Andalusisches Requiem
Author: Wilson, Robert
Date: 2016-05-23T22:00:00+00:00
Rights: I. AuflageTaschenbuchausgabe Mai 2010 Wilhelm Goldmann Verlag, München,in der Verlagsgruppe Random House GmbH Copyright © der Originalausgabe 2009 by Robert Wilson Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2009by Page & Turner/Wilhelm Goldmann Verlag, München, in der Verlagsgruppe Random House GmbH Umschlaggestaltung: UNO Werbeagentur, München Redaktion: Alexander Groß Umschlagmotiv: gettyImages, Don Klumpp Th · Herstellung: Str.

Buch

Während Inspektor Javier Falcón versucht, die genauen Hintergründe eines blutigen terroristischen Anschlags in Sevilla aufzuklären, dem viele unschuldige Menschen zum Opfer fielen, wird er zu einem tödlichen Autounfall gerufen. Im Wagen des Toten befinden sich 7,8 Millionen Euro und mehrere DVDs, auf denen hochrangige Männer aus Wirtschaft und Politik beim Sex mit Prostituierten zu sehen sind. Falcón findet schnell heraus, dass es sich bei dem Toten um Wasili Lukjanov handelt, einen russischen Mafioso, der im Begriff war, innerhalb der Mafia die Seiten zu wechseln und zum Paten Juri Donstov überzulaufen. Diesem werden enge Verbindungen zur sogenannten katholischen Verschwörung nachgesagt, die Falcón als Drahtzieher hinter dem blutigen Attentat von Sevilla vermutet. Er hat schon länger den Verdacht, dass die fundamentalistischen Christen den Anschlag inszeniert haben, um ihn islamistischen Kräften anzulasten und so die rechtskonservative Partei Fuerza Andalucía zu stärken. Als Falcón aber erfährt, dass einige seiner eigenen marokkanischen Verwandten in die Angelegenheit verwickelt sind, droht ihm der Fall zu entgleiten. Und sein Chef, Comisario Elvira, denkt laut über Falcóns Suspendierung nach …

»Die reizvolle und morbide Atmosphäre von Sevilla nimmt den Leser gefangen und passt hervorragend zu Wilsons fast schon poetischem Schreibstil.« kulturnews

»Wilson schreibt mit einer psychologischen Differenziertheit, die ihn vor allen anderen Autoren des Genres auszeichnet. Seine Schreibstil wirkt mühelos, ist intelligent, humorvoll und voller großartiger Bilder, seine Sprache ist formvollendet, treffsicher in den Dialogen, anschaulich in den Beschreibungen – und bisweilen einfach nur wunderschön.« Scotland on Sunday

Inhaltsverzeichnis

Widmung
EINS
ZWEI
DREI
VIER
FÜNF
SECHS
SIEBEN
ACHT
NEUN
ZEHN
ELF
ZWÖLF
DREIZEHN
VIERZEHN
FÜNFZEHN
SECHZEHN
SIEBZEHN
ACHTZEHN
NEUNZEHN
ZWANZIG
EINUNDZWANZIG
ZWEIUNDZWANZIG
DREIUNDZWANZIG
VIERUNDZWANZIG
FÜNFUNDZWANZIG
SECHSUNDZWANZIG
SIEBENUNDZWANZIG
ACHTUNDZWANZIG
NEUNUNDZWANZIG
DREISSIG
EINUNDDREISSIG
ZWEIUNDDREISSIG
DANKSAGUNG
Copyright

FÜR JANE

Sevilla – Donnerstag, 14. September 2006, 19.30 Uhr

Der eiskalte Wodka rann durch Wasili Lukjanovs Kehle, während der Verkehr auf der neuen Autobahn von Algeciras nach Jerez de la Frontera an dem Parkplatz vorbeidonnerte. In der Hitze hatten sich sofort Schweißperlen in seinem dunklen Haar gebildet, als er neben dem offenen Kofferraum des Range Rover Sport stand. Er wartete auf die einbrechende Dunkelheit, weil er das letzte Stück bis Sevilla nicht bei Tageslicht fahren wollte. Er trank, rauchte, aß und dachte an die vergangene Nacht mit Rita. Die Erinnerung an ihren unglaublichen Mund erregte ihn sofort wieder. Mein Gott, sie wusste, wie sie es ihm zu besorgen hatte. Es tat ihm leid, sie zurückzulassen. Sie war perfekt abgerichtet.

Das Blut pulsierte heftig durch seine Halsschlagader, als er zu dem schwarzen Samsonite-Koffer blickte, der aufrecht neben der offenen Kühlbox mit den Champagner- und Wodka-Flaschen stand. Er nahm einen weiteren Bissen von seinem bocadillo, riss den Schinken genussvoll mit den Zähnen ab und schwenkte seinen eiskalten Wodka. Eine weitere sinnliche Impression der vergangenen Nacht mit Rita blitzte vor seinen Augen auf. Ihre celloartige Taille, die karamellfarbene Haut, weich wie ein Sahnebonbon unter seinen knetenden Fingern. Ein Krümel des Brötchens rutschte ihm in die Luftröhre. Er schnappte nach Luft, seine Augen traten hervor, bis er zuletzt würgend hustete. Ein zerkauter Klumpen Schinken und Brot segelte über das Dach des Range Rover. Ganz sachte, dachte er. Jetzt bloß nicht auf einem Autobahnparkplatz neben vorbeidonnernden LKWs ersticken, wo seine ganze Zukunft doch vor ihm lag.

Pepe Navajas hatte gerade die Stahlstangen, die zwanzig Säcke Zement und die Holzbretter für den Bau der verstärkten Betonsäulen verladen, die er neben dem Klempnerwerkzeug, der Sanitärkeramik und den Wand- und Bodenfliesen gestapelt hatte. Er würde für seine Tochter und seinen Schwiegersohn einen Anbau errichten, weil sie gerade Zwillinge bekommen hatten und in ihrem kleinen Haus in Sanlúcar de Barrameda mehr Platz brauchten. Außerdem hatten sie kein Geld. Also hatte Pepe das gesamte Material so billig wie möglich gekauft und erledigte, weil sein Schwiegersohn handwerklich völlig unbegabt war, an Wochenenden auch die Arbeiten selber.

Pepe parkte den schwer beladenen Laster vor einem Restaurant in Dos Hermanas, ein paar Kilometer vor dem Anfang der neuen Autobahn nach Jerez de la Frontera. Er hatte ein oder zwei Bier mit den Jungs vom Baumarkt getrunken. Jetzt wollte er früh zu Abend essen und auf die Dämmerung warten, weil er sich vormachte, dass die Guardia Civil zwischen Dämmerung und Dunkelheit weniger aufmerksam war und erst später mit ihren Fahrzeugkontrollen begann, wenn wahrscheinlich mehr Leute betrunken am Steuer saßen.

Kurz nach 23 Uhr schaltete Wasili zum ersten Mal an diesem Tag sein Handy an. Er hatte der Versuchung widerstanden, bis er die Mautstelle auf dem letzten Stück Autobahn nach Sevilla passiert hatte, weil er wusste, was kam. Es war schon eine Weile her, seit er zum letzten Mal einen ganzen Tag für sich verbracht hatte, und er platzte förmlich vor Mitteilungsbedürfnis. Der erste Anruf ging nur Sekunden später ein und kam wie erwartet von seinem alten Waffenbruder Alexej.

»Bist du allein, Wasja?«, fragte Alexej.

»Ja«, sagte Wasili mit vom Wodka schwerer Zunge.

»Ich will dich nicht beunruhigen«, sagte Alexej. »Sonst fährst du noch in den Graben.«

»Rufst du an, um mich zu beunruhigen?«, fragte Wasili.

»Wie wär’s damit?«, erwiderte Alexej. »Leonid ist aus Moskau zurück.«

Schweigen.

»Hast du mich gehört, Wasja? Ich breche nicht zusammen oder irgendwas. Aber Leonid Revnik ist in Marbella.«

»Er sollte doch erst nächste Woche wieder hier sein.«

»Er ist früher zurückgekommen.«

Wasili öffnete das Fenster einen Spalt und schnupperte die warme Abendluft. Es war stockfinster, flache Felder zu beiden Seiten der Straße, in der Ferne nur Rücklichter, kein Gegenverkehr.

»Was hatte Leonid denn zu sagen?«, fragte er.

»Er wollte wissen, wo du bist. Ich hab ihm gesagt, du wärst im Club, aber von da kamen sie gerade«, berichtete Alexej. »Sie haben dein Büro verschlossen und Kostja bewusstlos auf dem Boden gefunden.«

»Bist du im Augenblick allein?«, fragte Wasili argwöhnisch.

»Leonid weiß schon, dass du zu Juri Donstov übergelaufen bist.«

»Und was soll dann der Anruf? Eine Warnung?«

»Ich wollte mich selbst vergewissern, dass Leonid nicht lügt.«

Schweigen.

»Etwas aus deinem Büro fehlt«, sagte Alexej. »Das hat er mir auch erzählt.«

Wasili schloss das Fenster wieder und seufzte. »Es tut mir leid, Aljoscha.«

»Rita hat schwer Prügel für dich bezogen. Ich habe sie nicht gesehen, aber Leonid hatte das Tier bei sich – du weißt schon, der Typ, mit dem nicht mal die moldawischen Mädchen mitgehen.«

Wasili schlug fünf Mal auf das Lenkrad. Die Hupe plärrte laut in die Nacht.

»Ganz ruhig, Wasja.«

»Es tut mir leid, Aljoscha, verdammt leid. Was kann ich sonst noch sagen?«

»Na, das ist immerhin etwas.«

»So sollte es nicht ablaufen. Leonid sollte erst nächste Woche zurückkommen. Ich wollte mit Juri reden und seine Erlaubnis einholen, dich mit an Bord zu holen. Du solltest dabei sein. Das weißt du doch. Ich musste bloß …«

»Das ist ja gerade der Punkt, Wasja. Ich wusste es nicht.«

»Ich konnte es dir nicht erzählen. Du bist zu dicht dran, Aljoscha«, sagte Wasili. »Juri hat mir ein Angebot gemacht, das Leonid mir in einer Million Jahren nicht gemacht hätte.«

»Aber ohne mich. Du wolltest nicht, dass ich dir den Rücken freihalte … aber das ist jetzt auch scheißegal«, fügte Alexej noch hinzu und schwieg dann. »Was war das, Wasja?«

»Nichts.«

»Ich hab es gehört. Du heulst.«

Schweigen.

»Na Scheiße, schönen Dank auch«, sagte Alexej. »Wenigstens bist du verdammt noch mal traurig, Wasja.«

Pepe war ein wenig später als geplant und mit ein paar mehr Drinks intus als beabsichtigt wieder auf der Straße, alles bloß wegen dem Fußball: Der FC Sevilla hatte ein UEFA-Cup-Spiel in Athen gewonnen, und er hatte sich von der Euphorie nach dem Spiel anstecken lassen und sein Abendessen mit Wein und einem Weinbrand zum Abschluss genossen. Jetzt hatte er das Autoradio voll aufgedreht und sang laut mit, als sein Lieblingsflamencosänger El Camarón de la Isla aus den Boxen dröhnte. Was für eine Stimme. Sie machte ihn wehmütig.

Vielleicht fuhr er ein wenig zu schnell, aber es herrschte kaum Verkehr, und die Spuren der Autobahn wirkten so breit und hell erleuchtet wie die Rollbahn eines Flughafens. Die Musik übertönte das Geklapper der Stahlstangen. Er war glücklich, hüpfte auf seinem gefederten Sitz auf und ab und freute sich, seine Tochter und die Babys wiederzusehen. Seine Wangen waren tränenfeucht.

Und genau in diesem Augenblick, auf dem Gipfel seiner Glückseligkeit, platzte ein Reifen. Das Geräusch war so laut, dass es die Fahrerkabine durchdrang. Ein gedämpftes Rumpeln wie von fernem Geschützfeuer, gefolgt von dem eigentlichen Riss, mit dem sich der Reifen von der Felge löste und um den Radkranz schlug. Pepes Magen sackte mit dem Wagen, der nach links ausscherte. In einer Pause der Musik hörte er, wie Reifenfetzen gegen die Seite des Lasters schlugen und blankes Metall auf dem Asphalt kreischte. Der Strahl seiner Scheinwerfer, der stetig zwischen den Spuren ausgerichtet gewesen war, schlingerte über den weißen Streifen, und obwohl sich alles zu verlangsamen schien, sodass seinen weit aufgerissenen Augen kein Detail entging, sagte ihm sein Instinkt, dass er bedrohlich schnell in einem Fahrerhäuschen mit sehr schwerer Last auf der Ladefläche unterwegs war.

Ein Gefühl der Angst bohrte sich in seine Eingeweide, doch mit dem Alkohol im Blut war er gerade noch geistesgegenwärtig genug, das Lenkrad zu packen, das eigene Kräfte entwickelte. El Camarón fing gerade wieder an zu singen, als Pepes Laster in die Leitplanke des Mittelstreifens krachte. Erst mit diesem abrupten Stopp wurde ihm das volle Ausmaß seiner Geschwindigkeit bewusst, als er durch die Windschutzscheibe in die warme Abendluft katapultiert wurde. Über der klagenden Stimme von El Camarón hörte er das letzte Geräusch, das sein verwirrter Verstand noch zu verarbeiten in der Lage war: Stahlträger, die sich gelöst hatten und wie eine Batterie Speere in einen Tunnel herannahenden Lichts geschleudert wurden.

Wasili weinte, weil er gerade das außergewöhnliche menschliche Geschenk erlebt hatte, ein ganzes Leben in einem einzigen emotionalen Augenblick zu komprimieren. In sechs Jahren Dienst in Afghanistan hatte Alexej ihm sieben Mal die Haut gerettet. Und nachdem er jahrelang alle Kämpfe gegen die Paschtunen überlebt hatte, würde Alexej jetzt in einem Waldstück an der Costa del Sol von seinen eigenen Leuten mit einem Schuss in den Hinterkopf erledigt werden, nur weil er Wasili Lukjanovs beschissener bester Freund war.

»Sag Leonid …«, setzte er an, als er irgendetwas Blitzendes wahrnahm, das auf ihn zusauste, eine eigenartige Unruhe in der Luft. »Was zum Henker …?«

Die Stahlstangen schossen mit erwartungsvoll zitternden Enden wie von seinem Scheitelpunkt angezogen in den Lichtkegel.

Und schlugen mit explosiver Wucht ein.

Reifen schmierten Gummispuren auf die dunkle Straße und stießen auf ein unsichtbares Hindernis. Der Range Rover hob in die unergründliche Dunkelheit der jenseits liegenden Felder ab. Einen Moment lang war es ganz still.

»Wasja?«

EINS

Falcóns Haus, Calle Bailén, Sevilla –
Freitag, 15. September 2006, 3.00 Uhr

Das Telefon vibrierte unter dem Atem der brutal heißen Nacht.

»Diga«, sagte Falcón, der mit einer der zahllosen Ermittlungsakten über den Bombenanschlag vom 6. Juni in Sevilla auf den Knien im Bett saß.

»Sie sind wach, Javier«, stellte sein Chef, Comisario Elvira, fest.

»Um diese Nachtzeit habe ich meine besten Ideen«, erwiderte Falcón.

»Ich dachte, die meisten Menschen in unserem Alter sorgen sich nur über ihre Schulden und den Tod.«

»Ich habe keine Schulden … jedenfalls keine finanziellen.«

»Jemand hat mich gerade geweckt, um über den Tod zu sprechen … über einen Tod«, sagte Elvira.

»Und warum hat man Sie und nicht mich angerufen?«

»Kurz vor 23.35 Uhr, als der Vorfall gemeldet wurde, hat sich auf der Autobahn von Jerez nach Sevilla bei Kilometer 38 auf der Spur in nördlicher Richtung ein Autounfall ereignet. Genauer gesagt, in beiden Richtungen, aber die Toten hat es in nördlicher Richtung gegeben. Man hat mir berichtet, dass es sehr übel aussieht, und ich möchte, dass Sie dorthin fahren.«

»Irgendetwas, was die Guardia Civil nicht regeln kann?«, fragte Falcón und blickte auf seine Uhr. »Die haben sich ja Zeit gelassen.«

»Die Sache ist kompliziert. Zunächst ging man davon aus, dass nur ein Fahrzeug in den Unfall verwickelt war, ein Laster, der in die Begrenzung auf dem Mittelstreifen gerast ist und seine Ladung verloren hat. Erst später hat man unterhalb von ein paar Kiefern am Rand einer Böschung auf der anderen Seite der Autobahn ein zweites Fahrzeug entdeckt.«

»Nach wie vor kein Grund, die Mordkommission einzuschalten.«

»Der Fahrer des in nördlicher Richtung fahrenden PKW wurde als Wasili Lukjanov identifiziert, russischer Staatsbürger. Bei der Durchsuchung seines Kofferraums hat man einen aufgerissenen Koffer mit einem Haufen Geld gefunden … einem Riesenhaufen Geld. Meines Wissens sprechen wir von mehreren Millionen Euro. Deshalb will ich, dass das Fahrzeug komplett kriminaltechnisch untersucht wird, und obwohl es offensichtlich ein Unfall war, möchte ich, dass du in dem Fall ermittelst, als würde es sich um einen Mord handeln. Möglicherweise gibt es Verbindungen zu anderen Ermittlungen im Land. Und vor allem will ich, dass das Geld vollständig gezählt und sichergestellt wird. Ich schicke einen Sicherheitstransporter, sobald ich irgendjemanden geweckt kriege.«

»Also haben wir es mit einem Mitglied der Russenmafia zu tun«, stellte Falcón fest.

»So ist es. Ich habe bereits mit der Koordinationsstelle Organisierte Kriminalität gesprochen, die diesen Verdacht bestätigt hat. Spezialgebiet: Prostitution. Schwerpunkt der Aktivitäten: die Costa del Sol. Ich habe auch schon Kontakt mit Inspector Jefe Casado aufgenommen – erinnern Sie sich an ihn? Der Typ von der GRECO, der dortigen Spezialeinheit zur Bekämpfung des Organisierten Verbrechens?«

»Er hat im Juli eine Präsentation zur Einrichtung einer GRECO-Einheit in Sevilla zur Bekämpfung der hiesigen Mafia-Aktivitäten gehalten«, sagte Falcón. »Und nichts ist passiert.«

»Es hat eine Verzögerung gegeben.«

»Und warum kann er sich nicht darum kümmern?«

»Das ist ja der Grund der Verzögerung, er ist in Marbella und leitet dort ungefähr zwanzig Ermittlungen gleichzeitig«, sagte Elvira. »Außerdem hat er auch noch gar nicht angefangen, sich in die Situation in Sevilla einzuarbeiten.«

»Er weiß auf jeden Fall mehr als wir und hat zudem Zugriff auf nachrichtendienstliche Informationen über Lukjanovs Aktivitäten an der Costa del Sol.«

»Deswegen schickt er uns ja auch einen seiner Leute, Vicente Cortés, der wiederum jemanden von der CICO, der Koordinationsstelle Organisierte Kriminalität, mitbringt.«

»Na, ich bin eh wach, dann kann ich auch hinfahren«, sagte Falcón und legte auf.

Die Rasur war der allmorgendliche Prozess, in dem er sich der Anklage seines stoppeligen Gesichts stellen musste. Dieselbe alte Geschichte mit ein paar neuen Falten, wo sich seine Zweifel und Ängste eingraviert hatten. Jeder hatte ihm erklärt, dass niemand die vollständige Aufklärung des Bombenanschlags in Sevilla von ihm erwartete. Das wusste er auch selbst. Er hatte andere Inspector Jefes gesehen, die ihre hässliche Arbeit in der Welt der Gewalt verrichteten und sie dann im Büro lassen konnten. Aber das gelang ihm nicht, nicht dieses Mal. Er strich mit der Hand über sein kurz geschorenes Haar. Die lebensumwälzenden Ereignisse der vergangenen fünf Jahre hatten aus dem melierten ein stählernes Grau gemacht, das er im Gegensatz zu manchen seiner Kollegen nicht färbte. Das Licht und die nicht ganz verblasste Sonnenbräune ließen seine braunen Augen bernsteinfarben schimmern. Er verzog sein Gesicht zu einer Grimasse, als er mit dem Rasierer Schneisen durch den Rasierschaum zog.

Gekleidet in ein dunkelblaues Poloshirt und Chinos verließ er das Schlafzimmer, stützte sich auf das Geländer der Galerie und beugte sich vor. Er blickte in den Innenhof des riesigen Hauses aus dem 18. Jahrhundert, das er von seinem entehrten Vater, dem Maler Francisco Falcón, geerbt hatte. Nur die Umrisse der Säulen und Bogen waren im gelblichen Licht einer einzelnen Lampe auszumachen, das auch die Bronzeskulptur des Jungen schimmern ließ, der barfuß über den Brunnen hüpfte, und bis in die Nischen hinter den Säulen auf der anderen Seite der Kolonnade fiel, wo noch immer eine längst zur vertrockneten Hülse verwelkte Pflanze stand. Er nahm sich zum hundertsten Mal vor, sie wegzuwerfen. Er hatte seine Haushälterin Encarnación schon vor Monaten darum gebeten, aber sie pflegte sonderbare Anhänglichkeiten: zu ihren tragbaren Jungfrauen, Kreuzwegstationen und dieser elenden Pflanze.

Toast mit Olivenöl, ein kleiner starker Espresso. Als er in den Wagen stieg, hatte das Koffein seine Reaktionen schon geschärft. Er fuhr durch die stickige, unruhige Stadt, die noch vom Tumult des Tages zu keuchen schien, der Asphalt aufgerissen, Pflastersteine auf den Bürgersteigen gestapelt, die Straßen wie umgepflügt, um ihr Innenleben zu entblößen, daneben Baumaschinen in Lauerstellung, bereit, jederzeit wieder loszulegen. Praktisch jede Straße war bis in alle Ewigkeit mit Bändern, Zäunen oder Pollern abgesperrt. Die Luft roch nach römischem Staub, der aus unterirdischen Ruinen aufgewirbelt worden war. Wie konnte irgendjemand bei dem Baulärm zur Ruhe kommen? Aber natürlich hatte alles einen Zweck. Und der hatte nichts mit den Bombenanschlägen von vor ein paar Monaten, sondern vielmehr mit den Anfang 2007 anstehenden Bürgermeisterwahlen zu tun. Die Bevölkerung sollte die Torturen der Wohltätigkeit spüren, die der Amtsinhaber über ihr ausschüttete.

Um diese Zeit, vier Stunden vor Sonnenaufgang, hatte Javier das Zentrum von Sevilla schnell hinter sich gelassen und den Fluss überquert. Er nahm den Umgehungsring und fuhr eine knappe Viertelstunde später auf der Autobahn nach Jerez de la Frontera. Kurz darauf sah er auch schon die Lichter: die OP-Saal-artige Beleuchtung der Halogenlampen, das ungesunde Blau, das irritierende Rot, das langsam rotierende kränkliche Gelb. Er hielt auf dem Standstreifen hinter einem großen Abschleppwagen. Leuchtwesten schwebten scheinbar körperlos durch die Dunkelheit. Es herrschte kaum Verkehr. Falcón überquerte die Autobahn. Der Lärm eines Generators für die Lampen, die die Szenerie grell beleuchteten, übertönte alles. Er sah drei grün-weiße Jeeps der Guardia Civil, zwei Motorräder, einen roten Feuerwehrwagen, einen neongrünen Krankenwagen, einen weiteren kleineren LKW, Halogenlampen auf Stangen, überall Kabel und eine Spur von Scherben der zerborstenen Windschutzscheibe des Lasters, die wie glitzernde Edelsteine auf den Standstreifen gerieselt waren.

Die Feuerwehrleute waren mit ihren Schneidegeräten einsatzbereit, warteten jedoch auf die Ankunft der Gesetzeshüter. Nach Falcón trafen weitere Wagen ein und parkten auf der anderen Seite. Er stellte sich vor, genau wie nach ihm der zuständige Ermittlungsrichter, Jorge und Felipe von der Spurensicherung und der Médico Forense. Der Beamte der Guardia Civil schilderte den von ihnen rekonstruierten Ablauf des Unfalls.

»Der Range Rover fuhr auf der Überholspur von Jerez nach Sevilla mit einer geschätzten Geschwindigkeit von 140 Stundenkilometern. Der Laster war auf der rechten Spur von Sevilla nach Jerez unterwegs, als sein linker Vorderreifen platzte. Der Laster geriet ins Schleudern, scherte auf die Überholspur aus und raste mit circa 110 Stundenkilometern in die Schutzplanke auf dem Mittelstreifen. Durch den Aufprall wurde der Fahrer durch die Windschutzscheibe geschleudert, die Ladung aus Stahlstangen, Holzbrettern und Metallrohren löste sich und flog auf die Überholspur der Gegenfahrbahn. Der Fahrer des LKW wurde über die Fahrbahn geschleudert und landete an der Schutzplanke des gegenüberliegenden Standstreifens. Dreißig Meter hinter der Stelle, wo der Laster die Begrenzung des Mittelstreifens durchbrochen hatte, wurde der Range Rover von zwei Stahlstangen getroffen. Die erste schlug durch die Windschutzscheibe und durchbohrte die Brust des Fahrers, den Vordersitz, die Rückbank und den Boden des Fahrzeugs, wobei sie den Tank nur um Millimeter verfehlte. Die zweite Stange drang durch das Heckfenster und bohrte sich in den Kofferraum. Dabei wurde wahrscheinlich auch der Koffer mit dem Geld aufgerissen. Der Fahrer des Range Rover war auf der Stelle tot, das Fahrzeug außer Kontrolle. Der Wagen ist wahrscheinlich auf einen Teil der verlorenen Ladung des Lasters geprallt und abgehoben, über die Leitplanke geschossen, durch eine Gruppe Kiefern gebrochen und in den Feldern am Fuß der Böschung gelandet.«

»Wenn die Stahlstange den Fahrer mit der kombinierten Geschwindigkeit von 250 Stundenkilometern getroffen hat«, bemerkte der Médico Forense, »würde es mich überraschen, wenn noch etwas von ihm übrig ist.«

»Was von ihm übrig ist, ist kein schöner Anblick«, entgegnete der Beamte der Guardia Civil.

»Ich sehe ihn mir mal an«, sagte der Gerichtsmediziner, »dann können Sie anfangen, ihn herauszuschneiden.«

Felipe und Jorge schlossen eine erste Inspektion des Unfallorts ab und machten Fotos. Danach gesellten sie sich wieder zu Falcón, während der Gerichtsmediziner seine Arbeit erledigte.

»Was zum Teufel machen wir hier?«, fragte Felipe und gähnte breiter als ein Hund. »Es ist kein Mord.«

»Er ist Russe, und wir haben sehr viel Geld gefunden«, erklärte Falcón. »Alle Indizien, die wir sicherstellen, könnten für zukünftige Ermittlungen von Nutzen sein. Fingerabdrücke auf dem Geld oder dem Koffer, ein Handy, ein Adressbuch, vielleicht finden wir sogar einen Laptop …«

»Auf der Rückbank liegt ein Aktenkoffer, der von den Stahlstangen nicht getroffen wurde«, sagte der Beamte der Guardia Civil. »Und auf dem Beifahrersitz steht eine Kühlbox. Beides haben wir noch nicht geöffnet.«

»Ein Beweis mehr, dass wir in Sevilla eine Sondereinheit zur Bekämpfung der Organisierten Kriminalität brauchen«, sagte Jorge.

»Für den Augenblick liegt die Ermittlung in unseren Händen. Sie schicken jemanden von der GRECO Costa del Sol und einen Nachrichtenoffizier von der CICO«, erklärte Falcón. »Schauen wir uns das Geld mal an. Elvira hat mich unterwegs angerufen und gesagt, er habe einen Prosegur-Transporter losgeschickt.«

Der Beamte der Guardia Civil öffnete den Kofferraum, um den sich unvermittelt alle drängten.

»Joder«, sagte einer der Motorradpolizisten.

Das sichtbare Geld bestand aus benutzten 100-Euro- und 50-Euro-Scheinen, die nach ihrem Nennwert zu Päckchen gebündelt waren. Einige der Päckchen waren durch den Aufprall der Stahlstange aufgeplatzt, aber um das Fahrzeug lagen keine losen Scheine.

»Wir brauchen ein bisschen Platz«, sagte Falcón. »Und zieht euch Handschuhe an. Nur die Kriminaltechniker und ich berühren das Geld. Jorge, hol ein paar Mülltüten, für jede Sorte Schein eine.«

Beobachtet von gierigen Augen zählten sie die Geldbündel. Weiter unten in dem Koffer befanden sich mehrere Schichten mit 200-Euro-Scheinen, auf seinem Boden zwei Lagen 500-Euro-Scheine. Jorge holte zwei weitere Mülltüten. Falcón überschlug die Summe.

»Ohne die losen Scheine sind es sieben Millionen sechshundertfünfzigtausend Euro.«

»Das ist garantiert Drogengeld«, vermutete der Beamte der Guardia Civil.

»Wahrscheinlich eher Menschenhandel und Prostitution«, sagte Falcón und rief Elvira an.

Während er noch Bericht erstattete, hielt der Prosegur-Transporter hinter dem letzten Nissan-Jeep. Falcón legte auf. Felipe hatte die Säcke mit den Geldbündeln zu kompakten schwarzen Bündeln zusammengeklebt und versah jetzt jeden Müllbeutel mit einem weißen Klebeetikett. Sie verstauten die vier Packen in dem Kofferraum des Transporters, der mit zwei Schlüsseln abgeschlossen wurde, von denen einer gegen Unterschrift an Falcón ausgehändigt wurde.

Nachdem das Geld abtransportiert war, entspannte sich die Stimmung am Unfallort.

Falcón nahm die Kühlbox heraus und öffnete sie. Krug-Champagner und mehrere Flaschen Stolichnaya zwischen schmelzenden Eisblöcken.

»Ich nehme an, acht Millionen Euro sind Anlass genug für eine kleine Feier«, sagte der Beamte der Guardia Civil. »Mit diesem Koffer hätten wir alle in Pension gehen können.«

Während die Mannschaft eines Feuerwehrwagens begann, die Stahlstangen aus dem Wagen zu winden, machte sich die Mannschaft des zweiten daran, zunächst durch das Seitenfenster den Airbag aufzuschneiden und dann mit Gasschweißbrennern den Türrahmen in Angriff zu nehmen. Wasili Lukjanovs Leiche wurde in mehreren Teilen aus dem Wagen geborgen und in einen offenen Leichensack auf einer Trage gelegt. Seine Arme und Schultern sowie sein Kopf waren intakt, genau wie Beine, Hüften und Unterleib. Der Rest war verdampft. Tiefe rote Furchen zeichneten das Gesicht, wo das Glas der Windschutzscheibe die Haut zerfetzt hatte. Sein linkes Auge war geplatzt, ein Teil seiner Kopfhaut fehlte, und sein rechtes Ohr war ein verstümmelter Lappen aus Knorpel. Seine teilweise weggerissenen Lippen waren zu einem grausamen Grinsen verzogen, einige Zähne aus dem Zahnfleisch gerissen. Sein Schoß war dunkel von seinem eigenen Blut. Seine Schuhe waren brandneu, die Sohlen noch kaum angekratzt.

Ein junger Feuerwehrmann übergab sich in die Oleanderbüsche am Straßenrand. Notärzte verstauten Lukjanov in dem Leichensack und zogen den Reißverschluss zu.

»Die arme Sau«, sagte Felipe und steckte den Koffer in einen Plastiksack. »Acht Millionen im Kofferraum, und dann wird man von einer herumfliegenden Stahlstange aufgespießt.«

»Da ist es noch wahrscheinlicher, dass man im Lotto gewinnt«, meinte Jorge, musterte das Zahlenschloss des Aktenkoffers, versuchte vergeblich, ihn zu öffnen, und nahm ihn dann ebenfalls zu den Beweismitteln. »Er hätte sich ein Los kaufen und zu Hause bleiben sollen.«

»Da haben wir’s doch«, sagte Felipe, der gerade das Handschuhfach geöffnet hatte. »Eine Neun-Millimeter-Glock plus Ersatzmagazin für unseren freundlichen russischen Genossen.«

Er ging die Wagen- und Versicherungspapiere durch, während Jorge einen Packen Mautquittungen durchblätterte.

»Und etwas, um den Tag aufzuhellen«, sagte Jorge und schwenkte ein Plastiktütchen mit weißem Pulver, das zwischen den Quittungen herausgefallen war. »Da kleben noch Blut und Haare dran.«

»Er hat ein Navigationssystem.«

»Hat irgendjemand die Autoschlüssel?«, fragte Felipe über die Schulter.

Der Beamte der Guardia Civil gab ihm den Schlüssel, und sie starteten die Elektrik des Wagens. Felipe spielte mit dem GPS-Gerät herum.

»Er kam aus Estepona und wollte in die Calle Garlopa in Sevilla Este.«

»Das engt den Bereich auf ein paar tausend Wohnungen ein«, sagte Falcón.

»Wenigstens war als Ziel nicht Rathaus, Plaza Nueva, Sevilla eingegeben«, meinte Jorge.

Alle lachten und verstummten gleich wieder, als läge der Gedanke vielleicht gar nicht so weit von der Wahrheit entfernt.

Nach einer weiteren Stunde hatten sie den Wagen vollständig durchsucht. Die Tüten mit den gesicherten Beweismitteln in der Hand überquerten sie die Autobahn, luden sie in ihren Transporter und fuhren davon. Falcón beaufsichtigte noch die Verladung des Range Rover auf den Abschleppwagen.

An den Rändern der Welt brach das erste Licht durch, als er zu der Stelle zurückging, wo der Laster gegen die Leitplanke geprallt war und eine große Beule hinterlassen hatte. Der Laster war auf den Standstreifen geschleppt und von einem Abschleppwagen auf den Haken genommen worden. Falcón rief Elvira an, um zu melden, dass der Prosegur-Transporter unterwegs war, und um sich zu vergewissern, dass jemand in der Jefatura das Geld in Empfang nehmen würde. Es musste noch kriminaltechnisch untersucht werden, ehe man es zur Bank schicken konnte.

»Was noch?«, fragte Elvira.

»Ein verschlossener Aktenkoffer, eine Pistole, ein blutüberströmter Totschläger, Krug-Champagner, Wodka und ein paar Gramm Kokain«, sagte Falcón. »Wasili Lukjanov hat wohl gern wilde Partys gefeiert.«

»Oder was man so wilde Partys nennt«, erwiderte Elvira. »Im Juni wurde er unter dem Verdacht festgenommen, ein sechzehnjähriges Mädchen aus Málaga vergewaltigt zu haben.«

»Und er ist ungeschoren davongekommen?«

»Die Vorwürfe gegen ihn und einen weiteren Schläger namens Nikita Sokolov wurden fallen gelassen, was man, wenn man Fotos von dem Mädchen gesehen hat, nur als Wunder bezeichnen kann«, sagte Elvira. »Aber ich habe in Málaga angerufen und erfahren, dass das Mädchen mit seinen Eltern in ein funkelnagelneues Haus mit vier Schlafzimmern in einem Neubaugebiet am Stadtrand von Nerja gezogen ist, wo ihr Vater kürzlich ein Restaurant eröffnet hat … in dem seine Tochter jetzt arbeitet. In dieser neuen Welt komme ich mir alt vor, Javier.«

»Da draußen gibt es eine Menge wohlgenährter Leute, die immer noch hungrig sind«, sagte Falcón. »Sie hätten die Reaktionen auf das ganze Geld im Kofferraum des Russen sehen sollen.«

»Aber Sie haben doch alles sichergestellt, oder?«

»Wer weiß, ob nicht ein paar Bündel verschwunden sind, bevor ich angekommen bin …«

»Ich rufe Sie an, wenn Vicente Cortés hier ist, dann treffen wir uns in meinem Büro«, sagte Elvira. »Vielleicht sollten Sie nach Hause fahren und noch ein paar Stunden schlafen.«

Sie kamen kurz vor Anbruch der Dämmerung, um Alexej zu holen, und kriegten ihn erst nicht wach. Der eine musste an der Seite der Villa über eine flache Mauer in den Garten klettern und das Schloss der Terrassentür aufbrechen, um seinem Freund die Tür zu öffnen. Der zog sofort seine Stechkin APS, die Pistole, die er behalten hatte, als er Anfang der 90er Jahre den KGB verlassen hatte.

Sie gingen nach oben. Alexej lag, eine Flasche Whisky neben sich, in ein Laken gewickelt wie tot auf dem Boden des Schlafzimmers. Als sie ihn mit Tritten traktierten, kam er stöhnend zu sich.

Sie steckten ihn unter die Dusche und ließen das kalte Wasser laufen. Alexej stöhnte, als würde er immer noch getreten. Die Muskeln unter seinen Tätowierungen zitterten. Ein paar Minuten richteten sie den kalten Strahl auf ihn, dann ließen sie ihn heraus. Er rasierte sich mit den beiden Männern im Spiegel und nahm ein paar Aspirin, die er mit Leitungswasser schluckte. Sie führten ihn ins Schlafzimmer, wo sie zusahen, wie er seinen besten Sonntagsanzug anlegte. Der Ex-KGB-Mann saß auf dem Bett und ließ seine Stechkin APS zwischen den Knien baumeln.

Sie gingen nach unten und hinaus in die Hitze. Die Sonne war gerade erst aufgegangen, das Meer war blau, bis auf die Vögel am Himmel rührte sich praktisch nichts. Sie stiegen in den Wagen und fuhren den Hügel hinunter.

Zehn Minuten später saßen sie in Wasili Lukjanovs Büro im Club, nur dass hinter dem Schreibtisch Leonid Revnik thronte und eine H.-Upman-Coronas-Junior-Zigarre rauchte. Er hatte millimeterkurz geschorenes graues Haar und ausgeprägte Geheimratsecken. Seine breiten Schultern steckten in einem sehr teuren Hemd aus der Jermyn Street.

»Hast du gestern Abend mit ihm gesprochen?«, fragte Revnik.

»Mit Wasili? Ja, ich habe ihn irgendwann erreicht«, sagte Alexej.

»Wo war er?«

»Auf dem Weg nach Sevilla. Ich weiß nicht, wo genau.«

»Was hatte er zu sagen?«, fragte Revnik.

»Dass Juri Donstov ihm ein Angebot gemacht hat, das du ihm in einer Million Jahren nicht gemacht hättest.«

»Da hat er allerdings recht«, sagte Revnik. »Was noch?«

Alexej zuckte mit den Schultern. Revnik blickte auf. Eine harte Faust traf Alexejs Schläfe und riss ihn mitsamt dem Stuhl zu Boden.

»Was noch?«, wiederholte Revnik.

Sie hoben Alexej und seinen Stuhl wieder in die Vertikale. Auf einer Seite seines Gesichts konnte man bereits eine Schwellung erkennen.

»Was soll’s«, sagte Alexej. »Er hatte einen Unfall.«

Das weckte Revniks Aufmerksamkeit. »Erzähl mir davon.«

»Wir haben geredet, und plötzlich sagte er: ›Was zum Henker ist das …‹ Und dann hörte man ein Krachen, quietschende Reifen, einen Aufprall, und die Verbindung war tot.«

Revnik schlug auf den Schreibtisch. »Warum hast du uns das nicht schon gestern Abend erzählt, verdammt noch mal?«

»Ich war besoffen. Ich war völlig hinüber.«

»Du weißt, was das heißt?«, sagte Revnik zu niemand Bestimmtem und wies mit der Hand quer durch den Raum. »Es heißt, dass das, was vorher da drin war, jetzt in den Händen der Polizei ist.«

Alle starrten auf den leeren Safe.

»Schafft ihn weg«, sagte Revnik.

Sie brachten ihn zurück zum Wagen und fuhren ein Stück in die Berge. Nach der kühlen Nacht hing ein satter Kieferngeruch in der Luft. Sie führten ihn in den Wald, wo der Ex-KGB-Mann endlich seine Stechkin APS einsetzen konnte.

ZWEI

Stadtrand von Sevilla – Freitag, 15. September 2006, 8.30 Uhr

Die Sonne war vor fünfundzwanzig Minuten über den flachen Feldern der Flutebene des Guadalquivir aufgegangen. Als Falcón um 8.30 Uhr zurück in die Stadt kam, herrschten schon Temperaturen von 30 Grad. Zu Hause legte er sich vollständig bekleidet bei laufender Klimaanlage aufs Bett und versuchte einzuschlafen. Es war zwecklos. Er trank einen weiteren Kaffee und machte sich auf den Weg ins Büro.

Die kurze Fahrt führte ihn am Fluss entlang, vorbei an den von Speerspitzen gekrönten Zäunen und Toren der Maestranza, der großen Stierkampfarena mit ihrer weißen Fassade, glatt und glänzend wie die Glasur eines Kuchens, den bullaugenartigen Fenstern, dunkelroten Türen und ockerfarbenen Läden. Die Dattelpalmen unweit des Torre del Oro ließen unter einem schon jetzt ausgeblichenen Himmel die Wedel hängen, und als er über die San-Telmo-Brücke fuhr, war das träge fließende Wasser des Flusses beinahe grün und bar jedes herbstlichen Glanzes.

Die Plaza de Cuba und die abgehenden Einkaufsstraßen waren wie leer gefegt und erinnerten daran, dass immer noch eine sommerliche Hitze auf die längst geschlagene Stadt eindrosch. Als die Sevillanos aus den Augustferien heimgekehrt waren, war ihre frische Vitalität schnell in stickigen Wohnungen verpufft, von Stromausfällen strapaziert und der schwülen, kaum zu atmenden Luft in der Innenstadt ausgelaugt worden. Die Stürme zum Ende des Sommers, die die Pflastersteine sauber schrubbten, die dankbaren Bäume gossen, die uninspirierte Atmosphäre wegspülten und Licht an den verblassten Himmel zurückbrachten, waren noch nicht gekommen. Seit Mai hatte es keine Atempause gegeben, und die Fächer der Damen öffneten sich nicht mehr mit dem gewohnt entschlossenen Klacken, sondern flatterten in resignierter Schüttellähmung bei dem Gedanken an einen weiteren Monat endlosen Gewedels.

Um 10.15 Uhr war noch niemand im Büro. Um seinen Schreibtisch stapelten sich nach wie vor kniehoch die Akten zu dem Bombenanschlag vom 6. Juni. Der Prozess gegen die beiden überlebenden Verdächtigen würde Monate, vermutlich sogar Jahre dauern, und es gab absolut keine Erfolgsgarantie. Die Wandtafel mit Namen und Verbindungslinien, die gegenüber von Falcóns Schreibtisch hing, sagte alles – in dem, was die Medien mittlerweile die Katholische Verschwörung nannten, gab es eine Lücke oder besser gesagt eine Sackgasse.

Jedes Mal, wenn er sich an seinen Schreibtisch setzte, sah er sich mit denselben fünf Fakten konfrontiert:

1. Obwohl man beiden in Untersuchungshaft sitzenden Verdächtigen eine Verbindung zu den Rädelsführern der Verschwörung hatte nachweisen können – alle vier waren rechtsgerichtete, stramme Katholiken, daher der Name in der Presse –, hatte keiner von beiden eine Ahnung, wer die Bombe gelegt hatte, die am 6. Juni einen Wohnblock und einen angrenzenden Vorschulkindergarten von Sevilla zerstört hatte.

2. Die Anführer der Verschwörung, Lucrecio Arenas und César Benito, waren ermordet worden, bevor man sie verhaften konnte. Ersterer war erschossen worden, als er gerade in seinen Swimmingpool in Marbella springen wollte, Letzterem hatte man in einem Hotelzimmer in Madrid einen derart brutalen Handkantenschlag gegen den Hals versetzt, dass er erstickt war.

3. In den letzten drei Monaten hatten auf Veranlassung des Vorstands verschiedene Dienststellen die Büroräume der Banco Omni in Madrid durchsucht, deren Generaldirektor Lucrecio Arenas gewesen war. Sie hatten sämtliche seiner alten Kollegen und Geschäftspartner befragt, seine Privatgrundstücke durchsucht und seine Familie gründlich vernommen, jedoch nichts gefunden.

4. Desgleichen hatte man das Bürogebäude der Horizonte-Gruppe in Barcelona, wo César Benito als Architekt und Direktor der Immobilienabteilung tätig gewesen war, sowie seine Wohnungen und Häuser an der Costa del Sol und sein Atelier durchsucht und jeden befragt, der ihn gekannt hatte, ebenfalls ergebnislos.

5. Sie hatten versucht, sich Zutritt zur Zentrale der I4IT (Europa) in Madrid zu verschaffen, der europäischen Dependance einer amerikanischen Investment-Gruppe, die von zwei wiedergeborenen Christen aus Cleveland, Ohio, geführt wurde, die letztendlich auch Eigentümer der Horizonte-Gruppe waren. Aber die Amerikaner hatten mit dem Argument, die Polizei habe kein Recht, ihre Büros zu betreten, und Hilfe eines Teams hoch bezahlter Rechtsanwälte erfolgreich alle Ermittlungen abgeblockt.

Jedes Mal, wenn Falcón sich auf seinen Bürostuhl fallen ließ, sah er diese Wandtafel und die harte Backsteinmauer dahinter.

Die Welt hatte sich weitergedreht, das Leben war wie immer weitergegangen, selbst nach New York, Madrid und London, aber Falcón konnte nicht anders, als auf der Stelle zu treten und ziellos durch das Labyrinth von Gängen zu wandern, zu dem die Verschwörung in seinem Kopf geworden war. Und wie immer verfolgte ihn dabei das Versprechen, das er den Menschen von Sevilla am 10. Juni vor zahllosen Fernsehkameras gegeben hatte: Er würde die Täter des Bombenanschlags finden, und wenn es den Rest seiner beruflichen Laufbahn dauern würde. Dem musste er sich jedes Mal stellen, wenn er allein im Dunkeln aufwachte, auch wenn er das Comisario Elvira gegenüber nie zugeben würde. Er war ins Herz der Verschwörung vorgedrungen, hatte es geschafft, die schwarze Burg zu betreten, war jedoch nicht belohnt worden und konnte jetzt nur noch hoffen, auf eine »Geheimtür« oder einen »verborgenen Gang« zu stoßen, die ihn zu dem führen würden, was er nicht sehen konnte.

Ihm war aufgefallen, dass er in diesen langen drei Monaten in seinen Gedanken immer wieder auf eine Person zurückgekommen war: den entehrten Staatsanwalt Esteban Calderón und damit auch auf dessen Freundin, die kubanische Holzschnitzerin Marisa Moreno.

»Inspector Jefe?«

Falcón blickte von der dunklen Grube seines Bewusstseins in das strahlend offene Gesicht einer seiner besten jungen Kolleginnen, der Ex-Nonne Cristina Ferrera. Nichts an Cristina ließ sie besonders attraktiv erscheinen – die kleine Nase, das breite Lächeln, die kurzen, matt blonden Haare, alles auf Anhieb nicht gerade umwerfend. Aber ihre inneren Werte – ein großes Herz, eine unerschütterliche moralische Überzeugung und außergewöhnliches Mitgefühl – waren ihr trotzdem irgendwie anzusehen, und das hatte Falcón bereits bei dem Vorstellungsgespräch für den Job, den sie jetzt hatte, so anziehend gefunden.

»Ich dachte mir schon, dass Sie hier sind«, sagte sie, »aber Sie haben nicht geantwortet. Früh auf den Beinen?«

»Ein schillernder Russe wurde von einer fliegenden Stahlstange auf der Autobahn getötet«, sagte Falcón. »Haben Sie etwas für mich?«

»Sie haben mich vor zwei Wochen gebeten, mir die Freundin von Staatsanwalt Calderón mal genauer anzusehen und herauszufinden, ob diese Marisa Moreno irgendwelchen Dreck am Stecken hat«, sagte Ferrera.

»Was für ein Zufall, ich habe gerade an sie gedacht«, erwiderte Falcón. »Weiter.«

»Machen Sie sich keine allzu großen Hoffnungen.«

»Ich sehe an Ihrem Gesicht«, sagte Falcón, und sein Blick schweifte wieder zu der Wandtafel, »dass es in jedem Fall ein mageres Ergebnis für zwei Wochen Arbeit ist.«

»Keine konzentrierte Arbeit, und Sie wissen ja, wie das hier in Sevilla läuft: Alles braucht seine Zeit«, entgegnete Ferrera. »Dass sie keinen Eintrag im Strafregister hat, wussten Sie ja schon.«

»Und was haben Sie herausgefunden?«, fragte Falcón, der ihren veränderten Tonfall bemerkt hatte.

»Nachdem ich etliche Menschen bewegen konnte, in den lokalen Polizeiarchiven zu graben, habe ich eine Referenz entdeckt.«

»Eine Referenz?«

»Sie hat jemanden vermisst gemeldet. Ihre Schwester Margarita, im Mai 1998.«

»Vor acht Jahren?«, fragte Falcón und blickte zur Decke. »Ist das von Interesse?«

»Es ist das Einzige, was ich finden konnte«, antwortete Ferrera achselzuckend. »Margarita war siebzehn und schon von der Schule abgegangen. Die lokale Polizei hat nichts weiter unternommen, als einen Monat später noch einmal nachzufragen, worauf Marisa berichtete, ihre Schwester wäre gefunden worden. Offenbar hatte das Mädchen die Stadt zusammen mit ihrem Freund verlassen, von dem Marisa nichts wusste. Sie waren in Madrid, bis ihnen das Geld ausging, und sind dann zurückgetrampt. Das war’s. Ende der Geschichte.«

»Nun, das bietet mir zumindest einen Vorwand, Marisa Moreno zu besuchen«, sagte Falcón. »Ist das alles?«

»Haben Sie die Nachricht des Gefängnisdirektors gesehen? Ihr Termin mit Esteban Calderón heute um eins ist bestätigt worden.«

»Perfekt.«

Ferrera ging, und Falcón war in seinem Kopf wieder allein mit Marisa Moreno und Esteban Calderón. Es gab einen naheliegenden Grund, warum er immer wieder auf Calderón zurückkam: Man hatte den brillanten, aber arroganten Staatsanwalt, der die Ermittlungen wegen des Bombenanschlags vom 6. Juni leitete, in einem absolut entscheidenden Moment der Untersuchung dabei ertappt, wie er versuchte, die Leiche seiner Frau Inés im Guadalquivir zu versenken. Inés war in erster Ehe mit Javier Falcón verheiratet gewesen, der als Leiter der Mordkommission zum Tatort gerufen worden war. Als man das Leichentuch vom Kopf der Toten entfernt hatte, hatte er unvermittelt in Inés’ schönes, lebloses Gesicht geblickt und war ohnmächtig geworden. Unter den gegebenen Umständen hatte man die Untersuchung des Mordes einem Außenstehenden übertragen, Inspector Jefe Luis Zorrita aus Madrid. Bei der Befragung von Marisa Moreno hatte Zorrita herausgefunden, dass Calderón sie in der fraglichen Nacht spät verlassen, ein Taxi nach Hause genommen und mit seinem Schlüssel die zweifach verschlossene Wohnung betreten hatte. Zorrita hatte eine erdrückende Fülle grausiger Details zusammengetragen, darunter häusliche Gewalt und sexuellen Missbrauch, und einem wie betäubten Calderón ein Geständnis entlockt, worauf dieser angeklagt worden war. Seitdem hatte Falcón nur einmal mit dem Staatsanwalt gesprochen, in einer Arrestzelle kurz nach der Tat. Jetzt war er nervös, nicht weil er ein Wiederaufleben alter Gefühle befürchtete, sondern weil er nach seinem Aktenstudium hoffte, einen winzigen Spalt zum Herz der Verschwörung entdeckt zu haben.

Das Telefon klingelte auf einer internen Leitung. Comisario Elvira informierte Falcón, dass Vicente Cortés von der GRECO Costa del Sol eingetroffen war. Falcón fragte kurz bei der Spurensicherung nach, die bisher nur Fingerabdrücke von Wasili Lukjanov gefunden hatte. Man wollte jetzt mit der Untersuchung des Geldes beginnen, wofür man Falcóns zweiten Schlüssel brauchte. Er ging nach unten in die kriminaltechnische Abteilung.

»Sagt mir Bescheid, wenn ihr fertig seid, dann stecke ich das Geld in den Safe, bis wir es zur Bank bringen lassen können«, sagte Falcón. »Was ist mit dem Aktenkoffer?«

»Das Interessanteste waren die gut zwanzig CD-ROMs und DVDs«, antwortete Jorge. »Wir haben eine abgespielt. Sah aus wie Aufnahmen einer versteckten Kamera, irgendwelche Typen, die koksten und Sex mit jungen Frauen hatten, ein bisschen SM und so.«

»Aber ihr habt sie noch nicht auf Computer überspielt, oder?«

»Nein, wir haben sie einfach auf einem DVD-Player laufen lassen.«

»Wo sind die CDs und DVDs jetzt?«

»Sie liegen auf unserem Safe.«

Falcón schloss das Material ein und nahm den Fahrstuhl zu Comisario Elviras Büro, wo er Vicente Cortés von der Sondereinheit zur Bekämpfung des Organisierten Verbrechens und Martín Díaz von der CICO vorgestellt wurde, der Koordinationsstelle Organisierte Kriminalität. Beide waren junge Männer von Mitte dreißig. Cortés war ein gelernter Buchhalter, dessen muskulöse Schultern und Arme, die sich unter seinem weißen Hemd abzeichneten, jedoch davon zeugten, dass er ein paar Hindernisparcours absolviert haben musste, seit er sein Examen im Erbsenzählen abgelegt hatte. Er hatte braunes, nach hinten gekämmtes Haar, grüne Augen und Lippen, die immer wie zu einem herablassenden Grinsen verzogen waren. Díaz war Computer-Experte und Linguist, der mit arabischen und russischen Sprachkenntnissen aufwarten konnte. Er trug einen vermutlich maßgeschneiderten Anzug, denn der Mann war knapp zwei Meter groß. Er spielte Basketball auf beinahe professionellem Niveau. Er hatte dunkles Haar und braune Augen und stand leicht gebeugt, vermutlich eine Folge seines Bemühens, seiner einen halben Meter kleineren Frau zuzuhören. So sah heute die Realität der Bekämpfung des organisierten Verbrechens aus – Buchhalter und Computer-Freaks statt Spezialeinheiten und Scharfschützen der Polizei.

Falcón erstattete den drei Männern Bericht. Elvira mit seinem dunklen, wie mit dem Laser gescheitelten Haar rückte die ganze Zeit Akten auf seinem Tisch zurecht und nestelte an dem perfekten Knoten seiner blauen Krawatte herum. Er war konservativ, konventionell und hielt sich immer streng an die Vorschriften, ein Auge auf seinem Posten, das andere auf seinem Vorgesetzten, dem Jefe Superior Andrés Lobo.

»Wasili Lukjanov führte eine Reihe von puti clubs an der Costa del Sol und an den Hauptstraßen rund um Granada«, sagte Cortés. »Menschenhandel, Sexsklaverei und Prostitution waren seine Haupt-«

»Sexsklaverei?«, fragte Falcón.

»Heutzutage kann man ein Mädchen für eine beliebige Dauer mieten. Sie macht alles für einen, von der Hausarbeit bis zum Sex. Wenn man ihrer überdrüssig ist, gibt man sie zurück und besorgt sich eine Neue. Das kostet fünfzehnhundert Euro die Woche«, sagte Cortés. »Die Mädchen werden auf regelrechten Märkten gehandelt. Sie kommen aus Moldawien, Albanien oder auch Nigeria und werden bis zu zehn Mal gekauft und wieder verkauft, bevor sie überhaupt hier landen. Der übliche Preis liegt bei etwa dreitausend Euro, je nach Aussehen. Bis ein Mädchen in Spanien eintrifft, sind als Kaufpreis womöglich Summen von insgesamt dreißigtausend Euro zusammengekommen – die sie abzahlen muss. Ich weiß, dass das unlogisch ist, aber nur für Sie und mich, nicht für Leute wie Wasili Lukjanov.«

»Wir haben in seinem Wagen Kokain gefunden. Ist das ein Nebengeschäft oder …?«

»Er ist kürzlich in den Vertrieb von Kokain eingestiegen. Oder genauer gesagt, sein Bandenchef hat einen Deal für Ware abgeschlossen, die über Galicien ins Land kommt, und man hat auch irgendein Agreement mit den Kolumbianern bezüglich ihrer Aktivitäten an der Costa del Sol getroffen.«

»Und wo stand Lukjanov in der Hierarchie?«, fragte Elvira.

Cortés nickte Díaz zu.

»Schwer zu sagen, und wir fragen uns auch, was es zu bedeuten hat, dass er mit fast acht Millionen Euro in einem Wagen auf dem Weg nach Sevilla war«, sagte Díaz. »Er ist wichtig. Die Russen machen zurzeit riesige Profite mit dem Sex-Geschäft, im Moment mehr als mit Drogen. Die Hierarchie war im vergangenen Jahr problematisch, weil wir 2005 die Operation Avispa durchgeführt haben und der georgische Boss der russischen Mafia in Spanien nach Dubai geflohen ist.«

»Nach Dubai?«, fragte Elvira.

»Dorthin geht man heutzutage als Verbrecher, Terrorist, Waffenhändler, Geldwäscher …«

»Oder Bauunternehmer«, beendete Cortés den Satz. »Es ist die Costa del Sol des Nahen Ostens.«

»Ist dadurch hier in Spanien ein Machtvakuum entstanden?«, fragte Falcón.

»Nein, seine Position wurde von Leonid Revnik eingenommen, der aus Moskau geschickt wurde, um die Kontrolle zu übernehmen. Das kam bei den Mafia-Soldaten im Feld nicht besonders gut an, vor allem weil er als Erstes zwei führende Mafia-›Direktoren‹ einer der Moskauer Brigaden hinrichten ließ, die sein Territorium verletzt hatten«, sagte Díaz.

»Sie wurden beide gefesselt, geknebelt und mit einem Schuss in den Hinterkopf in der Sierra Bermeja gefunden, zehn Kilometer nördlich von Estepona«, sagte Cortés.

»Wir nehmen an, dass es sich um eine alte Fehde aus dem Moskau der 90er Jahre handelt, aber es hat für enorme Nervosität unter den Soldaten gesorgt, weil sie fortan nicht nur ihre Geschäfte abwickeln, sondern auch noch vor Racheakten auf der Hut sein mussten. In diesem Jahr sind bereits vier Personen ›verschwunden‹. Ein solches Maß an Gewalttätigkeit ist ungewöhnlich. Keine der anderen Mafia-Gruppen – die Türken und Italiener, die den Heroinhandel kontrollieren; die Galicier, die die Hand auf dem Kokain haben; die Marokkaner, die Menschen und Haschisch schmuggeln – verübt hierzulande spektakuläre Gewalttaten, wie sie in ihren jeweiligen Heimatländern gang und gäbe sind, weil Spanien als sicherer Zufluchtsort gilt. Diese Banden sind unseren alten Freunden, den arabischen Waffenhändlern gefolgt, die ihre globalen Geschäfte von der Costa del Sol aus führen. Die ist für alle nur eine gigantische Geldwaschmaschine, weshalb auch niemand Aufmerksamkeit erregen will. Den Russen hingegen scheint das vollkommen egal zu sein.«

»Haben Sie irgendeine Ahnung, warum Wasili Lukjanov mit acht Millionen Euro im Kofferraum auf dem Weg nach Sevilla war?«, fragte Elvira.

»Leider nein. Was die Aktivitäten in Sevilla betrifft, bin ich nicht auf dem Laufenden. Möglicherweise hat die CICO in Madrid nachrichtendienstliche Erkenntnisse über die hiesigen Vorgänge. Ich habe schon eine Anfrage gestellt«, sagte Díaz. »Es würde mich allerdings nicht überraschen, wenn sich hier eine Konkurrenzgruppe breitmachen wollte. Leonid Revnik ist zweiundfünfzig und ein Vertreter der alten Schule. Ich vermute, er hat einen Mann wie Wasili Lukjanov mit Argwohn betrachtet, weil der nicht im russischen Gefängnissystem aufgestiegen ist, sondern ein Veteran des Afghanistan-Krieges war, der sich in die Hierarchie eingekauft und mit Frauen gearbeitet hat, die Revnik ungeachtet der Rentabilität vermutlich für minderwertig hält.«

»Wie rentabel?«, fragte Elvira.

»Wir haben in Spanien vierhunderttausend Prostituierte, die einen Umsatz von 18 Milliarden Euro machen«, sagte Díaz. »Spanien hat die meisten Freier und den höchsten Kokainkonsum in ganz Europa.«

»Sie glauben also, dass Leonid Revnik Wasili Lukjanov verachtet hat, weshalb dieser für Angebote offen war, die seine Erfahrung in einem äußerst profitablen Geschäftsbereich nutzen wollten?«

»Könnte sein«, antwortete Díaz. »Revnik war in Moskau. Wir haben ihn erst nächste Woche zurückerwartet, aber er ist früher wiedergekommen. Vielleicht hat er gehört, dass Lukjanov aktiv werden wollte. Eins kann ich sicher sagen: Lukjanov hätte so etwas bestimmt nicht auf eigene Faust riskiert. Er brauchte Schutz, aber wer ihn unterstützt hat, weiß ich nicht.«

»Und die acht Millionen?«, fragte Elvira, immer noch unzufrieden.

»Das ist eine Art Eintrittsgeld. Damit war Lukjanov gezwungen, alle Brücken hinter sich abzubrennen«, erklärte Cortés. »Nachdem er eine solche Summe gestohlen hatte, konnte er unmöglich wieder zu Revnik zurückkehren.«

»Die CDs und DVDs in dem Koffer, die ich in meinem ersten Bericht erwähnt habe«, sagte Falcón. »Aufnahmen mit versteckter Kamera, ältere Männer mit jungen Frauen …«

»So machen die Russen ihre Geschäfte. Sie korrumpieren jeden, mit dem sie in Kontakt kommen«, sagte Cortés. »Vielleicht erfahren wir ja bald, wie unsere Stadtplaner, Stadträte, Bürgermeister und vielleicht sogar leitende Polizisten ihre Sommerferien verbringen.«

Comisario Elvira strich über sein perfekt gescheiteltes Haar.

DREI

Gefängnis von Sevilla, Alcalá de Guadaira –
Freitag, 15. September 2006, 13.05 Uhr

Durch das verstärkte Glas der Tür beobachtete Falcón Calderón, der sich rauchend über den Tisch beugte, in den Aschenbecher aus Aluminiumfolie starrte und auf ihn wartete. Der leitende Staatsanwalt, der für seine Position jung gewesen war, war gealtert. Er hatte seinen goldenen, schimmernden Glanz verloren. Seine Haut war matt, und er hatte abgenommen, obwohl er schon vorher kein Gramm zu viel gewogen hatte, sodass er jetzt regelrecht ausgezehrt aussah. Sein nie besonders üppiges Haar war extrem ausgedünnt. Seine Ohren schienen länger geworden zu sein, die Ohrläppchen fleischiger, als ob er unbewusst daran gezupft hätte, während er seinen verworrenen Gedanken nachgrübelte. Falcón war seltsam beruhigt, den Staatsanwalt derart reduziert zu sehen: Unerträglich wäre es gewesen, wenn dieser seine Ehefrau misshandelnde Schläger sein gewohnt arrogantes Gebaren zur Schau getragen hätte. Falcón öffnete dem Wärter, der ein Tablett mit Kaffee trug, die Tür und folgte ihm in den Raum. Calderón erwachte sofort zum Leben und präsentierte eine Annäherung an das Bild des äußerst selbstbewussten Mannes, der er einmal gewesen war.

»Wem oder was verdanke ich dieses Vergnügen?«, fragte Calderón und wies mit einer Hand in den karg möblierten Raum. »Privatsphäre, Kaffee, ein alter Freund… unvorstellbarer Luxus.«

»Ich wäre schon früher gekommen«, sagte Falcón und setzte sich. »Aber ich war, wie du dir denken kannst, sehr beschäftigt.«

Calderón musterte ihn lange, aufmerksam, während er sich eine weitere Zigarette anzündete, die dritte der zweiten Packung des Tages. Der Wärter stellte das Tablett ab und verließ den Raum.

»Und was sollte dich bewegen, den Mörder deiner Exfrau zu besuchen?«

»Den mutmaßlichen Mörder deiner Frau.«

»Ist das bedeutsam, oder bist du bloß akkurat?«

»In der letzten Woche hatte ich zum ersten Mal seit Juni Zeit nachzudenken … und ein bisschen zu lesen«, sagte Falcón.

»Nun, ich hoffe, es war ein guter Roman und keine Mitschrift meiner Vernehmung durch den Großinquisitor Inspector Jefe Luis Zorrita«, erwiderte Calderón. »Das war, wie mein Anwalt dir bestätigen wird, nicht unbedingt eine meiner Sternstunden.«

»Ich habe das Protokoll sogar mehrmals gelesen und mir auch Zorritas Befragung von Marisa Moreno angesehen«, sagte Falcón. »Sie hat dich schon mehrmals besucht, oder?«

»Leider«, bestätigte Calderón nickend, »gilt das nicht als Besuch eines Ehepartners. Wir reden.«

»Worüber?«

»Konversation war nie unsere Stärke«, sagte Calderón und sog heftig an seiner Zigarette. »Wir hatten diese andere Sprache.«

»Ich dachte nur, seit du hier bist, hättest du vielleicht auch andere kommunikative Kompetenzen entwickelt.«

»Hab ich auch, aber nicht speziell mit Marisa.«

»Und warum besucht sie dich dann?«

»Aus Pflichtgefühl? Schlechtem Gewissen? Ich weiß es nicht. Frag sie.«

»Wieso aus schlechtem Gewissen?«

»Ich glaube, dass sie es möglicherweise bedauert, Zorrita das eine oder andere Detail erzählt zu haben«, antwortete Calderón.

»Zum Beispiel?«

»Ich will nicht darüber reden«, sagte Calderón. »Nicht mit dir.«

»Details wie den kleinen Scherz, den du mit Marisa über die ›bürgerliche Lösung‹ einer kostspieligen Scheidung gemacht hast: Ermorde deine Frau.«

»Weiß der Kuckuck, wie der Drecksack Zorrita das aus ihr rausgequetscht hat.«

»Vielleicht musste er gar nicht so fest drücken«, erwiderte Falcón ruhig.

Calderóns Zigarette blieb auf dem Weg zu seinen Lippen in der Luft stehen.

»Was von dem, was sie Zorrita erzählt hat, bedauert sie deiner Meinung nach noch?«, fragte Falcón.

»Sie hat mich gedeckt. Sie hat ausgesagt, dass ich ihre Wohnung später verlassen habe, als ich es tatsächlich getan habe. Sie dachte, sie würde mir damit einen Gefallen tun, aber Zorrita hatte sich von den Taxiunternehmen längst die genauen Zeiten besorgt. Das war dumm. So wurde es als weiteres belastendes Indiz gedeutet, weil es aussah, als würde ich Hilfe brauchen, vor allem in Anbetracht der Tatsache, dass mich die Bullen dabei erwischt haben, wie ich versucht habe, Inés’ Leiche in den Guadalquivir zu werfen«, sagte Calderón, hielt inne, runzelte die Stirn und rauchte dann konzentriert weiter. »Was zum Teufel machst du hier, Javier? Was soll das Ganze?«

»Ich versuche, dir zu helfen«, antwortete Falcón.

»Ach wirklich?«, entgegnete Calderón. »Und warum willst du dem mutmaßlichen Mörder deiner Exfrau helfen? Mir ist klar, dass du und Inés euch nicht mehr besonders nahestandet, aber trotzdem…«

»Du hast mir gegenüber deine Unschuld beteuert. Das hast du von Anfang an getan.«

»Nun, Inspector Jefe Javier Falcón, Sie sind der Experte, wenn es um Mörder geht, die ihre Taten hartnäckig leugnen.«

»In der Tat«, sagte Falcón. »Und ich will auch nicht so tun, als hätte ich bei meiner Untersuchung der Ereignisse jener Nacht nicht meine eigenen Motive.«

»Also gut«, sagte Calderón, lehnte sich zurück und wirkte durch dieses Eingeständnis eigenartig befriedigt. »Ich dachte auch nicht, dass du meinen Arsch retten willst … vor allem, wenn du das Protokoll so oft gelesen hast, wie du sagst.«

»Darin stehen ein paar hässliche Sachen, das kann ich nicht leugnen, Esteban.«

»Ich auch nicht«, erwiderte Calderón. »Ich würde gern für meine gesamte Beziehung zu Inés die Zeit zurückdrehen.«

»Ich habe ein paar Fragen zu dem Vernehmungsprotokoll«, sagte Falcón, um ein mögliches Versinken in Selbstmitleid zu verhindern. »Soweit ich weiß, hast du Inés zum ersten Mal geschlagen, als sie die Nacktfotos von Marisa auf deiner Digitalkamera entdeckt hat.«

»Sie hat versucht, sie auf ihren Computer runterzuladen«, verteidigte sich Calderón. »Ich wusste nicht, was sie damit vorhatte. Ich meine, dass sie sie entdeckt hatte, war eine Sache, aber ich hatte den Eindruck, als wollte sie sie in irgendeiner Weise benutzen.«

»Ich bin sicher, dass Inés dich damals schon sehr gut kannte«, sagte Falcón. »Warum also hast du die Kamera herumliegen lassen? Und was hast du dir dabei gedacht, Fotos deiner nackten Geliebten zu machen?«

»Ich habe die Fotos nicht gemacht, Marisa hat sie gemacht… während ich geschlafen habe. Aber sie war wirklich nett. Sie sagte, sie hätte mir auf der Kamera ein ›Geschenk‹ hinterlassen«, erklärte Calderón. »Und ich habe die Kamera auch nicht herumliegen lassen. Inés hat meine Taschen durchsucht.«

»Und wieso hattest du überhaupt eine Kamera dabei?«

»Ich hatte bei dem Juristenempfang, auf dem ich vorher war, ein paar Fotos gemacht«, sagte Calderón. »Mein Alibi für den Fall, dass Inés die Kamera finden würde.«

»Wovon du ausgegangen bist.«

Calderón nickte, rauchte und kramte in seiner Erinnerung wie so oft dieser Tage. »Ich habe bei Marisa verschlafen«, sagte er. »Es war sechs Uhr morgens, und, weißt du, ich war nicht so aufmerksam wie üblich. Inés schien noch zu schlafen. Aber sie war wach. Als ich eingeschlafen bin, hat sie die Fotos entdeckt.«

»Und da hast du sie zum ersten Mal geschlagen«, sagte Falcón. »Hast du auch darüber nachgedacht, seit du hier bist?«

»Willst du dich als mein Seelenklempner bewerben, Javier?«

Falcón präsentierte ihm seine leeren Hände. »Wenn du die Fotos von Marisa nicht gemacht hast und die Kamera nur dabeihattest, um dir ein Alibi für Inés zu verschaffen, wie kam es dann, dass deine Geliebte sie finden und damit Nacktfotos von sich machen konnte?«

Calderón starrte eine Weile an die Wand und fing schließlich an, mit seiner Zigarette die Luft zu durchschneiden. »Sie hat mir erklärt, sie wäre meine Jackentaschen durchgegangen. Sie sagte: ›Ich stamme aus einer bürgerlichen Familie; ich wehre mich dagegen, aber ich kenne alle Tricks‹«, erinnerte sich Calderón. »Alle durchsuchen sie deine Taschen. Das machen Frauen so, Javier. Es ist Teil ihrer Erziehung. Sie stellen hohe Anforderungen ans Detail.«

»Hat sie dir das freiwillig erzählt?«

»Nein, ich habe sie gefragt.«

»Aus irgendeinem bestimmten Grund?«

»Ich weiß nicht«, sagte Calderón. »Ich habe meine Schuhe gesucht. Die Vorstellung, zu Hause Streit mit Inés zu bekommen, hat mich nervös gemacht. Ich war noch nie die ganze Nacht weggeblieben. Ich schätze, ich fand Marisas Benehmen ein bisschen seltsam.«

»Und hast du jetzt eine Idee dazu?«

»So etwas würde eine Ehefrau machen… keine Geliebte«, sagte Calderón und drückte die Zigarette im Aschenbecher aus. »Es ist das, was Inés gemacht hat, als ich nach Hause kam.«

»Du rauchst sehr viel, Esteban.«

»Sonst gibt es hier nichts zu tun, und es beruhigt meine Nerven.«

»Vielleicht solltest du über eine alternative Methode nachdenken, deine Nerven zu beruhigen.«

Calderón blickte argwöhnisch auf. »Du kannst es gern immer wieder versuchen, Javier, aber ich lege mich nicht auf deine Couch.«

»Wie wär’s mit der Couch von jemand anderem?«, fragte Falcón und überflog eine Seite in seinem Notizbuch. »Eine weitere Frage zu dem Protokoll…«

Calderón zündete sich streitlustig eine weitere Zigarette an, inhalierte tief, ohne den Blick von Falcón abzuwenden, und blies den Rauch seitlich aus.

»Weiter«, sagte er. »Ich höre dir zu.«

»Warum glaubst du, dass Marisa Inspector Jefe Zorrita von ihrer Begegnung mit Inés erzählt hat?«

»Zorrita meinte, Lügner wären genau wie kleine Kinder. Marisa hat versucht, ihn anzulügen, aber er hat sie durchschaut.«

»Zorrita macht sich keine Notizen, er benutzt ein Diktafon. Ich habe die Aufnahme seiner Befragung von Marisa gehört«, sagte Falcón. »Wenn es ein Indiz gab, das aus deiner Sicht auf gar keinen Fall in Zorritas Hände fallen durfte, war es die Tatsache, dass Marisa und Inés sich begegnet waren – und schon gar nicht die Umstände dieser Begegnung.«

»Wahrscheinlich«, räumte Calderón ein, ohne besonders interessiert an etwas zu wirken, was er nicht für eine neue Erkenntnis hielt.

»Zorrita hat eine Zeugin jener Begegnung am 6. Juni in den Jardines de Murillo aufgetrieben, was offenbar nicht besonders schwierig war, weil es einen ziemlich spektakulären Showdown zwischen den beiden Frauen gegeben hat. Der Zeuge gab an, sie wären aufeinander losgegangen wie zwei Huren, die um denselben Platz konkurrieren.«

»Klingt so, als hätte sich dieser Zeuge an eher unangenehmen Orten herumgetrieben.«

Sie lächelten einander freudlos an.

»Er hat ausgesagt, Marisa hätte das letzte Wort behalten«, fuhr Falcón durch seinen Notizblock blätternd fort. »›Vergiss eins nicht, Inés, er schlägt dich, weil er mich die ganze Nacht so toll gevögelt hat, dass er dein kleines verhärmtes Gesicht am Morgen danach einfach nicht ertragen kann.‹ Hat Marisa dir das erzählt? Denn das hat sie Zorrita gegenüber geflissentlich nicht erwähnt.«

»Worauf willst du hinaus?«

»Erstens, woher wusste Marisa, dass du Inés geschlagen hast? Sie hatte keine Blutergüsse im Gesicht. Hast du es ihr erzählt?«

»Nein.«

»Vielleicht hat sie in ihrem früheren Leben in Havanna die hässliche Lektion gelernt, eine geschlagene Frau zu erkennen?«

»Worauf willst du hinaus, Javier?«, wiederholte Calderón mit der stählernen Stimme, mit der er früher ganze Gerichtssäle eingeschüchtert hatte.

»Marisa hat Zorrita den Eindruck vermittelt, Inés hätte die Oberhand behalten. Sie hat mehrfach Inés’ Satz wiederholt: ›La puta con el puro.‹« Die Hure mit der Zigarre.

»Das hat sie mir erzählt«, sagte Calderón, der jetzt konzentriert zuhörte.

»Zorrita ist davon ausgegangen, dass sie ihm all das erzählt hat, weil sie noch immer wütend über ihre öffentliche Demütigung durch Inés war, aber das war sie offensichtlich nicht. Marisa hat Inés vernichtet. Der Zeuge hat ausgesagt, Inés wäre davongeschlichen wie ein begossener Pudel. Was also hat Marisa damit bezweckt, Zorrita von der Begegnung zu erzählen?«

»Du meinst, sie hat es aus Berechnung getan«, sagte Calderón.

»Ich habe mir das Band angehört. Zorrita musste sie nur ein paar Mal anstupsen, um ihr die Geschichte zu entlocken. Und diese Geschichte – ihre Version davon – war absolut verheerend, weil sie dein Motiv untermauert hat, Inés zu schlagen und vielleicht einen Schritt zu weit zu gehen und sie zu töten. Es war also eine Information, die den Ermittlern unter keinen Umständen als Material für ihre Theorien in die Hände fallen durfte.«

Calderón rauchte jetzt so intensiv, dass ihm von dem Nikotinschub ganz schwindelig wurde.

»Und eine letzte Frage bezüglich des Protokolls«, fuhr Falcón fort. »Einige Stunden nach deiner Vernehmung kam Inspector Jefe Zorrita zu mir. Ich fragte ihn, ob du zusammengebrochen wärst und gestanden hättest, und seine Antwort lautete: beinahe. Er hat zugegeben, dass er dich ziemlich in die Mangel nehmen konnte, weil du auf die Anwesenheit eines Anwalts verzichtet hast – weiß der Himmel, was du dir dabei gedacht hast, Esteban. Das und die Details des Obduktionsberichts haben bei dir selbst Zweifel ausgelöst, und laut Zorritas Einschätzung hast du in diesem Moment geglaubt, dass du es getan haben könntest.«

»Ich war sehr durcheinander«, räumte Calderón ein. »Es war schiere Hybris, auf die Anwesenheit eines Anwalts zu verzichten. Ich dachte: Ich bin selbst Anwalt. Ich kann das regeln.«

»Zorrita hat erzählt, als er dich aufgefordert hat zu schildern, was nach deiner Rückkehr in die Wohnung geschehen ist, hättest du geredet, als würdest du einen Film beschreiben.«

»Daran erinnere ich mich nicht.«

»Du bist in die dritte Person gewechselt. Du hast etwas beschrieben, was du gesehen hast … als ob du außerhalb deines Körpers oder hinter einer Kamera gestanden hättest. Du warst offensichtlich in einer Art Trance. Hat dein Anwalt nichts in der Richtung erwähnt?«

»Vielleicht war es ihm zu peinlich.«

»Außerdem ist offenbar nicht ganz klar, was du gesehen hast, als du in die Wohnung kamst«, sagte Falcón.

»Darüber habe ich mit meinem Anwalt geredet.«

»In deiner Filmversion der Ereignisse hast du gesagt, du wärst ›verärgert‹ gewesen, weil du Inés nicht sehen wolltest.«

»Ich wollte bloß keine Konfrontation mit ihr. Ich war nicht wütend, nicht so wütend, wie ich war, als Marisa mir von der Begegnung in den Jardines de Murillo erzählt hat. Ich habe mehr oder weniger im Stehen geschlafen. Das waren schließlich verdammt lange Tage. Die ganze Arbeit und anschließend noch die Medientermine am Abend.«

Falcón blätterte eine weitere Seite seines Notizbuches um. »Interessant fand ich auch deine Aussage über den Abend bei Marisa: ›Er stolperte ins Schlafzimmer, fiel aufs Bett und schlief sofort ein. Dann spürte er Schmerzen und trat mit dem Fuß aus. Als er aufwachte, hatte er keine Ahnung, wo er sich befand.‹ Was hat das alles zu bedeuten?«

»Ist das ein direktes Zitat?«

»Ja«, sagte Falcón, stellte das Diktiergerät auf den Tisch und drückte auf die Play-Taste.

Calderón lauschte gebannt, während der Rauch seiner Zigarette sich zwischen seinen Fingern kräuselte.

»Das bin ich?«

Falcón spielte ihm die Aufnahme noch einmal vor.

»So wichtig scheint es mir auch wieder nicht.«

»Ich glaube, Marisa hat ein brennendes Feuerzeug an deinen Fuß gehalten.«

Calderón sprang auf, als hätte ihn jemand gepikst.

»Mein Fuß hat hinterher noch tagelang wehgetan«, erinnerte er sich. »Ich hatte eine Blase.«

»Und warum hat Marisa dir ein Feuerzeug an den Fuß gehalten?«

»Um mich zu wecken. Ich war wie tot.«

»Es gibt charmantere Arten, seinen Geliebten zu wecken«, sagte Falcón. »Ich glaube, sie musste dich wecken, weil der Zeitpunkt deines Aufbruchs aus ihrer Wohnung von entscheidender Bedeutung war.«

Calderón ließ sich zurück auf seinen Stuhl sinken, zündete sich eine weitere Zigarette an und starrte in das Licht, das durch das hohe, vergitterte Fenster fiel. Seine Augen wurden feucht, und er biss sich blinzelnd auf die Unterlippe.

»Du hilfst mir«, sagte er. »Die Ironie des Ganzen entgeht mir nicht.«

»Du brauchst eine andere Art von Hilfe, als ich dir geben kann«, sagte Falcón. »Lass uns einfach noch mal auf das Vernehmungsprotokoll zurückkommen. Nur noch ein Detail aus jener Nacht. Die beiden Versionen deiner Schilderung, wie du Inés in der Wohnung vorgefunden hast.«

Calderón setzte eine Miene auf, die erkennen ließ, dass seine Gedanken in gründlich einstudierte Bahnen zurückfanden.

Falcón hob die Hand. »Ich habe kein Interesse an der Version, die du mit deinem Anwalt für die Verhandlung vorbereitet hast. Es geht bei alldem, wie gesagt, nicht um deinen Fall. Was ich versuchen will, könnte dir möglicherweise helfen, aber ich tue es nicht, um deine Haut zu retten. Für mich könnte es ein Ansatzpunkt sein.«

»Ein Ansatz wozu?«

»Zum Kern der Verschwörung. Wer hat die kleine Goma-2-Eco-Bombe in der Kellermoschee gelegt, die am 6. Juni explodiert ist und die dort lagernden hundert Kilo Hexogen entzündet hat, die den Wohnblock und den angrenzenden Vorschulkindergarten zum Einsturz brachten?«

»Javier Falcón hält das Versprechen, das er den Bewohnern Sevillas gegeben hat«, schnaubte Calderón.

»Das hat niemand vergessen… am allerwenigsten ich.«

Calderón beugte sich vor und blickte Falcón von unten in die Augen, als wollte er in seinen Schädel schauen.

»Entdecke ich da eine Obsession?«, fragte er. »Private Kreuzzüge sind bei der Polizeiarbeit nicht ratsam, Javier. In jedem Altersheim Spaniens starrt ein pensionierter Kommissar aus dem Fenster und grübelt noch immer über ein vermisstes Mädchen oder einen erschlagenen Jungen. Pass auf, dass du nicht so endest. Kein Mensch erwartet von dir, dass du den Fall löst.«

»In der Jefatura und im Palacio de Justícia erinnern mich die Menschen ständig daran«, sagte Falcón. »Und mehr noch, ich erwarte es von mir selbst.«

»Dann sehen wir uns in der Klapse, Javier. Reservier mir einen Fensterplatz«, sagte Calderón, lehnte sich zurück und betrachtete den Glutkegel seiner Zigarette.

»Wir werden nicht in der Klapse enden«, erwiderte Falcón.

»Du scheinst ja wirklich darauf erpicht zu sein, mich auf die Couch eines Seelenklempners zu kriegen«, sagte Calderón und suchte in seinem Innern nach verlorenem Selbstvertrauen. »Und weißt du, was ich dazu sage? Verpiss dich, genau wie alle anderen. Kümmere dich um deinen eigenen Wahn. Gerade du, Javier. Dein ›Nervenzusammenbruch‹ – so hieß es doch, oder? – liegt noch nicht mal fünf Jahre zurück, und ich sehe, dass du hart gearbeitet hast. Weiß der Himmel, wie oft du die Akten zu dem Bombenanschlag durchgegangen bist, bevor du Zorritas Berichte nach einem Fehler in meinem Fall durchkämmt hast. Du solltest mehr ausgehen, Javier. Hast du diese Consuelo schon gevögelt?«

»Lass uns auf das zurückkommen, was am 8. Juni um vier Uhr morgens in deiner Wohnung in der Calle San Vicente passiert ist«, sagte Falcón und tippte auf sein Notizbuch. »In der einen Version stand Inés an der Spüle, und du warst ›so froh, sie zu sehen‹, während du in der anderen Version ›verärgert‹ reagiert hast. Danach gibt es eine Lücke, du bist im Flur aufgewacht und zurück in die Küche gegangen, wo Inés tot auf dem Fußboden lag.«

Calderón schluckte hart, während er die Nacht im Dunkel seines Bewusstseins ein weiteres Mal durchlebte. Selbst der besessenste Regisseur hätte eine Szene nicht öfter umschneiden können. Jetzt lief der Film in seinem Kopf in kurzen Bildsequenzen, aber rückwärts ab. Von dem Moment intensiver Schuld, als er im Strahl der Taschenlampe der Streifenpolizisten erstarrte, die ihn bei dem Versuch erwischt hatten, Inés’ Leiche in den Fluss zu werfen, zurück zu jenem seligen Zustand vor dem Fall, als er mit Hilfe des Fahrers aus dem Taxi gestiegen und die Treppe zu seiner Wohnung mit der alleinigen Absicht hinaufgestiegen war, so schnell wie möglich ins Bett zu kommen. Das war der Punkt, an den er sich jedes Mal klammerte: Er wusste, dass er in diesem Moment keinen Mord im Sinn gehabt hatte.

»Es gab keinen Vorsatz«, sagte er laut.

»Fang vorne an, Esteban.«

»Hör zu, Javier, ich habe es auf jede erdenkliche Art probiert: vorwärts, rückwärts und von innen nach außen, aber sosehr ich mich auch anstrenge, es bleibt immer eine Lücke«, sagte Calderón und zündete sich am Stummel der alten eine neue Zigarette an. »Der Taxifahrer hat für mich die Wohnungstür aufgeschlossen, zwei Drehungen im Schloss, und mich auf der Schwelle stehen lassen. Ich bin in die Wohnung gegangen und habe Licht aus der Küche gesehen. Ich weiß noch, dass ich verärgert war – und ich wiederhole, ›verärgert‹, nicht wütend oder mordlustig. Ich war verärgert, weil ich keine Lust hatte, mich erklären zu müssen, sondern einfach nur schlafen wollte. An dieses Gefühl kann ich mich ganz deutlich erinnern, danach an nichts mehr, bis ich im Flur vor der Küche aufgewacht bin.«

»Was hältst du von Zorritas Theorie, dass Menschen Erinnerungslücken haben, weil sie eine schreckliche Tat ausblenden wollen?«

»Das ist mir in meiner beruflichen Laufbahn durchaus schon begegnet. Ich bezweifle nicht, dass es so etwas gibt. Ich habe jeden Winkel meines Bewusstseins durchforstet …«

»Und was hat es dann damit auf sich, dass du Inés lebend gesehen hast und so froh warst?«

»Mein Anwalt hat mir erklärt, dass Freud einen Begriff dafür geprägt hat: ›Wunscherfüllung‹ hat er es genannt«, antwortete Calderón. »Man will so unbedingt, dass etwas wahr ist, dass das Bewusstsein es für einen erfindet. Ich wollte nicht, dass Inés tot auf dem Boden lag. Wir waren nicht glücklich miteinander, aber ich wollte nicht, dass sie tot war. Ich wollte so sehr, dass sie lebt, dass mein Bewusstsein die Realität durch meinen glühendsten Wunsch ersetzt hat. Und in meiner Verwirrung bei der ersten Vernehmung durch Zorrita sind beide Versionen herausgekommen.«

»Du weißt, dass das die Crux in deinem Fall ist«, sagte Falcón. »Die Unstimmigkeiten, die ich entdeckt habe, sind winzig. Marisa hat deine Taschen durchsucht, sie hat bei einem lautstarken Streit mit Inés in den Jardines de Murillo die Oberhand behalten, und sie hat deinen Fuß verbrannt, um dich zu wecken. Das ergibt zusammengenommen nichts im Vergleich zu deiner auf Band festgehaltenen Aussage, in der du erklärt hast, du hättest deine doppelt verschlossene Wohnung alleine betreten, Inés lebend gesehen, für eine Zeit das Bewusstsein verloren und sie dann tot vorgefunden. Mit deinem inneren Zwiespalt und dem ganzen Wunscherfüllungs-Mist kommst du gegen die machtvollen Fakten nicht an.«

Calderón rauchte konzentriert weiter. Er fuhr sich durch sein schütteres Haar. Sein linkes Auge zuckte.

»Und warum glaubst du, dass Marisa der Schlüssel ist?«

»Das Schlimmste, was uns zum damaligen Zeitpunkt mitten in der Untersuchung des Bombenanschlags passieren konnte, war die Verhaftung des leitenden Staatsanwalts und medienwirksamsten Vertreters der Anklage wegen Mordes an seiner Frau«, sagte Falcón. »Dein Verlust hat mehr oder weniger die gesamte Ermittlung zum Entgleisen gebracht. Wenn dein Sturz geplant war, war Marisa ein entscheidendes Element bei der Durchführung.«

»Ich rede mit ihr«, sagte Calderón nickend und mit verhärteten Gesichtszügen.

»Nein, tust du nicht«, erwiderte Falcón. »Wir haben ihre Besuche bis auf weiteres gestoppt. Du bist zu verzweifelt, Esteban. Ich will nicht, dass du etwas verrätst. Du musst einen Schlüssel zu deinem Unterbewusstsein finden, um dich an jedes Detail zu erinnern, das mir vielleicht weiterhilft. Und dafür könnte professionelle Hilfe ratsam sein.«

»Ah!«, sagte Calderón, als er begriff, worauf Falcón hinauswollte. »Die Psychologin.«

VIER

Puti Club, Estepona, Costa del Sol –
Freitag, 15. September 2006, 14.35 Uhr

Leonid Revnik saß immer noch an Wasili Lukjanovs Schreibtisch im Club und wartete jetzt auf Nachrichten von Viktor Belenki, seinem Stellvertreter. Als Revnik nach der Polizei-Operation Avispa 2005 die Kontrolle der Costa del Sol übernahm, hatte er Belenki geholt, um die Immobiliengeschäfte zu führen, mit denen sie den Großteil ihrer Einnahmen aus der Prostitution und dem Drogenhandel wuschen. Belenki hatte das Flair eines gut aussehenden, erfolgreichen Geschäftsmanns und sprach fließend Spanisch. Dieses Flair bestand bei genauerer Betrachtung nur aus einem teuren Anzug, denn Viktor Belenki war ein brutaler Schläger, der zu so rasenden Wutanfällen neigte, dass selbst Revniks skrupelloseste Gefolgsleute Angst vor ihm hatten. Andererseits konnte Belenki auch sehr freundlich und extrem großzügig sein, vor allem wenn man nach seiner Pfeife tanzte. Auf diese Weise hatte er gute Kontakte zur Guardia Civil aufgebaut – einige der Beamten hatten dicke Bündel von Belenkis Euros in ihrer Garage versteckt. Leonid Revnik hoffte, dass Belenki ihm sagen konnte, wo das Geld und die CDs gelandet waren, die Lukjanov aus dem Safe des puti club gestohlen hatte. Er rauchte die dritte Zigarre des Tages. Das Handy auf dem Schreibtisch klingelte.

»Viktor«, sagte Revnik.

»Es hat eine Weile gedauert, die Informationen zu beschaffen, weil der Fall außerhalb der normalen Zuständigkeit meines Verbindungsmanns liegt«, sagte Belenki. »Die Beamten der Guardia Civil, die als Erste am Unfallort waren, kamen aus einer Stadt namens Utrera außerhalb von Sevilla. Als sie das Geld entdeckten, haben sie die Polizeizentrale in Sevilla alarmiert, und weil es offensichtlich um mehr ging als einen alten Knacker, der bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen war, haben sie sich gleich an den Chef gewandt, Comisario Elvira.«

»Scheiße«, sagte Revnik.

»Und der hat den Fall an Inspector Jefe Javier Falcón übertragen. Erinnerst du dich an ihn?«

»Jeder erinnert sich an ihn wegen der Bombenanschläge im Juni«, sagte Revnik. »Und, wo sind die Sachen gelandet?«

»In der Jefatura in Sevilla.«

»Haben wir da noch jemanden?«

»Daher weiß ich doch, wo alles ist.«

»Gut, und wie kriegen wir es da raus?«

»Die Kohle kannst du abschreiben«, sagte Belenki. »Wenn die Spurensicherung damit fertig ist, bringen sie es zur Bank – es sei denn, du willst einen Prosegur-Transporter überfallen.«

»Das Geld ist mir scheißegal. Ich meine, nicht scheißegal, aber… du hast recht. Die CDs sind eine andere Geschichte«, sagte Revnik. »Was haben wir gegen Falcón in der Hand?«

»Kaufen kannst du ihn jedenfalls nicht, so viel ist sicher.«

»Und was gibt es sonst?«

»Es gibt immer eine Frau«, antwortete Belenki. »Consuelo Jiménez.«

»Ah ja, die Frau«, sagte Revnik.

An einer Ampel betrachtete Falcón seine Augen im Rückspiegel und suchte nach Spuren der Obsession, die Calderón dort entdeckt hatte. Er musste die verräterischen Ringe darunter gar nicht genauer ansehen; ein leichtes Zittern seiner linken Hand und das Gefühl, sein rechtes Bein gehöre gar nicht zu ihm, sagten ihm schon länger, dass die nagenden Zweifel in seinem Kopf sich zunehmend auch körperlich auswirkten.

Die Arbeit lastete auf Falcóns Schultern wie ein zu schwerer und schlecht gepackter Rucksack, den er nie ablegen konnte, nicht einmal nachts. Wenn er morgens nach einer Stunde todähnlichen Schlafs, das Gesicht ins Kissen gedrückt, die Augen aufschlug, spürte er, wie die Knochen seines Skeletts ächzten. Die Erholung von einer Woche Urlaub Ende August, als er seinen Freund Yacoub Diouri und dessen Familie am Strand von Essaouira in Marokko besucht hatte, war schon am ersten Tag im Büro wieder verflogen.

Hinter ihm hupten Autos. Er fuhr an und kam durch die Puerta Osario in die Altstadt, wo er unweit der San-Marcos-Kirche halb im Halteverbot parkte und die Calle Bustos Tavera bis zu dem überdachten Durchgang hinunterging, der von der Straße in einen Hof mit Werkstätten führte, in dem Marisa Moreno ihr Atelier hatte. Seine Schritte hallten auf den großen Pflastersteinen in dem Tunnel laut wider. Als er in das grelle Licht des Hofes trat, musterte er blinzelnd die verfallenen Gebäude und das Unkraut, das auf alten Hinterachsen und kaputten Kühlschränken spross. Er stieg eine Metalltreppe zu einer Tür über einem kleinen Lager hinauf. Von drinnen hörte man schlurfende Schritte und dumpfe Schläge. Er klopfte.

»Wer ist da?«

»Die Polizei.«

»Momentito.«

Eine große, schlanke Mulattin mit einem ungewöhnlich langen Hals öffnete die Tür. In ihrem Gesicht und an ihrem nach hinten gebundenen, kupferfarbenen Haar klebten Holzspäne. Sie trug einen kobaltblauen Bademantel, unter dem sie bis auf einen knappen Slip nackt war. Schweißperlen standen auf ihrer Stirn und Nase und tropften auf ihre sichtbaren Brustknochen. Sie atmete schwer.

»Marisa Moreno?«, fragte er und zeigte seinen Dienstausweis. »Ich bin Inspector Jefe Javier Falcón.«

»Ich habe Inspector Jefe Zorrita schon ein paar hundert Mal alles erzählt, was ich weiß«, sagte sie. »Ich habe dem nichts hinzuzufügen.«

»Ich wollte mit Ihnen über Ihre Schwester sprechen.«

»Meine Schwester?«, fragte sie, und Falcón entging nicht, dass ihre Gesichtszüge einen Moment lang erstarrten.

»Sie haben eine Schwester namens Margarita.«

»Ich weiß, wie meine Schwester heißt.«

Falcón machte eine Pause in der Hoffnung, Marisa könnte sich gedrängt fühlen, das Schweigen mit weiteren Informationen zu überbrücken. Aber sie starrte ihn nur an, bis er fortfuhr.

»Sie haben sie 1998 als vermisst gemeldet, zwei Monate nach ihrem siebzehnten Geburtstag.«

»Kommen Sie herein«, sagte sie. »Fassen Sie nichts an.«

Auf dem Boden des Ateliers war an etlichen Stellen, wo sich die Fliesen gelöst hatten, der nackte Beton zu sehen; die Luft roch nach Holz, Terpentin und Öl. Überall lagen Holzspäne, in einer Ecke war ein Häufchen mit Sägemehl zusammengefegt. Von einer Zugstange, die sich durch den gesamten Raum spannte, baumelte ein Fleischerhaken, der groß genug für einen ganzen Kadaver war. Daran hing eine elektrische Kettensäge, deren Kabel über die Stange geworfen war. Unter dem ölverschmierten und mit Sägemehl verklebten Werkzeug standen drei dunkle polierte Statuen. Einer von ihnen fehlte der Kopf. Falcón ging auf die Gruppe zu. Die kopflose Figur stellte eine Frau mit hohen, perfekt runden Brüsten dar. Die Gesichter der Männer an ihrer Seite waren nichtssagend, ihre Blicke ausdruckslos. Ihre muskulösen Körper strahlten etwas von einem Leben in der Wildnis aus. Ihre Genitalien waren überdimensioniert und wirkten, obwohl sie schlaff herabhingen, bedrohlich, wie erschöpft von einer Vergewaltigung.

Marisa beobachtete, wie er das Werk auf sich wirken ließ, und wartete auf einen banalen Kommentar. Sie hatte noch keinen weißen Mann getroffen, der ein wenig Kritik widerstehen konnte, und ihre Krieger mit den Superpenissen erregten viel lüsterne Bewunderung. In Falcóns Gesicht registrierte sie nicht einmal eine hoch gezogene Braue, sondern lediglich einen Anflug von Ekel bei der Betrachtung der Körper.

»Und was ist mit Margarita geschehen?«, wandte er sich an Marisa. »Sie haben Sie am 25. Mai 1998 vermisst gemeldet, und als die Polizei einen Monat später nachgefragt hat, haben Sie erklärt, sie wäre eine Woche nach ihrem Verschwinden wieder aufgetaucht.«

»So besorgt waren sie«, sagte sie, nahm eine halb gerauchte Zigarre und zündete sie wieder an. »Sie haben ihre Personenbeschreibung aufgenommen, und danach habe ich nichts mehr von ihnen gehört. Man hat meine Anrufe nicht durchgestellt, und als ich persönlich auf der Wache erschienen bin, hat man mich einfach weggeschickt und erklärt, sie wäre wahrscheinlich mit irgendeinem Freund durchgebrannt. Bei einer hübschen Mulattin wie ihr gehen sie einfach davon aus, dass sie eine Art Fickmaschine sein muss. Ich bin sicher, man hat nichts unternommen.«

»Aber sie ist doch mit einem Freund nach Madrid durchgebrannt, oder nicht?«

»Sie waren jedenfalls ziemlich zufrieden, als ich ihnen das erzählt habe.«

»Wo waren Ihre Eltern bei all dem?«, fragte Falcón. »Margarita war noch ein Kind.«

»Tot. Das stand wahrscheinlich nicht in dem Bericht. Mein Vater ist 1995 in Gijón gestorben, meine Mutter 1998 hier in Sevilla, und zwei Monate später ist Margarita verschwunden. Sie war aufgewühlt. Deshalb habe ich mir Sorgen gemacht.«

»Ihr Vater war Kubaner?«

»Wir sind 1992 hierhergekommen. Damals herrschten auf Kuba schwere Zeiten. Nach dem Fall der Berliner Mauer 1989 war die russische Wirtschaftshilfe ausgetrocknet. In Gijón gibt es eine große kubanische Gemeinde, also haben wir uns dort niedergelassen.«

»Wie haben Ihre Eltern sich kennen gelernt?«

»Mein Vater hatte ein Lokal in Gijón. Meine Mutter war eine Flamenco-Tänzerin aus Sevilla, die zu einem Auftritt bei der jährlichen Semana Negra angereist war. Mein Vater war ein guter Salsa-Tänzer, und es gibt auch einen kubanischen Flamenco, also zeigten sie sich gegenseitig ein paar Sachen, und meine Mutter machte den Fehler, den viele Frauen machten.«

»Sie war also offensichtlich nicht Ihre leibliche Mutter?«

»Nein, was mit ihr geschehen ist, wissen wir nicht. Meine leibliche Mutter war eine Kubanerin spanischer Herkunft, weiß und politisch engagiert. Sie verschwand kurz nach der Geburt meiner Schwester 1981.«

»Da waren Sie sieben Jahre alt.«

»Ich denke nicht sehr oft darüber nach«, sagte Marisa. »So etwas konnte einem auf Kuba passieren. Mein Vater hat nie darüber gesprochen.«

»Und wer hat auf Sie aufgepasst?«

»Mein Vater hatte Freundinnen. Manche haben sich für uns interessiert… andere nicht.«

»Was hat Ihr Vater in Kuba gemacht?«

»Er war bei der Regierung. Ein Beamter im Zuckerministerium, Export«, sagte Marisa. »Ich dachte, Sie wollten mit mir über meine Schwester sprechen, und ich beginne mich zu fragen, warum.«

»Ich mache mir gern ein Bild von der familiären Situation der Menschen«, sagte Falcón. »Klingt jedenfalls nicht wie ein normales Leben.«

»Das hatten wir auch nicht, bis meine Stiefmutter auftauchte. Sie war eine gute Frau. Fürsorglich. Sie hat sich wirklich um uns gekümmert. Wir wurden zum ersten Mal in unserem Leben geliebt. Sie hat sich sogar um meinen Vater gekümmert, als er im Sterben lag.«

»Wie ist er gestorben?«

»Lungenkrebs. Zu viele Zigarren«, sagte sie und schwenkte den qualmenden Stummel in ihrer Hand. »Er hat sie erst nach der Diagnose geheiratet.«

Marisa blies eine Rauchwolke zu den frei gelegten Dachbalken. Sie hatte das Gefühl, das Gespräch in Gang halten zu müssen. Wenn sie eine lange Schicht mit diesem neuen Inspector Jefe absolvierte, würde er sie danach vielleicht in Ruhe lassen.

»Was haben Sie nach dem Tod Ihres Vaters gemacht?«, fragte Falcón.

»Wir sind hierhergezogen. Meine Mutter konnte den Norden nicht ausstehen. Der ganze Regen.«

»Was war mit ihrer Familie?«

»Ihre Eltern waren tot. Sie hatte einen Bruder in Málaga, aber der konnte Schwarze nicht besonders gut leiden. Er ist nicht zu ihrer Hochzeit gekommen.«

»Wie ist Ihre Mutter gestorben?«

»Herzinfarkt«, sagte Marisa mit glänzenden Augen.

»Wo haben Sie damals gelebt?«

»Ich war in Los Angeles.«

»Das tut mir leid«, sagte Falcón. »Das muss sehr hart für Sie gewesen sein. Sie war noch nicht sehr alt.«

»Einundfünfzig.«

»Haben Sie sie vor ihrem Tod noch gesehen?«

»Geht Sie das irgendwas an?«, fragte sie und wandte sich auf der Suche nach einem Aschenbecher ab.

Dieser Polizist ging ihr unter die Haut.

»Meine Mutter ist gestorben, als ich fünf war«, sagte Falcón. »Es spielt keine Rolle, ob man fünf oder fünfundfünfzig ist, man kommt nie darüber hinweg.«

Marisa drehte sich langsam wieder um. Noch nie hatte sie einen Sevillano, geschweige denn einen Bullen, so reden hören. Falcón blickte stirnrunzelnd zu Boden.

»Sie sind also aus Los Angeles zurückgekommen und leben seitdem hier?«, fragte er.

»Ich bin ein Jahr geblieben«, sagte Marisa. »Ich dachte, ich sollte mich um meine Schwester kümmern.«

»Und was ist passiert?«

»Sie ist wieder gegangen. Aber dieses Mal war sie achtzehn, also …«

»Und seitdem haben Sie sie nicht mehr gesehen oder von ihr gehört?«

Es entstand eine lange Pause, in der Marisas Gedanken sich zu lösen und aus dem Raum zu schweben schienen. Falcón hatte zum ersten Mal das Gefühl weiterzukommen.

»Señora Moreno?«, fragte er.

»Ich habe nichts von ihr gehört… nein.«

»Machen Sie sich Sorgen um sie?«

Sie zuckte die Achseln, und aus irgendeinem Grund dachte Falcón, dass er ihr ihre nächste Antwort nicht glauben würde.

»Wir standen uns nicht besonders nahe. Deshalb hatte sie mich schon beim ersten Mal nicht eingeweiht.«

»Tatsächlich?«, fragte Falcón und sah ihr direkt in die Augen. »Und was haben Sie gemacht, als sie zum zweiten Mal verschwunden ist?«

»Ich habe mein Kunststudium abgeschlossen, die Wohnung vermietet, die meine Schwester und ich geerbt hatten …«

»Ist das die Wohnung in der Calle Hiniesta, in der Sie jetzt wohnen?«

»Und ich bin nach Afrika gegangen«, sagte sie und nickte. »Mali, Niger, Nigeria, Kamerun, Kongo, bis es dort zu gefährlich wurde, und dann weiter nach Mosambik.«

»Und die Tuareg? Waren Sie da auch?«

Sie schwieg, als ihr bewusst wurde, dass er das von jemand anderem erfahren haben musste.

»Wenn Sie das alles schon wissen, Inspector Jefe, warum fragen Sie mich dann?«

»Ich weiß es, aber aus Ihrem Mund bekommt es für mich eine Ordnung.«

»Ich habe Sie hereingelassen, um über meine Schwester zu sprechen.«

»Zu der Sie kein besonders enges Verhältnis hatten.«

»Ihr Interessengebiet scheint breiter geworden zu sein, seit Sie begonnen haben, meine Arbeitszeit zu verschwenden.«

»Und dann war da noch New York …?«

Sie schnaubte und paffte an der Zigarre, um sie wieder zum Glühen zu bringen.

»Sie haben mit Esteban gesprochen, stimmt’s?«

»Woher wissen Sie das?«

»Ich habe ihn wegen New York angelogen«, sagte sie. »Ich habe mal einen Film über einen Künstler gesehen, der von Nick Nolte gespielt wurde, und mich in die Rolle seiner Assistentin fantasiert. Ich war noch nie in New York.«

»Haben Sie ihn auch in anderen Punkten belogen?«

»Wahrscheinlich. Ich musste doch einem Bild entsprechen.«

»Einem Bild?«

»Die meisten Männer, mit denen ich Zeit verbringe, sehen bloß ihr Bild einer Frau.«

»Gegenüber Inspector Jefe Zorrita haben Sie Esteban als Ihren Geliebten bezeichnet.«

»Das war er auch … und ist es irgendwie noch immer, obwohl das Gefängnis nicht hilft«, sagte sie. »Es tut mir leid, dass er seine Frau ermordet hat. Er war immer so kontrolliert, wissen Sie, und trotzdem auf sevillanische Art leidenschaftlich, aber er hatte die Mentalität eines Juristen.«

»Sie glauben also, dass er es war?«

»Was ich glaube, spielt keine Rolle. Entscheidend ist, was Inspector Jefe Zorrita glaubt«, sagte sie, und irgendetwas in ihrem Kopf machte klick. »Das ist es. Jetzt habe ich es. Es war Ihre Exfrau, die Esteban ermordet hat. Das ist interessant.«

»Finden Sie?«

»Ich weiß nicht, was Sie hier machen«, sagte sie, zog an ihrer Zigarre und musterte ihn von neuem.

»War Ihre Schwester auch mit einem Freund zusammen, als sie das zweite Mal weggegangen ist?«

»Bei Margarita war immer ein Mann im Spiel.«

»Ein hübsches Mädchen?«

»Das auch.«

»Und? Sex?«

»Nicht direkt«, sagte Marisa, ging zu einer kleinen Kommode, zog eine Schublade auf und knallte einen Stapel Fotos auf die Platte. Sie würde ihn hereinlassen oder ihm vielmehr das Gefühl vermitteln, dass sie sich öffnete. »Sehen Sie selbst. Die habe ich drei Wochen vor ihrem achtzehnten Geburtstag gemacht.«

Falcón blätterte die Fotos durch, und Traurigkeit machte sich in seiner Brust breit. Es ging nicht um Sex, trotz der provokanten Blöße. Selbst wenn sie sich mit gespreizten Beinen zurücklehnte, hatte sie etwas Unschuldiges. Eine Unschuld, die darauf brannte, von Männern entweiht zu werden. Deshalb hatte Marisa die Fotos gemacht, und nur sie hatte sie machen können. Selbst in der obszönsten Pose bewahrte Margarita ihre kindliche Unschuld, während man als Betrachter oder Voyeur spürte, wie sich das Biest erhob und auf pelzigen Hufen tanzte.

»Für einen Sevillano sind Sie ziemlich wortkarg, Inspector Jefe.«

»Dem ist nichts hinzuzufügen«, sagte er und gab nach der Hälfte der Bilder auf, weil er die Aufmerksamkeit der Frau spürte und nicht schmeichelhaft fand. »Sie tun ihre Wirkung.«

»Sie sind der erste Mensch, dem ich diese Bilder zeige.«

»Ich hätte gern ein Foto von Margarita mit ein paar Kleidern an«, sagte er, »damit wir anfangen können, sie zu suchen.«

»Sie wird nicht mehr vermisst«, erwiderte Marisa. »Sie muss nicht gefunden werden.«

»Aber Sie würden doch bestimmt gern von ihr hören, oder nicht?«

Marisa zuckte erneut die Achseln und wirkte äußerst verlegen. Sie gab ihm ein Porträtfoto ihrer Schwester.

»Sie haben Estebans Taschen durchwühlt«, sagte Falcón und nahm das Foto. »Warum haben Sie das getan? Ich meine, Sie sind Künstlerin, das verrät die Qualität Ihrer Arbeit. Also sind Sie neugierig. Aber doch nicht auf den Mist, den man in den Jackentaschen von Männern findet.«

»Meine Stiefmutter hat das auch immer gemacht, wenn mein Vater morgens um sieben nach Hause kam. Sie hat sich dafür gehasst, aber sie konnte nicht anders. Sie musste es wissen, obwohl sie es längst wusste.«

»Das erklärt gar nichts«, sagte Falcón. »Ich könnte verstehen, warum Inés seine Taschen durchsucht hat, aber Sie? Was haben Sie gesucht? Sie wussten, dass er verheiratet war, und das nicht besonders glücklich. Was gab es sonst noch zu finden?«

»Meine Mutter stammte aus einer sehr konservativen sevillanischen Familie. Man erkennt den Typus an ihrem Bruder. Und im Alter von fünfundvierzig Jahren hat sie sich mit einem Schwarzen eingelassen, der es ihr zurückgezahlt hat, indem er alles gevögelt hat, was ihm unter die Augen gekommen ist. Ihr bürgerlicher Instinkt –«

»Der Ihrer Stiefmutter, nicht Ihrer. Sie war nicht Ihre leibliche Mutter.«

»Wir haben sie vergöttert.«

»Ist das Ihre einzige Erklärung?«

»Sie verblüffen mich, Inspector Jefe.«

»Schlüssel?«, unterbrach er ihre Abschweifung und zog die Brauen hoch.

»Was?«

»Sie haben seine Schlüssel gesucht.«

»Das ist der Grund, warum Sie mich verblüffen«, sagte Marisa, paffte an ihrem abgekauten Zigarrenstummel und spuckte ein paar Tabakkrümel aus. »Zorrita hat mir geradezu triumphierend erklärt, er habe absolut unwiderlegbare Beweise zusammengetragen, dass Esteban seine Frau, Ihre Ex, ermordet hat, und jetzt kommen Sie und versuchen aus irgendeinem Grund, den ich nicht recht begreife, alles wieder in Frage zu stellen.«

»Haben Sie sich einen Schlüssel zu seiner Wohnung anfertigen lassen, um sich dort einmal gründlich umzusehen, oder haben Sie einen Zweitschlüssel für jemanden gemacht, der es an Ihrer Stelle tun wollte?«

»Hören Sie, Inspector Jefe, ich habe in seiner Jackentasche einmal Kondome gefunden, die er nie benutzt hat, wenn er mit mir zusammen war«, sagte Marisa. »Wenn eine Frau so etwas entdeckt, überprüft sie, ob es weniger werden.«

»Ich habe mit dem Gefängnisdirektor gesprochen. Wir streichen Ihre Besuchserlaubnis.«

»Warum?«

»Ich hätte gedacht, Sie wären erleichtert.«

»Denken Sie, was Sie wollen.«

Falcón nickte. Sein Blick fiel auf ein Objekt, das unter dem Tisch lag. Er kniete sich hin und rollte es zu sich. Es war ein fleckiger, polierter Holzkopf. Als er ihn im Licht betrachtete, blickte ihm mit geschlossenen Augen Margaritas glattes, schlichtes Gesicht entgegen. Er fuhr mit dem Daumen über die zerklüftete Linie an ihrem Hals, wo die Kettensäge sich in das Holz gefressen hatte.

»Was ist denn hier passiert?«, fragte er.

»Ein Wandel der künstlerischen Vision«, erwiderte sie.

Mit dem Gefühl, dass der erste Teil seiner Arbeit erledigt war, ging Falcón zur Tür. Er gab ihr den Kopf.

»Zu perfekt?«, fragte er. »Oder am Thema vorbei?«

Marisa lauschte seinen Schritten auf der Metalltreppe und betrachtete die geschnitzten Gesichtszüge ihrer Schwester. Sie strich mit den Fingern über Augenlider, Nase und Mund. Der Arm, der das ganze Gewicht des schweren Kopfes trug, zitterte. Sie stellte den Kopf ab, fand ihr Handy unter der Werkbank und wählte eine Nummer.

Der Bulle hatte sie nervös gemacht, obwohl sie selbst einigermaßen überrascht feststellte, dass er ihr nicht unsympathisch war. Es gab nur sehr wenige Männer, die Marisa mochte, und darunter waren nicht viele Weiße und kein einziger Polizist.

Leonid Revnik hatte sich nicht bewegt. Er hatte seine Lakaien losgeschickt, um einen Techniker zu organisieren, der die Klimaanlage reparierte. Er nahm einen Schluck aus der Halbliterflasche Wodka, die noch in Wasili Lukjanovs Eisfach gelegen hatte. Viktor Belenki hatte nicht zurückgerufen. Er musste sich immer wieder ermahnen, sich zu beruhigen, denn jedes Mal, wenn er aus seinen Gedanken hochschreckte, spürte er die Anspannung in seinen Arm- und Brustmuskeln. Das Festnetztelefon auf dem Schreibtisch klingelte. Er musterte es argwöhnisch: Niemand telefonierte noch über Festnetz. Er nahm ab und sprach, ohne nachzudenken, Russisch. Eine Frau antwortete in der gleichen Sprache und verlangte, Wasili Lukjanov zu sprechen.

»Wer ist da?«, fragte er, als ihm der merkwürdige Akzent auffiel.

»Mein Name ist Marisa Moreno. Ich habe versucht, Wasili Lukjanov auf seinem Handy zu erreichen, aber es geht niemand dran. Das ist die einzige andere Nummer, die er mir gegeben hat.«

Die Kubanerin. Ritas Schwester.

»Wasili ist nicht hier. Vielleicht kann ich helfen«, sagte Revnik. »Wenn Sie eine Nachricht hinterlassen wollen, sorge ich dafür, dass er sie bekommt.«

»Er hat gesagt, ich soll anrufen, wenn es irgendwelchen Ärger gibt.«

»Und was ist passiert?«, fragte Revnik.

»Ein Polizist von der Mordkommission namens Inspector Jefe Javier Falcón ist in mein Atelier gekommen und hat Fragen nach meiner Schwester Margarita gestellt.«

Wieder dieser Name, Falcón.

»Was wollte er von ihr?«

»Er sagte, er wolle sie finden.«

»Und was haben Sie gesagt?«

»Ich habe ihm erklärt, dass sie nicht gefunden werden muss.«

»Das ist gut«, erwiderte Revnik. »Haben Sie sonst mit irgendjemandem darüber gesprochen?«

»Ich habe eine Nachricht auf Nikitas Anrufbeantworter hinterlassen.«

»Sokolov?«, fragte er mit kaum verhohlener Wut darüber, den Namen eines weiteren Verräters aussprechen zu müssen.

»Ja.«

»Das war vollkommen richtig«, sagte Revnik. »Wir kümmern uns darum. Machen Sie sich keine Sorgen.«

FÜNF

Calle Bustos Tavera, Sevilla –
Freitag, 15. September 2006, 15.50 Uhr

Es gab zwei Menschen auf der Welt, für die Falcón alles stehen und liegen lassen würde. Der eine war Consuelo Jiménez, der andere Yacoub Diouri. Seit er Yacoub vor vier Jahren aufgespürt hatte, war dieser zu dem jüngeren Bruder geworden, den Falcón nie gehabt hatte. Aufgrund seiner eigenen komplizierten Vergangenheit hatte Yacoub ein spezielles Verständnis für die Komplexitäten familiären Grauens, die zu Falcóns völligem Nervenzusammenbruch 2001 geführt hatten. In dem Maße, in dem sie sich gegenseitig füreinander geöffnet hatten, war Yacoub für Falcón zum Synonym für die Wiedererlangung seines inneren Gleichgewichts geworden. Und in der Folge der Ereignisse um den Bombenanschlag in Sevilla war er sogar noch mehr geworden als sein Freund und Bruder. Er war Falcóns Spion. Der spanische Auslandsnachrichtendienst CNI war auf seiner plötzlichen und verzweifelten Suche nach Agenten in den arabischen Ländern nahe der eigenen Grenzen auf die besondere Beziehung zwischen Falcón und Yacoub Diouri gestoßen. Und nachdem andere westliche Geheimdienste in ihrem Bemühen, Yacoub zu rekrutieren, gescheitert waren, hatte man Falcón benutzt, um ihn doch auf die eigene Seite zu holen.

Deshalb machte sich Falcón, als er auf dem Hof von Marisas Atelier eine SMS von Yacoub Diouri empfing, sofort auf die Suche nach dem nächsten öffentlichen Telefon. Sie hatten seit dem kurzen Urlaub in Essaouira im vergangenen Monat nicht mehr miteinander gesprochen. Die einzige Kommunikation war »geschäftlich« gewesen, über die verschlüsselte Website des Geheimdienstes. Der CNI hatte jeden persönlichen Kontakt mit Yacoub ausdrücklich verboten, weil man ihn in den Tagen nach dem Bombenanschlag von Sevilla erfolgreich in die GICM, die radikale Islamistische Gruppe Marokkanischer Kämpfer, eingeschleust hatte. Diese Gruppe hatte in einer Kellermoschee in einem Wohnviertel von Sevilla einhundert Kilo des hochexplosiven Sprengstoffs Hexogen versteckt. Yacoub hatte herausgefunden, wie das Hexogen eingesetzt werden sollte, und dabei laut Befürchtungen des CNI seine Tarnung auffliegen lassen. Es hatte ein paar angespannte Tage in Paris gegeben, als befürchtet wurde, ihr neuer Agent könnte erschossen werden. Aber die Sorgen waren unbegründet gewesen, und Yacoub war nach Rabat zurückgekehrt. Trotzdem war der CNI noch immer so nervös, dass der einzige persönliche Kontakt, den man erlaubt hatte, in Falcóns schon im April geplantem Urlaub – und damit zwei Monate vor Yacoub Diouris Rekrutierung – stattfinden musste.

