Stadt der Verborgenen
Author: Mirjam H. Hüberli
Date: 2015-04-02T00:00:00+00:00
Keywords: Urban; Jugendbücher; Romane; Belletristik; Fantasy & Science Fiction; Science-Fiction & Fantasy; Klassiker; Romane & Erzählungen; Fantasy; Mystery & Spannung; Liebesromane
Description: Von der Shortlist-Autorin des LovelyBooks-Leserpreises 2014 »Es ist nur ein alter Brief!«, versucht Zara sich einzureden, als sie den zerfledderten Umschlag zwischen zwei Buchseiten entdeckt. Doch mit dem Fund ist nichts mehr so, wie es mal war. Sogar die wirren Erzählungen ihres senil geglaubten Großvaters ergeben plötzlich Sinn. Zara hat eine Schwester! Yosephine – verschwunden, ebenso wie all die Erinnerungen an sie. Und der Brief ist nur der Anfang einer langen Kette von Hinweisen. Zusammen mit ihrem Großvater und dem draufgängerischen, aber doch faszinierenden Ben macht sie sich auf die S
Publisher: Impress

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Im.press
Ein Imprint der CARLSEN Verlag GmbH
© der Originalausgabe by CARLSEN Verlag GmbH, Hamburg 2015
Text © Mirjam H. Hüberli, 2015
Lektorat: Katharina Kohlhaas
Umschlagbild: shutterstock.com / © JPagetRFPhotos / © DVARG / © Kichigin
Umschlaggestaltung: formlabor
Gestaltung E-Book-Template: Gunta Lauck
Schrift: Alegreya, gestaltet von Juan Pablo del Peral
Satz und E-Book-Umsetzung: readbox publishing, Dortmund
ISBN 978-3-646-60096-4
www.carlsen.de

Für dich, Mami.
Weil du mich gelehrt hast, dass zwischen Himmel und Erde mehr existiert, als wir mit bloßem Auge erkennen können. Wie unsichtbare Zwischenspiele, zwar zum Greifen nah, manchmal auch fühlbar, aber nicht fassbar.

Prolog

Die Mondsichel steht hoch am Firmament, umspielt von Wind und Wolken. Ja, der Wind hat sich gedreht. Nun weht er kalt und verschwörerisch.

Deine Zeit wird kommen. Mit jedem Tag, der verstreicht, rückt das Ende meiner Suche näher. Schließlich lerne ich jede Nacht dazu und bin stärker als jemals zuvor. Bald bin ich bereit. Ich warte auf den richtigen Zeitpunkt. Den Tag der Abrechnung.

Doch ich fühle deinen Atemhauch.

Und spüre, dass er schwächer wird.

Gib nicht auf. Kämpfe!

So, wie ich für dich kämpfen werde.

Kapitel 1

Ein Vollpfosten auf Rollen

Bereits als ich aus dem Haus trete und den Morgenhimmel betrachte, trifft mich die Erkenntnis dieses jungen Tages: Wer auch immer den Satz Morgenstund hat Gold im Mund erfunden hat, ist ein echtes Arschgesicht und gehört geknebelt, gefesselt und gevierteilt!

Es regnet in Strömen. Schon wieder.

»Öfter mal was Neues!«, schimpfe ich.

Zwar ist es nicht weit bis zur Schule, bloß ein paar Hundert Meter, die ich locker zu Fuß gehen kann, aber bei diesem Wetter ist selbst das zu viel. Ich stapfe durch Pfützen, renne den Gehweg entlang und schaue weder nach links noch nach rechts. Die Regentropfen klatschen mir ins Gesicht und meine dunklen langen Haare kleben innerhalb weniger Sekunden an meinen Wangen fest. Damit sackt meine Stimmung endgültig unter den Gefrierpunkt.

Während ich noch dabei bin, diesen Tag so richtig zu verfluchen, bemerke ich, dass sich mir eine Gestalt in rasantem Tempo nähert. Ein Skateboard donnert auf mich zu. Als ich das erkenne, ist es längst zu spät.

Es geht alles blitzschnell. »Hey, mach die Augen auf!«, rufe ich im letzten Augenblick und fuchtle wie wild mit den Armen, doch der Typ scheint mich weder zu sehen noch zu hören. Ich will ausweichen und mache einen großen Schritt zur Seite. Doch es nutzt alles nichts. Meine Schuhsohle rutscht über die glitschige Kante des Gehweges, ich stolpere und falle hin. In letzter Sekunde gelingt es mir mich mit beiden Händen abzufangen. So rette ich wenigstens einen Teil meiner Klamotten, die sonst garantiert ein unfreiwilliges Vollbad genommen hätten. Die Schultasche bekommt jedoch die volle Ladung ab. Sie landet in einer Pfütze und bespritzt mein Shirt und meine Jacke mit miefendem Dreckwasser.

»Verdammt! Pass doch auf! Hast du keine Augen im Kopf! Wer skatet denn überhaupt bei Regen?«, brülle ich dem Kerl hinterher, während ich mich umständlich auf meine Knie aufraffe, um die Tasche hochzuheben. Auf den ersten Blick scheint mit dem Inhalt zumindest alles soweit okay zu sein. Gerade noch gutgegangen. Meine vor Nässe triefende Bioarbeit komplett abzuschreiben, darauf kann ich echt liebend gerne verzichten!

Der Regen verschluckt meine Silben. So hänge ich noch ein beherztes »Vollidiot!« an und realisiere im selben Moment den Schmerz an meinen Händen. Hoffentlich blute ich nicht! Sobald ich nur einen Tropfen Blut sehe, wird mir speiübel. Mit bangem Blick beginne ich meine Handflächen zu untersuchen und sehe ein ungesundes Rot. Kleine Kieselsteine haben sich millimetertief in die Haut gebohrt.

»Was für ein hirnloser Vollpfosten«, fluche ich noch einmal genervt und während ich ganz vorsichtig die ersten Steinchen einzeln herauszupfe, streckt sich mir plötzlich eine Hand entgegen.

Ich blicke erschrocken auf und sehe dabei direkt in geheimnisvolle, grüne Augen. Ein Funke der Belustigung tanzt in ihnen. Auf den Lippen meines Gegenübers zeichnet sich ein schelmisches Grinsen ab. Das Gesamtpaket gefällt mir. Warum muss es ausgerechnet zu dem Typen gehören, der mich eben über den Haufen gefahren hat? Ich schätze ihn auf siebzehn, vielleicht achtzehn. Dass er unverschämt gut aussieht, muss ich ja nicht noch extra erwähnen. In dem Moment, als er mir die Hand entgegenstreckt, fallen ihm ein paar Locken in die Stirn. Sie sind so schwarz wie seine dichten Augenwimpern und bilden einen faszinierenden Kontrast zu seinen markanten Wangenknochen.

Sein Mundwinkel verzieht sich noch ein kleines bisschen mehr und ein angedeutetes Grübchen ziert seine Wange. »Der Vollpfosten bittet um Entschuldigung.«

Ich spüre, wie mir die Röte ins Gesicht schießt und wische verlegen darüber. Dann sehe ich, dass er mir immer noch versöhnlich die Hand hinhält, um mir auf die Beine zu helfen.

»Vergiss es, die Hand gebe ich dir nicht«, murmle ich.

Ist das Erstaunen in seinem Blick?

»Oh, ähm … okay«, sagt er und zieht seine zurück. »Es war keine Absicht. Ehrlich.«

Offenbar hat er nicht kapiert, warum ich das gesagt habe.

»War nicht so gemeint«, beginne ich zu erklären und verhasple mich beim Reden. Mit mürrischem Blick rapple ich mich hoch. »Meine Hände schmerzen echt höllisch, und da brauche ich nicht noch jemanden, der sie zusätzlich zerquetscht.« Zum Beweis strecke ich ihm meine geröteten Handflächen unter seine Nase – die wie ich finde für sein kantiges Gesicht etwas zu groß geraten ist.

Er schaut gar nicht hin.

Ein kurzes, unbehagliches Schweigen folgt und seine Füße spielen unruhig mit dem Skateboard.

»Ich habe dich nicht gesehen.«

Na toll! Ich lasse ihn nicht weitersprechen. Er trifft einen wunden Punkt. Diese dämlichen, an den Haaren herbeigezogenen Entschuldigungen habe ich so was von satt!

Hab dich nicht gesehen … Oh, du bist auch noch hier … Hab dich vergessen … Blablabla …

So ein Szenario hab ich zur Genüge mit meinem Ex durchgespielt und deswegen reagiere ich bei dem Thema leicht über. Eigentlich habe ich gehofft, diese Sprüche genauso aus meiner Erinnerung streichen zu können wie die gemeinsame Zeit mit Nils. Das gestaltet sich allerdings schwieriger, als mir lieb ist. Aber so ist das nun mal, wenn man dieselbe Schule besucht und dem Ex somit zwangsläufig immer wieder über den Weg läuft.

»Wie nett«, presse ich hervor. Okay, fairerweise muss ich dem Typ zugutehalten, dass er ja nicht wissen konnte, wie allergisch ich auf solche Entschuldige-ich-bin-ein-wandelnder-Halbgott-Sprüche reagiere. Dennoch braucht er mir ja nicht noch extra dick unter die Nase zu reiben, wie unsichtbar ich für ihn bin. »Aber schon okay«, füge ich hastig hinzu, um ihn endlich loszuwerden – obwohl meine Hände anderer Meinung sind und lauthals protestieren, weil sie immer noch heftig schmerzen. Nichts ist okay!

»Na, dann.« Noch einmal grinst er, ganz so, als ob ich nichts weiter gesagt hätte. »Man sieht sich.«

Und mit diesen Worten verschwindet er auf seinen vier Rollen unter den Füßen.

»Lieber nicht«, murmle ich leise, auch wenn er mich bestimmt längst nicht mehr hören kann.

Kurz verharre ich, schaue ihm nach, wie er zwischen dem grauen Himmel und den Regentropfen verschwindet, dann stapfe ich weiter und biege um die Ecke. Bis zum Schultor sind es nur noch wenige Schritte.

»Das gibt bestimmt eine fette Erkältung«, brumme ich und steige die steinerne Treppe empor, die zum Tor führt.

Was gäbe ich jetzt für trockene Klamotten!

Bevor ich die Schule betrete, höre ich, wie hinter meinem Rücken jemand meinen Namen ruft.

»He, Zara!«

Meine Lippen verformen sich zu einem Lächeln. Es ist meine Freundin Lila. Obwohl sie ziemlich klein ist, fällt sie durch ihren geschmacksverirrten Stil in Sachen Klamotten so aus dem Rahmen, dass keiner sie übersieht – wie heute, mit ihren ständig die Farbe wechselnden Haarsträhnen, dem grell-pink-orangen Lippenstift und dem neongrünen Shirt. Okay, manchmal driftet sie auch ins Extreme ab. Wenn sie die Toleranzschwelle der Geschmacksverirrung überschreitet, sieht sie viel eher aus wie eine Miniaturversion von Olivia Jones. Aber trotzdem ist Lila ein Mensch, ohne den ich mir mein Leben nicht mehr vorstellen kann. Wenn es mir schlecht geht, brauche ich nur einen Anruf zu tätigen und keine Minute später steht sie vor meiner Haustür.

»Bei Hades! Was ist dir denn passiert?«, ruft sie entrüstet, während ihr Blick an meinem vor Dreck triefenden Oberteil hängenbleibt. Ihrem Ausruf der Bewunderung (oder des Entsetzens?) ist unschwer zu entnehmen, dass sie ein totaler Fan der griechischen Mythologie ist.

»So charmant wie eh und je«, stichle ich und drücke sie kurz zur Begrüßung, besser gesagt, ich versuche es, denn Lila hält einen gehörigen Sicherheitsabstand zwischen sich und meinem Dreckshirt. Oh, ich vergaß zu erwähnen, dass sie manchmal zu einer gehörigen Portion Oberflächlichkeit neigt. Aber wenn wir uns deswegen hin und wieder anzicken, vertragen wir uns meistens schon im nächsten Moment wieder. Das gehört bei uns einfach dazu.

»Nichts für ungut, aber …«, entschuldigt sie sich mit einem schiefen Lächeln.

»Schon verstanden«, winke ich ab.

Sobald wir den Korridor betreten, beginne ich mich mühsam aus meiner Jacke zu schälen. Alles klebt auf meiner Haut und das klamme Shirt hinterlässt bei jeder Bewegung eine unangenehme Kälte. Zudem sehe ich aus, als hätte ich ein Schlammbad hinter mir.

Gerade als ich denke, dass dieser Donnerstagmorgen nicht noch katastrophaler werden kann, bemerke ich einen total unheimlichen Typen im Schulkorridor. Ganz in Schwarz, fast so, als ob er bloß ein Schatten seiner selbst wäre. Irgendwie gruselt es mich bei dem Gedanken. Ich kann nicht genau sagen, woran es liegt, aber mir ist sofort klar, dass er nicht hierher gehört. Es ist nicht, weil er zu alt aussieht. Auch nicht wegen seines dunklen Erscheinungsbildes. Doch da ist so ein Gefühl, ganz tief in mir drin. Er hat die Kapuze so tief ins Gesicht gezogen, dass ich kaum was davon erkennen kann. Nur seine dunklen Augen, schwärzer als die Nacht, blitzen bedrohlich unter dem Kapuzenrand hervor. (Es fehlen nur noch Pfeil und Bogen und der Typ könnte mit Oliver Queen aus Arrow konkurrieren!)

»He, Lila«, flüstere ich und zerre sie ungestüm am Jackenärmel. Irgendwie ist mir plötzlich so schwindelig. Sicher eine lästige Nebenwirkung meines Beinahe-Sturzes oder des Fast-blutige-Hände-Anblicks. Trotz des Schwindels bringe ich ein »Wer ist das?« hervor.

Doch Lila ist in ihrem üblichen Labermodus und registriert weder meine Frage noch mein Gezupfe, geschweige denn diesen Fremdkörper von Kerl.

Als ich erneut zu ihm rüber blicke, ist er verschwunden. Einfach weg. Vom Erdboden verschluckt. Ich blinzle, reibe mir die Augen und für den Bruchteil einer Sekunde frage ich mich ernsthaft, ob er bloß meinem übernächtigten Hirn entsprungen ist? Denn ganz offensichtlich hat ihn keiner bemerkt. Mal wieder der tragische Beweis dafür, dass ich immer und überall aus der Reihe tanze. Vielleicht habe ich ihn auch aus dem einfachen Grund als Einzige wahrgenommen, weil er genau neben meinem Spind aufgetaucht war.

» Zara, deine Negativität verursacht bei mir Migräne«, sagt Lila gerade, aber ich höre nur mit halbem Ohr hin. Sie fängt wieder mit der alten Leier über meinen Ex Nils und seiner Geburtstagsfete an, bei der ich mich endgültig und für immer von ihm getrennt habe. Die Edelzicke Cilia hat dabei eine nicht ganz unbedeutende Nebenrolle gespielt. Ich vermute, dass zwischen den beiden etwas gelaufen ist, habe aber keine Beweise dafür. Cilia ist bildhübsch, hat die Figur eines Topmodels, ist dementsprechend gekleidet, hat leider auch echt was im Köpfchen und geht bedauerlicherweise in meine Klasse! Aber was soll's. Das alles gehört fortan zu meiner Vergangenheit, was Lila irgendwie immer noch nicht zu akzeptieren scheint. Ich stöhne innerlich laut auf, denn sie redet bereits seit geraumer Zeit auf mich ein.

»Ich schwör dir hoch und heilig, Nils hat im Rox nicht mit Cilia rumgemacht. Jetzt verurteil ihn doch nicht so.«

»Verurteilen? Ich habe doch keinen Ton dazu gesagt«, gehe ich in den Verteidigungsmodus über, während ich beinahe meine Tasche verliere, weil mir plötzlich wieder schummrig vor Augen wird.

»Schweigen ist manchmal ein stärkeres Argument als jedes Wort«, kontert Lila und so wie sie mich ansieht (mit diesem leidgeplagten Ausdruck im Gesicht), wissen wir beide, dass sie damit ins Schwarze getroffen hat.

Ich blinzle noch einmal und fahre mir mit meinen Händen über das Gesicht. Mensch, es wird höchste Zeit, dass die Ferien beginnen.

»Schon gut«, murmle ich abwesend und muss mich mit einem Mal festhalten. Ich taumle mehr in Richtung meines Spinds, als dass ich aufrecht gehe. Ehrlich gesagt fühle ich mich beschissen.

Als ich endlich an dem Schrank ankomme, um mein Chemiebuch aus dem Stapel aus Notizen und zerfetzten Papieren herauszukramen, bin ich heilfroh, dass ich mich an der Spindtür festhalten kann.

Auch meine Sportsachen befinden sich noch in diesem Chaos, was bedeutet, dass ich zumindest ein trockenes Oberteil anziehen könnte. Wenn ich es denn finden würde. Verdammt, in dem Durcheinander (Chi-Fluss gleich null) würde ich nicht mal einen Elefanten wiederfinden. Meine Freunde nennen mich nicht umsonst: die wandelnde Chaosqueen.

»Zara, sag mal hörst du mir überhaupt zu?«, dringt Lilas Stimme zu mir durch. »He, ihr seid das Traumpaar schlechthin! Wie kannst du das alles einfach so aufgeben? Und mal ehrlich, er hat vielleicht vier, na ja, höchstens sechs Mal mit Cilia geredet und ihr dabei vielleicht dreimal wirklich in die Augen geschaut. Das ist aber überhaupt nicht das Problem. Bestimmt hätte er gar nicht mit ihr geredet, wenn du ihn nur ein Mal beachtet hättest.«

»Ach Lila, du bist echt eine unverwüstliche Optimistin«, seufze ich. »Aber sieh es doch endlich ein: Es ist aus zwischen Nils und mir. Ende, Schluss, basta.«

»Nur noch eines …« Lila zieht mich am Arm zurück und baut sich direkt vor mir auf. »… dein Freund -«

Ich unterbreche sie sofort. »Sorry, aber ich hab echt keinen Bock auf einen Kerl, dessen Verständnis von Erfolg darin besteht, möglichst galant von einem Bett ins nächste zu hüpfen. Außerdem weiß der Geier, was er sich dabei alles für Seuchen einfängt.« Okay, das ist vielleicht übertrieben, aber es soll Lila endlich die Augen für Nils wahren Charakter öffnen.

»Uäh, bei Hades!« Lila klappt die Kinnlade runter. Nur kurz, dann rümpft sie angewidert die Nase, begleitet von einem empörten Augenverdrehen. »Ein verseuchter Nils? Das will ich mir nicht mal ausmalen.«

Ich hingegen muss in diesem Moment die Augen schließen und meine Finger krallen sich in das Erstbeste, was ich zu fassen kriege. Unglücklicherweise erwischt es Lilas Unterarm. Als der Schwindelanfall vorbei ist, atme ich ein paar Mal tief durch.

»Autsch!«, knurrt sie mich an. »Kannst du mir nicht auf eine dezentere Art mitteilen, dass ich die Klappe halten soll?!«

Ich ignoriere erfolgreich ihre Worte, wie auch den nächsten Schwindelanfall. »Und weißt du was? Sein Atem riecht wie abgestandenes Blumenwasser, vermischt mit penetrant riechenden Pfefferminzbonbons.«

Lila verzieht das Gesicht. »Okay, deine Botschaft ist angekommen. Wie eklig. Und das auf leeren Magen.« Ein langgezogener Seufzer untermauert ihren Unmut. »Was für ein Verlust, wo er doch echt zum Niederknien aussieht.«

Ich verdrehe entnervt die Augen und versuche erst gar nicht zu verbergen, dass mir dieser typische Ausrutscher in die Oberflächlichkeit voll auf den Zeiger geht. Und es geht noch weiter.

»Zara, wenn du wüsstest, was für einen kläglichen Welpenblick er draufhatte, als du ihn gestern beim Mittagessen so einfach hast stehenlassen. Er konnte nicht mal etwas …«

Und da steht er plötzlich wieder. Ganz nah. Die Fata Morgana dieses Arrow-Typen.

Okay, im Grunde genommen kann er nicht wirklich eine Einbildung sein, so viel steht fest. Keine Ahnung, wie er es angestellt hat, vorhin einfach so zu verschwinden. Hey, vielleicht ist er etwas Unmenschliches oder Überirdisches oder was auch immer. Auf jeden Fall besteht kein Zweifel, dass er jetzt wieder dasteht, neben meinem Schließfach. Selbst wenn ich nicht gespürt hätte, welche Autorität und Macht von ihm ausgeht, so hätte ich seinen düsteren Blick nicht ignorieren können. Diese rabenschwarzen Augen und dazu die gewundene Tätowierung, die sich über seine Finger schlängelt. Alles an ihm wirkt bedrohlich.

Wieso steht er ausgerechnet so nah meinem Schließfach?! Echt großartig! Und als würde das nicht schon reichen, sieht er mir nun auch noch direkt in die Augen. Mir wird etwas klar: Er hat es auf mich abgesehen.

Shit!

»Zara, du hörst mir überhaupt nicht zu!«, nörgelt Lila neben mir.

»Sei ruhig!«, zische ich Lila eindringlich an und zerre sie hektisch an den Schultern herum, in der Hoffnung, dass sie den Typen endlich auch bemerkt. Ich selber gerate dabei ins Taumeln und pralle mit meinem Hinterkopf unsanft gegen die Spindtür. Mein Kopf fühlt sich an, als ob mein Hirn von einer Hand gepackt und gequetscht würde. Gleißende Flecken tanzen vor meinen Augen. Und da sind Worte, leise, so leise, dass ich nicht sagen kann, von wem sie kommen.

Alles ist, wie es sein soll, Zara. Hinterfrage nicht …

Es sind nur wenige unkonzentrierte Sekunden, aber als ich die Augen wieder aufschlage, sind die Worte wie weggewischt. Allmählich lösen sich die gleißenden Flecken in meinem Blickfeld auf und über mir erscheint Lilas Gesicht, aus dem jede Farbe gewichen ist. Plötzlich erkenne ich die Köpfe vom Rest meiner Clique vor mir, von Isa und Chris. Sofort fühle ich mich besser.

Wie immer spreche ich den ersten dämlichen Gedanken aus, der mir durch den Kopf schießt. »Lila, mach den Mund zu, es zieht.«

Überraschenderweise gehorcht sie ohne Widerworte. Und Isa weiter hinten grinst, aber nur kurz, dann kauert sie sich zu mir hin. »Ist alles in Ordnung? Du siehst echt schrecklich aus. Was war denn nur los mit dir?«

»Keine Ahnung. Mir war plötzlich so schwindelig und dann …« Ich breche ab, blicke an meinen Freunden vorbei. »Wo ist er hin?«

»Von wem sprichst du? Und wie siehst du überhaupt aus?« Chris zieht seine Brauen so hoch, dass sie beinahe seinen Haaransatz berühren.

»Na der Typ, der gerade noch hier gestanden und mich angestarrt hat.« Ich blicke von einem zum nächsten. Bei allen dasselbe: sorgenvolle Gesichter.

»Da war niemand, Zara«, wispert Isa.

Ich schüttle gedankenverloren den Kopf. Was ist nur mit mir los? Ich erinnere mich genau an die Begegnung mit dem Skateboard-Typen, an mein Schlamm-Bad und Lilas Moralpredigt wegen Nils. Und an diesen ganz in schwarz gekleideten Kapuzen-Kerl. Aber der ist wieder wie vom Erdboden verschluckt.

»Aber … da …«, stammle ich. Warum sitze ich eigentlich auf dem Boden des Schulkorridors? Es ist, als ob mir eine innere Stimme etwas zuwispert, doch ich verstehe es einfach nicht. »Irgendetwas war noch …«

»Was denn?«, drängen Chris und Isa simultan.

»Dieser Kerl …«, ich zucke unspezifisch mit den Schultern, »… seltsam.«

»Wen meinst du denn?«, will Chris wissen. Mir entgehen die verwirrten Blicke nicht, die die drei austauschen.

»Ich hab irgendetwas gehört … denke ich …«

»Du denkst?«

»Sie ist schon die ganze Zeit so merkwürdig«, wispert Lila Isa zu, ohne dabei die Lippen zu bewegen.

»Hallo? Ich bin noch da und ich besitze nach wie vor ein Gehör und ein Gehirn, das Worte verarbeiten kann«, kontere ich leicht genervt, weil sich mein Schädel anfühlt, als ob er von einer glühenden Nadel durchbohrt würde.

Was für ein elender Scheißtag!

»Sorry«, murmelt Lila. »Ich mach mir nur Sorgen, das ist alles.«

Die mache ich mir allerdings langsam auch. Ich presse mir immer noch leicht zitternd die Hand auf den Hinterkopf und ein Stöhnen entweicht mir. Und da ist diese unbestimmte Ahnung, gerade etwas erlebt zu haben, das mir das Gefühl gibt, als entgleite mir mein Leben. Es ist verrückt, ich weiß, aber genauso fühlt es sich an. Und dieser Arrow-Kerl hat irgendwas damit zu tun. Nur was?

Mein Hirn hat allem Anschein nach auf Amnesie umgeschaltet. Im Eiltempo sammle ich meine Schultasche auf, die einen glänzenden Abdruck auf dem Boden hinterlässt.

