Author: Erik Williams
Date: 2015-12-12T23:00:00+00:00
Publisher: Voodoo Press

Aus dem Amerikanischen
von
Michael Preissl

Deutsche Erstveröffentlichung

Titel der Originalausgabe:
BIGFOOT CRANK STOMP
Copyright © 2013 by Erik Williams
Published by arrangement with the author

Copyright © für die deutschsprachige Ausgabe 2015 by Voodoo Press

Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie,
Mikrofilm oder andere Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

Alle Akteure dieses Romans sind fiktiv, Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

Titelbild: Copyright © Christian Krank
Korrektorat: C&C

ISBN: 978-3-902802-85-9
eISBN: 978-3-902802-86-6

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Prolog

»Heilige Scheiße, das Vieh hat Jimmy getötet!«

»Ich weiß, dass es Jimmy getötet hat! Jetzt hilf mir, die Ketten wieder dran zu bekommen!«

»Es hat ihn einfach nach unten gedrückt und ihm dann den Schädel zertrampelt. Mit einem einfachen Tritt hat es ihn zermatscht, Mann!«

Waylon rappelte sich hoch, schlug einen Arm um Stan und verpasste ihm mit dem anderen eine, so fest er konnte. Es klang wie ein Blitz, der in eine 100 Jahre alte Eiche einschlug. Stans Kopf kippte nach rechts, seine langen Haare schwangen hinterher. Dabei flog seine Brille davon.

Einen Moment lang herrschte Stille. Dann dröhnte ein Fernseher aus der Hütte, ein schmetternder Werbespot verkündete: River Monsters.

»Ich sagte, ich weiß. Nun hilf mir endlich, diese beschissenen Ketten anzubringen«

Stan blinzelte und tastete auf allen vieren am Boden nach seiner Brille. Waylon wandte sich an Bud und Cam. Die standen ein paar Meter entfernt mit leeren Tupperware Schalen in ihren Händen da. Sie zitterten. Aus der Hütte war nun das Intro von Meerkat Manor zu hören.

»Helft mir!«

Bud blinzelte, ließ die Schale fallen und stürzte nach vorne. Cam stand immer noch reglos da.

Waylon schnappte sich die ersten schweren Ketten, zog sie zusammen hoch und ließ sie einschnappen. Bud überreichte ihm die Nächste. Der Erzähler von Meerkat Manor sprach so leise, dass Waylon noch ein anderes Geräusch einfangen konnte. Unterhalb der Bodenluke war ein Schnauben zu hören. Das Ding schnarchte. Und schnaubte. Panisch. So als ob es nicht genug bekommen konnte. Als ob es durch die Nasenlöcher keine Luft mehr bekam und dabei war, zu sterben.

Er ließ das nächste Schloss einrasten. In rascher Reihenfolge das Dritte, gefolgt von dem Vierten. Nachdem das Fünfte eingerastet war, ging er mit Bud zurück zu Cam. Stan hatte mittlerweile seine Brille gefunden, sprang auf und begab sich zu ihnen.

»Es schnarcht, Mann«, sagte Stan. »Ich kann es schnarchen hören. Ich denke, fürs Erste sind wir sicher.«

»Für jetzt mal.« Waylon war in halber Erwartung, dass die Kellertür in Millionen Teile zersplittern würde und daraufhin ein Kettenglied nach dem anderen aufschnappte.

»Wie kannst du das nur über das Fernsehgedröhn hören?«, fragte Bud.

»Ich schwöre, ich höre es.«

»Das ist kein Witz mehr«, meinte Cam, in seinen zittrigen Händen befand sich immer noch die Tupperwareschale.

»Was ist da unten passiert?«, wollte Bud wissen. »Wir haben ihm doch problemlos die letzte Dosis gegeben. Er schien zufrieden.«

»Ich schätze mal, dass Jimmy nicht genug war.«

»Das hatte doch bis jetzt auch nie ein Problem dargestellt.«

»Nun, jetzt ist es eines, nicht wahr?« Wayne rieb sich die Augen. »Wir sind mit der Fütterung spät dran, und seine Toleranzgrenze wächst. Er braucht mehr.«

»Jesus, wir geben ihm doch bereits drei Schalen voller Stoff pro Tag.«

»Dann brauchen wir vier. Verteilt sie über den ganzen Tag, anstatt sie ihm alle auf einmal zu geben.«

»Das ist eine ganze Menge Zeug, die wir da verschwenden, und wir haben einen Termin einzuhalten.«

»Verflucht, glaubst du etwa, dass mir das nicht bewusst ist?«

Bud hob beschwichtigend seine Hände. »Ich wollte damit nur sagen, dass die Cacheros ihre Ware in zwei Tagen erwarten, und wir haben erst ein Viertel des Weges geschafft. Wir verabreichen dem Ding da unten so viel, dass wir kaum noch unsere Quoten schaffen. Und du weißt genau, was die Cacheros mit uns machen werden. Jimmy kann sich da noch glücklich schätzen.«

»Was schlägst du also vor?«

»Das Ding töten.«

Waylon biss sich auf die Unterlippe. »Wie?«

»Erschießen. Wenn wir die nächste Fütterung machen und es sich vorbeugt, pusten wir ihm den verdammten Schädel weg.«

»Ich werde diesem Ding nicht zu nahe kommen«, erwiderte Cam. »Ich sage, wir lassen es da unten und fackeln hier alles ab.«

»Wir müssen unsere Ware übergeben«, sagte Wayne. »Wir können jetzt nicht einfach alles zusammenpacken und abhauen.«

»Dann erschießen wir es«, sagte Bud.

»Ich werde sicher nicht in die Nähe –«

»Das hast du verdammt noch mal schon einmal erwähnt!«

»Ihr habt beide recht«, gestand Waylon.

»Was?«, fragten Bud und Cam gleichzeitig.

»Ich möchte kein Risiko eingehen und diese Tür noch mal öffnen. Wir könnten es zwar schaffen, es zu füttern, aber genauso gut könnte es nach uns schnappen, wenn wir aufmachen. Dieses Ding ist der Teufel persönlich. Außerdem dürfen wir kein Risiko eingehen, wenn es entkommt und sich über irgendwelche Einheimischen hermacht. Wir müssen es irgendwie schaffen, aber zuerst müssen wir die Ware übergeben. Wir lange brauchen wir noch, wenn wir dem Vieh da unten nichts mehr verabreichen, Stan?«

Stand blinzelte, als er sich von der Kellertür entfernte. »Zwölf Stunden, mit dem, was wir jetzt kochen. Sollte reichen, um es mit einer weiteren Schüssel zu füttern, falls nötig.«

»Okay.« Waylon rieb sich den Nacken. »Wir machen durch, bis wir fertig sind. Lassen wir den Scheißkerl da unten doch verhungern. Sobald wir fertig sind, schnappen wir uns den Jeep, stecken hier alles in Brand und machen uns zum Treffpunkt auf.«

»Was ist mit unseren Geräten?«, wollte Bud wissen.

»Lassen wir hier.«

»Aber –«

»Ist doch steinaltes Zeug, außerdem haben wir es sowieso geklaut. Mit dem Deal bekommen wir genügend Kohle, mit der wir uns ordentliches Equipment leisten können.«

»Und das Labor?«

»Müssen wir sowieso wegschaffen. Mickey Gannons schnüffelt herum. Wird nicht mehr lange dauern, bis er etwas gegen uns in der Hand hat. Also, los, los, bevor er uns erwischt.«

Bud nickte. Cam zuckte einfach nur mit den Schultern. Stan starrte auf die Kellertür.

»Alles klar, lasst uns kochen«, trieb Waylon die anderen an. »Stan, mach dich dran und bereite eine weitere Schüssel vor, sollten wir eine brauchen. Cam, der Fernseher muss lauter sein.«

»Der ist schon so laut wie möglich.«

»Gut. Dann schalte auf etwas anderes als Animal Planet. Dieses verdammte Zeug macht mich noch irre.« Waylon deutete in die Kabine. »Wenn ihr pissen müsst, dann jetzt. In fünf Minuten sind alle im Labor.«

Russell

»Verflucht, bist du endlich bereit, es zu tun?«

Russell knackte mit seinen Knöcheln. »Ich habe keine Ahnung, Mann.«

»Verdammt, was soll das heißen, du hast keine Ahnung?«

Russell rieb sich über den Mund und wandte sich an Mickey, der daraufhin von dem im Dunkeln stehenden Ford F-150 Wohnwagen wegsah und ihn anstarrte, das Weiß seiner Augen wurde durch das Mondlicht erhellt. Er blinzelte nicht. Der Blick bohrte sich in Russell, und als er ihm nicht länger standhalten konnte, glotzte er auf das Armaturenbrett.

»Bist du dir sicher, dass es so passieren soll?«

Mickey deutete mit seinem Kinn durch die Windschutzscheibe zum Wohnwagen, der oben an einer langen Auffahrt geparkt war, mit seinen Händen umklammerte er fest das Leder des Lenkrads. »Die kochen Crystal da drinnen, Russell. Diesen Scheißkerlen sollten wir die Nachricht zukommen lassen, dass das unser Revier ist. Wenn wir das nicht tun, haben wir bald Skinheads und Gott weiß was noch für Typen hier im Wald, die kochen. Und dann sind wir raus aus dem Geschäft.«

»Wir sind doch nur kleine Fische, Mickey. Da bleibt genügend Platz für uns.«

»Ja, wir sind klein. Und wenn wir nichts unternehmen, wird es uns nicht mehr geben. Stimmst du mir dazu?«

»Keine Ahnung, Mann.«

»Du solltest deine Einstellung schnell ändern. Ich werde nach oben gehen. Wenn du nicht mit mir kommst, bist du gegen mich. Und wenn du gegen mich bist …« Mickey hob seine 45er unter dem Sitz hervor und strich sich mit dem Lauf eine Haarsträhne aus der Stirn. »Dann wird sich unsere Beziehung ändern. Nicht zum Guten. Zumindest nicht für dich.«

»Scheiße, Mann. Willst du mir drohen?« Russell schluckte. »Ich bin bei dir, Mickey, also bleib locker.«

»Ich bin locker. Du solltest dir keine Sorgen machen.«

»Ich frage mich nur, woher du weißt, dass die Typen dort kochen.«

»Stellst du meinen Intellekt infrage?«

»Nein. Ich möchte nur sichergehen. Du weißt doch, wir sollten so wenig Aufmerksamkeit wie möglich auf uns lenken. Wenn wir Köche töten, wird das niemanden wirklich interessieren. Wenn wir eine Familie oder irgendwen aus San-Fran während ihres beschissenen Urlaubs erledigen, wird man heiß auf uns sein.«

Mickey lachte. »Hör dir das an, Russell gibt hier logische Scheiße von sich.«

»Das ist nicht witzig.«

»Nein. Ist es nicht. Und du auch nicht.«

»Was?«

»Du bist ein schrecklicher Lügner. Das bist du schon immer gewesen. Diese Scheiße ist nicht witzig.«

Russell rieb sich den Bauch. »Zur Hölle, was erwartest du? Du bringst mich hierher und redest mir ein, dass wir hier irgendwelche Leute töten sollen. Dann drohst du mir damit, meinen Arsch zu küssen, wenn ich nicht dabei bin. Also gut, ich möchte für diese Scheiße nur einen Ausweg finden, bei dem niemand stirbt.«

Mickey steckte sich eine Marlboro in den Mundwinkel und zündete sie mit seinem Zippo-Feuerzeug an. »Das ist wirklich gut, Russell.«

»Was soll das?«

»Deine Ehrlichkeit. Normalerweise muss ich mir deinen Bullshit eine Stunde lang anhören, bevor du mit der Wahrheit herausrückst. Diesmal ist es ein Fortschritt.«

»Scheiße.« Russell sah aus dem Fenster. »Spielt doch so oder so keine Rolle, oder doch?«

Mickey blies den Rauch aus, der sich in der Kabine ausbreitete. »Nein.«

»Wer sind die?«

»Ein paar Highschool-Abbrecher, die dachten, es wäre einfacher für sie, etwas Meth zu kochen, statt in der Schule zu bleiben. Hab’s im Fernsehen gesehen. Ist doch leicht, wenn man es im Fernsehen sieht, nicht wahr? Somit haben sie Pech gehabt.«

»Und wir können sie nicht einfach erschrecken?«

»Nicht diese Jungs. Selbst wenn wir die Scheiße aus ihnen heraus prügeln, die würden wiederkommen. Jung und dumm, weißt du, was ich damit sagen will?«

»Ja. Früher waren wir auch mal so.«

»Das ist wahr. Aber als wir ins Spiel kamen, gab es keine Konkurrenz hier oben. Jetzt gibt es sie. Ein Territorium zu haben, ist der entscheidende Überlebenspunkt. Das tun die Leute überall hier in Nordkalifornien. Wenn wir nicht unseren Boden verteidigen, sind wir erledigt und tot. Das müssen wir im Keim ersticken.«

Russell holte sich eine Pfeife aus seinem Mantel und stopfte sie. Er schloss seine Augen und inhalierte tief, erließ die Magie des Meths auf sich wirken.

»Das ist nicht sehr klug«, sagte Mickey. »Das nimmt dir den Fokus.«

»Es baut mein Selbstvertrauen auf.« Russell atmete aus und öffnete seine Augen. Er spürte bereits, wie sich seine Nerven entspannten. »Wenn du von mir verlangst, dass ich mitmache, dann muss ich das tun.«

»Nur schieß mir bloß nicht in den Rücken.«

Russell bot ihm die Pfeife an.

»Behalt’ sie. Ich muss klar bleiben.«

Russell zuckte mit den Schultern und inhalierte weiter. »Wie viele sind es?« Rauch tanzte auf seinen Worten.

»Drei. Maximal vier. Wird nicht schwer werden.«

»Sind zwei mehr als wir. Nicht unbedingt vorteilhaft für Handfeuerwaffen.«

»Ich habe Schrotflinten dabei.«

Russell legte die Pfeife auf das Armaturenbrett. Sein Verstand fühlte sich klarer an. Seine Sinne schienen geschärft. Seine Muskeln zuckten. Das Adrenalin fing an, durch seine Arme und Beine zu kriechen. Ja, er war bereit. So bereit, wie er es sein sollte.

Er blickte Mickeys 45er an. Er könnte davonlaufen. Vielleicht würde er schnell genug aus dem Wagen sein, bevor Mickey es mitbekam. Vielleicht.

Doch Russell gefiel diese Chance nicht. Nicht mit Mickey, von dem er wusste, was dieser mit ihm machen würde. Sie waren zusammen aufgewachsen, doch das bedeutete einen Scheiß für Mickey, wenn er sich auf etwas festgelegt hatte. Nein, wenn er sich etwas in den Kopf gesetzt hatte, dann war er ganz verrückt danach. Ein Schritt in die falsche Richtung, und Russells Arsch würde in wenigen Stunden in einem Grab landen. Es war besser, high zu werden, irgendwen umzulegen und dann nach Hause zu kommen.

»Wie werden wir es angehen?«

Mickey zündete sich eine weitere Marlboro an. »Durch die Haupttür.«

»Beide?«

»Ich habe es mir letzte Nacht angesehen. Die Hintertür haben sie mit einer Sperrholzplatte vernagelt. Vermutlich glauben sie, es sei besser, nur eine Tür zu haben. Eine Tür zu verteidigen ist einfacher.«

»Dämlich. Nur ein Weg hinaus.«

»Ja, aber das ist unser Glück. Also, ich gehe vor, und du folgst mir, dabei schnappst du dir jeden, der aus dem Fenster springt. Das ist leicht.«

»Klar.«

»Eventuell packe ich sie auch alle, und keiner springt aus dem Fenster, dann hast du saubere Hände. Siehst du, die Dinge lichten sich schon.«

Mickey lachte. Russell nicht.

»Wie viel haben sie wohl dort drinnen?«, fragte Russell.

»Meth oder Kohle?«

»Beides.«

»Wenn man davon ausgeht, dass sie Shit und kein Crystal verkaufen, dann haben sie von dem, was man so hört, etwa 20 Riesen.«

»Das ist alles?«

»Habe dir ja bereits gesagt, das sind Anfänger. Wir sollten sie erledigen, bevor sie groß werden. Wenn sie das wären, hätten sie mehr Schutz.«

»Ich bekomme die Hälfte.«

»Möchtest du hier über den Anteil verhandeln?«

Russell rieb sich den Nacken, seine Kehle war trocken. »Ich muss ein paar Schulden begleichen.«

»Ich dachte, das hättest du bereits.«

Russell biss sich auf die Zunge, er versuchte, seinen Kopf freizubekommen und nicht an seine Mutter denken zu müssen. »Nein. Ein paar hab ich noch. Strahlenbehandlungen sind nicht billig.«

»Richtig.« Mickey drückte seine Marlboro im vollen Aschenbecher aus. »Wenn dich 50 glücklich machen, dann sind es 50.«

»Gut, dann lass es uns angehen«, sagte Russell. »Bevor ich wieder runterkomme.«

Sie kletterten aus dem Fahrzeug und schlossen leise die Türen. Mickey hob die Plane auf der Ladefläche hoch. Darunter lagen in einer Plastikwanne die Gewehre und ein paar einzelne lose Patronen. Er schnappte sich beide Gewehre und übergab eines davon Russell.

Russell nahm ein paar Patronen an sich und lud seine Waffe. Mickey tat es ihm gleich.

Es war kühl und windstill. Der Geruch von ein, zwei Lagerfeuern zog an ihnen vorbei. Außerhalb der Hauptsaison für Touristen waren das nicht viele. Das war gut für sie, denn ansonsten wären sie innerhalb kürzester Zeit in eine Polizeischießerei verwickelt.

Russell sah zu den Spitzen der Bäume. Die Douglasfichten bogen sich leicht. Nun war ein leichter Wind aufgekommen, erreichte aber nicht den Boden. Zu schade. Mit ihm wäre es vermutlich möglich gewesen, das Rascheln unter ihren Füßen zu verbergen. Heute Nacht hatten sie kein solches Glück.

»Hast du etwas Wasser dabei?«

»Nein.«

Russell rieb sich die Kehle. »Beschissene Filzpappe.«

»Hättest vorher daran denken sollen, bevor du dich zugedröhnt hast.«

Russell sagte nichts darauf, er versuchte, Speichel zu sammeln. »Sind nur Typen da oben, richtig?«

»Was?«

»Nur Typen?«

»Ja, soviel ich weiß.«

»Keine Frauen oder Kinder.«

»Bist du taub? Ich sagte doch bereits, soviel ich weiß, nur Typen.«

»Was heißt?«

»Das heißt, dass ich mir ziemlich sicher bin, dass es nur Typen sind, aber vielleicht hat ja einer von denen eine Nutte oder ein Kind entführt. Es bedeutet, dass ich verdammt noch mal nicht alles weiß.«

Russell hielt seine freie Hand hoch. »Alles klar, Mann. Komm wieder runter. Ich möchte nur keine Frauen oder Kinder erledigen.«

»Es sei denn, die Kohle stimmt, richtig?«

»Fick dich.«

»Wenn es genug wäre, um die Arztrechnungen deiner Ma für ein paar Monate zu begleichen, würdest du sogar einen Säugling zu Tode trampeln.«

Russell spuckte auf den Boden, erhob seine Waffe und zielte damit auf Mickeys Brust. »Halt dein beschissenes Maul, Mann.«

Mickey grinste. »Das pisst dich an, was, wenn ich so über deine Ma rede?«

»Verflucht richtig, das tut es.«

»Komm wieder runter. Möchtest du mich töten?«

»Ja.«

»Gut. Dann lass deinem Hass bei den Typen freien Lauf.«

»Fick dich.« Russell senkte sein Gewehr und wandte sich dem Haus zu. »Dann geh voran, Arschloch.«

»Da ist der Russell, mit dem ich ins Geschäft kam.«

»Und du bist immer noch der rücksichtslose Schwanz, mit dem ich aufgewachsen bin.«

Mickey kicherte, als er die geschwungene Auffahrt entlangging. Russell war zu seiner Rechten. Sie schwiegen, die einzigen Geräusche waren ihr Atmen und ihre Schritte auf Schotter und Lehm.

Als sie sich der Blockhütte näherten, hörte Russell Lachen und Gespräche. Dann Applaus. Er erstarrte und lauschte. Mickey ging weiter.

Es brauchte einige Augenblicke, bis Russell klar wurde, dass der Fernseher eingeschaltet an war. Er lief weiter, schüttelte den Kopf, da er sich dumm vorkam, und schloss zu Mickey auf.

»Klingt nach Seinfeld«, sagte Mickey. »Das wird sie vermutlich nicht so schnell auf uns aufmerksam machen.«

»Ja.«

»Erinnerst du dich daran, als Kramer Butter als Bräunungsmittel verwendet hat?« Mickey kicherte. »Dieses dämliche Arschloch Kramer.«

»Als er den Sonnenbrand bekommen hat.« Russell lächelte »Riecht nach Abendessen.«

»Und Newman fing zu sabbern an, Scheiße noch mal.«

Beide kicherten weiter, als sie der Hütte näherkamen.

Es schien, als wären alle Lichter an. Alle Fenster waren geschlossen und die Jalousien zugezogen. Keine Schatten waren zu sehen. Rauch quoll aus dem Rauchfang. Es roch nach brennender Fichte.

Das Fernsehpublikum applaudierte, und die Titelmusik von Seinfeld war jetzt zu hören. Die Musik verblasste und stattdessen plärrte eine ohrenbetäubende Werbesendung die Einfahrt entlang. Sollte es noch weitere Stunden andauern, verständigen Sie bitte den Arzt.

»Wer, verflucht noch mal, schaut so laut fern?«, fragte Russell und rieb sich mit dem Handrücken über den Mund.

»Vielleicht sind sie in einem anderen Zimmer und können es dort sonst nicht hören?«

»Das hört man sogar vom anderen Ende des Landkreises.«

»Wen kümmert der Scheiß schon? Alles, was zählt, ist, dass die uns nicht hören können, richtig?«

»Richtig.« Doch Russell gefiel es nicht. Es schien nicht richtig. Niemand stellt seinen Fernseher so laut.

Mickey hockte sich vor den Jeep Wrangler. Russell folgte ihm, dabei warf er einen Blick zur Einfahrt. Leer und schwarz.

»Okay, junger Mann«, sagte Mickey. »Dann los.«

Russell hockte sich hin. »Was danach?«

»Was meinst du mit danach?«

»Wir müssen dann schnell durch die Einfahrt raus. Irgendjemand wird die Cops rufen, die dann kommen werden. Es gibt nur einen Weg hinein und einen hinaus.«

»Niemand wird die Cops rufen. Niemand ist zu dieser Jahreszeit hier, außer diesen Köchen.«

»Gut möglich. Aber vielleicht bekommen irgendwelche Camper die Scheiße mit und verständigen sie.«

»Die kennen diese Hütte nicht. Bevor die Cops noch wissen, wo die herkommen, sind wir schon längst über alle Berge.«

»Dennoch sollten wir etwas näher parken. Der Wagen steht zu weit entfernt.«

Mickey sah die dunkle Auffahrt entlang. »Scheiße, du hast verflucht recht. Warum hast du das nicht eher erwähnt, bevor wir hier rauf sind?«

Russell zuckte mit den Schultern. »Weils mir gerade erst eingefallen ist.«

»Das ist nicht mein erster Bruch, Mickey.«

»Geh dort hinüber, an die Seite der Hütte, von da aus solltest du eine gute Schusslinie haben, falls wer aus dem Fenster springt.«

Russell nickte. »Gib Laut, sobald du bereit bist.«

Er eilte zur Seite der Hütte, duckte sich ein wenig und nahm hinter einem Baum Stellung. Er konnte einen Großteil der Vorderseite und drei Viertel der Rückseite sehen. Je länger er hinsah, desto mehr tat ihm jeder leid, der aus dem Fenster springen würde. Wenn es einer täte, würde er sofort getroffen werden und danach etwa zehn Meter den Hügel hinabrollen. Es befand sich eine Veranda auf der Rückseite, ein kleiner Hof und eine kleine Böschung, von der es hinab durch Bäume und Büsche ging. Kein spaßiges Gelände. Würde derjenige nicht durch den Fall getötet, so hätte er sich zumindest alles gebrochen.

Mickey sah vom Hügel weg. Er schlurfte zur Haustür, bewegte sich wie ein lahmer Hund, seine Knie nicht ganz so gebeugt, wie sie sein sollten. Es ließ den Eindruck eines verletzten Highschool-Footballspielers entstehen. Trotzdem besaß er immer noch seine Schnelligkeit und seinen Mut. In seinem Gesicht war die pure Entschlossenheit zu sehen. Seine Lippen zusammengepresst, in seiner linken Hand das Gewehr, seine rechte stützte sie, ein Finger lag am Abzug.

Sobald Mickey die Tür erreichte, zögerte er nicht länger. Er zielte mit der Schrotflinte auf die untere Seite, dahin, wo sich das Scharnier befand. Der erste Schuss riss die halbe Tür aus dem Rahmen. Mickey zielte dann nach oben.

Russell sah zum Fenster. Kein Schatten zu sehen. Kein Geschrei. Alles, was zu hören war, war der verdammte Fernseher. Vielleicht war er sogar so laut, dass er die Schüsse übertönte.

Mickey trat die Tür ein und verschwand aus dem Blickwinkel. Ein paar Sekunden vergingen. Irgendeine Schlampe war aus dem Fernseher zu hören, sie sagte etwas über die Pille danach. Sonst nichts. Keine weiteren Schüsse. Keine Schreie. Kein klirrendes Glas. Nichts.

Russell leckte sich über die Lippen. Schweiß bildete sich auf seiner Stirn und in seinem Nacken. Kühle Luft traf auf den Schweiß, was ihm ein leichtes Frösteln verursachte. Er tippte auf den Schaft der Flinte.

Es dröhnte eine Werbesendung aus dem Fernseher. Die friedliche Stille hielt noch eine weitere Sekunde an, bevor sie durch einen Schuss unterbrochen wurde. Dieser stammte nicht von Mickeys Schrotflinte. Er klang mehr nach einer Pistole.

Der Titelsong von Friends startete, als Mickey mit einem Schuss antwortete. Dann ein weiterer. Darauf folgte nichts mehr. Die Band sang: Being there for you.

Zu Russells linker Seite zerbrach Glas. Er drehte sich um und hob die Flinte an. Ein Mann stürzte aus dem zweiten Stock, langes schwarzes Haar wehte hinter ihm. Der Titelsong von Friends endete, als der Mann auf dem Boden landete. Das Knacken der Knochen hallte durch das ganze Haus, füllte die Leere, welche die Musik hinterlassen hatte.

Der Mann schrie auf, sein linker Knöchel stand senkrecht ab. Es blieb keine Zeit zu flehen und zu heulen. Der Schwung beförderte ihn mit voller Geschwindigkeit zu der Straßenböschung und weiter. Sein Oberkörper kippte vornüber, dann verschwand er aus dem Sichtfeld. Russell hörte ihn, wie er schreiend den ganzen Hang hinabrollte. Aus dem Fernseher brüllte das Publikum vor Lachen.

Dann war ein dumpfer Schlag zu hören, und die Schreie verklangen. Russell hastete zu der Böschung und spähte darüber. Etwa zehn Meter weiter unten, im Schein des Mondes, sah er ihn.

Beim Sturz war er kopfüber an einem Baum gelandet. Blut strömte wie Öl aus einem Autowrack. Sein linkes Bein war zu einem L geformt. Sein rechtes zuckte.

»Könnte noch eine weitere Dröhnung gebrauchen«, meinte Russell, kaum lauter als ein Murmeln. Er wünschte sich, er hätte seine Pfeife mitgenommen.

Ein weiterer Schuss der Flinte richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf die Hütte. Mindestens zwei von denen waren tot. Ein Weiterer machte nun drei daraus. Musste so sein. Das hoffte er zumindest. Er brauchte noch eine Dröhnung, was bedeutete, dass er endlich aus dieser Hölle herauskommen musste. Doch zuvor wollte er die 50 Prozent von allem, was sich im Haus befand, bekommen. Er betete, dass es sich dabei um mehr als zehn Riesen handelte.

Der Fernseher hüllte die Umgebung wieder in Schweigen. Ein paar Sekunden verstrichen, bis Mickey losbrüllte. »Russell, schwing deinen Arsch hierher!«

Russell wischte sich über den Mund und lief davon, kletterte über ein paar Treppen und durch die zerschossene Tür in die Hütte. Das Erste was er roch, war der Geruch von Schießpulver. Gefolgt von Blut, Kot und verdorbenen Lebensmitteln. Er musste würgen, als er weiterging.

Manny

Manny blickte von seiner Veranda etwa zehn Meter weit in das Tal hinab. Der Kopf eines Bocks war in seinem Fadenkreuz. Er gab einen Scheiß darauf, diesen zu zerstören. Hier ging es ums Töten und nicht darum, sich eine Trophäe aufhängen zu können.

Ein leichter Wind wehte. Etwa sechs Knoten aus dem Westen. Er hielt inne und richtete seine Ellbogen aus, stützte das Gewehr auf das Geländer.

Der Wind ebbte ab. Manny nahm den Bock wieder ins Visier. Mit seinem rechten Auge konnte er den glasigen Schimmer des Mondes sehen. Das Tier blinzelte und neigte seinen Kopf Richtung Manny, die Spitzen des mächtigen Geweihs deuteten auf sein Gesicht.

Niemals, dachte er.

Das Tier schien direkt in Mannys Seele zu starren. Zumindest fühlte es sich so an. Weisheit war in dessen Augen zu sehen. Jahrelanges Überleben der Raubtierangriffe im Wald. Schnell sein. Stark sein. Nichts davon zählte gerade. Das tat es am Ende nie, wenn jemand einen durch ein Fadenkreuz ansah. Was zählte, war die Gnade des Schützen. Ganz einfach. Kugeln machen da keinen Unterschied. Sie urteilen auch nicht.

Sie schaffen den Ausgleich, so dachte Manny über sie.

Er spannte den Abzug. Noch bevor er ihn durchdrücken konnte, blinzelte der Bock ein letztes Mal und verschwand im Wald.

»Bis bald.«

Manny begab sich auf die Knie und dann auf die Beine, seine Gelenke knackten. Über das kleine Tal schallte der Klang von Seinfield aus einem Fernseher. Wahrscheinlich von diesen Meth-Köpfen. Irgendetwas treiben die dort den ganzen Tag und die ganze Nacht lang. Zumindest haben sie den Kanal weg vom Animal Channel gewechselt.

Der Lärm war nicht schlimm für Manny. Auch nicht die Drogen, die sie kochten. Sie belästigten ihn nicht, und so belästigte er sie nicht. Wenn sie Meth kochen wollten, um noch higher zu werden, um sich noch besser zu fühlen, so sollten sie das. Selbst wenn sie es verkaufen wollten. Solange sie ihn in Ruhe ließen, würde er auch weiterhin so über sie denken.

Seinfield ging zu Ende, im Tal wurde es still. Manny ging zu der Glastür, bereit für ein Rusty-Nail und einen Mikrowellen Burrito, als eine 9 mm krachte. Dieses Geräusch hatte er schon einige Male in seiner Vergangenheit gehört. Er drehte sich um und ging in die Hocke. Mit seinem Gewehr im Anschlag erhob er sich etwa zehn Zentimeter über das Geländer.

Das Titellied von Friends fing an. Es folgte ein Schuss, diesmal von einer Schrotflinte, etwas leichter unschwerer über den Lärm der Musik zu hören, da sie unverwechselbar und viel lauter als die 9 mm war.

Manny griff in seine Hosentasche und wollte sein Handy herausholen, als er innehielt. Vermutlich handelte es sich um eine Schießerei wegen der Drogen. Kein Grund sich einzumischen, wenn sie im Begriff waren, sich gegenseitig umzulegen. Hinzu kam noch, dass er den Sheriff hasste. Der war ein richtiges Arschloch. Hier in den Bergen lebten nicht viele Menschen. Ein paar Einzelgänger so wie er. Und Köche. Sonst war es hier leer, bis auf die herbeiströmenden Touristen zur Skisaison und denen im späten Frühling. Einige campierten unten im Tal. Nicht viele, doch genügend, um sich um seine Sicherheit zu sorgen.

Ein weiterer Flintenschuss. Darauf folgten ein paar Pistolenschüsse. Aufgrund des Schalls war es schwer abzuschätzen, wie viele es waren.

Manny holte sein Handy heraus und wählte die 911.

»Notruf, worum handelt es sich?«, fragte eine weibliche Stimme.

»Schüsse vom Fools-Gold-Loop. Nahe der vierten Meile.«

»Schüsse?«

Manny biss die Zähne zusammen. »Ja. Zwei verschiedene Waffen. Eine 9 mm Handfeuerwaffe und mindestens eine Schrotflinte. Klingt nach einer Zwölfer Flinte. Könnte wetten, dass es sich auszahlt, hier mal herauszukommen.«

»Kann ich Ihren Namen haben, Sir?«

Manny legte auf.

Die Musik ging aus.

Ich sollte hineingehen, dachte Manny, aber er bewegte sich nicht. Stattdessen blieb in der Hocke, sein Gewehr bereit, und er lauschte.

Gabe

Sheriff Gabe Clemons stöhnte, als Tawny seinen Schwanz auf und ab bearbeitete. Oder hieß sie Tonya? Drauf geschissen, es spielte keine Rolle.

Er lehnte sich in seinem Schreibtischstuhl zurück und verkrallte sich in den Armlehnen. Mit zusammengekniffenen Arschbacken drückte er seinen Schwanz nach vorne, während sie sich ihm näherte. Seine Schwanzspitze berührte die Rückseite ihrer Kehle, würgen musste sie deswegen allerdings nicht. Nein, nicht Tawny. Tawny war professionell.

Buchstäblich.

Stanger hatte sie vor zwei Stunden hierher gebracht. Er hatte sie in einer Gasse hinter der 76sten erwischt, bei einem Trucker-Arschloch. Gabe hatte sie wegen Prostitution auf dem Revier behalten, den Trucker allerdings wieder freigelassen. Denn der musste am nächsten Morgen mit einer vollen Ladung nach San Diego, und Gabe wollte den Handel nicht behindern.

Wie die Nutte, wusste auch Stanger, dass Gabe ein Faible für Prostituierte hatte. Als guter Stellvertreter wollte er den Sheriff stets glücklich machen. Denn wenn der Chef glücklich war, waren das auch alle anderen. Gabe hatte ihn gut ausgebildet.

»Schneller.« Gabe packte sich eine Handvoll schwarzer, öliger Haare und führte ihren Kopf in der geforderten Geschwindigkeit von oben nach unten. Er wippte mit seinen Beinen auf und ab und formte ein Hohlkreuz. Als sie das nächste Mal unten war, ließ er sie nicht mehr hochkommen, sondern drückte sie noch weiter hinab. Er spürte die Enge ihrer Kehle. Dann kam er. »Aaahhhhh.«

Tawny, professionell, wie sie war, ließ es fließen, wie es kam, und schluckte alles, was er ihr gab. Kurze Zeit später löste Gabe seinen festen Griff aus ihrem Haar und erlaubte es ihr, seinen Schwanz freizugeben Sie neigte zurück, immer noch auf den Knien, und wischte sich den Schleim von ihrem Kinn.

»Das war gut.« Gabe erhob sich aus seinem Ledersessel und zog sich die Hose hoch. »Verdammt gut sogar.«

»Also muss ich jetzt nicht ins Gefängnis, richtig?« Tawny hatte die Stimme einer Maus; quiekend und gebrochen.

Gabe nickte, während er den Gürtel schloss. Er drehte sich um, hob das Handtuch auf, das er auf dem Stuhl ausgebreitet hatte, und warf es in die Garderobenecke, wo schon drei oder vier andere lagen.

»Ja, du hast dir die Gefängnisfreikarte verdient.« Gabe streckte seine Hand aus und half ihr auf die Beine. Tawny richtete ihren engen, kurzen Minirock und fuhr sich mit den Händen durch die Haare. Sie war keine hässliche Nutte. Sie hatte zwar einen rauen Blick, Krähenfüße, spröde abgenutzte Lippen, und langsam bekam sie ein Doppelkinn. Doch die unechten Titten waren schön, und ihr Arsch war straff. Nicht schlecht. »Fühl dich frei, und komm mich jederzeit wieder besuchen.«

Tawny kicherte. »Auf der Suche nach Bestechung?«

»Bestechung würde bedeuten, dass du wieder das tun kannst, was du normalerweise für Geld tust.«

Tawnys Lächeln verschwand. »Wovon zur Hölle reden Sie da?«

»Stanger«, sagte Gabe, während an Tawny vorbei zur Tür sah.

Einen Moment später kam sein junger, fettleibiger Stellvertreter herein. »Ja, Sheriff?«

»Fordere von Miss Tawny doch 100 Dollar ein.«

»Haben Sie die?«

»100 Dollar?« Tawnys gebrochene Mäusestimme schoss zwei Oktaven höher. »Sie sagten doch, ich hätte mir eine Gefängnisfreikarte verdient.«

»Ich sagte, du hättest dir eine Gefängnisfreikarte verdient. Eher als eine Nacht im Gefängnis und eine Verabredung mit dem Richter. Ich habe deine Strafe aufgrund des Blowjobs reduziert. Wenn du zahlst, bist du frei.«

»Das ist doch Bullshit.«

»Ich kann daraus 200 Dollar machen.« Gabe kam näher und lehnte sich zu ihrem Ohr. »Und Stanger möchte dich gratis bumsen.«

Tawny schüttelte ihren Kopf, erwiderte aber nichts darauf.

»Du wirst in meiner Stadt nicht mehr für Geld ficken. Verstanden? Such dir deine Freier woanders.«

»Was hab’ ich getan?«

»Ich sagte dir, du sollst nicht mehr für Geld in meiner Stadt ficken. Ich bin ziemlich fair, sollte es darauf ankommen. Du hast das Gesetz gebrochen, und ich habe dich nicht festgenommen, tja, viel mehr kann ich für dich nicht tun. Aber solltest du dumm genug sein und in irgendeinem meiner Dienstwagen landen, dann muss ich dich wohl aus dem Verkehr ziehen. Genau deswegen haben die guten Bürger von Tallwood für mich gestimmt. Jetzt bezahl die Scheiße, und sieh zu, dass du von hier verschwindest.«

Stanger nahm Tawny am Arm und führte sie hinaus. Kurz bevor sie aus seinem Blickfeld verschwand, fiel Gabe noch auf, wie sie mit den Schultern zuckte. Dann vernahm er laute Beschimpfungen und Schreie, und schon war sie durch die Halle verschwunden und damit auch aus seinen Augen und seinen Ohren. Als sie fort war, fiel Gabe auf, dass sie mit ihren Schultern zuckte

Gabe schritt lächelnd zur anderen Seite des Büros. Er schaltete den Bose-Wave-CD-Spieler ein, den er bei eBay ersteigert hatte, und legte Misfits Earth A.D. ein. Nach ein paar Klicks dröhnte Green Hell aus den Lautsprechern. Gabe tanzte im Luftgitarren-Modus, fing an zu headbangen und grölte aus voller Kehle zu Glenn Danzigs Stimme.