Es dauerte eine Weile, bis er ein öffentliches Telefon gefunden hatte. An dem in Essaouira zwischen ihnen verabredeten Text der SMS erkannte Falcón, dass Yacoub ihn privat sprechen wollte, weshalb er weder von zu Hause noch von einem Handy anrufen sollte.

»Ich bin in Madrid«, sagte Yacoub mit einem leichten Zittern in der Stimme.

»Du klingst nervös.«

»Wir müssen uns treffen.«

»Wann?«

»Sofort… so bald wie möglich. Ich konnte dich nicht vorher warnen, weil … na, du weißt ja, warum.«

»Ich weiß nicht, wie ich hier so kurzfristig wegkommen soll.«

»Ich bitte dich nicht wegen nichts darum, Javier. Es ist kompliziert und wichtig. Es ist das Wichtigste, was bisher passiert ist.«

»Ist es geschäftlich?«

»Es ist geschäftlich und privat.«

Falcón hatte am Abend eigentlich eine andere »private« Verabredung. Er wollte mit Consuelo zu Abend essen, nur sie beide. Ein weiteres Rendezvous auf ihrem gemächlichen Weg zusammenzukommen.

»Du meinst, heute Abend?«, fragte Falcón.

»Früher.«

»Klingt so, als wolltest du, dass ich den nächsten Zug nehme.«

»Das wäre gut«, sagte Yacoub. »So wichtig ist es.«

»Ich muss einen plausiblen Grund angeben …«

»Du steckst mitten in einer internationalen Ermittlung. Es muss Hunderte von Gründen für dich geben, nach Madrid zu kommen. Ruf mich an, wenn du weißt, welchen Zug du nimmst. Ich lasse dich wissen, wo ich sein werde. Und, Javier … sag niemandem, dass du kommst, um mich zu treffen.«

Seltsam, aber nach all der langen Zeit gab es immer noch Momente, in denen es Falcón nach einer Zigarette verlangte. Auf dem Weg zum Bahnhof Santa Justa geriet er in einen Stau. Unterwegs rief er Inspector Jefe Luis Zorrita an und erklärte, er müsse mit ihm noch einmal über die Aussage von Marisa Moreno sprechen. Ob er am Abend Zeit habe? Zorrita war überrascht; der Fall war abgeschlossen. Falcón sagte, es gebe auch noch andere Dinge zu besprechen. Sie verabredeten, sich nach Möglichkeit gegen 19 Uhr zu treffen.

Als er das Gespräch mit Yacoub im Kopf noch einmal durchging, kam ihm ein Gedanke. Er fragte sich, ob das »geschäftliche und private« Problem etwas mit Yacoubs Homosexualität zu tun hatte. Obwohl Yacoub ein glücklich verheirateter Mann mit zwei Kindern war, hatte er ein anderes geheimes Leben, das die radikal-islamistische GICM nie akzeptieren könnte.

Endlich ging es auf der verstopften Straße weiter. Falcón rief seinen Stellvertreter Inspector José Luis Ramírez an, dessen unerschütterliche Streitlust nach Sichtung der DVDs, die sie in Wasili Lukjanovs Koffer gefunden hatten, einer Mischung aus Zorn und Erregung gewichen war.

»Du würdest den Dreck nicht glauben«, sagte er. »Ein Stadtrat mit zwei Mädchen gleichzeitig. Ein Stadtplaner, der einen Teenager in den Arsch fickt. Ein Bauinspektor, der Kokain von den Titten eines schwarzen Mädchens schnupft. Und das sind noch die milderen Sachen. Wenn das rauskommt, fliegt die ganze Costa del Sol auf.«

»Dann lass es nicht rauskommen. Du kennst die Regeln. Nur ein Computer in unserer Abteilung –«

»Entspann dich. Ich hab alles unter Kontrolle.«

»Ich komm heute nicht mehr ins Büro«, sagte Falcón. »Sehe ich dich morgen?«

»Elvira ist weg. Hier ist alles ruhig. Ich bin den ganzen Vormittag hier und kann auch noch länger bleiben, wenn du willst, aber lieber nicht.«

»Schauen wir mal, wie es läuft«, sagte Falcón. »Ich hoffe, du kannst dein Wochenende genießen.«

»Sekunde noch, dieser Vicente Cortés, der Typ von der GRECO, hat dich eben gesucht. Er wollte dir erzählen, dass er einen Bericht über einen toten Russen hereinbekommen hat, den man in den Hügeln bei San Pedro de Alcántara gefunden hat, mit einem Neun-Millimeter-Projektil im Hinterkopf. Alexej Soundso. Dicker Kumpel von dem Typ, der mit einer Stahlstange im Herzen neben der Autobahn gelandet ist. Sagt dir das irgendwas?«

»Cortés bestimmt mehr als mir«, erwiderte Falcón und legte auf.

Am Bahnhof Santa Justa erfuhr Falcón, dass der nächste AVE-Hochgeschwindigkeitszug nach Madrid um 16.30 Uhr fuhr, sodass er gerade noch pünktlich zu seinem Treffen mit Inspector Jefe Zorrita ankommen würde. Er rief Yacoub von einem Telefon im Bahnhof an, während er überlegte, wann er in Sevilla zurück sein konnte und ob er es dann noch zum Abendessen bei Consuelo schaffen würde. Das wollte er. Das brauchte er. Auch wenn er nur langsam Fortschritte machte.

»Triff dich mit Zorrita«, sagte Yacoub. »Ich lass dich wissen, wohin du danach gehen sollst.«

Falcón aß irgendetwas, trank ein Bier, kippte einen café solo hinunter und bestieg den Zug. Er wollte schlafen, doch es gab zu viel störende Ablenkung. Eine ihm gegenübersitzende Frau telefonierte mit ihrer Tochter. Sie wollte wieder heiraten, und ihre Tochter war anscheinend nicht besonders glücklich darüber. Komplizierte Leben, die mit jeder Minute komplizierter wurden.

Der Gefängnisdirektor rief an, um ihm mitzuteilen, dass Esteban Calderón einen Termin mit einem Psychologen beantragt hatte.

Der Zug raste durch die braunen ausgedörrten Ebenen im Norden Andalusiens.

»Den Gefängnispsychologen lehnt er ab«, sagte der Direktor. »Stattdessen redet er von dieser Frau, die Sie kennen, kann sich aber nicht an den Namen erinnern.«

»Alicia Aguado«, sagte Falcón.

»Sie leiten aber nicht die Ermittlungen gegen Señor Calderón, oder?«

»Nein, aber ich treffe den zuständigen Kollegen heute Abend. Ich sage ihm, dass er sich bei Ihnen melden soll.«

Er legte auf. Die Frau gegenüber hatte das Gespräch mit ihrer Tochter ebenfalls beendet. Sie drehte das Handy mit einem langen, lackierten Nagel auf dem Tisch und blickte auf, die Sorte Frau, die immer sofort spürt, dass sie beobachtet wird. Ein gefährlicher Rette-mich-Blick, dachte Falcón. Die Tochter machte sich zu Recht Sorgen.

Er war seit kurz vor drei auf den Beinen, spürte jedoch nicht einmal eine leichte Lethargie. Er schloss die Augen vor dem gefährlichen Blick von gegenüber, sank jedoch nicht in den Schlaf, sondern nur bis zu jenem konfusen Zustand am Rand des Vergessens. Weil er sich Sorgen machte, sie heute Abend vielleicht nicht zu sehen, tauchte das Bild Consuelos in seinem Kopf auf. Kennen gelernt hatten sie sich vor fünf Jahren, als sie die Hauptverdächtige für den Mord an ihrem Mann, dem Restaurantbesitzer Raúl Jiménez, gewesen war. Ein Jahr später waren sie sich wieder begegnet und hatten eine heftige Affäre gehabt. Es hatte Falcón verletzt, dass sie diese nach kurzer Zeit beendet hatte, aber Consuelo hatte, wie er erst vor kurzem erfahren hatte, mit eigenen Problemen zu kämpfen gehabt, die sie schließlich in die Praxis der blinden Psychologin Alicia Aguado geführt hatten. Nun versuchten sie es seit drei Monaten ein zweites Mal. Er spürte, dass Consuelo glücklicher war. Sie ließ ihn nur nach und nach in ihr Leben, traf sich lediglich an Wochenenden und häufig im Beisein ihrer Schwester und ihrer Kinder mit ihm. Das störte ihn nicht. Sein Job hatte ihn ausgelaugt, und Consuelo war damit beschäftigt, die Kette von Restaurants, die ihr Raúl Jiménez hinterlassen hatte, noch zu erweitern. Falcón mochte das Gefühl von Zugehörigkeit, das er mit ihrer Familie um einen Tisch sitzend genoss. Gegen mehr Sex hätte er auch nichts einzuwenden gehabt, aber das Essen war immer gut, und wenn sie zu zweit waren, verstanden sie sich bestens.

Wie immer, wenn er an Consuelo dachte, dachte er auch an Yacoub. Die beiden waren in seinem Bewusstsein unlösbar miteinander verbunden. Die eine hatte ihn zum anderen geführt. Die gemeinsame Faszination für die Frage, was aus Arturo, Raúl Jiménez’ jüngstem Sohn aus erster Ehe, geworden war, hatte Falcón und Consuelo anfangs zusammengebracht. Der Junge war aus Rache von einem marokkanischen Geschäftsmann entführt worden, weil Raúl Jiménez dessen zwölfjährige Tochter geschwängert hatte und dann nach Spanien geflohen war. Nach seiner kurzen Affäre mit Consuelo hatte Falcón sich auf die Suche nach Arturo gemacht, weil er hoffte, sie so zurückzugewinnen. Es hatte nicht funktioniert, aber als Belohnung hatte er entdeckt, dass Arturo als einer der Söhne des marokkanischen Geschäftsmanns aufgewachsen war und sogar den Namen der Familie angenommen hatte, was ihn zu Yacoub Diouri gemacht hatte.

Ihre seltsame Geschichte – Falcón, in Spanien von Francisco Falcón großgezogen, um zu entdecken, dass sein leiblicher Vater ein marokkanischer Künstler gewesen war, und Yacoub, geboren als Spanier, seinem Vater Raúl Jiménez entrissen und großgezogen von seinem marokkanischen Entführer in Rabat – war die bizarre Basis einer innigen Freundschaft gewesen. Und vielleicht weil er so erschöpft war, fragte sich Falcón in seinem leicht verwirrten Zustand zum ersten Mal, was in dieser emotionalen Verdichtung ungewöhnlicher Ereignisse eigentlich aus dem Kind des von Raúl Jiménez geschwängerten, zwölfjährigen Mädchens geworden war. Er musste Yacoub fragen.

Als sein Handy in seiner Brusttasche vibrierte, schreckte er hoch und sah draußen staubige Felder vorbeifliegen. Es war sein Diensthandy, sodass er das Gespräch annahm, ohne auf dem Display nachzusehen, von wem der Anruf kam.

»Hören Sie, Inspector Jefe Falcón. Stecken Sie Ihre Nase nicht in Sachen, die Sie nichts angehen.«

»Wer ist da?«

»Sie haben mich verstanden.«

Die Leitung war tot. Er überprüfte die Nummer. Unterdrückt. Er klappte das Handy zu und steckte es ein. Die Frau von gegenüber sah ihn wieder an. Auch die Reisenden auf der anderen Seite des Ganges beobachteten ihn. Ein Anfall von Verfolgungswahn, jener furchtbar ansteckenden Krankheit. Er überlegte, ob die Stimme am Telefon einen Akzent gehabt hatte. Wie war der Anrufer an seine Dienstnummer gekommen? Ein Gefühl, das ein wenig unbehaglicher war als Befriedigung, machte sich in ihm breit, als ihm klar wurde, dass er auf der richtigen Spur gewesen sein musste, als er Marisa Moreno unter Druck gesetzt hatte. Er hatte verzweifelt nach etwas gesucht, worüber er mit Inspector Jefe Zorrita sprechen konnte, weil er ihn nicht mit ein paar feinen Haarrissen in seinem absolut wasserdichten Fall nerven wollte. Jetzt war sein Verdacht ein bisschen konkreter geworden.

Der Zug fuhr langsam in den Bahnhof Atocha ein. Falcón war seit einigen Jahren nicht mehr mit dem AVE nach Madrid gefahren und beim Betreten der Haupthalle deshalb abgelenkt von der nach wie vor lebendigen Erinnerung an die Opfer der Bombenanschläge vom 11. März 2004. Während er dastand und die Blumen und Kerzen betrachtete, tauchte die Frau aus dem Zug neben ihm auf. Das war zu viel, dachte er.

»Verzeihen Sie, aber jetzt weiß ich, dass Sie es sein müssen«, sagte sie. »Sie sind Javier Falcón, nicht wahr? Darf ich Ihnen die Hand schütteln und Ihnen sagen, wie sehr ich Sie für Ihre Erklärung im Fernsehen bewundere, dass Sie die Bombenleger von Sevilla fassen wollen? Nachdem ich Sie nun leibhaftig gesehen habe, weiß ich, dass Sie uns nicht enttäuschen werden.«

Fast wie in Trance streckte Falcón die Hand aus und bedankte sich. Sie drängte sich lächelnd an ihm vorbei, und er spürte, wie ihm ein Stück Papier in die andere Hand gedrückt wurde. Er war sich nicht ganz sicher, wer es ihm gegeben hatte, war jedoch vernünftig genug, es nicht anzusehen. Er verließ den Bahnhof und nahm ein Taxi zur Jefatura. Auf dem zusammengefalteten Zettel stand eine Adresse unweit der Plaza de la Paja im Latina-Viertel sowie die Anweisung, das Haus durch die Garage zu betreten.

Inspector Jefe Luis Zorrita empfing ihn in seinem Büro. Er trug seinen dunkelblauen Anzug und die rote Krawatte zum weißen Hemd auf eine Art, die vermuten ließ, dass er in informellen Situationen bestenfalls die Krawatte ablegen würde. Sein schwarzes Haar war zurückgekämmt, die drei Falten auf seiner Stirn drängten zu einem Brennpunkt oberhalb seines Nasenrückens. Falcón dachte, dass man ihn nie für etwas anderes halten könnte als einen Polizisten. Seine Härte war in mehreren Schichten aufgetragen worden, der Firnis der Erfahrung. Ein kurzer Blick und ein Händeschütteln zerstreuten die Möglichkeit, dass es sich um einen Verwaltungsbeamten oder Geschäftsmann handeln könnte. Dieser Mann hatte alles gesehen und gehört, aber ein stabiles Fundament in Familie und Glauben hatte ihn davor bewahrt, verrückt zu werden.

»Sie sehen müde aus, Javier«, sagte er und ließ sich wieder auf seinen Stuhl fallen. »Es hört nie auf, was?«

Sie sahen aus dem Fenster auf die helle, sonnige Welt draußen, die sie so komplett in Beschlag nahm. Falcóns Blick schweifte zurück zum Schreibtisch und zu einem Foto von Zorrita mit seiner Frau und seinen drei Kindern.

»Ich wollte das nicht am Telefon besprechen«, sagte Falcón. »Ich habe enormen Respekt vor der Arbeit, die Sie im vergangenen Juni unter extrem schwierigen Bedingungen geleistet haben …«

»Was haben Sie entdeckt?«, unterbrach Zorrita Falcóns Vorrede, weil er hören wollte, was er übersehen haben könnte.

»Bis jetzt… noch gar nichts.«

Zorrita lehnte sich zurück und faltete die Hände auf seinem flachen, harten Bauch, sichtlich beruhigt, nicht mit einem eigenen Fehler konfrontiert zu werden.

»Ich interessiere mich nicht für den Fall, weil ich die Unschuld eines mutmaßlichen Mörders beweisen will, der seine Ehefrau geschlagen hat«, sagte Falcón.

»Der Mann ist ein cabrón«, knurrte Zorrita angewidert hinter seinem Familienfoto. »Ein mieser, arroganter … cabrón.«

»Das wird ihm langsam auch selber klar«, sagte Falcón.

»Das glaube ich, wenn ich es sehe«, erwiderte Zorrita, der unfähig war, sich Komplikationen in seinem Liebesleben vorzustellen, weil es darin immer nur eine einzige Frau gegeben hatte.

»Der Gefängnisdirektor hat mich eben angerufen, um mir mitzuteilen, dass er einen Psychologen sehen will.«

»Kein Gerede, keine Aufarbeitung seiner verkorksten Kindheit und kein ›Bewusstwerden seiner Gefühle‹ ändert etwas an der Tatsache, dass er diese arme Frau geschlagen und dann getötet hat und es, wenn er die Chance bekommt, wieder tun wird wie all die anderen brutalen Schwächlinge auch.«

»Darüber wollte ich auch gar nicht mit Ihnen sprechen«, beschwichtigte Falcón, als er merkte, dass das Thema Zorrita wütend machte. »Hätten Sie etwas dagegen, wenn ich Ihnen mein grundsätzliches Problem darlege? Manches wissen Sie bereits, anderes wird neu für Sie sein.«

»Legen Sie los«, brummte Zorrita, immer noch brodelnd.

»Wie Sie wissen, wurden vor drei Monaten, am 6. Juni, ein Wohnblock und ein Vorschulkindergarten in Sevilla durch die Detonation von einhundert Kilo Hexogen zerstört, die wiederum durch die Explosion eines kleineren Sprengsatzes ausgelöst wurde. Der hochexplosive Sprengstoff war von einer Zelle der marokkanischen Terrorgruppe GICM in der Kellermoschee des Gebäudes gelagert worden. Der kleinere Sprengsatz bestand aus Goma 2 Eco, demselben Sprengstoff, der bei den Bombenanschlägen am 11. März 2004 in Madrid verwendet wurde. Kurz vor der Explosion wurde die Moschee von zwei Männern ausgekundschaftet, die sich als städtische Inspektoren ausgaben und unserer Vermutung nach den Sicherungskasten so manipuliert haben, dass es zu einem Kurzschluss und einem Stromausfall kam. Diese Männer sind bis jetzt genauso wenig identifiziert worden wie die Elektriker, die zur Reparatur des Sicherungskastens und der Stromleitungen gerufen wurden und unserer Theorie nach bei ihren Arbeiten das Goma 2 Eco in der Zwischendecke der Moschee deponiert haben. Dieses Attentat wollte die so genannte Katholische Verschwörung islamischen Extremisten in die Schuhe schieben, als Teil ihres angeblichen Plans, Andalusien zurück unter muslimische Herrschaft zu bringen. Die Verschwörer wollten die öffentliche Meinung zugunsten einer kleinen rechtsgerichteten Partei namens Fuerza Andalucía beeinflussen, die neuer Partner der regierenden Partido Popular werden sollte, wodurch die Verschwörer Kontrolle über das andalusische Parlament zu gewinnen hofften. Es hat nicht funktioniert, und die mutmaßlichen Drahtzieher des Plans – César Benito, Vorstandsmitglied von Horizonte, und Lucrecio Arenas, ehemaliger Generaldirektor der Banco Omni, der Hausbank von Horizonte – wurden wenige Tage nach dem Bombenanschlag hingerichtet.«

»Was ist mit den islamischen Karten, die man neben ihren Leichen gefunden hat?«, fragte Zorrita.

»Niemand glaubt, dass diese Morde von einer radikal-islamistischen Gruppe verübt wurden«, sagte Falcón. »Man geht vielmehr davon aus, dass sie von ihren Mitverschwörern zum Schweigen gebracht wurden.«

»Die nach wie vor unbekannt sind.«

»Darauf kommen wir gleich.«

»Was ist mit der Mutterfirma von Horizonte?«, fragte Zorrita und blinzelte in das durchs Fenster fallende abendliche Sonnenlicht. »Die Medien haben versucht, einen Zusammenhang herzustellen  – zwei christlich-fundamentalistische Amerikaner.«

»Besitzer von Horizonte ist I4IT, eine amerikanische Investment-Gruppe, die von zwei wiedergeborenen Christen namens Cortland Fallenbach und Morgan Havilland geleitet wird. Sie sind so weit von der hiesigen Situation entfernt, dass sie unantastbar sind, und bisher wird uns aus juristischen Gründen auch der Zutritt zu I4IT-Büros hier in Madrid verweigert.«

»Und das Leben der katholischen Könige, wie die Medien César Benito und Lucrecio Arenas mittlerweile nennen, ist vermutlich gründlich durchleuchtet worden.«

»Das war und ist eine zeitraubende Angelegenheit. Die Bank- und Buchhaltungsabteilung des CNI arbeitet sich immer noch in die Welt des Offshore-Banking ein. Benito und Arenas waren das, was man in dieser Welt HINWIs nennt – High Net Worth Individuals. Ihr Vermögen versteckt sich hinter Treuhandgeschäftsführern, Anteilseignern und nicht registrierten Offshore-Stiftungen. Es wäre reines Glück, wenn irgendjemand in den nächsten sechs Monaten etwas findet, was uns einen Ansatzpunkt für weitere Ermittlungen bietet.«

»Sie stecken also fest«, bemerkte Zorrita. »Und ganz Spanien weiß, was Javier Falcón will.«

»Ich denke, ich will bloß, was jeder Polizeibeamte in meiner Position auch wollen würde«, sagte Falcón und beugte sich auf seinem Stuhl vor. »Ich will die Leute schnappen, die die Moschee ausgekundschaftet und das Goma 2 Eco deponiert haben, plus ihre Auftraggeber.«

Zorrita nickte und hob beschwichtigend die Hände. »Die in Untersuchungshaft sitzenden Verdächtigen liefern keine Informationen, und die beiden Anführer wurden ›hingerichtet‹«, sagte er. »Welche Optionen haben Sie noch?«

»Ich habe mich auf den Aspekt der Gewalt konzentriert«, erwiderte Falcón. »Woher haben die Verschwörer, kultivierte Männer wie Lucrecio Arenas und César Benito, Zugriff auf ein solches Potenzial an Gewalttätigkeit?«

»Wie gesagt, jeder Fernsehsender und jede Zeitung mit Ausnahme der ABC nennt diese Intrige die Katholische Verschwörung. Angesichts der Besessenheit der Spanier in Bezug auf Opus Dei war die Gegenkampagne der Kirche wirklich absolut beispiellos«, sagte Zorrita. »Hat Opus Dei vielleicht eine Abteilung für improvisierte Sprengsätze?«

Die beiden Männer lächelten sich an.

»Von unseren Verdächtigen in Untersuchungshaft und anderen Befragten haben wir erfahren, dass Arenas’ Motivation nicht sein katholischer Glaube war«, erklärte Falcón. »Im Grunde seines Herzens war er ein HINWI.«

»Und César Benito war Bauunternehmer«, sagte Zorrita.

»Eine Branche, in der immer große Summen von Schwarzgeld fließen, das man offshore verstecken kann.«

»Aber das Geld zu verfolgen bringt Sie nicht weiter«, sagte Zorrita.

»Nur insofern, als wir wissen, dass es zweifelsohne um Geldwäsche ging und dass beide Männer umfangreichen Immobilienbesitz an der Costa del Sol hatten.«

»Die russische Mafia«, sagte Zorrita. »Ich weiß, dass das die automatische Reaktion ist, wenn man die Wörter ›Geldwäsche‹ und ›Costa del Sol‹ in einem Satz hört, aber nach dem jüngsten Skandal um den Stadtrat von Marbella …«

Falcón nickte.

»Und Sie glauben, es wäre leichter in diese Welt einzudringen als ins Offshore-Banking?«, fragte Zorrita.

»Lassen Sie uns die ausgeübte Gewalt genauer betrachten«, sagte Falcón und hob einen Finger. »In der Zeit um den Bombenanschlag vom 6. Juni gab es fünf Gewalttaten. Die erste war die Ermordung von Tateb Hassani, der eine entscheidende Rolle bei der Verschwörung gespielt hatte, weil er das arabische Pamphlet der vermeintlichen Extremisten zur Übernahme Andalusiens entworfen hatte. Wir haben seine verstümmelte Leiche am Morgen der Explosion auf einer Müllkippe in Sevilla gefunden. Er wurde ermordet, weil er erstens zu viel wusste, zweitens immer ein wunder Punkt der Verschwörung bleiben würde und sich drittens alle Beteiligten bei der Tat die Hände schmutzig machen mussten. Die zweite Gewalttat war der Bombenanschlag selbst, der, wie gesagt, mit dem Finger auf den muslimischen Extremismus zeigen und gleichzeitig das Prestige der Fuerza Andalucía mehren und sie zum Wunschpartner der Partido Popular machen sollte.«

»Die dritte Gewalttat war vermutlich der Mord von Esteban Calderón an seiner Frau«, fuhr Zorrita fort, »der die Ermittlungen bezüglich des Bombenanschlags komplett aus der Bahn geworfen hat.«

»Und vier und fünf waren die Ermordung von Lucrecio Arenas und César Benito«, sagte Falcón. »Sie mussten getötet werden, weil sie, nachdem wir die eine Hälfte der Verschwörung enttarnt hatten, die direkte Verbindung zu den anderen Tätern waren. Es wäre nur eine Frage der Zeit gewesen, bis Arenas und Benito die Bombenleger verraten hätten, die sie selbst engagiert hatten.«

»Das heißt, es gibt in jedem Fall ein eindeutiges Motiv.«

»Außer bei Esteban Calderón«, erwiderte Falcón.

»Er hat sie geschlagen, so viel ist klar, und das hat er auch nie geleugnet«, sagte Zorrita. »Wenn er sie nicht umgebracht hat, warum hat er dann nicht einfach die Polizei alarmiert und erklärt, dass er ihre Leiche in der Wohnung gefunden hat? Warum hat er versucht, sie im Fluss zu entsorgen?«

»Das war eine gravierende Fehleinschätzung.«

»Sagen Sie.«

»Betrachten wir einen anderen Aspekt«, sagte Falcón. »Was war das Schlimmste, was den Ermittlungen des Bombenanschlags von Sevilla hätte passieren können?«

»Ich gebe zu, der Verlust von Calderón war zum damaligen Zeitpunkt eine Katastrophe für Sie.«

»Er war absolut in seinem Element«, sagte Falcón. »Er hat eine Richtung vorgegeben und meine Einheit, die Leute von der Anti-Terror-Einheit und den CNI vor den Medien abgeschirmt. Wenn Sie gerade auf dem Höhepunkt Ihrer Karriere stehen, würden Sie diesen Moment wählen, um Ihre Frau zu ermorden?«

»Er hat ihn gewählt, um anzufangen, sie zu misshandeln.«

»Und das war wichtig.«

»Warum?«

»Weil ich glaube, dass Marisa Moreno bei der Begegnung in den Jardines de Murillo erkannt hat, dass Inés misshandelt wurde«, sagte er. »Ich habe mich mit ihr über ihren familiären Hintergrund unterhalten. Ihre leibliche Mutter ist in Kuba ›verschwunden‹. Ihre Haltung gegenüber ihrem Vater war nicht gerade von Respekt geprägt. Er war wie Calderón ein unverbesserlicher Schürzenjäger. Sie hatte ein viel engeres Verhältnis zu ihrer Stiefmutter aus Sevilla.«

»Das hat nicht mal in der Nähe eines Gerichts Bestand, Javier.«

»Ich weiß; ich versuche bloß, einen Schwachpunkt zu finden. Der einzige Mord, bei dem ich zumindest einen Hauch von Zweifel habe, ist der an Inés.«

»Aber ich nicht, Javier.«

»Zwei Stunden nach meinem Besuch bei Marisa erhielt ich heute Nachmittag einen anonymen Anruf, in dem man mir erklärte, ich solle mich nicht um Sachen kümmern, die mich nichts angehen.«

»Ich war es nicht«, sagte Zorrita trocken, und sie lachten.

»Was hat Marisa Ihnen erzählt?«, fragte Zorrita. »Sie müssen doch noch mehr haben.«

»Ich hatte beschlossen, Marisa aufzusuchen und mit einem Stock in das Wespennest zu stechen, um zu sehen, was passiert«, sagte Falcón. »Ich hatte nur eine Information, die meine Kollegin entdeckt hat, als sie versuchte, etwas zu finden, was man Marisa anhängen könnte.«

»Marisa war nicht vorbestraft, das weiß ich«, sagte Zorrita.

»Meine Mitarbeiterin hat auch nur eine Vermisstenanzeige gefunden, die Marisa für ihre Schwester aufgegeben hat.«

»Wann?«

»Vor acht Jahren.«

»Sie klammern sich wirklich an Strohhalme, Javier.«

Falcón überlegte, Zorrita von Marisas Holzskulptur zu erzählen, doch ein weiterer Blick auf das Familienfoto auf dem Schreibtisch ließ ihn Abstand davon nehmen. Angesichts Zorritas Unerschütterlichkeit fühlte er sich schwach, widerstand jedoch der Versuchung, all die anderen kleinen Unstimmigkeiten aufzulisten, die er entdeckt hatte.

»Marisa ist nicht dumm«, sagte Falcón. »Wenn sie ihren fremdgehenden Vater verachtet hat, würde sie sich doch wohl kaum selbst von einem unverbesserlichen Schürzenjäger angezogen fühlen.«

»Es wäre bestimmt nicht das erste Mal, dass so etwas passiert«, erwiderte Zorrita, immer noch felsenfest überzeugt.

»Einige Zeit später ist ihre Schwester erneut verschwunden, aber diesmal war sie schon achtzehn.«

»Marisa ist also nicht zur Polizei gegangen.«

»Ihre Schwester ist Marisas einzige Verwandte. Ihr Vater, ihre Mutter und ihre Stiefmutter sind tot. Würden Sie einfach mit den Schultern zucken, wenn Ihre Schwester erneut verschwindet?«

»Wenn sie mir egal wäre, ja«, antwortete Zorrita.

»Ihre Schwester ist ihr aber nicht egal«, erklärte Falcón.

»Sie haben immer noch einen weiten Weg vor sich, Javier.«

»Ich weiß«, sagte Falcón. »Ich wollte Sie bloß fragen, ob es Sie stört, wenn ich noch ein bisschen weiterbohre.«

»Bohren Sie, Javier. So wie Sie zu Werke gehen, kommen Sie irgendwann in Buenos Aires wieder raus.«

SECHS

La Latina, Madrid – Freitag, 15. September 2006, 19.45 Uhr

Die frühabendliche Sonne schien noch hell, stand jedoch so tief, dass es in den Straßenschluchten Madrids schon dunkel war. Falcón saß auf der Rückbank eines Streifenwagens, den Zorrita für ihn organisiert hatte. Er kam sich albern vor, als er sich beim Verlassen der Jefatura auf dem Sitz ausstreckte. Der Fahrer beobachtete ihn aus dem Augenwinkel, bis Falcón ihm erklärte, er solle nach vorn schauen.

Der Fahrer setzte ihn an der U-Bahn-Station Ópera ab, und Falcón fuhr die eine Station bis La Latina. Er musterte die anderen Passagiere in dem U-Bahn-Waggon. Zorritas Spott über seine Theorie zu Marisa Moreno nagte noch immer an ihm. Geriet die Sache in seinem Kopf außer Kontrolle? Um drei Uhr nachts wirkte alles gefährlich plausibel, um zehn Uhr morgens oft nur noch lachhaft. Und musste er wegen seines Treffens mit Yacoub wirklich so misstrauisch sein? Lauerten tatsächlich in jeder Straße irgendwelche Leute, die nach ihm Ausschau hielten? Wenn der eigene Verstand sich einmal als instabil erwiesen hatte, blieb immer ein Zweifel, nicht nur für die anderen.

Ein Wagen fuhr in die Tiefgarage des Wohnblocks in der Calle Alfonso VI, und Falcón schlüpfte unter dem sich schließenden Tor hindurch. Er ging die dunkle Rampe hinunter und nahm den Fahrstuhl bis zum dritten Stock, wo er in einen leeren Flur trat, auf eine Klingel drückte und wartete. Er spürte, wie er durch den Spion gemustert wurde, bevor die Tür mit einem Klicken aufging und Yacoub ihn hereinbat. Sie tauschten die üblichen Höflichkeiten aus, Falcón fragte nach Yacoubs Frau Yousra und seinen beiden Kindern Abdullah und Leila. Yacoub bedankte sich nickend, wirkte jedoch seltsam gedämpft.

In der Mitte des Wohnzimmers stand ein voller Aschenbecher mit einer brennenden, filterlosen Zigarette am Rand. Die Vorhänge waren zugezogen. Eine einzelne Lampe in einer Ecke des Raumes spendete schwaches Licht. Yacoub trug verwaschene Jeans und ein weißes Hemd, das über seiner Hose hing. Er war barfuß, sein langes Haar zu kurzen Stoppeln geschoren, und er strich immer wieder mit der Hand darüber, als wäre es erst kürzlich geschehen. Seine Augen schienen dunkler und tiefer zu liegen als sonst, so als hätte er sich aus Angst oder Sorge an einen sichereren Ort in sich selbst zurückgezogen. Den Aschenbecher neben sich saß er auf dem Sofa und rauchte hingebungsvoll. Dabei zuckten seine Lippen stärker, als Falcón es in Erinnerung hatte.

»Ich habe Tee gemacht«, sagte er. »Du magst doch Tee, oder?«

»Das fragst du mich jedes Mal«, antwortete Falcón, legte sein Jackett ab und krempelte die Hemdsärmel auf. »Du weißt doch, dass ich Tee mag.«

»Entschuldige bitte die Hitze«, sagte Yacoub. »Ich wollte die Klimaanlage nicht einschalten. Ich sollte eigentlich gar nicht hier sein. Ich verstecke mich.«

»Vor wem?«

»Vor allen. Vor meinen Leuten. Vor deinen Leuten. Vor der ganzen Welt«, sagte er und fügte nachdenklich hinzu: »Vielleicht auch vor mir selbst.«

Er goss Tee ein, stand auf und lief im Zimmer auf und ab, um seine Nerven unter Kontrolle zu bekommen.

»Es weiß also niemand von unserem Treffen«, versuchte Falcón Yacoub zum Reden zu bringen.

»Nein, nur wir beide, du und ich«, sagte Yacoub. »Der einzige Mensch, dem ich vertrauen kann. Der Einzige, mit dem ich reden kann. Der Einzige, bei dem ich mich darauf verlassen kann, dass er das, was mir passiert ist, nicht gegen mich verwendet.«

»Du bist nervös, das sehe ich.«

»Nervös«, sagte er nickend. »Deswegen mag ich dich, Javier. Du beruhigst mich. Ich bin nicht bloß nervös. Ich bin paranoid. Absolut scheiß paranoid.«

Die letzten Worte unterstrich er mit einem wilden Handkantenschlag in die Luft. Falcón versuchte sich zu erinnern, ob er Yacoub je hatte fluchen hören.

Yacoub lamentierte ausführlich darüber, welche Mühen er auf sich genommen hatte, um ungesehen in die Wohnung zu kommen. »Du warst doch vorsichtig, oder, Javier?«, fragte er zum Schluss.

Falcón schilderte noch einmal seine Vorsichtsmaßnahmen, was Yacoub, der ihm, an einem Niednagel kauend, zuhörte, ein wenig zu beruhigen schien. Er zündete sich eine neue Zigarette an, trank einen Schluck von dem noch zu heißen Tee, setzte sich aufs Sofa und sprang gleich wieder auf.

»Das letzte Mal habe ich dich nach den vier Tagen in Paris so erlebt«, sagte Falcón. »Aber es war alles okay. Du bist wieder in ihrer Mitte aufgenommen worden.«

»Meine Tarnung ist intakt«, erwiderte Yacoub rasch. »Nein, diesbezüglich gibt es kein Problem. Sie haben bloß eine perfekte Methode gefunden, mich … eng an sich zu binden.«

»Dich eng zu binden?«, fragte Falcón. »In dem Sinne, dass du nicht vom rechten Weg abkommst? Heißt das, sie haben einen Verdacht gegen dich?«

»Verdacht ist ein zu starkes Wort«, sagte Yacoub, klemmte eine Hand unter die Achselhöhle und fuchtelte mit der brennenden Zigarette in der Luft herum. »Sie mögen mich. Sie brauchen mich. Aber sie sind sich meiner natürlich auch unsicher. Der nichtmarokkanische Teil meines Verstands macht sie nervös.«

»Wir sind Andalusier, Yacoub, dasselbe Volk, dieselben genetischen Marker wie die Berber«, sagte Falcón.

»Sie können sich nicht darauf verlassen, dass ich auf eine bestimmte Weise denke. Ich bin nicht durchgängig marokkanisch«, sagte Yacoub. »Und das bereitet ihnen Unbehagen.«

Falcón wartete. Einen anderen Europäer hätte er gefragt: Hat es etwas mit deiner Homosexualität zu tun? Aber er hatte dasselbe Problem mit Yacoub wie die radikal-islamistische GICM auch, nur umgekehrt. Falcón konnte sich nicht darauf verlassen, dass sein Freund wie ein Europäer dachte. Seine Debattierlust war eher marokkanisch, und mit direkten Fragen kam man gar nicht weiter.

»Am letzten Freitag vor dem Mittagsgebet kam mein Sohn Abdullah zu mir«, sagte Yacoub. »Ich war allein in meinem Arbeitszimmer. Er schloss die Tür und trat vor meinen Schreibtisch. Er sagte: ›Ich muss dir etwas erzählen, was dich sehr glücklich und sehr stolz machen wird.‹ Ich war verwirrt. Der Junge ist erst achtzehn, und ich konnte mich nicht erinnern, dass er ein Mädchen erwähnt hatte, und außerdem würde so etwas anders laufen. Ich erhob mich, als würde ich eine wichtige Botschaft entgegennehmen. Er kam auf meine Seite des Schreibtischs, erklärte mir, dass er ein Mudschahed geworden sei, und umarmte mich als Mitkrieger.«

»Die GICM hat ihn rekrutiert?«, fragte Falcón und schoss aus seinem Sessel hoch.

Yacoub nickte, zog an seiner Zigarette, atmete tief ein und breitete in einer Geste völliger Hilflosigkeit die Arme aus.

»Direkt nach dem Mittagsgebet am Freitag ist er aufgebrochen, um seine Ausbildung fortzusetzen.«

»Fortzusetzen?«

»Genau«, sagte Yacoub. »Der Junge hat mich belogen. In den letzten zwei Monaten war er vier Wochenenden weg. Ich dachte, er würde Freunde in Casablanca besuchen, aber er war zur militärischen Grundausbildung auf dem Land.«

»Wie wurde er rekrutiert?«

Yacoub zuckte kopfschüttelnd mit den Schultern. Falcón bezweifelte, dass er die ganze Wahrheit erfahren würde.

»Er hat bei mir in der Fabrik gearbeitet, nur vorübergehend, bis er Ende des Monats sein Studium beginnt. Wir gehen zu einer Moschee in Salé. Dort gibt es… Elemente. Ich dachte, er hätte sie gemieden … aber das hat er offensichtlich nicht getan.«

»Hast du mit irgendjemandem darüber gesprochen?«

»Du bist der erste Außenstehende.«

»Was ist mit der GICM?«

»Der militärische Chef ist zurzeit nicht da. Und auch sonst ist es nicht leicht, ihn zu sehen. Bisher habe ich durch einen Mittelsmann lediglich meine Dankbarkeit ausrichten lassen.«

»Deine Dankbarkeit?«

»Was sollte ich denn tun? Ich sollte stolz und glücklich sein«, sagte er, ließ sich wieder auf das Sofa sinken, vergrub das Gesicht in den Händen und schluchzte zwei Mal laut auf.

»Und du vermutest, das hat man getan, um dich ›enger‹ an die Gruppe zu binden, dich zu kontrollieren, um das eigene Unbehagen zu beruhigen.«

»Niemand, nicht einmal der verrückteste Radikale, würde wollen, dass sein Sohn ein Mudschahed wird … ein potenzieller Selbstmordattentäter. Das ganze Gerede, das man in Frankreich oder England im Fernsehen hört, über Ehre, das Paradies und zweiundsiebzig Jungfrauen, ist bloß … es ist einfach Quatsch. Solche Vorstellungen findest du vielleicht in Gaza, dem Irak oder Afghanistan, aber nicht in Rabat – nicht in meinen Kreisen.«

»Lass uns das Ganze in Ruhe durchdenken«, sagte Falcón. »Was wollen sie mit diesem Manöver erreichen? Wenn es darum geht, dich enger an sie zu binden, dann…«

»Sie wollen mein Haus infiltrieren«, sagte Yacoub und tippte sich an die Stirn. »Sie wollen meinen Kopf infiltrieren.«

»Sie sind nicht überzeugt, dass sie dich kontrollieren können, also machen sie sich daran, alle um dich herum zu kontrollieren?«

»Der einzige Grund für ihr Interesse an meiner Person ist die Tatsache, dass ich ›überzeugend‹ in beiden Welten leben kann, in der islamischen und der säkularen, im Orient und im Westen. Das heißt nicht, dass es ihnen gefällt. Sie mochten es auch nicht, dass meine sechzehnjährige Tochter Leila am Strand einen Badeanzug getragen hat.«

»Sie haben dich am Strand beobachtet?«

»Als wir in Essaouira in Urlaub waren, haben sie uns beobachtet, Javier«, sagte Yacoub. »Abdullah hat aufgehört, seine Musik zu hören, was ich anfangs für einen Segen hielt, aber jetzt wünschte ich verzweifelt, er wäre wieder normal. Kannst du es glauben, er liest den Koran! Und er spielt keine Computerspiele mehr. Ich habe mir den Verlauf in seinem Browser angesehen… alles islamische Websites, palästinensische Politik – Hamas gegen Fatah, die Muslimbruderschaft …«

»Wo kommt dieser Einfluss her?«

Erneutes Achselzucken.

Weiß er es? Warum erzählt er es mir nicht?, dachte Falcón. Ist es jemand, der ihm nahesteht? Jemand aus dem erweiterten Familienkreis? Bei seiner Anwerbung hatte Yacoub erklärt, er würde nie ein Mitglied seiner Familie verraten.

»Sie finden immer einen Weg hinein«, sagte Yacoub. »Und weißt du was? Bevor Abdullah am letzten Freitag mit der Neuigkeit zu mir kam, hielt ich diese Entwicklungen für gar nicht so schlecht. Es ist gut, wenn Teenager ein ernstes Ziel im Leben haben, etwas anderes als brutale Videospiele und Hip-Hop … aber Mudschahed?«

»Ich weiß, es ist schwer, ruhig zu bleiben«, sagte Falcón. »Aber wenn sie, wie du sagst, nur versuchen, dich an sie zu binden, besteht keine unmittelbare Gefahr. Uns bleibt noch Zeit.«

»Sie haben mir meinen Jungen weggenommen«, sagte Yacoub, schirmte die Augen ab und schluchzte erneut, bevor er wütend hinzufügte: »Er ist in einem ihrer Lager. Rund um die Uhr. Wenn sie nicht über Hügel und Hindernisparcours rennen, werden sie an der Waffe und im Bombenbau ausgebildet. Und wenn das vorbei ist, kriegen sie radikalen Islam eingetrichtert. Ich habe keine Ahnung, wer zu mir zurückkehren wird, aber es ist ganz bestimmt nicht mehr der Abdullah, den ich kannte. Es wird ihr Abdullah sein. Und wie soll ich dann leben? Wenn ich mich vor meinem eigenen Sohn in Acht nehmen muss?«

Das Ausmaß von Yacoubs Dilemma traf Falcón hart. Vor drei Monaten hatte er Yacoub gebeten, zum Schein persönlich engeren Kontakt zum radikalen Islam zu suchen. Das Tempo, mit dem man Yacoub in die Organisation der GICM aufgenommen hatte, hatte ihn überrascht, und es konnte nur bedeuten, dass er etwas hatte, was die Gruppe wollte. Und nun schützte die GICM sich, indem sie nicht nur Yacoub, sondern auch seine gesamte Familie einkreiste. Und was noch schlimmer war, es gab keinen Weg hinaus. Radikaler Islam war keine Angelegenheit, die man sich einfach anders überlegen konnte. Wenn man erst einmal Zutritt zu dem Kreis einer engen Bruderschaft gefunden hatte und in ihre Geheimnisse eingeweiht war, gab es kein Zurück mehr. Die Mitbrüder ließen es nicht zu. Es war im Grunde nicht viel anders – und Falcón konnte kaum glauben, dass er diesen Vergleich zog –, als Mitglied einer Mafia-Familie zu sein.

»Du musst nichts sagen, Javier. Es gibt nichts zu sagen«, fuhr Yacoub fort. »Ich musste es bloß jemandem erzählen. Und du bist der Einzige, den ich habe.«

»Du willst nicht, dass ich mit Pablo vom CNI darüber rede?«

»Pablo? Was ist mit Juan passiert?«, fragte Yacoub. »Juan war der Ältere, Erfahrenere.«

»Juan ist in der vergangenen Woche in den vorzeitigen Ruhestand versetzt worden«, sagte Falcón. »Er hatte die Madrid-Sache vermasselt, und die Bewertung seiner Arbeit im Zusammenhang mit dem Bombenanschlag von Sevilla ist auch nicht besonders schmeichelhaft ausgefallen. Pablo ist gut. Er ist zweiundvierzig Jahre alt. Mit viel Erfahrung in Nordafrika. Sehr engagiert.«

»Nein, Javier, du darfst es keinem erzählen«, sagte Yacoub und hob seine flache Hand wie eine Klinge. »Wenn du das machst, werden sie es bloß benutzen. So ticken diese Geheimdienst-Leute: Er ist verwundbar, das können wir nutzen. Du wirst es nicht benutzen. Das weiß ich. Und deswegen musst du immer zwischen mir und ihnen stehen. Du bist und bleibst der Einzige, der die Situation wirklich versteht.«

Falcón spürte so etwas wie einen Krampf im Magen, der sich anders anfühlte als die Last der Verantwortung, die er in dieser Sache trug. Die war bloß ein paar Felsbrocken mehr in einem ohnehin sperrigen Rucksack. Dies jedoch war ein Knoten der Angst, denn er war in die einsame Lage geraten, entscheiden zu müssen, ob Yacoub verlässlich war oder nicht. Es gab keinen Zweifel, wie sich Yacoub, vor die Wahl gestellt zwischen seinem Sohn Abdullah und dem gesichtslosen spanischen Geheimdienst, entscheiden würde. Das hatte er von Anfang an gesagt, und der CNI hatte diese Bedingung akzeptiert.

»Was kann ich tun, um deine Situation zu erleichtern?«, fragte Falcón.

»Du bist ein guter Freund, Javier. Der einzige echte Freund, den ich habe«, erklärte Yacoub. »Du bist derjenige, der mir bei dem Plan, meinen Sohn zu retten, helfen wird.«

»Ich bezweifle, dass er seine Existenz als Mudschahed einfach so hinter sich lassen kann, vor allem wenn er in einem ihrer Lager war.«

»Ich denke, die einzige Möglichkeit wäre, ihn auf dem Weg zu einem Einsatz zu verhaften«, sagte Yacoub.

»Es müssten aber schon sehr außergewöhnliche Umstände sein«, wandte Falcón ein, »wenn die GICM dich in ihre Planungen einweiht … es sei denn, du bist direkt beteiligt.«

»Das ist der Punkt, Javier«, sagte Yacoub. »Außerdem würde es stark davon abhängen, ob man mein Überleben für entscheidend erachtet.«

Sie sahen sich eine Weile schweigend an. Zwischen Yacoubs Fingern stieg kräuselnd Zigarettenqualm auf, der über seinem geschorenen Kopf verflog.

»Was?«, fragte Yacoub.

»Ich kann nicht glauben, dass du das gesagt hast.«

»Wir waren naiv, Javier. Wir sind geradezu absurd idealistisch. Es war kein Zufall, dass man dich ausgewählt hat, mich zu rekrutieren. In jedem dieser Dienste gibt es Leute, die nur dazu angestellt sind, dich einzuschätzen, zu beurteilen, ob du über die für deine Arbeit notwendigen Stärken und Schwächen verfügst. Und damit meine ich nicht, ob du Menschen gut führen oder Stresssituationen bewältigen kannst, sondern ob du unter den entsprechenden Bedingungen in der Lage wärst, einen Mann zu foltern, um ihm die nötige Information abzupressen oder…«

»Oder ob du so naiv bist, dass du vollkommen formbar oder vielleicht auch total vorhersagbar bist?«, fragte Falcón.

»Der CNI hat eine Sehnsucht in dir erkannt. Sie kannten deine Geschichte. Sie wussten, dass du die Welt nicht mehr mit den üblichen Scheuklappen betrachtest, sondern eine neue Perspektive gesucht hast. Die hat man dir präsentiert. Und du hast sie mir präsentiert. Wir wussten nicht, mit was für Leuten wir es zu tun haben. Vielleicht haben wir uns eingebildet, dass sie sind wie wir, dass wir ihre Welt unter der Oberfläche des Alltags betreten und etwas verändern könnten. Und was ist passiert? Wir sind auf absolut skrupellose Köpfe gestoßen, die uns in die Ecke treiben und zwingen zu gehorchen, oder…«

Falcón sah sich in dem abgedunkelten Zimmer um. Die Situation  – ihr Treffen in einer anonymen Madrider Wohnung, um unabsehbare dramatische Entwicklungen zu besprechen – war so weit entfernt vom wirklichen Leben, dass er sich mit einem Mal verzweifelt nach der Oberfläche sehnte. Aber wie ein von Haien umzingelter Taucher, der noch dekomprimieren muss, durfte er nicht in Panik geraten, sondern musste ruhig seine Position halten.

»Du stellst dir eine Situation vor, in der du uns Informationen über einen bevorstehenden Anschlag zuspielst, die es uns ermöglichen, Abdullahs Gruppe abzufangen und ihn zu verhaften, aber…«

»Das würde meine Position innerhalb der GICM unwiderruflich unterminieren und zu meiner sofortigen Hinrichtung führen.«

»Nein«, erwiderte Falcón.

»Doch«, sagte Yacoub. »Es ist der einzige Weg.«

»Aber dir ist doch klar, dass Abdullah bloß im Gefängnis landen wird, wo er sich zu den radikalen Elementen hingezogen fühlen wird, die es in spanischen Gefängnissen zuhauf gibt, um hinterher noch fanatischer in die Freiheit zurückzukehren. Nachdem er seine Haftstrafe abgesessen hat, wird die Gruppe ihn wieder in ihren Reihen willkommen heißen, und alles, was du erreicht hast, ist dein Tod«, sagte Falcón. »Du musst mir erlauben, in dieser Sache die Erfahrung anderer zu nutzen. Pablo und seine Kollegen vom CNI waren garantiert schon mit ähnlichen Situationen konfrontiert. Sie haben bestimmt Ideen, wie man damit umgehen soll.«

»Du bist mein Freund«, sagte Yacoub. »Deinetwegen bin ich in dieser Lage. Damit meine ich, ich wollte es tun, und du warst der Einzige, dem ich vertrauen konnte. Ich möchte nicht, dass du mit anderen darüber sprichst. Denn dann verliere ich die Kontrolle, und sie übernehmen die Regie; und glaub mir, sie werden sich um ihre Interessen kümmern, nicht um meine. Ehe du dich versiehst, sind wir in einem Spiegelkabinett und wissen nicht mehr, wohin wir uns wenden sollen. Und es geht um meinen Sohn, Javier. Ich kann nicht zulassen, dass er hineingezogen, manipuliert und zu einer Figur in diesem Spiel wird, zu einem von Fanatikern gesteuerten Massenmörder, der mit seinem jungen Verstand glaubt, durch Mord und Gemetzel …«

»Yacoub, du darfst nicht zulassen, dass das Ganze in deinem Kopf außer Kontrolle gerät.«

»Das ist meine marokkanische Seite«, sagte er, sprang auf und begann wieder, auf und ab zu laufen, wobei er sich an Narben aus der Kindheit kratzte, die die radikale Rasur seines Kopfes freigelegt hatte. »Ich werde sehr emotional. Ich kann mich gar nicht mehr beruhigen, aber dann beruhige ich mich doch. Und weißt du, wie?«

Falcón wartete, dass Yacoub in sein Blickfeld zurückkehrte, doch der beugte sich über die Lehne des Sessels und schob seinen Kopf so nah an Falcóns Gesicht, dass dieser den Tabak in Yacoubs Atem riechen konnte. »Ich stelle mir vor, Abdullah ist sicher … weit fort von all diesem Wahnsinn. Und ich stelle mir vor, wie ich unter dem Leichentuch liege und durch den Stoff die Sonne sehe, während eine leichte Brise über mich hinwegstreicht, und zum ersten Mal in meinem Leben empfinde ich Frieden.«

»Probier eine andere Vision, Yacoub. Sei nicht so fatalistisch. Stell dir vor, du sitzt mit Abdullah, seiner Frau und deinen Enkeln auf dem Schoß zu Hause. Das solltest du anstreben, nicht deinen Tod und seine Inhaftierung.«

»Das würde ich, wenn der Traum nicht so unrealistisch wäre, ein unerreichbares Ideal, Javier«, sagte Yacoub. »Der Junge gehört schon zu ihrer Organisation. Er denkt nicht mehr an Mädchen, Frauen, Kinder. Das normale Leben ist ihm zu einer erbärmlichen Existenz geworden. Er verachtet seine sorglose Kindheit. Er verdammt die Stunden, die er mit dem Gameboy verbracht hat. Er betrachtet seine ganze Jugend als eine Phase tragischer Unwissenheit. Ihn zurückzuholen steht nicht mehr zur Debatte. Ironischerweise ist er in meinen Augen durch seinen Übertritt in jene neue Welt erst recht zu einer verlorenen Seele geworden. Er wandert durch eine Welt von Tod, Zerstörung und Märtyrertum. Mir dreht sich der Magen um, wenn ich an zweihundert Frauen und Kinder auf einem Markt in Bagdad denke, der sich in ein verkohltes Leichenhaus verwandelt, aber Abdullah lächelt selig eingedenk der angeblichen Würde des Märtyrers, der diese Gräueltat verübt hat.«

»Das heißt, du hast ihn wiedergesehen, seit er vor einer Woche zu dem Trainingslager aufgebrochen ist?«

»Die GICM hat mich nur aufgenommen, um einen ihrer internationalen Anschläge durchführen zu können«, sagte Yacoub ohne erkennbaren Zusammenhang, um Zeit zu schinden. »Das bedeutet, wie du weißt, dass ich uneingeschränkten Zugang zum militärischen Flügel der GICM habe. Sobald Abdullah mir die Neuigkeit erzählt hatte, wurde ein Besuch von mir in seinem Lager arrangiert. Ich habe einige Tage dort verbracht. Wir haben ein paar Abende zusammengesessen, an denen ich die gravierende Veränderung seines jungen Bewusstseins erkennen konnte.«

»Aber es ist dir nicht gelungen, den Führer des militärischen Flügels zu treffen?«

»Nein, er war wie gesagt nicht da«, antwortete Yacoub, wandte Falcón den Rücken zu und starrte auf die zugezogenen Vorhänge. »Ich musste meinen Dank für diese Ehre durch einen Mittelsmann ausrichten lassen.«

Lief das tatsächlich so?, fragte sich Falcón, als er zu Yacoub ans Fenster trat. Sie umarmten sich, und in dem einzigen Spiegel im Raum sah er ein Abbild seines eigenen verwirrten Gesichts auf Yacoubs Schulter.

»Mein Freund«, sagte Yacoub, sein Atem heiß an Falcóns Hals. »Du kennst mich so gut.«

Tue ich das?, fragte sich Falcón. Kenne ich dich?

SIEBEN

AVE von Madrid nach Sevilla –
Freitag, 15. September 2006, 22 Uhr

Wenn die Zugfahrt von Sevilla nach Madrid von einem leichten Anflug von Paranoia geprägt gewesen war, hatten sich die Parasiten der Verunsicherung in seinem Blut bis zur Rückfahrt massiv vermehrt. Draußen flog die dunkle Landschaft vorbei, sodass er nur das Spiegelbild seines besorgten Gesichts sah, das durch die Bewegung des Zuges ebenso durcheinandergerüttelt erschien wie sein Verstand.

Yacoub hatte ihm nicht nur verboten, mit einem der Offiziere des CNI zu sprechen, sondern außerdem bereits einen Plan auf den Weg gebracht, Abdullah aus den Reihen der GICM zu befreien. Yacoub hatte den führenden Offizieren des militärischen Flügels aufgetragen, ihren Kommandanten zu bitten, seinen Sohn möglichst bald auf eine Mission zu schicken, deren Planung, Logistik und Durchführung ihm eine Ehre wäre.

»Warum hast du das getan?«, fragte Falcón. »Was wir in dieser Situation vor allem brauchen, ist Zeit.«

»Noch wichtiger als Zeit ist in der jetzigen Phase, dass ich ihnen zeige, wie geehrt ich mich fühle, weil mein Sohn auserwählt wurde«, sagte Yacoub. »Jede Verzögerung hätte einen noch schwereren Verdacht auf mich geworfen und mich von der Zukunft meines Sohnes ausgeschlossen. Es war die einzige Möglichkeit, einen Fuß in der Tür zu behalten.«

Das Oberkommando dachte über den Vorschlag nach. Yacoub hatte Falcón erklärt, dass er am nächsten Morgen nach Rabat zurückfliegen würde, wo er die Entscheidung abwarten wollte. Nichts von all dem war direkt beruhigend, trotzdem war es nicht die Ursache von Falcóns Paranoia. Die hatte mit den bangen Krämpfen in seinen Eingeweiden begonnen. Er hatte versucht, sie zu ignorieren wie ein Mann mit akuter Blinddarmentzündung, der sich einredete, es seien bloß Blähungen, aber das ungute Gefühl war geblieben. Erst saß er einem Menschen gegenüber, der sein engster Freund geworden war und mit dem er ein Maß an Vertrautheit teilte, wie er es vorher nur mit dem Mann erlebt hatte, den er für seinen Vater gehalten hatte – Francisco Falcón. Und im nächsten Moment war da eine Person, der er nicht mehr vollständig traute. Plötzlich stand ein Zweifel im Raum. Die letzte Umarmung vor dem geschlossenen Vorhang war ein Versuch gewesen, ihre Verbundenheit zu bekräftigen, aber es hatte sich angefühlt, als stünde eine unsichtbare, flexible, aber doch unüberwindbare Barriere zwischen ihnen.

Vielleicht war das der fatale Fehler gewesen; beim ersten Mal war die Vertrautheit in seinem Leben auch auf Lügen und Betrug gegründet gewesen: Mit einem Trick hatte sein Vater den fünfjährigen Javier zum Werkzeug des Todes der eigenen Mutter gemacht. Aber wie konnte es mit Yacoub so schnell gegangen sein? Falcón war von Argwohn zerfressen und fragte sich, warum. Er ging ihr Gespräch noch einmal im Detail durch, beinahe Einstellung für Einstellung, um jede Nuance zu erfassen.

Die neue Frisur war ein Aspekt. Oder hatte sie erst rückblickend seinen Verdacht geweckt? Yacoub hatte sein volles Haar immer gern lang getragen, aber vielleicht bereitete er sich nur auf seine Rolle vor. Vor der Frisur war da noch diese Wohnung. Er hatte Yacoub nicht danach gefragt. Wem gehörte sie? Er musste es herausfinden. Er rief einen alten Kollegen an, mit dem er in seiner Zeit in Madrid befreundet gewesen war. Er erwischte ihn auf dem Heimweg in einer Kneipe, nannte ihm die Adresse der Wohnung und bat ihn, Identität und Hintergrund des Besitzers in Erfahrung zu bringen. Er solle die Sache jedoch für sich behalten und mögliche Informationen auf keinen Fall in seinem Büro hinterlassen, sondern nur ihm persönlich mitteilen.

»Ich frag besser gar nicht erst«, sagte sein Freund und kündigte an, dass er sich wahrscheinlich nicht vor Montag melden würde.

Ein Paar Scheinwerfer tastete sich durch die schwarze Landschaft und schwenkte ab. Ein Mann auf der anderen Seite des Ganges betrachtete ihn. Er stand auf, ging in den Speisewagen und bestellte ein Bier. Was noch? Er zückte sein Notizbuch, um seinen Gedankenfluss festzuhalten. Vertrauen. Immer wieder hatte Yacoub gegenüber Falcón beteuert, wie sehr er ihm vertraue. »Du bist der einzige Mensch, dem ich vertrauen kann… Du musst immer zwischen mir und ihnen stehen …« Da hatten die Krämpfe begonnen, und er hatte zum ersten Mal Zweifel an Yacoubs Verlässlichkeit gespürt. »Du bist ein guter Freund. Der einzige echte Freund, den ich habe.« Genau diese Sätze hatten den hässlichsten aller Gedanken in seinen Kopf gepflanzt: Benutzte Yacoub ihn? Falcón erinnerte sich an seine nachfolgende Frage: »Wo kommt dieser Einfluss her?« Das Achselzucken. War jemand zu Yacoub vorgedrungen? Falcón wusste, dass der GICM Yacoubs Beziehung zu dem Inspector Jefe nicht gefiel. Wollten sie den jungen Abdullah benutzen, um sie zu zerbrechen?

Die Notizen flossen ihm aus der Feder. Das Fluchen. Der Plan. Es gab keinen Plan, aber Yacoub wollte ihn daran beteiligen. Warum? »Du bist mein Freund. Deinetwegen bin ich in dieser Lage.« Er hatte die Schuldzuweisung sofort relativiert. Aber er hatte ihm trotzdem ein schlechtes Gewissen machen wollen. Dann Yacoubs Vision seines eigenen Todes. Hatte er das Selbstmitleid übertrieben? Und zuletzt der Lapsus – wenn es ein Lapsus gewesen war –, dass er zugegeben hatte, Abdullah seit dessen Aufbruch zu dem Ausbildungslager wiedergesehen zu haben. Yacoub stand unter Druck, und in solchen emotionalen Extremsituationen machte man Fehler.

Er klappte das Notizbuch zu und trank einen Schluck Bier. Er atmete tief durch, doch das Gefühl, dass etwas aus dem Gleichgewicht geraten war, wollte nicht weggehen. Wie beschreibt man das Empfinden, wenn einem der Verdacht kommt, vom eigenen Bruder ausgenutzt zu werden? Es gab kein Wort dafür, dabei kam es doch wirklich oft genug vor, dass es die Mühe wert gewesen wäre. Menschen wurden ständig von ihren Nächsten ausgenutzt und verraten. Aber wie nannte man das Gefühl der Opfer? Manchmal hieß es, einer habe einen anderen ausgepresst wie eine Zitrone, und das war kein schlechtes Bild, denn es beschrieb das Gefühl, saftlos und ausgelutscht zurückzubleiben, recht gut.

Er zog sein Handy aus der Tasche, und das nicht nur, um die üblichen Banalitäten auszutauschen, die man in Zügen auf der ganzen Welt hört; nein, er sehnte sich danach, eine Stimme zu hören, an die er glaubte und die an ihn glaubte. Er rief Consuelo an. Darío, ihr jüngster, achtjähriger Sohn, nahm ab.

»Hola, Darío, wie geht’s?«, fragte Falcón.

»Javi-i-i«, kreischte Darío. »Mamá, mamá, es ist Javi.«

»Bring das Telefon in die Küche«, sagte Consuelo.

»Bist du auch brav, Darío?«, fragte Falcón.

»Ich bin brav. Warum bist du nicht hier? Du sollst doch hier sein. Mamá wartet und wartet…«

»Bring mir das Telefon, Darío!«

Falcón hörte den Jungen den Flur hinunterrennen. Das Telefon wurde weitergereicht.

»Ich will nicht, dass du denkst, ich hocke hier rum wie ein liebeskranker Teenager«, sagte Consuelo. »Aber Darío erwartet dich schon sehnlichst.«

»Ich sitze im AVE und habe Verspätung.«

»Er geht erst ins Bett, wenn du da bist, und morgen gehen wir einkaufen. Neue Fußballschuhe.«

»Ich muss in der Stadt noch jemanden treffen, bevor ich zu dir komme«, sagte Falcón. »Ich werde bestimmt nicht vor Mitternacht da sein.«

»Vielleicht sollten wir essen gehen«, sagte Consuelo. »Das ist eine bessere Idee. Ich will wirklich, dass er jetzt ins Bett geht. Ich bringe ihn zu den Nachbarn. Er ist verliebt in ihre sechzehnjährige Tochter. So machen wir es, Javier.«

»Dann kicke ich morgen früh ein bisschen mit ihm im Garten.«

Sie zögerte. »Meinst du, heute Nacht hättest du Glück?«, fragte sie ihn dann leise neckend.

Sie hatten noch nicht besprochen, ob er bei ihr übernachten würde. Das war Teil ihres neuen Annäherungsprozesses. Keine Selbstverständlichkeiten.

»Ich habe für mein Glück gebetet«, sagte Falcón. »War unsere heilige Jungfrau mir gnädig?«

Sie zögerte erneut. »Ich sag es Darío«, erwiderte sie dann. »Aber wenn du so ein Versprechen machst, musst du darauf gefasst sein, dass er dir um acht morgen früh auf dem Kopf rumspringt.«

»Wo sollen wir uns treffen?«

Sie sagte, sie würde sich um alles kümmern, er solle sie nur in der Bar La Eslava an der Plaza San Lorenzo abholen, und von dort würden sie weitersehen.

Das Gespräch hatte ihn wie erhofft beruhigt. Er fühlte sich fast wie ein Familienmensch. Ricardo und Matías, Consuelos ältere, zwölf- und vierzehnjährige Söhne, hatten sich nicht übermäßig für ihn interessiert. Aber Darío war von der Idee, einen Vater zu bekommen, ganz begeistert. Der Junge hatte ihn und Consuelo näher zusammengebracht. Sie sah, dass Darío ihn mochte, und Darío war, obwohl sie das nie zugeben würde, ihr Liebling. Außerdem lenkte er von der Ernsthaftigkeit ihrer Bemühungen ab; in seiner Gegenwart waren sie entspannter miteinander und nicht so nervös.

Und mit diesem Gedanken schlief er endlich ein.

Als er wieder aufwachte, stand der Zug im Bahnhof Santa Justa, und die Passagiere in seinem Waggon drängten zur Tür. Es war kurz nach halb zwölf. Er verließ die Bahnhofshalle und fuhr zur Calle Hiniesta. Falcón wollte, dass Marisa eine unruhige Nacht in dem Wissen verbrachte, dass ihm der anonyme Drohanruf, den er nach ihrer Unterhaltung am frühen Nachmittag erhalten hatte, keine Angst machte.

Er parkte auf der Rückseite der Santa-Isabel-Kirche und sah, dass das Licht in ihrer Penthouse-Wohnung noch brannte. Die Pflanzen auf ihrer Dachterrasse waren beleuchtet. Er drückte auf die Klingel.

»Ich komme runter«, sagte sie.

»Hier ist Inspector Jefe Javier Falcón«, sagte er.

»Was machen Sie denn hier?«, fragte sie verärgert. »Ich wollte gerade ausgehen.«

»Wir können das auch auf der Straße besprechen, wenn Sie wollen.«

Sie öffnete ihm die Tür, und er nahm den kleinen Fahrstuhl bis zu ihrer Etage. Marisa ließ ihn herein und klappte nervös ihr Handy zu. Vermutlich hatte sie ihrem Date geraten, ein wenig später zu kommen, wenn er nicht die Bekanntschaft der Polizei machen wollte.

»Ein besonderer Anlass?«, fragte Falcón, während er ihr langes, enges, türkisfarbenes Kleid, ihr offen bis auf die Schultern fallendes, kupferfarbenes Haar, die goldenen Ohrringe, die gut zwanzig goldenen und silbernen Armreifen und den teuren Duft registrierte.

»Eine Galerieeröffnung und anschließend Abendessen.«

Sie schloss die Tür hinter ihm und hielt ihre Hände verlegen an den Körper. Die Armreifen klimperten. Sie bot ihm nicht an, Platz zu nehmen.

»Ich dachte, wir hätten uns schon heute Nachmittag lange unterhalten«, sagte sie. »Sie haben mich eine Stunde meiner Arbeitszeit gekostet, und jetzt tauchen Sie auch noch in meiner Freizeit auf…«

»Einer Ihrer Freunde hat mich heute Nachmittag angerufen.«

»Einer meiner Freunde?«

»Er hat mir geraten, mich nicht in Ihre Angelegenheit zu mischen.«

Sie öffnete den Mund, doch kein Laut kam heraus.

»Es war ein paar Stunden nach unserem Gespräch«, sagte Falcón. »Ich war auf dem Weg nach Madrid, um einen anderen Freund von Ihnen zu treffen.«

»Ich kenne niemanden in Madrid.«

»Inspector Jefe Luis Zorrita.«

»Das muss ein Missverständnis sein«, entgegnete Marisa mit aller Schärfe, die sie noch aufbringen konnte. »Er ist kein Freund von mir.«

»Er interessiert sich genauso für Ihre Geschichte wie ich«, sagte Falcón. »Er hat mir erklärt, ich könne nach Herzenslust bohren.«

»Wovon reden Sie überhaupt?«, fragte sie mit zornig gerunzelter Stirn. »Geschichte? Welche Geschichte?«

»Wir haben alle unsere Geschichten«, sagte Falcón. »Und wir haben Versionen dieser Geschichten passend für jede Gelegenheit. Wir haben eine Version Ihrer Geschichte gehört, die Esteban Calderón ins Gefängnis gebracht hat. Jetzt werden wir die wahre Version herausfinden, und ich bin schon ganz gespannt, wohin die Sie bringt.«

Trotz des Panzers ihrer Schönheit, der geschmeidigen Sinnlichkeit in aquamarinblauer Hülle, erkannte er, dass er ihr unter die Haut gegangen war. Das Fieber war ausgebrochen, die Unsicherheit hinter den großen, braunen Augen aufgeflackert. Seine Arbeit war getan. Nun wurde es Zeit zu verschwinden.

»Richten Sie Ihren Freunden aus«, sagte Falcón und sah ihr auf dem Weg zur Tür fest in die Augen, »dass ich ihren nächsten Anruf erwarte.«

»Welche Freunde?«, warf sie ihm an den Hinterkopf. »Ich habe keine Freunde.«

Auf dem Weg hinaus drehte Falcón sich noch einmal um und sah sie allein in der Mitte des Zimmers stehen. Er glaubte ihr. Und aus irgendeinem Grund konnte er nicht anders, als sie zu bemitleiden.

Als er wieder in seinem Wagen saß, erwog er, noch abzuwarten, mit wem sie ausgehen würde, aber dann sah er sie mit einem Handy am Ohr auf ihrer Dachterrasse stehen. Er wollte Consuelo nicht warten lassen, also fuhr er nach Hause, wo er rasch duschte, um den Alltag der Polizeiarbeit abzuwaschen. Er zog frische Kleidung an und war zehn Minuten später auf dem Weg zur Plaza San Lorenzo. Das Taxi setzte ihn an dem Platz ab, der voller Menschen war, die vor der imposanten Backstein-Fassade des Templo de Jesús del Gran Poder in der warmen Abendluft unter den hohen Bäumen flanierten. In seiner Tasche vibrierte sein Diensthandy, und er nahm den Anruf ohne Zögern schicksalsergeben an.

»Hören Sie«, sagte die Stimme. »Sie werden merken, wenn Sie in dieser Sache zu weit gegangen sind, weil etwas passieren wird. Und Sie werden erkennen, dass es Ihre Schuld war. Aber dann gibt es keine Diskussionen und Verhandlungen mehr, Inspector Jefe Javier Falcón, weil Sie nie wieder von uns hören werden.«

Danach war die Leitung tot. Der Anrufer hatte seine Nummer unterdrückt. Falcón notierte den Wortlaut der Drohung in dem Notizbuch, das er stets bei sich trug. Nachdem er kurz zuvor Marisa aufgesucht hatte, hatte er mit dem Anruf gerechnet, fühlte sich nun aber nicht wie erhofft bestärkt. Wie eine bohrende Frage seiner blinden Psychologin Alicia Aguado hatte der Anruf den Deckel über irgendetwas angehoben, und auch wenn Falcón nicht genau wusste, was sich darunter verbarg, hatte er Angst vor dem, was an die Oberfläche steigen würde.

Die Bar La Eslava war gerammelt voll. Consuelo stand vor dem Lokal, rauchte und nippte an einem Glas Manzanilla. Die Sevillaner waren an sich nicht dafür bekannt, respektvoll Abstand zu halten, aber für Consuelo hatten sie eine Ausnahme gemacht. Ihre Ausstrahlung schien ein Kraftfeld um sie herum zu erschaffen. Ihr kurzes blondes Haar leuchtete im Licht der Laternen. Das schlichte, grell pinkfarbene Minikleid, das sie trug, sah an ihr noch teurer aus, als es wahrscheinlich gewesen war, und in ihren hochhackigen Schuhen wirkten ihre schlanken kräftigen Beine noch länger. Falcón war froh, sich die Zeit zum Duschen und Umziehen genommen zu haben. Er ging durch die Menschenmenge auf sie zu, und sie sah ihn erst, als er direkt vor ihr stand.

Sie küssten sich. Ihr Lippenstift schmeckte nach Pfirsich. Er legte seine Hände um ihre schmalen Hüften und spürte, wie sie sich an ihn schmiegte. Er inhalierte ihren Duft und spürte die scharfe Spitze ihres diamantenen Ohrsteckers, als er mit tastenden Lippen ihren Hals küsste.

»Alles okay?«, fragte sie und strich mit der Hand über seinen Kopf, was ihn augenblicklich bis in die Zehenspitzen elektrisierte.

»Im Augenblick mehr als okay«, sagte er, als ihre Hand die Konturen seiner Schulter nachzeichnete und sein Blut lebendig wurde. Sie schob ihren Schenkel zwischen seine Beine. Er spürte ein Flattern im Magen, eine Erektion, der Duft ihres Parfüms stieg ihm in den Kopf, und zum ersten Mal an diesem Tag fühlte er sich wie ein Mensch.

Sie lösten sich voneinander und spürten die Blicke der Umstehenden.

»Ich hol ein Bier«, sagte er.

»Ich habe uns gegenüber einen Tisch bestellt«, sagte sie.

In der Bar ging es lebhafter und lauter zu als im Handelssaal einer Metallbörse. Er kämpfte sich in den kleinen Raum vor. Der Besitzer, ein Bekannter von Falcón, bediente selbst. Ein Mann, den er nicht auf Anhieb erkannte, packte Falcón an den Schultern. »Hola Javier! Qué tal?« Der Barbesitzer gab ihm ein Bier und weigerte sich, Geld anzunehmen. Zwei Frauen drückten ihm beim Hinausgehen einen Kuss auf die Wange. Er war sich sicher, dass er eine von ihnen kannte. Mühsam bahnte er sich einen Weg zurück auf die Plaza.

»Ich wusste gar nicht, dass du heute nach Madrid fährst«, sagte Consuelo.

Sie kannte Yacoub, ahnte jedoch nicht, dass er Falcóns Spion war.

»Ich hab mich mit einem anderen Polizisten wegen der ganzen Sachen im Juni getroffen«, erwiderte Falcón bewusst vage, während seine Gedanken weiter um sein Treffen mit Yacoub, Marisa und den zweiten Anruf kreisten.

»Du sahst eben so aus, als hättest du einen schweren Tag hinter dir.«

Er nahm sein Handy aus der Tasche und schaltete es aus.

»So ist besser«, sagte er und trank einen Schluck von seinem Bier. »Und bei dir?«

»Ich hatte interessante Gespräche mit mehreren Immobilienmaklern und eine Sitzung bei Alicia.«

»Wie läuft es?«

»Ich bin fast wieder normal«, erwiderte sie lächelnd und riss dann hysterisch die Augen auf. »Nur noch ein Jahr.«

Sie lachten.

»Ich war heute bei Esteban Calderón.«

»So verrückt wie er bin ich nicht«, sagte Consuelo.

»Der Gefängnisdirektor hat mich im Zug nach Madrid angerufen, um mir zu sagen, dass Esteban einen Termin mit Alicia beantragt hat.«

»Seinen Wahnsinn kann vielleicht nicht mal sie heilen«, meinte Consuelo.

»Ich habe ihn seit der Tat im Juni zum ersten Mal wiedergesehen«, erklärte Falcón. »Er sah nicht gut aus.«

»Wenn das, was in seinem Kopf abgeht, anfängt, sich in seinem Gesicht abzuzeichnen, müsste er absolut grauenhaft aussehen«, erwiderte sie.

»Ziehst du um?«, fragte er.

»Ich? Umziehen?«

»Wegen der Immobilienmakler«, sagte Falcón. »Dir ist es in Santa Clara doch nicht schon wieder langweilig geworden?«

»Es geht um meine geschäftlichen Expansionspläne.«

»Sevilla ist für all deine Ideen nicht mehr groß genug?«

»Vielleicht nicht, aber wie wär’s mit Madrid oder Valencia? Was meinst du?«

»Wirst du noch mit mir reden, wenn dein Foto in der Hola abgedruckt wird?«, fragte er. »Consuelo Jiménez in ihrer prachtvollen Villa mit ihren wohl geratenen Kindern.«

»Und meinem Geliebten … dem Bullen?«, fragte sie und sah ihn traurig an. »Womöglich muss ich dir den Laufpass geben, es sei denn, du lernst, eine Jacht zu segeln.«

Das war das erste Mal, dass sie ihn ihren Geliebten genannt hatte, und sie wusste es. Er trank sein Bier aus, nahm ihre beiden leeren Gläser und stellte sie auf einen Mauersims. Sie hakte sich bei ihm unter, und sie gingen über den Platz zu dem Restaurant.

Mit all seinen Säulen, dem Marmor, den gestärkten weißen Servietten und keinem einzigen runden Teller hatte das Lokal trotz seines arabischen Namens eher ein neo-klassisches Ambiente. Man kannte Consuelo, der Chefkoch kam persönlich nach vorn, um sie zu begrüßen, und sobald sie an ihrem Tisch Platz genommen hatten, wurden zwei Gläser Cava als Empfehlung des Hauses serviert. Die Gespräche an den umliegenden Tischen verebbten kurz, als die anderen Gäste ihre Gesichter von irgendwelchen Skandalgeschichten wiedererkannten, aber im nächsten Moment waren sie schon wieder vergessen, und der Lärm erreichte wieder seinen normalen Pegel. Consuelo bestellte für sie beide. Javier mochte es, wenn sie das Kommando übernahm. Sie tranken den Cava. Er wünschte, sie wären zu Hause, damit er sich vorbeugen und ihren Hals küssen könnte. Sie redeten über die Zukunft, was er als gutes Zeichen nahm.

Dann kam die Vorspeise. Drei Tapas auf einem länglichen Teller: ein kleiner, mit weichem Ziegenkäse gefüllter Blätterteigbeutel, knusprig geröstete Entenleber in süßem Quittengelee und ein Schnapsglas mit weißer Knoblauch-Mandelsuppe mit einer kleinen Kugel Meloneneis und Flocken luftgetrockneten Thunfischs, die im Mund explodierten wie Feuerwerkskörper.

»Das ist oraler Sex«, sagte Consuelo.

Die Teller und ihre leeren Sektflöten wurden abgeräumt. Eine Flasche 2004er Pesquera vom Ribeiro del Duero wurde geöffnet und dekantiert, bevor der dunkelrote Wein ausgeschenkt wurde. Sie sprachen darüber, dass es nach dem süßen Leben in Sevilla unmöglich wäre, wieder in Madrid zu wohnen.

Sie hatte ihm Entenbrust bestellt, die in Scheiben geschnitten auf Couscous serviert wurde. Consuelo aß einen Seebarsch mit knuspriger silberner Haut in feiner weißer Sauce. Er spürte, wie sie ihr Schienbein an seinem rieb, und sie beschlossen, aufs Dessert zu verzichten und stattdessen ein Taxi zu nehmen.

Auf der Rückbank gingen sie fast in die Horizontale, und er küsste ihren Hals, während draußen die Lichter der Laternen vorbeiflogen und junge Leute auf dem Weg von den Kneipen in die Clubs durch die Straßen strömten. Bei Consuelos Nachbarn brannte noch Licht, die Tochter öffnete ihnen. Falcón hob den tief schlafenden Darío aus dem Bett.

Auf dem Weg zu Consuelos Haus wachte der Junge auf.

»Hola, Javi«, sagte er schlaftrunken, drückte seinen blonden Schopf an Falcóns Brust und ließ ihn dort, als wollte er dem Herzschlag lauschen, eine Geste rückhaltlosen Vertrauens, die Falcón zutiefst rührte. Sie gingen nach oben, wo er den Jungen in sein Bett legte. Daríos Lider kämpften flatternd gegen den Schlaf.

»Morgen Fußball«, murmelte er. »Hast du versprochen.«

»Elfmeterschießen«, sagte Falcón, deckte den Jungen zu und küsste ihn auf die Stirn.

»Gute Nacht, Javi.«

Falcón stand an der Tür, während Consuelo sich ans Bett ihres Sohnes kniete, ihm einen Gutenachtkuss gab und über die Stirn strich; er spürte den vielschichtigen Schmerz des Elternseins oder vielleicht auch eine Wehmut, nie Vater geworden zu sein.

Sie gingen nach unten. Consuelo goss Javier einen Whisky ein und mixte sich einen Gin Tonic. Zum ersten Mal an diesem Abend konnte er sie richtig betrachten. Die schlanken, kräftigen Beine, den feinen Schwung ihrer Wade. Er ertappte sich bei dem Gedanken, ihre Kniekehlen küssen zu wollen.

Ihre Berührung hatte sich heute Abend anders angefühlt. Es war nicht so, als hätten sie noch nicht miteinander geschlafen, seit sie nach dem Bombenanschlag von Sevilla wieder zusammengekommen waren. Diesbezüglich war sie nie gehemmt gewesen, obwohl es durch die Anwesenheit der Kinder während des Sommerurlaubs nicht viele Gelegenheiten gegeben hatte. Als sie vor ein paar Jahren zum ersten Mal zusammengekommen waren, war es anders gewesen. Nach einer längeren Phase der Enthaltsamkeit waren sie beide ein wenig wild gewesen. Dieses Mal hatten sie sich zögernd zueinander vorgetastet, weil sie sich vergewissern wollten, dass sie das Richtige taten. Aber heute Abend hatte er einen Unterschied gespürt. Sie ließ ihn an sich heran. Vielleicht hatte Alicia, ihre Therapeutin, ihr geraten, diesmal nicht nur körperlich, sondern auch emotional loszulassen.

»Was geht da drin vor?«, fragte Consuelo.

»Nichts.«

»Das sagen alle Männer, wenn sie schmutzige Gedanken haben.«

»Ich dachte gerade, wie großartig das Essen war.«

»Und dann lügen sie dich an.«

»Woher weißt du immer, was ich denke?«

»Weil du völlig in meinem Bann stehst«, sagte sie.

»Willst du wirklich wissen, was ich gedacht habe?«

»Nur wenn es um mich ging.«

»Ich habe den machtvollen Impuls unterdrückt, deine Kniekehlen zu küssen.«

»Ich mag es, wenn Männer ein bisschen Geduld haben«, sagte sie lächelnd, nippte an ihrem Drink und ließ die Eiswürfel im Glas klimpern.

»Das Geheimnis des geduldigen Mannes besteht darin, die Langeweile zu erkennen, bevor sie sich einstellt.«

Sie unterdrückte ein gespieltes Gähnen.

»Joder«, sagte er und sprang auf.

Ihre Drinks schwappten in den Gläsern auf dem Tisch, während sie nach oben stürmten.

Sie ließ ihr knalliges Kleid und einen knappen Slip fallen. Er streifte die Schuhe ab und zerrte an seinen Hemdsärmeln. Sie setzte sich, die Hände auf die Knie gestützt, auf die Bettkante, bis auf ein winziges weißes Dreieck am ganzen Körper braun gebrannt. Nachdem er sich endlich erfolgreich seiner Kleidung entledigt hatte, trat er nackt vor sie und schob sich zwischen ihre Beine. Ihre Lippen waren feucht mit Spuren des Pfirsichlippenstifts, passend zu ihren lackierten Nägeln. Sie strich über seine Hüften, seinen Unterleib, seine Brust, ließ ihre Hände auf seinen Rücken wandern und grub ihre Nägel in seine Haut. Er spürte, wie sie ihn in den Mund nahm, während ihre Nägel über seinen Po wanderten, und übte sich verbissen in Geduld.

Sie ließ sich aufs Bett zurückfallen, drehte sich auf den Bauch, sah ihn über die Schulter an und zeigte auf ihre Kniekehlen. Er kniete sich aufs Bett, küsste ihre Achillessehne, ihre Wade, eine Kniekehle und dann die andere. Er arbeitete sich weiter ihre bebenden Schenkel hinauf, bis sie ihren Po hob und nach ihm griff, worauf es mit seiner Geduld endgültig vorbei war. Ihre Körper klatschten aufeinander. Er packte sie mit beiden Händen, sie krallte mit geballten Fäusten das Laken, bis die Hölle des Tages von ihnen beiden abfiel.

Immer noch vereint sanken sie aufs Bett und blickten in das nur vom hereinfallenden Licht der Straßenlaternen erleuchtete Zimmer.

»Du bist heute anders«, sagte Falcón, streichelte ihren Bauch und küsste sie zwischen die von Schweißperlen gesprenkelten Schulterblätter.

»Ich fühle mich auch anders.«

»Es war wie vor zwei Jahren.«

Sie starrte ins Halbdunkel, ihr Blickfeld an den Rändern noch grün, als würde sie sich von einem grellen Licht erholen.

»Ist irgendwas passiert?«, fragte er.

»Ich bin jetzt bereit«, sagte sie.

»Warum jetzt?«

Er spürte das Zucken ihrer Schultern unter seinen Händen.

»Vielleicht, weil meine Kinder mich verlassen«, antwortete sie.

»Darío braucht dich immer noch.«

»Und seinen Javi«, sagte sie. »Er liebt dich. Das weiß ich.«

»Und ich liebe ihn«, erwiderte Falcón. »Und dich liebe ich auch.«

»Was hast du gesagt?«

»Ich habe gesagt, dich liebe ich auch. Ich habe dich immer geliebt.«

Sie nahm seine Hand von ihrem Bauch, küsste die Finger und drückte sie zwischen ihre Brüste. Sie hatte diese Worte schon von anderen Männern gehört, aber es war das erste Mal, dass sie sie beinahe glaubte.

ACHT

Consuelos Haus, Santa Clara, Sevilla –
Samstag, 16. September 2006, 7.45 Uhr

Der Tag begann mit Fußball. Falcón stand im Tor. Er fühlte sich so beschwingt, dass er sich daran erinnern musste, nicht jeden Schuss zu halten. Ein paar Mal ließ er sich von Darío in die falsche Ecke schicken und sah auf Knien zu, wie der Junge, sein FC-Sevilla-Trikot über dem Kopf schwenkend, durch den Garten rannte. Consuelo stand im Bademantel im Wohnzimmer und verfolgte ihr Spiel. Sie war in eigenartiger Stimmung, als ob die Geständnisse der vergangenen Nacht sie vorsichtig gemacht hätten. Sie wusste, dass sie Javier liebte, vor allem wenn sie die gespielte Verzweiflung beobachtete, mit der er die Elfmeter von Darío passieren und im Nylonnetz zappeln sah. Ihr Polizist hatte etwas Jungenhaftes, das ihr genauso ans Herz ging wie der Anblick ihres Sohnes, der mit ausgebreiteten Armen auf dem Rücken lag, um die Gratulationen seiner imaginären Mitspieler entgegenzunehmen. Sie klopfte ans Fenster, als wollte sie sich vergewissern, dass die Szene real war, und die beiden kamen zum Frühstück herein.

Auf der Fahrt zu seinem Haus plauderte Falcón mit dem Taxifahrer munter über die Chancen des FC Sevilla im UEFA-Cup. Was er darüber wusste, hatte er von Darío. Zu Hause stieg er in seinen Wagen um. Der durch die andauernden Bauarbeiten für die neue U-Bahn stockende Verkehr hinter der Plaza de Cuba machte ihm heute nichts aus. Er fühlte sich rundum erneuert. Seine Obsession war verflogen. Seine Brust dehnte sich im Gefühl der Fülle der Möglichkeiten. Sein Verfolgungswahn kam ihm im Licht des neuen Tages selbst absurd vor. Entscheidungen waren einfach. Er wusste jetzt, dass er mit Pablo vom CNI über Yacoubs Situation sprechen musste. Er würde nicht versuchen, das allein zu regeln. Diese Einsicht war ihm absolut klar geworden, als er sich an die Worte von Mark Flowers erinnerte, einem CIA-Agenten, der als »Kommunikationsoffizier« des US-Konsulats in Sevilla firmierte: »Versuch gar nicht erst, das Gesamtbild zu begreifen … das versteht kein Mensch auf der Welt.« Schon der Gedanke, wie klein der Ausschnitt der Welt war, den er sah, überzeugte ihn, die Sicht eines Dritten einzuholen.

Die Räume der Mordkommission waren noch menschenleer. Er schloss seine Bürotür und nahm das Telefon, mit dem er über eine sichere, verschlüsselte Leitung direkt mit Pablo in der Zentrale des CNI verbunden war. Es war noch früh am Samstagmorgen, aber seit Juans Abgang war Pablo neuer Abteilungsleiter, und Falcón war sich sicher, dass er schon im Büro war. Es dauerte eine halbe Stunde, das Gespräch zu schildern, das er am Nachmittag zuvor in der Wohnung in La Latina geführt hatte, und weitere fünfzehn Minuten, bis Pablo all seine Fragen gestellt hatte. Die letzte lautete:

»Was hat er gesagt, wann er wohin fliegt?«

»Rabat. Heute Vormittag. Das Oberkommando der GICM will ihm in diesen Tagen seine Entscheidung mitteilen.«

Es entstand ein langes Schweigen.

»Sind Sie noch da, Pablo?«

»Ja, ich bin noch da«, antwortete er. »Ich überlege nur, ob wir irgendwelche unmittelbaren Maßnahmen ergreifen müssen.«

»Wie meinen Sie das?«

»Yacoub ist nicht in Rabat.«

»Er fliegt heute Morgen ab Madrid.«

»Das ist ja das Interessante«, sagte Pablo. »Er ist gestern Abend nach Heathrow geflogen. Vielleicht hat das gar nichts zu bedeuten. Womöglich hat er einfach vergessen, es zu erwähnen, aber bis jetzt haben wir noch keinen Flug nach Casablanca gefunden, auf dessen Passagierliste sein Name auftaucht.«

Wieder spürte Falcón die metallene Kälte im Magen.

»Das Problem hatte ich gestern auch«, sagte er. »Ich glaube, ich verliere ihn.«

»In diesem Spiel ist Vertrauen eine seltsame Größe«, sagte Pablo. »Fließender als in der realen Welt. Wenn jemand ständig einen Teil seiner Identität verleugnen und verheimlichen muss, dürfen Sie von ihm nicht erwarten, dass er so verlässlich ist wie Sie selbst. Schauen Sie sich an, was mit verheirateten Menschen passiert, die eine Affäre beginnen. Anfangs sind ein paar Lügen noch okay. Aber im Laufe der Zeit werden die Ausflüchte immer zahlreicher, und das Lügen wird zur alles beherrschenden zweiten Natur. Yacoub muss jetzt fast vierundzwanzig Stunden am Tag vorgeben, ein anderer zu sein. Die GICM hat den Druck erhöht, indem sie in seinen familiären Bereich vorgedrungen ist, was bedeutet, dass Yacoub einen Fels weniger hat, auf dem er stehen kann, wenn er sich vergewissern will, wer er wirklich ist.«

»Und ich bin sein letzter verbliebener Fels.«

»Ohne Sie läuft er Gefahr, die lebenswichtige Gewissheit seiner Identität zu verlieren«, sagte Pablo. »Ein wichtiger Teil Ihres Jobs ist es, ihn zu unterstützen und aufzubauen. Versichern Sie ihm, dass Verlass auf Sie ist, dass man Ihnen in jeder Lage vertrauen kann.«

»Er hat mir das Versprechen abgenommen, nicht mit Ihnen zu reden«, sagte Falcón. »Er war besessen von der Vorstellung, die Kontrolle an andere zu verlieren. Er versucht, mich zu kontrollieren, entzieht sich jedoch umgekehrt meiner Kontrolle. Ich bin mir nicht mehr sicher, wo ich stehe. Ich weiß nur, dass ich bestimmt hinter seinem Sohn Abdullah rangiere.«

»Sie müssen das Vertrauen wieder aufbauen. Er muss das Gefühl haben, das Ganze sei eine Frage von Ihnen beiden gegen die GICM. Sie müssen ihn stützen«, sagte Pablo. »Ich werde weitere Informationen über seine Aktivitäten einholen.«

»Egal was Sie tun, ich bin kompromittiert. Er wird wissen, dass ich mit Ihnen geredet habe.«

»Das fließende Wesen des Vertrauens ist eine zweiseitige Angelegenheit«, sagte Pablo. »Er ist nicht direkt nach Rabat geflogen, wie er es Ihnen angekündigt hat. Und Sie sind zu mir gekommen, um sich Rat zu holen, wie Sie weiter vorgehen sollen. Niemandem ist etwas passiert. Überlassen Sie die Sache einfach eine Weile mir. Holen Sie sich nicht noch anderweitig Rat, vor allem nicht bei Ihrem ›Freund‹ Mark Flowers.«

Er legte auf. Falcóns Beziehung zu Mark Flowers, die vor vier Jahren begonnen hatte, als er sich bei einer Ermittlung den Respekt des CIA-Manns verdient hatte, gefiel Pablo nicht. Seit damals tauschten sie Informationen aus, Falcón ließ Flowers wissen, was bei der Polizei passierte, und dafür half der ihm gelegentlich mit Spezialwissen und FBI-Kontakten aus. Cristina Ferrera klopfte und betrat Falcóns Büro, als der gerade auflegte.

»Was ist passiert?«, fragte er.

»Wir sind sämtliche CDs und DVDs aus dem Koffer durchgegangen und haben insgesamt vierundsechzig Einzelpersonen gezählt, fünfundfünfzig Männer und neun Frauen, die alle mit heruntergelassenen Hosen, beim Drogenkonsum oder bei der Entgegennahme von Geld oder ›Geschenken‹ gefilmt wurden.«

»Und wie weit sind Sie mit der Identifikation dieser Leute?«

»Vicente Cortés von der GRECO und Martín Díaz von der CICO konnten sämtliche Mitglieder der Mafia und bis auf drei auch alle ›Opfer‹ auf den Aufnahmen identifizieren.«

»Um wen handelt es sich?«

»Das Übliche: Stadträte, Bürgermeister, Architekten, Bauinspektoren, Gesundheitsbehörde, Stadtwerke, ein paar lokale Geschäftsleute und Immobilienmakler. Weder der Beamte der Guardia Civil noch Cortés oder Díaz wirkten auch nur im Geringsten überrascht… nicht mal von den Kinderpornos und den Filmen von Frauen mit großen Schwarzen.«

»Wenn man die Menschen betrachtet, die man angeblich schützen soll«, sagte Falcón, und sein Blick schweifte zum Fenster, »sieht man, dass sie selbst bis zum Hals drinstecken.«

»Ich habe ein Bild der Aufnahmen kopieren lassen, weil ich möchte, dass Sie es sich ansehen. Dafür müssen Sie nach nebenan kommen, weil Inspector Ramírez darauf achtet, das gesamte Material auf einem Computer zu konzentrieren. Wir wollen die Bilder nicht in ein Netzwerk stellen, weil sie sonst noch bei unseren ›Freunden‹ von der Presse landen.«

Falcón folgte ihr hinaus. Sie setzten sich an den Schreibtisch, und Ferreras Finger flogen über die Tastatur. Auf dem Monitor erschien ein Bild von einem Mann, der hinter einer Frau kniete, die ihr Hinterteil in die Höhe reckte, Gesicht und Schultern auf dem Bett. Das Mädchen blickte direkt in die Kamera. Ferrera tippte auf den Bildschirm.

»Ich bin mir absolut sicher«, sagte sie, »dass diese Frau Marisa Morenos Schwester ist. Ich bin sogar noch mal zu der Wache gegangen und habe in der Akte das Foto gefunden, das Marisa für die Suche nach ihrer ›vermissten‹ Schwester dagelassen hatte. Auf dem Foto ist sie erst siebzehn … Was meinen Sie?«

Ferreras Foto zeigte ein Mädchen mit offenen Haaren im Afro-Look. Sie hatte große unschuldige Augen und die vollen Lippen fest aufeinandergepresst. Die Frau auf dem Monitor war Mitte zwanzig, so alt wie Margarita Moreno jetzt wäre. Ihr Haar war geflochten, und das war nicht der einzige Unterschied. Die Augen waren nicht mehr unschuldig, sondern glasig, verschwommen, weggetreten.

Falcón hielt das Foto, das Marisa ihm am Tag zuvor gegeben hatte, neben den Monitor. Auch auf diesem Bild waren ihre Haare geflochten.

»Sie haben recht, Cristina. Gute Arbeit«, sagte er. »Jetzt kommen wir der Sache näher, Marisa, nicht wahr?«

»Welcher Sache?«, fragte Ferrera.

»Einer anderen Version von Marisas Geschichte«, sagte Falcón. »Dem Grund für ihre Affäre mit Esteban Calderón, warum es dabei um mehr ging als bloß um sexuelle Pflichten, und vielleicht auch, warum Inés in ihrer eigenen Wohnung ermordet wurde.«

»Marisa hat mit den Russen zu tun?«

»Ich habe sie zwei Mal besucht, und jedes Mal habe ich hinterher binnen kurzer Zeit einen Drohanruf erhalten«, sagte Falcón. »Wurde der Mann auf dieser Aufnahme identifiziert?«

»Noch nicht.«

»Sagen Sie Cortés und Díaz, dass sie sich bei den unidentifizierten Personen als Erstes um ihn kümmern sollen. Der Typ wird uns verraten, wo man Margarita festhält«, sagte Falcón. »Und jetzt zurück zu Marisa.«

»Wir beide?«

»Sie mag keine Männer«, erklärte Falcón. »Ich möchte, dass Sie mit ihr ins Gespräch kommen.«

Auf dem Weg zur Calle Hiniesta rief Cristina Ferrera Inspector José Luis Ramírez und Vicente Cortés an. Die Aufnahme war in einem geschützten Ordner auf Ramírez’ Computer abgelegt, für den nur er und Ferrera das Passwort kannten.

Marisa war nicht zu Hause. Sie gingen zu ihrem Atelier in der Calle Bustos Tavera. Marisa empfing sie, bekleidet mit einem offenen dunkelroten Morgenrock aus Seide und einem Bikini-Slip, in einer Hand einen Hammer und einen Beitel, in der anderen einen abgekauten Zigarrenstummel.

»Sie schon wieder«, sagte sie und sah Falcón direkt in die Augen, bevor sie ihren Blick zu Ferrera schweifen ließ. »Wer ist das?«

»Ich verstehe jetzt vollkommen, warum Sie keine Männer mögen, Marisa«, sagte Falcón. »Also habe ich eine Beamtin aus meinem Dezernat mitgebracht, die mit Ihnen sprechen wird. Dies ist Cristina Ferrera.«

»Encantada«, sagte Marisa und drehte ihnen den Rücken zu.

Sie legte Hammer und Beitel auf die Arbeitsbank, band ihren Morgenrock zu, setzte sich auf einen hohen Hocker und zündete den Zigarrenstummel an. Trotz wäre noch eine milde Beschreibung ihrer Haltung gewesen.

»Und?«, fragte sie. »Warum können Sie es jetzt verstehen, Inspector Jefe?«

»Weil wir Ihre Schwester gefunden haben«, erwiderte Falcón.

Der Satz sollte schockieren, und das tat er auch. In dem nachfolgenden Schweigen sah Falcón Schmerz, Furcht und Grauen in Marisas schönem Gesicht aufflackern.

»Ich kann mich deutlich erinnern, Ihnen gesagt zu haben, dass meine Schwester nicht vermisst wird«, erklärte Marisa mit aller verbliebenen Selbstbeherrschung.

Ferrera trat vor und gab ihr einen Ausdruck des Standbildes, das sie von Wasili Lukjanovs Disk kopiert hatten. Marisa betrachtete das Bild und schürzte die Lippen. Als sie Falcón wieder ansah, war ihre Miene ausdruckslos.

»Was ist das?«

»Das befand sich im Besitz eines bekannten russischen Gangsters, der gestern Morgen bei einem Verkehrsunfall auf der Autobahn ums Leben gekommen ist«, sagte Falcón. »Vielleicht kennen Sie ihn auch: Wasili Lukjanov.«

»Und inwiefern betrifft mich das?«, fragte Marisa, die der Name mit der Wucht eines Schlachtbolzens getroffen hatte. »Wenn meine Schwester, die ich seit sechs oder sieben Jahren nicht gesehen habe, entschieden hat, Prostituierte zu werden …«

»Sie hat entschieden, Prostituierte zu werden?«, wiederholte Ferrera, unfähig, an sich zu halten. »Von den vierhunderttausend Prostituierten, die in Spanien arbeiten, haben sich nur knapp fünf Prozent freiwillig für ihren Beruf entschieden. Und ich glaube nicht, dass eine von ihnen für die russische Mafia arbeitet.«

»Hören Sie, Marisa, wir sind nicht hier, um Ihnen etwas anzuhängen. Wir wissen, dass Sie genötigt wurden. Und wir wissen, von wem der Druck ausgeht. Wir sind hier, um Ihre Situation zu erleichtern. Um Sie und Ihre Schwester da rauszuholen«, erklärte Falcón.

»Ich weiß nicht genau, von welcher Situation Sie sprechen«, entgegnete Marisa, die noch nicht bereit war und das Gespräch in Gang halten wollte, um eine Entscheidung zu treffen.

»Wie lautete der Deal? Haben sie gesagt, sie würden Margarita gehen lassen, wenn Sie eine Affäre mit Esteban beginnen?«, fragte Falcón. »Wenn Sie Informationen liefern, zum Beispiel berichten, dass er seine Frau schlägt, und einen Schlüssel für seine Wohnung besorgen …«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden«, sagte Marisa. »Esteban und ich waren ein Paar, ich habe ihn jede Woche im Gefängnis besucht – zumindest bis Sie meine Besuche unterbunden haben.«

»Das heißt, sie haben Margarita noch nicht gehen lassen«, sagte Ferrera. »Ist das richtig?«

»Was ist richtig?«, fuhr Marisa Ferrera an, weil sie das Gefühl hatte, etwas von ihrem inneren Druck an der Frau abreagieren zu können. »Was …?«

»Dass Sie auch nach dem Verkauf für Garantieleistungen bereitstehen müssen«, sagte Falcón. »Aber wie lange noch, Marisa? Was glauben Sie, wie lange die Sie zappeln lassen? Einen Monat? Ein Jahr? Vielleicht für immer?«

Während er das sagte, fragte er sich, ob er der Richtige für diesen Job war. Vielleicht war er zu persönlich betroffen. Die Tatsache, dass diese Frau mitverantwortlich für Inés’ Tod war, machte ihn vielleicht zu brutal, sodass er ihr keinen Ausweg ließ. Aber er musste ihr das volle Gewicht seines Wissens demonstrieren und ihr den ganzen Ernst der Lage aufzeigen, bevor er ihr klarmachen konnte, dass er die sanftere Variante war. Und das erreichte man vielleicht nicht mit einem einzigen Besuch.

»Esteban und ich standen uns sehr nahe«, begann Marisa eine neue Runde Lügen. »Vielleicht hat es von außen nicht so gewirkt. Vielleicht denken Sie, ich hätte ihn irgendwie benutzt. Dass er für mich auf irgendeine Weise das Ticket zu einem besseren Leben war. Aber ich bin nicht…«

»Das habe ich alles schon gehört«, sagte Falcón. »Vielleicht sollte ich Ihnen doch wieder erlauben, Esteban zu besuchen.«

»Nachdem Sie seine Gedanken gegen mich vergiftet haben, Inspector Jefe?«, fragte sie und ging mit gestrecktem Zigarrenstummel zum Angriff über. »Nachdem Sie ihm erzählt haben, dass er vielleicht doch nicht zwanzig Jahre in den Knast muss, weil Sie glauben, Sie könnten die Schuld einer schwarzen Schlampe in die Schuhe schieben, die er gevögelt hat? Ist es das, Inspector Jefe?«

»Ich bin nicht derjenige, der Sie in diese Situation gebracht hat.«

»Welche verdammte Situation?«, schrie sie. »Sie reden ständig davon, aber ich weiß nicht, welche das sein soll.«

»Die Situation, dass Ihre Schwester in der Hand von Verbrechern ist und die Polizei den Bombenanschlag von Sevilla untersucht«, erwiderte Falcón ruhig.

»Wir stehen bereits kurz davor herauszufinden, wo Margarita festgehalten wird«, erklärte Ferrera, was Marisas Kopf in ihre Richtung herumschnellen ließ.

»Der Mann auf dem Foto«, sagte Falcón. »Er wird reden. Und wenn Sie mit uns reden, Marisa, werden wir nichts unternehmen, bevor Margarita in Sicherheit ist.«

Marisa betrachtete den Ausdruck. Sie war immer noch nicht bereit. Sie brauchte mehr Zeit, sich zu entscheiden, weil sie nicht sicher war, wer oder was gefährlicher für ihre Schwester war. Ferrera und Falcón wechselten einen Blick. Ferrera gab Marisa eine Visitenkarte mit ihrer Festnetz- und Handynummer, bevor sie zur Tür gingen.

»Reden Sie mit uns, Marisa«, sagte Ferrera. »Ich an Ihrer Stelle würde es tun.«

»Warum? Warum würden Sie das tun?«, fragte Marisa.

»Weil es nicht unser Geschäft ist, wehrlose Frauen in ihren Häusern zu ermorden, Bomben zu legen, lokale Regierungsvertreter zu bestechen und Mädchen zur Prostitution zu zwingen«, sagte Falcón.

Sie gingen die Treppe hinunter und traten in die brütende Hitze des Hofes. In dem kühlen Durchgang zur Calle Bustos Tavera blieben sie einen Moment stehen.

»Wir waren so nah dran«, sagte Ferrera, hielt die Hand hoch und presste Daumen und Zeigefinger zusammen.

»Ich weiß nicht«, erwiderte Falcón. »Aus Angst machen die Menschen die sonderbarsten Dinge. Manchmal führt die Furcht sie an die Schwelle zum einzig logischen nächsten Schritt, und dann schwenken sie kurz davor in die Finsternis ab, weil eine wahrgenommene Drohung ihnen noch unmittelbarer und schlimmer erscheint.«

»Sie braucht nur ein bisschen Zeit«, sagte Ferrera.

»Zeit ist ein Problem, denn sie ist allein«, entgegnete Falcón. »Unter solchen Umständen kommt einem die Person, die einen töten will, mächtiger vor als die, die einem eine helfende Hand reicht. Deswegen möchte ich, dass Sie eine Beziehung zu ihr aufbauen. Ich möchte, dass Sie ihr das Gefühl vermitteln, dass sie in dieser Sache nicht auf sich gestellt ist.«

»Dann sollten wir Margarita finden«, sagte Ferrera. »Wenn wir sie in Sicherheit bringen, wird Marisa folgen.«

In der Jefatura stand Inspector José Luis Ramírez mit verschränkten Armen hinter Vicente Cortés und Martín Díaz. Sein rotes Polohemd spannte sich über seinen Muskeln, Zornesfalten standen auf seiner Stirn, und seine mahagonifarbene Haut und sein dunkles, nach hinten gekämmtes Haar ließen ihn noch bedrohlicher erscheinen. Die drei Männer sahen sich die Filmaufnahmen auf den DVDs an, die man in Wasili Lukjanovs Aktenkoffer gefunden hatte. Der Anblick junger Mädchen, die geschändet wurden, weckte tiefes Unbehagen in Ramírez. Er mochte nicht einmal hinsehen, wie seine halbwüchsige Tochter mit ihrem Freund Händchen hielt, obwohl seine Frau ihm versichert hatte, dass sie noch unschuldig war.

Cortés und Díaz hatten eine Einstellung gefunden, auf der das Gesicht des Mannes, der Sex mit Margarita hatte, noch deutlicher zu erkennen war. Man hatte es herauskopiert, vergrößert und an jede Polizeiwache in Andalusien, die Guardia Civil und die CICO in Madrid geschickt.

»Warum bloß Andalusien?«, fragte Falcón.

»Alle der einundsechzig bereits identifizierten Männer und Frauen stammen aus Küstenstädten zwischen Algeciras und Almería.«

»Vielleicht können Sie die anderen drei nicht identifizieren, weil sie von außerhalb kommen«, sagte Falcón. »Ich finde, Sie sollten das Foto zumindest nach Madrid und Barcelona schicken, damit man dort jemanden losschicken kann, der es in der Handelskammer herumzeigt. Das könnte ein Durchbruch in dem Fall sein. Wenn wir den Aufenthaltsort des Mädchens ermitteln und sie in Sicherheit bringen, haben wir eine Chance, Marisa Moreno zum Reden zu bringen. Und sie ist möglicherweise die einzige verbliebene Person, die noch in Verbindung mit Beteiligten an dem Bombenanschlag von Sevilla steht.«

Das Telefon in seinem Büro klingelte, die verschlüsselte Leitung zum CNI. Falcón bat Ramírez, ihm eine Kopie des vergrößerten Fotos des unidentifizierten Mannes auf seinen Computer zu mailen.

»Ich habe mit dem MI5 über Yacoub gesprochen«, berichtete Pablo. »Sie wussten natürlich, dass er diesen Flug nehmen würde, aber sie haben ihn verloren.«

»Sie haben ihn verloren? Was soll das heißen?«

»Er wurde dabei beschattet, wie er mit der U-Bahn in die City von London gefahren ist, aber am Russell Square hat man ihn verloren.«

»Yacoub hat also gemerkt, dass er verfolgt wurde, und seine Beobachter abgeschüttelt. Das heißt, dass er jetzt weiß oder zumindest vermutet, dass ich geredet habe.«

»Nicht unbedingt. Es ist nicht das erste Mal, dass sich die Briten für Yacoub interessieren. Es heißt allerdings, dass er nicht wollte, dass sie wissen, was er tut«, sagte Pablo. »Mittlerweile haben wir entdeckt, dass sein Name auf der Passagierliste eines Fluges von London nach Málaga morgen Abend steht.«

»Was hat all das zu bedeuten?«

»Es könnte bedeuten, dass uns hier ein Agent aus dem Ruder läuft. Andererseits verhält er sich vielleicht auch nur auf Druck der GICM so«, sagte Pablo. »Wir müssen herausfinden, wessen Interessen er verfolgt.«

»Und wie wollen Sie das anstellen?«

»Durch Sie. Aber wir denken noch darüber nach«, sagte Pablo. »Und es gibt noch etwas. In Yacoubs Haus in Rabat ist ein bisher nicht identifizierter Mann aufgetaucht. Allem Anschein nach ein Verwandter, aber die Marokkaner können ihn noch nicht recht einordnen, wollen jedoch auch nicht einschreiten und uns die Show verderben.«

»Können sie nicht einfach seine Personalien überprüfen, wenn er das Haus verlässt?«

»Das würden sie tun, wenn er das Haus verließe, was er jedoch nicht tut«, erwiderte Pablo. »Wir haben ein Foto von ihm auf unsere Website gestellt. Schauen Sie es sich an. Vielleicht kennen Sie ihn von dem Urlaub mit Yacoub in Essaouira. Sie haben übrigens schon seit Wochen nicht mehr über die CNI-Website mit Yacoub kommuniziert.«

»Er hat nicht mit mir kommuniziert.«

»Aber vorher hatten Sie doch regelmäßigen Kontakt.«

»In Anbetracht seiner häuslichen Situation muss er jetzt noch vorsichtiger sein.«

»Das denken wir hier auch«, sagte Pablo. »Sonst noch was?«

»Ich stehe bei den Ermittlungen des Bombenanschlags von Sevilla möglicherweise vor einem Durchbruch. Wir sind in den Besitz mehrerer DVDs eines bekannten russischen Mafioso gekommen, auf denen wir Aufnahmen von Männern beim Sex mit Prostituierten entdeckt haben«, sagte Falcón. »Erinnern Sie sich an die beiden Köpfe der Verschwörung: Lucrecio Arenas und César Benito?«

»Benito war Architekt für die Horizonte-Gruppe und Arenas Generaldirektor einer ihrer Banken, der Banco Omni«, sagte Pablo.

»Genau. Wir haben in keinem der beiden Unternehmen etwas gefunden, was sie mit der Verschwörung in Verbindung gebracht hätte, sind jedoch sicher, dass ihre Handlungen nicht von ihrem katholischen Glauben motiviert waren«, sagte Falcón. »Ich habe die Aufnahmen eines Mannes von einer der DVDs kopiert, die wir bei dem russischen Gangster gefunden haben. Die Spezialisten von der Sondereinheit zur Bekämpfung der organisierten Kriminalität an der Costa del Sol konnten mehr als sechzig Personen auf den DVDs identifizieren, jedoch nicht diesen Typen, weshalb mir der Gedanke gekommen ist, dass er vielleicht von außerhalb stammt.«

»Und Sie glauben, damit könnten Sie eine Verbindung der russischen Mafia zu Horizonte und zur Banco Omni nachweisen?«

»Möglicherweise, wenn es sich um jemanden aus der Führungsetage eines der beiden Unternehmen oder der Holdinggesellschaft von Horizonte handelt, einer amerikanischen Investmentgruppe namens I4IT«, sagte Falcón. »Von früheren Ermittlungen gegen diese beiden Firmen weiß ich leider, wie kamerascheu ihre Mitarbeiter sind, aber Sie haben vermutlich Zugriff auf… gewisse Dateien, die ich nicht einsehen kann. Es könnte sich um einen Ausländer handeln.«

»Sie wollen, dass ich überprüfe, ob es eine mögliche Übereinstimmung mit einer bei uns gespeicherten Person gibt?«, fragte Pablo. »Für Sie, Javier, alles.«

Sie legten auf. Falcón mailte die Nahaufnahme des Mannes, der beim Sex mit Margarita gefilmt worden war, an die Website des CNI und sah sich bei der Gelegenheit auch gleich das Foto des Mannes an, der in Yacoubs Haus wohnte, erkannte ihn jedoch nicht.

»Mailen Sie mir auch die Fotos der beiden anderen noch nicht identifizierten Männer von den DVDs des Russen«, rief Falcón Vicente Cortés zu, der im Nachbarbüro saß.

Drei Gesichter erschienen auf seinem Bildschirm. Er betrachtete sie eingehend. Ramírez kam herein und stellte sich ans Fenster.

»Ich finde, dieser Typ hier – ›Nicht identifizierte männliche Person B‹ – sieht nicht aus wie ein Spanier«, erklärte Falcón.

»Nein«, sagte Ramírez ausdruckslos, nachdem er sich kurz umgedreht hatte.

»Die beiden anderen könnten Spanier oder Lateinamerikaner sein«, meinte Falcón, »aber dieser Typ sieht irgendwie amerikanisch aus.«

»Amerikanisch?«, fragte Cortés, der in der Tür aufgetaucht war. »Wie können Sie anhand einer derart körnigen Vergrößerung erkennen, dass er Amerikaner ist?«

»Er sieht nicht aus wie ein Mann, auf dessen Gesicht sich die historische Last von Jahrhunderten abgelagert hat«, erklärte Falcón. »Er strahlt die Unschuld eines Menschen aus, der sein Leben lang nur die Zukunft umarmt hat.«

»Selbst wenn er einen Teenager in den Arsch fickt«, sagte Ramírez grimmig.

»Schauen Sie sich die Haare an«, sagte Falcón. »Solche Frisuren gibt es in Europa nicht mehr. Ich würde es den amerikanischen Manager-Schnitt nennen, sehr konservativ.«

»Du solltest das ganze Video sehen. Das Haar bewegt sich beim Sex überhaupt nicht«, sagte Ramírez und blickte weiter aus dem Fenster. »Nachdem er mit dem armen Mädchen fertig war, hätte er eine Frisur wie ein Ringer haben müssen, aber … vielleicht ist es eine Perücke?«

»Möglich.«

Das Telefon mit der verschlüsselten Leitung zum CNI klingelte.

Ramírez fasste Cortés am Arm und führte ihn sanft hinaus. Ferrera steckte kurz den Kopf durch die Tür und schloss sie dann hinter sich.

»Wir wollen, dass Sie nach London fliegen«, sagte Pablo.

»Das geht nicht.«

»Wir haben bereits mit Comisario Elvira gesprochen.«

»Ich habe Ihnen doch eben erklärt, dass wir hier kurz vor einem Durchbruch stehen. Ich habe das Gefühl, als ob ich endlich ins Innere der Verschwörung vordringe. Ich kann jetzt nicht hier weg«, sagte Falcón. »Und wenn ich nach London fliege, weiß Yacoub, dass ich mit Ihnen gesprochen habe. Er wird es als Vertrauensbruch ansehen.«

»Sie haben einen Termin mit einem Vertreter des britischen Anti-Terror-Kommandos SO15 bei New Scotland Yard, einem Mann namens Douglas Hamilton. Er wird Sie unterrichten. Wenn Sie Yacoub treffen, erzählen Sie ihm, warum Sie in London sind, nämlich um herauszufinden, warum er verdammt noch mal seine Beschatter vom MI5 abgeschüttelt hat. So ein Verhalten erwarten wir nicht von einem unserer ›nicht ausgebildeten‹ Agenten«, sagte Pablo. »Haben Sie mich verstanden, Javier? Außerdem werden Sie nur für den Rest des Tages von Ihrem Schreibtisch weg sein. Wir haben für Sie einen Flug in einer Stunde gebucht und sorgen dafür, dass Sie auf jeden Fall am frühen Abend zurückfliegen können.«

»Also gut«, sagte Falcón. »Ich maile Ihnen die Aufnahmen zweier weiterer Männer von der Disk des Russen, die wir nicht identifizieren können. Ich bin sicher, einer ist Amerikaner.«

»Und reden Sie über nichts von all dem mit Ihrem Freund Flowers.«

»Sagen Sie das jetzt jedes Mal, wenn ich das Wort ›Amerikaner‹ erwähne?«

»Mark Flowers ist ein sehr erfahrener Agent. Er hat einen Instinkt dafür, wann etwas passiert. Es würde mich sehr überraschen, wenn Sie nicht noch vor Ende des Tages von ihm hören würden.«

»Was passiert denn?«

»Haben Sie sich das Foto von dem Mann angeschaut, der in Yacoubs Haus aufgetaucht ist?«, fragte Pablo.

»Ich habe ihn noch nie vorher gesehen«, sagte Falcón.

Sie legten auf. Falcón starrte wütend auf das Telefon, weil er diese anderen, noch komplizierteren Verwicklungen nicht wollte. Er rief Ferrera.

