Maresi
Author: Turtschaninoff, Maria
Date: 2016-03-23T23:00:00+00:00
Publisher: d-Heyne TB

Das Buch

Inmitten des großen Ozeans liegt die Insel Menos. Dort, in der Abgeschiedenheit, huldigt die Schwesternschaft des Roten Klosters dem Kult einer geheimnisvollen Göttin. Bevor die junge Maresi auf Menos ankam, hatte sie nur Geflüstertes über diesen Ort gehört: In einer Welt, in der Mädchen wenig gelten, erschien ihr eine Insel, auf der nur Frauen leben, lernen und arbeiten wie ein Traum. Inzwischen wohnt Maresi selbst seit vier Jahren auf der Insel und steht kurz davor in die Mysterien eingeweiht zu werden.

Maresis Leben ändert aber sich von einem Augenblick auf den anderen, als Jai – helles, wildes Haar, vor Schmutz starrende Kleider und Narben auf dem Rücken – aus einem Boot steigt. Auch sie sucht auf der Insel Schutz vor schrecklicher Gefahr und unvorstellbarer Grausamkeit. Doch die Männer, die Jai verfolgen, sind bereit, alles zu tun, um sie zu finden. Als sie eines Tages im Roten Kloster auftauchen, muss Maresi sich auf die Magie der Insel einlassen, um Jai und die Schwesternschaft zu retten. Und sie bekommt eine wichtige Aufgabe: Sie ist wird die Chronistin der Schwesternschaft, und es ist ihre Pflicht alle Ereignisse – so schrecklich sie auch sein mögen – niederzuschreiben.

Die Autorin

Maria Turtschaninoff, geboren 1977, war schon als Kind von fantastischen Geschichten fasziniert. Zu ihren Lieblingsautoren zählen Philip Pullman, Michael Ende, J.R.R. Tolkien und Ursula K. LeGuin. Maria Turtschaninoff studierte Humanökologie, bevor sie selbst mit dem Schreiben begann. Für ihre zauberhaften Geschichten voller Magie und märchenhafter Elemente wurde die Autorin in ihrer Heimat Finnland bereits mehrfach ausgezeichnet und war sogar für den Astrid Lindgren Memorial Award nominiert.

Mehr über Autorin und Werk erfahren Sie auf:

www.mariaturtschaninoff.com
www.heyne.de

Maria Turtschaninoff

MARESI

Das Lied der Insel

Aus dem Finnlandschwedischen von
Hedwig M. Binder

Roman

WILHELM HEYNE VERLAG
MÜNCHEN

Titel der schwedischen Originalausgabe
MARESI. KRÖNIKOR FRÅN RÖDA KLOSTRET

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Deutsche Erstausgabe 06/2016

Redaktion: Martina Vogl

Copyright © 2014 by Maria Turtschaninoff

Copyright © 2016 der deutschsprachigen Ausgabe by

Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH,

Neumarkter Str. 28, 81673 München

Umschlaggestaltung und -illustration: Ann-Kathrin Hahn,
DAS ILLUSTRAT, München, unter Verwendung
mehrerer Motive von Shutterstock

Karten: Laura Lyytinen

Umsetzung eBook: Greiner & Reichel, Köln

ISBN 978-3-641-17020-2
V001
www.heyne.de

Mein Name ist Maresi Enresdotter, und ich zeichne dies im neunzehnten Leitungsjahr der zweiunddreißigsten Mutter auf. Seit vier Jahren lebe ich hier im Roten Kloster, und in diesen Jahren habe ich fast alle alten Texte über die Geschichte des Klosters gelesen. Schwester O sagt, dass diese meine Geschichte zu den anderen Schriften gelegt werden wird. Das ist ein seltsames Gefühl. Ich bin nur Novizin, keine Klostermutter, keine kundige Schwester. Doch Schwester O sagt, es sei wichtig, dass gerade ich niederschreibe, was sich zugetragen hat. Ich sei dabei gewesen. Auf Berichte aus zweiter Hand sei kein Verlass.

Ich bin keine Geschichtenerzählerin. Noch nicht. Wenn ich aber warte, bis ich eine sein werde und die Ereignisse so aufzeichnen kann, wie sie erzählt werden müssen, habe ich sie vergessen. Also schreibe ich meine Erinnerungen jetzt nieder, solange mir alles klar und deutlich vor Augen steht. Es ist noch nicht viel Zeit vergangen, erst ein Frühling. Auch die Dinge, die ich gern vergessen würde, sind mir noch frisch im Gedächtnis. Der Geruch von Blut. Das Geräusch brechender Knochen. Ich möchte nicht alles wieder heraufbeschwören. Aber ich muss. Über den Tod zu schreiben ist schwer. Doch nur weil etwas schwer ist, heißt das noch lange nicht, dass ich es unterlassen darf.

Ich schreibe dies nieder, damit das Kloster nicht vergisst. Und ich schreibe es nieder, um selbst zu verstehen, was sich eigentlich zugetragen hat. Lesen hat mir immer geholfen, die Welt besser zu verstehen. Ich hoffe, dies gilt auch für das Schreiben.

Am meisten wäge ich meine Worte ab. Welche Worte beschwören die richtigen Bilder herauf, ohne etwas zu verdrehen oder zu beschönigen? Wie schwer wiegen die Worte? Ich werde mein Bestes tun, nur das zu beschreiben, was für meine Geschichte von Bedeutung ist, und alles andere wegzulassen; die Göttin möge mir verzeihen, wenn mir mein Vorhaben nicht immer gelingt.

Es ist auch schwer zu sagen, wo eine Geschichte ihren Anfang nimmt und wann sie zu Ende ist. Wo ihr Ende ist, weiß ich nicht. Aber wann sie angefangen hat, ist einfach. Alles fing an, als Jai ins Kloster kam.

An dem Frühlingsmorgen, an dem Jai zu uns kam, war ich unten am Strand und sammelte Muscheln. Mein Korb war halb gefüllt, und ich hatte mich auf einen Stein gesetzt, um mich ein Weilchen auszuruhen. Der Strand lag im Schatten, denn die Sonne war noch nicht über den Berg namens Weiße Frau geklettert, und ich hatte vom Meerwasser kalte Füße bekommen. Unter meinen Fußsohlen kullerten die runden Steine im Takt der Bewegungen des Meeres hin und her. Ein rotbeiniger Koanvogel hüpfte am Wassersaum, er suchte ebenfalls nach Muscheln. Der Watvogel hatte mit seinem langen Schnabel gerade eine Schnecke aufgespießt, als bei den hohen, schmalen Klippen, die senkrecht aus dem Meer aufragen und die wir Zähne nennen, ein kleines Schiff auftauchte.

Ich hätte sicherlich nicht weiter darauf geachtet, Fischerboote sieht man hier schließlich mehrmals pro Mond, wäre es nicht so seltsam gewesen, dass ein Schiff aus dieser Richtung kam. Die Fischer, die mit uns handeln, kommen vom Festland im Norden oder von den reichen Fischgewässern der Inseln im Osten her. Ihre Boote sehen auch ganz anders aus, sie sind klein, weiß gestrichen, haben Segel, so blau wie der Himmel, und zwei, drei Mann Besatzung. Die Schiffe, die uns vom Festland Dinge des täglichen Bedarfs und manchmal auch neue Novizinnen bringen, sind gedrungen und langsam. Oft haben sie für den Fall eines Piratenangriffs Wachposten an Bord. Als ich selbst vor vier Jahren auf so einem Schiff hierherkam, habe ich zum ersten Mal das Meer gesehen.

Aber wie die Schiffe heißen, von denen jetzt eines um den nächstgelegenen Zahn herumgefahren kam und geradewegs auf unseren Hafen zusteuerte, weiß ich nicht. Solche Schiffe habe ich erst wenige Male gesehen. Sie kommen aus Emmel und Samitra, den Landen weit im Westen, und aus noch ferneren Ländern. Und normalerweise nähern sie sich aus der Richtung des Festlands, auf derselben Route wie die Fischerboote. Sie segeln die Küsten entlang und wagen sich erst dann in tiefes Gewässer, wenn es nicht mehr anders geht.

Unsere Insel ist sehr klein, und kommt man nicht auf der üblichen Route, so ist sie nur schwer zu finden. Schwester Loeni sagt, dass die Urmutter die Insel verberge, aber dann schnaubt Schwester O immer und murmelt etwas von ahnungslosen Seeleuten. Ich glaube, die Insel versteckt sich selbst.

Dieses Schiff nun kam fast genau aus Richtung Westen um die Zähne herumgefahren und hatte trotz allem hergefunden. Es hatte graue Segel, und sein schlanker Rumpf war ebenfalls grau. Farben, die auf dem grauen Meer schwer zu entdecken sind. Es war ein Schiff, das seine Ankunft nicht herausschreien wollte.

Als ich sah, dass das Schiff unseren kleinen Hafen anlief, sprang ich auf und rannte über die runden Steine am Strand dorthin. Ich fürchte, ich habe sowohl meinen Korb als auch die Muscheln vergessen. Wegen derlei schilt Schwester Loeni immer mit mir. Du bist zu impulsiv, Maresi, sagt sie. Sieh dir die Mutter an. Würde sie ihre Arbeit einfach so stehen und liegen lassen?

Ich kann mir nicht denken, dass die Mutter so etwas tun würde. Aber ich kann mir die Mutter auch nicht mit hochgekrempelten Beinkleidern, Tang zwischen den Zehen und den Rücken über einen Korb Muscheln gebeugt vorstellen. Obwohl sie das irgendwann einmal getan haben muss, als sie so eine kleine Novizin wie ich war. Ich kann mir die Mutter nur nicht als kleines Mädchen vorstellen. Das geht einfach nicht.

Auf dem Landesteg standen Schwester Veerk und Schwester Nummel zum Empfang bereit. Sie hielten nach den grauen Segeln Ausschau und sahen mich nicht. Leise und vorsichtig näherte ich mich, sodass mich die knarrenden Bohlen des Stegs nicht verrieten. Ich fragte mich, was Schwester Nummel dort wollte. Schwester Veerk kümmert sich um den Fischhandel, während Schwester Nummel für die Jungnovizinnen zuständig ist.

»Ist es das, was die Mutter kommen sah?« Schwester Nummel beschattete die Augen mit der Hand.

»Mag sein«, antwortete Schwester Veerk. Sie spekulierte ungern über Dinge, derer sie sich nicht ganz sicher ist.

»Ich hoffe nicht. Mutters Worte in der Trance waren schwer zu deuten, aber die Botschaft war klar.« Schwester Nummel rückte ihr Kopftuch zurecht. »Gefahr. Große Gefahr.«

Unter meinem Fuß ächzte eine Bohle. Die Schwestern drehten sich um. Schwester Nummel runzelte die Stirn.

»Maresi. Was willst du hier? Ich weiß, dass du heute für das Herdhaus arbeitest.«

»Ja.« Ich zögerte mit der Antwort. »Ich bin zum Muschelsammeln hier, aber dann habe ich das Schiff gesehen.«

Schwester Veerk deutete hinaus. »Seht, jetzt holen sie die Segel ein.«

Schweigend beobachteten wir, wie die Mannschaft das Schiff manövrierte und am Landesteg anlegte. Es war eine erstaunlich kleine Besatzung. Der alte Mann mit dem Bart und in der blauen Tunika auf dem Vorschiff muss der Kapitän sein, überlegte ich. Außer ihm sah ich nur noch drei weitere Männer, alle mit verschlossenem Gesicht und finsterer Miene. Der Kapitän ging als Erster von Bord, Schwester Veerk trat auf ihn zu und sprach mit ihm. Als ich mich näher heranzuschleichen versuchte, um zu hören, was sie sagten, hielt mich Schwester Nummel am Arm fest. Nach einer Weile kam Schwester Veerk zu uns zurück und sagte leise etwas zu Schwester Nummel, die mich augenblicklich von der Anlegebrücke fortzog.

Auch wenn ich Schwester Nummel gehorsam folgte, so konnte ich doch meine Neugier nicht zügeln. Ich wollte schließlich mit Neuigkeiten zu den anderen Novizinnen zurückkehren. Ich drehte und wendete den Kopf und konnte sehen, wie der Kapitän jemandem aus dem Schiffsinnern half. Einer kleinen Gestalt mit blondem Haar, das wirr über schmächtige Schultern fiel. Sie trug ein gerades, braunes ärmelloses Gewand und darunter ein Hemd, das möglicherweise einmal weiß gewesen war. Die Sachen waren abgetragen, und als sie sich bewegte, sah ich, dass das Gewand nicht aus schwerer Seide war, wie ich zuerst angenommen hatte, sondern vor Schmutz starrte. Ihr Gesicht sah ich nicht, denn sie hielt den Kopf beharrlich gesenkt, als müsste sie jeden Schritt, den sie machte, studieren. Als fürchtete sie, dass dem Boden unter ihren Füßen nicht zu trauen sei. Das war Jai, aber das wusste ich da noch nicht.

Warum Schwester Nummel so sehr darauf bedacht war, mich von der Anlegebrücke fortzubringen, verstehe ich nicht. Noch am selben Tag tauchte Jai bei uns anderen im Novizinnenhaus auf. Da war ihr langes Haar gekämmt und glatt, wenn auch nach wie vor schmutzig, und sie trug wie wir braune Beinkleider, ein weißes Hemd und ein weißes Kopftuch. Allein weil ich sie hatte ankommen sehen, wusste ich, dass es mit ihr etwas Besonderes auf sich hatte.

Jai bekam das Bett neben dem meinen. In der Regel muss eine neue Novizin im Jungnovizinnensaal schlafen, aber die meisten, die zu uns kommen, sind ja auch noch kleine Mädchen. Jai war alt genug, um bei uns Älteren zu schlafen. Ich schätzte sie ein oder zwei Jahre älter als mich, und ich bin dreizehn.

Im Saal der älteren Novizinnen war das Bett neben meinem frei, weil Joem vor Kurzem als Schwester Ers’ Novizin ins Herdhaus umgezogen war. Die Novizinnen von Schwester Ers sind die einzigen, die nicht im Novizinnenhaus schlafen. Sie müssen das Feuer auf dem Herd am Brennen halten, denn es darf niemals erlöschen, und außerdem müssen sie zu bestimmten Zeiten Havva Opfer darbringen. Joem hält sich für etwas Besonderes, weil sie eine Dienerin des Herdes werden durfte. Ich weiß, dass sie glaubt, alle würden sie beneiden. Als ich noch ganz neu war auf der Insel, konnte auch ich mir nichts Besseres vorstellen, als im Herdhaus zu wohnen und immer Essen um mich zu haben. Mein Magen hatte den Hungerwinter, den wir zu Hause erlebt hatten, noch nicht vergessen. Als ich aber mitbekam, wie streng Schwester Ers ist und dass sie ihren Novizinnen nie Extraportionen gönnt, verging mir dieser Wunsch. Immer nur Essen anzufassen, Essen zu riechen, mit Essen zu hantieren, aber mir nichts davon einverleiben zu dürfen!

Joem spricht außerdem im Schlaf. Ich vermisste sie nicht.

Jai saß auf ihrem Bett, und alle Novizinnen, kleine wie große, scharten sich um sie, so wie wir es immer machen, wenn eine Neue kommt. Die kleinen Mädchen bewunderten ihre langen, blonden Haare, die unter dem leinenen Kopftuch hervorwallten. Die Tücher schützen uns vor der kräftigen Sonne, aber die Haare dürfen darunter auf keinen Fall zusammengebunden werden. Wir schneiden uns die Haare auch nie. Im Haar stecke unsere Stärke, sagt Schwester O.

Die älteren Mädchen fragten drauflos, woher sie komme, wie lange ihre Reise gedauert habe, ob sie über unser Kloster schon einmal etwas gehört habe. Jai saß völlig reglos da. Sie hatte einen helleren Teint als die meisten, aber ich sah, dass sie auch blass war. Unter den Augen war ihre Haut dünn und dunkel, fast purpurn. Wie Blütenblätter von Veilchen im Frühling. Sie sprach auch kein Wort, beantwortete keine einzige Frage, sondern sah sich nur um.

Ich erhob mich von meinem Bett. »Schluss jetzt. Ihr habt alle etwas zu tun. Fort mit euch.«

Sie gehorchten mir alle miteinander. Es ist komisch, wenn ich daran denke, wie es war, als ich hierherkam und mich ständig blamierte und niemals irgendjemand getan hätte, was ich sagte. Jetzt gehöre ich im Novizinnenhaus zu den Ältesten und bin noch keinem Haus oder einer Schwester gegenüber direkt verantwortlich. Ich bin länger Novizin als die meisten hier. Ennike ist die Einzige, die schon vor mir da war und auch noch keine Novizin bei einer Schwester ist.

Ich zeigte Jai ihren Schrank, in dem saubere Kleider waren, erklärte ihr, wo das Örtchen ist, und half ihr das Bett frisch zu beziehen. Sie beobachtete genau alles, was ich tat, sagte aber immer noch kein Wort.

»Heute brauchst du nichts zu tun«, sagte ich, während ich die Ecken ihrer Decke umschlug. »Abends darfst du zur Danksagung im Tempel der Rose mitkommen, aber keine Sorge, ich zeige dir alles, was du wissen musst.« Ich richtete mich auf. »Jetzt gibt es bald Abendessen. Ich werde dir den Weg zum Herdhaus zeigen.«

Jai hatte noch immer kein Wort gesprochen.

»Verstehst du, was ich sage?«, fragte ich freundlich. Womöglich war sie von so weit her, dass sie keine der Küstensprachen beherrschte. So wie ich, als ich hierherkam. Oben im Norden, in Ländern wie Rovas, Urundien und Lavora, sprechen wir eine andere Sprache als die Leute hier unten am Meer. Die Küstensprachen sind sich alle ziemlich ähnlich. Die Leute, die sie sprechen, können einander verstehen, auch wenn die Aussprache manchmal anders ist und manche Wörter sich unterscheiden. Die Länder treiben untereinander aber so viel Handel, sagt Schwester O, dass sich ihre Sprachen nicht weit auseinanderentwickelt haben. Für mich war das erste Jahr hier im Kloster schwer, bis ich die Sprache dann gelernt hatte.

Jai nickte. Dann machte sie plötzlich den Mund auf.

»Gibt es hier wirklich keine männlichen Wesen?« Sie hatte eine überraschend tiefe Stimme und einen Akzent, den ich noch nie gehört hatte.

Ich schüttelte den Kopf. »Nein. Männer haben zur Insel keinen Zutritt. Die Fischer, mit denen wir handeln, dürfen nicht an Land kommen, Schwester Veerk kauft ihnen ihren Fang vom Landesteg aus ab. Aber wir haben natürlich Tiere männlichen Geschlechts. Einen ziemlich wütenden Hahn, ein paar Ziegenböcke. Doch keine Männer.«

»Wie kommt ihr dann zurecht? Wer kümmert sich um die Tiere, wer bestellt den Boden, wer beschützt euch?«

Ich geleitete sie zu der hohen, schmalen Tür des Schlafsaals. Hier gibt es ganz viele Türen, und keine ist wie die andere. Sie schließen aus, sperren ein, schützen, verdecken, verbergen, verstecken. Sie sehen mich mit glänzenden Eisenbeschlägen an, starren mit großen Astlöchern, glotzen mit geschnitzten Mustern. Ich habe ausgerechnet, dass ich an einem gewöhnlichen Tag durch mindestens zwanzig Türen gehe.

Zu Hause hatten wir zwei Türen. Eine zu unserer Hütte und eine zum Örtchen. Sie waren beide aus Holzbohlen und hingen an Lederscharnieren, die Vater angefertigt hatte. Die Hüttentür verrammelte Vater abends mit einem großen Balken. Das Örtchen ließ sich von innen mit einer Klinke verschließen, die mein Bruder Akios von außen oft mit einem Holzsplitter aufpfriemelte, während meine Schwester Náraes ihn anschrie, er solle uns in Ruhe lassen.

Ich führte Jai durch den Korridor im Novizinnenhaus. »Wir bauen kein Getreide an, dafür ist die Insel zu steinig. Was wir brauchen, kaufen wir vom Festland. Wir haben aber mehrere Gemüsegärten und einen Olivenhain, und außerdem bauen die Schwestern beim Einsamen Tempel Wein an. Den trinken wir aber nur wenige Male im Jahr, zu Festen und zu Riten.«

Wir traten in die warme Abendsonne hinaus, und ich zog mir das Kopftuch tief in die Stirn. Schwester Loeni mag es nicht, wenn ich es so trage, sie sagt, das sehe schlampig aus, aber ich mag es nicht, wenn mich die Sonne blendet.

»Beschützer brauchen wir nicht. Nur wenige segeln so weit aufs Meer. Hast du nicht gesehen, wie steil der Berg ist, der zum Kloster heraufführt, und wie hoch die Mauer? Es gibt nur zwei Eingänge. Derjenige, durch den du gekommen bist, kann mit einer schweren Tür verschlossen und verriegelt werden. Der andere heißt Ziegenpforte und liegt in der Mauer zum Berg hin.« Ich deutete hinauf. »Sie führt aber nur zu einem kleinen Pfad, auf dem wir die Ziegen zur Weide bringen. Der Pfad geht zum Einsamen Tempel und zur Weißen Frau und zu unseren Gemüsebeeten. Für jemanden, der ihn nicht kennt, ist er von der Bergflanke her nur sehr schwer zu finden. Und dass Piraten das Kloster angegriffen haben, ist lange her. Das kam nur in den ersten Jahren nach der Ankunft der Urschwestern hier auf der Insel vor, die deshalb die Mauer errichteten. Es gibt auf unserer Insel keine andere Siedlung als das Kloster. Also niemanden, vor dem wir beschützt werden müssen.« Ich machte mit dem rechten Zeigefinger auf der linken Handfläche das Kreiszeichen, um Böses abzuwehren. »Wir sind alle miteinander Dienerinnen der Urmutter. Sie beschützt uns, wenn es nötig ist.«

Der Innenhof war leer. Es mussten schon alle zum Herdhaus gegangen sein. So ist es immer, wenn das Gerücht umgeht, dass es frischen Fisch gibt. Bevor ich hierherkam, hatte ich nur ein paarmal getrockneten Fisch gegessen, und der schmeckte nach fast gar nichts. Schwester Ers verwendet jedoch zu allem, was im Herdhaus zubereitet wird, Kräuter und seltene Gewürze. Den ersten Löffel voll, den ich von einem ihrer Gerichte in den Mund genommen habe, hätte ich beinahe wieder ausgespuckt, so fremd schmeckte es. Allein der scharfe und missbilligende Blick der Schwestern hinderte mich daran, zum Glück. Ich hätte es nämlich nur ungern gesehen, wenn auf diese Weise alle meine Unerfahrenheit mitbekommen hätten. Ich kam mir schon bäurisch und unbeholfen genug vor. Später habe ich die Namen der ungewohnten Geschmäcker alle gelernt. Zimt aus dem Osten, Melde aus den Ländern im Norden, gelbe Iruka und wilden Oregano von unseren eigenen Berghängen.

Ich sah Jai an. Sie musste sich jetzt genauso unbeholfen vorkommen wie ich, als ich seinerzeit auf die Insel kam. Ich streckte die Hand aus, um ihr einen aufmunternden Klaps auf den Arm zu geben, doch sie sprang beiseite, als hätte ich versucht, sie zu schlagen. Sie hielt die Hände vors Gesicht und stand völlig reglos da. Ihre Wangen waren noch blasser als bisher.

»Hab keine Angst«, sagte ich vorsichtig. »Ich wollte dir nur zeigen, wo all unsere Häuser sind. Schau, da ist die Leibesfreude. Damit wirst du morgen Bekanntschaft schließen. Diese Treppe führt zum Tempelhof mit dem Haus der Erkenntnis, dem Schwesternhaus und dem Tempel der Rose hinauf. Wir nennen sie Abendtreppe, weil sie im Westen liegt.«

Ich sah, dass Jai zwischen ihren Fingern hindurchguckte, darum sprach ich weiter. »Diese lange, schmale Treppe heißt Mondtreppe. Sie hat zweihundertsiebzig Stufen! Ich habe sie selbst gezählt. Sie führt zum Mondhof und dem Haus der Mondgöttin hinauf. Dort hat die Mutter ihre Zelle. Hast du die Mutter schon getroffen?«

Jai ließ die Hände sinken und nickte. Ich wusste, dass sie die Mutter schon getroffen hatte, das tun alle Mädchen, gleich wenn sie ankommen. Das war auch nicht der Grund, weshalb ich sie gefragt hatte. Ich wollte sie vielmehr dazu bringen, sich zu entspannen.

»Wir haben selten einen Anlass, dort hinaufzusteigen. Und jetzt gehen wir zur Morgentreppe. Sie führt zum Herdhaus und zu den Vorräten hinauf. Komm.«

Ich wagte es nicht, sie an der Hand zu führen, sondern begnügte mich notgedrungen damit, vorauszugehen und zu hoffen, dass sie mitkommen würde. Sie folgte mir denn auch, in ein paar Schritten Entfernung. Ich plapperte munter weiter, damit sie die Ruhe bewahrte, so wie ich es bei den Hühnern mache, wenn ich ihre Eier einsammle. Schwester Mareane lacht darüber, lässt mich aber gewähren. Sie ist nicht wie Schwester Loeni, die immer versucht, mich zum Schweigen zu bringen. Schwester Mareane weiß, dass sich schreckhafte Tiere von einer freundlichen Stimme bisweilen beruhigen lassen.

»Du wirst dich wundern, wie gut wir hier essen. Als ich zum ersten Mal gehört habe, dass wir jeden Tag Fleisch oder Fisch zum Abendessen bekommen, musste ich lachen. Ich hielt das für einen guten Scherz. Jeden Tag Fleisch! Doch es ist kein Scherz. Meistens gibt es Fisch oder aber Fleisch von unseren Ziegen. Einige Novizinnen finden, es gibt zu viel Ziegenfleisch, aber ich finde, Schwester Ers macht ganz viele verschiedene gute Sachen aus den Ziegen. Ziegenwurst und Ziegenbraten und Ziegeneintopf und Ziegendörrfleisch. Und natürlich Ziegenmilch. Die wird zu verschiedenen Käsesorten verarbeitet. Die Hühner halten wir vor allem wegen der Eier, aber manchmal landet auch ein Vogel in einem von Schwester Ers’ Töpfen. Schwester Ers ist die Schwester, die für das Herdhaus zuständig ist. Die Schwestern haben alle einen eigenen Verantwortungsbereich, aber das wirst du bald gelernt haben.«

Wir keuchten die letzten Stufen hinauf. Als wir auf den Hof vor dem Herdhaus kamen, stieg mir der Geruch von Weißfisch und gekochten Eiern in die Nase. Mir knurrte der Magen. Egal, wie viel ich esse, ich habe offenbar immer Hunger. Das ist seit dem Hungerwinter so.

»Wir essen hier alle das Gleiche«, sagte ich, während ich zur Tür des Herdhauses ging. »Von der jüngsten Novizin über die Schwestern bis hin zur Mutter. Lediglich die Schwestern im Einsamen Tempel essen auswärts. Zuerst essen wir Novizinnen und nach uns dann die Schwestern. Mit der Waschung ist es genauso, aber das wirst du morgen sehen.«

Ich hielt die Tür zum Herdhaus auf, sie riecht immer nach Brot. Als ich noch ganz neu war auf der Insel, konnte ich der Versuchung nicht widerstehen und leckte an dem nussbraunen Holz, weil ich wissen wollte, ob sie auch nach Brot schmeckt. Schwester O schalt mich einen ganzen Mond lang für meine Dummheit. Inzwischen bin ich älter und weiß es besser. Nach Brot riecht die Tür aber trotzdem.

Jai war wieder verstummt. Ich redete sicherlich zu viel. Jedenfalls würde Schwester Loeni das so sehen. Aber Jai war wenigstens nicht mehr so angespannt, so auf dem Sprung. Sie setzte sich neben mich und ließ sich von Joem eine Portion gekochten Weißfisch mit Ei und Korrwurzeln in Milchsauce servieren. Ich war froh, dass es Korrwurzeln gab, die an den Südhängen der Insel wuchsen, und keinen Kohl. Manchmal war unsere Kost nämlich reichlich kohllastig.

Als wir mit dem Essen fertig waren, lehnte ich mich auf meiner Bank zurück und klopfte mir auf den gut gefüllten Bauch.

»Wenn ich denen zu Hause erzählte, wie gut wir hier essen, würden sie mir niemals glauben.«

Es ist schwer, daran zu denken, dass meine Familie nicht so viel zu essen hat wie ich hier im Kloster. Womöglich hungern sie manchmal. Mein Zuhause ist so weit weg, dass ich nicht weiß, wie der Winter dort ist, ich weiß nicht, wie die Ernte ausgefallen ist und ob sie überhaupt etwas zu essen auf dem Tisch haben. Ich kann nur hoffen, dass mit einem Mund weniger, der gestopft werden muss, für die anderen mehr übrig bleibt. Ich könnte Briefe nach Hause schreiben, aber dort kann niemand lesen, und ich wüsste nicht, wo ich jemanden hernehmen sollte, der die Briefe bis zu unserem kleinen Hof im Norden des großen Tals von Rovas befördert.

Ich schüttelte meine Traurigkeit ab und lächelte Jai aufmunternd zu.

»Denk nicht an das, was war. Du bist jetzt hier bei uns im Kloster, und da geht es ganz und gar nicht so streng zu, wie du vielleicht gerüchteweise gehört hast. Die Zeit nach dem Abendessen steht uns zur freien Verfügung.«

Um uns herum standen die Novizinnen unter den wachsamen Augen von Schwester Ers vom Tisch auf und brachten ihre Teller und Becher in den Spülraum. Schwester Ers’ Novizinnen wischten die langen Tische ab, damit sie sauber waren, wenn die Schwestern mit dem Essen an die Reihe kamen. Ich nahm meinen Teller und meinen Becher, Jai tat es mir nach, und dann stellten wir uns in die Schlange zum Spülraum.

»Viele Novizinnen gehen abends zum Baden oder Schneckensammeln an den Strand hinunter«, sagte ich. »Andere wandern in die Berge hinauf, pflücken Blumen und bewundern die Aussicht. Manche erledigen Leseaufgaben, die sie von Schwester O oder Schwester Nummel aufbekommen haben, wieder andere unterhalten sich oder spielen irgendetwas.«

Wir legten unser Geschirr in einen Bottich mit kaltem Wasser. Dann verließen wir als Letzte den Spülraum und traten wieder in die Abendsonne hinaus. Aus dem Ziegenstall war Gemecker zu hören. Es war bald Melkzeit. Etliche Schwestern kamen plaudernd die Morgentreppe herauf. Jetzt musste ich schnell zu Schwester O, bevor sie ihre Kammer verließ.

»Findest du nun zum Novizinnenhaus zurück? Bis es Zeit ist zur Danksagung im Tempel der Rose, kannst du jetzt tun, was du willst.«

»Darf ich mit dir mitkommen?«

Wieder war ich von Jais tiefer Stimme überrascht. Sie stand da, hatte die Hände gefaltet und den Blick auf den Boden gerichtet. Es versetzte mir einen Stich ins Herz. Ich wollte Jai nicht mitnehmen. Meine Abendbeschäftigung gehörte mir allein. Ich hatte sie noch nie mit irgendjemandem geteilt.

»Das langweilt dich nur«, sagte ich zögernd. »Weißt du, ich …«

Sie stand ganz still da. Ihre Hände hatte sie so fest verschränkt, dass die Knöchel weiß wurden. Sie wich meinem Blick aus. Ich brachte es nicht über mich, einem einsamen Mädchen am ersten Abend an einem neuen Ort ein wenig Gesellschaft zu verweigern.

»Ja, natürlich darfst du mitkommen, wenn du willst.« Sie hob den Blick, hastig, und ich lächelte ihr zu. »Komm, wir müssen uns beeilen!«

Ich rannte die Morgentreppe hinunter und entschuldigte mich murmelnd bei den Schwestern, die uns in die Quere kamen. Schwester Loeni fing sich einen so heftigen Rempler ein, dass ihr das Kopftuch verrutschte.

»Maresi! Sieh dich vor! Würde die Mutter jemals …« Ihre Ermahnungen verflüchtigten sich hinter mir, als ich den Innenhof mit seinem holperigen Pflaster überquerte und mit Jai dicht auf den Fersen die Abendtreppe hinaufsauste.

Der Tempelhof ist auf drei Seiten von Gebäuden umgeben, während die vierte Seite das Dach des tiefer liegenden Novizinnenhauses bildet. Im Westen, zur Mauer hin, liegt das Schwesternhaus. Im Osten, zum Berg hin, liegt der schöne Tempel der Rose, und im Norden das älteste Gebäude des Klosters, das Haus der Erkenntnis. Hinter dem Haus der Erkenntnis befindet sich der Hof der Erkenntnis mit seinem einsamen Zitronenbaum, und neben dem Hof, vor den Meereswinden von einer niedrigen Mauer geschützt, liegt der Garten der Erkenntnis.

Ich rannte zur Tür des Schwesternhauses, öffnete sie und sauste durch den Korridor zu Schwester Os Tür. Jais Schritte folgten mir.

Bei Schwester O muss man an die Tür klopfen, wofür dort ein kleiner Messingklopfer angebracht ist. Er hat die Form einer Schlange, die sich in den Schwanz beißt. Als ich Schwester O nach dieser Schlange befragte, lächelte sie ihr schiefes Lächeln und antwortete, sie sei ihre Beschützerin. Ich habe gelernt, ihr nicht allzu viele Fragen auf einmal zu stellen. Aber ich beschloss, irgendwann in Erfahrung zu bringen, was sie damit meinte.

Ich klopfte, und wie immer rief Schwester O mit barscher Stimme: »Herein!« Ich öffnete mühevoll die schwere Eichentür. An dem großen Schreibtisch unter dem Westfenster saß Schwester O über Stapel von Papieren und Büchern gebeugt. Sie trug leinene Ärmelschoner, um ihr Hemd gegen die Tinte zu schützen, und ihre Finger hatten schwarze Flecken.

Normalerweise zieht sie nur die Augenbrauen hoch, wenn sie sieht, dass ich es bin, und deutet dann auf den Schlüssel, der unter einem der Wandleuchter an seinem Haken hängt. Diesmal aber fiel ihr Blick auf Jai, die hinter mir stand, und sie ließ ihre Gänsefeder sinken und richtete sich auf.

»Wer ist das?«, fragte sie auf ihre übliche direkte Art, und ich merkte, dass Jai zurückwich. Ich trat einen Schritt zur Seite, damit sie einander besser sehen konnten.

»Das ist Jai, sie ist heute angekommen. Ich will ihr die Schatzkammer zeigen.«

Ich merkte, wie ich rot wurde. Ich bemühe mich, dieses Wort nicht zu benutzen, wenn es jemand hören kann. Diesen kindischen Namen habe ich für mich dem Raum gegeben, als ich zum ersten Mal gesehen habe, was sich darin verbirgt. Ich weiß ja mittlerweile, dass es keine Schatzkammer ist, zu der dieser Schlüssel führt. Doch für mich ist es der beste Ort auf der ganzen Insel.

Schwester O hatte sich schon wieder ihrer Arbeit zugewandt. Sie winkte in Richtung des Schlüssels und schlug in dem Buch vor sich eine Seite um. Ich glaube, sie vergisst das Abendessen öfter, als dass sie daran denkt.

Ich nahm den Schlüssel vom Haken. Er ist so lang wie meine Hand und reich verziert. Ich trage ihn immer auf die gleiche Weise, mit festem Griff um den zierlichen Schaft. Ich scheuchte Jai hinaus und schloss leise die Tür hinter mir. Dann grinste ich breit. Ich konnte es nicht lassen. Jedes Mal werde ich vor Erwartung wieder ganz kribbelig.

Die Schatzkammer befindet sich im Haus der Erkenntnis, an unseren Lehrsälen vorbei, ganz am Ende des langen und hallenden steinernen Korridors. Abends ist das Haus verwaist, die Türen zu den Lehrsälen sind verschlossen. Ennike hat mich mal gefragt, wie ich es nur wagte, allein dorthin zu gehen, wenn die Sonne bereits tief am Himmel steht und sich sonst kein Mensch mehr in dem Gebäude aufhält. Mir war überhaupt nie der Gedanke gekommen, dass ich mich fürchten könnte. Ich weiß gar nicht, was dort zum Fürchten sein soll.

Es war das erste Mal, dass ich zur Abendzeit in Gesellschaft einer anderen dorthin ging, und das nagte an mir. Wir sind hier im Kloster selten allein. Der Aufenthalt in der Schatzkammer ist die einzige Zeit des Tages, die mir ganz allein gehört. Aber ich wollte nett sein zu Jai. Wenn sie erst sieht, wohin ich gehe, will sie bestimmt wieder hinaus, dachte ich, und wird vielleicht eine Klosterkatze zum Spielen finden oder eine andere Novizin zum Reden. Obwohl sie ja nicht gerade redselig wirkte.

Die Tür zur Schatzkammer ist wie alle anderen Türen im Haus der Erkenntnis hoch und zweiflügelig. Sie besteht aus einer braunen Holzart mit einem Stich ins Rote und ist so geschliffen und poliert, dass sie glänzt. Gepflegt wird sie von Schwester O höchstpersönlich. Mehrmals pro Mond steht sie mit einer Leiter, einer Dose Bienenwachs und einem großen weichen Lappen davor und reibt und poliert. Es gehört gar nicht zu ihren Aufgaben, wie mir klar wurde, als ich Schwester Loeni einmal auf ihre so eigene missbilligende Weise mit der Zunge schnalzen hörte. Ich verstehe aber, warum Schwester O das macht. Es gibt Türen, die schließen einen aus, andere verbergen ein Geheimnis, und wieder andere sperren ein, was gefährlich ist. Diese Türflügel schließen sich freundlich schützend um die Schatzkammer. Ich würde Schwester O gern dabei helfen, die schöne Maserung zu polieren. Irgendwann werde ich sie darum bitten.

Ich steckte den Schlüssel ins Schloss, und lautlos glitten die nach Honig duftenden Türflügel auf.

Jai schnappte nach Luft.

Die Schatzkammer ist ein langer, schmaler Raum. Die Längswände sind von oben bis unten mit Regalen bedeckt. In der Querwand ganz am Ende sitzt ein hohes, schmales Fenster, das die Abendsonne hereinlässt. Es ist das höchste Fenster, das ich je gesehen habe, einundzwanzig Glasscheiben hat es. Das Sonnenlicht fällt weich über Tausende von Buchrücken in den Regalen, und ich bleibe immer ein Weilchen stehen, nur um den Geruch von Staub und Pergament und Seligkeit einzuatmen. Dies ist der beste Augenblick des Tages. Er ist alles wert: hier zu leben, fern meiner Familie, fern von unserem grünen Tal zwischen den hohen Bergen. Nacht für Nacht mit Heimweh in der Brust wach zu liegen. Alle graumilden Wintermorgen Brei zu essen. Von den Schwestern Schelte und von den älteren Novizinnen Rüffel eingesteckt zu haben, bis ich gelernt hatte, wie die Dinge hier liegen, was erlaubt ist und was falsch. Ein ganzes Jahr lang kaum verstanden zu haben, was um mich herum gesprochen wurde. All das und noch viel mehr ist es wert, in der Schatzkammer stehen zu dürfen, erfüllt von Erwartung und Verlangen, einem segensreichen Verlangen. Einem Verlangen, das mir das Herz höher schlagen und die Haut erröten lässt.

Jai trat an eines der Regale. Ehrfurchtsvoll strich sie mit den Fingerspitzen über die Buchrücken und drehte sich dann zu mir um.

»Ich wusste gar nicht, dass es auf der Welt so viele Bücher gibt!«

»Ich auch nicht, bevor ich hierherkam. Kannst du lesen?«

Jai nickte. »Meine Mutter hat es mir beigebracht.« Sie legte den Kopf in den Nacken und ließ den Blick die Regale hochschweifen.

»Die darf man alle lesen. Nur die Pergamentrollen ganz oben sind so alt und spröde, dass wir sie nur anfassen dürfen, wenn Schwester O dabei ist.«

Nun konnte ich nicht mehr länger an mich halten. Jai sollte selbst sehen, wo sie blieb. Ich trat ans Regal und zog das Buch heraus, in dem ich am Abend zuvor gelesen hatte, dann noch eines und noch eines, und trug sie alle zu einem der Pulte am Fenster. Dort fällt mir das Licht über die Schulter, sodass ich lesen kann. Die Öllampen darf ich nicht anzünden. Aber das macht nichts, denn das Fenster lässt lange die Abendsonne herein, und ich habe junge, scharfe Augen. Ich kann auch noch lesen, wenn es schon dämmert. Einmal habe ich über dem Lesen die Zeit vergessen, sodass die Danksagung ohne mich begann; wie spät es war, merkte ich erst, als Schwester O in der Tür stand und mich ansah. Ich hatte keine Ahnung, wie lange sie da schon stand, schnellte hoch und sprudelte wie ein Springbrunnen Entschuldigungen hervor, rannte umher und stellte die Bücher zurück, und das Herz flatterte mir wie ein verängstigter Vogel in der Brust. Schwester O beobachtete mich still, und ihr Schweigen jagte mir mehr Schrecken ein als ihre üblichen harschen Worte. Als ich jedoch zu ihr trat, sah ich, dass ein Lächeln auf ihren dünnen Lippen lag und ihr Blick warm war. Sie strich mir über das Haar. Es war das erste Mal, dass mich jemand streichelte, seit ich meine Mutter verlassen hatte. Ich spürte einen Kloß im Hals, und mir versagte die Stimme. Eine meiner braunen Locken war unter dem Kopftuch hervorgekrochen, und Schwester O steckte sie mir hinters Ohr und gab mir einen leichten Klaps auf die Wange. Dann gingen wir zusammen hinaus, ich schloss die Tür hinter uns ab und reichte ihr den Schlüssel. Wir verließen das Haus der Erkenntnis, und sie brachte mich zum Tempel der Rose, wo sie mir so leise hineinhalf, dass es niemand merkte und ich der Strafe entging. Für dieses Mal.

Schwester O war danach noch genauso streng mit mir wie zuvor, aber ich fürchtete mich nicht mehr so vor ihr. Und als ich einmal zu ihr in die Kammer kam, war sie so tief in ein Buch versunken, dass sie meine Anwesenheit überhaupt nicht bemerkte. Ihr Kopftuch war ganz verrutscht, und sie kratzte sich zerstreut im grauen Haar, während sie mit der anderen Hand langsam die Seiten des Buches umschlug. Ich weiß also Bescheid. Sie ist vom gleichen Schlag wie ich.

Begierig öffnete ich das Buch und begann zu lesen. In dem Raum war es absolut still. Von draußen drang das ewige Flüstern des Meeres und der Ruf eines Seevogels herein. Ich las lange. Erst als ich das Buch, das vor mir lag, zu Ende gelesen hatte und zum nächsten griff, fiel mir Jai wieder ein. Ich sah auf.