Nach etwa der Hälfte des Liedes hörte Gabe auf zu singen und fing an zu jaulen, wie ein Wolf, der den Mond anbetete. Es war beim dritten Aufheulen, als eine Hand auf seine Schulter klopfte. Gabe erschrak, fuhr herum und schlug nach links aus, dabei traf er Stangers Stirn. Mit seiner rechten Hand hatte er beinahe seine Waffe gezogen und diese in seinen Stellvertreter gerammt.

Stanger klatschte und machte: »Woohooohoo.«

Gabes Kiefer mahlten. Er griff nach hinten und schaltete den Punk-Rock aus. »Verdammt, wie oft habe ich dir gesagt, du sollst dich in meinem Büro nicht anschleichen.«

»Scheiße, Sheriff, tut mir leid.« Stanger rieb sich seine Stirn. »Wollte nur mitteilen, dass sie bezahlt hat. Ich habe Lyle gesagt, er soll sie aus der Stadt schaffen.«

Gabe nickte. »Wie geht’s dem Kopf?«

Stanger hörte auf, seine Stirn zu reiben. »Schmerzt höllisch.«

»Ah, so schlimm kann es nicht sein.« Gabe kicherte und steckte seine Waffe wieder in das Holster, danach hing er den Pistolengürtel an die Garderobe und setzte sich zurück an seinen Schreibtisch. »Ich wette, meine Hand schmerzt mehr. Hast du einen von diesen beschissenen Stahlschädeln?«

Stanger kicherte, wenn auch nur leise.

Gabe deutete auf den Stuhl gegenüber. »Nimm Platz.«

Stanger setzte sich. Gabe öffnete die oberste Schublade seines Schreibtisches und holte eine Flasche Wild Turkey heraus. Dann stellte er zwei Longdrinkgläser daneben, goss zwei Fingerbreit in jedes Glas ein und stieß mit seinem Stellvertreter an.

»Auf ex.« Gabe lehnte sich zurück und leerte sein Glas. »Du hast heute Abend gute Arbeit geleistet.«

Stanger seufzte, dabei wackelten seine Wangen. »War nicht gerade schwer.« Er trank die Hälfte seines Whiskeys aus. »Sollte jetzt nicht dumm klingen.«

»Nun, du hast der Stadt weitere 100 Dollar verschafft und sie von einer Hure befreit. Das ist doch nicht schlecht.«

Stanger zuckte mit den Schultern und kippte den Rest seines Turkeys. Gabe schob ihm die Flasche zu, die er nahm und sein Glas erneut füllte.

»Hast du irgendetwas auf dem Herzen, Stanger?«

»Nope.«

Gabe grinste. »Gefällt dir wohl nicht, dass ich die Hure erst benutzt und dann hinausbefördert habe, was?«

»Eine Hure zu vögeln, stört mich in keiner –«

»Aber ihr Geld nehmen und sie aus der Stadt werfen schon.«

»Es scheint mir nur, dass wir das Gericht hier außen vor lassen, das ist alles. Das machen wir in letzter Zeit sehr oft.«

Gabe nickte und füllte sein Glas. »Du hast recht. Ich lasse das Gericht außen vor. Wo und wann immer ich kann. Weißt du auch, warum?«

»Weil es vieles leichter macht. Weil es dem einfach und schnell ein Ende setzt.«

»So könnte man es sagen. Obwohl es etwas anders ist. Wie viel Steuergelder hätte es wohl gekostet, wenn wir Miss Tawny eingebuchtet und auf ihre Verurteilung gewartet hätten? Es hätte bestimmt ein paar Tage gedauert, bis wir einen Termin erhalten hätten. Du weißt, das Gericht müsste ihr einen Anwalt stellen. Weiteres Steuergeld, das den Bach hinuntergeht. Und lass uns nicht die Mahlzeiten, Toilettenartikel und die Kosten für das Wachpersonal rund um die Uhr vergessen.«

Stanger nahm einen Schluck. »Ich verstehe den Punkt.«

»Wir haben gerade 100 Dollar Gewinn gemacht, abzüglich des Treibstoffs, den du und Lyle gebraucht habt, um sie her- und wieder wegzuschaffen. Das Ganze kostet nur ein paar Arbeitsstunden. Am wichtigsten ist, dass wir keine Wiederholungstäterinnen haben, die mit ihren Spermalöchern den Steuerzahler weiteres Geld kosten.«

Stanger lachte. »War sie gut?«

»Besser als meine kalte rechte Hand.«

Beide lachten und füllten ihre Gläser auf. In der Flasche blieb nur noch ein Viertel übrig. Gabe rieb seine Augen, bald würde es für ihn Nacht sein. Er nippte am Glas und stellte es auf seinem Bauch ab.

»Denken Sie, dass sie Tallwood fernbleiben wird?«, fragte Stanger.

»Wenn sie auch nur ein bisschen Grips hat, wird sie das. Nicht, dass ich etwas gegen Frauen habe, die so ihr Geld verdienen. Ich meine, an einem kleinen netten Privatbetrieb ist nichts Falsches. Wenn sie ein kleines Haus hätte, in dem sie ihre Kunden persönlich empfängt. Zur Hölle, ich wäre vermutlich jeden Mittwochabend da. Aber für zehn Mäuse mit irgendwelchen Truckern ficken, beim Lou Stop and Plump oder hinter der 76sten, ist nicht der richtige Weg, ein solches Geschäft zu betreiben. Wenn sie nochmals einen Fuß nach Tallwood setzt, wird sie das mehr als 100 Mäuse kosten, ihren Arsch hier raus zu bekommen.«

»Warum gehen wir nicht zu den Meth-Köchen und weisen ihnen höflich die Tür?«

»Zuerst müssen wir sie erwischen.«

»Scheiße, wir wissen doch, wo sie stecken.« Stanger beugte sich vor. »Ich kann Ihnen sofort zwei Wohnwagen und vier Hütten in dieser Stadt zeigen, wo Meth entweder gekocht oder für den weiteren Vertrieb verarbeitet wird.«

»Habe davon gehört.« Gabe stellte sein leeres Glas ab und stützte sich mit seinem Ellbogen auf den Tisch. »Jedoch sind wir nicht die Bürgerwehr. Wir haben eine Nutte gefangen, die auf einem Parkplatz herumgevögelt hat, und dem sind wir auf unsere Weise nachgegangen. Aber wir haben sie auf frischer Tat erwischt. Wenn wir einen Dealer herumschleichen sehen oder irgendeinen Schwachkopf beim Kochen erwischen, gehen wir dem auf unsere Art nach. Aber nur wegen eines Verdachts oder weil irgendwelche verärgerten Nachbarn bei uns anrufen, klopfen wir nicht an Türen.«

Stanger leerte den Rest seines Turkeys und rülpste. »So, wie wir uns um das kleine Stück Wheezy gekümmert haben.«

Gabe formte mit seinen Fingern eine Pistole. »Bingo. Wheezy ist nicht mehr zurückgekommen.«

»Was, wenn wir ihnen irgendwie auf die Schliche kommen? Nehmen wir mal an, in einer Situation, in der sie ihre Produkte zufällig bei sich haben und wir sie dabei erwischen?«

Gabe lächelte und schenkte sich Turkey nach. Er lehnte sich zurück und legte seine Füße auf den Tisch, überkreuzte sie dabei.

»Nun, wenn so etwas in der Art geschehen sollte, müsste es sorgfältig geplant sein, damit aus den Kriminellen keine Opfer werden oder irgendwelche Leute damit gewalttätig konfrontiert werden.«

Stanger nickte. »Werde schon nicht mit bewaffneter Unterstützung zu so einem Meth-Haus fahren.«

Gabe grinste und goss den Rest in sein Glas.

»Und du fährst auch nicht mit einer Armee zu so einem Meth-Haus, um so zu tun, als hättest du bloß etwas Ungewöhnliches gehört.«

»Verstanden, Sheriff.«

Gabe leerte sein Glas und richtete Folgendes an Stanger: »Du fängst an, dir darüber den Kopf zu zerbrechen. Dein Verstand ist dabei, einen Weg zu finden, wie du mir beibringen könntest, dass wir ein paar Meth-Köche hochnehmen und dafür sorgen, dass sie verschwinden. Für immer.«

»Beschissene A.«

Gabe beugte sich vor, stellte sein Glas auf den Schreibtisch und stützte seine Ellbogen auf einem Haufen Papiere ab. Er seufzte schwer. »Nun, dann haben wir wohl alles besprochen. Ich denke, es wird Zeit für mich, gute Nacht zu sagen.«

»Ja. Für mich auch.« Stanger stand auf und ließ seinen Kopf kreisen. Dabei knackte es etwa an fünf Stellen. »War ein langer Tag.«

»Wer hat heute Nacht Schicht, Lyle?«

»Pronger.«

Gabe nickte. »Ruf auf dem Weg nach draußen noch Lyle an, und sag ihm, er soll mich anrufen, wenn er Miss Tawny abgesetzt hat. Sonst möchte ich keine Anrufe, außer die Stadt fackelt ab.«

»Verstanden.«

Stanger setzte sich seine Mütze auf und machte gerade zwei Schritte, da ging das Funkgerät an. Obwohl keine Stimme folgte, blieb er stehen und wandte sich an Gabe.

Gabe zuckte mit den Schultern. »Vielleicht ist Lyle in irgendeinen Unfall verwickelt.«

»Ja, womöglich.«

Dann ging auch Gabes Funkgerät an. Seine Augenbrauen zogen sich zusammen, als er das Funkgerät entriegelte. »Lyle, versuchst du jemanden von uns zu erreichen?«

»Sorry, Sheriff, hier ist die Notrufzentrale. Ich habe zuerst die falsche Nummer erwischt.«

»Debbie, verdammt noch mal, ich bin gerade auf dem Sprung. Du sollst mich doch nicht anfunken, wenn ich im Büro bin.«

»Ja, Sheriff. Wusste ja nicht, ob Sie ungestört … sind.«

Gabe warf Stanger einen Blick zu. »Debbie weiß es?«

Ein hinterlistiges Grinsen machte sich auf Stangers Mund breit. »Scheiße, alle wissen es.«

Gabe gefiel das nicht. »Kann keiner von euch sein Maul halten?«

»Nope. Ich vermute mal, sie hat es vor ein paar Minuten durch die Tür gehört.«

Nun, daran gab es nichts zu rütteln. Debbie hatte darüber kein Wort verloren oder auch nur eine Bemerkung über seinen Geschmack gemacht. Das sagte einiges über sie aus. Loyalität. Pflichtbewusstsein.

»Sheriff?«, drang Debbies Stimme wieder aus dem Funkgerät.

Gabe blinzelte, als er sich erinnerte, dass sie ihn gerade anfunkte. »Sind nur ich und Stanger. Wir kommen runter.«

»Frage mich gerade, was los ist«, sagte Stanger.

Gabe war gerade dabei, weiterzusprechen, als die Tür aufflog und Debbie hereinstürzte. Sie schnaubte und atmete schwer. Ihre üppigen Brüste hoben und senkten sich unter der khakifarbenen Bluse. Das Gesicht knallrot. Die Augen aufgerissen. Schweiß perlte auf ihrer Stirn. Sie war knapp 40 Jahre alt, aber immer noch gut in Form. Am Sprint durch den Gang hatte es nicht gelegen. Etwas anderes musste ihre Aufregung verursacht haben.

»Jesus, Debbie, was ist los?« Gabe hastete um seinen Schreibtisch herum.

»Ein Notruf.«

»Was?«, entwich es Gabe und Stanger gleichzeitig.

»Notruf.« Sie atmete tief ein und sprach, während sie ausatmete. »911er Anruf. Mehrere Schüsse wurden bei Fools-Gold-Loop vernommen.«

Stangers Kopf fuhr zu Gabe herum. »Da sind Köche in einer der Hütten.«

Gabe hielt seine Hand hoch. »Wer hat angerufen, Debbie?«

»Männlich, unbekannt. Aber er sagte, es handle sich um mehrere Schrotflintenschüsse und ein paar Handfeuerwaffen.«

»Hat er gesagt, welche Art von Handfeuerwaffen?«

»9 mm.«

Gabe wandte sich an Stanger. »Manny Lopez.«

»Woher wissen Sie das?«

»Weil Manny ein ehemaliger Marine Scharfschütze ist. Wer sonst in den Loop kann schon eine Flinte von einer 9 mm unterscheiden? Zur Hölle, wer war sonst noch dort oben außer Manny und einige Camper?«

»Guter Einwand. Warum hat er dann nicht seinen Namen genannt?«

»Weil er ein paranoides Stück Scheiße ist, ein Regierungsgegner. Dieser Anruf hat ihn sicherlich zehn Minuten Überwindung gekostet.« Gabe wandte sich wieder an Debbie. Sie atmete inzwischen langsamer. »Hat er gesagt, wo in den Loop?«

»Er hat die Vier-Meilen-Markierung erwähnt.«

»Am alten Robertson-Platz«, sagte Stanger. »Definitiv Köche. Junge Punks. Hab sie in der Stadt herumschleichen gesehen. Einer von ihnen hat eine Hütte oder so etwas geerbt.«

Gabe stemmte seine Hände in die Hüften. »Gute Arbeit, Debbie. Geh zurück und versuche Lyle zu erwischen. Sag ihm, wir treffen uns in den Loop.«

»Okay, Sheriff.« Sie ging zur Tür, hielt aber inne und wandte sich wieder um. »Soll ich die Rettung rufen?«

»Nicht jetzt. Zuerst sehen wir mal nach. Habe keine Lust darauf, dass ein paar Notärzte dort erschossen werden.«

Sie grinste kurz und verschwand.

»Stanger, hol Pronger und Betts hierher.«

»Soll ich die Waffenkammer öffnen?«

»Nein. Es reichen Schrotflinten und Handfeuerwaffen. Ich vermute mal, dass sich alle gegenseitig erledigt haben, bis wir dort eingetroffen sind.«

»Also nur Verletzte und Tote.«

»Nur Tote.«

Stangers Blick wurde starr.

Gabe zwinkerte. »Diese Köche werden wir für immer los. Richtig?«

Stangers Gesichtszüge lockerten sich wieder. »Richtig.«

»Nun, dann los.« Gabe nahm seinen Pistolengürtel vom Garderobenständer. »Du fährst.«

RUSSELL

Russell stieß zu seiner Linken auf ein Wohnzimmer. Mickey stand dort vor einem Fernseher. Seine Schultern hoben und senkten sich, er atmete schwer. Hinter ihm sah er ein paar chinesische Lebensmittelkartons, die auf einer Kabelrolle, die als Couchtisch genutzt wurde, standen.

»Mickey.«

Keine Antwort.

»Mickey.« Russell schrie fast seinen Namen.

Mickey drehte sich um. Sein Gesicht und sein Hemd waren voller Blut. Seine Augen waren weit aufgerissen, sahen Russell aber immer noch aufmerksam an.

Mickey deutete auf sein Ohr. »Bin fast taub von dem beschissenen Fernseher und den Schüssen.«

Russell nickte.

»Hast du die zwei Arschlöcher erwischt, die zum Fenster raus sind?«, plärrte Mickey jedes Wort heraus. Russell hatte keine Lust zu schreien, damit Mickey ihn verstehen konnte. Stattdessen nickte er und schaute sich im Zimmer um. Es war klein, der LCD-Fernseher auf der gegenüberliegenden Wand dominierte den Raum, davor stand eine Kabelrolle, die als Couchtisch genutzt wurde. Zwei Liegen, eine kastanienbraun die andere smaragdgrün, standen davor. Es gab weder eine Couch noch ein Sofa. Budweiserdosen lagen wild verstreut auf dem Hartholzboden.

»Die anderen beiden versteckten sich im oberen Stock.« Mickeys Stimme war nun nicht mehr so laut. »Ich denke, wir haben sie beim Schlafen überrascht.«

»Wie können die bei dem Fernseher nur schlafen?«

»Was fragst du mich? Ich weiß nur, dass sie in ihren Schlafzimmern sind. Der eine wollte mich im Treppenhaus erwischen. Der andere ist zum Fenster raus, bevor ich ihn erwischen konnte. Der Letzte von ihnen versteckte sich mit einem Messer in der Dusche.«

»Und jetzt ist alles klar da oben?«

»Verflucht, ja, ist es.«

»Also, was jetzt?« Russell ließ seinen Blick schweifen, die Schrotflinte in Hüfthöhe.

»Abgesehen von diesem Zimmer und der Küche sind da noch ein Bad und die Garage, in der sie kochen.«

»Hast du in der Garage nachgesehen?«

»Nein. Hab auf dich gewartet. Wollte, dass wir sie uns zusammen vornehmen. Egal, was wir dort finden werden, ich lasse mir nicht nachsagen, dass ich dich übers Ohr hauen wollte.«

»Kein Geld oben?«

»Nope. Also, lass uns in der Garage nachsehen.«

Mickey ging an ihm vorbei auf den Flur und dann Richtung Garage. In seiner Hand hielt er die Flinte mit dem Lauf nach unten, während er sich mit der anderen das Blut aus dem Gesicht wischte. Russell folgte ihm, die Waffe immer noch in Hüfthöhe.

Sie erreichten die Tür am Ende des Ganges. Mickey blieb stehen und wandte sich zu ihm um. »Bereit?«

»Bist du sicher, dass das die Garage ist?«

»Ja.«

»Wieso bist du dir da so sicher?«

»Das ist an der Anordnung zu erkennen. Von draußen befindet sich die Garage auf dieser Seite. Das ist die einzige Tür. Also auf der anderen Seite der Garage.«

Russell erhob seine Schrotflinte und richtete sie auf die Tür. »Nach dir.«

Mickey grinste, packte den Türknauf und drehte ihn. Russell erwartete, dass Mickey die Tür so öffnen würde, als würde dahinter jemand auf sie warten. Stattdessen stieß Mickey sie völlig sorglos auf.

Eine plötzliche Bewegung brachte Russell dazu, sich hinter dem Türrahmen zu ducken. Er wusste nicht, was sie da zu erwarten hatten. Schüsse. Mickeys Brust würde jeden Moment zerschmettert werden und sich in rote Mushrooms verwandeln. Aber was kam, war Stille, die schnell von Mickeys schallendem Gelächter verdrängt wurde.

»Pussy«, spottete Mickey.

Russell schluckte trocken, er stand immer noch geduckt hinter dem Türrahmen. Die Garage wurde durch mehrere herabhängende Werkstattlampen erhellt. Zwei lange Tische standen in der Mitte, darauf befand sich das ganze Equipment: Flaschen, Rohre, Brenner, Gasmasken und dergleichen. Am Ende der Tische, in ihrer Nähe, stand eine durchsichtige Plastikbox, gefüllt mit Crystal, abgepackt und bereit zum Verkauf.

Mickey näherte sich pfeifend der Box und entnahm ihr ein Tütchen. »Die Qualität ist Scheiße, aber wir sollten trotzdem eine Stange Geld dafür bekommen. Mehr als genug, um ein paar Behandlungen für deine Ma bezahlen zu können, oder?«

»Ja.«

Mickey ließ die Tüte in die Box zurückfallen. »Wir lassen das Equipment zurück. Es ist steinalt und einfach nur Scheiße. Vermutlich haben sie es in ihrer alten Highschool geklaut.«

Russell näherte sich Mickey, der immer noch neben der Box stand. Er schnappte sich eine Tüte, öffnete sie und schüttete deren Inhalt auf den Tisch. Mit dem Griff der Schrotflinte zerkleinerte er das Crystal. Dann schnappte er sich eine Prise und zog sie durch sein rechtes Nasenloch hoch.

»Brauchst es wohl dringend, was?« Mickey schüttelte den Kopf.

»Hätte meine Pfeife mitnehmen sollen.« Russell zog sich alles rein. Dann schüttelte er seinen Kopf und wischte sich mit dem Handrücken über die Nase. Sein Körper fing an, sich zu entspannen.

»Wie ist es?«

»Nicht schlecht.«

»Bullshit.« Mickey nahm auch eine Prise zu sich. Er wartete einen kurzen Moment.

»Erinnerst du dich an die Folge von Seinfeld, in welcher der Zahnarzt von Jerry zum Judentum konvertierte und er anfängt, Judenwitze zu erzählen?«

»Ja.« Russell zog sich erneut etwas rein und fing an zu lachen. »Jerry wurde als Komiker abgestempelt.«

»Richtig. Und der Zahnarzt war gar kein echter Jude. Er hat das nur vorgespielt. Was er aber wirklich war, war ein verdammter Poser.« Mickey deutete auf den Stoff. »So wie diese Scheiße hier. Beschissene Poser.«

»Ist einfach nur schwach.« Russell betrachtete das Equipment im Zimmer. »Sie waren mit ihrer Technik nicht gerade auf dem neusten Stand.«

»Was auch immer. Diese Scheiße reicht gerade für den Abschaum und das Gesindel. Wir werden das Zeug gut in der Stadt loswerden. Damit sollten wir schnelles Geld machen können, wenn wir es billig anbieten.«

Russell drehte sich langsam im Kreis, er sah sich den Rest der Garage an.

»Was zur Hölle machst du da?«

»Ich sehe mir den Rest hier an.« Russell schlich um eine Reihe Regale. Sie waren mit Kartons und Kunststoffbehältern vollgestopft. Er stellte seine Flinte auf dem Boden ab und zog eine Schachtel heraus.

»Ich bezweifle stark, dass die das Geld darin gebunkert haben.«

Russell öffnete sie. Alter Weihnachtsschmuck. Er durchwühlte die Schachtel trotzdem. »Möchte nur sichergehen. Bis du eine bessere Idee hast, wo sie es versteckt haben könnten.«

»Nein.« Mickey nahm sich auch eine Kiste vor. »Keine Ahnung.«

Tap, tap, tap.

Russell erstarrte, er wühlte gerade in einem Haufen Babykleidung. Vielleicht kam das Geräusch von Mickey.

Tap, tap, tap.

Diesmal erstarrte auch Mickey. »Hast du das gehört?«

»Klar.«

»Warst du das nicht?«

»Nein.«

Tap, tap, tap.

Russell und Mickey griffen zu ihren Flinten und hielten sie im Anschlag. Sie standen da und lauschten. Russell neigte seinen Kopf, in der Hoffnung, so den Ursprung des Geräusches ausmachen zu können. Er war sich nicht sicher, ob es von drinnen oder draußen kam.

Tap, tap, tap.

Drinnen.

Mickey deutete mit seinem Kopf zur Garagenrückseite. Russell nickte. Es klang so, als ob es von dort stammen würde. Vielleicht eine Ratte oder etwas Ähnliches.

Er wagte einen Schritt nach vorne. Dann einen weiteren. Einen Fuß vor den anderen. Mit erhobener Flinte starrte er über deren Lauf, in halber Erwartung, eine Schar Ratten unter dem Haufen Altholz in der hintersten Ecke aufzuscheuchen.

Tap, tap, tap.

Mickey folgte ihm, er atmete langsam und flach. Russell leckte sich über die Lippen. Er war dankbar, dass er zuvor etwas zu sich genommen hatte, auch wenn es nur beschissenes Zeug war.

Tap, tap, tap.

Russell erreichte den Schrank und lehnte sich näher heran. Es kam nicht von dort. Er sah auf, hoffte, er würde das Nagetier über sich erwischen. Kein Glück. Was er sah, war ein Stück einer Tür.

Der Schrank war gegen die Rückwand der Garagenwand geschoben. Abgesehen von der dahinterliegenden Wand war noch etwas anderes zu sehen. Eine 90-Grad-Ecke. Die Rückseite der Garage war offensichtlich länger, als sie zuerst angenommen hatten.

Russell besah sich das Ganze von der Seite, dahinter war eine Tür, deren Vorderseite vom Schrank verdeckt wurde.

»Betriebsraum«, sagte Mickey, seine Stimme war kaum lauter als ein Flüstern. »Oder vielleicht eine Waschküche.«

Tap, tap, tap.

Es kam definitiv von der anderen Seite der Tür. Russell schluckte und trat näher. Er blickte zu Mickey, der nickte. Dann griff er nach dem Knauf. Er versuchte, ihn zu drehen, und er bewegte sich. Es war nicht abgesperrt.

Er drehte ihn komplett herum, stieß die Tür auf, und Mickey ging hinein.

»Heb deine verfluchten Hände in die Höhe!«, befahl Mickey vom Türrahmen her.

Russell fragte sich, warum Mickey denjenigen nicht einfach umlegte. Dann spähte er über dessen Schulter und wusste, warum. Ein langhaariger, weißer Kerl saß an einem Kartentisch, auf dem sich Meth türmte. Mickey wollte das Zeug nicht mit Blut besudeln.

Es dauerte nur einen Augenblick, bis Russell eine offene Sporttasche ins Auge fiel, die neben dem Typen auf dem Boden stand. Darin befanden sich zusammengerollte Zehner und Zwanziger. Das Versteck.

Russell schob sich mit erhobener Flinte an Mickey vorbei. »Verdammt, du hast ihn doch gehört, Mann. Nimm deine verdammten Hände in die Höhe!«

Der Kerl nahm einen kleinen Vorschlaghammer und zerbröselte damit tap, tap, tap das Meth zu Pulver. Dann fegte er dieses in eine kleine Tupperware Schüssel.

Russell glotzte. Die Schüssel war so voll damit, dass sie fast überlief. Er blickte Mickey an und zuckte mit den Schultern.

Der Kerl kicherte. Das war weder witzig noch lustig. Zumindest nicht für Russell. Dann nahm der Typ weiteres Meth, tap, tap, tap zerklopfte es und schob es in die Schüssel.

»Hey, Kumpel«, sagte Mickey. »Was zum Teufel treibst du da?«

Der Kerl hörte auf und hob seinen Kopf. Seine Augen hinter einer Brille aus Draht waren blutunterlaufen. Er war jung, kaum älter als 19, maximal 20 Jahre. Ein breites Grinsen lag auf seinem Gesicht.

Russell schluckte nervös. Etwas stimmte mit diesem Typen nicht. Er war vollkommen hinüber. Vollkommen durchgeknallt und Meth passten nicht zusammen.

»Ich mache Abendessen«, sagte der Kerl. Seine Stimme klang brüchig und angespannt.

Mickey deutete mit dem Lauf seiner Waffe auf die überfüllte Schüssel. »Das ist aber ein großes Abendessen.«

Der Typ zuckte mit den Schultern. »Großer Appetit erfordert große Portionen.« Er kicherte. »Große Portionen.«

Mickey erhob seine linke Augenbraue und sah zu Russell. Nun zuckte Russell mit den Schultern, es gefiel ihm nicht. Das war zu … abgedreht.

»Damit wirst du dich umbringen, das sage ich dir«, sagte Mickey. »Wenn du das möchtest, dann geh weg von dem Zeug und dem Geld, und ich erledige das.«

»Zuerst muss ich es füttern.« Der Kerl wandte sich wieder dem Crystal zu. Er nahm den Hammer und tap, tap, tap.

»Es?«, fragte Russell.

»Es wird bald munter sein. Dann wird es Hunger haben. Hat ein starkes Verlangen, das werdet ihr nicht glauben. Die anderen dachten, den Rest könnten wir verkochen, aber ich weiß es besser. Es wird aufwachen und nach mehr gieren.«

»Was für einen Scheiß gibst du da von dir?«, fragte Mickey, der sich ihm ein Stück näherte.

»Wenn du zu lange damit wartest, wird es wütend. Es wird dir deine Arme zerstückeln.« Tap, tap, tap. Schieb. »Frag mal Jimmy danach.« Der Typ kicherte wieder. »Eigentlich kannst du Jimmy gar nicht mehr danach fragen.«

»Ist er einer von denen, die ich oben erschossen habe?«

»Was? Oh, nein.« Tap, tap, tap. Schieb. »Jimmy ist tot. Hat zu lange mit der Fütterung gewartet. Hat nicht genügend gefüttert. Hat sich nicht an die Dosierung gehalten. Hätte mehr nehmen sollen. Das wussten wir aber nicht. Und es hat Jimmy bekommen. So dachten wir, wir müssten es töten. Aber dazu müssten wir nahe genug herankommen und es erwischen, wenn es hungrig ist, eine Mahlzeit bekommt, die es befriedigt. Oder wir würden enden wie Jimmy. Es sei denn, wir brennen diesen Ort nieder. Allerdings müssen wir zuerst fertig kochen.«

Mickey drückte seinen Lauf gegen den Kopf des Kerls. »Komm, hoch mit dir, du irres Stück Scheiße, und weg von dem Tisch. Jetzt.«

Der Typ schüttelte seinen Kopf. »Ich muss es füttern.« Tap, tap, tap. Statt es wegzuschieben, beugte er sich nach unten, leerte es in seine Handfläche und zog sich alles davon in die Nase. Er zitterte und lachte, dann wischte er sich über die Nase. Doch ich kann es nicht füttern, solange ich nicht gefüttert bin, verstehst du, was ich damit sagen will? Kann es nicht, ohne es vorher getestet zu haben.«

»Fuck, was?«, fragte Russell.

»Scheiß drauf«, sagte Mickey. »Der Typ ist voll drauf. Schnapp dir die Kohle, danach blasen wir ihn um. Das Meth lassen wir hier.«

»Gut.« Russell schnappte sich die Tasche mit dem Geld und zog den Reißverschluss zu. »Klare Sache.«

Mickey war gerade im Begriff, abzudrücken, als der Kerl ihn wegschob und aufstand. Die plötzliche Bewegung führte dazu, dass sie einen Schritt zurückweichen mussten.

»Setz dich wieder auf deinen Arsch.« Mickey kam wieder einen Schritt näher.

»Kann ich nicht, Mann.« Der Kerl schaute auf seine Uhr. »Hab nur noch ein paar Minuten. Wenn es nicht die richtige Menge ist, ist sie so gut wie keine.«

»Komm schon, Mickey.« Russell kratzte sich am Hals. »Erledige ihn, und lass uns von hier abhauen. Die Cops sind womöglich schon unterwegs.«

»Das ist wahr.« Mickey hatte den Typ nicht aus den Augen gelassen. »Zieh dir noch eine Nase rein, Kumpel, es wird deine Letzte sein.«

Der Kerl hob die Schüssel hoch. »Du musst etwas Platz machen. Ich muss das Zeug jetzt ausliefern.«

Mickey musste lachen. »Scheiße, Kleiner, du bist total erledigt. Besser du setzt dich wieder und schließt deine Augen.«

Der Typ trat einen Schritt auf Mickey zu, als ob er ihn zur Seite stoßen wollte. Mickey drückte ihm den Lauf in die Wange.

»Bist du nicht gerade ein wenig zu übermütig?«

»Ich muss liefe–«

»Das Produkt. Diesen Teil hab ich schon verstanden.«

»Wenn ich nicht da bin, bevor es aufwacht –«

»Wird es wütend, was zum Teufel es auch immer ist. Diesen Teil hab ich auch schon registriert. Hab schon alles mitbekommen, was du in deinem Zustand von dir gibst. Und nichts davon spielt eine Rolle. Ich möchte mich nicht mehr mit dir unterhalten.«

»Es wird aufwachen und –«

»Schnauze! Und ich werde in einer Sekunde fertig sein.«

Etwas brüllte. Laut. Es hallte von irgendwo unten her. Unter ihnen.

Manny

Manny kniete und lauschte, er wartete auf weitere Schüsse oder den Klang der Polizeisirenen. Weder das eine noch das andere war zu hören. Noch nicht.

Die Kiefer bogen sich leicht im Wind. Ein kleines Tier huschte über die Kiefernadeln und die trockenen Äste, es raschelte, bis es zu seiner Linken verschwand. Irgendwo unten im Tal knisterte ein Lagerfeuer.

Ein gottloses Gebrüll schallte durchs Gelände. Manny sprang zwar nicht auf, musste sich aber eingestehen, dass ihm ein Schauer über den Rücken lief. Etwas Ähnliches hatte er schon vor ein paar Wochen gehört. Hier und da. Er hatte sich immer eingebildet, dass es der Animal Planet-Kanal war, der irgendwo aus den Lautsprechern plärrte. Aber nicht jetzt. Nein, diesmal war es real, und es war hier. Er war sich auch verdammt sicher, dass es nicht von einem herkömmlichen Tier stammte. Zumindest von keinem, das ihm bekannt war. Manny kannte die Tiere in dieser Region ziemlich gut. Was auch immer diesen Lärm verursachte, es war ihm fremd.

Da, es brüllte wieder. Er blinzelte und schüttelte seinen Kopf. Irgendwie schwang ein ihm bekannter Tenor mit. Irgendwo hatte er den schon einmal gehört. Zwar nicht hier, aber auf jeden Fall schon mal.

Falludscha, dachte Manny. Die Spreng- und Brandvorrichtung, welche seinen Späher die Beine und das meiste vom Torso gekostet hatte. Chris lag in seinem eigenen Blut und wimmerte, während Manny ihm die Hand hielt. Dann stieß Chris ein Brüllen aus. Keinen Schrei. Ein Brüllen. Nicht so laut wie das, was Manny eben hörte. Doch irgendwie im gleichen Tonfall. In der gleichen Tonlage? Ja. Die gleiche Angst, Wut und Verzweiflung. Es endete mit einem endgültigen Keuchen, und Chris starb.

Manny berührte seine rechte Seite, da, wo die Granatsplitter sich in ihn gebohrt hatten. Das meiste davon war jetzt Narbengewebe. Das war die einzige Verletzung, die er an diesem Tag erlitt. Chris hatte den Großteil der Explosion abbekommen und den höchsten Preis dafür bezahlt.

Seltsam war, dass es ein Brüllen und kein Schuss war, das ihn in die Vergangenheit eintauchen ließ. Und da schon wieder? Es schien sehr oft zu passieren. Ab und zu hörte er Schüsse in den Loop. Jäger außerhalb der Jagdsaison. Da hatte er nie Rückblenden. Niemals. Nein, es war wirklich seltsam, dass es immer kuriose Gelegenheiten waren, die diese Erinnerungen hervorriefen. Der Auspuffgeruch an einem heißen Sommertag. Der hatte ähnlich gerochen wie der brennende Treibstoff des Humvee, als er ausgelaufen war, rund um seinen zerbombten Kumpel, dem er helfen wollte. Der Geschmack von Dosenravioli, sie rochen ähnlich wie das Fertigessen auf dem Schlachtfeld. Die heiße Sonne brannte auf sein Gesicht herab an diesem trockenen Sommertag. Nicht wüstenähnlich, aber es reichte aus, um ihn an jenem frühen Morgen in dem Land zu erinnern, in dem sich der Amboss des Vulkans vollkommen überhitzt hatte. Ein Kerl lachte in einem Supermarkt. Ein unheimlich nahes Lachen wie das von Chris. Es reichten eine oder zwei Sekunden, um Manny vergessen zu lassen, wo er war.

Nun das hier.

Ein weiteres Brüllen führte Manny aus der Vergangenheit in die Gegenwart zurück.

Was zum Teufel konnte das sein? Wollte er das wirklich herausfinden?

Geh einfach hinein, dachte er. Geh hinein, sieh dir einen Sportkanal an und lass das da draußen sein. Deine Zeit, in der du Leute beschützt hast, ist vorbei.

Nein, er würde warten. So lange, bis er die Cops hören konnte. Dann würde er hineingehen. Erst dann konnte er sich wieder um sich selbst kümmern.

Gabe

»Geh mal den Nummernschildern nach«, ordnete Gabe an.

Stanger blieb sofort stehen und notierte sich die Nummerntafeln des Ford, der an der Auffahrt parkte, die zum alten Robertson-Platz führte. Alles wirkte vertraut, doch in der Dunkelheit konnte sich hier überall ein Shitverkäufer herumtreiben.

Gabe summte ›Green Hell‹ und klopfte sich dabei auf den Schenkel. Er warf einen Blick in den Seitenspiegel. Lyles Wagen war hinter ihnen. Der Deputy saß darin und bohrte in der Nase. Gabe schüttelte seinen Kopf und sah weg. Pronger und Betts hatten sich noch nicht blicken lassen. Betts war außer Dienst und zu Hause. Pronger musste ihn deswegen abholen. Aber sie sollten doch bereits hier sein.

»Jede Wette, dass Betts betrunken ist?«, fragte Gabe.

»Ich wäre ein Idiot, wenn ich sie annehmen würde.«

Ja, das wärst du, dachte Gabe.

Sie waren gerade hochgefahren und dabei, in der Einfahrt zu wenden, als ihnen der geparkte Truck ins Auge stach. Gabe hatte sich schon auf einiges vorbereitet, aber es war still. Keine Schüsse. Keine Schreie. Nichts von all dem, was üblicherweise bei einer Schießerei zu erwarten war. Vielleicht waren sie bereits alle tot.

Womöglich gab es keine Schießerei, dachte er. Womöglich hatte Manny Lopez nur etwas von einem Fernseher aufgeschnappt, was mal wieder eine Rückblende verursacht hat.

Vielleicht.

Zur Hölle, je mehr er so darüber nachdachte, desto wahrscheinlicher wurde es für ihn.

Stanger räusperte sich. »Da haben wir’s. Der Truck ist auf einen Mickey Gannon registriert.«

»Der kleine Scheißkerl? Der, der immer mit Russell O’Brien herumläuft?«

»Genau der. Methdealer.«

»Aber das ist doch gar nicht ihr Lager.«

»Nope. Habe aber nie herausgefunden, wo sie kochen. Obwohl ich es auch nie wirklich versucht habe. Sie sind Profis. Im Gegensatz zu den Arschlöchern in der Hütte, das sind Anfänger, gemessen an dem, was man so hört.«

»Dann vermute ich mal, hat sich das wohl erledigt. Es kam wegen der Konkurrenz zu einer Schießerei.«

»Scheint mir so.«

Unter den Reifen knirschte der Kies. Gabe sah aus dem Fenster, um in das aufgedunsene Gesicht von Pronger zu sehen, der ihn anlächelte. Er kurbelte sein Fenster herunter.