»Ich bin bis heute Abend unterwegs«, sagte er. »Ich möchte, dass Sie noch einmal zu Marisa gehen und sie weiter bearbeiten. Tun Sie alles, um ihr Vertrauen zu gewinnen. Sie muss uns erzählen, wer sie unter Druck setzt.«

Er lehnte sich zurück und versuchte, gegen den Stress anzuatmen. Er schloss die Augen und dachte an Consuelos Abschiedskuss. In diesem Kuss hatte alles gelegen, die ganze Komplexität einer Frau, die ihr Leben mit seinem verband. Dann dachte er an das Fußballspiel mit Darío im Garten und erinnerte sich an das instinktive Vertrauen, mit dem der Junge in der Nacht zuvor seinen Kopf an Javiers Brust gelegt hatte. Damit hatte der Junge ihm etwas Gutes getan, hatte schlummernde Erinnerungen an seine eigene Mutter geweckt, an ihre Gutenachtküsse in Tanger. Er fühlte sich Darío auf eine Art verbunden, die ihn gleichzeitig stark und verwundbar machte. Er öffnete die Augen, legte seine Hände auf den Tisch, straffte die Schultern und begriff, als er aufstand, um zum Flughafen zu fahren, mit einem Mal, was ihm geschah. Javier Falcóns Vaterwerdung hatte begonnen, und das war auch die Veränderung, die er an Consuelo wahrgenommen hatte: Sie hatte entschieden, ihn ganz in ihr Leben zu lassen.

»Sie schon wieder«, sagte Marisa, als sie Cristina Ferrera durch den Türspalt sah. »Ich weiß nicht, was mit euch los ist. Halb Sevilla könnte ausgeraubt und vergewaltigt werden, und Sie würden immer noch an meine Tür klopfen.«

»Das liegt daran, dass es mein Job ist, Mordfälle zu untersuchen«, sagte Ferrera, »und nichts anderes.«

Marisa musterte sie von oben bis unten. Ihre Augen waren glasig. Vielleicht war sie betrunken oder bekifft.

»Speziell ausgewählt«, sagte Marisa.

»Wofür?«, fragte Ferrera. Schweißperlen standen unter ihren Augen.

»Kommen Sie rein«, sagte Marisa plötzlich gelangweilt und entfernte sich von der Tür.

Sie trug lediglich einen Bikini-Slip. Sie nahm einen Zigarrenstummel, lehnte sich an die Arbeitsbank und blies Qualm aus.

»Süß und jungfräulich«, sagte sie.

»Ich war früher mal Nonne«, erwiderte Ferrera. »Vielleicht hat das etwas damit zu tun.«

Marisa stieß ein schnaubendes Lachen aus, das als Rauchwolke aus ihren Nasenlöchern aufstieg. »Sie machen Witze.«

Ferrera hielt Marisas Blick stand, bis diese sich abwandte, und registrierte dann die Halbliterflasche Havana Club und die Cola-Dose daneben.

»Ich zieh was an«, sagte Marisa, suchte ein T-Shirt und streifte es mühsam über.

»Ihr Chef …«, murmelte sie und verlor sich in ihren Gedanken, während sie mit ihrem Zigarrenstummel die Luft verpestete. »Wie immer er heißt, er ist clever. Bullen wie ihn trifft man nicht oft. Man trifft nicht mal viele Sevillanos wie ihn. Ein schlauer Kerl. Er hat Sie allein hergeschickt. Er denkt immerzu. Er kommt hier rein, sieht sich meine Werke an … und sagt kein Wort. Er denkt und denkt. Und er versteht. Deswegen sind Sie hier, stimmt’s? Die Ex-Nonne. Alles genau berechnet.«

»Ich war keine besonders gute Nonne«, unterbrach Ferrera den betrunkenen Wortschwall.

»Nicht? Warum nicht? Sie sehen perfekt aus für den Part«, sagte Marisa. »Ich wette, Sie werden nur von Typen angemacht, die Sie auch mögen.«

»Was soll das heißen?«

»Ich werde von allen möglichen Leuten angemacht«, sagte sie, mehr für sich. »Erzählen Sie mir, warum es für Sie als Nonne nicht funktioniert hat.«

»Ich wurde eines Abends in Cádiz von vier Männern vergewaltigt«, antwortete Ferrera nüchtern. »Ich war auf dem Weg zu meinem Freund. So war es. Mehr brauchen Sie nicht zu wissen. Nonne sein hat für mich nicht funktioniert. Ich hatte Schwächen.«

Marisa spuckte einen Tabakkrümel vom ausfransenden Ende ihres Zigarrenstumpens aus. »Sogar das ist berechnet«, sagte sie gehässig.

»Das Einzige, was der Inspector Jefe berechnet hat, ist die Tatsache, dass Sie Männer nicht besonders mögen, also hat er mich geschickt… eine Frau.«

»Eine vergewaltigte Ex-Nonne.«

»Er ist nicht davon ausgegangen, dass ich Ihnen das erzähle.«

»Warum haben Sie es mir dann erzählt?«

»Um Ihnen zu beweisen, dass ich nicht die süße, unberührte, kleine Frau bin, die Sie zu sehen glauben«, erwiderte Ferrera. »Ich habe gelitten … vielleicht nicht so viel oder so andauernd, wie Margarita leidet, aber genug, um zu wissen, wie es sich anfühlt, wie ein Stück Fleisch behandelt zu werden.«

»Wollen Sie einen Drink?«, fragte Marisa, als wären Ferreras Worte eine Art Signal gewesen.

»Nein, danke«, sagte Ferrera.

Marisa goss sich eine ordentliche Portion Rum in ihr Glas und füllte es mit Cola auf.

»Setzen Sie sich«, sagte sie. »Sie sehen aus, als wäre Ihnen heiß.«

Ferrera nahm Platz, der Duft ihrer Seife und ihres Deodorants mischte sich mit ihrem Schweiß.

»Trinken Sie immer bei der Arbeit?«, fragte sie.

»Nie«, sagte Marisa und zündete ihren Stumpen wieder an.

»Das heißt, Sie arbeiten nicht?«

»Ich würde arbeiten, wenn ich nicht dauernd von irgendwem gestört würde.«

»Von irgendwem?«, fragte Ferrera. »Nicht nur von uns?«

Marisa nickte. Trank noch einen Schluck. »Es ist nicht nur, dass er denkt, ich würde Männer hassen …«, sagte sie und zeigte mit ihrem Zigarrenstummel auf Ferrera. »Und ich hasse die Männer nicht. Wie sollte ich Männer hassen? Nur Männer können mich befriedigen. Ich ficke nur Männer, wie also kann ich sie hassen? Und Sie? Vögeln Sie auch nur mit Männern? Nach dem, was diese Typen Ihnen angetan haben?«

»Was ist es noch?«, fragte Ferrera, als sie spürte, wie sich Marisas trunkener Bewusstseinsstrom von ihr entfernte.

»Er glaubt, ich hätte sie umgebracht«, sagte Marisa. »Der Inspector Jefe glaubt, ich hätte seine Frau getötet. Ich meine, seine Exfrau, Estebans Frau.«

»Das glaubt er nicht.«

»Kannten Sie sie?«

»Inés?«, fragte Ferrera und schüttelte dann den Kopf.

»Ich weiß nicht, warum Ihr Inspector Jefe sie geheiratet hat«, sagte Marisa, zeigte auf ihren Kopf und blies heiße Luft aus. »Sie hatte nichts in der Birne.«

»Wir machen alle Fehler«, erwiderte Ferrera und dachte an ein paar ihrer eigenen und deren Folgen.

»Für Esteban war sie richtig«, erklärte Marisa. »Absolut passend.«

»Warum sagen Sie das?«

»Noch so ein leeres Gefäß«, antwortete Marisa und klopfte gegen ihre Arbeitsbank. »Ein hohler Mann.«

»Was mochten Sie dann an Esteban?«

»Es hatte mehr damit zu tun, was Esteban an mir mochte«, sagte Marisa. »Ich war bloß da. Er ist mir nachgelaufen. Es war egal, was ich dachte. So sind die sevillanischen Männer. Sie machen dich an. Dazu muss man sie nicht extra ermutigen.«

»Sind die Kubaner anders?«

»Sie scheinen irgendwie zu wissen, wenn man nicht richtig für sie ist. Sie erkennen, wer man ist.«

»Aber Sie haben Esteban nicht abgewiesen.«

»Ich sag Ihnen, Esteban ist nicht mein Typ«, entgegnete Marisa und verzog das Gesicht zu einer betrunkenen, höhnischen Grimasse.

»Was ist passiert?«

»Er hat mir nachgejagt.«

»Sie sehen aus, als wären Sie alt genug, um einem Typen klarzumachen, dass er mit seinem Interesse nirgendwohin kommt.«

»Es sei denn …«, sagte Marisa und hob einen Finger.

Im hinteren Teil der Werkstatt ertönten blecherne kubanische Klänge. Marisa stolperte durch das Durcheinander und nahm ihr Handy. Ferrera biss die Zähne zusammen. Wieder war der Moment verpasst. Marisa zog sich in die Dunkelheit zurück und hörte aufmerksam zu, ohne ein Wort zu sagen. Nach einigen langen, stummen Minuten ließ sie das Telefon fallen und wich davor zurück, als wäre ihr plötzlich bewusst geworden, dass es giftige Strahlen aussandte.

NEUN

Consuelos Haus, Santa Clara, Sevilla –
Samstag, 16. September 2006, 10.30 Uhr

Consuelo hatte Mühe, Darío aus dem Haus in den Wagen zu lotsen. Sie telefonierte mit einem Immobilienmakler aus Madrid, der für sie »das perfekte Objekt« im Barrio Lavapiés gefunden hatte. Er legte sich mächtig ins Zeug, weil die angepriesene Immobilie »off brief« war. Darío spielte am Computer sein Lieblingsfußballvideospiel und war unempfänglich für ihre Ermahnungen, das verdammte Ding auszumachen, was er schließlich erst tat, als sie hinter ihm auftauchte und ihm die Maus aus der Hand riss.

Die Stromversorgung des Flughafens war überlastet, weshalb die Klimaanlage nicht mit voller Kraft lief. Falcón hatte seine Jacke locker über die Schulter geworfen und blickte auf die Rollbahnen, wo die Flugzeuge ihre Reifen von dem sengenden Asphalt lösten, während er kurz mit der einzigen Person telefonierte, mit der er reden wollte.

»Ich stehe im Stau«, berichtete Consuelo. »Darío, setzt du dich jetzt bitte hin. Es ist Javi.«

»Hola, Javi«, rief Darío.

»Wir sind unterwegs zur Nervión Plaza, dem einzigen Ort der Welt, wo wir neue Fußballschuhe kaufen dürfen. Du weißt schon, die Pilgerfahrt zum FC Sevilla.«

»Ich habe heute tagsüber wieder außerhalb der Stadt zu tun«, sagte Falcón, »aber ich möchte euch heute Abend sehen.«

»Möchtest du, dass Javi heute Abend kommt?«

»Ja-a-a-a!«, brüllte Darío.

»Ich denke, das hört sich an, als wäre es akzeptabel.«

»Ich liebe dich«, sagte Falcón, um den Satz noch einmal auszuprobieren und zu hören, wie sie reagieren würde.

»Was hast du gesagt?«

»Du hast mich gehört.«

»Die Verbindung bricht zusammen.«

»Ich liebe dich, Consuelo«, sagte er und kam sich jung und töricht vor.

Sie lachte.

»Weiterfahren!«, brüllte Darío.

»Es geht weiter«, sagte sie. »Hasta pronto.«

Mit einem Klicken war das Gespräch beendet. Er war enttäuscht. Er hatte es aus ihrem Mund hören wollen, aber sie war offenbar noch nicht bereit, ihre Liebe im Beisein ihres jüngsten Sohnes zu gestehen. Er legte seine Hände auf die Scheibe, starrte in die flimmernde Hitze und spürte eine große Sehnsucht in seiner Brust.

Wie verliebte man sich bloß, wenn man blind war?, fragte sich Consuelo, das Mobiltelefon im Schoß, als der Verkehr wieder zum Stillstand kam. Der Geruch wäre wichtig. Nicht die Qualität des Aftershaves eines Mannes, obwohl einem auch das einiges verraten würde, sondern sein… Moschus. Nichts Beißendes oder Ranziges, nicht seifig und duftend, aber auch nicht zu männlich. Außerdem würde die Stimme eine machtvolle Wirkung haben. Einem Mann, der nölte oder dröhnte, würde man nicht zuhören wollen, auch kehlig oder zischend sollte er nicht klingen. Dann natürlich seine Berührung, das Gefühl einer männlichen Hand. Nicht schlaff, nicht wurstig, nicht feucht. Trocken und kräftig, aber nicht zermalmend. Zart, aber nicht weibisch. Voller Spannung, aber nicht verstohlen. Und die Lippen, der alles entscheidende Mund. Wie seine Lippen auf die eigenen passten, die richtige Mischung aus Kraft und Sanftheit. Nicht hart und unnachgiebig, aber auch nicht weich und gefühlsduselig. Ein blinder Kuss würde einem alles verraten. Schlossen die Menschen deshalb beim Küssen die Augen?

»Mamá?«, fragte Darío.

Consuelo hörte ihn nicht. Vertieft in ihre Fantasie überlegte sie, wie gut Javier in puncto Geruch, Stimme und Berührung abschnitt. Sie hätte nie geglaubt, dass sie nach ihrer Heirat mit Raúl noch einmal so alberne Sachen denken würde.

»Mamá?«

»Was denn, Darío?«

»Du hörst mir nicht zu.«

»Doch, Schätzchen, aber Mamá denkt manchmal selbst auch etwas nach.«

»Mamá?«

»Ja.«

»Du hast den Abbieger verpasst.«

Sie kniff ihm ins Knie, dass er aufkreischte, und absolvierte einen komplizierten Parcours von Abzweigungen, bis sie wieder vor der Einfahrt zu der Parkgarage des Einkaufszentrums an der Nervión Plaza stand.

»Mamá?«, fragte Darío, als sie die Rampe hinunterfuhren und am Ende einer Schlange zum Stehen kamen.

»Was denn, Schätzchen?«, fragte Consuelo, die spürte, dass drei »Mamá« die Ouvertüre zu einer großen brennenden Frage gewesen waren, die unbedingt gestellt werden wollte.

»Hast du mich auch noch lieb, wenn Javi jetzt bei uns ist?«

Sie sah ihn an, seine großen, flehenden Augen, und spürte, wie etwas in ihr nachgab. Woher wussten die Menschen diese Dinge? Selbst als Achtjähriger spürte er, dass ihm etwas Wichtiges entgleiten könnte. Sie strich ihm über den Kopf und die Wangen.

»Aber du bist mein kleiner Mann«, sagte sie. »Der Wichtigste auf der Welt.«

Darío lächelte, und die kurze Konfrontation mit der Traurigkeit war sofort vergessen. Er schob die Fäuste zwischen die Knie und zog die Schultern bis zu den Ohren, während sich in seiner Welt wieder alles sortierte.

Der Fahrer des schwarzen Jaguars sagte kein Wort. Der Wagen raste über die Autobahn M4 Richtung London. Falcón, der für die Jahreszeit unpassend gekleidet war, fror und spürte das Unbehagen der Spanier beim Schweigen in Gesellschaft, bis ihm einfiel, dass sein Vater Francisco ihm erzählt hatte, dass die Engländer sich gern übers Wetter unterhielten. Aber als er die nichtssagende, graue, flache Landschaft und die tief hängenden, matten, grauen Wolken betrachtete, fiel ihm keine passende Bemerkung ein, und er konnte sich auch nicht vorstellen, was irgendjemand dazu zu sagen haben könnte. Er drückte seine Nase an die Scheibe, um besser wahrzunehmen, was ein Einheimischer vielleicht in dieser völligen Ödnis sehen könnte, und dachte dann, dass es womöglich das war, was man nicht sah.

»Wann haben Sie zum letzten Mal die Sonne gesehen?«, fragte er in perfektem Englisch, und die Scheibe beschlug von seinem Atem.

»Sorry, mein Freund«, sagte der Fahrer, »aber ich kann kein Spanisch. Ich fahr jedes Jahr im Urlaub nach Mallorca, aber ich versteh noch immer kein einziges Wort.«

Falcón musterte die Miene des Fahrers auf Anzeichen von spöttischer Belustigung, konnte jedoch selbst an dessen Hinterkopf und mit einem kurzen Blick in den Rückspiegel erkennen, dass er durch und durch gutmütig war.

»Unsere Stärke ist es auch nicht«, sagte Falcón. »Fremdsprachen.«

Der Fahrer drehte sich um, als wolle er sich vergewissern, dass er es nach wie vor mit demselben Passagier zu tun hatte.

»Aha«, sagte er. »Aber Sie sind doch ziemlich fit. Wo haben Sie so gut Englisch gelernt?«

»Englischunterricht«, sagte Falcón.

»Na, das ist doch geschummelt, oder?«, meinte der Fahrer, und sie lachten beide, obwohl Falcón nicht genau wusste, warum.

Als sie in die Stadt kamen, wurde der Verkehr zähflüssig. Sie verließen die Cromwell Road und hielten zwanzig Minuten später an dem berühmten, sich permanent drehenden Schild vor dem Eingang von New Scotland Yard.

Falcón meldete sich am Empfang und zeigte seinen Pass und seinen Dienstausweis. Er passierte die Sicherheitsschranke und wurde an den Fahrstühlen von einem uniformierten Beamten empfangen, der mit ihm in den fünften Stock fuhr. Douglas Hamilton erwartete ihn an der Aufzugtür und führte ihn in einen Besprechungsraum, in dem ein weiterer Mann Ende dreißig saß.

»Das ist Rodney vom MI5«, sagte Hamilton. »Nehmen Sie Platz. Guten Flug gehabt?«

»Nicht Ihre Temperatur hier, was, Javier?«, meinte Rodney und ließ Falcóns eiskalte Hand wieder los. Endlich doch noch das Wetter.

»Pablo hat vergessen, mich zu warnen, dass es hier schon Winter ist«, sagte Falcón.

»Das ist unser verdammter Sommer«, erwiderte Hamilton.

»Waren Sie schon mal in dem Irish Pub neben der Kathedrale in Sevilla?«, fragte Rodney.

»Nur, wenn dort jemand ermordet wurde«, antwortete Falcón.

Sie lachten, und die Stimmung entspannte sich. Sie würden gut miteinander auskommen.

»Sie führen Yacoub Diouri«, sagte Rodney, »obwohl Sie Polizeibeamter sind.«

»Yacoub ist ein Freund von mir. Er hat erklärt, er würde nur unter der Bedingung Informationen an den CNI liefern, dass ich sein Hauptkontakt sein würde.«

»Wie lange kennen Sie ihn schon?«

»Seit vier Jahren«, antwortete Falcón. »Kennen gelernt haben wir uns im September 2002.«

»Und wann haben Sie ihn vor gestern zum letzten Mal gesehen?«

»Wir haben im August ein paar Urlaubstage zusammen verbracht.«

»War sein Sohn Abdullah auch da?«

»Es war ein Familienurlaub.«

»Und welchen Eindruck hatten Sie damals von Abdullah?«

»Er kam mir vor wie ein durchaus typischer Spross eines wohlhabenden Mitglieds der marokkanischen Oberschicht«, sagte Falcón.

»Verwöhnt?«, fragte Hamilton.

»Nicht direkt. Er benahm sich nicht anders als irgendein spanischer Junge seines Alters. Er hing an seinem Computer, fand den Strand langweilig, aber im Grunde ein guter Junge.«

»Fromm?«

»Nicht mehr als der Rest der Familie, die ihren Glauben sehr ernst nimmt. Meines Wissens ist er nicht früher vom Essen aufgestanden, um den Koran zu studieren, aber Yacoub hat erzählt, dass er in seinem Browser alle möglichen ›islamischen‹ Websites gefunden hat, also hat er sich vielleicht damit beschäftigt.«

»Hat er getrunken?«, fragte Rodney. »Alkohol, meine ich.«

»Ja«, sagte Falcón, der das seltsame Gewicht dieser Frage spürte. »Yacoub, Abdullah und ich haben uns zum Abendessen immer eine Flasche Wein geteilt.«

»Nur eine Flasche zu dritt?«, fragte Rodney, dessen oberster Hemdknopf offen war, der Krawattenknoten leicht seitlich verrutscht.

Hamilton lachte grunzend.

»Wenn ich nicht zu Gast gewesen wäre, hätten sie gar keinen Alkohol getrunken«, sagte Falcón. »Es war nur eine Geste, damit ich mich wohler fühle.«

»Hat Abdullah Yacoub je auf einer seiner Geschäftsreisen nach Großbritannien begleitet?«, fragte Hamilton.

»Ich glaube schon. Ich meine mich zu erinnern, dass Yacoub erzählt hat, sie hätten sich in der Tate Modern eine Edward-Hopper-Ausstellung angesehen. Das war, bevor ich Yacoub rekrutiert habe.«

»Wussten Sie, dass Abdullah jetzt in London ist?«

»Nein. Yacoub hat mir gestern erzählt, dass Abdullah in einem GICM-Ausbildungslager für Mudschaheddin in Marokko sei. Er hat mir auch erzählt, dass er selbst nach Rabat zurückfliegen würde …«

»Pablo hat uns unterrichtet«, bestätigte Rodney nickend.

»Haben Sie ihn schon gefunden?«, fragte Falcón, und Rodneys Augen blitzten wütend auf. »Pablo hat gesagt, Sie hätten Yacoub verloren, oder genauer gesagt, er hätte Ihre Leute abgeschüttelt …«

»Wir haben ihn vor einer Stunde wiederentdeckt«, erklärte Rodney. »Ihn allein. Abdullah ist im Hotel geblieben. Das war nicht das erste Mal, dass er unsere Leute abgeschüttelt hat, das wissen Sie ja.«

»Beschatten Sie ihn jedes Mal, wenn er nach London kommt?«

»Jetzt schon«, erwiderte Hamilton. »Seit er im Juli zum ersten Mal seine Verfolger abgehängt hat.«

»Seit Juli?«, fragte Falcón erstaunt. »Das ist nur ein Monat, nachdem ich ihn rekrutiert habe.«

»Das ist der springende Punkt«, sagte Rodney, rutschte auf seinem Stuhl hin und her und rückte seine Krawatte mittig zurecht. »Wie konnte ein Amateur uns so leicht lackmeiern?«

»Lackmeiern?«, fragte Falcón.

»Zum Narren halten«, stellte Hamilton klar.

»Wie konnte ein beschissener Jeans-Fabrikant aus Rabat es mit dem MI5 aufnehmen und uns wie Idioten dastehen lassen?«

»Und die Antwort lautet…?«, fragte Hamilton, der nicht wollte, dass Rodneys Gereiztheit Raum griff.

»Er ist sehr gut ausgebildet«, sagte Rodney. »Und wir glauben nicht, dass er das in einem Monat gelernt hat.«

»Wenn, dann autodidaktisch«, sagte Falcón.

»Was?«, fragte Rodney.

»Er hat es sich selbst beigebracht«, erklärte Hamilton.

»Verzeihen Sie mein schlechtes Englisch. Manchmal fallen mir nur die spanischen Wendungen ein«, sagte Falcón. »Haben Sie … oder war es der MI6 … nicht schon vor mir versucht, Yacoub zu rekrutieren? Ich habe gehört, die Amerikaner hätten es auch probiert.«

»Und?«, fragte Rodney.

»Dann haben Sie ihn doch sicher gründlich durchleuchtet?«, fragte Falcón.

»Der MI6 meinte, es gäbe nichts Ungewöhnliches«, sagte Rodney. »Abgesehen davon, dass er ein warmer Bruder ist. Aber kein scheiß Doktortitel von der Agenten-Akademie, falls Sie das meinen.«

»Ein warmer Bruder?«, fragte Falcón.

»Ach nichts«, sagte Hamilton.

»Maricón«, sagte Rodney und fixierte Falcón.

»Und was passiert jetzt?«, fragte Falcón, der Rodneys aggressive Herausforderung nur mit einem kurzen Seitenblick bedachte.

»Wir haben gehofft, dass Sie uns das sagen können«, antwortete Hamilton und schob ihm einen Zettel zu. »Dies sind die fünf verschiedenen Gelegenheiten, bei denen wir ihn verloren haben.«

Falcón überflog die Liste der Daten, Uhrzeiten und Örtlichkeiten. Holland Park, Hampstead Heath, Battersea Park, Clapham Common und Russell Square. Zwei Mal im Juli, ein Mal im August und zwei Mal im September. Nie weniger als drei Stunden, außer beim letzten Mal.

»An diesen Stellen haben Sie ihn verloren, aber wo ist er wieder aufgetaucht?«

»Wir nehmen seine Fährte jedes Mal auf dem Rückweg zum Hotel wieder auf«, erwiderte Rodney.

»Brown’s?«

»Immer.«

»Und nachdem Sie Pablo berichtet haben, was gestern zwischen Ihnen und Yacoub in Madrid besprochen wurde, würden wir jetzt gern wissen, was er vorhat«, sagte Rodney. »Sie sind sein Führungsmann, und er lügt Sie an. Er arbeitet nicht mit uns zusammen, aber er sollte doch zumindest auf unserer Seite sein. Wenn er im eigenen Interesse handelt, ist das eine Sache. Aber wenn er umgedreht wurde, ist es natürlich eine ganz andere Geschichte.«

»In Großbritannien werden bereits zweiunddreißig verschiedene potenzielle Terrorgruppen mehr oder weniger überwacht«, sagte Hamilton, »siebzehn davon in London. Das heißt, wir beobachten landesweit fast zweitausend Personen. Und nach den Anschlägen vom 7. Juli vergangenen Jahres mussten wir die Maßnahmen natürlich noch hochfahren, sodass unsere Kapazitäten bereits überstrapaziert sind. Wir müssen in dem gleichen Tempo Mitarbeiter rekrutieren wie die Terroristen.«

»Das heißt, wir brauchen nicht auch noch Ihre Scheiße vor unserer Haustür«, sagte Rodney. »Um es höflich auszudrücken.«

»Hat irgendeine der Gruppen, die Sie beobachten, Kontakt mit einer der GICM-Zellen in Europa oder Marokko?«, fragte Falcón.

»Sagen wir mal so«, antwortete Rodney, »wir haben bisher keine Verbindung zwischen einem der bekannten GICM-Akteure und einer Gruppe in Großbritannien festgestellt. Aber das heißt nicht, dass es keinen Kontakt gegeben hat. Die Franzosen berichten uns, dass es bei ihnen bereits eine aktive GICM-Zelle gibt.«

»Und woher wissen die das?«, fragte Falcón.

»Sie haben bei einer Drogenrazzia in Alès in Südfrankreich einen jungen Marokkaner festgenommen, der ein paar Details über eine Gruppe in Marseille verraten hat, um nicht ins Gefängnis zu wandern. Die Marseiller Zelle hat sichere Unterkünfte und Ausweise besorgt. Die DST hat zugeschlagen und ein paar ziemlich gute nachrichtendienstliche Informationen gewonnen. Der junge Marokkaner wurde eine Woche später tot im Gardon gefunden, die Füße zu einem blutigen Brei geschlagen und mit durchgeschnittener Kehle. Deshalb vermuten die Franzosen, auf eine Goldader gestoßen zu sein«, sagte Rodney und erinnerte sich an ein weiteres Detail. »Und die Deutschen haben uns erzählt, dass sie Yacoub Anfang des Monats auf einer Handelsmesse in Berlin bei einem Treffen mit einem frommen türkischen Geschäftsmann beobachtet haben.«

»Was für ein Geschäftsmann?«, fragte Falcón. »In der Türkei gibt es jede Menge Baumwolle, und Yacoub ist ein Kleiderproduzent.«

»Deshalb haben wir uns auch keine allzu großen Sorgen gemacht«, sagte Rodney. »Der Türke ist ein Baumwollfabrikant aus Denizli. Aber zusammen mit den anderen Informationen, die uns mittlerweile vorliegen, wirft es unserer Ansicht nach weitere Fragen auf.«

»Was für andere Informationen?«

»Wohin fließt das Geld des Türken?«, fragte Rodney.

»Fromme, wohlhabende Muslime sehen es als Teil ihrer Pflicht gegenüber der Gemeinschaft an …«

Rodney deutete mit der Hand einen plappernden Mund an. »Sie kennen ja den Konflikt zwischen säkularen und religiösen Kräften in der Türkei«, sagte Rodney. »Und wir könnten es verstehen, wenn der Türke sein Geld in örtliche Schulen stecken würde, aber es fließt in politische Schatzkammern in Istanbul, und zwar nicht in säkulare Schatzkammern.«

»Also gut«, sagte Falcón und hob die Hände. »Sie möchten also, dass ich Ihnen helfe, Yacoubs Verhalten in den vergangenen Monaten zu klären.«

»Verstehen Sie uns nicht falsch«, sagte Hamilton und nestelte an seiner Krawatte. »Wir sind Yacoub überaus dankbar. Seine Beobachtungen zu dem Plan mit den Allrad-Fahrzeugen im Juni waren von unschätzbarem Wert. Der MI6 hatte keinen Schimmer von dieser Aktion. Aber damals war er auf Ihrem Territorium, und jetzt bewegt er sich auf unserem, und wir wollen kein Risiko eingehen.«

»Wir glauben nicht, dass es Zufall war, dass er den MI6 und die Amis hat abblitzen lassen«, sagte Rodney, worauf Douglas Hamilton ihn mit einem strengen Blick bedachte.

»Und was genau soll das heißen?«, fragte Falcón.

»Zeit für eine Zigarettenpause«, sagte Rodney.

Der Sportartikelladen Décimas im ersten Stock der Nervión Plaza war voller Kinder mit ihren Eltern, die alle die gleiche Idee hatten. Die Verkäufer waren völlig überfordert. Darío wusste genau, was er wollte. Schwarze Pumas. Consuelo erwischte eine Verkäuferin und beauftragte sie mit der Mission. Ihr Handy klingelte. Ricardo, ihr Ältester, bat um Erlaubnis oder ließ sie besser gesagt wissen, dass er am Nachmittag an die Küste nach Matalascañas fahren würde. Sie sagte, er solle zum Abendessen mit Javier wieder zu Hause sein. Am Ende des Gesprächs hatte sie den Eingang des Ladens erreicht. Zwei Männer blickten zunächst an ihr vorbei, bevor sie sie beide nacheinander direkt ansahen, die Augenbrauen hochzogen, die Achseln zuckten und in Richtung der Rolltreppen gingen.

Zurück zu Darío. Er hatte mittlerweile ein Paar Schuhe an, die jedoch zu klein waren. Schon zu klein? Seine Füße wuchsen jeden Monat. Das Mädchen verschwand wieder im Lager und wurde auf dem Weg von einem Paar attackiert, das sich nicht abwimmeln ließ. Consuelos Handy klingelte erneut. Der Immobilienmakler aus Madrid, der auch am Samstag hart arbeitete und versuchte, sie zu beeindrucken. Der Empfang war schlecht und drohte schließlich ganz zusammenzubrechen. Die Verkäuferin kam mit den Schuhen in einer Nummer größer zurück, wurde jedoch sofort von einem anderen Kunden in Beschlag genommen. Consuelo streifte Darío die Schuhe über. Sie passten perfekt. Die Verkäuferin kehrte zurück, packte sie in den Karton und brachte sie zur Kasse, wo drei Leute darauf warteten zu bezahlen. Wieder klingelte Consuelos Handy. Sie ließ Darío an der Kasse stehen, verließ den Laden und trat an das Fenster mit Blick auf die große offene Plaza in der Mitte des Einkaufszentrums. Links erhob sich das Stadion mit dem Wappen des FC Sevilla. Mit einem Auge hielt sie den Fortgang der Schlange im Auge. Nach zwei Minuten wurde das Gespräch wieder unterbrochen, und sie kehrte in den Laden zurück. Sie tippte mit ihrer Kreditkarte auf den Tresen, während Darío den Karton in seinen Händen wendete. Er konnte es nicht erwarten, nach Hause zu fahren, die Schuhe anzuprobieren und vielleicht heute Abend ein paar Bälle hinter Javi im Netz zu versenken … wenn er zurückkam, bevor es dunkel war.

Endlich war Consuelo mit Bezahlen an der Reihe. Sie stopfte die Quittung in ihre Tasche, schnappte Daríos Hand und fuhr mit ihm die Rolltreppe hinunter. Wieder klingelte ihr Handy. Weil sie in der Tiefgarage keinen Empfang gehabt hatte, trat sie auf die Plaza vor dem Fußballstadion. Sie redete über Immobilien und ging die Rampe zur Vorverkaufsstelle des Stadions hinauf. Darío begann sich zu langweilen und schlenderte davon. Consuelo lief ziellos herum, machte Einwände und stampfte mit den Absätzen auf. Eine Gruppe Jugendlicher strömte an ihr vorbei. Darío sah den Fanshop des FC Sevilla unter dem Stadion und ging hinein. Sie zündete sich eine Zigarette an und sog den Rauch ein, bevor sie sich suchend nach Darío umblickte. Sie wandte sich erneut um, drehte sich einmal im Kreis. Kein Darío. Sie bemerkte den Fanshop des FC Sevilla und wusste, dass er ihren Sohn unwiderstehlich angezogen haben musste. Sie schlenderte dorthin, beendete das Telefonat und sah sich gründlich um. Zu viele Leute auf zu engem Raum. Sie betrat den Laden. Darío war nicht da.

Trotz Douglas Hamiltons Beschwichtigungen hingen Rodneys Anschuldigungen nach wie vor schwer in der Luft, als er mit drei Bechern Kaffee in den Raum zurückkehrte.

»Ich hab Zucker in Ihren getan. Ich hoffe, das war okay«, sagte Rodney.

»Für mich hört es sich an«, sagte Falcón, der seinen Ärger nicht verhehlen konnte, »als würden Sie glauben, wir oder, genauer gesagt, der CNI sei in eine Falle getappt. Sie vermuten, dass ich bloß ein Kanal für die Informationen bin, die die GICM an Sie weitergeben will … dass wir in Wirklichkeit von unserem eigenen Agenten gezielt mit Desinformationen versorgt werden. Ist das richtig?«

»Wir müssen alle Möglichkeiten in Betracht ziehen«, sagte Rodney und starrte ihn über den Rand des dampfenden Bechers hinweg an. »Pablo hat uns erzählt, dass Sie Yacoub nicht mehr vertrauen.«

»Ich weiß nicht, ob ich so weit gehen würde«, erwiderte Falcón und ertappte sich dabei, seinen Freund irrationalerweise zu verteidigen, während er dachte, dass er wahrscheinlich doch so weit gehen würde, was ihn innerlich zerriss.

»Wir können nur von unseren Ungewissheiten ausgehen«, sagte Rodney. »Sie treffen sich mit ihm, und dann bilden wir uns ein Urteil.«

»Sie wollen mithören?«

Rodney spreizte die Hände, als wäre das völlig offensichtlich.

»Das kann ich nicht machen«, erwiderte Falcón.

»Sie bewegen sich auf unserem Territorium«, sagte Rodney entschieden.

»Wenn ich dort hingehe und mit ihm rede, dann als Freund und nicht als Agentenführer.«

»Und wie haben Sie dann gestern in Madrid mit ihm geredet?«

»Das war geschäftlich«, antwortete Falcón. »Er stand zu stark unter Druck, um offen mit mir zu sein.«

»Und deswegen hat er Sie angelogen«, sagte Rodney. »Warum sollte es anders sein, wenn Sie ihn als Javier, sein enger persönlicher Freund, treffen?«

»In seiner Kultur und im Geschäftsleben ist eine gewisse Flexibilität im Umgang mit der Wahrheit zulässig. In Kombination mit seinem Verfolgungswahn wegen der neuen unsicheren Situation nach den Erkenntnissen über seinen Sohn werden seine ausweichenden Antworten durchaus verständlich«, sagte Falcón. »Wenn ich von Anfang an ein höheres Maß an Vertrautheit herstellen kann und er mich trotzdem weiter anlügt, weiß ich, dass wir verloren haben. Aber das geht nicht, wenn Sie mich verkabeln.«

»Sie werden es nicht mal merken«, sagte Rodney.

Falcón sah ihm fest in die Augen, bis er den Blick abwandte.

Die beiden Engländer tauschten vielsagende Blicke, die Falcón mit dem Gefühl zurückließen, dass sie trotzdem genau das tun würden, was sie wollten.

Rodney nickte wie zum Zeichen seines Nachgebens. Falcón sah ihn nicht an: Der Mann strahlte ein unangemessenes Selbstbewusstsein aus, das ihn ziemlich unsympathisch machte.

Je länger Consuelo in der grauen Betonwüste der Nervión Plaza nach ihrem Sohn suchte, desto offenkundiger wurde deren Hässlichkeit. Sie dachte, die Anlage müsse von einem ostdeutschen Architekten vor dem Fall der Mauer entworfen sein. Sie stand in der Mitte der Plaza, die von rennenden Kindern und benommenen Erwachsenen bevölkert war. Darüber spannte sich ein Sonnendach mit modernen Mustern, die geometrische Schatten auf den Platz warfen und es noch schwerer machten, die Gesichter der Kinder zu erkennen. Sie konnte nur vermuten, dass er in den Laden gegangen war, sich gelangweilt hatte und von dem lebhaften Treiben draußen angelockt worden war. Es gab zahlreiche Ein- und Ausgänge: das Einkaufszentrum, in dem sie gerade die Schuhe gekauft hatten, die Straße, das Stadion und der Zugang zu dem großen Multiplex-Kino.

Consuelo lief den gesamten Bereich vier oder fünf Mal ab, suchte Darío in diversen Seitenpassagen, kam jedoch jedes Mal in der Hoffnung auf die zentrale Plaza zurück, dort ihren Sohn mit seinem Schuhkarton stehen zu sehen. Sie rief seine Brüder Ricardo und Matías an und forderte sie auf, sofort zur Nervión Plaza zu kommen, um ihr bei der Suche zu helfen. Es gab Protest, vor allem von Ricardo, der schon auf dem Weg an die Küste war.

Zwanzig Minuten später waren sie auf der Nervión Plaza versammelt. Consuelos Schwester hatte Matías mitgebracht, und die Familie, mit der Ricardo unterwegs gewesen war, schloss sich der Suche an. Der Vater marschierte schnurstracks zum Sicherheitsdienst und verlangte, die lokale Polizei einzuschalten. Durchsagen wurden gemacht, Parkhäuser kontrolliert, Toiletten durchforstet, jeder Laden durchsucht. Die Kinderfilme in dem angrenzenden Kino wurden für zehn Minuten angehalten, während die Zuschauer überprüft wurden. Die Suche wurde auf die Straßen in und um das Stadion ausgeweitet, ein lokaler Radiosender kontaktiert.

Erst nachdem sämtliche Mut machenden Versicherungen nicht mehr helfen wollten, Consuelo ihren Weg bestimmt einhundert Mal zurückverfolgt hatte und sich das Hirn zermartert hatte, um das Bild jenes letzten Augenblicks heraufzubeschwören, in dem Darío, einen Karton mit Fußballschuhen unter dem Arm, im gottverlassenen Herzen der Nervión Plaza gestanden hatte, fiel es ihrem gelähmten Verstand ein, Javier anzurufen. Sein Handy war ausgeschaltet.

Ramírez saß noch vor dem Computer, als Consuelos Anruf einging.

»Javier ist nicht da …«, setzte er an.

»Wo ist er?«, fragte sie. »Sein Diensthandy und sein Privathandy sind abgeschaltet.«

»Er ist heute nicht in Sevilla.«

»Aber wo ist er, José Luis? Ich muss ihn sprechen. Es ist dringend.«

»Mehr können wir Ihnen auch nicht sagen, Consuelo.«

»Können Sie ihm eine Nachricht übermitteln?«

»Im Augenblick nicht einmal das.«

»Das glaube ich nicht«, sagte sie. »Was macht er denn so verdammt Wichtiges?«

»Das kann ich nicht sagen.«

»Können Sie ihm etwas ausrichten, sobald er sich wieder meldet?«

»Selbstverständlich.«

»Sagen Sie ihm, mein jüngster Sohn Darío … er… ist…«

»Was, Consuelo?«

Consuelo kämpfte gegen das Wort an, das über ihre Lippen drängte, das Wort, das sie nicht in ihr Bewusstsein gelassen hatte, das Wort, das in einem hässlichen dunklen Winkel ihres Magens gelauert hatte, wo alle Mütter ihre schlimmsten Ängste wegsperren; einem Winkel, der mit einem Mal widerlich grell erleuchtet war.

»Er ist verschwunden.«

ZEHN

Brown’s Hotel, Mayfair, London –
Samstag, 16. September 2006, 15.08 Uhr

Der Mann am Empfang von Brown’s, einem exklusiven Hotel im Herzen von Mayfair, bestehend aus elf zusammengefügten georgianischen Häusern, hatte ein kritisches Auge, was jedoch nur für diejenigen erkennbar war, die seinen strengen Maßstäben nicht entsprachen. Falcón fand ihn durchaus höflich und spürte seine Reserviertheit erst, als er sich dem hier offenbar bekannten Mann zuwandte, der hinter Falcón an die Rezeption getreten war. Das war Höflichkeit oder zumindest deren Karikatur. Man ließ Falcón warten, und zwar nur, weil man an seinem leichten Sommeranzug im Londoner Herbst erkennen konnte, dass er nicht hierhergehörte.

Schließlich rief man Yacoub auf seinem Zimmer an. Falcón, der seinen Namen bereits zwei Mal genannt hatte, musste ihn ein drittes Mal wiederholen, als könnte er ein Lieferant von Wildvögeln an Hintertüren sein. Der Mann am Empfang lauschte eine Weile konzentriert am Telefon, ehe Falcón die volle Dosis britischer Hotel-Höflichkeit zuteilwurde.

Yacoub umarmte ihn im Flur seines Zimmers. Er legte einen Finger an die Lippen, bat ihn herein und schloss die Tür. Es war offensichtlich, dass Abdullah im selben Zimmer wohnte, jedoch zurzeit nicht anwesend war. Den Finger immer noch an den Lippen, machte Yacoub Falcón ein Zeichen, sich zu entkleiden. Falcón zog sich bis auf die Unterhose aus, und Yacoub deutete an, dass er die ebenfalls ablegen sollte.

Sie gingen ins Bad. Yacoub machte das Licht nicht an. Er drehte die Wasserhähne auf und schloss die Tür, bevor er penibel Falcóns Ohren und seine Kopfhaut untersuchte und ihn nötigte, zu duschen und die Haare zu waschen. Er holte eine Packung Zigaretten aus dem Schlafzimmer und setzte sich aufs Bidet, während Falcón sich abtrocknete.

»In diesen Zeiten kann man gar nicht vorsichtig genug sein«, sagte er. »Es gibt Abhörgeräte, die nicht größer sind als ein abgeschnittener Zehennagel.«

»Schön zu sehen, dass du mir immer noch vertraust.«

»Du hast ja keine Ahnung, wie wachsam ich sein muss.«

»Ich weiß nicht mehr, was los ist, Yacoub. Eben bin ich noch fröhlich im Seichten geschwommen, und ehe ich mich’s versehe, hat es mich jenseits des Küstenschelfs getrieben. Ich weiß nicht mehr, wer für und wer gegen mich ist.«

»Lass uns erst über Vertrauen reden«, sagte Yacoub mit steinerner Miene. »Du hast mit Pablo gesprochen.«

»Du hast mir erzählt, Abdullah wäre in einem Ausbildungslager in Marokko.«

»Du hast mit Pablo gesprochen«, wiederholte Yacoub und wies anklagend mit dem Finger auf Falcóns nackte Brust. »Deshalb hast du keinen Grund mehr unter den Füßen. Wir haben die Kontrolle über die Situation verloren. Jetzt kontrollieren sie sie. CNI, MI5 und MI6 … wahrscheinlich auch die CIA. Wenn du nicht mit Pablo gesprochen hättest, wäre es zwischen uns geblieben.«

»Ich habe nicht genug Erfahrung in diesem Spiel, um eine Information wie die von der Rekrutierung Abdullahs entgegenzunehmen, ohne Pablos Rat einzuholen«, sagte Falcón. »Ich wusste schon bei unserem Treffen in Madrid, dass du bestenfalls sparsam mit der Wahrheit umgegangen bist. Das war für mich ein Vertrauensbruch. Also habe ich mit Pablo gesprochen, und er hat mir bestätigt, dass du mich angelogen hast, Yacoub.«

»Er ist mein Sohn«, sagte Yacoub und zündete sich eine Zigarette an. »Das wirst du nie verstehen.«

»Die Informationen, die du mir gegeben hast, waren nicht dazu gedacht, dass wir die Situation kontrollieren können, sondern dass du sie kontrollieren kannst«, sagte Falcón. »Ich sollte die ganze Zeit im Dunkeln tappen, weil Blut dicker ist als Wasser. Das hast du mir gleich zu Beginn erklärt.«

»Ich wollte ihn nur schützen.«

»Nun, jetzt ist er ungeschützt, oder nicht?«, fragte Falcón und lehnte sich an den Spülkasten. »Es war dir doch klar, dass ich irgendwann erfahren würde, dass du Abdullah in London getroffen hast, und damit wissen würde, dass du mich in Madrid belogen hast. Ich habe mit Pablo gesprochen und es ein bisschen früher erfahren, mehr nicht. Jetzt müssen wir das Vertrauen wiederherstellen. Ich verstehe, warum du dich in Madrid in einem Ausnahmezustand befunden hast. Ich verstehe deine Sorge und deine Paranoia.«

»Ach ja?«, erwiderte Yacoub spöttisch. »Bevor ich da reingeraten bin, dachte ich, ich könnte es mir vorstellen, aber ich hatte keine Ahnung, dass es so sein würde. Und du verstehst es, ohne es selbst erlebt zu haben. Wirklich beeindruckend, Javier.«

»Wir reden miteinander«, sagte Falcón und nickte ihm zu. »Ich bin froh. Ich kann den alten Yacoub spüren.«

»Der alte Yacoub ist lange verschwunden«, erwiderte er und rauchte.

»Das glaube ich nicht«, sagte Falcón. »Aber jetzt muss ich dem CNI ein paar Antworten geben. Du wusstest, dass es darauf hinauslaufen würde. Du kannst nicht fünf Mal in drei Monaten die Beschatter des MI5 abschütteln und erwarten, dass niemand Fragen stellt. Du kannst mir nicht erzählen, dass dein Sohn für die GICM rekrutiert worden ist, ohne zumindest eine Andeutung über den Grad seiner Verwicklung zu machen. Die Geheimdienste schauen dich an und fragen sich: Wer ist Yacoub Diouri? In welcher Verbindung steht er zu dem türkischen Geschäftsmann, den er auf der Handelsmesse in Berlin getroffen hat? Hat er Kontakt zu einer aktiven GICM-Zelle hier in London aufgenommen, von der sie von den Franzosen erfahren haben? Wer ist der Fremde, der in seinem Haus in Rabat wohnt? Und keine dieser Fragen hat sich ergeben, weil ich mit Pablo gesprochen habe. Sie haben sich ergeben, weil du wie ein… Einzelgänger agierst.«

»Besser hätte ich meine Situation nicht beschreiben können«, sagte Yacoub. »Ich bin wie ein Goldfisch im Glas. Alle starren mich an. Ich kann nirgendwohin, mich nirgendwo verstecken. Meinen ›Freunden‹ vom CNI bin ich ebenso verdächtig wie meinen ›Feinden‹ bei der GICM. Überrascht es dich, dass ich anfange, auf eigene Faust zu handeln, und nicht so durchsichtig bin, wie du mich gern hättest?«

»Du bist vielleicht in einem Goldfischglas, aber du hast es trotzdem geschafft, dich zu verstecken«, sagte Falcón. »Jetzt muss ich erklären, wie ein ›unausgebildeter‹ Agent von mir die Profis vom MI5 in den vergangenen drei Monaten fünf Mal auf ihrem eigenen Territorium abhängen konnte — das erste Mal kaum einen Monat, nachdem ich dich rekrutiert habe. Sie wissen, dass du ausgebildet bist. Und ich weiß, dass dafür nicht der CNI verantwortlich war. Also wer dann? Wenn wir Abdullah helfen wollen, müssen wir uns auf diese Leute verlassen. Es ist der militärische Flügel der GICM, der eine Operation plant, bei der dein Sohn getötet werden könnte, nicht der MI5 oder der CNI.«

Das Wasser rauschte aus den Hähnen. Yacoub lehnte den Kopf an die Wand, starrte rauchend in den Himmel jenseits des hohen Fensters.

»Sieh mich an«, sagte er. »Sieh, was aus mir geworden ist.«

»Was möchtest du, was ich sage, Yacoub?«, erwiderte Falcón. »Es tut mir leid? Es tut mir leid, dass wir ahnungslos in diese …«

»Niemand hat eine Ahnung«, gab Yacoub bitter zurück. »Meinst du, die professionellen Anwerber erzählen ihren ›Opfern‹, wie es ist? Was glaubst du, wie viele neue Agenten sie bekommen würden, wenn man denen vorher erzählte, dass sie … viviseziert werden, mit großer Meisterschaft am Leben erhalten, während alle Strukturen um sie herum demontiert werden, bis am Ende nur ein mit Blut versorgtes Gehirn übrig bleibt, das sieht und hört, sich erinnert, fotografiert und berichtet.«

»Ich will dir helfen, Yacoub, aber das kann ich nicht, wenn ich nichts weiß und du mir nur Halbwahrheiten erzählst.«

»Und wem wirst du es erzählen, wenn ich es dir erzähle? Und wem werden die es erzählen? Niemand weiß, wo das endet. Wir werden Schachfiguren in einem dreidimensionalen Spiel, in dem die Spieler unfähig sind, die Folgen ihres nächsten Zuges vorherzuberechnen, ehe es zu spät ist.«

»Es ist nicht nur symbolisch, dass ich nackt in deinem Badezimmer sitze«, sagte Falcón. »Sie wollten mich verdrahten, aber ich habe ihnen erklärt, dass ich nicht mit dir reden könnte, wenn sie mithören. Zusammen mit deinen Vorsichtsmaßnahmen sind wir sicher, dass sie nicht mithören. Es ist nur zwischen dir und mir. Und ich weiß, dass ich wieder bei dir bin. Es fühlt sich anders an als in Madrid. Also lass uns reden. Lass uns alles auf den Tisch legen und dann entscheiden, wem wir was erzählen.«

Yacoub blickte ihn an. In dem trüben Licht, das von dem großen Grau vor dem Fenster hereinfiel, sah eine Hälfte seines Gesichts aus wie aus Zinn. Seine Augen funkelten im Dunkeln. Ihre Lichtpünktchen waren wie Nadeln, die sich in Falcóns Gehirn bohrten und fragten: Bist du echt?

»Als ich vor ein paar Monaten zur GICM kam, hat man mich nur deshalb so bereitwillig aufgenommen, weil man schon seit neun Monaten versucht hatte, mich zu rekrutieren«, begann Yacoub langsam. »Trotz meiner Familiengeschichte und früherer Verbindungen zu diversen ›Bewegungen‹ war ich bis dahin nicht angesprochen worden, weil nichts in meinem Verhalten darauf hindeutete, dass ich ihrer Mentalität entsprach. Sie waren wie gesagt argwöhnisch, was meine nicht marokkanische Hälfte betrifft, und das sind sie immer noch. Der Grund, warum ich trotzdem aufgenommen und so schnell befördert wurde, dass ich schon wenige Tage nach meinem Übertritt das militärische Oberkommando kennen lernte, bestand darin, dass sie mich bereits lange beobachtet hatten, weil ich etwas hatte, was sie begehrten.«

»Aber du hattest keine Ahnung, was das war oder dass sie überhaupt wussten, dass du über etwas verfügtest, das sie haben wollten?«

»Nein. Ich war naiv. Ich dachte, es wäre mein Spiel«, sagte Yacoub, klopfte sich an die Brust und lachte bitter. »Es war, als würde man bei einer arrangierten Hochzeit seine zukünftige Ehefrau kennen lernen, eine unterwürfige Jungfrau erwarten und stattdessen einer schrecklich erfahrenen Frau begegnen.«

»Und wann hast du das herausbekommen?«, fragte Falcón.

»Bei meiner Rückkehr aus Paris.«

»Im Juni?«

»Sie haben mich durchleuchtet. Wir dachten alle, dass es mit unserer Mission und den Allrad-Fahrzeugen voller Sprengstoff auf dem Weg nach London zu tun hatte, aber darum ging es gar nicht. Sie haben sich vergewissert, dass ich sauber war, dass ich mit niemandem Kontakt aufnehme und dass niemand in meine Nähe kommt.«

»Und was wollten sie bei deiner Rückkehr nach Rabat von dir?«

»Bist du bereit dafür, Javier?«

»Was soll das heißen?«

»Wenn du es einmal erfahren hast, bist du Teil der Geschichte und kannst es nicht wieder vergessen«, sagte Yacoub. »Du wirst dann nicht nur über das Wissen verfügen, sondern auch Dinge in deiner Gewalt halten, kostbare Dinge wie das Leben anderer Menschen. Mein Leben. Abdullahs Leben.«

»Ich bin hier, damit du das nicht allein durchstehen musst«, sagte Falcón. »Wir sind zusammen da reingegangen, naiv wie wir waren, und ich werde dich jetzt nicht im Stich lassen. Also erzähl es mir.«

»Wenn ich es dir erzähle, sitzt du in meinem Boot, und das heißt, du darfst es niemandem weitersagen; nicht deinen Leuten und ganz bestimmt nicht den Briten oder Amerikanern.«

»Lass es mich erst einmal hören, bevor wir irgendetwas entscheiden.«

»Es gibt in dieser Sache kein ›Mal sehen‹«, erwiderte Yacoub. »Ich bin so gut wie tot, wenn irgendetwas, was ich dir erzähle, diesen Raum verlässt. Du musst einfach mit dem Wissen leben. Und sie werden dich verhören und versuchen, alles aus dir rauszuquetschen.«

»Spuck es schon aus«, sagte Falcón.

Yacoub strich sich über den Kopf und sammelte sich.

»Eine kurze Einführung«, sagte er. »Wie du weißt, war das oberste Ziel der GICM nicht internationale Operationen, sondern eine Veränderung der marokkanischen Regierung.«

»Sie wollen eine islamische Herrschaft unter dem Gesetz der Scharia«, sagte Falcón.

»Genau. Und die Lage in Marokko ist nicht weniger kompliziert als in dem anderen Land, das an Europas östlichen Rand grenzt, der Türkei. In beiden Ländern gibt es einen komplexen Kampf zwischen religiösen und säkularen Kräften, in dem beide Seiten auch zum Mittel des Terrors greifen. In Marokko liegt die Situation insofern anders, als wir die Monarchie der alawidischen Dynastie haben, deren Ahnenreihe bis zum Schwiegersohn des Propheten zurückreicht. Außerdem hatten wir mit Mohammed V. einen König, der sich in den 1950ern mit dem nationalistischen Kampf für Unabhängigkeit identifizierte und dafür ins Exil geschickt wurde. Der König hatte also sowohl eine religiöse Ahnenreihe als auch politische Glaubwürdigkeit, weshalb er nach der Unabhängigkeit nicht gedrängt wurde, eine parlamentarische Regierung einzusetzen. Er starb früh, und 1961 übernahm sein Sohn Hassan II. die Macht und führte ein hartes Regiment. Er glaubte nicht an die Demokratie. Die Führer der politischen Opposition wurden ins Exil vertrieben. Ein Apparat aus Geheimpolizei, Informanten und Terror wurde installiert. Es war ein despotisches Regime, doch es wahrte die säkulare Ordnung. 1999 folgte ihm Mohammed VI. auf dem Thron, und seitdem hat eine allgemeine Entspannung eingesetzt: Menschenrechte, Machtbeteiligung und Freiheit für Frauen, politischer Pluralismus. Den Fundamentalisten haben diese Reformen nicht gefallen, und da der Sicherheitsapparat mehr oder weniger aufgelöst worden war, erkannten sie ihre Chance.«

»Sie organisierten sich mit dem Ziel, das politische System zu stürzen.«

»Richtig, aber dafür brauchten sie Hilfe. Sie brauchten Geld«, sagte Yacoub. »Bis zum 11. September passierte dem Anschein nach gar nichts, aber schon vorher waren Verbindungen zu Leuten geknüpft worden, die später als al-Qaida bekannt werden sollten. Besonders fromme marokkanische Muslime gehen schon seit Jahrhunderten in den Nahen Osten, vorgeblich um eine Ausbildung zu bekommen, aber seit Anfang der 1980er sind sie durch die Ereignisse in Afghanistan radikalisiert worden.«

»Das heißt, 2001 gab es in Marokko schon die richtigen Leute, die sich in das Al-Qaida-Netzwerk einklinken konnten.«

»Die GICM war wie eine Start-up-Firma, die die Hilfe eines größeren Unternehmens suchte. Aber wenn man sich attraktiv machen will, muss man auch etwas mit an den Tisch bringen, weshalb sie sich an internationalen Operationen beteiligt haben. Das ging natürlich nicht einfach so«, sagte Yacoub fingerschnippend. »Die GICM hat Jahre gebraucht, um in diese Position zu kommen, hat Menschenschmuggelrouten nach und aus Spanien und ein Netzwerk von Zellen aufgebaut, das Zielobjekte überwachen, Logistik, Material, Papiere, gefälschte Pässe und selbst gebastelte Bomben liefern kann.«

»Und so sind sie in dem Bemühen, sich zu einem attraktiven Übernahmekandidaten zu machen, selbst zu einem ernst zu nehmenden Player geworden.«

»Sie müssten Al-Qaida jetzt nicht einmal mehr um Geld bitten«, sagte Yacoub. »Sie sind am Drogenschmuggel, Kreditkartenbetrug und an Internetbetrügereien beteiligt, was alles nicht als Verbrechen, sondern als ›legitime‹ Angriffe auf den Westen betrachtet wird. Und wie jeder, der selbst zu einer Macht geworden ist, entwickeln sie nach und nach ein neues Selbstbild. Erfolg verändert die Perspektive. Sie beginnen, global zu denken. Warum sich abmühen, die Monarchie eines armen, entlegenen Königreichs zu stürzen, wenn man eine totale Revolution anzetteln und alle Länder von Pakistan bis Marokko und vielleicht sogar Andalusien zurück unter islamische Herrschaft und islamisches Recht bringen kann, wie es vor tausend Jahren einmal gewesen ist.«

»Der Traum jedes heiligen Kriegers«, sagte Falcón. »Aber wie will man das hinkriegen? Die Zerstörung des World Trade Center und die Ermordung von Pendlern in Madrid und London hat zwar begrenzt Wirkung gezeigt, aber sie sind noch sehr weit von ihrem Traum entfernt.«

»Und das haben sie auch kapiert«, sagte Yacoub. »Osama bin Laden hat sie lediglich auf der politischen Landkarte verzeichnet. Er hat ihnen gezeigt, dass sie Macht haben. Erst danach … nach 2001 begannen ernsthafte Überlegungen.«

»Und weiter? Wie wollen sie es schaffen?«

»Siehst du, Javier, das ist der fatale Irrtum des Westens.«

»Was?«

»Ihr haltet es für unmöglich. Ihr denkt, es wäre eine lächerliche, völlig abstruse Idee von einem Haufen Fanatiker mit Handtüchern um den Kopf, die in ihren Lehmhütten sitzen und mit Stöcken Pläne in den Sand zeichnen.«

»Ich unterschätze keineswegs, wozu diese Gruppen fähig sind«, erwiderte Falcón, »aber ich weiß auch, dass die arabische Welt es noch nie geschafft hat, als geeinte Front aufzutreten.«

»Die Führer der arabischen Welt«, verbesserte ihn Yacoub. »Leute, die die Schoßhündchen des Westens geworden sind, können keine geeinte Front mit den entrechteten Palästinensern bilden, den gespaltenen Libanesen, den finsteren Syrern, den unentschlossenen Türken, den besetzten Irakern, den unmöglichen Iranern. Aber was ist mit einer Bevölkerung, die zu sechzig Prozent aus unter Fünfundzwanzigjährigen besteht, die nichts als ihren Glauben und ein Gefühl der Benachteiligung haben? Das Volk ist mehr denn je bereit, eine geeinte Front zu bilden.«

»Na gut«, sagte Falcón. »Aber es ist trotzdem noch ein weiter Weg.«

»Aber es gibt einen Schlüssel«, entgegnete Yacoub. »Ein arabisches Land hält ihn in der Hand. Es ist nicht nur das reichste Land von allen mit unermesslichen Reserven der begehrtesten Ware der Welt, sondern es hält auch den Schlüssel zu den heiligsten Stätten des Islam.«

»Saudi-Arabien«, sagte Falcón. »Deine alte Theorie, dass die Amerikaner nur deshalb so hastig im Irak einmarschiert sind, weil sie die Monarchie schützen wollten, die Hüter ihrer wertvollsten Interessen ist.«

»Eine Beziehung, die für die meisten Muslime nur schwer verständlich ist«, sagte Yacoub. »Warum umarmen die Wächter der heiligsten islamischen Stätten die weltweit verhasstesten Ungläubigen, die die Rechte von Zion im Land des Propheten hochhalten? Sehr kompliziert, Javier. Es wäre möglicherweise verständlicher, wenn die Saudis ihren Reichtum, ihre Macht und ihren Einfluss dafür benutzen würden, Gerechtigkeit für die Ärmsten der arabischen Welt zu schaffen, aber das tun sie nicht.«

»Das heißt, niemand würde in Tränen ausbrechen, wenn das Haus Saud ein schmähliches Ende finden würde«, sagte Falcón. »Aber wie will man das herbeiführen?«

»Erstens, al-Qaida ist vielleicht nicht in der Lage, die Amerikaner aus dem Irak zu vertreiben, aber sie werden sie so lange und gründlich beschäftigen, dass die Amerikaner in dem Moment, in dem sie reagieren müssten, zu schwach, überfordert oder nicht willens sein werden.«

»Und bis dahin…«

»Die königliche Familie der Sauds hat mehr als sechstausend Mitglieder«, sagte Yacoub. »Ihr gesamtes Vermögen ist größer als das Bruttoinlandsprodukt vieler kleinerer Nationen. All diese Leute mit all ihrem Reichtum machen die königliche Familie zu einem politischen Monster. Jeder mögliche Standpunkt findet einen Repräsentanten in ihren Reihen, vom durch und durch korrupten, Drogen schmuggelnden Freund Amerikas bis zum zurückgezogenen, asketischen, frommen, fundamentalistischen Wahhabiten. Einige stellen ihren Reichtum mit geschmackloser Extravaganz zur Schau, während andere im Stillen den internationalen Terrorismus unterstützen.«

»Das heißt, die GICM und andere terroristische Gruppen haben erkannt, dass sie möglicherweise nur das Gleichgewicht innerhalb der königlichen Familie zugunsten der radikalen Fundamentalisten kippen müssen.«

»Kombiniert mit der Unterstützung einer unzufriedenen Bevölkerung, die sich in einem islamischen Staat mehr Gleichheit erhofft, als sie sie von einer altmodischen Monarchie je bekommen würde …«

»Und schon hat man die Anlagen einer neuen Weltordnung«, sagte Falcón. »Aber so etwas lässt sich trotzdem nicht leicht bewerkstelligen. Wie will die GICM das schaffen? Und wie passt du in diesen Plan?«

»Überredung, taktische Manöver und wenn nötig Mord«, sagte Yacoub. »Eins nach dem anderen.«

»Ich stelle mir vor, dass das Haus Saud über einen beträchtlichen Sicherheitsapparat verfügt«, sagte Falcón beklommen.

»Sehr erfahren. Und sehr gut ausgebildet«, bestätigte Yacoub nickend und starrte auf seine Füße.

»Haben sie dich ausgebildet, Yacoub?«

Er hob den Kopf und blickte an die Wand über Falcóns Kopf. Das Licht in seinen Augen schien von sehr weit her zu kommen, wie ein Reisender bei Nacht, der in einer mondlosen Wüste nur langsam vorankommt.

»Das ist der Punkt, an dem du dich entscheiden musst, Javier«, sagte er. »Ich würde es dir nicht übelnehmen, wenn du nach nebenan gehst, dich wieder anziehst, das Zimmer verlässt und wir uns nie wiedersehen.«

»Das will ich nicht«, sagte Falcón.

»Warum nicht?«, fragte Yacoub, senkte den Blick und sah Falcón mit aufrichtiger Neugier in die Augen.

Falcón dachte eine Weile nach, nicht weil er sich unsicher war, sondern weil ihm plötzlich klar wurde, wie kostbar ihre Freundschaft ihm geworden war. Sie hatten eine gemeinsame Geschichte, die so komplex war wie die von Blutsverwandten, ohne welche zu sein. Und er begriff auch, dass es keine engere Bindung als die zwischen Eltern und ihren Kindern geben konnte. In dieser absurden Situation, nackt in Yacoubs Hotelbadezimmer mit einem Haufen Probleme dunkel drohend am Horizont, verspürte er eine schreckliche Einsamkeit ob des Verlusts seiner eigenen Vaterbeziehungen und des Wissens, dass er im Leben der Menschen, die ihm wichtig waren, immer nur an zweiter Stelle kommen würde.

»Wenn du Bedenken hast …«, begann Yacoub.

»Ich habe keine Bedenken«, sagte Falcón. »Du bist der einzige Mensch, der versteht, was ich durchgemacht habe. Natürlich stehe ich auch meinem Bruder und meiner Schwester nahe, aber sie sehen mich immer noch als den alten Javier. Sie haben das volle Ausmaß meiner Veränderung nie ganz begriffen oder wollen sich vielleicht nicht damit auseinandersetzen. Du kennst mich wie sonst niemand, und das werde ich nicht leichtfertig aufgeben.«

»Warum siehst du dann so verzweifelt aus?«, fragte Yacoub.

»Weil ich gerade dachte, dass es vielleicht mein Schicksal ist, die tiefe Einsamkeit zu erleben, nie der wichtigste Mensch im Leben eines anderen zu sein.«

Yacoub nickte. Er hatte nicht die Absicht, ihn anzulügen.

»Aber es gibt Zeiten«, sagte er, »wenn einem nur ein Freund helfen kann.«

Falcón sagte nichts. Yacoub kannte die Frage, die er beantworten musste, und er würde es entweder tun oder nicht. Er seufzte, als wäre es ihm eine enorme Erleichterung.

»Ich habe eine Beziehung mit… nun, nennen wir ihn fürs Erste ›ein Mitglied der königlichen Saud-Familie‹«, sagte Yacoub. »Wir können ihn Faisal nennen, ohne zu befürchten, seine Identität preiszugeben.«

»Wie lange kennst du ihn schon?«

»Wir haben uns 2002 im Haus eines Freundes in Marbella kennen gelernt und uns angefreundet«, sagte Yacoub. »Er hat häufig geschäftlich in London zu tun. Wenn ich ein Meeting hatte oder zu einer Modenschau gekommen bin, haben wir uns getroffen.«

»Lass uns ganz offen sein, Yacoub«, sagte Falcón. »Ist er dein Geliebter?«

»Ja«, antwortete Yacoub. »Als klar wurde, dass es etwas Ernstes war, hat Faisal als wichtiges und entsprechend paranoides Mitglied der Königsfamilie mich überprüfen und dann ausbilden lassen, damit ich ihn treffen konnte, ohne die halbe Welt bis an seine Türschwelle zu führen. Sein Sicherheitsdienst wurde von den Briten ausgebildet. Sie haben mir auch in den vergangenen Monaten geholfen, als der MI5 wegen meiner Erfolge ein wenig gewissenhafter bei meiner Beschattung wurde.«

»Und was weiß er über dich?«, fragte Falcón. »Wenn seine Sicherheitsleute dir helfen, den MI5 abzuschütteln, muss er ahnen, dass du nicht ›normal‹ bist.«

»Wir teilen zahlreiche Ansichten. Wir wissen, dass die Welt nicht schwarz und weiß ist. Wir reden viel über das Grau. So war es zum Beispiel Faisal, der mir erklärt hat, warum die Amerikaner im Irak einmarschiert sind, als ob der plötzlich eine Angelegenheit von äußerster Dringlichkeit geworden wäre. Nicht wenige der erwähnten sechstausend Mitglieder der königlichen Familie leben in permanentem Verfolgungswahn und ständiger Angst. Bei dem geringsten Anzeichen von Unruhe sitzen sie in ihren Privatjets und sind weg.«

»Nicht ohne die Unterlagen für ihr Schweizer Bankkonto.«

»Wohl wahr«, sagte Yacoub. »Er verachtet sie. Er und ich interessieren uns beide dafür, was unter der Oberfläche passiert. Du würdest ihn mögen. Wir reden manchmal über dich.«

»Heißt das, er hat nichts gegen deine ›Spionage‹ für den CNI?«

»Es ist nur zu seinem Vorteil und, wie du weißt, erzählt er mir auch manches.«

»Wo rangiert er auf der Skala von Amerikafreunden bis zu fundamentalistischen Wahhabiten?«

»Er ist beides und weder noch.«

»Er ist also ein wichtiges Mitglied der Königsfamilie, der das Gleichgewicht hält«, sagte Falcón. »Das ideale Ziel für die GICM. Jemand, den sie gern als Konvertiten bei ihrer Sache sehen würden.«

»Nicht ganz«, sagte Yacoub. »Du vergisst, dass die Radikalen in der GICM alles schwarzweiß sehen. Sie mögen kein Grau. Einen Mann mit widersprüchlichen Ansichten können sie nicht ausstehen. Egal wie fromm Faisal ist — und er ist sehr fromm, viel gläubiger, als ich es je sein werde –, er bleibt ein überaus loyales Familienmitglied. Egal wie überzeugend die Argumente irgendwelcher Radikalen auch sein mögen, er würde seinen König nie verraten.«

»Wie hat die GICM von deiner Beziehung mit Faisal erfahren, und kennen sie Einzelheiten?«

»Wir wissen nicht genau, woher sie diese Informationen haben«, sagte Yacoub. »Ich habe mich mit einem anderen Liebhaber überschnitten. Faisal reist häufig mit großem Gefolge und anderen Familienmitgliedern. Es gibt Indiskretionen. Es gibt Bedienstete. Wie sehr man sich auch bemüht, man kann sich nicht ganz von der Welt abschotten. Und die Tatsache, dass ein bedeutendes Mitglied der Königsfamilie homosexuell ist, kommt immer irgendwie raus. Obszöner Klatsch findet jedes Mal einen Spalt in jeder Mauer.«

»Und das hat die GICM dir eröffnet, als du im Juni aus Paris zurückgekommen bist?«

Yacoub hatte die Füße auf den Rand des Bidets gestützt, die Ellbogen auf die Knie und die Stirn in seine Hände. Er nickte.

»Und deswegen hat die GICM Abdullah rekrutiert?«, fragte Falcón. »Der einzige Bund, der noch stärker ist als der zwischen zwei Liebenden, ist der zwischen Vater und Sohn. So binden sie dich ›eng‹ an sich. Aber was genau wollen sie?«

»Faisal kann nie mit letzter Sicherheit zu ihrer Sache bekehrt werden«, sagte Yacoub. »Sie wollen ihn töten.«

ELF

Nervión-Plaza-Einkaufszentrum, Sevilla –
Samstag, 16. September 2006, 13.15 Uhr

Ich rede mit niemandem außer Javier«, sagte Consuelo, nicht laut, aber mit solcher Schärfe, dass die Männer Abstand hielten, als hätte sie ein Schwert aus der Scheide gezogen.

Sie standen im Büro des Direktors des Einkaufszentrums an der Nervión Plaza, aus dem man durch die schmalen Lamellen der Jalousie auf die breite Calle Luis de Morales blickte. In dem Raum war es kalt. Draußen brannte die grelle Sonne. Weiße Balken intensiven Lichts mit Regenbogenrändern fielen auf den Druck eines Miró-Gemäldes an der gegenüberliegenden Wand. Consuelo kannte das Bild; es hieß Hund und Mond und zeigte einen kleinen bunten Hund und eine weiße Mondsichel vor einem unversöhnlich schwarzen Hintergrund, der nur von einer gleisartigen Struktur unterbrochen wurde, die ins Nichts führte. Beim Anblick von Mirós Darstellung winziger Formen in endlosen leeren Räumen taten sich Abgründe in ihr auf. Wo war Darío jetzt? Normalerweise war er eine präsente Größe in einem kleinen Raum, aber jetzt konnte sie nur an seine wehrlose Winzigkeit in der großen weiten Welt denken.

Diese Gedanken kamen in Wellen; in einem Augenblick forderte sie hart und bestimmt den Respekt aller Männer im Raum, im nächsten vergrub sie ihr Gesicht in zitternden Händen, um ihre Verwundbarkeit zu verbergen und die Tränen wegzudrücken.

»Das ist nicht Javiers Job«, sagte Ramírez, der sie als Einziger gut genug kannte, um ihr zu widersprechen.

»Das weiß ich, José Luis«, sagte Consuelo und blickte von dem Sofa auf. »Gott sei Dank. Aber ich kann nicht… ich will nicht mit jemand anderem reden. Er kennt mich. Er weiß, wie er die nötigen Informationen aus mir herausfragt. Dann müssen wir nicht bei Adam und Eva anfangen.«

»Sie sollten mit einem der Beamten des Dezernats für Verbrechen gegen Kinder sprechen«, sagte Ramírez. »Die GRUME hat große Erfahrung bei der Suche nach vermissten Kindern. Und es ist wichtig, den wahrscheinlichen Ablauf der Ereignisse hier so schnell wie möglich zu rekonstruieren. Ist das Kind auf eigene Faust losgelaufen oder wurde es entführt, und wenn ja, was könnten mögliche Motive der …?«

»Entführt?«, fragte Consuelo, und ihr Hals wurde zehn Zentimeter länger.

»Sie sollten sich nicht beunruhigen, Consuelo«, sagte Ramírez.

»Ich beunruhige mich nicht, José Luis. Sie beunruhigen mich.«

»Das ist die übliche Vorgehensweise der GRUME. Sie überprüfen die Hintergründe, erstellen Wahrscheinlichkeitsanalysen. Haben Sie sich im Geschäft Feinde gemacht?«

»Wer hat das nicht?«

»Ist Ihnen in letzter Zeit jemand aufgefallen, der in der Nähe Ihres Hauses herumgelungert hat?«

Sie antwortete nicht, sondern überlegte. Was war im letzten Juni gewesen? Der Stadtstreicher mit dem Aussehen eines Zigeuners, der ihr auf der Straße Obszönitäten zugeraunt hatte und den sie später noch einmal auf der Plaza del Pumarejo gesehen hatte, nicht weit von ihrem Restaurant … Sie hatte gedacht, dass er sie in einer Seitengasse vergewaltigen würde. Er hatte ihren Namen gekannt und alles Mögliche über sie gewusst. Zum Beispiel, dass ihr Mann tot war. Und später hatte ihre Schwester ihn, als sie auf die Kinder aufgepasst hatte, in der Nähe des Hauses gesehen und für den neuen Pool-Pfleger gehalten.

»Sie denken nach, Consuelo.«

»Ja, das tue ich.«

»Werden Sie jetzt mit den Beamten der GRUME sprechen?«

»Also gut. Ich rede mit ihnen. Aber sobald Javier verfügbar ist …«

»Wir versuchen, ihm unverzüglich eine Nachricht zukommen zu lassen«, sagte Ramírez und klopfte ihr mit seiner dunkelbraunen Pranke beruhigend auf die Schulter. Er fühlte mit ihr. Er hatte auch Kinder. Er hatte selbst einmal vor diesem Abgrund gestanden, und es hatte ihn verändert.

Sie waren wütend auf Falcón. Douglas Hamilton drohte, seine gewohnte Gelassenheit zu verlieren, und triezte ihn mit Ironie. Rodney hatte ihn bereits einen Wichser genannt, was, wie Falcón sich aus seinem Englischunterricht erinnerte, so ziemlich das Schlimmste war, was man in England jemandem an den Kopf werfen konnte. Aber es war an Falcón abgeperlt. Schließlich war er Spanier, und die Spanier waren Weltmeister im Beleidigen.

Sie waren leicht irritiert darüber, dass das Abhörgerät, mit dem sie ihn ohne sein Wissen ausgestattet hatten, nicht funktioniert hatte; richtig wütend waren sie, dass Falcón ihnen keine saftigen Details von seinem Gespräch mit Yacoub berichtete.

»Sie können uns nicht sagen, wo er bei den fünf Gelegenheiten war, bei denen er uns abgehängt hat. Sie können uns nicht sagen, wer ihn ausgebildet hat. Sie können uns nicht sagen, warum sein Sohn bei ihm in London ist…«

»Das weiß ich nicht«, unterbrach Falcón die Litanei. »Das wollte er mir nicht sagen.«

»Vielleicht sollten wir das Arschloch einfach erschießen«, sagte Rodney.

»Wen?«, fragte Falcón.

Rodney zuckte die Achseln, als spielte das keine Rolle.

»So weit wird es nicht kommen«, sagte Hamilton besänftigend.

»Er befindet sich in einer sehr schwierigen Lage«, sagte Falcón.

»Ach, hören Sie doch auf mit dem Scheiß«, schimpfte Rodney.

»Geht uns das nicht allen so?«, fragte Hamilton unbeeindruckt. »Sie sprechen mit Leuten, die zweitausend mutmaßliche Terroristen unter ständiger Beobachtung halten müssen. Können Sie uns nicht wenigstens einen Knochen hinwerfen, Javier?«

»Ich kann Ihnen etwas über den türkischen Geschäftsmann aus Denizli erzählen.«

»Scheiß drauf«, sagte Rodney.

»Wir hören zu«, sagte Hamilton.

»Yacoub hat mit ihm einen Vertrag über die Lieferung von Jeansstoff für seine Fabrik in Salé abgeschlossen«, sagte Falcón. »Die erste Lieferung ist…«

»Hören Sie auf mit der Kacke«, blaffte Rodney. »Sie wissen, was er macht, und Sie erzählen es uns verdammt noch mal nicht. Dieser türkische Wichser ist uns scheißegal.«

»Vielleicht wussten Sie ja schon, dass Yacoub und der Türke eine rein geschäftliche Beziehung pflegen«, sagte Falcón, »und haben den leicht verdächtigen Hintergrund nur benutzt, um die beiden bedrohlicher erscheinen zu lassen.«

»Über den Türken wissen wir Bescheid«, sagte Hamilton und hob beschwichtigend die Hand. »Was können Sie uns sonst noch erzählen?«

»Yacoub weiß nichts von einer aktiven GICM-Zelle in Großbritannien«, sagte Falcón. »Das heißt nicht, dass es eine solche Zelle nicht gibt, sondern bloß, dass er nie aufgefordert wurde, Kontakt mit ihr aufzunehmen. Und in seinen Gesprächen mit dem militärischen Flügel der GICM wurde eine entsprechende Zelle auch nie erwähnt.«

»Großartig«, höhnte Rodney.

»Lassen Sie uns etwas klarstellen«, sagte Hamilton. »Wissen Sie, was er getan hat, nachdem er seine Beschatter vom MI5 abgeschüttelt hat?«

»Nicht genau. Ich weiß nur, dass es sich um eine private Angelegenheit handelt …«

»Und die erfordert Spionagekunst der Spitzenkategorie?«

»Damit sie privat bleibt … ja«, erwiderte Falcón.

»Also gut«, sagte Hamilton. »Die Personen, die Yacoub zu diesen Gelegenheiten getroffen hat, sind also keine Mitglieder einer aktiven GICM-Zelle.«

»Das kann ich bestätigen«, sagte Falcón. »Und ich kann auch bestätigen, dass sie Ihnen in keiner Weise feindlich gesinnt sind.«

»Und warum können Sie uns dann verdammt noch mal nicht sagen, um wen es sich handelt?«, fragte Rodney mit zunehmender Lautstärke.

»Weil Sie dann sofort Vermutungen anstellen werden«, entgegnete Falcón. »Ich erzähle Ihnen etwas, und Sie fügen es mit anderen Informationen über Yacoub zusammen, die möglicherweise gar nichts damit zu tun haben. Sie werden sich ein Bild machen, ein falsches Bild. Und Sie werden im Sinne Ihrer Interessen handeln und nicht im Sinne der meines Agenten, wodurch Sie Yacoub und seinen Sohn höchstwahrscheinlich in ernste Gefahr bringen.«

»Und was ist Yacoubs Interesse?«, fragte Hamilton.

»Dass alle, die ihm nahestehen, lebend aus der Sache rauskommen … was seine eigene Person nicht unbedingt einschließt.«

»Leck mich am Arsch, jetzt kommt er Ihnen auch noch mit der Opferscheiße«, sagte Rodney.

»Warum glaubt er, dass wir ihm nicht helfen würden?«, fragte Hamilton.

»Yacoub hat Angebote sowohl des MI6 als auch der CIA abgelehnt«, sagte Falcón, »weil er aus sehr guten Gründen befürchtet, dass man ihn dort recht schnell entbehrlich finden könnte.«

»Schalten wir ihn einfach aus«, sagte Rodney gelangweilt. »Dann müssen wir uns um ihn keine Sorgen machen.«

Auf diesen Moment hatte Falcón gewartet. Er musste eine kleine Szene machen, und Rodney hatte ihm soeben die Gelegenheit geboten. Er ging drei Schritte durch den Raum, hob Rodney aus seinem Stuhl und knallte ihn gegen die Tür.

»Sie reden von meinem Freund«, sagte er mit zusammengebissenen Zähnen. »Meinem Freund, der Ihnen unter beträchtlichem persönlichen Risiko lebenswichtige Informationen geliefert hat, die einen Anschlag auf ein Wahrzeichen der Stadt London verhindert haben, in dem Tausende von Menschen arbeiten. Wenn Sie auch weiterhin solche Informationen bekommen wollen, müssen Sie Geduld mit ihm haben. Denn im Gegensatz zu Ihnen ist Yacoub nicht in dem Geschäft, um das Leben anderer Menschen aufs Spiel zu setzen.«

»Schon gut«, sagte Hamilton und fasste Falcóns Arm. »Wir sollten alle versuchen, uns zu beruhigen.«

»Dann schaffen Sie mir diesen schießwütigen Schwachkopf aus den Augen«, sagte Falcón.

Rodney grinste, und Falcón begriff, dass der Mann die ganze Zeit eine Rolle gespielt hatte, um ihn zu unbedachten Antworten zu provozieren.

»Geben Sie uns nur irgendwas, womit wir weitermachen können, Javier«, sagte Hamilton. »Mehr verlangen wir ja gar nicht.«

»Also gut«, erwiderte Falcón, von Yacoub sorgfältig für dieses Geschenk präpariert. »Eine Reihe von Behörden, darunter auch der CNI, ist besorgt über das Auftauchen eines Fremden in Yacoubs Haus.«

»In Rabat?«

»Dort lebt er, Rodney.«

»Und was interessiert uns das, Scheiße noch mal?«

»Dann ist unsere dienstliche Zusammenarbeit hiermit wohl beendet«, entgegnete Falcón kalt und machte Anstalten zu gehen.

»Beachten Sie ihn gar nicht«, sagte Hamilton. »Erzählen Sie uns von dem Fremden.«

»Er ist ein Freund der Familie und heißt Mustafa Barakat. Er besitzt mehrere Touristenläden in Fès, wo er auch 1959 geboren wurde und sein ganzes Leben gewohnt hat.«

»Und was macht er in Yacoubs Haus?«

»Er ist ein Gast. Nicht zum ersten Mal, aber vermutlich zum ersten Mal, seit ausländische und marokkanische Dienste sich für Yacoubs Leben interessieren.«

»Wir werden ihn überprüfen«, sagte Rodney, und es klang wie eine Drohung.

»Sie wird jetzt mit Ihnen sprechen«, sagte Ramírez zu den beiden Beamten der Grupo de Menores, die vor dem Büro des Direktors im Flur standen.

»Was hat sie für ein Problem?«, fragte der jüngere der beiden.

»Gegen sie wurde schon einmal polizeilich ermittelt«, erwiderte Ramírez. »Daher kennen wir uns. Wir — oder genauer gesagt, ich habe sie damals verdächtigt, ihren Ehemann Raúl Jiménez getötet zu haben.«

»Und Falcón nicht?«, fragte Inspector Jefe Tirado, der ältere der beiden GRUME-Beamten. »Will sie deswegen nur mit ihm reden?«

»Die beiden stehen sich nahe«, sagte Ramírez und unterband mit einer energischen Handbewegung alle weiteren Fragen in diese Richtung.

»Sie hat ihren Mann doch nicht umgebracht, oder?«, fragte der jüngere Beamte nervös.

»Schweifen Sie nicht ab, verdammt noch mal«, sagte Ramírez, ohne ihn zu beachten. »Konzentrieren Sie sich auf ihren vermissten Sohn, und versuchen Sie nicht zu schnell, die Ermittlungen auszuweiten. Halten Sie sich an die unmittelbaren Fakten und arbeiten sich dann rückwärts vor… aber langsam.«

»Aber so gehen wir normalerweise nicht vor«, wandte der jüngere Beamte ein.

»Ich weiß«, erwiderte Ramírez. »Deswegen sage ich es Ihnen ja. Wenn Sie anfangen, in ihrem Privatleben herumzuwühlen, Geschäftsfreunde, Familienalbum und so weiter, bevor Sie ihr volles Vertrauen gewonnen haben, macht sie dicht, bis Falcón kommt.«

»Und wann wird das sein?«

»Ich weiß es nicht. Vielleicht um zehn oder elf heute Abend.«

»Soweit ich weiß, hat sie den Jungen aus den Augen verloren, als er den Fanshop des FC Sevilla betreten hat«, sagte Tirado. »Sie wissen, dass der Laden außen keine Sicherheitskameras hat. Deshalb werden wir nur schwer feststellen können, ob er weggelaufen ist oder entführt wurde. Haben Sie eine Ahnung, was passiert sein könnte?«

»Ich bezweifle, dass das Kind weggelaufen ist«, erwiderte Ramírez. »Und Sie werden feststellen, dass sie eine komplizierte Frau ist.«

»Ich versteh sie nicht mal, wenn sie unkompliziert sind«, sagte der junge Beamte und blickte den Flur hinunter.

Ramírez schickte ein stummes Stoßgebet zur Heiligen Jungfrau.

»Auf die Fakten konzentrieren und nur langsam ausweiten«, wiederholte er das Mantra. »Vielleicht müssen wir ohnehin auf Falcón warten.«

»Was soll das heißen?«

»Das soll heißen, dass er in einer Menge Töpfe gleichzeitig rührt, und in nicht wenigen davon klebt Scheiße am Boden.«

Sie öffneten die Tür. Consuelos Stimme dröhnte über den Flur.

»Was soll das heißen, es gibt keine Sicherheitskameras?«, fragte sie. »Warum wird der Laden nicht überwacht? Ich habe gehört, in England gibt es überall Überwachungskameras … sogar an Kreisverkehren im Niemandsland.«

»Wir sind hier nicht in England«, sagte der Direktor. Die Frau tat ihm leid, aber er hatte auch Mühe, seine eigene Verärgerung darüber zu zügeln, dass er sich andauernd wiederholen musste, weil sie sich offenbar nicht viel merken konnte.

»Aber es muss doch irgendetwas geben.«

»Guten Tag, Señora Jiménez, mein Name ist Inspector Jefe Tirado«, sagte der ältere der beiden GRUME-Beamten, als er den Raum betrat. »Wir sind vom Dezernat für Verbrechen gegen Kinder. Es gibt selbstverständlich vieles, was wir tun können. Wir werden die Aufnahmen jeder Kamera auf der Nervión Plaza durchsehen, einschließlich der Überwachungskameras in den einzelnen Läden. Wie Sie wissen, gibt es auch im zentralen Bereich Kameras, von denen möglicherweise eine das Stadion und den Shop des FC Sevilla erfasst hat. Im Augenblick befragen unsere Beamten schon Passanten bei dem Laden und beim Stadion. Ich gehe davon aus, dass wir sehr bald herausfinden werden, was mit Ihrem Sohn Darío geschehen ist.«

Consuelo stand auf und gab ihm die Hand.

Um 18 Uhr war Falcón auf dem Weg zurück nach Heathrow. Douglas Hamilton hatte ihm versprochen, dafür zu sorgen, dass sein Flugzeug wartete, aber Falcón war sich nicht sicher, dass der Mann ihn genug mochte, um sein Versprechen wirklich zu halten. Trotz der Aggression der beiden Männer war Falcón entspannt. Yacoub hatte ihm die Wahrheit erzählt. Sie saßen wieder im selben Boot, und Falcón hielt ihm gerne, wo er konnte, den Rücken frei. Wenn er an die Skrupellosigkeit der GICM dachte, flackerte immer wieder Panik in ihm auf, aber er beruhigte sich mit dem Gedanken an Faisal Sauds Personenschutz.

Ohne nachzudenken, schaltete er sein Handy an, das vor Kurznachrichten und entgangenen Anrufen regelrecht überquoll. Er überprüfte den Eingang. Zwölf Nachrichten von Consuelo. Er lehnte sich auf seinem Sitz zurück. Der Jaguar glitt über die erhöhte Passage der Great West Road, vorbei an leeren Bürotürmen. Er erlaubte sich einen Anflug von Erschöpfung, während er sich still freute, dass so viele ungelesene Nachrichten auf ihn warteten. Falcón, der Romantiker, dachte er. Wer hätte das gedacht? Achselzuckend rief er die erste SMS auf.

»Darío ist verschwunden. Hilfe.«

In der Hoffnung, dass es sich um vorschnelle Panik gehandelt hatte und die zwölfte Nachricht lauten würde »Darío wieder da. Bis heute Abend«, klickte er sich durch alle zwölf Nachrichten und reimte sich den Ablauf der Ereignisse zusammen. Die letzte SMS lautete: »WO BIST DU? ICH BRAUCHE DICH HIER.« Sie war um 17.08 Uhr eingegangen. In seinem Innern breitete sich eine unheimliche Kälte aus, während sich in seinem Hinterkopf ein hässlicher Gedanke regte.

Ramírez wartete noch immer auf dem Flur vor dem Büro des Direktors auf Neuigkeiten, als Falcóns Anruf ihn erreichte. Er brachte seinen Chef auf den neuesten Stand und berichtete, dass Consuelo gerade von den GRUME-Beamten befragt wurde.

»Ich bin frühestens um halb elf zurück«, sagte Falcón. »Lass mich mit ihr reden … privat.«

»Bleib einen Moment dran, Javier.«

Während er am anderen Ende eine gedämpfte Unterhaltung hörte, überlegte Falcón, was er Consuelo Aufmunterndes sagen könnte, während er schon wusste, dass in Situationen wie dieser alle tröstenden Worte nutzlos waren.

»Cristina hat ein Paar gefunden, das in einem Wohnblock an der Avenida de Eduardo Dato wohnt. Sie haben einen perfekten Blick auf das Stadion und den Fan-Shop des FC Sevilla«, berichtete Ramírez. »Sie haben zwei Personen in schwarzen Jacken, schwarzen Jeans und Baseball-Kappen mit einem kleinen Jungen mit einem FC-Sevilla-Schal gesehen, der sich gewehrt hat und keinen sehr glücklichen Eindruck machte. Einer der Erwachsenen trug einen Karton. Der andere stieg mit dem Jungen hinten in einen Wagen, der vor dem Wohnblock des Paares parkte. Der Erste warf den Karton weg, setzte sich hinters Steuer und fuhr los. Die beiden konnten noch erkennen, dass es sich um einen roten Fiat Punto mit einem alten Nummernschild aus Sevilla handelte. Cristina hat den Karton gefunden, der ein Paar Fußballschuhe enthielt, die laut Beleg heute in einem Laden namens Décimas gekauft wurden.«

»Geh mit dieser Nachricht und den Fußballschuhen zu Consuelo und den GRUME-Beamten«, sagte Falcón, »und lass mich mit Cristina sprechen.«

Ferrera kam an den Apparat.

»Haben Sie Marisa besucht?«, fragte Falcón.

»Heute Morgen, kurz nachdem Sie aufgebrochen sind.«

»Nach jedem Besuch bei Marisa habe ich anschließend einen Drohanruf erhalten.«

»Und Sie glauben, die hätten ihre Drohung jetzt um eine Stufe verschärft?«

»Ich bin mir sicher«, sagte Falcón. »Gestern Abend habe ich Marisa besucht und dann um zehn Minuten vor Mitternacht, kurz bevor ich mit Consuelo essen gegangen bin, einen Anruf erhalten. Die Stimme sagte, dass etwas passieren würde, und ich würde wissen, dass es meine Schuld ist. Diese Leute kennen mich. Sie kennen meine Schwachpunkte. Wer immer Marisa unter Druck setzt, hat auch Darío entführt. Es ist der nächste logische Schritt.«

Falcón sprach gewohnt ruhig mit ihr, aber zum ersten Mal in den vier Jahren, die sie jetzt für ihn arbeitete, hörte Cristina ein leichtes Beben in seiner Stimme, an dem sie erkannte, dass er Angst hatte. Sie wusste, dass er dem Jungen nahestand. Er fragte sie ständig danach, wie ihr Sohn mit acht Jahren gewesen war, wofür er sich interessiert und was er gern gemacht hatte. Ihr Chef lernte, Vater zu sein, und war unversehens in tiefe Wasser geraten.

»Ich werde Marisa noch einmal besuchen«, sagte sie.

»Wie war sie beim letzten Mal?«

»Ziemlich neben sich. Betrunken. Sie wollte sich mir gerade öffnen, als sie einen Anruf erhielt. Dann zerbröselte sie vor meinen Augen und konnte mich gar nicht schnell genug loswerden.«

»Besuchen Sie sie so schnell wie möglich«, sagte er. »Setzen Sie sie erneut unter Druck. Erzählen Sie ihr, dass ein Kind entführt wurde. Versuchen Sie, über ihre Gefühle an sie ranzukommen. Lassen Sie sie… leiden. Tun Sie, was immer Sie tun müssen.«

»Das mache ich. Keine Sorge«, sagte sie. »Aber was ist mit den Beamten der GRUME? Offiziell ist es deren Fall. Wir sind nur beteiligt, weil Consuelo Ramírez angerufen hat, als sie Sie nicht erreichen konnte.«

»Wir ermitteln bereits gegen Marisa Moreno. Sie steht im Verdacht, an einem Mordkomplott beteiligt gewesen zu sein. Natürlich muss die GRUME informiert werden, aber bis Sie die auf Trab gebracht haben, verlieren wir wertvolle Zeit. Also suchen Sie Marisa auf, und ich kläre das mit der GRUME. Und jetzt lassen Sie mich mit Consuelo reden, während Ramírez der GRUME berichtet, was Sie von dem Paar aus der Avenida de Eduardo Dato erfahren haben«, sagte Falcón. »Das war gute schnelle Arbeit, Cristina.«

Ferrera rief Consuelo in den leeren Flur und gab ihr das Telefon.

»Wo bist du?«, fragte sie und drückte das Handy an ihre Wange.

»Das kann ich dir nicht sagen. Es ist keine Polizeiangelegenheit, und ich darf nicht darüber sprechen. Ich kann dir nur sagen, dass ich ein paar Flugstunden entfernt und auf dem Weg zum Flughafen bin. Ich werde noch vor Mitternacht bei dir sein.«

»Cristina hat Zeugen gefunden, die zwei Personen beobachtet haben, die Darío weggeführt haben. Ich habe die Fußballschuhe gesehen. Es sind die, die ich kurz vorher für ihn gekauft hatte«, sagte sie mit zugeschnürter Kehle, sodass sie die Worte herauspressen musste. »Sie haben Darío weggeführt, Javier.«

Während Consuelo mit ihm sprach, verließen sie all die Kräfte, die sie im geschäftlichen Umgang zu einer so Respekt einflößenden Person machten, sie in die Lage versetzten, ihr kompliziertes Leben zu regeln, und Menschen in ihrer Anwesenheit gerader stehen ließen. Sie fühlte sich wieder genauso hilflos wie damals, als Alicia Aguado ihre Hand gehalten hatte: ein verirrtes kleines Mädchen, ein von Sorgen geplagter Teenager, ein fehlgeleiteter Erwachsener, eine reife Frau am Rande des Wahnsinns.

Nach dem kleinen logistischen Austausch geriet Falcón angesichts seiner unüberwindlichen Schuld ins Stocken. Die unheimliche, schwarze Kälte, die sich in ihm breitgemacht hatte, als er ihre SMS gelesen hatte, stieg in seiner Brust auf. Sie suchte Hilfe, Trost und Lösung bei ihm, während er nur denken konnte, dass er die Ursache ihrer Notlage war. Er spürte ihre Verzweiflung, ihr Bedürfnis, mit ihm zu verschmelzen, aber obwohl er sich das noch heute Morgen mehr als alles andere gewünscht hatte, spürte er jetzt, dass dies im Moment nicht möglich war.

»Wir müssen Folgendes tun …«, suchte er Zuflucht in der eigenen Professionalität. »Es gibt bestimmt Kameraaufnahmen von den beiden Leuten …«

»So weit reichen die Überwachungskameras der Nervión Plaza nicht.«

»Aber die beiden müssen das Einkaufszentrum betreten haben, um euch zu finden. Sie werden dich eine Weile beobachtet haben, bevor sie ihre Chance erkannten. Du musst dir alle verfügbaren Aufnahmen ansehen und die beiden identifizieren. Und danach musst du überlegen, wo du sie schon einmal gesehen hast, denn irgendwo in deinem Leben sind diese beiden schon mal aufgetaucht, Consuelo. Vielleicht ganz am Rand, aber sie waren da. Niemand kann eine solche Tat ohne Planung begehen, ohne dich und Darío eine Weile beobachtet zu haben.«

»Aber das waren vielleicht andere Leute als die eigentlichen … Entführer.«

»Das ist möglich. Aber irgendwann müssen diese Leute ihr Opfer gesehen haben. Du solltest mit der Schule sprechen. Nimm Inspector Jefe Tirado mit und rede mit den Lehrern und den anderen Kindern, nicht nur aus seiner Klasse.«

»Ich brauche dich hier, Javier«, sagte sie.

»Und ich werde da sein. Aber im Moment ist Zeit der wichtigste Faktor, vergiss das nicht. Die ersten Stunden sind entscheidend. Du musst alles aus dem Kopf räumen und dich ausschließlich auf das konzentrieren, was uns bei der Suche nach Darío helfen könnte.«

Consuelo atmete tief durch. »Du hast recht«, sagte sie.

»Wenn du diese Leute auf den Bändern der Überwachungskameras siehst — und ich verspreche dir, sie werden dort sein –, tragen sie vielleicht keine Baseballmützen, vielleicht haben sie Wendejacken, aber sie werden da sein. Du hast sie bestimmt gesehen.«

»Ich habe sie gesehen«, sagte sie.

»Wie meinst du das?«

»Es fällt mir jetzt ein. Zwei Männer. Sie haben mich direkt angeschaut, als ich in dem Sportladen telefoniert habe, während ich darauf gewartet habe zu bezahlen. Ihr Blick ist mir aufgefallen.«

»Halte das im Gedächtnis, wenn du dir die Bänder der Kameras ansiehst. Bitte die Leute vom Sicherheitsdienst, dir zuerst die Aufnahmen von außerhalb des Ladens zu zeigen, und wenn du die beiden Männer entdeckst, sieh sie dir ganz genau an. Ihren Gang, ihre Größe, ihr Gewicht, Kleidung, Hände, Füße, Schmuck — alles, was deinem Gedächtnis auf die Sprünge helfen könnte, sich daran zu erinnern, wo du sie schon einmal gesehen hast. Das ist alles, was du machst, Consuelo, denk nur darüber nach, beantworte die Fragen von Inspector Jefe Tirado und sonst nichts. Heute Abend bin ich zurück, und wir werden ihn finden.«

»Javier?«

»Ja.«

»Ich liebe dich«, sagte sie.

»Sie schon wieder«, sagte Marisa ausdruckslos mit glasigem Blick und vom Alkohol verzerrten Gesichtszügen. »Haben Sie immer noch nichts Besseres zu tun gefunden?«

Sie gab die Tür frei und präsentierte sich in ihrer ganzen, nur mit einem Bikini-Slip bedeckten Blöße, in einer Hand einen fetten qualmenden Joint. Es roch stark nach Rum, dessen Süße sich mit dem Haschischaroma vermischte.

»Kommen Sie rein, kleine Nonne, ich beiß Sie schon nicht.«

Marisa schritt theatralisch zu der Arbeitsbank, drehte sich um und landete schwer auf dem Hocker. Sie schwankte nach hinten und schaffte es dabei, ein Glas Cuba libre zu greifen, an dem sie angewidert nippte. Der Drink war warm und klebrig. Sie leckte sich die Lippen.

»Was gucken Sie so?«, fragte sie mit einem Gesichtsausdruck, der zwischen Schwäche und Bösartigkeit schwankte.

»Ich sehe Sie an.«

Marisa posierte mit gespreizten Beinen und fuhr mit dem Finger unter den Gummizug ihres Slips.

»Mal probieren?«, fragte sie. »Ich wette, das mussten Sie in der… Nonnenschule oft genug machen.«

»Halten Sie die Klappe, Marisa«, entgegnete Cristina. »Ich mach einen Kaffee.«

»Ihr Boss«, sagte Marisa mit aufgesetzt verführerischer Stimme, »der Inspector Jefe — er weiß, warum er Sie hergeschickt hat. Er glaubt, dass ich darauf stehe. Hasst Männer, liebt —«

Marisa stutzte verdattert, als Cristina ihr eine saftige Ohrfeige verpasste, die sie von ihrem Hocker fegte. Sie ließ den Joint fallen, suchte ihn zwischen den Holzspänen, steckte ihn wieder in den Mund und stand blinzelnd und mit tränenüberströmtem Gesicht wieder auf. Cristina kochte Kaffee, zwang sie, ein Glas Wasser zu trinken und sich ein T-Shirt und einen Bademantel überzuziehen.

»Wie viel Sie auch trinken oder kiffen, es wird die Gedanken, die Ihnen im Kopf rumgehen, nicht vertreiben, Marisa.«

»Woher wollen Sie wissen, was mir im Kopf rumgeht, verdammt noch mal?«

Cristina trat ganz nah an sie heran und packte ihr Kinn, sodass Marisa ihre trägen Augen weit aufriss. Cristina nahm ihr den Joint aus der Hand und trat ihn aus.

»Jedes Mal, wenn der Inspector Jefe Sie besucht hat, hat er hinterher einen Drohanruf von den Leuten erhalten, die auch Margarita festhalten«, sagte sie. »Gestern Abend ebenfalls. Man hat ihn gewarnt, dass etwas Schlimmes passieren würde. Und heute Morgen war die Freundin des Inspector Jefe in der Nervión Plaza, und was geschieht, Marisa? Hören Sie mir zu?«

Sie nickte. Cristina tat ihr weh.

»Ihr Sohn wurde entführt. Acht Jahre alt. Sie haben ihn weggeführt und in einen Wagen gestoßen«, sagte Cristina. »Weil Sie nicht mit uns reden wollen, muss jetzt ein unschuldiges Kind leiden. Und Sie wissen ja, wie diese Leute sind, nicht wahr, Marisa?«

Marisa stampfte mit dem Fuß auf, ballte die Fäuste und blickte zu einem unsichtbaren, gleichgültigen Gott auf.

»Das ist es ja gerade, kleine Nonne«, sagte sie. »Diese Leute würden alles tun. Die haben Typen, denen ist es egal, wissen Sie. Ein Mädchen, ein Baby, ein achtjähriger Junge … das spielt für die keine Rolle. Und wenn ich mit Ihnen rede, wenn ich nur ein Wort sage …«

»Wir können Sie schützen. Ich kann sofort einen Streifenwagen  –«

»Sie können mich schützen«, sagte Marisa. »Sie können mich für den Rest meines Lebens in einen Betonbunker sperren, und das würde denen so gefallen, weil sie wissen, dass ich dort nur an Margarita denken würde und daran, was sie ihr alles Schreckliches antun werden. So arbeiten diese Leute. Was glauben Sie, wie die sie überhaupt gekriegt haben? Einen unschuldigen Teenager.«

»Ich höre zu, Marisa.«

»Als mein Vater starb, war der Club in Gijón noch mit einer Hypothek belastet. Meine Mutter hat Geld zusammengekratzt, wo sie nur konnte, um die Raten zu bezahlen. Dann wurde sie krank. Sie haben Margarita genommen, um die Schuld zu begleichen«, sagte Marisa. »Dabei schuldeten wir ihnen gar nichts mehr. Sie hatten den Club meines Vaters. Sie hatten ihm sein Leben lang Geld abgepresst, schon als er noch im Zuckerministerium in Kuba gearbeitet hat. Aber dann sahen sie ein paar hilflose Frauen und haben eine Schuld erfunden, die man nicht zurückzahlen konnte. Meine Schwester wird für sie huren, bis sie erledigt ist. Und wenn sie ausgetrocknet ist, den Blick stier von Drogen und dem endlosen Ficken, werden sie sie auf die Straße setzen, wo sie in der Gosse verrecken kann. Für diese Leute zählt sie weniger als ein Stück Vieh.«

ZWÖLF

Flug London—Sevilla — Samstag, 16. September 2006, 20.15 Uhr

Er hatte nicht antworten können. So lange hatte er auf diese Worte gewartet, und als sie sie endlich sagte, konnte er sie nicht erwidern. Warum nicht? Weil die Worte, die sie so getröstet und ihr jene schwer bewachten und fest verschlossenen Gefühle entlockt hatten, aus dem Mund des Inspector Jefe Javier Falcón gekommen waren. Er hatte sie schon zu Hunderten von Menschen gesagt, die in den leeren Eiskanal starrten, der sich auftat, wenn sie erfuhren, dass ein nahestehender Mensch ermordet worden war. Beigebracht hatte sie ihm ein pensionierter norwegischer Kommissar in den 1980ern an der Polizeiakademie. Per Aarvik hatte ihnen erklärt, dass dieser Eiskanal unvermeidlich auf die wartete, die dem Opfer am nächsten standen, und beschrieben, was genau er damit meinte. Der eisige Wahnsinn hatte für eine Gruppe von zwanzigjährigen Spaniern sehr beängstigend geklungen. Das müsse jeder Betroffene durchmachen, sagte Per Aarvik, aber wenn man wollte, dass eine Person den Ermittlungen nutzte, müsse man ihren Gedanken einen Brennpunkt geben, ihre Nerven beruhigen, ihr die richtige Richtung weisen und sie in dem Glauben gehen lassen, dass man ihr bis zum Ende beistehen würde. Wenn man es richtig sagte und selbst daran glaubte, würde sie einen lieben wie einen engen Verwandten.

Consuelo liebte ihn für das Seminar, das er auf der Polizeiakademie belegt hatte. Per wäre stolz gewesen.

Er musste seinen Kopf freibekommen. Das war bloß Vermeidungsdenken. Er begriff, was mit ihm geschah. Der Flug war furchtbar anstrengend gewesen, obwohl man ihm in dem vollen Flugzeug nur noch einen Platz in der Business Class hatte buchen können. Er nippte an seinem Whisky Soda, kaute an seinem Daumennagel und versank bei dem Gedanken an Darío in der Hand von Fremden noch tiefer in seinem luxuriösen Sitz. Sobald sie ihm ins Gesicht sah, würde sie erkennen, dass es seine Schuld war, dass er die Ursache für die Entführung ihres liebsten Sohnes war.

Wenn er es ihr sagte, würde sie ihm nicht verzeihen.

Wenn er es ihr nicht sagte, würde sie es ihm nie verzeihen.

Nur die erste Option verhieß irgendeine Hoffnung.

Und er musste den Jungen finden.

Als er durch die Ankunftshalle des Flughafens von Sevilla trottete, rief er Cristina Ferrera an. Es war 22.35 Uhr; wegen des Zeitunterschieds hatte er eine Stunde verloren. Ferrera war zwei Stunden bei Marisa geblieben, aber die Kubanerin war nicht zusammengebrochen. Cristina hatte sie nach Hause begleitet, ihr ein paar Aspirin eingeflößt und sie ins Bett gebracht. Marisa war nicht einmal bereit gewesen zu bestätigen, dass es die Russen waren, die ihre Schwester verschleppt hatten und sie jetzt so extrem unter Druck setzten zu schweigen. Sie leugnete, Wasili Lukjanov zu kennen. Sie weigerte sich über den Zweck ihrer Beziehung zu Calderón zu sprechen. Und sie war nie so betrunken gewesen, dass sie ihre Angst vergessen hatte.

»Sie haben sie nach Hause gebracht«, sagte Falcón. »Das ist gut.«

»Ich glaube, ich bin der einzige Mensch, den sie hat.«

»Was machen Sie heute Abend?«

»Ich gehe gleich ins Bett, damit ich morgen früh aufstehen und mit den Kindern an den Strand gehen kann, bevor wir zum Mittagessen zu meiner Mutter nach Cádiz fahren.«

»Natürlich.«

»Und Sie?«

»Ich dachte, ich übernehme die erste Schicht einer Rundum-die-Uhr-Beschattung von Marisa Moreno.«

»Für die Sie keine Mittel haben«, sagte Ferrera. »Was ist mit Consuelo?«

»Ich glaube nicht, dass sie mich lange sehen will.«

»Sie wollen es ihr sagen?«

»Etwas anderes kommt nicht in Frage.«

»Ich werde vor Marisas Wohnung Posten beziehen. Lösen Sie mich ab, sobald Sie können.«

»Und was ist mit den Kindern?«

»Meine Nachbarin kann sicher noch ein paar Stunden einspringen, aber ich kann nicht sofort zu Marisa gehen«, sagte sie. »Ich habe noch nicht gegessen.«

»Gehen Sie, sobald Sie können.«

Falcón lief weiter zu seinem Wagen, von dem er Inspector Jefe Tirado vom Dezernat für Verbrechen gegen Kinder anrief. Er hatte von Heathrow aus bereits kurz mit ihm gesprochen. Tirado war mit dem Wagen unterwegs.

»Ich bin gerade von Señora Jiménez weggefahren«, sagte er. »Ihre Schwester und ihre beiden anderen Söhne sind bei ihr. Sie wirkt bemerkenswert ruhig. Ein Arzt hat sie untersucht — Blutdruck und dergleichen. Es geht ihr gut. Er hat ihr Schlaftabletten und ein Beruhigungsmittel gegeben, was sie jedoch nicht nehmen will.«

»Wie läuft es an Ihrem Ende?«

»Die wichtigste Neuigkeit ist, dass wir die Entführer auf den Bändern der Überwachungskameras entdeckt haben.«

»Gute Aufnahmen?«

»Nicht schlecht, aber auch nicht viele. Señora Jiménez hat sie bei sich. Sie sieht sich die Bänder an.«

»Irgendwelche weiteren Zeugen?«

»Wir konnten dem, was Cristina Ferrera heute Morgen herausgefunden hat, wenig Substanzielles hinzufügen«, sagte Tirado. »Wir müssen hoffen, dass die Ankündigung, keinen Kontakt aufzunehmen, nur als Verschärfung der Drohung gedacht war. Es wäre ungewöhnlich, wenn die Entführer nicht irgendwann Forderungen stellen, aber ich schätze, sie lassen sie bis Montag schwitzen.«

»Was ist mit der Presse?«

»Für die Sonntagsausgaben war es zu spät, und ich wollte es auch noch bis zum Erscheinen der Zeitungen am Montag zurückhalten, um Señora Jiménez Zeit zu geben, sich zu sammeln. Das wird eine Riesenstory. Wir haben im Lokalradio ein paar Durchsagen machen lassen, deshalb drängen die jetzt auf die ganze Story, und Canal Sur schnüffelt bestimmt schon in der Jefatura herum.«

»Ich werde eine Überwachung von Marisa Moreno veranlassen.«

»Cristina Ferrera hat mir von ihr erzählt«, sagte Tirado. »Sie glauben also, dass die Russen Kontakt aufnehmen werden?«

»Können Sie noch ein paar Leute für die Überwachung entbehren?«

»Ich dachte mir schon, dass Sie mich das fragen, aber ich kann zum jetzigen Zeitpunkt noch nicht alle anderen Ermittlungen hintanstellen. Wenn die Entführer Kontakt aufgenommen hätten und wir in Verhandlung stünden, wäre das etwas anderes. Aber ich muss diesen Typen finden, der ihr in der Nähe der Plaza del Pumarejo aufgelauert hat und laut ihrer Schwester später in der Umgebung ihres Hauses aufgetaucht ist. Ich habe mich noch nicht um ihre Geschäftskontakte gekümmert und mir mögliche Feinde von Raul Jiménez noch nicht einmal angesehen. Immerhin ist es sein Sohn, von dem wir sprechen. Ich kannte den Typen nicht, aber ich habe gehört, dass er nicht nur Freunde hatte. Sie wissen ja, was man über Rache sagt.«

Als Falcón am Flughafen losfuhr, war es 23.00 Uhr und immer noch fast 36 Grad warm. Durch die Klimaanlage drang ein leichter Geruch nach Kerosin in den Wagen, der ihn von Flucht träumen ließ. Seine Handflächen waren feucht. Ja, er würde gern fliehen. Er überlegte, was er Consuelo sagen könnte, aber ihm kam nichts von Herzen Glaubwürdiges in den Sinn. Diese Durchfahrt schien versperrt, von Schuld verbarrikadiert.

Auf der Autobahn rasten andere Wagen an ihm vorbei; er fuhr gerade noch sechzig Stundenkilometer, seine Zögerlichkeit war unbewusst in seinem rechten Fuß angekommen. Er kreuzte den Umgehungsring, und dann lag das Barrio Santa Clara direkt vor ihm, eine abgeschottete Oase des Reichtums inmitten von Industriegebieten und den Drogenhöhlen des Polígono San Pablo.

Er parkte den Wagen und klingelte am Tor. Die Haustür ging auf, eine Silhouette zeichnete sich ab. Als er ihren ausgebreiteten Armen entgegenging, fühlte er sich wie ein Hochstapler. Er spürte ihren Atem an seinem Betrügerhals, Feuchtigkeit auf seiner Schwindlerwange und hielt sie fest in den Armen. Sie klammerte sich an ihn, und er tätschelte ihr den Rücken, weil man ihm erzählt hatte, dass es jeden Menschen an das tröstliche Pochen des Herzens im Mutterleib erinnert.

»Wir müssen reden«, sagte Falcón.

»Lass uns nach oben gehen«, erwiderte sie. »Die anderen sind alle im Wohnzimmer.«

Sie hatte einen Fernseher im Schlafzimmer aufgebaut, und am Fuß des Bettes war eine Vertiefung erkennbar, wo sie gesessen hatte, um zurückgezogen von allen Menschen die Bilder der Überwachungskameras anzuschauen.

»Es war noch nicht in den Nachrichten, oder?«, fragte Falcón.

»Noch nicht. Man hat auch noch nichts an die Presse weitergegeben, nachdem wir das hier gesehen hatten«, sagte sie und drückte einen Knopf der Fernbedienung.

Schwarzweiß. Wie die Noir-Filme, die ihn am Anfang für die Polizeiarbeit fasziniert hatten. Aber die Aufnahmen waren graustichig und langweilig, die Kameraeinstellung war statisch, ein öder Winkel von oben. Auf einer Seite sah man die Schaufensterscheibe des Sportgeschäfts. Der gekachelte Boden war matt und leer, bis plötzlich zwei dunkelhaarige Männer das Bild füllten, einer in einem langärmligen Hemd, der andere in einem Poloshirt, beide mit Kleidungsstücken in der Hand. Sie blieben stehen, sahen sich um und entfernten sich von der Kamera.

»Was ist mit der Gegenperspektive?«

»Kommt gleich.«

Da waren die beiden wieder, jetzt jedoch mit Baseballmützen und Jacken, die Köpfe gesenkt, die Hände in den Taschen, auf dem Weg fort vom Laden.

»Die wissen genau, was sie tun«, sagte Falcón.

»So sehen sie auf allen Aufnahmen aus«, erklärte Consuelo. »Sie haben ihre Mützen und Jacken nur ausgezogen, um uns in dem Laden auszuspionieren.«

»Was ist mit den Aufnahmen von außerhalb des Stadions?«

»Die kommen jetzt«, sagte sie. »Man hat alles auf ein Band zusammengeschnitten.«

»Haben die Verkäufer im Fan-Shop des FC Sevilla irgendetwas bemerkt?«

»Nein, nichts. Der Laden war voll, es ging hektisch zu. Sie haben nicht mal Darío gesehen«, sagte Consuelo. »Das ist eine Bestätigung für das, was Cristina von dem Paar in der Wohnung an der Avenida de Eduardo Dato erfahren hat.«

Das Ganze war im Bruchteil einer Sekunde vorbei. Zurückspulen. Abspielen. Zurückspulen. Abspielen. Standbild. Mit einem Finger umkringelte Consuelo die drei Gestalten im Hintergrund.

»Darío trägt einen Schal, der Typ rechts seine Fußballschuhe. Es sind dieselben Männer, die von den Überwachungskameras an der Nervión Plaza gefilmt wurden, Baseballkappen, Jacken.«

»Mehr Aufnahmen von außerhalb des Einkaufszentrums gibt es nicht?«

Er setzte sich mit ihr ans Fußende des Bettes, beugte sich vor, stützte die Ellbogen auf die Knie und faltete die Hände an der Stirn wie zum Gebet. Sie spulte das Band zurück und spielte die Aufnahme noch einmal ab, weil sie hoffte, dass sein polizeilich geschulter Verstand etwas bemerken würde, was sie übersehen hatte.

»Schildere mir euren Einkaufsbummel«, sagte er und schaltete den Fernseher ab. »Ich will jeden Zentimeter und jede Sekunde wissen, von dem Moment an, als du nach meinem Anruf vom Flughafen aufgelegt hast. Jede Einzelheit, jedes winzige, unwichtige Detail, an das du dich erinnern kannst. Jeder Anruf, den du gemacht oder erhalten hast. Du hängst dieser Tage ja praktisch ununterbrochen am Telefon. Und in Einkaufszentren ist der Empfang oft nicht gut, weshalb du wahrscheinlich rumgelaufen bist. Was hast du gesehen? Ich möchte, dass du mir ohne Unterbrechung alles erzählst.«

Falcón schloss die Schlafzimmertür ab, machte das Deckenlicht aus und ließ nur eine Nachttischlampe in der Ecke brennen. Er zückte sein Notizbuch. Consuelo begann mit dem herzzerreißenden Moment, als Darío sie gefragt hatte, ob sie ihn noch liebe, wo Javier jetzt bei ihnen sei. Falcón wagte es nicht aufzublicken. Nickend hörte er ihre Antwort. Sie blickte zu dem dunklen Fenster, in dessen Scheibe sie sich beide neben der Lampe spiegelten, ein beinahe heimeliges Bild. Er ließ sie reden und unterbrach sie nur hin und wieder, um ihr weitere Einzelheiten zu entlocken, damit ihr Verstand nicht träge wurde und über das scheinbar Unwichtige hinwegglitt. Er wollte sehen, was ihre innere Kamera sah. Sie schilderte ihm die erste Begegnung mit den beiden Männern.