Echt toll, richtig großartig.

Dem Anschein nach drücken bei mir allmählich die Erbanlagen meines Opas durch und ich verliere den Verstand. Und alles, was mir geblieben ist, sind mörderische Kopfschmerzen. Ob die mich von der Englischklausur befreien?

Kapitel 2

Held und Tragödie

Vermutlich ist Chemie das einzige Fach, bei dem ich mich komplett und völlig talentfrei durch die Klausuren mogeln muss.

Unsere Chemielehrerin Frau Malkan verteilt in diesem Augenblick die Unterlagen für ein spontanes Zwischenexperiment. Zuvor quälte sie uns mit einem ihrer berühmt-berüchtigten Vorträge über Laugen, Reagenzgläser und Erlenmeyerkolben, bei dem ich mich viel eher fühlte, als ob ich bereits den ganzen Tag und nicht erst seit bald einer Stunde hier säße.

»Was würde ich nur ohne dich tun?«, sage ich, lehne mich zu Chris hinüber und klimpere übertrieben aufreizend mit den Wimpern.

»Braucht da mal wieder jemand eine Portion meines absolut genialen Verstands?«, grinst er schelmisch und zwinkert mir nicht weniger aufreizend entgegen.

»Chris, irgendwann kriegst du einfach einen Button auf dem es draufsteht, damit kannst du dann immer und überall herumprahlen«, sage ich schließlich.

»Was steht da noch mal drauf?«

Ich stöhne, dann sage ich es sicher zum tausendsten Mal: »Mein Held.« Weil er mir so oft bei Chemie geholfen hat, verlangt er, dass ich ihn so nenne.

Chris lacht selbstgefällig und kassiert postwendend eine Verwarnung.

»Ruhe auf den hinteren Plätzen«, ermahnt uns Frau Malkan und tritt zurück ans Lehrerpult. »Sonst muss ich -«

Als sie gerade zu weiteren langweiligen Ausführungen ansetzt, was es für Konsequenzen mit sich bringt, wenn wir nicht aufmerksam dem Unterricht folgen (das ist immer der Punkt, an dem mein Hirn automatisch auf Standby schaltet), klopft es an die Tür. Ehe sie reagieren kann, streckt schon der Schulleiter Herr Grönefeld seinen roten Kopf mit Restflaumkränzchen unaufgefordert durch den Türspalt.

Langsam hebe ich meinen Blick.

Und da sehe ich ihn.

IHN!

Natürlich erkenne ich ihn sofort, obwohl ich mir nichts anmerken lasse. Es ist der Kerl, dem ich meine missratene Schlammpackung verdanke. Der Vollpfosten auf Rollen!

»Götter im Olymp, was für ein Kerl!«, höre ich Lila aufgeregt hauchen.

Während Herr Grönefeld wie ein Wasserfall plappert, hört der Typ ihm zu und nickt hin und wieder bestätigend. Er sieht sich noch nicht mal in der Klasse um. Wie er da steht, wirkt er äußerst selbstsicher, wenn nicht sogar überheblich. Wie seine schwarzen Haare aussehen. Leicht verwuschelt, nicht etwa so, als würde er Stunden vor dem Spiegel mit Gel und Wachs verbringen, damit jede Locke in eine andere Richtung wippt. Nein, sie sehen aus, als würden sie ganz natürlich so fallen, doch genau das tun sie bestimmt nicht. Mit Sicherheit!

Herr Grönefeld beschließt offenbar den Neuen seinem Schicksal zu überlassen, nachdem er ihn kurz als Ben-irgendein-Nachname vorgestellt hat. Daraufhin teilt Frau Malkan ihn ausgerechnet Cilia als Schützling zu. Und da erwische ich mich, wie ich sein Gesicht eindringlich mustere. Mann, der hat echt die schönsten grünen Augen, die ich je bei einem Typen gesehen habe.

»Ähm, Zara, lass mal«, sagt Chris und entzieht mir das Reagenzglas, das ich total verkrampft zwischen meinen Fingern halte. »Wir wollen doch niemanden umbringen.«

»Nein, heute ausnahmsweise mal nicht«, gebe ich zurück.

Chris, sonst um keinen blöden Spruch verlegen, seufzt nur und ich ertappe ihn dabei, wie er zu Cilia hinüberschielt. Ohne es zu wollen wandert mein Blick zu ihrem neuen Tischnachbarn, der sofort völlig ins Experiment vertieft ist, konzentriert die Brauen zusammenzieht und dabei einfach umwerfend aussieht. Mit einem Mal, so als könne er spüren, dass ich ihn beobachte, hebt er seinen Blick und erstarrt mitten in der Bewegung. Ich kann es nicht mit Worten beschreiben, aber dieser Moment fühlt sich unglaublich an, als ob meinem Magen plötzlich Flügel gewachsen wären und ich zu schweben beginne. Alles um mich herum gerät in Vergessenheit, zumindest für ein paar Augenblicke – doch plötzlich bohren sich andere Augen in mein Gesichtsfeld.

»Muss dein Held heute etwa alles alleine erledigen?«, fragt Chris.

»Tut mir leid«, wispere ich. »Ich war in Gedanken.« Bei ihm!, hänge ich für mich noch an und hoffe nur, dass Chris mir das nicht anmerkt. Hastig rede ich weiter. »Also, was lassen wir als nächstes explodieren?«, versuche ich völlig locker zu fragen, aber wenn ich nervös bin, schwafle ich meist nur wirres Zeugs. Ich fühle mich irgendwie immer noch atemlos, zwinge mich aber, mich auf den Kolben und das Reagenzglas zu konzentrieren und scheine mich tatsächlich wieder unter Kontrolle zu haben. Als ich gegen meinen Willen erneut einen heimlichen Blick hinüberwerfe, ist der Neue gerade dabei, sich mit den Fingern sein wirres Haar aus der Stirn zu streifen, dann lächelt er – doch es gilt nicht mir.

Im selben Moment, als ich in seinem Anblick zu versinken drohe, endet die Tragödie (Titel: Chemiestunde und andere Katastrophen) mit der Pausenklingel. Nicht nur ich springe auf als säße ich auf heißen Kohlen, sondern die gesamte Klasse. Dadurch verliere ich Ben auch gleich wieder aus den Augen. Es ist keineswegs so, dass mich das stört, ganz im Gegenteil, ich bin heilfroh, wenn ich nichts weiter mit ihm zu tun habe. Ehrlich.

»Was starrst du denn für überdimensionale Löcher in die Luft?«, stichelt Isa, die sich mit mir in den Schulkorridor hinauszwängt. »Suchst du vielleicht irgendwas? Oder irgendwen?«

»Suchen?«, frage ich. Wieso krächze ich wie eine Uroma? Und wieso glühen meine Wangen, als ob sie mich bei etwas Verbotenem ertappt hätte?

»Na, vielleicht einen gewissen Kerl?«

»Ähm … sicher nicht«, empöre ich mich. Erst beim zweiten Atemzug begreife ich, dass Isa nicht auf den Neuen, sondern den unheimlichen Typen von heute Morgen anspielt.

»Okaaaaay«, grinst sie und zieht dabei das Wort misstrauisch in die Länge.

Isa ist echt 'ne Wucht. Ich blicke in ihr hübsches Gesicht mit den meeresblauen Augen und der beneidenswert reinen Haut. Sie hat immer einen passenden Spruch auf Lager. Ja, Schlagfertigkeit liegt ihr im Blut – auch wenn ihre Wortwahl manchmal ziemlich heftig ausfällt.

»Mädels, wartet auf mich«, dringt Chris' Stimme zu uns durch, während er sich umständlich mit beiden Ellenbogen durch die Schülerschar zwängt, um uns einzuholen. Sein Gesicht glänzt, seine Wangen sind gerötet. Man sieht wieder mal deutlich, dass er viel zu viel Zeit vor dem Bildschirm verbringt, anstatt sich hin und wieder mal eine Jogginghose überzuziehen, um eine Runde an der frischen Luft zu laufen. »Ihr habt nicht zufälligerweise gerade von mir gesprochen?«

»Du musst dein Selbstvertrauen echt einem Gott gestohlen haben«, sage ich kopfschüttelnd.

»Hey, war ich nicht eben noch dein Held?«, grinst er schelmisch. »Gebt's zu, ihr könnt nicht ohne mich leben.«

»Oh ja, wir lieben dich, Chris«, kontert Isa und setzt dabei ihr bezauberndstes Lächeln auf. »Wir sind dir mit Haut und Haaren verfallen …«

»… himmeln dich an«, ergänze ich, »und träumen jede Nacht von dir.«

»Von wem träumen wir, diesem Halbgott von vorhin?« Lila ist endlich zu uns aufgerückt. Mit dem ganzen Schulkram in den Armen, der sogar ihren Kopf überragt, brauchte sie mal wieder doppelt so lange wie eine Normalsterbliche. Nun streckt sie ihren Kopf hinter dem Stapel hervor und wendet sich mir zu. »Übrigens, Zara, du siehst immer noch aus, als hättest du eine missratene Schlammmaske mit deinen Klamotten weggewischt, das wollte ich dir schon vorhin sagen. Warum eigentlich? Was ist passiert?«

Lilas wachsamen Augen entgeht auch gar nichts. Okay – DAS wäre selbst einem unterbelichteten Vorgartenzwerg nicht entgangen – ich stehe vor Dreck! Ich weiß nicht wieso, aber ich verschweige ihnen die Ursache der Schlammpackung.

»Ihr wisst doch, was ich für ein Pechvogel sein kann und heute war mein Start in den Tag echt besonders mies«, winke ich ab.

»Oh ja!«, erklingt es simultan, und zwar dreistimmig.

»Und in der Kombination mit dem weiblichen Mr-Bean-Gen ist das echt lebensgefährlich!«, stichelt Chris und grinst. Fast wirkt es herablassend. »Man müsste vielleicht mal recherchieren, ob du irgendwie mit dem Kerl verwandt bist.«

»Schon gut«, ersticke ich seine blühende Fantasie im Keim und schmeiße mein Chemiebuch in den Spind. Natürlich fliegt mir dabei wieder mein ganzes Hab und Gut entgegen.(Eigentlich nenne ich meinen Spind liebevoll meine kreative Ablage, aber gerade in diesem Moment kommt mir der Gedanke, ob es vielleicht nicht an der Zeit wäre, das ganze Chaos zu entrümpeln. Ach, Morgen ist auch noch ein Tag.) Während ich verzweifelt versuche, alles wieder zusammenzuraffen und halbwegs Ordnung in das Innenleben meines Schließfachs zu bringen, höre ich Lila schwärmen. »Bei Erato, da ist er wieder. Einfach göttlich.«

Obwohl ich bereits ahne, wem diese Begeisterung gilt, kann ich nicht anders, als mich langsam umzudrehen. Es ist wie ein innerer Zwang. Und tatsächlich – wieder dieser Ben. Wie ich gerade feststellen muss, bewegt er sich auch ohne seine vier Rollen ziemlich cool.

»Wie der stolziert«, meint Chris in diesem Augenblick, als ob er meine Gedanken erraten hätte. »So ein aufgeblasener Gockel.«

»Tja, entweder man hat's oder man hat's nicht«, sage ich schulterzuckend.

»Chris hat es nicht«, hängt Lila noch an.

»Und dieser Kerl hier, der hat's«, ergänzt Isa.

Definitiv, denke ich.

Hallo?! Erde an Zara, Erde an Zara, bitte kommen?!

Was sind denn das für Gedanken in meinen Hirnwindungen?!

»Meine Gebete wurden erhört«, sagt Lila noch einmal ehrfürchtig. »McDreamy in jung.«

Nicht nur Chris sondern auch Isa hat Ben offenbar die Sprache verschlagen. Ich schweige ebenfalls. Aber nicht, weil ich sprachlos bin. Viel eher ärgert es mich tierisch, dass der Kerl ausgerechnet auf meine Schule gehen muss!

»Niemals! Er sieht Patrick Dempsey überhaupt nicht ähnlich. Seine Nase ist viel zu groß«, empört sich Chris. Offenbar hat er seine Sprache wiedergefunden, nur kümmert das keine von uns. »Okay, vielleicht die Haare, aber das ist auch schon alles.«

Der Typ schreitet gemütlich durch den Korridor, und obwohl er neu an dieser Schule ist, wirkt er keineswegs verloren oder überfordert. Ohne uns eines Blickes zu würdigen, marschiert er in unsere Richtung. Unweigerlich fährt meine Hand über mein Shirt. Ich fühle die Dreckkrusten unter meinen Fingerspitzen und beginne hastig, sie mit dem Nagel abzukratzen, als plötzlich Lila völlig deplatziert etwas zischt.

»Oh, Hades!«

Wie bereits erwähnt, entgeht Lilas wachsamen Augen nichts.

Ich hebe meinen Kopf und dann verstehe ich.

Ob Zufall oder Schicksal sei dahingestellt, aber just in dem Moment steuern von der anderen Seite des Korridors ein paar Schüler quer über den Korridor Richtung Treppenabsatz – dem Treffpunkt der Coolen und Beliebten, zu denen natürlich Cilia Winter und ihre Bediensteten gehören. In diesem Moment ist Cilia nicht nur unübersehbar, sondern auch unüberwindbar. Sie stützt die Hände in die Hüften und baut sich mit einem liebreizenden Lächeln vor dem Neuen auf, ehe dieser an ihr vorbeigehen kann.

»Eine richtige Medusa«, stöhnt Lila entnervt. »Echt typisch, wie sie immer ihre gierigen Schlangenköpfe ausstreckt, um alle männlichen Wesen mit ihren unzähligen Augen zu hypnotisieren.«

»Aber eine bildhübsche Schlange«, wirft Chris mit verträumtem Gesichtsausdruck dazwischen und kassiert dafür drei Ellenbogen. »Bildhübsch, aber herzlos. Besser?«

»Besser«, antworten wir Mädels wie aus einem Mund.

Es ist ein offenes Geheimnis, dass Chris Cilia seit langem anschmachtet, was zu seinem Bedauern auf totaler Einseitigkeit beruht.

Ihr Stimmorgan funktioniert auch heute wieder äußerst prächtig und so kriegen wir zwangsläufig mit, wie Cilia den Neuen liebreizend darüber informiert, dass der Direktor sie gebeten hätte ihn unter ihre Fittiche zu nehmen und ihm den Weg zum Lateinkurs zu zeigen.

»Habt ihr gehört? Er kommt in unsere Klasse«, klärt uns Lila überflüssigerweise kreischend auf.

»Alle hier Anwesenden haben es bereits in der Chemiestunde angenommen«, meint Isa schnell, bevor Lila in ihren üblichen Labermodus abschweifen kann, und unterdrückt ein Grinsen. Lila kann sich manchmal richtig in Rage reden. »Cilia geht ihm bestimmt gerne zur Hand. Nicht nur beim Einleben in der neuen Schule, wenn ihr wisst, was ich meine«, stichelt sie weiter.

In diesem Augenblick begibt sich das neue Opfer in die Fänge der giftigen Medusa, was ihm scheinbar ganz gut gefällt.

»He Leute, ist doch egal, wenn er mit diesen eingebildeten Schnepfen rumhängt«, sage ich ungeduldig und schmettere die Tür meines Schließfaches zu. »Da passt er sowieso ganz gut hin.«

Okay, okay. Sie haben ja Recht. Er scheint wirklich cool zu sein. Und sieht umwerfend aus. Ist aber immer noch ein Vollpfosten. Ein umwerfender Vollpfosten.

Und da passiert es – offenbar hat das Schmettern meiner Spindtür sein Interesse geweckt. Er blickt auf und mir direkt in die Augen. Fast unmerklich zucke ich zusammen. Er hat mich erkannt. Ich sehe es daran, wie er mich mustert. Belustigt. Grinsend. Arrogant.

Nicht nur mir fällt das auf, sondern auch Cilia. Beinahe kann ich sehen, wie kleine Schlangenköpfe mit Augen voller Eifersucht und Überheblichkeit aus ihrem Kopf aufsteigen. Zorn lodert in ihren Pupillen. Aber Cilia wäre nicht Cilia, wenn sie nicht alles daransetzen würde, damit Adonis ihr wieder seine volle Aufmerksamkeit schenkt.

»Was war denn das eben?«, will Lila von mir wissen, während ich beobachte, wie Cilia ihrer neusten Eroberung die Hand auf die Schulter legt und ihn zu sich zieht, damit er endlich wieder seinen Blick von mir löst.

»Was meinst du?«, frage ich und stelle mich ahnungslos.

»Na, dieser Blick. Und dieses«, sie gestikuliert wie wild vor meinem Gesicht herum, »Funkensprühen und so?«

»Unsere Chaosqueen weiß eben, wie man sich unauffällig in Szene setzt, Schätzchen«, kontert Chris an meiner Stelle und schlägt mir gut gelaunt auf die Schulter. »Euer neu erkorener McDreamy steht offenbar auf Dreckklamotten.«

»Halt die Klappe, Chris!«, stöhne ich und verpasse ihm einen Stoß mit dem Ellenbogen – schon wieder. Dann verstummen wir alle gleichzeitig.

»Keine Panik«, posaunt Cilia laut herum, damit auch alle auf dem Korridor umherwandelnden Schüler sie hören. Und stellt den Blickwechsel zwischen mir und dem Neuen dann natürlich absichtlich falsch dar. »Solch dreckigen Abschaum gibt es zum Glück sonst kaum an unserer Schule. Dummerweise muss genau unsere Klasse mit dieser grässlichen Plage leben.«

Okay, das war eine eindeutige Kampfansage!

Alle um uns herum lachen. Und mit meinem Auftritt im Schlammshirt, was ich ausgerechnet ihm zu verdanken habe, habe ich natürlich die absolute Steilvorlage für Cilias Worte geboten. Ich beiße die Zähne zusammen und senke den Blick. Oh Mann! Für den Tarnumhang von Harry Potter würde ich glatt einen Mord begehen. Unsichtbar, für einige Sekunden. Als ich wieder aufschaue, bin ich leider immer noch hier und zwar voll und ganz sichtbar.

»Ben«, sagt Cilia und lässt ihre Wimpern tanzen. »Ich beweis dir, dass unsere Schule wesentlich Besseres zu bieten hat als die da.«

Der Neue sagt kein Wort, aber seine Körperhaltung spricht Bände. Vertraut lehnt er sich zu Cilia und die beiden stehen so nahe beieinander, dass kein Lüftchen mehr zwischen ihnen hindurchwehen könnte. Obwohl ich sein Gesicht nicht mehr sehen kann, ahne ich, dass sich ein Lächeln auf seinen Lippen abzeichnet.

»Ich hab genug für heute«, sage ich zerknirscht, während ich meine Tasche vom Boden klaube. Dann schreite ich wortlos an allen vorbei und nähere mich mit klopfendem Herzen dem Lateinklassenzimmer.

Hirnloser Vollpfosten trifft auf hohle Nuss. Perfekt!

Kapitel 3

Ein Umschlag und andere Katastrophen

Ich spüre die Wärme auf meiner Haut und die Sonnenstrahlen durch meine Augenlider, obwohl meine Augen geschlossen sind. Es ist ein Moment zwischen Wachen und Träumen und ich lasse mich treiben in diesem sorglosen Augenblick.

Zeitlos.

Namenlos.

Unter der Bettdecke ist es kuschelig warm und ich stelle mir vor, wie die Frühlingssonne meine Fußsohlen kitzelt. Ein genüsslich fauler Zustand. Seit Langem keine schlechten Träume, die mir den Schlaf rauben. Kein Feuer, keine Schreie, keine Schatten.

Zufrieden drehe ich mich auf die andere Seite und döse weiter.

Von weit her höre ich gedämpftes Dröhnen. Irgendwelche Geräusche, die da nicht hingehören. Und ein Rabe krächzt. Krächzt immer lauter.

Ich stutze, blinzle, reibe mir die Müdigkeit aus den Augen, während ich konzentriert in die Stille hineinhorche. Moment mal, das ist kein Rabe, das ist -

»Shit!«

Schlagartig bin ich hellwach und meine flache Hand klatscht auf den krächzenden Radiowecker.

»Shit! Shit! Shit!«

Das darf doch nicht wahr sein, ich habe tatsächlich verpennt! So ein verdammter Mist! Erst letzte Woche kam ich zu spät in die Schule, weil Opa wieder einen seiner Anfälle hatte. (Wir nennen seine Verwirrtheit scherzhaft Aufmerksamkeits-Entzugs-Syndrom, aber eigentlich ist es alles andere als lustig. Er wäre viel eher reif für die Psychiatrie. Zumindest für's Altersheim, nach Ansicht meiner Eltern.)

Papa ist wahrscheinlich schon auf der Arbeit. Oder immer noch. Er arbeitet im Tierrettungsdienst, wo er sich um verletzte Tiere aller Art kümmert. Doch seit geraumer Zeit hat er sich auf die Rettung von Labortieren spezialisiert. Was da alles abgeht, ist echt mehr als grausig. Neulich haben sie sogar ein Labor auffliegen lassen, welches auf Tierversuche verzichtete, dafür die Tests direkt an menschlichen Versuchskaninchen durchführte. (Gut für die Tiere, aber es ist trotzdem mehr als abartig!) Und ständig muss er zum Noteinsatz, weswegen er kaum noch zu Hause ist.

Mama schläft anscheinend auch immer noch tief und fest, ansonsten hätte mich der morgendliche Kaffeeduft längst geweckt. Seit einer Weile arbeitet sie selbstständig als Yogalehrerin und da kommt es schon mal vor, dass sie morgens ausgiebig ausschlafen kann, weil noch keine Termine auf dem Plan stehen.

Ächzend schleppe ich meine übernächtigten Knochen aus dem Bett, stolpere ins Bad und erledige alles im Eiltempo.

Klo. Duschen. Anziehen.

Mitten im Zähneputzen fällt mir etwas ein.

»Mist!«

Es klingt viel eher nach Mischd und der ganze Zahnpastaschaum, der eben noch in meinem Mund war, verteilt sich jetzt großzügig über dem Spiegelschrank.

Ich wische mir notdürftig über den Mund und hechte ins Arbeitszimmer meiner Mutter. Ein Buch, ich brauche dringend ein Buch für den Literaturkurs von Perückenschaf – ähm, also eigentlich heißt unser Lehrer Herr Tunker. Aber seit ihm letztes Jahr ein kleiner Versprecher unterlaufen ist, bei dem er aus Perückenhaar dummerweise Perückenschaf machte, klebt der haarige Schaf-Name nun an ihm wie eine zweite Haut.

Letzte Chance, Zara!, meinte er schon vergangene Woche mit theatralisch erhobenem Zeigefinger und seine Augenbrauen zuckten dabei heftig. Alarmstufe explosivrot, nennt Chris das scherzhaft. Und leider hat er damit absolut Recht. Auch wenn Perückenschaf sehr witzig aussieht, wenn er mit seinem Wurstfinger herumwedelt und dabei die Brauenbüschel in seinem Gesicht hüpfen lässt. Aber ich kann mir echt nicht noch eine Verwarnung einhandeln, sonst riskiere ich einen mehr als schlechten Notendurchschnitt. Also durchforste ich in Windeseile die Buchtitel in Mamas Regal.

»Ein Klassiker«, erinnere ich mich. »Ich brauche einen vorsintflutlichen und ätzend langweiligen Klassiker.«

Goethe, Schiller … Oh Mann! Die bringen eh schon andere mit.

Plötzlich klingelt das Telefon im Flur.

»Keine Zeit, keine Zeit, keine Zeit!«, informiere ich überflüssigerweise den Apparat und wusle mich stattdessen durch die Bücher.

Piep … der Anrufbeantworter ist angesprungen.

»Halli hallo, hier ist Opa!«, höre ich die markant tiefe Stimme. Unweigerlich muss ich schmunzeln. Immer wenn wir mehrere Tage nicht zu Besuch waren, ruft er bei uns an. Wer kann es ihm verübeln? Seit Oma vor etwas mehr als einem Jahr gestorben ist, fühlt er sich ziemlich einsam. Doch das ist nicht alles. Leider. Mit jedem Tag, der vergeht, benimmt er sich eigenartiger. Anfangs hofften wir alle, es sei nur seine ganz eigene Art zu trauern, aber mittlerweile … ich seufze. Meine Eltern diskutieren seit geraumer Zeit, ob er vielleicht nicht besser in einem Seniorenheim aufgehoben wäre. Ehrlich gesagt habe ich kein gutes Gefühl dabei. Opa liebt sein altes Haus, seinen Garten und vor allem seine kleine Tüftlerwerkstatt. Er ist fit wie eh und je, nur sein Verstand scheint nicht mehr so gut zu funktionieren.

»Na, bei euch alles gut? Sagt mal, es ist nicht zufälligerweise vorhin einer von euch vor meinem Haus herumgeschlichen?«

Ich halte in meiner Suche kurz inne und schüttle betrübt den Kopf. Der alte Verfolgungswahn.

Seit er alleine lebt, ist er total verwirrt. Ob das davon kommt, dass er alleine leben muss und überfordert ist oder ob er eher an Altersdemenz leidet, ist noch unklar. Ständig sucht er irgendwas und plappert wirres Zeug. Er behauptet immer wieder, dass Menschen aus seinem Leben spurlos verschwinden und böse Leute ihn observieren.

