Glitzerkram / Roman
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Rights: © Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Mara Winter

Glitzerkram

Roman

Knaur e-books

Über dieses Buch

Wenn die Liebe einen Menschen ändert, kann es dann die wahre Liebe sein?

Noreen liebt Glitzer, Kitsch und selbstgebastelten Schmuck. Sie pflegt ein studentisch lässiges Auftreten und wird die meiste Zeit von ihren Gefühlen gelenkt und nicht von ihrem Kopf. Das muss sich ändern, erklärt ihr der Chef des Interieur Magazins, bei dem sie nach dem Examen ein Praktikum angeboten bekommt. Langzeit-Freund Jan dagegen zeigt keinerlei Veränderungswünsche für die Zukunft, und Noreen beendet kurzerhand die Beziehung, als er sich nicht fürs Heiraten und für Nachwuchs begeistern kann. Um Neu-Single Noreen von ihrem Elend abzulenken, beschließen die Freundinnen Steffi und Simone, dass ein neuer Mann für Noreen hermuss! Stichwort: Onlinedating! Doch das ist gar nicht notwendig, denn der gutaussehende Unternehmensberater Tobias, eine Bekanntschaft aus einem Kölner Club, verdreht Noreen augenblicklich den Kopf. Tobias scheint perfekt: gutaussehend, clever, organisiert und ganz auf die Zukunft ausgerichtet. Noreens Chef ist begeistert von der neuen Arbeitsmoral und dem Auftreten seiner Praktikantin. Kann Noreen ohne Kitsch und Glitzerkram glücklich werden? Und wie sieht Noreens Rolle in der Nacktputzer-Agentur »Golden Balls«, die ihr Bruder Philipp eröffnen will, aus?

feelings-Skala (1 = wenig, 3 = viel):
Humor: 2, Gefühl: 2

»Glitzerkram« ist ein eBook von feelings – *emotional eBooks. Mehr von uns ausgewählte erotische, romantische, prickelnde, herzbeglückende eBooks findest Du auf unserer Facebook-Seite: www.facebook.de/feelings.ebooks. Genieße jede Woche eine neue Geschichte – wir freuen uns auf Dich!

Inhaltsübersicht

- Widmung
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- 35. Kapitel
- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel
- 41. Kapitel
- 42. Kapitel
- 43. Kapitel
- 44. Kapitel
- 45. Kapitel
- 46. Kapitel
- 47. Kapitel
- 48. Kapitel
- Epilog
- Danksagung

[home]

Für Karin und Maggie <3

»Ich laufe nicht gegen die Palme, die Palme läuft gegen mich.«

[home]

1. Kapitel

Ich stehe in meinem verstaubten Bad und trage als Allerletztes Wimperntusche auf. Dafür nehme ich mir Zeit und tusche jedes Härchen einzeln, bis meine Wimpern gleichmäßig dunkelblau strahlen. Jetzt brauche ich bloß noch die schlichten, seriösen Haarklammern, die waren da doch irgendwo in der lila Schachtel – oder in der gelben oder in dem grünen Döschen oder in einem meiner dreizehn niedlichen Körbchen auf der Ablage.

Leider ist die Ablage so zugestellt mit Deo, Zahncreme, Bodylotion, Wattepads, feuchtigkeitsspendenden Gesichtsmasken und tausend rosa Glitzerhaargummis und-spängchen, dass ich nicht wirklich an die Körbchen herankomme. Und ich habe jetzt echt keine Zeit, das alles wegzuräumen. Nehme ich halt die Blümchenspangen, die Röschen sind so klein, dass sie gar nicht auffallen. Hoffe ich.

Ich bin selten hier, weil ich die meiste Zeit bei Jan verbringe, aber meine Businessverkleidungsklamotten lagern natürlich zu Hause, die brauche ich ja nur ganz selten. Na ja, in letzter Zeit leider öfters.

»Wir sind hier kein Studentenmagazin«, hat der Chef mit zugekniffenen Augen gesagt, »kaufen Sie sich ein paar ordentliche Kostüme, Frau Berger.«

Gut, vielleicht war es eher ungeschickt, zum Bewerbungsgespräch in Batikkleidchen und Hippiesandalen zu kommen, aber wir hatten schließlich einunddreißig Grad.

Und außerdem waren die Referenzen des Kölner Studentenmagazins schließlich meine Eintrittskarte in die heiligen Hallen des Interieur Magazins gewesen. Für diesen Praktikumsplatz war ich sogar bereit, auf meine Sommerferien zu verzichten, dabei hatte ich mich eigentlich bloß dort beworben, um meinen Vater ruhigzustellen, der genau zehn Stunden nach meiner Examensfeier anfing, mich mit seinen Zukunftsängsten zu nerven. Völlig verkatert hatte ich am Telefon – wär’ ich bloß nicht rangegangen! – versprochen, bis Ende der Woche die erste Bewerbung loszuschicken. Und die Ausschreibung von Interieur war die einzige, die mir wirklich gefiel. Also polierten Steffi und ich meinen Lebenslauf auf und bastelten großartige Referenzen zusammen. Ich hätte trotzdem nie erwartet, zum Vorstellungsgespräch eingeladen zu werden, und erst recht nicht, den Praktikumsplatz dann auch zu bekommen.

Aber ein Gott oder das Schicksal hatte Erbarmen mit mir, oder Herrn Bodenkampp gefielen einfach bloß meine Beine, wie Jan vermutete. Jedenfalls musste ich ab August täglich antreten und Pressemitteilungen über Echtholzparkett, pflegeleichten Kunstrasen und hochwertige Klobürsten online stellen, anstatt mit Jan an den See zu fahren oder mit Steffi und Simone im Freibad abzuhängen.

Bezahlt wurde ich natürlich nicht, aber ich sammelte »wertvolle Erfahrungen«, wie mein Vater mir versicherte.

Der Wert meiner Erfahrungen hielt sich zu Beginn zwar eher in Grenzen, weil der Chef Anfang August auf der Möbelmesse in Amsterdam weilte und seine Mitarbeiter mir nicht allzu viel zutrauten. Solange Herr Bodenkampp nicht im Büro war, durfte ich außer stumpfsinnigem Artikel-online-Stellen nichts machen, keine Themen vorschlagen, nicht ans Telefon gehen, nicht mal Kaffeekochen durfte ich. (Es ist mir bis heute untersagt, die teure, komplizierte Kaffeemaschine zu bedienen, denn dafür braucht man eine Einweisung, und »dafür ist nun wirklich keine Zeit übrig«, wie die Chefredakteurin Susanna mir am ersten Tag mitteilte. Daher muss ich immer unterwürfig bei einem meiner Kollegen um Kaffee bitten, und ich glaube, es bereitet ihnen einen Mordsspaß, mich zu vertrösten, weil sie noch »was ganz Wichtiges« fertig machen müssen.)

Susanna war mir gegenüber erst mal misstrauisch eingestellt, weil ich »in ihr Ressort eindringen wollte«, sprich, sie unterstellte mir, heimlich den Wunsch zu hegen, eigene Artikel zu schreiben, womit sie auch durchaus recht hatte. Agnes, die untergebene Redakteurin, war dagegen sauer, weil ich ihren Computer bekommen hatte und sie meinetwegen zu Pierre ins Büro ziehen musste. Ich hatte zwar angeboten, mit ihr zu tauschen, aber die Chefsekretärin Frau Spitz untersagte das strengstens, damit ich keine »Interna« spitzbekam und möglicherweise Firmengeheimnisse ausplaudern konnte. Pierre als Anzeigenleiter verhandelt nämlich täglich mit potenziellen Kunden über geheime Summen für halbseitige Anzeigen. (Die geheimen Summen stehen zwar in der Anzeigenliste, aber anscheinend traut Frau Spitz mir nicht zu, ein PDF zu öffnen.) Außerdem sollte ich »selbstständig arbeiten«, was im Klartext bedeutete, dass nach dem ersten Tag niemand mehr Zeit hatte, mir irgendwas zu erklären, andererseits sollte ich aber »keine eigenmächtigen Entscheidungen treffen«, was Dörte mir vorgeworfen hatte, als ich das Foto eines besonders attraktiven Metallbauers der Fachrichtung Konstruktionstechnik blau anstatt schwarz umrahmt hatte. Ich fand, dass seine Augen so besser zur Geltung kamen, aber Dörte sah das anders. Dörte ist die Auszubildende und hasst mich, weil ich ihr »die Homepage weggenommen habe«, für deren Betreuung sie sich zwei Jahre lang selbst qualifiziert hat.

»Die hat bloß keine Lust, sich um die Buchhaltung zu kümmern«, hielt Susanna dagegen, »die bastelt den ganzen Tag an der blöden Website rum und geht Schlag fünf nach Hause, egal, was liegenbleibt.«

Doch sobald der Boss zurück war, wehte ein anderer Wind. Er verschanzte sich zwar im hintersten Büro und durfte offiziell nicht gestört werden, aber per E-Mail konnte man ihn kontaktieren, denn das merkte Frau Spitz nicht. Entgegen ihren Prophezeiungen antwortete er sehr wohl auf Themenvorschläge und Artikelentwürfe, und meistens war sein Feedback auch recht positiv. Ich war wahnsinnig stolz, als er meinen ersten Artikel absegnete, obwohl Agnes danach zwei Tage lang nicht mehr mit mir redete. Sie ist nämlich im fünften Monat schwanger und momentan sehr emotional. Die Vorstellung, jemand könne sie ersetzen, macht ihr schwer zu schaffen, obwohl sie uns früher oder später für eine dreijährige Babypause verlassen wird. (Eher früher, weil ihr seit Wochen schlecht ist und sie schon jetzt allergisch auf Druckerschwärze reagiert.)

Aber Susanna reagierte überraschend wohlwollend auf meinen Erfolg und schustert mir seitdem einige Randthemen zu. Meine Artikel stehen zwar bis zum Anzeigenschluss auf der Warteliste, aber durch kurzfristige Absagen einiger Werbekunden landeten sowohl »Warum Gärten glücklich machen« als auch »Die Haustür – Visitenkarte des Eigenheims« von Noreen Berger in der September-Ausgabe des Interieur Magazins.

Bis auf die Klamottenfrage war Herr Bodenkampp wirklich zufrieden mit mir, und seit einem Streifzug durch die Kölner Secondhand-Läden ist auch dieses Problem behoben. Außerdem hat Steffi mir gezeigt, wie ihr altes Bügeleisen funktioniert, und mir spießige Perlohrringe geliehen.

Ein letzter Blick in den Spiegel – der müsste auch mal wieder geputzt werden! – und ich bin beruhigt.

Der knielange schwarze Rock, die blütenweiße Bluse mit gebügeltem Kragen und der graue Blazer umfassen meine beinahe schlanke Taille, Feinstrumpfhose und High Heels zaubern meine Beine lang und schlank, und mein dunkelblondes Haar schlingt sich brav zum perfekten Knoten. Bis auf die rosa Spängchen sehe ich aus wie eine erfolgreiche Geschäftsfrau, und niemand würde mehr die chaotische Studentin in mir vermuten, die ich vor vier Monaten noch war.

Ich komme mir zwar immer noch irgendwie verkleidet vor, wenn ich so vor die Tür gehe, aber vielleicht geht das anderen Berufseinsteigern auch so?

O Mann, Berufseinsteiger, das klingt so erwachsen. Aber mit siebenundzwanzig und beendetem Studium muss man das vielleicht auch sein. Irgendwie habe ich mir nie so richtig vorstellen können, dass die Uni irgendwann tatsächlich zu Ende geht.

Die vergangenen sieben Jahre habe ich überwiegend mit Lesen, Zusammenfassen und Kaffeetrinken verbracht, und das hat mir sehr gefallen. Vorlesungen und Seminare habe ich natürlich auch öfter besucht, aber man konnte unliebsame Kurse doch meistens noch um ein, zwei Semester verschieben. Oder sich mit einer kleinen Hausarbeit um eine schwierige Klausur drücken. Bis uns die blöde Bachelorordnung überfallen hat und wir auf einmal ziemlich rasch das Examen durchziehen mussten, bevor die alte Prüfungsordnung ungültig wurde.

Die Fülle an Lernstoff hat mich erst mal überwältigt, aber irgendwie gewöhnt man sich ans Bulimie-Lernen, abends alles reinschaufeln und am nächsten Tag auskotzen. Oft wusste ich am Nachmittag schon nicht mehr genau, was ich morgens zu Papier gebracht hatte, aber das war ja auch egal. Und nach einem halben Jahr Lernkoma war auf einmal alles vorbei.

Zur Examensfeier trugen wir alberne amerikanische Doktorhüte und tranken Kirschbowle, und bevor ich in ein After-Work-Loch fallen oder mit Jan Last Minute wegfliegen konnte, spazierte ich schon frühmorgens in Blüschen und Bleistiftrock ins Büro am Mediapark.

Und jetzt sind der Sommer und das Praktikum vorbei, und heute steht das »Abschlussgespräch mit weiterführenden Optionen« an. Wenn mich nicht alles täuscht, bin ich ab morgen festangestellte Online-Redakteurin mit Weihnachts- und Urlaubsgeld. Ich habe mich die letzten beiden Monate wirklich angestrengt und viel mehr Fleiß und Ehrgeiz bewiesen, als ich eigentlich besitze. Aber ich wollte meinem Bruder Philipp den Triumph nicht gönnen, mich scheitern zu sehen, der mir prophezeit hatte, spätestens nach einer Woche das Handtuch zu schmeißen. Und auch Mama hält nichts von dieser »oberflächlichen Konsumscheiße«, zu der sie Designermöbel und Werbung im Allgemeinen zählt, und sie befürchtet, mein Seelenheil könnte durch diesen Job ernsthaften Schaden nehmen.

Aber ich wollte auch der restlichen Familie beweisen, dass ich bestens für mich selbst sorgen kann. Mamas Schwester Elvira, die sich beizeiten an einen wohlhabenden, saudämlichen Banker verkauft hat, predigt mir nämlich seit meiner Konfirmation, dass ich mir einen liquiden Ehemann angeln soll, bevor »mein Reis verkocht ist«.

Und Jan hat mir sowieso nicht zugetraut, pünktlich um acht irgendwo zu erscheinen. Mein Freund hält mich nämlich für liebenswert, schusselig und vor allem faul. Aber ich bin nicht faul, ich vermeide bloß unnötige Anstrengungen. Wozu soll man seine Bettdecke jeden Morgen umständlich falten, wenn man sie abends sowieso wieder zerknautscht? Wozu Jeans und Unterwäsche bügeln, wenn man sie auch glatttragen kann? Und wen bitte interessiert es, ob mein Geschirr farblich zusammenpasst? Eben.

Aber Jan hat gut reden, der schreibt an seiner Doktorarbeit und kann jeden Morgen ausschlafen. Außerdem schreibt er eigentlich gar nicht, sondern recherchiert bloß ein bisschen und trägt, wenn er überhaupt was macht, abends die Ergebnisse zusammen. Danach ist er geschafft und muss ein Bier trinken, und dann hat er sich »warmgetrunken« und muss daher noch ein Bier trinken. Oder einen Joint rauchen. Zum Entspannen von seinem stressigen, stressigen Tag.

Eigentlich hat mir das Leben so auch immer ganz gut gefallen, aber jetzt, wo ich um acht perfekt gestylt im Büro antanzen muss, ärgert es mich schon etwas, dass mein Freund in meiner Mittagspause noch im Bett liegt. Aber heute wird er rechtzeitig aufstehen, das hat er versprochen, denn ich habe mir den Nachmittag freigenommen, um zu feiern.

Ich habe mich zwar nie als Expertin für Inneneinrichtung gesehen, aber hey, Redakteurin beim Interieur Magazin, das klingt doch nach was, oder? Und irgendwas muss ich ja schließlich auch machen, jetzt, wo das schöne Leben – sprich die Uni – vorbei ist und »der Ernst des Lebens« beginnt. Geld verdienen und ein nützliches Mitglied der Gesellschaft werden oder so. Scheiße!

Aber ehrlich gesagt bin ich irgendwie auch ein bisschen stolz. Nicht jeder hat schließlich gleich nach dem Examen einen festen Arbeitsvertrag in der Tasche. Okay, so gut wie fest!

Ich habe Herrn Bodenkampp nämlich raunen hören, dass sie sich die aufwendige Suche nach einer neuen Redakteurin diesmal zum Glück sparen können, weil sie ja mit der neuen Praktikantin das große Los gezogen haben. Offenbar befürchtet er, bei Agnes könnten stündlich die Wehen einsetzen und sie würde ihm den teuren Teppich ruinieren, daher würde er sie lieber früher als später in den Mutterschutz schicken.

Meine Kommilitonen treiben sich beim Arbeitsamt rum, fahren Taxi, schreiben Bewerbungen oder kramen in der Bibliothek nach einem Thema für ihre Dissertation. Da ist es schon ein Glücksfall, dass ich so unvermutet in diese Branche gestolpert bin und dass mein Chef mich mag. Auch wenn meine Wohnungseinrichtung aus IKEA-Möbeln und Flohmarktfundstücken zusammengebastelt ist, aber das sieht mir ja niemand an. Hoffentlich.

[home]

2. Kapitel

Ich schaue auf die Uhr und sehe, dass ich sehr gut in der Zeit liege, was mich irgendwie irritiert. Ich bin es so gewohnt, spät dran zu sein, dass es mich richtig nervös macht, nicht zur Bahn rennen zu müssen. Ich hole mir um die Ecke noch einen Coffee to go (man weiß ja nie, wann man im Büro einen bekommt), als mein Handy klingelt.

Es ist meine Cousine Sandra, Tante Elviras wohlgeratene und einzige Tochter, die mich an das Co-Taufgeschenk für ihren Sohn Cedric-Noel erinnert, der die drohende Taufe seiner Schwester ohne eine Extraportion Aufmerksamkeit offenbar nicht überstehen kann.

»Er weiß natürlich, dass Letizia-Julienne im Mittelpunkt stehen wird, und ein gewisses Maß an Frustrationstoleranz kommt seiner psychischen Entwicklung auch zugute, aber er darf sich nicht völlig an den Rand gedrängt fühlen. Vor allem du als Patentante seiner neuen Spielgefährtin/Konkurrentin solltest ihm die Bedeutsamkeit des Taufgeschehens vermitteln«, erläutert sie mit ihrer perfekten Telefonstimme.

»In Form einer materiellen Aufmerksamkeit?«

»In jeder Form. Nur eben dezent, er sollte ein Drittel der allgemeinen Aufmerksamkeit bekommen.«

»Vielleicht kannst du mir die Maße von Letizias Geschenken durchgeben, dann versuche ich, für Cedric etwas zu besorgen, was einem Drittel des Volumens entspricht«, sage ich sarkastisch.

»Das ist eine gute Idee«, meint sie erleichtert, »und noch was, Noreen. Es wäre schön, wenn du dich ein kleines bisschen, hm, konservativer herrichten könntest. Ich meine, ein schlichtes Kleid und eher klassischen Schmuck, nicht diesen selbstgebastelten Glitzerkram. Nichts gegen deine kreative Ader, aber zu der Feier kommt schließlich auch Norberts Familie, und da müssen wir schon einen guten Eindruck machen.«

So, so, müssen wir das? Der Kerl hat sie doch schon geheiratet, was gibt es da noch vorzutäuschen? Oder buhlen sie um die Gunst einer reichen Erbtante, von der ich nichts weiß? Aber was gehen die Alte wiederum meine Ohrringe an?

»Und Noreen, könnte Jan vielleicht vorher noch zum Friseur gehen? Nur dieses eine Mal?«

»Ich werde sehen, was ich tun kann«, knurre ich und verspreche, mir von Tante Elvira eine Perlenkette zu leihen.

Die ganze Bahnfahrt über ärgere ich mich, dass ich der blöden Kuh nicht widersprochen habe. Jans Kopf ist auch ungestriegelt tausendmal mehr wert als der ihres gegelten Norberts.

Sandra ist neunundzwanzig und perfekt. Ihre Mutter hat sie von klein auf in Designerkleidchen gesteckt und sie mit Barbies, Reitstunden und Cluburlauben bei Laune gehalten. Dagegen hat meine Mutter unsere Klamotten vorzugsweise selbst genäht, gehäkelt oder gebatikt und uns nach wechselnden esoterischen Weltanschauungen erzogen.

Sandra hat immer alles richtig gemacht, sie hat sofort nach dem Abi ihr BWL-Studium durchgezogen und sich einen tollen Job geschnappt. Mit fünfundzwanzig war sie mit einem Anwalt verlobt, und zur Hochzeit trug sie ein Kleid von Versace.

Sie wurde in ihrer Hochzeitsnacht schwanger und hat im pädagogisch wertvollen Abstand von zwei Komma fünf Jahren zwei entzückende Kinder zur Welt gebracht. Cedric kennt mit seinen drei Jahren alle Automarken und beherrscht den Konjunktiv, und Letizia hatte einen Apgar-Wert von 10 und schläft seit der dritten Woche durch.

Zu Cedrics Taufe drei Monate nach der Geburt trug Sandra bereits wieder Kleidergröße 36. Letizia wird mit fünf Monaten getauft, wahrscheinlich trägt Sandra dann Größe 34. (Oder null. Ich glaube, ab 32 abwärts heißt alles null, oder man muss es in Kindergrößen angeben.)

Außerdem sind ihre Haare seidig und fallen bei jedem Wetter in sanften Wellen auf ihre Schultern. Man muss sie einfach hassen.

Die Bahn fährt schwungvoll um die Ecke, und ich kralle mich an meinem Sitz fest. Scheiße, jetzt ist mir ein rosa lackierter Nagel eingerissen. Mir wird heiß und kalt. O Mann, wieso kann nicht ein einziges Mal alles einfach klappen? Ich habe eineinhalb Stunden in das blöde Outfit investiert, und jetzt komme ich mit Schweißflecken unter den Armen und abgeblättertem Nagellack an!

Vielleicht sollte ich einfach an der nächsten Haltestelle aussteigen und wieder zurückfahren? Ich könnte den Bodenkampp anrufen und ihm sagen, dass ich krank sei. Sommergrippe oder Magen-Darm-Virus oder so was, hoch ansteckend. Ich bitte ihn einfach, mir mein Abschlusszeugnis zuzuschicken. Der gibt mir den Job doch sowieso nicht, ich bin doch nicht mal in der Lage, zwei Stunden lang annähernd so toll auszusehen wie meine blöde Cousine. Meine Füße tun mir auch schon weh, ich kriege sicher eine Blase! Wie schaffen die anderen Mädels das bloß, den ganzen Tag in High Heels herumzulaufen und dabei auch noch elegant auszusehen? Ich sehe mit High Heels nur elegant aus, wenn ich sitze und mich nicht bewege. Aber dann sieht man die Schuhe ja auch wieder nicht so richtig.

In meiner Verzweiflung rufe ich Steffi an und klage ihr mein Leid. Steffi ist meine beste Freundin und weiß immer Rat. Wir sind zusammen aufgewachsen und haben schon den Sand aus dem gleichen Sandkasten gegessen. In der Grundschule haben wir für dieselben Jungs geschwärmt, was uns nur enger zusammenschweißte. Als Teenies haben wir zusammen geraucht und getrunken, und niemand kennt mich so gut wie sie. Trotzdem ist aus ihr eine energische, ehrgeizige Frau geworden, während ich die Verkörperung des Chaos bin.

»Du musst deine Ziele fokussieren!«, unterbricht Steffi mein Lamento, »du bist eine intelligente, souveräne Frau, und du holst dir jetzt diesen läppischen Vertrag!«

»Aber mein Nagellack blättert ab.«

»Wie viel Zeit hast du noch? Du gehst jetzt zu Müller zu den Testnagellacken und malst dreimal über die eingerissene Ecke, die haben wirklich jeden Farbton da, dann sieht man das nicht mehr.«

»Aber ich schwitze.«

»Du solltest dir wirklich dieses Aluminiumdeo kaufen, zweimal pro Woche über Nacht einwirken lassen und deine Achseln bleiben knalltrocken. Oder du lässt dir gleich die Schweißdrüsen veröden, ich kann dir einen Ratenvertrag mit meiner Kosmetikerin aushandeln, die ist da ganz flexibel.«

»Dafür ist es jetzt zu spät.«

»Hör auf mit dem Gejammer und konzentrier dich auf deine Stärken. Schau in den Spiegel, du siehst toll aus!«

»Hier ist aber kein Spiegel«, sage ich trotzig und steige aus. Ich betrachte mein Spiegelbild im nächsten Schaufenster. Eigentlich hat sie recht, sogar verzerrt sehe ich heute richtig gut aus, nur den Glitzerkajal sollte ich mir vielleicht schnell noch abwischen.

Aus dem Hörer tönt es: »Bist du noch dran?«

»Ja.«

Ich klemme mir das Handy zwischen Schulter und Ohr und wische an meinen Augen herum.

»In Zukunft nimmst du Ersatzkleidung mit, ein Deo, Nagellack und Odol-Spray.«

»Aber das fällt doch auf, wenn ich mich zwischendurch umziehe.« Toll, jetzt sind meine Augenlider rot.

»Quatsch, du nimmst natürlich eine identische Bluse mit, den gleichen Rock und so weiter, dann kannst du kurz auf die Toilette gehen und dich frisch machen, das merkt niemand!«

»Aber dann muss ich ja alles doppelt kaufen!«, sage ich entgeistert.

»Besser dreimal«, meint Steffi, »dann bleibst du relaxed, auch wenn mal ein Fleck draufkommt.«

»Aber das ist doch viel zu teuer.« Im Secondhand-Laden gibt es schließlich nur Einzelstücke.

»Du willst doch Karriere machen, oder nicht?«, fragt Steffi drohend. »Dann musst du eben was investieren.«

»Ja«, erwidere ich kleinlaut und verabschiede mich, denn jetzt muss ich wirklich los, sonst komme ich noch zu spät.

Bei Müller gibt es hunderttausend Nagellacke, und ich arbeite mich durch verschiedene Rosétöne, bis die Farbe angeglichen und der Riss nicht mehr zu sehen ist.

Auf den letzten Metern bis zum Mediapark murmele ich mein Mantra vor mich hin: »Ich bin eine aufstrebende Karrierefrau, die freudestrahlend und pünktlich zur Arbeit erscheint. Ich bin aufgeschlossen und kommunikativ und liebe High Heels! Ich fühle mich damit erwachsen und dynamisch!«

Siehst du, klappt doch! Meine Füße in den High Heels tun immer noch weh, aber ich ignoriere es.

[home]

3. Kapitel

Wir haben keine Lochkarten, aber im Foyer muss ich an der Chefsekretärin vorbei, und das ist noch viel schlimmer. Frau Spitz, die darauf besteht, gesiezt zu werden, hält alle Fäden in ihrer großzügig beringten Hand und kommandiert sogar den Chef herum. Er hält trotzdem große Stücke auf sie, weil sie nichts als Professionalität verströmt und ihm jeglichen Ärger vom Hals hält. Alles andere leider auch, sodass es außerordentlich schwer ist, einen Termin bei ihm zu vereinbaren, sogar für wichtige Kunden, aber da sie sowieso alles weiß, trifft sie die meisten Entscheidungen gleich selbst. In ihrer Brust tickt möglicherweise eine Swarovski-Uhr, aber ganz sicher kein Herz.

»Guten Morgen, Fräulein Berger«, sagt sie, ohne die Augen zu heben, »heute mal wieder pünktlich, wie schön. Bereits zum zweiten Mal in Ihrer kurzen Karriere hier.«

»Hm, ja, guten Morgen«, erwidere ich schnell und schleiche an ihr vorbei in mein Büro. Eigentlich wollte ich mir noch ein Glas Wasser holen, aber ich traue mich nicht noch mal am Empfang vorbei. Außerdem bin ich höchstens zwei- oder dreimal zu spät gekommen, und eigentlich geht das die Alte gar nichts an.

Als ich in unser Büro komme, hocken Susanna und Agnes an Susannas PC und stecken die Köpfe zusammen. Da ich das gewohnt bin, gehe ich einfach zu meinem Schreibtisch und fahre den Computer hoch.

»Möchtest du keinen Kaffee?«, fragt Susanna plötzlich relativ freundlich.

»Ach danke, heute nicht«, antworte ich und komme mir sehr überlegen vor.

»Sehr vernünftig«, meint Agnes, »manche Leute vertragen Koffein einfach nicht. Es macht sie blass und irgendwie unattraktiv.«

»Nur weil dir von Kaffee plötzlich schlecht wird, sollen wir auch keinen mehr trinken, oder was?«, fragt Susanna bissig.

Offenbar ist doch nicht alles Friede, Freude, Eierkuchen zwischen meinen Kolleginnen, obwohl sie dauernd zusammenglucken.

»Dich meine ich nicht«, versichert Agnes ihr schnell, »dir steht dieses Schneewittchenhafte richtig gut. Ehrlich, du siehst super aus.«

»Danke, dir stehen deine neuen Rundungen auch richtig gut. Andere Frauen wirken einfach nur fett, wenn sie mal ein Kilo zunehmen.«

Weil mir keine passende Bemerkung einfällt, sage ich gar nichts, sondern zupfe an meinem engen Reißverschluss herum und rufe meine E-Mails ab.

»Termin bei Herrn Dr. Bodenkampp um 10 Uhr!«, lautet der Betreff der letzten Mail von Frau Spitz. In der E-Mail selbst steht nur pünktlich!!! mit drei Ausrufezeichen.

Dann sortiere ich meine Post, die zugegebenermaßen nur aus drei Briefen besteht. Das Erste ist die Einladung zu einer Pressekonferenz der mittelständischen Handelskammer am 10. Oktober. Das Zweite ist eine Pressemitteilung über rostfreie Dachrinnen samt beigefügter CD mit hochauflösenden Fotos und der Bitte um eine kostenlose Veröffentlichung.

Das Dritte ist ein begeisterter Leserbrief, der meinen Artikel über glückliche Gärten in höchsten Tönen lobt. Ich kann mir ein Grinsen nicht verkneifen, als ein Herr Dr. Sperling meinen lyrischen Stil und die Schärfe meiner Beobachtungsgabe rühmt. Endlich mal jemand, der mein Potenzial erkennt! Obwohl ich eigentlich nur ein paar Phrasen à la »Auftanken mit allen Sinnen« und »Seele baumeln lassen« gedroschen habe. Na ja, oft kommt es nur darauf an, die Floskeln in den richtigen Zusammenhang zu stellen.

»Du sollst um zehn zum Chef kommen«, informiert mich Susanna dann noch mal.

»Ja, danke, das weiß ich schon.«

Auf einmal bin ich ganz ruhig und zuversichtlich. Ich bin eine talentierte Nachwuchsredakteurin und hole mir gleich ganz lässig meinen Vertrag.

»Wir haben uns jetzt übrigens für Lavendel entschieden«, meint Agnes. »Lavendel ist das neue Grün.«

»Wie bitte?«, frage ich nach, falls das an mich gerichtet war. Ich bin ja schließlich kommunikativ und aufgeschlossen.

»Fürs Kinderzimmer«, erklärt sie, »das ist so androgyn, das geht gleichermaßen für Jungen wie Mädchen.«

»Ach so. Ich dachte, ihr kriegt eine Tochter?«, fragt Susanna.

»Wir wissen ja erst nach der Fruchtwasseruntersuchung hundertprozentig, dass Krümeline ein Mädchen ist, obwohl sie mir das feinstofflich schon deutlich übermittelt hat.«

Au Backe, die Alte hat einen kompletten Schuss weg. Die würde sich gut mit Mama verstehen. War die vorher schon so, oder sind das die Hormone?

Ich verdrehe die Augen nur ein ganz kleines bisschen, aber Susanna sieht mich böse an.

»Wir alle fiebern mit, wenn das Wunder des Lebens sich ereignet«, sagt sie streng, »freust du dich denn gar nicht auf Krümelines Geburt? Ach so, bis dahin bist du nicht mehr hier, heute ist ja dein letzter Tag.«

»Heute ist der letzte Tag meines Praktikums, das stimmt«, sage ich so würdevoll wie möglich, »was nicht unbedingt bedeutet, dass ich nicht mehr wiederkomme.«

»Glaub bloß nicht, du könntest Agnes verdrängen. Die bleibt noch mindestens bis Januar hier. Oder, Agnes?«

Agnes nickt und rennt aufs Klo, um sich zu übergeben.

»Das Fräulein Berger soll jetzt sofort zum Chef kommen!«, ruft Frau Spitz durch die geöffnete Tür. Es ist zwar erst zwanzig vor zehn, aber das Fräulein Berger ist froh, dem Gemisch aus Feindseligkeit und Hormonen zu entkommen, und erhebt sich folgsam.

Ich bin immer etwas nervös, wenn ich das Chefbüro betrete, obwohl Herr Bodenkampp eigentlich immer nett zu mir war. Aber hier ist alles aus Leder und Glas, und irgendwie befürchte ich ständig, auf einen Designerteppich oder in ein Fettnäpfchen zu treten.

Leider ist Pierre ebenfalls anwesend und sitzt bereits selbstgefällig auf dem Sofa, vor sich auf dem Glastischchen einen extra starken Espresso. Bodenkampp bedeutet mir freundlich, neben ihm Platz zu nehmen.

»Also Frau Berger, Sie sind ja nun schon einige Zeit bei uns.«

»Zwei Monate«, präzisiert Pierre.

»Und, wie hat sie sich gemacht?«, richtet der Chef das Wort an Pierre.

»Nun ja, sie hat sehr, wie soll ich sagen, zielgerichtet und nachhaltig gearbeitet«, sagt Pierre bissig, »besonders zielgerichtet in Bezug auf Frau Buchners Elternzeit.«

Oha, offenbar hat Agnes sich bei ihm über mich beschwert.

»Darin kann ich nichts Negatives sehen«, bemerkt Herr Bodenkampp ungerührt. »Wir schätzen Mitarbeiter, die sich engagieren und selbstständig arbeiten«, jetzt wendet er sich an mich, »aber Sie wissen sicherlich, dass die wirtschaftliche Situation momentan alles andere als rosig ist?«

»Ja, das weiß ich.« Wenn er mich nicht behalten möchte, warum redet er dann so lange herum?

»Aber Sie haben Ihre Sache wirklich gut gemacht. Wenn man bedenkt, dass Sie praktisch keine Erfahrung mitbringen.«

»Na ja, immerhin habe ich jahrelang die Schülerzeitung geleitet, und im Unimagazin hatte ich auch regelmäßig Rezensionen.«

»Die Schülerzeitung, ja, ja, aber in der freien Wirtschaft ist die Situation natürlich etwas anders.«

»Natürlich«, erwidere ich kleinlaut.

»Aber ich sehe Potenzial in Ihnen. Ihr Artikel über die Fußbodenleisten war wirklich beeindruckend.«

Oh, den hatte ich ja ganz vergessen. Das war eigentlich nur eine Zusammenfassung von drei Werbetexten, die ich als Schreibübung umformuliert hatte und die in letzter Minute als Lückenfüller herhalten musste.

»Daher haben wir uns entschlossen«, er macht eine wirkungsvolle Pause, »Ihnen ab Oktober …« Ich halte die Luft an. »… ein bezahltes Praktikum anzubieten.«

Wie bitte?

»Sie meinen, ich soll mich weiterhin …« schikanieren und blöd anreden lassen, denke ich, aber ich sage nur lahm »… bei Ihnen engagieren, aber jetzt wollen Sie mich dafür bezahlen?«

»Richtig!« Er strahlt.

Das muss ich erst mal verdauen. Ich schaue zu Pierre, der so offenkundig grinst, dass ich wütend werde. Warum will er mir den Job nicht gönnen, den Agnes doch sowieso nicht mehr braucht? Warum geht sie nicht heim und kotzt in ihr lavendelblaues Babybett?

»Ihr Aufgabengebiet wäre weiterhin die Pflege der verlagseigenen Homepage, gemeinsam mit Frau Fuchs, hinzu kommt eine verantwortungsvolle Tätigkeit im Versand.«

Dieser Tätigkeit habe ich bereits zweimal beigewohnt, sie besteht im Etikettieren und Sortieren von Umschlägen nach Postleitzahlen, wobei Dörte mir ständig unterstellte, die Reihenfolge der Ziffern von eins bis neun nicht zu kennen.

»Kann ich auch eigene Artikel schreiben?«

»Sicher, sicher, nur immer weiter wie bisher«, sagt Bodenkampp geistesabwesend und fummelt an seinem iPhone herum. Offenbar ist das Gespräch für ihn beendet.

»Und Themen vorschlagen?«

»Sie werden Frau Graber in jeder Hinsicht tatkräftig unterstützen«, murmelt er und wischt wild auf dem Touchscreen herum.

»Wieso geht mein WhatsApp nicht auf?«, fragt er anklagend an Pierre gewandt, der sich beeilt, ihm zu helfen.

Ich schlucke und habe nur noch eine Frage. »Erklärt mir jetzt auch jemand die Kaffeemaschine?«

»Ja, hatten Sie denn keine Einweisung? Das sollte Frau Fuchs doch am ersten Tag machen, damit Sie die nicht dauernd bei der Arbeit stören!«

»Das hat sie wohl vergessen«, erwidere ich mit zusammengepressten Zähnen, und dann sage ich nichts mehr.

[home]

4. Kapitel

Ich sitze im Mediapark am See und trinke meinen dritten Coffe to go. Die Sonne scheint so trügerisch aufs Wasser, als hätten wir Hochsommer und nicht beinahe schon Oktober. Ich ziehe die blöden High Heels aus und lasse meine Füße ins Wasser hängen.

Was für ein schöner Tag das hätte sein können! Jan und ich hätten richtig schick essen gehen und uns dann romantisch mit einer Flasche Wein an den Rhein setzen können. Oder wir hätten uns im Bett verschanzt, uns chinesisches Essen bestellt und seine Mitbewohner mit unzüchtigen Geräuschen vergrault.

Ehrlich gesagt haben wir schon lange nichts so richtig Besonderes mehr zusammen gemacht, bloß irgendwie nebeneinander die Zeit abgesessen. Einen Grund zum Feiern hätten wir wirklich gut gebrauchen können. Stattdessen muss ich ihn jetzt anrufen und ihm meine Niederlage gestehen.

Er geht erst nach dem sechsten Klingeln ans Telefon.

»Was is’?«, fragt er verschlafen. Ich bin sauer.

»Du wolltest dir doch den Wecker stellen.«

»Ich bin doch wach.«

»Ja, seit einer Minute«, fauche ich.

»Und, hast du den Job?«

Wie schön, dass er sich doch noch daran erinnert, welch wichtiger Tag heute für mich ist.

»Wie man’s nimmt. Wenn du wissen möchtest, ob ich weiterhin Pressemeldungen formatieren darf, Bingo! Außerdem wird mein Aufgabenbereich insofern erweitert, als ich mir nun auch selbstständig einen Kaffee holen darf. Ach ja, und ich bekomme 3,70 Euro die Stunde.«

»Wie darf man das verstehen?«

»Das darf man so verstehen, dass sie mein Praktikum verlängert haben. Wenn ich mich bewähre«, zische ich, »dann reden wir in sechs Monaten noch mal über eine Festanstellung.«

»Ich weiß nicht, was du hast, das klingt doch nicht schlecht.«

»Die wollen mich doch bloß ausnutzen! Was soll ich denn bitte schön in den sechs Monaten noch beweisen? Dass ich für sechshundert Euro im Monat effektiver arbeite als umsonst?«

»Reg dich ab, Noreen. Du als Berufseinsteigerin kannst nicht erwarten, dass sie dir gleich die Superjobs nachwerfen. Offenbar sind sie doch mit dir zufrieden.«

»Das können sie auch sein, nachdem ich den ganzen Sommer über Vollzeit umsonst für sie gearbeitet habe! Die haben mir noch nicht mal die Fahrkarte bezahlt!«

»Ja und? Deine Eltern werden dich die paar Monate doch noch unterstützen.«

»Die paar Monate, bis ich arbeitslos werde, meinst du?«, frage ich zynisch.

»Nein, das meine ich nicht. Vielleicht bieten sie dir dann ja eine richtige Stelle an.«

»Das glaube ich weniger. Frau Spitz hat mir den Vertrag zur Unterschrift hingelegt, und als ich gesagt habe, dass ich gerne bis Montag drüber nachdenken würde, meinte sie nur, dass die Praktikantinnen hier Schlange stünden und ich jederzeit ersetzbar sei.«

»Jeder ist überall ersetzbar.«

»Was soll das denn jetzt heißen?« Der Typ hat wirklich keine Ahnung, wie man mit Frauen umgeht.

»Ich glaub, wir reden lieber später weiter. Im Moment kann man dir echt nichts recht machen.«

»Doch, wenn man mir eine Festanstellung gibt.«

»Dann bewirb dich für ein richtiges Volontariat«, meint er ungerührt, »sonst fasst du niemals Fuß in der Branche!«

»Als hättest du irgendeine Ahnung vom Journalismus.«

»Aber du. Wenn es sonst nichts gibt, würde ich gerne noch ’ne Runde schlafen. Kommst du später vorbei?«

»Weiß noch nicht, mal sehen.«

Ich lege wütend auf.

Irgendwie habe ich überhaupt keine Lust mehr, mich heute mit Jan zu treffen, und zu feiern gibt es ja wohl auch nichts.

Andere Mädchen würden jetzt wahrscheinlich zu ihrer besten Freundin gehen, um sich auszuheulen, aber leider ist Steffi viel zu rational, um mich erfolgreich zu trösten. Außerdem leitet sie gerade wahrscheinlich irgendeine ganz tolle Präsentation, bei der alle wie gebannt an ihren Lippen hängen und sie Riesenapplaus bekommt, oder sie sitzt in ihrem eigenen Büro und bewundert die Aussicht auf den Rhein.

Steffi ist Immobilienmaklerin für Luxusimmobilien, und wenn sie sich für die Arbeit fertig macht, sieht sie aus, als könnte sie sich die Häuser, die sie verkauft, auch selbst leisten.

Ich bin gemein. Steffi ist wirklich eine gute Freundin, und sie hat sich ihren Erfolg ganz alleine erarbeitet, aber neben ihr ist es manchmal schwer, nicht ganz so perfekt zu sein.

Steffi würde mir wahrscheinlich sagen, dass ich sachlicher, selbstbewusster und entschlossener auftreten oder mein Verhandlungsgeschick optimieren muss. Aber wenn ich jetzt noch etwas von Fokussieren oder Schweißdrüsenverödung höre, bekomme ich einen Schreikrampf!

Daher halte ich es für besser, zu Simone zu gehen. Außerdem arbeitet Simone von zu Hause aus und ist daher sicher eher anzutreffen als Miss-ich-will-mich-beruflich-weiterentwickeln.

Simone ist eigentlich Philipps Exfreundin, aber alle in der Familie lieben sie so, dass wir sie auch nach der Trennung behalten haben.

Mama hat irgendeine geheime spirituelle Verbindung zu ihr, und ich mag sie, weil sie noch chaotischer ist als ich. Meine Uniunterlagen waren zwar nie geordnet, aber immerhin besaß ich welche. Ich habe sieben Jahre relativ planlos rumstudiert, aber bevor die alte Prüfungsordnung ausgelaufen ist, habe ich es dann doch noch geschafft, den Abschluss zu machen. Simone verband mit dem Begriff »Bachelor« bloß eine Fernsehsendung und war mehr erleichtert als erstaunt, dass sie den letzten Examenstermin verpasst hat.

»Eine akademische Karriere interessiert mich sowieso nicht«, sagte sie fröhlich und hat sich sofort als Schneiderin selbstständig gemacht. Und das so erfolgreich, dass sie schon nach einem Jahr anfangen konnte, ihren Studienkredit zurückzuzahlen. Sie näht nämlich nur individualisierte Einzelstücke, Schlafbrillen aus Spitze, Babyschuhe mit Monogramm und so weiter und verkauft sie für ein Heidengeld im Internet. Ich bin verrückt nach ihren Sachen, und offenbar geht es vielen anderen Leuten ebenso.

Seit einer kurzen, unangenehmen Phase sind sie und Philipp wieder Freunde, und er hält sie jetzt, glaube ich, für eine Cousine dritten Grades. Zumindest erklärt er das seinen wechselnden Freundinnen so.

[home]

5. Kapitel

Simone hat ihre Zweizimmerwohnung strikt in Zonen geteilt. Das Wohnzimmer ist mit orientalischen Tüchern verhängt, die seidenen Sitzkissen werden von Lichterketten und Kerzenleuchtern angestrahlt, und asiatischer Dekokram sowie ein rieselnder Springbrunnen mit ovalen schwarzen Steinen machen das Ganze zu einer Mischung aus Opiumhöhle und Spa.

Das andere Zimmer ist ihr Atelier, in dem noch größeres Chaos als bei den berühmten Hempels herrscht, aber es ist ein gemütliches Durcheinander aus Stoffresten, Glasperlen, bunten Fäden, Schnittmustern, altmodischen Nadelkissen und einer Uralt-Nähmaschine. In einer Nische steht ihr Bett, und ich habe schon mehrmals befürchtet, mich in eine Nadel zu legen, wenn ich bei ihr übernachtet habe. Aber auf eine geheimnisvolle Weise beherrscht Simone das Chaos und kennt den Aufenthaltsort jedes einzelnen Knöpfchens. Trotzdem gehe ich niemals barfuß durchs Zimmer, so viel Selbstschutz muss sein.

Normalerweise stickt Simone immer an irgendeinem Stöffchen herum, aber weil ich so aufgelöst bin, platziert sie mich im Wohnzimmer und macht Ingwertee. Ich ziehe mein Jackett aus, strecke mich seufzend auf einem Sitzkissen aus und klage ihr mein Leid. Sie reagiert ganz anders als Jan.

»Ich habe dich da sowieso nie gesehen«, sagt sie geheimnisvoll, als hätte sie eine Kristallkugel. (Vielleicht hat sie auch eine, zuzutrauen wäre es ihr.)

»Möbel interessieren dich doch überhaupt nicht. Du brauchst etwas Kreatives, wo du dich selbst verwirklichen kannst.«

»Nicht jeder kann sein Hobby zum Beruf machen«, klage ich und schaufle braune Kandisklümpchen in meinen Tee. Simone verdreht die Augen.

»Du musst dem Universum vermitteln, dass du offen für eine neue Aufgabe bist.«

»Aber für welche?«

»Was machst du denn gerne? Worin bist du wirklich gut?«

»Tja, ähm.«

Die Wahrheit ist, dass mir leider nichts einfällt. Ich bin keine hochbegabte Künstlerin, die mal eben aus einer alten Gardine und einem zerrissenen Perlenkettchen ein Täschchen zusammenstickt und es für sechzig Euro verkauft. Auch sonst habe ich eigentlich keine großartigen Talente. Ich bin weder sportlich noch total unsportlich. Ich plantsche liebend gerne im Schwimmbad rum, aber Bahnenschwimmen ist nicht so meins. Ich gehe gerne mal im Volkspark spazieren, aber mit Wandern kann man mich jagen. Ich singe gerne, aber nicht gut. Und obwohl ich einen wirklich leckeren Apfelkuchen hinkriege, bin ich im Kochen eine Niete. Ich glaube, ich bin total durchschnittlich. Auweia.

»Ich lese gerne«, sage ich zögerlich, »und ich glaube, ich kann ganz gut schreiben.«

»Und worüber würdest du gerne schreiben – außer über Stofftapeten?«

»Na ja. Über Politik schon mal nicht.«

Das ist nämlich der wahre Grund, warum ich mich nicht für die Journalistenschule beworben habe. Da gibt es nämlich leider so einen Test, bei dem man Fotos politischen Ereignissen und Personen zuordnen muss. Und schon beim prophylaktischen Üben zu Hause hat Jan sich vor Lachen auf den Boden geschmissen. (Sagen wir es mal so, auf fünfzig Bildern habe ich drei Personen erkannt, Marilyn Monroe, Carla Bruni und Jackie Kennedy, und die waren nicht gefragt, sondern die Personen daneben.)

»Machen wir Brainstorming, was kannst du noch?«, fragt Simone und zerbeißt knackend ein Stück Kandiszucker.

»Ich kann spiegelverkehrt lesen, ich kann gut Listen erstellen und ich kann echt schnell Texte zusammenfassen.« Das stimmt. Fürs Examen musste ich so viele Skripte zusammenkürzen, dass ich das im Schlaf beherrsche. Ich habe sogar für Jan mehrere Kapitel politische Theorie zusammengefasst, als er mit der Literatur für die letzte Besprechung mit seinem Doktorvater nicht hinterhergekommen ist.

»Sonst noch was?«, fragt Simone. »Fällt dir noch irgendwas ein? Egal, welches Gebiet.«

»Oh, na ja. Aber das ist mir jetzt ein bisschen peinlich.«

Sie sieht mich gespannt an. »Na, raus damit.«

Ich räuspere mich. »Ich glaube, ich bin ziemlich gut im Bett.«

»Echt jetzt? Und wie kommst du darauf?«

»Hm, das haben bis jetzt alle gesagt.«

»Und wie viele waren das?«

»Drei.«

»Hattest du nicht mal einen Kurs in Statistik? Wie viele Stichproben braucht man, damit eine Umfrage einigermaßen aussagekräftig ist?«

»Wahrscheinlich mehr als drei.«

»Nicht, dass ich dir nicht glaube, aber das horizontale Gewerbe war jetzt nicht ganz das, was du anstrebst, oder?«

»Nicht ganz.«

»Obwohl man es da durchaus zu was bringen kann. Habe ich mir sagen lassen.« Sie grinst. »Würdest du denn deine, äh, Versuchsgruppe, gerne etwas erweitern?«

Ich zucke mit den Schultern. »Es geht sowieso nicht. Ich könnte Jan niemals betrügen.«

»Jetzt mal bloß in der Fantasie, Noreen. Wenn du keinen festen Freund hättest, würdest du dann gerne noch ein paar, hm, Stichproben nehmen?«

»Manchmal habe ich tatsächlich eine vage Vorstellung von einem anderen Leben«, gebe ich zu, »einem wilden Singleleben, in dem ich aufregende Männer kennenlerne und dauernd was Neues passiert. Aber das ist so unrealistisch, dass ich es noch nie zu Ende gedacht habe.«

»Und warum nicht? Hast du Angst?«

»Das passt einfach nicht zu mir. Ich bin mit Jan seit fünf Jahren zusammen, er war erst mein dritter Freund, und ich hatte noch nie einen One-Night-Stand.«

»Und das bedauerst du nicht?«

»Ich weiß nicht. Doch, irgendwie schon, vielleicht. Aber andererseits kann ich mir nicht vorstellen, mit einem Mann ins Bett zu gehen, den ich nicht liebe.«

»Nicht mal mit Brad Pitt?«

»Ach nö, der ist nicht mein Geschmack.«

Wir kichern.

»Wenn, dann müsste schon Ryan Gosling auf der Matte stehen, dann könnte ich für nichts garantieren.«

»Siehst du«, sagt sie triumphierend.

»Aber dann würde ich mich verlieben, und es würde mir das Herz brechen, wenn er nie mehr anruft. Nein, das ist nichts für mich.«

»Manche Sachen kann man erst beurteilen, wenn man sie ausprobiert hat.«

»Worauf willst du eigentlich hinaus? Willst du mir sagen, dass ich mich von Jan trennen soll?«

»Nicht im Geringsten. Ich will bloß, dass du mal ehrlich über dein Leben nachdenkst.«

»Hm.«

Sie springt auf, holt Schokomandelkekse und verteilt sie auf einem silbernen Tellerchen.