»Beides Spanier. Mitte zwanzig, würde ich schätzen. Einer mit dichtem Haar und einem konventionellen Seitenscheitel. Die Augenbrauen schienen seitlich aus seinem Gesicht zu rutschen, die Nase war ein bisschen platt, als wäre sie vielleicht schon einmal gebrochen gewesen. Glatt rasiert, gute Zähne. Der andere hatte dünne, lange Haare, zwei tiefe Falten von den Wangenknochen bis zum Kinn und eine gerunzelte Stirn.«

»Wie konntest du seine Stirn erkennen, wenn er lange Haare hatte?«

»Er hatte sie hinter die Ohren gestrichen.«

»Was für ein Hemd hatte er an?«

»Er trug das langärmlige Hemd. Dunkelblau, über der Hose. Der stämmigere Typ hatte ein Lacoste-Hemd mit dem kleinen Krokodil an. Dunkelgrün.«

»Füße?«

»Ihre Füße habe ich nicht gesehen.«

»Und was ist mit den Händen?«

»Die Jacken. Genau. Ich weiß noch, dass ich dachte: Jacken an einem Tag wie diesem? Die Temperaturanzeige im Auto hat vierzig Grad angezeigt, als wir in die Parkgarage gefahren sind.«

»Farbe?«

»Dunkel, mehr kann ich nicht sagen.«

Er spielte die Aufnahmen noch einmal ab und verfolgte sie auf allen vieren, das Gesicht nah am Bildschirm. Sie saß hinter ihm auf dem Bett. Als die drei Gestalten den Laden verließen, hielt er das Bild an.

»Mit der Aufnahme kann man arbeiten. Man kann sie schärfer machen und in den Medien veröffentlichen«, sagte er. »Dann werden wir all die Passanten befragen …«

»Aber wer sind diese Typen?«, fragte sie, kniete sich neben ihn und tippte gegen den Bildschirm.

Sie sah ihn an und erkannte es in dem Licht des flackernden Standbilds.

»Du weißt etwas«, sagte sie und blinzelte. »Was weißt du, Javier?«

Er ertrug es nicht, ihr so nah zu sein. Er erhob sich, aber sie folgte ihm.

»Du kennst diese Männer doch nicht, oder?«, fragte sie. »Du kannst sie nicht kennen. Wie solltest du sie kennen?«

»Ich kenne sie nicht«, sagte er. »Aber ich weiß, dass meine Arbeit verantwortlich ist …«

»Deine Arbeit. Wie kann deine Arbeit verantwortlich sein? Du machst deine Arbeit. Deshalb bist du verantwortlich. Inwiefern?«

Er erzählte ihr von den Besuchen bei Marisa Moreno und warum er sich für sie interessierte, von dem CD/DVD-Fund im Koffer des toten russischen Mafioso, der verschärften Befragung von Marisa, den Anrufen und dem Drohanruf, den er erhalten hatte, kurz bevor sie sich am Abend zuvor getroffen hatten.

»Das heißt, diese Leute beobachten dich«, sagte sie. »Und damit auch mein Haus, meine Kinder…«

»Das ist möglich.«

»Du wusstest das«, sagte sie, wandte sich ab und starrte auf das dunkle Fenster, in dem sie sich immer noch beide spiegelten, nur dass es jetzt zu einer Szene schwersten Verrats geworden war.

»Ich bin schon öfter bedroht worden«, sagte er. »Es ist eine klassische Angst- und Verzögerungstaktik. Es geschieht, um mich aufzuhalten und abzulenken.«

»Na, das ist aber eine verdammt große Ablenkung«, fuhr sie ihn an. »Mein Sohn …«

Sie hielt inne, als ihr noch etwas einfiel.

»Das Gleiche haben sie schon vor vier Jahren gemacht«, sagte sie. »Ich weiß nicht, wie ich das vergessen konnte, weil … wie konnte ich das vergessen?«

Sie ging von ihm weg und kehrte ihm den Rücken zu wie eine Anwältin.

»Es war einer der Gründe, warum ich mich vor vier Jahren von dir getrennt habe«, sagte sie.

»Das Foto.«

»Das rote Kreuz auf dem Foto«, sagte sie. »Meine Familie war mit rotem Filzstift gekennzeichnet. Irgendjemand ist in mein Haus eingedrungen, hat den Fernseher eingeschaltet und meine Familie ausgestrichen. Das war einer der Gründe, warum ich beim letzten Mal nicht mit dir weitermachen konnte. Wie kann ich damit leben?«

»Das solltest du gar nicht müssen«, erwiderte Falcón.

»Damals waren es auch Russen«, sagte sie mit wildem Blick und presste die Lippen zusammen.

»Ja, aber eine andere Gruppe. Die beiden Männer, die das veranlasst haben, sind inzwischen tot.«

»Wer hat sie getötet?«, fragte sie voll blinder Wut und alle Logik vergessend, als der Druck des Tages sich plötzlich in ihre Adern entlud und ihr Herz wummernd pochte. »Oder spielt es keine Rolle, wer wen umgebracht hat? Die Leute bringen sich ständig um. Damit hast du es zu tun, Javier — mit Mördern. Sie sind dein Brot und Wein.«

»Das ist keine gute Idee«, sagte er. »Ich sollte gehen.«

Wie der Blitz hatte sie sich auf ihn gestürzt, trommelte mit beiden Fäusten gegen seine Brust und drängte ihn an die Wand.

»Du hast diese Leute schon beim letzten Mal in mein Haus gebracht!«, schrie sie. »Und jetzt, nachdem ich dich zurück in mein… in alles gelassen habe … sind sie auch wieder da.«

Er ergriff ihre Handgelenke, aber sie riss sich los und schlug auf seinen Kopf und seine Schultern ein, bis er sie erneut packte und an sich zog.

»Für dich ist es das Wichtigste zu begreifen, Consuelo«, sagte er und blickte in ihr wutverzerrtes Gesicht, »dass nichts von all dem deine Schuld ist.«

Das ließ irgendetwas in ihr kippen, als ob ein Schalter umgelegt worden wäre. Es gefiel ihm nicht. Die Leidenschaft verschwand. Ihre blauen Augen wurden eisig. Sie stieß sich von ihm ab und löste sich aus seinem schlaffer werdenden Griff. Sie ging rückwärts bis zur Mitte des Zimmers, wo sie mit verschränkten Armen stehen blieb.

»Ich will dich nicht wiedersehen«, sagte sie. »Ich will deine Welt nie wieder in meiner. Du bist verantwortlich für Daríos Entführung, und das kann ich dir nicht vergeben. Selbst wenn du ihn mir morgen zurückbringst, ist das, was du getan hast, unverzeihlich. Ich will, dass du gehst und nie wieder zurückkommst.«

Sie hatte ihm den Rücken zugewandt. Er sah ihre steifen Muskeln unter dem dünnen Oberteil, fand jedoch keine Worte, sie zu entspannen. Und in diesem Moment begriff er, worum es eigentlich ging. Sie bestrafte sich. Sie gab sich selbst die Schuld. Wegen eines blöden Anrufs von einem idiotischen Immobilienmakler, der ihr etwas verkaufen wollte, was sie ohnehin nicht haben wollte, hatte sie Darío aus den Augen gelassen, und deswegen war er entführt worden. Und daran würde sich auch nichts ändern, egal wie viel Schuld er auf sich nahm. Er schloss die Tür auf, ging nach unten und hinaus in die drückende Nacht mit ihren unheimlich flüsternden Bäumen und der Stadt, die mit einem fernen, dumpfen Grollen am Horizont ihre Zukunft ausbrütete.

Cristina Ferrera schreckte zusammen, als Falcóns Gestalt neben dem Fenster auf der Fahrerseite auftauchte.

»Sie haben es ihr gesagt«, stellte sie fest, als sie sein Gesicht sah.

Er blickte die Calle Hiniesta hinunter und nickte.

»Dann bin ich froh, dass ich nicht angerufen habe«, sagte sie.

»Was ist passiert?«

»Nichts. Das Licht brennt, aber ich bin mir nicht sicher, ob sie zu Hause ist.«

Sie stieg aus dem Wagen, und sie blickten zu der Wohnung hoch. Licht fiel auf die Dachterrasse und beleuchtete die Pflanzen.

»Ich bin um halb zwölf gekommen, und seitdem hat sich nichts gerührt.«

»Haben Sie in ihrem Atelier nachgesehen?«

»Es ist dunkel.«

»Rufen wir sie an«, sagte er und tippte die Nummer in sein Handy. Niemand ging ran.

»Klingeln?«, fragte Ferrera.

Sie überquerten den Platz vor der Santa-Isabel-Kirche und gingen vorbei an den Bars in der Calle Vergara, die um Viertel vor eins schon alle geschlossen hatten. Falcón drückte auf den Klingelknopf, Ferrera blieb auf der Straße stehen.

»Ich höre die Klingel«, sagte sie.

»Niemand zu Hause.«

»Oder sie ist zu betrunken … und kriegt nichts mehr mit.«

»Als Sie sie nach Hause und ins Bett gebracht haben, haben Sie doch nicht das Licht angelassen?«

»Nein.«

»Samstagabend?«

»Sie machte nicht den Eindruck, als ob sie ausgehen wollte.«

»Sehen wir noch mal in ihrem Atelier nach«, sagte er. »Wann haben Sie zum letzten Mal dort vorbeigeschaut?«

»Vor etwa einer halben Stunde.«

Sie gingen die Calle Bustos Tavera hinunter bis zu dem Torbogen, der in tiefster Dunkelheit lag. Sie knipsten ihre Stablampen an und betraten den Hof, wo eine warme Brise träge die verrosteten Überreste einer Karosserie und mehrerer abgestellter Schweißgeräte umspielte. Falcón ging voran. Irgendwo in der Nähe bellte ein Hund. Der Strahl seiner Lampe fiel auf zwei kleine Scheiben, in denen sich das Licht spiegelte. Die Katze bewegte sich erst, als sie ihr zu nahe rückten, wandte ihnen den Rücken zu und verschmolz mit der Dunkelheit. Die Metallstufen zitterten unter ihren Schritten. Das verklebte Fenster hatte einen Riss, an den Falcón sich nicht erinnerte. Er erreichte den Absatz vor der Tür, Ferrera war zwei Stufen hinter ihm. Falcón stieß gegen die Tür, die sofort nachgab. Er nahm die Stablampe in den Mund, zog ein Paar Plastikhandschuhe aus der Tasche und streifte sie über.

»Irgendwas stimmt hier nicht«, sagte er.

DREIZEHN

Marisas Atelier, Calle Bustos Tavera –
Sonntag, 17. September 2006, 0.55 Uhr

Wieder schwarzweiß, zumindest im Licht der Stablampe, aber dafür diesmal echt noir. Eine Flüssigkeit auf dem Boden, schwarz wie ausgelaufenes Öl mit darin treibenden Holzspänen. Der Pfeiler der Arbeitsbank stand in einer Lache aus Rohöl. Eine aufs Papier gekritzelte Skizze, ein bleiches Rechteck in einem See aus Teer. Ein Fuß, körnig, schmutzig weiß mit einer rissigen Dreckschicht. Der Hocker umgestürzt, seine silbernen Beine am Rand der schwarzen Lagune. Bleistifte wie die Reste einer in einem Hafen aufgeriebenen Flottille.

Ein Fuß?

Der Strahl seiner Lampe wanderte zurück.

War der aus Holz geschnitzt? Mit seinen fein gestalteten Falten des Alters und der Mühe.

Falcón beugte sich vor und legte den Lichtschalter um. Zwei Mal aufflackerndes Grauen, der stockende Atem des Bewusstseins, weil der Verstand zwei Anläufe brauchte, um von Schwarzweiß auf grelles Technicolor umzuschalten. Dann stetes, grelles, summendes Neonlicht, in dem das ganze Ausmaß des Schlachtens offensichtlich wurde.

Etwa einen halben Meter vor der Tür war das Blut geronnen. Und es war auch keine Schnitzerei, sondern ein auf der Seite liegender menschlicher Fuß, dessen Sohle sich gegen die näher rückende Flut stemmte. Marisas Körper lag ausgestreckt auf der Arbeitsbank. Ihre karamellfarbene Haut war jetzt nur noch Teil eines grauen Bildes. Ihr handloser Arm hing schlaff über der Blutlache wie ein Fallrohr. Sie hatte keinen Kopf. Das einzige Detail, das das Fleisch als menschlich kenntlich machte, war ihr durchgeweichter Bikini-Slip. Das Ungetüm, mit dem dieses Gemetzel angerichtet worden war, lehnte ein Stück weiter auf einige Holzblöcke gestützt an der Arbeitsbank; der Fleischerhaken, an dem es gehangen hatte, war leer. Die Zähne der Säge waren mit geronnenem Blut verklebt. Daneben wartete das letzte Grauen. Die Skulptur von zwei Männern an der Seite eines jungen Mädchens, das jetzt einen Kopf hatte. Die Augen geschlossen, die Gesichtszüge schlaff, kupferfarbenes, blutverklebtes Haar: Marisa als ein Teil ihres eigenen Werks.

Der Gestank wehte ihnen in die Nase, der metallische Geruch von Marisas Blut, die Jauche ihrer Eingeweide, der Schwefel der einsetzenden Fäulnis. Und mit all den üblen Aromen regte sich wie ein zuckender Wurm im Gehirn der Gedanke an ihre Marter, rührte an alle atavistischen Punkte und weckte archaische Ängste vor unaufhaltsamer Agonie mit nur einem möglichen Ausgang. Schweißtropfen standen Falcón im Gesicht, sein Speichel verklumpte in seinem Mund, und er sog die schwarze Nachtluft ein, dick wie Erdpech.

»Schauen Sie nicht hin«, sagte er.

Zu spät. Ferrera hatte schon genug gesehen, um eine weitere dünne Schicht ihres Glaubens zu verlieren. Ihre Beine gaben in den Knien nach, sie ließ sich auf die oberste Stufe fallen, hielt sich am Geländer fest und keuchte, als würde sie keine dünne Baumwollbluse, sondern einen schweren Wintermantel tragen. Die Stablampe baumelte an einem Band um ihr Handgelenk, ihr Strahl zuckte über das Unkraut und den Müll im Hof. Sie starrte mit offenem Mund, bis die Lampe vollständig ausgependelt hatte, ehe sie wieder festen Halt in der Wirklichkeit fand.

Schweiß brannte in Falcóns Augen, als er die Zentrale der Jefatura anrief und Meldung machte. Er beendete das Gespräch, wischte sich mit der Hand übers Gesicht und schüttelte die Tropfen ab. Dann setzte er sich auf die oberste Stufe und drückte Ferreras Schulter, auch um sich selbst zu vergewissern, dass es noch gute Menschen auf der Welt gab. Sie schmiegte ihr Gesicht an seine Hand.

»Wir sind unversehrt«, sagte sie.

»Glauben Sie?«, fragte Falcón, der schon jetzt dachte, dass die Leute, die das getan hatten, dieselben waren, die Darío in ihrer Gewalt hatten.

Im Licht der tragbaren Halogenlampen wirkte der Hof wie vereist. Falcón hockte zusammengesunken auf einem kaputten Stuhl. Kriminaltechniker in Schutzanzügen bewegten sich mit ihren Plastikbeuteln und Gerätekoffern hin und her. Anibal Parrado, der Ermittlungsrichter, stand neben Falcón, blickte auf den Bürstenschnitt des Inspector Jefe hinab und sprach leise murmelnd mit seiner Sekretärin. Falcóns Lider waren schwer und fielen immer wieder zu. Ramírez kam mit einem schwarzen Müllbeutel durch den Torbogen von der Calle Bustos Tavera.

»Das haben wir in ein paar Mülltonnen um die Ecke bei der Calle Gerona gefunden«, sagte er, »was vermutlich bedeutet, dass die Spurensicherung hier nicht viel finden wird.«

Er hatte seine Plastikhandschuhe noch an und zog damit einen weißen Papier-Overall mit zahlreichen roten Spritzern heraus, die schon bräunlich angetrocknet waren.

»Gleich es zuerst mit Marisas Blut ab«, sagte Falcón wie auf Autopilot. »Und dann schick es ins Labor, um zu sehen, ob sie im Innenfutter irgendwas finden.«

»Geh nach Hause, Javier«, sagte Ramírez. »Schlaf eine Runde.«

»Du hast recht«, erwiderte Falcón. »Ich brauche mehr als Schlaf.«

Ramírez rief einen Streifenwagen, schob Falcón auf die Rückbank und wies den Fahrer und seinen Partner an, den Inspector Jefe bis ins Bett zu bringen.

Auf halber Treppe zum ersten Stock seines Hauses wachte Falcón wie ein Betrunkener zwischen den Schultern der beiden Männer hängend noch einmal auf. Dann sank er wieder in die Vergessenheit, den einzig möglichen Ort.

Nikita Sokolov war um elf gekommen und hatte Marisa nach unten bestellt, um, wie er sagte, einen kleinen Spaziergang zu machen. Sie fühlte sich hundeelend. Sie war keinen Alkohol gewohnt. Sie hatte Bauchschmerzen und beim Aufstoßen einen Cuba-libre-Geschmack im Mund, der die Poren ihres Gesichts mit einem abgestandenen klebrigen Gestank füllte. Sie übergab sich in die Toilette und putzte sich die Zähne. Zusammengesunken im Fahrstuhl stehend konnte sie durch das Gitter der Haustür seine Zigarette aufglühen sehen. Er lehnte an der Rückseite der Kirche, klein, breit, dunkel, furchterregend muskulös und mit sehr blasser, weißer, stark behaarter Haut. Er widerte sie an. Er fasste ihren Ellbogen und führte sie, die Trinkenden vor den Bars an der Plaza meidend, zu ihrem Atelier. Sie stolperte über die Pflastersteine in dem dunklen Torgang, und von dem Schwanken der Metalltreppe zu ihrem Atelier wurde ihr wieder übel. Sie schloss die Tür auf und schaltete das Licht ein, das zwei Mal kurz aufflackerte, bevor ihr Werk zum Leben erweckt wurde. Sie war zu schwach, um zu stehen, und setzte sich auf den Hocker. Sein Polohemd spannte sich über seiner kräftigen Brust und den Armen. Unter seinen Achselhöhlen zeichneten sich dunkle Flecken ab. Haare wucherten aus seinem offenen Hemdkragen. Kolossale Oberschenkelmuskeln zuckten unter seiner Hose. Sie hatte gehört, dass Nikita Sokolov Gewichtheber gewesen war, bevor er angefangen hatte, berufsmäßig Mädchen zu schikanieren.

Sie erzählte ihm von den Besuchen der Polizei, den Fragen, der Sache mit dem kleinen Jungen. Was hatten sie ihr über den kleinen Jungen erzählt? Er wollte hören, was sie wussten. Alles. Sie redete. Ihre Arme hingen schlaff herunter. Offenbar gelang es ihr nicht, ihn zufriedenzustellen. Ihr fielen nicht genug Details ein, um in seinen Ohren glaubwürdig zu klingen. Er sagte, sie solle sich ausziehen, und ging hinaus, um vom Treppenabsatz eine Zigarette auf den Hof zu schnippen. Als sie ihr T-Shirt und ihren Rock ausgezogen hatte, war sie erschöpft. Sie trug immer noch ihren Bikini-Slip. Sie konnte ihren eigenen Geruch riechen. Er war nicht angenehm.

Dann hörte sie Schritte auf der Treppe. Er stellte sich wieder in die Tür und trat dann rasch zur Seite, um zwei Männer hereinzulassen. Als sie ihre weißen Overalls, die Kapuzen, die maskierten Gesichter und die Plastikhandschuhe sah, schnürte Panik ihr die Kehle zu. Sokolov nickte ihr von der Schwelle aus zu — oder galt das Zeichen den Männern? Ihre Beine waren wie Pudding. Einer der Männer nahm die Kettensäge von dem Haken und überprüfte ihre Zähne und das Kettenöl. Er kannte sich aus. Ihre Zunge rasselte in ihrem Kopf, ihr Mund war trocken wie Pergament. Ein erneutes Nicken von der Schwelle. Der mit der Kettensäge rollte die Schnur ab, stöpselte den Stecker ein, nahm den Sicherheitsschutz von dem Sägeblatt und ließ den Motor kurz aufheulen. Das Geräusch ging ihr durch Mark und Bein. Der andere Papieranzug kam auf sie zu, drehte sie um, streckte ihren Arm über die Werkbank und hielt ihren Kopf fest, sodass sie ihn nicht abwenden konnte. Die Säge senkte sich auf ihr linkes Handgelenk. Hatte sie Namen genannt? Kein Laut drang aus ihrer Kehle. Sie versuchte, den Kopf zu schütteln. Die Säge zitterte über ihrer Haut. Sie spürte die Erregung des Mannes, der sie festhielt. Sie verlor die Kontrolle über ihre Blase. Keine Antwort konnte sie jetzt noch retten. Sie schloss die Augen und wünschte, sie hätte mit der kleinen Nonne geredet.

Die Schuhe abgestreift und im verschwitzten Hemd kam Falcón zu sich, als wäre er mit einem Stromstoß zurück in diese Welt geholt worden. Sein ganzer Körper tat weh. All die mentalen Qualen hatten ihren Weg in seine Muskeln und Sehnen gefunden. Wie spät war es? Kurz nach Mittag. Er duschte. Die Kaskade brachte keine Klarheit in seinem Kopf, sondern ließ ihn bloß weiter zwischen den zwei gigantischen Problemen schwanken, die ihm in den letzten vierundzwanzig Stunden aufgebürdet worden waren. Die Streifenpolizisten hatten seine Handys aus der Tasche genommen und ausgeschaltet, damit er nicht gestört wurde. Er setzte sich auf die Bettkante und wendete sie in seiner Hand. Was tun am Tag der Ruhe? An Yacoubs Situation ließ sich aktuell nichts ändern. Er war einen Pakt eingegangen. Schweigen war das einzige Spiel. Frühstück und überlegen, wie man Darío finden konnte. Und alle Bilder von Marisas schrecklichem Ende verdrängen.

An einem Tisch unter der Galerie saß Pablo vom CNI, vor sich eine leere Kaffeetasse. Falcón hatte ihn bisher immer nur im Anzug gesehen. In dem dunkelgrünen Polohemd und den weißen Chinos wirkte er jünger und zugänglicher, obwohl die Narbe von seinem Haaransatz bis zu seiner linken Augenbraue jederzeit mahnte, ihn ernst zu nehmen. Als Falcón ihn in seiner Freizeitkleidung sah, erkannte er auch, dass der Geheimdienstmann athletisch gebaut war und seine Muskeln nicht aus Eitelkeit antrainiert, sondern zielgerichtet in harter körperlicher Arbeit erworben waren.

»Wie sind Sie hereingekommen?«, fragte Falcón, als sie sich die Hand schüttelten.

»Der Streifenpolizist an der Tür«, sagte Pablo. »Dafür brauchte ich eine persönliche Anweisung von Comisario Elvira. Sie stehen offenbar unter Schutz.«

»Vor wem?«

»Vor den Russen, dachte ich.«

»Was wissen Sie über die Russen?«

»Nachdem Sie mich gebeten haben, mir die beiden noch nicht identifizierten Typen von der DVD des russischen Mafioso anzusehen, hatte ich ein Gespräch mit unseren Freunden von der Koordinationsstelle Organisierte Kriminalität in Madrid«, sagte Pablo.

»Noch einen Kaffee?«

Pablo schüttelte den Kopf.

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie den weiten Weg gemacht haben, um mit mir über die Russen zu reden«, sagte Falcón auf dem Weg in die Küche, wo er eine Espressokanne auf den Herd stellte und sich einen Toast machte.

»Die Russen haben Sie vor ein Problem gestellt, das Ihrem Herzen sehr nahegeht«, sagte Pablo. »Und das hat Auswirkungen auf mein Problem.«

»Erzählen Sie mir von den Russen.«

»Wasili Lukjanov war auf dem Weg nach Sevilla, um sich mit einem Mitveteranen aus dem Afghanistan-Krieg namens Juri Donstov zusammenzutun, der mit großem Erfolg den Heroinschmuggel zwischen Usbekistan und Europa organisiert. Schon im Dienst der sowjetischen Armee in Afghanistan hat er die Bedeutung einer verlässlichen Nachschubversorgung begriffen. Anschließend musste er einen geeigneten Markt für den Kleinverkauf erschließen, an dem niemand in Moskau Anstoß nehmen würde. Er entschied sich für Sevilla. Man vermutet, dass er in einem Wohnblock in Sevilla Este wohnt, andere Quellen wähnen ihn im Polígono San Pablo. Seit der Kopf der russischen Mafia in Spanien nach der Operation Avispa 2005 nach Dubai geflohen ist, glaubt Juri Donstov, er könne die gesamte iberische Halbinsel unter seine Kontrolle bringen. Das sieht Leonid Revnik allerdings anders. Wasili Lukjanov wurde in Juri Donstovs Organisation geholt, um die Prostitution in Sevilla zu kontrollieren. Die CICO geht davon aus, dass Donstov sich die Dienste eines weiteren Gangsters mit Erfahrung im Bereich Kasinos gesichert hat. Offenbar versammelt er nach und nach die nötigen Talente, um eine erfolgreiche Verbrecherorganisation mit Basis in Sevilla aufzubauen, ohne Leonid Revnik auf seinem Territorium an der Costa del Sol direkt herauszufordern.«

»Wie alt ist Juri Donstov?«, fragte Falcón und träufelte Olivenöl auf seinen Toast.

»Geboren 1959. Spitzname: der Mönch, den er sich unter ausgebreiteten Flügeln und einem Kruzifix auf den Rücken hat tätowieren lassen. Er rasiert seinen Schädel kahl und trägt einen Vollbart, obwohl diese Beschreibung auf einem Foto aus seiner Gulag-Akte basiert. Ein aktuelles Bild von ihm gibt es nicht. Er trinkt nicht, raucht jedoch mehr als sechzig Zigaretten am Tag. Was sonst noch? Er hat nur eine Niere. Die andere wurde bei einem Schusswechsel getroffen und musste entfernt werden.«

»›Der Mönch‹?«

»Juri Donstov ist ein sehr frommer Mann.«

»Warum Sevilla Este oder das Polígono San Pablo? Nicht gerade eine Nobelgegend.«

»Er verachtet jeden Luxus. Ein Großteil des Geldes, das er verdient, fließt in den Betrieb diverser Klöster sowie in Kirchenbauprogramme in Russland.«

»Vicente Cortés von der GRECO an der Costa del Sol wusste nichts über ihn«, sagte Falcón. »Warum nicht?«

»Sevilla ist nicht sein Spezialgebiet. Cortés macht sich mehr Sorgen um Leonid Revnik und seine rechte Hand Viktor Belenki, der sämtliche Baufirmen der Organisation leitet.«

»Seit wann haben Sie diese Informationen über Juri Donstov?«

»Ich? Seit gestern«, sagte Pablo. »Aber diese Entwicklungen sind seit Anfang des Jahres im Gange. Juri Donstov ist ein überaus stiller Mensch. Er hat absolut nichts Extravagantes.«

»Gibt es eine Verbindung zwischen ihm und Lucrecio Arenas von der Banco Omni?«

»Bis jetzt haben wir keine konkrete Verbindung zwischen Juri Donstov und dem Bombenanschlag vom 6. Juni entdecken können. Zu Leonid Revnik übrigens auch nicht.«

Falcón nippte an seinem Kaffee und aß seinen Toast.

»Das heißt, wir haben nur eine weitere Komplikation«, sagte er.

»Sie wissen nicht, ob Juri Donstov oder Leonid Revnik Darío in seiner Gewalt hat«, erwiderte Pablo. »Aber das wird man Ihnen schon früh genug mitteilen.«

»Der Anrufer hat gesagt, dass man das nicht tun würde. Er hat gesagt, ich würde nie wieder von ihnen hören«, entgegnete Falcón. »Und die Lektionen, die diese Leute mir bisher erteilt haben, haben mir nicht gefallen. Gestern hatte ich eine potenzielle Zeugin für eine Mordverschwörung und eine Frau, die mich liebt. Jetzt habe ich eine tote Zeugin, einen entführten Jungen und eine Frau, die mich nie wieder sehen will.«

»Die Russen werden schon anrufen«, sagte Pablo. »Das müssen sie.«

»Hatten Sie Glück bei der Identifikation der Männer von Wasili Lukjanovs Disk?«, fragte Falcón.

»Ja, hatten wir«, antwortete Pablo. »Es handelt sich um Geschäftsleute. Der Mann, der Sex mit Marisas Schwester hat, ist Juan Valverde, ein Madrilene und CEO von I4IT-Europa. Der andere, den Sie als Amerikaner erkannt haben, ist ein Consultant von I4IT, den Cortland Fallenbach persönlich engagiert hat. Sein Name ist Charles Taggart. Er musste vor zwei Jahren als TV-Evangelist der fünftgrößten Fernsehkirche in Amerika zurücktreten, als im Internet Aufnahmen von ihm mit drei Prostituierten auftauchten.«

»Ein gefallener Prediger«, sagte Falcón. »Der ideale Rekrut für die wiedergeborenen Christen, die I4IT gegründet haben.«

»Der dritte Mann ist Antonio Ramos, Vorstandsmitglied der Horizonte-Gruppe. Er ist Bauingenieur und war rechte Hand des verstorbenen César Benito. Benito war der Kreative mit den Entwürfen und professionellen Präsentationen, und Ramos hat die Objekte dann gebaut. Er ist inzwischen Leiter der gesamten Bau- und Immobilienabteilung von Horizonte.«

»War er von Anfang an dabei?«, fragte Falcón. »Haben Sie die Büros von Horizonte nicht durchsucht und dem Unternehmen einen Persilschein ausgestellt?«

»Wir nicht, aber die Polizei von Barcelona, und die hat nichts gefunden«, sagte Pablo. »Wenn Horizonte an der Verschwörung zu dem Bombenanschlag beteiligt war, wird man das wohl kaum vom Büro aus organisiert haben.«

Falcón goss sich frischen Kaffee nach. Die neuen Informationen warfen nur weitere Komplikationen auf, als er gerade das Gefühl gehabt hatte, ein wenig voranzukommen.

»Ich weiß, dass das nicht für einen konkreten Anfangsverdacht reicht«, sagte Pablo, »aber durch die Aufnahmen von Wasili Lukjanovs DVDs haben Sie mehr oder weniger die Bestätigung, dass die Russen irgendetwas mit der Banco-Omni-Horizonte-I4IT-Verschwörung zu tun hatten und wahrscheinlich für den gewalttätigen Teil zuständig waren. Konzentrieren Sie sich darauf…«

»Aber welche Russen?«, fragte Falcón.

»Die Disks wurden im Besitz von Wasili Lukjanov gefunden, der sie Leonid Revnik gestohlen hat.«

»Aber wann wurden die Männer mit den Mädchen gefilmt? Gibt es ein Datum?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Pablo. »Sie haben die Originale in der Jefatura.«

»War es vor dem Bombenanschlag in Sevilla?«, fragte Falcón. »Das könnte wichtig sein. Waren Juri Donstov und Leonid Revnik zu irgendeinem Zeitpunkt Partner in derselben Organisation, bevor Donstov, sagen wir mal, zum Zeitpunkt der Operation Avispa 2005 mit ihm gebrochen hat?«

»Das hat man mir anders berichtet.«

»Sie haben kein aktuelles Foto von Donstov, was vermutlich heißt, dass Sie nicht genau wissen, was er macht«, sagte Falcón. »Ist es von Belang, dass Donstov hier in Sevilla seine Basis errichtet hat, wo der Bombenanschlag verübt wurde? Mit wem waren Lucrecio Arenas und César Benito im Bett: mit Juri Donstov oder mit Leonid Revnik?«

»Schon gut. Sie haben sich hinreichend deutlich ausgedrückt«, erwiderte Pablo. »Das müssen Sie den Kidnappern überlassen. Sie werden ihre Forderungen schon stellen.«

»Durch die Überläufer von Revniks zu Donstovs Gruppe ergibt sich eine weitere Komplikation«, sagte Falcón. »Wahrscheinlich gibt es in beiden Gruppen Mitglieder, die in irgendeiner Weise mit verantwortlich für den Bombenanschlag von Sevilla waren und wollten, dass Marisa schweigt.«

»Ihre Schwester muss sich aber in den Händen von Leonid Revnik befinden. Auf Wasili Lukjanovs Disk sieht man sie beim Sex mit dem Europachef von I4IT, Juan Valverde.«

»Gut, das heißt, es muss Kontakt zwischen Marisa und Leonid Revnik gegeben haben. Aber was ist mit möglichen Überläufern zu Juri Donstovs Gruppe vor Wasili Lukjanov?«, fragte Falcón. »Wir haben keine Ahnung, ob er der Erste war. Angesichts Marisas offensichtlicher Panik und ihres beharrlichen Schweigens würde es mich nicht überraschen, wenn sie von beiden Seiten unter Druck gesetzt worden wäre.«

»Vielleicht sollten Sie Margarita finden«, meinte Pablo achselzuckend.

Falcón sah ihn an und bemerkte, dass Pablos Interesse an seinen Problemen deutlich nachzulassen begann.

»Gut, Sie haben mir geholfen, Pablo«, sagte Falcón. »Sie haben mir genug Material gegeben, um damit weiterzuarbeiten. Weshalb also wollten Sie mich wirklich sehen?«

»Das Protokoll Ihrer Unterredung mit MI5 und SO15 wurde mir gestern zugesandt«, sagte Pablo. »Da ich schon von der Entführung gehört hatte, habe ich bis heute gewartet.«

»Sehr aufmerksam«, erwiderte Falcón.

»Mir ist klar, dass Sie Yacoub Ihrer uneingeschränkten Unterstützung versichert haben, worum ich Sie ja auch gebeten hatte. Aber Sie tun es blind«, sagte Pablo. »Sie wissen nur, was er Ihnen erzählt hat, nämlich dass die GICM seinen Sohn rekrutiert haben soll.«

»Warum sollte er mich in dieser Sache anlügen?«

»Sie wissen auch, dass Yacoub nie etwas tun würde, was zur Verhaftung oder Verletzung eines Verwandten führen könnte«, sagte Pablo. »Das kann im Einzelfall auch bedeuten, dass er Sie auf eine falsche Fährte locken will. Wir können das verhindern, indem wir Informationen überprüfen und ein breiteres nachrichtendienstliches Bild erstellen. Aber dafür müssen Sie uns einen Ansatzpunkt liefern. Sie müssen uns erzählen, was Sie über Yacoubs Aktionen und Absichten wissen.«

»Aber das würde Yacoub in Gefahr bringen.«

»Nur aus Interesse«, sagte Pablo, »was hat Yacoub Ihnen über die eine Information erzählt, die preiszugeben er bereit war: die Identität von Mustafa Barakat?«

»Nicht mehr als das, was ich den Briten erzählt habe«, sagte Falcón. »Er ist ein Freund der Familie. Er handelt mit Teppichen und hat mehrere Touristenläden in Fès.«

»Das hat Yacoub Ihnen aufgetragen zu sagen?«

»Das ist die Information, die er mir gegeben hat.«

»Sie sagten, der Mann habe sein Leben lang in Fès gelebt.«

»Es ist viel passiert, Pablo. Ich kann mich nicht an jede Einzelheit erinnern.«

»Sie wissen das wahrscheinlich nicht, aber bevor ich zum CNI in Madrid zurückgekehrt bin, habe ich mehr als zehn Jahre lang Agenten im Maghreb geführt und gehöre damit zu der riesigen Gemeinde von Geheimdienstlern in Nordafrika«, sagte Pablo. »Wenn Sie mir also einen Namen wie Mustafa Barakat nennen, habe ich nicht nur Zugriff auf meine eigenen Archive, sondern auch auf die aller möglichen Freunde. Ich habe den Namen also direkt an meine marokkanischen Kollegen weitergeleitet, die, weil sie wissen, wie kompliziert verwandtschaftliche Beziehungen in ihrem Land sein können, nicht nur in ihre Akten gesehen, sondern auch vor Ort ermittelt haben. Sie schleusen ihre Informanten in das Termitennest der Medina, und so stehen mir eine Vielzahl von Quellen zur Verfügung.«

»Und was haben die herausgefunden?«

»Es gibt in der Tat enge Verbindungen zwischen den Familien Barakat und Diouri. Seit 1940 hat es sechsunddreißig Ehen zwischen den beiden Familien gegeben, aus denen einhundertsechzehn Kinder hervorgegangen sind. Vierundsechzig mit dem Namen Diouri und zweiundfünfzig mit dem Namen Barakat. Acht dieser Barakats heißen Mustafa. Zwei von ihnen sind interessant, weil sie Ende der 1950er Jahre geboren wurden. Die anderen sechs sind entweder zu alt oder zu jung, um der Barakat zu sein, der in Yacoubs Haus wohnt. Einer der beiden verbliebenen Mustafas stieg in den 70ern in den familieneigenen Teppichhandel ein und hat Marokko nie verlassen, während der andere ein deutlich interessanteres Leben führte. Ab 1979 besuchte er drei Jahre lang eine Koranschule in Dschidda. Von dort ging er nach Pakistan, und man hörte nichts mehr von ihm, bis er 1991 wieder in Marokko auftauchte. Gerüchteweise hat er einen nicht unerheblichen Teil dieser Jahre in Afghanistan verbracht. Ab da wird es ein wenig verwirrend, denn 1992 starb Mustafa Barakat bei einem Verkehrsunfall auf einer Passstraße im Rif-Gebirge auf der Rückfahrt von Chefchaouen, wo die Familie ein kleines Hotel und einen Laden für Touristen eröffnet hatte. Das war traurig, weil er sich gerade wieder in seinem Heimatland eingelebt hatte und …«

»Von welchem Mustafa Barakat reden wir jetzt?«, fragte Falcón.

»Das ist ja das Verwirrende. Interessant ist jedenfalls, dass der andere Mustafa Barakat nach dem Unfall auf der Straße von Chefchaouen nach wie vor den Teppichhandel der Familie führte, jedoch plötzlich ein Importgeschäft startete. Er flog zum Teppichkauf nach Pakistan. Seit dem Afghanistankrieg kommen alle Teppiche aus Teilen Afghanistans, Tadschikistans, Usbekistans und sogar aus dem Osten Irans nach Pakistan und werden als pakistanische Teppiche exportiert. Die Teppiche, die Barakat aus Pakistan mitbrachte, wurden dann in Länder wie Frankreich, Deutschland, Holland und Großbritannien reexportiert.«

»Sie glauben, es hat einen Identitätstausch gegeben?«

»Im Rif-Gebirge gibt es keine Obduktionen.«

»Der Mustafa Barakat, der die Koranschule in Dschidda besucht hat, hat doch bestimmt auch eine Pilgerfahrt nach Mekka unternommen und war Hadschi.«

»Mustafa Barakat, der seine Reisetätigkeit erst 1993 aufnahm, machte noch im selben Jahr seinen Hadsch«, sagte Pablo. »Details sind eine Spezialität der Nachrichtendienste. Also bevor Sie fragen: keine zahnmedizinischen Unterlagen.«

»Sonst irgendetwas, was uns helfen könnte, den Mustafa Barakat zu identifizieren, mit dem wir es zu tun haben?«

»Es wäre schön, wenn die Mudschaheddin Armeeunterlagen führen und uns einen Blick hinein erlauben würden. Noch besser wäre natürlich eine DNA-Probe.«

Eine Woge von Paranoia rollte über Falcón hinweg. Er starrte in Pablos Gesicht wie ein Pokerspieler auf der Suche nach einem verräterischen Tick. Stimmte das? Oder war es nur eine Legende, um ihn wieder auf Linie zu bringen? Warum hatte Yacoub diese Information weiter- und einen Verwandten einer solchen Durchleuchtung preisgegeben?

»An Ihrer Stelle würde ich mir den Zugang zu nachrichtendienstlichen Informationen von diesem Niveau nicht abschneiden«, sagte Pablo. »Zumindest nicht, ohne noch einmal darüber nachzudenken.«

Am Ende hatte Consuelo drei der Schlaftabletten genommen, die der Arzt dagelassen hatte. Bis sechs Uhr morgens hatte sie dem Zeiger der Uhr bei seinen Runden zugesehen, ohne zwei logische Gedanken hintereinander fassen zu können. Gefangen in einem Dreieck zwischen Darío, sich selbst und Javier, verstrickte sie sich immer tiefer in ihre Gedanken, ohne sich auf einen der drei Eckpunkte konzentrieren zu können.

Trotz der Anwesenheit ihrer Schwester und ihrer beiden anderen Söhne fühlte sie sich schrecklich einsam. Zwischen ihren Wutattacken erkannte sie widerwillig eine Sehnsucht nach dem einen Menschen, den sie für immer aus ihrer Gegenwart verbannt hatte. Und praktisch im selben Moment war sie schon wieder von Hass gegen ihn erfüllt. Dann brach die Verzweiflung durch, und sie schluchzte bei dem Gedanken an ihren kleinen Jungen, verloren im Dunkel, verängstigt und allein. Es war erschöpfend, emotional auslaugend, aber ihr Verstand wollte nicht abschalten und sie in den Schlaf sinken lassen. Also nahm sie Tabletten. Drei statt zwei. Sie wachte um zwei Uhr mittags auf, Kopf und Mund voller Watte und mit einem Gefühl, als wäre sie einbalsamiert worden.

Der Schlaf hatte sie geschwächt, sodass sie unter der Dusche nicht stehen konnte. Sie setzte sich auf den Boden und ließ das Wasser über ihren hängenden Schultern strömen. Und dann schluchzte und wütete sie von neuem.

Sie trank Wasser, und ihre Kräfte kehrten langsam zurück. Sie zog sich an und ging nach unten. Alle sahen sie an. Sie konnte ihre Mienen lesen. Opfer waren immer die Stars ihres eigenen Dramas, die Nebendarsteller hatten nichts zu bieten.

Es war Sonntag. Sie setzte sich mit verschränkten Armen neben das Telefon und wartete darauf, dass es klingelte.

VIERZEHN

Las Tres Mil Viviendas, Sevilla –
Montag, 18. September 2006, 12.15 Uhr

Sein Name war Roque Barba, aber jeder in dem heruntergekommenen Barrio Las Tres Mil Viviendas kannte ihn als El Pulmón, weil er nur einen Lungenflügel hatte. Den anderen hatte er zwei Monate nach seinem siebzehnten Geburtstag bei einer Corrida in einem kleinen Dorf im Osten Andalusiens verloren, als er noch ein Novillero war. Das Aussehen seines zweiten Stiers an jenem Nachmittag hatte ihm gefallen, und er hatte den Picador gebeten, mit seiner Lanze nicht zu tief zu stechen, damit er dem Publikum demonstrieren konnte, was er draufhatte. Es passierte gleich zu Beginn der Faena, der Stier hielt den Kopf noch aufrecht. El Pulmón hatte zwei Probleme: Er war ein bisschen zu klein, und der Stier hatte einen leichten Linksdrall, den er nicht bemerkt hatte. Deshalb glitt das Horn des Stieres beim ersten Paso nicht an seiner Brust vorbei, sondern erwischte ihn unter der Achselhöhle. Unversehens fand er sich in der Luft wieder. Er spürte keinen Schmerz, hörte keinen Laut. Alles passierte wie in Zeitlupe. Er nahm die Arena und das Publikum nur in verwackelten Sequenzen wahr, als der Stier seinen kraftvollen Hals reckte und ihn hin und her schüttelte. Dann landete er auf dem Boden, spürte den körnigen Sand im Gesicht und hörte, wie neben seinem Ohr sein Schlüsselbein brach.

Das Horn des Stieres brach ihm zwei Rippen und knackste zwei weitere an. Es zerfetzte die Lunge und trieb Knochensplitter bis dicht an sein Herz. Noch am selben Abend entfernte ein Chirurg den zerrissenen Lungenflügel. Das war das Ende seiner Karriere als Torero. Nicht weil er nur einen Lungenflügel hatte — der andere dehnte sich aus, um das Fehlen zu kompensieren –, sondern weil er seinen linken Arm nur noch bis zur Schulter heben konnte.

Jetzt saß er im vierten Stock eines verwahrlosten Wohnblocks in Las Tres Mil Viviendas. Auf dem Tisch lag eine Pistole, die er gerade gereinigt hatte. Er hatte sie letzte Woche gekauft. Bis dahin hatte er ausschließlich ein Schnappmesser verwendet, das er, mit einem kunstvoll geflochtenen Lederarmband unter seinen rechten Unterarm geschnallt, immer noch bei sich trug.

Die Pistole hatte er aus zwei Gründen gekauft. Die erstklassige Ware, die er seit ein paar Monaten verkaufte, hatte ihm zahlreiche neue Kunden gebracht, weshalb er jetzt regelmäßig größere Geldbeträge bei sich trug. Davon wusste nur er — und natürlich seine Freundin Julia, die im Schlafzimmer schlief. Aber El Pulmón wusste auch, dass die Leute gern redeten, und in Las Tres Mil redeten sie eben über das eine Gut, das besonders knapp war — Geld. Deshalb die Pistole. Aber das war nur die halbe Geschichte.

Er brauchte die Waffe nicht, um seine Kunden in Schach zu halten. Die wussten, dass er Mumm hatte. Wer bereit war, sich zusammen mit einem 500 Kilo schweren Stier in einem begrenzten Raum einsperren zu lassen, war bestimmt kein Feigling. Und seine Reflexe waren immer noch gut. Nein, die Pistole war notwendig geworden, weil er trotz der erstklassigen Ware, die er jetzt von den Russen bekam, nicht aufgehört hatte, den Stoff zu verkaufen, den er von den Italienern erhielt. Genau genommen hatte er sogar begonnen, den einen mit dem anderen zu verschneiden. Deshalb stellten nicht nur irgendwelche Fremden, die an seinem Geld interessiert waren, eine potenzielle Gefahr dar, auch bei seinen Lieferanten musste er mit allem rechnen.

Wenn er ihnen die 10.000 Euro pro Woche übergab, war er sich nie ganz sicher, ob er ein neues Paket bekommen oder mit dem Kopf nach unten aus einem Fenster gehalten werden würde. Das war ihm schon einmal passiert. Der Gewichtheber, den sie Nikita nannten, hatte vorbeigeschaut, um ihn daran zu erinnern, dass seine Lieferungen exklusiv waren; wenn ihm das nicht gefiele, würde man einen eigenen Dealer installieren. Vier Stockwerke zwischen sich und dem Bürgersteig waren die Argumente gewesen, mit denen Nikita versucht hatte, ihn zur Vernunft zu bringen. Den Adrenalinkick hatte El Pulmón nicht gerade genossen.

Scheißrussen. In diesem Geschäft war es nie besonders freundlich zugegangen, was man beim Handel mit dem Tod auch nicht erwarten konnte. Aber die Italiener sprachen seine Sprache, und er wusste nicht, wie lange die Russen liefern würden. Deshalb wollte er sein trickreiches Spiel weiterspielen, bis sich die Verhältnisse geklärt hatten, und dafür hatte er sich ausgerüstet.

Seine Freundin seufzte im Schlaf. Er schloss die Schlafzimmertür und sah sich im Wohnzimmer um. Er schob den Tisch weiter in die Mitte des Raumes zwischen Fenster und Wand, an der ein länglicher Spiegel hing. Mit einem Schraubenzieher drehte er eine fünf Zentimeter lange Schraube in die Mitte des Tisches, entsicherte die Pistole und positionierte sie so, dass der Abzug gegen die Schraube drückte und der Lauf rechts neben den Spiegel zielte. Mit ein paar weiteren Schrauben fixierte er die Schusslinie und legte dann eine Ausgabe der Zeitschrift 6 Toros über die Waffe. Er stellte einen Stuhl so neben den Tisch, dass er im Sitzen den gesunden rechten Arm frei und mit dem lädierten linken die Waffe in Griffweite hatte. Er nahm Platz und überprüfte, dass er im Spiegel die beiden Zimmerecken in seinem Rücken im Blick hatte. Dann ließ er die Jalousien herunter, um das Sonnenlicht und die laute Carretera de Su Eminencia auszusperren. Weitere Stühle stellte er nicht auf. Der Lieferant und sein kubanischer Dolmetscher setzten sich nie. Sie rauchten, obwohl sie wussten, dass er das nicht leiden konnte. Er war der Dealer mit der halben Lunge, der nicht rauchte, nicht trank und keine Drogen nahm. El Pulmón atmete langsam ein, so wie er es seit jeher getan hatte, um seine Furcht zu kontrollieren.

Ramírez stand am Fenster von Falcóns Büro und sah hinaus. Ferrera saß an ihrem Computer.

»Ich konnte drei der geheimnisvollen Männer auf den DVDs des Russen identifizieren lassen«, sagte Falcón. »Der Typ mit Margarita ist Juan Valverde, Chef der Europa-Zentrale von I4IT in Madrid. Der Amerikaner heißt Charles Taggart, ein ehemaliger TV-Evangelist und Consultant von I4IT, der dem Besitzer Cortland Fallenbach persönlich berichtet. Der letzte Typ heißt Antonio Ramos, Bauingenieur und neuer Leiter der Immobilienabteilung von Horizonte. Ich will, dass ihr herausfindet, wo sich diese drei Männer aufhalten, weil ich so bald wie möglich mit ihnen sprechen will.«

Cristina Ferrera nickte. Falcón ging mit Ramírez in dessen Büro und berichtete ihm, was er von Pablo über die Bande russischer Abtrünniger erfahren hatte, die Juri Donstov in Sevilla aufgebaut hatte. Ramírez sicherte ihm zu, die Ermittler Serrano und Baena mit einer Haus-zu-Haus-Befragung zu beauftragen, beginnend in der Calle Garlopa in Sevilla Este, der Zieladresse, die in das Navigationsgerät von Wasili Lukjanovs Range Rover eingegeben war.

»Das Blut an den Papier-Overalls, die wir in den Mülltonnen an der Calle Feria gefunden haben, entspricht zu hundert Prozent dem von Marisa Moreno«, sagte Ramírez.

»Irgendwas auf der Innenseite?«, fragte Falcón.

»In beiden Kapuzen wurden Haare gefunden und aus beiden Overalls Schweißproben genommen«, sagte Ramírez. »In einem hat man sogar Spermaspuren entdeckt.«

»Spermaspuren? War er nackt unter dem Overall?«

»Nicht wenn er ihn ausgezogen und in eine Mülltonne um die Ecke gestopft hat«, sagte Ramírez. »Aber es war ein sehr heißer Abend, vielleicht hatten sie einen Wagen.«

»Gangster, die in Unterhose herumfahren?«, fragte Falcón und ging zur Tür.

»Wohin gehst du?«, wollte Ramírez wissen. »Du bist doch gerade erst gekommen.«

»Ich will mit Esteban Calderón reden.«

»Der Ermittlungsrichter im Fall Marisa Moreno wird uns irgendwann sehen wollen«, sagte Ramírez. »Es ist der Neue: Anibal Parrado. Er ist in Ordnung. Wie hält sich Consuelo?«

»Sie ist nicht in Ordnung«, sagte Falcón. »Wir sind nicht in Ordnung.«

»Du hast ihr von Marisa und den Drohanrufen erzählt.«

»Und sie hat sich an die Russen erinnert, die vor vier Jahren in ihr Haus eingebrochen sind und ein rotes Kreuz auf ein Familienfoto gemalt haben.«

»Es tut mir leid«, sagte Ramírez. »Ich hab nicht nachgedacht, als ich dir von den Spermaspuren erzählt habe. Es ist nicht schön, so etwas zu wissen … ich meine, wegen Darío.«

»Ich muss es wissen«, sagte Falcón. »Ruf mich an, wenn der vollständige Bericht der Spurensicherung vorliegt. Außerdem sollten wir Vicente Cortés und Martín Díaz eine DNA-Probe der Spermaspuren schicken, damit sie in den Dateien von GRECO und CICO überprüfen können, ob es Übereinstimmungen mit DNA-Proben von irgendwann einmal festgenommenen Russen gibt. Und erinnere jedes Mitglied unseres Teams daran, dass alles mit allem zusammenhängt: der Bombenanschlag, die Ermordung von Inés, das Abschlachten von Marisa und die Entführung von Darío.«

»Das einzige Problem«, sagte Ramírez und warf die Hände in die Luft, »sind Beweise.«

Heute war Liefertag, aber er war sich nicht sicher, ob der Russe kommen würde. Er wusste nur, dass er noch vierhundert Gramm von den Italienern übrig hatte, die jene seiner Kunden nicht zufriedenstellen würden, die schon jetzt zitternd und brabbelnd aus ihren Höhlen gekrochen kamen, in Schweiß gebadet und mit einem Jucken und Zucken unter der Haut. Sie würden auf der Straße nach seinen Jungs Ausschau halten, nach dem Zeichen, dass der russische Stoff eingetroffen war und bald alles gut werden würde.

El Pulmón sah nach Julia. Sie schlief immer noch. Er überlegte, ob er sie wecken und wegschicken sollte, bevor die Typen kamen. Es wäre schade, dachte er achselzuckend und schloss leise die Tür. Sie konnte den ganzen Tag schlafen. Er musste allerdings ein Auge auf sie halten und aufpassen, dass sie die Ware nicht probierte. Er setzte sich wieder, atmete langsam und schaffte es, seine Furcht tief in den Bauch hinunterzudrängen. Dieser Tage hatte er dauernd Angst, wegen dem Geld, das immer mehr wurde, und den Russen, die er nicht durchschaute.

Vielleicht sollte er Julia doch wecken. Nein, er musste ruhig bleiben, das war nur seine Nervosität. Er musste seine Furcht bewahren, er brauchte die Furcht, aber an der Stelle, wo er sie haben wollte. Tief unten im Bauch, nicht im Hals oder über seinem Kopf. Das hatte er bei den Novilleros im Angesicht ihres ersten ausgewachsenen Stieres beobachtet. Die Furcht, die einen lähmte und umbrachte.

Um 12.45 Uhr klopfte es schließlich. Als Erster betrat der kubanische Dolmetscher die Wohnung. Hinter ihm kam der Gewichtheber — den Schädel rasiert, nur ein dunkler Schatten auf weißer Haut, die Nase ein wenig plattgedrückt, auf einem Wangenknochen eine rote Narbe. Er war kleiner als El Pulmón, aber doppelt so breit. Seine Arme waren stark behaart und von undefinierbaren Tätowierungen übersät. Seine Beine bewegten sich, als hätte er lebendige Tiere in der Hose. El Pulmón spürte ihre Blicke in seinem Rücken, als er sie in das Zimmer führte und sich an den Tisch setzte. Der Kubaner bezog links von dem Spiegel Position. Der Gewichtheber bewegte sich mit dem Rücken zur Wand rechts neben den Spiegel und sah sich mit dunklen, tief liegenden Augen gründlich um. El Pulmón gefiel das Ganze nicht. Er wusste jetzt, dass der Russe eine Pistole im Kreuz trug. Er wünschte, er hätte Julia geweckt. Er hatte ein zusammengerolltes Bündel Geldscheine im Hemd, das er jedoch nicht herausnahm. Er spürte, dass ihm von der gegenüberliegenden Wand ein paar Fragen bevorstanden.

»Er will wissen, ob du immer noch von den Italienern kaufst?«, fragte der Kubaner.

»Nein, das hab ich euch doch gesagt.«

»Sieh dir das mal an«, sagte der Kubaner und gab ihm ein Stück verdrehte Silberfolie.

El Pulmón öffnete das Päckchen, sah das weiße Pulver und wusste, dass er ein Problem hatte. Er zuckte die Achseln.

»Woher habt ihr das?«, fragte er.

»Wir haben es von einem deiner Kunden gekauft«, sagte der Kubaner. »Für achtzig Euro.«

»Ich weiß nicht, wo das Problem liegt.«

»Es ist unsere Ware, verschnitten mit dem italienischen Dreck, den du nicht mehr verticken wolltest, wie du uns versprochen hast.«

»Ich hatte noch ein bisschen was von dem Zeug übrig. Das wollte ich nicht wegwerfen.«

»Du kaufst von Italienern«, sagte der Gewichtheber, seine ersten Worte in einem derben Spanisch mit starkem Akzent.

»Ich wusste gar nicht, dass Sie Spanisch sprechen«, lenkte El Pulmón ab.

»Er weiß, dass du immer noch bei ihnen kaufst«, sagte der Kubaner.

»Woher weiß er das?«

»Einer deiner Kunden hat es uns erzählt.«

»Wer?«, fragte El Pulmón. »Das sind doch alles Junkies. Für einen Druck machen und sagen die alles.«

»Der Flamenco-Sänger.«

»Carlos Puerta ist wohl kaum ein verlässlicher Zeuge«, erwiderte El Pulmón. »Der versucht mich reinzureißen, seit seine Freundin bei mir eingezogen ist.«

»Deswegen haben wir deine Wohnung beobachtet, um selbst zu sehen, ob die Italiener hier auftauchen«, sagte der Kubaner, der ans Fenster getreten war und durch die Jalousien spähte.

El Pulmón sah den Russen an und behielt im Spiegel den Kubaner im Blick.

»Wir dir sagen letztes Mal«, knurrte der Gewichtheber.

Der Kubaner löste sich vom Fenster. In der Hand hatte er ein großes Jagdmesser. Er machte Anstalten, El Pulmón bei den Haaren zu packen. El Pulmón beugte sich vor und schlug das Exemplar von 6 Toros zur Seite. Das Dröhnen des Schusses erfüllte den Raum, während El Pulmón seine Klinge aufschnappen ließ. Weiter geduckt wirbelte er herum und stieß dem Kubaner die schmale Klinge in die linke Seite. Weil der Nachhall des Schusses noch in seinen Ohren klingelte, hörte er nichts, spürte jedoch, wie der Körper des Kubaners sich verkrampfte. Er trieb die Klinge tiefer, packte gleichzeitig die rechte Hand des Kubaners, in der dieser immer noch das Jagdmesser hielt, und wirbelte den Mann herum, sodass er zwischen ihm und dem Gewichtheber landete, der mit ausgestrecktem Arm und gezogener Waffe rücklings auf dem Boden lag. Ein weiterer ohrenbetäubender Knall, und der steife Körper des Kubaners machte zuckend einen Satz. Erneut eine markerschütternde Explosion, als El Pulmón tief Luft holte und den Kubaner auf den Russen stieß, der unter dessen Gewicht aufstöhnte, während El Pulmón, das Messer noch in der Hand, schon aus der Tür, die Treppe hinunter und auf der anderen Seite der Garagen war, ehe ihm Julia wieder einfiel, die in seinem Schlafzimmer schlief.

Auf dem Gefängnisparkplatz wartete ein Taxi mit laufendem Motor und voll aufgedrehter Klimaanlage, dessen Fahrer, den Kopf im Nacken, mit offenem Mund schlief. Auf dem Weg zum Empfang des Gefängnisses nahm Falcón einen Anruf seines alten Kollegen aus Madrid entgegen, der ihn wegen der Wohnung in La Latina anrief, in der er Yacoub getroffen hatte.

»Die Wohnung ist nicht in Privatbesitz«, sagte er. »Der ganze Block gehört der Middle East European Investment Corporation mit Sitz in Dubai.«

»War die Wohnung vermietet?«

»Es ist eine von drei leer stehenden Wohnungen in dem gesamten Komplex.«

Falcón legte auf und traf Alicia, die mit ihrem friedlichen blassen Gesicht und knallrotem Lippenstift zu pechschwarzer Bobfrisur geduldig im Empfangsbereich wartete. Sie umarmten und küssten sich zur Begrüßung. Sie freute sich sichtlich darüber, seine Stimme zu hören. Er erzählte ihr von ihrem Taxi.

»Ich sitze hier schon seit zwanzig Minuten«, sagte sie ärgerlich. »Was ist bloß mit diesen Leuten los?«

»Es ist ein Taxifahrer aus Sevilla«, sagte Falcón. »Das ist ihre Natur.«

»Wie geht es Ihnen?«, fragte sie.

»Kompliziert«, antwortete er.

»Das scheint bei den meisten Menschen heutzutage der Standardbetriebsmodus zu sein.«

Falcón berichtete ihr, dass Consuelos jüngster Sohn entführt worden war und welche Auswirkung das auf ihre Beziehung hatte. Alicia war entsetzt und sagte, sie werde sie sofort anrufen.

»Sie muss wahnsinnig vor Sorge sein.«

»Reden Sie nicht meinetwegen mit ihr«, sagte Falcón.

»Selbstverständlich nicht.«

Als er sie zum Taxi brachte, knallte die Hitze auf ihre Köpfe. Er öffnete ihr die Taxitür, zeigte dem Taxifahrer seinen Polizeiausweis und wies mit einem langen, strengen Blick auf das Taxameter. Der Taxifahrer stellte den Betrag unverzüglich auf null und fuhr los.

Als die Wärter Calderón in den Raum führten, den der Gefängnisdirektor zur Verfügung gestellt hatte, sah jener so erschüttert aus, dass Falcón erwog, ihn gleich in seine Zelle zurückzuschicken. Die Wärter setzten ihn auf einen Stuhl und gingen hinaus. Calderón kramte in seinen Taschen nach Zigaretten, zündete sich eine an, zog intensiv daran und wiegte sich auf seinem Stuhl.

»Was führt dich hierher, Javier?«, fragte er.

»Geht es dir gut, Esteban? Du siehst …«

»Verkommen aus? Verrückt? Fertig?«, fragte Calderón. »Such dir eins aus, alles trifft zu. Mir war das vorher nicht klar, aber man kann sich nirgendwo verstecken, wenn man eine Psycho… Therapie würde man es wohl kaum nennen, oder? Es ist eher eine Extraktion, so als ob man einen Zahn gezogen kriegt. Psycho-Extraktion. Faule Erinnerungen aus dem Gehirn reißen.«

»Ich habe Alicia auf dem Parkplatz getroffen.«

»Die lässt sich nicht in die Karten gucken«, sagte Calderón. »Ich schätze, Psychoanalyse ist wie Pokern, mit dem Unterschied, dass niemand weiß, welche Karten er hat. Hat sie irgendetwas Interessantes gesagt?«

»Nichts über dich. Sie ist sehr diskret. Sie hat mir nicht einmal erzählt, warum sie hier war«, sagte Falcón. »Vielleicht solltest du es nicht als Extraktion betrachten, Esteban. Man kann einem Menschen nicht seine Erinnerungen ziehen, genauso wenig wie man sich vor ihnen verstecken kann, ohne dass es Konsequenzen hat. Man beleuchtet sie einfach.«

»Vielen Dank, Javier«, erwiderte Calderón abschätzig. »Ich werde sehen, ob es dadurch weniger schmerzhaft wird. Doctora Aguado hat mich gefragt, was ich von unseren Sitzungen erwarte. Ich habe gesagt, dass ich wissen will, ob ich Inés getötet habe. Es ist interessant. Im Grunde geht sie nicht anders vor als ein Jurist. Sie beginnt mit einer Prämisse — Esteban Calderón hasst Frauen. Ich — kannst du das glauben? Dann fängt sie an, den üblichen Scheiß aus mir herauszuquetschen, dass ich meine blöde Mutter verachtet habe und dass ich ein Mädchen fertiggemacht habe, das meine Gedichte nicht mochte.«

»Deine Gedichte?«

»Ich wollte Schriftsteller werden, Javier«, sagte er und hob sofort die Hand. »Aber das ist lange her, und ich will nicht davon anfangen. Was führt dich hierher?«

»Wir machen Fortschritte bei der Untersuchung des Mordes an Inés«, sagte Falcón. »Aber gleichzeitig sind wir auch gegen eine Wand gerannt.«

»Mann, Javier, komm mir nicht mit solchem Quatsch.«

»Ich habe Marisa bearbeitet.«

»Klingt unangenehm.«

»Für sie war es das vermutlich auch, und sie hat Druck von allen Seiten bekommen«, erwiderte Falcón und berichtete Calderón von den Filmaufnahmen mit Margarita, den Drohanrufen und der Entführung Daríos.

»Du kannst deine Gefühle besser verbergen als ich, Javier.«

»Übung«, sagte Falcón. »Jedenfalls habe ich Cristina Ferrera losgeschickt, um mit Marisa zu reden, und die hat ziemlich betrunken mehr oder weniger zugegeben, dass man sie gezwungen hat, eine Beziehung mit dir anzufangen.«

»Wer hat sie gezwungen?«

»Die Leute, die ihre Schwester in ihrer Gewalt haben. Eine Gruppe der russischen Mafia.«

Calderón rauchte intensiv und starrte zu Boden.

»Von dir muss ich wissen, wie du Marisa kennen gelernt hast, Esteban«, sagte Falcón. »Wer hat euch miteinander bekanntgemacht?«

Calderón schwieg und lehnte sich mit schmalen Augen zurück.

»Sie ist tot, nicht wahr?«, fragte er dann. »Du bist zu mir gekommen, weil sie dir nichts mehr erzählen kann.«

»Sie wurde gestern Abend ermordet«, sagte Falcón. »Es tut mir leid, Esteban.«

Calderón beugte sich über den Tisch. »Was tut dir leid, Javier?«, fragte er. »Tut es dir leid, weil du glaubst, dass ich sie geliebt habe, während sie nur auf Befehl mit mir gevögelt hat?«

»Es tut mir leid, weil sie eine Frau in einer unmöglichen Lage war, die unter immensem Druck stand und immer nur an das Wohlergehen ihrer Schwester gedacht hat«, sagte Falcón. »Deswegen hat sie nicht mit uns geredet. Ein einziger, aber sehr zwingender Grund.«

Diese Antwort warf Calderón aus dem Gleichgewicht. Er musste sich, von Gefühlen überwältigt, mit den Händen am Tisch festhalten. Und vielleicht lag es daran, dass seine Sitzung mit Alicia Aguado gerade erst vorüber war, jedenfalls schaffte er es, einmal nicht nur seine Belange zu sehen, sondern zu erkennen, dass ihm gegenüber ein Mann saß, der eine vollkommen andere moralische Mitte hatte als er selbst.

»Du hast ihr vergeben, nicht wahr, Javier?«, fragte er. »Du weißt, dass Marisa auf irgendeine Weise in den Mord an Inés verwickelt war, und trotzdem…«

»Es wäre wirklich hilfreich, wenn du dich erinnern könntest, wer dir Marisa vorgestellt hat«, sagte Falcón.

»Heißt das«, fragte Calderón und blinzelte gegen die Tränen an, »dass ich es nicht getan habe?«

»Das heißt, dass Cristina Ferrera dachte, dass Marisa, die zu dem Zeitpunkt betrunken war, zugegeben hat, zu der Affäre mit dir gezwungen worden zu sein. Es gibt von diesem Gespräch kein Protokoll und keine Aufnahme. Es gibt keine neuen Beweise. Aber wir haben Marisa verloren. Ihre Worte werden nie gehört werden. Also müssen wir noch einen Schritt weiter zurückgehen und herausfinden, wie sie dich kennen gelernt hat. Wurdet ihr einander vorgestellt?«

Falcón erkannte deutlich, dass Calderón sich erinnerte. Er starrte auf einen Punkt über Falcóns Kopf, rieb sich mit dem Daumennagel über die Schneidezähne und wog etwas ab; und was immer es war, es hatte Gewicht.

»Es war auf einer Gartenparty im Haus der Duquesa de Alba«, sagte Calderón. »Marisa ist mir von meinem Cousin vorgestellt worden.«

»Von deinem Cousin?«

»Das ist der Sohn des Juez Decano de Sevilla«, sagte Calderón. »Alejandro Spinola. Er arbeitet im Büro des Bürgermeisters.«

FÜNFZEHN

Stadtrand von Sevilla – Montag, 18. September 2006, 13.30 Uhr

Der Anruf erreichte Falcón auf der Rückfahrt vom Gefängnis.

»Zwei Beamte des Drogendezernats in Las Tres Mil haben gerade einen Doppelmord in der Wohnung eines Drogendealers namens Roque Barba gemeldet, auch bekannt als El Pulmón«, sagte der Beamte in der Zentrale. »Ein Kubaner namens Miguel Estévez wurde mit zwei Schüssen im Rücken und einem Messerstich in der Seite im Wohnzimmer gefunden, und eine Spanierin namens Julia Valdés, vermutlich El Pulmóns Freundin, lag mit einem Kopfschuss tot im Schlafzimmer.«

Falcón fuhr von der Autobahn auf die Umgehungsstraße, nahm die Abfahrt vor dem Golf-Club und folgte der Carratera de Su Eminencia, einer Straße, deren Namen er in Anbetracht der Tatsache, dass sie an einer der verrufensten Siedlungen Sevillas entlangführte, schon immer lächerlich gefunden hatte.

In den 1960er und -70er Jahren hatte die Stadtverwaltung die Zigeuner aus dem Stadtzentrum in dieses Neubauprojekt am Rand der Zivilisation gelockt. Jahrelange Armut, fehlendes Gemeinschaftsgefühl und mangelnde Selbstachtung hatten diesen halbherzigen Versuch von angewandter Sozialkunde in ein Viertel verwandelt, in dem Drogen, Mord, Diebstahl und Vandalismus an der Tagesordnung waren. Trotzdem war das Barrio nicht ohne Seele. Einige der größten Flamenco-Sänger stammten von hier, und nicht wenige von ihnen hatten in dem Gefängnis gesessen, aus dem Falcón gerade kam. Diese Seele war bloß nicht offensichtlich in der kargen, baumlosen Stadtlandschaft mit ihren schmuddeligen Betonblocks, billigen Kleidern an Metallstangen über Fenstern und Treppenabsätzen, dem Müll in Kellern und Treppenhäusern, den Schmierereien an den Wänden und dem Brodem totaler Trostlosigkeit, die jedem, der noch Zweifel hegte, deutlich machten, dass hier Menschen lebten, die man im Rathaus lange vergessen hatte.

Der Beamte in der Zentrale hatte sich nicht die Mühe gemacht, die genaue Adresse zu nennen. Falcón musste nur herumfahren und nach einer Menschenmenge, einer Ansammlung von Polizeiautos und dem leuchtenden Neongrün der Krankenwagen Ausschau halten. Die Streifenpolizisten waren nervös. Einige der Leute, die um das Metallgitter vor dem Eingang des Wohnblocks herumlungerten, wirkten noch verzweifelter als die durchschnittlichen Bewohner von Las Tres Mil. Manche hockten, die Arme um ihre Schienbeine geschlungen, zitternd auf der braunen Erde. Der Name El Pulmón drang an seine Ohren. Dies waren seine Kunden, die gerade ihren Nachschub verloren hatten.

Ein Streifenpolizist gab ihm den Hinweis, auf dem Weg nach oben vorsichtig zu sein. Auf etlichen Stufen befanden sich gelb eingekreiste Blutstropfen. Der Müllgestank folgte ihm nach oben. Einen Fahrstuhl gab es nicht. In der Wohnung wimmelte es von dem üblichen Personal am Tatort eines Verbrechens. Die Leichen lagen noch so, wie man sie gefunden hatte. Falcón begrüßte den Médico Forense und den Ermittlungsrichter Anibal Parrado. Sub-Inspector Emilio Pérez, der mit seinem dunklen Teint und den schwarzen Haaren aussah wie ein Leinwandidol der dreißiger Jahre und für seine hingebungsvolle Liebe zum Detail bekannt war, leitete die Untersuchung. Sie brachten Falcón auf den neuesten Stand.

»Was den genauen Ablauf der Ereignisse angeht, sind wir noch unsicher, aber wir nehmen an, dass die Pistole, die wir neben dem Fenster auf dem Boden gefunden haben, mit diesen Schrauben auf dem Tisch befestigt war. Sie wurde nur einmal abgefeuert, und die Blutspritzer an der Wand deuten darauf hin, dass wir nach einem verletzten Mann suchen. Eine weitere Schusswaffe haben wir in der Wohnung nicht gefunden. Neben der Leiche des Kubaners lag ein unbenutztes Jagdmesser. Nach Untersuchung der Einschusswunden schätzen die Ballistiker, dass Miguel Estévez und die im Nebenzimmer gefundene Julia Valdés durch Schüsse aus derselben Waffe getötet wurden. Da die Opfer durch zwei Schüsse getötet wurden, ist die auf dem Boden gefundene Pistole offensichtlich nicht die Mordwaffe, sie hat vermutlich ohnehin ein anderes Kaliber. Zweifelsfrei bestätigen lässt sich das allerdings erst, wenn die Projektile in den Leichen sichergestellt sind. Eine erste Untersuchung der Schusswunden von Miguel Estévez deutet daraufhin, dass der Schütze am Boden gelegen hat. Offenbar ist die Leiche auf ihn gefallen, was darauf hindeutet, dass irgendjemand sie als Schild benutzt und dann auf den Schützen gestoßen hat. Nach den Blutspuren auf der Schwelle des Schlafzimmers zu urteilen, wurde das Mädchen vermutlich von dem verletzten Mann erschossen.«

Über die Schulter des Médico Forense konnte Falcón das zerstörte Gesicht des Mädchens sehen. Sie lehnte mit dem Oberkörper an der mit Blut und Hirnmasse bedeckten Wand, ihr Hals über dem niedrigen Kopfteil des Bettes abgeknickt, die linke Hand zum Fenster ausgestreckt. Die andere Hand ruhte zwischen ihren gespreizten Beinen, jedoch mit der Handfläche nach oben, eher eine linkische Bewegung durch den plötzlichen Tod als eine letzte Geste der Schicklichkeit. Sie war nackt, aber ihr rechtes Bein hatte sich in dem Laken verheddert. Ein Bild der Angst, Panik, Lähmung und schließlich des gewaltsamen Todes.

»Die Blutstropfen verlaufen von der Wohnungstür die Treppe hinunter zum Bürgersteig, wo sie enden. Wir nehmen an, dass der Schütze in einen Wagen gestiegen ist.«

»Und die Stichwunde von Estévez?«

»Die Kollegen von der Drogenfahndung sagen, dass El Pulmón das Messer bevorzugt«, sagte Pérez. »Und es sieht so aus, als hätte er es mitgenommen.«

Falcón inspizierte die Pistole auf dem Boden, die Schrauben in dem Tisch und das Stierkampfmagazin, das vor dem Spiegel gelandet war.

»Auf der Pistole haben wir deutliche Fingerabdrücke gefunden«, sagte Jorge, der mit einer speziell angefertigten Brille unterm Tisch auftauchte.

»Wir haben El Pulmóns Abdrücke von früheren Festnahmen wegen Drogenhandels in den Akten«, sagte Pérez.

»Wir müssen also davon ausgehen, dass die Pistole nicht dem Kubaner Miguel Estévez gehörte. Ein Mann mit einem Messer kann es nicht mit zwei Gegnern mit Schusswaffen aufnehmen. Das heißt«, sagte Falcón, »diese Pistole war mit Schrauben auf dem Tisch befestigt, El Pulmón hat den Ärger also erwartet.«

»Er muss sich die Waffe erst kürzlich gekauft haben«, sagte einer der Drogenfahnder. »Er war vorher immer ein Messer-Typ. Wussten Sie, dass er ein ehemaliger Stierkämpfer ist?«

»Haben Sie den schon mal gesehen?«, fragte Falcón den Drogenfahnder und zeigte auf Estévez.

»Nein, aber in letzter Zeit hat sich einiges verändert. Der Stoff ist ein anderer als letztes Jahr. Bis jetzt konnten wir noch nicht ermitteln, woher die Päckchen stammen.«

»Sind Ihnen in diesem Zusammenhang irgendwelche Russen begegnet?«

Der Drogenfahnder schüttelte den Kopf.

»Haben Sie die Leichen gefunden?«, fragte Falcón.

»Ich und mein Partner«, antwortete der Drogenfahnder.

»Irgendeine Ahnung, wann es passiert ist?«

»Der Typ eine Etage höher hat gesagt, er hätte den ersten Schuss gegen ein Uhr gehört.«

»Hat er die Schüsse gemeldet?«, fragte Falcón.

»Niemand meldet eine Schießerei in Las Tres Mil«, antwortete der Drogenfahnder.

»Was haben Sie hier gemacht?«, fragte Falcón. »Hat jemand Sie hergeschickt?«

»Wir haben um Viertel nach eins einen Anruf von Inspector Jefe Tirado erhalten, der uns gebeten hat, einen Junkie namens Carlos Puerta zu suchen, den er vernehmen will. Wir sollten Tirado anrufen, sobald wir ihn gefunden haben, und er wollte dann herkommen.«

»Und haben Sie ihn gefunden?«

»Er sitzt unten mit meinem Partner und wartet auf den Inspector Jefe.«

»Sagen Sie mir Bescheid, wenn Tirado hier ist.«

Zwei von Falcóns jungen Ermittlern, Serrano und Baena, tauchten auf, um mit einer Tür-zu-Tür-Befragung zu beginnen.

»Ich möchte, dass Sie und Ihr Partner mit diesen beiden Kollegen zusammenarbeiten«, sagte Falcón zu dem Beamten vom Drogendezernat. »Ich will ein paar Ideen, wo wir El Pulmón finden könnten… bevor es jemand anders tut.«

Consuelo lief vor der breiten Glastür ihres Wohnzimmers auf und ab. Die Klimaanlage war zu kühl eingestellt, als dass man lange hätte still sitzen können. Ein Streifenpolizist saß zusammengesunken im Schatten eines Sonnenschirms neben dem Pool. Sie vermutete, dass er hinter seiner dunklen Sonnenbrille eingeschlafen sein könnte. Sein Arm hing schlaff neben dem Stuhl herunter.

Ein Tontechniker, der anstelle der von Inspector Jefe Tirado dagelassenen provisorischen Geräte eine professionelle Aufnahmeanlage installiert hatte, saß in der Küche und redete mit dem Polizeibeamten, der den Kontakt mit der Familie hielt. Vor der Haustür stand ein weiterer Streifenpolizist. Consuelo hatte den Geschäftsführer ihres Restaurants angerufen und beauftragt, den Immobilienmaklern, mit denen sie in Verhandlung stand, mitzuteilen, sie bis auf weiteres nicht mehr anzurufen. Sie hatte nur einen einzigen Anruf angenommen, von Alicia Aguado. Sie hatte das Kabel, das ihr Handy mit dem Aufnahmegerät verband, herausgerissen und war nach oben in ihr Schlafzimmer gegangen.

Alicia wollte es nicht sagen, aber Consuelo wusste, dass sie es von Javier gehört hatte. Zeitungen und Fernsehen waren noch nicht informiert worden, und die Radiosender, die man in der Anfangsphase hinzugezogen hatte, waren gebeten worden, sich noch eine Weile still zu verhalten. Inspector Jefe Tirado wollte keinen Medienzirkus und keine Trittbrettfahrer, bis es einen Kontakt mit den Entführern gegeben hatte oder offensichtlich war, dass es keinen geben würde.

Aguados Anruf hatte geholfen. Zunächst hatte Consuelo ihrem Ärger über Javier Luft gemacht, und Aguado hatte sie bis zum bitteren Ende angehört, bevor sie sie fragte, was genau passiert war. Es tat Consuelo gut, mit einem Menschen zu reden, der zuhörte. Es hatte sie beruhigt. Sie konnte ihren Zorn in einem anderen Licht betrachten. Schuldzuweisungen und Schuldgefühle waren nur natürlich, Wut unvermeidlich. Der Anruf heilte sie weder von ihren feindseligen Gefühlen gegenüber Falcón, noch verhinderte er, dass sie den Moment, in dem sie Darío aus den Augen verloren hatte, wieder und wieder vor ihrem inneren Auge abspulte, aber er half ihr, etwas von ihrer Entschlossenheit zurückzugewinnen. Danach fühlte sie sich stärker, nicht mehr am Rande des Nervenzusammenbruchs, nicht mehr so heftig zwischen Wut und Verzweiflung schwankend. Tränen flossen immer noch, aber jetzt mit Vorwarnung.

Nach dem Telefonat hatte Consuelo ihre beiden Söhne mit ihrer Schwester fortgeschickt. Sie wollte nicht, dass die Jungen in dieser bedrückenden und bedrohlichen Stimmung gefangen waren, in der alle beschwörend aufs Telefon starrten. Sie wollte nicht, dass sie ihre Hoffnung und Verzweiflung mitbekamen, die mögliche Freude und die wahrscheinliche Enttäuschung. Obwohl Alicia ihr ein wenig Mut gemacht hatte, würde sie ihre Gefühle garantiert nicht kontrollieren können. Dafür fühlte sie sich nach wie vor viel zu ausgeliefert.

Im ersten Stock hatte sie ein kleines Büro neben dem Schlafzimmer — Stuhl, Schreibtisch, Laptop und nichts sonst. Alicia Aguado hatte vorgeschlagen, dass Consuelo, um das Warten zu verkürzen, ihre angestauten Gedanken und Gefühle aufschreiben und damit sichtbar machen solle. Sie schloss die Jalousien, saß im trüben Licht da und versuchte, alles unwichtige weiße Rauschen aus ihrem Gehirn zu verbannen. Sie fuhr den Computer hoch, der sich automatisch ins Internet einwählte. Sie sah, dass sie eine neue Mail hatte. Es war nicht ihre offizielle Geschäftsadresse, sondern ein privater Account, den nur Verwandte und enge Freunde benutzten. Um 14.00 Uhr war eine neue Nachricht mit dem Betreff »Darío« eingegangen. Als sie nur seinen Namen las, wurde ihr schon flau ums Herz und kalt im Bauch. Der Absender war ein gewisser Manolo Gordo. Sie kannte niemanden dieses Namens. Ihre Hand zitterte, als sie die Mail öffnete.

Wenn Sie Ihren Sohn wiedersehen wollen, rufen Sie die Nummer 655147982 an. Sagen Sie der Polizei nichts. Versuchen Sie nicht, den Anruf mitzuschneiden. Rufen Sie von außerhalb Ihres Hauses über Ihr Handy an. Löschen Sie diese Mail — sie wird Ihnen nicht helfen, Ihren Sohn zu finden.

Sie las die Nachricht wieder und wieder. Es gab nicht viele Menschen, die diese E-Mail-Adresse kannten. Aber ihr Sohn kannte sie. Das machte ihr Hoffnung. Erregung ergriff sie. Der Kontakt war hergestellt. Sie sah sich verstohlen um, verschob die Mail in den Spam-Ordner, schaltete den Computer aus und überlegte, wie sie diesen Anruf machen sollte.

»Inspector Jefe Tirado wartet draußen auf Sie«, sagte Baena.

Die gelb eingekreisten Blutflecken sorgfältig meidend, trottete Falcón die Treppe hinunter. Vor dem Haus gab es keinen Schatten, sodass sie im Gestank von Pisse und Müll im Treppenhaus konferieren mussten.

»Wer ist dieser Carlos Puerta?«, fragte Falcón.

»Er ist der Typ, der Señora Jiménez im Juni in der Nähe der Plaza del Pumarejo angegriffen hat und später von Señora Jiménez’ Schwester beobachtet wurde, als er beim Haus herumschnüffelte«, sagte Tirado. »Ich habe den ganzen Vormittag damit zugebracht, ihn aufzuspüren. Seine Freunde von der Plaza del Pumarejo haben mir erzählt, er wäre ein Junkie, also hab ich das Drogendezernat um Hilfe gebeten.«

»Haben Sie etwas dagegen, wenn ich zuhöre?«, fragte Falcón.

»Kein Problem«, antwortete Tirado und gab dem Beamten des Drogendezernats ein Zeichen. »Er macht nicht mehr viel her, was? Aber er hat eine gute Stimme. Ich habe ihn sofort erkannt. Vor fünf Jahren hat er ein Album aufgenommen, gutes Geld verdient, ist dann betrogen worden und bei einem Vorsingen bei Eva Hierbabuena für ein Engagement in London durchgefallen. Und schauen Sie ihn sich jetzt an.«

Der Beamte schob Carlos Puerta Richtung Eingang. Er ging mit trippelnden kleinen Schritten wie ein Filmkomiker. Sein schulterlanges Haar hatte seit sechs Wochen weder Wasser noch Bürste gesehen, war dick verfilzt und mit Staub aus der leer stehenden Bauruine bedeckt, in der man ihn gefunden hatte. Er hatte Probleme mit seinem linken Arm, der lädiert und geschwollen aussah. Der Aufdruck seines T-Shirts war fast bis zur Unleserlichkeit verblasst. Falcón konnte nur erkennen, dass es von der Flamenco-Biennale 2004 stammte.

»Er war mit einer Frau zusammen«, sagte Tirado. »Sie war so ausgezehrt, dass die Drogenfahnder einen Krankenwagen für sie rufen mussten.«

Tirado stellte sich und Falcón vor. Puertas hageres, pockennarbiges Gesicht war eine Ansammlung nervöser Ticks. Er bat um eine Zigarette. Man besorgte ihm eine und ließ ihn auf einem Stapel Betonbausteine Platz nehmen.

»Erkennen Sie diese Frau?«, fragte Tirado und hielt ihm ein Foto von Consuelo unter die Nase.

Puerta spähte unter schwarzen, schrägen Brauen hervor, ein Augenlid flatterte in dem aufsteigenden Zigarettenqualm. Er schüttelte den Kopf.

»Sie kennen ihren Namen, Carlos.«

»Ich glaube nicht«, sagte Puerta, fasste sich an die Brust und stieß ein keuchendes Lachen aus. »Nicht mein Typ.«

»Und Sie wissen auch, wo sie wohnt.«

»Alle Leute, die ich kenne, wohnen in Las Tres Mil, und sie sieht nicht aus wie eine von ihnen«, sagte Puerta. »Nicht mit diesen Ohrringen, der Kette, der Frisur und dem Make-up. Wenn sie so in meiner Welt auftauchen würde, würde sie sauber ausgenommen.«

»Sie haben sie auf der Plaza del Pumarejo getroffen«, sagte Tirado. »Sie führt dort in der Nähe ein Restaurant. Sie kennen es.«

»Ich esse nicht in Restaurants.«

»Sie kannten auch ihren Mann Raúl Jiménez. Er wurde ermordet.«

»Ich kenne eine Reihe von Leuten, die ermordet wurden. Und noch ein paar mehr, die an einer Überdosis gestorben sind, aber ich kann mich nicht an ihre Namen erinnern. War er der Boss einer Plattenfirma?«

»Wir haben Zeugen, die ausgesagt haben, dass Sie Consuelo Jiménez an einem Abend im Juni in einer Straße bei der Plaza del Pumarejo aufgelauert haben.«

»Was für Zeugen?«, fragte Puerta spöttisch. »Wenn Sie von den Schwachköpfen auf der Plaza reden, die würden Ihnen für einen Liter Don Simon alles erzählen.«

»Wir haben noch eine andere Zeugin. Keinen Schwachkopf, sondern die Schwester dieser Frau, die Sie einen Tag nach dem Angriff in der Nähe von Consuelo Jiménez’ Haus in Santa Clara gesehen hat«, sagte Tirado. »Wenn Sie mir erklären können, worum es dabei ging, nehme ich Sie nicht mit in die Jefatura und stecke Sie in eine Zelle, bis Ihr letzter Druck abgeklungen ist.«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen«, sagte Puerta, spitzte jedoch die Ohren.

»Señora Jiménez möchte weder wegen des Angriffs noch wegen des Hausfriedensbruchs Anzeige erstatten«, erklärte Tirado. »Wenn Sie hingegen irgendetwas mit der Verschleppung ihres achtjährigen Sohnes zu tun haben…«

Nun war er ganz Ohr. Sein Kopf fing an zu zittern, aber es war kein Leugnen, sondern wohl eher eine Entzugserscheinung.

»Ich bin ein Junkie«, sagte er. »Also erkenne ich die Verwundbarkeit von Menschen und versuche, ihnen Geld abzuluchsen. Ich kannte diese Frau und ihre Geschichte. Sie ist berühmt, war überall in den Nachrichten. Ich hatte sie schon ein paar Mal gesehen. Ich dachte, sie wirkt irgendwie instabil. Dann ist sie eines Abends auf der Plaza del Pumarejo aufgetaucht, benommen, vielleicht betrunken, und ich hab ein bisschen Geld von ihr geschnorrt.«

»Was haben Sie dann später bei ihrem Haus gemacht?«

»Ich habe wieder nach ihr Ausschau gehalten, um zu sehen, ob ich vielleicht noch mal Geld von ihr kriege«, sagte Puerta. »So sind Junkies. Und ich kann Ihnen versichern, dass ich sie seither nicht mehr gesehen habe.«

»Warum haben Sie sie nicht weiter verfolgt?«, fragte Tirado.

»Bis nach Santa Clara ist es ein weiter Weg, und ich hab dann Geld in der Nähe von zu Hause aufgetrieben.«

Tirado und Falcón entfernten sich ein paar Schritte, um sich zu beraten.

»Ich glaube, er sagt die Wahrheit«, erklärte Tirado. »Es deckt sich mehr oder weniger mit den Aussagen von Señora Jiménez und ihrer Schwester. Sie hat mir erzählt, dass sie damals unter Depressionen litt, und ihre Schwester hat ausgesagt, dass Señora Jiménez kurz darauf eine Therapie begonnen hat. Und keine von beiden hat ihn seither gesehen. Zur Sicherheit schicke ich aber noch ein paar Beamte mit einem Foto zu Señora Jiménez’ Nachbarn.«

»Haben Sie etwas dagegen, wenn ich ihn jetzt vernehme?«, fragte Falcón. »Um zu sehen, was er über die Morde oben weiß?«

Tirado klopfte ihm auf die Schulter und ging zurück zu seinem Wagen. Falcón trieb eine weitere Zigarette auf und kehrte zu Puerta zurück, der ihn mit schmutzig braunen Zähnen anlächelte.

»Ist El Pulmón Ihr Dealer?«, fragte Falcón und gab ihm die neue Zigarette.

»Ja, und mein Freund.«

»Wissen Sie, was da oben passiert ist?«

Puerta schüttelte den Kopf und rieb sich die zuckende Wange.

»Irgendjemand hat seine Freundin ermordet.«

»Julia?«, fragte Puerta und blickte auf. Seine leuchtend grünen Augen wurden trübe.

»Mit einem Schuss ins Gesicht.«

Puerta hatte sichtlich Mühe zu schlucken. Er führte die Hand mit der Zigarette zitternd zum Mund. Er hustete und stieß fetzenweise Qualm aus. Er beugte sich vor, stützte die Stirn auf seine gesunde Hand und schluchzte lautlos. Falcón klopfte ihm auf die Schulter.

»Warum erzählen Sie mir nicht, was Sie gesehen haben«, sagte er, »und dann können wir den Typen finden, der Julia erschossen hat, bevor er auch noch Ihren Freund erwischt.«

»Wir sind jetzt also sicher, dass es in dem Fall ein Element der russischen Mafia gibt«, sagte Anibal Parrado, der Ermittlungsrichter, und lief vor dem Fenster in El Pulmóns Wohnung auf und ab.

»Aber ich habe bloß das Wort eines Wracks von einem Junkie und keinen einzigen Beweis«, sagte Falcón. »Marisa Moreno hat uns nicht einmal erzählt, dass die Russen ihre Schwester in ihrer Gewalt haben; das haben wir erst durch die Disk erfahren, die wir im Besitz von Wasili Lukjanov gefunden haben. Die Beamten des Drogendezernats haben den Kubaner nie vorher gesehen und wissen nichts von einer Verwicklung der Russen. Ich kann Ihnen nichts bieten, was vor Gericht Bestand hätte — es sei denn, wir finden El Pulmón.«

»Und wohin wollen Sie jetzt?«

»Für mich gibt es hier nichts mehr zu tun«, antwortete Falcón. »Meine beiden Kollegen Serrano und Baena werden mit den Beamten des Drogendezernats zusammenarbeiten, um El Pulmón zu finden. Sub-Inspector Pérez wird die Ermittlungen leiten. Inspector Ramírez untersucht den Mord an Marisa Moreno. Wir sollten uns alle heute Abend treffen und unsere Erkenntnisse abgleichen.«

»Wohin gehen Sie jetzt?«

»Ich suche Personen, die direkten Kontakt mit den Russen hatten«, sagte Falcón. »Marisa Moreno ist tot. Die Suche nach El Pulmón wird eine Weile dauern. Es gibt noch weitere Kandidaten.«

In seinem Wagen machte Falcón ein paar Anrufe, um in Erfahrung zu bringen, wo Alejandro Spinola um diese Tageszeit anzutreffen war: bei einer Pressekonferenz im Gebäude des andalusischen Parlaments. Falcón verließ Las Tres Mil und nahm die Umgehungsstraße statt des direkten Wegs durch die ständig verstopfte Stadt.

Alejandro Spinola war so hübsch, wie ein Mann es eben sein konnte, ohne weibisch zu wirken. Er fuhr sich gern mit der Hand durch sein halblanges, seitlich gescheiteltes schwarzes Haar, um es am Hinterkopf in seiner Faust zusammenzufassen. Er hatte den athletischen Körperbau eines Tennisprofis, der allerdings schon bessere Tage gesehen hatte. Er trug einen edlen Anzug, an dessen Ärmelsaum die Manschetten seines weißen Hemds aufblitzten, und dazu eine hellblaue Seidenkrawatte. Er plauderte locker mit den Pressevertretern, während er einen goldenen Ring an einem Finger seiner rechten Hand drehte. Er sah nicht aus wie ein Mann, der gewillt war, für den Rest seines Lebens die zweite Geige hinter dem Bürgermeister zu spielen. Dafür verströmte er aus jeder Pore zu viel Eitelkeit. Er war ein Mann, der gelernt hatte, zum Rhythmus der Linsenverschlüsse zu steppen und bei Blitzlicht nicht zu blinzeln.

Die Journalisten drängten sich um Spinola, jeder um ein inoffizielles Gespräch bemüht. Falcón arbeitete sich durch ihre Reihen und zeigte Spinola seinen Polizeiausweis.

»Kann das nicht warten?«, fragte er, vorsichtig darauf bedacht, Falcón vor den Pressevertretern nicht mit seinem Dienstgrad anzureden.

»Wohl kaum«, erwiderte Falcón.

Spinola fasste ihn am Arm und führte ihn, ein paar letzte Scherze und Komplimente um sich werfend, aus dem Raum. Sie überquerten einen Flur, und Spinola fand ein leeres Büro. Er nahm hinter dem Schreibtisch Platz, zog eine Schublade auf und legte seine teuren Slipper auf die Kante. Er lehnte sich entspannt zurück und faltete die Hände auf dem Bauch, der erste Anzeichen vom Fett des mittleren Alters zeigte.

»Was kann ich für Sie tun, Inspector Jefe?«, fragte er, leicht amüsiert von dem Ganzen.

»Ich möchte mit Ihnen über Marisa Moreno sprechen.«

»Estebans Freundin?«, fragte er stirnrunzelnd. »Ich kenne sie kaum.«

»Aber Sie haben sie zuerst getroffen.«

»Das stimmt. Ich habe sie auf einer Vernissage kennen gelernt«, sagte er nickend und blickte aus dem Fenster. »In den letzten Jahren hatte Esteban nicht mehr viel Zeit für Kunst. Früher ist er ständig zu Vernissagen gegangen. Er hat sich immer für bildende Kunst, Literatur und dergleichen interessiert, viel mehr als ich.«

»Warum sind Sie dann hingegangen?«

»Wegen der Leute. Ein guter Galerist schafft es immer, eine interessante Mischung von Menschen um sich zu scharen. Und Sammler haben in der Regel Geld und Einfluss. Das wiederum ist mein Beruf.«

»Was genau machen Sie?«

»Ich arbeite für den Bürgermeister.«

»Das hat Esteban mir auch schon erzählt«, sagte Falcón. »Ich bin sicher, Sie können das noch etwas ausführen.«

»Ich sorge dafür, dass der Bürgermeister in Kontakt mit den richtigen Leuten kommt, um seine Ziele zu erreichen«, erklärte Spinola. »Nichts passiert von selbst, Inspector Jefe. Ob Sie in Los Bermejales eine Moschee bauen, die Avenida de la Constitución in eine Fußgängerzone umwandeln, die Alameda umgestalten oder Tunnel für eine neue U-Bahn unter der Stadt bauen wollen, es gibt immer eine Menge Leute, mit denen Sie sich auseinandersetzen müssen. Wütende Anwohner, unzufriedene Glaubensgemeinschaften, enttäuschte Unternehmer, zornige Taxifahrer, um nur einige zu nennen.«

»Aber es gibt doch bestimmt auch zufriedene Bürger.«

»Natürlich. Mein Job ist es, dem Bürgermeister dabei zu helfen, aus den unzufriedenen … nun ja, vielleicht nicht rundum zufriedene, aber doch zumindest weniger lautstarke und kontrollierbarere Bürger zu machen.«

»Und wie stellen Sie das an?«

»Sie kennen bestimmt meinen Vater, Inspector Jefe, er ist Jurist«, sagte Spinola. »Ich hatte nie das Temperament, mich hinzusetzen und alles Mögliche aus Büchern zu lernen wie Esteban. Aber auf gewisse Weise bin ich wie die beiden. Ich kann sehr überzeugend sein.«

»Und was war mit Marisa?«, fragte Falcón lächelnd.

»Ach ja, richtig, genau. Was war mit Marisa …«, sagte Spinola und lachte mit einiger Verspätung. »Ich habe sie in der Galerie Zoca kennen gelernt. Kennen Sie die? Ganz in der Nähe der Alfalfa. Sie hat nicht selber ausgestellt. Für diesen Laden reicht ihr Name nicht. Aber sie ist sehr hübsch anzusehen, nicht wahr? Deshalb lädt der Besitzer José Manuel Domecq sie immer zu der üblichen Versammlung von Schnepfen und Kröten mit ihren Krokolederhandtaschen und den vor Geld überquellenden Brieftaschen. Ich kannte schon alle Gäste, musste also nicht allzu hart arbeiten, wir sind alle essen gegangen, Marisa und ich haben nebeneinander gesessen und uns, nun ja, gut verstanden. Wir haben uns sogar sehr gut verstanden.«

»Haben Sie mit ihr geschlafen?«

Spinola kniff zunächst die Augen zusammen, als wolle er Anstoß an der Frage nehmen, entschied sich dann jedoch, die Sache locker zu sehen. Er lachte ein wenig affektiert.

»No, no, no, que no, Inspector Jefe. So war das nicht.«

»Verstehe«, sagte Falcón. »Verzeihen Sie das Missverständnis.«

»Nein. Wir haben die Telefonnummern getauscht, und ich habe sie in der folgenden Woche angerufen, um sie zur Gartenparty im Haus der Duquesa de Alba einzuladen. Es ist eine jährliche Gesellschaft, und ich dachte, es wäre … exotisch, mit einer schwarzen Schönheit im Arm dort aufzutauchen.«

Spinola ließ seinen Blick kurz vom Fenster durch den Raum wandern und für den Bruchteil einer Sekunde auf Falcón verharren, um zu sehen, wie es lief, bevor er zur Tür schaute. Für einen Mann, der sich selbst so überzeugend fand, war er nicht gut im Blickkontakt-Halten.

»Und wie kam es dann dazu, dass Sie Marisa mit Ihrem Cousin bekanntgemacht haben?«

»Na ja, ich habe sie im Grunde gar nicht groß bekanntgemacht, da Esteban Sekunden nach meinem Eintreffen neben mir auftauchte und sich Marisa selbst vorgestellt hat.«

»Ich denke, dass Sie sich da möglicherweise falsch erinnern.«

»Das glaube ich nicht. Ich sehe es direkt vor mir. Esteban hat sie von mir abgeschnitten, als ich in die Menge gesogen wurde. Er hat sie den ganzen Abend mit Beschlag belegt.«

»Das halte ich für zweifelhaft«, sagte Falcón, »weil Esteban mit Inés verheiratet war und zu jenem Zeitpunkt ihrer Beziehung noch nicht die Angewohnheit hatte, seine Neigung zu Seitensprüngen öffentlich zur Schau zu stellen, schon gar nicht vor seinen und ihren Eltern sowie natürlich vor Ihrem Vater, dem Juez Decano de Sevilla, seinem Vorgesetzten.«

Eine kurze Denkpause zum Neuarrangement einiger Details. Falcón konnte förmlich die Möbel hören, die in Spinolas Kopf verschoben wurden. Dann zuckte der Strippenzieher des Bürgermeisters mit den Schultern und warf die Hände in die Luft.

»Das sind doch bloß Details, Inspector Jefe«, sagte er. »Überlegen Sie, wie viele Partys und gesellschaftliche Anlässe ich besuche. Wie soll ich mich da an die Feinheiten jeder Begegnung und Vorstellung erinnern?«

»Weil es, wie Sie mir gerade erklärt haben, Ihr Job ist«, erwiderte Falcón. »Es ist Ihr Job zu wissen, wie Leute ticken. Was sie mögen und nicht mögen. Und bei gesellschaftlichen Anlässen tragen die Menschen ihre Bedürfnisse und Absichten nicht offen vor sich her, vor allem wenn Sie in der Nähe sind, nehme ich an, und die Leute einen besonders guten Eindruck beim Büro des Bürgermeisters hinterlassen wollen. Ja, ich hätte sogar gedacht, dass es unter solchen Umständen ausschließlich um die Feinheiten geht und Ihr Erfolg darauf basiert, dass Sie diese Details zu deuten wissen.«

Schließlich sah Spinola Falcón direkt an, lange und überlegt, mit einer Mischung aus Respekt und Furcht. Offenbar fragte er sich jetzt: Was weiß dieser Mann?

»Wie erinnert sich Esteban denn daran?«, fragte er, um eine weitere Lüge zu vermeiden und sich Gelegenheit zu geben, seine neue Version auf dem Boden der Wahrheit zu stricken.

»Er erinnert sich, dass Sie ihn aus einer Gruppe von Verwandten herausgezogen haben. Sie waren allein. Sie erklärten ihm, er müsse eine wunderbare Bildhauerin kennen lernen, die Sie eine Woche zuvor bei einer Vernissage entdeckt hatten. Er sagte, Sie hätten ihn ins Haus und in einen Raum mit prachtvollen Gemälden geführt, wo Sie Marisa allein hatten warten lassen. Er erinnert sich, dass Sie ihn ihr vorgestellt haben, und ehe er sich’s versah, waren Sie nicht mehr da. Hilft das Ihrem Gedächtnis auf die Sprünge?«

Offensichtlich. Spinolas Blick schweifte zu einem Punkt über Falcóns Kopf, während er versuchte, die eben gehörten Fakten zu etwas vollkommen Plausiblem zu kneten.

»Wie alt sind Sie, Señor Spinola?«

»Vierunddreißig«, sagte er.

»Sind Sie verheiratet?«

»Nein.«

»Dann könnten Sie mir vielleicht erklären, warum Sie als alleinstehender Mann eine überaus attraktive, ebenfalls alleinstehende Frau Ihrem verheirateten Cousin vorstellen?«

Ein Hauch von Erleichterung huschte über Spinolas Gesicht, und Falcón wusste, dass er sich eine Strategie zurechtgelegt hatte.

»Ich sage das nur sehr ungern, Inspector Jefe, aber Marisa war nicht die erste Frau, die ich meinem Cousin vorgestellt habe.«

»Was genau soll das heißen?«

»Genau das, was ich gerade gesagt habe. Es war nicht die erste alleinstehende Frau, die ich Esteban vorgestellt habe, und mit… einigen hatte er Affären.«

»Ich habe mich gefragt, ob Sie meinten, dass Sie eine Art Einverständnis hatten, ein informeller Zuhälterservice gewissermaßen«, sagte Falcón leise, aber mit kalkulierter Schärfe.

»Ihre Andeutungen gefallen mir nicht, Inspector Jefe.«

»Dann klären Sie mich über die Natur des Einverständnisses auf, das Sie mit Ihrem Cousin hatten.«

»Ich bin jünger als er, unverheiratet. Ich treffe junge, verfügbare Frauen…«

»Aber worin bestand das Einverständnis? Ist zwischen Ihnen beiden je ein Wort darüber gewechselt worden, was Sie tun?«

»Wie Sie selbst sagten, Inspector Jefe, es ist mein Job zu wissen, was Leute mögen.«

»Und was haben Sie damit bezweckt, Señor Spinola?«

»Meine Absicht, Inspector Jefe, ist es, in allen Sphären der Gesellschaft Menschen zu kennen, die mir Gefallen schulden, damit ich in für mich oder den Bürgermeister entscheidenden Momenten Leute habe, auf deren Unterstützung ich bauen kann«, sagte Spinola. »Kommunalpolitik ist nur oberflächlich betrachtet eine nette Sache, und die Oberfläche ist wichtig. Niemand fordert je offen eine Bestechung. Niemand verlangt, dass ein hübsches junges Mädchen ihm unter dem Schreibtisch einen bläst. Ich muss es wissen und dann so tun, als wüsste ich es nicht, damit wir uns bei der nächsten Party noch in die Augen sehen können.«

Spinola hatte die erste Runde hauchdünn gewonnen. Falcón stand auf, ging zur Tür und griff nach der Klinke. Spinola nahm seine Füße von der Schublade und schob sie zu.

»Sie haben es vielleicht noch nicht gehört, Señor Spinola«, sagte Falcón. »Marisa Moreno wurde gestern Abend ermordet. Mit ihrer eigenen Kettensäge. Man hat ihre Hand abgeschnitten, ihren Fuß abgeschnitten, ihren Kopf abgeschnitten.«

Der verhaltene Triumph in Spinolas Gesicht verblasste, und zurück blieb nicht Trauer oder Grauen, sondern eine sehr lebendige Angst.

SECHZEHN

Consuelos Haus, Santa Clara, Sevilla –
Montag, 18. September 2006, 16.15 Uhr

Consuelo hatte ein altes Handy gefunden, dessen leeren Akku sie gerade auflud. Sie schätzte, dass eine halbe Stunde reichen würde. Sie hörte Stimmen von unten. Sie wollte den Anruf nicht von zu Hause aus machen. Wenn irgendetwas passierte und sie eine emotionale Reaktion zeigte, würde man sie vielleicht hören, und das könnte Daríos Sicherheit gefährden.

Der Streifenpolizist vor der Tür rührte sich nicht, als sie an ihm vorbeiging. Sie sah, dass sein Kopf an der Mauer lehnte. Er schlief. In der Küche führten der Tontechniker und der Kontaktbeamte eines jener endlosen Gespräche unter Sevillanos, das alles umfasste, was ihnen und ihren Familien je widerfahren war. Consuelo machte Kaffee, servierte den beiden eine Tasse und nahm ihre mit ins Wohnzimmer. Sie beobachtete den zweiten Streifenpolizisten, der immer noch zusammengesunken in seinem Stuhl am Pool saß. Draußen herrschten Temperaturen von 40 Grad. Auch er schlief wohl. Die Zeit verstrich tröpfchenweise, bis sie es nicht länger aushielt.

Sie ging wieder nach oben, wo das Mobiltelefon mittlerweile hinreichend aufgeladen war, speicherte die Nummer aus der Mail im Adressbuch, weil sie sich in ihrem Zustand nicht darauf verlassen wollte, sich die Zahlenfolge zu merken. Sie rief den Mobilfunkbetreiber an und erwarb ein Gesprächsguthaben von 25 Euro. Dann zog sie flache Schuhe an, schlich sich wieder nach unten, vorbei an dem ersten Streifenpolizisten und der Küche und weiter durch die Schiebetür in den Garten. Als sie am Pool entlangging, rührte sich der zweite Streifenpolizist nicht. Am Ende des Gartens war eine kleine Lücke in der Hecke, wo eine Gartentür auf das angrenzende Grundstück führte. Sie war verrostet und ihres Wissens noch nie geöffnet worden. Sie kletterte darüber und fand sich auf der Rückseite des Poolhäuschens ihres Nachbarn wieder.

Sie wählte die Nummer. Es klingelte endlos. Sie atmete gegen ihre Furcht, ihre Sorge und ihre wachsende innere Erregung an, doch als am anderen Ende abgenommen wurde, fühlte es sich trotzdem an wie kalter Stahl, der in ihren Leib gestoßen wurde.

»Diga.«

Kein Laut drang aus ihrer zugeschnürten Kehle.

»Diga!«

»Mein Name ist Consuelo Jiménez, und man hat mir gesagt, ich soll diese Nummer anrufen. Sie haben meinen –«

»Momentito.«

Nach einem gedämpften Wortwechsel am anderen Ende wurde das Telefon weitergereicht.

»Hören Sie mir zu, Señora Jiménez«, sagte eine neue Stimme. »Wissen Sie, warum wir Ihren Sohn entführt haben?«

»Ich weiß nicht einmal, wer Sie sind.«

»Aber Sie wissen, warum man Ihnen Ihren Sohn weggenommen hat?«

Die Formulierung ließ sie beinahe zusammenbrechen.

»Nein, das weiß ich nicht«, sagte sie.

»Ihr Freund Javier Falcón, der Inspector –«

»Er ist nicht mein Freund«, platzte sie heraus.

»Wie schade.«

Sie wusste nicht genau, was die Stimme damit meinte: War es schade, dass sie sich getrennt hatten, oder schade, weil er noch nützlich sein konnte?

»In Zeiten wie diesen braucht man Freunde«, sagte die Stimme.

»Warum brauche ich ihn?«, fragte sie. »Er ist die Ursache für all das.«

»Es ist gut, dass Sie das verstehen.«

»Aber ich verstehe nicht, warum Sie meinen Sohn wegen seiner Ermittlungen entführt haben.«

»Er wurde gewarnt.«

»Aber warum mein Sohn?«

»Ich habe keinen Zweifel daran, dass Sie ein guter Mensch sind, Señora Jiménez, aber selbst in Ihrem Geschäft werden Sie doch begreifen, wie Druck funktioniert.«

»Wie Druck funktioniert«, wiederholte sie mit leerem Kopf.

»Direkter Druck trifft immer auf Widerstand. Indirekter Druck hingegen ist ungleich komplizierter.«

Consuelo schwieg, bis sie begriff, dass eine Antwort erforderlich war.

»Und Sie wollen, dass ich … indirekten Druck ausübe. Ist es das?«

»Vor ein paar Tagen wurde bei einem Verkehrsunfall auf der Autobahn von Jerez nach Sevilla ein Russe namens Wasili Lukjanov getötet«, sagte die Stimme. »Inspector Jefe Falcón wurde mit der Leitung der Ermittlungen beauftragt, weil sich im Kofferraum eine große Summe Geld befand — acht Millionen zweihunderttausend Euro — sowie eine Reihe von CDs und DVDs mit Aufnahmen von Männern und Frauen in kompromittierenden Situationen. Wir hätten das Geld und die Disks gern zurück. Wenn es Ihnen gelingt, Inspector Jefe Falcón zu überzeugen, in Ihrem Sinne zu handeln, wird Ihrem Sohn nichts geschehen. Er wird freigelassen, darauf gebe ich Ihnen mein Wort. Wenn Sie jedoch weitere Behörden einschalten oder Ihr alter Freund zusätzliche Kräfte hinzuzieht, kommt Ihr Sohn trotzdem zu Ihnen zurück, Señora Jiménez, allerdings Stück für Stück.«

Damit wurde die Verbindung beendet. Consuelo erbrach eine gallige Flüssigkeit, die in ihrer Kehle und ihren Nasenlöchern brannte. Sie drehte sich unter dem weiten weißen Himmel und taumelte keuchend und schweißüberströmt rückwärts gegen das Poolhäuschen. Sie wischte sich die Nase ab, hustete, schniefte und brach erneut in Tränen und frustriertes Fluchen aus, bevor ihr der Streifenpolizist neben ihrem Swimmingpool wieder einfiel und sie sich zusammenriss. Sie kletterte zurück in ihren Garten, schlich sich ins Haus und die Treppe hinauf. Oben zog sie sich aus und duschte. Und mit dem ersten klaren Gedanken, der sich in ihrem Bewusstsein herausbildete, fragte sie sich, ob sie nicht gerade etwas sehr Dummes getan hatte.

»Wo sind Sie?«, fragte Falcón.

»Ich bin mit Inspector Ramírez in der Jefatura«, sagte Cristina Ferrera. »Wir tippen den Bericht über Marisa Moreno.«

»Haben Sie außer den Papier-Overalls noch irgendetwas gefunden?«

»Eine Zeugin. Eine dreiundzwanzigjährige Frau hat drei Männer in der Calle Bustos Tavera gesehen, ihre Zeitangabe ist jedoch ein wenig vage. Sie glaubt, es war gegen Mitternacht, was ungefähr hinkäme. Sie ist früh nach Hause gegangen, weil ihr in einem Club an der Alameda schlecht geworden ist.«

»Hat sie die Männer deutlich gesehen?«

»Sie ist nervös geworden, weil ihr das Aussehen der drei nicht gefallen hat. Beziehungsweise nicht unbedingt das Aussehen, weil sie in der unbeleuchteten Straße in der Dunkelheit nicht viel sehen konnte. Aber sie hatte ein ungutes Gefühl und hat extra einen Umweg gemacht, um den dreien auszuweichen.«

»Größe, Gewicht, Statur?«

»Zwei der Typen waren ungefähr gleich groß, zirka 1,85 bis 1,90 Meter und etwa hundert Kilo schwer. Der dritte Typ war klein und untersetzt. Die Frau hat gesagt, er wäre auffällig breit und muskulös gewesen. Dicker Nacken. Sie meinte, es könnte ein Bodybuilder gewesen sein. Einer der beiden größeren Männer trug einen vollen Müllsack. Und noch etwas: Obwohl sie die Gesichtszüge der Männer nicht erkennen konnte, war die Zeugin sich sicher, dass es keine Spanier waren. Wegen der Kopfform oder so.«

»Die Beschreibung des dritten Mannes ist interessant«, sagte Falcón. »Sie deckt sich mit der Aussage eines Zeugen zu einem Doppelmord in Las Tres Mil.«

»Wir haben es im Polizeifunk gehört.«

»Sagen Sie Ramírez, dass es einen Zusammenhang zwischen den beiden Leichen in der Wohnung des Dealers in Las Tres Mil und seinen Ermittlungen gibt. Ermittlungsrichter ist in beiden Fällen Anibal Parrado. Wir treffen uns heute Abend alle im Edificio de los Juzgados, die Uhrzeit muss noch festgelegt werden. Was ist mit den drei Geschäftsleuten, um deren Überprüfung ich Sie gebeten hatte?«

»Juan Valverde hält sich zurzeit in Madrid auf, Antonio Ramos ist in Barcelona, aber wo sie als Nächstes sein werden, ist eine ganz andere Frage. Ihre persönlichen Assistenten sind angewiesen, diese Informationen nicht an uns weiterzugeben«, sagte Ferrera. »Also habe ich sämtliche Meldedaten der Betroffenen an die Abteilung für Terrorismusbekämpfung bei der Comisaría General de Información geschickt, wohin ich gute freundschaftliche Kontakte habe. Dort hat man Zugriff auf die Daten von Flug- und Bahngesellschaften sowie die Anmeldung von Privatflügen, sodass wir feststellen können, ob und wo die betreffenden Personen in den kommenden Tagen unterwegs sind … vorausgesetzt, sie haben vorher gebucht. Den amerikanischen Consultant Charles Taggart wollen sie ebenfalls überprüfen. Seine Daten habe ich von der Visa-Stelle bekommen. Wo er sich zurzeit aufhält, konnte ich nicht ermitteln. Er ist kein Angestellter von I4IT-Europa. Ich kann nur sagen, dass er weder in deren Madrider Büros noch bei Horizonte in Barcelona erreichbar war.«

»Eigentlich hätten Sie gar nicht so ins Detail gehen müssen«, sagte Falcón. »Wir möchten bloß persönlich mit diesen Leuten reden. Ich wollte nur nicht nach Madrid reisen, um dort zu erfahren, dass sie sich gerade in Frankfurt aufhalten.«

»Ich dachte, es wäre dringender und bedrohlicher«, sagte Ferrera. »Trotzdem, wir kriegen sämtliche Informationen. Im Zweifelsfall können Sie die Erkenntnisse gegen die Männer benutzen, falls die Schwierigkeiten machen. Inspector Ramírez würde Sie übrigens gern sprechen.«

»Ich wollte dich nur warnen, Javier«, sagte Ramírez kurz darauf. »Comisario Elvira fragt dauernd telefonisch nach dir. Und ich habe gerade unseren gemeinsamen Freund Jefe Superior Andrés Lobo getroffen, der nach seiner üblichen ›Verpiss dich‹-Begrüßung ebenfalls wissen wollte, wo du steckst.«

»Warum rufen sie mich nicht einfach an?«

»Meiner Erfahrung nach tun sie das nie, wenn es um einen Anschiss geht«, sagte Ramírez. »Hast du in jüngster Zeit irgendjemanden verärgert?«

»Schon mal von einem gewissen Alejandro Spinola gehört?«

»Der Schmierlappen.«

»Das heißt, du bist ihm schon einmal begegnet?«

»Nein«, sagte Ramírez, als ob das offensichtlich wäre. »Ich erkenne bloß einen Schmierlappen, wenn ich einen sehe. Außerdem weiß ich, dass er im Büro des Bürgermeisters arbeitet und der Sohn des Juez Decano ist… deshalb nenn ich ihn nicht von Angesicht zu Angesicht einen Wichser.«

»Er hat Marisa Esteban Calderón vorgestellt.«

»Ah!«, sagte Ramírez, als ob ihm unvermittelt die Lösung des Falles in den Schoß gefallen wäre. »Und was zum Teufel hat das zu bedeuten?«

»Wir hatten ein hochinteressantes Florettduell«, sagte Falcón. »Er beherrscht die Kunst durchaus. Ich fange an zu glauben, es könnte bedeuten, dass die Verschwörung des 6. Juni immer noch lebendig ist und an anderer Front vorrückt oder dass man ursprünglich zwei Einflusssphären aufbauen wollte — das Parlament und das Büro des Bürgermeisters.«

»Und nachdem sie den Versuch, die Kontrolle über die regionale Politik an sich zu reißen, vermasselt haben, versuchen sie jetzt das Büro des Bürgermeisters zu infiltrieren?«, fragte Ramírez. »Meinst du nicht, dass du da vielleicht zu viel hineindeutest, Javier?«

»Irgendetwas an Spinola stinkt«, sagte Falcón. »Der Typ ist ein Macher, und er ist ehrgeizig. Ich habe den Eindruck, dass Esteban Calderón in seiner Familie stets als das Vorbild an Intelligenz und Talent hingestellt wurde, während Alejandro sein Leben lang beweisen wollte, dass er genauso gut ist. Er hatte nicht den Verstand, Jurist zu werden, aber er hat andere Qualitäten.«

»Die er dazu benutzt hat, seinen Cousin reinzureißen?«

»Es würde mich nicht überraschen.«

»Moment mal«, sagte Ramírez. »Cristina sagt gerade, dass man dich einbestellt hat. Elvira will dich sehen, und offenbar dringend.«

»Das ist für sich genommen schon ein Symptom«, erwiderte Falcón. »Die Truppen sammeln sich. Sag dem Comisario, dass ich so bald wie möglich komme.«

Consuelo saß in T-Shirt und Slip mit nassen Haaren an ihrem Tisch, das Gesicht vom Monitor ihres Computers beleuchtet. Sie hatte töricht und unüberlegt gehandelt; sie würde auf die Bremse treten und über ihren nächsten Schritt gründlicher nachdenken. Sie hatte den Dialog des Telefonats, so gut sie sich daran erinnerte, im Computer festgehalten. Sie las den Text noch einmal durch und nahm Änderungen vor, wenn ihr weitere Details wieder einfielen.

Die Arbeit dämpfte ihre Hysterie. Sie hatte sich nach dem Duschen mit dem Vorsatz angekleidet, Javier anzurufen, direkt zu ihm zu fahren und ihn mit den jüngsten Entwicklungen zu konfrontieren. Erst als sie nach dem Telefon griff, wurde ihr klar, dass man genau das von ihr erwartete. Sie hatte, um sich gegen weitere spontane Eingebungen zu wappnen, ihre Hose wieder ausgezogen und sich hingesetzt, um ernsthaft nachzudenken.