»Und Kleines, bist du noch zu Hause?«, fragt er den Anrufbeantworter.

»Ja, bin ich«, murmle ich, aber ich ahne, dass er nicht wissen will, ob ich schon in der Schule bin. Er spielt auf etwas anderes an. Seinen Traum – seinen wiederkehrenden Albtraum, um genau zu sein. Er hat Angst, dass ich entführt wurde. Ich versuche mich auf meine Suche zu konzentrieren und mein Blick tastet die Buchrücken ab. Leider komme ich partout nicht dahinter, nach welchem System Mama ihre Bücher eingeordnet hat – vermutlich nach gar keinem. Viel eher ist sie für Feng-Shui und den richtigen Chi-Fluss zu begeistern als für das Alphabet. So bleibt mir wohl nichts anderes übrig, als ein Buchrücken nach dem anderen zu prüfen. Echt großartig, Mama!

»Kind, ich hab es wieder geträumt! Sie haben dich geholt! Bei Nacht und Nebel. Gib doch bitte mal ein kurzes Lebenszeichen. Du weißt ja, wo du mich findest …«

Alles klar! Das war das Codewort für: Komm vorbei!

»Mach ich, Opa«, verspreche ich ihm, auch wenn er mich nicht hören kann.

Mir bleibt ohnehin keine Zeit. Nicht jetzt. Selbst meine Hände sind schweißnass, weil ich so unter Zeitdruck stehe.

Dann endlich bleibt mein Blick an einem Titel hängen. Ein Buch, das ziemlich alt und verstaubt aussieht. Ich stelle mich auf die Zehenspitzen und schnuppere am Einband, der bereits feine Brüche hat. Er riecht sogar leicht muffig – genau das, was ich brauche.

Emma.

Es ist von Jane Austen – definitiv ein Klassiker.

Kurzerhand schnappe ich mir den Wälzer. Als ich das Buch aus dem Regal ziehe, steigt eine dicke Staubwolke empor. Ich huste und wedle mir Luft zu, während sich die feinen Staubkörner flirrend im ganzen Zimmer verteilen. Emma ist offenbar schon eine halbe Ewigkeit nicht mehr bewegt worden. Ich lasse die Seiten zwischen meinen Fingern springen und nehme vage die Zahl fünfhundertneunundfünfzig wahr, als plötzlich etwas zu Boden segelt.

»Was ist das denn?«, murmle ich, während ich in die Knie gehe und das Papier betrachte. Es ist ein Briefumschlag. Die Kanten sind gelb verfärbt, leicht geknickt und fleckig. Neugierig wende ich das Kuvert in der Hand hin und her.

Keine Anschrift. Kein Absender.

»Merkwürdig.«

Doch die unversiegelte Umschlagklappe lacht mich auffordernd an. Wirklich! Na ja, es kommt, wie es kommen muss. Die Neugier in mir siegt – wie immer.

Mit leicht zittrigen Fingern ziehe ich einen Brief aus der Hülle und entfalte ihn vorsichtig. Als ich die erste Zeile überfliege, bin ich verwirrt. Der oder die geheimnisvolle Unbekannte richtet das Wort direkt an meine Eltern.

Liebe Anna, lieber Zenno,

Sämtliche Spuren sind verwischt.

Versunken in der Welt des Vergessens.

Des Weiteren habe ich dafür gesorgt, dass mich keiner hat kommen sehen, und dass keiner uns sehen wird, wenn wir abreisen.

Ich habe mein Versprechen gehalten: Ihr Name existiert nicht mehr. Weder hier noch bei den Ämtern.

Sobald wir in Sicherheit sind, werdet auch Ihr vergessen, genau wie Euer Kind. Ich weiß, es ist ein unsagbar schwerer Schritt, doch ich garantiere Euch, es ist der einzig richtige.

Wie abgemacht seid Ihr verpflichtet, diese Zeilen nach Erhalt zu verbrennen. Denkt dran – es dient Eurer eigenen Sicherheit.

Ich wünsche Euch nur das Beste.

In tiefer Verbundenheit,

M. V.

Für einen Wimpernschlag vergesse ich die Zeit und dass ich eigentlich schon mit halbem Fuß in der ersten Stunde sitzen und mich von Herrn Böckles mathematischen Weisheiten berieseln lassen sollte. Opas Worte hallen in meinem Kopf nach, vermischen sich mit den Briefzeilen von M. V.

Vergessen. Verschwunden. Geholt. In Sicherheit.

Mein Atem beschleunigt sich schlagartig. Ich spüre die Bewegung meines Kopfes, obwohl ich gar nicht den Kopf schütteln will, aber ich kann es nicht abschalten. Was soll das bedeuten? Ich verstehe nichts. Liegt hier wirklich ein leises Geheimnis in meinen Händen? Noch ist es weniger als eine Ahnung, weniger als eine vage Vermutung und dennoch ist es spürbar. Auf einmal ist da ein kaum hörbares Wispern tief in mir drin, dass ich hier etwas Wichtiges entdeckt habe. Etwas, das ich niemals hätte finden dürfen. Ich kann nicht erklären, weshalb ich mir da so sicher bin, aber ich weiß es. Ich weiß es ganz einfach.

Ein erregtes Kribbeln nimmt Besitz von mir. Ich liebe Geheimnisse – je verworrener, desto besser.

Wer ist dieser M. V.? Und was ist an diesem Brief so gefährlich? Offenbar so gefährlich, dass meine Eltern ihn nach Erhalt verbrennen sollten? Wieso taten sie es nicht? Eine andere Frage beschäftigt mich noch viel mehr: Wessen Name existiert nicht mehr? Arbeitet dieser M. V. vielleicht für's Zeugenschutzprogramm?! Hey, vielleicht heiße ich gar nicht Zara, sondern Astrid oder Eva. Ich lächle, während mein Blick abermals über die Zeilen huscht. Einerseits neugierig, aber zu einem nicht zu verachtenden Teil verwirrt.

Es ist sinnlos. Ich finde keine Antwort.

Einen Moment lang betrachte ich das Papier näher. Es liegt schwer in der Hand, schwerer als übliches Briefpapier. Zudem fühlt es sich rau an und bei genauerer Betrachtung ist eine leichte Struktur darin zu erkennen. Ich schnuppere an dem Blatt. Jetzt bin ich echt überrascht. Es riecht nach Öl.

»Merkwürdig«, murmle ich bereits das zweite Mal innerhalb weniger Minuten, als mein Blick unverhofft an etwas Rechteckigem haften bleibt, das noch immer im Umschlag steckt. Vorsichtig ziehe ich es heraus und erstarre. Es ist ein abgewetztes Foto von zwei Mädchen. Ich strecke meine Finger aus und berühre das Bild, gleichzeitig läuft mir ein Schauer über den Rücken, denn eines der beiden Mädchen bin ich. Als meine Hand über das Gesicht des fremden Mädchens streift, bemerke ich, wie sehr meine Finger zittern. Was hat das zu bedeuten?

Okay, okay, es ist ja nicht so, dass ich mich noch nie auf einem Bild betrachtet habe, aber das hier ist etwas anderes. Wer ist dieses Mädchen? Sie sieht aus wie eine kindliche Ausführung meiner Oma. Rotblondes Haar, feine Gesichtszüge und eine milchige Haut.

Ich verstehe das nicht …

Ich komme nicht gegen den Schwall von Übelkeit an, der meinem Mageninhalt auf einmal befiehlt immer weiter emporzuklettern. Hinter meiner Stirn vermischt sich das Bild mit den Briefzeilen und pocht wie Hammerschläge. In der Verbindung mit diesem fremden und doch furchtbar vertrauten Mädchen ist mir das Ganze unheimlich. In mein Bewusstsein schleicht sich die Vermutung, dass irgendwas mit ihr nicht stimmt …

Überhaupt, die ganze Situation ist gruselig. Wäre es sinnvoll meiner Mutter von diesem Umschlag zu erzählen? Sie muss ihn ja kennen – schließlich ist er an sie adressiert und lag in einem ihrer Bücher.

Mein Schädel brummt vor lauter Fragen und Stress. Eine ungesunde Mischung. Das reinste Chaos herrscht in meinem Kopf. Ich habe gerade null Durchblick!

Was gäbe ich jetzt darum Lila hier zu haben. Obwohl sie manchmal definitiv zu viel redet und ihre Vorliebe für die griechische Mythologie schon fast krankhafte Züge annimmt, so besitzt sie dennoch die Gabe, alles mit ihrem schlauen Köpfchen bis ins kleinste Detail analysieren zu können. Und genau das brauche ich jetzt – ihren messerscharfen Verstand!

Eins ist somit klar: Der Umschlag muss mit in die Schule! Meine Freunde wissen bestimmt, was zu tun ist. Ich habe zwar nicht allzu viele Freunde, dafür ergeben sie eine verdammt bunte Mischung. Bei dem Gedanken muss ich lächeln. Aber mein Mund erstarrt augenblicklich.

Ich höre, wie ein Türgriff runtergedrückt wird.

»Zara?«, ruft meine Mutter in derselben Sekunde. Zum Glück ist sie in den ersten Minuten ihrer Aufwachphase nicht wirklich das, was man unter brauchbar versteht.

Mein Blick fällt auf die Uhr.

Mist! Mist! Mist! Was trödle ich hier eigentlich noch rum?!

Schlurfende Schritte. Sie werden lauter.

»Bist du etwa immer noch da?«

»Nein, Mama, das bin nicht ich, das ist nur eine Astralprojektion.«

»Hm … das ist gut …«

Was habe ich gesagt – nicht wirklich brauchbar.

»Ist heute keine Schule?«, fragt sie und kommt schlurfend näher.

Es ist keine logische, keine durchdachte, sondern eine völlig irrationale Entscheidung: Rasch verstecke ich den Umschlag in meiner Schultasche.

»Doch, aber ich hab verschlafen«, stöhne ich und betrachte Mamas Sturmfrisur von hinten, weil sie bereits auf dem Weg in die Küche ist. Ihre blonden Haarsträhnen haben den leichten Anschein eines Vogelnestes.

»Soll ich dir noch einen Kaffee kochen?«, fragt sie murmelnd, aber gerade so laut, dass ich sie verstehen kann, und betätigt den Knopf der Kaffeemaschine.

Ich schüttle den Kopf. »Keine Zeit, ich sollte längst dort sein.«

Argh! Ich. Muss. Echt. Loooos!

Hektik. Mein Hirn funktioniert einfach nicht unter Stress, da stellt es instinktiv auf Durchzug.

Mama murmelt noch irgendwas Unverständliches, aber ich schaue sie nicht an, während ich mir hastig die Jacke überziehe und die Umhängetasche schultere. Die Gefahr, dass ich mich wegen des Briefes verplappere, ist zu groß.

»Ich geh jetzt«, rufe ich und spurte los. »Tschüssi!«

»Mach's gut, Hasi«, höre ich noch mit einem Ohr, schon fällt die Tür hinter mir krachend ins Schloss und ich stöhne laut auf.

Wo war ich stehengeblieben?

Mann, Zara, konzentrier dich, wenigstens für zwei Sekunden!

Ach ja, bei Hirn und Durchzug.

Also gut, Schultasche: Check.

Emma: Check.

Handy: Check. (OMG, zehn Nachrichten von Isa, je drei von Chris und Lila!!! Und eine, bei der sich mein Herz kurz zusammenzieht: Nils!)

Dubioser Umschlag: Check.

***

Keine wenige Minuten später flitze ich mit hastigen Schritten durch den Schulkorridor, um mein Mathebuch aus dem Spind zu kramen. Es überrascht mich nicht, dass ich kaum jemanden antreffe, denn die Stunde hat längst begonnen.

Mit klammen Fingern zerre ich das Schließfach auf. Irgendwo da drin muss das verflixte Buch – eigentlich eher verhasste Buch! doch liegen. Jetzt ärgere ich mich, dass ich meine kreative Ablage gestern nicht entrümpelt habe. Chaosqueen lässt grüßen! Endlich erhasche ich zwischen einem alten Kaffeepappbecher (wie kommt der denn hier rein?) und einigen losen Blättern die Ecke des Buches. Schnell zerre ich es raus und schmettere die Tür zu.

Besser gesagt: Ich versuche sie zuzukriegen.

Sie klemmt.

Ausgerechnet JETZT. Timing ist alles – haha!

Natürlich ist es mir nicht egal, dass ich schon wieder zu spät komme, eigentlich ist es mir sogar richtig peinlich! Dafür ist es mir scheißegal, dass ich grade jetzt einen Höllenlärm fabriziere, indem ich die Tür immer wieder zuknalle. Schließlich werfe ich mich dagegen, aber das dumme Ding rastet einfach nicht ein.

Dann plötzlich: BAM!

Ich zucke zusammen, wirble herum und erkenne das breite Grinsen von Chris. Seine Faust verharrt auf meiner Spindtür.

»Himmel! Ich bin vor Schreck fast gestorben.«

»Stets zu Diensten, Chaosqueen«, grinst er.

Vermutlich ist er der einzige Schüler, der auf der Top-Ten-Liste im Zuspätkommen über mir steht. Im Eiltempo sammle ich Mathebuch und Schultasche auf und laufe gemeinsam mit Chris in hastigen Schritten den Korridor hinunter.

»Was würde ich nur ohne dich tun?«, sage ich übertrieben schmachtend, während wir gemeinsam den Klassenraum betreten.

»Na, wen haben wir denn da?«, fragt Herr Böckle, als ich mich hinter Chris versteckend zum Tisch flitzen möchte. »Zara und Chris, was für ein seltener Anblick! Soll ich raten? Oma ist zum dritten Mal gestorben, was?«, meint er trocken. Die Frage ist an Chris gerichtet.

»Nein, heute nicht«, grinst er unverfroren. »Ich musste lediglich einer wehrlosen Mitschülerin mit meiner Muskelkraft heldenhaft zur Seite stehen«, antwortet er, als wäre es das Normalste auf der Welt und zwinkert mir verschwörerisch zu. Dass er das Wort heldenhaft ganz besonders stark betont, entgeht mir keineswegs.

»Chris, bei dir ist echt Hopfen und Malz verloren.« Herr Böckle schüttelt den Kopf und tritt einen Schritt näher. »Und du?« Jetzt gilt die Aufmerksamkeit mir. Seine Adleraugen bohren sich in mein Gehirn und scannen es durch. »Eigentlich brauchst du keine drei Schritte bis zur Schule. Wie kommt es, dass du es dennoch schaffst, regelmäßig zu spät zum Matheunterricht zu erscheinen?«

Ich erwidere stumm seinen bohrenden Adleraugenblick.

»Da drängt sich mir der Verdacht allmählich auf, dass es an mir und meinem Unterricht liegt oder wie siehst du das?«

Ich unterdrücke erfolgreich den Impuls die Augen zu verdrehen, weil er mir diese Frage sicher zum tausendsten Mal stellt und es ist wohl keinem klarer als mir selber, dass mein Verschlafen keine Seltenheit ist. Viel eher könnte man es als lästige Angewohnheit bezeichnen. Und ja, komischerweise passiert es mir tatsächlich meistens, wenn Mathe auf dem Stundenplan steht.

»Vermutlich liegt es eher am Wochentag. Kurz vor dem Wochenende oder so …«, versuche ich mich aus der misslichen Lage rauszureden.

»Brauchst du vielleicht einen lauteren Wecker?«

Wenn er wüsste. Damit entlockt er mir ungewollt ein Grinsen, weil ich dabei an meinen rabenkrächzenden Wecker denken muss. »Das wäre keine schlechte Idee«, stoße ich zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor, um das Lachen, das mir bereits auf der Zunge liegt, zu unterdrücken.

»Geht an euren Platz«, sagt Herr Böckle und deutet mit dem Arm zu den Tischen, »die Unterbrechung war lange genug. Dann schlagt eure Bücher auf Seite sechsundachtzig auf.«

Ohne ein weiteres Wort eile ich an meinen Platz, winke kurz Lila und Isa zu und erstarre im selben Moment für einen Herzschlag, als ich neben Cilia den schwarzen Wuschelkopf entdecke. Den Neuen hatte ich komplett vergessen! Kein Wunder: Gestern hatte er sich nach Latein für den restlichen Tag nicht mehr blicken lassen. Ich zwinge mich das Buch aufzuschlagen und meinen Blick darauf zu lenken. Chris nimmt die Sache deutlich gemütlicher in Angriff. Während ich Heft und Stifte auspacke, kramt er im Vorbeigehen nach irgendetwas in seiner Tasche und macht es sich eine Reihe hinter mir bequem.

Und Herr Böckle? Der labert und labert. Es fällt mir unglaublich schwer seinen Worten zu folgen, die Augen offenzuhalten und zudem noch zu kapieren, was er uns da eigentlich vermittelt. Logarithmen. Wer zur Hölle braucht die?

Gerade als ich mir nichts sehnlicher wünsche, als wieder zurück in mein Bett unter meine kuschelige Decke zu kriechen, fliegt plötzlich ein zusammengeknülltes Papierknäuel auf mein Mathebuch.

Ich kann nicht verhindern, dass sich meine Mundwinkel verräterisch nach oben ziehen, während ich das Knäuel vorsichtig in die Hand nehme. Ich weiß, was das ist. Der Wochenendplaner. Meine Rettung! Pünktlich wie eh und je. So leise wie möglich streiche ich das Knäuel glatt.

Rox Pub, Kino oder Disco?

Weitere Vorschläge werden nicht akzeptiert!!!

Chris

Ich linse zu meinen Freundinnen rüber. Isa grinst und Lila deutet mir an, den Zettel weiterzulesen.

Unten auf der Liste haben die Mädels bereits ihren Senf dazu abgegeben. Natürlich ignorieren sie beide Chris' Vorschläge – wie immer. So wie ich jetzt auch.

Allesamt einer Meinung: DVD-Abend bei Lila ;)

In einem unachtsamen Augenblick seitens Herrn Böckle fliegt der Zettel zurück zu Chris und nur eine Sekunde später findet die Mathestunde endlich ein Ende.

»Na, wieso hast du diesmal verschlafen? Schon wieder schlecht geträumt?«, will Isa von mir wissen, während ich meinen ganzen Kram achtlos zusammenpacke und in die Tasche schmeiße. Sie hakt sich bei mir unter und so schlängeln wir uns gemeinsam zu den Schließfächern hindurch.

»Wie kommst du bloß darauf?«

»Vielleicht wegen etwas, das allgemeingültig als Augenringe bekannt ist«, antwortet sie und verzieht ihren Mund zu einer Schnute, als ob es ihr wehtue, das sagen zu müssen. »Aber nur ein klitzekleines bisschen«, hängt sie noch an und ich lächle dankbar. Isa hat so ein gutes Herz, darin hat die ganze Welt Platz.

»Hey, was haltet ihr denn vom Wochenendplaner?«, unterbricht uns Chris, der sich wieder umständlich mit beiden Ellenbogen durch die Schülerschar zwängt, um uns einzuholen. »Ihr wisst, Gegenvorschläge werden nicht akzeptiert«, ermahnt er uns selbstzufrieden.

»Hast du dir vielleicht mal überlegt, dass deine immer wiederkehrenden Vorschläge uns so langsam auf die nicht vorhandenen Eier gehen?«, gibt Isa zurück.

Er zuckt unbeeindruckt mit den Schultern. »Hm, Ansichtssache. Bei Kino stimme ich dir zu, da läuft dieses Wochenende nämlich echt nur Liebesgesülze. Aber wir können uns auch alle im Rox treffen und dort mit dem Rest der Klasse abhängen?«

»Iiih!«, rufen Isa und ich gleichzeitig.

»Was kreischt ihr denn so rum?«, fragt Lila, die sich zwischen zwei Jungs hindurchdrängelt. »Übrigens, Zara, da hinten wartet jemand auf dich.«

So wie ihre eine Braue verräterisch zuckt, ist mir sofort klar, von wem sie spricht. Nur ist mein Nils-Konsum-Interesse noch immer übersättigt.

»Danke, kein Bedarf«, antworte ich knapp. Viel lieber will ich ihnen endlich von dem Umschlag erzählen. »Hört mal, ich muss euch unbedingt etwas erzählen. Heute Morgen ist mir was echt Eigenartiges passiert«, beginne ich und schmeiße mein Mathebuch zurück in den Spind. Natürlich fliegt mir schon wieder mehr als die Hälfte entgegen und ich verfluche meinen chaotischen Kreativgeist. Noch während ich höchst ungeschickt alles auffange, höre ich plötzlich dicht hinter mir eine tiefe Stimme, die mich zusammenfahren lässt.

»Können wir reden?«

Ich werfe einen vorsichtigen Blick über die Schulter.

Nils. Er hat sich mir unbemerkt genähert. Mit seinem kastanienbraunen Haar und den ebenso braunen Augen sieht er einfach hinreißend aus, wie immer – okay, davon lasse ich mich nicht ablenken. Nicht mehr.

Glotz ihn nicht so an, Zara, sag etwas!

»Ich, äh …«, stammle ich nicht gerade selbstsicher und wende mich schnell wieder meinem Spind zu. »Nicht jetzt, okay?!«, erwidere ich schließlich, ohne mich ganz umzudrehen und bin heilfroh, dass ich überhaupt einen Ton rauskriege.

»Es ist aber wichtig«, sagt Nils vor allen anderen und seine Stimme schwankt ein wenig. Sie schwankt noch mehr, als er weiterspricht. »Du bist mir wichtig.«

Kurz zuckt mein Herz und meine Augen beginnen verräterisch zu brennen. Wow, ich weiß nicht, was ich darauf erwidern soll. Dafür begreife ich in diesem Moment, dass meine Behauptung nichts mehr für ihn zu empfinden eine himmelschreiende Lüge ist. Gefühle lassen sich nicht ausknipsen wie eine Nachttischlampe. Und trotzdem. Es ändert nichts. All die Monate war ich ihm wichtig, aber eben nie wichtig genug …

Jetzt spüre ich seine Hand auf meiner Schulter, fühle, wie sie leicht zudrückt. Er will, dass ich mich zu ihm umdrehe, doch ich lasse es nicht zu. In einer resignierenden Geste senke ich meinen Kopf, presse die Augenlider zusammen und kämpfe gegen den Schwall von Emotionen, der durch mein Inneres wirbelt. »Ich muss zum Unterricht.«

»Zara, bitte«, fleht er mich an, »das mit Cilia hatte nichts zu bedeuten.«

Endlich drehe ich mich um und schaue ihn an, versuche in seinen Augen zu lesen. Nils war schon immer gut darin, den Leuten genau das zu sagen, was sie hören wollten.

»Lass mir etwas Zeit, okay?«, sage ich ruhig.

»Okay.«

Ich realisiere erst jetzt, dass meine Freunde wie hypnotisiert an meinen Lippen hängen. Sie standen ja die ganze Zeit neben uns. Ich beschließe, ihnen später von dem Umschlag zu erzählen, weil ich dazu jetzt sowieso nicht mehr in Stimmung bin.

Ohne ein weiteres Wort schultere ich meine Tasche und steuere entschlossen dem Treppenabsatz entgegen. Wo ich natürlich Cilia und ihren Freundinnen begegnen muss.

»Sag mal, Ben, was verschlägt einen so heißen Typen wie dich an unsere Schule?«, schnappe ich von Cilias schmachtendem Gesäusel auf. Ihre Frage wird begleitet von drei lang gezogenen »Jaaaaa?« ihrer Bediensteten Nummer 1, 2 und 3: Agnes, Dany und Rebekka. Eines verbindet diese drei ohne Zweifel: Eine ist hohler als die andere.

Als ich den Fuß auf die erste Stufe setze und an ihnen vorbei möchte, muss ich mir regelrecht einen Weg durch sie hindurchbahnen und mich an den Herumstehenden vorbeizwängen. Dabei wirbelt meine Tasche in alle Himmelsrichtungen, weil Agnes sich jetzt noch breitbeiniger postiert und mich dabei mit dem Ellenbogen grob in die Seite stößt. »Oh, tut mir leid, das war Absicht.«

»Was soll das?«, fauche ich.

»Ich erfreue mich an deinem Absturz.«

»Schön«, sage ich zuckersüß, dabei schwirrt dieser bescheuerte Spruch durch meinen Kopf, an den ich mich gerade mit Vorliebe halte: Lächeln, nicken und Arschloch denken. »Darf ich mal durch?«

Widerwillig geht Agnes einen Schritt beiseite und lässt mich vorbei, während das Anhimmeln in die nächste Runde geht.

»Du hast so wunderschöne Augen«, schwärmt Rebekka den Neuen an.

»Ihr wisst doch, was man sagt?« Ben pausiert kurz, vermutlich um die Spannung zu steigern. »Die Augen sind die Fenster zur Seele.«

»Oh Mann, mir ist schlecht. Wo zum Teufel ist der nächste Abfalleimer?«

Shit! Hab ich das gerade laut gesagt? Blitzartig presse ich die Hand auf meinen Mund, doch diese Reaktion kommt zu spät. Ich kann die Augen gar nicht zählen, die mich in diesem Moment durchbohren – die meiner Freunde mit eingeschlossen.