»Hey, Sheriff.«

»Pronger.« Gabe entdeckte Betts zusammengesackt auf dem Beifahrersitz. Ein langer Speichelfaden zog sich bis auf seine Brust. »Nicht gerade fit für den Einsatz, was?«

»Er wird schon.« Pronger schlug Betts auf die Brust. »Aufwachen, Arschloch.«

Betts Kopf schoss nach oben, und seine Augen öffneten sich langsam. »Scheiße, Mann.« Dann sah er Gabe. »Oh, Scheiße. Tut mir leid, Sheriff. Hab nur kurz die Augen geschlossen. Bin bereit.«

»Bist du dir da sicher?«

»Verdammt, ja. Würde das nicht verpassen wollen.«

Gabe schüttelte seinen Kopf. »Gut, na dann. Hier ist der Pla–«

Ein Brüllen unterbrach ihn.

»Was verflucht war das?«, schrie Betts fast.

»Nur ein verdammter Bär«, erklärte ihm Pronger.

Gabe glaubte nicht, dass es ein Bär war. Einen solchen Bären hatte er noch nie gehört. Und er hatte in seinem Leben schon eine Menge von ihnen erschossen.

»Sollten wir wirklich da hochgehen?«, fragte Stanger.

»Machst du dir gerade in die Hose?«

»Nein. Es schien mir gerade nur nicht –«

Ein weiteres Brüllen. In immer kürzeren Abständen.

Gabe rieb sich über seinen Mund. »Das ist kein Bär.«

Russell

Russell fuhr beim Klang des Gebrülls hoch und verlor den Halt am Griff seiner Flinte. Sie rutschte ihm aus den Fingern und landete auf dem Boden, dabei ging sie los und riss ein Loch in die Seite des Trockners. Der Schall in diesem kleinen Raum verursachte fast vollständige Taubheit. Dennoch hörte er das Brüllen wieder. Nur gedämpfter. Und diesmal fühlte er es auch, der Boden unter seinen Füßen vibrierte.

»Scheiße, was war das?«, rief Mickey.

Russell hob seine Flinte auf. »Keine Ahnung, aber lass uns von hier abhauen.«

»Was ist da–« Mickey blieben die Worte im Hals stecken, als ihm auffiel, dass der Typ weg war. Er wirbelte herum. »Wo zum Teufel ist der hin?«

Russell sah zu der Stelle, dem Fleck wo zuvor noch der Kerl stand. Der war mitsamt der Schüssel verschwunden. »Keine Ahnung.«

»Was meinst du damit, keine Ahnung?«

»Ich hab gerade meine Flinte aufgehoben.« Russell deutete auf Mickey. »Wie hast du ihn aus den Augen verlieren können?«

»Hab mich geduckt, als deine verdammte Waffe losging.« Mickey trat gegen den Tisch. »Scheiße.« Ein weiteres Brüllen.

»Herrgott, was zur Hölle ist das?«, fragte Russell, dabei rieb er sich über sein Gesicht.

»Weiß ich doch nicht, aber das ist jetzt nicht gerade mein Hauptproblem.«

»Er kennt unsere Gesichter, Mann. Wir müssen ihn finden.«

»Verflucht, ja.«

Mickey stürmte aus dem Zimmer. Russell warf sich die Tasche mit dem Geld über seine Schulter und folgte ihm. Ihnen gegenüber befand sich eine offene Tür, die nach draußen führte. Der Wind hatte etwas zugenommen. Äste schwangen hin und her und knarzten dabei.

»Oh Gott.« Russell blieb stehen und sah in die Nacht. »Er ist fort, Mann. Er ist weg, Scheiße noch mal.«

»Wir haben keine Zeit.«

»Wir müssen ihn finden.«

»Hätten ihn einfach umlegen sollen. Er hat uns zum Narren gehalten. Fuck. Wir sind so was von angeschissen. Er kennt unsere Gesichter. Scheiße, er weiß genau, wie wir aussehen.«

»Halt’s Maul. Vielleicht können wir hören, wo er gerade hinläuft, wenn du nur nicht so austicken würdest. Kapierst du?«

»Ich kann ja fast nichts hören.«

»Wird doch wieder, oder?«

»Irgendwie.«

»Und es ist still da draußen. Also bleib ruhig, das ist das Beste, was du tun kannst.«

Russell atmete mühsam ein, versuchte, das Hämmern seines Herzens zu unterdrücken. »Ja, ja, es ist still hier.«

»Richtig. Also entspann dich und lausche.«

Russell tat es, so gut er konnte. Er neigte seinen Kopf, als der Wind gerade auffrischte und durch die Bäume rauschte. Eine Eule war irgendwo in der Ferne zu hören.

Dann hörte er ein metallenes Klicken. Schnell. So als ob jemand gerade dabei war, eilig ein Tor aufzusperren.

»Hörst du das?«, fragte Mickey.

»Ja.«

»Komm, wir gehen mal außenrum.«

Sie eilten zur Rückseite der Hütte, die Schrotflinten im Anschlag. Je näher sie kamen, desto lauter wurde es.

Ein Brüllen.

Beide hielten inne.

»Ich glaub’, dass es von da hinten kommt«, sagte Russell.

»Nein, eher von der anderen Seite. Vermutlich weiter den Berg runter. Womöglich ein Bär.«

»Das klang aber nicht gerade nach einem Bären, zumindest habe ich so einen noch nie gehört.«

»Und wie viele Bären hast du schon gehört?«

Russell zuckte mit den Schultern und zog die Gurte der Tasche zurecht.

»Dann halt endlich dein Maul und beweg dich, außer du möchtest in einer kuscheligen Zelle mit ein paar Waschlappen Arschficken.«

Russell ging weiter. Da war das metallene Geräusch wieder zu hören. Klick, klick, klick. Dann ein zerrendes Geräusch.

Das Brüllen wieder, es hallte durch den umliegenden Wald.

»Mickey, es kommt aus dem Haus.«

»Fick dich.«

»Ich wollte doch nur sagen, dass, was auch immer es ist, aus dem Haus es vom Haus herkommt.«

»Ich habe keinen Bär im Haus gesehen. Der wäre mir aufgefallen.«

»Vielle–«

»Ich hab’s gleich«, war die Stimme von dem Typen zu hören.

»Bleib einfach nur ruhig«, war weiter zu hören. Wieder klimperte Metall. »Und reiß mir ja nicht den Arm ab, bitte.«

Ein Brüllen.

Russell erstarrte, die Waffe wackelte in seinen Händen.

»Ich sagte, bleib ruhig«, sagte der Typ. »Ich hab’s gleich.« Klick, klick. »Gleich ist es so weit.« Ein Zerren. »Wir werden hier fertig kochen und dann die Hütte mit dir darin abfackeln.« Ein Kichern.

Russell erreichte die Ecke und blieb stehen. Mickey deutete mit zwei Fingern auf seine Augen und dann mit dem Mittelfinger seiner anderen Hand um die Ecke. Russell schüttelte den Kopf, als sich ein weiteres Gebrüll erhob. Es war fast so laut wie der Schuss der Flinte, die ihm zuvor aus der Hand geflogen war. Eigentlich noch schlimmer. Schriller. Ohrenbetäubend.

Mickey signalisierte mit der Schrotflinte: Scheiße, überprüfe die Ecke. Russell schluckte, kroch vorwärts und spähte um die Ecke. Der Kerl kniete vor einer Kellertür, fummelte an Vorhängeschlössern herum und zog an Ketten. Großen, dicken Ketten.

Scheiße, er möchte, was immer es auch ist, freilassen, dachte Russell, als er sich wegduckte. Er wandte sich zu Mickey um und winkte ihn zu sich.

»Was hast du gesehen?«, flüsterte Mickey.

»Da ist eine Kellertür. Der Irre löst die Ketten, die daran hängen.«

»Was?«

»Sieh doch selbst. Große beschissene Ketten. Wie aus einem Zirkus.«

Mickey lehnte sich vor und wagte einen Blick. »Was zur Höll–«

Ein Brüllen schnitt ihm den Satz ab.

»Ich nehme an, der möchte das, was auch immer es ist, freilassen«, sagte Russell. »Komm, lass uns hier abhauen.«

»Das können wir nicht.«

»So, wie es klingt, wird das, was da unten ist, uns und ihn erledigen.«

Mickey biss sich auf die Unterlippe. »Das macht keinen Sinn.«

»Nein, Scheiße.«

»Ich meine, warum sollte er einen total angepissten Bären freilassen wollen?«

Russell wollte gerade etwas sagen, es entfiel ihm aber, da ihm die große Schüssel mit Meth in den Sinn kam.

»Fuck, Mickey, der Bär ist süchtig.«

»Was?«

»Die Schüssel. Das Puder. Zeit, ihn zu füttern.«

»Oh, Scheiße.« Mickey rieb sich die Stirn. »Die haben den verfluchten Bären abhängig gemacht.«

Ein Brüllen.

»Denke, deswegen haben die den Fernseher so laut gestellt«, sagte Russell. »Um den Lärm zwischen den Mahlzeiten zu überbrücken.«

Mickey schüttelte seinen Kopf. »Lass uns diesen Idioten aufhalten, bevor das Ding freikommt.«

Er ging um die Ecke. Russell richtete die Tasche zurecht und folgte ihm.

»Verzieh dich von der Tür!«, befahl Mickey.

Der Kerl erhob sich von den Ketten. »Hey, Mann, ich bin fast fertig, okay?«

»Was ist da unten?«, fragte Russell.

Der Typ widmete seine Aufmerksamkeit wieder den Ketten. »Keine Zeit zum Reden. Wenn es das Zeug nicht bekommt d–«

Mickey feuerte ab. Er erwischte den Typen am Arm, der Schulter und im Gesicht. Ein Großteil seines Kopfes verwandelte sich in einen Haufen aus Fleisch und Blut. Sein Körper sackte zu Boden und zuckte.

Das Ding im Keller röhrte. Russell ging zu Mickey und zupfte an seinem Ärmel. »Wir müssen die Ketten wieder anbringen.«

Das Röhren verwandelte sich in etwas anderes. Schmerzhaftes. Auch wenn es kein Schreien war. Nein, es war etwas furchtbar Böses.

»Scheiß drauf.« Russell schritt am zuckenden Körper vorbei und rund um das Haus. Die Schale neben ihm war umgekippt und zur Hälfte mit Blut bespritzt.

»Russell, verdammt, komm wieder her.«

Russell blieb stehen und drehte sich um. »Wir haben hier schon zu viel Zeit verschwendet, und ich werde nicht hier bei einem Junkie-Bären bleiben,sein der im Keller wütet. Das überlass ich den Cops.«

Mickey sah auf die Kellertür und die Ketten, die sie noch zu halten schienen, dann zurück zu Russell. »Ja, du hast recht.«

Die Kellertür brach fast auf. Die Ketten hielten das brüchige Holz gerade noch zusammen. Dann ein weiterer Schlag. Große Splitter flogen durch die Luft. Der letzte Schlag riss die Tür entzwei und aus den Scharnieren. Mickey hielt sich die Hände vor sein Gesicht und wich etwas zurück. Russell sah sich sprachlos das Wüten an.

Dann stieg etwas aus der Dunkelheit des Kellers. Eine Hand. Eine braune, pelzige Hand. Nein, eine Pranke. Eine Klaue. Mit fünf riesigen Fingern. Wie die eines Gorillas, nur größer. Sie packte die verbliebenen Ketten. Das Ding brüllte und riss sie ab, dann warf es die dicken Zirkusketten außer Reichweite. Russell fiel wieder einmal die Flinte aus der Hand. Nicht aus Angst. Diesmal aus Unglauben.

»Was zum Teufel?«, fragte Mickey.

»Los, hauen wir ab.«

»Was verflucht noch mal war das?«

»Ein Bär.«

»Das war kein Bär.«

Russell blieb sprachlos, als er ein Schnüffeln hörte. Das verdammte Ding sog die Luft ein. Dann warf es seinen Blick auf die Schüssel, die umgekippt war, ihr Inhalt lag am Boden, mit Blut gemischt.

»Mickey, verdammt –«

Seine Stimme wurde von einem markerschütternden Brüllen übertönt, es folgten schwere Schritte. Das Ding sprang aus dem Keller und hatte Mickey fest im Griff, noch bevor dieser einen Schuss abfeuern konnte. Russell stand da und starrte.

Ein Affe. Nein, dafür war es zu groß. Das Ding überragte Mickey. Braunes Fell bedeckte es von oben bis unten, es war nicht schwarz wie das eines Gorillas oder orange wie das eines Orang-Utans. Nein, es hatte die Farbe eines verfluchten Grizzlys. Doch es war verflucht klar, dass es kein Grizzly war.

Ein beschissener Bigfoot, dachte Russell.

Das Ding hob Mickey in die Luft, so hoch, dass er mit ihm auf Augenhöhe war. Dann schrie es ihn an, noch lauter. Triumphierend. Russell zuckte zusammen. Kurz darauf wurde sein Schrei von Mickeys Kreischen übertönt.

Russell beobachtete, wie es Mickeys Arme aus den Schultergelenken riss. Es ließ ihn zu Boden fallen, trat ihn und grunzte, Blut spritzte in alle Richtungen, als Bigfoot über Mickey stand, einen Arm hielt er immer noch fest. Dann hob er ihn am rechten Bein hoch und stampfte auf seinen Kopf, was sein Schreien für immer verstummen ließ.

Bigfoot ließ den Arm los, fiel auf seine Knie, hob so viel Pulver, wie er nur konnte, auf und führte das Zeug zu seiner Nase, mit der er es tief einsog, bis seine Hand wieder leer war. Er zuckte kurz und seufzte, und Russell verstand kurz, wie er sich fühlen musste. Dann schaufelte Bigfoot eine weitere Handvoll auf. Als alles weg war, leckte er seine Handflächen sauber. Dann fing das Ding an, einen leisen winselnden Ton von sich zu geben. Russell brauchte einen Moment, um zu realisieren, dass Bigfoot weinte. Und wieder verstand Russell, wie er sich fühlen musste.

Rote und blaue Lichter blitzten in seinem Augenwinkel auf. Er wandte sich um. Mehrere Fahrzeuge des Sheriffs näherten sich.

»Scheiß drauf«, sagte Russell und war gerade im Begriff nach seiner Flinte zu greifen.

Zu laut.

Bigfoots Kopf fuhr herum. Die Augen, blutunterlaufen und wild, fixierten ihn wie eine Wärmesuchrakete. In seinem lederartigen Gesicht klebte blutverschmiertes Meth.

»Oh Scheiße.« Er ließ die Waffe liegen.

Zu seiner Rechten knirschte Kies, und Bremsen quietschten. Vor ihm erhob sich Bigfoot und präsentiere sich in voller Größe. Eigentlich war er gar nicht so massiv. Das konnte Russell jetzt erkennen. Selbst die Muskeln waren verkümmert. Sie hingen an ihm herab wie schlabbrige Kleidung. Sein Körper sah wie der eines typischen Junkies aus.

Bigfoot neigte leicht seinen Kopf und sog die Luft ein. Dann kam sein Kopf näher an Russell heran und musterte ihn.

»Scheiß auf mich.«

Türen wurden geöffnet und geschlossen. Leute unterhielten sich, doch Russell konnte nichts verstehen. Einige Schrotflinten wurden geladen.

Ihm gegenüber, Bigfoot in gebeugter Haltung, bereit zum Sprung. Etwa 20 Meter trennten sie voneinander, und Russell zweifelte keine Sekunde lang daran, dass er diese mit einem einzigen Satz bewältigen konnte.

Doch das hielt Russell nicht auf. Er drehte sich um und eilte davon, seine Beine arbeiteten wie eine außer Kontrolle geratene Lokomotive. Er mied die Büsche und fand einen weniger aufwendigen Rückweg, über welchen er, so schnell ihn seine Beine tragen konnten, davonstürmte. Äste trafen ihn an seinen Armen, Beinen und Wangen. Nichts davon verringerte sein Tempo.

Hinter sich konnte er keine Schritte hören. Stattdessen panische Schreie und Gebrüll. Dann Schüsse.

Russell lief weiter, der Klang von Gewalt schallte um ihn herum.

Manny

Ein Brüllen nach dem anderen. Keine Schreie mehr. Hätte er einen Schrei gehört, hätte er nicht länger in die Richtung gesehen. Er konnte nur gerade so lange ruhig bleiben, wie seine Reflexe es zuließen, und ein Schrei würde dies alles zerschlagen. Verdammt, er schwitzte schon. Schweiß perlte von seiner Stirn. Er konnte die nassen Ringe unter seinen Augen fühlen. Es kostete ihn viel Kraft, nichts zu tun.

Hier zeigte das Scharfschützentraining seine Wirkung. Viele Male hätte er bei Zwischenfällen eingreifen können. Doch immer hatte er sein Ziel im Auge behalten, wartend auf den richtigen Moment, in dem er zuschlagen konnte. Er ermöglichte es Boden- oder lokalen Eingreiftruppen, sich um solche kleinen Zwischenfälle und Massengewalt zu kümmern. Sie machten ihren Job, er den seinen.

Wo waren jetzt die verdammten Bullen? Die sollten doch eigentlich schon hier sein. Man sollte meinen, ein 911er Anruf sollte Sheriff Clemons mit rauchenden Revolvern hierher geführt haben. Das tat er nach allen Anrufen. Er war ein echt hitzköpfiger Hurensohn. Doch Tallwood hatte ihn etwas zurückgehalten, damit er sich nicht in jede Scheiße einmischte.

Manny gestattete sich nicht viel Raum, um das zu kritisieren, seitdem er nicht mehr an den Wahlen teilnahm. Wählen bedeutete, sich registrieren zu müssen, und diese Registrierung würde seinen Namen auf einer weiteren bürokratischen Liste auftauchen lassen. Nein, Sir. Dieser Name befand sich schon auf genügend Listen. Er hatte gar keine Ahnung, auf wie vielen.

Ich sollte denen jetzt entwischt sein, dachte er. Hätte er noch mehr Abstand von den Menschen gewonnen, so hätte er sich nicht mit diesen Meth-Köpfen von nebenan beschäftigen müssen und es nicht mitbekommen, dass ihnen in dieser wundervollen Nacht die Ärsche weggepustet wurden.

Eines Tages, sobald er genügend beisammen hätte, dann wäre er weg. Irgendwo in den höheren Gefilden. Weg von –

BOOM. Ein Schrotflintenknall.

Jenseits des Tales flackerten allzu bekannte rote und blaue Lichter auf den Dächern der Sherifffahrzeuge auf.

Wurde auch Zeit, dachte er.

Ein enormer Schrei schnitt das Tal entzwei. Es folgte ein triumphierendes Gebrüll. Biest eins, Mann null.

Sekunden vergingen. Die Fahrzeuge des Sheriffs hielten an. Deputies schrien. Durcheinander. Es hallte durch das Tal und machte es unmöglich, den einen von dem anderen zu unterscheiden. Es spielte auch keine Rolle, da Schrotflinten das Feuer eröffneten.

Was zur Hölle geht dort vor sich? Manny dachte kurz daran, aufzustehen. In der Hoffnung, etwas erkennen zu können, sah er durch das Visier auf die andere Seite.

Zu viele Bäume, die das verdammte Mondlicht fernhielten, stahlen ihm die Sicht.

Stille. Kein weiteres Brüllen. Die Lichter auf den Wagen rotierten immer noch, aber das war es schon. Vielleicht waren sie alle tot.

Hastige Schritte. Nein, eher ein Rennen. Abgebrochene Äste und sich bewegende Büsche. Tatsächlich rannte irgendjemand. Flüchtete.

Ein weiteres Paar Füße. Schwer. Hämmernd. Anstatt einzelner zerbrechender Äste, hörte man nun knackendes, zerberstendes Gehölz. Manny warf in dieser Richtung einen Blick über die Spitzen der Kiefern. In diesen Sekunden bog sich eine der Spitzen im Wind.

Es jagt jemanden, dachte er.

Was auch immer das für ein Ding sein mochte, es war nun im Tal. Wenn dem so war, hatten es die Cops nicht aufgehalten. Was bedeutete, dass sie entweder tot waren oder die Hosen bis oben hin voll hatten.

Scheiße. Da unten war mindestens ein Camper. Er war ihm zuvor im 7-Eleven über den Weg gelaufen. Eine Frau, etwa 30 Jahre alt, sie hatte ein paar Biere gekauft und sich beim dortigen Angestellten nach dem Weg auf die andere Seite erkundigt.

Verdammt, dachte Manny. Mit dem Ding da unten, und dem unschuldigen Menschen, blieb ihm keine andere Wahl. Der Marinesoldat in ihm kam wieder hoch. Er drehte sich um und hastete die Treppen von seiner Veranda nach unten in das Tal, sein Gewehr im Anschlag.

Gabe

»Sheriff«, setzte Pronger an. »Vielleicht sollten wir da nicht hinaufgehen.«

Gabe biss sich auf die Zunge, er haderte auch mit sich. Das war kein Bär. Da war er sich todsicher. Doch was immer es auch war, es klang wie auf einem Raubzug, und er wollte einem solchen Tier in der Dunkelheit nicht über den Weg laufen.

Gebrüll. Stanger erschrak im Sitz neben ihm. Gabe sah aus dem Fenster. Lyle starrte die Auffahrt hinauf, bleich wie ein Blatt Papier. Er wandte sich an die anderen Deputies. Pronger und Betts sahen auch nach oben, ihre Augen glasig und vor Angst weit aufgerissen, ihre Kinnladen hingen herab.

Entweder jetzt nach oben oder weg von hier, dachte sich Gabe.

Eine Schrotflinte krachte. Gabe schoss nach links, blickte auf den Kiesweg. Irgendein Tier und ein Arschloch mit einer Flinte. Da ist sicher Meth im Spiel. Was verflucht geht da vor sich?

»Mach die Lichter an«, befahl Gabe.

»Was?«, fragte Stanger.

»Du hast mich schon verstanden. Zeit, dass wir nach oben gehen und nachsehen, was in Gottes Namen dort vor sich geht.«

Stanger griff nach dem Schalter. Seine Finger zitterten. Doch es gelang ihm, ihn zu betätigen.

Das rotierende Rot und Blau schien Pronger und Betts aus ihrer Starre gerüttelt zu haben. Sie blinzelten und setzten sich aufrecht hin. Lyle wirkte nun auch etwas alarmierter. Seine Augen zu schmalen Schlitzen verengt, seine Lippen zusammengepresst.

Gabe streckte eine Hand aus dem Fenster und drehte sie mehrmals im Kreis. Dann deutete er auf die Auffahrt. High-ho Silver, away.

Stanger rutschte in eine bequeme Position und fuhr los. Lyle folgte. Pronger und Betts hinter ihnen her.

»Fahr nicht zu schnell!«, befahl Gabe. »Wir wollen doch nicht, dass uns irgendeine durchgeknallte Kreatur oder irgendein Arschloch mit einer Schrotflinte frontal in den Wagen rennt.«

Stanger wurde etwas langsamer. »Ja, ich möchte auch nicht unbedingt mit einem Bär zusammenkrachen.«

Nachdem sie den oberen Teil der Auffahrt erreicht hatten, war das Gebrüll fast ohrenbetäubend. Gabe sah sich um, konnte aber nichts sehen. Stanger parkte, und Gabe griff nach der Flinte und stieg aus.

Das Gebrüll verebbte. Die anderen Fahrzeuge waren nun bei ihnen. Türen öffneten und schlossen sich hinter Gabe. Er drehte sich um und sah alle seine Deputies bewaffnet vor der Eingangstür der Hütte.

»Aufgebrochen«, sagte Lyle.

Stanger repetierte seine Waffe. Betts und Pronger taten es ihm gleich.

»Betts, Pronger, ihr nehmt die Vorderseite«, befahl Gabe. »Lyle nimmt sich –«

Da war das Brüllen wieder. Gabe zuckte zusammen, als es zu ihm drang. Aus dem Augenwinkel sah er jemanden von der Rückseite der Hütte in den Wald fliehen.

»Scheiße, los, los!« Er rannte zur Rückseite, Stanger hinter ihm her.

Etwas Großes, Haariges beherrschte die hintere Seite. Gabe erstarrte und Stanger lief in ihn hinein. Das Ding sprang auf sie zu, nicht mehr als zehn Meter entfernt.

»Jesus.« Gabe feuerte blindlings los und taumelte zurück.

Die Schrotkugeln hatten zwar getroffen, aber er konnte nicht erkennen, wohin. Die Bestie grollte und kam näher auf sie zu. Gabe packte Stanger und stieß ihn vor sich her, dann er eilte zurück zum Fahrzeug.

Stanger schoss und schoss, während das Ding auf ihn zukam. Es war nun genau vor seiner Nase, und aus dem Brüllen wurde ein verängstigter Schrei. Doch das hielt es nicht davon ab, näherzukommen.

Gabe studierte eine Sekunde lang das Gesicht. Affenähnlich. Zumindest in der Art. Dickes braunes Fell. Irrer Blick. Riesiger Körper.

Betts und Pronger traten vor und feuerten. Stanger hatte sich wieder etwas gefangen. Gabe stand hinter ihnen und sah zu.

Die nächsten paar Schüsse rissen Haare und Fleisch vom rechten Arm und Teile eines Beines mit sich. Es blieb kurz stehen, drehte sich um und flüchtete in den Wald, atmete dabei schwer und umklammerte dabei seine Brust.

»Los, wir müssen es erwischen«, sagte Pronger.

»Zur Hölle, ja«, Betts rannte in Richtung Baumgrenze.

»Stehen bleiben«, befahl der Sheriff.

»Kommen Sie schon, Sheriff, das wäre ziemlich schlecht«, sagte Betts.

»Ich sagte stehenbleiben.«

Betts trat in den Kies. »Verdammt.«

»Hör auf zu jammern und sichere das Haus. Pronger wird dich begleiten.« Gabe wandte sich um und traf auf Stanger, der immer noch zu der Stelle sah, wo das Biest eben noch war. »Alles okay?«

Stanger blinzelte. Seine Lippen bebten, doch kein Wort entwich ihnen. »Ich glaub’ schon.«

»Gut.« Gabe sah sich nach Lyle um. Doch der war nirgendwo zu sehen. »Lyle? Wo zur Hölle steckst du?«

Am hinteren Ende eines Wagens erhob sich eine Hand. »Hier drüben, Sheriff.«

Gabe verzog das Gesicht. »Es ist weg. Du kannst wieder hochkommen.«

Lyle erhob sich. Sein ganzer Körper zitterte. »Habe gerade zum Nachladen Deckung gesucht.«

»Ist dem so?« Gabe ging zu ihm und nahm die Flinte an sich.

»Ziemlich kalt dafür, dass du so oft geschossen haben willst.«

Lyle zuckte mit den Schultern und schluckte.

»Geh und sichere die Rückseite der Hütte.«

»Aber Sheriff –«

»Jetzt geh zur Rückseite oder ich schicke dich dem Ding im Wald hinterher.«

Lyle schluckte wieder, warf einen Blick in den Wald. Er nickte und begab sich zur Rückseite der Hütte.

»Hosenscheißer«, murmelte Stanger.

»Lass es gut sein«, sagte Gabe und ging zu der Baumgrenze. »Wie viele Patronen hast du noch?«

»Eine Menge. Und noch viel Schrotmunition.«

»Mit der sollten wir es ziemlich übel erwischen.«

»Möchten Sie ihm hinterher?«

Gabe schüttelte seinen Kopf und wandte sich an seinen Deputy. »Wenn es etwas gibt, was ich aus den Scary Movies gelernt habe, dann, dass man einem Monster nicht in den Wald folgt.«

»Monster? Sah mehr wie ein Gorilla aus.«

»Hast du schon jemals einen zehn Meter großen Gorilla gesehen?«

»Ich habe noch nie einen Gorilla gesehen.«

»Dann lass mich dir sagen, dass die keine zehn Meter groß werden.«

»Aber ein Bär war es auch nicht, Sheriff. Da bin ich mir sicher.«

»Ja, es war keiner.«

»Was verflucht war es dann?«

»Nun, wenn ich eine Vermutung ausspreche, würde ich bei Gott sagen, es war Bigfoot.«

»Ein Ding wie Bigfoot gibt es nicht.«

»Sehen heißt glauben, und ich sah Bigfoot, der eine Menge Schrot abgekommen hat, bevor er dort in die Wälder abgehauen ist.«

Stanger senkte seine Waffe und stemmte seine freie Hand in die Hüfte. »Also waren es keine Drogen?«

»Da bin ich mir noch unschlüssig.« Gabe signalisierte Stanger, ihm zu folgen. »Lass uns mal um das Haus herum gehen, mal sehen, auf was wir dort stoßen.«

Kaum hinten angekommen, beugte sich Lyle auch schon vor und kotzte sein Abendessen aus. Mehrere Meter von ihm entfernt lag ein armloser Körper, doch die Arme lagen nicht weit entfernt, und noch jemand wurde in die Hölle befördert. Zersplittertes Holz lag herum. Und eine zerrissene Kette.

»Heilige Scheiße.« Stanger ging pfeifend um den Körper herum. »Diesem Kerl wurden die Arme direkt aus den Schultern gerissen.«

Gabe studierte die Szenerie. Ein Typ ohne Arme, in der Nähe lag eine Schrotflinte am Boden. Eine Menge verdammte Schrotflinten für eine Nacht. Ein anderer Kerl wurde durch eine Flinte getötet. Leicht, eins und eins zusammenzuzählen.

Er blickte die Kellertür an. Zerstörte Scharniere. Ramponiertes Holz. Riesige Ketten an jeder Seite. Noch riesigere Schlösser.

Daneben lag eine Plastikschüssel auf dem Boden. Gabe hockte sich hin und hob sie hoch. Sie war mit Speichel bedeckt. Irgendwelche weißen Rückstände waren darin zu erkennen. Er hob ein kleines Stück Glas auf.

Nope, kein Glasstück. Crystal. Meth.

Er legte die Schüssel wieder ab und ließ das Stück Meth hineinfallen. Dann erhob er sich und ging zum Eingang des Kellers. Ein unverkennbarer Scheiße- und Pissegeruch stieg empor und begrüßte ihn. Das war mit Sicherheit keine normale Scheiße. Mehr wie Rinderscheiße. Nur stärker. Gabe dachte kurz nach. Krank. Wie ein Rind mit Dünnpfiff.

»Sheriff, das ist Mickey Gannon«, erklärte Stanger. »Er ist voller Blut, aber er ist es. Ich erkenne das Gesicht dieses Arschlochs, selbst wenn er keines mehr hat.«

»Das ergibt schon mehr Sinn.« Gabe konzentrierte seinen Blick auf die Stufen zum Keller,die Stufen in den Keller hinab versuchte, so viel wie möglich zu erkennen. Scheißepfützen bedeckten den Boden. Um einige davon hatte sich ein See gebildet. Überall waren Fußspuren zu sehen. Große Fußspuren. Plastikschüsseln wie die, die er gerade gesehen hatte, lagen herum. Er wettete, dass er in denen Reste von Meth finden würde.

»Denken Sie, dass es sich bei dem Kerl, der in den Wald gelaufen ist, um Russell handelte?«

Gabe trat vom Keller zurück und hob ein riesiges Kettenglied mit etwas Holz daran auf. »Das wäre eine vernünftige Vermutung.«

Schritte. Gabe wandte sich um, seine Flinte in die Hüfte gestemmt. Betts und Pronger liefen um die Ecke. Als sie die Reste von Mickey erblickten, wurden sie langsamer und blieben dann stehen.

»Whoa«, entwich es ihnen gleichzeitig.

»Alles sicher da drinnen?«, fragte Gabe.

Betts nickte. »Zwei Tote im oberen Stock.« Er drehte sich um und deutete auf das zersplitterte Fenster. »Einer von denen hatte versucht zu flüchten.«

Pronger hatte sich etwas von ihnen entfernt und stand nun am Rande der Böschung, mit seiner Taschenlampe leuchtete er den Hang hinab. »Kann nicht so weit gefallen sein.«

»Siehst du ihn?«, fragte Betts.

»Was von ihm übrig ist.« Pronger knipste die Lampe aus und ging zu ihnen. »Sieht so aus, als hätte er versucht, das Innere eines Baumes zu küssen, und das mit hoher Geschwindigkeit.«

»Das ist ein riesiger Schlamassel«, stellte Stanger fest.

»Verlier bloß nicht das Augenscheinliche.« Gabe wandte sich an Lyle. »Alles okay?«

Lyle wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. »Denke schon.«

Stanger schlich sich neben Gabe. »Also, was denken Sie, was hier passiert ist?«

»Ich vermute mal, unsere Jungs Mickey und Russell sind hier in eine Scheiße gestolpert, die sie selbst nicht erwartet hatten.«

»Sie meinen Bigfoot?«

»Was sonst könnte ich meinen?«

Stanger zuckte mit den Schultern. »Wollte nur sichergehen.«

»Sie wollten ihre Konkurrenten kaltmachen und sind dabei über Bigfoot auf Drogenentzug gestolpert.«

»Drogenentzug? Sie meinen Bigfoot war auf Drogen oder so etwas?«

»Das ist genau das, was ich davon denke.«

Stanger lachte. Gabe nicht. Betts und Pronger gesellten sich zu ihnen.

»Entschuldigen Sie«, fing Betts an. »Aber Sie denken doch nicht wirklich, dass wir es hier mit einem süchtigen Bigfoot zu tun haben?«

»Natürlich.«

Pronger kratzte sich am Kopf. »Wie, verdammt noch mal, kann Bigfoot süchtig werden?«

»Das spielt momentan keine Rolle. Das werden wir vermutlich auch nie herausfinden. Fakt ist, unsere Jungs hielten Bigfoot hier im Keller gefangen und fütterten ihn mit diesen Schüsseln voller Meth.«

»Das ist nicht gut.«

»Nein, ist es nicht. Speziell für Russell und den anderen Pechvogel, der ihm über den Weg gelaufen ist.«

»Nun, dann sollten wir ihn finden und töten«, sagte Stanger. »Wir können doch kein solches süchtiges Ding herumziehen lassen.«

»Nein, können wir nicht«, spuckte Gabe. »Doch wir werden ihm nicht folgen.«

»Was?«

Gabe ignorierte Stanger und wandte sich an Betts und Pronger. »War da noch Meth in der Hütte?«

»Ja, Sheriff«, sagte Betts. »Eine Scheiß-Tonne in der Garage.«

»Bringt es hier herauf.«

Ohne etwas zu erwidern, gingen Betts und Pronger zurück in die Hütte.

»Was haben Sie vor?«, fragte Stanger.

»Ist der gepanzerte Wagen immer noch in der Werkstatt?«

»Ja. Stinkt immer noch nach Pisse und Scheiße.«

Gabe lächelte. Ein verärgerter Arbeiter hatte über das Telefon verkündet, seine Arbeit einzustellen und beschlossen, ein paar Geschenke in der Fahrerkabine zu hinterlassen, er selbst machte sich mit dem Geld auf und davon. Das Fahrzeug hatte er für eine geraume Zeit in einer Abschleppzone geparkt. Ein Abschlepptermin war für die darauffolgende Woche geplant gewesen. Ohne Zweifel hatten sie bei Weitem nicht ein so zugerichtetes Fahrzeug wie dieses erwartet. Aber hey, das war Polizeiarbeit. Im Dienste der Öffentlichkeit und so. Gabe nahm an, sie würden es verstehen. Und wenn nicht? Scheiß auf sie.

»Schnapp dir Lyle und holt das Ding hierher«, befahl Gabe.

»Sheriff, könnten Sie mich in ihren Plan einweihen?«

»Wir werden das Ding fangen.« Betts und Pronger bogen mit einigen Plastikschüsseln voller Meth um die Ecke. »Und hier kommt der Köder.«

Russell

Äste schlugen ihm ins Gesicht. Seine Füße verfingen sich an einem Stein oder einem Stück Holz, er stolperte kopfüber nach vorne. Dennoch wollte er weiter. Er wollte nicht einfach liegen bleiben. Russell sprang wieder auf seine Beine und rannte weiter. Weil die riesigen Füße immer noch hinter ihm her waren. Mit jedem Schritt rumpelten sie auf den Boden. Es schnüffelte in der Luft, witterte seine Richtung. Er konnte schwören, dass er den Atem in seinem Nacken spüren konnte.

Renn weiter, dachte Russell. Weiter oder möchtest du wie Mickey enden? Verdammt, nein. Da würde er sich lieber selbst umbringen.

Die Schrotflinte hatte er aber zurückgelassen. Scheiße. Alles, was er bei sich hatte, war die Tasche mit dem Geld, die sich mit jeder Bewegung an seinen Rücken presste.

Die Schritte wurden lauter. Sein Magen bebte durch die Erschütterungen. Es knurrte. Diesmal war es kein Brüllen. Nein, es wollte ihn wissen lassen, dass es sehr nahe war. Dass es ihn bald eingeholt haben würde.

Los. Lauf.

Russells Oberschenkel brannten. Es zog sich bis zu seinen Hüften und darüber hinaus in seine Eingeweide. Kurz wollte er aufgeben. Er wollte es beenden. Doch das Adrenalin trieb ihn weiter. Es pumpte ihm kleine Energieschübe in seine Glieder. Es schärfte seine Sinne, seinen Blick, sein Gehör, er schaffte es, durch das einfallende Mondlicht, das durch die Baumkronen drang, sehen zu können.

Whoa!

Ein Baumstamm. Russell bremste ab, machte eine etwa 40-Grad-Wende und schaffte es gerade noch darum herum. Sein Oberarm traf auf etwas Rinde und er fühlte, wie sie sich durch sein Hemd schabte, doch wehtat es nicht. Noch nicht zumindest.

Da war es. Ein scharfes, nadelartiges, stechendes Pochen breitete sich in seiner Schulter aus. Er fühlte, wie etwas Warmes, Feuchtes an seinem Arm hinablief. Blut.

Los, weiter.

Ein Flackern. Irgendetwas flackerte in seinem Augenwinkel. Russell riskierte einen Blick, ohne langsamer zu werden. Ein Feuer. Ein Lagerfeuer.

Da war noch etwas. Ein Schatten.

Oh Scheiße, dachte er. Da ist jemand.

Los, weiter.

Er wagte einen weiteren Blick. Er war sich sicher, dass es eine Frau war. Alleine, soweit er das erkennen konnte.

Los, weiter.

Wenn da ein Kerl wäre, dann könnte er ihn vielleicht … ignoriert haben. Sich eingebildet zu haben, dass er ihn nicht sehen wollte. Aber eine Frau …

Russell wurde langsamer und ging auf das Feuer zu. »Hey, Lady!«

Die Frau beugte sich über die Armlehne ihres Campingstuhls, ihre Augen musterten die Dunkelheit hinter dem Feuer. Sie hielt eine Flasche Bier in der Hand.