»Wie stellst du dir denn eure Zukunft vor? Wo siehst du dich in fünf Jahren?«

»Ist das jetzt ein Bewerbungsgespräch, oder was?«

»Du machst es einem wirklich nicht leicht, Noreen. Du bist an einem Wendepunkt, und wenn du nicht weißt, wo du hinwillst, wie sollst du dann den richtigen Weg einschlagen?«

»Du hast recht«, räume ich ein, »aber ich habe keine Ahnung. Ich dachte immer, wir haben irgendwann mal ein Haus mit Garten, ein, zwei Kinder und vielleicht einen Hund. Wir essen abends auf der Terrasse, und im Herbst koche ich Marmelade ein. Erdbeeren oder Kirschen.«

»Im Herbst gibt’s keine Erdbeeren.«

»Na, dann eben Hagebutten. Im Herbst gibt’s doch Hagebutten, oder nicht?«, erwidere ich ungeduldig.

»Hagebutten gibt es. Und wann soll das Ganze stattfinden?«

»Irgendwann mal, in einer fernen Zukunft.«

»Und wann soll die sein?«

»In zehn Jahren vielleicht?«, schlage ich vorsichtig vor.

»Und was willst du bis dahin machen?«

Ehrlich gesagt hatte ich keine wirklichen Pläne für das Leben nach der Uni. Von mir aus hätte es immer so weitergehen können, mit Vorlesungen, Mittagessen in der Mensa und danach Kaffeetrinken auf der Uniterrasse.

»Ich dachte, wenn ich diesen Job bekäme, dann wäre alles geritzt«, gebe ich zu. »Dabei war das bloß eine Verlegenheitslösung, damit mir nicht wieder alle sagen, was für eine blöde Idee es doch war, Germanistik zu studieren.«

»Schön, dass du es einsiehst. Jetzt weißt du zumindest schon mal, was du nicht willst. Sei doch froh, dass du dich nicht für einen Job versklavst, der dir gar keinen Spaß macht.«

»Ein bisschen Spaß macht er mir schon«, meine ich trotzig. »Artikelschreiben ist wirklich cool. Und ich habe einen eigenen Computer in meinem eigenen Büro. Okay, in meiner Bürohälfte. Aber es ist trotzdem ein tolles Gefühl, in einer Redaktion zu arbeiten.«

»Was hindert dich dann daran, das Praktikum durchzuziehen und so viel mitzunehmen, wie es nur geht, bis du deinen Traumjob gefunden hast?«

Ich starre sie mit großen Augen an.

»Eigentlich nichts.«

»Na siehst du. Niemand zwingt dich, jetzt sofort endgültig über deine Zukunft zu entscheiden. Mach bei Interieur weiter, und vielleicht findet sich das Richtige dann ganz von selbst.«

Ich bin verblüfft. »Du könntest als Berufsberaterin arbeiten«, schlage ich ihr vor.

»Ich habe schon meinen Traumjob«, meint sie ungerührt, »und der ruft mich auch gerade. Ich muss nämlich bis morgen drei Muster für diese Babybettwäsche mit Monogramm fertig machen. Willst du mir helfen?«

»Nein, ich glaube, ich gehe ein bisschen spazieren und denke über meine Zukunft nach.«

»Mach das. Und denk daran, dass deine Zukunft in der Gegenwart beginnt.«

»Was meinst du damit?«

»Ich meine, wenn du in ein paar Jahren zwei Kinder haben möchtest, dann musst du irgendwann vorher auch schwanger werden. Du wirst nicht eines Tages aufwachen und dich in deinem Traumhaus wiederfinden, ohne das irgendwann gebaut oder gekauft zu haben. Und du kannst keine Marmelade einkochen, wenn du keine Erdbeeren gepflanzt hast. Oder eben Hagebutten.«

»Okay, Madame. J’ai compris.«

Zögernd erhebe ich mich von meinem gemütlichen Lager. Am liebsten würde ich mich noch tiefer in die glatten Seidenkissen einkuscheln, aber irgendwie muss ich mich jetzt mal aufraffen, sonst komme ich hier heute überhaupt nicht mehr weg. Das kratzige Kostüm kann ich aber keine Sekunde mehr ertragen.

»Sag mal, kannst du mir was zum Anziehen leihen? Ich sterbe, wenn ich noch weiter in diesen Schuhen rumlaufen muss!«

Simone wirft mir eine verwaschene Jeans zu und überlässt mir die Auswahl zwischen sechs Paar verzierten Ballerinas. Die Hose kriege ich leider nur gerade so zu, sie spannt höllisch über meinem Bauch.

Spontan schlüpfe ich in die moosgrünen Schuhe mit den Röschen, die fand ich schon immer süß … und grün ist die Hoffnung, auf einen tollen Job, auf die Zukunft, einen flacheren Bauch oder auch einen runden, wenn ich es mir recht überlege.

»Kommst du morgen Abend mit zur Vernissage von Samantha?«, fragt Simone an der Tür.

»Was für eine Vernissage?«

»Der leere Raum als Kunstobjekt – Verzweiflung im virtuellen Raum.«

»Nein danke, mir reicht die Verzweiflung in der Realität. Ich gehe heute Abend doch besser zu Jan und versuche mal ein paar Dinge zu klären.«

»Aber überfall ihn nicht gleich mit deinen neuen Plänen. Männer brauchen manchmal etwas länger, bis sie für Veränderungen bereit sind.«

Wir umarmen uns. Dann schlägt sie die Tür zu, und ich mache mich auf den Weg in den Park.

[home]

6. Kapitel

Der frühe Herbst hat immer etwas ganz besonders Zauberhaftes. Obwohl einige Blätter schon angewelkt sind und hellbraun im Gras liegen, stehen doch die meisten Bäume noch in vollem Laub. Und so prächtige Farben wie jetzt bringt nicht mal der Frühling zustande. Der Volkspark prangt in leuchtendem Rot, Gelb, Grün und feurigem Orange, und das Licht der untergehenden Sonne wirft einen so magischen Schimmer auf die Szenerie, dass ich mich wie frisch verliebt fühle. Vielleicht liebe ich diese Jahreszeit so, weil Jans und meine Beziehung im September begonnen hat.

Als wir uns vor fünf Jahren auf einer Studentenparty kennenlernten, stand Jan zwar kurz vor seinem Auslandsjahr in Frankreich, trotzdem war uns beiden sofort klar, dass es etwas Ernstes war. Die ersten Wochen kurz vor seiner Abreise hatten etwas Unwirkliches, immer bedroht von der baldigen Trennung, die jedem gemeinsamen Tag ein besonderes Gewicht verlieh.

Wir flüsterten die Nächte durch, schliefen vormittags und spazierten am Spätnachmittag durch das schräge Licht der Herbstsonne. Abends kuschelten und kochten wir ganz vertraut zusammen in Jans WG-Küche, was seinen Mitbewohnern tierisch auf die Nerven ging. Kein Wunder, wir konnten kaum die Hände voneinander lassen und verschwanden öfters in Jans Zimmer, bevor auch nur das Nudelwasser kochte. Schlecht gelaunt saßen Vera und Arne dann vor ihren Tellern, wenn wir eine Stunde später selig lächelnd zurückkamen und uns über die Reste in der Pfanne hermachten.

Okay, wahrscheinlich waren wir wirklich schwer zu ertragen, aber wir brauchten in diesen magischen drei Wochen wirklich nur Luft und Liebe und allenfalls noch ein paar kalte Spaghetti.

Umso schrecklicher war der Abschied im Oktober, und mein dreiundzwanzigster Geburtstag am 1. Dezember war der scheußlichste, graueste Geburtstag aller Zeiten … bis Jan mich nachmittags überraschte. Er hatte genau zweieinhalb Stunden Zeit, bevor er wieder zurückfliegen musste, und ich schickte Steffi und Simone um den Block, bis die letzte der magischen Sekunden ausgekostet war und Jan wieder in einem Taxi verschwand. Lachend und weinend stieß ich mit meinen zitternden Freundinnen auf mein neues Lebensjahr an, erhitzte Glühwein und versprach ihnen, sie nie wieder in die Kälte zu verbannen. Höchstens, wenn ich mal überraschend einen Heiratsantrag bekommen sollte. Dann vertilgten wir Mamas Schokoladenkuchen, betranken uns mit billigem Tetrapackwein, und ich ließ Die Supremes in einer Dauerschleife laufen. (Rückblickend muss ich sagen, dass ich verdammt gute Freundinnen habe, denn Steffi war damals unfreiwillig Single und Simone litt unter Philipps Eskapaden. Dass sie mir meinen Hormonschub so neidlos gönnten und sich dafür sogar im Nieselregen herumtrieben, rechne ich ihnen heute noch hoch an.)

Jan schickte nicht nur E-Mails, sondern richtige Briefe auf Papier. Zudem war er ein Meister der schönen Worte und machte auch keine Rechtschreibfehler wie seine wenigen Vorgänger.

Wahrscheinlich lag es an der steilen Schrift auf dem altmodischen Briefpaper, dass die zehn Monate so schnell verflogen. Die räumliche Trennung verlängerte unsere Romantik, und noch nach einem Jahr war er so verliebt, dass er nach seiner Rückkehr am liebsten sofort mit mir zusammengezogen wäre. Ich konnte mir ein Leben ohne ihn zwar nicht mehr vorstellen, trotzdem ging mir das irgendwie alles zu schnell. Ich meine, ich hatte mich ganz gut eingerichtet in meinem Alltag mit meinen Freundinnen, nächtlichen Telefongesprächen und ein paar intensiven Wochenenden mit meinem Freund. Außerdem machte mir das neu aufgenommene Studium unglaublichen Spaß, und ich verbrachte abends gerne Stunden alleine in meinem Bett, nur mit einem Becher Kakao und einem dicken Buch.

Im Gegensatz zu meinen Kommilitonen las ich gerne sowohl Klassiker als auch Sekundärliteratur, während die anderen über die langen Lektürelisten bloß stöhnten. Ich wollte das alles nicht aufgeben, um schon mit vierundzwanzig ein eheähnliches Leben zu beginnen.

Ein Jahr später sah alles ganz anders aus, ich war deprimiert, weil Steffi ihrer Karriere hinterherhüpfte und kaum noch Zeit für mich hatte, während Philipp sich mit Simone auf einer ewigen Achterbahnfahrt befand und mich abwechselnd als Mülleimer und Stundenhotel benutzte.

Jetzt hätte ich mir eine gemeinsame Wohnung mit Jan ganz gut vorstellen können, schon, um mal wieder in Ruhe durchschlafen zu können, aber Jan wollte weiterhin sein WG-Leben genießen. Seine langweiligen Mitbewohner waren nämlich ausgezogen und durch Tom und Victor ersetzt worden. Tom war locker und partyfreudig, und Victor kochte regelmäßig und hielt die Wohnung in Ordnung. Auf einmal war dort ständig irgendwas los, aber es war trotzdem sauber und gemütlich. Ich profitierte durchaus auch von dem Arrangement, denn wenn wir spät nach Hause kamen, wartete Victor mit Brokkolisuppe auf uns oder erbot sich, uns schnell noch Pfannkuchen zu machen. Also war ich nicht wirklich traurig, dass wir das mit der gemeinsamen Wohnung auf irgendwann später verschoben, zumal ich sowieso die halbe Woche bei Jan verbrachte.

Als Simone sich dann endgültig von meinem Bruder trennte und übergangsweise mein Domizil bewohnte, blieb ich fast einen Monat lang in der WG. Das brachte mir Philipps Vorwürfe, Simones Dankbarkeit und Jans Gereiztheit ein. Mein Bruder konnte meine Illoyalität nicht verstehen, aber da er seine Freundin am laufenden Band betrogen hatte, war sein Gerede über Loyalität auch nicht besonders überzeugend.

Jan hatte aber plötzlich laufend Lerngruppen und Verabredungen und kam meist erst spätabends nach Hause, sodass wir unseren ersten richtigen Krach bekamen.

In diesem Semester hatten wir nämlich auch ein Seminar gemeinsam, und zwar »Sprache und Politik« am Montagmorgen. Mit uns haben auch die Irinas teilgenommen, zwei Russinnen, die schon um acht Uhr fünfzehn perfekt geschminkt, gestylt und hochhackig unterwegs waren.

Mir sind Frauen ja unheimlich, die schon vor Sonnenaufgang wie Models aussehen. (Models tagsüber beim Fotoshooting, nicht Models nachts beim Abstürzen, den Look kriege ich eventuell auch hin.)

Und eine der Irinas hatte es offensichtlich auf Jan abgesehen. Sie hat sich wirklich auffällig oft neben ihn gesetzt. Probeweise habe ich ihn unter fadenscheinigen Vorwänden zu einem mehrmaligen Platztausch animiert, und sie ist ihm stets gefolgt. Wahrscheinlich hat sie mich zu seiner Linken gar nicht wahrgenommen. Ich bin morgens nämlich eher der natürliche Typ. Außer Duschen und Zähneputzen ist bei mir vor der Uni nichts drin, schon gar nicht Montagfrüh. Mit Glück pudere ich mir in der Bahn noch das Gesicht und lege etwas Lipgloss auf, aber manchmal bin ich schon froh, wenn ich es schaffe, mir vor der Uni die Haare zu kämmen. (Die Leute in der Bahn gucken dann zwar manchmal blöd, aber sonst müsste ich ja noch früher aufstehen.)

Im Licht des Overheadprojektors sah Irinas Lidstrich zwar sehr hart aus, aber sonst war sie schon »eine Schnitte«, wie Jans Kumpels das nannten. Und diese Tussi hatte nun meinen Freund zu einer Party eingeladen, ausdrücklich ohne Anhang, angeblich war ihr Wohnheimzimmer zu klein für weitere Gäste. Ich tobte und verlangte von ihm, mich mitzunehmen oder abzusagen, zumal wir ja quasi schon zusammenlebten, aber er sah diese Ungeheuerlichkeit nicht ein und ging alleine.

Stundenlang lag ich wach, grübelte, verfluchte ihn und erwartete ihn doch sehnsüchtig zurück. Er kam um vier Uhr morgens, betrunken, bekifft und sauer. Im darauffolgenden Streit gab er endlich zu, von der Wohnsituation genervt zu sein, und bat mich, in meine Wohnung zurückzugehen.

Tief verletzt packte ich sofort meine Sachen und verließ theatralisch die WG, obwohl Jan mich anherrschte, nicht so dämlich zu sein und bis morgen früh dazubleiben. Ich war aber viel zu stolz, um auch nur eine Minute neben ihm liegen zu bleiben.

Glücklicherweise stand Simone sofort auf und machte uns Tee, als ich heulend nach Hause kam. Wenigstens musste ich nicht alleine in eine dunkle, kalte Wohnung zurück. Auch die nächsten Tage über tröstete sie mich, als ich permanent auf mein Handy starrte und auf eine Entschuldigung wartete.

Es war beschämend, mich nach drei Tagen zuerst zu melden, aber ohne Jan hielt ich es nicht mehr aus. Erleichtert nahm ich zur Kenntnis, dass er sich wirklich freute und zugab, spätestens heute Abend angerufen zu haben. Wir trafen uns zwischen zwei Vorlesungen, küssten uns stürmisch, teilten uns einen Milchkaffee und nahmen uns vor, nicht mehr so kindisch zu sein.

Im Klartext bedeutete das, dass ich ihm mehr Freiraum lassen und er sich mehr um mich kümmern würde. Außerdem versprach er mir, in Zukunft gleich zu sagen, wenn ihn etwas störte. Umgekehrt entschuldigte ich mich für meine alberne Eifersucht, die ich ab nun besser zu verbergen gedachte.

Obwohl unsere Beziehung sich merklich entspannte und ich auch einsah, dass mir keine Gefahr drohte, hasste ich Irina weiterhin inbrünstig und weigerte mich, mit ihr gemeinsam ein Referat zu übernehmen.

Aber Simone steht mir seitdem beinahe näher als Steffi. Glücklicherweise konnten die beiden sich trotz ihrer Unterschiedlichkeit von Anfang an leiden. Und sogar Philipp hat irgendwann eingesehen, dass er mir den Kontakt zu seiner Exfreundin nicht verbieten kann. Außerdem hat er sich mit so einigen Affärchen über seine große Liebe hinweggetröstet. Und ich habe meine große Liebe seitdem sorgsam gehütet. Nie wieder habe ich mich Jan aufgedrängt, sondern immer abgewartet, ob er sich mit mir treffen will. Das war zwar manchmal schmerzhaft, hat ihn aber letztlich wieder voll und ganz zu mir zurückgebracht. Mittlerweile sind Distanz und Nähe ziemlich ausgeglichen, und Jan hat mehrmals verlauten lassen, ich sei die Frau seines Lebens.

Langsam wird mir kalt. Die Sonne ist untergegangen, und ich merke, dass ich auf einer viel zu kalten Bank sitze. Was mache ich eigentlich noch hier? Ich sollte längst bei Jan sein, der auf mich wartet. Also reibe ich mir die kalten Oberschenkel und mache mich auf den Weg zur Bahn.

Ich freue mich total darauf, meinen Liebsten zu sehen. Warum ich heute am Telefon so zickig war, kann ich beinahe selbst nicht mehr verstehen. Er kann ja schließlich nichts dafür, dass die Lage auf dem Arbeitsmarkt so beschissen ist. Und Simone hat recht, ich sollte mich wirklich auf mein Privatleben konzentrieren. Immerhin werde ich bald achtundzwanzig. Mama hatte da schon zwei Kinder.

Kurz schießt mir ein Bild von Cedric durch den Kopf, aber ich wische den Gedanken an dieses altkluge, nervige Bürschchen zur Seite. Unsere Kinder werden ganz anders, nicht so hyperaktiv und neunmalklug. Unsere Kinder werden die schönsten der Welt! Die Vorstellung von einem Baby mit Jans Löckchen lässt mein Herz schmelzen. Zum ersten Mal kann ich meine Zukunftsvision von dem Haus mit Garten mit der Gegenwart in Einklang bringen. Ja, jetzt ist der richtige Zeitpunkt, ich bin mir sicher, dass Jan das auch spürt. Schließlich war er total erleichtert, dass Interieur in Köln ansässig ist, und hat mehrfach betont, eine Fernbeziehung nicht noch mal zu überleben. Er müsste spätestens nächsten Sommer fertig sein, und dann winkt ihm schon eine Stelle bei seinem Doktorvater an der Uni.

Die ganze Bahnfahrt über male ich mir aus, wie wir uns zusammen Wohnungen anschauen, das Kinderzimmer sonnengelb streichen und ich mit dickem Bauch beim Ultraschall liege und wir unser Baby auf dem Bildschirm betrachten. Vor lauter Glück verpasse ich fast die Haltestelle.

[home]

7. Kapitel

Ich überlege, ob ich klingeln oder aufsperren soll. Jan hat mir den Schlüssel zwar schon vor zwei Jahren gegeben, aber eigentlich nur für den Notfall. Normalerweise kündige ich mein Kommen wie alle Gäste an, aber heute kommt mir das albern vor, wo wir doch praktisch schon verheiratet sind.

Jan liegt im Bett, um sich herum einen vollen Aschenbecher, Klamotten und ein Sportmagazin. Es ist stickig, und der Fernseher läuft.

»Hey, Baby«, sagt er träge und lächelt mich an.

»Hey.« Ich lächle zurück. Auf einmal bin ich eingeschüchtert. Außerdem ist die Luft wirklich zum Schneiden.

»Kann ich das Fenster aufmachen?«

»Klar.«

Ich atme dreimal die kühle Herbstluft ein, bevor ich mich auf den Bettrand setze. »Warum bist du denn immer noch im Bett?« Hoffentlich klang das jetzt nicht nach Vorwurf, aber es ist schließlich schon sechs Uhr abends.

»Es war so kalt, und außerdem warte ich auf dich.«

Er will mich ins Bett ziehen, aber sein Geruch nach Nachtschweiß, Rauch und ungeputzten Zähnen ist nicht besonders einladend.

»Willst du nicht vielleicht erst mal duschen gehen?«, schlage ich vor.

Er lässt mich los.

»Heute mal wieder Miss Romantic?«, fragt er kühl.

Vielleicht sollte ich mich nicht so anstellen, ich weiß doch, dass er auf spontanen Sex steht. Simone wäre da sicher nicht so kleinlich. Steffi würde sich allerdings bestimmt nicht für Sex mit einem ungewaschenen Mann hergeben, egal, wie verliebt sie wäre. Ich seufze.

»Was ist denn heute mit dir los?«

»Ich weiß nicht. Ich bin irgendwie durcheinander.«

»Wegen des Jobs?«

»Nein. Wegen uns. Ich meine, ich habe über alles nachgedacht, und ich finde … Findest du nicht auch?«

»Du sprichst in Rätseln, Frau. Offenbare dich mir!« Dabei rutscht seine Hand unter mein Oberteil. Habe ich nicht eben klargemacht, dass ich das jetzt nicht will?

»Offenbare mir alles. Deine Seele, deinen Körper«, schwafelt er weiter und will mich ausziehen. Ich drehe mich mit einem Ruck weg.

»Lass das bitte. Ich wollte was Ernsthaftes mit dir besprechen.«

»Mir ist aber grade nicht nach Sprechen. Mir ist grade nach was anderem.«

Wenn ich es mir recht überlege, macht er das öfters. Gar nicht richtig zuhören, sondern mich einfach befummeln. Ich meine, es ist ja schön, dass er nach so langer Zeit noch scharf auf mich ist, aber manchmal will ich das eben einfach nicht. Bin ich frigide? Oder ist er zu ungestüm?

»Was grübelst du denn die ganze Zeit?« Jetzt klingt er definitiv genervt. Vielleicht ist das doch nicht der richtige Zeitpunkt, um über die Babysache zu sprechen?

»Nichts«, sage ich tonlos. Ich warte lieber bis morgen, dann hat sich diese komische Stimmung aufgelöst, er hat geduscht, wir hatten Sex, und dann hat er gute Laune.

»Komm, was ist los?«

»Ich glaube, das ist jetzt irgendwie nicht so passend.«

»Ich will es aber wissen!« Er zieht mich scherzhaft an den Haaren.

»Au, lass das! Ich wollte einfach mal mit dir über unsere Zukunft sprechen«, gebe ich zu.

»Welche Zukunft meinst du?« Er lässt meine Haare los und richtet sich auf.

»Unsere eben.« Es klingt irgendwie kläglich. Wo ist mein Selbstbewusstsein hin?

»Was wir machen wollen, was wir planen, wie es weitergeht …« Ich breche ab, weil er nichts sagt. Er zündet sich bloß eine Zigarette an und bläst Kringel in die Luft.

»Ich meine, wir sind jetzt fünf Jahre zusammen, ich werde bald dreißig, na ja, in zwei Jahren zumindest, und ich würde irgendwie gerne wissen, wo das alles hinführt.«

Er raucht so intensiv, als hinge sein Leben davon ab.

»Ich möchte irgendwann Kinder«, sage ich leise, »und ich möchte keine alte Mutter sein. Und deine WG, ich meine, das war ja alles ganz lustig hier, aber wir sind jetzt keine Studenten mehr, und du hast ja auch schon öfters gesagt, wie es dich nervt, dass Tom dauernd neue Mädels anschleppt. Und dass du ohne mich nicht mehr leben kannst.« Das hat er wirklich gesagt, erst letztes Wochenende, aber jetzt schweigt er immer noch.

»Sag doch auch mal was!«

»Was soll ich denn sagen? Du hast ja offenbar schon alles entschieden.«

»Ich habe gar nichts entschieden. Ich möchte bloß, dass wir zusammen Pläne machen.«

»Ist dir schon mal in den Sinn gekommen, dass ich vielleicht gar keine Kinder haben möchte?«

Ich starre ihn entsetzt an.

»Stimmt das?

»Das habe ich nicht gesagt. Ich habe nur gefragt, ob du schon mal über meine Wünsche nachgedacht hast. Du sagst immer nur: Ich will, ich möchte, ich plane, ich werde … aber kein Wort über meine Pläne.«

»Was hast du denn für Pläne?«, frage ich erschrocken.

»Ich habe keine Pläne. Das ist es ja eben. Du scheinst die nächsten zwanzig Jahre durchgeplant zu haben. Ich möchte einfach bloß erst mal so weitermachen. Nori, ich bin sehr zufrieden mit meinen momentanen Lebensumständen.«

»Ja, weil du den ganzen Tag im Bett liegst und nichts machst«, rutscht es mir heraus.

»Kritisiere ich etwa deinen Lebensstil?«

»Ich frage mich bloß, wie du deine Doktorarbeit je fertigkriegen willst, wenn du so rumtrödelst!«

»Das geht dich nichts an!«, sagt er scharf.

»Ach so. Aber mir sagen, wie es im Journalismus so läuft, das kann der Herr natürlich!«

»Du hast mich nach meinem Rat gefragt!«

»Das habe ich überhaupt nicht! Ich wollte bloß jammern. Du solltest mich trösten und mir nicht sagen, was ich alles anders machen soll. Ganz toll, du verteilst aus dem Bett heraus kluge Ratschläge an deine blöde kleine Freundin, die nicht weiß, wie man im Berufsleben klarkommt!«

Ich weiß nicht, wieso ich auf einmal so in Rage gerate, aber das läuft hier alles total falsch.

»Eigentlich wollte ich mich bei dir entschuldigen, weil ich am Telefon so patzig war, aber jetzt entschuldige ich mich überhaupt nicht mehr. Ich hatte nämlich total recht. Du verpennst deine Tage und benebelst dich nachts, und dann bist du wieder total unvorbereitet für die nächste Besprechung, und ich darf wieder dein Zeug lesen und dir alles zusammenschreiben!«

»Ich habe dich nie darum gebeten. Du wolltest das doch unbedingt machen, obwohl du doch von Politik sowieso gar nichts verstehst.«

Wir starren uns wütend an. »Wenn du nur gekommen bist, um mich niederzumachen, dann kannst auch gerne wieder nach Hause gehen.«

»Ach, so läuft das also? Du schmeißt mich mal wieder raus?«, schreie ich ihn an. »Wie oft willst du mich eigentlich noch rausschmeißen, bevor ich hier endlich einziehen darf? Wie lange muss ich noch zittern und mich nie trauen, meine Meinung zu sagen, weil du ja wieder genug von mir haben könntest! Weil du mir ja wieder sagen könntest, dass ich dir auf die Nerven gehe?«

Scheiße, jetzt fange ich auch noch an zu heulen.

»Ist dir eigentlich klar, dass ich immer versuche, dich nicht zu verärgern? Dir nie zu nahe auf die Pelle zu rücken, damit du mich nicht verlässt? Weißt du eigentlich, wie lange ich schon darauf warte, dass du dich endlich mal komplett für mich entscheidest? Ich meine, das ist doch keine Teenagerromanze mehr. Das ist entweder eine richtige Beziehung, die im Zusammenleben mündet und so weiter, oder es ist total sinnlos und reine Zeitverschwendung.«

Jetzt schreie ich nicht mehr. Mir ist das alles gerade erst klargeworden, aber das ist genau das, was schon seit Langem in mir gärt. Ich muss es jetzt einfach wissen.

»Heißt das, ich muss mich jetzt sofort entscheiden?«, fragt er tonlos, »entweder wir ziehen zusammen, oder es ist vorbei?«

»Ja«, sage ich zitternd, »ich glaube, das heißt es.«

Eine Zeitlang sagen wir beide nichts.

Schließlich greift er nach meiner Hand.

»Noreen, das kann ich nicht. Ich liebe dich, das weißt du. Aber so kann ich das nicht. Ich wusste nicht, dass du das willst. Alles. Jetzt. So schnell.«

»Heißt das, du sagst nein?«

»Wenn du mir nur die Wahl zwischen den Extremen lässt, ja, dann heißt es nein.«

»Soll ich gehen?«

Er schüttelt den Kopf.

»Ich will nicht, dass du gehst. Aber ich lasse mich auch nicht erpressen.«

»Ist es Erpressung, dass ich wissen will, wohin das mit uns führt?«

»Ich kann es dir im Moment nicht sagen.«

»Heißt das, es führt nirgendwohin?«

Er sieht mich stumm an.

»Sag es mir bitte einfach«, presse ich hervor, »heißt das, du willst nicht mit mir zusammenleben?«

»Im Moment heißt es das, ja.«

Ich stehe auf. Ich habe genug gehört. Meine Beine sind ganz schwer, und ich spüre die Müdigkeit in mir aufsteigen. Eigentlich dachte ich nicht, dass ich heute hier noch einmal weggehen würde. Ich wollte mich nach diesem langen scheußlichen Tag endlich entspannen. Aber jetzt muss ich noch mal in die Kälte hinaus, obwohl meine Beine zittern. Irgendwie macht mich das wütender als alles. Ich raffe meine Jacke vom Bett und gehe wortlos zur Tür.

»Noreen«, ruft er mir hinterher. Ich bleibe an der Tür stehen und sehe ihn an. Eine leise Hoffnung keimt in mir auf, er wird mich doch nicht einfach so gehen lassen.

»Ja?«

»Nichts«, sagt er unglücklich.

»Dann gehe ich«, erwidere ich leise, und er hält mich nicht auf.

[home]

8. Kapitel

Am nächsten Morgen wache ich viel zu früh auf. Ich bin gestern samt Klamotten unter die Decke gekrochen und in einen komaähnlichen Schlaf gefallen. Leider kann ich jetzt nicht mehr einschlafen, dabei ist es Samstag und erst halb sieben. Ich rolle mich auf die Seite und versuche, wieder wegzudämmern, aber ich bin hellwach und fühle mich jämmerlich.

Warum habe ich so einen Klumpen im Magen? Ach ja, Jan und ich haben uns gestritten. Genau genommen haben wir uns nicht nur gestritten, sondern getrennt, oder? Aber ich habe das nicht so gemeint. Ich liebe ihn doch. Ich krame hektisch nach meinem Handy und prüfe, ob er schon angerufen hat. Hat er nicht. Soll ich ihn anrufen und sagen, dass es ein Fehler war? Dass es mir leidtut?

Aber was eigentlich? Dass ich von Kindern gesprochen habe? Von Zusammenziehen? Dass ich mir eine Zukunft mit ihm wünsche? Dafür muss ich mich doch nicht entschuldigen. Vielleicht dafür, dass er seine Doktorarbeit nie fertig bekommt? Aber eigentlich habe ich doch recht.

Ich will ihn trotzdem anrufen, nur, um seine Stimme zu hören, aber dann fällt mir ein, dass ich noch eine Packung Schokokekse in der Küche habe. Schokolade stillt die Sehnsucht genauso, lässt mir aber meinen Stolz.

Der Herr möchte sich schließlich auf unbestimmte Zeit nicht näher binden, ha! Ich werde ihn ganz sicher nicht dazu zwingen. Ich bin eine attraktive junge Dame und habe es nicht nötig, einem Mann hinterherzulaufen, der mich nicht will. Und ans Telefon werde ich auch nicht gehen!

Zur Sicherheit prüfe ich noch mal, ob der Hörer richtig auf der Gabel liegt. (Ja, ich habe ein Nostalgietelefon mit Wählscheibe.) Nur damit ich es auch ganz sicher mitkriege, wenn ich auf gar keinen Fall abheben darf.

Ich schlurfe ins Bad, dusche heiß und mache mir dann Kaffee.

Bloß ist keine Milch mehr da, sogar meine Notfallpackung H-Milch ist abgelaufen. Die weitere Bestandsaufnahme ergibt neben den Keksen zwei abgelaufene Fruchtjoghurts, Knäckebrot und eine vertrocknete Zwiebel. Na ja. Mach ich mir halt nur einen Tee, den kann ich auch pur trinken. Eigentlich habe ich sowieso keinen Hunger, beschließe ich. Das ist auch besser für die Figur. Ich bin jetzt wieder Single und muss auf mein Äußeres achten!

Dann sitze ich im Wohnzimmer und weiß nicht, was ich mit mir anfangen soll. Ich könnte Frühstück machen, aber vorher müsste ich einkaufen gehen. Außerdem wollte ich doch nichts essen. Ich könnte lernen, aber mir fällt ein, dass ich nichts mehr lernen muss. Lesen? Ich habe überhaupt keine neuen Bücher, und außerdem sind meine Augen so schwer. Probehalber mache ich den Fernseher an, aber die reden mir alle zu laut. Außerdem ist das Sofa so zugemüllt mit alten Zeitschriften, Klamotten und debil grinsenden Stofftieren, dass man sich nicht bequem ausstrecken kann.

Wie sieht es hier überhaupt aus? Überall Staub, verstreute Bücher und Kleider auf dem Boden und sogar Spinnweben in den Ecken. Meine hübsche Wohnung ist kaum wiederzuerkennen, ich habe sie total vernachlässigt, und das bloß, um neben einem Typen zu schlafen, der die Bettwäsche einen Monat lang nicht wechselt. Aber jetzt bin ich endlich aufgewacht!

Meine eineinhalb Zimmer liegen im dritten Stock eines Altbaus am Hansaring. Ich habe sie nach dem Abi zufällig gefunden, als mir samstags mal wieder langweilig war und ich mit Steffi »Wohnungen gucken« gespielt habe. Wir haben das öfters gemacht, uns unterschiedlich verkleidet und die Makler oder Vermieter mit albernen Fragen genervt. Wir fanden das wahnsinnig lustig, blieben meist, bis wir rausgeschmissen wurden, und lachten uns hinterher bei einem Eisbecher kaputt. Damals war Steffi noch keine Karrierefrau, sondern nur ein alberner Teenager. Hier in die Ritterstraße kamen wir glücklicherweise bloß als Hippies und nicht als Klosterschülerinnen wie bei dem Appartement neben dem Nachtflug oder als Nutten wie in dem Mädchenwohnheim am Wiener Platz.

Ich musste Steffi zwar zweimal treten, bis sie begriff, dass mir diese Wohnung wirklich gefiel, aber dann nahm ich meinen Blumenkranz aus den Haaren und versicherte dem Vermieter, dass ich mir durchaus Schuhe leisten konnte und bloß eine Wette verloren hätte. Glücklicherweise handelte es sich um einen Alt-68er, dem unsere Vorstellung sympathisch war. Noch am selben Tag überreichte er mir die Schlüssel zu meinem neuen Heim.

Eine Energiewelle durchflutet mich, und ich beschließe, sofort klar Schiff zu machen. Ich finde zwar keine neuen Staubsaugerbeutel, aber man kann die alten ebenso gut über dem Abfalleimer ausschütteln. Das staubt zwar ziemlich, aber ich muss sowieso noch wischen.

Das mit dem Aufräumen ist nicht so leicht, weil ich so viele Sachen besitze, die irgendwo im Weg stehen oder liegen, denn leider ist Mama vor zwei Jahren auf den Feng-Shui-Trip gekommen und hat ihr komplettes Haus umgestellt. Dabei musste alles Überflüssige weichen, so auch meine sämtlichen Kartons, die ich für immer in ihrem Keller zu lagern gedachte.

Und da mein Kellerabteil im Gegensatz zu ihrem durchaus begrenzt ist, musste ich meine gesamte Habe eben in der Wohnung verteilen. Also thront mein Glitzerkram auf Kommode, Fensterbrettern, Bücherregalen und dem Schreibtisch. Es ist zugegebenermaßen etwas kompliziert, um all die Sachen herumzuwischen. Im Prinzip müsste das mal ordentlich ausgemistet werden, aber irgendwie bringe ich es einfach nicht übers Herz, etwas davon wegzuschmeißen, zu viele Kindheitserinnerungen verbinde ich damit noch.

Hier steht zum Beispiel mein Manxmaus-Mäuserich aus Perlmuttmuscheln, das Ebenbild der Maus mit dem kurzen Schwanz aus Paul Gallicos Kinderbuch. Das war jahrelang meine Lieblingsgeschichte, die ich immer wieder hören wollte.

Und dort meine Glaspferdchen, -katzen und -schwäne aus Murano. Jedes Jahr haben mir meine Großeltern ein paar neue Glastierchen aus dem Urlaub mitgebracht, und ich habe sie sorgfältig arrangiert. Die Marmordosen habe ich dagegen selbst im Urlaub im Carrara-Gebirge gekauft. Hier lagern heute noch meine Milchzähne in Watte. Wozu ich die noch mal brauchen könnte, weiß ich selbst nicht so genau, aber wegschmeißen kann ich sie auch nicht.

Die steinernen Vögelchen mit dem Silberstaub haben ursprünglich ihre Farbe gewechselt, wenn ein Wetterumschwung anstand. Als Kind konnte ich stundenlang fasziniert beobachten, wie sie von rosa über violett bis hin zu blau anliefen. Irgendwann sind sie in einem blassen Lila hängengeblieben, aber ihren Zauber haben sie trotzdem nicht ganz verloren.

Die Glaslaternchen habe ich von Simone, die mich mit ihrem Kerzenfimmel angesteckt hat. Ich zünde zwar selten vierzig Teelichter auf einmal an, aber die verschnörkelten Teelichthalter sind so entzückend, dass ich sie im ganzen Raum verteilt habe.

Über meiner Kommode hängt ein goldener Rahmen, in den Simone roten Samt gespannt hat. An winzigen Häkchen hängen meine Ketten, Ohrringe und Armbänder. Das Ganze sieht aus wie ein wunderschönes altmodisches Bild und ist gleichzeitig mein Schmuckkästchen.

Dann gibt es noch ein paar zugegebenermaßen nutzlose Dinge wie ein Fläschchen mit Goldstaub in Wasser, einen kleinen hölzernen Ziehbrunnen mit Schnitzereien und den Miniatur-Eiffelturm aus Bronze. Dass ich dafür keine Verwendung habe, gebe ich zwar zu, aber bisher hat sich noch kein Interessent dafür gefunden, und wer bitte kann sich anmaßen, ein so bedeutendes Bauwerk in den Müll zu schmeißen?

Also wische ich wie üblich um den Krimskrams herum und stelle die Sachen in gleichmäßigen Abständen hin. Jetzt sieht es wieder ganz gut aus, bloß an die Bücher im Regal komme ich nicht mehr, aber die habe ich sowieso schon alle gelesen.

Zum Schluss drapiere ich die künstlichen Rosen von Sandras Hochzeit in einer Schale auf dem Tisch und nehme mir vor, später echte Blumen zu kaufen.

Wann hat Jan mir eigentlich das letzte Mal Blumen gekauft? Wann hat er überhaupt das letzte Mal irgendwas für mich gemacht?

Na ja, er hat mir immer meine Lieblingserdnussbutter gekauft, hat mich bei Gewitter im Arm gehalten und mir im Bett die Füße gewärmt. Aber irgendwie kann man das von seinem Lebensabschnittspartner ja auch erwarten, oder? Obwohl es schon sehr süß war, wie er mir mehrmals ungebeten Desperate Housewives aufgenommen hat, wenn ich zu spät nach Hause gekommen bin. Oder das eine Mal, bei der WG-Party, als ich endlich auch mal kiffen wollte und den Rauch nicht inhalieren konnte, da hat er mir das Zeug in Milch und Butter aufgekocht und als Spezialkakao serviert. Und er ist klug, er hat eine Interpretation zur Blechtrommel einfach so aus dem Ärmel geschüttelt, als ich die eklige Szene mit dem Aal nicht gleich verstanden habe. Und die war auch noch richtig, wie ich später verblüfft feststellen konnte.

Scheiße, ich werde sentimental, ich vermisse ihn schon. Aber ich werde hart bleiben und ihn ignorieren.

Leider ist es ziemlich schwer, einen Mann zu ignorieren, der sich nicht meldet. Also beschließe ich, einkaufen zu gehen.

Unterwegs klingelt mein Handy viermal, und jedes Mal bleibt mein Herz fast stehen, aber es sind bloß Steffi und Simone, die ich beide wegdrücke. Solange ich es nicht ausgesprochen habe, ist es noch nicht wahr.

Als ich zurückkomme, räume ich die Einkäufe in meine leere Küche. Dann kann ich endlich frühstücken, auch wenn schon später Nachmittag ist. Die Kalorien von so ein bisschen Rührei mit Toast habe ich heute schon längst verbrannt.

Ich mache mir einen doppelten Kaffee mit viel Milch und öffne die Balkontür. Sogar die Sonne scheint. Jetzt werde ich meine Autonomie auskosten, ich bin nämlich auch sehr zufrieden mit meinen momentanen Lebensumständen.

Hach, wie lange habe ich nicht mehr auf meinem süßen kleinen Balkon gesessen. Wenn man die verdorrten Pflanzen aus den Blumenkästen nimmt und den Vogeldreck vom Geländer entfernt, sieht es wieder richtig gemütlich aus. Ich befreie die Gartenstühle von zehn Zentimetern Spinnweben und poliere sie sogar noch mit einem feuchten Hygienetuch. (Geniale Dinger, den Tipp habe ich von Steffi, damit hat man alles in null Komma nix blitzblank geputzt.)

Ich komme mir sehr unabhängig und lässig vor, wie ich so alleine auf meinem Balkon sitze, Kaffee trinke und im neuesten Klatschmagazin lese. Wer braucht schon einen Mann, um sich komplett zu fühlen?

Warum haben wir eigentlich nicht öfters hier gesessen, anstatt immer nur im blöden Hinterhof von Jans WG zu grillen?

»Hallo Nori«, ruft eine helle Kinderstimme vom Nachbarbalkon, »schau mal, was ich hier habe!«

Die neunjährige Samantha schwenkt eine Gummipuppe mit langer Mähne übers Geländer.

»O toll, eine Barbie.«

»Das ist doch keine Barbie, das ist eine Magic-Super-Arielle. Guck mal, die kann ihre Haarfarbe ändern.«

Samantha besprüht das Ungetüm mit einem Flakon. Tatsächlich, die braunen Haare verfärben sich zu schmutzig orange.

»Super.«

»Kennst die Hyper-Aqua-Lorelei?«

»Nein.«

Schlagartig fällt mir wieder ein, warum wir immer in Jans langweiligem Hof gesessen haben.

»Hast du die Wellness-Spa-Ophelia?«, fragt sie weiter.

»Nein«, sage ich, »ich habe überhaupt keine Barbies, ich bin nämlich erwachsen. Woher hast du überhaupt das Parfüm?«

»Das sind keine Barbies, das sind die Super-Spa-Nymphen«, erklärt Samantha ungeduldig, »und das Parfüm gehört meiner Mama, das füll ich nachher mit Wasser auf, das merkt die gar nicht.«

»Ach so, na dann. Musst du nicht bald mal ins Bett?«

»Nö, es ist doch Wochenende.«

Es hat sich wohl gemütlich ausgesessen auf dem Balkon.

»Du, Samantha, ich muss jetzt leider rein und noch was erledigen«, sage ich seufzend und stehe auf.

»Was denn?«

O Mann, Kinder sind so nervig. Vielleicht ist es doch gut, wenn ich erst mal keine kriege.

»Putzen.«

»Du bist doof, Noreen, es ist doch Samstagabend. Hast du sonst nichts vor?«

Danke, Samantha, danke! Nein, die doofe Noreen hat sonst nichts vor am Samstagabend. Und blöderweise hat sie sogar schon geputzt. Das Leben ist echt ungerecht.

»Kann ich zu dir rüber?«, ruft Samantha, aber da habe ich die Balkontür schon zugeknallt.

Ich beschließe, sie einfach zu ignorieren und die Rollos runterzulassen. Im Halbdunkel liege ich auf meinem ordentlichen Sofa und schaue stumpfsinnige Vorabendserien.

Samantha klingelt bestimmt fünfmal an meiner Tür, bis sie endlich aufgibt. Das alles macht überhaupt keinen Spaß.

[home]

9. Kapitel

Ich beobachte den Sekundenzeiger an meiner Wanduhr. Er tickt gleichmäßig und viel zu laut. Mein Telefon schweigt. Auf einmal halte ich es in dieser ordentlich glänzenden, einsamen Wohnung nicht mehr aus.

Es ist mir zwar unangenehm, heulend bei Steffi anzurufen und sie mit meinem Elend zu überfallen, nachdem ich ihre drei Anrufe ignoriert habe, aber die Leere hier ist noch viel schlimmer. Glücklicherweise ist sie immer noch mit Simone auf der Vernissage und verspricht mir, in zwanzig Minuten da zu sein.

»Ihr habt euch getrennt? Das ist doch eine gute Nachricht!«, begrüßt Steffi mich. Ach ja? Finde ich ja jetzt nicht.

»Wir haben uns nicht richtig getrennt, wir hatten bloß Krach, ohne uns zu versöhnen. Wir haben unsere Zukunftsvorstellungen verglichen und festgestellt, dass sie nicht kompatibel sind. Und dass … na ja, irgendwie haben wir uns wohl doch getrennt.«

»Aber gestern war doch alles noch so rosarot? Denk einfach daran, hinter allem steckt ein höherer Sinn!«, sagt Simone und nimmt mich in den Arm.

»Da gibt’s keinen höheren Sinn«, heule ich, »er will sich einfach nicht festlegen.«

»Komm, Süße, du musst dich ablenken, wir gehen weg. Du brauchst einen Cocktail und viele Komplimente«, bestimmt Steffi.

Ich schüttle den Kopf.

»Ich seh schrecklich aus!«

»Quatsch, nur ein bisschen verheult. Das haben wir in null Komma nix wieder repariert.« Steffi dirigiert mich ins Bad und bearbeitet mein Gesicht mit Waschlappen und Grundierungscreme. Dann schminkt sie mir Smokey Eyes und malt einen Himbeermund.

»Siehst du, ist schon alles wieder gut!«

Simone kramt derweil alles Mögliche aus meinem Kleiderschrank und vernichtet die neue Ordnung in weniger als fünf Minuten. Aber eigentlich ist es auch viel gemütlicher.

Ich habe bloß noch blöde Jacketts und so Zeug, überhaupt nichts Cooles, aber Simone zieht doch noch ein ausgebleichtes Spitzenbatikteilchen aus dem Schrank.

»Hier, das stand dir doch früher gut!«

»Ich weiß aber nicht, ob ich da noch reinpasse.«

»Probier’s!«

Ich quetsche mir das violett verwaschene Blüschen über den Kopf. Es sitzt, sagen wir mal, sehr stramm. Eigentlich sprengt es praktisch mein Dekolleté.

»Hast du mal eine Schere?«, fragt Simone.

»Bitte? Wozu?«

Simone verlängert den Ausschnitt wortlos mit der Nagelschere nach unten, nimmt ihre silberne Haarspange aus den Haaren und klippst sie in den Riss. Ich blicke in den Spiegel. Es sieht sexy, cool und trotzdem unaufdringlich aus. Wow!

»So geht es«, sagt sie ungerührt, »und nächste Woche gehen wir mal in Ruhe zusammen shoppen!«

»Du machst jetzt dein Handy aus, das versaut dir sonst den ganzen Abend!«, befiehlt Steffi, und dann bugsieren sie mich schon aus der Tür.

[home]

10. Kapitel

Gehen wir in den Rose Club?«, schniefe ich in der Bahn.

»Nein, heute sollte es etwas Primitiveres sein«, meint Steffi, »du hast es nötig.«

»Wie meinst du das?«

»Du musst dich schnell und zielgerichtet betrinken und viel Bestätigung kriegen. Also gehen wir ins Ding!«

Unglaublich, Steffi plant sogar ein Besäufnis fokussiert und zielstrebig. Aber es ist mir nur recht, die Verantwortung für heute abzugeben.

Im Ding war ich das erste und letzte Mal mit den Tutoren der Erstsemesterveranstaltungen. Hier geht man hin, wenn man wenig Geld und wenig Anspruch hat und schnell irgendjemanden kennenlernen möchte. Betonung auf irgendjemanden. Die Veranstaltungen heißen »Nicht fragen, trinken!« oder so ähnlich, und so läuft es auch ab.

Es ist heiß und voll, aber sie spielen Achtziger, und das gefällt mir. Heute ist Erdbeerlimes im Angebot, und Simone will uns sofort drei Gläser holen. Ob das eine gute Idee ist? Nicht, dass mir schlecht wird.

»Vergiss mal deine üblichen Regeln, Nori. Du hast dich heute von einer großen Last befreit und feierst jetzt den Anfang von einem neuen, besseren Leben!«, behauptet Steffi.

Okay, wenn sie das sagt. Außerdem dauert es über zehn Minuten, bis Simone zurückkommt, aber das Zeug schmeckt wie Saft und ist in einem Zug ausgetrunken.

»Ich hol uns noch was«, biete ich an, aber da sind die beiden schon verschwunden, und ich finde mich alleine zwischen schwitzenden, testosterongesteuerten Zwanzigjährigen wieder. Simone verrenkt sich auf der Tanzfläche, und Steffi flirtet hemmungslos mit einem Keanu-Reeves-Verschnitt. Um irgendwas zu tun, dränge ich mich trotzdem an die Bar, aber als ich endlich drankomme, entscheide ich mich doch für Wodka-Bull.

»Heute noch was Spezielles vor?«, fragt der Barkeeper, »Red Bull durchblutet die Geschlechtsorgane ganz besonders!«

Ich weiß nicht, ob er mich anmachen oder beleidigen will, aber weil er mir das Wechselgeld noch nicht gegeben hat, sage ich lieber nichts, sondern versuche, unbeteiligt zu schauen.

»Lass Mädchen in Ruhe, Alter!«, verteidigt mich unvermutet ein kleiner Südländer. Aus Dankbarkeit lasse ich mich auf ein Gespräch ein, soweit das bei dem Lärm eben möglich ist, aber als wir bei seinem Opa in Sizilien angelangt sind und er vorschlägt, mir in der Garderobe seinen Penis zu zeigen, murmle ich was von Toilette und suche das Weite.

»Darf man der Dame was ausgeben?«, labert mich wieder so ein Typ von der Seite an, als ich erfolglos nach meinen Freundinnen suche. Jetzt reicht es mir aber!

»Danke, die zwei fünfzig für ein Getränk kann ich grade noch aufbringen!«, schnauze ich ihn an. Unglaublich, bloß weil man als Frau alleine nahe der Bar steht, ist man doch kein Freiwild.

»Sorry, ich wollte dir nicht zu nahetreten.« Er sieht beinahe schüchtern zu Boden. Eigentlich sieht er ganz süß aus, man könnte auch sagen hammergut. Vielleicht hat es ja den Falschen erwischt, aber inzwischen bin ich so gereizt, dass mir das egal ist.

»Was denkt ihr Männer euch alle eigentlich? Die ist alleine, die hat’s nötig, gehen wir ficken?«

»Nein, eigentlich wollte ich dir bloß was aufheben«, sagt er verschämt und reicht mir mein türkises Glitzertäschchen. Verdammt, und ich habe »ausgeben« verstanden. In der Tasche sind mein Geld, mein Schlüssel und mein Handy, und ich weiß, dass ich mich jetzt echt entschuldigen müsste. Weil mein Leben aber so scheiße ist und ich grade so wütend bin, bringe ich bloß ein knappes »Danke« heraus.

»Keine Ursache«, sagt er freundlich, aber seine Augen betteln um eine Belohnung.

»Na schön«, fauche ich, »soll ich dir zum Dank jetzt irgendwas zu trinken kaufen oder so?«

»Nein, die zwei fünfzig bringe ich ebenfalls auf«, kontert er, »aber vielleicht könnten wir uns – jeder für sich – was holen und uns irgendwo hinsetzen, wo es nicht so laut ist?«

Ich habe zwar keine Lust dazu, aber mir fällt keine Ausrede ein, und meine Freundinnen haben mich sowieso kläglich im Stich gelassen.

