommerle – ich will nach Amerika!«

»Was willst du denn in Amerika?«

»Ich habe es auch vom Meister gehört, er hat erzählt, dort sind viele Leute reich geworden, dort liegt das Geld nur so herum.«

Pommerle hob aufmerksam den Kopf. »Das wird sein wie im Hausberg. Dort kann man sich auch die Taschen vollstopfen.«

Jule neigte seine Lippen zu Pommerles Ohr.

»Ich will heute nacht auch nach dem Hausberg gehen. Wenn mir der Rübezahl versprochen hat, daß ich reich werde, zeigt er mir vielleicht den Eingang.«

»Heute nacht? Jule, fürchtest du dich denn nicht?«

»Natürlich fürchte ich mich, sehr sogar! Aber ich will nicht länger bei Meister Reichardt bleiben. Ich will nach Amerika, und dazu brauche ich Geld.«

Pommerle faßte nach Jules Hand. »Bleib doch lieber hier, Jule. Amerika soll so weit weg sein.«

»Nein, ich bleibe nicht«, erwiderte der Bursche und stampfte trotzig mit dem Fuße auf den Boden. »Ich gehe auch nicht mehr zum Meister zurück. Einen faulen Schlingel hat er mich geheißen. Nun kommt auch noch seine Tochter, die soll ebenfalls auf mich aufpassen. In der Werkstatt soll sie sitzen. Nein – nein – nein.« Jules Stimme wurde immer weinerlicher. »Ich gehe nach dem Hausberg, hole mir Geld und fahre nach Amerika.«

»Wollen wir nicht zuerst mal den Onkel fragen?«

»Na, das wäre ja noch schöner! Du darfst keinem Menschen etwas davon sagen. Wenn ich erst drüben in Amerika bin, schicke ich dir viel Geld, dann kommst du nach.«

»Und Onkel und Tante auch?«

»Nein, wir zwei ganz allein. Mach doch kein so dummes Gesicht, Pommerle. Der Rübezahl ist mir heute nacht erschienen.«

»Das hast du geträumt, Jule.«

»Nun ja, Träume gehen doch in Erfüllung.«

»O nein«, lachte Pommerle schallend auf. »Ich habe auch geträumt, es ist ein großer Fisch gekommen, der hat meine Puppe gefressen und den schönen Gummifrosch. Dann habe ich nachgesehen, und da war alles noch da. Der Onkel sagt, die Träume sind nur Geschichten, die uns der Himmel im Schlafe schickt, daß wir uns in der Nacht nicht langweilen.«

»Ach was«, meinte Jule unwillig. »Der Rübezahl meint es gut mit mir. Ich gehe nach Amerika.«

»Der Rübezahl«, meinte Pommerle nachdenklich, »der Rübezahl ist doch nur ein Sagenmann. Vor vielen hundert Millionen Jahren mag er ja in den Bergen herumgestiegen sein. Dann ist er gestorben und zur Sage geworden.«

»Unsinn!« brauste der Jule auf. »Wirst ja sehen, wie mir der Rübezahl hilft.«

Nachdenklich schaute das kleine Mädchen vor sich nieder. Wenn der Jule nicht mehr zu seinem Meister zurückgehen wollte, würde sich der Meister sehr wundern und ihn suchen lassen. Pommerle hatte sich auch einmal im Gebirge verlaufen. Da hatten viele Menschen nach ihm gesucht. Der Meister würde dann in großer Angst sein.

»Geh doch lieber zu deinem Meister zurück, Jule. Dann wirst du ein tüchtiger Tischler und auch sehr reich. Der Meister Reichardt ist doch auch reich.«

»Mit dir ist heute gar nichts los. Wenn du eben nicht mitmachst, bleibst du hier. Du hast immerfort Ferien, aber ich soll nur arbeiten. Und wenn ich doch nichts recht mache –«

Der jämmerliche Ton, in dem diese Worte gesagt wurden, schnitt Pommerle ins Herz.

»Mir machst du alles recht, Jule. Und wenn du eben nach Amerika willst, dann geh nur hin. Aber kommst du bald wieder?«

»Das weiß ich nicht.«

»Deine Mutter kann doch aber nicht allein hierbleiben?«

Ein Schatten glitt über das Gesicht des Knaben. »Die Mutter ist immerzu krank. Mit der kann ich nicht viel reden. Sie ist nicht daheim, ich wohne jetzt beim Meister, und – da ist doch keiner, mit dem ich so reden kann wie mit dir.«

»Komm mit zum Onkel oder zur Tante, Jule. Vielleicht schenkt sie dir ein blankes Fünfmarkstück, daß du nach Amerika fahren kannst. Dann brauchst du nicht heute nacht zum Berg zu gehen.«

»Ich habe es dir doch schon mal gesagt, daß deine Tante nichts wissen darf.«

Viertelstunde auf Viertelstunde verrann, noch immer sprach Jule von seinen abenteuerlichen Plänen. Bis plötzlich Pommerle vom Flur des Hauses die Stimme der Tante hörte.

»Wenn ich nur wüßte, wo das Kind bleibt!«

»Jule, ich muß nun gehen, sie warten schon mit dem Mittagessen. Jule, lieber Jule, komm doch mit!«

»Du darfst nichts sagen, daß ich hier war, keiner darf es wissen.«

Dann war der Platz hinter der Hecke leer, Jule war davongelaufen.

Pommerle befand sich in einem Zwiespalt. Es vertraute so gern der Tante alles an, was es auf dem Herzen hatte. Doch der Jule hatte verboten, von der Zusammenkunft zu reden. Nun fragte die Tante sogar noch, warum sich das Kind heute so sehr verspätet habe.

Pommerle stellte sich auf die Zehenspitzen und flüsterte der Tante ins Ohr: »Ich darf es keinem sagen, daß ich mit einem Jungen im Garten gewesen bin. Er hat mir gesagt, ich muß stille sein.«

Es dauerte gar nicht lange, da ahnte Frau Bender, wer dieser Knabe gewesen sei. Sie fragte Pommerle nicht weiter darüber aus, wunderte sich auch nicht über dieses Zusammentreffen, da sie glaubte, daß Jule in seiner Mittagsstunde auf Pommerle gewartet und mit ihm geplaudert habe. Erst am Abend, als das Kind immer wieder fragte, ob es gefährlich sei, nachts am Hausberg spazierenzugehen, wurde Frau Bender aufmerksam.

»Ich glaube nicht, daß jemand nachts am Hausberg spazierengeht.«

»Doch, Tante, heute nacht geht einer dort spazieren.«

»Wer denn?«

Wieder überlegte Pommerle. Das hatte der Jule nicht verboten zu erzählen. Aber ehe die Antwort kam, tönte die dunkle Stimme eines Mannes durch das Haus. Frau Bender wurde aufmerksam.

Das war doch Meister Reichardt! Sie ging hinaus und ließ den Tischler eintreten.

»Ich wollte nur fragen, gnädige Frau, ob sich der Jule heute hier sehen ließ. Der Junge ist mir heute früh fortgelaufen, hat sich zum Mittagessen nicht eingestellt und ist auch nach Feierabend nicht zurückgekommen. Seine Kammer ist leer.«

»Der Jule ist heute mittag in unserem Garten gewesen.«

»So, ich habe ihn heute früh wegen einer Unvorsichtigkeit ausgescholten. Schon gestern hat er allerlei Dummheiten gemacht. Er ist ja ein ganz guter und anstelliger Bengel, aber wenn er seinen Eigensinn bekommt, ist nichts mit ihm anzufangen. Wo mag er nur hingelaufen sein?«

Pommerle hörte die Worte des Meisters. Sein Herz klopfte bis in den Hals hinauf. Durfte es den Jule verraten? Sollte es sagen, daß der Jule heute nacht in den Hausberg gehen wollte, um Geld zu holen und nach Amerika zu fahren? Noch schwieg der Kindermund.

»Ich denke, Meister Reichardt, der Jule wird sich zum Abend wieder einfinden. Sollte er zu uns kommen, werden wir ihn sofort zu Ihnen bringen.«

Abends, kurz vor zehn Uhr, Pommerle lag schon lange in seinem Bettchen und schlief, schickte Meister Reichardt nochmals zu Professor Bender, um nach Jule zu fragen. Aus dem Krankenhaus war die Botschaft gekommen, daß sich der Zustand der Mutter Jules plötzlich verschlimmert habe. Der Knabe sollte hinkommen.

»Wo mag der Bengel nur stecken?« sagte Professor Bender. »Ich kann dem Meister keine Auskunft geben.«

»Vielleicht wäre es gut«, meinte die gutherzige Frau Bender, »wenn ich zu Frau Kretschmer hinginge.«

Mutter Kretschmer, wie man sie in Hirschberg nannte, hatte jahrelang Zeitungen ausgetragen und war fast allen gut bekannt. Sie war immer eine stille und ruhige Frau gewesen, die sich und ihr Kind mühsam durchbrachte. Sie empfand für Benders herzliche Dankbarkeit, weil sich der Professor immer des Julius angenommen hatte, und weil er es auch gewesen war, der dem Knaben die Lehrstelle verschafft hatte.

»Wenn es mit Mutter Kretschmer so schlecht geht, will ich heute noch nach ihr sehen.« Schon zog sich Frau Bender den Mantel an und verließ nach wenigen Minuten die Villa. Sie bat noch, man solle den Jule sofort nachschicken, falls er sich heute abend doch noch sehen lasse.

Mit Mutter Kretschmer ging es zu Ende. Wohl hörte sie noch die freundlichen Worte, die Frau Bender an die Sterbende richtete, wohl blickten die halbgebrochenen Augen nochmals suchend nach der Tür.

»Der Jule ist ein ganz guter und anstelliger Bengel«, berichtete Meister Reichardt, »aber wenn er seinen Eigensinn bekommt, ist nichts mit ihm anzufangen.«

»Der Jule –«

»Der Jule wird bald hier sein, Mutter Kretschmer«, tröstete Frau Bender. »Bleiben Sie ganz ruhig liegen, ich bin bei Ihnen und verlasse Sie nicht.«

»Verlassen Sie auch den Jule nicht, er soll ein ordentlicher Mensch, ein tüchtiger Handwerker werden – er soll seine Mutter lieb behalten.«

»Nicht so viel reden, Mutter Kretschmer. Der Jule wird gewiß ein braver Mann werden. Sie dürfen jetzt nicht so viel reden, recht ruhig liegenbleiben.«

Eine zitternde Hand tastete sich zu der Frau Benders.

»Mein Jule, mein lieber, guter Junge!«

Zehn Minuten später war das Lebenslicht der alten Frau erloschen. Friedlich ruhte Mutter Kretschmer in den Kissen, Frau Bender drückte der Entschlafenen die Augen zu. Wie schmerzlich würde es für Jule sein, wenn er hörte, daß die Mutter in ihrer letzten Stunde immer wieder nach dem Sohne ausgeschaut hatte, der nicht gekommen war.

Am Morgen des nächsten Tages fragte man bei Meister Reichardt an, ob sich der Jule eingefunden habe. Niemand hatte ihn gesehen. Pommerle hörte auch davon, es vernahm auch, daß Frau Kretschmer gestorben sei, und eine unerklärliche Angst legte sich auf das Herz des Kindes.

»Er hat mir gesagt, ich darf nichts verraten, aber er ist gestern nacht in den Hausberg gegangen, um Geld zu holen. Er will nach Amerika gehen.«

Professor Bender und seine Frau forschten weiter, und Pommerle erzählte nun alles. Tiefe Trauer bemächtigte sich Frau Benders. An dem Tage, an dem der Knabe sich mit schlechten Gedanken trug, an dem er seinem Lehrmeister ausreißen wollte, war seine Mutter gestorben. Noch in ihrer letzten Stunde hatte sie gehofft, daß der Jule ein tüchtiger Mensch, ein fleißiger Handwerker werden würde. Nun war sie tot, und wenn der Jule wiederkam, hatten sich die Lippen seiner Mutter für immer geschlossen. Niemals würde er mehr ein liebevolles Wort aus Muttermund hören.

Aber auch Pommerle war tief niedergeschlagen. Dem Jule war die Mutter gestorben. Das war dasselbe wie damals, als ihm der Vater genommen war. All der Schmerz und das Leid, das Pommerle damals durchlebt hatte, erwachte erneut in dem Kinderherzen. Pommerle ging in sein Zimmerchen, legte sich die Puppe auf den Schoß, nahm den Gummifrosch in den Arm; dann tropfte Träne auf Träne aus den Kinderaugen.

»Vater, Vater! Jule, nun hast du keine Mutter mehr und keinen Vater, nun ist sie tot, die gute Mutter Kretschmer. Ich möchte an die Ostsee!«

Professor Bender entdeckte am Mittag den Jule, der sich gerade nach dem Geräteschuppen des Benderschen Hauses schlich. Dort wollte der übermüdete Knabe ausruhen. Schweigend nahm der Professor den Knaben am Arm, führte ihn ins Haus, hinein in sein Zimmer.

Frau Bender wurde erst aufmerksam, als sie wildes Kinderweinen hörte. Sie horchte, kam näher und hörte den Jule.

»Tot ist sie!«

Da ging sie hinein ins Zimmer, nahm den Knaben in die Arme und drückte ihn fest an sich.

»Nun laß dir sagen, mein liebes Kind, was mir deine Mutter in ihrer letzten Stunde zuflüsterte. Sie hat sehr nach dir verlangt, nach ihrem lieben, guten Jule. Wärest du Meister Reichardt nicht fortgelaufen, hättest du ihr zum Abschied die Hand drücken dürfen. Aber du warst nicht da. Jule, deine tote Mutter erwartet von dir, daß du ein tüchtiger Mensch, ein fleißiger Handwerker werden sollst.«

»Ich will zur Mutter!« Das war nicht mehr der fünfzehnjährige Lehrling, es war ein hilfloser Knabe, der plötzlich erkannte, daß ihm der gestrige Tag das Beste, was es auf der Erde für ihn gab, geraubt hatte. »Ich will zur Mutter!«

»Du wirst zuerst etwas essen, Jule, dann gehen wir zusammen hin.«

Aber der Knabe aß nichts. Die Tränen strömten ihm über die Wangen. Er versuchte, zwar einige Bissen hinunterzuwürgen, es ging nicht. Nochmals schaute Frau Bender nach Pommerle. Auch hier ein weinendes Kind.

»Komm zum Onkel, mein Pommerle. Der Jule geht jetzt mit mir zu seiner Mutter.«

»Ich möchte zum Vater!«

»Sei vernünftig, mein liebes Kind, der Onkel wartet schon auf dich.«

Sie ging und barg das verweinte Köpfchen an der Brust des treuen Beschützers. – –

Da stand nun der Jule vor der entschlafenen Mutter, würgte und schluckte die immer neu hervorbrechenden Tränen herunter.

Endlich mahnte Frau Bender leise:

»So, mein liebes Kind, nun gib noch einmal deiner Mutter die Hand, ihre letzten Worte waren ein Segen für dich, ihr letzter Wunsch war der, daß du gut und brav werden sollst. Vor einiger Zeit hast du Professor Bender versprochen, du wolltest ein braver Handwerker werden. Du hast dein gegebenes Wort bisher schlecht gehalten, Jule. Ich denke, nun wird es anders werden. Ich weiß, daß die Lehrzeit eine schwere Zeit ist. Besonders für dich, der du daran gewöhnt bist, frei herumzustreifen, für dich ist das Stillsitzen eine schwierige Aufgabe. Aber schau die Lehrzeit mit frohen Augen an, denke an deine gute Mutter, denke auch daran, daß sie segnend auf dich herniederblickt. Nun sieh mich einmal an, Jule, und sage mir ehrlich: Wirst du wieder zu Meister Reichardt zurückkehren und fleißig sein?«

»Ich will ein tüchtiger Handwerker werden!« stieß Jule unter heftigem Schluchzen hervor. Dann wandte er sich wieder der toten Mutter zu, und wieder klang es leise und kläglich: »Ja, ich will ein tüchtiger Handwerker werden.«

Drei Tage später trug man Mutter Kretschmer zu Grabe.

Jule war merkwürdig gefaßt. Nur von Zeit zu Zeit kam ein Schluchzen aus seiner Brust. Aber wenn er dann die liebevollen Hände Frau Benders fühlte, klammerte er sich fest an sie, als könne sie ihm ein wenig das Verlorene ersetzen.

Meister Reichardt hatte Jule ohne jeden Vorwurf wieder aufgenommen. Der Tod der Mutter hatte einen tiefen Eindruck auf den Knaben gemacht. Jule nahm sich nach Kräften zusammen. Er war anfangs sehr still und in sich gekehrt, mitunter kam es vor, daß er ganz plötzlich das Handwerkszeug fortwarf und aus der Werkstatt lief. Einmal war ihm der Meister nachgegangen, hatte den weinenden Knaben im Hofe gefunden und war schweigend wieder zurückgegangen. Es war wohl am besten, wenn Jule diese seelischen Erschütterungen allein durchkämpfte.

Professor Bender hatte die Vormundschaft über den Knaben übernommen. Es war mit Meister Reichardt ausgemacht worden, daß Jule die Sonntage im Benderschen Hause verbrachte.

Pommerle schien sich noch inniger an Jule angeschlossen zu haben. Die Kinderaugen hingen mit rührender Zärtlichkeit an dem großen Spielgefährten, und manches Stück Schokolade, mancher Apfel wurden ihm zugesteckt; dann freute sich Pommerle, wenn über Jules Gesicht ein Lächeln ging.

Waren die beiden Kinder zusammen, sprachen sie oft von den toten Eltern.

»Keiner ist mehr da«, sagte Jule, »der so lieb zu mir spricht wie sie. Sie hat mich so oft gestreichelt. Sie hat mich ihr Julchen genannt, nun ist sie tot.«

»Ich will dich immer Julchen nennen und dich immerzu streicheln, Jule. Ich will so gut zu dir sein wie deine Mutter.«

»Ja, aber deswegen bist du doch nicht meine Mutter. Jetzt weiß ich erst, wie gut sie war. Ich war auch oft häßlich zu ihr. Wenn sie nochmals wiederkäme, ich wollte niemals garstig zu ihr sein.«

An einem der nächsten Sonntage legte Pommerle vor den Freund ein aufgeschlagenes Buch hin.

»Ich habe ein schönes Gedicht gefunden.« Dann lasen sie zusammen die Verse:

»Wenn du noch eine Mutter hast,
So danke Gott und sei zufrieden,
Nicht jedem auf dem Erdenrund
Ist dieses hohe Glück beschieden.«

Pommerle erschrak, als Jule in dem schönen Gedicht nicht den Trost fand, den es erwartet hatte. Im Gegenteil, Jule legte die Arme auf die Tischplatte und begann heftig zu weinen.

Immerfort strichen die Kinderhände über sein Haar, immerfort klang es zärtlich von Pommerles Lippen:

»Julchen, aber Julchen, weine doch nicht, ich habe doch auch keine Mutter, und mein Vater ist auch gestorben. Julchen, Julchen, ich hole dir ein Stück Schokolade.«

So trugen in den nächsten Wochen zwei Kinder gemeinsam ein Leid. Allmählich legte sich der große Schmerz in Jules Herzen, nur stille Wehmut blieb darin zurück.

Da der November noch schöne Tage brachte, kündete Professor Bender seinem Mündel und seiner Pflegetochter an einem Freitagabend an, daß man morgen nachmittag nochmals in die Berge wolle. Meister Reichardt hatte sich bereit erklärt, Jule schon am Sonnabend gegen Mittag zu beurlauben; man wollte erst am Sonntagabend wieder zurückkehren, konnte also eine größere Wanderung unternehmen.

Jules Gesicht strahlte auf, als er von diesem Plan hörte.

»Na, Jule, freut es dich?« fragte Professor Bender.

Statt einer Antwort preßte der Knabe heftig die Hand seines Vormundes. Er hatte es keinem verraten, daß er große Sehnsucht im Herzen trug, wieder einmal in die Berge zu gehen, eine Wanderung zu machen.

»Da du in den letzten Wochen so brav gearbeitet hast, mein Junge, gibt es eine Belohnung. Dann schmeckt die Arbeit wieder doppelt gut.«

Auch Pommerle machte Luftsprünge vor Freude.

»Gehen wir hoch 'rauf, bis auf die Schneekoppe?«

»Nein, mein kleines Mädelchen, das geht jetzt nicht. Das können wir nur im Sommer machen. Trotzdem wirst du viel Schönes zu sehen bekommen.«

»Aber auf einen hohen Berg gehen wir doch, Onkel?«

»Ein gutes Stück steigen wir aufwärts, so weit wir kommen.«

»Es wäre schön, wenn wir auf einen ganz hohen Berg gingen.«

»Warum denn, Pommerle?«

»Ich denke mir, Onkel, daß der Jule sich dann besser mit seiner Mutter unterhalten kann, die oben im Himmel ist. Wenn er ganz laut zu den Wolken hinaufschreit, daß er so fleißig ist, wird sie es schon hören.«

»Das braucht Jules Mutter nicht erst zu hören, das sieht sie.«

»Wenn ich an der See bin, Onkel, dann höre ich durch das Wasser den Vater sprechen. Dann rauschen die Wellen, und ich höre alles, was er mir sagt. Vielleicht hört der Jule seine Mutter auch auf dem hohen Berge.«

»Wenn man seinen Vater und seine Mutter im Herzen hat, mein geliebtes Kind, hört man ihre Stimmen im Waldesrauschen, an der See, im Winde und überall. Und der Jule hat sein totes Mütterchen fest und tief im Herzen.«

»Und ich meinen Vater.«

»Ja, Pommerle, und so soll es immer bleiben. Du kennst ja das Gebot, das uns sagt, du sollst Vater und Mutter ehren, daß es uns wohlergehe. Auch wenn Vater und Mutter tot sind, muß man sie ehren und lieben, wie es der Jule jetzt zeigt, indem er so fleißig und ohne zu murren arbeitet.«

Pommerle nickte dazu.

Pommerle wandert durch Rübezahls Reich

Freudestrahlend, voll froher Erwartungen hatte man in Hirschberg am Sonnabend mittag die Bahn bestiegen, um zunächst nach Warmbrunn zu fahren, weil Professor Bender dort einen kurzen Besuch zu machen hatte.

Pommerle und Jule wanderten mit der Tante durch den Ort. Bei dieser Gelegenheit begegneten ihnen mehrfach Damen und Herren, die in Rollstühlen saßen und von ihren Angehörigen gefahren wurden. Pommerle blickte den Kranken lange nach. Frau Bender mußte dem Kinde die Erklärung geben, daß man hier in Warmbrunn viele Leidende sehen könne, die das ganze Jahr über die heilkräftigen Bäder aussuchten, um von ihren Leiden befreit zu werden.

Man sah sich auch die großen Badeanstalten an, die das Kind voller Ehrfurcht betrachtete. Immer wieder hatte die kleine Wißbegierige allerlei Fragen zu stellen, Pommerle wollte wissen, woher es käme, daß man durch Bäder gesund werde. Es war für Frau Bender mitunter nicht ganz leicht, den Wissensdurst des kleinen Mädels zu stillen.

Es dauerte nicht lange, so gesellte sich der Professor wieder zu den Seinen. Mit der Talbahn ging es weiter nach Hermsdorf, von dort begann die Fußwanderung, denn man wollte über Agnetendorf nach Schreiberhau. Für heute war allerdings nur Agnetendorf das Ziel, dort wollte man übernachten.

Rüstig schritt man aus. Jule und Pommerle gingen strammen Schrittes vor Professor Bender und seiner Gattin her. Das Kind war nicht so gesprächig wie bisher. Es sah noch immer die Rollstühle mit den Kranken vor sich. Plötzlich fing es laut an zu singen. Es waren immer wieder zwei Zeilen, zu denen sich Pommerle die eigene Melodie gemacht hatte.

»Ich bin gesund und wohlgemut,
Und das ist wohl das größte Gut!«

Nachdem das Kind die beiden Zeilen etwa zwanzigmal gesungen hatte, sagte Jule:

»Warum singst du denn immerfort dasselbe?«

»Weil ich so froh und wohlgemut bin, daß ich nicht im Rollstuhl zu sitzen brauche, und daß ich bis nach Agnetendorf und noch viel weiter laufen kann.«

Selbstverständlich kam gar bald die Rede der beiden Kinder auf den Harfen-Karl.

»Dich hat der Himmel auch zur Arbeit und nicht zum Müßiggang erschaffen«, meinte das Kind ernsthaft. »Wer ein Meister werden will, der fällt nicht vom Himmel.«

»Man kann auch wohlgemut sein«, meinte Jule nachdenklich, »wenn man nicht gesund ist. Meinst du nicht auch, Pommerle?«

»Nein«, klang es energisch zurück. »Dann hat man das größte Gut nicht. Wenn ich immerzu in einem Rollstuhl sitzen müßte, wäre ich nicht wohlgemut.«

»Aber unsere Sabine ist doch wohlgemut.«

»Wer ist die Sabine?«

»Die Tochter von meinem Meister. Sie ist noch nicht lange aus Breslau zurück. Sie ist viel in der Werkstatt und sieht mir beim Arbeiten zu. Eigentlich sieht sie nicht, denn sie hat keine Augen, sie ist blind.«

Pommerle blieb ruckartig stehen. »Keine Augen hat sie?«

»Augen hat sie schon, aber die sind blind.«

»Und nun kann sie gar nichts sehen?«

»Ich weiß nicht«, sagte Jule nachdenklich. »Sie sagt, sie kann nicht sehen, und die Meisterin sagt es auch. Aber wenn sie in der Werkstatt sitzt und zu mir herüberblickt, kommt es mir doch manchmal vor, als ob sie mir zuschaue.«

»Was macht sie denn, wenn sie da sitzt?«

»Sie kann hübsche Körbchen flechten, ganz kleine.«

»Wenn sie aber doch nichts sieht?«

»Sie meint, sie fühlt es. So was hätte sie in Breslau gelernt.«

Wieder wurde Pommerle nachdenklich. »Wenn sie aber doch gar nichts sieht, kann sie denn da froh und wohlgemut sein?«

»Sie sagt, sie ist zufrieden.«

»Ach, Jule, kann ich die Sabine nicht mal sehen?«

»Freilich, mußt mich mal besuchen kommen.«

Weiter gingen die Kinder. Pommerle hob die Augen zu den grünen Tannen und zum blauen Himmel auf. Dann drehte sie sich um und lief zur Tante. Weit breiteten sich die Kinderarme aus.

»Ach, liebe Tante, ich kann laufen, springen, ich kann alles sehen, den blauen Himmel, die Berge, den Wald und die liebe See. Aber die Sabine soll gar nichts sehen können. Ach, Tante, ich bin so froh und wohlgemut, daß ich das größte Gut habe!«

»Hast recht, mein liebes Pommerle.«

Darauf erkundigte sich das Kind sehr eingehend nach der blinden Sabine. Es war schwer, zu glauben und zu fassen, daß ein junges, sechzehnjähriges Mädchen gar nichts von der schönen Welt sehen sollte, daß es trotzdem zufrieden war und Körbchen flechten konnte.

»Wenn du ein sehr gutes Zeugnis im Schreiben heimbringst«, sagte der Professor, »gehen wir in den nächsten Tagen zu Meister Reichardt in die Werkstatt. Dort sollst du Sabine kennenlernen.«

»Stößt sie sich nicht furchtbar oft, wenn sie nicht sehen kann, wo sie geht?«

»Blinde lernen ihre Umgebung sehr schnell kennen. Zunächst muß sie sich freilich zurechttasten.«

Da Pommerle gar zu gern wissen wollte, wie es sei, wenn man gar nichts sähe, schloß es die Augen. Vorläufig hing es freilich noch am Arm der Tante, da ging alles ganz gut.

Aber schließlich überkam es das Verlangen, sich auch einmal zurechtzutasten. Benders, die von Pommerles Absicht nichts ahnten, gingen ruhig des Weges weiter, bis sie plötzlich durch einen Wehruf aufmerksam wurden. Pommerle war über eine Baumwurzel gefallen und lag auf der Erde. Es rieb sich das aufgeschlagene Knie.

»Ich möchte doch nicht die Sabine sein«, sagte es kläglich. »Ich bin froh, daß ich die Gesundheit und das höchste Gut habe. Ach, es muß schrecklich sein!«

Das Schicksal der Blinden beschäftigte die Kleine noch immer, als man bei einbrechender Dämmerung schließlich Agnetendorf erreichte und in einem Gasthause Wohnung nahm. Pommerle kam sich wieder sehr stolz vor, als der Kellner ihm den kleinen Rucksack abnahm und freundlich sagte:

»Ist das kleine Fräulein sehr müde?«

Strahlend wandte sich das Kind den Pflegeeltern zu. Hoffentlich hatten sie es gehört, daß dieser große Herr von einem Fräulein redete.

Der Sonntag war ebenso strahlend schön wie der gestrige Sonnabend. So machte man sich zeitig auf den Weg nach Schreiberhau. Hin und wieder machte Professor Bender die Kinder auf eigenartig gewachsene Bäume, verschiedene Moose und Steine aufmerksam. Jule hatte sich bereits wieder einen Vorrat davon in die Taschen gesteckt. Er hatte auch schon einen großen Busch Tannengrün abgebrochen, den er seiner Meisterin mitbringen wollte. Professor Bender meinte zwar, daß dazu auf dem Heimwege noch Zeit genug wäre. Aber der Jule hatte es wieder sehr eilig. Gar bald störte ihn allerdings dieses Gepäckstück.

»Du hast nichts in den Händen, Pommerle«, meinte er, »trage mir das Grün doch ein wenig.«

Bereitwillig griff das gutmütige Kind danach. Der Jule, frei jeder Bürde, spähte sogleich nach allen Seiten aus, um interessante Steine oder Moose zu finden.

Kurz vor Schreiberhau machte Professor Bender plötzlich halt und wies kopfschüttelnd auf einen Schuttabladeplatz.

»Wie unschön! Hier an der großen Verkehrsstraße solch eine häßliche Müllabladestelle. Können die Leute ihre zerbrochenen Töpfe und anderes Gerümpel nicht an einer versteckter liegenden Stelle abladen?« Dann ging er weiter.

Aber Jule und Pommerle schauten wie gebannt auf jenen Haufen. Welche Schätze lagen hier zusammengetragen! Besonders das Vorderrad eines alten Fahrrades zog Jule mit unwiderstehlicher Gewalt an. Pommerle dagegen starrte auf einen mit Blumen bemalten Emailleeimer, der zwar keinen Boden mehr hatte, dessen rote Blumen aber gar so verlockend leuchteten. Und dort noch etwas! Dort lagen, allerdings an einen alten Lappen festgenäht, sechs herrliche Sprungfedern, wie man sie daheim in einer Matratze hatte. Mit solch einer Sprungfeder hatten die Kinder oben an der See tagelang gespielt. Es war herrlich, wenn der dicke Draht auf und nieder wippte. Und hier lagen viele dieser Schätze achtlos hingeworfen.

»Wo bleibt ihr denn?«

»Oooh«, sagte Pommerle, »wir kommen gleich, wir haben aber erst noch so viel Schönes zu sehen!«

Benders gingen weiter. Sie achteten nicht auf die beiden Kinder, die auf dem Haufen umherstiegen und nach weiteren Schätzen suchten. Pommerle riß und zerrte an den Sprungfedern.

»Jule, du hast doch ein Messer. Sie sind so fest angebunden.«

»Was willst du denn mit dem ollen Zeug?«

»Mitnehmen.«

Bereitwilligst trennte Jule die Sprungfedern von den alten Gurten ab. Entzückt nahm sie Pommerle in Empfang. Jule stand noch immer neben dem Rade und erklärte seiner kleinen Freundin, daß er gerade dieses Rad ganz vortrefflich brauchen könne. Er bastle nämlich seit Wochen an einem eigenen Fahrrad. Es fehlten freilich noch allerhand Teile dazu, aber vielleicht fände er noch weitere Stücke in dem Haufen.

Mit Händen und Füßen ging es ans Wühlen. Dabei schnitt sich Jule an Glasscherben tüchtig in die Finger.

Aus größerer Entfernung ertönte wieder die Stimme Professor Benders. Er rief nach den Zurückgebliebenen.

»Wie schade«, meinte Pommerle, »wir hätten sicherlich noch viel Schönes gefunden!«

Den bodenlosen Eimer mit den roten Rosen hing es an den Arm, es war nicht ganz leicht, auch noch die vier Sprungfedern mitzunehmen. Hilfesuchend blickte Pommerle auf Jule.

»Die grünen Tannenzweige mußt du dir jetzt aber allein tragen.«

»Ich habe doch mein Rad.«

»Ich kann nichts tragen.«

Da fing Jule an, Pommerles Schätze ineinanderzuschachteln. Die Sprungfedern wurden in den Eimer gelegt, obenauf kam der Strauß.

»Nun ja«, meinte Pommerle gutmütig, »so geht es.«

Beide Kinder eilten hinter Benders her, die, als sie Jule und Pommerle so beladen erblickten, stehenblieben. Was schleppte denn das Kind für einen Eimer am Arm? Was rollte der Jule neben sich her?

Pustend und schnaufend kamen die Kinder heran.

»Tante, schau, was wir Schönes gefunden haben!«

»Aber, Pommerle, was willst du denn damit?«

»Sieh nur, so einen schönen Eimer! Au, das wird fein, den stelle ich in den Garten. Im Sommer, wenn die vielen Schnecken da sind, ist das ihr Schloß. Sieh doch nur die schönen Rosen, herrlich!«

»Und das da?«

»Das ist ein feines Spielzeug, Tante. Sollst mal sehen, wie schön wir damit spielen werden.«

»Aber, mein Kind, du kannst doch unmöglich mit dem Eimer und dem Müll im Gebirge herumlaufen. Wir haben noch einige Stunden zu wandern. Es geht nicht!«

Pommerle riß und zerrte an den Sprungfedern. »Jule, du hast doch ein Messer. Sie sind so fest angebunden.«

»Ach, doch, Tante, es geht schon«, meinte Pommerle.

»Na, und du, Jule? Was willst du mit dem verrosteten Rade?«

Mit Eifer verteidigten die Kinder ihre Schätze. Pommerle erklärte immer wieder, daß es einen so schönen Eimer in ganz Hirschberg nicht gäbe. Es wolle den Eimer behalten.

»Ich verspreche dir, Pommerle, daß ich dir in Hirschberg einige Sprungfedern besorgen werde. Diese Dinger werden fortgeworfen und der Eimer dazu.«

»Mein schöner Eimer, mein Schloß für die Schnecken! – Ach, es ist recht traurig. Sieh doch die schönen roten Rosen.«

»Ich will dir daheim auch einen Eimer geben.«

Jule dagegen war nicht zu bewegen, das Rad liegen zu lassen. Er meinte, er müsse ein Fahrrad haben, und es fehlten nicht mehr viel Teile dazu.

»So willst du das Rad durch Schreiberhau und weiter durch das Gebirge rollen? Aber töricht ist es von dir, Jule.«

»Ich möchte doch aber das Rad behalten.«

Lachend gab der Professor nach. Pommerle warf noch einen schmerzlichen Blick auf den schönen Eimer und die Sprungfedern; dann nahm es Jules Tannenstrauß wieder auf und trug ihn, weil Jule mit dem Rade zu tun hatte.

Man hatte Schreiberhau verlassen, da näherte sich der Spielgefährte dem kleinen Pommerle.

»Hier gibt es wieder so viel schöne Steine. Willst du nicht mal für 'ne Weile das Rad nehmen? Es macht viel Spaß.«

Aber ehe Pommerle eine Antwort geben konnte, hatte ihm der Jule das Rad in die Hand gedrückt und war davongelaufen.

Professor Bender sah es. Zunächst sagte er nichts. Aber plötzlich schwenkte er vom Wege ab.

»Wohin gehen wir?« fragte Frau Bender.

»Jule muß wieder einmal einen kleinen Denkzettel haben. Er ist ein guter, aber ein recht selbstsüchtiger Junge.«

Pommerle quälte sich mit dem Strauß und dem Rade. Es hatte ein rotes Köpfchen bekommen, als man endlich vor einem mächtigen Granitfelsen stand. Hier machte Professor Bender halt.

»So«, meinte er freundlich, »hier wollen wir ein wenig rasten. Pommerle mag sich ausruhen, denn es ist vom Tragen erschöpft. Komm nur her, Jule, ich möchte euch hier eine kleine Geschichte erzählen. Dieser Fels heißt im Volksmunde ›Rübezahls Grab‹.«

Zögernd war Jule näher gekommen. Er warf einen besorgten Blick auf das krebsrote Pommerle und sagte leise:

»So, nun nehme ich wieder das Rad.«

Man saß auf den umherliegenden Steinen, und Professor Bender begann zu erzählen, daß eine Sage gehe, hier an dieser Stelle sei Rübezahl, der mächtige Berggeist, begraben.

Jule schüttelte unmerklich den Kopf.

»Wenn er noch gar nicht tot ist, kann er doch nicht begraben sein.«

»Rübezahl hat gesagt, er will niemals mehr die Menschen necken und ärgern, er will sich tief in die Erde verkriechen und für immer verschwinden, wenn er einmal einen Menschen träfe, der selbstlos, gütig und dankbar wäre. Kennst du die Geschichte, Jule?«

Der Knabe verneinte.

»Gut, so sollt ihr sie hören. Hier in Mariental lebte einmal ein alter Weber mit seiner Frau, die hatten nur einen Sohn, das war der Franz. Sie hatten aber eine arme Waise an Kindes Statt angenommen, ein liebes, gutes Mädchen, das den alten Leuten viel Freude machte. Nun kehrten Kummer und Not in der Familie des Webers ein, aber der Franz war ein wackerer Sohn. Er leistete Führer- und Trägerdienste. Früher waren nämlich die Wege im Riesengebirge nicht so gut wie heute, da brauchte man Leute, die Wege und Stege wiesen oder die Damen, die ins Gebirge hinauf wollten, in Sesseln trugen. Damit verdiente der Franz den Unterhalt zum Leben für sich und seine Eltern.

Aber im Winter glitt der Franz einmal aus und fiel den Berg hinab. Seit diesem Tage litt er an heftigen Brustschmerzen. Das war für die Familie ein großes Unglück, denn es fehlte der Verdiener.

Der Frühling kam, und noch immer war der Franz nicht gesund. Die Not wurde immer größer, aber wenn Franz versuchte, auch nur eine Kleinigkeit zu tragen, fing er an zu husten und brach bald ermattet zusammen.

Da war es eines Tages, im Sommer, als ein alter Führer in das Haus des Webers kam. Rösi, die Pflegetochter, trat ihm entgegen und fragte, was er wolle. Der Führer sagte, es sei ein reicher Graf mit seiner Tochter im Wirtshause angekommen, der wolle morgen früh nach dem Zackenfall hinauf, um die Sonne aufgehen zu sehen. Der Graf habe dreifache Bezahlung versprochen, wenn man seine Tochter in einem Sessel hinauftrage. Der Franz solle mit ihm kommen, denn solch eine gute Gelegenheit fände sich nicht oft.

Traurig erklärte Rösi, daß der Franz diese Arbeit nicht mehr übernehmen könne, denn er sei viel zu krank. Aber das tapfere Mädchen meinte:

›Peter, nehmt mich statt des Franz mit. Ich kann auch tragen. Wenn wir beide zusammen den Sessel mit der jungen Gräfin anfassen, ist es nicht so schwer.‹

Anfangs wehrte der alte Führer ab, aber Rösi bat ihn so herzlich, daß er nachgab.

›Ich ziehe die Kleider vom Franz an‹, sagte Rösi, ›dann merkt der Graf nicht, daß ich ein Mädchen bin.‹

Am frühen Morgen war sie pünktlich zur Stelle. Sie hatte die Kleider des Pflegebruders angezogen und sah gar schmuck darin aus. Der Peter glaubte anfangs selbst, daß es doch der Franz sei. Dann strich er dem tapferen Mädchen zärtlich über die Wange.

›Bist eine gar gute Pflegeschwester. Der Himmel wird es dir lohnen.‹

Dann wurde der Sessel für die junge Gräfin fertiggemacht, an zwei Stangen befestigt. Vorn sollte Rösi tragen, hinten der Peter.

Die Gräfin nahm Platz, dann ging es los. Bald zitterten dem guten Mädchen die Hände und Füße, das Blut pochte und klopfte ihm in den Schläfen von der großen Anstrengung.

Und als man endlich, nach einer guten Stunde, am Zackenfall ankam, war Rösi so ermattet, daß sie sich ins Moos warf. Vor ihren Augen tanzten und wirbelten die seltsamsten Gestalten. Bald war es ihr glühend heiß, dann klapperten ihr die Zähne vor Frost.

Sie erschrak, als plötzlich der Peter zu ihr kam und sagte, die Gräfin wolle noch bis zur nächsten Baude hinauf, vielleicht werde es noch gehen. Rösi nickte.

Aufs neue nahm man den Sessel und stieg bergan. Oben angekommen, fand sich ein anderer Führer, so daß man Rösi entlohnen konnte. Sie bekam noch ein besonders gutes Trinkgeld, dann wanderte sie wieder abwärts. Es war ihr aber unmöglich, Mariental zu erreichen. Hier an dieser Stelle, an der ihr jetzt steht«, sagte der Professor, »brach das junge Mädchen zusammen. Ein Blutstrom entquoll ihrem Munde – sie starb.

Aber der Berggeist hatte Rösi in all der Zeit beobachtet. Er hatte gesehen, was das junge Mädchen aus Liebe zu dem Pflegebruder leistete. Er kam dahergebraust, riß eine Wurzel aus der Erde und erweckte damit die tote Rösi. Dann hüllte er sie in seinen Mantel und trug sie ins Haus der Pflegeeltern, nachdem er vorher die Taschen des tapferen Mädchens mit Gold und Silber gefüllt hatte. Dann kehrte der mächtige Berggeist an diese Stelle hier zurück, rief seine Geister herbei und gebot ihnen, einen mächtigen Felsblock heranzuschaffen. Er werde für immer im Innern der Erde verschwinden, denn er habe erkannt, daß es noch gute und edle Menschen auf der Erde gäbe. Dann verschwand Rübezahl in der Erde, die Berggeister wälzten den mächtigen Stein auf die Stelle, der bis auf den heutigen Tag den Namen ›Rübezahls Leichenstein‹ führt.«

Zunächst sagte keiner ein Wort. Jule hatte den Kopf tief gesenkt, verstohlen schaute er auf Pommerle. Die Röte der Anstrengung war aus dem Gesicht des Kindes gewichen. Aber Jule fühlte sich trotzdem recht bedrückt. Er hatte der Spielgefährtin alle Lasten aufgeladen und war, ohne sich darum zu kümmern, nach Moosen und Steinen gelaufen. In Gedanken verglich er das Pommerle mit der tapferen Rösi. Es wäre furchtbar gewesen, wenn nun Pommerle auch vor Anstrengung gestorben wäre. Da Jule sich den Glauben an den Berggeist nicht nehmen ließ, war ihm diese Stelle, an der man gerade verweilte, recht unbehaglich. Der mächtige Rübezahl wußte alles, der hatte auch gesehen, daß das Pommerle den Strauß und das Rad bis hierher geschleppt hatte. Wenn jetzt ganz plötzlich der Felsblock zur Seite geschleudert wurde, wenn Rübezahl auftauchte und dem Jule heftige Vorwürfe machte, was dann?

»Ich denke, wir müssen nun weitergehen«, meinte Jule kleinlaut.

Professor Bender ahnte sofort, was den Knaben quälte. Er sah deutlich die Unruhe in den Augen seines Mündels.

»Nun ja«, meinte er, »wir können aufbrechen. Wir wollen ja noch ein gutes Stück weiter, und abends geht es wieder heim.«

Als Pommerle den kleinen Rucksack wieder aufschnallen wollte, nahm ihn Jule fort.

»Laß nur, ich werde ihn tragen.«

»Nein, laß nur.«

»Er ist viel zu schwer für ein kleines Mädchen.«

»Nichts da«, entschied der Professor. »Ein jeder trägt seine Last allein. Pommerles Rucksack ist ganz leicht, er macht ihm keinerlei Beschwerden.«

Nochmals warf Jule einen mißtrauischen Blick auf den großen Felsblock; doch der stand fest und rührte sich nicht. Dann griff er energisch nach dem Tannenstrauß und nach dem Rade, fragte schließlich noch Tante Bender, ob er ihr den Rucksack abnehmen sollte.

»Nein, Jule, du hast ja beide Hände voll.«

Als man aufbrach, war der Jule der erste, der den Platz verließ, auf dem »Rübezahls Leichenstein« stand. Bei der letzten Wegbiegung warf er nochmals einen Blick zurück. – Der Granitfelsen stand fest.

Je weiter man wanderte, um so lästiger wurde Jule seine Beute. Er schwankte einige Male, ob er den Tannenstrauß oder das Rad liegenlassen sollte. Vier volle Stunden rollte er es nun schon neben sich her. Gar zu gern hätte er wieder einmal bei Pommerle angefragt, aber er traute sich nicht recht. Er machte zwar mehrmals Andeutungen, daß er auch schon genau so müde sei wie die Rösi; doch Pommerle schien es nicht zu verstehen. Wenn sie ihn wenigstens für zehn Minuten ablösen wollte!

»Es macht großen Spaß, das Rad neben sich herzurollen. Findest du das nicht auch?« fragte Jule die Kleine.

»Wenn es aufwärts geht, muß man es tragen.«

»Es wird aber nachher wieder abwärts gehen. Du müßtest mal versuchen, was das für Spaß macht.«

Jule stellte das Rad quer vor Pommerle hin. Aber dieses Geräusch mochte wohl einige Krähen, die ganz in der Nähe saßen, erschreckt haben; flatternd flogen sie auf. Der Jule erfaßte das Rad, schaute mit ängstlichen Augen um sich. Er glaubte nichts anderes, als daß sich der Rübezahl auf ihn herniederstürze. Er war froh, daß sich nichts ereignete.

Da fragte er nicht mehr wegen des Rades an. Aber so manche leise Verwünschung kam über seine Lippen.

Am beschwerlichsten war es hinauf zum Zackenfall.

»So laß doch das Rad im Gebüsch liegen, Jule. Wir kommen denselben Weg wieder zurück.«

»Und dann hat es einer mitgenommen.«

»Es wird dir niemand das alte Rad fortnehmen, Junge.«

Jule gab nach. Er suchte einen dichten Busch aus, hinter dem er das Rad und den Strauß verbarg. Er atmete erleichtert auf, als das geschehen war.

Andächtig stand Pommerle an dem schönen Zackenfall, der in die tiefe, bewaldete Schlucht hinabbrauste. An der Hand der Tante stieg das Kind die vielen Stufen hinab, um den Fall auch von unten zu bewundern. Inmitten dieser herrlichen Landschaft überkam es wieder das Gefühl, daß es sehr glücklich sein könne, und mit dem Tosen des Wassers vermischte sich der Gesang des kleinen Mädchens:

»Ich bin gesund und wohlgemut,
Und das ist wohl mein größtes Gut!«

Man verweilte längere Zeit an dem Fall. Aber endlich drängte Professor Bender zum Heimwege.

»Wir müssen von Schreiberhau den Zug nach Hirschberg bekommen, denn morgen früh muß der Jule wieder an die Arbeit, und auch du, mein liebes Kind, mußt frisch sein, denn dann beginnt wieder das Tagewerk.«

In langer Reihe, einer in den Arm des anderen eingehängt, wanderte man abwärts.

»Jetzt singen wir ein fröhliches Wanderlied, jeder so gut er kann. Was wollen wir singen?«

»Ihr Kinderlein, kommet«, rief Pommerle begeistert.

»Das ist doch ein Weihnachtslied, Pommerle. Wir wollen lieber singen: ›Wem Gott will rechte Gunst erweisen, den schickt er in die weite Welt.‹«

Alle sangen kräftig mit. Der Jule wohl am lautesten. Hier in seinen geliebten Bergen fühlte er sich so froh, so leicht.

So wanderten die vier abwärts. Drei-, viermal wurde das Lied gesungen. Nun lag Schreiberhau vor den Reisenden. Professor Bender wußte noch einige hübsche kleine Geschichten zu erzählen, auf dem Bahnhof nahm man noch einen kleinen Imbiß ein, dann brauste der Zug heran.

»Fein war es«, sagte der Jule strahlend.

»Und nächstens komme ich zu deinem Meister und der Sabine, und dann bringe ich ihr schönes Tannengrün und Blumen –«

Jule sprang von seinem Platz auf, drehte sich einige Male um sich herum, schaute in das Netz des Wagens, sah aber nur die Rucksäcke und stammelte:

»Mein Rad – meine Tannenzweige!«

Ja, an das Rad und an die Tannenzweige, die schön hinter einem dichten Busch verborgen worden waren, hatte beim Abmarsch keiner mehr gedacht.

»Mein Rad!« jammerte der Jule kläglich.

»Das ist nun freilich dahin«, meinte Professor Bender. »Fünf Stunden lang hast du dich damit herumgeschleppt. Ja, mein lieber Jule, man muß seine Gedanken schon beisammen haben.«

»Und der Meisterin wollte ich die Tannenzweige mitbringen.«

Jule war recht verstört. Kurz vor Hirschberg legte Pommerle den Arm um den Hals des Spielgefährten.

»Sei mal nicht traurig«, sagte es herzlich, »mein schöner Eimer mit den roten Rosen liegt auch im Gebirge. Wenn wir wieder mal ins Gebirge fahren, holen wir alles.«

»Ach«, meinte der Jule weinerlich, »das schöne Rad hat dann schon lange ein anderer genommen. – Ach, das schöne Rad!«

»Sei nur nicht traurig, Julchen, wenn ich erst groß bin, und wenn ich viel Geld habe, kaufe ich dir ein richtiges Rad.«

Aber dieser Trost nützte nicht viel. Jule blieb in sich gekehrt, und als Hirschberg erreicht war, lag noch immer der Kummer auf seinem Gesicht.

Pommerle dagegen war von dem Ausflug in die Berge vollauf befriedigt, obwohl es den herrlichen Eimer nicht mit hatte heimbringen dürfen. Am Abend umarmte es stürmisch den Onkel und die Tante.

»Oh, meine Ostsee ist sehr, sehr schön, aber das Gebirge ist auch sehr schön, und ihr seid so gut, gerade so gut wie mein Vater!«

Pommerle erlebt etwas ganz Neues

Pommerle hatte den Kopf tief auf den Bogen gesenkt, den es mit Eifer beschrieb. Zeile reihte sich an Zeile. Es war so sehr in seine Arbeit vertieft, daß es das Eintreten des Onkels nicht hörte. Erst als Professor Bender dem Kinde die Hand auf die Schulter legte, blickte es auf.

»So fleißig, kleine Maus?«

»Sieh mal, Onkel, ich habe schon drei Seiten ganz voll geschrieben.«

»Für die Schule?«

»Nein – ein Wunschzettel zu Weihnachten.«

»Aber, Pommerle! Seit wann bist du denn so anspruchsvoll? Bist doch immer unser bescheidenes Pommerle gewesen.«

»In der Schule haben sie mir gesagt, ihr seid sehr reich, du verdienst schrecklich viel Geld. Da habe ich mir gedacht, ihr möchtet eurem Pommerle viel Freuden machen. Und wenn man schenkt, freut man sich doch. Nun schreibe ich alles auf, was ich haben möchte.«

»Wer reich oder arm ist, können deine Mitschülerinnen wohl sehr wenig beurteilen, mein liebes Kind. Dein Onkel ist ein fleißiger Mann, der sich sein Geld verdienen muß, und deine Tante ist eine tüchtige Hausfrau, die alles gut zusammenhält. Ich glaube nicht, daß dir alle deine Wünsche erfüllt werden.«

Pommerle hielt dem Onkel die beschriebenen Seiten hin. »Ich habe mir gedacht, daß es sehr schön wäre, wenn ich das alles bekäme.«

»Recht lange Pulswärmer? – Willst du Pulswärmer tragen?«

»Für den Jule.«

Weiter las der Professor. – Was stand da alles niedergeschrieben! Gewiß, Pommerle war nicht gerade bescheiden; es hatte sich allerlei hübsches Spielzeug ausgesucht. Aber auf dem Wunschzettel stand gar vieles, was für andere bestimmt war.

»Da wollen wir uns den Wunschzettel einmal nehmen und gemeinsam überlegen, was man streichen könnte.«

»Ich bin noch lange nicht fertig, Onkel.«

»Nun gut«, sagte Professor Bender, »so behalte vorläufig deinen Wunschzettel. Aber sprechen werden wir doch noch einmal darüber. Ich glaube, man kann auch glücklich und zufrieden sein, wenn man sich weniger wünscht. Meinst du das nicht auch?«

Pommerle blickte nachdenklich auf das Papier nieder, dann sagte es kleinlaut:

»Aber ein Roller, ein Handball, eine neue Puppe und ein Paar Schlittschuhe müßten es doch sein.«

»Hast du Lust, mich zu Meister Reichardt zu begleiten, mein Kind? Ich will zu ihm gehen und mir einen kleinen Schrank bestellen; will dem Meister sagen, wie er ihn machen soll.«

Der Federhalter flog auf den Tisch. Pommerle sprang auf. »Oh, fein! Zum Jule und zur Sabine, die nichts sehen kann!«

»Ganz recht, Pommerle. Auch ich möchte gern einmal das junge Mädchen wiedersehen. Sabine war lange von Hause fort; sie hat in Breslau allerlei gelernt. Nun ist sie zu den Eltern zurückgekehrt und wird sich nützlich machen.«

»Wenn man nichts sehen kann, Onkel, kann man sich doch nicht nützlich machen.«

»Deswegen ist Sabine ja lange in Breslau in einer Blindenanstalt gewesen. Dort lernte sie Lesen und Schreiben – –«

Pommerle lachte auf. »Lesen? – Wenn sie doch keine Buchstaben sehen kann?«

»Das erkläre ich dir unterwegs, Pommerle. Nun mache dich fertig, wir wollen gehen.«

Pommerle griff hastig in die Schürzentasche. Ein paar Bonbons kamen daraus zum Vorschein.

»Die nehme ich der blinden Sabine mit, Onkel, damit sie sich freut. Schmecken kann sie ja.«

»Ich finde, deine Bonbons sehen nicht gerade appetitlich aus, kleines Pommerle.«

»Das finde ich auch, Onkel, aber – sie sieht sie doch nicht.«

»Blinde können mit den Händen sehen.«

»Hahaha, Onkel –«

»Blinde haben solch ein feines Tastgefühl, daß sich Sabine sehr leicht eine Vorstellung machen kann, ob die Bonbons gut aussehen.«

Wieder wurde das kleine Mädchen nachdenklich. Dann sagte es ein wenig kleinlaut: »Onkel, schenkst du mir ein Stück Schokolade aus dem Kasten, wo jedes Stück so hübsch eingewickelt ist?«

»Ich denke, wir nehmen der Sabine den ganzen Karton mit.«

»Den Karton mit dem hübschen Bild darauf?«

»Ja, Pommerle, ich denke, du wirst ihn gern für Sabine hergeben.«

»Wenn sie doch das hübsche Bild auf dem Deckel nicht sehen kann, und wenn ich das hübsche Bild immerfort sehen kann? Oder – fühlt sie auch das Bild?«

»Aber, Pommerle, ich muß ja ganz neue Eigenschaften an dir entdecken. Ich dachte immer, du bist ein kleines Mädchen, das gern anderen etwas schenkt, zumal solchen, die nicht so glücklich sind wie du. Du hast zwei helle, große Augen, kannst alles sehen, und die arme Sabine ist blind. Willst du den Karton behalten, oder wollen wir ihn der Sabine schenken?«

»Der Sabine«, sagte das Kind leise.

Bald war man auf dem Wege zu Meister Reichardt. Aufmerksam hörte das kleine Mädchen den Worten des Onkels zu. Unzählige Fragen hatte es zu stellen. Es wollte Pommerle gar nicht in den Sinn, daß sich ein Blinder auch zurechtfinden könne, daß er das Lesen erlerne und Handarbeiten mache. Pommerle konnte es kaum noch erwarten, Sabine kennenzulernen; das Kind wollte die Sechzehnjährige fragen, ob sie tatsächlich alles das leisten könne, was der Onkel gesagt hatte.

Meister Reichardt stand gerade im Vorgarten seines Hauses, als Professor Bender herankam. Er fragte nach Jule und ob der Meister mit ihm zufrieden sei.

»Ich kann nicht über ihn klagen; er macht zwar manches verkehrt, ist mitunter etwas zu eifrig und verdirbt dabei allerlei. Aber er ist dann auch wieder einsichtsvoll, nimmt ruhig den Tadel hin und gibt sich Mühe.«

»Und wo ist er jetzt?«

»Hinten im Hof, er schichtet Bretter auf.«

»Dann laufe rasch mal zu ihm, Pommerle.«

Das ließ sich das kleine Mädchen nicht zweimal sagen. Jule war bald gefunden, seine Augen strahlten, als er Pommerle sah.

»Bist du fleißig?«

»Komm, kannst mir etwas helfen. – Hier, faß mal mit an!«

Aber in dem Augenblick, als Pommerle das erste Brett aufhob und ein Ächzen ausstieß, weil das Brett recht schwer war, rief Jule beinahe erschrocken:

»Nee, nee, laß mal liegen, das verstehst du nicht!«

Ihm stand plötzlich ›Rübezahls Leichenstein‹ wieder vor Augen. Er glaubte nun einmal an den Berggeist. Er ließ es sich nicht nehmen, daß der alte Herr mit seinem langen Bart überall herumsaß und ihn beobachtete.

»Ich kann schon tragen«, meinte Pommerle wichtig.

»Nein, nein, das ist keine Arbeit für junge Damen, das macht nur ein Lehrling.«

Als Pommerle das erste Brett aufhob, rief Jule beinahe erschrocken: »Nee, nee, – laß mal liegen, das verstehst du nicht!«

»Wo ist denn die Sabine?«

»Sie ist gerade drin in der Werkstatt.«

»Was macht sie denn da?«

»Nichts. Sie ist vorhin hereingekommen, da wird sie wohl noch dort sein.«

»Kann ich sie mal sehen, Jule?«

»Komm mit!« Jule klemmte zwei Bretter unter den Arm und schritt voran in die Werkstatt. Pommerle folgte ihm zögernd.

An der Hobelbank stand ein junges Mädchen. Ein dicker, blonder Zopf war zweimal um ihren Kopf geschlungen. Pommerle blieb an der Tür stehen und rührte sich nicht, als Jule sagte:

»Fräulein Sabine, hier ist das Pommerle, von dem ich Ihnen schon erzählt habe.«

»Das Pommerle! Willkommen, kleines Pommerle!«

Sabine hatte sich umgewandt, die beiden Mädchen standen sich gegenüber. Pommerle sah die ausgestreckte Hand nicht. Das Kind starrte der Blinden ins Gesicht und stellte fest, daß Sabine zwei richtige Augen im Kopfe hatte. Genau so blaue Augen wie Pommerle.

»Willst du mir nicht die Hand geben, Pommerle?«

Noch immer schaute Pommerle in das Gesicht Sabines. Dann streckte es die Hand aus, die Sabine herzlich drückte.

»Du bist die Sabine? Vom Meister Reichardt die Sabine?«

»Ei freilich.«

Pommerle hielt den Karton mit dem Konfekt hin, wickelte rasch das Papier ab und sagte:

»Möchtest du das haben?«

»Was denn?«

»Das hier!«

»Willst du es mir nicht einmal zeigen?«

Der Onkel hatte gesagt, daß Sabine mit den Händen so gut fühlen könne, daß sie wisse, was sie bekäme. Sie reichte Sabine die Schachtel.

»Das hast du mir mitgebracht, kleines Pommerle? Sicherlich ist da etwas Gutes zum Essen darin. – Soll ich alles haben?«

»Ja, alles. Mach doch mal auf!«

Geschickt öffnete Sabine die Schachtel, fuhr mit den Fingerspitzen über den Inhalt hinweg und sagte freudig:

»Oh, welch schönes Konfekt! Ich danke dir herzlichst dafür, Pommerle.«

Das kleine Mädchen war fassungslos. So etwas hatte es noch nicht erlebt. Und als nun Sabine das Kind sogar aufforderte, es möge mit ihm hinüber in die Wohnung kommen, kannte das Staunen Pommerles keine Grenzen.

»Komm, Pommerle, ich führe dich hinüber zur Mutter. Der Vater hat jetzt zu tun.«

Die Kleine wagte kaum zu atmen. Sie sollte von Sabine geführt werden – von einer Blinden, die gar nichts sah! Willenlos ließ sich das Kind an die Hand nehmen. Immer wieder gingen die blauen Kinderaugen zu Sabines Gesicht hinauf, das froh und zufrieden aussah.

Sabine war zur Tür gegangen. Pommerles Herz schlug laut, als die Blinde vor der Schwelle stand. Jetzt mußte Sabine gleich hinfallen. Aber das junge Mädchen schritt darüber hinweg, ging an einem Stoß Bretter, der im Hofe stand, ohne Zögern vorüber und schritt ganz richtig, ohne einen Umweg zu machen, auf die Haustür zu.

»Ich denke – du bist – blind?«

»Das bin ich, Pommerle.«

»Wie siehst du denn dann, wo du gehen mußt?«

»Ich fühle es, und ich höre es.«

»Wenn ich die Augen zumache, fühle und höre ich nicht, wo ich gehen muß, dann falle ich hin.«

»Das ist eben bei uns ganz anders, kleines Pommerle.«

»Bist du nicht sehr traurig, daß du nichts sehen kannst?«

»Nein, kleines Mädchen, warum soll ich traurig sein? Ich habe so vieles, worüber ich mich freuen kann; ich bin behütet und beschützt von den Eltern, habe liebe Freunde, ich höre die Vögel singen, das Wasser rauschen. Ich kann teilhaben an allen Unterhaltungen, die die Eltern führen. Und wenn ich auch nicht zwei Augen habe wie andere Menschen, kann ich mir doch vorstellen, wie schön die Welt ist.«

»Weißt du auch, wie die Blumen aussehen und die Fische – und die Schiffe?«

»Ja, das stelle ich mir alles vor. Man hat uns vieles gezeigt, wir haben es befühlen dürfen, und daher würde ich mich in der Welt zurechtfinden.«

»Wenn es doch immer schwarz vor deinen Augen ist, so kannst du dich doch nicht an der Sonne und den Sternen erfreuen. – Oder – siehst du doch ein bißchen von der Sonne?«

»Von der Sonne, die du siehst, sehe ich freilich nichts, Pommerle, trotzdem ist es nicht dunkel vor meinen Augen – und auch nicht dunkel in meinem Herzen. Ich weiß nicht, ob du das schon verstehst, kleines Mädchen. Wir Blinden, wir fangen uns die Sonne ein, die behalten wir dann im Herzen, und der Mensch, der Sonne im Herzen hat, für den kann die Welt nicht öde und traurig sein. Wir finden immer etwas, worüber wir uns freuen, wir sind dem Himmel dankbar, daß wir noch so viel Schönes genießen und in uns aufnehmen können.«

»Wenn du nun die Sonne im Herzen hast, Sabine, dann hast du wohl immer Freude?«

»Ja, Pommerle, ich weiß, daß ich blind bin, daß ich es immer bleiben werde. Wenn mir nun auch dieser eine Sinn fehlt, nutze ich die anderen doppelt aus.«

Die beiden standen vor dem Hause. Sabine öffnete die Tür.

»Komm, wir gehen nun zur Mutter.«

»Eine Mutter hast du noch«, sagte Pommerle, »da hast du sehr viel. Der arme Jule hat keine mehr – und ich auch nicht. Mein Vater ist ertrunken. – Du hast auch noch einen Vater. – O ja, du hast noch viel Sonne im Herzen.«

Wieder kam eine Schwelle. Eben wollte Pommerle laut aufschreien, um Sabine zu warnen, da war das junge Mädchen schon darüber hinweggestiegen, ging ohne Zögern den Flur entlang, hin zu einer Tür.

Das alles begriff Pommerle nicht. Es mußte wohl mit der Sonne im Herzen zusammenhängen, die so hell herausleuchtete, daß Sabine immer alles fand – die Tür, die Klinke, daß sie die Schwelle sah und nicht an den Haufen Bretter stieß.

Im Zimmer gab es wieder viel neue Überraschungen. Sabine schob dem Pommerle einen Stuhl hin und wollte davongehen, um die Mutter zu rufen.

»Inzwischen kannst du dir einmal die kleinen Körbchen ansehen, die ich gearbeitet habe.«

Was war das für ein feines Rohrgeflecht! Körbchen mit blauem und rotem Rand; sogar Muster waren hineingeflochten. Und alles das hatte eine Blinde gearbeitet.

Sabine war längst hinausgegangen, und Pommerle schaute noch immer fassungslos aus die hübschen Arbeiten. Da kam Sabine schon wieder zurück ins Zimmer und mit ihr die Meisterin. Das erste war, daß sich Pommerles Augen in die der freundlichen Frau bohrten. Wie kam es nur, daß ein Vater und eine Mutter sehen konnten und doch ein Kind hatten, das blind war.

Freundlich sprach die Meisterin mit Pommerle. Die Kleine wagte kaum zu antworten. Solange sie neben Sabine saß, fühlte sie sich verwirrt. Alles, was die Blinde sagte, erschien Pommerle ganz anders. Wenn Sabine erzählte, daß sie kürzlich eine hübsche Geschichte gelesen habe, daß sie demnächst auch durchs Hirschberger Tal wandern wollte, klang es Pommerle wie ein Märchen.

»Und wenn du nun mal zu einem Doktor gehst, kann der dich denn nicht gesund machen?«

»Ich bin doch gesund, Pommerle.«

»Aber du kannst doch nicht sehen!«

»Da kann mir auch der Doktor nicht helfen.«

»Wenn du aber groß bist, kannst du dann auch noch nicht sehen?«

»Nein, niemals mehr.«

»Auch dann nicht, wenn du ganz alt bist?«

»Nein, Pommerle.«

Aus Pommerles Augen fielen Tränen. Sabine sprang auf und legte den Arm um das erschütterte Kind.

»Liebes Pommerle, warum weinst du?«

»Weil – weil – du nie mehr sehen kannst!«

»Du gutes, liebes Mädchen. Aber darüber brauchst du wirklich nicht zu weinen. Glaube mir, Pommerle, ich bin trotzdem so glücklich wie du. Das hat das Schicksal schon so eingerichtet. Ich brauche auch gar nicht traurig zu sein, ich fühle mich wirklich recht zufrieden. Von innen heraus kommt so viel Fröhlichkeit, so viel Glück, daß ich meine Blindheit ganz und gar vergesse. Ich kann ja noch einiges arbeiten, und wenn ich erst länger im Hause bin, dann werde ich auch der Mutter fleißig helfen, ganz gewiß! Ich werde kochen und plätten und wirtschaften. Das kann ich alles, Pommerle. – Warum sollte ich also traurig sein?«

»Wenn du doch aber nicht siehst, daß die Veilchen blau blühen, und daß der Schnee so schön weiß ist und das Meer so schön blau, und die vielen, vielen Wolken darüber.«

»Ich sehe es auch, Pommerle, ich sehe das alles mit meinen blinden Augen. Vielleicht ein wenig anders als du, aber ich sehe es mit meinem Herzen.«

Langsam trocknete Pommerle seine Tränen. In diese neue Welt mußte es sich erst hineinfinden. Nochmals betrachtete es staunend all die hübschen Körbchen, hörte von den vielen Handarbeiten, die die Blinden anfertigten. Dann kam Professor Bender und mahnte zum Aufbruch.

»Onkel, darf die Sabine auch mal zu uns kommen? Wenn sie doch sehen kann, will ich ihr meine Puppen und den Gummifrosch zeigen.«

»Aber natürlich darf die Sabine kommen. – Wie wäre es, wenn du sie am nächsten Sonntag abholtest? Und der Jule kommt auch mit?«

»Kommst du?« fragte das Kind unsicher.

»Natürlich komme ich gern zu dir.«

»Ich werde dich abholen. Dann trinkst du bei uns Kaffee. Du darfst auch allen meinen Kuchen essen. Und ich schenke dir – ich schenke dir – ganz was Schönes. Dir – schenke ich es jetzt gern.«

»So, mein Pommerle, nun verabschiede dich, und dann komm.«

»Darf ich noch schnell mal zum Jule gehen?«

»Freilich, aber halte den Jule nicht lange auf. Ich warte auf dich.«

Leise und behutsam drückte Pommerle der blinden Sabine die Hand. Diese Hand war für das Kind etwas ganz Wundersames geworden. Mit dieser Hand konnte Sabine alles erfühlen, was sie nicht sehen konnte.

Pommerle lief nach der Werkstatt. Da stand der Jule.

»Jule«, sagte das Kind, heiser vor innerer Erregung, »sieh dir mal alles recht genau an. Es könnte doch auch mal sein, daß du blind wirst. Dann ist es schwarz vor dir. – Du mußt dir auch die Sonne einfangen, ins Herz hinein einfangen, damit es niemals vor dir dunkel wird. Jule, es drückt mich so am Herzen. Aber sie ist nicht traurig, sie sagt, sie kann sehen, nur anders.«

»Sehen kann sie nun nicht, aber ich habe mir schon gedacht, der Rübezahl hat doch eine Wurzel, mit der kann er Tote wieder lebendig machen. Vielleicht kommt er mal und hält der Sabine die Wurzel an die Augen. Dann kann sie wieder sehen.«

»Jule, du bist dumm! Der Rübezahl ist eine Sage. Sie hat gesagt, sie kann nie mehr sehen, und wenn sie so alt wird wie eine Großmutter.«

»Vielleicht kommt er doch mal mit der Wurzel.«

»Am Sonntag kommt ihr zu uns. Die Sabine auch. Oh, wir wollen sehr lieb zu ihr sein.«

Daheim angekommen, ging Pommerle in sein Stübchen. Auf dem Tisch lagen die drei Blätter, voll beschrieben mit den Wünschen.

»Ich bin reich – ich bin glücklich«, sagte das Kind. »Ich will zufrieden sein, ich will nichts haben. Ich will meine hellen Augen behalten. Ich kann die schöne, große Welt sehen, ich will keinen Roller, ich will auch keine Puppe. Ich will der Sabine lieber etwas ganz Schönes schenken.«

Energisch riß Pommerle seinen Wunschzettel durch. Nach einer Weile nahm es ein neues Blatt Papier zu Hand, überlegte zuerst ein Weilchen, dann setzte es zögernd die Feder an.

»Ich wünsche mir, daß ich der Sabine eine große Freude machen darf, und dann möchte ich noch einen ganz kleinen Roller, um durch die schöne Welt zu fahren, die ich sehen kann. Und wenn ich noch um etwas bitten dürfte, ich möchte auch noch einen Handball.«

Das letzte strich das Kind wieder durch.

»Nein, es ist genug«, sagte es energisch. »Aber lesen kann man es doch noch. Vielleicht bekomme ich ihn trotzdem.«

Und dann stand das kleine Mädchen lange am Fenster, schaute hinauf zum Himmel, blickte hinaus in den verödeten Garten.

»Oh, du schöne, große Welt, die ich sehen darf!«

Der Frühwinter war in diesem Jahre so schön, daß Professor Bender seinem Pflegetöchterchen Pommerle den Vorschlag machte, am kommenden Sonntag nicht daheim am Kaffeetische zu sitzen; es würde Sabine sicherlich eine große Freude sein, wenn man mit ihr und Jule ein wenig durchs Hirschberger Tal wandere. Noch sei kein Schnee gefallen, es ließe sich also trefflich marschieren.

»O ja«, sagte Pommerle strahlend, »das wird ihr Freude machen. Ach, Onkel, wenn heute schon Weihnachten wäre, wünschte ich mir was zum Sonntag.«

»Was wünschtest du dir?«

»Daß wir mit der Sabine zum Harfen-Karle gingen. Weißt du, der Harfen-Karle kann so schöne Lieder singen. Er soll auch mal der Sabine etwas vorsingen. Irgendein Lied, über das sie schrecklich lachen muß und sich freuen kann.«

»Wenn es am Sonntag schön ist, können wir ja einmal den Harfen-Karle besuchen. Ich will schon lange einmal hinaus zu ihm gehen.«

»Es ist auch nur zu deinem Besten, lieber Onkel. Der Harfen-Karle hat lauter Kasten mit Kräutern, über die du viel schreiben kannst, und dann verdienst du wieder massenhaft Geld damit. Ja, ja, komm nur mit mir zum Harfen-Karle.«

»So wollen wir es Meister Reichardt wissen lassen, daß wir schon am Sonntag vormittag loswandern wollen. Früh gegen neun Uhr holst du die Sabine ab, wenn es nicht regnet. Und der Jule geht auch mit.«

Während der nächsten zwei Tage schaute das Kind gar häufig zum Himmel hinauf. Als es aber am Sonntag morgen schön und trocken war, sprang Pommerle in aller Frühe aus den Federn und eilte zum Bett des Onkels.

»Heute geht es zum Harfen-Karle. Ich hole gleich nachher die Sabine und den Jule!«

Bereits um neun Uhr war Pommerle bei Meister Reichardt. Sabine kam dem Kinde freudestrahlend entgegen.

»Ach, wie freue ich mich auf den Spaziergang, es wird wunderschön werden!«

Auch der Jule stellte sich pünktlich ein. Pommerle faßte die Blinde an der Hand, der Jule mußte an Sabines anderer Seite gehen, und dann ging es dem Hause des Professors zu.

Pommerles Herzchen klopfte wie ein Hammer. Es hatte namenlose Angst um Sabine. Wenn ein Straßenübergang kam, kündete es der Blinden schon eine ganze Weile vorher dieses Hindernis an. Vernahm Pommerle aus der Entfernung Räderrollen, eilte es mitten auf die Straße; kam der Wagen näher, streckte es beide Arme aus, zum Zeichen, daß man vorsichtig und langsam fahren solle. Kurzum, das Kind befand sich beständig in Angst und atmete erst auf, als man das Haus des Onkels erreicht hatte.

Sabine hatte zwar mehrfach ihrer kleinen Beschützerin gesagt, daß solch übergroße Vorsicht gar nicht notwendig sei. Aber Pommerle war sich seiner Verantwortung voll bewußt. Es nahm sich auch vor, auf dem Wege durchs Hirschberger Tal die blinde Sabine treu zu behüten.

Frau Bender nahm an dem Spaziergang nicht teil. Sie hatte daheim zu tun und ließ den Gatten mit seinen drei Schützlingen allein gehen.

»Ich denke, Sabine, du nimmst meinen Arm, und die beiden anderen laufen neben uns her. Ich kann dir dann am besten die Gegend erklären und dich auf allerlei aufmerksam machen.«

»Soll sie der Jule nicht noch an die Hand nehmen?« fragte Pommerle besorgt.

Professor Bender schüttelte den Kopf. »Sabine hat ihr Spazierstöckchen mitgenommen, mit dem sieht sie.«

Pommerle sagte dazu gar nichts. Alles, was Sabine betraf, war so merkwürdig, daß an den Worten des Onkels nicht zu zweifeln war.

Hatte sich Pommerle eingebildet, daß man nur ganz langsam, Schritt für Schritt gehen werde, so irrte es sich. Der Professor schritt rüstig aus, und die blinde Sabine wanderte wacker an seiner Seite mit. Pommerle ging stets sechs Schritte vor den beiden her. Es achtete nur auf den Weg. Lag ein größerer Stein oder ein kleines Ästchen auf dem Wege, bückte es sich schnell und räumte das Hindernis fort, daß die Blinde ja nicht stolpere.

Sabine fühlte sich sehr glücklich. Wie lange hatte sie sich nach solch einer Wanderung gesehnt! Doch die Mutter war schlecht zu Fuß, und der Vater hatte bisher noch keine Zeit gehabt, seiner Tochter diese Freude zu bereiten.

»Wenn es nicht zu anstrengend ist, Sabine, gehen wir öfter einmal. Jetzt kommt freilich erst mal der Winter. Wenn dann aber die Natur wieder erwacht, geht es einmal etwas höher hinauf.«

»Ach ja, wenn der Frühling kommt, wenn alles wieder grün wird, wenn die Vöglein singen, dann wollen wir hinauf in die Berge gehen.«

Pommerle hatte diese Worte gehört. Ein Weilchen blieb das Kind still; dann schlich es an Jule heran und sagte flüsternd:

»Wenn der Frühling kommt, so sieht sie es auch, wenn es grün wird. Das sieht sie alles mit dem Herzen, weil sie dort viel Sonne hat.«

Nach einstündiger Wanderung war das bescheidene Häuschen des Harfen-Karle erreicht. Heute saß der Alte nicht vor der Hütte. Man fand ihn im Zimmer. Er war gerade damit beschäftigt, getrocknete Blätter in kleine Säckchen zu legen.

»Sabine hat ihr Spazierstöckchen mitgenommen, mit dem sieht sie«, sagte Professor Bender zu Pommerle.

»Das ist ja ein gar lieber Besuch«, sagte der Alte. »Ei, Herr Professor, welche Freude, daß Sie auch wieder einmal zu dem Alten kommen!«

»Ich bringe Ihnen noch anderen Besuch mit, alter Freund.«

Gar schnell war man in lebhafter Unterhaltung. Pommerle rückte schon ein Weilchen ungeduldig auf dein Stuhl hin und her, so daß Professor Bender lachend sagte:

»Was ist denn mit dir, Kleines, hast wohl keine Ruhe zum Sitzen mehr?«

»Ich möchte gern auch mal mit dem Harfen-Karle reden.«

»Was willst du denn von mir wissen, kleines Mädchen?« fragte der alte Mann freundlich.

»Möchtest du mir nicht ein Lied singen?«

»Ach was, das kann ich nicht mehr recht.«

Pommerle legte bittend die Hände zusammen. »Du kannst es so gut wie kein anderer. Hast mir damals so ein schönes Lied gesungen, ich weiß es heute noch. Und dem Jule habe ich es auch gesagt. Er weiß jetzt, daß er zur Arbeit, nicht zum Müßiggang geschaffen ist. – Harfen-Karle«, Pommerle nahm den Alten am Bart und zog seinen Kopf zu sich herab, »singe der Sabine doch auch so ein hübsches Lied. Ein Lied, das sie froh und glücklich macht. – Die Sabine hat keine Augen, vor der ist es immer finster. Aber sie meint, sie kann doch sehen, weil sie sich die Sonne eingefangen hat. – Harfen-Karle, bitte, bitte, singe der Sabine ein Lied, damit sie recht froh ist.«

»Na, wenn du meinst, daß es eine Freude wird, will ich es schon tun. – Ich soll dem kleinen Pommerle ein Lied vorsingen.«

»Nein, der Sabine«, rief Pommerle lebhaft.

»Für mich ein Lied? Das wäre sehr schön, wenn es der Harfen-Karle täte«, sagte Sabine.

»Hörst du?« meinte das Kind. Dann eilte es in die Ecke und winkte dem Alten.

Lachend kam Harfen-Karle heran.

Die Augen des Alten glitten zu Sabine hinüber, die den Kopf lauschend gehoben hatte. Ein Weilchen überlegte er, dann begann er:

»Ich bin ein armes, doch frohes Blut,
Trotz meiner Leiden und Schmerzen,
Ich habe als eigen das kostbarste Gut,
Ich habe die Sonne im Herzen.
Ich sing' mit den Vöglein, daß laut es schallt,
Kann lachen, springen und scherzen,
Ich freu' mich an Wiese, Feld und Wald,
Ich habe die Sonne im Herzen.
Drum bin ich der reichste, der glücklichste Mann,
Vergessen sind Sorgen und Schmerzen,
Ich wandle zufrieden des Lebens Bahn,
Denn mir leuchtet die Sonne im Herzen.«

Pommerle sah in Sabines glückliches Gesicht. Dem Kinde wurde andachtsvoll zumute. Ja, das war ein Lied, wie es zu Sabine paßte, die sich die Sonne eingefangen hatte und in deren Herzen es hell und licht war. Dann blickte Pommerle auf den alten Harfen-Karle, der auch seinerseits schmunzelnd zu dem Kinde hinüberschaute.

»War's gut so?«

»Lieber, lieber Harfen-Karle«, sagte Pommerle, und in diesen wenigen Worten lag heißer Dank einer beglückten Kinderseele.

»Wie schön, wie wunderschön war das!« sagte nun auch Sabine.

»Hat es dir Freude gemacht?« forschte die Kleine.

»Ich habe schon viele schöne Tage erlebt, Pommerle, doch der heutige war wohl der schönste von allen. Nun hast du es auch gehört, daß es das Schönste und Beste ist, wenn man sich die Sonne im Herzen eingefangen hat.«

Pommerle breitete die Arme aus. »Oh,« rief es glücklich, »jetzt weiß ich, wie es ist, wenn die Sonne ins Herz hineinrutscht, Mir ist so heiß hier drin, es klopft so furchtbar. Oh, ich bin so froh, so froh! Bist du nun auch wirklich glücklich, Sabine? Und war's schön, was der Harfen-Karle sang?«

»Das alles habe ich dir zu verdanken, Pommerle, dir und deinem guten Onkel.«

»Onkel, nun habe ich auch die Sonne im Herzen und, nicht wahr, du auch, denn die Sabine ist so froh und zufrieden.«

Professor Bender legte den Arm zärtlich um sein kleines Pflegetöchterchen und drückte das Kind an seine Brust.

Kleine Ursachen, große Wirkungen

»Pommerle!«

Die Tante rief das kleine Mädchen aus dem Wohnzimmer in die Küche. Pommerle kam gelaufen und fragte, was es solle. Schweigend wies Frau Bender auf den Küchenschemel, auf dem Pommerles Mütze lag.

»Ach so!« sagte das Kind kleinlaut, »da ist sie wieder mal liegengeblieben. Ich weiß schon, wo sie hingehört: in den Flur, an den Haken.«

»Wenn du die Mütze angehängt hast, gehst du einmal hinüber zum Onkel ins Arbeitszimmer, aber bald, ehe er zurückkehrt. Dort sieh dich um.«

Pommerle senkte den Kopf, nahm die Mütze, hing sie im Flur auf und begab sich zögernden Schrittes ins Arbeitszimmer des Onkels. Auf einem der Klubsessel lagen, unordentlich hingeworfen, verschiedene Puppenkleider. Rasch griff das Kind danach und sagte seufzend:

»Schrecklich, daß immer alles liegenbleibt! Dabei wollte ich mich doch bessern.«

Mit den Puppenkleidern kehrte es in sein Zimmerchen zurück. Es war ein kleiner, aber sehr freundlich eingerichteter Raum, in dem Pommerles Bett stand, am Fenster ein Tisch, der zum Spielen und zum Arbeiten diente. Das Zimmer lag neben dem Schlafraum der Pflegeeltern. Nachts blieb die Verbindungstür offen, denn Frau Bender wollte das kleine, temperamentvolle Mädchen möglichst viel unter ihren Augen haben.

Nicht immer sah es in Pommerles Stübchen so ordentlich aus wie eben jetzt, denn Anna, das tüchtige, langjährige Hausmädchen, hatte alles, was unordentlich umherlag, fortgeräumt und an seinen Platz gelegt. Gar zu oft mußte Frau Bender ihr Pflegetöchterchen daran erinnern, daß in einem Kinderzimmer auch Ordnung zu herrschen habe, daß es die Spielsachen, die benutzt worden waren, selbst wieder forträumen müsse. Es kam oftmals vor, daß Pommerle nach etwas suchte, dann klang sein Stimmchen weinerlich durch die Zimmer:

»Wo ist mein Federkasten, wo sind meine Handschuhe?«

»Wenn die Sabine auch alles so herumwerfen wollte«, sagte Pommerle zu sich selbst, »würde sie es nicht finden. Sie kann doch nicht so sehen wie ich.«

Dann legte das Kind die Puppenkleider ordentlich in den kleinen Puppenschrank, drohte dem Puppenkind mit dem Finger und meinte ernsthaft:

»Daß du mir als großer Mensch ordentlich wirst, ich kann keine Liederlichkeit leiden. Nur nichts herumwerfen! Hörst du?«

Aufmerksam schaute sich die Kleine im Raume um. Alles war an seinem Platz. Wenn die Tante kam, würde sie nichts zu tadeln finden.

Die Schulaufgaben waren gemacht, nun galt es, sich den Weihnachtshandarbeiten zuzuwenden, denn das Fest war nicht mehr fern. Pommerle seufzte. Es hatte noch viel zu tun. Da es in der Schule gelernt hatte, Strümpfe zu stricken, wollte es dem Onkel ein Paar derbe, graue Socken herstellen. Ein Strumpf war bereits unter Anleitung der Lehrerin fertig geworden, aber der zweite war noch stark im Rückstand. Dazu kam, daß auch die Pulswärmer für Jule noch manche Arbeitsstunde erforderten. Der eine war auch fertiggestellt, schön, warm und lang. In mühsamer Strickarbeit war er gefertigt. Wie würde sich der Jule freuen, denn bei seinen Arbeiten draußen im Hof oder im Schuppen war es mitunter so kalt, daß ihm die Finger steif wurden. Diesem Übel sollten die Pulswärmer abhelfen.

Das Geschenk für die Tante war fertig und stand wohlverwahrt in Pommerles Schrank. Alltäglich holte das Kind die kleine, selbstgefertigte Kommode hervor, die später auf dem Nähtisch der Tante prangen sollte. Hierfür hatte ebenfalls die Lehrerin die Anleitung gegeben, und voller Begeisterung hatte sich Pommerle dieser niedlichen Handarbeit unterzogen. Sie hatte sechs Streichholzschachteln in zwei Doppelreihen übereinander geleimt, so daß sich sechs kleine Schubfächer ergaben. Um diese sechs Kästchen herum war ein Stoffstreifen gespannt, auf den ein kleines Muster gestickt worden war. Auf dunkelblauem Grunde prangten gelbe und rote Kreuzchen aus Seide. Seit Tagen wartete das Kind darauf, dieses herrliche Geschenk Sabine zu zeigen, die versprochen hatte, in Kürze ihre kleine Freundin Pommerle wieder zu besuchen.

Pommerle holte den Strumpf und den Pulswärmer hervor. Woran sollte es nun arbeiten? Der Pulswärmer war fast fertig. Es fehlten nur noch die kleinen Zäckchen, die den Abschluß bildeten. Dabei mußte die Tante helfen, denn das war für Pommerle noch zu schwer.

Das Kind nahm den Pulswärmer zur Hand, stellte aber bald fest, daß es richtiger sei, an dem Strumpfe zu arbeiten, warf ihn auf den Stuhl und begann dann, an dem Strumpfe für den Onkel zu stricken. Immer wieder wurde an dem bereits fertiggestellten Strumpfe gemessen. Pommerle dehnte das gestrickte Stück und fand bald, daß es nun wohl an der Zeit sei, mit der schweren Ferse zu beginnen. Wenn der zweite Strumpf etwas kürzer würde, hatte das wohl nichts auf sich.

Nachdem Pommerle die ersten Nadeln der Ferse gestrickt hatte und wieder zu messen begann, stellte es erschreckt fest, daß der andere Strumpf viel länger war. Wenn es noch so sehr zog und dehnte, der in Arbeit befindliche Strumpf schrumpfte immer wieder zusammen. Wenn die Tante nachschaute, mußte es am Ende das gestrickte Stück wieder aufziehen. So wollte sich das Kind einmal bei Anna erkundigen, ob es nicht einerlei sei, wenn ein Strumpf kürzer, der andere etwas länger wäre.

Es strickte zunächst emsig weiter, immer wieder vor sich hin singend:

»Zwölfmal werden wir noch wach, heißa, dann ist Weihnachtstag.«

Doch das Stricken der Ferse war gar zu schwer. Sehr bald glitten einige Maschen von der Nadel, die Pommerle nicht mehr festhalten konnte. So begab es sich zur Tante.

»Es ist wieder mal ein Unglück bei dem dummen Strumpf geschehen, Tante. Bitte, mache mir doch den Strumpf wieder in Ordnung.«

»Nein, Pommerle, das geht nicht. Der Onkel hat zwei ganz gleich lange Beine, folglich müssen auch die Strümpfe gleich lang gearbeitet werden.«

»So ist es recht, mein liebes Kind, daß du fleißig arbeitest. Du kannst bei mir im Zimmer bleiben, ich habe auch zu nähen, und wir können uns dabei etwas erzählen. Nun gib einmal her.«

Mit nicht ganz gutem Gewissen reichte Pommerle den Strumpf hin.

»Du strickst schon die Ferse? Hast du den anderen Strumpf hier?«

»Drüben bei mir ist er.«

»So lauf hinüber und hole ihn.«

Zögernd ging Pommerle in sein Stübchen, dabei warf es den Pulswärmer, der unordentlich auf dem Stuhl lag, herunter, das Wollknäuel rollte davon, aber Pommerle ließ es ruhig liegen.

Tante Bender legte die beiden Strümpfe aufeinander und schüttelte den Kopf.

»Nein, Pommerle, das geht nicht. Der Onkel hat zwei ganz gleich lange Beine, folglich müssen auch die Strümpfe gleich lang gearbeitet werden. Wenn man ein Geschenk anfertigt, muß es tadellos sein, sonst macht es keine Freude.«

Die begonnene Ferse wurde aufgetrennt, seufzend schaute das Kind der Tante zu. Dann machte es sich wieder an die Strickarbeit, während die Tante nähte. Nach einer Weile fragte die Kleine ganz unvermittelt:

»Tante, wollen wir nicht ein bißchen zusammen spielen?«

»Aber gewiß, Kleines.«

»Wollen wir Mutter und Kind spielen?«

»Auch gut, Pommerle.«

»Darf ich dann mal die Mutter sein und du das Kind?«

»Schön.«

»Nun heißt du also Pommerle, Tante. – Höre mal, Pommerle, Weihnachten kommt bald heran, da haben wir in unserem Haushalt noch viel zu tun. Ich bin schrecklich beschäftigt, ich habe für meinen Mann noch zu nähen und zu flicken, und für die Gäste muß ich Kuchen backen. – Pommerle, willst du mir helfen?«

»Freilich, Mama«, sagte die Tante lächelnd, »was soll ich denn tun?«

»Willst du mein liebes kleines Mädchen sein und mir eine große Arbeit abnehmen?«

»Ja, Mamachen, das will ich tun.«

Da sprang Pommerle wie elektrisiert auf, drückte der Tante den Strumpf in die Hände und sagte strahlend:

»Ätsch, Tante, du hast gesagt, du willst mir helfen, nun strick!«

Frau Bender mußte lachen. »Ja, Pommerle, wenn du das so machst. Wer schenkt denn den Strumpf, du oder ich?«

»Ach, liebe Tante, ich habe noch so viel zu tun. Wenn du mir ein ganz klein wenig helfen wolltest.« Plötzlich nahm das Kindergesichtchen einen strengen Ausdruck an. »Du strickst jetzt! Deine Mutter befiehlt es dir!«

»Oh, ich habe aber eine strenge Mama. Da muß ich mir wohl ein Beispiel nehmen. – Nun gib her, ein Stückchen will ich dir gern stricken.«

»Und die Pulswärmer für den Jule machst du mir auch fertig? Die kleinen Zacken obenauf kann ich nicht.«

»Die sind recht leicht herzustellen, Pommerle, ich will dir gern zeigen, wie man sie macht.«

»Na gut«, meinte das Kind, »dann will ich sie holen.«

Wenige Minuten später vernahm Frau Bender einen lauten, entsetzten Schrei. Darauf die Stimme Annas, dann wieder ihr Pommerle. Was hatte das Kind nur? Es schien dem Weinen nahe zu sein. Und wieder war es Anna, die laut und ärgerlich rief:

»Das ist doch nicht meine Schuld – warum wirfst du alles so liederlich umher!«

»Oh, nun ist alles hin, alles – alles!«

Frau Bender erhob sich. Da mußte sie doch einmal nachsehen, warum ihr Pommerle gar so jämmerlich klagte. Die Stimmen kamen aus dem Schlafzimmer. Sie trat ein. Da stand Pommerle und hielt Jules Pulswärmer in der Hand. Aber von dem langen, schönen Pulswärmer war nur noch ein kleiner Rand vorhanden.

»Sie hat alles kaputt gemacht«, klagte das Kind.

»Ich habe eben ein Knäuel mit Wolle auf der Erde gefunden«, verteidigte sich Anna, »es lag im Schlafzimmer der Herrschaften, da habe ich es aufgenommen und aufgewickelt. Und plötzlich ging es nicht weiter, da bin ich in Pommerles Zimmer gegangen, aus dem der Faden kam. Dann habe ich erst gesehen, daß ich den Pulswärmer aufgetrennt habe.«

»Wo war denn der Pulswärmer?«

Pommerle schwieg. Es erinnerte sich genau, daß es vorhin, als es den Strumpf holte, mit den Füßen das Wollknäuel mitgenommen und nicht aufgehoben hatte. Anscheinend war es ins Schlafzimmer der Tante gerollt. Dann war Anna gekommen, hatte das Knäuel aufgewickelt und die mühsame Arbeit vernichtet.

Ein mahnender Blick aus den Augen der Tante veranlaßte das kleine Mädchen, alle weiteren Vorwürfe Anna gegenüber zu unterlassen. Pommerle war ja selbst an diesem Unglück schuld. Nun mußte es doppelt fleißig sein, um Jule rechtzeitig beschenken zu können. Er sollte seine Pulswärmer haben, denn es wurde von Tag zu Tag kälter.

Am Abend dieses verhängnisvollen Tages hatte Pommerle doch noch eine Freude. Jule kam mit einer Bestellung ins Haus des Professors, und Sabine begleitete ihn.

»Wir haben nicht lange Zeit, Pommerle, ich wollte dir nur guten Abend sagen.«

»Ach, dann kann ich dir etwas ganz Feines zeigen. Komm doch mal mit.«

Geheimnisvoll zog Pommerle die große Freundin in sein Stübchen. Aus dem Schrank holte es die kleine Kommode, das Geschenk für die Tante.

»Ist es nicht herrlich?«

Sabine befühlte das Geschenk, Pommerle gab alle Erklärungen, die Blinde meinte, das sei ein reizendes Geschenk, und Pommerle hätte es gewiß recht hübsch und ordentlich beklebt und bestickt.

»Und dann zeige ich dir noch was anderes«, sagte Pommerle, indem es die kleine Kommode rasch auf einen der Stühle stellte. »Sieh mal, das hier werden Strümpfe für den Onkel. Aber einer ist erst fertig. – Kannst du eigentlich auch stricken?«

»Ja, das kann ich.«

»Ohne hinzusehen? Und wenn dir mal eine Masche herunterfällt?«

»Dann muß ich jemand bitten, mir die Masche aufzuheben. Aber wir stricken langsam, da fallen nur selten Maschen von der Nadel.«

»Kannst du auch eine Ferse stricken?«

»Ja, einen ganzen Strumpf.«

»Ach, Sabine, wenn du mal gar nichts zu tun hast, kommst du mich besuchen, aber noch vor Weihnachten. Dann erzählen wir uns schöne Sachen, und dabei strickst du.«

»Ich will dir gern helfen, kleines Pommerle.«

»Ach, das ist fein«, jubelte das Kind. »Nun setz dich mal ein Weilchen hin, dann zeige ich dir noch die Pulswärmer für den Jule. Den einen hat mir die Anna heute aus Versehen aufgetrennt. So, nun setz dich mal da auf den Stuhl.«

»Ich habe nicht lange Zeit, Pommerle, die Eltern warten mit dem Abendessen auf mich. Der Jule sollte gleich wieder heimkommen.«

»Na, ein Weilchen kannst du dich doch hinsetzen«, meinte die Kleine, indem sie Sabine am Arm nahm und energisch auf den Stuhl niederdrückte. Aber schon schnellte Sabine wieder auf.

»Was ist denn das?« Ihre Hand griff auf den Sitz. »Ach, Pommerle, deine kleine Kommode!«

Die eben noch so niedlich aussehende Handarbeit war vollkommen zerstört. Die kleinen Schachteln völlig zerbrochen, der gestickte Bezug glitt zu Boden.

»Au, die schöne Kommode!« klagte das Kind. »Heute ist alles verhext! Nun habe ich kein Geschenk für die Tante! Warum hast du dich auch daraufgesetzt?«

»Ich habe sie ja nicht gesehen«, sagte Sabine leise.

Da wurde Pommerle ganz still. Es durfte Sabine keinen Vorwurf machen. Wenn es die Weihnachtshandarbeit gleich wieder in den Schrank zurückgestellt hätte, wäre das Unglück nicht geschehen. – Was hatte die Tante gesagt? ›Du wirst dir durch deine Unordentlichkeit manchen Schaden zufügen.‹

»Oh, Pommerle«, klagte Sabine, »sei mir nicht böse. Ich will dir gern helfen, aber das werde ich nicht können.«

»Dann strickst du eben den Strumpf.«

»Ja, das will ich gern tun. Ich komme in den nächsten Tagen wieder, dann sind wir den ganzen Nachmittag zusammen, wir wollen fleißig arbeiten. Es tut mir ja so leid, daß ich dir das schöne Geschenk zerstörte.«

»Nun habe ich auch keine Streichholzschachteln mehr.«

»Die will ich dir gern besorgen, sei nur nicht traurig.«

Da betrat der Jule das Zimmer. Hastig ergriff Pommerle die Pulswärmer und versteckte sie auf dem Rücken.

»Ich glaube, wir müssen gehen, der Meister wartet.«

Als die beiden fort waren, betrachtete das Kind nochmals sorgenvoll die zerdrückte kleine Kommode.

»Erst trennt Anna mir den Pulswärmer auf, dann zerdrückt mir die Sabine die Kommode. Ach, es ist schrecklich!«

Zu schade, daß es sein Leid der Tante nicht klagen konnte. Aber das Geschenk war doch eine Überraschung, von der Frau Bender nichts wissen durfte. –

Am Spätabend desselben Tages ging Frau Bender nochmals durch das Haus. Sie sah nach, ob alle Fenster und Türen gut geschlossen waren, denn draußen tobte ein heftiger Sturm. Er riß an den Ästen der Bäume und bog die beiden Tannen, die am Eingang zum Garten standen, hin und her.

Pommerle, das bereits in seinem Bettchen lag, horchte auf.

»Puh, Tante, wie der Wind heute bläst! Wenn er auch so tüchtig an der See bläst, spritzen die Wellen hoch auf. Ich habe das oft gesehen. Höre doch mal, Tante, es klingt, als ob die Ostsee rauscht.«

»Schlaf' nur ein, Pommerle, es ist schon spät.«

Noch einmal warf sich das Kind unruhig im Bett umher, dann senkte sich trotz des heulenden Sturmes der Schlaf auf die Lider Pommerles hernieder. –

Pommerle hob den Kopf. Was war das? Alles war finster, und doch war es nicht so still wie sonst. Sogar im Hause hörte man sprechen. Es rief nach der Tante, dem Onkel, doch es erfolgte keine Antwort. Da kletterte das Kind aus dem Bett und eilte ins Nebenzimmer. Wie sah denn das Zimmer aus, alles in rotes Licht getaucht, die Betten der Pflegeeltern waren leer, und von unten her tönte immer lauter werdendes Rufen.

Im Hemdchen lief die Kleine auf den Flur hinaus. Hier war das elektrische Licht eingeschaltet, unten eilten Leute hin und her.

»Tante – Onkel!«

Pommerle eilte die Treppe hinab. Die Tante, die unten im Flur stand, sah das Kind.

»Aber, Pommerle, du kannst dich erkälten. Geh rasch wieder hinauf!«

»Was ist denn los?« fragte das Kind, unruhig werdend.

»Ein schreckliches Unglück ist geschehen, Pommerle, das Haus von Frau Hanke brennt.«

Frau Hanke! Pommerle kannte die alte Dame genau; sie hatte nebenan das hübsche Holzhaus mit dem großen Garten.

»Geh hinauf, Pommerle, und lege dich wieder ins Bett.«

»Du mußt bei mir bleiben, Tante – ich fürchte mich!«

»Deine Tante hat jetzt viel zu tun, sie muß helfen. Die Leute bringen die Sachen von Frau Hanke in unser Haus. Die Feuerwehr ist auch schon gekommen.«

»Da möchte ich auch helfen, Tante!«

»Vor allem ziehe dich an, Kind.« Frau Bender hielt es für das beste, daß das Kind munter blieb. Bei dem herrschenden Sturme konnte niemand wissen, wie sich das Feuer ausdehnte. Zwar stand der Wind nicht nach dem Hause des Professors zu, die Feuerwehr hatte erklärt, für den Benderschen Besitz sei keine Gefahr, um so mehr aber für das Grundstück auf der anderen Seite des brennenden Hauses. Selbstverständlich durfte das Kind sich nicht nach der Brandstelle begeben. Es sollte im Hause bleiben. Es konnte an der Seite der Tante auf die Sachen achtgeben, die die Feuerwehrleute und andere hilfsbereite Menschen heranbrachten.

Als Pommerle das brennende Nachbarhaus sah, erschrak es. Der Anblick war für das Kind ungewohnt und schaurig. Wenn es gar daran dachte, daß der freundlichen, alten Dame alles verbrannte, was sie besaß, tat Pommerle das Herz weh.

Hastig kleidete sich das Kind an, warf alles durcheinander, nur um recht rasch fertig zu werden, und kam dann herunter in das Wohnzimmer, in dem Möbel, Betten, Kisten und Kasten standen, und immer noch trug man weiteren Hausrat heran, der vor dem Feuer in Sicherheit gebracht werden sollte.

Wieder wagte sich das kleine Mädchen hinaus in den Hausflur. Es lauschte. Was war das für ein Jaulen und Heulen, das aus der Küche kam? Das Kind eilte sogleich hinüber. Auch in der Küche brannte Licht. Drei ganz kleine, reizende Hunde waren an langer Leine am Küchentisch festgebunden. Sie jammerten wohl nach ihrer Herrin.

»Oh, ihr süßen Tierchen«, jubelte Pommerle, kniete nieder und strich ihnen zärtlich über das zottige Fell. »Habt ihr auch Angst vor dem Feuer? Aber fürchtet euch nur nicht.«

»Geh hinaus!« ertönte eine Stimme.

Pommerle fuhr zusammen. Wer hatte eben gesprochen? »Geh hinaus!« Verwundert schaute sich Pommerle um. Dort in der Kammer, neben der Küche, stand ein großer Käfig, darin saß ein schöner Papagei. Er legte den Kopf auf die Seite und rief zum drittenmal: »Geh hinaus!«

»Ein Papagei – und einer, der so schön sprechen kann! – Oh, ihr süßen Tierchen«, sagte Pommerle, »wie schön ist es, daß ich euch hier habe!«

Aber den drei Hunden schien es gar nicht zu gefallen. Sie rissen an den Leinen und wollten sich mit Gewalt frei machen.

»Die armen Tierchen werden sich erwürgen«, meinte Pommerle. »In der Küche ist es so kalt. Ich glaube, ich muß sie in die warme Stube nehmen.«

Pommerle knotete die Leinen vom Tisch ab, die drei Hunde umbellten das Kind freudig.

»Habt ihr Hunger? – Hier ist es viel zu kalt für euch!«

Zuerst wollte Pommerle die drei Hunde ins Wohnzimmer bringen, doch darin lag so viel, daß kein rechter Platz mehr vorhanden war. So entschloß sich das Kind nach kurzem Überlegen, die süßen drei Hündchen hinauf in die warme Schlafstube zu nehmen. Dort brauchten sie nicht an der Leine festgebunden zu sein. Sie machte die Tür fest zu, dann konnten die Hündchen frei umherlaufen und würden sich nicht mehr ängstigen.

So stieg Pommerle mit den drei Hunden die Treppe empor und brachte die Tierchen in sein kleines Zimmerchen.

»Ja, das glaube ich, hier gefällt es euch, hier ist es auch schön warm.«

O du fröhliche ...

Pommerle stand in der Küche neben Anna, dem Hausmädchen, und trat ungeduldig von einem Fuß auf den anderen.

»Anna, strick' schnell!«

Die Nadeln klapperten in der Hand des gutmütigen Mädchens, das Pommerles Strumpf vorhatte und eiligst daran arbeitete.

»Kannst du nicht noch schneller machen? Der Jule wird gleich kommen, dann klingelt's, und wir gehen in die Weihnachtsstube.«

»Fertig wird der Strumpf doch nicht, Pommerle.«

»Aber es fehlt wenigstens dann nur ein Stückchen. Wenn du recht, recht schnell strickst, und wenn die Tante noch sehr viele Sachen in der Weihnachtsstube aufbaut, dann kannst du ihn vielleicht doch noch fertigmachen.«

»Wo denkst du hin, Pommerle! Es fehlt doch noch das ganze Stück für die Zehen. Ich bin noch nicht einmal oben beim Abnehmen.«

»Vielleicht könntest du ihn ein bißchen kürzer machen, er dehnt sich doch.«

»Nein, Pommerle, wenn man etwas schenkt, muß es ordentlich sein. Du erzählst dem Onkel von den Hündchen, die den fertigen Strumpf zerrissen haben, dann nimmt er es nicht übel.«

»Sabine hat auch so fleißig gestrickt. Oh, die Sabine bekommt auch von mir etwas sehr Schönes.«

»Wer weiß, ob sie sich darüber freuen wird?«

»Natürlich freut sie sich darüber! Jule würde sich auch über eine Mundharmonika mächtig freuen. In den Ohren hat die Sabine keinen Schaden. Sie hört alles, wenn sie tüchtig bläst. Oh, sie wird sich mächtig freuen!«

»Ja, ja, es ist ein Glück, daß wir heute Weihnachtsabend haben. Seit du diese entsetzliche Mundharmonika gekauft hast, hat man im Hause keine ruhige Minute mehr.«

»Ich will sie holen«, lachte das Kind. »Ich blase, und du strickst. Der Jule hat doch gesagt, mit Musik geht alles besser. – Kannst du mir nicht ein bißchen sagen, was die Tante hinter der Tür alles für mich aufbaut?«

»Eine Rute.«

»Hahaha«, lachte Pommerle, »eine Rute ist doch nur für ganz kleine Kinder!«

»Einen großen Zettel in großem Rahmen, so wie ein Bild. Das sollst du dir über dein Bett hängen. Auf diesem Zettel steht: ›Sei ordentlich‹.«

»O je«, meinte Pommerle kleinlaut, »ich denke, ich bekomme doch noch was anderes. Weißt du, Anna, was ich furchtbar gern haben möchte? Einen Roller.«

»Was willst du denn damit anfangen? Jetzt liegt doch draußen alles voll Schnee. Da kannst du den Roller gar nicht brauchen.«

»Ich fahre damit durch die Stuben.«

»Na freilich, da werde ich dich jagen. Ein Roller ist doch nichts für die Zimmer.«

»Wenn ich ihn erst habe, werden wir uns schon darüber einigen«, meinte die Kleine. »Anna, bist du nun bald fertig?«

Die Klingel schlug an.

»Das ist der Jule!« rief Pommerle erfreut, eilte in den Hausflur hinaus, um zu öffnen.

Es war wirklich der Jule. Pommerle stemmte die Arme in die Hüften und schaute den Spielgefährten lange an. Jule hatte sich heute sehr fein gemacht. Am heutigen Heiligen Abend war um fünf Uhr Schluß mit der Arbeit gewesen. Zur Bescherung war der Jule zu Benders eingeladen; nun war der junge Lehrling gekommen und glühte vor Erwartung. Daß er von Benders beschenkt werden würde, stand natürlich fest, sonst hätte man ihn doch nicht eingeladen.

»Oh, bist du fein!« staunte das kleine Mädchen.

Den dunkelblauen Anzug trug der Jule freilich nicht oft. Das war sein bestes Stück, das mußte geschont werden. Sogar einen Schlips hatte er umgebunden, genau so wie der Onkel.

»Du gefällst mir«, sagte Pommerle. »Au, Jule, ich habe dir was Feines zu Weihnachten gemacht.«

»Und ich schenke dir das Allerschönste, was es gibt.«

»Was denn?«

»Es sieht grau aus.«

»Einen Handball?«

»Nein. – Es hat Beine und einen Schwanz.«

»Wird wohl eine Maus sein«, meinte Anna. »Der Jule hat doch nichts als Flausen im Kopfe.«

»Sag' doch, was schenkst du mir?« drängte Pommerle.

»Ich schenke es nur dir«, meinte Jule. »Ich möchte es eigentlich gern selber behalten, aber es geht nicht. Ich muß es fortgeben. Der Meister hat einen Hund, und der kann das, was ich dir schenke, nicht leiden.«

»Schenkst du mir – schenkst du mir dein Grauchen?« Pommerle zitterte vor Erregung. Der Jule hatte eine große, graue Katze, oh, eine so wunderschöne Katze. Als seine Mutter noch lebte, hatte er schon immer von dem Grauchen erzählt. »Schenkst du mir das Grauchen?«

»Ja, nicht gern, aber ich schenke es dir doch, weil du es eben bist. – Schenkst du mir auch was?«

»Ja, auch was Graues.«

»Was ist es denn?«

»Ich verrate gar nichts, es ist doch eine Überraschung. Aber wenn du tüchtig an die Hände frierst, wird es dich wärmen.«

»Ach so«, meinte Jule gedehnt, »Handschuhe ziehe ich aber nie an, daraus mache ich mir nichts.«

»Ach was, Handschuhe, es ist was viel Schöneres.«

»Dann werden es eben Strümpfe sein.«

»Aber, Jule, die zieht man doch nicht über die Hände. – Anna, strick' schnell, es wird gleich losgehen mit der Bescherung.«

Jule stellte sich neben Anna, schaute dem fleißig strickenden Mädchen zu.

»Sie soll es noch fertigmachen«, sagte Pommerle. »Ich möchte so gern, daß es fertig wird, aber es fehlt das untere Ende.«

»Steck doch einen anderen Strumpf durch«, meinte Jule.

»Wie denn?«

»Wenn ich die Strümpfe sehr zerrissen hatte und dann alle Zehen 'rausguckten, habe ich ein anderes Paar daruntergezogen. Da sah man nicht mehr, daß Löcher darin waren.«

»Anna, wollen wir uns ein Paar Strümpfe holen und sie durchstecken?«

»Das ist ja alles Unsinn«, meinte Anna. »Wir werden doch den guten Onkel nicht zum Heiligen Abend betrügen.«

»Geht's denn noch immer nicht los?« fragte der Jule ungeduldig. »Ich denke, ihr wolltet um sechs Uhr bescheren. Nun ist es schon sechs.«

»Komm, wir wollen mal klopfen gehen.«

Beide schlichen an die geheimnisvolle Tür. Pommerle klopfte zuerst leise, dann immer lauter an.

»Nun ist es sechs Uhr, nun muß es losgehen!«

»Nur Geduld«, klang es von innen heraus. »Ist der Jule schon da?«

»Ich warte schon so lange!«

»Nun, dann wartest du eben noch ein Weilchen, Jule. Singt inzwischen noch einige Weihnachtslieder, daß ihr sie nachher auch gut könnt.«

»Komm nur«, meinte das Kind seufzend. »Es nützt nichts. Wir wollen uns vor die große Uhr in der Wohnstube setzen und auf die Zeiger aufpassen. Dabei wollen wir was singen. – Anna, du strickst doch recht fleißig?«

Hand in Hand gingen die beiden Kinder ins Wohnzimmer hinüber und stellten sich vor die große Uhr, die schon fünf Minuten über sechs zeigte.

Pommerle lief ungeduldig im Zimmer umher. Die Ungeduld wuchs mehr und mehr. Schließlich begann es doch zu singen: »O du fröhliche, o du selige. – Jule, du sollst mitsingen!«

Gemeinsam begann man das Lied von vorn. Aber schon nach der ersten Zeile hielt Pommerle inne. »Was hast du denn eben gesungen, Jule?«

»Nun, das Weihnachtslied.«

»Sing doch mal allein.«

Da sang der Jule los: »O du fröhliche, o du selige, gabenbringende Weihnachtszeit.«

Das Kind lachte. »Du kannst ja nicht mal das Weihnachtslied. Ach, Jule, bist du dumm!«

»Wenn es nun nicht bald losgeht, trage ich meine Geschenke wieder nach Hause. – Weißt du was, Pommerle, bei mir ist eben jetzt Bescherung. Ich hole dir das Grauchen.«

»Wo ist es denn?«

»Nun, das habe ich auch schon der Frau Professor gebracht. Jetzt sitzt es auch in der Weihnachtsstube. Aber sie soll es mir wieder 'rausgeben.«

»Und meine Pulswärmer liegen auch auf deinem Platz.«

»Ach so, Pulswärmer. – Na ja, die kann ich gut brauchen.«

Gerade als die große Standuhr ausholte, um die erste Viertelstunde nach sechs zu schlagen, ertönte die Glocke, die die beiden Kinder und Anna, das Hausmädchen, in die Weihnachtsstube rief. Auch Frau Krause, die Aufwärterin, hatte sich inzwischen eingefunden, denn auch für sie war im Benderschen Hause ein Gabentisch aufgebaut worden.

Jule und Pommerle stießen mit den Köpfen in der Tür heftig zusammen, jeder wollte zuerst im Zimmer sein.

Da stand der große Weihnachtsbaum mit seinen strahlenden Lichtern, im Gold- und Silberschmuck. Zwischen den Zweigen leuchteten rote Äpfel und braune Pfefferkuchen. Während Jule mit den Augen seinen Platz suchte, stand Pommerle wie gebannt in den Anblick des schönen Baumes versunken. Was war das für eine Pracht! Sogar in diesem Augenblick dachte es kurz an Sabine. Sie sagte zwar, sie könne durch das Herz sehen, aber es war wohl doch nicht möglich, daß sie den Weihnachtsbaum in all seinem strahlenden Glanz erkannte.

Aber die Gedanken des Kindes wurden sehr bald abgelenkt durch das Freudengebrüll, das der Jule ausstieß.

»Oh, juhu – fein – das ist 'ne Kiste! Oh, Hurra! Jetzt geht es in die weite Welt. Gehört es wirklich mir? Mir ganz allein? Oh – oh – uff!«

Jule stand vor einem Fahrrad. Er strahlte vor Glück und Wonne. Es war kein neues, blitzblankes Rad, man sah es ihm an, daß es wohl schon oftmals benutzt worden war; aber der Jule kniete neben dem Rad nieder, streichelte die Speichen, die Pedale, alle Stangen; und ehe Professor Bender, der lächelnd dem Treiben des Knaben zusah, es hindern konnte, hatte sich der Jule aufgeschwungen. Er wollte sicherlich nicht fahren, aber in seiner Freude trat er auf die Pedale. Im nächsten Augenblick fuhr Jule geradeswegs in den Weihnachtsbaum hinein.

Herr und Frau Bender sprangen rasch hinzu, um ein Unglück zu verhüten. Es lief auch alles gut ab, obwohl der Baum bedenklich schwankte. Aber der Jule lag auf der Erde. Er war sichtlich erschrocken.

»Aber, Jule, was machst du denn?«

Der Knabe konnte vor Verwirrung nicht antworten. In seinen Gedanken tobte der Sturm der Freude: »Ich habe ein Rad, ich habe ein richtiges Fahrrad!«

Pommerle stand vor seinem Gabentisch und war ebenfalls überwältigt von all den schönen Geschenken. In einem Körbchen lag ganz ruhig eine große, graue Katze. Es schien, als ließe sie sich durch all den Glanz und Lärm nicht stören.

»Grauchen, mein liebes Grauchen!«

Doch lange konnte sich Pommerle mit dem Tier nicht aufhalten, denn vor dem Tische stand etwas, das dem Kinde ebenfalls helles Jubelgeschrei entlockte: der Roller.

Jule hatte ein Fahrrad bekommen; er strahlte vor Glück und Wonne.

»Oh – uh – herrlich!«

Und plötzlich rollte auch Pommerle durch das Zimmer und wurde noch im letzten Augenblick von den Armen des Onkels aufgehalten, sonst wäre der Weihnachtsbaum abermals in Gefahr gekommen.

»Darf ich jetzt gehen?« fragte Jule.

»Aber, Jule, wir haben noch nicht einmal ein Weihnachtslied gesungen.«

Er stand an seinem Rade und hielt es mit beiden Händen fest. Er schien wohl zu fürchten, daß man ihm diesen kostbaren Schatz wieder entreißen könnte.

»Nun wollen wir zuerst ein schönes Lied singen.«

»Darf ich dazu das Grauchen in den Arm nehmen?«

»Laß die Katze nur im Körbchen liegen, sie ist zu schwer für dich.«

Frau Bender setzte sich ans Klavier; man begann zu singen: »Stille Nacht, heilige Nacht.« Andächtig sang Pommerle mit, aber die erste Strophe war noch nicht beendet, als Jule schon wieder mit dem Rade gegen die Tür fuhr. Er hatte nochmals einen kleinen Aufschwung gewagt und bekam selbst einen Schreck, als das Fahrrad mit ihm davonlief.

Professor Bender hob warnend den Finger. Da stellte Jule beschämt das Rad an seinen Platz zurück.

Nachdem das Lied beendet war, meinte der Jule:

»Ich habe nun zuviel der Güte genossen, ich glaube, ich muß nun heim.«

»Nein, Jule, nachher essen wir alle zusammen Abendbrot.«

»Ich habe gar keinen Hunger, ich bin mächtig satt.«

»Ganz gleichgültig, wir bleiben heute abend zusammen.«

Dann kam Pommerle mit seinen Geschenken. Bei der Tante war es sehr stolz. Strahlend überreichte es ihr die neuerstandene kleine Kommode. Dann kam der Onkel an die Reihe. Erst gab Pommerle den einen Strumpf, dann hielt es den zweiten hin, wobei es den Arm über die Nadeln deckte.

»Einer sieht wie der andere aus, Onkel. Begucke dir nur den anderen recht genau.«

Der gutmütige Professor stellte sich auch tatsächlich so, als sähe er die Nadeln darin nicht. Er hatte von der Hundetragödie gehört und wußte um des Kindes Kummer.

Die Kleine hing geschickt den noch unfertigen Strumpf über die Tischkante, legte den anderen darauf und flüsterte Anna glückselig an:

»Du, er hat nichts gemerkt!«

Dann brachte Frau Bender für Pommerle einen reizenden geflochtenen Nähkorb.

»Sieh her, mein liebes Kind, den schenkt dir Sabine. Sie hat ihn selbst geflochten – für dich.«

»Oh, ist der herrlich! Nun kann ich den ganzen Tag nähen. Und wenn ich mit meinem schönen Roller einen Ausflug mache, setzen wir uns dann ins Grüne und nähen. – Wie schön wird das sein! Der Jule fährt auf dem Rade – und ich auf dem Roller immer neben ihm her.«

Jule hantierte schon wieder bedenklich mit seinem Fahrrad herum. Mit dem einen Fuß stand er ständig auf dem Pedal.

Professor Bender trat zu dem Knaben.

»Dein Meister hat mir in letzter Zeit viel Gutes von dir gesagt, mein lieber Junge. Da habe ich mir gedacht, daß ich solch einem braven Lehrling auch einmal eine recht große Freude machen will. Wie du siehst, ist das Rad nicht neu. Es ist mein eigenes Rad. Auf ihm habe ich so manchen schönen Ausflug unternommen. Es ist nicht so modern ausgestaltet wie die Räder, die die heutige Jugend fährt, aber das ist auch nicht nötig, Jule. Dir wird auch dieses Rad viele frohe Stunden bereiten. Kannst du dir erst dein Geld selber verdienen, dann darfst du dir ein schönes modernes Rad kaufen. Vom selbstverdienten Geld, mein Junge! Ich hoffe, daß du auch mit dem alten Rade zufrieden bist.«

Der Jule wußte nichts darauf zu antworten. Er war etwas verlegen, er war aber auch überglücklich, und, ohne zu wissen, was er tat, saß er schon wieder oben. Er fuhr den armen Herrn Professor kräftig an, daß dieser beinahe gestürzt wäre, wenn er sich nicht an der Lenkstange festgehalten hätte.

»Jule, Jule, du bist unverbesserlich! Aber das sage ich dir, wenn du mir im Zimmer etwas entzweifährst, nehme ich dir das Rad in den Weihnachtsfeiertagen fort.«

Erschrocken ließ der Jule das Rad los.

»Pommerle, um Himmels willen!«

Das Kind war mit dem Roller in den großen Spiegel gefahren, aber glücklicherweise nicht in die Scheibe, sondern nur an den Rahmen.

»Nun ist's genug«, sagte Frau Bender. »Roller und Rad werden nicht mehr angerührt. Wir gehen jetzt hinüber zum Essen. Aber vorher wird noch ein Weihnachtslied gesungen.«

Da klang das schöne Lied vom »Tannenbaum« auch schon durch das Zimmer. Der Jule hatte wenig Interesse für den geschmückten Baum, er blickte verzückt nach seinem Rade, während Pommerle glücklich das Grauchen und die neue Puppe abwechselnd streichelte. Der Jule mußte mehrfach ermahnt werden, mitzusingen. Das Fahrrad füllte seine Gedanken vollständig aus.

Dem Jule wollte es heute nicht recht schmecken, obwohl er Besseres erhielt als das, was er bei Meister Reichardt vorgesetzt bekam.

»Ob der Meister nicht auf mich warten wird?« sagte er. Der Meister wartete bestimmt nicht. Aber der Jule wollte zu gern das Rad probieren. Das Stillsitzen bei Tische war fürchterlich. Und plötzlich begann er unter dem Tisch taktmäßig zu treten. Er bildete sich ein, er sitze auf seinem wunderschönen Rade. Schneller, immer schneller.

Bum – bum – bum. Der erregte Jule schlug mit den arbeitenden Knien gegen die Tischplatte und kam durch diese Geräusche erst wieder zur Vernunft. Er wurde dunkelrot vor Verlegenheit.

»Ist das aber ein komischer Tisch«, meinte er, »so niedrig.«

Benders sagten nichts dazu. Nur als Pommerle plötzlich mit den Händen vom Teller ein Stückchen Fleisch nahm und in die Tasche verschwinden ließ, fragte die Tante:

»Was machst du denn da, Pommerle?«

»Ich will dem Grauchen nachher den Weihnachtsbraten bringen.«

»Und da steckst du das fettige Fleisch in die Kleidertasche?«

Das Kind holte das Stückchen Fleisch wieder heraus und legte es auf den Teller. »Nun ja, Grauchen kann auch vom Teller essen.«

Abermals schlug des Jules Knie dröhnend gegen den Tisch.

»Ich kann wirklich nicht mehr essen«, meinte der Knabe. »Ich bin bis oben in den Hals hinein vollgestopft.«

Aber er mußte warten, bis man fertig gegessen hatte.

»Nun möchte ich gehen, es wird sonst zu spät.«

»Meinetwegen, nun gehe«, meinte Professor Bender. »Wenn du den heutigen Abend nicht mit uns verleben willst, so gehe heim. Aber nicht mehr zu lange auf den Straßen bleiben und niemanden umfahren.«

Die Kinder drängten zurück ins Weihnachtszimmer. Professor Bender folgte ihnen, denn er hatte Sorge um den Weihnachtsbaum, den Spiegel und die anderen Möbel.

Jule griff nach seinem Rade. »Guten Abend.«

Er ging zur Tür.

»Was soll denn mit deinem bunten Teller werden, Jule?«

»Ach so –«

»Und mit den Pulswärmern und den Strümpfen? Und das Buch siehst du wohl auch nicht?«

»Das hole ich mir morgen ab. – Nun muß ich aber gehen.«

Er hatte die Zimmertür weit geöffnet und schob das Rad hinaus.

»Jule«; klang es hinter ihm her.

»Das hole ich mir alles morgen!« Der Knabe stand schon im Hausflur.

»Komm noch einmal zurück, Jule. Hast du nicht etwas vergessen, mein Kind?«

»Ich habe doch schon gesagt, daß ich mir das andere morgen hole.«

»Nein, Jule, du hast noch etwas anderes vergessen.«

Die Augen des Knaben glitten über den Gabentisch hinweg. Verständnislos schaute er auf den Professor.

»Ach, Jule, du bist doch ein recht undankbarer Knabe. Haben wir dir heute eine Freude gemacht?«

»Na und ob!«

»Und was tust du nun?«

»Ich fahre den ganzen Abend auf den Straßen spazieren«, klang es beglückt zurück.

»Ich lasse dich aber nicht eher fortgehen, Jule, bis dir eingefallen ist, was man tut, wenn man von einem anderen Menschen beschenkt wurde.«

Der Jule schlug plötzlich die Augen zu Boden. Dann faßte er nach der Hand des Professors und sagte stotternd:

»Wenn ich mich eben so furchtbar freue, habe ich an nichts anderes gedacht. Ich danke Ihnen auch sehr schön, Herr Professor, Ihnen auch – na, wo ist denn die Frau Professor? Und dir, Pommerle, danke ich auch. Das Pommerle hat sich ja auch noch nicht bedankt für das Grauchen.«

Das Kind eilte herbei und umschlang den Spielgefährten.

»Wenn auch das Grauchen jetzt bei uns wohnt, Jule, soll dir doch davon die Hälfte gehören. Ach, ich freue mich so!«

»Und ich danke auch schön für die Pulswärmer. Aber nun muß ich fort. Ich danke Ihnen wirklich sehr, Herr Professor. Und morgen komme ich wieder, da fahre ich her. – Ich danke Ihnen, daß ich fahren darf. Ja, wirklich, ich danke Ihnen. – Na, wo ist denn die Frau Professor? Ich will doch endlich losfahren!«

Tante Bender nahm den hochgeschossenen Lehrling in die Arme, klopfte ihm zärtlich auf die Schulter und sagte:

»Möge dir das Rad viel Freude machen, Jule. Nur sei nicht zu übermütig und nimm auf die Fußgänger auch Rücksicht. Betrage dich so, daß das Rad sich deiner nicht zu schämen braucht.«

»Ich werde immer ganz laut klingeln!«

Dann war der Jule fort. Er fuhr schon durch den Vorgarten, mußte an der Gartenpforte freilich absteigen, und ehe er die Straße erreicht hatte, vernahmen Benders noch laute Rufe, die stieß der Jule aus; er mußte seiner großen inneren Freude erst einmal Luft machen. Daß er an diesem Abend noch etwa zwanzigmal am Hause des Professors vorüberfuhr, das wußten Benders freilich nicht, und jedesmal, wenn er die Villa sah, riß der Jule die Mütze vom Kopf, schwenkte sie gegen das Haus und rief:

»Ich danke, ich danke!«

In der Weihnachtsstube war es durch das Fortgehen Jules stiller geworden. Professor Bender und seine Frau saßen auf dem Sofa und riefen ihr Pflegetöchterchen herein.

»Jetzt setze dich einmal zu uns, Pommerle. Der Onkel will dir von einer großen Weihnachtsfreude erzählen, die er uns allen dreien macht. Du wirst es noch nicht recht verstehen, aber du bist ein kluges Mädchen, du mußt jetzt gut aufpassen.«

»Bekomme ich noch was?«

»Ja, Pommerle, wir bekommen eine kleine Tochter, und du bekommst einen Vati und eine Mutti.«

»Einen Vati? – Einen Vater?« fragte das Kind mit bebender Stimme.

»Dein Vater und deine Mutter sind oben im Himmel. Da wurde uns ein Englein auf die Erde gesandt, gerade jetzt, zum Weihnachtsfeste, mit der Nachricht: ›Onkel Bender und Tante Bender, ihr seid immer so allein, und das Pommerle ist auch so allein und hat keine Eltern. Wollt ihr nicht die neuen Eltern vom Pommerle sein?‹«

Das Kind schaute von einem zum anderen.

»Wenn wir nun wollen, so können wir dich, kleines Pommerle, von jetzt ab als unser richtiges Kindchen annehmen. Bis jetzt bist du bei uns immer nur als unser Pflegetöchterchen gewesen. Sage mal, möchtest du nicht gern wieder einen Vati und eine Mutti haben?«

»O ja!«

»Dann wollen wir von heute an dein Vati und deine Mutti sein, nicht mehr Tante und Onkel, sondern dein zweiter Vater und deine zweite Mutter.«

»Solche Stiefeltern, wie sie die Ilse hat?«

»Eltern, die treu für dich sorgen wollen, mein Kind, die alle Elternrechte über dich haben. Das kannst du noch nicht verstehen. Aber das eine sollst du wissen, daß du in uns nun wieder deinen Vater und deine Mutter sehen sollst. Nun sage, mein liebes Kind, willst du uns von nun an ›Vati‹ und ›Mutti‹ nennen?«

»Vati – Mutti«, sagte Pommerle leise und überlegend, und nach einer Pause nochmals: »Vati – Mutti!« Und plötzlich schlang das Kind seine kleinen Arme um Tante und Onkel: »Vati – Mutti!« rief es laut. »O ja, ich will wieder einen Vati haben und eine Mutti, wie sie die Sabine hat. Sie hat mir gesagt: Kinder, die noch Eltern haben, die sind furchtbar glücklich. – Bleibt ihr nun immer mein Vati und meine Mutti, bis ich groß und alt bin?«

»Solange wir leben, wollen wir es dir sein.«

»Und der Jule?«

»Der Jule ist unser junger Freund, für den wir nach Möglichkeit sorgen wollen, Pommerle.«

»Vati – Mutti –, nun habe ich zu Weihnachten neue Eltern bekommen. Ich denke, das ist sehr schön. – Ach, Tante, daß du jetzt meine Mutti bist, ach, Tante, das ist herrlich!«

Gegen zehn Uhr mahnte Frau Bender zum Schlafengehen.

»Darf ich das Grauchen mitnehmen?« fragte Pommerle.

»Wir wollen das Grauchen nicht daran gewöhnen, daß es in deinem Zimmer schläft. Grauchen würde sich nicht glücklich fühlen, Grauchen bekommt ein schönes Lager, ganz nach seinem Geschmack.«

»Na ja«, meinte Pommerle, »da brauche ich in der Nacht nicht Angst zu haben, daß es das Kopfkissen zerreißt. – Oh, Tante Mutti, ich bin ja so glücklich! Ich habe nun einen Roller, ein Grauchen, eine Mutti, eine neue Puppe und einen Vati! Habe ich aber viel bekommen, viel mehr, als ich mir gedacht habe. Aber weißt du, Tante, ich habe doch immer ein bißchen gehofft, daß ich den Roller bekomme. Sage mal, freust du dich eigentlich über die Kommode?«

»Aber natürlich, die will ich mir nach den Feiertagen auf den Nähtisch stellen.«

»Freust du dich auch, Onkel Vati, über die neuen Strümpfe?«

»Ja, die werde ich sehr bald anziehen.«

»Warte lieber damit noch ein wenig, Onkel Vati. Erst wenn es ganz kalt geworden ist, kannst du sie anziehen.«

Als Pommerle im Bettchen lag, nahm es sich vor, recht bald den zweiten Strumpf für den neuen Vati fertigzustricken. Und noch im Einschlafen murmelte der kleine Mund:

»Ich bin ja so glücklich!«

Was Pommerle am Sonntag erlebte

»Lauf schnell einmal zum Kaufmann, Pommerle, und hole zwei Pfund Zucker und sechs Eier. Hier hast du Geld. Beeile dich, ich brauche alles sehr notwendig.«

Pommerle fuhr hastig in den Mantel, setzte die blaue Mütze auf und griff nach dem Roller, um möglichst schnell den Auftrag auszuführen. Auf dem Roller kam man doppelt so schnell vorwärts. Die Tante brauchte dann nicht lange auf die Sachen zu warten.

Der Kaufmann wohnte nicht weit. Pommerle erstand die Eier und den Zucker, klemmte die Tüte fest unter den Arm, nahm die Eier behutsam in die Hand, schwang sich auf den Roller, dann ging die Fahrt los.

Plötzlich bremste es heftig. Auf der Straße lag ein Hufeisen. Ein Hufeisen war immer die Sehnsucht des Kindes gewesen, seitdem der Vati geäußert hatte, er habe in letzter Zeit recht wenig Glück. Pommerle hatte in der Schule gehört, ein Hufeisen bringe Glück, und auch der Jule hatte gesagt, wenn man ein Hufeisen über sein Bett hänge, könne einem nichts mehr zustoßen.

Das Hufeisen! Pommerle war mit einem Satz vom Bürgersteig herunter, schwang sich erneut auf den Roller, bremste geschickt gerade vor dem Hufeisen – im nächsten Augenblick stieß es mit dem Kopfe gegen den Kopf eines Knaben, der im vollen Lauf auf das Hufeisen zugestürzt kam.

Einige Augenblicke flimmerte es vor den Augen des Kindes, es fuhr mit der Hand an die schmerzende Stirn, irgend etwas fiel zur Erde.

»Au!« sagte Pommerle.

»Dumme Trine!«

Und dann stand neben Pommerle noch ein dritter, ein viel größerer Knabe. Pommerle hörte ihn laut lachen. Noch immer rieb das Kind die Stirn. – Endlich war der Schmerz ein wenig überwunden.

»Wo hast du denn das Hufeisen?« sagte der Knabe. »Gib es her!«

»Das Hufeisen gehört mir«, meinte Pommerle. Das Kind sah sich um. Von dem Hufeisen war nichts zu sehen. Dagegen sickerte aus einer Tüte eine gelbe Flüssigkeit heraus.

»Der Steiner hat das Hufeisen genommen!« Der kleinere Knabe schrie es hinter dem davoneilenden größeren Knaben her.

Pommerle stimmte ein. »Gib das Hufeisen wieder her!« Trotz der schmerzenden Stirn schwang es sich wieder auf den Roller, um den Dieb einzuholen. Der aber schwenkte das gefundene Eisen hoch in der Luft und verschwand um die nächste Straßenecke.

Pommerle kehrte an die Stelle des Unfalls zurück. Jetzt erst sah es, daß nicht nur die Eiertüte, sondern auch der Zucker auf die Straße gefallen und beide Umhüllungen geplatzt waren.

Das Kind war entsetzt. Es stimmte schon, was der Jule sagte. Ohne ein Hufeisen hatte man kein Glück.

»Das Hufeisen«, klagte es, mitten auf dem Damm stehend. Es begann, in die geplatzte Tüte den Zucker hineinzufüllen. Erst im letzten Augenblick hörte es das laute Schimpfen eines Fuhrmannes, der gerade noch sein Pferd zum Stehen bringen konnte. Das Kind sprang entsetzt zur Seite. Der Wagen fuhr wieder weiter.

»Meine Eier – meine Eier!«

Aber es war zu spät. Das eine Rad des Wagens rollte durch den gelben Brei, Tüte und Eier waren völlig zermalmt.

Da stand das Pommerle im Rinnstein, an seinen Roller gelehnt, den Zuckerrest in dem Stück Papier, und war so unglücklich, daß es nicht heim wollte. Und wie es nun immer ist, ein Unglück kommt selten allein. Aus einem der Nebenhäuser goß ein Mädchen, das soeben das Schaufenster putzte, den Wassereimer in den Rinnstein, und Pommerles Stiefelchen waren sehr bald von der schmutzigen Flut umspült. Es sprang auf. Da fiel auch noch der letzte Rest des Zuckers in das Wasser und wurde fortgeschwemmt.

Sehr gedrückt kehrte es ins Haus zurück. Die Tante kam ihm schon entgegen.

»Gib schnell her, mein Kind!«

»Ach, was du denkst, das ist nicht. Das Hufeisen ist schuld daran, und der Kutscher ist über die Eier gefahren, und der Zucker liegt im Rinnstein.«

»Aber, Pommerle, was ist denn schon wieder los? Was hast du denn an der Stirn? Das gibt ja eine große Beule.«

»Da siehst du eben, der Vati und ich, wir haben beide kein Glück.«

Anna wurde nochmals zum Kaufmann geschickt. Inzwischen rieb Frau Bender dem Kinde die Stirn ein. Aber sie konnte es doch nicht verhindern, daß Pommerles Stirn eine große Beule zeigte.

Jule tröstete die Kleine am Abend.

»Wenn du ein Hufeisen haben willst, dann gehen wir am Sonntag zum Schmied. Der hat viele. Dann kannst du es deinem Onkel bringen.«

»Dem Vati.«

»Ach was, dem Onkel, dem Professor!«

»Das verstehst du nicht, Jule. Der Vati hat gesagt, er ist jetzt mein Vati, und darum ist er es auch. Aber zum Schmied komme ich mit.«

»Ich fahre 'raus, und du kannst hinterherkommen. Es ist ja nicht weit. Gleich hinten am Bober.«

»Kann ich nicht hinten aufsitzen?«

»Ja, das kannst du.«

Am Sonntag drängte das Kind, es müsse mit dem Jule eine geheimnisvolle Besorgung machen.

»Es ist wohl besser, mein Kind, du sagst uns zuerst, was du tun willst.«

»Der Mutti kann ich es sagen, aber der Vati darf es nicht wissen. Der Jule meinte, man müßte damit überrascht werden, sonst hilft es nicht.«

Frau Bender erfuhr von dem Geheimnis, und da der Schmied nur eine Viertelstunde entfernt wohnte, gab sie die Erlaubnis, daß die beiden Kinder ein Hufeisen holten.