Jai saß in einem Fleck Sonne auf dem Fußboden, ein aufgeschlagenes Buch in den Armen. Es war so groß, dass ihre Beine darunter gar nicht mehr zu sehen waren. Die Abendsonne kroch langsam über den Fußboden und fiel schließlich aus den Buchseiten heraus; da rutschte Jai dem Sonnenfleck, ohne aufzustehen, mühsam hinterher. Mit zartem, gebeugtem Nacken. Als es höchste Zeit war, die Bücher zurückzustellen und zur Danksagung zu gehen, musste ich sie mehrmals ansprechen, bis sie mich endlich hörte.

Fortan war ich abends nie wieder allein in der Schatzkammer. Doch ich gewöhnte mich schnell daran, dass Jai dabei war, denn sie war mucksmäuschenstill und tat stets, worum ich sie bat. Es dauerte nicht lange, da kam es mir vor, als wären wir schon immer zusammen dort gewesen.

Jais erster Morgen im Kloster war sonnig. Im Frühjahr haben wir hier meistens schönes Wetter. Erst im Herbst bürstet die Urmutter ihr Haar derart, dass Stürme die Insel peitschen. Dann wagen wir uns kaum aus dem Haus, aus Angst, an den Bergwänden zerschmettert zu werden. Noch hatte unsere Insel, Menos, ihr Kleid aus Frühlingsblumen nicht übergestreift, doch die Ziegen hatten bereits ihre Freude an dem jungen Grün.

Nachdem wir alle aufgestanden waren, unsere Betten gemacht und uns in Reih und Glied aufgestellt hatten, öffnete ich die Schlafsaaltür. Schwester Nummel zählte durch, ob alle da waren, und geleitete uns auf den Innenhof. So früh am Morgen war es dort noch frisch, und die Steine waren dunkel vom Tau. Draußen auf dem Hof führte uns Schwester Nummel durch den Sonnengruß. Während östlich der Insel die Sonne aus dem Meer aufsteigt und uns etwas von ihrer Wärme und ihrem Leben darbietet, machen wir immer den Sonnengruß. Bevor ich hierherkam, hatte ich keine Ahnung, wie wichtig die Sonne ist und dass es ohne sie kein Leben gäbe. Ich bin froh, dass ich es nun weiß, und auch darüber, sie gemeinsam mit den anderen Novizinnen begrüßen zu dürfen. Wenn wir dort auf dem Innenhof standen, sehnte ich den Tag herbei, an dem ich mit den anderen Schwestern die Sonne oben auf dem Tempelhof willkommen heißen würde. Von dort sieht man sowohl den Aufgang als auch den Untergang der Sonne besser als von hier unten aus.

Ich zeigte Jai, welche Bewegungen sie machen musste, und erklärte ihr flüsternd, was sie bedeuteten. Normalerweise dürfen wir während des Sonnengrußes nicht reden, aber weil Jai noch neu war, machte Schwester Nummel eine Ausnahme. Ich schaute mich um, ob jemand merkte, dass diesmal ich die Sache beherrschte, statt diejenige zu sein, die alle anderen zurechtweisen durften. Joem warf mir einen Blick zu und reckte die Nase in die Höhe. Sie kann nie zeigen, dass ihr jemand imponiert.

Als wir fertig waren, führte Schwester Nummel uns über den Innenhof zur Leibesfreude. Dort wartete Schwester Kotke schon auf uns. Denn für die Leibesfreude ist sie zuständig. Sie ist von den Wasserdämpfen immerfort runzelig, und ihre Kleider, die ihr wie eine zweite Haut am fülligen Körper kleben, wirken stets feucht. Die Schwestern öffneten mit vereinten Kräften die steinerne Tür, die so schwer ist, dass eine Schwester allein sie nicht aufbekommt.

Ich half Jai beim Ausziehen. Erst zögerte sie, sah dann aber, dass alle anderen Novizinnen sich ebenfalls auszogen. Als sie ihr Hemd abgelegt hatte, verstand ich, warum. Sie hatte hässliche Narben auf dem Rücken, wie von einer Peitsche oder einem Stock. Damit ist sie jedoch nicht allein.

Es gibt viele Gründe, warum ein Mädchen zu uns ins Kloster kommt. Manchmal schicken arme Familien aus den Küstenländern eine Tochter hierher, weil sie nicht für sie sorgen können. Manchmal merkt eine Familie, dass ihre Tochter aufgeweckt und wissbegierig ist, und möchte ihr die beste Bildung angedeihen lassen, die eine Frau erhalten kann. Manchmal kommt eine, weil sie krank oder behindert ist und die Schwestern sie pflegen können. So wie Ydda. Sie kam kleiner als andere zur Welt, und ihre Familie konnte sich nicht um sie kümmern. Ihre Zwillingsschwester Ranna wollte sich partout nicht von ihr trennen, und als Ydda zu uns ins Klostern geschickt wurde, kam sie mit.

Manchmal investiert ein reicher Mann in seine Tochter, indem er sie ins Kloster schickt und dafür bezahlt, dass sie eine Ausbildung erhält. Vielleicht, weil sie hässlich ist oder weil er aus sonstigen Gründen glaubt, keinen Mann für sie finden zu können. Eine Frau, die ihre Kindheit im Kloster verbracht hat, findet immer eine Beschäftigung.

Nehmen wir zum Beispiel Joem. Ihr Vater hat sie zu uns geschickt, weil er will, dass sie alles über die Kunst des Kochens lernt, damit er sie leichter verheiraten kann. Joem hat vier Schwestern, die alle schöner sein sollen als sie und längst verheiratet sind. Vielleicht ist sie deshalb manchmal so unausstehlich?

Und manchmal kommen Mädchen zu uns, die ausgerissen sind, vor allem aus Urundien, seinen Vasallenstaaten oder einem der vielen Länder im Westen. Mädchen, die in einem Land, wo Frauen nichts wissen und nichts sagen dürfen, Interesse an Bildung zeigen. In diesen Ländern wird das Wissen über die Existenz des Klosters in den Liedern der Frauen weitergegeben und in verbotenen Märchen, die nur im Flüsterton erzählt werden und wenn keine gefährlichen Ohren lauschen. Über unsere Insel lässt sich nicht offen sprechen, trotzdem haben viele davon gehört. Ennike ist so eine Ausreißerin, und auch das kleine Akkademädchen Heo aus der Palisadenstadt Namar an der Grenze zwischen Urundien und dem Land der Akkader. Die beiden haben ähnliche Striemen am Körper wie Jai. Ich hatte schon befürchtet, dass Jai aus ihrer Vergangenheit so etwas mit sich herumtrug, und bekam es nun bestätigt.

Ich führte Jai die flachen Marmorstufen in das warme Bad hinunter. Das Becken bezieht sein Wasser aus einer heißen Quelle unter der Erde. Hand in Hand gingen wir Schritt für Schritt zur Treppenleiter auf der anderen Seite. Einige Novizinnen können schwimmen, ich nicht. Jai schien vor Wasser keine Angst zu haben, bewegte sich aber ungeübt darin. Fast so, als versuchte sie sich dagegen zu wehren, dass es ihren Körper umschloss.

Aus dem warmen Bad ging es hinunter ins kalte, und wie kalt das ist! Ich wünsche mir manchmal, die Reihenfolge wäre andersherum, sodass wir uns zuletzt in dem warmen Bad aufwärmen könnten, doch an richtig heißen Sommertagen ist es natürlich angenehm, sich abzukühlen, bevor man wieder in die Kleider schlüpft.

Nach der Waschung führte uns Schwester Nummel zu der Steintür hinaus, und dann war die Reihe an den Schwestern, sich zu waschen. Sie sind nach uns dran, weil sie erst noch Morgenriten vollziehen müssen. Danach war es Zeit, im Herdhaus zu frühstücken. Jai setzte sich neben mich, und mir wurde klar, dass sie mein Schatten werden wollte. Wir nennen das so, wenn eine neue Novizin sich einer anderen anschließt, die schon länger hier im Kloster ist. Sie folgt diesem Mädchen dann so lange wie ein Schatten, bis sie ihren Platz gefunden hat. Es war das erste Mal, dass ich einen Schatten bekam, und ich gebe zu, dass ich ein wenig stolz darauf war. Ich straffte mich und lächelte Ennike zu, die uns gegenübersaß. Früher war ich ihr Schatten gewesen. Sie sieht meiner Schwester Náraes ähnlich, hat ebenso lockige Haare und so warme braune Augen wie sie. Es dauerte mehrere Wochen, bis ich mich traute, Ennike aus den Augen zu lassen. Sie war kein einziges Mal gereizt über mich. Ich beschloss, Jai gegenüber ebenso geduldig und großmütig zu sein.

An diesem Morgen bekamen wir endlich wieder frisches Brot. Tags zuvor hatten Schwester Ers und ihre Novizinnen das Fest der Havva begangen, weshalb der Backofen nun gereinigt und geweiht war und sie wieder Brot backen konnten. Nach den vielen Monden, in denen es nur Brei gegeben hatte, war es die reine Freude, in noch warmes, gesalzenes Brot zu beißen. Ich lächelte Ennike mit vollem Mund zu, und sie lachte.

»Niemand liebt das Frühjahrsbrot wohl so sehr wie du, Maresi!«

»Und es gibt nur eins, was ich noch mehr liebe als das Frühjahrsbrot.« Wir sahen uns an, kicherten und riefen wie aus einem Munde: »Nadumbrot«.

Mit Ennike kann man so schön lachen. Das ist eines der Dinge, die ich an ihr mag.

Jai stocherte im Essen. Sie hatte ein wenig Brot gegessen, die eingelegten Zwiebeln und den geräucherten Fisch dagegen liegen lassen. Ich zeigte auf ihren Teller.

»Warte nur, bis der Sommer kommt! Dann kriegen wir ein gekochtes Ei zum Brot und große Stücke Ziegenkäse. Und wenn der Frühjahrsstern wieder schlummert, kriegen wir Honig!«

»Du musst Maresi mal im Herbst beim Frühstück erleben«, sagte Ennike. »Wenn sie in der Küche Nadumbrot voller Nüsse und Kerne backen, steht sie als Erste von allen an der Tür zum Herdhaus und schnuppert wie ein hungriger Hund. Dazu bekommen wir dann Käse und leuchtend rotes Nirnbeermus.«

»Sie kochen das Mus mit Honig und Minze. Schwester Ers sagt immer, es sei wert, der Urmutter höchstselbst angeboten zu werden.« Beim bloßen Gedanken daran leckte ich mir die Lippen.

Ennike musterte Jai neugierig. »Was isst du denn zu Hause so?«

Jai verschloss sich wie eine Muschel. Sie wandte sich mit dem ganzen Körper nach innen, und ihr Blick wurde leer. Ich sah Ennike an und schüttelte den Kopf und kam schnell auf etwas anderes zu sprechen, damit Jai Ennikes Frage vergaß.

»Das Herbstfrühstück lässt mich den ewigen Brei im Winter ertragen«, erklärte ich. »Brei, Brei und noch mal Brei, tagaus, tagein. Wisst ihr, wovon ich dann träume?«

Jai sagte nichts, aber Ennike nickte lächelnd. »Vom Mondtanz! Und hinterher wird oben auf dem Mondhof gefeiert.«

»Dann gibt es Koaneier in stark gewürzter Sauce. Der Koanvogel ist das Wahrzeichen unseres Klosters, und seine Eier essen wir nur nach dem Mondtanz. Dazu serviert Schwester Ers knusprige Pasteten mit Fleischfüllung und Sesamkräcker.« Ich musste schlucken. Der Gedanke an all das gute Essen ließ mir das Wasser im Mund zusammenlaufen. Ennike nahm einen Schluck aus ihrem Becher.

»Dann gibt es auch etwas anderes zu trinken als Wasser. Starken Met und gesüßten Wein!«

»Der Weg über die vielen Treppen zum Novizinnenhaus hinunter kommt einem ungeheuer weit vor, wenn man von dem vielen Essen einen schweren Bauch hat.«

Wir lachten. Ennike und ich, Jai nicht, aber ihre Körperhaltung war wieder etwas offener geworden. Ich war froh, dass ich sie dazu bringen konnte, sich zu entspannen. Ich stand vom Tisch auf.

»Komm. Es ist Zeit für den Unterricht.«

Wir opferten ein wenig von unserem Brot auf dem Herd, gingen die Morgentreppe hinunter, überquerten den Innenhof und stiegen die Abendtreppe hinauf zum Haus der Erkenntnis. Das Haus der Erkenntnis ist das älteste Gebäude auf der Insel. Schwester O hat uns gelehrt, es sei das Erste und vielleicht Wichtigste gewesen, was die Urschwestern gebaut haben, nachdem sie mit der Naondel hierhergesegelt waren.

Es ist meine Aufgabe, die rissige Holztür zum Lehrsaal der Jungnovizinnen zu öffnen und dafür zu sorgen, dass alle still sitzen, bis die Schwester kommt, die ihnen Unterricht erteilen wird. Ennike nahm Jai mit zu unserem Lehrsaal, während ich die kleinen Nachzüglerinnen antrieb. Heo war wie immer die Letzte. An diesem Morgen fand ich sie unter dem Zitronenbaum auf dem Hof der Erkenntnis, wo sie einen grauen Klosterkater streichelte, der auf der Seite lag und schnurrte. Sie sah hoch, als ich kam. Ich fand, dass ihre schrägen Augen immerzu zu lachen schienen.

»Darf ich ihn mit in den Unterricht nehmen, Maresi?«

»Du weißt, dass du das nicht darfst. Beeil dich, Heo. Schwester Nummel kommt gleich, und du willst doch sicherlich keine Schelte bekommen?«

»Du bekommst oft Schelte«, sagte Heo, stand auf und legte ihre kleine Hand in die meine. »Ich möchte wie du sein.«

Ich drückte ihr einen Kuss auf das weiße Kopftuch. »Dann wähle aber bitte meine guten Seiten, nicht die schlechten.«

Hand in Hand eilten wir in den Lehrsaal der Jungnovizinnen, und kaum saß Heo, kam, rund und fröhlich wie immer, auch schon Schwester Nummel hereingesegelt. Sie würde Heo niemals schelten, und Heo weiß das sehr wohl.

Sobald der Unterricht der Jungnovizinnen begonnen hatte, rannte ich zu meinem eigenen. Ich, und nur ich allein, darf zu spät zum Unterricht erscheinen. Die Tür zum Lehrsaal der älteren Novizinnen ist ebenfalls aus rissigem, altem Holz, allerdings von dunklerer Art als die Tür zum Saal der Jungnovizinnen. Ich schließe sie immer ganz vorsichtig hinter mir, denn würde ich sie zuschlagen, so fürchte ich, gäbe einer der Risse nach, und die Tür bräche in sich zusammen.

Ich schlüpfte an meinen Platz auf der abgewetzten Holzbank an einem großen Tisch, an dem wir älteren Novizinnen alle sitzen. Schwester O steht vorn im Raum und unterrichtet. Die ältesten Novizinnen, die bald Schwestern werden, nehmen nicht mehr am Unterricht teil. Sie lernen stattdessen ihre künftige Tätigkeit.

Ich liebe unseren Unterricht. Wir lernen Geschichte und Mathematik, etwas über die Urmutter und darüber, wie die Welt funktioniert, über den Mond, die Sonne und die Sterne und vieles mehr. Die Jungnovizinnen lernen lesen, falls sie es nicht schon können, und schreiben und einiges andere.

An diesem Tag lernten wir noch mehr über die Geschichte der Insel.

»Erinnert ihr euch, wie die Urschwestern hierherkamen?«, fragte Schwester O. Ich stand prompt auf, und sie nickte mir zu.

»Maresi?«

»Die Urschwestern beschlossen, aus einem Land zu fliehen, in dem ein böser Mann alle Macht und alle Kraft an sich gerissen hatte und sein Volk sehr schlecht behandelte«, antwortete ich. Das hatte ich in einem der Bücher in der Schatzkammer gelesen. »Außer ihm durfte niemand Wissen besitzen. Die Urschwestern wollten nicht seine Sklavinnen sein, und so stahlen sie etwas von seinem Wissen und segelten mit dem Schiff Naondel hierher.«

Schwester O nickte. »Ihre Überfahrt war lang und schwierig. Sie kamen aus den Landen weit im Osten, die so weit entfernt liegen, dass wir uns gar nicht mehr an ihre Namen erinnern können. Seit den Tagen der Urschwestern sind aus den Östanlanden keine Schwestern mehr ins Kloster gekommen. Ein großer Sturm warf die Naondel auf unsere Insel, doch wie durch ein Wunder zerschellte das Schiff nicht an den Felsen. An der Stelle, an welcher das Schiff landete, errichteten die Urschwestern das Haus der Erkenntnis.«

Ennike stand auf. »Wie ist das möglich, Schwester O?« Sie zeigte aus dem Fenster. »Das Haus der Erkenntnis liegt doch hoch auf dem Berg. Nicht einmal die stärksten Herbststürme können ein Schiff bis hier herauf schleudern.«

Schwester O nickte. »Du hast recht. Aber so steht es in den ältesten Texten geschrieben. Vielleicht waren die Stürme damals schlimmer. Vielleicht müssen wir die Texte aber auch auf eine andere Art verstehen.«

Ich sah, dass Jai intensiv zuhörte. Sie saß vorgebeugt und hatte den Blick auf Schwester O geheftet.

»Das Haus der Erkenntnis birgt all die Kraft, welche die Urschwestern mitgebracht haben«, trug ich aus dem Gedächtnis vor. »Schwester O, warum sprechen sie von Kraft und nicht von Wissen und Erkenntnis?«

»Weil Wissen Kraft ist«, sagte Dorje.

Dorje ist Schwester Mareanes Novizin, und sie hilft bei den Tieren. Sie ist ein paar Jahre älter als ich, aber so zerstreut und verträumt, dass sie meist viel jünger wirkt, als sie tatsächlich ist. Dorje stammt aus dem Vogelvolk und hat einen von dessen heiligen Vögeln auf die Insel mitgebracht, als sie hierherkam. Er hat die Größe einer Taube und rote und blaue Federn, wobei die blauen je nach Lichteinfall die Farbe wechseln und mal grün, mal schwarz, mal golden erscheinen. Er sitzt ihr fast immer auf der Schulter und pickt und zupft an ihren schwarzen Haaren und abstehenden Ohren. Er hat keinen Namen, sondern wird einfach nur Vogel gerufen, und er scheint alles zu verstehen, was Dorje zu ihm sagt.

Schwester O lächelte Dorje zu, eines dieser seltenen Lächeln, bei denen ihre schmalen Lippen und dunklen Augen weich werden. »Genauso ist es, Dorje. Wissen ist Kraft. Deshalb ist es auch so wichtig, dass Novizinnen zu uns hier ins Kloster kommen und, wenn sie alles gelernt haben, was wir ihnen beibringen können, ihr Wissen mit hinausnehmen in die Welt. Ganz besonders gilt dies für Schwester Nars Novizinnen, die das Wissen über Kräuter und Heilkunst hinaustragen können.«

»Aber auch anderes Wissen ist wichtig«, warf ich ein. Ich wollte, dass Schwester O sah, wie viel ich konnte, obwohl ich jünger bin als Dorje. »Man muss rechnen können, Ahnung haben von Astronomie und Geschichte und … und …« Mehr fiel mir nicht ein.

»Reinlichkeit«, ergänzte Joem. »Landbau. Wie man mit wenigem viele ernähren kann. Als Hilfe gegen den Hunger.«

»Tierhaltung!«, sagte Dorje fröhlich.

»Baukunst«, fügte Ennike hinzu. »Wie man Brücken baut, Stabilität berechnet, große Gebäude errichtet.«

Ich senkte den Blick. Auf alle diese Dinge wäre ich gern selbst gekommen.

»Ja sicherlich, so ist das«, sagte Schwester O ernst. »Alles Wissen, das ihr und andere Novizinnen in eure Heimatländer mitnehmen könnt, ist wichtig.«

»Aber es ist doch sicherlich auch wichtig, dass einige Novizinnen hierbleiben? Die das Wissen bewahren und neue Novizinnen ausbilden«, sagte ich.

»Ja«, erwiderte Schwester O. Sie sah mich ernst an. »Und dennoch ist es wichtig, dass unser Kloster nicht dazu benutzt wird, sich vor der Welt zu verstecken.«

Ich verstand nicht ganz, was sie meinte, begnügte mich aber mit ihrer Antwort. Alles, was ich weiß, ist, dass hier auf der Insel mit ihrer heißen Sonne, dem frischen Wind und den duftenden Hängen, zwischen Ziegen und Bienen und Schwestern und Novizinnen und Büchern mein Zuhause ist.

Als es zur Tagesmitte eine Unterrichtspause gab, gingen Ennike und ich zu unserem Lieblingsplatz unter dem Zitronenbaum. Jai kam mit uns mit. Wir aßen unser Brot und tranken kaltes Brunnenwasser und schauten über die Mauer auf das Meer, das so blau und silbrig glitzernd war, dass uns die Augen wehtaten. Vom Garten der Erkenntnis wehte der süße und herbe Geruch von Kräutern und Blumen herüber, die Schwester Nar dort zieht. Über uns segelten Vögel im Wind, mal allein, mal in Schwärmen weiß blitzender Flügel. Eine schwarze Katze mit sahnefarbenen Pfoten saß auf der niedrigen Gartenmauer und putzte sich. Ennike lehnte sich an den Stamm des Zitronenbaums und streckte die Beine aus.

»Ich wünschte, ich würde in ein Haus oder zu einer Schwester berufen. Ich halte den Unterricht bei Schwester O nicht mehr aus.«

»Aber der ist doch richtig spannend! Jeden Tag lernen wir etwas Neues!« Ich sah sie groß an, und sie lächelte mir zu.

»Du kannst den lieben langen Tag wie ein Schwamm Wissen aufsaugen, Maresi. Aber ich sehne mich danach, endlich etwas tun zu dürfen. Stell dir mal vor, die Mutter würde mich zur Novizin der Dienerin des Mondes berufen! Das wäre eine große Ehre.«

»Du bist hier im Kloster die älteste Novizin, die noch kein Haus hat. Ist doch klar, dass sie dich ernennen wird.« Ich legte mich auf den Rücken und schaute hinauf in das Laub des Baumes. Zwischen den dunklen Blättern schimmerten hier und da kleine weiße Blüten. Die schwarze Katze sprang von der Mauer und spazierte zu uns her. Jai streckte vorsichtig eine Hand nach ihr aus, und die Katze rieb ihren Kopf daran und begann zu schnurren. Plötzlich erstarrte Jai. Ich setzte mich auf und folgte ihrem Blick.

Ein kleines weißes Boot mit blauen Segeln steuerte auf den Hafen unter uns zu.

»Ein Fischerboot«, sagte ich gelassen. »Auf dem Weg hierher, um uns etwas von seinem Fang zu verkaufen. Schau, dort sind Schwester Veerk und ihre Novizin Luan. Sie sind für den Handel zuständig. Sie gehen jetzt auf den Landesteg hinaus, siehst du. Die Körbe, die sie dabeihaben, werden sie mit frischem Fisch füllen und ihn dann mit Kupfermünzen oder Bienenwachskerzen bezahlen oder auch mit einer heilenden Salbe, die Schwester Nar bereitet hat. Schwester Nar betreut die Kranken hier im Kloster. Sie weiß alles über Heilkunst und Kräuter. Die Fischer sagen immer, was sie brauchen, und dann hält Schwester Veerk es bereit, wenn sie das nächste Mal kommen.«

Jai blieb jedoch angespannt, sodass Ennike und ich Blicke tauschten und aufstanden.

»Der Unterricht geht gleich weiter. Komm.«

Jai fand sich sehr schnell im Klosteralltag zurecht. Ich brauchte ihr nur einmal etwas zu zeigen, und schon merkte sie es sich. Sie trug nach dem Essen ihr Geschirr in den Spülraum, sie opferte Havva ihr Brot, sie brachte ihre Kleider zum Waschen in die Leibesfreude, und sie las jeden Abend die Texte, die Schwester O ihr aufgab. Innerhalb nur weniger Tage beherrschte sie die Bewegungen des Sonnengrußes und die Danksagungs- und Lobpreisungsgesänge. Abends eilte sie mit mir ins Haus der Erkenntnis und las, bis die Sonne unterging. Sie wich mir nicht von der Seite. Das bemerkten die Schwestern, und sie trennten uns nicht, wenn sie die Aufgaben verteilten, sondern ließen Jai mit mir zusammen die Ziegen zum Weiden in die Berge hinauftreiben, am Strand Muscheln sammeln, den ersten Käse des Jahres zubereiten, aus dem Brunnenhaus Wasser holen, die Höfe fegen und im Novizinnenhaus sauber machen.

Es zeigte sich schnell, dass Jai nicht viel körperlich gearbeitet hatte, bevor sie zu uns kam. Sie hatte wenig Kraft und konnte nicht mehr als einen halb vollen Eimer Wasser tragen, aber sie klagte nie. Sie sprach überhaupt sehr wenig.

Nachts träumte sie, wälzte sich unruhig im Bett hin und her und weckte mich oft auf. Dann hörte ich sie Dinge murmeln, die ich nicht verstand. Ein Name kehrte immer wieder: Unai. Ich wusste nicht, ob es ein weiblicher oder männlicher Name war, aber es musste sich um jemand Wichtigen handeln, da sie jede Nacht von Unai träumte. Wir sind ja viele, die im selben Schlafsaal schlafen, und ich war nicht die Einzige, die Jai träumen hörte.

Mit Macht hielt der Frühling in den folgenden Wochen Einzug auf der Insel. Es wurde wärmer, und die Schwestern sprachen vom Mondtanz und all den anderen Riten, die mit dem Frühling verbunden sind. Die Berge kleideten sich in weiße und blaue Frühlingsblumen, und die Luft war erfüllt vom Summen der Bienen und Fliegen. Dorje ging umher und sang mit den Vögeln um die Wette. Sie kann sich exakt wie alle Vögel der Insel anhören.

Einen halben Mond nach Jais Ankunft waren wir eines Abends in unserem Schlafsaal versammelt und machten uns für die Nacht fertig. Die großen Mädchen bürsteten den jüngeren die Haare, und ich half Ennike ihre Locken entwirren, die am Ende des Tages vom Wind immer ganz verstrubbelt sind. Sie saß da, hatte das Gesicht nach oben gewandt und die Augen geschlossen.

»Als ich klein war, hat das meine Schwester immer gemacht«, murmelte sie. »Viel mehr als ihre Hände in meinem Haar habe ich von ihr nicht in Erinnerung.«

Heo saß zu meinen Füßen und spielte mit einem jungen Kätzchen, das so schwarz war wie ihr Haar. Das Kätzchen jagte mit spitzen Zähnen und Krallen Heos Finger, der die Schrammen, die sie sich dabei zuzog, egal waren.

»Ich habe keine Schwestern«, sagte sie. »Und du, Maresi?«

Ich nickte und fuhr Ennike so heftig mit der Bürste durch das Haar, dass es knisterte. »Einen Bruder und zwei Schwestern. Die eine Schwester ist älter als ich und mein Bruder ungefähr so alt wie du, Heo. Meine große Schwester Náraes hatte nie Zeit, mir die Haare zu bürsten. Sie hat Mutter auf dem Hof geholfen, und ich habe auf die kleinen Geschwister aufgepasst.« Ich schluckte. Es fiel mir immer noch schwer, über Anner zu sprechen. »Meine kleine Schwester …«

Jai hatte mit Nadel und Faden dagesessen und ein Loch in ihren Beinkleidern geflickt. Als ich Anlauf nahm, um weiterzuerzählen, sah ich, dass ihr die Näharbeit auf den Schoß gesunken war und ihre Wangen blass waren wie der Schnee auf der Weißen Frau. Da unterbrach mich Heo.

»Jai, wer ist Unai? Ich habe gehört, wie du nachts diesen Namen gesagt hast.«

»Heo«, sagte ich scharf, und sie richtete verwundert ihre dunklen Augen auf mich. Im selben Augenblick brach Jai in ein hohes Wimmern aus. Es war ein furchtbares Geräusch. Sie hob die Hände und schlug sich immer und immer wieder ins Gesicht, bis ich mich schließlich auf sie warf und sie an den Handgelenken packte. Ich konnte ihr Klagen aber nicht zum Verstummen bringen. Ohne sie loszulassen, drehte ich mich zu Ennike um.

»Hol bitte Schwester Nummel.«

Ennike sauste los, und die anderen Novizinnen wichen erschrocken zurück. Heo kauerte sich zwischen den Betten zusammen und sagte kein Wort mehr. Binnen Kurzem kam Schwester Nummel angerannt, und wir brachten Jai gemeinsam in Schwester Nummels Bett. Sie sträubte sich nicht, versuchte aber in einem fort, sich zu schlagen oder zu kratzen, und wir mussten ihr die Hände festhalten, um sie daran zu hindern. Ennike holte eilends Schwester Nar, die im Nu mit einem Pflanzensud zur Stelle war, den sie Jai einflößte. Er schenkte ihr etwas Ruhe, und sie lag nun friedlich auf der Seite in Schwester Nummels Bett.

Die Schwestern scheuchten mich und Ennike aus dem Zimmer, und wir hatten alle Hände voll zu tun, um die aufgeregten Jungnovizinnen ins Bett zu bekommen. Als in den Schlafsälen endlich Ruhe herrschte, gingen Ennike und ich noch vor das Haus, um ein bisschen frische Luft zu schnappen und uns zu beruhigen.

Über dem Innenhof wölbte sich tiefblau ein mit Sternen bestreuter Nachthimmel. Alles war still, nur jenseits der Mauer rauschte leise das Meer. Ennike holte tief Luft.

»Sie hat etwas Schlimmeres erlebt als ich. Ich wurde von meinem Vater und meinem Onkel oft geschlagen, aber sie hat mehr als nur Schläge abbekommen.«

Ich versuchte zu verstehen, wie das ist, wenn man vom eigenen Vater geschlagen wird. Ich dachte an meinen mageren Vater, der uns Kindern in jenem nicht enden wollenden Winter seine Essensportionen überlassen hatte. Dachte daran, dass er es gewesen war, der alle Geschichten zusammengetragen hatte, die ihm über das Kloster zu Ohren gekommen waren, und darüber, wo es lag und wie man dorthin gelangte. Dachte daran, wie er geweint hatte, als er einsah, dass es das Beste für mich wäre, wenn ich in das Kloster kommen könnte. Daran, wie er meine Hand nicht loslassen wollte, als ich in dem Wagen saß, der mich von unserem Hof, unserem Dorf und unserem Land fortbringen sollte, hin zur Küste weit im Süden.

»Sie kann keine Sicherheit empfinden«, sagte ich und wusste, dass es wahr war. »Wir müssen ihr beibringen, was das ist.«

Wir sind hier im Kloster zum großen Teil Selbstversorgerinnen. Das Meer und die Berge liefern uns Muscheln und Vogeleier, Beeren und Früchte. Wir haben unsere Ziegen für Milch und Käse und Fleisch, und in einem der Täler zwischen dem Kloster und dem Einsamen Tempel bauen wir Gemüse an. Beim Einsamen Tempel haben wir ein paar Olivenbäume und den Weingarten. Aus Schwester Mareanes Bienenstöcken gewinnen wir Honig.

Getreide, Fisch, Salz und Gewürze müssen wir dagegen kaufen, auch den Stoff für unsere Kleidung und das Räucherwerk für unsere Rauchfässchen. Um all diese Dinge kaufen zu können, brauchen wir Silber. Doch davon hat das Kloster mehr als genug, dank der Blutschnecke.

Die Blutschnecke ist das Einzige, womit man Stoffe richtig tiefrot färben kann. Mit manchen Pflanzen lassen sich viele Nuancen von Rot erzielen, aber keine ergibt ein so tiefes, leuchtendes Rot wie die Blutschnecke. Ohne Frage finde ich die Farbe schön, aber dass sie in allen Ländern, die man kennt, so begehrt ist und derart hoch im Preis steht, das verstehe ich nicht. Blutschneckenrot färbt die Gewänder von Königen und die Stoffe reicher Männer und Frauen. Diese Farbe kann sich nur leisten, wer einen richtig schweren Geldbeutel besitzt. Die Blutschnecke hat dem Roten Kloster seinen Namen gegeben, obwohl Schwester O, als ich das sagte, meinte, dass es dafür durchaus noch andere Gründe gebe. Wie das heilige Lebensblut und dergleichen Dinge, auf die ich mich noch nicht recht verstehe.

Noch in der Kindheit der Mutter war Blutschneckenrot nicht ganz so teuer. Damals wurde die Schnecke auch auf vielen Inseln Valleriens geerntet und sogar ganz im Westen beim Land der Langhörner gab es eine Blutschneckenkolonie. Ich habe gehört, wie die Vallerianer die Farbe herstellten: Sie sammelten die Schnecken in großen Schalen und stellten sie zum Verrotten in die Sonne. Jeden Sommer war die vallerische Inselwelt über Wochen hin in Gestank gehüllt. Schließlich wurden die Schnecken vollständig ausgerottet. Keine blieb übrig.

Bei unserer Insel gibt es aber noch eine lebenskräftige Kolonie. Wir haben die Farbe immer schon auf eine andere Art geerntet.

Die Schneckenernte erfolgt, nachdem der Frühjahrsstern erwacht ist, auf dem Höhepunkt des Frühjahrs. Angesichts des bevorstehenden Sommers vollziehen wir im Tempel der Rose Dankesriten, entzünden mit all dem Winterverhau, der an Land geschwemmt oder von den Stürmen dieser Jahreszeit von den Bäumen geweht wurde, ein großes Feuer und warten anschließend auf einen Tag mit gutem Wetter.

Die Blutschnecken sind Schwester Loenis Gebiet. Sie entscheidet, wann die Schnecken geerntet werden, sie organisiert die Ernte, sie überwacht das Färben. Sie ist zusammen mit Schwester Veerk auch für den Handel verantwortlich. Mit ihrem missbilligenden Blick versteht sie es, den Preis in höchste Höhen zu treiben. Ich weiß, dass das Silber anschließend nicht untätig bei der Mutter auf dem Grund von Truhen liegt. Die Novizinnen, die das Rote Kloster verlassen und sich wieder hinaus in die Welt begeben, bekommen Silber mit, sodass sie vollbringen können, was vonnöten ist: Krankenstuben bauen, Schulen gründen. Womöglich das Leben in ihren Heimatgegenden verbessern.

Manchmal dachte ich daran. An das Silber, das ich mitbekommen könnte, wenn ich zu Mutter und Vater zurückkehrte. Zu meinen Geschwistern. Was es für sie bewirken könnte. Für mein ganzes Heimatdorf. Keine Hungerwinter mehr. Schuhe und dicke Pelze für alle. Ich dachte an Anner und daran, dass es noch mehr Kinder gibt wie sie. Die den Hunger nicht überstehen.

Ich wusste aber auch, dass ich dann gezwungen wäre, das Kloster zu verlassen. Alle meine Freundinnen zu verlassen, die Morgenwaschungen, den Mondtanz, den Unterricht. Den Garten der Erkenntnis zu verlassen, Schwester Mareanes Zicklein, die jungen Kätzchen. Das Gefühl zu verlassen, nie hungern zu müssen. Schwester O zu verlassen und die Schatzkammer.

Schwester Loeni hält sich für etwas Besonderes, nur weil sie die Dienerin des Blutes ist. Dadurch fallen ihr bei den Blutriten auch bestimmte Aufgaben im Tempel der Rose zu, was aber noch lange kein Grund ist, hochmütig zu sein. Die Dienerin der Rose ist gleich nach der Mutter die wichtigste Dienerin, trotzdem ist sie von allen Schwestern die demütigste.

Toulan, Schwester Loenis Novizin, ist eine gute Freundin von mir. Ich war bestürzt, als sie im vorigen Jahr zur Novizin des Blutes berufen wurde. Sie und Schwester Loeni sind so verschieden. Joem hätte viel besser zu ihr gepasst. Ich dachte, Toulan würde bei dieser Aufgabe unglücklich werden. Mir ginge es zumindest so, wenn ich jeden Tag mit Schwester Loeni zusammenarbeiten müsste. Aber Toulan lächelte mich nur an, als ich ihr Schicksal beklagte.

»Ich höre nicht auf ihre Zurechtweisungen und ihre Schelte. Und nachdem ich einmal davon abgelassen habe, darauf zu hören, höre ich stattdessen alles, was sich darunter verbirgt. Sie besitzt großes Wissen und nimmt ihre Aufgabe sehr ernst. Sie möchte nicht, dass unsere Blutschnecken aussterben. Und als Dienerin des Blutes darf ich an einigen der innersten Mysterien der Urmutter teilhaben.«

Toulan war immer schon die vernünftigste von uns Novizinnen. Wenn wir anderen der Lobpreisung entflohen sind, um zu baden, oder uns in den Ziegenställen versteckt haben, um uns einer langweiligen Arbeit zu entziehen, hat Toulan geduldig ihre Arbeit getan und sich nicht um uns gekümmert. Sie tratscht nie, und sie ist auch nicht langweilig, nur ernst. Als sie klein war, hat sie ihre Eltern an einer schweren Krankheit sterben sehen. Daraufhin hat sie sich auf eigene Faust in das Kloster aufgemacht, eine weite und gefahrvolle Reise. Lange Zeit dachte ich, sie würde Schwester Nars Novizin werden. Sie ist nämlich sehr an Kräutern und Heilkunst interessiert. Aber sie sagt, sie wolle tiefer in die Mysterien der Urmutter eindringen.

Dieses Frühjahr waren wir mit schönem Wetter gesegnet. Es kam kein plötzlicher Frühjahrssturm auf, sondern es war mild und angenehm; und als der Frühjahrsstern erwachte, trug die Weiße Frau noch eine Schneekrone, während ihre Hänge mit weißen Fullornsblumen übersät waren, sodass es aussah, als hüllte sich der ganze Berg in Schnee.

Nachdem wir die Erweckungsriten vollzogen hatten und die Mutter alle Opfer dargebracht hatte, brach jeder Tag mit perfektem Wetter an. Trotzdem machte Schwester Loeni viel Wesens daraus, exakt den richtigen Tag zu wählen, mit Wind von Nordost, damit sich die Ernte so sicher wie möglich gestaltete.

Schließlich kam der Morgen, an dem wir vom tiefen Klang der Blutglocke geweckt wurden. Ich hatte Jai darauf vorbereitet, trotzdem setzte sie sich erschrocken im Bett auf.

»Die Erntewoche fängt an!«, jubelte Ennike. »Kein Unterricht!« Sie sprang aus dem Bett und zog Jai hoch. »Nun dürfen wir jeden Tag draußen verbringen! Keine Sonnengrüße, keine Waschungen, keine langweiligen Arbeiten!«

Ich lächelte Ennike schief zu. Nein, keinen wunderbaren Unterricht und keine Mahlzeiten im Herdhaus, und auch keine Abende in der Schatzkammer. Aber natürlich freute ich mich ebenso, wenn auch nicht aus denselben Gründen wie Ennike. Die Schneckenernte ist nämlich das Einzige, was wir, Schwestern und Novizinnen, gemeinsam machen, und ich liebe es, wenn wir alle zusammen sind. Selbst die Schwestern aus dem Einsamen Tempel leisten uns dabei Gesellschaft. Nur die allerältesten, die den Rücken nicht mehr über Körbe und Schnecken beugen können, bleiben im Kloster zurück.

Wir versammelten uns auf dem Hof vor dem Herdhaus. Schwester Mareane und Dorje hatten die beiden Esel vor ihre Karren gespannt, in denen säuberlich aufgerollt Seidenfäden und Wollgarn lagen. Toulan und Schwester Loeni verteilten an alle Körbe, selbst die Mutter bekam einen, und dann verließen wir das Kloster durch die Ziegenpforte.

Die Insel duftete nach Honig und Tau, als wir den Pfad hinaufstiegen, der sich die Bergflanke hinanzieht, und wie ich mich erinnere, ging mir durch den Kopf, dass ich mir zu Hause auf meinem Dorf einen Ort wie diese Insel nicht mal im Traum hatte vorstellen können. Einen Ort voller Wärme, Essen und Wissen. In Rovas ist das Leben so, als würde man in einer Höhle hausen, wo man keine Ahnung von der Umgebung hat, sondern die Welt sich für einen in der kühlen Dunkelheit der Höhle erschöpft. Ins Kloster zu kommen und lesen zu lernen war für mich, als ob sich ein großes Fenster hin zu Licht und Wärme öffnete. Ich schöpfte tief Atem und freute mich über das Gefühl von Essen im Bauch, Sonne im Gesicht und frischem Frühlingswind um die Beine. Glück, dachte ich. Das ist wohl Glück.

Vor mir gingen die Schwestern in ihren schlechtesten und fadenscheinigsten fleckigen Kleidern und bereits hochgekrempelten Beinkleidern. Sie lachten und redeten miteinander, und ich konnte Schwester Os tiefe Stimme aus den anderen heraushören. Neben mir ging Jai, die Finger fest um den Henkel ihres Korbs geschlossen, und hinter mir hüpften Heo und ihre beste Freundin Ismi, ein kleines rothaariges Mädchen aus Vallerien, das seit dem vorigen Sommer bei uns war. Weiter hinten sang Ennike mit den Jungnovizinnen ein Lied.

Die Katze schläft auf einer Mauer,
sag hopp, meine kleine Kröte!

Der Wind, er pfeift ein Lied voll Trauer,
sag hopp, meine kleine Kröte!

Das Mädchen trägt ein rotes Kleid,
als hätte Gott um sie gefreit.

Doch sitzt ihr Mann im goldnen Bauer,
sag hopp, meine kleine Kröte!

Ich drehte mich um. Bei jedem »hopp!« machten alle Jungnovizinnen einen großen Krötensprung nach vorn, und dann lachten sie, dass ihnen schier die Luft wegblieb. Hinter ihnen kamen die Eselskarren, und ganz am Ende wogten die weißen Kopftücher der älteren Novizinnen im grellen Sonnenlicht auf und ab.

Ich wandte mich Jai zu.

»Wir werden zumindest heute Nacht unser Lager am Strand aufschlagen. Vielleicht auch für mehrere Nächte, wenn das Wetter weiter so schön bleibt. Hast du schon jemals im Freien geschlafen?«

»Nein. Mädchen war es verboten, sich nach Sonnenuntergang außer Haus zu bewegen.«

Es war das erste Mal, dass sie ihr früheres Leben ansprach. Ich war sehr neugierig, aus welchem Land sie kam. Devenland? Aber dort waren sie nicht so blond wie Jai. Ich traute mich nicht zu fragen.