Eigentlich will ich nur ein Wasser bestellen, aber der Mafiaenkel lungert immer noch am Tresen rum und belehrt mich: »Trinkst du Limes, kotzt du rosa!« Aus Trotz nehme ich einen doppelten Erdbeerlimes und noch einen Zombie dazu. Von so einem blöden Macho lass ich mir doch nichts verbieten!

Der Gutaussehende heißt Tobias und trinkt alkoholfreies Bier. Wir sitzen auf einem der wenigen Sofas und machen blöden Small Talk. Ich erfahre, dass er BWL studiert hat, Unternehmensberater ist und auf Wandern und Vogelbeobachtung steht. Na, dann prost.

»Du siehst wirklich nicht aus wie eine Frau für eine Nacht«, meint er plötzlich, »aber wenn so was unter deinem Niveau ist, warum gehst du dann in einen miesen Aufreißschuppen?«

Weil mein Freund mich nicht genug liebt, denke ich. Weil er keine Zukunft mit mir will. Weil ich ganz alleine bin.

»Ich bin nicht so die Frau für eine Nacht«, zische ich ihn an und schütte den Rest von meinem Zombie runter, »ich bin mehr so die Frau für eine halbe Stunde!« Ich schaue demonstrativ auf die Uhr und sage: »Und die ist jetzt vorbei. Also lass mich in Ruhe und reiß dir was zum Poppen auf!«

Er zuckt mit den Schultern und macht Anstalten, aufzustehen. Glücklicherweise sehe ich Steffi, die in meine Richtung winkt. Ich will aufstehen und zu ihr gehen, aber mir ist auf einmal total schwindlig und ich sinke aufs Sofa zurück.

Oh, sie spielen Walking on Sunshine, das ist aber schön!

Dann kniet Simone neben mir und redet irgendwas von Vollmond und mangelnder Intuition. Ihr Gesicht kreist ganz komisch um meinen Tisch, und ich lasse mich in die Musik fallen. Wie lustig hier alles ist. Ich stütze mich auf den hübschen blonden Tobias, mit dem ich mich vorhin so toll unterhalten habe. Er hält mich auch ganz lieb im Arm, als würden wir uns schon ewig kennen. Vielleicht sind wir seelenverwandt? Ich lache befreit auf, aber aus meinem Mund kommt ein rosafarbener Schwall. Ich will ihn küssen, aber ich muss mich auf den Boden setzen und mich an seinem Bein festhalten. Von fern höre ich, wie Steffi aufgeregt mit Simone über irgendeine Betrunkene diskutiert. Die nimmt doch immer alles viel zu ernst! Ich lächle über meine albernen Freundinnen, und dann bin ich plötzlich sehr müde und muss mich hinlegen. Es ist etwas eng hier, aber ich bette meinen Kopf zwischen die Stuhlbeine und schlafe sofort ein.

[home]

11. Kapitel

Ein schrilles Klingeln weckt mich auf. O Gott, wo bin ich hier? Ich taste nach dem Spalt zwischen Wand und Bett, aber meine Hand fällt ins Leere. Wo bin ich um Himmels willen gelandet? Hat man mich verschleppt? Das Bett steht falsch herum, wo ist die Wand, und wo sind meine Hausschuhe?

Der Teppich kommt mir bekannt vor. Gott sei Dank, ich lieg in meinem Zimmer, bloß mit dem Kopf am Fußende.

So richtig weiß ich ja nicht, wie ich hierhergekommen bin, aber Hauptsache daheim. Es klingelt wieder.

»Hrckmpf«, krächze ich in den Hörer

»Alles klar bei dir?«, erkundigt sich Steffi.

»Hm, weiß ich noch nicht.«

Ich setze mich auf. Alles dreht sich.

»Ich brauche Wasser.«

»Tja, da musst du schon aufstehen und dir welches holen«, sagt sie trocken, »hätteste den Kerl gestern mal nicht so bösartig vertrieben, dann würde er dir jetzt vielleicht was ans Bett bringen!«

»Welchen Kerl?«

»Ach Gottchen, kannst du dich denn an nichts erinnern? Na, den süßen Blonden, der mir geholfen hat, dich heimzubringen.«

»Was? Wer hat mich heimgebracht?«

Ich lasse meine Augen durchs Zimmer schweifen, was wirklich schmerzhaft ist, und sehe den Inhalt meines Kleiderschranks auf dem Boden verstreut liegen. Ach Simone!

»Was war das für ein Typ?«, frage ich.

»Na der, mit dem du rumgeknutscht und den du dann vollgekotzt hast«, sagt sie ungerührt.

»Nein!«

»Doch.«

»Warum hast du ihn nicht davon abgehalten?«

»Na, weil ich dich vielleicht nicht alleine tragen konnte, Moppelchen!«

»Ich meinte das Knutschen!«, schreie ich, »aber wieso Moppelchen? Findest du mich etwa zu dick?«

»Sagen wir es so, man könnte deine siebzig Kilo vielleicht etwas besser verteilen.«

»Steffi«, kreische ich, »das war eine rhetorische Frage! Warum hast du einem Wildfremden erlaubt, mein Schlafzimmer zu betreten?«

»Der Taxifahrer hat sich geweigert.«

In diesem Moment sehe ich eine graue Lederjacke auf meinem Teppich liegen.

»Wie heißt der Typ? Wo wohnt er?«

»Tja, ich kam nicht mehr dazu, ihn nach Details zu fragen. Die Verabschiedung fiel etwas kurz aus.«

»Wieso?«

»Tobias hat gefragt, ob er noch kurz aufs Klo kann, und du hast ihn angebrüllt, dass er deine Wohnung verlassen muss, sonst rufst du die Polizei.«

»Scheiße«, sage ich schwer atmend, »und dann?«

»Dann ist er gegangen. Auf ein Rendezvous mit den Bullen war er wohl nicht sonderlich scharf.«

O Gott.

Ich mache mir einen besonders starken Kaffee und lasse Wasser in die Badewanne einlaufen. Dann schütte ich einen Rosenblütenbadezusatz dazu, stelle meine größte Kaffeetasse auf den Rand und versinke in rosa Schaum.

Scheiße, was habe ich da bloß gemacht. Das darf Jan niemals erfahren!

Aber andererseits ist es auch wieder egal. Den Typen seh ich nie wieder. Es sei denn, er will seine Jacke holen. Aber dann bitte ich ihn, mir seine Adresse in den Briefkasten zu werfen, und schicke sie ihm, genau. Ich werde ihm ganz sicher nie wieder ins Gesicht sehen. Ist ihm vielleicht auch lieber so.

So ist es ganz gemütlich, mit Milchkaffee baden und die verspannten Schultern im heißen Wasser räkeln. Eine Massage wäre natürlich noch besser. Bloß ist leider niemand da, der mich massieren würde. Das kommt davon, wenn man seine Verehrer nach Hause schickt. Oder sich unüberlegt von seinem langjährigen Freund trennt.

Wie auf Kommando läutet das Telefon. Ich quäle mich aus dem warmen Wasser, denn es ist wohl Zeit, dass Jan und ich uns endlich versöhnen. Dafür lasse ich mich sogar aus der Badewanne holen.

»Mausi, na endlich! Wie isses, hast du den Job?«

Scheiße, meine Mutter. Verflucht sei das analoge Telefon. Morgen kaufe ich mir ein modernes mit Rufnummernanzeige.

»Oh, hallo Mama!«, sage ich zitternd.

»Na endlich! Wir warten die ganze Zeit auf deinen Anruf, ich habe tausendmal versucht, dich zu erreichen.«

Toll, da erzählt einem die ganze Welt, dass man endlich unabhängig sein muss, aber die eigenen Eltern torpedieren alle Bemühungen.

»Äh, ja? Mein Handy war aus, glaube ich.«

Ich kralle mir das Handtuch von der Heizung und wickele mich notdürftig ein.

»Heute ist Sonntag, das Essen steht auf dem Tisch, und wer ist nicht da?«, fragt sie anklagend.

Man darf sich unter Sonntagsessen jetzt nicht etwa einen Braten und dampfende Kartoffeln vorstellen, garniert mit Erbsen und zum Nachtisch Apfelkuchen mit Schlagsahne. Nein, wahrscheinlich gibt es einen makrobiotischen Gemüseauflauf, Weizenkeimlimonade und Dinkeltaler ohne Zucker, Honig oder wenigstens Ahornsirup. Seit Neuestem sind nämlich auch natürliche Süßungsmittel böse, und Mama möchte uns zum »ursprünglichen Geschmack« der Lebensmittel zurückführen.

»Ich habe dir doch gesagt, dass ich am Wochenende mit Jan feiern will.«

»Das weiß ich, ich meinte doch deinen Bruder. Papa ist schon ganz verzweifelt, Philipp lässt sich nicht mehr blicken.«

Ich bin erleichtert. Es ist nicht so einfach, jede Woche eine neue plausible Ausrede zu erfinden, warum man nicht zum Essen kommen kann. Papa muss sie wirklich lieben, wenn er das alles isst.

»Und, hast du diese Stelle jetzt wenigstens bekommen?« Sie spricht »diese Stelle« aus, als würde ich demnächst im Bordell anfangen.

»Irgendwie nicht, irgendwie schon.«

»Kind«, sie seufzt, »warum lässt du dich von so einem konsumorientierten Unternehmen ausbeuten?«

»Sie beuten mich doch nicht aus, Mama. Das ist ein ganz normaler Job.«

»Wie viel zahlen sie dir denn?«

»Sechshundert Euro.«

»Siehst du!«, triumphiert sie, »und ich wette mal, das Büro hat auch eine ganz ungute Ausstrahlung. Vielleicht könnte ich mal mit ein paar Pflanzen vorbeikommen und …«

»Nein«, sage ich verzweifelt, »das ist wirklich nicht nötig. Herr Bodenkampp will schon bald eine Feng-Shui-Spezialistin einladen, die unsere Räume umgestaltet. Dafür bekommt sie einen PR-Artikel umsonst.«

Das ist zumindest mein Plan, der Chef weiß es nur noch nicht. Aber ich darf Vorschläge machen und Ideen einbringen.

»Weswegen ich noch mit dir sprechen wollte, Philipp weigert sich, das Mentalcoaching bei Hildegard anzunehmen. Dabei kennt sie ihn schon seit seiner Embryonalzeit und könnte ihn wirklich auf dem geistigen Weg unterstützen.«

Hildegard ist Mamas spirituelle Freundin, die nicht nur mit Tieren, sondern auch mit Steinen redet, und ich würde mich an seiner Stelle auch weigern.

»Bitte sprich du doch mal mit deinem Bruder. Er ist total verschlossen und lässt niemanden mehr an sich ran.«

Ich wäre vielleicht auch verschlossen, wenn man mich als »Hans-guck-in-die-Luft« bezeichnen und jede meiner Ideen abschmettern würde.

»Mama, ich muss jetzt Schluss machen, ich erwarte einen echt wichtigen Anruf.«

»Da erreicht man dich einmal in der Woche, und du hast keine Zeit. Typisch Aszendent Widder!«

»Mama, du weißt, dass ich an dieses Zeug nicht glaube. Ich lege jetzt auf.«

Ich eile zurück in die Wanne, die nur noch lauwarm ist. Also lasse ich heißes Wasser nachfließen, bis meine Zehen aufgeweicht und schrumpelig sind.

Das Telefon klingelt noch ein paarmal, aber ich ignoriere es. Soll sie mir doch eine E-Mail schreiben, wozu war sie schließlich im Hausfrauen-Computerkurs?

Mein Bruder ist hübsch, charmant und unzuverlässig und wurde mit fünfzehn als Model entdeckt. Sein erster und einziger Job war der als BRAVO-Posterboy in Unterwäsche, aber seitdem fühlt er sich zu Höherem berufen und konnte dem langweiligen Durchschnittsleben seiner Klassenkameraden nichts mehr abgewinnen. Worin er irgendwann brillieren wird, hat sich noch nicht gezeigt, aber er hat schon einige Versuche hinter sich.

Sein Studium zum Meeresbiologen konnte er leider nicht fortführen, weil ihm mehrmals kurz vor einer Prüfung die Idee zu einem Song gekommen ist und er seinen »schöpferischen Flow« nicht unterbrechen konnte. Unerklärlicherweise wollte sein Dozent ihm beim zweiten Mal keinen Nachschreibtermin mehr gewähren.

Papa hegt seit Langem den Wunsch, Philipp mit der Fliegenklatsche an die Wand zu schlagen, aber Philipp weicht ihm immer aus. Mama vermutet eine fehlende Justierung im Universum und möchte ihm eine Chakra-Meditation angedeihen lassen, aber Philipp hat auch hierzu keine Lust.

Schließlich war er die vergangenen Jahre nicht untätig, er hat versucht, eine Filmproduktion zu gründen, eine Tauchschule auf Bali zu eröffnen und sich mit gewichtsreduzierenden Wunderpillen selbstständig zu machen. Seine Pläne scheiterten allerdings stets am fehlenden Kapital, ihrer Undurchdachtheit oder Philipps vollkommener Unfähigkeit, irgendetwas durchzuhalten. In letzter Zeit ist er wieder mit geheimnisvollem Gesichtsausdruck herumgelaufen und hat jedem erzählt, dass er an einem »ganz großen Ding« arbeite und erst mal »alles unter Verschluss« bleiben müsse. Unseren Eltern ist er allerdings aus dem Weg gegangen und hat sie nicht mal nach einem Kredit gefragt. Wie ich das Ganze jetzt richten soll, weiß ich auch nicht, aber offenbar setzen unsere Erzeuger große Hoffnungen in mich.

Das Baden ist kein bisschen entspannend mehr, auch wenn ich noch so viel heißes Wasser nachlaufen lasse. Seufzend steige ich aus der Wanne, trockne mich blitzschnell ab und schlüpfe in meine Nicki-Hose und die Kuschelsocken. Das ist definitiv der Vorteil am Alleinleben, man kann sich so gemütlich anziehen, wie man will, oder auch den ganzen Tag im Schlafanzug verbringen. Wäre Jan hier, müsste ich mich in Steffis ausgemusterte Adidas-Laufklamotten quetschen und mir mindestens die Wimpern tuschen. Steffi trägt zum Joggen nur die schicksten Kombinationen, und die stylischen »Performance Tights« hat sie nur ausgemustert, weil sie ihr zu weit waren.

Irgendwie ungerecht, Jan hat mich ja auch nicht gerade immer frisch geduscht empfangen, aber trotzdem hat er mich in meinem Lieblingsblümchennachthemd so ausgelacht, dass ich mich nie wieder getraut habe, so was in seiner Gegenwart anzuziehen.

Ich wärme den restlichen Kaffee in der Mikrowelle auf und wähle Philipps Handynummer. Festnetz hat er nicht, ich weiß nicht mal, wo er gerade wohnt.

Nachdem ich eigentlich keine Lust habe, mit ihm zu sprechen, ist die Wahrscheinlichkeit recht hoch, dass er drangeht.

»Hey.«

»Hey, schläfst du noch?«

»Nö, ich bin noch wach. Wir haben heute Nacht noch mal unser Konzept durchgearbeitet und hatten keine Zeit, schlafen zu gehen«, sagt er enthusiastisch.

»Wer ist wir?«

»Mein Partner Antonio und ich.«

»Antonio? Nie gehört.«

»Du wirst ihn heute kennenlernen.«

»Wieso heute?«

»Heute ist Sonntag.«

»Ja und?«

»Du hast letztens am Telefon gesagt, du hättest dieses Wochenende keine Zeit, höchstens am Sonntag.«

»Na siehst du!«

»Höchstens am Sonntag, das hast du wortwörtlich gesagt. Komm, Nori, das ist praktisch eine Verabredung.«

»Vielleicht, aber ich kann wirklich nicht. Ich muss unbedingt zu Jan.«

»Ich hab’s Antonio aber versprochen.«

»Sorry, ein anderes Mal. Außerdem sollst du Mama anrufen, die macht sich Sorgen oder will dich bekochen oder was weiß ich.«

»Dann bestell Jan einen schönen Gruß und sag ihm, er schuldet mir noch einen Absinth. Aber den richtigen, den mit Thujon, nicht so einen billigen Abklatsch vom Getränkemarkt.«

»Mache ich«, sage ich abwesend, denn ich will endlich auflegen.

Es ist schon Nachmittag, mein Telefon war dauernd besetzt, und ich sitze schon viel zu lange sinnlos hier rum. Ich muss endlich mit Jan sprechen, und zwar dringend. Wir sind schließlich keine Teenies mehr, die sich damit brüsten, wer wen wie lange schmoren lässt. Wir sind erwachsene Menschen, die eine Beziehung führen und momentan unterschiedliche Lebenskonzepte verfolgen. Darüber kann man doch sachlich reden. Es ist mir inzwischen regelrecht peinlich, wie ich ihn überfallen und unter Druck gesetzt habe. Ich meine, er muss sich an den Gedanken doch erst mal gewöhnen. Und außerdem zwingt uns doch keiner, jetzt sofort eine Familie zu gründen. Ich weiß gar nicht mehr, was mich da geritten hat. Wahrscheinlich war ich einfach nur frustriert wegen meiner Stelle, und ich habe gefroren. Man weiß ja, wozu das Frauen treiben kann.

In letzter Zeit ist sonst alles ganz gut gelaufen. Ich meine, es ist nichts Spektakuläres passiert. Wir hatten keine romantischen Candlelight-Dinners, keinen Sexmarathon oder haben uns schmachtende Liebesbriefe geschrieben, aber eigentlich bedeutet das nur, dass wir auf dem Weg in einen soliden Alltag waren, oder? Das muss kein Todesstoß für die Beziehung sein.

Irgendwo in einem versteckten Winkel meines Herzens habe ich mir zwar etwas gewünscht, etwas Aufregendes, Besonderes, aber jetzt vermisse ich Jan so extrem, dass ich mich nach einem stinknormalen Fernsehabend mit ihm sehne. Einfach Tiefkühlpizza in den Ofen, aufs Bett kuscheln und zusammen amerikanische Krimiserien schauen. Oder so.

Auf jeden Fall habe ich mich wirklich dämlich angestellt, allerdings ist Jan glücklicherweise im Allgemeinen nicht nachtragend.

Ich habe schon den Finger am Hörer, als ich überlege, lieber direkt zu ihm zu gehen. Genau, ich mache mich hübsch, bringe ihm frische Croissants vorbei und entschuldige mich. Wenn ich Glück habe, macht er keine große Sache daraus, sondern nimmt mich in die Arme, wir frühstücken zusammen und dann verschwinden wir noch mal im Bett, egal, ob frisch geduscht oder nicht. Er ist schließlich mein Mann, und ich liebe ihn!

[home]

12. Kapitel

Es hat doch länger gedauert, als ich gedacht hatte, weil ich doch ein kleines bisschen nervös bin, aber jetzt stehe ich in meiner schönsten Jeans, mit sorgfältig geföhnten Haaren und meinen schönsten Vintage-Ohrringen vor Jans Tür. Natürlich benutze ich meinen Schlüssel diesmal nicht, ich bin ja nicht blöd.

Es dauert lange, bis jemand kommt, aber ich warte geduldig und klingle kein zweites Mal. Heute bin ich die Ruhe selbst. (Sage ich mir zumindest.)

Schließlich höre ich Schritte und fahre mir hastig durch die Haare. »Alles ist gut, du siehst super aus«, beruhige ich mich selbst. Die Tür öffnet sich schwungvoll, und das Lächeln erstarrt auf meinen Mundwinkeln. Vor mir steht niemand anderes als Irina, im Bademantel, auf hochhackigen! Pantoffeln und mit Zentnern von Make-up im Gesicht.

»Ja bitte?«, fragt sie gelangweilt. Ich glaube, sie erkennt mich nicht mal.

Ich kann es nicht fassen. Da sind wir gerade mal zwei Tage getrennt, und der nimmt gleich die erstbeste Schlampe mit nach Hause!

»Sie wünschen?«

»Ich bin gekommen, weil …«

Ich halte verzweifelt die Tüte mit den Hörnchen hoch.

»… um das hier zu liefern.«

Sie sieht mich erfreut an.

»Davon hat Schatzko gar nichts gesagt!«

Schatzko! Mir wird schwindlig.

»Was bekommen Sie?«

»Wie bitte?«

»Für die Brötchen.«

»Nichts«, sage ich hastig, »das wurde online bezahlt.«

Ich muss hier weg, bevor Jan mich sieht und ich die größte Demütigung meines Lebens erlebe.

»Ich wusste gar nicht, dass das geht«, sagt sie, »von welcher Bäckerei kommen Sie denn?«

Ich habe keine Zeit, um meiner Rivalin zu erklären, wo mein Freund das Frühstück angeblich bestellt hat, das sie gleich zusammen mit ihm im Bett vertilgen wird, sondern verabschiede mich hastig und gehe im Laufschritt um die Ecke. Erst jetzt, außer Sichtweise, fange ich an zu heulen.

Diesmal rufe ich Steffi sofort an. Selbstbetrug nützt mir jetzt auch nichts mehr.

»Er war mit Irina im Bett«, heule ich, »und nicht nur das, sie nennt ihn Schatzko!«

»Wo bist du? Ich hole dich ab!«

Zwanzig Minuten später sitzen wir im Waschsalon und trinken Milchkaffee. Ich weine immer noch, und Steffi reicht mir das dritte Taschentuch.

»Bist du dir sicher?«, fragt sie schließlich, »vielleicht gibt es eine ganz einfache Erklärung?«

Ich schüttele den Kopf.

»Sie ist ihm schon in der Uni die ganze Zeit nachgelaufen, und er war auch auf einer Party bei ihr zu Hause. Ich dachte aber, sie wäre längst zurück in Russland oder in der Hölle, oder wo sie sonst herkommt.«

»Vielleicht war sie nur zum Lernen da?«, versucht Steffi es noch mal.

»Im Morgenmantel?«

»Okay, eher unwahrscheinlich. Aber was ist mit seinen Mitbewohnern? Vielleicht war sie bei ihnen zu Besuch?«

»Victor ist mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit schwul, und Tom hatte bis vorgestern garantiert noch keine Freundin. Er erlaubt auch keinem Mädchen, bis nachmittags zu bleiben. Spätestens nach dem Frühstück hat er bisher noch jede rausgeschmissen. Und wer ihn Schatzko nennt, kriegt wahrscheinlich eine geballert.«

»Was mich am meisten aufregt, ist, dass ich es die ganze Zeit wusste. Ich habe gewusst, dass sie scharf auf ihn war. Und dass ihm das gefallen hat. Aber zwei Tage, meine Güte, wir sind erst seit zwei Tagen getrennt, und schon ist er mit ihr zusammen. Kann man sich heutzutage also nicht mal mehr einen kleinen Schwächeanfall erlauben? Herrscht so ein Männermangel in dieser Stadt?«

»So ein Blödsinn. Es gibt haufenweise Männer in dieser Stadt. Viel zu viele, wenn man es recht betrachtet«, meint Steffi und sieht abschätzig durchs Café, als säßen nur Schmeißfliegen an den Tischen.

»Und was soll ich jetzt machen?«

»Was willst du denn machen? Ihm eins in die Fresse schlagen? Meinen Segen hast du! Ganz ehrlich? Vergiss ihn doch einfach.«

»Das kann ich nicht.«

»Du hörst es nicht gern, aber im Grunde ist das das Beste, was dir passieren konnte. Der Typ kriegt doch nichts auf die Reihe. Der eiert jahrelang mit seiner Doktorarbeit rum, aber in Wirklichkeit kifft er sich doch nur zu und zockt nachts irgendwelche bescheuerten Spiele.«

Weil das haargenau das ist, was ich auch denke, werde ich böse.

»Du weißt doch gar nicht, wie hart das mit einer akademischen Karriere ist. Da muss man sich auch mal entspannen.«

»Warum verteidigst du den Typen immer noch? Ihr seid nicht mehr zusammen, das musst du jetzt endlich nicht mehr«, sagt sie gleichmütig und bestellt sich noch einen Latte macchiato.

Ich glaube, Steffi ist in Wirklichkeit ein Mann. Sie sieht zwar nicht so aus mit ihrem dunklen Pagenkopf und dem Porzellanteint, aber ihr Gehirn arbeitet genauso.

Sie hat ihrem Exfreund bei einem Streit ganz cool gesagt, dass sie keine Treue erwartet, bloß Ehrlichkeit und dass er anständig verhüten und sich hinterher waschen soll. Ich glaube, danach hat Lars keine andere Frau mehr angesehen. Gehalten hat die Beziehung trotzdem nicht, aber Steffi hat die Trennung mit Wodka und verbissenem Joggen innerhalb von einer Woche weggesteckt. Danach war sie noch schlanker und schöner als vorher und wurde zur stellvertretenden Geschäftsführerin ernannt.

»Denkst du, er ist sofort nach unserem Streit zu ihr gefahren? Oder sind sie sich zufällig über den Weg gelaufen?«

»Welchen Unterschied macht das noch?«

»Ich will nur wissen, ob er es darauf angelegt hat. Denkst du, das geht schon länger so? Hat er mich vielleicht schon betrogen, als wir noch zusammen waren?«

Auf einmal wird mir heiß.

»Ich bin so blöd! Natürlich geht das schon länger mit denen! Nach einer Nacht gibt man sich doch noch keine blöden Kosenamen.«

»Zwei Nächten«, korrigiert Steffi mich.

»Na gut, dann eben zwei Nächte. Aber mit Schatz und so einer Scheiße fängt man doch erst viel später an. Meine Güte, wieso hat er mir das angetan?«

»Denkst du nicht, dass du dich da in etwas reinsteigerst? Im Grunde weißt du doch gar nichts. Das findet doch alles bloß in deinem Kopf statt.«

»Und wie finde ich jetzt raus, was hier gespielt wird? Sollen wir ihn beschatten?«

»Ruf ihn doch einfach an und frag ihn.«

»Wie bitte? Da blamiere ich mich zu Tode!«

»Noreen, ihr wart fünf Jahre zusammen. Ich denke, da ist er dir schon eine Erklärung schuldig, wenn dich das noch interessiert. Und du verlierst auch nicht dein Gesicht, wenn du noch mal über alles reden willst. Er hat sicher auch noch Sachen von dir.«

»Ja, allerdings«, knurre ich. Meinen Angorapullover, mein ABC des Journalismus und mein Herz.

»Ich verordne dir jetzt erst mal eine Entspannungskur. Das kann man ja nicht mit ansehen, wie zappelig du bist. Hey Süße, es ist Sonntag, relax!«

Bei dem Kellner, den sie bisher dreimal herbei- und zweimal weggewinkt hat, ordert sie einen Frühstücksdrink aus Traubensaft, Sekt und Zitrone. Normalerweise trinke ich ja nicht vor achtzehn Uhr, aber in meiner Verfassung kann man die Zeitzonen mal etwas durcheinanderbringen. In Neuseeland ist jetzt schon Abend.

Merkwürdigerweise hebt das Gebräu meine Laune, und ich bin schließlich gewillt, Steffi zu glauben, dass Gefühle bloß chemische Reaktionen sind.

»Notfalls besorgst du dir ein paar Flaschen Prosecco, oder du lässt dir ein Antidepressivum verschreiben.«

»Ein Antidepressivum?«

»Ist billiger«, erklärt sie ungerührt, »da zahlt die Kasse was dazu. Und bis zu deinem Geburtstag ist alles wieder gut.«

Mein Geburtstag ist in sechs Wochen, scheiße. Schlagartig fällt meine Laune wieder unter den Gefrierpunkt, aber noch mal lasse ich mir das nicht anmerken, denn Steffi freut sich, dass sie mich aufgeheitert hat. Sie füllt mich mit drei weiteren Frühstücksdrinks ab, und dann muss sie los, um fünf hat sie einen Termin im heiligen Fitnessstudio.

Es regnet, als ich vor die Tür trete, aber das passt mir ausgezeichnet. Schlimmer kann der Tag auch nicht mehr werden.

[home]

13. Kapitel

Als ich nach Hause komme, sitzen Philipp und ein unbekannter Italiener mit Goldkettchen und Seidenhemd vor meiner Haustür.

»Was machst du hier?« Ich will nur ins Bett.

»Wir besuchen dich, hast du’s vergessen?«, sagt Philipp fröhlich.

»Ich habe dir doch gesagt, dass ich heute Abend nicht zu Hause bin!«

»Offenbar doch.«

Da mein Leben sowieso vorbei und alles egal ist, lasse ich sie hinter mir reinschlüpfen. Ich knalle meine hohen Schuhe in die Ecke und lege mich auf den Boden.

»Ich sage es euch gleich, ich habe wirklich, wirklich schlechte Laune!«

Philipps Freund Antonio hat offenbar sein Erasmusstudium geschmissen und ist über Couchsurfing bei ihm gelandet. Mit seinen Lackschuhen und der Gelfrisur sieht er aus wie ein Enrique Iglesias für Arme. Er hat offenbar nicht vor, je in sein Dorf in Italien zurückzukehren.

»Wir müssen dir von unserem Projekt erzählen«, sagt Philipp eifrig.

»Euer Projekt ist mir egal. Ich will Alkohol und Chips und Schokolade«, brumme ich und strecke mich auf dem Teppich aus. Leider habe ich gestern völlig vergessen, Süßkram mitzubringen.

»Und danach hörst du uns zu?«

»Vielleicht«, knurre ich und massiere mir die Schläfen.

Soll er reden, die Läden haben sowieso zu.

»Gut, dann gehe ich kurz zur Tankstelle und hole dir was.«

Er will doch nicht wirklich losgehen und mir was von der Tankstelle holen? Sonst kann man sich bei ihm den Mund fusselig reden und betteln und er stellt sich taub, aber kaum schnauze ich ihn einmal richtig an, schon springt er los. Männer!

»Ich will Wodka und Choco Crossies und Chips!«, sage ich probeweise, »und dann bin ich vielleicht in der Lage, euch zuzuhören.«

»Ich kann fahren«, bietet sich Antonio an.

»Du hast keinen Führerschein.«

»Aber ich kann fahren«, beharrt Antonio, »mein Vater beste Autohaus ganz Sizilien!«

»Du kannst, aber du darfst nicht. In Deutschland gelten andere Gesetze«, erklärt Philipp ihm geduldig und schnappt sich seinen Autoschlüssel.

Sobald wir alleine sind, beginnt der Eros Ramazzotti für Arme, mich auszuquetschen.

»Wasse los, Norina? Echte Mann sieht, wenn schöne Frau leidet.«

»Das geht dich überhaupt nichts an«, schnauze ich ihn an, um ihn dann übergangslos mit allen Details von Jans Verrat zu überschütten.

»Dasse nur Sex. Du musst nicht so tragisch nehmen, Norina!«

»Wie soll ein Homosexueller das beurteilen?«

»Ich nicht homosexuell, ich bisexuell«, sagt Antonio empört, »denkst du, Antonio noch nie Herze gebroche?«

Ich zucke mit den Schultern. Das Gefühlsleben meines ungebetenen bisexuellen Besuchers ist nicht gerade das, worüber ich mir im Moment den Kopf zerbreche.

»Ich könnte dich trösten.«

»Wie meinst du das?«

»Massieren«, sagt er, »Antonio hat Zauberhände!«

Mein Rücken tut zwar sauweh, aber ich traue dem Typen nicht über den Weg. Nachher verirren sich die Zauberhände noch sonst wohin, und Sex mit einem Unbekannten ist das Letzte, was ich jetzt möchte.

»Nein danke.«

»Du wirst nicht bereuen.«

»Wo bleibt Philipp denn so lange?«

»Noreen, entspanne dich einfach.«

Wir sind in meiner eigenen Wohnung, trotzdem fühle mich ihm irgendwie unterlegen.

»Denkst du, ich gehe mit einem dahergelaufenen Italiener ins Bett, bloß um mich abzulenken?«, fauche ich ihn an.

»Antonio nicht gelaufen«, korrigiert er mich, »Antonio geflogen Ryan Air!«

Glücklicherweise unterbricht die Klingel unsere sinnlose Unterhaltung, und Philipp kommt mit einer Prinzenrolle, Chio Chips und einer Flasche Wodka zurück.

»Siebzehn Euro!«, sagt er entrüstet, »für die paar Kalorien!«

Auf einmal habe ich gar keine Lust mehr auf Alkohol, ich will bloß noch in mein Bett.

»Wo willst du hin?«, fragt Philipp, als ich mich mühsam erhebe.

»In die Badewanne.«

»Aber wir müssen dir doch noch alles über unsere Nacktputzagentur erzählen!«

»Wie bitte?«

»Nacktputzen, das boomt total. Was meinst du, wie viele unbefriedigte Frauen mit viel Kohle in Köln rumlaufen?«

Ich setze mich wieder auf den Teppich. Das will ich mir jetzt doch anhören.

»Frauen um die fünfzig, die jahrelang bloß Hemden gebügelt und Marmorkuchen gebacken haben, wollen endlich mal was erleben, die geben gerne mal ein paar Hundert Euro für einen richtig spannenden Abend mit ihren Freundinnen aus. Die trinken Champagner und kichern und lassen sich von einem durchtrainierten Männermodel Stringtangas vorführen und die Schultern massieren«, schwärmt er, »und hier kommt Antonio ins Spiel!«

»Dasse meine Job«, sagt Antonio stolz.

»Aha.« So was Dämliches!

Ich kralle mir die Decke vom Sofa und wickle mich ein.

»Und wie ist das mit der moralischen Seite?«, frage ich, um ihn zu ärgern.

»Heutzutage geht es nicht mehr um Moral, sondern um Nachhaltigkeit«, behauptet Philipp, »und wir haben vor, die Laune unserer Kundinnen nachhaltig anzuheben.« Er grinst mich an.

»Das ist ein todsicheres Ding, ich brauche bloß Startkapital. Fünfzehnhundert Euro hab ich schon zusammen.«

»Woher?«

»Das ist die Kaution für meine Wohnung«, erklärt er, »wir haben den Schimmel mit so einem Spray einfach abgewischt und die volle Summe zurückbekommen!«

»Du hast deine Wohnung gekündigt?«

Deshalb hat Mama ihn also nicht erreicht.

»Ja, ich wohne jetzt im Auto. Aber nur, bis ich den Schlüssel fürs Büro kriege.«

»Ein Büro?«

»Klar, das muss man ganz professionell aufziehen.«

»Und da willst du dann auch wohnen?«

»Ich muss Geld sparen, versteh das doch. Es gibt ein Nebenzimmer mit einem Schlafsofa, das ist kein Problem.«

»Und Antonio?«

»Der ist auf Wohnungssuche«, behauptet er, »aber bis dahin …«

Immerhin besitzt er so viel Anstand, rot zu werden.

»Nein!«, sage ich alarmiert.

»Nur für ein paar Nächte, bis wir den Schlüssel kriegen. Das Auto ist wirklich zu klein für zwei.«

»Ich lass doch keine fremden Männer bei mir wohnen!« Erst recht keine Männer, die alles bespringen, was zwei Beine hat.

»Antonio kann schlafen in Auto, und Philipp bleiben mit lieb Schwesterlein«, schlägt Enrique honigsüß vor.

»Ich glaube, ich krieg eine richtig fette Erkältung«, sagt Philipp und hustet zweimal.

Ich merke, wie ich weich werde, immerhin ist er mein kleiner Bruder. Aber wenn ich jetzt ja sage, dann geht er freiwillig nie wieder weg. Ich weiß das, ich kenne ihn.

»Nein.«

»Trinken wir erst mal einen Schluck zusammen«, schlägt Philipp versöhnlich vor, »der Abend ist noch jung.«

»Aber ich muss morgen früh arbeiten«, behaupte ich und freue mich über die gute Lüge. Bis mir klar wird, dass das leider stimmt.

»Einen einzigen Schluck«, sage ich, »dann gehe ich ins Bett.«

Offenbar habe ich zwischenzeitlich beschlossen, meine Karriere bei Interieur weiterzuführen. Was bleibt mir auch anderes übrig, ohne Mann, ohne Job und nur mit zwei verrückten Möchtegernpornostars?

Der Wodka schmeckt irgendwie nach Seife, aber in meiner Hausapotheke habe ich noch Cranberry-Saft gegen Blasenentzündungen, und das Gemisch ist annehmbar.

Trotzdem will ich endlich in mein Bett und sinne über eine Taktik nach, die beiden loszuwerden.

Wie aufs Kommando erkundigt sich Antonio nach den Preisen im Kölner Rotlichtviertel und will sich 50 Euro von mir leihen.

»Kannstu auch einsparen«, sagt er einschmeichelnd und streicht meinen Arm entlang.

Ich schüttele ihn ab und stehe auf. Das ist meine Chance.

»Werde ich auch einsparen, die Party ist vorbei!«, sage ich und öffne die Wohnungstür sperrangelweit.

»Aber ich bin dein Bruder, dein Fleisch und Blut. Du kannst mich nicht einfach vor die Tür setzen.«

»Doch, kann ich. Geh doch zu Mama, du bist auch ihr Fleisch und Blut. Da kriegst du sicher sogar ein frisch bezogenes Bett.«

»Und ich?«, fragt Antonio anklagend.

»Ins Auto«, sage ich ungerührt, »oder du gehst zur Bahnhofsmission. Obwohl, da kommt man alkoholisiert leider nicht rein. Nimm ihn mit nach Hause«, schlage ich Philipp vor, »Mama freut sich, wenn sie ein verlorenes Schaf auf den richtigen Weg zurückführen kann. Vielleicht lässt sie dir sogar ein Erkältungsbad ein. Du musst nur sagen, dass du ausgebeutet wirst und aus dem Sexgeschäft aussteigen willst.«

»Deine Mutter schöne Frau?«, fragt Antonio, aber da wird Philipp so wütend, dass er ihm fast die Tür vor der Nase zuschlägt.

»Issich nur Scherze«, sagt Antonio, »weiß ich doch, la Mamma ist tabu!«

Sie streiten im Treppenhaus weiter, aber das ist mir egal. Ich bade so heiß, dass ich nichts mehr spüre, außer dem schmerzhaften Kribbeln in meinen Zehen und dem Dampf auf meinem Gesicht. Dann putze ich mir die Zähne und sinke allein in mein ungemachtes Bett.

[home]

14. Kapitel

Dörte freut sich überhaupt nicht, dass ich den Vertrag angenommen habe. Sie hat wohl auf eine neue Praktikantin gehofft, die sie in die Schranken weisen kann, denn die Praktikanten sind die Einzigen, die in der Hierarchie unter ihr stehen. Dagegen bin ich ihr jetzt wahrscheinlich ebenbürtig, zumindest, sobald ich die Kaffeemaschine bedienen kann.

Sie erklärt mir zwar alles so kompliziert, dass ich mir erst mal nur merken kann, wie man einen Milchkaffee bekommt, aber das reicht auch.

»Und nie den Kippschalter von der Steckdose ausmachen, sonst muss man sie neu programmieren, okay?« Ich nicke automatisch und warte, bis sie endlich die Küche verlässt. Dann zapfe ich mir meinen ersten eigenen Bürokaffee. Jetzt bin ich offiziell im Team angekommen.

Susanna ist heute nicht da, weil sie ihren wichtigsten Werbekunden die neuen Hefte persönlich vorbeibringt. Ein Riesenaufwand, aber es scheint sich zu lohnen, denn nach ihren Besuchen werden einige Anzeigenabonnements verlängert. Was sie da genau macht, weiß ich nicht, aber es scheint wirksam zu sein. Pierre gefällt das weniger, weil Susanna ihm damit »die Provision stiehlt«, aber sie lacht nur über seine Beschwerden, und Herrn Bodenkampp sind die internen Konflikte sowieso egal. Ihm ist nur wichtig, dass sein Internetanschluss funktioniert und dass Frau Spitz ihm rechtzeitig was vom Bäcker mitbringt. Wie sie es schafft, ein Brötchen zu essen, ohne ein einziges Mal auf ihr Designerkostümchen zu krümeln, ist mir ein Rätsel.

Auf meinem Schreibtisch türmt sich die Post. Ich merke gleich, dass mir wieder alle unangenehmen Schriftstücke zugeschoben werden, die sonst niemand bearbeiten will. Blödsinnige Anfragen, die nicht zum Magazin passen, Pressematerial, das wir niemals drucken werden, und Einladungen zu Terminen, die keiner wahrnehmen wird, weil die sowieso keine Anzeigen bei uns schalten. Die E-Mails sind nicht viel besser.

Herr Lindner von Teppich Lindner beschwert sich darüber, dass sein PR-Artikel auf die Hälfte runtergekürzt wurde.

Tja, das liegt daran, dass du dich zehnmal wiederholt hast, mein Guter. Die halbe Seite, die du bekommen hast, kam nur durch geschicktes Tricksen der Grafikerin zustande, die nicht nur die Schriftgröße, sondern auch die Zeichenabstände vergrößern musste. Wenn die Fotos besser gewesen wären, hätten wir den Text wahrscheinlich gar nicht gedruckt.

Trotzdem muss man natürlich immer freundlich bleiben und dem Kunden Süßstoff in die E-Mail tropfen.

Sehr geehrter Herr Lindner,
leider haben Sie bis zum Redaktionsschluss am 24. September kein Material geliefert. Daher mussten wir auf die Handyfotos zurückgreifen, die wir beim Interviewtermin nur zur eigenen Erinnerung angefertigt hatten. Natürlich kann die Handykamera meiner Kollegin mit den professionellen Fotos der Teppichhersteller nicht mithalten.

Obwohl der Redaktionsschluss, den wir wohlweislich immer einige Tage vor den Druckabgabetermin legen, bereits überschritten war, haben wir Ihnen noch zwei Tage Zeit für Änderungswünsche eingeräumt. Als wir bis zum 26. keine Rückmeldung vorliegen hatten, gestand Ihre Sekretärin Frau Bichler, dass Sie sich nicht auf der Teppichmesse in Hannover, sondern im Kurzurlaub in Rom befänden. Nicht mit Ihrer Frau übrigens, die hat nämlich zwischenzeitlich bei uns angerufen, um sich nach den Rechnungsbeträgen der vergangenen Monate zu erkundigen, die Buchhalterin Frau Kratzer sei nämlich ziemlich schlampig und sie wolle da was nachprüfen.

Frau Bichler sagte am 27. wortwörtlich zu mir:

»Dann drucken Sie es eben in Gottes Namen so, wie es jetzt ist. Hat er ja selbst schuld, wenn er zum Vögeln fährt und nicht ans Handy geht.«

Dies haben wir als Druckfreigabe interpretiert.

Übrigens haben Sie die letzten beiden Rechnungen noch nicht bezahlt, und Ihre Frau deutete an, Sie würden bei der Steuererklärung betrügen.

Kümmern Sie sich doch nächstes Mal einfach darum, dass wir die Fotos rechtzeitig bekommen, und klären Sie die Sache mit Frau Bichler und Frau Kratzer, sonst könnte Frau Bichler Ihnen bei der Scheidung möglicherweise in den Rücken fallen.

Hochachtungsvoll

Berger

Interieur Magazin

PS: Ein Artikel wird nicht zwangsweise besser, wenn man mehr Adjektive einbaut.

Weil ich das doch nicht ganz so abschicken kann, überarbeite ich die Mail noch mal.

Sehr geehrter Herr Lindner,
zu unserem Bedauern haben wir erfahren, dass Sie mit der endgültigen Fassung nun doch nicht ganz zufrieden sind. Da Ihre Sekretärin Frau Bichler uns jedoch schließlich drei Tage nach Redaktionsschluss die Druckfreigabe für das Ansichts-PDF erteilt hat, können wir Ihre Anregungen nun leider nicht mehr aufnehmen, da sich das Magazin bereits im Druck befindet.

Möglicherweise könnten Sie uns für die kommende Ausgabe bereits bis zum 20. Oktober rückmelden, ob Sie mit unserem Entwurf einverstanden sind. Dann bleibt auf jeden Fall ausreichend Zeit, um all Ihre Änderungswünsche noch rechtzeitig bis zum Redaktionsschluss am 24. Oktober einzuarbeiten.

Mit freundlichen Grüßen

Noreen Berger

Redaktion Interieur Magazin

Dann durchforste ich die Pressestellen nach interessanten Pressemitteilungen, die wir auf unsere Homepage übernehmen können, aber die passenden Meldungen sind alle nicht mehr aktuell. Also muss ich wohl mal wieder in einem unserer alten Artikel die Wörter und den Satzbau umstellen, damit ich ihn noch mal posten kann. Ein neues Bild muss ich auch dafür suchen, glücklicherweise haben wir ein Abo bei frischefotos.de. So langsam wünsche ich mir eine eigene Praktikantin, der ich solche Aufgaben zuschieben kann.

Das Telefon klingelt währenddessen erfreulicherweise nur zweimal, eine Aboanfrage und einmal verwählt.

Das mit dem Abo kriege ich hin, denn das Adressprogramm ist so veraltet, dass es sogar für mich intuitiv zu bedienen ist. Ich muss die Adresse nur eintragen und das Kästchen mit dem Wort Abo aktivieren.

Das Telefon bereitet mir schon mehr Probleme, denn erstens wollen die Leute oft etwas wissen, wobei ich ihnen nicht helfen kann, was ich mir aber nicht anmerken lassen darf, weil das unprofessionell rüberkäme.

Außerdem belauschen Susanna und Agnes mich immer ganz genau und verpetzen mich bei Frau Spitz, wenn ich mich wieder unpassend ausgedrückt habe. (»Unmöglich, was sie wieder gesagt hat! Sie hat das Designergeschäft als Laden bezeichnet.«)

Das Schlimmste am Telefon ist aber der Anrufbeantworter. Der ist so kompliziert einzustellen, dass ich jedes Mal wieder in die Anleitung schauen muss. Abhören kann ich ihn inzwischen, automatisch zurückrufen aber nicht. Also muss ich mir die Nummern immer abschreiben und dann noch mal wählen. Dass man sich dabei schon mal vertut, ist doch menschlich.

Und wenn jemand keine Nachricht hinterlässt, rufe ich erst gar nicht zurück. Sonst spreche ich am Ende wieder mit der Haushaltshilfe, die nur weiß, dass ihr Chef sehr aufgebracht war, als er bei uns angerufen hat, die näheren Umstände seines Zorns aber nicht beschreiben kann. Dann kann ich mich entscheiden, ob ich das Ganze an Herrn Bodenkampp weiterleite oder nicht. Wenn ja, könnte es in einen kostenlosen PR-Artikel münden, den wir als Wiedergutmachung schreiben müssen, weil wir im letzten Heft die Überschrift in der falschen Schriftart gedruckt und außerdem seine Putzfrau/Geliebte beleidigt haben. Dann stellt sich wieder die Frage, wer den Artikel schreiben muss/darf. Wenn ich es tue, wirft Susanna mir vor, dass ich sie von ihrem Platz verdrängen will. Wenn ich es nicht mache, wirft sie mir vor, dass sie die Drecksarbeiten für mich erledigen muss.

Es gibt nur eine saubere Lösung, und die heißt: Sofort die Nummer löschen und nie wieder darüber reden.

[home]

15. Kapitel

Früher habe ich mich oft danach gesehnt, abends einfach machen zu können, was ich wollte. Auf dem Teppich liegen und lesen, die Beatles in Dauerschleife hören oder Unterschichtsfernsehen gucken. Aber wenn man die meisten Abende mit einem Mann verbringt, muss man sich seinen Bedürfnissen anpassen.

»Bauer sucht Frau ist doch eine Behindertenolympiade. Gib zehn Minderbemittelten ein Gewehr und sieh zu, wer wen zuerst abknallt. Es ist unmoralisch, so was anzuschauen«, hat Jan mir des Öfteren gepredigt. Ich habe ihn darauf hingewiesen, dass die Kandidaten im Vollbesitz ihrer geistigen Kräfte seien und das freiwillig machen, was er allerdings bestritten hat.

Jedenfalls landeten wir meistens bei einer Literaturverfilmung oder der Doku auf ARTE. Theoretisch finde ich es super, mit einem Intellektuellen zusammen zu sein, aber vielleicht habe ich da zu Anfang unserer Beziehung etwas zu dick aufgetragen, was unsere gemeinsamen geistigen Interessen betrifft. Manchmal möchte man sich den Menschen im Fernsehen halt auch überlegen fühlen, was bei Reich-Ranicki nicht so recht gelingt. Auch GNTM hat Jan stets verächtlich weggeschaltet. Ich finde es schon peinlich, wie die Mädchen sich da zum Affen machen, aber die Abschlussshow, in der die Gewinnerin im Glitzerregen steht, hat mir außerordentlich gut gefallen.

Jetzt, da ich schauen kann, was ich will, unterhält es mich gar nicht mehr so. Ehrlich gesagt fehlt mir jemand zum Feilschen ums Programm oder wenigstens zum Lästern.

Leider ist Steffi unter der Woche selten abkömmlich, weil sie immerzu Überstunden macht und dann zeitig ins Bett muss.

Simone ist zwar flexibler, fürchtet sich aber vor der Kälte und dem Regen, die uns pünktlich zum Oktober überfallen haben.

Fast bereue ich es, dass ich Philipp rausgeschmissen habe. Mit ihm kann man die stumpfsinnigsten Filme gucken und muss sich dafür noch nicht mal schämen. Allerdings isst er meine Lieblingsjoghurts, zieht meine Kuschelsocken an und wäscht niemals etwas ab. Die Freuden wären teuer erkauft.

Glückliches Singleleben, das war wohl die blödeste Fantasie, die ich je hatte!

Außerdem ist schon wieder alles verstaubt, aber es ist mir zu anstrengend, wieder Großputz zu machen. Meine Oma hatte ein Dienstmädchen, das täglich ihre Nippfiguren abgestaubt hat, das könnte ich auch gut gebrauchen. Ich erwäge kurz, einfach alles von den Regalen zu nehmen und unters Bett zu schmeißen, aber ich fürchte, dann hole ich es erst wieder raus, wenn ich hier ausziehe. Und Mama erzählt mir sicher irgendwas von unguten Schwingungen beim Schlafen. Mach irgendwo eine Chaosecke und du ruinierst dir damit deine Gesundheit, dein Liebesleben oder deine Finanzen. Das ist Feng-Shui, leicht verkürzt.

Ich bin beinahe geneigt, mir in irgendeinem Internetforum Rat zu suchen oder mir zum Trost online Nostalgie-Ohrringe zu bestellen, als das Telefon klingelt.

»Ja?«, sage ich enthusiastisch. Vielleicht rettet der Anrufer meinen Abend?

»Hallo Noreen«, ertönt Sandras perfekte Telefonstimme, »ich wollte dich bloß an das Taufgespräch erinnern.«

»Na klar, das Taufgespräch«, sage ich mit meiner jovialen Interieur-Business-Stimme, »ich bin praktisch schon auf dem Weg.« Scheiße, es ist schon fast halb acht!

»Das Gespräch ist morgen«, sagt Sandra eisig, »genau so etwas wollte ich verhindern!«

»Oh, danke, wäre aber gar nicht nötig gewesen. Ich meinte nur, dass ich mich gerade mental auf das Gespräch vorbereite, ich bin also gedanklich bereits auf dem Weg zu euch.«

»Ach so, und ich dachte schon, dass du es wieder vergisst, so wie meine Examensfeier oder Mamas Fünfzigsten.«

Die Examensfeier hatte ich nicht direkt vergessen. Mehr ignoriert. Ich hatte keine Lust, mir von Tante Elvira und ihrem minderbemittelten Mann wieder sagen zu lassen, dass mein Reis bald verkocht ist.

»Ich war krank«, lüge ich, aber meine Cousine lacht nur freudlos auf.