Sehr stolz kam der Jule am Hause vorgefahren. Er benutzte sein Fahrrad bei jeder Gelegenheit. Erst kürzlich mußte ihm der Meister verbieten, daß er mit dem Rade von der Wohnung zur Werkstatt hinüberfuhr, die kaum zwanzig Schritte entfernt war. Mußte der Jule sein Rad einmal irgendwo stehenlassen, so kettete er es dreimal fest, damit ihm ja keiner seinen großen Schatz stehle. In jeder Tasche hatte er eine Sicherheitskette und ein mächtiges Schloß daran.

»Aber vorsichtig sein, Kinder«, mahnte Frau Bender. »Jule, wirf mir das Pommerle nicht um!«

»Wäre ja gelacht«, meinte der Jule. »Ich kann schon fahren, ohne daß ich die Hände auf die Lenkstange lege.« Mit diesen Worten schwang er sich aufs Rad, steckte die Hände in die Hosentaschen und fuhr Frau Bender eine Runde vor.

»Wenn aber das Pommerle mit drauf ist, machst du mir solche Sachen nicht, Jule.«

»Sie brauchen keine Sorge zu haben, Frau Professor. Ich weiß doch, wie man mit kleinen Mädchen umgehen muß.«

Die Schmiede war bald erreicht. Jule brachte sein Anliegen vor, und der Meister war lachend bereit, dem Kinde ein Hufeisen zu geben.

»Ein recht großes und recht dick. Je dicker, um so mehr Glück hat dann der Vati.«

»Kannst es dir selbst aussuchen. Drüben in der Ecke liegt ein ganzer Haufen.«

»Darf ich dann gleich zwei nehmen? Eins für den Vati und eins für die Sabine.«

»Jawohl, das darfst du.«

Pommerle suchte die beiden größten aus, bedankte sich artig bei dem Meister und sagte: »Du wirst ja genug Glück haben, Meister, du hast so viele Hufeisen, da kommt das Unglück nicht über deine Schwelle.«

»Ich habe auch Glück, mein Kind, ich bin gesund, habe Arbeit, mein gutes Brot und liebe Kinder.«

»Hast recht, Meister, du bist gesund und wohlgemut, und das ist wohl das größte Gut.«

»Ei, ei, kleines Pommerle, so ist es richtig. Da weißt du ja etwas recht Schönes.«

»Ich weiß auch noch mehr. Zur Arbeit, nicht zum Müßiggang, hat mich der Herr geschaffen.«

»Auch das stimmt, kleines Mädchen. Denke nur immer daran, dein ganzes Leben lang.«

»Steige nun endlich auf«, sagte der Jule. »Wollen wir noch etwas weiter fahren? Am Bober entlang?«

»Es könnte nichts schaden.«

»Ist dir auch nicht kalt?«

»O nein, es zwickt wohl etwas im Gesicht und an den Händen, aber das ist nicht schlimm.«

Sie fuhren los. Pommerle fand es herrlich. Sie hatte volles Vertrauen zu Jule und ängstigte sich auch nicht, als ihr Jule zeigte, daß er ohne Hände fahren könne. Das Rad schwankte zwar mitunter recht bedenklich, aber es gelang Jule doch immer wieder, das Gleichgewicht zu halten.

Endlich ging es in raschem Tempo heim. Plötzlich mäßigte Jule die Geschwindigkeit. Ein Hund jaulte gar jämmerlich. Dazwischen vernahm man zornige Stimmen.

Wieder schrie der Hund auf. Anscheinend bekam er Schläge. Und nun kamen zwei Burschen aus dem Walde heraus, die hatten einen Hund an der Leine und trieben ihn mit Schlägen dem Boberufer zu.

Mit einem Satz war der Jule vom Rade herunter. Wenn man einem Tier ein Leid antat, drehte sich in Jule alles um. Schon stieg ihm dunkle Röte in die Stirn. In dem einen Knaben erkannte er seinen früheren Mitschüler, den um zwei Jahre älteren Robert Scholz.

»Scholz Robert, was fällt dir ein, den Hund zu schlagen!«

Daß Pommerle bei seinem Abspringen fast vom Rade gefallen wäre, kümmerte Jule im Augenblick nicht. Er vergaß sogar für Sekunden sein kostbares Geschenk.

»Was zerrst du denn den armen Hund?«

»Wir wollen ihn ersäufen.«

»Ihr seid wohl verrückt!«

»Wir mögen ihn nicht mehr. Er ist häßlich und schmutzig.«

»Das ist er freilich«, stellte der Jule fest, indem er auf den unsauberen und ungepflegten Hund schaute. »Kann der Hund dafür? Denkst du vielleicht, du bist hübscher? Bist auch dreckig. Jetzt laß den Hund los!«

Statt einer Antwort versetzte Robert Scholz dem Hund einen weiteren Schlag mit dem Stecken.

In der nächsten Sekunde war der Jule auf den einstigen Schulkameraden losgesprungen, hatte ihm den Stock aus der Hand gerissen und verabfolgte ihm einen kräftigen Schlag.

»Daß du weißt, wie das tut!« Dann knickte er den Stock über dem Knie in kleine Stücke.

»Dich geht das gar nichts an«, sagte der andere. »Der Hund gehört uns, wir können mit ihm machen, was wir wollen.«

Angstvoll war Pommerle näher gekommen. »Warum soll denn der süße Hund totgemacht werden? So ein lieber Hund.«

»Weil er häßlich ist, wir wollen ihn nicht mehr.«

»Oh, du bist doch aber auch häßlich«, meinte das Kind. »Wenn dich deine Mutter auch ins Wasser werfen wollte! Laß doch den lieben Hund in Ruhe.«

»Wenn du den Hund noch einmal schlägst«, rief der Jule wild, »sollst du aber was erleben! Dann haue ich dich so zusammen, daß dir Hören und Sehen vergehen soll. – Jetzt laß den Hund los!«

Der Größere suchte einen Stein, um ihn dem Hunde um den Hals zu binden.

Pommerle schrie angstvoll auf. »Der liebe Hund darf nicht sterben, es ist ein lieber Hund.« Das Kind kniete neben dem verängstigten Tier nieder, das Pommerle zunächst anfletschte, sich dann aber ruhig streicheln ließ.

»Du lieber, schmutziger Hund«, meinte Pommerle, »häßlich bist du ja, aber gut bist du doch. Die alte Krausen ist auch häßlich, aber sie ist gut, und niemand wird ihr was tun.«

Wieder hatten sich Jule und Robert angepackt, sie rauften zusammen und wälzten sich schließlich am Boden. Jule merkte, daß er unterliegen würde.

»Rübezahl«, schrie er laut, »du willst nicht, daß man Tiere quält! Rübezahl, komm!«

»Laß den Jule los!« rief Pommerle, und kurz entschlossen schlug es mit beiden Fäusten auf den anderen ein. Nun kam aber der Größere seinem Gefährten zu Hilfe, versetzte dem Kinde einige kräftige Schläge und riß es von den sich Balgenden zurück.

»Rübezahl!« schrie der Jule laut.

»Was ist denn hier los?«

Es war ein Spaziergänger, der von dem Lärm aufmerksam geworden war. Jule zeigte arge Kratzwunden im Gesicht, Pommerle hatte den Strumpf heruntergezogen und rieb das blutende Knie.

»Sie schlagen den lieben Hund und wollen ihn ins Wasser werfen, nur weil der Hund häßlich ist.«

Da geschah etwas ganz Merkwürdiges. Der Hund kam zu dem weinenden Kind, legte seinen Kopf in Pommerles Schoß und sah es mit seinen treuen Augen vertrauensvoll an.

»Nun bittet er, ihr sollt ihm wieder gut sein und ihm das Leben lassen. Ja, du lieber Hund, du brauchst nicht zu sterben. – Willst du mit mir kommen?«

Der Spaziergänger wollte Aufklärung haben. Da schrie der Jule los. Aber auch der andere verteidigte sich. Und so war es für den Herrn schwer, etwas zu verstehen.

»Schenkt mir den Hund«, sagte Pommerle weinerlich, »ich schenke euch auch eins meiner Hufeisen oder was anderes. Aber ich möchte nicht, daß der Hund ins Wasser kommt. – Nicht wahr, du süßes Hundchen, du gehst mit mir? Daheim hast du auch eine Spielgefährtin, eine Katze. Du kannst doch Katzen gut leiden, kleines Tierchen?«

Der Herr schlichtete schließlich den Streit. Mürrisch erklärten sich die beiden Burschen bereit, den Hund zu verschenken.

»Es ist ja gar kein Hund, es ist eine Hündin. Wir mögen sie nicht mehr. Sie hat Ungeziefer und bekommt Junge.«

»Dir streiche ich es noch mal an!« rief der Jule erbittert. »Komm du nur in meine Nähe, ich schlage dich mit meinem ersten gehobelten Brett vor den Kopf. – Einen Hund so zu quälen. Komm du mir nur in den Weg, du Lümmel – du Mörder!«

Der Jule redete sich immer mehr in Wut, und plötzlich stürzte er sich erneut auf den Robert. Ehe sich der zur Wehr setzen konnte, hatte er von Jule einige kräftige Ohrfeigen erhalten.

»Dich müßte ich in den Bober schmeißen, dir müßte ich einen Stein um den Hals hängen.«

»Schäme dich«, sagte der Herr. »Und nun geht ihr auseinander, sonst liegt ihr beide im Wasser.«

Auch der Robert schimpfte weidlich, doch der andere gab ihm nichts nach. Pommerle saß noch immer auf dem kalten Boden, hatte den einen Arm um den Hund geschlungen und liebkoste das Tier.

»Wenn du kleine Hundchen bekommst, lege ich dich in ein schönes Körbchen und passe gut auf, daß dir keiner was tut.«

»Kleines Mädchen, so stehe doch auf, du wirst dich erkälten. Der Hund geht schon von selbst mit dir.«

Jetzt erst merkte Pommerle, daß es sehr fror.

»Und jetzt marsch, macht, daß ihr heimkommt. Erst geht ihr fort, mit den beiden bleibe ich noch ein Weilchen zurück, sonst gibt es erneut eine Keilerei.«

Immer vor sich hin brummend, ging der Jule zu seinem Fahrrad.

»Und das Hundchen?« fragte Pommerle.

Den Hund konnte man freilich nicht mit aufladen.

»Dann gehen wir eben alle drei zu Fuß«, meinte der Jule. »Oder ich fahre ganz langsam neben euch her.«

Er stieg auch wirklich auf, wandte sich dann aber nochmals um.

»Na warte nur, wenn ich dich treffe. Den Rübezahl will ich an jedem Tage darum bitten, daß du auch mal in den Bober geworfen wirst. Er wird mir den Wunsch schon erfüllen. – Du niederträchtiger Lümmel! – Pfui, so ein Kerl, pfui – pfui – pfui!«

Einige Augenblicke überlegte Jule, ob er nicht doch noch einmal umkehren und den Robert kräftig anfahren sollte. Das wäre ein Triumph gewesen. Aber er begnügte sich schließlich damit, noch aus der Ferne seine lauten Pfuirufe ertönen zu lassen.

Der Hund wandte sich nicht mehr nach seinen Peinigern um. Er trottete ruhig neben Pommerle her, das sich so glücklich fühlte, das häßliche, unsaubere Tier vor dem Tode gerettet zu haben. Vati und Mutti würden gewiß nichts dagegen haben, daß es sich ein liebes Hundchen mit heimbrachte. Man würde dar Tier baden und immer gut abbürsten, dann würde sehr bald aus dem alten struppigen Köter ein schönes, sauberes Hündchen werden, das jedermann lieb hatte.

»Wirst du dich auch mit Grauchen vertragen?«

»Du Scheusal, na, warte nur, wenn ich dich kriege! Das vergesse ich dir als mein Lebtag nicht.«

»Was willst du denn, Jule?« fragte Pommerle erschreckt.

»Dich verhaue ich noch gründlich!«

»Jule, warum bist du denn so böse?«

»Kann das Vieh denn was dafür, daß es so garstig ist? Dabei sieht er selbst aus wie ein Teufel ohne Hörner. Pfui!«

»Schimpfst du auf den Robert?«

Der Jule redete sich schließlich so in Wut, daß er immer heftiger auf die Pedale trat und bald dem Pommerle entschwunden war. Aber das Kind hatte ja auch nur Gedanken für das liebe Hundchen. Am liebsten hätte es beim Fleischermeister angepocht und um ein Stückchen Wurst gebeten. Aber der Laden war heute, am Sonntag, geschlossen.

Der Jule hatte unterwegs noch ein böses Erlebnis. Er war noch immer voller Groll und schimpfte lustig weiter. Ein alter Herr, der gerade über die Straße gehen wollte, blieb stehen, denn Jule fuhr in gar zu schnellem Tempo an ihm vorbei.

»Mal etwas mehr Vorsicht!«

»Du ekelhafter Lümmel! Dir werde ich es anstreichen! Komm mir nur in die Nähe!«

Der Jule ahnte gar nicht, daß seine Worte von dem alten Herrn gehört worden waren. Er hatte ihn gar nicht angesehen, ihn gar nicht erkannt. Daß es sein eigener, früherer Rektor gewesen war, wußte er nicht. Zu sehr war er mit dem Scholz Robert beschäftigt; er mußte seinem ergrimmten Herzen Luft machen.

Aber der Rektor hatte den Jule erkannt, er wußte, daß Professor Bender ja Jules Vormund war. Schließlich brauchte sich ein alter Herr nicht gefallen zu lassen, daß ihn ein junger Bursche einen ekelhaften Lümmel nannte. Der Rektor beschloß, Klage bei Professor Bender zu führen, und machte sich sofort auf den Weg.

Inzwischen war Pommerle daheim angekommen und zeigte freudestrahlend den Hund.

Frau Bender verzog ein wenig das Gesicht. Der Hund hatte wohl niemals etwas Pflege gehabt. Er war voller Schmutz.

»So ein süßes Tierchen«, meinte das Kind und streichelte zärtlich über das unsaubere Fell.

»Pommerle, was soll mit dem Tier geschehen?«

»Wir wollen es behalten und alle recht liebhaben. Es wird sehr fein sein, wenn das Hundchen mit Grauchen spielt.« Dann lockte Pommerle die Katze herbei.

Sie kam, machte einen krummen Buckel, und auch dem Hunde sträubten sich die Haare.

Ein alter Herr, der gerade über die Straße gehen wollte, blieb stehen, denn Jule fuhr in gar zu schnellem Tempo an ihm vorbei.

»Ihr müßt euch gut vertragen«, sagte Pommerle, »denn ihr gehört jetzt zusammen. Ihr seid nun beide meine Kinder.«

Als aber der Hund heftig zu kläffen begann, nahm Frau Bender die Katze rasch hoch.

»Sie müssen sich erst aneinander gewöhnen, Pommerle. Aber willst du den Hund wirklich behalten?«

»Bitte, bitte, liebe, süße Mutti, so ein niedliches Hundchen habe ich mir schon lange gewünscht.«

Frau Bender fand zwar, daß der Hund gar nicht niedlich war; aber sie gab schließlich nach. Man konnte doch ein Tier, das in aller Kürze Junge erwartete, nicht ertränken. Das war eine Grausamkeit, die sie auch nicht zugab. Was aber wurde dann, wenn die Hündin mehrere Junge warf? Pommerle würde sich über die kleinen Hundchen sehr freuen und sich nicht von ihnen trennen wollen.

Währenddessen saß der Rektor bei Professor Bender und berichtete von Jule und dessen häßlichen Ausdrücken.

»Der Jule wird bald hier sein. Sonntags ißt er bei uns. Ich will ihm ordentlich die Meinung sagen, Herr Rektor.«

Als der Jule dann kam, klärte sich das Mißverständnis sehr schnell auf. Trotzdem bekam er Vorwürfe, daß er noch immer in so ungezogenen Ausdrücken über den Robert Scholz zeterte.

»Nun ist es genug, Jule. Der Robert wird auch einmal seine Strafe bekommen.«

Am Nachmittag verbreitete sich in Hirschberg die Kunde, daß Robert Scholz durch eine Unvorsichtigkeit in den Bober gestürzt sei, doch habe er sich, ohne Schaden zu nehmen, retten können. Jule hörte die Botschaft von Anna, die soeben das Kaffeegeschirr ins Zimmer tragen wollte. Wie ein Besessener sprang er umher.

»Ich danke dir, Rübezahl, oh, du bist doch der Beste! Hättest ihm auch einen Stein um den Hals hängen sollen und ihn dann eine Weile zappeln lassen. Rübezahl, Rübezahl, du bist doch der Beste!«

Da der Jule mit Rufen nicht aufhören wollte, kam Frau Bender erschreckt ins Zimmer geeilt, gefolgt von Pommerle.

»Was ist denn geschehen?«

»In den Bober ist er gefallen«, jauchzte Jule. »So ist es recht, das hat der Rübezahl gemacht.«

»Schämst du dich nicht, Jule? Wie kann man sich darüber freuen, wenn jemandem etwas Böses zustößt?«

»Wenn er einen Hund ertränken will, ist er ein Mörder, ein ganz gemeiner Kerl. Und mit so einem gemeinen Kerl habe ich kein Mitleid. Der Rübezahl hat ihn gestraft.«

Pommerle schaute zu Frau Bender auf.

»Ich will mein süßes Hundchen und mein liebes Grauchen niemals quälen, Mutti. Sie sollen es beide sehr gut haben.«

»Jawohl, Pommerle, wir werden auch deinem Hundchen ein hübsches Lager bereiten, und du wirst dafür sorgen, daß es seine Ordnung hat.«

Tags darauf wurde gemeinsam mit Jule beraten, was das neue Hündchen für einen Namen bekommen sollte. Er betrachtete das Tier prüfend und meinte schließlich:

»Klug sieht das Vieh aus, auch gelehrt. Der muß einen sehr vornehmen Namen bekommen. Wollen wir es ›Professor‹ nennen?«

»Nein«, meinte Pommerle. »Mein Hundchen muß einen schöneren Namen haben.«

Allerlei wurde beraten; immerfort fragte das Kind:

»Möchtest du ›Rumpelstilzchen‹ heißen – oder ›Dornröschen‹? Oder vielleicht ›Leberwürstchen‹?«

Plötzlich schnappte der Hund lustig nach den streichelnden Händen des Kindes.

»Sieh nur, Jule, wie niedlich er schnappt!«

»Du oller Schnapper! Sollst du nach deinem Frauchen schnappen?«

»Natürlich soll er das, schnapp nur immerfort, mein liebes Hündchen! Schnapp – schnapp.« Und wirklich begann der Hund mit dem Kinde zu spielen.

»Schnapp!« Der Hund kam gelaufen. »Oh«, meinte Pommerle entzückt, »jetzt weiß ich, wie ich ihn nenne. Er hört schon auf seinen neuen Namen. ›Schnapp‹ sollst du heißen, mein süßes Hundchen. Hast du verstanden? Schnapp!«

Schweifwedelnd sprang das Tier an dem Kinde empor.

»Ja, der Name scheint dir gut zu gefallen, Schnapp. Nun wollen wir zur Anna gehen und sie fragen, ob sie nicht ein kleines Wursteckchen hat. Du mußt doch zu deiner Taufe etwas geschenkt bekommen.«

Man ging in die Küche. Pommerle brachte sein Anliegen vor.

»Aber, Pommerle«, sagte Anna. »Vor einer halben Stunde hast du eine Wurstecke gewollt. Ich kann doch nicht immerfort Wurstecken abschneiden.«

»Nur weil Taufe ist, Anna.«

»Eine Käserinde kann ich dir geben.«

»Und eine kleine Wurstecke.«

»Na, meinetwegen. Aber heute kommst du nicht wieder.«

Schnapp bekam seine Wurstscheibe, blinzelte Anna dankbar an und blieb neben ihr stehen.

»Na, komm nur, Schnapp«, meinte Pommerle, »ein Stückchen Schokolade habe ich auch noch. Das schenke ich dir.«

Dann wurde Jule gebeten, er möchte von jetzt an alle Wurstecken aufheben und mitbringen.

»Der Meister hat aber auch einen Hund.«

»Na, da laß die Wurstpellen dem Hund von deinem Meister. Ich werde in der Schule bitten, daß ich Wurstpellen bekomme.«

Am nächsten Tage, in der Pause, stellte sich Pommerle mitten auf den Schulhof und rief mit lauter Stimme seine Mitschülerinnen herbei.

»Ich habe euch was Wichtiges zu sagen. Kommt doch mal alle her!« Dann wurde von dem Hund erzählt, der viel Hunger hätte, der nächstens viele Kinderchen bekommen würde, die alle ernährt werden müßten. Jeder sollte daheim nachsehen, ob nicht Knochen, Wurstabfälle oder sonst etwas Gutes übrig sei, das sollte man Pommerle am folgenden Tage mit in die Schule bringen.

Der Erfolg war groß. Schon am nächsten Tage bekam das Kind, da es bei seinen Mitschülerinnen sehr beliebt war, viele kleine Päckchen. Ein Mädchen brachte sogar einen großen Schinkenknochen mit. Strahlend nahm Pommerle alles in Empfang.

»Jetzt kann der Schnapp viele Tage lang fressen.«

Die Vorräte wurden in die Schulmappe gepackt. Diese konnte die Menge kaum fassen. Und als Pommerle beglückt heimkam und vor Anna den Ranzen entleerte, schlug das Hausmädchen entsetzt die Hände zusammen. Aus den Papieren waren natürlich die Wurstpellen herausgefallen; erschrocken betrachtete Pommerle seine Hefte, die fast alle Spuren der fettigen Geschenke zeigten. Anna nahm von den Vorräten fast alles fort.

»Wenn du einen Hund haben willst, Pommerle, mußt du auch wissen, wie man ihn behandelt, wieviel er fressen darf und wie man ihn zu erziehen hat. Sonst stirbt eines Tages dein Schnapp.«

Da wurde die Kleine nachdenklich. Sie ging zu Schnapp, nahm ihn auf den Schoß und sagte zärtlich:

»So, Schnapp, jetzt geht es los mit der Erziehung, sonst wirst du mir krank, liebes Hundchen. Vor allem mußt du dich mit Grauchen vertragen. Ihr seid doch jetzt Geschwister, und die dürfen sich nicht zanken.« Dann holte Pommerle das Grauchen; aber schon wieder fauchte die Katze den Hund an, und Schnapps Haare sträubten sich bedenklich. Obwohl Pommerle beiden gut zuredete, waren seine Worte erfolglos. Schnapp knurrte, wurde immer unruhiger, und Grauchen behielt den krummen Buckel.

»Ihr seid eben beide noch nicht erzogen«, seufzte die Kleine. »Na, es wird schon noch anders werden. Wenn ihr erst beide Kinderchen habt, werdet ihr euch schon vertragen.«

Noch am selben Tage lauschte Pommerle aufmerksam den Worten des Vati, der ihm erklärte, was eine Hündin brauche und wie man sie zu behandeln habe.

»Aber vielleicht ist mein Hund anders.«

»Nein, kleines Pommerle. Wenn du zuviel des Guten tust, wird das Tier krank. Und besonders, wenn es demnächst Junge haben wird, mußt du ganz besonders vorsichtig sein.«

»Wieviel junge Hundchen werde ich bekommen?«

»Das weiß ich nicht.«

»Und wieviel junge Kätzchen?«

»Das weiß ich auch nicht«, sagte Professor Bender seufzend. »Aber ich sehe schon eine ganze Menagerie um dich herum. – Was willst du mit allen den Tierchen nur anfangen, Pommerle?

»Schrecklich liebhaben will ich sie, und alle zu guten, brauchbaren Tierchen erziehen.«

Pommerles Lieblinge

Pommerle lag in süßen Träumen. Alles das, was es an Glück in den letzten Tagen erlebt hatte, spiegelte sich im Schlummer wieder.

Schnapp, die liebe, süße Hündin, hatte drei kleine, schwarze Hundchen bekommen, und alle schwarzen Hündchen hatten weiße Pfötchen.

Grauchen hatte tags zuvor vier kleine Kätzchen bekommen.

Der Professor hatte zwar gemeint, man wolle gleich zwei der Kätzchen fortschaffen. Da waren dem Kinde die hellen Tränen über die Wangen gerollt, es hatte so inständig gebeten, ihm die vier Kätzchen zu lassen, daß Herr Bender nachgab.

Alle die Hunde und Katzen krochen nun im Traume um Pommerle herum, die Hände zuckten auf der Bettdecke hin und her, jeder Kater, jeder Hund wollte gestreichelt sein, und in Pommerles Träume hinein bellte und miaute es.

Aber es bellte wirklich. Professor Bender erwachte sogar davon. Das war doch Schnapp, der den nächtlichen Lärm machte? Schnapp hatte sein Körbchen unter der Treppe im Hausflur. Es war dort nicht kalt, denn die Dampfheizung, die das Haus durchwärmte, wurde vom Flur aus in Gang gebracht. Schnapp konnte daher mit seinem Lager recht zufrieden sein. Damit sich aber Schnapp und Grauchen, die sich noch immer nicht recht vertrugen, nicht ins Gehege kamen, hatte man Grauchen auf dem Hausboden ein weiches Lager bereitet. Damit es aber in seinen nächtlichen Wanderungen nicht behindert war, hatte man eine der Dachluken offen gelassen, durch die sich das Tier auf das Dach eines Schuppens und in den Garten hinabschwang und auf dem gleichen Wege wieder zurückkehrte.

Professor Bender richtete sich auf. Warum bellte Schnapp so sehr? Und plötzlich hörte er ein jämmerliches Miauen. Hatten sich die beiden Tiere wieder einmal in den Haaren? Er lauschte noch ein Weilchen. Schnapp beruhigte sich bald wieder. Vielleicht war nur jemand am Hause vorübergegangen, und Schnapp, der sehr besorgt um seine Kleinen war, hatte in seiner Erregung so heftig gebellt.

Nach Stunden erwachte Professor Bender abermals. Er sah nach der Uhr. Es war kaum sechs Uhr. Das war doch wieder Schnapp, der sich draußen so unruhig benahm. Deutlich vernahm Professor Bender, daß Schnapp die Treppe zum Boden hinaufsprang und nach kurzer Zeit wieder herunterkam. Was hatte Schnapp oben auf dem Boden zu suchen? Wollte er Grauchen beunruhigen? Nun, das mutige Grauchen würde Schnapp schon einen ordentlichen Denkzettel geben, wenn er gar zu nahe an die jungen Kätzchen herankam.

Nach kurzer Zeit hörte Herr Bender abermals den Hund zum Boden hinauflaufen. Dann blieb es still.

Aber gegen sieben Uhr, als Pommerle aufstehen mußte, weil um acht Uhr die Schule begann, kratzte Schnapp an der Tür des Schlafzimmers.

»Schnapp ist da!« rief das Kind fröhlich und eilte im Unterröckchen zur Tür, um die vierbeinige Freundin hereinzulassen.

Schnapp stellte sich an Pommerle hoch, lief zur Tür zurück, wandte sich nach Pommerle um; aber da das Kind ruhig weiter die Haare kämmte, kam Schnapp erneut gelaufen, ging dann wieder zur Tür.

»Willst du nun wieder 'raus?«

Pommerle öffnete die Tür. Doch Schnapp wollte nicht gehen. Er stand vor dem Mädchen und blickte die Kleine bittend an.

»Ich darf dir leider keine Wurstpellen geben, lieber Schnapp. Nachher bekommst du aber deine Suppe. – Ja, was willst du denn eigentlich?«

Als Pommerle die Haare weiter kämmte, sprang der Hund an ihm hoch, ergriff mit den Zähnen das Unterröckchen und versuchte Pommerle zur Tür zu ziehen.

»Aber guter, lieber Schnapp, ich bin doch noch lange nicht fertig. – Warum zerrst du mich denn so?«

Der Hund ließ nicht nach.

»Soll ich mit dir kommen?«

Wieder das Zerren zur Tür hin.

»Na, was willst du denn?« Pommerle stand in der Tür. Da lief Schnapp zur Treppe, kam wieder zurück. Es schien, als fordere er Pommerle ganz energisch auf, mitzukommen. »Was willst du denn?«

Einige Stufen sprang Schnapp hinab, blieb wartend stehen und wedelte mit dem Schwanz. Als aber Pommerle nun auch an die Treppe trat, bellte der Hund vergnügt auf. Man sah ihm ganz deutlich die Freude an, daß das Kind ihm folgen wollte.

»Schnapp, du bist ein kleiner Esel! Ich bin doch noch nicht angezogen. Ich kann doch nicht spazierengehen. Geh zurück zu deinen Kleinen und sage ihnen guten Morgen.«

Wieder ein energisches Schnappen nach Pommerles Röckchen. Der Hund wurde immer aufgeregter. So blieb dem Kinde nichts anderes übrig, als die ersten Stufen hinunterzusteigen. Schnapp jaulte vor Entzücken. Jetzt ließ er das Röckchen des kleinen Mädchens nicht mehr los, so sehr Pommerle dem Hunde auch Vorwürfe machte. Es blieb nichts anderes übrig, das Kind mußte die Treppe hinabsteigen. Erst unten ließ Schnapp das Röckchen los und sprang zu seinem Körbchen, das unter der Treppe stand.

Pommerle trat hinzu. – Was war denn das? Das Kind schlug die Hände zusammen.

»Schnapp, was hast du denn da drin? O Schnapp, du böser, garstiger Schnapp, warum hast du Grauchen die Kinderchen weggenommen?«

Mit großen, treuen Augen schaute der Hund zu Pommerle auf. Sein Schweif wedelte ruhig, er wußte, er hatte in dieser Nacht eine gute Tat getan.

»Aber, Schnapp, was soll denn das?«

Pommerle zählte. Es waren drei kleine, schwarze Hundchen und vier graue Kätzchen in dem Körbchen, und alle sieben Köpfchen waren mit schnubbernden Näschen aufgereckt, quiekend, miauend, bittend. Hündchen und Kätzchen, in buntem Durcheinander. Schnapp blickte stolz zu Pommerle auf, leckte dann jedes Tierchen, stieg behutsam in seinen Korb hinein und legte sich in seiner ganzen Breite auf die Kleinen.

»Gib die Kätzchen wieder her, Schnapp«, sagte Pommerle tadelnd. »Oh, das arme Grauchen! Wie wird es um seine Kinderchen weinen. Ich weiß ja, Schnapp, daß du mein Grauchen nicht leiden kannst; daß du ihm aber die Kinderchen fortnimmst, ist böse von dir. – Geh fort, ich will die Kätzchen zu Grauchen zurückbringen.«

Aber Schnapp rührte sich nicht.

»Geh fort, Schnapp!«

Pommerle griff mit den Händen in den Korb. Da fing Schnapp an, leise zu knurren.

»Na warte, du unartiges Tier. Jetzt rufe ich meinen Vati, er wird dir sagen, was sich gehört.«

Pommerle eilte hinauf zu Benders. Es erzählte, was es eben gesehen hatte. Frau Bender stieg die Treppe hinab und trat an den Korb. Da erhob sich Schnapp, kam vorsichtig heraus, blieb aber am Lager stehen und schaute bald die vier Kätzchen, bald Frau Bender an. Auch jetzt schien er noch sehr stolz zu sein und auf eine Liebkosung zu warten.

Pommerle wollte rasch in den Korb fassen; aber da lag der Hund schon wieder auf den Kleinen und ließ sich weder durch Bitten noch durch freundliches Zureden bewegen, seinen Platz zu verlassen.

»Da will ich doch gleich einmal nach dem Boden gehen und nach Grauchen sehen.«

»Ich habe die Katze schon überall gesucht, gnädige Frau«, sagte Anna. »Ich wollte früh die Milch hinauftragen. Aber Grauchen ist fort und das Körbchen leer.«

Nun begann ein gemeinsames Rufen nach Grauchen. Die Luke war geöffnet. Grauchen war sicherlich, wie alle Nächte, ein wenig spazierengegangen. Als man Professor Bender den Verlust der Katze meldete, erinnerte er sich, daß er heute nacht das ängstliche Miauen einer Katze vernommen hatte. Schnapp hatte heftig gebellt. Sollte man Grauchen weggefangen haben? Man klagte in den letzten Wochen in der ganzen Gegend, daß so viele Katzen gefangen wurden. Wahrscheinlich brauchte man die schönen Felle und opferte die armen Tiere.

Schnapp war des Nachts mehrfach die Treppe hinaus und hinunter gegangen. Wahrscheinlich hatte er die kleinen Kätzchen oben auf dem Boden jämmerlich miauen gehört. Da hatte er die Jammernden und Frierenden Stück für Stück heruntergebracht und in seinen Korb getan.

»Schnapp«, sagte Professor Bender, als er am Korbe des Hundes stand, »du guter Schnapp. Hast du heute nacht die armen, verlassenen Kätzchen heruntergeholt? Hast du gehört, daß die Kleinen nach der Mutter riefen und Hunger hatten?«

Es schien fast, als verstehe Schnapp die Worte Herrn Benders. Er blickte so stolz um sich, wedelte dazu fröhlich mit dem Schweif und bellte einige Male kurz und freudig auf. Dann stieg er aufs neue aus dem Korb, betrachtete voller Interesse seinen Familienzuwachs, beleckte abwechselnd Hund und Kätzchen und legte sich dann wieder zu ihnen.

Der gute Schnapp. Es war nichts Wunderbares, daß ein Hund auf einmal ein kleines Kätzchen mit großzog. So etwas hatte man schon manches Mal erlebt. Warum sollte Schnapp nicht ebenso edel handeln?

Immer wieder rief und suchte man nach Grauchen. Man fragte nach ihr in der ganzen Umgegend, aber sie war nirgends zu finden.

Pommerle kehrte mittags aus der Schule zurück. Seine erste Frage galt Grauchen.

»Du mußt dich damit abfinden, mein Kind, daß Grauchen nicht wiederkommt. Böse Menschen haben sie gefangen und wahrscheinlich getötet, um das Fell zu verkaufen.«

Eine tiefe Trauer breitete sich über das Kindergesicht. Pommerle hatte sein Grauchen so gern gehabt.

»Und der Schnapp, was macht er nun mit den Katzenkindern?«

»Er wird sie mit seinen Hundchen säugen. Wir müssen ihn jetzt ganz besonders gut pflegen, denn er braucht viel Kräfte, um sieben Kinder zu ernähren. Es wäre besser, wenn es zwei weniger wären. Wollen wir ihm nicht zwei Kätzchen fortnehmen?«

Pommerles Augen strömten über. »Wenn ich schon kein Grauchen mehr habe, möchte ich doch die vier kleinen Kätzchen behalten. Oh, liebe Mutti, laß mir die vier kleinen Kätzchen und die drei Hundchen. Du kannst auch immer mein Essen dem lieben Schnapp geben. Ich will gar nichts Gutes mehr haben, nur die vier Kätzchen und die drei kleinen Hundchen.«

»Dem Schnapp wäre es aber auch lieber, wenn er nicht so viele Kinderchen hätte.«

»Nein«, sagte Pommerle energisch. »Wenn sich der Schnapp heute nacht die vier Kätzchen heruntergeholt hat, will der Hund doch so viele Kinderchen haben. Man darf dem Schnapp die Kinderchen nicht nehmen.«

Wieder gaben Benders dem Bitten des Kindes nach. Das Körbchen mit den sieben Tierchen sah auch gar zu niedlich aus. Dieses bunte Durcheinander bereitete sogar dem Professor und seiner Frau die denkbar größte Freude. Wie oft nahm Schnapp behutsam eins der Kätzchen ins Maul, um es anders zu betten. Aber immer herrschte größte Ordnung in dem Körbchen. Kroch einmal eins der Hundchen zwischen die Kätzchen, so schob und scharrte Schnapp so lange im Korbe herum, bis wieder die Hundchen in Reih und Glied neben den Kätzchen lagen.

Pommerle bedauerte es auf das lebhafteste, daß es diese wichtige Nacht verschlafen hatte. Wie wunderschön wäre es gewesen, wenn es gesehen hätte, wie Schnapp die Kätzchen vom Boden herunterbrachte.

»Woher hat er denn gewußt, daß Grauchen fort ist?«

»Wahrscheinlich haben die kleinen Kätzchen gefroren oder waren hungrig. Sie haben nach ihrer Mutter gerufen, und da Schnapp sehr gut hört, hat er das Jammern der Kätzchen vernommen. Da ist er auf den Boden gegangen, hat nach Grauchen Umschau gehalten, und als Grauchen nicht zurückkam, dann die kleinen, frierenden Tierchen zu sich in sein warmes Körbchen geholt.

»O du guter Schnapp«, jubelte Pommerle. »Am liebsten möchte ich dir einen Kuß auf deine süße Schnauze geben. Der Schnapp ist ebenso gut wie du, Mutti. Als mein Vater ertrank, da war ich auch ganz allein. Da habt ihr mich auch in euer Nest getragen. Ach, Mutti, du bist gerade so gut wie der Schnapp.«

Wenn Pommerle daran dachte, daß der Jule nun sein Grauchen niemals wiedersehen konnte, wurde ihm das Herz schwer. Aber der Jule sollte von den vier Kätzchen zwei als Eigentum haben. Vielleicht auch noch ein Hundchen. Und die Sabine mußte sich auch das Körbchen mit den sieben kleinen Tierchen ansehen. Was würde sie dazu sagen?

Da fiel es Pommerle schwer aufs Herz, daß Sabine dieses junge Tierglück ja nicht sehen könnte. Sie konnte nur mit den Händen über die Kleinen hinwegstreichen.

»Die arme Sabine! Sie muß wirklich ihr Herz ganz dick voll Sonne haben, Mutti, daß sie jetzt nicht traurig wird. Sie kann doch den Schnapp mit seinen vielen Kinderchen nicht sehen. – Mutti, darf ich heute noch zur Sabine gehen? Sie muß kommen – und der Jule auch.«

Pommerle bekam die Erlaubnis.

Atemlos vom schnellen Laufen, eilte es in die Werkstatt, in der Jule fleißig arbeitete.

»Weine mal nicht, lieber Jule, es ist etwas Schreckliches geschehen. Sie haben uns unser Grauchen weggefangen. Und das Grauchen hat vier Kätzchen, die hat jetzt der Schnapp alle in seinem Körbchen.«

Der Jule stellte vor Schreck die Arbeit ein. Sein Grauchen war weggefangen?

Pommerle mußte die näheren Erklärungen geben. Der sonst so vorwitzige Lehrling wurde still und immer stiller. Der Verlust seiner Katze schmerzte ihn tief.

Pommerle merkte, daß Jule sehr traurig war.

»Armes Julchen, aber ich schenke dir zwei andere Kätzchen und noch ein Hundchen dazu. Vielleicht kommt auch unser Grauchen noch mal wieder.«

Sabine ging mit Pommerle heim. Der Jule wollte nicht mitkommen. Er meinte, er würde sich später Schnapps Kinder ansehen. Heute, nach Feierabend, wolle er lieber mal ordentlich herumfahren, um Grauchen zu suchen. Vielleicht finde er es doch noch.

Strahlend führte Pommerle Sabine vor das Körbchen. Aber Schnapp hatte jetzt gar keine Lust, seinen Platz zu verlassen.

»Geh doch mal fort, Schnapp, Sabine will deine Kinder sehen.«

Schnapp ließ das nicht zu. Mit mißtrauischen Augen blickte er auf das junge Mädchen und fing sogar an zu knurren, als Pommerle eins der Tierchen nehmen wollte.

»Laß sie nur liegen«, meinte Sabine. »Er fürchtet, daß man den Kleinen ein Leid antun könnte. Wir wollen den guten Schnapp nicht unnötig ängstigen.«

»Nun hast du aber gar nichts gesehen, Sabine, und hast keine Freude«, seufzte Pommerle. »Dafür schenke ich dir auch, wenn die Kätzchen erst groß geworden sind, das allerschönste.«

Bis spät abends suchte und lockte der Jule sein Grauchen. Aber alle Mühe blieb erfolglos.

Als Pommerle an einem der nächsten Tage wieder einmal im Flur bei Schnapp stand, klingelte es. Die Kleine öffnete selbst die Haustür und sah sich einer älteren Dame gegenüber, der ein größerer Knabe folgte.

»Wir kennen uns, Pommerle.«

»Ja«, sagte das Kind. »Du bist die Frau Hanke, der das Haus abgebrannt ist. Wo wohnst du denn jetzt?«

»Ich wollte soeben zu dir kommen, kleines Pommerle. Ich hörte, daß du eine große Tierfreundin bist. Und weil du damals bei dem Unglück so fleißig geholfen hast, will ich dir jetzt eine ganz besondere Freude bereiten. – Fritz, komm einmal her.«

Der größere Knabe, der in der Tür stand und einen großen Behälter trug, der mit Tüchern umwickelt war, kam näher heran. Während Frau Hanke das Tuch entfernte, tönte von innen heraus eine Stimme:

»Schafskopf!«

»Der Papagei!«

»Ja, Pommerle, der Papagei. Ich habe mir gedacht, daß ich dir eine große Freude damit bereiten werde, wenn ich dir meine Lora schenkte. – Möchtest du den Vogel haben?«

»O ja! – So ein süßer Papagei, den habe ich mir schon immer gewünscht. – Willst du nun mal meine Hundchen und meine Kätzchen sehen?«

»So sollst du den Papagei behalten, kleines Pommerle.«

Die Tür des Wohnzimmers wurde geöffnet. Frau Bender hatte Stimmen gehört und wunderte sich, daß man den Besuch im Flur stehenließ. Als sie Frau Hanke und den großen Käfig erblickte, erschrak sie.

»Mutti«, jauchzte ihr Pommerle entgegen, »nun haben wir auch noch einen Piepmatz, einen großen, bunten Papagei! Und ›Schafskopf‹ kann er sagen! – Ach, Mutti, bin ich glücklich!«

»Bitte, wollen Sie nicht eintreten, Frau Hanke?«

»Mein schöner, lieber Papagei! Den stelle ich in meine Stube.«

Während Frau Bender den Besuch ins Zimmer nötigte, betrachtete Pommerle den Vogel interessiert.

»Er kann gut sprechen«, sagte Fritz. »Er kann auch fein schimpfen.«

»Schafskopf – Schafskopf – Schafskopf!« rief Pommerle in den Käfig hinein. Und prompt kam die Antwort: »Schafskopf!«

»Willst du mal meine Hundchen und meine Kätzchen sehen?«

Schnapp knurrte den fremden Knaben grimmig an und ließ seine Kinderschar nicht beäugen.

Gemeinsam trugen die beiden Kinder dann den Käfig in des Professors Zimmer.

»Vati, ein neues Glück ist uns ins Haus gekommen. – Siehst du, seit wir das Hufeisen haben, seit jener Zeit regnet es Glück.«

»Was soll denn mit dem Vogel werden?« fragte Bender ein wenig beklommen.

»Den habe ich geschenkt bekommen.«

»Bist du da? – Bist du da? – Hahaha, hörst du? – Bist du da? – Schmeckt fein. – Herein! – Schafskopf! – Bist du da?«

»Was soll denn der Vogel hier bei mir?« fragte Bender, als er sich das Geplapper ein Weilchen angehört hatte.

»Das ist jetzt mein Vogel, den hat mir Frau Hanke geschenkt. Vati, nun habe ich einen großen Hund, drei kleine Hündchen, vier Kätzchen und den schönen Papagei. Und wenn der kleine Sperling nicht wieder fortgeflogen wäre, hätte ich noch einen Sperling.«

»Geschenkt hat man dir den Papagei?«

»Jawohl – jawohl – jawohl«, schnarrte der Vogel. »Auf Wiedersehen, auf Wiedersehen!«

Professor Bender ließ sich in den Stuhl fallen. Seit der Hundezucht war keine Ruhe mehr im Hause. Nun kam noch ein Papagei hinzu – und wahrscheinlich einer, der den ganzen Tag plapperte.

»Nimm den Vogel nur wieder mit, kleines Pommerle. Wir werden ihn in einem anderen Zimmer unterbringen.«

»Aber natürlich, Vati. Er kommt in mein Zimmer.«

»Aber, Kind, was denkst du dir denn? Wir wollen doch wenigstens unsere Nachtruhe haben.«

»In der Nacht schläft doch die süße, kleine Lora. Ach, lieber, lieber Vati, laß mich nur machen. Du wirst noch viel Freude haben, wenn du allein bist und du kannst dir was mit der Lora erzählen.«

»Auf Wiedersehen – auf Wiedersehen«, schnarrte Lora.

»Jawohl, auf Wiedersehen«, antwortete Bender, stand auf, nahm den Käfig und trug ihn zunächst ins Eßzimmer hinüber. »Ich habe zu arbeiten, Pommerle, und möchte dabei ungestört sein.«

Als sich Frau Hanke verabschiedete, lief ihr Pommerle nochmals in den Weg.

»Ich danke dir schön für den süßen Vogel. Ich habe die Tiere so furchtbar gern.«

»Soll ich dir noch eins von meinen weißen Hündchen schenken?«

»Ja.«

»Nein«, rief Frau Bender entsetzt. »Auf keinen Fall! Unser Haus ist schon jetzt der richtige zoologische Garten.«

»Ach, Mutti, so ein süßer, weißer Hund. Hast du denn gesehen, wie niedlich so ein Hund ist?«

»Du hast Schnapp.«

»Nun«, meinte Frau Hanke, »dann will ich dir meinen Schnipp nicht noch dazuschenken.«

Begeistert schlug das Kind in die Hände. »Mutti, Schnipp heißt er. Ach, Mutti, jetzt möchte ich noch den Schnipp haben. Denke doch, wie sehr sich der Schnapp freute, wenn auch noch ein Schnipp käme. – Ist das ein Hundemännchen?«

»Jawohl, mein Kind.«

»Ach, Mutti, dann laß mir doch den Schnipp. Die kleinen Hündchen wollen doch auch einen Vati haben. Ich habe doch auch wieder einen Vati bekommen. – Liebe, liebe Mutti, ich möchte noch den Schnipp haben.«

»Nein, mein Kind, den Schnipp bekommst du nicht.«

»Dann hat doch der Schnapp niemand, mit dem er spielen kann. Nun hat man mir schon das Grauchen genommen. – Mutti, wenn ich jetzt hundert Tage furchtbar artig bin, bekomme ich dann den Schnipp?«

»Nein, Pommerle, du hast an dem einen Hunde genug.«

»Aber wenn ich ihn mir zum Geburtstag wünsche? Wenn ich gar nichts anderes haben will? So ein süßes, kleines Hündchen, so weiß und so schön. Mutti, zum Geburtstag schenkst du mir doch den Schnipp?«

»Quäle nicht so sehr, Pommerle. Du hast Schnapp, damit ist es genug.«

Die Kleine schaute hilfesuchend zu Frau Hanke auf. Sie erwartete von dort Beistand. Aber Frau Hanke meinte auch, daß es an einem Hund und drei kleinen reichlich genug habe.

»Aber besuchen darf mich der Schnipp doch einmal?«

»Das kann er. Wenn ich das nächste Mal komme, bringe ich ihn mit.«

»Vielleicht bekommt er mich dann so lieb, daß er hierbleibt, und daß ich ihn – daß ich ihn – Mutti, was hast du mit mir gemacht?«

»Was meinst du, Pommerle?«

»Warum sage ich mit einem Male ›Mutti‹ zu dir statt ›Tante‹?«

»Weil wir dich als unser Kindchen angenommen haben.«

»Nein, Mutti, du hast noch was anderes mit mir gemacht.«

»Wir haben dich adoptiert, Pommerle. Das ist dasselbe.«

»Ja, so war es. – Vielleicht, wenn ich immer sehr gut mit dem weißen Hund bin, will er auch bei mir bleiben. Dann wird er von mir adoptiert. Basta!«

Nur mit Mühe unterdrückten die beiden Damen ein Lachen. Dann verabschiedete sich Frau Hanke.

Wer nicht hören will, muß fühlen

»Der Meister hat mir von deinem Fleiß erzählt, lieber Jule. Und auch du, Pommerle, hast in dieser Woche in der Schule nur gute Arbeiten geschrieben. Da will ich euch für morgen eine ganz besondere Freude machen. Wir fahren morgen im Hörnerschlitten von der Prinz-Heinrich-Baude zu Tale. Es heißt also sehr frühzeitig aufbrechen, weil wir mit dem ersten Zuge bis nach Krummhübel fahren wollen. Nicht verschlafen, Jule!«

Pommerle hing am Halse des Vaters und drückte ihn stürmisch.

»Hörnerschlitten fahren!« jubelte sie. »Hast du gehört, Jule? Das geht noch viel schneller, als wenn ich mit dem Roller fahre!«

Der Jule verdrehte verzückt die Augen. Hörnerschlitten fahren war schon immer seine Sehnsucht gewesen. Leider hatte er dieses Vergnügen nicht oft genießen können, es war zu teuer, seine Mutter konnte dafür kein Geld ausgeben, und mitgenommen wurde er nur hin und wieder einmal von Holzfällern.

»Es wird wohl der letzte Sonntag sein, den wir benutzen können«, sagte Herr Professor Bender. »Es beginnt zu tauen. Aber oben auf dem Kamm geht es noch.«

Pommerle wiederholte mehrfach voller Entzücken: »Hörnerschlitten fahren. – Ach, wenn es doch recht bald morgen wäre!«

Man hatte leider noch den ganzen Sonnabendnachmittag vor sich. Das Kind schaute nach der Uhr.

»Es ist erst sechs. Oh, da müssen wir noch eine ganze Nacht schlafen. Dann erst geht es auf den Hörnerschlitten.«

»Hast du auch deine Tiere gut versorgt, Pommerle?«

»Nun freilich«, klang es strahlend zurück. »Zum Sonnabend bekommt jedes eine Extrafreude. Der Kaufmann schenkt mir immer was für die Lora.«

»Ja, ja, ich weiß«, sagte Herr Bender seufzend. »Wann wirst du denn nun die Hunde und Katzen verschenken, Pommerle?«

Der Blondkopf machte ein pfiffiges Gesicht. »Vielleicht gar nicht, Vati. Sie sind alle so hübsch.«

Ehe Professor Bender darauf eine Antwort geben konnte, klingelte das Telephon auf dem Schreibtisch.

»Laß mich doch mal horchen, Vati.«

»Nein, Pommerle, zuerst will ich wissen, wer da ist.«

Jule und Pommerle saßen flüsternd in der Zimmerecke. Von Zeit zu Zeit jauchzte es auf: »Hörnerschlitten!« Plötzlich zog der Jule die Augenbrauen hoch. Er achtete nicht mehr auf Pommerles Geflüster, er lauschte den Worten des Professors.

»Bestellen Sie, bitte, dem Herrn Geheimrat, daß ich morgen selbstverständlich zu seiner Verfügung stehe. Es ist mir eine große Ehre, Herrn Geheimrat meine Sammlungen zeigen zu dürfen. Wann darf ich den Herrn Geheimrat erwarten?«

»Hast du gehört?« flüsterte der Jule.

»Dann kommt er eben mit auf den Hörnerschlitten.«

»Gut, um zwölf Uhr stehe ich zur Verfügung.«

Professor Bender legte den Hörer auf die Gabel und machte sich einige Notizen.

Pommerle trat an ihn heran.

»Kommt morgen noch einer mit auf den Hörnerschlitten?«

»Ja, mein liebes Kind, nun muß ich dir einmal eine große Freude zerstören. Die Fahrt nach Krummhübel am morgigen Sonntag muß leider unterbleiben. Der Vater bekommt Besuch von einem Herrn. Das ist für den Vater eine große Ehre, denn der Herr Geheimrat Unolt ist einer der berühmtesten deutschen Geologen. Er kommt eigens nach Hirschberg, weil er mich aus meinen Büchern kennt.«

»Du hast doch aber gesagt, wir fahren morgen mit dem Hörnerschlitten.«

»Das geht jetzt nicht mehr, mein Kind. Wir fahren ein anderes Mal.«

»Sie haben aber gesagt, wir fahren morgen. Da brauche ich ja auch nicht mehr so tüchtig beim Meister zu lernen, und das Pommerle braucht auch keine so guten Arbeiten zu schreiben, wenn doch nachher nichts los ist.«

»Ich denke, ihr werdet alle beide einsehen, daß der Besuch dieses berühmten Herrn für mich von größter Bedeutung ist. Herr Geheimrat Unolt ist ein Herr, der mir außerordentlich viel nützen kann.«

»Der Unhold kann an einem anderen Tage kommen. – Was hat der Kologe hier zu suchen! – Sagen Sie ihm, wir fahren morgen Hörnerschlitten. Am Montag sind wir ja wieder da.«

»Ja, der Unhold soll an einem anderen Tage kommen!«

»Ihr seid jetzt hübsch vernünftig.«

»Vati, wenn man was versprochen hat, muß man es halten.«

»Ich habe doch nicht gewußt, daß ich so ehrenden Besuch bekomme.«

»Wir pfeifen auf den Besuch«, brummte der Jule. »Der Kologe soll bleiben, wo er ist.«

»Das ist ein Geologe, lieber Jule; ein Mann, der Gesteinkunde studiert hat und der –«

»Ich kann Ihnen auch viele Steine bringen. – Ich möchte doch morgen Hörnerschlitten fahren.«

»Wenn du jetzt noch ein Wort sagst, Jule, ein Wort in diesem Ton, darfst du morgen gar nicht herkommen.«

»Wenn ich morgen doch nicht Hörnerschlitten fahre, liegt mir auch nichts daran.«

»Schön, dann bleibst du morgen bei Meister Reichardt. Ich will dich hier nicht sehen.«

Pommerle streichelte dem Jule die Wange. »Siehst du, Jule, das haben wir nun davon. Erst sollen wir Hörnerschlitten fahren, und weil dann das dumme Telephon klingelt, und weil so ein alter, neugieriger Mann herkommt, muß der Vati sein Wort brechen.«

»Ich hoffe, mein liebes Pommerle, daß du nicht auch so unvernünftig bist wie der Jule. – Komm einmal her zu mir.«

Professor Bender hob die Kleine auf die Knie.

»Nun höre mich einmal an. – Du weißt doch, daß sich der Vati sein Geld zum Leben durch Schreiben von Büchern verdient. Das ist nicht immer leicht. Nun hat er ein Buch geschrieben, viele, viele Jahre lang hat er dazu gebraucht. Dieses Buch haben ganz berühmte Leute gelesen, und das Buch gefällt. Nun kommt so ein ganz berühmter Mann zu deinem Vati und will ihm recht viel Schönes und Liebes sagen. Der Vati hat darüber große Freude und ist sehr glücklich, daß der Herr Geheimrat morgen kommt.«

»Ich wäre aber auch sehr glücklich, wenn ich morgen Hörnerschlitten fahren könnte.«

»Ich habe dir doch eben gesagt, liebes Pommerle, daß es für deinen Vater eine Freude ist, wenn berühmte Leute sein Buch schön finden.«

»Na ja, Vati, ich finde den ›Struwelpeter‹ auch sehr schön. Aber der Mann könnte doch auch an einem anderen Tage kommen. Dann könnten wir morgen doch Hörnerschlitten fahren. Hier, Vati«, Pommerle nahm das Telephon zur Hand, »sage ihm, er soll am Montag kommen, und wir fahren dann morgen doch Hörnerschlitten.«

»Jule, dann bleibst du morgen bei Meister Reichardt. Ich will dich hier nicht sehen«, bestimmte Professor Bender.

»Ich habe gedacht, daß mein Pommerle seinem Vati eine große Freude gönnt.«

»Nun ja, Vati, aber du hast doch auch Freude, wenn du Hörnerschlitten fährst.«

»Er kann ja mitkommen«, klang es aus der Ecke her. »Auf einem Hörnerschlitten kommen wir sowieso nicht alle weg. Sie können sich doch unterwegs von Ihrem Buche unterhalten.«

»Jetzt ist es genug«, sagte Bender. »Morgen wird daheim geblieben. Sollte sich das Wetter halten, werden wir am nächsten Sonntag fahren.«

»Und dann kommt wieder so ein Unhold«, maulte der Jule. »Ich glaub's nicht mehr!«

»Jule! Habe ich dich schon jemals belogen?«

»Nein, Vati«, rief Pommerle dazwischen. »Aber gesagt hast du doch, daß wir morgen Hörnerschlitten fahren.«

»Es war ein Plan, mein Kind, der nun durch Geheimrat Unolt durchkreuzt wurde.«

»Wenn man schon Unhold heißt«, murmelte Jule. »Wenn mir der Unhold unter die Finger käme! – Ich bin ja schon still!«

Jule verschwand aus dem Zimmer, und Pommerle eilte hinter ihm her.

»Wollen wir zur Mutti gehen? Sie freut sich auch so sehr – oder vielleicht weiß sie noch gar nichts. Vielleicht sagt sie ja, und dann fahren wir mit der Mutti.«

Die beiden Kinder stürmten in Frau Benders Zimmer.

»Hat dir Vati auch gesagt, daß wir morgen Hörnerschlitten fahren?«

»Jawohl. Du siehst, die Mutti sucht schon alles zusammen.«

»Laß mal sein«, sagte das Kind mit wegwerfender Handbewegung. »Ein Unhold kommt an und macht uns alles kaputt.«

»Nein, Pommerle, der Vati hat gesagt, wir fahren, und dann ist es auch so.«

»Nee, so ist es eben nicht«, rief Jule ergrimmt. »Vor einer Viertelstunde hat er ja gesagt, nu sagt er nee.«

»Waret ihr vielleicht unartig?«

»Ganz im Gegenteil. Der Meister hat mich gelobt, und Pommerle hat gut gearbeitet. Da denkt man nun, man kann endlich mal wieder Hörnerschlitten fahren, und dann kommt der Unhold.«

Jules Faust fiel auf den Tisch, daß die daraufstehenden Gläser klirrten.

»Weiht du, Mutti, wir wollen jetzt alle furchtbar böse sein, wenn der Vati durchaus nicht will. Die Uhse Minna hat mir gesagt, ihre Mutter macht immer so lange Krach, bis der Vater nachgibt. – Wollen wir mal auch so sein?«

»Aber, Pommerle!«

»Na ja«, sagte das Kind kleinlaut, »wenn der Vati doch gesagt hat, daß wir morgen Hörnerschlitten fahren, und ich möchte doch so gern fahren. Mutti, ich wünsche mir noch hinterher zu Weihnachten, daß ich morgen Hörnerschlitten fahre.«

»Willst du endlich schweigen!« Professor Bender stand in der Tür. Er war gekommen, um seiner Frau den angekündigten Besuch zu melden. Schon ein ganzes Weilchen hatte er die temperamentvollen Äußerungen seiner Tochter gehört. »Soll ich dich ernstlich bestrafen, Pommerle?«

»Wenn – wenn –« Mehr wagte das Kind nicht zu sagen. Von unten heraus schaute es den zürnenden Vati an.

»Ihr geht sofort hinaus!«

Unter der Treppe, neben dem Hundelager, kauerten die beiden Kinder. Pommerle erzählte den Tieren, daß aus der schönen Hörnerschlittenfahrt nun nichts werde, weil ein Unhold dazwischengekommen sei.

»Ich fahre überhaupt nicht mehr mit. Und wenn er mich das nächste Mal noch so sehr bittet, ich bleibe daheim. Ich lasse mir nichts vormachen!« Jule stampfte zu seinen Worten mit dem Fuße auf.

»Wollen wir morgen allein Hörnerschlitten fahren? Ich auf dem Roller, und du auf deinem Rade?«

»Ein Gedanke! Ich habe einen Rodelschlitten fertiggemacht, einen Doppelsitzer. Wollen wir am Vormittag hingehen?«

»Au ja, wenn der Unhold beim Vati ist.«

»Wird gemacht«, rief der Jule. »Wenn er nicht mit uns Hörnerschlitten fährt, fahren wir allein.«

»Ja, das machen wir«, bekräftigte Pommerle. »Jule, holst du mich ab?«

»Nee, ich darf ja morgen nicht herkommen.«

»Aber vorbeikommen kannst du doch und draußen kräftig pfeifen. Wann kommst du denn?«

»Wenn wir morgen doch nicht Hörnerschlitten fahren, brauche ich auch nicht so früh aufzustehen. Ich komme um elf.«

»Ist gut, dann bin ich weg, wenn der Unhold kommt. Ich kann den Mann gar nicht leiden, Jule.«

»Geizig ist er. Soll er sich doch das Buch von deinem Vati kaufen, dann kann er sich die Bilder besehen, die drin sind. Dazu kommt er doch nur her, weil er sich das Buch nicht kaufen will. Und darum können wir nicht Hörnerschlitten fahren.«

»Schrecklich!«

»Wenn du dann mittags heimkommst, dann sagst du: ›Ätsch, jetzt sind wir auch Hörnerschlitten gefahren.‹«

»Au ja, das sage ich!«

Die beiden kleinen Bösewichter waren sich einig. Wenn ihnen der Vati das Vergnügen verdarb, wollten sie sich auf eigene Faust eins schaffen. Schon lange bastelte der Jule an einem Rodelschlitten herum. Den wollte man morgen einmal benutzen.

»Wohin gehen wir denn?«

»Weiß noch nicht. Es muß sehr steil sein, gerade so wie von der Prinz-Heinrich-Baude herunter.«

Diese versprochene Rodelpartie schien für Pommerle zwar nur ein schwacher Ersatz, aber immerhin, es war doch ein Vergnügen. Nun mochte der Unhold stundenlang in die Bücher des Vaters gucken. Pommerle würde sich mit Jule schon vergnügen.

Beim Abendessen war viel die Rede von Professor Unolt. Pommerle machte ein verächtliches Gesicht. Der Mann, der sich nicht einmal Vatis Bücher kaufte, imponierte dem Kinde gar nicht.

»Nun, Pommerle, hast du dich wieder beruhigt? Bist du jetzt wieder artig? Sollte es mit der Hörnerschlittenfahrt nichts mehr werden, sollte es weiter so stark tauen, so hat dein Vater noch eine andere Freude für dich in Aussicht.«

Pommerle verzog die Lippen. »Was denn?«

»Vati und Mutti fahren zu Ostern, das sind nur noch fünf Wochen, nach Breslau. Dann nehmen wir dich mit. Ist das nicht schön?«

»Fahrt ihr auch, wenn wieder Besuch kommt?«

»Ja, mein Kind, auch dann. Der Vater hat dort einen Kongreß, den will er besuchen.«

»Na, wollen mal sehen. Also zu Ostern.«

Pommerle rechnete aus, daß es doch bis zu Ostern noch ziemlich lange sei. Da lagen noch fünf Sonntage dazwischen. Das Kind nahm sich vor, die Eltern öfters einmal an die Breslauer Reise zu erinnern, daß sie nicht in Vergessenheit gerate. Zunächst erhoffte es aber, daß neuer Schnee fiele, daß man am nächsten Sonntag doch noch Hörnerschlitten fahren konnte.

Im Hause von Professor Bender herrschte am heutigen Sonntag ziemliche Erregung. Es war etwas ganz Seltenes, daß der berühmte Geheimrat Professor Doktor Unolt die Wohnung eines Gelehrten aufsuchte. Bisher war diese Auszeichnung nur einem einzigen Herrn in München zuteil geworden.

Frau Bender war sehr stolz darauf, den Geheimrat als Gast in ihrem Haus begrüßen zu können, und auch Professor Bender fühlte sich hochgeehrt.

So kam es, daß man am Sonntag vormittag Pommerle allein ließ, daß es auch keinem auffiel, als sich das Kind gegen elf Uhr entfernte. Pommerle ging ja öfters zu Freundinnen oder zur Eisbahn; Frau Bender hatte dem Kinde nur freundlich zugenickt, als es fragte, ob es ein bißchen fortgehen dürfe.

Im selben Augenblick ertönte von der Straße her Jules schriller Pfiff. Pommerle eilte hinaus und bewunderte den prachtvollen neuen Rodelschlitten.

»Wann hast du denn den gemacht?«

Jule sah sich verlegen um. »Die größere Hälfte in meiner Freizeit. Aber zum Schluß habe ich etwas gemogelt. Na, ich denke, es wird nichts schaden.«

»Der Meister hat dich aber gelobt. Ach, Jule, wenn der alte Unhold nicht gekommen wäre, wären wir jetzt in Schreiberhau.«

»Wegen so eines Kologen kommen wir um unser schönes Vergnügen.«

Während der Wanderung hinaus zum Rodeln wurde nur von der vereitelten Partie gesprochen. Pommerle erzählte, daß es zu Ostern nach Breslau fahren solle. Es habe sich aber viel mehr auf die Hörnerschlittenfahrt gefreut.

»Brauchst dich auf Breslau gar nicht erst zu freuen; du kommst ja doch nicht hin. Es kommt bestimmt wieder Besuch. Ich kenne das. Aber dafür rodeln wir heute wie die Verrückten!«

»Ja«, sagte das Kind, »je toller, desto besser.«

Jeder Hang, der sich zum Rodeln eignete, wurde kritisch betrachtet. Heute erschien den beiden nichts steil genug. Immer wieder meinte der Jule: »Ich hab' 'ne Wut in mir, die muß erst wieder 'raus!«

»Ich hab' auch 'ne Wut in mir«, meinte Pommerle.

Sie wanderten weiter. Plötzlich wies Jule auf einen ziemlich steilen Hang.

»Das wäre fein!«

»Na, da werden wir wohl kopfüber gehen.«

»Pah, du Feigling! Auf dem Schlitten geschieht uns nichts! Ich lenke ja auch.«

»Ein bißchen steil ist es ja, und viele Bäume stehen auch hier.«

»Dann fahre ich eben allein.«

Schon stieg der Jule den Hang hinan. Das kleine Mädchen kam zögernd nach.

Kurz darauf sauste der Jule mit dem Schlitten, eine fabelhafte Geschicklichkeit im Lenken zeigend, an Pommerle vorüber.

»Wenn ich hundertmal heruntergerodelt bin, ist es mit meiner Wut wieder besser. Willst du nun aufsitzen?«

Jubelnd wurde die gefährliche Rodelbahn benutzt.

»Im Hörnerschlitten wäre es ja noch schöner«, meinte das kleine Mädchen. Aber schließlich mußte es doch zufrieden sein. In diesem Augenblick wäre der Schlitten beinahe an einen Baum gefahren. Doch gerade das bereitete dem Jule ungeheures Vergnügen.

»Ich bin aber erschrocken«, meinte Pommerle.

Das war dem übermütigen Jule gerade recht. Er konnte sich auf seine Lenkkünste verlassen. Beim nächsten Male wollte er noch einmal, ganz genau so dicht an der Tanne vorüberfahren.

»Aufgesessen!« kommandierte er. »Die Hörnerschlittenfahrt geht los!«

»Los!« klang es hinter seinem Rücken.

Und dann geschah das Unglück. Jule hatte die Gewalt über den sausenden Schlitten verloren, er fuhr mit aller Wucht an einen Baum, Jule empfand einen schmerzenden Schlag gegen den Kopf, der ihm für die nächsten Sekunden die klare Besinnung nahm. Es klang aber, als ob jemand neben ihm furchtbar aufschrie.

Als er wieder zu sich kam, lief ihm etwas Warmes über das Gesicht. Er wischte es fort. Seine Hand war voller Blut.

»Pommerle!«

Ein Stöhnen drang zu ihm herüber. Der Jule richtete sich auf. Etwa zehn Schritte von Jule entfernt lag Pommerle im Schnee. Es sah totenblaß im Gesichtchen aus. Die Kleine blutete auch. Die Trümmer des Schlittens waren weit im Umkreise verstreut.

»Ich kann nicht aufstehen. Oh, es tut so furchtbar weh!«

Nochmals wischte sich der Jule das rinnende Blut von der Stirn, dann ging er zu Pommerle, um ihm zu helfen.

»Mein Fuß!« schrie das Kind qualvoll.

»Du mußt aufstehen«, meinte der Jule. »Beiße fest die Zähne zusammen.«

Er versuchte, abermals zu helfen; doch wieder sank das Kind aufschreiend zurück in den Schnee.

»Hast du ihn vielleicht gebrochen?«

»Ich glaube, ich habe alles gebrochen«, weinte das Kind. »Ach, mein Fuß!«

»Im Gesicht hast du auch eine große Schramme.«

Jule wischte der Weinenden das Blut ab.

»Ach, es tut so weh! – Ach, mein Fuß! Und hier in der Seite sticht es. – Ich will heim!«

»Versuch doch noch mal zu laufen – nur auf einem Fuße. Ich helfe dir.«

Es gelang dem Jule, das Pommerle aufzurichten, obwohl das Kind dabei furchtbar stöhnte. Doch nach dem ersten Hüpfen sank Pommerle erneut zur Erde.

»Ach, Jule, es tut so furchtbar weh!«

Jule sah, wie das Kindergesicht immer blässer wurde. Schließlich war es weiß wie Kalk, die Lippen färbten sich bläulich. Pommerle schloß die Augen. Es war vor Schmerzen ohnmächtig geworden.

»Pommerle! – Rübezahl!«

Der Jule achtete nicht des rinnenden Blutes, das auf seine Jacke tropfte. Er packte Pommerle an der Schulter und schüttelte es.

»Du sollst nicht sterben! – Was hast du denn? – Pommerle, mach doch die Augen auf – ich trage dich heim!«

Ein Weilchen gab das Kind keine Antwort. Der Jule rieb dem Kinde die Stirn mit Schnee.

Endlich schlug Pommerle die Augen wieder auf.

»Mein Fuß, ach, mein Fuß!«

»Bleib ruhig hier liegen, ich hole Hilfe herbei. Dort unten wohnen Leute. Fürchte dich nur nicht, liebes Pommerle, es ist alles gar nicht so schlimm.«

»Ich will nicht allein bleiben, Jule, ich will heim!«

»Ich kann dich doch nicht tragen. Willst du nicht noch mal hüpfen?«

Aber Pommerle fühlte sich so matt, daß es sich kaum aufrichten konnte. Es stöhnte fürchterlich.

Jule war in Todesängsten. Hilfe mußte geholt werden. Pommerle konnte unmöglich im Schnee liegenbleiben. Wenn doch wenigstens der Schlitten ganz geblieben wäre! Er stürmte davon, obwohl Pommerle jämmerlich hinter ihm drein rief.

Das nächste Haus war immerhin zehn Minuten von der Unglücksstelle entfernt. Eine Holzfällerfamilie bewohnte es. Die Frau schlug die Hände zusammen, als sie den blutenden Knaben sah. Er berichtete hastig, was sich ereignet hatte, und bat um Hilfe.

Und dann geschah das Unglück. Jule hatte die Gewalt über den Schlitten verloren, er fuhr mit aller Wucht an einen Baum.

Die Frau rief nach dem Manne, nach dem Sohne. Man holte einen kleinen Handwagen, auf den man Decken legte. Der Jule zeigte die Unglücksstelle. Pommerle schrie wild auf, als man es auf den Wagen bettete.

Dem Jule hatte man mit einem feuchten Tuch das blutende Gesicht abgewischt und einen Notverband angelegt.

So ging die traurige Fahrt heim.

»Vielleicht ist es besser«, meinte der Jule, »wir fahren zu Meister Reichardt, nicht zu Professor Bender. Wenn er Pommerle so sieht, wird er schimpfen.«

»Unsinn«, meinte der Mann. »Je eher das Kind daheim ist, um so besser. Und du kannst gleich zum Arzt laufen, Jule.«

»Bringen Sie auch das Pommerle gut heim?«

»Freilich, wir sind ja zwei. Dich kann der Arzt auch gleich richtig verbinden.«

Ein Weilchen ging der Jule noch neben dem Wagen her. Als man aber in die Nähe des Benderschen Hauses kam, war er froh, daß er sich entfernen konnte.

Frau Bender bekam einen namenlosen Schreck, als man ihr sagte, was sich ereignet hatte. Pommerle hatte sich wahrscheinlich das rechte Bein gebrochen und auch noch andere kleine Verletzungen erlitten.

Doktor Klaus war sehr schnell zur Stelle. Er untersuchte das Bein des Kindes und stellte neben einem Beinbruch fest, daß ein Holzsplitter in Pommerles Wange und einer in die Hüfte gedrungen sei.

»Die Kleine wird sehr lange zubringen müssen, ehe der Fuß wieder brauchbar ist.«

Pommerle mußte die größten Schmerzen ertragen. Wie weh tat die Untersuchung, wie schmerzhaft war das Strecken des gebrochenen Beines! Es schrie oftmals wild auf. Immer wieder rannen die Tränen über das Gesicht.

Frau Bender hatte kein Wort des Vorwurfs für das Kind, aber Pommerle fühlte doch, daß es ein großes Unrecht begangen hatte, daß der Unfall die Strafe für seinen Trotz war.

In den ersten Tagen waren freilich die Schmerzen so groß, daß Pommerle an nichts anderes denken konnte. Aber allmählich kam ihm die Erinnerung an sein Verhalten an jenem Sonnabend. Wie häßlich war es zu dem guten Vati gewesen. An diesem Sonnabend war auch der Plan entstanden, zu rodeln. Je toller, desto besser! Aus Trotz hatte man jenen steilen Hang gewählt. Nun war diesem Trotz die Strafe gefolgt.

Es dauerte mehrere Tage, ehe sich Jule im Benderschen Hause sehen ließ. Er hatte den Kopf noch immer verbunden. Als er den Professor erblickte, schlug er schuldbewußt die Augen nieder.

»Gebe der Himmel, Jule, daß der Bruch und die Wunden gut heilen. Ich glaube, du würdest dein Leben lang nicht mehr froh werden können, wenn unser Pommerle ein verkürztes Bein behielte und immer hinken müßte. Du wirst –«

Der Jule wartete den Schluß der Rede nicht ab. Ihm war es, als müsse er laut herausheulen. Ohne Mütze lief er davon, diese hatte er im Hausflur fallen lassen. Nur weiter, immer weiter, hin zum Hausberge, hin zu Rübezahl, um den mächtigen Berggeist anzurufen, daß er jetzt dem Pommerle beistehe. Aber der Rübezahl hatte wohl hier die meiste Schuld. Nun mußte er ihn bitten, daß er alles wieder in Ordnung bringe. Schon manches Mal hatte der Rübezahl auf Jules Ruf gehört. Warum sollte es der mächtige Berggeist heute nicht auch wieder tun?

Der Jule stürmte den Hausberg hinan. Oben streckte er beide Arme zum Himmel und schrie, so laut er konnte:

»Fürst Rübezahl, du thronst so stolz
In deinem Wolkensitz.
In deinem Mantel spielt der Sturm,
Ums Haupt zuckt dir der Blitz.
Laß deine schlimmen Launen ruhn,
Oh, zeig' dich mild gesinnt.
Es flehet hier, gar demutsvoll,
Ein armes Menschenkind.
Oh, Geist der Berge, gnädig hör'
Auf dieses Stoßgebet.
Ich glaube auch mein Leben lang
An deine Majestät!«

Der Jule flehte für das Wohlergehen seines geliebten Pommerle.

»Ich will meinetwegen bis an mein Lebensende mit einer zerschundenen Stirn herumlaufen, aber mach' das Pommerle wieder gesund!« –

Nicht nur Jule, auch Sabine ging oft zu der kleinen kranken Freundin. Da lag nun Pommerle, blaß und schmal in seinem Bett und durfte sich kaum rühren, trotz der großen Schmerzen, die es hatte. Draußen war wieder Schnee gefallen, neuer Frost war gekommen.

Und als der nächste Sonntag kam, blickten zwei Kinderaugen unendlich wehmutsvoll durch das Fenster hinaus.

»Heute wären wir Hörnerschlitten gefahren«, sagte Pommerle ganz leise, daß es niemand hörte.

Kurz darauf kam die Mutter ins Zimmer. Da war es mit Pommerles Fassung vorbei.

»Ach, Mutti, jetzt weiß ich aber wirklich, daß der Himmel alles Böse bestraft. Ich bin sehr unartig gewesen. Und der Jule auch. Ich habe dem Vati seine große Freude nicht gegönnt, daß der Unhold zu ihm kam. Ich habe vergessen, daß ihr immer lieb und gut mit mir seid. Und nun habe ich das Bein gebrochen. – Bin ich denn zu Ostern wieder ganz gesund?«

»Hoffentlich, mein Pommerle. Aber richtig wieder laufen wirst du dann noch nicht können.«

»Fährt der Vati zu Ostern nach Breslau – und du auch?«

»Vati fährt hin, aber ich werde bei meinem kranken Liebling bleiben.«

Einige Augenblicke schwieg das Kind. Dann zog es erneut seine Mutti zu sich nieder.

»Nun habe ich dir auch diese Freude kaputt gemacht. Nun kannst du nicht fahren, weil ich unartig war.«

»Werde mir nur wieder ganz gesund, mein Pommerle.«

»Du schimpfst ja gar nicht, Mutti«, meinte das Kind, »weil das Vergnügen kaputt geht? Du bist immer lieb und gut. – Ach, Mutti, ich will es auch nicht mehr tun. Wenn was sein soll und es ist nicht, werde ich immer zufrieden sein. Ich will wirklich nicht mehr so schlecht sein, ganz wirklich nicht. – Glaubst du mir?«

»Ja, mein Liebling, ich glaube es dir.«

Ein zärtlicher Kuß besiegelte das Versprechen des Kindes.

An diesem Sonntag bereitete Jule seiner kleinen Freundin unabsichtlich Kummer.

»Es wird schon so kommen«, sagte er. »Das eine Bein wird überhaupt nicht mehr gesund, und dann kannst du gar nicht mehr auf die Berge steigen. Du kennst doch die Lina, die kann auch nicht auf die Berge gehen, weil das eine Bein krank ist.«

»Wird mein Bein denn nie wieder gesund?«

»Wenn es doch zerbrochen ist. Wenn mir eine Latte zerbricht, kann ich sie auch nicht mehr zusammenleimen. Du wirst nun wohl dein Leben lang hinken.«

Da wurde Pommerle sehr still. Nur ein paar Tränen rannen ihm über das Gesichtchen.

Wieder kam Frau Bender und sah die Veränderung in den Zügen ihres kleinen Töchterchens.

»Was bedrückt dich denn so sehr, mein liebes Kind? Hast du einen Wunsch?«

»Mutti, kennst du das Lied, das der Harfen-Karle gesungen hat?«

»Nein, mein Liebling.«

»Ich bin gesund und wohlgemut,
Und das ist wohl mein größtes Gut.«

»Du wirst auch wieder gesund werden, kleines Pommerle.«

»Der Jule sagt«, klang es schluchzend, »ich werde nie wieder auf die Berge gehen können und muß immer so laufen wie die Lina. Aber das ist mir ja ganz recht. Ich war so unartig.«

»Der Himmel wird dafür sorgen, mein Kind, daß alles wieder in Ordnung kommt. Du hast nun eingesehen, daß du trotzig und ungezogen warst. Du hast mir versprochen, in Zukunft ein liebes Mädchen zu sein. Ich glaube, der Fuß wird so ausheilen, daß du auch wieder auf die Berge gehen kannst. Freilich wirst du dich noch ein ganzes Weilchen gedulden müssen.«

Mit dem Vati hatte Pommerle eine lange Aussprache im Flüsterton.

»Jetzt kann jeden Sonntag meinetwegen ein Geheimrat Unhold kommen, ich will nicht mehr brummen. Ich weiß, daß du mich furchtbar lieb hast und mir immer Freude machen willst. Ich möchte nur wieder ganz gesund werden, damit ich auf die Berge gehen kann. Und auch wieder mal an die Ostsee, Vati. Ob ich wohl wieder ganz gesund werde?«

»Wir wollen es hoffen, mein Kind.« –

Im Garten wurden die Hecken grün. Da durfte Pommerle mit einem Stock die ersten Gehversuche machen.

Der Jule war gerade dabei, er schluckte mehrfach an den aufsteigenden Tränen. Das alles hatte er verschuldet. Aber das kam davon, daß er den Schlitten in den Arbeitsstunden fertiggemacht hatte und dem guten Herrn Professor gegenüber frech gewesen war.

Auch Sabine war gekommen, um Pommerle zu seinen ersten Gehversuchen zu beglückwünschen. Das Kind ging sehr unsicher und stellte den verletzten Fuß behutsam auf.

»Ach, Sabine, jetzt erst weiß ich wirklich, daß Gesundheit das höchste Gut ist. Das ist noch viel besser und viel schöner, als wenn man Hörnerschlitten fährt. Wenn ich nun erst wieder zum Harfen-Karle gehen könnte, daß er mir das Lied singt. Es war so schön!«

»Ich habe meine Laute mitgebracht, Pommerle, ich weiß, du hörst gern singen. Ich kann zwar keine so schönen Lieder wie der Harfen-Karle, aber ich kann auch eins, das dir bestimmt Freude macht, über das du nachher, wenn du wieder im Bett liegen mußt, ein wenig nachdenken kannst.«

»So singe es«, bat Pommerle.

Die blinde Sabine nahm die Laute, setzte sich auf einer Bank nieder und begann mit ihrem feinen, süßen Sümmchen:

»Was frag' ich viel nach Geld und Gut, wenn ich zufrieden bin,
Gibt Gott mir nur gesundes Blut, so hab' ich frohen Sinn,
Und sing' mit dankbarem Gemüt mein Morgen- und mein Abendlied.«

»Ja«, sagte Pommerle leise, »so ist es. Das ist dasselbe, was der Harfen-Karle sagte. Gesund möchte ich wieder werden, und zufrieden will ich in Zukunft immer sein. Ich habe ja viel mehr als alle die anderen. So viele sind krank, so viele müssen hungern und frieren, und ich habe alles, alles im Überfluß. Ich danke dir, Sabine. Singe mir das Lied noch einmal.«

Sabine tat es. Pommerle winkte Jule herbei.

»Nun hast du es auch gehört, Jule. Ob ich wohl wieder ganz gesund werde und das größte Gut habe?«

Acht Tage später erklärte Doktor Klaus, daß das Bein recht gut geheilt sei, daß Pommerle in kurzem wieder laufen und umherspringen könne, genau wie früher.

Frau Bender umarmte ihren kleinen Liebling zärtlich.

»Ach, Mutti«, sagte das Kind mit feuchten Augen, »es war schlimm, so lange krank zu sein, aber glaube mir, ich habe doch manches überlegt. Du hast so oft gesagt, ich bin dein liebes Töchterchen. Ach, Mutti, ich will von nun an wirklich dein liebes Pommerle sein und bleiben!«

Magda Trott

Pommerle, ein deutsches Mädel

Erzählung für Mädchen
Pommerle Band 4

Pommerle, ein deutsches Mädel

Der Garten, in dem das Haus Professor Benders lag, prangte im Maienschmuck. Voller Entzücken hingen die Blicke des kleinen Mädchens an den bunten Blumen; liebkosend, mit größter Behutsamkeit, strichen die Kinderhände über die bunten Blütenblätter der Tulpen, die aus ihren hohen Stengeln im Abendwinde leicht hin und her wippten.

»Heute kommt er wieder so spät, dabei habe ich ihm so schrecklich viel zu erzählen! Wenn ich nur wüßte, wo der Jule bleibt. Aber solch Mann kann nie fertig werden.«

Das kleine Hannchen, das in ganz Hirschberg den Namen Pommerle trug, lief ungeduldig zur Gartentür und spähte die Straße entlang. Nach dem Jule hielt Pommerle Ausschau, dem Spielgefährten, dem Freunde, der bei Meister Reichart nun schon im zweiten Jahre in der Lehre war und sich das Tischlerhandwerk erwählt hatte.

Pommerle blinzelte zu der Villa hinauf, in der die Eltern lebten. Was es heute mit Jule zu besprechen hatte, war ein großes Geheimnis, das durfte niemand erfahren. Höchstens der Sabine konnte man sich anvertrauen, der blinden Tochter von Jules Meister. Sabine war sehr klug, sie wußte, obwohl sie nicht sehen konnte, viel mehr als das neunjährige Hannchen und der sechzehnjährige Jule Kretschmar.

Pommerle drückte die Hand auf den Mund und warf eine Kußhand hinauf zu den Fenstern des ersten Stockwerkes. Dort oben mußte die geliebte Mutti sein. Die Mutti, nicht mehr die Tante, wie früher. Pommerle war so froh, daß es den Onkel Bender und die Tante nun Vater und Mutter nennen durfte. Das war erst seit Weihnachten der Fall; vorher hatte es stets nur den toten Vater gehabt, der in der Ostsee beim Fischfang ertrunken war. Aber der gute Onkel und die liebe Tante hatten Pommerle in die schlesischen Berge mitgenommen, es war dort geblieben und hatte hier eine zweite Heimat gefunden.

Als Pommerle wohl zwanzigmal die Gartenpforte aufgemacht und wieder zugeknallt hatte, ließ es einen lauten Jauchzer ertönen.

»Jule, du Bummler, kommst du endlich!«

Ein hochaufgeschossener Knabe, im Arbeitsanzug, kam mit schnellen Schritten die Straße entlang und schüttelte Pommerle derb die Hand.

»Wenn nicht eher Schluß ist, wenn der Meister immer noch was will, kann ich nicht fortlaufen. Du brauchst nicht in der Werkstatt zu stehen, du hast den ganzen Tag Feierabend. – Was willst du nu eigentlich?«

»Oh, Jule, ich habe etwas sehr Schönes auf dem Herzen, und ganz was Neues! – Jule, der Vater wird furchtbar gefeiert.«

»Was wird er?«

»Sie kommen aus allen Ländern, weit her, viel weiter als wir denken können, Jule. Und alle die Männer werden sich tief verbeugen, sie werden dem Vater die Hand schütteln. Dann werden sie sagen: Vater, Herr Professor, du bist so ein großer Mann, wie es nur wenige auf der Erde gibt. Und einen Stuhl bringen sie ihm mit, irgendwo aus Schweden.«

»Quatsch! einen Stuhl brauchen sie ihm nicht aus Schweden zu bringen. Soviel habe ich schon gelernt. – Soll ich nicht lieber den Stuhl machen?«

»Nein, Jule, solch einen Stuhl kannst du nicht machen. Die Mutti sagt, das ist ein Lehrstuhl; solch ein Lehrstuhl ist in Schweden. Der Vater soll sich in Schweden darauf setzen.«

»Ein Lehrstuhl? Dummheit! Dein Vater ist ein viel zu alter Mann, um noch auf einem Lehrstuhl zu sitzen. Er gehört beinahe in den Lehnstuhl.«

»Du dummer Jule, mein Vater ist gar nicht alt; die alte Krause ist alt; mein Vater wird doch grade so gefeiert, weil er – – nun ja, du hast ja recht, Jule, fünfzig Jahre ist freilich ein alter Mann, aber so alt, wie die alte Krause, ist er noch lange nicht.«

»Was soll er denn mit dem Stuhl?«

»Da kommen Leute her, einer ist ein Franzose, der andere kommt aus Schweden, dann noch einer, der kommt aus Norwegen.«

»Was wollen sie denn? Sie brauchen doch nicht in unser Hirschberger Tal zu kommen. – Na, überhaupt der Franzose und der Schwede – nee, Pommerle, die sollen bleiben!«

»Sie kommen aber doch, Jule.«

»Dann lache ich den Franzosen aus und schrei immerzu: Franzos' mit der roten Hos'. – Du, die Franzosen, die kenn ich, davon hat mir mein Großvater viel erzählt. Und der Schwede? – Schweden, das ist doch da ganz hinten, wo das ganze Jahr Winter ist, wo die Leute in ihren Hütten einfrieren.«

»Jule, du Bummler, kommst du endlich?«

»Nein, Jule, Schweden ist, wenn ich bin, wo ich früher war, an der Ostsee, und wenn man dann weit über die Ostsee segelt, immer gradeaus, dann ist Schweden. Sie haben dort auch so viel Fische, wie wir in Pommern gehabt haben. Das ist Schweden.«

»Was willst du denn nun von mir?«

»Nun hör mal gut zu, Jule. Ich hab' ein großes Geheimnis. Wenn der Vater bald seinen fünfzigsten Geburtstag hat, so sagen sie, dann ist ein Jubiläum. Da wird gefeiert. Dazu kommen die Leute her. Und weil ich dem Vater nun immer zum Geburtstag was geschenkt habe, so muß ich ihm zum Jubiläum was besonders schönes schenken. Du auch, Jule. Ich hab' immer ein Gedicht aufgesagt. Aber diesmal lerne ich viel was schöneres. Das wird ihn freuen, denn er hat doch so dicke Bücher geschrieben, von Blumen, Steinen und unserem Gebirge. Und grade, weil er so schön die Steine darin beschrieben hat, deswegen kommen die Schweden her.«

»Die Steine hab' ich ihm doch immer gebracht.«

»Ja, Jule, aber der Vater ist auch selber umhergegangen und hat aus allen Löchern Steine zusammengeklaubt. Deswegen ist er ein großer Mineral – – Mineral – –«

»Mineralwasser!«

»Unsinn, Jule, das Wort heißt anders, das habe ich vergessen. Und was ich jetzt zum Geburtstag lerne, Jule, das ist furchtbar schwer. Aber ich kann es schon fast. Und nun mußt du am Sonntag wieder sehen, daß du schöne Steine findest. Wenn der Schwede und der Franzose da sind, mußt du sie dem Vater geben.«

»Am liebsten schmisse ich damit den Franzosen und den Schweden! Wenn schon solche Leute kommen – –. Weißt du noch, wie uns der eine Mann im vorigen Jahr die Hörnerschlittenfahrt kaputt machte?«

»Natürlich weiß ich das noch. Da ist der Professor Unhold gekommen, und wir wollten grade Hörnerschlitten fahren. Dann habe ich mir das Bein gebrochen.«

Jule wurde ein wenig verlegen. Er erinnerte sich des schrecklichen Wintertages noch sehr genau. Voller Ingrimm hatte er Pommerle veranlaßt eine Rodelfahrt zu unternehmen, weil die geplante Hörnerschlittenpartie zu Wasser geworden war. Auch damals war Besuch gekommen, der Professor Bender daran hinderte, sein gegebenes Versprechen einzulösen. Nun kamen wieder Leute – wer konnte wissen, wie lange sie blieben. Vielleicht den ganzen Sommer über, dann hatte Pommerle keine Zeit für ihn, den Jule, und kam nicht mehr in die Werkstatt zu Sabine. – Es war nicht zum Ausdenken.

Jule erfaßte die Gartentür und schlug sie knallend zu.

»Wenn ich nur daran denke, daß wieder solche Leute kommen, habe ich 'ne Wut im Leibe!«

»Laß doch deine Wut im Leibe, Jule, sag mir lieber, ob du mir für meinen Geburtstagsvers Steine besorgen willst.«

»Was hast du denn für 'nen Vers?«

»Solch ein Vers, wie wir ihn in der Schule lernen, ist es nicht. Ich habe beim Vater ein dickes Buch gefunden, viele dicke Bücher sind es, alle in hübsches, schwarzes Zeug gebunden, und alles steht in den Büchern drin, auch über das Riesengebirge. Weil nun der Vater ein Jubiläum hat, und weil die Anna gesagt hat, daß der Herr ein berühmter Mann ist, habe ich auch was Gelehrtes zum Geburtstag auswendig gelernt. Das freut ihn mehr, als wenn ich ihm ein gewöhnliches Gedicht sage.«

»Du bist doch ein Mädel und brauchst nicht gelehrt zu werden. Das ist was für Männer.«

»Nein, Jule, neulich sagte die Mutti zu einer anderen Frau, daß jede Frau, die mit ihrem Manne zusammen in einem Hause lebt, auch für das Interesse haben muß, was der Mann treibt. Die Sabine hat doch auch Interesse, wenn du hobelst, und darum muß ich auch Interesse für das Mineral des Vaters haben. Wenn die Leute aus Schweden kommen, wenn sie von mir Steine oder Blumen haben wollen, will ich nicht dumm dastehen.«

»Ich kenn die Steine auch, aber zu mir kommt keiner aus Schweden.«

»Weil du ein Tischler bist und kein solcher Steinklauber, wie mein Vater. – Willst du nu mal hören, Jule, was ich dem Vater zum Geburtstag erzähle?«

»Meinetwegen!«

Jule setzte sich ins Gras und bohrte die Finger ins Erdreich. Pommerle stellte sich kerzengerade vor ihn hin, preßte die Arme fest an die Seiten und begann:

»Das Hauptgestein des Riesengebirges ist Granit, welcher aus der Tiefe des Hirschberger Tales bis auf den Rücken der böhmischen Kämme reicht. Am übrigen Südgehänge herrscht – – herrscht – – herrscht – – Christinens Schiefergebirge, vorzugsweise Glimmerschiefer. Das – das – gratinische Terrain ist mit Granitblöcken bedeckt und reicht an pitt – pitt – – na, das weiß ich noch nicht – und Einzelfelsen. Der Granit wird von einzelnen Papiergängen durchsetzt. Auch Asphalt tritt südöstlich vom Kynast auf. Bergbau wird nur im Riesengrund betrieben. Zahlreich sind die vielen Erzwesten auf der schlesischen und auf der böhmischen Seite. – Ist das schön, Jule?«

»Das ist Quatsch! Wozu lernst du denn sowas?«

»Na, der Vater wird sich doch darüber freuen. Und nun sollst du mir Steine dazu suchen, die zu den schweren Worten passen.«

»Ich habe keine Zeit.«

»Ach, Jule«, Pommerle legte dem Spielgefährten zärtlich die Hände auf die Schulter. »Wenn ich dich recht schön darum bitte? Der Vater hat dich doch auch schon ins Riesengebirge mitgenommen. Er ist immer so gut zu dir. Da mußt du ihm doch auch 'ne Freude machen. – Weißt du was, Jule? Du könntest ihm bei Meister Reichart eine große Holzkiste machen, in die er die Steine legt. – Jule, du wirst ihm doch was zum Jubiläum schenken?«

»Na ja – – er hat mir ja auch ein Fahrrad zu Weihnachten geschenkt.«

»Siehst du! Solch Holzkasten wird den Vater sehr freuen. – Ich habe ihm noch aus schöner Wolle – – Jule, Jule«, rief Pommerle plötzlich erregt. »Sei bloß still, dort kommt die Mutti!«

Pommerle drückte dem Knaben beide Hände auf den Mund und schaute mit gradezu ängstlichem Gesicht der Dame entgegen, die durch den Garten kam.

»Nichts verraten, Jule, sonst geht meine ganze Freude kaputt!«

Frau Bender blickte lächelnd auf die kleine Gruppe. Pommerle hatte wieder einmal ein Geheimnis und verbot auf diese energische Weise dem Spielkameraden den Mund. Sie wandte sich freundlich an Jule, fragte ihn, wie es bei der Arbeit gehe, ob der Meister, die Meisterin und Sabine wohlauf wären. Jule bejahte es.

»Ich hab' dem Jule erzählt, daß viele große Leute kommen, um mit dem Vater Geburtstag zu feiern.«

»Nun, Jule, was sagst du denn dazu, daß dein Pommerle vielleicht für einige Wochen mit nach Schweden geht?«

»Da haben wir's«, klang es ergrimmt von den Lippen des Knaben. »Sowas habe ich schon geahnt! – Überhaupt nach Schweden, dort erfriert man ja. Hier ist es jetzt so schön, hier blühen die Blumen und dort oben wickeln sie sich in Seehundfelle, weil die Wolle nicht warm genug ist für die Füße. – Was willst du nur dort oben? – Na, meinetwegen, wenn's dir eben in unserem Schlesien nicht mehr gefällt, kannst du mit den Renntieren Schlitten fahren.«

»Jule«, tadelte Frau Bender, »warum wirst du gleich wieder so grimmig? Ist es nicht recht erfreulich, daß dein Vormund so geehrt und in der Welt bekannt ist? Professor Ole Daae bringt Grüße aus Norwegen. Man kennt dort die Bücher, die dein Vormund geschrieben hat.«

»Was kümmert mich der olle Daae!«

»Eine Deputation aus den verschiedensten Ländern findet sich zum Geburtstag bei deinem Vormund ein, und Professor Gaulois aus Paris wird eine schöne Ansprache halten.«

»Da will ich mal besser in der Werkstatt bleiben. Ich will mit dem ollen Daae und dem französischen Gaul nichts zu tun haben! Aber – aber – wenn sie das Pommerle wegholen – – na, mir kann es ja einerlei sein. Dann is schon besser, ich geh gleich.«

»Jule!«

»Guten Abend!«

Er ließ sich nicht mehr halten. Im Laufschritt stürmte er die Straße hinunter. Die wenigen Worte Frau Benders hatten den temperamentvollen Jüngling derart erbittert, daß er seiner schlechten Laune nicht Herr werden konnte. Schon einmal war Pommerle einen ganzen Sommer über fortgewesen, Jule hatte es vor Sehnsucht nach der Spielgefährtin kaum ausgehalten. Nun kam ein alter Mann her, der sein Pommerle nach Schweden holte, also noch viel weiter, als im vorigen Jahre. Wer konnte wissen, ob Pommerle nicht erfror.

»Eine Frechheit ist es«, rief er im Laufen, »Hanne ist doch ein schwaches Mädel, sie kann nischt vertragen. Nu in das viele Eis! Aber ich dulde es nicht, und die Sabine darf es auch nicht dulden. Die Sabine muß dem Pommerle ins Gewissen reden. – Nun suche ich grade keine Steine, und eine Kiste mache ich schon gar nicht!«

Der Jule ging nicht wieder so schnell heim zum Meister. Er lief erst, um sich zu beruhigen, über eine volle Stunde im Hirschberger Tal umher, bis der größte Ärger verraucht war.

Am nächsten Morgen war er sehr gedrückt. Sabine, die Tochter seines Meisters, die häufig in die Werkstatt kam, merkte sofort, daß heute beim Jule etwas nicht stimmte. Sehen konnte sie freilich die tiefe Falte nicht, die auf der Stirn Jules stand, aber Blinde haben um so schärfere Ohren, und jedes Wort, was Jule sagte, klang ergrimmt.

Sehr bald hatte Sabine erfahren, was den verärgerten Lehrling drückte.

»Aber Jule, wie kannst du so egoistisch sein! Wenn Professor Bender mit seiner Tochter wirklich einmal im Sommer nach Schweden reist, brauchst du es doch nicht zu hindern. Außerdem ist dort oben kein Eis und kein Schnee im Sommer. Schweden liegt nicht am Nordpol, wie du es dir einbildest. Das kommt davon, Jule, wenn man in der Schule nicht lernt. Du solltest dich doch darüber freuen, daß Professor Bender, der dir so viel Liebes erwiesen hat, und noch immer erweist, zu seinem fünfzigsten Geburtstag geehrt wird. Auch hier in Hirschberg rüstet man bereits für seinen Geburtstag. Die Einwohner feiern freudig seinen Ehrentag mit. Und dann willst du abseits stehen? Ach nein, Jule, du bist mir doch immer ein lieber Freund gewesen, hast dich immer dankbar und gutmütig gezeigt. Sei wieder friedlich, Pommerle kommt doch wieder, und wird dir dann viel erzählen.«

»Was wollen denn die Leute aus Frankreich und aus Schweden?«

»Sie kommen, um Professor Bender zu ehren.«

»Nur weil er über die Steine schreibt, die ich ihm gebracht habe? Aber ich werde es den Leuten sagen, daß ich die Steine geholt habe!«

»Sei nicht einfältig, Jule. Das alles verstehst du noch nicht. Freue dich, daß dein Vormund so geehrt wird. Ist es nicht wunderschön zu denken, daß grade wieder ein deutscher Mann solch wertvolle Forschungen machte, und alle Länder Abgesandte schicken, und dies alles anerkennen? Das muß dich als deutschen Jungen doch stolz machen, Jule! Du hast deine Heimat so lieb, das weiß ich, und dann wird man in Frankreich, in Schweden und Norwegen von unserem schönen Riesengebirge erzählen. Ist das nicht wunderschön?«

»Ich begreife nicht, daß sich der Schwede überhaupt in unser Gebirge traut. Der weiß doch genau, wie es dem Schweden ergangen ist, der sich mit Rübezahl zankte.«

»So? – Wie ist es ihm denn ergangen?«

»Das weißt du nicht, Sabine, und wohnst in Hirschberg? Im Dreißigjährigen Krieg ist der Schwedenhauptmann durchs Hirschberger Tal geritten. Sein Pferd taugte nichts. Da ist ihm Rübezahl auf einem feinen Rappen entgegengekommen, der Schwede hat ihn jedoch nicht gekannt. Er wollte das schöne Pferd Rübezahls erhandeln, hat sogar den Degen gezogen, um ihn zu erstechen. Da hat ihm Rübezahl sein Pferd gegeben, aber als er dann nach Giersdorf kam, schrumpelte das Pferd ein und wurde ein Socken, auf dem der Schwede saß. – Ich weiß, der Rübezahl ist den Schweden nicht gut! Der schwedische Mann sollte lieber bleiben, wo er ist.«

»Laß gut sein, Jule, ich freue mich sehr auf den Geburtstag des Professors und hoffe, daß ihm noch viele glückliche Lebensjahre beschieden sind. Wir in Hirschberg können stolz auf diesen Mann sein.«

Nachdem Jule im Laufe des Tages noch mancherlei Belehrungen über sich ergehen lassen mußte, sah er schließlich ein, daß er in seinem Egoismus zu weit gegangen war. Gewiß, er liebte seinen Vormund herzlich, er gönnte ihm auch alles Gute, nur Pommerle sollte während des Sommers in Hirschberg bleiben und nicht nach dem fernen Lande fahren.

Je näher der Geburtstag Professor Benders kam, um so aufgeregter und geheimnisvoller gebärdete sich Pommerle. Immer wieder holte es sich, möglichst heimlich, aus dem Bücherschrank den einen Band des Lexikons, um die Rede, die es seinem berühmten Vater halten wollte, durchzulesen. Einen ganzen Absatz aus dem Lexikon, der von dem Gestein des Riesengebirges handelte, hatte das kleine Mädchen auswendig gelernt, in der Hoffnung, damit die geliebten Eltern zu erfreuen. Sehr schwere Worte standen in dem Buch, die Pommerle nicht begriff und falsch las. Doch der Gedanke, daß die Eltern staunen würden, veranlaßt die kleine Hanna immer wieder, noch weitere Zeilen hinzuzulernen. – Ob der Jule auch an die Steine dachte? Ob er dem Vater etwas schenkte? – Pommerle war sogar in der Schule daraufhin angesprochen worden, daß der Professor vom Musikverein ein Ständchen bekäme, und daß man Bender zum Ehrenbürger Hirschbergs machen werde. Mit verzücktem Gesicht hörte das Kind alles an. Wenn nur der Jule an diesem Tage kein mürrisches Gesicht zeigte. – Ob ihm der Meister wohl Urlaub gab, daß er am Nachmittag auch von der schönen Torte essen konnte, die der Konditor backen wollte? Die Tochter des Konditors war Pommerles Klassenfreundin, sie hatte es verraten. Eine Torte mit einer großen Fünfzig in grünem Zuckerkranz würde frühzeitig ins Bendersche Haus geschickt werden.

Es hielt Pommerle nicht länger daheim. Es mußte zu Meister Reichart gehen; Sabine sollte ein gutes Wort einlegen, daß der Jule am nächsten Dienstag schon um vier Uhr frei wäre und die Torte mit dem grünen Zuckerkranz mitessen könne.

Zunächst eilte das kleine Mädchen zu Meister Bohrmann und fragte, ob die Torte mit dem grünen Kranz schon fertig sei.

»Ich möchte sie so gern mal sehen!«

»Aber Pommerle, der Geburtstag ist doch erst am nächsten Dienstag, ich kann doch nicht schon heute die Torte backen lassen.«

»Und eine Fünfzig in der Mitte? Und der grüne Kranz aus richtigem Zucker?«

»Aus dickem Zucker und Früchten.«

Pommerle steckte den Finger in den Mund, leckte daran und sagte schwärmerisch: »Oh – –«

»So dicken Zucker wie auf diesem Kuchenstück. Das darfst du dir mitnehmen.«

Beglückt eilte Pommerle davon, unterwegs herzhaft in das Kuchenstück beißend. Den Rest wickelte es jedoch ein. Den sollte der Jule haben, der vielleicht doch nichts von der Torte mit dem grünen Zuckerkranz bekam, weil er fleißig hobeln mußte. Doch die Sabine würde schon bei ihrem Vater ein gutes Wort für den Jule einlegen, wenn sie hörte, daß eine Torte geschenkt wurde.

Sabine erklärte sich auch gern bereit, für Jule zu bitten.

»Du kannst auch kommen, Sabine, du bekommst auch ein Stück Torte. Aber der Jule muß sehr brav sein, er darf dem Schweden kein böses Wort sagen.«

»Komm, wir wollen zu Jule gehen, Pommerle, er ist hinten in der Werkstatt.«

Neben dem Meister stand der Lehrling, sein Gesicht strahlte, als er Pommerle erblickte. Und als nun Pommerle gar noch das Kuchenstück zeigte, streckte Jule hastig den Arm aus, dabei stieß er den Topf mit dem eben bereiteten Leim um.

»Du Tolpatsch!« schalt der Meister.

Während Jule den angerichteten Schaden wieder beseitigen mußte, strich ihm Pommerle verstohlen über das rote Haar.

»Hast dafür ein Stück Kuchen bekommen, Jule, und am Dienstag gibt es noch mehr. Mußt nicht traurig sein.«

»Du Tolpatsch!« schalt der Meister.

»Wenn du doch nach Schweden gehst.«

»Aber Jule, ich komme ja wieder, ich bleibe doch nur ein bißchen fort.«

»Dort gibt es keine Schneekoppe und auch keinen Rübezahl. Keine so schönen Bäume wie hier, und Tannen kennt man überhaupt dort oben nicht. Dort wachsen nur Palmen und Oleander.«

»Hab' nur keine Angst, Jule, schön wird es dort oben auch sein, so schön wie in Pommern. – Ach, und viel Wasser haben sie auch! – Jule, Jule, so viel Wasser! Dann liege ich wieder am Wasser, und die Wellen erzählen mir viel schönes. Du, ich freue mich darauf. Aber ich bin auch gerne in Schlesien. Ich bin überhaupt gerne bei den Eltern, und da bleibe ich auch.«

»Hast recht, Pommerle«, sagte Sabine, »die Heimat ist das Schönste. Die fremden Länder haben gewiß auch herrliche Gegenden, aber das ist nicht Heimatluft, die uns froh und glücklich macht.«

»Hm – – ja – – die Heimatluft, die riechst du, Sabine, nicht wahr? Denn sehen kannst du doch gar nicht, wie schön alles ist. Aber, freilich, du siehst ja mit den Ohren, und du riechst die Heimat. – Ach, Sabine, in unserem Garten riecht es so nach Fliederheimat!«

»Ganz recht, kleines Pommerle, doch nicht nur nach Flieder, nach allem, was uns die Heimat schenkt, duftet es in uns und um uns her.«

»Auch nach Wasser! – Sabine, weißt du auch, daß Wasser wunderschön riecht? Die Ostsee riecht auch nach Heimat.«

»Nun werden zu euch die verschiedensten Leute aus allen Ländern kommen, Pommerle, und alle werden von ihrer schönen Heimat erzählen, und doch werden sie entzückt sein von unserem Hirschberger Tal, von unserem Riesengebirge.«

»Dann werden sie wenigstens mal was Schönes sehen«, warf Jule dazwischen. »In Schweden gibt es kein Riesengebirge. – Pah, als ob ich jemals nach Schweden ginge. Es ist das langweiligste Land der Erde. Nur Wasser und Eis!«

»Jule, du bist dumm! Ich habe mir gestern angesehen, wo Schweden liegt. In der Schule hängt auch eine große Landkarte. Weißt du noch, Jule, Europa ist ein fester Klumpen, unten hat es einen Stiefel, das ist Italien, an der linken Ecke hat es einen Hut, das ist Spanien, und oben, dort, wo über dem Klumpen eine Katze läuft, dort ist Schweden und Norwegen.«

»Quatsch!«

»Das ist kein Quatsch, Jule. Wenn du zu uns kommst, zeige ich dir, wo die Katze läuft. Der Buckel ist Norwegen, und der Bauch ist Schweden. Nun weißt du, wo Schweden liegt.«

»Hahaha – im Bauch der Katze! Dorthin gehst du? Ich bleibe lieber in Hirschberg. Laß das nur den Rübezahl hören, daß du nach Schweden willst, er kann die Schweden nicht leiden. Er hat das Pferd des schwedischen Hauptmanns verhext!«

»Die Ausländer werden gewiß unser Riesengebirge mit viel Interesse ansehen. Ihr wißt doch, daß unsere Kirche Wang, zu der ihr auch schon gewandert seid, einstmals in Norwegen stand?«

Jule warf das Brett, das er grade in den Händen hielt, knallend zu Boden.

»Sowas brauchst du mir nicht vorzureden, Sabine«, rief er ärgerlich. »Als meine Mutter noch ganz klein war, ist sie schon in die Kirche Wang gegangen! Freilich, und nu soll sie gar in Norwegen gestanden haben. Es ist unsere Kirche! Am Ende holt sie sich der Norweger wieder, wenn er hört, daß jemand solchen Unsinn redet. Der Norweger soll sich lieber auf den Buckel seiner Katze setzen. Die Kirche Wang steht im Riesengebirge, und dort bleibt sie!«

»Dort wird sie auch bleiben, Jule. Doch deswegen kann niemand leugnen, daß die Kirche in Bergen in Norwegen stand, daß sie der König Friedrich Wilhelm der Vierte nach hier bringen ließ. In Norwegen wollte man die baufällige Kirche abreißen, aber das hat ein deutscher Gelehrter nicht zugelassen. Er kaufte sie, und hier ist sie genau wieder so aufgebaut worden, wie sie einst oben in Bergen stand. Alles aus Holz, ohne jedes Eisenwerk. Nun, das brauche ich euch ja nicht zu erzählen, das wißt ihr besser als ich.«

Verächtlich zuckte Jule die Schultern.

»Solch 'ne schöne Kirche abreißen zu wollen. Nu ja, die dort oben kennen nur Erdhöhlen und Eisblöcke. – Aber das sage ich dir, Sabine, wenn der Mann am Geburtstag meines Vormundes etwa sagt, daß er die schöne Kirche Wang wiederhaben will, wo sie so schön dasteht, dann kriege ich wieder meine Wut in den Leib! Die Kirche gebe ich nicht mehr her!«

»Die Herren werden gewiß einen Ausflug nach der Kirche Wang machen und sich an dem alten, schönen Bauwerk erfreuen.«

Jule schluckte mehrmals. »Und – und – – wenn wir dann hinkommen – ist sie weg. – Aber das läßt sich der Rübezahl nicht gefallen. Ich will es ihm beizeiten sagen. Die Kirche bleibt hier!«

»Sag mir lieber, Jule, ob du schon den Holzkasten für den Vater angefangen hast?«

»Viel was Schöneres, aber es ist noch nicht fertig.«

»Wird es den Vater erfreuen?«

»Mächtig!«

»Dann ist es gut. – Ach, was ich ihm schenke, das freut ihn auch, aber ich sag' es noch nicht!«

Und in Gedanken murmelte Pommerle wieder den langen Absatz aus dem Konversationslexikon, einige Male stockend bei schwierigen Worten. Doch Pommerle fand, daß es wundervoll klappte.

Schließlich mahnte Sabine, die Werkstatt wieder zu verlassen, denn weder der Vater, noch Jule dürften bei der Arbeit gestört werden. Pommerle trat nochmals an den Freund heran.

»Hab nur keine Angst, lieber Jule, daß ich in Schweden bleibe, ich komme bestimmt wieder. Weißt du, ich will doch immer Heimatduft riechen, und es ist doch hier so schön. Ich hab' dich doch gerne. – Weißt du, wenn ich immer in Schweden bliebe, könnte ich dich nicht mal heiraten, und das will ich doch. Auch die Berge habe ich sehr lieb und die vielen Blumen und die Vögel, und – – und, Jule – und mein Pommern habe ich doch auch nicht in Schweden.«

»Aber viel Wasser hast du dort.«

»Ja, Jule – aber das ist doch anderes Wasser, das riecht nicht so gut wie unser Wasser. Und die Sabine wird sagen, das ist eben Heimatwasser. – Jule, wenn ich nach Schweden fahre, ob ich dann wohl ein kleines bißchen in Pommern bleiben darf? Weißt du, Jule, ich möchte eigentlich gar nicht nach Schweden, ich möchte lieber wieder an die Ostsee, dort ist die Elli Götsch, der Otto Jäger und die Grete Bauer. In Schweden habe ich die alle nicht. Jule, sei nicht böse, Jule – dein Hirschberg ist ja sehr schön, aber – aber – – mein Pommern ist doch viel schöner.«

»Ich bin dir ja gar nicht böse, Hanne, du bist eben ein Pommer und ich ein Schlesier.«

»Und alles beides ist Deutschland! Da sind wir alle beide Deutsche. Jule, wir können doch froh sein, daß wir zwei Deutsche sind.«

»Ja, Deutschland ist schön, darum brauchst du gar nicht erst nach Schweden.«

»Wenn ich noch nach Schweden fahre, will ich den Leuten drüben sagen, wie schön mein Pommern und dein Riesengebirge ist. – Aber nun muß ich gehen, Jule. Vorläufig fahre ich ja noch nicht, jetzt kommt erst Pfingsten und dann wieder Schule. Aber dann! Und wenn die Schule wieder anfängt, bin ich auch wieder da!«

»Kleiner Irrwisch, hast du den Wecker gestellt?«

Sie verabschiedeten sich, und Jule machte sich wieder an die Arbeit. Die Hobelspäne flogen nur so. Er war doch nicht so ruhig, wie es äußerlich schien. Seit er erfahren hatte, daß die Kirche Wang einst den Norwegern gehört hatte, hatte er Sorgen um den alten, interessanten Bau. Wenn ihn nur der Norweger, der zum Geburtstag des Vormundes kam, nicht wieder abreißen ließ.

»Rübezahl«, stieß er zwischen den Zähnen hindurch, »das lasse dir nicht gefallen, die schöne Kirche bleibt hier!«

Der Jubiläumsgeburtstag

Professor Bender und seine Frau fuhren aus dem Schlaf empor. Der Wecker schrillte. Der Professor schaute auf die Uhr, die vierte Morgenstunde kam heran. Da hörte er auch schon aus dem Nebenzimmer trippelnde Füße; Pommerle hatte sich rasch ermuntert, helles Lachen klang zu den Eltern herüber, und im nächsten Augenblick stand ein kleiner Hemdenmatz am Bett des Professors, schlang beide Arme um den Hals des Vaters und jaulte:

»Ich gratuliere dir zum Geburtstag, zu deinem Jubiläumsgeburtstag! Und nun höre zu, was ich dir noch extra schenke.«

»Kleiner Irrwisch, hast du den Wecker gestellt? Hast du uns so zeitig aus dem Schlaf geweckt?«

»Weißt du, Vati, heute kommen doch gar so viele Leute, da haben wir noch viel zu tun. Und der Jule wird auch gleich hier sein. Er sagte, er fährt heute früh um drei Uhr mit dem Rade, um Blumen für dich' zu holen, weil er nachher wieder feste arbeiten muß. Der arme Jule, er hat keine Zeit, um am Vormittag mit dir den Wein zu trinken, wie die anderen Leute. Und dein armes Pommerle hat auch keine Zeit, weil es in die Schule muß. Ich gratuliere dir, Vati, so sehr, so furchtbar sehr, und nu paß gut auf.«

Professor Bender richtete sich im Bett auf und schaute beglückt auf das kleine Mädchen, das so viel Sonne in sein Leben trug. Noch zu keiner Stunde hatte er es bereut, das Kind der Fischerleute adoptiert zu haben. Pommerle war sein Sonnenschein, er konnte sich sein Leben ohne dieses unverdorbene Kind nicht denken. – Erwartungsvoll blickte er auf sein Töchterchen, das noch einige Male tief atmete und dann mit heller Stimme begann:

»Das Hauptgestein des Riesengebirges ist Granit, welcher aus der Tiefe des Hirschberger Tales bis auf den Rücken der böhmischen Kämme reicht. Am übrigen Südgehänge herrscht Christinens Schiefergebirge vorzugsweise Glimmerschiefer. Das gratinische Terrain ist mit Granitblöcken bedeckt und reicht an pitoske Einzelfelsen. Der Granit wird von Papiergängen durchsetzt.«

»Was, Pommerle – was?«

»Von einzelnen Papiergängen durchsetzt. Auch Asphalt tritt – –«

»Aber Pommerle!«

»Vati, bitte, sei mal noch ein bißchen stille, sonst komm ich 'raus. Es ist nämlich furchtbar schwer, was ich gelernt habe, aus dem dicken Buch. Und nun tritt der Asphalt auf den Kynast auf. Bergbau wird nur im Riesengrund betrieben, zahlreich sind die vielen Erzwesten auf der schlesischen und auf der böhmischen Seite. – So, und nun wünsche ich dir, daß du auch so viel Gelehrtes den fremden Leuten aus aller Welt erzählen kannst, wie heute dein Pommerle aus Liebe zu seinem guten Vati gelernt hat. – War's schön?«

Frau Bender hatte sich abgewandt, sie wollte nicht lachen. Zu drollig hatte Pommerle die gelehrten Worte verdreht. Freilich, die Kleine konnte den Sinn der Schilderung noch nicht erfassen. Der Professor dagegen zog sein kleines Töchterchen ins Bett, küßte Pommerle stürmisch ab und lachte herzhaft.

»Das hast du wirklich fein gemacht, mein liebes Pommerle. Die vielen Erzwesten auf der schlesischen Seite freuen mich sehr, und nach Christinens Schiefergebirge fahren wir auch zusammen. Dann will ich dir zeigen, was das für Papiergänge sind, die den Granit durchziehen.«

»Ist es dir lieb, daß ich das auswendig gelernt habe?«

»Du hast deinem Vater damit eine sehr große Freude gemacht, mein Kleines, weil er sieht, daß sein Töchterchen Interesse für des Vaters Arbeiten hat. Wenn ich könnte, würde ich mir heute, zu meinem Festtage, solch eine Erzweste anziehen.«

»Kannst du das nicht?«

Nun vermochte sich Frau Bender nicht länger zu halten. Sie lachte schallend. »Pommerle, woher hast du denn diese Weisheit?«

Das kleine Mädchen gab keine Antwort, kroch eiligst aus des Vaters Bett, eilte ins Nebenzimmer, stieg auf den Stuhl und legte nach wenigen Augenblicken dem Vater einen Band des Konversationslexikons auf die Decke.

»Da steht es drin!«

Während sich Professor Bender noch eingehend über die ihm bereitete Geburtstagsfreude unterhielt, las Frau Bender mit unterdrücktem Lachen die Schilderung des Gesteins im Riesengebirge. Aus dem kristallinischen Schiefergebirge hatte Pommerle Christinens Schiefergebirge gemacht, aus der Erzwäsche war eine Erzweste geworden, und der von Porphyrgängen durchsetzte Granit war zu Papiergängen geworden. Auch die pittoresken Einzelfelsen waren von Pommerle umgedichtet worden, so daß dieses liebliche Kauderwelsch herausgekommen war.

»Und dann habe ich dir auch noch was gestrickt, Vati, ein dickes, wollnes Halstuch. Wenn du wirklich mal mit uns im Winter Hörnerschlitten fährst, bindest du das Tuch um, dann kann dir nichts passieren. Genau mußt du dir das Tuch aber nicht ansehen; ich habe ein bißchen geprudelt, aber das macht doch nichts, Vati. Weißt du – –«

Von unten herauf ertönte ein schriller Pfiff.

»Der Jule, der Jule«, schrie Pommerle, riß die Vorhänge auseinander und öffnete das Fenster weit. »Komm 'rauf, Jule, der Vati ist schon munter!«

»Aber Pommerle, wir liegen doch noch in den Betten, es ist ja kaum vier Uhr.«

»Der Jule hat Blumen in der Hand – der Jule bringt dir die Fauna und die Flora des Riesengebirges – Vati, der Jule hat doch nachher keine Zeit. – Jule, Jule, komm rasch 'rauf!«

»Die Haustür ist noch zu!«

»Ich komm gleich 'runter!«

»Nein, Pommerle«, sagte Frau Bender. »Einmal wirst du doch nicht im Hemd hinunterlaufen und den Jule empfangen, außerdem ist der Vati noch nicht angezogen.«

»Goldenes Vätichen«, sagte Pommerle und streichelte ihm die Wange, »zieh dich doch schnell an, der Jule ist unten mit Blumen. Ganz heiß hat er sich geradelt. Hier Vati, hast du den Schlafrock. – Nun komm und mach die Haustür auf.«

Darauf eilte die Kleine wieder ans Fenster und rief hinunter:

»Jule, warte nur noch ein bißchen, der Vati kommt gleich und macht auf.«

Der Professor tat dem Kinde den Willen. Lachend wandte er sich an seine Frau. »Es wird heute doch ein unruhiger Tag. Daß ich allerdings schon um vier Uhr geweckt werde, habe ich mir nicht träumen lassen.«

Pommerle blinzelte den Vater gar listig an und wies mit dem Finger auf den Wandspruch: »Guck mal dorthin, Vati! Morgenstunde hat Gold im Munde. Wenn halt der Jule unten wartet! – Du, Vati, ich hab's gewußt, und darum habe ich gestern abend ein bißchen an der Uhr 'rumgedreht.«

Während sich Pommerle durchs Fenster vom ersten Stockwerk herab unterhielt, kleidete sich der Professor rasch an. Es war von Jule gut gemeint, daß er zu so früher Stunde hinausradelte, um seinem Vormund Blumen zu bringen. Der Jule wäre sicherlich sehr traurig gewesen, wenn er ihm die Blumen nicht abgenommen hätte.

»Zieh dir etwas an, Pommerle. So darfst du nicht zum Jule gehen.«

Blitzschnell schlüpfte das Kind ins Kleid, dann gingen beide die Treppe hinunter, um Jule herein zu lassen.

Wortlos streckte der Tischlerlehrling Professor Bender die Hand hin, die einen großen Strauß Wiesenblumen hielt. An diesem Strauß hing an blauem Faden ein Zettel. Jule hatte sich bemüht sehr schön zu schreiben, doch ohne einige Tintenflecke war es nicht abgegangen. Bender las:

»Es grießt dich fiele tausendmal,
Der Herr der Berge, Rübezahl.«

Bender nahm den Strauß und schaute wartend auf Jule. Endlich sagte er:

»Nun, Jule, hast du keinen Glückwunsch für mich? Es ist sehr nett von dir, in früher Morgenstunde Blumen für mich zu pflücken, doch ein paar herzliche Worte möchte ich noch von dir hören.«

»Dann wünsche ich Ihnen, daß Sie nicht zu lange mit dem Pommerle in Schweden bleiben und noch dieses Jahr gesund bleiben mögen. – Und wenn ich wieder Steine bringe, daß ich dann auch wieder mal – – wissen Sie noch, Herr Professor, einmal haben Sie mir sogar eine ganze Mark dafür gegeben.«

»Jule, Jule, du bist noch immer der alte. Doch nun komm, mein Junge, einen väterlichen Dankeskuß will ich dir doch auf deine schmutzige Stirn geben. Dann gehst du heim und wäscht dich, ehe du mit der Arbeit beginnst.«

»Das ist noch nicht alles, Herr Professor, das große Geschenk kommt erst heute abend. Das bringe ich selber hergeschleppt.«

»Und wenn du kommst, Jule, kriegst du von der Torte mit dem grünen Zuckerkranz. – Vati, das weißt du noch gar nicht, daß du heute eine schöne Torte kriegst. Aber ich darf dir noch nichts Näheres darüber sagen.«

»Meister Reichart hat mir versprochen, dich heute schon um vier Uhr gehen zu lassen. Also um halb fünf Uhr bist du bei uns zu Kaffee und Kuchen. Ich denke, daß auch Sabine kommt.«

Jule wollte sich nicht länger aufhalten. Er hatte stets, wenn er bei Professor Bender war, ein bedrückendes Gefühl. Verstohlen machte er Pommerle ein Zeichen, sie solle ihn begleiten, aber der Professor hielt sein Töchterchen fest. Einmal sollte das Kind nicht frühmorgens um vier Uhr durch Hirschberg laufen, zum anderen war Pommerle nur so notdürftig angekleidet, daß es sich bei der frischen Morgenluft eine Erkältung holen konnte. Jule ließ die Unterlippe hängen, als er sah, daß seine heimlichen Bemühungen vergeblich waren.

»Na, dann komme ich eben heute nachmittag. Also, auf Wiedersehen. Lassen Sie es sich heute recht gut gehen, Herr Professor.«

»Danke, Jule, du hast mich mit den Blumen recht erfreut, ich sehe daraus, daß du mir auch ein wenig gut bist. – Stimmt's?«

Darauf hatte der Jule nur ein Knurren. Er zeigte niemals gern, wie es in seinem Inneren aussah. Und einem Menschen etwas Liebes sagen, solche Worte wollten ihm nicht über die Zunge. Als aber Professor Bender und Pommerle ins Haus gegangen waren, als sich die Haustür hinter beiden geschlossen hatte, stand Jule noch längere Zeit in dem kleinen Vorgarten und murmelte mit finsterem Gesicht:

»Nun, Jule, hast du keinen Glückwunsch für mich?«

»Freilich habe ich dich gern, immer bist du gut zu mir gewesen; aber ausgezankt hast du mich auch, und Hörnerschlitten bist du mit uns nicht gefahren.«

Dann erst ging er davon.

Obwohl Frau Bender Pommerle riet, wieder ins Bett zu gehen und noch einige Stunden zu schlafen, schlossen sich die Augen des Kindes nicht mehr. In freudiger Erwartung sah es dem heutigen Tage entgegen. Pommerle wußte, daß sich heute früh so mancherlei ereignen würde. Lief es doch seit Tagen in Hirschberg umher und teilte jedem mit, daß der Vater Jubiläumsgeburtstag habe. Kapellmeister Weise hatte ihm außerdem verraten, daß heute früh die Stadtkapelle komme, um dem Vater ein Ständchen zu bringen. Darauf wartete das kleine Mädchen. Wenn nur der Vati diesen Festakt nicht verschlafen wollte. So ertönte von Zeit zu Zeit ein feines Stimmchen:

»Vati, ich wollte nur mal fragen, ob du wieder eingeschlafen bist?«

Der Professor, der tatsächlich wieder am Einschlafen gewesen war, wurde erneut wach. Schließlich holte er das Kind zu sich ins Bett, und dann tuschelten Vater und Tochter ganz leise von den Freuden und Überraschungen, die der heutige Tag bringen würde.

»Weißt du, Vati, manches verstehe ich ja nicht, aber komisch ist es doch, daß du, weil du Steine klaubst, so ein berühmter Mann geworden bist. Wenn der Jule nun ganz berühmte Tische macht, bekommt er auch mal ein Ständchen?«

»Was – – bekomme ich etwa ein Ständchen?«

»Pst, Vati, das ist ein Geheimnis, darüber darfst du nicht reden.«

Bender schaute nach der Uhr. »Frauchen, ich glaube, es ist das Beste, wir stehen auf. Wenn die Kapelle kommt, will sie doch ein Glas Wein haben. Ich kenne meine lieben Hirschberger, die rücken früh um sechs Uhr an. Schüttel nur ab den Schlummer, geliebte Ehehälfte, denn bald kommt die Musik.«

»Will mal nachgucken!« Und schon war das Kind am Fenster. Es war noch nichts zu sehen.

»So, mein liebes Kind, nun geh hinüber in dein Stübchen und ziehe dich ordentlich an. Auch wir werden aufstehen.«

»Vati, soll ich die Anna wecken? Sie muß doch auch hören, was sie blasen.«

»Zieh dich nur an, Pommerle, Anna steht von allein auf, wenn es Zeit ist.«

»Der Jule hätte auch hierbleiben können. Nun hört er die schöne Blasmusik nicht.«

Aufgeregt kleidete sich das kleine Mädchen an. Frau Bender mußte heute mehrmals tadeln, denn Pommerle war viel zu erregt, um alles richtig zu machen. Mehrfach eilte es ans Fenster, doch noch immer war die Kapelle nicht zu sehen.

Endlich war es so weit! Die feierlichen Klänge eines Chorals klangen in den Morgen hinein. Zwölf Mann der Stadtkapelle, angeführt von ihrem Dirigenten, brachten Professor Bender ein Ständchen. Pommerle war ganz Verzückung. Vati stand im Parterrezimmer am geöffneten Fenster, neben ihm die Mutti. Pommerle war hinaus in den Vorgarten geeilt und schaute unverwandt den Kapellmeister an. Dann wieder gingen die Augen hin zum Vater. Es sprang vor Lust von einem Bein auf das andere und stieß von Zeit zu Zeit den Dirigenten in die Seite:

»Immer noch ein bißchen doller und recht lange. Vati freut sich!«

Schließlich schlug auch für Pommerle die Stunde, daß es zur Schule mußte. Vergeblich hatte es die Eltern gebeten, am heutigen Tage daheim bleiben zu dürfen, aber die Mutter meinte, Pommerle wäre am Nachmittag frei, das genüge.

»Ein Glück, daß wir heute schon um zwölf Uhr fertig sind. Ich möchte doch so gern dabei sein, wenn die vielen Leute gratulieren.«

In der Schule war Pommerle nicht aufmerksam. Es fühlte sich heute als Hauptperson. Malchen Kade, die Gärtnerstochter, tuschelte ihm zu, daß der Vater schon den vierten großen Blumenkorb für Professor Bender herrichte. Daß außerdem noch zahlreiche Blumensträuße bestellt wären, die alle heute früh in die Bendersche Villa geschickt würden.

»Und mein Vater«, sagte Lenchen Ortel, »hat gestern den Zylinderhut herausgenommen. Mit dem Zylinderhut geht er heute zu deinem Vati, mit noch vielen anderen Leuten vom Bürgermeisteramt.«

Pommerle verschlang die Hände. »Und alles das nur wegen die Steiner – zu komisch!«

Es gab gar viel zu erzählen, vom Jule, der in frühester Morgenstunde Blumen gebracht hatte, von der Kapelle und dem Ständchen.

»Wollen wir deinem Vater nicht auch eins singen?« meinte eine der Schülerinnen. »Vielleicht um zehn, wenn wir Pause haben. Dann laufen wir rasch hin und singen ihm eins.«

»Oh!« jauchzte Pommerle.

Dieser Vorschlag fand allgemeine Begeisterung. Man war einverstanden. Bis zur Benderschen Villa war es nicht weit. Wenn man furchtbar schnell rannte, war man in drei Minuten dort. Die Pause dauerte eine volle Viertelstunde.

»Er würde sich furchtbar freuen«, meinte Pommerle. »Den ganzen Tag wird er heute geehrt. Da können wir ihn um zehn Uhr auch mal ehren!«

Während der Diktatstunde steckten die kleinen Mädchen die Köpfe zusammen, eine flüsterte es der anderen zu, daß man in der großen Pause zu Benders laufen wolle, ganz heimlich, damit es auch wirklich eine Überraschung werde.

»Was singen wir?«

Ein Zettel, der diese Frage enthielt, wurde Pommerle zugeschoben. Die Kleine überlegte einige Augenblicke, dann stand mit großen, steilen Buchstaben auf dem Papier:

»Der Mai ist gekommen.«

Diesmal leerte sich die Klasse überraschend schnell. Dann stürzte eine Horde von etwa zwanzig Mädchen die Straße hinunter, versammelte sich atemlos vor der Benderschen Villa. Pommerle hielt in der erhobenen Rechten ein abgebrochenes Zweiglein und gab im Flüsterton die Anordnungen.

»Wenn ich dreimal tüchtig durch die Luft geschlagen habe, fangt ihr mit Singen an.«

Neun verschiedene Töne klangen durch den Morgen. Erschrocken hielten die Kinder wieder inne. Darauf noch einmal:

»Der Mai ist gekommen –«

Wieder tiefe Stille, denn noch immer war der rechte Ton nicht gefunden. Vor dem Hause entstand ein lebhafter Streit. Schließlich ließ eines der Mädchen den Anfangston laut durch den Garten schallen, und zum dritten Male ertönte es:

»Der Mai ist gekommen, die Bäume schlagen aus.«

Doch der Ton, den Lotte angegeben hatte, war viel zu hoch gewesen, der Gesang wurde dünner und immer dünner, und als man beim himmlischen Zelt angekommen war, konnte keine der Sängerinnen mehr hinauf.

»Halt«, schrie Pommerle, »wir müssen viel tiefer anfangen.«

Nun ging es endlich. Als der Professor am Fenster erschien, mit lächelndem Staunen die kleine Sängerschar musterte, sangen alle aus voller Kehle.

Das Lied war beendet.

»Nu rasch noch eins«, rief Pommerle erregt und machte einen Luftsprung nach dem anderen. »Was denn nun? Schnell, schnell, der Vati wartet.«

»Guter Mond, du gehst so stille«, rief Lenchen. Man hatte das Lied erst kürzlich gelernt.

Der Chor setzte ein. Anfangs klappte es wieder nicht recht, doch schließlich fand man sich doch in einer Tonart zusammen. Man sang das Lied.

Professor Bender war aus dem Haus gekommen, wollte grade einige Worte des Dankes an die Kleinen richten, da begann eine zu singen:

»Morgen muß ich fort von hier und muß Abschied nehmen.«

Vergessen war die Pause von fünfzehn Minuten, vergessen, daß eine Lehrerin bereits im Klassenzimmer stand und auf die Kinder wartete. Ein Lied nach dem anderen erklang, alles bunt durcheinander, was man in letzter Zeit gelernt hatte. Ein Schlaflied, ein Lied an den Winter, ein Choral – bis schließlich Professor Bender energisch abwinkte.

»Habt ihr denn heute frei, Kinder? Dürft ihr herkommen? Ich danke euch herzlich für diese schöne Überraschung.«

»Hast du große Freude gehabt, Vati?«

»Gewiß, ihr habt mich sehr erfreut.«

»Vati – wir konnten alle das Frühstück nicht essen, weil wir so rasch herlaufen und singen mußten. – Ob du uns wohl ein Stück Torte schenkst?«

»Wie lange habt ihr denn noch Zeit? Es ist gleich halb elf Uhr.«

»Halb elf!« tönte es vielstimmig, »was wird Fräulein Meersmann sagen, au je!«

»Habt ihr denn nicht frei bekommen? Seid ihr etwa einfach fortgelaufen?«

Aus dem Vorgarten eilte eine Kette Kinder, eines hinter dem anderen, als letztes Pommerle, laut rufend:

»O je, o je, wenn es halb elf ist, dann kommen wir ja zu spät!«

Ehe der Professor noch wußte, was eigentlich vorging, stand er allein im Garten. Betrübt betrachtete er das Blumenbeet. Dort hatten eifrige Kinderfüße so manches Blümchen zertreten. Doch es war gut gemeint, und wenn auch die kleinen Sänger vom Winter und vom Mond gesungen hatten, für Bender war es ein Beweis, daß man ihm und seinem kleinen Pommerle Freude bereiten wollte. Morgen würde er der braven Sängerschar in die Schulpause eine Torte schicken, als Belohnung für die heutige Überraschung.

Vor der Klassentür sammelte sich die Schar. Es wurde beängstigend still. Die kleinen Plappermäulchen verstummten.

»Mach doch mal die Tür ein Ritzchen auf, ob Fräulein schon da ist.«

»Pommerle, du mußt zuerst hineingehen.«

»Wenn uns der Vati nur ein Stückchen Torte gegeben hätte, würde ich es jetzt Fräulein schenken.«

Schließlich wurde die Tür des Klassenzimmers ein wenig geöffnet, doch sogleich wieder zugeschlagen.

»Sie sitzt auf dem Katheder!«

»Was machen wir nun?«

Doch ehe die Kinder zu einem Entschluß gekommen waren, wurde die Tür von innen geöffnet, Fräulein Meersmann stand vor den Kindern, die die Köpfe tief senkten.

»Wo seid ihr gewesen?«

Pommerle wurde von allen Seiten gestoßen, es sollte reden. Schuldbeladen hob das Kind den Kopf.

»Wir wollten wirklich nur in der großen Pause ein bißchen beim Vati singen. Und dann hat er sich so gefreut, da haben wir halt noch ein bißchen gesungen, immer mehr, und dann ist es so spät geworden. Nun sind wir wieder hier.«

»Ihr habt also die Stunde darüber vergessen?«

»Bitte, Fräulein, sein Sie uns nicht böse. Aber der Vati hat sich doch so gefreut.«

»Ja, er hat sich furchtbar gefreut, er hat gelacht«, rief eine zweite.

»Mein Vater ist heute bei ihm blasen gewesen!«

»Und meiner geht heute mittag zu ihm mit dem Zylinderhut.«

Pommerles Augen ruhten mit rührendem Flehen auf dem Gesicht der Lehrerin.

»Es ist doch heute sein Jubiläumsgeburtstag, da wollten wir ihn auch ein bißchen ehren, weil doch Leute bis aus Schweden kommen.«

Die Lehrerin konnte nicht länger widerstehen. Ihre vorwurfsvollen Worte fielen sehr milde aus, und erleichtert nahmen die Kinder ihre Plätze wieder ein. Pommerle sah noch immer das glückliche Gesicht des Vaters. Und als die Stunde beendet war, sagte es, indem es der Lehrerin zum Abschied die Hand reichte:

»Wir haben wirklich sehr schön gesungen, es hat den Vati wirklich sehr gefreut.« – –

Im Benderschen Hause ging es heute recht unruhig zu. Blumenspenden wurden in Mengen abgegeben, Gratulanten kamen und gingen, auch eine Deputation von der Stadt Hirschberg stellte sich ein, schließlich kamen die Herren von der Geologischen Gesellschaft.