Sie begann mit der Beantwortung der Fragen der Kidnapper: Warum hatten sie Darío entführt? Weil ihnen Javiers Ermittlungen zudringlich wurden. Sie wussten, dass sie damit Javiers Position und seine Erfahrung in polizeilichen Ermittlungen direkt herausforderten. Vielleicht hatten sie erwartet, dass Javier ihr die Gründe für Daríos Entführung verschweigen und sich persönlich in die Suche nach dem Jungen einschalten würde, womit seine Energie von den Ermittlungen abgezogen würde, die die Entführer beunruhigten. Aber Javier hatte darauf bestanden, das Dezernat für Verbrechen an Kindern hinzuzuziehen, was bedeutete, dass der indirekte Druck, den die Russen ausgeübt hatten, nicht die gewünschte Wirkung erzielte. Jetzt benutzte man sie als Mittel, um Javier mit Daríos Notlage zu befassen. Die Entführer wollten, dass sie ihren beträchtlichen Einfluss auf den zutiefst schuldbewussten Javier geltend machte, damit der sich korrumpieren ließ und das Geld und die Disks aus der Jefatura stahl. Wenn man ihn beim Diebstahl von Beweismitteln erwischte, würde er unverzüglich vom Dienst suspendiert werden, und die Russen hätten, was sie wollten.

Es war der erste logische Gedankengang, den sie seit der Verschleppung Daríos zusammenbekommen hatte, und er machte sie stark und gab ihr das Gefühl, dass sie das Problem langsam einkreiste.

Bis jetzt hatte sie genau das gemacht, was von ihr erwartet wurde. Man hatte sie achtundvierzig Stunden lang zappeln lassen, bis sie verzweifelt genug war, um alles zu tun. Nun wurde es Zeit, diesen Leuten zu zeigen, mit wem sie es aufgenommen hatten.

Die Comisarios Elvira und Lobo, Falcóns Chefs, waren ein seltsames Paar. Der Buchhalter und das Biest. Letzterer, mit seinen schmalen dunklen Lippen und seinem hellbraunen Teint, wirkte verärgert, als hätte er Sand zwischen den Zähnen, während Ersterer noch mehr Ordnung auf seinem bereits perfekt aufgeräumten Schreibtisch schaffte.

»An welchem Fall arbeiten Sie zurzeit, Javier?«, fragte Elvira sanft, während Lobo ihn leicht vorgebeugt weiter anstarrte, als bedürfe es nur der geringsten Provokation, um ihn gewalttätig werden zu lassen.

»Mein Hauptaugenmerk gilt im Moment der Ermordung Marisa Morenos, da die Tat meiner Ansicht nach in Zusammenhang mit den beiden Morden in Las Tres Mil steht.«

»Man hat Sie unlängst in Madrid gesehen, wo Sie mit Inspector Jefe Luis Zorrita darüber gesprochen haben, in Esteban Calderóns Fall ›rumzubohren‹«, sagte Elvira. »Der, wie Sie wissen, Ende des Monats hier in Sevilla zur Verhandlung ansteht.«

»Was sollte das, Javier?«, fragte Lobo, der sich nicht länger beherrschen konnte.

»Reine Höflichkeit.«

»Höflichkeit?«, fragte Lobo. »Was hat denn Höflichkeit damit zu tun, verdammt noch mal?«

»Ich habe Inspector Jefe Zorrita darüber unterrichtet, dass ich Marisa Moreno noch einmal unter die Lupe nehmen wollte. Ich hatte die Berichte zu dem Fall gelesen und mir die Vernehmung von Calderón angehört und war auf Unstimmigkeiten gestoßen, die ich beachtenswert fand. Ich habe ihn darüber informiert, dass das Auswirkungen auf seinen Fall haben könnte, der, wie Sie gerade sagten …«

»Und wohin sind Sie nach dem Treffen mit Zorrita gefahren?«, fragte Elvira. »Der Fahrer des Streifenwagens sagt, Sie hätten sich auf dem Rücksitz ›versteckt‹.«

»Es ging um eine CNI-Angelegenheit, die ich nicht mit Ihnen besprechen kann.«

»Sie standen und stehen unter erheblichem Druck«, sagte Elvira in dem Versuch, die Lösung anzusteuern, die er bereits im Sinn hatte.

»Wir haben mit dem CNI eine Vereinbarung über Ihre partielle Befreiung von Ihren Dienstpflichten zugunsten der Tätigkeit für deren Behörde«, sagte Lobo, der das Treffen lieber ohne Elvira geleitet hätte.

»Wenn dem so ist, weiß ich nichts über deren Inhalt.«

»Der entscheidende Punkt ist, dass Ihre Arbeit für den CNI Ihre Pflichten als Inspector Jefe del Grupo de Homicidios nicht beeinträchtigen darf«, sagte Elvira. »Andernfalls müssen wir entscheiden, ob Sie Ihre Kräfte nicht sinnvollerweise bündeln, damit Sie von einem Teil des auf Ihnen lastenden Drucks befreit werden.«

»Der CNI hat sich nach Ihrer hiesigen Arbeitsbelastung erkundigt«, sagte Lobo.

»Tatsächlich? Das heißt, Pablo hat mit Ihnen gesprochen?«

»Höher als Pablo«, erwiderte Lobo.

»Als Ihr Vorgesetzter«, sagte Elvira, »liegt mir Ihre Personalakte vor, in der deutlich dokumentiert ist, dass Sie im April 2001 einen schweren Nervenzusammenbruch erlitten und erst im Sommer 2002 wieder vollständig einsatzbereit waren.«

»Das war vor vier Jahren, und ich denke, Sie werden mir zustimmen, dass die damaligen Umstände nicht nur extrem ungewöhnlich waren, sondern ich in der Zwischenzeit vollkommen genesen bin und erfolgreich eine der komplexesten und anspruchsvollsten Ermittlungen in der Geschichte der Jefatura von Sevilla geleitet habe, nämlich die Untersuchung des Bombenanschlags vor drei Monaten«, sagte Falcón. »Und ich könnte noch hinzufügen, dass ich zur gleichen Zeit in sehr heikler Mission für den CNI tätig war, wodurch ein schwerer terroristischer Anschlag in London verhindert werden konnte.«

»Wir wissen, dass vor zwei Tagen das jüngste Kind Ihrer Partnerin Consuelo Jiménez entführt wurde«, sagte Elvira.

»Apropos: Sie können die Wache vor meinem Haus in der Calle Bailén abziehen. Ich brauche keinen Polizeischutz«, sagte Falcón.

»Das war eine vorübergehende Maßnahme«, erwiderte Elvira.

»Erzählen Sie mir nicht, dass das selbst für einen guten Mann wie Sie nicht eine Menge Druck ist«, sagte Lobo. »Wir wissen alle von dem Versprechen, das Sie den Bürgern Sevillas im Juni gegeben haben, und auch wenn wir die Details Ihrer CNI-Tätigkeit nicht kennen, hat man sich von deren Seite nach Ihrer psychischen Stabilität erkundigt. Darüber hinaus hat Ihre Abteilung drei Morde und die Entführung von Darío Jiménez aufzuklären…«

»Und wenn ich Ihnen sage, dass alle Verbrechen miteinander zu tun haben?«, fragte Falcón.

»Gilt das auch für die geheimdienstliche Tätigkeit?«, fragte Elvira.

»Dabei handelt es sich um eine Entwicklung, die sich zwangsläufig aus der Situation im Juni ergeben hat«, sagte Falcón. »Man übt auf höchst erfinderische Weise Druck auf jemanden aus, etwas zu tun, was gegen seine Natur ist, und ich bin dafür verantwortlich, dass sich dieser Jemand in seiner jetzigen Lage befindet. Ich kann ihn nicht im Stich lassen.«

»Aber was hat das mit den Geschehnissen hier in Sevilla zu tun?«, fragte Lobo.

»Ich bin mir nicht sicher. Nur dass hier die gleiche Situation herrscht: Es wird auf alle möglichen Leute Druck ausgeübt, damit sie in einem bestimmten Sinne handeln«, sagte Falcón. »Und dazu zähle ich auch dieses Treffen.«

Lobo und Elvira sahen erst sich und dann Falcón an.

»Dieses Treffen?«, fragte Lobo, und das Bedrohungspotenzial seiner Stimme erreichte den roten Bereich.

»Sie geben bloß den Druck weiter, den man Ihnen gemacht hat«, sagte Falcón.

»Wenn Sie damit meinen, dass der CNI Kontakt zu uns aufgenommen hat…«

»Nicht nur der CNI.«

»Ich verstehe nicht, warum Sie den Fall Calderón wieder aufwärmen«, sagte Elvira, dessen Unbehagen ihn reizbar machte. »Ist es wegen Ihrer Exfrau?«

»Offenbar«, sagte Lobo, irritiert von Elviras Abweichung vom Drehbuch, »macht sich nicht nur der CNI Sorgen um Ihren Geisteszustand. Der Juez Decano hat mich angerufen und sich darüber beschwert, dass Sie eine Pressekonferenz im andalusischen Parlament gestört haben, um seinen Sohn über die genauen Umstände zu befragen, unter denen er Marisa Moreno mit Esteban Calderón bekanntgemacht hat. Er scheint der Ansicht zu sein, und ich bin ganz seiner Meinung, dass das eine unnötige Belästigung war.«

»Meine Methoden wurden schon des Öfteren angezweifelt«, entgegnete Falcón, »aber nie die Ergebnisse.«

»Wir glauben, Sie übernehmen sich, Javier«, sagte Elvira.

»Zwei Kommentare zu Ihrem Geisteszustand aus zwei verschiedenen Quellen an einem Tag«, sagte Lobo. »Das lässt bei uns alle Alarmglocken läuten, Javier.«

»Bei Ihrer Vorgeschichte«, fügte Elvira hinzu.

»Sie meinen, der Juez Decano — den ich übrigens nicht getroffen habe — wurde von seinem Sohn überzeugt, dass mein Zustand instabil ist«, sagte Falcón. »Mache ich auf Sie einen verrückten Eindruck? Haben vielleicht Beamte meines Dezernats, also meine engsten Mitarbeiter, die Veränderungen meiner Persönlichkeit am besten beobachten könnten, sich in irgendeiner Weise besorgt über meinen Zustand geäußert?«

»Sogar ich kann erkennen, dass Sie müde sind, Javier«, sagte Elvira. »Erschöpft.«

»Wir werden kein Risiko mit Ihnen eingehen, Javier.«

»Und wie lautet der Deal?«

»Der Deal?«, fragte Lobo.

»Noch ein besorgter Kommentar über Ihren Geisteszustand und Sie werden vom Dienst suspendiert«, sagte Elvira.

»Und im Gegenzug verspreche ich«, erwiderte Falcón, »Alejandro Spinola nicht mehr mit Fragen über Marisa Moreno und Esteban Calderón zu behelligen.«

Die beiden Männer sahen ihn mit hochgezogenen Brauen an.

»War das nicht der Zweck dieses Treffens?«, fragte Falcón.

Am frühen Abend waren die Temperaturen zum ersten Mal seit dem späten Vormittag unter 40 Grad gefallen. Inspector Jefe Tirado saß in Consuelos Wohnzimmer und bereitete sich darauf vor, ihr einen kurzen Bericht über die Entwicklungen im Entführungsfall ihres Sohnes zu geben. Ihre gefasste Haltung irritierte ihn. Die meisten Frauen, die man 48 Stunden ohne eine Nachricht der Kidnapper hätte zappeln lassen, wären mittlerweile am Rand eines Nervenzusammenbruchs. Die meisten Mütter, mit denen er zu tun gehabt hatte, befanden sich, ständig zwischen Hoffnung und Verzweiflung schwankend, nach zwölf Stunden in einem Zustand tränenreicher Erschöpfung. Sie sahen ihn mit bettelnden Blicken an und flehten mit jeder Faser ihres Körpers um eine noch so winzige gute Nachricht. Consuelo Jiménez hingegen saß makellos gekleidet und geschminkt und sogar mit rot lackierten Fuß- und Fingernägeln vor ihm. Nie zuvor war er einer Frau begegnet, die unter solchen Umständen derart gefasst gewirkt und sogar die Unterstützung von Verwandten zurückgewiesen hatte. Sie machte ihn nervös.

Er berichtete ihr von der Vernehmung von Carlos Puerta, dem Mann, der ihr im Juni aufgelauert hatte.

»Das hat er gesagt?«, fragte Consuelo empört, erinnerte sich jedoch auch an ihre eigene Instabilität zu der Zeit. »Er hat mir unter den Rock gefasst, Geld aus meiner Handtasche gestohlen und mich dann zu Boden getreten. Es war mindestens Straßenraub.«

»Ich habe ein Foto des Mannes in Ihrer Nachbarschaft herumgezeigt, und niemand hat ihn in Santa Clara gesehen, ganz bestimmt nicht in jüngster Zeit«, erklärte Tirado. »Die Beamten des Drogendezernats in Las Tres Mil sagen, dass er dort seit mindestens zwei Monaten zum festen Inventar gehört.«

»Sie glauben also nicht, dass er etwas mit Daríos Entführung zu tun hat?«

»Er war zudem in einem erbärmlichen Zustand«, sagte Tirado und blätterte durch seine Notizen. »Der Tontechniker hat mir berichtet, dass es hier keine Kommunikation gegeben hat.«

Consuelo schüttelte den Kopf. Die Anstrengung, Tirado zu verheimlichen, was sie wusste, ließ sie jeden einzelnen Wirbel in ihrem Nacken spüren. In dem Moment wurde ihr klar, dass Tirado durch ihr Telefonat mit den Entführern zu einer Instanz geworden war, der sie nicht mehr trauen konnte.

Als keine Antwort kam, blickte Tirado auf.

»Nein«, sagte sie. »Nichts.«

»Ich war bei Daríos Schule«, sagte Tirado, »und habe eine Reihe von Lehrern und Kindern befragt. Ich fürchte, darüber gibt es nichts weiter zu berichten, aber sie haben mich gebeten, Ihnen das hier zu geben.«

Er reichte ihr einen Umschlag. Sie öffnete ihn und zog eine handgemalte Karte heraus. Das Wachsmalkreidenbild zeigte einen Jungen mit hoch stehenden Haaren in der Sonne, mit Bäumen und einem Fluss im Hintergrund. Innen stand: Darío geht es gut. Wir wissen, dass er bald wieder nach Hause kommt. Alle aus seiner Klasse hatten unterschrieben.

Erst jetzt sah Tirado, was unter der Oberfläche vor sich ging. Consuelo schloss die Augen, ihre Lippen zitterten, und zwei silbrige Bächlein rannen über ihre Wangen.

SIEBZEHN

Plaza Alfalfa, Sevilla — Montag, 18. September 2006, 18.00 Uhr

Der Besitzer der Galerie Zoca war ein altehrwürdiger Herr, für den das Wort señorial erfunden worden war. Er hatte tadellose Manieren, vollendetes Konversationstalent, einen maßgeschneiderten Anzug, eine perfekte Frisur und eine Lesebrille mit Goldfassung, die an einer Schnur um seinen Hals hing. Sein bloßer Anblick ließ jeden Zweifel verstummen, dass er aus alter vornehmer Familie stammte, obwohl er selbst der Letzte wäre, irgendetwas in der Richtung zu erwähnen.

Falcón kannte José Manuel Domecq seit vielen Jahren, hatte ihn aber im neuen Jahrtausend noch nicht gesehen. Sie setzten sich in ein Büro auf der Rückseite der Galerie, nachdem Domecq ihn mit aufrichtiger Freundlichkeit begrüßt hatte. Zwei kleine Kaffee wurden serviert. Domecq leerte sein komplettes Zuckertütchen in die Tasse und rührte mit einer Ausführlichkeit um, für die nur ein alter Mann die Geduld aufbrachte.

»Ich weiß, du hast keine Werke deines Vaters mehr, Javier«, sagte er. »Ich habe gehört, du hättest alles verbrannt.«

»Auf seine Anweisung.«

»Ja, ja, ja«, sagte Domecq traurig. »Eine Farce und eine Tragödie. Also was führt dich hierher, Javier?«

»Ich wollte bloß wissen, ob du diese Frau kennst«, sagte Falcón und gab Domecq ein Foto, das er nach seinem Treffen mit Lobo und Elvira ausgedruckt hatte.

Domecq setzte seine Brille auf und beugte sich vor, um das Bild zu betrachten.

»Sie ist hinreißend, Marisa, nicht wahr?«, fragte er.

»Kanntest du sie gut?«

»Sie ist einmal zu mir gekommen und hat mich gebeten, ihre Werke auszustellen, aber wie du weißt, sind Holzskulpturen und ethnische Kunst eigentlich nicht mein Ding«, erklärte er. »Aber sie war äußerst attraktiv, deshalb habe ich sie zu einigen Vernissagen eingeladen, und manchmal kam sie und verlieh dem Ereignis damit einen exotischen Touch. Eine Mango unter Orangen oder besser ein Leopard unter … ähm … Reptilien wäre vielleicht eine passendere Beschreibung für einige meiner Kunden. Sie mochten sie, fanden sie interessant.«

»Inwiefern?«, fragte Falcón, dem einige der Formulierungen äußerst bekannt vorkamen.

»Ihre Ansichten«, sagte Domecq. »Obwohl ich ihre Arbeit nicht mochte, wusste sie eloquent über Kunst zu plaudern.«

»Wann hast du sie zum letzten Mal gesehen?«

»Bei einer Vernissage schon länger nicht mehr«, antwortete Domecq. »Aber sie wohnte ganz in der Nähe und hat immer mal wieder vorbeigeschaut, um Hallo zu sagen. Das letzte Mal muss vor drei bis vier Monaten gewesen sein.«

»Das ist sehr gut, José Manuel. Vielen Dank«, sagte Falcón und nahm das Foto wieder an sich.

Ein paar Minuten später ging er zurück über den von Bäumen gesäumten, grünen Platz, stieg in seinen Wagen und setzte sich, das Foto noch immer in der Hand, ans Steuer. Die Plaza Alfalfa lag still da, in der drückenden Hitze saß kein Mensch vor der Bar Manolo. Die faszinierende Frau auf dem Foto starrte ihn mit großen dunklen Augen an. Domecq hatte recht: Sie war hinreißend. Aber das Bild, das er dem Galeristen vorgelegt hatte, zeigte die amerikanische Schauspielerin Halle Berry und nicht Marisa Moreno.

Alejandro Spinola hatte offensichtlich schnell reagiert. Erstens hatte er seinen Vater veranlasst, sich ausgerechnet bei Comisario Lobo zu beschweren, wobei er das Ganze so hingestellt hatte, als habe Falcón »eine Pressekonferenz gestört«, nur um über Calderóns ehemalige Freundin zu reden, was man in der Tat als »instabiles Verhalten« deuten könnte. Und nun verwischte er seine Spuren in der Galerie Zoca. Domecq musste Spinolas gesellschaftliches und berufliches Netzwerk sehr nötig haben, wenn er so für ihn lügen musste.

Sein Handy vibrierte. Es war Cristina Ferrera.

»Diga«, sagte er.

»Mein Kontakt bei der Comisaría General de Información hat sich zurückgemeldet«, erklärte sie. »Ich dachte, es würde Sie interessieren, dass Charles Taggart für heute Abend einen Flug von Newark nach Madrid gebucht hat. Antonio Ramos fliegt ebenfalls heute Abend aus Barcelona ein. Und jetzt kommt das Interessante: I4IT hat für morgen einen Privatjet nach Sevilla gechartert. In dem Flugplan, den der Pilot abgegeben hat, ist als Abflugzeit 17 Uhr eingetragen.«

»Bleiben sie über Nacht, oder fliegen sie wieder zurück?«

»Der Flugplan des Piloten sieht für Mittwoch, den 20. September, eine Abflugzeit von 11.00 Uhr mit dem Ziel Málaga vor, woraufhin mein Kontakt, der ein sehr gründlicher Mensch ist, alle Nobelhotels in und um Sevilla überprüft und vier auf den Namen Horizonte gebuchte Suiten in einem exklusiven Landhaushotel namens La Berenjena an der Straße nach Huelva gefunden hat.«

»Vier Suiten?«

»Offenbar ist noch jemand zu der Party eingeladen.«

»Das ist aber ein ziemlich guter Kontakt, den Sie da bei der CGI haben«, sagte Falcón. »Am Ende müssen Sie ihn noch heiraten, nachdem er so viel für Sie getan hat.«

»Mein Kontakt ist eine ›Sie‹«, erwiderte Ferrera. »Sie glauben doch nicht, dass man derartige Details von einem Mann bekommen würde, oder Inspector Jefe?«

Das Büro des Richters war zu klein für alle Teilnehmer an dem Treffen, sodass sie eine halbe Stunde warten mussten, bis im Edificio de los Juzgados ein Konferenzraum frei wurde. Ermittlungsrichter Anibal Parrado nahm am Kopf des Tisches Platz; zu seiner Linken saßen Sub-Inspector Emilio Pérez, Vicente Cortés und Martín Díaz. Ihnen gegenüber hatten Falcón und Ramírez Platz genommen. Falcón stellte dem Richter Cortés und Díaz vor und gab eine kurze Einführung zu den drei zu besprechenden Mordermittlungen. Anibal Parrado bat darum, im Fall Marisa Moreno auf den aktuellen Stand gebracht zu werden. Ramírez berichtete von der Zeugin, die die drei Männer in der Calle Bustos Tavera gesehen hatte. Als er das Aussehen des dritten Mannes als das eines Bodybuilders beschrieb, unterbrach ihn Cortés.

»Sie meinen einen Gewichtheber«, sagte er.

»Kennen Sie jemanden mit einer solchen Statur?«, fragte Falcón. »Ich habe nämlich einen Zeugen aus Las Tres Mil, Carlos Puerta, der den mutmaßlichen Schützen in El Pulmóns Wohnung ganz ähnlich beschrieben hat.«

»Nikita Sokolov«, sagte Cortés. »Hat bei der Olympiade 1992 in Barcelona nur knapp die Bronzemedaille im Mittelgewicht verpasst, was ungefähr siebzig Kilo bedeutet, obwohl er inzwischen wahrscheinlich schwerer ist, aber bestimmt nicht größer, und er trainiert auch immer noch. Wir haben ihn an der Costa del Sol seit Monaten nicht gesehen… seit Mai oder Juni nicht.«

»Was hat er dort unten gemacht?«

»Er ist ein Vollstrecker«, antwortete Cortés. »Als der alte russische Bandenchef nach der Operation Avispa nach Dubai geflohen ist, hat er für Leonid Revnik weitergearbeitet. Sein Job war es, dafür zu sorgen, dass die Leute bezahlten oder parierten, oder sie im Falle einer Weigerung zu erledigen. Ich werde Ihnen weitere Informationen über den Mann zusammenstellen.«

»Ein Foto wäre hilfreich«, sagte Juez Parrado. »Haben wir im Mordfall Marisa Moreno nur eine einzige Zeugin, Inspector Ramírez?«

»In der Gegend gibt es nicht viele Wohnungen. Der Hof war zur Straße geschlossen, die Kettensäge elektrisch und deshalb leise. Es war pures Glück, dass wir diese eine Zeugin überhaupt gefunden haben.«

»Irgendwas von der Spurensicherung?«

»Wir haben in ein paar Mülltonnen um die Ecke gleich bei der Calle Gerona zwei Papier-Overalls gefunden. Sie befanden sich in einem Müllbeutel, wie ihn die Zeugin in der Hand eines der drei Männer auf der Calle Bustos Tavera gesehen hat. Das Blut an den Anzügen stammte von Marisa Moreno, und anhand einiger Haare, die wir innenseitig an dem einen Overall sichern konnten, sowie von Spermaspuren in dem anderen Overall haben wir eine DNA-Analyse erstellt. Die Daten sind an die Koordinationsstelle Organisierte Kriminalität in Madrid geschickt worden, um festzustellen, ob es Übereinstimmungen mit dort gespeicherten Personen gibt.«

»Das könnte eine Weile dauern«, sagte Díaz. »Die Computer-Treffer müssen heutzutage noch persönlich überprüft werden. Wenn wir Glück haben, kriegen wir morgen eine Antwort, falls sie sie in ihrer Datei haben. Wenn nicht, müssen wir die Proben an Interpol weiterleiten, und das kann Wochen dauern.«

»Das heißt, gesehen wurden drei Männer, DNA-Proben haben wir aber nur von zweien«, sagte Parrado.

»Eine solche Drecksarbeit würde Nikita Sokolov nicht selbst erledigen«, erklärte Cortés. »Er würde vielleicht jemanden erschießen, sich jedoch nie aktiv an der Zersägung einer Frau beteiligen. Dazu würde er sich nicht herablassen.«

»Dazu würde er sich nicht herablassen?«, fragte Parrado.

»Diese Typen leben in einer Männergesellschaft. Frauen sind für die eine niedere Lebensform, gut zum Kochen, für Sex und für Prügel. Sokolov ist ein echter Vor v Zakone, was so viel heißt wie ›ein Dieb mit einem Ehrenkodex‹. Nach der Olympiade hat er wegen Mordes gesessen. Die meisten russischen Mafiosi an der Costa del Sol haben sich diesen Ehrentitel bloß gekauft, aber Sokolov hat ihn sich im Gefängnis tatsächlich verdient. Er hat Marisas Ermordung vermutlich beaufsichtigt, aber nicht selbst Hand angelegt.«

»Haben wir Sokolovs DNA in den Akten?«, fragte Juez Parrado.

»Das weiß ich nicht genau, weil ich den Fall nicht bearbeitet habe«, antwortete Cortés, »aber ich glaube, Sokolov und Wasili Lukjanov, der Typ, der auf der Autobahn verunglückt ist, sind beide wegen der versuchten Vergewaltigung eines einheimischen Mädchens erkennungsdienstlich behandelt worden. Bevor das Mädchen seine Anzeige zurückgezogen hat und die Männer freigelassen wurden, hat man ihnen bestimmt auch Blut für eine DNA-Probe abgenommen. Ich frage bei der Sitte in Málaga nach, ob die Blutproben aufbewahrt wurden.«

»Ich erinnere mich, dass Comisario Elvira den Zwischenfall bei meinem ersten Bericht über Wasili Lukjanovs Unfall erwähnt hat«, sagte Falcón.

»Das heißt, Sokolovs Neigung zu sexuellen Übergriffen auf Frauen ist aktenkundig?«, fragte Ramírez.

»Ich glaube, er neigt mehr zu Gewalt gegen Frauen«, erwiderte Cortés. »Aber ich schau mir die Akten noch mal an und melde mich zurück.«

»Nun, das ist ein Fortschritt im Fall Marisa Moreno«, sagte Parrado. »Wenn wir bei den DNA-Proben einen Treffer landen und die Verdächtigen finden.«

»Damit haben wir im begrenzten Umfang bereits begonnen«, sagte Ramírez. »Schon vor der Schießerei in Las Tres Mil waren zwei unserer Ermittler, Serrano und Baena, in Sevilla Este unterwegs, um nach dem Unterschlupf einer der russischen Banden zu suchen.«

»Warum in Sevilla Este?«

»Wir vermuten, dass Wasili Lukjanov sich von Leonid Revnik zu einer Bande von Überläufern unter Führung von Juri Donstov absetzen wollte. In das Navigationsgerät des Range Rover war als Ziel die Calle Garlopa in Sevilla Este eingegeben.«

»Ist Juri Donstov dort gesehen worden?«, fragte Falcón. »Oder irgendein anderer Russe?«

»In der Calle Garlopa gibt es jede Menge Wohnblocks. Bis jetzt keine Russen und keine Zeugen, die welche gesehen haben.«

»Wahrscheinlich war es bloß ein Treffpunkt«, sagte Cortés. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass er die tatsächliche Zieladresse in sein Navigationsgerät eingegeben hat. Seit der Operation Avispa sind sie vorsichtiger geworden.«

»Ich habe Hinweise darauf, dass Juri Donstov sich im Polígono San Pablo aufhalten könnte«, erklärte Falcón.

»Sie geben ihren Aufenthaltsort nicht öffentlich bekannt«, sagte Díaz.

»Lassen Sie uns zu dem Doppelmord in Las Tres Mil kommen«, sagte Parrado. »Soweit ich weiß, leitet Sub-Inspector Pérez die Ermittlung.«

»Das abschließende ballistische Gutachten liegt noch nicht vor«, begann Pérez gewohnt langatmig.

»Aber du hast alles, was wir wissen müssen, Emilio«, sagte Ramírez. »Also erzähl es uns.«

»Ja, klar, Inspector. Die Obduktion hat ergeben, dass beide Opfer von Neun-Millimeter-Projektilen getroffen wurden, die aller Wahrscheinlichkeit nach aus derselben Waffe abgefeuert wurden, was jedoch noch nicht endgültig bestätigt ist.«

Ramírez machte Pérez mit einem kreisenden Finger ein Zeichen, zügig zur Sache zu kommen.

»Die am Tatort gefundene Pistole ist eine Beretta 84FS Cheetah Kaliber .380, die nur einmal abgefeuert wurde. Das Projektil haben wir im Wohnzimmer in der Wand gegenüber dem Fenster gefunden. Ich habe hier den Grundriss.«

»Weiter, Emilio«, sagte Ramírez.

»Wir vermuten, dass dieser Schuss den Schützen mit der Neun-Millimeter-Waffe getroffen hat. Laut dem vorläufigen Obduktionsbericht lässt der Schusskanal der Projektile, die das kubanische Opfer Miguel Estévez getroffen haben, darauf schließen, dass die Schüsse vom Boden abgefeuert wurden, was uns annehmen lässt, dass der Schütze verletzt wurde. Der erste Schuss zerschmetterte Estévez’ Wirbelsäule in Höhe des sechsten Wirbels, der zweite traf seine vierte Rippe und durchbohrte das Herz.«

»Blut?«, fragte Ramírez.

»In der Wohnung wurden drei verschiedene Blutproben gesichert. Eine stammt von Miguel Estévez, die zweite von Julia Valdés, El Pulmóns Freundin, die dritte von einem Unbekannten. Die unbekannte Probe stimmt mit den Blutspuren auf dem Boden, an der Wohnzimmerwand, wo das .380-Projektil gefunden wurde, auf der Schwelle der Tür zum Schlafzimmer, in dem Julia Valdés erschossen wurde, sowie auf der Treppe und dem Bürgersteig vor dem Haus überein. Zurzeit wird eine DNA-Analyse durchgeführt. Bisher hatten wir noch keine Zeit, anhand von im Badezimmer gefundenen Haaren und Stoppeln einen genetischen Fingerabdruck von El Pulmón zu erstellen, aber wir gehen davon aus, dass…«

»Er wird wohl kaum seine Freundin erschossen haben«, sagte Ramírez. »Was ist mit der Beretta?«

»Die Ballistik-Experten sagen, sie wäre flach auf dem Tisch liegend abgefeuert worden, wobei die Schraube sich im Abzugsbügel befand. Weitere Schrauben fixierten den Lauf. Vermutlich war die Waffe von einer Zeitschrift verdeckt. Durch den Rückstoß wurde sie dann bis ans Fenster geschleudert.«

»Das Messer?«

»Auf dem Griff des Jagdmessers befanden sich Estévez’ Fingerabdrücke. Das Messer, mit dem er verwundet wurde, haben wir nicht gefunden.«

»Was schließen wir daraus?«

»Der erste Schuss aus der Beretta traf den Schützen. Estévez hat versucht, El Pulmón zu erstechen, worauf dieser ihn seinerseits mit dem Messer attackierte und den Kubaner dann so drehte, dass sein Körper sich zwischen El Pulmón und dem verwundeten Mann auf dem Boden befand. Der Schütze hat Estévez zwei Mal getroffen. Schmauchspuren an dem Hemd lassen darauf schließen, dass der zweite Schuss abgegeben wurde, als Estévez auf den am Boden liegenden Schützen gestoßen wurde. El Pulmón konnte fliehen. Der Schütze erschoss Julia Valdés und verließ dann ebenfalls die Wohnung.«

»Gut«, sagte Ramírez. »Irgendwelche Zeugen?«

»Nur einer«, antwortete Pérez. »Carlos Puerta, einer von El Pulmóns Kunden, den der Inspector Jefe eben erwähnt hat.«

»Vier Schüsse in einer Wohnung mitten in einem dicht besiedelten Viertel, und wir haben nur einen Zeugen?«, fragte Juez Parrado.

»Es ist Las Tres Mil«, erwiderte Pérez resigniert. »Die einzige Person, die überhaupt bereit war, etwas zu sagen, war der Mieter in der Wohnung über El Pulmóns, der angegeben hat, die Schüsse gegen 13 Uhr gehört zu haben. Wenn es darum geht, blutüberströmte Menschen wahrzunehmen, vor allem, wenn Drogen im Spiel sind, sind alle Bewohner von Las Tres Mil plötzlich blind und taub.«

»Und was hat Carlos Puerta gesehen?«

»Er hat zwei Männer in einem dunkelblauen Wagen vorfahren sehen, sich jedoch weder die Marke noch das Nummernschild gemerkt. Die Männer haben das Haus betreten. Einer der Männer war der Beschreibung nach der Kubaner Miguel Estévez, der andere die Person, die wir inzwischen als den russischen Gewichtheber Nikita Sokolov identifiziert haben«, sagte Pérez. »Puerta hat drei Schüsse gehört, gesehen, wie El Pulmón in einem blutverschmierten Hemd aus dem Haus rannte, und dann einen vierten Schuss gehört. Dann kam der Gewichtheber aus dem Haus, stieg in den Wagen und fuhr weg.«

»Und Carlos Puerta hat die Schüsse nicht gemeldet?«, fragte Parrado.

»Er ist ein Junkie«, sagte Pérez zur Erklärung.

»Was ist mit El Pulmón?«, fragte Falcón. »Er ist der wertvollste Zeuge von allen.«

»Ich habe mit Serrano und Baena gesprochen, bevor ich hierherkam, und sie rennen gegen die gleiche Wand«, sagte Pérez. »El Pulmón war spät dran mit seinem Stoff, sodass auf den Straßen reichlich Kunden herumgelungert haben müssen. Er kam aus dem Haus gerannt, das Hemd voll mit Estévez’ Blut. Mindestens fünfzig Personen müssten ihn gesehen haben. Aber nur Carlos Puerta hat sich gemeldet.«

»Und warum war Puerta bereit zu reden?«, fragte Parrado.

»Er sagte, er wäre ein Freund von El Pulmón«, antwortete Falcón. »Der Tod des Mädchens, Julia Valdés, hat ihn sehr mitgenommen. An der Geschichte ist mehr dran, als er zugeben wollte, aber ob wir ihm das entlocken können, ist eine andere Frage.«

»Ich werde ihn am späteren Abend oder morgen noch einmal zusammen mit den Beamten vom Drogendezernat vernehmen«, sagte Pérez.

»Puerta ist also ein unzuverlässiger Zeuge, was bedeutet, dass wir El Pulmón finden müssen«, stellte Parrado fest.

»Ich an El Pulmóns Stelle würde mich möglichst weit von meinen üblichen Schlupfwinkeln verkriechen«, sagte Ramírez.

»Wir wissen, dass er ein Auto besitzt«, sagte Pérez. »Es parkt nicht mehr in Las Tres Mil. Die Verkehrspolizei ist alarmiert.«

»Das heißt, er könnte Sevilla bereits verlassen haben«, sagte Ramírez.

»Er ist ein ehemaliger Novillero«, erklärte Falcón. »Bringen Sie den Namen seines Sponsors in Erfahrung, und finden Sie heraus, ob er noch alte Freunde in der Stierkampfszene hat.«

»Er ist seit Jahren nicht mehr aktiv«, erwiderte Pérez.

»Graben Sie in seiner Vergangenheit, Emilio«, sagte Falcón. »Seine Drogen-Kontakte wird er weiträumig meiden. Verwandte sind ebenfalls unwahrscheinlich. Also alte Freunde, und die alten Kumpel aus der Stierkampfszene werden in der Stunde der Not am ehesten zu ihm halten.«

»Vor allem wenn sie auch Zigeunerblut in den Adern haben«, meinte Ramírez.

»Ich hätte gern die DNA-Analyse der Blutproben des Neun-Millimeter-Schützen«, sagte Cortés. »Wenn wir, wie ich hoffe, Sokolovs DNA noch in den Akten haben und eine Übereinstimmung feststellen, würde das seine Anwesenheit an dem Tatort in Las Tres Mil bestätigen, und wir haben die Zeugenaussage des Mädchens, das ihn in der Calle Bustos Tavera gesehen hat, womit wir ihn auch am Tatort der Ermordung von Marisa Moreno verorten könnten.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob die Zeugin, die ihn und seine beiden ›Genossen‹ in der Calle Bustos Tavera gesehen hat, vor Gericht standhält«, sagte Ramírez.

»Warum nicht?«, fragte Parrado.

»Es war Samstagabend – sie hatte Drogen genommen.«

»Wenn wir wissen, dass Sokolov dort war, ist das jedenfalls eine wertvolle Information für uns«, sagte Cortés.

»Sowohl Marisa als auch El Pulmón hatten direkten Kontakt mit den Russen. Wir glauben, dass Marisa mittels Drohungen gegen ihre Schwester, die als Prostituierte für die Russen arbeitet, gezwungen wurde, eine Affäre mit Esteban Calderón zu beginnen und gewisse Aufgaben im Zusammenhang mit der Verschwörung zu dem Bombenanschlag vom 6. Juni auszuführen«, sagte Falcón.

»Und El Pulmón?«

»Ich glaube nicht, dass es eine Verbindung von ihm zur Verschwörung vom 6. Juni gibt«, antwortete Falcón. »Das war rein geschäftlich. Aber es sieht so aus, als ob Nikita Sokolov, der Gewichtheber, daran beteiligt war, das lose Ende Marisa Moreno zu kappen, und nun hat er den Fehler gemacht, El Pulmón nicht erledigt zu haben. Wenn wir El Pulmón finden, können wir ihn benutzen, um Nikita Sokolov aufzuspüren, und wenn wir Sokolov wegen der beiden Morde in Las Tres Mil anklagen können, gibt uns das einen Hebel im Fall Marisa Moreno an die Hand.«

»Die DNA-Spuren an den Papier-Overalls mit allen genetischen Fingerabdrücken in unserem Datenbestand abzugleichen dauert auf jeden Fall länger, als zu überprüfen, ob wir eine DNA-Probe von Sokolov haben, und sie mit den Proben aus El Pulmóns Wohnung zu vergleichen«, sagte Parrado. »Also sollten wir damit anfangen.«

»Trotzdem haben wir noch das Problem, die beiden zu finden.«

»Nikita Sokolov wird alles daransetzen, El Pulmón aufzuspüren. Er ist der einzige glaubwürdige Zeuge, den wir vielleicht kriegen können, der Sokolov als Schützen in der Wohnung identifizieren kann«, sagte Falcón. »Ich rede auch mit meinem Bruder Paco. Nach seinem Unfall in der Arena hat er sich immer bemüht, verletzten Toreros zu helfen.«

Das Meeting wurde unterbrochen, da Parrado zu einer dringenden Konsultation in einem anderen Fall gerufen wurde. Alle Teilnehmer schalteten ihre Handys wieder ein und traten an die Fenster, um zu telefonieren.

Falcón rief seinen Bruder an, der eine Stierzucht betrieb, und entschuldigte sich wortreich, ihn seit Monaten nicht mehr auf seiner Farm besucht zu haben.

»Paco, ich habe eine Frage zu deinem Spezialgebiet«, drängte er dann weiter. »Erinnerst du dich an einen Novillero namens El Pulmón?«

»Du meinst Roque Barba. El Pulmón war der Name, den man ihm nach seinem Unfall gegeben hat«, sagte Paco. »Ich erinnere mich. Hat ein Horn in die Brust bekommen. Ich habe ihn besucht, nachdem man ihn nach der Operation zurück nach Sevilla verlegt hatte. Ich habe ihm gesagt, er soll mich anrufen, wenn er Hilfe braucht. Das war vor drei Jahren. In den Monaten nach seiner Entlassung aus dem Krankenhaus habe ich ihn ein paar Mal gesehen. Ich habe versucht, ihn zu überreden, einen Job auf der Farm anzunehmen. Danach haben wir uns aus den Augen verloren.«

»Seither ist viel geschehen, Paco, und nicht viel Gutes«, sagte Falcón. »Er ist ein Heroin-Dealer in Las Tres Mil geworden.«

»Ein Dealer? Scheiße, das ist übel.«

»Die Sache ist die, wir müssen ihn finden.«

»Klingt nach Ärger.«

»Er hat eine Menge Ärger, aber nicht nur unseretwegen«, sagte Falcón. »Er ist untergetaucht, nachdem ein russischer Gangster versucht hat, ihn zu ermorden.«

»Ich habe auf Canal Sur einen Bericht über eine Schießerei in Las Tres Mil gesehen. Zwei Tote«, sagte Paco.

»Um den Zwischenfall geht es. Und jetzt müssen wir ihn vor dem russischen Gangster finden.«

»Also hier ist er nicht, falls du das fragen willst.«

»Ich möchte, dass du deine Beziehungen spielen lässt, um herauszufinden, ob er noch Freunde aus seinen Tagen als Novillero hat. Irgendwo, wo er sich verkriechen kann und Futter und Wasser kriegt«, sagte Falcón. »Mehr möchte ich nicht. Ich will nicht, dass du mit ihm sprichst, Paco. Das ist wichtig. Ich möchte bloß ein paar Ideen, wo er sich aufhalten könnte, den Rest erledigen wir.«

»Er hat doch keins der beiden Opfer in der Wohnung getötet, oder?«

»Nein«, sagte Falcón. »Das war der Gangster.«

»Und was könnte ihm im schlimmsten Fall passieren?«

»Dass der Gangster ihn zuerst findet.«

»Und von eurer Seite?«

»Wir möchten ihn schützen, weil wir wollen, dass er gegen den Gangster aussagt. Er muss sich höchstens wegen illegalen Schusswaffenbesitzes verantworten.«

»Ich werde sehen, was ich tun kann.«

Falcón kehrte zu dem Tisch zurück. Die anderen Teilnehmer der Runde beendeten ihre Telefonate. Parrado kam in den Raum zurück, und die Besprechung wurde fortgesetzt.

»Sonst noch irgendetwas, worüber wir sprechen sollten?«, fragte Parrado.

»Ich habe gerade erfahren, dass die DNA der Haare und Spermaspuren aus den Papier-Overalls nicht mit irgendwelchen genetischen Fingerabdrücken russischer Verbrecher in der CICO-Datei übereinstimmt«, berichtete Díaz.

»Das ging ja schneller, als Sie dachten«, sagte Parrado.

»Die Datei ist kleiner, als ich dachte«, erwiderte Díaz.

»Ich habe mit der Sitte in Málaga gesprochen, und Nikita Sokolov war definitiv der Partner von Wasili Lukjanov bei dem Angriff auf das Mädchen. Er hat sie verprügelt und zu Boden gedrückt, bestritt jedoch, Sex mit ihr gehabt zu haben«, sagte Cortés. »Die gute Nachricht ist, dass dort noch eine Probe von Nikita Sokolovs DNA vorhanden ist.«

»Felipe von der Spurensicherung hat zugesagt, dass die DNA der Blutproben des Unbekannten aus El Pulmóns Wohnung bis elf Uhr heute Abend vorliegt«, erklärte Pérez.

»Gut. Die sollen sich mit Cortés in Verbindung setzen«, sagte Parrado. »Nachdem jetzt die Richtung klar ist, in die wir ermitteln, sollten wir Nikita Sokolov und El Pulmón finden, bevor sie sich gegenseitig finden.«

ACHTZEHN

Santa María La Blanca, Sevilla –
Montag, 18. September 2006, 20.15 Uhr

Sie saßen auf dem Platz vor der Kirche Santa María La Blanca, die im Licht des späten Abends golden schimmerte. Die Jacketts hingen über den Stuhllehnen, die obersten Knöpfe waren geöffnet, die Krawatten gelockert. Vor ihnen stand Bier in beschlagenen Gläsern. Ein Mädchen servierte Jamón, frittierte Anchovis, patatas bravas in einer pikanten Tomatensauce sowie Brot und Oliven. Das Gespräch drehte sich um Nikita Sokolov, aber eher vage, amüsiert und nach einem durchgearbeiteten Wochenende und einem langen Montag auch leicht erschöpft.

»Okay, wir sollten die Sache wissenschaftlich angehen«, sagte Ramírez. »Wie groß ist Sokolov Ihrer Meinung nach?«

»Klein — 1,60 Meter«, sagte Cortés. »Je näher man dem Boden ist, desto geringer die Strecke, die man die Gewichte stemmen muss. Und er hat seit der Olympiade bestimmt mindestens zehn Kilo zugelegt. Ich würde schätzen, knapp neunzig Kilo. Ich denke, eine .38er ist das absolute Minimum, wenn man so jemanden von den Beinen holen will.«

»Wie hoch ist der Tisch in El Pulmóns Wohnung?«

»Fünfundsiebzig Zentimeter.«

»Plus zwei Zentimeter für die Pistole macht siebenundsiebzig«, sagte Ramírez. »Wo würde ein Projektil einen Typen treffen, der 1,60 Meter groß ist?«

»Normalerweise im Bein oder in der Hüfte«, erwiderte Falcón. »Aber Carlos Puerta hat nichts davon gesagt, dass Sokolov humpelte, als er nach der Schießerei in den Wagen stieg.«

»Puerta ist unzuverlässig.«

»Möglicherweise wurde die Hand oder das Handgelenk getroffen«, sagte Falcón.

»Aber hätte ihn das gleich umgeworfen?«, fragte Cortés.

»Vielleicht hat er sich nach dem Schock der Detonation instinktiv auf den Boden geworfen«, sagte Falcón. »In der Wohnung war es heiß, keine Klimaanlage. El Pulmón trug wahrscheinlich nur ein Hemd, nichts, worunter er seine Waffe hätte verbergen können, also hat er sie unter der Zeitschrift versteckt. Er wollte bloß einen großen Knall, um alle im Zimmer abzulenken, damit er handeln konnte. Dass Sokolov sich auf den Boden geworfen hat, war ein Ausweichmanöver.«

»Aber er ist getroffen worden«, sagte Ramírez. »Eine Hand- oder Handgelenksverletzung wäre auch eine logischere Erklärung für die Blutstropfen. Eine blutende Beinverletzung hätte zunächst die Hose durchweicht, die Tropfen würden nicht so regelmäßig im Raum und die Treppe hinunter verlaufen.«

»Auf der Treppe nach unten waren alle Tropfen auf der rechten Seite«, bestätigte Emilio.

»Okay, rechte Hand oder rechtes Handgelenk, möglicherweise auch rechtes Bein oder rechte Hüfte«, sagte Ramírez. »Die nächste Frage lautet: Für wen arbeitet Nikita Sokolov?«

»Wenn er ein Freund von Wasili Lukjanov war und wir annehmen, dass Lukjanov von Leonid Revnik zu Juri Donstov überlaufen wollte, dann…«, sagte Falcón.

»Und wir haben Sokolov an der Costa del Sol eine Weile nicht mehr gesehen.«

»Ich habe aus nachrichtendienstlicher Quelle erfahren, dass Juri Donstov eine Route für den Heroinschmuggel von Usbekistan nach Europa mit Sevilla als Zentrum der Operation aufgebaut hat«, sagte Falcón. »El Pulmón war ein Heroin-Dealer. Die Kollegen vom Drogendezernat haben gesagt, dass das Heroin, das nach Las Tres Mil kam, immer italienische Ware war, bevor es plötzlich eine Veränderung gab. Für mich sieht es so aus, als hätte Nikita Sokolov versucht, in Las Tres Mil einen exklusiven Markt für Donstovs Ware zu schaffen, womit El Pulmón aus irgendeinem Grund nicht einverstanden war.«

Ein paar Minuten lang widmeten sie sich ihren Tapas und tranken Bier. Ramírez bestellte nach.

»Glauben Sie, es war Revnik oder Donstov, der an dem Bombenanschlag vom 6. Juni beteiligt war?«, fragte Cortés.

»Die CICO in Madrid glaubt, dass Juri Donstov seit September 2005 aktiv ist, also seit etwa neun Monaten vor dem Bombenanschlag vom 6. Juni«, erwiderte Falcón. »Ich bin mir nicht sicher, ob die Zeit gereicht hätte, um eine derartig komplexe Verschwörung zu organisieren.«

»Sie mussten bloß eine kleine Bombe deponieren«, sagte Pérez.

»Aber dafür musste vorher einiges andere arrangiert werden. Denken Sie allein an den politischen Faktor: die Partei Fuerza Andalucía, die Installation ihres neuen Vorsitzenden«, sagte Falcón. »Ich glaube nicht, dass ein Geschäftsmann wie Lucrecio Arenas jemanden in die Verschwörung eingeweiht hätte, mit dem er nicht schon seit einiger Zeit Geschäfte gemacht hatte. Ich dachte immer, es wären Leute gewesen, deren Geld er als Direktor der Banco Omni rund um den Globus transferiert hatte, aber vielleicht irre ich mich.«

»Sie halten also Leonid Revnik für den wahrscheinlicheren Täter?«, fragte Díaz. »Nur dass er seine Position erst innehat, seit sein Vorgänger im Juni 2005 nach Dubai geflohen ist.«

»Ja, vermutlich schon. Und es gibt keinen Grund, warum Revnik und sein Vorgänger nicht Kontakt miteinander gehalten haben sollten«, sagte Falcón. »Aber nachdem ich nun von Juri Donstov erfahren habe, fange ich an zu glauben, dass er für sich womöglich eine Rolle in einer neuen Verschwörung gefunden hat, die ihre Wurzeln im Bombenanschlag vom 6. Juni hatte. Das war ein Versuch, politische Macht in ganz Andalusien zu erringen. Mittlerweile hat man die Ansprüche reduziert. Donstov scheint Vorbereitungen zu treffen, ein größeres kriminelles Unternehmen zu führen. Die Lieferung der Disks war ein entscheidendes Element, nicht nur für das Unternehmen als Ganzes, sondern auch für ein lokaler angelegtes Projekt. Die Disks hätten ihm einen Hebel geliefert, um Druck vor allem auf I4IT und Horizonte auszuüben, deren Führungskräfte in kompromittierenden Situationen gefilmt wurden.«

»Und was für ein Projekt soll das sein?«, fragte Díaz.

»Ich weiß es nicht«, antwortete Falcón. »Aber ich glaube, dieses Mal geht es eher um Geld als um politische Macht.«

»Über das Geld haben wir gar nicht gesprochen«, sagte Ramírez. »Ich habe vergessen zu erwähnen, dass Prosegur das Geld, das im Kofferraum von Wasili Lukjanovs Range Rover gefunden wurde, heute Nachmittag abgeholt hat. Es liegt jetzt auf der Banco de Bilbao.«

»Wie viel?«, fragte Díaz.

»Sieben Millionen siebenhundertachtundvierzigtausend und zweihundert Euro«, sagte Ramírez. »Ich war dabei, als Elvira den Betrag quittiert hat.«

»Wenn Sie versuchen, den Russen den Bombenanschlag vom 6. Juni nachzuweisen, Javier, habe ich Zweifel, dass Sie das über Nikita Sokolov schaffen werden«, sagte Cortés. »Ich glaube nicht, dass er der Typ ist, der redet. Vielleicht können Sie ihn für die Morde in Las Tres Mil drankriegen, aber das wird Ihnen nichts helfen. Er ist ein Vor v Zakone, und deren Kodex ist es zu schweigen, genau wie bei der Omerta der sizilianischen Mafia.«

»Und bei den großen Namen, über die wir sprechen, handelt es sich durchweg um Unsichtbare«, sagte Díaz. »Von Revniks Vorgänger haben wir nur ein Foto von Anfang 2005. Von Revnik haben wir gar kein Bild und von Juri Donstov lediglich die alte Gulag-Aufnahme. Alle diese Typen könnten auf der Straße an uns vorbeigehen, ohne dass wir es wüssten.«

»Und keiner der Anklagepunkte gegen Revniks Vorgänger lautet auf Mord«, sagte Cortés. »Er wurde wegen Geldwäsche, Dokumentenfälschung, betrügerischem Konkurs und Mitgliedschaft in einer kriminellen Vereinigung verhaftet. Keine Drogen, kein Menschenhandel, keine Schutzgelderpressung, kein Mord.«

Ein Handy vibrierte. Pérez nahm den Anruf entgegen.

»Haben wir irgendjemanden innerhalb von Revniks Bande?«, fragte Falcón und sah Cortés und Díaz an.

»Wir haben Informanten«, sagte Díaz.

»Wie weit oben?«, fragte Falcón. »Sämtliche Unternehmen im Besitz der Gangster müssen doch von Einheimischen geführt werden.«

»Aber keiner von ihnen kommt auch nur in die Nähe von Revnik«, erwiderte Cortés.

Díaz wechselte einen Blick mit Cortés, dessen Kopfschütteln in der zunehmenden Dunkelheit kaum wahrnehmbar war.

»Das war die Verkehrspolizei«, sagte Pérez. »Sie haben El Pulmóns Wagen in der Calle Hernán Ruiz gefunden. Auf dem Rücksitz liegt ein blutiges Hemd. Ich sollte besser gleich rüberfahren.«

»Nehmen Sie Felipe von der Spurensicherung mit«, sagte Ramírez seufzend. »Ich komme auch mit, es liegt auf meinem Weg.«

Falcón bezahlte die Rechnung und tauschte Telefonnummern mit Cortés und Díaz, die noch ihr Bier austranken. Dann ging er zurück zum Palacio de Justícia, um seinen Wagen zu holen.

An den Jardines de Murillo holten sie ihn ein.

»Tut uns leid«, sagte Cortés. »Wir mussten uns erst das Okay holen, bevor wir mit Ihnen über unsere Informanten sprechen können, und wir wollten es nicht in Gesellschaft tun.«

»Wir haben jemanden aus der näheren Umgebung von Leonid Revnik gewinnen können«, sagte Díaz. »Eine fünfundzwanzigjährige Frau aus Málaga…«

»Sie ist absolut umwerfend«, sagte Cortés. »Sie könnte ein Luxusleben an der Seite jedes Fußballers oder Filmstars führen, der Ihnen einfällt, aber die blöde Kuh hat sich für einen Gangster namens Viktor Belenki entschieden.«

»Den Namen habe ich schon mal gehört«, sagte Falcón, der sich erinnerte, dass Pablo vom CNI ihn erwähnt hatte. »Er ist die rechte Hand von Revnik und leitet sämtliche Baufirmen an der Costa del Sol. Und warum liefert dieses Mädchen Informationen über ihn?«

»Wir stehen noch ganz am Anfang mit ihr«, erwiderte Cortés. »Im vergangenen Monat haben wir ihren Bruder und einige seiner dummen Freunde mit siebenhundert Kilo Haschisch auf einer Jacht erwischt, und er ist nicht der Typ Junge, der in einem Hochsicherheitsgefängnis lange durchhalten würde.«

»Hat sie auch einen Namen?«

»Im Moment nennen wir sie Carmen«, sagte Díaz.

Das Licht über dem Eingang von Falcóns Haus in der Calle Bailén brannte nicht. Er setzte auf den Pflastersteinen rückwärts in die Lücke zwischen den Orangenbäumen. Auf dem Weg zur Tür stolperte er. Angst zuckte durch seine Eingeweide, als sich jemand aus dem Schatten löste und ihn beim Arm packte.

»Sachte, sachte, Javier«, sagte Mark Flowers. »Hast du getrunken?«

»Ein paar Bier, aber nicht annähernd genug«, erwiderte Falcón. »Ich habe mich schon gefragt, wann du …«

»Aus dem Gebälk gekrochen kommst?«

»Mich aufsuchst.«

»Nun, hier bin ich«, sagte Flowers. »Sollen wir reingehen?«

Falcón wusste nie, woran er mit Mark Flowers war, aber so hatte Flowers es gern. Er wollte undurchschaubar sein. Warum sonst sollte er sich als Kommunikationsoffizier am amerikanischen Konsulat in Sevilla ausgeben, wenn alle Welt ihn gleich als CIA-Agenten erkannt hätte?

Flowers war ein gut aussehender, mehrfach geschiedener Mann von 54 Jahren. Sein Haar hatte sich in den letzten Jahren dramatisch gelichtet, sodass er mittlerweile versuchte, die kahlen Stellen durch geschicktes Frisieren zu kaschieren. Eigentlich war es auch längst ergraut, aber er färbte es. Und Falcón vermutete, dass er sich während seines letzten längeren Heimaturlaubs die Augenpartien und den Hals hatte liften lassen.

»Bist du in Trauer, Mark?«, fragte Falcón, dem erst jetzt aufging, dass er Flowers draußen nicht gesehen hatte, weil dieser vollständig schwarz gekleidet war.

»Schwarz macht schlank«, entgegnete Flowers und zupfte das locker sitzende kurzärmlige Hemd über seinem Bauchansatz zurecht. »Wenn du erst mal so alt und schwer bist wie ich, brauchst du jede Unterstützung, die du kriegen kannst.«

Sie kamen in den Innenhof. Die Wasseroberfläche in dem Springbrunnen mit der Bronzeplastik war glatt wie ein Spiegel.

»Sollen wir uns nicht setzen?«, fragte Falcón. »Du willst bestimmt einen Whisky. Gegessen hast du vermutlich schon.«

»Du kennst mich doch, Javier. Nach halb sieben esse ich nichts mehr.«

»Glenlivet?«

»Das ist mal eine nette Abwechslung zu dem Brackwasser, das du sonst anbietest.«

»Wie du weißt, war ich in London«, sagte Falcón. »Und ich denke doch immer an dich.«

»Eis, kein Wasser«, sagte Flowers.

Falcón ging in die Küche und kam kurz darauf mit dem Whisky, einem Bier für sich selbst, ein paar Oliven und einer Schüssel Chips zurück.

»Die letzten Tage waren ziemlich lang«, sagte Falcón, während er Flowers das Whiskyglas reichte. »Ich habe komplett das Zeitgefühl verloren. Wie spät ist es eigentlich?«

Flowers wollte gerade auf die Uhr sehen, als er sich erinnerte und innehielt.

»So leicht kriegst du mich nicht, Javier.«

Es war ein kleiner Privatwitz zwischen ihnen, seit Flowers einmal demonstrativ auf seine Armbanduhr geschaut hatte — eine Patek Philippe. Das hatte Falcón zu der Zeit nichts gesagt. Doch dann hatte er sie im Magazin einer Fluggesellschaft zum Preis von 19.500 Pfund gesehen und es Flowers gegenüber erwähnt, der erwidert hatte: »Eine Patek Philippe gehört einem nie ganz allein, Javier. Eigentlich bewahrt man sie schon für die nächste Generation.« Später hatte Falcón entdeckt, dass das der Werbeslogan von Patek Philippe war, und er hatte Flowers damit aufgezogen, nicht zuletzt, um sich entspannter in der Gesellschaft eines Mannes zu fühlen, dem er nicht vollständig traute.

»Lange Tage«, sagte Flowers und stellte sein Glas auf den Tisch, »in London.«

»Und hier.«

»Was ist hier los?«

»Consuelos jüngster Sohn wurde am Samstag entführt, während ich in London war.«

Flowers nickte. Das wusste er schon, was bedeutete, dass er mit dem CNI gesprochen hatte.

»Das tut mir leid«, sagte er. »Das ist ein immenser Druck. Was zum Teufel hat das alles zu bedeuten, Javier?«

Falcón erzählte ihm von Marisa Moreno und den Drohanrufen, die er erhalten hatte. Flowers wollte wissen, wie die Russen ins Spiel gekommen waren, und Falcón schilderte ihm die Entwicklung von Anfang an, Lukjanovs Autounfall, das Geld, die DVDs und die Verbindung zu Marisas Schwester Margarita, die Ferrera entdeckt hatte.

»Das ist harte Polizeiarbeit, Javier.«

»Ich habe eine sehr gute Truppe. Sie sind alle bereit, das kleine bisschen mehr zu leisten, mit dem man einen Durchbruch schafft«, sagte Falcón. »Die Identität eines der Typen, den wir auf den Disks entdeckt haben, könnte dich interessieren.«

»Sag mir nicht, dass es jemand vom amerikanischen Konsulat ist – ich muss den Leuten tagtäglich in die Augen sehen.«

»Ein Typ namens Juan Valverde.«

Flowers zeigte keine Reaktion.

»Sollte ich von ihm gehört haben?«, fragte er. »Falls es ein Fußballspieler ist, bin ich ahnungslos, Javier.«

»Erinnerst du dich an die Firma, die du für mich im Juni überprüfen solltest?«

»I4IT mit den beiden Besitzern Cortland Fallenbach und Morgan Havilland.«

»Juan Valverde ist ihr CEO in Europa«, sagte Falcón. »Weißt du, ob sie irgendwelche Pläne haben, in Sevilla oder Südspanien zu investieren?«

»Ich habe dir im Juni die gewünschte Information besorgt«, sagte Flowers, »aber ich verfolge nicht ihren Aktienkurs.«

»Auf den DVDs ist noch jemand, von dem du bestimmt gehört hast.«

»Meinst du?«

»Charles Taggart.«

»Der gefallene Evangelist.«

»Er hat einen Beratervertrag mit I4IT.«

»Für was?«, fragte Flowers.

»Religiöse Fragen?«, erwiderte Falcón, und sie lachten beide. »Ich dachte, als Mitarbeiter von I4IT müsse man ein geläuterter Sünder sein.«

»Einmal Sünder, immer Sünder«, sagte Flowers. »Ich glaube nicht an diesen Erlösungsscheiß: seine Sünden beichten, um dann mit reiner Weste loszuziehen und ein paar neue zu begehen. Das ist bloß ein Arbeitsbeschaffungsprogramm für die Kirche.«

»Und was machst du mit deinen Sünden, Mark?«

»Ich behalte sie für mich«, antwortete Flowers. »Wenn ich sie alle beichten würde, würden der Priester und ich darüber hundert Jahre altern.«

»Wie hast du es einmal formuliert, Mark?«, erwiderte Falcón. »Man braucht tiefe moralische Gewissheit, um unmoralisch zu handeln.«

»Im Spionagespiel«, ergänzte Flowers.

Sie tranken. Flowers atmete die schwere Nachtluft ein und zermalmte Eiswürfel mit den Zähnen.

»London«, sagte Flowers. »Weißt du, wie das gelaufen ist? Ich bekomme einen Anruf von unserem Stationschef in Madrid, der mir erzählt, dass der von dir geführte Agent aus der Reihe tanzt und die Briten — wie sagte er noch? – fuchsteufelswild sind. Der Ausdruck gefällt mir. Ich fragte: ›Wie kann er einen Agenten führen, der aus der Reihe tanzt? Wenn ein Agent aus der Reihe tanzt, führt ihn niemand.‹ Also was zum Teufel treibst du, Javier?«

»Ich habe einen Agenten…«

»Nennen wir ihn Yacoub, damit wir nicht durcheinanderkommen«, sagte Flowers. »Er ist dein einziger Agent.«

»Yacoub steht unter enormem Druck.«

»Was hat er erwartet, wenn er in dieses Metier einsteigt?«, entgegnete Flowers. »Seit Anbeginn der Zeit leben wir von und unter diesem Druck, seit wir die Notwendigkeit empfinden, dass unsere Gene überleben, seit die erste Höhlenfrau ihren Mann auf dem Boden schlafen sah und dachte, dass er eigentlich draußen auf der Jagd sein sollte. Der Druck ist konstant. Er ist wie die Schwerkraft, ohne die wir ziellos umhertreiben würden.«

»Ich weiß, was Druck ist, Mark«, sagte Falcón. »Wenn dein Stationschef mit den Briten gesprochen hat, wirst du auch wissen, dass die GICM Yacoubs Sohn Abdullah als Mudschahed rekrutiert hat.«

»Das ist bei einem Agenten wie Yacoub fast die übliche Vorgehensweise«, sagte Flowers. »Eine solche Gruppe wird sich nicht ohne Absicherung gegenüber einem Außenseiter mit fragwürdigem Lebensstil entblößen.«

»Ich habe es nicht vorausgesehen.«

»Das liegt daran, dass du ein Amateur bist«, erwiderte Flowers. »Ein unerfahrener Rekrut, der selbst rekrutiert hat. Der leitende CNI-Typ, Juan, hat es bestimmt vorausgesehen, selbst wenn Pablo die Gefahr nicht erkannt hat. Sie haben dir bloß nichts davon gesagt, weil sie dich nicht verwirren wollten.«

»Du meinst, sie wollten nicht, dass ich mit meiner Anwerbungsmission scheitere.«

Flowers zuckte die Achseln und warf die Hände in die Luft, als ob das alles so offensichtlich wäre, dass es sich gar nicht lohnte, darüber zu reden.

»Das ist mein Problem mit Yacoub«, sagte Falcón. »Er traut keinem mehr. Er sieht sich wie in einem Goldfischglas, in dem alle Nachrichtendienste und Feinde ihn von außen beobachten.«

»Wohl eher ein trübes Aquarium«, meinte Flowers. »Wie ich höre, ist er recht gut darin, außer Sicht zu bleiben, wenn er das möchte.«

»Würdest du nicht das Gleiche tun?«

»Ich habe nichts zu verbergen.«

»Aber du verbirgst es trotzdem.«

»Sieh mal, Javier, Yacoub ist ein wertvoller Aktivposten. Er ist der perfekte Agent, der bis ins Herz des Feindes vorgedrungen ist. Wir haben alle ein Interesse daran, ihn und seinen Sohn am Leben und bei Laune zu halten. Wir wollen die Informationen, die er uns liefern kann«, sagte Flowers. »Wir verstehen besser als irgendjemand sonst, was er durchmacht. Es gibt also für ihn — oder für dich — keinen Grund, das Gespräch mit uns einzustellen. Denn nur so können wir ihm helfen.«

»Kurz bevor ich Yacoub rekrutiert habe, hast du mir erzählt, dass er die Amerikaner nicht mag. Deshalb wollte er nicht für euch arbeiten.«

»Und worin besteht der große Unterschied zu dir oder dem CNI?«

»Mit dem CNI spricht er auch nicht, er redet nur mit mir, weil er mir vertraut.«

»Tut er das?«, fragte Flowers und fixierte Falcón über den Tisch hinweg. »Warum hat er dir nicht erzählt, dass er bereits ausgebildet war?«

»Wahrscheinlich aus demselben Grund, aus dem Pablo und Juan mich nicht vor den Tricks gewarnt haben, die die GICM gegen Yacoub anwenden würde. Kein Misstrauen, sondern lediglich eine Auslassung«, sagte Falcón. »Und seine vorherige Ausbildung war darauf beschränkt sicherzustellen, dass er nicht verfolgt wurde, und gegebenenfalls mögliche Beschatter abzuschütteln. Kein umfassendes Agententraining.«

»Wie würdest du Yacoubs Geisteszustand seit eurem Treffen in Madrid beschreiben?«

»Die Tatsache, dass du von unserem Treffen in Madrid weißt, bestätigt die Goldfischglas-Theorie«, sagte Falcón. »Alle beobachten ihn, und keiner traut dem, was er sieht.«

»Wir befinden uns im Krieg gegen den Terror, Javier. Das nennt man Vernetzung von Quellen.«

»In Madrid war er verwirrt. Nervös. Verzweifelt. Ausweichend. Er hat mich beunruhigt. Er dachte, er hätte seinen Sohn ›verloren‹, wodurch er meiner Einschätzung nach unzuverlässig geworden war.«

»Und wie hat er es dann geschafft, in London so viel überzeugender zu sein?«

»Er hatte sich mit seiner Situation abgefunden, was ihn ruhiger gemacht hat.«

»In Madrid hat er dich angelogen.«

»Er hat nicht direkt gelogen. Aber in seiner Paranoia neigte er dazu, falsche Fährten zu legen.«

»Was ist zwischen Madrid und London mit dir passiert?«, schob Flowers sofort die nächste unangenehme Frage nach. »Im einen Moment bist du so nervös, dass du Pablos Rat suchst, im nächsten so entspannt, dass du es auf eigene Faust regelst und Yacoub freie Hand lässt.«

»Aber ich hatte Pablo informiert.«

»In begrenztem Umfang.«

»Ich habe ihm erzählt, was ich wusste, also habe ich ihn informiert«, erwiderte Falcón. »Schon das war ein Verrat an Yacoubs Vertrauen, was ich jedoch angesichts seines labilen Zustands und meiner mangelnden Erfahrung für notwendig hielt.«

»Mit Pablo darüber zu sprechen war eine gewisse Beruhigung für dich, das verstehe ich«, sagte Flowers. »Aber warum hast du die Briten nicht bei deinem Gespräch mit Yacoub im Brown’s Hotel mithören lassen?«

»Ich wollte das Vertrauen wiederherstellen, und das konnte ich nicht, wenn der MI5 mithört.«

»Und wie hat Yacoub dich überzeugt, dass er nach wie vor vertrauenswürdig ist?«

»Instinkt.«

»Du weißt doch, dass es da draußen eine Menge Leute gibt, die dich glauben lassen können, sie würden dich lieben«, sagte Flowers. »Vor allem, wenn es so wichtig für sie ist, dass sie es selber glauben.«

»Was will man dagegen machen?«

»Andere einen Blick darauf werfen lassen«, sagte Flowers. »Menschen, die in der Lage sind, völlig objektiv zu sein.«

»Aber nicht Menschen, die von einer Regierung bezahlt und vereidigt werden, die eigene Interessen hat.«

»Yacoub schützt also seinen Sohn«, probierte Flowers es mit einem neuen Ansatz, »und wie viele noch?«

»Nur eine weitere Person.«

»Ist diese Person ein Liebhaber?«

»Du wirst es nicht aus mir herausquetschen, Mark«, sagte Falcón. »Ich weiß, du bist clever. Und Yacoub weiß das auch. Du hast mich mit Bedacht daran erinnert, dass Yacoub mich belogen hat und dass ich ihn schon einmal verraten habe, weil ich die Unterstützung des CNI brauchte. Was also würde ein weiterer kleiner Verrat ausmachen? Die Antwort lautet: potenziellen Tod. Yacoub wird die Kontrolle verlieren, weil alle Nachrichtendienste sich daranmachen werden, ihre Interessen zu schützen, was weitere Unbekannte schaffen wird. Und dann könnte trotz Yacoubs nachrichtendienstlicher Coups leicht entschieden werden, dass er entbehrlich ist.«

»Das hört sich sehr ernst an«, erwiderte Flowers, »so als könnte es gravierende geopolitische Konsequenzen haben. Es klingt wie etwas, das wir wirklich wissen müssen.«

»Aber noch nicht.«

»Wir haben eben über Druck gesprochen, Javier«, sagte Flowers. »Eins kann ich dir sagen, Javier, mit Druck kenne ich mich aus. Ich bin ein Experte für Druck… für seine Ausübung, meine ich.«

»Die Sache mit dem Druck ist die, Mark: Er wird immer ausgeübt, um Schmerzen zu erzeugen. Die GICM kontrolliert Yacoub, indem sie seinen Sohn umarmt. Die Russen wollen mich davon abhalten, ihre Rolle bei dem Bombenanschlag vom 6. Juni in Sevilla zu untersuchen, also entführen sie Consuelos Jüngsten. Sogar wir bei der Polizei tun es. Wir drängen eine Frau, uns über ihren kriminellen Liebhaber auf dem Laufenden zu halten, indem wir ihren Bruder mit einer hohen Gefängnisstrafe bedrohen.«

»Das ist richtig, Javier, wir sind alle im selben Geschäft. Die Guten und die Bösen. Was also willst du mir sagen?«

»Versuch doch mal, Lösungen statt Drohungen anzubieten«, sagte Falcón.

»Was könnte ich für dich tun, dass du dich hinreichend in meiner Schuld wähnen würdest, um mir zu erzählen, was Yacoub vorhat?«

»Wenn du Consuelos Sohn für mich zurückbringen könntest«, sagte Falcón, »würde das bei mir enorme Dankbarkeit erzeugen.«

Flowers nickte. Im Licht des Innenhofs war sein Gesicht nur halb zu sehen, während der Rest im Dunkeln lag. Falcón schien es, als würde die eine Hälfte die andere auf Stand bringen. Drohungen waren immer viel leichter als Lösungen.

NEUNZEHN

Falcóns Haus, Calle Bailén, Sevilla –
Montag, 18. September 2006, 22.05 Uhr

Es kam ihm später vor, als es war. Flowers war gerade gegangen. Falcón saß, die Füße ausgestreckt, zusammengesunken auf seinem Stuhl im Innenhof. Der Tag mit seinem Mangel an Fortschritten — gefolgt von der unbarmherzigen Befragung durch den CIA-Mann — hatte ihn erschöpft, und er spürte, wie seine Lider schwerer und seine Schultern härter wurden. Er fühlte sich so leer wie jene vertrocknete Pflanze, die noch immer in einer Ecke des Hofes herumstand, und seine Gedanken kreisten um Darío, die schreckliche Lage des Jungen und seine eigene Hilflosigkeit.

Er begann sich zu fragen, ob es sein besonderes Schicksal war, von missbrauchten, traumatisierten oder verfolgten Kindern heimgesucht zu werden. Seit er entdeckt hatte, wie skrupellos sein Vater Francisco Falcón ihn als kleinen Jungen ausgenutzt hatte, schien er wie ein Magnet für die verletzlichsten Mitglieder der Gesellschaft zu wirken. Die entsetzliche Ironie seines Zwangs zu ergründen, was mit Raúl Jiménez’ verschollenem Sohn Arturo geschehen war, entging ihm nicht. Denn nachdem er schließlich herausgefunden hatte, dass der Junge als Yacoub Diouri in Marokko aufgewachsen war, hatte er ihn seinerseits ausgenutzt, indem er ihn zum Agenten des spanischen Geheimdienstes CNI gemacht hatte.

Der Innenhof war dunkel. Er hatte das Licht ausgemacht. Irgendwo in dem großen alten Haus ächzten die Balken. Er beugte sich vor, kniff sich in den Nasenrücken und versuchte, diese gespenstische Verknüpfung aus seinen Gedanken zu tilgen, doch die Erinnerungen an die Kette von Ereignissen der letzten Jahre ließen ihn nicht los. Ein verwaistes Kind, das von seiner Tante weggetragen wurde, zwei als Sexsklaven missbrauchte Teenager in einem flachen Grab, vier tote, mit ihren Lätzchen zugedeckte Kinder, deren Vorschulkindergarten durch den Bombenanschlag vom 6. Juni zerstört worden war. Er klopfte sich auf die Beine, stand auf und brachte die leeren Gläser und die restlichen Chips und Oliven in die Küche. Er hoffte, dass diese alltägliche Verrichtung das Fieber in seinem Gehirn senken würde. Das war die Plage der modernen Menschheit, dachte er, eine Welt, so voller zugänglicher Informationen, Leben, so gehetzt von Arbeit und Beziehungen, Menschen in so permanenter gegenseitiger Verstrickung, dass wir alle in einem Zustand existierten, den Alicia Aguado wahrscheinlich hyperzergrübelt genannt hätte. Kein Raum für Meditation mehr, nur noch fieberhafte geistige Aktivität.

Die Türglocke klingelte, gefolgt von einem dreimaligen dumpfen Pochen an der großen Holztür. Mark Flowers, der mit weiteren Fragen zurückkam, mit Zweifeln, Bedenken. Er ging durch das Haus und unter der Galerie hindurch um den Innenhof. Erneutes Pochen wie ein dumpfer Schmerz, gefolgt von einem spitzeren Klopfen. Er machte das Licht an und öffnete die in das massive Eichenportal eingelassene kleinere Tür. Vor ihm stand Consuelo auf einem Bein und hielt ihren Schuh in der Hand.

»Mit der Faust konnte ich offenbar keinen Eindruck machen«, sagte sie und zog den Schuh wieder an. »Du solltest die Klingel reparieren oder einen Türklopfer anbringen lassen.«

»Die Klingel funktioniert prima«, sagte Falcón. »Es dauert nur eine Weile, von einem Ende des Hauses zum anderen zu gelangen.«

»Willst du mich nicht hereinbitten?«

»Bitte«, sagte er.

Sie küssten sich förmlich auf beide Wangen, bewegten sich verlegen umeinander und traten auf den Hof. Sie setzte sich an den Tisch, und er bot ihr etwas zu trinken an. Sie bat um einen kleinen Sherry Manzanilla. Er holte zwei Gläser und ein paar Oliven. Sie saßen schweigend da und starrten beide auf denselben Punkt, sich der Anwesenheit des anderen nur allzu bewusst, während beide so taten, als würde eine Vorstellung geboten, der sie ob der Ungeheuerlichkeit dessen, was zwischen sie gekommen war, nicht folgen konnten.

»Nach dem, was gestern Abend geschehen ist, bin ich überrascht, dich hier zu sehen«, sagte Falcón.

»Ich hatte nicht damit gerechnet, dass ich zu dir kommen müsste«, erwiderte sie.

»Dass du zu mir kommen müsstest?«

»Das Schicksal hat uns zusammengeführt, Javier. Offenbar können wir einander nicht aus dem Weg gehen«, sagte sie. »Es ist die einzige Erklärung, die ich für das, was geschehen ist, habe. Als wir uns zum ersten Mal getroffen haben, war ich deine Hauptverdächtige. Dann wurde ich deine Geliebte.«

»Dann hast du mich verlassen«, sagte er.

»Aber ich bin zurückgekommen, Javier«, entgegnete sie. »Dank Alicia bin ich als ein anderer Mensch zurückgekommen.«

»Und jetzt?«, fragte Falcón. »Müssen wir Alicia dafür danken, dass du heute Abend hergekommen bist?«

»Nein, diesmal nicht«, sagte sie. »Ich habe mit ihr gesprochen. Sie hat mir zugehört. Danach habe ich mich stärker gefühlt.«

»Und das hat nicht… Nein, ich habe vergessen, dass du zurückkommen musstest«, sagte Falcón. »Ich weiß, warum du hier bist, weil ich selbst dauernd an Darío denken muss, aber wer oder was hat uns diesmal zusammengeführt?«

»Diesmal, Javier, sind es unsere Feinde.«

Zum ersten Mal, seit sie vor seiner Tür aufgetaucht war, sahen sie sich direkt in die Augen.

»Heißt das, du hast von den Russen gehört?«

Sie nickte.

»Aber ich habe Inspector Jefe Tirado gesagt, dass er mich anrufen soll, wenn es irgendwelche neuen Entwicklungen gibt«, sagte Falcón. »Er hat mir versichert, dass nichts passiert ist. Keine Anrufe…«

»Ich habe sie angerufen.«

Falcón blinzelte. Sie erzählte ihm von der E-Mail und dem Anruf, den sie vom Garten ihres Nachbarn aus gemacht hatte.

»Und wir haben keine Aufzeichnung dieses Gespräches«, sagte Falcón.

Sie gab ihm die zwei DIN-A4-Seiten mit ihrer Niederschrift der Unterhaltung, so gut sie sich daran erinnert hatte.

»Ich war nicht ruhig, als ich da angerufen habe«, sagte sie. »Mir ist jetzt klar, dass es dumm war. Ich habe in einem Zustand der Erregung reagiert, genau wie sie es von mir erwartet haben.«

Falcón nickte und las das Gesprächsprotokoll mehrmals durch.

»Rede mit mir, Javier«, sagte sie, als sie sein Schweigen nicht mehr ertragen konnte. »Sag mir, was du davon hältst. Stell mir Fragen. Jedes Detail, von Anfang an.«

»Wann war das?«, fragte er.

»Die E-Mail ist um 14 Uhr eingegangen, aber ich habe sie erst nach vier gesehen, dann musste ich das Handy aufladen und einen Prepaid-Account eröffnen. Den Anruf habe ich gegen fünf gemacht.«

»Vor fünf Stunden«, sagte er.

»Ich wollte dich nicht anrufen«, sagte sie. »Ich konnte nur von Angesicht zu Angesicht mit dir darüber reden. Ich habe vor der Tür gewartet, bis der Amerikaner gegangen ist.«

»Erzähl mir von der Stimme«, sagte Falcón. »War es nur eine?«

»Die erste Stimme war ausländisch. Ich weiß nicht, wie es sich anhört, wenn ein Russe Spanisch spricht, aber ich bin mir sicher, dass es ein Ausländer war. Er hat nur Diga und Momentito gesagt, aber ich konnte hören, dass es kein Spanier war.«

»Das heißt, du hast dich bloß mit der zweiten Stimme unterhalten, und er war ein Spanier.«

»Ja, auf jeden Fall ein Muttersprachler, aber nicht aus Spanien. Südamerikaner, würde ich sagen.«

»Oder vielleicht ein Kubaner?«, fragte Falcón. »Es gibt noch immer viele Kubaner, die Russisch sprechen.«

»Das muss es sein. Ich habe nicht auf die Feinheiten seines Akzents geachtet. Ich habe mich auf den Inhalt und seinen Tonfall konzentriert. Er klang recht sanft. Als er mich zum zweiten Mal fragte, ob ich wisse, warum Darío entführt worden sei, hat er es anders formuliert.«

»Er sagte: ›Verstehen Sie, warum man Ihnen Ihren Sohn weggenommen hat?‹«, zitierte Falcón aus ihrem Protokoll.

»Er hat es gesagt wie ein Arzt, der mir erklären wollte, dass Daríos Quarantäne notwendig sei. Als hätte er eine ansteckende Krankheit und es wäre so besser für ihn. Ich habe sehr emotional reagiert.«

»Der nächste Satz über…«

»Da geht es um dich, oder?«, fragte sie. »Ich war wütend und kann auch nicht leugnen, dass ich es immer noch bin, Javier.«

»Denk immer daran, dass ich dein Freund bin, Consuelo«, sagte Falcón. »Was immer diese Sache mit uns gemacht hat, ich bin noch immer dein Freund. Ich will genauso wie du, dass Darío zurückkommt. Ich habe ihn nicht entführt, und er wird auch nicht von mir bedroht. Ich werde alles tun, um ihn unversehrt zurückzubringen.«

»Deswegen sagte ich ja, dass es diesmal unsere Feinde sind, die uns wieder zusammenbringen«, erwiderte Consuelo. »Das habe ich erst begriffen, als ich das Gedächtnisprotokoll geschrieben habe.«

»Was sie versuchen, ist äußerst verschlagen. Sie wollen dir suggerieren, dass ich für all das verantwortlich bin — nicht sie«, sagte Falcón. »Aber gleichzeitig ist es für sie entscheidend, dass ich dein Freund bleibe, weil sie wissen, dass das, was sie von mir verlangen, sehr schwierig ist.«

»Mir ist klar geworden, dass sie wollen, dass ich dich korrumpiere«, sagte Consuelo. »Sie glauben, dadurch, dass sie meinen Sohn in ihrer Gewalt haben, könnten sie mich auf ihre moralische Ebene ziehen. Ich soll dich zu meinem Freund oder sogar Geliebten machen, um dich für meine Zwecke zu manipulieren.«

»Du musst mir das nicht erklären, Consuelo.«

»Doch. Ich will, dass du begreifst, dass ich ganz genau weiß, was sie tun«, sagte Consuelo. »Sie machen mich zu einer Hure in der Hoffnung, dass ich es schaffe, dich zu korrumpieren, und dafür hasse ich sie. Allein dafür könnte ich sie umbringen, ganz zu schweigen von Daríos Entführung.«

In diesem Moment verliebte er sich von neuem in sie. Wenn er gedacht hatte, dass er sie am Samstag bei ihrem Telefonat vom Flughafen geliebt hatte, hatte er sich geirrt, denn er war jetzt von einer so totalen Bewunderung für sie erfüllt, dass er die Lippen küssen wollte, über die diese Worte gekommen waren.

Und da wusste er, dass er alles für sie tun würde.

»Das Einzige, was noch nicht erwiesen ist und was du angesichts der Stresssituation während des Anrufs auch kaum bedenken konntest, ist die Frage, ob sie Darío tatsächlich haben«, sagte Falcón.

»Du meinst, ich habe nicht nach einem Lebensbeweis gefragt?«

»Nicht direkt. Ich bin sicher, dass Darío sich in der Hand von Russen befindet, wir wissen bloß nicht, welche Gruppe.«

Er erklärte ihr, wie Leonid Revnik die russische Mafia an der Costa del Sol übernommen hatte, nachdem sein Vorgänger nach Dubai geflohen war, und wie Juri Donstov nach Sevilla gekommen war. Dann erläuterte er ihr seine Theorie zur Beteiligung der russischen Mafia an dem Bombenanschlag von Sevilla.

»Aber warum sollten die Russen sich daran beteiligt haben?«, fragte Consuelo.

»Weil sie von den Verschwörern dazu eingeladen wurden«, sagte Falcón. »Lucrecio Arenas und César Benito wussten nicht, wie man eine Bombe legt, deshalb brauchten sie gewaltbereite Männer, die es für sie getan haben. Sie hatten Kontakt zu diesen Leuten, vermutlich weil sie Geld für sie gewaschen haben. Die Russen sollten im Zuge der politischen Folgen des Bombenanschlags belohnt werden, aber dazu kam es nicht. Und nicht nur das, ihre gesamte kriminelle Organisation war gefährdet. Deshalb haben die Russen das einzig Mögliche getan und die Anführer der Katholischen Verschwörung ermordet, bevor die sie in der Sache kompromittieren konnten.«

»Und die gewaltige Geldsumme und die DVDs?«

»Das war eine unvorhergesehene Komplikation. Sie sind uns in die Hände gefallen, weil ein Gangster namens Wasili Lukjanov von Revnik zu Donstov überlaufen wollte«, sagte Falcón. »Das heißt, dass möglicherweise Mitglieder beider Gruppen für den Bombenanschlag von Sevilla verantwortlich waren, weshalb beide Gruppen in den Besitz dieser DVDs kommen wollen, weil sie ihnen das benötigte Druckmittel liefern würden.«

»Was genau ist auf diesen DVDs?«

»Aufnahmen von mächtigen Leuten beim Sex mit Prostituierten. Die wichtigsten Personen im Zusammenhang mit meinen Ermittlungen sind die Vertreter der beiden Firmen, die meiner Vermutung nach den Bombenanschlag von Sevilla initiiert haben: ein amerikanisches Unternehmen namens I4IT, das wiederum Eigentümer einer spanischen Holdinggesellschaft namens Horizonte in Barcelona ist.«

»Und diese Firmen versuchen jetzt, die Russen auszuschließen, weil sie deren spezielle Sorte von Gewalttätigkeit nicht mehr brauchen oder wollen.«

»Ich habe für all das keine Beweise«, sagte Falcón. »Ich weiß lediglich, dass die ursprüngliche Idee hinter dem Bombenanschlag von Sevilla die Übernahme der politischen Kontrolle im andalusischen Parlament war, und ich kann nur vermuten, dass es am Ende eine finanzielle Belohnung für die Beteiligten geben sollte. Ich glaube, die Russen haben bei Lucrecio Arenas und César Benito einen Fuß in die Tür bekommen und verlangen jetzt trotz allem den Lohn für die von ihnen erledigte Drecksarbeit.«

»Das heißt, die Mafia-Fraktion, die die DVDs in ihrem Besitz hat, kann Druck auf I4IT und Horizonte ausüben.«

»Ich vermute, dass Darío sich in der Gewalt von Juri Donstov befindet, der auf die Lieferung der Disks durch Wasili Lukjanov gewartet hat, bevor dessen Unfall die gesamte Strategie in Gefahr brachte.«

»Weiß Leonid Revnik, dass Lukjanov mit den DVDs verschwunden ist?«

»Davon gehen wir aus, weil Lukjanovs bester Freund erschossen in einem Wald hinter Estepona gefunden wurde.«

»Das heißt, es könnte genauso gut Revnik sein, der Darío festhält, um so wieder ins Spiel zu kommen?«

»Wenn Lukjanov so vorausschauend war, dafür zu sorgen, dass er die Originale hatte und es keine Kopien gibt, ja«, antwortete Falcón.

»In dem Punkt wäre ich an seiner Stelle auf Nummer sicher gegangen«, sagte Consuelo. »Das Geld und die Disks waren wahrscheinlich im selben Safe, und er hat beides gestohlen.«

»Lukjanov war zuständig für die Führung der puti clubs. Er hat die Mädchen kontrolliert. Also war er wahrscheinlich auch verantwortlich für die Videoaufnahmen«, sagte Falcón und tippte auf das Gesprächsprotokoll.

»Und das Geld?«

»Darüber denke ich noch nach«, sagte Falcón. »Sie fordern die Rückgabe von 8,2 Millionen Euro, aber Ramírez hat mir erzählt, dass nur 7,75 Millionen Euro quittiert wurden.«

»Guardia-Civil-Beamte mit flinken Fingern?«, fragte Consuelo.

»Oder die Russen lügen.«

»Oder sie wissen es selbst nicht und schätzen nur.«

Falcón ging langsam im Innenhof auf und ab. »Du bist sehr ruhig«, sagte er plötzlich. »Ich weiß nicht, wie…«

»Indem sie mich zu ihrer Agentin gemacht haben, haben sie mir Macht gegeben«, erklärte Consuelo. »Ich weiß, dass Darío nichts geschehen wird, solange ich noch etwas für sie tun kann.«

»Es gibt eine weitere Komplikation«, sagte Falcón, dem ständig neue Aspekte einfielen. »Deshalb brauchen wir, egal mit wem wir reden, einen Beweis dafür, dass er Darío in seiner Gewalt hat, weil beide Seiten behaupten könnten, ihn festzuhalten.«

»Bis jetzt hat nur eine Gruppe mit mir Kontakt aufgenommen«, sagte Consuelo. »Und zwar über eine E-Mail-Adresse, die ausschließlich Freunden und Verwandten vorbehalten ist.«

»Du meinst, nur Darío könnte ihnen diese Adresse genannt haben?«, fragte Falcón. »Ist der Computer in irgendeiner Weise geschützt? Es ist ein Familien-PC. Wahrscheinlich braucht man nicht einmal ein Passwort. Die Adresse hätte jeder rauskriegen können.«

»Also gut«, sagte Consuelo und überlegte verzweifelt. »Bis jetzt gab es keine Berichte in den Medien, sodass nur die Gruppe, die die Entführung durchgeführt hat, davon wissen kann.«

»In einer perfekten Welt vielleicht«, erwiderte Falcón, »aber diese Mafia-Gruppen haben Verbindungen überallhin. Die Korruption reicht tief. Sie haben die Guardia Civil infiltriert, und es würde mich nicht überraschen, wenn sie auch jemanden in der Jefatura hätten.«

»Das heißt, sie würden auch erfahren, wenn du auf andere Mittel zurückgreifst«, sagte Consuelo alarmiert.

Falcón nickte und spürte, wie die Kiste, in der sie saßen, immer enger und dunkler wurde.

»Was … was ist mit ihren Forderungen?«, fragte Consuelo mit schwindender Gelassenheit, als sie erkannte, wie isoliert sie waren.

»Das erste Hindernis ist das Geld«, sagte Falcón. »An das Bargeld kommen wir nicht ran. Es liegt bereits auf der Banco de Bilbao, und ich habe keine Verfügungsgewalt. Die liegt bei Comisario Elvira, und den wollen wir ganz bestimmt nicht mit hineinziehen.«

»Das wissen die Russen wahrscheinlich oder vermuten es zumindest«, sagte Consuelo hoffnungsvoll. »Wahrscheinlich hatten sie das Gefühl, nach dem Geld fragen zu müssen, vor allem bei der Summe, sonst wäre die Wichtigkeit der DVDs zu offensichtlich geworden. Was das Geld betrifft, werden sie sich verständnisvoll zeigen.«

»Das müssen sie«, sagte Falcón. »Es ist keine Option.«

»Wenn die Russen ihre Leute in der Jefatura haben, warum besorgen sie sich die Disks dann nicht selber?«

»Wir sind zugegebenermaßen nicht direkt eine Hochsicherheitseinrichtung«, sagte Falcón. »Die Disks lagern in einem Safe in der Asservatenkammer, die während der Bürozeiten stark frequentiert ist. Aber nur zwei Personen haben den Schlüssel und kennen die Kombination des Safes: Elvira und ich.«

»Und es gibt nur die Originale?«

»Nein, Teile von den Disks sind auf den Computer der Mordkommission kopiert worden, aber für den Zugriff auf das System braucht man nicht nur ein Passwort, sondern auch eine Entschlüsselungssoftware, um die Bilder zu dechiffrieren.«

Sie versanken wieder in Schweigen. Falcón dachte angestrengt nach. Wenn Consuelos Intuition als Geschäftsfrau zutraf und I4IT/Horizonte die Russen von einem möglichen Deal ausschließen wollte, könnte die Information, dass Juan Valverde, Antonio Ramos und Charles Taggart den kommenden Abend und die Nacht in Sevilla verbringen würden, für sie von entscheidender Bedeutung sein.

»Du bist schon wieder verstummt, Javier.«

Falcón griff nach seinem Handy und rief Ramírez an.

»Woher wusstest du, dass das Geld aus Lukjanovs Wagen die Jefatura verlassen hat?«, fragte er.

»Weil du den Eingang bei der Jefatura quittiert hast und das Geld somit streng genommen Beweismaterial war, musste ich Comisario Elvira in die Asservatenkammer begleiten und es ihm überschreiben, damit er es an Prosegur zum Transport zur Bank aushändigen konnte«, sagte Ramírez.

»War das Geld im Safe?«

»So viel, wie hineingepasst hat«, antwortete Ramírez. »Ein Bündel lag noch in der Prosegur-Kassette.«

»Hast du in den Safe geguckt, als Elvira ihn geöffnet hat?«

»Klar. Wir haben das Geld zusammen rausgeholt.«

»Was war hinterher noch in dem Safe?«

»Die Disks aus dem verunglückten Wagen.«

»Hast du gesehen, dass der Safe danach wieder abgeschlossen wurde?«

»Elvira hat ihn abgeschlossen.«

»Und es wurden keine weiteren Kopien der Disks gemacht?«

»Der Typ aus der Computer-Abteilung der Jefatura hat von allen Aufnahmen ein, manchmal zwei Bilder kopiert, auf denen man die Gesichter der Teilnehmer am besten erkennen konnte. Mehr haben wir nicht auf unserem Computer im Morddezernat.«

»Und was ist mit den Bildern, die du mir geschickt hast, damit ich sie an den CNI mailen konnte?«

»Das waren nur abgeschnittene Gesichter. Kein sichtbarer GV. Wenn sich jemand Zugang zu deinem Computer verschaffen würde, würden ihm die Fotos also nicht viel nutzen«, antwortete Ramírez. »Was macht dir Sorgen?«

»Ich will bloß sichergehen«, sagte Falcón. »Wie bist du mit Pérez mit El Pulmóns Wagen weitergekommen?«

»Wir haben überall seine blutigen Fingerabdrücke gefunden, und auf dem Rücksitz lag ein blutverschmiertes Hemd. Die Blutspuren in dem Wagen stimmen sämtlich mit denen des Kubaners Miguel Estévez überein«, sagte Ramírez. »So weit sind wir vor Ort gekommen. Jetzt ist das Fahrzeug in die Jefatura gebracht worden, damit die Spurensicherung es morgen untersuchen kann.«

Das Handy, mit dem Consuelo die Russen angerufen hatte, klingelte. Falcón sah sie an. Sie blickte auf das Display.

»Das Restaurant«, sagte sie und nahm den Anruf entgegen.

»Hat irgendjemand gesehen, wie El Pulmón das Fahrzeug verlassen hat?«, fragte Falcón.

»Das nicht, aber wir haben einen alten Mann gefunden, der einen Typen mit nacktem Oberkörper, einem roten Fleck auf der Brust und einem dunklen Fleck auf der Vorderseite seiner Hose gesehen hat, der über die Calle Héroes de Toledo Richtung Innenstadt gerannt ist.«

»Bleib an der Sache dran, José Luis«, sagte Falcón. »Wir brauchen El Pulmón.«

»Ich habe Serrano und Baena darauf angesetzt. Mit den Kollegen vom Drogendezernat sind sie nicht weitergekommen. Ich glaube, diese Spur ist heißer. Sie werden sie gleich morgen früh weiterverfolgen.«

Falcón legte auf. Auch Consuelo hatte ihr Telefonat beendet.

»Das ist nicht das Handy, dessen Anrufe Inspector Jefe Tirado mitschneiden soll?«

»Es ist das Handy, mit dem ich die Russen angerufen habe.«

»Waren sie es?«

»Ich habe die Nummer dem Geschäftsführer meines Restaurants gegeben, bevor ich hergekommen bin.«

»Hast du dein normales Handy nicht mitgenommen?«

»Auf dem rufen die Russen bestimmt nicht an. Ich hab es zu Hause gelassen.«

»Wer weiß, dass du hier bist?«

»Niemand.«

»Was ist mit den Leuten in deinem Haus?«

»Die glauben, ich bin im Bett«, sagte Consuelo. »Ich bin durch den Nachbargarten zur Straße gegangen und habe von dort ein Taxi genommen.«

»Du traust den Guten nicht mehr?«

»Das kann ich nicht«, antwortete sie verzweifelt.

»Schon gut«, sagte Falcón und hob beschwichtigend die Hände. »Was wollte der Geschäftsführer deines Restaurants?«

»Vor ein paar Minuten ist jemand von der Straße hereingekommen, hat einem der Kellner einen Umschlag gegeben und gesagt, er solle dafür sorgen, dass ich den Brief noch heute Abend erhalte.«

ZWANZIG

Consuelo Jiménez’ Restaurant, La Macarena, Sevilla –
Montag, 18. September 2006, 23.25 Uhr

Der Umschlag lag auf Consuelos Schreibtisch. Sie schloss ihre Bürotür ab und fuhr den Computer hoch, während Falcón Plastikhandschuhe überstreifte. Der Umschlag war wattiert und mit schwarzem Filzstift an SRA JIMÉNEZ adressiert. Er enthielt einen geschlossenen, aber nicht zugeklebten weißen Briefumschlag, darin eine weiße Karte mit der Aufschrift: WENN SIE DARÍO SPRECHEN WOLLEN, WÄHLEN SIE 655926109. Falcón hielt sie Consuelo hin, die inzwischen ihren privaten E-Mail-Account geöffnet und die einzige Nachricht im Posteingang aufgerufen hatte.

»Sie ist um 22.20 Uhr eingegangen, eine Stunde, nachdem ich mein Haus verlassen habe«, sagte sie. »Sie lautet: ›Unsere Geduld ist nicht grenzenlos. Rufen Sie 619238741 an.‹«

»Damit sitzen jetzt beide Mitspieler am Tisch«, sagte Falcón. »Und einer blufft.«

»Wir rufen die neuen Leute zuerst an«, sagte Consuelo, »um zu sehen, was sie wollen und wie sie danach fragen. Vielleicht gibt uns das einen Hinweis, zu welcher Gruppe sie gehören.«

»Stell eine Forderung«, sagte Falcón. »Du solltest verlangen, erst mit Darío zu sprechen. Das haben sie zwar angeboten, werden es aber wahrscheinlich verweigern, weil sie nicht zu früh zu viel preisgeben wollen. In einem Entführungsfall wie diesem werden sie Informationen nur schrittweise herauslassen. ›Tun Sie dies und das, und wir erzählen Ihnen etwas über Ihren Sohn, tun Sie noch etwas, und wir lassen Sie seine Stimme hören…‹ Dann schicken sie ein Foto, und zuletzt lassen sie dich mit ihm sprechen. Wir wollen herausfinden, wer ihn tatsächlich gefangen hält, also müssen wir einen konkreten Beweis verlangen. Gibt es eine Information über Darío, die irgendein x-beliebiger Mensch nicht kennen kann?«

»Er hat ein Muttermal an der Unterseite seines linken Arms, knapp unter der Achselhöhle. Wir nennen es seine Erdbeere«, sagte sie.

»Sag ihnen, sie sollen Darío nach seinem Muttermal fragen und danach, wie er es nennt«, verlangte Falcón. »Hast du ein Diktiergerät?«

Sie kramte ein kleines digitales Aufnahmegerät aus einer Schublade, und sie probierten es aus. Dann schaltete Consuelo es ein, wischte ihre feuchten Handflächen mit einem Taschentuch ab, nahm das Telefon, schaltete auf Freisprechen und wählte die Nummer. Sie atmete tief ein und sammelte sich für die Vorstellung ihres Lebens.

»Diga«, sagte eine Stimme.

»Mein Name ist Consuelo Jiménez, und ich möchte mit Darío sprechen.«

»Warten Sie.«

Das Telefon am anderen Ende wurde weitergereicht.

»Señora Jiménez…«

»Ich habe eine Nachricht bekommen, dass ich diese Nummer anrufen soll, wenn ich meinen Sohn sprechen möchte. Würden Sie ihn bitte ans Telefon holen?«

»Zunächst müssen wir einige Dinge besprechen«, sagte die Stimme in perfektem kastilischem Spanisch.

»Was für Dinge? Sie haben meinen Sohn. Ich habe nichts von Ihnen. Es gibt keine ›Dinge‹ zu besprechen, bis auf die Heimkehr meines Sohnes, und das können wir tun, nachdem ich mit ihm geredet habe.«

»Hören Sie, Señora Jiménez, ich verstehe, dass Sie sich große Sorgen um Ihren Sohn machen. Sie würden gern mit ihm sprechen, das ist natürlich, aber zunächst müssen wir einiges klarstellen.«

»Sie haben vollkommen recht —«

»Darf ich sagen, dass ich Ihre Ruhe angesichts der Situation bewundere, Señora Jiménez? Die meisten Mütter wären nicht in der Lage, so mit mir zu sprechen.«

»Ich würde weinen, mir an die Brust schlagen und mich vor Kummer übergeben, wenn ich auch nur eine Sekunde lang glauben würde, Sie damit beeindrucken zu können«, sagte Consuelo. »Aber wenn Sie glauben, ich sei aus hartem Holz geschnitzt, weiß ich, dass Sie noch viel unbarmherziger sind, weshalb menschliche Gefühle Sie wohl kaum bewegen werden, mir meinen Sohn zurückzugeben. Also kriegen Sie, was Sie kriegen. Und nun lassen Sie uns eins klarstellen, bevor wir weitermachen: Ich will mit meinem Sohn sprechen.«

»Das ist im Moment nicht möglich.«

»Sehen Sie, Sie fallen schon hinter Ihr gegebenes Wort zurück«, sagte Consuelo. »Ihre Nachricht war ganz klar. Sie lautet  –«

»Ich weiß, wie die Nachricht lautet, Señora Jiménez«, sagte die Stimme mit neuer Schärfe. »Ich habe sie selbst geschrieben. Aber Sie müssen geduldig sein.«

»Erzählen Sie mir nichts von Geduld. Sie werden nie die Ungeduld einer Mutter verstehen, der man ihr Kind weggenommen hat. Also verwenden Sie dieses Wort nicht noch einmal«, sagte Consuelo. »Wenn Sie mich nicht mit meinem Sohn sprechen lassen, was ich für den definitiven Beweis dafür halten würde, dass er sicher und gesund ist, dann müssen Sie Darío nach seinem Muttermal fragen und mir berichten, was er gesagt hat.«

»Sein Muttermal?«

»Fragen Sie Darío, er wird Ihnen alles sagen, was Sie wissen müssen, um mich zu überzeugen.«

»Einen Moment bitte.«

Es folgte ein langes Schweigen.

»Ist da jemand?«, fragte sie nach einigen Minuten.

»Bitte bleiben Sie noch einen Moment dran, Señora Jiménez«, sagte die Stimme. »Dafür ist eine Erlaubnis notwendig.«

»Eine Erlaubnis?«

»Es gibt in dieser Angelegenheit eine höhere Autorität. Wir stehen mit ihr in Kontakt.«

Wieder herrschte Schweigen. Nach fünf endlosen Minuten meldete sich die Stimme zurück.

»Señora Jiménez, ist Ihnen bewusst, mit was für Menschen Sie es zu tun haben?«

»Wenn Sie meinen, ob ich weiß, dass Sie Mitglieder einer Bande der russischen Mafia sind, lautet die Antwort ja. Zu welcher Fraktion Sie gehören, weiß ich nicht.«

»Vielleicht weiß es Ihr Freund Inspector Jefe Falcón«, sagte die Stimme. »Ja, wir wissen, dass Sie da sind, Inspector Jefe, wir haben Sie das Restaurant gemeinsam betreten sehen.«

»Gehören Sie zu Leonid Revnik?«, fragte Falcón.

»Das ist zutreffend«, antwortete die Stimme. »Señor Revnik war in Moskau. Seit seiner Übernahme der Unternehmungen an der Costa del Sol haben sich gewisse strukturelle Probleme innerhalb unserer Organisation auf der iberischen Halbinsel ergeben.«

»Sie meinen, Juri Donstov hat die Kontrolle über bestimmte Geschäftsbereiche in Sevilla übernommen und Ihnen Wasili Lukjanov weggeschnappt.«

»Señor Revnik war in Moskau bei einem Treffen des obersten Rates der fünf mächtigsten russischen Brigaden mit Soldaten auf spanischem Boden«, sagte die Stimme. »Man hat herausgefunden, dass Juri Donstov für den Mord an zwei führenden Mitgliedern einer dieser Brigaden verantwortlich ist und in Märkte drängt, für die es Vereinbarungen mit unseren italienischen und türkischen Freunden gibt. Das können wir nicht zulassen. Der Oberste Rat hat einstimmig beschlossen, dass Juri Donstovs Organisation zerschlagen werden soll.«

»Das ist ja alles sehr interessant«, sagte Consuelo, »aber was ist mit meinem Sohn?«

»Sie müssen die geopolitische Lage begreifen, bevor wir zur Diskussion von Details übergehen können«, erwiderte die Stimme. »Außerdem ist da noch die Frage des Bombenanschlags von Sevilla.«

Schweigen.

»Ich höre Ihnen zu«, sagte Falcón, und das tat er, mit jeder Faser seines Körpers.

»Wir haben die Männer in unserer Gewalt, die für den Bau der Bombe und ihre Deponierung in der Moschee verantwortlich sind.«

Falcóns Pulsfrequenz verdoppelte sich, sein Herz schlug bis zum Hals. Etwas wie Gier überkam ihn, und er musste sich bremsen, nicht auf den Köder anzubeißen, den die Stimme ihm hinhielt. Er erinnerte sich daran, dass alles Berechnung und nichts umsonst war.

»Und warum sollten Sie diese Männer festhalten?«

»Sie sind die Polizei, Inspector Jefe«, sagte die Stimme. »Sie operieren von außerhalb und versuchen, einen Weg hineinzufinden. Wir sind drinnen, und dort ist alles viel klarer.«

»Sie wollen andeuten, dass Donstov für die Bombe verantwortlich war und Sie diese Tat missbilligen.«

»Für eine Operation, die die politische Landschaft verändert und eine Region destabilisiert hätte, die für viele Organisationen seit Jahren ein sicheres Rückzugsgebiet ist, hätte er die volle Unterstützung des Obersten Rates gebraucht, und die hatte er nicht. Es war eine Tat, die er nur zu seinem persönlichen Vorteil begangen hat.«

»Und Señora Jiménez’ Sohn Darío?«, fragte Falcón. »Wo ist der Junge in all dem? Was bezwecken Sie mit seiner Entführung?«

»Ich glaube, es liegt ein Missverständnis vor, Inspector Jefe«, sagte die Stimme. »Wir haben Darío nicht in unserer Gewalt. Wir lehnen die Verwicklung von Zivilisten in unsere ausländischen Operationen strikt ab. Das führt nur zu unerwünschter Öffentlichkeit und unnötiger Aufmerksamkeit der Polizei.«

»Sie haben Darío nicht in Ihrer Gewalt!«, kreischte Consuelo los, unfähig sich zu bremsen. »Warum reden wir dann mit Ihnen?«

»Zunächst mussten wir einiges klarstellen, bevor wir dazu kommen können, die Situation Ihres Sohnes zu erörtern«, erklärte die Stimme.

»Sie sagten, wenn ich diese Nummer anrufe, könne ich mit ihm sprechen.«

»Einer der wichtigsten Aspekte war, Sie über den Charakter der Leute zu informieren, mit denen Sie zu tun haben«, sagte die Stimme. »Señor Revnik hat Regeln, Señora Jiménez. Er hat einen Ehrenkodex. Er mag nicht derselbe sein wie Ihrer oder der des Inspector Jefe, aber es ist der Grund, warum er in der Welt der Vory v Zakone ein so geachteter Mann ist. Juri Donstov zeigt keinerlei Respekt für diese Regeln. Er ist ein Außenseiter. Er tut Dinge, die allein seinem Vorteil dienen. Er ist die Art Mensch, die keinen Gedanken auf den Charakter eines Mannes wie Wasili Lukjanov verschwendet.«

»Aber Lukjanov hat früher auch für Señor Revnik gearbeitet«, sagte Falcón.

»Möglicherweise ist Ihnen das Ausmaß der Meinungsverschiedenheiten zwischen Señor Revnik und Wasili Lukjanov nicht bekannt«, erwiderte die Stimme. »Einen Mann zu verprügeln, der nicht in der Lage ist, seine Schulden zu bezahlen, ist zulässig, aber wir ziehen eine Grenze, wenn es darum geht, seine Tochter zu schlagen und zu vergewaltigen. Lukjanov und seinen Freund aus der Lage zu befreien, in die sie sich gebracht hatten, war eine überaus kostspielige Angelegenheit für Señor Revnik. Jetzt ist Señor Revnik sogar noch wütender, da er bei seiner Rückkehr aus Moskau feststellen musste, dass acht Millionen Euro und weitere Gegenstände aus seinem Besitz fehlen. Sie wissen das womöglich nicht, Inspector Jefe, aber niemand bestiehlt einen Vor v Zakone. Dafür gibt es nur eine Strafe, die in diesem Fall von der Obersten Macht angeordnet wurde.«

»Das ist ja alles gut und schön«, sagte Consuelo, die das Gefühl hatte, vom eigentlichen Thema abgelenkt zu werden, »aber wenn Sie meinen Sohn nicht in Ihrer Gewalt haben, ist mir nicht klar, was Sie eigentlich vorschlagen.«

»Wir haben einen Vorschlag«, sagte die Stimme entschieden. »Aus Ihrer Sicht besteht der wichtigste Punkt dieses Vorschlags darin, dass Sie nicht in Verhandlungen mit Juri Donstov eintreten. Er wird Ihnen wahrscheinlich anbieten, den Jungen unversehrt zurückzugeben, wenn der Inspector Jefe das Geld sowie einige DVDs an sich bringen kann, die Lukjanov gestohlen hat.«

»Das Geld steht nicht zur Debatte. Es ist bereits auf die Bank gebracht worden«, erwiderte Falcón. »Und wir wissen, was auf den DVDs ist.«

»Mit den DVDs werden sie sich zufriedengeben. Erpressung ist ihr Kerngeschäft«, sagte die Stimme.

Diese Feststellung enthielt eine Auslassung, die Falcón nicht entging: Die DVDs waren sehr viel mehr als nur ein gewöhnliches Geschäftsmittel.

»Wie Sie wissen«, sagte Consuelo, »bin ich Geschäftsfrau. In meinem Geschäft verhandele ich normalerweise mit jemandem, wenn er etwas besitzt, was ich haben will. Eventuell greife ich auf die Dienste eines Mittlers zurück, wenn dieser besondere Kenntnisse einbringen kann, aber in der vorliegenden Situation versuchen Sie, ein Mittler zu werden, obwohl ich bereits im direkten Kontakt mit der Person stehe, die hat, was ich will.«

»Ich glaube, Sie haben mir nicht aufmerksam genug zugehört, Señora Jiménez. Ich habe Ihnen nicht nur erklärt, was für ein Mensch Juri Donstov ist — ein Mann ohne Ehrenkodex und ohne Regeln, der just den Leuten den Rücken gekehrt hat, die ihn zu einem Vor v Zakone gemacht haben –, sondern er leitet ein Unternehmen, das in Kürze aufhören wird zu existieren. Ich bezweifle, dass Sie gewohnheitsmäßig Geschäfte mit Bankrotteuren machen«, sagte die Stimme. »Der andere Vorteil besteht darin, dass Sie nichts tun müssen. Wir holen Ihren Sohn für Sie zurück. Sie müssen einfach nur dasitzen und warten.«

»Aber ich muss Juri Donstov trotzdem anrufen. Er hat mir bereits eine E-Mail geschickt, in der er erklärt, dass seine Geduld nicht grenzenlos ist – als ob meine es wäre.«

»Sagen Sie ihm, es gebe Komplikationen. Erstens kommen Sie nicht an das Geld, weil es bereits auf der Bank liegt, und zweitens sind Sie von einer zweiten Gruppe kontaktiert worden, die ebenfalls behauptet, Ihren Sohn festzuhalten. Sie wissen nicht mehr, wem Sie glauben sollen, und bevor Sie irgendetwas tun, muss er Ihnen einen unwiderlegbaren Beweis dafür liefern, dass es Ihrem Sohn gutgeht. Ich bin sicher, bei Ihrer Erfahrung sind Sie eine Expertin darin, in einer Verhandlung auf Zeit zu spielen.«

»Aber wie wollen Sie meinen Sohn zurückbringen? Sie sind alle gewalttätige Männer. Wenn Sie es ausfechten und sich gegenseitig umbringen wollen, möchte ich nicht, dass mein Sohn zwischen die Fronten dieses Krieges gerät.«

»Glauben Sie mir, Señora Jiménez, dies ist keine unilaterale Aktion. Druck kann man auf verschiedenste Weise ausüben…«

»Das klingt wie ein langwieriger Prozess«, sagte Consuelo. »So viel Zeit habe ich nicht. Mein Sohn befindet sich in der Gewalt eines Monsters. Ich werde nicht warten, bis Sie dieses infizierte Geschwür nach und nach aus Ihrer Organisation herausdrücken.«

»Erwarten Sie nicht von mir, noch expliziter zu werden, Señora Jiménez«, sagte die Stimme. »Der Inspector Jefe hat ein persönliches Interesse an allen kriminellen Aktivitäten, selbst wenn sie zum Wohle der Allgemeinheit sind.«

»Ich weiß nicht mehr, was ich glauben soll.«

»Wir werden jetzt auflegen«, sagte Falcón. »Wir brauchen ein wenig Zeit, um eine Entscheidung zu treffen.«

»Versprechen Sie mir nur eins, Inspector Jefe«, sagte die Stimme, »nämlich dass Sie die Verhandlungen mit Señor Donstov auf jede mögliche Art hinauszögern. Wenn Sie Zweifel an unseren Fähigkeiten in dieser Sache haben, wenden Sie sich bitte wieder an uns, damit wir die Gelegenheit ergreifen können, Sie zu überzeugen.«

»Eine letzte Frage«, sagte Consuelo. »Was verlangen Sie bei all dem?«

»Eine kleine Belohnung«, sagte die Stimme und unterbrach die Verbindung.

Falcón lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. Consuelo starrte auf den Schreibtisch.

»Du warst fantastisch«, sagte er.

»Ich weiß nicht mehr, was ich glauben soll«, sagte Consuelo noch einmal und versuchte, über eine riesige emotionale Hürde hinweg einen logischen Gedanken zu fassen.

»Denk über die beiden Parteien nach, mit denen du gesprochen hast«, sagte Falcón. »Was für ein Gefühl hast du in Bezug auf die beiden?«

»Diese Leute haben zumindest nicht damit gedroht, Darío etwas anzutun, aber sie haben ihn auch nicht in ihrer Gewalt. Andernfalls wären sie vielleicht unangenehmer«, sagte Consuelo.

»Was denkst du darüber, dass sie dich gebeten haben, am Apparat zu bleiben, während sie die Erlaubnis einer höheren Autorität einholen?«

»Sie haben über einen Strategiewechsel diskutiert«, sagte Consuelo. »Ursprünglich wollten sie ein Spiel mit uns spielen und so tun, als hätten sie Darío in ihrer Gewalt, aber als ich nach einem einfachen Beweis fragte, haben sie die Aussichtslosigkeit ihrer Finte erkannt. Sie sind überzeugend vernünftig, weil sie schwach sind. Wir — oder genauer gesagt du hast Zugriff auf das, was sie wollen, während sie uns nicht geben können, was wir wollen. Also machen sie uns glauben, dass wir es mit einem Monster zu tun haben, und bieten an, in unserem Sinne zu intervenieren oder Stärke zu zeigen. Das einzige Problem ist —«

»Was haben sie vor?«

»So wie es sich anhört, wollen sie Juri Donstov umbringen, weil er in ihr Territorium drängt und all ihre Verhaltensregeln missachtet, und sie werden ihn mit Schusswaffen oder, ich weiß nicht, Granatwerfern ausschalten.«

»Ich fange an zu glauben, dass Lukjanov für Donstovs Organisation von größter Wichtigkeit war«, sagte Falcón. »Die Stimme hat uns erklärt, dass Donstovs Unternehmen ›in Kürze aufhören wird zu existieren‹, was wahrscheinlich bedeutet, dass Donstovs Nachschubverbindungen für das Heroin gekappt werden sollen oder schon gekappt worden sind.«

»Vorausgesetzt, wir glauben alles, was die Stimme uns erzählt hat«, sagte Consuelo.

»Mit den acht Millionen Euro sollte Lukjanov für Liquidität sorgen und zudem seine Erfahrung im Bereich der Prostitution einbringen. Und da wir nicht von Heroin, sondern von Mädchen sprechen, kann der Nachschub von überallher kommen.«

»Dann sind da noch die DVDs, die Lukjanov liefern sollte«, sagte Consuelo. »Aber du weißt nicht, wen sie damit wo unter Druck setzen wollen.«

»Einer der Typen auf den DVDs ist ein Bauingenieur, der die Immobilienabteilung von Horizonte leitet«, sagte Falcón. »Ich weiß außerdem, dass eine der beiden russischen Banden ihre Klauen ins Büro des Bürgermeisters gekrallt hat und dass in Kürze ein entscheidendes Treffen in Sevilla stattfinden wird, wahrscheinlich zwischen dem I4IT/Horizonte-Konsortium und dem Bürgermeister sowie anderen relevanten Abteilungen.«

»Ist Zeit deshalb ein wichtiger Faktor für sie?«

»Das Treffen soll in den nächsten vierundzwanzig Stunden stattfinden.«

»Geschäftsleute, die sich mit Prostituierten vergnügen? Ist das heutzutage noch so schrecklich?«, fragte Consuelo achselzuckend. »Raúl ist zu Huren gegangen. Manche der Leute, mit denen ich Geschäfte mache, vor allem in der Bau- und Immobilienbranche, nehmen Kokain und besuchen Orgien. Wir leben nicht mehr unter der Knute des Katholizismus.«

»Aber I4IT ist ein amerikanisches Unternehmen, das von zwei ehemaligen Süchtigen geführt wird, die wiedergeborene Christen sind. Sie nehmen einen als Sünder auf, aber man muss sich läutern. Sie würden die Art Lebenswandel, die du beschreibst, bei keiner Führungskraft ihrer Firmen tolerieren. Diese Typen könnten Jobs verlieren, die wahrscheinlich mit mehr als einer Million Euro im Jahr dotiert sind und sie in die Lage versetzen, noch einmal doppelt so viel auf dem schwarzen Markt zu machen.«

»In diesem Fall war die Stimme am Telefon in einem Punkt nicht ganz aufrichtig«, sagte Consuelo, »und das sind die DVDs. Sie sind sehr wichtig für Leonid Revnik.«

»Ein weiteres Eingeständnis von Schwäche hätte nicht gut ausgesehen«, erklärte Falcón. »Dann hätten sie sagen müssen, wir haben den Jungen nicht und wir wollen unbedingt, was ihr habt.«

»Würdest du ihnen die DVDs geben, Javier?«, äußerte Consuelo die Frage, die zu heiß in ihr brannte, um sie nicht zu stellen.