»Ich schick dir morgen noch eine SMS und bestell dir ein Taxi für sieben Uhr!«

»Ist das ein Witz?«

»Nein. Ich will auf keinen Fall, dass du unpünktlich bist. Und bitte sorg dafür, dass du uns vor dem Pfarrer nicht blamierst!«

Immerzu behauptet sie, ich würde sie blamieren. Bin ich wirklich so peinlich? Ich würge sie mit ein paar kurzen Worten ab. Ein Gutes hat ihr Anruf aber, für die Taufe muss ich mich wirklich schick machen, also kann ich mir die Ohrringe aus Silberfäden und Perlentropfen jetzt guten Gewissens bestellen.

Danach fahre ich den PC runter und gehe einfach mal früh ins Bett. Man müsste es eigentlich neu beziehen, aber es riecht noch leicht nach Jan, und bisher habe ich es nicht fertiggebracht, die Bettwäsche herzlos in die Waschmaschine zu schmeißen.

Ich habe ihn natürlich nicht mehr angerufen, ich bin ja nicht bescheuert. Bisher denkt er, ich hätte die Beziehung aus freien Stücken beendet, und so stehe ich zumindest besser da, als an der Tür von seinem Betthäschen abgewimmelt worden zu sein. Diese Genugtuung werde ich ihm nicht geben.

Eine Noreen Berger lässt sich nicht einfach so betrügen!

Ich hoffe, dass Irina ihm schon bald gehörig auf die Nerven geht und dass er sich dann brennend zu mir zurücksehnt. Dann wird er es bereuen, dass er sich unserer gemeinsamen Zukunft verweigert hat. Ich stelle mir vor, wie er sonntags einsam am Rhein spazieren geht und sehnsüchtig jungen Vätern mit Kleinkindern auf den Schultern nachstarrt. An Weihnachten wünscht er sich, er könnte mit seiner eigenen kleinen Familie feiern, anstatt bei Muttern fettige Gans zu essen und sich später alleine mit billigem Glühwein zu betrinken.

So, und dieses Bett beziehe ich jetzt neu, das ist total unhygienisch. Sentimentale Erinnerungen, pah! Wenn ich sentimental werden will, kann ich mir seine schäbige Kette aus dem Kaufhaus anschauen, die er mir zum letzten Valentinstag geschenkt hat. Das blödeste Geschenk, das ich je bekommen habe. Nur übertroffen von den vier Valentinstagen vorher, an denen ich nichts bekommen habe.

Jetzt mache ich mir einen Vanilletee mit Amaretto und lege mich mit dem neuesten Sophie-Kinsella-Roman in mein frisch bezogenes Bett. Sogar die Teelichter habe ich alle angezündet. Man kann es sich auch alleine sehr gemütlich machen.

Ob er jetzt mit ihr in unserem Bett liegt? Ich empfinde es als unseres, weil wir es gemeinsam ausgesucht haben. Und eingeweiht. Und zum Einsturz gebracht. Und gemeinsam repariert.

Ob er für sie auch den Herbsteintopf kocht, mit Kartoffeln, Kürbis und Koriander? Und zu Halloween Vampirfilme mit ihr ansieht?

Ich liege ganz alleine in meinen aprilfrisch duftenden Kissen und weine in meinen Vanilletee. Dann stürze ich zum Wäschekorb, zerre die zerknüllte Bettwäsche raus und vergrabe mein Gesicht darin.

[home]

16. Kapitel

Heute ist Redaktionssitzung. Das bedeutet, dass wir alle zu Pierre ins Büro kommen müssen, weil er den größten Tisch hat. Er spielt sich als Gastgeber auf und fragt alle superschleimig, was sie trinken wollen und ob sie bequem sitzen. Ätzend, als wäre das sein Wohnzimmer.

Jetzt geht auch wieder dieses Hierarchietheater los. Es gibt eine sehr komplizierte Ordnung, wer wen duzen darf oder siezen muss. Außer Frau Spitz und dem Chef duzen sich alle, außer wenn Frau Spitz anwesend ist; Frau Spitz siezt alle und zieht tadelnd die Augenbrauen hoch, wenn wir uns mit Vornamen ansprechen, Dörte duzt die Frauen und siezt die Männer, der Bodenkampp siezt und duzt ohne System wild durcheinander. Weil das so kompliziert ist und ich sowieso schon nervös bin, vermeide ich bei diesen Sitzungen meistens die direkte Anrede.

Der Chef blättert ein paar Minuten lang in seinen Aufzeichnungen und murmelt vor sich hin, bis Frau Spitz das Wort übernimmt und streng die Punkte abarbeitet, die Dörte ihr ausgedruckt hat. Dann lehnt er sich erleichtert zurück, schaufelt Zucker in seinen Kaffee und nickt abwesend zu jedem Punkt.

Das meiste betrifft mich nicht, aber als es um die Redaktionsthemen für das Weihnachtsheft geht, melde ich mich.

»Wir sind doch hier nicht in der Schule«, meint Agnes, aber ich kann Frau Spitz ja schlecht einfach ins Wort fallen.

»Ja?«, fragt sie ungehalten.

»Ich habe da schon ein paar Ideen, wie man die Wohnung adventlich dekorierten könnte«, sage ich, »dafür braucht man nur ein paar Nüsse, Tannenzweige und Goldspray, das sieht total schön aus.«

Susanna sieht mich verständnislos an, und Agnes simuliert einen Hustenanfall.

»Wir empfehlen ausschließlich die Dekoartikel unserer Werbekunden«, erwidert Frau Spitz ausdruckslos, »nächster Punkt: Editorial. Wir sind uns alle einig, dass das Editorial dringend einer Auffrischung bedarf. Immer dieses Geplänkel übers Wetter, das hält doch kein Mensch mehr aus.«

»Ich wollte die Leser nur saisonal einstimmen«, verteidigt Agnes ihr Revier.

»Ja, wie jedes Jahr mit Schneeflöckchen, Weißröckchen, wann kommst du geschneit?, oder war es Advent, Advent, ein Lichtlein brennt?«

»Das ist eine gute Überleitung zur edlen Wintergartenbeleuchtung von Gernerhaus.« Fast tut Agnes mir jetzt leid.

»Das machen doch alle so. Wir müssen uns deutlich von der Masse abheben, das muss viel origineller sein«, erklärt Frau Spitz, die total originell in Kostüm, Blazer und protzigem Goldschmuck dasitzt.

Agnes sieht uns hilflos an.

»Dislike!«, erklärt Pierre.

»Nächster Punkt: Das Inhaltsverzeichnis muss ausführlicher sein. Da könnten Sie sich mal ein Beispiel an Schöner Wohnen nehmen, Frau Graber!«

Agnes flüstert mit Susanna, bricht schließlich in Tränen aus und rennt ins Bad.

»Warum schreiben Sie nicht zu jedem Thema einen hübschen Slogan?«, fährt die Spitz ungerührt fort.

»Das kann sie machen«, sagt Susanna und nickt in meine Richtung.

»Okay!« Frau Spitz hakt den Punkt ab und wendet sich an Pierre.

Mich fragt hier offenbar keiner mehr nach meiner Meinung. Also uns haben sie ja schon in der Grundschule beigebracht, dass man über anwesende Personen nicht in der dritten Person spricht, aber vielleicht hat Susanna die Grundschule ja direkt übersprungen und ist sofort aufs Gymnasium für dürre, gemeine, arrogante Zicken gegangen.

»Nun zu Ihnen. Ihre Anzeigenzahlen sind ein Witz. Da kosten Sie mehr, als Sie uns einbringen.«

Ha! Das ging mal nicht an mich.

»Ich koste keine sechstausend«, sagt Pierre ungewohnt kleinlaut.

»Doch, wenn man Ihre dauernden Fehlzeiten mit einrechnet. Und Ihre sogenannten neuen Kunden sind bloß Karteileichen.«

»Dislike!«, sagt Susanna boshaft.

Später nimmt Susanna mich beiseite.

»Was sollte denn das mit diesem selbstgebastelten Goldschmuck?«, fragt sie streng.

»Ich dachte, wir geben auch Dekotipps.«

»Tun wir auch, aber erst mal sichten wir das Bildmaterial von unseren Kunden. Wenn was Passendes dabei ist, was winterlich Atmosphärisches, dann schreiben wir einen Artikel dazu. Geschenketipps geben wir auch, aber wir beschränken uns auf die hochwertigeren Produkte, Silvia bastelt die dann alle irgendwie auf einer Seite mit ein paar Sternen oder so zusammen. Hier sind ein paar CDs mit druckfähigen PR-Bildern, die kannst du mal durchschauen.«

Sie kramt einen riesigen Stapel aus dem Regal und türmt sie auf meinem Schreibtisch auf.

»Und was soll eigentlich dieser Artikel über Einrichten mit Feng-Shui?«

»Na ja, viele junge Leute wollen sich doch neu einrichten und haben nicht viel Geld. Hier müssen sie praktisch nur ihre Möbel verschieben.«

»Ja, eben«, sagt Susanna. »Deine Studenten interessieren uns nicht. Du verfehlst total die Zielgruppe. Wir wenden uns an reiche Ehefrauen ab vierzig, die richtig viel Geld ausgeben können und wollen.«

»Reiche, frustrierte Ehefrauen?«

»Genau.«

»Frauen, die sich langweilen und glauben, dass sie sich besser fühlen, wenn sie ihr Bad mit Marmor renovieren, weil sie sonst nichts erleben?«

Sie nickt.

»Oder Karrierefrauen, die viel verdienen, aber keine Zeit haben, ihr Geld zu genießen oder einen Mann kennenzulernen?«

Sie nickt noch heftiger.

Vielleicht hat Philipp gar nicht so unrecht. Vielleicht gibt es wirklich einen Markt für seine Nacktputzagentur.

»Denkst du, es gibt viele solcher Frauen in Köln?«

»Massenweise«, antwortet Susanna zufrieden, »ich freue mich, dass du es jetzt kapiert hast.«

»Ich mich auch.« Ich freue mich sogar ganz außerordentlich.

»Das ist gut«, sagt Susanna und legt noch zwei Hochglanzkataloge dazu.

»Lass dich mal von der Konkurrenz inspirieren!«

Warum hat mir das eigentlich keiner früher erklärt, wie das hier läuft? Hat Susanna mich absichtlich ins Messer laufen lassen, damit ich bald wieder verschwinde? Und jetzt, wo Agnes immer mehr schwächelt, will sie mich eventuell doch noch etwas länger behalten und weiht mich deshalb in ihre Plagiatsgeheimnisse ein?

Immerhin breche ich nicht in Tränen aus, bloß weil ein Artikel abgelehnt wurde. (Höchstens auf dem Klo, aber das kriegt dann keiner mit.) Agnes hat echt Glück, dass sie fest angestellt ist, sonst hätte Frau Spitz sie sicher schon gefeuert. Manchmal frage ich mich, was Herr Bodenkampp hier eigentlich macht. Als hielte Frau Spitz sich bloß einen Dummy, der dekorativ im Anzug herumsitzt und gelegentlich eine Unterschrift leisten muss.

Aber zumindest weiß ich jetzt, was ich hier eigentlich machen soll. Im Prinzip ist es wirklich nicht schwer, einen Werbetext zu einer goldenen Klobürste zu schreiben.

»Gülden funkelt der Griff der Poseidon-Reinigungsbürste, das Funkeln spiegelt sich in den Lichtern am Fenster wider. Mit diesem formschönen Badezimmerausstattungselement können Sie den Advent auf ganz besondere Weise zelebrieren.« Das klingt doch super. Die Kunden kommen sich möglicherweise ein klein wenig ver…äppelt vor, aber vielleicht gefällt ihnen solches Angeberzeugs wirklich?

Ich hacke einen Werbetext nach dem anderen in den PC und unterbreche nur, um mir kurz einen Kaffee zu holen, was ich jetzt schon fast ganz alleine kann. Zumindest, wenn noch jemand in der Küche ist.

Dann versuche ich, heimlich früher zu gehen, was ich mir meiner Meinung nach auch verdient habe, denn ich habe heute eine halbe Stunde früher angefangen, aber Dörte nervt mich so lange mit irgendeinem Sozialversicherungskram, dass ich fast meinen letzten Bus verpasse.

Ich muss mich zu Hause noch umziehen, wir wollen uns vor dem Pfarrer ja nicht blamieren. Meine Klamotten für heute Abend habe ich rausgesucht und sogar schon gebügelt, aber das lag nur daran, dass ich ab sechs wach war und einfach nicht mehr einschlafen konnte.

Außerdem muss ich unterwegs noch irgendwo Geld abheben, denn Sandra will mir das Taxi zwar bestellen, aber ob sie es auch bezahlt, hat sie nicht gesagt. Sie reibt mir meine finanzielle Misere aufgrund meines »brotlosen Liebhaberstudiums« gerne unter die Nase, was aber nicht bedeutet, dass sie mich irgendwie unterstützen würde.

Und dann müsste ich mir noch den Leitfaden für das Patenamt durchlesen, dazu bin ich bisher irgendwie nicht gekommen. Wenigstens finde ich die Broschüre noch, worauf ich sehr stolz bin.

Tatsächlich schaffe ich es, um fünf vor sieben geduscht und geföhnt das Haus zu verlassen, mit grauem Faltenrock, langem Wintermantel, hochhackigen Stiefeln und fast zusammenpassenden Handschuhen. (Ich meine, die sind beide grau, die Bündchen wird wohl keiner so genau unter die Lupe nehmen, oder?) Sogar die Handtasche passt zum Outfit, nur der Reißverschluss ist kaputt, aber das fällt eigentlich nicht auf, weil es noch eine Lasche mit Knöpfen gibt. Ich finde, ich sehe richtig würdig aus, wie die solide Verwandte aus der Stadt, die eine hervorragende Patentante abgeben wird. Das Make-up werde ich im Taxi machen, natürlich ganz dezent, wie es sich für eine gute Tante gehört.

Bloß ist das blöde Taxi noch nicht da und ich friere, da hilft auch der Paisley-Schal nicht, den ich Mama stibitzt habe. Außerdem kommt irgendein bescheuerter Typ mit Karacho um die Ecke und rennt beinahe in mich rein.

»Pass doch auf, du Trottel!«, schnauze ich ihn an, bis ich zwei Sekunden zu spät merke, dass es Jan ist, der mich fast umgerannt hätte. Oha. Ich murmele eine Entschuldigung, und dann sage ich nichts mehr, sondern schaue angestrengt auf meine Füße. Mein Herz rast, und irgendetwas macht Luftsprünge in meiner Blutbahn, aber das werde ich vor ihm verbergen.

»Sorry, Noreen, ich wollte dir nicht wehtun.«

»Hast du nicht, keine Sorge.« Meint er eigentlich das Schubsen oder seine Affäre mit Irina?

»Ich wollte dir bloß deine Sachen bringen«, erklärt er und hält mir eine braune Papiertüte hin, in die er meinen Lieblingspulli gequetscht hat. Super Verpackung bei Schneeregen, vor allem für Kaschmir. Glücklicherweise bremst in diesem Augenblick das Taxi direkt vor uns.

»Wolltest du mir sonst noch irgendwas sagen?«, frage ich, und mein Herz klopft bis zum Hals.

»Nein, ich meine, doch. Es ging alles so schnell. Sollten wir nicht noch mal über alles reden?«

»Was gibt es da noch zu reden?« Scheiße, ganz falscher Text! Am liebsten würde ich mich in seine Arme werfen und weinen, aber ich habe eine Scheißangst, dass er mich nicht zurückhaben will, sondern nur irgendwie sinnlos aufdröseln möchte, warum mit uns alles schiefgegangen ist. Das könnte ich jetzt nicht ertragen. Außerdem muss ich los.

»Ich ruf dich an«, verspreche ich und steige zitternd ins Taxi ein. Meine Beine verheddern sich, und es dauert endlos lange, bis ich mich angeschnallt habe. Jan beobachtet mich stumm durch die Fensterscheibe. Ich komme mir selten dämlich vor. Da steht der Mann, den ich liebe, und ich schicke ihn weg, um zu meiner schwachsinnigen Cousine zu fahren.

»Buchsbaumweg vierzehn in Bergheim. Fahren Sie schon los!«

Ich bin froh, dass der Taxifahrer sich nicht an die Geschwindigkeitsbegrenzung hält. So kann ich mein Magenflattern auf seinen Fahrstil schieben.

In Bergheim sind die Fensterscheiben hell erleuchtet. Aus den Fenstern starren mich Räuchermännlein, Igelfiguren und leblose Eichhörnchen an. Ich hoffe mal, dass sie genäht und nicht erlegt und ausgestopft sind.

Das Gras im Garten ist auf vier Komma fünf Zentimeter gekürzt und das Laub zu einem ordentlichen Haufen in der Ecke aufgeschichtet. Bewundernswert, aber auch ein bisschen gruselig. Ich habe Norbert schon dabei gesehen, wie er die Grashalme am Rand mit der Nagelschere bearbeitet hat.

Bei Mama und Papa wächst alles durcheinander, bis Mama irgendwann im Sommer mal grimmig erwähnt, dass sich hier wohl niemand für den Garten zuständig fühle. Daraufhin sagt Papa für gewöhnlich, dass ihm ein Balkon völlig genügt hätte und man immer noch alles pflastern könne. Mama schreit ihn dann an, dass seine Kinder den Garten brauchen, um ihre Seelen richtig zu entwickeln. Papa erinnert sie daran, dass wir erwachsen und ausgezogen sind.

»Aber das Elternhaus muss ihnen immer offenstehen, damit sie starke Wurzeln bilden können, um den Kampf des Lebens zu bestehen.«

»Wenn du mich fragst, haben sie schon viel zu starke Wurzeln ausgebildet. Vor allem um das Sofa und den Kühlschrank herum.«

Danach streiten sie darüber, wer schuld daran ist, dass Philipp wochenlang fernsehend auf dem Sofa liegt, anstatt zur Uni zu gehen.

An guten Tagen vergessen sie, dass er die Uni geschmissen hat, und glauben ihm, dass er Semesterferien hat. Dann spendiert Mama eine Familienpackung Eis, und der blöde Rasen ist vergessen.

An schlechten Tagen wollen sie auspendeln, warum Philipp seine Berufung noch nicht gefunden hat, und veranstalten eine Pranameditation. Der Rasen ist dann ebenfalls vergessen.

Am schlimmsten ist es aber, wenn Philipp länger nicht zu Hause auftaucht. Dann zuckt Mama nur mit den Schultern und meint, dass ein Garten ohne Kinderlachen sowieso sinnlos sei und eine wild wachsende Wiese auch viel mehr natürliche Energie freisetze.

Es endet meistens damit, dass Jan sich an einem Wochenendbesuch kurzerhand den Rasenmäher schnappt und einfach alles abmäht. Hat er im September zum letzten Mal gemacht. Tja, ab jetzt werden unsere Eltern wohl in ihrem Garten einwachsen oder selber mal mähen müssen. Außer wenn Jan und ich uns wieder versöhnen.

»’tschuldigung, aber können wir es noch mal miteinander probieren? Meine Eltern kommen einfach nicht über deinen Verlust hinweg.« Ob das so gut kommt?

»Was dräumst’n da rum?«, ruft eine schrille Stimme. Norbert! Wie kann Sandra das nur tagein, tagaus ertragen? Mir stellen sich schon die Nackenhaare auf, wenn ich seine Stimme nur zwei Sekunden lang höre.

»Avanti, avanti, Hochwürden sitzen schon im Herrenzimmer!«

Ich hasse es, wenn er versucht, gehoben zu sprechen. Oder Fremdwörter zu benutzen. Oder sein sogenanntes Herrenzimmer erwähnt.

Trotzdem ist es schön, ins Warme zu kommen. Norbert nimmt mir hektisch die Jacke ab und schubst mich durch den Flur.

»Die Sandy ist schon ganz hibbelig, die muss nachher noch Döddchn baggn.«

Ich weiß nicht, was »Döddchn baggn« bedeutet, aber ich möchte nicht riskieren, dass Norbert mir irgendetwas erklärt, also nicke ich und halte den Mund.

»Ich hab gherd, dass ihr jetzt getrennte Wege geht, du und der Bollidigger, stimmt des?« Norbert ist zu dumm, um den Unterschied zwischen einem Politiker und einem Politikwissenschaftler zu verstehen, aber er scheint sich über unsere Trennung zu freuen.

»Und wie fühlste dich? Vermisste nix?«

Wie bitte? Mein Schwager hat mich nicht wirklich gerade gefragt, ob ich sexuell frustriert bin, oder?

»Nö!«, ranze ich ihn an und gehe ins Herrenzimmer, das nur zu besonderen Anlässen benutzt werden darf.

Der Pfarrer ist mir bereits bekannt, denn er hatte das Vergnügen, Cedric-Marcel Auriel-Leonardo-Jason zu taufen. Seit unserer letzten Begegnung scheint sich sein Umfang verdoppelt zu haben, aber Norberts Sessel sind ja breit genug.

»Guten Abend, das Fräulein Berger!«

Er streckt mir seine verschwitzte Hand mit dem Siegelring entgegen.

Warum werde ich eigentlich dauernd Fräulein genannt? Ist es wirklich unglaublich, mit siebenundzwanzig noch nicht unter der Haube zu sein? Offenbar ja.

Ich setze mich, und Norbert schenkt irgendetwas Gelbschwarzes in Schnapsgläschen ein.

»Brosid, Hochwürden!« Er lacht dreckig.

»Wohl bekomm’s!«, grunzt Pfarrer Ellermann.

»Familie Witters, Fräulein Berger, wir sind hier zusammengekommen, um den Ablauf der heiligen Taufe von … von … Ihrer Tochter zu besprechen.«

»Letizia«, sagt Sandra, »sie heißt Letizia.«

»Gut, gut. Wissen Sie überhaupt, was Letizia bedeutet?«

»Freude«, erklärt Sandra verkniffen.

»Was für ein schöner Name! Ist sie denn ein glückliches Kind? Der Name muss ja auch passen.«

»Sie ist vier Monate alt. Sie kann noch nicht sprechen.«

»Gut, gut. Noch einen!« Das ging an Norbert und seinen Schwefeltrunk.

»Müssen Sie nicht noch Auto fahren?«, fragt Sandra.

»Das sind doch bloß sieben Prozent«, sagt Norbert, »das ist praktisch Wasser.«

Sandra zuckt mit den Schultern.

»Wissen Sie, welche Verantwortung Sie mit dem Patenamt übernehmen?«, fragt der Pfarrer jetzt mich.

»Na ja, hm, eigentlich nicht«, gebe ich zu. »Warum habt ihr mich eigentlich gefragt?«

»Weil ich nicht will, dass die Kinder zu Norberts Bruder kommen, wenn wir sterben«, sagt Sandra heftig.

Wie jetzt, heißt das, dass ich die Kinder nehmen muss, wenn die beiden Norberts Fahrstil zum Opfer fallen? O mein Gott, das halte ich nicht aus!

»Was hasdn für a Broblem mit’n Heinrich?«

»Was ist mit deiner Mutter?«, frage ich dazwischen, »die könnte die Kinder doch nehmen?«

»Auf gar keinen Fall, die verzieht die Blagen bloß«, wettert Norbert.

»Wenn wir tot sind, ist das vielleicht egal, oder?«

»Nee, des würd ich so ned sagn. Auch in einer Broblemsituation solld’n die Kinder scho wissen, dass sich ned alles nu um sie drehen dud«, behauptet Norbert dümmlich.

Ich würde ihm am liebsten eine reinhauen. Ich sehe an Sandras Blick, dass es ihr nicht anders geht.

Zum Glück mischt sich der Pfarrer ein.

»Die Pflicht, die Patenkinder beim Tod der Eltern aufzuziehen, wurde inzwischen abgeschafft«, belehrt er uns, »es geht um die Aufgabe, das Kind im christlichen Glauben zu erziehen! Wie nahe stehen Sie dem Herrgott, Fräulein Berger?«

Mann, darüber habe ich schon lange nicht mehr nachgedacht.

»Ich, na ja, ich bin Gott gegenüber sehr positiv eingestellt«, sage ich vorsichtig. Ich meine, ich finde die Idee von Gott im Prinzip gut, ich glaube bloß nicht an ihn. Ob das reicht?

»Ich fass es nicht, dass du meinem Bruder nicht vertraust!«

»Ehepaar Witters, vielleicht wollen Sie diese Frage lieber mit Ihrem Notar besprechen?«, sagt der Pfarrer drohend.

»Mit dir will ich gar nichts mehr besprechen!«, faucht Sandra ihren Mann an. So sympathisch war sie mir schon lange nicht mehr.

»Dann bin ich hier fertig!«, poltert mein Schwager und geht zur Tür, »ich glaub sowieso ned an den Scheiß!«

»Hat Ihr Mann gerade angedeutet, dass er das heilige Sakrament der Taufe anzweifelt?«, fragt der Pfarrer.

Okay, ich behalte meine religiösen Ansichten dann doch lieber für mich.

Sandra sieht aus, als fiele sie gleich in Ohnmacht.

»Nein, er meint, dass er es besser findet, wenn wir das alleine mit Ihnen besprechen. Er glaubt nicht an eine gleichberechtigte Verteilung aller Aufgaben«, improvisiere ich, »er möchte seiner Frau den Vorzug lassen, viele Köche verderben den Brei und so.«

Der Pfarrer runzelt die Stirn, akzeptiert meine Antwort aber.

»Und wie haben Sie sich das nun gedacht? Welche Lieder, welche Psalmen, wer spricht das Gebet?«

»Können wir nicht alles genauso machen wie beim letzten Mal?«, fragt Sandra, »bis auf den Namen natürlich.«

»Sie zeigen kein besonders großes Interesse am heiligen Sakrament der Taufe!«, meint Ellermann und schielt auf die Flasche, die Norbert wieder fest verschlossen hat.

»Doch, meine Cousine war nur so begeistert davon, wie schön Sie das bei Cedrics Taufe gemacht haben!«, springe ich für sie in die Bresche. Ich weiß gar nicht, warum ich das mache. Blut ist anscheinend wirklich dicker als Wasser.

»Na gut, ich schicke Ihnen den Ablauf per Mail«, sagt der Pfarrer frostig, »dann sind wir hier wohl fertig.«

Sandra lächelt mich tatsächlich an, und ich lächle zurück. Ich kann gar nicht fassen, wie schnell das gegangen ist.

»Ich müsste dann auch bald … der letzte Bus nach Köln fährt um neun.«

»Ich kann Sie mitnehmen«, bietet der Pfarrer an.

»Oje … Ich meine danke.«

Ich mustere das Etikett der Flasche und versuche, die Angabe des Alkoholgehalts zu finden.

»Machen Sie sich keine Sorgen, ich vertrage schon was«, sagt Ellermann und klopft sich auf seinen überdimensionalen Bauch, »das war nur die Grundlage.«

Er erhebt sich ächzend aus dem Sessel.

Ich habe Angst, mit ihm zu fahren, aber ich habe noch mehr Angst, hierzubleiben.

Im Flur lächelt Sandra mich an und flüstert mir tatsächlich ein Danke zu.

Norbert lässt sich glücklicherweise nicht mehr blicken. So ein Ehekrach hat doch auch sein Gutes.

Ellermann öffnet mir galant die Tür seines BMW und quetscht sich dann auf den Fahrersitz. Zu meiner Überraschung fährt er langsam und vorsichtig. Wir müssen zwar Best of Heino hören, aber dafür sparen wir uns den Small Talk.

Endlich habe ich Zeit, an Jan zu denken. Vielleicht wollte er sich wirklich mit mir aussprechen? Vielleicht vermisst er mich ganz schrecklich und wollte sich vorhin nur mit mir versöhnen?

Und ich dumme Kuh habe ihn da einfach so stehenlassen.

Ich glaube, ich rufe ihn einfach an. Ich meine, wenn er sich traut, einfach so bei mir vorbeizukommen, dann kann ich ihn wohl auch anrufen, oder?

Der Pfarrer sagt kein Wort, bis er mich bei »Weiße Rosen aus Athen« vor meiner Haustür absetzt.

»Danke!«

Er brummt irgendetwas und dreht die Musik lauter. Offenbar ist er genauso froh, dass sich unsere Wege jetzt trennen.

In meiner Wohnung knülle ich meinen Mantel in die Ecke und mache mir einen Tee. Dann setze ich mich aufs Sofa und starre das Telefon an. Mein Herz klopft schon wieder bis zum Hals. Ich sehe kurz in den Spiegel und überlege, mir die Lippen nachzuziehen, damit ich perfekt aussehe. Vielleicht strahle ich dann mehr Selbstsicherheit aus. Aber ich weiß nicht, wo mein Lippenstift ist.

»Mach jetzt, gleich ist es vorbei«, rede ich mir zu. Sicherheitshalber unterdrücke ich aber mal meine Nummer. Dann atme ich tief ein und aus und zwinge mich, zu wählen.

»Wer stört?«, fragt eine rauchige Telefonsexstimme.

Irina! Das darf nicht wahr sein! Wohnt die jetzt da?

Mir wird speiübel, und ich lege sofort auf.

Gott sei Dank bin ich nicht auf sein Getue von wegen Aussprechen reingefallen. Gott sei Dank war ich kurz angebunden und cool. Gott sei Dank habe ich gut ausgesehen. Gott sei Dank habe ich meine Nummer unterdrückt! Gott sei Dank bin ich alleine und es ist dunkel und kalt und niemand liebt mich. Ach scheiße!

Ich drücke zittern die Kurzwahltaste.

»Philipp?«, schniefe ich.

»What’s up, Pussycat?«

»Kannst du vielleicht vorbeikommen? Ich halte es hier irgendwie gerade nicht aus, so alleine in der Wohnung.«

»Aber Antonio und ich machen Brainstorming für unsere Kampagne.«

»Bring ihn mit. Ist ja auch schon egal. Bitte.«

Ich klicke ihn weg und heule los, so laut, dass es mich selbst erschrickt.

Als Philipp und Antonio kommen, bereue ich es schon und will nicht mit ihnen sprechen.

»Könnt ihr euch vielleicht aufs Sofa setzen und hier weiter beratschlagen? Ich will nur eure Stimmen hören.«

Ich lege mich aufs Bett, ziehe den Vorhang zu und starre die Decke an. Es ist mir zu anstrengend, mich zuzudecken, und es ist auch sinnlos, weil Jan mich nicht mehr liebt. Sonst hätte er mich niemals so schnell durch eine andere ersetzt.

»Möchtest du Glühwein?«, fragt Philipp irgendwann und klopft auf den Boden neben meinem Bett.

»Nein!«

»Möchtest du Pizza?«

»Nein.«

Wer nicht geliebt wird, muss auch nichts essen, das wäre Verschwendung. Außerdem ist mir so übel, dass ich keinen Bissen hinunterkriegen würde. Ich will, dass die beiden gehen. Ich will aber auch nicht alleine sein. Ich will gar nichts sein, gar nichts. Nie wieder.

»Noreen, möchtest du ein Entspannungstablett?«, höre ich Antonios Stimme. Weil wir uns nicht so gut kennen, traue ich mich nicht, ihn anzuschnauzen. Ich ziehe den Vorhang ein kleines Stückchen auf.

»Was für ein Tablett?«

Er hat eine seltsam aussehende Kapsel in der Hand.

»Issich Beruhigentablett, macht dich alles egal.« Alles egal, das klingt gut.

»Okay.«

»Willst du gar nicht wissen, was da drin ist?«, schaltet sich Philipp ein.

»Ist das irgendwie gefährlich oder so?«

»Gefährlich würde ich nicht sagen. Ist ein Muskelrelaxans, entspannt aber auch die Psyche. Um wie viel Uhr musst du morgen denn aufstehen?«

»Morgen ist Samstag.«

»Dann immer rein damit.« Philipp holt mir sogar ein Glas Wasser, und Antonio steckt mir die Kapsel ganz zärtlich in den Mund. Dann lachen sie bescheuert, aber das ist mir echt egal. Ich bin müde. Ich will schlafen. Ich bin dann mal weg.

[home]

17. Kapitel

Die folgende Woche überstehe ich ganz gut. Ich weine nur beim Aufstehen, in den Pausen und nach der Arbeit. Und bei der Arbeit höchstens auf dem Klo. Geht doch.

Jan hat es tatsächlich gewagt, mich noch zweimal auf dem Handy anzurufen, aber ich habe ihn jedes Mal weggedrückt. Ich muss mir die restlichen Splitter meines Herzens jetzt nicht auch noch unter der Lupe zermalmen lassen. Zum Glück holen Simone und Steffi mich abwechselnd von der Arbeit ab, damit ich nicht auf dumme Gedanken komme (wie ihn anzurufen, sagt Steffi; wie mich umzubringen, sagt Simone).

Nach einer Woche ist ihre Geduld aber schon strapaziert.

»Hör mal, Nori, so geht das nicht weiter«, belehrt mich Steffi beim Mädelsfrühstück am Sonntag, »du hast eine Woche lang geheult und jetzt ist mal gut, sonst trocknest du noch aus. Du hast diese Beziehung schließlich beendet, und das nicht grundlos, auch wenn du gleich wieder Muffensausen bekommen hast und das wieder rückgängig machen wolltest. Sag du doch auch mal was, Simone. Du sagst doch immer, dass alles einen Sinn hat. Dann sollte das doch so sein, oder nicht?«

»Schon«, meint Simone zögernd, »aber manchmal geht man im Leben ja auch Umwege.«

»Siehst du«, sage ich, »aber muss der Umweg ausgerechnet russisch sein?«

»Das ist genau dein Problem, Noreen«, sagt Steffi heftig, »du musst aufhören, immer aus Jans Perspektive zu denken! Denk doch mal an dich. Was willst du eigentlich?«

»Ihn zurück«, murmele ich, aber Steffi sagt: »Abgesehen von Jan, nur für dich ganz alleine?«

Ich blättere in der Speisekarte und überlege, mir noch einen frisch gepressten Orangensaft zu bestellen.

»Na ja, vielleicht fünf Kilo abnehmen.«

»Nur fünf?«

Ich blicke Steffi böse an, aber sie lacht.

»Und weiter?«

»Regelmäßig Sport machen?«, schlage ich vor und beschließe, mir noch ein Hörnchen zu bestellen.

»Und sonst?«

Mann, kann die nerven. Ich denke kurz nach und zähle dann auf: »Mir die Haare blondieren, meine Kisten im Keller ausmisten, meine Fotos sortieren und einkleben, fünfmal am Tag Obst und Gemüse essen, nicht mehr fluchen, guten Sex haben, ich meine, so richtig guten, der einen grinsend durch den Tag laufen lässt, jeden Tag eine neue Frisur haben, üben, auf High Heels zu gehen, nett zu den Nachbarn sein, meiner Familie sagen, was ich von ihr halte … Reicht das?«

Steffi guckt mich überrascht an.

»Deine Ziele sind aber schon oberflächlich, wenn ich das so sagen darf«, behauptet Simone. Wie bitte? Ich habe hier eine Eins-A-Aufzählung abgeliefert.

»Wieso, was sind denn deine Ziele?«

»Wenn ich mir was wünschen dürfte, würde ich keine Angst mehr haben wollen, immer ausgeglichen sein, mehr Zeit in der Natur verbringen, meine Wohnung bunt streichen, den Balkon bepflanzen, mich spirituell weiterentwickeln und viele Reisen in fremde Länder unternehmen.«

Hm, war ja klar, esoterisches Gewäsch.

»Das mit dem Sex finde ich aber gut«, sagt Simone und lacht.

Dafür liebe ich sie! Sie ist die coolste Esotante, die es gibt.

Nach dem Frühstück verabschiedet sich Simone, weil sie noch arbeiten muss oder will.

Ich würde mich jetzt am liebsten wieder in mein Bett legen, aber weil Steffi so was tagsüber nicht duldet, gehen wir zu ihr und erstellen einen »Businessplan« für mich. Dazu trinken wir einen Weizengras-Smoothie. Klingt leider besser als es schmeckt.

»Resümieren wir noch mal kurz, du willst also bewusster leben und besser aussehen?«

»So würde ich das nicht nennen«, sage ich zögerlich.

»Dann in deinen Worten, wie siehst du dich im Idealzustand?«

»Pünktlich, dünner, immer perfekt geschminkt und angezogen, politisch informiert«, zähle ich folgsam auf, »jeden Tag Zeitung lesen, anstatt Klatschmagazine zu kaufen.«

»Siehst du. Das können wir jetzt alles Schritt für Schritt angehen.«

»Wirklich?«

»Na klar. Erstens musst du dich ablenken, und außerdem hast du jetzt endlich mal Zeit für Investitionen in deine Ressourcen.«

»Hm. Das klingt aber anstrengend.« Steffi verdreht die Augen und ignoriert meinen Einwand.

Sie macht eine Excel-Tabelle auf und hackt wild auf ihren Laptop ein. Sie fragt mich zwischendurch nur kurz nach meinen Arbeitszeiten, meinem Arbeitsweg in Minuten und fixen Terminen in den nächsten Monaten.

Irgendwann druckt sie mir eine ewig lange Tabelle aus und überreicht sie mir strahlend. Ich bin völlig erledigt. Vielleicht darf ich jetzt nach Hause und schlafen.

»Komm, wir fangen sofort an!«

»Womit?«

»Schau in dein Programm für Sonntagnachmittag.«

»Fitnessstudio«, lese ich vor. »Aber das hat doch sicher schon zu.«

»Quatsch, es ist doch erst fünf.«

»Aber es wird schon dunkel!«

»Das Fitnessstudio hat noch bis zehn offen.« O nein.

»Aber ich habe keine Sportklamotten hier!«

Ha, ha! Und was jetzt?

»Du kannst was von mir haben, ich habe noch was aus meiner dicken Phase.«

O, na dann.

Das Fitnessstudio sieht gar nicht aus wie ein Tempel der Qual, sondern eher wie ein nettes Wellnesshotel. An der Theke werden Eiweißriegel und bunte Mineraldrinks geboten und überall hängen Aufforderungen, dünner, schöner und gesünder zu werden. Der Sportschuh, der den Fuß beim Laufen massiert. Ultraschallbehandlungen, um den Bauchumfang zu verringern. Rollmassage für die Oberarme. Power-Vibrationstraining für alle Muskelgruppen. L-Carnitin, um das Fett schneller in die Muskeln zu transportieren. Deprimierend.

»Komm, wir wärmen uns erst mal auf dem Stepper auf.«

Was für Steffi leichtes Aufwärmen ist, bringt mich an die Grenze meiner körperlichen Belastungsfähigkeit. Ich keuche und wische mir den Schweiß von der Stirn. Zum Glück darf ich nach fünf Minuten aufhören, weil wir erst nach dem Gerätetraining das Ausdauertraining machen sollen. Ich finde zwar, dass meine Ausdauer jetzt schon ausreichend trainiert ist, aber es reicht bestimmt, wenn ich das später sage, dann muss ich mich nicht zweimal rechtfertigen.

Die Geräte gefallen mir besser, weil es dauert, bis alles richtig eingestellt ist, und ich mich so lange erholen kann. Außerdem kann ich bei jedem Gerät »zu schwer« schreien, und der Trainer muss mir die Gewichte dann leichter einstellen, obwohl er mit dem Kopf schüttelt.

»Die einzige Person, wo dir im Weg steht, bist du selber«, belehrt er mich.

Lern erst mal Deutsch, würde ich gerne sagen, aber ich habe Angst, dass er mir dann die Beine in seinem Schraubstock einklemmt und mich nicht wieder rauslässt.

Er behauptet, Sport studiert zu haben, was ich bezweifle, weil ich mir nicht vorstellen kann, wie er das Abitur geschafft hat.

»Wenn du komplett auf Kohlenhydrate verzichtest und vor dem Schlafen einen Eiweißshake trinkst, passt du bis zur Hochzeit in dein Brautkleid! Aber nicht schummeln!«

»Ich heirate doch nicht!«

»Ach so, dann habe ich dich mit der anderen verwechselt. Und ich habe mich schon gewundert.« Er lacht gemein.

Wie bitte? Bin ich nicht hübsch genug, um geheiratet zu werden?

»Welche andere?«

»Die, die vorhin das da angeschleppt hat!« Er zeigt aufs Büro. Hinter der Glasfront hängt ein weißer Chiffonschlauch, der mit rosa Federn besetzt ist. Es sieht lächerlich, scheußlich und eng aus.

»Wer heiratet denn in so was?«

»Und vor allem, wer heiratet die?«, flüstert Marco und deutet unauffällig nach links.

Ich drehe meinen Kopf und erschrecke. Die Frau, die sich in Leopardenhotpants auf dem Stepper abmüht, ist mindestens zehn Jahre älter und zwanzig Kilo schwerer als ich.

»Du hast mich mit ihr verwechselt?«, frage ich entgeistert.

»Ihr habt dieselbe Haarfarbe!«

»Höchstens die gleiche, und außerdem stimmt das nicht«, murmele ich und befreie mich aus der Rückenpresse.

»Halt, wo willst du denn hin? Wir sind hier noch nicht fertig!«

Ich wanke zu meiner Freundin, die kerzengerade auf einer Kraftstation sitzt und amazonenhaft Gewichte stemmt.

»Steffi«, flüstere ich, »bring mich zum Friseur!«

»Der hat schon zu, Süße, aber ich mache dir gleich am Dienstag einen Termin!«

Ich habe nicht die geringste Lust, zu Marco zurückzugehen und mich weiter beleidigen zu lassen. Außerdem starrt mich ein Typ an, der mir vage bekannt vorkommt. O nein. Das ist Tobias, der Vogelbeobachter.

Ich erwäge, einfach schnell in die Umkleidekabine zu schleichen, aber Steffi stupst mich an und ruft laut: »Guck mal, der Typ von neulich!« Vielen Dank auch!

Tobias lächelt mich freundlich an, und ich schäme mich entsetzlich.

»Hallo«

»Hallo.«

»Wie geht’s?«

»Gut, danke, sehr gut. Und dir?«

»Auch gut.«

»Du trainierst also auch hier?«

»Äh, nein, also ja. Gerade schon, ja.«

Ich verhalte mich wie der letzte Vollidiot, andererseits kann ich mein Benehmen von neulich auch kaum toppen. Trotzdem will ich hier weg.

»Okay. Ich muss dann mal …«

»Noreen, sag mal, kann ich vielleicht meine Jacke demnächst mal bei dir abholen?«

»Äh, ja klar. Ist ja deine«, sage ich blöd.

»Genau. Geht es vielleicht gleich heute?«

»Oh, heute? Heute ist es schlecht.«

»Warum?«

Ich bin seit mindestens acht Stunden auf den Beinen und frage mich schon, wie ich den Weg nach Hause bewältigen soll.

»Ich bin müde«, antworte ich ehrlich, »das war heute nicht mein Tag.«

»Ich könnte dich heimfahren, die Jacke abholen und wäre sofort wieder weg.«

Na gut, das ist was anderes. Die Aussicht, mich in einen gepolsterten Autositz sinken zu lassen, anstatt eine Dreiviertelstunde in der Bahn zu frieren, hat was.

»Okay, ich ziehe mich nur schnell um.«

»Du bist doch noch gar nicht fertig«, sagt Steffi streng.

»O doch. Ich bin so was von fertig, das glaubst du gar nicht! Ich rufe dich an.« Ich deute ein Luftküsschen an und renne weg, bevor sie mich zurückhalten kann.

Ich entschließe mich, hier nicht mehr zu duschen, sondern später zu Hause zu baden. (Meine Wasserrechnung von diesem Monat will ich nicht sehen!)

Tobias wartet vor der Eingangstür. Er nimmt mir die Tasche ab und hält mir die Tür auf. Okay, warum nicht. Spielen wir halt mal Gentleman und Pretty Woman. Oder Miss Nora und ihr Chauffeur. Oder was weiß ich.

Natürlich gibt es am Hansaring keine freien Parkplätze, aber ich weise Tobias an, direkt gegenüber im absoluten Halteverbot auf mich zu warten. Wenn ich schon heimgefahren werde, will ich schließlich nicht auf den letzten Metern noch nass werden.

»Warte hier, ich hole schnell die Jacke. Wenn eine Politesse kommt, musst du halt wegfahren.«

»Kann ich nicht noch auf einen Kaffee mit hochkommen?«

Wie war das? Habe ich nicht deutlich gemacht, dass ich sofort in mein Bett möchte? Alle Männer sind gleich, die blöden und die netten, alle Männer sind gleich dumm!

»Du kannst mit hochkommen, dann muss ich die Treppe nicht noch mal runtergehen«, erwidere ich kühl.

»Gebongt«, sagt Tobias und steigt aus.

Soll mir recht sein.

Wir steigen die Treppen hoch, ich keuche schon auf dem ersten Treppenabsatz.

»Soll ich dir die Tasche abnehmen?« Hält der mich denn für vollkommen verweichlicht?

»Nee danke, das schaffe ich gerade noch alleine«, zische ich ihn reflexartig an. Aber eigentlich bin ich wirklich total kaputt, und wenn er das unbedingt will …

»Na gut, du kannst meine Tasche tragen«, sage ich und lasse sie einfach auf der Stufe stehen.

Schon ein bisschen unhöflich von mir, andererseits fordert Tobias das irgendwie heraus. Und es gefällt mir, mal nicht das liebe Mäuschen zu sein, das immer nur tut, was die anderen sagen.

Oben angekommen, lasse ich Jacke, Schal und Mütze auf den Boden fallen und krame in meiner Handtasche nach meinem Schlüssel. Tobias ermahnt mich tatsächlich, doch bitte nicht zu fluchen, hebt dafür aber meine Sachen auf und trägt sie mir in die Wohnung hinterher. Ich bin sprachlos, als er meine Jacke ordentlich an die Garderobe hängt.

»Wo kommt denn deine Mütze hin? Hast du kein Fach für die Handschuhe?«

»Ich stopfe immer alles in die Manteltasche.«

Er schüttelt den Kopf. »Das sieht man.«

Ich sehe in den Spiegel und grinse mich selbst breit an. Schade, dass ich hier keine Kamera installiert habe, diesen Typen würde ich zu gerne Philipp vorführen.

»Ich könnte dir am Dienstag nach der Arbeit hier ein Regal anbringen.«

»Das ist doch nicht nö… schlecht«, korrigiere ich mich. Ich meine, ich könnte hier wirklich ein Regal brauchen. Jan hat mir das mehrmals versprochen, aber nie gemacht. Ich müsste vielleicht nur mal kurz auf Steffis Plan sehen, ob ich am Dienstag überhaupt Kapazitäten frei habe.

Aber wie kriege ich den jetzt hier aus meiner Wohnung raus?

Ich bin hundemüde. »Ich bin wirklich müde«, sage ich vorsichtig.

»Alles klar, dann Dienstag um halb sechs? Gibst du mir jetzt noch die Jacke?«

Richtig, die Jacke. Die wahrscheinlich zusammengeknüllt auf dem Sofa liegt. Oder unterm Sofa. Oder irgendwo anders zusammengeknüllt, wo ich sie nicht auf Anhieb finde.

»Einen Moment.«

Ich husche ins Wohnzimmer und schlage Tobias die Tür vor der Nase zu. Das mag unhöflich erscheinen, ist aber definitiv netter, als ihn in dieses Chaos zu lassen.

Zum Glück liegt die Jacke gut sichtbar unter einem Tischbein. Das hatte gestern gewackelt, richtig.

Ich muss den Tisch anheben, um sie rausziehen zu können, wodurch die Zeitschriften auf dem Tisch in Rutschen geraten. Geistesgegenwärtig greife ich nach dem Stapel und halte ihn fest, aber jetzt kracht der blöde Tisch ohne Vorwarnung auf meinen Fuß.

»Aua!« Habe ihn wohl aus Versehen losgelassen.

»Alles okay?«

»Nein, nicht reinkommen!«, brülle ich. Wenigstens habe ich die Jacke rausgekriegt. Aber mein Fuß tut höllisch weh.

»Hilfe! Nicht reinkommen!«, heule ich. Aber Tobias kommt doch rein.

Zwanzig Minuten später liege ich gemütlich auf dem Sofa und trinke grünen Tee mit Minzaroma. Mein Fuß lagert perfekt verbunden auf einem Eisbeutel. Tobias hat mich zugedeckt, mir eine Wärmflasche gemacht und den Fernseher eingeschaltet. Jetzt schaue ich Unterschichtsfernsehen, während er die Küche aufräumt. Ich habe mich getäuscht, es gibt doch gute Männer.

Tobias bringt mir noch eine Schmerztablette und eine Tasse Brühe. Es ist wie ein Traum.

»Zum Sport kannst du leider erst mal nicht mehr gehen.«

Genau. Das werde ich gleich Steffi schreiben.

»Wie schrecklich schade.«

Er sieht mich mitfühlend an. »Und zur Arbeit auch lieber nicht.«

»Aber ich muss! Morgen müssen wir unbedingt diese Sache fertig machen.«

»Unmöglich, Noreen. Soll ich deinen Chef anrufen?«

»Wäre das nicht etwas seltsam?«

»Wieso seltsam? Ich bin bei den Samaritern, ich erklär ihm das schon.«

Ich starre ihn an. Das muss ein Traum sein. Oder ein Albtraum, so genau weiß ich das noch nicht.

»Lass mal. Ich warte erst mal ab, wie es mir morgen geht.«

»Gut, aber übernimm dich nicht. Soll ich dich ins Bett tragen?«

»Das wäre mir jetzt aber doch etwas unangenehm.«

»Ist ja nicht das erste Mal.«

Na gut, da hat er auch wieder recht.

Er trägt mich so vorsichtig ins Bett, als wäre ich etwas Kostbares. Das ist ein ungewohntes Gefühl. Irgendwie schön.

Zum Glück verlässt er meine Wohnung, ohne dass ich ihn noch mal darum bitten muss.

[home]

18. Kapitel

Am nächsten Morgen erwache ich vor dem Weckerklingeln. Ich fühle mich ausgeruht und erfrischt. Wie kann das sein?

Ich setze mich auf und schwinge die Beine aus dem Bett. Aua, mein Fuß. Richtig, da war doch was. Ich taste vorsichtig nach meinem Knöchel. Na gut, er ist geschwollen und etwas blau, aber ganz so schlimm ist es auch wieder nicht. Soll ich mich deshalb wirklich krankmelden? Irgendwie möchte ich heute gerne zur Arbeit gehen. Komisch eigentlich. Das sage ich lieber niemandem. Versuchsweise belaste ich den Fuß. Geht schon. Vorsichtshalber ziehe ich flache Schuhe an und schlucke zwei Ibuprofen zum Kaffee.

Soll ich Tobias anrufen und ihm Bescheid geben, dass er mich nicht entschuldigen muss? Aber ich muss mich doch nicht bei ihm entschuldigen, nur weil ich arbeiten gehe, oder? Ich beschließe, ihm in der Bahn eine SMS zu schreiben.

Alles halb so wild. Trotzdem danke für alles. LG, Noreen

Ist das nicht etwas knapp, nach allem, was Tobias gestern für mich gemacht hat?

Hi Tobias. Es geht mir wirklich und ehrlich gut. Mein Knöchel ist über Nacht nicht angeschwollen und auch nicht blau. Ich muss heute leider unbedingt ins Büro, weil ich einen Artikel fertig schreiben muss, der morgen freigegeben werden muss, sonst nimmt Agnes, dieses Frettchen, mir den auch noch weg. Dennoch bin ich dir für deine Fürsorge und dein nettes Angebot sehr dankbar. Deine Noreen

Irgendwie auch blöd. Außerdem kriegt er das »Deine« sicher in den falschen Hals. Vielleicht mache ich erst mal gar nichts und schicke ihm später eine Mail aus dem Büro?

Vor dem ersten Kaffee kann ich nicht vernünftig denken.