Professor Bender fühlte sich durch die zahlreichen Ehrungen, die ihm heute zuteil wurden, hochbeglückt. Daß sein eifriges Forschen bis weit hinaus über Deutschlands Grenzen anerkannt wurde, befriedigte ihn. Mit vielen Entbehrungen, unter großen Mühsalen, hatte er einst studiert, von dem festen Willen beseelt, das gesteckte Ziel zu erreichen. Aus eigener Kraft war er heute auf dem wissenschaftlichen Gebiet eine Größe geworden, das machte ihn glücklich und stolz. Von Schweden und Norwegen aus bot man ihm an, im Sommer Vorträge zu halten, man lud nicht nur Professor Bender, sondern auch seine Familie ein, mehrere Wochen in den nordischen Ländern zu verbringen. Den Lehrstuhl, den man ihm anbot, lehnte Bender dankend ab. Immer wieder erklärte er, daß er sich in einem anderen Lande nicht wohlfühlen könne, daß es in seiner deutschen Heimat noch genug zu erforschen gäbe, daß er aber sehr gern für einige Zeit nach Schweden kommen werde, um das gegenseitige Wissen auszutauschen.

Man saß gemütlich zusammen, Wein wurde getrunken, Reden gehalten, der norwegische Professor, Herr Ole Daae, stieß auf die Familie des Gelehrten an und wies dabei auf das süße Kinderbild an der Wand, das Pommerle darstellte.

»Den kleinen Blondkopf hätte ich gern einmal gesehen.«

»Der Wunsch wird Ihnen bald in Erfüllung gehen, Herr Kollege. Unser Pommerle wird in wenigen Minuten hier sein. Die Kleine mag dann ihren Geburtstagswunsch wiederholen, den sie mir heute früh um vier Uhr sagte.«

Als Pommerle erschien, wurde es sehr verhätschelt. Das Kind mit den großen Blauaugen, mit dem offenen Blick, schmeichelte sich sogleich in die Herzen aller. Und als es nun gar von dem Hauptgestein des Riesengebirges sprach, hob Professor Daae die Kleine begeistert auf seine Knie.

»Dich nehme ich mit heim, du mußt zu meinen Enkelkindern kommen! Du bist ja ein prachtvolles Mädchen!«

»Nein, nein«, wehrte Professor Halvorsen, »zunächst wurde uns der Besuch zugesagt. Nicht wahr, kleines Pommerle, du kommst gern nach Schweden?«

»O ja –«

»Du wirst dort viel Wasser sehen, freilich nicht solche Berge wie hier. Hast du überhaupt schon einmal die große See erschaut?«

Die blauen Augen des Kindes verdunkelten sich. »Die See, die liebe, liebe Ostsee«, klang es leise. »Ich bin doch aus Pommern. Mein erster Vater ist in der See ertrunken – dann bin ich hierher in die Berge gekommen.«

Professor Bender sorgte dafür, daß das traurige Erinnern in seinem Kinde bald wieder verwischt wurde. Er schenkte dem Kinde ein kleines Gläschen Wein ein, und voller Entzücken schlürfte die Kleine den süßen Trank.

»Wir lassen dich gar nicht wieder fort«, lachte Professor Daae. »Bist du erst einmal in unserem schönen Norwegen, wird es dir so gut gefallen, daß du gar nicht mehr ins Riesengebirge zurück willst. Und der Vati muß schließlich auch dableiben. Wir holen uns den Vati, die Mutti, alles kommt zu uns.«

Pommerle rutschte hastig von den Knien des Professors hinab. »Das hat der Jule auch gesagt. Holt ihr auch die Kirche Wang?«

»Wenn du es willst, holen wir sie auch.«

»Das läßt der Jule aber nicht zu, es ist unsere Kirche, sie ist doch gekauft worden.«

Es dauerte ein Weilchen, ehe sich der norwegische Professor das Vertrauen Pommerles wieder erworben hatte. Und als er erneut von der Reise nach Norwegen sprach, schüttelte das Kind das Köpfchen und meinte:

»Ich bleibe doch lieber für immer in meinem Deutschland. Hier habe ich auch Wasser und hohe Berge, Wasser bei meinem ersten Vater und Berge bei meinem Vati. Deutschland ist überhaupt viel schöner als Norwegen. Das ist doch nur der Buckel der Katze, und wir sind ein fester Klumpen. So ein bißchen mal nach Schweden gucken, das machen wir schon, aber dann kommen wir bald wieder nach Deutschland zurück. Der Jule meint, es gibt nirgendswo solch schönes Land wie Hirschberg und das Riesengebirge. Und die Sabine meint, in keinem anderen Lande riecht es so schön nach Heimatluft, wie in unserem Deutschland.«

»So lieb hast du dein Vaterland?«

»Ja, ich habe es sehr lieb. Alle sagen, ich kann stolz sein, daß ich ein deutsches Mädchen bin. Und ich bin auch stolz.«

»Unsere norwegischen Mädchen sind auch stolz, daß sie Norwegerinnen sind, kleines Pommerle. Jeder muß sein Vaterland lieben, so ist es gut und richtig.«

»Ja – aber ich weiß etwas ganz besonders schönes über Deutschland und seine Kinder.«

»Was weißt du denn?«

Da stellte sich das kleine Mädchen mit halbgeschlossenen Augen hin und sagte innig:

»Ich bin ein deutsches Mädchen,
Und glücklich, daß ich's bin,
Ich hab' ein fröhlich Herze,
Und aufrecht ist mein Sinn.
Bin stolz, daß mein ich nenne
Solch schönes Vaterland,
Ihm will ich immer dienen
Getreu mit Herz und Hand.
Das Vaterland braucht Frauen,
Frohmütig, herzensstark,
So eine will ich werden,
Will wahr sein bis ins Mark.«

Frau Bender strich zärtlich über das Blondhaar ihres Töchterchens. Die Kleine hatte ihr aus der Seele gesprochen. Dieses Kind, das von Pommern nach Schlesien verpflanzt war, empfand vielleicht stärker als mancher Erwachsene, was es hieß, deutsch zu sein, deutsch bleiben zu dürfen. In diesem Kinderherzen wohnte keine Sehnsucht nach Fremdartigem, ihr Pommerle wurzelte fest in deutschem Boden. Niemals hatte es vieler Worte gebraucht, um das kleine Mädchen darauf hinzuweisen, was es als deutsches Mädchen für Pflichten, für Aufgaben zu erfüllen hatte. Das fühlte die kleine Neunjährige schon heute.

Man brauchte um Pommerle nicht zu bangen. Immer inniger würde sich das Kind an die Heimat anschließen, sich einstmals einreihen in die Front derer, die es sich zur heiligen Aufgabe gesetzt hatten, gute deutsche Mütter zu sein. Heute wollte sie ihrem Kinde nach Möglichkeit den kindlichen Sinn erhalten, heute wollte sie sich nur erfreuen an diesem reinen, unverdorbenen deutschen Mädchen.

Und die Herren aus dem Auslande, die schweigend auf die Kleine blickten, empfanden in diesem Augenblick auch, was dieses Haus für einen kostbaren Schatz barg.

»Glückliches Deutschland«, murmelte der Schwede, »das solche Kinder aufzuweisen hat.« – –

»Glückliches Deutschland«, murmelte der Schwede, »das solche Kinder aufzuweisen hat.«

Am Nachmittag waren Pommerle und einige seiner besten Freundinnen mit Jule und Sabine sehr fröhlich zusammen. Sabine hatte gebeten, bei Pommerle bleiben zu dürfen, und wenn auch Jule keinen besonderen Gefallen an den anderen Mädchen fand, fühlte er sich doch beglückt, in der Nähe seiner Freundin verweilen zu dürfen. Er aß mit sichtlichem Behagen und größtem Appetit ein Tortenstück nach dem anderen und wünschte, daß Professor Bender noch oft einen Jubiläumsgeburtstag habe.

Nur ein einziger bitterer Tropfen war in seine Freude gefallen. Er glaubte, daß Professor Bender über den großen alten Stuhl, den er zusammengeflickt hatte, Freude empfinden würde. Diesen alten Stuhl hatte sich Jule von einer bekannten Familie schenken lassen, die ihn wegen Brüchigkeit ausrangierte. Er hatte den Stuhl repariert, doch nicht sorgfältig. Trotzdem meinte er, daß das große und schwere Stück dem Vormund imponieren würde. Was hatte ihm der Professor gesagt?

»Viel Lust hast du zu der Arbeit nicht gehabt, Jule, das sieht man. Darum sind mir die Blumen, die du mir brachtest, für die du den Morgenschlummer opfertest, wertvoller als dieser Stuhl. Da wolltest du nur nach außen hin zeigen, daß du mir etwas großes schenken willst. Also nur um ein wenig zu protzen, lieber Jule. Wenn du mir im nächsten Jahre wieder Blumen bringst, wenn mir Rübezahl wieder Grüße schickt, hoffe ich, daß der große Berggeist richtig schreiben gelernt hat. Das sollst du ihm sagen.«

Jule war beschämt und bekam einen roten Kopf. Es war wohl doch nötig, daß er, wie auch Sabine schon gesagt hatte, der Schreibkunst größere Sorgfalt schenkte. Wenn er einmal Meister werden wollte, mußte er fehlerlos schreiben können.

Da jedoch Professor Bender und seine Gattin dem Jule am heutigen Tage noch viel Liebe zeigten, war sein Kummer bald wieder vergessen, und noch lange war für alle Beteiligten der Jubiläumsgeburtstag des Professors eine schöne Erinnerung.

Pommerle bringt ein großes Opfer

Im Hause des Professors begann man langsam mit den Vorbereitungen für die Reise nach Schweden. Bender hatte beschlossen, Frau und Tochter mitzunehmen. Er selbst würde sich freilich seinen Angehörigen wenig widmen können, da er durch Vorträge in Stockholm und Upsala stark in Anspruch genommen war. Frau Bender nahm mit Pommerle in einem Seebad an der schwedischen Küste Wohnung. Professor Halvorsen hatte sich bereit erklärt, Frau Bender nach jeder Richtung hin mit Rat und Tat zu unterstützen.

Pommerle war von strahlender Freude erfüllt. Wenn es auch anfangs wenig Meinung für Schweden hatte, erfüllte der Gedanke, das geliebte Meer wiederzusehen, das Kinderherz; außerdem hatten ihm die Eltern versprochen, acht Tage in Pommern zu bleiben, daß das Kind sein altes Heimatdorf wiedersehen konnte.

Jule hatte zu den verschiedensten Mitteln gegriffen, um Pommerle von der Reise zurückzuhalten. Sogar ein Buch hatte er gelesen, das ihm der Meister auf sein Bitten hin gab. In diesem Buch stand zu lesen, daß ein Schwedenkönig Pommern einstens bedroht und stark verwüstet hätte.

»Ich denke, du hast dein Pommernland lieb, Hanna? Der Schwede hat alles kaputt gemacht. Zu solchen Leuten geht man nicht! Die betrachtet man als Feinde.«

Pommerle hatte sich darauf bei den Eltern Rat und Auskunft geholt, und schon am folgenden Tage erklärte es dem Freunde, daß das alles schon gewesen wäre, ehe der Jule geboren sei, und noch viel vorher. Außerdem seien die Schweden keine schlimmen Leute und keine Feinde.

Trug die beabsichtigte Reise die Schuld daran, daß Jule von Tag zu Tag stiller und verstockter wurde? Meister Reichart wußte keinen Rat mehr. Sein Lehrling war in den letzten Monaten ein gradezu prächtiger Mensch gewesen, fleißig, gewissenhaft, der sich ohne Murren ein Wort des Tadels anhörte. Das alles war seit dem Geburtstag Professor Benders ganz plötzlich anders geworden. Jule zog sich scheu von der Familie seines Meisters zurück, sogar Sabine, die bis dahin das Vertrauen Jules besessen hatte, wurde von ihm mit barschen Worten zurückgewiesen.

Doch das war es nicht allein, was den Meister besorgt machte. Jule mußte eine heimliche Leidenschaft haben, er verbrachte seit Wochen alles Geld, was er bekam. Niemals besaß er auch nur einen Pfennig, und oftmals bat er mürrisch, man möge ihm einen kleinen Geldbetrag schenken. Es war nicht zu ergründen, was der Knabe mit seinem bescheidenen Lehrlingssold anfing, er schüttelte verstockt den Kopf, wenn ihn jemand danach fragte.

»Ich glaube, der Bengel raucht heimlich«, sagte der Meister. »Ertappt habe ich ihn freilich noch niemals.«

»Seit Wochen drückt ihn ein Leid«, sagte Sabine, »ich merke es. Doch wenn ich ihn frage, weicht er mir aus.«

»So spreche ich einmal mit seinem Vormund. Man muß doch erfahren, was den Jungen quält. So scheu ist er noch nie gewesen. Er sitzt in der Ecke und starrt vor sich hin.«

»Pommerle müßte ihn einmal fragen, Vater. Der Jule liebt das Pommerle, ihm wird er sicherlich sein Herz ausschütten.«

An diesem Abend kam Pommerle in die Wohnung Meister Reicharts und plapperte erfreut von den Vorbereitungen, die für die Reise getroffen wurden.

»Ein blaues Kleid näht mir die Mutti, blau wie das Meer, und weiße Punkte sind darin, weiß, wie der Strandsand. Das ist mein Ostseekleid, Sabine.«

Jule war vom Tisch aufgestanden und wollte schweigend zur Tür hinausgehen. Da hielt ihn der Meister zurück.

»Wo willst du schon wieder hin, Junge? Immer suchst du das Alleinsein. – Was ist denn los, Jule?«

Pommerle warf einen fragenden Blick auf den Spielgefährten. Wie traurig der Jule aussah, irgend etwas müßte ihn bedrücken. Ob er in der Tischlerei wohl einen Bock geschossen hatte?

»Was hat denn der Jule?« fragte das Kind leise.

»Ich weiß es nicht«, erwiderte Sabine. »Ich habe mir schon gedacht, du solltest ihn einmal fragen, was ihn drückt. Dir wird er es gewiß sagen. Ich glaube, der Jule geht soeben hinaus. Er ist jetzt viel allein. Lauf ihm rasch nach, Pommerle.«

Hurtig huschte das kleine Mädchen hinter Jule her, der mit gesenktem Kopf über den Hof schritt und sich in einer Ecke auf einem Stoß Bretter niederließ.

»Jule!«

Unwillig hob er den Kopf, als er Pommerle erblickte.

»Jule, warum läufst du fort? Warum bist du so viel allein? Haste was Schlimmes angestellt?«

»Nein.«

»Warum bist du dann so traurig?«

»Am Sonntag bringe ich deinem Vater viele schöne Steine. Ich habe mächtig danach klettern müssen und lange gesucht. Das muß er mir ordentlich bezahlen.«

»Das wird er schon tun.«

»Freilich, er hat ja viel Geld, er kann mit dir nach Schweden fahren.«

»Ich glaub's ja, Jule, daß du gerne mitkommen möchtest. Doch wenn du ausgelernt hast, fahren wir zusammen, dann heiraten wir und du machst an der Ostsee eine Tischlerei auf.«

»Bis dahin bin ich verhungert, wie die anderen.«

»Warum willst du denn verhungern, Jule? Gibt dir der Meister nicht genug zu essen?«

»Laß mich in Ruh!«

»Jule«, sagte Pommerle mit zitternder Stimme, »willst du nichts mehr von mir wissen? Kannst du mich nicht mehr leiden? – Jule, hab' ich dir was Schlimmes getan?«

»Laß mich in Ruh!«

Eine ganze Weile schaute Pommerle sorgenvoll auf den Freund, dann übermannte es der Kummer. So unfreundlich war der Jule noch niemals gewesen. Er schickte sogar sein Pommerle fort, wollte nicht mit ihm reden. In der Ecke lag ein Haufen Hobelspäne. Darauf ließ sich das kleine Mädchen nieder, dicke Tränen rannen ihm über die Wangen.

Jule horchte auf. Das klang doch wie leises Schluchzen. Er schielte hinüber, er sah, wie sich Pommerle mit dem Handrücken die Tränen aus den Augen wischte. Da sprang er jäh auf.

»Warum natscht du denn?«

»Wenn du nichts mehr von mir wissen willst – –«

Da saß der Jule schon neben seinem Pommerle in den Hobelspänen und stieß es derb in die Seite.

»Du bist ein Gamel! Natürlich will ich was von dir wissen!«

Das schmutzige Gesicht Pommerles begann sogleich wieder zu strahlen. »Ach, Jule, dann ist alles wieder gut.« Pommerles Hände tasteten sich zu denen des Freundes, umklammerten sie und hielten sie fest. »Nun bin ich wieder froh.«

»Ich kann überhaupt nicht mehr froh werden.«

»Jule – Julchen, ich mach dich froh. – Was hast du denn ausgefressen?«

»Wenn – – wenn andere Leute verhungern müssen, und wenn man zusehen muß, wie sie verhungern – – es nützt ja nichts, wenn man ihnen auch ein Brot kauft – sie müssen eben verhungern. – – Ich weiß, der Großvater hat es erzählt, ich war noch ganz klein, da hat er auch gehungert und ich weiß, wie weh der Hunger tut, denn ich habe auch manchmal Hunger gehabt.«

»Jule – wer muß denn verhungern?«

»Viele hundert Menschen.«

»Wo verhungern sie denn?«

»Ich hab' es gelesen. Es steht in der Zeitung. – Hier, lies nur!« Jule zog aus der Tasche ein zerknittertes, unsauberes Zeitungsblatt, und wieder trat in sein Gesicht ein gramvoller Zug.

Pommerle las die traurige Statistik. Erschütternd war der Bericht, den man über die Not eines Volkes gab. Hier hatte einer freiwillig seinem Leben ein Ende bereitet, weil er sich und seine Familie nicht ernähren konnte. Eine Mutter mit ihren Kindern war in den Tod gegangen, weil das Brot fehlte. Zahlen, erschreckende Zahlen, die von grenzenlosem Elend redeten.

Pommerle hielt den Atem an. Wohl hatten ihm die Eltern schon oftmals erzählt, daß es viel Elend in der Welt gäbe; Pommerle hatte auch schon manches Geschenk an arme Leute austeilen dürfen. Daß aber eine ganze Familie des Hungers starb, daß Hunderte von Menschen nichts zu leben hatten, war für das kleine Mädchen zunächst etwas ganz Unfaßliches.

»Jule – sie haben alle gar nichts mehr zu essen? Da müssen sie doch fürchterlich hungern, und schließlich werden sie schwach und krank und schließlich sterben sie.«

»Der Großvater hat in einer kleinen Stube gesessen und gewebt, dabei hat er kaum das Brot verdient. Dann hat er mir noch erzählt, daß sein Bruder auch krank vor Hunger gewesen ist. Aber verhungert ist er nicht richtig. Aber wenn sie hier schreiben, daß die Leute nicht weiterleben wollen – –. Ach, Pommerle, ich möchte einen Sack voll Geld haben!«

»Jule, ich sage es dem Vati, er muß den armen Leuten Geld geben.«

»Da kann dein Vater auch nichts tun. Er kann doch nicht allen helfen, die noch sterben wollen, weil sie hungern müssen.«

»Jule, was tun wir denn da?«

»Die reichen Leute müßten eben jeder was abgeben. Es müßte einer dem anderen helfen. Aber manche kaufen sich lieber teure Zigaretten und der andere hat kein Brot. – Und wieder andere fahren bis Schweden und verfahren das viele Geld.«

Pommerle blickte stumm zur Erde. Endlich sagte es langsam: »Die Mutti sagte, die Reise kostet dem Vati viel Geld.«

»Na ja – aber ihr wollt ja eure Freude haben. Und hier in Hirschberg gibt es auch welche, die haben nichts zu essen.«

In seiner ungeschickten, doch gutmütigen Art schilderte Jule die Not der Mitmenschen, wie er sie verstand. Er wußte nicht viel vom Leben, doch das eine war ihm aus seiner traurigen Kindheit im Gedächtnis haften geblieben, daß Hunger und Elend den Menschen schließlich zur Verzweiflung bringen konnten. Pommerle erfuhr auch, daß Jule seit dem Tage, da er zum ersten Male die traurige Kunde in der Zeitung gelesen hatte, jeden Pfennig seines Verdienstes an die in der Zeitung genannte Adresse sandte, daß er in seiner ungelenken Art dazu schrieb, man solle den Betrag dafür verwenden, daß ein Mensch weniger zu verhungern brauche.

Vor den Augen des kleinen Mädchens erschloß sich plötzlich etwas ganz Neues. Auf Jules weiches Gemüt hatte diese Zeitungsnotiz, über die Tausende von Menschen interesselos hinweglasen, einen ergreifenden Eindruck gemacht und ihn tief erschüttert. So kam es, daß er Worte fand, die auch Pommerle bis zu Tränen rührten. Es sah die Welt plötzlich mit anderen Augen an. Wie anschaulich wußte der Jule von Hunger und Elend zu berichten, wie heiß war der Wunsch in seinem jungen Herzen, daß sich die Menschen zusammenschließen möchten, um jenen zu helfen, die nichts hatten.

»Bist du so traurig, Jule, weil es den Leuten so schlecht geht?«

»Wenn sie hungern müssen!«

»Nein, Jule, jetzt sollen die Menschen nicht mehr hungern, ich sage es dem Vater. Er wird schon Rat wissen. Morgen bringe ich dir Geld, das schickst du einem, daß er sich mal ordentlich sattessen kann.«

»Soviel kann keiner geben, da müßten alle Leute helfen.«

»Der Vati wird schon Rat wissen, lieber Jule. Und nun sei nicht länger traurig. – Weißt du, ich laufe gleich heim und sage es dem Vati. – Jule, ich habe auch was in der Sparbüchse, das bringe ich dir.«

»Sag lieber nichts«, meinte Jule verlegen. »Sie lachen mich aus. Ich weiß schon, daß ich nicht helfen kann. Aber keiner soll es wissen. Man soll über solches Zeug nicht reden. – Sag es nicht dem Meister, auch nicht der Sabine. Das ist meine Sache!«

Pommerle strich dem Freunde zärtlich über die Wangen. »Jule, ich hab' dich doch immer lieb, und heute hab' ich dich noch viel lieber, ich weiß selbst nicht warum. – Ob die Leute in Neuendorf auch schon gehungert haben? Ach nein, die haben immer Flundern und Heringe, die können sich immer sattessen. Ach, Jule, Flundern und Pellkartoffeln! Jule, hast du schon mal so was Gutes gegessen?«

»Du darfst auch dem Professor nichts sagen.«

»Daß die Leute hungern, sage ich dem Vati. Und nun sei nicht länger traurig, wir lassen keinen verhungern.«

Pommerle hielt es für richtig, noch an diesem Abend mit den Eltern über das Gehörte zu sprechen. Es hatte sich Jules Kummer zu eigen gemacht und fühlte sich selbst bedrückt in dem Gedanken, daß es so viele Menschen gäbe, die Not leiden.

Frau Bender merkte sogleich, daß die Seele ihres kleinen Töchterchens in Aufruhr gekommen war, und nach wenigen Fragen wußte sie, was das Kind quälte.

»Der Jule meint, wenn wir alle helfen würden, wenn jeder dem anderen von seinem Essen was gäbe, brauchten die Leute nicht zu verhungern.«

»Ja, mein Mädchen, der Jule hat recht, doch die Menschen achten nicht immer auf das Elend, das in ihrer Nähe zu finden ist.«

»Mutti, der Jule meinte, die reichen Leute rauchen feine Zigaretten und reisen nach Schweden. Der Jule gibt sein ganzes verdientes Geld für die armen Leute.«

Ein feines Rot zog über das Gesicht der Professorengattin. Vor wenigen Tagen war durch das ganze Land der Aufruf gegangen, gemeinsam der großen Not zu steuern. Jeder einzelne sollte Opfer bringen, jeder sollte versuchen zu helfen, denn es sei nicht mehr mit anzusehen, wie furchtbar ein Teil der Bevölkerung leide. Auch in Frau Bender war der Gedanke aufgestiegen, daß sie verpflichtet sei, sich mehr um den notleidenden Mitmenschen zu kümmern. Heute kam ein neunjähriges Mädchen, dessen Herz bereits von dem Jammer der Notleidenden erfüllt war, und mahnte an eine heilige Pflicht.

»Mutti, können wir nicht allen den Leuten ein bißchen helfen?«

»Gewiß, mein Kind.«

»Mutti, denke nur, in der Zeitung steht geschrieben, daß viele hundert Menschen schon verhungert sind, und eine Mutti hat sogar ihre Kinder totgemacht, weil sie nichts zu essen hatte. – Mutti, du wolltest mir noch einen Mantel kaufen, ich möchte ihn nicht haben. Schenke dem Jule das Geld, ich fahre lieber in dem alten nach – – Schweden.«

Es wurde Frau Bender ordentlich heiß ums Herz. Auch sie hatte schon öfters diese erschütternden Statistiken gelesen und hatte geholfen; trotzdem hatte sie nichts entbehrt. Und dieses Kind war sogleich bereit, auf den neuen Mantel, den es gestern noch so gerne haben wollte, zu verzichten.

Pommerle schmiegte sich fester an die Mutter. »Ich möchte ja so gerne nach Schweden fahren, aber der Jule meinte – –. Mutti, würden viele Leute was zu essen bekommen, wenn wir nicht nach Schweden fahren?«

»Mutti wird gleich morgen manches heraussuchen und auch Geld geben für eine arme Familie, die in unserer Nähe wohnt. – Doch nun geh, mein Kind, Mutti hat noch zu tun.«

Sie schickte heute das Kind nicht hinaus, weil die Arbeit drängte, sondern weil sie von den Worten der Kleinen tief ergriffen war, weil sie selbst ein peinigendes Gefühl der Unruhe in sich aufsteigen fühlte. Man hatte die Wohlhabenden aufgerufen, zu opfern, zu geben, doch erst das kleine Mädchen hatte sie auf die Notwendigkeit dieses Opferns aufmerksam gemacht.

Seit jener Unterredung mit Jule bewegten sich Pommerles Gedanken in anderen Bahnen. In der Schule sprach es mit seinen Kameradinnen von der Not der Mitmenschen. Die Lehrerin wurde gefragt und gebeten, sie möge den Kindern davon erzählen. Pommerle wollte wissen, ob ihr bekannt sei, daß Jules Großvater gehungert habe und daß der Onkel, der sich als Weber sein Brot verdiente, kaum etwas zum Essen hatte. Aufmerksam lauschten die Kleinen den ernsten Berichten, die Fräulein Meersmann gab. Die große Arbeitslosigkeit, die bisher noch zugenommen hatte, brachte viele Menschen an den Rand der Verzweiflung. Manches Kinderherz schlug angstvoll in dem Gedanken, daß eines Tages auch der Vater seine Stelle verlieren würde. Dann kam auch zu ihnen der Hunger und schließlich das Elend.

Immer wieder war es Pommerle, das mit zäher Energie betonte: »Da müssen eben alle Menschen helfen.«

Von nun an verfolgte das kleine Mädchen die Zeitungsnachrichten voller Aufmerksamkeit. Und jedesmal, wenn ihm ein neues trauriges Vorkommnis bekannt wurde, legte es sich wie eine drückende Last auf die Kinderseele. Immer wieder nahm es seinen Weg zu Jule, immer wieder sprachen die beiden diese traurigen Fälle durch, ohne zu wissen, wie zu helfen wäre, wie man das Schreckliche verhindern könne. Pommerles strahlendes Gesichtchen bekam einen nachdenklichen Ausdruck; mitunter lag es wie ein Schleier über den blauen Kinderaugen.

In Jule wollte der Frohsinn nicht mehr erwachen. Eines Sonntags, als er von Benders wieder zum Abendessen eingeladen war, legte der Professor den Arm um die Schulter des hochaufgeschossenen Knaben.

»Ist dir das Herz noch immer schwer, Jule?«

Er wollte abwehren, doch das Zucken seiner Mundwinkel verriet dem Professor, wie es in ihm arbeitete. Er rief auch sein Pommerle herbei, ließ die beiden Kinder niedersitzen und begann zu erzählen von dem Neuen, Großen, was ein Volk plane.

»Wenn du sagst, lieber Jule, daß einer dem anderen helfen müsse, hast du ganz recht. Aber nicht jeder tut es, nicht jeder denkt an den Nächsten. Und darum muß dem deutschen Manne, der deutschen Frau und dem deutschen Kinde klargemacht werden, daß in dieser traurigen Zeit Gemeinnutz vor Eigennutz geht. Du brauchst nicht mehr so verzweifelt dreinzublicken. Ein ganzes Volk ist bereit, seinen notleidenden Brüdern zu helfen. Von allen Seilen sucht man nach Mitteln und Wegen, um Arbeit zu schaffen, denn Arbeit ist das einzige, was uns wieder auf die Beine helfen kann, was uns vorwärts bringt.«

»Es sind viele Hunderte, die hungern müssen.«

»Tausende sind es, mein lieber Junge, und Hunderttausende von Menschen, die keine Arbeit haben. Ein ganzes Heer hoffnungsloser Menschen, denen man neuen Mut und neue Hoffnungen schenken will. Und dabei soll jeder einzelne mithelfen. Durch unser ganzes Volk geht der Ruf: beteilige dich, opfere, opfere so viel du kannst. Ist es dir unmöglich, viel zu geben, so spende weniges, aber gib, gib, denn du brauchst ja noch nicht zu hungern.«

»Will man den Hungernden wirklich helfen?« fragte Jule gespannt.

»Ja mein Junge, es soll versucht werden. Mit Kraft und Energie beginnt man mit dem großen Werk, das zum Winter noch weiter ausgedehnt wird. Unser Volk soll doch wieder gesund und froh werden, und das kann es nur durch Arbeit. Hunderte von Köpfen grübeln darüber nach, wie es anzufassen ist. Hab also Vertrauen, mein Junge, der Weg, den wir gemeinschaftlich gehen wollen, führt uns heraus aus der Not, in der wir augenblicklich stecken. Einer allein kann hier gar nichts tun, alle müssen mithelfen, alle müssen das Wort verstehen lernen, das ich dir vorhin schon sagte: Gemeinnutz geht vor Eigennutz.«

»Ist's möglich den Leuten zu helfen, daß keiner mehr zu verhungern braucht?«

»Mein lieber Jule, wenn ein Sechzig-Millionen-Volk denselben Wunsch, denselben Willen hat, muß es gelingen. Du, mein guter Junge, hast das deutsche Elend bereits begriffen, und mein Pommerle hat es auch schon begriffen. Sieh, mein lieber Jule, das freut mich. Ihr seid die Jugend, ihr geht hoffentlich einem glücklicheren Leben entgegen, doch mithelfen müßt ihr nach Kräften.«

»Vati, ich gebe meine ganze Sparbüchse.«

»Das ist es nicht allein, Pommerle; man muß sich die Gedanken zu eigen machen, die darin gipfeln, welches ist der rechte Weg zum Licht? Unser Vaterland hat einstmals sehr glückliche Tage gesehen, sie sollen wiederkommen. Jeder Deutsche hat seine Heimat lieb, aus dieser Heimat sollen die vielen Sorgen vertrieben werden, die sich dort einnisteten. Du brauchst also den Kopf nicht hängen zu lassen, mein Junge, ein einziges Zeitungsblatt hat dir diese schweren Lasten aufs Herz gewälzt. Nun steck die Nase des öfteren in die Zeitungen, dann wirst du bereits die ersten Anzeichen sehen, die bessere Zeiten künden.«

In gespanntester Aufmerksamkeit folgte Jule allen weiteren Berichten, die Professor Bender gab. Auch Pommerles Wangen hatten sich gerötet; ein beglückendes Gefühl überkam sie. Wenn der Vater meinte, daß das Schreckliche, von dem der Jule erzählt hatte, nicht mehr so häufig passieren sollte, mußte es wahr sein. Nicht alles verstand das Kind, was der Vater sagte. Doch eins verstand es bereits: der Hunger würde in Zukunft nicht mehr so groß sein, wie es in der Zeitung stand, die Jule ständig bei sich trug.

Selbstverständlich besprach Pommerle alles, was es vom Vater gehört hatte, mit Sabine. Das Kind wurde immer kleinlauter, als es hörte, daß Sabine auf die Sommerreise verzichtete, die sie mit der Meisterin machen wollte.

»Unser Hirschberg ist so schön, hier habe ich alles, was ich brauche, doch das ist es nicht allein. Es ist erst neulich ein Aufruf ergangen, man möge kranke Kinder nach Möglichkeit in gesunde Gegenden schicken. Familien, die genügend Raum zur Verfügung haben, sollten solch ein krankes oder schwaches Kind aufnehmen, es einige Wochen beköstigen, damit es gekräftigt und erfrischt wieder in seine dürftige Stadtwohnung zurückkehrt. Mutter meinte, wir haben Platz. So wollen wir aus Breslau einen kleinen Knaben zu uns nehmen, der daheim mit seinen fünf Geschwistern in einer düsteren Kellerwohnung lebt. Die Eltern sind arbeitslos, sie können den Kindern kaum das Nötigste geben. Ich denke es mir wunderschön, solch armem Kinde unser schönes Riesengebirge zeigen zu können.«

»Hast du dich nicht sehr auf die Reise gefreut, Sabine?«

»Ja, Pommerle, das habe ich, doch freue ich mich jetzt noch viel mehr darüber, einem armen, kranken Kinde die Gesundheit zurückgeben zu können.«

»Wir wollen doch auch verreisen.«

»Ich weiß es, kleines Pommerle. In vier Wochen fahrt ihr nach Schweden.«

»Wohin gehen denn die anderen Geschwister von dem kleinen kranken Jungen aus dem Keller?«

»Ich denke, es werden sich andere Familien melden, die diese armen Kinder aufnehmen. Zu helfen ist heute heilige Pflicht.«

Als Pommerle am anderen Tage in der Klasse hörte, daß sich verschiedene Eltern ihrer Schulfreundinnen ebenfalls zur Aufnahme eines Großstadtkindes gemeldet hatten, stand es für die kleine Hanna fest, daß auch der Vater solch ein Kind ins Haus nehmen müsse. Pommerle malte sich die schrecklichsten Bilder von dem Leben solch eines kleinen Mädchens aus. Die Kellerwohnung finster und feucht, große Schnecken an den Wänden. Die Kinder auf einem Berg Kartoffeln sitzend, genau solch ein Berg, wie er im Keller der Eltern lag. Nein, das ging nicht!

Beim Mittagessen brachte das Kind sein Anliegen vor.

»Huh – und dann kommt eine große kalte Schnecke, und das Kleinste liegt noch in den Windeln, und sie kriecht dem Kinde ins Gesicht. Dann ist kein Waschbecken da, daß es sich waschen kann. – Ach, Mutti, ich möchte auch ein kleines Mädchen hierhaben. Die Paula und die Trude, auch die Ella bekommt ein kleines Mädchen ins Haus. Auch Sabine freut sich darauf. In der Zeitung hat es gestanden. – Nicht wahr, Vati, das gehört auch zu dem großen Werk, das das Elend fortjagen will?«

»Jawohl, mein Kleines, doch wir werden solch ein Kind nicht nehmen können, dein Vater muß nach Schweden um Vorträge zu halten, und Mutti und du fahren mit.«

»Die Sabine wollte auch fortfahren – sie hat sich sehr darauf gefreut. Nun freut sie sich noch mehr, weil sie ein Kindchen kriegt, eins aus dem Keller.«

»Willst du damit sagen, Pommerle, daß du nicht mit nach Schweden kommen willst, daß du auf die Reise verzichtest, daß du lieber mit einem armen Kinde daheim spielen möchtest, das wir in den Ferien in unser Haus nehmen?«

»Ja, Vati, ich möchte nicht mit nach Schweden, ich bleibe lieber bei dem armen Kind aus dem Keller!«

Der Professor schaute seine kleine Tochter ernst an. Ein heller Schein glitt über sein Gesicht.

»Ich habe auch schon daran gedacht«, sagte Frau Bender und zog Pommerle an sich. »Haben wir nicht unser herrliches Hirschberger Tal? Haben wir nicht Freuden daheim in Hülle und Fülle? Man braucht uns, hungernde Kinder rufen nach uns. – Sag, mein Kleines, wollen wir Vati allein nach Schweden reisen lassen? Wollen wir hierbleiben und uns dafür zwei recht arme, blasse Kinder ins Haus holen, mit denen du in den Ferien spielst?«

»Ach ja, Mutti! Zwei arme Kinderchen, denen wir immerfort zu essen geben!«

»Dann geht es aber auch nicht nach Pommern, an die See, mein Kind.«

Das Köpfchen des kleinen Mädchens sank ein wenig herab. »Die liebe, liebe Ostsee«, sagte es leise.

»Wenn wir verreisen, können wir keine fremden Kinder aufnehmen.«

Ganz still war es im Zimmer geworden. Pommerle sagte nichts mehr. Schweden gab es mit leichtem Herzen auf, aber der Gedanke, auch Neuendorf lassen zu müssen, in diesem Sommer die geliebte Ostsee nicht wiederzusehen, erschien ihm freilich furchtbar schwer. Das Kind sah die fragenden Blicke, die Vater und Mutter auf sein Gesicht hefteten. Da barg es das Gesicht rasch in der Mutter Schoß.

»Nun, mein Pommerle?«

»Und wenn wir nur ein Kind nehmen, und dann doch noch ein kleines bißchen an die Ostsee fahren?«

»Wie wäre es, Pommerle, wenn wir ein Mädchen von der Ostsee kommen ließen?«

»Die Elli Götsch!«

»Nein, wir würden uns erkundigen, wo solch armes Kind wohnt, das Not leidet. Die Kleine kann dir dann von der Ostsee erzählen, wie es dort aussieht. – Was meinst du dazu?«

Eine Weile war Pommerle still, dann schüttelte es energisch den Kopf, daß die blonden Locken nur so flogen.

»Ein Kind aus dem dunklen Kellerloch, wo es nach ollen Kartoffeln stinkt, aber – – aber – – nicht von der Ostsee.«

»Warum nicht?«

Wieder das heftige Kopfschütteln. Mit in Tränen schwimmenden Augen hob Pommerle das Gesicht.

Da barg es das Gesicht rasch in der Mutter Schoß.

»Nicht von der Ostsee, dann höre ich es immerzu rauschen, wenn sie von dort erzählt. – Nein, ein Kind aus dem finstern Kellerloch. Ich will schon mit ihm spielen, sehr schön.«

Frau Bender zog Pommerle an ihre Brust und küßte es innig.

»Überlege es dir bis morgen, mein Kleines. Wenn du wirklich auf die Schwedenreise verzichten willst, nehmen wir statt dessen zwei arme, notleidende Kinder auf. Ich weiß, daß es dir nicht leicht wird, doch du hast selbst gesagt, daß jeder Opfer bringen soll. – Mein kleines Pommerle hat die Mutter nach dieser Richtung hin belehrt. Und nun überlege es dir genau.«

Pommerle kam zu keinem Entschluß. Es lief am Abend noch zum Jule.

Mit schwankender Stimme berichtete es von dem Plan, die Reise aufzugeben und zwei arme Kinder während der Ferien in der Villa aufzunehmen.

»Nu geht es nicht an die Ostsee, das ganze Jahr nicht und – – ich habe mich doch so furchtbar darauf gefreut.«

»Auch nicht nach Schweden?«

»Nein, Jule, nicht nach Schweden!«

»Hurra – hurra – es geht nicht nach Schweden!« Jule machte einige gewaltige Sprünge, warf die Mütze hoch in die Luft und jauchzte. »Hier bleibst du, den ganzen Juli!«

»Auch nicht an die Ostsee komme ich.«

»Ich bringe dir feine Blumen, Pommerle, Riesengebirgsblumen, ich mach dir auch 'nen feinen kleinen Kasten. Willst du auch Steine aus der Schneegrube haben? – Ich schenke dir auch 'nen Laubfrosch. – Du, ich habe auch ein Taschenmesser vom Meister bekommen. Hier hast du es.«

»Was soll ich denn damit?«

»Du sollst dich freuen. Ich schenke dir alles, was ich habe.«

»Ich habe mich aber so sehr auf die Ostsee gefreut. Aber wenn doch die armen Kinder hungern – –«

»Nicht nach Schweden – nicht nach Schweden«, schrie Jule immer wieder. Aber Pommerle, mit dem traurigen Gesicht, wurde nicht angesteckt von seiner großen Freude. Da trat Jule erneut zu ihm. »Du – sieh doch mal das Messer genau an, ich schenk' es dir wirklich. – Was willst du noch haben? Ich hole dir schon am Sonntag schöne Blumen. – Pommerle, wir machen zusammen eine feine Radtour, ich setz dich hinten drauf.«

»Ja, Jule – aber weißt du, mich kneift es so ein bißchen am Herzen.«

»Weil du nicht an die Ostsee kannst?«

»Ich glaub' schon.«

Nun wurde auch Jule still. Ein wenig verstand er die Sehnsucht des Pommerle. Es tat ihm weh, daß er die Spielgefährtin nicht aufheitern konnte.

»Wenn du dir eben nichts aus dem Messer machst, nehme ich es mir wieder. – Aber weißt du, es wird halt auch sehr schön sein, wenn du die Kinder vollstopfst. Vielleicht wollte die Mutter ihre Kinder auch totmachen, wie die Frau in der Zeitung. Nun kriegt sie den Brief, sie soll die Kinder nach Hirschberg schicken, die Kinder dürfen auf die Schneekoppe, dann freut sie sich. Und vielleicht gehen wir auch zum Burgberg, zum Kilian, der wird schon helfen. Wenn er aus dem Berge herauskommt und uns Gold bringt – –«

»Hurra, Hurra – es geht nicht nach Schweden!«

»Laß nur, Jule, das ist ja Unsinn.«

»Dir wird es schon noch mal schlecht gehen, Pommerle, dir wird der Rübezahl noch einen ordentlichen Streich spielen. Immer mußt du ihn ärgern. Ich bin schon viel länger in Hirschberg als du, ich muß es besser wissen.«

»Meinst du, daß es die alte Frau aus dem Keller sehr freuen wird, wenn sie ihre Kinder herschickt?«

»Na und ob, es freut sie mächtig. – Mußt nicht traurig sein, Pommerle, wenn ich erst ausgelernt habe, dann heirate ich dich, und wir gehen im Sommer immer an die Ostsee. Aber ich denke mir, wir sollen doch jetzt alle mithelfen. Ich möcht manchmal auch gerne eine Zigarette rauchen, dann sage ich mir, es soll keiner hungern. Du hast doch gesagt, und die Sabine sagt es auch, man freut sich so sehr, wenn man helfen kann.«

Ein Geräusch ließ die beiden Kinder sich umsehen. Da stand die blinde Sabine in der Tür, die die letzten Worte Jules gehört haben mußte. Sie legte den Arm um Pommerle.

»Weißt du noch, liebe, kleine Freundin, daß du mir einmal das Herz recht hell machen wolltest? Da hast du mich zu dem alten Harfenkarle geführt, der hat mir ein wunderschönes Lied gesungen, das ich bis heute nicht vergessen habe, das ich oft vor mich hinsumme. Weißt du es noch?«

Pommerle nickte.

»Ich möchte es dir trotzdem vorsingen. Geh, Jule, hole meine Laute herunter.«

Die Laute wurde gebracht. Leise begann Sabine zu singen:

»Ich sing mit den Vöglein, daß laut es schallt,
Kann lachen, springen und scherzen,
Ich freu' mich an Wiese, Feld und Wald,
Ich habe die Sonne im Herzen.
Drum bin ich der reichste, der glücklichste Mann,
Vergessen sind Sorgen und Schmerzen,
Ich wandle zufrieden des Lebens Bahn,
Denn mir leuchtet die Sonne im Herzen.«

Als Pommerle eine halbe Stunde später Sabine verließ, spiegelte sich die Sonne, die es im Herzen trug, auf seinem Gesicht wieder.

»Ich will mit den Kindern aus dem Keller spielen, das macht Freude, denn ich darf mitarbeiten an dem großen Werk, an dem alle Deutschen beteiligt sind, ich will helfen!«

Das Hilfswerk der Kinder

»Mutti, ich habe mir von Tante Leichner zehn Pfennig erbettelt, die habe ich der alten Frau drüben im Hinterhaus hingetragen. Ist das nicht schön von mir? Oh, Mutti, ich tue jetzt immerfort wohl.«

»Das ist sehr schön, Pommerle.«

»Ich habe es allen Schulfreundinnen erzählt.«

»Das ist nicht schön, Pommerle. Wenn man Gutes tut, muß man nicht gleich allen davon erzählen. So etwas muß man ganz im Geheimen machen; niemand braucht davon zu wissen. Sieh dir doch den Jule an, der hat keinem Menschen gesagt, daß er sein Erspartes für die armen Leute hergab. So mußt du es in Zukunft auch halten.«

»Es darf also keiner wissen, wenn ich armen Leuten was Gutes antun will?«

»Nein, mein Kind. Es gibt arme Leute, sogenannte verschämte Arme, denen ist es schrecklich, wenn andere erfahren, daß sie ein Almosen oder ein Geschenk erhielten. Es gibt auch ein schönes Wort: Laß die Rechte nicht wissen, was die Linke tut, das bedeutet: Wohltun muß ganz im Geheimen betrieben werden.«

Pommerle nickte nachdenklich. Es nahm sich vor, die Worte der Mutter zu beherzigen. Die Kleine kümmerte sich in letzter Zeit viel um alte oder kranke Leute in der Stadt. In der Schule wurde herumgefragt, wo noch irgendwo jemand lebe, der nichts zu essen habe. Und dann wurden oft die Frühstücksbrote aufbewahrt, damit man sie an die betreffende Stelle brachte. Die Klassenkameradinnen wollten Pommerle nicht nachstehen. Man hatte eine Kasse eingerichtet, in die pfennigweise die Spenden der Kinder gelegt wurden. Man hoffte, daß bis Weihnachten eine große Summe Geld zusammenkommen würde, um allen armen Leuten Freude zu machen.

In etwa vierzehn Tagen schloß die Schule, dann kamen nach Hirschberg eine Menge bedürftiger Kinder, die von verschiedenen Familien aufgenommen wurden. Pommerle freute sich auf die beiden Mädchen, die man erwartete. All seine sehnsuchtsvollen Gedanken an Pommern, an die geliebte Heimat, drängte das Kind tapfer zurück.

Eines Tages erschien Eva Graumann, die Erste der Klasse, erregt in der Schule und berichtete von Männern in langen Pelerinen, die auf der Straße gestanden hätten und eine Lotterie im Kasten umhertrügen. Die Mutter habe gesagt, daß diese Lotterie viel Geld einbringen solle, damit im Winter die Bedürftigen etwas zu essen hätten.

Pommerle schlug mit dem Buch, das es grade in der Hand hielt, knallend auf das Pult.

»'ne Lotterie! – Mutti hat auch mal 'ne Lotterie gemacht, in einem Frauenverein. Da haben die Leute schöne Kästchen mit Flaschen gewonnen, Schokolade und auch einen Blumentopf. Sie haben sich mächtig darüber gefreut. – Au fein, wir machen auch so 'ne Lotterie, dann bekommen wir viel Geld und können die kranke Frau Scholz ins Krankenhaus schicken, oder gar auf Reisen – an die Ostsee. Dort wird sie bestimmt wieder gesund.«

»Eine Lotterie!« jauchzten die Mädchen, und schon ging ein Überlegen und Beraten los, wie man am besten solch eine Lotterie einrichten könnte.

»Ich frage meine Tante Grete«, rief Lotte Mürsel, »die weiß es.«

»Nein«, wehrte Pommerle energisch ab, »die linke Hand darf nicht wissen was die rechte macht. Meine Mutti hat gesagt, man darf über so was nicht reden. Das alles muß ganz geheim gemacht werden.«

»Wie machen wir denn das?«

»Ich frage doch!« sagte Lotte. »Ich sage der Tante nicht, daß wir eine Lotterie machen, keiner braucht es zu wissen. Wir müssen auch solche kleine Papiere haben, mit Nummern darauf, und die müssen die Leute kaufen. Dann müssen sie was drauf gewinnen.«

»Ich habe einen alten Teddybär, mit dem spiele ich nicht mehr«, rief Eva Graumann.

»Und ich«, sagte Pommerle geheimnisvoll, »habe noch eine niedliche Schachtel, darin sind olle braune Kugeln, die habe ich nicht mehr zu nehmen brauchen, weil der Husten weg war. Die schenke ich in die Lotterie.«

Jedes Kind fand etwas, was als Gewinn für die Lotterie bestimmt wurde. Nun galt es nur noch zu erkunden, wie solch eine Lotterie angefaßt werden mußte. Lotte Mürsel versprach, schon am kommenden Tage Bescheid zu bringen.

Doch der heutige Tag brachte noch eine neue Überraschung. An Häusern und Bretterzäunen klebten bunte Bilder mit der Bekanntmachung, daß ein Zirkus in der nächsten Woche nach Hirschberg komme, um Vorstellungen zu geben.

Pommerle schrie vor Freude auf. »Ein Zirkus! Einer mit der rosa Fee und schönen weißen Pferden! Genau so, wie in Neuendorf auf dem Schießplatz. Einen grünen Wagen hatten sie und einen ganz kleinen Kochherd. Ich bin dort gewesen. Die rosa Fee ist auf einem weißen Pferd geritten. Und abends hat eine Frau an der Kasse gesessen und auf dem Teller vor ihr war soooo viel Geld!«

»Ich habe auch schon auf einem Maulesel gesessen«, sagte Eva.

»Mein Bruder Fritz hat auch mal zu Hause Zirkus gespielt. Sie haben im Garten ein Zelt aufgeschlagen und haben gespielt dummer August und Biene, Biene gib mir Honig. Eintritt haben sie genommen und sechzig Pfennig verdient.«

»Kann dein Bruder nicht noch mal einen Zirkus machen?«

»Ich reite dann auf dem Maulesel!«

»Und ich blase die Mundharmonika«, rief Pommerle.

»Einen Zirkus müssen wir machen«, rief Lotte, »und vorher 'ne Lotterie!«

»Aber so schön können wir es nicht, wie die hier.« Pommerle tippte auf die Voranzeige.

»Doch, doch, ich kann auf den Händen laufen und Purzelbaum schlagen. Wenn der Fritz mitmacht, gibt es eine feine Nummer.«

»Ich habe ein rosa Kleid – von damals, als ich in der Schulaufführung die Fee spielte.«

Wieder entstand lebhaftes Hin und Her. Es lockte die Kinder, in Hirschberg eine Vorstellung zu veranstalten, Eintrittsgeld zu nehmen und die große Summe, die man dabei verdiente, in die Sammelbüchse zu werfen. Dann konnte die alte Frau Scholz gewiß ins Krankenhaus.

»Wenn wir einen Zirkus machen«, meinte Pommerle, »müssen wir auch, wie in Neuendorf, vorher durch die Straßen gehen. In Neuendorf ging ein Mann mit 'ner Pauke voran, dann kam die rosa Fee auf dem weißen Pferd. Einer hat laut geschrien: ›Kommt alle zu uns, bei uns ist was los!‹ – Woher sollen denn sonst die Leute wissen, daß wir 'ne Vorstellung geben.«

»Wird gemacht«, meinte Eva begeistert. »Ich reite auf dem Maulesel, und du, Pommerle, bläst auf der Mundharmonika.«

»Und ich schrei durch die große Tüte, alle Leute sollen zu uns kommen, und eine Lotterie ist auch noch da.«

»Ich laß mir von meiner Mutti einen Schleier geben – – ach nein, vom Wohltun darf man ja nichts erzählen. Das muß man ganz geheim machen. – Oh, wird sich die Mutti freuen und der Vati – Der Vati fährt in vierzehn Tagen nach Schweden. Da müssen wir schnell vorher den Zirkus machen.«

»Den machen wir gleich morgen«, meinte Eva.

»Erst müssen wir uns doch was einüben.«

»Mein Bruder kann auf dem Kopf stehen. Er macht den Hanswurst.«

An diesem Tage kam Pommerle mit halbstündiger Verspätung zum Mittagessen. Die Augen des Kindes strahlten, die Wangen glühten.

»Nun, Pommerle, nachgesessen? Wo bist du denn so lange geblieben?«

»Ich möchte es dir ja gerne sagen, Vati, aber es handelt sich um ganz was Schönes. Du wirst's schon merken. – Vati, hast du nicht einen alten, ganz großen Hut, wie ihn der Rübezahl trägt? – Ich – ich mache nämlich den Rübezahl.«

»Was? – Wo machst du ihn?«

»Vati, auch große Leute sollen mal nicht neugierig sein. Es wird sehr schön. Du wirst riesige Freude haben. Nachher muß ich feste blasen.«

Frau Bender lachte. »Ihr scheint wieder einen netten Spaß zu planen.«

»Du kommst doch auch, Mutti, gibst uns doch auch fünf Pfennig?«

»Wenn es für etwas Nettes ist, wenn ihr das Geld für etwas Gutes braucht, gebe ich es dir gerne, mein Kind.«

»Mutti, ich muß heute den ganzen Nachmittag zu Lotte Mürsel. Wir haben entsetzlich viel zu überlegen.«

Pommerle bekam die Erlaubnis. Frau Bender ahnte, daß die Kinder wieder einmal einen Spaß vorhatten; sie forschte jedoch nicht weiter, weil sich Pommerle gar zu geheimnisvoll gab. Frau Mürsel würde aufpassen, daß die Kinder keine Dummheiten machten.

Und nun saßen sechs kleine Mädchen und vier Knaben zusammen und berieten, wie sie eine Zirkusvorstellung und eine Lotterie zusammenbekommen konnten. Einer mußte mit einem Kasten umhergehen, in dem die Lose lagen. Hin und wieder wurde eins der Lose mit einer Nummer beschrieben, und solch ein Los gewann. Die Knaben meinten, da es sich um eine wohltätige Sache handle, brauche man nicht viel Gewinne. Es sei genug, wenn jeder Tausendste etwas bekomme. Aber die ältere Schwester von Lotte Mürsel äußerte, tausend Menschen würden keine Lose kaufen, es sei schon richtiger, auf zwanzig leere Zettel einen Gewinn zu notieren.

Diese Gewinnbeschaffung machte natürlich auch große Schwierigkeiten, weil man die Eltern um Geschenke nicht angehen wollte. So mußten die Kinder aus eigenen Vorräten allerlei zusammenkramen. Einklebebilder, leere Zigarettenschachteln, ja sogar ein Puppenkind ohne Arme wurde herbeigebracht.

Erika, die zwölfjährige Schwester Lottes, schüttelte den Kopf.

»Es lohnt nicht, solche Sachen zu gewinnen. Aber die Leute wissen es ja nicht.«

»Was – es lohnt nicht?« rief Pommerle entrüstet. »Die schöne blaue Blechschachtel, die ich so lieb habe? Und ein feines Bild ist auch da. Ich wäre froh, wenn ich noch solch 'ne Blechschachtel hätte.«

Mit der Lotterie kamen die Kinder bald ins Reine, dagegen machten die Vorbereitungen für den Zirkus die größten Schwierigkeiten. Die Knaben waren allerdings gerne bereit, im Garten ein Zelt zu errichten und an den Gartenzaun Zettel zu hängen, die zum Eintritt aufforderten. Aber die Darbietungen erschienen allen recht dürftig. Ob der alte Lohse seinen Maulesel geben würde?

»Sabine muß singen«, rief Pommerle, »oder der Harfenkarle!«

»Nee, ich singe!« sagte Martin Ferse, ich weiß ein schönes Lied, vom Räuberhauptmann, der in einem tiefen Tale wohnt.«

»Der Mann in Neuendorf mit der Tute hat die Leute auf der Straße eingeladen. Wir müssen auch einladen.«

»Wir müssen einen Vers machen«, rief Eva, »den müssen wir an jeder Straßenecke durch die Tute den Leuten zurufen.«

Während die vier Knaben über die Glanznummern verhandelten, hockten Eva, Lotte und Pommerle zusammen, um den Vers zu dichten, den man an jeder Straßenecke durch die Tute den Leuten zurufen wollte. Aber das Dichten machte den Kindern große Schwierigkeiten, sie kamen über den Anfang nicht heraus.

»Ihr Leute kommt in Haufen
Zu uns gelaufen.
Wir machen große Sachen – –«

Pommerle stöhnte und rieb mit der Hand die Stirn. »Verflixt schwer ist das, es muß sich doch reimen.«

Eva Graumann sprang plötzlich auf. »Ich hab's! Wir machen große Sachen, mit Pferd und Wagen.«

»Nein«, meinte Pommerle, »das ist doch kein richtiger Vers. – Wir machen große Sachen – ihr werdet euch totlachen.«

»Fein – so ist's fein! Und nun müssen wir auch noch sagen, daß wir die Vorstellung machen, daß Leute Arbeit kriegen oder die alte Frau Scholz ins Krankenhaus kommt.«

Wieder überlegten die Kinder. Schließlich stellte sich Pommerle hin, die Hände in die Hüften gestemmt, und begann:

»Ihr Leute kommt in Haufen
Zu uns gelaufen.
Wir machen große Sachen,
Ihr könnt im Zirkus toll lachen,
Damit die Leute Arbeit kriegen,
Und Kranke sollen im Krankenhaus liegen.«

Das herrliche Gedicht wurde laut bejubelt. Nun gab es noch einen Streit, wer den Vers an den Straßenecken durch die große Tüte ausrufen sollte.

»Ich muß es tun«, meinte Eva Graumann. »Die Tüte bringe ich mit. Meine Schwester hat sie zum Schulanfang bekommen. Sie ist rot und mit bunten Bildern bemalt.«

»Meinetwegen«, entschied Pommerle. »Zuerst blase ich kräftig auf der Mundharmonika, damit die Leute aufpassen, dann mußt du losschreien.«

»Und ich?« fragte Lotte Mürsel weinerlich.

»Du setzt dich im rosa Kleid auf den Maulesel. – Das wird fein, und viele Leute kommen zu uns!«

Während die Angelegenheit weiter beraten wurde, waren sich die Knaben über die Darbietungen des Zirkus einig geworden. Man brauchte die Mädchen gar nicht. Eine sollte an der Kasse sitzen, die zweite die Eintrittskarten abreißen und Plätze anweisen. Eine mußte beim Ankleiden helfen, und die beiden anderen sollten Erfrischungen umhertragen. Man würde der Mutter Himbeersaft abbetteln, vielleicht auch eine Zitrone, dann konnte man Getränke für teures Geld verkaufen.

»Ihr anderen zwei verkauft die Lose. Ihr sollt mal sehen, was das für 'ne Sache wird!«

Alle Anwesenden waren begeistert. Auf der großen Wiese, die zum Besitz des Sägemüllers Graumann gehörte, ließ sich der Zirkus prächtig errichten. Bretter gab es dort genug, die man auf Holzklötze legte. Das waren die Sitzgelegenheiten für die Zuschauer. Eva meinte, der Vater werde ihnen genügend Bretter geben. Zwischen den Bäumen ließ sich das Zelt spannen, in dem die Vorführungen stattfanden. Für den morgigen Tag war es freilich unmöglich, weil noch zu viele Vorbereitungen notwendig waren.

»Wir bauen das Zelt über unserem Barren auf. Dort machen wir Handstand und anderes.«

»Es wird immer großartiger«, meinte Pommerle strahlend, »und den Maulesel müssen wir auch kriegen.«

»Ich bringe auch unseren Bernhardiner mit«, rief eins der Mädchen, und schon war eine neue großartige Nummer ausgedacht.

Schließlich wurden Plakate entworfen. Leider konnte keines der Kinder zeichnen, sonst wären wohl gar zahlreiche unglaubliche Akrobatenkunststücke zu Papier gebracht worden. Doch die Kinder fanden, daß ihre Plakate trotzdem wunderbar wären.

»Zu schade«, meinte Pommerle, »daß wir von unserem Wohltun den Eltern nichts erzählen dürfen. Doch Mutti meinte, man muß ganz still dabei sein.«

»Nu freilich! Wenn wir vor unserem Hause stehen, mußt du ganz besonders laut schreien, Eva.«

Am Abend machte Pommerle daheim allerlei geheimnisvolle Andeutungen. Am nächsten Sonnabend werde man in Hirschberg etwas sehr Großartiges und Schönes erleben. Die eigenartigsten Wünsche richtete die Kleine an die Eltern. Eine lange bunte Schleife, eine Zitrone, einen großen Hut, einen Sattel um darauf zu reiten, goldene Armbänder, und schließlich eine Klapperbüchse.

»Nun sage mir nur noch, wozu du alles das gebrauchst?«

»Um ganz im Geheimen wohlzutun.«

Da Pommerle immer wieder zu Eva lief, hielt es Frau Bender für ratsam, einmal telephonisch dort anzufragen, was für eine große Sache am Sonnabend bei Graumanns geplant sei.

»Meine liebste Frau Bender«, antwortete Frau Graumann, »ich habe bis heute noch keine Ahnung, doch meine vier Kinder sind völlig aus dem Häuschen. Man baut bereits ein Zelt, macht Sitzplätze, anscheinend haben sich die Schulklassen einen Spaß vorgenommen. Es scheint, als wollten meine beiden Buben eine Vorstellung geben. Mir hat man auch nichts Genaues gesagt, doch lasse ich die Kinder gewähren.«

Am Sonnabendmittag war die Erregung Pommerles bis zum Siedepunkt gestiegen. Welch Glück, daß heute schon um zwölf Uhr die Schule schloß. Es war nicht mehr auszuhalten. Für fünf Uhr war die Vorstellung geplant, um zwei begann der Umzug durch Hirschberg, an dem sich nicht nur die drei Mädchen beteiligten, wie es anfangs geplant war, sondern auch die beiden Knaben von Graumanns wollten durch Trommeln die Aufmerksamkeit der Hirschberger erregen. Der große Bernhardinerhund war vor den Sportwagen gespannt, in dem Lotte Mürsel saß. Sie hatte das Feenkleid angezogen und sich noch mit allerlei bunten Ketten behängt. Leider war der Maulesel nicht geliehen worden. Als Ersatz diente ein Schaukelpferd, das man auf einen Wagen, der von zwei Knaben gezogen wurde, gestellt hatte. Auf diesem Schaukelpferd thronte, im Kostüm eines Indianers, einer der Mitwirkenden.

Punkt zwei Uhr setzte sich der Zug in Bewegung. Man war zu dem Entschluß gekommen, vor den drei großen Papierfabriken zu blasen und tüchtig zu trommeln. Ebenso wollte man hinaus zur Kammgarnweberei ziehen, schließlich noch einige Villenstraßen aufsuchen, um dort die heutige Vorstellung anzukünden. Ins Innere der Stadt trauten sich die Kinder nicht. Es würde sich schon herumsprechen, und um fünf Uhr würde sicherlich zahlreiches Publikum zum Zirkus der Wohltätigkeit geströmt kommen.

Aus Leibeskräften trommelten die Knaben.

Die Leute auf den Straßen blieben stehen, als sie den Aufzug sahen. Voran zwei Knaben mit ihren Trommeln, es folgte der Hund mit dem Sportwagen, rechts davon das blasende Pommerle, links die tutende Eva. Nun wurde haltgemacht, denn die Kammgarnspinnerei Stadlers war erreicht. Aus Leibeskräften trommelten die Knaben, Pommerle blies so kräftig, daß es krebsrote Bäckchen bekam, und als man an den Fenstern die Gesichter der Arbeiter sah, die neugierig hinausschauten, erhob Eva Graumann ihre Stimme:

»Ihr Leute kommt in Haufen,
Zu uns gelaufen.
Wir machen große Sachen,
Es ist ganz toll zum Lachen,
Damit die Leute Arbeit kriegen,
Und Kranke sollen im Krankenhaus liegen!«

Noch ehe sich der kleine Zug wieder in Bewegung setzte, stand Fabrikbesitzer Stadler vor ihnen. Er war mit Professor Bender eng befreundet und hatte Pommerle sofort erkannt.

»Onkel Stadler, du mußt auch kommen«, rief Pommerle und blies ihm einen Tusch so heftig in die Ohren, daß Stadler hastig den Kopf umwandte. Die Kinder umringten ihn, schrien auf ihn ein, er möge seine Arbeiter zu ihnen schicken.

»Wenn alle kommen, ist es billiger«, rief Fritz, »wir geben Ermäßigung.«

»Wofür braucht ihr das Geld?«

»Eva, sag noch mal den Vers.«

Pommerle hob sich auf die Zehenspitzen und flüsterte in das Ohr des Fabrikbesitzers:

»Man darf es ja nicht sagen, denn die rechte Hand soll nichts von der linken wissen. Wir sind der Zirkus für die Wohltätigkeit, weil es viele gibt, die hungern. Da wollen wir eine Lotterie machen und Zirkus spielen. Dann schaffen wir die Not aus der Welt, und es geht allen Leuten in Hirschberg wieder gut.«

»Dann muß ich freilich kommen. Was kostet es?«

Über den Preis hatte man noch gar nicht gesprochen.

»Jeder recht viel«, meinte Pommerle. »Man muß so geben, daß man merkt, daß es ein Opfer ist. Sonst ist es nicht das Richtige. – Also komm, Onkel Stadler, und opfere. Doch nun müssen wir weiter.«

Lachend schaute der Fabrikbesitzer dem eigenartigen Zuge nach. Professor Bender würde ein merkwürdiges Gesicht machen, wenn er seine Kleine im Schlapphut, geschmückt mit einer großen Schleife, sehen würde. Die Idee stammte sicherlich von diesem gutherzigen Kinde, das so gerne helfen wollte.

An den Papierfabriken wurde wiederum haltgemacht. Wieder schauten viele neugierige Augen und lachende Gesichter auf die kleine Gesellschaft.

»Ihr müßt alle kommen«, schrie Fritz, »keiner darf fehlen. Kommt in Massen, denn es geht um's Ganze!«

Dann bog der Zug in die Villenvorstadt ein. Man kam aus den Häusern gelaufen, stand in den Vorgärten, lachte und lächelte über diesen sonderbaren Zug. Man hörte den Vers, und die Frau des Landgerichtsrat Wartenburg, die heute nachmittag einen Ausflug mit mehreren Damen geplant hatte, beschloß, anstatt nach dem Kreuzberg in den Zirkus zu gehen und die anderen Damen mitzubringen.

So kam man auch ans Haus Benders.

»Nu aber mal feste trommeln«, meinte Pommerle.

Es wurde haltgemacht. Eva schrie ihren Vers. Bender, der am Schreibtisch saß und arbeitete, erhob sich, schaute zum Fenster hinaus, erkannte sogleich seine Tochter und lachte laut auf. Doch plötzlich ging eine Unruhe durch die kleine Schar.

»Der Schupo!« rief Fritz leise. Im nächsten Augenblick huschte er durch den Vorgarten ins Bendersche Haus, Erich, der zweite Trommler, folgte ihm. Auch die beiden Knaben, die den Wagen mit dem Schaukelpferd zogen, nahmen Reißaus. Eva warf die rote Tüte im Bogen von sich und suchte gleichfalls Schutz im Hause des Professors, während die rosa Fee sich vergeblich bemühte, aus dem Sportwagen zu kommen. Man hatte das Kleid, um eine gute Wirkung zu erzielen, verschiedentlich festgebunden, damit es wie eine Wolke wirke. Auch der Indianer, der bisher so siegessicher auf dem Pferd gesessen hatte, sah ein, daß er nicht so rasch entfliehen konnte, rückte den Federschmuck recht tief ins Gesicht und schrumpfte mehr und mehr in sich zusammen. Nur Pommerle blies unentwegt auf der Mundharmonika, doch nicht aus Mut, sondern weil es dem herankommenden Polizeibeamten den Rücken zuwandte.

»Was ist denn das für ein Aufzug?«

Die Harmonika verstummte, Pommerle kniff die Augen zusammen, dann lächelte es treuherzig den Beamten an.

»Heute ist der große Zirkus, das sagen wir den Leuten.«

»Habt ihr Erlaubnis?«

Das Kind schaute fragend auf Lotte, die rosa Fee. Die machte ein sehr ängstliches Gesicht.

»Wir haben uns das allein erlaubt, wir wollen den Leuten, die keine Arbeit haben, Geld geben. Du tust uns doch nichts?«

»Und wenn ich euch nun aufschreibe?«

Nun wurde es Pommerle doch recht ängstlich. Es schaute sorgenvoll zu den Fenstern der Wohnung herauf. Doch da kam schon die Rettung in Gestalt des Vaters. Er verhandelte mit dem Polizisten. Währenddessen liefen die beiden Trommler hastig davon, auch die Fee hatte sich endlich aus dem Wagen befreit und fegte in dem langen rosa Gewand durch die Straßen. Und als nach einer Viertelstunde der Polizist Pommerle erklärte, daß der Zug sich nun hinaus zur Sägemühle begeben möge, sah sich die Kleine mit all dem Kram allein auf der Straße. Da stand der Wagen mit dem Schaukelpferd, dahinter der Bernhardiner mit dem Sportwagen, dort lag die rote Tüte, doch von den Kindern keine Spur.

»Nanu, los, los«, mahnte der Polizist. »Der Wagen muß weg von der Straße.«

»Vati, die Pferde sind doch weg – die Fee ist auch weg – die Trommler auch – so ein Reinfall! Aber die Jungens, ich hab's ja immer gesagt, die Jungens sind Kneifer! Die sollen's kriegen!«

So half schließlich Professor Bender seiner kleinen Tochter. Der Wagen und das Schaukelpferd wurde in den Garten gezogen, den Bernhardiner nebst Sportwagen sollte Pommerle zu den Eltern Friedas bringen.

»Wir sind doch noch nicht fertig«, meinte Pommerle kläglich. »Nu werden es die Leute in den anderen Straßen nicht wissen, daß wir heute 'ne Vorstellung haben. Doch daran sind nur die dummen Jungens schuld.«

»Sei versichert, Pommerle, daß man bis fünf Uhr in ganz Hirschberg weiß was ihr angestellt habt.«

Während Pommerle mit dem Bernhardiner durch die Straßen zog, hier und dort angehalten wurde, was der eigenartige Aufzug zu bedeuten habe, denn die Kleine hatte den großen Hut noch nicht abgelegt, sprach Landgerichtsrat Wartenburg bereits lachend zu seinen Beamten davon, daß man heute wohl den Wohltätigkeitszirkus beim Sägemühlenbesitzer Graumann aufsuchen müsse. Und auch Bürgermeister Glove rief seine Beamten zusammen.

»Was ist das für ein Aufzug?«

»Meine Herren, da hat sich eine kleine Schar bereitgefunden, der großen Not zu steuern. Gehen wir auf den kindlichen Spaß ein. Ich bitte Sie, sich möglichst alle heute nachmittag in dem Wohltätigkeitszirkus zu zeigen.«

So sprach sich der Zirkus wie ein Lauffeuer in Hirschberg herum.

Bereits gegen halb fünf Uhr strömte es zur Wiese hinter der Sägemühle. Herr und Frau Graumann waren fassungslos. Das waren Hunderte und Aberhunderte, die sich einfanden. Noch fassungsloser aber war Pommerle, das mit einem Teller auf einem Holzklotz am Eingang der Sägemühle saß und kassierte. Lotte stand daneben und gab die Eintrittskarten aus. Anfangs strahlte Pommerle, aber allmählich konnte es die Arbeit nicht mehr bewältigen. Aufgeregt rief es nach Hilfe, doch niemand eilte herbei, denn auch Lotte, deren Eintrittskarten aufgebraucht waren, hatte das Weite gesucht, um den mitwirkenden Knaben zu künden, daß sich Menschenmassen heranwälzten. Die Wangen Pommerles glühten, die Aufregung stieg von Minute zu Minute, und schließlich stieß sich das Kind selbst den Teller um, daß die Münzen ins Gras rollten.

»Hoppla – nicht weinen«, tröstete Fabrikbesitzer Stadler, der die kleine Kassiererin schon ein Weilchen lächelnd beobachtete.

Pommerle blickte auf, in den blauen Augen standen tatsächlich Tränen.

»Ich helfe mit, ich kassiere für den Wohltätigkeitszirkus. Wir beide werden es schaffen. Nur nicht drängeln, meine Herrschaften, Sie haben noch viel Zeit. Die Künstler warten, bis Sie alle auf Ihren Plätzen sitzen. Ah – Sie, Herr Professor! Stellen Sie sich doch an die andere Seite des Eingangs und eröffnen Sie die zweite Kasse. Dann geht es schneller.«

Pommerle atmete erleichtert auf. Jetzt hatte es tatkräftige Hilfe. Es konnte die Münzen aus dem Grase sammeln, während der Vater und Herr Stadler Gelder einkassierten. Markstücke und Groschen wurden gereicht, wie eben jeder zahlen konnte. Dann suchte man die Plätze, doch bald waren die vorhandenen Bretter besetzt. Graumann mußte mit seinen Leuten Klötze heranschleppen, denn immer neue Zuschauer stellten sich ein. Es herrschte die fröhlichste Stimmung. Allerlei Vermutungen wurden laut über das, was die Kinder wohl bieten würden.

In dem kleinen Nebenzelt, das als Garderobe der Künstler aufgestellt war, herrschte große Erregung. Emil und Erich streikten. Sie erklärten, sie hätten nicht den Mut ihre Künste zu zeigen, es wären zu viele Menschen draußen. Außerdem säße in der ersten Reihe der Klassenlehrer und der Bürgermeister.

Man hatte Pommerle die Nachricht hinterbracht. Erregt stürzte die Kleine ins Zelt und machte den Knaben Vorwürfe.

»Du hast das alles angezettelt, Pommerle, nu mach du den Kram allein.«

Immer wieder bat die Kleine. Wenn Fritz auf den Händen liefe oder am Barren turnte, würde das gewiß viel Freude machen.

»Auslachen werden sie mich. Im Zirkus wird ganz was anderes verlangt. Ich werde doch nicht auf den Händen laufen, wenn draußen der Bürgermeister sitzt!«

Die Zeit verstrich; draußen klatschte man bereits in die Hände und rief, man möge anfangen.

»Laßt die Lotterie los! Und die Erfrischungen!«

Mit den Erfrischungen war es freilich sehr dürftig bestellt. Die verschiedensten Gläser waren zusammengetragen worden, auch Krüge mit Wasser standen da, doch die kleine Flasche mit Himbeersaft und die vier Zitronen langten natürlich nicht, um dem Wasser etwas Geschmack zu geben. Die Zitronen wurden in ganz kleine Stückchen zerschnitten, die Himbeerlimonade war kaum rosig, trotzdem liefen die Mädchen umher, um Erfrischungen zu verkaufen. Auch das nahm man mit fröhlichem Gelächter auf, die Limonade wurde erstanden, neue verlangt, aber es gab nur noch wundervolles frisches, klares Wasser, das nach Wohltätigkeit schmeckte.

Mit den Losen ging es nicht so glatt. Man wollte wissen, was man gewinne. Paula machte ein geheimnisvolles Gesicht, sagte, sie könne nichts verraten, die Gewinne würden später von der Direktion des Wohltätigkeitszirkusses herangeschleppt werden. So brachte schließlich auch die Lotterie eine nette Summe ein.

Pommerle war in Todesangst. Noch einmal lief es ins Zelt, man mußte doch endlich anfangen, die Knaben sollten sich anziehen, das Eintrittsgeld war bezahlt.

»Fritz – Fritz!«

Pommerle stand wie erstarrt. Das Zelt war leer. Der Clownanzug lag auf der Erde, die vier Knaben waren geflohen.

»Was mache ich nun?« Pommerle rief nach Eva, nach Lotte, aber auch die Mädchen wußten keinen Rat. Man versuchte die Knaben zu finden, doch alles Suchen war erfolglos.

»Was machen wir denn – was machen wir denn? Ich frage die Mutti.«

Pommerle stürmte davon und entdeckte schließlich Frau Bender, die ziemlich weit hinten auf den Brettern saß.

»Da wollen sie nun was Gutes tun, und das viele Geld ist da, doch die Jungens sind ausgerückt. Ich habe keinen mehr, der Zirkus macht, und den Maulesel habe ich auch nicht bekommen. Auch nicht den Hund. Mutti, sie sagten, sie brauchen das nicht, sie machten alles alleine. Nu sind sie ganz weg!«

Dicke Tränen liefen dem Kinde übers Gesicht. »Nu müssen wir das viele Geld wieder zurückgeben.«

Einige Damen, die in der Nähe saßen, versuchten Pommerle zu trösten.

»Wenn die Knaben nicht wollen, mußt du uns etwas vorsingen. Vielleicht kannst du etwas.«

»Die Eva kann singen, mit der Eva werde ich was singen, aber – das ist doch kein Zirkus.«

»Das macht uns auch Freude, Pommerle. Vielleicht könnt ihr auch ein hübsches Gedichtchen sagen, etwas recht nettes.«

»Die Eva hat uns doch vorhin solch hübsches Gedicht gesagt.«

Man wurde aufmerksam, von Mund zu Mund pflanzte sich das Mißgeschick Pommerles fort. Das kleine reizende Mädchen tat allen Anwesenden leid. Und plötzlich schallte es durch die Reihen:

»Pommerle und Eva sollen uns etwas singen oder ein Gedicht sagen. Das ist viel schöner als der Zirkus.«

Pommerles Augen leuchteten auf. Singen, oh, das wollte sie gern. Wenn die Leute all das schöne Geld nicht wiederhaben wollten, würde sie immerfort singen, und Gedichte konnte sie auch.

»Anfangen – anfangen, Pommerle soll singen und ein Gedicht sagen.«

Pommerle lief ins Zelt zurück, verständigte sich rasch mit Eva, und bald klang es aus dem Innern des Zeltes heraus, mit kleinen, feinen Stimmchen, doch unendlich innig gesungen:

»O Schlesien, o Schlesien, du geliebtes Land,
Teure Heimat, wo die Wiege unserer Kindheit stand.
Überall auf Gottes Erden, mag es schön und herrlich sein,
Doch am schönsten ist es immer, in der Heimat nur allein.«

Brausender Beifall brach los. Pommerle war geradezu erschrocken, als die Leute klatschten.

»Bravo, bravo«, klang es von allen Seiten. »Nun noch ein Gedicht. Aber den Vorhang aufziehen. Wir wollen die kleinen Sängerinnen sehen.«

Pommerle stürzte von innen an die Zeltbahn heran, hielt sie mit beiden Händen fest. Ach nein, nicht vor der großen Menschenmenge singen. Wenn man all die vielen Leute sah, kam ihnen kein Ton aus der Kehle.

Draußen klatschte man immer lauter. Die beiden Kinder sahen sich an, strahlendes Glück stand in ihren Augen. Von draußen versuchte man die Zeltbahn zurückzuschlagen.

»Wir wollen Pommerle und Eva sehen!«

Schließlich drangen einige Leute ins Innere des Zeltes. Wie mit Blut übergossen standen die beiden Mädchen vor den Zuschauern. Auch jetzt wieder klang ihnen lauter Beifall entgegen.

»Singt noch ein Liedchen oder sagt uns ein Gedicht.«

»Die Sibylle soll singen«, stotterte Pommerle.

Ein großer Herr mit weißem Schnurrbart stand neben den Kindern. Pommerle erkannte den guten alten Onkel nicht, es hatte entsetzliche Angst, klammerte sich immer fester an die Zeltbahn und schickte die Blicke suchend zu den Eltern.

Professor Bender kam näher, er merkte die große Unruhe seines Töchterchens.

»Du wirst schon noch ein Lied singen müssen, Pommerle. All die Leute haben bezahlt und wollen etwas hören. Nur Mut, ihr kleinen Mädchen, ihr wollt doch den Armen und Kranken helfen. Beschämt nun einmal die Jungens, die euch fortgelaufen sind.«

»Ein Gedicht, ein Gedicht«, klang es von allen Seiten.

»Vati, was soll ich denn sagen? Vom Doktor Eisenbart oder vom Räuberhauptmann oder – oder – –«

»Etwas recht Schönes. Der liebe Gott wird dir das Richtige eingeben.«

Zwei Kinderhände falteten sich, zwei blaue Augen richteten sich nach oben. Dann begann Pommerle:

»Gott, du hast bei Tag und Nacht
Deine Kinder treu bewacht,
Höre drum auch unser Fleh'n,
Die wir betend vor dir stehn.
Gib uns Hoffnung, Glauben wieder,
Deutsche Schwestern, deutsche Brüder,
Nimm in deine treue Hand
Unser liebes Vaterland.
Hilf uns, daß aus Not und Weh
Unser Deutschland neu ersteh!«

Einige Augenblicke war es mäuschenstill. Pommerle ließ seine Blicke über die vielen Menschen schweifen und dachte daran, daß alle die Leute gekommen waren, um die Kasse für die Armen und Kranken zu füllen. Wenn nur die Leute ihr Eintrittsgeld nicht zurückhaben wollten, das auf dem Teller lag. Dieser Gedanke verursachte der Kleinen geradezu Pein. Angstgequält rief Pommerle plötzlich mit lauter Stimme:

»Lieber Gott, hilf auch denen, die krank sind und hungern, und allen denen, die in finsteren Kellern wohnen. Laß alle Leute recht viel geben, auch wenn wir keinen Zirkus machen konnten, dann braucht keiner mehr vor Angst zu sterben.«

Mit diesen Worten lief das Kind davon und verkroch sich hinter dem Zelt. Der Riesenmut, der es soeben noch erfüllt hatte, war ganz plötzlich zusammengebrochen. Es schämte sich entsetzlich, daß es all das gesagt hatte.

Draußen rief und klatschte man. Pommerle steckte sich die Finger in die Ohren, es wollte nichts davon hören. Man würde es schelten, daß es gesprochen hatte. Es sollte nicht reden, wenn Erwachsene anwesend waren. Die Mutti hatte gesagt, Kinder müßten bescheiden sein. Auch ein anderes Gedicht hätte es sagen sollen. Vom Barbarossa oder vom Frühling. Doch nun war es geschehen, um keinen Preis der Welt würde Pommerle nochmals das Zelt betreten.

In dem Zirkuszelt aber stand ein anderer. Nachdem sich der Beifall gelegt hatte, ergriff Bürgermeister Glove das Wort. Noch merkte man ihm an, daß er stark bewegt war.

Er sprach von der Not des Volkes, von der Hilfe, die allen Leidenden werden sollte. Man plane ein gewaltiges Winterhilfswerk, denn die Arbeitslosigkeit sei groß, und nicht noch tiefer dürfe ein Volk, das so Großes geleistet habe, ins Elend sinken.

»Ein Kind, ein echtes deutsches Mädchen, hat uns heute gezeigt, wie die wahre Nächstenliebe aussieht, hat uns allen ein leuchtendes Vorbild gegeben. Kinder haben sich ein Hilfswerk erdacht, das goldene Früchte tragen wird. Wollen wir hinter unseren Kleinen zurückstehen? ›Hilf uns, daß aus Not und Weh unser Deutschland neu ersteh‹, klang es soeben an unsere Ohren; es ist unsere heilige Pflicht, nicht länger fernzustehen, alle für einen, einer für alle!«

In bewegten Worten schilderte er die Schwere der Zeit und beglückwünschte alle Eltern, deren Kinder sich bereitgefunden hatten, dieses kindliche, aber doch große Hilfswerk vorzunehmen. Dann wies er mit humoristischen Worten darauf hin, daß die Knaben sich heute nicht gerade tapfer gezeigt hätten, der Damenwelt gehöre die Krone, und den Mädchen besonders. Pommerle und Eva wollte man in erster Linie Dank abstatten, ihnen eine besondere Freude bereiten, denn sie hätten dafür gesorgt, daß man nicht vergeblich hergekommen sei, daß der Zirkus der Wohltätigkeit seinem Namen Ehre gemacht habe.

Der Bürgermeister rief nach den beiden Kindern, doch nur Eva Graumann kam schüchtern herbei. Pommerle war nirgends zu finden, obwohl verschiedene Damen Umschau nach ihm hielten.

Endlich fand man die Kleine doch. Sie hatte sich hinter einem Stoß Bretter verborgen und glühte noch vor Erregung. Pommerle wagte nicht aufzusehen, als es schließlich an der Seite des Bürgermeisters stand und dessen freundliche Worte hörte.

»Du sollst uns einen Wunsch sagen, liebes Pommerle, den wir dir erfüllen möchten. Eva hat sich bereits einen Rodelschlitten gewünscht, weil der gehabte in Trümmer ging. – Also Mut, kleines Pommerle, was möchtest du wohl gern?«

Pommerle verkrampfte die Hände, wollte sprechen, hielt sich aber schnell die kleine Hand vor den Mund.

»Sprich nur, Pommerle, du bist es gewesen, die zuerst daran dachte, daß man für die Armen und Notleidenden Opfer bringen muß.«

»Nein«, sagte das Kind leise, »das war der Jule. Wenn ich mir was wünschen dürfte, weil ich den Zirkus gemacht habe, – muß es der Jule kriegen, denn der Jule hat alles hergegeben, was er hat. Und wenn ich doch was kriegen sollte, möchte ich recht viele Zigaretten.«

In einer der Reihen entstand eine Bewegung. Ein hoch aufgeschossener Junge mit rotem Haar drängte sich gewaltsam heraus, stieß dabei ziemlich unsanft an seine Nachbarn. Er schien die allergrößte Eile zu haben, von hier fortzukommen.

»Bengel, was fällt dir ein?« sagte ein Herr, der gar zu stürmisch zur Seite gestoßen wurde.

Jule Kretschmar achtete nicht auf die Vorwürfe, – nur fort von hier. Pommerle hatte soeben seinen Namen genannt, Pommerle hatte sein Geheimnis verraten. Heiß stieg es ihm ins Gesicht. Er hätte die Spielgefährtin mit Steinen werfen mögen, so ergrimmt war er im Augenblick auf die Kleine.

Im Dauerlauf ging es nach der Werkstatt. »Komm du nur her, dir will ich's anstreichen!«

Allmählich war das Lachen verstummt, das Pommerles Wunsch hervorgerufen hatte.

»Zigaretten?« sagte der Bürgermeister. »Willst du schon rauchen?«

»Neulich hat der Mann, der die Straße kehrte, gesagt, mit Dampf geht alles besser. Und der Jule hat doch sein ganzes Geld hergegeben. Nun kann er keine Zigarette rauchen, und er raucht doch so gern. Und wenn ein Kranker mal recht schwer krank ist, schenke ich ihm auch 'ne Zigarette, dann wird er wieder gesund. So hat der Paul gesagt. Mit einer Zigarette kann man ihn aus dem Grabe herausholen. – Wenn ich also ergebenst um was bitten dürfte, so bitte ich um recht viele Zigaretten.«

»Ich weiß etwas Besseres für das Pommerle«, ließ sich plötzlich eine Stimme vernehmen.

Aller Augen richteten sich auf Fabrikbesitzer Stadler, der auf eine der Bänke gestiegen war.

»Ich habe vorhin gehört, daß unser liebes kleines Pommerle auf eine Reise in sein liebes Pommernland verzichtet hat, weil dafür zwei arme Kinder ins Haus Professor Benders aufgenommen werden. Die Ferien beginnen am ersten Juli, ich muß an diesem Tage geschäftlich mit dem Auto nach Stettin. Ich will auf zwei bis drei Tage das Pommerle mit mir nehmen und hinauf zur Ostsee fahren. Am fünften Juli, wenn die beiden armen Kinder kommen, sind wir wieder zurück. Nun, Pommerle, was sagst du dazu?«

»An die Ostsee, – – an die Ostsee?« tönte es bebend.

»Deine Eltern erlauben, daß du mit mir und Tante Marie fährst.«

»An die Ostsee, – – an die Ostsee!«

»Nur drei Tage, Pommerle, länger Zeit habe ich nicht.«

»Mutti, Mutti!« Pommerle riß sich von der Hand des Bürgermeisters los und stürmte zu Frau Bender, sprang auf ihren Schoß und preßte sie stürmisch. »Mutti! – Leiden dann die beiden Kinder, die zu uns kommen, keine Not, wenn ich an die Ostsee fahre?«

»Nein, mein Kleines, die beiden Mädchen kommen trotzdem.«

»An die Ostsee, – – – an die Ostsee!«

»Ich glaube«, sagte lachend der Bürgermeister, »Sie haben das Rechte getroffen, Herr Stadler. Und Zigaretten sollst du auch noch haben, kleines Mädchen.«

»Nein, nein«, rief Pommerle, »das wird ein bißchen zuviel. – Ich kann an die Ostsee, an die liebe, liebe Ostsee. – Aber – wenn ich doch noch Zigaretten haben sollte, muß der Jule auch welche haben.«

»Vielleicht können wir den Jule mit an die Ostsee nehmen.«

Pommerle starrte den Fabrikbesitzer an. Über das Kindergesicht lief ein stürmisches Zucken.

»Der Jule – – –« Die Stimme wollte Pommerle kaum gehorchen.

»Nun ja, der Meister wird nichts dagegen haben, denn dem Jule steht auch Urlaub zu. – Wollen wir den Jule mitnehmen, Pommerle? Wenn der Jule all sein Geld für die Armen gibt, können wir ihm auch eine Freude machen.«

»Mutti, – Mutti, – der Jule – – die Ostsee, – – Mutti –«

Pommerle wühlte das erhitzte Gesicht in Frau Benders Kleid.

»Ich glaube, wir freuen uns alle mit dem Kinde«, sagte der Bürgermeister. »Wir wissen nun, daß wir Pommerle keine größere Freude bereiten konnten, als diese kurze Reise an die Ostsee mit seinem lieben Spielgefährten. Ich sehe Meister Reichart schmunzeln, der seinem Lehrling den Urlaub gewiß gern gewährt. Ist's nicht so, Meister Reichart?«

»Natürlich, aber natürlich«, klang es zurück. »Ich freue mich selbst darüber, daß mein tüchtiger Lehrling einmal die Ostsee kennenlernt, von der ihm Pommerle ständig erzählt. Herzlichen Dank im Namen meines Lehrlings, Herr Stadler.«

»Und nun wollen wir die Zirkusvorstellung schließen und uns daran erinnern, daß uns brave deutsche Kinder den Weg wiesen, den wir weitergehen wollen. Es ergeht in Kürze an uns alle, von oben herab der Ruf, mitzutun! So stehe keiner, kein einziger zurück. Auch die kleinste Gabe ist willkommen, keiner schließe sich aus, ob er auch noch so bescheiden lebt. Kinder wollten uns durch ihre Pfennige beweisen, daß Wenig ein Viel machen kann. Diese Zirkusvorstellung hat einen Betrag von fast zweihundert Mark ergeben. Dank, herzlichen Dank unserer deutschen Jugend!«

»Hörst du es, mein Pommerle«, sagte Frau Bender leise, »fast zweihundert Mark.«

Doch Pommerle hielt noch immer den Arm der Mutter fest umklammert, auch jetzt wieder flüsterten die roten Kinderlippen: »Der Jule kommt an die Ostsee und ich auch!«

I. K. 37 985

Das konnte der Jule freilich nicht fassen. Er sollte im Auto mit Pommerle an die Ostsee. Wie oft hatte er verächtlich geäußert, daß er die Ostsee gar nicht sehen wolle. Wenn er an einem Tümpel stehe, sei das so gut wie die Ostsee. Daß aber schon lange das Verlangen in ihm brannte, ein einzigesmal Pommerles Heimat kennenzulernen, verschwieg Jule eigensinnig, weil es ihm schier undenkbar dünkte, jemals eine so weite Reise zu machen.

Er hatte Pommerle schelten wollen, weil sie den vielen Menschen verraten, daß er sein verdientes Geld für arme Leute hergab. Doch nun kam die Belohnung. Als Dank für diese Handlung sollte er an die Ostsee. Zuerst hatte der Jule seine kleine Freundin heftig angefahren, sie solle nicht schwindeln; doch langsam wurde es ihm klar, daß es eine feststehende Tatsache war. Schließlich kam sogar der Meister und die blinde Sabine. Beide sprachen von der bevorstehenden Reise, die Jule machen werde.

»Siehst du, Jule«, so hatte der Meister gesagt, »so wird jede gute Tat belohnt. Das hast du dir nicht träumen lassen.«

Da war es dem Jule erst wirklich klargeworden, daß er an die Ostsee sollte. Heiß stieg es ihm ins Gesicht. Rasch schlug er einige Purzelbäume, so wild, so heftig, daß der Meister rasch ausweichen mußte, um mit Julens langen Beinen nicht Bekanntschaft zu machen.

»Jule, – an den Strand, an die blaue Ostsee. Dort können wir Steine ins Wasser werfen, werden alle wiedersehen. – Ach, meine liebe, liebe See!«

Als der Jule am nächsten Sonntag bei Benders war, preßte er die Hand des Professors so leidenschaftlich, daß dieser schmerzhaft das Gesicht verzog.

»Ich versprech' Ihnen auch, Herr Professor, ich bringe Ihnen 'nen Haufen Steine mit. Das ganze Auto lade ich voll.«

Er träumte in jeder Nacht von der Reise, er konnte es nicht begreifen, daß die Fahrt an die Ostsee wirklich möglich sei.

Und Pommerle kam öfter denn bisher in die Werkstatt, erzählte dem Jule von all den Schönheiten der See und meinte schließlich:

»Jule, heute abend gehen wir zur Spinnerei. In einem Schuppen steht das Auto, mit dem wir fahren. Blau ist es angestrichen, und innen ist es auch blau. Oh, es ist, als ob wir schon in der blauen Ostsee sind. Jule, in dem schönen Wagen werden wir viele Stunden fahren. Auf den weichen Polstern werden wir sitzen. Darauf hopst man so lustig!«

»Darf ich denn auch auf den Polstern sitzen?«

»Natürlich, immer neben mir!«

»Ist's auch wirklich wahr, Pommerle?«

Nach Feierabend gingen Jule und Pommerle hinaus zur Spinnerei. Die Kleine machte einen artigen Knicks vor dem Pförtner.

»Na, kleines Mädchen, bist du wieder da?«

»Bitte, ich möchte halt noch mal den schönen Wagen sehen, in dem wir an die Ostsee fahren.«

»Den hast du ja schon fünfmal gesehen.«

Pommerle wies mit dem Daumen auf Jule. »Der Junge möchte ihn auch sehen.«

»Ich fahre auch mit zur Ostsee«, meinte Jule.

Der Pförtner wies die beiden lachend zur Garage. Dort stand der Chauffeur, der gerade den Wagen für die Abfahrt des Fabrikherrn fertigmachte.

Jule preßte beide Hände vor den aufgerissenen Mund, um einen Freudenschrei zu unterdrücken. Wie oft schon hatte er neugierig in solch einen Wagen geschaut. Nun sollte ihm das große Glück zuteil werden, auf den blauen Polstern zu sitzen. Wenn es nur der Meister sehen könnte.

Andächtig standen die beiden Kinder vor dem Wagen. Der Chauffeur forderte sie lachend auf, einzusteigen, er werde sie einmal im Fabrikhof herumfahren. Pommerle kroch sogleich in den Wagen und wippte auf den Polstern, doch der Jule wagte es nicht.

»Ich steig' vorne drauf.«

»Komm doch!« meinte Pommerle und zog mit energischem Ruck den Knaben hinein.

Keines der beiden sprach ein Wort, als man im Fabrikhof herumfuhr, als der Chauffeur hinaus auf die Straße lenkte und ein Stück mit ihnen davonfuhr. Einige Leute gingen vorüber. Da beugte sich der Jule aus dem Fenster. Man sollte ihn sehen! Er, der Tischlerlehrling, Jule Kretschmar, fuhr in einem wunderschönen blauen Auto, saß auf blauen Polstern.

Jule wurde immer erregter. »Fahren Sie doch recht langsam«, bat er schließlich.

»Hast wohl Angst?« meinte der Chauffeur.

»Aber – – aber – –« Ach nein, er wollte es lieber nicht sagen, daß er recht oft gesehen werden wollte. Wie würden ihn die Leute beneiden, die zu Fuß gehen mußten! Einen halben Wochenlohn hätte er freudig hingegeben, wenn er jetzt seinen Meister getroffen hätte.

Schließlich ging es zur Fabrik zurück. Die Kinder stiegen aus und liefen Hand in Hand heim.

»Fahren wir viele Stunden bis an deine Ostsee?«

»Ja, der Vati meinte, fast einen ganzen Tag.«

»Wenn er nur recht langsam fahren wollte. Ich ziehe den guten blauen Anzug an, für unseren Wagen müssen wir uns feinmachen.«

Schon am nächsten Tag berichtete der Jule, wie es sich in einem Polsterauto fahre. Sabine mußte sich einen stundenlangen Bericht anhören. Sie tat es geduldig, sie freute sich mit Jule und gönnte ihm von Herzen diese Abwechslung.

Das sagte der Jule freilich nicht, daß er fast allabendlich hinaus zur Spinnerei lief und so lange dort wartete, bis Fabrikbesitzer Stadler an ihm vorüberfuhr. Sein Herz pochte stürmisch. Genau so würde er in Kürze an vielen Leuten vorüberfahren, und alle würden auf das Auto sehen, in dem der Jule an die Ostsee fuhr.

»Vielleicht denkt man«, die Stimme verschlug ihm vor Freude, »daß dieser Wagen mir gehört. Das Auto I. K. 37 985.«

Eine Hörnerschlittenfahrt war freilich auch nicht zu verachten. Jule hatte sich niemals nach einer Autofahrt gesehnt. Für ihn war der Hörnerschlitten der Inbegriff alles Schönen. Doch jetzt, da die Möglichkeit winkte, in einem Auto zu fahren, jetzt stellte er das Auto an die Seite seines geliebten Hörnerschlittens.

Der Meister schüttelte manchmal den Kopf. Fragte er nach einem Maß, nach Länge und Breite der Bretter, klang ihm oftmals die Antwort entgegen:

»Jawohl, Meister! I. K. 37 985!«

Pommerle hatte die Nummer des Wagens auch sehr bald behalten. Die ganze Nachbarschaft hörte das helle Jauchzen: »Ich fahre in I. K. 37 985! Wenn's doch erst so weit wäre!«

Am letzten Sonntag vor der Reise kamen Fabrikbesitzer Stadler und seine Frau zu Benders, um noch einiges zu besprechen. Jule, der auch anwesend war, verhielt sich sehr schweigsam. Er starrte mit verzückten Augen den Fabrikbesitzer an, dem der blaue Wagen I. K. 37 985 gehörte.

»Also am Mittwoch, früh um neun Uhr, seid ihr bei uns, alle beide. Jeder packt in seinen Koffer, was er für die drei Tage braucht. Vergeßt auch nicht das Badezeug, denn baden wollt ihr doch auch? Nun, Jule, freust du dich?«

»Ja, – ja!«

»Jede gute Tat muß belohnt werden.«

»Wenn's eine Belohnung ist«, stammelte der Jule und wurde rot, »hätte ich noch eine ergebene Bitte.«

»Nu mal los!«

»Wenn wir doch nach Görlitz fahren, dann könnten wir doch auch durch die Talstraße fahren und am Hause des Meisters vorbei kommen.«

»Nein, Jule, das wäre ein Umweg.«

»Schade, – zu schade!«

»In Stettin machen wir Station. Ihr fahrt am nächsten Morgen mit Tante Marie weiter nach Neuendorf. Ich habe geschäftlich in Stettin zu tun, komme erst am übernächsten Tage nach dort, um euch wieder abzuholen.«

Es wurde noch mancherlei besprochen. Pommerle hatte hundert Fragen auf dem Herzen, doch der Jule hörte kaum, was gesagt wurde. Er trat von einem Bein aufs andere, ging mehrmals zum Abreißkalender und betrachtete die Blätter. – Wenn es erst nur so weit wäre!

Aber auch der Mittwoch kam heran. Der Meister und die Meisterin hatten schweren Stand mit dem Jule, der bereits um drei Uhr aufgestanden war, damit er ja nicht zu spät in die Stadlersche Villa käme. Im Morgengrauen lief er zum Hause des Professors, pfiff dort längere Zeit, doch Pommerle schlief noch fest. Da rannte er weiter, hin zur Stadlerschen Villa. Ob das Auto schon dastand, oder ob es niederträchtige Menschen in dieser Nacht gestohlen hatten, daß man nicht fahren konnte?

Gegen sechs Uhr kam er zurück zum Meister. Der ging im Hof umher und brach in lautes Lachen aus, als er den Jule erblickte.

»Willst du so fahren? Sieh dich doch erst mal im Spiegel an! Du hast ja vergessen, den Schlips zu knoten.«

Der Jule ging in sein Kämmerchen zurück. Das Schlipsbinden war heut eine schwere Arbeit, denn die Hände zitterten.

»Ich muß nun gehen«, meinte er.

»Unsinn, Jule, erst wird gefrühstückt.«

»Ich bin ganz voll, ich kann nichts essen.«

»Hast du im Koffer auch Kamm und Zahnbürste und ein Nachthemd? Alles andere hat dir die Meisterin eingepackt.«

Jule wurde rot und lief davon. An Kamm und Zahnbürste hatte er nicht gedacht. Schließlich kam er mit dem Koffer, um im Beisein der Meisterfamilie zu frühstücken. Er würgte die Semmeln herunter.

»Ich muß gehen, sonst komme ich zu spät.«

»Du bleibst noch hier, Junge. Was willst du so früh bei Herrn Stadler? Du störst nur.«

»Dann will ich schnell mal zu Benders laufen. Vielleicht schläft das Pommerle noch.« Und weg war er.

Bei Benders sah es ähnlich aus. Pommerle sprang wie ein Fröschlein umher und hatte schon allerlei Schaden angerichtet. Das Wasser war, statt in die Waschschüssel, vor Aufregung auf den Erdboden geschüttet worden, in die Strümpfe war ein Loch gerissen, weil das Kind sie gar zu heftig über die Füße zerrte. Dann war die Kaffeetasse beim Frühstücken umgestoßen worden. Ihr Inhalt hatte sich nicht nur über das Tischtuch, nein, auch noch über das Kleid ergossen, so daß sich Frau Bender genötigt sah, die Kleine umzuziehen.

»Wirste denn nu auch fertig?« drängte der Jule. »Es ist die höchste Zeit! I. K. 37 985 wartet nicht!«

»Mutti, Mutti, laß mich in dem Kleide fahren, ich muß doch fort!«

»Kinder, macht mich nicht nervös. Geh jetzt heim, Jule, du störst. Um neun Uhr bei Stadlers!«

Jule eilte heim. Nun war es endlich Zeit, daß er gehen konnte. Er wollte sich sehr kurz vom Meister verabschieden, mußte jedoch noch Ermahnungen über sich ergehen lassen. Er wollte zuhören; doch in seinem Hirn spukte ein blauer Wagen, eine stundenlange Fahrt, Zahlen wirbelten durch seinen Kopf, es war unmöglich, auf die Worte des Meisters zu lauschen.

Und nun kam auch noch die Meisterin. Schließlich Sabine. Alle hatten gute Ratschläge, und Jule stand wie auf glühenden Kohlen. In einer Viertelstunde war es neun. Welch ein Glück, daß Meister und Meisterin abgerufen wurden.

Mit langen Sätzen jagte der Jule davon, auf halbem Wege fiel ihm ein, daß er den Hut im Vorgarten auf der Bank liegengelassen hatte. Er hetzte zurück, setzte den Koffer nieder, wischte die Tropfen von der Stirn, griff nach dem Hut und eilte wieder davon.

Das Auto stand bereits vor der Tür, im Parterrezimmer war Professor Bender mit seiner Frau und Pommerle. Pommerle empfing Jule mit einem Freudenschrei, fiel ihm um den Hals und jauchzte:

»Jetzt geht es zur Ostsee!«

Nun ging es ans Einsteigen. Der Chauffeur nahm das Köfferchen von Pommerle und schob es hinten in einen großen Kasten. Neugierig standen die beiden Kinder neben ihm.

»Und Ihr Koffer, junger Mann?«

Jule wurde erst blaß, dann krebsrot. Die Glieder wurden ihm schwer.

Nun war alles aus! Als er den vergessenen Hut holte, hatte er den Koffer im Vorgarten stehen lassen. Zu Wasser die große Freude, zu Wasser die schöne Reise, man würde ihn nicht mitnehmen, weil er seinen Koffer vergessen hatte.

»Nun, junger Mann, haben Sie keine Sachen mitgenommen?«

Jule warf einen verlöschenden Blick auf Pommerle.

»Hast du keinen Koffer?«

»Er steht im Garten, – ich habe ihn vergessen«, hauchte Jule.

»Oh, – – lauf rasch und hole ihn!«

»Es ist doch neun«, klang es so todtraurig zurück, als wäre alles für den Jule zusammengebrochen und vernichtet.

Der Professor hatte den kurzen Wortwechsel mit angehört. »Jule, Jule, was bist du für ein Faselfritze. Ohne Koffer kannst du natürlich nicht fahren. Wenn du dich beeilst – –«

Schon wollte der Jule fortstürmen, da hielt Stadler den erregten Knaben fest. »Wir werden den Koffer holen. Wir fahren bei deinem Meister vor. Wir haben Zeit genug.«

Alles Leid wandelte sich in diesem Augenblick bei Jule in übergroße Seligkeit. I. K. 37 985 würde beim Meister Vorfahren. Die Meisterin würde den seinen blauen Wagen sehen, Jule saß auf Polstern und fuhr in die weite Welt hinaus, und der Meister hobelte vielleicht oder leimte.

»Wir fahren vor – –« stieß er zitternd heraus. »Beim Meister! Ach, – das ist die Belohnung für die gute Tat!«

»Nun einsteigen!«

Stadler und Frau nahmen die beiden hinteren Plätze ein, der Chauffeur klappte die beiden Polsterstühle auf, Pommerle sprang in den Wagen – Stadler stieß einen Schmerzensschrei aus.

»Pommerle, meine Füße!«

Endlich saß das Kind, und nun fiel etwas Langes, Dünnes in den Wagen hinein. Es war Jule, der in seiner Erregung übersehen hatte, daß er hochsteigen mußte. Aber im selben Augenblick stellte auch Pommerle fest, daß es dem Vati noch einen Abschiedskuß geben müsse. Die Kleine war aufgestanden und purzelte auf den Jule.

»Kinder, Kinder, das kann ja nett werden«, lachte Stadler. »Sucht erst mal eure Knochen zusammen und setzt euch hin.«

Jule hielt sich den Kopf. Er hatte sich ziemlich stark geschlagen.

»Ich muß noch mal 'raus«, zeterte Pommerle.

»Ihr bleibt jetzt sitzen«, entschied Frau Bender. »Du hast dem Vater schon einen Abschiedskuß gegeben. – Aber willst du nicht endlich aufstehen, Jule?«

Doch der Jule war so ungeschickt, daß er beim Aufstehen den Klappsessel wieder umklappte und sich beinahe auf den Fußboden des Wagens gesetzt hätte, wenn nicht der Chauffeur hilfreiche Hand geleistet hätte.

Endlich war es soweit, das Auto setzte sich in Bewegung, Pommerle wirtschaftete, nach rückwärts Grüße sendend, derartig im Wagen herum, daß der kleine Sessel krachte. Jule dagegen saß steif und still da, reckte sich höher und immer höher, drückte schließlich sein Gesicht an die Scheibe; man sollte sehen, daß er, der Lehrling, in I. K. 37 985 fuhr.

Vor Meister Reicharts Haus wurde angehalten.

»Wenn ich bitten dürfte«, sagte Jule, »machen Sie mal mit der Tute tüchtig Krach. Bitte, bitte!«

»Willst du nicht aussteigen und den Koffer holen?« sagte Frau Stadler.

»Bitte, zuerst mal kräftig tuten!«

Der Chauffeur hupte, dann stieg Jule aus. Aber er ging nicht nur in den Vorgarten, um den dort stehenden Koffer zu holen, er rief laut nach dem Meister und der Meisterin, nach Sabine, nach dem Gesellen und dem jüngsten Lehrling. Alle kamen herbei. Jule stand wie ein Herrscher unter ihnen und sagte herablassend:

»Draußen steht unser Wagen, mit dem fahren wir nu weiter.«

»Was willst du denn noch hier, Jule? Hast du vielleicht noch was vergessen?«

Da steckte der Lehrling den Kopf zwischen die Schultern, griff nach dem Koffer und sagte kleinlaut: »Ich wollte nur sagen, daß wir jetzt fahren.«

Doch die Meisterin wußte sofort, was geschehen war, als der Chauffeur nach Jules Koffer griff, um auch ihn in den rückwärtigen Kofferkasten zu legen.

»Vergiß nur den Kopf nicht, Jule«, lachte sie. »Und nun gute Fahrt und recht viel Vergnügen!« –

Unterwegs belustigten sich Stadlers heimlich über die beiden Kinder, die ihre Freude so verschieden zum Ausdruck brachten. Während Pommerle von Zeit zu Zeit die Arme ausbreitete und von der Ostsee zu schwärmen begann, während sie sich von Zeit zu Zeit umwandte und Stadlers Kußhände zuwarf, saß der Jule kerzengerade auf seinem Platz, machte das Fenster auf und wieder zu; er schien vor Stolz platzen zu wollen, daß er im Auto fahren konnte. Von Zeit zu Zeit machte er die kleine Scheibe auf, die ihn vom Chauffeur trennte, und flüsterte ihm zu:

»Wir bitten etwas langsamer zu fahren, man kann uns sonst nicht erkennen.«

Schließlich wurde Station gemacht. Der Jule war nicht zu bewegen, mit ins Hotel zu kommen.

»Ich möchte lieber bei unserem Wagen bleiben.«

Wie würde man ihn anstaunen! Jeder mußte denken, daß es sein Wagen sei, wenn er daneben stehe.

Aber er mußte doch mitkommen, um einen Imbiß einzunehmen, lief aber sehr bald wieder davon und stand neben dem Wagen. Er gab sich den Anschein, als betrachte er das Auto mit Kennerblicken. Und als nun gar ein Herr zu ihm trat und den schönen Wagen lobte, warf sich der Jule stolz in die Brust:

»Ja, wir haben sehr gut daran gekauft. Er fährt famos!«

»Sechs Zylinder?«

Das war für den Jule ganz etwas Neues. Er verstand die Frage nicht.

»Oder sind es mehr?«

»Viel mehr!«

Schließlich fuhr man weiter. Jule stolperte beim Einsteigen abermals, denn noch immer war seine Erregung nicht abgeebbt. Jedesmal, wenn man durch eine Ortschaft fuhr, fühlte er sich reicher als ein Millionär, und der Gedanke, daß man in Stettin in einem Hotel absteigen und schlafen werde, daß wieder Kellner um ihn herumspringen würden, wie das damals im Riesengebirge der Fall gewesen war, trieb seinen Stolz auf die Spitze.

Pommerle plapperte viel von der Ostsee, von den Spielkameradinnen, von den Freunden des Vaters und hoffte auf das Wiedersehen mit allen.

»Der Gemeindevorsteher hat mich damals gelobt, er schenkte mir eine Puppe. – Soll ich dir davon erzählen, Onkel Stadler?«

Die Erzählungen wurden gar oft von anderen Eindrücken unterbrochen. Es gab für Pommerle so viel zu sehen, daß es all das Neue kaum in sich aufnehmen konnte. Je näher man Stettin kam, um so größer wurde die Sehnsucht des Kindes nach der Ostsee, und schließlich konnte es die Stunde kaum noch erwarten, daß die pommersche Hauptstadt erreicht sei.

Nun war man in Stettin angekommen. Jule trug die Nase sehr hoch, und die Folge davon war, daß er wieder, als er ins Hotel kam, über die Schwelle stolperte und der Länge nach auf dem Teppich lag. Es war ihm nicht möglich, in seiner Erregung auf die vielen Kleinigkeiten zu achten. Beim Abendessen passierten ihm allerlei kleine Mißgeschicke. Bald fiel die Gabel, dann das Messer auf den Fußboden. So wurde er schließlich ganz kleinlaut und meinte jämmerlich:

»Sie hätten mich besser daheim lassen sollen, Herr Stadler. Ich bin eben nur ein Tischlerlehrling, Sie sind ein Fabrikherr.«

»Ich bin auch einmal Lehrling gewesen, Jule. Hoffentlich bringst du es zum Meister, hoffentlich hast du auch einmal eine geachtete Tischlerei und bildest selbst Lehrlinge aus. Wir alle müssen erst durch eine Lehrzeit gehen. Meinst du, daß ich dich darum weniger achte?«

»O nein, Jule«, fiel Pommerle ein, »wir achten dich alle sehr. Ein Lehrling ist etwas Schönes.«

»Auch ein Tischlerlehrling?« fragte der Jule kleinlaut.

»Selbstverständlich, mein Junge, Handwerk ist etwas Prächtiges. Vor unseren Handwerkern, die ihren Mann stehen, zieht ein jeder den Hut. Ich habe auch klein angefangen, mit viel Sorgen und Mühen, ich habe kein Auto gehabt wie heute. Doch hinter mir liegt ein Leben emsiger Arbeit. Sei fleißig, Jule, strebsam, dann wirst du –«

»– – auch mal ein Auto haben«, vollendete Jule mit leuchtenden Augen. »Im Sommer fahre ich Auto, im Winter Hörnerschlitten!«

»Na also, Junge, aber, wie ich dir sagte, fleißig arbeiten! Wer faul auf der Bärenhaut liegt, sich gegen seinen Meister auflehnt, nicht hören will, wenn er tadelt, der bringt es im Leben zu nichts. Ich denke, daß dir die kleine Reise eine Freude und ein Ansporn sein wird. Und nun greif zu, Junge, ziere dich nicht, Autofahren macht Hunger.«

Da faßte der Jule Mut und fühlte sich durch die freundlichen Worte Stadlers beruhigter.

Am nächsten Morgen ging die Fahrt weiter. Fabrikbesitzer Stadler blieb in Stettin, um seine Geschäfte zu erledigen. Die anderen fuhren der Ostsee entgegen.

Von nun an änderte sich das Betragen der Kinder. Jule war ein wenig vorlaut, Pommerle dagegen immer stiller. Nur von Zeit zu Zeit wandte es sich an Frau Stadler mit der bangen Frage:

»Wie lange dauert es noch, bis ich das Wasser sehe?«

Die Insel Wollin war erreicht, man hatte zum ersten Male den Ausblick aufs Haff. Pommerle saß mit verkrampften Händen im Wagen, es drückte sich fast die kleine Nase an der Scheibe breit. Jule wies auf den Silberstreifen, der sich ihm zeigte.

»Dort ist die Ostsee.«

»Nein, Jule«, sagte das Kind, und Erregung klang durch seine Stimme, »die liebe, liebe Ostsee kommt noch.«

Schließlich war man in Neuendorf. Vor dem Kurhaus hielt der Wagen. Pommerle umklammerte den Arm Frau Stadlers.

»Zum Strand, nur rasch mal zum Strand«, bat es zitternd, »nur ein bißchen zur lieben Ostsee.«

»Aber Kind, wir müssen doch erst in unsere Zimmer.«

»Bitte, liebe Tante, ihr habt doch gesagt, ich habe vielen Menschen eine Freude gemacht, ach, zur See, zur lieben Ostsee! Tante, sie rauscht schon, sie ruft mich, ich rieche sie! – Ach, Tante, bitte, bitte!«

Pommerles blaue Augen waren groß geworden. Flehende Angst stand darin, daß man ihm die geliebte See nur für Minuten vorenthalten könne.

»Findest du denn zurück, mein Kind?«

»Ja, ja, Tante, höre doch, die See ruft mich!«

»So lauf, doch sei bald zurück.«

»Ich will mit«, sagte Jule.

Zum ersten Male achtete Pommerle nicht auf den Freund. Wie gejagt lief es davon, hin zum Strand, grüßte jubelnd das blaue Meer, stand dann in stummer Ergriffenheit, das Wiedersehen mit der eigensten Heimat wirkte auch heute wieder geradezu überwältigend auf das Kind ein.

Doch auch der Jule starrte hinaus aus das Meer, auf die Wellen, die sich langsam, in ewigem Einerlei, gegen den Strand wälzten, stand, starrte wortlos die unendliche Wasserfläche an, die kein Ende hatte. So hatte er sich das Meer nicht vorgestellt. Und all sein Staunen wurde in die wenigen Worte zusammengefaßt:

»Potz Rübezahl, so viel Wasser!«

Pommerle ging langsam bis ans Wasser heran. Es beugte sich nieder, streckte beide Hände aus und ließ sie von den Wellen bespülen. Das war die heißgeliebte Ostsee, es war heute wie einst, wenn Pommerle mit den Freundinnen spielte. Alles hier war ihm lieb und vertraut, es war ihm, als wäre es nie von hier geschieden.

Doch auch die Erinnerung an all das Schwere, was es in seinem jungen Leben durchgemacht hatte, zog durch seine Gedanken.

»Vater, – du liegst noch immer im tiefen Wasser, ich bin wieder hier. – Hörst du mich?«

Jule wollte etwas sagen, er unterließ es. Er sah Pommerle nur an und empfand unbewußt, daß in der Seele des Kindes Freude und Leid lebten, daß er die Freundin jetzt nicht stören durfte. Und doch hätte der Jule so gern dem Pommerle die Hand gereicht, damit es nicht noch dichter an das große Wasser gehe und vielleicht auch darin ertrank, wie sein erster Vater von der Ostsee.

Dem pommerschen Fischerkinde erzählten die Wellen auch heute wieder von der Heimat, und Pommerle verstand die Sprache. – –

Schließlich erinnerte sich Jule seiner Beschützerpflichten. Frau Stadler hatte die Kinder ermahnt, nicht zu lange am Wasser zu bleiben. Jule nahm sich fest vor, recht folgsam zu sein, damit man ihn nicht zu tadeln brauche. Er wollte sich Stadlers gegenüber dankbar zeigen, weil sie ihm die große Freude der Autofahrt bereitet hatten. Wohl fand auch er das Meer sehr schön, aber seine Berge waren ihm lieber. Ja, wenn mitten aus dem großen Wasser die Schneekoppe aufgestiegen wäre, von der aus man noch weiter gesehen hätte, vielleicht bis nach Schweden, dann hätte ihm solch Ausblick viel Spaß gemacht. Er begriff nicht recht, daß Pommerle noch immer verzückt auf die weite Wasserfläche schaute.

»Du –, du machst dir die Füße naß, – nu komm endlich!«

Doch Pommerle schien noch immer auf das Plätschern der Wellen zu hören.

»Die Tante sagte, wir sollen bald zurück sein. Ich habe auch mächtigen Hunger. Nach dem Essen gehen wir wieder herunter.«

Der Jule mußte noch dreimal mahnen, ehe sich das Kind umwandte. Helles Leuchten stand in seinen Augen.

»Komm!« knurrte Jule.

»Ist sie nicht wunderschön, meine liebe Ostsee?«

»Hinten wie ein Tisch und so blank wie poliert. Aber vorne hat sich die Politur geworfen.«

»Und wie schön sie riecht, wie schöne nasse Blumen!«

»Komm nu, ich habe Hunger!«

»Heute nachmittag baden wir, Jule!«

»In dem großen Wasser?«

»Fein ist es drin, Jule!«

»Wenn du darin ertrinkst?«

»Ach, Jule, meine liebe Ostsee, ich möchte noch hierbleiben, ich möchte gar nicht essen gehen.«

Energisch packte Jule sein Pommerle am Arm. »Vom Wasser werden wir nicht satt. Ich habe mächtigen Hunger. Nu komm, sonst zankt die Tante. Zu mir hat deine Mutter auch gesagt, wir sollen folgen. Komm!«

Aber Pommerle warf erst noch einen langen Blick auf das Wasser.

»Du willst wohltätig sein?« grollte Jule. »Der Chauffeur hat den ganzen Tag an der Arbeit gesessen, hat gut aufpassen müssen an allen Ecken, der hat auch großen Hunger. Aber an den denkst du nicht. – Nu komm, der will doch auch essen, und ehe wir nicht essen, bekommt er auch nichts.«

Das leuchtete Pommerle ein. Wenn der Chauffeur so großen Hunger hatte, mußte man heimgehen. Aber dann, wenn der Mann abgefuttert war, ging es wieder hierher, an den Strand, damit man keine Minute von dem köstlichen Wiedersehen einzubüßen brauchte.

Heimatzauber

Die Kunde, daß Hanna Ströde nach Neuendorf gekommen sei, verbreitete sich rasch durch den ganzen Ort. Man wußte sogar, daß das einstige Fischerkind in einem feinen Wagen zugereist sei und im Kurhaus wohne. Die Folge war, daß sich sofort einige der früheren Spielkameradinnen und auch einige Fischer aufmachten, um nachzuforschen, ob die kleine Hanna wirklich gekommen wäre. Bereits während des Mittagessens drängte sich ein blondlockiges Mädchen verlegen in den Speisesaal; es war Grete Bauer, Pommerles liebste Kameradin von der Ostsee.

Das Wiedersehen war stürmisch. Grete lief wieder hinaus, teilte es den draußen Wartenden mit, daß Hanna Ströde wirklich angekommen sei, und während Pommerle hastig das Mittagessen verschlang, warteten draußen zahlreiche Kinder, aber auch mehrere Erwachsene.

Pommerle wurde von allen stürmisch begrüßt. Fuhrmann Will hob die Kleine empor und schwenkte sie durch die Luft.

»Kennst du uns noch, Hanna?«

Pommerle kannte alle. Kaum ein Jahr war es her, daß es in Neuendorf geweilt hatte, und vor zwei Jahren war das große Unglück geschehen, da war ihm der Vater ertrunken.

»Spielst du noch mit uns?« fragte Elli Gotsch, die in ihrem zerflickten Kleidchen nicht gerade sauber aussah. »Du bist jetzt reich und fein geworden, Hanna, hast sogar einen schönen Wagen. Wir alle sind arm.«

Pommerle drückte Elli heftig an sich. »Ich habe euch alle, alle sehr lieb, und fein bin ich nicht, ich bin genau wie ihr. Mein Vati aus Hirschberg sagt, es ist alles einerlei, ob einer ein graues oder ein goldenes Kleid anhat. Nur wie der Mensch inwendig ist, darauf kommt es an. Und das hier ist der Jule aus Hirschberg, den heirate ich einmal. Ihr müßt auch sehr lieb zu ihm sein, denn er ist ein sehr guter Junge. Jetzt ist er noch ein Lehrling, aber bald ist er ein Meister, und dann hat er eine große Tischlerei, weil er immer sehr fleißig ist.«

Jule wußte mit den Fischerkindern nichts anzufangen. Da er im Verkehr mit Menschen recht scheu war, stand er verlegen daneben. Es war ihm geradezu eine Pein, die neugierigen Blicke der Kinder über sich ergehen zu lassen. Am liebsten wäre er mit Pommerle allein gewesen, doch immer mehr Menschen begrüßten das Kind, ein jeder schien sich der kleinen Waise zu erinnern.

Pommerle zog es wieder zum Strande hinunter. Es wollte aber auch dem Jule das Haus zeigen, in dem es früher gewohnt hatte.

»Dort wohnt jetzt die Tante Pust, und der Bello muß auch noch dort sein. Er kennt mich genau. Wir wollen zu Onkel und Tante Pust gehen.«

»Kommst du dann baden?« fragten die Kinder.

»Ja, doch zuerst gehen wir zu Tante Pust.«

Jules schlechte Laune stieg. Auch jetzt war er mit Pommerle nicht allein, denn die Fischerkinder schlossen sich den beiden an. Jedes einzelne hatte Fragen an Pommerle zu stellen. Bei dieser Strandwanderung traf man auf zahlreiche Fischer, die mit dem Säubern der Netze beschäftigt waren. Das war dem Jule etwas ganz Neues. Am liebsten wäre er bei den Männern stehengeblieben und hätte zugesehen, wie sie alles für den nächsten Fischfang vorbereiteten. Doch Pommerle rief nach dem Gefährten, er mußte ihr Geburtshaus sehen.

Auch diesmal überkam das Kind wieder ein wehmütiges Gefühl, als es das kleine Haus betrat. Und noch schmerzlicher schlug ihm das kleine Herz, als es bei Pusts Onkel Ehmke sah, jenen Fischer, der fast täglich mit dem Vater auf See hinausgerudert war. Obwohl man sich bemühte, von Hanna alle traurigen Erinnerungen fernzuhalten, kam die Rede immer wieder auf den toten Vater und auf die noch früher verstorbene Mutter.

»Ich habe noch ein Bild von deiner Mutter, als sie so ein kleines Mädchen war, wie du heute bist«, sagte Fischer Ehmke, »das will ich dir schenken, Hanna. Du hast deine Mutter kaum gekannt, und jedes Kind muß doch ein Andenken an seine Eltern haben.«

»Oh, das Bild möchte ich wohl haben.«

»Und ein Bild von deinem Großvater habe ich auch.«

»Habe ich denn auch einen Großvater? Wo ist er?«

»Der ist schon lange tot, Pommerle, aber der Bruder von deinem Großvater lebt noch. Das weißt du wohl gar nicht, daß Onkel Will mit dir verwandt ist?«

Das wußte Pommerle nun freilich nicht und horchte erstaunt auf, als Fischer Ehmke ihm Mitteilungen von seinen Großeltern machte, die auch in Neuendorf gelebt hatten.

»Deine Großeltern und deren Eltern haben alle in diesem Orte gewohnt. Schon vor zweihundert Jahren hat es einen Fischer gegeben, der Ströde hieß. Wenn du erst groß bist, Hanna, mußt du dir alles das einmal nachlesen, das ist sehr interessant. Schließlich muß doch ein jedes Kind von seiner Heimat wissen, wie sie früher aussah und was im Laufe der Jahre aus ihr geworden ist.«

»Wenn du einmal länger hier bist«, fiel Fischer Pust ein, »führe ich dich in die Umgegend von Neuendorf, dann fahren wir mal durch die ganze Insel. Du kennst deine Heimat ja noch gar nicht, und dabei ist sie so schön.«

»Aber Hirschberg ist noch viel schöner«, klang es aus der Zimmerecke herüber. Es war Jule, der durchaus bei jeder Gelegenheit seiner schlesischen Heimat Lob singen mußte.

»Ich kenne Hirschberg nicht«, sagte Pust, »aber unsere Insel kenne ich genau, und die ist sehr schön.«

»Wir haben breite Straßen, wir haben Denkmäler, wir haben ganz in der Nähe hohe Berge, und darin gibt es viele schöne Steine So schöne Steine, daß der Vater vom Pommerle darüber Bücher schreibt.«

»Solche Denkmäler und solche Steine, wie ihr sie habt, haben wir natürlich nicht, aber wir haben dafür uralte Bäume und alte Steine, die aus der frühesten Zeit stammen. Ihr habt jetzt leider keine Zeit, sonst müßtet ihr mal zum Hexenstein oder zum Otternstein gehen, der Herr Professor aus Hirschberg würde Augen machen.«

Jule horchte auf.

Wenn man hier so berühmte Steine hatte, wollte er einen davon seinem Vormund mitbringen. Bender würde sich sehr freuen, wenn er in seine Steinsammlung den Hexenstein bekäme. Er fragte den Fischer genauer aus, der ihm immer mehr von den eigenartigen Steinen und Bäumen der Insel Wollin erzählte. So sollte der Heidenstein etwas ganz besonders Schönes sein, zu dem viele Spaziergänger wanderten.

»Den Heidenstein nehme ich mit«, murmelte Jule. Es galt jetzt nur noch, Herrn Stadler zu bewegen, daß er bei der Heimfahrt zum Heidenstein fuhr, daß man ihn ins Auto laden könne. Pust behauptete zwar, der Stein sei ein Riese, doch der Knabe glaubte seinen Worten nicht.

Pommerle hatte der Erzählung aufmerksam gelauscht. Es war ihm etwas ganz Neues, daß in seiner Heimat interessante Bäume standen, daß einzelne dieser Bäume mehr als dreihundert Jahre zählten und manche sogar Namen hatten.

»Ich möchte alles das einmal sehen.«

»Das ist recht, Pommerle. Man muß seine engste Heimat ganz genau kennen, denn dann erst empfindet man die rechte Liebe zu ihr. Es ist schade, daß der gelehrte Herr Zöllner augenblicklich nicht hier ist, der würde euch in den Wäldern der Insel umherführen und euch alle die alten Bäume, die interessanten Steine zeigen. Der kennt die Insel. Aber vielleicht im nächsten Jahre, wenn du wieder länger hier bist, trifft es sich so, daß du mit dem guten Onkel August deine Heimatwälder durchstreifen kannst.«

Jule taute langsam etwas mehr auf. Er meinte, er kenne das Hirschberger Tal genau, wisse die Geschichte eines jeden Berges im Riesengebirge. Und als Pust davon berichtete, daß die schönen Bäume vor dem Umschlagen geschützt wären, daß kein Bewohner der Insel das Recht habe, diese Bäume zu beschädigen, lachte der Jule verächtlich auf.

»Das sollte bei uns mal einer wagen! Mit Donnergepolter käme der Rübezahl herbei und schlüge den Kerl kurz und klein. Keinen Stein darf man aus seinem Gebirge holen, ohne ihn zu fragen. Aber ich bin gut Freund mit dem Rübezahl, mir tut er nichts.«

»Jule«, meinte Pommerle, »dann wirst du hier den Heidenstein auch nicht mitnehmen dürfen.«

Pommerle, die den Spielgefährten genau kannte, hatte die Gedanken Jules längst erraten. Er stieß das kleine Mädchen unsanft in die Seite und machte ihm ein Zeichen, zu schweigen.

Pust lachte. »Den Heidenstein und den Hexenstein wird uns keiner nehmen. Er hat einen Umfang von fast vier Meter. Ich möchte mal den sehen, der ihn fortschleppt!«

Während Pommerle aufmerksam den Erzählungen der Fischer lauschte, wurde es draußen vor dem Hause unruhig. Man rief laut nach Hanna Ströde, denn man wollte die Freundin nicht länger missen. Schließlich kamen die Kinder ins Zimmer gelaufen und zerrten Hanna gewaltsam aus dem Haus. Sehr einfaches Spielzeug brachten sie an, Spielzeug, das Pommerle an einst erinnerte. Gewaltsam unterdrückte es die traurige Regung, die in ihm aufstieg. Es wollte mit den Freundinnen lustig sein und sich mit ihnen freuen.

Da die Sonne so herrlich lockte, schlug eines der Mädchen vor, ein wenig ins Wasser zu gehen. Pommerle warf das Bündel mit dem Badezeug jauchzend in die Luft. Endlich, endlich würde es wieder einmal in der geliebten See baden.

»Jule, wir baden! Jule, du mußt mitkommen. Wir fassen uns an den Händen und tanzen mit den Wellen um die Wette.«

Jule stand stocksteif am Strande. Von jeher war er kein Freund des Wassers gewesen. Bis auf den heutigen Tag tadelte der Meister, daß er so wenig Wasser zum Waschen des Gesichtes verwende. Baden war ihm etwas Schreckliches. Ja, wenn man in der Wanne im warmen Wasser saß, das ließ er sich wohl gefallen, aber ins kalte Wasser gehen, – nein, darum drückte er sich immer. Er hatte schwimmen lernen sollen, doch war er über die Anfänge nicht hinausgekommen. Und jetzt verlangte man von ihm, daß er in dieses riesige Meer hineinwaten sollte, in das kalte Wasser, das sich bewegte, dann überschlug und unheimlich aussah. Er hörte deutlich, wie ständig jemand murmelte. Das war gewiß solch eine Wasserfrau oder ein böser Wassergeist, der nur darauf wartete, den Jule an den nackten Füßen in die Tiefe zu ziehen.

»Wir wollen lieber heimgehen«, sagte er mürrisch.

»Nein, Jule, du kommst mit, wir wollen zusammen baden!«

»Ich habe Kratzen in der Kehle, dann ist Baden nicht gesund.«

Die Kinder brachen in helles Lachen aus, schon waren einige im Wasser und spritzten zu Jule hinüber.

»Komm doch«, bat Pommerle, »ich halte dich fest an der Hand. – Hast du Angst?«

»Wer redet denn immerzu im Wasser?«

»Die Wasserfeen«, sagte Pommerle. »Es sind wunderschöne Frauen.«

Jule blickte mißtrauisch ins klare Wasser. Jetzt sah er auch tatsächlich, daß sich unten etwas bewegte. Frauenhaare?

»Was ist denn das?« fragte er und wies auf das Seegras, das im Wasser hin und her schwankte.

»Der Jule hat Angst, er will nicht ins Wasser«, lachten die Kinder.

Pommerle stand an der Seite des Freundes, versuchte ihn durch kosende Worte umzustimmen, mit ihm ins Wasser zu gehen. Als aber der Jule immer energischer den Kopf schüttelte, lief Pommerle allein ins Meer.

»Pommerle, Pommerle!« Jule schrie angstvoll auf. Das Wasser ging seiner geliebten Spielgefährtin schon bis an die Hüften, und immer weiter lief es in die riesengroße Wasserflut hinein. »Komm endlich zurück, Pommerle! – Pommerle – Pommerle!«

Schließlich brachen dem Jule Schweißtropfen aus. Er wagte sich bis dicht ans Wasser, es umspülte seine Füße, die in den neuen Schuhen steckten, doch achtete er nicht darauf. Er wollte Pommerle möglichst nahe sein. Die Wasserfrauen würden das Kind herunterziehen. Dann ertrank es, wie sein Vater.

»Komm zurück«, rief er immer jämmerlicher. Wäre man im Gebirge gewesen, er hätte Rübezahl um Hilfe angegangen. Doch hier an dem großen Wasser hatte der mächtige Berggeist keine Macht.

Ein Sprühregen überschüttete den Jule, ein Dutzend Kinderhände klatschten auf die Wasserfläche. Jule taumelte zurück.

»Eine Wut habe ich im Leibe auf euch alle, eine Wut! Wenn wir nur erst im Wagen säßen und heimführen.«

Wenn ihm doch etwas einfallen wollte, um Pommerle aus dem Wasser zu rufen! Und endlich glaubte er das Richtige gefunden zu haben. Er streckte den Arm nach rückwärts aus.

»Dort – – dort – – Pommerle, sieh nur, dort kommt ein Löwe, er rennt direkt aufs Wasser zu. – Komm schnell heraus. – Und dort kommt ein Wolf und hinterher der Rübezahl. Komm schnell, komm!«

Es war nicht die Angst, die Pommerle aus dem Wasser trieb, sondern die Neugier, wo wohl der Löwe sein könnte. Kaum hatte es den Fuß auf den Sand gesetzt, als Jule das nasse Kind nicht gerade sanft packte und es gewaltsam über den Strand zog.

»Wenn ich dich mal heiraten soll«, schrie er Pommerle an, »hast du mir zu folgen. Das Weib soll dem Manne untertan sein! Du willst wohl auch ertrinken? – So, und jetzt bleibste hier! Eine Wut habe ich im Leibe! – –«

»Aber Jule«, sagte Pommerle erschrocken, »warum bist du plötzlich so böse?«

»Wasser ist nichts für kleine Mädchen. Tausend Leute sind schon darin ertrunken. – So, nu gehen wir heim.«

»Ich ertrinke nicht, Jule, und gleich heimgehen können wir auch nicht, ich bin doch ganz naß.«

»Das macht nichts. Du gehst nicht wieder ins Wasser.«

»Ich muß mir doch meine Kleider holen.«

»Die Mutter ist mir schon gestorben und der Vater auch, und dir auch der Vater – – wenn du nu auch stirbst, dann habe ich keinen mehr. Ich will nicht, daß du wieder ins Wasser gehst.«

»Jule, hast du Angst um mich?«

»Natürlich habe ich Angst um dich. – Nu komm!«

»Angst sollst du nicht haben, du kleiner, lieber Jule«, meinte das Kind mütterlich. »Ich hole mir rasch die Sachen, dann setzen wir uns zusammen an den Strand und werfen Steine ins Wasser. – Du armer Jule, jetzt brauchst du keine Angst mehr zu haben.«

»So komm doch!« lockten die Badenden.

»Nein«, erwiderte Pommerle, »der Jule will nicht, daß ich im Wasser bin. Ich ziehe mich jetzt an.«

Doch ehe das kleine Mädchen die Kleider erreicht hatte, waren einige der badenden Kinder aus dem Wasser gekommen, hatten Pommerles Sachen genommen und liefen davon. Jule nahm die Verfolgung sogleich auf, doch die Kleinen eilten behende ins Wasser, die Kleider Pommerles in den erhobenen Händen haltend.

»Ihr Rasselbande, gebt die Sachen her! Wenn man naß ist, erkältet man sich und muß sterben. – Ihr sollt die Sachen hergeben!«

»Der Jule hat Angst, – der Jule hat Angst!«

Da griff der erregte Jule in den Sand und warf mit vollen Händen nach den Badenden. Die Kinder vergaßen, daß sie Pommerles Kleider hielten, wollten Jule bespritzen, und im nächsten Augenblick schwammen ein Kleid, ein Unterröckchen, Schuhe und Strümpfe auf der weiten Wasserfläche. Helles Gelächter brach los. Den Fischerkindern war es nichts Neues, daß die Sachen durchnäßten. Eines der größeren Mädchen schwamm den Kleidungsstücken nach, brachte sie glücklich wieder zurück und schleuderte die nassen Stücke Pommerle zu.

Triumphierend ergriff sie Jule. »So«, sagte er verbissen, »nun müssen wir heimgehen.«

Pommerle trippelte an der Seite des Freundes dahin. Es zog die Sachen nicht erst an. Es war schon so oft im Badeanzug heimgelaufen, daß ihm auch heute der Aufzug nicht komisch erschien. Frau Stadler war ein wenig entsetzt, als sie das durchnäßte Mädchen kommen sah. Pommerle wollte nicht zu Bett, es meinte, es sei gar nicht kalt, es wolle sich rasch umziehen und wieder hinunter ans Wasser gehen.