»Wer ist da?«

Russell war noch etwas mehr als fünf Meter entfernt. »Sie müssen weg hier, los!«

»Was?«

Etwa zwei Meter. »Laufen Sie!«

Sie sprang zwar auf ihre Beine, blieb aber immer noch stehen. Sie trug eine 49er-Jacke und blaue Jeans. Ihr dunkles Haar war zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. »Wer verflucht ist da? Eines dieser Arschlöcher, aus deren Fernseher immer Seinfeld so laut dröhnt, und zu denen die Cops da oben unterwegs sind?«

Russell bremste rutschend, bevor er knapp vor ihr stehen blieb. Er beugte sich vor und keuchte. »Die Cops sind da?«, brachte er fast atemlos hervor.

»Ja, ich habe Schüsse gehört.«

»Wir müssen weg.«

»Warum?« Holz knackte in der Dunkelheit. »Was war das?«

»Der Grund, warum ich weglaufe.«

Ein weiteres Knacken. Ein Schnüffeln.

»Was ist das?«

»Keine Zeit für lange Erklärungen. Es ist fast da.« Ein leises Knurren. »Es wird uns töten.«

In ihren Augen war Angst zu erkennen. Sie entfernte sich etwas von Russell, als ob er die Bestie wäre.

»Ich … ich … ich –«

Scheiß drauf, dachte Russell. Er packte sie am Arm. »Wir müssen weg. Jetzt.«

»Ich … ich … ich –«

Im Dunkeln, über das Lagerfeuer hinweg, röhrte Bigfoot. Die Frau fing an zu schreien. Russell erstarrte kurz, doch seine Reflexe kamen schnell zurück. Er zerrte die Frau gerade noch rechtzeitig weg, als das Biest ins Licht sprang.«

»Oh mein Gott!«

Sie kam mit ihm. Russell war vor ihr, und als sie tiefer in den Wald eindrangen, streckte er seine Hand nach ihr aus. Bigfoot röhrte wieder hinter ihnen. Seine Schritte donnerten auf die Erde. Er war wieder auf der Jagd.

»Was will das Ding?«, fragte sie.

»Uns töten.«

»Wo sollen wir hin?«

»Ich weiß es nicht. Einfach weg von ihm.«

Er umrundete eine Fichte und hastete zwischen dem Gehölz weiter. Die Frau stolperte kurz und landete direkt auf seiner Brust. Russell versuchte sie aufzufangen, doch verlor ihre Hand. Sie prallte hart auf ihn und schrie vor Schmerzen. Er beugte sich vor, um ihr aufzuhelfen, doch das ging nicht. Sie bewegte sich kaum.

»Kommen Sie, wir müssen weiter«, sagte Russell und zog sie am Arm.

»Mir ist schwindelig.«

Russell fiel Blut auf ihrer Stirn auf. Im Mondlicht sah es schwarz es. »Können Sie sich bewegen?«

Sie machte einen Schritt und verlor ihr Gleichgewicht. Diesmal fing sie Russell auf.

Scheiße, dachte er. Hinter ihnen, donnernde Schritte. Darauf folgten kurze angespannte Sekunden. Russell hielt seinen Atem an. Er fühlte, dass die Frau dasselbe tat.

Irgendetwas trat in der Dunkelheit aufeinander. So als ob ein Baseball gegen eine Mauer geworfen wurde.

»Haben Sie das gehört?«, fragte sie.

»Ja.«

Ein weiterer Moment verging.

Dann war da wieder das Schnüffeln. Ein Brüllen folgte.

»Fuck.« Rennen ist unmöglich. Zumindest mit ihr. Obwohl er sie hier zurücklassen könnte. Nein, nicht jetzt. Nicht, nachdem er das Biest praktisch zu ihr geführt hatte.

Tritte. Es war nah.

Dort. Er zog die Frau zu einem Baum. Da war ein Fels nahe des Stammes. Darüber ein Ast. Vielleicht konnten sie da hoch.

»Was sollen wir tun?«, fragte sie und wischte sich mit ihrem Ärmel das Blut aus den Augen.

»Über den Felsen da hoch.«

Sie stellte keine weiteren Fragen. Irgendwie schaffte sie es, hochzukommen. Russell folgte. Fast wäre er auf etwas ausgerutscht und auf sein Gesicht gefallen, hatte es aber noch rechtzeitig geschafft, sich abzufangen. Sie waren nun einen guten Meter über dem Waldboden.

»Kommen Sie«, sagte Russell. »Ich werde Ihnen da rauf helfen.«

Die Frau schwieg weiter. Sie ließ Russell seine Arme um ihre Hüften legen und sie hochheben.

»Können Sie ihn erreichen?«

»Ja.«

Russell konnte es zwar nicht sehen, aber er hatte das Gefühl, dass sich ihr Gewicht verringerte und sie sich hochzog. Hinter ihm schwoll das Geräusch der Schritte an. Es schien fast, als wären sie über ihnen.

Er drehte sich auf dem Felsblock um und sah, dass Bigfoot von einem Baum hinter ihnen direkt auf sie zusteuerte. Russell riss vor Entsetzen die Augen auf, dann sprang er und packte den Ast.

»Beeilung«, drängte sie.

Baumrinde bohrte sich in seine Hände, als er sich hochzog. Irgendwie war es ihm gelungen, seinen Ellbogen um den Ast zu schwingen. Unter ihm sprang Bigfoot auf den Fels und brüllte. Er scharrte mit seinen Füßen. Russell verpasste ihm einen Tritt gegen seinen Kopf. Es verschaffte ihm kurz Zeit, damit er sein linkes Bein über den Ast hieven konnte. Das rechte baumelte noch in der Luft.

Bigfoot versuchte nicht, dieses Bein zu erwischen. Stattdessen bemerkte er, dass Bigfoot nach seiner Tasche griff. Der faulige Atem traf auf seinen Nacken. Wenn es dem Ding gelänge, die Tasche fester zu packen, dann könnte er ihn herunterziehen.

Russell schwang den anderen Fuß über den Ast und zog den Rest von sich hoch. Dann sah er sich nach der Frau um.

»Hier oben.«

Er sah hinauf. Sie war bereits über ihm. Er wollte so rasch wie möglich auf seine Beine zu kommen, während er mit seinen Händen versuchte, das Gleichgewicht zu halten. Bigfoot brüllte wieder, sprang hoch und packte den Ast. Der ganze Baum bebte unter seinem Gewicht.

Unter ihm wurde das Holz brüchig, riss und knackte, was wie ein Donnern klang. Russell griff nach dem Ast über ihm, als der andere abbrach. Er verzog sein Gesicht, als er sich dabei verletzte und in der Luft hing.

Es dauerte etwa eine Minute, bis er wieder festen Halt bekam. Als es ihm endlich gelang, zog Russell sich hoch und setzte sich auf einen Ast direkt unterhalb der Frau. Seine Arme und Schultern brannten jetzt genauso stark wie seine Oberschenkel. Seine Lungen rangen nach Luft. Ein Schwindelgefühl machte sich in seinem Kopf breit.

»Glauben Sie, er ist tot?«

Russell rieb sich die Schläfen. »Was?«

»Sehen Sie.«

Blinzelnd sah er nach unten. Bigfoot lag auf dem Rücken, seitlich neben dem Felsblock. »Ist wohl mit dem Ast nach unten gestürzt.«

»Ihn hat wohl der Fels ausgeschaltet. Klang, als ob es ihn voll am Rücken erwischte.« Können wir ein solches Glück haben?, fragte sich Russell. Er kniff seine Augen zusammen, um eine bessere Sicht zu bekommen. Es kostete ein paar Augenblicke, bis er wieder deutlich erkennen konnte, dass sich der Brustkorb der Bestie hob und senkte.

»Er atmet noch.«

Sie seufzte. »Vielleicht schaffen wir es nach unten und zu den Loop.«

»Wollen Sie ihren Hals riskieren, kaum dass Sie den Boden erreicht haben?«

Sie antwortete nicht.

»Eben, ich auch nicht.«

»Was wird wohl passieren, wenn er erwacht?«

»Dann wird er wieder vollkommen austicken und versuchen, uns zu erwischen.« Weil er ein Junkie ist und nicht genügend Stoff bekommen hat.

»Hoffentlich verschwindet er, wenn er erkennt, dass er uns nicht erwischen kann.«

»Oder er wird den ganzen verdammten Baum zerstören.«

Russell lehnte sich gegen den Stamm und fragte sich, ob das Ding tatsächlich dazu in der Lage wäre. Dann erinnerte er sich daran, was Bigfoot mit Mickey angerichtet hatte. Wenn er jemanden so auseinandernehmen konnte, und das in einem solchen Drogenrausch, dann könnte ihm ein Baum wie dieser wohl kaum aufhalten. Nein, sie mussten einen anderen Ausweg aus diesem Schlamassel finden. Hier auf Antworten zu warten, war keiner.

Er wünschte, er hätte seine Pfeife dabei gehabt. Ein Schuss würde ihm jetzt helfen. Er würde ihm die Sicht etwas klarer machen. Und er würde ihm das Brennen in den Gelenken nehmen.

»Sie bluten«, sagte sie und deutete auf seine Schulter, wo ein Teil seines Hemdes fehlte.

Russell überprüfte es kurz. Nette kleine Wunde, aber nichts Schlimmes. Er deutete auf ihre Stirn. »Sie auch.«

Sie wische sich wieder über ihre Augen, holte ein Taschentuch aus ihrer Jacke und drückte damit gegen die Wunde. »Wie heißen Sie eigentlich?«

»Hä?«

»Ihr Name, wie lautet der?«

»Russell. Und Ihrer?«

»Persephone. Doch alle nennen mich Seph.«

»Okay.« Er räusperte sich. »Ich wünschte, ich könnte sagen, nett, Sie kennengelernt zu haben.«

Seph kicherte. »Ja, ich auch. Das Ganze ist schwer zu glauben.«

»So kann man es sagen.«

Russell kaute auf seiner Unterlippe und überlegte, was sie als Nächstes tun konnten. Hier auf dem Ast konnten sie nicht länger bleiben. Doch er hatte keine Idee, wie es weitergehen sollte.

»Ich denke, wir sollten einen Ausweg hier –«

Russell stockte, als er eine Bewegung hörte. Er sah nach unten, Bigfoot hatte sich auf die Seite gedreht.

Manny

Es war nicht schwer gewesen, dem ganzen Treiben zu folgen. Das ständige Beben der Erde hatte dabei geholfen. Die schwere Atmung und das andauernde Schnüffeln. Das Knacken und Brechen von Ästen. Dem hätte jeder folgen können. Als Manny das tat, konnte er seinen Augen nicht trauen.

An Bigfoot dachte er erst, als er ihn im Blickfeld hatte. Das Mondlicht erhellte die irren Augen und den Schlund des Tieres. Viel mehr konnte er nicht erkennen. Doch es gab keinen Zweifel daran, dass er es war. Die Gesichtszüge, die hervorstehende Stirn und der kegelähnliche Schädel, der ihm bekannt vorkam, und den schon Tausende von Künstlern für das Fernsehen und für Boulevardzeitschriften gezeichnet hatten. FRAU IN NORTKALIFORNIEN GELANG DIE FLUCHT VOR BIGFOOT, unter dieser Schlagzeile eine Skizze des Monsters. Auch aus diesen Monster-Hunter-Shows im Discovery- oder History-Channel mit all den Computersimulationen war er oft zu sehen gewesen. Jedoch gab es immer wieder Abweichungen. Mehr Fell, weniger Fell, größere Zähne. Doch im Wesentlichen sah es in den Medien immer gleich aus.

Manny hasste es, dies zugeben zu müssen, doch diese Nachahmungen ähnelten sich sehr. Was bedeutete, dass ein Funken Wahrheit in den Theorien dieser Verrückten steckte. Zumindest in einigen von ihnen.

Jetzt bin ich einer dieser Spinner, dachte er.

Er versuchte, etwa 100 Meter entfernt auf der vom Wind abgewandten Seite der Kreatur zu stehen. Er behielt sie, so gut er konnte, im Fadenkreuz. Zwar hatte er nicht vorgehabt sie zu erschießen, doch sollte sie auf ihn losgehen, würde sie eine Ladung abbekommen, und er wollte nicht überrascht werden. Wenn er feuern musste, so war er sich nicht sicher, ob die Kugeln überhaupt die nötige Wirkung erzielen würden. Zumindest kein ungezielter Schuss. Er entdeckte mehrere Verletzungen am Torso der Kreatur, als das Mondlicht etwas mehr Licht spendete. Es sah so aus, als hätten die Deputies versucht, es aufzuhalten, bevor das Tier in den Wald entkommen konnte.

Dann erkannte er, worauf es aus war. Irgendein magerer Kerl rannte um sein Leben. Bigfoot floh nicht vor den Leuten, sondern verfolgte etwas. Einen Räuber und seine Beute.

Was, verflucht noch mal, hat so ein verdammter Hurensohn mit dem Ganzen zu tun? Dann wurde Manny bewusst, sollte er nicht aufpassen, würde er auf dieselbe Weise hier enden.

Manny hatte es in relativ schnellem Tempo lange verfolgt, bevor es stehen blieb und er das Biest wieder zu Gesicht bekam. Es hatte seine Richtung mehrere Male geändert, so wie der Kerl, hinter dem es war, versucht hatte, es in Schlangenlinien abzuhängen. Manny versuchte, so gut es ihm gelang, das Ding auf Distanz zu halten. Mit Entschlossenheit. Der magere Kerl blieb plötzlich bei einem flackernden Licht stehen.

Einem Lagerfeuer, dachte Manny. Scheiße.

Der Typ schrie: »Laufen Sie!«

Scheiße, scheiße, scheiße.

Manny hastete zu einem weiteren Baum, duckte sich und beobachtete. Er sah eine Frau, die sich über das Feuer hinweg mit dem Kerl unterhielt. Der Typ war so aufgeregt, dass Manny die Frau nicht hören konnte.

Wo verflucht war Bigfoot?

Da. In der Dunkelheit, etwas abseits des Feuers. Er schien zuzusehen.

Das Feuer schien ihn in Schach zu halten. Doch für wie lange?

Er nahm den riesigen Schädel ins Visier. Atmete tief ein. Und blieb in dieser Stellung.

Die Kreatur brüllte los. Der Typ und die Frau stürzten davon. Bigfoot folgte ihnen. Schnell. Zu schnell für Manny, um einen Schuss abgeben zu können.

Verdammter Hurensohn!

Er nahm die Verfolgung auf. Rasend. Er musste dichter heran, um einen Treffer landen zu können.

Seine Lungen brannten. Es war schon sehr lange her, als er das letzte Mal eine solche Energie aufbringen musste. Er war schon lange aus der Form.

Ein Brüllen von links. Manny ging in die Knie und schwang sein Gewehr in die Richtung, bereit zum Feuern, sollte er es sehen. Doch noch bevor er das konnte, traf ihn etwas Hartes an der Wange. Er fiel auf seinen Rücken. Grüne Flecken und schwarze Kreise wirbelten vor seinem Blickfeld. Kiefern streckten sich dem Himmel entgegen. Er hörte Schreie und ein donnerndes Knacken. Dann verblasste alles.

Verblasste.

Verblasste.

Gabe

»Sheriff, wir haben ein Problem.«

Gabe zuckte zusammen und fragte in das Funkgerät: »Was für eines?«

»Die Batterie des Panzerwagens ist alle«, erklärte Stanger. »Und der Wichser hier ist nirgendwo zu finden.«

Scheiße, dachte Gabe. »Habt ihr versucht, ihn irgendwie anspringen zu lassen?«

»Ja. Keine Chance.«

Scheiße noch mal. »Alles klar, dann kommt wieder hierher zurück, pronto.«

»Sollen wir keinen Ersatz finden?«

»Dafür haben wir keine Zeit. Dann müssen wir halt improvisieren.«

»Und wie?«

»Kommt her. Ich möchte das nicht über das Funkgerät erklären müssen.«

»Sind auf dem Weg.«

Gabe schaltete das Funkgerät aus und warf es in die Kabine.

»Motherfucker!«

»Gibt’s ein Problem, Sheriff?«, fragte Pronger.

Ja, ein verdammt Großes. Und jetzt? Hab hier einen Haufen Meth und einen süchtigen Bigfoot und nichts, womit ich diesen Dreckskerl einfangen kann. Können nicht einmal den Keller sichern, weil die Scheißtür zerstört ist.

Komm runter und denk nach. »Mach dir keine Sorgen, Pronger.«

»Was soll ich jetzt mit dem Meth tun?«

Steck’s dir in den Arsch. »Stell es irgendwo ab. Mach eine kurze Pause, und sei mit Betts in fünf Minuten wieder da.«

»Ich werde mal drinnen schnell wohin gehen.«

»Kümmert mich einen Dreck. Was mich allerdings kümmert, ist, dass du mit Betts in fünf Minuten wieder hier bist. Verstanden?«

Pronger nickte und schlenderte zur Vorderseite der Hütte. Gabe sah ihm den ganzen Weg lang nach. Dann blickte er auf das Meth. Wie lange war es wohl schon her, seit er es das letzte Mal probiert hatte? Drei Jahre? Vielleicht vier?

Scheiß drauf.

Er hockte sich davor hin, schnappte sich ein Tütchen und ließ ein paar Stücke in seine Hand gleiten. Dann nahm er den Leatherman von seinem Gürtel, öffnete ihn und fing an, die Stücke zu zerkleinern. Es dauerte nur wenige Sekunden. Kaum damit fertig, sog er Prise für Prise ein, bis die ganze Handvoll weg war.

Verdammt heiß!, dachte er und sprang auf. Eine Minute lang hüpfte er auf und ab, wackelte mit seinem Kopf wie ein Preisboxer. Oh, das fühlt sich so gut an. Die Energie zog sich von seinen Armen bis in die Fingerspitzen. Euphorie, ein Orgasmus, alles in einem.

Gabe ließ die Tüte in seine Tasche gleiten und fing an, auf und ab zu gehen. Hin und her. Nachdenkend. Gedanken sammelnd. Planend. Ja, planen. Es fiel ihm etwas ein. Alles auf einmal. Wie ein verdammter Wissensstrom. Kristallklar. Er konnte nicht fassen, dass ihm das nicht schon früher eingefallen war. Panzerwagen? Dämlich, dämlich, dämlich. Er wollte das Ding gar nicht lebend. Tot, tot, verflucht tot. Das musste es sein. Nur so konnte die Kontrolle gewährleistet werden. Dazu kam noch, dass er Taschen voller Geld für Bigfoots Körper bekommen würde. Es war ein echter Beweis, dass ein solcher Scheißkerl existierte. Verdammt unbezahlbar!

»Sheriff.«

Gabe blieb stehen, wandte sich um und traf auf Betts und Pronger starrende Blicke. »Was?«

»Sie haben so laut über Beweise, Geld und Bigfoot gesprochen.«

Hab ich? Scheiße, sollte etwas herunterkommen und mich beruhigen. »Ich sagte doch, ihr sollt in fünf Minuten wieder da sein.«

»Das waren fünf Minuten«, erklärte ihm Betts.

Gabe überprüfte seine Uhr. Verflucht, wie die Zeit vergeht. »Okay, wir müssen an die Arbeit.«

»Sollten wir nicht auf Stanger und Lyle warten«, fragte Pronger.

»Nein, wir haben schon zu viel Zeit verloren.« Gabe kratzte sich am Hals.

»Außerdem brauchen wir sie erst zum Schluss. Bevor es so weit ist, müssen wir den Grundstein legen.«

»Was sollen wir also tun?«

Gabe deutete auf einen der Behälter. »Schnappt euch ein paar Tüten und verteilt sie im Wald. Ich hab keine Ahnung, in welchen Abständen, Kilometer? Legt alle paar Meter ein paar Krümel aus, bildet eine Spur hierher.«

Pronger und Betts sahen zu der Baumgrenze, bevor sie sich wieder an Gabe wandten. Ihre Augen weit aufgerissen, die Gesichter erschlafft.

»Sie verlangen von uns, dass wir in den Wald gehen?«, fragte Betts.

»Genau den Scheiß habe ich gerade gesagt, oder nicht?«

»Ja, aber Bigfoot ist da draußen.«

»Das ist richtig. Und wir müssen ihn irgendwie hierher locken.«

»Indem wir eine Meth-Spur legen«, sagte Pronger.

»Ding-Ding, wir haben einen verdammten Gewinner.« Gabe gackerte und stampfte mit seinem Fuß auf den Boden. »Jetzt schnappt euch die Tüten und macht euch an die Arbeit.«

»Sheriff, ich weiß nicht, ob das so eine gute Idee ist«, sagte Betts.

Gabe zog seine 38er und kratzte sich mit ihrem Lauf an der Wange. »Betts, du möchtest doch nicht wissen, was für eine gute Idee es wäre, dir ein verdammtes Auge wegzupusten, oder doch?«

Betts zuckte zusammen, als ob er bereits angeschossen wurde. Sein Blick folgte der Waffe, die der Sheriff wieder wegsteckte. »Nein, ich denke nicht.«

»Das ist richtig. Also, da ich der Sheriff bin und ihr meine Deputies, schnappt euch diese Tüten und geht in den Wald. Wenn euch das nicht gefällt, lasst es sein und lauft zum Sheriff.«

»Sheriff«, sagte Pronger. »Es ist nur, nun, wir haben ja keine Ahnung, wo genau dieses Ding da unten ist.«

»Dem Gebrüll und dem Geheul nach zu urteilen, würde ich meinen, auf der anderen Seite des Tals. Wenn ihr zwei–« Gabe deutete mit seiner Waffe auf Pronger und Betts. »Wenn ihr beide ihm nicht begegnen wollt, dann würde ich sagen, dass ihr euch beeilt. Jetzt geht.«

Pronger und Betts gingen zu den Boxen, nahmen ein paar Tüten und stecken sie ein. Gabe stand hinter ihnen, bedeutete ihnen, schneller zu machen, indem er mit seiner Waffe herumwirbelte. Er stampfte mit einem Fuß auf und schüttelte seinen Kopf.

»Schneller, Leute.«

»Mehr Platz haben wir nicht«, sagte Betts.

»Was ist mit euren Hemden? Steckt was ein, so als würdet ihre Lebensmittel klauen.«

Pronger und Betts öffneten ihre Hemden und stopften sie voll. Als sie fertig waren, sahen sie aus, als wögen sie nun einige Kilogramm mehr.

»Gut«, sagte Gabe. »Nun los in den Wald, ihr Fettwänste.«

Betts ging zu der Baumgrenze. Pronger sah kurz zu Gabe, der mit der Waffe herumwirbelte. Dann ging er zu Betts. Beide sahen ein letztes Mal über ihre Schultern den Sheriff an.

»Soll ich euch in den Arsch ballern? Weil ich das von euch verlange? Glaubt mir, ihr wollt das nicht herausfordern. Eigentlich solltet ihr mich nie herausfordern. Aber diesmal, diesmal solltet ihr es ganz und gar nicht tun. Verstanden?«

Beide drehten sich um und verschwanden im Wald. Wenige Sekunden später konnte Gabe von ihnen nichts mehr sehen. So, als hätten die Bäume sie verschluckt.

Dieser Gedanke brachte ihn zum Lachen. Dann musste er an diese Nutte Tawny denken, die seinen Schwanz beinahe verschluckt hatte. Ja, das hatte sich richtig gut angefühlt. Richtig, richtig gut. Könnte eigentlich viel öfter sein.

Zu Schade, dass hier keine Fotze in der Nähe war. Nun, eigentlich gab es ein paar Hütten in der Umgebung. Dort könnten sich doch paar Weiber herumtreiben.

Nein, dafür ist jetzt keine Zeit. Das muss warten. Warten, warten, warten. Obwohl es schon nett wäre, noch einen Schuss loszuwerden, bevor sich Bigfoot hier zeigt.

Wer sagt eigentlich, dass das nicht ginge?, fragte er sich.

Gabe sah sich um, nur um sicherzustellen, dass Stanger und Lyle noch nicht wieder zurück waren. Dann ging er zur anderen Seite der Hütte, hinter einen Busch, holte seinen bereits angeschwollenen Schwanz heraus und fing an zu wichsen.

Russell

»Also, was sollen wir jetzt tun«, flüsterte Seph panisch.

»Ssssccchhhh!« Russell sah, dass Bigfoot gerade wieder zu sich kam, da er einen Ast umarmte.

»Wir können nicht hier–«

»Vielleicht hat er uns hier oben vergessen.« Seine Stimme kaum mehr als ein Flüstern. »Er ist hart aufgeschlagen. Also ruhig bleiben.«

Bigfoots Schulter hob sich, und er atmete schwer. Er stieß sich vom Ast ab und versuchte, mit seiner rechten Hand die Balance zu halten. Nach oben sah er nicht.

Russell leckte sich über die Lippen, dabei dachte er, jetzt hau schon ab, Kumpel. Ich habe kein Crystal. Geh zurück zur Hütte und hol dir von dort, was übrig ist. Ich denke, die Cops sind schon abgehauen.

Ein Schnüffeln. Er schnüffelte wieder.

Ach, verdammt.

Bigfoots Kopf wandte sich langsam nach oben, den Stamm entlang, den er nutzte, um sich aufrecht zu halten. Als er erkannte, dass hier nichts war, fing er an, die weiteren Bäume zu durchsuchen. Er schnüffelte und schnüffelte, wankte von einem Baum zum nächsten. Im Kreis.

Seph lehnte sich über Russell und hätte fast gequietscht, hätte er ihr nicht in den Oberschenkel gekniffen und ihr mit dem anderen Zeigefinger gedeutet, still zu sein. Ssschhh. Sie nickte.

Ein anderer Baum. Dann der Nächste. Bigfoot drehte sich im Kreis. Er kam wieder zurück zum Anfang und ging erneut weiter. So, als ob er sie nicht sehen konnte, jedoch war sich Russell nicht ganz sicher. Vielleicht war seine Wahrnehmung durch den Sturz etwas verschwommen. Oder vielleicht konnte er nicht so hoch nach oben schauen. Der Mond wurde von einer kleinen Wolke verdeckt. Es war nun etwas dunkler als zuvor.

Bigfoot blieb stehen. Er war auf der anderen Seite des Felsens, als er nach oben sah. Russell hielt den Atem an. Er fragte sich, ob er den Schlag seines Herzens hören konnte. Poch, Poch.

Keine Regung. Er stand einfach nur da und sah nach oben. Schnüffelte und schnüffelte.

Russell sah in seine Augen. Warum kann er mich nicht sehen? Er schmeckte Salz auf seinen Lippen. Schweiß lief ihm direkt in die Mundwinkel.

Die Wolke zog weiter. Während sie das tat, wurde es wieder heller. Das Mondlicht trieb die Dunkelheit, die sie etwas verborgen hatte, fort. Bigfoot riss die Augen auf. Seine Nasenflügel bebten.

»Oh Scheiße«, entwich es Seph.

Bigfoot brüllte. Er bäumte sich auf und hämmerte mit beiden Händen gegen den Stamm. Russells Fingernägel gruben sich in die Rinde.

Bumm, Bumm, Bumm, Brüll. Immer und immer wieder. Seph schrie. Russell sah zu ihr und erkannte, dass sie mit beiden Händen den Ast umklammert hatte, auf dem sie lag.

»Was haben Sie mit dem gemacht, dass der so angepisst ist?«, fragte sie zitternd.

»Einen Scheiß hab ich getan.«

»Der ist doch hinter Ihnen her.«

Bumm, Bumm, Bumm, Brüll. Kiefernadeln und kleine Äste rieselten auf sie herab.

»Ja, ist er. Trotzdem hab ich einen Scheiß getan.«

»Er blutet.«

»Das waren die Mistkerle vom Sheriff.«

»Warum jagt er Sie dann?«

»Fuck, ich weiß es nicht.«

Bumm, Bumm, Bumm, Brüll.

Ein weiterer Schrei, der Baum schaukelte heftig hin und her. Seph klammerte sich in Todesangst mit beiden Beinen an den Ast. Russell hatte das Gefühl, als säße er auf einem mechanischen Bullen.

»Warum ist der so durchgeknallt?«

Diese Frage schien sie nicht an ihn gerichtet zu haben, sondern an Gott. Russell biss sich nach einem weiteren heftigen Ruck auf die Zunge. Er spuckte Blut und fluchte. »Grundgütiger, er ist ein verdammter Meth-Kopf.«

»Was?«

Bumm, Bumm, Bumm, Brüll.

»Er ist süchtig nach Meth.«

»Woher wissen Sie –«

Heilige Scheiße, dachte Russell, als er versuchte, Seph und das brüllende Biest weiter unten zu überhören. Er riss sich die Tasche vom Rücken, öffnete sie und fing an, sich durch das Geld zu wühlen.

Bei einem weiteren gewaltigen Ruck wäre sie ihm beinahe aus der Hand gefallen, doch er schaffte es gerade noch, sie am Henkel festzuhalten. Neben sich hörte er den Ast von Seph knacken.

Sie schrie, diesmal lauter als je zuvor, der Ast brach. Allerdings war er nicht ganz gebrochen, sondern nur zur Hälfte. Sie hielt sich allerdings noch krampfhaft daran fest.

Russell atmete erleichtert auf, dann griff er schnell nach ihr.

»Geben Sie mir Ihre Hand«, sagte sie.

»Kann ich nicht.« Seine Finger befanden sich zwischen den 20er-Rollen.

»Was?«

»Ich kann nicht.«

»Ich werde hinunterfallen, Sie Dreckskerl. Helfen Sie mir.«

So soll es auch sein, dachte er. »Ich brauche nur eine Sekunde.«

»Für was?«

Bumm, Bumm, Bumm, Brüll. Der Baum knickte. Weitere Äste fielen herab. Seph hing jetzt nur noch an einem kleinen Stück.

»Um Gottes Willen, helfen Sie mir doch.«

Da, dachte Russell. Seine Finger fanden ein Tütchen. Er zog es heraus. Crystal.

Er warf es nach unten, dabei segelte es wie ein Blatt zu Boden. Bigfoot erblickte es. Er stampfte und brüllte, hatte nur noch das herabsegelnde Tütchen im Blick. Dann landete es direkt auf seiner geöffneten Handfläche.

Kaum dass er es gefangen hatte, riss Bigfoot die Tüte auf und sog alles innerhalb einer Sekunde auf. Zufrieden leckte er sich über seine Finger und stöhnte.

Russell griff zu Seph, die noch am Ast hing. Als er das tat, fragte sie: »Was zur Hölle war das eben?«

»Stoff. Er wollte Stoff.«

Seph sah nach unten. »Er ist also wirklich süchtig nach Meth?«

»Ja.«

»Woher wissen Sie das alles?« Sie warf ihm einen fragenden Blick zu und verengte wütend die Augen zu Schlitzen. »Wie ist das Meth in diese Tasche gekommen?« Sie entdeckte deren anderen Inhalt. »Die ist ja voller Geld.«

»Das ist eine lange Geschichte.«

»Sie sind ein Drogendealer.«

»Nein, Scheiße.«

»Also ein Süchtiger. Irgendwie ist etwas schiefgelaufen.«

»Nein, so eine Scheiße mache ich nicht.«

»Sie haben ihn zu mir geführt. Er war hinter Ihrer Tasche und dem Meth her. Er hätte mir gar nichts getan.«

»Ich wusste gar nicht, dass da Meth drin war.«

»Also ist es nicht Ihre Tasche?«

»Nein, Moment. Verstehen Sie doch, ich sagte ja, es ist eine lange Geschichte.«

»Also haben Sie sie gestohlen.«

Russell wollte nichts mehr dazu sagen. Was war der Punkt? Diese Scheiße brauchte er jetzt nicht. Nein, was er jetzt brauchte, war ein Ausweg aus dieser gottverdammten Situation.

Er grub wieder in der Tasche auf der Suche nach weiterem Crystal. Wenn er noch zwei Tütchen finden könnte, wäre er damit in der Lage, Bigfoot lange genug abzulenken, um den Baum hinunterzuklettern und in irgendeine Richtung laufen zu können. Seph könnte ihm ja folgen, wenn sie wollte, aber er wollte nicht länger hier herumsitzen und seine Lebensgeschichte erzählen müssen.

Unter ihnen entwich Bigfoot ein langes, gewaltiges Seufzen. Es klang wie der Höhepunkt eines Orgasmus. Dann sah er wieder zu ihnen. Sein Blick war immer noch irre. Immer noch voller Wut. Wenn auch etwas weniger. Nicht mehr am Rande des kalten Entzugs. Dennoch hungrig genug, auch wenn er nun nicht mehr alles auf seinem Weg zerstören würde.

»Gibt es noch mehr davon?«, fragte Seph.

»Kann nichts mehr finden.«

»Warum haut er dann nicht ab?«

»Scheiße, woher soll ich das wissen?«

»Sie haben ihn doch nicht angeschossen? Er blutet ja an der ganzen Brust.«

Russell kramte nicht weiter in der Tasche. »Ich habe nicht geschossen. Er ist mir einfach nach. Natürlich kann er jetzt das Zeug in der Tasche riechen.«

»Wer war es dann?«

»Der verdammte Sheriff mit seinen Männern!«

Seph schüttelte ihren Kopf. »Ich wusste es. Sie wurden beim Stehlen der Drogen erwischt, und irgendwie ist das arme Tier dazwischen geraten.«

»Das arme Tier? Lady, dieses verdammte Biest hat meinem Partner die Arme aus den Schultern gerissen. Buchstäblich.«

»Was haben Sie denn erwartet? Wenn die Leute es süchtig machen. Und darauf schießen. Denken Sie, es wurde danach gefragt?«

»Sie denken, ich war es? Jesus.«

Von unten blickte sie Bigfoot immer noch an. Es schien, als versuchte er herauszufinden, was er als Nächstes tun sollte. Weiter Wache halten oder den Baum in Angriff nehmen. Russell hatte nur wenig Zweifel, dass die Entscheidung auf Letzteres fallen würde, sollte Seph weiter so viel reden.

»Er verschwindet nicht«, sagte Seph. »Er wird nicht abhauen, Sie haben keine weiteren Drogen mehr, bald wird sein Zustand wieder normal sein, und dann wird er den verdammten Baum ausreißen und uns wegen Ihnen und Ihrer Drogenkiddies töten.«

»Seien Sie endlich still. Halten. Sie. Ihr. Verdammtes. Maul!« Seine Finger hatten zwei weitere Tütchen gefunden. Er atmete erleichtert aus und warf sie nach unten. »Sie können so sauer auf mich sein, wie Sie wollen, aber lassen Sie uns erst mal von hier verschwinden.«

Seph grunzte, verzichtete aber darauf, etwas zu sagen. Unter ihnen war Bigfoot mit dem Inhalt beider Tüten fertig. Sein Blick war getrübt. Leer. Ja, diesen Blick hatte Russell schon sehr oft gesehen. Viele Male. Im Spiegel. Beinahe wünschte er sich, auch etwas davon bekommen.

Nein, Mann, dachte er. Behalte einen klaren Kopf. Das Letzte, was du jetzt brauchst, ist eine weitere Runde Meth.

Bigfoot seufzte so laut, wie Russell es noch nie gehört hatte. Er sah das haarige Biest unter sich zittern.

»Was war das?«, fragte Seph.

Russell zuckte mit den Schultern. Einen Moment später stolperte Bigfoot und fiel um. Dies geschah ein paar Schritte entfernt. Sein Kopf lag auf seiner Brust, Kinn nach unten. Seine Arme hingen seitlich mit den Handflächen nach oben herab.

»Ich denke, er ist irgendwo gegen gelaufen«, sagte Russell.

»Schläft er jetzt?«

»Weggekippt könnte es besser beschreiben. Aber ja, Licht aus.«

»Können wir jetzt nach unten?«

Russell hielt seine wachsamen Augen auf das Tier gerichtet und fragte sich, wie tief es sich wohl im Traumland befinden würde. Und vor allem, wie lange?

Egal. Du musst hier herunterkommen, eine weitere Chance wird sich so schnell nicht mehr ergeben.

»Ich denke, wir sollten es versuchten«, sagte Russell. »Könnte unsere einzige Möglichkeit sein.«

»Was, wenn er aufwacht?« Wieder schwang dieser panische Ton mit. »Was, wenn er erwacht und wir gerade da unten sind und er –« Russell kletterte bereits nach unten. »Warten Sie, was machen Sie da?«

»Wonach sieht es denn aus? Ich habe keine Ahnung, wie lange er bewusstlos sein wird, und ich möchte so schnell wie möglich da runter und so weit wie möglich weg, bevor er wieder zu sich kommt.«

Seph erhob sich und sah über Russells Schulter nach Bigfoot. Sie leckte sich über die Lippen und nickte. Überzeugte sich.

»Okay, okay. Ich komme schon.«

Großartig, dachte er.

Hinunterzukommen, dauerte ein paar Minuten. Je näher er dem Boden kam, desto langsamer bewegte sich Russell. Er wollte kein Geräusch machen, welches Bigfoot eventuell in die reale Welt zurückbringen könnte. Irgendwie hatte er fast erwartet, dass ein Stück Rinde oder ein Ast herabfallen würde. Passierte aber nicht, Gott sei Dank. Als er festen Grund erreichte, hielt er seinen Atem an, biss die Zähne zusammen und stellte vorsichtig einen Fuß vor den anderen auf den Kiefernadelteppich.

Ihm gegenüber hob und senkte sich Bigfoots Brustkorb, er atmete tief. Dabei machte er keuchende Geräusche. Es roch auch ziemlich ekelig nach einer Mischung aus trockenem Blut und dreckigem Fell.

Seph hielt sich neben ihm ihren Mund zu. Er warf ihr einen harten Blick zu und presste seinen Finger auf die Lippen. Ihre Augen waren wässrig, aber sie nickte und hielt sich Kotze zurück.

Die Tasche mit dem Geld hing über seinem Rücken. Er signalisierte Seph, ihm zu folgen und wich einen Schritt von der Bestie zurück. Dann einen weiteren. Einen dritten, vierten und fünften. So entfernten sie sich langsam.

Bigfoot blieb regungslos. Er blieb ruhig liegen und keuchte weiter, mitsamt den damit verbundenen Ausdünstungen.

Jemandem die Arme auszureißen und ein paar Kugeln abzubekommen, macht dich ganz schön alle, sagte Russell zu sich.

Als sie ein paar Bäume weiter entfernt waren, wagte er einen Blick über seine Schulter und legte etwas an Tempo zu.

»Wohin gehen wir? Sephs Stimme war leise, beinahe ein Flüstern.

»Zur Hölle, keine Ahnung. Einfach weg von hier. Wird sich herausstellen, wenn wir kurz Zeit zum Rasten haben, uns in der richtigen Richtung befinden und wir uns keine Sorgen mehr machen müssen, ob er uns womöglich in Stücke reißen wird.«

»Vielleicht sollte ich in die andere Richtung gehen. Ich bilde mir ein, den Weg zurück zu kennen.«

»Dann gehen Sie. Aber beeilen Sie sich, dort ist Bigfoot nicht weit von Ihnen entfernt.«

»Wenn ich Ihren Rat brauche, Meth-Dealer, dann werde ich Sie danach fragen.«

Russell wurde langsamer und wandte sich zu ihr um. Sie rannte fast in ihn hinein, blieb aber noch rechtzeitig stehen.