Agnes hat sich krankgemeldet, worüber Frau Spitz so erbost ist, dass sie ganz vergisst, mich zu beleidigen. Susanna begrüßt mich so freundlich, dass ich misstrauisch werde. Was will sie von mir?

»Hier hat so ein Heini angerufen, der hat gesagt, dass du dir den Fuß verletzt hast. Boah, bin ich froh, dass du doch noch gekommen bist. Ich muss nämlich gleich weg zur Messe.«

Was für eine Messe denn? Da Susanna offenbar voraussetzt, dass ich weiß, um welche Messe es geht, kommt es vielleicht nicht so gut, wenn ich nachfrage.

»Bitte setz dich an meinen PC und geh an mein Telefon. Und wenn du es schaffst, dann erledige doch noch die Sache mit dem Inhaltsverzeichnis, okay?«

Ich fasse es nicht, Susanna hat tatsächlich bitte zu mir gesagt.

Dörte kommt hereingewatschelt. Sie trägt einen braun gemusterten Hosenanzug in XXL und rote Wildlederstiefel.

Sogar ich mit meinem »schlampigen Boho-Stil«, wie Sandra es nennt, kann erkennen, dass die Kombination grauenhaft ist.

»Wir vertreten das Magazin am Infostand der Immobilienmesse«, sagt sie zufrieden, »bitte fass meinen Computer nicht an!«

»Das weiß Noreen selbst, sie ist doch nicht blöd«, weist Susanna sie zurecht. Na ja. So ein bisschen blöd ist Noreen schon, aber das muss sie ja nicht zugeben, wenn es keiner merkt.

»Wenn sie sich nicht verletzt hätte, wäre sie heute direkt zur Messe gefahren und du müsstest hierbleiben«, erläutert Susanna weiter. Tatsächlich? Wann wurde das denn beschlossen?

Vielleicht hätte ich am Wochenende doch mal in meine Arbeitsmails schauen sollen? Die kann man theoretisch auch von zu Hause aus lesen, falls man sich das Passwort aufschreibt, das hier im Büro eingespeichert ist. Dazu bin ich aber bisher leider nicht gekommen. (Oder ich hab’s vergessen. Gut, ich hatte keine Lust dazu.)

Als alle weg sind, muss ich also meinen und Susannas PC hochfahren, was über zehn Minuten dauert, weil Susannas Computer tausend megawichtige Programme laden muss. Ich frage mich schon, warum ich absolut nicht an Dörtes Computer gehen soll. Die hat doch keinen Zugriff auf interessante Dateien, oder?

Eigentlich interessiert es mich auch nicht.

Solange die Rechner brummen und ächzen, kann ich ja in die Küche gehen und mir einen Kaffee machen.

Leider funktioniert die Kaffeemaschine nicht. Ich mache den Kippschalter an der Steckdose aus und wieder an. Nichts. Schade. Was gibt es sonst noch in den Küchenschränken? Zitronenteegranulat, abgelaufen im Oktober 1998. Ist vielleicht auch nicht so das Wahre. Mache ich mir halt einen Tee.

Jetzt muss ich Tobias aber doch mal irgendein Lebenszeichen zukommen lassen.

Danke für gestern. Es geht mir wieder gut. Bin im Büro, schone mich aber. LG, Noreen

Ja, so geht es.

Zum Glück habe ich im Kühlfach noch einen Eisbeutel gefunden. Aus drei Schreibtischstühlen habe ich mir ein Bett gebaut. Jetzt kann ich meinen Fuß hochlegen, kühlen und werde trotzdem bezahlt. Ha!

Allerdings langweile ich mich irgendwie. Das Inhaltsverzeichnis zu überarbeiten, dauert ungefähr acht Minuten. Susannas Telefon schweigt, und ihre Mails sind passwortgeschützt. Mehr Aufgaben hat man mir nicht überlassen.

Hm, und was jetzt?

Mal meine sozialen Netzwerke checken. Steffi hat neue Mörder-High-Heels. Das freut mich für sie. Ob sie sie doppelt oder gleich dreifach gekauft hat? Egal, ich könnte sowieso nicht darin laufen. Jetzt schon gar nicht. Ich bin schon froh, dass ich in dieses einzige Paar reingepasst habe.

Aus einem der Büros ertönt ein seltsames Geräusch. Ich erschrecke fast zu Tode! Ist noch jemand hier?

Oh, das war nur das Faxgerät, zum Glück.

Ob ich mir mal anschaue, was da darin steht?

Einladung zur Pressekonferenz der Lotusgärten am 17. November um 19 Uhr. Sektempfang mit kaltem Büfett. Um Anmeldung wird gebeten.

Ist sicher unwichtig. Ich knülle den Zettel in meine Hosentasche.

Facebook deprimiert mich irgendwie. Ich bin natürlich nicht so oberflächlich, dass ich meinen Selbstwert von ein paar Likes abhängig mache …, aber wenn ich etwas poste und zehn Minuten lang niemand darauf reagiert, macht es mir schon irgendwie … schlechte Laune.

Jan hat sich immer geweigert, bei »diesem absurden Spiel« mitzumachen, was sehr schade ist, weil ich überhaupt keine Möglichkeit habe, herauszufinden, was er gerade macht. Die blöde Irina hat ihr Profil auf privat gestellt, sodass ich nur ein hässliches Selfie mit viel zu viel Schminke sehen kann. Das hätte ich nicht von ihm gedacht, das hätte ich wirklich nie von ihm gedacht! Mir kommen schon wieder fast die Tränen, also reiße ich mich zusammen und beschließe, mich abzulenken. Eigentlich war es immer mein Prinzip, bei Facebook keine Freundschaftsanfragen von Fremden anzunehmen. Andererseits sind meine realen Freunde um diese Uhrzeit alle beschäftigt. Außerdem haben mich meine Prinzipien bisher auch nicht so wahnsinnig weit gebracht, oder?

Vielleicht gebe ich Max Ego einfach mal eine Chance?

hallo
hallo
wie geht’s?

gut.

du bist sexy und …

hm, du solltest mich mal morgens sehen
würd ich gern!

so hab ich das nicht gemeint. können wir nicht über was anderes reden?

worüber denn?

über Bücher?

Ok.

Was liest du denn so?

eigentlich nichts.

wie schade.

bist du rasiert?

Ich klicke Max Ego weg und blockiere ihn. Vielleicht haben die Nicknames doch was zu bedeuten.

Vielleicht sollte ich Dörtes Computer doch mal kurz anmachen? Nur um sicherzugehen, dass wir keine superwichtige E-Mail verpassen? Am Ende bin ich sonst noch schuld, wenn uns ein wichtiger Auftrag entgeht.

Ihr Passwort ist genauso geheimnisvoll wie meins, es sind ihre Initialen und dahinter IM für Interieur Magazin.

Wenn man den Internetbrowser öffnet, sieht man ihren Verlauf. Arbeitsamt, monster.de, Stellenanzeigen und Praktikumsbörse.

Die kleine Dörte will sich also woanders bewerben. Tja, wer will das nicht? Aber warum darf ich das nicht wissen? Glaubt sie, dass ich es brühwarm weitererzähle? Mir hört hier doch sowieso niemand zu, und verstehen kann ich sie absolut.

Ich sehe kurz in ihr Postfach und fahre den PC wieder runter. Ein schlechtes Gewissen habe ich nicht. Dörte hat mich noch nie, kein einziges Mal, angelächelt, also verdient sie es nicht besser.

Ich surfe sinnlos im Netz herum, bis Philipp anruft. Er erzählt mir, dass er endlich den Schlüssel zu seinem Büro bekommen hat und wir uns heute Abend alle dort treffen, um Brainstorming zu machen.

»Und wenn ich schon was vorhabe?«

»Hast du aber nicht. Ich habe gesehen, dass du grade bei Facebook zwei Psychotests ausgefüllt hast. ›Wie hoch ist mein Dating-IQ?‹ und ›Wieso hab ich keine Freunde?‹.«

»Der hieß ›Was für eine Freundin bin ich?‹«, zische ich ihn an, »außerdem bin ich verletzt und kann nicht so weit laufen.«

»Musst du auch nicht. Ich hole dich von der Arbeit ab. Wann bist du fertig?«

»Eigentlich jetzt. Hier kommt heute sowieso niemand mehr.«

»Dann mach dich fertig. Tschö mit Ö!«

Ich halte Ausschau nach dem Wagen meines Bruders, aber Philipp kommt auf einem silbernen Miniroller um die Ecke gesaust. »Spring rauf!«, brüllt er mir zu und zischt an mir vorbei.

Ich tippe mir an die Stirn, woraufhin er geschickt wendet, auf mich zusaust und ganz knapp vor meinem verletzten Fuß zum Stehen kommt.

»Bist du bescheuert?«

»Nicht reden, draufspringen!«

Weil er es offenbar ernst meint, setze ich mich vorsichtig hinter ihn und umschlinge seinen Bauch.

»Aber nicht so schnell.«

»Nee, klar«, sagt er mit seiner Lügenstimme und braust los.

Ich schreie los, aber nach zwei Kurven sind wir auch schon da.

Ich steige zitternd von dem Aluteil und schwöre mir, so was nie wieder zu betreten.

»Hier ist dein Büro?«

Philipp nickt stolz und schließt die Tür eines der hinteren Hochhäuser am Mediaplatz auf.

»Wieso hast du mir nicht gesagt, dass es bei Interieur um die Ecke ist?«

»Du hast gesagt, du kannst nicht laufen.«

»Hm. Zehn Meter gehen schon. Und wie kannst du dir die Miete hier leisten?«

Philipp lacht geheimnisvoll.

Wir gehen den dick mit Teppich ausgelegten Flur entlang und gelangen zu einer auf altertümlich gemachten Tür, die in einen beeindruckenden Vorraum führt. Der Boden ist mit einem holzähnlichen Material ausgelegt, an der Wand stehen zwei schicke Sessel, und ein klobiger Anmeldungstresen versperrt den Weg zu zwei weiteren Räumen.

»Wow!«

Ich kann es nicht fassen. Alleine der Vorraum muss mindestens 16 Quadratmeter groß sein. Links geht es in ein winziges, durchdesigntes Gäste-WC.

Philipps Handy meldet sich mit einem Hustenanfall.

»Warte kurz hier, ich gehe runter und mache Antonio auf.«

Mich interessieren vor allem die Zimmer hinter der Theke.

Die erste Tür ist einen Spalt offen und zeigt den Blick auf ein großes, helles Konferenzzimmer.

Ich öffne sie mit Schwung und laufe gegen eine Wand. Die Kammer ist etwa einen Meter breit und zwei Meter lang.

Gegenüber der Tür hängt ein Spiegel, der das raumhohe Foto eines Konferenzsaals am Bettende zurückwirft.

Philipp hat Mamas schmales Gästebett in die Nische gequetscht und überall an der Wand schmale Regalbretter angebracht. Seine komplette Habe hängt vertikal im Raum.

Geschickt gemacht, das muss ich zugeben, auch wenn ich in diesem Abteil Platzangst kriege.

Die zweite Tür lässt sich erst gar nicht öffnen.

»Abgeschlossen?«, frage ich Philipp, der soeben mit seinem Callboy im Schlepptau zurückgekehrt ist.

»Nö, fake.«

Tatsächlich. Wenn man ganz nah rangeht, sieht man, dass die Tür eine Attrappe ist, die einfach an die Wand geklebt wurde.

»Und wo ist die Küche?«

Antonio klappt den »Marmortresen« auf, der offenbar aus Plastik besteht. Darunter kommt eine Miniküchenzeile zum Vorschein.

»Alles da«, sagt er zufrieden und packt seine Einkäufe aus.

»Euer Empfangsraum führt also ins Nirgendwo und macht neunzig Prozent eurer Agentur aus?«

»Ja, aber das sieht man nicht. Unsere Kundinnen müssen hier ja nur warten. Ins Hinterzimmer kommt nie jemand rein.«

»Weil niemand dort reinpasst?«

»Ich passe wohl da rein, und Antonio schläft auf dem Teppich. Das macht ihm nichts aus.«

Antonio grinst und zeigt mir seinen Schlafsack, den er im Wandschrank verstaut hat.

»Und wo duscht ihr?«

»Im Fitnessstudio im Erdgeschoss.«

»Kostenlos?«

»Nee, für zwanzig Euro im Monat. Das war billiger, als die zweite Hälfte der Wohnung dazuzumieten.«

»Es gibt eine zweite Hälfte?«

»Ja, das Nagelstudio nebenan.«

Antonio holt noch ein paar Kissen aus dem Wandschrank und lehnt sie an die Wand. Wir setzen uns auf den Boden, und Philipp zündet eine Kerze an. Ich muss zugeben, dass es gemütlich ist.

Bei gedimmtem Licht sieht es wie die Anmeldung einer todschicken Praxis aus. Nur wenn man genau hinsieht, bemerkt man die Kratzer im Laminat.

»So, Norchen, jetzt schalte mal dein Köpfchen an. Du arbeitest doch in der Werbung! Ich bezahle dich auch, wenn wir dann irgendwann Geld verdienen.«

Ich sage ihm nicht, dass ich seine Idee mittlerweile selbst ganz gut finde, weil er das bloß in den falschen Hals bekommt und dann wieder megaüberheblich wird.

»Also gut, zuerst müssen wir eine Anzeige aufgeben«, schlage ich vor.

»Mach du mal, du bist die Redakteuse«, sagt Philipp.

»War das jetzt ein Kompliment oder eine Beleidigung?«

»Beides.«

»Also gut. Dann überlegen wir mal … Animateur, Dressman, und …«

»… Putzfrau«, ergänzt Philipp.

»Nein, lass mich doch mal ausreden! Hm … Willst du hoch hinaus, gehst aber auch gerne mal auf die Knie? Dann komm in unser …«

»… professionelles, motiviertes Team!« Philipp liegt auf dem Teppich und nuckelt professionell und motiviert an seiner Cola.

»Nein, hör mir doch erst mal zu!«

Weil Philipp weiterhin jeden meiner Sätze unterbricht, bestehe ich darauf, dass wir unsere Ideen zuerst jeder für sich aufschreiben und am Schluss vergleichen.

»Aufstrebende junge Agentur sucht männliches Reinigungspersonal mit gut definierten Muskeln«, liest Philipp vor.

»Das geht gar nicht, was hast du noch?«

»Männliche Stripper gesucht, die gerne nackt putzen und Frauen massieren«

»Ich weiß nicht.«

Aber meine Versuche sind auch nicht besser.

Auf Antonios Schild steht einfach nur:

»Nacktputzer gesucht. Beste Bezahlung.«

»Gekauft«, sagt Philipp, »und jetzt such mal die günstigste Druckerei raus!«

»Ich bin hier doch nicht die Praktikantin!«

»Redakteuse, Marketingfachfrau, Praktikantin und Köchin in einem«, korrigiert er mich.

»Köchin ganz sicher nicht. Lass das Antonio machen, der wird ja wohl Spaghetti kochen können.«

Ich überlege, ob ich die passenden Adressen aus dem Interieur-Adressprogramm kopieren kann, um ihnen unsere Flyer zu schicken, aber wahrscheinlich wäre das irgendwie ein Verstoß gegen meinen Arbeitsvertrag.

Antonio kann nicht nur Spaghetti perfekt al dente zubereiten, er zaubert auch eine so leckere Tomatensoße, dass ich drei Portionen essen muss.

»Geheimnis is ich lange kochen«, erklärt er, »nur Tomaten, Knoblauch und Öl rühre, rühre, rühre kleine Flamme!«

»Du meinst köcheln«, verbessere ich.

»Ja, Noreen, köchelen, köchelen, köchelen!«

Erst als ich zufällig auf mein Handy blicke, sehe ich, dass Tobias dreimal angerufen und mir vier SMS geschickt hat. Er fragt, wie lange ich arbeiten muss, ob er mich abholen soll, ob er für mich einkaufen soll, wo ich bleibe, und drei Stunden später nur noch, ob ich den Verstand verloren habe. So ungefähr.

Ich finde das irgendwie befremdlich. Ich meine, wir haben ja für heute nichts ausgemacht. Wir sind auch kein Paar oder so. Wir sind gar nichts.

»Ich glaube, ich schreibe ihm jetzt, dass er mich in Ruhe lassen soll.«

»Quatsch, lass dich doch wieder mit dem Auto abholen!«, schlägt Philipp vor.

»Aber er denkt irgendwie, dass er über mein Leben bestimmen kann. Kannst du mich nicht heimfahren?«

»Das ist eher schlecht, Luna kommt gleich vorbei.«

»Wer ist Luna? Ach, ich will es gar nicht wissen.«

Es lohnt sich nicht, nachzufragen, denn in spätestens zwei Wochen verbietet er uns, je wieder über sie oder mit ihr zu sprechen, also wozu die Mühe.

Philipp hat blöderweise keine richtigen One-Night-Stands, bei denen er ein Mädchen mit heimnimmt und sie dann morgens diskret nach Hause schickt. Nein, er schleppt sein Opfer ein, zwei Wochen lang überall mit hin und lässt es an seinem Leben teilhaben, bevor er es wieder rauskickt.

In dieser Zeit kommt es zwangsläufig auch dazu, dass ich mal mit ihr alleine bin. Jedes Mal führen wir dann dieselbe Unterhaltung:

»Nein, es liegt nicht an dir.«

»Nein, wenn er sagt, dass er nicht monogam ist, dann meint er es auch so.«

»Nein, es wird nicht dieses eine Mal doch auf eine feste Beziehung hinauslaufen.«

»Einen Rat? Ganz ehrlich? Ich würde an deiner Stelle die Beine in die Hand nehmen und laufen!«

»Ja, klar weiß Philipp, was ich von ihm halte.«

»Das hat doch damit nichts zu tun. Ich kann ihn doch schwesterlich lieben und dich trotzdem vor ihm warnen.«

Zweimal hat sich eine Kandidatin nach unserem Gespräch tatsächlich verabschiedet. Philipp war sauer und hat mir jedes Mal vorgeworfen, die Liebe seines Lebens sabotiert zu haben.

»Geh doch hin und sag, dass du jetzt doch zu einer festen Beziehung bereit bist!«

Eine war Simone, und wo das hingeführt hat, weiß man ja. Die andere hieß Griseldis und ist seitdem Philipps blaue Blume, denn er hatte ihre Nummer nicht und konnte sie daher nicht von seinem Sinneswandel unterrichten. Ihr pixeliges Handyfoto hängt tatsächlich noch in Philipps altem Kinderzimmer, aber niemand darf es kommentieren.

Die meisten Mädchen misstrauen mir aber und hängen sich nur noch enger an Philipp. Er lässt sie auch blöderweise nicht gleich nach der ersten Nacht fallen, sondern erst, wenn er was Besseres zu tun hat oder das nächste Blümchen kennenlernt. Früher haben sie sich dann oft ganz erstaunt ein zweites Mal bei mir ausgeheult, aber mittlerweile hat Philipp mir den Umgang mit seinen Exaffären verboten, worüber ich sehr dankbar bin.

Ich habe ihm geraten, seine sexuellen Bedürfnisse lieber ambulant als stationär behandeln zu lassen, aber Philipp liebt es leider, umsorgt zu werden.

Egal, ich muss irgendwie nach Hause kommen, und ich bin auch nicht scharf darauf, Lina, Lena oder Luna kennenzulernen.

Weil ich Tobias sowieso kontaktieren muss, um ihm zu sagen, dass er sich da irgendwie im Ton vergriffen hat, rufe ich ihn eben an. Und dass er mich dann im Gespräch praktisch anbettelt, mich abholen zu dürfen, ist ja auch nicht meine Schuld.

Also lasse ich mich schon wieder von ihm nach Hause fahren und mir unterwegs von seiner Sitzheizung die Seele beziehungsweise das Hinterteil wärmen. Ich meine, es gibt Schlimmeres, als von so einem Schnuckel durch die Stadt gefahren zu werden.

Selbstverständlich trägt er mir die Tasche in die Wohnung und macht mir dann einen Tee.

»Müsste ich nicht eigentlich dir was anbieten?«, frage ich pro forma vom Sofa aus.

»Quatsch, du bist doch verletzt.«

Meinem Fuß geht es eigentlich wieder gut, aber er sieht das offenbar anders. Er hat mir sogar Kekse mitgebracht und fängt dann an, im Flur irgendwas auszumessen.

Eigentlich bin ich müde, aber ich möchte nicht in die Badewanne, so lange er noch hier ist.

Aber wie sag ich ihm das? Na komm, Noreen, gestern hat es mit Direktheit doch auch geklappt.

»Du, Tobi, ich bin müde und würde gerne schlafen gehen.«

»Soll ich dich wieder ins Bett tragen?«

»Nein, ich meine, ich wäre jetzt gerne alleine.«

»Ach so, na klar. Dann bis morgen. Soll ich dich von der Arbeit abholen?«

»Wenn es dir keine Umstände macht?«

»Nö, gar nicht, wir bauen ja sowieso dein Regal.«

Und weg ist er.

Ich bade doch nicht mehr, weil ich zu müde bin. Im Bett versuche ich, über ihn nachzudenken. Ist das nicht eigentlich unheimlich, wie er sich verhält? Seltsamerweise habe ich überhaupt keine Angst vor ihm, dazu sieht er einfach zu gut aus. Er hat so ein freundliches Lächeln. Und er bedrängt mich auch kein bisschen. Will er vielleicht gar nichts weiter von mir? Hat er ein so ausgeprägtes Helfersyndrom, dass es ihn einfach schon glücklich macht, fremde Frauen zu bedienen? Oder ist er wahnsinnig in mich verliebt, aber zu schüchtern, um es irgendwie zu zeigen? Sollte ich ihm in diesem Fall nicht lieber deutlich machen, dass das mit uns nichts wird?

Ich würde mir das gerne noch genauer überlegen, aber mir fallen die Augen zu.

[home]

19. Kapitel

Wenn ich morgens von alleine aufwache, bin ich meistens glücklich. Ich hänge dann gerne noch so halb meinem letzten Traum nach und freue mich, dass ich noch liegen bleiben kann.

Leider fällt mir dann irgendwann ein, dass Jan und ich nicht mehr zusammen sind. Dann bin ich nicht mehr so glücklich.

Trotzdem ist der Schmerz morgens abgeschwächt, wie ein Echo oder eine Erinnerung. Erst im Laufe des Tages schwillt er an, bis er mich abends überwältigt. Aber heute spüre ich nichts davon. Ich bin ausgeruht und irgendwie fröhlich. Wow. Ich habe gute Laune und das ganz ohne Grund. Dass ich das noch mal erlebe!

Ich springe unter die Dusche (Aua! So ganz ist mein Fuß wohl doch nicht okay.) und singe beim Föhnen und Schminken. Heute habe ich richtig Lust, mir eine schöne Frisur zu machen, und ich habe sogar auch die Zeit dazu. Ich mache mir einen riesigen Milchkaffee und suche beim Frühstück nach einem YouTube-Video, das mir zeigt, wie ich mich ganz alleine step by step in Drew Barrymore verwandeln kann. Na gut, nicht ganz. Die Vierzehnjährige im Video bekommt das eindeutig besser hin als ich, aber ich gefalle mir trotzdem mit den eingeflochtenen Zöpfchen, die dann in offene Haare übergehen. Oder so ähnlich.

Mein Frühstück besteht übrigens aus einem Eiweißshake, den ich mit Leitungswasser anrühre. Steffi hat mich angewiesen, jeden Morgen zumindest fünf Teelöffel davon zu mir zu nehmen, damit mein Blutzuckerspiegel nicht so ansteigt. Sie schwört, dass ich auf diese Weise in drei Wochen ein Kilo verliere. »Nur der Geschmack ist gewöhnungsbedürftig«, hat sie mich gewarnt, aber ich finde es total lecker. Ich muss mich regelrecht bremsen, damit ich nicht die doppelte Portion nehme. Normalerweise kriege ich vor elf ja keinen Bissen runter, aber wenn es der Gesundheit dient …

Auf dem Weg zur Arbeit summe und grinse ich, dass ich in der Bahn von allen Seiten angelächelt werde. Ja, das Leben ist schön. Ich hätte beinahe Lust, Mama eine SMS zu schicken und ihr einen schönen Tag zu wünschen. Aber ich kann mich gerade noch zusammenreißen, denn bis Mama ihr Ladegerät findet und meine Nachricht liest, könnte ich bereits wieder unendlich genervt von ihr sein. Tja, man muss eben vorausschauend denken.

Ich freue mich geradezu, das Büro zu betreten.

»Guten Morgen, liebe Frau Spitz«, rufe ich unserem Drachen zu.

»Was haben Sie denn für ein Problem?«

»Gar keins«, flöte ich zurück und hänge meine Jacke auf. Dann gehe ich selbstsicher an ihr vorbei und zur Kaffeemaschine. So. Und nun? Gestern hat es nicht geklappt, und irgendwie macht mich das unsicher.

Vielleicht warte ich einfach, bis jemand vorbeikommt, und imitiere dann seine Handgriffe? Aber es kommt keiner.

Plötzlich kommt mir eine Idee.

»Liebe Frau Spitz, würden Sie mir vielleicht mal kurz erklären, wie man einen Cappuccino macht?«

»Bitte was?«, faucht sie mich an, kommt aber hinter ihrer Theke hervor.

»Die Kaffeemaschine, ich habe es leider noch nicht ganz verstanden, wie das geht.«

»Warten Sie!«

Sie kramt in einer Schublade herum und knittert schließlich einen handgeschriebenen Zettel heraus.

»Hier ist die Kurzanleitung, die habe ich mal für den Herrn Bodenkampp gemacht. Mittlerweile braucht er sie aber nicht mehr. Die können Sie haben!«

Sprach’s und verschwand wieder hinter ihrem Schreibtisch.

Ich bin baff. So nett ist sie noch nie gewesen. Aber diese anno dazumal zusammengestellte Bedienungsanleitung ist sicher auch nicht besser als die regulä… wow!

Frau Spitz hat nicht nur alles sinnvoll und kompakt gekürzt, sie hat auch noch die einzelnen Knöpfe mit den zugehörigen Farben aufgemalt. So langsam verstehe ich, warum sie hier unentbehrlich ist. Sogar ein Kindergartenkind würde jetzt verstehen, wie man sich zum Beispiel einen doppelten Espresso mit dreifachem Milchschaum macht. Oder einen Latte mit Karamellgeschmack … oder einen Schokochino, haha!

Ich verbringe eine Dreiviertelstunde in der Küche, bis ich einen Koffeinschock habe und herzklopfend in mein Büro gehe.

»Und, wie war es gestern?«, fragt Susanna.

Bin ich hier im Land hinter den Spiegeln gelandet, oder warum sind die alle so nett zu mir?

»Gut, gut, nichts Besonderes.«

»Hat sich nicht zufällig Firma Dennermann gemeldet?«

»Nö«, brumme ich, »soll ich dir einen Kaffee holen?«

»Gerne«, sagt sie überrascht, »schwarz, ohne Zucker bitte.«

Na klar, Schneewittchen will nur Ebenholz. Schade.

Dörte ist heute noch nicht aufgetaucht.

»Die hat bestimmt ein schlechtes Gewissen, weil sie die Kaffeemaschine geschrottet hat. Pierre musste sie heute früh zwei Stunden lang neu programmieren. Frau Spitz ist so geladen!«

Sie malt einen Elefanten in die Luft.

»Echt? Wann hat Dörte das denn gemacht?«

»Muss am Freitag gewesen sein!«, sagt Susanna, »tut mir leid, dass du gestern bloß Tee hattest. Dieser Zitronenmist ist noch von deiner Vorgängerin, aber das hält sich ja ewig.«

»Du, ich glaube, das mit der Kaffeemaschine war meine Schuld. Ich habe da irgendeinen Schalter …«

»Quatsch! Das war Dörte, die dusselige Kuh!«

Na ja, ich habe es zumindest versucht.

»Die Messe war die Hölle, sei froh, dass du nicht dabei warst«, meint sie dann, »ich habe solchen Muskelkater vom Stehen!«

Ich weiß nicht, was ich darauf antworten soll, also empfehle ich ihr Rotöl und eine Massage und trolle mich an meinen PC.

Mittlerweile macht mir die Korrespondenz mit den Kunden unglaublichen Spaß. Ich muss nur aufpassen, dass ich die Antworten nicht aus Versehen abschicke.

Sehr geehrte Frau Ehrenreich,
vielen Dank für die Übersendung Ihres Bildmaterials.

Wie immer haben Sie eine große Auswahl zusammengestellt. Unsere Grafikerin weigert sich jedoch auch dieses Mal, mehr als acht Fotos für eine Viertelseite zu verwenden. Obwohl sicherlich einige Leser eine Lupe ihr Eigen nennen, präferieren wir eine Anzeige, die mit bloßem Auge zu erkennen ist. Dies stellt, ich wiederhole es noch einmal, keine Abwertung der ausgemusterten Fotos dar. Alle Ihre Bilder sind von herausragender Qualität. Ein Alternativvorschlag wäre die Buchung einer Doppelseite.

Mit freundlichen Grüßen

Berger

Redaktion Interieur Magazin

Sehr geehrter Herr Konrad,
es freut uns, dass Sie einen lukrativen Nebenerwerb gefunden haben. Dennoch möchten wir in unserem Magazin nicht auf Ihre Seite lacklederandmore.de verlinken. Möglicherweise wünscht sich der eine oder andere Kunde tatsächlich eine passende Sadomaso-Ausrüstung zu seinem neuen Ledersofa, dennoch möchten wir Ihren Onlineshop nicht allen unseren Kunden prophylaktisch ans Herz legen. Auch nicht, wenn Sie momentan einen zwanzigprozentigen Nachlass auf alles außer Analdildos gewähren.

Ihr Mitarbeiter Herr Müller, den Sie als »Arschloch« tituliert haben, hat es entgegen Ihrer Vermutung nicht versäumt, uns über die Erweiterung Ihres Sortiments zu informieren.

Bei Amazon gibt es momentan übrigens zwanzig Prozent auf das Buch »Mitarbeiterführung: Positives Betriebsklima«.

Mit freundlichen Grüßen

Berger

Redaktion Interieur Magazin

»Was machen Sie denn die ganze Zeit?«, keift Frau Spitz mich an.

»Absagen schreiben«, sage ich zufrieden.

»Haben Sie sonst nichts zu tun? Absagen können Sie am Freitagnachmittag schreiben, Ihnen fehlen sowieso noch ein paar Überstunden. Ich gebe Ihnen die Standardvorlage, beherrschen Sie Copy-and-Paste?«

Mir fehlen Überstunden? Ist sie nicht ganz dicht?

»Ich dachte, die Korrespondenz sollte persönlicher sein«, verteidige ich mich.

»Die Korrespondenz mit unseren zahlenden Kunden!«

Sie blöde Kuh!, sagte sie nicht, aber man konnte sehen, dass sie es dachte.

Bin ich wirklich vertraglich zu Überstunden verpflichtet? Kriege ich die dann auch bezahlt? Hätte wohl doch mal besser aufpassen sollen in Sozialkunde. Wen könnte ich fragen? Papa würde mir nur einen Vortrag über die Auswirkungen des Kapitalismus halten und mich dann zwingen, ihm zuzuhören, wie eine moderne ökologische Gesellschaft aussehen würde, inklusive bedingungslosem Grundeinkommen. Ich stimme ihm da grundlegend durchaus zu, aber ich habe es mir schon hundertmal angehört, und dadurch wird es auch nicht wahr.

Mama will mich sowieso nicht in einem solch menschenverachtenden Betrieb sehen, sondern lieber auf Hildegards Seminar, wo ich meine Präexistenzen klären soll.

Philipp will, dass ich weiterhin unbezahlte Überstunden ableiste, und zwar in seiner Firma. Und Simone arbeitet sowieso in jeder freien Minute.

Steffi! Na klar. Sie kann mir alles über Businessrecht erklären. Nur wird sie mir dann auch alles über mein mangelndes Sexleben erläutern, und außerdem wird sie sicher böse, wenn sie erfährt, dass ich mindestens drei Wochen lang keinen Sport machen kann. Außer Tobias fällt mir jetzt wirklich keiner ein. Und der kommt heute ja sowieso, um mir das Regal anzubringen, oder?

»Natürlich bist du verpflichtet, im Bedarfsfall Überstunden abzuleisten, aber selbstverständlich muss dir dafür ein Freizeitausgleich gewährt werden«, erklärt Tobias, während er im Flur herumwerkelt, »oder du kriegst sie bezahlt. Soll ich mir mal deinen Vertrag ansehen?«

»Ich weiß nicht.«

Ich bin erleichtert, als er mich alleine lässt. Tobias hat so eine überbordende Energie, die mir Angst macht. Ich weiß nie, ob es reine Nächstenliebe ist, was er mir vorschlägt, oder ob ich dafür irgendwann eine Gegenleistung erbringen muss, die ich nicht erbringen möchte. Denn er ist absolut nicht mein Typ. Obwohl er wirklich, wirklich gut aussieht. Aber er ist so gewissenhaft, freundlich, höflich und zuvorkommend, wie ein Butler aus einer alten Serie.

Das bin ich von Männern irgendwie nicht gewohnt. Jan war meistens witzig, zynisch und hat alles messerscharf formuliert. Ich liebe seine Klugheit, seinen Wortwitz, seine Brillanz … Ach scheiße. Nicht immerzu an Jan denken. Oder denk doch einfach mal an die negativen Seiten, Noreen! Wie sehr es dich genervt hat, wenn er bei rührseligen Filmszenen einen blöden Spruch gebracht hat. Ich habe ja den leisen Verdacht, dass er das nur macht, um seine Gefühle zu unterbinden, denn ich habe ihn tatsächlich mal dabei ertappt, wie er im Kino geweint hat. Zum Glück war das im Dunkeln, deshalb wusste er nicht, dass ich es wusste. Aber ich habe seine Tränen gespürt, als ich sein Gesicht gestreichelt habe. Ich fand das so unglaublich süß, aber weil Männer sich so was ja nicht erlauben dürfen, habe ich so getan, als wäre nichts.

Wenn ich mir vorstelle, wie Jans Wangenknochen verlaufen, muss ich leider auch heulen. Vielleicht sollte ich einfach eine Schlaftablette nehmen? Aber dann komme ich morgen nicht aus dem Bett.

Ich beschließe, Simone anzurufen und mich auszuheulen. Aber sie ist nicht da.

Als ich Steffis Nummer wähle, merke ich, wie die Müdigkeit mich übermannt. Also cancele ich den Anruf, wickele mich in meine Kuscheldecke und lösche das Licht.

[home]

20. Kapitel

Am nächsten Tag ist Dörte wieder da und Susanna bissig wie eh und je.

»Ist das Kleid neu? Ich finde solche Schnitte ja immer etwas nuttig, aber nicht falsch verstehen, dir steht’s wirklich gut!«, sagt sie abschätzig und mustert mein Kleid.

»Ist von einer Freundin geborgt«, nuschele ich und fahre den PC hoch. Das schwarze Wollkleid hat einen V-Ausschnitt, liegt aber perfekt an und ist kuschelweich. Ich dachte, das wäre ein bürotauglicher Look, aber offenbar habe ich mich mal wieder geirrt. Soweit ich weiß, tragen die Damen des horizontalen Gewerbes doch etwas andere Klamotten, aber mein Wissen stammt zugegebenermaßen nur aus RTL2-Reportagen.

»Woher kennst du dich denn mit Nutten aus?«, hätte ich fragen sollen, aber das fällt mir zu spät ein, und außerdem hätte ich mich das auch nicht getraut.

Dabei habe ich gestern zu Tobias einfach gesagt, was ich denke, und es hat funktioniert. Aber der ist auch kein magersüchtiges bösartiges Schneewittchen, das mich mit Argusaugen und Beleidigungen unterdrückt.

Ich produziere eine Menge zeilenfüllenden Müll für die Dezember-Ausgabe, alles vom Weihnachtsheft des vergangenen Jahres unserer Konkurrenz geklaut. Ich finde das zwar irgendwie nicht ganz richtig, aber Susanna belehrt mich, dass die das nur aus dem Vorjahr von uns kopiert haben. Und ich stelle ja alle Sätze um und googele permanent nach Synonymen, also merkt das niemand.

Wenn sie meint. Ich habe mir unter Journalismus ja immer etwas anderes vorgestellt, aber offenbar habe ich keine Ahnung.

In der Mittagspause treffe ich mich mit Steffi auf einen schnellen Salat im Café am Mediapark.

»Na, ging da gestern noch was?«

Steffi stupst mich neckisch in die Seite, als ich ihr von Tobias und meinem Regal erzähle.

»Ganz sicher nicht! Außerdem ist es viel zu früh für einen neuen Freund. Selbst wenn Tobias mein Typ wäre, was er absolut nicht ist, wäre es viel zu früh.«

»Das würde ich aber so nicht sagen. Er ist doch ein Sahneschnittchen. Gefällt dir denn gar nichts an ihm?«

»Er hat ein Auto. Und außerdem traue ich mich, ihm alles zu sagen. Sonst nichts.«

»Du meinst, du hast keinen Respekt vor ihm?«

»Respekt? Keine Ahnung.«

»Du musst dich aber gezielt nach einem neuen Mann umsehen.«

»Aber Steffi, ich bin seit gerade mal zwei Wochen von Jan getrennt!«

Es fällt mir immer noch schwer, das auszusprechen.

»Ich brauche jetzt erst mal Zeit, um das zu verarbeiten, bevor ich eine neue Beziehung eingehen kann.«

»Wer hat dir das erzählt? Deine Mutter?«

»Keine Ahnung, das weiß man doch einfach.«

»Ha, das gilt vielleicht für Mädchen in der Pubertät, die alle Zeit der Welt haben. Aber doch nicht für Frauen um die dreißig, die eine Familie gründen wollen. Und wie lange willst du warten? Einen Monat, zwei, ein Jahr?«

»Ja, so ungefähr dachte ich«, sage ich kleinlaut.

»Überleg doch mal, beim nächsten Kerl brauchst du wieder eineinhalb Jahre, bis du rausgefunden hast, ob er was taugt, denn erst nach achtzehn Monaten hört die Phase der Verliebtheit auf und du kannst seinen Charakter richtig erkennen. Wenn es nix war, musst du wieder von vorne anfangen. Was meinst du, wie oft du dir diese Prozedur mit Anfang dreißig noch leisten kannst, wenn du jedes Mal ein Trauerjahr einlegst?«

»So habe ich das noch gar nicht betrachtet.«

»Solltest du aber. Wenn du zwei Dates pro Woche absolvierst, stehen die Chancen gut, dass du in vier Monaten den richtigen Mann gefunden hast. Natürlich müssen wir vorher noch einen Kriterienkatalog erarbeiten, damit du die Nieten sofort aussortieren kannst.«

»Moment mal, das geht mir jetzt zu schnell. Wie soll ich bitte zwei Dates pro Woche kriegen?«

»Na, übers Internet.«

»Und einen Kriterienkatalog? Kann ich mich nicht einfach auf meinen gesunden Menschenverstand verlassen?«

Steffi sieht mich nur mitleidig an und hält das erste Mal seit einer halben Stunde den Mund.

»Warum sagst du jetzt nichts?«

»Weil gesunder Menschenverstand und du einfach nicht in einen Satz passen.«

»Blöde Kuh!« Ich muss grinsen. »Ich muss zurück ins Büro!«

Steffi meint das nicht böse, sie drückt mich zum Abschied ganz fest und sagt, dass ich jederzeit anrufen kann.

Das weiß ich, aber trotzdem muss ich wieder an Jan denken. Warum gibt es eigentlich immer noch keine Pillen gegen Liebeskummer? Oder so ein Gedächtnislöschzeugs wie in Vergissmeinnicht mit Jim Carrey und Kate Winslet. Obwohl das da ja auch nicht wirklich funktioniert hat. Ich liebe den Film. Aber meine Erinnerungen an die letzten fünf Jahre liebe ich auch. Und Jan!

Ich kann nicht zurück ins Büro, weil mir die Sturzbäche schon wieder über die Wangen laufen. Warum ist Steffi schon weg? Warum liebt Jan mich nicht mehr? Und wie kriege ich jetzt mein Make-up in drei Minuten wieder hin?

[home]

21. Kapitel

Damit ich den Abend nach diesem blöden Nachmittag nicht alleine verbringen muss, schleppe ich mich nach der Arbeit noch zu Simone. Sie musste mir allerdings versprechen, was für mich zu kochen.

Ich lümmle mich auf eines ihrer Sitzkissen und beklage mich über Steffis Dating-Geschwindigkeitsvorgaben. Meinen neuerlichen Heulanfall und Susannas Kommentare über meinen Teint lasse ich aus.

»Ich will ja einen neuen Mann kennenlernen«, lüge ich, »aber es ist viel zu kalt, um rauszugehen.« Dagegen kann sie nichts sagen, sie trägt sogar in der Wohnung fingerlose Handschuhe.

»Dafür gibt es doch das Internet. Da kannst du dich in Ruhe umschauen und musst dir nicht sinnlos dein Popöchen abfrieren. Wir sortieren hier erst mal grob vor, die möglichen Kandidaten unterziehen wir ein paar Tests, und dann triffst du dich mit den wenigen Verbliebenen.«

Sie deckt den niedrigen Tisch und holt einen Topf mit heißer Kürbissuppe.

»Machen das jetzt alle so?«

»Na klar. Wie soll man es denn sonst machen?«

»Ich dachte, du glaubst an Schicksal und so was?«

»Ja und? Das Schicksal kann dir doch auch in Form einer E-Mail begegnen.«

Ich runzle die Stirn.

»Das ist mir irgendwie zu unromantisch.«

»Willst du durch sämtliche Clubs ziehen und dich mit Verheirateten, Perversen und Spinnern abgeben, bis du möglicherweise in ein paar Monaten zufällig auf den Mann deines Lebens triffst?«

Den Mann meines Lebens habe ich schon getroffen, denke ich, ich hab’s bloß vergeigt. Oder er hat’s vergeigt. Oder wir beide.

»Vorsicht, ist Curry drin! Nori?«

»Äh, ja. Bin voll da. Also, was muss ich machen?«

Sie streut Croûtons auf ihre Portion und pustet übertrieben laut.

»Du müsstest einfach mal wieder Sex haben«, erwidert sie schlürfend, »du bist so angespannt.«

Wie bitte?

»Brezel dich einfach auf und hab einen schönen Abend, und am nächsten Tag hakst du ihn ab als Therapie!«

»Aber ich war nie der Typ für One-Night-Stands.«

»Dann wird es Zeit, Herrgott noch mal! Wie oft hast du mir die Ohren vollgeheult, dass du alles verpasst, während wir so viel Spaß haben. Und jetzt darfst du und willst nicht.«

»Es kommt mir so unmoralisch vor.«

»Wer weiß, vielleicht bist du in einem Jahr verheiratet und schwanger, und dann war das deine letzte Gelegenheit, dich mal auszutoben.«

»Glaubst du das wirklich?« Vielleicht ist ja doch was dran an ihren hellseherischen Fähigkeiten.

»Möglich ist alles«, sagt sie geheimnisvoll, »sei doch einfach mal verwegen!«

Hm, verwegen wäre ich schon gerne mal. Wenn es nur nicht so anstrengend wäre. Und kalt draußen.

[home]

22. Kapitel

Offenbar habe ich mittlerweile zwei Jobs. Einen, bei dem ich schlecht bezahlt und unfreundlich behandelt werde, und einen, bei dem ich überhaupt nicht bezahlt und unterschiedlich behandelt werde, je nach Philipps Laune.

Glücklicherweise komme ich bei dieser Auslastung kaum dazu, über Jan nachzugrübeln.

Und nachdem ich mit Steffi bei ihrem Friseur gewesen bin, fühle ich mich unglaublich schön. Er hat mir ganz dünne blonde Strähnchen in mein aschblondes Haar gezaubert, sodass es wie von der Sonne gebleicht wirkt. Es sieht überhaupt nicht gefärbt aus, sondern erinnert an Sommer, Sonne und Strand.

Heute treffen wir uns wieder in Philipps Büro, weil das für alle am schnellsten ist. Wir sollen die ersten Bewerbungen sortieren und außerdem die Texte für die Website überarbeiten. Das finde ich relativ einfach, nur bei den Preisen sind wir uns nicht einig.

»Du kannst doch nicht vierhundert Euro für einen Abend verlangen!«

»Wieso nicht, das ist das Deluxe-Spezialpaket!«

»Und was ist das günstigste?«

»Zweihundert«, antwortet Antonio.

»Das ist zu viel! Denk doch mal an die Studentinnen!«

»Das ist nicht unsere Zielgruppe, Noreen, du musst dich schon etwas besser einarbeiten!«

Irgendwie höre ich das nicht zum ersten Mal. Vielleicht liegt es daran, dass ich keine reichen Leute kenne.

Philipp hat Hunger, das ist sein Normalzustand.

»Kannst du nicht kurz was kochen?«

Antonio und ich schütteln synchron den Kopf.

»Ich kann kochen«, ertönt plötzlich ein zartes Stimmchen aus Philipps Achselhöhle. Richtig, das Blümchen ist auch noch da.

»Super«, sagt Philipp, »für mich die Lasagne bitte ohne Käse«.

»Wo sind die Lebensmittel?«, säuselt seine Konkubine.

Na ja, daran scheitert es dann jetzt.

Ich krame nach einem Taschentuch und stoße auf irgendeinen Zettel.

»Einladung zur Pressekonferenz der Lotusgärten am 17. November um 19 Uhr. Sektempfang mit kaltem Büffett. Um Anmeldung wird gebeten«, lese ich vor. »Geht halt da hin. Da gibt es Essen und Sekt umsonst.«

»Zeig mal her! Lotusgärten, wie weit ist das von hier?«, fragt Philipp und googelt schon die Adresse.

»Okay, machen wir. Luna, du fährst!«

»Halt, das war ein Witz«, rufe ich, aber sie sind schon zur Tür hinaus. Sollen sie mal. Da kommen sie sowieso nicht rein.

Und ich mache mal die Website fertig und passe die Preise an. Das merken die gar nicht!

Ich arbeite vor mich hin und merke kaum, wie die Zeit verfliegt. Man kann Schriften austauschen, Farben ändern und Sätze umformulieren, ohne jemanden fragen zu müssen. Das macht echt Spaß!

Ich brüte gerade über einer Pressemeldung, die wir an ein paar Stadtmagazine schicken könnten, als Antonio zurückkommt.

»War sich fantasticomäßiges Essen!«, schwärmt er und küsst theatralisch seine Fingerspitzen.

»Hat niemand gefragt, wer ihr seid?«

»Haben wir gesagt, sind wir von Ännteria-Magassin!«, erwidert Antonio glatt.

»Wie bitte? Ist dir nicht klar, dass ich dafür gefeuert werden kann?«

»Keine Panik, nur zu Mädche. Nur zu nette Mädche an Kaffeebar! Hat uns kleine Schildchen gemalt, alle andere nix fragen, nix sagen!«

Ich schlucke meinen Ärger hinunter und hoffe einfach, dass er die Wahrheit sagt.

»Wo ist Philipp denn hin?«

»Zu Lena.«

»Ach so. Na gut, dann machen wir eben alleine weiter.«

»Jetzt? Ist es schon spät, Norina!«

»Ach, es ist erst zehn. Stell dich nicht so an, du hast jetzt doch deine Stärkung!«

Antonio fügt sich erstaunlich schnell und hilft mir, Berichte über Nacktputzer zu googeln. Ich möchte nur mal sehen, was die Frauen da im Allgemeinen so erwarten und zu bezahlen bereit sind. Tatsächlich sind Philipps Preise wohl üblich. Unglaublich! Und dabei sind die wenigen Nacktputzer, die bisher buchbar sind, ausdrücklich keine Callboys.

[home]

23. Kapitel

Es liegen einige ungeöffnete Briefe auf meiner Kommode. Bisher habe ich sie nicht aufgemacht, weil ich mir nicht die Stimmung verderben wollte. Bestimmt ist auch ein Kontoauszug dabei.

Als es klingelt, zucke ich zusammen. Wer kann das um Himmels willen sein? Simone ist bei ihren Eltern, und Steffi würde nie unangekündigt vorbeikommen. Ganz kurz hoffe ich, dass es Jan ist, aber eigentlich bin ich nicht in der Stimmung, ihn zu empfangen. Ich meine, ich habe Staubflusen an der Hose und mir die Haare drei Tage nicht gewaschen.

Scheiße, es ist der Apfelmann. Das ist schlimmer als die Zeugen Jehovas, denn die wird man auch los, ohne was zu kaufen.

Damit will ich nicht sagen, dass ich nicht nein sagen kann. Ich kann nur nicht mehr als dreimal hintereinander nein sagen.

»Waren die Äpfel in Ordnung?« Die Äpfel, die doppelt so viel kosten wie im Supermarkt in der Bioabteilung.

»Ja, vielen Dank, es waren nur zu viele. Ich habe noch welche übrig.«

»Sie können auch weniger kaufen.«

»Nein danke, ich esse wirklich nicht viele.«

»Ich habe auch Orangen, ganz frisch geerntet in Spanien.«

»Danke, ich, ähm, habe noch Orangen, ganz viele.«

»Kartoffeln? Sieglinde, Speckkartoffeln, die halten sich drei Monate.«

»Nein danke, ich mache gerade eine spezielle Diät.«

»Ohne Kartoffeln?«

»Ja, die Kartoffeldiät. Man isst alles außer Kartoffeln«, improvisiere ich.

»Zwiebeln von heimischen Bauern?«

Eine Zwiebeldiät kommt irgendwie unglaubwürdig.

Am Schluss habe ich vier Kilo Zwiebeln und eine Kiste vorzüglichen Landwein erstanden. Was soll’s, irgendwann hat sicher mal wieder jemand eine Ohrenentzündung, und ich werde die Dinger dann elegant los. Und den Wein trinke ich einfach selbst, genau. Zumindest die erste Flasche.

Ich bin leicht beduselt, als es erneut klingelt. Auf gar keinen Fall könnte ich jetzt einen weiteren Vertreterbesuch verkraften, und das Nachbarskind will ich auch nicht sehen. Deshalb ignoriere ich das Klingeln und lasse Wasser in die Wanne laufen. Beim Plätschern höre ich die Türglocke zum Glück nicht mehr. Und das Wasser ist wohlig warm und gemütlich.

Fast schaffe ich es nicht mehr aus der Wanne ins Bett, aber ich mobilisiere meine restlichen Kräfte und lasse mich ins Bett sinken. Die leere Flasche nehme ich mit. Ich habe sie irgendwie liebgewonnen. Sie thront jetzt neben meinen Büchern und bewacht meinen Schlaf.

[home]

24. Kapitel

Der Wein geht schneller weg, als ich dachte. Die zweite Flasche öffnen wir, als Steffi mein Onlinedating-Profil bei eLiebling ausfüllt. Glücklicherweise stellt sie mir nur Fragen und tippt alles selbst ein, während ich auf dem Sofa sitzen und Rezepte für fünf verschiedene Zwiebelsuppen heraussuchen kann.

»Wie wichtig ist Ihnen das Alter Ihres Partners?«, liest sie vor.

»Na ja, eigentlich egal, solange er ungefähr so alt ist wie ich. Also höchstens ein Jahr jünger und bis zu drei Jahre älter?«

»Sehr wichtig«, sagt Steffi.

»Nee, das stimmt nicht, eigentlich geht es doch um die, hm, innere Verbundenheit oder so?«

»Auch wenn er zwanzig Jahre älter ist als du?«

»Was? Zwanzig Jahre? Das geht gar nicht!«

»Sehr wichtig«, wiederholt sie.