»Darío ist meine Verantwortlichkeit …«

»Ist dir das aufgefallen?«, unterbrach Consuelo ihn, weil sie es plötzlich nicht mehr ertragen konnte, seine Antwort zu hören. »Keine der beiden russischen Gruppen hat den ursprünglichen Grund für die Entführung Daríos erwähnt, nämlich deine Ermittlungen zum Bombenanschlag von Sevilla zu unterbinden.«

»Das haben sie durch die Ermordung meiner wichtigsten Zeugin Marisa Moreno bereits wirkungsvoll getan«, erwiderte Falcón. »Und die Stimme hat mir die Männer angeboten, die die Bombe gelegt haben. Er weiß auf jeden Fall, was ich will.«

Sie verfielen in Schweigen und sahen sich an. Zu viel ging ihnen im Kopf herum. Falcón blickte auf die Uhr. Zehn Minuten nach Mitternacht, fast zwei Stunden nach Eingang der E-Mail von Juri Donstov.

»Du musst mit der anderen Seite sprechen und auf Zeit spielen«, sagte er.

Consuelo sah plötzlich erschöpft aus: Jedes ihrer Lebensjahre zeigte sich auf ihrem Gesicht, und ihre Kiefermuskeln waren angespannt. Sie griff nach dem Telefon. Dieses Gespräch würde schwieriger werden, nachdem sie nun sicher wusste, dass die andere Seite Darío in ihrer Gewalt hatte. Sie biss die Zähne zusammen und wählte die Nummer.

»Du weißt doch, Javier, dass ich nicht damit leben könnte, wenn Darío etwas zustößt. Selbst nach allem, was ich mit Alicia erarbeitet habe. Es geht nicht nur um Darío, mein Baby, sondern auch um die beiden, die ich verloren habe. Ich glaube, das wäre mein Ende … Hier ist Consuelo Jiménez«, sagte sie in den Hörer, »und ich möchte meinen Sohn sprechen.«

»Sie haben sich Zeit gelassen.«

»Es gab Komplikationen.«

»Gut, erzählen Sie mir von Ihren Komplikationen, Señora Jiménez, aber ich hoffe für Sie, dass ihre Ursache nicht der Inspector Jefe ist. Denn ihm haben Sie das alles zu verdanken. Wenn er seine Nase nicht in unsere Geschäfte gesteckt hätte, wäre nichts von all dem passiert.«

»Das erste Problem ist das Geld«, sagte Consuelo, über den Schreibtisch gebeugt, den Körper angespannt, um sich gegen die gärende Gewalttätigkeit zu wappnen, die ihr durch die Leitung entgegenschlug. »Das Geld wurde bereits aus der Jefatura in die Banco de Bilbao gebracht. Der Inspector Jefe hat keine Verfügungsgewalt darüber. Nur sein Vorgesetzter kann es wieder auslösen.«

»Das ist sehr einfach… überhaupt nicht kompliziert«, sagte die Stimme, und Consuelos Schultern entspannten sich ein wenig. »Sie werden das Geld selbst aufbringen, Señora Jiménez.«

Schweigen.

»Glauben Sie ernsthaft, dass ich acht Millionen Euro im Zeitraum von…?«

»Acht Millionen zweihunderttausend Euro, Señora Jiménez«, sagte die Stimme. »Das sollte kein Problem sein. Ich weiß, dass Sie zwei Ihrer Restaurants hier in Sevilla gemietet haben, aber die beiden anderen gehören Ihnen persönlich. Wir haben zurzeit einen Immobilienboom. Diese beiden Gebäude sind inzwischen locker drei Millionen Euro wert, damit bleiben nur noch weitere fünf Millionen, die Sie aufbringen müssen. Seien Sie kreativ. Wir wissen, dass Sie gut darin sind.«

»Ich kann nicht –«

»Doch Sie können, Señora Jiménez. Acht Millionen zweihunderttausend für die sichere Heimkehr Ihres Kindes. Ich glaube wirklich nicht, dass das zu viel verlangt ist.«

Consuelo blinzelte. Das lief überhaupt nicht nach Plan. Ihre linke Hand begann zu zittern.

»Das braucht seine Zeit«, sagte sie.

»Wir haben es nicht eilig. Wir können es uns leisten, Ihren Sohn eine Woche am Leben zu halten«, sagte die Stimme. »Aber Ihr Freund, der Inspector Jefe, muss uns noch heute die DVDs bringen. Ja, heute. Es ist schon heute. Als Zeichen des guten Willens wird er uns die Original-DVDs bis heute Mittag bringen.«

»Die Original-DVDs? Warum brauchen Sie die Originale? Warum keine Kopien?«

»Weil wir die Originale wollen«, entgegnete die Stimme. »Und von nun an keine weiteren Komplikationen.«

»Eine Komplikation gibt es noch«, sagte Consuelo, alle ihre Kraftreserven mobilisierend. »Ich brauche einen Beweis dafür, dass Sie meinen Sohn festhalten.«

»Einen Beweis?!«

»Ich muss Sie bitten, ihn nach seinem Muttermal zu fragen.«

»Sein Muttermal?!«, brüllte die Stimme.

»Fragen Sie ihn nach seinem Muttermal. Er wird Ihnen alles erzählen, was ich wissen muss, um zu beweisen –«

»Sie wollen tatsächlich einen Beweis…«, drohte die Stimme unverhohlen.

»Wir sind von einer anderen Gruppe kontaktiert worden, die behauptet, sie hätte meinen Sohn in ihrer Gewalt. Deshalb müssen Sie mir beweisen –«

»Ich werde es Ihnen beweisen, Señora Jiménez. Hören Sie gut zu…«

Eine Kinderstimme, in einiger Entfernung, aber im selben Raum wie das Telefon.

»Mamá, Mamá, Mamá.«

»Darío!«, schrie Consuelo.

Ein kurzer Schwall in einer fremden Sprache.

»Hören Sie, Señora Jiménez.«

»Mamá, Mamá. No, no, no …«

Die Stimme wurde von einer Hand auf dem Mund erstickt. Dann hörte man ein schnappendes Geräusch wie von einer Geflügelschere, die die Knochen eines Brathähnchens durchschneidet, gefolgt von den Entsetzensschreien eines Kindes, nicht allein unter Schmerzen, sondern in schrecklicher Fassungslosigkeit darüber, was gerade geschehen war.

»Das war der kleine Zeh, Señora Jiménez. Wir werden uns nicht die Mühe machen, Ihnen den zuzuschicken. Erst später … die größeren Teile. Falls Sie entscheiden, dass das notwendig wird.«

EINUNDZWANZIG

Consuelo Jiménez’ Restaurant, La Macarena, Sevilla –
Dienstag, 19. September 2006, 0.15 Uhr

Consuelo fiel von ihrem Stuhl und rutschte wie von einer unsichtbaren Strömung gezogen unter ihren Schreibtisch, wo sie sich mit zugekniffenen Augen, die Hände vorm Gesicht und am ganzen Körper angespannt, zusammenkauerte und gegen den Schmerz ankämpfte, bis ein knirschendes Geräusch aus ihrer Kehle drang. Aber sosehr sie sich auch bemühte, jene Entsetzensschreie in ihrem Kopf wollten nicht verstummen. Sie hatten irgendetwas in ihr zerrissen und würden in alle Ewigkeit andauern. Das Gewebe, das uns zusammenhält und mit anderen verbindet, war gerade mit der Geistlosigkeit eines Hooligans zerfetzt worden.

Falcón krabbelte auf sie zu.

»Fass mich nicht an!«, kreischte sie und trat mit ihren Absätzen nach ihm. Sie wollte keine Liebe, Zärtlichkeit oder Mitleid. Sie wollte, dass jemand sie an den Knöcheln aufhängte, ihre Kehle aufschlitzte und sie in die Vergessenheit ausbluten ließ. Sie wollte die Gewalt, die man ihrem Kind antat, selbst auf sich nehmen.

Eine ungeheuerliche Stille senkte sich über den Raum. Es war so ruhig, dass sie zum ersten Mal die Gäste im Restaurant jenseits der schalldichten Tür hörten wie einen Choralgesang aus der Ferne. Sie saßen auf dem Boden. Der Stuhl war umgestürzt. Consuelo hatte die Knie bis vors Gesicht gezogen und umschlang ihre Beine fest mit beiden Armen. Falcón blickte von außen herein. Sie vergoss keine Tränen. Dies war jenseits von Tränen. Sie starrte eine Ewigkeit auf die Holzmaserung.

»Die Stimme hatte recht«, sagte sie leise. »Wir haben keine Ahnung, mit wem wir es zu tun haben. Keine Regeln. Kein Kodex. Keine Vernunft. Es ist, als würde man versuchen, dem Tod mehr Zeit abzuhandeln.«

»Und die Stimme wollte, dass wir das selbst herausfinden«, erklärte Falcón.

»Die Stimme ist grausam«, sagte sie, »aber nicht ganz so grausam wie die andere Stimme.«

»Die andere Stimme spricht aus einer Position der Schwäche.«

»Ich rede von der Stimme in meinem Kopf«, sagte Consuelo. »Ich bin jenseits der Vernunft, Javier. Man kann nicht hören, was ich gerade gehört habe, und vernünftig bleiben. Ich weiß nicht, welche Chemikalien durch diese Schreie in meinen Blutkreislauf ausgeschüttet worden sind, aber ich bin nicht mehr dieselbe. Ich habe mich binnen einer Viertelstunde unwiderruflich verändert.«

»Lass nicht zu, dass es dein Bewusstsein beherrscht.«

»Du bist an so etwas gewöhnt, Javier.«

»Niemand gewöhnt sich an so etwas«, erwiderte er und dachte an Marisa Moreno, den grauen Fuß in dem schwarzen See, den Kopf auf der Holzskulptur.

»Die einzige Art, mit einem Monster wie Donstov umzugehen«, sagte Consuelo mit geballten Fäusten, »ist, die Hunde auf ihn zu hetzen.«

»Und Darío?«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass er in noch größerer Gefahr wäre, als er es bereits ist.«

Sie standen auf. Sie strich ihre Kleidung glatt und setzte sich auf die Schreibtischkante.

»Ich besorge die DVDs«, sagte Falcón.

Sie sah, was es ihn kostete, gegen sein Wesen zu handeln, aber auch, dass er dazu bereit war. Von ihrer Seite gab es nicht den Hauch eines Zweifels.

»Du weißt, dass wir nicht mehr umkehren können, wenn wir diesen Weg einmal eingeschlagen haben«, sagte Falcón. »Und vielleicht gibt es auch gar keine Rückkehr. Du hast noch zwei andere Söhne…«

»Willst du, dass ich eine Einverständniserklärung unterschreibe?«, fragte sie und sah ihm direkt in die Augen.

»Ich werde dich nicht im Stich lassen, Consuelo«, sagte Falcón. »Ich würde mich selbst korrumpieren. Ich würde sogar das Geld übergeben, wenn ich es hätte. Ich würde meine Karriere ruinieren. Ich würde mich aus dem Polizeidienst jagen lassen und den Rest meiner Tage in Schmach, Schande und Haft verbringen, wenn ich sicher wäre, dass Darío wohlbehalten aus all dem herauskommt.«

Sie ergriff sein Gesicht mit beiden Händen und küsste ihn.

»Also rufen wir Revnik an«, sagte Falcón, stellte den Stuhl wieder hin und ließ sie Platz nehmen.

»Es tut mir leid, Javier. Ich weiß, was dich das kostet«, sagte sie, wählte die Nummer und stellte das Telefon bei eingeschaltetem Diktiergerät auf Freisprechen.

»Diga«, sagte die Stimme.

»Wir haben mit Juri Donstovs Leuten gesprochen«, erklärte Consuelo.

»Und?«

»Er hat gesagt, ich müsse das Geld selber aufbringen.«

»Wie viel Zeit hat er Ihnen gegeben?«

»Eine Woche.«

»Interessant«, sagte die Stimme. »Offenbar geht es ihm schlecht. Was ist mit den DVDs?«

»Er will sie bis Mittag und hat auf den Originalen bestanden.«

»Aus Kopien kann man natürlich Passagen herausschneiden«, sagte die Stimme. »Haben Sie mit Ihrem Sohn gesprochen?«

»Als ich nach einem Beweis für das Wohlbefinden meines Sohnes verlangt habe, hat man ihm als Reaktion einen Zeh abgeschnitten.«

»Das war wahrscheinlich nur Theater«, sagte die Stimme.

»Sie haben die Schreie nicht gehört.«

»Heißt das, Sie wollen, dass wir für Sie in dieser Sache tätig werden?«

»Ein paar Fragen«, sagte Consuelo. »Wissen Sie, wo mein Sohn festgehalten wird?«

»Noch nicht, aber wir haben unsere Leute im Lager der Gegenseite.«

»Und die wissen es nicht?«

»Donstov achtet sehr sorgfältig darauf, wer was weiß. Wir wissen nur, dass der Junge nicht in Donstovs Hauptquartier in Sevilla festgehalten wird. Wenn wir dort reingehen, werden wir die Antwort finden.«

»Und was ist ›die kleine Belohnung‹, die Sie erwähnt haben?«, fragte Consuelo.

»Die Original-CDs.«

»Warten Sie«, sagte Consuelo.

Sie stellte den Anruf auf Halten, schaltete den Lautsprecher aus, ballte die Fäuste und stützte ihre Stirn auf die Handgelenke. Die Qual unmöglicher Entscheidungen.

»Ich weiß, dass sich mir drei Alternativen bieten«, sagte sie, ehe Falcón ein Wort herausbrachte. »Der monströse Donstov, der unergründliche Revnik oder die langsamen, unentschiedenen Kräfte von Recht und Ordnung. Die erste Option ist unannehmbar und die dritte durch die erste ausgeschlossen, weil man uns weniger als zwölf Stunden gegeben hat. Das bedeutet, wir müssen uns an die zweite Alternative mit all ihren Unwägbarkeiten halten. Wir können uns quälen und martern, aber es wird nichts ändern.«

Sie blickten zum Telefon, und sie drückte auf den Halten- und den Freisprechknopf.

»Wir bringen Ihnen die DVDs, wenn Sie Darío in Sicherheit gebracht haben«, sagte Consuelo.

»Wir würden die DVDs schon im Vorhinein brauchen«, erwiderte die Stimme.

»Nicht akzeptabel«, sagte Consuelo.

»Bleiben Sie dran.«

Das Telefon verstummte.

»Sie brauchen die DVDs mit den Leuten von I4IT und Horizonte vor 18 Uhr«, sagte Falcón. »Ohne sie können sie keinen Einfluss auf die Vereinbarung nehmen, die zwischen dem Konsortium und dem Büro des Bürgermeisters geschlossen werden soll, worum es dabei auch immer gehen mag. Biete ihnen eine wahllose Zusammenstellung der Hälfte der Disks an, und warte, was sie dazu sagen.«

Die Stimme meldete sich zurück. »Die DVDs sind mit Filzstift von eins bis siebenundzwanzig nummeriert. Wir akzeptieren die Hälfte der Disks, von eins bis acht und von zweiundzwanzig bis siebenundzwanzig.«

»Wann planen Sie zu handeln?«, fragte Falcón.

»Rufen Sie diese Nummer in einer Viertelstunde noch einmal an.«

Die Verbindung wurde beendet. Sie lehnten sich erschöpft zurück.

»Was ist auf den DVDs, nach denen sie gefragt haben?«

Ramírez war schon im Bett, als Falcón ihn anrief. Er erklärte ihm, dass er sich nur daran erinnern könne, dass der nicht identifizierte Mann auf der ersten Disk war und die beiden letzten Disks durch ein Passwort und eine Verschlüsselungssoftware geschützt waren. Die Techniker arbeiteten daran. Er legte auf.

Consuelos Handy klingelte in ihrer Handtasche.

»Haben Sie schon Fortschritte gemacht, Señora Jiménez?«

»Sie bekommen die DVDs bis zum Mittag.«

»Das heißt, Sie haben bereits Kontakt mit Inspector Jefe Falcón aufgenommen?«

»Er sitzt neben mir.«

»Señor Donstov möchte Ihnen einen Anreiz für die Beschleunigung des Verfahrens anbieten«, sagte die Stimme. »Wenn Sie uns die DVDs vor dem Morgengrauen bringen können, wird Señor Donstov Ihren Sohn nach Erhalt von lediglich vier Millionen Euro freilassen, und Sie haben trotzdem eine Woche Zeit, das Geld aufzubringen.«

»Werde ich meinen Sohn sehen können?«

Falcón kritzelte etwas auf einen Notizblock und schob ihn Consuelo hin.

»Ja«, sagte die Stimme.

»Sie müssen verstehen, dass wir so kurzfristig nicht alle Disks liefern können. Die beiden letzten sind in einer anderen Abteilung, sodass der Inspector Jefe keinen Zugriff darauf hat.«

»Bleiben Sie dran.«

Consuelo zupfte ein Papiertaschentuch aus einer Schachtel auf dem Schreibtisch und tupfte sich den Schweiß vom Gesicht.

»Wann können Sie die beiden letzten Disks frühestens bekommen?«, fragte die Stimme.

Falcón schrieb auf den Block und unterstrich eine frühere Frage, die sie noch nicht gestellt hatte.

»Um zehn Uhr vormittags«, sagte Consuelo. »Und wo sollen wir uns treffen?«

»Bleiben Sie dran.«

Sie wartete eine scheinbar unendliche Zeit, ohne ein Wort zu sagen. Das Leben verharrte in der Schwebe. Consuelo stellte sich vor, sie wäre ein Fötus ohne jedes Zeitgefühl, der auf seine Geburt wartete, ohne einen Begriff von Warten zu haben.

»Wenn Sie die ersten fünfundzwanzig DVDs in Ihrem Besitz haben«, sagte die Stimme, »fahren Sie von Sevilla nach Norden in Richtung Merida. Am Abzweig der N433 Richtung Sierra de Aracena und Portugal gibt es eine Tankstelle. Dort warten Sie auf weitere Anweisungen.«

Der Parkplatz war leer, die Jefatura still und dunkel. Der Asphalt strahlte noch die Hitze des Tages aus, als Falcón das Gebäude durch eine Hintertür betrat. Er rannte nach oben in sein Büro, fuhr sämtliche Computer hoch, nahm den Schlüssel zur Asservatenkammer und lief wieder nach unten. Von dort nahm er alle Disks mit ins Büro der Mordkommission und begann, auf allen Computern Kopien zu brennen, jeweils fünf gleichzeitig.

Er überlegte sich, dass Donstov den Unterschied zwischen dem Original und einer Kopie nicht erkennen würde, und machte sich auf die Suche nach einem schwarzen Filzstift. Nachdem die Zeit eben zusammen mit Consuelo unerträglich stillgestanden hatte, schien sie jetzt unkontrolliert zu rasen. Im Büro von Elviras Sekretärin fand er einen geeigneten Stift und rannte zurück in die Mordkommission, wobei er auf der Treppe beinahe gestolpert wäre. Er zwang sich, langsamer zu gehen, weil er nicht am nächsten Morgen von den Putzfrauen mit gebrochenem Schädel auf dem Treppenabsatz gefunden werden wollte.

35 Minuten später war er an dem vierten Satz von Kopien. Warum ging die Technik nicht schneller? Schweiß floss in Strömen. Die Klimaanlage war abgeschaltet, und die nächtlichen Temperaturen lagen immer noch über 30 Grad. Schließlich kam er an einen Punkt, an dem er nur noch warten konnte, und er fluchte schrecklich auf die gleichgültigen Computer. Er packte die Lehnen seines Stuhls und fragte sich, was mit ihm geschehen war. Im einen Augenblick hatte er noch Bier auf dem Platz vor der Kirche Santa María La Blanca getrunken, im nächsten handelte er gegen alles, wofür er stand, ohne dass ihm ein Killer eine Pistole an die Schläfe, ein Verrückter ein Messer an die Brust hielt oder ein Fanatiker mit einer umgeschnallten Bombe sich in die Luft zu sprengen drohte. Trotzdem drohte die Hölle loszubrechen. Sein Handy vibrierte.

»Wo bist du?«, fragte Consuelo.

»Fast fertig.«

Die letzten Kopien. Er atmete gegen den Stress an und nummerierte die Disks mit dem Filzstift. Dann rannte er zurück in die Asservatenkammer, legte die Originale wieder in den Safe und schloss ihn ab. Er steckte den Schlüssel zur Asservatenkammer ein, lief zum Parkplatz, sprang in seinen Wagen, wo seine schweißnassen Hände über Lenkrad und Schaltknüppel glitten. Er drehte die Klimaanlage auf, und der kühle Luftstrom blies gegen seine Brust. Er fuhr zurück in die Stadt und hielt vor dem Restaurant. Consuelo riss die Tür auf und stieg ein, und sie machten sich auf den Weg.

»Was?«, sagte er, als er ihren fragenden Blick sah.

»Was hast du gemacht?«, fragte sie. »Du bist völlig durchgeschwitzt.«

»Auf dem Rücksitz liegt ein frisches Hemd«, sagte er. »Revnik. Die Stimme. Was haben sie gesagt, was wir tun sollen?«

»Sie haben eine Änderung des Plans vorgeschlagen«, antwortete Consuelo. »Zum Glück die gleiche wie wir. Sie wollten, dass wir Donstov anbieten, die Disks früher zu liefern. Ich habe ihnen gesagt, dass das bereits geschehen sei. Sie haben gut darauf reagiert. Sie sind unterwegs.«

Falcón fuhr am Fluss entlang. Am anderen Ufer erhob sich das Gelände der Expo 92 auf der Isla de la Cartuja.

»Sie wissen, dass wir zu dieser Tankstelle beordert worden sind, damit Donstov sich vergewissern kann, dass uns niemand folgt.«

»Revniks Stimme hat mir erklärt, dass zwei Ex-KGB-Männer für ihn arbeiten«, sagte Consuelo. »Und vor vier Jahren hat das russische Innenministerium eine Einheit namens SOBR aufgelöst, eine schnelle Eingreiftruppe. Alle diese gut ausgebildeten Typen waren plötzlich mit einer kleinen Pension arbeitslos. Drei von ihnen arbeiten jetzt für Revnik.«

»Du hattest offenbar eine ausführliche Unterhaltung mit der Stimme.«

»Als ich erzählt habe, dass du losgefahren bist, um die DVDs zu holen, wurde er mitteilsamer«, sagte Consuelo. »Ich habe eine Führung durch die Organisation der russischen Mafia bekommen. Eigentlich ist es nicht groß anders als in Sevilla. Wenn man an den richtigen Stellen Freunde hat, läuft alles.«

»Nur dass das Rathaus noch nicht dazu übergegangen ist, Leute umzubringen.«

»Aber der Großteil des Stadtrats von Marbella sitzt wegen Korruption im Gefängnis.«

»Hat die Stimme dir auch irgendwelche praktischen Informationen verraten, zum Beispiel, wie sie uns folgen wollen?«

»Sie sagte, sie hätten ›Abhör-Geräte‹. Mit meiner Handynummer können sie das Signal empfangen und mithören«, sagte Consuelo. »Lässt es dich nicht verzweifeln, eine solche Verachtung für Recht und Ordnung zu sehen?«

Er antwortete nicht.

Sie drückte seinen Arm. Falcón bog links ab, überquerte den Fluss über die Schrägseilbrücke von Calatrava, ließ die Lichter der Stadt hinter sich und fuhr am Olympiastadion vorbei in die Dunkelheit.

Es herrschte kaum Verkehr, nur hin und wieder überholten sie einen LKW. Sie glitten über die leere neue Autobahn vorbei an Las Pajanosas, und die leuchtenden Fahrbahnmarkierungen wirkten seltsam tröstlich, ein Zeichen von irgendjemandes Fürsorge. Consuelo saß mit an den Knöcheln gekreuzten Beinen auf dem Beifahrersitz und spielte mit ihren Ringen. Sie hatte den Kopf an die Kopfstütze gelehnt und sog die leuchtende Straße mit ihren Augen auf. Hin und wieder nahm sie einen tiefen, zitternden Atemzug.

»Ich kann dich denken hören«, sagte Falcón.

»Was in geschäftlichen Verhandlungen gesagt und gefordert wird, ist eine Sache«, erklärte Consuelo. »Aber es gibt immer einen Subtext.«

»Du meinst, warum ist der brutale Donstov binnen einer halben Stunde zu einem vernünftigen menschlichen Wesen mutiert?«, fragte Falcón.

»Ist es für ihn von irgendeiner Bedeutung, diese DVDs sieben oder acht Stunden früher zu bekommen als ursprünglich verlangt?«, fragte Consuelo. »Warum haben sie ihre Forderung auf vier Millionen halbiert? Warum ist er so schwach?«

»Vielleicht ist das Geld für Donstov wichtiger, als wir dachten«, erwiderte Falcón. »Revniks Mann war offenbar dieser Meinung.«

»Und er weiß, dass der Betrag dem, was ich aufbringen kann, sehr viel näher kommt«, sagte Consuelo. »Deshalb frage ich mich ja, warum Donstov den Druck auf mich lockert…«

»Für mich fühlt es sich nicht so an. Ich finde, er hat den Druck eher erhöht. Er zwingt uns, schneller zu handeln, und lässt uns damit weniger Zeit zum Planen.«

»Was hältst du davon: Als ich ihm erzählt habe, dass eine weitere Gruppe behauptet, Darío in ihrer Gewalt zu haben, hat er Verdacht geschöpft, dass wir uns mit der anderen Fraktion eingelassen haben könnten, wie wir es ja auch tatsächlich getan haben.«

»Deshalb zwingt er uns, die Sache zu beschleunigen«, sagte Falcón, »und vergewissert sich damit gleichzeitig, dass wir ihm noch immer glauben und nicht auf den Bluff der anderen Seite hereingefallen sind.«

Sie erreichten die Tankstelle, an der sie warten sollten. Falcón tankte voll, kaufte zwei café solos aus einem Automaten und brachte sie zum Wagen. Sie parkten vor dem angrenzenden hostal . Er wechselte das Hemd. Sie starrten hinaus in die Dunkelheit und nippten an ihrem Kaffee.

»Wenn wir das alles überstehen, fahre ich nie wieder an die Costa del Sol«, sagte Consuelo.

»An der Costa del Sol hat sich seit vierzig Jahren nichts geändert. Warum willst du jetzt mit deiner Gewohnheit brechen?«

»Weil ich erst jetzt der Realität dessen ins Auge sehe, was diese Leute tun«, erwiderte Consuelo. »Praktisch jedes Wohnhaus, Immobilienprojekt und Kasino, jeder Golfplatz, Yachthafen und Erlebnispark — alle Freizeitangebote für Touristen sind durch Profite aus menschlichem Leid gebaut. Hunderttausende von Mädchen, die gezwungen werden, in den puti clubs zu arbeiten, hunderttausende Süchtige, die sich Nadeln in den Körper stechen, hunderttausende hirnlose, dekadente Idioten, die sich weißes Puder in die Nase ziehen, damit sie die ganze Nacht tanzen und ficken können. Und dabei ist noch keiner der Flüchtlinge mitgezählt, die tot an die prachtvollen Strände gespült werden. Es widert mich an, und ich werde es nicht mehr tun. Ich werde es verdammt noch mal nicht mehr tun.«

Zu jeder Silbe stampfte sie vehement mit dem Absatz auf. Falcón streckte die Hand aus, um sie zu beruhigen. In diesem Moment klingelte das Handy. Sie riss es vom Armaturenbrett. Der irritierende Klang einer eingehenden SMS erfüllte den Wagen.

»Donstovs Mann sagt, wir sollen nach Norden Richtung Merida fahren.«

Mit quietschenden Reifen fuhr Falcón los, überquerte die heiße Straße und bog links ab.

»Glaubst du, unsere Freunde können auch SMS ›hören‹?«, fragte Consuelo nervös und warf einen Seitenblick zu Falcóns ausdrucksloser Miene.

»Moderne Technik ist nicht meine Stärke«, sagte er und unterdrückte das Gefühl, dass das, was sie taten, schierer Wahnsinn war. »Wir müssen einfach glauben, dass sie etwas von ihrem Job verstehen.«

Nach zehn Kilometern wurden sie angewiesen, die Hauptstraße zu verlassen. Endlosen Anweisungen per SMS folgend, fuhren sie über unebene Straßen mit geflicktem Belag, durch kleine Dörfer mit nur ein paar Laternen und weiter die Hügel hinauf, deren Hänge in tiefer Dunkelheit lagen, während der Geruch von Felsen, abkühlenden Pinien, Wildkräutern und trockener Erde durch die halb geöffneten Fenster wehte. Consuelo rutschte auf ihrem Sitz hin und her, spähte durch die Windschutzscheibe und das Seitenfenster und blickte immer wieder in den Rückspiegel.

»Wenn Revniks Männer uns so folgen würden, dass wir sie sehen, könnten auch Donstovs Leute sie entdecken«, sagte Falcón. »Also bleib ruhig, Consuelo. Schau nach vorne.«

»Wo zum Teufel sind wir?«

Die Reifen ratterten über die Straßen. Ein Hinweisschild. Castelblanco de los Arroyos. Links abbiegen. Danach wieder Dunkelheit.

»Wie lange fahren wir schon?«, fragte Consuelo.

»Vierzig Minuten.«

Sie legte die Hand auf seinen Unterarm. »Da draußen ist nichts. Und bei uns ist niemand. In dieser Finsternis kann niemand sein. Man würde nahende Scheinwerfer kilometerweit sehen«, sagte sie zunehmend mutlos. »Wir müssen die Sache verzögern.«

»Sie werden einige Zeit brauchen, die DVDs durchzugehen«, sagte Falcón.

Das Handy klingelte. Diesmal rief Donstovs Mann wieder an.

»Auf der linken Straßenseite werden Sie gleich einen Wegweiser nach Embalse de la Cala sehen. Folgen Sie ihm, und sagen Sie Bescheid, wenn Sie dort sind.«

Vier Minuten später. »Wir sind da.«

»Nehmen Sie die zweite Abzweigung nach rechts.«

Sie verließen die Asphaltstraße und kamen auf einen unbefestigten Weg.

»Folgen Sie dem handgemalten Wegweiser nach Granja de las Once Higeras.«

Etwa vier Kilometer folgten sie einem Weg zwischen hohen Gräsern und ausladenden Steineichen, bis sie durch ein offenes Tor zu einem einstöckigen Haus kamen. Das Licht der Scheinwerfer glitt über weiß getünchte Mauern mit verrammelten Fensterläden und einer Tür, von der rote Farbe abblätterte.

»Fahren Sie den Wagen in die Scheune«, sagte die Stimme, »und lassen Sie die Schlüssel im Zündschloss stecken. Steigen Sie mit erhobenen Händen aus… und halten die Disks über Ihren Kopf. Bleiben Sie mit gespreizten Beinen vor der Garage stehen.«

In der Scheune stand ein gelber verrosteter Bagger. Consuelo spürte die Wärme, die sein Motor ausstrahlte.

Ein paar Meter vom Heck des Wagens entfernt blieben sie und Javier, die Hände auf dem Kopf, stehen. Zwei Männer mit Baseballkappen, die hinter dem Strahl ihrer Taschenlampen nicht zu erkennen waren, näherten sich dem Wagen. Ihre Gesichter waren von Tüchern verdeckt. Einer ging weiter in die Garage, während der andere Falcón gründlich abtastete und ihm dann eine Schlafmaske aufsetzte. Falcón hörte, wie der Kofferraum geöffnet und ein paar Sekunden später wieder zugeschlagen wurde. Der Mann verließ die Garage und schloss die Tür. Der zweite Mann ging zu Consuelo und hockte sich hinter sie. Sie hätte eine Hose anziehen sollen. Eine Stablampe im Mund starrte er auf ihre Knöchel.

»Wie Sie sehen, habe ich da unten nichts versteckt«, sagte sie.

Keine Antwort. Er fasste unter ihren Rock. Sie biss die Zähne zusammen, als er ihren Schritt und ihren Hintern abtastete, seine Hände über ihren Rücken und ihren Bauch wandern ließ und sie auf ihre Brüste legte, bevor er mit einem Grunzen die Schultern erreichte. Auch ihr wurde eine Schlafmaske übergestreift.

»Kommen Sie mit«, sagte der Mann und packte Consuelos Arm.

Der andere kümmerte sich um Falcón. Sie gingen zu dem flachen Bauernhaus. Als sie durch die niedrige Eingangstür traten, wurden ihre Köpfe nach unten gedrückt.

»Setzen.«

Sie wurden auf zwei Stühle geschoben. Der Kubaner, mit dem sie am Telefon gesprochen hatte, übernahm das Reden. Falcón hatte die kleine Schachtel mit den DVDs auf dem Schoß. Die Schlafmaske gefiel ihm nicht; darauf war er nicht vorbereitet gewesen.

»Ich weiß nicht, wie ich mit diesem Ding vor den Augen meinen Sohn sehen können soll«, sagte Consuelo. »Deshalb nehme ich es ab.«

»Warten Sie!«, sagte der Kubaner.

»Vorsicht, Consuelo«, warnte Falcón.

»Ich mache das nicht mit verbundenen Augen«, sagte sie und riss sich die Maske vom Gesicht.

Auch Falcón nahm seine Maske ab, sodass die Männer in dem Raum zu viel auf einmal zu tun hatten, was sie unentschlossen machte. Zwei der Russen hatten bereits ihre Tücher vorm Gesicht, die beiden anderen zogen ihre Balaklavamützen mit Augen- und Mundschlitzen herunter. Einer der Männer trat vor und hielt Consuelo den Lauf einer Waffe an die Stirn. Seine Hand zitterte leicht, nicht aus Angst, sondern vor Wut. Sein Finger lag auf dem Abzug der entsicherten Pistole. Consuelos Augäpfel bebten, und ihre Halsmuskeln verspannten sich bis zu den Schultern, als sie den Lauf auf ihrer Haut spürte. Der Kubaner sagte etwas auf Russisch. Es gab einen heftigen Wortwechsel, bevor der Mann mit der Waffe einen Schritt zurücktrat.

»Wenn Sie am Leben bleiben wollen, um Ihren Sohn zu sehen, müssen Sie tun, was man Ihnen sagt«, erklärte der Kubaner. »Diesen Männern ist es völlig egal, ob Sie diese Nacht überleben. Sie umzubringen würde ihnen nicht mehr ausmachen, als sich eine Zigarette anzuzünden.«

Der Kubaner stellte sich vor sie. Er war der einzige Mann im Raum, der nicht körperlich einschüchternd wirkte. Er trug eine Brille über dem Tuch vor seinem Gesicht.

»Handeln Sie nicht auf eigene Veranlassung. Wenn ich Sie auffordere, etwas zu tun, bewegen Sie sich langsam. Und am allerwichtigsten: Bleiben Sie ruhig.«

Die vier Russen waren alle von schwerem Körperbau, und Falcón erkannte mit einem Blick, dass auch ein Faustschlag mit voller Wucht sie kaum beeindrucken würde. Sie hatten die massive Statur von Arbeitern, nicht den Body, den man sich in einem Fitnessstudio antrainierte, obwohl sie Trainingsanzüge über nackten Oberkörpern trugen, sodass ihr Brusthaar über dem Reißverschluss hervorquoll. Ihre Muskeln wirkten wie gemeißelt. Alle trugen schwere goldene Uhren, und ihre schlampig tätowierten Hände sahen aus wie gehärtet durch das Brechen von Gesichtsknochen.

»Werden wir Señor Donstov treffen?«, fragte Falcón.

»Er wird zu gegebener Zeit hier eintreffen«, sagte der Kubaner. »Zunächst müssen wir einen Blick auf die DVDs werfen.«

»Bevor Sie irgendwas machen, will ich meinen Sohn sehen.«

»Sie werden Ihren Sohn sehen, wenn wir festgestellt haben, dass die DVDs echt sind«, sagte der Kubaner. »Das verstehen Sie doch.«

Der Kubaner zog einen der vier Rohrstühle heran, setzte sich an den Tisch und klappte einen Laptop auf. Falcón gab ihm die Disks. Im Rücken des Kubaners befand sich ein weiterer Raum hinter einer geschlossenen Tür; hinter den vier Russen, die jetzt alle rauchten, ein zweiter. Es gab keinen Strom. Im Zimmer waren diverse Gas- und Petroleumlampen verteilt, deren ölig gelbes Licht unter der Holzdecke grell leuchtete. Der Boden bestand aus unglasierten Tonkacheln, manche hell und glatt, andere dunkel und rau von Salpeter. Die Mauern waren dick und hatten seit Jahren keinen frischen Anstrich mehr gesehen, sodass die Farbe abblätterte und die Fliesen unter der Wand weiß eingestäubt waren.

Der Kubaner ging die 25 DVDs durch und machte sich dabei Notizen auf einem Block. Er hatte den Ton leise gedreht, sodass die Bilder nicht von Grunzen und Stöhnen begleitet wurden, als er ausgewählte Sequenzen abspielte und zwischendurch immer wieder auf den Schnellvorlauf drückte.

»Wie geht es hier weiter?«, fragte Falcón, der die Russen genau beobachtete und registriert hatte, dass sie sich vollkommen getrennt von ihren Gefangenen hielten. Er wusste nicht genau, was diese Distanz zu bedeuten hatte, aber sie bereitete ihm Unbehagen.

»Geduld, Inspector Jefe«, sagte der Kubaner. »Zur gegebenen Zeit wird alles aufgeklärt werden.«

»Mein Sohn ist gar nicht hier, oder?«, fragte Consuelo schon leicht hysterisch. »Irgendetwas sagt mir, dass er nicht hier ist. Wo ist er? Was haben Sie mit ihm gemacht?«

»Ihr Mutterinstinkt irrt sich. Er ist hier«, erwiderte der Kubaner und blickte zu dem Raum, vor dem die Russen standen. »Er steht unter Beruhigungsmitteln. Wir mussten ihm eine kleine Spritze geben. So einen Jungen kann man nicht anders stillhalten.«

»Lassen Sie mich zu ihm. Sie haben, was Sie wollten. Sie gehen sämtliche Disks durch, aber Sie wissen genau, dass Sie alles haben.«

»Ich tue nur, was man mir aufgetragen hat«, sagte der Kubaner. »Wenn ich meine Befehle nicht befolge, wird alles schiefgehen.«

»Ich gehe jetzt zu ihm«, sagte Consuelo, stand auf und ging auf die geschlossene Tür zu.

Die Russen warfen ihre Zigaretten auf den Boden. Der Mann direkt vor der Tür zog eine Pistole hinter seinem Rücken hervor. Zwei Russen versperrten ihr den Weg. Sie schlug und trat um sich, aber sie zeigten sich unempfindlich, zuckten nicht einmal mit der Wimper oder verzogen auch nur verärgert das Gesicht. Der Kubaner sagte etwas auf Russisch. Consuelo strampelte hilflos mit den Beinen, als die beiden Männer sie hochhoben, durch den Raum trugen und wieder auf ihren Stuhl drückten. Einer hob seine furchterregende Pranke. Der Kubaner sagte wieder etwas auf Russisch.

»Ich habe sie gebeten, sanft mit Ihnen umzugehen«, sagte er auf Spanisch. »Ich bezweifle, dass Sie vor nächster Woche wieder zu Bewusstsein gekommen wären, wenn er Sie geohrfeigt hätte. Vielleicht hätte er Ihnen auch aus Versehen das Genick gebrochen. Diese Leute haben keine Vorstellung von ihrer eigenen Kraft.«

»Das gefällt mir nicht«, sagte sie, und zum ersten Mal lag Angst in ihrem Blick. »Das gefällt mir überhaupt nicht.«

»Durch Ihren Widerstand steigern Sie sich bloß in irgendwas rein«, sagte der Kubaner. »Ich weiß, die Situation ist nicht einfach, aber entspannen Sie sich einfach.«

»Dann erklären Sie uns, was passieren wird«, sagte Falcón. »Sie wird sich beruhigen, wenn Sie ihr erklären, wie Sie weiter vorgehen wollen.«

»Ich überprüfe die DVDs, womit ich schon zur Hälfte fertig bin«, sagte der Kubaner. »Wenn ich zufrieden bin, rufe ich Señor Donstov an, der sie persönlich abholen wird. Ihr Sohn wird bei ihm bleiben, bis Sie den Rest der Vereinbarung erfüllt haben. Ist das in Ordnung?«

Falcón und Consuelo wechselten einen Blick. Ohne den Kopf auch nur leicht zu schütteln, deutete sie ihm an, dass es nicht in Ordnung war. Die ganze Sache fühlte sich sehr, sehr verkehrt an. Der Kubaner blickte von dem Monitor auf. Er wusste, womit er es zu tun hatte. Er war nicht zum ersten Mal in einer solchen Situation. Er wusste, dass Menschen nichts instinktsicherer vorausahnten als ihr eigenes nahes Ende. Er wusste, wie das Morden in allen Bürgerkriegen der Welt erledigt worden war, wie Menschen aus demselben Dorf, Menschen, deren Familien sich von Geburt an gekannt hatten, sich gegenseitig umbrachten. Man musste sie in Koppeln zusammentreiben, um ihnen ihre Menschlichkeit zu nehmen, sodass sie am Ende nicht mehr waren als zu schlachtende Schafe. Der Kubaner sah, wie Falcón, der die Russen beobachtet und ihr Verhalten zu deuten versucht hatte, dieselbe Erkenntnis dämmerte. Jetzt begriff Falcón ihre Trennung, die räumliche Distanz, damit die Schlächter nicht ihren süßen menschlichen Duft rochen und das Schlachtvieh keine Vorahnung der Klinge bekam.

»Warum tun Sie das?«, fragte Falcón.

»Was?«

»Zwingen Sie mich nicht, es auszusprechen.«

»Bleiben Sie ruhig, Inspector Jefe. Alles wird gut werden«, sagte der Kubaner träge, als würde er in einer Hängematte dösen.

Er nahm sein Handy, machte den Anruf und sagte etwas auf Russisch.

»Kannten Sie Marisa Moreno?«, fragte Falcón.

Der Kubaner zuckte die Achseln und klappte das Handy zu. Er nickte den Russen zu, die sich daranmachten, die Disks einzupacken und den Laptop zuzuklappen. Ein harter Tag im Büro und nun noch die letzte Unannehmlichkeit.

»Was ist mit dem Geld?«, fragte Falcón. »Wollen Sie das Geld nicht?«

»Das wird jetzt zu kompliziert«, sagte der Kubaner.

»Und die geschützten DVDs mit den verschlüsselten Daten?«, fragte Falcón, als die Russen auf ihn zukamen.

»Wir haben nicht die Mittel, den Code zu knacken«, sagte der Kubaner.

Von zwei Russen flankiert wurde Falcón in die Dunkelheit hinausgebracht. Taschenlampen flammten auf. Kein Mond stand am Himmel. Die Finsternis war von so greifbarer Dichte, dass Falcón beinahe überrascht war, dass sie mit jedem seiner Schritte nachgab. In der leichten Brise lag ein Hauch von Feuchtigkeit. Sie waren in der Nähe eines Sees. Der Strahl der Taschenlampen glitt über den Boden und huschte hin und wieder voraus zu zwei frisch aufgeworfenen Erdhügeln am Ende der hohen Gräser. Falcón konnte nicht glauben, dass ihm … ihnen das wirklich passierte. Wie hatte er mit all seiner Erfahrung zulassen können, dass dieser Wahnsinn geschah?

Die Grube war tief. Der Bagger in der Scheune. Mit einem Mal war alles lächerlich logisch, aber was fing man mit dieser brillanten Einsicht im Nachhinein an? Sie ließen ihn auf der anderen Seite der Grube Aufstellung nehmen, mit dem Rücken zum See, das flache Bauernhaus vor sich. Die anderen Russen kamen mit der nun widerstandslosen Consuelo. Sie stellten sie neben ihn. Er fasste ihre Hand fest und küsste ihre Finger.

»Es tut mir leid, Consuelo«, sagte er vollkommen resigniert.

»Ich bin diejenige, der es leidtun sollte«, erwiderte sie. »Ich habe mich zu sehr in das Spiel verstrickt.«

»Ich kann nicht glauben, dass ich das zulassen konnte.«

»Und ich habe nicht einmal mehr Darío gesehen«, sagte sie voller Kummer. »Was werden sie jetzt mit ihm machen? Was haben sie mit meinem armen, süßen kleinen Jungen gemacht?«

Er küsste sie, ein täppischer, unbeholfener Kuss, in den er trotzdem sein ganzes Ich legte und den sie mit ihrem ganzen Wesen erwiderte. Die Russen trennten sie und zwangen sie am Rand der Grube auf die Knie. Sie hielten sich immer noch an den Händen. Die beiden Männer, die Consuelo gebracht hatten, waren schon wieder im Haus. Die verbliebene Taschenlampe wurde auf den Boden geworfen, wo ihr Strahl den dunklen, vom See feuchten Boden schimmern ließ. Schlitten von zwei Pistolen wurden gespannt. Schwere Hände legten sich auf ihre Köpfe. Sie drückten einander die Hand, bis ihre Knochen knackten. Eine Eule schrie. Ihr Gefährte antwortete mit einem Zwitschern. War das das letzte Geräusch seines Lebens?

Nein, da war noch ein weiteres.

ZWEIUNDZWANZIG

Granja de las Once Higeras –
Dienstag, 19. September 2006, 4.47 Uhr

Zwei Schüsse, wie zwei simultane dumpfe Stöße. Zuerst stürzte Consuelo, nach ihr Falcón, weil sich das, so nah am Rand der Grube kniend, gar nicht vermeiden ließ. Ihr Widerstand gab ihnen einen kleinen Vorteil gegenüber den Russen, die keine Wahl hatten. Sie fielen wie zwei Tierkadaver, ihre Knie krachten in den Rücken ihrer vormaligen Opfer und rissen sie mit ins Grab. Der Strahl der Taschenlampe schien immer noch über das dunkle Loch hinweg und beleuchtete die klaffenden Wunden in den Köpfen der beiden Männer, die mit dem Gesicht voran in der Grube gelandet waren. Consuelo war unter den Beinen eines reglosen Russen eingeklemmt, strampelte und wimmerte panisch. Neben ihnen landete ein Mann auf den Füßen. Sein Gesicht war schwarz angemalt, seine Tarnkleidung im schwachen Licht kaum auszumachen. Er hob die schlaffen Glieder ihrer Henker hoch, damit Falcón und Consuelo sich darunter hinwegrollen konnten. Der Mann legte seine Finger an den Hals der toten Russen.

»Wie viele drinnen?«, fragte er auf Spanisch mit starkem Akzent.

»Zwei Russen und ein Kubaner«, antwortete Falcón.

»Bleiben hier… in Loch«, sagte er und krabbelte aus der Grube.

Weitere Männer rannten vorbei, wobei man unmöglich sagen konnte, wie viele. Falcón zog Consuelo wortlos an sich und lehnte sich an die Wand der Grube. Sie kauerte sich zwischen seine Beine und schlang die Arme um ihn. Der Erdgeruch war schwer wie Schokolade, süß wie das Leben. Sie hörten nichts. Sie warteten. Die Sterne strahlten ihr uraltes, ungewisses Licht aus. Der Geruch des nahen Sees erfüllte die Grube mit dem Versprechen weiterer Tage. Er küsste ihre Hand, Parfüm und Erde. Ihre Finger zuckten an seinen Lippen.

Ein lauter Knall. Consuelo schreckte zusammen und ließ den Kopf auf ihre angezogenen Knie sinken. Nach einer Weile hörte man einen startenden Motor. Der Bagger setzte rückwärts aus der Scheune. Scheinwerfer strahlten in die Dunkelheit jenseits des Bauernhauses. Der Motor des Baggers heulte auf, bevor sich das Gerät knurrend in Bewegung setzte, ein bis zwei Minuten stehen blieb und dann langsam weiterrollte. Die Scheinwerfer schwenkten herum, richteten sich auf die Grube und krochen mit enger werdendem Lichtfeld vorwärts. Falcón stand auf. Vor dem Bagger tauchten die Umrisse eines Mannes aus dem Dunkel.

»Jetzt ist sicher«, sagte eine Stimme.

Falcón half Consuelo hoch, und sie wurde von einer Hand aus der Grube gezogen. Sie rannte sofort los. Die Hand wurde erneut nach unten gereicht, auch Falcón kletterte aus dem Loch und wich dem nahenden Bagger aus. Consuelo war zwanzig Meter weiter zu Boden gestürzt. Der Bagger neigte seine Schaufel, und zwei Leichen fielen auf die reglosen Russen in der Grube. Consuelo rappelte sich hoch und rannte weiter. Der Mann brüllte einen Befehl auf Russisch, worauf zwei Männer hinter dem Bauernhaus hervortraten, sie packten und festhielten. Sie wehrte sich, schien jedoch kaum noch Kraft zu haben.

Der Mann wandte sich an Falcón. Im grellen Licht der Baggerscheinwerfer wirkte sein angemaltes Gesicht noch unwirklicher.

»Der Junge ist da… im Raum rechts von Haustür, aber…«

»Sie haben gesagt, er stünde unter Beruhigungsmitteln.«

»Er atmet nicht. Kissen auf Gesicht. Vielleicht vor zwei Stunden«, sagte der Mann. »Sie vor ihr ansehen. Nicht gut.«

»Die haben ihn umgebracht?«

»Sie kannten Jungen?«, fragte der Mann mit einem Nicken.

»Sie haben ihn mit einem Kissen erstickt?«, wiederholte Falcón vollkommen verwirrt.

»Vor mehreren Stunden. Bevor Sie hier. Sie nichts tun konnten.«

»Warum sollten sie so etwas tun?«, fragte Falcón; der Inspector Jefe, der in Mord nie eine Logik erkannt hatte, in der ungeheuerlichen Sinnlosigkeit von Berufs wegen jedoch trotzdem so etwas wie Vernunft geltend machen musste, war perplex. »Dafür gab es keinen Grund.«

»Diese Leute nicht denken so«, sagte der Mann. »Gehen jetzt. Sie sehr unglücklich.«

Consuelo schrie hilflos in den Armen der beiden Männer. Sie wehrte sich nicht mehr; all ihre Widerstandskraft floss in ihr hysterisches, animalisches Kreischen. Er rannte zu ihr. Die Männer legten sie auf den Boden. Als Falcóns Gesicht in ihrem Blickfeld auftauchte, verstummte sie, als hätte sie sich verschluckt.

»Was ist passiert?«, fragte sie schwach. »Was haben sie getan?«

»Ich gehe jetzt rein und schaue nach«, sagte Falcón. »Wenn ich in ein oder zwei Minuten fertig bin, kommst du nach. Okay?«

Sie sah ihn an wie einen Arzt, der ihr gerade erklärt hatte, dass sie sterben müsse, jedoch gute Aussichten auf einen friedlichen Tod habe.

»Sag … es mir«, stammelte sie, zu erregt und erschöpft, um noch deutlich zu sprechen.

»Ich schaue nach«, sagte er und streichelte ihr Gesicht. »Ich rufe dich. In zwei Minuten. Zähl die Sekunden.«

Er trottete über den unebenen Boden zu dem niedrigen Bauernhaus und duckte sich unter dem Türsturz. Zur Linken standen der Laptop und die Kiste mit den DVDs noch auf dem Tisch. Drei Stühle waren durch die Explosion der Blendgranate in der Ecke umgestürzt. Durch die Tür hinter dem Tisch sah man den Kubaner nackt und gefesselt auf einem Stuhl sitzen, die Arme über die hohe Lehne gehängt, die Knöchel an die Stuhlbeine gefesselt, die Beine gespreizt, die Genitalien entblößt, mit einem Blick animalischer Angst.

»Nicht für Sie«, sagte eine Stimme mit starkem Akzent rechts neben ihm. »Da drinnen.«

Falcón ging zu der Tür, wischte sich den Schweiß aus den Augen und versuchte, sich zu beruhigen. Er bemühte sich um professionelle Distanz, aber vergeblich. Die Tür hing schräg in den Angeln. Ein bulliger Russe mit angemaltem Gesicht und einer Pistole mit Schalldämpfer winkte ihn herein. Er zwang sich weiterzugehen und spürte den dicken Kloß in seinem Hals, der ihm die Luft abschnürte, deren feuchten Erdgeruch er eben noch so gierig aufgesogen hatte. Die Fensterläden waren geschlossen und mit Metallstangen verriegelt. Darío lag in einem einfachen Bett auf dem Rücken, das Kopfkissen noch auf seinem Gesicht und der nackten Brust. Sein rechter Arm lag ausgestreckt neben dem Körper, mit dem linken bildete er einen rechten Winkel, sodass seine geballte Faust neben dem Kopf lag. Über seinen Rumpf war ein Laken gebreitet, die Beine waren merkwürdig angewinkelt, und seine nackten Füße ragten unter dem Stoff hervor. Sein rechter Fuß war verbunden, der Verband an einer Stelle dunkel durchgeblutet.

Ein schlanker Junge, dachte Falcón und zwang sich weiter. Immer in Bewegung.

Falcón fühlte seinen Puls, obwohl eigentlich kein Zweifel daran bestand, dass der Junge tot war. Er richtete die Beine gerade, legte den linken Arm an den Körper und zog das Laken über der Leiche zurecht. Dabei fiel ihm eine große Narbe ins Auge, offenbar Folge einer schlampigen Blinddarmoperation. Er suchte unter der Achselhöhle nach der »Erdbeere«, von der Consuelo gesprochen hatte, aber es war zu dunkel in dem Zimmer, sodass er es nun doch über sich brachte, unter dem Kissen nachzusehen. Er zupfte es sehr zögerlich beiseite, als ob er etwas enthüllen würde, was er nicht sehen wollte. Das Gesicht, das ihm mit aufgerissenen Augen und violetten Lippen entgegenstarrte, war nicht Daríos.

»Bringen Sie mir eine Taschenlampe«, sagte er.

Der große Russe kam herein. Falcón zeigte auf seinen Gürtel. Der Russe gab ihm die Taschenlampe. Falcón leuchtete in das Gesicht des Jungen. Nach wie vor nicht Darío.

»Was?«, fragte der Russe.

»Das ist nicht der Junge.«

»Ich nicht verstehen.«

Falcón trat wieder hinaus in die Dunkelheit. Jetzt war er wütend, wahnsinnig wütend. Er rief Consuelo, und sie ließen sie los und halfen ihr auf die Füße. Sie taumelte ihm über den holprigen Boden entgegen. Er fing sie auf.

»Es ist nicht Darío«, sagte er. »Darío ist nicht tot.«

»Wer ist es?«, fragte sie vollkommen verwirrt.

»Ein Junge«, sagte Falcón. »Ein namenloser toter Junge.«

Sie duckten sich unter dem Türsturz hinweg und betraten den kleinen Raum. Falcón stieß die Tür mit dem Fuß zu. Consuelo kniete sich neben das Bett, berührte den Arm des Jungen und schüttelte schluchzend den Kopf, als sie in sein regloses Gesicht starrte.

Falcón wickelte den Verband um den Fuß des Jungen ab.

»Sie haben ihm einen Zehn abgeschnitten«, sagte er außer sich vor Zorn. »Sie haben dem armen Jungen einen Zeh abgeschnitten.«

Consuelo setzte sich auf den Boden, lehnte sich an das Bett und begann zu weinen. Gewaltige Schluchzer drängten aus ihr heraus und schienen ihren ganzen Körper mit sich zu reißen. Erst nach einigen Minuten fasste sie sich wieder.

»Ich kann das alles nicht verarbeiten«, sagte sie. »Du musst es mir erklären.«

»Sie hatten Darío gar nicht«, sagte er. »Sie hatten Darío nie in ihrer Gewalt. Sie haben mit uns gespielt, um zu sehen, ob sie bekommen würden, was sie wollten.«

»Aber Revnik hat Darío auch nicht«, erwiderte Consuelo. »Das wissen wir. Er hat es uns gesagt.«

»Deswegen hat Donstovs Mann uns zurückgerufen«, sagte Falcón. »Du hattest recht. Er war nervös. Als du ihm erklärt hast, Revnik hätte behauptet, Darío zu haben, ist er wütend geworden und hat dem Jungen einen Zeh abgeschnitten. Dann hat er sich wieder beruhigt und dir gerade genug angeboten, um herauszufinden, ob du bluffst. Er hatte nichts zu verlieren, wenn er vorgab, Darío in seiner Gewalt zu haben, und es hat ja auch funktioniert. Er hat die Übergabe vorgezogen und dadurch alle unter Druck gesetzt. Und natürlich kann man nicht ausschließen, dass er noch einen Freund in Revniks Gruppe hat.«

»Aber wer hat Darío?«, fragte Consuelo.

»Ich weiß es nicht.«

Aus dem anderen Zimmer hörte man einen gedämpften Schrei.

»Bring mich von hier weg«, sagte sie. »Das ist die Hölle.«

Sie gingen zurück in das Hauptzimmer. Der Spanisch sprechende Mann war zurück.

»Was ist Problem?«, fragte er.

»Der Junge ist nicht ihr Sohn«, antwortete Falcón. »Wir wissen nicht, wer er ist.«

»Er muss sein«, sagte der Mann und blickte zur Tür.

»Ich kenne meinen eigenen Sohn«, sagte Consuelo.

»Bleiben Sie hier. Nicht bewegen.«

Der Mann ging in den Raum, in dem der Kubaner verhört wurde. Er war immer noch an den Stuhl gefesselt, aber jetzt mit dem blutüberströmten Gesicht am Boden und einem Tuch als Knebel im Mund. Die Tür wurde wieder geschlossen. Fragen wurden auf Russisch gestellt. Man hörte gedämpfte Schmerzensschreie und ein leises, unverständliches Flüstern, ehe die Tür wieder aufging.

»Er sagt, sie nie hatten den Jungen, er hat Sie betrogen«, sagte der Spanisch sprechende Russe. »Ich bin nicht sicher, dass ich glaube. Wir arbeiten weiter daran. Sie warten.«

Er griff in die Tasche seiner Kampfhose und zog zwei Disks in Hüllen heraus.

»Das sind exakte Kopien der verschlüsselten Disks 26 und 27, aber mit anderen Daten. Tauschen Sie gegen Originale. Man braucht selbes Passwort und Verschlüsselungssoftware wie bei Disks, die Sie in Jefatura haben. Bringen Sie uns Originale. Sie gehen jetzt. Sie bleibt.«

»Was?«

»Sie bleibt als Sicherheit«, meinte er achselzuckend. »Wir haben den Jungen nicht mehr.«

»Nein«, sagte Falcón. »Ich lasse sie nicht allein zurück. Wenn sie bleibt, bleibe ich auch, und Sie bekommen Ihre Disks nicht.«

»Warten.«

»Sie brauchen sie nicht als Sicherheit«, sagte Falcón. »Sie wissen, wo Sie uns finden.«

Der Russe verließ das Bauernhaus. Drei Minuten. Die Folterung des Kubaners ging weiter. Consuelo musste sich die Ohren zuhalten. Dann wurde die Haustür wieder geöffnet. Der Russe winkte sie nach draußen.

»Señor Revnik ist einverstanden. Weniger kompliziert für uns.«

Er brachte sie zum Wagen. Am Ende des Grundstücks verrichtete der Bagger seine Arbeit. Der Russe nahm eine Stablampe, rutschte unter das Heck des Wagens und tauchte mit einem kleinen schwarzen Kästchen in der Hand wieder auf.

»Fast vergessen«, sagte er. »Tracking Device.«

»Sie haben sich ja Zeit gelassen«, sagte Falcón.

»Wir mussten letzten drei Kilometer zu Fuß gehen«, erklärte er. »Aber unser Timing war perfekt, oder? Nicht zu früh, sodass wir werden nervös, nicht zu spät, sodass …«

Er ließ den Satz unbeendet, sagte Adiós und ging zurück zum Bauernhaus. Falcón setzte sich neben Consuelo in den erleuchteten Wagen. Sie folgten dem Weg bis zu der Schotterstraße, kamen an einem im hohen Gras parkenden Auto vorbei, dessen Scheinwerfer bis auf einen schmalen Schlitz schwarz abgeklebt waren, und holperten bis zu der asphaltierten Straße zurück. Falcón fuhr über das Lenkrad gebeugt bis nach Castelblanco de los Arroyos, zückte sein Diensthandy und ging die Nummern durch.

»Für die Polizei ist es ein bisschen zu spät«, sagte Consuelo.

»Ich kann es dir nicht verübeln, dass du vergessen hast, dass ich Polizist bin«, sagte Falcón immer noch wütend. »Ich hatte es beinahe selber aus meinem Gedächtnis getilgt.«

»Wen rufst du jetzt an?«

»Den Leiter der Computer-Abteilung. Er muss den Code der beiden Disks so schnell wie möglich knacken.«

»Lass gut sein, Javier. Es ist sechs Uhr morgens«, sagte Consuelo. »Du musst einem Typen, den du gerade geweckt hast, eine Menge unangenehmer Dinge erklären, und ich kann dir versichern, dass du nicht gut dabei wegkommst. Regel das, wenn du ins Büro gehst.«

»Und was ist mit Revnik? Willst du ihn im Nacken haben?«

»Das ist mir egal. Revnik muss lernen, Geduld zu haben. Irgendwie kannst du ihn schon hinhalten. Solange die Disks in der Hand der Polizei sind, hast du die Kontrolle«, sagte sie. »Ich weiß, dass du nach all dem Grauen etwas Positives tun willst, aber ich kann dir nur raten, jetzt niemanden anzurufen, weil es ernsthafte Konsequenzen haben wird.«

Sie fuhren weiter durch die Nacht. Nach all der Anspannung überkam beide eine ungeheure Müdigkeit. Er hatte eine Hand am Lenkrad und den anderen Arm um Consuelo gelegt, die ihren Kopf an seine Brust schmiegte. Sie schaltete für ihn, wenn die Straße es erforderte. Sie schwiegen eine Weile.

»Ich weiß, dass du wütend bist«, sagte sie.

»Ich bin wütend auf mich selbst.«

»Ich habe das Gefühl, ich habe dich ruiniert«, meinte sie.

»Ich bin nicht ruiniert«, erwiderte er, aber er dachte, dass sie wahrscheinlich recht hatte.

»Ich weiß, was es dich gekostet hat, den toten Jungen zurückzulassen«, sagte sie. »Denn mir geht es genauso. Sie werden ihn zusammen mit all den anderen in dieser Grube verscharren wie einen Vogel, der gegen eine Scheibe geflogen ist und sich den Hals gebrochen hat. Und seine Mutter wird es nie erfahren.«

»Dem stelle ich mich morgen«, sagte er. »Dafür brauche ich Tageslicht und einen Spiegel.«

»Ich möchte mit zu dir nach Hause kommen«, sagte sie. »Ich will heute Nacht nicht alleine sein, nicht einmal ein paar Stunden.«

Er drückte sie fest an sich.

Trotzdem konnte er nicht anders, als über den verworrenen Trümmern der Ereignisse zu grübeln und sich zu fragen, wo er sich geirrt hatte. Seit er begonnen hatte, Marisa Moreno zu bearbeiten, hatten ihm die Russen mit ihren Drohanrufen im Nacken gesessen. Dann hatten sie auch Consuelo ein Signal gesandt, was die Verbindung für ihn bestätigt hatte. Aber er hatte genau das getan, wovor Mark Flowers ihn immer warnte: Er hatte nicht zusammenhängende Informationen so zusammengesetzt, dass sie dem Bild in seinem Kopf entsprachen. Er musste sich genau an die Telefonate erinnern, an ihren Zeitpunkt, die Ereignisse vorher und nachher und an ihren Wortlaut. Den exakten Wortlaut.

»Du denkst nach«, sagte Consuelo. »Das ist nicht der Zeitpunkt zum Nachdenken, Javier. Das hast du eben selbst gesagt. Warte, bis es hell ist. Dann wird alles klarer.«

Er parkte vor seinem Haus in der Calle Bailén. Auch um kurz vor sieben war es noch nicht hell. Sie gingen nach oben, zogen sich aus und stellten sich unter die Dusche. Sie wuschen sich gegenseitig den Schmutz von den Körpern, und das Wasser verschwand grau im Abfluss. Sie wusch ihr Haar. Er seifte ihre Schultern ein und knetete neues Leben in sie. Dann setzten sie sich auf den Boden der Duschwanne, sie zwischen seinen Beinen, in seinen Armen. Das Wasser floss über ihre Körper, und er küsste ihren Nacken.

Sie standen wortlos auf, drehten das Wasser ab und trockneten sich in dem dunklen, nur vom durch die offene Badezimmertür fallenden Licht beleuchteten Schlafzimmer ab. Sie warf ihr Handtuch weg, er ließ seines fallen. Nach der hinter ihnen liegenden Nacht wusste er nicht, warum er eine so gewaltige Erektion hatte. Sie verstand nicht, warum sie von einem derartigen Verlangen nach ihm erfüllt war, dass sie sich wieder wie zwanzig fühlte. Die ganze Nacht war unlogisch gewesen. Sie fanden zusammen wie zwei Kämpfer, die um die Oberhand rangen. Sie biss ihm so heftig in die Schulter, dass ihm der Atem stockte. Er drang mit einer bebenden Wucht in sie ein, die sie aufs Bett nagelte. Ihre Körper schlugen mit jedem Stoß klatschend aufeinander. Sie grub ihre Fingernägel in seinen Rücken und spornte ihn mit den Fersen an. Er konnte gar nicht tief genug in sie eindringen, was ihn wütend machte, sodass er seine Stöße beschleunigte. Sie spürte ein gewaltiges Zittern in sich, das Herz schlug ihr bis zum Hals, und sie klammerte sich an das Kribbeln, das sich in ihrem ganzen Körper ausbreitete, bis sie zusammenbrach, weinend unter ihm lag und mit der flachen Hand auf die Matratze schlug.

Er drehte sich auf die Seite, warf ein Laken über sie beide, drückte ihren bebenden Rücken an seine Brust, wo sie an seiner Haut zitterte wie ein geretteter Vogel. So schliefen sie ein, unbeweglich wie Steinskulpturen an einem uralten Sarkophag in einer mondbeschienenen Kapelle.

DREIUNDZWANZIG

Falcóns Haus, Calle Bailén, Sevilla –
Dienstag, 19. September 2006, 12.00 Uhr

In der Welt draußen brach ein neuer Tag an, während Falcón und Consuelo weiterschliefen. Erst gegen Mittag drang ein Anruf auf Falcóns Handy in ihren komaartigen Schlaf. Er kam zu sich, wie aus einem anderen Leben, dessen fantastische Ereignisse nun auf das matte Grau der Wirklichkeit reduziert waren.

»Lange Nacht?«, fragte Ramírez.

»Kann man wohl sagen«, keuchte Falcón ins Telefon, und sein Herz pochte wild in seiner Brust. »Was ist los?«

»Ich hab gegen halb elf einen Anruf von Pérez bekommen. Er war mit einem der Typen vom Drogendezernat in Las Tres Mil, um Carlos Puerta zu suchen. Sie haben ihn in einem leeren Keller gefunden, die Nadel noch im Arm. Überdosis. Ich hab ihm gesagt, er soll dich nicht stören und die Sache selber regeln.«

Falcón rieb sich übers Gesicht, um sich ein Gefühl von Realität einzumassieren.

»Vor zehn Minuten hat er mich noch mal angerufen«, sagte Ramírez. »Er hat sich zusammen mit dem Kollegen vom Drogendezernat umgehört. Erinnerst du dich an Julia Valdés, El Pulmóns Freundin, die gestern in seiner Wohnung erschossen wurde? Sie war früher mal Carlos Puertas Freundin. Sie sind zusammen aufgetreten, sie als Flamenco-Tänzerin, er als Sänger. Im Juni haben sie sich getrennt, und sie hat was mit seinem Dealer angefangen. Näher an der Quelle, nehme ich an.«

»Haben wir es mit einem Selbstmord zu tun?«, fragte Falcón, noch immer nicht ganz bei sich. »Hat Puerta die Trennung nicht verkraftet?«

»Hat ihn schwer getroffen. Von da an ging es rapide bergab mit ihm«, erwiderte Ramírez. »Seine Junkie-Freunde sagen, er hätte Tantiemen aus irgendeinem Plattenvertrag bekommen und sich das ganze Geld in den Arm gepumpt. Als du ihn zusammen mit Tirado befragt hast, war er am Ende einer dreimonatigen Sause.«

»Wie viel Geld hat er bekommen?«, fragte Falcón. »Drei Monate sind eine ziemlich lange Sause.«

»Gute Frage«, sagte Ramírez. »Ich glaube irgendwie, dass wir noch längst nicht alles über Puerta wissen.«

Falcón nickte und sagte, er würde so schnell wie möglich ins Büro kommen. Er legte auf. Consuelo rief ihre Schwester an, sprach mit ihren Söhnen Ricardo und Matías und erklärte ihnen, dass sie in einer Stunde bei ihnen sein würde. Keine Neuigkeiten.

Das Frühstück verlief gedämpft, zwei Automaten in wortlosem Einverständnis. Sie hatte ein Hemd und Boxershorts von ihm angezogen. Das getoastete Brot tief in grünes Olivenöl getunkt, dazu eine Paste aus frischen Tomaten und dünn geschnittener Jamón. Sie aßen und tranken teerartigen Kaffee aus kleinen Tassen. Der Innenhof erstrahlte im Licht der Mittagssonne, das Wasser im Brunnen war glatt wie ein Spiegel, Vögel umkurvten die Säulen. Aber so langsam sie auch aßen, länger als zwanzig Minuten ließ sich die Mahlzeit nicht dehnen.

Auf der Fahrt durch die Stadt betrachteten sie die Welt durch den Rahmen der Windschutzscheibe. Das Leben lief ab wie ein öder Dokumentarfilm, Menschen, die ihren alltäglichen Verrichtungen nachgingen, sodass sie als Zuschauer gar nicht glauben konnten, dass das alles war, worum es ging. Es musste doch mehr geben als Einkaufen, Zum-Frisör-Gehen oder eine Tür lackieren.

»Ist es wirklich passiert?«, fragte Consuelo.

»Es ist passiert«, sagte er und ergriff ihre Hand.

»Und was jetzt?«

»Ich muss überlegen, an welchem Punkt ich einen Fehlschluss gezogen habe«, erwiderte Falcón. »Ich muss in Gedanken zurückgehen und herausfinden, wo ich falsch abgebogen bin.«

»Was soll ich Inspector Jefe Tirado erzählen?«

»Lass ihn einfach weitermachen«, sagte Falcón. »Er hat seine eigene Art, einen Fall anzugehen, und wahrscheinlich sind seine Chancen auf Erfolg auch nicht schlechter als unsere.«

»Er könnte sich zu sehr auf die Russen konzentrieren.«

»Ich werde es ihm erklären.«

Er verließ die Avenida Kansas City, kam in das Barrio Santa Clara und bog in ihre Straße.

»Ich muss die ganze Zeit daran denken, dass ich dich ruiniert habe«, sagte sie.

»Das hast du gestern Nacht schon gesagt, Consuelo, und ich habe dir erklärt…«

»Du hast dich meinetwegen korrumpieren lassen«, unterbrach sie ihn. »Ich habe dich gezwungen, Gangstern die Hand zu reichen, und dich zum Komplizen von Verbrechen gemacht, für deren Verfolgung du sonst bezahlt wirst, und ich kann dir gar nicht sagen, wie…«

»Francisco Falcón und ich haben oft Schach miteinander gespielt«, sagte er. »Ich erinnere mich, dass er mich einmal in eine Position manövriert hatte, in der jeder Zug, den ich machen konnte, mich noch weiter in Schwierigkeiten bringen würde. Und so ging es Zug um Zug weiter bis zum unvermeidlichen Schachmatt. Genau das Gleiche ist hier passiert. Nachdem ich den Fehler begangen hatte zu glauben, die Russen hätten Darío, habe ich uns beide in eine unerbittliche Folge von Zügen gezwungen. Nicht du hast mich ruiniert. Ich habe mich mit Scheuklappen vor den Augen selbst ruiniert. Ich bin in Panik geraten, weil…«

»Weil Darío dir beinahe so viel bedeutet wie mir«, sagte Consuelo. »Und ich glaube, es hat auch noch einmal die Erinnerung an das Grauen, das Raúls Kind Arturo widerfahren ist, wachgerufen. Damals habe ich mich zum ersten Mal in dich verliebt, als wir uns gegenseitig gefragt haben: Was ist mit dem kleinen Jungen geschehen? Deswegen hast du all das jetzt auch getan: All die schrecklichen Ereignisse sind wieder aufgetaucht.«

Falcón bremste und hielt mitten auf der Fahrbahn. Er starrte mit leerem Blick die Straße hinunter. Die Straße, in der Consuelo lebte.

»Wie konnte ich das vergessen?«, fragte er sich laut. »Wie konnte ich das bloß vergessen?«

Hinter ihnen hielt ein Wagen. Als dessen Fahrer sah, dass niemand aus dem Wagen vor ihm stieg, hupte er. Falcón fuhr an den Straßenrand.

»Es war auf der Plaza San Lorenzo«, sagte er. »Ich habe einen Anruf bekommen, kurz bevor wir uns im La Eslava getroffen haben. Die Stimme sagte: ›Es wird etwas passieren. Und Sie werden erkennen, dass es Ihre Schuld war. Aber dann gibt es keine Diskussionen und Verhandlungen mehr, weil Sie nie wieder von uns hören werden.‹«

»Sie werden es erkennen?«, wiederholte sie. »Und was hast du in dem Moment gedacht, was es zu bedeuten hat?«

»Ich weiß nicht, ob ich überhaupt viel darüber nachgedacht habe«, sagte Falcón. »Es war bloß ein weiterer Drohanruf. Ich hatte schon mehrere bekommen.«

»Du warst an dem Abend vorher irgendwo.«

»Ich war in Madrid. Auf der Hinfahrt wurde ich im AVE angerufen. Jemand sagte, ich solle meine Nase nicht in die Angelegenheiten fremder Leute stecken.«

»Warst du dienstlich nach Madrid unterwegs?«

»Ja«, antwortete er langsam. »Eine Polizeisache und … andere Dienstangelegenheiten.«

»Warst du in denselben Dienstangelegenheiten auch in London, als Darío entführt wurde?«

»Genau«, sagte Falcón. »Ich dachte, der Anruf im AVE wäre eine Folge davon gewesen, dass ich Marisa Moreno gedrängt habe zu reden. Deshalb habe ich sie nach meiner Rückkehr nach Sevilla vor unserem Treffen noch einmal besucht, um ihr zu verdeutlichen, dass die Anrufe mir keine Angst machten. Ich habe ihr sogar erklärt, dass ich erwarten würde, wieder von ihren Leuten zu hören. Als ich dann auf dem Weg zur Plaza San Lorenzo auf dem Handy angerufen wurde, habe ich nicht weiter darüber nachgedacht, sondern im Kopf automatisch die Verbindung zu Marisa Moreno hergestellt.«

»Aber es waren gar nicht Marisas Leute.«

»Und mit meinem Flug nach London habe ich ihre Anweisung missachtet, meine Nase nicht in die Angelegenheiten fremder Leute zu stecken.«

»Und wer sind die?«

»Ich bin mir nicht ganz sicher«, antwortete Falcón. »Darf ich mal dein Handy benutzen?«

»Du redest, ohne etwas zu sagen, Javier.«

»Ich kann nicht«, erwiderte er und schickte eine SMS.

Muss dich sprechen. Ruf mich an. J.

»Aber du glaubst, du weißt, wer Darío entführt hat?«, fragte Consuelo.

»Ich bin mir nicht vollkommen sicher, wer die Tat ausgeführt hat, aber ich glaube, ich kenne die Gruppe, die sie befohlen hat.«

»Und wer sind die?«, fragte Consuelo erneut, fasste mit beiden Händen seinen Kopf und drehte ihn in ihre Richtung. »Du willst es mir nicht sagen, oder, Javier? Was könnte noch schlimmer sein als die russische Mafia?«

»Diesmal werde ich das Nachrichtenmaterial gründlich prüfen«, sagte Falcón. »Ich mache nicht zwei Mal denselben Fehler.«

Er fuhr auf der Suche nach einer Telefonzelle im Schritttempo die Avenida de Kansas City hinunter. Yacoub hatte zurückgesimst, dass er in einem Hotel in Marbella war, und ihm eine spanische Handynummer geschickt, die er anrufen sollte. Falcón gab die Suche nach einer Telefonzelle auf und fuhr direkt zum Bahnhof.

»Was machst du in Marbella?«, fragte Falcón.

»Geschäfte, mit Kleidern, meine ich«, sagte Yacoub. »Es ist nur eine kleine Modemesse, aber ich bekomme hier immer zahlreiche Aufträge für die Fabrik.«

»Ist Abdullah bei dir?«

»Nein, ich habe ihn in London gelassen. Er fliegt zurück nach Rabat«, sagte Yacoub. »Warum all die Fragen?«

»Es hat eine neue Entwicklung gegeben. Wir müssen unter vier Augen miteinander reden.«

»Ich weiß nicht, ob ich den weiten Weg nach Sevilla schaffe«, sagte Yacoub. »Das sind mit dem Auto drei Stunden.«

»Wie wär’s auf der Hälfte der Strecke?«

»Ich bin jetzt auf dem Weg nach Málaga.«

»Kannst du nach Osuna kommen?«, fragte Falcón. »Das liegt etwa hundertfünfzig Kilometer von Málaga entfernt.«

»Wann?«

»Wegen der Uhrzeit rufe ich dich noch mal an. Ich war heute noch nicht im Büro.«

Beim Verlassen des Bahnhofs empfing er eine SMS von Mark Flowers, der um ein Treffen am gewohnten Ort bat. Falcón wollte unbedingt ins Büro, aber der Fluss lag auf dem Weg.

Zehn Minuten später parkte er unweit der Stierkampfarena, überquerte den Paseo Cristobal Colón und lief die Stufen zu ihrer Parkbank hinunter. Flowers wartete schon.

»Ich habe nicht viel Zeit«, sagte Falcón.

»Ich auch nicht«, erwiderte Flowers. »Diese Russen, die den Jungen festhalten…«

»Warum interessierst du dich für die?«

»Ich dachte, du wolltest Consuelos Kind finden.«

»Stimmt«, sagte Falcón, der zunächst über Flowers Verbindung zu all dem nachdenken musste, bevor er ihm irgendetwas Wichtiges erzählte. »Ich habe eine Menge zu tun, Mark. Kurze Nächte.«

»Ich brauche Hilfe.«

»Heißt das, du hast die Erlaubnis bekommen, mir zu helfen?«

»Ich brauche nicht immer eine Erlaubnis«, sagte Flowers.

Falcón informierte ihn über den Machtkampf zwischen Leonid Revnik und Juri Donstov, wobei er ihm nur berichtete, was er von Pablo vom CNI erfahren hatte, ohne auf die Entwicklungen der vergangenen Nacht einzugehen. Er konnte es sich nicht leisten, dass dieses Wissen in Flowers’ Kopf herumspukte.

»Und du weißt nicht, welche Gruppe den Jungen hat?«

»Eine von beiden oder keine«, sagte Falcón.

»Aber worum ging es in den Drohanrufen genau?«

»Ursprünglich wollten sie, dass ich aufhöre, gegen Marisa Moreno zu ermitteln, weil ich dabei womöglich auf eine Verbindung von ihr zu den Bombenlegern von Sevilla stoßen könnte«, sagte Falcón. »Aber dann haben sie erfahren, dass ich nach dem Unfall von Wasili Lukjanov am Unfallort war, und eine Chance gesehen, ihre DVDs zurückzubekommen.«

»Mit denen sie I4IT und Horizonte bei den Geschäften unter Druck setzen können, die sie mit ihnen machen oder machen wollen«, erklärte Flowers. »Warum dann keine? Du hast gesagt: ›Eine von beiden oder keine.‹«

»Die Drohanrufe sind nicht zurückzuverfolgen. Ich habe vermutet, dass es die Russen sind, aber es könnte ebenso gut mit… anderen Dingen zu tun haben.«

»Yacoub meinst du?«, fragte Flowers sofort. »Und seit der Entführung hast du nichts mehr gehört?«

»Einer der Anrufer sagte, ich würde nie wieder von ihnen hören.«

»Kannst du mir eine Kopie der Disks besorgen?«

»Wozu?«

»Du als Inspector Jefe darfst dich nicht bei Verhandlungen mit Verbrecherbanden erwischen lassen, aber in meiner Position hält mich nichts davon ab.«

»Kommt da wieder deine tiefe moralische Gewissheit zum Vorschein?«, fragte Falcón.

»Ich wünschte, ich hätte das nie gesagt.«

»Die DVDs sind Beweismaterial.«

»Nur Kopien, Javier. Kopien.«

»Du willst, dass ich Kopien von gesicherten Beweisstücken in der Jefatura mache?«

»Um die Mittagszeit ist da doch tote Hose«, sagte Flowers. »Wenn du willst, dass ich den Jungen finde, musst du mir Werkzeug an die Hand geben.«

»Ich werde sehen, was sich machen lässt«, erwiderte Falcón, der das dringende Bedürfnis hatte, Flowers’ Gesellschaft zu entfliehen, weil dessen Bitte etwas schwer Anrüchiges hatte.

Als Falcón endlich in der Jefatura eintraf, war es 13.30 Uhr. Cristina Ferrera war allein im Büro. Er erzählte ihr, dass Ramírez ihn über Carlos Puerta informiert hatte, und fragte, ob es in den diversen Mordfällen irgendwelche neuen Entwicklungen gab.

»Wir haben noch mehrere Zeugen gefunden, die El Pulmón gestern Nachmittag nach Verlassen seines Wagens gesehen haben«, sagte Ferrera. »In der Avenida Ramón y Cajal hat er eine Flasche Wasser gekauft und wurde anschließend beobachtet, wie er sich auf der Straße gewaschen hat. Dann wurde er gesehen, als er mit nach wie vor nacktem Oberkörper die Calle Enramadilla hinunterlief. Und zum letzten Mal dann im Busbahnhof an der Plaza San Sebastián.«

»Klingt so, als wäre er auf dem Weg aus der Stadt gewesen.«

»An möglichen Zeugen in der Busstation sind die Kollegen noch dran, aber er muss sich irgendwann ein T-Shirt besorgt haben, weil danach niemand mehr einen Mann mit nacktem Oberkörper gesehen hat.«

Er bat sie, die Ankunftszeit des I4IT-Privatjets in Sevilla zu überprüfen, und ging nach unten in den Computerraum. Kein natürliches Licht, Batterien von Computern und junge Gesichter, die vom grauen Licht der Monitore beschienen wurden. Der zuständige Inspector Jefe berichtete ihm, dass man seit halb neun an den Disks arbeitete. Um halb zwölf hatte man mehrere Mathematiker von der Universität hinzugezogen. Gegen Mittag war Interpol kontaktiert worden, um zu erfragen, ob man dort in letzter Zeit irgendwelche Codes der russischen Mafia geknackt hatte. Bis jetzt lag noch keine Antwort vor.

»Wie dringend ist die Sache?«, fragte der Leiter der IT-Abteilung.

»Am späten Nachmittag findet ein Treffen zwischen einem spanischen Unternehmenskonsortium und Vertretern des Rathauses statt, das unserer Vermutung nach von der russischen Mafia beeinflusst werden soll«, sagte Falcón. »Das vermuten wir, weil einige Teilnehmer dieses Treffens in den Sexaufnahmen auf den Disks auftauchen. Wir glauben, dass die beiden verschlüsselten Disks, an denen Sie arbeiten, Material enthalten, das im Zusammenhang damit steht, und wüssten gern vor dem Treffen, worum es sich handelt.«

Als er ins Büro zurückkam, hatte Ferrera Neuigkeiten bezüglich des Flugplans. Ankunftszeit in Sevilla war jetzt 19.00 Uhr. Falcóns Handy vibrierte. Es war sein Bruder Paco.

»Bist du immer noch daran interessiert, El Pulmón zu finden?«, fragte er.

»Hast du einen Tipp bekommen?«

»Nicht direkt«, sagte Paco. »Aber ich habe in Erfahrung gebracht, dass der Einzige, mit dem er aus seiner Zeit als Stierkämpfer noch Kontakt gehalten hat, ein anderer Zigeuner ist, ein brillanter Reiter, der sich auf einer Finca in der Sierrania de Ronda um die Tiere kümmert.«

Falcón notierte sich die Adresse, legte auf und machte einen Plan für den Nachmittag.

»Wo ist Ramírez?«, fragte er.

»Isst mit Serrano und Baena zu Mittag«, sagte Ferrera.

»Bitten Sie sie, so bald wie möglich zurückzukommen. Wir haben vielleicht eine Spur von El Pulmón.«

Das Handy vibrierte erneut, und er nahm das Gespräch an, ohne auf das Display zu sehen.

»Ich hoffe, Sie haben uns nicht vergessen«, sagte die Stimme.

»Sie haben gesagt, Sie würden sich melden. Ich habe gewartet«, erklärte Falcón, ging in sein Büro und schloss die Tür.

»Haben Sie die Disks?«

»Nein, die sind gerade in Benutzung. Sie werden untersucht. Ich habe keinen Zugriff darauf.«

»Den Code knacken Sie nie«, sagte die Stimme. »Wir haben die Mittel, die besten Köpfe der Branche zu engagieren. Wenn Sie die knacken, sind Sie besser als der MI6 … und der arbeitet seit drei Jahren daran.«

»Das Verfahren liegt nicht in meinen Händen«, sagte Falcón. »Und selbst wenn ich Zugriff auf die Disks hätte, würde ich trotzdem warten, bis Sie Ihr Versprechen erfüllt haben.«

»Unser Versprechen?«

»Ich habe die Disks geliefert, aber Sie haben Ihren Teil der Vereinbarung nicht eingehalten.«

»Aber der Junge war nicht da«, entgegnete die Stimme. »Und wir haben Ihnen das Leben gerettet.«

»Das mussten Sie sowieso tun, wenn Sie an die Disks kommen wollten«, sagte Falcón. »Jetzt haben Sie, was Sie wollten, und ich habe nichts.«

»Wollen Sie mit uns verhandeln?«, fragte die Stimme perplex.

»Sie wollen die beiden verbliebenen Disks«, sagte Falcón. »Ich will die Bombenleger von Sevilla. Das heißt: Ich will die beiden Männer, die als Inspektoren der Bauaufsicht aufgetreten sind, und die drei Elektriker, die den Sprengsatz gelegt haben. Außerdem will ich wissen, wo ich Nikita Sokolov finde.«

»Sie sind sehr anspruchsvoll, Inspector Jefe.«

»Und ich will die Person, die am frühen Morgen des 8. Juni dieses Jahres Esteban Calderóns Frau in ihrer Wohnung ermordet hat.«

»Der Staatsanwalt hat sie ermordet«, sagte die Stimme. »Er hat gestanden.«

»Ich weiß nicht, von wem Sie das gehört haben«, erwiderte Falcón. »Vielleicht ist Ihre Quelle in der Jefatura nicht besonders zuverlässig. Das war doch der Hauptgrund für die Ermordung von Marisa Moreno, oder?«

»Warum glauben Sie, dass wir etwas damit zu tun hatten?«

»Nikita Sokolov«, sagte Falcón und beließ es dabei in der Hoffnung, die Stimme davon zu überzeugen, dass er mehr wusste, als tatsächlich der Fall war.

»Sokolov ist keiner von unseren Leuten.«

»Aber er war es früher einmal.«

»Ich muss Sie zurückrufen.«

»Und bevor Sie Sokolov liefern, können Sie ihn noch fragen, wo seine beiden Freunde sind, die Marisa Moreno mit einer Kettensäge den Kopf abgeschnitten haben.«

»Das sind aber eine Menge Leute«, sagte die Stimme. »Das sind … zwei, fünf, sechs, sieben — neun Personen, die Sie für zwei Disks verlangen. Ich muss Sie zurückrufen, aber ich kann Ihnen versichern, dass Señor Revnik nicht glücklich darüber sein wird.«

»Es besteht keine Eile.«

»Ich fürchte, ich kann Ihnen nicht folgen.«

»Wenn wir, wie Sie sagen, den Code auf diesen beiden Disks nie knacken werden, haben wir doch alle Zeit der Welt.«

VIERUNDZWANZIG

Auf der Straße nach Sierrania de Ronda –
Dienstag, 19. September 2006, 14.30 Uhr

Sie fuhren mit zwei Wagen, Ramírez, Ferrera und Falcón in dem ersten, Serrano und Baena im zweiten. In Sevilla blieb nur Pérez zurück, der weiterhin die Morde in Las Tres Mil und den Selbstmord von Carlos Puerta untersuchte. Falcón hatte Bedenken, all seine Leute von ihren Fällen abzuziehen, aber El Pulmón war ein wichtiger Zeuge, und der Bericht, den sie von der lokalen Guardia Civil eingeholt hatten, klang vielversprechend. Sie wollten sich in Cuevas del Becerro, etwa zwanzig Kilometer nordöstlich von Ronda treffen. Sie brauchten so viele Männer wie eben verfügbar, denn die Farm lag in einer von hohen Bergen geschützten Gegend im Norden. Es gab jede Menge Pferde, und wenn zwei Zigeuner Wind davon bekamen, dass die Polizei anrückte, konnten sie in drei Minuten in die Sierra reiten, wo man sie bestimmt nicht mehr finden würde.

Falcón hatte mit Yacoub verabredet, ihn nach Möglichkeit nicht viel später als um fünf in Osuna zu treffen. Als er die Jefatura gerade verlassen wollte, war er auch noch mit Inspector Jefe Tirado von der GRUME zusammengestoßen, hatte jedoch nicht gewusst, wie er ihn vor den Russen warnen sollte, ohne einen Haufen komplizierter Erklärungen abzugeben. Er hatte ihm gegenüber nur erwähnt, was er zuvor schon Flowers erzählt hatte — entweder eine von beiden oder keine –, und ihm geraten, für alle Möglichkeiten offen zu bleiben. Das fand Tirado nicht besonders hilfreich. Seine Ermittlungen kamen nicht von der Stelle. Er investierte eine Menge Arbeit rund um die Nervión Plaza und bekam fast keine Ergebnisse.

Auf dem offenen Land, wo der ausgeblichene Himmel und die kalkig braune Erde bar allen tierischen oder pflanzlichen Lebens schienen, war die Hitze noch brutaler. Die Hügelkette, die sie auf dem Weg zu dem Dorf überqueren mussten, in dem sie die Guardia Civil treffen wollten, war beinahe ganz im nachmittäglichen Dunst verschwunden. Endlose Hektar von Olivenbäumen, aufgereiht wie eine antike Armee in Schlachtformation auf einer riesigen unumkämpften Ebene, waren die einzigen Spuren von Zivilisation in dieser trockenen, verlassenen Landschaft.

Auf der Fahrt informierte Falcón Ramírez und Ferrera über die Situation mit Alejandro Spinola, dessen Funktion im Büro des Bürgermeisters, seine Beziehung zu Marisa Moreno und deshalb wahrscheinlich auch zu den Russen. Außerdem schilderte er ihnen das Treffen mit den Comisarios Elvira und Lobo.

»Und was wollen wir wegen Spinola unternehmen?«

»Wenn wir hier fertig sind, fahrt ihr beide zum Flughafen, beobachtet, wer aus dem von I4IT gecharterten Jet steigt, und folgt dem Wagen, mit dem sie wegfahren. Serrano und Baena werden sich an die Fährte von Spinola hängen.«

»Aber am Ende kommen sie alle in dieses Nobelhotel La Berenjena«, sagte Ferrera. »Warum fahren wir nicht direkt dorthin?«

»Es sieht so aus, als wollten die Russen den Ausgang des Handels beeinflussen, der zwischen dem Büro des Bürgermeisters und dem I4IT/Horizonte-Konsortium abgeschlossen werden soll«, sagte Falcón. »Wir wissen bloß nicht, wann und wie sie das machen wollen.«

»Und Spinola dürfen wir wegen Lobo und Elvira nicht anrühren«, sagte Ramírez.

»Und einen offiziellen Einsatz im La Berenjena können wir auch nicht anmelden«, erklärte Falcón. »Wer weiß, vielleicht erweist sich das Ganze als ein absolut legales Geschäft ohne jede Mafia-Beteiligung, und dann können wir alle nach Hause fahren und ruhig schlafen. Andererseits müssen wir nach den vorliegenden Informationen für den Fall verfügbar sein, dass etwas schiefläuft.«

»Können wir uns wenigstens ein bisschen vorbereiten?«, fragte Ferrera. »Zum Beispiel eine Liste der anderen Hotelgäste besorgen, den Manager warnen, dass wir kommen, und einen Blick auf die Sicherheitsvorkehrungen des Hotels werfen…«

»Was wissen wir über den Laden?«, fragte Ramírez.

»Laut der Hotel-Website handelt es sich um eine exklusive Anlage für Prominente, in der schon gekrönte Häupter übernachtet haben, also nicht bloß ein gewöhnliches Landhaus-Hotel. Es gibt einen Sicherheitsbeauftragten, und das Management ist darüber hinaus gerne bereit, bei zusätzlichen Sicherheitsmaßnahmen beratend zur Seite zu stehen.«

»Wichtig ist, dass Elvira nichts davon mitbekommt«, sagte Falcón. »Wenn es sich also unter totaler Verschwiegenheit machen lässt, dann tun Sie es.«

»Wir brauchen möglicherweise Hilfe bei der Identifikation der diversen Akteure«, sagte Ferrera. »Im La Berenjena sind vier Suiten gebucht. Wer ist die zusätzliche Person im I4IT/Horizonte-Team, und wie erkennen wir die Mafiosi?«

»Von Leonid Revnik gibt es gar kein Foto, von Juri Donstov nur eine alte Gulag-Aufnahme«, sagte Falcón. »Alles andere müsste in der CICO-Datei zu finden sein.«

»Wir müssen bei ihrer Ankunft Fotos machen und sie zur Identifikation an Vicente Cortés und Martín Díaz schicken«, sagte Ramírez.

»Ich bring einen Laptop mit«, erklärte Ferrera.

»Sie sollten Cortés und Díaz besser vorher informieren«, sagte Falcón. »Ich rede mit dem CNI.«

Sie folgten einer Straße, die sich den Hügel hinauf- und auf der anderen Seite wieder ins Tal hinabwand, wo die Guardia Civil sie außerhalb von Cuevas del Becerro erwartete. Sie hatten eine großmaßstäbliche Karte der Umgebung dabei und weitere Informationen eingeholt. El Pulmóns Zigeuner-Freund war in Ronda beim Kauf von Schrotflintenmunition und Kleidung gesehen worden. Der Besitzer der Farm war im Norden unterwegs, und zuständig war ein Manager, der mit seiner Familie an die Küste gefahren war. Es gab einen Stall mit zwanzig Pferden, und der Zigeuner lebte in einer kleinen Hütte direkt daneben. Sein Job war es, sich um die Tiere zu kümmern. Er war ein vertrautes Gesicht in den umliegenden Dörfern und kannte die Gegend wie seine Westentasche.

»Wo halten die beiden sich um diese Tageszeit vermutlich auf?«, fragte Ramírez.

»Wenn wir Glück haben, machen sie eine Siesta«, sagte der Beamte der Guardia Civil. »Sie könnten allerdings auch… Nun, auf der Rückseite der Ställe gibt es eine Übungsarena, in der Pferde für den Kampf mit Stieren trainiert werden.«

»Werden die Pferde dafür benutzt?«, fragte Baena.

»Ja. Er ist einer der besten Rejoneadores in der Branche. Fantastische Pferde. Er bereist ganz Spanien und Portugal mit ihnen«, erklärte der Guardia.

»Auf den Feldern werden sie um diese Tageszeit und bei der Hitze jedenfalls nicht sein«, sagte der andere Beamte der Guardia Civil.

»Diese Pferde sind wahrscheinlich ziemlich wertvoll«, vermutete Baena.

»Dann sollten wir aufpassen«, sagte Serrano, zog seinen Revolver und überprüfte, ob er voll geladen war, »dass wir nicht aus Versehen eines erschießen.«

»Heilige Scheiße«, sagte der eine Guardia-Civil-Beamte. »Wenn Sie das tun, müssen Sie pro Tier mindestens hunderttausend Euro berappen.«

»Kennen Sie die Übungsarena?«, fragte Falcón. »Wie viele Ein- und Ausgänge hat sie?«

Der Guardia-Civil-Mann zuckte mit den Schultern. Falcón beschloss, dass sie mit ihren Zivilfahrzeugen auf das Gelände fahren würden, ohne die Guardia Civil mit ihren grün-weißen Nissan Patrols mitzunehmen.

»Serrano und Baena sehen in den Ställen nach, wenn wir da sind«, sagte Falcón. »Ramírez und ich checken die Hütte. Ferrera bleibt draußen und hält Wache. Wenn sie dort nicht sind, versuchen wir es in der Übungsarena. Ramírez und ich gehen in den Ring, die anderen besetzen die Eingänge.«

»Toro!«, sagte einer der Guardia-Civil-Männer, und alle lachten.

Die Guardia führten sie bis zu dem Gelände und zeigten ihnen die Einfahrt zu der Finca de la Luna Llena. Die Farmgebäude waren von der Straße aus nicht zu sehen. Vom Eingangstor führte ein zwei Kilometer langer Weg bergauf zu dem Haupthaus auf der Kuppe der Anhöhe.

»Wenn sie wach und auf dem Gelände sind, sehen sie uns vermutlich über die Kuppe kommen«, sagte Ramírez.

»Aber nur, wenn sie Ausschau nach uns halten«, erwiderte Falcón. »El Pulmón erwartet nicht, dass ihn hier irgendjemand findet.«

»Und die Schrotflintenmunition?«, fragte Ramírez.

»Die braucht er mindestens, um es mit Nikita Sokolov aufzunehmen«, sagte Ferrera.

Die beiden Wagen rollten im Leerlauf den Weg hinunter bis zu den Wirtschaftsgebäuden, wo sie stehen blieben. Stille. Keine Bewegung. Selbst für die Zikaden war es noch zu früh am Nachmittag. Sie stiegen mit gezogenen Waffen aus. Niemand schlug eine Wagentür zu. Baena lief bis zum Ende der Ställe, überprüfte die Rückfront, signalisierte mit erhobenem Daumen, dass alles okay war, und betrat das Gebäude von der Rückseite. Serrano nahm die Tür auf der Seite der Hütte. Ferrera bewegte sich lautlos zwischen den Gebäuden und lauschte auf Stimmen und Bewegungen.

Die Hütte war unverschlossen. Ramírez sah sich rasch um, nur drei Räume, alle leer. Falcón wies zur Decke. Sie gingen nach oben. Ebenfalls nichts. Draußen berichtete Ferrera ihnen flüsternd, dass sie Stimmen von der Übungsarena gehört habe. Serrano kam aus dem Stall, und zu viert machten sie sich, die Waffen nach wie vor gezückt, auf den Weg zu der Arena.

Falcón bezog am Haupteingang Position. An der Außenmauer des Rings erhob sich eine kleine Steintreppe mit überdachten Sitzplätzen über dem Haupttor. Ramírez ging rechts um die Arena, Serrano links herum.

Zwei Minuten später kam Ramírez zurück.

»Serrano hat für alle Fälle Position am Eingang für die Tiere bezogen; in dem Pferch ist ein kleiner Stier«, sagte er. »Der einzige andere Weg wäre über die Tribüne und diese Steintreppe hier runter.«

Aus der Arena hörte man das Schnauben eines Tieres.

»Es befindet sich mindestens ein Pferd im Ring«, erklärte Falcón.

»Schauen wir mal nach«, sagte Ramírez.

Er ging die Treppe hinauf, nahm die letzten fünf Stufen auf allen vieren und kam dann wieder nach unten.

»Zwei Zigeuner, ein Pferd. Das Pferd ist angebunden und gepolstert. Der eine Typ, der aussieht wie El Pulmón, trägt ein Cape. Der andere hält eine Attrappe mit zwei Hörnern.«

»El Pulmón trainiert seine alten Schritte.«

»Am Rand des Rings lehnt eine Lanze, daneben eine Schrotflinte.«

»Das ist der einzige Weg da raus auf einem Pferd, oder?«, fragte Falcón.

»Man würde ein Pferd nie im Leben in einen Stierpferch kriegen.«

»Okay«, sagte Falcón. »Cristina, Sie beziehen Position auf den Sitzplätzen und geben uns Deckung. In fünfzehn Sekunden gehen wir rein.«

Ferrera schlich die Treppe hinauf. Falcón nickte Ramírez zu, der das Tor öffnete, das hinter ihnen wieder zufiel. Die beiden Männer hatten ihnen den Rücken zugewandt. Aber das Pferd schien sie mit einem Nicken und Schnauben bemerkt zu haben.

»Roque Barba!«, brüllte Falcón und richtete seine Waffe direkt auf den Mann mit dem Cape. »Polizei!«

Es passierte blitzschnell. Der Zigeuner ließ die Attrappe mit den Hörnern fallen und war mit einem Satz auf dem Rücken des Pferdes. El Pulmón schleuderte sein Cape in Ramírez’ Richtung.

»Stehen bleiben!«, rief Ferrera von der Tribüne.

Der Zigeuner schlug auf einen Knopf an der Begrenzung des Ringes, und das Haupttor der Arena sprang auf. Er band die Zügel los und packte die Picador-Lanze. Die Schrotflinte konnte er vom Rücken des Pferdes nicht erreichen. Auch El Pulmón überlegte einen Moment, danach zu greifen. Der Zigeuner brachte den Körper des Pferdes zwischen El Pulmón und Falcón, duckte sich, die Lanze unter den Arm geklemmt, tief hinter den Hals des Tieres. El Pulmón packte die Polsterung an der Flanke des Pferdes und warf einen Fuß in die Luft. Der Zigeuner gab dem Pferd mit den Fersen die Sporen und galoppierte durch das offene Tor. Falcón und Ramírez warfen sich zur Seite, als die Stahlspitze der Lanze in Gesichtshöhe an ihnen vorbeisauste. Ferrera gab einen Warnschuss ab, aber die Reiter ließen sich nicht aufhalten. Nach etwa zwanzig Metern gelang es El Pulmón, sein Bein über den Rücken des Pferdes zu schwingen. Der Zigeuner warf die Lanze weg und zog seinen Freund hinter sich in den Sattel. El Pulmón klammerte sich an seine Hüfte. Sie ritten an den Ställen vorbei. Falcón und Ramírez rannten aus dem Ring und sahen, wie das Pferd in vollem Galopp und Staubwolken aufwirbelnd die Weiden oberhalb der Farm erreichte.

»Was für ein Flop«, schimpfte Ramírez.

»Ich wollte nicht riskieren, das Pferd zu erschießen«, sagte Ferrera von oben.

Alle drei sahen dem galoppierenden Pferd nach, als am anderen Ende der Ställe plötzlich ein Reiter auf einem schwarzen Hengst auftauchte. Das Pferd des Zigeuners war durch die Polsterung stark beeinträchtigt, sodass der wunderschöne schwarze Hengst problemlos zu ihm aufschloss.

»Unglaublich«, sagte Ramírez. »Das ist Baena.«

Baena hatte sich tief an den Hals des Pferdes geschmiegt, den Hintern nach oben gereckt und sah aus wie ein professioneller Reiter. Mit einer Hand packte er El Pulmóns flatterndes Hemd und zog einmal heftig daran. El Pulmón hatte keine Steigbügel und wurde deshalb glatt vom Rücken des Pferdes gerissen. Baena saß ab und legte die Pistole auf ihn an, während er mit der anderen Hand die Zügel des Pferdes hielt. El Pulmón war auf dem Rücken gelandet und rang, sich heftig im Staub windend, nach Luft für seinen einen Lungenflügel. Das Pferd stellte sich auf die Hinterbeine, als der Zigeuner es zügelte, in die Steigbügel stieg und sich mit dem Tier drei oder vier Mal im Kreis drehte, während er sich umsah. Ferrera rannte zum Wagen und fuhr Falcón und Ramírez zu dem immer noch keuchenden El Pulmón. Baena beruhigte das von dem Motorenlärm aufgescheuchte Pferd.

»Ich wusste gar nicht, dass Sie reiten können, Julio«, sagte Falcón.

»Als ich jünger war, habe ich jahrelang Reitstunden genommen«, erwiderte er. »Ich habe davon geträumt, ein Rejoneador zu werden, aber Sie wissen ja, wie das läuft. Es gibt nicht viele, die es schaffen. Ich war ein paar Jahre bei der Reiterstaffel der Polizei, aber das war mir zu langweilig. Als ich dann diesen Hengst sah, fertig gesattelt und alles, dachte ich, ich muss es probieren. Das Pferd ist locker eine Viertelmillion Euro wert.«

Sie drückten El Pulmón auf die Rückbank des Wagens und fesselten seine Hände mit Handschellen auf den Rücken. Der Zigeuner auf dem gepolsterten Pferd ließ sein Tier immer noch in einigem Abstand auf und ab traben.

»Was ist mit ihm?«, fragte Ramírez. »Er ist mit einer Lanze auf uns losgegangen.«

»Dafür haben wir keine Zeit«, sagte Falcón. »Wir haben noch einen langen Tag vor uns. Bringen Sie das Pferd zurück in den Stall, und dann kümmern wir uns um das, weswegen wir hierhergekommen sind.«

Sie fuhren zu den Wirtschaftsgebäuden, während Serrano und Baena den Hengst zurück zu den Ställen führten. Ramírez verlas El Pulmón seine Rechte und richtete ihn in der Mitte der Rückbank auf. Falcón stieg auf der anderen Seite ein.

»Ich rede nicht mit euch«, sagte El Pulmón. »Scheiß Drogenfahnder.«

»Sie müssen auch nicht mit uns reden«, entgegnete Ramírez. »Wir bringen Sie zurück nach Sevilla und werfen Sie den russischen Bären vor. Mit denen werden Sie schon reden. Mit Ihren alten Freunden, die Sie mit Stoff versorgen, Sie eine Menge Geld verdienen lassen und Ihre Freundin umbringen.«

»Was?«

»Sie haben es noch nicht gehört?«, fragte Falcón.

»Sie haben sie umgebracht?«, fragte El Pulmón.

»Wir sind vom Morddezernat«, erklärte Ramírez.

»Wir suchen den Mann, der den Kubaner Miguel Estévez erschossen hat«, sagte Falcón. »Es ist derselbe Mann, der danach in Ihr Schlafzimmer gegangen ist und ohne jeden Grund Julia Valdés erschossen hat.«

»Mit einem Schuss ins Gesicht«, ergänzte Ramírez.

»Der Mann heißt Nikita Sokolov«, sagte Falcón. »Ein ehemaliger Gewichtheber. Kräftiger Typ, extrem muskulöse Beine. Erinnern Sie sich an ihn?«

»Wird Sie freuen zu hören, dass Sie ihn erwischt haben, Roque«, sagte Ramírez. »Mit Ihrem Schuss aus der Beretta haben Sie ihm eine blutende Wunde zugefügt.«

»Früher habe ich meinen Stoff immer von den Italienern bekommen«, sagte El Pulmón. »Bei den Typen wusste ich wenigstens, woran ich war. Die haben meine Sprache gesprochen. Dann tauchte im März dieser stämmige Russe auf und fing an, mir anderes Zeug zu geben, sehr rein. Der Kubaner Miguel war immer als Dolmetscher dabei.«

»Und warum sind sie gestern zu Ihnen gekommen?«, fragte Falcón.

»Es war der fällige Liefertermin.«

»Was ist mit der Pistole? Ihrer Beretta?«, fragte Ramírez.

»Ich habe weiter die Ware der Italiener verkauft. Ich wollte meine alten Lieferanten nicht einfach fallen lassen, weil ich ja nicht wusste, wie lang der russische Stoff reichen würde. Der Russe wollte, dass ich sein Zeug exklusiv verkaufe. Vor ein paar Wochen hat mich der Typ an den Füßen aus dem Fenster gehängt, um seinen Standpunkt deutlich zu machen, und mich gewarnt, er würde seinen eigenen Dealer installieren, wenn ich nicht aufhörte, den italienischen Dreck zu verkaufen. Also habe ich mich vorbereitet.«

»Aber Ihre Freundin haben Sie nicht vorher weggeschickt, was?«, sagte Ramírez.

»Ich dachte nicht, dass sie kommen würden, um mich umzubringen«, erwiderte El Pulmón. »Es war bloß eine Lieferung, aber ich war nervös genug, um Vorkehrungen zu treffen. Und Scheiße ja, ich wünschte, ich hätte Julia vorher weggebracht.«

»Was ist passiert?«

»Einer meiner Kunden hat mich verpfiffen«, antwortete El Pulmón. »Er hat den Russen erzählt, dass ich immer noch die italienische Ware verkaufe.«

»Aha!«, sagte Ramírez. »Jetzt erfahren wir die ganze Geschichte. War dieser Verräter vielleicht Carlos Puerta?«

»Woher wissen Sie das?«

»Wir haben ihn im Zusammenhang mit dem Fall festgenommen«, sagte Falcón. »Er hat uns den Russen beschrieben. Er hat die ganze Sache von außerhalb Ihres Hauses beobachtet.«

»Der Wichser. Er ist immer noch verrückt nach Julia. Und dann hing er immer mehr an der Nadel. Brauchte mehr Dope, als er Geld hatte.«

»Und da haben die Russen mit einer kleinen Bestechung ausgeholfen«, sagte Ramírez. »Puerta ist tot. Er hat sich heute Morgen das Leben genommen. Glücklich?«

»Joder«, sagte El Pulmón mit gesenktem Kopf.

»Wir müssen Nikita Sokolov finden«, sagte Falcón. »Wie haben Sie Kontakt mit ihm aufgenommen?«

»Ich habe Miguel, den Kubaner, angerufen. Das war mein einziger Kontakt.«

»Wissen Sie, wie man einen russischen Bären fängt?«, fragte Ramírez.

El Pulmón schüttelte den Kopf.

»Mit Honig«, sagte Ramírez. »Wir bestreichen Sie von oben bis unten mit Honig, binden Sie in der Sonne an und warten, bis Nikita Sokolov auftaucht.«

El Pulmón blickte von Ramírez zu Falcón, um zu sehen, ob er von dessen Seite mehr Freundlichkeit zu erwarten hatte.

»Wenn wir Sokolov festnehmen«, sagte Falcón besonnener, »werden Sie ihn identifizieren.«

»Das ist nicht Ihr Ernst, Scheiße, Mann.«

»Entweder das oder die Honigbehandlung«, sagte Ramírez.

»Und Sie wollen doch den Kerl erwischen, der Julia erschossen hat, oder nicht?«, fragte Falcón.

El Pulmón ließ die Schultern hängen, starrte auf den Boden und nickte.

Um Viertel vor fünf war Falcón auf dem Weg zum Hauptplatz von Osuna. Eine seltsame Stadt, von außen unscheinbar, aber die niedrigen, weiß getünchten Häuser wurden zum Zentrum hin mehr und mehr von prachtvollen Stadthäusern aus dem 16. Jahrhundert abgelöst, einer Zeit, als der Reichtum der Neuen Welt noch einen Weg ins tiefste Andalusien gefunden hatte.

Die Plaza Mayor war von riesigen Palmen gesäumt, die den wenigen Bars, dem Kasino aus den 1920er Jahren und dem leeren Platz Schatten spendeten. Yacoub war zu früh, und Falcón sah ihn alleine in der Hitze an einem Tisch auf dem Bürgersteig sitzen. Vor ihm standen ein café solo und ein Glas Wasser. Er rauchte und wirkte verglichen mit ihren beiden vorherigen Treffen bemerkenswert gelassen.

Nachdem sie sich freundlich begrüßt hatten, nahm Falcón an dem kleinen runden Metalltisch Platz und bestellte gegrillten Tintenfisch und ein Bier, danach einen Kaffee.

»Du siehst entspannter aus«, sagte Falcón.

»Ich habe eine weitere Prüfung meiner Loyalität bestanden«, erwiderte Yacoub. »Die GICM sagt, Abdullah sei noch nicht bereit. Sie haben ihn in der Ausbildung auf Herz und Nieren geprüft, und der Kommandant der Einheit sagt, er müsse noch mental abhärten. Jemanden von seiner Intelligenz und seinem Potenzial wolle man nicht durch schlechte Vorbereitung verlieren. Deshalb würde man für mindestens ein halbes Jahr nicht daran denken, ihm eine Mission zu geben.«

»Dann hat deine Strategie also funktioniert.«

»So muss man mit Radikalen umgehen. Wenn man nicht den gleichen Eifer zeigt wie sie, ist man verdächtig.«

»Werden sie dich an der Mission beteiligen, wenn er so weit ist?«

»Ich weiß es nicht. Man hat mir erklärt, ich würde beteiligt sein, aber wer weiß das schon bei diesen Leuten?«, sagte Yacoub. »Wie auch immer … es löst mein Problem nicht. Ich habe meinen Sohn nach wie vor an den radikalen Islam verloren; ich bin bloß in einer etwas besseren Position, um zu verhindern, dass er umgebracht wird.«

»Jetzt haben wir Zeit«, sagte Falcón.

»Und was nützt uns die Zeit? Glaubst du, ich kann ihn umstimmen? Und selbst wenn das möglich wäre, was dann? Soll ich ihn für den Rest seines Lebens verstecken? Soll ich mich verstecken?«, fragte Yacoub. »Nein, Javier, du denkst nicht logisch. Ich habe mich im Lauf der letzten Woche damit abgefunden, dass dies eine lebenslängliche Verpflichtung ist. Deswegen habe ich so gelitten. Ich habe kurzfristig gedacht. Ich konnte nicht über den Schrecken hinwegsehen, dass Abdullah in die Organisation hineingezogen wurde. Und wie ein Amateur habe ich mir vorgemacht, dass es nach wie vor einen Ausweg gibt. Jetzt weiß ich, dass es keinen Ausweg gibt, und ich habe begonnen, viel langfristiger zu denken. Nicht in Jahren, sondern in Jahrzehnten. Meine westliche Mentalität hat mich immer verleitet zu glauben, es gäbe das, was die Amerikaner einen ›quick fix‹ nennen, eine schnelle Lösung. Und natürlich gibt es die auch, aber sie hält nie. Deshalb bin ich zu meiner arabischen Denkweise zurückgekehrt und habe mich selbst die Kunst der Geduld gelehrt. Mein Ziel ist jetzt ein anderes. Ich werde sie zerschmettern, aber… am Ende.«

»Was ist mit dem unmittelbaren Problem wegen deines saudi-arabischen Freunds Faisal?«

»Ja, ich wollte dir danken, dass du den Briten gegenüber so diskret warst«, sagte Yacoub.

»Sie haben mich schwer unter Druck gesetzt«, erklärte Falcón. »Sie haben sogar Mark Flowers losgeschickt.«

»Halt dich von ihm fern«, sagte Yacoub. »Er hat einen Verwesungsgeruch an sich.«

»Erzähl mir, wie es mit Faisal gelaufen ist.«

»Das war ein Teil der Prüfung. Deshalb hat die GICM mich nach London geschickt. Sie wollen sehen, wem gegenüber ich loyal bin«, sagte Yacoub. »Wenn sie sich in einem Punkt sicher sind, dann in dem, dass der westliche Geist verweichlicht ist.«

»Verweichlicht im Sinne von sentimental?«

»Sie glauben, dass die Vertreter der westlichen Zivilisation nicht mehr die nötige Ausdauer und Härte für die Pflicht haben. Das schreiben sie einer dekadenten Kultur zu, in der Liebe, Geld, Familie — all die Dinge, für die ein Mensch in der westlichen Welt Verrat begehen würde — heute einen größeren Wert haben als politische, patriotische, religiöse und moralische Überzeugungen. Der westliche Mensch ist Opfer seiner eigenen Überschätzung des Individuums und seines kleinen Glücks geworden. Deshalb wollten sie sehen, wo auf meiner inneren Skala mein Sohn und mein Liebhaber verglichen mit dem rangieren, was sie für männlichere Ideale halten.«

»Gab es irgendwelche Überraschungen?«, fragte Falcón.

»Sie haben mich zum Nachdenken gezwungen«, sagte Yacoub. »Das war gleichzeitig erniedrigend und erhebend.«

Der Kellner brachte einen Teller mit Tintenfisch, Pommes und Salat, dazu Brot und das Bier.

»Du siehst niedergeschlagen aus, Javier«, sagte Yacoub. »Macht dir das, was ich sage, Kummer?«

»Wenn wir weich geworden sind, wie du sagst, und unsere Überzeugungen aus den Augen verloren haben, warum kämpfst du dann für uns? Wofür kämpfst du?«

»Das ist eine gute Frage. Jeder Soldat muss wissen, wofür er kämpft«, erwiderte Yacoub. »Bevor ich in all das hineingeraten bin, dachte ich, ich wüsste es. Aber erst seit ich drinnen bin und mich darauf konzentriere, wogegen ich kämpfe, habe ich es wirklich verstanden. Es ist nicht Saddam Hussein oder Osama bin Laden. Die sind mittlerweile nur noch Phantome. Aber ist es das, was Bush versucht hat, an die Stelle dieser Ungeheuer zu setzen: die ultimative Ideologie des Westens? Während ich also zugesehen habe, wie sich junge Männer in die Luft gesprengt und ihre muslimischen Brüder und Schwestern für ihren tief empfundenen religiösen Glauben mit sich in den Tod gerissen haben, habe ich mich gefragt: Kämpfe ich für Freiheit und Demokratie?«

»Gehört das nicht dazu?«

»Weißt du, wofür Soldaten kämpfen?«, fragte Yacoub. »Füreinander. Für die Männer in ihrer Einheit. Sie kriechen nicht für die Demokratie zu einem verwundeten Kameraden und starten nicht für die Redefreiheit einen Angriff auf eine gegnerische Stellung.«

»Und du?«, fragte Falcón. »Du hast keine Einheit.«

»Ich habe nur die, die mir nahestehen. Und mir ist bewusst, dass ich in dieser Hinsicht ein Mensch des Westens bin. Ideologien bringen Fanatiker hervor, die miteinander wetteifern, wer am fanatischsten ist, bis die ursprüngliche Klarheit der Ideologie verschwunden ist«, sagte Yacoub. »Die Fanatiker haben mich beschädigt, indem sie mir genommen haben, was mir teuer ist, und dafür werden sie bezahlen. Ich kenne jetzt meinen Feind. Ich habe mit ihrer Engstirnigkeit gelebt, ihre Vision der Zukunft gesehen und ihre kompromisslosen Ansichten gehört. Ich musste mir ihre Skrupellosigkeit aneignen und beginne jetzt, sie zu meiner eigenen zu machen.«

Falcón beendete sein Essen und leerte sein Bier. Gegenüber Yacoub kam ihm jede seiner Verrichtungen banal vor. Der Kellner erschien mit dem café solo und einem Glas Wasser und räumte die Reste des Mahls ab.

»Du hast dich verändert«, sagte Falcón.