»Sehen Sie, tut mir leid, dass ich Sie in die Sache mit hineingezogen habe. Ich nahm an, ich würde Ihnen helfen. Aber wenn Sie wegen mir und den Drogen noch einmal klugscheißen oder mir die Schuld für das hier geben, dann werde ich die Scheiße aus Ihnen herausholen.«

Sephs spitzte die Lippen, ihr Blick durchbohrte ihn beinahe.

»Übrigens«, sagte Russell, »Ich kann Bier an Ihnen riechen. Habe keine anderen Leute in ihrem Lager gesehen. Meine Vermutung ist, dass Sie sich am Feuer einen hinter die Binde kippen wollten, richtig?«

»Wie können Sie es wagen? Sie haben doch keine Ahnung.«

Ein kleines Siegesgefühl machte sich in Russell breit. »Sie haben verdammt recht. Genauso wenig wie Sie. Erinnern Sie sich daran, bevor Sie das nächste Mal mit ihrem knochigen Arschfinger auf jemanden deuten.«

»Fuck you«, sagte sie und drehte sich zum Gehen um.

Russell wollte nach ihrem Arm greifen, verfehlte ihn aber. »Warten Sie eine Minute.«

»Nein.«

»Wo wollen Sie denn hin?«

»Ist doch egal. Hauptsache weg von Ihnen und dem Ding.«

»Kommen Sie zurück.« Russell eilte ihr nach. »Es ist nicht gerade sehr klug, auf eigene Faust unterwegs zu sein.«

Seph drehte sich plötzlich um. Er bemerkte gerade noch rechtzeitig ihren Arm, und schon hörte er ihre Fingerknöchel auf seinen Kiefer treffen. Sofort darauf fand er sich selbst auf dem Arsch sitzend wieder, ein Schmerz schoss durch sein Steißbein.

»Bleiben Sie von mir weg.« Sie stand mit geballter Faust über ihm. »Mir ging es sehr gut, bevor ich Sie getroffen habe. Und dabei wollte ich es auch belassen.«

Russell verzog das Gesicht, rieb sich über sein Kinn und streckte ihr seine andere Hand entgegen. »Fein. Gut. Tut mir leid, Sie jemals getroffen zu haben.«

»Beruht auf Gegenseitigkeit.«

Seph wandte sich ab und hielt auf den Wald zu. Er hatte keine Ahnung, in welche Richtung. Das wollte er ihr noch sagen, behielt es aber dann für sich. Ja, sie war verärgert, aber sie deshalb in die Klauen dieses Dings …

Denk nicht daran, sagte sich Russell. Sie will es so. Mach dir keine Sorgen, und sieh zu das du hier weg kommst.

Richtig.

Russell sah sich um. Erst in Augenhöhe, dann in Höhe der Bäume und schließlich zum Mond. Welche Richtung?

Er wusste es nicht. Ost, West. Verdammt, er wusste ja nicht einmal, von wo er überhaupt gekommen war. Alles, was er wusste, war, dass Bigfoot hinter ihm her war. Also, erst mal von ihm weg, das stand ganz oben auf der Liste.

Einfach drauflos, sagte er zu sich, während er sich hochrappelte. Russell sah sich um, er wollte sichergehen, dass das Biest noch nicht erwacht und hinter ihm her war. Nein. Nichts als Bäume. Er konnte, von dort, wo er stand, nicht einmal den Kopf des Dings erkennen.

Zeit zu verschwinden. Russell sah dorthin, wo Seph aus seinem Blickfeld verschwunden war. Dann folgte er genau diesem Weg.

Manny

Er drückte Chris’ Hand, Blut sickerte dazwischen hervor. Er wünschte, er könnte sagen, dass alles wieder in Ordnung kommen würde. Zu gerne hätte er seinem Aufklärer, seinem Freund, gesagt, dass es nur ein Kratzer war. Doch die Schreie erstickten die Worte, bevor sie entstehen konnten.

Chris hielt gerade noch lange genug durch, um zu sagen: »Mister, geht’s Ihnen gut?«

Nein, doch das hatte er nicht gesagt.

»Mister, geht’s Ihnen gut?«

Das war nicht Chris’ Stimme. Nicht einmal eine männliche Stimme. Es war die einer Frau, ganz sicher. Aber da lag doch Chris auf dem Boden, sterbend. Er sprach wie eine Frau.

»Mister, Sie sollten hochbekommen, bevor das Monster aus den Wäldern kommt.«

Monster? Was?

Die Kreatur. Bigfoot. Er war ihm gefolgt. Gefolgt bis –

Manny blinzelte, der pochende Schmerz tobte noch in seinem Schädel. Er erstreckte sich bis hinunter zu seinem Kiefer. Selbst seine Zähne taten ihm weh. Er fasste sich an die Stelle, wo er getroffen wurde. Verfilzte Haare und Blut.

Aber du bist am Leben, schaffte er zu denken. Komm hoch, Marine.

Seine Sehkraft verbesserte sich von kaum erkennbar zu unscharf. Eine Frau kniete über ihm. Nicht jung, aber auch nicht alt. Nicht schön und auch nicht hässlich. Müde. Sie sah sehr müde aus.

»Mister, wir müssen weiter.«

Manny hustete und setzte sich auf. Er umklammerte immer noch sein Gewehr. Die Frau war nicht so dumm gewesen, es ihm abzunehmen. Gut für sie. Obwohl er eigentlich keinen Zweifel daran hatte, dass die alten Reflexe wiederkommen würden. Er bezweifelte auch, ob er überhaupt in der Lage gewesen wäre, sie zu kontrollieren. Der Schlüssel zum Überleben eines Scharfschützen war dessen Gewehr. Niemand hatte darauf Einfluss. Niemals.

Er hob es aus dem Schmutz und legte es auf seinen Schoß, dann musterte er seine Umgebung. Immer noch dunkel. Der Mond hatte sich kein Stück bewegt. Muss wohl 20 Minuten oder so weg gewesen sein.

»Haben Sie es gesehen?«, fragte er, dabei zuckte er zusammen, als die Schmerzen von seinem Kinn bis ins Ohr schossen. Das war die Frau, die mit dem Typen beim Feuer stand. Kurz bevor er umgekippt war.

»Es gesehen? Es hat mich fast getötet.«

»Wie sind Sie davongekommen?«

»Auf einem Baum geklettert.«

»Es verschwand? In welche Richtung?«

»Es ist nicht wirklich weg.«

»Was meinen Sie damit?«

Sie erzählte ihm die Geschichte von dem Meth-Dealer namens Russell und der Tasche mit dem Geld. Dem Geld und den Tüten voller Meth, denen sie es zu verdanken hatten, dass die Kreatur umgekippt war.

»Sie wollen damit sagen, Bigfoot ist ein Meth-Süchtiger?« Manny musste kurz schwer schlucken, doch wenn das stimmte, würde es eine Menge erklären, was die Hütte und den ständigen Lärm des Animal-Planet-Kanals betraf.

»Es ist wahr.«

»Und er ist ohnmächtig?«

»Ja.«

»Wie weit ist er weg?«

»Bin mir nicht ganz sicher. Aber so lange war ich nicht unterwegs. Etwa fünf Minuten.«

Manny nickte, er fing an, nachzudenken. »Also entgegengesetzt zu der Richtung, in der Sie gerade knien?«

»Ja. Können wir gehen?«

»Der Mann, der bei Ihnen war, wo ist der jetzt?«

»Ich scheiß auf den Kerl.«

»Er ist doch auch davor weggelaufen, richtig?«

»Ja, verdammt.«

Manny stand auf. Er war zwar noch wackelig auf den Beinen, schaffte es aber, stehen zu bleiben. Das Gewehr in seiner linken Hand, musterte er nochmals den Wald um sie herum. Er lauschte. Keine Bewegung außer den knarzenden Bäumen im Wind.

»Und sonst wurde niemand verfolgt?«

»Nein. Russell meinte, sein Partner wurde getötet. Das ist alles, was ich weiß.«

Gut, dachte Manny. Das Ding wurde von den Schüssen des Sheriffs und dessen verfluchter Bande getroffen. Jetzt schlummert es in einem Meth-Traum. Geschwächt vom Betäubungsmittel und dem Blutverlust, vielleicht würde es nicht mehr aufwachen. Und wenn, dann würde Bigfoot weiteres Meth suchen. Schließlich war es ja nur wegen dem Zeug hinter dem Kerl her, weil es in dessen Tasche war. Manny kümmerte es nicht viel, ob unschuldige Menschen verletzt wurden, weil Bigfoot ihn nämlich nicht umgebracht hatte, obwohl er bewaffnet war. Es wäre ein Leichtes gewesen, aber es entschied sich dagegen, ihm die Arme auszureißen. Wenn das Ding also am Leben war und es ein paar Meth-Dealer weniger gab, worin lag dann das Problem?

»Wissen Sie, ob hier noch weitere Leute campen?«

Sie schüttelte ihren Kopf. »Habe niemanden sonst gesehen.«

»Okay, dann würde ich sagen, wir gehen zu mir. Ich habe eine Hütte in den Loop. Dort können wir bis zum Morgengrauen bleiben. Sollte bis dahin nichts passieren, bringe ich Sie zu ihrem Wagen. Klingt das fair?«

»Warum kann ich nicht jetzt zu meinem Auto?«

»Weil es sich zu nahe beim noch ohnmächtigen Bigfoot befindet. Den Motor zu starten, könnte ihn wecken.«

»Das hatte auch Russell gemeint.«

»Tut mir leid, aber er hatte recht. Ich vermute aber nicht, dass er hinter jemanden her ist, der kein Meth bei sich hat. Dennoch ist es kein berechenbares Tier. Also sollten wir in den nächsten Stunden eher vorsichtig sein.«

Sie biss sich kurz auf die Unterlippe, bevor sie mit ihren Schultern zuckte. »Gut. Wie heißen Sie, so nebenbei gefragt?«

»Manny. Und Sie?«

»Persephone, aber alle nennen mich Seph.«

»Nett, Sie kennengelernt zu haben. Und jetzt folgen Sie mir.«

Die Amateure

Guy musste pissen. Schlecht. Er bewegte sich im Schlafsack und blinzelte. Sein Schwanz schmerzte. Er griff nach unten und rieb sich seinen Ständer, in der Hoffnung, dass dies den Schmerz ein wenig lindern würde. Tat es aber nicht.

Er seufzte, öffnete den Reißverschluss seines Schlafsacks und setzte sich auf. Er war durcheinander, und das Zelt war dunkel, es fühlte sich an wie das Schweben über einem Abgrund. Guy tastete mit den Fingern nach der Taschenlampe neben sich. Er knipste sie an, ihr Strahl verdrängte die Finsternis zum Teil.

Ihm gegenüber lag Bunny, mit dem Arsch voran. Bare. Er runzelte die Stirn, als er den getrockneten Samen auf ihren Pobacken entdeckte. Die Schlampe hätte sich doch wenigstens die Zeit nehmen können, sich zu waschen.

Offenbar hat sie mehr Interesse daran, high zu werden, als das Zeug wegzuwischen, dachte Guy. Und genau deswegen waren sie immer noch Amateure.

Er nahm es so hin. Amateure, ja, dennoch brachten sie gutes Geld ein. Bald würde er genug haben, um richtige Talente anheuern zu können. Dann würden Bunny und Kitten sich erneut auf der Straße wiederfinden und sich dort ihr Meth reinziehen.

Apropos Kitten …

Guy zielte mit dem Licht auf die gegenüberliegende Seite. Kitten lag noch genauso da, wie er sie zum letzten Mal gesehen hatte. Eingerollt, einen Daumen in ihrem Mund. 22 Jahre alt und immer noch Daumenlutscherin. Sie war so high, dass sie zuvor nicht einmal mehr die Kamera ruhig halten konnte. Dann wurde sie auch noch ohnmächtig. Das machte ihn dann richtig sauer, weil er die Analszene mit Bunny selbst filmen musste. Eigentlich war es gar keine so schlechte Perspektive gewesen, doch um es mit wenigen Worten zu beschreiben, es schmerzte im Arsch, und es war schwer für ihn, die Kamera zu halten, während er versuchte, den Schwanz in ihrem Hintertürchen zu lassen.

»Was machst du da?«

Guy schwang die Taschenlampe zurück zu Bunny, der Strahl blendete sie. Sie zuckte zusammen und versuchte, sich mit ihrer Hand etwas abzuschirmen, während sie sich wegdrehte.

»Verflucht, Guy?«

Guy lachte. »Du solltest dir mal deinen Arsch abwischen.«

»Du solltest mal das verdammte Licht runternehmen.«

Guy richtete es zum Zelteingang. »Wie oft hab ich dir schon gesagt, du sollst dich nach den Szenen mal reinigen? Was, wenn ich genau jetzt etwas filmen möchte? Dann müssten wir dir erst das Zeug eine Stunde lang von deinem Arsch kratzen.«

»Ich war so verdammt müde, okay?«

Guy schnaubte. »Du hast dir etwas reingezogen, und Kitten ist dir gleich ins Traumland gefolgt.«

»Ist sie noch am Leben?«

»Denkst du eventuell, dass sie tot ist?«

»Sie hat sich eine Menge reingezogen. Sie raucht das Zeug den ganzen Tag.«

Guy strahlte Kitten an. »Sie atmet noch.«

»Sieht gar nicht danach aus.«

»Siehst du, ihre Titten bewegen sich. Was bedeutet, dass sie atmet. Außerdem kann man sie hören, das Daumenlutschen kann man im ganzen Tal hören.«

»Ja, ich denke, das kann man.«

Guy kniete sich hin und öffnete den Zelteingang. »Bin gleich wieder da.«

Kurz flackerte eine Flamme im Zelt auf. Bunny hatte sich ihre Pfeife angezündet und fragte: »Wo gehst du hin?« Rauch folgte ihren Worten.

»Muss mal pissen. Kann ich dich damit alleine lassen?« Gut, das ich das Zeug gratis von diesen Meth-Köpfen in den Loop bekomme. Gut, nicht kostenlos. Obwohl es auch kein unfairer Tausch war. Günstige Amateurpornos im Tausch gegen Meth im Wert von Hunderten Dollar. Das ist nicht unfair. Guy lachte in sich hinein.

»Nur ein bisschen high werden.« Bunny inhalierte und hustete. »Warum kümmert dich das?«

»Tut es nicht.«

Guy kroch aus dem Zelt in die Nacht. Seine Crocs standen gleich dort. Er schlüpfte hinein und stapfte zum nächsten Baum, als er ein Rascheln hinter sich hörte. Er drehte sich um und entdeckte, dass Bunny hinter ihm hergekrochen war. Ihre Brüste schimmerten bleich im Mondlicht, die Brustwarzen hingegen erschienen schwarz und hart.

»Kann ich mitkommen?«, fragte Bunny.

»Möchtest du mir beim Pinkeln zusehen?«

»Nein, ich muss auch.«

»Such dir deinen eigenen Baum.«

»Ich hab Angst.«

»Beim Pinkeln?«

»Alleine zu pinkeln.«

Guy rieb sich wieder über seinen schmerzenden Schwanz. »Für einen solchen Bullshit hab ich keine Zeit.«

Er ging weiter. Bunny folgte ihm und sagte: »Ich hatte einen furchtbaren Albtraum.«

»Hat dich ein Vampir gebissen, während du gepinkelt hast?«

»Nein. Aber ich hab irgendein Monster brüllen gehört. Ich habe es nicht gesehen, nur gehört. Und dann waren da die Cops im Wald, und die haben geschossen. Obwohl sie es auch nicht sehen konnten.«

Guy erreichte einen Baum. Er stand da und kämpfte damit, seinen Ständer so herauszubekommen, dass er mehr als nur einen Tropfen auf einmal pisste. »Kommt vermutlich von diesem Animal-Planet-Zeug, das wir hier ständig hören. Das schlich sich in deine Träume.«

»Und die Waffen?«

»Vielleicht hast du da eine Polizeiserie gehört.« Tropf, tropf, kein Strahl.

Bunny hockte sich auf die andere Seite des Baumes. Der Klang von Pisse, die auf Schmutz traf, war sofort zu hören. Guy hoffte, dass ihm das beim Würgen seiner Natter etwas helfen würde. Nur ein weiterer Tropfen folgte, gefolgt von einem Anflug von Schmerzen, die vom Schaft ausgingen.

Muss den irgendwie abschütteln.

Bunny kam um den Baum herum. »Fertig?«

Guy schloss seine Augen und biss die Zähne zusammen. »Nein.«

»Was ist das Problem?«

»Du störst meine Konzentration.«

»Beim Pinkeln?«

»Ich muss mit einem Steifen pinkeln.«

»Den hast du doch immer. Bildet sich wohl in deinen Träumen oder so.«

»Nein, hab ich manchmal, und dann schmerzt das beim Pinkeln.«

»Und was hast du jetzt vor?«

Guy packte sie am Arm und drehte sie so herum, dass sie mit ihrem Gesicht zum Baum stand. »Muss ihn loswerden.« Er spuckte in seine Hände und fing an, seinen Schaft zu rubbeln.

»Ich bin total trocken.«

Guy spuckte wieder in seine Hand, schob sie zwischen ihre Beine und fing an, ihre Schamlippen zu reiben. Bunny bückte sich nach vorne und begann zu stöhnen. Guy ging leicht in die Hocke, spreizte mit der einen Hand ihre Lippen, während er mit der anderen versuchte, seinen Steifen hineinzuschieben.

Sie war trocken, doch nur wenige Sekunden lang. Wenn Bunny in irgendetwas gut war, dann im Feuchtwerden. Guy stieß zu.

Bunny stemmte sich mit ihren Händen gegen den Baumstamm, während Guy von hinten zustieß. Der Drang zu pinkeln wurde bald von Lust abgelöst. Genau diese Momente waren es, die Guy am liebsten mochte. Das zu tun, was ihm mit seinen Mädchen gerade in den Sinn kam.

»Hattest du schon jemals das Gefühl, dass es nicht viel Lebenswertes gibt?«, fragte Bunny.

Guy wurde schneller, er ignorierte sie. Warum tut sie das? Während der Analszene vorhin hatte sie ihn gefragt, was er von der Drogengewalt an der Grenze hielt. Sie schien nicht zu verstehen, dass die Zuschauer nichts anderes als ihr Stöhnen und Schreien hören wollten. Und das musste so klingen: ›Fick mich fester!‹ Keinen interessierte ihre Meinung über grenzüberschreitende Kriminalität.

»So, als ob das alles so sein soll.« Sie verspannte sich und drückte ihren Arsch wieder zu ihm, fester als vorher, genau darum nahm er sie härter ran. Guy stöhnte. »Als wären wir alle als Lückenfüller gedacht, während die wichtigen Leute einen größeren Anteil an ihrem Film des Lebens abbekommen.«

Guy packte sie bei den Hüften und hämmerte, so fest er nur konnte, dabei blaffte er: »Wirst du jetzt endlich die Fresse halten?«

Das tat sie, und sie versuchte, ihm Stoß für Stoß entgegenzukommen. Nach ein paar Sekunden zog Guy seinen Schwanz heraus. Bunny, gut ausgebildet, wie sie war, drehte sich um, fiel auf ihre Knie, um die volle Ladung in ihr Gesicht entgegenzunehmen. Guy stöhnte, als ein paar weiße Kleckse auf ihrem Hals und ihren Brüsten landeten.

Er wich zurück und sah nach unten. Bunny wischte sich das schmierige Zeug aus ihrem linken Auge und von der Wange. Dann leckte sie es von ihren Fingern. Gutes Mädchen.

Bunny sah zu ihm hoch. »Ich meinte einfach nur, es ist traurig, dass das alles so ist, wie es ist. Wir sind hier und drehen diese Filme, um ein bisschen Geld zu machen, und das war es auch schon. Wir spielen nur einen kleinen Teil. Und niemand wird jemals einen Scheiß darauf geben.«

Guy rieb sich die Stirn und ging zu der anderen Seite des Baumes, um endlich pissen zu können. »Ja, beschissene Lückenfüller.«

»Manchmal denke ich mir, wir hätten einfach länger in der Schule bleiben sollen.«

Guy schüttelte ab, bevor der erste Tropfen überhaupt gekommen war. »Bunny, geh in das Zelt zurück und hol die Kamera.«

»Warum?«

»Nun, wir haben noch keine Natursektszene gedreht. Dies scheint die perfekte Gelegenheit dafür zu sein. Ich bin bereit zu pissen.«

Bunny stand auf und marschierte zum Zelt. »Und ich werde angepinkelt. Wo wir gerade von nutzlos sprechen.«

»Denk mal an die ganzen Typen, die deswegen abspritzen werden. Die scheinen mir nicht gerade Lückenfüller zu sein.«

»Nein. Ich schätze, genau daran liegt’s.«

»Ach, und bring die Pfeife und paar Steinchen mit. Ich möchte mir etwas gönnen. Und wecke Kitten auf. Ich habe auch für sie Pläne.«

»Gut.«

Guy betrachtete den Mond. Nette Nacht. Kalt aber belebend. Ideal, um mit ein paar Mädchen Spaß zu haben.

Russell

Dämliche Schlampe, dachte Russell, während er weiter stapfte. Er trat gegen einen herumliegenden Zweig. Warum musste sie unbedingt auf eigene Faust losziehen? Ja, irgendwie war es seine Schuld, Bigfoot zu ihr geführt zu haben. Und ja, es war auch seine Schuld, sich nicht einzugestehen, dass der haarige Scheißkerl das Meth unbedingt wollte, damit er bewusstlos auf dem Waldboden herumliegen konnte. Dennoch, woher hätte er das denn alles wissen sollen?

Scheiß drauf. Sie hat ihre Entscheidung selbst getroffen. Sobald er erwacht und es ihm gelingt, sie aufzuspüren, dann war es das. Genauso, wenn er hinter mir herkommt und mich erwischt, dann ist es ganz klar meine eigene Schuld, oder etwa nicht? Niemand wird meinem zerstückelten Körper nachheulen.

Außer Mom vielleicht.

Der Gedanke an sie führte ihn hinaus aus dem surrealen Dunst und zurück in die Realität, die einmal seine eigene gewesen war, bevor die ganze verrückte Sache hier abging. Er trug jetzt genügend Geld bei sich, um sich die Chemobehandlungen für seine Mutter leisten zu können. Verdammt, es würde sogar noch etwas für ihn übrig bleiben, er konnte damit seine Sachen packen und abhauen. Eigentlich musste er das auch. Der Sheriff würde zweifelslos Mickey identifizieren. Der andere Kerl auch. Dieser Dreckskerl Stanger war Mickey und ihm schon immer auf die Nerven gegangen. Hatte sie immer verarscht. Versuchte immer, Ausreden zu finden, warum er auf der Suche nach ihren Fahrzeugen war. Hat niemals geklappt.

Er würde dem Sheriff mit Sicherheit erzählen, dass Russell Mickeys Partner war. Irgendwann würden sie ihn erwischen. Dann würden sie ihn hinter Gitter bringen. Vielleicht würden sie ihm sogar die Morde anhängen. Irgendwie war er aber wirklich darin verwickelt. Sie hatten ja auch seine Schrotflinte und seine Fingerabdrücke …

Ja, sie würden ihn einbuchten. Ohne Zweifel. Seine Zukunft war das Gefängnis. Jetzt bist du wirklich am Arsch, dachte Russell. Also bring Mom die Kohle und verschwinde aus der Stadt, solange sie noch mit Bigfoot beschäftigt sind.

Genau so. Ich muss nur aus dem Wald kommen.

Russell hielt einen Moment inne und sah sich um. Alles sah gleich aus. Er wusste, dass Bigfoot hinter ihm her war. Oder war er vor ihm? Scheiße, er hatte angenommen, dass er bald da sein würde. Er hoffte nur, dass er nicht im Kreis gelaufen war. Er erinnerte sich an Geschichten, in denen es Leuten so erging. Bei diesem Gedanken wurde ihm etwas mulmig zumute.

»Na, sieh mal einer an, wen wir da haben.«

Russell erstarrte, neben ihm wurde ein Hahn gespannt. Das kleine, unangenehme Gefühl verwandelte sich von einer Sekunde auf die andere in ein vollkommenes Unwohlsein. Er drehte sich zu dem Mann um, der die Uniform eines Sheriffs trug, und mit einer 38er auf seinen Kopf zielte.

»Bleib ganz ruhig«, sagte der Deputy. »Keine hastigen Bewegungen.«

Scheiße, dachte Russell. Er fragte sich, ob er ihn irgendwie überlisten konnte. Ob es einen Weg gäbe, ihm irgendwie die Waffe abzunehmen.

»Wie haben Sie mich gefunden?«

Dann plötzlich eine andere Stimme. Hinter Russell. Schritte näherten sich. So viel zum Überwältigen und Flüchten.

Kurz darauf kam der Mann hinter Russell hervor und stellte sich schließlich vor ihn. Ein anderer Deputy. Auf seinem Namensschild stand BETTS. Er roch nach Bier.

»Haben den Typen gefunden, von dem Stanger erzählt hat. Dem Partner von dem toten Kerl bei der Hütte.«

»Da lagen eine Menge Tote herum, Pronger.«

»Der tote Dealer.«

»Oh ja.« Betts kam näher. »Russell, richtig? Russell O’Brien.«

»Genau das ist er.« Pronger umrundete Russell und stellte sich neben Betts, seine Waffe war immer noch auf sein Gesicht gerichtet. »Passt genau auf die Beschreibung. Er ist derjenige, der in den Wald flüchtete, als die Schießerei losging.«

Fuck, dachte Russell. Sie kannten bereits seinen Namen, konnten ihn beschreiben, und sie hatten ihn bereits mit dem Ganzen in Verbindung gebracht. Hurensöhne mal tausend.

»Ich schätze mal, der hat sich hier im Wald verlaufen«, sagte Betts.

»Nein, Scheiße«, grinste Pronger. »Glaubst du wirklich, er ist hier im Kreis gelaufen?«

Bin ich das wirklich? Russell fühlte sich, als ob ihm gerade jemand in die Eier getreten hatte. Irgendwie hab ich es geschafft, Bigfoot zu entkommen, dennoch laufe ich ihm gerade direkt in die Arme. Scheiß Herumgeirre.

»Das Leben ist eine Schlampe, nicht wahr?«, fragte Pronger. »Der Sheriff wird überglücklich sein, dich zu sehen.«

»Nicht so sehr wie Bigfoot.«

Sie kicherten.

Russell verstand den Witz nicht. »Was meint ihr damit, glücklich, Bigfoot zu sehen?«

»Wer hat dir eigentlich erlaubt, Fragen zu stellen, Arschloch?«, fragte Betts. »Außerdem, wo ist dieses haarige Arschloch?«

Russell deutete mit seinem Kopf über die Schulter. »Der schläft da hinten. Warum geht ihr nicht hin und weckt ihn auf?«

»Klugscheißer«, sagte Betts. »Sollte dir wohl die Pistole in den Arsch rammen.«

»Ich mache keinen Witz. Er ist dort hinten und schläft. Ist in seinem Methrausch irgendwo gegen gelaufen.«

Pronger stellte sich auf die Zehenspitzen und spähte über Russells Schulter, als wäre er in der Lage, etwas in der Dunkelheit zu erkennen. »Ernsthaft? Er schläft?«

»Ja. Bewusstlos. Hat mich einen Baum hochgehetzt. So habe ich es bis hierher geschafft.«

Betts lächelte und sah zu Pronger. »Schätze, das ist deine Glücksnacht.« Dann sah er zu Russell. »Aber deine nicht.«

Nein, ist es nicht. »Wollt ihr beiden jetzt nach ihm sehen?«

»Der Sheriff möchte ihn in die Finger bekommen«, erklärte Pronger. »Wie weit ist es etwa?«

Russell zuckte mit den Schultern und fragte sich, warum der Sheriff das Ding unbedingt in die Finger bekommen wollte. Dann wurde ihm klar, dass damit vermutlich Geld zu machen war. Vielleicht war das der Ausweg aus all dem. »Etwa zehn Minuten. Weiß aber nicht, wie lange der noch in diesem Zustand sein wird. Könntet ja mal hin und ihn töten, solange ihr noch diesen Vorteil habt.«

Pronger leckte sich die Lippen. »Vielleicht sollten wir das.«

»Was ist mit dem Arschloch hier?«, fragte Betts.

»Den nehmen wir mit.«

»Auf keinen Fall«, wehrte sich Russell. »Ich werde sicher nicht mehr in die Nähe dieses Dings gehen.«

Pronger spitzte seine Lippen, während er den Lauf seiner Waffe gegen Russells Stirn drückte. »Hat irgendwer gesagt, du hättest eine andere Wahl?«

»Dann musst du mich verdammt noch mal umlegen.«

»Das könnten wir arrangieren.«

Russell schluckte, biss die Zähne zusammen, sagte aber nichts dazu. Obwohl er lieber durch eine Kugel in seinem Kopf, als in den Klauen von diesem Ding sterben würde. Auf keinen Fall wollte er wie Mickey enden.

»Der Sheriff will sich doch darum kümmern, verstanden«, sagte Betts. »Wir passen auf, falls er sauer wird.«

Pronger bewegte seine Waffe nicht. Er starrte tief in Russells Augen. »Ja, möchte nicht, dass der Sheriff noch saurer wird. Ab und an … macht er verrückte Dinge. Das Ganze hier hat ihn schon genug aufgebracht. Kann gar nicht erwarten, dass er Russell zu Gesicht bekommt.«

»Vermutlich wird er ihm die Wheezy-Behandlung verpassen.«

Pronger zuckte zusammen. »Hoffentlich nicht. Habe mich deswegen immer schon schlecht gefühlt.«

Russell leckte sich über die Lippen. Er konnte den Schweiß in seinen Handflächen spüren. »Was ist jetzt mit Bigfoot?«

»Betts hat recht. Das Monster sollten wir dem Sheriff überlassen. Er hat große Pläne für ihn. Die sollten wir nicht zunichtemachen.«

»Ja. Wir haben doch das ganze Meth nicht umsonst ausgelegt.«

»Meth?« Russells Hände fingen an zu zittern. »Ihr habt Meth ausgelegt?«

»Wir haben eine Spur von der Hütte bis hierher gelegt«, Betts klatschte in die Hände. »Ist die beste Möglichkeit, einen Drogensüchtigen zu ködern.«

Fuck, fuck, fuck, dachte Russell. Er ballte seine Hände zu Fäusten, öffnete und schloss sie wieder. Immer und immer wieder. Bigfoot würde sicherlich den Duft wittern. Bei dem Geruch dieser Glückseligkeit würde der Arsch bald aufwachen. Und dann würde er sich wieder auf den Kriegspfad begeben. Genau hierher. Heilige Scheiße!

»Wir führen ihn direkt in eine Todesfalle«, sagte Pronger. Er senkte seine 38er und packte Russell am Ellbogen. »Wir sollten jetzt zum Sheriff gehen, bevor hier das Feuerwerk anfängt.«

Betts griff nach seinem anderen Ellbogen. »Ja, wir sollten hier wirklich weg, bevor der eigentliche Spaß beginnt.«

»Ganz schlechte Idee«, sagte Russell, der versuchte, die Deputies am Weitergehen zu hindern. Beide Männer waren überraschend stark und zogen ihn mühelos vorwärts.

»War klar, dass du das sagen würdest«, sagte Pronger.

»Nein, ihr versteht das nicht. Das Ding wird uns alle töten.«

»Nope. Er wird geradewegs in unsere Falle laufen, und dann können wir ihn ganz leicht und schnell erledigen.«

»So, wie ihr es das erste Mal gemacht habt?«

Betts drehte sich um und verpasste ihm einen rechten Haken in die Magengrube. Russell beugte sich vor und hustete. Galle kam ihm hoch. Es fühlte sich an, als wurde er soeben von einem Esel getreten.

»Wir wurden überrumpelt«, sagte Betts. »Die meisten von uns haben nur wild um sich geschossen. Er hatte Glück.«

Sie gingen weiter. Russell hustete noch ein paar Mal. In seinen Augen schwammen Tränen. Er verspürte Übelkeit und hatte Angst. Seine Ellbogen schmerzten ihn dort, wo Pronger und Betts ihn festhielten. Er wollte sofort alles beenden. Dass sie ihn zurück zur Hütte brachten, war das eine. Dass Bigfoot bald erwachen und der Meth-Spur hinter ihnen folgen würde, das andere. Wenn das passierte, wollte er nicht in der Nähe sein. Egal was der Sheriff auch mit ihm vorhatte, damit könnte er besser umgehen als mit dem Ding da draußen.

»Du brauchst dir keine Sorgen zu machen«, sagte Pronger so, als konnte er seine Gedanken lesen. »Du wirst vor Bigfoot in Sicherheit sein. Der Sheriff ist derjenige, um den du dir Sorgen machen solltest. Ich habe mitbekommen, was mit Wheezy passiert ist. Wenn dir das Gleiche widerfährt, wirst du nie wieder der Alte sein.«

Nach heute Nacht, dachte Russell, werde ich das sowieso nicht mehr sein. Er hoffte nur, dass er den nächsten Tag überleben würde.

Gabe

»Also, Betts und Pronger sind irgendwo im Wald und legen eine Meth-Spur hierher?«, fragte Stanger, er rieb sich seinen Nacken. »Und wir haben keinen Panzerwagen, mit dem wir Bigfoot einfangen können.«

Gabe war gerade mit seinem Tütchen fertig geworden, als Stanger und Lyle zurückkamen. Er hatte noch rechtzeitig eine Nase voll hochgezogen, bevor sie ihn auf die Bäume starrend hinter der Hütte vorfanden.

»Ja, so ist das.« Gabe rieb sich die Eier. Sie schmerzten etwas. Er könnte noch eine Runde vertragen. »Wir werden das Ding einfach hinter die Hütte locken und erschießen.«

»Ich weiß nicht so recht, Sheriff«, sagte Lyle. »Das gefällt mir nicht. Fühlt sich nicht gut an.«

Gabe zuckte zusammen. Lyle verhielt sich manchmal wie eine Pussy. Er hatte das Gleiche gesagt wie Wheezy. »Meine Güte, Sheriff, es gefällt mir nicht. Es fühlt sich falsch an.« Nun, dann war er es, der falsch gelegen hatte, und es noch immer tat.

Hör auf darüber nachzudenken, sagte sich Gabe. Seine Gedanken waren immer noch seinen fließenden Säften gewidmet, und er wollte sich nicht gleichzeitig mit Lyle und seinen immer härter werdenden Eiern beschäftigen. Einfach nur verflucht … seltsam.

»Ich hasse es, das zu sagen«, sagte Stanger, »aber irgendwie muss ich Lyle zustimmen. Das ist nicht gut. So als ob wir eine Verzweiflungstat vorhätten.«

Gabe spürte Wut in sich aufsteigen. Nein, nicht Stanger. Jeder außer Stanger.

»Denkt ihr etwa, wir sollten hier alles zusammenpacken und abhauen?«, wandte sich Gabe an Stanger. »Was, wenn er Zivilisten in die Finger bekommt? Ein Kind in Stücke reißt?«

Stanger hob seine Hände. »Locker. Ich habe nicht gesagt, dass wir uns nicht darum kümmern sollten.«

»Also, was schlägst du dann vor?«

»Eine Meth-Spur auszulegen, ist nicht gerade die beste Idee. Ich meine, er hat doch einen guten Geruchssinn, und er weiß, dass es hier etwas Zeug gibt. Wir könnten doch einen Berg von dem Zeug genau hier aufhäufen, und er würde zurückfinden.«

»Ich verstehe.« Gabe schüttelte seinen Kopf. »Du brauchst nicht zu verstehen, ob diese Scheiße klappt oder auch nicht. Du denkst, ihn einfach wüten zu lassen, wäre der beste Weg. Vortäuschen zu kochen, anstatt die Spur bis hierher zu legen, wäre wohl besser.«

»Nein –«

»Ja, wenn du wüsstest. Je mehr er von dem Zeug verschlingt, desto weniger aggressiv wird er sein, wenn er hier auftaucht. Aggressiv, aber nicht mehr so rasend.«

»Sheriff –«

»Offenbar verstehst du nicht, wie viele Schüsse es für ihn bräuchte. Also lass mich dich eines fragen: Welchen Bigfoot hättest du lieber? Einen mit Drogen vollgepumpten und glücklichen oder einen vollkommen durchgeknallten Affen?«

»Vollgepumpt und glücklich.« Stanger stemmte seine Hände in die Hüften und seufzte. »Obwohl ich eigentlich dachte, dass Meth die Leute aggressiver macht.«

»Das ist eine Nebenwirkung. Die ist von Person zu Person unterschiedlich. Doch was es wirklich tut, ist das Vertrauen zu stärken. Es verleiht einem das Gefühl, dass einem die Welt gehört. Oder, dass man ein legendärer Affe ist.«

»Die Welt einnehmen, hä?« Lyle lachte schnaubend. »Vielleicht sollten wir auch was nehmen, bevor Bigfoot hier auftaucht.«

Könntest du?, dachte Gabe. Keine schlechte Idee, Lyle. Er wollte, dass jeder einen scharfen Verstand behielt. Er wollte, dass sie irgendwie ruhiger wurden, nicht überreagierten, weil ihre Hände zitterten wie die von Epileptikern.

»Kommt her.« Gabe ging zum Fahrzeug gleich neben ihnen. Er zog eine Schüssel voller Meth-Tüten heraus und verteilte sie auf der Motorhaube. Dann zog er seine Waffe und zerkleinerte die Brocken mit dem Griff.

»Sheriff, was zur Hölle machen Sie da?«, fragte Stanger.

»Außergewöhnliche Situationen erfordern außergewöhnliche Maßnahmen.« Gabe wandte sich ihnen zu. »Lyle hat recht, wir brauchen mehr Selbstvertrauen.«

»Das können Sie doch nicht ernst meinen.«

»Tu ich aber. Todernst.«

Lyle fuchtelte mit den Armen. »Das war doch nur ein Scherz.«

»Scherz, ganz sicher. Doch auch darin steckt ein Funken Wahrheit. Wenn das verdammte Ding zwischen den Bäumen hervorkommt, müssen wir vollkommen bereit dafür sein. Genau darauf konzentriert, und wir dürfen uns keine Fehler erlauben. Ich denke, dazu sollten wir von den Waffen unseres Feindes Gebrauch machen.«

»Ich werde das nicht tun«, sagte Stanger.