»Was ist denn mit der los?«, höre ich Agnes kratzige Stimme.

Cilia dreht sich zu mir um. »Was wird das, Zara? Ein verzweifelter Versuch, dich uns anzuschließen? Das kannst du knicken!«

»Wie kommst du auf den absurden Gedanken, dass ich zu euch gehören möchte?«, frage ich und bleibe auf der Treppe eine Stufe über ihr stehen. »Damit sich mein Leben nur noch um die neusten Trends, irgendwelchen billigen Fummel und hirnloses Gequatsche über Make-up dreht? Danke, ich verzichte, kein Bedarf. Peinlich genug, dass ihr existiert.« Das klingt hochnäsiger, als ich es wollte.

Der aufgeblasene Neuling mustert mich von Kopf bis Fuß. Ich sehe ein angedeutetes Grübchen in seiner Wange. Und noch etwas. Sein Blick bleibt an meinem Shirt kleben.

»Wie bitte?! Du bist doch das lebende Beispiel für Peinlichkeit in Person«, faucht Cilia weiter. Dann wendet sie sich wieder ihrer Clique und ihrem neusten Fang zu. »Menschen wie wir haben es echt schwer«, seufzt sie theatralisch. »Überall diese armseligen Neider.« Nun rückt sie noch ein Stückchen näher an Bens Seite. Er macht keinerlei Anstalten, sich von Cilias Seite zu lösen.

War ja klar …

Und ich? Ich starre sie an wie eine hirnlose Dumpfbacke. Leider will mir partout keine passende Retourkutsche einfallen. Herrgott, wo bleibt die unverschämte Schlagfertigkeit, die sich schon so lange auf meiner Wunschliste befindet?

Ohne ein weiteres Wort lasse ich alle stehen und marschiere zum Klassenraum.

Mit halbem Ohr höre ich, dass Lila und Chris mir hinterherrufen, höre, dass Isa mir keuchend nachläuft, aber ich drehe mich nicht mehr um.

Hab ich schon erwähnt, dass der Neue ein echter Vollpfosten ist?!

Kapitel 4

Murphy, du elender Mistkerl

Ich betrete den Klassenraum und bin froh, dass ich ihn menschenleer vorfinde.

Das Gefühl von Weite und Ruhe gibt Luft zum Atmen.

Durch die hohe Fensterfront fallen wenige Sonnenstrahlen, die sich zwischen den tiefgrauen Wolken hindurchkämpfen. Letzte Regentropfen perlen an der Scheibe ab und ein leichter Wind weht durch den gekippten Fensterflügel.

Im Zimmer sind die Tische in Bahnen angeordnet, was ich sehr angenehm finde, weil so Lila, Isa, Chris und ich zusammen in einer Bankreihe platznehmen können. Auf dem Lehrerpult türmen sich Bücher und daneben ein Heftstapel, der mich auf unangenehme Weise daran erinnert, dass wir gleich unsere Klausur zurückbekommen werden.

Mit einem tiefen Seufzer marschiere ich an meinen Tisch, lasse mich auf den Stuhl fallen, während ich gleichzeitig die Tasche hinknalle und damit beginne, meine Schulsachen auszubreiten.

»Hey, Zara«, sagt Isa, die mich endlich eingeholt hat. Nun lässt sie sich auf den Stuhl neben mir fallen und rückt geräuschvoll näher an meine Seite. Dabei entgeht mir ihr skeptisches Stirnrunzeln keineswegs. »Was ist los? Wieso lässt du dich von dieser Schnepfe so provozieren?«

»Tu ich doch gar nicht«, verteidige ich mich.

Isas Brauen wandern in die Höhe. »Ach«, meint sie, mehr nicht. Schon schmeißen auch Lila und Chris ihre Taschen hin und hocken sich in die Reihe.

»Hast du deine Tage oder was?«, stichelt Chris. »Was bist du denn so überempfindlich?«

»Lasst mich in Ruhe«, murmle ich und vergrabe das Gesicht in meinen Händen. »Ich hab einen echt miesen Tag.« Und das ist nicht mal gelogen.

Ich wundere mich schon, dass kein Kontra kommt, vor allem nicht von Chris, als plötzlich ein Schatten auf meinen Tisch fällt. Meine Freunde verstummen alle auf einen Schlag. Eigentlich hätte ich allein deswegen sofort ahnen müssen, dass etwas nicht stimmt.

Langsam hebe ich mein Gesicht aus den Händen.

Vor mir steht Ben.

»Du bist Zara, nicht?«, möchte er von mir wissen.

Ich nicke knapp, während er seinen Hintern unaufgefordert und mit einer unnachahmlichen Coolness auf der Tischkante platziert. Er lächelt, als gäbe es kein Morgen mehr. Doch es ist nicht sein Lachen, was das Flattern in meinem Bauch hervorruft. Zumindest nicht nur. Es ist, als ob seine Augen …?

Entschlossen reiße ich meinen Blick von ihm los, denn ich will mich nicht darin verlieren, und wende mich stattdessen Isa zu, die mich ebenso entgeistert wie überrascht anstarrt. Fast, als wäre ich irgendein überirdisches Phänomen. Sie fuchtelt nur wild mit den Armen, in der Hoffnung, ich könne ihr erklären, was Bens Auftritt zu bedeuten hat. Ich schaue sie ebenso ratlos an wie sie mich, doch sie deutet noch immer in alle Himmelsrichtungen, kriegt kein Wort heraus und auch die Fragezeichen in ihren Augen scheinen nicht kleiner zu werden.

»Hör mal, Zara«, startet Ben den nächsten Versuch und ich bemerke zum ersten Mal, was für eine tiefe und klangvolle Stimme er eigentlich hat. Seltsam, warum muss ich dabei an laue Sommernächte und Musik denken?

Himmel, was sind denn das für Gedanken?!

Und überhaupt: Was zur Hölle will er von mir? Bin ich seine ultimative Mutprobe, damit er höchst offiziell in der blöden Elitetruppe aufgenommen wird? Das würde zu Cilia passen. Wo steckt die überhaupt?

Er beugt sich etwas vor. Wow! Er riecht echt unheimlich gut, aber ich kann nicht ausmachen, wonach. Jedenfalls nicht nach einem überdosiert parfümierten Duschgel oder so. Eher wie eine frische Frühlingsbrise, die den zarten Duft von Blüten in sich trägt. Irgendwie männlich und absolut verführerisch …

Was soll das werden, konzentrier dich, Zara!

»Das mit gestern tut mir leid«, sagt er und zieht dabei eine Braue neckisch in die Höhe. »Ehrlich!«

Ehrlich klingt irgendwie anders.

»Kein Thema«, antworte ich zuckersüß. »Hey, ich steh drauf, mich im Schlamm zu wälzen. Wann bekommt man sonst die Möglichkeit zu einem kostenlosen Schönheitspeeling.«

Noch während ich antworte, höre ich, wie Isa neben mir scharf die Luft einzieht. Beinahe kann ich ihre Gedanken rattern hören: Ah, deshalb die Dreckklamotten gestern!

»Du solltest bloß …«, fahre ich fort und verstumme mitten im Satz. Ohne es zu wollen, habe ich die Neugier in ihm entfacht.

»Ich sollte … was?«

Er sollte sich nicht mit den falschen Leuten, Leuten wie Cilia Winter abgeben – die ganz nebenbei bemerkt am anderen Ende des Raumes steht und mit zerknirschter Miene zu uns rüberstiert aber hey, nicht mein Problem!

»Ach, vergiss es«, antworte ich ausweichend und stütze mein Kinn auf der Hand ab. Für seine Geschmacksverirrung kann er vermutlich nichts, das ist bestimmt ein angeborener Gendefekt. »Wäre reine Energieverschwendung.«

Ehrlich gesagt rechne ich damit, dass er nach dieser zynischen Ansage aufsteht und verschwindet – macht er aber nicht. Mit ernster Miene und zusammengezogenen Augenbrauen verschränkt er die Arme vor der Brust. Dieser Zustand hält nicht länger an als ein flüchtiger Wimpernschlag.

»Okay, ist angekommen«, sagt er grinsend und tippt auf seinen Kopf. »Denn weißt du, zwischen diesen zwei Ohren gibt es tatsächlich Platz für so etwas wie ein funktionierendes Gehirn.«

Ich weiß nicht, was plötzlich mit mir los ist. Es ist, als wäre in mir ein Schalter umgekippt. Vielleicht liegt es aber auch an Ben und er kitzelt eine ungeahnte und dunkle Sarkasmus-Ader in mir heraus. Denn schon wieder liegt mir ein blöder Spruch auf der Zunge (Ich dachte, Männer haben ihr Gehirn nicht zwischen den Ohren.), als er fortfährt: »Zurück auf Anfang? Ich bin Ben Sewig.«

Ich ignoriere Isas unaufhörliches Piksen in meinem Rücken, die vermutlich die Welt nicht mehr versteht, denn mir geht es genauso.

Ben hält mir die Hand hin.

Ich zögere, nur eine Sekunde, doch diese kurze Zeitspanne reicht aus, um uns zu unterbrechen.

»Beeen«, schwappt Cilias schmelzendes Stimmchen aus der anderen Ecke des Raumes zu uns rüber. Dabei dehnt sie den Namen so absurd in die Länge, dass es einfach nur noch lächerlich klingt. »Kommst du?«

»Warte kurz, Cilia, es dauert nur einen Moment«, antwortet er lächelnd.

Doch da hat er die Rechnung ohne Cilia gemacht. Ein Wort wie Warten existiert in ihrer Welt nicht. Elegant und hinreißend zugleich setzt sie sich in Bewegung, bleibt dicht vor Ben stehen und kommt damit definitiv zu nah an mich heran! (In unserem Fall ist das bereits nahe an der Kategorie Verletzung der Intimsphäre!) Sie positioniert sich so, dass Ben sie unweigerlich ansehen muss.

»Weißt du, ich hab extra Dany umplatziert, um dir einen Platz freizuhalten.« Sie schenkt ihm einen lasziven Blick, streicht sich mit einer geschmeidigen Handbewegung eine Haarsträhne hinters Ohr und sieht wie gewohnt umwerfend aus. Natürlich weiß sie es und dreht leicht den Kopf, damit ihr schlanker Hals vorteilhaft unter den Locken zur Geltung kommt. »Direkt neben mir«, haucht sie ihm ins Ohr.

Sie ist sich ihrer Wirkung mehr als bewusst. Schlichtweg jeder Kerl bekommt dabei weiche Knie. Und ich kann nicht anders, als genervt mit den Augen zu rollen. Spätestens jetzt wird Ben verschwinden, da gehe ich jede Wette ein.

Na und, soll er doch. Ich weiß sowieso nicht, was er bei mir will.

»Ich muss hier noch etwas erledigen.«

Ähm, wie jetzt, Wette verloren? Nicht nur ich sehe dämlich drein, sondern auch meine Freunde.

Und Cilia? Tja, Bens Antwort bringt sie erst so richtig in Fahrt. Sie macht noch einen Schritt auf ihn zu, legt ihre Hände auf seine Knie und raunt ihm zu: »Vergiss die. Mit der kannst du dich doch eh nicht ernsthaft unterhalten.«

Ich hasse es, wenn sie von mir spricht, als wäre ich nicht anwesend!

»Schau sie dir mal an. Unscheinbar von Kopf bis Fuß und erst ihre Klamotten. Schlimmer als aus dem vorletzten Jahrhundert, löchrig und total heruntergekommen.«

Noch während sie das sagt, schaue ich an mir runter. Oh nein! Ich muss heute früh in der Eile das falsche Shirt erwischt haben. Was ich trage, ist ein Shirt aus der Zeit meiner völlig verdrehten Justin-Biber-Geschmacksverstauchungsphase – total löchrig und verwaschen.

Oh Gott! Bitte lass mich sterben! Ich bete sehnlichst, dass dieses Schauspiel hiermit ein Ende findet.

»Sie ist einfach nur peinlich.«

Oh ja, peinlich trifft es ziemlich genau. Peinlich für mich. Verlegen streife ich mir eine Haarsträhne aus dem Gesicht, doch meine Finger verheddern sich. Ach du Schreck, auch das noch, ich habe vergessen, die Haare zu kämmen. Vermutlich erlangt der Ausdruck Bad-Hair-Day durch meine Haarpracht eine völlig neue Bedeutung. Jetzt heißt es: Aufstehen, Krone richten, weitergehen.

»Weißt du, dieses widerspenstige Haarproblem ist furchtbar ansteckend«, sage ich und halte ihm ein paar Haarsträhnen hin, während ich ihn genauso breit angrinse, wie er mich vorhin – echt Zahnpastawerbung-preisverdächtig. Aber selbst ein Schwerhöriger hätte den Sarkasmus, der aus meinen Worten trieft, nicht überhören können. »Nur bei Cilia kriegst du Immunität vor dieser haarigen Seuche.«

»Siehst du, wie schräg die drauf ist?«, nervt Cilia weiter. Jetzt zieht sie Ben an beiden Händen, zwar sanft, aber sehr bestimmt, so dass er auf den Beinen zu stehen kommt. »Los, verschwinden wir von hier.«

Erst da bemerke ich, dass Ben ein Papier oder etwas Ähnliches in der Hand hält. Aber bevor ich weiter darauf achten oder etwas zu meiner Verteidigung hervorbringen kann, schrillt mein Handy und ich bekomme nicht mehr mit, wie das Szenario endet. Ein Blick zum Lehrerpult: Das Perückenschaf ist noch nicht da, also schnappe ich mir das Telefon und hebe ab.

»Zara, bist du's?«, schallt es an mein Ohr.

Die Stimme am anderen Ende der Leitung wirkt gehetzt, klingt fast schrill und irgendwie leicht übergeschnappt.

Es ist mein Großvater.

»Hallo Opa.«

»Dem Himmel sei Dank, Zara, dir geht es gut! Ich suche wieder mein geheimes Tagebuch. Ich muss es jetzt finden, ganz dringend. Du hast es nicht etwa versteckt? Wo ist es?«

Opa und seine total schräge Fantasie – etwas, das leider die Grenzen der meisten Normalsterblichen überschreitet. Nicht selten auch die meinen. »Welches geheime Tagebuch?«

Ringsum kassiere ich merkwürdige Blicke und mit halbem Ohr höre ich, wie Opa mich anschnauzt: »Willst du mich für dumm verkaufen? Du weißt haargenau, welches Tagebuch ich meine! Ich suche es seit Monaten immer wieder! Das Buch für den Notfall.«

Er klingt echt total ausgeflippt. Damit will ich sagen: noch schlimmer als sonst.

Mir ist klar, dass ich keine andere Möglichkeit habe als mich darauf einzulassen, denn wir befinden uns ganz offensichtlich in Opas Pseudowelt mit geheimen Büchern, Notfallplänen und anderen Verrücktheiten. Komischerweise erhalte ich als Einzige der Familie immer diese seltsamen Weltuntergangsanrufe.

»Vielleicht hast du das Buch nur irgendwo hingelegt oder einfach verloren.«

»Verloren?«, schnaubt er.

»Opa, ich hab echt keine Zeit, ich bin in der Schule.«

»Steckt Zenno dahinter? Bestimmt hat er dir aufgetragen, mich so abzufertigen.«

»Keiner hat mich gegen dich aufgehetzt.«

Opa schnaubt misstrauisch.

Ich drehe mich zur Wand, damit nicht alle dieses absurde Telefonat belauschen können, und versuche, Opa auf andere Gedanken zu bringen. »Hast du etwa deine Sitzung bei der Psychiaterin sausen lassen? Oder vergessen, deine Medikamente zu nehmen?«

»Das spielt keine Rolle. Nicht jetzt. Ich hab sie schon wieder gesehen. Die Verfolger. Sie sind überall und das wegen mir. Begreifst du, nur wegen mir.«

»Opa, ich -«

»Frag mich nicht, wieso – es ist so. Ich traue denen nicht über den Weg. Nicht eine Sekunde.« Opa keucht nach jedem Satz. Seine Atemzüge sind kurz und schnell. »Was, wenn diese Halunken hier sind, um an dich ranzukommen?! Wie soll ich dich beschützen? Wohl kaum mit bloßen Händen? Verdammt!«

Wieder die alte Leier … überall Verfolger, geheime Machenschaften und heimtückische Menschen.

»Beruhige dich, Opa«, sage ich beschwichtigend und lehne meinen Kopf an die Wand. Es ist nichts Außergewöhnliches, dass ich ihn in solch einer Verfassung erlebe. Opa wird im Mai einundsiebzig Jahre alt und auch wenn ich es mir nur ungern eingestehe, weiß ich, dass er allmählich durchdreht. Alles begann wie bereits erwähnt vor etwas mehr als einem Jahr, kurz nach Omas Tod. Davor haben sich die Symptome nur gelegentlich bemerkbar gemacht. Solange Oma da gewesen war, hatte sie stets ein wachsames Auge auf ihn geworfen. Doch während des letzten Jahres hat sein Erinnerungsvermögen einen herben Riss bekommen und schwindet von Tag zu Tag. Seit Kurzem wirkt er besonders gereizt und irgendwie ruhelos. Anfangs zeigten die Sitzungen bei Frau Lorenz kleine Erfolge. (Mathilda Lorenz ist Großvaters Psychiaterin und eine höchst gewöhnungsbedürftige Person. Ihre Augen sind fade. Ihre ganze Ausstrahlung wirkt fade. Durch und durch.) Aber nun? Auch deshalb beschäftigt das Thema Altersheim meine Eltern von Tag zu Tag mehr. Manchmal bereden sie das Problem offen, aber nur allzu oft schleicht es sich zwischen die Zeilen, tropft dann mit ihren Andeutungen in die Stille und schaukelt sich an den Wänden zu einem stummen Streitgespräch empor. Sie haben Angst, dass Opa sich selbst in ernsthafte Schwierigkeiten manövrieren könnte. Ich halte vehement dagegen, weil ich genau weiß, wie gerne Opa in seinem alten Haus bleiben möchte und wie fit er körperlich ist. Zudem befürchte ich, dass ihn solche Zukunftsaussichten noch weiter in diese apokalyptische Pseudowelt treiben, dass er noch mehr vor der Realität flüchten würde.

Ich schließe die Augen und höre zu, wie er mich anfährt:

»Und was mache ich, wenn sie in mein Haus einbrechen? Schon mal daran gedacht? Hä? Was dann? Sag schon! Soll ich sie mit einem Besenstiel in die Flucht schlagen?«

»Dir passiert schon nichts, versprochen.« Abermals versuche ich, ihn zu besänftigen. »Was hältst du davon, wenn ich nach der Schule bei dir vorbeikomme? Dann können wir quatschen und Karten spielen. Oder soll ich dir einen Film -«

»Nein, Zara, nein!«, unterbricht mich Opa. »Mach das nicht! Halt dich ja fern von mir!«

Ich höre seine Stimme, doch da ist noch mehr. Ein leises Vibrieren, das sich in seinen Worten versteckt. Ich weiß, was es ist. Furcht. Blanke Furcht. Und plötzlich läuft es mir eiskalt den Rücken runter. Ich reiße meinen Blick vom Klassenzimmer los und schaue aus dem Fenster. Die alte Fichte mit ihren gewaltigen Zweigen weht unruhig hin und her. Als zerre eine unsichtbare Macht an ihr.

»Was, wenn es eine Falle ist?«, wispert Opa so eindringlich, dass ich gewillt bin ihm für einen Augenblick zu glauben. »Ich, der billige Köder, um dich zu kriegen? Ich könnte es mir nie verzeihen, wenn sie dich holen. Und alle werdet ihr vergessen, genau wie damals …«

Redet er wieder von Omas Tod? Keiner hat das vergessen. Ich begreife nicht, was er sich da ständig für einen Unfug zusammenreimt. Es tut weh zu realisieren, dass Opa nicht mehr der Alte ist. So weit ich mich zurückerinnern kann, war mein Großvater der bezauberndste und zugleich geheimnisvollste Mensch überhaupt. Ich wollte immer so sein wie er. Er ist in der Nachkriegszeit aufgewachsen, hat lange Jahre in Frankreich gelebt, wo er meine Oma kennenlernte. Er wusste alles über Geschichte, wusste sowieso immer auf alles eine Antwort, erzählte die schönsten und buntesten Gutenachtgeschichten, war schon immer ein Erfindergeist und besaß die Gabe, den langweiligsten Bildern in meinem Kopf Leben einzuhauchen. Wann immer ich bei meinen Großeltern zu Besuch war, bestürmte ich ihn damit, etwas für mich zu bauen, denn dabei verzauberte er mich mit Reiseanekdoten aus seinem Leben, so als wären es magische Abenteuer.

»Wir vermissen Oma auch, aber sie war schwer krank«, beginne ich, doch er faucht dazwischen.

»Nein, da ist eine Verschwörung im Gange. Gehirnwäsche! Kapierst du das immer noch nicht?!«

Irgendwas stimmt hier nicht. So aggressiv hab ich Opa bisher selten erlebt.

»Opa, es ist alles okay«, sage ich und es entgeht mir nicht, dass meine Stimme zittert. Ich klinge alles andere als beruhigend. »Vielleicht ist es doch besser, wenn ich kurz vorbeikomme.«

»Nein. Nein. Nein! Bleib weg! Weg von meinem Haus!«

Opas Stimme bebt und ich gebe keine Antwort. Keineswegs weil ich eingeschüchtert bin, nein: weil ich mich längst entschieden habe.

»Noch etwas, Zara: Vertraue niemandem! Hörst du? Keiner Menschenseele!«

Ich lehne wieder den Kopf an die Wand und stöhne auf.

»Zara, hast du gehört?«, fragt er ungeduldig nach, als ich nicht gleich reagiere. »Versprich es mir.«

»Okay, okay. Ich versprech's.«

»Ich werde schon mit ihnen fertig, Kind.« Erst jetzt realisiere ich, dass Opa wie ein Irrer mit hektischen Schritten durchs Haus rennt. Ich höre, wie er immerzu etwas murmelt, Möbel verrückt, Türen aufreißt und wieder zuschlägt. Er verliert offenbar wirklich den Verstand. »Wenn ich nur dieses verdammte Tagebuch finden könnte. Aber Moment mal, vielleicht ist es ja bei euch Zuhause?«

»Opa, hör mir zu«, sage ich, weil ich ihm klarmachen muss, dass er bleiben soll, wo er ist, aber er scheint mich gar nicht mehr wahrzunehmen. »Opa?!«, rufe ich ziemlich energisch.

Mit einem Mal poltert es so laut am anderen Ende der Leitung, dass ich das Handy ein Stück vom Ohr weghalten muss. Gleichzeitig macht mein Magen Anstalten, sich einmal um sich selbst zu drehen.

»Scheiße!« Mehr sage ich nicht, klemme das Handy zwischen Ohr und Schulter und schnappe mit einer hektischen Handbewegung meine Umhängetasche.

Ich muss zu Opa. Und zwar sofort.

»Zara, was ist los?«, fragt Isa. Ihre Augen mustern mich besorgt. »Du bist kreidebleich.«

»Stimmt, du siehst echt beschissen aus«, meint Chris und kassiert für diese charmante Bemerkung gleich einen charmanten Fußtritt von Lila.

Zwar fixiere ich meine Freunde mit den Augen, bekomme auch mit, wie besorgt sie mich ansehen, aber meine Gedanken sind bei Großvater.

»Opa? Hörst du mich?« Meine Worte verhaspeln sich, weil mir so viel gleichzeitig durch den Kopf geht.

Keine Reaktion.

Plötzlich ein Knacken.

Die Leitung ist tot.

Einen Atemzug lang steht die Welt still.

Ich lasse meinen Arm sinken, stiere auf den Boden und realisiere nicht mehr, wie die anderen auf mich einreden, verstehe auch nicht, was sie sagen. So schnell wie möglich stopfe ich die restlichen Schulsachen in meine Umhängetasche und mache auf dem Absatz kehrt.

»Hey!«, ruft Lila und packt mich grob an den Schultern. Erst da erreicht ihre Stimme auch mein Gehirn. »Was ist plötzlich los? Und wo willst du hin?«

Ich halte inne, blinzle und schaue sie an. »Ich muss weg. Familiärer Notfall. Entschuldigt mich für den Rest des Tages, ja?«

Alle drei nicken unisono.

Ich schenke ihnen ein dankbares Lächeln, dann renne ich los. Ohne ein Wort zu sagen jage ich an meinem Lehrer vorbei, der in diesem Moment das Zimmer betritt, eile weiter den Korridor entlang und hole abermals mein Handy aus der Tasche. Hastig wähle ich die Nummer meines Vaters. Hoffentlich steckt er nicht wieder in irgendeiner ach so wichtigen Besprechung oder gar Rettungsaktion.

Es klingelt. Einmal. Zweimal. Dann ein Knacken.