»Und der Bildungsstand?«

»Intelligent sollte er schon sein, aber er muss nicht unbedingt studieren, ich meine, solange er klar denken kann …«

»Muss klar denken können«, tippt Steffi ein.

»Warte, das klingt dann doch etwas schräg.«

»Schon«, gibt sie zu, »hast du noch eine Flasche?«

»Ich habe fünf Flaschen!«

»Das sollte reichen, bis wir hier durch sind.«

Nach der dritten Flasche loggt Steffi sich aus und beginnt, mir einen Vortrag zu halten. Weil sie dabei aber leicht schwankt, kann ich sie nicht ganz ernst nehmen.

»Du bist jetzt Single, und das muss man sehen«, sagt sie hicksend.

»Du meinst, ich soll mir das halbe Brot vom Vortag kaufen?«

»Nein, du musst jetzt immer und zu jeder Gelegenheit perfekt aussehen!«

»Spinnst du? Das ist total unmöglich.«

»Blödsinn, sieh mich an«, meint sie, ohne es arrogant zu meinen. Sie hat ja recht.

»Aber das kostet irre viel Zeit.«

»Die du jetzt auch hast, wenn man alles abzieht, was sonst für Jan draufgegangen ist.«

Weil ich schon wieder feuchte Augen kriege, erkundige ich mich schnell nach ihren Vorschlägen.

»Einmal im Monat zur Kosmetikerin, Hautreinigung und Waxen, einmal die Woche ins Nagelstudio, dreimal wöchentlich zum Sport und mindestens fünfmal auf die Sonnenbank, bevor du dein erstes Date hast.«

»Ich dachte, vornehme Blässe wäre in?«

»Vornehme schon.«

Dann lässt sie ein kleines damenhaftes Rülpsen vernehmen und kippt zur Seite aufs Sofa. Den Teufel werde ich tun und sie wecken!

Ich beschließe, kurz den Müll runterzubringen, und treffe Samanthas Mutter im Flur.

»Dass man dich auch mal wieder sieht! Die Sammy sagt, du hast nie Zeit für sie!«

Na ja, wir sind nicht irgendwie verwandt oder befreundet oder sonst was.

»Ich muss viel arbeiten.«

»Wir dachten, du machst bloß ein Praktikum?« Ist mir egal, was Majestät dachten.

»Nee, das ist schon vorbei. Ich habe jetzt einen Vollzeitjob und einen Nebenjob. Tschüss, Ina.«

Ich renne die Treppe hinunter und warte, bis Ina verschwunden ist. Dann schleiche ich mich in meine Wohnung zurück und decke Steffi zu.

[home]

25. Kapitel

Leider hat Steffi nicht ein Wort ihrer beduselten Rede vergessen. Also begleite ich sie zu ihrer Kosmetikerin, einer »ganz, ganz lieben« Emanuela, die ihre eigenen Produkte offensichtlich verschwenderisch benutzt.

»Welche Probleme haben Sie mit Ihrer Haut?«

»Eigentlich gar keine.«

Sie runzelt die Stirn und fängt an, mit irgendwelchen Streifen an meiner Haut herumzutasten.

»Aha, viel zu trocken, falscher pH-Wert. Welche Pflege benutzen Sie?«

»So eine grüne Tube. Manchmal. Und ich schminke mich abends ab. Falls ich mich morgens geschminkt habe.«

»Und sonst? Reinigung, Cleansing, Conditioner? Peeling? Nachtcreme? Augencreme?«

»Äh, nein.«

»Kein Wunder, dass Sie so aussehen!«

Wie sehe ich denn aus? Ich habe mir heute früh eigentlich ausnahmsweise mal ganz gut gefallen.

»Wollen Sie Ihre Poren mal im Vergrößerungsspiegel sehen?«

»Nein danke.«

»Sie müssen Ihr Gesicht reinigen, jeden Morgen und Abend.«

»Das mache ich.«

»Womit?«

»Äh, Wasser?«

»Nein, nein, so geht das nicht. Erst Reinigungslotion, dann Gesichtswasser, dann Tages- oder Nachtcreme. Einmal pro Woche eine Intensivfeuchtigkeitsmaske und einmal im Monat ein chemisches Peeling. Das ist das Grundprogramm. Dann gibt es unterschiedliche Upgrades, je nach Marke.«

Emanuela bietet mir verschiedene Serien an. Die günstigste, Naturmond-ewig-jung-Seidensanft, startet bei 108 Euro. Ich flehe Steffi wortlos an, mir da herauszuhelfen, aber sie ignoriert meine bittenden Blicke.

»Haben Sie vielleicht auch Pröbchen davon? Meine Haut brennt immer so schnell«, improvisiere ich schließlich.

Emanuela stellt mir eine Palette an winzigen Tiegelchen mit Bedienungsanleitung zusammen, zum Preis von schlappen 40 Euro. Im Vergleich zu der Naturmondserie ist das geradezu ein Schnäppchen, und mein Gehalt müsste auch schon auf dem Konto sein.

Dann begutachtet Emanuela meine Nägel und behauptet, hier helfe nur noch Gel.

»Was macht das? Sieht das natürlich aus?«

»Ganz natürlich, ist nur eine Verstärkung!«

Das Teufelszeug brennt an den Fingern, und ich sehe aus wie Graf Dracula, der sich monatelang nicht mehr die Nägel geschnitten hat.

Zu Hause versuche ich, sie abzumachen, aber die sind bombenfest. Und das Entfernen kostet extra, das ist schlau von der lieben Emanuela. Ich will aber nicht noch mehr Geld bei ihr ausgeben. Muss ich halt lernen, mit Krallen zu leben.

Nach dem Kosmetiktermin bin ich völlig erschöpft.

Wie soll man es bitte schaffen, jeden Tag acht Stunden regulär und drei Stunden unbezahlt zu arbeiten und dann auch zu schlafen, zu duschen und regelmäßig einkaufen zu gehen? Von Sport und sozialen Kontakten ganz zu schweigen.

Ich mache mir Schilder für meine Wohnung, um mich vom Naschen abzuhalten.

»Iss lieber einen Magerjoghurt!« an den Kühlschrank.

Ein Foto aus meinen dünnsten Zeiten und dazu das Wort:

»GRATIFIKATIONSAUFSCHUB!« ans Süßigkeitenfach.

Gratifikationsaufschub bedeutet, dass man jetzt leiden muss, um später belohnt zu werden. Oder anders gesagt, dass man keine Schokolade bekommt.

Pflichtbewusst logge ich mich ein und lese, was Steffis Anzeige mir so beschert hat.

Ich klicke mich durch die Nachrichten und bleibe an Herbert hängen.

Ich bin kein Poet, kein Dichter und kein Gelehrter. So werde ich dich mit meinen eigenen Worten begeistern. Gerne würde ich ein paar deiner interessen mit dir erleben, teilen, ausprobieren es gibt soviele Worte dafür. ich würde auf dem bett liegend Küssen, beine Brüste massieren, dich ganz zährtlich streicheln, immer weiter mit meinen Händen tiefer und tiefer an deinem Körper herunterfahren und …. Kopfkino ;) denn rest musst du dir mit deinen eigener Fantasie ausdenken, so wie du es am liebsten hättest. Wenn du mehr möchtest und ich dein Typ sein sollte kannst dich ja melden, würde mich freuen.

L.G. Herbert

O Mann, ich kotze gleich. Wieso hat Herberts Mama ihm nicht beigebracht, was Stil ist? Oder wie er sich selbst helfen kann?

Das meiste ist ebensolcher Müll, aber ein sogenannter »Zeilenspringer« gefällt mir ganz gut, er schreibt fehlerlos und eher zurückhaltend, sodass ich mich traue, ihm zu antworten.

Als er mich fragt, ob ich mich heute noch spontan mit ihm treffen möchte, werde ich stutzig. Das geht mir jetzt doch etwas zu schnell. Außerdem wollte Steffi vorher noch mit mir shoppen gehen. Ich glaube, sie hat ein ähnliches Urteil über meine Klamotten wie Sandra, zumindest musste ich ihr versprechen, mich bei keinem Mann blicken zu lassen, ohne sie zuerst zu konsultieren.

Zum Schluss lese ich meine echten E-Mails, das hätte ich vor lauter Datingprofilen fast vergessen. Mein Herz bleibt fast stehen, als ich eine Mail von Jan sehe.

Ich bin so aufgeregt, dass ich die Zeit kaum ertrage, die Outlook zum Laden braucht.

noreen, ich hab dich ein paarmal angerufen und gestern bei dir geklingelt, weil ich in der nähe war. offenbar hast du absolut kein interesse mehr an mir, denn bei dir in der wohnung war licht. wie auch immer, ich mache mich jetzt nicht länger zum affen, indem ich ein überflüssiges gespräch suche. du hast dich für deinen weg entschieden und ich mich für meinen. mach’s gut und pass auf dich auf. jan.

Das ist alles.

Aber was zum Teufel will er denn mit mir besprechen? Solange er Irina vögelt, will ich nichts mit ihm zu tun haben. Und danach auch nicht mehr. Und überhaupt nie wieder! Und außerdem werde ich jetzt mit einem anderen Mann schlafen, so!

Ich schließe mein Outlook und logge mich wieder bei eLiebling ein.

N: »Hab’s mir überlegt. Ich könnte heute doch.«

Zeilenspringer: »wann und wo?«

N: »am besten bei mir um die Ecke«

Wir treffen uns schon vierzig Minuten später. Warum auch nicht? So habe ich keine Zeit, zu heulen oder nachzudenken.

Der »Zeilenspringer« sieht überraschend düster aus. Er trägt eine Lederjacke und hat mehrere Tattoos. Na ja, dann sterbe ich halt heute durch einen Unbekannten aus dem Internet, dann tut es Jan vielleicht doch leid.

Der Typ unterbricht meine melodramatischen Gedanken und bittet mich in die Bar. Er ist freundlich und zuvorkommend und hat jetzt gar nichts Bedrohliches mehr.

»Erzähl mal, warum bist du denn so fertig?«, fragt er und bestellt uns Kakao mit Rum.

»Wieso, sehe ich fertig aus?«

»Das ist ja nicht zu übersehen! Hast du Liebeskummer?«

Leider heule ich sofort los. Der Zeilenspringer umarmt mich und lässt sich alles erzählen. Erotik kommt dabei keine auf, aber er tröstet mich so lieb, dass ich noch mehr heulen muss.

Als er »Ich glaube, wir bringen dich jetzt mal ins Bett« sagt, steige ich widerspruchslos zu ihm ins Auto. Ich habe es ja so gewollt, und bestimmt wird es nicht schlimm und ist ganz schnell vorbei. Vielleicht wird es ja auch ganz toll und wir verlieben uns und so.

Er bringt mich aber nur zur Wohnungstür und verabschiedet sich dann plötzlich.

»Willst du nicht noch mit reinkommen?«, schluchze ich.

»Ich möchte deine Situation wirklich nicht ausnutzen.«

»Ich will aber ausgenutzt werden!« Gerade finde ich die Idee richtig gut, meinen ersten One-Night-Stand endlich hinter mich zu bringen.

»Nein, das kommt nicht infrage. Klär du erst mal die Sache mit deinem Exfreund.«

Wie bitte?

Da überwindet man sich einmal, einen Typen ranzulassen, und dann lässt der einen abblitzen. Soll noch einer die Männer verstehen!

Ich bin aber trotzdem furchtbar erleichtert, als die Tür hinter ihm zufällt und ich alleine in meiner Wohnung bin. Auch wenn ich es mal wieder nicht geschafft habe, verwegen zu sein.

[home]

26. Kapitel

Das Shoppen mit Steffi war dann doch nicht ganz so schlimm, und wir konnten uns sogar auf zwei Outfits einigen. Eins davon hat sie mir als vorgezogenes Geburtstagsgeschenk bezahlt, was ich wahnsinnig nett von ihr finde.

Der Zeilenspringer hat sich nicht mehr gemeldet. Wahrscheinlich habe ich seinen Jagdtrieb beleidigt. Oder ich habe mich einfach so ultrapeinlich aufgeführt, dass er keine Lust hat, sich noch mal vollheulen zu lassen.

Für Grübeleien habe ich aber keine Zeit, denn heute ist das nächste Date. Ich bin so nervös, dass ich am liebsten absagen würde. Was mich davon abhält, ist der Aufwand, den ich investiert habe.

Duschen, rasieren, Haare waschen, Spülung, Conditioner, föhnen, eindrehen, schminken. Deo, Bodylotion, Parfüm, Nagellack. Und dann hat Steffi mich ganz gekonnt geschminkt, damit ich natürlich aussehe.

Das Theater hat zweieinhalb Stunden gedauert, und ich bin absolut verliebt in mein Spiegelbild. So würde ich gerne jeden Tag aussehen. Diese Zeit will ich aber absolut nicht jeden Tag investieren. Also sollte ich schnell noch ein Foto von mir machen, wenn ich schon mal so perfekt aussehe.

Und dann muss ich auch schon los, denn Steffi hat mir eingebläut, dass man sich zur Abenddämmerung mit einem Blind Date trifft.

»Auf diese Weise siehst du ihn noch kurz bei Tageslicht, das ist viel zwangloser, und du bist nicht mitten in der Nacht mit ihm alleine. Außerdem kannst du es ewig ausdehnen, wenn es gut läuft, und wenn es schlecht läuft, bist du rechtzeitig zum Zwanzig-Uhr-fünfzehn-Film zu Hause.«

Ich fahre mit der Bahn und komme um fünf nach fünf an. Mein Herz klopft so laut, dass ich Angst kriege, franklin-devil alias Sven Michalski könnte es hören, der schon wie verabredet am Ecktisch sitzt.

Er sieht fast so aus wie auf dem Bild und ist auch recht freundlich. Trotzdem empfinde ich nicht den Hauch eines Kribbelns.

Ich bestelle mir erst mal einen Wodka, weil ich so aufgeregt bin.

»Wodka am Nachmittag?«, fragt er streng.

»Es ist doch schon dunkel.«

»Meine Exfreundin hat auch gerne getrunken, bis sie dann irgendwann auf Entzug gehen musste.«

Ich lache, immerhin hat er Humor.

»Findest du das witzig?«

Offenbar hat er doch keinen. Ich werde dunkelrot.

»Ich dachte, das wäre ein Witz?«

»Über so was macht man keine Scherze.«

Er sieht sauer aus.

»Willst du trotzdem noch mit mir essen?«

»Ja, klar, ein Sven Michalski hält, was er verspricht.«

O nein. Männer, die von sich selbst in der dritten Person sprechen, erinnern mich immer an Lothar Matthäus! Keine schöne Assoziation.

Verlegen blättere ich in der Speisekarte. Ich habe das Gefühl, dass ich neben dem moralischen Fußballerimitat nicht allzu viel hinunterkriegen werde.

Am besten bestelle ich mir nur das Knoblauchbrot.

»Da bin ich nicht für«, kommentiert er meine Wahl, »ich kann Knobi nicht leiden.«

Und ich kann Abkürzungen wie Knobi, supi und Hirni nicht leiden. Wie komme ich jetzt eigentlich auf Hirni?

»Dann nehme ich eine Tomatensuppe, wäre das für dich okay?«

»Geht in Ordnung.«

Während wir auf das Essen warten, erklärt er mir, dass Treue und Ehrlichkeit das Wichtigste in einer Beziehung sind. Ich sage nichts und spiele mit den Fransen an der Tischdecke.

»Gehst du mit mir d’accord?«

»Gehe ich was mit dir?«

»Das ist Französisch. Ich dachte, du warst auf dem Gymnasium?«

»Ich war auch auf dem Gymnasium.«

»Merkt man gar nicht.«

Oh, mein Gott. Warum, warum, warum bin ich hier mit dem dümmsten, arrogantesten Menschen in ganz Köln gelandet? Vielleicht ist er wirklich mit Lothar Matthäus verwandt?

»Kommst du aus Herzogenaurach?«, frage ich.

»Nein, Gladbach. Bist du immer so sprunghaft, oder kommst du nicht mehr mit? Meine Exfreundin hat auch immer gesagt, dass ich zu schnell und zu viel rede.«

Ach, tatsächlich?

»Komisch, wie ist sie denn darauf gekommen?«

»Ja, verstehe ich auch nicht.«

Völlig ironieresistent.

»Aber unter uns gesagt, sie war auch eher beschränkt. Hatte dafür andere Qualitäten, wenn du verstehst.« Er zwinkert mir ganz widerlich zu.

»Das ist mir jetzt aber etwas zu persönlich.«

»Wieso, du bist doch auch für Ehrlichkeit?«

»Ja, schon, aber doch nicht, wenn es um so was geht.«

»Um so was, du bist ja ganz schön verklemmt. Wie viele Männer hattest du denn?«

»Das sage ich dir nicht.«

»Bist wohl noch Jungfrau?«

Bitte? Jetzt reicht es mir wirklich.

»Ich muss mal aufs Klo«, stoße ich hervor und packe Jacke, Schal und Handtasche.

»Da lang«, weist er mich an, »aber nicht die Türen verwechseln, sonst landest du am Ende noch im Männerklo und kriegst zu sehen, was du noch nie gesehen hast!« Er lacht dreckig. So ein Arschloch.

Ich würde gerne aus dem Fenster klettern, aber das ist viel zu hoch und zu klein. Zum Glück habe ich in meiner Jackentasche Mamas großes Seidentuch. Wenn ich das anziehe, erkennt er mich von Weitem bestimmt nicht.

Ich binde mir ein Kopftuch und schleiche aus der Damentoilette. An der Theke bezahle ich flüsternd und drehe mich kein einziges Mal um. Dann verlasse ich so schnell und leise, wie ich nur kann, die Bar. Draußen renne ich bis zur Haltestelle und atme erst auf, als ich sicher in der Bahn sitze und sie losgefahren ist.

Was war das nur für ein Fehlgriff.

Eigentlich hätte ich ihm einfach sagen sollen, was für ein Arschloch er ist.

Steffi kann ich nicht beichten, dass ich mich verkleidet rausgeschlichen habe. Simone würde drüber lachen und Philipp auch, aber Steffi würde an meinen Stolz appellieren und mir vorwerfen, was für eine armselige Memme ich bin. Womit sie leider auch recht hat.

Warum bringe ich es nicht fertig, jemandem zu sagen, was ich wirklich denke? Weil ich will, dass mich jeder mag? Im Fall von Lothar Matthäus trifft das nicht zu. Bin ich zu gut erzogen? So gut auch wieder nicht. Schüchtern? Manchmal, ich kann aber eigentlich auch eine große Klappe haben, wenn ich mich sicher fühle. Das ist es wahrscheinlich. Vielleicht sollte ich mich mit dem Nächsten gleich an einem vertrauten Ort treffen, dann bin ich bestimmt selbstbewusster.

Wenigstens bin ich so früh zu Hause, dass ich auch noch den Promiflash gucken kann. Und weil ich wunderschön aussehe, mache ich noch zehn Selfies, bevor ich mich abschminke.

Eigentlich möchte ich sowieso keinen neuen Freund. Ehrlich gesagt genieße ich es ein wenig, dass ich über meine Zeit jetzt frei bestimmen kann.

Noreen, was machst du? Wieso kommst du nicht zur Arbeit? Schreib mal deine Vorschläge, wie die Agentur heißen soll,

simst Philipp. Von wegen Zeit frei einteilen.

Textilfrei, schreibe ich zurück und mache mein Handy aus.

Ich glaube, es ist noch Wein da.

[home]

27. Kapitel

Ich zerre die Lichterketten von letztem Jahr hervor und versuche, sie elegant aufzuhängen. Dabei höre ich meinen Anrufbeantworter ab. Irgendjemand ist böse auf mich, weil ich ihn angeblich versetzt habe. Ich weiß nicht, wie man die Nachrichten zurückspulen kann, also drücke ich auf Stopp. Wer das war, wird nun wohl für immer ein Rätsel bleiben. Wahrscheinlich hat er sich einfach verwählt.

Ich habe von Simone kleine Teelichter mit Perlen mitgebracht. Sie verzaubern mein Regal in ein Märchenland. Bloß der Staub stört irgendwie. Vielleicht könnte er den Schnee darstellen?

Warum stehen wir Mädchen auf diesen Glitzerkram? Um die Langeweile in unserem Alltag zu übertünchen? Sollte das Leben nicht von selbst aufregend genug sein, sodass wir das nicht nötig haben? Sollte es, ist es aber meistens nicht. Klar, wenn man frisch verliebt ist oder ein Wochenende im Wellnesshotel verbringt, dann wird man mit Glückshormonen überschwemmt und pfeift auf jegliches künstliche Geglitzer.

Aber in den tristen Zeiten brauchen wir etwas, um uns aufzuheitern. Sind wir deshalb oberflächlich? Nein. Eher bedauernswert. Oder ist es vielleicht sogar klug, sich seine eigenen kleinen Glitzermomente zu schaffen, um den Winter zu überstehen?

Ich mache mir einen Kakao. Mittlerweile habe ich immer H-Milch für den Notfall, aber seitdem geht mir eigentlich auch die frische Milch nicht mehr aus. Höchstens das Kakaopulver, aber dann schmelze ich mir halt echte Schokolade, das schmeckt sowieso viel besser.

Dann mache ich das große Licht aus, und schon sieht man nichts mehr vom Staubschnee. Neugierig höre ich den Anrufbeantworter fertig ab. Ich glaube nicht wirklich, dass Jan angerufen hat, aber man darf ja hoffen.

Der Mann von vorhin hat noch mal angerufen. Diesmal wird er zum Glück konkreter. Er ist böse, weil ich am vergangenen Donnerstag nicht zu einem Termin in seiner Praxis erschienen bin. So, so. Das sagt mir jetzt erst mal nichts.

Er bittet mich sehr dringend um Rückruf. Außerdem teilt er mir mit, dass er mir seine Rechnung postalisch zukommen lassen wird. Offenbar hat er meine Adresse. Das gibt mir jetzt doch zu denken.

Vielleicht ist das dieser Typ, von dem Steffi so geschwärmt hat? Der alle Blockaden aus dem Rücken entfernt?

Er beendet seinen dritten Anruf mit »Sie jonglieren rücksichtslos mit den Kapazitäten arbeitender Menschen!«

Ich frage mich ja, was er mir noch sagen will, wenn er mich an die Strippe bekommt. Ich denke, dass er bereits ausführlich alles gesagt hat, was es zu sagen gibt.

Trotzdem frage ich sicherheitshalber mal bei Steffi nach.

»Steffi, hast du mir einen Termin bei einem Ost-Psychopathen gemacht?«

»Nein.«

»Gut.«

»Das warst du selber, Schusselchen. Ich saß daneben und hab dir die Nummer diktiert.«

»Wirklich?«

Das muss an dem Marathon-Planungswochenende gewesen sein.

»Ja, und eigentlich war er bis März voll, aber dann hat er dich noch irgendwie eingeschoben.«

»Okay, ich erinnere mich.«

Das ist leider gelogen, aber Steffi muss ja nicht wissen, dass ich »mit den Kapazitäten arbeitender Menschen jongliere«.

Ich würde gerne den Anrufbeantworter abschalten, aber ich weiß nicht, wie das geht. Zum Glück muss ich heute nicht noch mal raus, um Philipp zu helfen. Ich kann auch von zu Hause aus auf die Arbeitsmails für Philipp zugreifen. Ich sortiere, schreibe Absagen und langweile mich, bis ich plötzlich zu Tode erschrecke. Das Bild, das sich gerade aufbaut, zeigt eindeutig Pierre, meinen Horrorkollegen. Meine Güte! Halluziniere ich, weil ich meine beiden Jobs vermische, oder hat Pierre einen Doppelgänger in der Pornobranche? Die angefügte Mail belegt allerdings, dass Pierre Rossmann sich höchstpersönlich um einen Job als Nacktputzer beworben hat. Ist sein Gehalt bei Interieur so schlecht? Oder hasst er den Laden genauso wie ich?

Auf keinen Fall kann ich ihn hier antanzen lassen, das wäre todespeinlich für uns beide.

Ich beschließe, ihm eine kurze Absage zu schreiben und Philipp nichts davon zu erzählen. Sonst macht er nur wieder irgendwas Bescheuertes und ich bin meinen Erstjob los.

Löschen kann ich das Bild aber nicht, es ist zu schön.

Pierre liegt nackt auf einem Eisbärenfellimitat vor einem künstlichen Kamin und hat sich eine Weihnachtsmannmütze keck über den Schritt gelegt.

Ich glaube, das drucke ich mir aus und tue es in mein Portemonnaie. Wenn Pierre dann wieder mal gemein zu mir ist, kann ich mich aufheitern.

Was Jan wohl denken würde, wenn er sehen könnte, dass seine Exfreundin ein solches Bild bei sich hat? Aber er weiß doch, dass ich männliche Models albern finde. Sicher würde er Philipps Idee mit der Agentur total bescheuert finden, oder? Obwohl, bei Jan weiß man nie. Er ist nicht so leicht zu durchschauen wie die meisten Männer. Das mochte ich so an ihm, dass er mich immer wieder überraschen konnte.

Einmal standen wir fünf Stunden lang im Stau und wussten nicht mehr, worüber wir noch reden sollten. Da hat er mich gebeten, ihm die fünf absurdesten Geschichten aus der Klatschpresse zu erzählen. Ich habe ihm die Geschichte von Anna Nicole Smith, ihrer Tochter und den drei möglichen Vätern erzählt, die alle scharf aufs Sorgerecht inklusive Erbe von Howard waren. Oder wie Jude Law Sienna Miller mit dem Kindermädchen betrogen hat und sauer auf seine Ex Sadie war, weil sie vergessen hatte, besagte Dame eine Verschwiegenheitserklärung unterschreiben zu lassen.

»Sadie Frost hat also die Beziehung von Jude und Sienna zerstört«, fasste Jan zusammen.

»Du hast es erfasst!«

Er hat mir eine Stunde lang aufmerksam zugehört, obwohl sich das Gespräch weder um Philosophie noch Politik drehte, und wir haben uns halb totgelacht.

So ist Jan eben, wenn er gezwungen wird, hört er mit Begeisterung Promiklatsch an.

[home]

28. Kapitel

Pierre ist nicht gemeiner als sonst, dafür schreit Herr Bodenkampp uns an: »Wer von Ihnen hat die Einladung zu den Lotusgärten verschlampt? Das war extrem wichtig. Da hätten wir hingehen müssen! Bei solchen Anlässen müssen wir uns zeigen!«

Ich beschließe, kein Wort zu sagen und einfach abzuwarten, bis er sich abgeregt hat. Zumindest hat »Mädche von Kaffeebar« meine Jungs offenbar nicht verpfiffen. Mein Chef schreit noch weiter. Er nennt uns einen unfähigen Haufen und bemitleidet sich selbst, weil er sich um die Leitung dieser vermaledeiten Firma kümmern muss, anstatt auf die Malediven zu fliegen. Ja, der Mann hat schon ein trauriges Los.

Zum Glück verschwindet er vorzeitig, weil er noch einen »wichtigen Termin« hat.

»Er geht zur Massage«, flüstert Dörte mir zu, die mich gerade weniger als ihn zu hassen scheint.

»Woher weißt du das?«

»Steht in seinem Kalender. Kann jeder drauf zugreifen.«

Ich wundere mich einmal mehr über die Praktiken in dieser Redaktion, als Susanna mich unterbricht.

»Hier, das muss unbedingt noch mit rein, die machen eine riesen Anzeige.«

»Aber das Heft ist praktisch fertig, es ist kein Platz mehr!«

»Schmeiß die goldenen Klobürsten raus!«

»Aber das ist bezahlt.« Ich checke jetzt so langsam, wie der Hase hier läuft.

»Mist. Dann streich diesen Lichterfirlefanz von Agnes.«

Agnes ist nicht da, aber ich weiß jetzt schon, dass sie laut durchs Telefon heulen wird, wenn ich ihren Artikel rausschmeiße. Hoffentlich geht dann jemand anders ans Telefon.

Ich versuche, die Pressemitteilung der glücklichen Hausfrau umzuschreiben, sodass sie nicht mehr peinlich wirkt. Mit »Mein Dekolleté gehört mir« werben sie für eine einsetzbare Rollkragenpullover-Attrappe. Nee, da kann man nichts dran verbessern, sorry.

Es ist ganz gut, dass das Internet ab und zu ausfällt, denn auf diese Weise komme ich auch mal zum Arbeiten. Andererseits kann ich nun diverse Fachbegriffe nicht mehr nachprüfen, was das Arbeiten wiederum erschwert.

Mama schickt mir fünf SMS, in denen sie mir erklärt, warum Philipp zum nächsten Sonntagsessen kommen muss. Es hat irgendwas mit Papas Blutdruck und ihrem Karma zu tun. Ich leite die SMS kommentarlos an Philipp weiter, der kann selbst entscheiden, ob er was für oder gegen Papas Blutdruck machen möchte.

Tobias fragt mich, ob wir uns am Abend treffen wollen, und Simone will, dass ich vorbeikomme und ihre neue Kollektion beurteile. Ich bin offenbar eine stark gefragte junge Dame.

Aber ich muss allen absagen, denn ich habe mein nächstes geheimnisvolles Date.

[home]

29. Kapitel

Diesmal trinke ich den Wodka schon daheim, auf diese Weise erspare ich mir die Peinlichkeit, mich als Alkoholikerin hinstellen zu lassen. Außerdem komme ich gleich viel entspannter an.

»Eigentlich treffe ich mich nur mit einer 8 aufwärts. Du bist eine solide 6«, begrüßt mich fairtrade29.

»Hallo«, sage ich.

Wir bestellen Tapas, ohne Knoblauch, so viel habe ich schon gelernt.

Bei der Vorspeise erzählt er mir von den Orgasmusproblemen seiner Exfreundin, die sich nach dem Tätowieren und Piercen dann gelöst haben.

»Wie schön«, meine ich, weil ich irgendwas erwidern muss.

Leider ist dann sein Frenulum gerissen und es gab eine riesige Fontäne, dann hat das mit dem Orgasmus wieder nicht mehr so gut geklappt. Getrennt haben sie sich aber nicht deswegen, sondern weil sie sich nicht über die Riesenpython gefreut hat, die er ihr zum Geburtstag geschenkt hat.

»Unglaublich.«

»Wir können uns gerne noch mal treffen, im Herbst läuft immer nicht so viel. Wir könnten auch mal zusammen in einen Swingerclub gehen.«

»Danke, das ist sehr nett von dir, aber ich muss jetzt gehen.«

»Wieso denn jetzt schon? Wir haben doch noch nicht mal den Hauptgang bestellt.«

»Ich bin satt, tut mir leid, das mit deinem Frenulum. Ich hoffe, es wächst wieder nach.« Und dann gehe ich, diesmal ohne zu zahlen.

Das fühlt sich gut an.

Unterwegs schreibe ich Steffi eine SMS, dass er absolut nicht mein Typ war und ich das Date deswegen vorzeitig abgebrochen habe. Das klingt doch selbstbewusst, oder?

Und dann fahre ich noch kurz zu Simone.

Sie macht mir Chai-Tee mit Milch und Honig und lacht so sehr über fairtrades Frenulum, dass meine Laune wieder steigt.

Aber dann schlägt sie vor, mit ihr zusammen Yoga zu machen.

»Das ist mir wirklich zu anstrengend.«

»Ist es nicht, probier’s doch mal aus!«

Sie fegt alle Stoffreste zur Seite und legt uns zwei Gummimatten auf den Boden. Dann ziehen wir unsere Hosen aus und legen uns in Strumpfhosen auf den Rücken. So weit finde ich es okay. Simone rückt ihren Laptop zurecht und startet ein Video. Eine wunderschöne halbindische Yogalehrerin macht mit uns »Lazy Yoga«.

Die Yogalehrerin ist nett und ruhig und sagt immer, dass wir uns bloß nicht überanstrengen sollen. Wenn es uns zu viel wird, sollen wir eine Pause machen. So ist das mit dem Sport doch irgendwie auszuhalten.

»So sind nicht alle Videos«, sagt Simone, »manche sind auch richtig schweißtreibend.«

Das will ich echt nicht hören, wo ich endlich einen Sport gefunden habe, der mir gefällt.

[home]

30. Kapitel

Ich freue mich richtig, Tobias zu sehen, mit dem ich mich kurz auf einen Kaffee treffe, weil ich ihn vergangene Woche schon zweimal vertrösten musste. Wenigstens redet er nicht über sein Penisbändchen und macht mir auch keine Antikomplimente.

Viel Zeit habe ich aber nicht für ihn, weil ich gleich noch auf eine Party von Steffis Kollegin Saskia gehen muss.

Ich habe eigentlich nur zugesagt, damit ich mir nicht wieder Steffis Gemecker darüber anhören muss, wie passiv und unmotiviert ich die Partnersuche angehe.

Ich habe eineinhalb Stunden im Bad verbracht und sehe schlechter aus als vorher. Wo meine Haare vorher natürlich in die Stirn gefallen sind, hängen sie jetzt kerzengerade herunter. Nicht stylisch, sondern schnittlauchig. Meine Beine haben rote Flecken und jucken, weil mir das Rasiergel mit integrierter Bräunungscreme wohl nicht so gut bekommt.

Wie macht Steffi das bloß?

Und in der frisch gewaschenen Jeans sieht mein Po irgendwie platt aus. Am liebsten würde ich wieder die Hose anziehen, die ich mir die letzten Tage so perfekt gedehnt habe, aber wenn ich bei Steffis Kollegin mit einer fleckigen Jeans aufkreuze, kriege ich keinen Bissen vom Büffett.

Der Kajal macht meine Augen kleiner anstatt größer, und mein Lieblingslippenstift ist auch leer. Vielleicht sollte ich mir tatsächlich immer gleich zwei davon kaufen?

Bis ich bei Saskia ankomme, bin ich halb erfroren. Ehrlich, wer hat dieses Wetter erfunden? So viele Duftkerzen kann man gar nicht kaufen, dass man diese Kälte vergisst.

Steffi begrüßt mich zwar lieb, stellt mich dann aber ziemlich förmlich ihren Kollegen vor. Oje, wird das so eine steife Veranstaltung, auf der alle auf ihre Frisur und ihre Linie achten? Ich bin ein bisschen verlegen, denn die meisten tragen Markenklamotten und reden über ihre tollen Jobs. Ich rede nicht so gerne über meinen Job, weil ich mich ihnen als Langzeitpraktikantin eher unterlegen fühle.

»Ja, gestern habe ich wieder zwei alte Artikel umgeschrieben und mit einem neuen Bild online gestellt. Und vorgestern hätten sie fast einen ganz eigenständigen Text von mir ausgewählt, wenn nicht noch auf den letzten Drücker diese Saunaanzeige reingekommen wäre. Und zum Bäcker bin ich auch noch gegangen, weil unsere Sekretärin keine Zeit dazu hatte und der Chef unbedingt ein Plunderteilchen haben wollte. Ja, ich bin auch stolz auf meinen Anteil am Erfolg des Unternehmens. Nein, Kaffee machen darf ich nicht, dazu ist die Maschine zu kostbar.«

Kommt vielleicht nicht so gut an.

Daher gehe ich erst mal aufs Klo. Oh, was hat sie für ein schönes Bad, sogar mit Eckbadewanne. Schade, dass ich da jetzt nicht reinkann.

In der Küche steht ein unglaublich gut aussehender Mann und raucht. Die Sorte, die mich normalerweise nicht registriert.

»Na, Schönheit?«

Meint der mich?

»Hunger?«

Ich nicke verwirrt.

»Darf ich dir was empfehlen?«

»Okay.«

»Chili con Carne mit einem Klecks frischem Sauerrahm und einem Blättchen Minze.«

Klingt eklig, denke ich.

»Klingt gut«, sage ich.

Wir essen gemeinsam, und ich muss gestehen, dass die Sache mit dem Sauerrahm nicht so übel ist. Aber die Minze passt überhaupt nicht dazu. Ich schiebe sie unauffällig in ein Stückchen Baguette und entferne sie dann so getarnt aus meinem Teller. Schon besser.

»Noch einen Nachschlag?« Er wedelt mit den Kräutern in meinem Gesicht herum.

»Ja, klar. Die Minze ist das Beste daran«, höre ich mich antworten. Warum zum Teufel bin ich so blöd? Weil er schön ist? Weil ich immer von allen gemocht und akzeptiert werden will, wie Simone das bezeichnet? Weil er meine Aura betreten hat, wie Mama sagen würde? Weil ich Minze vielleicht doch mag?

Ich zupfe ein paar Blättchen ab und stecke sie mir in den Mund. Okay, so ohne Eintopf geht es. Macht vielleicht einen frischen Atem. Ist besser, wenn man geküsst wird. Aber man wird hier heute nicht geküsst, oder?

Die Tür geht auf und ein jung aussehendes Mädchen kommt herein.

»Ach, hier bist du!«

»Du, ich bin grade beschäftigt, unterhalten wir uns später, ja?«

Sie zieht ab.

»Kennst du sie?«, frage ich vorsichtig.

»Nö, ich habe sie auch grade erst hier kennengelernt. Die ist irgendwie aufdringlich.«

»Das hier ist ein ganz besonderer Abend für mich.«

»Warum?«

»Weil ich dich kennengelernt habe!«

»Oh. Echt jetzt?«

»Ja. Du bist so außergewöhnlich, so schön, deine blauen Augen …«

Meine Augen sind braun, aber ich will jetzt nicht kleinkariert sein, wenn ich mal wieder ein Kompliment kriege.

Na also. Von wegen Onlinedating. Im echten Leben lernt man immer noch die interessantesten Männer kennen.

»Wollen wir spazieren gehen?«

Wow. Der wunderschöne Mann hat mich tatsächlich gefragt, ob ich mit ihm spazieren gehen möchte? Es kribbelt in meinem Bauch. Wenn es draußen ein bisschen wärmer wäre, würde ich mich unglaublich freuen.

»Okay«, sage ich, »es ist aber ein bisschen kalt.«

Er sieht auf die Uhr. »Komm, wir nehmen die Feuertreppe, das ist viel romantischer.«

»Die Feuertreppe? Kann ich noch meine Jacke holen?«

»Ich gebe dir meine«, sagt er schnell.

Er öffnet die Balkontür und reicht mir die Hand. Nicht runterschauen, befehle ich mir. Es ist sowieso zu dunkel, um durch die Eisengitterstufen zu sehen, wie unendlich tief es da runter … O Gott! Ich lasse mich auf den obersten Treppenabsatz sinken.

»Ich kann das nicht!«

»Was ist denn los? Höhenangst?«

Ich nicke und halte mich an ihm fest.

»Na gut, dann bleiben wir eben hier.« Er setzt sich neben mich.

»Warum können wir nicht durchs Treppenhaus gehen wie normale Menschen?«

»Weil wir keine normalen Menschen sind. Du bist etwas ganz Besonderes, Doreen.«

»Noreen«, korrigiere ich ihn.

»Okay, Noreen.«

Er streicht mir eine Strähne aus dem Gesicht und dreht mein Kinn sanft in seine Richtung. Das wirkt irgendwie … einstudiert. Andererseits wollte ich mal was erleben. Ich lasse es also zu, dass er mich küsst. Hm. Ein bisschen mechanisch. Aber er hat seine Arme um mich geschlungen und wärmt mich derweil, das ist schon schön.

Sein Atem geht schneller, und er nimmt seine warme Hand von meinem Rücken und steckt sie vorne unter meine – also seine Jacke.

»Was machst du da?«

Er nestelt an den Knöpfen meiner Bluse. Soll er mal machen, das sind Zierknöpfe.

»Willst du es nicht auch?«

»Hm, na ja, vielleicht. Aber doch nicht hier!«

Ich bin jetzt schon ein Eisbündel.

»Warum nicht?«

»Es ist November! Da hole ich mir eine Lungenentzündung.«

»Jetzt werd doch nicht gleich melodramatisch!«

»Wie bitte?« Ich winde mich aus seiner Umarmung und wickle die Jacke fest um meine Brust.

Der Herr möchte in einer Novembernacht auf der Feuertreppe kopulieren, und ich soll nicht melodramatisch werden?

»Sorry, das ist mir zu blö… kalt.«

Ich stehe auf und gehe zitternd zurück in die Küche.

»Hey Doreen, warte doch mal. Von mir aus können wir auch ins Auto gehen!«

Ich würde ihm am liebsten die Tür vor der Nase zuschlagen, aber vielleicht kann ich verklagt werden, wenn er da draußen erfriert.

»Gibst du mir wenigstens meine Jacke zurück?« Offenbar findet er es wirklich ganz toll da draußen auf der Feuertreppe.

Was haben die Kerle immer mit ihren Jacken? Ich reiche ihm das blöde Ding durch die Terrassentür und mache schnell wieder zu.

Ich brauche jetzt unbedingt was Warmes!

»Weißt du, wo der Wasserkocher ist?«, frage ich das Mädchen, das gerade reinkommt.

»Nein. Weißt du vielleicht, wo mein Mann ist?«

»Nö, wie sieht er denn aus?«

»So ein Großer mit Lederjacke. Du hast vorhin Chili mit ihm gegessen!«

»Du meinst Marco? Das ist dein Mann?« Mir wird schlecht.

»Ja.«

Ist sie überhaupt schon volljährig?

»Ihr seid wirklich verheiratet?«

»Ja, und ich weiß nicht, wo er hin ist. Wir müssen heim, die Babysitterin bleibt nur bis zwölf.«

»Ihr habt auch noch ein Kind?«, frage ich entgeistert.

»Ja, und wir sind echt spät dran.«

O Gott, jetzt wird mir klar, warum Marco nicht mit mir durch die Garderobe gehen wollte und warum er es so eilig hatte. Ich bin eine naive, dumme Pute und außerdem eine Ehebrecherin.

»Er ist da draußen.«

Sie öffnet die Balkontür.

»Da ist niemand.«

»Er war gerade noch da«, sage ich und zeige auf den Treppenabsatz. Vielleicht ist er die Feuertreppe runter?

»Wenn wir nach zwölf kommen, müssen wir noch ein Taxi für die Babysitterin zahlen.«

Ich habe das Gefühl, ich sollte mich bei dem Mädchen entschuldigen, aber ich weiß nicht, wie ich das formulieren soll, ohne sie noch mehr zu verletzen.

Tut mir leid, dass ich deinen Mann geküsst habe, aber es hat mir eh nicht gefallen?

Tut mir leid, dass dein Mann Sex auf der Feuertreppe haben wollte, aber er hat sich wirklich beeilt, das muss man ihm zugutehalten, vielleicht hat er das mit der Babysitterin also doch nicht vergessen?

Auch nicht ganz.

Ich habe das Gefühl, dass die Party für mich hiermit beendet ist. Jetzt möchte ich einfach nur zu Hause sein und keinen Menschen mehr sehen, ob verheiratet oder nicht.

Ich beschließe, mir sofort ein Taxi zu bestellen und mich nicht von Steffi zu verabschieden. Egal, was sie sagt, es wird alles nur noch schlimmer machen.

»Hey!« Steffi fängt mich im Flur ab und hängt sich an meinen Hals, »du bist ja auch hier, das ist toll!«

»Wir haben uns vorhin schon gesehen, und du bist betrunken.«

»Das bin ich«, sagt sie und lacht.

Es ist schön, sie mal wieder so locker zu sehen, aber ich kann wirklich nicht länger hierbleiben.

»Constanze weint«, kichert sie, »ihr Mann hat sie schon wieder betrogen.«

»Wer ist Constanze, und ist die wirklich verheiratet?«

»Ja, mit Standesamt und allem. Er trägt seinen Ring bloß nicht, weil das unmännlich rüberkommt.«

Ich muss hier schleunigst weg. Es ist nur eine Frage von Minuten, bis zum allgemeinen Partyvolk durchsickert, mit welcher Schlampe Constanzes Mann sie betrogen hat.

»Willst du wirklich schon gehen?«

»Ich muss, bin noch verabredet«, improvisiere ich.

»Oh, sieh einer an. Die kleine spießige Noreen hat nachts um eins noch ein Date. Das gefällt mir.«

»Steffi, mach mal Pause und trink ein Glas Wasser!«

»Quatsch. Im Wodka ist doch Wasser drin, du Dummerchen.«

Zu Hause mache ich mir einen Kakao und setze mich an den Computer. Schlafen kann ich jetzt noch nicht.

Ich werde mir einen neuen, tollen Job suchen. So bin ich zumindest finanziell unabhängig, auch wenn ich mein Leben lang allein bleibe. Dann kann ich tolle Reisen machen und mir später ein ganz teures Altersheim leisten. Vielleicht ist sogar einmal pro Monat ein Callboy drin. Philipp gibt mir sicher Prozente.

XING ist die Afterparty von Facebook. Hier starren einen dieselben Pappnasen wie gestern Abend an, nur besser gekleidet. Gewaschen, onduliert und geschniegelt blicken sie mit einem professionellen Lächeln am Fotografen vorbei und brüsten sich mit ihren Doktortiteln und Referenzen. Sie wirken wie mein kleiner Neffe beim Familienporträt. Man sieht, dass er mühevoll geschrubbt und in einen teuren Anzug gesteckt wurde, aber so denken alle erst recht daran, wie er sich an Omas Geburtstag mit seinen Exkrementen ein Tattoo auf die Arme gemalt hat.

Wenn ich überlege, wie viele von denen schon betrunken zu meinen Füßen lagen, muss ich lachen. Wenn ich daran denke, wie selten ich mich dazugelegt habe, muss ich weinen.

Ich überlege, mit wie vielen meiner XING-Kontakte ich geschlafen habe. Nur mit einem, denn Jan ist hier nicht vertreten. Und geknutscht? Auch nur mit dreien. Mann, mann, was habe ich in meiner Jugend eigentlich gemacht?

Nur schlechte Musik gehört?

Daran ist bloß Mama schuld, die mich jahrelang mit ihren viktorianischen Moralvorstellungen gefüttert hat. Nur mit einem Mann ins Bett gehen, den man auch heiraten würde und so ein Quatsch. Und da haben wir den Salat. Ich bin siebenundzwanzig und praktisch Jungfrau. Zumindest One-Night-Stand-Jungfrau. Steffi hat recht, ich sollte wirklich mal etwas lockerer werden.

Vielleicht hätte ich doch mit Marco …? Aber schon beim Gedanken daran wird mir schlecht. Und außerdem wollte ich mich doch eigentlich nach einem neuen Job umsehen.

»Für Ihr Profil haben wir leider keine passenden Angebote.«

Ja, ja, schon klar.

»Jobs, die für Sie interessant sein könnten: Statiker oder Bauingenieur für Statik, Konstruktion und Bemessung in Bayern.

Thesisverfasser (m/w) für den Vergleich und die Bewertung des Motorenprüfstandsystems für 4-Takt-Großdieselmotoren.«

Wer programmiert eigentlich diese Jobbörsen? Man sollte ihn feuern.

Ich merke, dass ich ganz furchtbar müde bin. Egal, was der Tag mir angetan hat, jetzt kommt das Beste, denn jetzt kann ich mich ganz alleine in meinem großen schönen kuscheligen Bett ausbreiten und so lange schlafen, wie ich will.

Ich schiebe den Vorhang zurück und erstarre. In meiner Schlafecke gähnt mich ein Loch an. Meine Bettdecke liegt einsam auf dem Lattenrost, gekrönt von einem Zettel in Philipps schiefer Handschrift:

»Antonio hat Rückenschmerzen, Matratze kurzfristig ausgeliehen. Lattenrost passt nicht ins Auto. Gruß, P.«

[home]

31. Kapitel

Obwohl ich auf dem Sofa schlecht geschlafen habe und mir mein Rücken wehtut, bin ich voller Tatendrang aufgewacht. Ich werde diese Onlinedating-Sache jetzt noch mal ganz anders angehen! Zuerst mache ich mir einen doppelten Kaffee und lese mir die Bewertungen zu den Datingportalen durch. Offenbar ist tatsächlich auch hier Facebook am erfolgreichsten.

Ich beschließe, mir ein zweites Profil nur für die Männerjagd einzurichten. Ich nehme ein altes kleines Bild und lege einen Filter darüber, sodass man mein Gesicht nur noch erahnen kann. Dann grüble ich über einen Nickname nach. Auf keinen Fall irgendetwas Süßlich-Bescheuertes. Schließlich entscheide ich mich für JaneEyre. Ich liebe das Buch, aber wer es nicht kennt, für den klingt der Name relativ neutral. Obwohl, jemanden, der das Buch nicht kennt, will ich eigentlich gar nicht treffen.

Doch, doch, wir suchen ja keinen Lebenspartner, sondern nur ein bisschen Spaß, erinnere ich mich selbst. Dafür muss es kein Intellektueller sein, du Snob.

Das andere Profil lösche ich, denn ich habe keine Hoffnung mehr für eLiebling. Die E-Mail-Adresse des Zeilenspringers habe ich noch, aber er hat mir bisher nicht mehr geantwortet. Ich bereue es, dass ich mich so habe gehenlassen, aber das kann ich jetzt auch nicht mehr ändern.

Bei Facebook läuft es auch nicht gerade besser.

Fantesy: hi und wie gehst dir denn so

JaneEyre: gut ☺

Fantesy: das ist schön zu Hören und danke das du mir geschrieben hast

Er schickt einen Sticker von einem Hund, der weint.

Fantesy: für dich hofe es ist nicht schlimm

Na ja, schön ist es auch nicht, aber wollen wir mal nicht so sein.

JaneEyre: danke

Fantesy: gerne gemscht
wollte schreiben gerne gemacht

JaneEyre: hab ich schon verstanden ☺

Fantesy: schön zu Hören was heist das hab schon vertanden Jeyre?

Wenn er nicht gecheckt hat, was ich meine, worüber freut er sich dann?

JaneEyre: dass »gemscht« »gemacht« heißen sollte

Fantesy: gerne gemacht bist mir nicht böse danke dir

WTF? Worüber sollte ich jetzt böse sein? Was hat er gerne gemacht? Mir den schwachsinnigen Sticker geschickt?

Fantesy: das ist lieb von dir so bin ich halt wie ich bin Höflich zu dir

Ja, deine Höflichkeit ist auch das einzig Positive an dir, Fantasy!! Du kannst ja nicht mal deinen Namen schreiben.

Ich kann mich nicht mit einem Mann treffen, der keinen einzigen Satz richtig schreiben kann. Da sterbe ich lieber alleine!

Ich bringe mich lieber um, als mich mit so einem zu treffen.

Mama ruft an, um mich zum Mittagessen einzuladen. Keine Zeit, ich arbeite an meiner Zukunft!

Philipp ruft mich an.

»Du musst kommen und uns helfen, heute ist das erste Casting.«

»Heute ist Sonntag. Und außerdem will ich meine Matratze wiederhaben!«

»Deswegen machen wir es ja heute, weil du frei hast, Dummerchen.«

Laut Steffis Plan habe ich alles andere als frei, aber zum Glück habe ich diese schlimme Knöchelverletzung und kann nicht zum Sport gehen.

»Matratze!«, knurre ich.

»Die kriegst du abends, wenn wir fertig sind. Kommst du jetzt, oder was?«

»Ja, ja, ja.«

Das Casting läuft beruflich gesehen nicht besonders, weil nur zwei Typen gekommen sind, von denen einer über fünfzig und der andere noch nicht volljährig ist. Es macht aber trotzdem Spaß, weil Antonio italienische Schlager aufgelegt hat und einen Catwalk vorführt. Außerdem hat er Eierpunsch gemacht und füllt uns langsam ab.