»Es ist womöglich ein bisschen unbequem, und in der ersten Nacht schlafe ich immer schlecht, obwohl ich müde bin nach der Arbeit des Tages. Aber dafür kann man dann die Sterne bewundern.«

Den Pfad zieht sich anfangs eine niedrige Mauer entlang. Sie schützt Wanderinnen davor, den steilen Felsen hinunterzustürzen, auf dem das Kloster liegt. Die rothaarige Ismi rannte an uns vorbei und sprang auf die Mauer. Die Hände in die Seiten gestemmt, balancierte sie unbekümmert darauf entlang. »Schaut her zu mir! Ich bin jetzt größer als ihr!«, rief sie und lachte triumphierend. Noch ehe ich reagieren konnte, stürzte Jai zu ihr hin und zog sie wütend herunter.

»Du hättest hinunterfallen können!« Sie beugte sich über die Mauer. Das Meer dort unten war weiß und gischtete gegen die spitzen Steinblöcke. Ismi lachte bloß und hopste aus unserer Reichweite. Kleine Mädchen halten sich für unverwundbar, und Ismi ist wilder als die meisten anderen.

Bald wurde der steile Pfad eben, und wir gingen nun an der Südseite des Berges entlang. Nach einer Weile gelangten wir zwischen die Weinranken, die soeben ihre Blätter zu entfalten begannen.

»Hier bauen Schwester Király und ihre Novizinnen Trauben für Rosinen an«, sagte ich und deutete darauf. »An manchen Festtagen bekommen wir zu unserem Winterbrei Rosinen. Und da unten im Tal, nahe der Bucht dort drüben, liegt unser Olivenhain.«

Jai beschattete die Augen mit der Hand. Das blaue Meer reflektierte das Sonnenlicht, sodass es blendete.

»Das Meer ist so groß«, sagte sie. »Und es wechselt von einem Augenblick auf den anderen die Farbe. Ich kann es immer wieder anschauen, ohne mich daran sattzusehen. Und dann der Horizont … Mal ist er scharf wie eine Messerschneide, mal vor Sonnendunst oder Regen überhaupt nicht zu sehen.«

»War das Meer weit weg von dir zu Hause?«

Sie ließ die Hand sinken. »Nein. Aber ich habe es nie zu sehen bekommen. Ich bin über den Hof meines Vaters und die Reisfelder in unserem Tal nie hinausgekommen. Als ich ganz klein war, durfte ich noch zum Farbenfest mitkommen, aber dann verfügte mein Vater, dass wir Mädchen zu Hause zu bleiben hatten.«

Es gab also noch mehr Kinder in Jais Familie.

»Bevor ich nach Muerio kam, hatte ich das Meer auch noch nie gesehen«, sagte ich. Jai schielte mich fragend an. »Die Hafenstadt in Vallerien. Die meisten Mädchen segeln von dort aus zu unserer Insel. Auf meiner Reise in den Süden hatte ich schon ziemlich große Seen gesehen, auf das Meer war ich aber trotzdem nicht vorbereitet gewesen. Es ist so endlos. Ich hatte schreckliche Angst, als ich das Schiff bestieg!« Ich lachte bei dieser Erinnerung. Doch Jai blieb ernst.

»Ich hatte ebenfalls Angst. Aber nicht vor dem Meer.«

»Maresi!« Heo zupfte mich am Ärmel. »Maresi, erzähl uns eine Geschichte!«

Ich lächelte über ihr eifriges Gesicht. »Heo, es ist unartig, jemanden zu unterbrechen.«

»Ja, aber ihr redet und redet immer nur. Ismi möchte auch etwas hören!«

»Soll ich euch etwas über die Weiße Frau erzählen, warum sie immerzu eine Schneehaube trägt?«

»Nein, Maresi, erzähl bitte, wie die Räuber das Kloster überfallen haben!« Ismi zupfte mich am anderen Ärmel. Ich schielte zu Jai hinüber. Das war womöglich keine gute Geschichte für ihre Ohren, sie könnte ihr Angst einjagen. Aber sie ging ja gut aus.

»Es war einige Jahre nachdem die Urschwestern mit Naondel auf der Insel gestrandet waren. Sie hatten das Haus der Erkenntnis errichtet und auch das Schwesternhaus stand schon, und sie hatten den Tempel der Rose zu bauen begonnen. Das Schwesternhaus war damals noch viel kleiner als heute, denn die Urschwestern waren nur sieben an der Zahl. Heo, weißt du noch, wie sie alle hießen?«

»Kabira, Clarás, Garai, Estegi, Orseola, Sulani und …« Sie biss sich nachdenklich auf die Lippe. »Die Letzte fällt mir nie ein.«

»Sie hieß Daera und war die erste Dienerin der Rose.« Ich nahm den Korb in die andere Hand und zeigte Jai mit der freien einen Weg. »Da drüben siehst du den Pfad, der nach Norden zu dem Tal zwischen der Weißen Frau und unserem Klosterberg führt. Dort liegen unsere Felder, und der Pfad führt dann weiter zum Einsamen Tempel. Wir gehen jetzt aber an den Südhängen der Weißen Frau entlang weiter zur Südküste der Insel hinunter. Dort ist es eben, und es lassen sich gut Schnecken ernten.«

»Jetzt erzähl schon weiter«, quengelte Ismi.

»Zu jener Zeit war das Kloster nicht reich an Silber. Die Schwestern hatten nämlich die Blutschneckenkolonie noch nicht entdeckt. Sie waren viel zu sehr damit beschäftigt, das Kloster zu gründen, Häuser zu errichten und noch mehr Wissen zu sammeln. Ich glaube nicht, dass es damals hier schon Novizinnen gab, aber ich weiß es nicht genau. Ich glaube, der Ruf des Klosters hatte sich noch nicht herumgesprochen.«

»Aber trotzdem kam ein Schiff«, sagte Heo. »Ein großes!«

»Ja, es kam ein großes Schiff mit roten und grauen Segeln und spitz zulaufendem Vorsteven, ein Schiff, das der Naondel sehr ähnlich sah. In den alten Büchern, die ich gelesen habe, steht nichts davon geschrieben, aber ich glaube, es kam aus den Östanlanden, genau wie die Urschwestern. Auf dem Schiff waren böse Männer. Sie wollten sich des Wissens der Urschwestern bemächtigen. Und vielleicht auch der Schwestern selbst.«

Jai stolperte plötzlich. Ich nahm sie bei der Hand, um ihr auf die Beine zu helfen, und hielt sie noch eine Weile, während ich weitererzählte.

»Dies geschah, bevor die Mauer errichtet war, weshalb das Kloster völlig ungeschützt dastand. Eines Nachts, als die Schwestern schliefen, segelten die Männer geradewegs in den Hafen des Klosters. Die Insel aber schlief nicht. Als die bösen Männer an Land gingen, hoben alle Vögel der Insel zu singen an und weckten die Schwestern mit ihrem Gesang. Die flüchteten schnurstracks ins Haus der Erkenntnis.«

»Warum flüchteten sie denn ins Haus der Erkenntnis, Maresi? Warum nicht in die Berge?«

»Ich weiß es nicht, Heo. Vielleicht wollten sie das Wissen vor den Männern retten?«

»Wie kann man Wissen retten?«

»Dadurch, dass es in Büchern steht zum Beispiel. Und jetzt hör bitte auf, mich zu unterbrechen. Die Schwestern rannten ins Haus der Erkenntnis, und die Männer umzingelten das Gebäude. Es waren viele Männer, ein Vielfaches mehr als die Schwestern. Ihre scharfen Säbel blitzten im Mondschein. Die Männer versuchten, in das Haus einzudringen, doch es gelang ihnen nicht. Als sie die Fensterscheiben einschlagen wollten, war deren Glas wie aus Stein. Da versuchten sie, das Haus in Brand zu stecken, und zuerst schien es, als ob es ihnen gelingen wollte. Das Holz der Türen und des Daches fing an zu qualmen, und die Männer jubelten. Bald würden die Schwestern samt all ihrem Wissen verbrennen.

Da kam jedoch ein Mann vom Schiff herauf, der dort noch verweilt hatte, und als er sah, dass es brannte, wurde er mächtig zornig. Er schrie, dass ihr Herrscher die Kraft und das Wissen der Frauen zurückhaben wolle. Deren Leben brauche nicht geschont zu werden, doch das Wissen dürfe nicht in Rauch aufgehen. Die Männer mussten das Feuer nun eilends löschen.«

»Ich habe die Brandmale gesehen«, sagte Jai leise, die Augen auf den Pfad unter ihren Füßen geheftet. »An der Tür zum Haus der Erkenntnis. Da sind noch die Spuren von den Zähnen des Feuers.«

Als sie das sagte, wusste ich, dass sie recht hatte. Ganz unten ist die Tür schwarz von uraltem Ruß.

»Da sagten die Männer: ›Wir warten, bis sie aufgeben. Wenn sie kein Wasser und nichts mehr zu essen haben, müssen die Frauen ja herauskommen.‹ Und so ließen sie sich nieder, schlugen die Beine übereinander und bereiteten sich darauf vor, so lange zu warten, wie es eben nötig wäre.«

»Aber dann haben sie sie gesehen!« Heo konnte nicht mehr an sich halten. »Die Mondfrauen.«

»Richtig. Während nun die Männer mit ihren Säbeln auf dem Schoß dasaßen, bereit, die Schwestern totzuschlagen, sobald diese sich aus dem Haus wagten, spürten sie plötzlich den Boden unter sich erbeben. Und auf dem Berg oberhalb des Klosters sahen sie sieben riesige Frauen mit großen Schritten einherschreiten. Die Frauen waren silberweiß und schienen aus Mondschein zu bestehen, unter ihren Tritten jedoch zitterte und bebte die Erde. Ihre langen offenen Haare schleiften über die Bergflanke und rissen Blumen und kleine Bäume aus. Die Frauen leuchteten immer stärker, und die Männer versuchten erschrocken, das Gesicht abzuwenden, aber ihre blanken Säbel reflektierten den Schein der Frauen, und der blendete sie. Als sie schließlich nichts mehr sahen, hoben die sieben Riesenfrauen große Steinblöcke auf und schleuderten und rollten sie auf die Männer hinab. Die Steine verschonten die Gebäude des Klosters, zermalmten aber die Männer und rissen sie mit sich ins Meer.«

Wir gingen alle eine Weile schweigend vor uns hin.

»Es heißt, die Erde sei rot gewesen vom Blut der Männer.« Ich schielte zu Jai hinüber. Sie war blass, aber ruhig. »Die Steine, die beim Kloster liegen geblieben waren, bildeten anschließend das Fundament der Mauer.«

»Wo kamen die Riesenfrauen überhaupt her? Die Schwestern waren doch im Haus der Erkenntnis.«

»Ich weiß nicht, Heo. Vielleicht hat die Insel sie heraufbeschworen. Vielleicht konnten die Urschwestern mehr, als wir davon wissen. Dies geschah ja vor sehr langer Zeit.«

Heo und Ismi hopsten auf dem Pfad davon, kickten Steinchen und riefen, dass sie Riesenfrauen aus Mondschein seien. Jai wandte sich mir zu. Ihr Gesicht war ernst, und unsere Blicke begegneten sich.

»Glaubst du, die Vögel würden auch uns wecken? Falls jemand käme.«

Kurz nach Mittag erreichten wir den Strand. Die Sonne stand im Zenit und schien direkt auf uns herab. Nur an der Südküste der Insel stürzen die Berge nicht senkrecht ins Meer. Vielmehr laufen die unteren Hänge der Weißen Frau hier in niedrige Felszungen aus, die sich zum Wasser hin erstrecken. Der Strand fällt ganz sanft ab und eignet sich gut zum Schneckensammeln. Wir setzten uns in den Hain von Sarnbäumen, Schwester Ers und Joem verteilten Brot und Käse, und wir aßen. Cissil, die zweite Novizin von Schwester Ers, ging mit einem Krug Brunnenwasser herum. Es war unter den Garnsträngen auf den Eselskarren kühl gehalten worden.

Dann verlangte Schwester Loeni unsere Aufmerksamkeit.

»Wer schon mal dabei war, weiß, was zu tun ist. Jai und Ismi, schaut genau hin, wie die anderen es machen. Füllt euern Korb mit Schnecken und bringt ihn dann zu mir und Toulan herauf, dann zeigen wir euch, wie Färben geht. Und seid behutsam mit den Schnecken! Sie dürfen keinen Schaden nehmen.«

Wir wateten alle miteinander in das kühle Meer, die Jungnovizinnen hüpfend und lachend und die Schwestern würdevoll und beherrscht. Jai hielt sich in meiner Nähe, und ich zeigte ihr, wie die Blutschnecken, die gruppenweise an Steinen festsaßen, zu finden waren und wie sie sie vorsichtig lösen konnte, um sie dann in ihren Korb zu legen. Da wir die Schnecken nicht beschädigen durften, ging es nur langsam voran, denn sie saugen sich mit erstaunlicher Kraft an den Steinen fest.

»Ich dachte, die seien rot«, sagte Jai, als ich die erste Schnecke hochhielt. »Und nicht weiß wie Perlmutt.«

»Das Rote ist in ihrem Innern«, erklärte ich und legte die Schnecke in meinen Korb. »Das wirst du bald sehen.«

Als unsere Körbe voll waren, brachten wir sie hinauf zu den Bäumen, wo Schwester Loeni und Toulan mithilfe von vier langen Brettern über den beiden Eselskarren einen Tisch gebaut hatten. Die Esel weideten ein Stück entfernt unter den Bäumen.

Toulan sagte uns, wo wir die Körbe hinstellen sollten, und rollte eine Spule Seidenfaden so ab, dass er sich dreifach über die Tischlänge hinzog. Wenn nun die Blutschnecke Angst bekommt, sondert sie den begehrten roten Farbstoff ab, dem sie ihren Namen verdankt. Schwester Loeni reichte Jai eine Schnecke und zeigte ihr, wie sie diese zuerst erschrecken sollte, indem sie mit dem Fingernagel auf die Schale klopfte und das Tier dann sofort über die Fäden rieb. Sobald eine Schnecke ihre Farbe vollständig abgegeben hatte, legten wir sie in einen leeren Korb und nahmen die nächste zur Hand.

Fäden auf diese Weise zu färben ist eine langsame Arbeit. Würden wir so vorgehen, wie man es in Vallerien gemacht hatte, wo man die Schnecken einfach in großen Schalen sterben und verrotten ließ, um anschließend die Farbe zu gewinnen, könnten wir viel mehr färben und viel mehr Silber verdienen. Aber dann würden auch unsere Blutschnecken aussterben. Und so groß ist der Bedarf des Klosters an Silber nicht.

Als keine Schnecken mehr übrig waren, nahmen Jai und ich die Körbe mit den ausgelaugten Tieren und brachten sie ein Stück entfernt wieder an den Strand. Dort kippten wir sie ganz vorsichtig ins Meer zurück. Unsere Hände und Arme waren bereits über und über rot, und sie sollten noch röter werden. Wenn wir mit dem Färben fertig sind, ist ein großer Teil des Strandes immer blutrot, und das Gras unter den Bäumen, in die Schwester Loeni und Toulan die Fäden und das Garn zum Trocknen hängen, sieht aus, als wäre es aus Granat.

Als der Abend kam, trugen Schwester Ers und ihre Novizinnen auf den Steinen Essen auf: noch mehr Brot und Käse sowie die gute Fleischpastete, die Schwester Ers nur zu den Färbetagen bäckt und die mit Gewürzen und getrockneten Nirnbeeren gefüllt ist. Wir aßen mit unseren schwarzroten Fingern, und anschließend machten die Schwestern zwei Feuer, eines für sich und eines für uns Novizinnen. Wir setzten uns um unser Feuer und plauderten. Die Sonne sank aus der leichten Wolkenbank herab, die am westlichen Horizont lag, und hing dann dort als goldener Ball. Das Meer war hellblau mit ein paar dunkleren Streifen und schlug leise flüsternd gegen den Strand. Am Horizont hatte der Himmel die Farbe reifer Pfirsiche, während er über der schmalen Wolkenbank hellblau war und immer dunkler wurde, je weiter man den Blick nach oben wandern ließ. Direkt über uns war schon der erste Stern entzündet. Ein paar Koanvögel flogen, ihre klaren Schreie ausstoßend, über das dunkler werdende Meer hin. Während die Sonne ins Meer sank und der Himmel sich purpurn färbte, schlief Heo, den Kopf in meinen Armen, ein. Das Wasser schillerte lila und türkis wie knitterige Seide. Und dann entzündete sich knapp über dem Horizont der Frühjahrsstern, klar und kalt.

Mir wurden die Augen schwer, und vom Bücken den ganzen Tag tat mir der Rücken weh. Der murmelnde Gesang des Meeres wirkte wie ein einschläferndes Wiegenlied. Doch ich liebe es dazusitzen und zuzuschauen, wie die Nacht über das Meer gekrochen kommt, und so kämpfte ich noch gegen den Schlaf an, nachdem die anderen Novizinnen sich schon längst in ihre Decken gewickelt und rings um das Feuer zur Ruhe gelegt hatten. Bald leistete mir nur noch Jai Gesellschaft. Sie hatte den Blick unverwandt an den tiefblauen Himmel geheftet, und ihre Augen glänzten schwarz im erlöschenden Schein des Feuers.

»Hast du jemals etwas Schöneres gesehen?«, fragte ich sie leise. »Es tut mir im Innersten weh, wenn ich all diese Schönheit sehe.«

Jai nickte und schluckte, und da sah ich, dass ihr die Tränen aus den Augen liefen. Vorsichtig hob ich Heos Kopf von meinem Schoß herunter und rückte näher zu Jai; aber sie schien nicht gleich wieder einen Angstanfall und Schreikrampf zu bekommen. Sie saß nur da, das Gesicht den Sternen zugewandt, und weinte und weinte, still und leise. Ich ergriff ihre Hand und hielt sie zwischen den meinen. So saßen wir lange Zeit, während sich die Dunkelheit um uns herum verdichtete. Schließlich sprach Jai zu den Sternen.

»Sie kann das niemals sehen. Unai, meine Schwester. All das Schöne und Gute, was ich hier erlebe, kann sie niemals sehen.« Sie wischte sich mit der freien Hand rasch über die Wangen. »Das ist es, was mir durch den Kopf geht, Maresi. All das, was sie niemals sehen oder tun kann.«

»Deine Schwester, ist sie denn tot?«

»Tot. Tot und begraben.« Jai zog ihre Hand zurück und presste sie auf die Augen. »Maresi, ich habe gesehen, wie sie sie begraben haben. Ich habe meinen Vater und seine Brüder Erde auf ihr nacktes Gesicht schaufeln sehen. Ich habe sie an der Stelle, wo sie lag, die Erde feststampfen sehen. Ich habe sie ihre Spaten beiseitelegen und weggehen sehen, ins Dorf, um dort zu trinken und zu feiern. Feiern, dass Unai beseitigt war, feiern, dass meine schöne, gute Schwester kein Problem mehr für sie war. Uns haben sie an ihrem Grab zurückgelassen, meine Mutter und mich.«

Viele, die zu uns auf die Insel kommen, haben einen geliebten Menschen verloren. Ich wollte wieder Jais Hand ergreifen, um ihr zu zeigen, dass ich sie verstand und ihren Schmerz teilte. Doch sie hatte die Fäuste geballt und saß starr und unnahbar da.

»Unai, die nie irgendjemandem etwas zuleide getan hat! Unai, die gehorsamste aller Töchter. Vater glaubte ihr nicht, als sie sagte, sie habe nichts mit dem Jungen, mit dem sie auf dem Weg zum Brunnen jemand hatte sprechen sehen. Er hatte sie um Wasser gebeten, und sie gab ihm zu trinken. Sie war immer gut zu allen. Sie wusste nicht mal seinen Namen! Aber Vater glaubte ihr nicht und nannte sie eine Hure. Der Junge war vom Mihovolk, kein Koho, so wie wir. Das machte die Sache nur schlimmer. Denn mit denen dürfen wir auf gar keinen Fall verkehren. Deshalb sagte Vater, dass die Ehre der Familie besudelt sei. Dass Unai sterben müsse. Ich versuche mir vorzustellen, was für ein Gefühl das gewesen sein muss, Maresi.« Sie richtete sich auf, wandte sich mir zu und beugte sich vor, bis ihr Gesicht ganz nah an meinem war. Ihre Augen waren in der Dunkelheit groß und schwarz wie Kohlen. »Jede Nacht, wenn ich schlafen will, liege ich wach und spüre, was sie gespürt hat. Wie sich der Mund mit Erde füllt. Wie Steine und Mull auf meine Lunge drücken, wie allmählich die Nase verstopft ist. Wie ich bald überhaupt nicht mehr atmen kann, wie ich langsam ersticke, während meine Familie zusieht, während meine geliebte Schwester zusieht und nichts tun kann, um mich zu retten. Jede Nacht bin ich sie, Maresi, jede Nacht bin ich Unai!«

Ich konnte es nicht vermeiden. Ich zuckte vor Entsetzen zurück. »Du meinst«, sagte ich und hörte mich selbst nach Luft schnappen, »du meinst, sie …«

»Sie hat noch gelebt, als sie sie begraben haben«, flüsterte Jai. »Und dann stampften sie auf ihrem Grab herum.«

Das Wetter blieb beständig, und wir verbrachten die ganze Woche am Strand. Die Ernte fiel gut aus, und Schwester Loeni war zufrieden. An etlichen Tagen war auch die Mutter dabei, kehrte aber nachts immer ins Kloster zurück, um nach den ältesten Schwestern zu sehen, die nicht mitgekommen waren. Schwester Ers und ihre Novizinnen legten den Weg über die Berge mehrmals zurück, um auf dem Rücken der Esel für uns Schneckensammlerinnen Proviant zu befördern.

Gegen Ende der Woche ließ die Geduld der Jungnovizinnen nach. Immer öfter musste ich losrennen und zwei oder drei von ihnen suchen, die sich auf eigene Faust den Strand entlang oder in den Wald davongemacht hatten. Ich zwang sie nie, an die Arbeit zurückzukehren, wollte sie aber in Sichtweite haben, wenn sie spielten. Das Meer kann gefährlich sein, wenn man sich nicht vorsieht, und in einem großen Wald können kleine Mädchen sich leicht verirren.

Als ich eines Nachmittags mit Heo und Ismi an der Hand aus dem Wald kam, begegnete uns die Mutter. Ich ging neben den Mädchen in die Hocke.

»Ihr müsst in der Nähe bleiben, sodass ich euch sehen kann. Stellt euch mal vor, ihr verlauft euch im Wald und versäumt das Abendessen? Stellt euch vor, wie hungrig ihr dann wärt! Ich weiß, dass Cissil und Joem heute frischen Käse und Marmeladennester mitbringen.«

»Du würdest uns schon rechtzeitig finden«, sagte Heo im Brustton der Überzeugung. »Du findest uns immer.«

Sie nahm Ismi bei der Hand, und sie rannten beide kichernd auf die Uferklippen zum Spielen. Die Mutter beschattete ihre Augen mit einer Hand und sah ihnen nach, während ich aufstand. »Verzeihung, Mutter. Ich versuche sie im Auge zu behalten, aber das ist schwierig, wenn man gleichzeitig arbeitet.«

Ich bin nun schon viele Jahre im Kloster, aber die Mutter hat erst wenige Male direkt mit mir gesprochen. Sie hat Wichtigeres zu tun, als sich mit Novizinnen zu unterhalten.

»Hat Schwester Nummel dich beauftragt, auf die Jungnovizinnen aufzupassen?«, fragte sie und ließ die Hand sinken.

»Nein, Mutter.« Ich hob den Blick. Die Mutter wandte mir ihr faltiges Gesicht zu. Ich hatte noch nie zuvor bemerkt, welch lange und dichte Wimpern sie hat.

»Trotzdem tust du es. Warum?«

Ich überlegte. »Sie mögen mich. Und sie brauchen mich, glaube ich.« Ich lächelte. »Ich brauche sie. Ich vermisse meine Geschwister nicht so sehr, wenn andere da sind, denen ich helfen kann.«

»Du denkst an deine Schwester?«

Die Mutter wusste von Anner. Sie weiß alles über uns Novizinnen, man vergisst das leicht. Ich nickte. Auf die Kleinen hier im Kloster aufzupassen, war womöglich meine Art, ihren Tod zu sühnen. Ich wollte dafür sorgen, dass ihnen nichts Böses zustieß. Sie so zu schützen, wie es mir bei Anner nicht gelungen ist.

»Und du hilfst auch Jai.« Das war keine Frage. Ich richtete meinen Blick auf Jai, die ganz krumm am Ufersaum des sonnenglitzernden Meeres dahinging.

»Mir hat Ennike geholfen, als ich hierherkam. Jetzt bin ich an der Reihe.«

»Hat Jai dir erzählt, was sie durchgemacht hat?« Die Mutter ging am Waldrand entlang zurück zu Schwester Loenis Färbetisch, und ich folgte ihr. Der milde Seewind trug uns das Gelächter der Jungnovizinnen zu. Die Luft war erfüllt vom Geruch nach Tang und Salz und zertrampeltem Gras.

»Das eine oder andere. Sie wird noch mehr erzählen, wenn sie kann.«

»Du bist wichtig für sie, Maresi. Lass sie nicht im Stich.«

Ich wandte der Mutter das Gesicht zu und sah sie verwundert an. Ihr Ton war mit einem Mal ernst geworden.

»Natürlich nicht, Mutter.«

»Gut.« Sie grüßte Schwester Loeni mit erhobener Hand und klang dann wieder wie immer. »Vielleicht beruft dich Schwester Nummel ja zu ihrer Novizin? Du hast ein gutes Händchen mit den Kleinen.«

Schwester Nummel? Daran hatte ich noch gar nie gedacht. Ja, vielleicht. Sie und ich kamen gut miteinander aus, und wir unterhielten uns oft über die Jungnovizinnen und deren Nöte. Aber ich hatte bei dem Gedanken nicht das richtige Gefühl im Bauch. Sicherlich, es war schön, sich um die Kleinen zu kümmern, aber …

»Wie auch immer, du bist bereits verantwortlich für sie.« Die Mutter wandte sich mir zu, und ihre Stimme war wieder tief und eindringlich. Ihre Augen hatten die gleiche klarblaue Farbe wie ihr Kopftuch. »Wenn etwas passiert, möchte ich, dass du dich um die Kleinen kümmerst, Maresi. Ich gebe sie in deine Obhut.« Sie berührte mich mit dem Finger an der Stirn, und ich verstand, dass ihre Worten von großer Bedeutung waren. Ich nickte ernst. Die Mutter betrachtete mich eine Weile und ging dann, ohne noch etwas zu sagen.

»Was wollte die Mutter?«, fragte Ennike neugierig. Sie kam mit einem leeren Korb am Arm und Jai auf den Fersen angelaufen. Ich dachte an den Blick, mit dem die Mutter mich angesehen hatte, als sie über Jai sprach.

»Womöglich beruft Schwester Nummel mich zu ihrer Novizin«, erwiderte ich langsam.

»Würde dir das gefallen?«, fragte Ennike. »Du bist ja gern mit den Kindern zusammen.«

»Ich glaube schon.« Ich sah Heo und Ismi an, die am Wasserrand herumhüpften und spielten, dass sie auf unsichtbaren Pferden ritten. Jai folgte meinem Blick.

»Mir würde das auch gefallen«, sagte sie überraschend. »Ich mag kleine Kinder. Ich habe drei kleine Brüder. Für die habe ich mindestens genauso viel gesorgt wie meine Mutter.«

Ennike und ich tauschten Blicke. Ich hatte ihr von Jai und Unai erzählt. Sonst niemandem, doch Jai war so viel mit uns zusammen, dass ich es für das Beste hielt, wenn Ennike davon wusste.

»Du kannst mir gern dabei behilflich sein«, sagte ich. »Komm, lass uns sehen, ob wir sie dazu bewegen können, noch ein paar Schnecken zu sammeln, bevor es Zeit zum Essen ist.«

Nach der Erntewoche ging das Klosterleben wieder wie gewohnt mit Unterricht, Ritualen und Arbeiten weiter. Jetzt warteten wir bloß auf den Mondtanz und das herrliche Festmahl hinterher. Ich träumte nachts schon von Pasteten und Koaneiern.

Schwester O konzentrierte ihren Unterricht darauf zu erklären, wie die Welt funktioniert.

»Viele Menschen in den bekannten Ländern beten falsche Götter an. Sie erheben Helden aus Legenden zu Göttern oder beten zu großen Meeresungeheuern oder schaffen Götter nach ihrem eigenen Abbild und bringen ihnen Opfer dar.« Schwester O stand vor uns und erzählte. Der Seewind, der sanft durch die offenen Fenster strich, trug frühsommerliche Fliegengeräusche, Schreie von Seevögeln und aus dem Ziegenstall das sanfte Meckern der Zicklein herein.

»Aber alle Kraft der Welt geht von der Urmutter aus, die sie gebar«, erklärte Schwester O weiter. »Ihre Stärke durchströmt die Erde wie das Blut unsere Adern. Es gibt sogar welche, die der Urmutter Lebensblut abgesaugt haben. Die ihr etwas von ihrer Kraft geraubt und sie sich für eigene Zwecke zunutze gemacht haben.«

»Man kann die Kraft der Urmutter aber auch auf andere Weise nutzen«, sagte Ranna. Sie und ihre Schwester Ydda sind die Novizinnen von Schwester Kotkes, und auch ihre Kleider sind vom Dampf in der Leibesfreude stets ein bisschen feucht und knitterig. Ich mag die beiden. Sie sind stark und scheuen keine harte Arbeit, und sie sind immer freundlich zu mir, auch wenn sie meist für sich bleiben.

Ydda nickte ihrer Schwester zu. »In unserem Heimatland Lavora gibt es eine Legende von einem Mädchen, das den Wind herbeisingen und die Berge aufreißen konnte. Sie hat der Urmutter aber nichts weggenommen. Sie hat mit ihr gearbeitet.«

»Die Legende von dem Mädchen ist sehr alt«, sagte Schwester O. »Und ihr habt recht. Das Mädchen hat gelernt, die Stimme der Urmutter zu hören und in Harmonie mit ihr zu singen. Es gibt andere, nicht so alte Geschichten über Frauen, welche die Urmutter sogar gesehen haben. Sie hat viele verschiedene Namen und Gesichter, aber sie ist überall, egal, wie sie genannt wird.« Schwester O deutete zum Saal der Jungnovizinnen. »Die kleine Heo, die ihr alle kennt, sie stammt von einer Akkadefrau ab, die eines der Gesichter der Urmutter gesehen und ihr dabei geholfen hat, an einem Mann Rache zu nehmen, der die Urmutter geschändet hatte.«

»Wie kann man sich die Kraft der Urmutter zunutze machen?«, fragte Dorje. Vogel pickte freundlich an ihrem Ohr.

»Alle Frauen haben etwas von der Urmutter in sich«, erklärte Schwester O. »Manche können diese Kraft auf unterschiedliche Weise hervorrufen. Viel von diesem Wissen ist heute verloren. Zu Anbeginn der Zeiten hatten wir noch mehr über unsere Entstehung in Erinnerung und vielleicht auch mehr von der Urmutter in uns.« Sie hob warnend den Finger. »Die Menschen haben die Kraft der Urmutter aber auch ausgebeutet, indem sie sie dem Boden, auf dem wir gehen, entrissen haben.«

»Wie kann die Urmutter das zulassen?«, fragte Ennike aufgebracht. »Das ist doch nicht richtig!«

»Nein, es ist nicht richtig, so zu handeln, aber die Urmutter mischt sich selten in das ein, was die Menschen einander antun. Wir sind für uns und unser Leben selbst verantwortlich. Das hat sie uns zum Geschenk gemacht.«

»Wie kann man der Urmutter denn Kraft entreißen?«, fragte ich. Es klang unmöglich.

»Das weiß niemand mit Sicherheit. Es ist in den Schriften der Urschwestern erwähnt, aber diese Texte sind schwer zu verstehen. Die Kraft der Urmutter war in den Heimatländern der Urschwestern auf irgendeine Weise ausgebeutet und ausgelaugt worden, doch sie haben in Rätseln geschrieben. Ein solches Wissen ist gefährlich, und fast alle machen es sich auf falsche Art zunutze. Man kann sich selbst reich und mächtig machen und andere versklaven. Die Urschwestern wollten nicht, dass diejenigen, die ihre Schriften lesen, ergründen können, wie das geht.«

»Warum dürfen keine Männer auf die Insel kommen?«

Es war die erste Frage, die Jai im Unterricht stellte. Alle Köpfe drehten sich nach ihr um, doch Schwester O schien daran nichts Ungewöhnliches zu finden.

»Der Boden hier ist heilig. Das haben die Urschwester entdeckt, als sie hierherkamen. Die Kraft der Urmutter wirkt hier stark. Ihr Blut fließt nahe der Oberfläche. Überall auf der Welt werden unterschiedliche Seiten der Urmutter angebetet, bei manchen Völkern ist es die Jungfrau, die verehrt wird, bei anderen die Mutter. Einige wenige beten die Hagga an. Wir hier im Kloster kennen die Wahrheit über die Urmutter: Sie ist alle drei. Hier sind alle ihre Seiten gleich gegenwärtig. Hier ist der Anfang, hier ist das Leben, hier ist das Ende. Die Urschwestern beschlossen, dass keine Männer hierherkommen dürfen, vielleicht um das Kloster zu schützen, vielleicht aus einem anderen Grund. Seit dieser Zeit ist das so. Draußen in der Welt geht das Gerücht um, dass es für Männer mit großer Gefahr verbunden sei, auf Menos an Land zu gehen. Wir unternehmen nichts, um dieses Gerücht zu zerstreuen.« Schwester O lächelte schief.

Jai beugte sich vor.

»Was würde denn passieren? Wenn ein Mann hierherkäme.«

»Es ist schon vorgekommen. Als die Räuber die Urschwestern überfallen haben«, antwortete ich schnell. »Du erinnerst dich an die Geschichte, die ich erzählt habe?«

»Es ist noch einmal geschehen«, sagte Schwester O zu meiner Verwunderung. »Vor einigen Generationen kam ein einzelner Mann hierher. Er suchte Schutz und Heilung. Das Kloster bot ihm Zuflucht und heilte seine Wunden.«

Jai schlang die Arme fest um den Körper. »Warum? Warum hat die Urmutter das zugelassen? Warum hat das Kloster das zugelassen?« Ihre Stimme klang angespannt.

»Die Männer sind nicht unsere Feinde, Jai. Dieser Mann brauchte unsere Hilfe, und wir haben sie ihm aus freien Stücken gewährt. Wir sind die Hüterinnen des Wissens der Urmutter, das Wissen aber ist für alle da.«

Eines Tages, als ich am Ende des Unterrichts gerade den Lehrsaal verlassen wollte, rief mich Schwester O zurück. Jai blieb an der Tür stehen und sah uns an, doch Schwester O gab ihr ein Zeichen zu gehen.

»Du liest jeden Abend in der Bibliothek«, sagte sie. Ich nickte. Schwester O stand am Fenster und sah auf das Meer hinaus, wie immer in ihrer schlechten Haltung, derentwegen sie das Kinn vorrecken muss, um nicht nur auf den Boden zu schauen. Ihr Hals bildet dabei annähernd ein S. Sie sieht aus wie ein magerer Watvogel mit blauem Kopftuch.

»Kannst du alle Bücher lesen?«

»Nein. Die ältesten, welche die Urschwestern in ihrer Sprache geschrieben und aus den Östanlanden mitgebracht haben, die nicht.«

»Würdest du sie denn gern lesen können?« Schwester O wandte sich zu mir um.

Ich schaute mir die richtig alten Bücher und Schriftrollen oft an und fragte mich, was wohl darin stehen mochte. Es ist mir zuwider, nicht alles, was ich sehe, lesen zu können. Das ist so, als hätte jemand direkt vor meiner Nase ein wunderbares Geheimnis oder vielleicht auch ein Stück herrliche, würzige Fleischpastete, aber immer wenn ich die Hand danach ausstrecke, rückt der Leckerbissen weiter weg. Ich nickte eifrig.

»O ja! Ich habe mich immer schon gefragt, was für ein Wissen die Urschwestern da heimlich hatten mitgehen lassen, als sie hierherkamen.«

»Vieles davon findet sich in jüngeren Büchern, die andere Schwestern geschrieben haben.«

»Du sagst aber doch immer, dass eine Auslegung nicht dasselbe ist, wie etwas selbst herauszufinden!«

Schwester O lächelte trocken über meinen Eifer.

»Wenn du wirklich daran interessiert bist, dann kann ich dir die Grundzüge dieser Sprache beibringen. Das bedeutet, dass du nach dem Ende des regulären Unterrichts noch ein oder zwei Stunden bei mir haben wirst, wahrscheinlich in meiner Kammer. Schaffst du das?«

»Können wir gleich jetzt anfangen?« Ich trat zu Schwester O. Hätte ich mich getraut, dann hätte ich sie bei der Hand genommen und auf der Stelle in ihre Kammer geschleppt. »Bitte!«

»Hm. Ich muss erst noch die Mutter fragen. Wenn sie dem Vorschlag ihren Segen erteilt, können wir morgen anfangen.«

Die Mutter hatte gegen Schwester Os Idee nichts einzuwenden, und so begann am nächsten Tag in Schwester Os Kammer mein Unterricht in Östanländisch. Jai war nicht beglückt, auf meine Gesellschaft verzichten zu müssen, und lehnte es strikt ab, irgendwohin zu gehen, solange ich bei Schwester O war. Sie saß stattdessen draußen auf dem Tempelhof und wartete, bis ich fertig war. Oft leisteten ihr Heo oder eine der Katzen Gesellschaft.

Als ich ins Kloster kam und die Küstensprache lernte, geschah dies aus Notwendigkeit. Es war schrecklich, nicht zu verstehen, was um mich herum gesagt wurde. Damals hatte ich keinen Sprachunterricht, sondern musste alles, was ich hörte, so schnell wie möglich in mich aufsaugen. Jetzt war es jedoch nicht aus Zwang, sondern aus Neugier, dass ich lernen wollte. Zu meiner Enttäuschung musste ich feststellen, dass es diesmal, wo ich die Sprache in meiner Umgebung niemanden sprechen hörte, viel schwieriger war und langsamer ging. Schwester O wusste nicht, wie man die Wörter aussprach, es war eine reine Schriftsprache, womit wir da kämpften. Ich fand, es ging ungeheuer langsam, den geschriebenen Text zu verstehen, doch Schwester O rümpfte die Nase über mein Klagen und brummelte etwas davon, dass ich schneller lernte, als sie es für möglich gehalten hatte.

Jeden Abend saß ich nun in der Schatzkammer und buchstabierte mich durch die ältesten Bücher. Anfangs übersetzte ich nur da und dort ein Wort, doch binnen eines Mondphasenwechsels verstand ich mehr und mehr. Stieß ich auf ein Wort, das ich überhaupt nicht begriff, konnte es geschehen, dass ich über den Tempelhof zum Schwesternhaus lief, um Schwester O zu fragen. Sie murrte immer über meine Zudringlichkeit, beantwortete dann aber meine Fragen. Sie ist da wirklich gut, Schwester O. Schwester Loeni dagegen tut meine Fragen oft mit einer Handbewegung und einem »Nicht jetzt, Maresi!« oder »Du fragst zu viel, Maresi!« ab. Schwester O knurrt vielleicht und sagt, ich solle aufhören, sie zu stören, aber sie gibt mir immer eine Antwort.

Es gab so viele spannende Bücher kennenzulernen. Und es stimmte, was Schwester O gesagt hatte: Vieles, was darin stand, hatte ich schon einmal in anderen Büchern gelesen. Aber in der altmodischen und schnörkeligen östanländischen Sprache ausgedrückt, klang alles so anders. Und es war detailreicher. Außerdem war es fantastisch, Worte lesen zu können, welche die Urschwestern mit eigener Hand geschrieben hatten. Seit ich hier im Kloster bin, höre ich etwas über die Urschwestern, sie prägen die gesamte Klostergeschichte. Nun aber wurden sie zu Wesen aus Fleisch und Blut.

Es gab da eine kleine Schrift, die genau davon handelte, von Blut, und die von Garai verfasst war, die den Garten der Erkenntnis angelegt hatte. Diese Schrift enthielt Abschnitte darüber, welche Pflanzen das Blut stärken, welche das Blut stillen und welche das Monatsblut einer Frau am Fließen hindern können. Ein Kapitel handelte vom Blut der Urmutter, davon, wie es die Welt durchströmt, wie es abgesaugt werden kann und welche Risiken dies birgt. Da stand auch, dass man das Blut der Urmutter hervorbringen könne, indem man Blut von den drei Angesichten der Göttin mische. Es war ein schwieriges Kapitel, und ich verstand nicht viel davon. Ein anderes Kapitel handelte vom Weisheitsblut der Frauen und seinen Anwendungsgebieten. Dort stand auch, dass gewisse Rituale nur von einer Frau vollzogen werden sollten, die ihr Weisheitsblut behalte. Ich musste Schwester O fragen, was denn Weisheitsblut sei, und sie antwortete mir trocken, die Urschwestern hätten geglaubt, dass den Monatsblutungen der Frauen magische Kräfte innewohnten.

In einer Schriftrolle, die ungeheuer alt wirkte, stand die Geschichte von der Flucht der Urschwestern aus ihrem Heimatland Karenokoi und wie sie nach vielen Entbehrungen schließlich von einem Sturm auf die Insel Menos geworfen worden waren. Diese Geschichte hatte ich schon viele Male erzählt bekommen, aber in dieser Version fand sich etwas, was ich noch nie zuvor gehört hatte. »Hier steht aufgezeichnet, was sich zugetragen hat, als die Naondel mit den sieben Schwestern aus Karenokoi an Bord auf der Insel Menos strandete. Unsere Namen sind Kabira, Clarás, Garai, Estegi, Orseola, Sulani und Daera sowie Iona, die verloren ging, die aber nun auf ewig ein Teil von uns und unserer Stärke ist.« Ich wusste nicht, dass es noch eine achte gegeben hatte. Iona.

Ein anderes Buch handelte von Haaren, was ich seltsam fand. Darin gab es einen ganzen Abschnitt über Kämme, die, so stand da, aus Kupfer sein müssten, wenn man den Zorn der Urmutter heraufbeschwören wollte. Es gab viele Bücher über Heilkunst, andere über die Arbeiten beim Bau des Klosters und dann noch etliche Werke, die nicht die Schwestern selbst geschrieben hatten. Eines davon war für mich absolut zu schwer zu verstehen, es handelte davon, wie die Welt manipuliert werden könne. Es gab aber auch einen ganzen Arm voll Bücher über die Geschichte der Östanlande. Die ackerte ich hungrig durch, während ich mir gleichzeitig vorzustellen versuchte, wie diese fernen Länder und Völker aussahen.