»Wie gesagt, von außen kann man intellektualisieren, so viel man will, aber die emotionale Wahrheit habe ich erst erfahren, als ich drinnen war«, erklärte Yacoub. »Mein Glauben an einen Sinn kommt aus der Gewissheit, für die zu kämpfen, die ich liebe.«

»Keine Rachegefühle?«

»Auch Rache, ja, aber sie ist nicht die einzige treibende Kraft«, sagte Yacoub. »Die irritierende und beunruhigende Wahrheit ist, dass die Liebe die andere Kraft ist. Und ich bin mir nicht sicher, ob Liebe und Rache nicht unentwirrbar verbunden sind. Aber was ist mit dir, Javier? Was machst du hier? Du hast mich nicht hierhergebeten, um über meine Motive zu reden.«

»Vielleicht hat die GICM recht, und die Menschen der westlichen Welt sind weich geworden«, sagte Javier. »Gestern Nacht habe ich all meinen Prinzipien den Rücken gekehrt. Ich habe mit Verbrechern verhandelt, Beweismaterial gestohlen, mich korrumpieren lassen und zuletzt weggeschaut, als gemordet wurde.«

»Warum?«

»Nicht aus Rache«, sagte Falcón. »Nur aus Liebe.«

»Wessen Liebe?«

»Consuelos. Und weil ich ihren Sohn Darío liebe.«

»Und was hat der Junge mit all dem zu tun?«

»Er ist entführt worden.«

Yacoub erstarrte und beugte sich dann langsam über den Tisch, um Falcón anzusehen, der ihm alles erzählte, bis hin zum Grauen der vergangenen Nacht, das ihm mit surrealer Intensität wieder vor Augen trat.

»Wenn die Russen den Jungen nicht haben, wer hat ihn dann?«, fragte Yacoub.

»Ich glaube, er ist in Marokko.«

»Warum?«

»Weil mir in einem Drohanruf, den ich nach unserem Treffen in Madrid erhalten habe, erklärt wurde, dass etwas passieren würde, und ich würde wissen, dass es meine Schuld sei, ich würde es ›erkennen‹. Und jetzt erkenne ich es. Du nicht… Arturo?«, fragte Falcón, Yacoubs lange vergessenen spanischen Namen benutzend.

»Wann haben sie ihn entführt?«

»Als ich bei dir in London war«, sagte Falcón. »Sie haben ihn aus dem Fanshop im Stadion des FC Sevilla mitgenommen, als seine Mutter auf dem Handy telefoniert hat.«

Die beiden Männer starrten sich an, hellwach wie Jagdfalken, die nicht zu blinzeln wagten.

»Und du glaubst, die GICM ist verantwortlich?«, fragte Yacoub.

»Ich weiß es nicht. Es wäre möglich.«

»Was würden sie dadurch gewinnen?«

»Mich durcheinanderbringen. Mich unter Druck setzen. Sichergehen, dass meine Aufmerksamkeit abgelenkt ist«, sagte Falcón, »damit sie erreichen konnten, was sie von ihrem neuen Rekruten wollten.«

»Und…? Los, sag es.«

»Meine Freundschaft zu dir unterminieren«, antwortete Falcón. »Weil ich schlussfolgern würde, dass unsere Beziehung der einzige Grund dafür ist.«

»Sie testen also auch deine Entschlossenheit«, sagte Yacoub. »Und was haben sie herausgefunden?«

»Liebe und familiäre Bindungen mögen verweichlicht und sentimental sein«, erwiderte Falcón, »aber sie haben uns im Laufe der Geschichte zu ebenso brutaler Skrupellosigkeit getrieben wie jede Ideologie und aller religiöser Fanatismus.«

»Hör mir zu, Javier«, sagte Yacoub und fixierte ihn mit seinen dunklen Augen über den Tisch hinweg. »Du darfst unter keinen Umständen enthüllen, was ich dir in London erzählt habe. Es ist von lebenswichtiger Bedeutung. Andernfalls kann ich dir garantieren, dass du Darío nie wiedersehen wirst.«

»Was zum Teufel soll das heißen?«, fragte Falcón. »Ich dachte, deine Strategie hätte funktioniert und diese Saudi-Geschichte wäre vorbei.«

»Sie ist auch vorbei, fürs Erste jedenfalls, aber die Geheimdienste wollen immer noch wissen, was passiert ist«, sagte Yacoub. »Und glaub mir, sie werden jeden auf dich hetzen, um herauszufinden, was ich dir erzählt habe. Aber du darfst es ihnen nicht sagen.«

»Heißt das, du weißt, wo Darío ist?«

»Nein, das weiß ich nicht. Aber ich glaube, ich weiß jetzt, was dahintersteckt, und ich werde herausbekommen, wo er ist«, sagte Yacoub und stand auf. Sie umarmten sich, und Yacoub küsste ihn auf die Wange.

»Eins verstehe ich nicht«, sagte Falcón. »Wenn du wusstest, dass es so gefährlich für dich werden könnte, warum hast du mir dann in London all die Dinge erzählt?«

»Erstens bist du mein einziger wahrer Freund«, antwortete Yacoub. »Und so seltsam es klingt, manche Dinge sind nur in den Händen eines guten Freundes sicher. Zweitens war es für mich zwingend notwendig, dass du der einzige Mensch sein würdest, der die ganze Wahrheit kennen wird.«

FÜNFUNDZWANZIG

Auf der Straße von Osuna nach Sevilla –
Dienstag, 19. September 2006, 18.00 Uhr

Auf der Rückfahrt nach Sevilla telefonierte Falcón mit Ramírez. Die Sonne stand tief am Himmel, und ihr Licht war so grell, dass es selbst durch die Sonnenbrille schmerzte. Oder war es etwas, das im Hinterkopf an ihm nagte und ihm Unbehagen bereitete, etwas, das nichts mit Darío zu tun hatte?

»Wo bist du, José Luis?«

»Im Kontrollturm des Flughafens. Der von I4IT/Horizonte gecharterte Privatjet soll zirka fünf nach sieben landen«, sagte Ramírez. »Vorhin wurde auch der Flugplan für morgen erstellt. Sie fliegen mittags Richtung Málaga weiter.«

»El Pulmón?«

»Sitzt in der Zelle.«

»Serrano und Baena?«

»Parken vor dem andalusischen Parlament und warten darauf, dass Alejandro Spinola herauskommt«, sagte Ramírez. »Sub-Inspector Pérez sitzt in einem Fahrzeug vor dem Büro der Stadtplanungsbehörde auf der Isla de la Cartuja, weil einer meiner Kontaktleute im Rathaus mir erzählt hat, dass der Bürgermeister dort um halb acht ein Treffen hat.«

»Habt ihr mit dem Manager des Hotels gesprochen?«

»Dort gibt es eine wichtige neue Entwicklung. Horizonte hat am Nachmittag angerufen, eine der normalen Suiten storniert und stattdessen die Präsidentensuite gebucht. Kostet bloß zweitausendfünfhundert Euro die Nacht.«

»Offenbar kommt jemand Wichtiges«, sagte Falcón.

»Für elf Uhr ist ein Abendessen bestellt — für zehn Personen in einem separaten Raum, ebenfalls auf den Namen Horizonte.«

»Was ist mit den anderen Gästen?«

»Ein amerikanisches Paar namens Zimbrick, ein deutsches Paar namens Nadermann und drei spanisch klingende Gäste: Sanchéz, Ortega und Cano«, sagte Ramírez. »Zwei von ihnen haben bereits angekündigt, dass sie erst spät anreisen werden.«

»Wer hat im Laufe der letzten achtundvierzig Stunden gebucht?«

»Sanchéz und Ortega«, antwortete Ramírez. »Und Horizonte hat die Umbuchung gemacht.«

»Sonst noch was, was ich wissen sollte?«

»Horizonte hat vor dem Essen außerdem einen Konferenzraum mit Leinwand gebucht und um eine Möglichkeit gebeten, eine DVD abzuspielen.«

»Sieht also so aus, als hätten wir mit unserer Vermutung recht, dass es um ein großes Bauprojekt geht«, sagte Falcón. »Erst besichtigen sie das Grundstück, dann sehen sie sich die DVD mit dem animierten Modell an, gefolgt von einem Abendessen zur Feier des Anlasses, möglicherweise sogar mit zeremonieller Vertragsunterzeichnung.«

»Horizonte hat ausdrücklich darum gebeten, dass nach dem Abendessen sechs Flaschen Cristal-Jahrgangschampagner bereitstehen.«

»Das ist nicht nur ein weiterer Verhandlungsschritt«, sagte Falcón. »Das ist der große Moment, und deshalb war der Inhalt von Wasili Lukjanovs Aktenkoffer auch von so entscheidender Bedeutung.«

»Aber was können die Russen ohne die Disks machen?«, fragte Ramírez.

Falcón verzog das Gesicht hinter der Sonnenbrille. Würde er seinen Stellvertreter, seine rechte Hand anlügen? Verdächtigen erklärte er bei Vernehmungen immer, dass die erste Lüge hundert weitere nach sich zog und nichts so im Bewusstsein haftete wie die Wahrheit.

»Bei dem Treffen in Osuna, von dem ich gerade komme, ging es um die Entführung von Darío«, erklärte er. »Ich glaube nicht, dass die Russen ihn haben. Ich bin fast sicher, dass er in Marokko ist.«

»Eine CNI-Sache?«, fragte Ramírez. »Inspector Jefe Tirado hat mir erzählt, dass es nach wie vor keinen Kontakt zu den Entführern gibt, und wenn die Russen versuchen, den Ausgang dieses Treffens zu beeinflussen, bräuchten sie die Disks, die noch in unserem Safe liegen.«

»Was bedeuten könnte, dass mindestens eine Mafia-Gruppe Kopien besitzt«, sagte Falcón. »Davon müssen wir ausgehen.«

Er war entsetzt über die eigene Geschmeidigkeit, mit der er diesen kleinen Riss gekittet hatte.

»Wenn die Russen bei dem Deal die Muskeln spielen lassen wollen, machen sie es bestimmt nicht in dem Büropark auf der Isla de la Cartuja«, sagte Ramírez. »Wenn es passiert, dann im Hotel. Vielleicht sollten wir Verstärkung anfordern. Scheiß auf Comisario Elvira, wir können auch unsere eigenen Leute –«

»Für Verstärkung müssen wir Elvira informieren, und dann sitzen wir immer noch in der Besprechung mit ihm, wenn das Treffen in ein paar Stunden steigt«, sagte Falcón. »Außerdem werden die Russen nicht mit rauchenden Colts reingehen. Das ist kein Bandenkrieg. Sie wollen das Horizonte/I4IT-Konsortium unter Druck setzen, zivilisierte Menschen, die sehr leicht zu erschrecken sind. Außerdem müssen wir unsere Strategie für uns behalten, denn wenn die Russen einen Informanten bei der Guardia Civil haben, dann haben sie mit Sicherheit auch einen in der Jefatura.«

»Ich dachte mehr daran, das Hotel abzusichern, damit der Bürgermeister sein Treffen abhalten und in Frieden den Vertrag unterzeichnen kann«, sagte Ramírez. »Die Mafia wird gar nicht reingelassen. Keiner unserer Leute muss ein Risiko eingehen.«

»Perfekt, wenn der Deal völlig legal ist«, erwiderte Falcón. »Aber was das angeht, hat Alejandro Spinola einige Zweifel gesät.«

»Was glaubst du, wie die Comisarios Lobo und Elvira reagieren, wenn sie aus der Presse von einem Korruptionsskandal dieses Ausmaßes erfahren?«

»Überaus ungehalten«, antwortete Falcón. »Aber ich finde das Szenario deshalb so attraktiv, weil die Erpressung von den leitenden Mafiosi persönlich durchgeführt werden wird: Viktor Belenki und möglicherweise sogar Leonid Revnik. Vielleicht erwischen wir ausnahmsweise einmal ein paar der Top-Player bei einer schweren Straftat, anstatt sie immer nur wegen Geldwäsche und anderem Kleinkram zu belangen«, sagte Falcón. »Und in der Folge von all dem werden wir meiner Überzeugung nach auch ein paar Informationen über den Bombenanschlag von Sevilla bekommen.«

»Stimmt, ich hatte vergessen, dass das alles zusammenhängt«, sagte Ramírez. »Wo bist du jetzt?«

»Am Stadtrand von Sevilla. Ich fahre in die Jefatura. Halt mich über alle Entwicklungen auf dem Laufenden.«

Er legte auf und fuhr in die untergehende Sonne. Irgendetwas an dem Gespräch mit Yacoub machte ihm immer noch zu schaffen, aber es passierte zu viel auf einmal, um sich ihre Unterhaltung noch einmal in der nötigen Ruhe ins Gedächtnis zu rufen. Außerdem war es weniger eine Frage der Worte, die sie gewechselt hatten, als vielmehr ein Gefühl.

Auf der Umgehungsstraße, die ihn vom Osten auf die Westseite Sevillas führte, herrschte dichter Verkehr, sodass er sich plötzlich konzentrieren musste, und genau in diesem Moment rief »die Stimme« an.

»Wie kommen Sie mit unseren beiden letzten Disks voran?«

»Ich bin gerade auf dem Weg in die Jefatura, um zu sehen, welche Fortschritte die Computerabteilung gemacht hat. Vielleicht sind sie jetzt zugänglich.«

»Wir konnten alle Ihre Bitten erfüllen«, sagte die Stimme.

»Was? Sie haben alle Mittäter des Bombenanschlags von Sevilla aufgespürt? Inklusive Nikita Sokolov und seiner beiden Freunde?«, fragte Falcón ungläubig. »Es fällt mir schwer, das zu glauben.«

»Wie bereits gesagt, befand sich Juri Donstovs Unternehmen ohnehin schon in der Abwicklung.«

»Und was ist mit Juri Donstov persönlich?«

»Er ist verschwunden.«

»Sind Sie sicher, dass Sie nicht ›erledigt‹ meinen?«, fragte Falcón. »Vergessen Sie nicht, dass ich einen speziellen Einblick in die Arbeitsweise Ihrer Organisation genossen habe.«

»Juri Donstov hat erkannt, worauf das Ganze hinausläuft, und entschieden, dass es ratsamer war zu verschwinden, als die Alternative abzuwarten. Aber die Alternative ist nur eine Frage der Zeit.«

»All diese Leute, die Sie für mich aufgespürt haben, müssen vernommen werden.«

»Vernommen? Warum? Sie werden mit unterschriebenen Geständnissen eintreffen.«

»Wir müssen verifizieren, dass Sie uns die richtigen Leute schicken«, sagte Falcón. »Ihre Geständnisse müssen vor einem Gericht Bestand haben.«

»Jetzt sind Sie nicht bloß anspruchsvoll, Inspector Jefe«, erwiderte die Stimme. »Sie sind unmöglich.«

»Die IT-Abteilung der Jefatura hat hart gearbeitet, um diese Disks zu entschlüsseln. Sie haben Mathematikprofessoren konsultiert, Interpol eingeschaltet und werden demnächst auch den Geheimdienst hinzuziehen …«

In der Jefatura ging Falcón sofort in den Computerraum. Die beiden Disks waren noch immer in Verwendung. Bis jetzt waren keine nennenswerten Fortschritte erzielt worden. Man hatte Kontakt mit dem CNI aufgenommen, das einen Spezialisten vorbeischicken wollte. Falcón ging nach oben in sein Büro, setzte sich an seinen Schreibtisch und starrte auf die Wandtafel. Wie er sich darauf freute, sie herunterzureißen. Sie deprimierte ihn. Alicia Aguado hatte ihm in den späteren Sitzungen erklärt, dass das Nachdenken über die Vergangenheit zu Depressionen führe, aber wer war man ohne eine Vergangenheit? Falcón hatte immer geglaubt, wenn man ein Leben voller Glück und Freude gehabt hatte, würde man gerne daran zurückdenken. Wenn man nur Glück und Freude zu bedenken habe, hatte Aguado erwidert, lerne man nichts, bis man an den Punkt komme, an dem man beginne, sein relatives Glück anzuzweifeln. Er hatte die Hände in die Luft geworfen. »Ein ungeprüftes Leben ist nicht lebenswert«, hatte sie Sokrates zitiert.

»Ist das der philosophische Inspector Jefe?«, fragte Pablo und lehnte sich an den Türrahmen seines Büros.

»Ich habe mich schon gefragt, was mit Ihnen ist«, erwiderte Falcón.

»Ich habe zu viel Zeit im AVE verbracht. Ich bin mit unserem Software-Verschlüsselungsspezialisten aus Madrid gekommen«, erklärte Pablo. »Sie rufen uns nicht mehr an, Javier, also muss ich zu Ihnen kommen und Sie zwingen, von Angesicht zu Angesicht mit mir zu reden.«

»Ich gehe Ihnen nicht aus dem Weg«, sagte Falcón. »Ich bin bloß sehr beschäftigt.«

»Und dann noch die Fahrt nach Osuna.«

»Beschatten Sie ihn oder mich?«

»Ihn natürlich«, erwiderte Pablo. »Sie stellen keine Bedrohung dar.«

»Yacoub auch nicht«, sagte Falcón und berichtete Pablo vom mentalen Zustand seines »aus der Reihe tanzenden« Agenten und von dessen Resignation über sein langfristiges Doppelleben.

»Agenten wie Yacoub durchlaufen solche Phasen«, sagte Pablo. »Wir werden im Dienst dafür ausgebildet, und eine Menge Leute scheitern an dieser Hürde. Es ist kein Spiel, das man zusammenpackt und wegräumt, keine fiktionale Realität wie in einem guten Roman oder einem tollen Film. Es ist ein ganzes Leben, das man auf eine bestimmte Weise führen muss, und nur sehr wenige Menschen sind dafür geeignet. Und selbst die durchlaufen zwangsläufig diesen… nun ja, es ist beinahe wie ein Trauerprozess, nehme ich an. Bei diesem Abschied vom einfachen Leben durchläuft man Phasen von Wut, Verzweiflung, Kummer, Angst, Depression… all die Gefühle, die wir mit dem Verlust von jemand oder etwas Wichtigem assoziieren. Und man kommt nur darüber hinweg, indem man es durch etwas ersetzt, was einem einen Sinn oder ein Ziel gibt.«

»Und was geschieht mit Menschen wie Yacoub, wenn sich dieses sorgsam gehegte Ziel verflüchtigt?«

»Meinen Sie … wenn es erreicht ist?«

»Diese Frage ist leichter zu beantworten«, sagte Falcón. »Ich meinte, dass er jetzt mit dieser neuen Entschlossenheit aufbricht, aber er ist nur ein Mann, umgeben von zahlreichen Feinden. Er wird permanent geprüft werden. Er hat sich bereits damit abgefunden, seine Familie zu verlieren. Jetzt hat er nur noch sein Ziel, aber das muss sich bei der dauernden Verstellung und den ständigen Lügen zwangsläufig abwetzen.«

»Zwangsläufig?«

»Wir reden hier nicht von einem Job, Pablo. Es geht nicht um Professionalismus, Scharfsinn oder Managerqualitäten.«

»Sie meinen, es geht um die Seele?«, fragte Pablo lächelnd.

»Ja, wahrscheinlich meine ich das … wenn wir uns sicher sein könnten, was die ›Seele‹ eigentlich ist. Aber was immer sie ist, sie braucht Nahrung, und die bekommt sie normalerweise durch die Menschen um einen herum, Menschen, die man liebt und von denen man geliebt wird. Das alles ist für Yacoub zu Ende. Deshalb ist es die Frage, wie lange seine ›Seele‹ ohne diese Nahrung überleben kann.«

»Sehr lange.«

»Bis man verrückt wird«, sagte Falcón und ließ sich, dieses Gespräches mit einem Mal überdrüssig, in seinen Stuhl zurücksinken. Was brachte es? Der Sprache waren so viele Fesseln angelegt, wie ihr Gebrauch des Wortes »Seele« gerade demonstriert hatte.

»Wissen Sie, wo sein Sohn ist?«, fragte Falcón.

»Immer noch in London.«

»Und was macht er da?«

»Was man von einem Jungen seines Alters erwarten würde«, antwortete Pablo. »Essen gehen. Bars. Discos. Der MI5 hat sogar ein paar von seinen Mädchen losgeschickt, um mit ihm zu reden. Sie haben die ganze Nacht getanzt und sich prächtig amüsiert.«

»Nicht direkt streng islamisch.«

»Das ist seine Tarnung«, sagte Pablo. »Sogar die Attentäter vom 11. September sind in Kneipen gegangen, haben Bier getrunken und mit Mädchen geredet.«

»Ist das alles, was er tut? Keine anderen… Aktivitäten?«

»Bei einem Agenten seines Alters gehen wir von mindestens sechs Monaten aus, bevor er aktiv wird«, erklärte Pablo. »Es würde den Job für den MI5 bedeutend leichter machen, wenn man Abdullahs beabsichtigtes Ziel kennen würde.«

»Es gibt kein Ziel mehr«, entgegnete Falcón. »Das Ganze war nur ein Test von Yacoubs Loyalität.«

»Einmal ein Ziel, immer ein Ziel«, sagte Pablo. »Wenn Yacoub und sein Ziel außer Gefahr sind, gibt es für Sie doch keinen Grund, es uns nicht zu erzählen.«

»Darüber haben wir nicht gesprochen.«

»Worüber haben Sie denn gesprochen?«

»Er hat gesagt, er wolle mir helfen, Consuelos Sohn zu finden.«

»Wie kann er Ihnen dabei helfen?«

»Ich glaube, die GICM hat ihn«, antwortete Falcón und bedauerte es sofort.

»Die GICM würde Darío nur entführen, um Sie unter Druck zu setzen«, sagte Pablo mit erwachter Neugier und betrat zum ersten Mal das Büro. »Warum sollte sie das tun?«

»Die Entführer haben gesagt, ich würde es ›erkennen‹«, erklärte Falcón. »Mit anderen Worten, ich würde die Parallelen zwischen der Entführung Daríos, eines Sohnes von Raúl, und der Entführung Arturos erkennen, eines anderen Sohnes von Raúl, der jetzt als Yacoub bekannt ist und zur Zeit seiner Verschleppung etwa genauso alt war. Der Anrufer sagte, ich würde nie wieder von ihm hören, und genau das ist im Fall von Arturo damals auch passiert.«

»Das ist Ihr persönlicher Kontext«, sagte Pablo. »Mich interessiert, was es in unserem Kontext bedeutet.«

»Aber das ist ja gerade der Punkt: Es soll persönlich sein.«

»Aber warum? Ich verstehe den Grund nicht, nicht einmal auf einer persönlichen Ebene«, sagte Pablo. »Wozu das Ganze? Sie sind sich auch nicht sicher, oder? Ich kann die Parallelen zwischen Arturo respektive Yacoub und Darío erkennen, zumal beide denselben Vater haben, aber ich sehe kein Motiv.«

»Außer Druck auf meine Beziehung zu Yacoub auszuüben?«, fragte Falcón.

»Das hat nicht funktioniert. In Osuna waren Sie sich laut unseren Beschattern näher denn je.«

»Wie wäre es damit: Er bestraft Yacoub, indem er seinen Sohn rekrutiert, und er bestraft mich, indem er Darío verschleppt, der für mich einem eigenen Sohn am nächsten kommt.«

»›Er‹? Wer ist ›er‹?«

»Ich meine die GICM.«

»Kennen Sie ›ihn‹?«, fragte Pablo plötzlich argwöhnisch. »Die Person, die dafür verantwortlich ist?«

»Nein. Wie sollte ich?«

»Er kennt Sie«, sagte Pablo. »Tatsache ist jedenfalls, dass Sie sich nicht auf Yacoub konzentrieren. Ihre Aufmerksamkeit ist abgelenkt. Hab ich recht? Ich denke schon.«

Seit London, seit dem vergangenen Samstag, hatte er nur einmal an Yacoub gedacht, nämlich als er Consuelo am frühen Nachmittag nach Hause gefahren hatte und ihm endlich die mögliche Bedeutung des Satzes aufgegangen war: »Sie werden es erkennen.« In der Landschaft seines Bewusstseins hatte sich der Vordergrund in den vergangenen zweiundsiebzig Stunden ständig verändert, aber der Hintergrund war konstant geblieben. Und jedes Mal, wenn der Vordergrund verschwommen war, war ihm Darío in den Sinn gekommen.

»Sie haben recht«, sagte Falcón. »Und es ist jetzt anders geworden. Denn Yacoub steht nicht mehr so unter Druck.«

»Nicht?«, fragte Pablo und wiederholte für sich: »Ist es wirklich anders geworden?«

»Abdullah ist in London und amüsiert sich prächtig. Yacoub ist auf einer Modemesse in Marbella.«

»Er ist ruhig, haben Sie gesagt.«

»Vollkommen.«

»Warum werden Menschen, die extrem nervös waren, mit einem Mal ruhig?«

»Weil das, was Yacoub nervös gemacht hat, keine unmittelbare Gefahr mehr darstellt«, erwiderte Falcón.

»Oder weil Sie einen Entschluss gefasst haben«, sagte Pablo. »Sie haben sich endlich entschieden.«

Falcóns Handy vibrierte auf dem Schreibtisch und schien ihm mit jedem Klingeln ein Stück entgegenzukriechen.

»In dem Privatjet, der gerade gelandet ist, waren nur zwei Personen«, sagte Ramírez. »Unsere alten Bekannten von den DVDs: Juan Valverde und Antonio Ramos. Aber keine Spur von dem amerikanischen Consultant Charles Taggart. Wir folgen jetzt ihrem Mercedes zurück in die Stadt.«

»Irgendwelche Aktivitäten bei Alejandro Spinola?«

»Er ist bereits im Stadtplanungsbüro eingetroffen«, antwortete Ramírez. »Und ich vermute mal, dahin sind wir auch unterwegs.«

»Ich bin in zehn Minuten da«, sagte Falcón und legte auf.

Pablo war in Schweigen versunken und dachte vornübergebeugt mit beängstigender Intensität nach.

»Ich muss los, Pablo«, sagte Falcón, »aber ich brauche Ihre Hilfe.«

»Inwiefern?«

»Vielleicht möchte ich Ihnen Fotos von Personen zuschicken, die wir identifizieren müssen.«

Pablo kritzelte eine E-Mail-Adresse auf ein Stück Papier.

»Danke. Bis bald«, sagte Falcón.

»Es ist nicht vorbei, Javier. Ich weiß, dass es noch nicht vorbei ist. Sie müssen es mir erzählen.«

Falcón geriet in Konflikt mit seiner alten Mentalität des konservativen, pflichtbewussten, korrekten Inspector Jefe. Er musste nur das Wort »Saudi« sagen, und es wäre vorüber. Aber er wusste, wer gewinnen würde. Für ihn hatte es nie einen Zweifel gegeben. Es war nur eine kleine Prüfung, die er sich gestellt hatte.

»Es gibt nichts zu erzählen«, sagte er und verließ das Büro.

SECHSUNDZWANZIG

Flughafen Sevilla — Dienstag, 19. September 2006, 19.15 Uhr

Der große schwarze Mercedes mit den von Ramírez als Juan Valverde, Chef von I4IT-Europa, und Antonio Ramos, Leiter der Bau- und Immobilienabteilung von Horizonte, identifizierten Passagieren fuhr vom Flughafen direkt zur Isla de la Cartuja, dem Gelände gegenüber der Altstadt, auf dem 1992 die Expo stattgefunden hatte und das mittlerweile zu einer Toplage für Büroimmobilien geworden war. Der Wagen hielt am Hubschrauberlandeplatz, wo sich ihm ein zweiter Mercedes hinzugesellte. Die beiden Fahrer stiegen aus, rauchten und schwatzten. Vier Minuten später hörte man das rhythmische Geräusch eines von Süden nahenden Helikopters. Das Knattern der Rotorblätter wurde lauter, und die Fahrer wandten das Gesicht ab, als der Hubschrauber eine Schleife flog, abtauchte und schließlich mit immensem Getöse und Staub aufwirbelnd punktgenau auf dem gelben H landete.

Als die Rotorblätter stillstanden, nahte ein Angestellter des Heliports und öffnete die Tür des Hubschraubers. Zwei Männer stiegen aus: Der eine war ein Spanier in Manager-Uniform, hellgrauer Anzug, weißes Hemd und blaue Krawatte, der andere offensichtlich ein Amerikaner in Jeans, blauem Hemd mit Button-down-Kragen und einer leichten, über dem Arm gefalteten Sportjacke. Auf den dreißig Metern, die sie zu den Wagen zurücklegen mussten, gelangen Ramírez mit seiner Digitalkamera vier gute Nahaufnahmen beider Männer.

Juan Valverde und Antonio Ramos stiegen aus dem einen Mercedes, schüttelten den Neuankömmlingen, die Macht und Überlegenheit ausstrahlten, die Hand und begleiteten sie zu dem zweiten Mercedes. Der Angestellte des Heliports reichte dem Fahrer, der die Türen seines Fahrzeugs bereits geöffnet hatte, mehrere Kleidersäcke und zwei kleine Handgepäckkoffer an. Die beiden Männer stiegen ein. Juan Valverde und Antonio Ramos kehrten zu ihrem Mercedes zurück, die Fahrer setzten sich ans Steuer, und die Wagen fuhren los.

Ramírez fuhr, während Ferrera auf der Rückbank die Bilder von der Kamera auf ihren Laptop lud. Die Gesichter der Männer sagten ihr nichts. Als sie in eine WLAN-Zone in der Nähe des Stadtplanungsbüros kamen, schickte sie die Fotos und ihre Handynummer an die E-Mail-Adresse, die Falcón vor wenigen Minuten telefonisch durchgegeben hatte. Ramírez hielt vor dem Stadtplanungsbüro in der Avenida Carlos III direkt neben dem Hubschrauberlandeplatz, und Falcón stieg auf dem Beifahrersitz zu. Ferrera gab ihm den Laptop mit den Fotos der beiden Männer. Er schüttelte den Kopf.

Sie blickten zu den beiden schwarzen Mercedes. Niemand rührte sich, bis die Doppeltür der Stadtplanungsbehörde geöffnet wurde und Alejandro Spinola in Begleitung von drei Personen nach draußen kam. Der Erste war der Bürgermeister, gefolgt von einem Mann und einer Frau.

»Sie ist die Chefin der AGESA, der Firma, die für die Isla de la Cartuja verantwortlich ist«, sagte Ferrera. »Er ist der Leiter der Stadtplanungsbehörde.«

Alle stiegen aus den Wagen, und es gab allseits freundliche Begrüßungen. Der unbekannte Amerikaner lächelte ein strahlend weißes Lächeln und ergriff jede dargebotene Hand mit beiden Händen. Er hatte offenbar keine Probleme, auf Spanisch zu kommunizieren. Nach ein paar Minuten verteilte man sich wieder auf die Wagen, und der Mercedes des Bürgermeisters schloss sich dem Konvoi an, der die Calle Francisco de Montesino hinunterfuhr.

Vor dem spanischen Themen-Pavillon der Expo 92 zum »Zeitalter der Entdeckungen« hielten die Wagen. Die Gruppe versammelte sich vor dem Eingang und ging einmal um das Gebäude bis zur Puente de la Cartuja. Vor dem Monasterio de Santa María de las Cuevas sammelten die Wagen sie wieder ein, fuhren auf ein abgezäuntes und gesichertes Gelände des Büroparks und hielten auf einem unbebauten Grundstück in Toplage. Wieder versammelte sich die kleine Gruppe und spazierte auf dem Gelände herum.

»Was glauben Sie, was die da machen?«, fragte Ferrera. »Es gibt nichts zu besichtigen. Sieht aus wie eine päpstliche Delegation, die gekommen ist, um den Boden zu segnen.«

»Eher wie Konzernschakale, die gekommen sind, ihr Revier zu markieren«, erwiderte Ramírez.

»Ich habe irgendwo gelesen, dass man den Pavillon in ein Museum umwandeln und Wohnungen am Flussufer bauen will«, sagte Falcón. »Und meine Schwester, die alles weiß, was man über Immobilien in Sevilla wissen kann, hat mir erzählt, dass es sich bei dem Gelände, auf das wir blicken, um das Sahnestück der Isla de la Cartuja handelt, das für eine Bank reserviert ist, die darauf ein zwanzigstöckiges Bürogebäude errichten will.«

Die Fahrzeuge verließen das abgesperrte Gelände, überquerten den Camino de los Descubrimientos und hielten neben dem Pavillon der Zukunft. Die Delegation stieg aus und schritt die gesamte Länge des Pavillons vom Vergnügungspark Isla Mágica bis zum Auditorium ab. Auf dem Rückweg überquerten sie ein Parkgrundstück auf der anderen Seite, wo die Teilnehmer mit ausgebreiteten Armen und ehrlicher Begeisterung von der fantastischen Sicht auf den Fluss schwärmten.

»Dort werden sie einen Haufen Geld machen«, sagte Ramírez.

»Das Grundstück gehört zum Vergnügungspark Isla Mágica, wird jedoch nicht benutzt«, sagte Falcón. »Schon seit Jahren wird darüber diskutiert, ob man an der Stelle Büros, Läden und Hotels errichten soll.«

»Wir haben gerade eine Führung durch das größte geplante Bauprojekt Sevillas der letzten fünfzehn Jahre bekommen«, sagte Ramírez.

Als die Delegation wieder zu den Wagen kam, war die Sonne bereits untergegangen. Serrano folgte Spinola und dem Bürgermeister. Ramírez hielt sich an die beiden Mercedes mit den Vertretern des I4IT/Horizonte-Konsortiums. Wenige Minuten später hatten sie auf dem Weg aus der Stadt die breite Flutebene hinter sich gelassen und fuhren Richtung Huelva. Ferrera nahm einen Anruf auf ihrem Handy entgegen.

»Serrano sagt, die Delegation des Bürgermeisters hat sich in der Stadtplanungsbehörde getrennt.«

»Er soll an Spinola dranbleiben und Pérez sagen, dass er nach Hause gehen kann.«

Zwanzig Minuten später hielten die beiden Mercedes vor dem Tor des Hotels La Berenjena, dessen von Sprenklern benetzte Rasenflächen in der braunen, sonnenverbrannten Umgebung smaragdgrün leuchteten. Ramírez fuhr langsam vorbei und wendete an einer hundert Meter entfernten Tankstelle.

»Gib ihnen eine Viertelstunde zum Ankommen, dann stellen wir uns dem Hotelmanager vor«, sagte Falcón.

Ferrera bekam einen weiteren Anruf. Sie hörte schweigend zu, machte sich Notizen und legte auf.

»Das war der CNI. Sie haben die Hubschrauberinsassen identifiziert. Der spanische Geschäftsmann in dem grauen Anzug ist Alfredo Manzanares, neuer Generaldirektor der Banco Omni. Der Amerikaner ist Cortland Fallenbach, einer der Miteigentümer von I4IT in den USA. Der CNI meinte, wir würden vielleicht auch gern wissen, dass die Banco Omni vor einer Stunde die Kontrollmehrheit der Banco Mediterraneo übernommen hat, die fünf Millionen Kunden hat und ihren Hauptsitz 2009 nach Sevilla verlegen wird.«

»Heilige Scheiße«, sagte Ramírez. »Da kommt ja offenbar alles schön zusammen. Als Lucrecio Arenas und César Benito noch lebten, müssen sie den Russen als Lohn für deren Drecksarbeit bei dem Bombenanschlag von Sevilla eine Scheibe von diesem Bauprojekt versprochen haben.«

»Das war vermutlich nur ein Teil«, sagte Falcón. »Juri Donstov hat massiv aufgerüstet: Lukjanov wurde engagiert, um die Mädchen zu führen, dazu ein weiterer Typ für die Kasinos, während Donstov selbst bereits den Drogenhandel kontrollierte. Sokolov sollte die Schutzgelderpressung der Läden und Restaurants organisieren. Offenbar haben sie sich darauf vorbereitet, sich selbst um ihren Teil vom großen Kuchen zu kümmern, der in einem Großteil der Einnahmen aus den touristischen ›Freizeitaktivitäten‹ bestehen sollte. Und wenn die richtige Partei an die Macht gekommen wäre, wäre es nicht nur Sevilla, sondern ganz Andalusien gewesen. Könnt ihr euch vorstellen, wie viel Geld bei Glücksspiel, Prostitution und Schutzgelderpressung in der gesamten andalusischen Tourismusindustrie umgesetzt wird?«

»Das heißt, die Russen sind schwer enttäuscht, dass ihre Partner nicht das andalusische Parlament kontrollieren«, sagte Ramírez. »Aber was erhoffen sie sich von der Situation hier? Lucrecio Arenas und César Benito, die Männer, mit denen sie Vereinbarungen hatten, sind tot, und wir nehmen an, dass die Russen selbst ihre Henker waren. Nachdem wir die Projekte von Horizonte und der Banco Omni auf der Isla de la Cartuja gesehen haben, wissen wir, dass sie legal sind. Das müssen sie sein. Die Presse wird sich darauf stürzen. Nach dem PR-Desaster, das Lucrecio Arenas der Banco Omni beschert hat, wird man darauf achten, dass alles weißer als weiß ist. Vielleicht musste Horizonte ein paar Schmiergelder bezahlen, um den Auftrag zu bekommen, aber das ist nirgendwo auf der Welt anders. Wie hoffen die Russen da reinzupassen?«

»Erpressung. So etwas wie die Standardmasche der Mafia, denke ich«, sagte Falcón. »Wenige Stunden vor der zeremoniellen Unterzeichnung kriegst du auf deinem Hotelzimmer Besuch von ein paar schweren Jungs, die dir eine DVD zeigen, auf der man dich beim Sex und Konsum von Drogen sehen kann, und sagen: ›Du unterschreibst diesen Nebenvertrag, sonst vermasseln wir dir die Show — oder es geschieht noch Schlimmeres. ‹«

»Und was glauben Sie, wie Alejandro Spinola in die Sache verwickelt ist?«, fragte Ferrera.

»Ich weiß, dass er Marisa Moreno mit Esteban Calderón bekanntgemacht hat, und diese Verbindung war ein wichtiges Element in der Verschwörung zu dem Bombenanschlag«, sagte Falcón. »Ich bin sicher, dass er von den Russen dazu angestiftet wurde. Und was dieses Bauprojekt betrifft, ist er in der einzigartigen Position, für den Bürgermeister zu arbeiten und so den Russen oder Horizonte wertvolle Insider-Informationen geben zu können.«

»Wir haben keinen Beweis dafür, dass Spinola mit Arenas und Benito befreundet war«, sagte Ramírez, »aber Juan Valverde und Antonio Ramos kennt er ganz offensichtlich.«

»Heute Abend werden wir hoffentlich beweisen, dass es eine Verbindung zwischen den Russen und dem I4IT/Horizonte-Konsortium gibt«, erwiderte Falcón. »Aber auffällig ist, dass bei all diesen windigen Geschäften zwei wichtige Leute fehlen.«

»Alfredo Manzanares von der Banco Omni und Cortland Fallenbach, Eigentümer von I4IT«, sagte Ferrera.

»Und eines der Projekte in dem Vertrag ist der Büroturm der Banco Omni — der vermutlich auch mit Geld der Banco Omni gebaut werden soll«, sagte Ramírez.

»Manzanares wird darauf bestehen, dass alles absolut einwandfrei abläuft«, sagte Falcón. »Und das ist der Punkt, wo Spinola sich wahrscheinlich komplett verrechnet hat, und mit ihm die Russen. Die könnten deswegen zu Gewalt greifen.«

»Oder ihm die Vorstellung vermasseln«, sagte Ferrera.

»Ich will mich ja nicht wiederholen«, sagte Ramírez besorgt, »aber für diesen Einsatz könnten wir wirklich Verstärkung brauchen.«

»Wir sehen uns die Sicherheitsvorkehrungen an, wenn wir da sind«, sagte Falcón. »Und wir dürfen nicht vergessen, José Luis, dass es durchaus möglich ist, dass gar nichts passiert.«

Sie blickten auf ihre Uhren. Ramírez fuhr von der Tankstelle zurück zum Eingang des Hotels. Falcón kündigte ihre Ankunft telefonisch an. Das Tor öffnete sich, und sie fuhren zu einem großen Herrenhaus auf einer Anhöhe. Ein Page erklärte ihnen, wo sie ihren Wagen außer Sichtweite parken konnten. Sie stiegen aus und streckten die Beine. Teure Essensdüfte wehten aus der Küche. Der Page führte sie durch die Küche in das Büro des Managers hinter der Rezeption.

Der Manager empfing sie zusammen mit dem Sicherheitschef des Hotels. Die beiden breiteten einen Grundriss des Hotels aus. Das Hauptgebäude hatte einen großen zentralen Innenhof, um den der Empfangsbereich, ein Restaurant mit drei separaten Speisesälen, Toiletten, ein Konferenzraum, ein Kino mit weiteren Toiletten, ein Parfüm- und ein Schmuckladen, eine Gemäldegalerie und das Hauptsicherheitsbüro gruppiert waren. Neun Suiten und die Präsidentensuite verteilten sich auf dem Gelände. Jede Suite bestand aus einem Bungalow mit einem großen Schlafzimmer, einem Wohnzimmer mit Essplatz, einer Sauna und einem kleinen Fitnessraum. Vor jeder Suite gab es einen Carport, eine private Terrasse und einen kleinen Swimmingpool. In der Palmerie, dem Herzstück der Gartenanlage, befand sich ein weiterer größerer Pool. Auf der anderen Seite lag die Präsidenten-Suite, ein Haus mit zwei Schlafzimmern, Esszimmer, Wohnzimmer und Küche samt Hauspersonal. Vor dem Haus gab es ein eigenes Fitnessstudio, eine Sauna, einen Whirlpool, einen Swimmingpool und eine Terrasse mit Bar.

»Dort wohnen der König und die Königin, wenn sie hier übernachten«, sagte der Manager.

Der Sicherheitschef zeigte ihnen den Verlauf des Außenzauns, der aus fünf Zentimeter breiten Stahlstangen mit einer fünfzig Zentimeter hohen Stacheldrahtkrone bestand. Jenseits davon erstreckte sich ein drei Meter breites Areal für Hunde, dahinter ein weiterer Zaun. Jeder Meter der Begrenzung wurde von Sicherheitskameras überwacht, die in dem Monitorraum im Hauptsicherheitsbüro permanent kontrolliert wurden.

»Wir stellen die Grundausstattung«, sagte der Sicherheitschef, »aber wenn Minister oder Staatsoberhäupter zu Gast sind, bringen sie meist ihre eigenen Leute mit.«

»Hat die Horizonte/I4IT-Gruppe eigene Leute mitgebracht oder besondere Sicherheitsmaßnahmen verlangt?«

Der Sicherheitschef schüttelte den Kopf.

»Wenn Sie sich im Hotel bewegen wollen, ohne Aufmerksamkeit zu erregen, sollten Sie die Personaluniform tragen«, sagte der Manager. »Schwarze Hose, weißes Hemd und schwarze Weste für Männer, schwarzes Kleid mit Gürtel für Frauen.«

»Wissen Sie, was die Delegation des Bürgermeisters nach dem Essen macht?«, fragte Ramírez.

»Sie fahren alle zurück in die Stadt. Der Wagen, der sie herbringt, wartet.«

»Wie viele Wachleute haben Sie auf dem Gelände?«

»Vier auf dem Gelände, zwei im Hauptgebäude sowie einen, der die Monitore der Überwachungskameras im Blick hält«, sagte der Sicherheitschef. »Alle bewaffnet.«

»Was soll da noch schiefgehen?«, fragte Ramírez fröhlich.

Der Manager sah ihn nervös an. Sie verabschiedeten sich, und der Sicherheitschef führte sie durch das Hauptgebäude. Er zeigte ihnen, wann die Gruppe des Bürgermeisters sich wo aufhalten würde. Getränke und Kanapees im Konferenzraum um zehn, eine halbstündige Vorführung in dem kleinen Kino um halb elf, gefolgt von einem Essen in einem der separaten Speisesäle um elf. Sie inspizierten den Vorführraum und sprachen mit dem Techniker, der gerade von Antonio Ramos, dem Chefingenieur von Horizonte, Anweisungen bekommen und die DVD mit der Animation des geplanten Bauprojekts in Empfang genommen hatte. Sie hatten einen Soundcheck gemacht und waren jederzeit startbereit.

In der üppigen Gartenanlage war Privatsphäre für alle neun Suiten oberstes Gebot. Sobald man sich in einem Bungalow oder auf dessen Terrasse befand, bekam man nichts mehr von seinen Nachbarn mit. Alle Suiten lagen gut dreißig Meter voneinander entfernt, und die Sicherheitsleute waren angehalten, die beleuchteten Bereiche nach Einbruch der Dunkelheit nicht zu betreten, sondern diskret im Schatten zu bleiben.

»Der Eingang jeder Suite ist mit einer Kamera ausgestattet«, sagte der Sicherheitschef, »sowie mit Bewegungsmeldern am Eingang und um die Terrasse.«

Falcóns Team kehrte in das Sicherheitsbüro zurück und zog sich auf den Toiletten die Uniform des Hotelpersonals an. Das einzige Problem war, dass Ferrera unter dem schlichten schwarzen Kleid nirgendwo ihre Waffe verstecken konnte. Falcón und Ramírez steckten ihre Pistolen hinten in den Hosenbund und verdeckten sie mit ihren Westen. Ferrera ließ ihre Waffe im Sicherheitsbüro und ging zur Rezeption, um die Reservierungen zu überprüfen. Sie sah Taggarts Stornierung und Fallenbachs Buchung für die Präsidentensuite. Auf dem Weg zurück nahm sie einen Anruf auf ihrem Handy entgegen.

»Alejandro Spinola ist gerade vor seinem Haus in ein Taxi gestiegen«, berichtete sie, als sie in das Sicherheitsbüro zurückkam, »und fährt stadtauswärts Richtung Huelva. Sieht so aus, als würde er früher kommen. Und Serrano möchte neue Anweisungen.«

»Ich will hier nicht noch mehr Leute haben, sonst wirkt es zu voll«, sagte Falcón. »Sie sollen bei der Tankstelle warten, an der wir eben gewendet haben.«

Zusammen mit dem Sicherheitschef gingen sie zu dem Raum mit den Monitoren der Überwachungskameras.

»Warum sind die Bildschirme auf der rechten Seite alle schwarz?«, fragte Ramírez.

»Sie leuchten nur auf, wenn die Bewegungsmelder um die Terrassen der Suiten ausgelöst werden«, sagte der Wachmann vor den Monitoren. »Und weil um diese Abendzeit niemand mehr draußen sitzt, sind sie alle dunkel.«

»Wie läuft das Einchecken der ankommenden Gäste?«

»Bei der Buchung geben sie ihre Autonummer, Fahrzeugmodell, Farbe und die Anzahl der Gäste an. Wenn ein Wagen vor dem Tor vorfährt, checken wir unsere Liste, und wenn die Angaben stimmen, lassen wir sie rein. Wenn ein Promi hier übernachtet und andere Gäste mitbringt, bitten wir sie, die Wagenfenster herunterzulassen und sich der Kamera zu zeigen. Bei der heutigen Gästeliste gab es keine Sonderwünsche, also lassen wir die Leute nach Überprüfung ihres Wagens herein. Wir haben natürlich eine weitere Möglichkeit, die Insassen eines Fahrzeugs zu überprüfen, wenn sie zur Rezeption kommen. Da kommt übrigens gerade ein Wagen.«

Ein dunkler BMW stand vor dem Tor. Der Sicherheitsmann an den Monitoren sah auf seine Liste und ließ ihn herein.

»Das sind die Gäste, die unter dem Namen Sanchéz angemeldet sind«, sagte er.

Der Wagen kam die Auffahrt herauf und parkte vor dem Hauptgebäude. Auf der Beifahrerseite stieg eine junge Frau aus. Sie war groß mit außergewöhnlich langen Beinen und Stiletto-Absätzen. Ihr wallendes Haar wippte auf ihren Schultern, als sie zur Rezeption ging.

»In den Schlafzimmern gibt es aber keine geheimen Kameras?«, fragte Ramírez. Ferrera boxte ihm gegen den Arm.

»Namen?«, fragte Falcón.

»Isabel Sanchéz und Stanislav Janković. Sie ist Spanierin, er Serbe«, sagte der Wachmann.

Die Frau tauchte in dem Monitor am Empfang auf und gab ihren Ausweis und den Pass ihres Partners ab.

»Können wir ihr Gesicht einzeln stellen?«, fragte Falcón. »Wenn ja, ladet es herunter und schickt es unseren Mafia-Spezialisten in der Jefatura, Cortés und Díaz.«

»Was glaubst du, wer das ist?«, fragte Ramírez.

»Nach Cortés’ Beschreibung von Viktor Belenkis Freundin als ›absolut umwerfend‹ dachte ich, es könnte sich lohnen, sie zu überprüfen«, sagte Falcón.

Ferrera wollte ihren Laptop holen, aber der Wachmann an den Monitoren sagte, sie könne sich die Mühe sparen. Er lud das Bild herunter, hängte es an eine E-Mail und schickte sie an Díaz, der dreißig Sekunden später bestätigte, dass es sich bei Isabel Sanchéz in der Tat um ihre als Carmen bekannte Informantin handelte.

»Das heißt, der Serbe Stanislav Janković ist in Wahrheit Viktor Belenki, rechte Hand von Leonid Revnik«, sagte Ramírez. »Sie haben Kameras vor den Eingangstüren der Suiten, damit wir sein Gesicht aufnehmen können?«

»Sobald die Gäste den Carport erreicht haben, genießen sie absolute Privatsphäre«, erwiderte der Sicherheitschef, »aber sie können die Identität jeder Person, die an ihre Tür kommt, mit der Kamera des Türsicherungssystems überprüfen.«

»Das muss Alejandro Spinolas Taxi vor dem Tor sein«, sagte Ferrera.

»Was machen Sie in einem solchen Fall?«, fragte Ramírez.

»Er muss sich ausweisen und erklären, was er hier will«, sagte der Sicherheitschef.

Alejandro stieg aus dem Taxi, drückte auf den Türknopf und wies sich gegenüber der Kamera aus. Man erklärte ihm, er solle sich an der Rezeption melden, bevor das Tor aufsprang.

Isabel Sanchéz hatte mittlerweile ihre Zimmerschlüssel erhalten und stieg wieder in den Wagen, der zu ihrer Suite fuhr und rückwärts außer Sichtweite in den Carport setzte.

»Wir können die Leute auch auffordern, sich mündlich zu erklären«, sagte der Wachmann. »Dabei kommt es allerdings am ehesten zu Konflikten.«

Der Wachmann legte einen Schalter um. Sie hörten, wie Spinola bat, Antonio Ramos zu sprechen. Der Mann am Empfang rief in dessen Suite an und gab den Hörer weiter. Spinola sprach so leise mit Ramos, dass man nichts verstehen konnte. Der Mann am Empfang rief einen Pagen.

»Irgendeine Ahnung, was das zu bedeuten hat?«, fragte Ramírez.

»Ich würde sagen, das bedeutet, die Russen haben Spinola möglicherweise schon eine Weile am Haken«, antwortete Falcón. »Sie haben ihm gesagt, wer auf den DVDs auftaucht, und er soll diese Information bestmöglich nutzen.«

»Um das I4IT/Horizonte-Konsortium zu erpressen, die russische Sicht zu übernehmen?«, fragte Ramírez. »Damit ist er aber verdammt spät dran.«

»Nichts beschleunigt ein Verfahren mehr als eine bevorstehende Vertragsunterzeichnung«, sagte Falcón. »Er gewährt ihnen fünfundvierzig Minuten, den Forderungen der Russen nachzugeben, während ihnen gleichzeitig Fallenbach im Nacken sitzt. Ich glaube, das nennt man Brinkmanship.«

Der Page erschien und führte Spinola einen Weg hinunter. Viktor Belenki trat aus seiner Suite, zündete sich eine Zigarette an und nickte knapp, nachdem er Spinolas Aufmerksamkeit erregt hatte.

»Zoomen Sie auf Belenki«, sagte Falcón. »Und schicken Sie einen Schnappschuss an Díaz, nur zur Kontrolle.«

Mit seinem blonden Haar und den hohen Wangenknochen wirkte Belenki auch in Schwarzweiß noch beeindruckend und strahlte trotz weißen Hemds und schwarzer Hose animalische Muskelkraft aus. Er schlenderte rauchend und die Abendluft genießend vor seiner Suite auf und ab. Spinola betrat Ramos’ Suite. Einige Minuten verstrichen. Díaz rief an, um zu bestätigen, dass der vermeintliche Serbe Janković in der Tat Viktor Belenki war.

»Sieh mal, Valverde ist ganz aus dem Häuschen«, sagte Ramírez.

Juan Valverde, Europa-Chef von I4IT, kam aus seiner Suite, die Hände in den Taschen eines Bademantels vergraben, unter dem er eine Badehose trug. Mit verbissen gerecktem Kinn und grimmig gerunzelten Brauen stapfte er sichtlich geladen zu Antonio Ramos’ Suite.

»Offenbar hat er zumindest einen Teil der schlechten Nachrichten erfahren«, sagte Ramírez.

Viktor Belenki zündete sich seine dritte Zigarette an und blieb plötzlich stehen. Eine neue Entwicklung. Juan Valverde kam mit inzwischen ordentlich verschnürtem Bademantel wieder aus Ramos’ Suite und sah jetzt weniger bedrohlich als vielmehr verängstigt aus. Ihm folgte Antonio Ramos, der auf den Pfad starrte, als könne er nicht glauben, was da gerade geschah. Sie gingen eilig zu Alfredo Manzanares’ Suite.

»Ich würde den Banker zu diesem Zeitpunkt nicht hinzuziehen, oder was meinst du?«, fragte Ramírez.

»Wir wissen nicht, wie Spinola ihnen den Vorschlag der Russen unterbreitet hat«, sagte Falcón. »Valverde und Ramos müssen gute Beziehungen zu ihren Bankiers pflegen, vielleicht sogar zu Manzanares persönlich. Sie werden entweder versuchen, ihn zu überreden, oder sich auf die Verabredung seines Vorgängers Lucrecio Arenas mit den Russen berufen, was immer sie beinhaltet.«

Viktor Belenki schien mit dem Lauf der Ereignisse zufrieden. Er ließ seine Zigarette fallen, trat sie mit dem Fuß aus und kickte sie, die Hände in den Taschen, auf den Rasen.

»Erwarten Sie ernsthaft, dass es zu Gewalttätigkeiten kommt?«, fragte der Sicherheitschef, als er die Anspannung im Raum spürte.

»Durchaus«, erwiderte Falcón. »Wir haben es mit einigen sehr unberechenbaren Leuten zu tun.«

»Aber er ist doch bloß ein Mann, oder?«

»Das wissen wir nicht«, sagte Falcón. »Es gibt kein Foto von Leonid Revnik und nur eine alte Gulag-Aufnahme von Juri Donstov, der allerdings an seinen Tätowierungen erkennbar ist – wenn wir so nah an ihn herankommen. Der einzige Mafioso, den wir sofort erkennen und identifizieren können, ist Nikita Sokolov, ein ehemaliger Gewichtheber.«

»Die nächsten Gäste sind am Tor«, sagte der Wachmann an den Monitoren. »Das ist das Ehepaar Ortega.«

Der Wagen fuhr durch das Tor zum Hauptgebäude. Ein Mann und eine Frau stiegen aus und gingen zur Rezeption. Sie waren beide Ende vierzig und offensichtlich Spanier. Señora Ortega hatte eine lange Liste von Sonderwünschen, die sie bei der Anmeldung ausführlich darlegte.

»Eine Frau wie die kann man nicht erfinden«, sagte Ramírez. »Damit fehlen nur noch Cano und Alejandro Spinolas Dinnergäste, die Delegation des Bürgermeisters.«

»Haben Sie die Zimbricks und die Nadermanns bei ihrer Ankunft gesehen?«, fragte Falcón.

»Klar«, sagte der Wachmann an den Monitoren. »Sie sahen aus wie Touristen.«

»Haben Sie Kopien ihrer Pässe?«

»Auf dem Monitor dort«, antwortete der Wachmann.

Falcón musterte die Nadermanns nur flüchtig, aber bei dem Pass auf den Namen Nathan Zimbrick stockte er. Vom Bildschirm blickte ihm Mark Flowers entgegen.

»Haben Sie irgendeinen Raum auf dem Gelände, den man als Zelle benutzen könnte?«, fragte Falcón und löschte den Bildschirm, ohne sich einen Reim darauf machen zu können, was die Anwesenheit des CIA-Manns zu bedeuten hatte.

»Es gibt mehrere Personalgebäude am Außenzaun, wo bei Bedarf die Fahrer übernachten«, sagte der Sicherheitschef. »Dort gibt es einen Raum, in dem wir mehrere Personen festhalten könnten, bis die Guardia Civil kommt.«

Fünfzehn Minuten verstrichen. Viktor Belenki ging zurück ins Haus und kam in einem teuer aussehenden Anzug und Krawatte wieder heraus. Valverde und Ramos verließen gebeugt und schweigend Manzanares’ Suite; ihre Körpersprache kündete von einem Scheitern auf ganzer Linie. Sie gingen in Richtung der Präsidentensuite.

»Alfredo Manzanares hat ihnen also erklärt, sie sollen sich verpissen«, sagte Ramírez, »und dann ihren Chef angerufen, um ihm zu berichten, dass seine leitenden Manager kompromittiert sind.«

»Cortland Fallenbach wusste davon«, sagte Falcón. »Da bin ich mir sicher.«

»Die Suite auf seinen Namen wurde erst gebucht, als Charles Taggart seine Reservierung storniert hat«, sagte Ferrera. »Ich glaube nicht, dass er diesen Abend ursprünglich in seinem Terminkalender hatte.«

»Valverde und Ramos waren lange Zeit die wichtigsten Ansprechpartner für den Bürgermeister und die Stadtplanungsbehörde, deshalb will Fallenbach sie wahrscheinlich halten, bis der Vertrag unterzeichnet ist«, sagte Falcón. »Danach sind sie ihren Job los.«

Weitere zehn Minuten verstrichen. Sie starrten auf den Eingang der Präsidentensuite, in der sie die beiden Männer hatten verschwinden sehen. Nichts.

»Sieh dir mal Belenki an«, sagte Ramírez.

Der Russe stand leicht vorgebeugt da und starrte in die Dunkelheit, als beginne er zu argwöhnen, dass alle irgendwie über den Außenzaun geflüchtet sein könnten. Er wandte sich um und verschwand im Carport. In diesem Moment sprintete Alejandro Spinola aus Ramos’ Suite. Offensichtlich hatte er Belenkis Verschwinden abgewartet, und weil Ramos’ Suite der am weitesten vom Hauptgebäude entfernte Bungalow war, musste er gut hundert Meter zurücklegen.

»Spinola hat erkannt oder erklärt bekommen, dass Manzanares den Deal ablehnt, und will nicht auf freiem Gelände erwischt werden, sondern an einem sicheren öffentlichen Ort sein, wenn er den Russen die schlechte Nachricht überbringt«, sagte Falcón.

Belenki trat unter dem Carport hervor, überquerte den Weg und lief über den Rasen, um Spinola den Weg abzuschneiden.

»Lass uns einschreiten«, sagte Ramírez.

»Warte«, sagte Falcón. »Wir schauen erst, wo sie hingehen. Es hat doch keinen Zweck, im ganzen Hotel herumzurennen, wenn wir alles von hier beobachten können.«

Die Kameras zeigten, wie die beiden Männer den Innenhof überquerten. Belenki hatte einen Arm um Spinola gelegt und drückte ihn fest an sich. Spinola wirkte völlig verängstigt. Sie gingen in Richtung der Toiletten der Gemäldegalerie.

»Auf den Toiletten gibt es keine Kameras«, sagte der Sicherheitschef.

»Cristina, Sie beziehen mit Ihrer Waffe Position vor Belenkis Suite«, sagte Falcón. »Ich will nicht, dass er dorthin zurückkehrt. Ramírez und ich gehen zu den Toiletten. Kommen Sie als Rückendeckung mit?«

Der Sicherheitschef nickte, und sie verließen den Raum. Die Gemäldegalerie und die Läden waren bis auf eine Verkäuferin leer. Ramírez erklärte ihr, sie solle zur Rezeption gehen und dort einige Minuten warten. Dann zogen die beiden Polizisten ihre Waffen. Falcón stieß behutsam die Toilettentür auf, und Ramírez schloss sie leise wieder hinter ihnen. Keine Spur von Belenki und Spinola. Aus der letzten Kabine hörte man eine raue Stimme, die ein kehliges, aber ansonsten fehlerloses Spanisch sprach.

»Ich weiß nicht, wie ich Ihnen die Wichtigkeit dieser Sache deutlich machen soll«, sagte Belenki. »Haben Sie denen gesagt, dass das der Deal ist oder es gibt gar keinen Deal, sondern stattdessen das?«

Als Antwort hörte man nur ein Stöhnen.

Sie gingen auf die Kabine zu, und Falcón baute sich, die Waffe in Schulterhöhe mit beiden Händen angelegt, davor auf. Ramírez ging ebenfalls in Position.

»Was?«, fragte Belenki.

Ein Spucken und Würgen von Spinola.

»Wir werden Alfredo Manzanares jetzt gemeinsam einen kleinen Besuch abstatten und ihm die Natur der vorherigen Vereinbarung erklären«, sagte Belenki.

»Alfredo Manzanares ist nicht das einzige Problem«, sagte Spinola keuchend. »Cortland Fallenbach, der Eigentümer von I4IT, ist hier. Er ist derjenige, der überzeugt werden muss.«

»Tatsächlich?«, fragte Belenki. »Meinen Sie, man könnte ihn damit überzeugen?«

Weiteres Stöhnen und heftiges Atmen durch die Nase.

Falcón nickte. Ramírez nahm vier Schritte Anlauf und trat mit derart wilder Wucht gegen die Tür, dass sie mit einem Knall wie von einem Schuss gegen die gekachelte Wand krachte. Belenki stand mit einer blonden Strähne im Gesicht in der Mitte der engen Kabine und hatte Spinolas Krawatte um seine Faust gewickelt. Spinola baumelte über dem Boden, seine Knie streiften über die Fliesen. Belenki drückte ihm den Lauf seiner Waffe mit aufgesetztem, breitem Schalldämpfer in den Mund, sodass Spinolas Adamsapfel auf und ab hüpfte.

Belenki ließ Spinola fallen, der zur Seite sank, als wäre er tatsächlich von einem Schuss getroffen worden. Sein Kopf hing einen halben Meter über dem Boden, weil Belenki noch immer seine Krawatte gepackt hielt.

»Polizei! Lassen Sie die Waffe fallen«, rief Ramírez, die Pistole auf Belenkis Brust gerichtet.

Belenki blickte aus eisblauen Augen intensiv von Ramírez zu Falcón und erwog sämtliche gewalttätigen Möglichkeiten. Dann ließ er Spinolas Krawatte langsam los, als wollte er sich auf seinen nächsten Schritt vorbereiten.

»Wollen Sie einen Arm verlieren, Viktor?«, fragte Falcón.

Schweigen, bevor die Waffe klappernd zu Boden fiel und der ganze Raum aufzuatmen schien.

»Kommen Sie«, sagte Falcón und machte Belenki ein Zeichen. »Gesicht auf den Boden, Hände hinter den Rücken.«

Belenki legte sich auf den Boden. Ramírez filzte ihn gründlich und fand eine weitere kleine Pistole in einem Halfter am Knöchel.

»Hände hinter den Rücken«, befahl Ramírez, legte Belenki Handschellen an und zog ihn auf die Füße.

Sie riefen den Sicherheitschef herein. Falcón durchsuchte Belenkis Taschen auf Disks. Nichts.

»Wer ist außer Isabel noch bei Ihnen?«, fragte Falcón.

Keine Antwort.

»Sie sind doch nicht alleine gekommen, oder?«

Keine Antwort.

»Ist Leonid Revnik bei Ihnen?«

Keine Antwort, obwohl der Russe diesmal die Augen ein Stück aufriss.

»Bringt ihn in den Arrestraum«, sagte Falcón. »Und du beginnst mit der Vernehmung, José Luis. Sieh zu, dass du irgendwas aus ihm rauskriegst. Ich kümmere mich um den hier.«

SIEBENUNDZWANZIG

Hotel La Berenjena – Dienstag, 19. September 2006, 22.05 Uhr

Alejandro Spinola lag immer noch zitternd auf dem Fußboden der demolierten Toilettenkabine, das Image des versierten Netzwerkers endgültig zerstoben. Blutige Spuckefäden hingen von seinem Mund auf die Bodenfliesen. Er würgte und weinte. Falcón kniete sich neben ihn und klopfte ihm auf die Schulter.

»Alles in Ordnung, Alejandro?«, fragte er. »Diesmal froh, mich zu sehen?«

Spinola nickte, die Fäuste zwischen die Schenkel geklemmt, wie ein kleiner Junge, der auf dem Spielplatz zum ersten Mal Prügel bezogen hat.

»Gut«, sagte Falcón. »Dann sollten wir zusehen, dass wir Sie ein bisschen sauber machen.«

Spinola trat ans Waschbecken und betrachtete sich im Spiegel. Seine Lippen waren aufgeplatzt und geschwollen, und er hatte einen Schneidezahn verloren. Er vergrub das Gesicht in den Armen und schluchzte.

»Waschen Sie Ihr Gesicht, Alejandro. Reißen Sie sich zusammen. Wir müssen uns unterhalten, bevor die kleine Party hier steigt.«

Falcón half Spinola aus seiner Jacke. Sein Oberhemd war so durchgeschwitzt, dass sich das Unterhemd deutlich abzeichnete. Während Spinola sich das Gesicht wusch, bat Falcón an der Rezeption um ein weißes Hemd. Spinola zog seine Krawatte über den Kopf und löste mit zitternden Fingern den festen Knoten. Ein Mädchen brachte ein Hemd, das er anzog, ehe er die Krawatte wieder um seinen Hals wand, sein Haar zurückkämmte und in den Spiegel blickend seine empfindlichen Lippen abtastete.

»Ich bin fertig«, sagte er am ganzen Körper bebend.

»Sie leben, und Viktor Belenki ist aus dem Spiel«, erwiderte Falcón und tätschelte ihm die Schulter. »Wann hat er Sie zum ersten Mal auf eine russische Beteiligung an den Projekten auf der Isla de la Cartuja angesprochen?«

»Im August«, antwortete Spinola, und seine Schenkel bebten unkontrollierbar. »Wir haben uns in Marbella getroffen.«

»Was hat er Ihnen erzählt?«

»Dass er Videoaufnahmen von Valverde, Ramos und dem Amerikaner hatte, wie sie Sex mit Huren haben und Drogen nehmen«, sagte Spinola. »Ich sollte lediglich dafür sorgen, dass das I4IT/Horizonte-Konsortium das beste Angebot abgab, und er wollte sich um den Rest kümmern.«

»Deshalb haben Sie Informationen über Konkurrenzgebote weitergegeben. An wen?«

»Antonio Ramos, Chefingenieur von Horizonte. Er war verantwortlich für die Koordination des Bauprojekts.«

»Hätte man das alles nicht schon vor heute klären können?«

»Alfredo Manzanares ist erst seit zwei Wochen Generaldirektor der Bank. Die gesamte Finanzierung des Horizonte-Deals wurde auch mit Partnern aus Dubai diskutiert. Dann schritt der Big Boss in den USA, Cortland Fallenbach, ein und erklärte, er wolle ein Projekt dieser Größenordnung nicht, nun ja, aus dem Nahen Osten finanziert wissen, wie er sich ausdrückte, aber wir wussten alle, dass er meinte, von Muslimen. Sie kennen ja die Ansichten von I4IT über nicht-christliche Religionen. Er erklärte, Antonio Ramos müsse die Finanzierung über die Banco Omni abwickeln.«

»Wann war das?«

»Anfang des Monats.«

»Waren die Russen an der Finanzierung aus Dubai beteiligt?«

»Ich glaube schon, aber ich weiß es nicht«, sagte Spinola. »Sie waren jedenfalls sehr wütend, als Dubai aus dem Spiel war.«

»Das heißt, die Russen hatten ihre Beteiligung an dem Projekt durch die Finanzierung und die damit verbundene Geldwäsche verloren und mussten eine andere Taktik versuchen.«

»Alfredo Manzanares wollte als Financier, dass alle beteiligten Unternehmen eine blütenweiße Weste haben. Er ist ein Opus-Dei-Hardliner, und nach dem Bombenanschlag von Sevilla mit den Verbindungen zu Lucrecio Arenas und dem ganzen Gerede über die Katholische Verschwörung hätte er nichts auch nur ansatzweise Anrüchiges erlaubt. Ihm zu erklären, er müsse die Baufirmen von Viktor Belenki beauftragen, hätte also nie funktioniert. Ich weiß nicht, wie Valverde und Ramos ihm das Anliegen vorgetragen haben, aber im Endeffekt hätten sie ihn bitten müssen, genau das zu genehmigen.«

»Gut, das gibt uns ein paar entscheidende Informationen über die Hintergründe des heutigen Abends«, sagte Falcón. »Und jetzt will ich wissen, warum Sie im letzten Jahr Marisa Moreno mit Ihrem Cousin Esteban Calderón bekanntgemacht haben.«

»Weil man es mir aufgetragen hat«, erwiderte Spinola. »Ich habe damals nicht begriffen, worum es dabei ging. Ich konnte ja nicht ahnen, welche Folgen das haben würde.«

»Aber Sie wussten, dass Sie von Mitgliedern einer kriminellen Organisation gebeten wurden, dem leitenden Staatsanwalt von Sevilla eine Frau vorzustellen«, sagte Falcón. »Vielleicht wussten Sie nichts über den geplanten Bombenanschlag oder Inés’ Ermordung, aber Sie wussten, dass Sie Verbrechern Zugang zu einer sehr wichtigen Person des Justizsystems verschafften. Warum haben Sie das getan? Hatten die Sie auch mit heruntergelassenen Hosen gefilmt? Einen Junggesellen? Nein, ich glaube nicht.«

Spinola schüttelte schniefend den Kopf. Falcón kramte in Spinolas Jackentaschen und fuhr mit der Hand in seine Hosentaschen. Spinola wehrte sich nicht. Schließlich fand Falcón ein Plastiktütchen mit weißem Pulver.

»Kokain?«

Spinola nickte.

»Das war es?«, fragte Falcón. »Sie haben all das für ein bisschen Koks getan?«

Spinola starrte ins Waschbecken und würgte erneut.

»Ich verdiene nicht viel«, sagte er. »Und das bisschen, was ich verdiene, verspiele ich. Wissen Sie, wie es ist zu spielen, Inspector Jefe?«

»Sonst noch was?«, fragte Falcón, der spürte, dass noch mehr dahintersteckte. »Wie stehen Sie zu Ihrem Cousin, dem brillanten Juristen?«

Spinola krümmte sich wie vor Schmerzen und legte den Kopf auf den Waschbeckenrand.

»Mein Leben lang habe ich im Schatten dieses Wichsers gestanden«, sagte er. »Haben Sie eine Ahnung, wie es sich anfühlt, wenn man von seinem Vater ständig an einem Typen gemessen wird, von dem man genau weiß, dass er sein Leben lang ein Premiumarschloch gewesen ist?«

»Okay«, versuchte Falcón ihn zu beruhigen. »Zurück zu dem heutigen Abend. Sie haben etwas Illegales getan: Die Weitergabe von Informationen über die Anbieter des Bauprojekts an das I4IT/Horizonte-Konsortium ist eine Straftat, die Sie dem Bürgermeister erklären müssen — es sei denn, er war eingeweiht?«

»No, no, no, que no«, beteuerte Spinola. »Er weiß nichts davon, genauso wenig wie die AGESA oder die Stadtplanungsbehörde.«

»Gut«, sagte Falcón. »Ich bringe Sie jetzt ins Sicherheitsbüro, wo Sie warten, bis ein Wachmann Sie zum Bürgermeister bringt, sobald er eintrifft. Das für heute geplante Ereignis kann auf keinen Fall wie geplant stattfinden, und Sie müssen das Richtige tun.«

Ihre Blicke trafen sich im Spiegel. Spinola nickte. Sie gingen zusammen zu dem Büro. Falcón fragte den Wachmann an den Monitoren, ob die Delegation des Bürgermeisters schon eingetroffen war. Noch keine Spur von ihnen, sie hatten Verspätung. Falcón musste in die Suite von Sanchéz und Belenki, und dafür brauchte er möglicherweise den Sicherheitschef. Er bat den Wachmann an den Monitoren, ihn anzurufen und einen weiteren Wachmann für die Bewachung von Spinola anzufordern.

»Ist sonst noch jemand angekommen?«

»Señor und Señora Cano.«

»Gewöhnliche Gäste?«

»Ein spanisches Ehepaar über sechzig.«

Der Sicherheitschef kam, und sie gingen gemeinsam zu Belenkis Suite, vor der Ferrera immer noch Wache stand. Falcón drückte auf die Klingel. Keine Antwort. Er klingelte erneut. Wieder nichts. Der Sicherheitschef öffnete die Tür.

Sobald Falcón die Luft in dem Raum entgegenschlug, wusste er, dass etwas Schlimmes passiert war. Blut hat eine ganz bestimmte Art, die Atmosphäre zu elektrisieren, damit andere Menschen wissen, dass sie mit Vorsicht zu Werke gehen müssen.

Das Wohnzimmer war leer und dunkel. Die Terrassentür stand offen. Motten schlugen flatternd gegen die Schlafzimmertür, aus der durch einen schmalen Spalt fahles Licht fiel. Im Zimmer nebenan lief der Fernseher. Falcón zog seine Waffe und stieß die Tür mit dem Fuß auf. Das Licht einer Leselampe beleuchtete den perfekten Körper von Isabel Sanchéz von der Brust abwärts. Sie trug nur Slip und BH. Ihre langen, schlanken Beine erinnerten ihn an ein Fohlen. Ihr Kopf lag im Schatten. Er betrat das Zimmer, aber sie rührte sich nicht. Er machte das Deckenlicht an. Das war es, was nicht stimmte. Das Abbild von Schönheit, das sie auf den Monitoren der Überwachungskameras gesehen hatten, war verschwunden. Ein grässliches schwarzes Loch klaffte, wo ihre Nase und ihr Mund gewesen waren.

Im Bad brannte ebenfalls Licht, und die Dusche lief. Falcón machte einen Schritt nach links und beugte sich durch die Tür. Die Glaswand der Duschkabine hatte ein Loch, von dem mehrere Haarrisse ausgingen. Dahinter lehnte ein Mann zusammengesunken an den Marmorfliesen. Aus einem Loch in seinem grauen Hinterkopf sickerte noch Blut, das von dem laufenden Wasser in den Abfluss gespült wurde.

»Wer zum Teufel ist das?«, fragte der Sicherheitschef hinter ihm.

»Das ist wahrscheinlich Leonid Revnik«, sagte Falcón.

»Er muss sich beim Ankommen auf der Rückbank oder im Kofferraum versteckt haben«, sagte der Sicherheitschef.

»Cristina, bitten Sie einen der Wachleute, Sie zum Arrestraum zu führen, und holen Sie Viktor Belenki, damit er die Toten identifiziert. Aber seien Sie vorsichtig. Halten Sie Ihre Waffe bereit. Da draußen läuft ein Killer herum, und nach der Art zu urteilen, wie Isabel Sanchéz erschossen wurde, glaube ich, es ist Nikita Sokolov. Bringen Sie auf dem Rückweg Ramírez mit. Wir treffen uns im Sicherheitsbüro.«

Der Sicherheitschef alarmierte die Wachen auf dem Gelände. Falcón gab ihm eine knappe Beschreibung von Sokolov. Er riss ein Stück Toilettenpapier ab und drehte damit das Wasser über dem leblosen Revnik ab.

»Er ist über die Terrasse gekommen«, sagte der Sicherheitschef, »hat aber offenbar keinen Bewegungsmelder ausgelöst.«

Im Sicherheitsbüro gingen sie direkt in den Monitorraum. Die Bildschirme auf der rechten Seite waren alle dunkel. Der Wachmann hatte nichts bemerkt.

»Wenn man sich eng an der Mauer des Hauses entlangdrückt, kann man es möglicherweise vermeiden, einen Bewegungsmelder auszulösen«, sagte er.

»Spielen Sie die Aufnahmen für Suite Nummer sechs ab«, verlangte der Sicherheitschef.

Der Wachmann spulte zehn Minuten zurück. Die Außenbeleuchtung war nicht angegangen. Sie starrten intensiv auf den Monitor, konnten jedoch nur eine vage Bewegung im Schatten ausmachen.

»Ist die Delegation des Bürgermeisters mittlerweile eingetroffen?«, fragte Falcón.

»Ja, sie sind direkt in den Kinoraum gegangen«, sagte der Wachmann.

»Was soll das heißen? Spinola sollte sofort nach Ankunft des Bürgermeisters mit ihm sprechen«, sagte Falcón. »Und was ist mit dem Wachmann, der auf ihn aufpassen sollte?«

»Ich weiß es nicht. Ich habe die Monitore im Auge behalten«, erwiderte der Wachmann. »Ich kann nicht…«

Der Sicherheitschef hob die Hand, funkte den Wachmann an, fragte nach und lauschte.

»Er ist gar nicht hier gewesen. Er dachte, mein Alarm wegen des Gewichthebers wäre wichtiger, deshalb beteiligt er sich auf dem Gelände an der Suche nach ihm.«

»Finden Sie Spinola. Auf irgendeinem der Monitore müssen Sie ihn haben. Ich kann nicht glauben, dass Sie nicht bemerkt haben, wie er dieses Büro verlassen hat«, sagte Falcón. »Und warum hat die Delegation des Bürgermeisters vor der Filmvorführung keine Kanapees und Drinks zu sich genommen?«

»Sie hatten Verspätung«, sagte der Wachmann. »Hinterher gibt es ein Abendessen. Ich weiß nur, dass sie am Empfang von den Gästen des Horizonte/I4IT-Konsortiums begrüßt und direkt in den Kinoraum geführt wurden.«

Ramírez und Ferrera kamen keuchend zur Tür herein.

»Belenki hat bestätigt, dass der Tote Leonid Revnik ist«, sagte Ramírez.

»Ist Belenki sicher untergebracht?«

»Ich habe ihn mit Handschellen an ein Bett gefesselt und die Tür zum Personalquartier abgeschlossen. Mehr konnte ich nicht machen«, erwiderte Ramírez.

»Wir gehen jetzt in den Vorführraum«, erklärte Falcón. »Sagen Sie uns Bescheid, wenn Sie Spinola finden.«

Die Türen des Kinosaals waren geschlossen. Durch die schallgedämpften Holztüren drang leise der Ton der DVD. Der Sicherheitschef tippte Falcón auf die Schulter und wies auf den Vorführraum. Das Schloss war herausgeschossen worden. Alle zogen ihre Waffen. Ramírez stieß gegen die Tür, aber sie ließ sich nicht öffnen, weil sie von irgendetwas blockiert war. Mit vereinten Kräften stemmten sie sie auf. Auf dem Boden lag eine Leiche, und neben dem Projektor saß gelassen ein Mann mit übereinandergeschlagenen Beinen.

»Mark«, sagte Falcón und nickte ihm zu.

Flowers sagte nichts. Er sah müde aus und hatte tiefe Ringe unter den Augen. Der Tote war zur Seite gerollt, das Gesicht zu einer Ecke des Raumes gewandt.

»Wer ist das?«, fragte Falcón.

»Ich weiß es nicht«, antwortete Flowers seufzend, als hätte ihn die Tötung des Mannes mehr Kraft gekostet, als er übrig hatte. Falcón kniete sich über den Toten, der an der Schläfe getroffen worden war. Falcón berührte seine Haare und spürte, dass sie falsch waren. Er zog die Perücke weg und entblößte den kahlen Schädel des Mannes.

»Was ist hier passiert, Mark?«

»Die Filmvorführerin hat die DVD gestartet, und dann habe ich ihr gesagt, sie solle verschwinden. Ich habe die Tür abgeschlossen. Ein paar Minuten später hat jemand versucht, sie zu öffnen. Es gibt keinen Spion, also konnte ich nicht nachsehen, wer es war. Ich habe mich hinter die Tür gestellt. Der Eindringling hat das Schloss herausgeschossen. Als Erstes sah ich seine Waffe, eine Neun-Millimeter-Makarov. Angesichts dieser Abfolge von Ereignissen habe ich keine Fragen mehr gestellt, sondern den Mann erschossen, sobald sein Kopf hinter der Tür auftauchte.«

Falcón zog die Jacke des Mannes hoch, riss das Hemd aus der Hose und entblößte den Rücken des Toten, der mit Tätowierungen übersät war: russische Schriftzeichen, ein Kruzifix und Engelsflügel.

»Das muss Juri Donstov sein, auch bekannt als der Mönch«, sagte Falcón und durchsuchte die Taschen des Mannes. Sie enthielten nicht einmal einen Schlüssel.

»Wegen seiner Waffe habe ich vermutet, dass er Russe ist«, sagte Flowers, dessen Erschöpfung ihn unnatürlich ruhig wirken ließ. »Nach den Tätowierungen zu urteilen, russische Mafia.«

»Du musst mir deine Waffe aushändigen, Mark«, sagte Falcón.

Flowers griff in ein niedriges Regal unter dem Projektor und gab Falcón seine Waffe mit aufgesetztem Schalldämpfer.

»Aufstehen«, sagte Falcón und gab die Waffe Ferrera.

Er durchsuchte Flowers und fand eine Disk.

»Wo kommt die her?«

»Ich habe sie an unserem russischen Freund gefunden«, antwortete Flowers.

»Weißt du, was darauf ist?«

»Ich schätze, sie enthält das Material, über das wir uns neulich abends unterhalten haben.«

Falcón wandte sich an die hinter ihm Stehenden.

»Stellen Sie eine Wache für Viktor Belenki ab. Halten Sie nach dem Gewichtheber Nikita Sokolov Ausschau. Und finden Sie Spinola. Cristina, Sie holen ein Paar Handschellen und kommen hierher zurück. Wenn wir so weit sind, spreche ich mit dem Bürgermeister.«

Alle gingen. Falcón stieß die Tür des Vorführraums mit dem Fuß zu und baute sich vor Flowers auf.

»Wie spät ist es, Mark?«

»Diesmal hast du mich erwischt, Javier.«

»Du trägst deine Patek Philippe nicht bei der Arbeit?«

»Im Einsatz nur Breitling«, sagte Flowers.

»Und so hat Cortland Fallenbach dich bezahlt?«

»Es war eine Gelegenheit«, erwiderte Flowers achselzuckend. »Wie du weißt, verdienen wir als Staatsdiener nicht sehr viel, und ich habe eine Reihe von Ex-Ehefrauen. Amerikanische Ex-Frauen sind sehr viel anspruchsvoller als europäische. Und dann die Kinder. Das sind eine Menge Ausgaben. Was glaubst du, warum ich aus dem Ruhestand zurückgekommen bin? Du denkst doch nicht, dass ich mich lieber mit diesen Scheißern abgebe, als auf einem Boot in den Florida Keys in der Sonne zu liegen, oder, Javier?«

»Und was ist mit Mrs. Zimbrick?«

»Ich habe meine Freundin eingeladen. Es besteht keine Notwendigkeit, ihr gegenüber unangenehm zu werden. Sie ist eine Zivilistin, eine Englischlehrerin.«

»Das ist ja wohl kaum ein militärischer Einsatz hier, oder, Mark?«

»Was soll ich sagen, außer: Was sein muss, muss sein?«

»Bist du auf Cortland Fallenbachs Einladung hier?«

»Ich bin sein Sicherheitsberater. Wir sind zusammengekommen, nachdem du mich im Juni gebeten hast, ein paar Nachforschungen zu I4IT anzustellen. Ich habe ihm erklärt, dass er Hilfe bräuchte, und er war einverstanden.«

»Was ist heute Abend passiert?«

»Er hat mir erklärt, dass die Präsentation von I4IT/Horizonte unter keinen Umständen gestört werden dürfe«, sagte Flowers. »Er hat allerdings mit keinem Wort angedeutet, dass es dazu kommen würde.«

»Immerhin warst du bewaffnet.«

»Es hat eine äußerst beruhigende Wirkung auf Menschen, wenn man eine Waffe auf sie richtet«, sagte Flowers. »Und wenn sie selbst eine haben, sind die Verhältnisse wenigstens ausgeglichen.«

»Wir müssen dich festnehmen, bis wir mit dem amerikanischen Konsul gesprochen haben.«

Es klopfte. Cristina kam herein und fesselte Flowers mit Handschellen an den Projektortisch.

»Zeit für eine öffentliche Erklärung«, sagte Falcón.

»Du musst wirklich ein netter Mensch sein, Javier«, sagte Flowers. »Ich würde die DVD laufen lassen und mir das Geheule der Wichser anhören.«

Die Zeit war geflogen, denn in diesem Moment endete der Film. Falcón fuhr das Licht hoch und sperrte Flowers im Vorführraum ein. Die Doppeltür des Kinosaals ging auf, und die Gruppe strömte heraus, angeführt vom Bürgermeister, der mit dem Bankier Alfredo Manzanares plauderte. Falcón zeigte ihm seinen Dienstausweis und versuchte, ihn in den Konferenzraum zu drängen, in dem die Gruppe vor der Vorführung einen Aperitif hätte nehmen sollen. Valverde und Ramos intervenierten, stellten sich in den Weg und begannen lauthals zu protestieren.

»Öffnen Sie die Tür zum Vorführraum, Cristina«, sagte Falcón.

Die Frau von der AGESA kreischte beim Anblick der Leiche. Cortland Fallenbach sah Flowers und erstarrte.

»Ich denke, Sie werden mir zustimmen, dass das einer Erklärung bedarf«, sagte Falcón. »Schließen Sie die Tür wieder, Cristina, und dann führen Sie diese Leute in den Speisesaal, wo sie ihr Dinner zu sich nehmen sollten. Unter keinen Umständen darf irgendjemand diesen Raum verlassen. Wie Sie sehen, läuft draußen ein Mörder frei herum. Und meine Kollegin Ferrera ist bewaffnet.«

Der Anblick der Leiche hatte die Gruppe weitgehend verstummen lassen, und sie strömte in den Speisesaal wie Schafe zur Schlachtbank.

Falcón nahm den Bürgermeister beiseite und hatte gerade mit der Erklärung der abendlichen Geschehnisse begonnen, als sein Handy klingelte.

»Belenki ist erschossen worden«, sagte Ramírez.

Es hämmerte an der Tür. Ein Wachmann sagte, Falcón würde im Hauptbüro gebraucht. Falcón führte den Bürgermeister zu den anderen in dem Speisesaal, an dessen Tür Ferrera Wache stand.

»Schließen Sie ab. Und lassen Sie niemanden rein oder raus«, sagte Falcón und ging.

Im Sicherheitsbüro tippte der Wachmann an den Monitoren auf einen der Bildschirme, auf dem man den stämmigen, untersetzten Gewichtheber Nikita Sokolov mit einer Waffe in der Hand Richtung Hauptgebäude schlendern sah.

»Jetzt ist ihm offenbar alles egal«, sagte der Wachmann. »Er versteckt sich nicht mehr vor den Kameras.«

»Er geht zum Hauptgebäude, das heißt, er hat es noch nicht eilig, hier wegzukommen«, sagte Falcón. »Wahrscheinlich kommt er, um seinen Boss Juri Donstov zu treffen. Versammeln Sie die anderen Gäste im Restaurant, räumen Sie den Empfangsbereich, schalten Sie die Lichter im Haus aus, und lassen Sie nur die Außenbeleuchtung brennen. Was immer auch passiert, ich will nicht, dass dieser Mann erschossen wird, sofern es nicht absolut notwendig ist. Wo ist Spinola?«

»Er ist über das Haupttor entkommen«, sagte der Wachmann. »Er ist auf der Flucht, und wir haben nicht genug Leute, um ihn zu verfolgen.«

Falcón rief Serrano an, der mit Baena noch immer in einem Wagen an der Tankstelle wartete. Er trug ihm auf, Spinola zu finden, der irgendwo auf der Straße unterwegs sein musste.

»Gehen Sie behutsam vor. Der Mann ist nervlich am Ende. Sie müssen dafür sorgen, dass er überlebt. Keine Unfälle.«

Als Falcón in den Empfangsbereich zurückkam, war die Beleuchtung des Innenhofs ausgeschaltet. Läden und Gemäldegalerie lagen in tiefer Dunkelheit. Zwischen ihm und der Haupttür befanden sich zwei dicke marmorne Säulen, dahinter vier Scheiben, von denen zwei eine Doppeltür bildeten. Der Mercedes der Delegation des Bürgermeisters parkte vor dem Eingang. Der Fahrer war nirgends zu sehen. Falcón verbarg sich hinter einer der Säulen. Er musste nicht lange warten.

Nikita Sokolov kam aus der Dunkelheit; der Stoff seiner Hose spannte über seinen massigen Oberschenkelmuskeln, Bizepse mit deutlich hervortretenden Adern quollen aus seinem Polohemd, das um den Hosenbund flatterte. Wo El Pulmóns Kugel ihn gestreift hatte, war sein rechter Unterarm dick bandagiert. In der Hand trug er eine Waffe mit Schalldämpfer. Er versuchte, die Tür des Mercedes zu öffnen, doch der Wagen war abgeschlossen. Er warf einen Blick durchs Fahrerfenster, nahm die Waffe in die linke Hand und schlug mit dem Knauf heftig gegen die Scheibe, aber das Metall prallte ab. Nachdem seine Arbeit erledigt und seine Mission mit der Erschießung von Belenki und Revnik abgeschlossen war, plante Sokolov offensichtlich zu fliehen. Er warf einen Blick zu dem unbeleuchteten Hauptgebäude. Das gefiel ihm nicht. Er verschwand links in der Dunkelheit.

Falcón sagte dem Sicherheitschef, er solle im Empfangsbereich bleiben, während er selbst über den Innenhof rannte und einem Flur zur Küche folgte, die von außen vollkommen still wirkte, während drinnen ein allgemeines Getöse herrschte: deftige Flüche, gebrüllte Befehle, klappernde Töpfe und zischendes Fett. Er rannte durch einen Korridor aus Edelstahlflächen. Kleine Souschefs mit großen Messern, brutzelnden Pfannen, Lötlampen und Hackbeilen blickten sich um, als er in ihrem Rücken vorbeistürmte. Er fragte nach dem Fahrer des Bürgermeisters, bekam jedoch keine Antwort. Schließlich fragte er einen Tellerwäscher nach dem Essraum für das Personal. Der Mann führte ihn an kochenden Kesseln und flachen Sieben in zischendem, brodelndem Öl vorbei, wies auf eine Tür mit einem Bullauge am Ende eines kurzen Flurs und erklärte, dass es einen weiteren Eingang von der Außenseite gab.

»Und was ist da draußen?«

»Mülltonnen.«

Falcón spähte durch das Bullauge. Der Fahrer des Bürgermeisters saß an einem Tisch in dem leeren Raum und aß. Der Raum hatte ein vergittertes Fenster und eine Tür, beide zur Rechten des Fahrers. Falcón ging in die Knie und kroch in den Raum. Die Gabel des Fahrers erstarrte auf dem Weg zu seinem Mund.

»Polizei«, sagte Falcón. »Essen Sie weiter. Sehen Sie nicht in meine Richtung.«

Er krabbelte unter das Fenster und wollte sich gerade aufrichten, als die Tür zu den Mülltonnen aufflog und Sokolov hereinstürmte, blaues Polohemd, behaarter, verbundener Arm, die Waffe gezückt und entsichert, den Finger am Abzug.

»Schlüssel!«, brüllte er.

Er hatte nur den Fahrer im Raum essen sehen und war nicht auf Falcón vorbereitet, der von rechts kam und mit seinem Revolver auf Sokolovs verbundenen Arm schlug. Ein Schuss löste sich, das Projektil schlug dumpf durch den Holztisch, bevor die Pistole samt Schalldämpfer aus Sokolovs tauber Hand zu Boden fiel. Auch Falcón entglitt seine Waffe, die in eine Ecke des Raumes rutschte. Der Russe drehte sich um und ging in die Hocke, und Falcón befand sich genau in der Lage, die er um jeden Preis hatte vermeiden wollen: Auge in Auge mit einem ehemaligen olympischen Gewichtheber.

Sokolov stürzte auf ihn zu, erwischte Falcón mit der Schulter in der Magengrube, schlang einen stählernen Arm um ihn und hob ihn hoch, als wäre der Inspector Jefe nichts weiter als eine Pappfigur.

»Schlagen Sie ihm fest auf den Kopf«, schrie Falcón dem Fahrer zu.

Sokolov hievte ihn auf die Schulter und knallte ihn auf den Holztisch.

Der Fahrer warf sich zur Seite, griff nach dem Metallstuhl hinter ihm, holte aus und schlug die Kante krachend auf den Kopf des Russen. Das Geräusch des Aufpralls war auf brutale Art musikalisch, der dissonante Akkord eines wahnsinnigen Pianisten. Sokolov drehte sich zu dem Fahrer um, der einen Moment lang befürchtete, einen schrecklichen Fehler begangen zu haben, aber dann verlosch das Licht in den Augen des Russen, und er sank auf dem gekachelten Boden in sich zusammen. Auch Falcón lag am Boden und starrte mit hervorquellenden Augen auf den bewusstlosen Russen, während er versuchte, sich daran zu erinnern, wie man atmete.

Die Tür mit dem Bullauge ging auf, und der Tellerwäscher kam hereingestürmt, in einer Hand ein Hackbeil aus glänzendem Edelstahl, in der anderen ein Nudelholz.

»Verdammt!«, sagte er, als hätte er gerade das ultimative kulinarische Erlebnis verpasst.

Alejandro Spinola rannte auf der Straße nach Huelva Richtung Sevilla, die samtige Nachtluft trocknete seine schweißnasse Haut, und der Geruch von heißen, trockenen Gräsern stieg ihm in die Nase. Hin und wieder sah er sich um, nur um jedes Mal festzustellen, dass er bloß vor der Dunkelheit floh. Er kam nicht besonders schnell voran, weil sein Zustand es nicht erlaubte. Seine Gedanken kreisten ziellos um die Trümmer seines Lebens und die verheerenden Ereignisse des Abends.

Er hatte dem Bürgermeister nicht unter die Augen treten können. Er wollte seinen Chef und die Leute von der AGESA und der Stadtplanungsbehörde nicht mit geschwollenen Lippen und fehlendem Schneidezahn um eine private Unterredung bitten. Er konnte den Gedanken an die Enttäuschung des Bürgermeisters nicht ertragen. Und dann war da noch sein Vater. Ihm musste er sich ebenfalls stellen. Die ganze schmutzige Angelegenheit würde ans Licht kommen, bis hin zu dem, was er seinem Cousin Esteban Calderón angetan hatte. Es würde unerträglich werden, und dem wollte er sich nicht stellen. Er würde weiter und weiter laufen und nicht stehen bleiben, bis …

Hinter ihm tauchten die Scheinwerfer eines Wagens auf und blieben stehen. Er sah sich um, konnte jedoch jenseits der blendenden Lichter nichts erkennen, bis ein Mann dahinter hervortrat und die Verfolgung zu Fuß aufnahm. Wer zum Teufel? Spinola wollte losrennen, aber seine Reserven waren aufgebraucht, und er brachte es nur zu einem hoppelnden Trab. Der Wagen fuhr wieder an und holte ihn ein. Ein Fenster wurde heruntergelassen.

»Alejandro, hier ist die Polizei«, sagte der Fahrer. »Kommen Sie. Bleiben Sie stehen, und steigen Sie ein. Das hat doch keinen Sinn.«

Als Spinola die Schritte des anderen Mannes hinter sich hörte, geriet er in Panik. Er sah die nahenden Scheinwerfer auf der Gegenfahrbahn. Ein Gefühl greller Erregung stieg ihm bis in den Hals. Er stampfte mit dem Fuß auf, blieb stehen, drehte sich um, duckte sich unter den Armen des ihn verfolgenden Polizisten hindurch, drängte sich an ihm vorbei, wich dem Polizeiwagen aus und stellte sich den entgegenkommenden Scheinwerfern in den Weg. Für volle drei Sekunden zerriss das Hupen des LKWs die Nacht, Spinola wurde von Kopf bis Fuß in weißes Licht getaucht, bevor ihn der schwarze Kühlergrill mit der Wucht von 35 Tonnen und einem widerlichen Knirschen erfasste.

ACHTUNDZWANZIG

Hotel Vista del Mar, Marbella –
Mittwoch, 20. September 2006, 1.00 Uhr

Yacoub Diouri lag auf dem festen, teuren Bett, ein Kissen im Nacken, das Telefon am Ohr, und redete mit seiner sechzehnjährigen Tochter Leila. Sie hatten sich immer gut verstanden. Sie liebte ihn mit der unkomplizierten Selbstverständlichkeit, mit der eine Tochter ihren beschützenden Vater liebt. Leilas Verhältnis zu ihrer Mutter war eine andere Geschichte, das hatte mit ihrem Alter zu tun, aber ihren Vater hatte sie immer glücklich gemacht. Yacoub lachte, während Tränen über sein Gesicht strömten.

Mit Abdullah in London hatte er bereits gesprochen. Sein Sohn war ärgerlich gewesen, weil er sich gerade nie gekannter Beliebtheit bei den Mädchen erfreute und nun draußen vor einem Nachtclub in Kälte und Dunkelheit stehen und seinem Vater zuhören musste, der über Dinge sprach, die problemlos Zeit gehabt hätten, bis sie sich in Rabat wiedersahen, aber er tat ihm den Gefallen. Yacoub tat es leid, nicht weil er sich ein besseres Gespräch gewünscht hätte, sondern weil er wusste, dass Abdullah sich immer daran erinnern würde, in dieser speziellen Unterhaltung mit seinem Vater ungehalten gewesen zu sein.

Leila wünschte Yacoub eine gute Nacht und gab das Telefon an ihre Mutter weiter.

»Was ist los?«, fragte Yousra. »Du rufst doch sonst nicht an, wenn du weg bist, und am Dienstag bist du wieder zu Hause.«

»Ich weiß. Ich habe dich bloß vermisst. Du weißt ja, wie das ist. Geschäfte. Einen Tag in Madrid, den nächsten in London, den übernächsten in Marbella. Das endlose Gerede. Ich wollte einfach eure Stimmen hören und über Nichtigkeiten plaudern. Wie war es zu Hause ohne mich?«

»Ruhig. Mustafa ist gestern Abend zurück nach Fès gefahren. Er hat seine Lieferung Teppiche beim Zoll in Casablanca losgeeist und muss am Wochenende nach Deutschland. Leila und ich sind also alleine.«

Sie sprachen über alles und nichts. Er hörte, wie sie in ihrem privaten Wohnzimmer auf und ab ging, das sie nach ihrem Geschmack eingerichtet hatte und in dem sie ihre Freundinnen empfing.

»Wie ist es draußen?«, fragte er.

»Dunkel, Yacoub. Es ist elf Uhr.«

»Aber wie ist es? Ist es warm?«

»Es kann nicht viel anders sein als in Marbella.«

»Geh einfach nach draußen, und sag mir, wie es ist.«

»Du bist heute Abend in seltsamer Stimmung«, erwiderte sie und trat durch die Balkontür auf die Terrasse. »Es ist warm, etwa sechsundzwanzig Grad.«

»Wonach riecht es?«

»Die Jungen haben den Garten gewässert, deshalb riecht es nach Erde, und der Lavendel, den du letztes Jahr gepflanzt hast, duftet stark«, sagte sie. »Yacoub?«

»Ja?«

»Bist du sicher, dass alles in Ordnung ist?«

»Jetzt geht es mir gut«, sagte er. »Wirklich. Es war wundervoll, mit dir zu reden. Ich sollte jetzt besser schlafen. Morgen ist ein langer Tag, ein sehr langer Tag. Heute, meine ich. Wir sind zwei Stunden weiter als ihr, also ist es hier schon heute. Auf Wiedersehen, Yousra. Gib Leila einen Kuss von mir … und pass auf dich auf.«

»Morgen früh geht es dir wieder besser«, sagte sie zu niemandem mehr, denn er hatte bereits aufgelegt. Sie ging zurück ins Haus und atmete, bevor sie die Tür schloss, ein letztes Mal die lavendelgeschwängerte Abendluft ein.

Yacoub schwang die Beine aus dem Bett, blieb auf der Kante sitzen und vergrub das tränennasse Gesicht in den Händen. Er atmete tief durch und sammelte sich wieder, bevor er eine schwarze Stretch-Jeans, ein langärmeliges schwarzes T-Shirt, schwarze Socken und schwarze Turnschuhe anzog und sich einen schwarzen Pulli über die Schultern warf.

Er zündete sich eine Zigarette an und sah auf die Uhr: 0:12. Er schaltete die Nachttischlampe aus und wartete, bis seine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Dann legte er die Zigarette in den Aschenbecher, trat ans Fenster und blickte über den Balkon auf die Straße. Der Wagen, der ihn seit Tagen beschattete, stand immer noch da, der Fahrer war noch wach. Achselzuckend ging Yacoub zurück ins Zimmer. Er überprüfte seine Taschen, die bis auf das Foto leer waren. Aus einer Seitentasche seines Koffers zog er einen einzelnen Ring mit vier Schlüsseln. Er sah sich um, obwohl er wusste, dass hier alles getan war. Dann zog er ein letztes Mal an seiner Zigarette, drückte sie aus und verließ das Zimmer. Als er die Tür hinter sich schloss, empfand er tiefe Erleichterung.

Der Korridor war leer. Er nahm die Treppe bis ins Erdgeschoss und verschwand dort sofort hinter der Tür mit der Aufschrift »Nur für Personal«. Alles war still. Er ging vorbei an der Waschküche und eine kurze Treppe hinunter zur Küche, aus der Stimmen drangen. Die Abendschicht machte Feierabend. Er wartete, lauschte, betrat dann den Flur, duckte sich unter den Bullaugen der doppelten Schwingtür und trat hinaus in die Nacht und den Gestank der Mülltonnen. Er kletterte auf die Tonne, die der Mauer am nächsten stand.

Es hatte eine Komplikation gegeben. Nach der Rückkehr von seinem Treffen mit Falcón in Osuna hatte man ihm erklärt, dass der CNI nun nicht nur vor dem Haupteingang, sondern auch auf der Rückseite des Hotels einen Wagen postiert habe. Und tatsächlich stand der Wagen jetzt fast direkt gegenüber dem Hinterausgang. Deshalb musste er sich auf der Seite des Hotels auf die Straße herablassen und dafür einen Sprung von zweieinhalb Metern bewältigen.

Er sprang ab, landete unglücklich, schlug mit dem Kinn gegen die Mauer, konnte sich jedoch mit beiden Armen an der Krone festhalten, auch wenn seine Schultern unter der Belastung hörbar knackten. Er schwang ein Bein über die Krone, legte sich flach auf die Mauer und blickte keuchend nach unten. Alles leer. Als er sich nach unten hangeln wollte, verließen ihn die Kräfte in seinen Armen. Er fiel schwer in die schmale Gasse, knickte um, humpelte weiter zur Ecke und spähte zu dem Wagen. Der Fahrer hatte den Kopf an die Scheibe gelegt und bewegte sich nicht. Yacoub blickte nach rechts und links, aber kein Mensch war zu sehen. Geduckt rannte er im Schutz einer Reihe geparkter Autos entlang, bis er eine Lücke zwischen zwei Wagen fand, in die er schlüpfte und sich den Knöchel hielt. Blut sickerte über sein Kinn. Ein Wagen bog in die Straße, Scheinwerfer glitten über den Asphalt. Als er vorbeigefahren war, rannte Yacoub geduckt über die Straße und verschwand sofort in der Gasse gegenüber, durch die er bis zur nächsten Straße humpelte.

Die Vespa und der Helm waren an einen Laternenpfahl geschlossen. Mit einem der vier Schlüssel öffnete er das schwere Vorhängeschloss und zog die Kette aus Rad und Helm. Mit dem zweiten Schlüssel startete er den Motorroller. Er wischte den Helm mit der Hand aus und setzte ihn auf. Er war noch klebrig von dem Haargel des Jungen, der die Vespa abgestellt hatte.

In der Stadt herrschte kaum Verkehr. Er fuhr in westlicher Richtung zu einer kleinen, geschützten seichten Bucht. Als er Estepona durchquert hatte, bog er Richtung Meer ab, versteckte die Vespa und den Helm am Straßenrand und humpelte die zweihundert Meter bis zum Ufer, wo ein Boot für ihn bereitlag. Die einzigen Lichter kamen von den Hochhäusern für Touristen, die auf der anderen Seite ein Stück jenseits der Straße standen.

Niemand konnte dem Oberkommando der GICM mangelnden Humor vorwerfen. Das Motorboot, das für die Mission gekauft worden war, hieß 35 Executioner. Es war dunkelblau, zehn Meter lang und hatte zwei 425 PS starke Mercury-Motoren, die Höchstgeschwindigkeiten von über 130 Stundenkilometern erlaubten. Sanft an dem Holzsteg schaukelnd, an dem es festgemacht war, wirkte das Boot geschmeidig, beinahe protzig.

Er hakte das Sonnensegel über dem Heck aus, kletterte ins Cockpit und schob den dritten der vier Schlüssel in das Zündschloss auf der rechten Seite des Armaturenbretts, ohne ihn zu drehen. Er warf den Pulli über seinen Schultern auf den Beifahrersitz und entriegelte die Tür zur Kabine, die komplett entkleidet worden war, um einen doppelten Boden einzuziehen. Yacoub fühlte an seinen Rändern entlang und zog den Teppich zurück. Er ertastete den eingelassenen Ring, mit dem sich ein dreißig Quadratzentimeter großes Brett herausnehmen ließ. Darunter fand er als Erstes eine Stablampe, die er in den Mund nahm. Seine Hände waren blutig von der Wunde an seinem Kinn. Dann nahm er einen Kompass, einen Feldstecher und ein Handy heraus, das er einschaltete. In dem Geheimfach war jetzt nur noch ein Drehschalter, der mit zwei Kupferkabeln verbunden war. Außerdem konnte man fünf Benzinkanister sehen, die am Schott befestigt waren, daneben zwei Fünf-Liter-Flaschen Wasser und eine Tupperware-Dose mit Essen.

Als das Handy Netzempfang hatte, wartete eine Nachricht auf ihn. Er öffnete sie, nickte, schaltete das Telefon ab und warf es in das Geheimfach. Er tastete seinen Knöchel ab, der weich und geschwollen war wie eine reife Mango.

An Deck rollte er das Sonnensegel zusammen und warf es in die Kabine. Er überprüfte die Kästen am Heck, in denen sich weitere Benzinkanister befanden, und öffnete die Luken über den beiden Motoren. Vor dem Fahrersitz stehend machte er sich mit den Anzeigern, Schaltern und Reglern vertraut. In der Mitte des Armaturenbretts war der NavSat-Monitor eingelassen, den er erst einsetzen würde, wenn er die spanischen Hoheitsgewässer verlassen hatte. Er schaltete Batterie und Auflader an und wartete fünf Minuten, kontrollierte, dass der Schalthebel im Leerlauf stand und die Gashebel auf Minimalgeschwindigkeit gedrosselt waren, bevor er den Sicherheitsschalter aktivierte und den Zündschlüssel im Uhrzeigersinn einen Klick weiterdrehte. Kontrolllämpchen und Warntöne gingen an. Er drehte den Schlüssel in die Startposition und ließ los. Die Motoren sprangen mit ohrenbetäubendem Lärm an — so kam es ihm in der stillen Bucht zumindest vor.

Die Druckanzeige zeigte an, dass der Wasserdurchfluss normal war, und er warf einen Blick über die Reling zu den Auspuffen. Während die Motoren warm liefen, überprüfte er Kiel- und Motorenraum auf Lecks oder seltsame Geräusche, bevor er die Motorenklappen wieder schloss. Er drückte auf die Gashebel, um zu kontrollieren, dass die Drehzahl sich erhöhte. Gut. Er überprüfte die Schalter, machte das Boot los und stieß es vom Steg ab. Dann legte er den Vorwärtsgang ein und nahm mit minimaler Geschwindigkeit Kurs aufs offene Meer, das beinahe genauso glatt war wie die geschützten Gewässer der kleinen Bucht.

Es war warm, sodass er auch in der sanften kühlenden Brise weiter schwitzte. Der erste Teil seiner Mission war heikel. Er musste ohne die Hilfe des Navigationssystems und ohne Mond, an dem er sich hätte orientieren können, die spanischen Hoheitsgewässer verlassen. Der Kompass ließ sich durch das Drücken eines Knopfes beleuchten, was er jede Minute tat, um seinen Kurs zu überprüfen. Es waren nur wenige Lichter auf dem Wasser — Fischerboote, die er meiden musste. Er selbst fuhr ohne Beleuchtung und mit stark gedrosseltem Tempo. Nach und nach zeichnete sich die Küste der Costa del Sol ab, und im Westen tauchten die Lichter von Estepona auf.

Er brauchte mehr als eine Stunde, um drei Kilometer aufs Meer hinauszufahren; erst dann gab er ein wenig mehr Gas und spürte die geballte Kraft der beiden Motoren unter sich. Er starrte in die Finsternis vor sich, orientierte sich erneut und blickte zurück zu den Lichtern von Fuengirola, Torremolinos und Málaga im Osten.

Nun drohten neue Gefahren. Er hatte jetzt weniger Angst, von der Küstenwache aufgebracht zu werden, dafür befand er sich nun auf einer der am meisten befahrenen Schiffsrouten der Welt. Bis zu fünfzig Meter hoch aufragende, vom Atlantik kommende Containerschiffe oder gigantische Flüssiggastanker auf dem Weg von Algerien nach Sines an der portugiesischen Küste konnten unvermittelt vor ihm auftauchen und würden eine Kollision mit seinem Boot nicht einmal bemerken. Er spitzte die Ohren und spähte angestrengt in die Dunkelheit.

Dreißig Kilometer auf dem offenen Meer schaltete er das NavSat-Gerät ein, um zu sehen, wo er war. Sein vorgesehenes Ziel war ein Punkt 45 Kilometer südöstlich von Estepona und etwa genauso weit entfernt von Monte Hacho an der nordöstlichen Spitze Marokkos, direkt außerhalb der spanischen Enklave Ceuta. Er befand sich weiter östlich als vermutet, weil die Strömung viel stärker war, als er es einberechnet hatte. Damit war er nun mehr als fünfzig Kilometer von seinem Treffpunkt entfernt, und es waren noch zweieinhalb Stunden bis zum Morgengrauen.

Er musste auf die Instrumente vertrauen. Es gab keine Küstenlinie mehr, an der er sich orientieren konnte. Er korrigierte seinen Kurs in südwestliche Richtung und beschleunigte noch ein wenig. Als er erneut alle Anzeigen kontrollierte, stellte er fest, dass die Tankanzeige nur noch auf drei Viertel stand. Man hatte ihm erklärt, dass der Tank sechshundert Liter fasste und die am Kabinenschott befestigten Kanister nur für den Notfall gedacht waren. Während er noch über diesem neuen Problem grübelte, ragte mit einem Mal ein Kliff aus schwarzem Stahl aus der Dunkelheit, und er hörte das rhythmische Stampfen gewaltiger Motoren. Er riss das Steuer nach rechts, drehte den Gashebel auf und legte einhundert Meter Distanz zwischen sich und den Rumpf eines unbeladenen Frachtschiffs, bevor er, immer noch erschrocken, das Tempo wieder drosselte. Er fühlte sich der Situation nicht gewachsen, er wusste im Grunde nicht viel über Schiffe und das Meer, ja, er verstand nicht einmal die maritimen Bezeichnungen. Was zum Beispiel war eine Klampe? Er versuchte sich zu beruhigen und sehnte sich nach einer Zigarette. Mit neuer Panik strengte er sich an, seiner Desorientierung Herr zu werden und gegen eine plötzliche Übelkeit und das immense Verlangen anzukämpfen, nicht in einer so winzigen Nussschale auf dem schwarzen Ozean zu treiben, umringt von schwimmenden Wolkenkratzern. Sein Boot neigte sich im gewaltigen, unsichtbaren Kielwasser des Schiffes rollend zur Seite. Ganz ruhig weiteratmen. Die Instrumente kontrollieren und das Boot wieder auf Kurs bringen. Los.

Nachdem er die Motoren wieder hochgefahren hatte, zuckte er bei jeder feinsten Modulation der Geräusche, die an sein Ohr drangen, zusammen, erschrak vor jeder neuen Schattierung von Schwärze, die ihm entgegenkam. Ihm war, als würde er seine zerfransten Nerven wie brodelnde schaumige Gischt hinter sich herziehen. Er packte das Steuer fester und blickte wieder auf die Tankanzeige, die jetzt schon unter drei Viertel stand. Bei einer Fahrgeschwindigkeit von 100 Stundenkilometern verbrauchte das Boot 150 Liter in der Stunde. Er war sich ziemlich sicher, nie schneller als 50 Stundenkilometer gefahren zu sein. Wie konnte er da 150 Liter verbraucht haben? Er sah auf die Uhr. Er war erst seit etwas mehr als zwei Stunden auf dem Wasser. Vielleicht war der Verbrauch normal. Einfach nicht beachten. Bloß nicht paranoid werden. Er kontrollierte seinen Kurs und erhöhte die Geschwindigkeit. Das Boot beschleunigte, die Dunkelheit teilte sich vor ihm. Dann kam ihm der Gedanke, dass er nicht mit leerem Tank auf dem Wasser treibend den Kurs eines Tankers kreuzen wollte. Panik breitete sich zitternd unterhalb seines Zwerchfells aus. Er hätte sich ein Nikotinpflaster auf den Arm kleben sollen, denn er konnte sich nicht erinnern, wann er zum letzten Mal sechs Stunden lang keine Zigarette geraucht hatte.

Nicht auf den Tankanzeiger gucken.

Der war mittlerweile unter die Hälfte gesunken. Er klopfte an das Glas. Er hatte ein Problem. Dreihundertfünfzig Liter in drei Stunden bei der Geschwindigkeit, mit der er fuhr? Er drosselte die Motoren, stellte den Hebel auf Leerlauf und schaltete die Maschinen und die Batterie dann ganz aus. Stille. Wellen klatschten gegen die Wände des Bootes, das im Wasser torkelte. Er sank auf die Knie und schnupperte, steckte die Stablampe in den Mund, öffnete die Motorenluken und roch erneut. Wäre er wirklich in der Lage, ein Leck im Tank zu flicken? Er wusste nicht einmal, ob Werkzeug an Bord war. Er überprüfte den Kielraum nach Benzingeruch, bis er sich nicht mehr sicher war, was er roch.

Er war nicht dafür ausgebildet worden, ein Boot auf dem offenen Meer nachzutanken. Er schloss die Tankventile und klappte die Motorenluken zu. In den Kästen am Heck entdeckte er einen Trichter, hievte einen Kanister heraus und fand die Tankstutzen rechts neben dem Cockpit. Ganz ruhig. Nachdenken. Was hoffte er damit zu gewinnen? Würde er das Benzin einfach nur ins Meer kippen? Er sah wieder auf die Uhr. Er hatte noch reichlich Zeit. Das Boot stieg und sank mit den Wellen. Also gut. Er rammte den Trichter in den Tankstutzen und goss das Benzin ein, während er sich hektisch nach nahenden Stahlwänden umsah und über seinem Tinnitus das Stampfen von Schiffsmotoren zu hören versuchte. Während das Benzin in den Tank gluckerte, kam ihm der Gedanke, dass das, was gerade geschah, nur physischer Ausdruck seines mentalen Zustands der vergangenen drei Monate war. Er nahm einen neuen Kanister. Eine größere Welle klatschte gegen das Boot, Benzin rann über sein Bein. Das war gefährlich. Er konzentrierte sich auf seine Arbeit und füllte den Inhalt des zweiten Kanisters in den Tank. Das müsste reichen. Zumindest würde er feststellen können, ob seine Bemühungen sich auf der Tankanzeige niedergeschlagen hatten. Er zog seine durchgeweichte Hose aus und warf sie über Bord, spülte das Deck ab und sagte sich, dass der Wind auf dem Meer die Kabine von Benzindünsten gelüftet haben müsste. Er wusch sich die Hände. Das Herz schlug ihm bis zum Hals, als er die Schalter der Batterie umlegte. Als er nicht in einem Feuerball explodierte, schaltete er die Auflader ein.

Er sah sich ein weiteres Mal um und erschrak vor sich selbst. Mit einem Satz war er an der Zündung und startete den Motor. Keine Reaktion. Mist. Er hatte wirklich Benzin ins Meer gekippt. Warte. Ganz ruhig. Erst die Tankventile öffnen.

Der Motor startete. Solange das Licht der Stablampe Trugbilder auf seine Netzhaut projizierte, konnte er nichts sehen. Er machte sie aus und stopfte sie in seine Unterhose, bevor er erneut die Tankanzeige kontrollierte. War sie gestiegen? Er sah auf den Monitor des Navigationsgeräts. Er war wieder vom Kurs abgetrieben. Das Nachfüllen des Tanks hatte ihn fast zwei Kilometer gekostet. Sollte er noch zwei Kanister nachkippen? Er spitzte die Ohren, starrte in die körnige Dunkelheit, die nicht statisch war, sondern auf ihn zuzukommen schien. Wieso hatte er sich bloß auf diesen irrwitzigen Plan eingelassen?

Er schaltete die Zündung wieder aus, ging zurück zu den Kanistern und nahm die Stablampe wieder in den Mund. Wo war der Trichter? Er hatte ihn im Tank stecken lassen. Er musste über Bord gegangen sein. Als seine Blicke hektisch über die Seite mit den Tankstutzen flogen, las er die Wörter »Satteltank« und »Haupttank«. Vor Dankbarkeit wäre er beinahe in Tränen ausgebrochen, als ihm ein Detail seiner Ausbildung wieder einfiel. Auf Knien krabbelte er zu den Sitzen der Rückbank und schaltete vom Haupt- auf den Satteltank um.

Rechts von ihm hörte er Motorengeräusche. Er hätte vor Schreck beinahe die Stablampe ausgespuckt, bis er das Containerschiff in vierhundert Meter Entfernung sah. Er beneidete die Männer, die im grünen Licht auf der Brücke rauchten und Kaffee tranken, während ihr Radar ihnen die Arbeit abnahm. Zurück zu dem Navigationsgerät. Er trieb zügig in Richtung Südosten.

Er startete die Motoren, wendete das Boot, gab Gas, nahm Kurs auf die Straße von Gibraltar und sah auf die Uhr. Das erste Licht der Dämmerung konnte nicht mehr weit sein, und er sehnte sich verzweifelt nach einem Ende seiner Blindheit und der bloßen Ahnung drohender Stahlrümpfe.

Die Strömung musste wirklich sehr stark sein. Man hatte ihm erzählt, was sie mit den Booten voller afrikanischer Flüchtlinge anstellte. Einmal hatte er Leichen am Strand von Tarifa aufgereiht gesehen, während die Guardia Civil ein paar Meter abseits des Gestanks danebengestanden hatte. Er strich sich über die Stirn und verbannte solch morbide Gedanken. Die Strömung. Er musste ein paar Kilometer über sein Ziel hinausschießen und sich von dort in die richtige Position zurücktreiben lassen.

Er zügelte seine galoppierenden Gedanken. Mit dem ersten Licht des neuen Tages würde alles gut werden. Er sah sich nach einem ersten Schimmer um, aber die Welt war immer noch gleichförmig schwarz. Er atmete erneut gegen ein Gefühl an, das er für Panik hielt, bis er lachen, ja, unkontrolliert kichern musste, als hätte er Gras geraucht und mit einem Mal die verborgene Absurdität des Alltags erkannt. Er lehnte sich hysterisch zitternd auf seinem Sitz zurück, und seine Gedanken schwebten am Rande des Wahnsinns.