»Konzentrier dich!«, ermahnt Philipp ihn, aber wir kichern bloß und singen. Antonio sagt, dass ich die schönste Rose von ganz Ehrenfeld sei, was ich ihm nicht übelnehme.

»Sobald wir uns entschieden haben, schalten wir eine Anzeige im Kölner Stadtanzeiger«, erkläre ich, weil Susanna mir die Auswertung ihrer letztjährigen Medienkampagne gezeigt hat.

Antonio wiegt skeptisch den Kopf, aber Philipp lobt mich für meinen Ideenreichtum.

»Demnächst kriegst du eine Gehaltserhöhung, Schwester!«

»Von null auf plus null?«

»Von null auf zehn. Ich habe einen Zehn-Euro-Gutschein vom Drogeriemarkt für dich.«

»Du verwöhnst mich.«

»Wenn ihr trinkt, könnt ihr meine Matratze nicht zurückbringen«, fällt mir plötzlich ein.

»Ich kann fahren«, meldet sich das Blümchen. Mann, warum übersehe ich die immer.

Okay. Warum nicht.

Es sieht lustig aus, wie Philipp und Antonio das sperrige Ding ins Auto verfrachten, aber Lina gibt ihnen ernsthafte Anweisungen und transportiert das Ding dann so gewissenhaft zu mir, dass ich ein schlechtes Gewissen kriege. Ob ich ihr ein Trinkgeld geben soll?

Aber das könnte auch schlecht ankommen. Wieso lässt sie sich von Philipp bloß ausnutzen?

Aber er hat eben diesen Charme, dem man nicht widerstehen kann, egal, wie er sich vorher benommen hat.

Ich verfalle ihm auch immer wieder. Oder warum schleppe ich mich am Wochenende noch zu ihm in seine Agentur?

Na ja, weil ich mich hier wertgeschätzt fühle. Eigentlich betrachte ich diese Sache beinahe schon als meinen richtigen Job. Zumindest macht er mehr Spaß.

[home]

32. Kapitel

Was habt ihr heute so gemacht?«, fragt Steffi mich. Wir sitzen zu dritt bei ihr, und sie macht uns wieder eklige Smoothies.

»Ich habe vier Schnullertücher mit Namen bestickt und meine Monatsabrechnung gemacht«, antwortet Simone.

»Für welchen Monat?«

»Für November natürlich.«

»Wieso bist du auf einmal so pflichtbewusst?«

»Ich bin selbstständig, das gehört halt dazu. Was hast du denn gemacht?«

»Ich habe Hefte für den Versand sortiert. Dörte hat mir gesagt, dass ich die Werbezettel mit in die Umschläge legen soll, aber Susanna sagt, das würde zu teuer. Dann habe ich die Hälfte so und die andere Hälfte so gemacht. Jetzt haben beide einen Grund, sauer auf mich zu sein.«

»Du musst dich woanders bewerben«, sagt Steffi sofort.

»Keine Zeit, ich arbeite in meiner freien Zeit für Philipps Agentur.«

Sie verdreht die Augen.

»Philipp. Blöder kannst du deine Zeit auch nicht vergeuden!«

»Aber es gefällt mir!« Das tut es wirklich. »Bei Philipp kann ich einfach improvisieren, und alle finden mich toll. Ich meine, die sehen mich da wirklich als Redakteurin an. Die hören auf mich. Sie vermitteln mir das Gefühl, dass ich etwas draufhabe. Und manches, was ich vorschlage, funktioniert sogar.«

»Na dann.« Steffi lächelt.

Wieso lässt sie mir das einfach so durchgehen? Irgendwas ist anders an ihr, sie hat so ein Glitzern in den Augen. Simone bemerkt es auch.

»Steffi, sag mal, bist du etwa verliebt?«

»Quatsch«, sagt Steffi, und wird doch tatsächlich rot.

»Erzähl mal, war es einer von der Party?«

»Nein.« Sie verdreht die Augen und kichert. »Ich habe nur einen alten Arbeitskollegen wiedergetroffen, und wir wollen morgen was trinken gehen. Ganz platonisch, nur um über die Arbeit zu reden.«

Sie zupft an einer Haarsträhne und geht zu ihrem Schrank.

»Sagt mal, was soll ich anziehen?«

»Hast du keinen Stil-Guide, der dir vorschreibt, was du zu einem halboffiziellen Erinnerungs-Nicht-Date mit einem ungebundenen Ex-Arbeitskollegen tragen musst?«, fragt Simone.

Wir sehen uns an und brechen in Gelächter aus. Steffi lacht geradezu schüchtern mit. Mann, ist das süß.

[home]

33. Kapitel

Heute casten wir den nächsten Kandidaten. Philipp sagt, dass wir einen guten Eindruck machen sollen, weil er nämlich ein professioneller Nacktputzer mit viel Erfahrung ist.

Der Nacktputzer sieht aus wie ein normaler, kleiner, unauffälliger Mann. Er möchte unbedingt zur Probe nackt putzen, und zwar im Bad der Agentur. Blöd nur, dass die Agentur kein Bad hat. Sie hat ein winziges Gäste-WC, und das ist schon sauber, weil ich es nämlich gerade geputzt habe, um einen guten Eindruck zu machen.

»Oh.« Er sieht enttäuscht aus.

»Wollen wir zu mir fahren? Er kann mein Bad putzen«, schlage ich vor. Ich meine es nur halb ernst, aber der Nacktputzer bekommt glänzende Augen.

Na gut, dann fahren wir eben zu mir.

Zum Glück hat Philipp nicht auch noch sein Auto aus Kostengründen abschaffen müssen.

Es ist mir peinlich, wie unordentlich es bei mir ist, aber dem Nacktputzer gefällt es sehr gut.

Philipp, Antonio und ich setzen uns also aufs Sofa und trinken Tee, weil ich die Milch vorhin aufgebraucht habe.

Der Nacktputzer zieht sich bis auf die Unterhose aus. Er hat sich so eine Art ledernen Lendenschurz mitgebracht, den er sich umschnallt. Soll er.

»Die Kleiderordnung müssen wir auch noch besprechen«, flüstert Philipp.

»Ganz nackte kostsich extra«, sagt Antonio.

Mir wäre es ja lieber, er würde einfach angezogen putzen, aber dann hätte er wohl keinen Spaß daran. Er wischt mein Bad so gründlich, wie es noch nie gewischt worden ist.

Dann macht er noch den Flur und die Küche.

Und jetzt?

»Ich weiß ja nicht«, flüstert Philipp, »der wirkt gar nicht sexy dabei.« Ach so, stimmt, darum ging es ja. Ich finde es so toll, dass jemand freiwillig bei mir putzt, dass ich den erotischen Aspekt ganz vergessen habe.

»Dasse nicht sexy«, meint Antonio, »dasse sexy!« Er packt mich um die Hüften, zieht mich hoch und deutet einen Tangoschritt an.

»Au! Mein Fuß«, rufe ich.

»Entschuldige«, brummt er und lässt mich los.

»Er kriegt ein Vielleicht«, bestimmt Philipp, »und jetzt soll er gehen!« Der Nacktputzer will aber nicht gehen. Er will die Sache zum Abschluss bringen, was bedeutet, dass er sich jetzt gerne sexuell erleichtern würde, weil ihn das Nacktputzen so in Fahrt gebracht hat.

»Nicht in meiner Anwesenheit«, sagt Philipp.

»Nicht in meinem frisch geputzten Bad!«, sage ich.

Antonio verdreht die Augen und bezeichnet uns als verklemmt.

Philipp verhandelt mit dem Nacktputzer und schlägt mir schließlich vor, dass unser Gast die Badewanne benutzen darf, wenn er sie hinterher noch einmal putzt.

»Von mir aus«, knurre ich, »ich gehe solange um den Block.«

»Du sollst dabeibleiben und ihn beschimpfen«, richtet Philipp aus. Wie bitte? Ganz sicher nicht! Ich meine, der hat grade meine ganze Wohnung geputzt.

»Aber er muss sich erniedrigt fühlen«, erläutert Philipp.

»Erniedrige du ihn doch!«

»Das ist kein Job für einen Mann.«

»Dann hol deinen Möchtegernpornostar, soll Antonio sich doch als Frau verkleiden und ihn beschimpfen!«

Zu zweit reden wir auf Antonio ein, der sich schließlich bereit erklärt, ein Kleid von mir anzuziehen und sich die Lippen rot anzumalen.

Dann geben wir ihm einen Zettel mit einem Arsenal an Schimpfwörtern mit.

»Du kannst auch auf Italienisch fluchen, es geht nur um die Tonlage«, behaupte ich.

Dann bugsieren wir die beiden in mein Bad und warten im Wohnzimmer.

»Wenn Mama uns so sehen könnte, wie wir darauf warten, dass dein kleiner Italiener unseren Nacktputzer so lange erniedrigt, bis er … na ja, du weißt schon …«, flüstere ich und kichere.

»Mann, bist du verklemmt, spuck es doch einfach aus!«

»Bis er ejakuliert«, sage ich gestelzt.

Er verdreht die Augen.

»Mama würde sich wundern«, meint Philipp. Das meine ich auch.

Ich schreibe Simone eine SMS:

Nacktputzer hat alles geputzt und möchte jetzt noch seine Samenleiter durchspülen. Antonio ist mit ihm im Bad und verflucht ihn auf Italienisch, weil er sich das so wünscht.

Das hebt sich doch mal von unserer üblichen Konversation ab.

[home]

34. Kapitel

Es gibt Familien, die sich total nahestehen, in denen alle sich auf die Familienfeste freuen und wo Cousins und Cousinen sogar zusammen in den Urlaub fahren.

Bei uns ist das nicht so.

Tante Elviras Familie sieht auf uns herab, weil wir nicht so reich sind wie sie. Wir sehen auf Elviras Familie herab, weil keiner von ihnen einen Funken Allgemeinbildung besitzt. Sandra schämt sich für Norberts Eltern aufgrund ihres Dialekts und für meine Eltern aufgrund ihres Kleidungsstils. Meine Eltern schämen sich für Sandra, weil sie diesen zur Kahlköpfigkeit neigenden Vollpfosten geheiratet hat. Was Norberts Eltern denken, wissen wir nicht, weil keiner von uns ihren Dialekt versteht. Kollektiv sehen wir alle auf Norbert und seinen Bruder hinab, weil sie unsagbar dumm sind. Und Norbert bemitleidet uns, weil die Frauen bei uns arbeiten müssen und sich nicht mit Leib und Seele um den Haushalt kümmern können. Ich glaube, das war’s. Ach nein, da ist ja noch mein Cousin Patrick, der immer Pätrick genannt werden will. Er ist schwul, will das aber nicht zugeben, obwohl es sogar schon die Oma weiß.

Norberts Bruder Heinrich ist geschieden, hat aber offenbar leider das Recht auf Umgang mit seinem siebzehnjährigen Sohn Bavian, denn er hat ihn mitgebracht.

Bavian sitzt stumpfsinnig in der Ecke, starrt der Kellnerin auf die Beine und beschwert sich über die »Bibeddn«, in denen hier das Bier serviert wird.

»Heißt er wirklich Pavian?«, flüstere ich Mama zu.

»Fabian!«, korrigiert sie mich.

Die Vorspeise wird serviert. Es handelt sich um eine völlig versalzene Brokkolisuppe.

»Salzsuppe, hm, lecker!«, ruft Philipp. »Hast du gekocht, Sandy?«

Sandra zischt ihn an, dass er den Mund halten soll, aber Philipp fährt fort, die Vorzüge der Suppe zu erläutern. »An zu wenig Salz kann man sogar sterben!«

»Ich war in einer Boutique und habe etwas gesehen, was mir gefallen hat, obwohl es nicht teuer war«, erzählt Tante Elvira.

Sie sieht mich Beifall heischend an, also muss ich irgendwas fragen.

»Und dann?«

»Und dann habe ich es gekauft!«

»Und dann?«, fragt Philipp.

»Dann hat die Verkäuferin gesagt: ›Aber Frau Bissig, Sie kaufen doch sonst nie so was Günstiges.‹ Ich bin nämlich bekannt dafür, dass ich immer viel Geld ausgebe.«

Ach wirklich? Das hätte ich jetzt aus der Anekdote nicht schließen können.

Wir sehen uns an. Ich kann mir das Lachen verbeißen, aber Philipp prustet los.

»Das ist die langweiligste Geschichte, die ich dieses Jahr gehört habe.«

»Pscht!« Ich stoße ihn in die Seite.

»Ist doch wahr!«

Beim Nachtisch schwärmt Mama von Hildegards Seminaren und warnt vor einer Geistheilerin, die im Stadtanzeiger inseriert.

»Und dann hat sie dem Rolf sein Todesjahr verraten, und seitdem lebt er bloß noch in Angst«, erklärt sie.

»Ein seriöser Astrologe würde das niemals tun«, ereifert sich Tante Elvira.

»Es gibt keine seriösen Astrologen«, meint Papa.

»Religion geht so«, mischt sich Philipp ein, »man geht zu Leuten, die keine Angst haben und macht ihnen Angst. Und dann bietet man ihnen an, ihnen die Angst wieder zu nehmen, wenn sie machen, was man ihnen sagt.«

»Wehe, wenn dich der Pfarrer hört«, sagt Sandra böse.

»Wieso, jetzt ist es doch schon getauft, das kann er doch nicht mehr rückgängig machen, oder?«, erwidert Philipp.

»Es? Es ist eine sie, und sie heißt Letizia!«, schnauzt Sandra ihn an.

»Bist du kein Mitglied der Kirche?«, fragt Norbert.

»Doch, weil der Austritt fünfunddreißig Euro kostet.«

»Soll ich dir den Austritt zum nächsten Geburtstag schenken?«, frage ich.

»Ja, warum nicht.«

Sandra sieht mich so bitterböse an, dass ich mir einen Schnaps bestellen muss, um es hier noch weiter auszuhalten.

Ich frage mich, ob Philipp heute noch rausgeschmissen wird.

Außerdem will ich hier weg.

Das Essen ist aber noch nicht zu Ende. Den Kuchen kriege ich absolut nicht mehr hinunter, obwohl er gut aussieht.

»Wie schmeckt der Kuchen?«, frage ich.

»… billig!«, antwortet Philipp.

»Wie bitte? Etz langts! Die Sandy hat beim deursden Gondidor, den wo wir haben, bestellt!«, brüllt Norbert.

Norberts Neffe bedeutet seinem Erzeuger offenbar, dass er die Festivität jetzt verlassen möchte: »Vaddern, lass staddn, ich will auf Nachtgiecher geh’n!«

»Was ist Nachtgiecher?«, fragt Philipp.

»Spitzenevent in Hersbruck«, erklärt Bavian, wackelt mit den Hüften und schnipst mit den Fingern, »auf Giecher gehen hald!«

Hm, man muss ja auch nicht alles wissen. Die Freude darüber, dass zwei Bissigs die Veranstaltung verlassen, muss ausreichen.

»Nehmt ihr mich zur Haltestelle mit?«, frage ich Heinrich.

»Willst du echt schon gehen?«, meint Sandra anklagend.

»Tut mir leid, aber ich habe Kopfweh. Mir sind das hier einfach zu viele Menschen. Hat nichts mit euch zu tun.«

»Ich weiß gar ned, wo die Haldestelln is«, sagt Heinrich dämlich.

»Ist doch egal, wo du die rauslässt, auf die wartet doch eh niemand!«, erwidert Tante Elvira.

»Jetzt reicht es, ich fahr dich heim!«, ruft Papa.

»Kann ich mitkommen?«, fragt Philipp.

»Ich komme auch mit«, meint Mama, »hier bleibe ich keine Minute länger, wo meine Familie dermaßen wenig wertgeschätzt wird.«

Mein Kopf beginnt zu glühen, und diesmal nicht vor Scham.

Wir stehen geschlossen auf und ziehen unsere Mäntel an.

»Nu satt, nu wech«, sagt Philipp zum Abschied.

»Ich habe kein Problem mit Menschen im Allgemeinen«, erkläre ich in der Tür, »ich kann bloß euch einfach nicht ausstehen!«

[home]

35. Kapitel

Ich glaube, jetzt hasst mich Norberts ganze Familie, aber irgendwie macht mir das nichts aus. Im Gegenteil, es hat sich richtig gut angefühlt, mal auf den Tisch zu hauen. Das hätte ich schon längst mal machen sollen.

Ich beschließe, jetzt richtig tough zu werden und mein ganzes Leben aufzuräumen. Als Erstes schaue ich meine alten Fotos durch und sortiere sie nach Alben, die ich noch kleben möchte. Ja, ich weiß, normale Menschen machen Fotobücher, aber ich habe nun mal dreißig entwickelte Analogfilme unter dem Bett.

Bei den Kinderbildern werde ich richtig wehmütig. Was war Philipp für ein süßer Knopf! Und ich war unbeschwert damals im Urlaub in Kroatien. Unsere größte Sorge war, das vierte Eis nicht mehr zu schaffen.

Sandra legt den Kopf schief und grinst dümmlich in die Kamera. Wie unglaublich stolz sie auf ihren Barbiebadeanzug gewesen ist. Und ich habe sie um das potthässliche Ding beneidet. Mama war mehr für innere Werte und gegen den Konsumterror. Ich war mehr für den Konsumterror.

Ich realisiere, dass ich nicht recht weiterkomme, wenn ich mir jedes Bild einzeln ansehe. Also stopfe ich die Fototaschen unsortiert wieder in die Tüten unters Bett. Besser geht es mit den Nippsachen. Ich bringe es zwar nicht übers Herz, irgendetwas davon wegzuschmeißen, aber ich packe sie samt und sonders in eine alte Reisetasche und bringe sie in den Keller. Dann sortiere ich die Bücher aus, die ich nie wieder lesen möchte. Die stelle ich an die Tür, um sie beim Roten Kreuz vorbeizubringen.

Weil ich so schön im Schwung bin, suche ich alle Papiere zusammen und lege sie auf den Schreibtisch. Leere Umschläge, abgelaufenes Zeug und Werbung schmeiße ich gleich ins Altpapier. Todesmutig öffne ich alle Umschläge. Bis auf eine Mahnung ist nichts Schlimmes dabei. Ha! Ich mache das gleich per Onlinebanking und bin danach unglaublich erleichtert.

Zum Schluss nehme ich mir noch das Bad vor und sortiere alle abgelaufenen Pröbchen und Fläschchen aus. Kurz entschlossen schmeiße ich auch das Parfüm weg, das ich nie benutze, und die Handcreme, die so eklig riecht.

Am liebsten würde ich noch alles putzen, aber jetzt bin ich doch erschöpft. Also lasse ich mir ein Bad ein. Solange das Wasser läuft, wische ich an der Armatur herum und sauge den Flur. Ich bin geradezu manisch.

Dann lasse ich mich in die Wanne sinken und bin so unglaublich zufrieden mit mir wie seit Monaten nicht mehr.

Meine Wohnung ist clean, ich bin clean, mein ganzes Leben wird jetzt clean!

Ich gehe früh ins Bett, lese noch drei Seiten und schlafe dann sofort ein.

Am nächsten Morgen frühstücke ich Steffis Eiweißzeug und fahre rechtzeitig zur Arbeit. Ich gebe mir wirklich Mühe, bin freundlich zu allen und schreibe auch keine bösartigen E-Mails mehr. Dafür sage ich es sofort, wenn mich etwas stört. Vielleicht werde ich jetzt endlich erwachsen.

Ich habe eine Mail vom Betreiber der Lotusgärten erhalten, in der er sich herzlich dafür bedankt, dass wir jemanden zur Eröffnung geschickt haben.

Und was mache ich jetzt? Soll ich sagen, dass ich dort gewesen bin und es vergessen habe?

Pierre sieht mir über die Schulter.

»Na also! Ich gehe doch zu jedem wichtigen Termin!«

»Bist du wirklich da gewesen?«

»Weiß ich nicht mehr, ich habe dauernd Termine. Aber wenn er das schreibt, wird es schon so sein.«

Wie kann Pierre vergessen, ob er vor zwei Wochen auf diesem Event gewesen ist?

Er kann sich nun offenbar wieder erinnern, denn ich höre, wie er Herrn Bodenkampp von der gelungenen Veranstaltung vorschwärmt. »Ich habe die Namen verwechselt, ich dachte, Sie hätten Liliengarten gemeint. Bei den Lotusgärten waren wir natürlich vor Ort!«

Später sucht er auf der Seite Fotos von der Veranstaltung. Er zeigt auf Philipps Hinterkopf. »Bin ich das?«

»Ich weiß nicht.«

Auf dem nächsten Bild sieht man Antonio und meinen Bruder lachen. Beide tragen Namensschilder mit der Aufschrift Interieur Magazin.

»Das bin ich nicht«, sagt Pierre blöde, »wer sind denn die? Egal, die haben mir den Arsch gerettet!«

»Heinzelmännchen?«

»Hä?« Zum Glück hat er mich nicht verstanden.

Ich presse meine Lippen ganz fest zusammen, weil nichts, was ich sage, die Situation verbessern könnte. Offenbar glaubt Pierre an kleine Redaktionselfen, die für überlastete Mitarbeiter einspringen. Das will ich ihm nicht zerstören.

Ich denke noch mal in Ruhe über Tobias nach. Eigentlich vereint er alle guten Eigenschaften in sich, die ein Mann haben sollte. Er sieht gut aus, hat einen gutbezahlten Job, gute Manieren, ist freundlich und nett. Außerdem ist er klug und weiß mich zu schätzen. Warum interessiere ich mich eigentlich nicht für ihn? Suche ich wirklich das Abenteuer? Oder bin ich einfach noch nicht über Jan hinweg?

[home]

36. Kapitel

Ich bin nicht ganz sicher, ob es zu meinem neuen erwachsenen Leben gehört, dass ich mit dem Onlinedating weitermache. Vielleicht versuche ich es noch ein letztes Mal. Wenn das heute wieder nichts wird, dann werde ich ab morgen geduldig darauf warten, dass das Schicksal mir den richtigen Mann schickt. Falls es das nicht schon gemacht hat.

Mittlerweile ziehe ich mich automatisch schick an und räume sogar hinterher mein Zimmer auf, bevor ich das Haus verlasse. Ordnung zu halten, ist tatsächlich nicht schwer. Wenn man Kleinigkeiten sofort aufräumt, geht es ganz leicht.

Ich bin nicht mal aufgeregt, als ich im Café aufschlage. Ich gehe das jetzt ganz professionell an. Leider ist hier kein einziger Typ, der auch nur annähernd Ähnlichkeit mit HackerStevies Fotos hat. Ich bin trotzdem mit mir zufrieden. Meine rote Mütze mit dem passenden Schal stehen mir super, und ich trinke eine hervorragende Zimt-Latte. Ich fühle mich unabhängig und unglaublich cool. Schade, dass die Typen hier alle so extrem unattraktiv sind. So muss Steffi sich wohl meistens fühlen.

Ich beschließe, HackerStevie abzuhaken und heimzufahren. Ich bin nicht mal verletzt, weil ich versetzt wurde. Dafür bin ich viel zu »gechillt«.

Ich zahle lächelnd und verlasse die Lokalität hüftschwingend. So cool wollte ich immer schon sein!

In der Bahn erhalte ich eine SMS von HackerStevie.

Ey wo bist du, ich warte seit 20 Minuten?

Wir checken kurz die Adressen und stellen fest, dass wir uns am gleichen Ort befunden haben müssen.

Ich war an der Theke, mit dem roten Schal, und du?

Was? Du hast doch geschrieben, du wiegst 60 Kilo? Wie sollte ich dich denn da erkennen? Ich sitze am Fenster.

Wie bitte? Er hat mich nicht erkannt, weil ich mehr als sechzig Kilo wiege? Welche von den Hackfressen am Fenster zu HackerStevie gehört hat, will ich gar nicht wissen. Nomen est omen, das hätte ich echt früher checken müssen.

Leider bin ich jetzt überhaupt nicht mehr cool und gechillt, sondern würde am liebsten losheulen.

Und ich habe dem sogar mein echtes Foto geschickt!

Ich glaube, ich brauche jetzt einen Mann, der mich toll findet, so wie ich bin. Ich fahre schnurstracks zu Tobias.

[home]

37. Kapitel

Schon an der Eingangstür überfalle ich ihn. »Küss mich!«

»Bist du dir sicher?«

»Ja!«

Wir küssen uns, und es fühlt sich wirklich gut an.

Tobias hält mich genau richtig im Arm, nicht zu fest, nicht zu sachte, einfach perfekt.

»Ich weiß nicht, ob ich der Richtige für dich bin.«

»Alles an dir ist richtig«, sage ich und meine es auch so.

Er bittet mich herein und bietet mir etwas zu trinken an, aber ich lehne ab. Also trägt er mich ins Schlafzimmer.

Es war wirklich … okay. Nein, eigentlich sogar gut, nur total ungewohnt, einen anderen Körper anzufassen. Tobias hat sich große Mühe gegeben, mich zufriedenzustellen, und so rein körperlich hat das auch funktioniert. Ich bin trotzdem überhaupt nicht zufrieden. Ich fühle mich leer.

Der wunderschöne Mann bringt mir einen Kakao ans Bett und überlässt mir die Fernbedienung. Wir kuscheln uns aneinander und schauen die Wiederholung einer alten Sex-and-the-City-Folge. Es ist gemütlich, aber irgendwie surreal. Ich sollte glücklich sein, aber ich fühle nichts.

Er ist der Richtige, aber ich bin die Falsche, mit mir stimmt irgendetwas nicht. Wieso sprudle ich nicht vor Glück über? Er ist doch der perfekte Mann. Vielleicht brauche ich einfach nur ein bisschen mehr Zeit, um mich in ihn zu verlieben.

Nachts liege ich neben ihm, lausche seinen Atemzügen und sehne mich unglaublich nach dem Falschen.

[home]

38. Kapitel

Ich will arbeiten, aber Antonio liegt noch im Schlafsack auf dem Boden herum. Philipp macht Frühstück und hat unfassbar gute Laune. Er steht an seiner improvisierten Küche und kocht Eier.

»Willst du ein goldenes Ei, Liebesgrüße aus Milchschaum oder einen Quantum-Toast?«, fragt er und lacht sich kaputt.

Gestern war mal wieder James-Bond-Nacht, und das hat er noch nicht verdaut.

Das Blümchen liegt noch in Philipps schmalem Bett und fummelt am Radio herum. Ich bin erstaunt darüber, wie lange sie sich gehalten hat.

»Zwei kleine Italiener, die träumen von Napoli!«, ertönt zwischen Rauschen und den Black Eyed Peas.

»Lass das mal«, schreit Antonio.

Und dann singen wir alle mit, bis der Sender zu vorweihnachtlichen Schnulzen wechselt.

»Also, ich habe nachgedacht. Ich bin gegen feudal feudeln. Das checkt doch niemand«, sagt Philipp.

»Wie issich www.nacktputzen-köln.de?«, fragt Antonio.

»Zu schlicht, das rockt irgendwie nicht.«

Doris Day trällert im Radio »Silver Bells«.

»Ich hab’s!«, ruft Philipp und bricht in Lachen aus, »Silver Bells, Golden Bells, Golden Balls, haha!«

»Goldene Glocken?«, meint Antonio verständnislos.

Lana kichert und fasst Philipp beherzt in den Schritt. »Goldene Bälle, verstehst du?«

»Gestern waren wir noch bei Nacktes Glück«, wende ich ein, »ist das nicht irgendwie stilvoller?«

»Nein, wir bleiben bei Golden Balls, das ist perfekt!«

»Und dann buchen wir drei männliche Models, sprühen sie mit Goldfarbe ein und machen ein Fotoshooting für die Werbekampagne«, schlägt Luna vor.

Wir? Seit wann ist sie in unserem Team?

»Das wird aber teuer«, sage ich missmutig.

»Aber das lohnt sich, ich verwende mein Erbe dafür«, erwidert Philipp.

»Du hast kein Erbe!«

»Doch, die Kette, die Tante Ida uns geschenkt hat. Ich war letzte Woche bei einem Goldankäufer und habe sie gegen Geld eingetauscht.«

»Wie bitte? Du weißt schon, dass sie uns den Schmuck gemeinsam vermacht hat?«

»Ja, deshalb habe ich auch nur die halbe Kette genommen, das war dem Händler ganz egal. Er hat sie gewogen und mir den tagesaktuellen Goldpreis ausgezahlt.«

»Die halbe Kette, die halbe Kette?«, schreie ich. »Und wo ist die andere Hälfte?«

»Hier.« Philipp fummelt eine kurze Kette aus dicken Goldgliedern aus seiner Hosentasche.

»Du hast die zersägt, ja?«

»Exakt in der Mitte.«

Luna sieht ihn bewundernd an.

»Und wie soll ich eine halbe Kette tragen?«

»Du hast sie nie getragen, als sie noch ganz war, weil du sie todeshässlich findest«, behauptet Philipp, womit er leider recht hat. Das gebe ich aber nicht zu.

»Wie viel hast du dafür bekommen?«

»Tausenddreihundert Euro. Wenn du deinen Teil noch dazugibst, können wir ein richtig tolles Shooting machen!«

»Wieso ich? Vielleicht brauche ich das Geld für was anderes, für meine Miete zum Beispiel.« Tausenddreihundert, das wäre nicht schlecht.

»Sieh es als Investition in das Unternehmen. Sicherlich bekommst du mehr wieder heraus«, meint Lena.

Mann, nervt die mich!

»Ich überlege es mir«, sage ich vorsichtig, »aber plan lieber erst mal nur mit deiner Hälfte.« Ich werde ihm meinen Anteil ganz sicher nicht geben, bin ich denn wahnsinnig? Bisher war das mit den Nacktputzern ein vergnügliches Spiel, das mich gut vom Liebeskummer abgelenkt hat, aber ich werde sicher kein Geld in so einen Unfug investieren.

»Glaubst du nicht an mich?«

Wieso liest er meine Gedanken?

»Doch, natürlich glaube ich an dich. Ich will nur erst mal Beweise für meinen Glauben sehen.«

»Und bei der Eröffnung im Dezember schenken wir goldenen Sekt aus«, schwärmt Luna weiter.

»Golden Shower? Ist das nicht so Pippisexkram?«

»Mann, bist du verklemmt, Noreen«, erwidert Philipp, »sag doch einfach Anpinkeln!«.

»Nein, Sekt mit Blattgold drin. Hat mein Vater für besondere Kunden«, erläutert Lina.

»Was ist dein Vater denn von Beruf, Weinpanscher?«

»Nein, Goldschmied.«

Oh.

»Zum dreißigjährigen Firmenjubiläum hatten wir goldene Pralinen, also Schokolade mit Goldstreuseln, Danziger Goldwasser, den Goldsekt und solche Sachen. Das ist megagut angekommen.«

Megagut, so, so.

»Ist davon noch was übrig?«, fragt Philipp.

»Nur Sekt.«

»Schade. Noreen, finde mal raus, was so was kostet, dann kaufen wir das für die Eröffnung am ersten Dezember!«

»Ich finde gar nichts raus, ich gehe jetzt. Ich habe schließlich auch noch ein Privatleben!«

»Seit wann denn das?«

»Ich habe seit gestern einen neuen Freund, und der Sex ist fantastisch!«, schreie ich ihn an.

»Echt jetzt? Du siehst aber nicht besonders beglückt aus.«

»Sag mal, am ersten Dezember? Du weißt schon, dass das mein Geburtstag ist, oder?«

Ha, jetzt habe ich ihn drangekriegt!

»Eben. So eine tolle Party kriegst du nie wieder. Glitzertorte, Goldsekt, Nacktmodels … Alle werden dich beneiden.«

Na gut, so gesehen …

»Ich denke drüber nach«, sage ich knapp. »Und ich habe wirklich einen Freund!«

Ich muss raus aus diesem Irrenhaus, daher schnappe ich mir meinen Mantel und gehe zur Tür.

»Grüß Jan von mir.«

»Was? Ich gehe nicht zu Jan!«, brülle ich Philipp an.

»’tschuldigung, war ein Reflex!«

Ich schlage die Tür knallend ins Schloss.

Mein Bruder ist so ein Arsch.

Zum Glück muss ich nicht zu Jan in seine bescheuerte WG, wo Victor garantiert wieder was Leckeres für alle gekocht hat und Tom seine neuesten Eroberungen zum Besten gibt. Hach, war das immer gemütlich, wenn wir alle gemeinsam in der Küche gegessen haben. Aber ich gehe jetzt zu meinem gutaussehenden neuen Freund, der sicher noch viel besser kochen kann als Jans schwuler Mitbewohner. Obwohl ich irgendwie gar keinen Hunger habe.

[home]

39. Kapitel

Ich bin jetzt seit einer Woche mit Tobias zusammen und habe mich so langsam dran gewöhnt. Wir verbringen die Nächte gemeinsam, und er fährt mich morgens zur Arbeit. Abends kochen wir zusammen, wenn ich nicht zu Philipp gehe.

Wir gehen unglaublich nett miteinander um, und unser Sexleben wird von Tag zu Tag besser. Ich habe ein paar süße Bilder von uns gemacht und sie bei Facebook gepostet. Lauter alte Bekannte gratulieren mir und schreiben, dass wir das süßeste Pärchen seit Victoria und David sind. Warum ich mich immer noch wie in Watte eingepackt fühle, weiß ich nicht. Eigentlich ist alles super, ich empfinde nur so wenig. Vielleicht ist das einfach normal, wenn man erwachsen ist?

»Du machst das richtig«, lobt Steffi mich, »Tobi passt total gut zu dir. Das mit den überschäumenden Gefühlen ist doch Quatsch, so ist das als Teenie, aber dann kommt man doch drüber weg. Beziehungen sind doch keine Hormonexplosion. Außerdem sieht er so unfassbar gut aus.«

Wahrscheinlich findet sie ihn toll, weil er mich ermutigt, auf sie zu hören.

»Du siehst in allem gut aus, Noreen, aber deine Freundin Steffi hat wirklich einen exzellenten Geschmack und weiß, womit du noch einen Tick eleganter wirkst. Nicht für mich, ich finde dich superhübsch, aber im Büro kommt es sicher besser, wenn du dich etwas mehr anpasst. Und diesen Modeschmuck hebst du dir vielleicht auch lieber für deine Freizeit auf. Nicht, dass ich deine selbstgebastelten Ketten nicht ganz toll fände, aber du möchtest bei der Arbeit doch ernst genommen werden, oder?«, hat er nach unserem ersten gemeinsamen Treffen gesagt.

Meine neuen Klamotten sind überwiegend unbequem, aber sie sehen besser aus als die alten, das gebe ich zu. Ich träume immer noch von einem Kleidungsstück, das schön und bequem gleichzeitig ist, aber Steffi hat mir schließlich klargemacht, wo meine Prioritäten liegen müssen.

Das mit dem Fitnessstudio klappt auch nicht so. Das Problem ist, dass man da immer wieder hingehen müsste, dabei ist einmal doch schon schrecklich genug. Ich meine, wenn ein Besuch reichen würde, würde ich das wirklich von der ersten bis zur letzten Minute klaglos durchziehen, aber so hat das einfach keinen Sinn.

Dafür mache ich jetzt ab und zu Yoga nach Videos auf YouTube.

Philipp hat geplant, schon vor der Eröffnungsfeier ein paar Probebuchungen zu vergeben, damit er ein paar Rückmeldungen hat, die er auf die Flyer drucken lassen kann. Er geht völlig in seiner Geschäftsidee auf, und ich bin fast geneigt, ihm das Geld für meine halbe Kette zu geben. Ich habe sie bloß noch nicht verkauft, weil Tobias sie schön findet und vorgeschlagen hat, sie zum Juwelier zu bringen und reparieren zu lassen.

»Wir brauchen nur eine dünne Goldkette, in die das schwere Mittelstück eingearbeitet wird, wie ein Anhänger«, hat er geschwärmt.

Ich weiß ja nicht, ich fand die vorher schon scheußlich, aber so kann ich mir das gar nicht vorstellen. Vertagen wir das lieber.

Außerdem habe ich keine Zeit, Philipp hat nämlich sofort nach einem kostenlosen Inserat auf einem Kleinanzeigenportal die erste Buchung reinbekommen. Und was für eine! Der Nacktputzer soll für vierhundertfünfzig Euro ein Damenkränzchen in Chorweiler verwöhnen.

»Alles muss perfekt laufen!«, sagt Philipp. »Wir nehmen jetzt erst mal den Typen mit Erfahrung. Der sieht zwar nicht so gut aus, weiß aber, wie der Hase läuft!«

Wir beide sitzen ausnahmsweise mal alleine in seiner Agentur, die fast zu meinem zweiten Zuhause geworden ist.

»Wieso lässt du nicht Antonio ran? Der freut sich doch schon so!«

»Mit Antonio hat es ein kleines Problem gegeben.«

»Ist er abgehauen?«

»Nein. Es ist mehr so … untenrum.«

»Kannst du untenrum definieren?«

»Er hat einen Ausschlag.«

»Was für einen Ausschlag?«, frage ich und bereue die Frage sofort. Ich will es lieber nicht wissen.

»Wir wollten ein paar Probefotos machen, für den Fotografen, daher habe ich Antonio untenrum vergoldet.«

»Wie vergoldet?«

»Mit Fensterspray.«

»Mit Fensterspray? Bist du irre? Er muss sofort zum Arzt!«

»Er ist schon beim Arzt, Eleyna hat ihn hingefahren.«

»Wer?«

»Meine Freundin, die seit einem Monat jeden Tag hier ist! Kannst du deine Antipathie nicht langsam mal überwinden? Langsam wird es echt unangenehm.«

»Lenk nicht ab, was ist jetzt mit Antonio?«

»Sie sind bei irgendeinem Arzt in der Innenstadt und müssen warten.«

»Warum nicht bei unserem Hausarzt? Der hätte uns bestimmt notfallmäßig eingeschoben.«

»Ja, aber der kennt mich doch, da kann Antonio schlecht mit meiner Krankenkassenkarte zahlen.«

»Wie bitte? Du lässt Antonio auf deine Karte behandeln?«

»Er ist hier nicht versichert.«

»O Mann. Und wenn das rauskommt?«

»Wie soll das rauskommen? Ich werde nie wieder zu diesem Arzt gehen. Glaubst du, der macht Fotos von allen Patienten?«

»Vielleicht macht er wirklich welche, für ein Lehrbuch, um die dümmsten Anwenderfehler zu dokumentieren.«

»Anhand der Hoden kann man niemanden identifizieren.«

»Na gut. Und was ist jetzt mit dieser Buchung?«

»Der Nacktputzer kommt morgen um fünf zu uns. Dann macht Moni von nebenan ihm noch eine Pediküre.«

»Wer ist Moni?«

»Die vom Nagelstudio. Ich habe sie gefragt, ob wir die Eröffnungsfeier zu ihr ausdehnen dürfen. Dann machen wir die Verbindungstür auf, sonst wird es hier zu eng.«

»Und was soll das kosten?« Langsam wird es echt eng mit dem Budget.

»Nichts. Ist schon beglichen.«

»O nein. Weiß Luna, hm, ich meine, Eleyna davon?«

»Natürlich nicht«, sagt Philipp und zeigt mir stolz die Kratzer auf seinem Rücken.

»Ich bringe Opfer für unsere Firma!«

Okay, jetzt tut sie mir doch irgendwie leid.

»Um sieben soll er da bei Frau Hilbert antanzen?«

»Genau. Und das Geld kriegt er sofort in einem Umschlag.«

»Ist denen klar, dass es keinen Sex gibt? Nur gucken?«

»Ja, steht sogar in den AGBs«, sagt Philipp stolz.

»AGB! Allgemeine Geschäftsbedingungen stehen doch schon im Plural«, korrigiere ich ihn.

»Du bist wirklich die perfekte PR-Tussi für uns, Nori. Willst du nicht bei den Trotteln kündigen und richtig bei mir anfangen?«

»Du weißt doch gar nicht, wie das alles finanziell weiterlaufen wird.«

Lust hätte ich ja schon, aber das wäre doch verrückt!

»Ich könnte Tobias fragen, ob er sich deinen Businessplan mal anschauen könnte«, schlage ich vor, »das macht er bestimmt. Der kann so was. Ich meine, der kann das richtig!«

[home]

40. Kapitel

Zu meiner großen Verwunderung verstehen Tobias und Philipp sich bestens. Tobias schlägt ein, zwei kleine Änderungen vor, bescheinigt meinem Bruder aber ein »gut durchdachtes, ausgereiftes Konzept mit Potenzial« und will ihm sogar helfen, einen Gründungszuschuss zu beantragen.

»Meinst du das ernst?«, frage ich misstrauisch.

»Ja klar.«

Er streicht mir über die Wange. Irgendwie stört mich das, ich bin doch kein Kätzchen. Ich bin eine erwachsene Frau und will über Businesspläne und Strategien reden.

Oder … vielleicht auch nicht.

Zum Glück klingelt mein Handy.

»Ja?«

»Hier ist Bo… äh, Müller«, sagt eine bekannte Stimme.

»Bin ich da richtig bei Golden Balls?«

»Oh, ja, Moment.«

Ich lege meine Hand auf den Lautsprecher.

»Wieso rufen deine Kunden bei mir an?«

»Ich habe die Nummer auf dein Handy umgeleitet, du hast heute Telefondienst. Habe ich vergessen, dir zu sagen.« Telefondienst, so, so. Der kriegt was von mir zu hören!

Ich nehme das Telefon zurück an mein Ohr und flöte mit meiner süßesten Telefonstimme:

»Agentur Golden Balls, was kann ich für Sie tun?«

»Geht’s am Samstag um acht, und kann der Kerli im Wagen warten und an der Haustür klingeln, wenn ich ihm ein Zeichen gebe?«

»Na ja, wieso nicht. Was für ein Zeichen?«

»Sobald der Bazi heimkommt, soll der Kerli hier aufschlagen. Der Bazi soll ihn auf frischer Tat ertappen. Kann er nackt kommen?«

»Moment, ich gebe Sie mal an den Chef weiter.«

Soll Philipp sich mit dieser Irren herumschlagen.

Woher kenne ich die Stimme bloß?

Philipp schleimt galant herum und erklärt Frau Bo-Müller, dass wir keine Racheagentur führen.

»Versuchen Sie es mal bei www.eheberatung.de«, schlägt er zum Abschied vor.

»Also, mit dem Kerli meint sie einen Callboy, und der Bazi ist, glaub ich, ihr Mann, der sie betrogen hat. Mit seiner Sekretärin.«

Plötzlich kommt mir die Erleuchtung.

»Das war Frau Bodenkampp, ich kenne die Stimme doch. Ich weiß jetzt auch, wer der Bazi ist. Das ist mein Chef!«

Ha! Der Bodenkampp hat eine Affäre mit der Spitz. Deshalb betüttelt sie ihn so und deshalb ist seine Frau sauer, wenn sie bei uns anruft. Unglaublich.

Vor lauter Schreck vergesse ich fast, mit Philipp zu schimpfen.

»Du kannst die Nummer doch nicht einfach auf mich umleiten, das musst du mir schon vorher sagen. Genau genommen musst du fragen!«

»Ja, ja, das ist nur vorübergehend, bis wir eine Telefonistin haben.«

»Und wo willst du die hernehmen?«

»Kommt Zeit, kommt Rat.«

»Was macht eigentlich Antonios Skrotum?«

»Sein was? Ach so, seine Eier. Na, geht schon wieder. Willst du ein Foto sehen?«

»Nee, lass mal. Aber ich würde vorschlagen, dass wir ihnen für das Fotoshooting einen goldenen Lendenschurz geben. Das mit der Bastelfarbe war irgendwie suboptimal.«

»Kann Simone uns sowas machen?«

»Simone kann alles nähen, aber frag sie doch selbst!«

»Mach du das lieber!« Ich spüre Spannungen, was ist denn hier los?

»Nichts«, behauptet Philipp und verschränkt die Arme vor der Brust. Na gut. Dann frag ich sie halt selbst.

Wir treffen uns sowieso gleich noch bei Steffi.

[home]

41. Kapitel

Steffi ist wirklich verliebt, es ist nicht zu fassen.

Sie läuft mit diesem abgehobenen Lächeln herum, das sie früher immer verspottet hat. Dabei sieht dieser Rüdiger noch nicht mal besonders toll aus, aber das merkt sie nicht. Dass wir das noch mal erleben dürfen!

»Macht euch bloß keine Illusionen, ich fange jetzt nicht mit diesem Monogamiequatsch an«, behauptet sie. »Ich lasse Rüdiger alle Freiheiten, unsere Beziehung beruht nur auf Freiheit und Ehrlichkeit.«

So, so.

»Simone, du musst uns helfen. Du musst uns Lendenschurze nähen.«

Mama hatte da so einen golden schimmernden Stoff, aus dem sie die Vorhänge fürs Gästezimmer genäht hat. Da müsste noch was übrig sein.

»Hallo Mama, ich bin’s. Hast du noch diesen goldenen Stoff?«

»Gott sei Dank erreiche ich dich mal!«

»Ich habe dich angerufen, Mama.«

»Ach so, aber ich habe ja ewig nichts von dir gehört!«

Ja, ungefähr drei Tage lang.

»Mama, ich bin in Eile. Hast du jetzt diesen Stoff noch oder nicht?«

»Der liegt irgendwo rum. Ich wollte daraus noch passende Bettbezüge machen, aber Papa sagt, niemand legt sich in ein goldenes Bett. Angeblich wäre das …«

»Kann ich den haben? Ich muss gleich Schluss machen.«

»Nie hast du Zeit! Wenn ich dich einmal erreiche!«

»Ich habe dich angerufen!« Ach, es ist zwecklos.

»Sicher kannst du den Stoff haben, aber wofür brauchst du den denn? Ich könnte was für euch nähen!«

»Eierwärmer«, sage ich schnell.

»Wie schön, für Advent?«

»Nein, es sind eher … Flötenbeutel.«

»Spielst du wieder? Soll ich dir deine alten Flöten vorbeibringen?«

»Nee, lass mal. Ich weiß noch nicht, ob ich dabeibleibe.«

»Nie hast du Zeit für das Wichtige!«

»Stimmt, Mama, tut mir auch leid, aber du hast mich gerade ganz ungünstig erwischt. Ich muss nämlich zum, zum … Sport!«, improvisiere ich.

»Gott sei Dank, du tust endlich mal was für deinen Körper, und ich dachte schon, du bist so ein richtiger Workaholic geworden wie dein Vater! Der kommt ja auch nie vor …«

»Wir holen den dann morgen ab! Tschüss, Mama!«, sage ich schnell und lege auf. Und stelle den Ton aus und nach kurzem Überlegen lieber das ganze Handy.

[home]

42. Kapitel

Sandra hat mir geschrieben, sie möchte sich mit mir in der Stadt treffen. Ich wundere mich außerordentlich, sage aber zu.

»Ich fand es gut, was du neulich bei der Taufe gesagt hast.«

»Da bist du wohl die Einzige.«

»Du warst mutig. Ich würde mich das nie trauen.« In ihren Augen schimmert es verdächtig.

»Weinst du, was ist los?«

»Tut mir leid, ich kann dich nicht einladen, Norbert hat mir mein Taschengeld gekürzt.«

»Wie bitte? Welches Taschengeld?«

Seit wann hat meine Cousine denn Humor?

»Er hat Excel-Tabellen, da rechnet er immer aus, wie viele Stunden ich pro Tag gearbeitet habe. Dann rechnet er das gegen seine Arbeitszeit auf. Als ich letzten Monat krank war, bin ich ins Minus gekommen.«

»Kriegst du kein Krankengeld?«, frage ich sarkastisch.

»Nein, darauf habe ich zugunsten des freien Wochenendes verzichtet.«

»Ist das dein Ernst?«

Sie nickt.

»Ich dachte immer, du würdest das gerne machen, dieses perfekte Hausfrauen-Gattinnen-Mutter-Ding.«

»Weißt du eigentlich, wie anstrengend das ist? Manchmal muss ich um fünf Uhr aufstehen und den Obstsalat und die Eiweißmuffins vorbereiten, bevor die anderen aufstehen. Abends stehe ich bis neun Uhr in der Küche und backe das verdammte Vollkornbrot, damit die anderen Mütter im Waldorfkindergarten nicht über mich lästern. Und weißt du was? Sie machen’s trotzdem!«

»Ich dachte, du liebst das. Willst du vielleicht einen Kakao mit Schuss?« Das ist das Gute am Herbst, um fünf ist es richtig dunkel.

»Nein, ich trinke nicht.«

»Scheiß doch auf die Mütter! Hauptsache, du bist glücklich.«

»Bin ich aber nicht«, sagt sie und fängt an zu weinen.

»Denkst du, ich merke nicht, wie Norbert andere Frauen anbaggert?«

»Und warum verlässt du ihn dann nicht?«

»Ich habe doch noch nie richtig gearbeitet, ich habe doch kein eigenes Einkommen, nichts.«

»Er ist doch unterhaltspflichtig.«

»Nur für die Kinder!«

»Quatsch, du hast doch auf deine Karriere verzichtet, um dich um eure gemeinsamen Bl… Kinder zu kümmern. Was ist denn mit deinen Eltern? Die haben doch wirklich Geld genug.«

»Die würden mir das nie verzeihen, so einen Skandal.«

»Ich bitte dich, wir leben im einundzwanzigsten Jahrhundert.«

»Sie nicht«, sagt Sandra bekümmert. »Kann ich jetzt vielleicht doch einen kleinen Schuss haben?«

Ich rufe den Kellner und bestelle uns Kakao mit doppeltem Bailey’s. Und dann sehe ich Irina.

Sie läuft direkt an unserem Fenster vorbei. Sie hat sich bei einem Mann eingehakt, schmiegt sich an ihn und kichert. Es ist nicht Jan, es ist Victor.

Ich schaue erst mal weg, weil ich irgendwie immer automatisch wegschaue, wenn ich die Dumpfkuh sehe. Dann freue ich mich, dass sie Jan abserviert hat. Dann wundere ich mich, dass sie Victor von der Homosexualität bekehrt hat. Und dann begreife ich, was hier los ist. Was die ganze Zeit los gewesen ist. O Mann, wie dumm bin ich eigentlich?

Nur weil Victor so gut kochen kann … Ich denke genauso in Klischees wie meine beschränkte Tante.

Victor war nie schwul, und Jan hatte nie was mit Irina.

Mit Schatzko hat sie ausschließlich ihren heterosexuellen, grandios kochenden Freund gemeint.

Und Jan muss mich für völlig gestört gehalten haben.

Er denkt, dass ich keine Lust mehr auf ein Gespräch mit ihm hatte. Er weiß nicht, dass ich ihn angerufen habe. Er weiß nicht, dass ich vorbeigekommen bin. Und ich Trottel habe ihn nicht mal ausreden lassen!

Mein Herz klopft so wild wie …

Ich würde ihn am liebsten sofort anrufen und ihm sagen, dass ich ihn liebe, ihn immer geliebt habe. Und da fällt mir ein, dass ich jetzt mit Tobias zusammen bin.

Was mache ich jetzt, was mache ich jetzt bloß?

Ich muss zu Simone. Vielleicht kann sie mir sagen, wie ich da wieder rauskomme!

»Sandra, es tut mir leid, aber ich muss los.«

»Geh nur, ich rufe morgen an, wenn ich darf?«

»Klar.«

Ich umarme sie zum Abschied und gehe raus an die Luft. Ich muss einen klaren Kopf bekommen. Jan hat mich nicht betrogen, Jan hat mich nicht ersetzt. Ich bin mit Tobias zusammen. Ich bin richtig in der Klemme.