Jule konnte während des ganzen Nachmittags ein Gefühl der Beschämung nicht loswerden. Die Fischerkinder, die sich später wieder einstellten, betrachteten Jule mit spöttischen Blicken. Besonders Herbert Affmann, der auch hinzugekommen war, um Pommerle zu begrüßen, sagte wegwerfend:

»Ich bin noch nicht mal Lehrling, und du bist schon einer, aber vor dem Wasser habe ich mich nie gefürchtet.«

Diese Reden veranlaßten Jule am anderen Morgen, energisch zu erklären, daß er mit Frau Stadler, Pommerle und zwei Fischern in einem Boot hinausfahren wolle, um zuzusehen, wie die Netze ausgelegt werden. Er hatte sich den großen Kahn bereits genau besehen und stellte fest, daß vielleicht doch die Möglichkeit bestehe, wieder heil an Land zurückzukommen. Freilich, der Gedanke, daß Pommerles Vater auch in solch einem großen Kahn ertrunken sei, daß er einfach umgeschlagen war, beunruhigte den Knaben recht sehr. Trotzdem kämpfte er tapfer die bange Stimmung nieder, die ihn überkam, als man einsteigen sollte.

»Vielleicht wäre es besser, wenn wir uns mal die Naturdenkmäler auf der Insel besehen wollten, von denen gestern gesprochen wurde. Für Professor Bender ist es sicher interessanter, zu erfahren, wie der Hexenstein aussieht. Das Wasser kennt er doch genau, aber den Hexenstein kennt er nicht. – Wenn Sie erlauben, Frau Stadler, suche ich nach dem Hexenstein.«

»Ich denke, wir wollen mit den Fischern hinausfahren?«

»Gewiß, das wäre auch interessant, aber – der Hexenstein ist doch viel interessanter.«

Pommerle schmiegte sich an den Freund. Ganz leise flüsterte es ihm zu: »Jule, haste vielleicht wieder Angst vor dem Wasser?«

»Ach was«, sagte er und warf sich in die Brust, »ich habe überhaupt keine Angst. Aber Netze auslegen und die armen Fische fangen, man soll doch kein Tier quälen, man sollte die Fische lieber leben lassen.«

»Man quält sie doch nicht, Jule, man zieht sie 'raus, und schwupp, schon sind sie tot.«

»Und dann klopft man sie ganz breit. – Ich glaube, das ist 'ne schöne Quälerei, bis aus 'nem Hering eine Flunder wird.«

»Jule, stell' dich doch nicht gar so dumm! Und nu steig' rasch ein!«

»Ist das dort hinten nicht eine Sturmwolke? Ich glaube, wir bekommen bald ein Gewitter. Die Sabine meinte, das Wasser zieht das Gewitter an, und der Blitz schlägt gern in was Hohes. Wenn wir dann mit dem Kahn und dem hohen Segel mitten auf dem Meer sind, kommt der Blitz, und dann – krach, der Donner, der schmeißt den Kahn um, und wir müssen ertrinken. – Ich möchte halt gar gern den Hexenstein sehen.«

»Trödle nicht solange, Jule«, meinte Frau Stadler, »die Fischer warten.«

»Wenn aber der Herr Professor den Hexenstein gern sehen möchte!«

»Komm nun endlich, Jule!«

Er stieg in den Kahn, doch wagte er nicht niederzusitzen. Erst als ihn Pommerle auf die schmale Holzbank niederzog, nahm er zögernd darauf Platz. Als dann der Kahn vom Lande abstieß, als er in der Brandung heftig schwankte, wurden Jules Augen groß und starr, krampfhaft hielt er sich an der Bank fest.

»Haben Sie auch Rettungswesten mit?« fragte er leise einen der Fischer.

Doch nur ein Lachen wurde ihm zur Antwort.

Während der Fahrt hatte der Jule keinen Genuß. Pommerle hingegen interessierte sich für jeden Handgriff der Fischer. Auch Frau Stadler war das Auslegen der Netze etwas Neues. Jule hielt meistens die Augen fest geschlossen. Nur wenn das Boot einmal zu sehr schwankte, riß er erschrocken den Kopf hoch, und über seine blassen Lippen kam ein kurzes Stoßgebet: »Rübezahl, hilf uns!«

Je mehr man sich vom Ufer entfernte, um so unbehaglicher fühlte sich der arme Jule. Seine sonst so laute Stimme wurde immer leiser. Von Zeit zu Zeit wandte er sich an Pommerle: »Haben die Fischmörder noch nicht genug Beute?«

»Aber Jule, Fische schmecken dir doch so gut. Onkel Will tut den Fischen kein Leid an.«

»Ich glaube, ich erkälte mich auf dem Wasser, ich friere schon. Fühle mal meine Hände an, sie sind ganz kalt. Die Seeluft hat solch ungesunden Geruch, davon bekommt man Husten. Na, überhaupt – – ich wollte, ich wäre wieder in meinen Bergen.«

Während Pommerle am liebsten noch weiter in See hinausgefahren wäre, litt der Jule Höllenqualen. Nein, niemals wieder fuhr er mit an die Ostsee, auch dann nicht, wenn I. K. 37 985 noch so lockte und rief. Er wollte lieber auf die stolze Fahrt verzichten, ehe er erneut einen Kahn bestieg.

»Nun, Jule, ist dir das alles nicht ganz etwas Neues? Warum bist du denn gar so still?«

»Ich kann es nicht leiden, wenn man Fische tötet. Ich möchte zurück.«

Er war während der Fahrt recht unliebenswürdig, brummte schließlich unverständliche Worte vor sich hin, saß aber doch mäuschenstill, weil er längst bemerkt hatte, daß bei jedem Aufstehen das Boot schwankte.

Endlich ging es heimwärts! Jule starrte unverwandt aufs Ufer. Je näher man ihm kam, um so leichter wurde sein Herz. Als er dann wieder festes Land unter den Füßen hatte, machte sich sein Groll Luft.

»Wenn hier nichts anderes zu sehen ist als Wasser, komme ich nicht mehr mit! Und nicht mal den Stein sehe ich. Wie soll der Herr Professor Reden in Schweden halten, wenn ich ihm den Hexenstein nicht mal beschreiben kann? Und alles das nur, weil du zu den dummen Fischen willst. Nur deshalb muß ich mit. – Ich heirate dich nicht, ich heirate lieber die Sabine, die will nicht ans Wasser.«

Pommerle war tief betrübt, daß ihr lieber Jule gar nichts für die heißgeliebte See empfand. All seine Versuche, den Spielgefährten von der Schönheit seiner Heimat zu überzeugen, schlugen fehl.

»Ich wünschte«, sagte Pommerle, »daß all die Millionen Menschen, die auf der Erde leben, nach Neuendorf kommen könnten, um zu sehen, wie schön es hier ist.«

»Sollen sie kommen!« erwiderte Jule. »Ja, sie sollen ruhig kommen und sich an den Strand legen und den Leib voll Wasser trinken. Dann wird die See wenigstens leer, und man braucht sich nicht zu ängstigen.«

»Dann wünsche ich«, entgegnete das kleine Mädchen erregt, »daß alle Leute von deiner Schneekoppe Steine abbrechen. Dann ist sie auch bald weg. Wenn du gar so eklig bist, Jule, heirate ich einen Fischer.«

Zum ersten Male seit zwei Jahren hatten die beiden Kinder einen ernsten Streit zusammen. Auf dem Heimwege zum Hotel sprachen sie kein Wort zusammen, sie schauten sich nur verstohlen an. Pommerle tat das Herzchen weh, daß der Jule so häßlich war, und Jule grämte sich, daß Pommerle ihm zürnte.

Beim Abendessen schob Pommerle dem Jule eine Scheibe Wurst zu. Jule wurde krebsrot und schob sie wieder zurück. Das Essen wollte beiden nicht munden, bis schließlich Frau Stadler fragte, was das alles zu bedeuten habe. Die Kinder schwiegen, und als Frau Stadler energisch in sie drang, sagte Pommerle gedrückt:

»Ihm gefällt doch die liebe Ostsee nicht.«

»Dir gefällt auch mein Riesengebirge nicht!«

»Doch, aber die Ostsee ist viel schöner.«

»Und deswegen streitet ihr euch? Zwei gute Freunde schauen sich nicht mehr an, weil jeder sein Heimatland lobt?«

»Der Jule will die Ostsee austrinken lassen, daß sie wegkommt.«

»Macht nur wieder Frieden, Kinder. Denke doch daran, Jule, wie sehr du dich auf diese Reise gefreut hast. Warum willst du Pommerle absichtlich kränken? Ist es nicht richtig, daß Hannchen jenes Fleckchen Erde am meisten liebt, auf dem es geboren wurde? Geht es dir nicht ebenso, Jule? Das mußt du doch verstehen, mein Junge. Hier hat Pommerle seine ersten, schönen Kindheitserinnerungen, hier ist es geboren, nach diesem Fleck Erde sehnt man sich sein Leben lang zurück. Hört, Kinder, ich habe als kleines Mädchen mit meinen Eltern am schönen deutschen Rhein gelebt, dorthin zieht es mich auch jetzt noch. Und wenn ich in jene Gegend komme, weht mich Heimatluft an. Das ist bei jedem Menschen so, und das ist gut und richtig. Der liebe Gott hat das sehr klug und weise eingerichtet, daß man niemals seine Heimat vergessen kann. Wenn später das Leben die einzelnen Menschen bunt durcheinanderwirbelt, wenn die vom Osten nach dem Westen, die vom Norden nach dem Süden kommen, haben sie doch immer die Liebe zu ihrer engsten Heimat behalten. Sie suchen sich gern die Leute aus, die aus dem gleichen Ort, der gleichen Provinz sind. Das ist dann wie eine große Familie. Stelle du, mein liebes Pommerle, deine Ostsee ruhig an erste Stelle in deinem Herzen, wie du, Jule, dein Schlesierland bevorzugen darfst. Geht niemals davon ab, auch wenn ihr später in einem anderen Lande leben solltet. So etwas kann passieren. Und nun reicht euch brav die Hände, ihr seid zwei gute deutsche Kinder, gehört zu einem Volk, seid daher froh und glücklich, daß die deutsche Heimat so herrliche Gegenden hat. Nun gebt euch die Hände und macht wieder Frieden.«

Jule schob Pommerle unter dem Tisch die Hand hin, die Pommerle sogleich ergriff und herzlich schüttelte.

»Nun bin ich wieder froh, Jule, und daß du es weißt, Schlesien ist sehr schön, ich hab' ja auch gesungen: O Schlesien, du geliebtes Land.«

»Und die Ostsee ist ja auch schön, ja, sie ist wirklich schön. Solche Flundern wie hier haben wir nicht im Riesengebirge. Ja, Pommerle, es ist wirklich sehr schön, – wahrhaftig!«

»Jule, du süßer, guter Jule!« Pommerle umhalste den Freund und drückte ihm einen stürmischen Kuß auf die Wange.

Pommerle und seine kleinen Gäste

Wie ein schöner Traum lag die Ostseereise hinter Pommerle. Die diesjährige Sehnsucht nach dem geliebten Wasser war ein wenig gestillt. Professor Bender hatte seine Reise nach Schweden angetreten, tags darauf war die Kinderschar aus Breslau eingetroffen, um in den verschiedenen Familien, die sich dieser wohltätigen Aktion zur Verfügung gestellt hatten, untergebracht zu werden.

Meister Reichart bekam einen zehnjährigen Knaben, während Benders, auf besonderen Wunsch, zwei Mädchen erhielten, zwei Schwestern im Alter von acht und neun Jahren.

Mit prüfenden Blicken hatte Pommerle die Ankommenden betrachtet und festgestellt, daß Ida und Karoline für ihr Alter sehr klein und dünn waren, daß sie keine dicken Backen hatten und auch nicht so frisch und rot aussahen wie Sabine, Eva oder Jule. Es war aber auch noch manches andere, was Pommerle an den beiden Kindern nicht gefiel. Trotzdem versuchte das Kind die Altersgenossinnen durch gemeinsames Spielen zu erfreuen. Es zeigte ihnen die Puppen, ging mit den Kindern durch den Garten, erzählte von Blumen und Vögeln, ließ sie auf das Zwitschern der gefiederten Sänger lauschen, doch weder Ida noch Karoline schienen an diesen Dingen Interesse zu haben. Die beiden Mädchen hockten meistens zusammen, sprachen kein Wort, ließen Pommerle allein spielen und wußten mit all den schönen Dingen, die Pommerle vor ihnen ausbreitete, nichts anzufangen.

Schon drei Tage später klagte Pommerle der Mutter sein Leid.

»Da wär's doch besser gewesen, wir wären in das schöne Schweden gefahren. Sie gefallen mir nicht, Mutti. Sie beißen an den Fingern, Karoline steckt sogar die Hand in den Mund, sie sitzen da und glotzen vor sich hin. Sie wischen sich auch nicht die Füße ab, wenn sie ins Haus gehen. Wenn ich ihnen etwas gebe, sagen sie nicht mal danke oder bitte, und vorhin ist die Ida direkt über das Beet gelaufen und hat die süßen Blümchen zertreten. Sie sind nicht gut, Mutti.«

»Sie sind noch scheu, mein Kind, sie sind gewiß gut, sie freuen sich, daß sie hier sind.«

»Nein, Mutti, sie freuen sich gar nicht. Sie hören nicht mal zu, wenn ich ihnen von Blumen und Vögeln erzähle. Und dann hat die eine so olle dicke Strümpfe an, wie im Winter. – Mutti, sie gefallen mir nicht!«

»Mein liebes Pommerle, du bist doch sonst ein sehr liebes und vernünftiges Mädchen, ich finde es nicht schön von dir, wenn du so über die armen Kinder sprichst.«

»Ich habe ihnen meine Puppe gegeben, meine gute Puppe, aber sie haben sie nicht mal richtig angefaßt.«

»Hast du nicht selbst gesagt, mein Kind, daß die beiden Mädchen aus einem finsteren Kellerloch kommen? Ich will dir einmal erzählen, wie es bei diesen Kindern daheim aussieht. Sieben Geschwister wohnen in einer einzigen Stube. Die Mutter geht früh auf Arbeit und kann sich den ganzen Tag nicht um die Kinder kümmern. Die Kleinen haben keinen Garten, hören nichts von Vogelsang, eines muß auf die anderen aufpassen, denn die Kleinsten wollen besorgt sein. So haben Ida und Karoline nur Arbeit und Mühe gehabt. Von all der Not, die in solchen Familien herrscht, weißt du noch nichts, mein Pommerle. Nun ist es den Kindern, als wären sie plötzlich in einer anderen Welt; daher sind sie so scheu, wagen nichts anzufassen, nichts zu sagen, haben vielleicht auch Sehnsucht nach daheim.«

Pommerle war nachdenklich geworden.

»Aber sie beißen doch an den Fingern, sie zertreten die Blumen. Karoline macht immer ein böses Gesicht.«

»Unser Pommerle hat des öfteren schon bewiesen, daß es ein gutes Herz hat. Du wolltest überall Not lindern, aber nicht nur wenn die Menschen hungern, zeigt sich die Not, die Kinder wissen von den Freuden, die uns Gottes herrliche Natur schenkt, gar nichts. Das müssen sie erst langsam lernen. Nun zeige, mein liebes Kind, daß du Geduld hast, bemühe dich um Ida und Karoline, du mußt sie eben ein wenig erziehen, doch alles in Liebe und Güte. In acht Tagen werden die beiden Mädchen bestimmt Vertrauen zu dir haben und gern mit dir spielen.«

»Nun ja«, meinte Pommerle nachdenklich, »wenn sie immerzu im Keller sind, wissen sie freilich nichts von Blumen und Vögeln. – Mutti, da habe ich es doch viel besser. Auch früher, bei meinem Ostseevater, habe ich immer das schöne Wasser und den Strand gehabt. Ich will noch mal mit ihnen spielen, ich will versuchen, lieb zu ihnen zu sein.«

»Das mußt du auch. Solch kleine Mädchen brauchen viel Liebe. Du mußt dir nur immer vorstellen, du hast zwei Blümchen vor dir, die keine Sonne bekommen, die im Schatten wachsen, nicht begossen werden, langsam hinwelken und sterben müssen. Das sind die beiden Mädchen. Sie haben keine Sonne, nicht genug Lebensnahrung. Darum sind sie nun in das Helle verpflanzt worden. Nun müssen sie sehr gehegt und gepflegt werden, damit sie das Umpflanzen vertragen. Verstehst du das?«

»Freilich, Mutti. Ich hab' doch auch die Lilie im Garten verpflanzt, die ganz hinten in der Ecke herauskam.«

»Und weil du sie so schön gepflegt hast, ist sie auch angewachsen und blüht. Sieh, Pommerle, es ist nicht genug, wenn man diese Kinder nur zu sich ins Haus nimmt und ihnen gut zu essen gibt, man muß sie auch liebhaben, denn nur dann hat es wirklichen Wert, sich an dem großen Liebeswerk des Reiches zu beteiligen.«

Von nun an gab Pommerle sich doppelte Mühe, das Vertrauen der kleinen Gäste zu erringen. Nicht mehr betrachtete es die scheuen Mädchen mit ärgerlichen Blicken, wenn auf alle Aufforderungen keine Antwort kam. Es dachte immer an die verpflanzte Lilie, die man begießen mußte, damit sie blühe. Und als es einmal bei Ida ein großes Loch im Strumpf bemerkte, sagte Pommerle sanft:

»Weißt du, Ida, ich möchte dir das Loch zustopfen. Ich mache es mit Liebe. Sehr gut kann ich es nicht, aber Mutti hat es mir schon gezeigt, und deine Mutti muß ja den ganzen Tag in der Fabrik sitzen und arbeiten. Nu zieh mal den Strumpf aus und gib ihn her.«

Erst wollte Ida nicht, doch als Pommerle energisch wurde, zog sie den Wollstrumpf aus.

Das Kind betrachtete ihn kritisch. Da waren Stopfen in allen Farben. Ob die nicht drückten? Und bei der Hitze so schwere Strümpfe!

»Hast du keine anderen?«

Ida schüttelte den Kopf.

»Ich habe viele Strümpfe, ich gebe dir welche.«

Das war für Pommerle eine ganz neue Idee. Die beiden Kinder waren mit einem kleinen Pappkarton angekommen, schienen also sehr wenig Sachen zu haben. Freilich, wenn Idas Mutter sieben Kinder hatte, konnte nicht jedes so viele Kleidchen besitzen, wie sie ihr eigen nannte. Ob sie wohl eines davon der Ida schenken durfte?

Man hatte neulich Geld gesammelt, um den Hungernden zu helfen. Wenn man nun auch noch Kleider und Strümpfe sammelte, damit alle die Kinder sich hübsch anziehen konnten, die nichts hatten, würde man vielleicht auch etwas Gutes leisten. Die Schulkameradinnen hatten oftmals andere Kleider an. Wenn jede eines hergab, konnten sich alle armen Kinder schön kleiden.

»Wartet mal einen Augenblick«, meinte Pommerle, »ich muß erst mal einen schönen Gedanken der Mutti sagen. Das wird ihr ganz was Neues sein.« Und schon sprang das Kind davon und berichtete der Mutter von der geplanten Sammlung.

»Ist das nicht 'ne feine Idee? Jeder in Hirschberg muß ein Kleid und Strümpfe geben.«

Frau Bender lachte. »Du hast wohl heute früh in den Zeitungen gelesen, daß im ganzen Reich eine Kleidersammlung vorgenommen wird? Jeder soll seine Schränke durchsehen und hergeben, was er nicht braucht, damit die Armen im Winter nicht zu frieren brauchen.«

»Das haben sie geschrieben?« Pommerle zog die Stirn kraus.

»Ja, mein Kind, gerade heute ist vom Reich der große Aufruf in der Zeitung erschienen. In Kürze fahren Wagen durch die Stadt, dann wird eingesammelt.«

Pommerles kleine Faust fiel kräftig auf den Tisch. »Das habe ich mir doch ausgedacht und nicht das Reich. Alles müssen sie mir nachmachen. Erst hat der Jule sein Geld für die Armen hergegeben, und dann hat uns das Reich das auch nachgemacht. – Nein, Mutti, ehe das Reich kommt mit seinem Wagen, wollen wir sammeln. Dann wird der Bürgermeister wieder sagen, ich habe etwas Wohltätiges gemacht. – Das war schön.«

»Du kleines, dummes Pommerle! Die Ideen, die du hast, haben andere schon lange vor dir gehabt.«

»Warum haben sie denn nicht schon lange gesammelt und der Ida dünne Strümpfe gegeben, die nicht so häßlich gestopft sind? – Ach, Mutti, im braunen Strumpf ist ein blauer Faden. Wenn ich nur gedurft hätte, dann hätte ich fürchterlich gelacht.«

»Nein, mein Kind, darüber darfst du nicht lachen. Vielleicht hat Idas Mutter keinen braunen Faden zum Stopfen gehabt und auch kein Geld, um passende Wolle zu kaufen. So hat sie Blau nehmen müssen. Doch wir wollen der Ida ein Paar Strümpfe von dir schenken.«

»Siehst du, das habe ich auch schon gesagt! Mutti, ich bin noch schneller als das Reich! Wir werden sammeln, und dann setzen wir auf den kleinen Wagen die Ida und die Karoline, dann schreien wir an allen Straßenecken, daß wir für die armen Kinder was brauchen.«

»Das geht nicht, Pommerle, das würde die kleinen Mädchen beschämen. Ganz still und heimlich muß man den Kindern die Sachen schenken, damit sie nicht gekränkt werden. Was würdest du sagen, wenn man dich auf den kleinen Wagen setzte, wenn der Jule nebenher ginge und riefe: ›Schenkt doch dem Pommerle ein Paar Strümpfe, es kann sich keine kaufen.‹ Du würdest dich sicherlich schämen.«

»Na und ob, ich haute dem Jule kräftig eine 'runter!«

»Die beiden Schwertfeger-Mädchen würden sich auch schämen.«

»Wie heißen die?«

»Ida Schwertfeger und Karoline Schwertfeger.«

Pommerle lachte aus vollem Halse. »Schwertfeger! – – Fegt der Mann Schwerter? Oder was macht er?«

»Das ist ein alter Name, mein Kind, der schon vor vielen Jahrhunderten war. Die Schwertfeger waren in früheren Zeiten angesehene Männer, die die Schwerter blank putzten und in richtige Form brachten. Der Name hat sich durch Jahrhunderte vererbt. Dabei ist doch nichts zu lachen.«

»Ich möchte nicht Schwertfeger heißen, Mutti. Ströde ist doch viel schöner und Bender auch. Oder Kretschmar, wie der Jule. Das ist ganz besonders schön.«

»Wenn du erst älter bist, Kleinchen, wirst du dich für solche Namen interessieren. Es macht viel Freude, sich mit der Herkunft alter Namen zu beschäftigen. Doch dazu bist du heute noch zu klein.«

Als Pommerle wieder mit den beiden Mädchen spielte, hielt es ganz plötzlich inne und fragte:

»Warum habt ihr denn so einen komischen Namen? Hat euer Vater wirklich die Schwerter zusammengefegt?«

Doch weder Ida noch Karoline konnten Pommerle darauf eine Antwort geben. Sie wußten nicht, was der Vater getan hatte, er war den ganzen Tag über fort gewesen.

»Manchmal ist er mit dem Besen herumgegangen«, meinte Ida schließlich.

In Pommerles Köpfchen spukte noch lange dieser seltsame Name. Vielleicht konnte Sabine nähere Auskunft geben. Aber Sabine hatte jetzt auch viel zu tun, denn bei Meister Reichart war der zehnjährige Rudolf eingetroffen, der ebenso scheu und still war wie Ida und Karoline. Und so kam Pommerle zu der Überzeugung, daß eben alle Kinder, die in finsteren Wohnungen lebten, erst gepflegt und mit Liebe begossen werden müßten, wenn man sie in Licht und Sonne verpflanzte, ehe sie wieder aufblühten.

Trotz aller Freundlichkeiten, die den beiden Mädchen von seiten Frau Benders und Pommerles zuteil wurden, blieben sie scheu. Um ihnen nun eine besondere Freude zu bereiten, beschloß man im Benderschen Hause, am kommenden Sonntag einen Ausflug nach dem Kynast und der alten Burgruine zu machen. Vom Turm aus sollten die Kleinen zum ersten Male in ihrem Leben einen Blick über das schlesische Gebirge haben. Es würde für sie etwas Neues sein und den Mädchen eine schöne Erinnerung bleiben, für die spätere Zeit. Wenn sie vielleicht auch hier, bei fremden Leuten, alles schweigsam hinnahmen, würden sie sicherlich im vertrauten Kreise von alledem erzählen, was sie erschaut hatten. Der Ausflug nach dem Kynast sollte ein Sonnenblick in dem traurigen Leben der Kinder werden.

Pommerle freute sich riesig auf den Ausflug und bedrängte die Mutter, auch Jule mitzunehmen, denn der wisse gar schöne Geschichten von den Bergen. Er könne den fremden Kindern vieles erzählen.

»So will ich zu Meister Reichart gehen und ihn fragen, ob er uns auch seinen Schützling, den Rudolf, mitgibt. Er wird sicherlich noch nicht auf dem Kynast gewesen sein.«

Pommerle sprang jubelnd im Zimmer umher. »Fein, dann sind wir eine große Familie, und ich erzähle von der Kunigunde, die auf dem Kynast gelebt hat!«

So wurde beschlossen, bei gutem Wetter am nächsten Sonntag den gemeinsamen Ausflug zu unternehmen. Pommerle schwärmte seinen beiden Gästen von der alten Burg vor, erzählte vom Höllengrund, in dem der Teufel und der Rübezahl lebten. Dort hätten sich beide mal fürchterlich gezankt.

»Ganz grausig ist es dort. Dicke Buchen, und der Jule meint, manchmal steht der Rübezahl hinter so 'ner dicken Buche und beguckt sich die Leute, die durch den Höllengrund herunterklettern. Aber Angst braucht ihr nicht zu haben. Der Rübezahl ist kein richtiger Mensch, nur ein Geist, und ich glaube nicht, daß er heute noch durch das Riesengebirge geht. – Früher, ja, da ist er dem Kilian und anderen Männern erschienen, er hat auch armen Kindern geholfen. Aber jetzt kommt er nicht mehr.«

Ganz besondere Freude hatte Pommerle noch dadurch, daß man Ida und Karoline nette Sommerkleider anzog, die aus dem Vorrat des kleinen Mädchens stammten. Frau Bender hatte mit geschickter Hand die Kleider passend gemacht, und Ida und Karoline betrachteten mit glänzenden Augen den neuen Staat. Zum ersten Male seit ihrem Hiersein sah man in zwei glückliche Kindergesichter.

»Sie machen es wie meine Lilie«, flüsterte Pommerle der Mutter zu, »sie fangen nun an zu blühen.«

Am Sonntagmittag fand sich Jule mit dem zehnjährigen Rudolf ein. Pommerle stellte fest, daß auch dieser Knabe erst noch kräftig begossen und gepflegt werden müsse.

»Richtig verhungert sieht er aus, Jule. Ihr müßt ihn gut füttern.«

»Das tut die Meisterin. Er kriegt immer was mehr als ich.«

»Das macht nichts, Jule. Wir haben immer gut zu essen, und die armen Kinder müssen dann doch wieder immerzu olles fettes Schweinefleisch essen, was gar nicht schmeckt.«

»Quatsch, die essen überhaupt kein Fleisch.«

»Du mußt das nicht so laut sagen, Jule, sonst sind sie beschämt, geradeso, als wenn wir sie auf 'nem Wagen durch die Stadt fahren. Das dürfen wir nicht. Aber sammeln tun wir, Jule, alle Kleider von ganz Hirschberg! Und wenn dann das Reich kommt, wollen wir schon einen großen Haufen haben. Dann sagt der Bürgermeister wieder, wir sind wie ein leuchtendes Beispiel vorangegangen.«

Schließlich brach man auf. Zunächst ging es mit der Talbahn bis nach Hermsdorf. Von dort aus begann die Wanderung zum Kynast. Es war ein herrlicher Sonntagnachmittag. Die Breslauer Kinder rissen die Augen weit auf, denn die prachtvolle Natur machte auch auf sie gebührenden Eindruck. Manchmal blieb Ida stehen und sagte leise: »Das riecht so schön.«

»Ja, das ist die Heimatluft«, meinte Pommerle altklug. »Bei euch in Breslau riecht es eben anders nach Heimat. Aber weil wir hier so 'ne schöne Heimat haben, riecht es besonders schön.«

Oben, in der Ruine angekommen, gab es für die Kinder viel Neues. Man trank Kaffee, alle griffen wacker zu, es mundete prächtig. Aber plötzlich hielt der Jule im Kauen inne. Man sah es ihm an, wie ihn der Schreck erfaßte. Seine Augen gingen ängstlich nach rechts und links, suchten in den Baumkronen, schweiften besorgt hinüber zur Ruine, so daß Pommerle aufmerksam wurde.

»Gehen wir – – gehen wir durch den Höllengrund zurück?«

»Jawohl, Jule.«

»Heute?«

»Natürlich, Jule.«

Der Knabe schwieg; er hätte Frau Bender gern gewarnt, doch wagte er es nicht. Zu oft schon hatte man ihn ausgelacht, wenn er davon sprach, daß jeder Dreizehnte im Monat ein Unglückstag sei. Und heute war doch der dreizehnte Juli, der Tag, an dem Rübezahl vor wenigen Jahren einem Wanderburschen erschienen war und ihn in eine Wurzel verzaubert hatte. Der Jule wußte es genau, daß der Rübezahl an jedem Dreizehnten durch seine Berge streifte und die Leute foppte.

»Ich finde den anderen Weg besser und bequemer. Was haben wir denn im Höllengrund? Der Rudolf kann auch nicht so gut klettern.«

Aber es nützte dem Jule nichts, es war beschlossen, durch den Höllengrund zu gehen. So mußte er sich fügen.

Selbstverständlich wurde der Turm der Ruine bestiegen, um den Breslauer Kindern den Ausblick über ihr Heimatgebirge zu geben. In stummem Staunen standen sie da. Etwas Neues, niemals Geahntes umfaßte ihr Blick.

»Seht, wie schön eure Heimat ist! Behaltet sie allezeit lieb, tragt sie im Herzen, kränkt sie nicht, indem ihr euch ihrer unwert zeigt.«

Jule war auf dem Turm recht lebhaft geworden. Er, der von klein an im Riesengebirge umhergewandert war, kannte die Namen der Berge genau. Die drei Breslauer Kinder hatten für seine Erklärungen wenig Interesse, doch Pommerle konnte nicht genug hören. Schließlich mußte Frau Bender an den Aufbruch mahnen, denn die Wanderung durch das Höllental erforderte noch einige Zeit. Frau Bender hatte auf dem Kynast Bekannte getroffen, die sich beim Abstieg durchs Höllental ihnen anschlossen. Jule blieb als letzter zurück. Aber nicht zu weit. Er hatte nun einmal ein unbehagliches Gefühl, er bildete sich ein, Rübezahl habe ein Auge auf ihn geworfen.

Pommerle gesellte sich bald zu ihm.

»Jule, warum bist du denn heute so ängstlich? Hast du was verbockt?«

»Nun ja, – ich habe die Meisterin beschwindelt. Nu ist doch heute der dreizehnte. Ich hätte lieber nicht schwindeln sollen.«

»Was haste denn getan?«

»Der Meister hat mir die Stullen fürs Abendbrot eingepackt, und dann kam die Meisterin und fragte, ob ich schon Abendbrot hätte. Da habe ich gesagt, sie soll mir das Abendbrot einpacken. Nu hab' ich es doch doppelt. Wenn ich halt immer so großen Hunger habe –«

»Na, Julchen, das ist doch nicht so schlimm. Da gibst du eben dem Rudolf was ab, dann beruhigt sich dein schlechtes Gewissen. Ich habe der Ida und der Karoline auch ein Kleid gegeben. Weißt du, ich hab' nämlich neulich mein gutes blaues Kleid zerrissen, – leider weiß es die Mutti noch nicht. Aber wenn ich viel wohltue und mit leuchtendem Beispiel vorangehe, wie damals beim Bürgermeister, wird die Mutti nicht ärgerlich sein. – Jule, wir wollen zusammen tüchtig Kleider für die armen Leute sammeln. Vor einigen Tagen sagte das Reich, es will alle alten Kleider haben. Einen Wagen schickt es durch Hirschberg. Doch zuerst holen wir die alten Kleider zusammen. Und wenn wir zuviel haben, geben wir es dem Reich ab.«

»Haste nicht was gehört, Pommerle? Es hat dort drüben so komisch geknackt.«

Pommerle lachte übermütig. »Ätsch, Jule, das macht nur, weil du doppeltes Abendbrot mitgenommen hast. Wenn das der Rübezahl wüßte, holte er dir das Abendessen weg!«

»Schrei doch nicht so laut!«

Doch in dem kleinen Mädchen lebte heute eine übermütige Freude. »Rübezahl!« rief es mit heller Stimme. »Der Jule hat seinen Meister beschwindelt!«

»Bist du still!«

»Ach, Julchen, hab' nur keine Angst, der Rübezahl ist doch nur ein Geist, nur so ein Stück aus einer Sage. Er kann gar nicht kommen und dich ängstigen, auch wenn ich noch so sehr schreie. – Rübezahl! – Rübezahl, ich möchte dich mal sehen!«

»Wer ruft mich?«

Aus dem Dickicht der Bäume trat ein junger Mann. Ein grünes Hütchen, geschmückt mit einer Feder, saß auf einem fröhlich lachenden Gesicht, in dem ein kleines Schnurrbärtchen sproßte.

Pommerle klammerte sich mit beiden Händen an Jule, der wie ein Taschenmesser zusammenknickte. Der junge Mann sah freilich dem Rübezahl gar nicht ähnlich, und Pommerle wurde schon wieder kritisch.

»Du bist ja nicht der Rübezahl«, sagte es mutig. »Nicht wahr, Jule, der Rübezahl sieht anders aus.«

Jule war fast grau geworden vor Angst. Er wußte, daß sich der mächtige Berggeist den Menschen in den verschiedensten Gestalten zeigte. Nicht immer kam er in seinem langen, grünen Mantel und dem großen Schlapphut, o nein, bald hatte er die Gestalt eines alten Weibleins, dann wieder die eines jungen Wunderburschen, eines Jägers oder eines Ritters. Heute zeigte er sich als ein schlichter Tourist.

»Was hat der Jule getan? – Jule, Jule, kennst du mich nicht?«

Rübezahl erhob drohend den Stock.

»Was hat der Jule getan? – Jule, Jule, kennst du mich nicht?« Rübezahl erhob drohend den Stock.

»Ich – – ich – – will's nicht wieder tun! – Ich will – – dem Rudolf mein Abendbrot geben oder – – ich bringe es dem Meister zurück – – hab' Erbarmen, Rübezahl!«

»Bist du wirklich der Rübezahl?« fragte Pommerle mit verhaltener Stimme. Noch immer klammerte es sich an Jule. Warum war man so weit zurückgeblieben? Die anderen stiegen rasch bergab. Fortlaufen durfte man nicht, denn der Rübezahl hatte lange Beine. Außerdem konnte er auf seinem Mantel fliegen.

»Ich hab's gehört, wie du deinen Meister beschwindelt hast, Jule. Ich höre alles!«

»Ich will's nicht wieder tun«, stammelte der Jule. Dann zog er die beiden Pakete mit Brot aus der Tasche und hielt sie dem Rübezahl hin. »Wenn du sie haben willst, für hungrige Kinder – ich geb' sie dir.«

»Oh, die kann ich gut brauchen«, sagte der Rübezahl mit frohem Lachen, »die nehme ich gerne. Ich habe auch entsetzlichen Hunger, und Geld ist knapp.«

»Rübezahl, – du mächtiger Berggeist, der du thronst auf der Schneekoppe, tu' mir nichts! Ich muß morgen wieder an der Hobelbank stehen. Wir haben noch die Möbel für den Doktor Lenz fertigzumachen. Er wartet schon darauf.«

Der Berggeist beugte sich nieder, hob ein Steinchen auf und reichte es dem Jule. »Das kannst du mitnehmen zur Erinnerung an den mächtigen Rübezahl, der dir verbietet, den Meister zu beschwindeln. Tust du das noch einmal, dann fliegt dir dieser Stein an die Nase. Wo du auch bist! Und wenn du ihn fortwirfst, er kommt immer wieder zu dir zurück. Schließlich bleibt er an deiner Nase hängen. – So, nun weißt du es. Aber zur Strafe für dein Schwindeln behalte ich dein Abendbrot.«

Der Berggeist steckte die beiden großen Schnittenpakete zu sich, dann wandte er sich an Pommerle.

»Nun, und du, Kleine? Bist du immer brav?«

»Nicht immer, verehrter Herr Berggeist, aber – kannst du wirklich hexen?«

»Freilich kann ich das.«

»Kannst du dich verzaubern?«

»Natürlich.«

»Ach, lieber Berggeist, dann verhexe dich doch mal in ein kleines weißes Mäuschen. Ich möchte so gerne ein weißes Mäuschen sehen. Ich habe mal eines gesehen, das war so niedlich!«

»Nein, der mächtige Berggeist hat anderes zu tun, er muß hinauf zum Kynast.«

»Lieber Berggeist, der Jule sagt, du kannst aus Steinen Gold machen, du hast in deinen Bergen mehr als tausend Mark liegen. Die Ida ist doch so arm, die Mutter muß den ganzen Tag in der Fabrik sein. Und noch viele andere Kinder sind arm. Könntest du mir nicht 'ne Handvoll Goldstücke schenken?«

Wieder griff der Berggeist auf die Erde und hob einen zweiten Stein auf.

»Steine werden zu Gold, wenn ich es will. Behalte den Stein zum Andenken.«

»Wird er auch Gold?«

»Wenn du sehr artig bist, wird er zu Gold.«

Pommerle betrachtete prüfend den Stein. Dann sah es den vermeintlichen Rübezahl ein wenig mißtrauisch an. »Bist du auch wirklich der Rübezahl?«

Jule war mit langen Sätzen davongesprungen. Ihm war es in der Nähe des Berggeistes unbehaglich. So sah sich Pommerle allein und wurde ein wenig von der Angst erfaßt.

»Mutti, – Mutti, – Jule, – – Ida!«

»Hab mal keine Angst«, sagte der Berggeist, »ich tu' dir nichts. Nun mach, daß du fortkommst, ich will hinauf zum Kynast. Morgen muß ich auch wieder an der Arbeit sein.«

Pommerle machte dem Berggeist einen artigen Knicks, dann lief es eiligst den Vorausgehenden nach. Im Herzen hatte es freilich die größten Zweifel über den Berggeist, auch über den Stein, der zu Gold werden sollte. So recht glaubte es nicht daran, zumal die Eltern immer wieder davon gesprochen hatten, daß der Rübezahl ja nur eine Sage sei. Und eine Sage sah nicht aus wie ein Mensch.

Ganz anders der Jule. Der war seit dem Zusammentreffen mit dem harmlosen Touristen, der aus Lähn herübergekommen war, um dem Kynast einen Besuch abzustatten, gänzlich verstört. Er glaubte felsenfest daran, daß es Rübezahl gewesen war, daß er von dem Stein, den er erhalten hatte, noch manche unangenehme Stunde zu erwarten haben würde. Häufig rutschte ihm eine Unwahrheit über die Lippen. Wenn dann jedesmal der Stein geflogen kam, – – das konnte eine nette Geschichte werden.

Pommerle berichtete von dem Rübezahl, von dem Geschenk, wurde aber von der Mutter und dem Ehepaar, das sich ihnen angeschlossen hatte, ausgelacht. Der Jule grollte. Wie konnte man über den Berggeist lachen; die Strafe würde nicht ausbleiben.

»Das alles ist ja Quatsch, Jule. Wir wollen es mal versuchen. Wir schwindeln dem Rudolf was vor.«

»Nein, Pommerle, beileibe nicht«, rief der Jule und hielt sich die Hand vor die Nase. »Du bist kein Schlesier, du bist ein Pommer, du kennst eben den Berggeist nicht. Ich aber kenne ihn genau!«

Doch das kleine Mädchen war neugierig und schwindelte noch am gleichen Abend ein wenig.

»Siehst du, Jule«, rief es triumphierend, »dein Stein fliegt mir nicht an die Nase. Dein Rübezahl ist eben doch nur eine Sage!«

Bei der Rast, die man machte, um das Abendessen einzunehmen, saß der Jule mit leeren Händen da. Pommerle erzählte, daß der Jule sein Abendbrot dem Rübezahl gegeben habe und nun hungern müsse.

»Mutti, das Reich hat doch gesagt, es soll keiner mehr hungern, auch der liebe Jule nicht. Wir müssen ihm was abgeben.«

»Das hast du von deiner Torheit, mein Junge. Jener junge Mann, ich habe ihn auch gesehen, ist irgendein harmloser Handwerker oder Angestellter gewesen, der mit wenig Geld einen Sonntagsausflug machte. Da hat er sich den Spaß gemacht, dir dein Abendbrot abzuschwatzen. Dem schmeckt es jetzt gewiß, und du mußt leer ausgehen.«

»Es war doch der Rübezahl«, grollte Jule.

»Du müßtest mit deinen sechzehn Jahren schon klüger sein. Die Sage von Rübezahl ist gewiß etwas sehr Hübsches. Fast in jeder Gegend gibt es etwas Ähnliches. Doch der Rübezahl erscheint keinem Menschen. Wenn du diesen Aberglauben nicht ablegst, Jule, wirst du noch manchen Schaden erleiden. In Zukunft behalte dein Abendbrot und glaube nicht jedem, der sich einen Spaß mit dir macht und die Rolle des Rübezahl spielt.«

Jule schwieg dazu. Er war nun einmal nicht davon zu überzeugen, daß der mächtige Berggeist nur in der Erzählung lebte. Es würde einmal der Tag kommen, an dem er allen Zweiflern beweisen würde, daß es wirklich einen Rübezahl gäbe.

»Hab' Dank, mächtiger Berggeist, der du meinem knurrenden Magen geholfen hast.«

Auf der Ruine Kynast saß ein junger Wanderbursche; der packte mit strahlendem Gesicht die beiden Pakete mit den Butterbroten aus. Geld, um sich solch leckeres Abendessen zu kaufen, hatte der angehende Klempner nicht. Die Liebe zu den Bergen hatte ihn an diesem Sonntag hinausgetrieben.

»Hab Dank, mächtiger Berggeist, der du meinem knurrenden Magen geholfen hast. Es schmeckt mir prächtig!« Herzhaft biß er in die Brote hinein.

Sei treu und wahr

Mit Tränen in den Augen betrachtete Pommerle die schöne Puppe. Schrecklich sah sie aus! Das weiße Kleid beschmutzt, die Haare zerrauft, sogar der eine Arm war ausgerissen. Gerade dieses Puppenkind hatte Pommerle stets mit besonderer Liebe gehütet. Weder Ida noch Karoline gingen schonend mit den Spielsachen um. Manches Stück war von den ungeschickten Händen der beiden Mädchen zerbrochen worden, und oft genug hatte Pommerle den Kindern Vorwürfe darüber gemacht. Heute morgen wurde es von Ida gebeten, die schöne große Puppe in den Garten zu bringen. Es war geschehen, dann war Pommerle von der Mutter abberufen worden und fand bei der Rückkehr diese Verwüstung vor.

Weder von Ida noch von Karoline war etwas zu sehen. Die beiden waren anscheinend davongelaufen, hatten die Puppe achtlos ins nasse Gras geworfen, nachdem sie ihr den einen Arm ausgerissen hatten. Der erste Gedanke des kleinen Mädchens war, die Mutter aufzusuchen, um ihr von dem Unglück zu erzählen. Aber der Plan wurde nicht ausgeführt. Die Mutti hatte erst ganz kürzlich der klagenden Tochter gesagt, daß es nicht richtig sei, wenn Pommerle jede Untugend seiner kleinen Gäste berichte. Es solle die Kinder selber zur Ordnung anhalten und auf die Spielsachen achthaben.

»Da soll ich nun achtgeben«, schluchzte Pommerle vor sich hin, »und soll Nachsicht üben, und was holen soll ich auch noch. – Ich gebe meine Puppe nicht mehr. Sie können mit Steinen spielen, denen können sie den Arm nicht ausreißen. – Du armes, liebes Kindchen, nun bist du krank, mußt zum Puppendoktor. Aber durchhauen will ich sie, wenn sie wiederkommen. – Die Ida macht alles kaputt!«

Einen kleinen Tröster hatte Pommerle in seinem Leid, das war Schnapp, der Hund, den Pommerle eines Tages heimgebracht hatte, weil man das Tierchen wegen seiner Häßlichkeit ertränken wollte. Nun war Schnapp durch die gute Pflege im Benderschen Hause gar nicht mehr so struppig, sein Fell glänzte, denn Pommerle bürstete den geliebten Schnapp alltäglich.

»Siehst du, Schnapp, du hast Prügel gekriegt, wenn du was kaputt machtest, nun bist du erzogen. Aber die Ida und die Karoline sind nicht erzogen. Sie sind ungezogen. Sieh doch, lieber kleiner Schnapp, unser Kindchen ist krank.«

Schnapp rieb seine Schnauze an dem Puppenkind, er schien Pommerles Jammer zu verstehen. Mit seinen guten treuen Augen blickte er zu dem Kinde auf, und als Pommerle noch immer schalt, bellte Schnapp kräftig mit.

Eine halbe Stunde später kamen Ida und Karoline in den Garten zurück. Sie waren erhitzt vom raschen Laufen. Unordentlich hingen beiden die Haare um den Kopf. Idas Kleid wies außerdem einen langen Riß auf.

»Der Schnapp, der Schnapp!« rief Ida, brach von einem Strauch einen langen Zweig ab und ging damit neckend auf den Hund los. Zunächst knurrte das Tier nur unwillig, als aber Ida dem Schnapp immer wieder mit dem Zweig einen Schlag versetzte, kläffte sie der Hund ungnädig an.

»Du freches Vieh!«

Pommerle kam aus der Laube, noch war sein Gesichtchen zornig gerötet. Es hielt Ida die Puppe hin.

»Was hast du mit meinem Kinde gemacht?«

»Ich? – Gar nichts!«

»Du hast meine Flora ins nasse Gras geworfen und ihr dann noch einen Arm ausgerissen. Du hast auch mein Schiff zerbrochen und den Kaufladen. Ich gebe dir nie wieder meine Puppe.«

»Ich hab' gar nichts gemacht!«

»Wer hat ihr denn dann den Arm ausgerissen?«

»Das wird wohl der Hund gewesen sein.«

Pommerle stutzte. Fragend richtete es die Blicke auf Schnapp. Hatte der Hund nun verstanden, daß man etwas Schlimmes über ihn sagte, oder war es der häßliche Ton, in dem Ida diese Worte gesprochen hatte, kurzum, er sprang auf Ida zu und bellte sie heftig an. Das war für Pommerle der Beweis, daß sich der Schnapp Verleumdungen nicht gefallen ließ. Außerdem war es kaum denkbar, daß Schnapp und die Flora zusammen gerauft hatten. Wie oft schon hatte der liebe kleine Hund neben der Puppe gesessen und sie behütet!

»Ich glaub' dir nicht. – Du hast neulich auch gesagt, daß die Anna das Schiff zerbrochen hat. Die Anna hat es aber gesehen, daß du es warst. – Du lügst!«

»Hab' dich nicht so wegen der dummen Puppe. Meine Puppe hat überhaupt keine Arme mehr, und ich spiele doch mit ihr.«

»Deine Mutter kann den Puppenarm wieder anmachen«, meinte jetzt Karoline. »Wir haben mit der Puppe gespielt, dabei ist der Arm losgegangen.«

»Wenn man etwas in Händen hat, was einem anderen Menschen gehört, muß man ganz besonders vorsichtig sein, sagt der Vati. Und daß du lügst, – das ist besonders schlimm. Mädchen, die lügen, mag keiner leiden.«

»Ich habe nicht gelogen.«

»Ja, du hast sogar schon oft gelogen. Der Jule sollte dir den Stein vom Rübezahl geben. Jedesmal, wenn du lügst, fliegt dir dann der Stein ins Gesicht. Aber – das schadet dir gar nichts! Wer lügt, muß bestraft werden.«

Ida hielt sich beide Hände an die Ohren und begann ein Lied zu singen. Dabei wanderte sie im Garten umher. An den Johannisbeersträuchern machte sie halt und steckte einige Beeren in den Mund. Karoline dagegen versuchte Pommerle zu besänftigen.

»Mit dir spiele ich gern«, meinte Pommerle, »denn du bist nicht so, aber die Ida muß sich bessern. Ich kann kein Kind leiden, das lügt.«

Zwischen den beiden Mädchen war der Frieden bald wieder hergestellt, und erneut begann man zu spielen. Pommerle schlug vor, es wolle die Lehrerin sein, Karoline, Flora und Schnapp wären die Schüler. Über Schnapp hatte man seine helle Freude. Jedesmal, wenn er von der Lehrerin gefragt wurde, setzte er sich auf die Hinterbeine und bellte freudig. So tönte aus der Laube lautes Lachen, das schließlich auch Ida herbeirief.

»Ich will mitspielen.«

»Ja«, sagte Pommerle mit blitzenden Augen. »Ich bin die Lehrerin, und jetzt haben wir Schule.«

Ida mußte sich als letzte setzen, dann hielt Pommerle einen Vortrag über die Ostsee, über Schweden und das Riesengebirge.

»Schnapp, jetzt sage mir, welche Farbe hat die Ostsee?«

»Wau, wau!« bellte der Hund.

»Ach, du süßes Tierchen, du kommst Erster. ›Blau‹ hat er gesagt, ›blau, blau!‹ Du bist das klügste Hündchen auf der ganzen Welt! Paßt auf, er weiß noch mehr. – Schnapp, sage mir, wie macht es der liebe Gott, wenn er böse ist?«

Nach diesen Worten krabbelte Pommerle dem Hund vorsichtig mit den Fingerchen auf der Nase herum, und sogleich begann Schnapp düster und grollend zu knurren.

»Hört ihr«, jauchzte Pommerle, »wie es donnert! – Ach, Schnapp, du lieber Schnapp, du bist immer ein sehr kluger Hund gewesen. Denkt nur, er hat vom Hausboden, als die Katzenmutter weggefangen worden war, die kleinen Kätzchen zu sich ins Körbchen getragen und wie eine gute Mutter gepflegt.«

»Ich werde ihm mal auf den Schwanz treten, was er dann sagt.«

Pommerle schaute Karoline grimmig an, dann sagte es: »So, ich bin eure Lehrerin, da will ich dir gleich mal einen Vers vorsagen, den du bis zur nächsten Stunde auswendig wissen mußt. Paß gut auf: Keinem Tierchen tu' ein Leid, sieh, in seinem schlichten Kleid hat's doch Gott im Himmel gern. – Ein schlichtes Kleid hat mein Schnapp freilich nicht, er hat ein schönes Kleid. Aber den Vers lernst du bis morgen.«

»Und was soll ich lernen?« rief Ida. »Ich komme gar nicht dran.«

»Du?« sagte Pommerle. »Für dich weiß ich auch ein Gedicht, das schreibe ich dir sogar auf. Das kannst du dir übers Bett hängen. Paß auf!«

»Na los, so sage doch dein Gedicht.«

Pommerle richtete die blauen Augen fest auf Ida und begann eindringlich und langsam:

»Vor allem eins, mein Kind, sei treu und wahr,
Laß nie die Lüge deinen Mund entweihn!
Von alters her im deutschen Volke war
Der höchste Ruhm, getreu und wahr zu sein.

Leicht schleicht die Lüge sich ans Herz heran,
Zuerst ein Zwerg, ein Riese hintennach,
Doch dein Gewissen zeigt den Feind dir an,
Und eine Stimme ruft in dir: Sei wach!«

Pommerle hatte die beiden letzten Worte so laut gerufen, daß Schnapp laut zu bellen begann.

»Da hast du es, er meint auch, du sollst wach sein. Das Gedicht kannst du dir merken! Wir wollen alle den höchsten Ruhm haben, und wenn du ein deutsches Kind sein willst, mußt du getreu und wahr sein. Du wohnst in Breslau, du bist also auch deutsch, und ob man in einem Kellerloch oder in einem hübschen Haus mit Garten oder gar in einem goldenen Schloß lebt, es ist alles einerlei. Lügen dürfen alle nicht. Und wenn du noch mal lügst, – dann – dann – na, dann werde ich mir auch schon Rat wissen.«

Ida war ein wenig verlegen geworden. Sie griff ins grüne Rankenwerk der Laube und riß ein Blatt nach dem anderen ab.

Pommerle schlug die Hände zusammen. »Nu machst du schon wieder dummes Zeug. Denkst du, in den Blättern und Blüten ist kein Leben? So was kommt doch auch aus der Erde heraus, wächst, wird immer größer. Das sind doch alles Blumenkinder, die man nicht entzwei machen darf. Es tut ihnen doch auch weh!«

Ida ließ ein spöttisches Lachen hören.

»Wenn ihr immer in einem schönen grünen Garten lebtet und nicht in einem finsteren Kellerloch, wo es häßliche Schnecken gibt, würdet ihr sehen, wie das alles aus der Erde herausgekrochen kommt. Alle kleinen Pflänzchen wachen im Frühling aus ihrem langen Schlaf auf und gucken die Sonne an. – Sie freuen sich dann, daß sie nun wieder groß und kräftig werden dürfen, aber – wenn ihr dann kommt und darauf tretet, wie du das gemacht hast, Ida, ist das genau so, als wenn einem Menschen ein großer Ziegelstein auf den Kopf fällt, und er muß sterben. Das tut sehr weh. Aber ich glaube, ihr wißt das noch nicht, daß die kleinen Blümchen alle leben. Nun werdet ihr sicher kein Pflänzchen mehr zertreten, weil ihr nun wißt, daß in allen frisches Leben ist.«

»Du kannst so schön erzählen, Hanna. Ich werde kein Blümchen mehr absichtlich zertreten.«

»Hahaha«, lachte Ida laut, »als ob so 'ne Blume merkt, wenn ich sie abreiße. Es gibt ja genug davon, und deine Mutter hat auch Blumen abgeschnitten und in 'nen Topf gestellt.«

»In dem Topf werden sie auch gepflegt. Die Blumen freuen sich, wenn sie durch ihre Schönheit den Menschen Freude bereiten können. Ich habe auch schon Blumen abschneiden dürfen und zu Leuten getragen. Aber dann trauern die Blümchen nicht, dann sind sie froh, daß sie glücklich machen können.«

Karoline schaute voller Andacht auf Pommerle. Alles, was die Kleine sagte, war ihr neu. Noch niemals hatte ihr jemand so schöne Dinge von den Blumen erzählt.

»Aber das Obst dürfen wir doch abreißen und essen.«

»Ja«, sagte Pommerle, »das ist ja auch nur das, was uns die Sträucher schenken. Das ist so, als wenn wir unseren Eltern 'ne Handarbeit machen. Der Baum und der Strauch meint: Ihr habt uns soviel Gutes getan, nun müssen wir euch dafür etwas geben. Dann kriegt er Beeren und Früchte, die die Menschen essen können. Dann freut sich der Baum, wenn es uns schmeckt.«

»Warum dürfen wir denn dann nicht vom Pfirsichbaum essen?«

»Weil es die Mutti verboten hat.«

»Ich hab' noch nie einen Pfirsich gegessen, und ich möchte so gern einen Pfirsich essen.«

»Du kannst Johannisbeeren, Kirschen und Erdbeeren essen.«

»Wenn ich mir aber doch einen Pfirsich nehme?«

»Dann bist du ein elender Dieb! Du hast im Garten so viel zu essen, daß du Leibweh bekommen kannst. Die Pfirsiche braucht die Mutti, und wenn sie einmal sagt, es soll nicht davon gegessen werden, dann essen wir eben nicht davon. Der Jule hat auch gern einen Pfirsich essen wollen, aber er hat den Baum nur angesehen. Wenn die Mutti die Pfirsiche abgenommen hat, wird sie dir auch einen schenken.«

Gerade dieses ausgesprochene Verbot war es, das Ida immer wieder veranlaßte, begehrliche Blicke auf den Baum mit den köstlichen Früchten zu werfen. Wahrscheinlich war gerade dieses Obst ganz besonders schmackhaft. Warum sollte sie nicht einmal kosten? Es waren doch genug Pfirsiche an den Zweigen. Schließlich würde es niemand merken, wenn sie alltäglich einige herunterholte und ganz heimlich verspeiste.

»Wollen wir mal schütteln, ob was abfällt? Das ist doch nicht verboten.«

»Wir sollen den Pfirsichbaum nicht anrühren. – Nu komm weg! Wenn wir ihn nicht mehr sehen, denken wir nicht mehr dran.«

Aufs neue begann das Spiel der Kinder, doch Ida hatte nicht mehr die richtige Aufmerksamkeit dafür. Ihre Gedanken waren bei dem Baum mit den verbotenen Früchten. Nach kurzer Zeit erklärte sie, das Spielen sei langweilig, man wolle sich lieber im Garten verstecken. Pommerle möge sich in der Laube gegen die Wand stellen, man würde rufen, wenn es soweit wäre.

Ahnungslos ging Pommerle auf den Vorschlag ein. Während Karoline sich hinter einem großen Fliederbusch verbarg, eilte Ida zum Pfirsichbaum. Leider konnte sie die Zweige mit den Früchten nicht erreichen. Sie holte sich daher einen Stock und schlug unsanft auf die Äste ein, daß mehrere Früchte herunterfielen. Hastig stopfte sie sich die Kleidertasche voll und verbarg sich ganz hinten im Hof. Hier konnte sie ungestört essen.

Pommerle machte sich auf die Suche. Karoline war bald gefunden, Ida fehlte.

»Schnapp, lieber Schnapp, wo ist sie hingelaufen?«

Der Hund sprang dem Hofe zu. Pommerle eilte hinter ihm drein. Da schoß Ida hervor, wollte zu der Anschlagstelle laufen, um sich frei zu schlagen, aber Schnapp kam ihr so unglücklich zwischen die Füße, daß Ida über ihn stolperte und der Länge nach hinfiel. Sie stürzte so heftig, daß die Pfirsiche, die noch in ihrer Tasche waren, völlig zerdrückt wurden und der Saft der Früchte aus dem Kleide lief. Im ersten Augenblick dachte das Kind nicht an diesen Unfall. Karoline war es, die die feuchten Stellen bemerkte.

»O je, was kommt denn da für ein Brei aus deiner Tasche?«

Pommerle, das den Duft der Pfirsiche kannte, wußte sogleich, was geschehen war.

Schnapp kam ihr so unglücklich zwischen die Füße, daß Ida der Länge nach hinfiel.

»Du garstiges Mädchen! So ist es recht, – du hast Pfirsiche genommen! So ist's gut, das ist die Strafe!«

»Ich hab' mir das Knie aufgeschlagen.«

»Hab' ich dir nicht gesagt, daß wir keine Pfirsiche nehmen dürfen? So ein Leckermaul! Die Nase hättest du dir zerschlagen sollen. – Pfui, schäme dich, ich spiele überhaupt nicht mehr mit dir!«

»Mein Knie blutet!«

»Nein«, sagte Pommerle energisch, »ich kann nicht einmal Barmherzigkeit mit dir haben. Der Vati sagt, alles wird bestraft!«

»Der dumme Hund, den verprügle ich!«

»Untersteh dich, der Hund hat deine Frechheit herausgebracht!«

»Es blutet so sehr!«

»Dann geh ins Haus und wasch dir das kaputte Knie ab. Ich helf' dir nicht, denn du bist ein Dieb, und mit einem Dieb habe ich kein Erbarmen.«

Ida begann laut zu weinen. Pommerle jedoch stand unerbittlich neben ihr und schalt erneut auf Ida. Deren Weinen wurde lauter und immer lauter, so daß Frau Bender aufmerksam wurde. Sie ließ die Näharbeit liegen und eilte hinaus in den Garten.

»Was ist denn geschehen? Warum weinst du so sehr, Ida?«

»Weil – – weil – –«, rief Pommerle. Dann legte es die kleine Hand fest auf den Mund. »Nun kannst du es selber sagen; ich will nicht petzen.«

»Der dumme Hund ist mir in die Beine gelaufen, er wollte mich beißen. Da bin ich gefallen.«

»Das ist ja wieder gelogen«, brauste Pommerle auf. »Ach, Mutti, ich möchte dir so gerne alles erzählen.«

»So mag uns Karoline sagen, was geschehen ist. Zuerst wollen wir ins Haus gehen und das unsaubere Knie abwaschen und verbinden.«

Frau Bender führte die hinkende Ida fort, während Pommerle den Schnapp liebkoste.

»Du bist gerade, als wärst du vom lieben Gott geschickt, der das Gute belohnt und das Böse bestraft. – Es schadet ihr nichts, wenn es ihr weh tut!«

Frau Bender hatte es für richtig gefunden, Pommerle über den Vorfall nicht zu befragen. Sie wußte wohl, daß ihre wahrheitsliebende Tochter Anstoß daran nahm, daß in Ida gar viele schlechte Eigenschaften wohnten. Wie war das Kind doch zu bedauern! Der Vater tot, die Mutter tagsüber auf Arbeit, niemand kümmerte sich um die vielen Kinder, die wild und verwahrlost heranwuchsen. Da war keine Hand, die das keimende Unkraut aus den Kinderherzen jätete, niemand, der ihnen sagte, wohin es führen müsse, wenn man sich nicht bemühe, Lug und Trug zu meiden. Frau Bender nahm die Aufgabe, die sie sich gestellt hatte, sehr ernst. Es galt nicht nur, den beiden Schützlingen während vier Wochen kräftiges Essen und gesunde Luft zu geben, es sollten auch in die Herzen der beiden Kinder gute Keime gelegt werden. Das war natürlich nicht einfach, es war auch nicht so rasch zu erreichen, wie es die gutherzige Professorengattin sich wünschte.

Die sehr freundlichen Ermahnungen, die Frau Bender Ida zuteil werden ließ, wurden wohl angehört, doch schien es, als fielen sie nicht auf fruchtbaren Boden. Wie anders war Karoline veranlagt! Sie würde von dem Ferienaufenthalt manches Wertvolle mit heimnehmen. Frau Bender merkte, daß sich Karoline bemühte, ihrem Pommerle ähnlich zu werden, und das war ihr ein Trost für die vielen Mißerfolge, die sie bei Ida hatte.

Da in Hirschberg zahlreiche Familien waren, die Kinder zu sich genommen hatten, fragte Frau Bender bei jenen, die diesen Familienzuwachs erhalten hatten, um Rat. Sie hörte die verschiedensten Äußerungen. Einige waren hochbeglückt über die Kinder; von Tag zu Tag erholten sich ihre kleinen Gäste mehr und mehr. Angst und Scheu wichen von ihnen, und gar oft zeigte es sich, daß in den Ärmsten der Armen große innere Werte schliefen. Wie glücklich machte es, solchen Kindern vier Wochen lang Freuden schenken zu dürfen. Welch herrliche Idee war es, diese kümmerlichen Kinder aus dem Elend herauszuholen und in die Sonne zu führen. Ein Werk echt christlicher Nächstenliebe, ein Werk, das aus mitfühlendem Herzen geboren war.

Es gab aber auch andere, die den Tag der Abreise der Kinder ersehnten. Mit erschreckender Deutlichkeit zeigte es sich bei manchen, daß die Kinder, die in Verwahrlosung aufgewachsen waren, von allem Guten und Edlen keine Ahnung hatten. Hier genügten keine vier Wochen, um die Samenkörner in die jungen Herzen zu legen und keimen zu lassen. Monate hätten darüber hingehen müssen, um diese unglücklichen Kleinen aus dem seelischen Elend herauszuziehen. Aber ging nicht der Ruf durch das Land, daß man in Zukunft gerade auf die Familie das Augenmerk richten wolle? Klang es nicht von Ost nach West, von Nord nach Süd, daß man in der Familie die Keimzelle zur Erneuerung des Volkes zu suchen habe?

»Wie gern möchte man auch seelisch helfen«, sagte Frau Bender im Kreise ihrer Bekannten, »doch fürchte ich, ich gebe meinem Schützling, wenn er uns wieder verläßt, nichts Dauerndes mit. Mein Pommerle sieht alles mit anderen Augen, das Kind ist entrüstet, wenn Ida lügt und etwas Verbotenes nimmt, wenn es unordentlich mit dem Eigentum anderer umgeht. Niemand ist da, der in Breslau die kleinen Mädchen zur Ordnung anhält, wenn die Mutter das tägliche Brot herbeischaffen muß. Abends ist sie viel zu müde, um nach dem Rechten zu sehen. Ich wußte genau, daß sich manche von uns eine große Last auflud, als sie die Kinder der Ärmsten ins Haus nahm. Aber ich glaube, darum haben wir es besonders gern getan. Wir wollen doch alle mithelfen.«

»Ihr Pommerle ist solch ein prächtiges Kind, das einen guten Einfluß auf die beiden Mädchen ausüben wird, auch wenn sie nur vier Wochen hier sind.«

»Ja, um mein Pommerle brauche ich mir keine Sorgen zu machen. Die Kleine hat ein so richtiges Gefühl für das Gute und Schlechte, daß Böses nicht an sie herankommt. Ich bin dem lieben Gott von Herzen dankbar, daß er uns die Kleine in den Weg führte. Wieviel Freuden wären meinem Manne und mir versagt geblieben ohne unser Sonnenscheinchen. Ich habe stets Eltern beneidet, die sich um eine Schar lieber Kinder sorgen durften. Uns sind sie versagt geblieben, darum hielten wir es für unsere Pflicht, einem armen, elternlosen Kinde eine neue Heimat zu geben.«

»Es ist ganz eigenartig, liebe Frau Bender, daß Sie mit Ihrem Pommerle niemals Ärger haben.«

Die Professorengattin lachte. »Da kennen Sie mein kleines, temperamentvolles Mädelchen schlecht. Gar manches muß ich rügen, besonders jetzt, während des Besuches. Da hat sich mein Pommerle nicht immer von der liebenswürdigsten Seite gezeigt. Wie oft mußte ich schon dazwischentreten, sonst wären die kleinen Finger meines Töchterchens mehrfach an Idas blondem Schopf hängengeblieben. Doch Pommerle hat eben das Gute, daß es stets in ehrlicher Entrüstung aufbraust; da ist es schlecht zu halten.«

Frau Bender hatte nicht zuviel gesagt. Als sie abends von ihrem Kaffeekränzchen heimkam, stand auf Pommerles Gesichtchen wieder die tiefe Falte. Die Blicke, die es auf Ida warf, waren nicht gerade freundlich zu nennen. Aber die Mutter hütete sich, vor allen Kindern zu fragen; sie wußte, daß sich bei Pommerle die Worte überstürzen würden, denn in dem kleinen Kinderherzchen schien es heute zu kochen.

In der Küche wurde Anna, das Hausmädchen, von Frau Bender befragt.

»Ja, ja, gnädige Frau, vorhin ist es recht temperamentvoll hergegangen. Ida hat den Schnapp mit einem Stein werfen wollen, da ist unser Pommerle gekommen und hat das Mädchen hin und her geschüttelt, daß der Ida Hören und Sehen vergangen sind. Ich konnte Pommerle nicht ganz unrecht geben. Gesagt habe ich nichts.«

Frau Bender hielt es für angebracht, am nächsten Morgen ihrem Töchterchen wieder einmal eine kleine Ermahnung zu geben. Der Frieden zwischen den Kindern mußte wiederhergestellt werden.

Zu einer Stunde, in der Frau Bender mit Pommerle allein war, zog sie ihr Kind zärtlich an sich.

»In acht Tagen ist mein kleines Mädchen wieder allein, dann muß unser Besuch zurück nach Breslau.«

»Na, die werden ja auch vergehen. Acht Tage sind nicht gar zu lang.«

»Aber Pommerle! Die kleinen Mädchen sind doch so glücklich, daß sie in der frischen Luft sein können. Ida hat daheim so viel zu tun, sie muß die jüngeren Geschwister besorgen, das Zimmer aufräumen, denn die Mutter hat dazu keine Zeit.«

»Arbeit schadet keinem Menschen.«

»Ich weiß nicht, mein Kind, ob es dir gefallen würde, wenn Anna eines Tages fortginge, und du jeden Tag das Geschirr abwaschen müßtest und, ehe du zur Schule läufst, die Brötchen vom Bäcker holtest. Auch die Schuhe müßte sich mein Kleines dann selbst putzen, die es so gern der Anna zuschiebt.«

»Na, Mutti, wir werden doch unsere gute Anna behalten!«

»Gewiß, ich wollte dir auch nur damit sagen, daß du mit Ida freundlich und lieb sein sollst. Du bist doch ein verständiges Mädchen, du mußt begreifen, daß ein Kind, für das kein Vater sorgt, das eine Mutter hat, die sich kaum um das Haus kümmern kann, das Leben schwarz und dunkel findet. Niemand kann der Ida sagen, was gut, was böse ist. Wenn sie also wirklich einmal etwas Unrechtes tut, muß man sie mit lieben Worten darauf aufmerksam machen, muß ihr aber nicht gleich an den Kragen gehen und sie schütteln.«

»Ich habe ihr viele liebe Worte gesagt, schließlich krieg' ich doch auch mal eine Wut in den Leib. Aber – ich werde halt heute wieder gut mit ihr sein, wenn's mich auch manchmal in der Kehle drückt. Dann möchte ich die Ida anbrüllen, Mutti, dann wünschte ich, daß sie vor Schreck auf den Rücken fällt. – Aber ich werd' halt dran denken, daß sie keine so gute Mutti hat, die ihr immer sagt, was sie machen soll.«

Zwei Tage lang ging es leidlich, obwohl Pommerle manchmal ein recht finsteres Gesicht zeigte. Frau Bender lobte die Kleine.

»Weißt du, Mutti, ich habe heute früh im Bett lange darüber nachgedacht, daß es mit der Ida doch nicht so richtig sein muß. Ich habe früher auch keine Mutti gehabt, aber ich habe nie einen Hund mit 'nem Stein geschmissen.«

»Du hast aber noch einen Vater gehabt, der gut achtgab, daß du ein gutes Mädchen wirst.«

»Die Ida hat doch auch einen Vater gehabt.«

»Ja, Pommerle, der hatte den ganzen Tag fleißig zu arbeiten.«

»Mein Ostseevater hat auch gearbeitet.«

»Dann sei froh, mein Kleines, daß in deinem Herzchen soviel Gutes wohnt. Ich hoffe, daß du dich noch die letzten acht Tage mit Ida und Karoline sehr gut verträgst.«

Pommerle gab sich redliche Mühe und zeigte die größte Selbstüberwindung. Nur dem Jule klagte es mitunter sein Leid. Der sprach freilich mit Begeisterung von Rudolf, der ihm soviel Gänge abnahm und ihm auch in der Werkstatt manchen guten Dienst geleistet hatte.

»Das wird mal ein Meister, sage ich dir, Hanna, vor dem kann sich die ganze Welt verstecken. Der ist noch viel klüger als Meister Reichart.«

An einem der nächsten Vormittage, als Pommerle in die Küche gelaufen kam, um sich ein Glas Wasser zu holen, drohte Anna dem Kinde mit dem Finger. Pommerle machte ein erstauntes Gesicht.

»Was willst du denn?«

»Du wirst schon wissen, was ich meine, Pommerle. Schön ist es nicht, daß du das Verbot der Mutti mißachtest.«

Pommerle kniff die Augen zusammen. »Ich – weiß nicht recht, was du meinst, Anna. – Es kann schon sein, daß es nicht schön ist. – Was hab' ich denn verbockt?«

»Hat dir die Mutti nicht verboten, von dem Pfirsichbaum zu essen.«

»Das hat sie.«

»Wenn wir heute die Früchte abnehmen, wird die Mutti merken, daß viele fehlen. Sie wird recht traurig sein, daß du heimlich die Pfirsiche genommen hast.«

»Na, das ist doch doll!« brauste das Kind auf. »Die Mutti hat gesagt, Pfirsiche sollen wir nicht essen, da habe ich auch keine gegessen.«

»Aber Pommerle!«

»Ich hab' keine gegessen!«

»Überlege es dir nochmals recht genau. Als du gestern abend schlafen gegangen bist, hast du fünf Stück gegessen.«

»Du sollst auch nicht lügen, Anna, – ich habe keine Pfirsiche gegessen.«

Anna stutzte. Die Entrüstung des Kindes war zu ehrlich, als daß sie sie für Verstellung ansehen durfte. Doch wie kamen die Kerne unter Pommerles Bett? Beim Aufräumen heute früh hatte Anna die Kerne gefunden. Konnte es möglich sein, daß die verschlagene Ida die Reste in Pommerles Zimmer geworfen hatte?

»Ist Ida oder Karoline gestern noch bei dir gewesen?«

»Nein, Ida ist schnell noch mal in den Garten gelaufen, sie sagte, sie wolle noch eine Nase voll frischer Luft mit ins Bett nehmen.«

»Wie kommen dann die Pfirsichkerne in dein Zimmer? Ich habe sie heute früh gefunden!«

Einen Augenblick überlegte das Kind, dann knallte die kleine Faust auf den Küchentisch nieder.

»Die Ida hat schon mal Pfirsiche geklaut, dann ist sie hingefallen. Anna, die Ida ist ein Dieb!«

Just in diesem Augenblick betrat Ida die Küche.

»Du hast Pfirsiche gegessen«, schrie Pommerle heftig ihre Spielgefährtin an, »dann hast du die Kerne zu mir in die Stube geschmissen!«

»Ich hab' keine Pfirsiche gegessen.«

»Doch, du hast Pfirsiche gegessen«, klang ein schüchternes Stimmchen hinter Ida. »Gestern abend, im Bett.«

Es war Karoline, die schon gestern abend der Schwester Vorwürfe über die Unfolgsamkeit gemacht hatte.

Schließlich erschien Frau Bender.

»Ich komme soeben aus dem Garten; mit Betrübnis stelle ich fest, daß sehr viele Pfirsiche genommen wurden. Anscheinend wurden sie mit einer Stange abgeschlagen, denn es liegen noch zahlreiche Früchte unter dem Baum. – Wer von euch hat genascht?«

Es blieb mäuschenstill. Pommerle wandte sich mit einem Ruck Ida zu.

»Na, willste denn nichts sagen?«

»Ich hab' nichts genommen.«

Pommerle schnaufte. Ungeduldig trat es von einem Fuß auf den anderen.

»Der – der Jule ist gestern noch im Garten gewesen. Vielleicht hat der die Pfirsiche genommen.«

Das war zuviel für Pommerle. Soeben hatte Karoline bestätigt, daß Ida gestern abend Obst gegessen hatte, und jetzt kam der arme Jule noch in den Verdacht, ein Dieb zu sein.

»Du sollst nicht lügen, du bist ein scheußliches, ein gräßliches Kind!«

Pommerle war auf Ida eingedrungen und versetzte der Aufweinenden eine gehörige Tracht Prügel. Als Frau Bender dazwischentreten wollte, rief die Kleine erregt:

»Laß, laß, Mutti, der Vati hat gesagt, schlechten Menschen tut 'ne Tracht Prügel gut. – Der Jule hat nichts genommen, – der Jule ist gar nicht im Garten gewesen. Du sollst nicht lügen, – du dummes Mädel aus dem Kellerloch! Geh nur bald wieder zurück in deinen Keller, dort kannst du den Leuten was vorlügen. – Da – – da haste noch eine! – So, und nu noch eine! Die Kerne hat sie in mein Zimmer geworfen. Dafür kriegste noch eine!«

»Pommerle!«

»Wer lügt, kriegt Prügel! – Der Jule hat die Pfirsiche nicht genommen!«

Schließlich ließ Pommerle von ihrem Opfer ab. Die Tränen liefen ihm über die Wangen vor Erregung und Zorn, daß sein lieber Jule so schmählich verdächtigt worden war.

»Geh in dein Zimmer, Pommerle, mit dir werde ich später reden.«

»Mutti, – du brauchst mir nicht böse zu sein, daß ich die Ida gehauen habe. Es tut mir gar nicht leid! Die Grete Bauer hat auch mal Prügel gekriegt, weil sie log. Dann hat sie nicht mehr gelogen. – Pfui, du Pfirsichdieb!«

»Geh hinaus, Pommerle!«

»Mutti – –« es klang recht jämmerlich. Als aber Pommerle den mahnenden Blick der Mutter sah, schlich es in sein Zimmer. Neben ihm saß Schnapp. Der schaute das traurige kleine Mädchen gar treuherzig an. »Ja, ja, Schnapp, das Leben ist schwer. Da sollen wir uns bemühen, gut zu sein, und dann schmeißen sie uns die Pfirsichkerne ins Zimmer. – Schnapp, ich habe dich ja viel lieber als die Ida. Dich gebe ich nicht her, aber die Ida mag ruhig in vier Tagen heimfahren.«

Ida bekam eine ernstliche Verweisung von Frau Bender. Sie weinte sehr und versprach sich zu bessern. Doch Frau Bender fürchtete, daß die guten Vorsätze nicht gerade ernst gemeint waren.

Ida bekam Stubenarrest, Karoline durfte zwei Pfirsiche essen.

»Ach, gnädige Frau«, meinte Anna, »ich kann es unserem Pommerle nicht verdenken, daß es der Ida Prügel versetzte. Ich war ja selbst recht ärgerlich auf das Kind.«

»Trotzdem will ich Pommerle ermahnen, es muß sich besser beherrschen lernen.«

In Pommerles Zimmer saß die Kleine, den geliebten Hund auf dem Schoß, als die Mutter eintrat.

»Ich weiß schon, liebe Mutti, was du meinst. Aber ich hatte doch so 'ne Wut im Leibe! Sei nicht böse. Dem guten Jule hat sie doch auch was angehängt. – Mutti, wenn du furchtbar böse auf mich bist, dann denk' doch dran, was der Bürgermeister von mir gesagt hat: Ich bin wie ein leuchtendes Beispiel.«

»Aber heute nicht, Pommerle.«

»Mutti, dann will ich mir Mühe geben, an einem anderen Tage wieder zu leuchten. Weißt du, du hast auch einmal zum Vati gesagt, du hättest an einem Tag so eine schlechte Stimmung. Die habe ich heute gehabt, – die hab' ich von dir gekriegt. Wenn die Ida erst wieder fort ist, leuchte ich noch viel heller als vorher.«

Da konnte Frau Bender nichts anderes tun, als ihr reuevolles Mädchen ans Herz zu nehmen und ihm einen verzeihenden Kuß auf die Lippen zu drücken.

Der Tag der Abreise der beiden Breslauerinnen rückte immer näher.

»Dich möchte ich noch hierbehalten, Karoline, aber die Ida kann wegfahren.«

Es kam aber ganz anders, als Pommerle wünschte. Die wohlverdienten Prügel, die die ältere der beiden Schwestern von Pommerle erhalten hatte, hatten nur den einen Erfolg gehabt, daß Ida aufs neue sann, wie sie Hanna ärgern könnte. Noch vor der Heimreise wollte sie ihr einen Streich spielen. Ida wußte, daß Pommerle an jedem Morgen und jedem Abend in die Kommodenschublade schaute, einen Stein herausnahm und ihn von allen Seiten betrachtete. Sie hörte von der Schwester, daß dieser Stein ein Geschenk des mächtigen Rübezahl sein sollte und fragte Pommerle darüber aus.

»Es war gar kein Rübezahl«, meinte die Kleine, »doch der Jule meint, es könnte mal sein, daß aus einem Stein Gold würde. Weil es der Mann nun gesagt hat, so guck' ich halt an jedem Tage mal nach, ob er vielleicht doch Gold geworden ist. Er blinkert schon ein bißchen. Guck' mal her!«

Da – ein Schrei, im nächsten Augenblick sah Pommerle Ida stürzen.

Ida lachte Pommerle aus, doch Hanna nahm es nicht weiter übel. Die Mutti hatte ja selbst gesagt, daß sich dieser Stein niemals in Gold verwandeln werde. Trotzdem wollte sie ihn gut verwahren.

Am Tage vor der Abreise der Kinder bemerkte Pommerle plötzlich, daß sein Rübezahlstein fehlte. Schon eine Stunde später sah sie ihn in Idas Händen.

Nicht um ihn zu stehlen, nur um Pommerle zu ärgern, hatte Ida den Stein an sich genommen, warf ihn in die Luft, fing ihn auf und rief Pommerle übermütig zu:

»Er wird ja doch nicht zu Gold, doch ich behalte ihn!«

»Der Rübezahl hat mir den Stein geschenkt, er ist mein Eigentum. Gib ihn mir!«

Ida stürmte in den Garten, Pommerle lief der Flüchtigen nach. Da schwang sich Ida leichtfüßig auf die Schaukel, setzte sie in Bewegung, so daß Pommerle ihr nicht nahekommen konnte.

»Hole dir doch den Stein! – So komm doch!«

Die Schaukel schwang immer heftiger, da – ein Schrei, – im nächsten Augenblick sah Pommerle Ida stürzen. Regungslos blieb das Kind liegen.

Die Kleine eilte ins Haus, rief nach der Mutter, nach Anna, die sofort kamen, um die bewußtlose Ida aufzuheben und ins Haus zu tragen. Das Mädchen war beim Sturz von der Schaukel auf die Gartenbank geschlagen und hatte sich am Kopf anscheinend schwer verletzt. Über das Gesicht sickerte Blut.

»Laufen Sie rasch zum Arzt, Anna, er soll sofort kommen«, ordnete Frau Bender an. Pommerle stand schreckensbleich neben der Bewußtlosen. Vergessen war aller Grimm, den es gegen Ida im Herzen hegte, nur unendliches Mitleid mit der Blassen griff im Herzen des Kindes Platz.

»Nun kann sie morgen nicht heimfahren«, weinte Karoline.

»Wein' mal nicht gar so sehr«, meinte Pommerle und legte zärtlich den Arm um die Jüngere, »wir werden sie gut pflegen. Ich habe meinen Schnapp auch gepflegt und auch den kleinen Sperling. Sie sind beide wieder gesund geworden. Die Mutti kann so schön gesundmachen. Wir geben Ida Schokolade, und ich erzähle ihr schöne Geschichten. Dann wird die Ida bald wieder besser.«

Der Arzt kam und stellte einen Beinbruch und eine Gehirnerschütterung fest. An eine Reise nach Breslau war nicht zu denken.

»Wir behalten Ida natürlich so lange hier, bis sie ohne jede Gefahr die Heimreise antreten kann«, meinte Frau Bender.

»Das kann Wochen dauern.«

»Es macht nichts. Vielleicht ist es für das Mädchen gut, wenn es noch länger in unserem Hause bleibt.«

Pommerle und Karoline erhielten den Befehl, im Hause sehr leise zu sein, denn Ida sei schwer erkrankt.

»Es ist gewiß recht traurig«, meinte Pommerle leise zu Karoline, »doch wenn sie mir den Stein nicht fortgenommen hätte, wäre sie nicht auf die Schaukel gestiegen und nicht heruntergefallen.«

»Und ich habe ihr heute früh gesagt, wenn sie soviel lügt, wird sie der liebe Gott eines Tages sehr strafen.«

Sinnend blickte Pommerle vor sich hin. Es erinnerte sich an den Spielgefährten in Neuendorf, der auch log. Ihn hatte die Strafe ereilt. Wahrscheinlich war der liebe Gott auch auf Ida böse geworden und hatte sie von der Schaukel fallen lassen.

Nach eifrigem Suchen wurde auch im Garten der Rübezahlstein gefunden. Am Abend, als Jule kam, als man ihm die traurige Kunde mitteilte, meinte er:

»Das hat der Rübezahl gemacht. Warum glaubt ihr nicht daran, daß er es war, der den Stein verschenkte! – Ich weiß es ganz gewiß, eines Tages wird der Stein doch zu Gold. – Heb' ihn dir nur gut auf, Pommerle.«

Und Pommerle verwahrte den Stein auch weiterhin sorgsam in seiner Kommode.

Der Stein wird Gold

Der August neigte sich seinem Ende zu, noch immer weilte Ida im Hause des Professors. Nicht nur Frau Bender und Pommerle hatten sich liebevoll um die Kranke bemüht, sogar der Professor, der hochbefriedigt aus Schweden zurückgekehrt war, saß oft am Lager des kranken Mädchens und vertrieb ihm die Zeit mit Erzählen. Am hellsten aber leuchteten die Augen Idas auf, wenn Jule einen Krankenbesuch machte. Jule war nun zwar zum Krankenpfleger gar nicht geeignet, er hatte bei seinem ersten Besuch die Patientin in geradezu unerhörter Weise ausgescholten.

»Ich hätte dir beide Beine zerbrochen und die Arme dazu, die Nase hätte ich dir abgeknickt! Wer Pommerle ärgert, ist ein ganz gemeiner Mensch. So einer bist du!«

Es ging so weit, daß Frau Bender den ungestümen Tischlerlehrling aus dem Krankenzimmer wies. Als aber Ida im Garten sitzen durfte, traf es sich immer öfter, daß sich Jule einstellte; ein Wort gab das andere, und schließlich weilte Jule immer öfter bei Ida. Mit Verwunderung verfolgte Frau Bender die Erziehungsmethode dieses derben, aber so braven Knaben. Er schalt Ida mit kräftigen Ausdrücken, hielt ihr all ihr Unrecht vor und meinte sogar einmal, daß ihr der Denkzettel, den ihr der Rübezahl gegeben, nur dienlich sei.

Waren es nun Jules Worte, oder war es die liebevolle Pflege, die man Ida angedeihen ließ, jedenfalls zeigte es sich von Tag zu Tag mehr, daß Ida bemüht war, ihre Fehler abzulegen. Schon manches abbittende Wort war über die Lippen der Kranken gekommen, wenn sie mit Frau Bender allein war, und auch Pommerle gegenüber zeigte Ida bittere Reue. So kam es ganz von selbst, daß sich zwischen den Kindern ein herzliches Verhältnis anbahnte, und eines Tages sagte Pommerle mit Überzeugung:

»Du bist jetzt gar nicht mehr so wie früher. Manchmal hab' ich dich doch sehr lieb.«

»Ich möchte auch so werden wie du, Pommerle. – Du bist gut.«

»O nein«, wehrte die Kleine ab, »der Vati hat gerade erst gestern gesagt, ich bin ein Racker!«

Auch Sabine fand sich öfters mit der Laute ein, nur zu gern lauschte Ida dem Gesang der Blinden.

»Das möchte ich auch lernen«, sagte Ida. Hin und wieder probierte sie auf der Laute, die ihr Sabine überließ. Und gar bald stellte sich heraus, daß Ida ein hervorragendes musikalisches Talent entwickelte.

»Wenn sie so ein Musikdings hätte«, sagte Jule eines Tages zu Pommerle, »würde sie gar nicht mehr auf böse Gedanken kommen. Ein Sprichwort sagt, daß dort, wo sich die Musik niederläßt, nichts Böses sitzen kann. – Wenn ich nur mehr Geld hätte, dann schenkte ich ihr so ein Ding.«

»Ich muß mal mit ihr zum Harfenkarle gehen, vielleicht hat er so 'nen kleinen Ableger von seiner großen Harfe. Den schenken wir dann der Ida. – Ach, es muß herrlich sein, wenn sie später wieder im dunklen Keller sitzt und recht laut auf der Laute spielen kann. Dann wird alles Böse auch dort herausgejagt.«

»Haste nicht was in der Sparbüchse, Pommerle? Kannst du nicht der Ida so ein Ding kaufen?«

»Ich hab' nichts mehr drin, das Reich brauchte alles. Aber, Jule, ob wir vielleicht mal ein bißchen sammeln gehen könnten?«

Seit diesem Tage überlegten die Kinder, wie sie Ida ein kleines Instrument verschaffen könnten. In Hirschberg wohnte ein Instrumentenhändler, der wurde von Pommerle besucht.

»Es ist furchtbar schlimm«, meinte die Kleine, als sie die Preise der Lauten hörte. »Da müßte ich ja hundert Jahre lang sparen, und dann ist die Ida zu alt geworden. So alt wie der Harfenkarle. Vielleicht hat der sich seine große Harfe auch erst gekauft, als er schon alt war, weil er vorher kein Geld hatte.«

»Vielleicht kann dir die gute Frau Bürgermeister helfen, deren Kinder haben Lauten gehabt. Ich glaube, es liegen noch welche bei ihr auf dem Boden. Frage sie doch einmal, du kennst sie doch.«

Der Ausspruch des Mannes ließ Pommerle keine Ruhe. Eingedenk der Worte der Mutter, daß man nichts sagen dürfe, wenn man wohltue, machte sich die Kleine noch am selben Tage auf den Weg. Sie war schon häufig mit der Mutti bei Gloves gewesen, und in letzter Zeit war sie mit dem alten Herrn besonders befreundet. Nicht nur nach der Zirkusvorstellung, auch später noch hatte der Bürgermeister Pommerle seine beste Mitarbeiterin beim Hilfswerk genannt und gesagt, wenn sie wieder einmal ein Anliegen habe, solle sie nur ruhig zu ihm kommen.

»Es ist doch eben wieder eine Wohltätigkeit«, meinte Pommerle, als es im Hause des Bürgermeisters stand. »Das Reich wird wahrscheinlich später auch allen Kindern, die gerne Laute spielen möchten, so ein Ding schenken. Man wird wieder sammeln, und dann kann ich mal wieder ein leuchtendes Vorbild sein.«

Pommerle wurde aber doch recht verlegen, als es von Herrn und Frau Glove gefragt wurde, was es begehre.

»Wenn ich damals, beim Zirkus, schon gewußt hätte, daß die Ida so gerne auf einer Laute spielt, hätte ich mir nicht so viele Zigaretten gewünscht, sondern nur die Hälfte. Aber nun ist es eben vorbei. Soll ich Ihnen vielleicht mal wieder was singen?«

»Was möchtest du denn haben, kleines Pommerle? Sprich frisch von der Leber weg, du weißt doch, du bist meine kleine Mitarbeiterin beim Hilfswerk. Durch dich haben gar viele Menschen Freude gehabt.«

Da platzte der Wunsch aus Pommerle heraus. Es erzählte von Ida, die auf Sabines Laute spiele, vom Instrumentenhändler, der gesagt habe, auf dem Boden läge so 'ne Laute.

»Am Sonntag kriege ich wieder Geld vom Vati, und der Jule kriegt am Sonnabend doch auch Geld, das wollen wir herbringen. Und dann möchten wir die Laute dafür haben.«

Gerührt schloß Frau Glove das kleine gutherzige Mädchen in die Arme, das kaum einen Wunsch für sich hatte, stets nur versuchte, anderen Freude zu machen.

»Du sollst die Mandoline haben, mein liebes Pommerle. Ich gehe morgen auf den Boden und sehe nach, ob sie noch brauchbar ist.«

»Wenn du nun schon so gut bist, Tante Glove, dann sei doch noch ein bißchen besser und – geh schon heute auf den Boden. Was meinst du, wie die Ida zappeln würde, wenn ich ihr sage, daß sie erst morgen die Laute kriegt ... Sie könnte vor Freude die ganze Nacht nicht schlafen, und der Onkel Doktor hat doch gemeint, Schlaf ist ihr gut.«

»Ja, dann wird mir wohl nichts anderes übrigbleiben, als sofort hinaufzugehen.«

Pommerle wollte mitlaufen, doch der Bürgermeister hielt das Kind zurück.

»Dich werde ich im kommenden Winter oftmals brauchen, Pommerle, wir haben gar manches Liebeswerk vor uns, und das Winterhilfswerk soll in ganz besonders großem Stil vorgenommen werden. Keiner darf hungern, keiner darf frieren, ein jeder soll zu essen haben und damit nun nicht der eine immerfort etwas Gutes hat, will man einführen, daß man am ersten Sonntag in jedem Monat nur ein ganz bescheidenes Gericht ißt, und daß man jenes Geld, welches dadurch gespart wird, den Armen zukommen läßt. – Ist das nicht etwas sehr Schönes?«

»Und wenn es nun am Sonntag aber gerade Gänsebraten geben sollte?«

»Dann gibt es eben keinen Gänsebraten, sondern nur ein sogenanntes Eintopfgericht, das nur wenige Pfennige kostet. Schluckt man die Erbsensuppe herunter, denkt man mit Freuden an jene, die dadurch nun auch etwas zu essen haben. Ich glaube, daß mein gutes Pommerle sehr gern auf den schönen Gänsebraten verzichten wird, wenn es weiß, daß dann andere nicht zu hungern brauchen.«

»Hunger ist wohl schrecklich? Das hat der Jule mir auch schon gesagt. – Da will ich lieber nur aus einem Topf essen.«

»Wir werden sehr fleißig sammeln müssen, daß recht viel in die Kasse kommt, aus der die Armen gespeist werden,«

»Kann ich dann auch sammeln?«

»Ja, Pommerle, du wirst tüchtig mithelfen, denn dein goldenes Herzchen reißt auch die Lauen mit fort. So prächtige deutsche Mädel können wir heute gut brauchen. Auf der Jugend ruht unsere Hoffnung.«

Die Augen des Kindes strahlten. Noch fühlte es sich dumm und klein, trotzdem erwachte in seinem Herzen die Empfindung, daß es schon im Kindesalter wertvolle Arbeit leisten könne. Es wußte zwar nicht recht, wie alles anzufassen sei, aber die Eltern und die Bekannten würden ihm den Weg zeigen. Schloß sich doch die Jugend immer fester zusammen, und immer öfter ertönte die ernste Aufforderung: Jeder helfe, auch der Jüngste darf nicht zur Seite stehen.

»Wenn ich erst groß und alt bin, Onkel Glove, helfe ich noch toller mit.«

»Wenn du groß und alt geworden bist, mein liebes Pommerle, haben wir die schweren Zeiten, in denen wir heute leben, gewiß längst überwunden. Dann scheint wieder helle Sonne über unserem deutschen Vaterland; doch bis dahin kostet es noch viel Arbeit und Kampf, Mühe und Not. Ihr seid die Hoffnung des Vaterlandes, auf euch bauen wir. Ihr sollt euch den Platz an der Sonne erringen und erkämpfen, das ist eure Pflicht und euer Recht. Daß ihr aber erst tüchtig an euch selbst arbeiten müßt, das vergeht zu keiner Stunde. Wer sich nicht selbst beherrschen kann, der darf auch nicht herrschen, wer nicht selbst arbeiten lernte, ist auch nicht wert, über Arbeitende zu gebieten, und der, der im guten Rock einherspaziert, darf niemals verächtlich auf jene schauen, die geflickte oder zerrissene Kleider haben.«

Die blauen Augen Pommerles blickten ernst auf den Bürgermeister.

»Wenn du hoffst, daß wir, die wir noch klein sind, alles gut und schön machen sollen, dann muß ich immer sehr artig sein.«

»Ja, mein Kind, du mußt dich auch redlich bemühen, deinen Mitschülerinnen mit gutem Beispiel voranzugehen.«

In diesem Augenblick betrat Frau Glove das Zimmer, in der Hand eine Mandoline.

Mit einem Freudenschrei eilte Pommerle auf sie zu, nahm das Instrument und drückte es an sich. »Wie wird sich die Ida freuen! – Kann ich es haben? Ich bringe auch meinen Sonntagsgroschen!«

Es waren für Pommerle noch recht aufregende Minuten, denn erst mußten neue Saiten besorgt werden. Die Kleine mußte also warten. Als dann endlich alles in Ordnung war, konnte Pommerle nicht schnell genug das Haus des Bürgermeisters verlassen.

Die Mandoline in der Hand eilte Pommerle durch die Straßen Hirschbergs, jedem Bekannten erfreut zurufend, daß nun endlich die Ida eine Mandoline bekäme. Mit erhitztem Gesicht kam die Kleine daheim an und rannte in ihrer Freude heftig gegen die Mutter.

»Guck, da habe ich wieder mal was erbettelt! – Mutti, wird sich die Ida freuen!«

Die Ida war allerdings sprachlos vor Glück. Tränen der Freude liefen über ihre Wangen, sie drückte Pommerle an sich. Beschämt sagte sie:

»Soviel Schlimmes habe ich dir angetan, nun schenkst du mir sogar dieses Instrument.«

»Dann flieht alles Böse aus dem Hause, und du wirst auch ein leuchtendes Beispiel. – Weißt du, Ida, man braucht uns nämlich jetzt, uns alle miteinander. Auf uns, die Jugend, warten alle! Und wenn wir erst groß sind, dann ist überall Glück, weil wir es dahin gebracht haben. Aber es klappt eben nur, wenn wir selber sehr gute Menschen werden. Darum mußt du viel Musik machen.«

Von nun an saß Ida mit verklärtem Gesicht im Krankenstuhl und übte auf ihrer Laute. Sabine gab ihr wertvolle Anleitungen, und bald konnte das Kind das erste einfache Volkslied spielen. Jule schlug vor Vergnügen Purzelbäume und wollte durchaus, daß Ida das Lied vom Räuberhauptmann lerne.

»Nein, lieber ein kleines leichtes Wanderliedchen«, meinte Sabine. »Wenn du später mit deinen Freundinnen hinausziehst in Gottes herrliche Natur, die du hier so liebgewonnen hast, geht es mit Musik.«

Und wieder begann das Üben. Es dauerte nicht lange, so saßen die drei vergnügt zusammen, und unter den begleitenden Klängen der Mandoline hörte man die fröhliche Weise:

»Wenn wir schreiten Seit' an Seit',
Und die alten Lieder singen – – –«

In Idas Augen stand eine ganz neue Sehnsucht. Die Natur hatte sich ihren Augen erschlossen, die Musik kam hinzu und gab ihrem Leben einen neuen Inhalt. Wie hell würde es daheim im dunklen Stübchen werden, wenn sie alles erzählte, was sie in den Ferien erlebt hatte, wie froh würde es machen, die kleineren Geschwister zum Guten anzuleiten.

Endlich war es so weit, daß Ida sich wieder frei bewegen konnte. Der Fuß war sehr gut geheilt, und auch die Gehirnerschütterung hatte keine schlimmen Folgen hinterlassen. Während Pommerle einstens den Tag von Idas Abreise ersehnt hatte, tat ihm heute das Herzchen weh, wenn es daran dachte, daß Ida nun bald scheiden mußte.

»Sie muß wiederkommen«, meinte der Jule, »oder ich setze mich auf mein Rad und fahre sie besuchen. Dann muß sie mir etwas vorspielen, denn sie spielt besser als die Sabine.«

Das war freilich nicht der Fall, aber Jule behauptete es.

An einem der letzten Tage vor Idas Abreise führte Pommerle in Begleitung von Sabine die neue Freundin durch die Wiesen, hinaus nach dem kleinen Hause des Harfenkarle.

»Das ist ein ganz alter Mann mit schneeweißem Haare, wohl bald hundert Jahre alt, der spielt auf einer großen Harfe und singt wunderschöne Lieder. Er ist auch ein armer Mann, aber er singt uns davon, daß das gar nicht schlimm ist. Wenn man gesund und wohlgemut ist, hat man das größte Gut. Den mußt du hören, Ida, er hat mich so froh gemacht, mich und auch die Sabine. Wenn du dann später wieder allein sitzest, wirst du immer voller Freude an den Harfenkarle denken. Er weiß auch gewiß ein schönes Lied für dich. – Und dort drüben, siehst du es, das ist sein Haus.«

Seit jenem ersten Besuch, den Pommerle dem Harfenkarle gemacht hatte, war die Kleine öfters mit den Eltern bei dem alten Harfner gewesen. Er empfing auch heute die drei Besucherinnen mit einem freundlichen Lächeln.

»Harfenkarle, ich bringe dir Besuch. Das ist die kleine Ida aus der Kellerwohnung in Breslau. Sie hatte sich das Bein gebrochen und den Kopf zerschlagen, aber nun ist sie wieder gesund, nun fährt sie zurück nach Breslau und möchte gern auch solch schönes Lied von dir hören, daß sie sich noch lange darüber freuen kann. – Harfenkarle, singst du uns eines?«

Der alte Mann, dem das weiße Haar in dünnen Strähnen auf die Schultern fiel, streckte Pommerle die runzlige Rechte hin.

»Da ist ja auch das Fräulein Sabine. – So, und nun setzt euch nieder und erzählt mir etwas.«

»Aber dann spielst du uns eins, nicht wahr, Harfenkarle?«

Sie saßen in dem einfachen Zimmer um den Alten. Ida verlor langsam die Scheu vor dem weißhaarigen Mann. Gar lustig plapperten die Kinder.

»Bist wohl auch solch liebes, freundliches Mädchen wie mein Pommerle?« sagte der Alte und strich Ida über das Haar. Sie wurde rot, blickte auf Pommerle.

»Ja«, meinte Pommerle, »sie ist jetzt sehr gut, aber früher habe ich sie nicht leiden können. Jetzt mag ich sie gar gern.«

»Warum hast du sie denn nicht leiden können, Pommerle?«

»Weil ich böse war, weil ich gelogen habe«, sagte Ida, »weil ich Pommerle alles nahm, sogar den Stein vom Rübezahl.«

Interessiert horchte der Alte auf. Er fragte nach dem Stein, und schuldbewußt berichtete Ida von dem Stein, den sie genommen hatte, um Pommerle zu kränken.

»Es war ja nicht so schlimm«, meinte Pommerle, »es ist doch nur ein oller Stein, der doch nicht zu Gold wird.«

»Ich glaube doch, daß er zu Gold geworden ist, kleines Pommerle«, sagte der Harfenkarle, »den Stein könntest du der Ida schenken, er wird ihr immer eine liebe Erinnerung sein.«

»Ob er wohl zu Gold geworden ist, Harfenkarle? – Ich glaube nicht.«

»Hört einmal zu, Kinder, und paßt recht gut auf, was ich euch jetzt sage. Wäre der Stein nicht gewesen, nach dem die Ida griff, so wäre sie zum Ferienschluß heimgefahren, ohne innere Freude, ohne daß es hell in ihrem Herzen geworden ist. Aber dieser Stein vom Rübezahl hat sie festgehalten in Hirschberg. Und ganz langsam ist in das finstere Herz Idas heller Sonnenschein gefallen, der hat sie froh gemacht, er hat ihr auch die Augen geöffnet und ihr gezeigt, was gut, was böse ist. Sie hat auf dem Krankenlager gelegen und Zeit gehabt, nachzudenken, was man ihr Liebes antat, und sie wird auch gemerkt haben, daß man mit Lügen und Stehlen immer tiefer sinkt. Kein Mensch mag ein schlechtes Kind leiden. Das alles hat die Ida eingesehen, als sie krank war. Der einfache Stein hat all das bewirkt. Versteht ihr nun, daß dieser Stein Goldeswert hat? Auch wenn er sich wirklich nicht in Gold verwandelt? Ist nicht Idas steinernes Herz auch zu Gold geworden? Rübezahls Geschenk ist ihr hineingerutscht und hat sich dort zu Gold verwandelt. – Versteht ihr das?«

Die Kinder hatten aufmerksam gelauscht. Pommerles Augen leuchteten. »Natürlich, lieber, lieber Harfenkarle, das verstehe ich gut. Ja, die Ida hat ein goldenes Herz gekriegt, nun soll sie auch den Rübezahlstein behalten. Wenn du ihn anguckst, Ida, dann denkst du immer daran, daß man mit einem steinernen Herzen nicht herumlaufen darf.«

Ida legte die Hände über die Augen. Tränen rollten ihr über die Bäckchen.

»Ja, in mir ist es in letzter Zeit so hell und auch so froh geworden, alles ist jetzt so anders als früher. Und nun fahre ich auch froh wieder zurück nach Breslau. Ich werde dort lachen, spielen und singen, und die Mutter darf auch nicht mehr traurig sein. Macht das alles das Gold, das ich jetzt in mir habe?«

»Ja, mein kleines Mädchen«, sagte der Harfenkarle gerührt, »von innen heraus kommt alles Gute und Schöne, was die Erde uns schenkt. Man sieht dann alles mit froheren Augen an. Schaut nur immer hoffnungsvoll in die Zukunft, bleibt gute und brave Kinder, wachst heran zu prächtigen Jungfrauen, auf die wir stolz sein dürfen. Ich werde es nicht erleben, daß ein jeder sein Gold im Innern fühlt. Aber das Hoffen habe ich bis in meine alten Tage nicht verlernt. Das ist mein Gold, das ich mir im Herzen gespart habe. Ich habe große Zeiten mit angesehen, bin als junger Bursche hinausgezogen in den Krieg und habe ein freies, starkes Vaterland gehabt. Das sind Erinnerungen, die mir niemand nehmen kann, davon singe ich so gern. Aber auch ihr, die ihr nicht in solch einer glücklichen Zeit heranwachsen dürft, ihr könnt trotzdem mit hellen Augen um euch sehen, denn euch wird der Weg auch wieder aufwärts führen.«

»Harfenkarle«, sagte Pommerle bittend, »sing uns eins, singe etwas recht Schönes, das die Ida mitnehmen kann nach Breslau, damit sie auch ihren kleinen Geschwistern etwas Goldenes bringt.«

»So will ich euch etwas singen, das die Ida auch bald auf ihrer Mandoline spielen kann. Ein Lied, das uns Jungen schon lieb und teuer war, ein Lied, unter dem wir kämpften und siegten, das uns in schweren Tagen erhob. Ein heiliges Lied, ihr Kinder, das ihr in euch ernst verarbeiten müßt. Das Lied stehe über eurem Leben wie ein Leitstern, wie etwas Goldenes, das euch strahlt. Der alte Harfenkarle, der über neunzig Jahre alt ist, gibt es euch mit auf den Weg, und ihr mögt es dermaleinst auch euren Kindern weitergeben.«

Er holte die Harfe und setzte sich mit andächtiger Miene nieder.

Er holte die Harfe aus der Ecke, setzte sich mit andächtiger Miene nieder, und dann griffen die dünnen Finger in die Saiten. Es war ein Lied, das den Kindern nicht neu war, sie hatten es alle schon in der Schule gesungen. Doch heute schienen die Worte eine ganz wundersame Bedeutung zu haben. Stumm und andächtig lauschten alle, als der Harfenkarle mit zitternder Stimme sang:

»Ich hab' mich ergeben mit Herz und mit Hand
Dir, Land voll Lieb und Leben, mein deutsches Vaterland.
Mein Herz ist entglommen, dir treu zugewandt,
Du Land der Frei'n und Frommen,
Du herrlich Hermannsland.
Will halten und glauben an Gott fromm und frei,
Will, Vaterland, dir bleiben auf ewig fest und treu.
Laß Kraft mich erwerben in Herz und in Hand,
Zu leben und zu sterben fürs heilge Vaterland.«

Magda Trott

Pommerle auf Reisen

Jugenderzählung
Pommerle Band 5

Jule hat eine Wut

Aus dem großen Kinderzimmer, das im ersten Stockwerk der Benderschen Villa lag, scholl lautes Poltern und Rumpeln. Das zehnjährige Hannchen, dem rechts und links je ein blonder Zopf über die Schultern hing, räumte das Zimmer um. Der große Tisch, sonst in der Mitte, wurde seitwärts geschoben; darauf stellte das Kind den hochbeinigen Stuhl mit dem blauen Kissen. Vor den Stuhl kam der Handtuchhalter. Er fiel zwar erst mehrmals herunter, aber endlich war der merkwürdige Aufbau vollendet. Die blondzöpfige Hanna, seit vielen Jahren nur »Pommerle« genannt, betrachtete mit den blauen Augen prüfend das Werk ihrer Hände. Nun wurden die vielen Puppen, die Pommerle besaß, herbeigeholt, behutsam auf Stühle gesetzt oder an die Wand gestellt; jeder einzelnen drohte das kleine Mädchen mit dem Finger.

»Daß du keinen Radau machst, Berberitze! Du mußt ganz still sein! Und du, Hornblende, hast immer einen großen Mund. Jetzt schweigst du – gleich geht es los. – Schau nur, wie artig der Baldrian dort sitzt. Oh – der Granit ist umgefallen, er schläft schon wieder! – Wach auf, Granit!«

Pommerle eilte zu dem umgefallenen Puppenkind, einem blondlockigen Knaben in Gebirgstracht, dessen Schlafaugen geschlossen waren.

»Schäme dich, Granit, gleich sollst du eine gelehrte Rede hören und gut aufpassen; schlafen kannst du in der Nacht. – Nicht wahr, liebe Fenchel?«

Nochmals schritt Pommerle prüfend die elfköpfige Puppenreihe entlang und nickte zufrieden. Die großen und kleinen Puppenkinder schienen erwartungsvoll auf den Tisch zu starren, auf den Stuhl, auf den davorgestellten Handtuchhalter.

»Oh –«, rief Pommerle und schlug mit der flachen Hand gegen die Stirn, »der Lora wird es nichts schaden, wenn sie den gelehrten Vortrag hört, und der Schnapp muß auch dabei sein.«

Aus dem Wohnzimmer wurde der Käfig mit dem Papagei geholt.

»Rück mal ein Stückchen, Hornblende, hier kommt die Lora her. – Na, Lavendel, du könntest doch von selbst Platz machen. – So, ist nun alles in Ordnung?«

»Schafskopf«, rief der Papagei und plusterte das bunte Gefieder auf. Es schien ihm nicht zu gefallen, daß er seinen Sonnenplatz am Fenster des Wohnzimmers verlassen mußte und hier auf den Fußboden neben die leblosen Puppenkinder gestellt worden war.

»Du –«, sagte Pommerle vorwurfsvoll, »man soll nicht stören, wenn andere reden. Und dein häßliches Wort brauchst du überhaupt nicht zu sagen. – So, nun hole ich den Schnapp!«

Anna, das langjährige Mädchen Benders, wusch in der Küche das Geschirr ab. Schnapp saß daneben und wartete darauf, daß für ihn noch ein zurückgelassener Happen abfiel. Er sprang an Pommerle sofort empor, als sie die Küche betrat.

»Anna, ich muß den Schnapp haben. Er soll einen Vortrag hören.«

»Was machst du schon wieder, Pommerle? Wenn Vati und Mutti fort sind, treibst du allerhand dummes Zeug.«

Vorwurfsvoll richtete Pommerle die Augen auf die treue Hausgenossin. »Es ist kein dummes Zeug, Anna, es ist etwas sehr Gelehrtes. Genau so wie beim Vati, als ich damals mit der Mutti in den großen Saal gucken durfte. Weißt du, als wir in Breslau waren. Das war auch kein dummes Zeug. Dort hat der Vati an einem hohen Tisch gesessen, und viele große Leute waren herum und haben still zugehört. – Komm, Schnapp, es geht gleich los!«

»Stell nur die Wohnung nicht auf den Kopf, Pommerle. Du weißt, die Eltern kommen in zwei Stunden zurück.«

»Bis dahin ist der Vortrag längst zu Ende, Anna.«

Schnapp folgte Pommerle ins Kinderzimmer. Er hatte keinen Blick für die elf Puppenkinder, nur den Papagei knurrte er an, da Lora beim Eintreten des Hundes wieder ihren Ruf »Schafskopf« hören ließ.

»Leg dich hin, Schnapp! Marmora freut sich, wenn sie neben dir sitzen kann.« Mit diesen Worten führte Pommerle den Hund zu einer Puppe in weißem Spitzenkleid, deren rosige Wangen längst abgekratzt waren.

»Seid ihr alle da, meine verehrten Herren? Nun kann der Vortrag beginnen.«

Mit Hilfe eines Stuhles stieg Pommerle auf den Tisch, nahm oben vorsichtig Platz, schob den Handtuchhalter als Katheder vor sich hin und klopfte schließlich mit dem Lineal, das sie in der rechten Hand hielt, gebieterisch auf die Holzleiste.

»Sehr geehrte Herren! Sie haben sich heute hier bei mir versammelt, um meinen Vortrag zu hören. Ich bin der gelehrte Professor Bender aus Hirschberg, der die berühmten Bücher über die Fauna und Flora unseres Riesengebirges schreibt. – Herr Geheimrat Granit, bitte, passen Sie auf, wenn ich etwas sage! – Und nun fahre ich in meinem Vortrage fort.«

Pommerle machte eine Bewegung mit der Hand, vom Kinn nach abwärts, als streiche sie über den langen Bart. Genau so machte es Vati, wenn er am Schreibtisch saß und die Augen nach innen drehte. So erschien es dem Kinde, wenn der Vater über etwas angestrengt nachdachte.

»Meine hochverehrten Herren, wir fahren nun fort. – Sie wissen, daß es viele Gesteine gibt, Sie wissen, daß ich einmal meinen fünfzigsten Geburtstag feierte und viele berühmte Leute bis aus Schweden zu mir kamen und mich beglückwünschten. Dann haben wir ein Ständchen gebracht, mit allen meinen Schulfreundinnen, und viel Kuchen gegessen. Das war sehr schön.«

»Schafskopf! – Schafskopf!«

»Schäme dich, Lora«, rief das Kind entrüstet, »du vergißt, daß ein berühmter Mann vor dir steht, von dem du viel lernen kannst. – Also, meine Herren – ich bin der Professor Bender, aus der Hirschberger Villa, der vor vielen Jahren an die Ostsee fuhr und mich von dort mitbrachte. Ich war damals noch ein ganz kleines Mädchen, das im Pommernlande lebte. Gerade als der berühmte Professor Bender dort war, in Neuendorf, an der lieben Ostsee, gerade da ist mein Vater ertrunken. Dann hat mich der Professor mitgenommen, hierher nach Hirschberg, und ich bin seine Tochter geworden, und bin nun nicht mehr die Hanna Ströde, sondern Benders Pommerle, und habe wieder einen Vati und eine Mutti. Aber die habe ich erst bekommen an dem Weihnachtsfest, als ich auch einen Roller kriegte. – Oh, du schläfst ja schon wieder, du oller Granit!«

Pommerle kletterte von dem hohen Vortragssitz herunter, lief zur Wand und richtete die umgefallene Puppe wieder auf.

»Du bist ein ungeratener Student, Granit! Wie kannst du was lernen von der Fauna oder der Flora des Riesengebirges, wenn du immerzu schläfst?«

Wieder stieg Pommerle aufs Katheder. Als sie sich aber auf den Stuhl setzen wollte, stieß sie an den Handtuchhalter, der polternd zur Erde fiel.

»Schafskopf!« rief Lora.

Pommerle kletterte herunter vom Katheder, hob den Ständer hinauf und wollte sich eben wieder auf dem Stuhl niederlassen. Da kippte er um, und Stuhl und Handtuchhalter fielen herab. Der Hund bellte, der Papagei lachte.

»Meine sehr geehrten Herren«, sagte Pommerle ärgerlich, »einen berühmten Mann wie mich, dem man aus Schweden Ehrungen zukommen ließ, lacht man doch nicht aus! Sogar der Geheimrat Unhold ist mal in diesem Hause gewesen und hat uns eine Hörnerschlittenfahrt kaputt gemacht. Aber weil mein Vati so berühmt ist, konnte er sich nicht in den Schlitten setzen, er mußte mit dem Geheimrat sprechen. – Oh – – jetzt ist das Bein vom Stuhl abgebrochen. – Was machen wir nun?«

»Hahaha«, lachte der Papagei.

»Du bekommst einen Tadel, Lora! Ich stelle dich in die Ecke, wenn du frech bist. In einem Gelehrtenhause muß man sich gelehrt betragen. Hast du nicht gehört, daß schon wieder berühmte Leute zu uns gekommen sind, die den Vati in das Land der höchsten Berge holen wollen, in die Schweiz? Ja, ja, Hornblende, da staunst du! Und der Kalk macht auch schon ganz große Augen. Ihr kennt die Schweiz alle noch nicht, auch du nicht, Lavendel. Na, ihr werdet staunen. Dort gibt es massenhaft Steine für den Vati. – Was mache ich nur mit dem Stuhl?«

Pommerle stand in der Mitte des Zimmers und betrachtete mit traurigem Gesicht das abgebrochene Stuhlbein.

»Es ist ein Glück«, sagte sie, sich selber Trost zusprechend, »daß mein allerbester Freund, der liebe Jule, bei Meister Reichardt die Tischlerei erlernt. Der flickt das Bein schnell wieder an.«

Doch der Vortrag durfte trotz des abgebrochenen Stuhlbeins keine Unterbrechung erleiden. Wieder war Pommerle auf den Tisch gestiegen, stand vor dem Handtuchhalter und begann erneut: »Meine sehr geehrten Herren! Wir kommen jetzt zu den Gesteinsarten des Riesengebirges, wie mein Buch heißt, das in dem blauen Deckel im Schrank steht. Wir haben große und kleine Steine, hohe und niedrige Berge im Riesengebirge, wir haben – –«

Mit einem Ruck wurde die Tür geöffnet. Die Puppen Berberitze und Baldrian fielen auf die Nasen und wurden unsanft zur Seite gestoßen. Ein etwa sechzehnjähriger Knabe, hochaufgeschossen, mit rotem Haar, stürzte ins Zimmer und rief mit schriller Stimme:

»Ist das wahr, Pommerle? Gehst du schon wieder weg aus Hirschberg?«

Pommerle sprang vom Tisch herunter und fiel dem Jugendgespielen stürmisch um den Hals.

»Jule – Julchen, du kommst wie hergepustet! Sieh mal her – – kaputt!«

Aber Jule, der sechzehnjährige Tischlerlehrling, warf keinen Blick auf das abgebrochene Stuhlbein. Erregt schaute er das kleine Mädchen an:

»Der Meister sagte mir eben, du willst schon wieder fortfahren. Ist das wahr, Pommerle?«

»Ja, Jule, in das Land der allerhöchsten Berge von der ganzen Welt!«

»Was willst du denn da?«

Pommerle strich dem erregten Jule zärtlich über die Wange. »Du mußt nicht immer gleich so schreien. Du bist hier in einem Vortragssaal. Da sitzen die Leute still und hören zu.«

»Ich will nur wissen, ob du wieder fortfährst.«

»Ich glaub' schon, Jule! Der Vati soll nach der Schweiz kommen, er soll gleich nach Ostern vielen Schweizer Leuten schöne Vorträge halten von Steinen und Blumen. Er ist doch ein ganz berühmter Mann.«

»Da brauchst du doch nicht mitzufahren!«

»Erst wollte der Vati auch nicht, daß wir mitkommen, weil ich doch dann ein paar Monate aus der Schule fortbleiben müßte. Aber du weißt ja, daß die Mutti im Winter immerfort gehustet hat und schließlich einen spitzen Lungenkatarrh gekriegt hat. Nun meint der Doktor: in der Schweiz ist eine warme, schöne Luft. Dort soll sie hin, und ich gehe mit.«

»Ach Quatsch! In der Schweiz ist gar keine hübsche warme Luft! Dort gibt es Eis und Schnee bis in den heißen Sommer hinein. Sabine sagt das auch. Im Juli und im August treten die Leute noch im Eis herum. Deine Mutter soll lieber hierbleiben und du auch!«

»Mußt nicht immer gleich Krach machen, lieber Jule.«

»Soll ich mich etwa freuen, wenn du weggehst? Ich sag' dir, ich hab' 'ne Wut im Leibe, eine Wut – –«

»Ach, Julchen, hab' doch keine Wut! Du hast immer gleich 'ne Wut im Leibe. Wenn der Sommer vorüber ist, bin ich wieder bei dir. Dann wirst du bald Geselle.«

»Ich soll den ganzen Sommer ohne dich in Hirschberg sein? Gerade im Sommer, wo die Berge ganz besonders schön sind. Wo wir wieder mal nach der Schneekoppe gehen könnten oder nach der Hampelbaude. Ach, ich hab' 'ne Wut, eine Wut – –«

»Mußt hübsch friedlich sein, Jule! Die gelehrten Leute wollen halt, daß der Vati nach der Schweiz kommt. Dort soll er ihnen von den Steinen erzählen.«

»Die Steine habe ich ihm immer gesucht. Als ich noch ein kleiner Junge war, bin ich schon überall im Riesengebirge für ihn herumgestiegen. Darum ist er auch so berühmt geworden. – Er müßte mich eigentlich mitnehmen.«

»Wenn du mal Meister bist, Jule, so ein richtiger, hübscher Tischlermeister, mit schwarzen Locken, wie Meister Grimm, kannst du auch nach der Schweiz fahren.«

»Quatsch! – Ich habe 'ne Wut im Leibe – – Erst fährst du nach der Ostsee und bist fort, dann willst du nach Schweden – –«

»Ich bin doch gar nicht nach Schweden gefahren.«

»Dann brauchst du auch jetzt nicht nach der Schweiz.«

»Ach, doch – ich muß bei der Mutti sein. Sie darf sich mit ihrem spitzen Lungenkatarrh nicht anstrengen. Der Onkel Doktor sagte, ich könnte ihr manche Arbeit abnehmen, und dann wird sie schneller gesund.«

Jule Kretschmar senkte den Kopf mit dem rötlichen Haar. Dabei erblickte er die elf Puppenkinder, die an der Wand saßen. Mit dem Fuß stieß er nach einem gelbgekleideten Puppenmädchen.

»Du«, rief Pommerle entrüstet, »wenn du der Hornblende was tust, haut sie dir eine 'runter! Das darf sie.«

»So ein Quatsch!«

»Das ist kein Quatsch, Jule. Meine Puppenkinder haben berühmte Namen, die in Vaters dickem Buch mit dem blauen Deckel stehen. Über den Granit und die Hornblende hat er viele Seiten voll geschrieben. Und auch über den Basalt und den Marmor. Die Leute, die meinen Vati ehren, haben in Hirschberg schon eine Straße nach ihm genannt. Nun ehre ich den Vati auch und nenne meine Puppenkinder nach dem, was er schreibt. – Verstehst du das, Julchen?«

»Wie heißen sie denn?«

Pommerle wies der Reihe nach mit dem Finger auf ihre einzelnen Puppenkinder. »Das hier ist der faule Granit, der immerfort schläft. Die hier, mit dem zerkratzten Gesicht, ist die Marmora, hier die Erika, die Hornblende. Das hier, mit dem einen Arm, ist der Kalk, der mit dem halben Bein der Basalt, und die ganz dünne, der schon die Hobelspäne aus dem Bauch gefallen sind, ist meine Lavendel. Die hat der Schnapp mal vorgehabt. Deswegen habe ich die Lavendel doppelt gern, weil sie krank und verwundet ist. Vielleicht kommt sie mit in die Schweiz, damit sie auch weiche, warme Luft hat. – Und die Kleine hier ist die Berberitze.«

»Hahaha, der hast du ja die Augen schon eingestoßen!«

»Und doch habe ich sie lieb. Ich muß dann immer an die Sabine denken, an die liebe Tochter deines Meisters.«

»Du, die Sabine hat doch Augen.«

»Freilich, sie stecken ihr noch im Kopf, aber die Augen sind ganz tot und können nichts mehr sehen. – Trotzdem sieht die Sabine mit den Händen. – Na, Julchen, das weißt du ja.«

»Und wie heißt die schmierige Liese hier?«

»Das ist mein Fenchel, und der letzte, der Kleine, ist mein Baldrian. Ich habe elf liebe Puppenkinder. Wenn in der Schweiz wieder mal ein berühmter Mann mit mir redet, wie bei Vatis fünfzigsten Geburtstag, sage ich ihm, daß ich noch gern ein zwölftes Puppenkind haben möchte. Dann ist das Dutzend voll.«

»Ist ja alles Quatsch! – Sag' mir nu' mal wirklich, ob du nach der Schweiz fährst.«

Pommerle blinzelte den Freund verschmitzt an. »Ich war gerade in einem großen, berühmten Vortrag, da hast du mich gestört. Wenn du dich ganz still in die Ecke setzest und zuhörst, erkläre ich dir alles.«

»Ich will doch nur wissen, ob du nach der Schweiz fährst.«

Pommerle reckte beide Arme hoch und legte sie auf die Schultern des hochgewachsenen Lehrlings. Der ließ sich willenlos von Pommerle zusammenknicken und setzte sich auf den Fußboden. Er brummte zwar einige unverständliche Worte, schwieg dann aber abwartend, als Pommerle wieder auf den Tisch kletterte.

»Meine hochverehrten Herren! Ich sehe, ich bin Ihnen eine Erklärung schuldig. Es ist – – es ist – – es ist ein Rufen an mich ergangen. Diesem Rufen mußte ich Folge leisten. Darum muß ich, meine sehr verehrten Herren, gleich nach Ostern in das Land der hohen Berge, um nachzusehen, aus welchen Steinen diese hohen Berge sind. So etwas, meine Herren, muß gründlich untersucht werden, denn ich muß wieder ein dickes Buch schreiben. Dafür bekomme ich Geld. Dann kaufe ich meiner Tochter Pommerle den kleinen Blumenkasten mit dem vielen bunten Papier – –«

»Ich will wissen, ob du nach der Schweiz fährst!«

»Unterbrechen Sie mich nicht, mein Herr! – Meine Tochter, die – – die – – die meine rechte Hand bei meinen Forschungsreisen ist, nehme ich mit, denn – –«

Jule sprang auf, griff nach dem Stuhlbein und schlug damit auf den Tisch. »Ich hab's ja gewußt, daß in diesem Frühling wieder was Dummes 'rauskommen wird! – Du bist eine Verräterin, Pommerle! Da singst du immerfort das Lied von dem schönen Schlesien, von der teuren Heimat. Und wenn die Heimat grün wird, fährst du entweder an die Ostsee oder gar in die Schweiz, die noch viel weiter ist. Ich habe die Sabine gefragt. Mir kannst du nichts vorreden! Wenn man nach der Schweiz will, fährt man einen Tag und eine ganze Nacht. Dann ist man noch immer nicht aus den hohen Bergen. – Na, ich hab' 'ne Wut im Leibe, eine Wut – –«

»Aber Jule, ich komm' doch wieder.«

»Nein, eines Tages kommst du nicht wieder. Dann muß der Professor erst alle Berge untersuchen. In der Schweiz gibt es so viele Berge, daß er sein Leben lang mit Suchen nicht fertig wird. Wenn ich früher mal einen Tag aus der Schule fortblieb, haben alle mächtigen Krach gemacht. Und du willst von Ostern bis zum Herbst wegbleiben. Das geht einfach nicht.«

»Jule, schimpfe doch nicht so! Du bist immer mein lieber Jule gewesen. Wir spielen so schön zusammen. Ich sehe dir auch so gerne zu, wenn du arbeitest. – Mach mir doch wieder das Stuhlbein dran, mit dem dicken braunen Leim. Und dann laß deine Wut.«

»Pah, mit Leim wird das halten! Wie dumm du bist!«

»Julchen, ich bin doch kein Tischler wie du. Alles kann ich nicht wissen.«

»Dann brauchst du auch nicht nach der Schweiz zu fahren.«

Aus dem Nebenzimmer klangen fünf Schläge, die die große Standuhr ertönen ließ. Jules Augen wurden kreisrund. »Was ist denn das?«

»Unsere Uhr, Jule.«

»Schon fünf? Ich sollte doch eine Viertelstunde vor fünf bei Grimmberg sein, um den zerbrochenen Tisch abzuholen. – Pommerle, ich muß weg! Ich bin nur schnell mal hier hereingesprungen, weil Meister Reichardt sagte, daß der Professor nach der Schweiz will.«

»O weh, Julchen, dann lauf aber fix! Die Uhr geht ganz richtig!«

Jule wollte zur Tür hinauseilen. Da hielt ihn Pommerle zurück. »Nimm doch gleich das Stuhlbein mit.«

Jule griff rasch nach dem Bein. »Das sage ich dir, Pommerle, wenn du fortfährst, hab' ich 'ne Wut im Leibe! – Überlege es dir noch mal, Steine gibt es hier auch, und warme Luft haben wir hier auch. In der Schweiz ist es garstig und kalt. – Wann kommst du mal zum Meister?«

»Morgen komm' ich zu Sabine.«

Jule stürmte davon. Er hatte wohl das Stuhlbein mitgenommen, aber der zerbrochene Stuhl lag nach wie vor auf der Erde. Pommerle lachte schallend.

»Nun möchte ich nur wissen, wie der Jule das Bein dranmachen will, wenn er den Stuhl nicht hat. Aber – meine Herren, wir wollen uns nicht stören lassen.«

Pommerle rückte die elf Puppenkinder zurecht, kletterte wieder auf den Tisch und begann abermals:

»Meine hochverehrten Herren, ich werde Ihnen jetzt einen Vortrag über die Fauna und die Flora des Riesengebirges halten.«

Unruhe vor der Abreise

Seit dem Tage, da Frau Bender dem Mündel ihres Mannes mitgeteilt hatte, daß man sogleich nach Ostern mit Pommerle für vier Monate in die Schweiz fahren werde, war Jule ungenießbar geworden. Er zürnte dem Vormund, der ihm die Freundin für so lange Zeit nahm. Der sonst stets fröhliche und aufgeweckte Tischlerlehrling trug eine mürrische Miene zur Schau; er schlug, sobald er sich allein in der Werkstatt wußte, grimmig auf die Bretter ein.

Meister Reichardts blinde Tochter Sabine, ein neunzehnjähriges junges Mädchen, versuchte den aufgeregten Jule ein wenig zu besänftigen. Es gelang ihr oftmals, aber augenblicklich war mit Jule nichts anzufangen.

»Kein Land ist so schön wie unser Schlesierland. Immer läuft er davon! Hier hat er so viele Steine, über die er Bücher schreiben kann, aber er will eben noch berühmter werden. – Pommerle braucht nicht berühmt zu werden. Sie geht auch nicht mehr zur Schule, weil sie fortfährt.«

»Jule, Jule«, mahnte Sabine nachsichtig, »man hat Pommerle für die Zeit zwischen Ostern und den großen Ferien beurlaubt. Du weißt doch, daß Pommerle die beste Schülerin in der Klasse ist. Außerdem wird Frau Bender dafür sorgen, daß Pommerle in der Schweiz weiterlernt. – Warum gönnst du deiner Freundin die schöne Reise nicht?«

»Ich gönn' ihr alles! Meinetwegen soll sie im Sommer wieder an die Ostsee fahren. Das ist ihre Heimat, von dort kommt sie. Aber in der Schweiz hat sie nichts zu suchen. Ich habe mir schon etwas Geld gespart, ich würde mit Pommerle in meinen Ferien an die Ostsee fahren.«

Plötzlich wurde Jules Gesicht hell. Er wußte, wie sehr Pommerle die erste Heimat liebte. Er würde sie von der Schweiz dadurch zurückhalten, daß er ihr eine Reise nach Neuendorf vorschlug.

Jule ließ die Arbeit ruhen, eilte in sein kleines Zimmerchen und überzählte seine Ersparnisse. Mit achtundvierzig Mark konnte man doch viel anfangen. Wenn Pommerle heute nachmittag kam, sollte sie seinen Plan hören.

Das Geld würde für zwei Ostseereisende nicht ausreichen. Er müßte also noch etwas hinzuverdienen. – Aber wie? Ob die kluge Sabine wohl Rat wußte?

Ohne seinen Plan zu verraten, forschte Jule in der nächsten Stunde, wie es die Leute machten, um schnell viel Geld zu bekommen.

»Woher hat denn Professor Bender das viele Geld, um dreimal nach der Schweiz zu fahren? Mann – Frau und Kind?«

»Du weißt doch, Jule, daß Professor Bender ein berühmter Mann ist, der wertvolle Bücher über Steine und Blumen schreibt. Diese Bücher werden viel gekauft, dafür bekommt er Geld.«

»Soviel Geld bekommt er für seine Bücher? – Von den Steinen, die ich gesucht habe?«

»Professor Bender hat ein langes Studium hinter sich. Außerdem wird er oft zu Vorträgen eingeladen; auch dafür erhält er Geld. Wenn er jetzt in die Schweiz fährt, wird er ebenfalls gut bezahlt.«

Jule biß eine Weile an den Fingernägeln, dann griff er erneut nach dem Hobel. Man sah es seinem Gesicht an, daß er sich mit schweren Gedanken abquälte. Ganz plötzlich legte er den Hobel beiseite.

»Wieder nischt«, rief er ergrimmt, »der Kater!«

»Was ist denn schon wieder los, Jule?«

»Hast du nicht gesehen?« Jule vergaß, daß Sabine blind war. So konnte sie unmöglich gesehen haben, daß der schwarze Kater des Meisters die Werkstatt durchquerte. »Es wird nischt, es wird nischt«, klagte Jule, »der Kater!«

»Was hat der Kater denn getan, Jule?«

»Schwarzer Kater – ein Berater. Von links nach rechts bringt Schlechtes! – Es wird nischt, es wird gar nischt mit meiner Reise.«

»Jule, sei nicht abergläubisch«, tadelte Sabine freundlich. »Ein Junge deines Alters darf nicht mehr an solch kindische Sachen glauben. Bald erschreckt dich der Rübezahl, bald der Grund in der Kaffeekanne – – –«

»Du hast den Rübezahl noch nicht gesehen, Sabine, aber ich! Ich kenne den mächtigen Berggeist genau und weiß, daß er stets auf Schabernack ausgeht. Ich möchte – ich möchte – – – daß er jetzt nach der Schweiz geht und – und – – –« Jule schwieg. Er wagte doch nicht, seinem gütigen Vormund, Professor Bender, Schlechtes zu wünschen. Dazu hatte er den alten Herrn viel zu lieb. Nur daß der Vormund mit Pommerle in die Schweiz fuhr, verzieh er ihm nicht so bald.

Am Nachmittag kam Pommerle zu Sabine. Sie ging so gern zu der großen Freundin und ließ sich erzählen. Besonders in letzter Zeit sprach Sabine oftmals von der schönen Schweiz, von Wilhelm Tell, dem Befreier, von den himmelhohen, schneebedeckten Bergen, die in die Wolken hineinragten, so daß man deren Spitzen nicht sehen könne, von den Bahnen, die ganz steil an den Bergen emporkletterten oder emporgezogen würden. Daß Sabine, die nicht einmal sehende Augen hatte, von allen diesen merkwürdigen Dingen erzählen konnte, erschien Pommerle sehr seltsam. Aber Sabine war eben ganz etwas Besonderes, sie konnte mit einem Stöckchen oder mit ihren Fingern sehen.

Sabine ging mit Pommerle hinüber in die Werkstatt zu Jule. Die beiden saßen oft bei dem Lehrling, der sich in seiner Arbeit nicht stören ließ. Doch heute begrüßte er seine Freundin lange nicht so freundlich wie sonst.

»Freust du dich nicht, Jule, daß ich gekommen bin?«

»Es ist nötig, daß du kommst. Von Ostern ab vergißt du deinen Freund ja doch. Dann sitzest du auf den Almen, bei den Kühen oder auf den Bergen und denkst nicht an Hirschberg.«

»O doch, ich denke immerfort an dich und an Hirschberg. Du bist doch mein bester Freund.«

»Wenn ich dein Freund wäre, würdest du nicht in die Schweiz fahren. Dann würdest du – – an die Ostsee fahren.«

Jule hobelte, daß die Späne nur so flogen.

»Nach meiner lieben Ostsee«, klang es leise von den Kinderlippen. »Weißt du noch, Jule, wie uns im vorigen Sommer Onkel Stadler mitgenommen hat mit seinem Auto? Ach, das war schön!«

» I. K. 37 985«, murmelte Jule.

»Du weißt sogar die Nummer noch, mit der wir gefahren sind«, jubelte Pommerle. »Mit dem Auto bis direkt an die liebe Ostsee!«

Sabine hatte sich erhoben und verließ die Werkstatt. In Jules Gesicht zuckte es. Hastig trat er dicht an Pommerle heran. »Du – ich habe einen großartigen Plan. – Wir beide fahren im Sommer wieder an die Ostsee. Ich habe Geld. Dann gehen wir nach Neuendorf, besuchen die Elli Götsch und die Trude und alle anderen Freundinnen. Wir gehen auch zu dem Haus, in dem du gewohnt hast, als du klein warst. Pommerle, alle Neuendorfer freuen sich, wenn du kommst.«

Das Kindergesicht wurde rot und heiß. Jedesmal, wenn das Kind an die Heimat erinnert wurde, erwachte Sehnen in dem kleinen Herzen. In Neuendorf hatte es seine früheste Kindheit verlebt, mit dem Vater hatte es zusammengelebt, bis er ertrank. Dann nahmen es Benders mit nach Hirschberg; doch obwohl Pommerle nun schon fünf Jahre hier weilte, wollte die Sehnsucht nach der Ostsee nicht zum Schweigen kommen.

Jule wurde immer erregter. »Den ganzen Tag kannst du am Strand sitzen. Dann erzählt dir die See vom Vater, dann riecht es auch wieder nach Heimatluft. – Weißt du noch, Pommerle? Mit allen Kindern spielen wir wieder, den ganzen Tag über. – Ach, wird das schön sein! – Kommst du mit mir?«

»Vielleicht kommt die Mutti auch mit.«

»Die fährt doch in die Schweiz. – Wir nehmen Sabine mit.«

»Oh, Jule, ich muß in diesem Sommer auch in die Schweiz.«

»Nein«, rief Jule stürmisch, »du sollst nach der Ostsee kommen! Du bist ein schöner Pommer! Du darfst überhaupt nicht länger ›Pommerle‹ heißen, wenn du nicht zurück in deine pommersche Heimat willst!«

Das Kind schwieg zu den stürmischen Anschuldigungen des Freundes. Doch schon erstand in dem Kinderköpfchen der Plan, beide Reisen zu vereinigen. Vielleicht konnte man über die Ostsee nach der Schweiz fahren. Im vorigen Jahr war man mit Onkel Stadler doch auch für drei Tage dort gewesen.