Eines Abends ging ich auf dem Weg zur Schatzkammer im Haus der Erkenntnis an der Tür zur Krypta vorbei, und mir wurde klar, dass ich ja jetzt lesen konnte, was darauf stand. Die Inschrift ist in der Sprache der Östanlande, und ich wusste schon längst, was da steht, doch nun konnte ich die Worte plötzlich selber lesen.

Hier ruhen sieben Schwestern, vereint in Arbeit und Liebe stand da. Einfache, aber schöne Worte. Und ganz unten standen alle sieben Namen: Kabira, Clarás, Garai, Estegi, Orseola, Sulani und Daera. Jetzt sah ich auch, dass das Zeichen darunter, das ich bisher als dekoratives Symbol aufgefasst hatte, in Wirklichkeit ein ausgeschmücktes I war. I für Iona.

Die Tür zur Krypta sieht ganz und gar nicht wie eine Tür aus. Der Korridor, der durch das Haus der Erkenntnis verläuft, ist mit Halbsäulen dekoriert, die aus den Wänden vorkragen, und in dem Raum zwischen zwei Säulen steht ein Text als Relief. Man sieht keine Scharniere, keine Klinke, und wer keine Ahnung hat, hält den Text leicht für Dekoration. Doch es ist eine Tür, eine Tür zum allerheiligsten Ort der Insel, an dem die Hagga herrscht. An dieser Tür lief ich immer so schnell ich irgend konnte vorbei. Die Hagga herrscht über Wissen und Tod, und aus eben diesem Grund befindet sich ihr heiliger Ort in einer Grabkammer unter dem Haus der Erkenntnis. Ich liebe Wissen, vom Tod aber hatte ich schon genug abbekommen.

Im Hungerwinter gab es in unserem Haus eine silberne Tür, Tag und Nacht. Niemand sonst in meiner Familie sah diese Tür, und ich habe nie mit jemandem darüber gesprochen. Heute weiß ich, wer auf deren anderen Seite wartete, mit unermesslichem Hunger, sogar größer noch als jenem, der an meinem Körper zehrte. Die Hagga. Die Tür hatte eine Klinke in Form einer Schlange mit Augen aus schwarzem Onyx, und diese Schlange wand sich zischend durch meine Hungerhalluzinationen. Die Tür verschwand erst, als die Hagga bekommen hatte, was sie wollte.

Sie wollte Leben haben. Sie wollte Anner haben.

Ich kann immer noch Anners dünnes Körperchen in meinen Armen spüren. Wie wenig sie am Ende wog. Ich höre Mutters leises Weinen und sehe Vater den Nacken über den Sarg beugen, den er im Schuppen getischlert hatte.

Seit dieser Zeit fürchtete ich die Hagga, und die Krypta war die einzige Stelle auf der Insel, die mir Unbehagen einflößte.

Wenn ich abends in den alten Schriftrollen las, war Jai immer bei mir. Manchmal las ich ihr etwas vor, sie hörte interessiert zu und stellte Fragen.

Jai war seit jener Nacht am Strand, als sie mir von ihrer Schwester erzählt hatte, nicht mehr so angespannt. Sie traute sich nun zu reden, ohne angesprochen worden zu sein, zumindest mit denen, die sie am besten kannte, wie mich, Ennike und Heo. Wir erfuhren kleine Fitzelchen aus ihrem früheren Leben. Ihre drei jüngeren Brüder hießen Sorjan, Doran und Vekret. Nachdem Jai zur Welt gekommen war, hatte ihre Mutter mehrere Fehlgeburten erlitten und die Hoffnung schon aufgegeben, ihrem Gatten jemals noch Söhne schenken zu können. Nach Vekrets Geburt war der Vater endlich zufrieden und verließ ein für alle Mal das Lager seiner Gattin. In der Nacht, in der er von dort ausgezogen war, hörten Jai und Unai ihre Mutter die ganze Nacht weinen. Als sie sie am Morgen fragten, ob sie ihren Mann wirklich vermisse, lächelte sie zwischen ihren Tränen. »Nein. Ich bin glücklich wie nie zuvor in meinem Leben.«

Wir erfuhren auch, dass Jai die Einmachzeit im Herbst zuwider war, wenn in der Küche stechender Essigdampf in der Luft hing und körbeweise Gemüse in feinste Scheibchen geschnitten werden musste. Die verschiedenen Gewürzmischungen der Mutter im Mörser zerstieß sie dagegen gern. In ihrem Land fiel niemals Schnee, und als Heo und ich ihr zu erklären versuchten, was Schnee ist, hörte ich sie zum ersten Mal lachen. Sie hatte ein überraschend helles Lachen, wenn man bedenkt, wie dunkel ihre Stimme war. »Etwas Kaltes und Weißes, das vom Himmel fällt! Ihr denkt euch wirklich viele lustige Sachen aus, Heo und Maresi.«

»Aber du hast doch auf der Weißen Frau die Haube aus Schnee gesehen!«, sagte ich und lächelte resigniert. Doch Jai schüttelte nur den Kopf, und mir wurde klar, dass die Schneehaube für sie genauso gut aus Blumen oder weißem Stein bestehen konnte.

Der Frühlingstag, den ich hier im Kloster am wenigsten mag, beginnt damit, dass Schwester Kotke uns bei unserer Ankunft in der Leibesfreude mit breitem Grinsen empfängt. »Heute ist es Zeit für die Frühjahrswäsche«, sagt sie und scheint sich an dem Gestöhn, in das die Novizinnen ausbrechen, zu erfreuen.

Sobald wir gefrühstückt haben, versammeln sich alle Novizinnen und Schwester Kotke im Innenhof. Schwester Kotke, Ydda und Ranna haben die großen Waschbottiche auf den Hof getragen und in einer Steingrube nahe dem Brunnen Feuer gemacht. Über dem Feuer hängt ein großer Eisenkessel mit Wasser.

»Ihr wisst, was ihr zu tun habt«, sagt Schwester Kotke, und wir eilen in das Novizinnenhaus und das Schwesternhaus und suchen alles Bettzeug zusammen, das wir finden können; wir reißen die Laken aus den Betten und räumen die Wäsche aus den Schränken. Dann stolpern wir mit voll beladenen Armen in den Innenhof zurück und breiten alles auf dem sauber gefegten Pflaster aus. Schwester Kotke, Ydda und Ranna gehen sorgfältig jedes Laken und jedes Stück Stoff durch und entscheiden, was noch brauchbar ist, was geflickt und ausgebessert werden muss und was nur noch Lumpen sind. Sie sortieren alles auf große Haufen, und wir behalten unterdessen den Kessel im Auge. Sobald das Wasser brodelt, tragen Ennike und ich den Kessel zu einem der Waschbottiche und leeren seinen Inhalt ganz vorsichtig und möglichst ohne uns an dem kochend heißen Wasser zu verbrennen hinein. Schwester Kotke sucht eine angemessene Menge Wäsche aus, wirft sie in den Bottich und gibt ein Stück Seife dazu, woraufhin einige von uns mit langen Waschhölzern, die durch jahrelangen Gebrauch schon ganz weiß und glatt geworden sind, darin rühren, während andere frisches Wasser aus dem Brunnen hochziehen und den Kessel neu füllen.

Ich halte Waschen für die langweiligste Arbeit, die es gibt. Normalerweise besorgen Schwester Kotke und ihre Novizinnen die Wäsche allein, nicht aber die Frühjahrswäsche. Wenn endlich alles ausgekocht ist, laden wir die Wäsche auf einen Wagen und ziehen ihn hinunter ans Meer, wo wir auf den Ufersteinen alles schrubben und am Ende im Meer ausspülen. Anschließend muss die Wäsche zum Trocknen aufgehängt werden, und während sie in Sonne und Seewind trocknet, dürfen wir etwas essen und uns ein Weilchen ausruhen. Ist die Wäsche schließlich trocken, dann sitzen wir mit Nadel und Faden da und flicken und stopfen, was zerrissen und verschlissen ist. Und das ist vielleicht noch langweiliger als Waschen.

Jai und ich saßen Seite an Seite auf einer Bank im Schatten der Leibesfreude und flickten Risse in frisch gewaschenen Leinenlaken. Ich dachte, es könnte hilfreich sein für sie, über ihre Schwester zu reden, und fasste mir ein Herz.

»Erzähl mir von Unai«, sagte ich und biss einen Faden ab. »Wie war deine Schwester?«

Jais Hand stockte, doch nach einer Weile fuhr die Nadel wieder in den Stoff. Ich atmete aus, denn ohne es zu merken, hatte ich die Luft angehalten. Ich fürchtete immer noch, sie in die Flucht zu treiben oder bei ihr solch Schrecken und Entsetzen hervorzurufen wie Heo, als sie nach Unai gefragt hatte.

»Unai war zwei Jahre älter als ich. Wie alle Männer hätte mein Vater als erstes Kind gern einen Sohn gehabt. Wir waren eine Enttäuschung für ihn.« Jai drehte das Laken auf ihrem Schoß herum, um weiternähen zu können. »Unai war stets eine gute Tochter. Sie versuchte, genau so ein Kohomädchen zu sein, wie mein Vater es gern haben wollte: nett, gehorsam, unsichtbar. Sie wollte alles recht machen. Und ich wollte so sein wie Unai.« Jai ließ die Näharbeit sinken und starrte mit leerem Blick über den Innenhof. »Die beste Zeit des Tages war, bevor die Männer von den Reisfeldern heimkehrten. Da setzten wir uns, wenn wir mit der Tagesarbeit fertig waren, aufs Dach, Unai und ich. Mutter setzte sich ein Weilchen zu uns, wenn sie es schaffte. Wir tranken dann gern erfrischenden Soma, der war so kalt, dass in der warmen Abendluft die Trinkschalen beschlugen. Soma macht man aus Minze, Zucker und kleinen säuerlichen Früchten, die wild in den Bergen wachsen und Cerre genannt werden. Während die Sonne hinter den Bergen versank, saßen wir da und unterhielten uns und nutzten die Gelegenheit, mal zu lachen. Vater mochte es nämlich nicht, wenn Frauen lachten.« Sie lächelte leise.

»Nein, die beste Zeit war eigentlich am Abend, wenn wir in unser gemeinsames Bett krochen, Unai und ich. Zuerst halfen wir einander unsere Hochfrisuren abbauen.« Sie strich sich mit einer selbstbewussten Geste über den Kopf. »Kohofrauen tragen das Haar hochgesteckt. Wir wären nie mit so offenen Haaren gesehen worden wie hier. Je höher die Haare, desto besser. Es dauert seine Zeit, bis die Haarpolster abends entfernt sind. Zu zweit geht es auf jeden Fall leichter. Wenn wir dann endlich im Bett lagen, hat Unai mir immer gesagt, was ich an dem Tag gut gemacht hatte und was ich noch verbessern könnte. Dabei massierte sie mir die Kopfhaut, die tat nämlich weh, nachdem die Haare den ganzen Tag so straff gesessen hatten. Unai wollte wirklich, dass aus mir eine gute Frau wird. Eine Frau, die alle Traditionen befolgt, die folgsam und gefügig ist, so dass Vater mit uns beiden zufrieden wäre. Und ich wollte auch gern so sein, aber nicht seinetwegen, sondern ihretwegen. Ich habe wer weiß was alles getan, worum Unai mich gebeten hat. Aber es fiel mir schwer, genauso fügsam zu sein wie sie. Ihr erschien es ganz natürlich, den Kopf zu senken und Vaters Blick oder den anderer Männern nicht zu erwidern, mit ›Ja, Vater‹ zu antworten, egal, mit welchen Beleidigungen er sie überzog. Wenn er sie schlug, sagte sie, es sei ihre eigene Schuld. Sie sei nicht flink genug gewesen, habe es nicht ausreichend versucht. Ich hatte dieses Gefühl nie.« Jai sah mich an. »Mir fiel es schwer, gehorsam zu sein. In mir hat sich alles dagegen aufgelehnt. Ich habe aber mein Bestes getan, wegen Unai. Wenn Vater mit mir nicht zufrieden war, ließ er seine Wut manchmal an Unai aus, nicht an mir. Ich konnte aber nicht einsehen, dass es meine Schuld sein sollte, wenn er zum Stock griff.« Sie wandte sich mir ganz zu. »Hat dich dein Vater geschlagen, wenn du ihm seinen Soma nicht schnell genug gebracht hast? Wenn er mit dem Essen nicht zufrieden war oder falls du versehentlich etwas verschüttet hast, wenn du ihm und deinem Bruder aufgewartet hast?«

Ich schüttelte den Kopf. »Mein Vater hätte mich oder eines meiner Geschwister niemals geschlagen. Und ich habe nie jemandem aufgewartet.«

Jai machte große Augen. »Ich habe immer geglaubt, es sei bei allen so wie bei uns. Und Unai war überzeugt davon, dass es uns das Leben erleichtern würde, wenn wir lernten, genau so zu sein, wie Vater es wollte.« Sie schloss die Augen und beugte den Nacken. Schluckte. »Sie ist ihr ganzes Leben lang eine gute Tochter gewesen. Aber es hat ihr nichts genützt.« Jais Stimme wurde so kläglich, dass ich kaum verstehen konnte, was sie zuletzt sagte. »Sie hat nicht mal versucht, aus der Grube herauszukommen, in die sie sie gelegt hatten. Sie hätte aufstehen können, sich wehren können. Als Erstes warfen sie Erde auf ihren Körper. Den Kopf hoben sie sich bis zuletzt auf, damit sie ihrem Tod offenen Auges begegnete. Sie lag still, bis ihr das Gewicht der Erde zu schwer auf der Brust lastete. Erst als ihr die Luft ausging und sie Panik bekam, versuchte sie sich zu wehren. Aber da war es zu spät.«

Ich ließ das weiße Laken auf die Erde fallen und nahm Jai ganz fest in die Arme. Es fiel mir schwer, eine solche Schlechtigkeit zu verstehen. Zu verstehen, dass es auf der Welt Orte gab, wo Menschen einander so etwas antaten.

»Heilige Göttin«, flüsterte ich in Jais Haar, das nach Seife und sonnengebleichtem Leinen duftete. »Jungfrau, Mutter, Hagga, ich bitte alle deine Angesichte. Erleichtere die Last dieses Mädchens.«

Jai richtete sich auf, schüttelte meine Arme ab und sah mich an. Ihre braunen Augen unter den markanten Augenbrauen glühten. »Ich brauche keine Erleichterung, Maresi. Aber du darfst gern für mich beten. Bete darum, dass ich Rache nehmen kann.«

Sie erschreckte mich. Ihr Schmerz und Zorn waren so groß, dass ich sie nicht begreifen konnte. Ich trauerte ja auch um Anner, aber ich habe mich niemals mit dem Wunsch nach Rache herumschlagen müssen. Ich wich ihrem Blick aus, beugte mich hinunter und hob meine Näharbeit auf. »Wie bist du hierhergekommen?«

»Mutter.« Jai betrachtete das Laken auf ihrem Schoß, als sei ihr unerklärlich, wie es dorthin gekommen war. »Als sie Unai verloren hatte, entschied sie sich zum ersten Mal in ihrem Leben, Vater die Stirn zu bieten. In der Nacht nachdem sie Unai begraben hatten, kam sie zu mir ins Zimmer. Ich lag wach, begriff aber zunächst nicht, was sie wollte. Sie hatte ihren und auch Unais und meinen ganzen Schmuck zu einem Bündel zusammengeschnürt. Wortlos zog sie mich an, verbarg den Schmuck unter meinen Kleidern und steckte mir das Haar hoch. Dann führte sie mich aus dem Haus zu einem Eselsfuhrwerk samt Kutscher, der schon wartete. Ich weiß nicht, wie sie den aufgetrieben hatte. Ich habe nicht gefragt. ›Du gehst in das Kloster‹, sagte sie. ›Dort bist du sicher. Ich verliere zwar auch meine letzte Tochter, aber du wirst gerettet.‹

Vom Roten Kloster haben wir in Liedern und Gesängen gehört, die Mutter und ihre Schwestern uns manchmal vorsangen, wenn keine Männer dabei waren. Ich hatte immer geglaubt, das seien Märchen. Das hörte sich so unwahrscheinlich an: ein Ort, an dem es nur Frauen gibt und wo keine Männer hinkommen dürfen. Wie konnten die Frauen da leben? Wie kamen sie zurecht? Mir war beigebracht worden, dass eine Frau ohne Mann ein Nichts ist.

Ich weiß nicht, ob Mutter überhaupt daran geglaubt hat, dass das Kloster nicht nur ein Märchen war. Sie wusste aber, dass ich ohne Unai niemals Vaters Ansprüchen gerecht werden konnte. Und wer ein Mal getötet hat, zögert auch ein zweites Mal nicht.« Jai schloss die Augen. »Sie sagte weiter nichts mehr. Küsste mich auf die Stirn und schob mich weg. Sie blieb nicht stehen, um dem Wagen nachzusehen, als er davonrollte.«

Jai öffnete die Augen. Sie schaute in den blauen Vormittagshimmel, schaute direkt in die Sonne, als wollte sie sich etwas aus den Augen wegbrennen. »Wir waren die ganze Nacht unterwegs und ließen die Esel nur am Nachmittag des nächsten Tages eine Weile ausruhen. Der Kutscher wirkte sehr nervös. Ich glaube, Mutter hat ihn dafür bezahlt, dass er mich bis zum Meer brachte, aber er ließ mich gleich in der ersten Stadt zurück, die wir erreichten. Ich weiß nicht einmal, wie die hieß. Der Mann fürchtete wahrscheinlich Vaters Rache, denn in einer kleinen Nebenstraße scheuchte er mich ganz plötzlich vom Wagen und fuhr, ohne sich umzusehen, davon. Da stand ich nun zwischen fremden Menschen auf der Straße und wusste nicht, wo ich war oder wo ich hinsollte. Ich hatte solche Angst, Maresi. Noch nie zuvor hatte ich mit einem anderen Mann als meinen männlichen Verwandten gesprochen. Ich war so allein. Schließlich hatte ich bisher immer Unai an meiner Seite gehabt.« Jai beugte sich über ihre Näharbeit und stach wie aufs Geratewohl mit der Nadel in den Stoff. »Eine Frau hat mich gerettet. Noch dazu eine aus dem Joivolk. Eine, die dazu erzogen worden war, uns Koho zu verachten und uns aus dem Weg zu gehen. Sie sah mich da stehen und sagte zu mir, dass sich eine Frau meines Ranges nicht ohne männlichen Schutz allein in der Stadt sehen lassen sollte, und da fing ich an zu weinen. Sie zog mich in ihr Haus, es war niedrig und ärmlich, aber nicht schmutzig und unheilig, wie mir beigebracht worden war, dass es in Joihäusern sei. Alles war sauber und ehrbar. Ich erzählte ihr meine ganze Geschichte, denn was hätte ich sonst tun sollen? Sie wusste ebenfalls von dem Kloster. Und ich hatte geglaubt, das Joivolk sei ungebildet, könne nur arbeiten und hätte sonst von nichts eine Ahnung! Sie gab mir etwas von ihren Sachen und kleidete mich wie eine Joifrau. Sie löste mein aufgestecktes Haar, es war das erste Mal, dass mich jemand anders als Mutter oder Unai ohne meine Hochfrisur sah. Sie sagte, ich solle meinen Schmuck in den Saum meines Gewandes einnähen, nur einen Ring trug ich direkt am Körper. Sie gab mir zu essen und Obdach, und als ich sie dafür bezahlen wollte, wurde sie wütend. Am nächsten Tag kam ihr Bruder und brachte mich aus der Stadt hinaus, wobei niemand mich hinderte oder ansprach, mich niedrige Joifrau, was gab es da schon zu sehen oder sagen?

Ich musste dann zu Fuß weitergehen, manchmal nahm mich ein Bauer auf seinem Fuhrwerk mit, oder ich konnte mich ein Stück einer Handelskarawane anschließen. Ich war noch nie so weite Strecken gelaufen, und mir bluteten die Füße, dann aber verhärtete sich die Haut, und ich konnte weitergehen. In der nächsten Stadt, die ich erreichte, blieb ich ein paar Tage in einer Herberge für Joibauern, ruhte mich aus und fütterte mich auf. Eines Nachts wurde ich jedoch ausgeraubt. Möge derjenige, der das getan hat, in irgendeiner Grube verscharrt und sein Name noch in dieser Generation vergessen werden! Danach besaß ich weiter nichts mehr als den Ring, den ich am Körper verborgen trug. Es blieb mir nichts anderes übrig, als auch die letzte Etappe bis zu der Hafenstadt zu Fuß zu gehen, in der ich nach langem Suchen schließlich einen Schiffer fand, der bereit war, mich für mein letztes Schmuckstück hierherzusegeln. Sicherlich hätten die Seeleute mich im Stich gelassen oder ebenfalls versucht, mich zu berauben, wenn sie nicht gewusst hätten, dass es eine Möglichkeit gab, vom Kloster noch mehr bezahlt zu bekommen, wenn sie mich hierherbrachten. Die Mutter hat sie ja auch reichlich entlohnt.

»Hattest du keinen Hunger? Keine Angst?«

Jais Hand zitterte, doch sie stach weiterhin mit der Nadel in den Stoff. »Ständig.«

Auf dem Leinenlaken unter Jais Händen breitete sich ein tiefroter Fleck aus. Ich schnappte nach Luft, als ich sah, dass sie mit ihrer Nadel gar nicht in den Stoff stach. Es war ihre linke Hand, in die sie immer und immer wieder die scharfe Nadelspitze hieb. Als ich ihre Hände zurückhielt, fauchte sie mich an wie ein verletztes Tier.

»Dir ist sicherlich klar, dass sie nicht mehr lebt? Maresi, sie ist jetzt tot. Mutter ist tot! Vater kann sie unmöglich am Leben gelassen haben.«

Beim zweiten Vollmond nach dem Erwachen des Frühjahrssterns stehen der Stern und der Mond in einer Linie, und dann ist es Zeit für den Mondtanz. Er ist der wichtigste Ritus bei uns im Kloster. Während des Mondtanzes besuchen wir die Urmutter in ihrem Reich, wo sie uns mit allen ihren drei Angesichten empfängt: dem der Jungfrau, der Mutter und der Hagga. Mit dem Mondtanz ehren wir die Urmutter und tanzen für die Fruchtbarkeit der Welt und die unüberwindliche Vereinigung von Leben und Tod.

Wir zogen uns am Strand nackt aus. Die Nacht war wolkenlos, und der Mond stand hoch am Himmel und blickte aus seinem Sternenhof auf uns herab. Der Mond, der die Bewegungen des Wassers und das Blut der Frauen lenkt, der Mond, der allem, was wächst und lebt, Kraft verleiht, der Mond, der die Zeit misst und über den Tod regiert. Nach dem Abbild der Mondgöttin wurde die Frau erschaffen, der Mondgöttin, die unser Seufzen hört und unsere Freude teilt.

Wir stellten uns in eine Reihe, Schwestern und Novizinnen durcheinander, die Mutter nahm ihren Platz an der Spitze ein und begann zu singen. Es war ein wortloser und klagender Gesang, der sich über die Klosterbucht ausbreitete und uns umgab, während wir am Strand entlang zu der Landzunge zogen, welche die Bucht im Süden begrenzt. Die Mutter führte uns zum Jungferntanz ganz am Ende der Landzunge. Der Jungferntanz ist, ewig und stetig, das ganze Jahr dort, ein Labyrinth aus jener Art runder, glatter Steine, wie sie entlang den Stränden zu finden ist. Wir gehen jedoch nur einmal im Jahr dorthin, während des Mondtanzes.

In einem Kreis rund um das Labyrinth steckten Fackeln im Sand. Sie verdichteten die Dunkelheit ringsum noch mehr. Als ich den Blick hob, wirkte der Mond größer als zuvor, so als hätte der Gesang der Mutter die Mondgöttin näher herangezogen. Die Nacht war kühl, und die Steine unter meinen Füßen waren kalt, trotzdem fror ich nicht. Der Gesang der Mutter hielt mich warm.

Als Erste tanzte die Mutter in das Labyrinth hinein und wieder heraus. Der Jungferntanz ist kein Labyrinth, das angelegt wurde, um sich darin zu verlieren. Es ist ein Labyrinth, das uns in die andere Welt führt. Die Welt, in der sich Leben und Tod begegnen, in der die Göttin selbst anwesend ist. Die Mutter hob die Füße, schritt weit aus und vermied es sorgsam, die Steine zu berühren, die das Labyrinth bilden. Sie zu berühren bedeutet großes Unheil. Doch die Mutter tanzt den Mondtanz schon so viele Jahre, sie berührt nie einen Stein. In der Mitte angekommen, hielt sie inne und drehte sich langsam um die eigene Achse, während ihr Gesang in Worte überging, Worte über die Göttin, Worte von der Göttin. Diese Worte priesen und lobsangen, sie schauderten und bebten, sie prophezeiten und sahen. Sie waren schwer zu fassen und schwer zu deuten. Ich verstand, dass die Mutter von Gefahr sang, dass sie von Blut sang, von Lebensblut und vergossenem Blut, derweil die Schatten näher rückten.

Eine nach der anderen stimmten die Schwestern und Novizinnen in den Gesang ein und tanzten durch das Labyrinth. Alle tanzten auf ihre eigene Art und alle trugen zu dem Gesang etwas Neues bei. Stimme für Stimme gesellte sich zu der Lobpreisung, sodass der Gesang anschwoll und wuchs, ganz wie die Gezeiten. Mit der Stimme der Göttin aber sang allein die Mutter.

Als Jai an der Reihe war, zog das Labyrinth sie an, und sie hob die Hände, als schauderte ihr, doch die Mondgöttin rief sie, und da öffnete sich ihr Mund, und sie gesellte ihren Gesang zu dem der anderen. Ihr helles Haar reflektierte das Licht des Mondes und der Fackeln und schien aus Silber und Gold zugleich zu sein. Ihr Körper war sehr mager, und auf ihrer weißen Haut brannten rot die Narben. Gleich bei den ersten Schritten flogen ihre Hände nach den Seiten, und sie begann sich zu drehen, zuerst langsam ein Stück ins Labyrinth hinein und dann immer ungestümer. Der Gesang wogte auf und nieder. Wie wollte sie es bloß vermeiden, die Steine zu berühren, wenn sie derart herumwirbelte? Ich war die Einzige, die noch nicht tanzte und sang, und ich wollte zu Jai stürmen und sie zurückhalten. Doch die Mutter sang laut und verlässlich weiter, und die Frauen und Mädchen dämpften ihre Stimmen und sangen Jai durch das Labyrinth. Sie wirbelte herum, dass ihr die Haare ins Gesicht peitschten, und so schnell, dass sich keine einzige ihrer Bewegungen verfolgen ließ. In der Mitte angekommen, wurde sie noch schneller, was ich eigentlich nicht für möglich gehalten hatte. Sie wirbelte herum, dass ihr der Sand um die Füße stob, die Fackeln flackerten und die Mondgöttin sich herabbeugte und ihr fliegendes Haar küsste. Die Schwestern und Novizinnen sangen und sangen und auch Jai sang und alle gemeinsam sangen sie sie schließlich aus dem Labyrinth heraus.

Sie hatte keinen einzigen Stein gestreift.

Ich war als Letzte an der Reihe. Bei meinem ersten Tanzschritt brach meine Stimme hervor, und ich sang, ohne dass es mir bewusst war. Ich hörte sie in den Ohren klingen, aber ich wusste nicht, dass mein Mund Laute formte. Ich spürte die Hitze der Fackeln auf der Haut, aber ich sah die Fackeln nicht. Alles, was ich sah, war die Mondgöttin.

Sie war jetzt riesig. Und so nahe, dass ich ihre kalte Wange hätte berühren können, wenn ich mich danach gestreckt hätte. Sie erfüllte mein ganzes Gesichtsfeld, erfüllte mich mit ihrer Musik. Jetzt verstand ich diese, sie handelte von Leben und Tod. Ich überließ meinen Körper dem Gesang und tanzte mich ins Labyrinth hinein.

Ich hatte hier schon mehrmals im Frühjahr getanzt, hatte erlebt, wie die Kraft der Mondgöttin mich überströmte, und mich hinterher wild, frei und gestärkt gefühlt. Aber diesmal war es anders. Die Mondgöttin war größer als jemals zuvor. Die Luft vibrierte von ihrer Kraft. Ihr Licht pulsierte, dass die Welt um mich herum zu flimmern schien. Die Frauen außerhalb des Labyrinths, die Felsen rings um uns, das dunkle Meer – alles war unscharf, undeutlich, wie durch den Boden einer Flasche vallerischen Weins gesehen. Der Gesang lenkte meine Schritte weiter, jeder Schritt war fest und exakt, und ich berührte keinen einzigen Stein.

In der Mitte des Labyrinths türmte sich etwas auf. Es war in dieser vibrierenden und pulsierenden Nacht das Einzige, was eine feste und deutliche Form besaß.

Eine Tür, hoch, schmal und silbern im starken Schein der Mondgöttin. Sie war geschlossen, doch ich spürte die Finsternis, die auf ihrer anderen Seite lauerte. Eine Finsternis, so dicht, dass nicht einmal das Licht der Mondgöttin sie durchdringen konnte. Es war die Tür aus dem Hungerwinter, hinter der die Hagga lauerte.

Schreck ergriff mich, traf mich jenseits von Trance und Gesang, ich versuchte, meine Schritte anzuhalten, aber es ging nicht. Der Tanz führte mich immer näher an die Tür. Ich konnte meinen Blick nicht von ihr losreißen. Nie hatte ich sie so deutlich gesehen wie in diesem Augenblick. Ich sah, dass der Rahmen schwarz war vor Alter, nur die Türfläche glänzte. Ich sah die Klinke in Form einer Schlange mit Augen aus Onyx. Die Tür war mir nur allzu bekannt. Ich wollte sie nicht sehen, wollte nicht wissen, dass es sie gab, doch meine Augen weigerten sich, sich zu schließen, meine Beine weigerten sich zu gehorchen. Durch den Spalt unter der Tür zog ein Luftstrom und strich mir um die Waden. Der beißende Odem der Hagga. Er mischte sich mit dem metallischen Geruch des Blutes meiner Haut. Dem Geruch des Todes, der mir nach dem Hungerwinter schon seit mehreren Jahren anhaftete. Seit die Hagga Anner geholt hatte.

Mir taten die Kiefer weh vom Versuch, den Gesang zu unterdrücken, und mein Leib zuckte vor Anstrengung, als ich mich gegen den Tanz stemmte. Ich war jetzt nahe der Tür, so nahe, dass die Tentakeln der Finsternis an meinem Körper leckten. Sie krochen durch die Spalten rings um die Tür, sie lockten, sie zogen. Ich konnte nicht widerstehen. Dem Tod kann niemand widerstehen.

Dann hörte ich die Stimme. Sie trieb auf der Finsternis heran, war selbst Finsternis. Kurze, unzusammenhängende Worte streckten sich nach mir aus.

Maresi. Meine Tochter. Hier, sieh meine Pforte. Meinen Mund.

Ich tanzte auf der Schwelle, und die Stimme der Hagga kratzte an meinen Knochen.

Dies ist dein Haus, sagte die Hagga, und mein Schreck wurde so groß, dass ich meine eigene Stimme wiederfand.

»Ich will nicht!«, schrie ich.

Als ich aus dem Gesang ausschied, wurde die Musik schrill, das Licht der Mondgöttin verblasste, und die Pforte verschwand. Die Welt erhielt ihre Konturen zurück. »Ich will nicht!«, schrie ich, immer und immer wieder, bis die Mutter zu mir ins Labyrinth kam und mir ihre Hände auf den Körper legte.

Was dann war, weiß ich nicht mehr. Ich erwachte außerhalb des Labyrinths, wohin die Mutter mich getragen hatte. Rings um uns flackerte das Licht der Fackeln, und der Mond hing wieder als kleine Laterne am Himmelszelt. Über mir machte die Mutter ein ernstes Gesicht.

Im Augenwinkel sah ich Schwaden von Finsternis umherwabern, und auf diesen Schwaden ritt die Stimme der Hagga, wortlos wispernd.

An dem Fest, das nach dem Tanz auf dem Mondhof stattfand, nahm ich nicht teil. Ich lag im Schlafsaal und versuchte zu vergessen, was ich gesehen und gehört hatte. Versuchte zu schlafen. Irgendwann im Morgengrauen musste ich eingeschlummert sein, denn ich wurde zur Mittagszeit von Schwester O geweckt.

»Die Mutter möchte mit dir sprechen. Fühlst du dich stark genug dazu?«

Sie gab mir ein Stück Brot zu essen und schaute mir beim Anziehen zu. Ich bewegte mich nur langsam. Ich wollte nicht mit der Mutter sprechen. Wollte keine Fragen beantworten. Nicht daran denken, was geschehen war. Aber ich konnte zu einer Aufforderung, die von der Mutter höchstpersönlich an mich gerichtet war, nicht Nein sagen. Deshalb folgte ich Schwester O über den Innenhof und die Mondtreppe hinauf. Diese war mir noch nie so endlos vorgekommen wie an diesem Tag. Die Sonne schien von einem klarblauen Frühlingshimmel, aus dem Hof der Erkenntnis drangen die Stimmen spielender Jungnovizinnen herüber, und oben am Berghang sah ich die Zicklein lustige Luftsprünge vollführen. Ich hatte immer noch den Geruch vom Odem der Hagga in der Nase. Und in jedem scharf gezeichneten Schatten murmelte ihre Stimme. Ich hielt mich so nahe wie möglich bei Schwester O. Wenn ich nicht allein war, konnte mich die Hagga vielleicht nicht holen.

Obwohl ich wusste, dass sie am Ende bekam, was sie haben wollte.

Das Haus der Mondgöttin ist niedrig und grau. Es ist wie alle anderen Häuser auf der Insel aus Stein gebaut und liegt beim Mondhof. Die Rückwand bildet der Berg. Die Tür zum Haus der Mondgöttin ist ganz aus Metall. Ihre Oberfläche war vielleicht einmal glatt, doch jetzt ist sie bucklig und zerkratzt, als hätte sie schon viele Schläge über sich ergehen lassen müssen. Sie riecht beißend. Ein einziges Mal war ich bis dahin durch diese Tür gegangen, nämlich als ich hierher ins Kloster kam und als Erstes zur Mutter gebracht wurde.

Die Mutter saß hinter ihrem großen Schreibtisch und erwartete mich. In ihrer Kammer war es frisch, denn hier oben am Berghang kühlte der Wind. Der Raum hat zwei Türen. Eine davon zu der Zelle, in der die Mutter schläft, eine einfache Holztür mit eisernen Beschlägen und einer gediegenen Klinke. Die Tür stand einen Spalt weit offen und führte in eine kleine, nackte Zelle. Ich konnte ein schmales Bett erkennen, das bequem wirkte, einen Tisch mit einer Lampe und ein kleines Fenster.

Das Gesicht der Mutter war glatt und ausdruckslos, aber mir war, als würde ich in ihren hellen Augen einen Schimmer von Unruhe wahrnehmen. Als sie mich ansah, wandte ich den Blick ab. Ich wollte nicht, dass sie die Wahrheit erriet. Schwester O stand neben mir, mit kerzengeradem Rücken und zusammengepressten Lippen. Ich hatte sie noch nie zuvor mit geradem Rücken gesehen.

»Maresi, was ist heute Nacht passiert?« Die Stimme der Mutter klang gebieterisch. Sie erwartete eine Antwort.

Ich sah zu Boden. Ich konnte die Mutter nicht anlügen. Nur schweigen.

»Es war die Mondgöttin, nicht wahr?« Die Stimme der Mutter wurde sanfter. »Sie kann furchterregend sein. Ich weiß. Als sie zu mir das erste Mal sprach, bekam ich ebenfalls Angst. Angst vor der Verantwortung. Ich verstand, dass sie mich zu ihrer Dienerin erwählt hatte. Als Mutter des Klosters stehe ich Havva am nächsten. Bevor ich jedoch zur Klostermutter gewählt wurde, hatte die Mondgöttin mich berufen. Du hast dir vielleicht einen anderen Weg vorgestellt, Maresi, aber wenn die Mondgöttin dich erwählt hat, kannst du dich nicht verweigern. Du musst meine Novizin werden.«

Ich hob den Blick. Die Mutter hatte die Tür nicht gesehen und die Hagga nicht gehört. Ich wusste nicht, was ich erwidern sollte. Es war eine große Ehre, das Haus der Mondgöttin angetragen zu bekommen. Aber es war nicht richtig. Die Mondgöttin hatte mich angesehen, ja, aber zu mir gesprochen hatte die Hagga. Oder waren sie ein und dieselbe? Ich schielte zu Schwester O, traute mich aber nicht, sie zu fragen.

Der Blick der Mutter zwang mich zu sprechen.

»Die Göttin … sie hat doch drei Antlitze, nicht wahr? Das der Jungfrau, der Mutter und der Hagga.« Die Mutter nickte aufmunternd, und so traute ich mich, meine Frage zu stellen. »Die Mondgöttin, ist sie denn eine von ihnen?«

Schwester O seufzte. »Aber Maresi. Das habe ich doch schon erklärt …« Die Mutter hob die Hand und unterbrach sie.

»Nein Maresi. Sie ist alle drei. Sie ist das gesamte Antlitz der Göttin.«

»Dann wurde ich nicht von der Mondgöttin berufen«, sagte ich mit Bestimmtheit. »Ich weiß das.«

Ich konnte die Miene der Mutter nicht deuten. War es Enttäuschung, was ich in ihren Augen sah?

»Bist du ganz sicher?«

Ich nickte.

»Möchtest du mir erzählen, was während des Tanzes passiert ist?«

Ich schüttelte den Kopf. Nie und nimmer wollte ich das erzählen. Nie wieder daran denken.

Die Mutter gab uns zu verstehen, dass wir gehen konnten. Schwester O folgte mir dicht auf den Fersen, und ich konnte ihren scharfen Blick im Rücken spüren. Die Mutter hatte sich mit meiner Antwort zufrieden gegeben, aber ich wusste, dass dies nicht für Schwester O galt.

Als wir auf den Innenhof hinunterkamen, wandte ich das Gesicht der Sonne zu. Der Sonne, der Lebensspenderin. Ich wollte, dass ihr Licht und ihre Wärme das letzte bisschen Finsternis aus mir vertrieben, und ich wollte Schwester Os Blick nicht begegnen. Doch sie stellte sich mit verschränkten Armen neben mich, und ich kam schließlich nicht umhin, sie anzusehen.

»Maresi. Wenn du erzählst, was passiert ist, kann ich dir vielleicht helfen.« Sie streckte die Hand aus und strich mir unbeholfen über das Kopftuch. »Du hast mit deinen Fragen immer zu mir kommen können. Wenn es etwas gibt, worüber du dich wunderst, oder wenn du etwas wissen willst …«

Ich schüttelte wieder den Kopf und kniff die Lippen zusammen. Sie sah mich lange an und seufzte.

»Nun gut. Aber ich bin da, wann immer es etwas gibt, worüber du dich wunderst.«

Ich sah ihr nach, als sie die Treppe zum Tempelhof hinaufstieg. Noch nie zuvor hatte Schwester O mich darum gebeten, sie etwas zu fragen.

Die folgenden Tage waren schwer für mich. Ich zog mich von den anderen Mädchen zurück, da ich ihre Fragen weder beantworten wollte noch konnte. Ich verbrachte so viel Zeit wie möglich draußen in der Sonne. Alles Dunkle machte mir Angst. Überall, wo sich Schatten zusammenbrauten, ahnte ich die Pforte zur anderen Seite. Zum Reich der Hagga. Und mir war, als gäbe es überall Schatten. Die Sonne erschien mir nicht mehr so klar wie früher. Alles war dunkler. In jedem Windhauch, jedem Flüstern des Meeres erwartete ich, die Stimme der Hagga zu vernehmen.

Es war, als würde meine Unsicherheit, meine Schwäche, Jai stärken. Sie unterhielt sich jetzt auch mit anderen Novizinnen als nur mit mir und Ennike, und ihr Hang zur Selbstzerstörung ließ nach. Ich weiß nicht, aber vielleicht musste sie stark werden, weil ich schwach war? Um mich tragen zu können, für eine Weile? Sie stellte niemals eine Frage. Doch sie half mir, sobald das Dunkel sich verdichtete. Dies war oft morgens der Fall, wenn die Sonne noch tief stand und die Schatten zwischen den Häusern messerscharf und tief waren. Dann, wenn ich es am wenigsten erwartete, kam die Stimme der Hagga angewabert, und sie wisperte und zischte, bis ich bebte. Jai war stets an meiner Seite, sie brachte mich wieder an die Sonne und sprach leise und ruhig mit mir, so wie ich mit ihr anfangs, als sie noch ganz neu war bei uns. Ihre Stimme verdrängte die der Hagga. Für eine Weile.

Nie und nirgends war ich vor Haggas Anziehungskraft sicher, am schlimmsten aber war es nachts. Da lastete mir die Dunkelheit auf Brust und Augen, und ich hörte immer und immer wieder Anners letzte röchelnde Atemzüge. Das Reich des Todes erschien mir so nahe und mein eigener Herzschlag so unstet und schwach. Wie sollte ich bloß dem Willen der Hagga widerstehen? Wie mich von ihrer Tür fernhalten?

Immer wenn die Angst zu groß wurde, berührte im Dunkeln, ohne dass ich etwas gesagt oder auch nur einen Laut von mir gegeben hätte, eine Hand die meine. Jais Hand. Sie umfasste meine nicht, sondern ließ mich die ihre ergreifen, wenn ich es wollte. Ich hielt sie fest umschlossen, legte meinen Daumen an ihr Handgelenk, und ihr stetiger Pulsschlag mischte sich mit meinem und verankerte mich in dieser Welt.

Mit Jais Hand in meiner konnte ich endlich einschlafen.

Nach einigen Tagen mit klarer Sonne war es, als würden meine dunklen Erinnerungen leichter. Ich konnte wieder atmen. Ich hörte die Hagga nicht mehr an allen Ecken und Enden. Ich spielte und lachte wie immer, nahm am Unterricht und an der Arbeit teil und ging abends in die Schatzkammer, um zu lesen. Die einzige Stelle, die mir Unbehagen bereitete, war die Tür zur Krypta. Ich spürte, wie ihr die Kraft der Hagga entströmte, und rannte jedes Mal, so schnell ich konnte, daran vorbei. Über Jais Gesellschaft war ich jetzt mehr als froh. So musste ich nicht allein durch das Haus der Erkenntnis wandern, wenn es leer stand.

Eines Morgens, als Ennike, Jai und ich nach dem Unterricht auf dem Innenhof am Brunnen saßen, ging die Dienerin der Rose vorbei. Sie blieb stehen und lächelte uns zu. Ich wurde verlegen, wie immer in ihrer Nähe. Die Dienerin der Rose ist die einzige Schwester, die kein Tuch trägt, und ihr dickes kupferbraunes Haar fiel ihr in glänzenden langen Locken über den Rücken. Aufgrund der starken Frühlingssonne war ihr heller Teint bereits mit Sommersprossen übersät, und ihre großen, dunklen Augen waren voller Wärme. Ich habe noch nie eine schönere Frau gesehen.