»Opa tickt völlig aus«, keuche ich atemlos, während ich die Treppe hinunterstürme. »Ich habe eben mit ihm telefoniert!«

»Was ist es diesmal? Hat er wieder seine Sitzungen verweigert?«

»Keine Ahnung, aber vermutlich schon. Er hat diese Verfolgungsängste und er hat das Telefongespräch einfach abgebrochen, nachdem irgendwas bei ihm total laut gepoltert hat!«

»Nicht schon wieder«, seufzt Paps mir ins Ohr. »Vermutlich räumt er wieder alle Möbel vor die Türen, um sich vor seinen angeblichen Verfolgern zu schützen. Schaust du nach der Schule kurz bei ihm vorbei, um sicherzugehen, dass er sich beruhigt hat und ihm nichts passiert ist? Ich kann unmöglich weg, wir haben hier einen -«

»- Notfall«, beende ich Paps Antwort, denn es ist immer dasselbe. Bei seinem Job hat er wie gesagt ständig mit Notfällen zu tun.

»Zara?«, fragt Paps, weil ich seine Frage nicht beantwortet habe.

»Ich bin schon auf dem Weg zu ihm.«

»Nein, Zara, geh bitte erst, wenn die Schule aus ist, du kannst doch nicht andauernd Fehlstunden sammeln. Ich verspreche dir, dass diese leidige Sache bald geklärt ist.«

Diese leidige Sache.

»Er ist kein lebloses Ding! Wieso kannst du ihn nicht beim Namen nennen? Er ist dein Vater!«, antworte ich trocken. Ich liebe Paps, er ist ein herzensguter Mensch und kann keiner Fliege was zuleide tun, aber wenn es um Opa geht, sind wir definitiv nicht gleicher Meinung. Zwischen Opa und mir herrscht eine Verbindung, die wir selber nicht wirklich begreifen können. Wir verstehen einander ohne Worte. Etwas, das mehr Wert ist als alles Geld der Welt. »Und was soll das heißen? Wollt ihr Opa tatsächlich ins Altersheim abschieben? Irgendwohin, wo er von lauter Fremden umsorgt wird?! Dann sehen wir ihn gerade mal noch an Feiertagen und seinem Geburtstag.«

»Zara, ein Altersheim ist kein Gefängnis. Da kannst du ihn jederzeit besuchen gehen, genau wie jetzt auch. Und Frau Lorenz meinte beim letzten Gespräch auch, dass es vielleicht an der Zeit wäre -«

»Alles klar!«, falle ich ihm ins Wort. »Ihr hört lieber auf den Rat einer Psychiaterin als auf mich.«

»Beruhig dich, Zara. Es ist weder etwas beschlossen noch haben wir irgendwas Konkretes ins Auge gefasst.«

Ich will mich nicht beruhigen! »Klar habt ihr.«

»Zara, lass uns -«

»Wieso macht ihr das? Ich schaff das schon mit Opa«, unterbreche ich ihn abermals, weil ich weiß, dass ich seine Erklärung nicht hören möchte. »Ich rede mit ihm, ich habe alles im Griff. Wirklich.«

»Möglicherweise. Mag sein, dass du es momentan im Griff hast. Noch … Aber was, wenn sich sein Zustand verschlechtert? Und das wird er, das merkst du ja selber. Bei aller Liebe, du kannst nicht ständig von der Schule wegbleiben.«

»Und wenn schon«, blaffe ich ihn an und fühle mich irgendwie um einige Jahre zurückversetzt, in die gute alte Zeit der hochpubertierenden Zara-Ära. »Was ist wichtiger? Die Familie oder die Schule?«

Die Frage schwebt noch unbeantwortet in der Luft, als mein Finger bereits die rote Auflege-Taste berührt.

Mein Herz pocht heftig gegen meine Rippen.

In einem Punkt gebe ich Paps allerdings Recht: Diese verquere Frage, wie es mit Großvater weitergehen soll, muss endlich geklärt werden, damit Opa wieder sorgenfreier leben kann.

Ohne es zu merken, bin ich auf den steinernen Treppenstufen vor dem Schultor stehengeblieben.

In meinem stylischen Justin-Biber-Lochshirt, dem Bad-Hair-Day-Look und dem hochroten Kopf bilde ich einen echt bizarren Kontrast zu dem grauen Gemäuer der Schule und dem Regenwetter. Ich fühle mich gerade wie eine Art Subkultur, die so nur in London oder Paris anzutreffen wäre. Aber egal.

Ich muss schleunigst hier weg.

Zu Opa.

Zwischen zwei kräftigen Atemzügen begreife ich noch etwas. Etwas Entscheidendes. Seit ich diese Briefzeilen gelesen und das Foto in den Händen gehalten habe, warte ich auf eine Antwort. Oder ein Zeichen. Da ist dieses Gefühl tief in mir drin, dass ich etwas finden muss. So, als ob ich etwas Wichtiges verloren hätte. Deshalb warte ich auf ein Zeichen. Ein Zeichen, das mir Klarheit bringen soll. Es wird kommen, da bin ich mir sicher. Aber ich weiß jetzt schon, dass es genau dann zuschlagen wird, wenn ich es am wenigsten gebrauchen kann.

Murphy du Mistkerl, mit deinem elenden Gesetz.

Mit gemischten Gefühlen trete ich hinaus in den dunstigen Vormittag. Alles um mich herum verstummt. Nur die pochenden Gedanken hinter der Stirn drängen mich. Drängen mich dazu, loszurennen.

Und dann tue ich es.

Kapitel 5

Eine Föhnfrisur und ein Fremder

Während ich den Schulhof verlasse, nimmt der Himmel die Farbe von Schwefel an, ich nehme es jedoch kaum wahr. Gejagt von tausend Gedanken hetze ich die Straße entlang, vorbei an etlichen Häusern in Richtung Opas Zuhause. Beunruhigt frage ich mich, was mich dort wohl erwarten wird? Das Poltern und die Tatsache, dass von einer Sekunde auf die andere das Gespräch abgebrochen wurde, verheißt nichts Gutes. Meine blühende Fantasie lässt allerhand Horrorbilder in meinem Kopf Tango tanzen. Opa, der kreischend von Haus zu Haus rennt und immerzu ruft: »Sie sind da! Sie sind da!« In der nächsten Schreckensvorstellung metzelt er mit einem Säbel alles nieder, was sich bewegt. Doch die schlimmste Vorahnung von allen verdränge ich so gut es geht. Trotzdem flackert sie beharrlich immer und immer wieder auf: Opa, blutverschmiert und bewusstlos am Boden liegend.

Was werde ich antreffen? Keine Ahnung. Und genau diese Ungewissheit ist es, die mich halb verrückt werden lässt.

Als ich endlich die Kreuzung zu dem Quartier voller verwinkelten Gässchen erreiche, erhasche ich einen Blick auf den rosafarbenen Dachgiebel des Häuschens meines Großvaters. Nur kurz, dann versteckt es sich bereits wieder hinter den kolossalen Häuserkulissen, die ringsum in den Himmel ragen. Zum Glück kenne ich mich in dem Straßengewirr so gut aus, dass ich den Weg mit schlafwandlerischer Sicherheit finde. Bei dem rostigen Kupferbriefkasten, der aussieht wie eine uralte, zerknitterte Schultasche aus dem vorigen Jahrhundert biege ich rechts ab, laufe dann ein paar Schritte weiter bis zu dem exzessiven Gartenzwerggelage, deren Zipfelmützen mit den Grashalmen um die Wette wuchern; danach abermals rechts, bis zu der aus Stein gemeißelten fetten Sau. Nachdem ich schließlich hinter dem pummeligen Steinschwein abzweige, verlangsame ich meine Schrittgeschwindigkeit und betrachte skeptisch die Häuser, die sich dicht an dicht drängen.

Alles wirkt ruhig. Niemand geht über die Straße, kein Laut ist zu vernehmen, weder Musik noch Gesprächsfetzen, und weit und breit ist kein Fahrzeug in Sicht.

Ziemlich eigenartig für diese Tageszeit.

Auch wenn das Durchschnittsalter der Siedlung mit rasantem Tempo in die dreistellige Richtung geht und die Leute hier mit einem Fuß schon so gut wie im Grab stehen, so erscheint es mir in diesem Moment doch auffällig ruhig.

Ich ignoriere gekonnt das Gefühl, dass hier irgendwas nicht stimmt, schlucke trocken und gebe mir einen Ruck. Gerade als ich ein paar Schritte mache, schlägt hinter mir plötzlich eine Tür zu.

Erschrocken zucke ich zusammen und wirble herum.

»Hallo, Zara«, begrüßt mich Frau Bonnerlein. Die gute Frau hat eine ziemlich lichte Kopfbehaarung, was sie verzweifelt zu kaschieren versucht, was wiederum eine peinlich voluminöse Föhnfrisur hervorbringt. Heute trägt sie dazu äußerst hässliche Manchesterhosen und einen lachsfarbenen Strickpullover mit grünem Karomuster. Mein Blick wandert zu ihrem Gesicht.

Was für ein Zufall, dass sie sich ausgerechnet jetzt zu ihrem Briefkasten begibt. Sie gehört zu der Spezies Mensch, der nichts, aber auch gar nichts entgeht. Selbst wenn bloß ein Vogel auf das Autodach eines Nachbarn kackt oder ein Floh hustet – sie hat es garantiert mitbekommen. Das Haus hinter ihr ist abgedunkelt und wirkt genauso verlassen wie der Rest der Siedlung.

»Besuchst du deinen Opa?«, will sie wissen und die krankhafte Neugier strahlt mir aus ihren blassen Augen entgegen.

»Hallo, Frau Bonnerlein«, sage ich, lächle höflich und nicke nur, um das aufkommende Gespräch im Keim zu ersticken.

»Ist Alois denn zu Hause?«, fragt sie und irritiert mich damit das erste Mal, so dass ich fast versucht bin, stehenzubleiben. »Ich hab ihn heute gar nicht gesehen und seinen morgendlichen Rundgang hat er auch ausfallen lassen. Sogar die Fensterläden sind verschlossen. Womöglich ist er krank.«

»Ja, es geht ihm nicht besonders.«

»Sag mal, Kindchen, hat dein Besuch womöglich was mit diesem Fremden zu tun?«

»Was für ein Fremder?«, krächze ich und bleibe augenblicklich stehen. Jetzt hat sie mich doch an der Angel!

Mein Puls rast, hämmert bis in die Schläfen empor und ich weiß nicht mal genau, weswegen.

»Vorhin war ein Mann hier, der nach deinem Großvater gefragt hat. Der sah sehr merkwürdig aus, sag ich dir, Kindchen. Hoffentlich ist Alois da nicht in was hineingeraten. Man hört doch immer wieder von solchen korrupten Versicherungshaien, die alte Leute über den Tisch ziehen, nicht wahr?«

Mein gequältes Lächeln muss als Antwort reichen.

»Oder hat ihn diese Grippe erwischt? Mathilda hat mich vor wenigen Tagen schon vorgewarnt.«

»Mathilda?«

»Unsere neue Nachbarin, Kindchen. Eine ganz liebe Frau, leider dauernd im Stress und auch momentan schon wieder auf irgendeiner Geschäftsreise.«

Ich nicke desinteressiert und Frau Bonnerlein plappert redselig weiter, während ich mich zwinge, einen Fuß vor den anderen zu setzen, um schnellstmöglich einen angemessenen Abstand zwischen uns zu bringen. Der schmale Weg aus Kopfpflastersteinen endet vor einem kleinen Kiesplatz, an dessen Grenze allerlei Sträucher und Grasbüschel wuchern. Das Haus sieht aus wie immer. Nichts Auffälliges. Die Hausfassade, vermutlich einst altrosa, ist über die Jahre gealtert und so ist der Rauputz von einem leichten Moosgrün übersät.

Ich schreite über den Vorplatz, dabei knirschen meine Schuhsohlen im Kies. Aus den wenigen Stufen, die zur Haustür führen, sind winzige Steinstücke herausgebröckelt und auch die Fußmatte sieht genauso mitgenommen und zerfranst aus wie bei meinem letzten Besuch.

Ich klingle.

Und lausche.

Doch es ist nichts zu hören außer das Maunzen einer Katze in der Ferne. Ich kann nicht genau ausmachen, woran es liegt, doch der Laut wirkt irgendwie surreal in der sonst so monotonen Mittagsstunde.

Sonst regt sich nichts.

Also klopfe ich gegen die Tür. Möglicherweise hat Opa die Klingel gar nicht gehört.

»Na, was habe ich dir gesagt?«, höre ich Frau Bonnerleins Stimme hinter meinem Rücken. »Alois ist nicht zu Hause.«

Am liebsten würde ich ihr sagen, dass es sie einen feuchten Dreck angeht und sie sich zum Teufel scheren soll, aber ich schlucke die Worte hinunter – wie immer. Zudem schnürt mir die Sorge um Opa immer mehr die Kehle zu.

Ich lasse mir nicht anmerken, wie sehr mich ihre Aussage verunsichert, und versuche stattdessen mit klarem Verstand die vergangenen Minuten zu rekonstruieren.

Zuerst Opas panischer Anruf. Dann war die Telefonleitung tot. Jetzt kommt noch ein Fremder ins Spiel. Und Opa ist nicht da …

Argh!

Das ergibt irgendwie alles keinen Sinn. Ich versuche meine Gedanken in eine andere Richtung zu spinnen, um wieder klarsehen zu können, stattdessen zerreißt der Faden, bevor ich den verschwommenen Gedanken fassen kann.

»Er macht sicher nur ein Nickerchen«, antworte ich, während ich gleichzeitig die Türklinke herunterdrücke – abgeschlossen. Ich gebe mich absichtlich gelassen, um meine Sorge zu überspielen und krame mit unruhigen Fingern den Ersatzschlüssel unter dem pummeligen, blauen Keramikfrosch hervor.

Diese Stille ist furchtbar und das plötzliche Klackern des Schlüssels darin viel zu laut.

Ich schließe die Haustür auf und öffne sie vorsichtig. Gleichzeitig kann ich nicht verhindern, dass mein Herzklopfen zunimmt.

»Opa, ich bin es, Zara«, rufe ich zaghaft, während ich eintrete. Die Tür fällt krachend hinter mir ins Schloss und verwehrt Frau Bonnerlein den neugierigen Blick ins Innere.

Obwohl das Licht nur spärlich durch die Lamellen der verschlossenen Fensterläden fällt, erkenne ich, dass das Haus in etwa so chaotisch aussieht wie das Innenleben meines Schließfachs. Nein, schlimmer. Definitiv keine kreative Ablage mehr, es kommt viel eher einem Schlachtfeld gleich.

Ist hier eingebrochen worden?

Mit schnellen Schritten gehe ich in die Küche.

»Opa?«

Überall stehen Geschirrberge und offene Dosen herum. Die Tür des Kühlschranks steht einen Spaltbreit offen, einige Lebensmittel liegen umgekippt in den Kühlregalen und die Milch tropft als große Pfütze auf den Klinkerboden. Der alte Bauernschrank im Wohnzimmer steht sperrangelweit offen, auch die Bücherregale sind halb leergefegt und alle Mechanikus Zeitschriften und die komplette Hobby-Heft-Reihe liegen zwischen dem Chaos von Couchkissen auf dem Fußboden verstreut.

Es herrscht ein heilloses Durcheinander.

Als ich die Unordnung zu meinen Füßen betrachte, bekomme ich eine Heidenangst. Stimmt es, was Paps sagt? Ist mein Großvater wirklich nicht mehr fähig, für sich allein zu sorgen?

»Opa?«, rufe ich erneut, aber meine Stimme schwankt so stark, dass kaum mehr als ein heiseres Krächzen herauskommt. Ich schlucke den Kloß im Hals hinunter. »Opa, bist du hier?«

Keine Antwort.

Also hetze ich von einem Raum zum nächsten, zerre die Fensterläden auf und suche wie eine Verrückte nach ihm. Im Wandschrank, unter dem Küchentisch, schlichtweg in jeder Ecke, ja sogar in der kleinen Werkstatt vor dem Haus. Opa ist nirgendwo zu finden.

Da bleiben nur noch das Obergeschoss und der Dachboden.

Ich steige die Treppe empor, und mein Herz hämmert, weil ich nicht weiß, was mich da oben erwartet. Ich gebe es ungern zu, aber zum ersten Mal habe ich Panik davor, dass an Opas verrückten Geschichten vielleicht doch etwas Wahres dran sein könnte. Die hölzernen Stufen knarzen bei jedem Schritt und mir wird immer mulmiger zumute.

Schnell durchsuche ich das Schlafzimmer, das als einziger Raum von dem Chaos verschont geblieben scheint. Ich lasse nichts aus, zerre jede Schranktür auf, schaue unters Bett und nehme sogar das Bad genau unter die Lupe. Dort hingegen sieht es aus, als hätte eine Bombe eingeschlagen. Opas Pillen und Medikamente sind ausgekippt und liegen wild durcheinander im Waschbecken. Die leeren Schachteln liegen zwischen allerlei Beipackzetteln auf dem Boden.

Ich greife nach einem zerknüllten Papierfetzen, als plötzlich etwas über mir laut kracht, gefolgt von einem heftigen Poltern.

Mir rutscht das Herz in die Hose.

Was ist das?

Mit rasendem Puls wandert mein Blick nach oben. Durch die Ritzen in der Luke zum Dachboden fällt flackerndes Licht.

Kapitel 6

Verrückt, verzweifelt, verloren

»Opa?!«, rufe ich halb hysterisch und lasse augenblicklich den Papierfetzen zu Boden fallen.

Egal was da oben ist, ich muss dort hin. Kaum ist dieser Entschluss gefasst, stürme ich ohne zu zögern die steile Dachbodentreppe hoch.

Das Erste, was ich erblicke, ist eine lädierte Armeetaschenlampe, die auf den uralten Holzdielen liegt. Ihr flackernder Lichtstrahl fällt auf den ramponierten Ledersessel (Opas selbsternannter Lieblingssessel), den Oma noch eigenmächtig aus dem Wohnzimmer verbannt hatte, weil ein Bein des guten Stücks abgebrochen war. Jetzt wirft der Sessel einen grausigen Schatten in die hintere Ecke, in der allerlei ausrangierter Plunder eine Bleibe gefunden hat.

»Opa«, rufe ich mit klopfendem Herzen. »Bist du hier?«

Eine geisterhafte Stille breitet sich aus. Mein Brustkorb wird mit jedem Atemzug enger. Mich beschleicht eine dunkle Ahnung … Oh ja, die schlimmste aller Befürchtungen holt mich mit überdimensionaler Lichtgeschwindigkeit ein.

Vorsichtig mache ich einen Schritt auf den morschen Holzdielen.

»Opa?«, hauche ich erneut. Da fällt mir etwas auf, was ich im ersten Moment übersehen habe. Eine große Kiste. Ganz viel Krempel liegt im Schatten des Monstersessels neben ihr auf dem Holzboden verstreut.

Ein Geräusch reißt mich aus dem bangen Gefühl. Unten auf der Straße bricht wildes Hupen aus. Unweigerlich zucke ich zusammen und blicke nervös zum Fenster. Der Gedanke, dass böse Kreaturen an der Hausfassade emporklettern und sich hinterhältig anschleichen, durchfährt mich wie ein Blitz.

Das Hupen erstirbt und wird im selben Moment von einem metallischen Klackern abgelöst. Offenbar ist mein Fuß gegen ein Blechspielzeug gestoßen. Wie hypnotisiert beobachte ich, wie es quer über die holperigen Dielen kullert, dann ein Weilchen hin und her schaukelt, ehe es schließlich zum Stehen kommt.

Schweißtropfen perlen auf meiner Stirn, ich wische mit dem Ärmel über mein Gesicht, der Stoff schabt über meine Haut, doch ich nehme es kaum wahr. Ich muss mich beruhigen, einfach den Gedanken von der albtraumhaften Vorstellung aus dem Kopf verbannen und tief durchatmen. Die Luft unter dem Dach ist nicht nur stickig, sondern unangenehm feucht und drückend.

Reiß dich zusammen, Zara!

Ich bücke mich, hebe die Taschenlampe vom Boden auf und nähere mich zögernd dem Sessel. Irgendetwas hindert mich daran gleich hinzustürmen, doch ich weiß nicht so recht, was. Vielleicht ist es das Zucken in meiner Brust oder Opas zischelnde Stimme im Hinterkopf:

Sie sind da! Bleib weg! Sie kommen, um dich zu holen!

Mit jedem Schritt wird mir mulmiger zumute, fast als ob meine innere Stimme versuche mich davor zu bewahren. Aber da ist auch die Sorge um Opa und auf einmal kann ich keine Sekunde länger warten. Ich hechte über die Holzkiste, während ich mit der Taschenlampe den Fußboden ableuchte.

Was zum Teufel ist das?

Ein dunkles Rinnsal.

Mir stockt der Atem.

Blut?

Beim bloßen Gedanken daran zieht sich mein Magen krampfartig zusammen.

Noch während ich heraneile, lasse ich meinen Blick weiterschweifen und plötzlich scheinen meine Knie unter meinem Gewicht wegzuknicken.

Sind das Beine zwischen all dem Kram?

Meine Kehle wird trocken.

Ich nehme den kümmerlichen Rest Energie zusammen, den ich aufbringen kann, und folge der Spur aus Blechspielzeugen und dem undefinierbar dunklen Rinnsal.

Das dazwischen sind eindeutig Füße. Oh ja, ich erkenne die Socken sofort, als der Lichtstrahl der Taschenlampe über die Beine fällt. Himmel! Mit klopfendem Herzen stürze ich zu Opa.

Er liegt auf einem unbequemen Stapel Bücher, allerlei Kisten und jede Menge Staub, die Arme seltsam abgewinkelt, als hätte er etwas abwehren müssen. Sein graues Haar ist schweißnass, das Unterhemd verschmutzt und fleckig.

Eine endlose Sekunde starre ich ihn an, nur das schwache Licht der Taschenlampe flackert über seinen Körper, bis es letztlich ganz erlischt. Ich würge die Tränen runter und flüstere atemlos seinen Namen.

»Opa?«

Er bewegt sich nicht.

»Opa, kannst du mich hören?«

Ein fremdes Gefühl steigt in mir hoch. Es fühlt sich kalt an. Als würde ich von innen heraus erfrieren. Am liebsten würde ich einfach abhauen, aber ich bleibe.

Unsicher gehe ich in die Knie, lege meine flache Hand auf seinen Bauch und versuche das Beben meiner Finger zu unterdrücken. Ich brauche einige Atemzüge, ehe ich realisiere, dass sich sein Brustkorb hebt und senkt.

Er lebt. Erleichtert atme ich auf.

Dann fasse ich nach seiner Hand und drücke sie leicht. Erst da bemerke ich den schmierigen Saft, der an meinen Fingern klebt. Aber ich wische ihn nicht ab, obwohl ich den metallisch süßlichen Geruch rieche. Speichel sammelt sich in meinem Mund und mir wird übel. Mein Magen rebelliert. Wie er da liegt … Ich fühle mich hilflos und mit dieser Situation völlig überfordert. Paps hat Recht, ich kann nicht länger alleine auf ihn aufpassen.

»Opa?«, flüstere ich. »Kannst du mich hören?«

Eine gefühlte Ewigkeit tut sich nichts und ich will mich gerade aufrichten um einen Krankenwagen zu rufen, da blinzelt Opa. Ich beuge mich vorsichtig über ihn. Stöhnend bewegt er seinen Kopf und schlägt die Augen auf. Erleichterung durchströmt mich. Ich kann gar nicht beschreiben, wie unendlich froh ich bin, diesen mickrigen und stöhnenden Laut von ihm zu hören.

»Opa? Was ist passiert?«

Erneut stöhnt er, während er langsam beginnt sich aufzurichten. So weit, dass er sich mit dem Rücken an die Wand lehnen kann. Dann reibt er sich benommen mit der Hand über die Stirn. Eindringlich mustere ich sein Gesicht. Es ist schmerzverzerrt.

»Opa?«, sage ich noch einmal und drücke seine Schulter, diesmal etwas kräftiger. Da, endlich heftet sich sein Blick auf mich. Er saugt ruckartig die Luft ein und murmelt mit rauer Stimme meinen Namen: »Zara.«

Meine klebrigen Finger streifen über seinen Handrücken »Alles in Ordnung?«

»Mir geht's gut, Kleines.«

»Ach, tatsächlich?«, frage ich skeptisch. (Opa ist übrigens der einzige Mensch auf der Welt, der mich Kleines nennen darf.)

»Überhaupt, Kleines«, ignoriert er meine Frage, genau wie mein genervtes Kopfschütteln. Jetzt zieht er sich endgültig in eine aufrechtere Sitzposition. »Was machst du hier? Hab ich dir nicht verboten herzukommen?«

»Mensch, Opa! Ich hab mir echt Sorgen gemacht! Zuerst dieses Poltern, dann ist plötzlich die Telefonleitung tot und jetzt finde ich dich bewusstlos auf dem Dachboden. Was ist denn bloß passiert?«

»Nichts weiter, mach dir keine Gedanken«, winkt er ab.

»Keine Gedanken machen?!«, schnaube ich entnervt. »Opa, du warst weggetreten, bewusstlos, von der Rolle, nicht bei dir. Natürlich mache ich mir Sorgen! Du gehörst zum Arzt. Außerdem blutest du.«

»Ich blute?« Für einen Augenblick verliert Opa die Fassung.

»Sieh doch, hier ist überall Blut«, sage ich, deute auf den Fußboden und strecke dabei auch meine Hände unter seine knollige Nase.