»Ich habe Geld«, flüsterte der Verführer Jule. »Wenn es nicht langt, weiß ich ein Mittel, noch mehr zu beschaffen.«

»Ich werde mal mit der Mutti sprechen. – Ach ja, an die liebe Ostsee möchte ich, viel lieber als in die Schweiz. – An der Ostsee sind zwar keine hohen Berge, die mit ihren Schneedächern die Wolken durchstechen, aber die Ostsee ist doch viel schöner.«

»Du, ich habe einen großartigen Plan. – Wir beide fahren im Sommer wieder an die Ostsee!«

»Berge hast du hier auch. Die Leute reden nur so dumm! Die Schneekoppe ist der allerschönste Berg der ganzen Welt. Und in der Schweiz sind gewiß keine höheren Berge. Das redet man uns vor, damit wir hinfahren. Bergbahnen haben wir hier auch; Autos kriechen an den Bergen hinan. Es ist alles genau so wie in der Schweiz.«

»O nein«, lachte Pommerle. »Ich habe Bilder gesehen, darauf ist es ganz anders. So hohe Berge sind dort, daß man nicht hinaufsehen kann. Ganz oben sind sie noch lange nicht zu Ende, und immer haben sie Schnee.«

»Die Schneegruben haben auch Schnee«, erwiderte Jule.

Wieder strichen Pommerles Hände begütigend über Jules Wangen. »Laß gut sein, Julchen, ich komme doch wieder, und nach Italien werde ich gewiß nicht mitfahren. Zum Vati kommt am Sonntag noch ein Mann, der will ihn fragen, ob er auch nach Italien kommt.«

Krachend fiel Jules Faust auf den Tisch nieder. »Nach Italien fährst du natürlich auch mit«, schrie er das erschreckte Kind an. »Du kommst überhaupt nicht mehr nach Hirschberg zurück!« Dann drehte sich Jule seiner Arbeit zu und hörte nicht auf Pommerles begütigende Worte.

»Jule – Julchen«, bettelte das kleine Mädchen, »sei doch nicht so wild! – Der Vati sagte schon, daß er allein nach Italien fährt, weil es nur acht Tage sind. Aber es ehrt ihn, wenn ein Mann aus Italien kommt.«

»Der soll mir unter die Finger kommen«, drohte Jule. Wieder hielt er im Arbeiten inne und starrte auf den Kater, der sich von seinem Lager erhoben hatte. Rasch einige Sprünge, der Kater war durch die Werkstatt gesaust und zum gegenüberliegenden Fenster hinaus.

Jule brach in lautes Lachen aus. »Es wird nischt mit der Italienreise! Haste gesehen, Pommerle? Der Kater, der Berater, von rechts nach links – Glück bringt's!«

»Weiß das der Kater so genau?«

»O ja, es trifft immer zu! – Hurra, der Professor fährt nicht nach Italien.«

»Kommst du Sonntag wieder zum Mittagessen zu uns, Jule?«

»Nein, ich lasse das gute Essen lieber ausfallen, als den berühmten italienischen Mann zu sehen. Puh, die Italiener haben alle lange schwarze Haare und fahren in Gondeln spazieren.«

»Komm doch, Julchen! Der italienische berühmte Mann, der den Vati holen will, kommt nicht zum Mittagessen, er kommt erst viel später.«

Jule nahm sich vor, am kommenden Sonntag nicht, wie üblich, in die Bendersche Villa zu gehen. Er ärgerte sich viel zu sehr, wenn schon wieder einer kam, um den Professor aus Hirschberg fortzuholen. Solche Leute störten den Frieden. So war es im vorvorigen Jahr gewesen, als Professor Unold kam. Man mußte die geplante Hörnerschlittenfahrt aufgeben, da dieser Unhold durchaus mit dem Professor sprechen wollte. Und am fünfzigsten Geburtstag Benders waren aus Schweden und Norwegen berühmte Männer gekommen. Beide wollten Pommerle mitnehmen. Wenn nun Sonntag der Italiener kam, mit den schwarzen langen Haaren, würde er Pommerle vielleicht auch – –

Bis dahin kam der Jule in seinen Gedanken. Dann stand es für ihn fest, daß er am Sonntag unbedingt in die Villa gehen müsse, um Pommerle zu schützen.

Am Sonntag stellte sich Jule bereits um zehn Uhr ein. Sonst kam er erst gegen zwölf Uhr, doch heute trieb ihn die Angst so zeitig hierher.

»War der italienische Unhold schon hier?« fragte er.

»Nein, Jule.«

»Ich habe schlimm geträumt. Ein schwarzes häßliches Tier kam auf mein Bett zugekrochen. Plötzlich flog eine Taube in die Luft. Da bellte das Tier und die Taube flatterte immer ängstlicher umher. Ich habe heute früh im Traumbuch nachgesehen. – Pommerle, das bedeutet nichts Gutes.«

»O je«, sagte das Kind bange.

»Hab' keine Sorgen, ich lasse dir von dem italienischen Unhold nichts tun.«

Professor Bender und Frau begrüßten ihren Schützling freundlich. Sie ließen sich von Jule berichten, was er in der verflossenen Woche gearbeitet habe und ob Meister Reichardt mit ihm zufrieden sei.

»Bei uns ist alles in Ordnung«, erwiderte er, »aber hier, bei euch, geht es drunter und drüber!«

»Na, na, Jule«, lachte Professor Bender, »du bist grimmig, weil ich dir Pommerle für einige Monate fortnehme?«

»Eine Wut hab' ich im Leibe, eine Wut – –«

Der gutmütige Professor lachte. Er kannte sein Mündel und wußte genau, daß Jule der weichherzigste Bursche der ganzen Stadt war, daß ihm sein Temperament nur so manchen schlimmen Streich spielte.

»Ich bekomme nachher Besuch, Jule. Verhaltet euch also recht ruhig.«

»Ich weiß schon, der italienische Unhold kommt.«

»Wer kommt?«

»Damals hieß er auch Unhold. – Der, der uns die Hörnerschlittenpartie kaputt machte.«

»Ich glaube, Jule, das wirst du bis an dein Lebensende nicht vergessen. Dann denke aber auch immer daran, daß ein vorwitziger Knabe mit dem Rodelschlitten losging und Schuld daran hatte, daß unser Pommerle ein Bein brach.«

»Es ist ja wieder geheilt«, brummte Jule. »Nun will sie sogar bis auf die hohen Berge, die bis in die Wolken reichen. – Pah, das alles ist ja Schwindel!«

»Also noch einmal, Jule, verhalte dich nachher recht ruhig, wenn Herr Cincendora kommt.«

»Wer?«

»Der Herr aus Italien, Herr Cincendora.«

Mürrisch ging Jule aus dem Zimmer. Er haßte schon jetzt diesen Herrn. Er berichtete Pommerle, daß bald der schwarze Mann käme.

»Du, ich habe von ihm geträumt. Ich weiß, daß die Sache schlecht ausgeht. Das Traumbuch sagt es.«

»Jule – ätsch – das alte eklige Traumbuch, das weiß gar nichts! Nu' komm, ich zeige dir im Garten die blühenden Veilchen. – Wir bringen der Mutti die ersten Blüten.«

Jule, der gleich Pommerle ein großer Naturfreund war, folgte der Freundin. Die beiden hatten bereits ein hübsches Sträußchen gepflückt, als an der Gartenpforte ein Herr erschien, der zögernd stehenblieb, das Haus betrachtete und ebenso zögernd eintrat. Er trug einen schwarzen Hut, den er vom Kopf nahm, als er der beiden Blumenpflückenden ansichtig wurde.

»Der Schwarze«, flüsterte Jule. Er hatte die schwarzen Haare des Fremden bemerkt.

»Das muß ich schnell dem Vati sagen.«

»Bleib hier«, gebot Jule. Ängstlich ergriff er den Arm der Freundin.

Zögernd näherte sich der Fremde den Kindern.

»Verzeihung – ich bin – – ich erlaubte mir – –«

»Ich weiß schon«, unterbrach ihn Jule, »Sie sind der Herr – – der Herr – – Tschingtschingtrara. – Der Herr Professor ist jetzt nicht zu sprechen. Sie brauchen nicht erst ins Haus zu gehen.«

»Aber Jule!« rief Pommerle, die jede Lüge verabscheute. »Warten Sie noch ein bißchen, Herr – Tschingtschingtrara, der Väti ist in seinem Zimmer. Die Mutti hat heute ganz besonders gut Staub gewischt, weil Sie kommen.«

Nach diesen Worten riß sich Pommerle von der Hand Jules los und stürmte ins Haus. Aber Jule, der den italienischen schwarzen Mann etwas verdutzt vor sich stehen sah, bekam neuen Mut. Er sah Pommerle schon in Italien in einer Gondel fahren. Das wollte er nicht dulden.

»Die Kleine weiß gar nichts«, sagte er bellend vor Zorn. »Der Herr Professor denkt nicht daran, mit Ihnen zu verhandeln. Gehen Sie ruhig wieder fort. Der Herr Professor ist ein berühmter Mann, der seine Berühmtheit in Deutschland behalten will. – Bitte, hier ist die Tür.«

Jule schritt zur Gartentür und öffnete sie weit.

»Sie irren, junger Herr – ich habe mir erlaubt vorzusprechen, weil man mir sagte – – Vielleicht werfen Sie einen Blick auf diese Mappe.« Der fremde Herr nahm eine kleine Mappe hervor und klappte sie auf. Jule sah darin einige Bilder. Das erste zeigte einen See, auf dem ein Kahn schwamm.

»Behalten Sie Ihre Gondel«, rief Jule noch erregter, »damit können Sie den Professor nicht locken. Er hat ganz andere Gegenden gesehen. Wir waren in Krummhübel, in Schreiberhau, wir sind über den ganzen Kamm gewandert.«

»Ich dachte, der Herr Professor, den man allerwärts als einen sehr wohltätigen Herrn schildert, würde – –«

»Bitte, wollen Sie endlich hier hinausgehen?« Jule stand noch immer an der Gartentür, die er hin und her bewegte.

Der Schwarzhaarige klappte die Mappe zu und wollte soeben den Garten verlassen, als Anna, das Hausmädchen, dahergeeilt kam. »Der Herr Professor läßt bitten«, rief sie.

Jule stampfte wütend mit dem Fuße auf. Nun ging sein schlimmer Traum wohl doch in Erfüllung!

Der Fremde wandte sich und ging mit raschen Schritten in die Villa hinein. Jule aber blieb im Garten und zählte angstvoll die verrinnenden Minuten. – Was würde dort drinnen verhandelt werden? Es war wohl das beste, wenn er nicht zum Mittagessen hierblieb. Doch sein Magen meldete sich schon bedenklich; außerdem waren aus der Küche gar verlockende Gerüche gekommen. – Hammelbraten, den aß er für sein Leben gern!

Im Zimmer Professor Benders bot inzwischen ein junger Künstler dem enttäuschten Gelehrten kleine Malereien an. Bender, der durch Pommerle gehört hatte, daß unten im Garten der Herr Tschingtschingtrara gekommen wäre, trug selbst Schuld an der Verwechslung. So kam es, daß der Professor den hocherfreuten jungen Mann zum Niedersitzen einlud und schließlich einige seiner Bildchen kaufte.

»Na«, murmelte Jule, als er den Künstler durch den Garten fortgehen sah, »er hat wenigstens Pommerle nicht mitgenommen.« Dann schnellte er aus seinem Versteck hervor und warf krachend die Gartentür hinter dem Maler ins Schloß.

Von dem Besuch des italienischen Geologen Cincendora, der mit dem Auto bald darauf vorfuhr, erfuhren weder Jule noch Pommerle etwas. Sie waren im hinteren Garten und betrachteten voller Aufmerksamkeit die grünende Hecke und die jungen Keime, die allerwärts aus dem Erdboden hervorkamen. Da die Unterredung zwischen Professor Bender und Cincendora nicht lange währte, war er längst fort, als die beiden Kinder mit hungrigen Mägen zurück in die Villa kamen.

Jule bekam noch kurz vor dem Essen eine kleine Abreibung. »Du hast keinen Menschen, der zu mir kommt, unfreundlich anzufahren, Jule. Es ist ganz einerlei, wer es ist. Du kannst nicht wissen, ob du nicht auch einmal mit leerem Magen, ohne einen Pfennig Geld in der Tasche umherwandern mußt, wie dieser arme Künstler heute früh. Es wird wirklich Zeit, daß du ein wenig mehr Verstand bekommst, Jule.«

Erst beim Hammelbraten verwand Jule den Schmerz, den ihm der Vormund mit seinem Verweis zugefügt hatte. Und als es zum Nachtisch einen Tortenboden mit eingelegten Stachelbeeren und einem Schlagsahnehäufchen darauf gab, strahlte er über das ganze Gesicht.

Pommerle betrachtete den Nachtisch mit liebevollen Blicken.

»Ein Trias«, sagte sie.

»Was ist das?« lächelte Frau Bender.

»Eine Triastorte, nicht wahr, Väti? Du weißt es.«

»Ja, mein kleines, kluges Mädchen! Woher hast du denn diese Weisheit?«

»Das hast du mir neulich gesagt, als ich bei dir das dicke Buch fand.«

»Erkläre das doch ein wenig genauer«, forschte Frau Bender, »der Jule wird es auch nicht wissen.«

Pommerle setzte eine gelehrte Miene auf, tippte zunächst mit dem Löffel auf den Tortenboden und begann dann ernsthaft: »Beim Triasgestein sind auch immer drei Schichten: die unterste Abteilung ist aus irgendeinem anderen Stein, dann kommt die zweite Schicht, so wie hier die Stachelbeeren, und oben drauf kommt die dritte Schicht, das ist die Schlagsahne. Nicht wahr, Väti, es stimmt so?«

»Bravo, Pommerle, das hast du gut gelernt. Nun merke es dir auch, Jule. Triasformation ist ein zusammengesetztes Gestein, bei dem die unterste Abteilung aus Sandstein, die zweite aus Kalkstein und die dritte –«

»Aus Schlagsahne besteht«, ergänzte eine helle Kinderstimme.

»Nein, Pommerle, aus Mergel.«

»Ach, Väti, bei mir besteht sie aus Schlagsahne. – Ätsch, Jule, ich hab' mehr gewußt als du.«

»Quatsch, ich weiß auch, was Sandstein ist. Ich habe Ihnen doch immer die schönen Steine gebracht, Herr Professor. Sonst hätten Sie die vielen gelehrten Bücher nicht schreiben können. Und wenn Sie jetzt in die Schweiz fahren, so hab' ich das auch gemacht, weil Sie – – durch meine Steine so berühmt wurden.«

»Na, na, Jule! – Dabei weißt du nicht einmal, was Hornblende, was Basalt und Trias ist.«

»Man braucht nicht alles zu wissen, sagt mein Meister. Jeder braucht nur das zu wissen, was zu seinem Fach gehört. Pommerle weiß auch nicht, was ein Furnier, was eine Zarge ist. Dann hat sie keine Ahnung von einem Wasserschenkel oder einer Wasserwaage.«

»Doch, Jule, das weiß ich«, rief Pommerle. »Die alte Frau Kluge hat eine Wasserwaage. Sie wird auch 'nen Wasserschenkel haben. – Nicht wahr, Mutti, sie sagte uns erst gestern, daß ihr ganzes Bein voll Wasser ist.«

»Ach, bist du dumm!« erwiderte Jule lachend, »ich meine doch einen Wasserschenkel.«

»Das meine ich auch«, sagte Pommerle ernsthaft. »Wenn das ganze Bein voll Wasser ist, der Schenkel und die Wade, so ist es eben ein Wasserschenkel.«

Jule sprang vom Stuhl auf, lief ans Fenster und tippte mit dem Finger auf den untersten Rahmen, der die Scheibe hielt. »Hier haste einen Wasserschenkel, und hier«, er kroch unter den Eßtisch, »hier hast du eine Zarge. Mit der Wasserwaage wird genau kontrolliert, ob alles waagerecht ist. – So, nun brauchst du über mich nicht mehr zu lachen. Ich weiß auch was!«

Jule hatte sich wieder auf seinen Stuhl niedergesetzt und führte den Löffel mit einem großen Stück Torte zum Munde. »So, nun hab' ich den Trias verschluckt, nun ist er weg.«

Bender und Frau unterdrückten das Lachen. Solch kleine Differenzen kamen zwischen den beiden Kindern öfters vor. Trotzdem wußten sie von der innigen Freundschaft, die Jule und Pommerle verband. Sie wußten auch, daß dem Tischlerlehrling durch Pommerles Reise in die Schweiz ein großer Schmerz zugefügt wurde, denn Jule war gewohnt, an jedem Sonntag nach der Villa zu kommen; ebenso ging Pommerle allwöchentlich zweimal in die Tischlerei, um mit Sabine und Jule zu plaudern. Das würde nun vier Monate lang unterbleiben.

So überlegte Professor Bender, wie er Jule eine Freude machen könne, damit er den Trennungsschmerz leichter überwinde. Er fragte ihn, ob er einen besonderen Wunsch habe.

»O ja«, sagte Jule mit blitzenden Augen, »sogar einen sehr großen.«

»Wenn ich ihn dir erfüllen kann, wenn er nicht gar zu anspruchsvoll ist, will ich dir gern die Freude machen, damit du Pommerle nicht zu sehr um die Schweizer Reise beneidest.«

Jules graue Augen bekamen einen listigen Ausdruck. »Ich habe Ihnen doch so viele Steine gebracht; wenn Sie die Steine nicht gehabt hätten, würden die Bücher auch nicht sein. Aber die Bücher habe ich niemals von Ihnen geschenkt bekommen.«

»Ich glaube kaum, Jule, daß dich meine Bücher interessieren würden. Du weißt kaum, was Geologie ist, und du weißt, daß ich nur über Steine und Pflanzen schreibe.«

»Ich möchte trotzdem viele von diesen Büchern haben.«

Professor Bender lachte belustigt. »Komm mal her an meinen Bücherschrank und lies die Titel. Es wird dir dann gleich klar werden, daß solche Bücher für dich zu gelehrt sind, Jule. Wenn du aber gern liest, will ich dir vor unserer Reise zwei Bücher, die für dich passen, besorgen.«

»Nein, Herr Professor, ich will keine anderen Bücher. Ich möchte einige von diesen hier.«

Bender schlug eines seiner Bücher auf und legte es vor Jule nieder. »Wenn du auch nur eine Seite daraus verstehst, Jule, will ich dir gern ein solches Buch schenken.«

Da begann Jule zu lesen. Er begriff natürlich nicht, was da stand, sagte aber trotzig: »Ich möchte doch einige dieser Bücher haben.«

»So gib ihm einige«, flüsterte Frau Bender dem Galten zu. »Er wird sie als Andenken gut verwahren. Er will seinen Bekannten sagen, daß er für dich Steine und Pflanzen suchte.«

»Nun gut, Jule«, sagte der Professor nachsichtig, »welches Buch möchtest du haben?«

»Dieses – und dieses – und dieses. Und dieses hier auch. – Und das mit dem grünen Deckel auch.« Jule hatte die dicksten Bücher bezeichnet.

»Nein, mein Junge, das geht nicht. Was willst du mit dem dritten Band meiner Gesteinsbildung? Hier, nimm dieses und dieses.«

»Und noch zwei! Wenn Sie vier Monate fort sind, Herr Professor, muß ich für jeden Monat ein Buch haben. Das ist wahrhaftig nicht viel. Ich habe Ihnen die Steine doch gesucht, und im Sommer bringe ich Ihnen wieder welche.«

Bender wählte noch zwei Bücher aus, doch Jule wies das eine zurück, da es nicht gebunden war. »Ich muß eins mit einem festen Deckel haben. Für solch ein Buch bekommt man – –« Jäh verstummte er. »Ein gebundenes Buch ist mir lieber.«

Obwohl sich Bender über die Wünsche seines Mündels wunderte, erfüllte er Jules Bitten, nahm sich jedoch vor, dem Tischlerlehrling schon morgen aus der Buchhandlung von Kalks zwei andere Bücher zu kaufen, denn Jule hatte anscheinend Freude am Lesen.

Am späten Nachmittag, als der Professor nicht im Zimmer war, wandte sich Jule fragend an Frau Bender. »Kriegt der Professor viel Geld für solch ein Buch?«

»Das ist ganz verschieden. Manches Buch bringt ihm viel ein, ein anderes weniger. Das kleine blaue, das dir dein Vormund schenkte, hat schon über viertausend Mark eingebracht.«

»So ein Buch – –?«

»Jawohl, Jule.«

»Und das schenkt er mir?«

»Du hast es doch haben wollen.«

»Und was kostet das hier?«

»Vier Mark.«

»Zu komisch«, sagte Jule. Er ahnte ja nicht, daß erst durch den Verkauf vieler Bücher für Professor Bender die Summe von viertausend Mark herauskam, das einzelne Buch aber vier Mark oder mehr kostete. Jule, in seiner Einfalt, der gar nichts vom Buchwesen verstand, hoffte, daß auch ihm der Buchhändler eine stattliche Summe für das kleine blaue Buch auszahlen werde. Morgen abend, sogleich nach Feierabend, wollte er Buchhändler Kalks aufsuchen und ihm die vier Bücher verkaufen.

Am Abend, als er sich verabschiedete, drückte er Pommerles Hand besonders heftig. »Wir fahren zusammen nach der Ostsee. Wir können auch die Sabine und die Meisterin mitnehmen, denn ich habe furchtbar viel Geld.«

»Ich soll doch nach der Schweiz mitfahren.«

»Vorher fährst du mit mir an die Ostsee. Ich bitte den Meister um Urlaub, dann fahren wir! – Du wirst dich sehr freuen, in Neuendorf alle Freundinnen und Bekannten wiederzusehen.«

»Erlaubt es die Mutti?«

»Wenn ich soviel Geld habe, wird sie es schon erlauben.«

»Wieviel Geld hast du denn, Jule?«

»Ich weiß es noch nicht genau; ich denke, ein paar tausend Mark sind es und achtundvierzig Mark dazu.«

Pommerle staunte den Freund ungläubig an. Dann lachte das Kind hell auf. »Ach, Jule, das glaube ich dir nicht! Du denkst wieder, der Rübezahl wird dir Geld bringen. – Das hat dir wohl das Traumbuch gesagt, oder – du willst wieder in den Hausberg zum Kilian. Der macht dir den Sagenberg doch nicht auf!«

»Ach Quatsch! Ich habe das Geld. – Schon morgen Abend.«

»Vom Rübezahl?«

»Nein, vom Kalks«, rief Jule. »Nun aber Lebewohl, ich muß fort!«

Pommerle schaute nachdenklich hinterdrein. An Buchhändler Kalks dachte es im Augenblick nicht, nur an die Kalkgrube in der Nähe. Daß der Jule soviel Geld haben sollte, um mit ihr, Sabine und der Meisterin nach Neuendorf zu fahren, war höchst verwunderlich. Ob der gute Berggeist Rübezahl wohl doch seine Hand mit im Spiele hatte? Diese Gedanken bewegten Pommerle noch, als es schon im Bett lag.

Jeder muß seine Freude haben

Meister Reichardts blinde Tochter Sabine war sehr erstaunt, als sie von Jule um ein Geographiebuch gebeten wurde, in dem man auch die Ostsee sehen könne. Jule war sonst gar nicht für derartige Dinge, er las nichts, begnügte sich mit dem Riesengebirge, seinen Steinen und Blumen, wenn er Feierabend hatte. Vom Lernen und Fortbilden hielt er gar nichts. Trotzdem war er ein guter Tischlerlehrling, dem die Berechnungen zwar Schwierigkeiten machten, der aber eine Arbeit, wenn er sie erst verstand, sehr gewissenhaft ausführte. Meister Reichardt sah daher dem Jule manches nach.

Er wußte um des Burschen trübe Jugendzeit und auch davon, daß der Knabe in der Schule recht wenig geleistet und aus Zeitmangel, weil er der Mutter helfen mußte, oftmals die Stunden versäumt hatte. Mitunter war er auch lieber durch Wald und Feld gestreift, statt zu lernen. Seine verstorbene Mutter, eine brave Witwe, die sich und ihr Kind durch Austragen von Zeitungen ernährte, konnte dem Knaben nicht die nötige Sorgfalt angedeihen lassen. So war der Jule wie ein Pilz im Walde aufgewachsen.

Ein Glück, daß sich Professor Bender des Knaben annahm. Der brachte ihm seltene Steine, die er beim Umherstreifen in den wildesten Gebirgsgegenden gefunden hatte, und war glücklich, wenn Bender darunter etwas Besonderes entdeckte. An natürlichem Verständnis für die Natur fehlte es dem Jule nicht. Alle Bemühungen des Vormundes aber, ihm etwas an sonstigem Wissen beizubringen, mißlangen. In ganz Hirschberg hielt man den Knaben daher für einfältig, und tatsächlich war er mit seinen sechzehn Jahren in manchen Dingen von geradezu unglaublicher Dummheit. Seinen Aberglauben konnte ihm niemand austreiben. Bis auf den heutigen Tag war er fest davon überzeugt, daß der mächtige Berggeist Rübezahl im Riesengebirge umherstreifte und den Menschen bald in dieser, bald in jener Gestalt erschiene. Fiel ein Salzfaß um, gab es Zank, der Schornsteinfeger bedeutete Glück, der schwarze Kater war Jules Berater für den Ausgang einer Sache, und fiel der Besen ihm aus der Hand, so war mit dem Tage nichts Rechtes anzufangen; dagegen brachten Scherben unbedingt Glück. An alles das glaubte der Jule fest. Er blickte auch jetzt wieder angstvoll nach dem schwarzen Kater, der schnurrend in der Werkstatt saß, während er verstohlen auf der Landkarte herumsuchte, die ihm Sabine heute früh gegeben hatte.

»O je«, murmelte er, »das wird eine Stange Geld kosten! Durch das ganze große Deutschland hindurch müssen wir fahren. Es ist beinahe so weit wie nach der Schweiz. Aber ich habe ja die Bücher, für die Professor Bender viertausend Mark bekommen hat. Heute abend gehe ich zu Kalks.«

Mit dem Finger fuhr Jule den schwarzen Bahnlinien entlang, die die Karte zeigte.

»Breslau – Glogau – Grünberg – Reppen –, dann kann man auch über Berlin nach Stettin weiterfahren. – Du verflixtes Vieh!« Jule sprang hinter dem Kater her, der von links nach rechts durch die Werkstatt eilte. »Von links nach rechts – bringt Schlecht's. – Nun ist alles wieder aus!« Und als er den Arm nach dem Kater ausstreckte, um ihn zum Umkehren zu zwingen, stieß er an den Besen, der in der Ecke stand. Der Besen fiel um.

»Nun ist überhaupt alles aus! Ich habe auch heute nacht von einer brennenden Lampe geträumt, die plötzlich verlöschte. – Es ist aus – es ist alles aus! Ich habe keine Freude mehr! Und Pommerle sagt: Jeder muß seine Freude haben. Aber ich, ich habe keine Freude – nein, ich habe keine Freude. – Der Kater ist schuld daran.«

Im innersten Herzen hoffte Jule dennoch, daß alles gut ausgehen werde. Sogleich nach Feierabend packte er sein Handwerkszeug rasch zusammen, zog den Arbeitskittel aus, kleidete sich sorgsam an und nahm vier schöngebundene Bücher unter den Arm. Damit ging er nach der Buchhandlung des Herrn Kalks.

Im Laden waren mehrere Käufer. Jule, der sehr selten eine Buchhandlung betrat, schaute heute voller Aufmerksamkeit die ausgelegten Bücher an. Bange Zweifel überkamen ihn. Er sah dicke Bücher, die den Preis von zwölf Mark zeigten. Andere kosteten acht Mark, ja es gab sogar recht viele für eine Mark. – Und er wollte viertausend haben! Scheu drückte er sich in die Ecke des Ladens und wartete, bis die Käufer das Geschäft verlassen hatten. Dann trat er hervor. Ein wenig beklommen legte er die vier Bücher vor dem Buchhändler nieder.

»Das sind Bücher von dem berühmten Professor Bender, der über Steine und Blumen schreibt. – Ich möchte diese Bücher verkaufen. Sie haben keine Schmutzflecke und keine Eselsohren. Ich möchte dafür genau so viel Geld haben, wie der Professor bekommt.«

Buchhändler Kalks betrachtete die Bücher. Es waren funkelnagelneue Exemplare.

»Wo haben Sie denn die Bücher her, junger Mann?«

»Es sind meine Bücher.«

»Wie kommen Sie zu diesen Büchern?«

Jule reckte sich hoch auf. »Wie ich dazukomme?« sagte er grob. »Der Herr Professor hat sie mir gegeben. Wenn ich ihm die Steine nicht gebracht hätte, würden die Bücher nicht geschrieben worden sein. Ich bin der Jule Kretschmar, der Freund vom Professor. Darum hat er mir die Bücher gegeben.«

»Und nun wollen Sie sie verkaufen?«

»Ja.«

»Mein lieber junger Mann, ich habe bereits einige Bücher des Herrn Professors. Von wissenschaftlichen Büchern lege ich mir nicht gern ein Lager hin. – Sie haben diese Bücher geschenkt bekommen?«

Jule beugte sich über den Ladentisch und klappte eines der Bücher auf. »Von dem Buch weiß man in der Schweiz und in Schweden. Alle berühmten Leute kommen wegen dieser Bücher hierher. Ich sollte meinen, eine Buchhandlung müßte solch ein Buch haben. – Nehmen Sie es doch, ich will es Ihnen gern verkaufen.«

Jule achtete nicht darauf, daß während seiner Rede ein neuer Kunde den Laden betreten hatte. Eifrig fuhr er im Reden fort: »Das hier hat einen schönen blauen Deckel und goldene Schrift darauf. Das müssen Sie mir sehr gut bezahlen. Ich kann das Buch nicht brauchen.«

»So, so, Jule – –«

Jule fuhr herum und wurde blaß. Hinter ihm stand Professor Bender, sein Vormund.

»Der Kater – der Kater – der Besen«, murmelte er zusammenknickend. »Ich hab's ja gewußt.« Erregt packte er die Bücher zusammen, schob sie unter den Arm und rief: »Ich komme wieder, wenn der Herr Professor nicht mehr da ist.«

Aber Bender verstellte dem Flüchtenden den Weg. »Wir sprechen noch darüber, Jule. Die Bücher kannst du mir heute nach dem Abendessen zurückbringen.«

Jule war froh, daß er sich an seinem Vormund vorbeidrücken konnte. Im schnellen Lauf ging es heimwärts. Die Bücher rutschten ihm zwar dreimal unter dem Arm weg und fielen auf die Straße, doch das erregte Jule nicht so sehr, wie die Begegnung mit seinem Vormund. Er fühlte, daß er etwas Ungeschicktes getan hatte. Erst die Bücher erbitten, dann zum Verkauf anbieten, das würde Professor Bender kränken.

»Ich hätte heute nicht gehen dürfen – der Kater hat's mir doch angezeigt, daß Schlechtes bevorsteht. Ich bin ein Esel, ja, ich bin ein großer Esel. – Ach, ich habe doch gar keine Freuden mehr!«

Am Abend kam Jule zu Benders. Sogleich suchte er Pommerle auf, drückte ihr die vier Bücher in den Arm und stotterte: »Gib sie dem Professor – ich mag sie nicht mehr. Und reisen können wir nun auch nicht. Fahre du nur ruhig weg. Du hast immerfort Freude, und ich hab' keine.«

»O doch, Jule, du sollst auch viel Freude haben. Jeden Tag eine neue! – Warte nur, ich weiß schon, was ich mache. Du wirst dich sehr freuen.«

»Ich freue mich überhaupt nicht mehr. – So, nun muß ich fort.«

Schon war er davongelaufen.

Jule hatte es heute sehr eilig. So brachte Pommerle dem Vater die Bücher.

»Väti, er meint, er hat keine Freude mehr. – Väti, wollen wir ihm nicht zu Ostern rasch noch 'ne große Freude machen? Wenn wir gleich nach Ostern fortfahren, muß der Jule doch noch mit Freuden an uns denken.«

»Der Jule hat eine Strafe und keine Freude verdient, Pommerle.«

Die Kleine kletterte auf des Professors Knie. »Väti, du weißt doch, jeder muß seine Freude haben, sonst wird er ein knurriger Mensch. Und wer viel Freude in seinem Leben hat, wenn er noch klein ist, der lacht dann immer noch, wenn er alt und häßlich ist. Dann denkt er zurück an die Freuden, die er früher hatte. Bald sind wir vier Monate fort von Jule. Wenn er in den vier Monaten gar keine Freude hat, wird er ein vergrämter Herr, wenn wir wiederkommen.«

»So schlimm wird es nicht sein, mein Kleines. Doch du hast recht, jeder Mensch muß von Zeit zu Zeit eine Freude haben – Was willst du denn dem Jule für eine Freude machen?«

Pommerle brachte die Lippen an des Vaters Ohr, dann schwabbelte sie so hastig Satz für Satz hinein, daß Bender mehrmals den Kopf fortbeugte, weil es im Ohr summte und brummte.

»Meinste nicht auch, Väti, daß er damit seine große Freude hat, solange wir in der Schweiz sind?«

»Ich soll dir also Geld geben, Pommerle? Was kostet dein Geschenk?«

»Du brauchst mir nur noch ein bißchen zu geben. Seitdem ich weiß, daß wir nach der Schweiz fahren, habe ich mir immer was zurückgelegt. Das nehme ich jetzt für den Jule.«

Die Kleine kletterte auf des Professors Knie.

»Wieviel hast du denn zurückgelegt?«

»Dreiundachtzig Pfennig, und eine Mark und fünfzig Pfennig kostet die Freude. – Nicht wahr, Väti, für den Jule können wir doch soviel Geld ausgeben? Wenn wir nach der Schweiz fahren, kostet es viel mehr. Ich habe gestern den Speisezettel vom ›Hotel zur Schneekoppe‹ gelesen, er hängt draußen neben der Tür. Wenn man dort ein einziges Mal Mittag essen will, kostet es eine Mark und fünfzig Pfennig, und wenn wir alle drei essen, kostet es – – kostete es – vier Mark und fünfzig Pfennig. – Meinst du nicht, Väti«, schmeichelte die Kleine, »daß wir da für den Jule eine Mark und fünfzig Pfennig ausgeben können?«

»Wenn du meinst, daß du ihm damit eine große Freude machst – –«

»Die aller-allergrößte, die er überhaupt haben kann. Ich habe mich gestern so gefreut und die Mathilde auch. Als wir aus der Schule kamen, haben wir uns alles angehört. Es war herrlich!«

»Meinetwegen, Pommerle. – Hier hast du eine Mark und fünfzig Pfennig – –«

»Nein, Väti, ich will doch von meinem Geld dem Jule was schenken. Du brauchst mir nur das zu geben, was noch zu meinem Gelde fehlt. Aber – wenn du mir dann das andere schenkst, damit ich mir in der Schweiz auch mal eine Freude machen kann, nehme ich es gern, und dafür gebe ich dir jetzt diesen Kuß. – So!«

Pommerle strich die drei Fünfzigpfennigstücke rasch ein.

»Du kleine Krabbe«, sagte Bender zärtlich. »Ich würde mit dem Geschenk aber warten bis zum Tage unserer Abreise.«

»Freilich, Väti, aber morgen kaufe ich es schon. Ich darf doch? Wenn ich aus der Schule komme, gehe ich gleich zum Herrn Gumpel.«

»Aber sei hübsch vorsichtig, Pommerle. Solch ein Ding ist zerbrechlich.«

Am nächsten Tage konnte Pommerle kaum den Schulschluß erwarten. Sie vertraute ihrer Schulfreundin Mathilde an, daß sie heute zu Gumpel gehen werde, um für den Jule ein Abschiedsgeschenk zu kaufen.

Der Musikalienhändler Gumpel erkannte die beiden Mädchen sogleich wieder, die seit Tagen sein Geschäft besichtigten und sich allerlei Grammophonplatten vorspielen ließen. Und nun hatte Pommerle, ganz durch Zufall, eine Platte gehört, die »alpisch« redete und von den Alpen sang. Meister Reichardt besaß auch ein Grammophon, und Jule starrte jedesmal die schnellaufende Platte mit großen Augen an; er konnte nicht begreifen, daß aus der Platte die Töne kamen. Wenn er jetzt sogar das »alpische« hörte, konnte er in Gedanken Pommerle auf der Reise begleiten und jeden Abend, wenn die Platte spielte, seine große Freude haben. So würde er kein vergrämter alter Herr werden.

»Hier hätte ich eine sehr hübsche Platte, Pommerle: Wo die Alpenrosen blühn, dahin – dahin möcht' ich ziehn!«

»Lassen Sie die Platte, bitte, mal spielen.«

Das Lied wurde gespielt, doch Pommerle schüttelte den Kopf. »Ich finde das Lied von den roten Alpenrosen, vom blauen Enzian und vom weißen Edelweiß noch viel schöner. Der Jule hat alle Blumen so lieb, dem wird das Lied auch gut gefallen. – Bitte, ziehen Sie noch mal die Platte auf.«

Entzückt lauschte das kleine Mädchen dem Gesang. Das war gewiß ein Alpenmädel, das dieses Lied in der schönen Schweiz sang, solch ein Mädel mit rotem Rock und schwarzem Samtmieder. Es sprach so komisch, gar nicht so, wie man in Hirschberg redete. Der Vater meinte, in der Schweiz sprächen viele Leute anders als hier in Schlesien.

»Almenrausch, Almenrausch, bischt a liab's Blümle,
Almenrausch, Almenrausch, blüahst so schön rot.«

Pommerle warf der Freundin einen verzückten Blick zu. Weiter und immer weiter sang die Stimme.

»Hör mal, Mathilde, jetzt geht es vom Enzian los. Enzian haben wir auch im Riesengebirge. – Ach, wird der Jule eine große Freude haben!«

»Enzian, Enzian, bischt a liab's Blümle,
Enzian, Enzian, blüahst so schön blau.
Blau ischt die Treue, und treu ischt mein liaber Bua ...«

Pommerle hätte am liebsten gejauchzt. Es war gerade so, als ob das Lied nur für den Jule sei. Er war auch ein lieber Bua und treu dazu. Der dritte Vers, der vom Edelweiß handelte, wurde andächtig von den Mädchen angehört. Er war sehr traurig, das Büble war tot.

»Der Väti hat gesagt, das Edelweiß wohnt hoch oben in den allerhöchsten Bergen. So hoch werde ich wohl nicht kommen, um eines herunterzuholen. Man darf es auch nicht pflücken, sonst kommt ein Schweizer Polizist oder ein Grenzjäger und verbietet es. Das hat auch der Väti gesagt. Aber wenn ich mal eins sehe und es ist gerade kein Schweizer Polizist in der Nähe, dann knipse ich doch ganz behutsam ein Edelweiß für den Jule ab, damit er seine Freude hat. Ich werde dem Blümchen die Beinchen nicht ausreißen, Mathilde. Sie können in seinem Erdbettchen steckenbleiben. Aber der Jule hat doch soviel Freude an schönen Blumen und –«

»Soll es diese Platte sein, Pommerle?«

»Ja, vom Enzian und dem treuen Bübelein. Die Platte schenke ich meinem Jule, weil er auch so treu zu mir ist.«

»So, so«, lachte der Musikalienhändler. »Du bist wohl schon mit dem Jule einig?«

»Der Jule wird mal ein großer Tischler, ein berühmter Tischler. Er macht dann für die Schweiz und für Schweden die Möbel. Dann kann er auch in die Schweiz fahren und Edelweiß pflücken. Aber jetzt müssen wir den Jule hier allein zurücklassen. – Ich hätte wohl eine Bitte – –«

»Was soll's denn sein, Pommerle?«

»Damals sind wir aus der Schule hier vorbeigekommen, da war die Tür auf, und Musik kam aus Ihrem Zimmer. Wenn die Tür zu ist, hört man nichts. Der Jule hat aber so gern Musik. Wollen Sie nicht die Tür rasch aufmachen, wenn Sie den Jule vorbeigehen sehen? Wir fahren doch weg, dann hat der Jule nur die Meisterfamilie, und er braucht doch auch ein bißchen Freude. Nicht wahr, Herr Gumpel, wenn Sie den Jule sehen, spielen Sie ihm was Schönes vor.«

»Du kleines liebes Mädelchen! – Wenn der Jule uns die Stühle zurückbringt, die bei Meister Reichardt zur Reparatur sind, werde ich ihm was vorspielen.«

»Ach, ich danke schön.«

Beglückt zog Pommerle mit der Grammophonplatte los, nachdem sie vorher nochmals von Herrn Gumpel ermahnt worden war, recht behutsam damit umzugehen, weil sie sehr zerbrechlich sei. So trug das Kind das wertvolle Geschenk mit größter Vorsicht in beiden Händen heim.

Am Nachmittag mußten sich Benders die Platte vom Almenrausch etwa zehnmal vorspielen lassen, und immer wieder wollte Pommerle bestätigt hören, daß der Jule an dem Blumenlied seine große Freude haben werde.

Auch in den nächsten Tagen wurde die Platte so häufig gespielt, daß Pommerle das Lied bald auswendig konnte.

»Mutti«, jubelte sie, »jetzt bin ich ein richtiges Schweizermädel, jetzt kann ich alpisch sprechen!« –

Vor dem Freunde hielt Pommerle ihr Geschenk noch streng geheim. Erst am Abschiedstage sollte es ihm das Scheiden versüßen. Jule würde, die Platte unter dem Arm, heim eilen, um das Lied zu hören, würde sich freuen und nicht an sein Pommerle denken, das ihn für vier Monate verlassen hatte. Trotzdem überlegte das gutherzige Mädchen immer wieder, was es Jule noch für Freuden bereiten könne. Das Osterfest würde man gemeinsam verbringen, und Pommerle beschloß, beim Suchen der Eier recht flüchtig zu sein, damit Jule die meisten fände, denn auch Schokolade machte ihm Freude.

Das kleine Mädchen war von den Reisevorbereitungen vollkommen ausgefüllt. Was würde es alles sehen? Immer wieder begann es von Wilhelm Tell zu erzählen, und ebensooft rümpfte der Jule verächtlich die Nase.

»Pah, der Wilhelm Tell! Der ist gar nichts. Aber der Rübezahl, der kann sich in eine Maus verwandeln, er kann Steine zu Gold machen. Das kann dein Wilhelm Tell nicht. – Mir gefällt der Rübezahl viel besser, ich würde niemals aus seinem Reich 'nausgehen.«

»Oh, Jule, ich werde das Wasser sehen, auf dem der Tell bei großem Sturm gefahren ist. Dann hat er den Kahn mit dem Fuß zurückgestoßen, ist auf eine Klippe gesprungen. Die Klippe werde ich auch sehen und die Gasse, in der er den scheußlichen Geßler niedergeschossen hat – –«

»Was ist denn dabei? – Hier siehst du Rübezahls Leichenstein, Rübezahls Wurzgarten, Rübezahls Kanzel und vieles andere. Der Tell ist lange nicht so wichtig wie der Rübezahl.«

Ganz plötzlich wurde das ärgerliche Gesicht Jules sorgenvoll. Mehrmals legte er den Finger an die Nase und rieb sie kräftig.

»Es geht nicht gut aus. Ich falle heute noch in den Schmutz.«

»Warum denn, Julchen?« fragte die Kleine neugierig.

»Wenn die Nase juckt«, erwiderte Jule düster, »bekommt man entweder ein Stück Kuchen oder fällt in den Schmutz. – Ich bekomme wochentags aber keinen Kuchen vom Meister – also falle ich in den Schmutz. Gerade heute, wo es so stark geregnet hat, werde ich auf der Straße stolpern. Dann soll ich noch den Nähtisch forttragen. – Dabei werde ich stolpern, in den Schmutz fallen, der Nähtisch wird zerbrechen, und der Meister wird schelten. – Es geht nicht gut aus!« Und wieder rieb Jule die Nase kräftig.

»Vielleicht kriegste doch noch ein Stück Kuchen«, tröstete ihn Pommerle.

»Nein, nein, ich falle in den Schmutz«, beharrte Jule.

Ein Weilchen betrachtete Pommerle den sorgenvollen Ausdruck im Gesicht des Freundes. Dann lief sie hastig aus der Werkstatt. Am Ende der Straße wohnte der Konditor Hanke, der hatte viel Kuchen. Der arme Jule sollte nicht in den Schmutz fallen, sollte auch nicht den Nähtisch zerbrechen. Die zehn Pfennig, die Pommerle gestern, am Sonntag, von der Mutti bekommen hatte, wollte es eigentlich für die Schweizer Reise sparen, um mal mit der Bergbahn ein Stück an einem Berg emporzuklettern. Da aber der arme Jule heute noch in den Schmutz fallen sollte – –

»Geben Sie mir ein recht großes Stück Kuchen für zehn Pfennig. Es kann schon ein bißchen vertrocknet sein. Das merkt der Jule nicht. Er stopft alles rasch in den Mund und schluckt es 'runter.«

Die gutherzige Konditorsfrau schenkte Pommerle außer dem gekauften Kuchenstück noch zwei Anisplätzchen. Pommerle kämpfte nur einen kurzen Kampf: es aß die beiden Plätzchen nicht.

»Ich habe bald so viele Freuden in der Schweiz. Ich bekomme dort große Stücke Schweizerkäse, und der Jule bekommt sie nicht. Er soll auch die Plätzchen haben.«

Eine Minute später hielt Pommerle dem erstaunten Lehrling die Kuchenstücke hin und sagte beglückt: »Siehst du, Julchen, nun hat die Nase gejuckt, nun kriegst du viel Kuchen. Jetzt brauchst du nicht in den Schmutz zu fallen, brauchst auch den Nähtisch nicht zu zerbrechen.«

Doch der Kuchen nützte nichts. Der Jule stolperte am Nachmittag doch über die Bordschwelle und fiel auf die nasse Straße. Glücklicherweise blieb der Nähtisch heil.

»Ich hab's ja gewußt«, murmelte er, »wenn die linke Nasenseite juckt, nützt auch der Kuchen nichts.« –

An einem schönen Tage, kurz vor Ostern, bedrängte Pommerle die Eltern sehr, noch einmal nach dem Prudelberg zu gehen. Dort steckten weißrosa Blümchen schon die Köpfchen hervor.

»Väti, ich möchte dem Jule einen ganzen Haufen der lieben Blümchen schenken. Du weißt doch, Väti, wie sie heißen?«

»Ja, mein Kleinchen, im Volksmunde heißen sie: Habmichlieb.«

»Siehst du, Väti, in Jules Munde heißen sie genau so. Wenn ich ihm die vielen Blümchen gebe, heißt das: er soll mich auch lieb haben, wenn ich vier Monate in der Schweiz bin. Immerfort soll er sich dann die Blümchen ansehen. Ich behalte den Jule immer lieb, und ich denke, der Jule macht es genau so, wenn er die Blümchen ansieht.«

Am Abend desselben Tages brachte das Kind einen großen Strauß der weiß-rosalichen Frühlingsblumen ins Reichardtsche Haus. Der Meister empfing das Kind erfreut. »Ich wünsche dir recht viel Freude für die schöne Reise, mein liebes Kind. Möge sich deine gute Mutter am Vierwaldstätter See bald gut erholen und die Reise deinem Vater große und neue Ehren einbringen. Auf Wiedersehen im September, mein kleines Pommerle! Ein Blümchen aus deinem Strauß schenkst du mir doch auch? Dann weißt du, daß ich dich, auch wenn du fern bist, herzlich liebbehalten werde.«

»Machst du mir auch noch eine Freude, Meister Reichardt?«

»Gewiß, kleines Pommerle.«

»Weißt du, jeder Mensch muß seine Freude haben, ohne Freude kriegt man bald Runzeln im Gesicht. Da möchte ich – – sieh mal, Meister Reichardt, der Jule kommt nun am Sonntag nicht mehr zu uns zum Essen – –«

»Nein, der Jule ißt jetzt auch am Sonntag bei uns.«

»Der Jule mag am allerliebsten Hammelfleisch mit grünen Bohnen. Willst du dem Jule immerfort Hammelfleisch kochen, damit er an mich erinnert wird?«

»Komm, wir wollen es der Meisterin sagen; die kocht, nicht ich.«

Frau Reichardt lachte belustigt und versprach, sie werde des öfteren Hammelfleisch mit grünen Bohnen kochen, damit der Jule das Haus seines Vormundes nicht gar zu sehr vermisse.

Dann kam Jule. Mit leuchtenden Augen reichte ihm Pommerle den Strauß. »Denke mal nach, Jule, was das heißen soll. Ich sage dir gar nichts. – Hier hast du die Blumen. – Na?«

Jule nahm zögernd den Strauß.

»Na, Jule, was soll das heißen?«

Erst überlegte der Lehrling angestrengt, dann sagte er hastig: »Du bist heute in der Nähe des Prudelbergs gewesen, dort sind sie schon 'raus.«

»Nein, ich meine was anderes!«

Wieder längeres Überlegen. Dann zog Jule eine Lippe.

»Ich weiß schon«, klang es mürrisch, »wenn man einem was schenkt, soll er wieder was schenken. – Meinetwegen, ich werde dir, wenn du fortfährst, eine Tüte Bonbons kaufen.«

»Nein, Julchen, das meine ich nicht! Bonbons will ich von dir nicht haben, – aber, wenn du nicht weißt, was die Blumen bei dir sollen, – dann – – dann – –« Pommerles Stimme begann merklich zu schwanken, »dann nehme ich sie wieder mit.«

»Ich denke, ich soll die – Habmichlieb behalten, Pommerle?«

»Na, Jule, – na, endlich!«

»Was denn?« fragte er zurück.

»Jule, du bist doch mein liabs Büable, du bist so blau wie der Enzian, ach nein, so treu wie der Enzian, – aber dumm bist du auch. Wirst du mich auch liebhaben, wenn ich fort bin?«

Jule sagte nichts, nur ein Blick aus seinen guten grauen Augen kündete Pommerle, daß sein Lehrlingsherz dem kleinen blondzöpfigen Mädchen gehörte.

Das Osterfest war für Jule diesmal nicht so fröhlich wie sonst. Er wußte, daß Pommerle nur noch drei Tage in Hirschberg weilte. Dann ging das Kind fort und kam vielleicht nicht mehr wieder. Entweder blieb es in Eis und Schnee stecken oder purzelte in den See, an dem Benders Wohnung nehmen wollten. Oder es geschah sonst irgendein Unheil. Schon zweimal hatte Jule von verfaulten Weintrauben geträumt. Das bedeutete Schlimmes.

Nun suchte er emsig die schönen Schokoladeneier, die Frau Bender im Garten der Villa versteckt hatte, wie in jedem Jahr. Diesmal waren besonders schöne Eier gekauft worden, damit Jule noch eine Abschiedsfreude habe. Pommerle entdeckte natürlich rasch einige Verstecke, doch ging sie daran vorüber. Der Jule sollte die meisten finden.

»Nun, Pommerle, du scheinst nicht ordentlich zu suchen. Hast du in dem Strauch nichts gefunden?« fragte die Mutter.

Zwei Lippen preßten sich an Frau Benders Ohr. »Ich hab's schon gesehen, Mutti! Aber ich habe vier Monate lang Freude, ich laß es dem Jule. Er freut sich, wenn er recht viele findet, und ich habe schon drei Eier.«

»Es sind zwanzig Stück versteckt, mein Kleinchen.«

»Laß sie ihm, Mutti, ich habe drei und er siebzehn. Er hat dann siebzehnmal Freude, und ich habe viermal dreißig Tage Freude.

Aber der Jule suchte und suchte und hatte nach einer Stunde erst sieben Eier gefunden. Schließlich mußte ihn Frau Bender an die Verstecke führen; doch auch dabei sah Jule noch über die Eier hinweg. Gerade neben dem Strauch, unter dem ein Ei lag, blühte ein großer Busch blauer Krokus; die bestaunte der Jule. Erst als Frau Bender das Ei aus dem Strauch herausrollte, sah er es. Schließlich hatte er auch das letzte gefunden, stopfte die Taschen damit voll und strahlte über das ganze Gesicht.

»Siehst du wohl«, sagte er zu Pommerle, »heute früh habe ich den Rübezahl gebeten, er soll mich recht viele Eier finden lassen. Er hat mich gehört.«

Pommerle warf einen listigen Blick hinüber zur Mutter und schwieg.

Aber auch Professor Bender hatte für sein Mündel noch ein Ostergeschenk. »Hier, mein lieber Junge, hast du ein Buch im blauen Deckel. Brauchst es nicht zu verkaufen, es bringt nichts ein. Du bekommst höchstens dreißig Pfennig dafür, und das lohnt nicht. Aber lesen sollst du recht oft darin. Brauchst es erst daheim auszupacken.«

Am Abend des ersten Feiertages, als Jule in seinem Stübchen saß, packte er das blaue Buch aus und klappte es auf. Es war ein Bilderbuch. Unter jedem Bild ein kleiner Vers. Den ersten las er mit hochrotem Kopf.

»Mein Kind, befolge diese Lehren,
Geschenke hält man stets in Ehren.«

Das war Jules Strafe für den Versuch, die Bücher des Professors zu verkaufen!

Dann der zweite Vers:

»Sei immer höflich und bescheiden,
Dann mögen dich die Menschen leiden.«

Und noch ein dritter Vers:

»Wer Schulaufgaben niemals macht,
Bleibt dumm und wird oft ausgelacht.«

Jule klappte das Buch zu und legte es in die Kommode, ganz unten hin unter die Wäschestücke. Er schämte sich. Das brauchte weder der Meister noch die Meisterin zu sehen. Als seine Blicke dann zu dem Strauß hinübergingen, der noch frisch im Glase stand, hellten sich seine Mienen wieder auf.

»Sie müssen mich doch alle liebhaben, sonst hätten sie den Strauß nicht für mich gepflückt.« –

Der Tag der Abreise kam heran. Pommerle hatte es sich in den Kopf gesetzt, dem Jule die schöne Grammophonplatte erst auf dem Bahnhof zu geben, damit er freudevoll mit ihr heimlaufen könne.

»Sonst weint er vielleicht, Mutti, wenn er sieht, daß unser Zug abfährt. Wenn er aber ein Geschenk unter den Arm klemmen kann, freut er sich und ist nicht traurig.«

Auf dem Hirschberger Bahnhof hatten sich zahlreiche Bekannte eingefunden, denn Professor Bender und seine Familie erfreuten sich allgemeiner Beliebtheit. Auch Pommerles Schulfreundinnen waren vertreten. Man sah sogar Meister Reichardt mit Sabine und Jule. Obwohl Pommerles Herz voll freudiger Erwartung schlug, war doch ein wenig Traurigkeit darin, daß sie für so lange Zeit fortreisen sollte und keinen der lieben Menschen sehen würde. Aus dem Abteil reichte sie oftmals die Hand heraus; schließlich winkte sie Jule.

»Weil du immer so ein liabes Büble bist, sollst du noch eine Extrafreude haben. Jetzt kannst du jeden Tag das schöne Lied singen vom Almenrausch, vom Enzian und vom Edelweiß. Nun brauchst du auch nicht traurig sein, Julchen! – Hier hast du eine schöne Erinnerung an mich. Hier hast du deine große Freude.«

Jules traurige Augen hellten sich jedoch nicht auf, als er die Platte in Empfang nahm.

»Paß gut auf, Jule«, rief Pommerle, »sie geht leicht kaputt, und du sollst doch vom Almenrausch und vom Enzian singen. Oh, jetzt rutscht der Zug los! – Ich grüße euch alle tausendmal, denn jetzt geht es nach der Schweiz! – Holdrio!«

Man rief, man winkte, Pommerle lehnte sich aus dem Fenster. »Auf Wiedersehen! – Auf Wiedersehen!«

Sie sah Jules langen Arm, sah, wie er mit der Mütze schwenkte, aber sie sah nicht mehr, daß dem erregten Freunde seine Grammophonplatte unter dem Arm herausglitt, auf den Bahnsteig fiel und zerbrach.

Ins Schweizerland

Obwohl Pommerle in seinem zweiten Vater schon immer einen ganz besonderen Mann sah, aus dessen Kopf nur kluge Sachen kamen, stieg die Hochachtung des Kindes von Monat zu Monat. Es gab viele Leute, die Bücher schrieben, aber man rief diese Leute nicht immer in die verschiedensten Länder, um auch dort von ihrem Wissen etwas abzugeben. Schon damals, als Professor Bender seinen fünfzigsten Geburtstag feierte, als Abgesandte aus Norwegen und Schweden kamen, ahnte das Kind, daß der Professor einen sehr guten Namen in der ganzen Welt haben mußte. Nun riefen auch die Schweiz und Italien nach ihm. Der Vater würde in Zürich eine Reihe von Vorträgen über die verschiedensten Gesteine halten und würde später nach Italien gehen, um dort das gleiche zu tun.

Schön war es, solch einen berühmten Vati zu haben und neben ihm im Abteil zu sitzen, um durch Deutschland zu fahren und in der Schweiz zu landen.

Pommerle blickte unentwegt zum Fenster hinaus und konnte sich nicht sattsehen an den Wiesen und Feldern, an den Ortschaften und Wäldern, die alle so rasch vorüberflitzten. Immer wieder rief es erregt nach dem Vater, der Mutter, um sie auf allerlei aufmerksam zu machen.

Die lange Reise sollte nicht an einem Tage durchgeführt werden. So wollten Benders in Nürnberg übernachten, die Stadt und ihre Sehenswürdigkeiten besichtigen und erst am folgenden Morgen nach Zürich weiterfahren. Auch dort sollte ein Tag haltgemacht werden. Dann aber wollte der Professor Frau und Tochter nach Vitznau am Vierwaldstädtersee in ein Fremdenheim bringen. Er allerdings mußte nach Zürich zurückkehren, um nur jeden Sonnabend nach Vitznau zu kommen und dort bis Dienstag zu bleiben.

Schon die Reise bis Nürnberg brachte Pommerle viel Neues. Das Kind stellte Frage auf Frage. Zunächst ging es über Görlitz, wo man die Landskrone sah, einen Berg, ganz in der Nähe der Stadt. Ein beliebter Ausflugspunkt für alle Görlitzer. Dann war Dresden erreicht, die Hauptstadt des sächsischen Landes.

»Sieh nur, Mutti, den breiten Fluß! Das ist doch die Elbe? Und die vielen Brücken!«

Die Eltern erklärten, Dresden sei an beiden Ufern der Elbe erbaut, die vielen Brücken führten von der Altstadt zur Neustadt hinüber. In der Altstadt befinde sich das Schloß, der berühmte Zwinger und das Grüne Gewölbe mit den weltbekannten Bildern.

»Sag mal, Väti, so große Städte wie bei uns gibt es in der Schweiz doch wohl nicht? Sind dort überhaupt so große Häuser?«

»Natürlich, Kleinchen, große Städte und hohe Häuser!«

»Aber nicht viele, Väti? – Der Jule hat doch gesagt, dort gibt es nur Berge und Wiesen mit Kühen.«

»Na, mein Kind, du wirst dich mit eigenen Augen überzeugen, daß die Schweiz auch sehr schöne Städte und Ortschaften hat. Wie kann der Jule solchen Unsinn reden? Er ist doch überhaupt noch nicht in der Schweiz gewesen.«

Wieder jubelte Pommerle auf. »Sieh nur, schon wieder fahren wir über eine Brücke! Ach, würde der Jule sich freuen, wenn er mit wäre! Ich glaube, Väti, es gibt überhaupt kein schöneres Land als Deutschland mit Schlesien und der Ostsee.«

»Hast recht, mein Kind, das Vaterland soll immer das Liebste, Teuerste und Schönste sein. Man soll seine Wunder niemals vergessen, wenn man in einem fremden Lande weilt.«

Daß man im Zuge auch Mittag essen könne, in einem kleinen Zimmer mit vielen Tischen saß und der Kellner alles brachte, was man nur haben wollte, das war für Pommerle wieder etwas ganz neues. Die blauen Kinderaugen glitten unentwegt durch den Speisewagen und dann wieder hin zum Fenster.

Leise flüsterte die Kleine der Mutter zu: »Es geht schlecht, daß wir essen und gucken. Ich wollte, wir wären erst fertig mit dem Essen. Sieh mal, da draußen wird es immer schöner!«

Man durchfuhr jetzt Industriegebiet, zahlreiche Städte mit großen Fabrikgebäuden und hohen Schornsteinen. Plötzlich fragte Pommerle:

»Sag mal, Väti, wohnen in den vielen Orten auch berühmte Leute? In der Schweiz ist Wilhelm Tell, in Hirschberg wohnt der Professor Bender. – Welcher berühmte Mann wohnt wohl hier in Plauen?«

Professor Bender geriet sichtlich in Verlegenheit. Eine solche Frage seines Töchterchens hatte er wirklich nicht erwartet. Aber das Kind ließ nicht nach.

»Väti, sag doch schnell – welcher berühmte Mann wohnt hier?«

»Ja, mein liebes Pommerle, das kann ich dir beim besten Willen nicht sagen. Das weiß der Väti nicht.«

»Das weißt du nicht?« Pommerle blickte den Vater mit großen, erstaunten Augen an. »Das weißt du nicht?« wiederholte das Kind gedehnt. Und nach einer Pause: »Weißt du es wirklich nicht, oder willst du es nicht sagen, weil ich soviel frage?«

»Der Vater weiß nur, daß in Plauen große Spitzen- und Gardinenwebereien sind.«

»Und wie heißt der berühmteste Mann, der solche Spitzen und Gardinen macht?«

Bender lenkte ab. »Sieh mal, Pommerle, was dort drüben für ein spitzer Turm zu sehen ist.«

»Ach, Väti, genau so 'nen spitzen Turm haben wir schon in Görlitz gesehen. – Weißt du wirklich nicht, wie der berühmteste Spitzenmann heißt?«

»Nein, mein Kind, wirklich nicht. Hier sind viele Leute, die große Fabriken haben. Bekannte Firmen, die über die ganze Erde hin Spitzen und Gardinen liefern.«

Schließlich gab das Kind Ruhe, aber befriedigt war es nicht. Nur erstaunt, daß der Vater etwas nicht wußte. Als man nach Hof kam, erklärte Professor Bender seiner Tochter, man sei nun im bayrischen Lande.

»Bayern«, rief Pommerle freudig, »ach, Väti, da gibt es viele schöne Berge und das gute Bier! Das haben wir in der Schule gelernt. Und dort tanzen sie Schuhplattler, hauen sich dabei mächtig auf die Beine und schreien ›Juhu!‹ – Trinken wir nun alle bayrisches Bier? Soll ich dem Manne da draußen winken?« Schon pochte die Kinderhand an das Fenster des Abteils.

»Na na – ein zehnjähriges Mädchen wird doch kein Bier trinken!«

»Nur weil es so ein berühmtes Bier ist, Väti. Unser Studienrat hat doch gesagt, ich soll mir alles Berühmte gut merken, und im Herbst, wenn ich wieder in Hirschberg bin, davon erzählen. Da muß ich doch auch das berühmte Bier kosten. Väti, ach bitte, laß doch mal das Fenster 'runter, bestelle ein Glas Bier, und schenke mir einen Schluck!«

Der Professor rief lachend den Kellner heran und ließ sich ein Glas Bier bringen.

»Väti – was ist denn das für ein Glas? Das ist ja aus Pappe? Schenkst du mir nachher das Glas? Das muß ich mir mal ganz genau besehen.«

»Sei nicht so laut, Pommerle. Sieh, die Mutti hat die Augen geschlossen, sie will ein wenig schlafen.«

»Bekomme ich einen Schluck von dem berühmten Bier?« bettelte Pommerle, und sah verlangend nach dem Becher.

Der Professor trank, dann reichte er seinem Töchterchen den Becher mit dem Rest. Die Kleine trank den ersten Schluck und runzelte die Stirn. Was hatte sie nur zu trinken geglaubt? Dabei war in dem Becher doch auch nur bitteres Bier.

»So'n Bier haben wir doch schon in Hirschberg getrunken, Väti. – Hier, hast du's – mach Rest. Dann aber möchte ich den Becher haben.«

Der Becher war Pommerles Entzücken.

»Wenn wir erst in der Schweiz sind, trinke ich immer aus dem Becher. Na, die Schweizer werden sich wundern! So 'nen Becher gibt es nur hier in Deutschland.«

Als man abends in Nürnberg ankam, fühlten sich die Eltern ziemlich ermüdet. Pommerle dagegen war frisch wie ein Fischlein. So bedrängte sie auch jetzt den Vater unentwegt mit Fragen.

»Erzähl mal was von Nürnberg, Väti! Das ist eine berühmte Stadt, hat unser Studienrat gesagt. In Nürnberg war mal ein Schuhmacher, der hat Gedichte gemacht und Bücher geschrieben, genau so wie du Bücher schreibst. Väti, weißt du, wie der Schuhmacher hieß?«

»Hans Sachs hieß er.«

Pommerle klatschte freudig in die Hände. »Richtig, Väti, du weißt doch alles – nur in Plauen hast du den berühmtesten Spitzenmann nicht gewußt. Na, vielleicht fällt er dir noch ein. – Väti, gehen wir heute abend noch in Nürnberg spazieren?«

»Laß endlich den armen Vater in Ruhe, Kleinchen«, mahnte Frau Bender.

»Mutti, dann sag du doch, ob es hier nicht die berühmten Würstchen gibt.«

Frau Bender warf einen hilfesuchenden Blick auf den Gatten. Sie bewunderte seine Geduld. Auch jetzt gab er wieder Antwort.

»Ja, Pommerle, im ›Bratwurschtglöckle‹.«

»Gehen wir da gleich hin?«

»Nein, wir gehen ins Hotel, essen dort Abendbrot und legen uns dann schlafen.«

»Aber das berühmte bayrische Bier brauche ich doch nicht zu trinken, Väti? Ich möchte lieber eine Himbeerlimonade mit viel Zucker.«

Im Hotel schwieg Pommerle aber doch. Voller Erstaunen betrachtete das Kind die schöne Halle, den Pförtner und den Fahrstuhl, der so rasch in die Höhe sauste, daß Pommerle ein wenig ängstlich zumute wurde. Dann säuberte man sich vom Reisestaub, und Pommerle wusch und rieb sich Gesicht und Arme, bis sie krebsrot waren.

Schließlich zeigte sich bei dem kleinen Mädchen schon während des Abendessens große Müdigkeit. Kaum konnte es erwarten, zu Bett zu gehen, und schlief fest und traumlos bis zum Morgen.

Eine Stunde später machte man sich auf den Weg, um die Stadt anzusehen.

Daß der Kellner am nächsten Morgen unten im Frühstückszimmer in einem silbernen Kännchen die Milch brachte und sogar fragte, ob Pommerle Zwiebäcke haben wolle, rief bei der Kleinen größtes Erstaunen hervor.

»Darf ich selber was bestellen?«

Der Vater nickte.

»Oh«, sagte Pommerle mit Herzklopfen, »dann bringen Sie mir doch, bitte, schöne Zwiebäcke, die in durchsichtiges Papier gewickelt sind. Ich sammle das Papier und bringe es dem Jule mit.«

Eine Stunde später machte man sich auf den Weg, um die Stadt anzusehen. Man ging hinauf zu der alten Burg, sah die Wiese, auf der die alten Meistersinger in früheren Zeiten ihre Zusammenkünfte abgehalten hatten; man betrachtete die alten Häuser mit den spitzen Giebeln und die noch älteren, die unmittelbar an der Pegnitz lagen. Staunend stand das Kind vor den Gebäuden.

»Wird's immer noch schöner, Väti?«

»Morgen geht es über Augsburg und Lindau zum Bodensee. Über den See fahren wir mit dem Schiff und kommen nach der Schweiz. Wenn du auf dem Bodensee bist, siehst du in der Ferne Friedrichshafen. Nun sage du mir einmal, was für ein berühmter Mann in Friedrichshafen gelebt hat.«

»Zeppelin«, klang es prompt zurück. »Der Mann, der so lange gebastelt hat, bis er ein riesengroßes Luftschiff fertig hatte. – Oh, Väti, du kannst mich nicht 'reinlegen. Den Zeppelin haben wir doch in Hirschberg gesehen. Weißt du noch?«

»Ja, mein Kind!«

»Komisch, Väti, daß in jeder Stadt so 'n berühmter Mann wohnt. Ich freue mich zu sehr, daß Hirschberg auch einen berühmten Mann hat und daß Leute von ganz weither nach Hirschberg kommen. Wenn sie sich dann umsehen, steht da auch noch unser Riesengebirge, unser schönes, liebes Riesengebirge!«

Am nächsten Tage wurde die Reise fortgesetzt, und als man in Lindau den Dampfer bestieg, der den Namen »Wilhelm Tell« trug, saß Pommerle andächtig auf der Querbank. Jetzt ging es in die Schweiz, jetzt war man wieder an einem großen Wasser, aber es war doch nicht so wie die Ostsee. Überall sah man die Ufer. Wenn man dagegen in Neuendorf stand und geradeaus blickte, tauchte der Himmel ins Wasser. Hier war das anders.

»Väti«, klang es leise, »die Ostsee ist doch viel schöner als der Bodensee.«

»Sie ist viel größer. Aber schau! Dort drüben tauchen die Berge auf. Alles, was du links siehst, gehört schon zur Schweiz. Hier rechts ist deutsches Land. Dort im Dunst liegt Konstanz. Man kann es nicht sehen.«

»Hat es auch einen berühmten Mann?«

»Konstanz ist sogar eine sehr berühmte Stadt; dort wurden große Kirchenversammlungen abgehalten. Davon wirst du später noch mehr erfahren.«

Nach reichlich einstündiger Fahrt betrat Pommerle zum erstenmal Schweizer Boden. Das Kind war enttäuscht. Es hatte sich unter der Schweiz etwas ganz anderes vorgestellt. Jule hatte gesagt, man müsse ständig über Berge steigen und sähe nur Eis und Schnee. Hier aber war genau solch grünes Land wie in Deutschland.

Auch die Berge, die auf der Fahrt nach Zürich sichtbar wurden, lockten dem Kinde kein Erstaunen ab. Solche Berge gab es im Riesengebirge auch.

»Warte nur ab«, lächelte Bender. »Die hohen Berge wirst du später zu Gesicht bekommen.«

Dann war Zürich erreicht. Pommerle staunte über die riesengroße Stadt mit den breiten Straßen, in denen so viele elektrische Bahnen fuhren.

»Mutti, der Jule hat geschwindelt. Er sagte mir: Zürich ist so klein wie Stonsdorf, sogar noch ein bißchen kleiner. In Zürich gäbe es nur Kuhställe und Ziegen. Aber Zürich ist doch viel größer als Hirschberg. Das schreibe ich ihm.«

»Der Jule hat die Schweiz niemals gesehen, mein Kind. Er ist aus dem Hirschberger Tal noch nicht herausgekommen.«

»O doch, Mutti! Er ist mit I K 37 985 nach der Ostsee gefahren, bis nach Neuendorf. Er hat auch schon das halbe Deutschland gesehen.«

In Zürich wurde eine Rundfahrt gemacht. »Schon wieder ein See, Mutti, und morgen fahren wir wieder an einen See. Aber alle Seen zusammen sind noch lange nicht so groß wie die liebe Ostsee.«

Ehrfurchtsvoll bestaunte die Kleine das große Haus, in dem der Vater in den nächsten Tagen vor vielen Leuten seine gelehrten Vorträge halten sollte.

»Haste Angst, Väti?«

»Nein, mein Kind! Wenn man alles gut weiß, braucht man keine Angst zu haben.«

»Nu ja, du bist ja ein berühmter Mann. – Wie werden dich die Schweizer Leute ansehen! – Sage ihnen nur, daß du aus dem Riesengebirge kommst, daß du eine schöne Heimat hast, auch mit Bergen. Und wenn sich mal einer dick tut mit der Schweiz, dann erzähle ihm von der Schneekoppe! Die ist wohl schön!«

Wieder verließ man Zürich, wieder fuhr man mit der Eisenbahn. Und dann in Brunnen sah Pommerle staunend die gewaltigen Berge, die sich jäh und steil in den Himmel erhoben. Das Fragen verstummte. Mit weitgeöffneten Augen schaute die Kleine die Bergriesen an; ein wenig ängstlich bestieg sie das Schiff, das alle drei nach Vitznau bringen sollte.

Überall Bergriesen, überall gewaltige Felsmassen hochaufgetürmt. Der See rings umstanden von diesen steinernen Wänden. Und zwischen ihnen lagen bald hier, bald dort kleine, reizvolle Ortschaften, an denen das Schiff anlegte.

Wenn Pommerle wirklich etwas fragte, sank ihre Stimme zum Flüstern herab. Die Augen des Kindes hingen unentwegt an den hohen Bergen. Das hatte Pommerle freilich noch nicht gesehen. So riesengroß war die Schneekoppe nicht! Und auf diese Berge sollte man hinaufsteigen können?

»Schnee, dicker weißer Schnee, dort ganz oben«, flüsterte das erregte Kind und wies mit dem Finger scheu auf die weißen Gipfel.

»Das ist das Stanser Horn, Pommerle, dort drüben siehst du den Bürgenstock, und die Spitze, die dort hervorschaut, ist der Pilatus.«

»Oh – – oh – – ist das schön! Väti, es gruselt mich! – Müssen wir da auch hinauf?«

»Wenn wir nach Vitznau kommen, sind wir am Fuße des Rigi. Auf den Rigi werden wir natürlich einmal fahren.«

»Fahren – auf solch einen hohen Berg?« Dann fragte die Kleine nicht mehr viel. Die großartige Natur überwältigte sie.

Der Dampfer legte in Vitznau an, einem kleinen, reizenden Ort unmittelbar am Vierwaldstädter See. Pommerle schritt an der Hand der Mutter schweigend zum Hotel.

»Schau, Pommerle, hier hast du den Rigi; einen Berg mit weltberühmter Aussicht. Vom Gipfel dieses Berges kannst du weit ins deutsche Land schauen.«

»Dann wollen wir rasch mal hinaufgehen. Ich möchte Deutschland sehen.«

»Ist es hier nicht auch herrlich, mein Kind?«

»Ja, Väti, schaurig schön! Nur – hier kann man das Gruseln kriegen. Bei uns im Riesengebirge gruselt es mich nicht. – Wann gehen wir mal auf den Berg, um Deutschland zu sehen?«

»Erst bleiben wir einige Tage unten.«

»Väti – sieh doch mal!« Pommerle wies auf eine Lokomotive, die einen Wagen stieß. Der kurze Zug fuhr dicht an den Fenstern des Hotels vorüber und ließ lautes Schnaufen ertönen. »Väti, die fahren ja verkehrt in der Schweiz. Guck doch mal, was die Lokomotive für Räder hat!«

»Da siehst du gleich die Rigibahn. Es ist eine Zahnradbahn, mein Kind, die bis auf den Berg hinauffährt.«

»Bis dort oben hinauf? Oh, die wird aber schnaufen müssen. – Hör mal, wie sie jetzt schon pustet, und dabei ist sie noch ganz unten.«

Pommerle stand am Fenster und verfolgte die langsam an den Bergen emporklimmende Bahn, bis sie um eine Biegung verschwand.

»Ich höre sie noch immer schnaufen«, flüsterte das Kind. »Ach ja, es ist schön hier in der Schweiz – aber ebenso schön ist es im Riesengebirge.«

Beim Betrachten des Vierwaldstädter Sees wanderten Pommerles Gedanken dann zur Ostsee. Und auch jetzt klang es wieder aus Kindermund, unbewußt wie ein Sehnen: »Schön ist der See, aber meine liebe Ostsee ist doch noch viel schöner!«

Überall Neues

Nun weilte man schon drei Tage an den Ufern des Vierwaldstätter Sees, und Pommerle staunte jeden Tag über etwas Neues. Was gab es hier alles zu sehen! Was sich den Blicken bot, erschien dem Kinde seltsam. Dabei vergaß es zu keiner Stunde, daß die Mutti »eine Frau mit einer Krankheit« sei, die Schonung brauche und daß sie gerade an den Tagen, da der Väti nicht hier war, auf die arme kranke Mutti gut aufpassen müsse.

Pommerle war von rührender Aufmerksamkeit. Sie achtete genau auf alles, was die Mutter brauchte; sie hielt ihr früh das Handtuch hin, nahm die Seife aus dem Näpfchen, brachte die Schuhe herein, rückte den Stuhl am Frühstückstisch stets noch ein wenig zurecht und wollte ihr sogar die Brötchen mit Butter streichen.

»Du sollst deine kranke Lunge nicht ausrecken, Mutti. Als mein Bein kaputt war, durfte ich es auch nicht bewegen. Bitte, bitte, sage mir immer, wenn ich dir was holen soll. Ich tue es doch furchtbar gern.«

Kam die Rigibahn angepustet, zog Pommerle rasch die Gardinen am Fenster zurück, ging zur Mutter und führte sie ans Fenster.

»Guck, wie sie kriecht, wie sie pustet. – Mutti, warum ist die Lokomotive hinten, wenn die Bahn hochklettert und wenn sie 'runterkommt auch? Weißt du, die Schweiz ist ein komisches Land.«

»Bei den Zahnradbahnen ist das oft der Fall. Die Lokomotive muß aufwärts stoßen und abwärts bremsen. Du hast sicher schon gesehen, daß das Rad, welches zwischen den Rädern der Lokomotive angebracht ist, mit seinen Zähnen in eine eiserne Schiene greift. Dort unten, wo das Gleis über die Straße führt, siehst du es gut.«

»Ja, Mutti, das habe ich mir ganz genau angesehen. Ich habe auch den Finger schon tief in die Löcher gesteckt. Das ist furchtbar drollig. Wenn der Zug kommt, legt ein Mann schnell zwei Stangen über den Weg.«

»Ich denke, daß wir in einigen Tagen mit dem Väti hinauf zum Rigi fahren werden.«

»Bis oben hinauf zu dem großen Hause?«

»Ja, sogar noch ein Stückchen höher, denn von hier unten kannst du den Gipfel nicht sehen.«

»Ach, das wird fein sein! Dann stößt mich die Mutter Uhse bis hinauf.«

»Wer?«

»Haste dir mal die kleine Lokomotive ganz genau angesehen, Mutti? Wenn sie unten im Bahnhof steht, ist sie schief und krumm. Sie hat kleine Vorderräder, und der Schornstein ist immer nach vorn gebeugt. Die Lokomotive steht genau so krumm da wie die Mutter Uhse in Hirschberg.«

Frau Bender mußte lachen, denn Pommerle hatte gar nicht so unrecht. Die Zahnradlokomotive mit ihren kleinen Vorderrädern und den viel größeren Hinterrädern machte wirklich einen schiefen Eindruck. Sie erklärte dem Kinde, aus welchem Grunde diese Lokomotive anders eingerichtet sei. Bergan oder bergab fahrend, stand die Lokomotive durch ihre besondere Bauart auf der schrägen Ebene nicht schief, wie das der Fall gewesen wäre, wenn alle vier Räder gleiche Größe gehabt hätten.

»Mutti, was werde ich noch alles in diesem komischen Lande sehen? Der Vati sagte, wir fahren mal zur Tellskapelle, zur Tellsplatte und zum Denkmal von Wilhelm Tell. Ich will dir gleich erzählen, wer der Wilhelm Tell war. Oder weißt du das schon?«

»Natürlich, mein Pommerle, weiß ich das. Das lernt jedes deutsche Mädchen in der Schule.«

»Aber der Tell war doch ein Schweizer Mann.«

»Das macht doch nichts, mein Kind. Der Tell gilt als Befreier der Schweiz, die damals von Österreich unterdrückt wurde. Da hatten sich mehrere Männer aus den verschiedensten Gegenden zusammengetan – –«

»Weiß ich, Mutti! Aus berühmten Städten sind die berühmten Leute gekommen; der Stauffacher, der Attinghausen und der Melchtal, aus den Kantonen Schwyz, Uri und Unterwalden.«

»Brav, Pommerle! Wo hast du das alles denn gelernt?«

»Als ich in der Schule sagte, daß ich nach der Schweiz fahre, hat uns der Studienrat in einer Stunde immerfort von der Schweiz erzählt. Er sagte, ich solle mir alles genau ansehen.«

»Dann weißt du wohl auch, daß der große deutsche Dichter Friedrich von Schiller ein Theaterstück über Wilhelm Tell schrieb?«

»Ja, Mutti, der Tell hat in der Hohlen Gasse von Küßnacht gesessen und auf den Landgraf gewartet, um ihn zu erschießen. In die Hohle Gasse setze ich mich auch. – Hu, wird das graulich sein!«

Pommerle unterbrach sich im Reden, denn eben kam wieder ein Zug vom Rigi herabgefahren.

»Mutti, darf ich ganz rasch hinunter auf die Straße laufen und sehen, wie sie ganz dicht an mir vorüberfährt?«

»Lauf, mein Kind.«

Es waren vom Hotel nur wenige Schritte bis zu der Straße, die von der Rigibahn überquert wurde. Pommerle konnte nicht oft genug die seltsame Lokomotive bestaunen, die einen, an Sonntagen zwei Wagen stieß.

Sie war nicht die einzige Neugierige. Drei Kinder in ihrem Alter warteten gleichfalls an der Schranke und ließen die Bahn an sich vorüberrollen. Pommerle wandte sich an eines der Mädchen.

»Eine feine Bahn habt ihr!«

Das Kind erwiderte nichts und steckte einen Bonbon in den Mund, den es einer Tüte entnahm. Pommerle schaute mit verlangendem Blick auf die schwarze Süßigkeit. Das kleine Mädchen fing den Blick auf und fragte in echtem Schweizer Dialekt:

»Wilscht Gueteli?«

Pommerle, der die Aussprache fremd war, auch nicht wußte, daß Gueteli eine Leckerei bedeute, schwieg. Und als das Kind zum zweiten Male fragte, zuckte sie mit den Schultern. Der etwas größere Knabe richtete darauf das Wort an Pommerle; doch auch jetzt hatte die Angeredete keine Ahnung davon, was die Frage bedeute. Pommerle vernahm beständig nur Laute, die zischten und glucksten, außerdem endeten die meisten Worte auf i.

»Du mußt es anders sagen. Ich habe nicht verstanden.«

Erneut sprach der Knabe auf sie ein.

»Ach so«, sagte Pommerle. »Mutti hat mir gestern gesagt, ihr habt eine Schweizer Aussprache. Wartet mal, ich kann auch anders.« Sie dachte an die schlesische Heimat mit ihrer eigenen Mundart, die sie oftmals im Verkehr mit Jule anwandte.

»Wos a soit, woas ich ne, ich verstoa dich ne.«

Die Kinder blickten Pommerle noch erstaunter an als bisher, denn von schlesischer Mundart verstanden sie überhaupt nichts. So hätten auch sie mit Pommerle sagen können: Was sie sagt, weiß ich nicht. Ich versteh' dich nicht.

Abermals eine Frage des kleinen Schweizer Mädchens.

»Nee«, sagte Pommerle, »nu wiß ich mi arn gor ka Roat.«

»Was?« fragte der Knabe.

Da versuchte Pommerle sich wieder auf Hochdeutsch verständlich zu machen und wiederholte: »Nun weiß ich mir gar keinen Rat mit euch.«

Schlesische Mundart verstanden die Kinder hier also nicht, das war Pommerle jetzt klar. »Oh«, rief sie beglückt, »ich kann ja noch eine Sprache, die ich mit meinem ersten Vater in Neuendorf gesprochen habe. Könnt ihr Platt?«

Wieder eine unverständliche Antwort des Mädchens.

»Wat seggst?« fragte Pommerle auf echtes Platt.

Den Kindern wurde ein wenig ängstlich zumute; sie machten Miene, fortzulaufen. Ja, es war schlimm, wenn man sich in einem fremden Lande nicht verständigen konnte. Glücklicherweise sprachen die jungen Mädchen, die das Essen brachten, genau solch ein Deutsch, wie Pommerle es kannte.

Da eine Verständigung mit den kleinen Mädchen unmöglich war, kehrte Pommerle enttäuscht zur Mutter zurück und berichtete ihr, daß sie nicht wisse, was die Kinder hier in Vitznau redeten. Frau Bender lachte dazu.

»Mein liebes Pommerle, mit der schlesischen Mundart kommst du hier nicht weiter, die kennt in der Schweiz kein Mensch.«

»Mutti, ich will mal den Mann unten im Hotel fragen. Der kann doch viele Sprachen. Die Familie, die ganz hinten im Eßsaal an dem runden Tisch sitzt, spricht anders mit ihm als wir. Und die versteht er auch.«

»Es sind Engländer, mein Kind. Die Schweiz ist ein großes Fremdenland. Die Portiers der Hotels müssen mehrere Sprachen sprechen können; auch die jungen Mädchen, die uns das Essen bringen. Wie könnten sie sich sonst mit den Fremden verständigen?«

»Oh, dann sind das alles sehr gelehrte Leute! – Mutti, ich möchte gern mal wissen, ob der Mann unten im Hotel auch Schlesisch kann.«

»Das glaube ich nicht.«

Es ließ dem Kinde keine Ruhe. Als es am Nachmittag wieder durch die Halle ging, stand der Pförtner mit verschränkten Armen am Hauseingang. Pommerle betrachtete ihn eine Weile schweigend.

»Nun, kleines Mädchen, hast du ein Anliegen?«

»Können Sie auch Schlesisch sprechen?«

»Schlesisch? Ist das anders als deutsch?«

»Ich will Ihnen mal ein schönes Gedicht sagen, das hat mir der Harfenkarle vorgesungen. Manchmal singt er es ganz richtig deutsch, und manchmal singt er es auf Schlesisch, dann ist es noch viel schöner.«

»Nun gut, so sage mir das Gedicht einmal. Ich denke, ich werde es verstehen.«

Pommerle stellte sich vor den Pförtner hin und begann mit ihrem hellen Stimmchen das Lied zu singen, das ihr der Harfenkarle, der alte Kräutersammler aus Hirschberg, oftmals vorgesungen hatte.

»Zor Arbeit, ne zum Mißiggang
Hot mich mei Goot geschoffa,
Drim will ich oll mei Laba lang
De Kräft' zomma roffa.
Ich bien gesund und wuhlgemutt,
Doas ihs doch wull is grißte Gutt.«

»Sehr schön! Wirklich sehr schön! Ich hab's auch verstanden. Der liebe Gott hat uns zur Arbeit, nicht zum Müßiggang geschaffen. Wir sollen die Kräfte zusammenraffen. Ist man gesund und wohlgemut, ist das das beste und schönste Gut.«

Pommerles Augen strahlten. »Sie sind ein sehr kluger Herr! Am Sonnabend kommt mein Vati wieder her. Er ist auch ein sehr kluger und gelehrter Mann.«

»Du bist zum erstenmal in der Schweiz?«

»Ja!«

»Dann hast du wohl noch nie einem Herdenaustriebstag beigewohnt?«

Das Kind zog die Stirn kraus. »Was ist denn das?«

»Am Montag der kommenden Woche werden die Viehherden auf die Almen getrieben. Sie bleiben den Sommer über draußen und kommen erst zum Herbst wieder zurück in ihre Ställe. Das ist ein großer Zug. Die Sennen und Sennerinnen gehen mit den Tieren hinauf zu den Almen. Du wirst viele Kühe, Ziegen und Schafe sehen. Aus der ganzen Gegend sammeln sie sich hier; dann geht es in der Frühe los.«

»Und das kann ich sehen?«

»Ja, kleines Mädchen, doch mußt du am Montag frühzeitig aufstehen. Es geht beizeiten los.«

Pommerle klatschte fröhlich in die Hände. »Meine Mutti darf nicht zeitig aufstehen. Ihre kranke Lunge soll lange im Bett bleiben. Aber am Montag ist der Väti hier, der krabbelt gern recht früh heraus. Bei uns in Hirschberg ist er manchmal mit der Sonne aufgestanden und losgegangen. Wann geht denn das Vieh zur Alm?«

»Früh um sechs Uhr.«

»Oh, das ist ja, wenn der erste Zug hinauf zum Rigi pustet!«

»Ganz recht, am Sonntag fährt der erste Zug schon um sechs Uhr, an den Wochentagen fährt er später.«

»Das habe ich mir alles am Bahnhof angesehen. Der eine Mann hat mir gezeigt, wo es steht. – Nun weiß ich es ganz genau. Ich habe alles auswendig gelernt. Immer, wenn es so spät ist, laufe ich ans Fenster und passe auf.«

Die Neuigkeit, daß das Vieh am Montag früh auf die Alm getrieben werde, mußte Pommerle sofort der Mutter überbringen.

»Ich darf doch mit dem Väti hingehen, Mutti? Dann erzähle ich dir ganz genau, wie es gewesen ist. Bleibe du nur ruhig im Bett liegen, denn gerade frühmorgens weht von den Bergen eine kalte Luft, die deiner Lunge nicht gut bekommt. Aber wenn die Sonne höher steht, dann tut sie dir gut.«

Pommerle freute sich, daß es die Worte, die am Empfangstage die Wirtin gesprochen hatte, wieder anwenden konnte. Die Hotelbesitzerin hatte der Mutter gesagt, daß es in der Frühe kalt von oben wehe, weil noch zuviel Schnee auf den Bergen läge.

»Gewiß, mein liebes Kind, der Väti wird sich den Herdenauftrieb auch gern ansehen. Es freut mich, daß er dafür zurecht kommt.«

Jetzt wartete Pommerle sehnsuchtsvoll auf das Eintreffen des Vaters. Sie wußte, daß er mit dem Dampfer nachmittags um fünf Uhr kam; so ging sie mit der Mutter zur Anlegestelle hinunter.

»Guck, Mutti, es ist wirklich ein schönes Land! Drüben der Bürgenstock liegt mitten im See. Dort hinüber fahren wir doch auch mal? Ich möchte so gern mit dem Fahrstuhl an dem Berg hochklettern, den wir abends immer so hell beleuchtet sehen.«

»Das sollst du alles noch sehen, Pommerle. Doch erst laß uns ein Weilchen hier sein. Die Reise soll auch dir von Vorteil sein, du sollst dein Wissen erweitern. Nicht nur müßig sein.«

»Nein, Mutti, zur Arbeit, nicht zum Müßiggang hat uns der Herr geschaffen. Der Studienrat sagte, ich müsse ihm viel von der Schweiz erzählen, wenn ich zurückkomme. Oh, ich mache die Augen gut auf! Jetzt weiß ich schon ganz genau, wann die Rigibahn fährt. Soll ich es dir sagen?«

»Nein, nein«, lachte Frau Bender.

»Und jetzt lerne ich noch, wann die Schiffe ankommen. Der Mann in der Halle weiß es genau, den frage ich immer.«

»Schau, Pommerle, da kommt das Schiff!«

»Und bringt den Väti! Montag gehen wir gleich früh zum Herdenvieh; vielleicht bis hinauf zur Alm!«

»Nein, mein Kind, das ist für dich viel zu weit.«

Das kleine Mädchen verfolgte den näherkommenden Dampfer mit sehnsüchtigen Blicken. Der Väti wanderte so gern, er würde vielleicht mit ihr um den Vierwaldstätter See gehen, bis hin zur Hohlen Gasse nach Küßnacht, wo der Tell saß, oder mit dem erleuchteten Fahrstuhl fahren. Mit dem Vater war Pommerle oft im Riesengebirge gewandert, während die arme Mutti, deren Lunge nicht in Ordnung war, daheim blieb und sich schonte.

Noch ein Weilchen, da konnte Pommerle den mit dem Taschentuch winkenden Vater erkennen. Kaum hatte das Schiff angelegt, als Pommerle ihm zurief: »Väti, wir gehen am Montag mit den Kühen auf die Alm, frühzeitig um sechs Uhr. Eine alte kluge Kuh geht voran, dann kommen wir gleich hinterher und hinter uns die anderen Kühe! Oh, das wird schön sein! Der Mann sagte, es wäre herrlich, daß wir gerade zu dem Herdentrieb zurechtgekommen sind.«

Inzwischen hatte das Schiff festgemacht. Professor Bender stieg aus und wurde stürmisch von Pommerle begrüßt. Sofort setzte sich der Plappermund in Bewegung, denn es gab ja soviel zu berichten.

Die stürmische Freude Pommerles verstummte jedoch plötzlich, als der Vater berichtete, daß man morgen, Sonntag, Besuch bekomme. Pommerle hatte den Besuch Professor Unolds noch immer nicht verschmerzt. Unold war an einem Tage nach Hirschberg gekommen, an dem eine Hörnerschlittenfahrt geplant worden war. Dadurch war das Vergnügen ins Wasser gefallen. Wenn man nun am Montag zum Herdenaustrieb gehen wollte, machte vielleicht wieder ein Professor die große Freude zuschanden.

»Wer kimmt ock?« fragte das kleine Mädchen in schlesischer Mundart.

»Professor Laberté. Er war in Zürich, stammt aus Genf und kommt morgen mit dem Auto hier vorüber. Selbstverständlich habe ich ihn gebeten, mich im Hotel zu besuchen. Er hofft, daß er gegen Mittag in Vitznau ist. Er fährt schon nach kurzem Aufenthalt wieder weiter.«

»Noch am Sonntag, Väti?«

»Ja, mein Kleines.«

»Na, dann mag er kommen. Am Montag hätten wir ihn nicht brauchen können, den Labertee. – Sollst du auch nach Genf kommen und den Leuten was Gelehrtes erzählen, Väti? – Nimmst du mich mit?«

»Nein, Pommerle, der Vati bleibt in Zürich und in Vitznau.«

So waren die Sorgen des Kindes rasch wieder geschwunden. Der Professor zeigte sich auch bereit, den Herdenaustrieb anzusehen. War es doch ein schöner Anblick, wenn hinter der mit Blumen geschmückten Leitkuh die anderen Kühe von blumengeschmückten Sennen und Sennerinnen zur Alm getrieben wurden.

Das wißbegierige Mädchen machte dem Vater für Sonntag allerlei Vorschläge. Man könnte doch hinauf zum Rigi mit der krummen Mutter Uhse fahren, oder drüben am Bürgenstock mit dem Fahrstuhl hinauf. Auch Küßnacht und die Hohle Gasse wollte es sehen oder die Tellskapelle. Oder gar mit dem Dampfer nach Weggis oder Luzern.

»Das alles wirst du in den vier Monaten unseres Hierseins sehen. Morgen vormittag machen wir einen Spaziergang am See, das genügt fürs erste. Ich werde dir die Namen der Berge sagen, die wir sehen. Wir werden den Pilatus begrüßen, der, wenn wir eine halbe Stunde wandern, drüben hervorkommt. Wenn du recht brav bist, fahren wir später einmal hinauf zum Pilatus.«

Am Sonntagmittag stellte sich der französische Professor Laberté in Vitznau ein. Pommerle war sehr schweigsam, lauschte jedoch interessiert auf alles, was Laberté sagte. Er hatte eine so komische Aussprache, es hörte sich an, als ob er einen spitzen Mund mache. Laberté richtete auch an Pommerle das Wort, die ihm artig Bescheid gab.

Am Schluß des Essens gab es für das Kind noch eine Überraschung. Es bekam zum ersten Mal in seinem Leben ein Glas Sekt.

»So schöne Berge wie hier hast du in deiner Heimat nicht.«

»So schön sind sie auch«, erwiderte Pommerle, »nur nicht so hoch. In unserem Riesengebirge ist es so sehr schön.«

Am Schluß des Essens gab es für das Kind noch eine Überraschung. Es bekam zum erstenmal in seinem Leben ein Glas Sekt. Den hatte Professor Laberté kommen lassen, der lächelnd meinte, das kleine aufgeweckte Mädchen müsse auch einmal echten französischen Champagner trinken. Pommerle lachte fröhlich auf, als es die Nase über das prickelnde Getränk hielt.

»Ist das ulkig!«

»Schmeckt es?« fragte Laberté.

Pommerle nippte und machte ein verlegenes Gesicht.

»Nun, Pommerle«, fragte der Vater, »wie schmeckt es?«

Noch zögerte die Kleine, dann winkte sie dem Vater, er möge sich zu ihr neigen. Als das geschah, flüsterte der Kindermund: »Es schmeckt nach eingeschlafenen Füßen.«

Bender lachte, und auch Professor Laberté, der die leise gesprochenen Worte gehört hatte, stimmte in das Gelächter ein.

»Du hast recht, mein Kind. – Ich glaube«, wandte er sich an Professor Bender, »daß Ihnen Ihr Töchterchen viel Freude bereitet mit seinem aufgeschlossenen Sinn und den hellen Augen. Genau so habe ich mir die deutschen Mädchen gedacht.«

»Ich bin glücklich, daß ich ein deutsches Mädchen bin«, sagte Pommerle ernsthaft.

Bald nach dem Essen fuhr der Professor in seinem Auto ab. Pommerle war wirklich froh darüber, denn nun war der morgige Tag nicht mehr gefährdet.

»Väti, vergiß ja nicht, mich zu wecken! – Väti, morgen früh pustet die alte Mutter Uhse nicht so zeitig am Fenster vorüber, da kommt sie erst um sieben Uhr fünfzig. – Väti, bitte, bitte, verschlafe die Zeit nicht!«

Zur Sicherheit sagte es Pommerle abends noch allen Hotelangestellten, die sie zu sehen bekam, man solle um fünfeinhalb Uhr anklopfen, damit sie zum Herdenaustrieb zurechtkomme. Willig ging das Kind am Abend auch zu Bett, denn für morgen winkte eine große und schöne Überraschung.

Der Hausdiener des Hotels machte sich ein besonderes Vergnügen daraus, das allgemein beliebte deutsche Mädchen am Montagfrüh zu wecken. Er klopfte laut an die Zimmertür. Sofort ertönte Pommerles helle Stimme:

»Ich stehe schon auf, denn ich gehe zum Herdentag!«

Das Kind holte den Vater aus dem Bett. »Mach nur recht schnell, Väti. – Hörst du, da draußen läutet es schon!«

Pommerle hatte recht. Die ersten Kühe wurden zum Sammelplatz geführt. Eine jede hatte eine Glocke um den Hals gehängt. Bald läutete es heller, bald dunkler. Pommerle lief oftmals ans Fenster und rief von Zeit zu Zeit dem Vater zu, ob er bald fertig sei. So schlecht wie heute hatte sich das kleine Mädchen schon lange nicht gewaschen.

Endlich war es soweit.

Das Frühstück stand noch nicht bereit; man wollte auch erst nach der Rückkehr den Morgenkaffee einnehmen. Sogar Pommerle; das die hellen Hörnchen, die es morgens gab, so gern aß, dachte jetzt nicht an Milch und Hörnchen, es folgte dem Geläut der Kühe hin zur Sammelstelle.

Der kleine Ort war schnell durchwandert.

Reges Leben herrschte bereits überall. Auf der Straße stand ein zweirädriger Karren, von zwei starken Ochsen gezogen. Man war gerade dabei, einen riesigen Kupferkessel aufzuladen, dazu Eimer, Milchkannen und noch anderes Gerät, das Pommerle bisher nie gesehen hatte.

»In dem großen Kessel wird der Käse gekocht«, erklärte der Professor. »Oben auf der Alm wird der Käse hergestellt. Auf den hohen Almen bleiben die Leute und schlafen in ihren Sennhütten. Es sind bescheidene Häuschen. Trotzdem sind die Leute glücklich und zufrieden.«

Für das kleine Schlesiermädchen gab es schon wieder Neues zu sehen. Da kam eine hellbraun und weiß gefleckte große Kuh, die sah ordentlich verständig aus. Sie trug einen bunten Kranz auf dem Kopf, mit bunten Bändern geschmückt, die lustig im Morgenwind wehten. An beide Hörner waren außerdem noch kleine Sträußchen Frühlingsblumen gebunden, die das helle Entzücken Pommerles hervorriefen.

»Diese Kuh«, so erklärte einer der Umherstehenden, »ist die Leitkuh. Sie ist schon mehrere Jahre auf der Alm gewesen und kennt den Weg genau. Sie geht als erste, dann folgen ihr die anderen.«

Wohl vierzig Kühe standen auf dem Platz umher. Viele von ihnen trugen Blumensträußchen am Schwanz, mit dem sie sich die Fliegen fortschlugen. Plötzlich lachte Pommerle schallend auf.

»Sieh doch die liebe Kuh! Sie frißt der andern das Blumensträußchen ab!« Pommerle sprang vor Freude bald wie ein Fröschlein umher, bald von einem Bein auf das andere.

Die Sennerinnen waren heute besser gekleidet als sonst am Alltag. Sie trugen Sträußchen an der Brust und Kränze auf dem Kopf. Sehr schön hatten auch die Burschen sich ausgestattet. Obwohl es noch recht kühl war, trugen sie keine Jacken; so leuchteten ihre weißen Hemden in der Morgensonne. Doch heute, am Herdenauftriebstage, kannten sie kein Gefühl der Kälte. Sie knallten mit den langen Peitschen, stießen lautes Jauchzen aus und schwenkten ihre Filzhüte, an denen neben den üblichen Münzen, Medaillen und Federn heute Blumen und ganze Büsche frischen Grüns steckten.

Langsam setzte der Zug sich in Bewegung. Die Leitkuh, ihrer Würde voll bewußt, ließ lautes Brüllen hören. Langsam, Schritt für Schritt, ging sie des Weges. Sie kannte sich aus; ihr brauchten die voranschreitenden beiden Sennerinnen den Weg nicht zu zeigen. Mit lautem Rufen und Peitschenknallen wurde manche Kuh, die ihren Weg selbständig machen wollte, zur Herde zurückgetrieben.

Jetzt klang helles Läuten an Pommerles Ohr. Viele braune Ziegen mit silberhellen Glöckchen kamen in schnellen Sprüngen gelaufen. Sie hatten sich an einer anderen Stelle versammelt und waren in Eile, sich den Kühen anzuschließen. Wie sie sprangen, wie sie durcheinander meckerten! Dazu klangen und sangen die Glöckchen an ihren Hälsen eine gar liebliche Melodie. – Und hinter den Ziegen – Pommerle jubelte hell auf – kamen wohl hundert weiße Schäfchen. Sie drängten und stießen sich, so daß der Hund des Hirten viel Arbeit hatte, die hier und dort Ausbrechenden zurück zur Herde zu treiben. Die Schäfchen hatten nur vereinzelt Glöckchen am Halse.

Der Hirte am Schlusse des Zuges trug einen großen Sack auf dem Rücken.

»Was hat er denn da drin?« forschte Pommerle neugierig.

Professor Bender erklärte dem Kind, daß in dem Sack Salz sei, das der Hirte für die Schäfchen mit zur Alm hinauf nehme.

»Sie brauchen Salz«, sagte er zu dem gespannt lauschenden Töchterchen. »Die Schäfchen würden verwildern und zu weit fortlaufen, wollte nicht zweimal in jeder Woche der Hirte kommen und ihnen Salz bringen. Er streut das Salz auf die Steine im weiten Umkreis, wo die Schäfchen weiden. Doch muß er sich dabei sehr vorsehen, daß er nicht zwischen die Masse der Tiere gerät. Es ist schon vorgekommen, daß ein unvorsichtiger Hirte totgedrückt wurde von den ihn umdrängenden Schafen.«

Den Schluß des Zuges bildete der bepackte Karren mit den beiden Ochsen und eine Menge Menschen, die den Herdenaustrieb begleiteten.

Von Zeit zu Zeit stimmte einer der Burschen ein Lied an, das mit lautem Jodler endete.

»Väti, bitte, laß uns auch ein Stück mitgehen. Es bimmelt so schön.«

Professor Bender gab dem Wunsche des Kindes gern nach, denn auch er hatte Freude an den Tieren; vor allem an den zutraulichen Ziegen, die begehrlich Pommerles Hand leckten.

»Ach, ich habe kein Salz für euch«, klagte Pommerle.

Von Zeit zu Zeit bückte sich das Kind, um rasch ein grünes Blättchen abzureißen. Auch diese Gabe wurde von den Ziegen entgegengenommen.

»Väti, warum sind die Ziegen braun? Wir haben in Hirschberg doch nur weiße Ziegen.«

»Das sind Bergziegen, mein Kind.«

»Ach ja, ich weiß, Gemsen!«

Bender lachte. »Nein – nein! Ziegen sind keine Gemsen. Gemsen lassen sich nicht zur Alm treiben, die bleiben hoch oben in den Felsen, sie kommen nicht ins Tal zu den Menschen. Doch halten viele Wanderer die braunen Ziegen für Gemsen, weil sie eben auch nur weiße Ziegen kennen.«

Pommerle wollte immer weitergehen, doch schließlich mahnte der Vater energisch zum Heimgehen.

»Wenn es noch wärmer geworden ist, Pommerle, gehen wir gemeinsam einmal zur Alm hinauf. Dort kannst du dem Weiden der Kühe zusehen und bekommst ganz frische Milch und Käse.«

»Ach, Väti, gleich heute will ich dem Jule schreiben. So etwas hat er noch nicht gesehen! Er wird gar nicht glauben, daß es braune Ziegen gibt und daß man den Kühen Blumen an die Schwänze bindet. – Ach, wäre der Jule doch hier! Es wäre dann noch schöner! Aber es ist auch mit dir sehr schön, Väti. Kein Kind auf der ganzen Welt hat so einen lieben Väti und so eine liebe Mutti wie ich!«

Noch am selben Tage schrieb Pommerle einen sechs Seiten langen Brief an Jule.

Sehnsucht und »Sensucht«

Pommerles großer Wunsch war in Erfüllung gegangen, Professor Bender mit seinem Töchterchen hinauf zum Rigi gefahren. Frau Bender fühlte sich dieser Tagespartie nicht gewachsen, sie blieb daheim. Pommerle meinte zwar, sie wolle auf die Mutti gut aufpassen und ihr Wege zeigen, wo sie nicht über Steine zu springen brauche, die Mutter lehnte aber trotzdem ab und wünschte dem Kinde einen recht vergnügten Tag.

So ging es mit der Rigi-Bahn aufwärts. An Felswänden schlängelte sich die Bahn entlang; Pommerle konnte darüber nicht genug staunen. Wie war es möglich, daß eine Eisenbahn so hoch hinaufkriechen konnte? Man kam an die Station Kaltbad, fuhr weiter nach Station Staffel, um schließlich bei der Station Kulm auszusteigen.

»Wir sind nun achtzehnhundert Meter hoch«, sagte Professor Bender. »Von hier aus haben wir heute eine besonders schöne Aussicht. Bei solch klarem Wetter hast du einen weiten Rundblick, mein Kind.«

»Kein Baum ist hier oben, Väti. Überall nur Steine und Gras. Genau wie auf der Schneekoppe.«

Bender führte sein Töchterchen auf dem Gipfel umher. Man sah die Berner, die Unterwalder und Urner Alpen; man konnte den Vierwaldstätter See und eine Reihe anderer Seen erblicken. Der Professor wies nach Nordosten.

»Was du dort ganz hinten siehst, ist der Schwarzwald, ist Deutschland.«

Lange blieb Pommerle stehen und schaute unentwegt auf die in der Ferne liegenden Hügel. Das war sein geliebtes Deutschland. Oh, die Schweiz war wunderschön, aber in Pommerle kam die Stimme nicht zur Ruhe, die sagte: die Heimat ist das Schönste, nach der Heimat zieht es mich hin.

»Komm, mein Kind, wir gehen weiter!«

»Bleib noch ein bißchen, Väti. Ich muß immerzu den deutschen Schwarzwald ansehen.«

»Du möchtest wohl lieber zurück nach Deutschland?«

»Ich weiß nicht«, sagte die Kleine nachdenklich. »Hier sind die Leute ganz anders als daheim. Auch mit den Kindern kann ich nicht spielen, wie ich möchte. Ich kann sie nur manchmal verstehen. Weißt du, Väti, die Berge sind zu hoch. Wenn ich groß sein würde, so groß wie du, wäre es wohl nicht so schlimm; aber für so ein kleines Kind wie ich ist es ein bißchen gruselig.«

»Aber Pommerle, die Schweiz ist doch ein wunderschönes Land, die Sehnsucht vieler Reisenden.«

»Wunderschön, Väti! Ich bin wirklich gern hier. Aber Hirschberg ist auch schön und gar die liebe Ostsee. Nur – wenn die Hirschberger Kinder sprechen, klingt das viel schöner, als wenn die Vitznauer Kinder reden. Ischt dasch nicht scho?«

Bender lachte. Sein kleines aufgewecktes Töchterchen bemühte sich, den Schweizer Dialekt nachzuahmen. Es gelang natürlich nicht.

Pommerle empfand immerhin den heutigen Tag als etwas Schönes und Außergewöhnliches. Der Vater ging mit ihr hinauf zum Plateau, auf dem die verschiedensten Alpenblumen gepflanzt waren, und gab Erklärungen. Mit höchster Aufmerksamkeit betrachtete die Kleine die Blümchen.

»Abpflücken darf man sie wohl nicht, Väti? Ich hätte gern der Mutti welche mitgebracht. – Ach, Väti, guck mal, was ist das dort drüben?«

»Das wird mein kleines Mädchen nicht verstehen. Das ist eine meteorologische Station.«

Pommerle lachte hell auf. »Was ist denn das? Was machen sie da?«

»Sie messen die Luft, forschen nach, wieviel Kälte, wieviel Wasser und wieviel Wärme in ihr enthalten ist. Das Ergebnis melden sie an die Städte unten im Tal.«

Pommerle klatschte in die Hände. »Was die Leute hier alles machen! – Machen Sie das nur in der Schweiz?«

»Nein, Pommerle, in jedem Lande. Auch auf der Schneekoppe gibt es solch eine Station.«

Die Kleine atmete erleichtert auf. »Na, Väti, dann ist's ja gut, daß wir auch Luft messen können. – Weißt du, es hätte uns doch traurig gemacht, wenn sie nur hier oben – auf dem Rigi – messen würden, wo wir doch zu Hause auch so hohe Berge haben.«

Die vielen schneebedeckten Berge lösten in Pommerle die größte Verwunderung aus. Es war doch so heiß; trotzdem behielten die Berge ihre Schneemützen auf. Professor Bender sagte sogar, diese Berge blieben immer mit Schnee bedeckt, auch wenn durch Monate die Sonne auf sie niederbrenne.

»Väti – wo liegt nu' die Schneekoppe? Welcher Berg von den vielen ist die Schneekoppe?«

»Die Schneekoppe kannst du von hier nicht sehen. Bedenke doch, wie weit entfernt sie ist, wie lange wir mit der Eisenbahn fuhren, um hierherzukommen.«

»Dann ist der Rigi eben nicht hoch genug, Väti, wenn man die Schneekoppe nicht sehen kann. Wir wollen auf einen noch höheren Berg kriechen, damit wir die ganze Welt und die liebe Schneekoppe sehen können. Der Mann unten in der Halle hat mir gesagt, die Jungfrau sei viel höher als der Rigi. Von dort aus kann man sehr weit sehen.«

»Wenn du groß bist und dir der liebe Gott die Gesundheit erhält, wirst du vielleicht auch einmal hinauf zur Jungfrau kommen. In diesem Jahr begnüge dich mit all dem Schönen, das du hier siehst.«

»Ja, Väti, ich begnüge mich gern. – Aber schade, daß man die Schneekoppe nicht sieht. Das muß der Jule wissen. Na, der lacht den Berg aus!«

Es war für Pommerle ganz selbstverständlich, daß der Vater hier und da einen Stein aufhob und genau betrachtete. Auch sie schaute die Steine an, doch war nichts Sonderbares daran zu sehen.

»Wenn der Jule hier wäre, der stopfte den ganzen Rucksack dick voll und verkaufte dir dann die Steine. – Ach, Väti, wenn wir mal wieder eine Reise machen, nehmen wir den Jule mit. Dann ist es noch viel schöner.«

Am zeitigen Nachmittag brachen die beiden zu Fuß auf, um zur Staffelhöhe hinabzusteigen. Es war ein reizvoller Weg, der herrliche Aussichten bot. Im Gasthaus angekommen, nahmen Bender und Tochter den Nachmittagskaffee.

»Wollen wir auf den Zug warten oder bis Vitznau hinablaufen? Wir haben bei Kaltbad eine wunderschöne Alm; dort kannst du dir die weidenden Kühe ansehen. Das wird dir viel Spaß machen! Es sind viele hundert Stück dort.«

»Komm rasch, Väti, wir gehen zur Alm!«

Nach einstündiger Wanderung war die Alm erreicht. Pommerle staunte über die gewaltige Rinderherde. Braunweiß gefleckte, hellbraune und hellgraue Kühe weideten; einige kamen neugierig auf das kleine Mädchen zu. Pommerle, das vor Kühen keine Furcht hatte, kraute die stattlichen Tiere am Halse und jubelte auf, wenn die Kühe lautes Muuuuh-Muuuuh ertönen ließen.

Schließlich mußte Bender zum Weitergehen drängen. »Komm, mein Kleines, die Mutti wartet.« –

Dann war man wieder daheim. Pommerle hatte unendlich viel zu erzählen. Selbst im Speisesaal, beim Abendessen, blieb der kleine Mund nicht stillstehen.

»Mutti, alles war furchtbar schön; aber daß ich vom Rigi die Schneekoppe nicht sehen konnte, hat mir gar nicht gefallen!«

Noch vor dem Einschlafen dachte Pommerle mit heißer Sehnsucht an den Hirschberger Freund, den Jule. Morgen wollte sie ihm wieder einen langen Brief schreiben. Der Jule mußte alles wissen, was seine Freundin in dem schönen, aber seltsamen Lande erlebte.

Am nächsten Tage wurde Pommerle eine neue große Freude zuteil. Von Jule kam ein Brief. Der Umschlag zeigte einen großen Tintenfleck, der Ortsname Vitznau war erst einmal durchgestrichen und dann, anscheinend von der Hand der Meisterin, neu niedergeschrieben worden.

Pommerle drückte das ungeöffnete Schreiben des Freundes ans Herz. »Mutti, der Jule hat soviel mit der Tischlerei zu tun; trotzdem schreibt er mir. – Mutti, der Jule ist doch mein aller-allerliebster Freund!«

Die drei großen Briefblätter, die Pommerle dem Umschlag entnahm, wiesen noch manchen Tintenfleck auf. Sie waren auch reichlich zerknittert; doch das alles sah das Kind nicht. Seine Augen strahlten, als es Jules Brief zu lesen begann.

Am nächsten Tage wurde Pommerle eine große Freude zuteil. Von Jule kam ein Brief.

»Liebes Pommerle! Gestern hab ich den Tisch für den Appotheker fertiggemacht. Er war sehr schön. Die Sabine will, daß du auch balt heim kommst. Kühe haben wir hier auch. Gestern bin ich mit ihr spatzieren gegangen. Sie hat sich nicht füren lassen. Die Sabine muß jetzt allein gen, weil du nicht da bist. Sie hat große Sensucht nach dir. Die Meisterin hat auch große Sensucht nach dir, und ich habe auch [große Sensucht]1 einen Spatziergang gemacht. Ich bin vor Eure Willa gegangen. Niemand hab ich gesen. Du bist ja in der [Schfeiz Schweitz] Schfeiz. Ich habe neulich ein Bein abgebrochen, da hat der Meister geschümft. Komm doch bald nach Hause, es ist schreklich, ohne dich. Ich mach dir einen kleinen Stuhl zum Sitzen, vür dich. Wenn du aber nicht bald kommst, krikt ihn Appothekers Else. Die ist sehr lieb zu mir. Es ist Kwatsch, daß eine Kuh ans Horn Blumen krikt, das läßt sie sich nicht gefalen und die Kühe in der Schfeiz sind auch nicht andersh, als die hier. Wenn du bald kommst, mache ich dir noch einen kleinen Tisch. Zum Tell brauchst du auch nicht. Ich schänk dir Tell [Tschogolate] Schocklade. Was willst du in der Schfeiz, wenn du die Leute nicht fastehst? Manchmal ist es kalt hier. Ich werde mich noch erkelten. Du bist nicht da, du sakst mir nicht, wenn ich den Mantel anzien muß. Ich krik Krippe und das ist dir ganz recht, weil du aus der Schfeiz nicht zuickkommst. Fir den Professor hab' ich einen wunderscheenen Stein, den krikt er aber nur, wenn er bald kommt. Mir ist so [traurich, weil du nicht hier] – ich bin garnicht traurich, ich hab jetz Appothekers Else oft hier. Mit der rede ich gern, weil du nicht da bist. Sie sakt auch, man brauch in ein anderes Lant nicht zu fahen. Hier ist es fiel scheener. Komm, sonst krikt sie den Stuhl. So ein scheener Stuhl! Manchmal ist mir, wenn ich an deiner Willa steh, als mißt ich [weinen] spatzierengehen, noch weiter, zum Rübezahl. Von dem hab ich geträumt, daß er dir ganß böse ist. Komm bald wider aus der Schfeiz! In [Fiznau] Witznau ist auch nichts loß. Jetzt muß ich wieder schufften. Es grießt dich tausendmal und hat große Sensucht nach dir dein

Jule

Eben sagt die Sabine, ich soll den Herrn Professor und seine Frau grießen lassen. Und die Sabine und der Meister grießt auch. Und die Meisterin grießt auch. – Nu komm bald, sonst krikt Appothekers Else den Stuhl. So ein scheener Stuhl.«

Den Schluß des Briefes bildete ein Tintenklecks, den Jule anscheinend mit dem Finger fortwischen wollte, denn er war über die letzten fünf Zeilen verschmiert.

Pommerle lief mit dem Brief zu den Eltern. »Der Jule hat so lieb geschrieben! Alle lassen euch grüßen. – Mutti, willst du den Brief sehen, soll ich ihn dir vorlesen?«

Frau Bender warf einen prüfenden Blick auf das Schreiben. »Sehr sauber sieht der Brief nicht aus. – O weh, da sehe ich auch so manchen Schreibfehler.«

»Ach, Mutti«, entschuldigte das Kind, »er hat doch sowenig Zeit. Wenn er immerfort den schweren Hobel in den Händen hält, kann er doch nicht schön schreiben. Aber der Jule hat so lieb geschrieben. Denke, er macht mir einen Stuhl. Ach, das wird ein schöner Stuhl sein. Wenn ich bald heimkomme, kriege ich den Stuhl, und wenn ich nicht bald komme, kriegt ihn die Else.«

Frau Bender nahm Jules Brief zur Hand und las ihn kopfschüttelnd.

»Der Jule ist jetzt siebzehn Jahre alt geworden, er besucht die Fortbildungsschule, und macht fast in jeder Zeile einen Fehler.«

»Ach, Mutti, die Fehler seh' ich nicht. Ich weiß schon, was er meint. – Und einen kleinen Tisch will er auch machen. – Mutti, der Jule hat Sehnsucht, und ich – – habe auch Sehnsucht nach ihm. – Ist deine Lungenspitze bald wieder gut?«

»Aber Pommerle! Du bist in solch einer herrlichen Gegend –«

»Ja, Mutti, es ist herrlich, und ich freue mich auch über die Gegend, aber – weißt du, wir sind mal über den Kochelfall hinauf zur alten schlesischen Baude gegangen. Ach, das war schön! – Und dann hab' ich die rote Sonne in Neuendorf ins Wasser fallen sehen, sehr oft. Dann wurde das blaue Wasser ganz rot, und der Himmel wurde rot. Es sah aus wie ein großes Feuer am Himmel. – Ach, Mutti, das war wunderschön!«

Frau Bender strich zärtlich über das Blondhaar ihres Töchterchens. »Dir geht die Heimat über alles, mein liebes Kleinchen. Du wirst sie im September wiedersehen.«

»Ach, das ist noch sehr lange! – Dann hat der Jule den schönen Stuhl gewiß schon an die Else verschenkt. Wenn der Jule im September Geselle wird und wir sind nicht in Hirschberg – ach, Mutti, das wäre schrecklich!«

»Der Jule macht die Gesellenprüfung erst zu Ostern des nächsten Jahres.«

»Aber den kleinen Stuhl hat er gewiß fertig.«

Frau Bender lenkte ab: »In der nächsten Woche fahren wir alle drei nach Küßnacht, zur Hohlen Gasse und nach der Tells-Kapelle. Auch nach Altdorf, zum Tell-Denkmal, wollen wir einmal fahren. Ein deutsches Mädchen, das in der Schweiz gewesen ist, muß all diese Stätten kennen.«

»Na, dann ist's gut. Ich will dem Jule schreiben, daß er den Stuhl ja nicht fortschenken soll. – Mutti, ich schreibe ihm gleich.«

Pommerles Brief wies lange nicht so viele Fehler auf, wie der des Jule. Sie lachte den Freund sogar aus, weil er das Wort Schweiz nicht richtig schreiben konnte. Sie füllte mit dem Bericht vom Ausflug zum Rigi vier große Seiten. Frau Bender schrieb auch einige Zeilen unter den Brief, dann trug Pommerle ihn hinunter zum Kasten, der am Bahnhofsgebäude angebracht war. –

Obwohl in Pommerle die Sehnsucht nach der Heimat immer wieder durchbrach, freute sie sich doch an dem vielen Neuen und Schönen, das ihr das Schweizer Land bot. Langsam ging dem Kinde der Sinn für die gewaltigen Naturschönheiten auf. Saß es am Nachmittag mit einem Schulbuch auf einer Bank am See, wanderte es mit den Eltern auf schattigen Waldwegen – immer überkam es ein beglückendes Gefühl des Friedens, des Geborgenseins. Mitunter blitzte freilich der Schalk in den Blauaugen.

»Jetzt bin ich ein bißchen müde. Wäre der Jule hier, würde er mir den selbstgemachten Stuhl bringen. Aber auf dem sitzt wohl schon die Else vom Apotheker.«

Eines Sonnabends kam der Vater aus Zürich und teilte seinem Töchterchen mit, daß man morgen mit dem Auto nach Küßnacht fahren werde, um zur Hohlen Gasse und zu der am Wege erbauten kleinen Kapelle zu gehen.

Pommerle jubelte: »Ich weiß jetzt alles ganz genau vom Wilhelm Tell. Ich weiß, daß er an der Tellsplatte aus dem Kahn 'rausgesprungen ist und sich gerettet hat vor dem bösen Landgrafen Geßler.«

»Jawohl, mein Kleines, nach der Tellsplatte werden wir auch einmal fahren. Doch morgen geht es erst nach Küßnacht.«

Frau Bender beteiligte sich diesmal an dem Ausflug. Man fuhr am Vierwaldstätter See dahin, bis Küßnacht nach einstündiger Fahrt erreicht war. Auch dieser Ort lag malerisch am Ufer.

»Wo ist denn die Hohle Gasse? Ist sie das hier?« Pommerle wies auf die schmale Straße, die man durchschritt.

»O nein, wir müssen noch eine halbe Stunde laufen.«

Durch weite Felder ging es langsam bergan; schließlich kam man zu einem tiefen, bewaldeten Einschnitt, der Hohlen Gasse. Nur ein kurzer Weg mit leichter Krümmung, an dessen oberem Ende eine kleine Kapelle stand.

»So, Pommerle, dieses kurze Wegstück nennt man die Hohle Gasse. Die Schweizer hegen diese Straße gar liebevoll, weil sie ein teures Andenken an die Befreiung ihres Landes darstellt.«

Das Kind schaute an den niedrigen Hängen empor. »Wo mag der wohl gesessen haben, der Tell? – Schau, Väti, hier sind viele Wacholderbüsche. Kannst du mir nicht ganz genau sagen, wo er gelauert hat?«

»Man meint, dort, wo die Kapelle steht.«

»Na, ich hätte mich lieber dort oben hingesetzt. – Ob er wirklich an der Kapelle gesessen hat, Väti? Ich finde, es ist schaurig in der Hohlen Gasse mit den hohen Bäumen. So duster – und eben war es noch hell.«

Obwohl das Kind sich unter der Hohlen Gasse ganz etwas anderes gedacht hatte, stellte es fest, daß es doch schön hier sei und Wilhelm Tell sich einen richtigen Platz ausgesucht habe. Man ging in die kleine Kapelle hinein und besah die beiden Bilder: Geßlers Tod und Tells Tod.

»Schön, sehr schön«, meinte Pommerle. »Das muß ich dem Jule auch schreiben.«

Sie durfte eine Ansichtskarte kaufen, die noch an Ort und Stelle an den Freund geschrieben wurde.

»Was ist denn das für ein großes Haus neben der Kapelle?«

»Ein Missionshaus. Es führt den Namen Bethlehem. Drinnen ist eine der bedeutendsten Handwerkerschulen der ganzen Schweiz.«

»Das wäre was für den Jule.« Und Pommerle schrieb noch rasch auf die Karte: »Sieh zu, daß du hierher in die Handwerkerschule kommst, denn sie liegt schaurig an der Hohlen Gasse.«

Abends fuhren die drei zurück nach Vitznau, und schon am folgenden Tage bot sich Gelegenheit zu einer Rundfahrt nach der Tellsplatte, nach Altdorf und Göschenen.

»Wenn du deinem Studienrat von Wilhelm Tell erzählen sollst«, meinte der Professor, »so mußt du auch alle die weltberühmten Stätten sehen, die an ihn erinnern.«

In einem großen schönen Gesellschaftsauto fuhr man frühzeitig ab. Pommerles Augen strahlten. Wieder ging es am See entlang, bis der Kurort Brunnen erreicht war. Dort wurde haltgemacht, um einige Besichtigungen vorzunehmen. Bender zeigte dem Töchterchen vor allem den Schillerstein, der sich am jenseitigen Seeufer erhebt.

»Schau, Pommerle, das ist der Mythenstein. Auf ihm haben die dankbaren Schweizer zum Gedächtnis des deutschen Dichters Friedrich von Schiller folgende Worte eingemeißelt: ›Dem Sänger Tells, F. Schiller, die Urkantone 1859‹.«

»Schön«, meinte das Kind, »daß ich immer wieder an mein liebes Deutschland erinnert werde.«

Nach kurzem Aufenthalt ging es weiter, die Axenstraße entlang. Sehr bald hielt der große Wagen wieder an.

»So«, sagte Bender, »jetzt steigen wir hinunter zur Tellsplatte und zur Tellskapelle.«

Alle Insassen des Wagens hatten denselben Weg. Sie besuchten die Tellsplatte und besichtigten die mit vier Wandbildern geschmückte Tellskapelle: den Rütlischwur, den Apfelschuß, Tells Absprung aus dem Kahn nach der Tellsplatte und Geßlers Tod.

»Was habe ich alles zu erzählen«, flüsterte Pommerle. »Ich bin ein glückliches Kind, daß ich soviel Schönes sehe.«

Über Flüelen, ein liebliches Städtchen, fuhr man weiter nach Altdorf. Hier wurde wieder haltgemacht, weil die Reisenden das Tellsdenkmal zu sehen verlangten.

»Hier in Altdorf«, erklärte der Professor, »hat Wilhelm Tell nach dem Apfel, der auf dem Haupt seines Sohnes lag, geschossen. Das Denkmal wurde an jener Stelle errichtet, an der Tell gestanden haben soll.«

»Väti, hat er auch wirklich auf diesem Stückchen gestanden? Kann man das ganz genau wissen?«

Frau Bender lachte. Pommerle hatte recht mit ihren Zweifeln. »Wenn es vielleicht auch nicht ganz genau dort gewesen ist, macht es nichts aus, mein Kleinchen. Sieh dir das schöne Denkmal aufmerksam an, denn wer weiß, ob du in deinem Leben noch einmal hierherkommst.«

Da stand auf hohem Sockel der Wilhelm Tell, die Armbrust über der Schulter, neben ihm der kleine Knabe, der vertrauensvoll zum Vater aufblickt.

»Der sieht aber stark und kräftig aus. So mutig! Dem traut man schon zu, daß er die ganze Schweiz befreit hat.« Und dann las Pommerle die Inschrift: »Erzählen wird man von dem Schützen Tell, solang die Berge steh'n auf ihrem Grunde.«

»Haben wir auch so ein Befreierdenkmal in Deutschland, Väti?«

»Ja, mein Kind. Im Teutoburger Walde steht unser Hermannsdenkmal; ebenso mächtig und kraftvoll wie dieses hier. Und in Leipzig steht das große Völkerschlachtdenkmal, das an harte Kämpfe und glänzenden Sieg erinnert. Ein Riesenbau von überwältigender Schönheit. Weiter am Rhein das strahlende Niederwalddenkmal und noch viele andere mehr. In jüngster Zeit aber, davon hast du auch gehört, baute man das Tannenbergdenkmal für unseren Hindenburg. Eine Erinnerung an den großen Feldherrn, an den prachtvollen Mann, den man Vater des Volkes nennt.«

»Da bin ich froh, Väti! Deutschland soll immer genau so schöne Sachen haben, wie ich sie hier sehe.«

In dieser Stunde nahmen sich Benders vor, künftig Ferienreisen, die mit Pommerle ausgeführt werden sollten, nur im deutschen Vaterland zu unternehmen, weil ihr kleines Mädchen mit allen Fasern seines Herzens deutsch war, deutsch dachte und deutsch fühlte. Warum sollten sie ihm nicht zuerst die Schönheiten des Vaterlandes zeigen?

»Wir kommen nun bald nach Göschenen, dort wirst du den Eingang zum Sankt-Gotthardtunnel sehen. Der Sankt Gotthard ist ein gewaltiger Gebirgsstock, den man durchstochen hat, um mit der Eisenbahn recht schnell von der Schweiz nach Italien zu kommen. Vom Sankt Gotthard hast du doch schon gehört, Pommerle?«

»O ja, Väti – da entspringt doch der liebe deutsche Rhein. Sehen wir, wo er entspringt?«

»Nein, mein Kind, da müßten wir hoch hinaufsteigen; dazu haben wir keine Zeit.«

Dann war Göschenen als fernstes Ziel der heutigen Rundfahrt erreicht. Pommerle stand an der Fahrstraße oberhalb des Bahnhofs und schaute über das Geländer hinunter auf die Geleise. Drüben rechts sah man die weite schwarze Öffnung, den Eingang zum Tunnel. Dreizehn Minuten, hatte der Vater gesagt, brauche der Zug, um auf der italienischen Seite wieder herauszukommen. Neun Jahre waren erforderlich gewesen, um den Tunnel fertigzustellen. Deutsche, Österreicher und Schweizer hatten gemeinsam daran gearbeitet.

Plötzlich schrie Pommerle laut auf. Ein langer Zug brauste aus der Tunnelöffnung heraus.

»Väti – Väti – – ein richtiger Gotthardzug kommt aus Italien herüber! Sieh mal! – Nein, wie schön, daß wir gerade einen sehen!«

Die Kleine wollte gar nicht von der Stelle, wollte gar zu gern auch einen Zug in den Tunnel verschwinden sehen. Doch der Vater mahnte zum Aufbruch.

»Gehen wir jetzt zum Rhein, Väti?«

»Ich sagte dir doch schon, das ist viel zu weit.«

»Wenn hier aber doch der Gotthardtunnel ist – –«

»Ganz recht, Pommerle, ich sprach vorhin schon von einem ganzen Gebirgsstock, der Gotthard heißt. Darunter versteht man eine Berggruppe mit vielen einzelnen Spitzen. Das hier ist nur ihr Fuß. Der Berg auf dem unser Rhein entspringt, heißt der Badus.«

Da begann das kleine Mädchen plötzlich zu singen: »O du wunderschöner deutscher Rhein, du sollst immer Deutschlands Zierde sein.«

Die Reiseteilnehmer lächelten. »Wo kommst du denn her?« fragte freundlich ein Herr.

Da sagte Pommerle innig: »Ich wohne in Hirschberg, das liegt im Riesengebirge, und ich bin aus Deutschland. Dort ist es so schön, und da sind auch hohe Berge. Früher war ich an der lieben Ostsee. Da ist Wasser, so weit man sieht. Geht aber die Sonne unter, so fällt sie ins Wasser und macht es rot. Auch bei uns in Deutschland sind viele Denkmäler von berühmten Leuten, und Eisenbahnen, die an den Bergen hinaufklettern. Es ist sehr schön in der Schweiz, aber in Deutschland gefällt es mir doch noch besser.«

Zärtlich strich der Fremde über die Wange des Kindes. »So ist es recht, du kleine Deutsche. Deine Worte haben mir gefallen.«

In Göschenen wurde auch zu Mittag gegessen, ein wenig später, als Benders sonst zu essen pflegten. So hatte Pommerle großen Hunger, und es schmeckte ihr vortrefflich. Dennoch beeilte sie sich, fertig zu werden, und bat, noch einmal zum Gotthardtunnel gehen zu dürfen.

»Können wir nicht so lange stehenbleiben, bis wieder ein Zug kommt? Ach, bitte, bitte! Von dem Tunnel muß ich auch dem Jule schreiben. Er wird wieder nicht glauben, daß die Eisenbahn durch den Berg fahren kann.« –

Nach Vitznau zurückgekehrt, war Pommerle merkwürdig schweigsam. Auch beim Abendessen redete sie kaum ein Wort.

»Warum heute so still, Kleinchen?« fragte Frau Bender.

»Ach, Mutti, in mir ist so viel Neues, daß ich gar nicht weiß, was ich zuerst sagen soll. Aber morgen erzähle ich euch davon.«

Dann wurden die sonst so strahlenden Augen des Kindes matt, und plötzlich fiel sein Köpfchen auf der Mutter Arm. Pommerle war so ermüdet, daß es an diesem Abend nicht wußte, daß es von der Mutter entkleidet und zu Bett gebracht wurde.

1 In Jules Brief waren die geklammerten Wörter und Sätze durchstrichen.

Almenrausch und Edelweiß

»Mein liebes Pommerle, dir fehlt etwas. Ich beobachte dich seit Tagen. Deine Augen sind manchmal trübe. Sage der Mutti, was dich quält.«

Pommerle schaute mit seinen großen blauen Augen vertrauensvoll zur Mutter auf. »Ich habe jeden Tag darüber nachgedacht, Mutti, daß ich ein garstiges Mädchen bin.«

»Das finde ich nicht, mein Kleinchen. Du bist immer sehr lieb zur Mutti. Du sorgst für mich, bringst mir Blümchen und willst mir jeden Tag eine neue Freude machen.«

»Aber es ist noch was anderes, Mutti. Ich bin sehr traurig darüber, daß mein Herz so schlimm ist.«

»Nun erzähle mir einmal ganz offen, warum dein Herzchen schlimm ist.«

»Es gibt viele tausend Kinder, die alle kein Geld haben, um in die schöne Welt zu fahren. Ich aber bin ein Kind, das sogar nach der Schweiz darf. Ich kann auf der Bergbahn fahren, an dem berühmten Vierwaldstätter See sitzen, Schnee- und Steinberge sehen und hab' doch oft nicht die rechte Freude dran.«

»Warum denn nicht, Pommerle?«

»Bald sind die großen Ferien vorbei, die Schule fängt wieder an, und ich bin noch immer hier. Der Jule wird schon viele Möbel fertiggemacht haben – und ich kann sie nicht sehen.«

»Du hast also Sehnsucht nach der Schule?«

»Auch ein bißchen, aber nicht viel. Nur den Jule, die Sabine und die schlesischen Berge möchte ich endlich wiedersehen. Ich möchte auch meinen vielen Freundinnen alles erzählen, was hier gewesen ist. – Ich weiß, liebe Mutti, du mußt jeden Tag für mich viel Geld bezahlen und ich müßte dafür froh und dankbar sein, aber – ich möchte doch so gern nach Hause.«

»Im nächsten Monat, mein Kleinchen.«

»Im nächsten Monat? Gott sei Dank, Mutti! Aber ich kann jetzt auch noch nicht nach Hause. – Ich habe noch eine große Pflicht zu erfüllen.«

»So?«

»Der Jule muß noch sein Edelweiß haben. – Almenrausch, Enzian und Edelweiß, wie es in dem schönen Liede heißt, das auf der Grammophonplatte steht. – Mutti, der Jule ist ein schrecklicher Junge! In jedem Briefe frage ich ihn, ob er das Lied vom Almenrausch schon auswendig kann, aber er gibt niemals Antwort. Ich denke, er wird es bei der Arbeit immerfort singen.«

»Das ist schon möglich.«

»Und darum will ich ihm Almenrausch und Edelweiß mitbringen. Die schönen blauen Enzianblümchen hab' ich ihm schon oft im Brief geschickt. Also Enzian hat er; jetzt muß er noch Almenrausch, Edelweiß und Schweizerkäse bekommen.«

»Du hast doch schon öfters hübsche Alpenrosen bekommen, mein kleines Pommerle?«

»Nu ja, Mutti. Aber nicht selber gepflückt. Alpenrose ist ein hübscher Name, Almenrausch klingt schöner. Am schönsten aber klingt Edelweiß. Warum heißt das Blümchen Edelweiß?«

»Es gibt da ein sehr hübsches Märchen.«

»Ach, Mutti, erzähle mir ganz schnell das Märchen vom Edelweiß.«

Pommerle sprang auf den Schoß der Mutter, legte beide Arme um deren Hals, und lauschte. Frau Bender begann:

»Es lebte einmal hoch oben in den Bergen eine wunderschöne junge Sennerin. Eines Tages, als sie wieder einmal zwischen dem Gestein umherstieg, hörte sie lautes Stöhnen. Rasch ging sie näher und sah einen Burschen, der hatte das Gesicht stark zerschlagen und blutete sehr. Sein Taschentuch war schon rot mit Blut getränkt, und es bestand die Gefahr, daß der Abgestürzte verbluten werde.«

»Schrecklich«, flüsterte das Kind.