Wer Dienerin der Rose wird, legt den eigenen Namen ab, und ich weiß nicht, wie sie hieß, bevor sie die Rose wurde. Es ist ein anderer Name für die Jungfrau, den Teil der Urmutter, dessen Wissen sich um den Beginn des Lebens und die heilige Kraft des weiblichen Körpers dreht. In vielen Gesellschaften wird die Jungfrau nur als Unschuld betrachtet, doch wir hier im Kloster wissen es besser. Die Jungfrau ist die Wahrerin der geheimsten Mysterien des weiblichen Geschlechts. Sie ist Same und Pflanze. Die Mutter, Havva, ist Leben und Frucht, und die Hagga ist Tod und Zerstörung. Jetzt kam die Rose zu uns.

»Wie ihr wisst, habe ich keine Novizin. Könnt ihr mir nicht ein wenig helfen? Ich müsste vor den Riten des Sommers die heiligen Gegenstände des Tempels putzen, und dabei wären mir ein paar helfende Hände sehr willkommen.«

»Natürlich.« Ennike stand sofort auf. Sie scheint in Gegenwart der Rose nicht so schüchtern zu sein wie ich. Jai und ich erhoben uns ebenfalls und folgten der Rose und Ennike die Abendtreppe hinauf zum Tempel.

Die Tür zum Tempel der Rose ist die schönste der ganzen Insel. Es ist eine Doppeltür, hoch wie drei Frauen und aus schneeweißem Marmor. Eingelegt in all dieses Weiß ist ein Rosenmuster aus rotem Marmor. Als wir vor der Tür haltmachten, fuhr ich mit den Fingern über die glatte Fläche. Da war keine einzige Fuge.

»Ein solches Handwerk beherrscht heute niemand mehr«, sagte die Rose.

»Ich wünschte, es gäbe eine Schwester, die diese Kunst beherrscht und sie an mich, mich ganz allein weitergeben würde«, sagte ich und strich noch einmal über die samtige Oberfläche. Die Rose lächelte.

»Schwester O hat mir von dir erzählt, Maresi. Sie hat bestimmt recht.«

Ich spürte, wie ich über beide Ohren rot wurde, und zog schnell die Hand zurück. Ich war mir nicht ganz sicher, was die Rose damit sagen wollte, aber sie klang ganz und gar nicht unfreundlich.

Die Rose öffnete die Türen mit einem Schlüssel, und wir traten in das Dunkel des Tempels.

Soweit ich mich erinnere, war ich bis dahin nur zur Danksagung und zum Lobgesang dort gewesen. Jetzt stand der Tempel still und leer da. Die zwei großen Rosenfenster an der östlichen und westlichen Längswand warfen mit ihrem blutroten Licht schöne Muster auf den Boden. Die Doppelreihen schlanker Säulen mitten im Saal streckten sich bis in die Schatten der Decke. Der Tempel ist leer, es gibt weder Bänke noch Stühle, weder Tische noch sonstige Gegenstände. Außer den Rosenfenstern ist der Marmorfußboden die einzige Zier, er gleicht einem Webteppich in Weiß und Rot voll rätselhafter Ranken, Blüten, Blätter und Schnörkel. Diese bilden ein Muster, das fast wie geschriebene Worte wirkt, und wenn ich es lange anstarre, habe ich das Gefühl, die Schrift irgendwann entziffern und verstehen zu können, was da steht. Aber noch ist es mir nicht gelungen, das Muster zu deuten.

Die Rose wandte sich nach links und ging zu dem Podium an der Schmalseite des Saales, von wo aus sie die Zeremonien leitete. Sie stieg die breite Marmortreppe hinauf und machte uns ein Zeichen, ihr zu folgen. In dem leeren Saal hallten unsere Schritte, und ich hatte fast das Gefühl, als würden wir irgendwo eindringen, wo es uns nicht zustand. Als ich die erste Stufe hochstieg, hielt mich eine unsichtbare Hand zurück. Ich blieb stehen. Auch Jai neben mir blieb stehen. Ennike dagegen stieg unbekümmert die Treppe hinauf. Die Rose drehte sich um und sah uns an. Ihr Blick blieb an Ennike hängen. Dann hob sie die Hand.

»Ich gebiete diesen Töchtern der Urmutter, den heiligen Boden der Rose zu betreten«, sagte sie mit jener förmlichen Stimme, die sie bei den großen Zeremonien wie dem Blutritus und dem Öffnen der Rose hatte. Die unsichtbare Hand ließ Jai und mich los, sodass auch wir die Treppe hinaufgehen konnten.

Die Rose öffnete die Doppeltür aus geschnitztem Rosenholz in der Wand hinter dem Podium. Wir betraten einen Raum voller Gegenstände.

Der Raum erhielt nur von einem einzigen schmalen Nordfenster Licht, doch dieses Licht wurde von Hunderten von glänzenden Gegenständen reflektiert, sodass ich anfangs schier geblendet war. Da waren Kerzenleuchter aus Messing und Silber, die waren so groß wie ich. Da waren Tische, beladen mit Tellern, Schalen und Schatullen in allen erdenklichen Ausführungen, und alle waren sie aus Gold oder Silber. Fast alle trugen auch eine fünfblättrige Rose als Emblem. Da waren große alte Kisten aus gedunkeltem Holz mit matten Beschlägen und Schlössern, die aussahen, als hätte sie seit zig Jahren niemand mehr berührt. Die Wände entlang standen Schränke, manche schlicht, andere hingegen prachtvoll mit Reliefs und Intarsien geschmückt. Einige Schranktüren standen einen Spalt weit offen und gaben Fächer preis, in denen sich noch mehr Gegenstände stapelten: Schmuckstücke, Schatullen, Kupfer, Schalen und haufenweise Dinge, die ich nicht genau erkennen konnte.

Die Rose bewegte sich zwischen all den Möbeln und Dingen ungezwungen und ohne zu stolpern oder irgendwo anzustoßen. Jai und ich blieben an der Tür stehen, Ennike aber ging neugierig hinein, während die Rose hinten in der Ecke aus einer kleinen Kiste Lappen und Tiegel hervorholte.

»Wir werden nicht alles putzen, was ihr hier seht, nur keine Sorge«, sagte sie und lachte leise. »Nur die Dinge, die für die Sommerriten, wie den Blutritus, nötig sind. Wir brauchen die Rauchfässchen, die Kämme, die drei Kugelschalen der Rose, die drei Silberleuchter … Ich werde euch alles bereitstellen.«

Während sie sprach, brauten sich im Raum die Schatten zusammen und scharten sich um mich. Vor Stärke pulsierend, verdichtete sich das Dunkel. Ich erstarrte und hob die Hände, wie um die Hagga zu verjagen, den Tod zu verjagen. Ich war nicht bereit! Ich hätte am liebsten geschrien, bekam aber keinen Ton heraus.

Die Rose richtete sich auf und drehte sich um. Ihr Blick fiel auf Ennike, und sie ließ einen Tiegel mit Putzmittel fallen. Das Scheppern des Metalls vertrieb die Schatten. Die Hagga verschwand. Mir versagten die Beine, und ich sank auf die nächststehende Kiste. Die Einzige, die offenbar merkte, dass etwas nicht stimmte, war Jai, denn sie kam zu mir und stellte sich neben mich, rührte mich aber nicht an. Ihre Gegenwart beruhigte mich.

Ennike stand an einem der Tische und schaute schuldbewusst drein. Sie hielt zwei große Kämme aus grünmattem Kupfer in den Händen, und vor ihr auf dem Tisch stand alles Übrige, was die Rose aufgezählt hatte: Rauchfässchen, Schalen, Kerzenleuchter.

»Ich wollte doch nur behilflich sein«, sagte sie entschuldigend. »Ich bitte um Verzeihung, Schwester, ich wusste nicht, dass es verkehrt war.«

»Woher wusstest du, wo das alles ist?« Die Rose trat einen Schritt vor und betrachtete die Sachen auf dem Tisch. Sie hob eine Schale hoch und betastete sie, wie um sich zu versichern, dass sie real war.

Ennike schaute sich verwirrt um. »Ich … ich wusste es einfach. Bei jedem Gegenstand, den du genannt hast, habe ich gleichsam gesehen, wo er ist. Meine Hände haben ganz von allein hingefunden.«

Die Rose bekam ein strahlendes Lächeln, und in ihren Augen sah ich Tränen glitzern.

»Endlich! Ich wusste, dass mir die Jungfrau einen Fingerzeig geben würde, aber ich wusste nicht wie!« Sie schüttelte den Kopf, sodass ihre Locken im Sonnenlicht glänzten. »Die Urmutter hat Sinn für Humor.«

Wir sahen alle fragend drein, und sie lachte über unsere Verwirrung. »Die Jungfrau ist die Rose, meine Gebieterin. Das erste Gesicht der Urmutter. Und ihr gefällt es, mir ihre Novizin durch eine Beschäftigung anzuzeigen, die in jeder Hinsicht zum zweiten Gesicht, dem von Mutter Havva, gehört. Ich habe allerdings angenommen, dass bei einer Wahl wie dieser auch das dritte Gesicht zugegen sein müsste.«

»Novizin!« Ennike war bestürzt. »Ich?«

»Du.« Die Rose lächelte freundlich, trat zu ihr, nahm ihr behutsam die Kämme ab und fasste sie bei den Händen. »Du sollst Novizin der Rose werden. Spürst du das nicht selbst?« Die Rose ließ Ennikes Hände los und wurde mit einem Mal ernst. »Wo ist die Glocke, die wir während des Blutritus läuten?«

Ohne zu zögern zeigte Ennike auf eine kleine Schatulle, die auf einem der niedrigeren Schränke stand.

»Wann ist die Jungfrau am stärksten?«

»Im Frühling, wenn der Frühjahrsstern erwacht.« Diese Antwort hätte ich auch geben können, das haben wir bei Schwester O gelernt. Was Ennike aber dann noch sagte, erstaunte mich. »Sie ist auch zur Wintersonnenwende sehr stark, wenn die göttliche Mutter schläft. Sie ist sehr stark, wenn ein Kind entsteht, wenn die Erde gepflügt wird und wenn ein Mädchen seine erste Monatsblutung bekommt.«

Die Rose nickte. »Wie viele Geheimnisse hat die Jungfrau?«

»Neun.«

»Sag mir ganz leise ihre geheimen Namen.«

Mit verwunderter Miene beugte Ennike sich vor und flüsterte der Rose etwas ins Ohr. Sie lächelte und ergriff wieder Ennikes Hände.

»Zweifelst du immer noch?«

Ennike schüttelte den Kopf. Sie schluckte. »Aber die Dienerin der Rose muss doch schön sein.« Ihre Stimme klang sehr kläglich. »Das ist schon immer so. Ich … ich bin doch voller Narben.«

»Auch die Jungfrau hat Schmerz und Angst empfunden, Ennike, meine Tochter«, sagte die Rose sanft. »Das macht dich nicht weniger schön.«

Als das Licht, das durch das Nordfenster fiel, die beiden, wie sie einander so nahe waren, im Profil beleuchtete, bemerkte ich, wie ähnlich sich die Frau und das Mädchen sahen. Das gleiche lockige, dicke Haar, die gleichen warmen Augen. Und mehr noch: Auch ihr Gesichtsausdruck war gleich.

»Du bist schön, Ennike«, sagte ich. »Und ehe der Frost kommt, wirst du noch schöner sein.«

Warum ich Letzteres sagte, weiß ich nicht. Die Rose warf mir einen scharfen Blick zu. Dann lächelte sie sanft, doch ihre Augen waren traurig.

»Du bist ja doch da, Hagga.«

Einen Tag nachdem die Rose Ennike zu ihrer Novizin erwählt hatte, wurden wir im frühesten Morgengrauen, das Licht war sehr spärlich und um die Berge und Häuser lagen noch Schatten, von der Blutglocke geweckt. Verwirrt setzten wir uns im Bett auf. Ich trieb sämtliche Jungnovizinnen im Nachthemd und ohne Kopfbedeckung hinaus. Auf dem Innenhof trafen wir auf entschlossene Schwestern, die ebenso wenig anhatten wie wir und schräg über den Hof von der Abendtreppe zur Morgentreppe eilten. Sie schnappten sich uns Novizinnen und zogen uns mit, packten uns an Händen, Armen und Schultern und stießen, schoben und zogen. Barfuß rannten wir über die kalten, runden Pflastersteine zur Treppe. Zwischen den Häusern dröhnte unablässig die Blutglocke, und ich fragte mich, wer sie läutete.

Ganz oben auf der Treppe fegte ein frischer Morgenwind vom Meer herein, hob unsere Nachthemden hoch und zerzauste uns die Haare. Der Himmel war blassblau und wolkenlos. Ich hörte einen Schrei, sah einen erhobenen Arm und einen ausgestreckten Finger. Ich drehte mich zum Meer um.

Draußen bei den Zähnen kam ein Schiff angesegelt. Der Wind blähte die weißen Segel, und der spitze Bug pflügte durch das Wasser, dass es zu beiden Seiten des Schiffes schäumte.

Die Blutglocke verstummte.

Es war mir klar. Es war mir klar, wer das war, und ich drehte mich um und hielt in dem Gewimmel weiß gekleideter Gestalten, das die Treppe heraufdrängte, nach Jai Ausschau. Ich musste sie finden, bevor sie das Schiff sah. Ich entdeckte ihre blonden Haare zwischen Joem und Dorje.

»Jai!«, rief ich. »Jai!«

Ich weiß nicht, ob sie mich hörte, denn in diesem Augenblick bemerkte Joem das Schiff und wies in dessen Richtung. Ich sah, wie Jais Blick Joems Hand folgte und sie stehen blieb.

»Wir sind verloren.« Ihre Stimme war schwach, aber ich verstand jedes Wort. »Wir sind alle verloren!«

Sie schwankte.

»Sie fällt! Fangt sie auf!«

Schwester O mit ihren sehnigen Armen war zur Stelle und fing Jai genau in dem Augenblick auf, als sie fiel. Ohne anzuhalten, nahm sie das Mädchen mit einem Schwung auf die Arme und lief mit langen, hirschartigen Schritten weiter die Treppe hinauf. Eine Weile lang herrschte Chaos, niemand wusste, was sie tun sollten, alle sahen unter erschrockenem Gemurmel auf das Meer hinaus.

»Beeilt euch«, rief die Mutter. Wir sahen alle nach oben, sie stand am Ende der Treppe, barhäuptig wie alle, das lange graue Haar wie ein Silberfall über die Schultern gebreitet. »Wir haben nicht viel Zeit.«

Mit eins setzten sich alle in Bewegung, eilten die Treppe hinauf und ins Herdhaus, wo Schwester Ers uns die Türen aufhielt. Ich lief gleichzeitig mit der Mutter hinein.

»Ich glaube, ich habe alles«, hörte ich Schwester Ers leise zur Mutter sagen, als wir an ihr vorbeigingen. »Manche sind alt, ich konnte ja nicht ahnen …«

Mutter klopfte ihr rasch auf die Schulter und eilte in den Saal.

Ich sah, dass Joem an allen anderen vorbei hineineilte und vor dem Herd auf die Knie fiel, wo sie schnell die Glut entfachte. Wir stellten uns um die Tische herum, Schwestern und Novizinnen durcheinander. Irgendjemand öffnete ringsum sperrangelweit die Fenster. Ich stand so, dass ich die Zähne im Blick hatte, und bald sah ich das Schiff um den am weitesten entfernten Felsen kommen. Ich konnte den Blick nicht von der weißen Gischt losreißen. Hinter den Bergen ging jetzt allmählich die Sonne auf, und ihre ersten Strahlen schenkten der Welt so viel Licht, dass ich auf dem Schiff etwas blinken sah. Ich konnte nicht erkennen, wer an Bord war, aber mir war klar, was dieses Blinken zu bedeuten hatte.

Blanke Waffen.

Ich war noch nie zuvor mit den Schwestern zusammen im Herdhaus gewesen. Neben mir stand Schwester Mareane, die aber plötzlich jemandem Platz machte. Schwester O schob Jai neben mich und hetzte weiter. Jai war wieder bei Besinnung, aber so blass, dass ich befürchtete, sie würde jeden Augenblick erneut in Ohnmacht fallen. Sie zitterte nicht. Sie war völlig ruhig, wie eine Maus vor einer großen, hungrigen Katze, eine Maus, die wider besseres Wissen hofft, dass die Katze das Interesse an ihr verliert, wenn sie sich ganz einfach nicht bewegt.

Schwester Ers, Joem und Cissil kamen mit Tellern aus Messing geeilt. Auf den Tellern lagen dunkelgrüne Laubblätter, Mandeln und kandierte Rosenblätter.

»Nehmt und esst«, murmelten sie, während sie zwischen Tischen und Schultern hindurchkreuzten. »Von jedem eins. Nehmt. Esst. Beeilt euch.«

Ich streckte die Hand aus und nahm mir. Jai machte keinerlei Anstalten dazu, also nahm ich auch für sie etwas. Ich half ihr, eine Mandel in den Mund zu stecken, und aß selbst eine. Sie schmeckte erdig und salzig. Das kandierte Rosenblatt war säuerlich und zugleich süß.

Die Mutter kam ruhigen und würdigen Schrittes gegangen, und ihre Haare flatterten in der Brise von den offenen Fenstern her. In den Händen hielt sie einen goldenen Kelch.

»Esst, meine Töchter. Und habt ihr gegessen, so trinkt«, sagte die Mutter. »Und habt ihr getrunken, so bändigt euer Haar. Flechtet und dreht, zwirbelt und bindet. Lasst keine einzige Strähne aus.«

Ich drückte Jai eines der merkwürdigen Laubblätter zwischen die passiven Lippen, steckte selbst eines in den Mund und kaute es. Bitterer Geschmack erfüllte mich, vom Mund bis zum Herzen, vom Schoß bis zum Fußgewölbe. Es schmeckte nach Trauer und Mondschein.

Ein Luftzug fegte über den Boden und kühlte mir die Knöchel. Ich hörte auf zu kauen.

Der Odem der Hagga. Ihr Reich war wieder nah. Rings um mich herrschte Schweigen, außer dem Wind und dem Knirschen im Mund der Frauen war nichts zu hören. War das nicht die Stimme der Hagga, die da in den Segeln des fremden Schiffes murmelte? Wisperte sie meinen Namen? Ich konnte das Laubblatt in meinem Mund nicht hinunterschlucken. Konnte mich nicht bewegen. Wenn ich mich bewegte, würde sie mich finden.

Die Mutter war jetzt an unseren Tisch gekommen, sie hielt mir den Kelch an den Mund. Ich trank und spülte mit dem roten Wein das Blatt und den Schrecken hinunter. Der Wein war vollmundig und süß wie Honig. Salzig wie Blut.

Die Hände rings um mich hatten sich schon zu den Haaren erhoben, flinke Finger flochten und drehten und banden. Schwester Loeni und Schwester Nummel eilten zwischen den Bänken und Tischen hin und her und verteilten Bänder. Ich wollte nicht stillstehen und flechten. Jetzt, da der Wein meine Lähmung vertrieben hatte, wollte ich fliehen. Vor dem Schiff fliehen, vor der Hagga fliehen, in die Berge hinauflaufen und mich verstecken. Mir zitterten die Hände, als ich zu flechten begann.

Die Bewegung der Finger in meinem Haar beruhigte mich. Ich war noch zu Hause gewesen, als ich mir zuletzt die Haare geflochten hatte, doch meine Hände wussten noch, wie es ging. Sie drehten und hoben, zogen heran und drehten aufs Neue. Ruhe durchdrang meinen Körper, ich wurde still und stark.

Der Wind, der durch die Fenster blies, legte sich allmählich.

Schwester Mareane und ich halfen Jai die Haare binden. Während ihre Zöpfe immer mehr Gestalt annahmen, merkte ich, wie auch sie sich ein ganz klein wenig entspannte. Sich gegen diese Art der Ruhe zu wehren war einfach nicht möglich.

Jai war die Letzte, deren Haare gebunden wurden. Als wir damit fertig waren, hatte sich der Wind vollständig gelegt. Alle standen da und sahen zu den Fenstern hinaus, ich reckte den Hals, um besser sehen zu können.

Das Meer lag still und blank wie ein Spiegel. Es herrschte absolute Flaute, nicht das geringste Kräuselchen durchbrach die Oberfläche. Die Sonne war über den Horizont gestiegen, hinter den Bergen aber noch nicht zu sehen. Die Klostergebäude warfen lange, scharfe Schatten. Das Schiff lag mit schlaffen Segeln zwischen den Zähnen und unserem Hafen. Um den Bug war keine Gischt mehr. Mein Herz in der Brust machte einen kleinen Freudensprung. Die Schwestern und Novizinnen hielten alle den Atem an.

Da war mittschiffs eine Bewegung zu erkennen. Ich konnte helle Männerköpfe und schwarze Kleidung ausmachen. Die blanken Waffen verschwanden. Aus Löchern längs der Bordwände glitten irgendwelche langen Dinger heraus.

Riemen.

»Tempel der Rose«, rief die Mutter, und ihre Stimme klang schrill. »Schnell.«

Wortlos stürmten wir aus dem Herdhaus. Zöpfe peitschten um weiche Wangen, nackte Füße trappelten über glatte Steine. Wir rannten. Jai hielt ich fest an der Hand. Die Morgentreppe hinunter, über den Innenhof und die Abendtreppe hinauf. Und ständig das Schiff im Auge. Wir sahen, wie es erneut näher kam. In langsamerem Takt zwar als zuvor, aber es kam näher.

Die Rose riss die Tempeltür auf, und wir eilten hinein. Im Innern des Tempels war es fast ganz dunkel, denn das farbige Glas ließ von dem spärlichen Morgenlicht nicht viel ein. Ich sah zwei weiß gekleidete Gestalten die Treppe zum Podium hinaufstürmen und durch die Doppeltür aus Rosenholz verschwinden. Die Rose und Ennike.

Wir stellten uns in den Säulengang und warteten.

Von hier drinnen konnten wir das Meer nicht sehen. Konnten nicht sehen, wo sich das Schiff jetzt befand. Jai hielt meine Hand noch immer ganz fest. Ich hatte große Angst. Mir ging durch den Kopf, was die Männer mit Jai machen würden. Mit uns. Ich dachte an unsere Mauern, ob sie wohl hoch genug wären. Wie lange sie die Männer abhalten würden. Ich hatte noch immer den bitteren Geschmack des Laubblattes im Mund, die Süße des Rosenblattes und die Erdigkeit der Mandel.

Vorn auf dem Podium tauchten die Rose und Ennike auf. Es war ungewohnt, sie nicht mit über die Schultern wallendem Haar zu sehen. Sie hatten zwei hohe silberne Kerzenleuchter dabei und zündeten zwei dicke blutrote Kerzen an. Als die Flammen ordentlich brannten, trugen sie nicht viel zur Erhellung des Tempels bei, doch brachten sie im fahlen Licht des Morgengrauens die Schatten zum Tanzen. Die Rose und Ennike verschwanden wieder durch die Tür und kehrten mit etwas Glänzendem in den Händen zurück, das sie uns hinstreckten.

»Löst euer Haar!«, rief Rose mit neuer Stimme, einer Stimme, die wie ein Messer die Stille durchschnitt. Und Ennike wiederholte ihren Ruf. »Löst euer Haar!« Auch Ennikes Stimme war nicht mehr dieselbe, sie traf mich wie ein Schwerthieb.

Jetzt sah ich, was sie in den Händen hielten. Es waren die Kupferkämme, die ich tags zuvor gesehen hatte.

Wir knüpften die Bänder auf, die alle diese Zöpfe zusammenhielten: blonde und dunkle, rote und silberne.

Ein Windstoß fegte durch die offene Tür herein.

Oben auf dem Podium lösten die Rose und ihre Novizin mit gewandten, schnellen Bewegungen ihr Haar. Dann griff jede nach ihrem Kamm und steckte ihn sich tief in die wallenden Locken.

Ein starker Wind peitschte gegen den Tempel und brachte die Rosenfenster zum Klirren. Die Rose brach in ein triumphierendes Geheul aus und fuhr sich mit dem Kamm in einer langen Bewegung durch das Haar.

»Erwache, Wind!« rief sie. »Komm, Sturm!«

Sie warf den Kamm in den Saal. Ich sah, wie Schwester O ihn auffing und sich damit durch das Haar fuhr. Wieder rüttelte ein böser Wind am Dach des Tempels.

Ich bekam meinen letzten Zopf auf. Als mein Haar endlich befreit war, stoben kleine Funken heraus. Rasch löste ich auch Jai die Zöpfe. Ihr Haar knisterte und knasterte. Die Kämme wanderten durch den Saal, tauchten in Haare ein und ließen sie Funken sprühen und fliegen. Die Rose und Ennike fuhren sich mit den Fingern durch die Locken, warfen den Kopf hin und her und lachten hoch und schrill. Mir gelangte ein Kamm in die Hand, und ich zog ihn zuerst Jai durch das Haar und dann mir selbst.

Der Wind heulte auf, warf sich tobend gegen Wände, Dächer, Fenster und riss die große Marmortür auf, sodass sie an die Wand knallte. Der Tempel war voll weiß gekleideter Frauenkörper, die stampften, schwangen und sich wanden, und je schneller die Haare peitschten, desto heftiger heulte der Wind. Ich ließ Jai los und kämpfte mich zur Tür durch. Ich musste es wissen, es sehen.

Ich erkannte die Welt draußen kaum wieder.

Der Himmel war schwarz vor Sturmwolken. Alles Licht war erloschen. Die Luft war voller Laub und Zweige und Unrat, die ein wütender Wind vor sich herpeitschte. Von der Tür aus konnte ich die Klosterbucht nicht sehen, da das Schwesternhaus im Weg stand, darum kämpfte ich mich gegen den Wind über den Tempelhof. Der Sturm riss und zerrte an meinen Haaren und schien davon nur noch an Stärke zu gewinnen. Die Haare peitschten mir ins Gesicht und in die Augen, machten mich blind. Die Hiebe taten so weh, als würde mich jemand mit einem dünnen Lederriemen schlagen.

Es dauerte eine ganze Weile, bis ich die Abendtreppe erreichte, von wo ich freie Sicht auf das Meer hatte. Als ich es endlich sehen konnte, erkannte ich es überhaupt nicht wieder.

Wogen, weit größer als der Tempel der Rose, brandeten gegen den Strand. Die Luft war von Wasser und Gischt erfüllt. Hätte das Kloster unten am Strand gelegen, wären wir längst verloren gewesen. Unser Landesteg und der kleine Vorratsschuppen daneben waren fortgeschwemmt. Das Meer vernichtete alles, was ihm im Weg stand.

Von dem Schiff war weit und breit nichts zu sehen.

Es dauerte den ganzen Tag, bis der Sturm abflaute. Das Schlimmste warteten wir im Tempel ab und suchten dann Zuflucht im Schwesternhaus, wo die Schwestern die kleinsten Novizinnen in ihre Betten steckten und wir anderen alle an den Fenstern saßen und zuschauten, wie das Meer die ganze Küstenlinie umformte.

Gegen Abend hatte es sich endlich so weit beruhigt, dass wir uns trauten, das Schwesternhaus zu verlassen und die Abendtreppe hinunterzugehen. Schwester Ers und ihre Novizinnen eilten davon, um das Abendessen zuzubereiten, während Schwester Kotke die restlichen Novizinnen in die Leibesfreude scheuchte. Das warme Wasser im Becken wirkte beruhigend und besänftigend, und wir durften so lange darin bleiben, wie wir wollten. Anschließend blieb uns das kalte Becken erspart, und wir bekamen von Schwester Nummel aus dem Novizinnenhaus Kleider gebracht. Alle anderen Schwestern waren davongeeilt, um zu sehen, welche Schäden der Sturm angerichtet hatte, und vielleicht auch um Riten und Zeremonien zu vollziehen, von denen ich keine Ahnung habe. Ennike war nicht mit uns mitgekommen. Sie war mit der Rose im Tempel geblieben.

Jai verhielt sich bei all dem wie eine lebendige Tote. Sie sprach nicht, und sie bewegte sich nur, wenn ich sie anschob oder mit mir mitschleppte. Ich musste ihr die Haare trocknen und in die Kleider helfen. Als ich sie zur Morgentreppe mitzog, um zum Essen in das Herdhaus zu gehen, blieb sie mitten auf dem Innenhof stehen und schaute in Richtung Meer. Von dem Fleck aus, wo wir standen, konnten wir es hinter der Mauer gar nicht sehen, doch hörten wir die Brandung gegen die Steinblöcke am Strand rauschen und fauchen. Der Wind war nach wie vor frisch und kalt.

»Sie sind nicht fort«, sagte sie leise. Ich musste mich vorbeugen, um ihre Worte zu verstehen, bevor der Wind sie wegschnappte. »Das spüre ich. Sie sind irgendwo da draußen. Er wird niemals aufgeben, Maresi. Ehre und Stolz sind alles, was er hat. Ohne sie ist er nichts. Er wird alles tun, um mich zurückzubekommen. Um mich zu bestrafen.«

Sie weinte nicht. Sie schrie nicht. Doch diese Verzagtheit erschütterte mich mehr als ihre Angst.

»Aber du siehst doch, das Kloster schützt dich«, sagte ich sanft. »Dir ist bis jetzt nichts zugestoßen, und dir wird auch weiterhin nichts zustoßen.«

Sie wandte sich mir zu und sah mich an, es war das erste Mal, seit sie das Schiff gesehen hatte.

»Er gibt niemals auf. Er kommt zurück.«

Den ganzen nächsten Tag waren wir damit beschäftigt, die Spuren des Sturms zu beseitigen. Heruntergewehte Dachziegel mussten ersetzt werden, die Höfe waren voller Unrat, und über den Pfad, der den Berg hinaufführte, war ein Baum gestürzt, den wir zersägen und fortschaffen mussten. Am Berghang waren große Steinblöcke niedergegangen und hatten genau dort einen Teil der Mauer mitgerissen, wo die Felsen am steilsten zum Meer abfallen. Schwester Nar lief umher und zürnte über die Zerstörungen im Garten der Erkenntnis, und Schwester Mareane stand eine tiefe Sorgenfalte zwischen den Augenbrauen. Auch unsere Obstgärten hatten unter dem Sturm gelitten.

Jai, Ennike und ich erhielten den Auftrag, Schwester Veerk und Luan den Strand säubern zu helfen. Wir konnten nur noch Teile des Landestegs und des Vorratsschuppens finden, den Rest hatte das Meer fortgeschwemmt. Schwester Veerk machte eifrig Notizen, was alles neu beschafft werden musste. Von den schweren, nassen Stämmen und Bohlen, die wir den Strand hinaufschleppten, um sie vor den hungrigen Wellen des Meeres in Sicherheit zu bringen, taten uns bald Arme und Rücken weh. Der Wind wehte noch immer so stark, dass uns die Haare vor den Augen tanzten und uns beim Sprechen in den Mundwinkeln hängen blieben. Ich betrachtete, wie Jais blondes, Ennikes und Luans braunes und Schwester Veerks schwarzes Haar frei unter ihren Kopftüchern flatterte. Wie viel Kraft doch darin steckte!

Ennike und ich standen ein Stück im Wasser und holten gerade einen vom Alter dunklen und rissigen Stamm heraus, als mein Blick auf Jai fiel. Sie stand neben Schwester Veerk und Luan bis zur Taille im kalten Meer und hob Steine auf, die heruntergerollt waren und nun den Hafen blockierten. Sie stöhnte vor Anstrengung und runzelte die Stirn. Als sie besonders fest zupackte, um einen großen Stein von der Stelle zu bewegen, brüllte sie laut. Danach stützte sie sich eine Weile mit den Händen auf den Stein, hielt den Kopf gesenkt und keuchte, bevor sie Luan in die Seite stieß, damit sie den nächsten Stein in Angriff nahmen. Schwester Veerk sagte irgendetwas zu ihr, was ich aber nicht hören konnte. Ich sah nur, dass Jai zur Antwort schnaubte.

Jai hatte sich diesmal nicht wie eine Muschel geschlossen. Sie ist böse geworden.

Wir stiegen miteinander die schmale Treppe zum Kloster hinauf. Ich zeigte ihr ein paar glatte graue Stücke Treibholz, die ich am Strand aufgelesen hatte. Sie warf einen wütenden Blick darauf und wandte sich dann von mir ab.

»Keine hört zu«, sagte sie. Sie ging jetzt mit langen, erbosten Schritten weiter. »Ihr geht hier herum und sorgt euch um den Hafen und Obstbäume.« Sie spuckte das Wort förmlich aus. »Und du!« Sie drehte sich so plötzlich um, dass ich in sie hineinrannte. Der Wind peitschte ihr das Haar, und ihre Augen funkelten schwarz. Ich wich einen Schritt rückwärts die Treppe hinunter.

»Du weißt es. Niemand sonst, nur du und die Mutter und wahrscheinlich ein paar Schwestern. Du weißt, was mit Unai passiert ist. Du weißt, was mein Vater will. Glaubst du denn, ihr kommt davon, wenn er erst einmal hier ist? Glaubst du, er wird sich damit begnügen, nur mich zu holen? Er wird sich an allen rächen, die mich bei sich aufgenommen haben. An allen. Und da liest du Treibholz auf.«

Sie drehte sich abrupt um und marschierte die Treppe hinauf, ohne sich noch einmal umzusehen. Ich stand da und schluckte. Was sollte ich ihrer Meinung nach denn tun? Sie hätte mich doch nur um etwas zu bitten brauchen, und ich hätte es ohne zu zögern getan. Aber was kann man für jemanden tun, der nur anklagt?

Den ganzen Tag und auch noch den nächsten waren wir mit Aufräumarbeiten beschäftigt. Wir hatten keinen Unterricht, und wenn wir zwischendurch dazukamen, aßen wir im Herdhaus. Jai redete nicht mit mir. Sie ging mir sogar aus dem Weg. Das war eine neue Jai, stachelig und spitz wie eine Distel, und ich wusste nicht recht, wie ich ihr Schnauben und ihre gerunzelte Stirn einordnen sollte. Sie achtete darauf, dass wir nicht die gleiche Arbeit zugewiesen bekamen, und am anderen Tag sah ich sie fast überhaupt nicht. Anfangs zerriss es mir schier das Herz. Ich verstand ja, dass sie Angst hatte. Aber warum war sie ausgerechnet auf mich böse? Sie hatte keinen Grund, mich zu bestrafen!

Den ganzen Nachmittag trug ich frisch gesägtes Holz vom Bergpfad zum Brennholzschuppen beim Herdhaus hinunter. Als es Abend wurde, zitterten mir vor Anstrengung die Beine, und die Arme taten mir weh, und ich schaffte es mit Müh und Not, ins Herdhaus zu gehen, um einen Happen zu essen.

An einem der langen Tische saß Jai und unterhielt sich mit Cissil und Joem. Ich weiß, dass sie mich sah, aber sie wich meinem Blick aus. Die drei steckten die Köpfe zusammen und redeten, leise und lebhaft.

Ich nahm eine Tasse Wasser und füllte mir an dem Tisch, an dem das Essen angerichtet war, einen Teller mit Brot, Käse und eingelegten Zwiebeln. Ich sah in Jais Richtung und wusste mit einem Mal nicht mehr, wo ich mich hinsetzen sollte. Sie tat nach wie vor so, als wäre ich gar nicht vorhanden. Ich ging langsam an ihr vorbei und setzte mich an denselben Tisch, allerdings ein Stück entfernt. Keine der drei wandte sich mir zu oder bezog mich in das Gespräch ein. Ich schaute aus dem Fenster in der Westwand, wobei ich so zu tun versuchte, als hätte ich mich bewusst für mich allein gesetzt, und verleibte mir, so schnell ich konnte, mein Brot ein. Jai oder Joem sollten nicht sehen, dass ich sie beachtete.

Als ich mit dem Essen fertig war und aufstand, versuchte ich erneut, Jais Blick aufzufangen. Sie wandte sich Joem zu und sagte etwas, worauf Joem nachdrücklich nickte. Ich starrte geradeaus, als ich das Herdhaus verließ. Hatte die Lippen fest zusammengepresst. Ich war ohne Jai fertiggeworden, bevor sie zu uns ins Kloster kam, ich würde auch jetzt ohne sie fertigwerden.

An diesem Abend musste ich allein die Schatzkammer besuchen, dabei wünschte ich mir gerade an diesem Abend mehr denn je Gesellschaft. Schwester O war nicht in ihrem Zimmer, als ich anklopfte, doch ich darf mir den Schlüssel auch dann holen, wenn sie nicht da ist, also nahm ich ihn an mich und ging im schwindenden Abendlicht über den Tempelhof zum Haus der Erkenntnis. Schon als ich die Tür öffnete, kam die Angst. Ich wünschte, Jai wäre jetzt an meiner Seite gewesen. Steifbeinig ging ich durch den Korridor. Die Tür zur Krypta kam immer näher. Es war das erste Mal, nachdem die Hagga zu mir gesprochen hatte, dass ich allein daran vorbeigehen musste. Ich hielt den Schlüssel ganz fest umfasst, wie zum Schutz, wie einen Dolch. Als ich die Tür erreichte, rannte ich schnell und leise daran vorbei, und obwohl ich die Hagga nicht hörte, wusste ich, dass sie da war. Hinter der Tür. Und ihre Zeit abpasste.

Als die Tür der Schatzkammer hinter mir zufiel, fühlte ich mich endlich sicher. Ich atmete tief den vertrauten Geruch von Staub und Pergament ein. Blieb ein Weilchen stehen und atmete nur. Aber es war so anders, ohne Jai hier zu sein. Es war wie vor ihrer Zeit und doch wieder nicht. Ich hatte mich an ihre Gesellschaft gewöhnt. Hatte mich daran gewöhnt, dass wir darüber diskutierten, welche Bücher wir auswählen sollten, daran, sie umblättern zu hören, und daran, mich mit ihr über das, was wir gelesen hatten, zu unterhalten, wenn wir die Tür zur Schatzkammer abschlossen und durch das abenddunkle Haus gingen.

An diesem Abend wählte ich die alten Geschichten über die Urschwestern. Ich habe schon immer gern gelesen, wie sie auf die Insel kamen, wie sie kämpften, um das Haus der Erkenntnis zu bauen, wie sie sich anfangs von Fischfang und wilden Früchten und Beeren ernährten. Ihr Leben war hart die ersten Jahre auf der Insel. Erst als sie einige Jahrzehnte später die Blutschneckenkolonie entdeckten und das Silber ins Kloster zu fließen begann, wurde ihr Dasein etwas leichter.

Ich lese gern über die erste Novizin, die auf die Insel kam, und darüber, wie sich deren Ruf verbreitete und das Kloster zu einem Zufluchtsort für Ausgesetzte und Verfolgte wurde. In diesen Geschichten schwelgte ich jetzt, um jenes Gefühl der Sicherheit heraufzubeschwören, das sie mir stets vermittelt haben.

Es war schon später Abend und das Licht, das durch das Fenster fiel, nur noch spärlich und grau. Still und wuchtig zogen sich, voll von Schätzen, die hohen Bücherregale an den Wänden hin. Das hatten die Urschwestern, als sie hierherkamen, vor Augen gehabt. Wie sie den nachfolgenden Generationen von Frauen Wissen bewahren würden. Was hatten sie empfunden, als sie sich auf die Insel retteten? Was hatten sie gedacht?

In der Stille, die hier herrschte, hörte ich, wie die Tür zum Haus der Erkenntnis geöffnet wurde und wieder zuschlug. Auf dem langen Korridor näherten sich rasche Schritte, und dann wurde die Tür zur Bibliothek aufgerissen.

»Da bist du ja. Schwester O hat gesagt, dass ich dich hier finden würde.« Schwester Loeni blieb an der Tür stehen und verschränkte die Hände vor dem Bauch. »Ich weiß, es ist spät und du hast hart gearbeitet, aber Schwester Ers hat gerade entdeckt, dass ein Baum ein Loch in das Dach des Vorratshauses gerissen hat. Das müssen wir sofort flicken, wenigstens provisorisch, damit die Nahrungsvorräte nicht verderben, wenn es zu regnen anfängt. Du musst mit anpacken.«

»Ich bin so müde«, sagte ich leise. Es stimmte. Als ich unter Schwester Loenis wachsamem Blick die Bücher an ihren Platz zurückstellte, zitterten mir die Arme so sehr, dass ich mit den schwersten Werken zu kämpfen hatte. Schwester Loeni schnalzte missbilligend mit der Zunge und schüttelte den Kopf.

»Wenn ich für die Bibliothek zuständig wäre, dürftest du nicht ständig hierherrennen. Schwester O lässt dir zu viel Freiheit, ja wirklich. Sie sollte dich nicht derart bevorzugen.«

Sie bevorzugt mich doch überhaupt nicht, dachte ich, doch laut sagte ich: »Gibt es keine andere, die mit anpacken kann?«

Widerstrebend schloss ich die Tür hinter mir ab und gab Schwester Loeni, die auffordernd die Hand ausstreckte, den Schlüssel.

»Wir arbeiten schon zu mehreren daran, Maresi. Die Übrigen haben anderweitig zu tun. Und nun mach, beeil dich. Es dauert nicht lange, dann kannst du zu Bett gehen. Mit Lesen ist dagegen Schluss für heute.«

Es dauerte aber doch lange, den Baum wegzuräumen und das Dach zu flicken. Als wir endlich fertig waren, war es Nacht. Ich war so müde, dass mir der Kopf wehtat, meinen Körper aber hatte eine große Unruhe ergriffen. Irgendetwas hielt mich davon ab, ins Novizinnenhaus zu gehen und mich ins Bett zu legen. Ich musste unbedingt den Horizont sehen, Einsamkeit atmen. Als gerade keine Schwester hersah, schlich ich in den Schatten davon, öffnete die Ziegenpforte und stieg den Berghang hinauf.

Ich kenne den Berg oberhalb des Klosters ebenso gut wie das Haus der Erkenntnis. Doch jetzt sah alles anders aus. Steine waren den Hang hinuntergerollt und Bäume und Äste herabgefallen. Ich konnte in der Dämmerung den Pfad nicht mehr ausmachen und hatte mich bald verirrt. Plötzlich befand ich mich viel zu weit nördlich, oberhalb des Tempels der Rose. Ich setzte mich auf einen Stein und zog mir meine Strickjacke fester um die Schultern. Im Westen leuchteten die ersten Sterne. Von einem kühlen Nachtwind gestreichelt, lag das Meer silbrig glitzernd unter der Sichel des zunehmenden Mondes. Das Kloster ruhte in der Dunkelheit unter mir. Alle schliefen. Nur im Haus der Mondgöttin und in Schwester Os Fenster brannte noch Licht. Unter mir brummelte und seufzte die Insel Menos und machte sich zum Schlafen bereit. Sogar die Abendvögel hatten sich schon zur Ruhe begeben. Die Stille, die Schönheit und die Sichel des Mondes wirkten beruhigend auf mein Gemüt, doch ganz legen wollte sich meine Unruhe nicht. Ich dachte an Jai und daran, dass sie meine Freundin war, seit sie hierherkam, sich jetzt aber von mir abgewandt hatte. Ich verstand nicht, warum.