»Das war keine Bitte.« Gabe stieß ihn mit der Waffe.

»Oder wollen Sie mich deswegen erschießen? Mich? Haben Sie Ihren Verstand verloren?«

»Ich werde nicht dich erschießen.« Gabe zielte mit der Waffe auf Lyles Stirn. »Ich werde ihn erschießen.«

»Ah, fuck, Sheriff«, sagte Lyle.

Stanger erhob beschwichtigend seine Hand. »Ganz ruhig.«

»Erst, wenn du dir etwas reingezogen hast.« Gabe deutete auf einen Brocken. »Jetzt.«

Stanger leckte sich über die Lippen und blickte eine Sekunde lang das Meth an. »Sie werden Lyle nicht umlegen.«

»Ich meine es so verdammt ernst damit, dass ich euch beide töten werde. Wenn ich euch nicht vertrauen kann, dann weiß ich nicht, was ich tue.«

»Dann lassen Sie uns.«

»Das kann ich auch nicht.«

»Warum nicht?«

Gabe schnappte sich etwas Meth und zog es rasch hoch. Er heulte auf und stampfte mit einem Bein auf. Dann rieb er sich über seine wachsende Erektion. »Weil ihr alle hier verdammte Bestandteile dieser Sache seid.«

»Jesus Christus«, entwich es Stanger. »Sie haben sich die ganze Zeit, während wir weg waren, etwas reingezogen, stimmt’s?«

»Verdammt richtig«, heulte Gabe und schob den Lauf nun an Lyles Ohr. Lyle jammerte. »Und dein Ton gefällt mir nicht, Deputy.«

»Sie sind wirklich irre. Das wusste ich zwar schon immer, aber jetzt sind Sie total übergeschnappt.«

Gabe lachte und zog sich weiteres Zeug rein, dann stieß er den Lauf so fest in Lyles Ohr, dass dieser schrie und versuchte, irgendwie wegzukommen. Gabe schlug Lyle daraufhin mit dem Lauf auf den Kopf. Sofort lief ihm Blut über die Stirn. Er schwankte kurz hin und her, fiel auf seine Knie und griff sich mit der Hand an die Wunde.

Bei diesem Anblick musste Gabe grinsen. Jesus, das fühlt sich guuuuut an! Er wollte mehr fließen sehen. Das von Bigfoot. Und das von Russell. Und das von allen anderen, die ihm gerne mit dem Messer in den Rücken gefallen wären. So wie Stanger.

»Sheriff, wir sollten mal einen Schritt zurücktreten und uns etwas beruhigen«, sagte Stanger. »Das ist nicht richtig.«

Gabe nickte. Sein Schwanz drückte so fest gegen die Hose, dass es beinahe schmerzte. »Ja, ganz und gar nicht. Mit dir lag ich völlig falsch.«

»Was?«

Gabe richtete seine Waffe auf Stanger und drückte ab. Noch bevor dieser das Klicken hören konnte, wurde er umgeworfen. Sein Kopf kippte zurück, und Blut spritzte heraus wie ein Feuerwerk.

»Oh Jesus!«, rief Lyle, dabei hielt er sich die Ohren zu. Tränen schossen ihm in die Augen. »Oh Gott!«

Gabe ignorierte ihn. Stattdessen rieb er seine Erektion und starrte Stangers zuckendes Bein an. Rund um dessen Kopf bildete sich ein blutroter See. Der Duft von süßem Tod stieg hoch.

Er kam. Er konnte es kaum fassen, aber eine weitere Ladung schoss in seine Hose.

»Oh Gott.« Es war nicht mehr als ein Wimmern.

»Wirst du jetzt endlich dein Maul halten?«, blaffte Gabe.

Lyle hörte ihn nicht. Er war zu sehr damit beschäftigt, rund um die Pussy, die vor ihm lag, anzuspritzen. Alles, was er hören konnte, war sein eigenes Winseln. Wie würde das Ganze wohl für ihn ausgehen?

»Wir waren ein Team«, sprudelten Lyles Worte hervor. »Wir waren ein Team.«

»Wer hat etwas von einem Team gesagt?«, lachte Gabe. »Ihr seid meine verfluchten Untergebenen. Kapiert? Ich bin der scheiß Boss. Und ihr meine Angestellten.«

Lyle sah ihn mit Tränen in den Augen an. »Ich wollte doch nur der Menschheit behilflich sein.«

»Weißt du was? Der Witz daran ist, dass du das nicht bist.« Gabe schoss ihm in sein rechtes Auge. »Haha, Schwanzlutscher.«

Er bewunderte sein Werk. Zwei wertlose Stücke Scheiße. Erledigt. Zur Hölle, ja.

Was ist mit Betts und Pronger?, fiel ihm ein. Nun, mal sehen, wie die reagieren werden. Entweder sind sie zwei brave Schlampen oder zwei tote. Je nachdem. Doch zuerst müssen sie anerkennen, dass sie meine Schlampen sind.

Bei diesem Gedanken musste er lachen. Er kratzte sich zuerst am Hals, dann am Ellbogen. Könnte noch etwas gebrauchen. Muss nur etwas finden. Vielleicht ist ja noch etwas in der Hütte.

Die Amateure

Zu dem Zeitpunkt, als Bunny Kitten aus dem Zelt holte und zu Guy führte, war seine Blase kurz davor, zu explodieren. Während Bunny Kittens linkes Handgelenk festhielt und sie mit ihrer anderen Hand am Hals voranschob, konnte er nicht länger warten.

»Komm schon, du Schlampe«, sagte Bunny. »Du solltest schon etwas fitter sein.«

Kitten rekelte sich und blinzelte in Zeitlupe.

Scheiß drauf, sagte sich Guy und schlurfte ihnen entgegen. »Sie soll auf die Knie.«

Bunny stieß sie wie einen toten Körper zu Boden. Kein Ton. Keine Bewegung.

Guy stand über ihr, hielt seinen Schwanz und ließ ihn hin und her baumeln. »Kamera bereit?«

»Ja.«

»Dann los.«

Bunny bückte sich etwas, damit die Kamera die Szene besser fokussieren konnte. »Ist schwer, alles von ihr und gleichzeitig deinen pissenden Schwanz drauf zu bekommen.«

Verdammt, dachte er. Er stieß mit seinem Fuß gegen Kittens Schulter. »Kitten, es ist Zeit für die Sektszene. Komm schon, sei ein Profi und reiß dich zusammen. Wir brauchen diese Aufnahme.«

»Mach schon, Bunny«, murmelte die Stimme kaum hörbar. Doch sie war da. Und es schwang Energie in ihr mit, so als ob Bunny so weit wie möglich von hier wegschaffte.

Guy biss die Zähne zusammen. »Bunny hat die Analszene gemacht. Hat alles mitgemacht, weil du ständig total zugedröhnt bist. Nun komm hoch. Wenn nicht, gibt es kein Geld und keinen weiteren Stoff mehr.«

Kitten bewegte sich. Nicht einmal langsam. Sie rollte sich auf ihren Arsch und schlug ihre Beine übereinander. Dann sah sie von Guys Schwanz nach oben in seine Augen. Ihr Blick war trüb. Schmutz zog sich diagonal von ihrer rechten Schulter zu den kleinen Brüsten. Im Mondlicht sah es wie Katzenspuren aus.

»Wirst du nicht.« Ihre Stimme klang kalt.

»Oh, darauf können wir wetten.« Mann, wie gerne er sie anpissen würde. Genau jetzt. Doch er musste gut dabei aussehen. Es musste professionell wirken, nicht laienhaft. »Das hier ist keine Stoff-Wohlfahrt. Du möchtest dein Zeug, dann musst du Zeit aufbringen. Du möchtest dein Geld, dann musst du es dir verdienen. Jetzt ist es die Zeit dafür.«

Sie verschränkte die Arme vor der Brust. Trotzig. »Ich möchte es aber jetzt haben.«

Was zum Teufel, mit welchem Fuß ist die denn aufgestanden? Zuerst liegt sie ständig im Drogenkoma, zur Hölle, sie war fast tot, nun möchte sie hier kommandieren und geschäftliche Befehle geben. Darauf geschissen.

Guy musste pissen. So heftig wie 20 Rennpferde.

»Halt endlich deine Fresse, dann bekommst du dein Zeug.«

Kitten lächelte. Spöttisch. Sie sah zu Bunnys Pfeife. Darin befand sich bereits etwas Stoff. Bunny hatte sie schon angezündet und inhalierte es stöhnend. Orgiastisch. Dann wieder.

»Hey, einmal ist genug für jetzt«, sagte Guy, er wippte hin und her. »Du sollst das hier filmen.«

»Gut.« Rauch zog hoch und löste sich in der leichten Brise auf. »Bereit, wenn du es bist.«

Dann donnerte ein Gewehrschuss.

»Ich wusste doch, dass ich das schon früher gehört habe«, sagte Bunny. »Deswegen hab ich davon geträumt.«

»Vermutlich irgendein Betrunkener, der in der Gegend herumballert.« Guy sah zu Bunny, die sich gerade wieder etwas reinzog. »Hey, filmst du schon?«

Bunny hustete, legte die Pfeife beiseite und hob die Kamera hoch. »Jetzt.«

Scheiße. »Okay. Kitten, versuch es dir zwischen die Titten laufen zu lassen. Und sieh mich dabei an.«

Kitten tat es. Sie lächelte ihn dabei sogar an.

Ein weiterer Schuss.

»Ich frage mich, was da vor sich geht«, sagte Kitten.

»Wen kümmert das?«, fragte Guy. »Klang nach einer Pistole oder so etwas. Jetzt legen wir endlich los.«

»Dachte eigentlich, dass ich nicht angepinkelt werden wollte«, sagte Bunny. »Bildete mir ein, das wäre ein schlimmes Ereignis in meinem Leben. Aber es zu filmen, ist noch schlimmer. Als würde ich kein Leben leben. Als würde ich gar nicht existieren.«

»Wirst du endlich die Klappe halten und filmen?«

»Aufnahme.«

Guy sah nach unten zu Kitten. Auf ihr strahlendes Gesicht und ihre kleinen Brüste. Auf ihren dünnen Hals und ihre knochigen Schultern. Und fing an zu pissen.

***

Er roch es. Der Wind brachte es mit sich. Nicht viel. Doch es reichte. Und das war genug.

Bigfoot blinzelte. Langsam öffnete er seine Augen. Sein Blick wanderte umher. Da, der Duft. Er witterte ihn wieder, durch den Wind. Er wollte es. Er wollte es finden.

Langsam begab er sich auf seine Knie. Und stöhnte. Doch er machte weiter. Dann auf seine Beine. Er kam hoch. Weiteres Stöhnen, während er sich über seine Wunden rieb. Blut sickerte aus seiner Brust und aus seinen Armen. Es war nicht schlimm. Aber es tat weh …

Er gierte nach mehr. Dazu musste er einfach nur dem Wind folgen.

Bigfoot stapfte vorwärts, auf der Suche nach Nahrung.

Manny

»Nun, Sie campen hier also ganz alleine?«, fragte Manny flüsternd.

Ein Zweig knackte unter Sephs Fuß. Das Geräusch hallte laut. Manny zuckte aus Reflex zusammen. Wenn es ein Spiel um Leben und Tod wäre, wären sie vielleicht schon gefangen genommen worden, womöglich sogar tot. Wenn sie verfolgt würden, wären die Hunde schon bei ihnen. Doch nichts dergleichen geschah.

Weil wir uns gar nicht in so einer Situation befinden, dachte er. Wir schleppen uns nicht durch feindliches Gebiet oder müssen feindlichen Kräften ausweichen. Wir wandern einfach nach Hause. Bigfoot möchte nur Drogen. So einfach ist das. Einfach ruhig bleiben.

»Ja. Und eigentlich möchte ich mich nicht darüber unterhalten.«

»In Ordnung.«

Sie gingen ein paar Sekunden lang weiter, ohne ein einziges Wort zu verlieren. Manny war sehr erleichtert deswegen. In den ersten paar Minuten hatte Seph nichts anderes getan, als immer wieder zu erklären, wie Russell Bigfoot zu ihr geführt hatte. Manny unterbrach sie nicht, er ließ es wie aus einem Feuerwehrschlauch aus ihr heraus sprudeln. Er wollte nicht darauf hinweisen, dass Russell eigentlich nichts Schlimmes getan hatte. Dumm, ja, aber das wollte er nicht mit einbeziehen. Wenn Manny so etwas in der Art gesagt hätte, wusste er genau, dass er Feind Nummer eins in seiner Nähe haben würde. Er konnte ihr wegen ihrer Gefühle keine Vorwürfe machen. Immerhin hatte sie ja nur friedlich campiert. Am Feuer sitzend, ein paar Bier getrunken. Dann hatten sich ein Mann und eine wilde Bestie sich in ihre Welt gedrängt. Er konnte es ihr überhaupt nicht verdenken. Doch das konnte er diesem Idioten Russell auch nicht. Ja, er hatte eine Tasche voller Drogengeld bei sich. Und ja, dazu kamen Tüten voller Meth, hinter denen Bigfoot her war. Einfach nur eine rundum beschissene Situation. Er wollte nicht darüber urteilen. Noch nicht zumindest. Was gewann man schon daraus, mit dem Finger darauf zu zeigen? Nichts. Einfach nur Zeitverschwendung. Was jetzt zählte, war, dass sie nach Hause kamen und den Sonnenaufgang ohne Komplikationen erleben konnten. Er wünschte sich, Seph würde das verstehen. Er hatte nicht vor, ihr das zu erklären.

»Sie sind ein Marine, richtig?«, fragte Seph.

Diese Frage zwang ihn dazu, seinen Kopf in einem unnatürlichen Winkel zu neigen. Wie ein Hund, der soeben ein seltsames Geräusch eingefangen hatte. Woher wissen Sie das? Er hatte keine sichtbaren Tattoos eines E.G.A oder eine Bulldogge. Und er trug kein Semper-Fi-Shirt.

»Ja«, sagte er. »Was hat es verraten?«

»Der Haarschnitt.« Ihre Stimme klang weich. Fast spitzbübisch.

Manny dachte, vielleicht. Er hatte fast seine an der Seite abrasierten Haare vergessen. Obwohl sie Marine gesagt hatte. Viele Militärs in allen möglichen Einheiten trugen ähnliche Haarschnitte. Sie hätte durchaus irgendeinen Soldaten meinen können oder (Himmel vergib mir) einen US Navy. Aber sie tat es nicht. Sie fixierte ihn mit der Präzision eines … ja, Scharfschützen.

»Wie kommen Sie auf Marine?«

»Das verstehe ich nicht.«

»Ich lasse meine Haare so, weil alles andere mich wie einen Hippie aussehen lassen würde.« Manny hasste Hippies fast genau so sehr wie Cops. »Aber das ist nicht das, was ich wissen wollte. Warum Marine?«

»Ehrlich?«

»Ja.«

Sie schluckte, bevor sie ihn aufklärte: »Sie haben sich ihre Hose mit Stiefelbändern zusammengebunden.«

Manny lächelte, sah sie aber nicht an. Stattdessen ging er weiter durch die Nacht, Kiefernadeln knirschten unter seinen Stiefeln. Ja, sie hatte ihn festgenagelt. Eine weitere alte Angewohnheit. Immer noch band er sich seine Hosenbeine mit Stiefelbändern zusammen, anstatt sie einfach in die Stiefel zu stecken. Marines steckten die Hosenbeine nicht in die Stiefel. Das war für Pussies.

»Gut gemacht«, sagte er. »Ich vermute mal, dass Sie einen Marine kennen.« Manny war klar, dass es nicht wegen ihres Campingwissens sein konnte, dass sie ihn nun direkt darauf ansprach.

»Mein Dad war einer.«

»War? Ist er gestorben?« Weil, einmal Marine, immer Marine.

»Sie haben’s erraten.«

»Tut mir leid für Sie.«

»Ist schon lange her.« Seph winkte verneinend ab. »Schon sehr lange her. Aber danke.«

»Klar.« Manny konzentrierte sich auf die Richtung, in die sie gingen. Er nahm seinen Kompass, um sicherzugehen, dass sie auch die südsüdwestliche Richtung zu den Loop und zu seinem Haus nahmen.

»Was war seine M.O.S?«

»Seine was?«

»Wo hat er gedient? Infanterie? Artillerie?«

»Force Recon.«

»Ohh-rah.«

»Und Sie?«

»Scharfschütze.«

Für einen kurzen Moment war sie still. Manny fragte sich, ob seine sie Antwort eingeschüchtert hatte. Warum nicht? Es war irgendwie beängstigend.«

»Macht Sinn«, sagte Seph nach einigen weiteren Schritten.

Manny grinste. »War das so offensichtlich?«

»Nein, aber nach der ganzen verrückten Scheiße heute Nacht, betete ich um Hilfe.«

»Ich kann nicht ganz folgen.«

»Während ich mit diesem Arschloch Russell auf dem Baum festsaß, betete ich still um Hilfe. Ich bat Gott um Unterstützung. Und jetzt gehe ich zu Fuß durch diesen Wald und treffe auf einen Marine-Scharfschützen. Ich meine, ein Marine wäre schon gut gewesen, aber ein Scharfschütze … naja, ich kann mir keinen besseren Schutz gegen Bigfoot vorstellen. Einen sicheren Schützen bei sich zu haben, ist doch schön.«

Ja, wenn er immer noch schießen kann, dachte Manny, dabei biss er sich so stark auf seine Unterlippe, dass sie blutete. Eigentlich wäre die treffendere Frage, ob er noch imstande war zu töten.

»Ich bin froh, behilflich sein zu können«, sagte er. »Aber lassen Sie uns hoffen, dass es nicht so weit kommen wird.«

»Amen.«

Ein Schuss donnerte durch die Nacht. Manny ging in die Knie und bedeutete Seph, das Gleiche zu tun. Auf den Schuss folgte ein weiterer. Eine Pistole. Wahrscheinlich eine 38er oder eine 357er, eine ohne Magazin.

Der Revolver eines Cops, dachte er.

Vielleicht war der Sheriff auf das Biest gestoßen. Manny schüttelte diesen Gedanken ab. Nein, sicher nicht. Nicht mit einer Handwaffe. Nicht aus nächster Nähe.

Also, welcher Hurensohn schießt dann?

»Aus welcher Richtung kam das?«, fragte Seph.

»Von der anderen Seite vom Loop, wo die ganze Scheiße angefangen hat.« Manny lauschte, er wartete auf Schreie oder Ähnliches. Nur dass die nicht kamen. Nicht einmal ein Rascheln im Wald war zu hören.

Ein weiterer Schuss. So wie zuvor. Genau das gleiche Geräusch. Abgefeuert am selben Ort, in der Nähe der Hütte bei den Loop, dort, wo sich diese Meth-Köche aufhielten.

Zwei Schüsse innerhalb von zwei Minuten. Selbe Waffe. Keine Schreie.

Beabsichtigt, dachte Manny. Seine Erfahrung mit beabsichtigten Schüssen, die kurz aufeinander erfolgten, war diese: Es handelte sich um eine Exekution.

»Was geht da vor sich?«, fragte Seph.

Das möchte ich jetzt nicht beantworten. »Klingt, als ob da irgendetwas aufgelöst wird.«

»Zum Guten hoffentlich.«

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass es das nicht war.«

»Das gefällt mir ganz und gar nicht.«

Manny konzentrierte sich nicht weiter darauf und wandte sich an Seph. Trockenes Blut bedeckte ihre Stirn und die Augenbrauen. Sie starrte in die Dunkelheit und knabberte an ihrer Unterlippe. Er streckte ihr seine linke Hand entgegen, doch sie bemerkte es nicht.

»Wir werden schon wieder in Ordnung kommen.«

Seph wandte sich von der Dunkelheit ab und ihm zu. Sie sah lächelnd zur angebotenen Hand und drückte diese. »Danke.«

»Wie wäre es, wenn wir hier kurz warten und mal lauschen? Scheint mir gerade etwas sicherer zu sein. Auf jeden Fall.«

Sie nickte. »Auf jeden Fall.«

Russell / Gabe

Auf ihrem Weg zurückerstarrten Pronger und Betts beim ersten Schuss. Russell trat wenige Zentimeter vor, während er sich fragte, was mit dieser Nacht nicht stimmte. Die Deputies zogen ihn wieder zurück. Er schaffte es, sich auf seinen wackeligen Beinen zu halten, weil sie ihn unter den Achseln stützten.

»Klang wie ein Revolver«, sagte Pronge. »Tod voraus.«

Schlechte Wortwahl, dachte Russell und redete sich ein, dass er offiziell verflucht worden war. Jesus, er wollte einfach diese ganze beschissene Angelegenheit hinter sich haben.

»Vielleicht hat sich Bigfoot beim Sheriff blicken lassen, und der hat ihn dann erwischt«, hoffte Betts.

»Denk mal nach, dann hätten wir ihn doch knurren oder brüllen hören müssen, so wie er es vorhin getan hat.«

»Was hätte es denn sonst sein sollen?«

Russell wollte es gar nicht wissen. Er wollte nur schnellstmöglich von diesen beiden Idioten weg, hätte er doch nur sei–

Ein weiterer Schuss. Klang wie der zuvor.

»Oh Scheiße«, sagte Pronger. »Das hört sich nicht gut an.«

Betts leckte sich über die Lippen. »Vielleicht sollten wir wieder zurück.«

Das war das Klügste, was er je gehört hatte, dachte sich Russell. »Bin dafür.«

Pronger neigte sich zu Russells Ohr. »Halt dein Maul!« Dann sah er zu Betts. »Vielleicht steckt der Sheriff in Schwierigkeiten.«

»Ich habe ein ungutes Gefühl.« Betts schüttelte seinen Kopf und schien auf der Stelle zu gehen. »Du hast doch mitbekommen, wie er vorhin seine Waffe gezogen hat.«

»Wer hat seine Waffe gezogen?«, sprudelte es aus Russell heraus, noch bevor er es verhindern konnte.

Pronger schlug ihm mit der steinharten Faust in den Magen. Schmerz strömte sofort von seinem Oberkörper bis zu seiner Kehle hoch. Russell fiel auf die Knie und hustete.

»Ich sagte, halt dein Maul.«

Russell hob kapitulierend eine Hand, hustete und spuckte einen Klumpen Speichel aus.

»Vielleicht schießt er auf Eichhörnchen«, sagte Pronger. »Er ist ein verdammt ungeduldiger Bastard.«

»Ich stimme dir nur teilweise zu.«

Pronger nickte. »Wir werden uns langsam und leise nähern, dann werden wir es herausfinden. Okay so?«

»Ja, könnte klappen.«

Russell spuckte noch einmal aus, bevor er sich wieder hochzog.

Pronger zerrte ihn das restliche Stück nach oben. »Weiter geht’s.«

***

Wo zum Teufel stecken die alle?, fragte sich Gabe.

Er umrundete Stangers und Lyles Pussykörper und kratzte sich am Hals. Eigentlich wollte er den verfluchten Bigfoot bereits erledigt haben, doch der haarige Teufel wollte sich einfach nicht zeigen. Vermutlich, weil Pronger und Betts sich die Tüten, die sie eigentlich auslegen sollten, selbst reingezogen hatten.

Vielleicht waren sie ja auch einfach nur Feiglinge. Er wäre wenig überrascht, weil er bereits die ganze Zeit von solchen Türstoppern umgeben war. Verdammt, so wie es aussah, musste er sich nun wohl oder übel alleine um alles kümmern. So wie Stanger und Lyle wohl in dieser Nacht einiges herausgefunden hatten, galt das womöglich auch für Pronger und Betts.

WENN SICH DIESE DRECKSKERLE NUR ZEIGEN WÜRDEN!!!

Er blieb stehen, drehte sich um und blickte seine kürzlich verstorbenen Deputies an. Verdammt wertlos. Du liegst einfach nur da und wartest darauf, dass sich Fliegen und Würmer über dich hermachen. Musste ja ausgerechnet dich erwischen.

»Weil«, Gabe trampelte mit seinem Fuß auf Stangers Kopf herum. »Du.« Stampf. »Schon.« Stampf. »Immer.« Stampf. »Wertlos.« Stampf. »warst.« Stampf, stampf, stampf.

Gabe atmete schwer ein und aus und betrachtete seinen Stiefel. Dieser war blutverschmiert. Wie wunderschön.

Er ging zu Lyle. »Und du. Verweichlicht und schwach.« Er begab sich auf die Knie, direkt in die blutige Lache um Lyles Kopf. »Mit deinem weibischen Gequatsche.« Gabe griff nach Lyles Unterlippe. »Nur gut, um womöglich Truckerschwänze zu lutschen.«

Seine Worte erinnerten ihn an Tawny, wie sie seinen Schwanz rhythmisch gesaugt hatte. Mann, was war heute Nacht nur mit ihm los? Als er seinen Schwanz wieder steif werden spürte, wurde ihm klar, dass Meth sein Viagra war. Das Blut und die Gewalt. Oh, wie süüüüüüß. Meth, Sex und Blut, seine Heilige Dreifaltigkeit.

Und Lyles Mund. Wie der von Tawny. Weich und bereit für den Empfang.

»Hätte dich schon lange dazu bringen sollen, meinen Schwanz zu lutschen.« Gabe zog seine Hose herunter.

»Dafür ist es nie zu spät.«

Hinter ihm, ein Rascheln im Wald. Etwas ging über Kiefernadeln. Gabe zog seinen Reißverschluss wieder hoch und ging hinter einem Fahrzeug in die Hocke. Und lauschte. Es waren mehr als zwei Beine. Vier oder sechs. Irgendwo dort im Wald.

Verdammt heiß! Die Scheiße bringt alle Sinne auf den Höhepunkt!

Er begab sich zu der Baumgrenze, hielt mit beiden Händen sein Gewehr fest. Dann blieb er stehen und lauschte. Ein Flüstern, er konnte aber nicht genau verstehen, um was es ging. Es war nicht Bigfoot, das war sicher.

Vielleicht waren es Betts und Pronger. Doch warum flüsterten sie?

Weil sie eingeschworene Maden sind. Vermutlich haben sie die Leichen gesehen und überlegen sich gerade, wie sie mich überlisten können.

Gabe versuchte, so leise wie möglich zu sein und erhob seine Waffe.

Wir werden ja bald herausfinden, wer hier wen in den Hinterhalt lockt, dachte er.

***

»Heilige Scheiße«, flüsterte Betts.

»Stanger und Lyle«, Pronger erhob seine Waffe. »Er hat sie beide getötet.«

Nur noch wenige Meter trennten sie von der Baumgrenze, doch sie hatten freie Sicht auf das Blutbad. Russell kannte keinen von beiden, dennoch ließ ihm der Anblick die Galle hochkommen. Dann, wie aus dem Nichts, musste er an Homer Simpson denken.

Russell unterdrückte ein Lachen. Vor Kurzem erst hatte er sich den Film The Simpsons zusammen mit seiner Mom angesehen. Aus irgendeinem Grund schoss ihm die Szene in den Sinn, in der Bart in der Öffentlichkeit mit nacktem Arsch auf dem Skateboard durch die Stadt gefahren war. Gegen Ende der Szene tauchte Homer bei seinem Sohn auf. Bart erklärte ihm, dass dies der schlimmste Tag seines Lebens gewesen sei. Und Homer, in seiner unendlichen Weisheit, antwortete darauf: »Der womöglich schlimmste Tag.«

Ist das nicht die perfekte Beschreibung für diesen Tag?, kam Russell in den Sinn, dabei biss er sich von innen in die Wangen, sich ein hysterisches Lachen zu verkneifen. Wahrhaft der schlimmste Tag.

»Er hat sie umgebracht«, sagte Betts. »Heilige Scheiße, einfach umgebracht.«

»Wir wissen es nicht sicher.«

»Was könnte sonst passiert sein? Denkst du etwa, Bigfoot hat sie erschossen? Das letzte Mal, als ich Bigfoot gesehen habe, hat er jemandem die Arme ausgerissen und ihn nicht erschossen.«

»Ich sagte nur, dass wir es nicht wi–«

»Du hast ihn doch gesehen, Mann. Du hast den Blick in seinen Augen gesehen, als er uns bedroht hat. Uns.«

Russell hatte die Gedanken an Homer und Bart beiseitegeschoben. Jetzt konzentrierte er sich auf Pronger. Der Deputy schien verloren. Unsicher, was als Nächstes zu tun war, blickte er die Leichen an und hätte sicher etwas gesagt, wäre ihm etwas dazu eingefallen. Russell verstand diese Gefühle ziemlich gut. Genauso hatte er sich gefühlt, als Mickey in Stücke gerissen wurde.

Das Leben ist wohl wirklich eine dreckige Schlampe, hä?, dachte er. Flecken tanzten vor seinen Augen. Zumindest musste er sich jetzt nicht mehr wegen dem Sheriff und dessen Wheezy-Behandlung Sorgen machen. Diese beiden Bastarde würden sich niemals mehr in seine Nähe trauen.

»Was hat es mit diesen ganzen Drohungen und Morden auf sich?«

Russells Blut gefror. Er erkannte die Stimme hinter ihnen.

»Hi, Sheriff«, sagte Pronger bewegungslos.

»Schnauze, und dreht euch ganz langsam um. Alle drei.«

Russell wartete, bis Pronger und Betts sich bewegten, Zentimeter für Zentimeter, bevor er es auch tat. Als sie sich um 180 Grad gedreht hatten, standen sie dem Sheriff gegenüber, der mit beiden Händen eine Pistole hielt und den Abzug spannte.

Russell kamen wieder Homers Worte in den Sinn, doch diesmal verspürte er keinen Drang zu Lachen. Nein, diesmal nicht. Er starrte in die Augen des Sheriffs und wusste es. Er wusste es nur zu gut. Diesen Blick hatte er schon einige Male im Spiegel gesehen. Diese Euphorie. Die Paranoia. Diese Wut. All das, was einen umgab. Der Dreckskerl war total high.

Betts hob seine Hände. »Ruhig, Sheriff.«

»Ihr bleibt ganz ruhig und hebt eure Hände hoch. Was geht hier vor sich?«

»Wir haben die Spur fertig gelegt, so, wie Sie es uns aufgetragen haben.« Pronger deutete auf Russell. »Dabei ist er uns über den Weg gelaufen. Das ist Mickeys Partner.«

Russell wollte auf Ameisengröße schrumpfen. Der Sheriff, vom Meth benebelt, sah ihn an. Sein Blick irrte umher wie ferngesteuerte Raketen.

»Mickeys Partner?«, fragte er.

»Ja«, sagte Pronger. »Wir wussten, dass Sie ihn haben wollten.«

»Mickeys Partner also?« Der Sheriff nickte, löste eine Hand von der Waffe und hielt sie nur noch mit seiner Linken fest. »Ja, den wollte ich haben.«

Oh nein, dachte Russell.

»Also, ist alles wieder klar?«, fragte Pronger.

Der Sheriff wandte seinen Blick nicht von Russell ab. »Dieselbe Frage sollte ich euch stellen.«

Pronger zuckte mit den Achseln. »Denke mal, Sie haben Ihre Gründe.«

»Da liegst du verdammt richtig. Die habe ich.«

Betts räusperte sich. »Ich möchte nicht vor–« Pronger versuchte ihm zu signalisieren, still zu sein. »– aber könnten Sie mir sagen, was sie getan haben?«

»Natürlich kann ich das.« Jetzt blickte er zu Betts. »Sie haben meine Anweisungen nicht befolgt.«

»Sie–«

»WAREN UNGEHORSAM!«

Es war fast so, als hätte er sie soeben alle erschossen. Russell zuckte zusammen, und beide Deputies wichen zurück.

»Bist du auch ungehorsam, Betts?«

»Nein, Sheriff. Ganz und gar nicht.« Er klang verzweifelt. High. Bittend. »Ich wollte nur sichergehen.«

»Zweifelst du mein Urteil an?«

Pronger trat mit erhobenen Händen dazwischen. »Er ist einfach nur dumm.«

Russell sah zu Betts. Er leckte sich über die Lippen, war aber klug genug, den Mund zu halten. Dann sah er wieder den Sheriff an. Ein Grinsen flackerte in dessen Augen auf.

»Dumm, ja«, heulte der Sheriff, wie ein verdammter Wolf, der den Mond anheult.

»Verdammt dumm. Doch du bist loyal, Betts. Oder nicht?«

»J-j-ja.«

»Und was ist mit dir, Pronger? Bist du loyal? Nicht so wie Stanger und Lyle?«

»Das wissen Sie doch, Sheriff.«

»Gut, gut.« Der Sheriff deutete auf die Rückseite der Hütte. »Schafft ihn zum Wagen. Ich werde mich dort um ihn kümmern.«

Scheiße, dachte sich Russell, er konnte die Kugel mit seinem Namen darauf bereits sehen. Das ist also die Wheezy-Behandlung, hä? Kugel in den Kopf und dann irgendwo begraben. Elender Hurensohn.

Der Sheriff schlug sich auf die Schenkel. »Hopp, hopp. Bewegung.«

Er fegte an ihnen vorbei und geradewegs zu den Fahrzeugen. Als er etwas weiter entfernt war, wandte sich Betts an Pronger und flüsterte: »Wir sollten versuchen, hier wegzukommen.«

»Halt’s Maul.« Pronger blickte den Sheriff an. »Er hat den Verstand verloren. Wenn wir unklug handeln, werden wir so enden wie Stanger und Lyle.«

»Aber–«

»Still jetzt.«

Betts war jetzt still, und beide schleiften Russell aus dem Wald und zu den Autos. Mit jedem Schritt verlor Russell etwas von seinem Leben davon. De Blick des Sheriffs bohrte sich in seinen Schädel. Hungrig. Bereit für Blut. Weiteres Blut.

Gott beschütze meine Mom, kam es Russell in den Sinn. Das war das Einzige, woran er gerade denken konnte. Obwohl er kein gläubiger Mann war. Das war er niemals gewesen. Doch andere Worte fielen ihm nicht ein. Gott beschütze meine Mom.

***

»Bringt ihn hierher.«

Betts und Pronger folgten der Anweisung.

Sie brachten Russell zu der Motorhaube und pressten ihn darauf. Gabe ging um das Auto herum und starrte dabei ständig auf Russells Hinterkopf, bis er Russell komplett umrundet hatte. Der kleine Scheißer zittert. Sein Blick ist abgewendet. Er glotzt in den Dreck und auf die Ameisen.

Verdammt richtig.

»Sieh mich an.«

Russell tat es nicht.

»Ich werde dir deinen Schwanz wegpusten.«

Russell hob den Kopf, und sie hatten Blickkontakt. Scheißangst hat der.

Gabe griff nach ihm und packte ihn fest. Grundsolide und bereit für den Abgang. Er brauchte die Befriedigung, das Blut. Brauchte erneut den Geschmack von Gewalt. Doch wie sollte er es mit der kleinen Schlampe machen?

Mit der Wheezy-Behandlung natürlich. Nur ein, zwei Stufen härter.

»Erinnerst ihr euch an Wheezy?«, fragte Gabe. Betts und Pronger nickten. Sie standen auf der anderen Seite. Fast so, als würden sie jeden Moment davonrennen.

Das kann ich nicht gebrauchen.

»Ich nehme mal an, er braucht dieselbe Behandlung.«

Sie nickten kurz, dann sahen sie sich gegenseitig an, bevor sie wieder zu ihm sahen. Gabe kannte die Antwort bereits. Wer sollte es tun? Hier gab es keinen Obdachlosen, der es für 50 Mäuse tun würde. Gabe musste die Sache selbst in die Hand nehmen.

»Ich weiß, ich weiß. Wer wird es diesmal tun?« Gabe griff nach unten und öffnete den ersten Knopf seines Hemdes. »Ich denke, ich werde der Erste sein.« Dann öffnete er einen weiteren Knopf. »Ihr beide werdet ihn festhalten.«

Betts und Pronger sahen sich wieder gegenseitig an. Nervös. Verdammte Fotzen. Gab es hier niemanden, dem er vertrauen konnte?

Russell verstand. Nur zu gut. Mit beiden Handflächen war er auf die Motorhaube gestützt. Er war bereit, sich zur Wehr zu setzen, wenn es sein musste. Zu treten und zu schreien. Scheiße ja! Nur, dass die Verzweiflung Gabe noch mehr Befriedung verleihen würde.

»Wir dachten, Sie würden das lieber im Gefängnis erledigen.« Prongers Adamsapfel sprang auf und ab. »Wir könnten einen weiteren –«

»Nein.« Gabe hatte den letzten Knopf seines Hemdes geöffnet und war mit einem Arm bereits hinausgeschlüpft. »Wir tun es genau jetzt.« Er wechselte die Waffe in die andere Hand und zog die frei gewordene Hand aus dem Hemd. »Jetzt haltet die Schlampe fest.«

Pronger und Betts rührten sich nicht. Stattdessen starrten sie Russell an. Verdammter Hundesohn, sie wollten nicht mithelfen.

Genug von der Scheiße, dachte Gabe und zielte mit der Waffe direkt auf Prongers Kopf. »Bist du plötzlich taub?«

»Nein. Sheriff.«

»Was ist mit dir, Betts?«

»Nein.«

»Dann haltet ihn endlich fest.«

Betts und Pronger gingen zu Russell, packten dessen Arme und drehten ihn herum. Dann beugten sie ihn über die Motorhaube und drückten seine Schultern nach unten. Mit ihren freien Händen pressten sie seinen Kopf auf das kalte Metall.

Gabe sah zu, wie sich Russells Rücken wie ein Kamelhöcker krümmte. »Was ist in der Tasche?«

Pronger stammelte: »Wir haben vergessen, nachzusehen.«

Verdammt noch mal, doch Gabe regte sich wieder ab. Vielleicht war es ein Segen. Wenn sich darin mehr Meth befand, hätten die beiden Idioten doch eine Spur damit legen können. Stattdessen hatten sie es versäumt, den Gefangenen zu durchsuchen und ihm einen Sack voller Segen mitgebracht.

»Nehmt sie ihm ab.«

Das machten sie.

»Werft sie hierher.«

Auch das taten sie, dann drückten sie die Schlampe wieder nach unten.

Gabe bückte sich und öffnete die Tasche. Dann musste er ein Aufheulen unterdrücken. Das war besser als nur ein Segen. Mit dem Inhalt dieser beschissenen Tasche konnte er sich die beste Woche seines Lebens in Vegas kaufen. Schlampen, blasen, Stoff und was immer ihm gerade in den Sinn kam. Eine Zwergin. Ja, die wollte er schon immer einmal ausprobieren. Vielleicht auch einen Gang-Bang. Er begann zu zittern, als er an die vielen Möglichkeiten dachte zu zitte

»Sind Sie okay, Sheriff?«

»Ja.« Er verschloss die Tasche und schob sie beiseite. »Ist nur weiteres Meth drin.«

Russell stöhnte.