»Die Sennerin rief nach Hilfe. Ihr Rufen war vergeblich. Wenn der arme junge Mann nicht sterben sollte, mußten seine Wunden verbunden werden. Leider hatte sie kein Verbandzeug bei sich. Die derbe Schürze konnte sie nicht nehmen, die hätte dem Verwundeten nur geschadet.«

»Da hat sie aber klug gedacht. – Wenn man blutet, muß man immer ein Stück saubere weiße Leinwand nehmen.«

»Das hat die Sennerin auch getan. Sie zog kurz entschlossen ihr weißes Blusenhemdchen aus, riß es in Streifen und verband damit den Bewußtlosen. Da hörte das Blut langsam auf zu rinnen. Die Sennerin hielt den Kopf des Verunglückten in ihrem Schoß und wagte nicht, sich zu rühren, obgleich kalter Nebel über die Berge gezogen kam. – Als der junge Mann endlich aus der Bewußtlosigkeit erwachte, fühlte er sich kräftig genug, um mit der Sennerin nach der Sennhütte zu gehen. Die zitterte vor Kälte, obwohl sie die grobe Schürze über die Schultern gebunden hatte, weil sie ihr Blusenhemdchen ja hergegeben hatte.«

»Mutti, hatte sie denn in der Hütte kein Tuch, in das sie sich einwickeln konnte?«

»Das weiß ich nicht, Pommerle. Drei Tage blieb der Verwundete in der Sennhütte, dann fühlte er sich kräftig genug, um ins Tal abzusteigen. Beim Fortgehen sagte er der Sennerin, er werde sie in sein Schloß holen, sie solle seine Frau werden, weil sie ihm das Leben gerettet habe.«

»Erst dann hat sie gewußt, daß es ein reicher und feiner Mann war, der sogar ein Schloß besaß?«

»Ja, das hat sie erst bei seinem Abschied erfahren. – Wieder nach drei Tagen kam der reiche junge Mann mit anderen Leuten zurück nach der Sennhütte. Und weil ihm die Sennerin damals ihr weißes Hemdchen gegeben hatte, brachte der junge Mann ein prachtvolles weißes Samtkleid für sie mit. Das sollte sie bei der Verlobung tragen.«

»Mutti, weißer Samt!« Das Kind staunte.

»Doch die Leute kamen zu spät. Die junge Sennerin hatte sich bei ihrem Liebeswerk erkältet und war an diesem Morgen gestorben. Als die Leute die Hütte betraten, lag sie mit geschlossenen Augen, bleich und kalt, allein und verlassen, auf ihrem Lager. Da weinten alle. Man zog ihr das weiße Samtkleid an. Da sah die Sennerin aus wie eine seltene und schöne Blume. – An derselben Stelle, wo die Sennerin den Verunglückten gefunden hatte, wurde sie in dem weißen Samtkleid begraben. Und als im nächsten Jahr der junge reiche Mann die Grabstätte besuchte, sah er viele weiße Samtblümchen zwischen den Steinen, die man auf das Grab gelegt hatte, hervorschauen. Blümchen, deren Kleid aus edlem weißem Samt gefertigt war.«

»Mutti, ist das schön«, rief Pommerle, das atemlos lauschte.

Frau Bender aber fuhr fort: »›Du edles Mädchen‹, sagte der junge Mann voll Trauer, ›der liebe Gott hat dir ein Denkmal gesetzt! Dein weißes Hemdchen gabst du aus Edelmut für mich, ich aber konnte nichts anderes mehr für dich tun, als dir ein Sterbekleid aus Samt schenken. Nun sprossen aus deinem Grabe die edlen weißen Blüten hervor.‹ – Seit dieser Zeit nennen die Menschen jenes seltsame Blümchen, das hoch oben zwischen den Felsen wächst, ›Edelweiß‹.«

»Mutti, ich muß ein Edelweiß haben! Ich will es dem Jule mitbringen. – Mutti, ich würde auch mein Hemdchen zerreißen, wenn sich der Jule blutig geschlagen und ich gerade ein schmutziges Taschentuch bei mir hätte. – Ach, Mutti, immerfort schon möchte ich ein Edelweiß haben und bekomme keins, weil es so hoch in den Bergen wächst. Und ich habe dem Jule doch geschrieben, daß er Almenrausch und Edelweiß kriegt. – Siehst du, Mutti, das ist eine Pflicht, die muß ich noch erfüllen.«

»Und deswegen hast du so traurige Augen, Pommerle?«

»Ich möchte halt mal so gern ganz hoch hinauf; noch höher als auf den Rigi!«

»Um Edelweiß zu suchen?«

»Um – – ach, Mutti, um auch die Schneekoppe zu sehen. Vom Rigi haben wir sie nicht gesehen. Und bis an die liebe Ostsee kann man schon gar nicht sehn. – Wenn ich ganz, ganz hoch oben, dort drüben, auf dem allerhöchsten Berge wäre – könnte ich vielleicht doch die Schneekoppe sehen. Wir müßten an einem Sonntag hinaufgehen, denn – an einem Sonntag geht der Jule zur Schneekoppe. Sehen werde ich ihn ja nicht, auch nicht, wenn ich durch Vätis Gucker schaue. Aber denken kann ich mir, daß er dasteht. – Mutti, bin ich ein böses Kind, wenn ich mir als einziges wünsche, auf einen noch höheren Berg zu klettern als auf den Rigi?«

»Mein kleines Mädelchen wird wahrscheinlich noch in diesem Monat hinauf zum Pilatus fahren. Dort oben ist ein großer Alpengarten mit vielen Blumen, die der Väti sehen möchte. Er hat schon davon gesprochen.«

Pommerle lief ans Fenster. »Der Pilatus! Den kenne ich schon! Er guckt hier zwar nur mit einem ganz kleinen Zipfel vor, aber wenn wir nach Weggis gehen, steht er schön da. – Ach, Mutti, sehen wir vom Pilatus die Schneekoppe?«

»Nein, mein Kind.«

»Warst du schon mal oben?«

»Nein, mein Pommerle.«

»Weißt du ganz genau, daß man die Schneekoppe nicht sehen kann? Wenn du noch nicht oben warst, wirst du das vielleicht nicht sicher wissen.«

»Du bist ein Schäfchen, mein Liebling.«

»Mutti, ist der Pilatus höher als der Rigi?«

»Über vierhundert Meter höher ist er.«

»Na, dann werden wir schon was sehen! – Ach, wenn wir doch erst oben auf dem Pilatus wären. Dort oben in dem großen Alpengarten pflück' ich mir einen Strauß Alpenrosen und Edelweiß.«

Seit diesem Tage stand Pommerle oftmals am Fenster und schaute hinüber zu dem kleinen Spitzchen des Pilatus, das über dem Vierwaldstätter See zu sehen war. Sie winkte dem Berggipfel oftmals zu.

»Pilatus, bald komme ich und hole mir Almenrausch und Edelweiß von dir! Wenn nur der Väti erst käme und mit mir hinaufführe.«

Auch Jule bekam wieder einen Brief, in dem Pommerle erzählte, daß sie in nächster Zeit die Schneekoppe sehen werde, weil sie hoch in die Wolken hinaufklettere. Von dort oben würde sie dem Jule Edelweiß und Almenrausch mit heimbringen. Der Brief schloß mit der erneuten Frage: »Kannst du endlich das Lied vom Almenrausch, vom Enzian und vom Edelweiß auswendig?«

Daß Jule das Lied nicht kannte, ahnte Pommerle nicht. Er verwahrte wohl die Platte, doch lag sie in fünf Teile zerbrochen in seinem Kommodenkasten.

Wieder kam Professor Bender am Sonnabend nach Vitznau; doch der Wunsch Pommerles, hinauf zum Pilatus zu fahren, erfüllte sich nicht, da das Wetter ungünstig war.

»Wir würden keine Aussicht haben.«

»Oh – das wäre schlimm, Väti; wir wollen doch recht weit sehen. – Sehen wir die Schneekoppe?«

»Ach nein!«

»Warst du schon oben?«

»Nein, Pommerle.«

»Väti – könnte es nicht sein, daß wir die Schneekoppe doch sähen? Wenn du noch nicht oben warst, wirst du vielleicht nicht genau wissen, was wir dort sehen.«

»Da hast du wieder recht, mein Kleinchen. Doch die Schneekoppe sehen wir nicht.«

Das kleine Mädchen erwiderte nichts darauf, doch in seinem Herzen lebte nach wie vor die Hoffnung, daß es von einem so hohen Berge die Schneekoppe vielleicht doch sehen würde. Der Väti hatte ja den Berg auch noch nicht bestiegen; er konnte also nicht wissen, welche Herrlichkeiten sich dort oben seinen Augen erschließen würden.

Wieder verging eine Woche, wieder schrieb Pommerle an Jule, und Sabine, daß man bald heimkäme und sie sich furchtbar auf ihr Schlesierland freue. Sie lugte aber auch ängstlich zum Fenster hinaus, ob sich die strahlende Sonne nicht erneut hinter Wolken verstecken werde. Blieb sie so hell und freundlich, dann wollte man morgen oder übermorgen hinauf zum Pilatus fahren.

Als Professor Bender am Sonnabend in Vitznau eintraf, lachte die Sonne vom wolkenlosen Himmel, und der Mann in der Bahnhofshalle, von Pommerle befragt, meinte, man habe schon seit Tagen oben eine gute Sicht.

So schrie Pommerle dem ankommenden Väti als Begrüßung zu: »Väti, wir haben eine gute Sicht! Wenn wir morgen auf den Pilatus fahren, können wir über die ganze Welt wegsehn! – Väti, wenn ich du wäre, führe ich morgen auf den Pilatus, damit die gute Sicht nicht wieder fortgeht.«

»Und weil ich der Väti bin, mein Pommerle, fahren wir morgen wirklich, vorausgesetzt, das Wetter bleibt so. Im Gebirge schlägt es schnell mal um.«

»Es schlägt nicht um, Väti, wir haben morgen eine gute Sicht«, beteuerte Pommerle ernsthaft.

Sie befragte auch nochmals den Mann in der Bahnhofshalle. Der mußte ja genau wissen, was morgen für Wetter sein würde, schon durch die Eisenbahn, die bis zur Wetterstation hinauffuhr. Als er sagte, es werde morgen genau so gut sein wie heute, stürmte die Kleine zurück zu den Eltern und fragte schmeichelnd: »Nicht wahr, Väti, du möchtest morgen furchtbar gern auf den Pilatus?«

Professor Bender lachte. Auch er trug sich längst mit dem Gedanken, den reichhaltigen Alpengarten auf dem Pilatus zu besuchen und die dort gehegten Pflanzen und Blumen eingehend zu betrachten. Er vereinbarte daher mit der Mutti, er werde morgen, am Sonntag, mit Pommerle hinauffahren, abends aber nicht heimkommen, sondern eine Nacht in einem der Hotels oben bleiben, da sonst die Zeit für eine eingehende Besichtigung der Alpenflora zu kurz sein würde.

»Willst du Pommerle wirklich mitnehmen?«

»Natürlich! Das Kind liebt Blumen doch so sehr. Auch ist es dort oben im Hotel gut aufgehoben. Wir steigen später zur Alm hinab, denn du weißt ja, welche Freude es daran hat, Milch von den Kühen zu trinken.«

Pommerle strahlte, als sie vernahm, daß sie sogar eine Nacht in einem Wolkenhotel schlafen werde. Oh, das würde der Jule nicht glauben wollen!

»Väti, wie hoch schlafe ich?«

»Ungefähr zweitausend Meter hoch.«

»Au, das ist verflixt hoch!« Dann trug das Kind allerlei Sachen zusammen, die es für die Wolkenreise zu brauchen meinte. »Nehme ich auch meine Puppe Berberitze mit?«

»Wo denkst du hin, Pommerle! Wir packen nur meinen Rucksack. Für eine Nacht brauchen wir nicht viel. Auch müssen wir Platz lassen; vielleicht finde ich oben einige seltene Steine.«

Pommerle seufzte. Wäre der Jule hier, er fände bestimmt interessante Steine.

Der Rucksack war leicht. Für Pommerle noch ein Paar Strümpfe, falls es feuchte Füße bekäme, und ein Wolljäckchen; für den Professor gleichfalls Strümpfe und das nötige Nachtzeug. Pommerle packle seinen langen Nachtkittel mit besonderer Liebe ein.

»Wenn ich zweitausend Meter hoch schlafe, möchte ich auch aussehen wie die Sennerin mit dem weißen Hemdchen. – Väti, finde ich Edelweiß dort oben?«

»Das weiß ich nicht, kleines Pommerle. Im Alpengarten wohl, doch dort darfst du nichts abpflücken.«

»Aber der Jule muß doch Edelweiß haben! Ach, Väti, ich muß irgendwo Edelweiß finden. Wir wollen auf dem Wolkenberg so lange suchen, bis wir Edelweiß haben.« –

Am anderen Morgen ging die Reise los. Frau Bender blieb daheim. Sie wollte sich noch immer schonen.

Zunächst bestiegen Vater und Tochter das Schiff und fuhren über den See nach Alpnachstad. Von dort ging die Pilatusbahn steil empor. Wieder war es eine wundervolle Fahrt. Diesmal gab es sogar einige Tunnel, die Pommerles besondere Aufmerksamkeit erregten. Der Gedanke, durch den Fels hindurchzufahren, verursachte ihr ein leichtes Gruseln, so atmete sie jedesmal erleichtert auf, wenn wieder Tageshelle eintrat. Auch hier gab es mehrere Stationen, bis man schließlich auf der Endstation, dem Pilatus-Kulm, angekommen war.

»Wir gehen zunächst hinauf zum Esel, Pommerle.«

»Ach ja, Väti. Unterwegs pflücke ich Grünes für den lieben Esel, dann freut er sich. – Du, was macht das Tier hier oben?«

»Dieser Esel ist kein Tier; der eine Gipfel des Berges heißt der Esel –«

Pommerle lachte hell auf. »Wenn ich das dem Jule sage, der schreit sich tot. Väti, wie hoch ist der Esel?«

»Der Esel ist der zweithöchste Gipfel und hat zweitausendeinhundertzweiundzwanzig Meter.«

»Ach, so ein hoher Esel! Der Jule wird mich aber schön auslachen, wenn ich ihm erzähle, daß es einen Esel gibt, der zweitausendeinhundertzweiundzwanzig Meter hoch ist! Komm, Väti, nu' wollen wir rasch zu dem großen Esel gehen.«

Im Hotel hielten die beiden sich nicht auf, sondern stiegen über die Treppen zum Gipfel empor. Abermals fragte das Kind nach der Schneekoppe und wurde sehr still, als der Vater ihr sagte, man könne sie auch von hier nicht sehen.

»Ist drüben der Gipfel noch höher, Väti?«

»Jawohl, mein Kleinchen.«

»So komm schnell!«

Man erreichte nach einer halben Stunde auf einem guten Fußweg den höchsten Pilatusgipfel, das Tomlishorn; allerdings nur zehn Meter höher als der Esel, aber mit besserer Fernsicht. Als auch hier von der Schneekoppe nichts zu sehen war, schritt Pommerle schweigend und bekümmert neben dem Vater einher. Doch bald wurde sie von den seltenen Blumen angezogen, die sich in dem herrlichen Alpengarten ihren Blicken boten.

»Wann suchen wir Edelweiß?«

»Zunächst gehen wir in das Hotel, und wenn wir Mittag gegessen haben, steigen wir zur Alm hinab.«

»Ach ja, Väti, zur Alm!«

»Es heißt aber gut aufpassen, denn der Weg ist steil und steinig.«

»Hab' nur keine Angst, Väti, ich halte dich gut fest«, sagte Pommerle treuherzig.

Langsam schritt Professor Bender weiter. Oftmals blieb er stehen, um die hier und dort hervorschauenden Blümchen genauer zu besichtigen. Jedesmal ließ sich die Kleine den Namen sagen, den sie jedoch gar bald wieder vergaß.

»Schau her, Pommerle!«

Die Kleine beugte sich nieder und sah vier weiße Blümchen, die zwischen dem Gestein ihre Köpfchen hervorsteckten. Sammetweiße Sterne mit kleinen Knöpfchen in der Mitte.

»Edelweiß, mein Pommerle.«

Es wurde dem Kinde fast andächtig zumute. Zum erstenmal im Leben sah sie die seltene Alpenblume zwischen dem Gestein. Auf Bildern hatte man ihr Edelweiß schon öfters gezeigt, in den Läden im Tal konnte man sogar die gepreßten Sterne kaufen, hier aber stand es lebendig im Grase.

»Da hat nun so eine arme Sennerin in ihrem weißen Samtkleid dagelegen. – Sieh mal, Väti, das Samtkleid war gewiß auch mit Knöpfchen besetzt. Man sieht es noch ganz deutlich. Oh, das muß aber schön gewesen sein. – Du liebes edles Blümchen! – Väti, darf ich es abzwicken?«

»Nein, Pommerle, das darfst du hier nicht.«

»Väti, bitte, bitte! Nur ein einziges für den Jule.«

»Nein, mein Kind, nicht ein einziges Blümchen.«

»Liebes, liebes Väti, ich möchte doch dem Jule ein Edelweiß mitbringen. – Ach, Väti, bitte, laß mich nur ein Blümchen abknipsen, ganz behutsam. Ich tu' ihm nicht weh, ich zupfe es nicht mal an den Beinchen. Oder, Väti, zwicke du es ab.«

»Nein, mein Kind. – Es besteht ein Verbot, daß man hier keins der gepflegten und treu behüteten Blümchen abpflücken darf.«

Das Edelweiß ging dem Kinde nicht aus dem Köpfchen. Zwar versprach der Vater, er werde irgendwo, unten im Tal, ein Sträußchen Edelweiß kaufen, damit Pommerle dem Freunde die Blümchen heimbringen könne, doch das befriedigte die Kleine nicht.

»Ach, ich wollte es doch selbst pflücken, Väti.«

Beim Mittagessen wurde Pommerle ein kleiner Trost zuteil. Der Kellner meinte, daß weiter unten, auf der Alm, die auf sechzehnhundert Meter läge, viel Almenrausch blühe und man ganz nach Belieben die Blumen pflücken dürfe.

»Dann kann ich dem Jule wenigstens Almenrausch geben, Almenrausch und Enzian. Aber ich hätte ihm doch gar so gerne auch Edelweiß gepflückt.«

»Dann mußt du höher hinaufsteigen, kleines deutsches Pommerli«, sagte der freundliche Kellner, der den seltsamen Namen des Kindes gehört hatte.

»Das ist wieder so ulkig, hier in der Schweiz«, flüsterte die Kleine dem Vater zu, »sie sagen hier alle Pommerli zu mir. Hier gibt es nur Sachen, die ein bißchen anders heißen als bei uns daheim: Brötli, Leckerli, Köpfli, Bähnli, Händli und vieles andere. – Zu ulkig!«

Nach dem Essen drängte das Kind zum Abstieg nach der Alm. Zuvor wurde das Zimmer im Hotel besichtigt, in dem man abends schlafen wollte. Fürsorglich ließ sich der Professor auch noch einige belegte Brote geben, als er hörte, daß man unten auf der Alm wohl Milch, doch nichts zu essen bekomme.

»Herr Professor, wollen Sie den Rucksack nicht im Zimmer lassen?« fragte der Portier. Bender schüttelte lachend den Kopf:

»Den brauche ich zum Sammeln. Lassen Sie ihn ruhig auf meinem Rücken; er ist nicht schwer. Wenn ich im Gebirge umhersteige, muß ich ihn auf dem Rücken haben. Wir kommen, auch wenn ich ihn mitnehme, heute abend bestimmt hierher zurück.«

Dann bezahlte er das Zimmer im voraus und ging mit Pommerle abwärts, der Alm entgegen. Dabei mußten die Wanderer gut auf den Weg achten.

»Väti, es ist gut, daß die Sonne lacht. In der Nacht möchte ich den Weg nicht gehen.«

»Nachts geht ihn auch kein Mensch. Das wäre zu gefährlich.«

Man beeilte sich nicht, da Professor Bender aufmerksam das Gestein betrachtete. Er hielt Pommerle an der Hand und erklärte ihr mancherlei.

So verging eine gute Stunde, bis man der Almhütte ansichtig wurde.

Bender hatte schon mehrfach prüfend zum Himmel hinaufgesehen. Im Westen kam eine dicke Wolkenwand herauf, die böses Wetter kündete. Die Sonne stach, es wurde immer dunkler, und man begann rascher auszuschreiten.

Die Alm war bald erreicht. Wieder bunte Kühe nahebei und an den Hängen, die von dem Kinde mit Jubel begrüßt wurden. Doch schon setzte heftiger Wind ein.

Vor den Professor und Pommerle stellte sie sodann je ein großes Glas frische Milch.

»'s gibt hite Gwitter«, sagte die Sennerin, »dr Herr het in dr Hütt e Schutz.«

Das Gewitter kam überraschend schnell. Es blitzte und donnerte, dazu ging strömender Regen nieder. Professor Bender und Pommerle aber hatten in der Hütte Schutz gefunden und schauten sich darin aufmerksam um. In einer Ecke war aus Steinen eine Feuerstelle errichtet, über der an Ketten ein Kessel hing. Dort bereitete die Sennerin das Mahl. An einer der Wände unter den Fenstern hin liefen Sitzbänke, davor stand ein Tisch. Gerade gegenüber, an der anderen Wand, befand sich das Nachtlager. Eigentlich nichts anderes als eine große Kiste mit Heu, über die ein Laken gebreitet war. Eine Wolldecke und ein bunt bezogenes Kopfkissen vervollständigten dieses einfache Bett. Zahlreiche Geräte aus Zinn und Holz hingen neben dem Herd an den Wänden; wie die Sennerin sagte, zur Herstellung des Käses notwendig.

Draußen strömte der Regen unaufhörlich. Vom Dach liefen die Wasserbächlein lustig herab. Ein jedes hatte seine eigene Melodie. Dazu heulte der Wind, der sich langsam bis zum Sturm gesteigert hatte. Blitz und Donner folgten so jäh aufeinander, daß dem Kinde ängstlich zumute wurde. Doch die freundliche Sennerin beruhigte Pommerle und meinte, die Blitze täten der Hütte nichts, sie suchten sich lieber die hohen Felsen aus, wenn sie einmal niederfahren wollten.

Vor den Professor und Pommerle stellte sie sodann je ein großes Glas frische Milch, in der, wie das Kind feststellte, richtige Fettaugen schwammen. Die Kleine trank und klopfte mit der Hand auf das Bäuchlein.

»Väti, die Milch schmeckt nach Blümchen. Sie schmeckt ganz anders als in Hirschberg.«

»Freilich«, erwiderte Bender, »das machen die herrlichen Alpenkräuter, die die Kühe fressen.«

»Edelweiß fressen sie doch nicht? Was machen sie, wenn sie was finden?«

»Edelweiß gibt es hier auf der Alm nicht, das wächst viel höher oben.«

»Ja, dort oben!« Pommerle wies nach dem Pilatusgipfel hinauf. »Doch man darf es nicht abreißen. Und doch möchte ich dem Jule so gern ein Blümchen bringen. – Aber Almenrausch gibt es hier?«

»O ja«, sagte die Sennerin. »Aber augenblicklich kannst du nichts pflücken.«

Eine volle Stunde verging; das Wetter besserte sich nicht. Plötzlich wurden aus der Entfernung Stimmen laut. Die Sennerin ließ ein lautes: »Holdrio« ertönen und trat vor die Tür.

»Da scheinen noch welche zu kommen.«

Es dauerte auch nicht lange, da betraten drei triefende junge Menschen den Raum. Von den grauen Filzhüten floß das Wasser in kleinen Bächlein herunter, die Pelerinen tropften, die nackten Knie glänzten vor Nässe. Pommerle krampfte die Hände ineinander. Der eine sah dem Jule ein ganz kleines bißchen ähnlich. Genau so naß war auch der Jule einmal in die Villa gekommen. Sein Hut tropfte damals so wie der des rotblonden Burschen, und ebenso lachte er, wie damals der Jule gelacht hatte, als sie ihm ein Handtuch gebracht hatte, um sich abzutrocknen.

»Isch e Sauwetter! 's het me drwische!«

Pommerle staunte. Die Sennerin erlaubte, daß die nassen Leute aus der Bank Platz nahmen. Sie betrachtete schweigend die Wasserpfützen, die sich unten auf den Holzdielen bildeten.

»Bischt au nasch worde?« fragte der Rothaarige.

Doch Pommerle vergaß das Antworten. Sie hatte auf dem Hut des einen die weißen edlen Blümchen entdeckt. Der Bursche hatte Edelweiß gepflückt, das sie nicht abbrechen durfte.

»Hast du der Sennerin vom weißen Brautkleid was weggenommen?«

»Wasch meinscht?«

»Mein Töchterchen sieht das Edelweiß auf Ihrem Hut«, erklärte Professor Bender. »Sie kommen von weither. Wo haben Sie das Edelweiß gepflückt?«

»Wir kommen aus dem Berner Oberland, haben schöne Touren hinter uns. Das Edelweiß hab i' selber abrupfe.«

Gar bald entspann sich eine lebhafte Unterhaltung zwischen den drei jungen Burschen, Professor Bender und Pommerle. Als sie merkten, daß die Kleine ihre Ausdrucksweise nicht recht verstand, gaben sie sich Mühe, hochdeutsch zu reden. Sie erzählten von schweren Eis- und Klettertouren, vom Wandern in Eis und Schnee, von Gletschern mit riesigen Spalten und anderen gefährlichen Dingen. Pommerles Bewunderung für die jungen Burschen stieg von Minute zu Minute.

»Nun sitzen wir hier fest«, sagte der eine, der eben einen Blick hinausgetan hatte. »Nun kommt der Nebel, und man sieht die Hand nicht mehr vor den Augen.«

Der Regen hatte nachgelassen, doch aus dem Tale heraus kam es wie dicke Milch höher und immer höher heraufgezogen und hüllte die Berge ringsum ein. Pommerle staunte. So etwas hatte sie noch nicht erlebt. Es gab auch im Riesengebirge Nebel. Da aber die Kleine bei schlechtem Wetter noch nie auf einem Berge gestanden hatte, war ihr dieses Naturschauspiel fremd. Pommerle dachte an Annas Milchtopf, in dem die kochende Milch höher und immer höher stieg. Genau so war es hier.

Auf die Frage der Sennerin, wohin die drei Burschen wollten, erklärten sie, es solle zunächst hinauf zum Pilatus gehen und dann hinunter nach Hergiswil.

»Dösch wird hite nischt. Wertsch wohl im Heu bleibe müsse.«

Wieder eröffnete sich Pommerle eine neue Welt. Sie hörte, daß neben der Stube ein Unterkunftsraum sei, der zum Schlafen hergerichtet war, weil häufig Touristen vom Unwetter überrascht wurden. So wie heute, da nicht einmal der einstündige Aufstieg zum Pilatushotel anzuraten war.

»Ja, kleines Pommerle«, lachte Bender, »da wird auch uns nichts anderes übrigbleiben, als hier auf der Alm im Heu zu schlafen.«

Der Professor wäre von der stürmischen Kleinen fast umgerissen worden. Im Heu eine ganze Nacht schlafen, vielleicht neben den lieben Kühen, das mußte herrlich sein!

Als Pommerle den Raum sah, jubelte sie laut auf. Der Vater, die drei jungen Leute und sie selber brauchten sich nur in das viele Heu zu legen und konnten schlafen. Es gab keinen Schrank, keinen Waschtisch; nur ein kleines Fenster war vorhanden, durch das man kaum sehen konnte, so hoch war es.

Der Nebel blieb, auch setzte wieder Regen ein. So rüstete alles zur Abendmahlzeit. Der geringe Vorrat, den Professor Bender mitgenommen hatte, war bereits zur Vesper verspeist worden, doch die drei Burschen packten bereitwilligst aus ihren großen Rucksäcken Brot und Wurst aus.

»Nimm tüchtig, du kleines deutsches Mädchen, und iß dich satt. Milch können wir hier bekommen, so viel wir wollen.«

Die Sennerin brachte auch noch ein großes Stück Käse. Brot könne sie nicht geben, meinte sie, das sei knapp.

Noch niemals glaubte Pommerle eine so prächtige Mahlzeit eingenommen zu haben wie heute. Die Burschen legten das Brot auf den Tisch, daneben die Wurst, dann spickten sie die belegten Stücke auf die Messer und führten sie zum Munde. Alles das reizte das Kind zum Lachen. Der Vater mußte es ebenso machen, denn Gabeln gab es in der Sennhütte nicht.

»Hier ist es viel schöner als oben im Hotel«, flüsterte Pommerle dem Vater zu.

»Warte nur, wenn du ins Heu kriechen mußt! Das ist nicht so weich wie dein Bett.«

»Ach, es wird herrlich sein!«

Der rothaarige Bursche schob Pommerle noch einige Scheiben Wurst zu.

»Trocken Brot macht Wangen rot,
Aber dick belegte Bröter machen sie noch röter!«

»Das sagt der Jule auch«, lachte das Kind. Dann schaute es sorgsam auf dem Tisch umher, und als es merkte, daß einer der Burschen die Wurst sehr dürftig auf die dunkle Brotscheibe legte, hielt sie ihm mit den Fingerchen einige Scheiben hin.

»Sie sind so weit gelaufen, ich nicht. Essen Sie lieber, daß Sie hübsch dick und rund werden.«

»I' dank schön, kleines liebes Mädeli, aber behalt's nur.«

Als die Sennerin später die Milchgläser vom Tisch räumte, forderte sie die Burschen auf, ein Lied zu singen, bevor sie ins Heu gingen.

»Ach ja, singen«, rief Pommerle jubelnd. »Das Lied vom Almenrausch, vom Enzian und dem Edelweiß, das kann ich auch.«

Die jungen Leute ließen sich nicht lange nötigen, und bald klang das Alpenlied durch die Sennhütte. Pommerle sang begeistert mit. Am Schluß klagte sie allerdings:

»Edelweiß habe ich leider nicht und möchte doch so furchtbar gern der Mutti und dem Jule ein Edelweiß bringen.«

»Da mußt du viel weiter hinaufsteigen, du kleines Pommerli.«

»Ich will dir das Sträußchen von meinem Hut schenken«, sagte der andere Bursche.

»Ach, – ich möchte so furchtbar gern Edelweiß pflücken, es selber abzupfen. – Vielleicht geht der Väti doch noch mal mit mir auf einen Berg, wo man es abzupfen darf.«

Professor Bender unterhielt sich noch eine ganze Weile mit den drei jungen Leuten; dann dachten alle ans Schlafengehen. Draußen regnete es noch immer, doch die Sennerin meinte, morgen werde wieder gutes Wetter sein.

»Bitte, singen Sie doch noch einmal«, bat Pommerle, »irgendein Lied, das man nur in den Alpen singt, etwas von den Bergen.«

Die drei berieten kurze Zeit, dann begannen sie zu singen:

»In die Berg' bin i gern,
Ja, da freut si' mei' G'müt,
Wo die Almros'n wächst
Und der Enzian blüht.

Und wenn i vo' weitem
A Bergle ka' seah,
Do lupft 's m'r mei' Bluet
Und mei' Herz glei' in d' Höah.

Uns're Hearrgott hot's g'wißt, daß
Die Berg' sind so schea,
Drum hot er die Bergle
Naufzoga in d' Höah.

Schön jung is mei' Bluot,
Und schön rund is mei' Huot,
Und Kurasch wie a Teufel,
Will sehn, wer mir was tuot!«

»Oh, das war schön!« Pommerle klatschte freudig in die Hände. »Bitte, gleich noch mal!«

Die Burschen lachten und sangen das Lied zum zweitenmal.

»Bitte, bitte, nu' noch mal, ich möchte es später dem Jule vorsingen.«

Pommerle begann zu summen: »Und Kurasch wie a Teufel, will sehn, wer mir was tuot!«

Zum drittenmal wurde das Lied gesungen.

»Nun geh schlafen«, mahnte der Professor. »Sie, meine Herren, werden gewiß noch wach bleiben – – –«

»Wo denken S' hin, wir freu'n uns aufsch Heu!«

»Väti, schlafen wir alle zusammen im Heu? – Du, – ich und die Triasleute?«

»Ja, alle zusammen.«

»Ach, das wird aber ein Ulk! Das ist dann gerade so wie im Kuhstall.«

Die Sennerin führte ihre Gäste nach dem kleinen, der Sennhütte angebauten Raum, in dem das Heu lag.

»Ich habe leider nur ein Laken, darauf mag sich der Herr legen.«

Pommerle half der Sennerin das derbe Laken über das Heu breiten:

»Wirste auch gut schlafen, Väti?«

»Ei freilich –«

Die Kleine kniete im Heu. Dort, wo der Kopf liegen sollte, wurde es von ihr hoch aufgetürmt. Sie tat das nicht nur für den Vater, auch den drei Burschen bereitete sie liebevoll das Lager. Emsig klopfte sie das Heu nieder, damit es schön glatt läge.

Lächelnd schauten die drei Burschen zu.

»Sag mal, Pommerli, sind alle deutschen Mädchen so gute Hausmütterchen wie du?«

»Ihr sollt gut schlafen. Ihr seid sehr weit gelaufen und müde. – Väti, ziehen wir uns 'nu aus?«

»Nur die Schuhe und die Jacken, mein Kleinchen. Du kannst das Kleidchen ausziehen und das Nachtröckchen überstreifen.«

Unter fröhlichem Lachen und Scherzen wühlte sich Pommerle tief ins Heu. Sie wälzte sich bis dicht an den Vater heran, umarmte ihn zärtlich und gab ihm den Gutenachtkuß.

»Ach ulkig ist das, Väti. Und Kurasch hab i wie a Teufel, will sehn, wer mir was tuot!«

»Brauchst keine Angst hier zu haben, Pommerle. Wir beschützen dich.«

Das Kind richtete sich nochmals auf und schaute prüfend auf die Burschen. »Oh«, sagte sie, »der da hinten hat zu wenig Heu unterm Kopf. Warten Sie mal ein bißchen.«

Fix kroch die Kleine hinüber zu dem Rothaarigen. Der duldete es, daß ihm Pommerle den Kopf hochhob und mehr Heu darunter schob.

»So, nu' werden Sie gut schlafen.«

Sie ging zum zweiten, zum dritten. »Hier unter den Füßen fehlt auch noch so 'n bißchen Heu.« Auch dieser junge Mann wurde liebevoll betreut. Dann kroch das Kind wieder zurück zum Vater. »Ach, hier riecht es so schön! Ich möchte immer im Heu schlafen.«

»Jetzt mußt du ruhig sein, kleine Plaudertasche, unsere Schlafgenossen sind müde. Mach die Augen zu.«

»Aber Väti, – noch nicht!« Und zum drittenmal setzte sich das kleine Mädchen auf, faltete andächtig die Händchen und begann mit halblauter Stimme das Abendgebet zu sprechen. Als es damit fertig war, wandte es fromm die Augen nach oben und fügte hinzu:

»Lieber Gott, heute ist es so anders als sonst, wenn ich im Bett liege. Laß den Vati hier recht gut schlafen und behüte auch die Mutti, die allein sein muß. Dann schicke deinen Engel zu den drei Leuten hier, damit sie morgen gesund erwachen und auf ihrer Reise recht viel Freude haben. Und dann laß auch den Jule was recht Schönes träumen und laß ihn nicht so große Sehnsucht haben. – Grüß' auch meine Heimat. – Nun gute Nacht, lieber Gott, jetzt schlafe ich.«

Einer der Burschen legte die Hand über die Augen. Es war lange her, daß er ein Abendgebet gesprochen hatte. Dieses prächtige deutsche Mädel erinnerte ihn daran, daß es dort oben, hoch über den Wolken einen gab, der seine Schritte lenkte.

»Du liebes Pommerli«, murmelte er. »Womit kann ich dir wohl eine Freude machen?«

Dann herrschte sehr bald tiefste Stille in der Sennhütte. Professor Bender fand zwar das Lager nicht angenehm, schlief schlecht und sehnte sich nach seinem Hotelbett. Aber er verhielt sich ganz ruhig, um die Mitschläfer nicht zu wecken. Als der erste helle Schein durch das kleine Fenster drang, schaute er auf sein Töchterchen. Pommerle schien etwas Schönes zu träumen, sie lächelte im Schlaf.

Vom Poltern der Milchkannen wurden die Schläfer geweckt. Pommerle rieb sich die Augen und fand sich in den ersten Augenblicken nicht zurecht. Dann lachte sie fröhlich auf.

»Ach, war das schön im Heu! Ich wünschte, mein Bett wäre auch voll Heu! – Haben Sie alle gut geschlafen?«

Schon stand das kleine Mädchen auf den Füßen und zupfte den Burschen die Heuhalme ab, die an ihren Kleidern hafteten.

»Väti, – ich hab' schon wieder zum lieben Gott gebetet, daß er mich heute ein Edelweiß finden läßt, für die Mutti, und noch eins für den Jule.«

»Sieh, Pommerle, heute ist wieder schönes, klares Wetter. Wir werden Alpenrosen suchen. Edelweiß finden wir hier nicht.«

»Ich möchte ja nichts weiter als ein bißchen Edelweiß finden, Väti. Kannste das nicht einrichten? – Ach, Väti, ich will auch keine Speise im Hotel essen, aber ein Edelweiß möchte ich so gerne haben.«

Professor Bender war schon ein wenig ratlos, weil Pommerle immer wieder nach dem Edelweiß verlangte.

»Komm jetzt frühstücken, mein Kind.«

Die drei Burschen standen währenddessen beieinander und flüsterten. Als man dann in der Sennhütte beim Glase Milch saß und die Burschen wieder ihr Frühstück mit Bender und Pommerle teilten, sagte der Rothaarige plötzlich:

»Ich weiß eine Stelle, wo Edelweiß wächst.«

»Ja«, seufzte das Kind, »dort oben beim Hotel. Doch dort darf man es nicht abknipsen.«

»Ich weiß aber eine Stelle, an der man es abknipsen darf. Es ist gar nicht weit von hier.«

»Man darf es abknipsen?« fragte das Kind atemlos. »Väti, haste gehört?«

Der dunkelhaarige Bursche hatte inzwischen leise einige Worte mit Professor Bender geflüstert. Bender schüttelte anfangs den Kopf; als er aber von seinem Töchterchen gar so stürmisch umhalst wurde, nickte er dem Rothaarigen zu.

»Wenn du die Milch getrunken hast, gehen wir.«

Pommerle stürzte das Glas Milch hinunter. »Nu' bin ich fertig! Gehen wir gleich zum Edelweiß?«

Der dritte der jungen Burschen war bereits aus der Hütte gegangen. Pommerle ahnte ja nicht, daß die drei gutherzigen Schweizer beschlossen hatten, den Herzenswunsch des lieben Kindes zu erfüllen. Das Edelweißsträußchen vom Hute des einen sollte für Pommerle geopfert werden. Da die Kleine die Blümchen aber selbst pflücken wollte, würde man sie in das Gestein stecken und den Stengel mit Erde befestigen, damit Pommerle in dem Glauben blieb, sie pflücke die Blüten ab. Zu diesem Zweck war der eine der Burschen davongegangen. Professor Bender, der anfangs meinte, es sei nicht recht, das Kind zu täuschen, gab schließlich nach, weil er die brennende Sehnsucht in den Augen seines Töchterchens sah.

»Wir wollen nachher noch an den Pilatus-See, Pommerle. Der Sage nach hat man einstmals Pontius Pilatus nach seinem Tode in diesen See geworfen.«

»Vati, ich möchte viel lieber zum Edelweiß.«

»Zum See gehen wir auch noch«, sagte der Rothaarige.

»Gerade auf dem Wege zum See wächst das Edelweiß.«

Unruhig lief das kleine Mädchen in der Sennhütte hin und her. Der Vater war mit Frühstücken noch immer nicht fertig und wollte doch mitgehen.

»Väti, vielleicht schmeckt es dir am Pilatus-See noch besser. Wollen wir schnell einpacken?«

Doch diesmal gab Bender nicht nach. Pommerle mußte seine Ungeduld bezähmen. Als der Vater aber den letzten Bissen in den Mund steckte, hatte sie bereits seine Mütze vom Nagel genommen und drückte sie ihm auf den Kopf.

»Fertig, – jetzt holen wir Edelweiß!«

Der dritte Bursche stellte sich auch wieder ein, und gemeinsam wanderte man los.

»Es ist keins da«, jammerte das Kind.

»Du mußt gut suchen, denn das Edelweiß wächst vereinzelt. Komm, ich will dir zeigen, an welchen Stellen es besonders gern wächst«, sagte der Bursche, der die Blüten versteckt hatte.

Dann sah das Kind das erste weiße Blümchen. Sein jauchzender Schrei durchschnitt die Luft. Bender glaubte anfangs nichts anderes, als daß sein Töchterchen gestolpert sei und den Fuß gebrochen habe. Doch dann sah er: Pommerle hatte Edelweiß gefunden.

»Väti, – Väti, – Väti –!«

Das Kind merkte nichts davon, daß es das Blümchen einfach aus der Erde zog. Das große Glück, ein Edelweiß selbst gefunden und gepflückt zu haben, füllte es vollständig aus. Nun stand es auf der Alm und sah entzückt auf die weiße Blüte nieder.

»Das Samtkleid der Sennerin! – Ach, soll es die Mutti haben oder der Jule? Ich möcht's ja auch gern für mich behalten, das liebe, liebe Edelweiß.«

»Vielleicht finden wir noch mehr«, sagte der Bursche.

Das zweite Blümchen wurde gefunden. Auch diesmal schrie Pommerle wieder laut auf vor Glück. Und unweit stand ein drittes. »Es hängt mit den Füßchen gar nicht fest in der Erde, es will in meine Hand. Es geht ganz leicht ab! – Siehste, Vati, ich habe den lieben Gott gebeten, er soll mir Edelweiß schenken. – Nu' hat er's getan.«

Als sechs schöne Edelweißblüten gefunden waren, meinten die Burschen, man dürfe nicht weiter suchen. Man solle sich mit wenigen Blüten begnügen, denn andere wollten auch noch etwas finden.

Pommerle leuchtete das ein. Sie kam sich im Besitz der sechs weißen Sterne unendlich reich und glücklich vor. Vor allem freute sie sich, daß gerade sie die Blüten gefunden hatte, während der Vater, der sonst allerlei seltsame Blumen entdeckte, heute leer ausgegangen war.

»Sei nicht traurig, Väti! Hier hast du ein Edelweiß, damit du wieder was Berühmtes darüber schreiben kannst. – Eins für dich, eins bringen wir der Mutti, eins ist für mich, eins für den Jule, eins für die Sabine und – und – –«

»Und wer bekommt das sechste, Pommerle?«

Der kleine Blondkopf senkte sich. »Das verwahre ich«, klang es zurück. »Und wenn wir mal wieder nach Neuendorf an die liebe Ostsee fahren, bringe ich es auf das Grab, in dem mein toter Vater liegt. Als ich die Blümchen fand, hab' ich gleich an ihn denken müssen.«

»So ist es recht, mein Liebling. – Doch nun laß uns zum Pilatus-See gehen, denn auch den wollen wir sehen.«

Der herrliche tiefblaue Gebirgssee machte heute auf das Kind wenig Eindruck. Es hatte nur Sinn für die Edelweißblüten.

Die drei Burschen verabschiedeten sich. Da das Wetter gut geworden war, wollten sie ihre Wanderung über den Pilatus nach Hergiswil fortsetzen. Mehrfach drückten sie die kleine Kinderhand.

»Dich werden wir nicht so rasch vergessen, liebes, kleines Pommerli.«

»Wo haben Sie denn Ihren Edelweißstrauß vom Hute?«

»Im Rucksack, gut verwahrt«, sagte der Bursche. In ihm war keine Trauer, daß er die Blümchen an das deutsche Mädchen verschenkt hatte. Im Gegenteil, die Freude des Kindes beglückte ihn.

»Von dir habe ich gestern abend sehr viel gelernt, Pommerli«, sagte der eine der drei warm. »Ich muß dir danken.«

Die kleine Schlesierin verstand nicht, was er meinte. Sie ahnte nicht, daß der Bursche von ihrem Abendgebet tief ergriffen worden war.

»Was sollen wir dir zum Abschied singen?« fragten die drei.

»Das Lied vom Almenrausch, vom Enzian und vom Edelweiß.«

Im Fortwandern sangen sie das gewünschte Lied. Dabei wandten sie sich mehrfach zurück und schwenkten die grauen Berghüte. Pommerle sah ihnen lange nach. Der Aufenthalt auf der Alm würde ihr unvergeßlich bleiben.

Bender rastete mit seiner Tochter eine volle Stunde an dem kleinen See. Dann wurde ein herrlicher Strauß Alpenrosen gepflückt, die hier in dichten Büschen standen.

»Jetzt hat der Jule alles«, sagte Pommerle. »Wie wird er sich freuen!«

Ein Strauß war für die Mutti gebunden worden; in den zweiten sollten sich Jule und Sabine teilen.

»Und nun gehen wir wieder hinauf zum Hotel, sonst denkt man dort, wir sind verunglückt. Nachmittags fahren wir dann mit der Bahn hinunter, damit wir zum Abendessen bei der Mutti sind.«

Im Hotel ahnte man, daß das schlechte Wetter den Professor zum Verbleiben in der Almhütte gezwungen hatte. Pommerle erzählte glückstrahlend von den Edelweißblüten, von der Nacht auf dem Heu und der komischen Stube der Sennerin. Sie erzählte auch von den drei jungen Leuten, die ihr Brot und Wurst gegeben hatten.

»Es leben sehr viele gute Leute in der schönen Schweiz. Das weiß ich jetzt ganz genau!«

Mit der Bahn ging es schließlich wieder zu Tal. Man erreichte unten gerade das Schiff, das über Weggis nach Vitznau fuhr; zum Glück, denn Pommerle war voller Ungeduld. Es hatte der Mutti sehr viel zu erzählen.

Endlich war man daheim. Dem Portier unten in der Hotelhalle zeigte Pommerle die Edelweißblüten. »Die habe ich selber gefunden. Ach, ich bin so glücklich!«

Frau Bender verstand anfangs nicht, was das Kind erzählte. Es sprudelte seine Erlebnisse heraus, alles bunt durcheinander. Erst ganz allmählich kam ein wenig Ordnung in den Bericht.

»Ich habe immerfort das Gesicht an der Erde gehabt und dabei ganz kleine Schritte gemacht, Mutti. Hinter alle Steine habe ich geschaut, und auf einmal – oh, Mutti – da stand das hier! Es sah mich an. – Und meinte: nimm mich mit. Ich durfte es abknipsen. Das gehört dir, Mutti. Es ist das allerschönste Blümchen. Dann bin ich wieder einen Schritt nach dem anderen gegangen, – – auf einmal – da stand noch eins! Oh, war das eine Freude! – –« So ging es weiter. Frau Bender mußte den langen Bericht ihres Töchterchens geduldig über sich ergehen lassen, dazu die Schilderung des Nachtlagers in der Sennhütte.

»Du hast mal gesagt, Mutti, es gibt viele Kinder, die kein Bett haben. Wollen wir zu Weihnachten mein Bett einem armen Kinde schenken? In mein Bett kommt dann ein großer Haufen Heu. Sollst mal sehen, wie gut man darin schläft.«

Frau Bender lachte. »Auf die Dauer würde es dir im Heu nicht gefallen, mein Kleinchen. Sei froh, daß du dein gutes Bett hast.«

»Und dann haben die drei so schöne Lieder gesungen. – Paß mal auf, wie ulkig das war! Ganz genau kann ich das Lied nicht. Es handelt davon, daß der liebe Gott die Berge ganz hoch hinaufgezogen hat, weil das Schönste immer oben ist. Und Kurasch hab' i' jetzt wie a Teufel, will sehn, wer mir was tuot!«

Pommerle bemühte sich, das Lied der Mutter vorzusingen. »Es ist ein ganz richtiges Alpenlied, Mutti. Nicht wahr, schön ist es? Aber wir haben auch schöne Lieder in Schlesien, – nicht wahr, Väti? Der Harfenkarle weiß die allerschönsten. – Ich bin gesund und wohlgemut, und das ist wohl mein höchstes Gut! – Nun, liebe Mutti, möchte ich noch eins wissen. Wie lange bleiben wir noch hier?«

»Noch drei Wochen, Pommerle.«

Ein Seufzer kam über des Kindes Lippen: »Drei lange Wochen muß der arme Jule noch auf sein Edelweiß warten. – Väti, weißte nicht ein Lied, in dem steht, daß man am allerliebsten wieder in seine Heimat zurück möchte? Ich möchte euch das dann immerfort singen. – Weißte so ein Lied?«

»Natürlich weiß ich ein solches Lied. Von der Heimat gibt es viele schöne Lieder.«

»Aber eins, in dem von der Sehnsucht steht? Eins, in dem man singt, daß man aus dem fernen Lande, auch wenn es sehr schön ist, bald weg möchte?«

»Nein, mein Kind, so ein Lied weiß ich nicht.«

Frau Bender hatte sich vom Stuhl erhoben und war ans Fenster getreten. Sie konnte Pommerles Sehnsucht begreifen. Auch sie hatte Verlangen nach der Heimat, und halblaut sagte sie die Worte:

»O Heimat, wunderbares Wort,
Nur der hat dich verstanden,
Der sich nach deinem Frieden dort
Gesehnt in fremden Landen.«

»Mutti, – was haste eben gesagt?«

Frau Bender schlang liebevoll den Arm um ihr Töchterchen und wiederholte den Vers. Pommerle legte das Blondköpfchen an ihre Brust.

»Mutti, – wer sich gesehnt in fremden Landen. – Mutti, ich sehne mich! Nach Hirschberg, – nach Schlesien, – nach dem Jule und allen anderen. – Mutti, nicht wahr, drei Wochen werden wir hier noch aushalten, – aber dann, – holldrio hooooo!«

Von der Reise zurück

»Sie kommen! Sie kommen endlich!« Es war Jule Kretschmar, Meister Reichardts lang aufgeschossener Lehrling, der die Worte schrill herausstieß. Jeden Tag, sobald Feierabend angesagt worden war, lief der Jule hinaus zur Villa Professor Benders, in der Hoffnung, daß Pommerle mit den Eltern endlich zurückgekehrt sei. Er glaubte nicht an die Briefe, in denen stand, daß man erst Mitte September zurückkehre, er glaubte an seinen Traum, den sein Traumbuch dahin deutete: es kommen Freunde von der Reise zurück.

Vier Wochen lang war der Jule zur Villa gelaufen, vier Wochen lang alltäglich mit schwerem Herzen zu seinem Meister zurückgekehrt. Die Meisterin meinte, ehe Anna nicht ans Aufräumen der Villa herangehe, ehe Jule nicht weit geöffnete Fenster sähe, die blitzblank geputzt würden, könne man Benders nicht zurückerwarten.

Der Jule sah aber nicht, ob die Fenster blitzblank geputzt sind oder nicht. Trotzdem wußte er Rat. Er tauchte den Pinsel tief in den heißen Leim und ging damit zur Villa. Als er sich unbeobachtet wußte, machte er über zwei Scheiben je einen langen, schrägen Pinselstrich. Der Leim erhärtete an den Scheiben alsbald, und nun konnte man mit Leichtigkeit feststellen, ob die Fenster geputzt waren oder nicht. – Jeden Tag sah er nun an die beiden Leimstriche; ein Zeichen, daß Benders noch nicht kamen.

»Sie kommen, sie kommen endlich!« Die Leimstreifen waren verschwunden, die Fenster blitzten. Vielleicht waren sie schon da. Jule drückte auf die Klingel, drückte immer wieder, bis das Hausmädchen Anna vor ihm stand und ihn anfuhr:

»Jule, was fällt dir denn ein? Was soll das minutenlange Klingeln?«

»Wo ist Pommerle?«

»Verreist!«

»Sie is doch schon da, ich weiß es genau. – Wo ist sie denn?«

»Professor Bender kommt mit seiner Familie erst am Sonntag zurück.«

Jule schüttelte ungläubig den Kopf. »Ach wo, sie sind doch schon da.«

»So komm herein und überzeuge dich.«

Das erste, was ihm entgegenschallte, war der Ruf des Papageis: »Schafskopf – Schafskopf!«

»Warum kommen sie erst am Sonntag?«

»Weil es der Herr Professor so bestimmt hat.«

»Immer wird es so gemacht, wie er es haben will«, brummte der Jule. »Das Pommerle will längst nach Hirschberg zurück. Doch man kümmert sich eben nicht um die Wünsche des Kindes. – Nu' geb' ich dem Professor den schönen Stein nicht, den ich gefunden habe. – Ist er vielleicht doch schon hier?«

»Ach, Jule, stell' dich nicht so dämlich! Andere Burschen deines Alters benehmen sich viel gescheiter als du. Will dir der Verstand gar nicht kommen?«

Nachdem Jule das Kinderzimmer besichtigt hatte und auch hier sein Pommerle nicht fand, lief er, ohne Anna noch eines Blickes zu würdigen, grußlos davon. Er beschloß, morgen wiederzukommen, denn er glaubte der Anna nicht. Sie mochte ihn nicht, das wußte er und wollte gewiß mit Pommerle in den ersten Tagen nach der Rückkehr allein sein. Auf der Straße blieb er stehen und erhob drohend die Faust gegen das Bendersche Haus.

»Dir will ich deinen Schwindel gehörig anstreichen! Morgen sind sie ganz gewiß daheim.«

Tischlermeister Reichardt hatte in letzter Zeit allerlei Aufregungen mit dem Jule. Vor vier Wochen hatte ihm Pommerle geschrieben, daß es bald heimkommen werde. Dieses »Bald« war von Jule völlig mißverstanden worden. Er ließ sich nicht ausreden, daß Benders in den nächsten Tagen eintreffen müßten, er bereitete alles vor, um seine Freundin zu begrüßen. Der kleine Tisch und der Stuhl standen fix und fertig in seinem Zimmer. Mit Liebe und größter Sorgfalt waren die Arbeiten ausgeführt worden, und der Meister mußte seinen Lehrling loben. Nach Feierabend hatte der Jule diese Stücke angefertigt und keine Mühe gescheut. Tagelang quälte er sich auch damit ab, für Pommerle ein Gedicht zu machen. Es gelang ihm nicht. Pommerle schrieb von schönen Alpenliedern, die sie gelernt habe; sie würde von nun an noch viele schlesische Lieder lernen, damit sie, wenn sie wieder einmal nach der Schweiz komme, alle schlesischen Lieder dort singen könne.

Als Jule diese Stelle des Briefes gelesen hatte, stieß er einen Fluch aus. Für ihn stand fest, daß Pommerle bald wieder in die Schweiz fahren werde. Vielleicht gar nach Italien zu Professor Tschingschingtrata. Nun, – er würde seine Freundin mit tausend Ketten an die Heimat fesseln! Da er wußte, daß Pommerle die schlesischen Berge über alles liebte, wollte er ihm ein schönes Gedicht machen, das auf die Berge passe.

Jeder Zeitungsrand wurde von Jule bekritzelt, doch kam er über die beiden ersten Zeilen nicht hinaus. Kopfschüttelnd las die Meisterin die unorthographischen Ergüsse.

»Schneekoppe, – du höchster Berg der Welt,
Ich bleibe immer auf dir, weil es mir dort gefellt!«

Auf einem anderen Zeitungsrand war zu lesen:

»Riesengrund, wie bist du scheen tief,
In der Schfeiz hat schon manch einer ein Hühnerauge gekrikt,
Aber nicht im Riesengebirge,
Denn das ist nicht so hoch, aber doch scheener – –«

Schließlich gab der Jule das Dichten auf. Er fragte aber die Meisterin, ob sie ein Gedichtbuch habe, daraus wolle er dem Pommerle ein Gedicht abschreiben. Als der Jule aber das dicke Buch sah, in dem alle Seiten bedruckt waren, legte er es verächtlich beiseite. Es ging auch ohne Gedicht; das Schreiben war sowieso nicht nach seinem Geschmack.

Am Mittwoch war der Jule wieder in der Villa.

»Ich habe dir doch gesagt, Jule, daß Benders erst am Sonntagnachmittag heimkommen.«

»Ich will nachsehen.«

»Meinetwegen, laufe durch die Zimmer, doch störe mich nicht beständig. Ich habe noch viel zu säubern und zu putzen. Die Wohnung soll blitzblank sein.«

Jule stellte fest, daß tatsächlich noch niemand außer Anna im Hause war. Er klagte Sabine sein Leid, die ihn tröstete.

»Hast du es so lange ohne Pommerle ausgehalten, wird es auch noch die drei Tage gehen.«

In der Nacht träumte der Jule von einer Kirche. Das bedeutete eine unerwartete Freude. Es war sicher, daß Benders heute heimkamen. So nahm er am Donnerstag nach Feierabend den selbstgefertigten Stuhl, um ihn als Willkommensgabe in Pommerles Stübchen zu stellen.

»Sind sie schon da?« fragte er Anna.

»Zum Kuckuck, Jule, sie kommen doch am Sonntag!«

»Ich will nachsehen.«

Noch immer alles vereinsamt. Jule stellte den Stuhl in Pommerles Zimmer und suchte lange nach einem geeigneten Standort. Er rückte ihn bald hierhin, bald dorthin, damit er die rechte Beleuchtung habe. Dann ging er seufzend heim. Vielleicht kamen Benders erst des Nachts. Morgen würden sie bestimmt da sein! So fand sich Jule am Freitag wieder ein. Diesmal brachte er den kleinen Tisch mit.

»Sitzen sie schon beim Abendbrot?«

»Mach' mich nicht böse, Jule! Das ist ja gerade, als ob ich einen Irrsinnigen vor mir hätte. Wenn du dir mal was in deinen dicken Kopf gesetzt hast, ist es nicht wieder 'rauszukriegen. Sie kommen am Sonntag.«

»Will mal nachsehen«, erwiderte der Jüngling trocken. Und wieder ging er von einem Zimmer ins andere. Schließlich setzte er den Tisch mit hörbarem Krach auf den Boden. »Du hast weder einen Tisch noch einen Stuhl verdient, wenn du nicht heimkommst, du gräßliche Pflanze.«

In der Nacht vom Freitag zum Sonnabend träumte Jule, daß Pommerle an seinem Bett stehe. Obwohl er tatsächlich erst Sonntagnachmittag in die Bendersche Villa gehen wollte, hielt er es nach diesem Traum nicht mehr daheim aus. Er beschloß so lange zu warten, bis die Haustür geöffnet sei und dann ganz heimlich ins Haus zu schleichen, damit ihn Anna nicht wieder anschrie. Um Pommerle noch eine Freude zu bereiten, pflückte er einen großen Strauß Feldblumen, mit dem er strahlenden Gesichtes zur Villa eilte.

Anna harkte den Vorgarten. Sie sah den Jule kommen und lachte ärgerlich.

»Meinetwegen, den Strauß kannst du hierlassen. Ich stelle ihn Benders ins Zimmer.«

»Er ist für Pommerle. – Wo ist Pommerle?«

»Noch auf der Reise. Wenn du noch lange fragst, dann – dann –« Anna machte eine Handbewegung, die Jule zum Zurückweichen veranlaßte. Schnell wie der Blitz war er im Hause verschwunden.

»Pommerle! – Pommerle!« erklang es.

Anna hörte den erregten Burschen rufen, hörte das Zuschlagen der Türen und sah, wie Jule mit grimmigem Gesicht aus dem Haus herausgelaufen kam, den Blumenstrauß in der Hand.

»Jule, so laß doch die Blumen hier«, rief ihm Anna nach, als er krachend die Gartenpforte hinter sich zuwarf.

Jule erwiderte nichts. Aber auf der Straße murmelte er unablässig: »Ich hab' 'ne Wut im Leibe, eine Wut – –«

Er nahm den Weg über die Apotheke und sah vor der Tür die blondzöpfige Else, die Tochter des Apothekers, stehen. Genau solche Zöpfe hatte Pommerle. Ungebärdig drückte er dem Mädchen den Blumenstrauß in die Hand. »Hier hast du was!«

Das kleine Mädchen war so überrascht, daß es Jule kein Wort des Dankes sagte. Der stürmte schon wieder weiter. In seinem Zimmer holte er das Traumbuch aus der Kommode und warf es wütend auf den Fußboden.

»Rein nischte als Lüge und Schwindel steht drin! Jetzt seh' ich gar nich' mehr nach. – Morgen kommen sie auch nicht! – Pommerle bleibt in der Schweiz und reitet auf dem hohen Esel. – Sie kommt nie mehr zurück, – nie mehr!«

Bei diesem Gedanken wurde dem armen Jule recht jämmerlich zumute. Mehrfach schluckte er die aufsteigenden Tränen energisch hinunter, und nur die leise Hoffnung, daß Pommerle morgen vielleicht doch käme, tröstete ihn ein wenig.

Um Pommerle noch eine Freude zu bereiten, pflückte er einen großen Strauß Feldblumen, mit dem er strahlenden Gesichts zur Villa eilte.

Zwischen Glauben und Hoffen wurde Jule hin und her gerissen, und als er abends in seinem Bett lag, rief er laut:

»Ich hab' 'ne Wut im Leibe, eine Wut – –«

Der Sonntag war ein strahlender Septembertag. Schon beim Frühstück sprach die Meisterin davon, daß Benders heute abend, gegen sechs Uhr, kämen.

»Na, Jule, da wirst du wohl zum Abendessen bei Benders sein?«

»Pah, ich lasse mich nicht immerfort beschwindeln.«

Die sanfte Sabine beschwichtigte Jules Grimm. Sie meinte, Benders kämen heute ganz bestimmt. Wenn er zur Bahn ginge, könne er sie abholen.

Jule fühlte sein Herz vor Erregung heftig pochen. Das Mittagessen schmeckte ihm nicht, obwohl die Meisterin, Pommerles Bitte eingedenk, heute sogar Hammelfleisch mit grünen Bohnen gekocht hatte.

Gleich nach dem Essen eilte der Jule zur Villa.

»Ja, ja, Jule«, rief ihm Anna entgegen, die in der Küche stand und für ein warmes Abendessen alles vorbereitete, »heute um sechs Uhr kommen sie wirklich.«

Jules Gesicht glänzte wie die Sonne. Andachtsvoll betrat er Pommerles Zimmer, um nachzusehen, ob auch alles in Ordnung sei. Da stand der niedliche Tisch und der dazu passende Stuhl, liebevoll von ihm angefertigt. Ob Pommerle Freude empfand, wenn, wie damals, vor der Reise, alle Puppen in der Stube herumsaßen? Zwei hatte sie freilich mitgenommen, die mit dem zerrissenen Leib und die mit den eingedrückten Augen. Da aber Jules ganzes Denken jetzt darauf gerichtet war, seinem Pommerle einen wunderschönen Empfang zu bereiten, da er wußte, wie die Kleine ihre Puppen liebte, holte er aus der Kommode die dort verwahrten Puppenkinder hervor. Er warf sie aufs Bett, doch das gefiel ihm nicht. Pommerle setzte die Puppenkinder immer ordentlich auf Stühle oder gegen die Wand.

»Nicht mal ein Kleid haben sie an.«

Und nun begann der Jule die Puppenkinder anzuziehen. Die Arbeit ging ihm nicht leicht von den Händen, denn die Kleider paßten nicht. Mitunter zog er sie auch verkehrt an, brachte es sogar fertig, die Beinkleider des Granit dem Fenchel als Jacke anzuziehen. Doch das störte ihn nicht. Endlich waren die Puppen bekleidet und wurden von Jule an die Wand gesetzt.

»Ob sie sich freut?« sagte er halblaut vor sich hin, sein Werk betrachtend. »Jetzt fehlt nur noch ein Willkommensschild.«

Zu dumm, daß er den Blumenstrauß verschenkt hatte. Er würde einen neuen holen. Einen schönen! Vom Gärtner! Für Pommerle konnte er eine Mark opfern.

Dann suchte der Jule ein großes Stück Pappe, schnitt es rund, ging in des Professors Arbeitszimmer hinüber, nahm einen Blaustift vom Schreibtisch und schrieb groß und dick: »Filkommen!« Die Pappe hing er in Pommerles Zimmer an die Wand.

Wieder wurde Anna ärgerlich, denn Jule kam alle Viertelstunden gelaufen und fragte, ob der Zug bald da sei.

»So schau doch selbst nach der Uhr, du großer Junge. Hättest dir längst eine Uhr kaufen sollen. Bist bald Geselle und hast so gut wie gar nichts.«

»Haben Sie auch ein gutes Essen gemacht? Sie sind alle furchtbar verhungert, wenn sie von der Schweiz kommen.« Da Jule seinen eigenen Magen knurren hörte, interessierte ihn das heutige warme Abendessen gewaltig.

Es war fünf, als sich Jule auf den Weg zum Bahnhof machte. Dort saß er und starrte auf die Schienen, wartete darauf, daß sie zu summen anfingen. – Er sah einen Zug herankommen. Ein Schwindelgefühl überkam ihn. Am liebsten hätte er laut schreien mögen. Pommerle kam endlich heim, sein liebes Pommerle war wieder in Hirschberg!

Noch hielt der Zug nicht, da rannte Jule an den Wagen entlang. In höchster Erregung rief er: »Pommerle, – Pommerle, – Pommerle!«

Er stieß bald gegen diesen, bald gegen jenen Reisenden, riß den Stationsvorsteher fast um, – doch von Pommerle war nichts zu sehen, denn dieser Zug war nicht der rechte. Der Zug fuhr wieder ab, der Stationsvorsteher holte sich den Jüngling heran und zankte ihn wegen seines Betragens gründlich aus.

»Um sechs Uhr eine Minute kommt der Zug aus Görlitz. – Nehmen Sie sich zusammen, daß Sie nicht wieder solche Wirtschaft auf dem Bahnsteig machen!«

Da zog es der Jule vor, den Bahnsteig zu verlassen und Pommerle daheim zu erwarten. Dort konnte er rufen und sich freuen, soviel er wollte. Er würde Pommerle in ihr Zimmer ziehen. Dort schalt niemand.

Jule warf noch einen finsteren Blick auf den Vorsteher, und wieder murmelten seine Lippen: »Ich hab' 'ne Wut im Leibe, eine Wut – –« Dann rannte er, wie gehetzt, der Benderschen Villa zu. Hier würde ihn niemand schelten. Nicht einmal freuen durfte man sich, wenn die Freundin zurückkehrte!

Anna schloß die Tür der Küche ab und gab dem Jule, der draußen stand und Frage auf Frage an sie stellte, keine Antwort mehr. Da ging er zurück ins Zimmer, stand vor der Uhr und verfolgte den Zeiger.

Sechs Uhr! Nun noch eine Minute! – Nun war der Zug da. –

»Pommerle, – Pommerle, – Pommerle«, murmelten seine Lippen. Dann lief er hinaus in den Garten, betrat die Straße, ging zurück ins Haus, hinein in Pommerles Zimmer, rückte noch einmal Stuhl, Tisch und den Blumenstrauß zurecht und war schon wieder im Vorgarten.

»Pommerle, – Pommerle, – Pommerle – –«

Ein Auto kam heran, mußte aber vorzeitig halten, sonst wäre der Jule direkt in den Wagen gelaufen. – Dann wußte er nichts mehr als das eine: daß er Pommerle umarmte und fest an sich drückte, daß er sie fest an der Hand hielt und durch den Garten zog, hinein in ihr Zimmer. Was Pommerle anfangs sagte, hörte er nicht. In seinem Herzen sang und klang es: Pommerle ist da!

»Ach du guter, lieber Jule, du allerbester Jule! Ist das alles mein Eigentum? Oh, so ein wunderschöner Stuhl, – ach, so ein feiner Tisch! – Ach, guten Tag, Marmora, Erika und Granit! Seid ihr auch gesund gewesen, Kalk und Basalt?«

Alle Puppenkinder wurden begrüßt, wieder wurde der Jule umhalst, wieder gaben beide ihrer Wiedersehensfreude stürmischen Ausdruck.

Professor Bender und Gattin kamen herein. Jule hörte kaum, was sie sagten. Er schielte nur ständig angstvoll nach Pommerle, das ihm an diesem Abend allein gehören sollte.

Dann ging es zum Abendessen. Jule hätte zwar, trotz seines Hungers, lieber mit Pommerle allein geredet. Als ihn aber der Bratenduft dann in der Nase kitzelte, empfand er es doch recht angenehm, auch etwas für den Magen zu bekommen.

So saß man endlich wieder, wie früher an den Sonntagen, gemütlich am Eßtisch. Der Professor fragte den Jule nach manchen Dingen, erzählte vielerlei von der Reise, und zwischendurch plauderte Pommerle von der schönen Schweiz und ihrer großen Sehnsucht nach der Heimat.

»Ich hab' dir was mitgebracht, lieber Jule. – Hier hast du das schöne Edelweiß, ich habe es selbst gepflückt. Es wächst zwischen den Steinen, ganz hoch oben am Pilatus-See. Ach, es ist sehr schön! Jetzt steck' dir mal gleich das Edelweiß an die Jacke.«

Als Jule keine Miene machte, den Wünschen der Freundin nachzukommen, nahm Pommerle die Blüte. »Jule, was hast du denn da für vertrocknetes Zeug im Knopfloch stecken?«

Jule wurde rot. Pommerle hatte ihm kurz vor der Abreise ein selbstgepflücktes Sträußchen Habmichlieb geschenkt. Einen Teil dieser Blüten trug er am Arbeitskittel, den anderen am Sonntagsanzug. Jedesmal, wenn er darauf niedersah, glaubte er Pommerles Stimmchen zu hören: Ich hab dich lieb. Das vertrocknete Kraut war ihm ein Heiligtum.

»Was ist denn das, Jule? Schmeiß es fort und nimm dafür das schöne Edelweiß.«

Die Kleine wollte die vertrockneten Stengel aus dem Knopfloch ziehen. Doch da wurde der Jule grob. »Das sind meine Blumen, Pommerle, die gehen dich gar nischte an. Ich laß sie mir nicht wegnehmen.«

»Aber Jule«, tadelte Professor Bender, »kaum ist Pommerle zurück, da fährst du sie so häßlich an.«

»Sie soll mich in Ruhe lassen«, sagte der Jule, der sich schämte, daß er an die Blüten von einst erinnert wurde; der seine Gefühle so ungern zeigte. Er glaubte daher, durch Grobheit alles wieder ausgleichen zu können.

»Behalte ruhig die verdorrten Stengel«, sagte Pommerle herzlich, »aber das Edelweiß verwahre auch gut. Es gibt nur ganz wenig Blümchen davon. Du, Jule, in dem Pilatus-See, an dem sie wachsen, schwimmt der tote Pontius Pilatus.«

»Haste ihn gesehen?«

»Nein, die Leute sagen es.«

»Quatsch!«

»Ach, Jule, ich hab' viele komische Sachen gesehen: eine Berglokomotive, sie hat vorn ganz kleine Räder und hinten große. Einmal haben wir, fünf Menschen, in einem Heubett zusammen geschlafen – –«

»Red' doch keinen Unsinn, Pommerle, ich glaub' dir das doch nicht. – Bist ja auch auf einem Esel geritten, der zweitausend Meter hoch war. Pah, so dumm ist der Jule nicht!«

Pommerle lachte fröhlich. »Julchen, dieser Esel ist doch kein richtiger Esel – –«

»Du, ich laß mir nischt vorreden«, rief der Jule ergrimmt. »Du brauchst mir überhaupt nischte aus der dummen Schweiz zu erzählen. Ich weiß schon, wie es dort aussieht. Wir haben hier auch Berge. Sei nur still ...«

»Ich glaubte, mein lieber Jule, du würdest dich über unsere Rückkehr freuen«, sagte Frau Bender, »doch nun bist du gleich am Tage unserer Ankunft wieder wild und störrisch.«

Darauf sagte Jule nichts mehr. Er aß hastig seinen Teller leer und hörte widerwillig auf die Erzählungen des Vormundes.

Als man vom Essen aufstand, klopfte ihm der Professor liebevoll auf die Schulter. »Du lieber, dummer Junge! Ich weiß doch, daß du dich riesig freust, Pommerle endlich wiederzuhaben und uns auch. Warum verbirgst du deine Gefühle hinter einem so grimmigen Gesicht?«

Jule erwiderte nichts. Er ging zu Pommerle, nahm sie an der Hand und zog sie wieder ins Kinderzimmer.

Dort angekommen, war Jule völlig verändert. Vor Pommerle brauchte er seinen Gefühlen keinen Zwang anzulegen. Und wieder wallte die Freude in ihm auf: denn nun würde Pommerle nicht so bald wieder Hirschberg verlassen, nun blieb sie daheim.

»Willste nicht jetzt das Edelweiß anstecken, Julchen? Ich hab' es doch für dich gesucht. Auf der ganzen Reise hab' ich danach gesucht.«

Vorsichtig löste Jule die verdorrten Stengelchen aus dem Knopfloch.

»Du, das schmeißen wir weg!«

»Nein, Pommerle, nein, das ist doch dein Habmichlieb. Das behalte ich.«

Erst wußte das kleine Mädchen nicht, was der Freund meinte, doch bald kam ihm die Erinnerung an den Abschiedsstrauß zurück.

»Ach, du lieber, lieber Jule!« Sie küßte ihn auf die Nasenspitze, auf die Wangen und auf die Ohren. Der Jule hielt mit glücklichem Ausdruck ganz still. »O Jule, ich hab' dir so viel aus der Schweiz zu erzählen; von den Alpenrosen, von dem blauen Enzian und dem Edelweiß. – Du, Jule, hast du oft das Lied gesungen?«

»Das Edelweiß ist ein schönes Blümchen.«

»Kannste den Vers auswendig, der auf der Grammophonplatte steht?«

»Wirklich, ein sehr schönes Blümchen ist das Edelweiß.«

»Jule, ich möchte doch wissen, ob du das Lied auswendig kannst, das ich dir bei der Abreise schenkte.«

»Nein«, erwiderte Jule mit tief gesenktem Kopf.

»Ach, du Faulpelz! Morgen komme ich zu dir, dann spielen wir die Platte so oft, bis du sie kannst.«

»Pommerle, – die können wir nicht spielen.«

»Doch, Jule, wir spielen sie.«

»Sie ist kaputt!« stieß er hervor. »Gleich auf dem Bahnhof ist sie kaputtgegangen. – Sie läßt sich nicht leimen.«

Nun mußte der Jule von dem schlimmen Vorfall berichten.

»Darum hast du auch nie was geschrieben, wenn ich fragte, du guter, lieber Dollpatsch!«

»Ja, Dollpatsch bin ich in deinen Augen! Du machst dich auch oft lustig über mich.«

»Ach nein, Julchen, wer solch einen schönen Tisch und Stuhl machen kann, ist ein kluger Mensch. Wenn du auch nicht immer richtig schreiben kannst, macht es nichts, das kann ich auch nicht. Ich mach' mich über dich nicht lustig.«

»Doch, doch«, beharrte er. »Du bist auf einem Esel geritten, der zweitausend Meter hoch sein soll. – Wie biste denn hinaufgekommen?«

»Da gehen Treppen hinauf.«

»Na, das ist doch Quatsch, Pommerle! Auf einen Esel gehen keine Treppen.«

Nun lachte das Kind hell auf. »Jule, haste wirklich geglaubt, daß es ein vierbeiniges Eselstier ist? Ach, Jule, ein Berg heißt so! Du bist doch auch schon auf dem Ziegenrücken gewesen, auf unserem schlesischen Berg, der dort drüben liegt. So einen hohen Rücken hat auch keine Ziege.«

»Ach so, das ist auch ein Berg? Das hast du aber nicht geschrieben. Du hast mir immer nur geschrieben, du bist auf den Esel gestiegen, der zweitausend Meter hoch ist. Da habe ich mich furchtbar geärgert. Ja, wenn es so ist – –«

»Aber lieber Jule, das mußtest du dir doch denken. Viele Berge haben komische Namen. Hier bei uns der Reifträger und das hohe Rad, und das ist auch kein Rad. – Ach, du lieber, dummer Jule!«

»Hast du nu' in der Schweiz keine Sehnsucht gehabt nach der Schneekoppe?«

»Ach ja, Jule, massenhaft«, klang es leise. »Ich bin auf ganz hohe Berge hinaufgekommen und habe immer gedacht, ich würde die liebe Schneekoppe sehen. Aber ich habe sie nicht gesehen. Nur den Schwarzwald. – Jule, manchmal war mir schrecklich traurig ums Herz, da wäre ich am liebsten heimgelaufen. – Ach, Jule, einmal war es ganz besonders schlimm. Da hat der Väti gesagt, wir fahren in acht Tagen heim. Dann war es wieder nichts. Da habe ich furchtbar geweint.«

»Warste da auch auf einem hohen Berge?«

»Nein, Jule, da war ich nur auf einer Bank am Vierwaldstätter See. Und auf einer Bank daneben haben zwei Männer gesessen, die hatten so ein Klimperding, so 'ne Laute. Dann haben sie angefangen zu singen, und da habe ich geweint, Jule.«

»Weil sie gesungen haben, Pommerle? Ich singe doch auch manchmal?«

»Ja, Jule, sie haben so ein schönes Lied gesungen, das haben sie mir dann noch einmal gesungen, weil ich ihnen das Schönste und Liebste, was ich hatte, schenkte, mein kleines, süßes Edelweiß. Aber ich wollte, daß sie das Lied noch mal singen sollten. Dann hab' ich wieder geweint.«

»Was haben sie denn gesungen?« fragte der Jule neugierig.

»Gleich sage ich es dir.« Pommerle ging zur Wand, an der ein Bild von der Schneekoppe hing. Sie stellte sich davor und begann zu singen:

»Wenn du noch eine Heimat hast,
So nimm den Ranzen und den Stecken
Und wandre, wandre ohne Rast,
Bis du erreicht den teuren Flecken.
Ob du ein Bettler, du bist reich,
Ob krank dein Herz, dein Mut beklommen,
Gesunden wirst du allsogleich,
Hörst du das süße Wort: Willkommen!«

»Hm!« sagte der Jule und weiter nichts. Doch in Pommerles Augen glänzten wieder Tränen.

»Ach, Jule, an dem Tage wollte ich auch meinen Ranzen und meinen Stecken nehmen und ohne Ruh und Rast nach Hirschberg wandern. Aber es ging nicht. – Es war schlimm! Und wenn wir nicht bald heimgefahren wären, wäre ich am Vierwaldstätter See gestorben.«

Voller Angst legte Jule beide Arme um Pommerle. »Nun bist du aber wieder hier, und nun bleibst du hier!«

»Ja, Jule, aus meinem lieben Deutschland gehe ich nicht so fix wieder 'raus, damit ich nicht wieder so große Sehnsucht habe. – Hier bleibe ich jetzt sitzen.« Dabei ließ sich Pommerle auf dem neuen Stühlchen nieder. »Hier ist meine Heimat – hier bin ich zu Hause.«

»Freut dich das?« Jule wies auf Tisch und Stuhl.

»Fürchterlich, lieber Jule. Weil du es gemacht hast, ist es mir besonders lieb. Und auch wenn ich ganz alt bin, behalte ich den Stuhl. Da setze ich mal alle meine Kinder hinein.«

»Ich habe mir auch große Mühe gegeben«, sagte der Jüngling stolz. »Wenn was nicht glückte, habe ich es wieder anders gemacht. Der Meister hat gesagt, – doch das darfst du dem Professor nicht sagen, das mag ich nicht –, Meister Reichardt hat gesagt, der Tisch und der Stuhl wären so schön gemacht wie ein Gesellenstück. Er hätte es kaum besser machen können.«

»Soviel Mühe hast du dir meinetwegen gemacht, du gutes Julchen! – Ach, du liebes Julleinchen, ich hab' dich doch so furchtbar gern!«

Die Unterhaltung der Kinder wurde durch das Eintreten der Eltern unterbrochen. Pommerle ging mit dem Stuhl auf die Mutter zu.

»Mutti, der Jule ist ein Künstler, er wird mal ein berühmter Möbeltischler. – Sieh nur, wie schön er alles gemacht hat. Der Meister hätte es kaum besser gekonnt.«

Benders betrachteten eingehend das Geschenk.

»Ich freue mich, lieber Junge«, sagte der Professor, »ich sehe, du hast gute Fortschritte gemacht. Das hier ist saubere Arbeit. Wenn du nur etwas mehr im Schreiben und Lesen leisten wolltest! Mit den Händen aber geht die Arbeit gut voran; ich freue mich wirklich über dich.«

Der Jule wurde dunkelrot, denn das Lob des Vormundes beglückte ihn.

»Und damit du siehst, mein lieber Junge«, fuhr Bender fort, »daß wir in der Ferne an dich gedacht haben, bringen wir dir etwas mit, was du gut brauchen kannst. Gerade in der Schweiz fertigt man die besten Uhren an. – Hier, Jule, hast du eine Armbanduhr.«

Jule kniff die Augen zusammen. Er nahm die Uhr zunächst nicht, er sah Bender mißtrauisch an. Rübezahl hatte auch mal einen Handwerksburschen gefoppt und ihm eine Uhr hingehalten, die später ein Stein war. Oder war es eine Spielzeuguhr, wie man sie beim Kaufmann Tiegel für zwanzig Pfennige zu kaufen bekam?

»Na, Jule, willst du die Uhr nicht? Mußt ein wenig vorsichtig mit ihr umgehen. Ich dachte mir, daß ein junger Mann, der Ostern Geselle wird, eine Uhr brauchen könne. Laß dir erst vom Meister Unterricht erteilen, wie man sie behandelt.«

»Eine richtige Uhr, – für mich?«

»Ja Jule. Es ist keine goldene, es ist eine Stahluhr, mit allerbestem Werk. Eine Uhr, wie sie ein tüchtiger Handwerker braucht.«

»Herr Professor, wirklich – für mich?«

»Ach, Jule, du bist ein merkwürdiger Bursche! Hast du nicht gehört, daß sie unser Mitbringsel für dich ist?«

Nun nahm der Jule behutsam die Uhr. Seine Augen glänzten. Eine Armbanduhr! Wie oft hatte er sich eine solche Uhr schon gewünscht, doch sie erschien ihm unerschwinglich. Wohl hatte er einiges Geld gespart, doch dafür eine Uhr kaufen, das wäre Verschwendung gewesen. Und nun hielt er eine solche Uhr in der Hand. – Sie tickte lustig.

»Wollen wir sie umbinden?« fragte Bender väterlich.

Jule hielt dem Vormund steif den Arm hin. Er nahm den Arm auch nicht herunter, als der Lederriemen längst um sein Gelenk lag, er stand wie eine Bildsäule und starrte auf die Uhr.

»Gefällt sie dir?«

Da kam endlich Leben in den Jule. »Ich habe eine Uhr, ich hab' eine feine Armbanduhr. – Ach, ist das eine schöne Uhr! Jetzt mache ich Ihnen als Gesellenstück ein schönes Schränkchen, Herr Professor, mit Glasscheiben, um seltene Steine hineinzulegen. – Ach, ich habe eine Uhr, und jetzt ist es acht Uhr und vier Minuten. – Ich hab' eine Uhr – –«

Den Dank vergaß der Jule natürlich wieder. Doch Bender ließ sich an seiner Freude genügen.

Man saß noch ein ganzes Weilchen beieinander und erzählte, doch wurden die Berichte häufig von Jule unterbrochen, der nach seiner Uhr schaute:

»Jetzt ist es acht Uhr zwanzig.«

»Weißt du, Jule«, sagte Pommerle, »du müßtest jetzt noch ein bißchen was im Schreiben lernen. Sieh mal, der Zettel an der Wand ist auch falsch. Es heißt doch Willkommen, weil ich nämlich kommen will. Und die Schweiz schreibt sich auch anders als du geschrieben hast.«

»Wenn du nicht mehr hinfährst, brauche ich das nicht zu wissen. – Und jetzt ist es acht Uhr und zweiundzwanzig.«

»Wollen wir nicht, wenn wir zusammensitzen, ein bißchen Schule spielen? Wir schreiben lauter schwere Worte, dabei lernen wir viel. Wenn du mal ein berühmter Tischlermeister werden willst, mußt du auch gut schreiben lernen. – Jule, willst du?«

»Ich will alles, was du willst«, sagte der Jule sanft. »Pommerle, auf meiner schönen Uhr ist es jetzt acht Uhr dreiundzwanzig. – Sieh mal, wie der Zeiger immer weitergeht.«

»Wenn ich mal siebzehn Jahre alt bin, bekomme ich auch eine Uhr. Und nun, Jule, lernen wir zusammen Schreiben und Lesen. Wir fangen gleich in der nächsten Woche an. Sollst mal sehen, wie sich der Väti freut, wenn du ihm wieder einen Brief schreibst, der ohne Fehler ist.«

Jule betrachtete nur immerfort seine Uhr. »Acht Uhr vierundzwanzig«, murmelte er.

Nach kurzer Zeit sagten Benders dem Jule, er solle Pommerle verlassen, sie sei von der Reise ermüdet und müsse zu Bett.

»Ja«, sagte er, »jetzt ist es acht Uhr vierundvierzig, und Pommerle muß schlafen. Jetzt weiß ich auch, daß du nicht mehr fortfährst, daß du morgen auch hier bist, wenn ich wiederkomme. – Gute Nacht, Pommerle, träume was recht Schönes und habe vielen Dank für das Edelweiß.«

Im Flur rief Bender den Jule an. »Ich möchte noch ein paar Worte mit dir reden. Komm in mein Zimmer.«

»Was hab' ich denn wieder gemacht?« fragte Jule und blickte sorgenvoll drein.

Der Professor antwortete nicht auf seine Frage, schloß die Tür hinter sich und ließ Jule niedersitzen.

»Mein lieber Junge, ich habe heute gesehen, mit welcher Freude du uns empfangen hast. Besonders deine große Liebe zu unserem Pommerle hat mich gerührt. Du magst noch so sehr maulen und brummen, ich weiß, daß du an uns hängst und daß du zu deinem Vormund Vertrauen hast. Schau, Jule, solange ich lebe, werde ich an dir Vaterstelle vertreten und will, daß du auch in mir deinen Berater und Freund siehst. Du bist nun siebzehn Jahre alt, bist kaum über Hirschbergs Grenzen hinausgekommen und kennst die Welt nicht. Daher malt sie sich in deinem Kopfe anders, als sie in Wahrheit ist.«

Jule hob die Augen und schaute ein wenig unsicher auf den Vormund. Da dessen Ton aber nicht streng, sondern recht liebevoll war, brauchte er nicht zu fürchten, daß eine Strafpredigt herauskam.

»Ich bedank' mich auch recht schön für die Uhr, das habe ich vorhin vergessen, – weil ich mich so furchtbar freute. Es ist wirklich eine feine Uhr, und ich werde gut aufpassen, daß sie bis an mein Lebensende nicht kaputtgeht.«

»Na, Jule, bei deinem Temperament wird dieser gute Vorsatz nicht ausführbar sein. Doch nun will ich dir noch etwas ans Herz legen, mein guter Junge. Ich habe mich vorhin recht herzlich über mancherlei freuen können; saubere Tischlerarbeit wurde geliefert, so daß ich glauben kann, daß du im Handwerk einmal etwas Gutes leisten wirst. Dann hörte ich, daß du bereit bist, mit Pommerle zusammen zu lesen und zu schreiben. Das ist sehr nötig, Jule, ist unbedingt nötig. Andere Knaben haben fleißig in der Schule gelernt und waren dir schon mit zwölf Jahren in der Schulweisheit überlegen. Du hast gebummelt, bist in jeder Klasse sitzengeblieben, bist aus der Schule gegangen ohne die einfachsten Kenntnisse, die ein Mensch braucht. Als Knabe magst du geglaubt haben, du lernst für den Lehrer, doch später muß es dir klargeworden sein, daß man die Schulweisheit dringend fürs Leben braucht. Ich habe dich lieb, mein Junge, es schmerzt mich, wenn man in Hirschberg sagt: ›Der Jule ist ein Dummkopf, der Jule muß seinen Verstand nicht beieinander haben.‹ Gefällt dir das?«

»Nee, Herr Professor, – wenn ich so was höre, krieg' ich die Wut.«

»Du trägst selbst Schuld daran. Ich weiß, du liebst Pommerle, doch mit deinen törichten Reden setzest du auch Pommerle Flausen in den Kopf, machst ihr das Leben schwer.«

»Ich? – –«

»Ja, du, Jule! Pommerle glaubt, daß ihr siebzehnjähriger Freund mehr wissen muß als sie. Sie läßt sich von dir beeinflussen, und so kommen törichte Vorstellungen in ihr Köpfchen. Jule, Jule, was hast du dem Kinde nicht alles von der Schweiz vorgeredet! Heute weiß Pommerle, daß Zürich kein Dorf ist, daß die Schweiz bedeutende Städte hat, daß es dort nicht nur Berge, Kühe und Käse gibt. Wenn es so weitergeht, mein Junge, wird Pommerle das Vertrauen zu dir verlieren. Wäre das nicht schlimm?«

»Ich hab' halt gedacht, es ist so.«

»Wenn dich die Leute derartiges sagen hören, müssen sie tatsächlich denken, daß du nicht richtig im Kopf bist, mein Junge. Doch du bist nur denkfaul. Nimm dich also zusammen; es ist die höchste Zeit. Mit siebzehn Jahren darfst du nicht länger solch dummes Zeug reden. Du willst doch auch mal im Leben deinen Mann stehen?«

»Das will ich wohl, Herr Professor.«

»Nun also, Jule. Zu Ostern sollst du dein Gesellenstück machen; bis dahin gibt es für dich noch viel zu lernen. Die Innung läßt dich bestimmt durchfallen, wenn du nicht einmal weißt, wie man das Wort ›Willkommen‹ schreibt. – Jule, Pommerle würde sehr traurig sein, wenn sie zu Ostern hörte, daß du durchgefallen bist. Auch mir würdest du einen großen Schmerz zufügen, denn ich möchte; daß du weiterkommst. – Nun sage mal, mein lieber Junge«, Bender legte dem Jule die Hand auf die Schulter, »willst du nicht ernsthaft versuchen, deine Gedanken zusammenzunehmen und die Augen aufzumachen, damit du lernst, wie es in der Welt aussieht?«

Jule senkte beschämt den Kopf.

»Ich würde nicht so zu dir reden, Jule, wenn ich wüßte, daß du wirklich ein Dummkopf bist, wie das viele in der Stadt glauben. Du bist aber nicht dumm, mein Junge, hast nach mancher Richtung hin sogar einen sehr hellen Kopf. Wenn ich an die vielen Steine denke, an die Kräuter, die du mir brachtest, zeugt das von deiner Intelligenz. Aber du willst in manchen Dingen nichts lernen, und das ist unrecht. Pommerle wird mit dir lesen und schreiben. Willst du nicht auch versuchen, deinen dummen Aberglauben zu bezwingen? Jule, lieber Junge, laß dich nicht immer auslachen damit!«

»Pommerle sagte auch schon mal, ich sei dumm.«

»Nun zeige ihr, daß du ein strebsamer Bursche bist. Jule, ich sehe, wie dich die Uhr freut. Ich weiß, ich habe dir mit diesem Geschenk einen lange gehegten Wunsch erfüllt. Nun gib mir mal deine Hand und versprich mir, du willst dir Mühe geben, die Augen gut aufmachen und gut lernen. Du hast einen tüchtigen und braven Meister, hast die sanfte Sabine, die gern bereit ist, dich, trotz ihrer Blindheit, zu belehren. Vor allem aber hast du mich, deinen väterlichen Freund. Wenn dir etwas unklar ist, mein Junge, wenn dich Zweifel befallen, komm zu mir, ich werde immer für dich zu sprechen sein. Ich werde dich auch nicht auslachen, wenn du törichte Fragen stellst. – Na, Jule, wie ist's, wollen wir zwei von nun an recht gute Freunde sein?«

»Sie sind sehr gut zu mir, Herr Professor – –«

»Du bist mir ans Herz gewachsen, Junge, fast wie mein eigenes Kind. Wenn du recht oft mit Anliegen zu mir kommst, werde ich mich herzlich darüber freuen, weil es mir Beweis ist, daß du Vertrauen zu mir hast, daß du lernen willst. Wenn aber meine heutigen Ermahnungen wieder keinen Erfolg haben sollten, wenn du nach wie vor Pommerle deine einfältigen Gedanken erzählst, müßte ich daran denken, dich zu Ostern in einen anderen Ort, zu einem anderen Meister zu geben.«

Alle Farbe wich aus Jules Gesicht. »Fort von Hirschberg?«

»Nur dann, mein Junge, wenn du nach wie vor der eigensinnige, abergläubische und alberne Junge bleibst, der nichts hinzulernen will.«

Beide Hände streckte der Jule seinem Vormund entgegen. »Herr Professor, schicken Sie mich nicht fort, lassen Sie mich hierbleiben! – Herr Professor, ich würde auch den Ranzen und den Stecken ergreifen und ohne Rast und ohne Ruh wandern, bis ich erreicht habe den Heimatflecken. – Nein, Herr Professor, ich will gleich morgen, nach Feierabend, zu Ihnen kommen, um was zu lernen. Nur lassen Sie mich in Hirschberg.«

»Mein lieber Jule, wozu deine Angst? Ich weiß, daß meine Ermahnung genügen wird, dich zur Umkehr zu bewegen. Daß es einer Drohung nicht bedarf. Ich weiß auch, daß du mit Pommerle lernen willst, dich bemühen wirst, dein einfältiges Wesen abzulegen. Und wenn du wirklich hier und da wieder was Dummes redest, werde ich auch dafür Verständnis haben, Jule. So, mein lieber, junger Freund, nun gehe heim, und überlege alles nochmals, was ich dir sagte.«

Jule sah nach der Uhr. »Es ist neun Uhr und – – ach nein, es ist wohl auch dumm, wenn ich immerfort von der schönen Uhr rede. Aber sie freut mich doch so sehr.«

»Sollst dich ruhig freuen, Jule. Also, wie spät ist es jetzt, mein Junge?«

»Neun Uhr dreißig, Herr Professor«, antwortete Jule glücklich. Er freute sich, daß der Vormund die Zeit von seiner Uhr wissen wollte.

»Schlaf wohl, Jule, und denke nochmals über alles nach, was ich dir sagte.«

»Ja, das will ich tun.«

Gedankenschwer ging der Jüngling heim. Merkwürdig, daß ihm heute alles ganz richtig erschien, was der Vormund zu ihm gesagt hatte.

»Wie ein Vater hat er zu mir gesprochen. Sehr lieb hat er geredet! Ach ja, er ist ein guter Mann!«

Und weiter überlegte der Jule. Schon viele hatten ihn einen Dummkopf genannt. Einmal hatte er sogar hören müssen, daß er nicht ganz richtig im Kopf sein müsse. Er war aber richtig im Kopf, nur faul, denkfaul, hatte der Vormund gesagt. –

Doch es sollte anders werden! – Hirschberg verlassen? – Nein – niemals! Er hatte sich in Gedanken längst die Straße ausgesucht, in der er einmal seine Werkstatt als Meister Kretschmar eröffnen wollte.

»Er hat recht – er hat recht«, murmelte der Jule.

Weder dem Meister noch der Meisterin wollte er am heutigen Abend mehr unter die Augen treten. Es gab noch soviel zu bedenken, soviel zu überlegen. Kurz vor dem Einschlafen rief er sich nochmals die Worte des Vormunds ins Gedächtnis zurück.

»Wie ein Vater, wie ein richtiger Vater hat er gesprochen.«

Das Edelweiß lag neben ihm auf dem kleinen Nachttisch.

Harfenkarles letztes Lied

In ganz Hirschberg freute man sich über Pommerle, das so niedlich von der Schweizerreise erzählen konnte. Immer wieder wurde das Kind bald hier, bald dort angesprochen, ein jeder richtete an das aufgeweckte Mädchen Fragen, die bereitwilligst beantwortet wurden. In der Schule hielt Pommerle sogar vor der ganzen Klasse ein paar lange Vorträge, die sehr gelobt wurden.

»Du bist mit offenen Augen gereist, Pommerle; so gehört es sich. Wenn man schon einmal in Gottes schöner Natur umherfährt, muß man auch alle ihre Herrlichkeiten in sich aufnehmen.«

Obwohl die Kleine noch ganz unter den Eindrücken der Reise stand, lernte sie wieder mit Feuereifer, denn es gab mancherlei nachzuholen. Doch bestand kein Zweifel, daß Pommerle zu Ostern versetzt werden würde.

Benders freuten sich über den Lerneifer ihres Kindes; noch mehr aber staunten sie über den Jule. Mit dem Tischlerlehrling war eine seltsame Veränderung vorgegangen, die Meister Reichardt und die Seinen sich nicht recht erklären konnten. Der Jule redete nicht mehr soviel dummes Zeug; auch als der schwarze Kater eines Tages wieder von links nach rechts durch die Werkstatt sprang, drückte Jule nur schnell die Hand fest auf den Mund. Dann murmelte er:

»Nein, ich sag's nicht mehr. Ich glaub's auch nicht mehr, denn ich bin kein Dummkopf.«

In seiner Freizeit saß er oft und schrieb. Verlegen brachte er in der ersten Zeit seine Aufzeichnungen dem Professor, damit der die gemachten Fehler anstreiche. Später, als Sabine davon hörte, diktierte sie dem Jule mancherlei, und wieder korrigierte Bender das Niedergeschriebene. Es waren unendlich viele Fehler darin, und der Jule mußte alltäglich lange Verbesserungen machen, aber er lernte vieles daraus. Sehr oft kam es vor, daß Jule und Pommerle, wenn sie zusammen arbeiteten, nicht wußten, wie dieses oder jenes Wort geschrieben wurde. Dann sagte Jule tröstend:

»Macht nichts, Pommerle! – Ich gehe nachher zu deinem Vater und meinem väterlichen Freund; der weiß es.«

Der Jule kam täglich ins Haus, der Jule machte die besten Fortschritte und stellte auch nicht mehr so viele dumme Fragen. Er strahlte, als ihm eines Tages von einem Kunden gesagt wurde, daß er doch ein recht gescheiter Bursche sei, denn solch ein Lob war dem Jule neu. Es spornte ihn jedoch weiter an; ebenso die Anerkennung, die ihm Bender zollte.

»Ich werde doch zu Ostern die Prüfung bestehen. Ich brauche zu keinem anderen Meister und bleibe in Hirschberg.«

Da, an einem Sonntag, kam der Jule nicht wie sonst zum Mittagessen. Man wartete, – er erschien nicht. Pommerle lief schließlich zu Meister Reichardt.

»Der Jule? Der ist schon gegen zehn Uhr fortgegangen und wollte, wie immer, gegen Mittag bei dir sein.«

Erst gegen drei Uhr kam der Jule, erhitzt vom schnellen Laufen.

»Wenn man nicht zum Essen kommt, Jule, entschuldigt man sich«, sagte Frau Bender. »Wo bist du gewesen?«

»Ich habe Kräuter gesucht.«

»Und hast darüber die Mittagszeit vergessen? So schau doch auf die Uhr.«

»Ich muß nachher gleich wieder fort.«

Professor Bender horchte auf. In Jules Stimme lagen Unruhe und Trauer. »Vielleicht können wir gemeinsam ein Stück spazierengehen, Jule?«

»Ach ja, Herr Professor, Sie können mir helfen. Ich muß noch Wacholderbeeren pflücken und ein bißchen Huflattich.«

»Wozu das?«

Jules Augen wurden trübe. »Der Harfenkarle ist krank. Mit dem Harfenkarle will es gar nicht mehr gehen. Vor drei Tagen hat er noch selber gesammelt, nun hustet er immerfort.«

»So wollen wir gemeinsam hinaus zum Harfenkarle gehen, Jule. Ich glaube, er hat genügend Kräuter, um sich einen Tee bereiten zu lassen.«

»Ich möchte dem Harfenkarle so gerne eine Freude machen und ein bißchen für ihn arbeiten.«

»Vielleicht können wir dem alten Manne anders helfen. Wir machen uns gleich auf den Weg.«

Bender ging mit Pommerle und Jule nach dem eine knappe Stunde vor Hirschberg gelegenen kleinen Häuschen. Pommerles Geplauder war verstummt. Es bedrückte sie, daß der Harfenkarle krank war, der gute alte Mann, der so schöne Lieder sang und sie mit den dünnen Fingern auf der Harfe begleitete.

»Wie alt ist er, Jule?«

»Vierundneunzig Jahre.«

Jules Augen gingen nach rechts und links. Er wollte doch noch Kräuter sammeln, denn er wußte genau, was man brauchte. Für Atembeschwerden sollte der Harfenkarle ein Tränklein aus Huflattich oder Raute bekommen; weil er klagte, daß er keinen Appetit habe, sollte ihm die Enkelin Wermut kochen. Und gegen den häßlichen Husten waren Fenchel, Schafgarbe, Heidelbeere und Ehrenpreis sehr gut. Das alles war dem Jule bekannt. Er wußte fast von jedem Kräutlein, welche Heilkraft es besaß. Schließlich hatte er einen großen Strauß gepflückt.

»Wir wollen uns erkundigen, Jule, was dem alten Manne fehlt. Dann lassen wir aus der Apotheke etwas hinausschicken.«

»Der arme Harfenkarle«, sagte Pommerle traurig, »nun kann er nicht mehr singen: ›Ich bin gesund und wohlgemut, und das ist wohl mein höchstes Gut.‹ – Nun ist er krank. Aber er wird schon wieder gesund werden.«

Der alte Harfenkarle saß vor seinem Häuschen in der Nachmittagssonne. Seine Enkelin hatte ihn sorgsam in warme Decken gehüllt. Sein Kopf, mit dem spärlichen Haar, schmiegte sich in ein großes Kissen. Er hielt ihn ein wenig emporgerichtet, denn sein Blick hing an der Kette des Riesengebirges. Wie lange würde er noch seine lieben schlesischen Berge sehen?

Er lächelte den Ankommenden freundlich zu. Er drückte Pommerle lange die Hand.

Professor Bender sprach mit der Enkelin des Alten und erkundigte sich, ob er dem Kranken eine Erleichterung schaffen könne. Die brave Frau meinte jedoch, es ginge wohl langsam dem Ende zu. Wahrscheinlich werde der Großvater eines Tages friedlich einschlafen.

»Im Sommer hat er noch die Schneekoppe besucht. Er wollte durchaus noch mal von oben ins Tal sehen. Es ging recht langsam, aber es ging doch. Nun denkt er zurück an den schönen Tag, an dem er dort oben stand.«

Von dem Aufenthalt auf der Schneekoppe sprach der alte Mann auch jetzt wieder mit leiser, zittriger Stimme zu Jule und Pommerle.

»Mehr als fünfzigmal bin ich dort oben gewesen. Jeden Berg im Riesengebirge kenne ich, hab' ja oft genug in den Bauden gespielt und die Leute froh gemacht. Viele Tausende werden noch dort hinaufsteigen, alle werden tief hinein ins liebe Schlesierland sehen, – ich werd's nicht mehr tun. Bald schließen sich meine alten Augen für immer.«

»Ach nein, Harfenkarle«, sagte Pommerle in aufsteigender Angst, »wenn es erst wieder Sommer wird, nehmen wir dich mit hinauf zur Koppe. Wir fahren bis zum Schlesierhaus und gehen dann ganz langsam zum Gipfel. Der Jule nimmt dich fest unter den Arm, und ich schiebe hinten ein bißchen.«

Der Harfenkarle lächelte wehmütig. »Werd' sie nicht mehr sehn, die liebe Schneekoppe! Aber ihr sollt sie immer liebbehalten, ihr sollt sie von mir grüßen, wenn ihr wieder hinaufsteigt.«

»Harfenkarle, kannst du uns kein Lied mehr singen? Es war immer so schön, es machte so froh. – Harfenkarle, ich kenne alle deine schönen Lieder auswendig.«

Der alte Harfenkarle saß vor seinem Häuschen in der Nachmittagssonne.

»Das ist gut, kleines Pommerle! Behalte sie fest im Herzen, singe sie recht oft, damit man sie im Schlesierland nicht verlernt. Es sind gute alte Lieder, die schon mein Vater sang.«

»Ich kenne sie auch«, sagte der Jule. Er sah sorgenvoll auf das faltige, graue Gesicht des Alten.

Der Harfenkarle schloß die Augen, doch bald öffnete er sie wieder. Es schien Pommerle, als wären sie jetzt größer und leuchtender denn je. Ganz vorsichtig faßte sie nach der welken Hand. Die Lippen des Alten murmelten etwas, die Worte verstand das Kind nicht.

»Harfenkarle«, flüsterte Pommerle ängstlich, »willst du was? Willst du uns noch was sagen?«

»Ich möchte dir noch ein Lied singen, Pommerle, aber es geht wohl nicht mehr.«

»Nein, nein«, sagte der Jule besorgt, »es geht heute nicht, denn dein Hals ist krank, und dann kommt der böse Husten wieder. – Nein, heute geht es wirklich nicht.«

»Ja, ja«, murmelten die welken Lippen, »der Harfenkarle hat fast neunzig Jahre lang Kräuter und Beeren gesucht, hat in seinem Leben viel gesungen und gespielt. Heute kann er nur noch seinen Schlußgesang singen.«

»Sollst nicht singen, Harfenkarle«, sagte Jule besorgt.

Doch der Alte schüttelte den Kopf und begann leise zu summen:

»Bald geht's zu End'! Ich will nicht klagen,
Obwohl mich oft ergreift ein heißer Schmerz.

An diesen Bergen hängt so sehr mein Herz, –
Nun sitz' ich hier im Tal und muß entsagen.«

Pommerle wagte nicht zu sprechen; ihr war seltsam feierlich zumute. Hier im Sonnenschein der alte Harfenkarle mit den großen, sehnsuchtsheißen Augen, die an den Bergen hingen, und im Zimmer stand die Harfe, die unter seinen Händen nicht mehr klingen würde.

»Harfenkarle, – Harfenkarle, – was soll ich dir schenken? Ich habe kein Edelweiß, sonst würde ich es dir geben.«

Aber der Harfenkarle schien die Worte nicht zu hören. Er sah nur seine geliebten Berge, die hell von der späten Nachmittagssonne beschienen wurden.

»Wenn die Sonne sinkt«, murmelte er, »ich fühl's, wenn die Berge verschwinden, geht auch der Harfenkarle zur Ruh'.«

Da lief Pommerle ins Haus und teilte dem Vater angstvoll flüsternd mit, was der Harfenkarle eben gesprochen hatte. »Väti, komm und hilf ihm!«

Professor Bender stand vor dem alten Manne. Der nickte ihm gar freundlich zu. »Ein liebes Kind, Herr Professor, ein sehr liebes Kind, es hat seine Heimat lieb. Das möge ihm erhalten bleiben. Und auch du, Jule, wirst sie niemals vergessen.«

Frau Kraft, die Enkeltochter des Harfenkarle, kam heraus. Sie sah wohl auch, daß hier nichts mehr zu helfen war.

»Geht wieder heim«, sagte sie zu den Kindern. »Der Großvater darf heute nicht mehr viel reden. Er muß ins Zimmer, denn es wird kühl, wenn die Sonne niedergeht.«

»Möcht' noch ein Weilchen die Sonne sehen«, sagte der Alte.

»Soll ich Ihnen den Arzt senden?« fragte Bender im Flüstertone.

»Ach nein, er will ihn nicht haben. Er wird eines Tages ganz sanft einschlafen.«

Schließlich drängte der Professor zum Heimgehen. Pommerle drückte dem Harfenkarle innig die Hand. »Wir arbeiten morgen nicht am Nachmittag, wir kommen wieder zu dir, Harfenkarle. Dann erzähle ich dir was von der Schweiz, oder ich singe dir ein Lied, worin es heißt, daß man die Sonne im Herzen haben kann.«

»Ja, Pommerle, auch mir leuchtet die Sonne im Herzen, selbst wenn es bald dunkel wird.«

Immer wieder wandte sich Pommerle, als es Abschied genommen hatte, nach dem Harfenkarle um. Sie sah ihn in dem großen Stuhl sitzen, aber er rührte sich nicht. Er schaute unentwegt hinüber nach den Bergen. Dort war sein Herz!

»Darf ich morgen wieder zu ihm gehen, Väti?«

»Ja, mein Kind, und der Jule wird dich begleiten.«

»Gehen wir auch noch mal hinauf zur Schneekoppe in diesem Herbst, um der Koppe die Grüße vom Harfenkarle zu bringen?«

»Auch das. Sobald wir wieder einen schönen Sonntag haben, dann machen wir gemeinsam die Partie. Ein Schlesier, wie ich einer bin, sehnt sich von Zeit zu Zeit danach, die Schneekoppe zu besuchen. Ist es nicht so, Jule?«

Während die drei Hirschberg zuschritten und noch vom Harfenkarle erzählten, schlossen sich zwei müde alte Augen für immer. Der letzte Blick aus Harfenkarles Augen galt dem Riesengebirge. Mit der Sehnsucht nach seinen geliebten schlesischen Bergen war der Alte sanft entschlafen. Tränenden Auges trug ihn die Enkeltochter mit Hilfe der Nachbarn ins Haus. Sie legten ihn in sein hartes Bett und stellten daneben die Harfe, auf der er so oft und so gern gespielt hatte.

Pommerle weinte bitterlich, als man ihm am nächsten Tage, nach Heimkehr aus der Schule, sagte, der Harfenkarle sei gestern abend eingeschlafen.

»Niemals wieder wird er singen können, und er sang doch so schön! Ich habe ihm nicht mal was schenken können. – Nun kann er nicht wieder hinauf zur Schneekoppe. – Väti, nun müssen wir aber sehr rasch hin, damit wir die liebe Schneekoppe von ihm grüßen, wie er es zu allerletzt uns gesagt hat.«

Auch der Jule kam mit rotgeweinten Augen. Er war so oft beim Harfenkarle gewesen. Durch ihn war ihm die Kenntnis der Heilkräuter geworden, von ihm wußte er, was seltene Steine sind. Was hatte ihm der Harfenkarle nicht alles gesagt! Dazu die vielen, vielen Lieder. – Er konnte freilich nicht so schön singen wie das Pommerle, doch die Verse hatte er fest im Kopf und sang sie oft der Sabine vor.

»Am Sonntag«, sagte der Jule, »da habt ihr mich ausgescholten, weil ich nicht zum Mittagessen kam. Ich weiß aber, ich hab' dem Harfenkarle noch 'ne Freude gemacht, als ich ihm die Kräuter brachte. Am Vormittag hat er auch nicht so große Fieberaugen gehabt wie am Nachmittag. Da hat er noch ein Liedchen gesungen.«

»Jule, was hat er gesungen?« fragte Pommerle schluchzend.

»Ich hab's mir ganz genau gemerkt«, sagte Jule, »weil es sein letztes gewesen ist. Das Lied, Pommerle, müssen wir immer liebbehalten, denn der Harfenkarle meinte, er hätte es in allen Bauden, im ganzen Schlesierland gesungen.«

»Was hat er gesungen?« fragte das Kind erneut. Oh, sie wollte dieses Lied besonders liebhaben, das letzte Lied, das Sterbelied vom alten Harfenkarle.

»Der Morgen, das ist meine Freude!
Da steig' ich in stiller Stund'
Auf den höchsten Berg, in die Weite,
Grüß' dich, Deutschland, aus Herzensgrund.«

Noch immer weinte Pommerle. »Nun hat er keine Freude mehr, keinen Morgen, nun kann er nicht mehr zur Schneekoppe steigen.«

Professor Bender, der die letzten Worte seines Töchterchens hörte, zog die Kleine an sich. »Er ruht nun aus von einem arbeitsreichen und mühevollen Leben, mein Kleinchen. Er hat die ewige Ruhe und den Frieden wohl verdient. Und weil er immer ein gar braver Mann war, hat ihn der liebe Gott schmerzlos von der Erde genommen. Sein letzter Blick war nach oben gerichtet, er galt seinen lieben Bergen und – dem Himmel.«

In den nächsten Tagen achtete Pommerle sehr sorgsam auf das Wetter. Ihr war es, als sei ihr vom Harfenkarle ein heiliges Vermächtnis übertragen worden: der Besuch der Schneekoppe. Wenn doch nur Sonntag schönes Wetter wäre, damit man hinaufgehen könne.

Mit dem Jule wurde fleißig gelernt. Der Jule nahm die Stunden sehr ernst, er fand Freude am Lernen. Den letzten Brief, den ihm Sabine diktiert hatte, zeigte er stolz seinem Vormund. Nur vier Fehler waren auf zwei Seiten zu finden.

»Wirst doch ein tüchtiger, brauchbarer Meister werden, mein lieber Junge, dem Schreiben und Rechnen keine Schwierigkeiten machen.« –

In aller Heimlichkeit, aus dem Gefühl der Dankbarkeit heraus, arbeitete der Jule an einem Schränkchen mit Glastüren für den Professor. Bis Weihnachten mußte es fertiggestellt sein. Der Vormund hatte schon mehrere solcher Schränkchen in seinem Arbeitszimmer, alle mit Glastüren, durch die man die schillernden Steine genau sehen konnte, die darin lagen. Der Jule wußte jedoch, daß es ganz besonders wertvolle Steine waren, die der Professor noch in Kästen verwahrte. Da sollte ein neuer Schrank auch diese Kostbarkeiten in sich aufnehmen.

Jule hatte kaum Zeit zum Ausruhen. Tagsüber arbeitete er fleißig für den Meister, der ihm aber, seit er wußte, daß Jule ein Schränkchen für seinen Vormund anfertigte, manche freie Stunde gab. Hinzu kamen die Arbeitsstunden mit Pommerle und – so sagte der Jule –, die gelehrten Stunden bei Professor Bender. Die waren besonders schön. Jetzt wußte er längst, wo die Schweiz, wo Italien lagen. O ja, er kannte sogar einige Flüsse von Amerika und Afrika. Er las auch manches Buch, das ihm der Vormund lieh oder gar schenkte. Es war eine Lust, vieles zu wissen! Von Zeit zu Zeit machte sich der Jule freilich bei seinen Altersgenossen unbeliebt, wenn er damit prahlte, daß er bald der klügste Mann im ganzen Hirschberger Tal sein werde, weil er gar soviel lerne. Er wurde erst kleinlauter, als ihn Professor Bender darauf hinwies, er mache sich mit solchen Behauptungen lächerlich, weil es in Hirschberg allein sehr viele gäbe, die erheblich mehr wüßten als Jule.

Am Sonnabend wurde dann der Ausflug zur Schneekoppe festgesetzt. Diesmal wollte Frau Bender, deren Gesundheit sich in der Schweiz gekräftigt hatte, mitgehen.

Da es Anfang Oktober schon zeitig dunkelte, brach man am Sonntag früh auf. Zunächst fuhr man mit der Eisenbahn nach Krummhübel, dann benutzte man den Autobus. Bei der Hampelbaude angekommen, wischte sich Pommerle verstohlen die Augen.

»Hier hat der liebe Harfenkarle, als er noch gut singen konnte, viele Jahre lang Harfe gespielt und Lieder gesungen.«

Am Schlesierhaus verließ man das Auto und machte sich, nachdem man das Mittagessen eingenommen hatte, auf den Weg zur Koppe. Wieder weilten die Gedanken Pommerles und Jules beim Harfenkarle, der noch im letzten Sommer, obwohl er ein Greis war, diesen Zickzackweg hinaufgestiegen war. –

»Väti«, sagte Pommerle, »du hast die vielen, schönen Berge in der Schweiz gesehen. Sag mal, gefällt dir die Schneekoppe jetzt auch noch?«

»Aber freilich, mein Pommerle!«

»Und wirst sie auch nicht vergessen, wenn du im nächsten Jahr zum Professor Tschingtschingtrara nach Italien fährst? Mußt du denn immerfort in fremde Länder fahren?«

»Ja, mein Kind, man hat mich gebeten, auch dort einige Vorträge zu halten.«

»Weil du ein berühmter Mann bist. – Aber es heißt doch in einem Liede: man soll den Ranzen und den Stecken nehmen und so rasch wie möglich seiner Heimat zuwandern, wenn man sie einmal verlassen hat.«

»Ist's nicht auch sehr schön, mein Kind«, sagte Bender ernst, »wenn aus fernen Ländern die Aufforderung kommt, wir Deutschen sollen nach dorthin unser Wissen, unser Können bringen? Macht es dich nicht stolz, zu denken, daß andere Länder von deutschen Männern noch etwas hinzulernen können?«

»Ja, Väti, das macht stolz, und noch stolzer, daß sie gerade dich rufen. – Kennt man dich in allen Ländern?«

»In sehr vielen Ländern, Pommerle. Meine Bücher werden wohl überall von den Gelehrten gelesen, die sich für das Gestein interessieren.«

»Dann sagen alle: es ist ein deutscher Professor aus Hirschberg. – Ach ja, das ist schön! Na, Väti dann reise mal ruhig in die anderen Länder. Aber mich brauchst du nicht wieder mitzunehmen.«

Frau Bender lachte zu den Worten des Kindes. »Nein, Pommerle, im nächsten Jahre bleiben wir daheim. Der Väti fährt auch nur für ganz kurze Zeit nach Rom.«

»Ich möchte noch was wissen, Herr Professor«, forschte Jule. »Haben Sie manchmal gesagt, daß ich Ihnen die Steine gebracht habe, durch die Sie berühmt geworden sind?«

»Ich habe es sogar geschrieben, Jule. Ich denke, an dem Tage, an dem du Geselle wirst, kann ich dir ein neues Buch von mir überreichen. Man hat meine Lebensgeschichte verlangt. In der Geschichte steht auch, daß der Jule Kretschmar so manchen seltenen Stein fand und mir brachte. Bist du nun zufrieden?«

Der Jule wurde dunkelrot vor Freude. Das hatte er nicht erwartet! Sein eigener Name würde in einem Buch des berühmten Professors gedruckt stehen, der in ferne Länder fuhr!

Pommerle umhalste den Freund stürmisch. »Jule, nun mußt du aber noch viel mehr lernen. Denn es wäre schlimm, wenn der Väti in das Buch schreiben müßte, daß du früher so viele Fehler gemacht hast.«

Gedrückt fragte der Jule, ob wohl auch von seinem Leben etwas in jenes Buch käme und atmete erleichtert auf, als er hörte, daß nichts Nachteiliges über ihn geschrieben worden wäre. – Nun wollte er den Schrank mit doppelter Sorgfalt und Liebe fertigstellen. –

Die Schneekoppe war erreicht. Im lichten Sonnenschein stand man auf dem Gipfel. Diesmal war in Pommerles Herzchen jedoch nicht die frohe, übermütige Stimmung, die es sonst hier oben fühlte. Heute gingen die Gedanken des Kindes hin zum Harfenkarle, denn auf seinen Wunsch hin war man heraufgestiegen. Noch oft, sehr oft, würde es hierher kommen! Vielleicht ebenso oft wie der Harfenkarle.

Mit gefalteten Händchen stand das kleine Mädchen da und schaute ins grüne Tal hinab, dahin, wo Hirschberg lag.

»Harfenkarle«, klang es leise, »jetzt grüße ich deine liebe Schneekoppe tausendmal von dir. Du bist oben im Himmel und siehst uns hier. Du weißt auch, daß ich deinen Wunsch erfüllt hab'. Schlaf wohl, lieber Harfenkarle!«

Pommerle fühlte eine Hand auf seinem blonden Scheitel. Es blickte empor und sah den Vater.

»Väti, denkst du auch an den Harfenkarle?«

»Ja, mein Kind.«

»Väti, er ist tot, aber wir sollen seine Gedanken und seine Lieder fest im Kopf behalten und weitergeben. – Ach, Väti, wie ist die Heimat schön! – Weißt du, was der Harfenkarle, ganz zuletzt, ehe er starb, gesungen hat? Ich steig' auf den höchsten Berg, in die Weite und –« Pommerles Stimme wurde hell und froh, »und – grüß' dich, Deutschland, aus Herzensgrund!«

Magda Trott

Pommerle im Frühling des Lebens

Erzählung für junge Mädchen
Pommerle Band 6

Sechs frische Backfische

Die aus der Schule strömenden Schüler hatten schon während der letzten Stunden durch die Fenster geschaut. In dicken Flocken fiel der Schnee. Nun gab es noch einmal, obwohl der März seinem Ende zu ging, Rodelbahn und Skilaufen, dazu die tollsten Schneeballschlachten. Besonders die Tertianerinnen stießen sich verstohlen unter der Bank an.

»Pommerle, wenn's so weiter schneit, können wir heute noch einen Skilauf riskieren!«

»Wird schlecht sein«, erwiderte die vierzehnjährige Schülerin mit dem frischen, ein wenig vollen Gesicht und den strahlenden Blauaugen. »Muß erst sacken!«

»Ach was, wir wachsen tüchtig!«

Der Schnee schien den Kindern Freude machen zu wollen, es schüttete geradezu vom Himmel herunter. So schneite es zwei volle Stunden. Als die Schülerinnen das Schulgebäude verließen, lag über dem ganzen Hirschberger Tal eine dicke Schneeschicht.

Nun stand man in kleinen Gruppen beisammen, um für den heutigen Nachmittag etwas zu verabreden. Bei einem Trupp von sechs Tertianerinnen ging es besonders lebhaft zu. Alles frische Jungmädel, mit langen blonden Zöpfen und hellen Augen.

»Ich kann leider heute nicht mit«, sagte die eine. »Ihr fünf seid schließlich auch genug. Wenn ihr wollt, borge ich einer anderen meine Schneeschuhe. Macht sie mir aber nicht kaputt!«

»Laß nur, Wanda«, erwiderte Ilse Torlege, »wir können auch zu fünft die Skifahrt unternehmen.« Die grauen Augen gingen hastig umher. »Ihr wißt doch, sechs frische Backfische ...«

»Erinnere uns nicht immerzu daran«, sagte eine dritte, »es ist ohnehin ein Skandal!«

Das pausbäckige Pommerle lachte hell auf. »Ist gar kein Skandal – nur ein Spaß! –«

»Nein, eine Verhöhnung, Pommerle.«

»Ach, laß doch die Jungen reden, sie wollen auch ihr Vergnügen haben. Wenn wir sechs immer beisammen sind, wenn wir alle in dem Gasthaus Fisch gegessen haben – – was ist denn da weiter dabei?«

Pommerle hatte kaum zu Ende gesprochen, als drei größere Schüler an der Mädchengruppe vorübergingen. Einer rief laut, indem er mit dem Finger auf die Tertianerinnen wies: »Sechs frische Backfische fressen frischen Fisch – frischen Fisch fressen sechs frische Backfische.«

»Da habt ihr's!« rief Ilse Torlege mit blitzenden Augen. »Diese Dreistigkeit! Dabei verheddert er sich mit der Zunge.«

Pommerle war die einzige, die zu den Worten lachte. Dann rief sie laut zu den Mitschülern hinüber: »Sechs frische Backfische fahren heute Ski – Ski fahren sechs frische Backfische!«

»Ich kann es nicht verstehen, Pommerle, daß du dich über den Spottvers nicht ärgerst. Ich könnte geradezu aus der Haut fahren!«

»Bleibe ruhig in deiner Haut, Karin, wir wollen lieber überlegen, wo wir uns heute nachmittag treffen.«

»Ich komme nicht mit. Wer meine Schneeschuhe haben will, kann sie sich holen!«

»Da wollen wir es der Gisela sagen. Sie hat keine Schneeschuhe, jedoch das größte Talent zum Laufen. Von der können wir alle noch was lernen. Ich finde, wir sind elende Krebser!«

»Erlaube mal, Pommerle, wir sind zwar noch lange keine Weltmeisterinnen, leisten aber schon allerlei! Wenn Gisela mitkommen will, holen wir sie ab.«

Pommerles Augen leuchteten. »Sie wird schon wollen! Sie freut sich immer, wenn wir sie mitnehmen.«

»Dann sind wir wieder sechs«, meinte Karin und zog die Stirn kraus.

»Freilich – dann sind wir wieder sechs frische Backfische, und das ist schön!«

»Ach, Pommerle, du bist gewöhnt, in der Öffentlichkeit zu stehen und von dir reden zu machen; du würdest kein Gliederschlottern haben, wenn etwas von dir in der Zeitung stünde. Das bist du von deinem berühmten Vater her gewöhnt. Jeder kennt den bekannten Geologen, den Professor Bender, der hier in Hirschberg mit seiner Familie ein hübsches Haus und einen noch viel hübscheren Garten hat.«

»Wenn mein Väterchen berühmt ist, bin ich es noch lange nicht! – Sage mir lieber, wann und wo wir uns treffen, denn ich muß heim.«

Rasch wurde alles verabredet. Pommerle erbot sich, Gisela Steiner zu benachrichtigen, damit auch sie an der heutigen Skitour teilnähme, dann wandte sie sich noch einmal um, ein Schelmenlachen um den roten Mund:

»Sechs frische Backfische fressen sich jetzt satt!« und eilte im schnellen Lauf der Wohnung der Eltern zu.

Unterwegs wurde mancher Schneeball auf Hanna Bender abgefeuert; je näher sie dem Elternhause kam, um so häufiger wurden die Geschosse. Alles waren Beweise ihrer großen Beliebtheit, denn das vierzehnjährige Mädchen mochte jeder gut leiden.

So war es immer gewesen. In Hirschberg war bekannt, daß Benders von einem Sommeraufenthalt in Neuendorf an der Ostsee einst das kleine Pommerle mitgebracht hatten, weil gerade in jener Zeit Pommerles Vater ertrank. Die Mutter hatte schon vorher die Erde verlassen, so blieb die kleine Waise allein zurück.

Pommerle war zum Sonnenschein der kinderlosen Benders geworden. Das kleine Fischermädchen entwickelte sich trefflich, wurde ein warmherziges Geschöpfchen, das mit größter Liebe an den Pflegeeltern hing. Mit Bewunderung schaute Pommerle zum Vater auf, der sich durch sein großes Wissen einen berühmten Namen gemacht und in der ganzen Welt geschätzt wurde. Pommerle kannte keinen Hochmut, war bescheiden, suchte überall Freuden zu spenden und Streitigkeiten zu schlichten. Sie fürchtete sich nicht, mittenhinein in einen Haufen streitender Knaben zu gehen und den Schwachen beizustehen. Sie hatte dadurch schon manchen blauen Fleck heimgebracht; aber alles das konnte ihr niemals die frohe Laune rauben.

Noch im Gedanken an vorhin lachte Pommerle über die Mitschülerinnen, die sich seit Wochen über den kleinen Spottvers ärgerten, den die Sekundaner aufgebracht hatten, als sechs Backfische einmal in einem Gasthaus zum Abendbrot gebratene Flundern aßen. Da war der Spottvers entstanden und wurde immer wiederholt, wenn sich zufällig sechs Backfische zusammenfanden.

»Backfisch! – Was ist eigentlich ein Backfisch? – Nun, ein gebackener Fisch. – Warum sollen wir, wenn wir vierzehn Jahre und sieben Wochen alt sind, Backfische sein? – Heute sagt man, wir sind Jungmädel! – Backfische werden wir trotzdem genannt. – Warum sind wir Backfische?«

Pommerles Blondkopf senkte sich tief. Noch immer grübelnd betrat sie den Garten, in dem die Villa der Eltern lag. Ihre Züge hellten sich noch mehr auf. Überall hatten sich bereits Frühlingsblumen gezeigt, nun waren sie wieder mit dickem Schnee bedeckt. Blumen waren Pommerles ganze Freude. Wenn sie im Garten arbeiten konnte, fühlte sie sich unsagbar glücklich.

»Ihr armen Frühlingskinder, nun hat man euch nochmals einen weißen Mantel umgelegt. – Ihr werdet an die Köpfchen frieren. – Aber lange wird der Schnee nicht liegenbleiben.«

Kaum war das Haus betreten, da schmetterte Pommerle eine Tonleiter heraus: »Meine Fanfare«, hatte sie diesen Gesang genannt, der den Eltern kündete, daß sie pünktlich eingetroffen sei; denn auf Pünktlichkeit hielt man im Benderschen Hause, wo allerwärts peinliche Ordnung herrschte.

»Mein Väterchen ist nach jeder Richtung hin etwas Besonderes«, sagte sie oft zu ihren Mitschülerinnen, »kein zerstreuter Professor. Er weiß alles ganz genau – – na, er weiß überhaupt alles.«

Da er alles wußte, wollte sie ihn heute über die Herkunft des Wortes »Backfisch« fragen. Vielleicht war das sogar etwas sehr Nettes und die Freundinnen brauchten sich nicht zu ärgern, wenn dieser oder jener Schüler rief: Sechs frische Backfische fressen frischen Fisch!

Eine Viertelstunde später saß man im Benderschen Hause um den runden Tisch und nahm das Mittagessen ein. Als nach der Suppe gebackener Fisch aufgetragen wurde, kicherte Pommerle vergnügt.

»Väterchen – ein frischer Backfisch frißt frischen Fisch, frischen Fisch frißt ein frischer Backfisch. – Kannst du das sechsmal nacheinander sagen, ohne mit der Zunge zu stolpern? – Bitte, versuche es einmal!«

Professor Bender, ein hochgewachsener schlanker Herr, Mitte der Fünfzig, schmunzelte. »Will es einmal versuchen, Pommerle. – Ein frischer Backfisch frißt frischen Fisch, frischen Frisch fischt ein – –«

»Falsch, Väterchen, schon beim erstenmal falsch! – Muttilein, bitte, versuche du es.«

Aber auch Frau Bender, die lachend den Wunsch des geliebten Töchterchens erfüllte, versprach sich beim zweiten Male, wonach Pommerle die Gelenkigkeit ihrer Zunge zeigte. Sechsmal nacheinander plapperte sie den Vers herunter, ohne auch nur einen Fehler zu machen. Dann berichtete sie von den Schulkameradinnen, die sich darüber ärgerten, daß die Mitschüler ihnen diesen Vers zuriefen und die Schar der Jungmädel als Backfische bezeichneten.

»Was ist Backfisch, Väterchen? Warum heißt ein Jungmädel mit vierzehn Jahren und sieben Wochen ein Backfisch? – Wer prägte das Wort?«

»Ja – –« Professor Bender zuckte mit den Schultern. »Ich glaube nicht, daß ich dir darüber eine erschöpfende Auskunft geben kann.«

»Ein so berühmter Mann, wie du, muß alles wissen. – Vätilein, gib mir eine Erklärung!«

»Nun, dir am nächsten liegt die folgende: Die Fischer werfen die kleinen Fische, die ihnen zum Verkauf ungeeignet scheinen, wieder über Backbord ins Wasser.«

»Ach, Väti, das hast du dir schnell selbst ausgedacht! – Die Fischer haben die kleinen Fische ganz gewiß auch über Steuerbord hinausgeworfen.«

»Nein, Pommerle, du irrst! Du weißt, alles was zur See fährt, ist abergläubisch. Steuerbord ist von jeher den Fischern und Schiffern als weniger glückliche Seite bekannt. Es wird daher meistens alles auf der Backbordseite erledigt. Da die Fische, die ins Meer zurückgeworfen wurden, sich weiter vermehren sollen, warf man sie auf der Glücksseite ins Wasser zurück. – So hat sich der Ausdruck ›Backfisch‹ entwickelt. Erst auf kleine Fische angewandt, im Laufe der Jahre dann auf junge, flügge werdende Mädchen.«

»Dann wären wir also etwas Gutes. – Seit wann besteht dieser Ausdruck? Hat Goethe schon von Backfischen gesprochen?«

»Goethe wohl nicht, aber seine Mutter, die ›Frau Rat‹, hat bereits in einem Briefe diesen Ausdruck erwähnt.«

»Gut, – bilden wir uns also ein, daß wir diesen Namen von Frau Rat Goethe haben.«

»Oder von einem berühmten Küchenchef, Pommerle«, fiel Frau Bender ein. »Er brachte auf die Tafel der Fürstlichkeiten einen ausgezeichnet schmeckenden kleinen Fisch, den er auf besondere Art zubereitete. Er konnte dafür nur kleine rundliche Fische brauchen. Der Backfisch des Koches Werner war in ganz Europa berühmt.«

»Ich bin durchaus befriedigt«, sagte Pommerle. »Ich werde mich in Zukunft also gern einen Backfisch nennen lassen. Auf jeden Fall ausgesuchte Ware, – Lieblinge der Frau Rat Goethe. – Und dann – es sind meine lieben Fischer, die den Namen geprägt haben. – Danke, ich bin vollauf befriedigt.«

Pommerle beschloß, sogleich heute nachmittag den Freundinnen die gleiche Erklärung zu geben, um in Zukunft das Spottgedicht mit Würde entgegennehmen zu können.

Dann wurde von der beabsichtigten Skifahrt gesprochen.

»Wanda Horgitt kann heute leider nicht mitkommen, so hole ich Gisela Steiner ab. Sie bekommt Wandas Schneeschuhe. Sie kann sich doch keine kaufen lassen. Dabei hat sie fabelhaftes Talent für jeden Sport. Aus der wird bestimmt einmal ganz etwas Großes! Sie müßte nur mehr Geld haben. – Ja ja, alles besitzen ist göttlich, – nichts besitzen ist schrecklich!«

»Pommerle, – Pommerle«, drohte Professor Bender, »verdrehst du wieder die schönsten Zitate?«

»Ach, Väterchen, wir müssen so viele Zitate lernen. Immer neue berühmte Leute kommen aus der Versenkung hervor, die etwas Großes schreiben. Da kann man nicht alles genau wissen. Du hast sicher auch manches gesagt, was als Zitat ausgewertet werden könnte. Es ist doch genug, wenn ich etwa hundert Zitate weiß. Das genügt für ein Leben.«

Zärtlich betrachtete Professor Bender sein Töchterchen. Immer wieder freute er sich an der frischen Art seines Pommerle. Das junge Mädchen wirkte noch heute wie frische Ostseeluft. Da war nichts angekränkeltes, nichts unehrliches; allein schon die Blauaugen spiegelten die ganze harmlose Seele dieses prächtigen Kindes wieder. Schwere Stunden hatte Pommerle den Eltern noch nie bereitet, auch Streiche, die sie unternahm, waren stets harmloser Natur. Niemals würde Pommerle dulden, daß einem Menschen absichtlich Schaden zugefügt werde.

Seit ihrer Anwesenheit in Hirschberg hatte sie einen Freund, – Jule Kretschmar. Ein einstmals fauler Schlingel, der aber Professor Bender so manchen wertvollen Stein, manche seltene Moosart aus dem Riesengebirge herangeholt hatte. Jule Kretschmar war in Hirschberg zu Meister Reichardt gekommen und hatte seine Prüfung als Tischlergeselle schließlich doch bestanden. Zur Zeit weilte Jule in Glogau beim Militär und schrieb manchen sehnsüchtigen Brief an seine einstige Gespielin und Freundin. Noch immer war er der etwas täppische, aber gutmütige Mensch, der innigsten Anteil an Pommerles noch so kleinen Erlebnissen nahm. Alle acht Tage kam von ihm ein Brief und ebenso regelmäßig antwortete Pommerle dem Freunde.

»Ich glaube kaum, daß ihr heute viel Freude am Skilaufen haben werdet«, sagte Professor Bender und schaute zum Fenster hinaus.

»Vätilein, es wird schon gehen, wir wachsen für nassen Schnee. – Kommst du vielleicht mit? Du kannst doch auch Ski laufen?«

»Freilich kann ich! – Welch guter Hirschberger sollte das nicht können?«

»In meinem Ski-Lehrbuch steht, daß jeder Mensch zwischen sechs und sechzig diesen schönen Sport betreiben sollte. – Vätilein, vernachlässige ihn nicht! Ich fühle es an mir, daß man dadurch jung und elastisch bleibt.«

»Na ja«, gab Bender trocken zurück, »mit vierzehn und einem halben Jahre muß man unbedingt dafür sorgen, daß man jung und elastisch bleibt. Doch für heute will ich sechs frische Backfische allein skilaufen lassen. Ich bin nämlich nach wie vor der Meinung, daß es nicht gut gehen wird. – Pommerle, Pommerle, zerbrich nicht wieder den Schneeschuh!«

»Das war im Dezember mein persönliches Pech, Väterchen. Inzwischen habe ich manches hinzugelernt. Ich glaube, es kann heute nicht mehr geschehen, daß mir der Ski zerbricht.«

»Das kann sogar der Weltmeisterin zustoßen!«

»Nein, nein, Vätilein, ich bringe meine Schneeschuhe wieder heil zurück!«

Am Nachmittag eilte Pommerle sogleich zu Gisela Steiner. Das junge Mädchen gehörte nicht zur Tertia, es hatte die Volksschule vor wenigen Tagen verlassen. Der Vater Giselas war seit mehreren Jahren tot, die Mutter betrieb ein kleines Geschäft am Ort, das nur den bescheidenen Lebensunterhalt der Familie abwarf. Trotzdem war Gisela sehr beliebt. Man holte das junge Mädchen öfters zu Veranstaltungen heran, und besonders Pommerle sorgte dafür, daß nach Möglichkeit alle Bekannten zu den Kunden der braven Frau Steiner zählten. Geradezu überraschend war Giselas Begabung für jede Art Sport. Obwohl sie keine eigenen Schneeschuhe besaß, nur hin und wieder auf geliehenen Skiern fuhr, leistete sie weitaus das beste. Man holte Gisela daher gern ab, um von ihrem Können zu lernen.