Schließlich waren meine Zehen steif von der Kälte der Nacht, und mir wurde klar, dass es Zeit war zurückzugehen. Ich stand auf und bewegte mich tastend in die Richtung, in der ich den Pfad vermutete. Vom Laub, das der Sturm von den Bäumen gerissen hatte, und von der nackten Erde war der Hang glitschig. Ich rutschte mehrmals aus und wusste nicht genau, wo ich mich befand. Vor mir tauchte ein Gestrüpp auf, ich konnte mich nicht erinnern, es schon einmal gesehen zu haben.

Plötzlich trat ich durch etwas Weiches. Unter meinen Füßen gab der Boden nach, und ein Loch öffnete sich. Ich konnte mich gerade noch nach vorn werfen, sodass ich nicht ganz in dieses Loch fiel, sondern nur bis zur Taille. Der Sturm musste eine unterirdische Höhle freigelegt haben.

Um mich herum raschelte es. Im schwachen Schein des Mondes leuchteten Hunderte von Schmetterlingen, die aus dem Gestrüpp aufflogen. Ihre Flügel glänzten silbrig und grau und wirkten in dem spärlichen Licht unnatürlich groß. Die Zahl der Schmetterlinge schien kein Ende zu nehmen, immer mehr und mehr und noch mehr flogen aus den Büschen auf und hinaus in die Nacht. Das war so schön, dass ich in dem Loch hängen blieb und hingerissen zuschaute. Es war wie ein Gutenachtgruß der Insel selbst.

Als der letzte Schmetterling aufgeflogen war, hörte ich die Stimme.

Maresi, wisperte sie. Meine Tochter.

Sie kam aus dem Loch unter mir. Dort in der Finsternis, da war sie. Dort wartete die Hagga. Ich spürte ihre Kälte an meinen Füßen. Spürte, wie sie nach mir tastete. Ich strampelte und schrie laut, um ihre Stimme zu übertönen.

»Du bekommst mich nicht!«, schrie ich. »Ich gehöre dir nicht!«

Ich krabbelte aus dem Loch heraus, außer Reichweite für die Kälte der Hagga. In dem Gestrüpp um mich herum raschelte es noch immer. Zuerst glaubte ich, da seien noch mehr Schmetterlinge, aber es waren keine Schmetterlinge mehr, sondern schlanke Gestalten, die sich rings um meine Füße durch das Gras wanden. Schlangen. An die zehn, nein, fünfzig Schlangen schlängelten sich zischend aus dem Gestrüpp davon. Sie krochen in Hohlräume, unter Steine, zwischen knorrige Zypressenwurzeln. Ich stand mucksmäuschenstill. Auf der Insel ist nur selten eine Schlange zu sehen, und jetzt waren da mehr, als ich in meinem ganzen Leben je gesehen hatte. Mir fiel die Klinke der Tür zur Hagga ein, und schon hatte mich der Schrecken fest im Griff. Ich wurde hin- und hergerissen zwischen dem Wunsch, von dem Loch und der Stimme, die mich dort unten rief, wegzurennen, und der Angst vor den Schlangen. Erst lange nachdem die letzte Schlange verschwunden war, wagte ich einen ersten Schritt zu machen. Und dann noch einen. Bei jedem stampfte ich so fest auf, wie es meine Sandalen zuließen, um die Schlangen zu vertreiben. Wenn ich konnte, die Hagga selbst zu vertreiben.

Ich brauchte eine Ewigkeit, um wieder auf den Pfad zu gelangen. Als ich ihn in der Dunkelheit endlich gefunden hatte, rannte ich zur Ziegenpforte hinunter. Ich hatte sie beim Weggehen nur angelehnt, jetzt schloss ich sie.

Ich habe sie geschlossen, das weiß ich. Ich kann nach wie vor den Knall hören, mit dem ich sie hinter mir zuzog. Aber ich kann mich nicht erinnern, ob ich sie verriegelt habe.

Ich war so müde. Hatte solche Angst vor der Hagga. Ich wollte in mein Bett, wollte in die Sicherheit unter meiner Decke. Nach der Arbeit dieses Tages zitterten mir die Beine, und die Arme taten mir weh. Ich verriegele die Pforte doch immer, aber so sehr ich mein Gedächtnis auch anstrenge, ich kann mich nicht entsinnen, ob ich sie auch in jener Nacht verriegelt habe.

Ich schlüpfte in mein Bett. Ein Weilchen horchte ich auf die Atemzüge der anderen Mädchen. Ich wusste, wenn ich die Hand ausstreckte, würde Jai sie nicht ergreifen. Doch ich war so erschöpft, dass mich der Schlaf schnell in seiner Gewalt hatte und mich wie ein Grab umgab. Ich schlief tief und traumlos und brauchte lange, um an die Oberfläche zu schwimmen, als ein rhythmisches Geräusch in meinen Schlaf drang.

Bis zum Morgengrauen war es noch lange hin. Das Geräusch, das mich geweckt hatte, kam vom Fenster her. Ein rhythmisches, hartes Klopfen.

Jai saß aufrecht in dem Bett neben meinem und hatte die Hände krampfhaft um den Rand der Wolldecke geklammert. Mit aufgerissenen Augen starrte auf das Fenster.

Draußen flatterte und raschelte es. Irgendetwas Großes krachte gegen die Scheibe. Dann setzte das Klopfen wieder ein und wurde noch beharrlicher jetzt.

Dorjes Vogel gab einen pfeifenden Laut von sich. Dorje sprang aus dem Bett und lief ans Fenster, und noch bevor ich sie daran hindern konnte, riss sie es auf, obwohl es Nacht war.

Da kam ein Koanvogel hereingeflogen, das Wahrzeichen des Klosters. Er drehte eine Runde durch den Schlafsaal und stieß einen einzigen schrillen Schrei aus. Rings um mich reckten sich schlaftrunkene Köpfe aus den Betten, Gestöhn und Proteste wurden laut. Jai ließ den Koanvogel nicht aus den Augen.

»Die Vögel …«, sagte sie leise. »Die Vögel warnen.«

Ennike war aufgewacht. Sie verfolgte wortlos unser Gespräch.

Dorjes Vogel schwatzte aufgeregt.

»Jetzt ist Brutzeit«, erklärte Dorje. »Die Koanvögel nisten auf der anderen Seite des Berges.« Wir beide sahen einander an.

»Im Osten gibt es geschützte Buchten«, sagte ich langsam.

»Dort sind sie an Land gegangen«, flüsterte Jai.

»Sie kennen die Berge nicht. Es wird eine Weile dauern, bis sie herfinden. Und es ist dunkel.« Dorje rief den Koanvogel mit einem pfeifenden Laut, und er kam sofort zu ihr. Sie strich ihm über das Gefieder, wobei ihr Vogel eifersüchtig zusah, und scheuchte den Koanvogel dann behutsam hinaus und schloss das Fenster. Ich setzte mich auf und schwang die Beine über die Bettkante.

Im selben Augenblick, in dem ich meine Füße auf den Boden setzte, spürte ich es. Die Hagga war ganz in der Nähe. Ich spürte ihren Hunger. Ihre Finsternis. Die Tür zu ihrem Reich war nach wie vor geschlossen, doch ihr stechender Odem kam durch die Nacht gewabert. Ich holte tief Luft.

»Sie sind in der Nähe. Vielleicht schon über dem Berg.«

Wir sahen einander an. Jai, Dorje, Ennike und ich. Stumm und reglos, und wir suchten tastend danach, was wir tun sollten.

Jai schlug die Wolldecke zurück. »Ich werde Schwester Nummel wecken.«

»Ich laufe zur Mutter«, sagte Dorje und war im nächsten Augenblick zur Tür hinaus.

Ennike rannte herum und rüttelte die Novizinnen, die noch nicht aufgewacht waren, aus dem Schlaf.

Ich blieb sitzen. Das Schiff, die Männer, sie berührten mich kaum. Nicht sie fürchtete ich. Was mir die Glieder zu Eis erstarren ließ, war der Gedanke an die Stimme der Hagga. Ich konnte mich nicht bewegen. Mein Herz schlug wild. In meinen Armen spürte ich wieder das Gewicht von Anners Körper. Ich hatte versucht, sie zu beschützen, hatte ihr etwas von meinem Essen gegeben, doch sie war schon von Geburt an ein schwaches Kind gewesen. Krank. Es gelang mir nicht, sie zum Essen zu bewegen. Ihr Fieber zu senken. Sie konnte dem Lockruf der Hagga nicht widerstehen. Sie ließ mich mit leeren Armen zurück.

Als Schwester Nummel den Raum betrat, saß ich immer noch so da.

»Wie könnt ihr euch so sicher sein«, fragte sie Jai, die hinter ihr hereinkam. »Ein einzelner Vogel ist noch kein Zeichen.« Sie sah die halbwachen Novizinnen an, ihre erschrockenen Gesichter.

»Mal ganz im Ernst, Maresi«. Schwester Nummel fasste mich scharf ins Auge. »Ich weiß, sie hören auf dich, aber das darfst du nicht missbrauchen. Denk an die Jungnovizinnen. Sie werden außer sich sein vor Angst.«

Die Jungnovizinnen. Sie mussten aus den Betten. Der Gedanke an sie belebte meine erlahmten Glieder. Rasch zog ich meine Strickjacke über und schlüpfte mit dem linken Fuß in eine Sandale. Ich hüpfte auf einem Bein zwischen den Betten hindurch und zog dabei auch die andere Sandale an. Schwester Nummel protestierte, ich verstand aber nicht, was sie sagte. Jai sah mich an und nickte mir kurz zu. Sie riss der Novizin, die am nächsten lag, die Decke weg.

»Los, sofort aufstehen! Zieht euch an. Warm. Über die Nachthemden. Jetzt.«

Ich stürmte an Ennikes Bett vorbei in den Schlafsaal der Jungnovizinnen. An der Tür blieb ich stehen und sah die schlafenden Köpfchen auf den weißen Laken. Schlanke Mädchennacken. Halboffene Münder. Heo. Ismi. Leitha, Sirna und Peane. Ich hatte noch Jais Worte im Ohr. Er wird sich an allen rächen, die mich bei sich aufgenommen haben. An allen. Und ich spürte die Hagga. Wie sie uns zu ihrer Tür hinzog.

»Los, Mädchen, aufstehen«, flüsterte ich, um sie nicht zu erschrecken. »Ihr müsst jetzt sofort aufstehen. Zieht euch an.«

Sie waren es alle miteinander so gewohnt, mir zu gehorchen, dass sie sich aufsetzten und die Arme ausstreckten, um sich anziehen zu lassen. Der Schlaf, der ihnen noch in Aug und Mund saß, hielt sie davon ab, Fragen zu stellen. Ich scheuchte sie vor mir her in den anderen Schlafsaal, wo Schwester Nummel mit wütend vor der Brust verschränkten Armen stand. Die älteren Novizinnen bildeten einen verschreckten Haufen, sahen von mir zu Schwester Nummel und wussten nicht, wem sie glauben sollten. Als Ismi sie sah, brach sie in Tränen aus. Heo legte ihr ein spilleriges Ärmchen um den Hals.

»Weine nicht, Ismi. Maresi ist doch da. Sie beschützt uns.« Heos Stimme war ruhig und voller Zuversicht.

Beinahe hätte ich sie im Stich gelassen. Meine Angst hatte uns ein gehöriges Maß kostbarer Zeit gekostet.

Jai kam gerannt, und ich ließ die Jungnovizinnen einen Augenblick stehen und folgte ihr auf den Hof. Ich hörte, dass Schwester Nummel uns folgte. Die schmale zunehmende Mondsichel stand tief am Himmel. Möge die Göttin uns beistehen, ihre Kraft ist im Augenblick sehr gering, dachte ich. In dem spärlichen Licht konnte man nicht viel sehen. Der Innenhof war leer. Die Nacht breitete sich dicht über die Insel. Schwester Nummel stellte sich hinter mich, holte tief Luft und wollte gerade zu schelten anfangen.

Da ertönte beim Herdhaus oben ein Schrei. Wir erkannten alle Cissils Stimme. Dann ein Rasseln. Ein metallisches Rasseln. Eine Tür schlug zu. Noch ein Schrei. Stille.

»Die Ziegenpforte«, flüsterte Schwester Nummel. »Sie sind durch die Ziegenpforte gekommen.«

»Das Herdhaus.« Ich bekam das Wort kaum über die Lippen. Cissil, Joem und Schwester Ers schliefen dort.

Zwei helle Gestalten kamen die Mondtreppe heruntergelaufen. Die Mutter und Dorje. Gefolgt von einem flatternden dunklen Wesen. Vogel.

»Hinauf in den Tempelhof«, sagte die Mutter im Vorbeilaufen tonlos. »Sie haben uns umzingelt. Ich habe sie vom Mondhof aus gesehen. Ein paar warten vor dem Haupteingang, falls wir versuchen sollten, auf diesem Weg zu fliehen. Dort können sie nicht herein. Sie müssen über die Ziegenpforte gekommen sein.«

Sie hatte noch nicht zu Ende gesprochen, da waren Jai und ich schon im Novizinnenhaus.

»Raus. Die Männer sind hier. Wir sollen in den Tempelhof hinauf, jetzt gleich.«

Ich nahm Leitha, die Kleinste, auf den Arm und Heo bei der Hand und rannte los. Jai folgte mir mit Ismi und Peane an der Hand, und ich sah, dass Ennike sich Sirna gegriffen hatte. Ich vernahm das Geräusch rennender Füße hinter mir, als alle anderen Novizinnen sich anschlossen. Draußen wartete Schwester Nummel, und ich hörte, wie sie uns zählte, als wir an ihr vorbeiliefen.

Noch nie war mir die Abendtreppe so lang vorgekommen. Leitha klammerte sich so fest an meinen Hals, dass ich kaum Luft bekam. Meine Schritte musste ich an die von Heo anpassen. In der Dunkelheit konnte ich kaum sehen, wohin ich meine Füße setzte, und ich stolperte oft, stieß mir das Schienbein an und schürfte mir die Zehen auf.

Zu guter Letzt kamen wir auf dem Tempelhof an. Dort hatten sich schon alle Schwestern und die Mutter versammelt.

»Das kann ich nicht zulassen«, sagte die Mutter gerade leise zur Rose, als ich mich neben sie stellte. »Nie und nimmer.«

»Sie werden es so oder so tun«, erwiderte die Rose. Sie war blass und stand sehr aufrecht. »Das weißt du. Auf diese Weise kann ich aber vielleicht die anderen schützen.« Ihr Blick glitt über mich und die anderen Novizinnen hinter mir und wieder zurück zu Mutters Gesicht. »Die Kleinen.«

»Eostre«, sagte die Mutter und ihre Stimme war kaum ein Flüstern.

»Ich bin nicht mehr Eostre. Ich bin die Dienerin der Rose, ich bin die inkarnierte Jungfrau. Dies ist meine Domäne.«

»Wir müssen die Treppe blockieren«, sagte Schwester O harsch. »Und zwar sofort. Sie sind schon auf dem Innenhof, hört. Sie durchkämmen das Novizinnenhaus und die Leibesfreude.«

»Das ist unmöglich«, entgegnete Schwester Loeni. »Das schaffen wir nicht.«

»Wir müssen es versuchen.« Die Mutter wandte sich mir zu. »Maresi, du erinnerst dich, worum ich dich einmal gebeten habe. Geh mit den Kindern in das Haus der Erkenntnis. Öffne die Krypta, und führe sie hinein. Das ist der sicherste Ort auf der Insel. Es dauert hoffentlich einige Zeit, bis sie dahinterkommen, dass da eine Tür ist. Verbarrikadiert sie von innen, wenn ihr könnt. Und nimm Jai mit. Die Göttin sei mit euch.« Die Mutter sah ernst die anderen Novizinnen an. »Wollt ihr mit Maresi und Jai gehen?«

Ich rückte Leitha auf meiner Hüfte zurecht. »Kommt! Beeilt euch!« Ich hörte wütendes Geschrei und rohes Gelächter vom Innenhof herauf und trat den Rückzug ins Haus der Erkenntnis an.

Ennike schüttelte den Kopf. »Ich nicht. Wenn hier überhaupt niemand in Jais Alter ist, werden sie doch bloß misstrauisch. Dann suchen sie überall nach euch. Wenn aber ein paar von uns hierbleiben, lassen sie sich vielleicht täuschen.«

»Ich bleibe auch hier«, sagte Dorje. Toulan nickte wortlos.

Ich konnte nicht warten. Als ich die Tür zum Haus der Erkenntnis aufriss und die Kleinen hineinscheuchte, warf ich kurz einen Blick über die Schulter. Mit dem Gesicht zur Treppe hatten sich die Schwestern auf dem Tempelhof wie eine Mauer vor den Novizinnen aufgebaut. Zuvorderst stand die Mutter, sie hatte die Arme erhoben.

Nicht eine der Novizinnen war mit uns mitgekommen.

Jai und ich verschlossen gemeinsam die Tür zum Haus der Erkenntnis hinter uns, bevor wir mit den Kleinen auf dem Arm und an der Hand weitereilten. Bei der Tür zur Krypta blieben wir stehen. Nur mit knapper Not konnte ich im Dunkeln die Schrift erkennen, das Einzige, was die Tür bezeichnete und sie von der restlichen Wand des Korridors abhob.

»Wie macht man die auf?«, fragte Jai flüsternd.

»Ich war noch nie dort«, antwortete ich leise. So nahe an der Tür zu stehen, die in das Reich der Hagga hinunterführte, machte mir weiche Knie. »Aber Schwester O hat gesagt, man brauche nur zu wissen, dass da eine Tür ist.«

Ich legte die Hand auf die Schrift und drückte. Lautlos glitt ein großer Steinblock zurück und gab eine Treppe frei, die in eine undurchdringliche Dunkelheit hinunterführte. Ein eiskalter Zug ließ die kleinen Mädchen erschaudern. Ansonsten waren sie ganz ruhig. Wahrscheinlich verstanden sie nicht recht, was vor sich ging. Sie weinten nicht, und sie quengelten nicht. Ich aber spürte den Odem der Hagga und schluckte.

»Sollen wir da runter?«, fragte Heo.

»Ja, aber wir brauchen Licht«, antwortete ich. »Sonst können wir fallen und uns wehtun. Jai, geh mit den Mädchen hinein. Ich hole Lampen. Wenn ihr Geräusche hört, dann macht sofort die Tür zu.«

Jai scheuchte die Mädchen durch die offene Tür. Ich rannte den Korridor entlang zu unserem Lehrsaal. Dort gab es für die wenigen Male, an denen wir zur Abendzeit Unterricht hatten, Lampen und Zünder. Als ich mit zitternden Händen zwei Öllampen an mich nahm, hörte ich von draußen auf dem Hof etwas, was ich schon jahrelang nicht mehr gehört hatte.

Den Klang von Männerstimmen.

Ich musste wissen, was da passierte. Leise stellte ich die Lampen auf einen Tisch und schlich ans Fenster.

Die Männer waren die Abendtreppe heraufgekommen. Im Schein der schmalen Mondsichel konnte ich ihre Gesichter nicht unterscheiden. Sie bildeten gleichsam einen dichten Klumpen Dunkelheit vor der Mutter, die, das graue Haar über den Rücken gebreitet, mit erhobenen Armen dastand. Hinter ihr die Schwestern und hinter den Schwestern die Novizinnen, die in ihren weißen Nachthemden wie Kronblätter von Apfelblüten bebten. Die Männer bildeten eine vibrierende Masse mühsam zurückgehaltener Gewalt, bereit, jeden Augenblick die zarten Blüten auszureißen und sie ins Meer zu werfen, an den Felsen zu zerquetschen, sie auf die spitzen Waffen zu spießen, die da und dort im Mondschein blinkten. Ich sah wilde blonde Bärte, rasierte Köpfe, mit seltsamen Zeichen tätowierte Hände.

Und die Mutter schutzlos gegenüber diesem Angriff. Lediglich ausgestreckte Hände.

»Männer sind auf dieser Insel verboten.« Ihre Stimme war so klar und scharf, dass sie das Gerassel aus Stahl und zornigen Stimmen durchschnitt, und auch die Fensterscheibe zwischen mir und dem Hof.

»Männer sind in diesem Kloster verboten.« Ihre Stimme schwankte nicht. Sie war wie das Dröhnen der Blutglocke. »Verlasst uns augenblicklich. Kehrt auf euer Schiff zurück. Segelt ab, und ihr mögt so lange leben, wie euer Lebensfaden bemessen ist.«

Ich sah die Mutter im Profil. Ernst. Mächtig. Ihre Stimme ließ die Männer zögern. Brachte sie dazu, nicht ihre Dolche zu ziehen und weiter vorzudringen. Sie erinnerten sich wohl an die Flaute und an den Sturm, die so plötzlich gekommen waren. Sie wichen zurück.

Da drängte sich ein Mann durch die Schar der anderen. Sein Kopf war nicht rasiert, sondern er hatte kurz geschnittene blonde Haare und einen sorgfältig gepflegten Bart. Welche Farbe seine Kleidung hatte, konnte ich nicht erkennen, nur dass der Kragen seiner Jacke reich bestickt und das Heft seines Dolches verziert waren. Ich wusste sofort, wer er war.

Jais Vater.

»Wo ist sie? Wo ist die Hure?«

Im Angesicht der Mutter, ihrer Stärke und ihrem Ernst, zögerte er ein wenig. Doch er wich nicht zurück. Er verstärkte nur den Griff um das Heft seines Dolches.

»Gib mir, was mein ist, Weib, und ich werde euch in Frieden lassen und euch nichts zuleide tun.«

Seine Augen aber sagten etwas anderes als sein Mund.

»Du irrst dich«, sagte die Mutter ruhig und noch immer mit erhobenen Hände. Sie zitterten nicht. »Hier gibt es nichts, was dein ist. Und wenn hier jemand Schaden erleiden wird, so seid ihr es, du und deine Männer.«

Da erhob Jais Vater die Hand und schlug der Mutter die Arme herunter, seine Männer schauten erschrocken drein, aber nichts geschah.

»Hört auf, wie Hunde zu zittern«, donnerte er. Er beugte sich zur Mutter vor. »Wo ist sie? Wo ist meine«, er spuckte das Wort förmlich aus, »Tochter?«

»Sie ist jetzt meine Tochter«, erwiderte die Mutter ruhig. »Verschwindet!«

»Schweig!«, brüllte Jais Vater. Und seine Männer schrie er an: »Durchkämmt diese Gebäude. Okret, du führst eine Gruppe an. Und du, Vinjan, nimmst ein paar Männer mit. Ihr wisst, wen ihr zu suchen habt.«

Die Männer zogen ihre Dolche. Eine Handvoll umringten die Schwestern und Novizinnen. Einer stellte sich in die nächste Nähe von Schwester O und der Rose. Er schien etwas Besseres zu sein als die anderen Männer, trug eine Jacke, die im Mondschein wie Seide glänzte, und hatte einen Gabelbart, so blond, dass er schon fast weiß war. An seinem Gürtel hing ein Dolch mit Sägezahnklinge, der so lang war wie mein Unterarm. Auf den Händen und der Stirn hatte er etliche Tätowierungen. Er starrte die Rose an und fuhr sich bei geschlossenen Lippen immer und immer wieder mit der Zunge über die Zähne. Die Rose stand dem Meer zugewandt und hatte den Blick ins Leere gerichtet.

Die übrigen Kerle entfernten sich, angeführt von zwei Männern, die ähnlich wie Jais Vater gekleidet waren, der eine war alt, der andere jung. Sie kamen schnell wieder.

»Die Häuser sind leer, Bruder«, berichtete der Ältere und stellte sich neben Jais Vater. »Da ist niemand.«

»Das Haus da drüben ist verschlossen, Onkel«, sagte der Jüngere und zeigte auf das Haus der Erkenntnis. Er trug eine schwarze Jacke, ähnlich der von Jais Vater. Er sah nicht zu seinem Onkel hoch, sah auch die weiß gekleideten Frauen nicht an. Er hielt den Blick gesenkt und fingerte nervös an einem kleinen Dolch in seinem Gürtel.

»Na, dann schafft etwas her, womit man die Tür einschlagen kann!«, brüllte Jais Vater. »Macht schon!«

Ich sprang von der Fensternische herunter und schnappte mir die Lampen und den Zünder. Dann trat ich mir die Sandalen von den Füßen und rannte lautlos durch den Korridor zur Krypta zurück. Draußen vor der Tür waren die Stimmen der Männer zu hören, die hier etwas gedämpfter klangen. Worte konnte ich nicht unterscheiden. Doch bald würden sie etwas finden, womit sie die Tür einschlagen konnten. Sehr bald.

Ich gesellte mich zu den anderen, und Jai, die ebenfalls die Stimmen der Männer hörte, schob sofort die Tür hinter mir zu. Sie schloss sich lautlos. Erst als sie zu war, traute ich mich, die Öllampen anzuzünden. Bleiche Gesichter begegneten mir im Lichtschein. Die flackernden Flammen erleuchteten graue Steinwände und eine Wendeltreppe. Wir trauten uns nicht zu sprechen, und so stiegen wir schweigend im Gänsemarsch nach unten. Ich musste meine Angst hinunterschlucken und vorangehen. Die Treppe war nicht lang und mündete in einen niedrigen, länglichen Raum mit Natursteinwänden und Nischen zu beiden Seiten. Wir befanden uns ungefähr auf einer Höhe mit dem Innenhof. Ich sah mich um. Der Raum war kalt und schmucklos, wirkte aber nicht verlassen. Der Boden war sorgfältig gefegt und in der Mitte stand ein kleiner Altar mit Gaben für die Hagga: ein Winterapfel vom vergangenen Herbst, ein paar schöne Mondsteine, eine abgeworfene Schlangenhaut.

Jai und ich hielten jeweils eine Lampe und traten ein paar prüfende Schritte in den Raum. Das Licht glitt über die Nischen. In jeder Vertiefung lagen Gebeine von all den Schwestern, die auf Menos gelebt hatten und gestorben waren. Zwischen den Knochen und in den dunklen Augenhöhlen der Schädel verbargen sich die Schatten der Hagga. Nirgends hatte ich deren Gegenwart so deutlich gespürt wie hier, nicht einmal beim Mondtanz. Ich konnte die Tür zu ihrem Reich nicht sehen, aber ich wusste, dass sie, immerzu wartend, hier war und ihre Zeit abpasste. Still und ernst hielten sich die kleinen Mädchen in meiner und Jais Nähe. Der Raum war sehr lang und das hintere Ende lag im Dunkeln.

»Ich sehe nichts, womit wir die Tür verbarrikadieren könnten«, sagte Jai und hob ihre Lampe in die Höhe. Ich schluckte und schüttelte den Kopf.

»Wir können nur hoffen, dass sie sie nicht entdecken.«

Als wir am anderen Ende des Saales ankamen, stellte sich heraus, dass der Raum gar kein Raum, sondern eine natürliche Höhle war – der Teil eines ganzen Höhlensystems, den die Schwestern als Krypta für ihre Toten gestaltet und behauen hatten. Die Schmalseite der Höhle war mit einem großen, altersmorschen Holzportal blockiert. Daneben befanden sich sieben Nischen, etwas größer als die übrigen, und in jeder dieser Nischen lagen frische Blumen. Messingplaketten trugen die Namen der Toten: Kabira. Clarás. Garai. Estegi. Orseola. Sulani. Daera. Auf jeden Namen folgte ein verzierter Strich. Möglicherweise ein I. Hinterher habe ich mir darüber Gedanken gemacht, doch damals hatte ich überhaupt nicht darauf geachtet.

Ich sagte zu den Jungnovizinnen, sie sollten sich hinsetzen, und Jai und ich stellten unsere Lampen nebeneinander auf den Boden. Die Mädchen bildeten einen ordentlichen kleinen Kreis. Ganz so, als wären sie auf einem Ausflug an den Hängen der Weißen Frau. Als ich mich ebenfalls setzte, schmiegte sich Heo sofort in meine Arme.

»Kommen die Männer hierher?«, fragte Ismi.

»Sei nicht dumm«, antwortete Heo gelassen. »Maresi ist doch da. Die trauen sich gar nicht. Und wenn sie es versuchen«, hier gähnte sie herzhaft, »dann erinnerst du dich wohl noch an die Mondfrauen? Die werden bestimmt wieder Steine rollen.«

Bald schliefen sie alle ein, den Kopf im Schoß der nächsten und mit schmächtigen Ärmchen deren Leib umschlingend.

Jai dagegen konnte nicht stillhalten. Sie durchwanderte die Krypta in ihrer ganzen Länge und verschwand im Dunkeln, machte kehrt und kam zu uns zurück, immer und immer wieder. Mit wildem Blick und fest geballten Fäusten.

Als sie merkte, dass ich sie beobachtete, kam sie zu mir her.

»Es ist meine Schuld, dass das Kloster jetzt untergeht. Ihr werdet alle sterben, und den Tod habe ich in meinem Kielwasser mitgebracht. Ich hätte nie herkommen dürfen.« Sie streckte die Hand aus. »Gib mir bitte den Schlüssel für die Außentür. Ich gehe jetzt hinaus und ergebe mich. Vielleicht verschont er euch.« Sie lächelte, es war ein furchtbares, hoffnungsloses Lächeln. »Falls es draußen überhaupt noch jemanden zu verschonen gibt.«

»Du gehst nicht.« Ich rückte vorsichtig Heos Kopf zurecht, und sie seufzte leise im Schlaf. »Nicht jetzt und auch nicht später. Die Mutter sorgt für uns. Verlass dich darauf, sie wird nichts Schlimmes geschehen lassen.«

Glaubte ich selbst an das, was ich da sagte? Ich weiß es nicht. Ich wollte es glauben. Die Mutter hatte die Männer schon einmal vertrieben.

Aber sie war gescheitert. Die Männer waren trotzdem an Land gekommen. Sie waren hier im Kloster, mit blanken Waffen.

Jai stand vor mir, hielt noch immer die Hand ausgestreckt und hatte die Kiefer fest zusammengebissen.

»Gib mir den Schlüssel! Ich will nicht euer Blut an meinen Händen haben!«

»Schhh. Du weckst die Kleinen auf. Die Männer können nicht hier hereinkommen. Erinnerst du dich nicht an die Geschichte, die ich einmal erzählt habe? Das Haus der Erkenntnis schützt uns.«

Im selben Augenblick gab es ein fürchterliches knirschendes Geräusch. Es hallte durch den Berg, von oben vom Haus bis herunter zu uns.

Jais Blick begegnete dem meinen.

»Die Außentür!«

»Du kannst jetzt nirgends hingehen. Dann entdecken die Männer unser Versteck und die kleinen Mädchen. Wir bleiben hier, bis die Mutter uns holt.«

Ich sagte dies bestimmter, als ich mich fühlte. Die Kälte der Tür, der Odem der Hagga. Sie wartete. Sie forderte ihr Opfer. Ich wusste nicht einmal, ob uns überhaupt noch jemand holen konnte, ob es dazu überhaupt noch jemanden gab.

Jemanden ohne blanke Waffen.

Ich erwachte von einem undefinierbaren Geräusch. Ich lehnte mit dem Rücken an der kühlen Steinwand und hatte Heo schwer auf den Beinen liegen. Ich konnte kaum glauben, dass ich tatsächlich eingeschlafen war. Es kam mir wie ein Verrat an den anderen oben im Kloster vor. Ich war mir sicher, dass dort jetzt keine schlief. Falls sie überhaupt noch am Leben waren.

Ich beugte mich vorsichtig vor, um die Öllampen höherzuschrauben. Da bemerkte ich, dass eine der Lampen verschwunden war. Und verschwunden war auch Jai.

Behutsam hob ich Heo von meinem Schoß herunter. Sie wachte trotzdem auf und gab wie ein junges Kätzchen einen leisen, verschlafenen Laut von sich.

»Maresi, was ist?«

»Schhh, weck die anderen nicht auf. Ich sehe nur nach, wo Jai hingegangen ist.«

»Sie erforscht bestimmt die Höhle«, sagte Heo undeutlich, rollte sich zusammen und legte den Kopf auf Ismis Füße. »Die hat sie sich vorhin schon angeguckt, habe ich gesehen.«

Zuerst verstand ich nicht, was sie meinte. Doch dann entdeckte ich, dass etliche der morschen Bretter des Portals am Ende der Krypta herausgerissen waren.

Ich sah mich um. Die Lampe konnte ich nicht mitnehmen. Die Mädchen brauchten Licht, damit sie keine Angst bekamen. Auf dem Boden lag ein Stück von einem der Bretter, trocken wie Zunder.

Vorsichtig tröpfelte ich aus der Lampe ein wenig Öl auf das Brett und hielt es an die Flamme. Es fing sofort Feuer.

»Heo, ich bin gleich zurück«, sagte ich. Sie brummelte zur Antwort. Ich duckte mich durch das Loch, das Jai gemacht hatte, hinein in die Dunkelheit.

Die Höhle war hier enger, eher ein schmaler Gang mit unebenem Boden, der leicht bergan führte. Ich hielt das Brett in die Höhe, damit mich die Flamme nicht blendete, doch sie verlieh mir eher mehr Sicherheit, als dass sie mir den Weg erleuchtete. Mit der freien Hand strich ich an der Höhlenwand entlang. Ich durfte die kleinen Mädchen nicht lange allein lassen. Aber ich durfte auch Jai nicht ihrem Vater überlassen. Das konnte unmöglich die Absicht der Urmutter sein, unmöglich ihr Wille.

Ich dachte daran, dass Schwester O gesagt hatte, es seien wir Menschen, die einander Böses antun. Ich beschleunigte meine Schritte.

Die Flamme flackert auf und erlosch. Ich blieb stehen. Von allen Seiten rückte die Finsternis dicht an mich heran. Eine Finsternis, die, wie ich wusste, genauso undurchdringlich war wie auf der anderen Seite der Tür der Hagga.

Nein, nicht genauso undurchdringlich. Weit vorn schimmerte ein gelbwarmes Licht. Ich warf das Brett fort und lief, die Hände rechts und links an den Wänden des Ganges, auf dieses Licht zu.

Jai hielt die Lampe hoch und schaute nach oben. »Da, siehst du«, sagte sie, als ich schnaufend bei ihr ankam. Sie zeigte in die Höhe. »Der Nachthimmel. Da ist ein Loch.«

»Das darfst du nicht, Jai«, sagte ich, nachdem ich Atem geschöpft hatte. »Du bist jetzt eine von uns. Du gehörst ihm nicht mehr.«

»Eben deshalb muss ich es tun«, entgegnete sie und wandte sich mir zu. Sie war merkwürdig ruhig. »Weil ich eine von euch bin. Weil ihr mir ebenso lieb seid wie Unai.« Die Lampe beleuchtete ihr Gesicht von unten, sodass ihre Augen wie große, schwarze Löcher erschienen. »Du musst mir hinaufhelfen.«

»Nie und nimmer.«

Wir maßen einander mit dem Blick. Sie würde nicht nachgeben, das sah ich. Doch ohne meine Hilfe konnte sie das Loch in der Decke des Ganges nicht erreichen. Ich wandte das Gesicht nach oben. Sah einen Himmel, der in der ersten Stunde des Morgengrauens langsam hell wurde. In einer leichten Meeresbrise wiegten sich ein paar struppige Äste.

»Ich weiß, wo das ist«, sagte ich langsam. »Oberhalb des Tempels der Rose ein Stück den Berghang hinauf. Ich habe das Loch gestern entdeckt.«

Ich musste mir irgendetwas einfallen lassen, um Jai daran zu hindern, sich ihrem Vater auszuliefern. Sie war wild entschlossen. Nichts, was ich sagte, konnte sie noch davon abbringen. Wenn ich ihr hier nicht hinaufhalf, würde sie zur Tür zurückgehen und das Haus auf diesem Weg verlassen.

In der Finsternis um uns herum murmelte die Hagga. Ihre Worte schmeckten nach Tod. Dort über meinem Kopf war Licht. Himmel. Frische Meeresluft. Ein Weg fort von der Tür der Hagga.

»Ich könnte hinaufklettern und nachsehen, was oben vor sich geht.« Ich sah Jai an. Hoffte, dass sie nicht protestieren würde. »Aber dann musst du bei den Kleinen bleiben. Ihnen Ruhe und Sicherheit vermitteln. Sie sind jetzt deine Schwestern, Jai. Ich komme so bald wie möglich zurück und berichte, was ich gesehen habe.«

Jai schwieg lange. Im Schein der Lampe waren ihre Züge so verzerrt, dass ich ihr nicht ansehen konnte, was sie dachte. Schließlich nickte sie kurz. Sie stellte die Lampe ab und verschränkte die Hände zur Räuberleiter. Ich setzte den Fuß hinein, und mit Armen, die von monatelanger harter Klosterarbeit gekräftigt waren, hob sie mich hoch. Ich bekam mit beiden Händen eine Baumwurzel zu fassen und stützte mich mit dem anderen Fuß an der rauen Felswand ab. Ich kletterte ein Stückchen nach oben und krallte mich zwischen Licht und Dunkelheit fest. Ich konnte nirgends einen Halt entdecken und tastete mit einer Hand so lange, bis ich etwas fand, was mein Gewicht hoffentlich aushalten würde. Ich zog mich weiter nach oben und umklammerte die Baumwurzel nun mit den Füßen. Jetzt war es nicht mehr weit bis zu dem Loch. Ich konnte schon die Wurzeln und Äste sehen, die am Abend zuvor meinen Fall gebremst hatten. Die Felswand war nicht ganz senkrecht, ich fand mit Fingern, Knien und Zehen Halt und krauchte sie hinauf. Erreichte die Wurzeln und zog mich an ihrem haarigen Gewirr weiter und hinaus in das Morgengrauen. Oben auf festem Boden angekommen, drehte ich mich um und beugte mich in das Loch.

»Bevor die Sonne eine Handbreit über dem Horizont steht, bin ich zurück«, flüsterte ich. »Mach keine Dummheiten bis dahin, Jai.«

Sie reagierte nicht. Ihr Gesicht konnte ich dort unten nicht sehen, nur den schwachen Schein der Lampe und dazu eine weiß gekleidete Gestalt. Ich stand auf, um zu gehen. In diesem Augenblick ertönte aus dem Loch tief und heiser Jais Stimme.

»Sei vorsichtig, Maresi. Meine Schwester.«

Als Erstes bemerkte ich die Abwesenheit von Geräuschen. Keine Türen, die auf- und zugingen, keine knarrende Brunnenwinde, kein fröhlicher Lärm spielender Mädchen. Noch nie war es im Kloster so still und ruhig gewesen. Aus dem Ziegenstall drang das unruhige Gemecker der Ziegen zu mir, die auf das morgendliche Melken warteten, doch diese Laute verstärkten die ohrenbetäubende Stille nur noch.

Eine Stille, sehr ähnlich jener, die von der Tür der Hagga ausging.

Der Morgen graute, doch war die Sonne noch nicht aufgegangen, und das Kloster lag nach wie vor im Dämmerlicht. Von meinem Standort am Berghang aus konnte ich unter mir die vertrauten Formen der Klostergebäude erkennen. Mir am nächsten lag mit seiner Längsseite an dem steilen Berg der Tempel der Rose. Sein Dach verdeckte die Sicht auf den Tempelhof, aber ich konnte das Haus der Erkenntnis sehen und rechts davon den Garten der Erkenntnis. Sogar von hier oben erkannte ich, dass der Garten verwüstet war. Die Pflanzen waren mitsamt den Wurzeln herausgerissen oder in die Erde getreten worden. Die Meeresbrise trug den Geruch sterbender Pflanzen heran: süß, bitter, würzig.

Links der Innenhof lag im Dunkeln, und dahinter auf der Erhebung in Richtung der Weißen Frau war der Hof des Herdhauses. Die Tür zum Herdhaus stand offen.

Nirgends war ein Mensch zu sehen. Das erschreckte mich mehr, als es die Männer mit ihren glänzenden Dolchen und tätowierten Händen getan hatten.

Ich schlich an der Bergflanke entlang hinunter. Zuerst waren da Büsche und Zypressen, hinter denen ich mich verstecken konnte, weiter unten aber wuchsen nur Gras und die fleischigen Blätter der Korrwurzeln. Ich ging so leise wie nur irgend möglich. Zwischen der Schmalseite des Tempels der Rose und dem Haus der Erkenntnis ist ein enger Gang, er führt nirgends hin, sondern endet an der Mauer, die dort dicht hinter den Häusern verläuft. In diesem Bereich ist die Mauer nicht hoch, denn damit, dass jemand über die Berge kommen und das Kloster vom Nordosten her angreifen würde, hat niemand gerechnet. Mir war sie trotzdem zu hoch, um darüberzuklettern. Auf der Mauer saß Dorjes Vogel.

In dem schwachen Dämmerlicht waren seine blauen Schwanzfedern schwarz. Er hüpfte nervös auf der Mauer hin und her und schaute zum Tempelhof hinüber. Ich blieb genau unter ihm stehen.

»Vogel«, sagte ich und weiß bis heute nicht, warum ich das getan habe. »Vogel, wo ist Dorje?«

Vogel drehte sich auf der Mauer herum und schielte zu mir herunter. Seine dunklen Augen glänzten.

Dann stieß er einen kurzen Schrei aus und ließ sich auf meinem Kopf nieder. Mit spitzen Krallen scharrte er mir über die Kopfhaut und verhedderte sich in meinen Haaren. Ich hob die Hand, um das Tier zu entfernen, doch da hatten mich noch ein paar Krallen am Unterarm gepackt. Mir waren die Haare ins Gesicht gefallen, sodass ich nicht richtig sehen konnte, was für ein Vogel das war. Ich schüttelte vorsichtig die Hand und merkte, dass mir ein weiterer Vogel auf der Schulter gelandet war. Und auch auf der anderen Schulter, und auf der Hand, überall packten mich Krallen, und obwohl sie spitz waren, verletzten sie mich nicht. Ich verlor den Überblick, wie viele Vögel es waren, und stand ganz still unter ihrem Gewicht, das plötzlich nicht mehr vorhanden war. Ich flog. Die Vögel hoben mich in die Höhe und setzten mich genauso schnell wieder ab, und schon waren sie lautlos verschwunden. Ich war mir nicht einmal mehr sicher, ob da überhaupt irgendwelche Vögel gewesen waren. Aber als Vogel mir vom Kopf auf die rechte Hand hüpfte und ich mir mit der linken die Haare aus dem Gesicht strich, befand ich mich auf der anderen Seite der Mauer. Von meinem Standort aus konnte ich durch den engen Gang zwischen dem Haus der Erkenntnis und dem Tempel der Rose direkt auf den Tempelhof sehen. Dort bewegten sich Schatten. Und jetzt hörte ich auch Stimmen. Tiefe, dunkle Stimmen, die nicht hierhergehörten.