»Papperlapapp«, unterbricht mich Opa und feine Lachfalten zieren seine Augen. Er greift nach etwas, das unter seinen Beinen liegt. »Das ist Öl, mehr nicht. Bitte glaub mir, wenn ich dir sage, dass es meinem Kopf prima geht. Ich habe bloß eine dicke Beule abbekommen, als die Kiste runtergefallen ist. Aber du weißt doch, dass ich einen Schädel aus Stahl habe.«

Tja, das hat Opa im wahrsten Sinne des Wortes. Die Kurzfassung einer seiner unvergessenen Anekdoten, die ich schon in allerhand Variationen genießen durfte: Eine feine Silberplatte wurde ihm nach einem Motorradunfall wegen einer schweren Kopfverletzung implantiert.

Ich beiße die Zähne zusammen. Er ist wirklich ein unverbesserlicher Dickkopf.

»Sei es, wie es sei. Ich war bis vorhin damit beschäftigt, dieses verflixte Tagebuch zu finden. Und nur zur Berichtigung, das Netz war nicht tot, sondern der Akku war einfach leer. Diese moderne Technik taugt nicht viel«, sagt er und wuselt dabei unruhig mit beiden Händen durch die Luft. Als er meinen skeptischen Gesichtsausdruck bemerkt, schweigt er einen Augenblick. »Also alles in bester Ordnung. Mir geht es gut.«

»Und wieso liegen deine Medikamente im Waschbecken?«

»Sie wegzuschmeißen war längst überfällig!«

»Opa!«

»Diese Scheißdinger nehme ich nicht mehr. Damit ist jetzt ein für alle Mal Schluss! Ich bin erwachsen und kann sehr gut auf mich alleine aufpassen.«

»Oh ja, das sehe ich«, sage ich und es klingt genauso zynisch, wie ich es meine. Mein Blick gleitet über all das herumliegende Zeug. »Eindeutig.«

»Ach, das. Das ist doch in Nullkommanichts aufgeräumt. Heinzelmännchen sei Dank«, sagt er jetzt schmunzelnd.

»Mach dich ruhig lustig über mich, ich bin keine fünf mehr und zu deiner Enttäuschung muss ich dir sagen: Ich glaube weder an den Osterhasen noch an den Weihnachtsmann und schon gar nicht an irgendwelche unsichtbaren Heinzelmännchen. Also such dir eine andere, die du veräppeln kannst, alles klar?«

»Oha, was ist dir denn über die Leber gelaufen?«

Müde vergrabe ich mein Gesicht in den Händen.

Vielleicht eine Laus namens Ben?!, wispert meine innere Stimme leise, die ich augenblicklich abwürge.

Beim bloßen Gedanken an ihn steigt mein Puls. Vor Wut natürlich. Doch das werde ich jetzt sicherlich nicht vor Opa ausbreiten.

Ich hole tief Luft.

»Nichts.« Um von mir abzulenken, füge ich noch hinzu: »Und bei dir? Ist wirklich alles wieder gut?«

Ich betrachte das Gesicht meines Großvaters, das plötzlich einen ernsten Zug angenommen hat. Die Stirn in Falten gelegt und den Mund zusammengepresst, erhebt er sich ächzend auf die Beine.

»Komm, Kleines, setzen wir uns.« Mit diesen Worten fasst er mich an den Schultern und steuert mich auf den ramponierten Sessel zu. Ich lasse mich ohne Widerworte nieder und lege meine Schultasche auf die Oberschenkel. Der Sessel kippelt ein wenig, als ich mich hinsetze.

Während Opa die Lamellen der Fensterläden einen Spaltbreit aufzieht und in der Mitte des Raumes an einer kettenähnlichen Schnur zieht, um das Licht einzuschalten, fahre ich mit den Fingerspitzen über die wuchtigen Armlehnen, spüre die feine Maserung. Das Leder ist angenehm kühl und duftet schwach nach Tabak.

Dann warte ich. Neugierig auf das, was gleich kommt. Aber auch verunsichert, weil ich nicht weiß, ob ich überhaupt hören möchte, was er mir zu sagen hat, geschweige denn, ob ich es verstehen werde.

Opa knetet unentwegt seine Hände und schreitet dabei unruhig auf und ab, bis er schließlich abrupt vor dem Fenster stehenbleibt. Sein Blick ist stur geradeaus gerichtet. Mattes Licht scheint durch die staubigen Fensterläden und fällt als gleichmäßiges Muster an ihm vorbei auf den Fußboden. Mit einem tiefen Seufzer reibt er sich mit den Händen über das ölverschmierte Gesicht. Seine Finger zittern und sein Haaransatz ist immer noch schweißnass. Endlich schaut er mich an.

»Ich musste die Pillen absetzen«, stößt er zwischen seinen Zähnen hervor und sein Kiefer spannt sich an. »Weil ich davon immer so konfus wurde, verstehst du? Nicht viel anders erging es mir mit diesen unnützen Sitzungen bei Frau Lorenz. Was bin ich froh, dass sie für einige Tage verreist ist, so bin ich sie eine Weile los«, gibt er zu. »Ich weiß, du hältst mich für einen alten Spinner. Aber sind wir doch mal ehrlich, war ich das nicht schon immer? Ein Erfindergeist muss doch irgendwie leicht neben der Spur sein, nicht wahr?« Bei diesen Worten zwinkert er mir zu und ich komme nicht gegen das Gefühl an, dass ich endlich wieder meinen alten Opa vor mir stehen habe. »Sei es, wie es sei. Ich habe eine ganze Weile gebraucht, bis ich verstanden habe, dass ich mit dieser Pillen-Orgie niemals einen klaren Gedanken fassen kann. Genau wie mit dieser Gedankenverdreherin von Psychiaterin.« Opa schnaubt und schüttelt den Kopf. »So ging es nicht weiter, ich musste endlich wieder Herr der Lage werden. Ganz dringend. Damit ich endlich mit dir reden kann und gleichzeitig hautnah und mit glasklarem Verstand miterlebe, was du dabei denkst und fühlst. Ja, Kleines, ich muss begreifen, was in dir vorgeht, wenn ich dir sage, was so wichtig ist. Um dich anschließend in das geheime Wissen einzuweihen.«

»Geheimes Wissen? Einweihen?«, hauche ich.

Ein stummes Nicken.

Plötzlich erscheint mir alles so skurril. Vielleicht ist dieser alte Mann ja auch gar nicht so verwirrt, wie wir immer geglaubt haben. Oder noch viel, viel verrückter, als ich mir vorstellen kann. Doch diesen Gedanken dränge ich weit von mir weg. Opa scheint es ernst zu sein und ich will versuchen ihn ernst zu nehmen. Ich wippe unruhig mit den Beinen, während ich ihm zuhöre. In diesem Augenblick fühle ich mich wieder wie das kleine Mädchen, das Opas geheimnisvollen Geschichten lauscht, leicht ängstlich und zugleich neugierig gespannt, weil es möchte, dass ihr Großvater sie mit seinen Abenteuern füttert. Ich hänge gebannt an seinen Lippen.

»Schreib dir eines hinter die Ohren, Zara«, beginnt Opa, streift sich konzentriert über sein Kinn und bemüht sich zu lächeln. »Unser Leben ist nicht das, wonach es aussieht. Es existiert mehr als das, was du mit bloßem Auge erkennen kannst. Bedeutend mehr. Und glaube mir, es verbirgt sich nicht nur Gutes hinter den Grenzen der Vorstellungskraft. Oh ja, ich habe es gesehen. Mit eigenen Augen.«

»Was?«, frage ich atemlos.

Opa presst die Lippen zusammen, so fest, dass sie nur noch eine schmale Line bilden. Dann kommt er auf mich zu. Irgendwie wirkt er ziemlich nervös. »Du willst wissen, was hier los ist?« Er wartet meine Antwort nicht ab. »Wie bereits am Telefon gesagt, habe ich das Tagebuch gesucht. Ich brauche es ganz dringend. Einerseits, weil darin viele Notizen und wichtige Informationen stehen, aber es gibt noch einen Grund. Ich brauche es -«, mein Großvater kniet sich vor mich hin und legt mir sanft seine Hände auf meine Knie, »- wegen dir.«

»Wegen mir? Aber wieso?«, frage ich und meine Stimme schwankt, weil ich selbst kaum glauben kann, was ich jetzt aussprechen werde. Aber ich muss ihn nach der Zeit fragen, als Oma Rosie im Sterben lag. »Opa, ich muss es jetzt einfach wissen. Ich weiß, dass es dir schwerfällt, über diese schwere Zeit zu reden, aber bitte, sag es mir. Was ist vor einem Jahr mit dir geschehen?«

Sofort werden seine Augen glasig, als ob er sich vor mir verschließe. Er spricht nicht gerne über Omas Ableben. Sie hatte Krebs und ihr Weg bis zum Tod war kein leichter. Ich würde ihn bestimmt nicht daran erinnern, wenn es nicht zwingend notwendig wäre.

»Sie haben sie mitgenommen«, wispert er, während das Lächeln in seinem Gesicht allmählich verblasst.

Ich will gerade sagen, wie klar mir ist, dass er seine große Liebe verloren hat – doch bevor ich die Worte aussprechen kann, die mir auf der Zunge liegen, reißt sich Opa abrupt von mir los und geht zurück ans Fenster. Mit einer energischen Handbewegung öffnet er den einen Flügel und schaut eine ganze Weile in den Himmel. Er wirkt ungeduldig, genau wie der Windstoß, der durch den Dachstock weht. »Sie kommt wieder, sie hat es versprochen«, wispert er.

Okay. Opa ist doch übergeschnappt. Definitiv! Oma kommt nicht zurück. Niemals! Nicht mal als Zombiebraut …

Entschlossen dreht er sich mir zu und stützt sich mit den Händen auf der schmalen Fensterbank ab.

»Opa, sie kommt nicht -«

»Ja, die haben sie einfach mitgenommen.« Er hört gar nicht zu, denn er spricht bereits weiter und setzt wieder ein Lächeln auf, während er langsam zu mir zurückkommt – es wirkt gequält. Als ich ihn mustere, bemerke ich, wie er am ganzen Körper zittert. »Und wir haben dabei zugeschaut, erinnerst du dich wirklich nicht? Bitte, Zara, versuch dich zu erinnern, es ist unsagbar wichtig. Wir alle waren da und so machtlos«, sagt er nun und senkt sein Haupt.

Ich schweige. Will endlich eine Antwort auf meine Frage. Und bekomme immer nur dieselben ausschweifenden Reaktionen.

»Die sind überall.«

»Wer, Opa? Von was sprichst du?« Auch diesmal geht er nicht auf meine Frage ein.

»Die nehmen dir, was dir lieb und teuer ist. Stehlen deine Erinnerungen. Und Gott steh uns bei, diese Wesen sind wahrhaftig grausam und gefährlich.« Seine tiefe Stimme klingt geschwächt, fast fahrig.

Ich weiß nicht genau, woran es liegt, doch plötzlich schleicht sich ein flaues Gefühl in meine Magengegend. Heißt es nicht, die Grenze zwischen Wahnsinn und Genie ist schmal? Opa scheint im Moment genau auf dieser Schwelle zu stehen. Als wandele er auf dieser überaus schmalen Grenze, schwankt wie ein Betrunkener mal hier rüber und mal da rüber. Kaum, dass ich denke, Opa sei wieder ganz der Alte, entpuppt er sich als durchgeknallter Spinner.

»Nur ich, ich habe nicht vergessen. Manchmal wünschte ich, ich hätte es. Es wäre so viel einfacher. Das ist wie ein Fluch, der auf mir lastet. Ich befürchte, bei ihrem Hokuspokuskram ist etwas schiefgelaufen.«

Ich tue nichts weiter, als Opa anzustarren und unruhig zu atmen. Jetzt kommt er mir ganz nah, so nah, dass ich seinen Atem auf meiner Wange fühlen und riechen kann.

»Ich habe es miterlebt. Alles. Zwar hat er manche Erinnerungen getrübt, aber was er gesagt hat, höre ich immer noch wie durch eine dicke Schicht Watte gedämpft.«

Er seufzt, schließt die Augen und noch bevor ich etwas sagen kann, beginnt er weiterzusprechen. Es hört sich an wie eine Art Reim. Die Worte gleiten durch mich hindurch und erfüllen das Dachgeschoss. Geheimnisvoll und mystisch, ganz anders als seine Anekdoten.

»Die Gottheit Ruuh erwählte einst vier Gebrannte.

Beschenkte sie je mit einer mächtigen Gabe.

Eine gedeiht in dir, so lerne und gehorche.

Dein Schicksal erwartet dich, in das du geboren.«

Ein Schauder rieselt über meinen Rücken. Das höre ich zum ersten Mal von Opa. Wo hat er das her? Was soll es mit Omas Tod zu tun haben? Klar, ich spüre, dass mein Mund aufgeklappt ist, aber ich kriege ihn weder zu noch bringe ich irgendeinen Laut über meine Lippen.

»Ich halte die wenigen Bruchstücke ganz fest in mir verschlossen und zwar da drin«, fährt Opa fort und klopft mit der Faust auf seinen Schädel. »Das kann mir niemand nehmen. Niemand!« Er seufzt. »Und alles, was ich damals gesehen habe, steht auch in meinem Tagebuch.« Opa nimmt meine Hände in seine und schaut mich mit seinen trüben und so vertrauten Augen an. »Verstehst du jetzt?«

Nein, ich verstehe nicht. Ich frage mich viel eher, ob mein Großvater total verrückt oder völlig verzweifelt ist.

»Da ist noch etwas … ich werde das Gefühl nicht los, dass du das Unmögliche geschafft hast – nicht wahr?«

Mein Atem geht schneller.

»Sag, hast du ihn? Den Brief? Und mein Foto?«

Opa weiß von dem Brief und dem Foto? Warum? Wie … Ich schlucke, nicke eifrig.

»Heureka!«, jubelt Opa und drückt mich an sich. Seine Ernsthaftigkeit ist verschwunden. Seine Mundwinkel verziehen sich zu einem Lächeln. Es ist, als ob sich all seine Gesichtszüge auf einmal entspannen. »Ich wusste, dass sie deswegen kommen! Dass du den Brief und das Foto gefunden hast, ist der Grund, weswegen sie kommen und dich holen wollen! Dummerweise wusste ich nicht mehr, wo ich damals den Umschlag in der Hitze des Gefechts versteckt hatte. Dieser Brief war neben ihrem Gesicht und seinen Worten das Einzige, an das ich mich immer erinnern konnte, egal wie vernebelt mein alter Geist auch war. Eigentlich hatte ich gehofft, dass ich im Tagebuch einen nützlichen Hinweis zum geheimen Versteck des Umschlags hinterlassen habe. Du ahnst nicht, wie verzweifelt ich überall nach ihm gesucht habe. Bei euch zu Hause, hier im Haus, in der Werkstatt, im Briefkasten, im Bücherregal …«

Oh. Mein. Gott! DAS hat Opa die ganze Zeit gesucht!

»… sogar bei Frau Bonnerlein. Hast du eine Ahnung, wie viele Kaffee-Einladungen ich deswegen über mich ergehen lassen musste?« Ein schelmisches Zwinkern untermauert seine Worte. »Und jeden verflixten Morgen hab ich einen Rundgang gemacht und danach Ausschau gehalten, den Umkreis sukzessive erweitert. Aber nun ist alles gut.«

Ich starre ihn an. Abermals ist mir bewusst, dass ich ziemlich meschugge aussehen muss, aber ich bringe keine vernünftige Reaktion zustande.

»Hör zu«, sagt Opa und senkt seine Stimme, als ob er befürchte, es könnte uns jemand belauschen, »der hat sie mitgenommen vor mehr als einem Jahr.« Opa legt seinen rauen Zeigefinger auf meinen Mund, ehe ich etwas erwidern kann. »Und nein, verdammt, ich rede nicht von Oma, wann geht das endlich in deinen Dickschädel?!«

Ich blinzle einige Male, bin verwirrt. »Was? Von wem sprichst du dann die ganze Zeit?«

»Von diesen seltsamen Menschen, die hier immer wieder rumschleichen. Sie sehen aus wie du und ich, aber irgendetwas stimmt mit ihnen nicht …«

Da flimmert dieser merkwürdige Typ aus dem Schulkorridor wie ein Blitzlicht vor meinem geistigen Auge auf. Ich schüttle ungeduldig den Kopf. »Nein, nein. Wen haben sie sich geholt?«

»Herrgott noch mal, hört mir denn keiner zu? Was erzähl ich euch schon seit Monaten? Ich versteh nicht, wie ihr das immer wieder aufs Neue vergessen könnt?!« Opas Nasenflügel blähen sich auf. Dann schnaubt er einmal kräftig durch.

Ganz unverhofft wirken Opas Worte unheimlich. Doch das ist nicht alles. Es ist, als ob der kühle Wind die Wörter der Briefzeilen hochwirbelt, sich mit der Erinnerung an diesen merkwürdigen Kerl aus der Schule und dem fremdvertrauten Gesicht des Mädchens vermischt und diese Mischung an mich heranträgt. Erst streift er ganz sachte meine Haut, umspielt meine Wangen, bis sie letztlich voller Wucht einschlägt. Sie pocht hinter meiner Stirn und stellt sich dem Zweikampf mit Opas Worten.

Spuren sind verwischt – Sie haben sie mitgenommen.

Name existiert nicht mehr Sie sind wieder da!

Vergessen Gekommen, um dich zu holen.

Sicherheit – Bleib weg!

Aber wo bleibt die Erkenntnis? Ein Chaos herrscht in meinem Innern und doch weiß ich, dass sich darin die Antwort versteckt. Ich suche sie vergeblich. Gepaart mit Opas wirrem Gerede, bekommt das alles bloß einen bitteren und unverständlichen Nachgeschmack.

Mühsam würge ich den Kloß hinunter, der mir schon wieder im Hals steckt. »Sag es! Wen haben sie sich geholt, wenn nicht Oma gemeint ist?« Meine Stimme ist kaum hörbar, weniger als ein Flüstern, denn die leise Ahnung, die in meiner Frage mitschwingt, drängt sich immer stärker empor. Es muss etwas mit diesem Mädchen zu tun haben.

Mein Großvater presst die Lippen zusammen und schaut mir direkt in die Augen und mir ist, als husche ein Schatten über sein Gesicht. »Yosephine.«

Mein Herz klopft. Klopft wie wild gegen die Rippen.

»Was, von wem redest du?!«, hauche ich atemlos. Ich kenne keine Yosephine.

»Von Yosephine. Sie haben sie mitgenommen. Yosi ist deine Schwester! Erinnere dich an sie!«

Eine scheinbare Ewigkeit lang starre ich ihn einfach nur an. Als sich mein Herzschlag beruhigt, krächze ich: »Ich habe keine Schwester.«

Oder? Die Fremde auf dem Foto …?

Das kann nicht sein. Unmöglich. Opa sagt das nur, weil er momentan seine Medis verweigert. Jawohl! Aber wieso ist da tief in mir drin der leise Wunsch, dass es wahr sein möge?

Opa mustert mich, beobachtet jede meiner Bewegungen und nickt in diesem Moment eindringlich, als ob er meine Gedanken erraten könnte.

»Yosephine ist deine Schwester.«

In einem Anfall von Schwäche sinke ich in die Sessellehne zurück und presse meine Schultasche gegen meine Brust, als wäre sie mein letztes bisschen Verstand.

»Ich versteh das nicht«, flüstere ich. »Das ist unmöglich?!«

Opa zieht scharf die Luft ein. »Unmöglich?« Er lacht auf, es klingt verbittert. »Ich wünschte, das wäre es.«

Er muss sich irren. Ich meine, anders geht das einfach nicht. Das ist undenkbar … verrückt … utopisch … wahnsinnig … und hey, ich kann mich beim besten Willen an keine Schwester erinnern. Höchstens …

Mich fröstelt es.

In Sicherheit …? Vergessen …? Sie kommen …?

Die Worte hämmern so massiv hinter meiner Stirn, dass ich am liebsten laut losschreien würde. Wieso wirken sie wie eine Mahnung?

Werdet auch ihr vergessen, genau wie euer Kind.

Ja, höchstens ICH bin dieses Kind. Das Kind, das vergessen hat. Ich drücke meine Finger gegen die Schläfen, weil jeder Gedanke schmerzt.

»Opa«, krächze ich. »Weißt du eigentlich, was du da sagst?«

Er packt mich an den Schultern, drückt mit beiden Händen zu und schüttelt mich, als ob er mich zur Besinnung bringen möchte, weil er meine Gedanken genau durchschaut.

»Kind, hör mir zu. Hör mir zu.« Er wartet so lange, bis mein unruhiger Blick den seinen findet. »Ich bin nicht verrückt. Vertrau mir, ich weiß, was ich gesehen habe. Du hast dir doch das Foto angeschaut? Es ist Yosi, neben dir. Ich träume jede Nacht von ihr. Oh, was gäbe ich darum, wenn das alles nur ein grausamer Traum wäre.« Er beißt seine Zähne so fest zusammen, dass sein Kiefer hervortritt. »Aber es ist, wie es ist. Sie haben Yosi mitgenommen. Und wir haben nicht viel Zeit. Wir müssen schnell sein, sonst kriegen sie dich und sorgen wieder dafür, dass du Yosi, das Foto, den Brief und alles, was ich dir erzählt habe und du zusammengefügt hast, erneut vergisst. Also vertrau mir. Bitte!«

Nun erhebt er sich, fährt sich mit den Händen durch sein schütteres Haar, bis es zerzaust in alle Himmelsrichtungen steht. Aufgebracht. Wütend.

»Kleines, denkst du, ich merke nicht, wie sehr ihr alle an meinem Verstand zweifelt? Ihr denkt, der alte Spinner redet nur wirres Zeugs. Fantasiert mal wieder rum. Hirngespinste. Erhöhen wir doch die Medikamentendosis und verdoppeln die Stunden bei der Psychiaterin. Und wenn das nichts mehr nützt, stecken wir ihn ins Altersheim, wo er Tag und Nacht versorgt wird.«

Ich weiß nicht, was ich sagen soll und kaue wie ein Kleinkind schuldbewusst auf meiner Lippe rum. Woher soll ich wissen, dass er die Wahrheit sagt?

»Von all den Pillen, die mir immer und immer wieder verabreicht wurden, wusste ich irgendwann tatsächlich nicht mehr, was richtig ist und was falsch. Da wird man ja ganz plemplem.«

Jetzt lächelt er. Sein Lachen trifft mich mitten ins Herz.

Wie kann ich ihm nicht vertrauen? Es ist dieser Augenblick, in dem ich (noch ganz unbewusst) beschließe, dass ich Opas utopischer Geschichte eine Chance geben und zumindest auf den Grund gehen werde. Irgendeinen Hinweis auf die Wahrheit muss ich doch finden können. Vielleicht sind dieser Brief und das Foto sogar schon Beweise genug?

Ich weiß nicht, wie viele Sekunden oder gar Minuten verstrichen sind, ehe Opa sich zu mir auf die Armlehne setzt. Mein Zeitgefühl hat sich in ein verrostetes Zahnrad verwandelt und durch das Chaos in meinem Kopf kann ich immer noch nichts sagen. Dabei habe ich so viele Fragen. Weiß Opa, wer M.V. ist? Und warum sollte der Yosi, falls es sie denn gibt, mitgenommen haben? Mein Gehirn fühlt sich an wie eine Sanduhr, durch die gigantische Felsbrocken anstelle von feinem Quarzsand rieseln. Erst das leichte Wackeln des Sessels holt mich in die Realität zurück.

Offenbar errät Opa meine Gedanken – einmal mehr – denn er fragt: »Hast du den Umschlag bei dir?«

Ich nicke und greife in meine Tasche. Meine Finger zittern vor lauter Aufregung. Zum Zittern gesellt sich alsbald ein neues Problem.

»Shit!«

Opas Brauen wandern nach oben. Er duldet solche Kraftausdrücke nicht in seiner Gegenwart, aber das hier ist ein echter Notfall.

»Der Umschlag ist weg!«

»Wie, weg?«

»Ich weiß auch nicht«, sage ich unruhig, während ich abermals die ganze Tasche durchwühle. Doch zwischen Emma und dem restlichen Schulkram ist nichts als gähnende Leere. »Ich hab ihn verloren.«

Kein Brief, kein Foto, kein Anhaltspunkt, nur das unbestimmte Gefühl in der Magengegend, dass etwas verdammt Wichtiges hinter diesen Zeilen steckt. Etwas, das mit meiner angeblichen Schwester zu tun hat und endlich aufgedeckt werden will. Ich ärgere mich über mich selbst!

»Na, da stellst du uns aber vor eine ultimativ schwere Aufgabe. Meine ganze Rettungsaktion baut auf diesen Brief auf.«

»Rettungsaktion? Habe ich irgendwas nicht mitgekriegt?«

»Wir müssen Yosi retten. Ich befürchte, sie ist in großer Gefahr.«

»Wir?«, frage ich. Fast fange ich an zu kichern.

»Natürlich, das ist der Plan. Doch zuallererst muss der Brief her, damit wir einen Anhaltspunkt haben. Vielleicht finden wir darauf einen brauchbaren Hinweis, wo sie Yosi hingebracht haben, wenn wir ihn noch mal genau untersuchen«, sagt Opa mit einer Bestimmtheit, die keine Widerworte duldet.