[home]

43. Kapitel

Simone, ich weiß nicht, was ich machen soll. Soll ich Jan anrufen? Aber jetzt ist es viel zu spät, oder? Vor allem, was mache ich mit Tobias? Ich kann doch nicht einfach grundlos mit ihm Schluss machen, oder?«

»Nein, kannst du nicht.«

Aus irgendeinem Grund hat sie schlechte Laune.

»Was ist denn mit dir los?«

»Mit mir ist gar nichts los. Aber ich frage mich, was mit dir los ist.«

»Wieso?«

»Ich weiß nicht, was mit dir passiert ist. Ich erkenne dich kaum wieder. Du bist so eine richtige Tussi geworden, die Yoga macht, Latte trinkt und das Wochenende durchprogrammiert. Willst du dir etwa noch ein Piercing in die Nägel machen lassen?«

»Ich habe mich einfach nur optimiert.«

»Hörst du eigentlich, wie bescheuert das klingt?«

»Ich ernähre mich gesünder und habe meine Wohnung ausgemistet. Was soll denn daran falsch sein?«

»Vorher hat mir deine Wohnung viel besser gefallen, das war authentisch und liebenswert. Jetzt sieht es bei dir aus wie in einem von deinen verlogenen Artikeln.«

»Ich dachte, du fändest meine Artikel gut?«

»Ja, die Art, wie du schreibst, aber doch nicht diesen sterilen Designerblödsinn.«

Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Ich finde sie gemein. Irgendwie hat sie vielleicht ein bisschen recht, aber andererseits habe ich mir so viel Mühe gegeben, mein Leben auf die Reihe zu kriegen.

Zum Glück werden wir von meinem Handy unterbrochen.

Mama schreibt:

Sag Simone bitte von mir, dass ich morgen Mittag Zeit habe, ich schick ihr jetzt noch eine SMS-Art oder so ein Ding!

Schön, dass Simone sich wenigstens mit einem aus der Familie noch versteht.

Aber bevor wir weiter streiten oder uns versöhnen können, ruft Steffi an und weint. Sie ist so emotional, wie ich sie noch nie erlebt habe.

»Was ist los, soll ich zu dir kommen?«

»Ich weiß es nicht, ich drehe hier gleich durch!«

»Wo bist du?«

»Zu Hause!«

[home]

44. Kapitel

Es stellt sich heraus, dass der hässliche Rüdiger unsere schöne, toughe Steffi betrogen hat, und zwar mit seiner Chefin.

»Ich bringe ihn um, Nori, ich bringe ihn eigenhändig um! Ich habe ihm alles zugestanden, eine Zweitfreundin und den Männerurlaub zu Weihnachten, er sollte bloß ehrlich zu mir sein, und was macht der Kerl? Behauptet, dass er nur mich liebt und überhaupt kein Interesse an anderen Frauen hat und dann geht er hin und vögelt seine Chefin!«

»Vielleicht will er um jeden Preis Karriere machen?«

»Nein«, heult Simone, »sie hat ihm deswegen gekündigt, weil sie Beruf und Privates nicht vermischen möchte. Ich glaube, es ist was Ernstes zwischen denen.«

Ich streichle sie vorsichtig und traue mich nicht, sie zu fragen, was ich wissen will, aber Simone übernimmt das glücklicherweise für mich.

»Sag mal Steffi, ich verstehe total, dass du wütend bist und ausflippst und so, aber … hast du uns nicht immer gesagt, dass wir viel zu emotional sind? Dass ein Mann es nicht wert ist, sich aufzuregen, weil dann bloß das Make-up verschmiert?«

Ich murmle: »Simmi, lass mal, das ist jetzt nicht der richtige Zeitpunkt.« Obwohl es mich auch brennend interessiert, was Steffi antworten würde.

Ich verziehe das Gesicht und bedeute ihr, aufzuhören, weil das jetzt echt total unsensibel ist, aber Steffi schreit:

»Ja, habe ich auch! Aber das war in der Theorie! Ich wusste ja nicht, wie sich das anfühlt.« Und dann heult sie noch lauter.

Simone nimmt sie in den Arm und lässt sie sich erst mal ausschluchzen. Dann gibt sie ihr ein Taschentuch und sagt: »Steffi, du bist genauso ein Mädchen wie wir. Aber anstatt Liebesromane zu lesen und romantische Filme anzuschauen machst du immer auf verdammt cool, hast alles im Griff, schlägst jeden Mann mit seinen eigenen Waffen. Rüdiger musste doch austicken, irgendwie muss er dich doch provozieren. Dein eiskaltes Getue ist dein Glitzerkram, und das ist noch viel schlimmer als unser Mädchenglitzerdekozeugs. Nein, lass mich ausreden. So wie Noreen sich in ihrer Nostalgiedeko suhlt und ich mein Esozeug habe, so schmückst du dich mit deiner Männerlogik. Die toughe Steffi, die nie heult und keine Fehler macht. Doch jeder macht mal Fehler, und niemand ist davor gefeit, sich mal das Herz brechen zu lassen. Das heilt auch wieder, Steffi! Dafür hast du doch uns!«

Jetzt weint sie noch lauter, und wir liegen uns in den Armen.

»Ich bringe ihn trotzdem um!«, schluchzt Steffi, aber ein bisschen muss sie dabei auch lachen.

Ich bin mir nicht ganz sicher, ob jedes Herz wieder heilt, aber ich habe mich mittlerweile entschlossen, Jan in Ruhe zu lassen. Das mit uns sollte einfach nicht sein. Und ich werde Tobias ganz sicher nicht das antun, was Steffi gerade widerfahren ist. Das hat er nicht verdient.

[home]

45. Kapitel

Nachdem wir Steffi bei ihren Eltern abgesetzt haben, fahren wir zu mir.

»Jetzt holen wir dein Glitzerzeug zurück und dekorieren deine Wohnung um!«

Gemeinsam sortieren wir aus, was wirklich wegkann, aber das meiste darf bleiben. Simone richtet alles so schön ein, dass die Wohnung gar nicht mehr überladen, sondern nur noch total gemütlich wirkt.

»Es tut mir leid«, sagt sie, »das vorhin war gemein von mir. Ich weiß doch, welche Mühe du dir gegeben hast. Ich bin nur verwirrt, weil Philipp mich neulich angerufen und mir seine Liebe gestanden hat.«

»Wie bitte? Davon hat er kein Wort gesagt!«

»Ja, und jetzt bin ich irgendwie durcheinander. Ich meine, ich weiß, dass er mich sofort wieder betrügen würde, aber er hat behauptet, ich wäre seine einzige große Liebe.«

»Wie kommt er da jetzt plötzlich drauf?«

»Er hat seine Freundin wohl betrogen. Angeblich hat er dabei gemerkt, dass er sie lieber mit mir betrügen würde, und mich deshalb hinterher sofort angerufen.«

»So ein Arsch! Du fällst aber nicht darauf rein, oder?«

»Nein.«

»Simone, ich bin stolz auf dich! Und es tut mir leid. Ich bin wirklich eine blöde Tussi geworden, aber ich war durcheinander. Ich dachte, wenn ich nur alles strategisch anginge, würde ich mein Leben wieder auf die Reihe kriegen. Dabei ist alles nur noch viel schlimmer geworden. Ich meine, ich bin mit dem nettesten Mann der Welt zusammen. Er macht alles, was ich mir immer gewünscht habe, aber ich fühle mich trotzdem leer.«

»Liebst du ihn denn?«

»Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass er alles richtig macht, und je besser er sich verhält, umso weniger fühle ich. Vielleicht höre ich lieber auf, dauernd Pläne zu machen, und improvisiere mal.«

»Ach weißt du, manchmal ist es vielleicht nicht schlecht, alles etwas strategischer anzugehen.«

»Wie bitte?«

»Ja. Ich habe darüber nachgedacht, und der eine oder andere Tipp von Steffi hat mir doch die Augen geöffnet. Ich weiß jetzt, dass ich mich nie wieder nur meinen Gefühlen hingeben werde. Ich möchte nur noch einen Mann, der mich wirklich respektiert. Nori, gib Tobias doch einfach mal drei Monate, in denen du Zeit hast, deine Gefühle aufzubauen. Dann kannst du immer noch Schluss machen, wenn es nicht klappt.«

»Wer sind Sie, und was haben Sie mit meiner Freundin gemacht?«

»Haha. Sehr witzig. Aber Nori, zieh bitte wieder deine süßen Ketten und Ohrringe an. Die gehören zu dir, du brauchst das. Ohne deinen Glitzerkram siehst du so steril aus.«

»Auch wenn Tobias sie nicht mag?«

»Aber du magst sie, oder?«

»Ich liebe sie!«

»Wo sind sie dann, verflucht noch mal?«

»Nicht fluchen, Simone. Unter dem Bett.«

Und dann sehen wir uns die Bilder an, die Philipp vom Shooting gemailt hat. Sie sind unglaublich witzig. Die Typen sehen gut aus, aber zum Glück sind es keine Muskelprotze. Sie lächeln eher amüsiert als aufreizend und geben dem Ganzen eine ironische Note. Perfekt!

»So langsam kann ich verstehen, was an dieser Sache dran ist«, gebe ich zu.

[home]

46. Kapitel

Simone hat schon recht gehabt, ich bin Noreen und keine blöde Fitnessbarbie. Es passt einfach nicht zu mir, mich ins Fitnessstudio zu quälen. Dennoch tut mir das Yoga gut. Auch die Businesskarnevalsklamotten werde ich außerhalb des Büros nie mehr anziehen. Meine Wohnung ist viel süßer, seit Simone mir geholfen hat, sie zu dekorieren. Ein paar Sachen habe ich sogar freiwillig weggeschmissen, aber endgültig und ohne Bedauern, und die anderen kommen jetzt viel besser zur Geltung. Meine Bücherregale sind mit Lichterketten überzogen, und an den Wänden hängen Fotos und meine schönsten Postkarten.

Ich mache keine Diät mehr, aber immerhin esse ich etwas mehr Obst und mache zweimal die Woche Yoga. Das ist nicht viel, aber besser als nichts. Die Yogalehrerin Amiena ist immer nett und freundlich und strahlt Ruhe aus. Ich freue mich immer, sie zu sehen.

Die Gelnägel habe ich mir abmachen lassen, aber die blonden Strähnchen lasse ich, denn die gefallen mir wirklich.

Irgendwie habe ich jetzt die Balance gefunden. Bin zufrieden mit meinem neuen »Lifestyle«, ohne mich allzu sehr zu verbiegen. Bis auf die Sache mit Tobi bin ich fast glücklich.

Ich habe einen Freund, der mich auf Händen trägt. An unserem Liebesleben ist wirklich nichts auszusetzen, und es muss nicht immer die rasende Verliebtheit sein, aus der die größten Lieben entstehen, oder?

Bei Jan war es einfach um mich geschehen, und wohin hat es mich gebracht? In die Verzweiflung.

Na gut, nicht nur, aber letztlich wollte er sich einfach nicht festlegen. Es tut immer noch weh. Tobias würde mir so was niemals antun. Vielleicht verliebe ich mich noch viel stärker in ihn, wenn wir endlich mal ein ganzes Wochenende alleine verbringen …, und dann heiraten wir, kriegen wunderschöne Babys und sind glücklich bis an unser Lebensende … na gut, das klingt schon sehr kitschig.

Aber vielleicht wird es trotzdem einfach irgendwie gut, auf eine unspektakuläre Weise. Hoffe ich. Auf jeden Fall wird er mir niemals so sehr wehtun wie Jan, und das ist doch schon mal was.

Ich trage wieder meinen Glitzerkram, meine Ohrringe und Ketten und summe vor mich hin.

Heute müssen wir alle ganz leise sein, denn beim Chef sitzt so eine PR-Tussi aus Hamburg.

»Vor der hat der Bodenkampp wirklich Respekt«, sagt Susanna genüsslich, »man könnte es auch Angst nennen.«

»Wieso denn?«, flüstere ich.

»Weil sie checkt, was für ein Blender er ist. Dass er nichts auf die Reihe kriegt und dass die Spitz alles für ihn managt. Außerdem ist sie seine Schwester!«

»Aber warum macht die Frau Spitz das denn? Hat sie Anteile am Magazin?«

»Quatsch, der poppt sie, das weiß hier doch jeder.«

Oh, und ich dachte, ich hätte da was ganz Geheimes rausgefunden.

»Woher soll ich das denn wissen? Sie siezt ihn doch!«

»Sie siezt jeden. Das macht sie zur Tarnung! Aber siehst du nicht, wie verliebt sie ihn anschaut?«

Ich kann nicht behaupten, dass ich auf Frau Spitz’ Gesicht jemals etwas gesehen habe, das man mit dem Wort Liebe in Verbindung bringen könnte. Aber bitte, wenn es sie glücklich macht.

»Und warum machen sie es nicht offiziell?«

»Ehevertrag«, antwortet Susanna zufrieden, »er müsste seiner Frau die halbe Firma geben, und das will er nicht!

Ich fühle mich kompetent und erfolgreich, wie ich so an meinem Computer sitze und das Editorial für Dezember schreibe.

Es flutscht richtig, als Agnes hereingestürmt kommt.

»Ich dachte, du wärst krank?«, meint Susanna. Ich bin auch überrascht. Agnes trägt einen riesigen weinroten Mantel und glitzert vor Kälte und Wut.

»Ich habe mich wieder gesundschreiben lassen. Da!« Sie wirft einen Zettel auf den Schreibtisch.

»Niemand nimmt mir das Editorial weg!«

»Aber ich bin schon fast fertig«, sage ich.

»Ist mir egal. Du bist hier nur die Praktikantin«, schreit Agnes und streckt mir ihren Bauch drohend entgegen, »du hast ganz große Scheiße gebaut, Berger, du hast die Firma in Misskredit gebracht. Frau Spitz hat mich angerufen und mir alles erzählt!«

Ich sehe Susanna an. Die zuckt mit den Schultern und schüttelt den Kopf.

»Ich habe keine Ahnung, was sie meint.«

Ich auch nicht. Trotzdem werden meine Beine weich, und ich kriege Herzklopfen.

»Ich hol mir kurz einen Kaffee«, flüstere ich.

In der Küche versuche ich, tief durchzuatmen, aber es gelingt mir nicht. Ich habe Panik. Irgendwas Furchtbares ist passiert, aber ich weiß nicht, was. Dabei habe ich mich vorhin so gut gefühlt und gedacht, ich würde hier endlich alles richtig machen.

Am liebsten würde ich mich hier rausschleichen und nie mehr zurückkommen.

Als ich zurückkomme, sitzt Agnes an meinem Platz und korrigiert meinen Text.

»Das ist mein Platz«, sage ich und komme mir wieder wie im Kindergarten vor.

»Das stimmt, du sitzt jetzt bei Pierre, schon vergessen?«, fragt Susanna.

Agnes wird abwechselnd rot und weiß. Sie sieht aus, als würde sie gleich platzen. Arme Krümeline, das ist sicher nicht gut für ihr frühkindliches Gedächtnis.

»Ich habe den Text in der neuen Version abgespeichert, du fasst den nicht mehr an, klar?«, sagt sie drohend.

»Klar.«

Und dann kommt eine Mail mit einem lauten PLING.

Sie ist rot markiert, trägt den Betreff: Wichtig!!! und lautet nur: »Berger Büro Chef jetzt!«

»Jetzt wird sie gefeuert«, sagt Agnes glücklich, »jetzt ist das Fass übergelaufen!«

Susanna schüttelt den Kopf, und ich weiß nicht, ob ich lachen oder schreien soll.

Ich klopfe leise an Herrn Bodenkampps Tür.

»Kommen Sie nur rein!«, ruft Bodenkampp mich herein. »Frau Dahlke möchte Sie gerne kennenlernen.«

Ich schließe die Tür hinter mir und schleiche über den Teppich.

Frau Dahlke ist schlank, hübsch, dezent geschminkt, und ihr Hosenanzug sitzt perfekt. Er ist aus dunkelblauem Seidenstoff und schmiegt sich an ihre Figur. Sie sieht erfolgreich, zufrieden, in ihrer Mitte aus. Sie sieht aus, wie ich mit fünfzig gerne aussehen möchte. Was rede ich da, sie sieht aus, wie ich JETZT gerne aussehen würde.

Sie steht auf und streckt mir die Hand entgegen.

»Damaris Dahlke!«

»Noreen Berger«, erwidere ich und setze mich zögerlich.

»Sie haben mir eine interessante E-Mail geschickt«, sagt sie, ohne eine Miene zu verziehen.

»Wenn du das mal bitte vorlesen könntest?«, wendet sie sich an den Chef.

Herr Bodenkampp sieht unzufrieden aus, aber er kommt der Aufforderung tatsächlich nach.

Er liest stockend vor:

Sehr geehrte Frau Dahlke,
vielen Dank für Ihr Angebot, unsere Texte zukünftig von Ihrer Agentur Korrektur lesen zu lassen. Leider würde das absolut nichts bringen, weil unser Chef die Rechtschreibung nicht an den DUDEN, sondern an die Kundenwünsche anpasst. Der Deppenapostroph ist da noch das kleinste Übel.

O nein, nein, nein!

Seien Sie versichert, dass ich mit Ihnen mitleide, aber ich habe hier nichts zu sagen, denn ich bin hier bloß die Praktikantin und soll den Mund halten und Umschläge sortieren. Ich werde versuchen, Ihre Pressetexte zukünftig nicht mehr verschlimmbessern zu lassen, aber unsere zweite Redakteurin ist schwanger und regt sich leicht auf. Es ist eine schwierige Balance zwischen der guten Stimmung in unserem und der guten Stimmung in Ihrem Büro. Da ich meine Zeit leider überwiegend hier verbringen muss, könnte die Waagschale möglicherweise zu Ihren Ungunsten ausfallen.

Traurige Grüße nach Hamburg,

Noreen Berger, Interieur

Scheiße, scheiße, scheiße!

»Unglaublich«, schnaubt Frau Spitz, »ist das denn die Möglichkeit?«

»Klappe, Spitzi!«, sagt Frau Dahlke kurz angebunden.

»Frau Dahlke«, stottere ich, »ich glaube, Sie haben die falsche Mail bekommen. Ich meine, ich würde …«

»Unglaublich«, meint Frau Dahlke, »ich hätte nie gedacht, dass ihr hier tatsächlich mal innovative, kreative Leute auftut. Wo habt ihr die bloß gefunden?«

»Wie meinst du das?«, fragt Herr Bodenkampp.

»Das ist das Originellste, das ich aus deinem Büro seit Jahren bekommen habe, Gernot. Wie ist es, Frau Berger, würden Sie gerne mehr Zeit in unserem Büro verbringen?«

»In Ihrem Büro? Sie meinen in Hamburg?«

Ich verstehe gar nichts mehr.

»Ja, in Hamburg. Bei DD-PR.«

»Moment, heißt das, Sie bieten mir ein Praktikum an?«

»Praktikum, papperlapapp. Ich biete Ihnen eine Festanstellung an, ab Januar, spätestens Februar. Von mir aus ab dem dritten Januar Ich weiß ja, wie ihr jungen Leute nach Silvester drauf seid.«

»Moment!«, sagt Herr Bodenkampp, der seine Fassung wiedergefunden hat, »so einfach geht das nicht. Du kannst mir doch nicht einfach meine beste Nachwuchskraft wegnehmen!«

»Beste Nachwuchskraft? Das höre ich zum ersten Mal«, murmele ich.

»Das Fräulein Berger ist hier so gut wie fest angestellt«, behauptet Frau Spitz.

»Welche Kündigungsfrist haben Sie?«, fragt Frau Dahlke mich.

»Zwei Wochen.«

»Aber die Frau Buchner geht im Januar in Elternzeit!«, keift Frau Spitz.

»Nicht unser Problem. Sie haben sicher noch Resturlaub, Noreen, oder?«

»Urlaubssperre im Dezember!«, schreit Frau Spitz.

»Ich sehe, dass du deine Lippen bewegst, aber ich höre nur blub, blub, blub«, sagt Frau Dahlke.

Das ist jetzt zu viel auf einmal. Ich kann nicht mehr klar denken.

»Frau Dahlke, kann ich da vielleicht erst mal drüber schlafen?«, frage ich.

»Natürlich. Und ich bin Damaris!«

Ich gehe in unser Büro zurück.

»Und?«, fragt Susanna neugierig.

»Nichts. Ich gehe«, murmele ich.

»Haben sie dich wirklich gefeuert?«, fragt Agnes lauernd.

»Nein, ich kündige. Und bis dahin nehme ich meinen Resturlaub.«

»Wie bitte? Ich bin doch krankgeschrieben!«

»Du hast dich wieder gesundschreiben lassen, damit ich dir das Editorial nicht wegnehme.«

»Das war doch nicht ernst gemeint.«

»Agnes, das ist nicht mein Problem. Klär du das mit Frau Spitz«, sage ich müde.

Ich habe schon meinen Mantel an, als Pierre sich mir in den Weg stellt.

»Du willst dich nach Hamburg abwerben lassen?«

»Ich weiß noch nicht.«

»Nicht mit mir, Fräulein! Ich habe dich beobachtet, wie du dich am Mediapark mit diesen Subjekten getroffen hast, die sich bei den Lotusgärten eingeschlichen haben. Das ist Betrug, ist dir das klar? Sich einfach so als Mitarbeiter von uns auszugeben, unglaublich! Wenn ich das der feinen Frau Dahlke erzähle, ist nichts mehr mit Übernahme und Festgehalt!«

Mir wird kurz heiß, und ich überlege, ob er recht hat und ob ich wirklich dafür bestraft werden könnte, dass Philipp und Antonio sich als Interieur-Mitarbeiter ausgegeben haben. Doch dann fällt mir etwas ein. Ich knittere das Eisbärenfellfoto mit dem nackten Pierre aus meinem Geldbeutel und halte es ihm hin.

»Süßes Bildchen, oder? Wird den anderen im Büro gefallen.«

Innerlich zittere ich, aber meine Stimme ist fest.

Pierre wird blass.

»Wo hast du das her?«

»Ich habe auch so meine Quellen«, behaupte ich frech.

»Das wagst du nicht!«

Ich zucke mit den Schultern. Wahrscheinlich hat er recht.

Aber Pierre senkt die Stimme und flüstert: »Tu mir das bitte nicht an, Noreen. Ich sage auch kein Wort zu Frau Dahlke.«

»Ist gut. Ich muss jetzt an die Luft.«

Ich lasse ihn stehen und gehe wieder durch den Park.

Mittlerweile sind die meisten Blätter vertrocknet und die Bäume kahl. Was mich vor einem Monat glücklich stimmte, ist jetzt nur noch eine traurige kahle Kulisse für Liebeskummer. Trotzdem hat sich alles geändert. Anstatt sinn- und ziellos irgendein Berufsleben vorzutäuschen, habe ich jetzt sogar zwei ernsthafte Optionen.

Die eine wäre sogar mit einem garantierten Gehalt verbunden. Das reizt mich schon. Aber die Vorstellung, meine Freunde zurückzulassen und ganz alleine in eine fremde Stadt zu ziehen, macht mir Angst.

Es ist kalt, und ich kann immer noch nicht denken. Hamburg?

Möchte ich nach Hamburg ziehen?

Seit es mit Philipps Agentur läuft, bin ich irgendwie wieder lebendig, glücklich.

Soll ich das aufgeben für einen Job, der mich zwingt, meine Freunde und meine Familie zu verlassen?

Andererseits, sie wollen mich wirklich haben, sie bieten mir ein angemessenes Einstiegsgehalt und wollen mir sogar den Umzug bezahlen. Aber in Hamburg weht ein ganz anderer Wind.

Ich muss mit Tobias sprechen. Aber der wird mich ansehen mit seinem Hundeblick und mir sagen, dass ich bei ihm bleiben soll. Oder bittet er mich am Ende noch, bei ihm einzuziehen?

Der Gedanke jagt mir so einen Schrecken ein, dass ich mir am Kiosk einen Glühwein holen muss.

Plötzlich sehne ich mich danach, mit Jan zu sprechen.

Als Paar haben wir es restlos vergeigt, das ist mir klar, aber ich wünsche ihn mir grade als Freund. Nur, damit er mir einen Rat geben kann. Er würde keine »emotionale Scheiße« mit reinbringen, sondern ganz objektiv das Für und Wider diskutieren. Gott, wie ich mich nach seiner ruhigen, sachlichen Art sehne. Und nicht nur nach der.

Mitten in meine Überlegungen platzt ein Anruf von Antonio.

»Philipp steht auf Dach von eure Eltern und sagt: Springe ich! Hat sich kein Impressum der Seite. Hat sich Abmahnung von Anwalt gekriegt. Papa will Abmahnung nicht zahlen, Philipp macht hupf!«

[home]

47. Kapitel

Ich renne zum nächsten Taxistand und schreie den Fahrer an, dass er so schnell fahren soll, wie er kann. Er kann sehr, sehr schnell fahren, sodass mir mein Glühwein beinahe wieder hochkommt. Unterwegs schreibe ich SMS an Steffi, Simone und Tobias.

Zu Hause empfängt mich ein aufgelöster Antonio, der mich in den Garten zu unseren Eltern führt.

Philipp steht tatsächlich auf dem Dach, allerdings nicht ganz vorne.

»Ihr seid Scheißeltern, ihr habt nie an mich geglaubt! Ihr liebt mich überhaupt nicht! Euch ist bloß wichtig, dass ihr mit euren Kindern angeben könnt so wie unsere gehirnamputierte Tante Elvira!

Mama, du interessierst dich bloß für deine Götter und deine Chakren, und Papa, du willst bloß, dass ich Karriere mache!«

»Natürlich lieben wir dich, Schätzchen, wir wollen doch bloß, dass du Erfolg hast«, ruft Mama.

»Aber wenn Erfolg mich nun mal nicht glücklich macht?«

»Erfolg macht jeden glücklich«, schreit mein Vater.

»Siehst du«, heult Philipp, »er checkt es einfach nicht. Dieser Mann will nicht, dass ich glücklich bin!«

»Natürlich wollen wir, dass du glücklich bist, aber manchmal wissen andere Leute eben besser, was wirklich glücklich macht«, behauptet Mama.

»Ihr wollt keinen Sohn, ihr wollt bloß eine Schablone von einem Sohn, ein Abziehbild. Ihr wollt sagen können: Unser Sohn hat Jura studiert und ist ein erfolgreicher Anwalt, er hat sich mit Miss Germany verlobt, und sie gebiert ihm vier makellose Söhne.«

Ich bin mir nicht sicher, ob Philipp wirklich verzweifelt ist oder ob er bloß die Gelegenheit nutzt, eine großartige Show abzuziehen.

»Keiner liebt mich hier, bloß Noreen, aber die kriegt ihr Leben doch selbst nicht auf die Reihe. Die lässt sich lieber von einem Schoßhündchen die Füße lecken, als mal was zu riskieren und um ihre große Liebe zu kämpfen. Schau mich nicht so an, du liebst diesen Ken-Verschnitt doch gar nicht. Wer lässt sich schon von einer Ostblockschlampe den Mann des Lebens wegnehmen? So krank kann man doch gar nicht sein.«

»Ist dir eigentlich klar, was du da sagst?«, ruft Tobias, der offenbar gerade angekommen ist, »das ist wirklich nicht nett, Philipp.«

»Ist mir scheißegal, ich bringe mich gleich um, ich kann sagen, was ich will!«

»Dich kann ich auch nicht leiden, Steffi«, fügt er an, »konnte ich noch nie, so, jetzt weißt du’s!«

Wo kommen die denn auf einmal alle her?

»Und dich liebe ich immer noch, Simone, aber du bist dir ja viel zu fein, um mit so einem Versager wie mir zusammen zu sein!«

»Du hast mich mit meiner Cousine betrogen, du blöder Arsch!«, schreit Simone. »Du hattest in unserer Wohnung ein Blind Date, als ich im Krankenhaus war. Ich bin mir überhaupt nicht zu fein, ich bin bloß nicht mehr so dumm!«

»So darfst du nicht mit mir reden«, sagt er anklagend, »ich bin selbstmordgefährdet. Nori, sag ihr, dass sie nicht so reden darf!«

»Simone, rede nicht so mit meinem Bruder!« Ich weiß nicht, ob ich weinen oder lachen soll.

»Komm Simone, sag es mir noch mal, hast du mich geliebt?«

»Nö«, sagt sie trotzig, »ich sag dir jetzt gar nichts mehr.«

»Dann springe ich«, droht er und macht einen kleinen Schritt vorwärts.

»Ich habe dich wahnsinnig geliebt, du Arsch. Aber wenn du jetzt springst, verzeihe ich dir das nie im Leben. Dann jage ich dich durch die Hölle und bringe dich noch mal um!«

»Du kommst doch sowieso in den Himmel«, sagt er, »da kannst du dann Seidenröckchen für die lieben Englein nähen!«

»Die Geistwesen hören alles«, meint Mama drohend, »sie mögen es nicht, wenn man sie verspottet.«

»Dir bedeuten deine imaginären Freunde viel mehr als ich«,
ruft Philipp anklagend, aber irgendwie ist der Saft raus, er steht auch nicht mehr so nah an der Kante.

Tobias drängt sich nach vorne und ruft: »Hör mal, Philipp, ich glaube an dich, ich investiere in dein Unternehmen!«

»Sie wissen nicht, was Sie da sagen«, warnt Papa ihn, »machen Sie das bloß nicht!«

»Doch, ich habe mir das Konzept angesehen, und ich sehe da wirklich Potenzial. Er muss bloß erst mal die Klage vom Hals kriegen und braucht etwas Startkapital. Ich suche sowieso gerade ein neues Projekt.«

»Meinst du das ernst?«, fragt Philipp misstrauisch.

»Natürlich meint Tobias das ernst. Der lügt doch nicht!«, brülle ich Philipp an. »Der ist viel zu gut für diese Welt!«

Und definitiv zu gut für mich. Ich muss ihm sagen, dass ich ihn nicht liebe, das ist das Mindeste, was ich tun kann.

Auf einmal sagt Philipp: »Mir ist kalt.«

»Dann komm doch runter«, schlage ich vor.

»Nein«, sagt er trotzig, »ich habe auch meinen Stolz.«

Plötzlich höre ich eine Stimme hinter mir:

»Kommste mal kurz runter? Ich habe den Absinth!«

Die Stimme elektrisiert mich. Ich kenne sie in- und auswendig. Sie ist das Schönste, was ich seit Wochen gehört habe.

Ich drehe mich um und sehe Jan in die Augen. Er hat abgenommen und sich die Haare schneiden lassen. Er sieht wieder ein bisschen so aus wie damals, als wir uns kennengelernt haben. Mir wird ganz seltsam. Ich bin aufgeregt und gleichzeitig seltsam ruhig.

»Na endlich!«, ruft Mama.

Können die sich nicht mal aus meinem Leben raushalten? Ach so, sie meint gar nicht mich.

Sie strahlt Philipp an, der langsam die Leiter herunterklettert.

»Mein Lämmchen, mein Baby.« Sie wiegt ihn in den Armen.

»Die sind doch alle geisteskrank«, sagt Papa. Ich kann es nicht abstreiten.

»Wo ist mein Absinth?«, fragt Philipp.

»Hier!« Jan gibt ihm die Flasche. »Wir brauchen was zum Mischen!«

Ich gehe nicht sofort zu Jan, zuerst muss ich die Sache mit Tobias klären. Ich fasse ihn zart am Arm und ziehe ihn um die Ecke zum Kellereingang.

»Hör mal, ich muss mit dir reden.«

»Jetzt?«, fragt er erstaunt.

»Ja.«

»Im Keller?«

»Ich will ungestört sein, und hier ist es warm.«

»Na gut«, erwidert Tobias und folgt mir die Treppe hinunter. Er folgt mir ja immer überallhin. Wie ich das hasse.

Ich öffne die quietschende Tür, taste nach dem Lichtschalter und schubse Tobias vor in den dämmrigen Gang.

»Romantisch«, meint er trocken.

»Das weniger.« Ich schließe die Tür hinter uns. Der modrige Geruch des alten Flurs versetzt mich sofort in meine Kindheit zurück.

»Nun sag schon, was ist los?«

Mir ist schlecht. Früher haben wir hier Verstecken gespielt, aber ich musste niemandem das Herz brechen.

»Komm«, bitte ich und ziehe ihn in den Hobbykeller. Das Licht ist kaputt, aber der Lichtschein aus dem Gang reicht aus, um sich zu orientieren. Tobias’ Gesicht möchte ich sowieso lieber nicht sehen. Ich nehme seine Hand und lotse ihn zu den alten Matratzen am Boden. Wir setzen uns vorsichtig hin und lehnen uns an die kühle Wand. Jetzt oder nie.

»Ich sage es am besten sofort. Ich kann das mit uns nicht.«

»Was kannst du nicht?«

»Du bist zu gut für mich. Du machst alles richtig, aber irgendwas in mir ist falsch. Ich …«

»Du liebst mich nicht.«

»Nein, das ist es nicht … doch, ja. Ich liebe dich nicht. Aber ich mag dich, total!«

»Das weiß ich.«

»Es tut mir leid.« Mir kommen die Tränen.

»Scht, nicht weinen. Ich habe immer gewusst, dass das nur ein kurzer, seltsamer Traum ist. Ich habe gesehen, wie du ihn angeschaut hast. Jeder hat das gesehen.«

»Wen meinst du?«

»Na, diesen Absinthkerl da draußen. Ist das nicht dein Exfreund?«

»Doch. Aber ich glaube nicht, dass ich noch eine Chance bei ihm habe.«

»Klar hast du die. Wie könnte er dich nicht wollen?«

»Und was ist mit uns?«

»Wir bleiben Freunde.«

»Du meinst das wirklich ernst, oder? Das ist nicht dieses Wir-bleiben-Freunde-Gerede, um mich dann zurückzugewinnen, oder?«

»Nee. Ich meine das ernst. Und als dein Freund sage ich dir, dass du dir mal die Haare kämmen solltest, bevor du da rausgehst.«

»Dann gehen wir jetzt durchs Haus und noch mal kurz ins Bad?«

»Okay.«

Wir schleichen durch den Gang und das Treppenhaus hinauf. Aus dem Wohnzimmer hören wir laute Stimmen, und es duftet nach Apfelkuchen.

Sie feiern Philipp da drinnen wie einen verlorenen Helden.

»Offenbar hat dein Bruder nicht mehr vor, sich umzubringen«, flüstert Tobias mir zu, als wir am Bad ankommen.

»Ich glaube, das hat er nie vorgehabt. Er will bloß Geld von Papa. Kommst du nicht mit rein?«, flüstere ich zurück.

»Das wäre zu viel der Intimität für Expartner. Ich gehe zu den anderen.«

Es versetzt mir einen kleinen Stich, dass er nicht mit mir kommen will, aber ich habe es ja nicht anders gewollt.

Und jetzt zu Jan.

Ich schlendere ganz unschuldig ins Wohnzimmer.

Mama sitzt mit Simone auf dem Sofa und zeigt ihr alte Fotoalben. Papa hat Steffi in ein Gespräch verwickelt.

Tobias diskutiert mit Philipp am Esstisch. Sie haben Papier vor sich liegen, und Tobias kritzelt irgendwelche Zahlen darauf. Sie nicken mit den Köpfen und machen wichtig »Hm, hm«.

Nur Jan sieht auf, als ich hereinkomme.

Ich sehe ihn an und flüstere: »Kommst du mal mit?«

Obwohl er mich quer durchs Zimmer nicht hören kann, steht er sofort auf und folgt mir.

Wir schließen die Tür leise und gehen in mein altes Zimmer.

Mein Herz klopft bis zum Hals.

»Danke, dass du meinen Bruder gerettet hast.«

»Das ist alles?«

»Nein. Hör zu, ich war dumm.«

»Mehr als dumm«, bekräftigt er.

»Lässt du mich jetzt ausreden?«

»Entschuldige.«

»Es war dumm, dich unter Druck zu setzen, und es war dumm, dich zu etwas zu drängen.«

»Nein, das war richtig. Du hattest vollkommen recht. Ich habe herumgetrödelt.«

»Aber du hast doch gesagt, es war dumm von mir.«

»Es war dumm, dass du eine Sekunde lang geglaubt hast, ich könnte etwas mit Irina anfangen.«

»Woher weißt du das?«

»Simone hat mich angerufen.«

»Aber warum hast du dich nach unserem Streit nicht bei mir gemeldet?«

»Ich brauchte nur etwas Zeit. Aber plötzlich warst du unerreichbar.«

»Also hattest du keine neue Freundin?«

Er räuspert sich.

»Ich hatte keine, nein.«

Mir wird schwindlig.

»Aber jetzt hast du eine?«, frage ich betont kühl.

»Jetzt schon.«

»Okay, dann … dann wünsche ich dir alles Gute.«

Ich muss sofort hier raus!

»Noreen?«

»Ja?«

»Das war ein Scherz.«

»Wie bitte?«

Ich fahre herum, presche auf ihn zu und trommle mit den Fäusten auf seinen Brustkorb ein.

»Du blöder Idiot! Weißt du, was für Angst ich hatte?«

»Aua, das tut weh.«

»Das soll es auch!«

Er nimmt meine Fäuste, biegt sie auf und küsst nacheinander meine Fingerspitzen.

»Eichhörnchen. Schnee-Elfe.«

»Grüffelo.«

»Tut das auch weh?«, frage ich und beiße ihn ganz vorsichtig in die Oberlippe.

»Nein«, sagt er und küsst mich minutenlang.

»Jan, ich muss dir noch was gestehen. Ich gehe ehrlich gesagt nicht so gerne ins Museum, nur ins Museumscafé. Und ich liebe Hollywoodkomödien, die gut ausgehen, und hasse Arthaus-Kino. Und ich bin eifersüchtig, ich meine, wenn du ohne mich abends so oft lange wegbleibst. Und …«

»Ich weiß«, sagt er schlicht, »und das fehlt mir so!«

[home]

48. Kapitel

Die Feier ist in vollem Gange, und alles läuft unglaublich gut. Eleyna sieht in ihrem Zimmermädchenoutfit zum Anbeißen aus, wie sie den goldglitzernden Sekt ausschenkt. Irgendwie gehört sie mittlerweile einfach dazu. Überall stehen Tabletts mit den goldverzierten Pralinen herum.

Antonio steht am Mischpult und mixt Oldies mit Charthits. Philipp trägt einen weißen Anzug und überreicht jedem seine goldgeprägten Visitenkarten. Es sind sogar zwei Reporter gekommen, die über die Eröffnung berichten werden. Zum Glück hat niemand von Interieur Wind von der Sache gekriegt.

Philipps Selbstmordshow und Tobias’ Businessplan haben Papa dazu gebracht, ihm die Spesen für die Eröffnungsfeier vorzustrecken. Dafür sind unsere Eltern jetzt auch anwesend.

»Stört es dich nicht, dass dein Sohn nackte Menschen vermietet?«, fragt Simone Mama.

»Der liebe Gott hat uns nun mal so geschaffen. Hinten ist ein Schlitz, vorne hängt was runter. Wer bin ich, den Schöpfer zu kritisieren?«

Alle sind bestens gelaunt, nur Moni vom Nagelstudio steht schmollend in der Ecke, weil Philipp Eleyna vor ihren Augen machohaft den Hintern tätschelt. Aber jetzt ist es für Einwände zu spät, die Verbindungstür ist offen, und die Gäste strömen zwischen Agentur und Nagelstudio hin und her.

Nur ich habe auch ein bisschen schlechte Laune, weil Philipp mich offenbar vollkommen vergessen hat. Ich meine, ich erwarte ja nicht viel von meinem Bruder, aber gratulieren hätte er mir schon können. Okay, seit Jan und ich wieder zusammen sind, strahle ich auch ohne speziellen Anlass, aber das gibt Philipp noch lange nicht das Recht, meinen Geburtstag zu vergessen.

Daher betrinke ich mich schnell und zielgerichtet. Das habe ich mittlerweile gelernt. Ich schmiege mich an meinen neuen alten Freund. Hm, wie ich seinen Duft liebe!

Es ist, als wären meine Sinne aus dem Winterschlaf erwacht. Es macht mich schon glücklich, wenn ich nur neben ihm stehe.

»Hey!« Eine schöne junge Frau tippt mich an. Ist das wirklich Sandra?

»Noreen! Das ist ja so toll hier, ich fasse es nicht!«

»Cousine!« Ich falle ihr mal um den Hals, ist ja mein Geburtstag.

»Schön, dich zu sehen.« Ich freue mich tatsächlich. Ob sie wenigstens weiß, dass ich Geburtstag habe?

Plötzlich verstummt die Musik.

»Und jetzt bitten wir die schöne Norina auf die Bühne«, höre ich Antonios Stimme. Bühne, hä? Es gibt hier doch keine Bühne!

Aber Jan schiebt mich vorwärts, bis ich das DJ-Pult erreiche. Okay, hier gibt es eine zwei Quadratmeter große Erhöhung, auf der mein Bruder steht. Philipp reicht mir die Hand und zieht mich zu sich hoch. Er nimmt Antonio das Mikro aus der Hand.

»Liebe Gäste, herzlich willkommen bei Golden Balls! Ich möchte euch die Frau vorstellen, ohne di es diese Eröffnung heute nicht gegeben hätte. Sie ist zwar etwas verklemmt, aber daran arbeiten wir noch.«

»Haha«, sage ich verlegen.

»Aber sie hat Unglaubliches geleistet! Neben ihrem Vollzeitjob hat sie ihre Freizeit geopfert und wochenlang daran gearbeitet, dass wir Ihnen heute dieses wunderbare Business präsentieren können. Noreen, vielen Dank für alles und herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag!«

Ich will ihn umarmen, da saust etwas Schweres auf meinen Kopf nieder.

Aua!

»Die Decke stürzt ein!«, schreie ich.

»Das ist bloß Konfetti, du Dussel«, erklärt Philipp.

Richtig, der Klumpen besteht aus zehn Kilo goldglitzerndem Papier.

»Noch mal, Antonio!«, ruft Philipp. Antonio zieht an einer Schnur, die an der Decke befestigt ist.

Diesmal klappt es. Ich stehe in einem Regen aus Goldglitzer. Dazu ertönt ein Tusch und dann Happy Birthday aus den Lautsprechern. Zum Glück die normale Version und nicht die schreckliche amerikanische. Alle Gäste singen mit, und ich heule jetzt vor Rührung. Und vor Alkohol.

Steffi und Simone schieben eine riesige Torte herein, auf der die Aufschrift »Glitzerkram« prangt. Um die Schrift herum liegen glänzende Ketten, Armbänder und Perlen.

»Alles essbar«, sagt Eleyna stolz, »das ist Marzipan mit Liebesperlen und Lebensmittelfarbe.« Ich umarme auch sie und schwöre mir, in Zukunft viel netter zu ihr zu sein. Und dann kippe ich den fünften Goldsekt auf ex, den Jan mir reicht.

»Gib mir das Mikro«, sage ich zu Philipp.

»Lieber nicht«, sagt Jan, aber ich nehme es Philipp einfach aus der Hand.

»Hey Leute«, schreie ich in die Menge, »ich danke euch. Seht ihr, wir alle brauchen ab und zu etwas Glitzerkram! Ich hier stehe total auf Modeschmuck! Je funkelnder, desto besser! Meine Freundin Steffi hier braucht das Gefühl, alles im Griff zu haben! Simone braucht Kristalle und Schwingungen, und Jan braucht philosophisches Herumgewichse. ’tschuldigung, Schatz! Und manche Leute wollen sich einen gutaussehenden jungen Typen buchen und ihm dabei zuschauen, wie seine goldenen Bälle schaukeln. Und das können sie ab heute bei uns! Siehst du, Philipp, ich hab Herumwichsen gesagt«, sage ich stolz, »ich bin nicht mehr verklemmt.«

»Hörsich jetzte mal auf«, meint Antonio zu mir, »das ist echte peinlichste.«

»Keine Sorge, ich hab das Mikro vorher ausgemacht«, sagt Philipp.

»Aber ich habe noch so viel zu sagen!«

»Sag es später!«, meint Jan und verschließt mir die Lippen mit einem Kuss. Und dann muss er mich auffangen, weil ich vom Podest stürze.

[home]

Epilog

Philipps Agentur läuft wirklich gut, noch nicht super, aber kontinuierlich. Er kann sich wieder eine Wohnung leisten und Sandra schon mal für einen 450-Euro-Job anstellen. Ja, sie hat es wirklich fertiggebracht, ihren dämlichen Norbert zu verlassen und ist mit den Kindern wieder nach Köln gezogen. Ihre Eltern waren überhaupt nicht sauer, sondern total erleichtert und bringen das oft und deutlich zum Ausdruck. Sie haben ihr jede finanzielle Unterstützung angeboten, die sie braucht, aber Sandra hat einfach Lust, endlich wieder zu arbeiten.

Deswegen macht sie jetzt abends den Telefonservice für Golden Balls von zu Hause aus, sobald die Kinder schlafen. Sie ist mit ihrer glockenhellen Stimme perfekt für unsere Hotline und lässt überhaupt nicht mit sich handeln. Dafür preist sie Antonio und unsere anderen Putzmänner in den höchsten Tönen an.

Wir haben die Preise noch mal erhöht. Philipp hatte recht, es gibt einen bombastischen Markt für sein Konzept.

Ich sage immer noch »wir«, obwohl ich nur noch gelegentlich am Wochenende mal aushelfe. Seit ich in Hamburg wohne, fahre ich jedes zweite Wochenende nach Köln.

Öfters schaffe ich es nicht, obwohl ich Jan sehr vermisse.

Er hat vorgeschlagen, zu mir zu ziehen, und ich habe gesagt, dass ich das nicht verantworten kann und dass wir wenn zwei getrennte Wohnungen nehmen sollten. Ich bin richtig stolz auf mich, dabei habe ich das noch nicht mal aus Berechnung gesagt.

Nein, Simone und Philipp sind nicht wieder zusammengekommen. Da ist meine romantische Ader wohl mit mir durchgegangen.

Steffi hat sich von ihrem Schock erholt. Ich bin mir nicht sicher, aber ich habe das Gefühl, dass sie möglicherweise ein bisschen auf Tobias steht. Jetzt, wo sie nicht mehr so knallhart und abgebrüht rüberkommen muss, schätzt sie einen Mann, auf den man sich verlassen kann. Und hübsch fand sie ihn ja schon immer. Aber Tobias hat davon natürlich nicht die geringste Ahnung. Vielleicht gebe ich ihm mal einen Tipp.

Das Lustigste ist aber, dass Interieur Konkurs angemeldet hat. Damaris behauptet, ihr Bruder habe den Karren absichtlich »vor die Wand gefahren«, um seiner Frau eins auszuwischen, die auf diese Weise bei der anstehenden Scheidung keinen Cent bekommt. Das würde so einiges erklären, aber mittlerweile kann es mir egal sein.

Damaris bringt mir bei, wie man wirklich journalistisch arbeitet und echte Pressemeldungen schreibt. Sie ist streng, aber immer fair, und ich fühle mich sehr wohl bei DD-PR.

Dennoch werde ich wahrscheinlich nicht auf Dauer in Hamburg bleiben, denn Philipp wird auf lange Sicht eine »Marketingtussi« vor Ort brauchen und hält mir die Stelle vorläufig noch frei.

Vorläufig, das heißt sechs Monate, Noreen! Dann musst du dich schon entscheiden, hat er mir dreimal per SMS geschrieben.

Sechs Monate sind noch eine sehr lange Zeit. Außerdem habe ich Entscheidungen mittlerweile viel besser drauf. Ich hole mir jetzt erst mal einen Kaffee aus unserer wunderbaren Kaffeemaschine, bei der man einfach nur auf einen Knopf neben einem Bild drücken muss. Ich suche mir täglich eine neue Sorte aus, weil es so leicht und großartig ist.

Heute ist ein Vanille-Frappucchino dran, den ich gleich genüsslich auf der Dachterrasse trinken werde, von wo aus man die Alster sehen kann. Ich nehme mir einen schlichten schwarzen Becher aus dem Schrank und lasse die bunt schillernde Tasse stehen, die ich sonst bevorzuge.

Ich bin gerade so glücklich, dass ich kein zusätzliches Geglitzer brauche.

[home]

Danksagung

Ich danke meiner Mama dafür, dass sie mich in einem Haus voller Bücher aufgezogen und mir die Liebe zur Sprache vermittelt hat.

Ich danke meinen Mann dafür, dass er mein Schreiben immer unterstützt hat.

Ich danke meinem großartigen Sohn, der sich jederzeit fachmännisch mit mir über meine Bücher unterhält, mir Marketingtipps gibt und Werbung für mich macht. Fuffo, ich liebe dich!

Ich danke all meinen Freundinnen dafür, dass es sie gibt.

Und ich danke meinen Lesern und Leserinnen dafür, dass sie meine Bücher mögen und mir das manchmal sogar sagen. Ich freue mich über jede einzelne E-Mail und Rezension von euch.

[home]

Über Mara Winter

Ich entstamme einer großen, etwas abgedrehten Künstlerfamilie. Nach einem Germanistikstudium bekam ich die Chance, als Redakteurin zu arbeiten und diszipliniertes Arbeiten zu lernen. Das kommt meinen Büchern zugute, denn seit ich berufstätige Mutter bin, muss ich mir die Zeit zum Schreiben mühsam abknapsen. Was meine Hobbys betrifft: Ich gehe gerne ins Kino oder Theater (theoretisch, praktisch wahrscheinlich erst wieder in fünf Jahren). Ich schlafe gerne, aber das dulden die Kinder nicht. Ich esse gerne, aber das ist schlecht für die Figur. Ich würde gerne Sport machen. (Hab mich auch schon ein paar Mal in Sportvereinen angemeldet und für drei Stunden die Jahresgebühr bezahlt. Schweigen wir darüber.) Ich lese, wann immer ich kann. Ein Leben ohne Bücher wäre nicht nur sinnlos, sondern auch unmöglich für mich. Wenn es mir gelingt, mit meinen Büchern dem einen oder anderen Leser über langweilige oder traurige Stunden hinwegzuhelfen, bin ich glücklich.

[home]

Impressum

© 2016 der eBook Ausgabe feelings – *emotional eBooks

Ein Imprint der Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co.KG, München.

Alle Rechte vorbehalten.

Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Redaktion: Stephanie Röder

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Coverabbildung: © FinePic®, München

ISBN 978-3-426-44092-6

Wie hat Ihnen das Buch 'Glitzerkram' gefallen?

Schreiben Sie hier Ihre Meinung zum Buch

Stöbern Sie in Beiträgen von anderen Lesern

© aboutbooks GmbH
Die im Social Reading Stream dargestellten Inhalte stammen von Nutzern der Social Reading Funktion (User Generated Content).
Für die Nutzung des Social Reading Streams ist ein onlinefähiges Lesegerät mit Webbrowser und eine bestehende Internetverbindung notwendig.

Hinweise des Verlags

feelings – emotional eBooks: DIE Adresse, wenn es um gefühlvolles Lesevergnügen geht.

Hier findest Du mitreißende Liebesgeschichten zu erschwinglichen Preisen: Bei feelings knistert es und es geht auch richtig zur Sache: zarte Annäherung und ungezügelte Leidenschaft. Von heiter-gefühlvoll bis erotisch, historisch bis zeitgenössisch, sinnlich und übersinnlich.

feelings – emotional eBooks : perfekte Unterhaltung rund um Liebe, Romantik und Lust.

Entdecke die Welt von feelings bei Facebook:

www.facebook.com/feelings.ebooks.

Anregungen, Fragen, Lob und Kritik gerne an kontakt@feelings-ebooks.de.