Ich huschte zum Haus der Erkenntnis und drückte mich dort an die Querwand. Vogel flog von meiner Hand auf. Vorsichtig schielte ich um die Ecke.

Vogel hatte sich auf den Rand vor dem nächstgelegenen Rosenfenster gesetzt. Er klopfte mit seinem langen Schnabel an die Scheibe und krächzte verwaist. Vom Hof unten flog ein Stein hinauf. Er verfehlte Vogel um Haaresbreite und durchschlug stattdessen das rote Glas. Auf dem Hof erscholl Hohngelächter. Vogel erhob sich mit Gekrächz in einer Wolke krauser roter und blauer Federn, ließ sich aber gleich wieder nieder, obwohl er sich dadurch noch mehr Steinwürfen aussetzte.

Dorje musste im Tempel sein.

Die Schatten der Männer bewegten sich auf dem Hof hin und her. Als genau neben Vogel noch ein Stein eine Fensterscheibe zertrümmerte, gab er auf und setzte sich auf den Dachfirst. Ich hörte Gelächter und tiefe Stimmen. Einer der Männer erschien in meinem Blickfeld. Er stand mit dem Rücken zu mir. Er hatte einen rasierten Kopf und Schenkel, so dick wie Baumstämme. Ich erkannte ihn an seinem Dolch wieder: lang und mit Sägezahnklinge glänzte dieser an seinem Gürtel. Es war jener Mann, der etwas Besseres als die anderen in der Mannschaft zu sein schien. Der so nahe bei der Rose gestanden hatte. Seine tätowierte Hand umfasste einen großen Stein. An dieser Hand fehlten ein paar Finger. Der Mann spähte zum Dach hinauf, wo außer Reichweite für seine Steine Vogel saß.

»Wir haben sie bis jetzt nicht gefunden, warum sollten wir sie später finden?«, war von rechts eine Stimme zu hören, und der Mann drehte den Kopf in die Richtung des Sprechers. »Sarjan muss falsche Gerüchte gehört haben. Sie ist nicht hier. Wir sollten absegeln. Dieser Sturm war nicht natürlich, mag Sarjan sagen, was er will.«

Der Fingerlose zuckte die Schultern. »Dann sollten wir noch das tun, wofür wir eigentlich hergekommen sind. Anschließend können wir weitersegeln und woanders suchen.«

»Nach Hause segeln, meinst du doch hoffentlich«, sagte ein Dritter und schnaubte. »Ich habe gehört, wie dieser junge Schlappschwanz Vinjan erzählt hat, dass sie in dem Haus da oben jede Menge Silber gefunden hätten.« Er zeigte zum Mondhof hinauf. »Da ist unser Lohn.«

»Und da.« Der Fingerlose deutete mit dem Stein auf den Tempel der Rose und die Männer brachen in schallendes Gelächter aus.

Ich musste es irgendwie schaffen zu sehen, was im Tempel vor sich ging.

Unmittelbar hinter mir war die niedrige Mauer, die den Garten der Erkenntnis umgibt. Sie verläuft im rechten Winkel zu der Mauer, die sich um das ganze Kloster zieht. Ich stieg hinauf und balancierte zu der höheren Mauer. Von hier aus war es keine Kunst, auf deren Krone zu klettern. Sie war breit, und man konnte leicht darauf gehen. Es gab dort nichts, was Deckung geboten hätte, also ließ ich es darauf ankommen und rannte auf der Mauer entlang und an dem engen Gang vorbei, wo mich die Männer vom Tempelhof aus sehen konnten, falls sie in diesem Augenblick zufällig in meine Richtung schauten. Das schien nicht der Fall gewesen zu sein, denn ich hörte sie nicht schreien. Ich erreichte die Rückseite des Tempels und war nun auf gleicher Höhe mit einem der hohen Fenster. Diese sitzen in tiefen Nischen. Mit einem Sprung war ich in der Fensternische. Die Scheibe bestand aus farbigem Glas, und mit Glück konnte ich besser hineinsehen, als sie von drinnen mich sehen konnten.

Ich legte die hohlen Hände um die Augen und schielte hinein.

Es dauerte eine Weile, bis meine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Dann sah ich den Tempelsaal vor mir. Zusammengepfercht standen die Novizinnen und Schwestern still und reglos zwischen den Säulen. Mit dem Rücken zu mir und das Gesicht dem Eingang zugewandt. Ich versuchte sie zu zählen, waren denn alle da? Ich dachte an Cissil, Schwester Ers und Joem, die allein im Herdhaus oben gewesen waren, als die Männer kamen. In dem spärlichen Licht ließ sich schwer etwas erkennen, und so oft ich auch zählte, kam ich jedes Mal auf eine andere Zahl. Doch dann bewegte sich an einer der Säulen eine Novizin, und das Licht, das durch das rote Fenster fiel, brachte ihre kupferfarbenen Locken zum Leuchten. Cissil. Sie hatte es also geschafft.

Noch eine Weile später konnte ich auch die Männer unterscheiden. Zwei an der Tür. Und auf dem Podium drei, sie spielten Würfel.

Würfel. Im Tempel der Rose.

Ich wusste ja, dass die Männer allein dadurch, dass sie hier an Land gegangen waren, die Insel entweiht hatten, aber dies traf mich härter als alles andere. Männer, im Tempel der Rose. Der Göttin war es nicht gelungen, sie fernzuhalten.

Da wurde die Tür des Tempels aufgerissen. Ein Mann mit kurz geschnittenen blonden Haaren und sorgfältig gepflegtem Bart stürmte herein. Jais Vater. Ihm folgten die Männer, die, wie ich beobachtet hatte, von ihm Befehle erhalten und ihn Bruder und Onkel genannt hatten. Alle drei trugen einen silbrig glänzenden krummen Dolch am Gürtel. Am kostbarsten war mit seinen roten Steinen am Griff der von Jais Vater. Sie gingen an der Frauenansammlung vorbei und bestiegen mit wenigen langen Schritten das Podium.

»Wo ist sie?«, zischte Jais Vater. Seine leise Stimme klang bedrohlicher, als wenn er geschrien hätte. »Ich will mit eurer Leiterin sprechen.«

In die Frauenansammlung kam Bewegung. Die Mutter bahnte sich einen Weg zur Treppe. Jais Vater deutete auf sie.

»Ein letztes Mal: Wo ist meine Tochter?«

Die Mutter erwiderte seinen Blick, antwortete ihm aber nicht. Er stieß einen Fluch aus, stieg die Treppe hinunter und schlug die Mutter auf den Mund, dass ihr der Kopf nach hinten schleuderte. Doch sie wich keinen einzigen Schritt zurück. Die drei Männer, die Würfel gespielt hatten, sprangen auf, aber es passierte nichts.

»Da seht ihr es!« Er wandte sich den Würfelspielern zu. »Ihr habt Angst vor denen, sie besitzen aber gar keine magischen Kräfte. Der Sturm war wie alle anderen, die unser Schiff schon getroffen haben, damit hatten die hier nichts zu tun. Das sind ganz gewöhnliche schwache Frauen, genau wie die daheim.« Langsam, als würde er eine Klasse von Novizen unterweisen, zog er seinen Dolch und drückte ihn der Mutter an die Brust. Prüfend, wie um zu sehen, wie viel Kraft erforderlich wäre, der alten Frau den Stahl ins Fleisch zu treiben.

Sein Neffe, er hatte einen dünnen, blonden Oberlippenbart, machte eine Geste zum Kloster hin. »Wir haben jedes Gebäude mehrmals durchsucht, Onkel Sarjan. Sie ist nicht hier. Sie muss geflohen sein, bevor wir angekommen sind. Womöglich schon, als der Sturm sich gelegt hat.« Er klang flehentlich.

»Halt den Mund, Vinjan«, zischte Jais Vater. »Sie ist hier. Ich weiß das. In der verschlossenen Bibliothek war jemand. Ich will wissen, wo sie geblieben ist.« Er fuhr herum und deutete mit dem spitzen Dolch auf seinen Neffen. »Es ist auch in deinem Interesse, sie zu finden, begreifst du das nicht? Mit dieser Schande auf unserem Namen wirst du nie jemanden finden, der seine Tochter mit dir verheiraten möchte. Du bekommst keine Arbeit, du wirst jedem ehrbaren Mann nur zum Gespött dienen.«

Vinjan wandte sich ab, aber ich konnte einen Ausdruck der Verzweiflung über sein Gesicht huschen sehen.

Sarjan wandte sich wieder der Mutter zu. »Wir verlassen eure Insel nicht eher, als bis ich sie gefunden habe. Ich kann warten. Aber«, er deutete mit dem Dolch auf die drei Würfelspieler, »die Mannschaft kann das nicht.«

Als die Mutter weiter schwieg, zuckte er die Schultern. »Dann habt ihr es euch selbst zuzuschreiben. Ich habe wirklich versucht, ein ehrbarer Mann zu sein und euch vor diesen Bestien zu schützen. Das sind gedungene Hilfen, verstehst du. Diebe, Seeleute ohne Arbeit, Männer auf der Flucht vor dem Gesetz. Sie wollen für ihre Mühe einen Lohn haben. Sie sind es jetzt leid zu warten.«

Sarjan trat zurück und warf in Richtung seiner Männer den Kopf herum. »Bitte sehr! Macht, was ihr wollt. Aber wartet, bis wir draußen sind. Ich möchte mir das nicht anhören.« Er gab seinem Bruder und seinem Neffen ein Zeichen, und sie folgten ihm die Treppe hinunter. Vinjan ging sehr schnell und hielt den Kopf gesenkt.

Obwohl die Tür hinter ihnen zugefallen war, rührten sich die Männer zunächst nicht. Sie musterten die Schwestern und Novizinnen misstrauisch. Fingerten an ihren Waffen. Sie fürchteten die Frauen, trotz allem. Seeleute wissen, dass eine Flaute nicht so plötzlich eintritt wie die, welche sie erlebt hatten. Und dass ein Sturm nicht aus dem leeren Nichts losbricht.

Doch da stand Cissil, das Licht fiel auf ihr Kupferhaar, und ihre Haut war weiß und glatt, und ein Mann ergriff mit der einen Hand sein Messer und mit der anderen Cissils Arm. Cissil versuchte sich loszureißen, aber sonst passierte weiter nichts. Der Mann lächelte breit.

»Bedient euch nur!«

Auf der Jagd nach Beute stürmten zwei andere sofort die Treppe hinunter und mitten unter die Frauen. An der Tür gab es vernehmlich Streit, denn einer der Wachleute musste auf dem Posten bleiben. So ganz trauten sie dem nicht, dass die Klosterfrauen sich nicht zur Wehr setzen würden. Und ich sah, wie einige von ihnen auf den Boden spuckten und den Stahl der Dolchklinge berührten, wie um sich gegen böse Kräfte zu schützen.

Cissil schrie. Jemand stürzte zu ihr und fasste sie an ihrem freien Arm. Joem.

»Nein«, rief sie. Ich hörte ihre Stimme ganz deutlich. »Nein, nicht sie …«

Und ich wusste, sie würde verraten, wo Jai war. Ich wollte schreien, hinstürmen und sie zurückhalten. Mein Herz schlug so wild, dass es mir ganz schwummerig wurde. Joem stellte sich vor Cissil. Ich konnte ihr Gesicht nicht sehen, aber sie breitete die Arme aus und verbarg Cissil vor dem Blick des Mannes.

»Nimm mich«, sagte Joem. Der Mann brach in rohes Gelächter aus.

»Dich? Statt der Rothaarigen? Du spinnst wohl, du Schlampe!« Er versuchte, Joem beiseitezuschieben, doch sie ließ sich nicht wegschieben. Stattdessen trat sie ihn. Kräftig. In die empfindlichste Stelle eines Mannes. Er krümmte sich, aber nur für einen Augenblick. Gleich im nächsten flog seine geballte Faust durch die Luft und traf Joem mit einem schauderhaften, krachenden Geräusch ins Gesicht. Sie brach vor seinen Füßen zusammen. Er packte mit einer Hand Cissil bei den Haaren und hob mit der anderen sein Messer in die Höhe. Im Tempel blitzten ringsum mehrere blanke Dolche auf. Das war nicht die Art Widerstand, den die Männer fürchteten, das waren keine magischen Stürme oder unerklärliche Flauten. Diese Art Widerstand kapierten, ja begrüßten sie. Sie witterten Blut.

»Wartet!«, rief eine Stimme, und obwohl es eine helle Stimme war, durchschnitt sie allen Lärm.

Die Rose rannte die Treppe zum Podium hinauf. Sie riss sich das Nachthemd vom Leib und stand völlig nackt dort oben, in den ersten blutroten Sonnenstrahlen des Morgens gebadet, die durch die Mosaikfenster fielen. Das Haar wallte ihr in glänzenden Locken über den Rücken, ihre Brust war füllig, und ihre Haut schimmerte weich. Sie war so schön, dass niemand im Tempel die Augen von ihr wenden konnte. Ich sah, was die Männer nicht sehen konnten: Sie war nicht mehr die Dienerin der Rose. Sie war die Göttin selbst, sie, die alles über die Geheimnisse des weiblichen Körpers weiß, und ihr Strahlenglanz schlug alle, die sie sahen, in ihren Bann.

»Ich bin die Priesterin dieses Tempels. Die Dienerin der Jungfrau. Selbst ihr wisst wohl, was das bedeutet?« Sie breitete die Arme aus, ihr bezwingend schönes Lächeln war so kraftvoll, dass es mir in den Augen wehtat. »Bei mir braucht ihr nicht zu kämpfen. Keine Kratzspuren zu befürchten. Tränen und Kampf bleiben euch erspart. Und ich weiß, was ich tue. Ich kann euch mehr Genuss bereiten, als ihr euch in euren wildesten Träumen vorstellen könnt.« Die Rose sprach jetzt nicht mehr mit ihrer eigenen Stimme, sondern tief und klangvoll, und ich erkannte darin etwas von den Tönen der Hagga. Die Jungfrau und die Hagga, der Anfang und das Ende. Sie deutete auf den Mann, der immer noch Cissil festhielt. »Du bist der Erste. Folge mir!«

Es war ganz unmöglich, dass ein so von ihr angesprochener Mann nicht gehorchte. Als sie sich umdrehte und durch die Rosenholztür trat, folgte der Mann ihrem Hinterteil mit dem Blick. Dann ließ er Cissil los und war mit wenigen gewaltigen Sätzen bei ihr.

»Borte, bewach die Tür. Ich will nicht gestört werden.« Seine Stimme war trunken von der Schönheit der Göttin. »Ihr seid als Nächstes dran. Geduldet euch nur ein wenig. Irgendjemand muss schließlich dieses Pack hier im Auge behalten. Denen ist nicht zu trauen.«

»Sie ist das Schönste, was ich je gesehen habe«, knurrte Borte und verschränkte die Arme. »Pass auf, dass du sie nicht kaputt machst, wir wollen auch noch etwas haben.«

Hinter ihm fiel die Tür zu.

Aus dem Altarraum war ein Geräusch zu hören. Ein Geräusch, das ich nicht hören wollte.

Die Mutter erhob die Arme. »Den Gesang der Rose! Singt!«

Sie begann zu singen. Und sogleich fielen alle Frauen und Mädchen ein, sie sangen und priesen die Jungfrau und die Rose, ihre Weisheit und Schönheit; die Männer versuchten sie zum Schweigen zu bringen, vermochten gegen den Gesang der Frauen aber nichts auszurichten.

Ich lag zusammengekauert in der Fensternische und hatte die Arme um den Kopf geschlungen. Ich brauchte nichts zu sehen, um zu wissen, was vor sich ging. Der Gesang besagte alles. Ich musste nun zu Jai und den kleinen Mädchen zurückkehren, der Morgen war da. Ich hatte es versprochen. Doch ich konnte den Tempel nicht verlassen, solange ein Mann nach dem anderen in den Altarraum ging. Mehrmals hörte ich die Außentür des Tempels auf- und zugehen. Denn auch die Wachen draußen auf dem Hof nahmen die Gelegenheit wahr. Wenn ich jetzt ginge, wäre es gleichsam ein Verrat an der Rose.

Es war schon hoher Morgen, als der Gesang verstummte. Ich setzte mich auf und legte die hohlen Hände um die Augen. Der Mann mit den fehlenden Fingern, er, der nach Vogel Steine geworfen hatte, saß auf der Marmortreppe und betrachtete seinen Dolch. Die Klinge war jetzt nicht mehr so blank. Etwas Dunkles machte die Schneide matt. Der Fingerlose säuberte sie nicht, sondern studierte sie nur, eingehend und zufrieden. Diesem Mann behagte der Anblick von Blut.

Aus dem Altarraum war nichts mehr zu hören. Im Tempel war es wieder sehr still. Nun musste ich aber zu Jai zurück. Ich stand auf und drehte mich um, irgendein Krach lenkte mich aber zum Fenster zurück.

Sarjan stand in der Tür. Und hinter ihm standen Okret und Vinjan.

»Meine Geduld ist nun erschöpft«, sagte er, war aber völlig ruhig. »Weib, komm her.«

Die Mutter ging zu ihm hin. Sarjan trat mit noch mehr Leuten aus seiner gedungenen Mannschaft im Schlepp in den Tempel. Insgesamt befanden sich jetzt an die fünfzehn Männer im Tempel.

Das Morgenlicht fiel durch die Tür auf die aufrechte Gestalt der Mutter und ihr Silberhaar. Sie wandte mir das Profil zu. Das Sonnenlicht zeichnete alles in scharfen Details. Sarjan zog seinen Dolch und hielt ihn so, dass er in der Sonne funkelte. Er drehte und wendete ihn, studierte eingehend die Klinge, und als er etwas sagte, war es an den Dolch gerichtet, nicht an die Mutter.

»Wir haben alle Gebäude auf dieser verdammten Insel durchsucht. Wir haben sogar euer zweites Kloster im Tal gefunden, dort waren aber nur zwei verschreckte alte Weiber. Meine Tochter ist nirgends zu finden.« Sarjan rieb mit dem Ärmel einen unsichtbaren Fleck von der Klinge seines Dolches und steckte ihn dann in den Gürtel. Er schnippte mit den Fingern in Richtung des Fingerlosen, der sich neben die Mutter gestellt hatte und noch immer seinen besudelten Dolch in der Hand hielt. »Gib mir deinen Dolch.« Der Fingerlose zögerte einen Augenblick, reichte ihm aber schließlich seine Waffe. »Die Männer haben eine kleine Belohnung bekommen, werden sich aber nicht lange ruhig verhalten, das verstehst du sicherlich.« Er wandte sich der Mutter zu und setzte ihr den Dolch an das Kinn. »Ich frage also ein letztes Mal – wo ist die Metze? Wo ist meine undankbare Tochter, die von zu Hause ausgerissen ist und Scham und Schande über ihre Familie gebracht hat?«

»Du hast hier keine Tochter«, erwiderte die Mutter und hob das Kinn, wie um der Dolchspitze entgegenzukommen.

Sarjan schüttelte den Kopf. »Schau, das war jetzt ganz und gar nicht die Antwort, die ich hören wollte. Ich weiß aber, dass die Antwort da drin in deinem Altweibermund ist.« Er griff der Mutter mit der Linken an das Kinn und drückte ihr die Kiefer auseinander. »Ich muss nur danach graben.« Er steckte ihr den Dolch mit der Sägezahnklinge in den Mund und bewegte ihn ganz leicht.

Der Mutter lief ein dünnes Rinnsal Blut über das Kinn. Ich steckte die Hand in den Mund, um nicht laut zu schreien. Die Mutter stand vollkommen still.

»Ich muss sie nur finden«, sagte Sarjan nachdenklich. »Wo ist sie, die Antwort, die ich haben will?« Er bewegte den Dolch erneut, und dann lief ihr auch aus dem anderen Mundwinkel ein Rinnsal. Er zog den Dolch heraus und betrachtete zufrieden die blutige Schneide, bevor er das Kinn der Mutter losließ. »Nun?«

»Die Urmutter birgt sie in ihrem Schoß.« Die Mutter sprach jetzt undeutlich, sie musste ein paarmal schlucken, aber ihre Stimme zitterte nicht. Sie sagte die Wahrheit, eine Wahrheit, die er nicht verstehen konnte. Sie streckte den Männern, die mit ausdruckslosen Gesichtern hinter Sarjan eine dichte Mauer bildeten, die Hände entgegen.

»Hört meine Worte«, sagte die Mutter zu ihnen. »Solange ihr auf dieser Insel seid, schwebt ihr in großer Gefahr. Erinnert ihr euch an die Flaute? Erinnert ihr euch an den Sturm? Reist augenblicklich ab, dann könnt ihr mit dem Leben entkommen.« Während sie sprach, rann ihr noch mehr mit Speichel vermischtes Blut über das Kinn.

Sarjan fluchte und schlug ihr auf den Mund. Etliche Männer hinter ihm traten unruhig von einem Fuß auf den anderen.

»Wir waren jetzt lange genug hier«, sagte der Fingerlose dumpf. »Wir wollen unseren Lohn und dann nach Hause segeln.«

Sarjan drehte sich um und breitete in einer entwaffnenden Geste die Arme aus. »Ich habe doch gesagt, dass ihr nach Herzenslust plündern dürft.«

»Hier gibt es aber nicht viel von Wert«, raunzte der Fingerlose missmutig. »Außer ein paar Gold- und Silbersachen hier im Tempel haben wir nur Bettwäsche, Bücher, Lebensmittel und einige Tiere gefunden. Du hast behauptet, dass es hier massenweise Silber gibt!«

Sarjan zuckte die Schultern. »Ihr habt der Abmachung von euch aus zugestimmt. Dass es nichts zu holen gibt, ist nicht meine Schuld.«

Die Männer begannen missmutig zu murren. Füße scharrten auf dem Boden, tätowierte Fäuste ballten sich. Mienen verfinsterten sich, wütend wurden Kinne gesenkt. Plötzlich sah ich dasselbe wie Sarjan: Er und seine Familie in ihren feinen Kleidern und mit ihren kostbaren Waffen waren nur zu dritt. Die angeheuerten Männer mit Waffen ohne Zierrat, die aber richtigen Kampf im Blut hatten, waren dagegen viel mehr. Und die Mutter war drauf und dran, sie gegen ihn aufzubringen. Da gab es nur eines, was sie davon abbringen konnte.

Er fasste den Dolch mit beiden Händen.

»Jetzt ist genug Gift verspritzt«, sagte er, wobei seine Ruhe diesmal schwer erkämpft war. Der Schweiß auf seiner Stirn glänzte im Licht. Er hob den Dolch in die Höhe und zielte mit bebenden Händen direkt auf die Brust der Mutter. Diese reckte das Kinn und erwiderte seinen Blick. Er hatte sichtlich Angst vor dem Töten. Jemanden zu töten, der ihm in die Augen sah. Aber er hatte schon einmal getötet.

Hinter der Mutter erschien mir deutlich eine Tür vor Augen. Die hohe, schmale Silbertür der Hagga.

Ich schrie. Doch niemand bemerkte meinen Schrei, da gleichzeitig eine andere Stimme zu vernehmen war. Von hinten erleuchtet, stand in der offenen Tür des Tempels eine weiß gekleidete Gestalt, deren helles Haar sie wie eine funkelnde Sternenwolke umgab.

»Hier bin ich, Vater.«

Frauen wie Männer wandten sich zur Tür um. Die Mutter trat einen Schritt vor und erhob die Hände.

»Jai, nein!« Zum ersten Mal war ihrer Stimme ein Schrecken anzuhören.

Jai sah sie nicht an. Sie sah nur ihren Vater an. Als gäbe es niemanden sonst.

Sarjan kehrte seinen Dolch gegen Jai. »Hure.«

Jai stand mit hängenden Armen da. Sie sagte nichts mehr.

Sarjan gab dem Fingerlosen seinen blutbefleckten Dolch zurück. »Ich bringe sie zum Schiff. Nehmt mit, was ihr wollt. Wir segeln gegen Mittag ab. Okret, Vinjan, behaltet hier alle im Auge.«

Er packte Jai am Arm und zerrte sie auf den Hof.

Der Fingerlose, offenbar der Kapitän des Schiffes, sah sich um. »Ihr habt gehört, was er gesagt hat. Nehmt mit, was nicht niet- und nagelfest ist. Ich bin mir nicht sicher, dass wir bezahlt bekommen werden, was abgemacht war.« Okret, Sarjans Bruder, murmelte etwas. Der Fingerlose beachtete ihn gar nicht.

Dann sah ich nichts mehr. Ich sprang von der Nische herunter und rannte los. Sie waren auf dem Weg zur Ziegenpforte, ich musste schleunigst dorthin; ich wusste zwar nicht, was ich ausrichten wollte, doch konnte ich jetzt nicht lange überlegen, denn ich hatte schon zu viel Zeit vergeudet, es war meine Schuld, dass Jai aufgegeben hatte. Ich rannte um den Tempel der Rose herum, sprang mit einem Satz auf das Dach des Novizinnenhauses, krabbelte auf den niedrigen Dachfirst und rutschte auf der anderen Seite hinunter. Der Sprung in den Innenhof war tief, aber ich hielt nicht inne, gab mir keine Gelegenheit zu zögern. Beim Aufprall auf dem Pflaster im Hof blieb mir der Atem weg. Ich rollte mich herum, blieb still liegen und schnappte nach Luft.

Maresi, flüsterte die Hagga aus den Schatten. Maresi.

Ihre Stimme scheuchte mich hoch, ich musste da sein, bevor es zu spät war. Ich rappelte mich auf, meine Beine trugen mich noch. Rannte weiter. Die Morgentreppe hinauf. Niemand da. Die Ziegenpforte stand offen. Ich stürmte hinaus.

Sie waren auf dem Pfad, nur wenige weibliche Körperlängen vor mir. Neben der hüfthohen Mauer, die sich anfangs den Pfad entlangzieht und Wanderinnen davor schützt, den hohen Felsen hinunterzustürzen, auf dem das Kloster liegt. Jai ging vor ihrem Vater, ein ungeschützter Rücken, ein wehrloses Mädchen. Ich hörte ihn reden, von seinem ununterbrochenen Wortschwall drangen zwischen meinen keuchenden Atemzügen und meinem heftigen Herzklopfen unzusammenhängende Fetzen an mein Ohr.

Scham, bekam ich mit. Mir trotzen. Hast du geglaubt. Wie deine Schwester. Die Hure. Unai.

Jai blieb stehen. Er hob die Hand versetzte ihr einen heftigen Schlag auf den Nacken.

Ich schrie.

Sarjan fuhr herum. Jai jetzt hinter ihm. Eine schnelle Bewegung, von der Arbeit im Kloster gekräftigte Arme. Ein Stoß, nur einer. Gut gezielt. Sarjans verwundertes Gesicht, als er über die Mauer stürzte, genau dort, wo bei dem Sturm, von uns hervorgerufen, herabfallende Steine sie beschädigt hatten. Ich beugte mich vor, sah ihn fallen. Gegen den Fels prallen, einmal, zweimal, mehrmals. Sein Körper landete auf den Steinen unten, viel war nicht zu sehen. Nur ein wenig schwarz glänzende Seide.

Jai schaute nicht hinunter. Sie betrachtete ihre Hände, eingehend. Verwundert. Dann mit wachsender Erkenntnis. Sie streckte die Hände von sich, hielt sie, als wollte sie sie so weit wie möglich von ihrem Körper entfernen. Ich wollte gerade zu ihr eilen, um sie zu beruhigen und zu trösten, als mich jemand zur Seite schubste und an mir vorbeilief. Vinjan. Er beugte sich über die Mauer, entdeckte seinen Onkel. Sah Jai an. Sie begegnete mit aufgerissenen Augen seinem Blick, die Hände nach wie vor von sich gestreckt.

Vinjan rührte sich nicht. Weder er noch Jai schienen von meiner Anwesenheit Notiz zu nehmen. Ich machte mich bereit, mich von hinten auf Vinjan zu stürzen, falls er versuchen sollte, Jai etwas zuleide zu tun.

»Ich nehme meinen Vater mit«, sagte er langsam. »Ich werde ihm sagen, es war ein Kampf. Ihr seid die Klippen hinuntergestürzt. Beide.«

Jai sagte nichts.

»Vater will am liebsten weg von hier. Er wird nicht hinunterklettern, um sich zu vergewissern.«

»Lebt Mutter?«

Jetzt begannen ihr die Hände zu zittern. Erst jetzt.

»Ja.« Vinjan nickte. »Er wollte … Er wollte, dass sie zuschaute. Wenn er dich bestrafte.«

Jai ließ die Hände sinken, und über ihr Gesicht breitete sich ein Lächeln aus. Sie veränderte sich dadurch und sah nun gar nicht mehr so aus wie die Jai, die ich kannte. Ihre Augen waren wild vor Freude. »Dann ist sie jetzt frei. Endlich ist sie frei!«

»Ich werde ihr helfen, wenn ich kann.«

»Sag ihr, dass es mir gut geht. Dass ich meinen Platz gefunden habe. Versprichst du mir das?«

Vinjan nickte wieder.

»Warum?« Noch immer diesen wilden Blick auf sein Gesicht geheftet, drängte sie ihn zu antworten. »Warum nimmst du mich denn jetzt nicht gefangen? Du bist doch bewaffnet.« Sie deutete auf seinen Dolch. »Warum hilfst du mir?«

Vinjans spannte die Schultern an. Seine Stimme war so leise, dass ich seine Antwort kaum verstand.

»Ich habe ein Geheimnis. Ein Geheimnis, für das mein Vater bereit wäre, mich zu töten. Die ganze Zeit hier auf der Insel habe ich gedacht: Das nächste Mal kann die Reihe an mir sein.«

»Dieses Geheimnis haben wir schon geahnt«, erwiderte Jai ruhig. Sie schüttelte den Kopf, als er eine heftige Bewegung machte. »Nein, nur wir Frauen. Wir haben nichts gesagt. Aber du hast eine Frau nie so angesehen wie andere Männer. So etwas merken wir.« Aus ihrem Gesicht verschwand die große Freude, und sie machte eine traurige Geste. »Für dich wäre es wahrscheinlich ebenfalls das Beste, unser Zuhause zu verlassen. Unser Land. Begib dich an einen Ort, wo du sicherer bist.«

In diesem Augenblick erhob sich im Kloster ein Geschrei. Ein Triumphgeschrei.

»Wir haben ihre Schatzkammer gefunden! In dem Haus mit den Büchern ist eine Tür. Beeilt euch, wir brauchen Licht!«

Die Krypta. Sie hatten die Krypta entdeckt!

Ich verließ den Pfad und rannte los. Ich schaute mich nicht um, ob mir jemand folgte. Kopflos stürmte ich den Berghang hinunter und brachte Kies und Steine ins Rollen. Ich verursachte ein Spektakel wie eine Herde durchgehender Pferde. Aber das kümmerte mich nicht. Ich hatte sie allein gelassen. Jai hatte sie allein gelassen. Die Jungnovizinnen waren allein und den Männern ausgeliefert.

Es ist nicht leicht zu erzählen, was dann geschah. Meine Erinnerungen sind verschwommen, und das, woran ich mich noch erinnere, ist schwer in Worte zu fassen. Ich werde aber mein Bestes tun. Schwester O hat gesagt, dass ich mehr ja gar nicht tun könne. Doch auch jetzt, wo ich dies schreibe, sitzt mir noch der Schrecken in der Hand, sie zittert, und ich hoffe, meine Worte sind überhaupt leserlich.

Ich fand das Loch in der Bergflanke und die Stufen, die Jai sich aus Bretterresten gebaut hatte, um herauszugelangen. Als ich hinunterstieg, umgab mich absolute Finsternis, und in allen Schatten wisperte die Hagga.

Maresi. Gib mir, was mein ist.

Die Hand an der Felswand, rannte ich und fiel und stand auf und rannte weiter. Meine nackten Füße schürften sich an Steinen und scharfen Kanten. Weit vorn waren Stimmen zu hören, dröhnende Männerstimmen, doch mir war, als würde ich nie dort ankommen. Der Höhlengang zog sich und zog sich, und meine Atemzüge hallten in dem Dunkel wider. Die Mädchen hörte ich nicht.

Das Holzportal, endlich hatte ich es vor mir! Dahinter flackerte Licht. Ich blieb stehen. Ich zitterte am ganzen Körper, lehnte mich an die morschen Bretter und versuchte meinen Atem zu beruhigen. Ich hatte solche Angst vor dem, was ich zu sehen bekommen würde.

Ganz in der Nähe des Holzportals stand die Öllampe, die ich bei den Jungnovizinnen zurückgelassen hatte. Sie war ausgegangen. Darum herum lagen keine schlafenden Mädchen mehr. Ich konnte sie nirgends entdecken. Die Krypta war voller Männer. Es schien, als wären sie alle hier versammelt, die gesamte Schiffsbesatzung. Viele hatten eine Lampe oder Fackel in der Hand. Und alle waren in Bewegung, das flackernde Licht blinkte in Dolchen und Messern. Tätowierte Hände warfen die Gebeine der Toten umher, suchten nach Silber, suchten nach Gold. Und mittendrin ein Einziger, der stillstand: der fingerlose Kapitän. Er drehte den rasierten Kopf nach allen Seiten und folgte jeder Bewegung der anderen Männer. Seine Nasenlöcher weiteten sich zu einem wütenden Schnauben. Wie bei einem Tier, das das Blut der Beute zu erschnüffeln versucht. Seine Hand ruhte auf dem langen Dolch mit der Sägezahnklinge an seinem Gürtel. Ich konnte den Blick nicht von dieser Klinge abwenden. Sie war jetzt ganz dunkel vor Blut. Dem Blut der Rose. Dem Blut der Mutter.

Maresi, wisperte die Hagga.

»Das ist doch keine Schatzkammer hier«, sagte der Fingerlose und spuckte auf den Boden, auf den heiligen Boden der Krypta. »Nichts als Gräber! Warum hast du uns wegen ein paar Knochen hierhergerufen?«

Ein kleiner untersetzter Mann mit zwei Dolchen am Gürtel kam aus einer der Nischen, in der er herumgewühlt hatte, und verschränkte die Arme. »Alle Völker bringen ihren Toten Opfer dar! Woher soll ich denn wissen, dass dieses Weiberpack das nicht tut?«

Der Fingerlose strich sich über den rasierten Schädel und drehte den Kopf noch einmal nach allen Seiten. Hinter geschlossenen Lippen fuhr er sich immer wieder mit der Zunge über die Zähne. Sein blonder Bart schillerte im Fackelschein. Dann stockte die Bewegung. Der Fingerlose riss dem nächststehenden Mann die Fackel aus der Hand, hob sie in die Höhe und leuchtete damit in eine der Nischen. Er zog einen Mundwinkel zu einem grotesken Lächeln nach oben. »Vielleicht ist hier doch ein kleiner Schatz zu finden«, sagte er leise. Er steckte seinen langen Dolch in die Öffnung.

»Verschwindet!«, rief ein feines Stimmchen. Heo.

Kein Weinen war zu hören, kein Geschrei. Nur dieser kurze Befehl: Verschwindet! Meine tapferen Kleinen. Ganz allein hatten sie die Männer kommen hören. Sie hatten das Einzige getan, was ihnen in den Sinn gekommen war: Schutz gesucht. Wäre ich da gewesen, dann hätte ich sie hinausbringen können. So aber saßen sie wie Mäuse in der Falle. An das Portal gelehnt, sah ich trotz des Rauches der Fackeln und Lampen deutlich alles, was vor sich ging, konnte mich aber nicht rühren. Alles war meine Schuld. Es war das Einzige, was zu tun die Mutter mich gebeten hatte, und ich hatte versagt. Mein Herz schlug langsamer, so als wollte es vor Scham und Angst einfach stehen bleiben.

»So ein junges Gemüse lässt sich zu einem guten Preis verkaufen. Die Älteren will keiner haben, aber die hier sind in Freudenhäusern leicht anzulernen. Ich kenne so manchen Händler, der die ganze Bande mit Handkuss kaufen wird.« Der Fingerlose schnalzte mit der Zunge und stocherte mit seinem Dolch in der Nische herum. »Ich kann sie während der Überfahrt auch selber anlernen. So ein junges Gemüse ist noch viel gefügiger. Knackiger.«

»Verschwindet!«, rief Heo wieder. »Die Göttin wird euch bestrafen. Merkt ihr denn nicht, dass sie hier ist?«

Die Männer lachten. Doch ich merkte es. Die Hagga atmete so schwer aus Nischen und Ecken, dass die Männer sie eigentlich nicht überhören konnten. Maresi, wisperte sie. Mein Hunger. Ich presste die Hand auf den Mund, um nicht zu schreien.

Der Fingerlose reichte die Fackel weiter, griff in die Nische und zog Heo daraus hervor. Er stellte sie vor sich hin, ihr schmächtiges Ärmchen in festem Griff. Ich sah ihren dünnen Hals, ihre nackten Füßchen. Er presste seine derbe Hand zwischen ihre Beine.

Da zwang ich mich dazu, mich zu bewegen. O Göttin, was war das schwer! Mein Schrecken war riesengroß. Und meine Scham, während ich dies schreibe, ist es nicht minder. Nicht einmal, als ich Heo in Gefahr sah, konnte ich ihr zu Hilfe eilen. Langsam nur, ganz langsam ging ich in die Hocke und schob mich durch das Loch in dem Portal. Erhob ich mich auf Beine, die mich kaum trugen. Ich hielt noch immer die Hand auf den Mund gepresst, warum, weiß ich nicht. Heo schrie jetzt, trotzdem führten mich meine Schritte durch die Krypta, als ginge ich durch zähen Lehm. Ich hatte solche Angst vor den scharfen Waffen der Männer. Die entdeckten mich jetzt und richteten diese Waffen gegen mich, rissen ihre dunklen Münder auf und schrien, und da sah ich sie: die Tür der Hagga. Die Silbertür. Sie erhob sich in der Steinwand rechts von mir, als wäre sie schon immer dort gewesen. Ebenso wirklich und deutlich wie alle anderen Türen auf der Insel. An den Kanten bestoßen. Eine von der Zeit polierte Klinke. Eine Tür, die genau wie alle Türen die Welt in drinnen und draußen aufteilte. Noch war sie geschlossen. Noch trennte sie. Die Welt und den Hunger der Hagga von unserem.

Maresi, wisperte die Hagga, während ich auf den Fingerlosen zusteuerte. Maresi, murmelte sie, als er Heo zur Seite stieß und mir den Dolch in den Bauch rammte. Auf der Klinge mischte sich nun mein Blut mit dem der Rose und der Mutter, was auch das Blut der göttlichen Jungfrau und Mutter war, und sie waren der Anfang, und ich war das Ende. Daraufhin wurde die Stimme der Hagga lauter. Ich war ganz von dieser Stimme erfüllt, sodass ich Heos Schreie kaum hörte. Ich fiel und landete in den Schatten der Hagga. Während ich auf die Tür zukroch, flüsterte sie mir ihren wahren Namen zu. Der Steinboden war nass, ich rutschte aus, robbte weiter. Die Hände rot von meinem eigenen Blut. Die Schatten der Hagga liebkosten mich und zerrten an mir. Ich streckte mich nach der Klinke, konnte sie aber nicht erreichen. Musste also aufstehen. Stützte mich an der Wand ab, die andere Hand auf die Wunde gepresst. Gib mir, was mir gehört, zischte die Göttin der Dunkelheit und des Schmerzes, und ich gehorchte und öffnete ihre Tür.

Die Finsternis auf der anderen Seite war schwärzer als irgendetwas sonst auf dieser Welt, so schwarz, dass sie mich blendete. Ich fiel auf die Knie, mein Mund war voller Blut, und ich konnte nicht sehen. Doch ich hörte.

Die Hagga entfaltete ihre Kraft nun über die Tür hinaus und holte sich die Opfergaben, die in ihre Krypta hinuntergewandert waren. Einer nach dem anderen wurden sie wie Strohpuppen auf den Steinboden geworfen, ich hörte Knochen brechen, hörte ihr Stöhnen, ihr Schreien. Denn jetzt schrien sie, als sie sich ihrem eigenen Tod gegenübersahen und ihn fürchteten. Ihr Entsetzen erfüllte die Krypta. Die Luft wurde sauer vom Geruch ihrer Gedärme und Ausscheidungen. Ich hörte Fackeln zischen, wenn sie auf dem blutnassen Boden erloschen. Die Hagga zerquetschte sie wie das Ungeziefer, das sie waren.

Ich ließ mein Blut zwischen den Fingern hindurch auf den Boden vor der Tür fließen, denn ich wusste, dass es mein Blut war, was die Tür offen hielt. Ich kämpfte gegen die Bewusstlosigkeit und den Schmerz an, die mich in die Finsternis zu versenken drohten. Diesen letzten Dienst musste ich meinen kleinen Schwestern erweisen. Der Hagga.

Die Hagga öffnete ihren Schlund, ich spürte ihren sauren Odem an meiner Wange. Sie holte tief Luft, und dann sog sie die Männer an, einen nach dem anderen. Sie schrien, als sie über den Steinboden geschleift wurden, denn sie lebten noch. Die Hagga wollte sie ganz haben, lebendig, sie wollte ihre Körper und ihre Seelen haben. Von diesen Männern sollte nichts zum Begraben übrig bleiben. Es war die vollkommene Auslöschung. Ich nahm ihren Geruch wahr, einen Geruch nach Schweiß, Stahl und Blut. Manche tasteten nach mir bei dem Versuch, ihre verkrüppelten Körper davor zu retten, durch die Tür gesogen zu werden, aber die Kraft der Hagga war größer als die ihrer Männerfinger. Waren sie erst einmal hinter die Tür gelangt und der Stille dort begegnet, verstummten ihre Schreie abrupt.

Erst als es in der Krypta vollkommen still war, ließ ich mich zu Boden fallen. Jetzt war es getan. Jetzt gab es nur noch mich und die Hagga. Jetzt war die Reihe an mir.

Maresi. Du gehörst mir. Siehst du das nun?

Ich konnte nicht antworten, ich hatte keine Stimme mehr. Ich lag auf der Schwelle zu ihrem Reich und wusste, dass es wahr war, was sie sagte. Deshalb hatte ich auch noch kein eigenes Haus. Sie hatte mich bereits während des Hungerwinters gezeichnet und erwählt. Ich gehörte ihr.