»Und wie soll ich das anstellen?« Mit dieser Frage steigen nun doch Zweifel in mir hoch. Nicht nur wegen der Suche nach dem Umschlag, nein, wegen der ganzen fantastischen und total verrückten Geschichte. Erst ganz zaghaft, dann immer stärker. Sie werden so mächtig, dass sie alles andere verdrängen. »Und überhaupt, kannst du mir vielleicht mal erklären, wie es sein kann, dass schlichtweg alle Yosi«, sage ich und gewichte dabei den Namen absichtlich übertrieben stark, während ich dazu Gänsefüßchen in die Luft male, »vergessen haben, nur du nicht? Das ergibt doch alles keinen Sinn?«

»Meinst du, diese Frage hätte ich mir nicht auch schon gestellt? Es vergeht kein Tag, an dem ich diesem Gedanke nicht nachgehe.«

Fast unmerklich schüttle ich den Kopf. »Das alles klingt einfach zu abgefahren«, spreche ich meine Zweifel laut aus, und dadurch erlangen sie nur noch mehr an Gewicht.

»Ich kann es mir nur so erklären: Als dieser Fremde prophezeite, dass wir sie alle vergessen werden, habe ich einfach ganz fest die Luft angehalten. Das muss geholfen haben«, erklärt Opa.

»Hä?! Welcher Fremde?«, frage ich verblüfft und gleichzeitig werde ich sauer. Veräppelt mich Opa etwa die ganze Zeit? Das darf doch alles nicht wahr sein. »Und wo hat Yosi gelebt? Was ist mit ihrem Zimmer passiert? Wo sind ihre ganzen Klamotten hin? Wieso ist sie auf sonst keinem Foto mehr drauf? Und was ist mit ihren Freunden und der gesamten Schule?«

»Das heutige Arbeitszimmer deiner Mutter war Yosis Zimmer, die haben alles verschwinden lassen. Haben alles akribisch genau durchplant und ausgeführt. Nur das Foto haben sie übersehen, weil ich es in meinem Portemonnaie in der Hosentasche trug. Frag mich nicht, wie die das alles anstellen, ich verstehe diesen Hokuspokus nicht. Aber ich sag ja schon lange, dass die gefährlich sind. Warum begreifst du das nicht endlich?« Ich bemerke, wie sich Opas Kiefer verkrampft, er muss sich anstrengen, nicht die Beherrschung zu verlieren. Er atmet einmal tief durch, ehe er erneut das Wort ergreift. »Ich weiß nur noch, dass sie für eine ganze Weile alleine in eurem Haus waren. Und danach war es, als hätte Yosi nie existiert. Nicht mal mehr auf den anderen Fotos war sie zu sehen. Einfach ausgelöscht. Im Leben. Und in den Erinnerungen. Und offenbar ergeht es allen Leuten genau wie dir. Niemand erinnert sich, wirklich niemand.«

Der Verdacht, dass das alles nur Opas Fantasie entsprungen ist, liegt immer eindeutiger auf der Hand. Und diese Erkenntnis tut weh.

»Einmal traf ich Elli. Die kennst du doch sicher noch, die Freundin von Yosi?«

Klar kenne ich Elli, die ist zwei Klassen über mir.

»Natürlich habe ich das Mädchen sofort nach Yosi gefragt. Aber auch sie erinnerte sich an nichts. Weder an ihren Namen noch an mich. Sie sah mich lediglich mit diesem grässlich vertrauten Blick an, der mir ständig widerspiegelt, was ihr von mir haltet. Ihr alle.«

Ich schließe die Augen, nicht etwa wegen Opas Vorwurf, sondern weil ich mich an den Tag erinnere. Elli kam in der Pause zu mir und berichtete von dem bizarren Gespräch mit einem alten Mann, der offenbar mein Großvater sein müsse. Der hat doch echt ein Rad ab, meinte sie und ich lächelte beschämt, obwohl mein Herz dabei schmerzte.

Also frage ich Opa ein letztes Mal. Nicht wütend, nicht fordernd, sondern ruhig und bestimmt. »Opa, wie kann es sein, dass sogar die eigene Mutter ihr Kind vergessen haben soll, nur DU nicht?«

»Ich habe darauf keine Antwort, Kleines.«

Ich schüttle den Kopf, verärgert, dass ich bereit war, Opas verrückte Geschichte zu glauben und zornig, weil ich nicht mehr weiß, was ich mit ihm machen soll. Enttäuscht nehme ich meine Schultasche und erhebe mich, da spüre ich Opas Hand an meinem Arm.

»Erinnerst du dich vielleicht noch an den Brand in Yosis Zimmer? Das Bücherregal, das lichterloh brannte? Das war kurz, bevor sie verschwunden ist.«

»Du irrst dich, Opa. Bei uns hat es nie gebrannt.«

»Was ist mit den Albträumen, die dich Nacht für Nacht heimsuchen?«, wirft er eine Frage auf, die ich nicht beantworten kann. »Überleg doch mal, wann hat das alles angefangen? Kannst du mir außerdem verraten, warum Zenno sich wie ein Verrückter in die Arbeit stürzt oder weshalb deine Mutter plötzlich völlig verzweifelt den inneren Frieden sucht?«

Ich starre ihn an, spüre, wie ich bei seinen Worten die Augen aufreiße; ich kann das alles nicht glauben und ich will es auch gar nicht mehr.

»Hast du nicht hin und wieder ganz tief in dir drin das Gefühl, dass irgendetwas in deinem Leben fehlt? So als wärst du nicht mehr vollständig?«, fragt er ganz leise. »Denk mal drüber nach.« Seine Stimme hat einen flehenden Ton angenommen, aber ich schüttle nur stumm den Kopf und dadurch seine Worte von mir ab. »Tut mir leid, Opa, aber ich habe keine Schwester.«

»Zara -«, stammelt er. »Versuch dich zu erinnern.«

Abermals mein Kopfschütteln.

Für einen Augenblick schweigen wir beide.

Dann drehe ich mich wortlos um, gehe zur Treppe und lasse ihn stehen, zwischen all dem Kram und Staub.

Kapitel 7

Mein Brief, mein Foto, meine Parkbank

Mit schnellen Schritten bringe ich den Gehweg hinter mich und überquere einen schmalen Rasenstreifen. Doch so schnell ich auch laufe, dieses Gefühl, das mich quält und mir schwer im Magen liegt, werde ich nicht los.

Erst im Schatten der Bäume bleibe ich stehen und atme einmal tief durch.

Ich muss alleine sein.

Meinen Kopf freikriegen. Gedanken sortieren.

Momentan schwirren mir definitiv zu viele Fragezeichen durch den Kopf. Nur leider keine einzige Antwort.

Was nun?

Ich schaue mich um. Eine weite Wiese liegt vor mir, an deren Ende einige Parkbänke platziert sind. Büsche hocken neben den hübsch angelegten Kieswegen und irgendwo schwirrt das Gebell eines Hundes durch die Luft. Zwischen den haushohen Birken weht ein schwacher Wind, in dem ihre Äste kaum merklich wippen.

Ich weiß, wo ich bin. Meine Füße haben mich, ohne dass ich es gemerkt habe, an meinen Lieblingsplatz getragen. Zum kleinen Stadtpark, der nur wenige Meter hinter der Schule liegt. Überraschenderweise ist er fast menschenleer. Nur ein verliebtes Pärchen sitzt eng umschlungen am anderen Ende der Wiese auf einer Parkbank, doch für die existiert sowieso nichts anderes, außer ihrer eignen kleinen Welt aus rosa Wölkchen.

Menschenlosigkeit tut Entscheidungen gut. Eine Lebensweisheit von Opa. Und schon bin ich wieder bei meinem eigentlichen Problem. Opa und seine verdrehten Wahrheiten.

Wie soll ich herausfinden, was richtig und was falsch ist? Was soll ich tun? Auf die Stimme meines Herzens hören? Nun gut, aber was flüstert sie mir zu? Im Augenblick wird sie von meinem rasenden Pulsschlag übertönt. Vielleicht ist an Opas Geschichte tatsächlich was Wahres dran? Ich muss gestehen, dass ich nicht gegen das Bauchgefühl ankomme, dass er die Wahrheit sagt. Zumindest seine Wahrheit, so wie er sie in den vergangenen Monaten erlebt hat. Dass ich mich an nichts von seinem Erzählten erinnere – nicht, als ich das Foto angeschaut habe, nicht einmal, wenn ich diesen Namen laut aussprechelässt mich allerdings nach wie vor stark an Opas Geschichte zweifeln.

»Yosephine. Yosephine. Yosephine.«

Nein. Da ist nichts. Absolut nichts.

Vielleicht ist wirklich einfach die Fantasie mit Opa durchgegangen. Oder es sind unerwünschte Nebeneffekte der Medikamente. Möglich ist beides. Doch der bittere Nachgeschmack, der mich seit dem Besuch bei Opa eingefangen hat, der bleibt.

Und da ist noch etwas. Etwas, das ich einfach nicht verdrängen kann. Mag Opas Geschichte auch noch so utopisch und dubios klingen, wenn ich ehrlich bin, passt sie perfekt zu dem Inhalt des Briefs. Zu perfekt, um es zu ignorieren. Verdammt!

Bislang war mein Leben immer ganz einfach gestrickt. Aus den vielen Farbklecksen formen sich Bilder. Wie ein buntes Kinderbuch, das mir das Gefühl gab, weniger unscheinbar zu sein. Nicht zuletzt dank Opa. Jedes Bild hatte seinen Platz und Tag für Tag wuchsen neue heran. Allesamt miteinander verwoben durch den Faden namens Erinnerung. Und so erzählten sie zusammen eine Geschichte. Meine Geschichte. Doch jetzt fühlt es sich an, als hätte irgendwer das Buch gestohlen, um darin herumzupfuschen und es zu manipulieren. Hunderte von bunten Bildern sind mit einem schwarzen Filzstift übermalt und vollgekritzelt worden und die unversehrten Farbkleckse zerfließen zu einem eintönigen Grau. Nichts passt mehr zu meiner Geschichte. Alles verloren. Alles kaputt. Irreparabel. Und das wirklich Katastrophale an der ganzen Sache ist, dass ich weiß, wer dieser Dieb ist. Der Name beginnt mit »Z« und endet mit »A«. Ja, niemand geringerer als ich. Ich habe das Buch entwendet und verwüstet. Zwar unbeabsichtigt, einfach nur, indem ich den Umschlag gefunden habe, aber dadurch stimmt meine Geschichte leider nicht mehr mit meinen Erinnerungen überein. Und jetzt? Jetzt brauche ich ein neues Buch, eines, dessen Seiten noch unberührt sind. Aber ich ahne bereits, wie ich die erste Seite mit Farben füllen kann.

Mit einem tiefen Seufzer lasse ich mich auf der Parkbank nieder. Auch wenn ich es mir nicht eingestehen will, so bin ich mir bewusst, dass eine schwierige Entscheidung ansteht und ich fürchte, ich brauche ein bisschen Mut dafür.

Im Augenblick ist nichts verlockender als der Gedanke, meine Tasche zu packen und weit, weit wegzufahren. Vielleicht an die Nordsee? Nichts als die Weite des Meeres, der Wind, der über das Wasser peitscht und das Glitzern der aufgehenden Sonne in den Wellen, deren Gischt, die den Sand umspült. Bloß für einen Tag. Oder vielleicht zwei. Vielleicht schaffe ich es, schneller zu sein, als diese verfluchten Fragen, die an mir zerren. Aber nur vielleicht.

Was ist hier los? Mit mir? Und mit Opa? Und vor allem, was verdammt soll ich denn jetzt tun? Noch etwas wird mir erst jetzt richtig bewusst. Wenn Opa wirklich Recht hat und ich eine Schwester habe – eine SCHWESTER!!! – würde das bedeuten, dass diese Kreaturen tatsächlich existieren. Wie völlig absurd das klingt. Sonderbare Menschen, die Erinnerungen auslöschen. Einem alles nehmen und ein ganzes Leben verschwinden lassen, als hätte dieser Mensch nie existiert.

Logisch betrachtet ist das schlicht unmöglich.

Das kann einfach nicht wahr sein.

Ich schüttle meinen Kopf.

Aber weshalb wusste Opa dann von diesem Brief und dem Foto?

Und wieso, verdammt, sagt mir mein Bauchgefühl, dass Opas Geschichte stimmt?

Ich seufze schon wieder, viel zu schwer und viel zu laut und drehe die Musik am Handy auf. »Bye, bye«, singt Sunrise Avenue mir ins Ohr. Auf einmal verstehe ich etwas Entscheidendes. Ja, ich weiß jetzt, was ich tun werde.

Bye, bye … so ist es! Es gibt nur einen Weg um herauszufinden, ob das mit diesen sonderbaren Menschen stimmt oder ob sie und meine angebliche Schwester nur dem Hirngespinst eines alten Mannes entsprungen sind. Und eigentlich liegt die Lösung auf der Hand. Ich muss Yosephine suchen. Und Opa wird mir dabei helfen. So einfach ist das.

Yosephine, wenn du wirklich existierst, dann finde ich dich!

Und wenn du nicht existierst, hat Opa endgültig den Verstand verloren.

Gerade als ich im Begriff bin, diese Entscheidung zu treffen, überkommt mich das Gefühl, beobachtet zu werden. Ein leises Kribbeln im Rücken macht sich bemerkbar und meine Muskeln versteifen sich.

Da ist es wieder, das Bild dieses mysteriösen Arrow-Typen. Langsam hebe ich meinen Blick und wende meinen Kopf zu den Büschen, aber da ist niemand.

Oh Mann! Ich bin schon genauso verrückt wie Opa.

Ich muss so auf die Büsche hinter mir fixiert sein, dass ich die Schritte, die sich nähern, gar nicht bemerke.

»Hi.«

Die tiefe und klangvolle Stimme lässt mich zusammenfahren, obwohl sie mir allzu vertraut ist.

»Dachte ich mir doch, dass ich dich hier finde.«

Widerwillig werfe ich einen Blick über die Schulter.

»Was machst du hier, Nils?«

»Oh, du hast mich vermisst«, sagt er, ohne mit der Wimper zu zucken. Vermutlich sollte es witzig sein, aber mir ist nicht nach Lachen zumute.

»Träum weiter«, sage ich ziemlich brüsk, denn meine Innereien sind auf dem besten Weg sich zu verknoten, bei der bloßen Vorstellung von Nils und mir.

»Das war ein Scherz.«

»Ich habe innerlich ganz laut gelacht.«

»Und was wird nun mit uns?«

»Moment, ich muss mich erst noch von meinem Lachflash erholen«, gebe ich trocken zurück und stelle ihm stattdessen eine Gegenfrage. »Also, was willst du wirklich hier?«

»Ich bin dir gefolgt«, sagt er schließlich. Seine Direktheit ist ein Charakterzug, den ich immer an ihm geschätzt habe. Leider ist er nicht unbedingt mit seiner Ehrlichkeit verheiratet.

»Was willst du?« Meine Stimme klingt eisiger als ich es will.

»Ich muss mit dir reden, weil -«

»Deswegen verfolgst du mich?«, falle ich ihm ins Wort.

»Nein, aber -«

»Ich hab dir doch schon in der Schule gesagt, dass ich Zeit brauche.«

»Ja, aber -«

»Akzeptiere doch meine Entscheidung, dasselbe mache -«

Nun ist es Nils, der mich unterbricht. »Verdammt, Zara, hör mir nur eine Sekunde zu!« Seine Augen funkeln, als er einen Schritt auf mich zukommt. »Ich habe dich nicht verfolgt, sondern bin dir gefolgt, als ich zufällig mitbekommen hab, dass dir ein Kerl aufgelauert hat.«

»Ein Kerl?«, frage ich und kann es nicht verhindern, dass sich mein Puls beschleunigt. Der Typ mit der Kapuze?

»Genau, und er kam mir echt schräg vor. Deshalb bin ich hier, verstehst du das nicht?«

Ich traue meinen Ohren kaum. Gerade Nils, mit Zweitnamen Selbstverliebtheit-in-Person, macht sich auf einmal Sorgen um mich? Oder ist es nicht viel eher sein verletztes Ego (weil ich mit ihm Schluss gemacht habe und nicht er mit mir), das sich beim Anblick eines fremden Kerls nicht eingestehen will, nicht unfehlbar zu sein?

»Er muss hier noch irgendwo sein.«

Es ist, als ob er mit diesem Satz etwas in mir ausgelöst hat, denn plötzlich kann ich mein eigenes Herz hämmern hören.

»W-wie sah er aus?« Na toll, jetzt stottere ich auch noch in Gegenwart meines Ex' – nicht gerade unwiderstehlich.

Nils, wie immer völlig unbeeindruckt, mustert mich von oben herab aus tiefbraunen Augen. »Wenn du jetzt eine detaillierte Gesichtsbeschreibung erwartest, bist du bei mir an der falschen Adresse. Hey, ich interessiere mich nicht für Typen, das solltest du doch wissen.«

»Nils, tu nicht so doof. Es geht hier nicht um eine billige Partnervermittlung oder irgendwelche verliebten Einzelheiten. Ich will nur wissen, was er für Klamotten trug, ob er groß oder klein war. Das wirst doch selbst du noch zusammenbekommen.«

»Steckt mein Mädchen in Schwierigkeiten?«, fragt er und beugt sich unerträglich nah zu mir. Ich kann es auf den Tod nicht leiden, wenn er mich so nennt. Außerdem ist er mir so nah, dass es definitiv unter die Kategorie Verletzung der Intimsphäre fällt. Er lässt mir ja kaum Platz zum Atmen! »Vergiss nicht, Schätzchen, ich bin immer für dich da.«

Ohne zu wissen wie mir geschieht, befindet sich mein Gesicht plötzlich in seinen kräftigen Händen (verdammt, wieso fühlt sich das immer noch so gut an!) und Nils beugt sich zu mir. Sein rauchiger Atem ist mir viel zu vertraut und weckt verdrängte Emotionen an seine leidenschaftlichen Küsse. Ich schließe die Augen, drehe aber dann den Kopf zur Seite und mache einen Schritt von ihm weg. »Nein, Nils.«

»Aber, Zara …«, beginnt er, verstummt jedoch, als er sieht, wie ich die Augen verdrehe.

»Versteh doch, ich will allein sein«, sage ich möglichst emotionslos. Aber meine Gedanken überschlagen sich und ich weiß nur eines: Ich brauche dringend ein wenig Abstand von ihm – mein Magen wird es mir danken.

Himmel, was ist denn nur los mit mir?

Das alles kann ich mir nur so erklären: Ich bin momentan einfach nicht ich selbst.

Also reiße ich mich zusammen, bitte ihn ruhig zu gehen und warte, bis er den Park verlassen hat. Ich schaue ihm nicht nach, drehe mich nicht um, horche nur seinen Schritten, die immer leiser werden. Je weiter er sich von mir entfernt, desto ruhiger wird mein Atem. Ich vergrabe mein Gesicht in den Händen (sie sind unangenehm feucht) und seufze. Irgendwie ist das alles langsam mehr als genug für einen Tag. Der Abwärtstrend scheint heute unerbittlich.

Leider hält der ruhige Moment nicht lange an und der Abwärtstrend geht in die nächste Runde.

Nicht weit von mir raschelt es.

Böse Kreaturen, ist alles, was ich denken kann. Dass ich nicht noch hysterisch herumschreie, ist ein Wunder. Ich bin echt so ein Angsthase.

Aus den Augenwinkeln sehe ich eine Bewegung und erstarre.

Erst ist es nur die Silhouette einer Gestalt. Einer menschlichen Gestalt. Sie steht nur wenige Meter von mir entfernt, mit gesenktem Kopf, und kommt jetzt aus den Schatten der Büsche hervor. Super. Genau der hat mir gerade noch gefehlt.

»Hey«, sagt er mit seiner tiefen, unwiderstehlichen Stimme. Obwohl ich es zu verdrängen versuche, fühlt sich mein Herz sofort zu ihm hingezogen.

Es ist Ben.

Mit seinen grauen Klamotten hebt er sich kaum von den Umrissen der Büsche ab, dennoch sieht er im Licht des wolkenverhangenen Himmels fast aus wie ein edler Ritter.

Schon mischt sich meine Stimme der Vernunft ein.

Wie zur Hölle konnte er wissen, dass ich hier sein würde? Das wusste ich bis vor wenigen Minuten ja selbst nicht. Augenblicklich bin ich auf hundertachtzigtausend. Was will er hier? Seit der in meinem Leben aufgekreuzt ist, ist man ja nirgends mehr vor ihm sicher.

Vertraue niemandem, pochen Opas Worte in meinem Hinterkopf. Meine Augen blitzen ihn an, woraufhin er beschwichtigend die Hände hebt, aber irgendwas sagt mir, dass er darauf steht, mich herauszufordern, denn ein freches Grinsen kann er sich nicht verkneifen.

»Du schon wieder«, murmle ich desinteressiert und stöpsle die Kopfhörer ins Ohr. Bleibt nur zu hoffen, dass er die dezente Aufforderung, sich zu verziehen, auch versteht. Besser, ich drehe die Musik noch etwas lauter. Das schadet garantiert nicht.

Ben bleibt stehen.

Obwohl ich ihn nicht mehr anschaue, registriere ich, dass sich seine Füße keinen Millimeter von mir wegbewegen. Widerwillig hebe ich abermals meinen Blick und stelle überrascht fest, dass sich Bens Lippen bewegen.

»Hä?«, frage ich gereizt und ziemlich unhöflich, obwohl ich das eigentlich überhaupt nicht ausstehen kann, und zerre die Stöpsel heraus.

»Ich war zuerst hier.«

Wie er das sagt. So als rede er von … von … Ach, ich weiß auch nicht. Aber der Kerl hat sie auf jeden Fall nicht alle.

»Spinnst du?!«, motze ich ihn auch sofort an. Was für ein Vollpfosten – ich wiederhole mich, ich weiß, aber sorry, der benimmt sich echt wie ein Typ ohne Sinn für Anstand und Moral. Als wäre er nie dem Trotzalter entwachsen. Ärgerlicherweise entlockt er eben diese Eigenschaften auch bei mir. »Hey, ich sitze schon eine halbe Ewigkeit hier und jetzt kommst du hier angeschlichen und behauptest rotzfrech, du warst zuerst hier? Lebst wohl immer noch in deiner kindlichen Fantasiewelt, was?! Ach nein, vermutlich in deinem Fenster zur Seele! Ähm … komm doch mal wieder, wenn du weniger Zeit hast.«

Endlich setzt er sich in Bewegung.

Uff! Echt!

Ich hab mehr als genug Probleme am Hals, da kann ich auf diesen eingebildeten Schönling gern verzichten. Liebend gerne!

Ich schaue ihm nicht nach, konzentriere mich stattdessen auf die Musik und hab dabei auch sicherlich kein schlechtes Gewissen. Nö! Wer sich mit Cilia anfreundet, hat es nicht anders verdient!

Dann rumpelt es heftig neben mir, so dass mir ein leichter Schreckensschrei entweicht.

Bevor ich zu Seite blicke, presse ich kurz die Augen zu, denn ich ahne bereits, wer dafür verantwortlich ist. Okay, ist auch nicht weiter schwierig zu erraten. Und tatsächlich. Der Lackaffe hat die Frechheit, es sich neben mir auf der Bank gemütlich zu machen. Verächtlich schüttle ich den Kopf, während ich abermals einen Stöpsel aus dem Ohr ziehe, weil er offenbar mit mir redet.

»Genau hier hab ich gesessen«, sagt er. Dabei wirkt er total ruhig und gelassen. »Als ich schnell hinter den Busch ging, um mich … na ja, du kannst es dir ja denken …«

»Uäh, bitte, keine Details!«

»… in der Zwischenzeit hast du dir mit einer filmreifen Inszenierung meine Parkbank geschnappt. Nur, weil du diese Romeo-und-Julia-Nummer abziehen musstest, habe ich gewartet. Ich wollte euch bei eurem Liebesgetuschel nicht stören, sonst wäre ich womöglich hinterher noch Schuld, wenn es mit euch beiden nicht klappt.«

»Deine Parkbank?« Den zweiten Teil seiner Moralpredigt überhöre ich komplett. »Ha, dass ich nicht lache«, empöre ich mich. »Steht da vielleicht irgendwo dein Name drauf? Oder hast du eine Besitzurkunde?«

»Ja, hab ich«, sagt er unverfroren und beginnt, nach etwas in seiner Jackentasche zu suchen.

Und damit hat er mich voll erwischt. Ich gaffe ihn mit offenem Mund und undefinierbarem Gesichtsausdruck an. Tja, ich sehe vermutlich in etwa so aus, als wäre ich aus der Klapse abgehauen. Nach dem ersten Überraschungsmoment bin ich in der Lage zu kontern: »Okay, dann her damit.«

»Moment.« Ben kramt weiter in seiner Jacke und zieht schließlich einen Umschlag heraus. Ich schnalle es nicht sofort, erst als er den Umschlag öffnet, kapiere ich, was hier eigentlich gespielt wird.