Gabe grinste. Ja, du wirst gleich ordentlich stöhnen.

»Lasst uns jetzt unser Geschäft erledigen.«

***

Russell wollte sterben. Doch er dachte, das würde er nicht. Er hatte angenommen, dass er reich war, nachdem er Mickeys Mordsaktion und Bigfoots Drogenrausch überlebt hatte. Er hatte alles: Eine Tasche voller Geld, mit dem er die Behandlungen seiner Mom hätte zahlen können, und noch etwas, um sich damit in den vorzeitigen Ruhestand zu begeben. Bis diese beiden Deputies ihn gefunden hatten. Selbst dann bildete er sich noch ein, dass er hätte überleben können. Doch die Dinge hatten sich immer beschissener entwickelt, aber zuerst nur für die anderen. Mickey wurde in Stücke gerissen, er aber nicht. Bigfoot war auf der Jagd nach Meth, nicht nach ihm. Als die beiden Deputies die zwei Leichen zu Gesicht bekommen hatten, war er sich noch sicher gewesen, irgendwie hier wegkommen zu können. Er hätte nie gedacht, dass sie ihn dem Sheriff ausliefern würden. Zur Hölle, eigentlich hatte er gedacht, dass sie sich dem Sheriff nie wieder nähern würden.

Dann hatte der Hurensohn sie aus dem Hinterhalt erwischt. Nun war er hier, auf die Motorhaube eines Polizeifahrzeuges gepresst. Der Sheriff, irgendwo hinter ihm, streichelte seinen vom Meth erigierten Schwanz und machte sich bereit, ihn zu vergewaltigen.

Der womöglich schlimmste Tag, dachte er. Er lachte nicht. Nein, in Kürze würde es der Schlimmste überhaupt sein. Er wünschte sich, er und Mickey könnten ihre Plätze tauschen.

Dann zerrte eine Hand an seinem Gürtel. Er konnte heißen Atem an seinem Ohr fühlen. Dieser roch nach Whiskey.

»Schon mal von einem Nashorn aufgespießt worden?« Russell zuckte zusammen, als er Luft an seinen Oberschenkeln spürte. »Hat schon jemals irgendetwas dein Drecksloch umgekrempelt?« Nun spürte er die Luft an seinem nackten Arsch. Gegen seinen Willen zitterte er. Der Sheriff pfiff hinter ihm. »Seht euch das an. Bleich und flach.«

Gott beschütze meine Mom, dachte Russell wieder und schloss seine Augen. Bitte töte mich. Das Geräusch einer Gürtelschnalle, die geöffnet wurde, erklang hinter ihm. Eine Hose berührte seine Beine. Weiteres Pfeifen.

»Ich werde es dir zeigen, Russell, aber ich möchte dir nicht noch mehr Angst einjagen, als du bereits hast. Lass es uns einfach mal so sagen: Ich widme dir meine Aufmerksamkeit und werde mal deinen Arsch inspizieren.«

Bitte töte mich.

Füße kamen näher. Er konnte den Schwanz des Sheriffs spüren, der gegen seinen rechten Oberschenkel schlug. Dann berührte der Lauf des Sheriffs seinen Hinterkopf.

»Hmmmm.«

»Was ist los, Sheriff?«, fragte Betts.

Leg sie bitte gleich alle um.

»Hab gerade nur eine freie Hand«, fing der Sheriff an. »Und mir gefällt die Idee, meine Waffe auf deinen Schädel zu richten, während ich es tue … Ich sag euch mal was. Jeder von euch schnappt sich eine Arschbacke und ihr zieht sie auseinander, damit ich besser reinkomme.«

Bitte töte mich nicht, Gott, dachte er. Lass mich am Leben, und töte stattdessen diese Scheißkerle.

Die Amateure

Guy inhalierte eine Lunge voll und lächelte, dabei nahm er alles in sich auf. Den Mond. Die kalte Brise. Das Geräusch einer Eule. Kittens Mund bewegte sich an seinem Schwanz auf und ab. Perfekt.

Er atmete aus und übergab Kitten die Pfeife. Sie nahm seinen Schwanz aus ihrem Mund und zog sich etwas rein, dann beschäftigte sie wieder mit seinem Schwanz. Aus ihrem Mund entwich Rauch und zog an seinem Schwanz vorbei. Die Wärme ließ ihn zittern. Seine Hoden zogen sich zusammen. Sie spürte es und sondierte mit einem Finger sein Arschloch.

»Nicht so stark«, sagte er. »Ich möchte nicht gleich kommen.«

Sie gehorchte, massierte stattdessen nur den äußeren Rand. Guy stöhnte und nahm einen weiteren Zug. Bunny wälzte sich auf dem Boden herum, sie war irgendwie total weggetreten. Sie hatte es sich ziemlich stark nach der Natursektszene besorgt. Die ganze Angelegenheit, das Pissen, das Stöhnen, schien ihr noch mehr Depressionen als sonst bereitet zu haben. Jedoch gab sie davon nicht viel preis … dies zählte definitiv nicht zu ihren Charakterzügen. Es war so, als hätten sie und Kitten ihre Persönlichkeiten getauscht. Bunny wollte nichts weiter, als rauchen und schlafen. Kitten wollte nichts mehr, als an seinem Schwanz zu saugen. Es war fast so, als hatte die Pisse irgendeinen Schalter in ihr betätigt. Was auch immer der Grund dafür war, Guy beschwerte sich nicht darüber.

Ein markerschütternder Schrei schnitt durch die Nachtluft. Kitten hörte kurzerhand auf und biss kurz die Zähne zusammen.

»Autsch«, sagte Guy. »Pass auf.«

»Hast du das gehört?«

»Ja, war kaum zu überhören.«

Ein weiterer Schrei. Dann noch einer. Klang männlich.

»Klingt, als ob ein armer Kerl gefoltert wird.«

»Nein«, sagte Guy. »Weißt du, wie das klingt?«

»Wie?« Sie sah immer noch in die Dunkelheit.

»Klingt, als ob ein Kerl vergewaltigt wird. Hart.«

Sie drehte sich zu ihm. »So was zu sagen, ist verdammt beschissen.«

»Das ist wahr. Weißt du, woher ich das weiß?«

Kitten blieb still.

»Das klang fast wie du. Damals, als ich dich entjungfert habe. Erinnerst du dich daran? Du hast mich als beschissenen Schlächter beschimpft.«

»Da warst du auch nicht gerade sanft.«

Guy zuckte mit den Achseln. »Ich bin, was ich bin.« Er nahm ihren Kopf und führte ihn zurück zu seinem Schwanz. »Jetzt ignorieren wir das Ganze.« Kitten grinste, öffnete ihren Mund und machte weiter. »Das ist gut.«

Ein paar Minuten vergingen. Die Schreie hörten nicht auf. Kitten auch nicht. Guy ließ das alles irgendwie an sich vorbeiziehen. Die Schreie. Kitten wurde wild. Ihre Finger massierten sein Arschloch. Das war irgendwie unwirklich. Aber cool.

»Schneller«, sagte er. »Geh ein bisschen zurück, und steck deinen Finger hinein. Ich glaub, ich komme gleich.« Sie gehorchte. Ihr Finger glitt hinein. Guy machte ein Hohlkreuz und drückte sein Becken an ihr Gesicht. Er schloss seine Augen, neigte seinen Kopf zurück und saugte das Mondlicht in sich auf.

Dann waren da ein paar dumpfe Schreie. Sie hörte auf zu blasen. Ihr Finger glitt aus seinem Arschloch. Er konnte immer noch ihre Mundhöhle fühlen, auch wenn die Bewegungen aus irgendeinem Grund aufgehört hatten.

»Was verflucht?«, fragte Guy, beugte seinen Kopf wieder vor und öffnete seine Augen. Er sah nichts außer ihrem Haar. Ein Teil davon war mit Blut beschmiert. Dann erreichte ihn der Gestank. Scheiße, Moschus und Erde. Obwohl Guy nicht hinsah. Irgendetwas riet ihm, es nicht zu tun. Stattdessen sah er nach unten, dabei entdeckte er zwei riesige Hände, die versuchten, Kittens Kopf wie aus einem Gewinde herauszudrehen.

Das Ding grunzte. Guy verstand, was es damit sagen wollte. Es sah auf und teilte ihm mit: Sieh mich an. Er tat es, sein Blick wanderte dabei über den Torso. Es sah auf ihn herab, die Augen voller Schmerz und voller Hunger. Und der Blick voller Wut.

Das Ding brüllte, Guy schrie, und Kitten jammerte an seinem Schwanz. Die Hände drehten sich schnell herum, und Kittens Jammern verstummte. Heiße Flüssigkeit und Stücke verteilten sich auf Guys Bauch. Er sah wieder nach unten, um die Hände des Dings zu sehen, die ihn berührten, Stücke von Kittens Kopf und Haare befanden sich zwischen ihnen.

Guy wich zurück. Ganz langsam. Dann fiel ihm auf, dass er Blut pisste. Nein, er pisste nicht. Er erkannte, dass das Blut aus dem Stumpf, der einst sein Schwanz gewesen war, sprudelte.

Jetzt schoss der Schmerz aus der Leistengegend nach oben. Er schrie, hielt sich seinen Stumpf und rannte davon. Nach ein paar Schritten stürzte er über die Kamera und über etwas anderes. Er landete direkt neben Bunny am Boden. Und rollte sich auf den Rücken.

Nun stand es über ihm. Das Ding hob direkt über seinem Kopf einen Fuß. Es brüllte und stampfte direkt auf ihn drauf, das Licht ging aus. Und Guys Schreie verstummten.

Manny

Sie saßen still in der Dunkelheit, bevor Seph sagte: »Ich denke, wir können gehen. Was meinen Sie?«

Manny nickte, als ein Schrei die Luft zerriss. Ein langer, qualvoller Schrei. Neben ihm fuhr Seph hoch, und er drückte ihre Hand, um sie daran zu erinnern, dass er da war.

Kein weiterer Schrei folgte. Manny sah in die Richtung, von der er annahm, dass von dort der Schrei gekommen war. Nein, nah. Irgendwo in den Loop–

Die Hütte, fiel ihm ein. Schüsse, Schreie. Alles kam von demselben Ort.

»Ich möchte nach Hause.« Ihre Stimme klang leise und resignierend.

»Irgendjemand steckt in Schwierigkeiten.«

»Wer auch immer es ist, derjenige ist vermutlich bereits tot.«

Manny sah sie an. Der Mond schien hell, und jetzt konnte er die Angst sehen, auf ihrer Haut, rund um ihre Augen und ihrem Mund. Auch er wollte gehen. Er wollte so tun, als hätte er den Schrei der Folter nicht gehört. Doch das konnte er nicht.

»Hey.« Manny streichelte mit seinem Daumen ihren Handrücken, während sie ihn ansah. »Ich muss los, ich muss sehen, ob jemand Hilfe braucht.«

»Was ist mit mir?«

»Wenn Sie bei mir bleiben, werden Sie nicht mehr in Sicherheit sein, doch das möchte ich nicht.«

»Was, wenn es uns beide tötet?«

»Sie würden denjenigen also, wer immer es ist, weiterleiden lassen?«

Sie wischte sich eine Träne weg. »So was zu sagen, ist beschissen.«

»Sie verstehen, was ich damit sagen will. Ich kann das nicht ignorieren.«

Sie nickte. »Ich möchte nicht gehen.«

»Genauso wenig wie ich.«

Seph grinste. »Zumindest sind wir uns dabei einig.«

Manny ließ ihre Hand los. »Wir müssen uns langsam anschleichen. Mit dem Visier kann ich aus der Entfernung überleben, und wir müssen uns nicht in eine gefährliche Situation begeben.«

»Was, wenn Sie etwas sehen?«

»Es gibt noch viel mehr, was ich mit diesem Gewehr und dem Visier machen kann, außer etwas zu beobachten.« Manny hoffte, er hätte diese Worte zurücknehmen können. »Wir müssen uns also nicht nähern.«

Das schien ihr die Angst ein wenig genommen zu haben. »Okay.«

»Alles klar. Dann gehen wir los. Langsam und ruhig.«

***

Die Schreie waren den ganzen Weg lang zu hören. Als sie etwas näher kamen, hätte Manny schwören können, das Geschrei von zwei verschiedenen Typen erkennen zu können, vielleicht auch das Brüllen der Bestie. Das Schreien, das Grunzen und das Heulen aus der Richtung der Hütte waren einfach zu laut, um etwas anderes wahrnehmen zu können. Alles schien direkt von irgendwo vor ihnen zu kommen. Dessen war er sich sicher.

Manny hörte das Grunzen vor Seph. Nach ein paar Schritten sagte sie, dass es ähnlich wie bei einem Tier klang. Manny wusste es besser, sagte aber nichts dazu. Als sie noch näher kamen, verwandelten sich die Schreie in ein schwaches Schluchzen, durch das Grunzen kaum noch wahrnehmbar. Keiner von ihnen sagte etwas.

Er starrte in den Wald vor ihnen, konnte aber nur das Dach der Hütte und deren Rückseite erkennen. Aus 300 Metern Entfernung sah er nochmals hin, und diesmal konnte er etwas durch das Fadenkreuz sehen. Zwei tote Deputies, Einzelkopfschüsse aus nächster Nähe. Ein männlicher Weißer lag über die Motorhaube gebeugt. Zwei weitere Gehilfen des Sheriffs hielten denjenigen fest, während Sheriff Clemons ihn vergewaltigte.

Jesus, dachte er, dann senkte er seine Waffe und verdrängte seine Abscheu.

»Was ist los?«

Manny überlegte, wie er es ihr beibringen sollte. Dann entschied er, dass er etwas unternehmen musste. Sie vertraute ihm, begleitete ihn, trotz ihrer Angst, hatte ihr Leben in seine Hände gelegt. Dies war nicht der richtige Augenblick, um Fakten zu verheimlichen, selbst wenn sie noch so grauenvoll waren.

»Der Typ, der bei Ihnen war, dieser Russell, wie sah der aus?«

»Weiß, dünn.«

»Kurzhaarig?«

»Ja.«

Manny nickte. »Der Sheriff hat ihn erwischt.«

»Gut.« Seph lächelte kurz, dann verzogen sich ihre Mundwinkel, als sie Mannys Blick sah. »Was? Ist er es, der so schreit?«

»Ja, ist er.«

»Was machen sie mit ihm?« Noch bevor er antworten konnte, fuhr ihre Hand hoch und presste sich auf ihren Mund. Ihre Augen quollen hervor. »Das Grunzen. Wird er vergewaltigt?«

Manny nickte.

»Oh mein Gott!«

»Das ist noch nicht alles.«

Ihr stockte der Atem. »Was meinen Sie damit?«

Manny rieb sich seine Stirn. »Da sind noch zwei weitere Deputies, die ihn festhalten. Aber ich vermute mal, dass denen nichts anderes übrig bleibt.«

»Man hat immer eine andere Wahl.«

»Das kann stimmen, wenn man den Sheriff von der Regel ausnimmt.«

»Meinen Sie?«

»Und noch zwei Deputies sind da. Nicht die, die Russell halten. Nein, die beiden liegen mit einer Kugel im Kopf auf dem Boden.«

»Der Sheriff –«

»Japp.«

»Was sollen wir jetzt tun?«

Manny klopfte auf das Magazin seiner Waffe. »Ich zeige Ihnen, was wir –«

Seine Worte wurden von kreischendem Geheul abgeschnitten. Manny hob sein Gewehr und blinzelte durch das Visier. Der Sheriff stand mit einem Hohlkreuz da, streckte seine Arme Richtung Himmel und heulte den Mond an. Die beiden anderen Deputies hatten den armen Russell losgelassen.

Los, mach deinen Schuss, Scharfschütze, dachte sich Manny. Er nahm den Sheriff ins Visier. Seine Finger glitten zum Auslöser. Er atmete tief durch und war gerade dabei abzudrü–

Der Sheriff stand wieder aufrecht und winkte einen Deputy zu sich, was Manny die Sicht versperrte.

»Scheiße.«

»Was?«

»Nichts. Habe ihn nur gerade aus den Augen verloren.«

Der Sheriff war mittlerweile wieder angezogen und sah den beiden Deputies dabei zu, wie sie Russell beim Anziehen halfen, ihn hochzogen und umdrehten. Manny konnte ihre Stimmen hören, sie aber nicht verstehen. Dann lachte der Sheriff auf und schlug Russell mit dem Griff seiner Pistole ins Gesicht. Die Deputies zogen ihn wieder hoch. Dann verpasste ihm der Sheriff eine in den Bauch. Diesmal ließen die beiden Russell auf den Boden fallen.

Manny versuchte nochmal einen Schuss, doch da waren zu viele unberechenbare Bewegungen. Der Sheriff rammte seinen Stiefel in Russells Gesicht. Dann trat er ihn in den Rücken. Danach bückte er sich und lachte ihm direkt ins Gesicht, bevor er wieder zuschlug. Seinen beiden Männern befahl er, das Gleiche zu tun.

»Klingt als wollten Sie ihn töten«, sagte Seph.

»Das bringt es auf den Punkt.«

»Können wir nichts dagegen tun?«

»Ich kann keinen Schuss abfeuern. Ich müsste etwas näher heran.«

»Lassen Sie mich nicht alleine.«

»Möchte ich auch nicht.«

Russell versuchte, sich wegzurollen. Die Deputies traten auf ihn ein, wie es auch der Sheriff tat. Dieser rieb sich seinen Schritt und heulte auf. Sie trieben ihn vorwärts, dabei passierten sie das Fahrzeug und waren Richtung Auffahrt unterwegs. Russell schob sich Arm für Arm vorwärts. Die beiden Deputies waren nun halb gebückt und traten mit den Fersen gegen Russells Ellbogen. Kein Treten mehr. Eher Fußschläge. Alle paar Schritte eilte der Sheriff vor und schlug ihn auf den Hinterkopf. Einmal spuckte er ihn an.

Dann waren sie außer Sichtweite, auf der Auffahrt hinab zu den Loop.

»Ist er tot?«

»Noch nicht.« Manny senkte seine Waffe und wandte sich an sie.

»Sie treiben ihn den ganzen Weg nach unten.«

Sie schüttelte ihren Kopf. »Russell ist ein elender Hundesohn, aber das hat niemand verdient.«

»Ich kann sie aufhalten. Wenn Sie hierbleiben –«

»Lassen Sie mich nicht zurück.«

»Würden Sie auch mit mir etwas näher herangehen, wenn wir dadurch etwas dagegen tun können?«

Sie nickte. »Wir sollten es zumindest versuchen, nicht wahr?«

»Ja.« Er begab sich in die Hocke. »Wir müssen uns langsam anpirschen. Nicht sprechen. Bleiben Sie hinter mir. Ich werde Ihnen Zeichen geben. Alles klar?«

»Okay.«

»Dann los.«

Bigfoot / Bunny

Er beschnupperte alles, was ihm unterkam. Alles, was in der Pfeife übrig geblieben war. Was auf dem Boden verstreut lag. Er leckte die Pfeife sauber. Das war nicht genug. Viel zu wenig.

Er zerriss das Zelt. Dort fand er zwei weitere Steinchen. Verschlungen. Immer noch nicht ausreichend. Er brauchte mehr.

Er stampfte ziellos umher, schnüffelte, versuchte, den Hauch von nichts einzufangen. Da war etwas. Der Wind brachte es mit. Moment. Es war nicht von hier. Nein, alles, was er hier roch, war menschlich. Weiblich. Und Samen.

Die Frau am Boden, sie schlief. Ihre Beine waren gespreizt. Er musterte sie. Sah ihr zu, wie sich ihre Finger um ihr Geschlechtsteil wanden. Er roch ihre Flüssigkeiten.

Er griff nach unten und berührte sie zwischen den Beinen. Das gefiel ihm. Er näherte sich ihr.

***

Bunny leckte sich über die Lippen. Sie griff wieder nach unten und fing an, sich zu reiben. Vermutlich hatte sie ein wenig zu viel zu sich genommen, denn eigentlich hätte sie nicht so benommen am Boden liegen sollen.

Doch das war es wert gewesen. Nach dieser Natursektszene brauchte sie eine Auszeit. Sie musste sich irgendwie lebendig fühlen, und das konnte sie nur in ihren Träumen. Die Drogen halfen ihr dabei, sich so zu fühlen. So real. Nicht, wie in dieser Welt. Nicht, wie in ihrem traurigen Leben.

»Guy, du kannst dir meinen derzeitigen Traum gar nicht vorstellen«, sagte sie blinzelnd. »Da waren du, Kitten und dieses Monster. Es –«

Dann öffnete sie ihre Augen. Etwas schwebte über ihr. Etwas Riesiges. Nur wenige Zentimeter vor ihrem Gesicht. Affenähnlich.

Es dauerte einen Moment, bevor ihr bewusst wurde, dass das Ding nicht schwebte. Es war auf dem rechten Ellbogen gestützt. Die andere Hand fummelte irgendwo außerhalb ihres Sichtfelds herum. Sie fühlte etwas an ihren Schenkeln. Dazwischen. Dann –

Sie fing an zu schreien, doch er hielt ihr sofort den Mund zu, was sogar ihre Nase und ihr linkes Auge verdeckte. Jedoch konnte sie mit ihrem rechten immer noch sehen. Sie entdeckte den Irrsinn in seinen Augen und dann stieß er zu.

Oh Gott, dachte sie.

Es tut weh. Es tut so schrecklich weh. Obwohl sie feucht war, schmerzte es. Gewaltig. Es zerriss sie innerlich.

Dann war er so tief in ihr, dass sie fast das Bewusstsein verlor. Sie konnte ihn in ihrem Magen spüren. Zwischen ihren Rippen.

Er grunzte und stieß schneller zu. Noch schneller. Härter. Und schließlich wurde sie bewusstlos. Während das geschah, dachte sie, das war mehr als nur ein Lückenfüller.

Russell / Gabe

»Jetzt tu uns einen Gefallen«, sagte Gabe. Er beugte sich zu Russells Gesicht herunter, damit dieser ihn hören konnte. »Lauf uns bloß nicht davon.«

Russell stöhnte. Gabe lachte und erhob sich wieder. Dann trat er direkt neben Russells Gesicht auf den Boden, in das Blut und die Spucke.

»Kommt, gehen wir und machen uns für Bigfoot bereit.« Gabe drehte sich um und ging wieder zur Auffahrt.

»Was ist mit ihm?«, fragte Betts.

Gabe drehte sich um und zuckte mit den Achseln. »Töte ihn, wenn du willst.«

»Wollen wir ihn hier zurücklassen?«

»Wir hatten bereits unseren Spaß mit ihm, außerdem haben wir Wichtigeres zu tun. Foot wird jede Minute hier auftauchen. Ich kann es schon fast fühlen.«

»Was, wenn er davonläuft?«

»Sieht er so aus, als könnte er davonlaufen?«

»Nein, eigentlich nicht«, gab Pronger zu. »Sieht eher so aus, als würde er nie wieder irgendwohin laufen.«

»Vermutlich wird er hier ausbluten.« Gabe rieb sich seinen Schritt. »Entweder aus seinem Gesicht oder seinem Arschloch. Ha!« Er deutete mit seiner Waffe auf die anderen. »Los geht’s, ihr Scheißkerle.«

Betts hielt seine Hände hoch. »Ach, kommen Sie schon, Sheriff. Sie müssen die doch nicht ständig auf uns richten.«

»Dann geht endlich. Glaubt ihr wirklich, ich lasse euch hinter mir hergehen, damit ihr mir dann in den Rücken fallen könnt?«

»Das würden wir nie tun«, sagte Pronger.

Gabe grinste. »Dann seid ihr wirklich verdammt dämlich. Los jetzt. Sollte Russell immer noch am Leben sein, wenn wir mit Bigfoot fertig sind, können wir ja ein weiteres Tänzchen mit ihm machen, bevor wir es beenden. Hast du das gehört, Russell?«

Russell stöhnte.

»Seht ihr, er versteht es. Also beweist es auch und bewegt eure Ärsche.«

***

Russell hustete und drehte sich auf den Bauch. Mit seinem linken Auge konnte er nichts mehr sehen. Und er konnte es nicht mehr fühlen. Er wusste nicht, ob es wegen einer Schwellung war oder ob es nun so bleiben würde. Schmerz brannte wie Feuer in seinem Körper. Er hatte sicherlich gebrochene Rippen. Alle von ihnen. Das Atmen tat höllisch weh. Wie auch jede Bewegung.

Irgendwie schaffte er es, auf seine Knie zu kommen und erbrach Blut. Als er das tat, quälte ihn sein Rücken und auch sein Arsch. Doch er hielt sich auf seinen Knien. Er weigerte sich, wieder mit dem Gesicht voran zu Boden zu fallen.

Weil ihm gegenüber Mickeys Ford stand.

Das schaffst du, dachte er sich, während er Blut aus seinem rechten Auge blinzelte. Er wischte es sich mit dem Handrücken weg und kroch Richtung Truck. Jedes Mal, wenn seine Knie den Kies berührten, fühlte es sich wie Dornen an.

Komm weiter. Es war ihm unmöglich zu sagen, wie weit der Truck entfernt war. Es war zu verschwommen. Doch er kam näher.

Die Steine drückten sich in seine Handflächen. Blut füllte wieder sein Auge. Er wischte es weg, biss die Zähne zusammen und zog sich weiter.

»Komm–« Den Kiefer zu bewegen, war so, als wurde dieser von einem Vorschlaghammer getroffen. Weiter. Weiter.

Es gelang ihm, die vordere Stoßstange zu erreichen. Als er das kalte Metall berührte, schrie er fast auf. Weiter. Komm.

Mit beiden Händen hielt er sich fest und zog sich hoch. Auf. Auf. Bis er stand und sich auf die Motorhaube stützte.

Oh Gott. Diese Schmerzen. Alles schmerzt.

Dann wurde ihm bewusst, wo er war. Im Wald.

Er spuckte und klammerte sich an den Truck, um sich auf dessen Seite bewegen zu können. Zum Kotflügel. Dann zur Tür.

An der hinteren Stoßstange beugte er sich zu dieser nach unten und griff darunter. Da war nichts. Nein, dachte er. Mickey hatte ihn doch immer da versteckt. Mit seinen Fingern betastete er Metall und Rost. Er musste hier sein.

Da!

Er packte eine Box und zog sie zu sich, dicht an sein gutes Auge. Ein Knopf.

Bitte, lass ihn da sein, dachte er. Bitte.

Langsam und betend öffnete er die Box. Etwas Kleines spiegelte sich darin. Er fischte den Schlüssel heraus und warf die Box weg. Irgendwie brachte er ein Lächeln zustande. Und das tat gar nicht einmal so weh.

Dann hielt er sich wieder am Wagen fest und hievte sich hinein.

***

Gabe umrundete einen Polizeiwagen. »Wo zum Teufel?«

Weder Betts noch Pronger antworteten ihm.

»Ihr habt doch die Tüten geöffnet, richtig?«

Sie nickten.

»Verdammt!« Gabe stampfte ein paar Mal auf. »Warum zum Teufel kommt Meth-Foot dann nicht, wenn die Meth-Glocke läutet?«

»Vielleicht ist er tot«, sagte Pronger.

»Durch was?«

»Weil wir ihn angeschossen haben. Vielleicht verblutet er irgendwo.«

»Auf keinen Fall.« Gabe machte eine weitere Runde. »Auf keinen Fall. Nicht eine Bestie wie er. Niemals kippt eine Schlampe wie er um.« Er richtete seine Waffe auf Lyle und Stanger. »Wie die beiden hier.«

»Apropos die.« Pronger schluckte und sah weg. »Sollten wir nicht einen Untersuchungsrichter oder so was verständigen?«

»Und was sollen wir ihm sagen? Dass ich sie umgelegt habe?«

»Das hab ich nicht gesagt.«

»Was erklärst du ihm dann?«

»Ich weiß es nicht. Dachte, Sie hätten irgendeine Idee.«

»Hab ich auch. Wir vergraben sie.«

»Sie vergraben?«

»Ja. Irgendwo, wo sie keiner finden kann. Alle Leichen müssen verschwinden.«

»Wie die der Dealer.«

»Und Russell und dieser beschissene Manny Lopez.«

»Jesus, Sheriff«, sagte Betts. »Sie wollen auch Manny töten?«

»Alle, die irgendetwas wissen, müssen mir den Ring küssen–« Er wirbelte mit seiner Waffe herum.

»Oder sterben. Ich denke nicht, dass Manny der Typ ist, der den Ring küsst. Also wird er sich seine letzte Ruhestätte mit diesen drei Scheißkerlen teilen.«

»Was ist mit Debbie?«, fragte Pronger. »Sie hat doch den Anruf entgegengenommen. Sie werden ihr doch nichts tun.«

»Richtig.« Gabe griff sich an seinen schlaffen Schwanz. Er dachte wieder daran, einen geblasen zu bekommen. »Weil sie den Ring küssen und mir glauben wird, was auch immer ich ihr sage.«

Pronger hielt seinen Mund. Betts auch. Gabe erwog die Möglichkeit, die beiden zu dem Haufen zu zählen, der weg musste. Je ein Schuss mitten in ihre Köpfe. Das würde alles beenden, was er schon längst hätte tun hätte sollen. Doch dann musste er die Gräber schaufeln. Nein. Das sollten sie schon selbst tun. Und dann würde er ihnen ihre Schädel wegpusten, und sie würden in die Löcher fallen. Gabe hatte nichts dagegen, die Gräber zu füllen.

Er kratzte seinen Nacken und leckte sich die Lippen. Könnte etwas Wasser gebrauchen. Wasser und einen weiteren Schuss. Obwohl, das kann ich nicht. Bigfoot könnte jeden Moment hier auftauchen.

»Macht euch wegen Debbie keine Sorgen.« Gabe huschte zum Kellereingang und sah nach unten. Eventuell gab es da unten noch weiteren Stoff . Vielleicht hatten diese Penner irgendetwas übersehen. »Haltet nach Bigfoot Ausschau. Schreit, wenn er kommt.«

»Wo gehen Sie hin?«, fragte Pronger.

»Schnell mal nach unten. Lauft bloß nicht weg, ich werde euch finden und umlegen. Und dann werde ich euch die ganze Scheiße hier an eure Schädel pinnen. Verstanden?«

»Klar, Sheriff«, sagte Betts. »Wir werden hierbleiben.«

»Verdammt richtig, das werdet ihr.« Gabe ging weiter. »Denn ihr wollt sicher nicht wie Russell behandelt werden. Ha!«

Manny

Der Sheriff lief nervös im Kreis. Die Deputies standen mit ihren Händen in die Hüften gestemmt und gesenkten Köpfen herum. Besiegt. Nicht willens auch nur einen Schritt gegen ihren verrückten Führer zu tun. Wo war Russell eigentlich? Vermutlich verendete der gerade irgendwo in der Auffahrt.

Genug von dieser Scheiße, dachte Manny und zielte aus etwa 20 Metern Entfernung auf den Kopf des Sheriffs, der rechts neben der Hütte vor dem Abgrund stand. Dort lag ein Körper, der Kopf war vermutlich gegen den Baum gekracht. Mit Sicherheit einer der Meth-Köche.

»Befördere ihn in die Hölle«, hörte er Chris’ Stimme sagen. So als wäre er direkt neben ihm. Manny lächelte, hielt seinen Atem an und war dabei, abzudrü–

Der Sheriff verschwand. Zu schnell. Das hatte nicht geklappt, aber er war verdammt nah dran gewesen.

Manny zielte weiter auf den Sheriff und folgte ihm zur anderen Seite der Hütte, wo er dann nach unten sah. Ein Keller.

In den Hinterkopf ist es besser als von vorne, dachte Manny.

»Erhebungen sind immer gut«, sagte Chris. »Jetzt schick ihn endlich zur Hölle.«

Ist schon auf dem Weg, dachte er und betätigte wieder den Auslö–

Der Kopf des Sheriffs drehte sich zu einem seiner Deputies.

Kannst du nicht eine beschissene Sekunde lang stillhalten?

Er lehnte sich wieder vor, sah mit dem rechten Auge durch das Visier, hielt seinem Atem an und –

Der Sheriff verschwand im Keller.

»Hurensohn«, zischte Manny kaum hörbar zwischen seinen Zähnen hervor.

»Was ist passiert?«, fragte Seph.

»Das dauerte zu lange, Scharfschütze«, sagte Chris. »Da darf man nicht zögern. Du weißt das.«

»Ja, ja.« Manny behielt den Keller durch das Visier im Auge. Wenn sein Kopf das nächste Mal auftaucht, gehört er mir.

»Ja, was?«

»Nichts. Ich hab nur eine Gelegenheit verpasst. Das wird nicht noch einmal passieren.«

»Sollte es besser nicht«, sagte Chris.

Bigfoot

Er sah sich die Reste des Mädchens an. Ihr Geschlechtsteil blutete. Ihr Körper zuckte. Er hatte das bekommen, was er wollte, doch nicht das, was er brauchte. Er war immer noch hungrig. Brauchte etwas. Jetzt. Die Wunden an seinen Armen und an seiner Brust schmerzten. Blut floss heraus.

Die Frau hatte ihn kurz abgelenkt. Doch er musste weiter. Mehr Nahrung finden.

Ein stärkerer Windstoß trug den Geruch von Nahrung mit sich. Er lag schwer in der Luft, und er roch intensiver als zuvor.

Er durfte nicht zu lange warten. Keine Zeit. Er brauchte die Nahrung jetzt. Er hastete los, jagte der Quelle nach.

Gabe / Russell / Manny

Gabe fand nichts mehr im Keller. Er traf nur auf Bigfoot-Scheiße. Haufenweise, von der einen bis zur anderen Seite. Fliegen tummelten sich überall. Heilige Scheiße, wie die stinkt.

Hat auch was Gutes. Er lachte, steckte seine Pistole ein und klatschte in die Hände. Etwas wirklich verdaaaaaamt Gutes.

Gabe öffnete den obersten Hemdknopf, dann den nächsten und übernächsten. Bis alle offen waren. Er zog sein Hemd aus und warf es weg.

»Möchtest du nicht zu mir kommen?« Er ließ seinen Waffengürtel fallen und zog sich die Stiefel aus. »Scheiße. Ich werde dich finden.«

Seine Hose und Unterhose folgten. Er stand direkt vor einem Scheißhaufen und nickte. »Oh ja. Ich werde dich mit Sicherheit finden. Und das weißt du! Du wirst mich nicht einmal kommen sehen. Weil ich wie du riechen werde, du haariger Arsch.«

Gabe kniete sich hin, griff sich zwei Handvoll Scheiße und verrieb sie auf seiner Brust. »Wooo! Genau wie Arnie im scheiß Predator …«

… Russell saß erschöpft hinter dem Lenkrad. In den Truck zu klettern, hatte ihn fast seinen letzten Rest Energie gekostet. Jetzt, wo er im Truck war, hatte er schwer damit zu kämpfen, nicht im Land der Träume zu landen.

Ich bräuchte einen Schuss, dachte er. Entweder die oder ich.

Er leckte über seine brüchigen Lippen und drehte den Schlüssel in der Zündung herum. Er schlotterte die ganze Zeit hindurch. Als es ihm gelang, musste er die eine Hand mit der anderen unterstützen, um das Zittern zu unterdrücken.

Einen Schuss.

Er drehte die Zündung, acht Kolben und das einspritzende Benzin erweckten den Motor zum Leben. Er lächelte. Der beste Klang, den er je gehört hatte.

Er schaltete den Automatikhebel in Drivestellung und ging langsam aufs Gas. Kurz fragte er sich, welchen er Weg er einschlagen sollte. »Scheiß drauf.«

Russell raste durch die Balken. Die hinteren Reifen gruben sich hart in die Erde und schleuderten Dreck in die Dunkelheit. Dann griffen sie, und er raste vorwärts …

… Manny hörte eine Maschine starten. Bei den Loop.

»War das ein Auto?«, fragte Seph.

»Ja.«

Er schwenkte das Visier Richtung Deputies. Die hatten es auch gehört und sahen in die Auffahrt.

»Vielleicht ein Nachbar«, nahm einer von denen an.

Der andere antwortete, aber Manny konnte es nicht verstehen. Es war zu leise.

Grelles Licht strahlte in die Auffahrt. Eine Maschine heulte. Die Schatten der Bäume schienen zu tanzen, als das Licht heranwuchs und sich Konturen an der Auffahrt verschoben.

»Irgendwer kommt da«, sagte Seph.

»Ja, und das schnell.«

Die Deputies standen immer noch da, ihre Waffen hatten sie im Anschlag …

… Gabe war damit fertig, sich mit Scheiße zu beschmieren, als er den Motor hörte. Auch wenn die Wände es gedämpft hatten, es war immer noch laut. Wild. Wütend.

»Komm, schnapp dir die Schlampe.«

Gabe schnappte sich seine 38er aus seinem Waffengürtel und eilte die Treppen nach oben …

… Manny schwenkte zurück zum Keller. Einen Moment später eilte ein mit Dreck vollgeschmierter Mann mit einem Waffengürtel in sein Fadenkreuz. Es dauerte für Manny nur den Bruchteil einer Sekunde, bis er den Mann als den Sheriff identifizieren konnte.

»Schick ihn zurück in die Hölle«, sagte Chris.

Mannys Finger legte sich um den Abzug.

Und er schloss seine Augen.

Es klickte, und die Patrone explodierte im Lauf …

… Etwas traf Gabes rechte Schulter. Dann begriff er die Wahrheit. Während er umfiel, ließ er seine Waffe fallen und drückte mit einer Hand auf die Wunde. Blut quoll hervor.

Als er auf den Boden traf und den Schmerz registrierte, fing er an zu schreien …

… Manny öffnete seine Augen und betrachtete die Szene. Der Sheriff lag am Boden. Verdammtes Weichei, dachte sich Manny. Zumindest hast du ihn erwischt.

Ein Anflug von Schuld breitete sich in seinen Eingeweiden aus, bis er bemerkte, dass der Sheriff sich seine Schulter hielt und schrie. Beide Deputies waren in der Hocke und zielten mit ihren Waffen auf die Baumgrenzen. Sie sahen sich panisch um.

Die Scheinwerfer und der heulende Motor waren vergessen.

»Heilige Scheiße«, sagte Seph.

Ein Ford F-150 heulte hinter der Hütte auf und steuerte direkt auf die beiden Untertanen des Sheriffs zu …

… Russell verlor fast die Kontrolle über den Wagen. Das Heck brach aus, aber er hatte es gerade noch rechtzeitig geschafft. Die oberen Scheinwerfer erfassten Betts und Pronger, die zwischen den Bäumen kauerten.

Ich frage mich, ob sie Bigfoot gehört haben, dachte er sich und lachte.