Komm nun zu mir, und du brauchst nicht mehr zu leiden, sagte sie zärtlich wie eine Mutter. Denn die Hagga und die Mutter und die Jungfrau sind eins, und alle sind sie die verschiedenen Angesichte der Göttin. Komm hierher, wo alles beginnt und endet, wo alles stirbt und neu geboren wird. Du setzt das Wissen an die erste Stelle. Hier ist das vollkommene Wissen. Alles, was du je ersehnt hast. Komm zu mir.

Ich wusste, dass sie die Macht hatte, mir zu befehlen. Aber sie befahl nicht, sie bat.

Jemand nahm mich bei der Hand, und ich klammerte mich daran fest, während die Dunkelheit kam.

Ich habe oft das Gefühl, als sei ich den Weg der Ängstlichen gegangen. Dass es mutiger, richtiger gewesen wäre, durch die Pforte zu gehen und zu sehen, was sich auf der anderen Seite verbirgt. Die Hagga hat mir Wissen jenseits meiner wildesten Träume angeboten. Wissen, das ich in dieser Welt niemals erwerben kann. Ich bin neugierig darauf. Nein, mehr als das: In manchen Nächten raubt mir der Gedanke an dieses Wissen den Schlaf, und das Verlangen danach sitzt mir wie ein Schmerz im Körper. Doch mich hatte der Mut verlassen. Ich möchte hierbleiben, in dieser Welt, so lange Zeit, wie mir nur irgend gegeben ist. Ich möchte zwischen Büchern und Ziegen und Wind und Nadumbrot leben. Ich möchte noch wachsen und sehen, was die Welt mir zu bieten hat und was ich der Welt geben kann. Ich bin nicht fertig mit ihr, noch nicht.

Das Erste, was ich sah, als ich aufwachte, war Jai. Ihr blasses, von goldenen Haaren umrahmtes Gesicht. Die Schatten unter ihren Augen waren tiefer, als ich sie je gesehen hatte, und auch in meinem Blick hielten sich noch Schatten. Mein Körper fühlte sich taub an, als würde er schlafen, während ich selbst wach war. Ich versuchte zu sprechen, doch meine Zunge war zu trocken.

»Die göttliche Mutter sei gepriesen!«, flüsterte Jai. »Du bist noch unter uns. Hier, befeuchte dir die Lippen. Du darfst noch nichts trinken.«

Sie hielt mir eine Tasse kühles Wasser an den Mund, und es war schwer, nicht gleich alles auszutrinken. Ich benetzte mir also nur die Lippen und die Zunge und genoss die Linderung, die es mir brachte.

»Ich hole Schwester Nar«, sagte Jai und stand auf.

»Warte.« Meine Stimme war so schwach, dass ich selbst sie kaum hörte, doch Jai hielt inne. »Erzähl mir bitte zuerst.«

Jai lächelte eines ihrer seltenen Lächeln. »Jetzt weiß ich, dass du durchkommen wirst. Wenn du schon anfängst, Fragen zu stellen.« Sie zog die Wolldecke zurecht, die auf meiner Brust lag, doch das spürte ich kaum, mein Körper schien mir so weit weg zu sein. Jai sah die Unruhe in meinem Gesicht, und ihr Lächeln verschwand.

»Schwester Nar hat dir starke Heilkräuter verabreicht, die wirken betäubend und unterdrücken den Schmerz, sodass dein Körper sich selbst zu heilen vermag. Die Wunde in deinem Bauch ist tief und schwer. Du hattest Fieber.« Sie zupfte an etwas herum, was auf einem Tisch neben meinem Bett stand. »Wir waren … Wir haben geglaubt, du würdest uns verlassen.«

Ich wollte fragen, wie lange ich schon hier lag, aber das waren zu viele Worte für mich. Doch Jai las mir die Frage von den Augen ab.

»Du liegst seit drei Tagen hier in Schwester Nars Zimmer. Und da wirst du noch lange bleiben müssen, sagt sie.«

Unterhalb meines Bettes rührte sich etwas. Ein schwarzes Köpfchen reckte sich über die Kante und blinzelte mich an. »Maresi! Du bist wach!«

»Schhh, nicht so laut. Maresi möchte ein paar Antworten haben, bevor Schwester Nar kommt.« Jai wandte sich mir zu. »Heo hat die ganze Zeit auf dem Boden neben deinem Bett geschlafen.«

»Ich kann dich doch nicht allein lassen«, sagte Heo und ergriff meine Hand. Ich schloss die Augen. Ich hatte doch sie allein gelassen. Heo zog schnell die Hand zurück.

»Hat das wehgetan?«

Ich zwang mich zu einem Lächeln. »Nein. Halt sie. Gut.«

Heo lächelte erleichtert und nahm, unendlich vorsichtig, meine Hand zwischen die ihren. Ich erkannte ihre Finger um die meinen.

»Du hast mich gehalten«, sagte ich. Die Worte kamen rau und schwer. »In der Krypta.«

Heo nickte ernst. »Ja. Als die Männer auf dich eingestochen haben, da ist eine große Dunkelheit gekommen. Die Mädchen haben sich in den Nischen versteckt, und die Männer haben alle geschrien und geschrien, es war entsetzlich. Du hast auf dem Boden gelegen, und alles war voller Blut, Maresi. Ich hatte eine Riesenangst. Ich habe dich gehalten, weil ich Angst hatte, dass du sterben würdest.«

»Du hast mich gerettet«, sagte ich. »Du hast mich zurückgehalten.«

Heo sagte nichts darauf, sie drückte mir nur die Hand. Ich glaube, sie wusste es damals schon. Ich glaube, dieses Mädchen weiß mehr, als man ihr bei all ihrem Geplapper zutraut.

Ich wandte mich Jai zu. Die nächste Frage war schwierig, schwieriger als alles andere.

»Alle … sind alle …«

»Ja, Maresi. Von uns leben alle. Auch die Rose, allerdings wurde sie verwundet. Nur drei Männer sind nicht in die Krypta hinuntergegangen, sie haben vor dem Tempel Wache gehalten. Als sie die Schreie hörten und die anderen Männer nicht mehr wiederkamen, brachten mein Onkel und Vinjan sie ganz schnell zum Schiff, und kurz darauf sind sie abgesegelt. Ich habe dann die Schwestern und Novizinnen herausgelassen.«

»Anschließend sind sie in die Krypta gekommen«, sagte Heo. »Und haben Ismi und die anderen geholt. Schwester Nar hat deine Wunde verbunden, und dann haben wir dich hierher gebracht.«

»Heo, verzeih. Ich hätte nie …«

»Sei still, Maresi.« Heo klang streng, fast wie Schwester O. »Du hast es richtig gemacht. Du hast die ganze Zeit das getan, was du für das Beste gehalten hast.«

»Das ist mehr, als man von mir behaupten kann«, sagte Jai bitter. »Ich hätte mich gleich ergeben sollen. Und damit allen erspart, was geschehen ist.«

»Dann würdest du jetzt wahrscheinlich in den Norden segeln«, versetzte Heo.

Ich begegnete Jais Blick. Sie nickte. »Ja, ich habe erzählt, was ich getan habe. Vom Tod meines Vaters. Ich kann eine solche Tat nicht allein tragen.«

»Niemand tadelt sie deswegen«, warf Heo rasch ein. »Die Mutter sagt, sie hätte dasselbe getan, wenn es ihr möglich gewesen wäre.«

Ich wollte noch mehr fragen, aber die Betäubung ließ nach, und mein Körper machte sich wieder bemerkbar, und mit ihm kam der Schmerz, ein unbeschreiblicher Schmerz, der mir alle Worte raubte. Jai wurde blass und rannte los, und im Nu war Schwester Nar mit Umschlägen und Kräutern zur Stelle, und ich versank wieder in einen tiefen, traumlosen Schlaf.

Langsam kam ich wieder zu Kräften, durfte allmählich etwas trinken und schließlich essen und Besuche empfangen. Als Erstes kamen meine Freundinnen: Ennike, Dorje, Toulan und Cissil. Sogar Joems Besuch begrüßte ich. Sie unterhielten mich mit Geschichten und Scherzen, bei denen meine Narbe schmerzte, wenn ich mir das Lachen zu verbeißen versuchte. Ich hatte aber auch Zeit für mich selbst, Zeit, in meinem Bett zu liegen und nachzudenken. Es gab vieles zu bedenken. In meinem Innern begann eine Entscheidung Form anzunehmen, eine Entscheidung, gegen die ich mich eigentlich wehren wollte. Ich wusste zwar, dass es die richtige war. Doch ich wusste nicht, woher ich den Mut nehmen sollte, mich dazu zu entschließen. So manche Nacht, in der mich der Schmerz wach hielt, rang ich mit meinem Gewissen, während mich der Mond durch das Fenster betrachtete.

Schwester Nar hielt ein wachsames Auge auf mich. Sie musste entschieden haben, dass ich nun kräftig genug sei, denn als ich eines Morgens aufwachte, stand die Mutter an meinem Bett. Und hinter ihr, mit geradem Rücken und einem Gesichtsausdruck, den ich nicht deuten konnte, stand Schwester O. Ich wünschte, sie würde sich auf meine Bettkante setzen und mir über das Haar streichen, aber sie blieb hinter der Mutter stehen.

»Maresi. Schwester Nar sagt, dass es dir besser geht«, sagte die Mutter.

Ich versuchte, mich im Bett aufzusetzen. »Ja, schon viel besser. Ich brauche den Schmerz nicht mehr zu betäuben, und ich kann flüssige Nahrung zu mir nehmen.«

»Bleib nur liegen.« Sie schob einen Stuhl an mein Bett und setzte sich. »Kannst du mir erzählen, was sich in der Krypta zugetragen hat?«

»Da war die Hagga.« Die Mutter nickte aufmunternd, als ich stockte, weil ich nicht wusste, wo ich anfangen sollte. »Ich habe beim Mondtanz ihre Tür gesehen. Die Hagga hat mich gerufen. Ich erkannte ihre Tür wieder, die hatte ich zu Hause schon gesehen, als meine kleine Schwester starb. In dem Winter, als wir alle hungerten. Da habe ich Angst bekommen. Ich dachte, sie wollte mich holen.« Ich schüttelte den Kopf. »Ich habe sie missverstanden. Aber seitdem habe ich in Furcht gelebt, habe überall ihre Stimme gehört, hatte Angst, dass sie kommen und mich holen würde. Als die Männer kamen, erkannte ich die Tür wieder. Sie war hier auf der Insel und wartete. Ich dachte, es sei ein Zeichen dafür, dass ich nun sterben müsse.«

Ich schaute zu Schwester O hin, suchte Trost bei ihr, aber sie hatte die Lippen zusammengepresst und sah mich unverwandt an. Ich wandte den Blick ab.

»Als ich die Männer schreien hörte, dass sie die Krypta gefunden hätten, dachte ich an die kleinen Mädchen, die dort allein waren. Durch den Gang, den die Hagga selbst mir gezeigt hatte, stürmte ich zu ihnen. Und da war dann ihre Tür, ich wusste, dass ich sie öffnen musste, den Hunger der Hagga stillen musste. Sie hatte mich erwählt, aber nicht, damit ich starb, sondern damit ich ihr Reich öffnete.«

»Hat sie dich gerufen?« Die Frage kam von Schwester O. »Hat sie dir befohlen, den Männern durch die Tür zu folgen?«

Ich schüttelte den Kopf. »Nein. Sie hat mich gebeten zu kommen, aber sie hat es nicht befohlen.«

Die Mutter drehte sich zu Schwester O um und tauschte einen Blick mit ihr, bevor sie sich wieder zu mir umwandte.

»Maresi. Du bist nun schon so lange hier im Kloster und hast immer noch kein Haus. Ich habe mich gefragt, woran das liegt, dass dich noch niemand berufen hat. Doch jetzt sehe ich, dass du deine Berufung erhalten hast.« Sie beugte sich vor.

Jetzt würde es so weit sein. Jetzt würde sie mich wieder bitten, ihre Novizin zu werden, und ich wusste, was ich antworten musste, aber nicht, wie ich es sagen sollte.

»Die Hagga besitzt viel Wissen«, fuhr sie fort. »Nach außen sichtbares, aber auch viel geheimes Wissen. Ein Wissen, das den meisten verborgen ist. Und deshalb wirken auch ihre Dienerinnen im Verborgenen.« Sie wandte sich nach Schwester O um.

Mit einem Mal verstand ich. Die Schlange an Schwester Os Tür. Ihre Nähe zu den Büchern, zum Wissen, zu all dem, was mit der Hagga verknüpft ist. Sie erwiderte meinen Blick, sagte aber immer noch nichts. Schließlich fuhr die Mutter fort:

»Schwester O ist kein Name. Genau wie die Dienerin der Rose ist es ein Titel, einer, der von der Schwester auf die Novizin übergeht. Das O ist der ewige Kreis, die Schlange, die sich in den Schwanz beißt.« Die Mutter zeichnete mit dem Finger einen Kreis in die Luft, und ich konnte die Schlange fast vor mir sehen, glänzende schwarze Augen und den Schwanz im Rachen. »Schwester O dient den Geheimnissen der Hagga. Geheimnisse, welche die Hagga nun auch dir gezeigt hat.«

Mein Herz schlug immer schneller.

»Maresi.« Schwester Os Stimme war rauer denn je, tief und kratzig. Ganz ähnlich wie die Stimme der Hagga. »Meine Herrscherin hat dich gerufen. Sie hat nicht befohlen, sondern gebeten. Und das tue ich jetzt auch: Willst du meine Novizin werden?«

Ich brach in Tränen aus. Ich weinte so sehr, dass mir der Leib schmerzte, ich heulte Rotz und Wasser und bekam kaum noch Luft. Die Mutter saß bestürzt auf ihrem Stuhl, doch Schwester O war mit wenigen Schritten bei mir, setzte sich auf mein Bett, hielt mich fest und strich mir über das Haar.

»Na, na, Kleines. Hab keine Angst. Sag, was dich bedrückt, meine Maresi.«

Als ich endlich sprechen konnte, tat jedes Wort, das ich sagen musste, weh, weher als ein Dolchstoß. Ich klammerte mich an Schwester O und murmelte an ihre Brust gedrückt.

»Nichts lieber als das, Schwester. Es ist wie ein Traum, den ich mir nie und nimmer hätte träumen lassen. Deine Novizin sein zu dürfen und alles zu lernen, was du kannst, und in der Schatzkammer zu bleiben und so viel zu lesen, wie ich möchte …« Schwester O gluckste leise und umarmte mich. »Aber ich muss Nein sagen. Ich …« Die Worte sperrten sich, ich musste sie herauszwingen: »Ich muss das Kloster verlassen.«

Schwester O wurde ganz still. Jetzt würde sie böse werden. Enttäuscht sein von mir. Ich sprach so schnell wie nur irgend möglich, sprudelte die Worte hervor, bevor ich alles bereuen konnte.

»Dieser Ort ist mir der liebste auf Erden. Hier mein Leben lang bleiben zu dürfen und zu studieren, zu lesen und zu lernen ist das Wunderbarste, was ich mir vorstellen kann. Aber es wäre nicht richtig. Es ist nicht möglich, die Welt auszuschließen, Schwester O. Sie hat uns selbst hier eingeholt. Es wäre egoistisch von mir hierzubleiben, wo ich sicher bin, wenn ich mit dem Wissen, das ihr mir vermittelt habt, so viel Gutes bewirken könnte. In meiner Heimat werden die Menschen von Aberglauben und Unwissenheit beherrscht. Mit einem Bruchteil dessen, was ich hier gelernt habe, könnten sie davor bewahrt werden, an Hunger und Krankheiten zu sterben – könnte etwas daran geändert werden, wie Frauen und Männer sich selbst und einander sehen, könnte ein Fenster zur Welt geöffnet werden. Ich muss wieder nach Hause und sehen, was ich für meine Leute tun kann.«

Schwester O und die Mutter hörten mir schweigend zu. Dann lehnte sich die Mutter zurück. »Die Hagga hat dir bereits viel Wissen zukommen lassen, so jung du noch bist.«

Fast wütend wandte sich Schwester O der Mutter zu. »Dieser Mut ist aber ganz allein der ihre!«

Gestern Morgen führte mich Schwester O zum Tempelhof hinauf. So früh, dass weder die Schwestern noch die Novizinnen zum Sonnengruß herausgekommen waren. Die Sonne war noch nicht aufgegangen, und es duftete wie immer an frühen Sommermorgen auf unserer Insel: nach der Wärme des Vortages, die sich in den Felsen gehalten hat, nach wildem Oregano und Zypressen, nach Tau und Tang. Ein Koanvogel flog schnurgerade und zielstrebig über unsere Köpfe hin und stieß einen einsamen kurzen Schrei aus. Wir standen wortlos nebeneinander und schauten nicht auf das Meer hinaus, sondern auf die Häuser und Dächer des Klosters. Aus dem Schornstein des Herdhauses stieg Rauch auf. Schwester Ers wacht immer früh auf.

Die ersten Sonnenstrahlen suchten sich ihren Weg über die Weiße Frau und färbten den Himmel und die Berggipfel golden. Mir wurde bewusst, dass ich die Sonne noch nie vom Tempelhof aus begrüßt hatte, und es auch nie tun werde. Dass ich nie Schwester sein würde, nie zusammen mit den anderen Schwestern hier stehen und die vertrauten Bewegungen ausführen würde. Ich blinzelte ein paarmal und wandte mich dann ab. Schwester O legte mir die Hand auf die Schulter und drehte mich so, dass ich wieder mit dem Gesicht zur Sonne stand. Sie ließ ihre aderige, sonnengebräunte Hand auf meiner Schulter liegen.

»Maresi«, sagte sie, und ihre Stimme war noch rauer als gewöhnlich. »Schau. Das ist die andere Seite des Todes. Das Leben. Und es ist noch immer die stärkere Seite.« Sie schwieg eine Weile, und Seite an Seite sahen wir die Welt im Licht explodieren, als die Sonne über den Berg stieg. Schwester O wandte sich mir zu.

»Ich weiß, welches Opfer du bringst. Du meinst, niemand würde dich verstehen, doch ich verstehe dich.«

Ich schüttelte den Kopf. Da griff sie mir unter das Kinn und hob es in die Höhe, sodass ich ihr in die Augen sehen musste. Ihre Wangen waren tränennass, doch ihre Stimme war fest. »Ich selbst habe es nicht geschafft, dieses Opfer zu bringen, Maresi. Ich habe mich dafür entschieden hierzubleiben. Ich habe mich für die Sicherheit, für die Bücher und das Wissen entschieden. Das Angebot der Hagga war viel zu verlockend. Ich habe der Welt den Rücken gekehrt. Doch du hast gesehen, dass das nicht geht, dass die Welt sich aufdrängt, wo immer man ist, und dass es feige ist, sich verstecken zu wollen. Du bist viel klüger als ich, kleine Maresi.«

Ich nahm ihre Hand und drückte sie an meine Wange. Sie lächelte und wischte sich mit der anderen Hand die Tränen aus dem Gesicht.

»Immerzu auf andere bedacht. Dein Weg wird nicht leicht sein, du kümmerst dich viel zu viel um die Menschen. Aber gerade das macht dich so einzigartig. Ich werde alles tun, was in meiner Macht steht, um dir so viel Wegzehrung wie möglich mitzugeben. Ich habe mit der Mutter gesprochen.« Ihr Lächeln wurde breiter. »Du bist noch zu jung, um uns jetzt schon zu verlassen. Du musst auf allen Gebieten noch mehr lernen, bevor du nach Hause zurückkehren kannst. Und du sollst genau das lernen, was du willst. Schwester Nar kann dir etwas über Kräuter und Heilung beibringen, Schwester Mareane über Tierhaltung, die Mutter selbst etwas über Silber und Zahlen, Schwester Loeni über die Geheimnisse des Blutes.« Sie gluckste, als sie meine Miene sah. »Du kannst viel von ihr lernen, Maresi.«

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Es war einfach zu fantastisch, zu groß. Ich habe noch nie von einer gehört, die auf diese Weise auf wirklich allen Gebieten etwas lernen durfte. Das wird es mir so viel leichter machen zurückzukehren und in meinem grünen Tal die Schule zu gründen und zu betreiben, von der ich träume.

Vom Innenhof her hörte ich, wie die Tür des Novizinnenhauses aufging. Das Kloster erwachte allmählich, und bald schon würden die Schwestern auf den Tempelhof strömen. Noch aber hatte Schwester O das Wichtigste nicht genannt. Ich umfasste ihre Finger. Mir zitterte die Unterlippe.

Da wurde ihr Lächeln mit einem Mal ganz weich, und sie zog mich an sich und drückte mich an ihren knochigen Leib.

»Maresi«, murmelte sie in mein Kopftuch. »Du wirst meine Novizin. Novizin des Wissens. Der Hagga. So lange, wie ich dich hier im Kloster behalten darf, bist du mein kleines Mädchen.«

Ich hielt sie fest umfasst dort auf dem Tempelhof. Ich bin das glücklichste Mädchen, das jemals hier im Kloster Zuflucht gefunden hat. Ich habe so viel bekommen, und ich werde noch mehr bekommen.

Nun habe ich alles aufgezeichnet, woran ich mich erinnern kann. Viele Tage lang saß ich in Schwester Os Kammer und habe geschrieben, mit demselben Schreibzeug, das ich sie so oft benutzen sah. Ich trage einen Ring am Finger, den sie mir gegeben hat. Einen Ring in Form einer Schlange, die sich in den Schwanz beißt.

Jai und Ennike haben mir abwechselnd etwas zu essen gebracht, doch sonst durfte mich niemand stören. Es gab nur mich und das Licht, das in den Raum fiel, und das Kratzen der Feder auf dem rauen Papier. Von draußen drangen alle Geräusche des Klosters zu mir herein: das Lachen der Jungnovizinnen, das Gemecker der Ziegen, Füße, die in Sandalen über das Pflaster gingen, die Schreie der Seevögel. Es sind alle Geräusche vorhanden, die vorhanden sein sollen. Die Stille, die herrschte, als die Männer auf die Insel kamen, ist jetzt Erinnerung, eine Erinnerung, die mich nun hoffentlich in Ruhe lässt, nachdem ich sie auf diese Bogen gebannt habe.

Nachts schlafe ich traumlos, und die Dunkelheit um mich herum und in meinem Innern erschreckt mich nicht mehr. Die Hagga holt mich nicht heim. Noch nicht. Und ich glaube, ich kann lernen, mich nicht mehr vor dem Augenblick zu fürchten, in dem sie es tun wird. Schwester O wird mir dabei helfen, das Kloster und auch alle meine Freundinnen hier. Ich glaube, wenn man das Leben nicht fürchtet und sich seiner von ganzem Herzen annimmt, dann wird man auf die Dauer auch den Tod nicht fürchten. Leben und Tod sind nur zwei Seiten ein und derselben Sache. Eines Tages werde ich mich zur Hagga aufmachen, und sie wird mir alle ihre Mysterien zeigen. Ein kleiner Teil von mir sieht diesem Augenblick mit Neugier und wohl einer Art Erwartung entgegen. Mag sein, dass ich das, wenn die Tür wieder offensteht, dann in meiner ganzen Person so sehen kann. Wenn ich nur vorher leben darf, leben und lernen und mein erworbenes Wissen so anwenden, dass die Hagga auf mich stolz sein kann, wenn wir uns gegenübertreten.

Ich bin froh, dass Schwester O mich dazu gebracht hat, meine Geschichte aufzuzeichnen. Schon allein der Vorgang des Schreibens hat mir Frieden beschert: die Feder über das Papier zu führen und zu sehen, wie meine Erlebnisse zu Worten werden. Ich merke bereits, dass sich die Ereignisse durch das Schreiben allmählich in einen Mythos, eine Sage, in eine der vielen Geschichten verwandeln, die das Rote Kloster umgeben. Auch scheint mir vor dieser Niederschrift gar nicht bewusst gewesen zu sein, was ich erlebt habe. Ich verstehe das Ganze jetzt etwas besser, aber es ist auch weiter weg für mich. So als wäre es einer anderen zugestoßen, jener Maresi nämlich, welche die Tür der Hagga geöffnet hat, und nicht mir, der Klosternovizin Maresi aus Rovas. Ich kann es leider nicht besser erklären.

Heute Abend werden Schwester O und ich das Buch mit meiner Geschichte in der Schatzkammer gemeinsam zu den anderen Geschichten über alle wichtigen Ereignisse im Kloster stellen. Es ist ein komisches Gefühl, mir meine Worte zwischen all den Büchern vorzustellen, die ich so oft gelesen habe, aber Schwester O sagt, sie würden genau dorthin gehören. Und es erfüllt mich mit Stolz. Meine Worte, Maresis Worte, werden Hunderte von Jahren zwischen den anderen Büchern des Klosters weiterleben. Wenn ich schon lange nicht mehr sein werde, gibt es meine Worte immer noch. Dieser Gedanke macht mich ganz schwindelig, gerade so, als wenn ich zu einem sternenübersäten Nachthimmel hinaufschaue.

Das ist es also, was sich zugetragen hat, als Jai im neunzehnten Leitungsjahr der zweiunddreißigsten Mutter ins Kloster kam, als die Hagga zu mir sprach und die Frauen einen Sturm herbeikämmten. Das ist es, was sich zugetragen hat, als die Insel Menos Warnbotschaften aussandte, dass auf der Insel fremde Männer an Land gegangen seien, als die Rose sich für ihre Schwestern opferte und ich, die Klosternovizin Maresi aus Rovas, die Tür der Hagga öffnete.

Nachtrag zur Geschichte der
Klosternovizin Maresi

Wieder sitze ich an Schwester Os Tisch und schreibe. An dem Tisch, der in den vergangenen drei Jahren auch der meine war. Das Schreibzeug ist noch das gleiche. Und wie ist es mit mir selbst? Verändert uns die Zeit so sehr, dass wir über die Jahre nicht die gleichen Menschen bleiben? Ich habe gerade gelesen, was ich damals, als die Männer auf die Insel kamen, geschrieben hatte, und es ist ein merkwürdiger Gedanke, dass ich das alles erlebt haben soll. Es ist so weit weg für mich. Trotzdem weiß ich, dass diese Ereignisse unauflöslich zu der Maresi gehören, die ich heute bin.

Es ist Zeit für mich abzureisen. Allein schon diese Worte hinzuschreiben fällt mir schwer, geschweige denn daran zu denken, was sie bedeuten. Nicht, dass ich unvorbereitet wäre. Das gesamte Kloster hat sich in den vergangenen Jahren daran beteiligt, mich darauf vorzubereiten. Ich habe mehr Unterricht erhalten als irgendeine andere Novizin, und bei allen Schwestern so hart ich nur konnte studiert und gearbeitet. Ich durfte die geheimen Schriftrollen lesen, die im Haus der Mondgöttin verwahrt werden und die einzusehen nur wenigen vergönnt ist. Ich habe sogar einen Herbst auf der Weißen Frau verbracht. Darüber darf ich nichts verraten, aber ich lernte dort, was mir damals über die Mauer geholfen hatte, als ich mich von den Vögeln getragen glaubte. Sicherlich gäbe es für mich noch vieles zu lernen, das gibt es immer, aber die Zeit ist jetzt reif.

Hunger trieb mich einst hierher ins Kloster, Hunger nach Essen. Und ich habe Angst, wieder hungern zu müssen, fürchte jetzt aber, dass es das Wissen ist, was mir fehlen wird. Hier im Kloster gibt es Bücher. Hier gibt es die Bücher, aus denen ich noch mehr lernen könnte. Wie soll ich meinen Hunger ohne sie stillen? Die Mutter sagt, dass es draußen in der Welt für mich viel zu lernen gebe. Dinge, die mir niemand anders beibringen könne, Dinge, die nicht in den Büchern stehen. Ich weiß, sie hat recht. Doch ist dieses Wissen schwerer zu gewinnen. Und ich werde dafür bezahlen müssen, auf welche Weise, ist mir noch nicht bekannt. Ich habe lieber Wissen, das ich mir aus Büchern aneignen kann.

Jai war mächtig beschäftigt, nachdem sie vorigen Sommer Schwester Nummels Novizin geworden war. Vergangenen Herbst kamen drei neue Jungnovizinnen auf die Insel, und alle drei wollten Jais besonderer Schützling werden. Trotzdem hat sie ihre ganze freie Zeit darauf verwendet, Kleider zu nähen, die ich außerhalb des Klosters brauchen werde: Tuniken, Beinkleider und Kopftücher. Ich habe beschlossen, mich weiterhin wie eine Klosternovizin zu kleiden und nicht so, wie es in Rovas üblich ist. Schließlich werde ich bei allem, was ich mache, von den anderen abweichen und anders sein, und ich glaube, dass mir die Klostertracht dabei ein wenig Sicherheit verleihen wird. Zusammen mit getrockneten Lavendelzweigen stecken die Sachen jetzt fertig gepackt in einem Sack. Jai hat sie gestern persönlich eingepackt. Sie sagt, ich sei viel zu unpraktisch zum Packen.

»Wenn es nach dir ginge, würdest du ohnehin wahrscheinlich nur Bücher einpacken«, sagte sie mit leisem Schnauben und wischte sich ein paar zerbröselte Lavendelblüten ab. Sie hat recht. Sehr viele kann ich aber gar nicht mitnehmen. Als ich dann im Schlafsaal allein war, öffnete ich den Sack, aus dem mir ein Duft von Leinen, Seife und Lavendel entgegenschlug. Der Duft von hier, von zu Hause. Dieser Duft wird für mich kostbarer sein als jedes Buch.

Außer den Kleidern hat Jai mir heimlich noch einen Umhang aus blutschneckenroter Wolle genäht. Toulan hat während der letzten Schneckenernte das Garn dazu gefärbt, und Ranna und Ydda, beide geschickte Weberinnen, haben daraus ein Tuch gewebt. Genäht hat Jai alleine, jeden Stich mit eigener Hand, und sich von niemandem dabei helfen lassen. Sie gab mir den Umhang eines Abends, als wir wie üblich unter dem Zitronenbaum saßen und uns unterhielten. Sie wollte mich gar nicht recht anschauen, als sie ihn mir überreichte.

»Für die kalten Nächte in Rovas«, sagte sie nur und sah auf das Meer hinaus. Allmählich glaubte sie, dass es tatsächlich Schnee gibt.

»Aber Jai«, war alles, was ich herausbringen konnte. Dann ergriff ich ihre Hand und hielt sie, so wie sie die meine gehalten hatte, wenn mich nachts die Dunkelheit schreckte. Ich weiß, dass sie genau wie ich daran dachte. Doch ich dachte darüber hinaus daran, dass mir jetzt niemand mehr nachts die Hand halten wird.

Der Umhang ist viel zu kostbar für jemanden wie mich, aber es war der Wille der Mutter, dass ich ihn haben sollte. »Du bist noch jung. Der Umhang wird dir den nötigen Respekt verleihen. Niemand wird es wagen, einer Frau zu widersprechen, die einen solchen Umhang trägt, mag sie noch so jung sein.« So hat sie gestern gesagt, als sie mich auf ein paar letzte Worte in ihr Zimmer im Haus der Mondgöttin kommen ließ.

»Rovas ist ein Vasallenstaat«, erwiderte ich und befühlte das Seidenfutter des Umhangs, das Jai mit so kleinen Stichen festgenäht hatte, dass sie gar nicht zu sehen sind. »Wir dürfen keine eigenen Gesetze erlassen. Wir dürfen unsere Kinder nicht ausbilden. Urundiens Herrscher will uns in Unwissenheit halten. Ich weiß nicht, wie ich vorgehen soll, um meine Schule zu gründen.«

Die Mutter zog die Augenbrauen hoch.

»Hast du geglaubt, dein Auftrag würde leicht sein?« Sie sah mich streng an. »Maresi, du musst jetzt deinen eigenen Weg finden. Aber ich habe größtes Zutrauen zu dir.« Dann lächelte sie eines ihrer seltenen schelmischen Lächeln, bei dem sie wie eine junge Novizin wirkt. »Heo, bring mir bitte meine Börse.«

Heo grinste mich stolz an und schloss eine der fast unsichtbaren Türen hinter dem Schreibpult der Mutter auf. Es sind Türen, hinter denen sich Geheimnisse verbergen. Heo ist jetzt die Novizin der Mutter. Die jüngste Novizin, die je ins Haus der Mondgöttin berufen wurde. Das hätten wir eigentlich alle gleich sehen können, dass selbstverständlich Heo dorthin berufen werden musste! Ihre Verspieltheit und ihre unbändige Freude haben uns jedoch irregeführt. Sie verbirgt dahinter eine Würde wie wenige andere. Sie ist ganz und gar eins mit sich selbst. Es war kein Zufall, dass ausgerechnet sie mich auf dieser Seite der Tür der Hagga festgehalten hatte.

Heo holte eine große, schwere Lederbörse hervor und reichte sie der Mutter, die sie in der Hand wog, bevor sie sie mir hinstreckte.

»Sie wird dir viele Türen öffnen, die dir anders verschlossen blieben.«

Ich öffnete die Börse. Sie enthielt ausschließlich reine Silbermünzen, kein einziges Kupferstück. Da ich einige Monde lang bei der Mutter in die Lehre gegangen war, wusste ich, dass es einer ganzen Jahreseinnahme des Klosters entsprach. »Mutter. Das ist zu viel!«

Die Mutter schnaubte. »Das wird nicht lange reichen. Wenn das Silber zu Ende ist, musst du dir allein mit deinem scharfen Verstand behelfen. Und damit.« Sie streckte die Hand aus, und Heo legte ihr etwas hinein. Einen Kamm, einen großen Kamm aus glänzendem Kupfer. »Die Rose hat gebeten, ihn dir als Abschiedsgeschenk mitgeben zu dürfen. Sie hat ihn eigenhändig geputzt.«

Dienerin der Rose ist jetzt Ennike. Ich sollte aufhören, sie Ennike zu nennen. Doch Jai und mir fällt es schwer, an ihren neuen Titel zu denken. Eostre, die vor Ennike die Rose war, korrigiert uns immer streng und fragt: »Wie soll sie denn in ihre Aufgabe hineinwachsen, wenn ihr sie ständig an die Vergangenheit erinnert?« Wir nicken jedes Mal ernst und geben ihr recht, aber sobald sie den Blick abwendet, schneiden wir Gesichter, bis ihre Tochter Geja fast erstickt vor Lachen.

Sie ist ein knubbeliges, fröhliches Mädchen. Und kräftig. Wenn ich sie sehe, muss ich an Anner denken. Daran, wie schwach sie gewesen ist. Hätten wir mehr gewusst und etwas von Ernährung und Heilkunst verstanden, dann hätten wir ihr einen besseren Start bieten können. Vielleicht hätte sie dann den Hungerwinter überstanden. Das ist einer der Gründe, warum ich das Gefühl habe, nach Hause zu müssen. Das Wissen, das ich hier im Kloster erworben habe, kann Leben retten.

Nachdem sie Geja bekommen hatte, konnte Eostre nicht mehr Dienerin der Rose sein. Der Grund war nicht die Narbe, die das Messer des Fingerlosen hinterlassen hatte. Eostre selbst hat gesagt, sie sei froh, dass er sie geschnitten hatte. Dank dieses Schnittes war ihr Blut auf seinem Dolch und vermischte sich dort mit dem der Mutter und meinem, sodass die Pforte der Hagga zu öffnen war. Die Wunde, die ihr der Fingerlose beigebracht hatte, war nicht tief, denn er hatte sie nicht töten wollen, sondern nur quälen. Entstellen. Eostre ist trotzdem schön, dagegen kommt keine Narbe der Welt an. Alles verändert hat sich erst durch Geja. Eostre ist eines anderen Mysteriums der Urmutter teilhaftig geworden. Später wird sie vermutlich die Dienerin Havvas werden. Eine, die selbst ein Kind geboren hat, steht Havva nahe. Geja muss nur erst etwas größer werden. Im Augenblick ist Eostre die Mutter von Geja und sonst nichts, und das steht ihr gut. Sie wirkt glücklich. Glücklich und müde.

Ich betrachtete den Kamm in der Hand der Mutter. Ich stellte mir vor, wie tüchtig Ennike ihn poliert haben musste, um ihn derart zum Glänzen zu bringen. Dachte daran, wie ich ihr Schatten war, als ich noch ganz neu war auf der Insel, und daran, dass sie meine allererste Freundin war. Würde ich sie wiedersehen? Würde ich überhaupt jemals eine von hier wiedersehen?

»Der Kamm ist der Schutz des Klosters«, sagte ich sacht. »Den braucht ihr.«

»Hör auf, gegen alle Geschenke zu protestieren«, warf Heo ein und runzelte die Stirn. »Wir geben sie dir doch gern. Auch du brauchst einen Schutz. Und alle deine neuen Schülerinnen. Die du haben wirst. Und mögen wirst.« Sie ballte die Fäuste.

Ich ging um das Pult der Mutter herum und nahm Heo in die Arme. Sie stand steif und unglücklich da und ließ es geschehen. »Aber nicht so sehr, wie ich dich mag, das weißt du doch wohl?«, flüsterte ich in ihr Haar. Es roch nach Sonne und Meer und Heo. »Ich werde dir schreiben, ganz oft. Ich muss nur jemanden finden, der die Briefe in den Süden befördert. Versprichst du, mir auch zu schreiben?«

»Musst du unbedingt fahren, Maresi?«, fragte Heo. Sie entspannte sich und schlang mir ihre Arme fest um die Taille. »Ich werde dich so sehr vermissen. Ich vermisse dich jetzt schon.« Sie wischte ihre Rotznase an meiner Tunika ab.

Ich musste mehrmals schlucken, bevor ich antworten konnte. Da war noch so vieles, was ich sagen wollte.

»Ich werde dich ebenfalls vermissen. Sehr sogar. Aber ich muss.«

Ich hielt sie lange umschlungen. Viel zu kurz. Die Mutter sah mich über Heos Kopf hinweg an.

»Sei nicht traurig, Maresi. Wenn etwas Neues beginnt, muss das Alte weichen. Das heißt aber nicht, dass es auf ewig verloren ist.«

Ein Hoffnungsfunke glomm in mir auf. Die Mutter sieht in ihren Trancen Dinge. Zukünftiges. Ich öffnete den Mund, doch die Mutter schüttelte den Kopf. »Es ist nie gut, zu viel von dem zu wissen, was kommen wird. Deine Zukunft ist kein Geschenk, das ich dir machen kann. Wir haben dir gegeben, was wir können. Der Rest liegt nun an dir.«

Der Rest liegt nun an mir. Ich hatte noch nie solche Angst wie jetzt. Nicht einmal in der Krypta, vor der Tür der Hagga.

Morgen bei Tagesanbruch kommt ein vallerisches Fischerboot und holt mich ab. Damit kann ich bis Muerio segeln, jener Stadt, in der ich zum ersten Mal das Meer gesehen habe. Dann lasse ich das Meer hinter mir und reise über Land in Richtung Norden. Die Mutter hat dafür gesorgt, dass ich die erste Etappe auf einem Fuhrwerk mitfahren kann, danach muss ich mir selbst weiterhelfen. Sie haben versprochen, dass alle Schwestern und Novizinnen mich auf den Weg singen werden. Sie werden auf den Höfen des Klosters stehen und die Treppen schmücken, wenn ich das Schiff besteige, und ihr Gesang wird mich auf das Meer hinauswiegen. Es wird wie beim Mondtanz sein, nur dass ich diesmal nicht in der Mitte des Labyrinths umkehren und zu ihnen zurückkommen kann. Diesmal geht es weiter vorwärts, bis ich sie nicht mehr sehen und hören werde, meine Freundinnen. Meine Familie.

An diesem letzten Abend werde ich die Tinte auf meinen Worten trocknen lassen und dann das Buch mit meiner Geschichte in die Schatzkammer zurückstellen. Ja, ich nenne sie noch immer so. Nicht einmal Schwester Loenis Ernst hat meine kindliche Begeisterung über die Schätze, die in all den Büchern des Klosters zu finden sind, vertreiben können. Anschließend werde ich Ennike, ich meine die Rose, ihrer Arbeit entreißen und Jai dabei helfen, sich den Aufgaben zu entziehen, die Schwester Nummel ihr gegeben hat, und dann werden wir alle drei ein letztes Mal im Garten der Erkenntnis sitzen und uns unterhalten. Sie sind meine Schwestern, auch wenn ich hier nie Schwester sein werde. Ich weiß nicht, wie ich in der Welt ohne ihr Lachen und ihre Freundschaft werde weiterleben können. Aber es muss gehen.

Heute Abend wird es im Herdhaus eine Abschiedsfeier geben. Sowohl die Schwestern als auch die Novizinnen werden kommen, und mir ist schon der verlockende Duft von Nadumbrot in die Nase gestiegen. Eostre hat mir versprochen, dass Geja so lange dabei sein darf, wie sie wach ist. Gejas blonde Haare und neugierige Augen werden mir im Gedächtnis bleiben und mich daran erinnern, dass das Leben weitergeht. Was immer geschieht, das Leben findet einen Weg, auf dem es weitergeht.

Die Feier wird noch lange in Erinnerung bleiben. Es ist sonderbar, dass sie für mich gegeben wird, die ich erst vor sieben Jahren als kleines Landmädchen hierhergekommen bin, das an Türen geleckt hat und nicht wusste, wie man sich benimmt. Nach dem Essen werde ich in die Krypta hinuntergehen, um der Hagga ein Opfer darzubringen und den Gebeinen der Urschwestern meinen Dank abzustatten.

Und dann, ganz zuletzt, werden Schwester O und ich zusammen auf dem Tempelhof sitzen und die Sonne in das Meer sinken sehen.

Danksagung

Dank an Travis, der zugehört hat, und an Mia, die gelesen hat, und an Visby, das mich erlöst hat. Dank an Mama, die immer an mich geglaubt und mir Mut gemacht hat, mit dem Schreiben anzufangen. Und last but not least Dank an Sara, die mich immer stützt, immer Schwächen in meinen Texten findet und immer gleich feinfühlig den Finger darauf legt.

Table of Contents

- Mein Name ist …

- An dem Frühlingsmorgen …

- Jai bekam das Bett …

- Jais erster Morgen …

- Jai fand sich …

- Wir sind hier …

- Nach der Erntewoche …

- Der Frühlingstag, den …

- Beim zweiten Vollmond …

- An dem Fest …

- Nach einigen Tagen …

- Einen Tag nachdem …

- Den ganzen nächsten Tag …

- Jai und ich …

- Ich erwachte von …

- Jai schwieg lange …

- Als Erstes bemerkte …

- Ich lag zusammengekauert …

- Ich habe oft …

- Langsam kam ich …

- Gestern Morgen führte …

- Nun habe ich …

- Nachtrag zur Geschichte der Klosternovizin Maresi

- Wieder sitze ich …

- Morgen bei Tagesanbruch …

- Danksagung