Und dann überkam ihn plötzlich eine außergewöhnliche Ruhe. Das Zittern ebbte ab. Es war so, wie sein Schwiegervater es ihm vor seiner Herzoperation in Paris erklärt hatte: »In den Tagen davor schiebt man seine Angst wie einen Fels den Berg hinauf, und dann kommen sie einen holen, man begibt sich in ihre Hände und hofft, dass Allah mit ihnen ist. So ruhig wie in diesem Moment hat man sich in seinem ganzen Leben nicht gefühlt.«

Und dann brach, als er nicht mehr danach Ausschau gehalten hatte, am Himmel das erste Licht durch; das Leuchten breitete sich vom Saum der Welt aus, und Schiffe tauchten in seinem fahlen Glanz auf. Er hätte gern Land gesehen; er vermisste es schon nach wenigen Stunden sehr. Er konnte sich nicht vorstellen, wie einzelne Weltumsegler die Einsamkeit auf dem großen Unbekannten ertragen konnten.

Es wurde immer heller; 7.50 Uhr – zwanzig Minuten bis Sonnenaufgang. Seine Angst war verflogen, war von ihm genommen und durch das Selbstvertrauen der Erleuchtung ersetzt worden. Das Zielobjekt sollte vor zwei Stunden in Tanger ausgelaufen sein. Er lächelte still vor sich hin. Es würde klappen. Der Himmel verfärbte sich dunkelrot, rosa und violett, schimmerte gelb und weiß, bevor er blau und schließlich indigofarben anlief, bis ihm die Brust bei dem Gedanken schmerzte, was er vermissen würde. Der dünne Streifen einer grauen Wolke, perfekt parallel zum Horizont, wie ein Stiletto, der in das Fleisch einer Blutorange stach, ließ sein Kinn vor Erregung zittern.

8.07 Uhr. Er war am Treffpunkt. Er nahm den Feldstecher und suchte die See ab. Fünf Schiffe im Westen, ein Tanker im Osten. Er hörte ein Platschen und ließ das Fernglas sinken. Zehn Meter neben dem Boot tummelte sich ein Schwarm Delphine, die aus dem Wasser sprangen und wieder eintauchten. Voller Freude rief er ihnen zu.

Um 8.11 Uhr ging die Sonne auf. Der Horizont bebte, als ob ein Meniskus gebrochen werden musste, damit die rote Kugel himmelwärts geschoben werden konnte. Yacoub breitete die Arme aus wie ein triumphierender Dirigent vor seinem Orchester, wandte ihm dann den Rücken zu und suchte mit dem Fernglas den Horizont ab. Er hielt Ausschau nach einem Boot, kein großes Schiff, aber für ein Boot, das keine Fracht transportierte, war es doch ansehnlich. Vierzig Meter lang und etwa zwölf Meter hoch, unter marokkanischer Flagge und mit dem Namen Princess Bouchra. Aber er war sich der Größenverhältnisse nach wie vor unsicher. Auf dem Wasser sah selbst ein 150 Meter langer Tanker aus wie ein Spielzeug.

Das Boot war wieder abgetrieben, und er steuerte zurück auf seine vorherige Position 700 Meter nordwestlich. 8.27 Uhr. Wieder suchte er den Ozean ab. Im Westen waren jetzt sieben Schiffe unterwegs, im Osten vier. Die Princess Bouchra müsste mittlerweile zu sehen sein. Alles war penibel geplant. Er wusste alles über das Boot. Er ließ den Feldstecher sinken, stützte sich auf die Scheibe des Cockpits und warf einen Blick auf den NavSat-Monitor. Seine Position war perfekt.

Die Sonne war jetzt ganz aus dem Wasser getaucht. Er streifte sein Hemd ab und warf es hinter sich. Er schloss einen Moment lang die Augen, um sie zu entspannen, nachdem er sie in der Dunkelheit so strapaziert hatte. Dann hob er den Feldstecher wieder und öffnete die Augen. Eins, zwei, drei, vier Schiffe. Er hielt inne, schwenkte zurück. Zwischen dem dritten und dem vierten Schiff konnte er ein kleineres Boot ausmachen. Er beschleunigte, näherte sich etwa 200 Meter, erkannte die marokkanische Flagge am Heck und las den Namen Princess Bouchra auf dem Rumpf. Er musste plötzlich dringend pissen.

Er drosselte die Motoren, ging in die Kabine, öffnete das Geheimfach und drehte den Schalter um 180 Grad. Eine rote Lampe leuchtete auf, von irgendwo aus dem Rumpf drang ein leises Summen, gefolgt von einem Klicken. Das rote Licht wurde grün. Zündfertig. Im Cockpit nahm er wieder den Feldstecher. Da war sie, jetzt in 500 Meter Entfernung. Er ließ den Feldstecher auf die Brust sinken und griff nach dem Foto in seiner Gesäßtasche, weil er das Andenken an Yousra, Abdullah und Leila küssen wollte, bis ihm einfiel, dass er die Hose über Bord geworfen hatte. Egal, er küsste sie auch so. Dann beschleunigte er das Boot allmählich auf Höchstgeschwindigkeit. Die Kraft drückte ihn fast in den Sitz zurück, doch er stemmte sich dagegen, klammerte sich ans Steuer und blieb aufrecht stehen. Die Princess Bouchra wurde langsam größer und echter. Noch einhundert Meter. Yacoub dachte nicht mehr. Er konzentrierte sich auf das Bullauge in der Steuerbordseite, das er mit 125 Stundenkilometern treffen wollte.

Das Meer unter dem Rumpf schien hart wie Asphalt. Der Bug krachte auf die Wasseroberfläche und schüttelte seine Organe durch. Das Schiff war jetzt riesengroß in seinem Blickfeld, die Deckaufbauten ragten hoch empor. Er lächelte über den Wind in seinem Gesicht, den Gedanken, auf der anderen Seite anzukommen, direkt in eine andere Dimension vorzustoßen, durch die durchsichtige Wand zu brechen, hinter der all sein Leiden mit einem Schlag absurd erscheinen würde. Der Rumpf seines Bootes traf das Bullauge. Yacoub schlüpfte durch den Riss in der Zeit, während die Princess Bouchra mit einem ohrenbetäubenden Knall, der nicht mehr laut genug war, als dass er ihn noch hätte hören können, in zwei Teile zerbrach.

NEUNUNDZWANZIG

Falcóns Haus, Calle Bailén, Sevilla –
Mittwoch, 20. September 2006, 9.30 Uhr

Die Intensität, mit der gleich zwei Handys auf der Marmorplatte seines Nachttischs vibrierten, schien aus irgendeinem Grund beunruhigender als gewöhnlich. Sie berührten sich und lösten sich wieder voneinander wie zwei Mollusken in einem Paarungsritual. Falcón wischte sich mit der Hand übers Gesicht und fragte sich: Ist gestern Abend ein völlig unschuldiger Mensch getötet worden? Isabel Sanchéz. Er schüttelte den Kopf, stützte sich auf den Ellbogen, nahm eins der Telefone und hielt es ans Ohr.

»Diga.«

»Endlich«, sagte Pablo. »Machen Sie sich nicht die Mühe, an das andere Telefon zu gehen, das bin ich auch.«

»Es ist spät geworden gestern Abend, vier Morde und zwei Verhaftungen binnen einer Stunde, nicht mitgerechnet der Selbstmord auf der Straße nach Huelva. Ich hoffe also, Sie wollen mich nichts Kompliziertes fragen«, sagte Falcón. »Ich habe heute eine Menge auf dem Zettel, beginnend mit einer höchstwahrscheinlich äußerst unangenehmen Befragung durch Comisario Elvira.«

»Es gibt keine schonende Art, Ihnen das zu sagen«, erwiderte Pablo, »also sage ich es geradeheraus. Heute Morgen gegen 8.40 Uhr hat Yacoub Diouri ein mit Sprengstoff beladenes Boot in die Seite einer Jacht namens Princess Bouchra gesteuert, die der königlichen Familie Saudi-Arabiens gehört.«

Schweigen. Falcón blinzelte.

»Der Kapitän und die Mannschaft haben das Schiff verlassen und wurden von einem Frachter in der Nähe aufgenommen. Die Princess Bouchra ist sofort gesunken. Wir wissen nicht genau, wer noch an Bord war.«

»Sind Sie denn sicher, dass es Yacoub war?«

»Absolut«, sagte Pablo.

»Woher wissen Sie das?«, fragte Falcón. »Das Ganze ist vor nicht einmal einer Stunde passiert. Wie können Sie da absolut sicher sein?«

»Schauen Sie sich die Nachrichten an. Ich wollte Sie bloß warnen, bevor Sie es sehen. Es ist die einzige Story auf allen Kanälen«, sagte Pablo. »Wir sprechen uns, wenn Sie im Büro sind.«

Falcón warf das Laken beiseite, rannte in Unterhose nach unten, schaltete den Fernseher ein und setzte sich in seinen Stuhl.

»Kapitän und Mannschaft sind mit einem Hubschrauber nach Algeciras gebracht worden, wo sie unverletzt, aber unter Schock stehend in ein Krankenhaus eingeliefert wurden. Die Princess Bouchra ist auf der Stelle gesunken. Man nimmt an, dass vier Mitglieder der königlichen Familie Saudi-Arabiens an Bord waren, zwei Minister und zwei Provinzgouverneure. Wir warten noch auf die offizielle Bestätigung.«

Klick.

»Der Selbstmordattentäter, dessen Name mit Yousef Daoudi angegeben wird, ist vermutlich von der Küstenstadt Mertil, etwa zehn Kilometer von der nordmarokkanischen Stadt Tetuán entfernt, in See gestochen.«

Klick.

»Die Explosion wurde um 8.42 Uhr von dem Kapitän eines Gastankers namens Iñigo Tapias gemeldet. Die Küstenwache bestätigte die Position und gab sie mit unmittelbar hinter der Straße von Gibraltar, etwa 43 Kilometer östlich von La Línea an. Man vermutet, dass es keine Überlebenden gibt.«

Encarnación, seine Haushälterin, tauchte in der Tür seines Arbeitszimmers auf.

»Was ist los, Javier?«

»Ich sehe mir bloß die Nachrichten an.«

»Das Schiff, das vor der Costa del Sol in die Luft geflogen ist?«, fragte Encarnación und bekreuzigte sich. »Auf Ondacero haben sie gesagt, es wäre al-Qaida gewesen.«

Das brachte ihn auf die Idee, es mit dem Sender al-Dschasira zu versuchen. Encarnación gab ihm die Post, die sie vor der Haustür vom Boden aufgehoben hatte.

»Ein Mitglied der Mannschaft des unbeladenen Frachters, der die Überlebenden der Princess Bouchra aufgenommen hat, schilderte, dass das Motorboot Kurs auf die Luxusjacht nahm und sie mittschiffs rammte. Es gab eine Explosion mit einem riesigen Feuerball, die Princess Bouchra zerbrach in zwei Teile und sank auf der Stelle. Wir versuchen weiterhin eine offizielle Bestätigung zu bekommen, wer sich an Bord aufgehalten hat. Man nimmt an, dass es sich um sechs Mitglieder der königlichen Familie Saudi-Arabiens handelt, die von Tanger nach Marbella unterwegs waren. Eine marokkanische Terror-Organisation mit dem Namen GICM – die Islamistische Gruppe Marokkanischer Kämpfer – hat die Verantwortung übernommen. Der Name des Attentäters wurde mit Yacoub Diouri angegeben, der unseres Wissens Besitzer einer Kleiderfabrik in Salé in der Nähe von Rabat in Marokko ist. Ins Studio gekommen, um mit uns über diese Entwicklungen zu sprechen, ist…«

Falcón schaltete den Fernseher aus und ließ die Fernbedienung auf den Boden fallen. Die Post, die Encarnación ihm gegeben hatte, schlitterte über die Fliesen. Falcón beugte sich, die Ellbogen auf die Knie gestützt, vor und drückte beide Hände gegen den Kopf, als wolle er mit Gewalt irgendeine Logik in seine perplexen Gehirnzellen pressen. Wenn der gestrige Abend schiefgelaufen war, war dies ein Desaster von epischen Ausmaßen. Er fühlte sich hohl und finster, und ihm war schrecklich kalt.

Trauer und der Gedanke an die furchtbaren Folgen von Yacoubs Tod rangen in seinem Kopf miteinander, während sein Blick über die Tonfliesen wanderte, bis er den Umschlag auf dem Boden bemerkte. Absender: Hotel Vista del Mar in Marbella, seine Adresse war in Yacoubs Handschrift geschrieben. Falcón hob den Umschlag auf; er war am Vortag abgestempelt.

Marbella, 19. September 2006

Lieber Javier,
wenn du diesen Brief öffnest, wird man dir schon berichtet haben, was gestern Nacht auf der Straße von Gibraltar passiert ist, oder du hast es zumindest in den Nachrichten gesehen. (Für solche Geschichten empfehle ich al-Dschasira.) Da sich der Zwischenfall jedoch auf dem Meer ereignet hat, wird unvermeidlich eine gewisse Verwirrung herrschen, die beabsichtigt und ein wichtiger Teil des Plans ist. Aber anstatt mit der Verwirrung anzufangen, sollte ich besser von vorne beginnen, damit dir hoffentlich alles klar wird.

Zunächst einmal tut es mir leid, dass ich dich belogen habe, Javier. Abdullah wurde nicht von der GICM rekrutiert, und das kann nun auch nie geschehen. Du weißt sicher noch, was ich dir in Madrid über ihre Skrupellosigkeit erzählt habe; ich habe es auf die härteste Art gelernt – durch persönliche Erfahrung. Ich habe dir auch erzählt, dass sie meine nicht-marokkanische Hälfte mit Argwohn betrachtet haben. Das war durchaus wahr. Sie haben mir von Anfang an nicht ganz vertraut, aber sie wollten Zugang zu Faisal. Deshalb erklärten sie gleich zu Beginn ihre Absicht, Abdullah für die Sache zu rekrutieren. Sie sagten, dass er sicher stolz darauf wäre, sich seinem Vater im Dschihad anzuschließen, und dass sie ihn zu einem großen Mudschahed ausbilden würden.

Als ich dich in Madrid getroffen habe, habe ich dir nichts vorgespielt. Diese Aussicht hat mich zutiefst erschreckt. Ich hätte es natürlich unmöglich verhindern können, ohne mich als ein Feind ihrer Sache zu erkennen zu geben. Nachdem die GICM die Idee vorgeschlagen hat, wurde nichts weiter in der Sache unternommen, stattdessen begann man, mit mir über Faisal zu sprechen. Sie näherten sich dem Thema, als ob sie Faisal schon kannten, und zwar als, wenn nicht aktiven, so doch ideologischen Unterstützer ihrer Sache. Und das ist in gewissem Maße auch richtig, obwohl er einen viel breiteren Horizont hat. Im Laufe der Wochen änderte sich diese Haltung, und man lenkte meine Aufmerksamkeit auf einige ihrer Ansicht nach weniger sympathische Charakterzüge. Außerdem begann man mich über seine Sicherheitsvorkehrungen auf Reisen zu befragen.

Die Drohung, Abdullah mit hineinzuziehen, wurde sorgfältig aufrechterhalten. Das Schlimmste war, dass es mein Bewusstsein vergiftet hat. Seit der ersten Erwähnung seiner möglichen Rekrutierung begann ich, ihn zu beobachten, nach Veränderungen Ausschau zu halten, seinen Computer, seine Freunde und die Orte zu kontrollieren, an denen er sich aufhielt. Sie haben mich dazu gebracht, meinen eigenen Sohn auszuspionieren.

Ich hatte ihnen bereits erklärt, dass Faisals Sicherheitsvorkehrungen unüberwindbar seien. Niemand würde ohne Durchsuchung zu ihm vorgelassen. Das stimmte nicht ganz, denn ich wurde nie durchsucht. Aber seine Sicherheitsgarde hat mich beobachtet, meine Bewegungen kontrolliert und sich vergewissert, dass ich sauber war, bevor ich ihn traf. Aber ich wollte nicht, dass die GICM auf die Idee kam, sie hätte eine Chance, jemanden in Faisals Nähe zu bringen, weil sonst eine unberechenbare Situation hätte entstehen können. Dann begann die Ausbildung in maritimer Navigation. Sie waren gerissen. Sie haben drei von uns gleichzeitig ausgebildet, und keiner erhielt einen Hinweis auf die geplante Mission.

Ich wurde zunehmend nervöser. Ich stand unter enormem Druck. Ich habe Faisal alles erzählt. Es tut mir leid, Javier, aber er war schließlich das anvisierte Opfer, und du hast, wie du selber richtig gesagt hast, keinerlei Erfahrung in diesen Angelegenheiten. Faisal hätte sich eine Menge Mühe ersparen können, indem er mich einfach abservierte, doch er fürchtete um meine Sicherheit und natürlich um Abdullahs Zukunft. So ein Mensch ist er. Unsere einzige Chance bestand darin, einen Gegenplan zu der Mission der GICM zu entwerfen.

Ich berichtete der GICM von Faisals Reiseplänen inklusive seiner alljährlichen Bootsfahrt von Tanger nach Marbella. Davon wussten sie bereits, weshalb man uns auch in der Navigation eines Schiffes ausgebildet hatte. Dann schloss ich einen Handel mit meiner engsten Kontaktperson in der GICM. Ich meldete mich freiwillig für die Versenkung der Princess Bouchra, wenn er mir im Gegenzug garantieren würde, dass Abdullah nie für die Sache rekrutiert werden würde, weil dies nicht das Leben sei, das ich mir für meinen Sohn wünschte. Es wurde rasch deutlich, dass das ohnehin nie ihr Ziel gewesen war.

Ich werde dich nicht mit den Details darüber langweilen, wie wir geplant haben, Faisal und seine königlichen Verwandten in Tanger erst an und dann wieder von Bord zu bringen. Ich sage nur, dass es darum ging, möglichst große Verwirrung mit zahlreichen Personen zu schaffen, an deren Ende die Princess Bouchra mit ihrem Kapitän und einer etwas größeren Mannschaft aus speziell ausgebildeten Marineinfanteristen an Bord ablegen sollte. Das Schiff war übrigens fünfzehn Jahre alt und komplett überholungsbedürftig. Es sollte gegen eine neue Jacht eingetauscht werden, aber jetzt regelt das die Versicherung. Die Saudis werden ihre Pressemitteilung über die Passagiere mindestens 24 Stunden lang zurückhalten. Warum, wirst du gleich begreifen.

In dem ursprünglichen Plan sollte ich vor der tödlichen Kollision von Bord springen, aber mit so etwas kommt nur James Bond davon, und ich wäre zu einem geheimen Leben in Saudi-Arabien ohne meine Familie verurteilt gewesen, was ich nach meiner Kindheit nicht wollte. Die andere Alternative  – Abdullah alles zu erzählen – hätte den Jungen unter unerträglichen Druck gesetzt und mich wegen seiner engen Beziehung zu dem Rekrutierungsoffizier der GICM der ständigen Gefahr einer Entlarvung ausgesetzt. Außerdem wollte ich kein Spion mehr sein, Javier. Das habe ich sehr schnell begriffen. Meine Vorstellung davon hatte nichts mit dem Grauen der Realität zu tun. Glaub mir, wenn ich dir sage, dass ich vollkommen in Frieden mit mir selbst bin. Die Vision, von der ich dir in Madrid erzählt habe, hat sich nun erfüllt, und ich liege unter dem Baumwolltuch.

Ein paar letzte Bitten habe ich noch. Du musst diesen Brief Abdullah zeigen, aber er darf nicht in seinem Besitz bleiben. Es ist natürlich entscheidend, dass er mich nicht als Märtyrer für eine terroristische Sache sieht, deshalb habe ich den Brief von Hand geschrieben. Das musst du so schnell wie möglich erledigen. Er wird am Dienstag, nach den jüngsten Ereignissen möglicherweise auch früher, in Rabat sein.

Außerdem möchte ich, dass du nach Fès fährst und Mustafa Barakat findest. Er sollte sich bis Freitag dort aufhalten, bevor er nach Deutschland fliegen will. Wenn der CNI irgendetwas von seiner Arbeit versteht, solltest du mittlerweile mehr über ihn wissen. Es gibt starke Bindungen zwischen den Diouris und den Barakats. Er war wie ein Bruder für mich, deswegen konnte ich nie tun, worum ich dich jetzt bitte.

Ich will, dass du Mustafa Barakat findest und tötest.

Er war mein Hauptkontakt bei der GICM und ist ein sehr gefährlicher Mann. Er hat mich speziell für die Ermordung von Faisal angeworben und ist auch für die Entführung von Darío verantwortlich. Er mag argumentieren, dass er es getan hat, um dich abzulenken, damit du »seinen Plan«, die Princess Bouchra zu rammen, nicht aufdeckst. Aber ich weiß, dass er es mindestens ebenso sehr aus schierer Bosheit getan hat, was mich sehr wütend gemacht hat. Zudem hat er das unverzeihliche Vergehen begangen, ein Mitglied meiner Familie zu bedrohen, und aus all diesen Gründen muss er sterben. Die Saudis werden ihre Presseerklärung zurückhalten, bis sie von dir hören.

Ich bin sicher, du wirst Darío im Haus der Familie Diouri in Fès finden. Nimm dich in Acht vor der Frau, die dort für sich allein lebt und den Jungen wahrscheinlich in ihrer Gewalt hat. Sie ist Mustafa Barakats Mutter und sowohl bösartig als meiner Ansicht nach auch klinisch verrückt. Wenn sie erfährt, dass ihr Sohn tot ist, wird sie Darío auf der Stelle umbringen.

Das ist die Herausforderung: Du musst Mustafa Barakat töten und den Jungen unverzüglich retten. Aber setze dabei nicht deine Sicherheit oder deine Zukunft aufs Spiel. Trotzdem möchte ich nicht, dass du über den CNI Kontakt mit dem marokkanischen Geheimdienst aufnimmst. Der würde keine Skrupel haben, Mustafa Barakat zu foltern, und zwar bis zum Tode, weil er nichts preisgeben wird. Ich will nicht, dass das geschieht, denn ich habe Angst, dass ich mein Gewissen mit in mein Leben nach dem Tod nehme.

Ein letztes Rätsel für dich, weil ich weiß, dass das Lösen von Rätseln in deiner Natur liegt. Es könnte dich interessieren, Mustafa Barakats DNA analysieren zu lassen. Dann wirst du seine Geschichte verstehen.

Du stehst jetzt zweifelsohne unter Schock. Es tut mir sehr leid, mein Freund, dass ich dir das angetan habe. Was du mir an jenem grauen Nachmittag im Brown’s in London gesagt hast, hat mich sehr gerührt. Glaub mir, Javier, du wirst nie allein sein. Dafür hast du ein viel zu großes Herz.

Ich wünschte, ich könnte dich noch einmal umarmen. Aber ich war froh, dass ich mich am Nachmittag in Osuna von dir verabschieden konnte.

Trauere nicht um mich. Ich bin jetzt frei.

Dein Freund

Yacoub Diouri

Falcón faltete den Brief zusammen und schob ihn wieder in den Umschlag. Er rief Consuelo an und sagte ihr, sie solle packen und noch vor Mittag zum Abflug nach Marokko bereit sein.

DREISSIG

Jefatura, Sevilla – Mittwoch, 20. September 2006, 10.10 Uhr

Das quadratische Fenster aus verstärktem Glas bildete einen perfekten Rahmen für Nikita Sokolovs Gestalt. Man hielt ihn für gefährlich genug, ihm die Handschellen nicht abzunehmen. Ramírez wartete auf den Übersetzer und war einigermaßen bestürzt, als er einige Minuten später einer Kubanerin mittleren Alters die Hand schüttelte.

»Haben Sie so was schon mal gemacht?«, fragte er.

»Übersetzt?«, fragte sie und zog eine Braue hoch.

»Für uns«, sagte er. »Bei Vernehmungen.«

»Was hat er getan?«

»Er ist ein besonders brutaler Mörder, und Sie werden ein paar ziemlich hässliche Sachen zu hören bekommen… auch über Frauen.«

Sie musste sich auf Zehenspitzen stellen, um durch die Scheibe zu blicken.

»Das ist wirklich sehr rücksichtsvoll von Ihnen, Inspector«, sagte sie. »Aber ich habe früher in Miami gelebt. Da sind die hässlichen Sachen im eigenen Wohnzimmer passiert.«

»Haben die Leute dort auch Frauen mit Kettensägen massakriert?«

»Nur wenn sie gut gelaunt waren«, erwiderte sie.

»Raten Sie mal, was?«, sagte Ferrera, die hinter Falcón aufgetaucht war. »Comisario Elvira möchte Sie sprechen.«

»Wann?«, fragte Falcón.

»Wahrscheinlich, seit ihn um zwei Uhr heute Nacht der Juez Decano de Sevilla angerufen hat«, sagte sie. »Ramírez beginnt gleich mit der ersten Vernehmung von Sokolov.«

»Ist Inspector Jefe Tirado von der GRUME im Haus?«

»Ich finde es heraus«, erwiderte Ferrera. »Juan Valverde hat mir gestern Abend übrigens die Adresse des puti club genannt, in dem Marisa Morenos Schwester Margarita festgehalten wird oder wo er zumindest Sex mit ihr hatte.«

»Sie sollten selbst hinfahren«, sagte Falcón. »Alarmieren Sie die lokale Guardia Civil, und nehmen Sie Pérez mit.«

»Okay. Serrano und Baena durchsuchen Alejandro Spinolas Wohnung nach Beweisen für seine Verwicklung mit den Russen und die Informationsweitergabe an Horizonte.«

Falcón ging nach oben in Elviras Büro. Die Sekretärin schickte ihn gleich hinein. Elvira saß hinter seinem Schreibtisch wie hinter einer Barrikade und forderte ihn nicht einmal auf, Platz zu nehmen.

»Ich kann nicht glauben, dass Sie eine Operation dieser Größenordnung durchgeführt haben, ohne meine Erlaubnis einzuholen.«

»Das hätte ich normalerweise auch nicht getan, aber Sie haben gesagt, ich würde vom Dienst suspendiert, wenn ich noch einmal Kontakt mit Alejandro Spinola aufnehme«, entgegnete Falcón. »Für mich war es absehbar, dass Spinola nicht nur selbst gefährdet war, sondern im Hotel La Berenjena möglicherweise auch noch weitere Personen in Gefahr bringen könnte. Deswegen musste ich den Plan ohne Ihre Zustimmung durchführen.«

»Den Plan?«

»Den improvisierten Einsatz«, verbesserte sich Falcón. »Es gab nicht viel Zeit für Planung.«

»Wissen Sie, was mir der Juez Decano gestern Nacht erzählt hat?«, fragte Elvira. »Sie hätten seinen Sohn zu Tode gehetzt.«

»Sie meinen seinen Selbstmord«, sagte Falcón. »Vergessen Sie nicht, dass die Kollegen Serrano und Baena Zeugen waren und auch der LKW-Fahrer eine völlig unmissverständliche Aussage gemacht hat.«

»Das werden wir sehen.«

»Alejandro Spinola hat mir erzählt, dass Belenki und Revnik ihn wegen Spielschulden und Kokain in der Hand hatten und er vertrauliche Informationen über die Konkurrenzangebote für das Bauprojekt auf der Isla de Cartuja an Antonio Ramos, den Chefingenieur von Horizonte, weitergegeben hat. Außerdem hat er seinen Cousin verraten, indem er ihn mit Marisa Moreno bekanntgemacht hat, die von den Russen dazu gezwungen wurde«, sagte Falcón. »Das war ein Typ, den ich längst nicht genug gehetzt habe.«

»Da Belenki, Revnik und Marisa Moreno tot sind und Antonio Ramos den Mund fest geschlossen hält, kann ich nur hoffen, dass wir genug Beweise dafür zusammenbekommen, dass Sie recht haben«, sagte Elvira und sah auf die Uhr. »Nach dem augenblicklichen Stand der Dinge, Inspector Jefe Falcón, bleibt mir nichts anderes übrig, als Sie bis zum Abschluss der Untersuchung mit sofortiger Wirkung vom Dienst zu suspendieren. Inspector Ramírez übernimmt die Leitung der Ermittlungen. Sie haben das Gebäude bis elf Uhr zu verlassen. Das ist alles.«

Falcón verließ das Büro des Comisario und ging zurück zu seinem eigenen, vor dem Inspector Jefe Tirado auf ihn wartete und mit Ferrera plauderte. Falcón berichtete ihm, dass Darío vermutlich in Marokko festgehalten wurde, weshalb der Fall wahrscheinlich vom CNI übernommen werden würde, in Zusammenarbeit mit den marokkanischen Behörden. Dann informierte er ihn über seine Suspendierung und versprach ihm, dass der CNI sich sofort mit Comisario Elvira in Verbindung setzen würde, falls es Neuigkeiten über Darío geben sollte. Er ging in sein Büro, schloss die Tür und rief Pablo an, der gerade in der Jefatura angekommen und schon auf dem Weg zu seinem Büro war. Er las noch einmal Yacoubs Brief. Es würde schwer werden, dem Geheimdienstmann das zu verkaufen.

Ferrera führte Pablo herein, sagte, dass sie an die Costa del Sol aufbrechen würde, und zog beim Hinausgehen die Tür hinter sich zu. Pablo stellte seinen Aktenkoffer ab und setzte sich. Er war sichtlich wütend. Falcón entschied, ihn anfangen zu lassen.

»Wir haben gerade von dem Geheimdienst der Saudis gehört«, sagte Pablo. »Sie haben auch Kontakt mit den Briten aufgenommen und bestätigt, dass keine Mitglieder der königlichen Familie an Bord des Schiffes waren und sie in dieser Sache mindestens vierundzwanzig Stunden lang keine Erklärung für die Presse abgeben werden. Wie viel wussten Sie?«

»Praktisch nichts, außer dass es eine Verbindung zu den Saudis gab. Yacoub hat mir nicht einmal seinen richtigen Namen genannt.«

»Das war ein ziemlich gefährliches Spiel, das Sie da gespielt haben, Javier«, sagte Pablo. »Er war ein Assistent des saudi-arabischen Verteidigungsministers.«

»Stellen Sie sich vor, wie Sie und die Briten sich aufgeführt hätten, wenn Sie das schon letzte Woche gewusst hätten«, erwiderte Falcón. »Und wenn gar noch die Amerikaner informiert worden wären?«

»Ich bin mir nicht sicher, ob man die Sprengung eines Schiffes auf hoher See als kontrollierte Geheimdienstoperation bezeichnen kann«, sagte Pablo.

»Ist der Geheimdienst der Saudis direkt zu Ihnen gekommen oder höher?«

»Was denken Sie denn?«, entgegnete Pablo. »Man hat mich in meinem eigenen Revier wie einen Trottel dastehen lassen. Sobald Yacoub in Málaga aus dem Flieger gestiegen ist, habe ich einen Mann auf ihn angesetzt. Nach Ihrem Treffen in Osuna hatte ich sogar zwei Agenten im Einsatz, auf der Vorder- und der Rückseite des Hotels. Und trotzdem kann eine logistische Zelle der GICM einem Amateur ein mit Sprengstoff vollgepacktes Motorboot für eine absolut unmögliche Mission bereitstellen. Wir waren nirgendwo in der Nähe …«

»Wie hätte ich Ihnen helfen können?«, fragte Falcón. »Ich wusste absolut nichts von dem Motorboot und der Princess Bouchra.«

Pablo schnaubte und blickte aus dem Fenster auf den heißen Parkplatz.

»Ich habe ein Problem«, sagte Falcón, »und ich brauche Ihre Hilfe.«

»Ich wüsste nicht, warum ich Ihnen helfen sollte. Amateure haben offensichtlich eine genauso gute Chance wie wir Profis«, sagte Pablo. »Geht es um Darío?«

»Auch«, sagte Falcón. »Aber um zu Darío vorzudringen, muss ich vorher jemanden umbringen.«

Schweigen, während Pablos Gehirn auf Hochtouren arbeitete.

»Das Problem ist«, fuhr Falcón fort, »dass diese Person jemand ist, den sowohl Sie als auch die Marokkaner sehr gerne verhören würden. Es war Yacoubs letzter Wunsch, dass diese Person getötet wird, jedoch nicht, dass sie zu Tode gefoltert wird.«

»Darüber haben Sie nicht in Osuna gesprochen«, sagte Pablo. »Das ist unmöglich. Er hätte Ihnen sagen müssen, dass er sterben wird. Das heißt, Sie haben auf irgendeinem Weg von Yacoub gehört, und zwar nicht per E-Mail. Hat er Ihnen einen Brief geschrieben?«

»Sie können ihn gleich lesen.«

»Aber vorher wollen Sie, dass ich Ihnen einen Einsatz im Ausland ermögliche, bei dem Sie eine anonyme wertvolle Quelle umbringen wollen«, sagte Pablo. »Sie können mich mal am Arsch lecken, Javier. Mehr kann ich dazu nicht sagen.«

»Ich dachte mir schon, dass Sie das vielleicht so sehen würden.«

»Lassen Sie mich den Brief lesen«, schnaubte Pablo.

Falcón gab ihm den Brief und lehnte sich zurück, während Pablo las.

»Ich brauche eine Kopie, und ich muss einen Anruf machen«, sagte er anschließend. »Hätten Sie etwas dagegen, im Vorzimmer zu warten?«

Falcón verließ den Raum. Zehn Minuten später rief Pablo ihn wieder herein.

»Offenbar wurden den Saudis von höherer Stelle Zusicherungen gemacht«, sagte er. »Verteidigungsminister und Personen aus ihrem engeren Zirkel sind sehr mächtige Leute, vor allem wenn sie militärische Ausrüstung kaufen. Man hat mich angewiesen, die notwendigen Vorkehrungen für Sie zu treffen. Aber wollen Sie, der Inspector Jefe del Grupo de Homicidios, das wirklich tun?«

»Nicht, dass es einen Unterschied machen würde, aber ich bin bis zum Abschluss einer Untersuchung der Ereignisse von gestern Abend vom Dienst suspendiert.«

»Ich frag erst gar nicht.«

»Ich muss gestehen, es ist nicht meine bevorzugte Methode der Rechtsprechung, aber es ist nicht nur der letzte Wunsch meines Freundes, sondern auch die einzige Möglichkeit, Darío zu retten. Solange Barakat lebt, kommen wir nicht an den Jungen heran«, sagte Falcón. »Ich weiß, dass Sie Agentenführer in Marokko waren, bevor Sie den Job in Madrid bekommen haben. Deshalb können Sie mir helfen.«

»Ich kann Ihnen eine Waffe besorgen und ein paar Männer im Gelände, und ich kann die Sache hinterher mit den Marokkanern regeln«, sagte Pablo. »Ich könnte aber auch einen Profi engagieren.«

»Wie Sie dem Brief entnehmen können, hat die Angelegenheit etwas Persönliches. Ich habe keine Ahnung, was das sein könnte, aber ich glaube nicht, dass Yacoub mich bitten würde, es zu tun, wenn er nicht einen guten Grund dafür hatte.«

»Und was ist mit dem Jungen?«

»Als Erstes müssen Sie Kontakt mit Comisario Elvira aufnehmen und ihm erklären, dass der Junge Ihrer Ansicht nach in Marokko ist, damit er Inspector Jefe Tirado hier von dem Fall befreien kann«, sagte Falcón. »Sobald ich mich um Barakat gekümmert habe, müssen Ihre Leute die Nachricht von seinem Tod unter dem Deckel halten, bis ich Darío gerettet habe. Ich weiß noch nicht genau, wie ich in das Haus in Fès kommen soll, es sei denn, Yacoubs Frau Yousra oder vielleicht auch Abdullah helfen mir.«

»Wie wollen Sie nach Fès kommen?«

»Ich fahre nach Algericas und nehme die Fähre nach Ceuta. Dann könnte ich heute Abend dort sein.«

»Wir buchen Ihnen ein Zimmer im Hotel du Commerce. Das ist still und abgelegen, und im Gegensatz zum Palais Jamai oder dem Dar Batha werden Sie dort keine Aufmerksamkeit erregen. Es liegt noch in der Altstadt, aber in Fès El Djedid und nicht in Fès El Bali, wo Barakat seinen Laden hat und die Diouris ihr Haus«, sagte Pablo. »Was ist mit Yousra?«

»Ich rufe sie an. Sie wird mich in Fès treffen.«

»Lassen Sie Ihren Wagen in Meknes stehen, und treffen Sie sie dort. Das Hotel Bab Mansour hat eine Parkgarage. Wir besorgen Ihnen ein Zimmer. Von dort nehmen Sie ein Taxi«, sagte Pablo. »Und kommen Sie nicht in einem Wagen mit spanischem Nummernschild; Barakat hat in Fès garantiert seine Informanten.«

»Consuelo kommt mit mir.«

»Wirklich?«

»Dass sie hierbleibt, steht nicht zur Debatte.«

»Warum wollen Sie es ihr sagen?«

»Das habe ich schon getan.«

»Rufen Sie mich aus Ceuta an«, sagte Pablo. »Gehen Sie ins Hotel Puerta de Africa, und fragen Sie nach Alfonso. Erklären Sie ihm, dass Sie ein großer Bewunderer von Pablo Neruda sind, dann wird er sich beim Grenzübertritt um Sie kümmern.«

Falcón holte ein paar Stäbchen für einen DNA-Abstrich aus dem kriminaltechnischen Labor im Keller und ging dann in den Observationsraum, um zu sehen, wie Ramírez’ erste Vernehmung von Nikita Sokolov lief. Er wartete auf den richtigen Augenblick für eine Unterbrechung, war jedoch auch gespannt zu sehen, wie Ramírez den Russen angehen würde. Noch waren sie mit dem Vorgeplänkel beschäftigt. Die Übersetzerin saß ein gutes Stück vom Tisch entfernt zwischen den beiden Männern. Sokolov beugte sich vor, um den Kopf einen großen weißen Verband. Sein massiger Körper ließ ihn wie eine Zeichentrickfigur aussehen. Sein nach unten geneigtes Gesicht wirkte seltsam traurig, als ob sich etwas wie Reue darin einnisten könnte. Hin und wieder legte er die Arme über die Lehne des Stuhls und richtete sich gerade auf. Dann verflüchtigte sich der melancholische Ausdruck, und seine Miene war bar jeder erkennbaren menschlichen Regung.

»Lassen Sie mich noch einmal zusammenfassen«, beendete Ramírez eine recht lange einleitende Erklärung. »Zurzeit werfen wir Ihnen fünf Morde vor, bei denen es keinerlei Zweifel an Ihrer Täterschaft gibt. Wir haben Zeugen, und wir haben die Tatwaffe mit Ihren Fingerabdrücken. Im Fall der ersten beiden Morde haben wir außerdem Ihre Blutspuren am Tatort. Es handelt sich um Miguel Estévez und Julia Valdés, die am Montag, den 18. September, in der Wohnung von Roque Barba in Las Tres Mil Viviendas erschossen wurden. Und Leonid Revnik …«

Ramírez stockte, als Sokolov verächtlich auf den Boden spuckte.

»Leonid Revnik«, fuhr Ramírez fort, »Isabel Sanchéz und Viktor Belenki im Hotel La Berenjena am Dienstag, den 19. September. Wegen all dieser Morde wird im Laufe des Vormittags Anklage gegen Sie erhoben werden. Haben Sie das verstanden?«

Die Übersetzerin machte ihre Arbeit. Sokolov zog die Mundwinkel nach unten und nickte, als ob das eine ganz passable Zusammenfassung seines Pensums der vergangenen Tage wäre. Er würdigte die Kubanerin keines Blickes, während sie sprach, sondern starrte auf Ramírez’ Stirn, als würde er seine erste Attacke für seine Flucht aus diesem Raum planen. Ramírez war außergewöhnlich ruhig. Normalerweise neigte er eher zu einem aggressiven Vernehmungsstil, hatte sich bei Sokolov jedoch offensichtlich für einen anderen Ansatz entschieden, vielleicht weil der Russe für Aggressionen nicht besonders empfänglich schien.

»Da diese fünf Morde Sie ohnehin für den Rest Ihres Lebens hinter Gitter bringen werden, habe ich mich gefragt, ob es noch irgendwelche anderen Tötungsdelikte gibt, die wir Ihrer Meinung nach berücksichtigen sollten?«

Sokolovs Reaktion war äußerst überraschend.

»Ich möchte Ihnen helfen, Inspector«, sagte er, »aber Sie müssen verstehen, das ist mein Job. Ich war für eine Reihe von Jahren Leonid Revniks ›Vollstrecker‹ an der Costa del Sol und davor für seinen Vorgänger, bevor ich mich in gleicher Funktion Juri Donstov angeschlossen habe. Man hat mir die Namen der Personen genannt, die ich töten sollte, aber ich erinnere mich nicht in jedem Fall daran. Es war rein professionell. Wenn Sie etwas konkreter werden und mich an die Umstände erinnern, kann ich Ihnen vielleicht helfen.«

Der Ton der Antwort erwischte Ramírez auf dem falschen Fuß. Er hatte sich auf trotziges Schweigen gefasst gemacht und fixierte sein Gegenüber jetzt mit neuer Konzentration. Falcón dachte, dass sich hinter Sokolovs brutaler Fassade ein junger Mann mit einem Aktenkoffer, Stiften und dem Bedürfnis verbarg zu gefallen, und ihm ging auf, dass Verrücktheit das Letzte war, was man in diesem Job brauchte. Er verlangte Disziplin, Ruhe, Aufmerksamkeit fürs Detail und einen klaren, unkomplizierten Verstand. Vielleicht war Gewichtheben keine so schlechte Ausbildung dafür gewesen.

»Ich dachte an Marisa Moreno«, sagte Ramírez, wieder in den Rhythmus der Vernehmung kommend. »Sie kannten sie natürlich.«

»Ja.«

»Sie wurde mit einer Kettensäge abgeschlachtet.«

»Wie Sie wahrscheinlich bereits erkannt haben, ist das nicht meine Methode«, erwiderte Sokolov. »Manchmal muss ich den Bedürfnissen anderer entgegenkommen. Die beiden, die das getan haben, sind Tiere, aber sie sind schon mit Brutalität aufgewachsen. Sie kennen nichts anderes.«

»Wo sind die beiden jetzt?«

»Sie sind tot. Sie wurden am Montagabend von Revniks Männern gefangen genommen und zur … Abfertigung weggebracht.«

»Waren Sie und Juri Donstov deshalb gestern Abend im Hotel La Berenjena?«, fragte Ramírez. »Ging es bloß um Rache?«

»Ich werde Ihnen Dinge erzählen, Inspector, aber ich möchte, dass Sie mir eins garantieren.«

»Ich weiß nicht, ob ich Ihnen irgendwelche Garantien geben kann.«

»Nur diese eine«, sagte Sokolov. »Ich will, dass alles, was ich Ihnen erzähle, vor Gericht zur Sprache kommt.«

»Aus einem bestimmten Grund?«

»Es gibt Leute in Moskau, die erfahren sollen, was für ein Mann Leonid Revnik war.«

»Ich denke, das lässt sich arrangieren.«

»Leonid Revnik hatte die Unterstützung des Obersten Rats der Vory v Zakone, Juri Donstovs Unternehmungen in Sevilla zu beenden. Die bekam er, weil er behauptet hatte, Donstov hätte zwei Direktoren an der Costa del Sol ermordet. Das war gelogen. Revnik hat sie selbst exekutiert. Man tötet keinen Vor v Zakone ohne Folgen«, sagte Sokolov. »Schon sehr bald wurde unser Heroinnachschub aus Usbekistan gekappt. Dann ist am letzten Donnerstag Wasili Lukjanov auf dem Weg nach Sevilla bei einem Autounfall ums Leben gekommen.«

»Dann ging es gestern Abend im Hotel La Berenjena also tatsächlich um Rache?«

»Mit der Ermordung von Revnik habe ich Ihnen einen Gefallen getan.«

»Inwiefern?«

»Er hatte Vereinbarungen mit Leuten. Mit Politikern«, sagte Sokolov. »Er wollte Sevilla sauber halten und dafür fette Belohnungen an der Costa del Sol kassieren.«

»Warum mussten Sie Marisa Moreno töten?«

»Sie kannte Leute mit Gesicht und Namen. Wenn sie erfahren hätte, dass ich nicht mehr für Revnik arbeite, hätte sie vielleicht gedacht, dass ihre Schwester jetzt sicher ist, und mit Ihnen geredet«, sagte Sokolov. »Sie hätte enthüllt, dass sie gezwungen wurde, eine Beziehung mit dem Staatsanwalt zu beginnen.«

»Esteban Calderón?«

»Genau der.«

»Warum musste sie das tun?«

»Informationen.«

»Ich dachte, damit sie Ihnen einen Schlüssel zur Wohnung des Staatsanwalts besorgt.«

»Da könnten Sie recht haben.«

»Hat sie Ihnen einen Schlüssel besorgt?«

»Ja.«

»Was geschah mit dem Schlüssel in der Nacht vom siebten auf den achten Juni dieses Jahres?«

»Er wurde benutzt, um in die Wohnung des Staatsanwalts zu gelangen.«

»Aber der Staatsanwalt war nicht zu Hause, oder?«

Sokolov blickte zu der Observationsscheibe.

»Seine Frau war da«, sagte er.

»Waren Sie derjenige, der sich in jener Nacht Zugang zur Wohnung des Staatsanwalts verschafft hat?«

»Ja.«

»Haben Sie seine Frau Inés Conde de Tejada umgebracht?«

»Wenn das ihr Name war, ja.«

»Warum haben Sie das getan?«

»Weil ich von Leonid Revnik beauftragt wurde.«

»Wissen Sie, warum Sie den Auftrag erhielten, sie zu töten?«

»Selbstverständlich. Ich musste es so aussehen lassen, als hätte der Staatsanwalt seine Frau umgebracht, damit er von den Ermittlungen des Bombenanschlags abgezogen wurde«, sagte Sokolov. »Wir hatten allerdings nicht damit gerechnet, dass er versuchen würde, die Leiche zu entsorgen. Zum Glück hatte ich einen Mann vor dem Haus postiert, der den Staatsanwalt bei der Polizei melden konnte … sonst wäre er vielleicht damit durchgekommen. Und das wäre doch nicht gerecht gewesen, oder, Inspector?«

Ramírez und Sokolov sahen sich über den Tisch hinweg an. Die Übersetzerin schaute wie gebannt zu.

»Nein, das wäre nicht gerecht gewesen«, sagte Ramírez. Bei der nächsten Frage schlug ihm das Herz bis zum Hals. »Wissen Sie, wer am 5. Juni 2006 die Bombe in der Moschee in der Calle Romeros im Barrio El Cerezo in Sevilla gelegt hat, die am nächsten Morgen explodiert ist?«

»Ich weiß, dass es von Leonid Revnik organisiert wurde, aber ich weiß nicht, wer die Bombe gelegt hat.«

»Was ist mit den Bauinspektoren?«

»Darüber weiß ich nichts«, sagte Sokolov. »Das war nicht meine Abteilung.«

»Was ist mit der Ermordung von Lucrecio Arenas und César Benito?«

»Ich habe César Benito im Holiday Inn neben dem Stadion von Real Madrid erledigt«, sagte Sokolov. »Ein anderer von Revniks Männern hat Lucrecio Arenas in seinem Haus in Marbella erschossen.«

»Der Name und sein aktueller Aufenthaltsort?«

»Ich weiß nicht, wer es war, aber Sie werden ihn vermutlich in dem puti club bei Estepona finden, der von Wasili Lukjanov geleitet wurde«, erwiderte Sokolov.

»Sie waren mit Wasili Lukjanov befreundet«, sagte Ramírez. »Er war auf dem Weg, sich Donstov anzuschließen, als er in den Unfall verwickelt wurde. Er hatte Geld und mehrere Disks bei sich …«

»Das hatte er alles Revnik gestohlen«, sagte Sokolov. »Wir hatten Liquiditätsprobleme, das Geld sollte uns über die nächsten paar Monate bringen. Und Wasili meinte, wir könnten die DVDs benutzen, um an dem Bauprojekt hier in Sevilla beteiligt zu werden.«

»War das alles?«, fragte Ramírez. »Auf den DVDs sind eine Menge Leute, mehr als sechzig. Außerdem gab es einige verschlüsselte Disks, die wir bis jetzt noch nicht knacken konnten.«

»Juri hat gesagt, mit den Disks, die Wasili mitbringen sollte, könnten wir Revnik zwingen, aus seinem Loch zu kriechen, damit wir ihn töten können. Die gefilmten Personen kenne ich nicht«, sagte Sokolov. »Die verschlüsselten Disks enthalten die echte Buchführung von sämtlichen Unternehmungen Revniks an der Costa del Sol. Sie waren sehr wichtig für ihn. Das waren wertvolle Informationen für das Finanzamt.«

»Ich möchte mich dafür bedanken, dass Sie sich in unserer ersten Vernehmung so kooperationsbereit gezeigt haben«, erklärte Ramírez.

»Wie Sie gesagt haben, Inspector, für mich ist alles vorbei.«

»Aber normalerweise reden die Leute trotzdem nicht mit der Polizei.«

»Die beiden Direktoren, die Revnik erschossen hat, waren Vory v Zakone. Man hätte sie auszahlen müssen, nicht umbringen. Nachdem Revnik das getan und die Schuld Donstov in die Schuhe geschoben hatte, hatte er in meinen Augen das Recht auf die Regeln der Vory v Zakone verwirkt. Ich werde Ihnen alles erzählen, was Sie über ihn wissen müssen.«

Falcón verließ den Observationsraum und klopfte an die Tür des Vernehmungszimmers. Ramírez kam mit der Übersetzerin heraus, die sich entschuldigte.

»Großartige Vernehmung, José Luis«, sagte Falcón. »Gar nicht dein gewohnter Stil.«

»Reines Glück, Javier. Ich wollte ihn hart angehen, von wegen Frauen mit Kettensägen zerstückeln und ihnen ins Gesicht schießen, aber die Übersetzerin, weißt du. Also … habe ich es mal ruhig versucht.«

»Man hätte ihn für einen zivilisierten Menschen halten können, wenn er nicht sieben Morde gestanden hätte«, sagte Falcón.

»Was willst du noch von ihm?«, fragte Ramírez. »Er scheint ganz erpicht darauf zu reden.«

»Schau nicht mich an, das sind jetzt deine Ermittlungen, José Luis. Ich muss das Gebäude in drei Minuten verlassen haben«, sagte Falcón und berichtete von seiner Suspendierung. »Aber du solltest mit Cortés und Díaz sämtliche Gesichter auf den DVDs von Wasili Lukjanov durchgehen, damit sie alle Bauinspektoren identifizieren. Dann sieh dir alle anderen Männer an, und finde heraus, ob unter ihnen Elektriker sind, möglicherweise sogar von der Armee ausgebildet. Ich glaube, dass Lukjanov auf diesen DVDs unter anderem die Antworten auf die Verschwörung um den Bombenanschlag mitgebracht hat.«

Sie schüttelten sich die Hand und umarmten sich unbeholfen. Falcón ging zur Treppe.

»Und noch etwas, José Luis. Ferrera und Pérez sind auf dem Weg zu Lukjanovs puti club, um Marisa Morenos Schwester abzuholen«, sagte er. »Nach dem, was Sokolov gerade ausgesagt hat, halten sich dort ein paar ziemlich gefährliche Leute auf. Sie sollten nur mit angemessener Verstärkung da reingehen.«

»Du wirst wieder auf deinen Posten zurückkehren, Javier«, sagte Ramírez. »Die können dich nicht –«

»Diesmal nicht, José Luis«, sagte Falcón und ging mit einem knappen Gruß die Treppe hinauf.

EINUNDDREISSIG

Ceuta – Mittwoch, 20. September 2006, 15.30 Uhr

Das Hotel Puerta de Africa war ein neues Vier-Sterne-Hotel in der Gran Via der spanischen Enklave Ceuta, eine kurze Taxifahrt vom Terminal der Fähre entfernt. Einer Anweisung von Pablo folgend, hatte Falcón seinen Wagen in Algeciras auf dem spanischen Festland stehen lassen, sodass sie das schnelle Tragflügelboot über die Straße von Gibraltar nehmen konnten. Auf dem Weg hatte er Consuelo beinahe den gesamten Inhalt von Yacoubs Brief berichtet, sie ihn jedoch nicht lesen lassen. Bestimmte Dinge waren nicht für ihre Augen bestimmt. Er ließ sie im Taxi, betrat die strahlend weiße Hotellobby, die so unafrikanisch aussah, wie es nur ging, und fragte nach Alfonso. Man verwies ihn an den in Marmor gehaltenen Bereich des Concierge. Er schlug auf die Klingel, und ein Mann Mitte vierzig mit einem buschigen Schnurrbart und entsprechenden Augenbrauen trat aus einem Hinterzimmmer. Falcón erklärte ihm, dass er ein großer Bewunderer von Pablo Neruda sei, worauf der Mann ihn in sein Büro führte.

»Sie sind ohne eigenen Wagen gekommen?«, fragte Alfonso und machte einen Anruf.

»Wir haben ein Taxi.«

»Gut. Das ist nicht so kompliziert. Ich bringe Sie in ein paar Minuten über die Grenze. Auf der anderen Seite steht ein Wagen für Sie bereit. Keine Sorge, man wird Sie erkennen. Draußen wartet ein anderes Taxi. Laden Sie Ihr Gepäck um, und fahren Sie los.«

Das war alles. Eine fünfminütige Fahrt bis zur Grenze, wo das Taxi ohne Stopp zur marokkanischen Seite durchfahren durfte. Der Fahrer nahm ihre Pässe, ließ sie abstempeln und sagte, sie sollten mit ihrem Gepäck zum Zoll gehen. Vom Zoll brachte man sie zu einem Peugeot 307 und händigte ihnen die Schlüssel aus, alles, ohne dass ein Wort gewechselt wurde. Sie stiegen ein, bahnten sich vorsichtig einen Weg durch das Gedränge und fuhren dann an der Küste entlang bis nach Tetuán. Von dort rief Falcón Yousra an und bat sie, ihn im Hotel Bab Mansour in Meknes zu treffen. Abdullah, der bereits aus London zurück war, sollte sie zu dem Treffpunkt fahren.

Die Route durch das Rif-Gebirge war wunderschön, aber anstrengend, deshalb nahm Falcón die Strecke über Larache und Sidi-Kacem. Die Fahrt dauerte dreieinhalb Stunden, aber durch die Zeitverschiebung hatten sie zwei Stunden gewonnen, sodass es erst 17 Uhr war, als sie in der Garage des Hotels Bab Mansour in Meknes parkten. Yousra, Leila und Abdullah warteten Cola trinkend in der Bar auf sie. Die Frauen waren schwarz gekleidet, Abdullah in einem dunklen Grau. Yousra wirkte gefasst, bis sie Falcón sah. Er umarmte alle drei, stellte Consuelo vor und erklärte Yousra, dass er Abdullah kurz allein sprechen müsse.

In dem nichtssagenden Zimmer eines Hotels für Geschäftsreisende überreichte Falcón ihm Yacoubs Abschiedsbrief. Abdullah setzte sich auf die Bettkante und las. Bis jetzt hatte er sich zusammengerissen und den Mann in der Familie gespielt, aber der Brief ließ diese Fassade vollständig bröckeln. Abdullah begann die Lektüre als Achtzehnjähriger und war am Ende wieder ein kleiner Junge, der sich auf dem Bett zur Seite drehte und mit der Miene eines verhungernden Babys lautlos weinte. Dann richtete er sich auf, wischte sich die Tränen aus den Augen und schien an Ort und Stelle zu einem Fünfundzwanzigjährigen gereift. Falcón verbrannte den Brief im Papierkorb des Hotels.

»Wir werden jetzt nicht über den Brief sprechen«, sagte Falcón. »Du brauchst Zeit, um das zu verarbeiten.«

»Als ich in London seinen Namen in den Nachrichten hörte, konnte ich nicht glauben, dass er das getan hat. Deshalb war der Brief zwar schrecklich, aber auch eine Erleichterung.«

Abdullah stand auf und umarmte Falcón.

»Du warst meinem Vater ein guter Freund, Javier. Sonst hätte er dir diese Dinge nicht anvertraut«, sagte er. »Falls du je meine Hilfe brauchst, kannst du auf mich zählen – und das meine ich auch so. Sogar auf die gleiche Weise, wie mein Vater es getan hat.«

»Daran solltest du nicht mal denken, Abdullah.«

»Dafür muss ich auch nicht viel denken«, erwiderte er. »Ich weiß es. Du kannst auf mich zählen.«

»Nun, ich brauche deine Hilfe jetzt«, sagte Falcón. »War deine Mutter je im Haus der Diouris in Fès?«

»Natürlich. Sie fährt einmal im Monat dorthin. Das ist eine ihrer Pflichten als Frau meines Vaters«, sagte Abdullah. »Aber sie darf nicht wissen, was du vorhast. Sie mag Mustafa sehr gern. Wie mein Vater gesagt hat, war Mustafa wie ein Bruder für ihn, und so haben sie ihn auch behandelt.«

»Und er ist wie ein Onkel für dich«, sagte Falcón.

»Aber ein Betrüger«, entgegnete Abdullah und sah Falcón in die Augen. »Was mein Vater in dem Brief nicht erwähnt hat, ist, dass Mustafa sehr charismatisch ist. Neben allem anderen verkauft er eine Menge Teppiche. Die Touristen lieben ihn, auch wenn er sie verachtet. Ich kann dir nur raten, dich erst gar nicht auf ein Gespräch mit ihm einzulassen.«

»Hinterher muss Yousra mich ins Haus der Diouris bringen.«

»Das ist überhaupt kein Problem. Es ist durchaus normal, dass sie unter diesen Umständen nach Fès reist, um mit den Frauen dort zu trauern. Man erwartet es sogar von ihr«, sagte Abdullah. »Ist Darío der Sohn der Frau, die mit dir gekommen ist?«

Falcón nickte, sprachlos über Abdullahs Verwandlung von einem schlaksigen Teenager, mit dem er noch vor einem Monat ein paar Tage Urlaub gemacht hatte, in den konzentrierten und zielstrebigen jungen Mann, der jetzt vor ihm stand.

»Es ist besser, wenn sowohl meine Mutter als auch Leila nichts von dem Jungen erfahren. Die Frauen im Haus der Diouris kennen sich gegenseitig sehr gut, und meine Mutter ist keine große Schauspielerin«, sagte Abdullah. »Und mit Mustafas Mutter wird sie ein aufmerksames Publikum haben. Diese Frau ist beängstigend. Sie mag verrückt sein, aber ihr entgeht nichts.«

»Gut, und wie komme ich ins Haus?«

»Ich werde meine Mutter begleiten, jedoch bei dem Gespräch unter den Frauen nicht dabei sein. Ich bleibe unten und lasse dich herein.«

»Kennst du das Haus?«

»In- und auswendig. Als Leila und ich noch klein waren, haben wir oft allein dort gespielt, und du weißt ja, wie Kinder sind. Wir haben alles erkundet, sämtliche Geheimgänge und Hintertreppen. Mach dir keine Sorgen, Javier. Alles wird gut. Ich glaube, es ist das Beste, wenn wir jetzt unserer getrennten Wege gehen. Wir kommen als trauernde Familie nach Fès«, sagte Abdullah und schrieb seine Handy-Nummer auf einen Zettel. »Ruf mich an, wenn du bereit bist, und ich sorge dafür, dass in dem Haus in Fès alles glattläuft.«

Sie umarmten sich erneut. Abdullah ging zur Tür und schlüpfte in seine Babouches. Falcón sah, dass der Verstand des Jungen immer noch auf Hochtouren arbeitete.

»Nichts kann mich umstimmen, Javier«, sagte er.

»Aber denk daran, Abdullah: Dein Vater hat sein Leben geopfert, damit du nicht unter dem gleichen Schicksal leiden musst, das er durchgemacht hat«, sagte Falcón. »Du hast seinen Brief doch gerade gelesen. Er wollte kein Spion mehr sein, und für dich wollte er dieses Leben auch nicht.«

Als sie nach Fès aufbrachen, standen die Wolken am westlichen Himmel in Flammen, die Sonne schon tief am Horizont. Falcón fuhr schweigend.

»Ich kann förmlich hören, wie du denkst, aber nicht genau, was«, sagte Consuelo nach einer halben Stunde.

»Das übliche Problem«, erwiderte er. »Vertrauen. Ich weiß nicht, ob es nicht möglicherweise ein großer Fehler war anzunehmen, dass Abdullah so ist, wie sein Vater glaubte.«

»Ein ›Freund‹?«

Falcón nickte. Als die Sonne unterging, machte er die Scheinwerfer an. Im Wagen herrschte seltsames Licht, hinter ihnen der rosafarbene Himmel, vor ihnen Dunkelheit, dazu der Widerschein der Lichter des Armaturenbretts in ihren Gesichtern.

»Ich bin eben Zeuge einer erstaunlichen Verwandlung geworden, vom Jungen zum Mann innerhalb von fünfzehn Minuten«, sagte Falcón. »Das ist so ein Effekt der Geheimdienstarbeit. Man zweifelt an der Loyalität jedes Menschen. Abdullahs Reaktion auf diesen Brief war einfach …«

»Sie kam dir nicht ganz echt vor?«

»Einerseits schon, andererseits nicht«, sagte Falcón. »Vielleicht war es mein Kreisen um diese Fragen, was du gehört hast. Damit wir Zutritt zum Haus der Diouris in Fès bekommen, muss ich mich auf Abdullah verlassen. Ich musste ihm alles erzählen. Ich habe mich ihm gegenüber sehr verwundbar gemacht.«

»Gab es eine Alternative?«

»Ursprünglich wollte ich Yousra bitten, mich hereinzulassen. Abdullah hat mir aus absolut einleuchtenden Gründen davon abgeraten. Aber wenn so viel auf dem Spiel steht, bleibt immer ein Zweifel.«

»Du erzählst mir nicht die ganze Geschichte, Javier. Das spüre ich.«

Er hätte es wissen müssen.

»Um Darío in Sicherheit zu bringen, muss ich vorher einen Mann töten, Abdullahs Onkel.«

Sie betrachtete sein Profil, die Konturen seines Kinns, Wangenknochen, Ohr, Auge. Was hatte sie aus diesem Mann gemacht?

»Nein, Javier. Das darfst du nicht tun. Das kann ich nicht zulassen.«

»Es muss sein.«

»Hast du je zuvor einen Menschen getötet?«

»Schon zwei Mal.«

»Aber du hast noch nie jemanden kaltblütig umgebracht«, sagte sie.

»Es gibt keinen anderen Weg, Consuelo. Ich tue es ebenso sehr für Yacoub wie für sonst irgendjemanden. Es wird geschehen«, sagte Falcón entschieden.

»Abdullah weiß das«, sagte Consuelo. »Und wenn er kein Freund ist, wirst du, wenn du diesen Mann töten willst, in den sicheren Tod gehen.«

»Wir brauchen einen Ersatzplan für den Fall, dass ich mich in Abdullah geirrt habe.«

Das Hotel du Commerce lag am Place des Alaouites. Sie parkten in der Nähe und gingen auf ihr Zimmer. Das Hotel hatte nicht die Klasse, die Consuelo gewohnt war, lag jedoch direkt vor den goldenen Toren des königlichen Palasts.

Sie duschten und zogen frische Kleidung an. Sie waren beide nicht hungrig, also legten sie sich aufs Bett. Consuelo bettete ihren Kopf auf Falcóns Brust, der an die Decke starrte. Es klopfte.

Einer von Pablos Agenten stellte sich vor und warf einen nervösen Blick zu Consuelo.

»Schon gut«, sagte Falcón und stellte sie vor. »Sie musste es wissen.«

Der Agent zog einen hellbraunen Burnus aus einer kleinen Reisetasche, die er bei sich trug.

»Ziehen Sie das an«, sagte er. »Er hat eine Kapuze, unter der Sie Ihr Gesicht verbergen können.«

Falcón schlüpfte in den knöchellangen Umhang, schlug die Kapuze über den Kopf und betrachtete sich im Spiegel. Durch die offenen Taschen des Burnus konnte er direkt zu seiner Hose greifen. Der Agent schraubte einen Schalldämpfer auf eine Neun-Millimeter-Glock und gab sie Falcón. Die Waffe war voll geladen, mit einem Projektil in der Kammer, und der Agent zeigte ihm die Abzugsicherung. Falcón steckte die Pistole in den Hosenbund. Der Agent breitete einen detaillierten Stadtplan von Fès El Bali auf dem Bett aus, zeigte ihm, durch welches Tor er die Medina betreten sollte, wo Barakats Laden lag und wie er von dort am schnellsten zum Haus der Diouris kam. Er hatte ein aktuelles Foto von Barakat bei sich, das Falcón eine Minute betrachtete, bevor er es zurückgab.

»Sie werden Mustafa Barakats Laden um halb neun betreten«, sagte der Agent. »Es wird sich nur eine weitere Person im Laden aufhalten, ein spanischer Tourist. Nach Ihrem Eintreten wird ein weiterer Agent, ein Marokkaner, vor der Tür Position beziehen. Sie erschießen Mustafa Barakat, geben die Pistole dem spanischen Touristen und verlassen das Gelände. Drehen Sie sich nicht um. Der Marokkaner wird den Laden abschließen.«

»Ich brauche eine Waffe, wenn ich das Haus der Diouris betrete«, sagte Falcón.

»Wir werden dafür sorgen, dass Sie eine bekommen«, erwiderte der Agent. »Es ist lediglich eine Vorsichtsmaßnahme, dass Sie den Laden nach dem Mord unbewaffnet verlassen.«

»Ich möchte, dass Sie Consuelo zeigen, wo das Haus der Diouris liegt«, sagte Falcón. »Sie war noch nie in Fès, und die Medina kann sehr verwirrend sein. Ich möchte, dass sie es in der Realität sieht und sich den Weg einprägt. Wenn mir etwas passiert und ich nicht zu dem Haus kommen kann, müssen Sie an die Tür klopfen und nach Yousra fragen.«

»Und was wird Consuelo tun?«, fragte der Agent.

»Sie werden ihr die für mich bestimmte Waffe geben. Sie wird Yousra bitten, sie zu Barakats Mutter zu führen.«

»Was glauben Sie, was Ihnen passieren könnte?«, fragte der Agent.

»Ich musste Abdullah Diouri in den Plan einweihen.«

»Das wurde uns nicht gesagt«, erwiderte der Agent.

»Es ließ sich nicht vermeiden.«

Der Agent sah auf die Uhr. »Ich muss jetzt meinen Posten beziehen«, sagte er. »Ich werde mit Pablo sprechen. Wenn wir den Einsatz abbrechen, schicken wir Ihnen eine kurze SMS diesen Inhalts.«

Consuelo und der Agent gingen.

Falcón sah auf seine Uhr. Ihm blieb noch ein wenig Zeit. Die Stäbchen für den DNA-Abstrich fielen ihm wieder ein, und er steckte mehrere davon ein. Er warf die Waffe aufs Bett, lief im Zimmer auf und ab, legte sich dann mit der Pistole auf der Brust hin, um gleich wieder aufzustehen. Ihm war heiß. Er zog den Burnus aus. Die Zeit schien stillzustehen.

Vierzig Minuten später kam Consuelo zurück. Er ließ sie herein, schloss die Tür und begann wieder im Zimmer auf und ab zu laufen. »Hast du das Haus gesehen?«, fragte er.

»Es ist nicht weit«, sagte sie. »Du bist viel zu angespannt, Javier. Du denkst immer noch über Abdullah nach. Du musst deinen Kopf freibekommen. Erzähl mir, was dich an ihm zweifeln lässt.«

»Ging seine Verwandlung zu schnell? War sie zu vollkommen? Wirkte sie einstudiert? Hat etwas in seinem Blick geflackert, als er sagte: ›Du kannst auf mich zählen‹? Warum hat er mir seine Dienste angeboten, wenn sein Vater gerade sein Leben für ihn geopfert hat? Hat er seine Loyalität ein wenig zu heftig und plötzlich bekundet? Hat er mir etwas vorgespielt?«

»Du bist viel zu überdreht, um klar zu denken.«

»Das ist bloß meine Paranoia. Sobald ich in Bewegung bin, bin ich wieder okay.«

»Dein Hemd ist total durchgeschwitzt. Zieh es aus. Zieh das hier an.«

Er sah zum hundertsten Mal auf die Uhr. Noch nicht ganz 20.05 Uhr. Er pellte das nasse Hemd von seiner Haut, und sie rieb ihn mit einem Handtuch ab. Dann zog er ein T-Shirt an und darüber den Burnus. Er kontrollierte die Waffe, schob sie durch die Tasche des Burnus in den Hosenbund, ging ein paar Schritte und stellte fest, dass er sich bequem bewegen konnte.

»Es ist Zeit«, sagte er.

Sie fasste seine Schultern, schlang ihre Arme um seinen Hals und küsste sein Gesicht. Er hielt sie beinahe behutsam fest und spürte mit den Fingerspitzen jede ihrer Rippen.

»Es ist nicht vorbei, Javier. Ich weiß, das ist nicht das Ende. Es ist ein neuer Anfang. Glaub mir«, sagte sie und drückte ihn fest. »Glaubst du mir?«

»Ja«, antwortete er, auch wenn der Blick, den er über ihre Schulter warf, etwas anderes sagte.

Sie lösten sich voneinander. Er nahm ihre Hände und blickte ihr tief in die Augen.

»Als du vorgestern Abend vor den Verhandlungen mit den Russen zu mir gekommen bist, hättest du mich anlügen können. Du hättest mich problemlos in ihre Korruption hineinziehen können. Aber das hast du nicht getan, du warst so wütend über ihren Versuch, dabei ging es um das Leben deines Kindes. In dem Moment habe ich mich noch einmal in dich verliebt«, sagte er und ließ ihre Hände los. »Was immer auch passiert, ich will, dass du weißt, ich bereue nichts.«

»Es hat mein ganzes Leben gedauert, dich zu finden, Javier«, sagte sie. »Und ich weiß, dass du zurückkommst.«

Falcón zog die Kapuze über den Kopf. Sobald die Tür hinter ihm ins Schloss gefallen war, wollte sie, dass er umkehrte, weil sie ihren eigenen Worten, jetzt, wo er weg war, selbst nicht mehr glaubte. Sie fragte sich, was sie mit sich anfangen würde, wenn sie ihn gerade zum letzten Mal gesehen hatte. Sie trat ans Fenster, als er unten aus dem Gebäude kam, auf den königlichen Palast zuging und, ehe er am Ende der Straße um eine Ecke bog, noch einmal kurz die Hand hob, bevor er verschwunden war.

Falcón ging zügig. Nachdem er nun endlich in Bewegung war, war sein Kopf klar, und er spürte eine Festigkeit im Leib, als würde er eine Rüstung aus sauber glänzendem Stahl tragen, leicht wie seine eigene Haut. Er rief Abdullah an und sagte, dass er auf dem Weg sei. Er ging durch diverse Tore, das Bab Semarine, die Grand Rue des Merenids hinunter bis zum Bab Dakakan. Nun musste er am Bab Es Seba nur noch rechts abbiegen und ein gutes Stück am Jardin Boujeloud entlanglaufen, um Fès El Bali zu erreichen. Als er das Bab Boujeloud erreichte, hatte er seinen Rhythmus gefunden. Hier herrschte regeres Leben, mehr Touristen waren unterwegs, bedrängt von Händlern und Gaunern. Aber der Burnus sorgte dafür, dass niemand ihn ansprach, als er die Medina durch das Tor betrat.

In der Altstadt wurde das touristische Gedränge noch dichter. In den Läden wimmelte es von Menschen. Im gelben Licht glänzten Kupfertabletts neben Möbeln mit Perlmuttintarsien, von Kamelknochen gerahmten Spiegeln, silbernem Schmuck und bunten Schals und Tüchern. Der Zimtduft der pastilla-Stände stieg ihm in die Nase. Er wich einem Haufen Eselsdung aus. Die engen Straßen waren verstopft von sich nur langsam vorwärtsbewegenden Besuchertrauben. Er unterdrückte den Impuls, auf die Uhr zu sehen, weil es unmarokkanisch war, sich um die Zeit zu sorgen. Er würde schon ankommen, und das Timing würde perfekt sein. Holzgeruch verdrängte die Essensdüfte, daneben der Gestank behandelten Leders. Alte Männer tranken Tee und spielten mit ihren Gebetskettchen. Ein Junge fächerte geduckt und schwitzend das Feuer unter den riesigen, geschwärzten Kesseln des Hammam an. Man hörte zischenden Dampf und das schwerfällige Trotten von Eselshufen auf Pflastersteinen. An der Cherabliyin-Moschee bog er links ab. Hier waren die Straßen dunkler und leerer. Er folgte einer breiteren Durchgangsstraße, sah die Teppichläden und auch sein Ziel. Er umfasste den Knauf der Waffe.

Er blieb stehen, atmete tief durch und sah jetzt doch zum ersten Mal auf seine Uhr: 20.29 Uhr. Nicht nachdenken. Nicht in ein Gespräch verwickeln lassen. Zwei Schüsse würden reichen. Er überquerte die Straße, ging auf die Tür des Ladens zu, zog die Pistole aus dem Hosenbund und entsicherte sie unter seinem Burnus. Als er die Tür gerade erreicht hatte, schlüpfte vor ihm eine Gestalt in einer hellblauen Dschellaba über die Schwelle, sodass sie den Laden gemeinsam betraten. Was zum Teufel? Zu spät, jetzt musste er die Sache durchziehen. Der spanische Tourist erhob sich von seinem Kissen. Mustafa Barakat stand mit ausgebreiteten Armen da und lächelte auch noch, als Falcón die Waffe zog. Er wollte die Gestalt in der hellblauen Dschellaba umarmen, wich dann jedoch plötzlich mit aufgerissenen Augen zurück, als die Gestalt mit dem rechten Arm ein, zwei, drei Mal zustieß. Barakat fiel auf einen Stapel Teppiche, und das Wort, das er auf den Lippen gehabt hatte, blieb unausgesprochen. Der Mörder setzte einen Fuß auf einen Stapel Teppiche neben Barakats Kopf und schnitt dem Sterbenden die Kehle durch. Er sagte etwas auf Arabisch und machte einen Schritt zurück. Auf Barakats weißer Dschellaba breitete sich rasch ein riesiger roter Fleck aus. Er röchelte, Blut sickerte auf die Teppiche, obwohl der arterielle Druck durch die heftigen Stiche in das Herz des Mannes schon abgefallen war. Abdullah drehte sich zu Falcón um und hielt ihm mit blutiger Hand das Messer hin. Obwohl er sich direkt neben dem im Todeskampf liegenden Barakat befunden hatte, hatte seine hellblaue Dschellaba nur einen kleinen verschmierten Blutfleck am Ärmel. Der CNI-Agent, der den Touristen spielte, stand unter Schock. Falcón redete ihn auf Spanisch an, während er ein Stäbchen aus dem Polizeilabor in Barakats Blut tauchte.

»Nehmen Sie das Messer, und fahren Sie fort wie geplant. Haben Sie Wasser?«

Der Agent nahm das Messer und gab Falcón eine Wasserflasche. Falcón schob seine Pistole wieder in den Hosenbund und wusch Abdullahs Hand. Dann warf er dem Agenten die Flasche zu und verließ mit Abdullah den Laden. Hinter ihnen wurden klappernd die Metalljalousien heruntergelassen. Abdullah führte sie von der breiteren Straße in das Gassengewirr der Medina. Er weinte, seine Schultern bebten, und er zitterte am ganzen Körper.

»Warum hast du das getan?«, fragte Falcón.

Abdullah blieb stehen und warf sich mit dem Rücken gegen eine weiß getünchte Wand. Tränen strömten über sein Gesicht.

»Ich habe diesen Mann mein Leben lang geliebt«, sagte er. »Mustafa gehörte zur Familie, solange ich denken kann. Ich bin auf dem Rücksitz unseres Autos an seiner Brust eingeschlafen. Er hat mich gerettet, als ich in Asilah einmal beinahe im Meer ertrunken wäre. Er ist mit mir an meinem sechzehnten Geburtstag nach Marrakesch gefahren. Er ist mein Onkel.«

»Aber du wusstest, dass ich ihn töten würde. Du musstest es nicht tun.«

»Er hat uns alle verraten. Ich bringe es kaum über mich, seinen Namen auszusprechen. Er hat uns entehrt. Es ist mir egal, wenn ich für den Rest meines Lebens ins Gefängnis muss«, sagte Abdullah. »Zumindest habe ich die Familienehre wiederhergestellt.«

Falcón packte ihn am Arm und drängte weiter, weil die Nachricht von Barakats Tod durchsickern könnte. Sie hasteten durch die leeren Straßen. Bis zu dem Haus waren es nur ein paar hundert Meter. Die Tür stand einen Spalt offen. Abdullah schlüpfte hinein und erschrak, als ihm Consuelo mit einem Kopftuch entgegentrat.

»Ist es erledigt?«, fragte sie.

Falcón nickte.

Sie ließen Consuelo am Vordereingang zurück. Abdullah führte Falcón über den ersten Innenhof des Hauses. Aus einem Zimmer im ersten Stock drangen Frauenstimmen. Im zweiten Innenhof duckte Abdullah sich unter einem Torbogen und folgte einem langen unbeleuchteten Gang bis zu einer steinernen Wendeltreppe, die nur breit genug für eine Person war.

»In diesem Teil des Hauses gibt es keinen Strom«, sagte er. »Wenn wir oben sind, werde ich weitergehen und die Tür offen stehen lassen. Du musst zurückbleiben. Diesen Teil des Hauses darf niemand ohne ihre Einladung betreten.«

»Überleg dir, was du zu ihr sagen willst.«

»Ich werde mich nicht für dumm verkaufen lassen«, erklärte Abdullah entschlossen. »Allein dass ich ihre Gemächer ohne Einladung betrete, wird ihr zeigen, dass ich es ernst meine.«

»Du darfst ihr nicht die geringste Chance geben.«

»Sie kann nichts machen, Javier.«

»Bist du sicher?«, fragte Falcón. »Ich möchte nicht, dass dem Jungen nach all dem noch etwas passiert.«

»Sie ist allein dort oben. Der Junge wird garantiert anderswo festgehalten. Ich frage sie, wo er ist, und wenn sie es mir nicht sagen will, schlage ich sie, bis sie es sagt.«

Abdullah zog die Schuhe aus, und sie schlichen auf der engen Treppe zwei Stockwerke nach oben. Einmal waren die Stimmen der Frauen aus dem Innenhof so deutlich zu hören, als wären sie nebenan. Abdullah erreichte die Tür am Ende der Treppe. Sie hatte keine sichtbare Klinke oder ein Schloss, aber er tastete an der Steinmauer neben dem Türrahmen entlang und drückte auf einen verborgenen Knopf. Die Tür sprang lautlos auf. Das Zimmer dahinter hatte einen Boden aus breiten Holzdielen, die mit Teppichen bedeckt waren. Die Fenstergitter waren teilweise zerbrochen, und mit der warmen Abendluft wehte aus dem Garten der Duft von Jasmin herein. Eine Bodendiele knarrte, als Abdullah den Raum betrat.

»Wer ist da?«

»Ich bin’s, Großtante, Abdullah«, sagte er und trat auf sie zu. »Es tut mir leid, dass ich ohne Einladung komme, aber ich wollte mit dir über den Tod meines Vaters sprechen.«

»Ich habe schon mit deiner Mutter gesprochen«, erwiderte sie.

»Ich war mir sicher, dass du es schon gehört hattest, aber ich wollte auch mit dir darüber sprechen«, sagte Abdullah. »Wie du weißt, standen sich dein Sohn, mein Onkel, und mein Vater sehr nahe.«

»Mein Sohn?«, fragte sie.

»Mustafa und mein Vater waren wie Brüder.«

»Komm her«, sagte sie. »Tritt ins Licht, wo ich dich sehen kann. Warum trägst du diese Kleidung? Das ist kein Trauergewand. Und was ist das für ein Fleck …?«

Das Stocken eines Atems. Entsetztes Schweigen, bevor der Schmerz begreifbar wurde. Falcón öffnete die Tür. Die Frau war vollständig schwarz gekleidet, sodass die geschwungene Klinge in dem gelblichen Licht deutlich hervorstach. Falcóns Erscheinen lenkte sie von Abdullah ab, der seinen rechten Arm hielt. Durch seine Finger sickerte Blut, und er stöhnte vor Schmerz. Die Frau stieß mit dem Fuß eine Lampe um. Öl floss auf den Holzboden und entzündete sich. Sofort breiteten die Flammen sich über Teppiche und Dielen aus. Auch der Saum von Abdullahs Dschellaba hatte Feuer gefangen, als er nach hinten taumelte. Die Frau öffnete eine Tür und verschwand in der Dunkelheit.

Mit einem kleinen Teppich schlug Falcón die Flammen aus, die an Abdullahs Beinen emporzüngelten, und rannte zu der Tür, nachdem er auch die übrigen Flammen gelöscht hatte. Die Alte hatte abgeschlossen. Er trat ein, zwei Mal heftig dagegen, bevor die Tür mit dem dritten wuchtigen Tritt schließlich aufflog. Dahinter war es düster. Vor seinen Augen tanzte immer noch der grünliche Widerschein der Flammen. Er ertastete einen Türknauf auf der anderen Seite des Absatzes und konnte zu seiner Rechten die oberste Stufe einer Treppe ausmachen. Der Rest hätte, so wenig, wie er erkennen konnte, auch ein Fahrstuhlschacht sein können. Mit der rechten Hand an der Wand entlangtastend, stieg er die Treppe hinunter. Er erreichte einen Absatz, keine Türen. Weitere Stufen, ein weiterer Absatz, diesmal mit zwei Türen und einem Fenster. Von draußen fiel fahles Licht in den Treppenschacht. Er lauschte erst an der einen, dann an der anderen Tür, kehrte zur ersten zurück und drückte auf die Klinke. Die Tür öffnete sich zu einem leeren Raum. Er machte kehrte, rannte zu der anderen Tür, stieß sie mit der Schulter auf, krachte in irgendwelche Möbel und landete auf dem Bauch. Hinter ihm fiel die Tür knallend wieder ins Schloss. Auch in diesem Zimmer gab kein Licht. In der Dunkelheit bewegte sich etwas. Falcón hörte das leise Wimmern eines Tieres, das in einer dunklen Ecke kauerte. Er kniete sich hin, richtete sich jedoch nicht weiter auf, weil er das Fenster hinter sich bemerkt hatte und die Öffnung nicht überragen wollte. Im selben Moment sauste etwas zischend über seinen Kopf hinweg wie ein tief fliegender Vogel. Er rollte sich auf die Seite. Füße in leichten Pantoffeln tappten über den Boden. Falcón kroch weiter ins Zimmer und drehte sich auf den Rücken. Er versuchte, in der Dunkelheit Umrisse einer Gestalt zu erkennen, konnte jedoch nur das zerbrochene Gitter vor dem Fenster auf der anderen Seite sehen. Jemand war auf der Treppe. Abdullah, der sich erholt hatte, oder die alte Frau, die entkam. Seine Sicht wurde zunehmend besser. Er lag ganz still. Bei der Tür glaubte er einen festen Körper in der Finsternis auszumachen. Für den Bruchteil einer Sekunde blitzte etwas Silbernes auf. Er tastete um sich und stieß gegen einen Tisch. Er setzte sich auf, zog die Knie ans Kinn, wippte nach vorn, stand auf und stürzte sich, den Tisch wie einen Schild vor sich haltend, auf die Gestalt. Es gab einen Zusammenprall, die Gestalt taumelte nach hinten und krachte gegen den Fensterrahmen. Das morsche Gitter gab nach, und die Frau stürzte, ehe Falcón sie festhalten konnte, über den Rand des Fensterrahmens in die Dunkelheit. Ein Schrei, der vor allem überrascht klang, ein Aufprall und ein Knacken, gefolgt von ausgedehnter Stille, in die nur das Wimmern aus der Ecke des Raumes drang.

»Abdullah?«, fragte Falcón.

»Ich bin hier«, sagte er. »Auf dem Treppenabsatz. Sie hat mich mit einem Messer attackiert. Ich kann die Wunde nicht loslassen. Sie blutet zu stark.«

»Wo ist das Licht?«

»Du musst eine Kerze oder eine Öllampe suchen.«

Von unten erklangen laute Frauenstimmen. Sie hatten die Leiche gefunden. Abdullah brüllte etwas auf Arabisch aus dem Fenster. Schwankendes Licht und Schritte auf der Treppe. Dann wurde eine Lampe in den Raum gebracht. Falcón drehte sich zu der Ecke um, aus der das Wimmern kam. Er sah ein Bettchen mit Gitter, dahinter den völlig reglosen Rücken eines Kindes. Falcón bahnte sich stolpernd einen Weg zwischen den Möbeln. Am Fuß des Bettchens hatte sich ein kleiner zitternder Hund zusammengerollt. Daneben lag der leblose Darío. Es stank nach Urin und Fäkalien. Der Junge war nackt. In dem unzureichenden Licht konnte er nicht erkennen, ob die verrückte alte Hexe den Jungen aus Trotz doch noch getötet hatte, wie Yacoub es befürchtet hatte. Nach der Nacht mit den Russen brachte er es kaum über sich, aber er streckte den Arm aus, berührte die kleine nackte Schulter, ließ seine Hand in die Halsbeuge sinken und ertastete den Puls, der unter der warmen Haut schlug.

ZWEIUNDDREISSIG

Es blieb keine Zeit zum Verweilen in dieser heißen Nacht in Fès.

Die Frauen im Haus der Diouris schienen nicht übermäßig betroffen vom Tod von Barakats Mutter, sondern sorgten sich mehr um Abdullahs Verletzung und staunten über die Anwesenheit eines fremden Kindes und eines kleinen Hundes. Als Abdullah ihnen erklärte, die verrückte Alte habe auf ihn eingestochen, und man das Messer noch in der Hand der Frau fand, waren alle entsetzt. Falcón sah sich die Wunde an, ein tiefer Schnitt in den Schultermuskel, eine blutige Angelegenheit, aber die Klinge hatte keinen ernsthaften Schaden angerichtet. Die Frauen holten Alkohol und Verbandszeug, und er versorgte die Wunde, meinte jedoch, sie müsse genäht werden, unter den gegebenen Umständen am besten in Ceuta. Yousra und Leila sollten in Fès zurückbleiben.

Sie wurden durch kleine verwinkelte Gassen zu dem Wagen geführt. Consuelo ließ Falcón den Jungen nicht tragen. Daríos absolute Reglosigkeit machte ihr Angst, auch wenn sein Puls nach wie vor regelmäßig schlug. Um 21.30 Uhr brachen sie nach Ceuta auf. Unterwegs rief Falcón Alfonso an, den Concierge aus dem Hotel Puerta de Africa, und sagte, dass sie gegen ein Uhr nachts marokkanischer Zeit an der Grenze eintreffen und beim Übergang Hilfe brauchen würden. Abdullah hatte seine blutigen Kleider weggeworfen und wieder sein Trauergewand übergestreift. Er hatte seinen Personalausweis bei sich, seinen Pass jedoch in Rabat vergessen. Consuelo war so vorausschauend gewesen, Daríos Papiere mitzubringen. Falcón erklärte Alfonso, dass sie bei ihrer Ankunft im Hotel außerdem einen Arzt und für den Rest der Nacht zwei Zimmer brauchen würden.

An der Grenze konnten sie ohne jede Kontrolle auf die spanische Seite gehen, wo ein Taxi auf sie wartete. Darío hatte sich noch immer nicht gerührt. Er fühlte sich beängstigend an wie eine lebensgroße Puppe. Im Hotel wartete ein Arzt, und sie gingen direkt aufs Zimmer. Abdullah bestand darauf, dass Darío zuerst untersucht wurde. Der Arzt hob die Lider des Jungen an, leuchtete mit einer Stablampe in seine Augen und hörte Herz und Lunge ab, bevor er bei einer sorgfältigen Inspektion des Körpers Einstiche in den Armbeugen fand. Er verkündete, dass dem Jungen nichts weiter fehle, er allerdings schwer betäubt worden sei.

Dann warf er einen Blick auf Abdullahs Wunde und erklärte, dass er den jungen Mann in seine chirurgische Praxis bringen müsse, um die Wunde ordentlich zu säubern und zu nähen. Falcón und Consuelo wuschen Darío in der Wanne und brachten ihn ins Bett. Den Jungen zwischen sich, schliefen sie ein und wurden erst kurz vor Mittag von seinem Weinen geweckt. Er konnte sich an nichts erinnern, wusste nur noch, dass er aus dem Fanshop des FC Sevilla geführt worden war, ohne sagen zu können, wie und von wem.

Sie entschieden, dass Abdullah mit ihnen kommen und bei Falcón in Sevilla bleiben sollte, bis die Behörden den Mord an Barakat und den Tod von dessen Mutter zu den Akten gelegt hatten. Sie nahmen ein Taxi zu dem Tragflächenboot und waren um 15.30 Uhr auf dem spanischen Festland. Sie fuhren zurück nach Sevilla, wo Falcón Consuelo mit Darío bei ihrem Haus in Santa Clara absetzte. Ihre Schwester und ihre beiden anderen Söhne Ricardo und Matías erwarteten sie bereits. Er fuhr mit Abdullah in die Jefatura weiter, wo er Jorge vom kriminaltechnischen Labor Barakats DNA-Probe gab und ihn bat, sie mit den in der Jefatura gespeicherten Datensätzen zu vergleichen.

»Sie wissen, dass Comisario Elvira Sie sucht?«, sagte Jorge.

»Der sucht mich doch ständig. Ich gehe jetzt nach Hause ins Bett«, erwiderte Falcón. »Sie haben mich nicht gesehen.«

Er fuhr mit Abdullah nach Hause, wo Encarnación ihnen ein Essen auftischte. Danach schaltete Falcón alle Handys aus und zog den Stecker seines Festnetztelefons aus der Wand. Er schlief den restlichen Tag und die ganze Nacht durch, ohne einmal aufzuwachen.

Am Morgen sah er sich Abdullahs Wunde an und verband sie neu. Er frühstückte in aller Ruhe und starrte auf die Marmorplatten im Innenhof. Gegen Mittag rief er Jorge an und fragte nach der DNA-Probe.

»Es gab eine Übereinstimmung mit Raúl Jiménez«, sagte Jorge. »Die DNA-Probe, die Sie mir gegeben haben, stammt höchstwahrscheinlich von seinem Sohn. Hilft Ihnen das weiter?«

»Interessant.«

»Es könnte Sie auch interessieren, dass Ihre Truppe gerade einen absoluten Höhenflug hat. Gestern Abend haben sie in Torremolinos zwei Bauinspektoren verhaftet, die auf Lukjanovs DVDs identifiziert worden waren. Sie sind schon wegen Planung und Vorbereitung eines Sprengstoffanschlags angeklagt worden«, sagte Jorge. »Heute Morgen wurde der Besitzer eines kleinen Hotels in Almería festgenommen, der zufälligerweise Elektriker ist und von der Armee im Umgang mit Sprengstoff ausgebildet wurde. Er wird heute Nachmittag in Sevilla eintreffen. Ramírez hat versucht, Sie zu erreichen, und auch Comisario Elvira möchte nach wie vor dringend wissen, wo Sie sind. Ich habe nichts gesagt.«

Falcón legte auf und rief Consuelo an. Darío spielte mit seinen Brüdern und ein paar Freunden im Swimmingpool.

»Er wirkt vollkommen unberührt«, berichtete sie verblüfft. »Ich wollte eigentlich, dass Alicia mit ihm redet, aber jetzt weiß ich nicht, ob ihn das nicht bloß unglücklich machen würde.«

»Hör dir an, was Alicia dazu sagt. Du musst ja nichts überstürzen«, meinte Falcón.

Er berichtete ihr von der Übereinstimmung von Barakats und Raúls DNA-Proben. Consuelo konnte nicht begreifen, wie Raúl Jiménez, ihr früherer Ehemann, Mustafa Barakats Vater sein sollte.

»In den 50ern musste Raúl so überstürzt aus Marokko fliehen, weil er die zwölfjährige Tochter von Abdullah Diouri senior geschwängert hatte. Diouri senior verlangte, dass Raúl das Mädchen heiratete, um die Ehre der Familie zu retten. Das konnte Raúl nicht, weil er schon verheiratet war, deshalb ergriff er die Flucht. Diouri rächte sich, indem er Raúls jüngsten Sohn Arturo entführte. Warum auch immer – aus Schuldgefühl oder Liebe –, jedenfalls gab Diouri Arturo mit seinem Familiennamen den gleichen Status wie seinen eigenen Söhnen, und so wurde aus Arturo Jiménez Yacoub Diouri. Aber weil Diouris zwölfjährige Tochter Schande über die Familie gebracht hatte, durfte ihr Sohn von Raúl nicht den Familiennamen tragen. Diouri senior hat ihn allerdings auch nicht ganz verstoßen. Die engen Bindungen zwischen den Diouris und den Barakats bedeuteten, dass der Junge als Mustafa Barakat in die Familie aufgenommen wurde.«

»Mit diesem Wissen im falschen Kopf könnte man einen ganz speziellen Hass ausbrüten«, sagte Consuelo.

»Und was glaubst du, was Mustafa Barakat für Yacoub Diouri empfunden hat?«

»Stell dir die Verbitterung des armen Mädchens vor, das verstoßen wurde, weil Raúl sie geschändet hatte, während sie Yacoubs glatte Integration in die Diouri-Familie mit ansehen und gleichzeitig erleben musste, wie ihr eigener Sohn vor die Tür gesetzt wurde.«

»Das Profil eines Terroristen?«

Consuelo lud Javier zum Abendessen ein und sagte, er solle Abdullah mitbringen.

Falcón fuhr zu dem Gefängnis in Alcalá de Guadaira. Er hatte seinen Besuch telefonisch angekündigt, damit Calderón ihn im Besuchszimmer erwarten würde. Der ehemalige Staatsanwalt rauchte ausnahmsweise nicht, sondern hatte die Hände vor sich auf dem Tisch gefaltet, um nicht nervös herumzunesteln. Er sah immer noch ausgezehrt aus, aber nicht mehr so klein und gedemütigt wie bei Falcóns letzter Begegnung mit ihm. Das unerschütterliche Selbstvertrauen war noch nicht zurückgekehrt, aber er wirkte stabiler.

»Du hast es schon gehört«, sagte Falcón.

»Mein Anwalt hat mich gestern besucht«, bestätigte Calderón nickend. »Ich muss mich immer noch wegen Körperverletzung verantworten, aber …« Seine Stimme verlor sich, und er blickte zu dem vergitterten Fenster.

»Du bekommst dein Leben zurück.«

»Letztendlich schon«, sagte er. »Aber es wird ein anderes sein. Darauf werde ich achten.«

»Wie läuft es mit Alicia Aguado?«

»Es ist schwer«, sagte Calderón, lehnte sich zurück und schlang die Hände um die Knie. »Ich verbringe einen Großteil meines Tages damit, über mich nachzudenken, und vieles, was dabei zu Tage kommt, ist nicht angenehm. Alicia hat mir neulich gesagt, dass männliche Patienten sich nur selten so umfassend mit sich selbst auseinandersetzen wie ich. Ich habe ihr geantwortet: ›Die letzte Woche war die längste Phase der Wahrheitssuche, die ich in meinem ganzen Leben durchgemacht habe.‹ Und das sagt ein Jurist.«

Sie lachten.

»Über dich habe ich auch viel nachgedacht. Ich habe das Gefühl, ich schulde dir eine Erklärung.«

»Das ist nicht nötig, Esteban.«

»Ich weiß, aber du hast mich dazu gebracht, auf diese Reise mit Alicia zu gehen, und wir beide haben über Inés und Marisa eine sonderbar verwickelte Beziehung zueinander. Deshalb möchte ich ein paar Dinge klarstellen, wenn du es ertragen kannst, mir zuzuhören. Ich komme dabei nicht besonders gut weg, aber daran bist du ja gewöhnt.«

Sie saßen einen Moment schweigend da, während Calderón sich sammelte.

»Wie du weißt, wäre meine Karriere vor vier Jahren um ein Haar beendet gewesen. Ich brauchte alle meine und Inés’ verwandtschaftliche Beziehungen, um mich im Edificio de los Juzgados zu halten. Inés war die ganze Zeit hindurch fantastisch. Sie war stark, und ich war schwach. Wie du von deinen Mordfällen bestimmt weißt, ist ein schwacher Mann voller Selbsthass und entwickelt eine bodenlose Grausamkeit, die er mit allem Recht gegen sich selbst richten sollte, jedoch unweigerlich an dem Menschen auslässt, der ihm am nächsten steht.«

»Hat es damals angefangen?«

»Die Schläge? Nein. Der Hass, ja. Als Inés meine Frau wurde, haben sich die Machtverhältnisse zu meinen Gunsten verschoben, und ich begann, sie mit meinen zahllosen Affären zu brechen«, sagte Calderón. »Als am 6. Juni diese Bombe hochging, waren wir beide zur Gewalt bestimmt. Damit meine ich: Ich war bereit, sie auszuüben, und sie war bereit, sie zu empfangen. Ich fühlte mich stark und wütend genug, und sie war hinreichend zerbrechlich und gedemütigt. Heute bin ich mir nicht sicher, ob unsere Beziehung nicht etwas Sadomasochistisches hatte. Als ich an jenem Morgen von Marisa zurückkam, hätten wir auch bloß einen weiteren Streit haben können, aber sie wollte, dass es darüber hinausging. Sie hat mich gereizt, und ich habe mitgespielt und mich unverzeihlich provozieren lassen.«

»Sie hat dich zur Gewalt provoziert?«

»So bewusst war ihr das vermutlich nicht, wir haben gebrüllt und geschrien, uns mit Gegenständen beworfen, und es war vermutlich der einzig mögliche nächste Schritt. Du weißt ja, wie wichtig Inés ihr Bild in der Öffentlichkeit war, sie konnte keinesfalls eine zweite gescheiterte Ehe zurücklassen. Und für mich wäre es schwer geworden, mich von ihr zu trennen. Sie wollte, dass ich sie schlage und mich von tiefer Reue erfüllt wieder mit ihr versöhne. Ich habe sie und mich überrascht. Ich wusste nicht, dass ich so viel angestaute Wut in mir hatte.«

»Und warst du von Reue erfüllt?«

»In dem Moment nicht. Ich weiß, das hört sich erbärmlich an, aber ich fühlte mich unglaublich stark«, sagte Calderón. »Einer fünfzig Kilo schweren Frau verängstigte Unterwürfigkeit eingebläut zu haben hätte mich entsetzen müssen, aber so war es nicht. Als Marisa mir dann von ihrer Konfrontation mit Inés in den Jardines de Murillo erzählte, war ich erneut außer mir vor Zorn und habe Inés noch schlimmer geschlagen als zuvor. Nach wie vor keine Reue. Nur Wahnsinn und Wut.«

»Was ist danach geschehen?«

»Ich bin durch die Straßen gelaufen und habe gedacht, dass alles vorbei war. Es konnte kein Zurück geben.«

»Aber du wusstest schon, wie schwierig eine Trennung von Inés für dich werden würde«, sagte Falcón. »Ist dir da der … kleine Scherz über ›die bürgerliche Lösung‹ für eine komplizierte Scheidung wieder eingefallen, den du mit Marisa gemacht hast?«

»Ja, aber nicht so. Ich war wie gesagt außer mir vor Wut. Ich wollte Inés einfach loswerden.«

»Und was dann? In Marisas Arme sinken?«

»Nein.« Er schüttelte den Kopf.

»Warum hast du Inés brutaler denn je verprügelt, weil sie über eine Frau hergezogen hatte, an der dir nichts lag?«

»Als sie Marisa die Hure mit der Zigarre nannte, hatte Inés ausgesprochen, was ich über meine Geliebte dachte«, sagte Calderón. »Marisa war Künstlerin, aber das hat mich nie interessiert. Ich habe sie während unserer ganzen Beziehung behandelt wie eine Hure. Unser Sex war meistens auch so. Und Marisa hat mich verachtet. Rückblickend würde ich sogar sagen, sie hat mich gehasst. Und ich muss zugeben, dass ich mich auch verabscheuungswürdig benommen habe.«

»Und was sagst du jetzt zu Inés und Marisa?«

»Erinnerst du dich, dass ich dir bei deinem letzten Besuch erzählt habe, Alicia hätte mir vorgeworfen, ich würde Frauen hassen. Ich? Esteban Calderón? Der größte Liebhaber von Frauen im Edificio de los Juzgados? Tja, nun, ich habe erkannt, dass ich Marisa wie eine Hure und Inés schlimmer als einen Hund behandelt habe. Und sich dem zu stellen, fällt mir sehr schwer.«

Falcón starrte nickend zu Boden.

»Der erste echte Schimmer der Wahrheit, an den ich mich erinnern kann und der mich bis ins Mark erschüttert hat, war der Moment, als ich neben der toten Inés in der Küche wieder zu mir kam. Ich sah die Spuren, die meine Schläge hinterlassen hatten, und geriet in Panik, weil ich wusste, dass die offensichtlichen Misshandlungen mich zum Hauptverdächtigen machen würden«, sagte Calderón. »Wenn ich mich an diese Nacht erinnert habe, habe ich mich immer auf meinen fehlenden Vorsatz konzentriert, sie zu ermorden.«

»Weil das deine Verteidigung vor Gericht sein sollte«, sagte Falcón.

»Genau, aber was mir bei meinen Sitzungen mit Alicia wieder vor Augen getreten ist, war der Moment, als ich die Wohnung betrat, das Licht in der Küche brennen sah und mir, genervt über die Aussicht eines weiteren Streits, wünschte, sie würde einfach aus meinem Leben verschwinden, noch ehe ich sie in einer riesigen Blutlache auf dem Boden liegen sah. In diesem Moment wurde mir klar, dass ich sie hätte umbringen können. Inés in dem grässlich grellen Licht daliegen zu sehen war, als träte mir ein Bild meiner eigenen Schuld entgegen. Und bei dem Gedanken und dem Anblick bin ich in Ohnmacht gefallen.«

Am frühen Abend fuhr Falcón in die Jefatura. Sein gesamtes Dezernat war im Büro versammelt. Die Stimmung war ausgelassen. Sie hatten zwei erfolgreiche Tage hinter sich. Serrano drückte ihm ein kaltes Bier in die Hand.

»Rate mal, was?«, sagte Ramírez. »Elvira möchte dich sprechen.«

»Man könnte meinen, der Typ hat meine Telefonnummer nicht«, erwiderte Falcón.

»Er wird dich wieder auf deinem Posten einsetzen.«

»Das bezweifle ich.«

»Zuerst Spinola«, sagte Ramírez. »Erzähl es ihm, Emilio.«

»Wir haben seine Wohnung durchsucht und achtundsiebzig Gramm Kokain, vierzig Gramm Heroin und fünfzig Gramm Cannabisharz gefunden«, sagte Pérez.

»Er hat also Drogen konsumiert«, meinte Falcón achselzuckend.

»Außerdem… Kopien aller Konkurrenzangebote für das Bauprojekt auf der Isla de la Cartuja.«

»Die sich ebenfalls im Besitz von Antonio Ramos befanden, dem Chefingenieur von Horizonte«, fügte Ramírez hinzu.

»Das nenn ich Glück«, sagte Falcón nickend und trank einen Schluck Bier.

»Der Juez Decano hat einen Ermittlungsrichter benannt, der während der gesamten Durchsuchung von Spinolas Wohnung anwesend war und unsere Funde ohne Einschränkung bestätigt hat.«

»Was ist mit Margarita?«, fragte Falcón Ferrera.

»Sie liegt in Málaga im Krankenhaus«, antwortete sie. »Einer von Leonid Revniks Männern hat sie brutal verprügelt, als bekannt wurde, dass Wasili Lukjanov nach Sevilla abgehauen war.«

»War sie seine Freundin?«

»Nicht direkt. Sie war etwas Besonderes für ihn, mehr wollte sie nicht zugeben, aber sie war auch in einem sehr üblen Zustand. Man will mich verständigen, wenn sie sich so weit erholt hat, dass sie wieder schmerzfrei sprechen kann. Gebrochener Kiefer, gebrochener linker Arm und zwei angebrochene Rippen.«

»Was ist mit El Pulmón?«

»Er hat Sokolov identifiziert. Jetzt diskutieren wir über die Messerstiche und den unerlaubten Waffenbesitz.«

»Und wie wird mit Mark Flowers verfahren?«

»Er wird wegen der Tötung von Juri Donstov nicht angeklagt werden, aber hier in Sevilla ist er erledigt«, sagte Ramírez. »Man wird ihn in einen Flieger zurück in die Staaten setzen, wo ihn ein Disziplinarverfahren erwartet.«

»Und nun die große Frage für mich«, sagte Falcón. »Was ist mit Cortland Fallenbach? War er an der ursprünglichen Verschwörung beteiligt?«

»Man hat seinen Pass eingezogen«, sagte Ramírez, »und er versucht, ihn mit einem Team von Anwälten zurückzubekommen. Ich weiß es nicht. Da Lucrecio Arenas und César Benito als Zeugen nicht mehr zur Verfügung stehen, könnte es schwer werden, ihm das nachzuweisen.«

Das Telefon klingelte. Baena nahm ab und drückte den Hörer an die Brust.

»Raten Sie mal.«

»Schon gut«, sagte Falcón. »Ich komme nach oben. Sagen Sie ihm, dass ich die wichtigsten Leute zuerst sehen wollte. Großartige Arbeit alle miteinander.«

Comisario Elvira ließ ihn nicht warten. Seine Sekretärin bot ihm Kaffee an, was sonst praktisch nie vorkam.

»Ich schreibe gerade die Presseerklärung«, sagte Elvira.

»Wofür?«

»Die letzten Anklagen im Zusammenhang mit dem Bombenanschlag von Sevilla sind erhoben worden.«

»Die letzten Anklagen?«

»Also gut, die Leute, die die Bombe gelegt haben, sind verhaftet worden und werden sich vor Gericht verantworten müssen.«

»Was ist mit der Befehlskette von den Verdächtigen, die seit Juni in Untersuchungshaft sitzen, über Horizonte zu I4IT?«

»Diesbezüglich können wir keine Erklärungen abgeben.«

»Werden Sie denn weiter ermitteln?«

»Das müssen wir uns dann im Einzelnen genau ansehen«, antwortete Elvira. »Wie dem auch sei, heute Abend gibt es eine vom Fernsehen übertragene Pressekonferenz, und der Bürgermeister und Comisario Lobo wünschen, dass Sie daran teilnehmen und die Erklärung verlesen, die ich für Sie vorbereite.«

»Ich bin bis zum Abschluss der Untersuchung vom Dienst suspendiert.«

»Sie wurden gestern Abend wieder eingesetzt, nachdem Alejandro Spinolas Verwicklung in die Informationsweitergabe im Zusammenhang mit dem Bauprojekt auf der Isla de la Cartuja nachgewiesen worden war.«

»Und was ist mit meiner unerlaubten Improvisation im Hotel La Berenjena?«

»Hören Sie, Javier, ich muss mich jetzt wirklich um diese Pressemitteilung und die Erklärungen kümmern«, sagte Elvira. »Ich würde mich freuen, wenn Sie in einer Stunde mit mir in meinem Wagen zum andalusischen Parlament fahren würden.«

Falcón nickte und verließ den Raum. Die Sekretärin brachte den Kaffee. Er trank ihn im Stehen in ihrem Vorzimmer. Dann kehrte er zurück in die Mordkommission.

»In etwa einer Stunde wird eine Pressekonferenz aus dem Staatsparlament übertragen«, sagte Falcón. »Ich möchte, dass ihr euch die alle anseht.«

Er ging in sein Büro und wollte die Tür schließen, als sein Blick auf die Wandtafel fiel. Er hängte sie ab und trug sie ins Vorzimmer.

Sein Telefon klingelte. Es war die verschlüsselte Leitung des CNI. Er kehrte in sein Büro zurück, schloss die Tür und nahm ab.

»Ich habe einen umfassenden Bericht von meinen Agenten in Fès erhalten«, sagte Pablo. »Und Alfonso hat mich über die Folgen unterrichtet. Sie haben den Jungen.«

»Es geht ihm den Umständen entsprechend recht gut. Er erinnert sich an gar nichts… bisher jedenfalls«, sagte Falcón. »Wie haben die Marokkaner es aufgenommen?«

»Sie haben ebenfalls einen Anruf von den Saudis bekommen und nehmen es… nun ja, philosophisch. Öl spricht mit einer sehr lauten Stimme«, sagte Pablo. »Trotzdem ist noch nicht alles verloren. Die Deutschen haben ein Netzwerk im Zusammenhang mit Barakats Exportfirma ausgehoben. Und die Marokkaner verfolgen zwei heiße Spuren zur GICM aus anderen Zusammenhängen mit Barakat. Es gab auch noch eine algerische Connection. Und der MI5 ist an einer Zelle dran, von der die Franzosen berichtet haben und die offenbar mit Barakats Teppichgeschäft in London verbunden war. Also, auch wenn wir den Mann nicht bekommen haben …«

»Was ist mit Ihnen?«, fragte Falcón. »Haben Sie irgendwelchen Nutzen aus der Sache gezogen?«

»Yacoub hatte alle Details über die logistische Zelle der GICM an der Costa del Sol bei den Saudis hinterlegt«, sagte Pablo, »sowie über zwei weitere in Madrid und Barcelona, von denen er gehört hatte. Wir sind alle glücklich.«

»Das freut mich.«

»Ich wollte Sie nach Abdullah fragen«, sagte Pablo.

»Er ist mit zwölf Stichen an der Schulter genäht worden …«

»Wäre er vielleicht interessiert, uns zu helfen?«

»Ihnen? Wie soll er Ihnen helfen? Er ist entlarvt.«

»Vielleicht, vielleicht auch nicht«, sagte Pablo. »Ich wollte bloß wissen, was er davon halten würde, nun, Sie wissen schon, in das Spiel einzusteigen.«

»Mit dem Brief seines Vaters hat er erst mal eine Menge Stoff zum Nachdenken«, sagte Falcón.

»Und Sie, Javier?«

»Ich?«, fragte Falcón. »Der Amateur?«

»Überlegen Sie es sich«, sagte Pablo und legte auf.

Falcón ging zum Fenster und blickte über den Parkplatz in den spätabendlichen Himmel. Mauersegler vollführten ihre Steil- und Sturzflüge, drehten Loopings und Schleifen. Er fühlte sich innerlich leer und unendlich einsam. Das machte die Polizeiarbeit mit einem. Wenn alles vorbei war, blieb nichts als Enttäuschung. Das Rätsel war gelöst, die Suche beendet, und zurück blieb nur ein überwältigendes Gefühl von Verlust und Sinnlosigkeit.

Er starrte auf die idiotische Rangfolge der Wagen auf ihren säuberlich markierten Plätzen und ertappte sich dabei, nach einem Sinn in all dem zu suchen. Und da tauchte ein Bild vor ihm auf, an das er zum ersten Mal auf der Rückfahrt von Fès gedacht hatte: Yacoub auf einem kleinen Boot in völliger Finsternis auf dem offenen Meer, in Händen die Macht seines Opfers, um seinen Sohn vor Fanatikern zu retten und damit der menschlichen Rasse ein wenig Würde zurückzugeben.

Er saß an seinem Schreibtisch und sah der Dämmerung zu, bis Ferrera klopfte, den Kopf hereinsteckte und sagte, dass Elviras Wagen wartete. Er ging nach unten und stieg auf der Rückbank neben dem Comisario ein, der ihm die Pressemitteilung und seine persönliche Erklärung überreichte. Er las beide und blickte dann hinaus auf die Lichter der Stadt und die gesichtslosen Menschen, die ihren Geschäften nachgingen.

Der Saal der Pressekonferenz war gerammelt voll. Einen vergleichbaren Auftrieb hatte es seit dem Tag nicht mehr gegeben, an dem Comisario Lobo bekanntgegeben hatte, dass man Calderón bei dem Versuch ertappt hatte, die Leiche seiner Frau in den Guadalquivir zu werfen, und er als leitender Staatsanwalt der Ermittlungen wegen des Bombenanschlags von Sevilla abgelöst worden war.

Die langwierige Prozedur nahm ihren Lauf. Jeder wollte sein Sprüchlein aufsagen und sich ein wenig im Glanz des Erfolgs sonnen: Lobo, Elvira und der Bürgermeister. Normalerweise wäre auch der Juez Decano Spinola da gewesen, was jedoch unter den gegebenen Umständen für unpassend gehalten worden war. Falcón schaltete ab, studierte die eifrigen Gesichter, die zu ihm hochstarrten, und blinzelte in die Blitzlichter der Kameras. Schließlich war er an der Reihe. Er hatte das Schlusswort, das in einem Fall wie diesem das unwichtigste war. Er las Elviras vorbereitete Erklärung vom Blatt ab und sprach dann frei weiter:

»Niemand in diesem Saal sollte vergessen, dass alles hier heute Gesagte letztendlich das Ergebnis der außergewöhnlichen und oft unbezahlten, entschlossenen Arbeit von Menschen ist, die unbekannt bleiben, nie gesehen und selten gehört werden. Unter gefährlichen Bedingungen arbeiten sie unermüdlich für die Sicherheit der Bürger von Sevilla, bringen Mörder und Gangster hinter Gitter, damit Männer, Frauen und Kinder ohne Angst in dieser Stadt leben können. Ich denke, ein einziges Mal sollten ihre Namen genannt und gehört werden. Es sind: Inspector José Luis Ramírez, Sub-Inspector Emilio Pérez, Oficial de Policía Julio Baena, Oficial de Policía Carlos Serrano und Oficial de Policía Cristina Ferrera. Ich möchte ihnen danken.«

Er nahm wieder Platz. Comisario Elvira war verärgert über die kleine Abweichung vom vorgesehenen Skript. Ein paar Journalisten klatschten, weitere stimmten ein, bis sich schließlich der ganze Saal erhob, um den Ungesehenen und Ungehörten stehend zu applaudieren. Elvira lächelte und sonnte sich ein wenig in dem teilweise verdienten Glanz.

Sie strömten in die privaten Räume des Bürgermeisters, wo Getränke serviert wurden. Falcón bat um ein kurzes Wort mit Elvira. Es dauerte kaum zwei Minuten, bevor sie zu der Versammlung zurückkehrten. Anschließend war noch ein Essen geplant, zu dem Falcón natürlich eingeladen war, was er jedoch höflich ablehnte. Die Mächtigen waren recht froh. Die Anwesenheit eines schweigsamen Inspector Jefe hätte als unausgesprochene Kritik gedeutet werden können.

Falcón fuhr nach Hause, duschte und zog sich frische Kleidung an. Abdullah lehnte Consuelos Einladung zum Abendessen ab. Es würde und sollte eine Feier sein, und er war noch in Trauer. Also fuhr Falcón allein nach Santa Clara, wo sie mit der Verwandtschaft zu Abend aßen. Auch die Familie von Consuelos Schwester war da. Es war eine Willkommensfeier für Darío. Consuelo hatte ihm einen Kuchen gebacken, und es fühlte sich an wie ein Geburtstag. Dann verabschiedeten sich die Gäste oder gingen zu Bett.

Um kurz nach eins lagen Consuelo und Falcón Arm in Arm im Bett, ein dünnes Laken über ihre nackten Körper gebreitet.

»Ich möchte, dass du mit mir zusammenlebst, Javier«, sagte Consuelo.

»Sehr gern«, erwiderte Falcón. »Aber es müsste vielleicht woanders sein.«

»Was ist an diesem Haus denn verkehrt?«

»Gar nichts«, sagte er. »Ich habe bloß heute Abend meinen Dienst als Inspector Jefe del Grupo de Homocidios in Sevilla quittiert.«

»Bist du gesprungen oder gestoßen worden?«

»Ich bin gesprungen«, sagte er.

»Das ist aber ein großer Sprung. Wann hast du dich dazu entschlossen?«

»Der Gedanke kam mir zum ersten Mal auf der Rückfahrt nach der Nacht mit den Russen. Und als ich dann losgegangen bin, um Mustafa Barakat zu töten, wurde mir klar, wie sehr ich mich verändert habe und dass ich diese Arbeit nicht mehr machen kann«, sagte er. »Du solltest dich freuen. Ich weiß, dass du meinen Job nie gemocht hast.«

»Ich kann nicht behaupten, dass ich traurig wäre«, erwiderte sie. »Was willst du denn jetzt machen?«

»So weit habe ich noch nicht gedacht.«

»Dein Haus verkaufen. Von dem Erlös leben. Malen?«

»Vielleicht lerne ich, wie man eine Jacht segelt …«, sagte er und drückte ihre Schulter.

»Wir könnten in Valencia am Meer wohnen«, sagte sie. »Der Immobilienmakler hat heute noch mal angerufen.«

»Ich kann schon die Paella am Strand riechen.«

Aber seine Gedanken schweiften nicht in die Zukunft, sondern zurück zu dem Augenblick vor seinem Aufbruch, als er die vertrocknete Pflanze, die in ihrer dunklen Ecke unter der Galerie seines Hauses vor sich hin welkte, beherzt gepackt und in die Mülltonne geworfen hatte.

DANKSAGUNG

Dies ist das letzte Buch der Sevilla-Tetralogie mit Javier Falcón, und ich würde gern die Gelegenheit nutzen, den Bewohnern Sevillas für das Verständnis zu danken, mit dem sie all das fiktionale Gemetzel in den Straßen ihrer wunderschönen und vergleichsweise friedlichen Stadt hingenommen haben.

Meine Freunde in Sevilla, Mick Lawson und José Manuel Blanco, waren wie immer großartige Informationsquellen, ein immenser Rückhalt und fantastische Gastgeber. Von der ersten Pflicht sind sie fortan befreit, von der letzten hoffentlich nicht. Und was die mittlere betrifft, Schriftsteller brauchen immer Rückhalt.

Danke an Nick Ricketts, der mir während der mühsamen Anfänge meiner Karriere als Autor dringend benötigte, einträgliche Arbeit und zu den maritimen Abschnitten dieser Geschichte wertvolle Ratschläge gegeben hat.

Mein Dank gilt auch dem brillanten Mr. Ravi Pillai und seinem Assistenten Dr. Hassan Katash, deren chirurgische Fähigkeiten dafür gesorgt haben, dass die Robert-Wilson-Show weitergeht.

Schließlich kommt es mir fast albern vor, Jane ein Dankeschön zu sagen, weil mein Gefühl der Dankbarkeit mittlerweile so tief und umfassend ist, dass das Wort belanglos klingt. In den Stunden meiner Not war sie ein Turm der Stärke, wenn mein Verstand an Grenzen stieß, eine Säule der Weisheit und ein strahlendes Licht, das mir Hoffnung für die Zukunft gemacht hat. Was könnte ein Autor mehr verlangen? Höchstens, dass sie auch die Bücher schreiben würde.

Die Originalausgabe erschien 2009
unter dem Titel »The Ignorance of Blood«
bei HarperCollins Publishers, Ltd., London.

I. Auflage
Taschenbuchausgabe Mai 2010
Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Copyright © der Originalausgabe 2009 by Robert Wilson
Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2009
by Page & Turner/Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Umschlaggestaltung: UNO Werbeagentur, München
Redaktion: Alexander Groß
Umschlagmotiv: gettyImages, Don Klumpp
Th · Herstellung: Str.

eISBN 978-3-641-14160-8

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