Ihre Köpfe drehten sich gleichzeitig zum Truck. Ihre Augen fingen das Licht ein, wodurch sie aussahen wie zwei Rehe am Rande einer Landstraße. Russell lachte noch mehr …

… Manny sah, dass die beiden Köpfe der Deputies kurz zuvor noch nach links gedreht waren, bevor der Grill des Trucks sie traf und der Wagen sie anschließend verschluckte. Der Fahrer stieg noch auf die Bremse, bevor er in die Böschung flog. Ein Körper war zwischen den Hinterreifen und dem Wagen eingeklemmt. Der andere hatte sich vom Truck gelöst, ein Haufen loser Knochen und Fleischbrocken blutete aus.

»Oh mein Gott«, entwich es Seph. »Er hat sie umgebracht. Er hat sie beide umgebracht.«

»Ja, hat er, wer auch immer es war.« Manny senkte sein Visier. »Bleiben Sie still. Wir dürfen unsere Position nicht verraten, bis wir wissen –«

»Es war Russell.«

»Was?«

»Ich habe ihn hinter der Windschutzscheibe gesehen, als er … sie überfahren hat.«

Manny blickte über seine Schulter den stehenden Truck an. Ein weißer, kurzhaariger Mann saß hinter dem Steuer, dann sackte er zur Seite gegen das Fenster. Ja, der sah wie Russell aus.

Der Sheriff stieß einen weiteren Schrei aus. Manny sah zu ihm. Er rollte sich von der einen Seite auf die andere, seine linke Hand auf die Wunde gedrückt. Manny nahm an, dass die Kugel das Schlüsselbein und Teile des Schulterblattes zerschmettert hatte.

»Was sollen wir jetzt tun?«, fragte Seph.

Manny senkte sein Gewehr und sah sich im Wald um. »Ich denke, um Bigfoot brauchen wir uns keine Sorgen zu machen.«

»Ach nein?«

»Nein. Nach all dem ist er vermutlich so weit wie möglich abgehauen, in die entgegengesetzte Richtung.«

»Obwohl er süchtig nach Meth ist.«

»Ich denke, es ist alles in Ordnung.«

Seph sah über Mannys Schulter hinweg den Truck an. »Denken Sie, dass er tot ist?«

»Vielleicht. Wir sollten nachsehen gehen.«

Der Sheriff schrie weiter. Doch nur halb so laut, wie es die anderen taten. Gründe dafür waren der Schock und der Blutverlust.

»Und der Sheriff?«

Manny runzelte die Stirn. »Wir werden später nach ihm sehen.«

Bigfoot

Er fand Nahrung. Sie lag im Wald verstreut. Eine nach der anderen, quer auf dem Boden verteilt. Auch in den Büschen. Sie führten ihn nach Hause. Er sog alles davon in sich auf und ging weiter. Seine Schmerzen kümmerten ihn nicht mehr. Er wollte nur Nahrung.

Manny

Das Wimmern des Sheriffs verstummte. Manny war sehr überrascht, dass der verdammte Bastard noch immer bei Bewusstsein war, schließlich stand er unter Schock und hatte eine Menge Blut verloren. Doch irgendwie schienen vollkommen Wahnsinnige überraschend widerstandsfähig zu sein.

Vielleicht hab ich ja Glück, und der Bastard verblutet doch noch, dachte er sich. Manny und Seph waren nahe bei ihm, sie kamen hinter der Hütte zwischen den Bäumen hervor. Sie war nahe bei Manny und hielt ihn am linken Ellbogen fest. Sie kamen an den Polizeiwagen und den herumliegenden Deputies mit den Kopfschüssen vorbei. Dann sahen sie einen verstümmelten Körper. Manny überraschte es, dass Seph nicht fast an dem Hochgekommenem erstickte. Er wusste nicht, wie viel Tod sie im Laufe ihres Lebens bereits ausgesetzt war, aber so manchen Ärzten würden sich bei dieser Szene die Eingeweide verkrampfen. Es schien sie jedoch nicht im Geringsten zu stören. Sie war nur entschlossen, Russell zu erreichen.

Sie erreichten den Truck und den zur Hälfte darunter eingeklemmten Körper. Seph ließ seinen Arm los und eilte zur Fahrertür. Sie klopfte an die Scheibe und rief Russells Namen.

Manny sah zum Sheriff, nur um sicherzugehen, dass der nicht plötzlich aufgestanden war und auf sie zukam, so irre, wie dieser Scheißkerl war. Als er sich sicher war, dass dem nicht so war, hing er sich sein Gewehr über die Schulter und gesellte sich zu Seph.

»Sie öffnen die Tür, und ich werde ihn auffangen«, sagte er. »Dann ziehen wir ihn gemeinsam heraus.«

»Okay.«

Seph langte nach dem Türgriff und öffnete. Manny trat vor und fing den schlappen Körper in seinen Armen auf. Mit beiden Händen hielt er ihn unter den Achseln fest, bis Seph in der Lage war, Russell an den Beinen zu nehmen.

»Eins, zwei, drei, los«, sagte Manny.

Er zog und sie hob hoch, so schafften sie es, Russell problemlos wegzubekommen. Sie trugen ihn einige Meter weiter weg und legten ihn auf den Boden. Dann überprüfte Manny mit zwei Fingern Russells Puls am Handgelenk.

»Lebt er noch?«

Manny nickte. Er überprüfte Russells Körper. Das Gesicht war beinahe püriert. Blut lief aus den Wunden an seinen Augen, seiner Nase und dem Mund. Es schien auch, als wären einige Rippen gebrochen. Er verweigerte die Vorstellung, wie Russells Rektum wohl aussehen mochte. »Ob das jetzt gut oder schlecht ist, kann ich nicht beurteilen.«

»Wir müssen ihn in ein Krankenhaus schaffen.«

»Ja, müssen wir. Zuerst sollten wir aber darüber nachdenken, was wir mit ihm machen.« Manny deutete mit dem Daumen zum Sheriff. »Mein eigentlicher Plan ist eigentlich nicht so toll aufgegangen.«

Seph sah zum Sheriff. »Wie konnten Sie ihn verfehlen?«

»Ich konnte es nicht.« Manny rieb sich über sein Gesicht. »Ich kann es nicht mehr.«

»Obwohl hier so etwas passiert ist, hä?«

»Hier?«, Manny grinste. »Das sagen Sie.«

»Vielleicht sollten wir die Cops rufen.«

»Noch mehr?«

»Die Highway Patrol oder so. Den County Sheriff.«

Manny sah wieder zum Sheriff. »Oder wir lassen ihn hier. Sterbend.«

»Könnten Sie damit leben?«

»Verdammt, ich habe keine Ahnung. Das weiß ich nicht einmal nach all dem.«

»Also würden Sie jemanden leiden und ihn sterben lassen, ohne etwas dagegen zu unternehmen?«

»Das war jetzt voll ins Gesicht, nicht wahr?«

Seph seufzte. »Wir müssen etwas tun. Aber wir müssen auch sichergehen, dass ihm alles angelastet wird.«

»Er kann es nicht uns anhängen.«

»Nein, aber er sollte doch für den Rest seines Lebens hinter Gitter, und wir brauchen Zeugen.«

»Russell, sollte er überleben.« Manny ließ seinen Blick über die Hütte schweifen. »Zu dieser Jahreszeit waren nur sehr wenige Leute in den Loop. Wir sind auch auf niemand anderen gestoßen oder haben wen gehört, somit denke ich, dass wir davon ausgehen können, dass hier niemand ist, oder sich versteckt. Ihn zu töten, wäre vermutlich der einfachste Weg.«

»Werdet ihr zwei Pussies endlich die Klappe halten?« Die blutige Hand des Sheriffs wirbelte herum. »Lasst mich in Ruhe sterben.«

Manny deutete mit dem Kopf in seine Richtung. »Wir wollten nur Hallo sagen.«

Sie gingen von Russell hinüber zum Sheriff. Manny nahm sein Gewehr von der Schulter in die Hände und zielte damit auf den Gesetzeshüter. Als sie nahe genug heran waren, überfiel sie ein furchtbarer Gestank. Ekelhaft, so grausam, dass es schon in den Augen brannte. Er war nicht mit Schlamm, sondern mit Kot bedeckt.

Manny trat den Revolver weg, stellte sich direkt neben den Sheriff und zielte auf dessen mit Scheiße beschmiertes Gesicht.

Der Sheriff lachte. »Ich habe bereits gehört, dass du mich nicht töten kannst. Verdammte Marine Pussy. Hast wohl im Irak deine Eier verloren, was? Kannst wohl keiner Fliege mehr was zuleide tun.«

Manny ignorierte die Sticheleien und sagte nur: »Sie sind derjenige, der hier wegen meiner Kugel verblutet.«

»War ein lausiger Schuss.« Nach einem weiteren Lacher, gefolgt von einem Stöhnen, griff er sich an die Schulter. »Ein Schuss in meinen Schwanz hätte mehr geschmerzt.«

»Das kann ich immer noch, wenn Sie wollen.«

»Fick dich.«

»Ich glaub, ich muss kotzen«, sagte Seph und hielt sich mit ihrer Hand die Nase und den Mund zu.

»Warum sind Sie von oben bis unten mit Scheiße bedeckt?«

»Ich dachte, ich könnte so meinen Geruch überdecken«, sagte Gabe. »Haben Sie wirklich geglaubt, das könnte funktionieren?«, fragte Manny.

»Du bist ein verdammt kluger Mexikaner, was?«

»Costa Rica, väterlicherseits, Scheißhaufenjunge.«

»Ich kann nicht noch mehr von diesem Gestank ertragen«, sagte Seph. »Ich werde zu Russell zurückgehen.«

Die Augen des Sheriffs blinzelten von Manny zu Seph. »Hey, ich kenne dich.«

»Ich Sie aber nicht.«

Der Sheriff lachte und deutete mit seiner guten Hand. »Sie sind Wheezys Frau.«

Manny sah, wie Sephs Gesicht erschlaffte. Ihre Hand fiel nach unten, und ihre Unterlippe fing an, leicht zu zittern.

»Was wissen Sie schon über Wheezy?«

»Das möchtest du nicht hören.«

Seph hob den Revolver des Sheriffs auf, die Scheiße darauf war ihr egal, sie spannte den Abzug und zielte auf sein Gesicht. »Sagen Sie es mir.«

»Oder was, wirst du mich töten? Dachte, ich sollte für das bezahlen, was ich getan habe.« Manny bemerkte die Wut, die in Seph heranwuchs, sie brannte förmlich in ihren Augen. Wenn er nicht schnell etwas unternehmen würde, würde sie die Kontrolle verlieren und ihn sicher erschießen. Er lehnte sich vor und stieß den Lauf in die Schulterwunde des Sheriffs. Dieser jaulte auf und versuchte, den Lauf wegzuschieben. Manny stieß fester zu.

»Sagen Sie ihr, was sie wissen möchte.« Er hob seinen Lauf. »Oder ich werde es tun.«

»Schon gut, schon gut«, sagte er schwer atmend. »Ich wusste über ihn, dass er ein beschissener Drogenhändler war, und das in meiner Stadt.« Er lachte. »Und ich weiß, dass sein Arschloch enger als das von Russell war. Ich habe diesen Penner zuerst vergewaltigt. Aber erst, als die Deputies weg waren. Ich habe eine fette Ladung abgelassen. Danach habe ich die Scheiße aus ihm herausgeholt und ihn in die Wälder an der Route 3 geworfen.«

»Ist er tot?«

»Keine Ahnung. Ich habe nie wieder etwas von ihm gesehen oder gehört. Schätze wohl, du auch nicht. Vielleicht sollten Sie mal dorthin fahren, um es selbst herauszufinden.«

»Sie verdammter Hur–«

Manny nahm ihre Hand, noch bevor sie abdrücken konnte und sagte: »Warten Sie.«

Der Sheriff lachte wieder. »Zumindest hat sie mehr Eier als du, Manny.«

»Lassen Sie mich«, sagte Seph, ohne ihn dabei anzusehen.

»Wenn Sie das tun, müssen Sie das Ihr ganzes Leben lang mit sich herumtragen. Ich werde Sie nicht aufhalten, doch Sie sollten sich wirklich sicher sein, ob Sie diese Last ertragen wollen.«

»Das kann ich. Für Wheezy.«

Manny sah sie kurz an. Ihre Unterlippe hatte aufgehört zu zittern. Ihre Gesichtszüge hatten sich verhärtet. Die Augen zusammengekniffen. Das Kinn hochgezogen. Sie konnte es. Zumindest glaubte sie das. Manchmal brauchte es nicht mehr.

»Okay.« Manny ließ ihren Arm los, trat zurück und sah zu.

»Wie sind Sie überhaupt hier gelandet?«, fragte der Sheriff.

»Ich war hier, um von Wheezy Abschied zu nehmen, als Russell mit Bigfoot im Schlepptau auftauchte.«

»Rundet das nicht das Ganze ab? Ich, derjenige, der Wheezy aus dem Verkehr gezogen hat und der selbst hier verenden wird, du und der arme alte Russell da drüben, der uns beide zusammengeführt hat.«

»Und ich, diejenige, die die Waffe hält. Die Waffe, die Sie töten wird.«

Der Sheriff lachte wieder. Voller Missachtung. »Scheiße, das schaffst du nicht. Ich sehe es in deinen Augen. Natürlich bist du angepisst, und du würdest zweifelslos auch keine Träne vergießen, wenn Manny, die Fotze, abdrücken würde. Aber dich zu sehen, ist was anderes. Die Art von Typ bist du nicht. Dazu bist du zu … normal.«

»Sie wissen einen verdammten Scheiß über mich.«

»Klar tu ich das. Ich weiß, dass du keine Vermisstenanzeige aufgegeben hast. Du wolltest Wheezy nicht in Schwierigkeiten bringen. Dachtest, er hätte die Stadt verlassen. Vielleicht wegen einer anderen Frau. Vielleicht, weil er kurz wütend auf dich war. Wie auch immer, du hattest dich entschieden, den Mund zu halten und hofftest darauf, dass er zurückkommen würde. Als er das nicht tat, bist du hier herausgekommen, um Abschied zu nehmen. Du liebst ihn immer noch. Allerdings hast du auch keine Probleme, loszulassen. So wie das alle normalen Menschen tun. Sie wählen immer die leichtere von zwei Möglichkeiten. Töten ist nicht einfach.«

Sephs Kiefer arbeitete. Der Griff der Waffe zog sich an. Sie weigerte sich, zu blinzeln.

Doch dann fing ihre Hand an zu zittern. Anfangs leicht, dann mehr und mehr. Als der Lauf hin und her wackelte, begann der Sheriff zu strahlen.

»Ich hab’s doch gesagt.«

Seph sah zu Manny. »Ich kann es nicht.«

»Ich kann es.«

Beide drehten sich zu Russell, der auf Knien auf sie zu kroch.

Bigfoot

Er erreichte das Ende der Spur. Es gab nichts mehr. Keine weitere Nahrung. Immer noch Hunger. Er brauchte Nahrung. Er musste auch die Schmerzen unterdrücken.

Er brauchte Nahrung.

BRAUCHTE SIE JETZT!

Russell / Gabe / Manny / Bigfoot

»Wo hattest du den Schlüssel von dem Truck versteckt?«, wollte der Sheriff wissen.

»Unter der hinteren Stoßstange.«

»Elender Hurensohn. Den Truck zu untersuchen, wär mir nicht in den Sinn gekommen.«

»Ja, das hättest du wohl tun sollen, du dreckiger Bastard.« Russell hielt inne, als er den Kerl mit dem Gewehr und Seph erreichte. »Könnt ihr mir hochhelfen?«

Sie packten ihn an den Armen und zogen ihn hoch. Bis Russell wieder auf seinen Beinen stand. Es tat ihm immer noch alles weh, doch nicht mehr so stark wie zuvor. Es hätte schmerzen sollen … doch wie nennen das die Athleten … Endorphine oder so ähnlich. Oder Adrenalin. Auf jeden Fall so etwas in der Richtung.

»Sind Sie okay?«, fragte Seph.

Russell neigte seinen Kopf zu ihr. Die Wut in ihm war gewichen. Sie sah wirklich besorgt aus. »Nein, aber ich denke, dass ich am Leben bin.«

»Tut mir leid.«

»Sie haben mir doch gar nichts angetan. Er schon.«

»Aber –«

»Mich alleine zu lassen, war ein kluger Schachzug.« Russell deutete auf den Schützen. »Sie sind dem Kerl mit der Waffe begegnet. Wären Sie bei mir geblieben, wer weiß, was dieses Stück Scheiße dann mit Ihnen gemacht hätte.«

Der Sheriff versuchte, sich aufzurichten, doch nach wenigen Zentimetern fiel er wieder zurück und stöhnte. »Dir gefiel es doch, du Punk.«

Russell spuckte ihn an, eine Mischung aus Blut und Speichel.

»Möchten Sie es tun?«, Seph bot ihm den Revolver an.

Russell ging einen Moment in sich, ob er dazu in der Lage sein würde. »Ja.«

Er nahm die Waffe und näherte sich der Schulter des Sheriffs. Er starrte den mit Scheiße bedeckten Mann an. In drei Sekunden durchlebte er alles, was ihm angetan wurde, erneut. Dann richtete er seinen Revolver auf den Kopf des Mannes.

»Was, möchtest du es mir etwa nicht heimzahlen?«, fragte der Sheriff. »Möchtest du mir nicht den Lauf in den Arsch schieben oder mich dazu bringen, dir einen zu lutschen, während du mir deine Waffe gegen den Schädel drückst, oder –«

Ein Brüllen unterbrach ihn. Es kam von hinter ihnen. Von der Baumgrenze. Russell brauchte sich nicht umzudrehen, um zu wissen, wer es war. Es war der gleiche verdammte Brüller, den er zuvor gehört hatte, als er verfolgt wurde. Er schloss seine Augen, fast bereit, aufzugeben, zu akzeptieren, dass er bereits verloren hatte, auch wenn er so kurz vor dem Ziel war.

Er hörte harte Schritte, ein Stampfen, das den Erdboden traf. Es hämmerte. Er hörte, wie die Füße sich leicht drehten, sie schoben den Kies. Er hörte den Schützen Seph anschreien, dass sie weggehen sollte. Er hörte das Gewehr feuern …

… Manny musste es tun. Er musste das Biest noch an der Baumgrenze erwischen.

»Schick ihn zur Hölle«, schrie Chris in seinen Gedanken.

Manny betätigte den Abzug, ohne seine Augen dabei zu schließen. Doch er hatte den Schuss vermasselt und die Bestie nur am rechten Deltamuskel erwischt. Das Vieh war zu schnell nähergekommen und er hatte den Abstand zwischen ihnen nicht berücksichtigt. Die Kugel hatte Bigfoot etwas verlangsamt, ihn ein paar Schritte zurückgehalten. Ausreichend verlangsamt, um einen weiteren Schuss …

… Gabe wartete nicht länger. Bigfoot war gekommen, und das war seine letzte Chance. Dann eröffnete Russell ihm eine Möglichkeit. Der blöde Wichser schloss seine Augen, während alle anderen zusahen, wie Foot auf sie zukam.

Ha-ha, dämlicher Hurensohn!

Er nahm das Pfefferspray von seinem Gürtel und richtete sich trotz der Schmerzen etwas auf …

… Russell hörte nur: »Schluck das, Wichser!«

Er öffnete seine Augen, und genau da sah er den Sheriff sich aufrichten, mit einem Pfefferspray, das sich nahe an seinem Gesicht befand. Dann traf ihn etwas, und die Welt um ihn herum wurde rot …

… Manny hörte den Sheriff hinter sich schreien. Er hörte, wie sich das Spray entlud, dass er zwar am Gürtel des Gesetzeshüters gesehen hatte, doch hatte er bei all der Aufregung mit Seph nicht daran gedacht, es ihm abzunehmen. Ein weiterer dummer Fehler.

»Augen zu«, sagte Manny und feuerte los. »Beide von euch.«

Bigfoot umklammerte seinen Deltamuskel und brüllte voller Schmerzen und Zorn. Doch das hielt ihn nicht länger auf, er sah zu Manny und setzte an. Manny blinzelte tränenblind, als das Pfefferspray seinen Kopf erreichte. Er war einigermaßen darin trainiert, mit so etwas umzugehen. Der Schlüssel war, nicht in Panik zu geraten. Blinzeln. Lass die Tränen einfach aus den Augen laufen. Dennoch brannte es höllisch. Auf den Augenlidern. Den Wangen.

Er unterdrückte ein Husten und schoss, allerdings war sein Blick sehr verschwommen. Er hörte die Kugel auf Fleisch treffen, ein weiteres schmerzvolles Aufheulen erklang, aber er konnte keine Auswirkungen erkennen.

»Ich kann nichts sehen«, schrie Seph.

Manny selbst sah nur sehr wenig. Er sah wieder Bigfoot, auf einem Knie, wie dieser sich den Bauch hielt. Er machte sich bereit für einen weiteren und letzten Schuss, als er hörte: »Kannst du mich jetzt sehen, Wichser …«

… Russell vergrub sein Gesicht in seinen Händen, ein Versuch, den Pfeffer irgendwie loszubekommen. Das Zeug schien sich direkt in seinen Sehnerv zu brennen. Salz, das über seine Wangen lief, füllte seinen Mund. Er konnte nichts als Schlieren sehen. Dann lief ihm das Zeug in den Hals und ließ seinen Lungen brennen. Er beugte sich vor, hustete und hustete, er drohte fast zu ersticken.

Etwas traf ihn. Schwer. Vollkommene Unschärfe umgab ihn wie ein Nebel. Sein Rücken traf auf den Boden, wobei die wenige Luft aus seinen Lungen herausgepresst wurde. Die Waffe fiel ihm aus der Hand.

Der Sheriff sprang auf ihn zu, der Geruch von Scheiße drang in seine Nase. Daumen drückten ihm in seine Augen. Schwer und tief. Das Brennen wurde von einem Druckschmerz abgelöst. Seine Augen wurden in den Hinterkopf geschoben.

»Kannst du mich jetzt sehen, du Wichser?«

Russell schrie und schlug um sich. Als seine Augäpfel zerplatzen, schrie er so laut, dass dabei Granit zerbröselt wäre. Dann spürte er etwas in seinem Mund. Es schob sich tiefer und tiefer. Vorbei an seiner Zunge. Seinen Rachen hinab. Seine Nase wurde zugedrückt.

Luftlos. Gurgelnd. Jedoch verblasste bald alles. Alles. Selbst der Schmerz. Das Brennen. Alles war weg.

… Manny konnte die Umrisse des Sheriffs nur verschwommen sehen, er kniete auf Russells Brust und zerquetschte ihm mit den Daumen die Augen. Es reichte aber, um Russells Leben retten zu können.

Hinter ihm schrie Seph.

Manny zögerte nicht lange, er wirbelte herum, um sie zu sehen, er hatte halb erwartet, Bigfoot in ihrer Nähe zu entdecken. Doch stattdessen sah er sie auf der Seite liegen. Sie hatte sich zu Russells Truck geflüchtet.

Manny blickte schnell zurück zu Russell und sah, wie der Sheriff das Pfefferspray in Russell Hals stopfte. Er beugte sich vor und feuerte.

Klick.

Scheiße!

Fehlzündung. Manny repetierte sein Gewehr.

Der Sheriff erhob sich mit einem Revolver in der Hand. Keine Zeit zum Nachladen und einen weiteren Schuss zu abzugeben. Manny stürmte vor und duckte sich hinter den Truck, noch bevor er sich umdrehen konnte …

… Gabe stopfte das Pfefferspray so tief er konnte in Russells Hals. Er drückte ihm die Nase zu und beugte sich zu dessen Ohr und flüsterte süße Nichtigkeiten, bis Russell zu zucken und zu rudern begann. Es dauerte nicht lange. Kaum war er fertig, stand er auf und drehte sich um, mit dem Revolver in der Hand suchte er nach Manny.

Doch Manny war weg. Fort. »Abgehauen, was? Elender Feigling!«

Seph war zum Wagen gelaufen und lehnte sich daran an, mit einer Hand hielt sie ihre angewinkelten Beine fest, mit der anderen rieb sie über ihre Augen. Bigfoot kniete, seine Schultern hoben und senkten sich, während er schwer atmete.

Er wollte abdrücken, doch seine Hand zitterte so stark, und das Blickfeld war so verzerrt, dass ihm ein sauberer Schuss unmöglich war. Das Pfefferspray hatte ihn erwischt, deswegen war alles um ihn herum verschwommen. »Scheiße.«

Scheiße, dachte er. Nur einmal, nur um sicherzugehen.

Er ging langsam vor, bereit, Bigfoot zwischen die Augen zu schießen …

… Manny kniete hinter Russells Truck. Er hatte nachgeladen und spähte nun über den Truck zum Sheriff. Der durchgeknallte Dreckskerl ging auf Bigfoot zu. Er wollte ihn aus nächster Nähe töten.

Das kommt mir nur zugute, dachte Manny, dabei stützte er sich mit den Ellbogen auf den Truck und nahm den mit Scheiße beschmierten Kopf des Sheriffs ins Visier. Obwohl er immer noch alles verschwommen sah, doch dieses Ziel war unmöglich zu verfehlen …

… Gabe stand vor Foot. Furchtlos. Zur Hölle, er fühlte sich Rechtsschaffen. Mächtig. Ein Mann gegen die Natur. Der Mann erobert die verdammte Mutter Natur.

»Sieh mich an«, forderte Gabe und sah an seinem Lauf entlang auf Bigfoots herabhängenden Kopf. Er hatte ihn nicht gehört. Er bewegte sich nicht einmal. Er saß nur da, keuchend, sich den Bauch haltend. Gabe stieß mit der Waffe gegen seinen Kopf.

»Sieh mich an, du riesiger Scheißhaufen von Affe.«

Bigfoots Kopf hob sich, nach und nach. Präsentierte seine Stirn. Seine dicken Augenbrauen. Dann seine Augen. Ohne jegliche Wut. Es waren nur zwei Punkte voller Tränen.

»Ah, hat der kleine Drecksaffe etwa Schmerzen?« Gabe packte seinen Schwanz. Er war leicht erigiert. »Traurig, weil du von einem wahren Mann geschlagen wurdest?«

Bigfoot sah ihn an. Ohne seinen Ausdruck zu verändern. Ahnungslos von dem, was ihm widerfahren würde. Einfach nur ein trauriger Haufen von einem beschissenen Affen.

»Zeit, Lebewohl zu sagen«, grinste Gabe. »Heute ist wohl Gabes großer Zahltag.«

Bigfoots linke Hand hob sich und packte Gabe an den Eiern und an seinen Schwanz, noch bevor er feuern konnte. Der plötzliche Ausbruch schrecklicher Schmerzen brachte ihn dazu, seine Arme auszustrecken, so als wurde er soeben gekreuzigt. Dann fühlte er ein Reißen …

… Manny sah dem Ganzen mit einem Lächeln im Gesicht zu, während Bigfoot die Eier und den Schwanz des Sheriffs abriss und wegwarf. Er sah, wie der Sheriff sich wie eine rollige Katze jaulend in einer fötalen Stellung auf dem Boden zusammenrollte. Um ihn herum bildete sich eine Blutlache.

Doch dieses Mal gelang es Manny.

Die Kugel zischte durch Bigfoots Stirn und aus dem Hinterkopf heraus. Ihr folgte eine rosa Spur. Einen kurzen Moment lang schwankte er. Dann sackte er auf dem Sheriff zusammen und blutete auf ihm aus.

Das war das Erste, was du heute Nacht richtig gemacht hast, dachte sich Manny. Und du hast es geschafft.

Das war’s dann.

Er erhob sich von dem Truck und senkte seine Waffe. Dann drehte er sich um und fand Seph, die alles mit angesehen hatte, neben sich sitzen.

»Sind Sie okay?«, fragte er.

»Ja. Obwohl mir immer noch die Augen brennen.«

»Wird nicht mehr lange dauern, weil wir nicht so eine Ladung wie Russell abbekommen haben. Wir hatten Glück.«

»Und Russell?«

»Keines.«

Sie nickte. Sie streckte ihre Hand aus, und Manny half ihr auf die Beine. Sie sah sich einen Moment lang um. Betrachtete das Blutbad. Der Sheriff jaulte immer noch. Nicht mehr ganz so laut. Konnte er nicht mehr aufgrund des enormen Blutverlustes.

»Klingt wie ein Sterbender«, sagte Seph.

»Das können Sie laut sagen.«

»Doch nicht schnell genug.«

Manny fragte sich, was sie damit sagen wollte, da war sie schon unterwegs. Sie ging zu der Seite, wo die beiden toten Deputies lagen, und schnappte sich einen Revolver. Schnell überprüfte sie, ob er geladen war. Dann ging sie zum Sheriff, der schluchzend unter Bigfoots Körper lag. Sie zielte und feuerte die Waffe ab.

»Und jetzt?«, fragte sie, immer noch auf ihr Werk blickend.

Manny sah sich kurz um, bevor er sagte: »Wir werden alles niederbrennen.«

Manny

Seph und Manny brachten die Leichen in den Keller. Zuerst die der Deputies, dann Mickey und dessen Arme und danach den Typ mit den Brillen. Darauf folgte Russell. Manny wollte ihn zwar nicht zu den anderen bringen, doch es blieb ihm keine andere Wahl.

Dann war der Kerl, der gegen den Baum gekracht war, dran. Manny holte ein Seil aus der Garage und ging damit den Hügel hinab, um es rund um die Beine und den Körper zu wickeln und ihn dann hochzuziehen. Manny war sich zwar nicht sicher gewesen, ob er ihn ganz alleine hochziehen konnte, doch er schaffte es schließlich.

Für den Sheriff brauchten sie keine Sekunde. Manny entfernte zuvor noch die Patrone aus dessen Schulter. Dann banden sie ihm mit dem Seil die Beine zusammen und zogen ihn daran die Treppe hinunter in den Keller.

Als Bigfoot dran war, beschlossen sie, den Truck zu verwenden, um ihn damit zum Treppenabsatz zu bringen. Dort versuchten sie, ihn hinunterzurollen, da die Bestie zu schwer war, was ihnen nach einiger Anstrengung auch gelang.

Nachdem sie fertig waren, eilte Manny mit einer Schaufel und einem Eimer aus der Garage, sammelte Körperteile, Hirnmasse und den ganzen anderen Dreck ein und warf alles zu den Leichen. Dies alles taten sie schweigend. Manny wusste, was er tat. Seph folgte seinen Anweisungen, so gut sie konnte.

Manny saugte etwas Treibstoff aus dem Truck ab und goss es auf verschiedene Bereiche im Inneren der Hütte. Dann saugte er den Rest aus den Polizeifahrzeugen ab. Schließlich übergoss er Bigfoots Körper damit.

»Okay, wir sind fertig«, sagte Manny. »Ich zünde es noch an, dann hauen wir ab.«

»Wohin gehen wir?«

»Zuerst zu mir. Danach liegt es bei Ihnen.«

»Ich weiß nicht, was ich danach tun soll.«

»Die Stadt verlassen. Heute noch. So weit wie möglich weg von hier.«

»Ich dachte, so könnten wir die Spuren verwischen.«

»Das werden wir, was aber nicht bedeutet, dass wir zusammenbleiben sollten, um es herauszufordern.

Das meiste geht zwar nicht auf unsere Kappe, aber dennoch. Haben Sie noch was auf dem Herzen, bevor wir uns auf dem Weg machen?«

Sie schüttelte ihren Kopf. »Mein Auto ist immer noch im Tal. Vielleicht sollte ich noch ein paar Dinge aus meinem Apartment holen.«

»Läuft der Mietvertrag auf Ihren Namen?«

»Nein, auf den von Wheezy. Er läuft noch bis nächsten Monat, danach wollte ich sowieso ausziehen.«

»Dann würde ich empfehlen, dass wir zu mir gehen. Nach dem Morgengrauen werden wir aufbrechen.«

»Was ist mit meinem Auto?«

»Das werden wir unterwegs aufgabeln.«

»Okay. Ich habe zwar keine Ahnung, wohin ich dann soll, aber okay.«

»Ich werde mal alles hier in Brand stecken. Gehen Sie derweil in den Wald vor, ich sammle Sie dann ein.«

***

Manny wusch sich seine Hände und trocknete sie ab, dann ging er auf die Veranda und sah über das Tal. Die Morgendämmerung war gekommen. Rauch stieg immer noch von der Hütte auf, war allerdings viel weniger geworden. Es war ein ersterbendes Feuer.

Er schaltete seinen Polizeisender ein. Der County Sheriff war bereits vor Ort. Das Feuer hatte 90 Prozent erwischt, dennoch bat er einen Gerichtsmediziner und einen Labormitarbeiter zur Brandstelle.

Sollte mich aufmachen, dachte Manny und ging zurück in sein Haus.

An ihrem Kaffee nippend fragte Seph: »Wie ist es draußen?«

»Das Feuer ist fast erloschen.«

»Das ist gut.«

»Der County Sheriff ist bereits da und hat Unterstützung angefordert.«

»Das ist schlecht.«

Manny zuckte mit den Achseln. »Nicht großartig, aber sie werden eine Zeit brauchen, um herauszufinden, was in dem Keller ist. Unser größtes Problem werden die von Tür zu Tür gehenden Deputies mit ihren Fragen sein. Sobald sie der Lösung näherkommen, werden sie überall anklopfen. Vielleicht werden sie sogar eine Straßensperre am vorderen Teil von Loop errichten.«

»Also sollten wir los.«

»Ja. In etwa zehn Minuten sollten wir auf der Straße sein.«

»Wir zusammen oder jeder für sich?«

Manny kratzte mit seinen Fingernägel an der Küchenablage. »Nun, zusammen denke ich, außer Sie wollen irgendwo anders hin.«

»War das eine Bitte, mit Ihnen zu kommen?«

Manny zuckte mit den Schultern und wischte ein paar Ketchupflecken weg. »Ich halte uns für ein ziemlich gutes Team.«

»Ich bin kein Scharfschützenkumpel.«

»Sie meinen Aufklärer, und ich habe das auch nicht so gemeint.«

»Wie denn sonst?«

»Keine Ahnung. Vielleicht hätte ich Sie unter anderen Umständen gefragt, ob Sie mit mir ausgehen wollen. Stattdessen frage ich Sie, ob Sie mit mir nach Montana wollen.«

Seph lächelte. »Das ist die seltsamste Art und Weise, wie mich jemals jemand nach einem Date gefragt hat.«

»Haben Sie eine bessere Idee?« Manny lächelte ein wenig verlegen. »Ich höre sie mir gerne an.«

»Nein, ich habe keine bessere Idee.« Sie ging zu ihm. »Und ich wüsste auch nicht, wohin sonst. Also, ja, ich werde mit nach Montana mitkommen. Doch keine Versprechen für die Zeit danach.«

Manny fing ihren Blick auf. Es war das erste Mal, dass er ihre Augen aufleuchten sah. Strahlend blau. Wie der Himmel. »Lassen wir es darauf ankommen.«

»Lassen wir es darauf ankommen.«

Manny nickte. Lächelte. Dann deutete er zu der Tasche voller Geld. »Zumindest müssen wir uns um das da keine Sorgen machen, und auch nicht um das Aufteilen.«

Epilog

»Das ist nicht wahr.«

»Fick dich, ist es doch.«

Daniel studierte seinen Mitbewohner, dessen Augen auf den Computerbildschirm gerichtet waren. Zum millionsten Mal sah dieser sich das Video an, indem ›Bigfoot‹ – angeblich – ein Mädchen mitten im Wald vergewaltigte. Ihm war nicht klar, wie Kurt das nur verdauen konnte. Oder warum es ihn so faszinierte. Doch das tat es. Zweifellos, Kurt schien es zu gefallen, wie Bigfoot das Mädchen zu Tode fickte.

»Wie kann das denn wahr sein?«, fragte Daniel. »Sieh’s doch mal aus diesem Blickwinkel. Die Kamera, die das mitgefilmt hat, liegt total schief. Ein fast unmöglicher Winkel, um etwas zu erkennen. Grobkörnige Nachtaufnahme und total unscharf. Also kannst du gar nicht wirklich sein Gesicht erkennen. Außerdem ist das Mädchen ein Profi. Das haben sogar ein paar Newsblätter bestätigt. Sie war ein Amateurpornostar. Zähl doch einfach eins und eins zusammen, Mann. Das Ganze ist ein schlechter Scherz, ein Hoax.«

»Möchtest du wissen, woher ich weiß, dass das echt ist?«

»Na woher, Kurt?«

»Genau daher. Pass auf.«

Daniel sah über Kurts Schulter auf den Bildschirm und runzelte die Stirn. Bigfoot erhob sich da gerade. Das Mädchen kam ins Sichtfeld. Blut, welches im spärlichen Licht schwarz aussah, bedeckte ihre Vagina, ihren inneren Schenkelbereich und einen Teil ihres Körpers weiter oben.

»Kunstblut«, sagte Daniel.

»Ist es nicht.« Bigfoot drehte sich um. Als er das tat, kam sein riesiger steifer Schwanz ins Bild. Kurt deutete darauf, als wäre es ein Wunder. »Das! So einen riesigen Schwanz kann man nicht faken.«

Daniel grinste und klopfte ihm auf die Schulter. »Nun, da bin ich überfragt. Vielleicht kann man ihn nicht faken.«

»Ah, hab dich erwischt. Du weißt, dass er echt ist.«

»Rede dir das nur ein«, sagte Daniel und verließ das Zimmer.

Der Autor

Erik Williams ist ein Waffenhändler, ehemaliger Marineoffizier, Irak-Kriegsveteran und ein Ex-Kenpo-Karate-Instructor. Er ist der Autor von Bigfoot Crank Stomp, Progens, Demon und einigen Kurzgeschichten. Er hat drei Töchter und fühlt sich dank seiner Testosteron-Behandlung stets wie ein Mann. Mehr über ihn ist auf seiner Homepage www.erikwilliams.blogspot.com oder auf Twitter @TheErikWilliams zu finden.

Table of Contents

- Titelbild
- Titel
- Impressum
- Prolog
- Russell
- Manny
- Gabe
- Russell
- Manny
- Gabe
- Russell
- Manny
- Gabe
- Russell
- Manny
- Gabe
- Russell
- Manny
- Die Amateure
- Russell
- Gabe
- Die Amateure
- Manny
- Russell / Gabe
- Die Amateure
- Manny
- Bigfoot / Bunny
- Russell / Gabe
- Manny
- Bigfoot
- Gabe / Russell / Manny
- Bigfoot
- Manny
- Bigfoot
- Russell / Gabe / Manny / Bigfoot
- Manny
- Epilog
- Der Autor