Gisela Steiner war hocherfreut, daß sie mit den fünf Kameradinnen skilaufen gehen durfte. Sie hatte allerdings gleichfalls Bedenken, daß der Schnee nicht gut sein werde, doch das Verlangen, draußen umhersausen zu dürfen, überwog alles andere. Wanda Horgitt händigte Gisela ihre Schneeschuhe aus, mit der Mahnung, recht vorsichtig zu sein.

»Ich sorge dafür«, sagte Pommerle, »es geschieht ihnen nichts. Ich weiß ja, daß du sehr gute Schneeschuhe hast. Meine Eltern haben mir genau dieselben gekauft. Erstklassig! Außerdem kann Gisela gut laufen.«

Nun ging es im Hirschberger Tal entlang, hinauf zu den ersten Hügeln. Die Laune der sechs jungen Mädchen war eine glänzende, immer fröhlicher ertönte ihr Lachen, Späße aller Art wurden gemacht. Dann ging es mit Feuereifer an die sportliche Betätigung. Gern fügten sich alle den Anordnungen Giselas. In großen Schwüngen sauste man die steilen Hänge hinunter und nur selten geschah es, daß eine in den Schnee fiel. Nahm aber eine der Läuferinnen solch ein Schneebad, so erklang helles Lachen und mit Begeisterung wurde die verspätet nachkommende Gefährtin von zehn Händen abgeklopft.

»Wollen wir es einmal dort drüben versuchen, zwischen den Bäumen hindurch?« schlug die übermütige Karin Rauke vor. »Einen Torlauf! Kinder, prickelt es euch nicht in den Gliedern?«

»Das können wir heute nicht wagen«, sagte Gisela, »dafür ist zu wenig Schnee, die Stümpfe der gefällten Bäume ragen noch hervor.«

»Nicht wagen? – Sind wir Feiglinge? – Dem Mutigen gehört die Welt! Ich will es euch einmal zeigen, wie man es macht. – Wer kommt mit mir?«

»Wir wollen eine bessere Stelle suchen, Karin.«

»Nein, wir machen hier durch die Stämme einen Torlauf! Welch süße Befriedigung wird uns erfüllen, wenn wir es schaffen! – Ich mache den Anfang! Das ist wie ein Slalom!«

»Riskant«, sagte Pommerle. »Gisela weiß am besten, was wir können.«

»Wenn ihr eben Feiglinge seid«, meinte Karin, »versuche ich es allein. – Paßt auf, wie glatt alles geht!«

Die Abfahrt glückte Karin. Mitunter sah es freilich gefährlich aus, wenn sie ganz dicht an den Stämmen vorbeisauste. Doch nun stand sie mit lachenden Augen unten und winkte mit den Stöcken den Kameradinnen zu. »Nun, ihr Bangebüchsen!«

»Ich würde es nicht raten«, sagte Gisela nochmals.

»Man könnte es einmal versuchen.« Es war Elfriede Bauer, die im Skilaufen recht Gutes leistete. Sie war die zweite, die glücklich unten ankam. Eine dritte, eine vierte folgte, nur Pommerle und Gisela standen noch oben am Hang. Unwillige Rufe tönten zu ihnen empor. Da warf Pommerle den Kopf in den Nacken.

»Wir sind keine Feiglinge. – Also los, Gisela, wir wagen es. Du brauchst keine Sorge zu haben. Wenn die anderen gut herunterkamen, kannst du es erst gar.«

»Ich muß daran denken, daß ich Wandas Schneeschuhe habe.«

»Das macht nichts, – komm, Gisela!«

Da sauste Pommerle auch schon davon. Mit lauten Jubelrufen wurde sie unten empfangen. Kurz darauf folgte Gisela. Aber war die Strecke schon zu sehr ausgefahren oder hatte sie das Rufen der Kameradinnen verwirrt, kurzum, beim Reißen eines scharfen Bogens stieß sie mit dem Ski gegen einen Baumstumpf, der Ski zerbrach und Gisela stürzte. Es war als Glück anzusehen, daß sie selbst nicht zu Schaden kam.

Hell lachten die anderen. Sie sahen nur ihre Lehrmeisterin, die als einzige den gefährlichen Lauf nicht bewältigt hatte. Niemand dachte daran, daß Gisela starr vor Schreck auf den zerbrochenen Schneeschuh schaute, auf geliehenes Gut, das zu ersetzen sie nicht in der Lage war.

»Komm doch herunter«, tönte es von unten her.

»Hast du dir etwas getan?« rief Pommerle, denn Gisela erhob sich noch immer nicht. Schon hatte sie ihre Schneeschuhe abgeschnallt, um Gisela entgegenzugehen, doch da erhob die sich und hielt den zerbrochenen Schneeschuh empor.

»Unsere Beste hat den Schneeschuh zerbrochen«, lachte Karin. »Bist eine feine Lehrmeisterin!«

»Es ist Wandas Ski«, murmelte Gisela. Sie war blaß geworden und blickte Pommerle entsetzt an. Am liebsten hätte sie geweint.

Auch Pommerle schwieg betreten. Wanda hatte bei der Übergabe der Schneeschuhe gesagt, man möge sie ihr heil zurückgeben. Pommerle hatte sie beruhigt, später aber Gisela, die durchaus die Abfahrt nicht unternehmen wollte, zu der gefährlichen Strecke überredet. – Und nun?

»Ist doch nicht schlimm«, rief Ilse Torlege, »ein Ski läßt sich flicken. Es kostet nicht viel!«

Doch das war für Gisela kein Trost. Wie konnte sie Wanda Horgitt einen geflickten Ski zurückgeben? Mit geliehenem Eigentum mußte man besonders sorgsam umgehen. Niemals hätte sie mit fremden Schneeschuhen diesen gefährlichen Lauf wagen dürfen. – Nun hatte sie die Strafe erhalten.

»Gisela, sei nicht traurig«, tröstete Pommerle, »ich will es Wanda sagen.«

Gisela konnte ihre innere Erregung nicht länger meistern. Die Tränen liefen ihr über die Wangen.

»Wollt ihr dort oben anfrieren?« klang es von unten her. »Wir wollen doch weiter!«

»Geht nur«, rief Pommerle, »ich kehre mit Gisela um.«

»Ach, komm doch, Pommerle!«

»Nein, ich gehe mit Gisela heim.«

Die Freundinnen versuchten noch mehrmals Pommerle zum Weiterlaufen zu bewegen, aber Pommerle blieb bei Gisela, drückte ihre Hand und sprach tröstende Worte. Aber Gisela hörte sie kaum. Sie schluchzte mehrfach auf.

»Ich kann ihr doch keine neuen Schneeschuhe kaufen, ich kann sie nur flicken lassen.«

Pommerle suchte nach einem neuen Trost. »Mit einem geflickten soll es mitunter viel besser gehen, als mit einem heilen.«

»Ach nein! – Was wird Wanda sagen? – Was beginne ich nur?«

Drei Schneeschuhe lagen nebeneinander auf dem Waldboden, die Stücke des vierten hielt Wanda in Händen. Pommerle, der das Herz schon wieder weh tat, wegen des vielen Leides das Gisela trug, grübelte angestrengt nach einem Auswege. Die Mutter hatte zwar gesagt, eine Lüge sei etwas sehr häßliches, trotzdem kannte Pommerle eine Begebenheit aus der Mutter Munde, bei der eine fromme Lüge dem anderen viel Leid ersparte.

»Ich glaube wohl, eine fromme Lüge kann mir niemand übelnehmen.« Das ging Pommerle durch den Sinn. Ihre Schneeschuhe und diejenigen Wandas waren aus demselben Geschäft, hatten denselben Preis gekostet, waren zum Verwechseln ähnlich. Pommerle griff nach Wandas zweitem Ski.

»Gisela, sieh her, das ist ja überhaupt mein Ski! Wir haben sie wohl verwechselt. – Weißt du, wir hatten sie doch, als wir uns die Handschuhe anzogen, hingeworfen. Nun habe ich Wandas Schneeschuhe gegriffen und du bist auf meinen gefahren. Sieh her, das ist mein Schneeschuh!«

Gisela konnte zwar keinen Unterschied feststellen, aber Pommerle behauptete mit aller Energie: »Ich kenne meine Schneeschuhe genau. – Wie komisch, daß wir sie verwechselten.«

»So habe ich deinen Schneeschuh zerbrochen – –«

»Ja, doch das ist nicht schlimm. Ich laufe auf einem geflickten Schneeschuh furchtbar gern.«

»Du hast doch neue bekommen, als dir im Dezember einer zerbrach.«

»Der war nicht mehr zu flicken, der ist der Länge nach gespalten. Aber der hier? – 'ne Kleinigkeit! Gisela, ich habe gelesen, daß einer mal mit einem geflickten Schneeschuh einen Preis gewann. – Na, wenn das meine Schneeschuhe sind, brauchst du keine Träne zu vergießen.«

»Dann habe ich deinen Ski zerbrochen.«

Pommerle wurde immer heiterer. Der Gedanke, daß sie die größte Last von Giselas Seele genommen hatte, beglückte sie. Und wirklich, Gisela trocknete die Tränen und ließ sich durch Pommerle beruhigen. So wurden die tadellosen Skier bei Wanda wieder abgegeben und Pommerle kehrte mit den Stücken ins Elternhaus zurück.

Professor Bender, der am Fenster stand, sah seine Tochter kommen. Er beobachtete sie und sah, wie Pommerle die Stücke nachdenklich zusammenhielt. Dabei zeigte ihr Gesicht ein zufriedenes Aussehen. Bender trat hinaus in den Flur. Seine Miene wurde ein wenig strenger. Es war nicht der zerbrochene Schneeschuh, der ließ sich mit geringen Kosten wiederherstellen, es war der Übermut Pommerles, der ihm zu denken gab. Gar nicht schuldbewußt blickte die kleine Sünderin drein.

»Schon wieder zerbrochen«, sagte er ernst.

»Väterchen, jetzt befinde ich mich in einer kritischen Lage.«

»Das sehe ich, denn ich glaube, Pommerle, du wirst so schnell keine neuen Schneeschuhe mehr bekommen.«

»Vätilein, man soll sich nicht rühmen, wenn man eine gute Tat vollbracht hat.«

»Hältst du es für eine gute Tat, wenn du die Skier zerbrichst?«

»Ich sagte dir schon, Vätilein, ich befinde mich in einer kritischen Lage, denn die linke Hand soll nicht wissen, was die rechte tut. Mein liebes Vätilein steht vor mir und zürnt, – aber, er hat diesmal unrecht.«

»Es ist sonst nicht deine Art, Pommerle, dein begangenes Unrecht zu beschönigen. Du hast die Schneeschuhe zerbrochen, bist wahrscheinlich auf unmöglichem Gelände gelaufen oder hast dem Übermut die Zügel schießen lassen. Meintest vielleicht, der Vater wird gleich wieder in den Sack greifen und neue Schneeschuhe kaufen?«

»Es bleibt mir also nichts anderes übrig, Vätilein, ich muß dir alles erzählen.«

»Aber, bitte, ohne jede Beschönigung. Du weißt, das kann ich nicht leiden.«

Pommerles blaue Augen wurden ernst. »Das mache ich nie, Väterchen. So kennst du mich doch! Habe ich was verbockt, sage ich es kurz heraus. Ganz ohne Schuld bin ich heute auch nicht, denn ich habe Gisela zugeredet, den Slalom zu laufen. Doch ich will dir erzählen, wie alles kam; dann magst du sagen, was falsch war und wie ich es hätte anders machen sollen. Aber, wenn ich fertig erzählt habe, Vätilein, denke an das Wort, das du mir einmal sagtest: Wer Tränen trocknen kann, soll sich keine Sekunde überlegen, es zu tun. – So ist es gewesen, Vätilein.«

Pommerle hatte die Schneeschuhe in den Flur gestellt und betrat des Vaters Arbeitszimmer. Dort erzählte sie alles. Nichts wurde verschwiegen.

»Geschwindelt habe ich, Väti, doch du hättest den Jammer der armen Gisela sehen sollen. Jetzt ist sie wieder ruhiger. Ich habe ihr vorgeredet, ich laufe gern auf geflickten Schneeschuhen.«

»Der Wunsch soll dir erfüllt werden«, sagte Bender trocken. Am liebsten hätte er sein Pommerle ans Herz genommen, doch hielt er es für richtiger, ihr nur einen freundschaftlichen Klaps auf die Schulter zu geben.

Pommerle hingegen kannte den Vater viel zu genau, um nicht zu wissen, daß er ihr nicht zürnte. Laut schmetterte sie die Tonleiter heraus, dann plapperte sie fröhlich wohl zehnmal hintereinander:

»Sechs frische Backfische fressen frischen Fisch, frischen Fisch fressen sechs frische Backfische.«

Die Yucca blüht!

Einige Zeit später wurde Pommerle bei einem Gange durch Hirschberg von Gisela Steiner angehalten.

»Du warst neulich sehr gut zu mir, hast nicht gescholten, als ich dir den Ski zerbrach, nun kann ich dir heute auch etwas schönes sagen, denn ich weiß, daß du eine große Blumenfreundin bist.«

Pommerle horchte hoch auf. Wenn es sich um Blumen handelte, war sie bei der Sache.

»Ganz hinten an der Schmiedeberger Straße, kurz vor dem Cavalierberge, steht die schöne weiße Villa.«

»Die kenne ich!«

»In dem Wintergarten blüht eine herrliche Blume. So etwas habe ich noch niemals gesehen. Es muß etwas ganz neues sein.«

»Wie sieht sie aus?« forschte Pommerle.

»Es ist eine große Palme, mit spitzen Blättern. Sie sieht aus wie eine Stechpalme, nur viel größer, größer als ein Mensch. Dann hat sie einen dicken Schaft, so dick wie dein Arm, und an diesem Schaft sitzen fünfzig bis hundert weiße Blüten mit gelben Staubgefäßen. Ich habe gestaunt. Pommerle, solch eine Blüte hast du gewiß auch noch nie gesehen, obwohl du schon weit in der Welt herumgekommen bist. – Was mag das wohl für eine Blume sein?«

»Die muß ich sehen! So etwas kenne ich nicht. – Ich will den Vater fragen, dann gehen wir hin und sehen uns die Blume an.«

»Ich habe mich nicht getraut, in den Garten zu gehen. Vom Zaun aus kann man die Blume nicht genau sehen.«

»Vielleicht kennt der Vater den Besitzer der weißen Villa. Er fragt ihn, ob wir hineingehen dürfen, dann sehen wir uns die Wunderblume genau an.«

Sogleich nach der Rückkehr berichtete Pommerle dem Vater von der herrlichen Blume mit den fünfzig bis hundert Blüten an einem Stengel.

»Väterli, wie heißt sie? – Können wir diese seltene Blume nicht auch haben?«

Professor Bender ging zum Bücherschrank, entnahm ihm einen dicken Band und sagte: »Wir wollen einmal bei den Palmen forschen, was das wohl für eine seltene Pflanze sein mag.«

»Ja, das müssen wir auf jeden Fall herausfinden, Väterli, ich hätte sonst keine Ruhe. – Also, wie eine Stechpalme und einen armsdicken Stengel.«

In dem Buche, in dem die verschiedensten Palmen aufgeführt waren, blätterte der Professor Seite für Seite um. Endlich wies er auf eine Abbildung.

»Vielleicht diese hier? Die Yucca, auf deutsch Palmenlilie oder Adamsnadel.«

»Morgen werden wir es genau wissen, Väterli. Bitte, lies einmal, was über die Palme geschrieben steht.«

»Es gibt zwanzig verschiedene Arten. Hier dürfte es sich um eine Prachtyucca handeln, die in den südlichen atlantischen Staaten von Nordamerika wächst.«

»Wird schon richtig sein, eine Prachtyucca!«

Professor Bender las laut: »Sie wird bis drei Meter hoch, hat schmale pergamentartige Blätter, weiße, mitunter auch grünliche Blüten an einer zwei Meter langen Rispe. Besonders im Mondenschein bieten diese Blüten einen geradezu gespenstischen Anblick. In der Heimat benutzt man die Fasern der Blätter zu Flechtwerk, Hängematten und dergleichen. Andere Arten der Yucca, die in Westindien und Mexiko beheimatet sind – –«

»Nein, Väterli, von den anderen Arten brauchen wir nichts zu wissen. Es wird gewiß eine Prachtyucca sein. Die sehe ich mir an! Am schönsten wäre es, wenn ich bei Mondenschein hingehen könnte.«

Am liebsten wäre Pommerle noch am selben Tage zu der Villa Krekow gegangen, um die Yucca zu bewundern. Schon weil man sie kaum einmal sah. Der Vater hatte vorgelesen, daß sie in den europäischen Staaten selten zur Blüte käme. Mitunter vergingen zwanzig bis dreißig Jahre, ehe sie wieder einmal blühte. Man durfte daher den seltenen Anblick nicht verpassen.

In dieser Nacht erschien die blühende Yucca Pommerle sogar im Traume. Am anderen Morgen bat sie die Mutter, sie möge das Frühstück eine Viertelstunde eher bereiten, denn sie wolle noch vor der Schule nach der Schmiedeberger Straße laufen, um die Yucca von weitem zu sehen. Da Frau Bender die große Blumenliebe ihrer Tochter kannte, wurde der Wunsch erfüllt mit der Mahnung, trotzdem pünktlich in der Schule zu sein.

»Wozu habe ich die Armbanduhr, die ihr mir geschenkt habt?« erwiderte Pommerle stolz. »Ich werde pünktlich an Ort und Stelle sein.«

Im Sturmschritt ging es dann der weißen Villa entgegen. Ein Umweg von zwanzig Minuten, den Pommerle nicht scheute, wenn es galt, eine schöne und seltene Blume zu betrachten. Schon lange beschäftigte sie sich mit Botanik; auch daß der Garten Benders so tadellos gepflegt war, konnte Pommerle zum großen Teile für sich buchen. Professors hatten sogar in den beiden letzten Jahren ihrer Tochter die Anlage der Blumenbeete selbst überlassen und waren erstaunt, mit welchem Geschick die Aufgabe gelöst wurde. Sehr oft meinte Bender, daß Pommerle eine ausgesprochene Begabung für den Beruf einer Gärtnerin habe.

Pommerle kannte zwar die weiße Villa, doch der Besitzer, Herr Krekow, war ihr nicht bekannt. Er zog sich von den Menschen zurück und schien nur Freude an seinen Blumen zu haben. Den Wintergarten konnte man von der Straße aus sehen, so hatte Pommerle bereits im letzten Herbst der Villa mehrfach einen Besuch abgestattet, weil auch die Kakteenzucht ihre Aufmerksamkeit erweckte.

Das junge Mädchen stand an dem schmiedeeisernen Tor und schaute entzückt hinüber zu der blühenden Yucca. In Wirklichkeit sah die Blütenrispe noch viel herrlicher aus als auf dem Bilde, das ihr der Vater gezeigt hatte. Allen Schulkameradinnen wollte Pommerle nachher von der Yucca erzählen, auch sie sollten die seltene Blume bewundern. Gar zu gerne wäre das junge Mädchen durch das große Tor gegangen, um noch näher an den Wintergarten heranzukommen. Gewiß, auch von der Straße aus war die Yucca zu sehen, doch dicht davorstehend, mußte der Anblick noch großartiger sein.

Behutsam legte Pommerle die Hand auf die eiserne Klinke. Die Tür gab nach. Scheu blickte sie sich nach allen Seiten um. Niemand weit und breit. Die Tür wurde noch ein wenig weiter geöffnet und jetzt sah Pommerle die vielen Blumenanlagen im Garten, die die hohe Mauer bisher verdeckt hatte. Große Beete mit Krokus und Hyazinthen in den herrlichsten Farben.

Noch immer stand Pommerle da, die Klinke in der Hand, und wagte nicht einzutreten. Die Yucca hätte sie gar zu gern von der Nähe aus gesehen. Nur etwa dreißig Schritte trennten sie noch vom Wintergarten. Man würde ihr ganz gewiß nicht zürnen, wenn sie für einen Augenblick den Garten betrat. Wenn wirklich jemand nach ihrem Begehren fragte, wollte Pommerle eine höfliche Bitte vorbringen.

Noch stand das junge Mädchen unschlüssig an der Pforte. Da sah sie auf der Straße zwei Frauen daherkommmen, und damit war ihr Mut vergangen. Außerdem zeigte die Armbanduhr, daß es die höchste Zeit sei, zur Schule zu eilen. Während Pommerle davonlief, kam ihr der Gedanke, daß sie morgen früh abermals den Garten aufsuchen werde, aber mit dem kleinen Photoapparat, um die Yucca auf die Platte zu bringen. Sie strahlte vor Freude bei dem Gedanken, ein Bild von der so selten blühenden Palme zu erhalten. Sie würde es dem Vater auf den Schreibtisch legen.

In der Schule schwärmte sie den Freundinnen von der Yucca vor. Die meisten der Klassengefährtinnen hatten jedoch für einen Besuch keine Meinung, zumal Monika Bohrmann meinte, Herr Krekow sei ein unhöflicher Mann, der niemals die Erlaubnis geben würde, seinen Wintergarten zu betreten.

»Ich mache aber doch ein Bild von ihr«, rief Pommerle energisch, »ich schleiche mich dicht an den Wintergarten, dann begehe ich kein Unrecht. Mein kleiner Apparat macht fabelhafte Bilder, und ihr werdet sehen, wie herrlich die Aufnahme gelingt.«

Am anderen Morgen nahm Pommerle die Kamera mit. Wieder verließ sie das Elternhaus zwanzig Minuten früher als üblich, und noch schneller als gestern eilte sie der Krekowschen Villa zu. Auch heute war die Straße menschenleer, so wollte sie den Garten betreten.

Zögernd wurde die Eingangspforte geöffnet, – kein Mensch im Garten. Pommerle ging tiefer hinein und stand bald dicht vor dem Wintergarten. Eine Aufnahme von hier aus war leider auch unmöglich, so mußte sich das junge Mädchen nach einem erhöhten Standorte umsehen. Dort drüben lag eine grüne Gießkanne. Wenn man sich darauf stellte, gelang ganz sicher eine gute Aufnahme!

Pommerle holte die Kanne, maß mit großen Schritten eine Entfernung von sechs Metern ab und stieg auf die Gießkanne. Anfangs glückte es nicht, einen festen Stand darauf zu finden, da jedoch sonst nichts Brauchbares zu sehen war, wiederholte Pommerle den Versuch. Die Kamera wurde gezückt – in demselben Augenblick fiel die Gießkanne um.

»Habe ich dich endlich!«

Pommerle, die bei dem Sturz natürlich zu Boden gefallen war und soeben den Apparat aufnahm, schaute erschreckt auf den Gärtner, der um die Hausecke bog.

»Du also bist der Blumendieb!«

»Bitte entschuldigen Sie«, sagte Pommerle höflich, »ich habe Ihre blühende Yucca gesehen – –«

»So, auf die Yucca hast du sogar Absichten! – Natürlich, wer Blumen abbricht, nimmt auch die Yucca.«

»Sie sind im Irrtum, Herr Gärtner, ich wollte nur die blühende Yucca sehen und habe meine Kamera mitgebracht.«

»Und mir dabei Beulen in die Gießkanne getreten. – Warte nur, Herr Krekow wird dir gründlich seine Meinung sagen – Komm mit!«

Er faßte Pommerle am Arm. Das Herz des jungen Mädchens schlug stürmisch. »Sie irren wirklich, Herr Gärtner, ich wollte mir nur die seltene Yucca ansehen. Ich habe niemals Blumen aus dem Garten entwendet.«

»Drüben liegen schon wieder zwei abgebrochene Blüten.«

»Sie können mir glauben, ich würde niemals in einem fremden Garten Blumen pflücken. Bitte, seien Sie nicht so böse. Und bei Herrn Krekow wollen Sie mich entschuldigen. – Ich hätte nur gar zu gern eine Aufnahme von der blühenden Yucca gehabt.«

»Alles faule Ausreden! – Was weißt denn du überhaupt von einer Yucca!«

»Oho«, rief Pommerle entrüstet, »sie wird bis drei Meter hoch, hat schmale, pergamentartige Blätter, weiße, mitunter auch grünliche Blüten an einer zwei Meter hohen Rispe. Im Mondenschein sieht sie besonders gespenstisch aus. Am liebsten hätte ich die Yucca ja im Mondenschein gesehen. – Bitte, nun lassen Sie mich los, ich muß in die Schule.«

Die finstere Falte auf des Gärtners Stirn war langsam verschwunden. Das blondbezopfte Mädel gefiel ihm.

»Wer bist du denn?« fragte er.

»Hanna Bender heiße ich und bin die Tochter von Professor Bender, der ein bekannter Geologe ist und hier in Hirschberg wohnt.«

»Ach so! – Du hast mir gestern und vorgestern keine Blumen genommen?«

»Wie können Sie so etwas denken! Ich wollte wirklich nur die Yucca sehen.«

»Dann komme mit. Wir wollen in den Wintergarten gehen. Ich führe dich hinein. Aber die Gießkanne darfst du nicht wieder verbeulen.«

»Es war gewiß unrecht von mir, aber – ich fand nichts anderes.«

»Nun komm mit!«

Pommerle warf einen Blick auf die Armbanduhr. Einen Augenblick lang kämpfte das Verlangen, die Yucca zu sehen mit dem Pflichtgefühl, doch das Gute in ihr siegte.

»Heute früh kann ich nicht mehr mit Ihnen gehen. Ich bin ja noch ein Schulmädel. Wenn Sie mir aber wirklich einmal die Yucca zeigen wollten, – darf vielleicht auch mein Vater mitkommen? Er erfreut sich an jeder seltenen Blume. Bitte, sagen Sie mir eine Stunde, in der wir die Yucca sehen dürfen.«

»Wenn ihr heute nachmittag kommen wollt, – ist es mir recht. Um fünf Uhr? Paßt es? Kannst auch den Photoapparat wieder mitbringen. Es ist selten, daß eine Yucca so herrlich blüht, wie diese. Da du sogar Kletterübungen gemacht hast, um die Palme zu sehen, soll dein Wunsch erfüllt werden.«

Pommerle drückte die Hand des Gärtners stürmisch. »Um fünf Uhr sind wir hier.«

In der Schule war Pommerle heute nicht so aufmerksam wie sonst. In Gedanken sah es die herrliche Yucca, dazu lockte die Aussicht, die Blüte heute in der Nähe betrachten zu dürfen.

Daheim angekommen, hing Pommerle am Halse des Vaters. »Heute kann ich dir eine Freude machen, Väterli! Du darfst mit mir die blühende Yucca sehen! Ich mache auch eine Aufnahme von ihr. – Väterli, die Yucca blüht so herrlich, wie noch nie eine geblüht hat. – Was wirst du für eine Freude haben! Du hast ja gewiß schon viele schöne Blumen gesehen, aber so eine ist dir noch nicht vor die Augen gekommen.«

Professor Bender lächelte. Er kannte sein Töchterchen, das, wenn es schöne Blumen sah, zu schwärmen begann. Trotzdem freute auch er sich, die seltene Pflanze blühen zu sehen.

Am Nachmittag begaben sich die beiden zur Villa Krekow. Der Inhaber, ein älterer Herr, empfing Professor Bender und Pommerle und meinte, er freue sich, den berühmten Geologen persönlich kennenzulernen.

»Mich hat Ihr Riesengebirge hergezogen. Da ich für Blumen, Moose und Steine auch ein kleines Interesse habe, mache ich jetzt Wanderungen durch die Umgegend. Leider verstehe ich recht wenig. Hat Ihr Fräulein Tochter auch schon eine Ahnung von Botanik und Geologie?«

»Sie würden sich wundern, Herr Krekow, was mein Pommerle schon versteht.«

Dann betrachtete man die blühende Yucca, wobei Pommerle zwei Aufnahmen von dem herrlichen Gewächs machte. Mit leuchtenden Augen bedankte sich das junge Mädchen bei Krekow.

»Ich möchte Ihnen gar gern Ihre Güte vergelten.«

»Das könnte leicht möglich sein, kleines Fräulein. Ihr lieber Vater sagte mir, daß Sie sich mit Botanik viel beschäftigen. Vielleicht lade ich Sie einmal zu einem Spaziergang ein und Sie erklären mir die verschiedenen Pflanzen. Wie ich höre, gibt es im Riesengebirge viele Sorten Schlangenmoos und das angenehm riechende Veilchenmoos.«

»Oh, ich weiß, wo es wächst! Man findet es sogar recht häufig! Auch Isländisches Moos können Sie hier haben, außerdem ist unser Riesengebirge reich an Medizinpflanzen, zum Beispiel Engelwurz, Enzian, Eisenhut, auf Lateinisch Aconitum. Und dann – –«

»Halte ein, Pommerle«, lachte Professor Bender.

»Nicht doch«, wehrte Krekow.

Pommerle senkte beschämt den Blondkopf. Wenn man auf Pflanzen zu sprechen kam, ging ihr der Mund leicht durch.

»Nun, wir werden uns des öfteren über Pflanzen unterhalten, kleines Fräulein. Da Sie so gut Bescheid wissen, muß es eine Freude sein, mit Ihnen zu wandern. Da man in der heutigen Zeit den Heilkräutern wieder großen Platz einräumt, können Sie mich bei unseren Spaziergängen mit ihnen bekannt machen.«

»Man hat den Heilkräutern immer viel Bedeutung beigemessen. Sogar Shakespeare hat schon einen schönen Vers auf sie gemacht.«

»Pommerle, komm von deinem Steckenpferd herunter und steige auf die Erde. Herr Krekow hat nicht so viel Zeit für uns.«

»Doch, doch«, wehrte der Villenbesitzer ab. »Ich hätte sogar recht gern gewußt, was der englische Dichter sagt.«

Pommerles Augen leuchteten. Der Vers, den der Engländer über die Heilkräuter gemacht hatte, war ihr unendlich lieb. Sie freute sich, wenn sie andere Menschen auf den Wert der Heilkräuter hinweisen durfte. So schaute das junge Mädchen schelmisch zum Vater, der lächelnd den Kopf schüttelte, und begann:

»Oh, große Kräfte sind's, weiß man sie recht zu pflegen,
Die Pflanzen, Kräuter, Stein in ihrem Innern hegen.
Was nur auf Erden lebt, da ist auch nichts so schlecht,
Daß es der Erde nicht besonderen Nutzen brächt'.
Doch ist auch nichts so gut, das, diesem Ziel entwendet,
Abtrünnig seiner Art, sich nicht durch Mißbrauch schändet.
Der blaue Enzian beherbergt gift'ge Säfte
In seiner zarten Hüll' und milde Heilungskräfte;
Zwei Feinde lagern so im menschlichen Gemüte,
Sind immerdar im Kampf, verderbter Will' und Güte.
Und wo das Schlecht're herrscht mit siegender Gewalt,
Dergleichen Pflanze frißt des Todes Wurm gar bald.«

Krekow reichte dem jungen Mädchen die Hand. »Ich glaube, Sie werden es in Ihrem Leben sehr weit bringen, kleines Fräulein. Nun freue ich mich doppelt, daß ich durch meine blühende Yucca ein so prächtiges Jungmädchen kennenlernte. Ich hoffe, Herr Professor, daß dieser Besuch nicht der letzte in meinem Hause war.«

Mit herzlichem Händedruck schieden sie.

Das Aufsatz-Thema

Da Monika Bohrmann, einer der sechs Backfische, zu Ostern die Schule verlassen wollte, weil sie sich entschlossen hatte, den Beruf der Schneiderin zu ergreifen, wurde natürlich in der Tertia sehr viel von diesem Entschluß gesprochen. Monika behauptete, es gäbe in der weiten Welt nichts besseres, als Schneiderin zu werden, nach bestandenen Lehrjahren auf die Meisterin hinzuarbeiten und dann eine elegante Schneiderwerkstatt einzurichten.

»Kleider braucht jeder! Jede Frau will schön sein! Kleider machen Leute! Wir, mit unseren knappen fünfzehn Jahren, ziehen uns gern gut an; die Braut schmückt sich für ihren Bräutigam, dazu braucht sie Kleider. Zur Aussteuer braucht sie noch viel mehr. Die junge und die ältere Frau brauchen etwas zum Anziehen, – ich habe also einen Beruf erwählt, der viel abwirft und nebenbei Spaß macht. Ich selbst werde die schönsten Kleider tragen, immerfort Neues ersinnen und bald so berühmt sein wie dein Vater, Pommerle.«

Die anderen gaben Monika recht. Schneiderei war ein fabelhaft guter Beruf. Wenn man allerdings kein Geschick dazu hatte, konnte man kaum Schneiderin werden. Trotzdem gab es lebhafte Erörterungen in der Tertia, so daß sich die Lehrerin eines Tages veranlaßt sah, als Aufsatzthema vor den Ferien die Frage zu stellen: Was werde ich? Welchen Beruf erwähle ich?

»Ihr könnt mir diese Frage natürlich nicht von heute auf morgen beantworten, sollt euch aber in der nächsten Zeit damit beschäftigen. Ihr habt noch viel Zeit, ehe es soweit ist, dennoch tritt an manchen von heute auf morgen die Frage der Berufswahl heran. Außerdem dürften verschiedene von euch schon jetzt wissen, was euch besonders gut liegt und wie ihr euch das Leben gestalten wollt.«

»Wenn einer nun an gar keinen Beruf denkt, wenn man nach beendeter Schulzeit daheimbleibt und sich verheiratet, wie soll man sich da zu dem Aufsatzthema verhalten?« fragte Wanda Horgitt.

Der fünfzehnjährige Backfisch glaubte schon jetzt ganz sicher, daß der Freund ihres Bruders, ein junger Student, sie nach beendeter Schulzeit heiraten werde.

Das Aufsatzthema wurde lebhaft erörtert.

»Pommerle, was willst du werden?«

»Ich habe schon oft darüber nachgedacht, bin mir jedoch noch nicht klar geworden. Ich möchte einen Beruf ergreifen, in dem ich etwas recht lieb behandeln und helfen kann. Immerfort streicheln und gut zureden möchte ich. – Kurzum, für jemanden sorgen können. – Vielleicht werde ich Säuglingsschwester.«

»Das würde für dich gut passen; du bist ein sanfter Charakter.«

»Vielleicht werde ich auch Krankenpflegerin. Die Kranken brauchen Liebe. Ich denke, es macht Freude, ihnen etwas schönes zu sagen, ihnen ihre Wünsche zu erfüllen, ihnen zu helfen.«

»Du könntest auch Kindergärtnerin werden.«

»Auch das muß schön sein. – Kinder habe ich sehr gern. Mitunter hat man freilich Ärger mit ihnen. Ich weiß also wirklich noch nicht, welchen Beruf ich einmal erwähle, muß ernstlich darüber nachdenken. Ich bilde mir ein, die Erkenntnis muß wie ein Blitz aus heiterem Himmel kommen, sonst ist es nicht das richtige.«

»Ach nein, Pommerle, so etwas muß man lange und gründlich überlegen. Man will sich doch sein Leben danach einrichten.«

»Vor allem muß man den Beruf sehr lieben. Wenn das fehlt, kann man darin nichts ordentliches leisten. – Ich werde hoffentlich das rechte finden.«

»Du könntest auch Sekretärin bei deinem berühmten Vater werden.«

»Das könnte ich auch. Es gibt massenhaft Berufe, die mir gefallen. Wenn ich mich jedoch energisch damit befasse, wenn ich mich in Gedanken als dieses oder jenes sehe, erscheint es mir nicht das Rechte. Nun, noch habe ich ja Zeit.«

Daheim berichtete Pommerle von dem Aufsatzthema.

»Könntet ihr mir nicht ein wenig helfen? Ihr kennt mich schon so lange, ihr müßtet längst gemerkt haben, was mir am besten liegt.«

»Das mußt du selbst entscheiden, Pommerle, und wenn du es heute noch nicht weißt, werden dir gewiß die nächsten Jahre einen Fingerzeig geben.«

»Ich dachte, man müsse schon von kleinauf seine Begabung für den Beruf entdeckt haben. Denkt nur an die vielen Weltmeisterinnen, die haben schon ganz klein angefangen und es dadurch zu ihrem großen Können gebracht.«

»Vielleicht willst du eine Skiweltmeisterin werden, Pommerle«, lachte der Vater.

»Väterli, wir haben wegen der beiden zerbrochenen Schneeschuhe längst Frieden geschlossen.«

»Ich wüßte schon, welcher Beruf dir liegen könnte, mein liebes Pommerle.«

»So sage es schnell.«

»Nein, Pommerle, das sage ich nicht. Das behalte ich für mich. Ich will dich nach keiner Richtung hin beeinflussen. Das mußt du selbst fühlen.«

»Es wäre sehr schön, wenn ich deine Ansicht kennen würde. Du bist ein weitsichtiger Mann, Väterli, es wäre sicherlich das rechte für mich.«

»Im nächsten oder übernächsten Jahre können wir davon reden, mein Pommerle. Jetzt bist du ein frischer Backfisch, der –«

»Frischen Fisch frißt. Weiß schon, Väterli! Willst du es mir wirklich nicht sagen?«

»Nein, Pommerle, ich kenne dich viel zu gut, um nicht zu wissen, daß du dich durch meine Worte leicht beeinflussen läßt.«

»Mütterchen, hast du auch eine Ahnung, welche Talente in mir schlummern und was ich einmal werden könnte?«

»Freilich, mein Kind, dir liegen gar viele Berufe, – einer ganz besonders.«

»Sagst du es mir auch nicht?«

»Nein, Pommerle.«

»Aber wissen möchte ich zu gerne, ob du und Väterli an denselben Beruf denken. Das müßt ihr mir sagen.«

»Pommerle, du hast noch viel Zeit! Ich wollte mit vierzehn Jahren Uhrmacherin werden, ich saß stundenlang in dem Laden des Uhrmachers, der gerade gegenüber von uns wohnte. Später wollte ich Kochfrau werden, dann Gesellschafterin, Dolmetscherin, einmal sogar Schauspielerin. Dann kam dein Väterchen und warf alle guten Vorsätze über den Haufen.«

»Na, – so werde ich mir alles recht eingehend überlegen. Vielleicht glückt es mir einmal, euch zu überrumpeln und zu erfahren, welcher Beruf in euren Augen für mich der rechte ist.«

Nachdem Pommerle das Zimmer verlassen hatte, wandte sich Frau Bender an ihren Gatten. »Ich hätte gern gewußt, wie du dir Pommerles Zukunft denkst.«

»Meiner Meinung nach gibt es für unser Pommerle nur den Beruf einer Gärtnerin.«

»Dasselbe habe ich gedacht! Erst gestern schaute ich unserer Kleinen zu, wie sie im Garten arbeitete. In den nächsten Tagen will Pommerle die jungen Bäumchen pfropfen. Pommerle macht alles so geschickt, daß sich mancher junge Gärtner an ihr ein Beispiel nehmen könnte. Woher sie die Kenntnisse hat, weiß ich nicht. Sie fliegen ihr zu.«

»Ich habe mich auch schon oftmals darüber gewundert. Trotzdem will ich ihr nichts sagen. Ich glaube jedoch, eines Tages erkennt sie ihre große Begabung für diesen Beruf.« –

An einem der nächsten Nachmittage, als Pommerle wieder im Garten weilte, um sich ihrer Frühlingskinder anzunehmen, wurde Professor Bender Besuch gemeldet. Gartenbaudirektor Olfert, ein einstiger Studienkamerad Benders, nahm endlich die langersehnte Gelegenheit wahr, um den berühmten Geologen in Hirschberg aufzusuchen. Frau Bender war nicht daheim, und Pommerle hatte keine Ahnung, daß Besuch gekommen war. Ihr ganzer Eifer galt heute wieder dem Garten. Heute wollte sie endlich einige junge Obstbäumchen pfropfen. Die hierfür bestimmten Reiser standen schon seit längerer Zeit in Erde eingeschlagen, um das leichtere Anwachsen zu ermöglichen. Prüfend schritt das junge Mädchen von Bäumchen zu Bäumchen, das Okuliermesser in der Hand.

»Habt keine Angst«, sagte sie mit weicher Stimme, denn sie war es gewöhnt, mit Blumen und Bäumchen wie mit Kindern zu reden, »ich ziehe euch ein hübsches, neues Kleidchen an. Später bringt ihr prächtige Früchte hervor, dann wird man euch bestaunen und lieben.«

Ohne zu zögern, mit selten sicherer Hand, wurden die Schnitte vorgenommen, die Reiser zurechtgeschnitten und eingesetzt.

»So, mein kleiner Freund, nun freue dich. Du wärst ein unnützer Geselle geworden. Jetzt wirst du in wenigen Jahren die prächtigen roten Reinetten tragen, die gerade hier im Hirschberger Tal so gerne gegessen werden. Hübsch wirst du aussehen, und die kleine Wunde, die ich dir beibrachte, wirst du schnell verschmerzen.«

So ging Pommerle von einem Baum zum anderen. Sie bemerkte nicht, daß der Vater mit seinem Gast auf die Veranda hinausgetreten war, denn Direktor Olfert hatte den Wunsch geäußert, Pommerle bei der Arbeit zu sehen. Vor sechs Jahren war er zum letzten Male bei seinem Freunde Bender gewesen und hatte sich an dem munteren Kinde erfreut.

Pommerle stand in der Nähe der Veranda vor einem Birnenbäumchen. »So, – nun noch ein wenig Bast, damit dir nichts geschieht. Selbst wenn wir später die kalten Tage bekommen, werden sie dir nichts schaden, du zartes Reis.«

»Ist das Ihr Töchterchen?«

»Ja, – Sie sehen, sie ist so emsig bei der Arbeit, daß sie uns nicht bemerkt«, sagte Professor Bender im Flüstertone.

»Wie alt ist die Kleine?«

»Im Sommer wird sie fünfzehn Jahre alt.«

»Ich bin erstaunt über diese Kenntnisse! Wer hat ihr das alles beigebracht?«

»Ein wenig liest sie aus den Büchern heraus. Sie hat außerdem häufig die hiesigen Gärtnereien besucht und läuft, wenn sie etwas wissen will, hin. Sonst ist mein Pommerle ein pünktliches Mädchen, wenn es sich aber um ihre Blumen oder Bäume handelt, müssen wir mitunter eine ernsthafte Mahnung fallen lassen.«

Dann schwiegen die beiden Herren wieder, denn Pommerle unterhielt sich gerade mit den ersten blühenden Primeln.

»Dir hat der Wind alle die häßlichen Blätter auf die Köpfchen geworfen, die kannst du mit deinen schwachen Kräften nicht fortschieben. Warte, ich helfe dir ein wenig, dafür mußt du nun aber sehr lange blühen. Vielleicht stehst du hier nicht ganz richtig, kleine Primel, im Herbst sollst du einen besseren Platz erhalten.«

Dann stemmte Pommerle beide Arme in die Hüften, überblickte mit kritischen Augen den Garten, nickte mehrmals gedankenvoll und sagte schließlich:

»Ich müßte mir auf irgendeine Weise fünfzig Mark ersparen; damit könnte ich allerlei Neuanlagen und Verbesserungen vornehmen. – Meint ihr nicht auch, meine lieben Blumenkinder, daß ich meinem Väterli einmal vorstellen soll, wieviel schöner es wäre, wenn wir dort drüben noch eine Blumenrabatte anlegten?«

»Hast ganz recht, Pommerle, die Blumenrabatte ist bewilligt!«

Pommerle hob den Kopf. Sie sah im Augenblick nur den Vater, schmetterte ihre Tonleiter hervor und rief jubelnd:

»Du Prachtväterli, – warum hast du die Rabatte nicht schon vier Wochen früher bewilligt? Sollst mal sehen, was ich nun in den Osterferien schaffen werde!«

Direktor Olfert verbarg sich absichtlich hinter seinem Freunde.

»Wirst du die Rabatte allein schaffen oder muß der Vater dir eine Hilfe kommen lassen?«

»Väterli, wo denkst du hin! Das mache ich ganz allein! Gerade weil es eine neue Anlage wird, macht es mir viel Freude. Du sollst staunen, dadurch gewinnt unser Garten! – Väterli, wann bekomme ich die fünfzig Mark? Es ist nämlich die allerhöchste Zeit!«

»Was soll gepflanzt werden? – Wie ist die Anlage gedacht?«

Pommerles Arme sanken am Körper herab. Erst jetzt bemerkte sie den Frager. Da sie sich Direktor Olferts nicht erinnern konnte, überkam sie wieder die große Verlegenheit, die sich ihrer so oft bemächtigte, wenn ihr plötzlich ein Fremder gegenüberstand.

»Komm einmal näher, Pommerle«, sagte der Vater, »Herr Gartenbaudirektor Olfert kann dir gewiß einen guten Rat geben.«

Pommerles Gesicht färbte sich noch ein wenig röter. Wenn der Besuch des Vaters ein Gartenbaudirektor war, lachte er sie wahrscheinlich aus, denn er mußte ihre Bemerkungen von vorhin gehört haben. Aber Olfert schüttelte dem jungen Mädchen herzlich die Hand.

»Das also ist aus dem kleinen Pommerle geworden! Eine angehende Gärtnerin, die geradezu fabelhafte Begabung in sich trägt.«

Das war kein Spott, das war lobende Anerkennung. Eine angehende Gärtnerin nannte sie der Fachmann.

»Wer hat dir soviel Wissen beigebracht, Pommerle?«

»Ich verstehe noch gar nicht viel.«

»Darf ich einmal ansehen, was du soeben geleistet hast?«

»Ach – es wird wohl – – Für einen Gartenbaudirektor wird es nicht ausreichen – –«

»So werde ich sogleich eine Lehrstunde erteilen.«

»Ach ja!«

Aber an den gepfropften Bäumchen war nichts zu tadeln.

»Ein gelernter Gärtner könnte es nicht besser machen«, lobte Olfert.

Da strahlte das Gesicht des jungen Mädchens. »Wollen Sie nun auch einmal den hinteren Blumengarten ansehen? Ich habe ihn selbst angelegt. Vor drei Jahren war er ganz anders. – Ist es so richtig, wie ich es machte?«

»Den Garten will ich gern ansehen, Pommerle.«

Dann gingen die drei durch das Grundstück. Anfangs war Pommerle noch ein wenig scheu, doch verlor sich das bedrückende Gefühl gar schnell, und bald plauderte sie munter. Absichtlich stellte der Gartenbaudirektor die verschiedensten Fragen. Er versuchte sogar mitunter, Pommerle aufs Glatteis zu führen, doch das junge Mädchen fiel nicht darauf herein.

»Was soll nun mit der neuen Rabatte werden? Wie denkst du dir die Anlage?«

Die Worte sprudelten aus Pommerles Munde. »Hätte ich schon früher Geld gehabt, wäre sie längst fertig. Ich hatte Väterli im vorigen Herbst schon einmal dreißig Mark abgebettelt, da habe ich mich nicht getraut, schon wieder um neues Geld zu bitten.«

»Würde es dir Freude bereiten, mein liebes Pommerle, einmal einige künstlerische Gärten anzusehen? Vielleicht einmal eine Autofahrt durch besonders herrliche Parkanlagen zu machen? Es ist in den letzten Jahren großer Wert auf Parkanlagen gelegt worden; wahre Wunderwerke sind erstanden. Wie wäre es, kleine angehende Gärtnerin, wenn ich dich einmal zu mir in meine Familie einladen würde? Meinen Sie nicht, lieber Bender, daß solch eine Reise dem gärtnerischen Genie von Vorteil wäre?«

»Na, Pommerle, was sagst du dazu?« schmunzelte der Professor.

Pommerle verkrampfte die Hände. Bei einem der Gärtner lag eine Zeitschrift aus, die brachte jede Woche herrliche Bilder von künstlerischen Gartenanlagen. Pommerle kannte keinen größeren Wunsch, als mit eigenen Augen derartiges zu sehen. – Nun wurde ihr solch eine Einladung zuteil.

»Ich habe zwei Töchter«, fuhr der Direktor fort, »ich glaube, du würdest dich in meinem Hause wohlfühlen. Von Luise, meiner Ältesten, kannst du viel lernen. Sie hat ihr Examen als Gärtnerin längst hinter sich und arbeitet auf die Gartenbaulehrerin hin. Ich habe ihr versprochen, im Juli oder August mit meinem Wagen eine Rundreise zu machen, um die schönsten Parkanlagen in Augenschein zu nehmen. Dann nehmen wir das Pommerle mit. Sie erlauben es doch, lieber Bender?«

Statt einer Antwort ließ Bender ein lautes: »Au – au!« hören. Pommerle hatte ihre Fingernägel so leidenschaftlich in den Arm des Vaters gedrückt, daß jener heftigen Schmerz spürte. Olfert schaute in zwei strahlende Blauaugen.

»Ich denke, die Sache ist abgemacht. Die Eltern haben gewiß nichts dagegen, wenn die künftige Gärtnerin schon frühzeitig Sehenswertes erschaut.«

»Wenn Sie mein Pommerle haben wollen, will ich es ihr gern erlauben, während der großen Ferien zu Ihnen zu kommen. Falls das Ihrer lieben Frau recht ist.«

Pommerle hätte sich gar zu gern für die Einladung bedankt, doch die große Freude schob ihr einen Kloß in die Kehle. Das würgte, das drückte, es war schier zum Ersticken. Aber noch etwas anderes sauste in ihrem Kopf. Von der angehenden Gärtnerin sprach Direktor Olfert. Gärtnerin – ja, eine Gärtnerin mußte sie werden! Plötzlich war der Kloß aus der Kehle geschwunden, helles Jauchzen kam über Pommerles Lippen:

»Eine Gärtnerin werde ich, – jetzt weiß ich es! – Ach, ich komme ja so gern, so furchtbar gern! Ich will auch die Augen weit offen halten, damit ich wirklich viel lerne. Glauben Sie, Herr Direktor, daß ich die nötige Begabung zur Gärtnerin habe?«

»Eine überraschend große Begabung, Pommerle!«

Da hing das junge Mädchen am Halse des Vaters und küßte ihn. »Väterli, ich werde Gärtnerin, werde im Sommer eine schöne Reise machen! Wo ist mein Mütterchen, ich muß es ihr sagen!« Fort war Pommerle. Sie wollte nicht, daß der Vater und dessen Gast die Freudentränen sahen, die ihr in den Augen standen.

Jule hat Urlaub

»Ich bin ein seltener Glücksvogel, Mütterlein, in jeder Woche erlebe ich etwas Neues und Erfreuliches. Eines ist immer schöner als das andere. Soviel Freude kann ein einzelner Mensch gar nicht in sich hinein verarbeiten, und so habe ich in den letzten Tagen schon öfter Schillers Gedicht vom Ring des Polykrates gelesen, in dem es heißt: ›Mir grauet vor der Götter Neide‹!«

»Na, na, Pommerle«, erwiderte Frau Bender lächelnd und strich der Tochter zärtlich über das Blondhaar. »Welch neue Freuden stehen dir wieder bevor?«

Pommerle spreizte die Finger und fing an abzuzählen. »Da kommt zuerst der Gartenbaudirektor Olfert und ladet mich für die Sommerferien ein, eine Fahrt in seinem Auto durch schöne Gegenden mitzumachen. – Zweitens: ich bin glatt zu Ostern versetzt worden, habe sogar ein recht gutes Zeugnis heimgebracht. – Drittens: es wächst in meinem Garten wundervoll, die fünfzig Mark, die mir Väterchen für die Neuanlagen gab, machen sich bezahlt. – Viertens bin ich überhaupt ein Glückspilz – und jetzt, fünftens – ach, Muttichen, kommt eine ganz große Freude. – Hier, sieh mal!« – Bei diesen Worten zog Pommerle einen Brief aus der Tasche.

»Ich weiß schon, Pommerle, der Jule hat an dich geschrieben.«

»Ja, Muttilein, der Jule kommt in wenigen Tagen nach Hirschberg. Er hat acht Tage Urlaub. Oh, das wird eine schöne Zeit sein! Der Jule als schmucker Soldat wird in Hirschberg Aufsehen erregen.«

»Und du freust dich, daß er kommt?«

»Freilich! – Muttilein, ich habe den Jule gar zu gern. Als ich noch ein ganz kleines Mädchen war, habe ich ihn schon liebgehabt. – Weißt du noch, wie er mich durch das ganze Riesengebirge suchte? Ich hatte mich verlaufen, da war der Jule furchtbar traurig. Später war er häufig bei uns. Zu jeder freien Stunde kam er in den Garten, weil Vätilein sein Vormund gewesen ist. Im Auto sind wir zusammen gefahren und in meiner ersten Heimat, in Neuendorf, gewesen. – Muttilein, was wird der Jule anfangen, wenn er Ende September vom Militärdienst entlassen wird?«

»Nun, da er das Tischlerhandwerk erlernte, wird er sich wahrscheinlich bei einem Meister eine Stellung suchen.«

»Hoffentlich bleibt er in Hirschberg. Ich habe den Jule so gern, daß ich ihn immer um mich haben möchte. Wenn er doch erst hier wäre!«

»Was schreibt er dir denn, Pommerle? Wann kommt er?«

Das junge Mädchen las den Brief vor. Der Jule schrieb zwar heute noch nicht ganz richtig, hatte sich aber in den letzten Jahren erheblich gebessert. Außerdem wurde er durch die zweijährige Dienstzeit abgeschliffen und hatte nicht mehr den lässigen, nach vorn übergebeugten Gang. Pommerle glaubte ihn im letzten Herbst, als er auf Besuch gekommen war, kaum wiederzuerkennen, so verändert sah der Jule in der schmucken Uniform aus.

»Ich bin jetzt noch viel strammer und gerader geworden als im Herbst. Ich bin jetzt ein richtiger Soldat. Du wirst staunen, Pommerle, was Du für einen feinen Jule hast. Die Mädchen drehen die Köpfe nach mir um. Aber Du brauchst Dich nicht zu ängstigen, ich habe Dir im Riesengebirge versprochen, daß ich Dir treu bin, und ein Soldat hält sein Wort. Das muß so sein! Jetzt komme ich wieder einmal nach Hirschberg, werde zu allererst zu Dir kommen, wie das für einen Soldat und sein Mädchen das richtige ist. Aber, Du kannst mir glauben, die Mädchen sind sehr hinter mir her, und die Apollonia Rispe kriegt immer ganz glänzende Augen, wenn ich an ihr vorbeimarschiere. Ich möchte manchmal gern den Kopf nach ihr hindrehen. Aber Dienst ist Dienst! Wir müssen geradeaus sehen, immer auf den Kragen des Vordermanns. Dabei möchte man so gerne die Mädchen ansehen. Wenn ich jetzt nach Hirschberg komme, wird es anders sein. Ich bin am Sonnabend gegen Abend in Hirschberg. Zu Meister Reichardt und zu seiner Tochter Sabine gehe ich natürlich auch. Und nun wollte ich fragen, ob ich bei euch wohnen kann, da doch Dein Vater mein Vormund war und ihr oben ein kleines Stübchen habt. Nicht das hübsche Stübchen mit den weißblauen Gardinen, sondern das kleine daneben. Ein strammer Soldat ist dankbar mit allem zufrieden. Sage also Deinen Eltern, daß ich komme und ob ich bei ihnen wohnen darf. Es dankt Euch allen im voraus

Euer Jule.

Ich grüße auch den Herrn Professor und seine Frau. Sie sollen mich wohnen lassen.« –

»Muttilein, der Jule darf doch bei uns wohnen?«

»Wäre es nicht richtiger gewesen, Pommerle, der Jule hätte deswegen bei uns angefragt? Wenn man eine Freundlichkeit erwiesen haben will, muß man darum bitten. – Meinst du das nicht auch?«

»Vielleicht schreibt er noch an dich, Muttilein? Der Jule ist doch so gut, und jetzt versteht er auch, wie er sich zu betragen hat. Das hat er auch beim Militär gelernt.«

Frau Bender war zwar nicht derselben Auffassung wie ihr Töchterlein, doch würde sie den Jule kaum mehr ändern können. Er war ein treuherziger und braver Bursche, nur immer ein wenig täppisch. Trotzdem mußte man ihn liebhaben. So war es selbstverständlich, daß er seine Ferien im Hause des Professors verbrachte.

»Muttilein, glaubst du im Ernst, daß der Jule mich später einmal heiraten will?«

»Der Jule ist gerade dreiundzwanzig Jahre alt geworden, du noch nicht fünfzehn. Ihr seid Jugendfreunde, und das genügt vorläufig.«

»Ja, das meine ich auch, Muttilein. Ich habe den Jule so gern, als wäre er mein Bruder.«

»Das ist richtig, Pommerle!«

Noch zur gleichen Stunde schrieb Pommerle dem Jule einen Brief.

»Wir freuen uns natürlich alle sehr, daß Du kommst, und Du wohnst auch bei uns. Aber wenn einer eine Freundlichkeit annehmen will, muß er vorher anfragen bei jenen, die diese Freundlichkeit vergeben. Schreibe also sehr schnell an meine Mutti und an den Väti einen Brief und frage an, ob Du bei uns wohnen kannst. Schreibe ihnen, Du würdest Dich sehr freuen, wenn Du die Ferien in unserem Hause verleben könntest. Du weißt ja, daß man Dich gerne sieht, Jule, daß wir von kleinauf befreundet sind, und so soll es bleiben. Schreibe also einen recht netten Brief, dann freuen sich die Eltern über Dein gutes Betragen und heißen Dich am Sonnabend mit offenen Armen willkommen. Ich selbst freue mich fürchterlich auf Dich und habe Dir soooo viel zu erzählen.«

Am Freitag kam prompt ein Brief von Jule.

»Mein lieber Vormund und liebe Frau Bender! Hiermit frage ich an, ob der Soldat, ach nein, der Gefreite Julius Kretschmar seinen Urlaub bei euch verleben darf. Ich weiß, daß man mich gerne sieht und daß wir von kleinauf befreundet sind, und so soll es bleiben. Ich schreibe euch diesen netten Brief, denn ihr sollt wissen, daß ich mir beim Militär ein gutes Betragen angewöhnt habe. Ich hoffe, ihr heißt mich am Sonnabend mit offenen Armen willkommen. Ich selbst freue mich fürchterlich, und habe euch sooo viel zu erzählen. Eine Antwort kommt nicht mehr an, ist auch nicht nötig, denn ich komme am Sonnabend.

Der Gefreite Julius Kretschmar.«

»Da steckt doch das Pommerle dahinter«, lachte der Professor. »Ich bin fest davon überzeugt, daß der Jule einen Teil aus Pommerles Brief abgeschrieben hat. – Nun, mir soll er willkommen sein.«

»Hoffentlich drehen die Mädchen nicht gar zu sehr die Köpfe nach ihm um«, lachte Frau Bender.

Am Sonnabend war Pommerle schon zehnmal hinauf in das Fremdenstübchen geeilt, um nachzusehen, ob auch alles für den Jule bereit sei. Auf einer Schüssel lag ein von Pommerle gewundener Kranz aus Vergißmeinnicht. Das sollte eine besondere Aufmerksamkeit für den Gefreiten und Jugendgespielen sein. Blitzsauber sah es in dem Zimmer aus; Jule würde sich hier gewiß sehr wohlfühlen. Er hatte bei Meister Reichardt, während seiner Lehrzeit, viel bescheidener gewohnt und war immer zufrieden gewesen. Von dem Fenster aus konnte er in den Garten auf die gepfropften Bäumchen sehen, und wenn er sich ein wenig hinausbeugte, standen vor ihm die geliebten Berge.

»Der arme Jule«, sagte Pommerle, »in Glogau sieht er nichts vom Riesengebirge; dabei hat er solche Sehnsucht nach den Bergen ... Nun, hier kann er das Gebirge genießen. Wir müssen unbedingt wieder einen Ausflug nach der Schneekoppe machen.«

Am Nachmittag ging Pommerle zur Bahn. Der Vater, der anfangs mitkommen wollte, war durch Besuch aufgehalten worden. So mußte Pommerle allein gehen, um den Gast zu empfangen. Auch jetzt hielt Pommerle ein Sträußchen Vergißmeinnicht in der Hand, um den Jugendgespielen damit zu empfangen.

Der Zug fuhr in die Halle; erregt lief das junge Mädchen auf dem Bahnsteig hin und her. Eine Menge Soldaten stiegen aus den Abteilen, und es dauerte längere Zeit, ehe der Jule kam. Sekundenlang standen sich die beiden wortlos gegenüber, dann schien es, als wolle Pommerle dem hoch aufgeschossenen Soldaten um den Hals fallen. Sie reichte ihm jedoch nur die Vergißmeinnicht und sagte innig:

»Sei herzlich willkommen, lieber Jule, wir freuen uns sehr auf dich. – Oh, du bist ein schmucker Soldat!«

Da richtete sich der Angeredete noch straffer auf. »Das sagen die Mädchen alle. – Pommerle, ich freue mich sehr, daß ich wieder in Hirschberg bin!«

Der Jule trug seinen kleinen Koffer selbst. Pommerle meinte zwar, man könne ihn am Bahnhof abgeben, ein Dienstmann werde ihn abholen, doch Jule wehrte ab.

»Wer bezahlt das?« rief er in seiner schroffen Art. »Meinst du, ich könne soviel Geld unnütz verschleudern? Außerdem trägt ein Soldat seinen Koffer selbst!«

»Aber Julchen, schreie mich doch nicht gleich beim ersten Empfang an, ich meine es doch gut, ich hätte gern das Tragen des Koffers bezahlt.«

»Dann wollen wir umkehren und den Koffer abgeben.«

»Unsinn, Julchen, jetzt gehen wir heim.«

»Ach so, – du hast mich nur zum besten gehabt.«

»Julchen, rede kein dummes Zeug, erzähle mir lieber, wie es dir geht.«

»Ja, – da ist die Apollonia«, er hielt verlegen inne und schaute Pommerle prüfend von der Seite an, »das ist nämlich die Tochter des Tischlermeisters Rispe in Glogau. Es sind nette Leute, Pommerle, – aber – du brauchst dir doch nichts dabei zu denken. Ich bin oft bei Rispes im Hause. – Sind sehr nette Leute. – Man hat doch manchmal Urlaub, dann gehen die Kameraden irgendwo hin und – weil Rispes eben so nette Leute sind, bin ich eben zu Rispes gegangen. Es sind wirklich sehr nette Leute.«

»Das glaube ich schon, Jule, und ich finde es sehr hübsch von dir, daß du nicht ins Lokal gehst, sondern in die Familie Rispe. Da könnt ihr euch über vieles unterhalten, denn es ist doch dein Handwerk.«

»Ja, – es sind wirklich nette Leute.«

»Und die Apollonia gefällt dir ganz besonders?«

»Quatsche keinen Unsinn«, sagte Jule ziemlich unwirsch und wandte sich ein wenig ab. Aber nach längerem Schweigen murmelte er wieder: »Wirklich sehr nette Leute, – kannst es mir glauben.«

Da klopfte Pommerle den Freund derb auf die Schulter: »Jule, es will mir scheinen, als ob du als Gefreiter Feuer gefangen hast. – Jule, Julchen, solltest du dich in Glogau verliebt haben?«

»Ich habe dir die Treue geschworen und halte mein Wort«, klang es grollend zurück.

Da brach Pommerle in fröhliches Lachen aus: »Julchen, darüber können wir später reden!«

Bei Benders angekommen, berichtete Jule schon in der ersten Stunde, daß der Tischlermeister Rispe und dessen Tochter sehr nette Leute wären, und er sich häufig in ihrem Hause aufhalte. Man fragte ihn nach seinen Erlebnissen beim Militär, doch schien es Benders, als sei der Jule diesmal nicht so offen wie bisher. Professor Bender, der seinen Schützling genau kannte, merkte sehr bald, daß hier etwas nicht ganz stimmte, Jule gedrückt war und stillen Kummer im Herzen trug. Um die acht Urlaubslage recht harmonisch zu gestalten, nahm er sich daher vor, den schmucken Gefreiten schon am Abend zu befragen, damit er sich die Last von der Seele rede. Dem Jule würde ganz gewiß zu helfen sein, und dann war er wieder der alte, frohe Geselle.

Pommerle erzählte von Gartenbaudirektor Olfert, von der Tanzstunde, die sie im Herbst besuchen werde, von ihrem Garten und von den vielen kleinen Erlebnissen, die ihr Herz erfüllten. Der Jule gab einsilbige Antworten, und als Pommerle davon sprach, daß sie in den Osterferien diesmal besonders in der Küche tätig gewesen wäre und schon vieles allein kochen könne, tönte von Jules Lippen ein so klägliches Seufzen, daß Pommerle im Erzählen innehielt.

Frau Bender blickte den Gast fragend an: »Sage einmal, lieber Jule, fehlt dir etwas?«

»Nee – –«

»Warum seufzest du so schmerzlich?«

»Mir fehlt gar nichts!«

Da erzählte Pommerle weiter. Doch der Jule verzog sein Gesicht immer schmerzlicher und stieß endlich hervor: »Das lernst du natürlich alles, um mal eine gute Hausfrau zu werden?«

»Aber Jule, jedes Mädchen muß doch kochen lernen!«

»Natürlich muß es«, brummte er, »es will doch geheiratet sein, und wenn man verheiratet ist, will man was Vernünftiges auf dem Tisch haben.« Dann schwieg er, nur ein zweiter langgestreckter Seufzer machte Pommerle das Herz ein wenig schwer.

So nahm das junge Mädchen als erste den Jule zur Seite. »Julchen, sprich, was fehlt dir? Du hast Kummer.«

»Ich habe keinen Kummer, ich bin müde und möchte schlafen gehen. Ich will in den Ferien gut ausschlafen, denn ich habe ein gutes Bett, in dem will ich mich herumwälzen. Das macht Spaß!«

»Dann schlafe dich gründlich aus, Jule. Gehe sogleich hinauf, ich werde den Eltern sagen, daß du müde bist. Besser wäre es, du sagtest ihnen zuvor gute Nacht, wie es sich gehört.«

Der Jule ließ sich von Pommerle ins Wohnzimmer führen, rief ein schroffes: »Gute Nacht!« in den Raum und ging davon.

»Er muß furchtbar müde sein«, versuchte Pommerle des Freundes Verhalten zu entschuldigen. »Morgen ist er ganz gewiß wieder der alte, liebe, freundliche Jule. Am ersten Ferientage ist man immer anders als sonst.«

Professor Bender wußte nun um so sicherer, daß auf dem Jule etwas lastete. Er blieb noch zehn Minuten sitzen, dann stieg er ohne Wissen von Frau und Tochter hinauf, um den Jule aufzusuchen.

Der saß auf der Bettkante und hatte den Kopf mit den kurzgeschnittenen Haaren in beide Hände gestützt. Er schaute auf, als Bender das Zimmer betrat.

»Na, mein Junge«, begann der Professor freundlich, »es ist wohl am besten, ich setze mich neben dich auf die Bettkante, dann sagst du deinem einstigen Vormund, was dich drückt.«

»Was mich drückt? – Gar nichts, Herr Professor!«

»So fängt jede Unterhaltung mit dir an, Jule. – Jetzt sagst du mir noch zwei- bis dreimal ein unfreundliches Wort, und dann fassest du Vertrauen. – Alter Bursche, ich kenne dich viel zu genau, um nicht zu wissen, daß du etwas in dich hineinfrißt, mit dem du allein nicht fertig wirst. – Jule, wir beide sind doch immer gute Freunde gewesen. Also, los!«

»Ich fresse gar nichts in mich hinein, und fertig muß ein Gefreiter mit allem werden!«

»Ganz gewiß, – aber – du hast in deiner Dienstzeit doch öfters auch kennengelernt, daß einer dem anderen beisteht, wenn es für einen zuviel wird. – Also sprich dich aus, Jule, denn du sollst acht schöne Ferientage in unserem Hause verleben. – Zuvor aber erleichtere dein Herz.«

»Ich weiß gar nicht, was Sie von mir wollen, Herr Professor!«

Um Benders Lippen spielte ein gütiges Lächeln. Er kannte den Jule und wußte, daß er jetzt bald reden würde. So wartete er ruhig und klopfte dem Zögernden auf den Rücken. Aber der Jule schwieg noch immer.

Da sagte Bender schließlich: »Jule, ich finde deine Sache gar nicht verwickelt, sie läßt sich sehr einfach lösen, man braucht nur ein wenig Mut dazu.«

Da hob Jule den Kopf und schaute den Professor forschend an. »Ich kann es ihr doch nicht sagen.«

»Natürlich kannst du es ihr sagen!«

»Dann weint sie immerfort, und ich habe ihr das Lebensglück vernichtet.«

Obwohl Bender noch immer nicht genau wußte, was der Jule damit meinte, war ihm bereits klar, daß hier die Liebe eine Rolle spielte.

»Sie ist noch jung, Jule, sie wird sich trösten. Und wenn du meinst, daß du sie nicht mehr leiden kannst – –«

»Ich kann sie aber leiden, ich habe sie schon damals gerngehabt, als ich sie zum ersten Male bei Ihnen sah. Immer sind wir zusammen gewesen, das ist vielleicht dann die große Liebe geworden. – Bei unserer Wanderung durch das Riesengebirge habe ich ihr gesagt, daß sie mal meine Frau wird, und sie hat es mir auch gesagt. – Jetzt lernt sie sogar schon kochen, weil sie sich auf mein Wort verläßt. – Aber – die Apollonia ist wirklich ein sehr nettes Mädchen, und Meister Rispe hat nur die eine Tochter und eine schöne Tischlerei. Da dachte ich, – – aber es geht eben nicht, – weil ich ihr – – sagte, ich werde sie heiraten, und weil ich nicht will, daß sie unglücklich wird.«

»Die Apollonia?«

»Nein – – das Pommerle!«

Professor Bender wandte sich rasch ab. Jetzt hätte er am liebsten gelacht.

»Ich habe dem Pommerle doch immer gesagt, ich werde sie heiraten, und Pommerle verläßt sich auf mein Wort. – Wir haben zusammen in Neuendorf gesessen, – dort habe ich gesagt: ›Ich werde einmal Tischler und heirate dich, wenn ich fertig bin.‹ – In zwei Jahren muß ich mein Wort halten, denn dann ist Pommerle alt genug, um meine Frau zu werden.«

»Und nun ist die Apollonia dazwischengekommen, die dir das Herz stahl, und du weißt nicht mehr, wen du heiraten sollst? – Das vierzehnjährige Pommerle oder die Tochter von dem netten Meister? Wie alt ist denn die Apollonia?«

»Neunzehn Jahre, – sie ist wirklich sehr nett. Ich bin abends sehr oft dort. Der Meister hat eine schöne Tischlerei, er will mich auch anstellen, wenn ich zu Oktober fertig bin.«

»Und dann soll bald Verlobung sein?«

»Ich kann doch nicht!« rief der Jule gequält. »Ich habe es dem Pommerle versprochen, daß ich sie heiraten werde, und ein Gefreiter hält sein gegebenes Wort!«

»Ist das dein ganzer Kummer, Jule?«

»Zwei Mädchen lieben mich, nun weiß ich nicht, wie ich von der einen loskommen soll. – Möchte mal wissen, ob das nicht Kummer genug ist!«

»Na, Jule, wenn das dein ganzes Herzeleid ist, dann kann ich dir helfen. – Pommerle denkt gar nicht ans Heiraten.«

»Oho, sie sagte mir früher, sie wird mich heiraten.«

»Ja, als sie ein Mädchen von zehn Jahren war.«

»Aber ich war viel älter und habe es ihr auch gesagt. – Nun verläßt sie sich darauf und lernt schon kochen!«

»Jule, Pommerle geht noch zwei Jahre zur Schule und will dann Gärtnerin werden. Mein Pommerle hat dich lieb wie ihren Bruder und wird sich sehr freuen, wenn du ein liebes Mädchen findest, das du heiraten möchtest.«

Eigenwillig schüttelte der Jule den Kopf. »Ich sagte ihr, ich werde sie heiraten, nun muß ich sie auch heiraten.«

»Wenn dir nun Pommerle das gegebene Wort zurückgibt, wenn es dich nicht will?«

Jule sprang auf; gekränkter Stolz sprach aus seinen Mienen. »Sie will mich nicht? – Die Mädchen drehen alle die Köpfe nach mir um. – Warum will mich Pommerle nicht? Ich habe drei Zwölfen nacheinander geschossen, bin vor der Kompagnie gelobt worden! – Oh, ihr denkt, der Jule ist dumm! – Der ist noch nie dumm gewesen! – Herr Professor, ich habe Ihnen viele schöne Steine gebracht, und Sie haben darüber geschrieben. – Ich bin außerdem ein guter Soldat, sollten mal sehen, wie ich den Parademarsch mache. – Warum will mich das Pommerle nicht?«

»Weil mein Pommerle mit dir befreundet bleiben möchte.«

»Hat sie gesagt, daß sie mich nicht heiraten will?«

»Das hat Pommerle nicht gesagt, denn wir haben darüber nicht gesprochen. Pommerle braucht mit ihren knapp fünfzehn Jahren noch lange nicht ans Heiraten zu denken.«

»Ich weiß aber, daß sie Verehrer hat, Herr Professor, ich weiß das ganz genau. – Der Student, der im Herbst in Hirschberg war, den würde sie gewiß gerne heiraten, und in die Tanzstunde wird sie auch nur gehen, um Bekanntschaften zu machen. – Warum will sie also mich nicht heiraten?«

»Jule, jetzt bist du wieder genau so töricht wie früher. Ich dachte, du seiest ein kluger Gefreiter?«

Jules Erregung ließ nach. Er fühlte selbst, daß er sich wieder einmal hatte hinreißen lassen. Eigentlich war er viel zu alt, um in den früheren Ton zurückzuverfallen. Aber durch seinen seelischen Kummer war er innerlich zerrissen.

»Am besten ist es«, sagte Bender, »du sprichst dich mit Pommerle einmal gründlich aus. Erzählst ihr von der Apollonia und sagst ihr, daß dir Meister Rispe nach beendeter Dienstzeit eine Stellung anbietet. Das weitere findet sich dann ganz von selbst. Du kannst doch zufrieden sein, wenn Pommerle deine Freundin bleibt, treu wie eine Schwester zu dir hält und du einmal die Apollonia heimführst.«

»Ja, – damit könnte ich wohl zufrieden sein, – aber – ich habe dem Pommerle doch versprochen, daß ich es heiraten werde.«

»Nun gehe erst einmal schlafen und mache dir keine Sorgen. Pommerle wird dir morgen sagen, daß es ihr viel besser gefällt, wenn sie deine Schwester bleiben darf.«

Ein breites Lächeln glitt über Jules Gesicht, dann griff er verschämt in die Brusttasche und holte ein Bild hervor.

»Das ist sie!«

»Ein nettes Mädchen! Wenn es ordentlich und fleißig ist, könnte das die rechte sein.«

»Ich habe sie wirklich sehr gern, Herr Professor, – ich denke immerfort an sie. Wenn ich einmal eine schöne Frau sehe, bilde ich mir ein, es ist meine Appi. Beim Marschieren geht sie in Gedanken an meiner Seite, und wenn ich schieße, denke ich auch an sie. Ich habe sie sehr gern, Herr Professor. Ihnen kann ich es ja sagen. Sie haben ja auch mal die Frau Professor sehr gern gehabt, da werden Sie wissen, wie es einem Manne in solcher Lage zumute ist.«

»Ja, Jule, das weiß ich! – O daß sie ewig grünen bliebe, die schöne Zeit der jungen Liebe!«

Jules Gesicht strahlte. »Ist das ein Gedicht?«

»Ja, ein schöner Vers.«

»Bitte, sagen Sie ihn noch einmal.«

Bender wiederholte die Zeile. Er mußte sie noch zweimal sagen. Leise wiederholte sie der Jule. »Das ist schön, das sage ich meiner Appi!«

»Wirst du nun morgen wieder froher sein?«

Er seufzte. »Wenn ich nur erst mit dem Pommerle gesprochen hätte! – Wenn es sehr traurig ist, wenn es weint, weiß ich nicht, was ich machen soll.«

»Pommerle wird nicht weinen, lieber Jule! – Und nun gehe schlafen und träume von deiner Appi!«

»Jawohl! – O daß sie ewig grünen bliebe, die schöne Zeit der jungen Liebe!«

Das Mäuseschwänzchen

Professor Bender berichtete schon am anderen Morgen seiner Tochter von Jules Sorgen. Pommerle lachte dazu hellauf.

»Der Jule ist und bleibt ein guter Junge, ich werde ihn beruhigen.«

»Nun«, scherzte der Professor, »hast du niemals daran gedacht, ihn einmal zu heiraten?«

»Aber Väterli, ich will eine tüchtige Gärtnerin werden. Erst muß ich noch einige Jahre die Schulbank drücken, dann geht es ins Leben hinaus. Was später wird, darüber brauche ich mir jetzt den Kopf noch nicht zu zerbrechen. Wenn der Jule aber ein junges Mädchen hat, das er von Herzen liebt, soll er ruhig seine Appi heiraten.«

»Das kannst du ihm sagen, Pommerle, denn Jule fühlt sich wirklich über seine zwei Bräute bedrückt.«

So suchte das junge Mädchen sehr bald den Jugendgespielen auf. –

Jule machte zwar einen etwas scheuen Eindruck, als Pommerle ihren Arm in den des Gefreiten schob und ihn aufforderte, mit ihm einen Spaziergang zu machen, ging aber bereitwillig mit.

»Ich gehe gern mit solch einem schmucken Soldaten spazieren, das kannst du dir denken, Jule.«

»Freilich, freilich«, seufzte er, »es macht alle Mädchen stolz und glücklich, wenn sie mit uns spazierengehen können.«

Pommerle lenkte die Schritte hin zum Hausberg. »Erinnerst du dich noch daran, lieber Jule, wie du einstmals hergelaufen bist, um den Kilian, der hier verzaubert sitzt, zu bitten, der Berg möge sich öffnen, möge auch dir die großen Gold- und Silberschätze zeigen.«

»Freilich erinnere ich mich noch daran.«

»Heute glaubst du doch nicht mehr daran?«

»Pommerle, – man kann nie wissen – –«

»Du, Jule, – hast du heute noch Angst vor dem Rübezahl?«

»Du redest so altklug, als ob du mit deinen vierzehn Jahren wüßtest, was in der Welt vorgeht! Es gibt viel Unerklärliches, und Leute mit weißen Haaren grübeln über das Unerklärliche nach. Du brauchst dir nicht einzubilden, daß du schon alles weißt. Wir sprechen oft von solchen Dingen, manchmal gibt es Dinge, – – die – – hängen zwischen Himmel und Erde, und – unsere Schulweisheit – – träumt von diesen Dingen. Das hat einmal ein großer Dichter gesagt.«

»Stimmt, Jule! – Es gibt mehr Dinge zwischen Himmel und Erden, als eure Schulweisheit sich träumen läßt.«

»Ja, Pommerle, so war es, – genau so hat unser Stubenältester gesagt. Darum brauchst du auch nicht über den Kilian und den Rübezahl zu lachen.«

»Laß gut sein, Julchen, ich weiß auch, daß unsere Fischer in Neuendorf bis in ihr hohes Alter hinauf an den fliegenden Holländer, an die Seeschlange und andere komische Dinge glauben. – Wollen wir nun einmal den Rübezahl rufen, damit er dir beisteht? Denn du hast Sorgen!«

Jule machte sich hastig von Pommerle frei. »Laß den Berggeist in Ruhe!«

»Der Berggeist hilft gerne verliebten Leuten. Er wurde von Liebenden immer angerufen, Jule, das weiß ich aus vielen Büchern, die ich geschenkt bekam, – und da du doch ein Liebender bist, soll er dir helfen, damit du bald deine Appi heiraten kannst.«

»Was weißt du denn von der Appi?«

»Alles, Jule! – Du gehst im Herbst, wenn du vom Heer entlassen wirst, zu Meister Rispe in Glogau, wirst dort beweisen, daß du ein tüchtiger Tischler bist, und dann wird Meister Rispe sehr froh sein, daß er dich zum Schwiegersohne bekommt. Ich komme dann zu deiner Hochzeit und werde sehr froh sein.«

Jule schaute Pommerle unsicher an: »Es ist schon immer bestimmt gewesen, daß wir zwei uns heiraten sollten.«

»Das haben wir Kinder uns so ausgedacht, doch das hat keinen Wert. Du bist mir immer ein lieber Freund, Jule, und es ist etwas sehr Schönes, wenn man einen Freund auf Erden hat, den man in seiner Not befragen kann und der einem mit Rat und Tat hilft. – Und nun, lieber Jule, erzähle mir einmal, wie deine Appi aussieht.«

Aber der Jule kam nicht so rasch über Pommerles Worte hinweg. Es wollte ihm nicht in den Sinn, daß Pommerle im Ernst nicht daran gedacht hatte, den langjährigen Spielgefährten zu heiraten. Erst als Pommerle immer wieder vergnügt und ruhig von Jules bevorstehendem Glück erzählte, fiel von dem schwerfälligen Gefreiten die Seelenlast ab. Als nun Pommerle gar bestätigte, daß sie sich darauf freue, zunächst den Beruf einer Gärtnerin zu erlernen und auszuüben, wurde es hell in der umdüsterten Soldatenseele. Er drückte die Jugendgespielin stürmisch an sein Herz.

»Ich habe der Appi schon von unterwegs eine Karte geschrieben. Ich habe sie wirklich sehr gern, sie ist mein ganzes Glück! Sie macht mir das Herz warm und voll, und wenn ich mich einmal ärgere, brauche ich nur an sie zu denken, und alles ist wieder gut.«

»Dann gehst du abends zu ihr, sagst ihr: ›Meine liebe Appi –‹«

»Ich sage ihr ganz was anderes«, flüsterte Jule verschämt, »ich sage ihr: ›Du bist das süßeste Mäuseschwänzchen auf der Welt.‹ Das hört sie sehr gern! – Immer, wenn ich sie ›mein Mäuseschwänzchen‹ nenne, lacht sie wie der Mond. Sie ist genau so schön und so rund wie der Mond. Ich will dir jetzt ihr Bild zeigen.«

Wieder zog Jule das Bild aus seiner Brusttasche. Pommerle betrachtete es befriedigt. »Sie gefällt mir, Jule, sie wird gewiß eine gute und liebe Frau sein. Eure Herzen werden ineinanderschlagen: es werden zwei Seelen und ein Gedanke sein. Oh, es muß sehr schön sein, wenn man verliebt ist. Ich bin leider noch nicht verliebt gewesen.«

»Pommerle, dann hast du das Beste, was es auf Erden gibt, noch nicht genossen. – O daß sie ewig grünen bliebe, die junge Zeit der schönen Liebe. – Pommerle, das ist ein Gedicht, das habe ich – – glaube ich, selber gedichtet.«

»Julchen, schwindle nicht, sonst kommt der Rübezahl und verwandelt dein ›Mäuseschwänzchen‹ in ein Mäuschen.«

Jule sah sich ein wenig ängstlich um und sagte rasch: »Nein, es war ein anderes Gedicht, das hier habe ich von deinem Vater gelernt. Soll ich dir noch mehr von meinem ›Mäuseschwänzchen‹ erzählen?«

Während des ganzen Weges mußte Pommerle die Schwärmereien des Jugendfreundes anhören. Mitunter lachte sie freilich, wenn der Gefreite in gar zu verzückten Ausdrücken von seiner Appi sprach, ermunterte ihn aber doch immer wieder, noch mehr zu erzählen.

»Jetzt müssen wir heimgehen, Pommerle, ich will der Appi einen Brief schreiben. Sie bekommt täglich einen Brief von mir, sonst bricht ihr das Herz vor Kummer. Mir will sie auch jeden Tag schreiben. – Nun weiß ich, daß ich dir nicht wehtue, nun kann ich meine heiße Liebe zu ihr fließen lassen, wie die Oder bei Glogau! Komm, wir wollen heim!«

Eine Stunde später saß Jule bei der schwierigen Arbeit des Briefschreibens. Pommerle hatte schon mehrmals in sein Stübchen geschaut und gefragt, ob er noch immer nicht fertig sei. Doch Jule seufzte:

»Du weißt, ich habe nie gerne geschrieben, es war zu schwer. Ich schreibe den Brief erst ins Unreine. Unser Stubenältester ist ein lieber Kamerad, der mir die Briefe stets durchsieht, weil ich Fehler mache. Das will mein ›Mäuseschwänzchen‹ nicht.«

»Siehst du, Jule, das kommt davon, wenn man hinter die Schule geht und nicht lernen will. Erst später, als dir mein Väterli ernsthaft ins Gewissen redete, hast du angefangen, etwas zu lernen. Die Lücken machen sich jetzt bemerkbar, Jule. Wir Kinder denken immer, wir müssen für den Lehrer lernen. Es wird uns ja manchmal verflixt sauer, aber später merkt man, daß man vieles versäumte.«

»Ja, Pommerle, das merke ich auch«, sagte der Jule und wischte sich ein paar Schweißtropfen von der Stirne. »Pommerle, willst du nachher den Brief durchlesen und die Fehler richtigmachen?«

»Gerne helfe ich dir, lieber Jule.«

»Ich habe immer eine Zeitung neben mir liegen, wenn ich schreibe, ich suche dann so lange darin herum, bis ich das schwierige Wort, das ich schreiben möchte, finde. Manchmal finde ich es nicht. Dann schreibe ich einen anderen hübschen Satz aus der Zeitung ab, weil ich genau weiß, daß ich dann keinen Fehler mache. – Manchmal paßt dieser Satz nicht ganz in meinen Brief, den ich mit Liebe aus meinem Herzen schreibe. Dann wundert sich mein ›Mäuseschwänzchen‹. Ich sagte ihr schon, woher das kommt, ich erzähle ihr alles, was mich bewegt.«

»Bist du nun bald fertig mit dem Briefe?«

»Es geht gar so langsam«, seufzte der Jule.

»So gib einmal her, was du fertig hast«, tröstete Pommerle, »dann helfe ich dir weiter.«

»Du darfst aber zu keinem Menschen erzählen, was zwei Liebende sich schreiben. So etwas muß ein Geheimnis bleiben. Unser Stubenältester sagte einmal: ›Wenn still ein Herz in Liebe glüht, soll man nicht mit dem kleinen Finger daran rühren, sonst wird der Götterfunken ausgepustet.‹«

»Jule, ich schwöre dir, zu schweigen! Ich werde deine Herzensgeheimnisse heilig halten. Niemand soll erfahren, was deine Liebe dir diktierte.«

Jule reichte Pommerle ein Blatt mit zahlreichen Verbesserungen. Auch ein Tintenfleck war darauf zu sehen. Pommerle begann zu lesen:

»Hertziges, süßes Mäuseschwänzchen! Es ist der erste Brief, den ich Dir in all meiner Liebesgluht aus dem schönen Hirschberg, meiner Heimad, zu Füßen lege. Immer denke ich an mein süßes Mädchen. Dankerfüllt zeigen wir allen Freunden und Bekannten an, daß heute – – ich gesund hier bin. Ich liebe Dich, mein Mäuseschwänzchen. Im Treumen ist mir Dein Bilt erschinen. Ein entsetzliches Unglück ereignete sich gestern abend. Der Professor hatte nehmlich mit mir eine Aussprache, aber dann gink alles gut. Die berühmte Filmschauspielerin sah ganz entzückend aus, so entzückend wie Du, wenn ich Dich sehe ...«

Weiter war der Brief noch nicht gediehen. Pommerle hatte einige Worte verbessert.

»Lieber Jule, wollen wir nicht einiges aus dem Briefe streichen? Man merkt gar zu sehr, daß du die Zeitung zu Hilfe genommen hast. Vielleicht sagst du mir, was du schreiben willst, ich schreibe dir alles vor – –«

Jule umarmte Pommerle stürmisch. »Ja, mach' das! Ich möchte doch so gern hinaus in die Berge gehen. So ein erster Brief dauert so entsetzlich lange. Ich wüßte schon, was ich der Appi schreiben wollte.«

»Na, dann mal los! Die Überschrift kann ja bleiben.«

»Herziges, süßes Mäuseschwänzchen! Es ist der erste Brief, den ich Dir aus dem schönen Hirschberg sende ...«

»Nein«, wehrte Jule, als Pommerle schrieb, »› ... den ich Dir in all meiner Liebesglut sende ...‹ Mein ›Mäuseschwänzchen‹ hat es gern, wenn ich von Liebe spreche.«

»Wie wäre es, Jule, wenn wir schrieben: ›All meine Herzgedanken sind immer nur bei Dir! Im Wachen und im Träumen sehe ich Dein liebes Bild ...‹?«

»Sehe ich dein liebes, süßes, schönes Bild«, warf Jule dazwischen.

»Gut«, meinte Pommerle, »es mag wohl so sein. Wenn man verliebt ist, macht man viele schöne Worte. – ›Meine Reise habe ich gut überstanden ...‹«

»Nein«, wehrte Jule abermals ab. »›Meine Reise war ein Denken an Dich. Auf jeder Station ...‹ Kannst du das schwere Wort auch richtig schreiben, Pommerle?«

»Ja, das kann ich. – Also weiter!«

»›Auf jeder Station sah ich ein Mäuseschwänzchen rascheln, das zu meinen Füßen kroch und mich anblickte, zärtlich wie Du!‹«

»Jule, das ist Quatsch! Ein Mäuseschwänzchen – – –«

»Schreibe nur so, wie ich es haben will!«

»Meinetwegen«, sagte Pommerle gelassen, »nur mußt du deiner Appi auch etwas von deiner Heimat erzählen, wie schön sie ist.«

»Hast recht! – ›Wenn ich den Kopf aus dem Fenster stecke, Du süßes, herziges Mäuseschwänzchen, steht der ganze Gebirgskamm vor meinen Augen! Da ist ganz in der Nähe der Prudelberg ...‹«

»Aber Jule, die Berge brauchst du einzeln nicht zu nennen. Nur so eine allgemeine Schilderung.«

»Sei still und störe meine Gedanken nicht. – ›So schön wie der Prudelberg bist Du, mein Mäuseschwänzchen! Nächstens gehe ich auf die Schneekoppe, das ist der höchste Berg im Riesengebirge. Von dem habe ich Dir schon erzählt. Wenn man von dort oben umherschaut, sind überall Berge, nicht so wie in Glogau. Du bist ja auch schon auf der Schneekoppe gewesen. Oben auf der Schneekoppe steht ein Haus ...‹«

»Aber Jule«, unterbrach Pommerle, »wenn die Appi schon auf der Schneekoppe war, brauchst du ihr das alles nicht zu schreiben.«

»Na, was soll ich denn dann schreiben?« rief er unwirsch. »Alles paßt dir nicht! Erst willst du, ich soll was von hier schreiben, und dann ist es dir wieder nicht recht. – Vom Rübezahl soll ich natürlich auch nichts erzählen?«

»Den Rübezahl kennt die Appi, denn Glogau liegt in Schlesien. – Schreibe ihr vom Vati, daß er sich freut, daß du hier bist, schreibe ihr von der Mutti, und schreibe auch, daß ich mich freuen würde, wenn ich deine Appi im Riesengebirge einmal sehen würde. – Jule, hast du ihr schon einmal von mir erzählt?«

»Immerzu«, sagte der Jule hastig, »wenn ich nicht bei meiner Appi bin, habe ich doch Sehnsucht nach euch. Nun schreibe aber weiter, denn ich will nachmittags in die Berge.«

Endlich war der Brief unter erregten Zwischenrufen beendet. Besonders der Schluß wurde von Pommerle beanstandet.

»Jule, so schreibt kein vernünftiger Mensch, auch wenn er noch so verliebt ist!«

»Zebe schreibt immer so!«

»Wer ist das?«

»Der Stubenälteste, der mir beim Briefeschreiben hilft. Die Appi würde sich wundern, wenn es heute anders wäre.«

»Hat dich der Stubenälteste nicht ein wenig ausgelacht?«

»Er hat auch eine Braut. – Schreibe, wie ich gesagt habe!«

»Meinetwegen!« sagte Pommerle. – »›Lebe wohl, Du bist ein einziges Zuckerstückchen, mein Mäuseschwänzchen! Ich küsse Deine Zuckernase, Deinen Honigmund und Deine Schokoladenwangen, denn Du bist das süßeste Zuckerzeug der ganzen Welt.

Dein immer liebender Jule‹«

»So, – –« sagte Pommerle, »hier hast du den Brief. Nun schreibe ihn recht sauber ab, dann kannst du loslaufen!«

Die Arbeit dauerte noch ein ganzes Weilchen. Erst am späten Nachmittag wurde das Schreiben in Hirschberg in den Briefkasten geworfen.

Am nächsten Morgen händigte Professor Bender Jule einen Brief aus. Seine Augen leuchteten wie zwei Sonnen. Den Brief in der Hand, lief der Jule vom Frühstückstisch fort, um ihn allein, ohne forschende Augen, zu lesen. Eine halbe Stunde verging, der Jule kam nicht zurück. Als dann Frau Bender hinaus auf den Hausboden ging, hörte sie aus Jules Zimmer lautes Stöhnen. Erschreckt öffnete sie die Tür. Da saß der Gefreite, kummervoll zusammengesunken, und hielt eine Ansichtspostkarte in der Hand.

»Jule, was ist denn geschehen?«

»Alles ist aus, – mein Glück ist hin – –«

»Aber Jule!«

»Alles dahin – – sie will mich nicht mehr. – Alles ist aus! Alles aus, – hier steht es!«

Quer über die Ansichtskarte war mit Blaustift geschrieben: »Es ist alles aus!«

Frau Bender betrachtete die Karte genauer. Es war Jules eigene Karte. Er hatte sie geschrieben, als er von Glogau abgefahren war. Auf der Umsteigestation Kohlfurt war sie von ihm in den Postkasten gelegt worden. Und da Jule eben nicht ganz firm im Schreiben war, stand zu lesen: »Allen Leuten will ich sagen, Du bist eine Gans –« Dann war kein Platz mehr auf der Bildseite der Karte. Der Jule hatte sie umgewendet und auf der anderen Seite weitergeschrieben: »– Herrliche Blume, die gibt es während der Fahrt überall in den Gärten. Frülinksblumen!«

Apollonia mochte nur die erste Seite der Karte gelesen haben, auf der stand, daß Jule allen sagen wolle, sie sei eine Gans. Warum hatte er auf die andere Seite die Worte von den Blumen gekritzelt? So war von Apollonia die Karte durchstrichen worden, und darüber stand: »Es ist alles aus!« Das war die ganze Botschaft, die sie heute dem Gefreiten Jule Kretschmar sandte.

»Es ist alles aus, – es ist alles aus – –« Das waren die Worte, die Jule ununterbrochen wiederholte. Dabei verzog er das Gesicht jammervoll, war sogar dem Weinen nahe, so daß Frau Bender lebhaftes Mitgefühl mit ihm empfand.

»Jule, höre mich einmal ruhig an.«

»Es ist alles aus! – – Dabei hat mir Meister Rispe gesagt, ich solle zu ihm in die Werkstatt kommen. Wenn ich mich tüchtig zeige, solle ich später die Werkstatt haben und die Appi dazu. – Nun ist alles aus! Sie hat vielleicht schon einen anderen. Ich weiß schon, ich bin ihr manchmal zu dumm. Richtig schreiben kann ich auch noch immer nicht.«

»Ja, ja, Jule, das ist es schon!«

»Sie ist ja auch so schön, so klug! Tausend Millionen Männer kann sie haben. – Ach, nun ist alles aus – – alles ist aus!«

»Nein, Jule, es handelt sich hier um ein Mißverständnis. Deine Appi hätte eigentlich merken müssen, daß du dich töricht ausgedrückt und wieder einmal falsch geschrieben hast.«

Aber kein noch so freundlicher Zuspruch fruchtete etwas. Jules Herz war voller Liebesweh, er wollte nichts anderes hören. So wußte Frau Bender keinen anderen Ausweg, als Pommerle von dem Leid des Freundes zu erzählen. Sie fand vielleicht die passenden Trostworte.

Das junge Mädchen kicherte übermütig, als sie die Karte las, die ihr die Mutter brachte.

»Allen Leuten will ich sagen, du bist eine Gans – –« Da war es freilich selbstverständlich, daß das »süße Mäuseschwänzchen« beleidigt dem Jule erklärte: »Nun ist alles aus!« Aber Pommerle ahnte, welche Finsternis in Jules Seele herrschte. So eilte sie hurtig hinauf zu dem Freunde. Auch nicht eine Stunde länger sollte er in seinem Gram verharren.

»Es ist alles aus, – es ist alles aus!« klang es ihr schon an der Tür entgegen.

So setzte sich Pommerle, wie ganz kürzlich der Vater, neben Jule auf die Bettkante und streichelte seine Hände. »Es ist gar nichts aus, Jule! Dein ›Mäuseschwänzchen‹ bekommt heute deinen Brief, und alles ist wieder gut. Verliebte Leute müssen sich zanken. Es gibt ein so schönes Gedicht, Jule, darin heißt es: ›Himmelhoch jauchzend, zu Tode betrübt ...‹ Wenn man verliebt ist, muß es so sein. Da muß man bald jauchzen, bald müssen die Tränen fließen. Das sagen alle meine Freundinnen. – Sieh mal, Jule, das gehört zur glücklichen Liebe; darum muß es auch einmal finstere Nacht in deinem Inneren sein. Das ist der Lauf der Welt.«

»Sie schreibt hier: ›Es ist alles aus!‹«

»Auch das gehört zu der großen Liebe, Jule. Meine Freundinnen sagen: ›Ein Gewitter reinigt die Luft.‹ Darum muß es heute bei dir gewittern. Das ist gar nicht schlimm.«

Als alles das bei Jule nicht verfangen wollte, sagte Pommerle liebevoll: »Rübezahl, der mächtige Berggeist, hat dir immer beigestanden, er verläßt dich nicht. Rübezahl neckt gar zu gern verliebte Leute, er wird auch dir weiterhelfen. Sende deinem ›Mäuseschwänzchen‹ die Karte noch einmal zurück und schreibe dazu, daß es auf der anderen Seite weitergehe, daß sie eine ganz herrliche Blume sei. Aber schreibe das Wort ›ganz‹ richtig, lieber Jule!«

Der machte kreisrunde Augen. Pommerle hielt ihm die Karte hin. »Sieh einmal, lieber Jule, wenn du mir diese Karte geschrieben hättest, wüßte ich gleich, daß du nicht richtig schreiben kannst. Aber deine Appi weiß es noch nicht, darum bildet sie sich nun ein, du wolltest sie kränken. – Soll ich deinem ›Mäuseschwänzchen‹ schreiben und alles erklären?«

»Pommerle, wenn du das tun wolltest, würde ich es dir niemals vergessen! Du wärst meine Lebensretterin, denn ich kann ohne mein ›Mäuseschwänzchen‹ nicht mehr leben!«

»Na, na«, meinte Pommerle trocken, »so schlimm wird es nicht sein! Aber ich kann nicht sehen, daß du traurig bist, lieber Jule, darum werde ich sofort schreiben. Ich nehme die Karte mit.«

In Jules Herz stieg neue Hoffnung auf. Wenn Pommerle etwas übernahm, kam es fast immer zum guten Ende. Das wußte er. Trotzdem blieb die bange Furcht in ihm, daß Apollonia unversöhnlich bleiben könne.

Während Pommerle einen lieben Brief an Appi schrieb, kritzelte der Jule den Rand der Zeitung voll. Immer wieder stand das Wort »ganz – ganz – ganz« darauf, und zum Schluß war zu lesen: »Ich bin wirklich eine Ganz!«

Noch zur selben Stunde trug Pommerle den Brief zur Post. Sie hatte den Freund in den schönsten Farben geschildert, sprach auch von dessen tiefer Trauer. Der Jule sei zwar immer ein fauler Schüler gewesen, aber ein fleißiger Tischler und ein schrecklich guter Mensch.

»Wer das Glück hat, den Jule einmal zu heiraten, der braucht Tod und Teufel nicht zu fürchten, der wird von dem guten Jule auf Händen in dem Paradies der Liebe umhergetragen.« Pommerle fand diesen Satz herrlich. Apollonia konnte ganz bestimmt nicht widerstehen. Auch über die Karte, die der Jule geschrieben hatte, wurde Aufklärung gegeben, so brauchte das süße »Mäuseschwänzchen« keinen Augenblick daran zu zweifeln, daß Jule in seiner Appi eine herrliche Blume sah.

Obwohl Professors Jule öfters nach seinem Dienst und seinem Leben als Soldat ausfragten, erhielten sie niemals einen vernünftigen Bescheid. Jule war derart in seinen Schmerz eingesponnen, daß er keine Lust verspürte, von sich selbst zu erzählen. Alle seine Gedanken drehten sich um die verlorene Appi.

Sehr energisch verlangte Bender, daß er einmal seinen einstigen Lehrherrn, den Tischlermeister Reichard, aufsuche; Jule aber schüttelte den Kopf.

»Ich bin viel zu traurig, ich kann ihm doch nichts erzählen. Und von Appi mag ich nichts sagen. Appi ist mir verloren.«

»Du hast doch Sabine, der lieben Tochter deines einstigen Meisters, so oft deine Sorgen anvertraut, Jule. Sie wird auch jetzt wieder ein gutes Wort für dich haben.«

»Es ist ja alles aus! – Wozu soll ich erst mit Sabine reden?«

»Aber Meister Reichard und Sabine wissen, daß du hier bist. Sie würden es als große Ungezogenheit ansehen, wenn du nicht hingehen wolltest.«

»Es ist doch alles aus!« beharrte der Jule. »Ich will keinen Menschen sehen, will mit keinem reden! – Herr Professor, wenn Sie es gut mit mir meinen, sprechen Sie nicht mehr mit mir!«

»Jule, du bist ein recht verrückter Bengel geworden!«

So hielt es Bender für richtig, den vergrämten Soldaten Pommerle zu überlassen. Pommerle hatte ja auch den Brief an die Appi geschrieben. Wahrscheinlich würde schon morgen eine Antwort aus Glogau eintreffen, die günstig lautete. Wenn Appi ein einigermaßen vernünftiges Mädchen war, verzieh sie dem Jule den Schreibfehler, und alles war wieder gut.

Pommerle tröstete auch wirklich den verzweifelten Jule so gut sie das konnte.

»Erzähle mir doch ein wenig von deinem Soldatenleben, Jule. Ich möchte rasend gern wissen, was du treibst.«

Doch Jule wehrte auch Pommerle ab und schwieg beharrlich.

Am nächsten Tage traf ein Brief aus Glogau ein. Jule wurde anfangs blaß und rot, dann lief er mit dem Brief hinauf in sein Zimmer, stürmte nach einer halben Stunde heraus, drückte Pommerle vor Freude halbtot und rief lachend:

»Alles ist wieder gut! Was wollt ihr nun von mir wissen?«

Jule erzählt

Seit dem Briefe, der Jule Appis Verzeihung gebracht hatte, und der auch die Versicherung enthielt, daß Appi ihm niemals für immer hätte bös sein können, war Jule wie ausgewechselt. Noch einmal ließ er sich von Pommerle die Versicherung geben, daß sie ganz gewiß nicht daran denke, ihn zu heiraten, dann sagte er zweifelnd:

»Die Sabine wird doch auch kein Verlangen haben, die meine zu werden?«

»Dummer Jule, – Sabine ist älter als du, außerdem ist sie blind –«

»Na ja«, meinte Jule nachdenklich, »da kann sie auch nicht sehen, wie schmuck ich aussehe. Glaube mir, Pommerle, wenn mich die Mädchen in meiner Extrauniform sehen, sitzt ihnen der Kopf auf dem Rücken, wenn ich vorübergehe.«

»Jule, sei nicht so furchtbar eingebildet«, tadelte Pommerle, »im vorigen Jahre hat auch keine den Kopf auf dem Rücken gehabt.«

»Ja«, klang es verächtlich, »im vorigen Jahre hatte ich noch keine Extrauniform, es fehlte auch der silberne Winkel.« Dabei wies der Jule voller Stolz auf das Gefreitenabzeichen, das auf dem Oberärmel eingestickt war. »Was meinst du, wie solch silberner Winkel den Mädchen in die Augen sticht? Meiner Appi ist er sofort aufgefallen.«

»Julchen, da wirst du wohl gänzlich überschnappen, wenn du Unteroffizier werden solltest und die silbernen Tressen an den Kragen bekommst?«

»Unteroffizier werde ich wohl erst nach dem Manöver werden, dann ist meine Dienstzeit zu Ende. Aber nach dem silbernen Winkel drehen sich die Mädchen auch schon um.«

»Na, Jule, jetzt kann ich doch endlich einmal vernünftig mit dir reden. Bisher hast du immer nur von deinem ›Mäuseschwänzchen‹ erzählt. Wir alle möchten doch gerne wissen, was du als Pionier treibst.«

»Oh, da könnte ich jahrelang erzählen!«

»Warum hast du es denn noch nicht getan, Julchen?«

»Wenn das Herz schwer ist, ist auch die Zunge gelähmt.«

»Aber heute nachmittag, wenn wir im Garten beim Kaffeetrinken sitzen, erzählst du uns; dann gehst du zu Meister Reichard und erzählst auch dort, wie es dir geht.«

»Ich habe mich überhaupt bisher noch wenig in Hirschberg gezeigt, das wird nun nachgeholt. Die neue Uniform ist dazu da, daß sie getragen wird. – Und die Mädchen, Pommerle, die Mädchen – –« Jules Gesicht strahlte.

»Kann schon verstehen, daß du dich bewundern lassen willst, Jule; aber zu Meister Reichard gehst du noch heute.«

»Zu schade, daß die Sabine den silbernen Winkel nicht sehen kann.«

»Um so mehr wird sie sich an deinen Erzählungen freuen.« –

Am Nachmittag, als man gemütlich im Garten am Kaffeetisch saß, stieß Pommerle den Freund, der die Extrauniform trug, ziemlich heftig in die Seite: »Ich denke, du wolltest erzählen, Jule?«

»Es wird wirklich Zeit, Jule, daß du uns von deinem Soldatenleben berichtest«, sagte Frau Bender. »Im vorigen Jahre erzähltest du viel von der Dienstzeit, dieses Jahr gar nichts. Es stimmt wohl mit dir beim Heer nicht ganz? Bist du schlecht angeschrieben?«

»W–a–s, – schlecht angeschrieben?« brauste er auf. »Ich werde zum Herbst Unteroffizier, bekomme die silbernen Tressen an den Kragen. Ich bin seit einem halben Jahre Gefreiter! In meiner Kompagnie sind viele, die noch nicht Gefreiter sind. Und Unteroffizier werden auch nur wenige. – Ich, schlecht angeschrieben? – Was? – Wo ich ein so guter Soldat bin, – wo ich so gerne Soldat bin? Wo ich mich freue, ein Soldat zu sein? – Ich, schlecht angeschrieben? – Sie wissen wohl gar nicht – – ach, entschuldigen Sie, Sie können das ja gar nicht wissen. Sie haben ja nie gedient, Frau Bender. Mein Feldwebel ist mein Freund, er klopft mir auf die Schulter. Der ist wohl mit mir zufrieden! – Ich, schlecht angeschrieben? – Gelacht!«

»Ist es sehr schwer bei den Soldaten?« forschte Pommerle.

»Schön ist es, – sehr schön sogar! Sollst mal sehen, was wir leisten. Ja, die Pioniere, das sind ganz besondere Kerle! Was können die anderen Soldaten machen, wenn sie plötzlich an einen Strom kommen? Da stehen sie still und glotzen. – Wir aber, wir Pioniere, wir bauen rasch eine Brücke. In wenigen Sekunden ist solch eine Brücke von zwanzig bis dreißig Meter Länge fertig.«

»Jule, Jule«, mahnte Professor Bender, »in wenigen Sekunden?«

»Nu, ich meine nur so! Ihr müßtet uns arbeiten sehen! Da laden wir Balken von acht bis zehn Meter Länge auf die Schulter, schleppen sie zum Strom, – 'rin ins Wasser, das geht uns bis an den Hals, trotzdem geht es weiter!«

»Jule, Jule!«

»Ich meine nur so, Herr Professor. Ihr habt ja keine Ahnung, was wir Pioniere für Brücken bauen. – Kaum ist der letzte Mann 'rüber, rietsch – ratsch, reiße ich die Brücke ab, die Balken werden aufgeladen, und alles ist wie zuvor, der Strom fließt ruhig weiter, als wäre nichts geschehen.«

»Unser Jule schneidet noch immer mit dem großen Messer, genau wie damals. – Ich glaube dir aber gern, lieber Jule, daß ihr manche Brücke baut. Die Pioniere sind ja bei der Wehrmacht die Mädchen für alles!«

»Und wenn wir auf dem Motorboot durch den brausenden Strom jagen, weiß der jüngste Rekrut: ›Das sind die Pioniere, die Allesmacher‹ Und immer ist der Jule vornean. Darum hat er auch den silbernen Winkel. Ja, schön ist es bei den Soldaten!«

»Ist es nicht manchmal recht kalt im Wasser?« forschte Pommerle.

»Kalt? – Was fragen wir Pioniere nach Kälte! Wir haben in Glogau die Oder, sie ist für uns eine Badewanne. Sollst uns mal im Sommer und im Winter in der Schwimmanstalt sehen. Kopfüber hinein, einerlei ob das Wasser warm oder ob die Oder zugefroren ist.«

»Aber Jule, jetzt schwindelst du wieder«, lachte Pommerle.

»Na, ich meine ja nur so. – Wir springen zu jeder Zeit ins Wasser; und schwimmen kann ich, genau so gut wie ein Fisch. Unter Wasser, über Wasser – –«

»Jule, über Wasser kann der beste Schwimmer nicht schwimmen!«

»Unterbrich mich nicht immerfort, Pommerle! Erst willst du, daß ich erzählen soll, dann hast du immer etwas zu verbessern. Wenn ich erzähle, rutschen manchmal Worte heraus, die nicht ganz richtig wiedergeben, wie es war. Das macht eben die Begeisterung! – Was weißt denn du vom Dienst! Kannst du Brücken bauen?«

»Ich bin ja auch kein Pionier und habe keinen silbernen Winkel!«

Jule reckte sich noch höher auf. »Kannst du vielleicht wriggeln?«

»Was ist denn das?«

Jule lachte überlaut. »Siehst du, Pommerle, du mit deinem großen Munde weißt nicht mal, was ›wriggeln‹ ist! – Herr Professor, können Sie wriggeln?«

»Ich glaube nicht, Jule.«

»Haben Sie es mal versucht?« fragte er mit spitzbübischem Ausdruck. »Oder wissen Sie auch nicht, was ›wriggeln‹ ist?«

»Nein, Jule, ich habe als Soldat nicht gewriggelt! Ich muß dir ehrlich gestehen, daß ich den Ausdruck nicht kenne.«

Jule wandte sich an Frau Bender. »Sie wissen wohl auch nicht, was ›wriggeln‹ ist?«

»Nein, lieber Jule, aber es wäre sehr nett von dir, wenn du uns für dieses Wort eine Erklärung geben wolltest.«

Der Gefreite erhob sich vom Kaffeetisch, ging auf das Haus zu und holte die Matte, die zum Abtreten der Füße diente. Dann legte er sie im Garten vor dem Kaffeetisch nieder, ging wieder davon, riß eine Stange aus dem Beet und kam damit zurück.

»Nun will ich euch genau beschreiben, was ›wriggeln‹ ist, was jeder Pionier können muß. Wie wollten wir ohne Wriggeln den Strom beherrschen? – Also, gut aufgepaßt, – diese Matte ist das Ruderboot, ein mächtiges, schweres Ruderboot. Nicht immer haben wir Pioniere, wenn wir irgendwo helfend eingreifen müssen, ein Motorboot zur Hand. – Da liegt schnell einmal ein altes, schweres Ruderboot im Wasser. Hinein! Wir müssen stromauf, und nichts ist da als eine einzige Stange. Aber ein Pionier weiß sich immer zu helfen.«

Der Jule stand auf der Matte und begann mit der Stange zu hantieren.

»Kameraden, rasch ins Boot! Hopp – hopp – hopp! Einer nach dem anderen springt wie der Blitz aus heiterem Himmel hinein in das schwere Boot. Der Befehl ertönt: ›Ein Pionier ans Ruder‹ Ja, so ein Pionier, der muß das Wriggeln können! Nun geht es los!«

Der Jule stieß die Stange bald links, bald rechts in den Sand, er arbeitete aus Leibeskräften.

»Die Kameraden sitzen gemütlich im schweren Kahn, aber der eine Pionier wriggelt! Stromauf – das kostet Schweiß! – Das muß gelernt sein! – Aber wir, die wir zentnerweise Balken und Eisenstangen schleppen, die wir in jeder Not Rat wissen, wir können auch wriggeln! – Nun geht es weiter und immer weiter stromauf. – So wird es gemacht!«

»Aha!« sagte Bender. »Lieber Jule, fahre mit der Matte nur nicht durch den ganzen Garten. Du machst die Wege entzwei.«

»So erreichen wir die Stelle, zu der wir müssen. Es war eine schwere Aufgabe, – aber sie wurde geschafft. – Wißt ihr nun alle, was ›wriggeln‹ ist?«

»Ja, Jule, jetzt wissen wir es. Weißt du, ich möchte auch gern mal versuchen zu wriggeln.«

»Ach du, kleines Mädchen«, klang es mitleidig. Jule warf die lange Stange auf den Weg, ließ auch die Matte liegen und kam zurück an den Kaffeetisch.

»Jule, die Stange ist auf mein Beet gefallen. Willst du mir meine lieben Blumen nicht zerbrechen, du Wriggler!« tadelte Pommerle.

»Eines möchte ich noch wissen«, sagte der Professor und lehnte sich im Sessel zurück: »Werfen die Pioniere, wenn sie mit der Arbeit fertig sind, alles hin und lassen es liegen?«

Mit hochrotem Kopf stand Jule auf, stieß die Stange wieder in das Erbsenbeet und legte die Fußmatte vor das Haus. Benders großer Hund, der schwarze Riesenschnauzer, knurrte Jule unfreundlich an. Pommerle lachte fröhlich auf.

»Siehst du, Julchen, unser Lumpazi ist an Ordnung gewöhnt. Er kann es nicht leiden, wenn einer unordentlich ist.«

»Ist gar kein schöner Hund! Ich kenne ganz andere Hunde. Hunde mit Menschenverstand!«

»Hat unser Lumpazi auch.«

»Solltest mal unsere Hunde sehen! Ich sage dir, denen brauchst du nur ein Wort zu sagen, und schon wird es gemacht. Das ist aber auch eine besondere Sorte. Pommerle, du hättest dir einen Schäferhund anschaffen sollen.«

»Auf meinen lieben Lumpazi darfst du nichts Schlechtes sagen. Komm her, mein Freund, du bist ein sehr kluges Tierchen!«

»Und nun erzähle weiter aus deinem Soldatenleben.«

»Ich möchte jetzt eigentlich spazierengehen. Zu Meister Reichard muß ich auch noch. Beim Abendbrot kann ich weitererzählen.«

»Gut so, Jule, ich merke schon, dein silberner Winkel zieht dich auf die Straße. Aber zu Meister Reichard und Sabine gehst du, sie warten schon auf dich.«

»Fall' nicht in den Bober«, rief Pommerle dem Freunde nach, als der den Kopf gar zu hoch trug. Der Jule wollte, daß seine stattliche Gestalt noch ein wenig größer sei. »Gucke auch ein wenig auf die Erde, Julchen«, neckte der Backfisch, »sonst stolperst du. Dann würden die Mädchen, die die Köpfe nach dir umdrehen, lachen.«

Aber Jule schritt stolz aus dem Garten und ins Haus hinein, um sich zum Ausgehen bereitzumachen.

Jule ging nicht auf kürzestem Wege zu Meister Reichard, im Gegenteil! Langsam durchschritt er die Hauptstraßen Hirschbergs, spähte nach rechts und links und freute sich, wenn die Blicke der Vorübergehenden an ihm haftenblieben. Mitunter wurde er angehalten, denn Jule Kretschmar war in Hirschberg eine bekannte Persönlichkeit.

»Sind Sie es wirklich, Jule? Schmuck sehen Sie aus!«

»Ich bin Gefreiter und werde im Herbst Unteroffizier. Ich stehe in Glogau bei den Pionieren!«

Auch einige junge Mädchen begrüßten ihn. Ihre bewundernden Blicke taten ihm gar wohl.

»Jule«, sagte die eine, »du hast mir zwar schon als Tischler gut gefallen, aber als Soldat siehst du geradezu vornehm aus, mit dir möchte ich einmal ausgehen!«

»Bin leider zu jeder Stunde besetzt, – aber – will mal sehen!« Jule zog umständlich sein Taschenbuch hervor, blätterte ein Weilchen darin herum und sagte: »Bedaure, Gretchen, es geht wirklich nicht, ich habe schon zu viele Verabredungen. Aber im Herbst, wenn ich frei bin ...«

»Schade, Jule, den Mädchen in Glogau wirst du sehr gefallen.«

»Gewiß, gewiß«, sagte er leichthin. Daß ihm an einem Zusammensein mit der kleinen, molligen Grete wenig lag, brauchte er nicht zu verraten. Er wollte sich lieber mit Pommerle zeigen, dem hübschen blondzopfigen Mädel, der Tochter des bekannten Professors Bender.

Es war auch ratsamer, in Hirschberg keine Bekanntschaften aufzufrischen, damit sein geliebtes »Mäuseschwänzchen« nicht eifersüchtig wurde. War er doch so glücklich, daß alles wieder zum guten Ende gekommen war! Schließlich heiratete er doch einmal seine Appi; wozu also Zusammenkünfte mit anderen Mädchen wie der Berta, der Grete, der Leoni und der Käte! Es genügte ihm, wenn ihm die Mädchen bewundernde Blicke zuwarfen.

Endlich war es Zeit, Meister Reichard und Sabine zu besuchen. Dort war der große Hof mit den aufgestapelten Brettern, dort drüben die Werkstatt, in der er drei volle Jahre gelernt hatte. Alles war wie einst, nichts, gar nichts hatte sich seit seinem Fortgehen verändert.

Majestätisch schritt er über den Hof; er sah den Meister in der Werkstatt stehen, neben ihm arbeitete ein junger Mensch, anscheinend ein Lehrling. Jule fühlte hellste Schadenfreude. Der Bengel mußte erst lernen, er war längst fertig, er hatte auch seiner Militärzeit fast genügt und wurde nun bald Unteroffizier.

In militärischem Ton rief der Jule den Meister an.

»Endlich, lieber Jule! Seit drei Tagen erwarten wir dich! Es ist brav von dir, daß du zu uns kommst. Bist ja ein schneidiger Soldat geworden! Schau, schau, was der Drill aus einem jungen Mann macht! Sogar solch schlappen Bengel, wie dich, haben sie geradegezogen.«

Jule fühlte sich vor dem Lehrling in seiner Ehre gekränkt. »Ich möchte die Meisterin und Fräulein Sabine auch begrüßen. – Hier hat sich ja nichts verändert, Meister Reichard, immer noch derselbe Kram.«

»Ja, Jule, mein Geschäft geht nach wie vor gut!«

»Ich hatte in den letzten Monaten häufig Gelegenheit, eine Tischlerei in Glogau zu besichtigen. Na, das ist 'ne Sache! In so einem Unternehmen zu arbeiten, macht Freude. Ich werde bei Meister Rispe in Glogau nach beendeter Militärzeit eintreten.«

»Meister Rispe? Ich kenne ihn aus der Innungsversammlung!«

»Das ist 'ne Werkstatt, Meister Reichard! Sie würden mit Staunen nicht fertig werden. Da gehen täglich Dutzende – – nein, Hunderte von Möbelstücken hinaus. Gar nicht schaffen kann er es!«

»So, so, Jule! Wieviel Leute beschäftigt denn Meister Rispe?«

Jule überhörte die Frage absichtlich. Er erkannte, daß er eben wieder den Mund viel zu voll genommen hatte. »Jedenfalls ist das 'ne bombige Sache, Meister. Aber natürlich, Glogau ist auch 'ne ganz andere Stadt, 'ne Großstadt. Hirschberg ist dagegen ein Nest.«

»Jule, ich glaube, Hirschberg ist größer als Glogau.«

»Gelacht, Meister! Man kann drei Hirschberg in ein Glogau stellen. Die paar Soldaten, die hier sind! – Aber in Glogau! – – Na, überhaupt, Glogau ist eine der größten Städte Schlesiens – –«

»Und so was redet mir ein Pionier vor? Weißt du noch immer nicht, Jule, daß Hirschberg größer ist als Glogau?«

Der Jule ließ ein Lachen hören. »Meister, Sie kennen Glogau nicht. Auf jeden Fall hat Meister Rispe, bei dem ich im Oktober eintreten werde, ein fabelhaftes Unternehmen – –«

»Und eine hübsche Tochter, Jule! Wenn ich Meister Rispe nun sage, daß du mir soviel von seinem Betriebe vormogelst, wird das der hübschen Tochter nicht gefallen.«

»Ich meine ja nur so«, fuhr Jule auf, »ich habe nur gesagt, daß Meister Rispe ein schönes Unternehmen hat, mit viel Arbeit. – Natürlich beschäftigt er zwei Gesellen und zwei Lehrlinge. Das ist doch 'ne bedeutende Sache.«

»Schon gut, lieber Jule! Nun wollen wir zur Meisterin und zu Sabine gehen, sie freuen sich sicherlich, dich zu sehen.«

Auch dort wurde der Gefreite herzlich begrüßt. Die blinde Sabine half trotz ihres Leidens der Mutter fleißig im Haushalt. Mitunter vergaß man, daß ihr das Augenlicht fehlte. Herzlich bat sie Jule, er möge bald wiederkommen, da er für heute nur knappe Zeit habe.

»Du machst mir eine besondere Freude, lieber Jule!«

Der versprach es hoch und heilig, denn Jule besaß ein viel zu weiches Herz, er wußte, daß Sabine manches entbehren mußte; so sollte sie die Freude haben, von ihm unterhalten zu werden. Dann drängte er zum Heimgehen. Gegen sieben Uhr wurden die Geschäfte geschlossen, da waren die Hirschberger Straßen besonders belebt, und möglichst viele sollten den Gefreiten mit dem silbernen Winkel dann sehen.

Pommerle, Pommerle!!!

Jules Urlaub war längst vorüber, er stand wieder in Glogau in seiner Garnison und schrieb an Pommerle glückliche Briefe. Die Verlobung mit seinem »Mäuseschwänzchen« sollte wirklich nach beendeter Dienstzeit stattfinden, und schon ein Jahr später würde geheiratet.

Pommerle gönnte dem Freunde sein Glück von ganzem Herzen, denn auch in ihrem Inneren jauchzte und jubelte es. Näher und näher rückte die versprochene Reise mit Gartenbaudirektor Olfert. Alles war bereits festgelegt. Zunächst sollte das junge Mädchen drei Tage in Erfurt im Hause Olferts bleiben, denn auch dort gab es viel Schönes zu sehen.

»Du mußt unsere Blumenstadt kennenlernen, Pommerle! Du wirst deine helle Freude an den herrlichen Anlagen und den großen Blumengärtnereien haben.«

Nach dreitägigem Aufenthalt in Erfurt sollte dann die Reise weiter nach Süddeutschland gehen. Frau Olfert, die ins Bad wollte, beteiligte sich nicht an der Fahrt, dagegen wollte die angehende Gartenbaulehrerin mitfahren. Luise Olfert, die das sechsundzwanzigste Lebensjahr erreicht hatte, freute sich ungemein, mit Pommerle zusammen zu sein. Sie schrieb nach Hirschberg, daß sie die angehende Gärtnerin schon vom Hörensagen herzlich liebgewonnen habe.

Je näher der Juli herankam, um so erregter war Pommerle. Professor Bender lächelte dazu, wußte er doch, daß Pommerle seine innere Freude kaum meistern konnte. Frau Bender dagegen hob öfters warnend den Finger, wenn das Mädchen, das sonst sehr gewissenhaft und zuverlässig war, etwas versäumte.

»Pommerle, Pommerle! Du träumst wieder!«

»Ja, Mütterlein, von Blumen und großen Gartenanlagen, von herrlichen Parks, die ich sehen werde. – Vor meinen Augen tanzen alle Blumen einen bunten Reigen. – Was werde ich Schönes zu sehen bekommen! Ich kann es kaum noch aushalten!«

Trotzdem bemühte sich Pommerle, ihre Pflichten treulich zu erfüllen, doch wurde es ihr recht schwer. Schon immer hatte sie Blumen geliebt; seitdem sie aber mit Direktor Olfert gesprochen hatte, sah sie in jedem Gewächs etwas Besonderes. Neckte man sie damit, daß sie eine Säuglingsschwester oder Kindergärtnerin hatte werden wollen, so verklärte sich das frische Mädchengesicht, und innig klang es:

»Das werde ich ja auch als Gärtnerin. Ich muß die hervorsprießenden Pflänzchen genau so treulich behüten wie ein Kindchen. Wachsen sie heran, muß ich gut achtgeben, damit ihnen kein Leid geschieht. In dem Beruf der Gärtnerin ist alles vereinigt, was ich ersehnte.«

Endlich war es so weit. Professor Bender und Frau begleiteten Pommerle von Hirschberg bis Berlin. Dort wollte man das junge Mädchen an den Zug nach Erfurt bringen. Alles war genau besprochen, in Erfurt wurde Pommerle von Olferts empfangen.

»Pommerle, Pommerle, wenn du deine Erregung nicht ein wenig meisterst, habe ich Sorgen, ob du heil und gesund in Erfurt ankommst«, sagte die Mutter warnend, als man in Berlin auf dem Anhalter Bahnhof auf den Zug wartete. Das sonst so geschickte Pommerle stolperte heute mehrmals über die eigenen Füße, stieß mit dem kleinen Handkoffer bald hier, bald dort an und sprach als Entschuldigung unzusammenhängende Worte.

Endlich saß das junge Mädchen im Abteil des Zuges und winkte abschiednehmend den Eltern zu.

»Hast du auch Koffer und Kopf bei dir?« scherzte der Vater. »Pommerle, heute kommst du mir vor wie der Jule, der alles vergaß, als er einst von Herrn Stadler im Auto nach Neuendorf mitgenommen wurde. Steige nicht zu zeitig aus, Pommerle, zapple auch nicht zuviel herum, damit die Mitreisenden durch dich nicht gestört werden.«

Zunächst saß Pommerle recht ruhig auf seinem Eckplatz und las in einem Buche für Blumenfreunde. Doch bald suchten die Mitreisenden mit dem frischen jungen Mädchen ins Gespräch zu kommen. Da konnte Pommerle die innere Freude nicht länger meistern. Sie sprach lebhaft von den Herrlichkeiten, die sie sehen würde, doch als dann gar einer der Mitreisenden von der Blumenausstellung erzählte, die gerade jetzt in Erfurt stattfände, rückte das junge Mädchen immer unruhiger hin und her.

Es dünkte Pommerle eine Ewigkeit, ehe sie in Erfurt ankam. Dort standen Herr und Frau Olfert auf dem Bahnsteig und nahmen das junge Mädchen in Empfang. Daheim angekommen, schloß Pommerle mit Luise sehr schnell Freundschaft, denn sie wirkte äußerst vertrauenerweckend, und Pommerle war der Meinung, daß sie mit Luise über alle Schönheiten der Natur, die sie demnächst erleben werde, eingehend plaudern und von ihr Belehrung finden werde.

Was gab es in Erfurt nicht alles zu sehen! Für die Stadt selbst hatte Pommerle kein großes Verständnis, nur die riesigen Gärtnereien ließen sie nicht los. Luise mußte stets mahnen, Pommerle möge heimkommen, aber nur schweren Herzens riß sich die Staunende von den Herrlichkeiten los. Was waren das für Gärtnereien! So weit das Auge reichte: Blumenfelder, Glashäuser, in denen die merkwürdigsten Gewächse gezogen wurden, und überall freundliche Menschen, die der Wissensdurstigen gerne Auskunft gaben.

Die Blumenausstellung selbst versetzte Pommerle in einen Freudentaumel. Am liebsten hätte sie sich in die bunte Pracht geworfen, die Arme weit ausgebreitet, um die herrlichen Blumenkinder voller Entzücken ans Herz zu drücken. Drüben das stolze Lilienfeld! Im Laufschritt eilte das junge Mädchen hinüber, schritt weiter und immer weiter und vergaß Luise, die irgendwo mit einem Gärtner ein Gespräch führte.

Nur weiter, nur Neues sehen! Man hatte ja wenig Zeit und wollte möglichst alles betrachten. Hier das große Gewächshaus zog Pommerle besonders an. So ging sie hinein, um die seltsamen Pflanzen und Blumen zu beschauen, die sie noch nie gesehen hatte. Hier und dort standen auf kleinen Schildchen lateinische Namen, die sie auch nicht kannte.

»Das alles werde ich später lernen, alles! Jede Blume der Welt muß ich wissen. Wie ein zweibeiniges Lexikon der Botanik will ich auf der Erde umherwandeln.«

Gewächse, die Pommerle ganz besonders gut gefielen, wurden in das kleine Notizbuch, das sie dem Handtäschchen entnahm, eingeschrieben. Schließlich begann sie kleine Zeichnungen anzufertigen, um später Direktor Olfert zu fragen, wie diese oder jene Pflanze heiße.

Immer Neues, immer Herrlicheres war hier zu sehen! Pommerle vergaß Zeit und Stunde. Das riesengroße Glashaus bot zuviel des Sehenswerten. Endlich erinnerte sich das junge Mädchen, daß es wohl längst Zeit sei, zu Luise zurückzukehren.

Pommerle steckte den Finger in den Mund und biß aus Verlegenheit darauf. »Ich glaube, ich bin ein paar Stunden in dem Gewächshause gewesen.« Die Armbanduhr wurde befragt. »Gleich sieben, – und um drei Uhr sind wir von daheim fortgegangen. – Nun muß ich aber sausen!«

Zurück zum Eingang! Die Tür war verschlossen. Aber das Gewächshaus hatte noch einen anderen Eingang. Der lag allerdings jenseits. Mit raschen Schritten eilte Pommerle durch das Haus, hin zur anderen Tür, doch auch die ließ sich nicht öffnen.

Pommerles Herz begann heftig zu pochen. Ganz gewiß würde jemand kommen, der hier zu tun hatte. Inzwischen wollte sie die Blumen, die in der Nähe des Einganges standen, genauer betrachten. – Um acht Uhr wollten Olferts mit ihr ins Theater gehen, und der Zeiger der kleinen Armbanduhr rückte weiter und immer weiter. Erst klopfte Pommerle ein wenig scheu an die große Tür. Niemand kam. Ihr Klopfen wurde stärker, schließlich hämmerte sie kräftig. Man solle sie hinauslassen, rief sie erregt, denn die Uhr zeigte bereits halb acht.

»Sie werden mich suchen, werden durch die Ausstellung laufen. Dazu brauchen sie Stunden. Ob sie in dieses abgelegene Gewächshaus kommen, ist fraglich. – Was mache ich nur? Ich kann doch unmöglich durch eines der großen Glasfenster kriechen.«

Forschend gingen die Augen des jungen Mädchens umher. Einige der großen Fenster ließen sich öffnen, aber davor stand Blume an Blume. Sie hätte erst mehrere Dutzend Töpfe fortnehmen müssen, ehe es möglich war, ins Freie zu gelangen. Doch unmöglich konnte sie die ganze Nacht hindurch hierbleiben. So begann Pommerle vorsichtig die Töpfe auf die Erde zu stellen, um eines der Fenster frei zu machen, durch das sie hinauskriechen könne.

Die Arbeit war halb getan, als Pommerle auf einem der Wege einen Mann kommen sah. Da klopfte sie erneut heftig gegen die Tür. »Ich bin eingeschlossen, bitte, lassen Sie mich heraus!«

Der Mann kam näher. Durch das Glas erblickte er Pommerle und begann zu lachen. »Ja, kleines Fräulein, die Schlüssel zum Gewächshaus habe ich nicht, da muß ich erst zum Obergärtner gehen, und das wird eine Viertelstunde dauern. Ich gehöre nur zur Aufsicht.«

»Es geht auf acht Uhr. Ich räume schon ab, vielleicht können Sie mir ein wenig helfen, wenn ich durchs Fenster steige.«

»Durch dieses Fenster können Sie nicht hinaus. Sie haben sich das ungünstigste ausgesucht. Hier steht der große Wasserbottich, und der ist nicht zugedeckt. Warten Sie also ganz geduldig, ich hole den Schlüssel.«

Pommerles Herz wurde immer schwerer. Was blieb ihr schließlich übrig? Sorgsam stellte sie die Töpfe mit den Blumen wieder an Ort und Stelle, während der Aufsichtsbeamte mit raschen Schritten davonging, um den Obergärtner zu benachrichtigen.

Acht Uhr war bereits vorüber, als Pommerle das Gewächshaus verlassen konnte. Der Obergärtner, der anfangs ein finsteres Gesicht zeigte, schmunzelte bald, als er mit dem jungen Mädchen sprach. Es freute ihn, daß ein Menschenkind sich derart an Blumen begeistern und Zeit und Stunde darüber vergessen konnte.

»Wollen Sie mir, bitte, auch noch den Weg nach der Gertrudstraße zeigen?«

»Das ist noch ein gutes Stück. Wir queren am besten hier durch.«

Man kam in ein ganz neues Gebiet, denn den südlichsten Teil des Ausstellungsgeländes hatte Pommerle noch nicht gesehen. Wie gern wäre sie hier und dort stehengeblieben, um auch hier so unendlich vieles zu bestaunen. Aber unmöglich durfte sie Olferts noch länger warten lassen. Sie waren wahrscheinlich längst ins Theater gegangen und ärgerten sich über ihren unpünktlichen Gast. Oder – einer war daheimgeblieben und durch ihre Schuld um die Freude des Theaterbesuches gebracht worden. Vielleicht waren ihre Gastgeber auch so erzürnt, daß sie am morgigen Tage die geplante Autofahrt nach Mannheim und Heidelberg nicht unternahmen.

Sehr kleinlaut und niedergeschlagen klingelte Pommerle an der Pforte der Villa. Frau Olfert öffnete selbst.

»Gott sei Dank, Kind, daß du wieder da bist. Wir sind seit einer Stunde in größter Sorge, haben schon nach dir suchen lassen. – Wo hast du solange gesteckt?«

»Bitte, entschuldigen Sie, – es war sehr schlimm! Man hatte mich eingeschlossen, ich hatte die Zeit ganz vergessen, weil ich soviel Schönes sah.«

»Mein Mann ist mit Luise ins Theater gegangen. Ich glaube, es hat keinen Zweck mehr, daß wir nachgehen.«

In Pommerles Augen traten Tränen. »Jetzt habe ich Ihnen eine große Freude zerstört. – Ich bin gar nicht wert, daß Sie noch weiter so lieb und gut zu mir sind. – Die Blumen waren so schön, ich habe solche Gewächse noch niemals gesehen. Es war mir, als hätte mich jemand verzaubert.«

»Nicht weinen, mein liebes Pommerle, es ist ja jetzt nicht mehr schlimm. Die Hauptsache ist, daß du gesund wieder zurückgekehrt bist. Irgendwo mußtest du ja sein. Luise hatte also recht, wenn sie sagte, daß du wahrscheinlich irgendwo in der Ausstellung sitzen und das Ausgestellte bewundern würdest.«

»Es wäre mir ganz recht, wenn man mich nicht zur Fahrt mitnähme, denn ich habe so viele Freude nicht verdient.«

Frau Olfert mußte das trostlose junge Mädchen beruhigen, was ihr schließlich durch liebe Worte gelang.

Gartenbaudirektor Olfert drohte Pommerle am anderen Morgen schelmisch: »Pommerle, Pommerle, was soll werden, wenn ich dir noch mehr Herrlichkeiten zeige? Werden wir dich auf der Reise verlieren, oder werden wir dich in acht Tagen nach Erfurt wieder zurückbringen?«

»Es wird nie wieder geschehen, ich werde mir nicht wieder durch die Schönheiten der Natur meine Sinne umnebeln lassen. In Zukunft will ich mit beiden Füßen fest auf der Erde stehenbleiben und nicht nur in den Blumenhimmel schauen.«

»Na, na, Pommerle! Wir werden dich manchmal ein wenig allein lassen müssen, denn ich verbinde mit dieser Reise auch einige geschäftliche Besuche, und Luise muß zum Beispiel in Schwetzingen zu einem Bekannten gehen, und der Schwetzinger Park ist gefährlich.«

»Gefährlich? Wieso das, Herr Direktor?«

»Weil er so schön ist, daß auch ältere Leute als du nicht mit beiden Füßen mehr auf der Erde bleiben und in den Parkhimmel schauen.«

»Dann freue ich mich sehr auf diesen Park. – Wo liegt er?«

»Im Kreise Mannheim. Schwetzingen selbst ist keine große Stadt, besitzt aber ein schönes altes Schloß und den berühmten Park, den man mit Recht einen der schönsten unseres Vaterlandes nennen kann.«

»Ist es ein alter Park mit hohen Bäumen?«

»Der Park wurde Mitte des achtzehnten Jahrhunderts vom Kurfürsten Karl Theodor in altfranzösischem Stil angelegt. Darin befinden sich zahlreiche Wasserkünste und allerlei Zierbauten.«

»Und herrliche Blumenanlagen?«

»Natürlich auch, Pommerle. Im Schwetzinger Park wirkt jedoch am stärksten die künstlerische Anlage des ganzen Parks. Man hat Durchblicke von geradezu berauschender Schönheit. Ich glaube, ich bin schon mehr als fünfundzwanzigmal durch diesen Park gegangen, und immer wieder bin ich entzückt!«

»Na, da wird es mir wohl übel ergehen, Herr Direktor.«

»Glücklicherweise kann man dich in diesen Park nicht einsperren; die große Eingangspforte ist den ganzen Tag über weit geöffnet. Du brauchst also dort nicht über das Gitter zu steigen.«

»Oh, Herr Direktor, ich habe an dem einen Abenteuer genug! Mag der Park noch so schön sein, ich bin pünktlich zur Stelle.«

Am nächsten Tage trat man die Reise im Auto an, die erst nach Heidelberg führte. Unterwegs war viel Schönes zu sehen. Man machte an Orten, die in gärtnerischer Hinsicht Besonderes boten, halt, und immer staunte das junge Mädchen über die Pracht. Doch nach dem Schwetzinger Park zog es Pommerle mit allen Sinnen. Einen Park, der den Menschen berauschte, hatte sie bisher noch nicht gesehen. – Gewiß, manche Anlagen waren wunderschön, aber Direktor Olfert meinte, an Schwetzingen gemessen, wären sie nicht das rechte.

In Heidelberg blieb man einen Tag, ging hinauf zum Schloß, machte einen Rundgang, und Pommerle hielt sich an der Seite Luises.

»Ihr dürft meinetwegen nicht nochmals Angst ausstehen. Ich bin wie der Schatten, der neben euch geht.«

Tags darauf ging die Reise weiter. In Mannheim wollte man übernachten, jedoch vorher in Schwetzingen länger verweilen, damit mehrere Stunden zur Besichtigung des berühmten Parkes verblieben.

Es war mittags gegen zwölf Uhr, als die Reisenden den Ort erreichten.

»Nun wird erst gegessen«, entschied der Direktor, »dann führen wir unser liebes Pommerle in den Park; um zwei Uhr habe ich mich mit Bekannten verabredet. Wann willst du bei Langners sein, Luise?«

»Um vier Uhr, Papa.«

»Also, kleines Pommerle, nun paß gut auf. Wir bringen dich in den Schwetzinger Park, und Luise bleibt noch eine halbe Stunde bei dir. Um sechs Uhr treffen wir uns wieder. Das ist in dem großen Park natürlich nicht ganz einfach, aber an der Eingangspforte stehen zwei Bänke, dort finden wir uns pünktlich um sechs Uhr wieder zusammen. – Und nun wiederhole einmal, kleine Schwärmerin!«

»Um sechs Uhr auf einer der beiden langen Bänke, die an der großen Eingangspforte stehen. Herr Direktor, Sie können sich fest darauf verlassen, daß ich schon fünf Minuten vor sechs Uhr auf der Bank sitze. Wenn der Park das reine Paradies ist, schaue ich doch jede Viertelstunde nach der Uhr und schwöre, so wahr man mich Pommerle nennt, daß ich fünf Minuten vor sechs Uhr auf der großen Bank an der Eingangspforte sitze und warte.«

»Es tut mir unendlich leid, mein liebes Kind, daß ich dich heute nicht begleiten kann. So werde ich dich einer Führung anvertrauen. Du siehst das Wichtigste, und wenn die Führung beendet ist, kannst du dir den Park noch allein ansehen. Aber – – um sechs Uhr!«

»Todsicher, Herr Direktor!«

»Dann sind wir also einig! Um sieben Uhr ist Abfahrt nach Mannheim, wo wir übernachten. Auch in Mannheim gibt es viel zu sehen.«

»Diesmal mache ich keinen Ärger, so wahr ich das Pommerle bin!«

Der Nachtisch, den Direktor Olfert geben ließ, schmeckte Pommerle schon nicht mehr recht, obwohl sie sonst sehr gern Süßes aß. Ihre Blicke gingen hinaus ins Freie; doch von hier aus konnte sie leider nichts von dem Schlosse und dem herrlichen Park sehen. Es war, als ob ihre Augen für alles andere geschlossen blieben. Sonst betrachtete das junge Mädchen aufmerksam alte Bauwerke, schöne Kirchen, heute fragte sie nur nach dem Park. Sie hörte kaum zu, wenn Direktor Olfert von Mannheim erzählte, das man heute noch erreichen werde.

Als man endlich vom Tisch aufstand, überreichte Herr Olfert dem Pommerle eine Mark. »Die Führung kostet etwas, du kannst zum Schluß dem Führenden noch eine Kleinigkeit geben.«

Pommerle suchte in ihrer kleinen Handtasche. »Danke, Herr Direktor, ich habe auch Geld bei mir. Sie haben so furchtbar viele Ausgaben durch mich – – –«

»Laß nur, Pommerle, du bist unser lieber Gast, da sollst du keine Ausgaben haben.«

»Im Koffer habe ich noch über zwanzig Mark. Das Geld gaben mir die Eltern mit. Ich habe davon noch gar nichts gebraucht und habe noch immer die zwei Mark, die darüber waren.«

»Du brauchst auch heute nichts, Pommerle.«

»Abends, wenn wir den Park gesehen haben, schreibe ich eine Karte an die Eltern, damit sie wissen, daß ich den schönsten Park Deutschlands gesehen habe.«

»Ja, das kannst du tun. Dann wirst du die zwei Mark in Angriff nehmen müssen.«

So steckte Pommerle die eine Mark ein, wartete jedoch voller Ungeduld, daß man endlich hinüber zum Schloß gehe.

Man überquerte den Markt und stand bald vor dem alten Schloß und der großen Pforte, die in den riesigen Park führte. Schon von hier aus hatte man einen geraden Durchblick auf eine prachtvolle Wasserkunst und weiter rückwärts auf herrlich angelegte Laubengänge.

Pommerle stand wie gebannt und blickte auf die kerzengeraden riesenhaften Bäume, die einer Schnur gleich den breiten Weg einsäumten.

»Pommerle, hier ist die Bank. – – Pommerle – – Pommerle – –«

»Ja, bitte, was wünschen Sie, Herr Direktor?«

»Hier, am Eingang, Punkt sechs Uhr!«

»Ganz in Blau das Beet dort, und dort ganz in Rot. – Solche Anlagen mache ich später auch. – Wie schön sich das alles von dem gepflegten Rasen abhebt. – Sehen Sie, Herr Direktor, dort die Marmorgruppe und ringsherum die herrlichen Anlagen!«

»Laufe uns doch nicht davon, Pommerle! Ich denke, du willst wie unser Schatten neben uns wandeln? Ich will mich erkundigen, wann die nächste Führung beginnt.«

Der Direktor bezahlte die Eintrittskarten. Ihm wurde der Bescheid, daß eine Führung durch den Park in einer Viertelstunde beginne.

»Das ist gut«, sagte Olfert, »Luise, du machst die Führung noch mit und entfernst dich um halb drei Uhr. Schärfe aber unserem lieben Pommerle nochmals ein, daß sie öfters auf die Uhr schaue.«

»Papa, ich bin überzeugt, daß Pommerle uns diesmal nicht warten läßt.«

Als die Führung begann, verabschiedete sich der Direktor von den beiden jungen Mädchen, um seinen Besuch zu machen. Mit einer Gruppe anderer Besucher folgten Luise und Pommerle dem Beamten, der sie durch die prachtvollen Gänge des Parkes zu den herrlichen Standbildern, den Marmorgruppen, den einzelnen Zierbauten, den verschiedenen Wasserkünsten und den selten schönen Anlagen der einzelnen Blumenbeete führte. Einen Park von solchen Ausdehnungen hatte Pommerle nie geahnt, viel weniger gesehen. Sie bedauerte nur, daß der Erklärer so rasch weiterging. Gar zu gern hätte sie den indischen Pavillon, die Marmorgruppen genauer angesehen, vor allem aber erfahren, was das für seltene Blumen waren, die hier umherstanden.

Als Luise, nachdem die Führung ihren Abschluß gefunden hatte, fortgehen wollte, schaute Pommerle nach der Armbanduhr.

»In zehn Minuten vier, ich vergesse nichts, Fräulein Olfert. In zwei Stunden sitze ich am Eingang auf der Bank.«

»Recht so, Pommerle, denn wir müssen heute unbedingt nach Mannheim. Papa hat morgen eine wichtige Besprechung, die er unter keinen Umständen versäumen darf. Es kommen einige Herren von auswärts, wir müssen also am heutigen Abend noch fahren.«

»Sie können sich auf mich verlassen. Ich weiß, was auf dem Spiele steht.«

Die zweistündige Führung hatte Pommerle noch lange nicht befriedigt. So wollte sie die Stunden, die ihr noch verblieben, auf eigene Faust ausnutzen, um alles genau zu sehen, was man bisher nur flüchtig ins Auge gefaßt hatte. Direktor Olfert hatte wirklich nicht zuviel damit gesagt, daß man in diesem Park alles vergessen könne. In den wundervollen Laubengängen kam man sich wie verzaubert vor.

»Ich möchte einmal eine bekannte Gärtnerin werden, der man erlaubt, einen Park anzulegen. Ich möchte auch etwas schaffen, über das die Welt noch hundert Jahre später staunt. Wie schön wäre es, wenn einmal im Lexikon zu lesen stände: Der Park von – von – – na, einerlei; also, dieser Park, einer der schönsten Deutschlands, wurde von der Gärtnerin Hanna Bender angelegt. – Au fein, das wäre eine Sache!«

Wie rasch doch die Zeit verging! Pommerle hatte die Armbanduhr vom Handgelenk genommen und trug sie in der Hand.

»Das ist mein Gedankenklöppel. Nun weiß ich, daß ich häufig nachsehen muß.«

Und wirklich, um fünf, um ein viertel sechs und um halb sechs schaute Pommerle nach der kleinen Uhr.

»Noch zwanzig Minuten, dann sause ich zum Eingang und setze mich auf die Bank. Sie sollen staunen, wie pünktlich ich sein kann!«

Der Uhrzeiger wandelte weiter. Pommerle hielt es für richtig, dem Eingang zuzustreben. Dort war ja schon das graue Gittertor. Die Uhr wurde wieder um das Handgelenk gelegt, und noch eine Viertelstunde vor sechs war das Tor erreicht. Ganz in der Nähe, in den herrlichsten bunten Sommerblumen ausgelegt, prangte das badische Wappen. Das hatte Pommerle vorhin nicht gesehen.

»Wo habe ich nur meine Augen gehabt?«

Ebenso erschien ihr das Häuschen mit dem spitzen Giebel fremd, dessen Säulen mit Kletterrosen umrankt waren. Da mußte sie rasch noch einmal hingehen; es waren ja nur wenige Minuten.

Dieses Häuschen hatte der Erklärer auch nicht gezeigt. – Und hier die Marmorgruppe auch nicht. – Pommerle ging zur Eingangspforte und sah eine lange Bank. Für Augenblicke glaubte sie allerdings, daß diese Bank heute mittag vor der Pforte gestanden hatte, doch da waren schon wieder so wundervoll geschnittene Hecken, daß das junge Mädchen an nichts anderes dachte, als daß es selbst einmal, wenn es einen Garten anzulegen hatte, den Taxus in genau derselben Form bearbeiten werde. – Nun saß Pommerle auf der Bank, ließ seine Blicke umherschweifen und schaute von Zeit zu Zeit auf die kleine Uhr am Handgelenk.

»Sechs Uhr«, lachte sie fröhlich, »nun haben sich Direktor Olfert und Luise verspätet. – Oh, ich will sie ein wenig necken!«

Das alte Schloß hatte man sich vorhin gar nicht angesehen, das konnte nachgeholt werden. Pommerle ging zum Gittertor, die Tür gab aber nicht nach, sie war verschlossen.

Für Sekunden durchzuckte sie ein jäher Schreck. Das Erlebnis im Gewächshaus stand wieder vor ihrer Seele. Pommerle schaute durch die Gitterstäbe und schüttelte verwundert den Blondkopf. – Ja, wo war sie denn? Das hier war freilich genau solch großes Tor wie vorhin, aber links lag kein Schloß. Nur Felder.

Plötzlich wußte Pommerle, daß sie an einem falschen Tor saß und wartete. Was nun? – Im Sturmlauf durch den großen Park! – Aber wie fand sie den kürzesten Weg?

Einige Spaziergänger kamen. »Bitte, wie komme ich zum Haupteingang?« fragte Pommerle atemlos.

»Wir sind hier fremd, wahrscheinlich müssen Sie sich links halten.«

Rasch hinein in den breiten Weg, der in der gewiesenen Richtung führte. Wieder traf die Eilende eine Gruppe Menschen: »Bitte, wie komme ich nach dem Haupteingange?«

»Wir sind hier fremd, ich glaube, Sie müssen sich rechts halten.«

Pommerle eilte zurück. Überall Menschen, die sich an dem herrlichen Park erfreuten. Sie gingen so langsam, so bedächtig, betrachteten die Schönheiten, so daß sich Pommerle sagte: ›Sie sind alle fremd hier, sie können mir nicht raten.‹

Endlich sah sie das große Wasserbassin mit den Löwenköpfen. Hier war man mit dem Erklärer gegangen, diesen Ulmenweg war man heraufgekommen. So eilte Pommerle abermals rückwärts, stand aber bald wieder an einem Gewirr von Wegen, und die Uhr zeigte bereits zwanzig Minuten nach sechs.

»Ich schwöre«, stammelte Pommerle mit bebenden Lippen, »so wahr ich Pommerle heiße, bin ich fünf Minuten vor sechs auf der Bank. Und jetzt – – –«

Noch fünfmal fragte sie, bis ein älteres Ehepaar dem erregten jungen Mädchen den Weg wies.

»Es ist schwer zu beschreiben. Wir werden aber mit dir gehen, bis du auf den Hauptweg kommst.«

»Vielen, vielen Dank!« Pommerle war nur für eine Minute glücklich, denn der alte Herr ging am Stock und so langsam, daß immer neue kostbare Minuten verstrichen, bis endlich der breite Hauptweg erreicht war. »Danke, vielen Dank!« rief Pommerle, dann eilte sie wie ein gehetztes Reh den Weg entlang, stolperte, fiel längelang zu Boden, riß sich die linke Handfläche blutig und kam endlich, kurz vor dreiviertel sieben, an der Bank an, auf der Direktor Olfert mit seiner Tochter wartend saß.

Pommerle konnte kein Wort hervorbringen, sie mußte erst Luft schöpfen. Direktor Olfert lächelte und sagte ruhig: »Pommerle, Pommerle, wie nenne ich dich von nun an?«

Mit einer Verspätung von einer Stunde fuhr man aus Schwetzingen ab, Mannheim entgegen. Pommerle war sehr unglücklich. Tränen rannen unaufhörlich über ihre frischen Wangen.

»Es ist ja alles gut, kleines Hannchen!«

»Ach«, schluchzte Pommerle, »Sie haben ja recht, Herr Direktor, ich bin nicht mehr Pommerle, ich bin ein pflichtvergessenes Mädchen.«

»Na, so wollen wir wieder Frieden schließen«, sagte Olfert, hielt den Wagen an und nahm Pommerles Hand in die seine. »Hat dir der Park von Schwetzingen gefallen, Pommerle?«

»Ja, ach ja«, klang es unter Schluchzen.

»Dann ist alles wieder in bester Ordnung.«

»Ja, ja – –« Trotzdem schluchzte Pommerle noch längere Zeit in das Taschentuch.

Das reizendste Mädchen!

Pommerle war von der herrlichen Reise ins Elternhaus zurückgekehrt und konnte nicht genug davon erzählen. Zu ihrem fünfzehnten Geburtstag, der noch in die Ferien fiel, hatten ihr Olferts ein wunderschönes Buch gesandt, mit zahlreichen Abbildungen von herrlichen Gartenanlagen und Parks. Auch der Schwetzinger Park war darunter, und wieder zeigte Pommerle den Eltern, wo sie gegangen, was sie gesehen habe.

»Es war vielleicht mein schrecklichstes Erlebnis, als ich auf der falschen Bank saß und nach dem rechten Ausgang suchte. Ich habe Olferts oft genug gesagt, daß diese Augenblicke für mich unvergeßlich bleiben und niemals von meiner Seele weichen werden.«

»So glaube ich, daß die Widmung, die dir Direktor Olfert in das Buch schrieb, auf diese Äußerung Bezug nimmt.«

»Das Gedicht ist so schön, Mütterchen, daß ich es auswendig lernen und später, wenn ich einmal Gärtnerin bin, immer vor mich hin sagen werde, denn dadurch erleichtere ich mir das Leben.«

Noch am Abend lernte Pommerle die Widmung des schönen Buches auswendig:

»Wer immer nur mit Menschen lebt und handelt,
Mit ihnen denkt, mit ihnen rechnet oder richtet,
Dem ist der kleinste Augenblick so schwer gewichtet,
Als ob in der Minute sich das Weltgeschehen wandelt,
Wo er der Menschen Streit und Händel schlichtet.

Doch, wer mit Bäumen und mit Blumen lebt,
Der sieht die Welt in großem Lebensringen,
Er weiß, wie sich das Jahr aus den Gezeiten webt,
Ihm wird der kleinste Augenblick bedeutungslos und nichtig,
Gesetze Gottes sieht er hinter allen Dingen.«

»Ich werde später auch mit Bäumen und Blumen leben, werde mich in das Werden und Vergehen der Natur versenken, werde an der Natur und an ihrer Kraft das messen, was der Mensch ist und was er sich einbildet zu sein. Das besagt das Gedicht.«

Nicht nur Benders hörten den begeisterten Erzählungen ihrer Tochter gern zu, von allen Seiten wurden Fragen an Pommerle gerichtet, die sie nur zu gerne beantwortete. Seit ihr klargeworden war, daß sie den Beruf einer Gärtnerin wählen würde, strömte eine ganz besondere Naturliebe aus dem jungen Mädchen hervor, und gerade das machte Pommerle so liebenswert.

Bei einer Veranstaltung sagte der Bürgermeister von Hirschberg, daß Pommerle, die Tochter des berühmten Gelehrten Bender, das reizendste Mädchen wäre, das er jemals kennengelernt habe. Gerade weil Pommerle so bescheiden und ehrlich sei, weil sie mit so inniger Liebe an den Eltern hinge, mit so großer Dankbarkeit die kleinen Freuden des Lebens genieße, könne ihr niemand herzliche Zuneigung versagen. Gewiß, man sah in Hirschberg manches junge Mädchen, das äußerlich hübscher war als Pommerle, aber nur wenige hatten den sonnigen Ausdruck, den Pommerles Gesicht zeigte. So fanden die Worte des Stadtoberhauptes allgemeine Anerkennung. Selbstverständlich pflanzte sich seine Äußerung sehr rasch fort, und alle, die Pommerle bisher wenig Aufmerksamkeit gezollt hatten, schauten das junge Mädchen genauer an, um ebenfalls zu der Erkenntnis zu kommen, daß der Bürgermeister nicht zuviel gesagt hätte.

Professor Bender wehrte ab. »Ich möchte nicht, daß meine Tochter über solches Lob eingebildet wird. Sie ist tatsächlich ein prächtiges Mädchen, aber allzuviel Lob ist manchem jungen Menschen nicht dienlich.«

Pommerle erfuhr schon wenige Tage später davon. Einer der Mitschüler, der längst heimlich für Pommerle schwärmte, sagte bei der nächsten Begegnung: »Unser Bürgermeister meinte neulich, du seiest das reizendste Mädchen von ganz Hirschberg.«

Die Worte machten auf Pommerle keinen Eindruck. Anfangs überhörte sie die Bemerkung gänzlich, als aber Albert dies Lob mehrfach wiederholte, meinte sie ärgerlich:

»Laß mich damit in Ruhe, erzähle mir lieber was Vernünftiges!«

»Das reizende Mädchen« ließ aber die Schüler der höheren Klassen nicht mehr los. Für sie gewann Pommerle plötzlich an Bedeutung. In der Schule, die wieder begonnen hatte, beobachteten sie das junge Mädchen genauer und fanden, daß der Bürgermeister recht habe.

»Sie scheint auch die Klügste zu sein«, sagte ein anderer. »Sie war die einzige, die sich über die sechs fischfressenden Backfische nicht ärgerte, sondern dazu lachte.«

Pommerle ging unbekümmert ihren Weg; sie ahnte ja nicht, wie genau sie in letzter Zeit beobachtet wurde. Nur fiel ihr auf, daß sich der lange Anton öfters heranmachte und sein Herbarium zeigte, mit den vielen gepreßten Blumen, die er im Sommer aus Italien mitgebracht hatte.

»In meinem Herbarium sind Blumen aus der Schweiz«, sagte Pommerle, »aus Italien habe ich keine.«

»So will ich dir diese schenken.«

»Dann hast du ja keine.«

»Dir schenke ich sie gern, Pommerle, denn du bist ein reizendes Mädchen.«

»Was willst du dafür haben?«

»Nun – – könnten wir nicht an einem Nachmittag zusammen spazierengehen?«

»Freilich, das könnten wir machen.«

»Wann, Pommerle? Morgen?«

»Nein, Anton, morgen habe ich keine Zeit, – aber am Sonntag, vormittags um neun Uhr. Du kommst mich abholen, dann gehen wir zusammen ein Stück Weges ins Hirschberger Tal.«

Anton drückte seiner Begleiterin stürmisch die Hand und erzählte seinem Freunde Martin im Vertrauen, daß er am Sonntag mit Pommerle einen Spaziergang unternehmen werde. Aber Martin konnte seinen Mund nicht halten, und bald war es in den oberen Klassen bekannt, daß der lange Anton durch seine italienischen Blumen die Gunst Pommerles gewonnen habe.

Am Freitag brachte Max Kabel Pommerle ebenfalls eine gepreßte seltene Blume mit, die er ihr zum Geschenk anbot. Als Pommerle wieder fragte, welche Gegenleistung er verlange, sagte Max: »Nun, ein Spaziergang wäre mir sehr angenehm.«

»Das trifft sich fein, Max! Wollen wir am Sonntag um neun Uhr durchs Hirschberger Tal wandern?«

Max, der keine Ahnung hatte, daß der lange Anton zur gleichen Stunde bestellt war, zeigte sich überglücklich.

»Ich komme die Greifenberger Straße herunter, dort wohnst du. Kurz nach neun gehe ich an eurem Hause vorüber, dann pfeife ich.«

Als Pommerle die Schule verließ, gesellte sich auf dem Heimwege der Primaner Manfred zu ihr. »Ich habe den gleichen Weg wie du und wollte dich einmal fragen, ob du zum Herbst für deinen Garten Blumenzwiebeln brauchen kannst. Wir haben so viele, und ich möchte dir gern etwas schenken.«

Pommerle strahlte. Als Gegenleistung versprach sie Manfred am Sonntag einen Spaziergang, doch lehnte er das Treffen in den Straßen Hirschbergs ab und fragte, ob er Pommerle am Hausberg erwarten dürfe.

»Das paßt herrlich! – Am Sonntag gegen ein viertel zehn Uhr bin ich zur Stelle.«

Am Sonnabend meldeten sich noch zwei Sekundaner. Ludwig kam mit einer wundervollen Rose, und Georg brachte ein wunderschön gepreßtes Blatt. Daß er es bei dem langen Anton für seinen Zirkel »eingetauscht« hatte, sagte er freilich nicht.

Auch diese beiden Schulkameraden wurden von Pommerle zum Spazierengehen eingeladen. Auf dem Hausberge wollte man sich treffen.

Jeder der fünf Schüler hütete sein Geheimnis ängstlich, jeder wartete voller Freude auf den Sonntag, der ihm die Gelegenheit brachte, ganz allein, zwei Stunden lang, mit dem reizendsten Mädchen Hirschbergs spazierengehen zu dürfen.

Pommerle berichtete daheim ahnungslos von den Verabredungen. »Soll ich es nun meinen Freundinnen sagen? Es ist doch langweilig, wenn ich mit fünf großen Jungen herumlaufe. Sie dürften sich sehr freuen, wenn Ilse, Wanda, Karin, Elfriede und Monika auftauchten. Meinst du nicht auch, Väterli, daß das für alle eine Sonntagsfreude wäre?«

»Vielleicht wollen die fünf Jünglinge mit dir allein spazierengehen, Pommerle?«

»Uff, – Väterli, das wäre langweilig! Ich laufe ganz fix zu meinen Freundinnen. Damit es aber eine Überraschung wird, müssen sie sich auf dem Wege zum Hausberg verstecken, und auf einmal kommen sie alle hervor!«

Der Professor lachte in sich hinein. Die fünf Schüler würden sicherlich gar nicht erfreut sein, wenn plötzlich sechs frische Backfische vor ihnen standen. Er ließ seine Tochter jedoch ruhig gewähren und freute sich ihrer Natürlichkeit.

Die Freundinnen waren gern bereit. Wanda war glücklich, einen Spaziergang mit Manfred zu machen, Ilse schwärmte längst für Max, Monika hatte nur Augen für Georg, und Elfriede erklärte, sie wollte längst einmal mit Ludwig abrechnen.

Der lange Anton stellte sich pünktlich um neun Uhr mit Blumen im Benderschen Hause ein. Er reckte sich noch höher, als er mit Pommerle die Villa verließ. Oh, sie sollten ihn alle sehen! Er hatte das Rennen gemacht, er durfte bis Mittag mit dem reizendsten Mädchen der Stadt allein spazierengehen. Hunderte von schönen Redensarten gingen ihm durch den Kopf, alle würde er seiner Begleiterin heute noch sagen. Von Italien würde er erzählen und in Pommerle eine aufmerksame Zuhörerin finden.

Kaum bog man jedoch um die erste Straßenecke, als vor einem Hause Max stand, eine rote Rose in der Hand. Sein Gesicht wurde lang, als er die beiden daherkommen sah, doch hoffte er, den langen Anton bald aus dem Felde schlagen zu können, der sicherlich nur zufällig Pommerle getroffen hatte.

Die Begrüßung machte beide stutzig, doch ehe sie sich von ihrem Ärger erholt hatten, gesellte sich Manfred als dritter hinzu. – Das Sticheln begann und ging hin und her, denn jeder wollte den anderen vergraulen.

»Es geht doch nicht«, sagte Anton, »daß eine junge Dame mit drei Kavalieren spazierengeht. Nur ein Herr und eine Dame gehören zusammen. – Meinst du das nicht auch, Pommerle?«

»Ja, Anton, das meine ich auch«, erwiderte Pommerle. Ihre blauen Augen glitten hin zum Hausberg; es konnte nicht mehr lange dauern, so waren die fünf anderen jungen Mädchen zur Stelle.

»So mag das Los entscheiden«, sagte Max und fetzte aus seinem Taschenbuch einige Seiten.

Pommerle beschleunigte ihren Schritt; immer höher stieg man den Hausberg empor. – Da brachen mit lautem Rufen die fünf Freundinnen hervor.

»Was soll das?« brummte Anton ärgerlich.

»Für jeden Herrn eine Dame«, sagte Pommerle lachend, »es geht doch nicht, daß ich mit euch allein herumlaufe. Jetzt gibt es einen lustigen Spaziergang für uns alle.«

Als man auf dem Hausberg ankam und sich noch Ludwig und Georg, die sich unterwegs schon heftig befehdet hatten, zu den anderen gesellten, klatschte Pommerle vergnügt in die Hände.

»Jetzt sind wir alle beisammen, es wird ein herrlicher Ausflug sein!«

Das junge Mädchen irrte sich. Jeder Schüler wollte an Pommerles Seite bleiben, es fielen scharfe Worte, boshafte Äußerungen flogen hin und her, und vergeblich versuchte Pommerle den Streit zu schlichten. Und da ohnehin ein junges Mädchen zuviel war, dünkte es Pommerle am richtigsten, daß sie sich bei passender Gelegenheit drückte und die Zankenden allein weitergehen ließ.

»Ich merke es, ich bin der Zankapfel, ich werde mich daher beseitigen!« Und wirklich gelang es dem immer fröhlichen Backfisch, ganz heimlich davonzulaufen. Wohl hörte Pommerle ihren Namen rufen, kauerte jedoch regungslos hinter einem Tannenbaum und wartete dort, bis sich die Stimmen der Rufenden mehr und mehr entfernten.

»Jetzt werden sie sich vertragen! Wanda und Ilse haben sich so sehr auf heute gefreut. Ich hätte nur gestört. Ich werde lieber heute vormittag mit meinen Blumen leben und die anderen spazierengehen lassen.«

So verbrachte Pommerle bei Sonnenschein und Vogelsang einen wundervollen Sonntagvormittag und kehrte befriedigt ins Elternhaus zurück.

»Pommerle, Pommerle, hast du nicht Angst, daß dir die gefoppten Jungen einen Schabernack spielen?«

»O nein, sie sind sicher alle froh gewesen, daß sie einen netten Spaziergang machten.«

»Pommerle, Pommerle, ich kenne die Jungen besser! Wenn ich an meine Schulzeit zurückdenke, so haben wir uns dergleichen Neckereien nicht gefallen lassen. Du darfst daher nicht ungehalten sein, wenn du in nächster Zeit geärgert wirst.«

Pommerle schüttelte den blonden Kopf. »Väterli, es wird mich niemand ärgern. Wir vertragen uns alle sehr gut. Paß auf, morgen werden sie mir sagen, daß es sehr schön gewesen ist.« –

Am nächsten Morgen erzählten Wanda, Ilse, Karin und Elfriede allerdings, daß es ein herrlicher Gedanke gewesen sei, man habe viel Spaß gehabt. In der Pause wartete Pommerle auf die großen Schüler, um auch von ihnen zu hören, daß ihnen der gestrige Spaziergang gefallen habe. Aber keiner näherte sich ihr. Pommerle glaubte sogar aus Antons und Manfreds Augen bitterböse Blicke aufzufangen, die nichts Gutes verhießen. Doch sie lachte die Kameraden freundlich an, winkte ihnen sogar fröhlich zu und glaubte damit die Angelegenheit erledigt.

»Pommerle«, flüsterte Elfriede auf dem Heimwege, »die Jungen wollen Rache an dir nehmen!«

Silberhell lachte die Angeredete auf: »Oh, das macht Spaß! – Was wollen sie tun?«

»Das weiß ich nicht. Sie haben es geschworen.«

Freudestrahlend berichtete Pommerle daheim, daß die Schulgefährten Rache an ihr nehmen wollten.

»Väterli, was habt ihr gemacht, wenn euch ein Mädel an der Nase herumführte?«

»Ja, Kleines, das ergibt die Stunde. Sei gut auf der Hut und lasse dich nicht zu rasch hereinlegen.«

Am anderen Schultage, als Pommerle auf der Lauer lag, um die Rache abzufangen, wunderte sie sich sehr, als Anton freundlich lächelnd zu ihr kam und ihr wieder eine gepreßte Blume brachte. In der Pause stellten sich nach und nach auch die anderen ein.

Mißtrauisch blickte Pommerle von einem zum anderen. Sie wartete auf die Rache, die noch immer nicht kam. Im Gegenteil, die fünf waren so nett wie noch nie zuvor.

»Du bist und bleibst das reizendste Mädel von ganz Hirschberg«, sagte Anton, »und wenn du uns auch am Sonntag überrumpelt hast, war das doch ein netter Spaß. Zum Dank dafür bekommst du heute von mir diese Blume. Ich bitte mir jedoch eine Gegenleistung aus, Pommerle.«

»Du bist ein guter Mensch, Anton. Ich fürchtete schon, ihr würdet Rache an mir nehmen.«

Aus Manfreds Augen brach ein Strahl triumphierender Freude. Seine Blicke kreuzten sich mit denen der vier Klassenkameraden.

»Würdest du mir eine Locke schenken, Pommerle? Du hast so herrliches Blondhaar. Ich möchte die Locke in mein Herbarium kleben.«

Pommerle holte den langen Zopf, der ihm über den Rücken hing, nach vorn und sagte: »Ich habe keine Locken, Anton, ich habe ganz gerade Haare.«

»Vom Zöpfchen – ein Stückchen«, sagte er. Der Ton seiner Stimme klang höhnisch. »Nur ein kleines Stückchen, als Gegengabe für die Blumen und zum Andenken an den schönen Sonntagvormittag.« Schon hielt Anton eine kleine Schere in der Rechten. Pommerle wollte ihm die Schere abnehmen, um selbst aus dem Zopfende ein Büschel Haare zu schneiden, doch Anton wehrte ab.

»Das Geschenk hat mehr Wert, wenn ich mir selbst die Locke nehme.«

»Sind doch keine Locken«, widersprach Pommerle.

»Was dem Anton recht ist, ist dem Max billig«, sagte der Zweite, indem er Pommerles blonden Zopf nach rückwärts holte.

»Ich bin bis zum Hausberg gelaufen«, erklärte Ludwig, »ich habe daher auch ein Anrecht auf einige Härchen.«

»Und ich bitte um das blaue Zopfband. – Darf ich es lösen?« sagte Georg.

Schon merkte Pommerle, wie er den Zopf zu lösen begann, um das eingeflochtene Band herauszunehmen. – Währenddessen sprachen die Schüler eifrig auf Pommerle ein; einer nach dem anderen trat von rückwärts an Pommerle heran, – einer nach dem anderen entfernte sich lachend, und als Anton, als letzter, sich an Pommerles Haaren zu schaffen machte, sagte sie hastig:

»Ich glaube, ihr schneidet euch zuviel ab. Soviel Haare kann ich euretwegen nicht lassen.«

Aus der Entfernung hatten andere Mitschüler das verabredete Experiment beobachtet und kicherten vergnügt. Als Pommerle, von banger Ahnung erfaßt, den Zopf nach vorn holte, mußte sie erkennen, daß man eine der Strähnen fast bis zum Halswirbel gekürzt hatte und es unmöglich war, einen regelrechten neuen Zopf zu flechten.

»Das ist eine Gemeinheit!« rief Pommerle.

Ein höhnisches Lachen war die Antwort.

»Es ist auch eine Gemeinheit«, rief Anton, »Primaner anzuführen!«

Wanda kam herbei. »Pommerle, wie siehst du jetzt aus? Auf der einen Seite hast du fast einen Bubikopf, die andere Hälfte hängt lang herunter. – Wenn du das dem Direktor sagst, kriegen die fünf was aus der Kriegskasse. – Komm, wir gehen sogleich zu ihm!«

Pommerle schluckte einigemale krampfhaft. Sie sah ein, daß sie in Zukunft mit derart gestutzten Haaren nicht herumlaufen konnte. Es war gewiß eine große Ungezogenheit von den fünf Schülern, aber zum Direktor ging sie deswegen ganz bestimmt nicht.

»Nein, ich petze nicht«, klang es zornig, »jetzt werde ich auf Rache sinnen. – Das lasse ich mir nicht so leicht gefallen!«

In der Klasse angekommen, mußte Pommerle manches Gelächter über sich ergehen lassen.

»Pommerle«, flüsterte Karin, »wenn jetzt der Studienrat hereinkommt und dich sieht, gibt es ein Verhör. Dann bekommt der arme Max Strafe und – ich liebe den Max! – Pommerle, was machen wir nur? Wirst du schweigen, wenn er dich fragt?«

»Was soll ich denn sagen, wenn er fragt?«

Karin zog hastig die Haarnadeln aus dem Haarknoten. »Ich mache dir rasch einen Knoten, dann sieht man es nicht, und mir mache ich einen Zopf. Bitte, halte ganz still, denke an meinen lieben Max!«

»An deinen lieben Max werde ich nicht denken!«

»Pommerle, ich bin sehr unglücklich!« Schon nestelte Karin an Pommerles Haar. »Du bist meine Freundin, ich flehe dich an, erweise mir diesen ersten und letzten Liebesdienst!«

Als der Studienrat in die Klasse kam, saß an Pommerles Hinterkopf ein Haarknoten.

»Rache schwöre ich dem Max trotzdem!« flüsterte Pommerle. – Dann begann der Unterricht.

Mit dem blonden Haarknoten kam Pommerle heim. »Mütterchen, sie haben sich gerächt! – Sieh nur!«

Frau Bender war auf das höchste darüber verärgert, wie man ihre Tochter zugerichtet hatte. Das war ein Scherz, der etwas zu weit ging. Professor Bender beruhigte seine Frau.

»Ich habe mir schon so etwas gedacht. Die Jungen fühlten sich in ihrer Ehre gekränkt; mit einem harmlosen Spaß lassen sie das nicht bewenden. Nun glauben sie, ihre Rache gekühlt zu haben.«

Pommerle ließ den verstümmelten Zopf durch die Finger gleiten. »Jetzt werden sie mich auslachen. – Die ganze Schule wird über mich lachen. – Mütterchen, sie sollen nicht über mich lachen! Bitte, hilf mir, damit ich nicht ausgelacht werde.«

Professor Bender sah Tränen in den Augen seiner Tochter. »Soll ich dir einen Vorschlag machen, Pommerle? Es heißt: ›Wer zuletzt lacht, lacht am besten.‹ Wir lassen auch noch die zweite Hälfte deines Zopfes abschneiden. Du hast dir im vorigen Jahr kurze Haare gewünscht. Wie wäre das?«

Einen Augenblick lang überlegte Pommerle, dann sagte sie fest und bestimmt: »Ja, Väterli, ich will der letzte sein, der lacht. Morgen bedanke ich mich bei den fünfen dafür, daß ich endlich einen Bubikopf tragen darf. Den Triumph, mich geärgert zu haben, lasse ich ihnen nicht. Euch darf ich es sagen, daß ich lieber den Zopf behalten hätte, aber den Jungen sage ich es nun gerade nicht!«

»Bist du so eine kleine Komödiantin?«

»Ja, Väterli«, erklärte das junge Mädchen mit blitzenden Augen, »auslachen lasse ich mich von den Jungen nicht!«

Der Zopf fiel noch am selben Nachmittag. Pommerle sah mit dem kurzgeschnittenen Haar recht niedlich aus. Sie nahm den verstümmelten Zopf zum Andenken an die Rache der Buben mit heim, wickelte ihn sorgsam in Seidenpapier und legte einen Zettel hinzu: »Sie sollen nicht über mich lachen, – ich lache zuletzt!«

Pommerle hatte selbst nicht gewußt, daß sie so herrlich Komödie spielen konnte. Jedem der fünf schüttelte sie die Hand, jedem erklärte sie: »Du hast mir wirklich einen Freundesdienst erwiesen. Endlich ist der olle Bammelzopf weg. Du mußt mir versprechen, wenn die Haare wieder zu lang sind, ein Büschel abzuschneiden, damit ich meinen geliebten Bubikopf behalten kann.«

Die Gesichter der Primaner wurden immer länger. »Wolltest du denn kurze Haare haben?« fragte einer.

Pommerle verdrehte schwärmerisch die Augen: »Für mein Leben gern! Ich habe es ersehnt, erfleht, und ihr wurdet meine Retter! Wie soll ich euch das danken?«

»Da wollten wir dir einen Schabernack spielen«, sagte Max ärgerlich, »nun hast du den Vorteil davon.«

Pommerle warf den Kopf stolz in den Nacken. »So – –? Ihr wolltet mir einen Schabernack spielen, das glaube ich nicht! Ihr werdet doch das reizendste Mädchen von Hirschberg nicht ärgern.« Dann eilte Pommerle lachend davon und machte Max aus der Entfernung heimlich eine lange Nase.

Die fünf aber, die zuerst wegen des mißlungenen Erfolges ärgerlich waren, erklärten schließlich: »Sie ist wirklich ein fabelhaftes Weib, sie ist nicht nur das reizendste Mädel, auch das anständigste Mädel in Hirschberg. Wenn sie gepetzt hätte, gut wäre es beim Direx nicht ausgegangen! Wir wollen die Streitaxt begraben und uns wieder gut mit ihr stellen.«

Onkel Arnulf

Aus dem vom nächtlichen Regen stark aufgeweichten Boden zog Pommerle das Unkraut. Bisweilen rollte eine Träne über ihre Wangen, die sie hastig fortwischte. Da sie an die beschmutzte Hand nicht dachte, sah das sonst stets saubere Gesicht nicht gerade ansprechend aus. Von Zeit zu Zeit hielt Pommerle in seiner Arbeit inne, schaute mit trüben Augen hinüber zur Villa, um dann, einen tiefen Seufzer ausstoßend, weiter an die Arbeit zu gehen.

Lumpazi, der schwarze Riesenschnauzer, der erst still neben seiner jungen Herrin gelegen hatte, fing an durch den Garten zu gehen. Oft, sehr oft wandte er den Kopf zurück. Lumpazi hatte wieder einmal Übles im Sinn. Die große, gelbe Sonnenblume, die drüben am Wege stand, ärgerte ihn schon lange. Wie oft hatte Pommerle dem Hunde verwehrt, mit der Pfote gegen den Schaft zu schlagen, doch Lumpazi ließ es nicht. Wippte die große Blüte hin und her, so bellte der Hund erregt und versuchte erneut, nach dem Schaft zu schlagen.

Es hatte geraume Zeit gedauert, bis man dahinter kam, daß Lumpazi keine gelben Blumen leiden konnte. Die gelbblühenden Stiefmütterchen kratzte er einfach aus dem Erdreich heraus und scharrte dann solange, bis sie wieder mit Erde bedeckt waren. Auf dem Beet mit den gelben Studentenblumen trampelte das Tier herum, während es sonst so gehorsam nur die Kieswege beging. Aber gelbe Blumen waren Lumpazi nun eben ein Greuel, so mußte Pommerle ihre gelben Lieblinge ganz besonders hüten.

Leise hatte sich Lumpazi wieder an die Sonnenblume herangeschlängelt; Pommerle sah gerade, daß der hohe Schaft wieder heftig geschüttelt wurde.

»Pfui, Lumpazi, schämst du dich nicht? Sollst du das tun?« Mit raschen Schritten eilte Pommerle zu dem Hunde, der aufgerichtete Zeigefinger bewegte sich drohend vor den Augen des Hundes. »Kannst ja nicht dafür, daß dich einst ein Mädchen im gelben Kleide geschlagen hat. Aber meine Blumenkinder tun dir nichts zuleide. – Du willst ein kluger Hund sein, Lumpazi? – Komm, betrachte einmal den schönen Goldball.« – Pommerle bog den hohen Stengel herab und hielt ihn dem Hund vor die Nase. »Du mußt jetzt besonders artig sein, denn du weißt, daß der Arzt bei meinem Mütterchen ist. Vielleicht sagt er, sie ist schwer krank. – Mache mir also keinen Ärger, lasse die Sonnenblume in Ruhe!«

Lumpazi zog den Schwanz ein, trabte gehorsam neben Pommerle einher und legte sich ruhig nieder, als Pommerle die Arbeit des Jätens wieder aufnahm.

Etwa eine Viertelstunde später sah sie den Vater durch den Garten kommen. Erregt eilte sie ihm entgegen.

»Hat der Doktor fertig untersucht? Väterli, was sagte er? Was fehlt meinem Mütterchen?«

»Armes Mädelchen, hast sogar geweint und siehst aus wie ein Schmutzfink! Brauchst nicht zu weinen, Pommerle, es ist wahrscheinlich nichts Schlimmes. Nur verlangt der Arzt, daß die Mutti acht Tage lang zur Beobachtung nach Breslau in die Klinik kommt. Dann weiß man genau, was los ist, und es kann ihr geholfen werden.«

»So soll Mütterchen recht schnell in die Klinik fahren!«

»Ja, Pommerle, das wird auch geschehen. Ich hätte große Lust, die Mutti zu begleiten, um in Breslau einige Besuche zu machen. Aber – können wir unseren kleinen Irrwisch solange allein lassen?«

»Freilich, Väterli! Ihr könnt mich so lange allein lassen, bis Mütterchen wieder gesund heimkommt. Ich bin doch schon fünfzehn Jahre alt. Außerdem haben wir unsere gute Emilie und den Lumpazi.«

»Das habe ich mir auch gesagt, Pommerle. Ich glaube, es ist gar nicht einmal nötig, daß wir Bekannte bitten, ins Haus zu kommen.«

»Nein, Väterli! Emilie ist im vierten Jahre bei uns, ihr seid immer mit ihr zufrieden gewesen, wir beide werden das Haus gut in Ordnung halten. Mütterchen soll recht rasch beobachtet werden und gesund wieder heimkommen.«

»Vor allem dürfen wir ihr keine Aufregungen bereiten. Jeder Ärger, jede Aufregung muß ihr ferngehalten werden – –«

»Väterli, das machen wir immer. – Und wenn ich euch einmal ein wenig Ärger bereite, ist es wirklich nicht schlimm gemeint. Ich werde mich in Zukunft noch mehr zusammennehmen.«

»Ich dachte, Pommerle, daß wir Montag früh nach Breslau fahren; am Sonnabend sind wir hoffentlich wieder zurück.«

»Das könnt ihr ruhig machen! Emilie und ich passen gut auf, und – Lumpazi, laß die Sonnenblume in Ruhe!«

Diesmal bekam der Hund einen leichten Klaps. »Auch du mußt vernünftig und artig sein, denn du bist von Montag an der einzige Herr im Hause, – bist der Hüter. Also, sei vernünftig, sonst habe ich dich nicht mehr lieb!«

Lumpazi wußte ganz genau, daß er gescholten wurde, und versuchte zur Versöhnung Pommerle bald die rechte, bald die linke Pfote zu reichen. Da konnte das junge Mädchen nicht lange widerstehen, und die Freundschaft war erneut geschlossen.

Frau Bender mußte ihre erregte Tochter beruhigen. »Ich hoffe, daß es sich um nichts Schlimmes handelt, mein liebes Kind, ich möchte nur Gewißheit erhalten. So werden wir dich acht Tage allein bei Emilie lassen. Ich weiß ja, du bist ein vernünftiges Mädchen, und Emilie ist eine zuverlässige Kraft. Sollte etwas Unvorhergesehenes geschehen, kannst du durch den Fernsprecher den Vater oder mich jederzeit erreichen.«

Pommerle erwiderte nichts, doch nahm sie sich vor, die Eltern nicht anzurufen, falls sich etwas ereignen sollte, was der Mutter Aufregung brächte. Sie hatte die Worte des Vaters wohl gehört; er meinte, man müsse in nächster Zeit der guten Mutter allen Ärger, alle Aufregungen fernhalten. – Was sollte auch geschehen? Es kam höchstens ein berühmter Mann zum Vater, den sie einfach nach Breslau schickte oder bis zur nächsten Woche vertröstete. Vielleicht brannte einmal das Mittagessen an, – was machte das? Sonst würde sie gut aufpassen, damit alles in schönster Ordnung bliebe.

Ganz heimlich schloß Pommerle mit Emilie einen Pakt. »Es könnte wohl sein, Emilie, daß manches, wenn wir allein sind, nicht so klappt, aber schreiben werden wir nichts nach Breslau. Mütterchen darf keine Aufregungen haben, sonst kann sie nicht gesund werden.«

»Wo denkst du hin, Pommerle! Wir beide werden es schon schaffen!«

Diese Versicherung gaben Emilie und Pommerle auch am Montag früh ab, als die Eltern nach Breslau abfuhren. Benders hatten keine Bedenken, sie konnten sich auf Emilie verlassen, und Pommerle war auch nicht mehr so klein, um nicht alleinbleiben zu können.

Alles ging sehr gut. Pommerle schloß allabendlich sorgsam Türen und Fenster, schaute nach, ob nirgends das elektrische Licht brannte, die Gashähne geschlossen waren und wartete sehnsüchtig auf Nachricht aus Breslau. Die traf am Mittwoch früh pünktlich ein, doch konnte die Mutter noch nichts Genaues mitteilen. Pommerle schrieb sogleich einen beruhigenden Brief zurück, es gehe in Hirschberg alles gut, auch habe sich nichts ereignet, was der lieben Mutter Unruhe bereiten könnte. Gewissenhaft sorgte sie dafür, daß der Garten in bester Ordnung blieb. Jede freie Stunde benutzte das junge Mädchen, um das Unkraut zu entfernen, Blumen und Gemüse zu betreuen. Auch an diesem Mittwochnachmittag harkte Pommerle die breiten Kieswege, die Lumpazi ein wenig zerkratzt hatte. –

Ganz plötzlich bellte der Hund laut auf. Durch die Gartenpforte kam ein älterer Herr geschritten, der das Grundstück prüfend betrachtete.

Langsam ging ihm Pommerle entgegen. Es war ganz gewiß Besuch für den Vater. Pommerle hatte den Fremden noch nie gesehen. Der grüßte und schaute dann wieder aufmerksam hinüber zur Villa.

»Ein hübscher Besitz. – Wohnt hier Professor Bender?«

»Jawohl, er wohnt hier. Er ist verreist.«

»Und du bist – – eine Verwandte?«

»Ich bin die Tochter des Professors, ich heiße Hanna.«

»So, so – du bist also das Pommerle?«

»Ja, so werde ich genannt.«

»Du kennst mich wohl nicht?«

»Nein!«

»Ich bin der Onkel Arnulf, der Bruder deines Vaters.«

Pommerle zog den Kopf ein wenig zwischen die Schultern; das machte sie immer, wenn sie verlegen war.

»Der Vater hat dir wohl niemals von mir erzählt?«

»Bitte, wollen Sie eintreten oder dort drüben in der Laube Platz nehmen? Vielleicht noch besser oben auf der Veranda.«

»Kannst mich ruhig mit ›Du‹ anreden, du Tochter meines Bruders. Ich weiß zwar nicht, daß er eine Tochter hat. – Aber du bist gewiß das Fischerkind, das er vom Ostseestrand mit heimbrachte?«

»Ja, das bin ich«, sagte Pommerle unsicher, »aber jetzt bin ich schon lange die Tochter des Herrn Professor.«

Der Fremde, der breitspurig in einem der Korbsessel auf der Veranda Platz genommen hatte, lachte ein wenig höhnisch. »Natürlich, fremde Leute holt er sich ins Haus, von den eigenen Verwandten will er nichts wissen, der wackere Sokrates. Dir hat Sokrates niemals von Onkel Arnulf erzählt?«

»Sokrates?«

»Nun ja, so nannten wir deinen Vater schon als Knaben, weil er seine Nase ständig in die Bücher steckte. Es scheint fast, als wüßtest du gar nichts von deines Vaters Verwandtschaft; hast keine Ahnung, daß dein Vater zwei Brüder hatte?«

»O doch, ich weiß von Onkel Theodor, der sehr früh gestorben ist.«

»Und von Onkel Arnulf weißt du nichts, von dem Ältesten der Familie?«

Pommerle schüttelte verlegen den Kopf. Zaghaft betrachtete das junge Mädchen den hageren Mann. Eine Ähnlichkeit mit dem Vater schien vorhanden zu sein, nur wirkte dessen Gesicht viel gütiger, viel durchgeistigter.

»In eurem schönen Hause wird ja wohl ein Plätzchen für Onkel Arnulf frei sein, der die weite Reise machte, um endlich einmal seinen berühmten Bruder zu sehen. Er verdient wohl klotzig viel Geld, der weise Sokrates?«

»Väterli schreibt Bücher, sein Name ist überall bekannt. Berühmte Leute besuchen ihn oft.«

»Hat sich auch einen hübschen Besitz zugelegt, – aber an den Bruder denkt er nicht. – Dein Vater hat wohl wenig übrig für Menschen, die sich mühsam durchs Leben quälen?«

Aus Pommerles blauen Augen brach ein heißer Strahl. – »Mein Väterli hilft überall, wo er nur helfen kann!«

»Dann wundert es mich, daß er sich niemals um seinen Bruder Arnulf und dessen notleidende Familie kümmerte. – Also dein Vater ist verreist? Wann kommt er zurück?«

»Er ist mit Mütterchen in Breslau. Am Sonnabend kommt er wieder heim.«

»Nun gut, so warte ich hier auf ihn. Ein paar Tage der Ruhe in dem schönen Ort werden mir gut tun. Muß mich ohnehin dauernd mit dem Leben herumraufen. Ihr habt doch sicher ein paar nette Fremdenzimmer, von denen eins für Onkel Arnulf hergerichtet werden kann?«

Pommerle stand unschlüssig vor dem Fremden. Sie wußte nicht, was sie erwidern sollte. Niemals hatte der Vater den Namen dieses Bruders erwähnt; es brauchte also nicht wahr zu sein, daß dieser Mann ein Bruder des Vaters war. – Schwindler gab es in der Welt. – Vielleicht war bekannt geworden, daß der Vater in Breslau weilte. Da kam einer und schlich sich in das Haus des berühmten Mannes, um dort wertvolle Dinge zu entwenden.

»Du glaubst mir wohl nicht? Meinst wohl, ich sei ein Betrüger, der sich einnisten will? Oder hast du Angst, daß ich zuviel wegesse?«

»Ich habe gar keine Angst«, sagte Pommerle, der die Art des Unbekannten mißfiel, »aber ich kenne Sie nicht, und es ist daher besser, wenn Sie bis zum Sonnabend ins Hotel gehen.«

»Willst du die Rechnung bezahlen? Dein Onkel Arnulf ist kein so vermögender Mann wie dein Vater, er muß sich für die paar Groschen, die er verdient, sehr plagen. Da habe ich nun die weite Reise hierher gemacht, mein letztes Geld verfahren, komme hungrig an, und nun läßt mich dieses junge Mädchen, das nicht einmal die rechte Tochter meines Bruders ist, nicht ins Haus!«

»Ich bin die Tochter von Professor Bender!«

»Ja, ja, habe nur keine Angst, daß ich dir etwas streitig mache; hast dich ja ins warme Nest gesetzt. Aber so klug wirst du auch schon sein, daß du das Unrecht einsiehst, das dein Vater an seinen Verwandten beging. Wenn er junges Volk im Hause haben wollte, konnte er meinen Sohn Felix zu sich nehmen. Aber nein, er mußte nach Pommern fahren, mußte sich ein wildfremdes Mädchen ins Haus holen, das nun sein ganzes Vermögen und den schönen Besitz erbt.«

Auf Pommerles Wangen brannten rote Flecke. »Ich werde Emilie fragen, ob sie Ihnen Kaffee bereiten kann. Bitte, warten Sie ein wenig.« Pommerle eilte ins Haus. Sie war froh, aus der Nähe des unangenehmen Mannes zu kommen. Schon im Eßzimmer, das an die Veranda grenzte, traf sie Emilie. Die hatte die Stimme eines fremden Mannes gehört, war herbeigekommen und hatte die ganze Unterhaltung mit angehört.

Pommerle zog Emilie hinaus in die Küche. »Er sagt, er ist – – –«

»Ich habe die Unterhaltung gehört, Pommerle. – Es kann schon wahr sein, – braucht aber auch nicht zu stimmen. Den Onkel Arnulf dürfen wir natürlich nicht ins Haus lassen.«

»Er macht so häßliche Redensarten«, sagte Pommerle kläglich.

»Ich werde rasch Kaffee kochen und ein paar Buttersemmeln fertigmachen, dann mag er wieder gehen.«

»Wenn er doch kein Geld hat?«

»Das kümmert uns nicht. Wir können keinen Fremden ins Haus lassen.«

Pommerle schaute nach der Uhr. »Väterli kann ich durch den Fernsprecher nur vormittags erreichen, und Mütterchen darf keine Aufregungen haben. Weißt du, liebe Emilie, koche du rasch Kaffee, und ich springe hinüber zu Tante Ankorn, die wird mir raten können.«

Dem Hause Professor Benders gegenüber lag die schmucke Villa des Amtsgerichtsrats Ankorn. Die Familien verkehrten miteinander, und Pommerle war häufig drüben im Garten, denn Frau Ankorn, die gar nichts von Blumenzucht verstand, holte gern den Rat des jungen Mädchens ein.

»Onkel Ankorn ist eine Gerichtsperson, Emilie. Auch seine Frau wird sicher wissen, wie wir uns in diesem schwierigen Falle zu verhalten haben. Vielleicht ist Onkel Ankorn daheim, dann haben wir gleich einen juristischen Beirat. – Es ist wirklich ein außerordentlich verzwickter Fall!«

»Hoffentlich bleibt der Fremde auf der Veranda sitzen und verlangt nicht, ins Haus geführt zu werden?«

»Laß ihn, bitte, nicht in Väterlis Arbeitszimmer. Dort liegen immer wertvolle Papiere umher. Warte, ich schließe rasch die Zimmer ab, dann kann er uns nicht schaden.«

»So? – Das ist ja eine reizende Nichte, die vor dem Onkel die Stuben verschließt!«

Weder Emilie noch Pommerle hatten den Eintretenden bemerkt. Wie mit Blut übergossen stand das junge Mädchen da.

»Mein Herr, wir kennen Sie nicht«, sagte Emilie, »Herr und Frau Professor Bender sind nicht daheim, also können wir Sie nicht aufnehmen.«

»Nun, Beherrscherin des Küchenreiches«, höhnte der Gast, »damit Sie meinen Worten glauben, bin ich bereit, Ihnen meine Papiere vorzulegen. Vielleicht haben Sie die Güte, meinen Paß einzusehen. – Bitte!« Er reichte Emilie den Paß. »Darin finden Sie alles!«

Pommerle benutzte die Gelegenheit, fortzuhuschen. Mit schnellen Sprüngen eilte sie zur gegenüberliegenden Villa, klingelte stürmisch und atmete erleichtert auf, als Amtsgerichtsrat Ankorn selbst öffnete.

Mit überstürzten Worten wurde der Fall erzählt. »Bitte, raten Sie mir, denn Emilie und ich wissen wirklich nicht, ob wir den Fremden aufnehmen müssen oder nicht.«

»Das habt ihr nicht nötig, Pommerle. Gehe ruhig wieder heim, ich werde in zehn Minuten, ganz zufällig, einmal hinüberkommen. Ich glaube, ich werde heraushören, ob es sich wirklich um den Bruder deines Vaters handelt.«

»Väterli hat niemals von einem Onkel Arnulf erzählt.«

»Das werde ich schon ergründen, kleines Pommerle.«

»Haben Sie schönen Dank, Onkel Amtsgerichtsrat, ich habe mir gleich gedacht, daß mir nur eine juristische Person in diesem Dilemma raten kann.« Pommerle suchte absichtlich nach Fremdworten.

Arnulf Bender hatte inzwischen, soweit das möglich war, das Haus besehen, doch Emilie machte sich beständig in seiner Nähe zu schaffen und wartete sehnsüchtig auf die Rückkehr Pommerles. Als sie kam, forderte Emilie beide auf, in der Laube im Garten Platz zu nehmen, der Kaffee werde sogleich kommen.

»Nur nicht ins Haus«, höhnte der Gast, »schmeißt den fremden Mann hinaus, er hat hier nichts zu suchen! – Hahaha, für den eigenen Bruder ist im Hause des berühmten Professors Bender kein Platz! – Er muß sich reizend entwickelt haben, der Sokrates!«

Am liebsten hätte Pommerle ein heftiges Wort gesagt, doch das durfte sie nicht. Die Eltern meinten, ein junges Mädchen habe bescheiden zu antworten und Fremden gegenüber zurückhaltend zu sein. So beantwortete Pommerle die gestellten Fragen sehr kurz und knapp und atmete erleichtert auf, als Amtsgerichtsrat Ankorn und Gattin den Garten betraten.

»Wir müssen einmal nachsehen kommen, kleines Pommerle, ob du das vereinsamte Haus gut hütest. Das ist die Pflicht der Nachbarschaft. – Ah, du hast Besuch bekommen?«

Die Bekanntschaft wurde geschlossen, und Pommerle brauchte nicht mehr viel zu sagen, lauschte aber aufmerksam der Unterhaltung, die die drei Erwachsenen führten. Sie erfuhr daraus, daß Arnulf der ältere Bruder des Vaters sei. Lachend berichtete jener, daß er auf der Schule nichts getaugt habe, er sei auch stets vom Unglück verfolgt, und sein Bruder, der weise Sokrates, habe seine Klugheit schon als angehender Gelehrter dadurch bewiesen, daß er seinen älteren Bruder einfach fallen ließ.

»Eigentlich gar nicht die Art des menschenfreundlichen Professors«, warf der Amtsgerichtsrat ein.

»Man macht auch einmal eine Eselei im Leben. Wenn man sich, wie ich, so schwer durchs Leben bringen mußte, läßt man einmal fünfe gerade sein. Aber – wem es immer gut geht, der weiß nichts von den Versuchungen der Welt. – Nun, was ich gefehlt habe, habe ich versucht wieder gutzumachen. Ich bringe meine Frau und meinen Sohn redlich durchs Leben, nur geht es augenblicklich nicht weiter. So dachte ich, es wäre an der Zeit, die Hilfe des Bruders einmal in Anspruch zu nehmen.«

»Aus diesem Grunde sind Sie hergekommen?«

»Von Ostpreußen! Ich habe nicht gewußt, wo mein Bruder sich aufhält. Der Zufall gab mir den Fingerzeig. Mein Sohn Felix hat in Glogau gedient, in seiner Kompagnie stand ein junger Mann mit Namen Julius Kretschmar.«

»Ach, der Jule!« rief Pommerle.

»Durch den Kretschmar hat Felix allerlei erfahren; so haben wir beschlossen, die alten Beziehungen wieder anzuknüpfen. Da mein Bruder ohne Leibeserben ist, der dritte von uns starb als junger Mensch, ist mein Felix derjenige, der als nächster Erbe in Betracht kommt.«

Amtsgerichtsrat Ankorn runzelte unwillig die Stirn. »Zunächst muß ich einen Irrtum berichtigen, Herr Bender, die direkte Erbin des Professors sehen Sie hier in Hanna Bender, seiner Tochter. – Aber wir wollen darüber jetzt nicht länger reden, das ist höchst unerquicklich.«

»Wenn Sie meine Verhältnisse kennen würden, Herr Amtsgerichtsrat, müßten Sie verstehen, daß ich unbedingt ein Recht habe, die Wahrheit zu erfahren. Ein Vater kämpft für seinen Sohn.«

»Die Wahrheit liegt klar auf der Hand, Herr Bender. Der kinderlose Professor adoptierte bereits vor mehreren Jahren unser Pommerle, das somit in alle Rechte einer leiblichen Tochter eingesetzt wurde.«

»So dürfte diese Tochter dem Onkel wahrscheinlich eine Unterkunft im Hause des Vaters gewähren.«

Pommerle blickte verängstigt den Amtsgerichtsrat an.

»Sie werden es dem jungen Mädchen nicht verdenken können«, erwiderte Ankorn ruhig, »wenn es sich zunächst mit den Eltern in Verbindung setzt und deren Antwort abwartet. Sie finden in Hirschberg viele gute und preiswerte Gasthöfe; ich will Sie gern in eines dieser Häuser führen.«

»Ich muß Ihnen die peinliche Eröffnung machen, daß meine Mittel durch die weite Reise erschöpft sind.«

»Ich hole Geld«, rief Pommerle. »Väterli hat genügend hiergelassen!« Nur den Fremden aus dem Hause bringen, für den Pommerle kein wärmeres Gefühl empfand!

»Das wird das beste sein«, meinte Ankorn. »Du versuchst, liebes Pommerle, morgen deinen Vater telephonisch zu erreichen, von dem du dir weitere Anweisungen geben läßt.«

Dann wurde das Gespräch auf andere Dinge gelenkt. – Der Amtsgerichtsrat ließ sich allerdings noch manches aus dem Leben des plötzlich aufgetauchten Bruders Benders erzählen und kam mehr und mehr zu der Überzeugung, daß es sich um einen untüchtigen Mann handle, der mit dem Leben nicht fertig wurde und Gelegenheit suchte, auf Kosten des Bruders ein beschauliches Dasein zu führen. Arnulf Bender hatte sich dem kaufmännischen Berufe zugewandt, in seinen Stellungen aber wenig geleistet. Er heiratete schließlich in ein Geschäft ein, aber auch das glückte nicht, das Geschäft ging in Konkurs. Er fand einen neuen Geldgeber, eröffnete ein zweites Geschäft, das vor einem halben Jahr aber ebenfalls schließen mußte. Vergeblich hatte sich Arnulf Bender nach neuen Geldmitteln umgesehen. Da wurde sein Sohn Felix mit Julius Kretschmar bekannt, und nun raffte der Kaufmann sein letztes Geld zusammen, um zu seinem Bruder zu reisen und von diesem, den er vor Jahrzehnten empfindlich beleidigt hatte, Mittel zu erbitten.

Pommerle atmete erleichtert auf, als eine Stunde später Amtsgerichtsrat Ankorn mit Herrn Bender das Haus verließ. Ankorn wollte für eine geeignete Unterkunft sorgen.

»Ach, Emilie«, seufzte Pommerle, »da dachten wir nun, es wird in den acht Tagen nichts geschehen, und jetzt sind wir beide aus dem Gleichgewicht gebracht. – Morgen früh rufe ich den Väterli an.«

Professor Bender schien recht bestürzt zu sein, von seiner Tochter diese Botschaft zu erhalten. Einen Augenblick lang überlegte er, ob er heute schon heimreisen solle, doch war für heute abend eine für ihn wertvolle Unterredung angesetzt worden.

»Gewiß, Pommerle, ich habe einen Bruder Arnulf, er wird es wohl auch sein. Es ist mir jedoch lieber, er bleibt im Gasthaus, bis ich heimkomme. Sage ihm das, ich werde die Rechnung bezahlen.«

»Wenn er nun drauflos lebt und vielleicht sogar Sekt trinkt?«

»Es wird alles erledigt werden, kleines Pommerle, mache dir darüber keine Sorgen. Du hast auf jeden Fall richtig gehandelt, daß du bei Onkel Ankorn Rat holtest. Gehe auch weiterhin zu ihm, wenn du etwas nicht weißt.«

Am Donnerstagmittag stellte sich Onkel Arnulf wieder ein. »Na«, fragte er höhnisch, »hast du nun gehört, daß ich dein Onkel bin?«

»Ja, aber Väterli sagte, Sie möchten, bis er heimkommt, ruhig im Hotel bleiben, er werde alles begleichen, so daß Sie keinerlei Unkosten haben. Sie können sich auf mein Väterli fest verlassen.«

»Natürlich, wenn man so reich ist wie mein Bruder. – Einen Betrag für mich hat er wohl nicht angewiesen?«

»Nein.«

»Aber in der Sparkasse des kleinen Fischermädchens klimpert gewiß allerhand Geld?«

Obwohl Pommerle seine Herkunft niemals verleugnet hatte, fühlte sie jedesmal einen leisen Stich am Herzen, wenn dieser Onkel von dem »Fischermädchen« zu reden begann. – Warum sprach er so höhnisch?

»Schon gegessen? Ist für Onkel Arnulf nichts mehr übrig?«

Pommerle wagte nicht nein zu sagen. Zögernd forderte sie den Onkel auf, zu bleiben, in einer halben Stunde werde gegessen. Man habe heute nur ein ganz bescheidenes Mahl gerichtet.

»Setzeier und grüner Salat. – Wenn Sie damit zufrieden sind?«

»Das habt ihr wieder fein eingefädelt! Von Eiern habe ich mich wochenlang ernähren müssen. – Bist eine ganz raffinierte kleine Person, Pommerle! Bringst ja auch das Landhaus und das Vermögen deines Vaters an dich.«

Wieder wußte Pommerle nichts zu erwidern.

»Wirst noch einmal einsehen müssen«, fuhr Onkel Arnulf fort, »daß es ein Unrecht ist, den armen Verwandten alles fortzunehmen. – Was soll aus meinem Felix werden? Er hat keine Stellung, also auch keinen Verdienst. Er könnte sich bei seinem Onkel betätigen, doch da sitzt schon das Pommerle.«

»Warum hat er keine Beschäftigung? Jeder junge Mann muß doch etwas tun?«

»Hast gut reden! Du weißt gar nicht, wie es ist, wenn einem der Groschen für die Briefmarke fehlt, um ein Bewerbungsschreiben loszulassen.«

Das war eine Bemerkung, die Pommerle tief ins Herz fiel. Wenn Onkel Arnulf gar nichts hatte, wenn sein Sohn Felix nicht einmal zwölf Pfennige besaß, um ein Bewerbungsschreiben absenden zu können, mußte große Not herrschen. Hier bei Benders kannte man keine Not. Pommerle bekam so manches Geldstück, das es sorglos ausgeben durfte. Neulich hatte sie sogar die große Summe von fünfzig Mark zur Verschönerung des Gartens erhalten. Der Felix hingegen war nicht in der Lage, ein Bewerbungsschreiben abzusenden. Ganz plötzlich sah Pommerle die Bemerkungen des Onkels in anderem Licht. Das war ein verzweifelter Vater, der für Frau und Sohn kämpfte, der voller Bitterkeit war, weil er gar nichts besaß. – Emilie sollte ihm heute rasch noch ein Schnitzel braten. Später mußte man dem armen Felix helfen, eine Stelle zu finden. Wenn es nur erst Sonnabend wäre, damit man endlich dem armen Onkel helfen konnte!

»Bitte, setzen Sie sich noch ein Weilchen nieder, ich habe zu tun, bin aber sogleich wieder hier.«

Pommerle huschte in die Küche und berichtete Emilie, daß Onkel Arnulf ein kümmerliches Leben führe. Man werde ihm rasch ein Schnitzel braten und eine Büchse Spargel aufmachen. »Soll ich rasch zum Fleischer laufen und ein Schnitzel holen?«

»Ja, Pommerle. Von Eiern und Salat wird er nicht satt werden.«

Pommerle eilte fort, ließ sich ein extragroßes Schnitzel klopfen, brachte es heim und ging wieder in die Laube zurück. – Onkel Arnulf war nicht mehr dort. Sie rief mehrmals seinen Namen, bis von drüben her eine Stimme ertönte:

»Der Herr ist vor wenigen Minuten fortgegangen.«

Das Essen wurde gerichtet, man wartete, – Onkel Arnulf kam nicht wieder.

»Na«, sagte Pommerle, »so müssen wir das Schnitzel und die Spargel aufessen. Ich hätte beides sehr gern dem Onkel gegeben.«

»Der futtert im Hotel auf Kosten des Herrn Professor.«

Pommerle sagte nichts dazu, es dachte nur sorgenvoll an teuren Sekt, den sich Onkel Arnulf wohl auch noch leistete. Aber schließlich war er doch ein mittelloser Mann, dem man eine Flasche Sekt gönnen durfte.

Worte, die wehe tun

Seit Pommerles Anruf in Breslau war Professor Bender von quälender Unruhe erfüllt. Welche Gründe bewogen seinen Bruder Arnulf, plötzlich nach Hirschberg zu kommen? Ein Schatten glitt über sein Gesicht. Er dachte zurück an die Jugendzeit. Welch unendliche Mühe hatte die Erziehung des Ältesten seinen Eltern gebracht. Vielleicht wäre es richtiger gewesen, nicht soviel Milde und Nachsicht walten zu lassen, aber die Mutter liebte nun einmal den hübschen, übermütigen Knaben von ganzem Herzen; liebte ihn auch später noch genau so innig, als er ihr Sorgen und Kummer bereitete. Manche Träne war seinetwegen aus ihren Augen geflossen.

Wie anders waren die beiden jüngeren Brüder geartet! Professor Bender war von jeher den Büchern verfallen, das trug ihm den Spitznamen »Sokrates« ein. Und der Jüngste, Theodor, starb im Alter von achtzehn Jahren. Da Arnulf ungern lernte, wurde er vorzeitig aus der Schule genommen und in die kaufmännische Lehre gegeben, hielt es jedoch nirgends aus. Schließlich geriet er auf Abwege und war vielleicht schuld daran, daß die Mutter so zeitig starb. Wenige Jahre später schied auch der Vater aus dem Leben. Obwohl danach Professor Bender immer wieder versuchte, dem älteren Bruder mit Rat und Tat zur Seite zu stehen, wurde die Entfremdung von Jahr zu Jahr größer. Mehrmals wandte sich Arnulf an den inzwischen selbständig gewordenen Bruder. Immer wieder wurden ihm Unterstützungen gewährt, bis die Forderungen Arnulfs ins Unersättliche gingen. Von seiten Benders fielen strenge Worte, worauf Arnulf erklärte, er habe von nun an keinen Bruder mehr. Das lag etwa zwanzig Jahre zurück. Vier Jahre vergingen, ohne daß die Brüder etwas voneinander hörten. Abermals verstrickte sich Arnulf in Schuld und wurde nochmals von dem Bruder aufgesucht, doch mußte Bender, mit Vorwürfen beladen, die Wohnung Arnulfs verlassen, der sich für alle Zukunft Ermahnungen und Bevormundungen verbat.

Damit war das Tischtuch zwischen den Brüdern zerschnitten. Weder der Professor noch dessen Frau hörten jemals wieder von Arnulf. So war Bender aufs höchste erstaunt, von seiner Tochter zu erfahren, daß Arnulf nach Hirschberg gekommen sei. Immer wieder überlegte er, ob es nicht angebracht wäre, sofort heimzureisen, um Pommerle beizustehen, das ziemlich ratlos schien. Da aber bereits Freitag war und die Abreise ohnehin für Sonntag bevorstand, konnte er Pommerle nachmittags nur nochmals anrufen und weitere Anweisungen geben. Er wollte die Tochter fragen, ob sich etwas Wichtiges ereignet habe.

Pommerle gab am Apparat sehr kurze Auskunft. Onkel Arnulf wohne im Hotel; Amtsgerichtsrat Ankorn sei bei ihr gewesen, um ihr zu raten. Den Schluß bildete die erregte Frage: »Kommt ihr auch ganz bestimmt am Sonntag heim?«

Bender teilte der Tochter mit, daß die Beobachtung der Mutter beendet und zur Zufriedenheit ausgefallen sei. Man werde den Morgenzug benutzen und gemeinsam daheim das Mittagessen einnehmen.

Pommerle war inzwischen zu Sabine gegangen, um von ihr zu hören, wie sie sich weiter zu verhalten habe. Sabine riet, Pommerle möge den Onkel freundlich behandeln, aber mit Entschließungen auf die Rückkehr der Eltern warten. Den Freitag über hatte sich der neue Onkel nicht sehen lassen, am Sonnabendmorgen stellte er sich jedoch wieder ein. Er ließ sich durch das Haus führen, fragte, welchen Wert das Gebäude habe, was der »weise Sokrates« verdiene, ob man schöne Reisen mache und welchen Luxus sich die Familie leiste, was Pommerle an Taschengeld bekäme und anderes mehr.

Das junge Mädchen wich den gestellten Fragen nach Möglichkeit aus. Wohl sagte sie, daß der Vater gut verdiene, man immer zu essen habe und auch verreisen könne, aber eine innere Stimme warnte sie, alles bis ins Kleinste mitzuteilen. Pommerle wußte in vielem auch gar nicht Bescheid und zuckte mitunter erschreckt zusammen, wenn Onkel Arnulf gar so höhnisch lachte.

»Natürlich, ein zehnjähriges Mädel muß unbedingt nach der Schweiz fahren! Wir haben seit Jahren keine Reisen gemacht.«

»Man hat Väterli nach Zürich gerufen.«

»Ja, ja, mein armer Junge kennt keine Vergnügen, er hat nicht einmal Geld, das Kino zu besuchen oder mit seinen Freunden ins Café zu gehen. Dabei hat er einen wohlhabenden Onkel, doch der muß seine Tochter unterhalten. – Pah, seine Tochter! Dabei hat er einen leibhaftigen Neffen.«

Wieder mußte Pommerle an die Worte denken, daß der Felix nicht einmal Geld für eine Briefmarke habe, um eine Bewerbung zu schreiben. Sie wollte, wenn die Eltern heimkamen, den Vater bitten, er möge aus ihrer Sparkasse dem Felix einen größeren Betrag schenken.

»Wirst nicht viel Freude an dem Besitz haben, den du einmal erbst! Du mußt dir doch immer sagen, daß alles eigentlich einem anderen gehören müßte, einem anderen zukäme. Daß man dich nur hineingeschoben hat.«

Diese Worte trafen das junge Mädchen gar schwer. An das Sterben der geliebten Eltern, an Erbschaft, hatte das Pommerle noch nie gedacht. Sie wollte die Eltern recht lange behalten und später einen Beruf ergreifen, in dem sie vorwärtskam. Sich selbst durchs Leben bringen, durch Fleiß und Tüchtigkeit weiterkommen, das war ihr Ziel.

»Hat denn der Felix nichts gelernt? Warum versucht er nicht, Geld zu verdienen?«

»Bis Oktober ist er noch bei den Soldaten, hat aber schon mancherlei versucht. Es klappt aber nicht immer. Ja, wenn Felix einen reichen Vater hätte, der ihm ein großes Taschengeld geben könnte! Aber – nicht einmal sein Onkel kümmert sich um ihn, der sicherlich viel tun könnte, wenn er wollte.«

Pommerle fühlte solche Worte als schwere Vorwürfe. Sie nahm sich vor, die Eltern so lange zu bitten, bis sie dem armen Felix halfen.

»Der Jule will, wenn er vom Militär kommt, sogleich wieder bei einem Tischlermeister eintreten, um Geld zu verdienen. Könnte der Felix nicht auch wieder arbeiten?«

»Du naseweises Ding, das im Wohlstande lebt. Was weißt denn du vom Kampf mit dem Leben? Der Felix soll arbeiten, und du einstiges Fischermädel sitzt an fremdem Tisch und ißt das Brot, das eigentlich für meinen Sohn bestimmt wäre.«

Pommerles Augen füllten sich mit Tränen; sie wandte sich ab.

»Ist ja nicht so schlimm gemeint«, lenkte Onkel Arnulf ein, »du hast eben mehr Glück im Leben als mein Felix. Aber einsehen mußt du doch, daß es ungerecht in der Welt zugeht. Wenn mein Bruder Jugend ins Haus nehmen wollte – warum holte er sich nicht meinen Felix? Uns ging es damals schon sehr kümmerlich. Es wäre für uns eine Wohltat gewesen, wenn der weise Sokrates meinen Jungen erzogen hätte. Statt dessen nimmt er lieber ein wildfremdes Kind. – – Nu', laß das Weinen, wir wollen uns doch vertragen!«

Onkel Arnulf reichte Pommerle die Hand hin, die nur zögernd ergriffen wurde. Es war dem jungen Mädchen nicht möglich, dem neuen Onkel, der so viele Worte sprach, die ihm wehe taten, herzlichere Gefühle entgegenzubringen.

»Morgen kommen die Eltern zurück, dann können Sie alles mit ihnen besprechen. Vielleicht essen Sie auch zu Mittag bei uns und nicht im Hotel.«

»Ich werde nach dem Essen kommen und meinem Bruder einmal gründlich die Meinung sagen.«

»Bitte, regen Sie meine Mutter nicht auf. Sie kommt gerade aus der Klinik und ist wahrscheinlich noch recht angegriffen.«

»Was ich zu sagen habe, habe ich nur mit deinem Vater abzumachen, denn er ist an allem schuld!«

Am Sonntagvormittag trafen Benders ein.

Pommerle und Emilie atmeten erleichtert auf, denn der fremde Onkel bedrückte beide. Ausführlich erzählte Pommerle von den Besuchen, begann aber bald zu stottern, weil ihr die häßlichen Worte, die Onkel Arnulf gesprochen hatte, nicht über die Lippen wollten. Statt dessen bat sie für Felix, dem es gar nicht gut ginge und dem man unbedingt helfen müsse.

»Ich darf ihm doch aus meiner Sparbüchse etwas schenken, Väterli?«

»Zunächst werde ich mit meinem Bruder reden, Pommerle. Alles weitere wird sich dann finden.«

Pommerle, das sich rührend um die Mutter bemühte, war auf der Hut, seinen inneren Kummer zu verbergen. Die Mutter durfte keine Aufregungen haben. Doch Frau Bender ahnte sofort, daß das junge Herz ein Leid mit sich umhertrug, so nahm sie noch am Vormittag Pommerle mit in ihr Stübchen und fragte liebevoll nach dem, was sie bedrücke.

»Ach, laß nur, Mütterchen, die Hauptsache ist, daß du wieder gesund bist. Aufregungen darfst du nicht haben.«

»Ich würde mich sehr aufregen, mein liebes Kind, wenn ich wüßte, daß mir mein Pommerle einen Herzenskummer verbirgt. Ich bin wirklich wieder hergestellt, du darfst mir ruhig sagen, was dich bedrückt.«

In stürmischer Aufwallung schlang Pommerle beide Arme um den Hals der Mutter. »Ist es wirklich so schlecht, daß ich bei euch bin und nicht der Felix? Ich bekomme alles von euch, habe so viele Freuden, ihr bezahlt immerfort für mich. – Eigentlich aber müßte das alles der Felix bekommen. – – Ich will nur euer Erbe haben, sagte Onkel Arnulf – ach, das tut mir am Herzen so furchtbar weh!«

Frau Bender erschrak. Welch unzarte Worte mußte Onkel Arnulf gesprochen haben!

»Ich bin doch nur ein armes Fischerkind, ihr aber habt mich mitgenommen, mich zu eurer Tochter gemacht. – – Das sage ich mir jeden Tag und will euch eure Liebe immer vergelten. Ich weiß ja, daß ihr vielzuviel für mich tut! Die Hälfte hätte genügt, die andere Hälfte hätte der Felix bekommen, denn er ist doch der leibhaftige Erbe.«

Mit sanften Worten tröstete Frau Bender das erregte junge Mädchen. Sie sprach davon, daß Onkel Arnulf durch eigene Schuld seinem Bruder entfremdet worden sei, er sich von ihm gelöst habe. Er wollte von verwandtschaftlichen Beziehungen nichts mehr wissen. Wenn er jetzt nach sechzehn Jahren plötzlich wiederkomme, wolle man immerhin versuchen, mit ihm in Frieden zu leben und ihm auch beistehen, falls er eines Beistandes wert sei.

Weiter sprach Frau Bender von Menschen, die niemals zu befriedigen wären, bei denen jegliche Hilfe zwecklos sei, weil sie sich durch eigene Untüchtigkeit und Trägheit das Dasein erschwerten.

»Es ist traurig und schlimm, mein Kind, wenn man auf solche Menschen stößt, sogar mit ihnen verwandt ist. Darum kann es für den Menschen nichts schöneres geben, als daß er von früh an zur Arbeit und zu rastlosem Fleiß angehalten wird. Versäumt man das, geht solch ein Mensch später häufig zugrunde.«

»Das hat auch der Harfenkarle in seinem schönen Lied gesungen: ›Zur Arbeit, nicht zum Müßiggang, hat mich mein Gott geschaffen.‹ Mütterchen, das Lied habe ich mir gut gemerkt.«

»Und nun sei nicht mehr traurig, mein Liebling! Du kennst den Vater, du weißt, wie hilfsbereit er ist. Er wird sicher auch hier das rechte Wort finden, ihm beistehen, wenn er sieht, daß es Zweck hat.«

Am Nachmittag kam Arnulf. Schon bei seinen Begrüßungsworten meinte er, der Bruder sehe sehr gut aus, das komme von dem behaglichen Leben, das er in Hirschberg führe.

Bender bat den Bruder in sein Arbeitszimmer zur Rücksprache unter vier Augen. Sogar seine Frau schickte er mit freundlichen Worten hinaus, wußte er doch genau, daß in der bevorstehenden Unterredung manches scharfe Wort fallen würde. Dazu brauchte es keiner Zeugen. Währenddessen rechnete Pommerle, mit welcher Summe sie dem Felix aushelfen könne. Hundert Mark wollte sie vom Sparkassenbuch opfern. Das war fast die Hälfte ihres Vermögens.

Als Pommerle mit diesem Rechenexempel fertig war, hoffte sie den Vater für einen Augenblick allein sprechen zu können, um ihn zu bitten, das Geschenk zu genehmigen. Sie huschte ins Wohnzimmer, durchschritt den Salon und blieb darin stehen. Laut tönte des Vaters Stimme aus dem anstoßenden Arbeitszimmer.

»Was ich getan habe, brauche ich nur vor mir selbst zu verantworten. Pommerle ist der Sonnenschein unseres Hauses geworden. Aus deinen Äußerungen aber ersehe ich, daß dein Sohn wahrscheinlich ebenso untüchtig ist, wie du es bist.«

»Ich verbiete dir, über Felix etwas Schlechtes zu sagen! Aus Pommerle wäre wahrscheinlich auch nichts geworden, wenn sie nicht einen so reichen Gönner gefunden hätte. Ja, ja, die kleine Erbschleicherin versteht es!«

Dieses Wort ging Pommerle wie ein Stich durchs Herz. Von Erbschleichern hatte sie einmal gelesen. Das waren schlimme Menschen. Hastig eilte sie aus dem Zimmer. Am liebsten hätte sie geweint, wäre zur Mutter geeilt, um sich von ihr trösten zu lassen. Aber der Vorsatz, dem Felix zu helfen, wich nicht aus ihrem Herzen. Wenn man dem Felix gut zuredete, wenn man ihm sagte, daß nur ein fleißiger Mensch im Leben etwas gelte, man nur durch emsige Arbeit weiterkommen könne, mußte der Felix das einsehen.

»Ob ich an ihn schreibe?«

Felix fand keine Arbeit, so hatte Onkel Arnulf gesagt. Vielleicht konnte er sich nicht um Arbeit bewerben, weil er keinen guten Anzug besaß. Einen solchen Anzug mußte man haben, wenn man sich vorstellte.

›Ich brauche ja nichts. Ich glaube, ich werde ihm alle meine Ersparnisse senden. Ein Anzug, neue Schuhe, Strümpfe, saubere Kragen und einen Hut – das kostet allerlei. Dann wird er irgendwo eine Stelle finden und einsehen, daß man im Leben fleißig arbeiten muß. Ich habe es immer sehr gut gehabt, ich muß dem Felix helfen.«

Endlich kamen Vater und Onkel Arnulf hinaus auf die Veranda, wo Frau Bender und Pommerle schon längere Zeit wartend saßen. Man sah es beiden an, daß sie innerlich stark erregt waren. Sehr bald begann Arnulf auch von Felix zu sprechen, der eine Stelle als Buchhalter oder Expedient suche. Er fragte Frau Bender, ob sie Beziehungen habe, damit dieser tüchtige junge Mann recht bald einen hochbezahlten Posten bekäme.

Währenddessen zupfte Pommerle den Vater ganz heimlich am Ärmel und gab ihm durch Zeichen zu verstehen, daß sie gern einmal allein mit ihm gesprochen hätte. Unter dem Vorwand, draußen in der Küche nach dem Kaffee zu sehen, entfernte sich das junge Mädchen, blieb dann aber in der Tür stehen und machte dem Vater erneut ein Zeichen.

Bender verstand und folgte seiner Tochter. »Du hast etwas auf dem Herzen, kleines Mädchen, was dir keine Ruhe läßt.«

»Väterli, gehst du morgen zur Sparkasse und holst mein ganzes Guthaben herunter? Bitte, laß es mich dem armen Felix schenken, damit er ein tüchtiger Mensch wird.«

»Nein, mein Kleines, das tue ich nicht!«

Die Hände des jungen Mädchens umspannten den Arm des Vaters. »Du bist ein sehr guter Mensch, jeder, der bei dir anklopft, bekommt etwas. Väterli, jetzt klopfe ich an und bitte dich herzlich, gib mir mein Erspartes! Denke doch daran, daß ich es viel besser habe als der Felix. – Väterli, mein Herz würde furchtbar schwer bleiben, wenn ich dem armen Felix nicht helfen dürfte.«

»Pommerle, wenn dein Vater dir sagt, daß die Hilfe, die du gewähren willst, zwecklos wäre, mußt du dem erfahrenen Mann glauben. Das einzige, was wir für Felix tun können, ist der Versuch, ihm eine Stelle zu beschaffen. Hoffentlich gelingt es; aber es wird schwer halten, denn Felix hat sich bisher nirgends bewährt. Zeigt sich sein ehrlicher Wille zur Arbeit, kannst du ihm später immer noch eine Freude machen.«

»Ich weiß ja, Väterli, daß du sehr klug bist, aber – ein bißchen Geld könnten wir ihm doch schenken, damit Onkel Arnulf nicht wieder sagt – ich bin – – ich bin – –« Pommerle schluckte an den aufsteigenden Tränen.

»Was bist du denn, Pommerle?«

»Ach nein, Väterli, das sage ich nicht, das war zu schlimm. Aber, Väterli, ich bin es ganz gewiß nicht, auch wenn es der Onkel sagt. Ich will arbeiten, will mir später mein Leben selbst verdienen.«

Bender schloß seine Tochter zärtlich in die Arme. »Mein Sonnenscheinchen bist du! Gräme dich nicht, Kleines, du bist und bleibst unser geliebtes Pommerle, mit dem reichen, guten Herzen, bist die Freude deiner Eltern. Möge das der Felix auch einmal werden! Daran wollen wir arbeiten. Es wäre der größte Dienst, den wir Onkel Arnulf und Felix erweisen könnten.«

Pommerles Erfolge

Arnulf Bender war wieder abgereist. Trotz der ablehnenden Worte des Bruders hatte er beim Abschiednehmen gesagt, daß er seinen Sohn Felix nach Hirschberg schicken wolle. Der Einfluß des Professors sei gewiß ein so großer, daß Felix bestimmt einen hochbezahlten Posten in irgendeinem Betriebe erhalten werde. Alle Einwendungen des Professors, er müsse erst die Fähigkeiten des Neffen kennen, ehe er ihn empfehlen könne, blieben ungehört. So sahen Benders mit Sorge der Zukunft entgegen, denn es war nicht ausgeschlossen, daß Felix schon in Kürze eintraf.

»Vielleicht ist es gut so«, tröstete Frau Bender den Gatten, »du kannst ihm ernsthaft ins Gewissen reden. Wenn er bisher ein fauler Schlingel war, nimmt er sich vielleicht von nun an zusammen.«

»Ich habe nicht die richtigen Beziehungen, weiß nicht, wo ich Felix unterbringen könnte. Es müßte ein kaufmännischer Betrieb sein, da er als Buchhalter ausgebildet wurde. – Ich fürchte, mein liebes Frauchen, ich werde keinen Erfolg haben.«

Kummervoll blickte Pommerle den Vater an. »Das wäre schlimm, Väterli! Doch ich glaube, du wirst Erfolg haben! Dem Felix reden wir ins Gewissen. Der Jule war doch auch einmal ein fauler Strick. Du nahmst ihn vor, und nun ist Julchen ein Prachtstück geworden.«

»Pommerle, du denkst dir die Sache viel einfacher, als sie wirklich ist. Jule wuchs unter meinen Augen auf, den Felix kennen wir nicht. Man soll niemals einen Menschen empfehlen, von dessen Tüchtigkeit oder gutem Willen man nicht überzeugt ist.«

»Wenn es ihm aber so schlecht geht, Väterli? Einem Menschen geht es schlecht, wenn er nichts zu tun hat; dann kommt er auf dumme Gedanken. Das hat uns schon viel, viel früher der alte Harfenkarle gesagt.«

»Hast recht, mein Kleinchen, Müßiggang ist aller Laster Anfang! Trotzdem ist es nicht richtig, daß Onkel Arnulf seinen Sohn sogleich herschickt. Ich werde schriftlich nochmals abraten.«

»Inzwischen siehst du dich um, ob du ihn irgendwo unterbringen kannst, Väterli. Wenn der Felix herkommt, hältst du deine Fuchtel über ihn, dann muß er ein guter Mensch werden. Versuche es nur einmal, und du wirst Erfolg haben.«

Pommerle ließ von nun an den Eltern keine Ruhe mehr. Zwei Tage später fragte sie, ob der Erfolg schon da sei.

»Ich warte erst den Brief meines Neffen ab, du kleine Ungeduld! Ich weiß noch nicht einmal, was er überhaupt kann.«

Aber Pommerle war durch des Vaters Worte wenig befriedigt. Die Not des armen Felix wollte ihr nicht aus dem Kopf. Wie konnte Felix Bewerbungsschreiben absenden, wenn er kein Geld hatte? Am liebsten hätte sie dem neuen Verwandten geschrieben und Briefmarken eingelegt. Es gab doch so viele große Geschäfte und Fabriken; irgendwo mußte der Felix unterkommen. – Ob man nicht versuchen konnte, den Vetter zu empfehlen? Onkel Arnulf sollte wissen, daß sie keine Erbschleicherin war, daß sie von Herzen gern anderen Gutes gönnte.

›Ich will es ihm beweisen!‹ Das waren die Gedanken, die Pommerle nicht mehr losließen. Wenn sie durch die Straßen Hirschbergs ging, betrachtete sie jedes größere Geschäft aufmerksam. In der Schule fragte Pommerle die Kameradin Elfriede Bauer, ob ihr Vater keinen jungen Buchhalter brauche. Elfriede verneinte. Sie hätten einen Buchhalter, der ginge nicht fort.

So grübelte Pommerle immer weiter. Wer könnte ihr helfen? – Da rief ihr eines Tages nach Schulschluß einer der Primaner zu: »Na, du reizendes Mädchen, du Liebling vom Bürgermeister!«

Schon war Pommerles Plan gefaßt. Wenn der Bürgermeister wirklich gesagt hatte, daß sie ein lieber Mensch sei, würde er ihr vielleicht einen Gefallen tun. Es war natürlich furchtbar schwer, diesen Herrn zu sprechen, Pommerle wagte sich auch nicht ins Amt hinauf. Man würde sie auslachen, wenn sie eine Unterredung mit dem Bürgermeister der Stadt erbat. Da ihr aber kein anderer helfen konnte, verdichtete sich ihr Plan mehr und mehr, und eines Tages, als um zwölf Uhr die Schule geschlossen worden war, stand das junge Mädchen vor dem Rathaus, mit dem festen Entschluß, noch heute den Bürgermeister zu sprechen.

Das Herz schlug Pommerle bis zum Hals hinauf, als sie im Anmeldezimmer stand und verlegen ihre Bitte vorbrachte. Noch saßen zwei andere Bürger Hirschbergs wartend da, und Pommerle, die gefürchtet hatte, man werde sie gar nicht vorlassen, wurde ein Stuhl angewiesen. Nun saß sie mit klopfendem Herzen da, sah einen nach dem anderen im Nebenzimmer verschwinden und wartete, bis schließlich einer der Beamten sagte:

»Der Herr Bürgermeister läßt bitten!«

Dr. Urbach betrachtete lächelnd die schüchterne Bittstellerin. Pommerle wagte kaum den Blondkopf zu heben. Der Raum, in dem sie sich befand, kam ihr gar feierlich vor.

»Nun, Pommerle, ich freue mich, daß du mich einmal besuchst. Was führt dich her? – Setze dich zuerst nieder.«

Pommerle setzte sich so auf die vordere Stuhlkante, daß sie fast umgefallen wäre, zog den Kopf zwischen die Schultern und wußte nicht, wie sie beginnen sollte. Ihr Verhalten kam ihr plötzlich furchtbar dreist vor.

Dr. Urbach fragte nach den Eltern, sogar nach Jule, dem Soldaten, und versuchte mit freundlichen Worten Pommerles Schüchternheit zu verscheuchen. – Endlich wiederholte er seine Frage: »Nun, Pommerle, was führt dich zu mir?«

Zögernd begann das junge Mädchen, sprach von den Verwandten, denen es nicht gut gehe, vom Besuch des Onkels, vom Felix, der Buchhalter sei und eine Anstellung suche.

»Ich möchte ihm furchtbar gern helfen und – da ich nicht weiß, wer ihn in Hirschberg anstellen könnte, komme ich zu Ihnen, Herr Bürgermeister. Vielleicht wissen Sie, wer den Felix Bender mit einem guten Gehalt annehmen würde?«

»Was kann der Felix denn?«

»Er ist Buchhalter –«

Dr. Urbach stellte noch weitere Fragen, die leider von Pommerle nicht beantwortet werden konnten. Mehr und mehr erkannte er jedoch, daß das gutherzige junge Mädchen stark von der Not der Verwandten berührt war und helfen wollte.

»Was meint denn dein Vater zu der Sache?«

»Er hat an Felix geschrieben. – Der Felix wird wahrscheinlich bald herkommen, dann möchte ich, daß er sogleich eine Stellung hat. – Vater will erst wissen, was der Felix leistet.«

»Da hat der Vater recht, Pommerle. Keiner weiß, was dein Vetter kann. Wenn er aber nach Hirschberg kommt, gute Zeugnisse und den festen Willen zur Arbeit hat, könnte man herumhorchen. Du weißt doch, daß wir in Hirschberg mehrere große neue Unternehmungen haben, denke einmal an die große Zellwollfabrik, die sich rasch vergrößert. Da wäre es nicht ausgeschlossen, daß Direktor Monno helfen könnte.«

Pommerles Augen strahlten. »Väterli kennt den Direktor. – Ach ja, er muß den Felix nehmen, er zahlt sicherlich ein gutes Gehalt. Der Felix wird gewiß sehr gern in der Fabrik arbeiten. – Herr Bürgermeister, wollen Sie Herrn Direktor Monno nun sagen –«

»Halt, halt; Pommerle! So schnell geht das nicht. Deinen Vetter Felix müssen wir uns zuvor einmal ansehen!«

»Sollen wir ihn kommen lassen?«

»Wäre es nicht besser, er suchte sich in Ostpreußen eine Stellung? Auch dort sind neue Industrien erstanden.«

Pommerles frohes Hoffen schwand wieder. Sie merkte, daß der Bürgermeister Zusicherungen nicht geben wollte. Außerdem sah sie ein, daß niemand einen wildfremden Menschen einstellen konnte, dessen Leistungen unbekannt waren.

»Ach – entschuldigen Sie, Herr Bürgermeister«, sagte das junge Mädchen, sich erhebend, »ich glaube, es war sehr dumm von mir.«

»Nein, liebes Pommerle, es war nicht dumm. Ganz im Gegenteil! Es ist lieb, wenn du dich frühzeitig um deine Mitmenschen kümmerst und versuchst, ihnen zu helfen. Vielleicht kann ich später etwas für den Felix tun. – Er liegt dir wohl sehr am Herzen?«

»Ja!« sagte Pommerle treuherzig, »er ist doch mein Vetter geworden, und – ich – habe meine bestimmten Gründe.«

Sehr herzlich verabschiedete der Bürgermeister das junge Mädchen und trug ihm Grüße an die Eltern auf.

»Es ist doch das reizendste Mädchen von Hirschberg. Mit seinen fünfzehn Jahren so harmlos wie selten ein anderes Mädel dieses Alters.«

Als Pommerle heimkam, traf sie Emilie schon im Vorgarten. »Jetzt ist auch der andere Bender da! Kaum ist der Alte fort, schickt er den Jungen!«

»Der Felix ist schon da!« Für Pommerle hatte diese Nachricht keine Schrecken. Im Gegenteil! Wenn der Felix hier war, konnte er sich sogleich bei Direktor Monno bewerben und bald eine gute Stelle haben.

Felix Bender war ein großer, hagerer Mensch mit blassem Gesicht und tiefliegenden Augen. Seine verschwommenen Züge wirkten unsympathisch. Trotz der hinter ihm liegenden Dienstzeit war nichts Straffes in seinen Bewegungen, seine langsame Sprache mißfiel Pommerle geradezu. Was erlaubte sich Felix eigentlich, sich in der Sofaecke zu räkeln, während die Mutter im Zimmer auf und ab ging? Auch paffte er den Rauch seiner Zigarette dem näherkommenden Pommerle gerade ins Gesicht. Unwillkürlich verglich Pommerle den Felix mit Jule; dabei schnitt der Jugendfreund sehr gut ab.

»Ihr lebt hier sehr fein!« Das waren die Begrüßungsworte. »Vater sagte, ihr seid reiche Leute.«

»Das sind wir nicht, Felix«, sagte Frau Bender, »dein Onkel hat sein Leben lang fleißig gearbeitet und vorwärtsgestrebt –«

»Ist ja schon immer der weise Sokrates gewesen«, lachte Felix.

»So mußt du auch fleißig lernen und streben, denn ohne Arbeit bringt man es zu nichts«, meinte Pommerle.

»Schau, schau, was du weißt! Du hast mit deinen fünfzehn Jahren natürlich schon sehr viel gearbeitet!«

»Das hat Pommerle immer getan, Felix, sie ist eine der besten Schülerinnen, macht sich im Hause nützlich, der Garten ist völlig ihr Werk. Mehr kannst du von einem fünfzehnjährigen Mädchen nicht verlangen.«

Felix unterdrückte eine Bemerkung, die ihm auf der Zunge lag. Währenddessen betrachtete Pommerle den neuen Vetter verstohlen. Er gefiel ihr nicht. Felix sah nicht so aus, als habe er die Absicht, sich durch Fleiß vorwärts zu bringen. Er würde wahrscheinlich auch dem Bürgermeister nicht gefallen.

Am selben Tage fragte auch Bender nach dem Können seines Neffen. »Du bist natürlich nicht zu uns gekommen, um für Wochen unser Gast zu sein, Felix. Wir werden versuchen, für dich Arbeit zu finden. Vierzehn Tage lang magst du hierbleiben, obwohl ich nicht weiß, ob dir Erholung notwendig ist. Nach deinen Berichten hast du vor deiner Dienstzeit nur zweimal je vier Wochen gearbeitet. – Warum hast du es in den Stellungen nicht länger ausgehalten?«

»Viel Arbeit und wenig Geld«, brummte der Gefragte. »Was soll ich mich ausnützen lassen!«

»Du wirst mir nachher deine Zeugnisse zeigen. Dann werden wir überlegen, was wir tun können.«

»Zunächst möchte ich das Riesengebirge kennenlernen!«

Pommerle maß den Vetter mit erstaunten Augen. Was war das für eine dreiste Art! Wie ungezogen begegnete er seinen Verwandten. Der Jule war mitunter auch frech, aber so ganz anders war sein Benehmen, daß man ihm nie lange zürnen konnte.

Nach dem Abendessen war Professor Bender mit Felix zusammen.

»Jetzt wird ihm Väterli mal gründlich seine Meinung sagen. – Meinst du nicht auch, Mütterchen, daß er ihn kleinkriegen wird?«

»Es ist sehr gut, wenn unser Väterli eingehend mit Felix spricht.«

»Wenn er bei anderen Leuten genau so frech ist, wird ihn keiner haben wollen. – Ich gehe nicht noch einmal zum Bürgermeister.«

»Wohin, Pommerle?«

Da mußte Pommerle erzählen, doch Frau Bender war mit dem Vorgehen ihrer Tochter gar nicht einverstanden. Sie meinte, der Herr Bürgermeister habe mehr zu tun, als die Wünsche eines jungen Mädchens anzuhören, die recht voreilig waren.

Am anderen Morgen, als Pommerle längst in der Schule war, nahm sich Professor Bender erneut seinen Neffen vor. Sehr ernste Worte wurden gesprochen, und heute kam nicht mehr so viel Widerrede wie gestern. Felix fühlte, daß er mit seinem großen Mund hier nicht durchkam. Er sah sogar ein, daß der Onkel in vielem recht hatte. Leider war er kein Freund von dauernder Arbeit. Hier fand er keine Unterstützung für seine Trägheit. Der Haushalt des Onkels war auch ganz anders als der daheim. Onkel Bender schien wirklich nicht der reiche Mann zu sein, für den ihn der Vater hielt. Hier atmete alles gediegene Einfachheit und Sparsamkeit.

Zunächst räumten Benders dem Neffen das Fremdenzimmer ein. Der Professor war der Meinung, daß es angebracht sei, seinen Neffen erst einmal eine Zeit lang unter Augen zu haben, um seinen Charakter kennenzulernen. Erst dann wollte er Versuche machen, ihn ins Brot zu bringen. Man würde dem Gast die Schönheiten des Gebirges zeigen, aber niemals dabei übersehen, daß ein solches Leben nicht von Dauer sein könne. Bender nahm sich vor, selbst mit Felix eine Kammwanderung zu unternehmen; in Gottes herrlicher Natur konnte man am besten miteinander reden.

An einem der nächsten Tage traf Pommerle zufällig den Bürgermeister auf der Straße.

»Nun, kleiner Blondkopf, wie steht es mit dem Vetter Felix? Hat er sich schon beworben? Soll ich jetzt einmal mit Herrn Direktor Monno reden?«

Pommerle machte ausweichende Bemerkungen.

»Es klappt wohl nicht recht mit dem Felix?«

»Väterli will erst, daß er sich ein wenig bei uns erholt. Vielleicht muß er ihm auch erst noch ein wenig ins Gewissen reden.«

»Aha, so steht es also!«

»Dann wird der Felix vielleicht doch nach einer Stelle suchen. – Wenn Sie dann für ihn ein gutes Wort einlegen wollten – wäre es sehr schön.«

Pommerle war froh, daß sie sich bald wieder von Dr. Urbach verabschieden konnte. Ein peinliches Gefühl hatte sich ihrer bemächtigt, als der Bürgermeister von Felix sprach.

Professor Bender widmete dem Neffen viel Zeit. Mehr und mehr mußte er erkennen, daß Felix bisher ein unbrauchbares Glied der Menschheit gewesen war. Keine Arbeitslust war vorhanden, kein Streben, nicht einmal jugendlicher Frohsinn wohnte in dem jungen Mann. Es ging nicht an, daß er irgendwo für Felix ein gutes Wort einlegte, und doch durfte sein Neffe nicht länger untätig durchs Leben gehen. So versuchte Bender immer wieder ein gutes Samenkorn ins Herz des Faulpelzes zu legen.

Für den Sonntag war eine Tagestour zum Kynast und weiter zum Kochelfall vorgesehen. Pommerle freute sich unbändig darauf, obwohl sie diesen Ausflug schon mehrfach mit den Eltern gemacht hatte. Unterwegs versuchte sie, Felix immer wieder etwas Schönes zu zeigen. Der hatte freilich recht wenig Interesse für Blumen, Moose und Gräser, doch gefiel ihm die frische Art der Base. So hörte er ruhig zu, als sie von den fleißigen Gebirgsbewohnern erzählte. Schließlich begann sie vom Harfenkarle zu reden, der schon seit Jahren tot, ihr aber so manches wunderschöne Lied auf seiner Harfe vorgespielt habe.

»Soll ich dir einmal eins sagen, Felix?«

Der nickte.

»Zur Arbeit, nicht zum Müßiggang
Hat mich mein Gott geschaffen.
Drum will ich auch mein Leben lang
Die Kraft zusammenraffen,
Daß ich mich als rechtschaff'ner Mann
Mit Weib und Kind ernähren kann.
Ich bin gesund und wohlgemut
Und das ist wohl mein größtes Gut!«

Pommerle hatte den Vers mit so viel Innigkeit gesprochen, daß Felix unwillkürlich den Kopf senkte.

»Wenn ich dir das auf Schlesisch sage«, fuhr Pommerle lebhaft fort, »klingt es noch viel schöner. Aber diese Mundart wirst du nicht verstehen. Felix, ich kann ganz gut schlesisch sprechen.«

»Dann sage den Vers mal auf Schlesisch.«

»Zor Arbeit, ne zum Mißiggang
Hot mich mei Goot geschoffa,
Drim will ich oll mei Laba lang
De Kräft' zomma roffa.«

»Felix, klingt das nicht sehr schön?«

Der wurde immer schweigsamer. Ob die herrliche Natur einen so gewaltigen Eindruck auf ihn machte, ob es Pommerles frisches, aufrichtiges Wesen war, das ihm den Unterschied zwischen daheim und hier fühlbar machte, niemand wußte es.

Als man dann oben aus dem Turm der alten Burg Kynast stand und hinunter ins Tal schaute, sagte Felix plötzlich:

»Ihr habt allerlei Industrie hier. – Ich müßte eigentlich etwas finden.«

»Willst du denn?« rief Pommerle lebhaft. »Felix, willst du fleißig arbeiten? Dann kann ich dir vielleicht einen Posten besorgen.«

»Du?«

»Ich war doch deinetwegen beim Bürgermeister. Der hat mich sehr gern, er kennt auch den Direktor der neuen Zellwollfabrik. Sie vergrößert sich von Jahr zu Jahr. – Man kann dort natürlich nur Leute brauchen, die furchtbar viel arbeiten.– Wirst du dort angestellt, können wir zusammen ins Gebirge wandern. Ich zeige dir die Schneekoppe. – Sieh hin, dort drüben ist sie! Ich zeige dir den Zackelfall, wir gehen zur schönen kleinen Teichbaude und im Winter fahren wir beide Ski! – Felix, es wäre fein, wenn du in Hirschberg eine Anstellung fändest!«

Pommerle hatte sich in Feuer geredet. »Den Tag über wird mächtig gearbeitet, abends ist dann noch viel Zeit für schöne Spaziergänge und andere Freuden. Hier in Hirschberg ist es nämlich herrlich, jeder, der hier lebt ist glücklich! Ja, Felix, wenn du hierbleiben könntest, würdest du auch ein glücklicher Mensch werden. – Wir sind gesund und frohgemut und das ist wohl das höchste Gut!«

»Pommerle, was lärmst du heute so sehr?« fragte Frau Bender, die der Tochter glühendes Gesicht liebevoll beobachtete.

Pommerle streifte Felix, den sie bisher nicht hatte leiden mögen, mit einem warmen Blick. Stürmisch ergriff sie dessen Hand: »Nicht wahr, du nimmst die Stelle an, die ich dir bringe? Du arbeitest dann sehr fleißig?«

»Wo ist denn die Stelle?«

Pommerles roter Mund blieb geöffnet. »Ich – – ich – – muß eben noch einmal – zum – Bürgermeister gehen. – Dann werde ich vielleicht Erfolg haben.«

Daraufhin wurde Pommerle recht kleinlaut. Sie hatte wohl zu viel versprochen und unnötige Hoffnungen in Felix geweckt.

Aber Pommerle schien wieder einmal vom Glück begünstigt zu sein. Am Kochelfall saß die ganze Familie des Bürgermeisters. Pommerle hätte nicht gewagt sogleich ihr Anliegen vorzubringen, aber Dr. Urbach kam an den Benderschen Tisch, ließ sich Felix bekannt machen und wandte sich schließlich an Pommerle mit der Frage:

»Ist das dein Schützling, für den ich mich verwenden soll?« Felix machte heute einen besseren Eindruck. Er gab sich eine straffere Haltung, während der Bürgermeister mit ihm sprach. Pommerle aber summte ganz leise vor sich hin:

»Zur Arbeit, nicht zum Müßiggang, hat mich mein Gott geschaffen.«

Als Benders aufbrachen, klopfte der Bürgermeister dem jungen Mädchen auf die Schulter: »Morgen bin ich mit Direktor Monno zusammen, ich will mit ihm reden. Ich glaube, daß er tüchtige Menschen noch brauchen kann.«

Zwei Tage später hielt Felix die Aufforderung der Zellwollfabrik in Händen, er solle sich vorstellen. Als er Pommerle das Schreiben zeigte, umklammerte sie ängstlich seinen Arm.

»Ich habe für dich gebeten, Felix, ich will, daß auch du ein tüchtiger Mensch wirst, daß dich meine Eltern herzlich liebbekommen. Dir gehört dann auch was von unserem Hause. Ich will es einmal nicht allein haben, will fleißig arbeiten, mir selber was schaffen. Aber einen faulen Kerl kann der Väterli nicht leiden, dem gibt er nichts. – Felix, ich will dich als meinen Vetter immer liebhaben, nur mußt du sehr fleißig sein. Bitte, sei auch so tüchtig wie mein Väterli!«

Felix Bender wurde angenommen. Der Professor suchte ihm ein nettes Zimmer; er hielt es nicht für richtig, daß sein Neffe bei ihm wohne.

Pommerle war sehr stolz auf die Anstellung des Vetters.

»Siehst du, Väterli, du sagtest, wir würden keinen Erfolg haben. Nun haben wir Erfolg gehabt!«

»Du hast es geschafft, Pommerle!«

»Und nun liegt es am Felix. – Väterli, ich glaube er wird doch noch ein tüchtiger Mensch!«

's ist Frühlingszeit!

Pommerle brachte aus dem Garten einen großen Strauß Astern, die es in die verschiedenen Vasen verteilte. Jedes Zimmer bekam seinen bunten Strauß, dabei sang das junge Mädchen unentwegt vor sich hin: »Laß mich herein, du holde Maid, 's ist Frühlingszeit, 's ist Frühlingszeit!«

Professor Bender, der am Schreibtisch saß, wandte sich schmunzelnd zu seiner Tochter, die die Astern in der Vase richtete.

»'s ist Frühlingszeit, 's ist Frühlingszett!« Dann erhob er sich, nahm den Kalender zur Hand. »Der neunundzwanzigste Oktober. Bis heute wußte ich noch nicht, daß Ende Oktober noch immer Frühling ist. Hat die angehende Gärtnerin andere Jahreszeiten eingerichtet?«

»Ach, Väterli, es ist Frühling, und zwar in mir! Ich bin so froh, so furchtbar glücklich. – Der Felix hat fest versprochen fleißiger zu werden, so wurde die Kündigung nicht ausgesprochen. Der Jule hat sich mit seinem Mauseschwänzchen verlobt, sogleich als er vom Heere kam. Und ich selbst darf Tanzstunde haben. Ein Plan, wie ich der Lehrerin helfen kann, wurde ausgeheckt. Es ist doch Frühlingszeit, Väterli, in mir grünt und blüht es, genau wie im Frühling!«

»Das wäre auch traurig, Pommerle, wenn es mit fünfzehn Jahren anders wäre. Stehst ja im Lebensfrühling, die Welt liegt im rosigsten Glanze vor dir!«

»Ja«, sagte Pommerle und setzte sich auf die Armlehne des Schreibtischsessels, »noch ein bißchen lernen, dann den Beruf ergreifen, was Schönes schaffen, dafür sorgen, daß man gesund bleibt und daß man euch«, ihre Hände strichen zärtlich über des Vaters Wange, »all das Liebe, was ihr auf mich ausgeschüttet habt, vergelten kann.«

»Behalte deinen Frohsinn und dein gutes Herz, mein liebes Pommerle! Da heute bei dir Frühlingszeit ist, will ich dir an diesem Frühlingsmorgen ein liebes Wort mitgeben für deine Zukunft. Das Froheste und Herrlichste ist ein Lebensweg voll zielbewußter Kräfteanspannung, voll beglückender Pflichten, voll aufbaufroher Arbeit. – Das sollst du nie vergessen, Pommerle, weder im Lebensfrühling, noch im Sommer, noch im Herbst, denn nur dann läßt sich der Lebenswinter ohne Herzeleid ertragen.«

»Väterli, du weißt zu jeder Stunde etwas Schönes zu sagen. Freilich, du bist ja ein hochgelehrtes Haus! Zu schade, daß du auch in diesem Herbst wieder nach Wien an die Universität mußt, um Vorträge zu halten.«

»Schade! – Aber Pommerle, es freut deinen Vater doch, wenn man ihn hier- und dahin ruft!«

»Das war wieder einmal sehr dumm von mir gesprochen, Väterli. Natürlich freut es dich und uns auch, aber es ist doch mal nicht wegzuleugnen, daß es viel häßlicher in Hirschberg ist, wenn du nicht hier bist!«

»Kleine, liebe Ostseekrabbe. Nun sage mir aber einmal, welchen Plan du dir mit der Tanzlehrerin ausgedacht hast?«

Pommerle schmiegte die Wange an die des Vaters. »Du hast neulich gesagt, Fräulein Diama habe in letzter Zeit viel Unglück gehabt. Erst wurde ihr kleines Schwesterchen sehr krank, dann mußte ihre Mutter eine Operation durchmachen. So hat sie viele Ausgaben gehabt, und daraufhin meintest du, ich solle Tanzstunden nehmen und auch meinen Freundinnen zureden, damit Fräulein Diama schon jetzt, im Herbst – –«

»'s ist Frühlingszeit«, sang der Professor.

»Na ja, Väterli, doch nur für mich! Für alle anderen und für Fräulein Diama ist es Herbst. Du wolltest, daß Fräulein Diama schon im Herbst einen größeren Tanzzirkel zusammenbekommt, damit ihre Sorgen kleiner werden. – Du wolltest eben wieder einmal helfen, wie du das immer, immer machst!«

»Der Plan mit der Tanzstunde stammt also von mir, Pommerle?«

»Sage mal, Väterli, könnte der Felix nicht auch Tanzstunde nehmen?«

»Nein«, sagte Bender mit Nachdruck, »der Felix ist recht zerstreut und außerdem nehme ich an, daß er längst tanzen kann.«

»Hast recht, ich habe daher meine Pläne anders gesponnen. Wie eine Spinne! – Das Netz ist fertig, jetzt wird es anderen über den Kopf geworfen. Ich habe nämlich noch abzurechnen!«

»Pommerle, Pommerle, laß dir nur nicht die Nase abschneiden! Mit den Haaren geht es nicht mehr!«

»Es glückt diesmal, Väterli! Die Jungens sind begeistert. Wenn wir nächste Woche mit der Tanzstunde anfangen, sind bestimmt auch der lange Anton, der Max, der Manfred und der Ludwig dabei. Wir Mädel haben den Jungens so viel von den Tanzstundenfreuden vorerzählt, daß die rappelköppisch wurden. Wenn wir ein wenig flunkerten, schadet das nichts, denn wir wollten doch Fräulein Diama helfen, damit sie schneller ihre Schulden bezahlen kann. Wir werden ganz bestimmt einen Kursus von vierzehn Personen zusammenbekommen. – Wir haben nämlich bereits mit Fräulein Diama gesprochen und gebeten, daß in unseren Kursus die Zopfabschneider eingereiht werden.«

»Pommerle, die Sache wird wieder gefährlich!«

»Gar nicht, Väterli! Aber weißt du, noch habe ich es nicht ganz überwunden, daß ich den Zopf hergeben mußte. Es wird erst im Herzen wieder still, wenn ich mich gerächt habe.«

»Rache ist etwas Häßliches, mein liebes Mädelchen.«

»Es ist eigentlich keine richtige Rache, mehr ein Spaß und niemand wird ahnen, daß Absicht dahinter steckt.«

Da Professor Bender wußte, daß seine Tochter zu häßlichen Streichen niemals aufgelegt war, forschte er auch nicht weiter, zumal Pommerle erklärte, sie werde den Eltern den Erfolg melden. Jedenfalls war es von dem Kinde gut gemeint, daß es der Tanzlehrerin, über die in letzter Zeit viel Unglück gekommen war, helfen wollte.

Sein hilfsbereites Pommerle! Wo es konnte, sprang es ein. Das einstige kleine Fischermädchen, das in einer Sturmnacht den Vater verlor, hatte sich prächtig entwickelt und in sein Haus Freude und Sonne gebracht. Wie einsam war es vordem gewesen, wie litt Frau Bender unter dem Gedanken, nie ein eigenes Kind haben zu können. So war Pommerle wie ein Geschenk vom Himmel gekommen, denn zu keiner Stunde brauchte er zu bereuen, die kleine Hanna Ströde adoptiert zu haben. Da war wohl niemand in Hirschberg, der seinem Pommerle ernstlich böse sein konnte. Die ganze Stadt liebte das prächtige, stets hilfsbereite Mädchen. Pommerle würde auch im späteren Leben weiterkommen, niemals die schiefe Bahn betreten, gerade seinen Weg durchs Leben gehen.

»Möge dich der liebe Gott auch fernerhin beschützen, mein Liebling, mein Sonnenschein. – Ja, es ist wirklich Frühlingszeit, mein geliebtes Mädelchen, wenn du bei mir weilst.«

Mit Felix war es nicht so einfach. Die ersten drei Tage zeigte er sich ganz brauchbar, dann verschlief er und kam zu spät ins Kontor, wurde träge und erhielt gar bald Ermahnungen des Vorgesetzten. Beinahe hätte Felix die Arbeit hingeworfen; Vorwürfe, so meinte er, könne er nicht vertragen. Zufällig war Felix an diesem Abend gerade zum Abendessen bei Benders, und so ging der Professor am anderen Morgen, ohne Wissen des Neffen, in die Fabrik, um ein gutes Wort für den Untüchtigen einzulegen. Er bat herzlich, ihn zu benachrichtigen, sobald Felix wieder nachließe, denn er wolle einen Druck auf Felix ausüben.

Erneute Klagen kamen, und wieder mußte Professor Bender harte Worte mit Felix sprechen. Seit einigen Tagen ging es allerdings besser; trotzdem glaubte Bender nicht, daß Felix seine Stellung lange behalten werde.

Der Oktober ging zu Ende; von Pommerles Lippen klang es noch öfter: 's ist Frühlingszeit, 's ist Frühlingszeit!

Die Tanzstunden hatten begonnen. Pommerle zeigte sich sehr liebenswürdig, mit schelmischem Blick flüsterte sie dem langen Anton zu, daß sie mit ihm sehr gerne antrete. Kurz darauf bekam Max genau dieselbe Bemerkung zu hören, und auch Ludwigs Gesicht strahlte, als ihm Pommerle versicherte, sie warte nur darauf, mit ihm einmal einen richtigen Rundtanz machen zu können.

Endlich wurde der erste Walzer gewagt. Der lange Anton stürzte auf Pommerle zu, die ihm strahlend in die Augen schaute. Dann begann der Tanz. – Plötzlich zuckte Anton schmerzlich zusammen. Mit aller Wucht war ihm Pommerle auf die Zehen getreten. Beim fünften Walzerschritt noch einmal, gleich darauf stieß Anton einen unterdrückten Schrei aus.

»Das halte der Teufel aus! – Pommerle, du kannst ja noch nicht tanzen.«

Das junge Mädchen ließ sich an seinen Platz zurückführen; sofort stürzte Max auf die verehrte Tänzerin, doch ihm erging es nicht besser als Anton.

Fräulein Diama schüttelte verwundert den Kopf. Was machte nur das Pommerle? Dabei strahlte sein Gesicht heller und immer heller. Nun kam Ludwig an die Reihe. Aber der schalt schon beim ersten Angriff los. »Verflixt noch mal, denke doch an meine Lackschuhe!«

Als auch noch Nummer vier und fünf von Pommerle getreten wurden, gab es eine Pause.

»Fräulein Diama, Sie könnten Fräulein Bender einmal allein vornehmen.«

»Ich bitte darum«, sagte Pommerle artig und machte darauf einen tadellosen Rundtanz mit Lothar Grün. Alles klappte wunderbar. Schelmisch lächelnd kehrte Pommerle zu den Getretenen zurück, dabei spielten ihre Finger mit den kurzen Locken ihres Bubikopfes.

»Es tut mir unendlich leid«, sagte der kleine Schelm mit leisem Hohn in der Stimme, »daß ich euch die besten Hühneraugen zertreten habe, dabei habt ihr mir doch eine so große Freude bereitet, als ihr mir die Haare abschnittet.« Nach einer Weile setzte sie sieghaft hinzu: »Rache muß man kalt genießen!«

In der nächsten Tanzstunde weigerten sich die fünf Primaner, mit Pommerle anzutreten. Dafür waren die anderen männlichen Tänzer hocherfreut. Und als jeder sah, daß Pommerle die beste Tänzerin des ganzen Kursus war, näherten sich die fünf wieder schüchtern dem jungen Mädchen.

»Pommerle, sind wir nun quitt?« flüsterte Anton, »oder bekomme ich wieder einen Fußtritt?«

»Nein«, erwiderte Pommerle herzlich, »jetzt ist die Sache erledigt. Wollen wir nun zusammen tanzen?«

Bald war wieder allgemein Freundschaft geschlossen. Daß unter den Tänzern oftmals ein Streit ausbrach, wer zuerst mit Pommerle tanzen sollte, dafür konnte das junge Mädchen wirklich nichts.

Bender und Frau aber lachten herzlich, als Pommerle ihnen von der gekühlten Rache erzählte. Der Vater hatte Schlimmeres erwartet. –

Bald danach rüstete Professor Bender zur Reise nach Wien. Vorher hatte er seinem Neffen nochmals ernsthaft ins Gewissen geredet, denn noch immer konnte sich der junge Mann nicht recht an regelmäßige Arbeit gewöhnen. Hätte Felix in seinem Onkel wie auch in Bürgermeister Urbach nicht so warme Fürsprecher gehabt, so wäre er in aller Form gekündigt worden. Aber Bürgermeister Dr. Urbach, der kürzlich mit Pommerle gesprochen hatte, wollte nun einmal dem reizendsten Mädchen der Stadt keinen Schmerz zufügen. So wurde Felix behalten, obwohl er seine Pflichten nicht voll erfüllte. Pommerle war gerade an einem der letzten Abende Zeuge gewesen, wie der Vater dem Vetter ernsthafte Vorhaltungen wegen seiner großen Trägheit machte.

»Ich hoffe, Felix, daß ich, wenn ich Weihnachten heimkomme, dich noch in deiner Stelle finde. Ich habe für dich gebeten, sonst hätte man dich gehen lassen. Schämen solltest du dich! Für einen Faulpelz gibt es in meinem Hause keinen Platz! Nimm dir an Pommerle ein Beispiel!«

Dem jungen Mädchen wurde der Abschied vom Vater sehr schwer. Auf dem Bahnhof verbiß sie tapfer ihren Schmerz, streichelte verstohlen des Vaters Hand, die er ihr aus dem Fenster des Abteils reichte, und wiederholte krampfhaft:

»Du freust dich, Väterli, daß man dich zu Vorträgen ruft, und darum freuen wir uns auch. – Ja – ja – wir freuen uns!«

»Hast ja noch die liebe Mutter, Mädelchen, sei brav!«

Dann fuhr der Zug aus der Halle. Pommerle hing sich in den Arm der Mutter und schritt schweigend neben ihr dahin.

»Es will mir scheinen«, sagte Frau Bender gütig, »daß Väterli doch den ersten Platz in deinem Herzen hat.«

»Mütterchen –!« Pommerle vergaß, daß sie auf einer belebten Straße ging. Beide Arme schlang sie um den Hals der Mutter.

»Aber Pommerle! Du willst ein junges Mädchen sein – –«

»War ich nicht lieb genug zu dir?«

»Bist doch unser Sonnenschein!«

»Mütterchen, ich würde innerlich genau so traurig sein, wenn du fortreisen müßtest. Wie habe ich mich gebangt, wie habe ich mich geängstigt, als du in Breslau in der Klinik warst. Wenn ich denken sollte, daß jemals einer von euch mich verließe – ach, nein, daran mag ich nicht denken! Ich habe euch beide genau gleich lieb, furchtbar lieb, ihr seid doch meine Eltern, ihr seid ja viel zu gut zu mir. – Mütterlein, glaube mir doch, daß ich dich genau so lieb habe wie den Väterli!«

»Freilich glaube ich das, mein geliebtes Mädelchen. An dir ist kein Falsch.«

»O doch«, sagte Pommerle nach kurzem Nachdenken, »mitunter rede ich den Jungen was vor, aber euch – niemals!«

Am Sonntag kam Felix in die Villa. Er war stets für Sonntag geladen. Wieder machte er einen mürrischen Eindruck. Pommerle führte ihn hinaus in den Garten.

»Sieh einmal, Felix, es blühen noch so viele Herbstblumen. Sage mal, freust du dich gar nicht darüber?«

»Ich glaube, die Stelle ist nicht die rechte für mich. Ich möchte etwas anderes werden – nur weiß ich nicht was.«

»Aber Felix! Bist du noch immer nicht vernünftig geworden? Du mußt doch endlich daran denken, dir die Zukunft aufzubauen.«

Felix erzählte von kleinlichem Ärger, den er sich in der Hauptsache selbst geschaffen hatte, dabei wurde Pommerles Herz immer schwerer. Sie hatte sich die Besserung des Vetters viel leichter gedacht. Der Väterli hatte wohl recht, wenn er sagte, daß ein junger Mensch schon von früh an zur Pflichterfüllung und zur Arbeit angehalten werden müsse; später sei es spät. So sprach Pommerle von Jule, der anfangs auch ein fauler Schlingel gewesen, dem dann plötzlich die Erkenntnis gekommen sei, daß man nur durch Arbeit glücklich werden könne.

»Ich habe dir doch das wunderschöne Gedicht vom Harfenkarle gesagt, Felix!«

Als der wieder Einwendungen machte, fing Pommerle an zu weinen. Gar zu gern hätte sie dem häßlichen Onkel Arnulf, aber auch dem Felix geholfen. Wenn Felix ein tüchtiger Mann würde, konnte er den Seinen helfen, konnte in Hirschberg bei ihren Eltern ein- und ausgehen. Sie würden ihn lieben und ihm gern weiterhelfen. Auch die beiden Brüder, Väterli und Onkel Arnulf, würden sich wieder einander nähern und Frieden schließen. Keine so schlimmen Worte, wie im Monat August, brauchten wieder zu fallen, alles würde eine Familie werden, die in Frieden und Eintracht lebte.

»Warum weinst du denn?«

»Jede Blume, die vom Hagel zerbrochen wird und umknickt, tut mir leid – wenn nun aber gar ein Mensch kommt, der sich aus dem Boden reißen läßt und schließlich untergehen muß – ist es schlimm. – Daß nun gerade mein Vetter solch ein Mensch ist, darüber weine ich. – Ach, Felix, ich kann nicht mehr froh sein, wenn ich denke, daß dich der Väterli nicht mehr herkommen läßt, weil du zu faul bist. – Wie schön wäre es später für uns alle, wenn du ein tüchtiger Kaufmann geworden wärst, wenn ich voll Stolz sagen könnte: Der Buchhalter in der großen Zellwollfabrik, der so gewissenhaft arbeitet, ist mein Vetter!«

Felix wollte eine spöttische Bemerkung machen, aber Pommerles Tränen ließen das nicht zu. Ihr Kummer war echt. Da nahm er sich nochmals vor, etwas tüchtiger zu werden. – Was sollte er auch beginnen, wenn ihn Onkel Bender, durch den er schon so manche Freude genossen hatte, fallen ließ?

»Du weißt ja gar nicht, wie schwer es im Beruf ist, Pommerle.«

»Es ist nicht schwer«, sagte Pommerle fest und bestimmt, »man muß nur mit frischem Mut, mit Liebe und festem Vertrauen daran gehen. Felix, ich freue mich schon darauf, einen Beruf zu erlernen. So sollte es jedem Menschen gehen. – Felix«, Pommerles Stimme wurde wieder weich und zärtlich, »sorge doch dafür, daß es auch in deinem Herzen Frühling ist. Man sieht dann überall das Sprossen und Keimen, es wird von Tag zu Tag schöner in uns, alles entfaltet sich. – Felix, kannst du dir nicht auch den Herzensfrühling schaffen?«

Pommerle hatte zwar keinen Glauben daran, daß ihre Worte etwas fruchteten, doch am nächsten Sonntag machte Felix einen froheren Eindruck und erzählte, daß die Woche ohne jeden Tadel hingegangen wäre.

»Du guter Felix«, rief das junge Mädchen jubelnd, »es wird doch noch einmal Frühling in dir! Glaube nur fest daran, daß man in der Arbeit glücklich wird, daß Arbeiten das beste auf der Erde ist. Der Väterli hat mir einstmals gesagt, und das will ich dir jetzt auch sagen: Das froheste und herrlichste ist: ein Lebensweg voll zielbewußter Kräfteanspannung, voll beglückender Pflichten, voll aufbaufroher Arbeit!«

Als Felix nichts erwiderte, fuhr Pommerle noch lebhafter fort: »Auch vor mir liegt das Leben, Felix, das Leben in einem neuen Beruf, dem Beruf der Gärtnerin. Ich weiß, daß es auch mir manchmal sauer werden wird, obgleich ich die große Liebe dafür habe. Das Leben ist nun einmal nicht leicht, das weiß ich heute schon. Und wenn du meinst, daß ich immer nur die Sonne scheinen sehe, so irrst du, Felix. – Gewiß, mir geht es viel besser als hunderttausend anderen, denn ich bin von treuer Liebe umsorgt. Aber es gibt doch auch vieles, was mir manchmal das Herz schwer macht. Schau, Felix, ich sage mir zu jeder Stunde: Kinder sind verpflichtet, den Eltern all ihre Liebe zu vergelten, all ihre Mühen, ihr Sorgen. Wenn du daran denkst, wird auch dir die Arbeit leichter sein und schließlich Freude bereiten. Deine Eltern haben es nicht leicht. Wenn sie aber hören, daß ihr Sohn ein tüchtiger Mensch wird, der bereit ist, ihre Sorgen mit auf seine Schultern zu laden, dann müßte dir das Lust zur Arbeit geben. Und wenn man diese Lust auch einmal für kurze Zeit verliert, muß man sich sagen: Du mußt durch! Du willst durch! Nur wollen, immer nur wollen! – Lieber Felix, eine Woche lang hast du nun tapfer ausgehalten – willst du es auch weiter versuchen?«

Als Felix am anderen Sonntag und auch am übernächsten erschien und noch immer keine neuen Vorwürfe erhalten hatte, legte Pommerle beglückt ihre Arme um den Vetter, und obwohl draußen am Himmel dicke graue Regenwolken jagten, sang sie mit leuchtenden Augen:

»'s ist Frühlingszeit, 's ist Frühlingszeit!«

Da ging auch über das Gesicht des Vetters ein hoffnungsfrohes Lächeln.

Das Buch

Unser Pommerle, das eigentlich Hanna heißt, kommt als Waise zu Professor Bender und dessen Frau. Die Beiden versuchen das niedliche, intelligente Mädchen mit größter Liebe zu erziehen. Der Leser begleitet unser blondes Pommerle auf seinem Weg von frühester Kindheit bis hin zum Schulabschluß.

Die Autorin

Magda Trott (geb. am 20. März 1880 in Freystadt (Schlesien); gest. am 12. Mai 1945 in Misdroy (Pommern) ) war eine deutsche Schriftstellerin und Frauenrechtlerin.

Magda Trott war die Tochter einer Opernsängerin. Die Mutter übte jedoch nach der Geburt der Kinder ihren Beruf nicht mehr aus. 1903 zog Magda mit ihren fünf Geschwistern und ihren Eltern nach Berlin, wo sie im Lettehaus das Kindergärtnerinnenseminar besuchte und die staatliche Prüfung zur Kindergärtnerin machte. Für eine Weile arbeitete sie im städtischen Kindergarten.

Mit 27 Jahren gründete sie 1907 mit anderen wohlhabenden Frauen die Berliner »Frauenbank«. Bis in die späten 20er Jahre galt sie als eine der radikalsten damaligen Frauenrechtlerinnen. Magda Trotts größter Traum zu dieser Zeit, den sie auch 1914 in einer Novelle Von der Gründung des Frauenstaates verarbeitet, war die Gründung eines Amazonenstaates in der Lüneburger Heide mit Lüneburg als Hauptstadt. Die Lüneburger waren empört und griffen Magda Trott in der Lokalpresse an.

1915 zog Magda Trott nach Misdroy auf der Insel Wollin, wo sie später im Sommer kleine und größere Leserinnen, mitunter ganze Gruppen aus Kinderheimen, besuchten. In Misdroy begann sich Magda Trott vermutlich auch intensiv ihrer schriftstellerischen Arbeit zu widmen. Dafür spricht die immense Anzahl publizierter Werke in den nun folgenden Jahren. Sie publizierte auch unter etlichen Pseudonymen: G. Claudius, Lena Torahn, Lena Mageda, J. Marein, Rud Mavege.

Laut Klappentext einiger der originalen Pucki-Bände der späten 1930er soll Magda Trott auch Mutter gewesen sein, über ihre Kinder und mögliche weitere Nachkommen gibt es keine greifbaren Informationen.

Wenige Tage nach Ende des Zweiten Weltkriegs verstarb die mittlerweile sehr erfolgreiche Autorin im Alter von 65 Jahren. Die Todesursache ist heute unbekannt.

Heute ist Magda Trott überwiegend nur noch als Kinderbuchautorin der Serien Pucki und Goldköpfchen bekannt. Kinderbücher machen jedoch nur einen Bruchteil ihres umfangreichen Werkes aus. Magda Trott verfasste Trivial- und Spannungsromane, verschiedene Ratgeber vorwiegend für Frauen, Theaterstücke, Erzählungen und Kurzgeschichten. Doch seit Beginn ihrer schriftstellerischen Tätigkeit schrieb Magda Trott auch gelegentlich Kinderbücher und Kurzgeschichten für junge Leser. Ende der 1920er begann sie mit dem Verfassen verschiedener Mädchenbuchreihen (Pommerle, Goldköpfchen, Pucki) und etablierte sich damit als Jugendbuchautorin. Ihre Werke für Kinder wurden schon von der zeitgenössischen Kritik als trivial eingestuft. 1933 wurden einige ihrer früher erschienenen Romane als »unerwünschtes Schrifttum« auf den Index gesetzt, was bei Titeln wie Die Liebhaber der keuschen Marianne nicht wundert.

Magda Trotts Produktivität ist erstaunlich und weist auf ein diszipliniertes, stetiges Schreiben hin. Fast alle ihre Werke erschienen nach 1919 (da war Magda Trott bereits 39 Jahre alt) bis 1942, also in einem Zeitraum von nur 23 Jahren.