»Das ist mein Brief und mein Foto!«

»Ach ja? Steht da irgendwo dein Name drauf oder hast du eine Besitzurkunde?«, wirft er mir mein eigenes Argument um die Ohren. Der Typ treibt mich echt in den Wahnsinn!

»Aber ich brauche beides unbedingt!«, sage ich drängend, während ich blitzschnell danach greife. Dummerweise besitzt Ben eine verflucht kurze Reaktionszeit. Er springt auf, streckt seinen Arm mit dem Umschlag in der Hand hoch und grinst mich frech an. Und ich? Ich klatsche mit meinem Oberkörper auf die leere Parkbank. Autsch!

»Du willst diesen Umschlag?«

»Mann, sind wir im Kindergarten oder was?!«, keife ich ihn an.

»Ähm, Moment mal, ich glaube, du befindest dich nicht in der Position, in der du irgendwelche Forderungen stellen kannst.« Seine Braue wandert höher. »Richtig?«

Mein Blick verfinstert sich.

»Ich erklär dir mal kurz, wie das hier ablaufen wird. Du erzählst mir, was es mit diesem mysteriösen Brief auf sich hat und dafür gehört er anschließend, vermutlich, wieder dir.« Sein Grinsen wird noch eine Spur breiter. »Deal?«

Er hat ihn also gelesen. Ich schweige.

»Okay. Lass mich dein Schweigen mal eben interpretieren.«

Hört der denn nie auf zu labern?

»Entweder hast du selber Null Ahnung, wovon hier drin die Rede ist, oder …?« Ben pausiert, schaut mich erwartungsvoll an.

Ohne mit der Wimper zu zucken, sage ich: »Wenn ich dir das verrate, muss ich dich töten.«

»Töte mich!«

Jetzt muss ich doch schmunzeln. Dann reib ich mir in gespielter Freude die Hände und schenke ihm ein fieses Grinsen. »Wie hättest du es denn gerne? Ich würde für dich ja den qualvollen Foltertod bevorzugen.«

»Ach, ich bin da nicht so wählerisch. Solange die Einweihungsgeschichte phänomenal wird, darfst du an mir gerne deine wildesten Fantasien ausleben«, kontert er und lässt anzüglich seine Brauen tanzen.

Typisch Männer, denken immer nur an das Eine! »Pass auf, was du versprichst, Freundchen. Du könntest es eines Tages bereuen.«

»Ist das eine Drohung?«

»Vielleicht.«

Ben beugt sich zu mir runter und ist mir so nah, dass ich sein Grübchen in der Wange berühren könnte, wenn ich meine Finger ausstrecken würde.

»Ich steh auf geheimnisvolle Frauen«, raunt er mir zu und zieht sich im selben Moment zurück, um sich kurzerhand wieder neben mir auf der Parkbank niederzulassen. »Also, weihst du mich nun in die Geschichte ein?«

Obwohl ich spüre, dass meine Wangen leicht erröten, ignoriere ich seine Anspielung und schaue nachdenklich in den Park. Eine Weile überlege ich, weil ich nicht weiß, wo und wie ich anfangen soll.

»Und so ganz nebenbei bemerkt: Ich bin ein guter Zuhörer.«

Ich starre ihn an, als ob er gerade behauptet hätte, er sei Mutter Theresa höchstpersönlich. »Oh, danke, Doktor Freud! Aber zu einem guten Zuhörer gehört, dass er schweigen und zuhören kann. Dazu redest du definitiv zu viel.«

Er quittiert es mit einem schiefen Grinsen. Kurz blitzt der Gedanke in mir auf, dass diese Begegnung hier nur einem Zweck dient: mich in Cilias Auftrag zu verarschen. Ich versuche in seinen Augen zu lesen, doch da ist nichts Verräterisches, nichts, was unruhig aufflackert, einfach nur ein intensives Grün, und für einen Moment vergesse ich zu atmen. Verdammt, kann er nicht einfach verschwinden?! Ich muss meine Gedanken sortieren. Und meine Gefühle. Auch jene, die diesen Kerl betreffen.

»Das hab ich drauf. Wirklich.« Mit diesen Worten unterbricht er diesen kurzen, aber intensiven Moment.

»Klar.« Jetzt lässt er tatsächlich noch den Psychiater raushängen.

»Versuch‘s«, fordert er mich auf und sein Mundwinkel verzieht sich ein klein wenig nach oben.

Ich senke meinen Blick. »Du würdest es sowieso nicht verstehen.«

»Autsch! Der Seitenhieb saß.«

Wie könnte es auch anders sein. Natürlich hat er das wieder völlig missverstanden. »Es war nicht so gemeint«, sage ich knapp und hoffe, dass sich die Sache damit endgültig erledigt hat. Dumm nur, dass er meinen Umschlag immer noch mit beiden Händen festhält. Gerade lässt er ihn zwischen seinen Fingern hin und her gleiten und ich bemerke, dass er mich verstohlen mustert.

»Dann klär mich doch auf«, fordert er. »Wie war es gemeint?«

»Das ging nicht gegen dich als Person. Es ist …« Ich zögere und frage mich, wie zur Hölle ich etwas erklären soll, von dem ich sicher bin, dass er es nicht verstehen wird. Ein durchgeknallter Großvater, böse Kreaturen, eine verschwundene Schwester, verlorene Erinnerungen und dieses unbestimmte Gefühl tief in mir drinnen, dass es womöglich stimmt und es etwas gibt, das ich unbedingt finden muss. Und das zu allem Übel größtenteils mit diesem Umschlag zu tun hat. Also wie erkläre ich das am besten, ohne mich in eine weitere Diskussion zu verstricken? »… kompliziert.«

»Kompliziert? Genau meine Kragenweite.«

Auch das noch.

»Ich meinte, du würdest es nicht verstehen, weil nicht mal ich das verstehe.« Das klingt schon wieder unglaublich überheblich. Noch ein Versuch. »Und damit will ich nicht zum Ausdruck bringen: Ich, die über alles Erhabene. Ich will damit sagen: Obwohl ich irgendwie in die ganze Sache verwickelt bin und es mich selber betrifft, kann ich es dennoch nicht verstehen.«

Er nickt. »Aber es hat mit diesem Brief zu tun.«

»Okay, wenn du es unbedingt wissen willst. Ja, es hat mit diesem Brief zu tun. Ich habe einen Großvater«, beginne ich und sehe, wie seine Mundwinkel zucken. »Moment, das war ja noch nicht alles«, sage ich kopfschüttelnd. »Mein Opa ist, wie soll ich das höflich ausdrücken, geistig leicht angeschlagen.«

»Du meinst, dement? Na, und?«

»Nein, nicht wirklich dement. Doch, vielleicht schon.« Ich kratze mich am Hinterkopf. Ist das nicht genau die Frage? Ist Opa nun verrückt, dement oder keins von beidem? Ein paar Sekunden muss ich überlegen, wie ich die Antwort formulieren soll. »Meine Eltern hofften immer, dass seine Verwirrtheit bloß mit dem Tod von Oma zusammenhängt. Anfangs zeigten die Sitzungen bei der Psychiaterin auch Wirkung, doch jetzt …«, ich verstumme und male mit meinen Fingern über die Parkbank. »Sein Zustand wird zusehend schlimmer. Vielleicht ist Opa wirklich dement.«

»Muss ziemlich anstrengend sein.«

»Es geht«, murmle ich. Wenn er wüsste. Es gibt Tage, da treibt es mich fast in den Wahnsinn. »So ist es eben«, sage ich und zucke die Achseln.

Für ein paar Augenblicke sitzen wir auf der Parkbank und tun nichts anderes, als uns anzuschweigen. Es ist nicht so, dass es Ben peinlich ist. Ich fühle seinen Blick auf mir ruhen, wartend, bis ich weiterspreche. (Er ist tatsächlich ein guter Zuhörer, wer hätte das gedacht.) Und ich rede weiter, als wäre es das Selbstverständlichste auf Erden.

»Opas Verwirrtheit zeigt sich nicht unbedingt darin, dass er alles Wichtige vergisst. Natürlich kommt das auch vor, aber viel eher spricht er ständig von sonderbaren Wesen. Leuten, die kommen um Erinnerungen zu manipulieren.«

»Wie bei Men in Black?«, grinst Ben.

»So ungefähr«, antworte ich leicht amüsiert, »doch es geht noch weiter. Angeblich kommen sie, um irgendwelche Menschen verschwinden zu lassen. Völlig absurd, denkst du?« Ich schnaube verächtlich. »Dachte ich eigentlich auch.«

»Bis du einen Zusammenhang mit diesem Brief und dem Foto gefunden hast.«

Ich nicke und presse die Lippen zusammen.

»Laut Opa beschreiben diese Zeilen hier den Tag, an dem böse Kreaturen meine Schwester geholt haben. Ha! Nur habe ich vorher noch nie von einer Schwester gehört, geschweige denn eine gesehen! Das soll sie sein, auf dem Foto.« Noch immer kann ich es nicht fassen. Es ist furchtbar, erkennen zu müssen, dass mein Leben vielleicht auf einer wackeligen Spitze im Gleichgewicht gehalten wird, gebaut aus Karten mit falschen Erinnerungen, die die ungeheure Macht besitzen, alles innerhalb einer Sekunde wie ein Kartenhaus in sich zusammenfallen zu lassen.

Oder sitze ich bereits mitten im Kartenchaos?

»Soll das bedeuten, du glaubst deinem Opa und somit an die Existenz deiner Schwester und dieser Wesen?«

Ich atme einmal tief durch, fahre mit den Händen über mein Gesicht und schließe die Augen. Ben muss mich für eine völlig durchgeknallte Spinnerin halten. Durch die geschlossenen Lider hindurch merke ich, wie er mich keine Sekunde aus den Augen lässt, neugierig wartend, was ich darauf antworte.

Ich fühle den leisen Wind, der mein Gesicht umspielt und meine heißen Wangen abkühlt. Schwach seufzend schlage ich die Augen wieder auf, und während ich die Birken betrachte, die sich unaufhaltsam im Wolkenhimmel hin und her wiegen, flüstere ich: »Wenn ich nur wüsste, ob ich ihm glauben kann. Mein Opa behauptet, Yosephine sei in Gefahr. Er will sie vor diesen mysteriösen Menschen retten.«

Ihren Namen auszusprechen macht die Sache erschreckend realistisch. Verdrängt die Tatsache, dass ich erst vor wenigen Minuten von ihr erfahren habe, diesem Menschen, den ich schon mein Leben lang kenne – kennen sollte.

»Aber?«

Ich löse meinen Blick von den Bäumen, schaue ihn direkt an und stelle die alles entscheidende Frage. »Woher soll ich wissen, ob Opa die Wahrheit sagt?«

»Das ist die falsche Frage.«

Ich runzle verwirrt die Stirn.

»Die richtige Frage lautet: Glaubst du daran, dass es auf dieser Welt mehr gibt, als du mit bloßen Augen sehen kannst?«

Hat Opa nicht fast dasselbe gesagt?

Ich blinzle einige Male, als helfe es mir dabei, die ganze Situation zu verstehen. Tue ich das? In Fernsehserien liebe ich es, wenn paranormale Phänomene oder fantastische Wesen vorkommen. Gut gegen Böse, Hexen gegen Dämonen, Jäger gegen Gejagte, alles Geschichten, in denen die unmöglichsten Dinge wahr werden.

Aber hier? Im richtigen Leben?

»Du hast doch das hier.« Ben wedelt mit dem Umschlag vor meinem Gesicht herum und grinst so breit, dass man seine weißen (und wahnsinnig perfekten!) Zähne in voller Größe bestaunen kann. »Hey, weißt du, was das ist? Das ist so etwas wie ein Beweis.«

Soll das bedeuten, dass er Opas Geschichte glaubt?

»Du willst deine Schwester suchen, stimmt's?«

Meine Mundwinkel verziehen sich verräterisch. »Ja!«

»Ha! Ich wusste es! Ich wusste es!«, sagt er und klatscht sich mit der flachen Hand auf die Beine. Plötzlich nehmen seine Pupillen einen herausfordernden Glanz an. »Und außerdem – ich weiß etwas, das du nicht weißt.«

Kann der Typ denn niemals mit seinen dummen Sprüchen aufhören? Ich schenke ihm einen wenig erwartungsvollen Blick, lehne mich etwas weiter in die Bank zurück und nutze die Gelegenheit, ihn genauer zu betrachten. Sein Gesicht wirkt im Halbschatten der Bäume noch kantiger und eine feine Narbe verläuft schräg über sein Kinn. An ihm ist etwas Draufgängerisches und Faszinierendes zugleich.

Auch sein freches Grinsen entgeht mir keineswegs und das Grübchen in der Wange vertieft sich, als er bemerkt, wie intensiv ich ihn gerade in allen Einzelheiten mustere.

»Mach's nicht so spannend. Spuck's schon aus!«, sage ich schließlich ungeduldig.

Ben verunsichert das allem Anschein nach nicht im Geringsten. »Schau, ich hab etwas entdeckt.« Mit diesen Worten holt er den Brief aus dem Umschlag und hält ihn gegen das matte Licht der untergehenden Frühlingssonne.

»Wow!« Ich bin überwältigt. »Hammer!« Ich vergesse für einen Augenblick, dass Ben ein Vollpfosten ist. »Was ist das?« In dem Briefpapier ist ein sonnenähnliches Wasserzeichen eingelassen, wie ein Symbol.

Mein Herz klopft.

»Das ist noch nicht alles«, meint er.

»Wie, noch nicht alles?«

Als unsere Blicke sich treffen, zwinkert er mir zu.

»Ich war eben in der Bibliothek und habe recherchiert.« Bevor ich darauf reagieren kann, hängt er auch schon die Erklärung an. »Reine Neugier.«

»Soso.« Ha, ich habe schon immer gewusst, dass nicht nur wie den Klischees nach das weibliche Geschlecht vor Neugierde platzt.

»Anhand verschiedener Begriffe habe ich nach der Herkunft des Symbols gesucht. Sonnensymbol, sternförmige Sonne, im Zeichen der Sonne und noch vieles mehr. Leider vergebens. Ich konnte nichts Brauchbares ausfindig machen. Mir kam aber noch eine Idee. Was, wenn es sich dabei nicht um ein Symbol handelt, sondern es viel eher eine Art Stempel oder ein Wappen darstellt?«

Guter Einfall, denke ich. »Und?«, frage ich laut, dabei beschleunigt sich mein Herzschlag rapide.

»Auch dazu gibt es in der Stadtbibliothek absolut nichts. Leider. Doch im Internet wurde ich fündig. Ein fast identisches Zeichen, nur die Schrift des Wappens konnte ich nicht entziffern. Und nun rate mal?«

»Was?«, bohre ich nach.

»Ich habe dem Seiteninhaber eine Mail geschrieben und nachgefragt«, Ben schüttelt den Kopf, »dummerweise blieb das bislang ohne Erfolg.«

»Und wo bleibt die tolle Neuigkeit?«

»Ich habe nicht gesagt, dass sie toll ist.«

»Klugscheißer.«

»Dankeschön«, sagt er mit angedeuteter Verbeugung, die ich wissentlich ignoriere.

»Okay, was ist das für eine Schrift?«

Ben lacht auf. »Genau diese Fragen habe ich dem Herrn auch gestellt. Ich bin mir fast sicher, der Kerl kann die Worte selber nicht entziffern. Doch so schnell geb ich nicht auf«, meint er, als gerade sein Handy piept. Er zieht es aus der Hosentasche, wirft einen Blick darauf und lächelt zufrieden. »Denn ich habe noch eine Kleinigkeit herausgefunden.«

Ich komme mir vor, als hätte ich einen Sprung in der Platte. »Was?«, höre ich mich abermals fragen.

»Den Namen dieses Zeichens.«

»Wie lautet er?«

»Schwarze Engel.«

Ohne zu wissen weswegen, stockt mir der Atem. Die Atmosphäre hat sich verändert. Etwas liegt in der Luft.

Dann spüre ich, wie sich ein Schwall Resignation in meinem Körper ausbreitet. Ich habe mir mehr erhofft, mehr erwartet. »Und nun, wie weiter?«

»Du willst doch jetzt nicht etwa schon aufgeben, Baxa? Das ist erst der Anfang unseres Abenteuers.«

Sehr komisch. Wieso kennt er meinen Nachnamen? Und hey, er spricht fast so, als würden wir das zusammen durchziehen. Eigentlich gibt's kein WIR, das ist viel eher ein Zara-Problem.

»Ich habe eine Fährte, eine heiße Spur -« Ben hält mir das Display seines Handys vor die Nase und bricht mitten im Satz ab. In diesem Augenblick frage ich mich, wann er all das recherchieren konnte, wenn er doch eigentlich in der Schule hätte sein sollen. Vermutlich hat er schon wieder blaugemacht. Doch bevor ich die Nachricht in seinem Handy lesen kann, zieht er es wieder zurück.

»Was für eine Fährte?«, frage ich schließlich, als er nichts weiter dazu sagt, und liefere ihm damit genau das, was er von mir hören wollte.

Er schaut über die Wiese, schiebt sein Handy in die Tasche und mustert das Liebespärchen in der Ferne. Als er sich mir wieder zuwendet, wirkt er, als würde er überlegen, ob er es mir wirklich erklären soll. Aber er zögert und zum zweiten Mal frage ich mich, was er hier eigentlich sucht. Eines ist schon mal klar, grundlos sitzt dieser Kerl mit diesen umwerfend grünen Augen nicht neben mir.

»Okay, was willst du von mir?«, frage ich und kann nicht verhindern, dass es ein wenig feindselig klingt. »Eigentlich habe ich auch ohne dich schon mehr als genug, worüber ich mir klarwerden und das ich in den Griff bekommen muss.«

Sein Blick fällt auf mein löchriges Justin-Biber-Ausrutscher-Shirt und er grinst. »Das seh ich.«

Ich rolle mit den Augen. »Also sagst du mir jetzt, warum du mich hier belagerst?«

Er grinst immer noch ein wenig, doch seine Mundwinkel zucken leicht. »Ich will mit.«

»Was?«, krächze ich völlig überrumpelt.

»Du hast mich richtig verstanden. Ich begleite dich auf deiner Suche.«

»Nein! Niemals!«

Mein ungläubiger Ausdruck bringt ihn zum Lachen. Ein sehr faszinierendes Lachen, wie ich finde und zu meinem Ärger werden meine Wangen heiß.

»Irritiert dich das so? Ich finde es echt spitze, dass du nach deiner Schwester suchen willst – obwohl du nicht weißt, ob sie überhaupt existiert. Außerdem reizt mich das gigantische Abenteuer, das sich dahinter verbirgt.«

»Und du glaubst, dass ich es alleine nicht schaffe, und willst mich dabei scheitern sehen, stimmt's?«

Sein Lächeln verblasst.

Ich atme tief ein und seufze in einer resignierten Geste. »Vermutlich hast du Recht. Es ist völlig absurd, nach jemandem zu suchen, der vielleicht gar nicht existiert.«

»Nein. Natürlich musst du sie suchen.« Er sieht mich eindringlich an, dass ich gar nicht anders kann, als ihm zuzustimmen. »Das bist du dir schuldig. Und deinem Opa und deiner möglicherweise existierenden Schwester. Und wer weiß, vielleicht finden wir sie gemeinsam.«

Seine Worte zaubern mir gegen meinen Willen ein Lächeln ins Gesicht.

»Ein wenig Unterstützung kann ich bei meinem Vorhaben wirklich gut gebrauchen«, flüstere ich. Ich fühle mich mit all dem sowieso schon total überfordert. Und einsam. Nicht nur, weil mir keiner weiterhelfen kann, nicht mal meine Eltern, die würden ausflippen, wenn sie das erfahren – außer vielleicht Opa? aber sonst kann ich niemanden einweihen. Meine Freunde scheiden definitiv aus, das würde in der reinsten Katastrophe enden. Und mein Instinkt rät mir, nicht völlig alleine loszuziehen. Vertraue niemandem. Auch das habe ich Opa versprochen. Doch, was ist mit Ben?

Ich sehe auf, direkt in Bens strahlende Augen.

»Wieso willst du mit?«, frage ich und verstehe wirklich nicht, weshalb er ausgerechnet mich begleiten will. »Cilia hat dich bestimmt schon fürs ganze Wochenende verplant.«

Er lacht auf. »Ich stehe mehr auf geheimnisumwitterte Abenteuer.« Sein Blick wirkt herausfordernd und abenteuerlustig zugleich.

»Falsche Antwort«, sage ich einsilbig. Das reicht mir nicht. »Ich stell die Frage nur noch einmal, wenn du dann kein überzeugendes Argument lieferst, lautet meine Antwort Nein. Also, wieso willst du ums Verrecken mit?«

»Okay, ich versuch es dir zu erklären.« Er beißt sich auf die Unterlippe und fährt sich mit dem Zeigefinger über seine markante Nase. »Schau dir die Menschheit an. All die Leute, die durch ihr Leben hetzen. Man muss überall dabei sein, um ja keinen Trend zu verpassen. Und dennoch … Kaum einer ist zufrieden und keiner wagt es, das zu zeigen. Im Gegenteil! Alle leben ein Scheinleben, geben vor, was für coole Freunde sie haben. Alles bestens. Total happy. Schließlich ist man hip und angesagt. Doch jedem fehlt etwas. Leider wissen sie nicht einmal, was. Sie spüren nur diese Leere in sich. Und weißt du, was das ist?«

Ich schüttle den Kopf.

»Man selber zu sein. Sich selber zu finden.« Ben schließt die Augen, schweigt für einen Moment. »Und diese Leere ist es, die mich antreibt. Ich bin auf der Suche und will die Dinge hinter der Oberfläche entdecken. Verstehst du?«

Shit! Ich versteh's tatsächlich.

Hallo, wo ist der arrogante Schnösel hin? Der oberflächliche Schönling? Ich mustere ihn. Neugierig und irritiert zugleich. Entweder ist Ben ein verdammt guter Redner oder er hat mir gerade eine Facette seines Wesens gezeigt, die auf den ersten Blick nicht erkennbar ist.

»Wie gesagt: Ich verrate dir meine heiße Spur nur dann, wenn wir zusammen losziehen.«

Aha, willkommen zurück, du arroganter Kerl!

Ich verpasse ihm einen heftigen Stoß mit dem Ellenbogen, während ich ihn gleichzeitig anlächle – dafür hasse ich mich jetzt schon.

»Okay, du darfst mit«, sage ich mit erhobenem Zeigfinger, weil ich mein Aber noch anbringen will. »Unter einer Bedingung.«

Ein knappes Nicken von Ben, als Zeichen, dass ich sagen soll, was ich verlange.

»Wenn wir Yosephine nicht finden, haben diese Begegnung und unsere Suche niemals stattgefunden.« Ben verzieht keinen Muskel und ich werde wirklich nicht schlau aus ihm, so frage ich nach. »Deal?«

»Deal«, sagt Ben und schlägt jetzt mit einem fetten Grinsen im Gesicht ein. Er hält meine Hand einen Augenblick länger als nötig, doch ich ziehe sie auch nicht zurück. Ein angenehmes Kribbeln breitet sich bei seiner Berührung in mir aus, ich will es ignorieren, aber es gelingt mir nicht. Seine Haut fühlt sich zart an und die Form seiner Hand passt perfekt zu meiner (ganz anders als Nils starke Hände), komischerweise fühlt es sich an, als wären sie füreinander geschaffen.

»Wann geht es los?«, ist das Nächste, das er wissen will, während ich meine Hand aus seiner löse. Es ist, als ob mit seiner Frage ein Tropfen Klarheit mitschwingt, denn ich weiß plötzlich, was ich unbedingt als Nächstes tun muss.

»Nur einen Moment, ich muss dringend noch etwas erledigen.«

Kurz ziehe ich mein Handy aus der Tasche und wähle die Nummer, dabei entferne ich mich mit ein paar Schritten von Ben.

Es klingelt und ich nehme die kurze Pause, um in mich hineinzuhorchen. Es fühlt sich richtig an. Und fast, als würde mir die ganze Welt offenstehen.

Nachdem ich auf der anderen Seite der Leitung ein Knacken höre, sage ich: »Opa, ich habe den Brief und das Foto wieder. Ich werde Yosephine suchen. Mit dir.«

Kapitel 8

Reisefieber

Nicht mehr lange.

Ich renne durch mein Zimmer, erkläre zwischen Kleider zusammensuchen und Umhängetasche bepacken meinen Eltern, dass ich mit Opa auf einen spontanen Wochenendtrip gehen werde.

»Es wird ihm gut tun«, sage ich zum dritten Mal.

»Und wohin soll die Reise gehen?« Diese Frage kommt von Mama.

»Weiß ich noch nicht. Opa will mich überraschen«, schummle ich mich mit der Halbwahrheit durch.

»Bist du dir sicher, dass das gut geht? So, wie Opa heute drauf war, finde ich das überhaupt nicht gut.«

»Gerade nach dem, was heute vorgefallen ist, wird es ihm gut tun«, wiederhole ich mich, während ich verzweifelt versuche, ein zweites Paar Socken ganz nach unten in die Tasche zu stopfen. »Tapetenwechsel und so.«

»Was machst du, wenn er einen seiner Anfälle bekommt?«

»Dasselbe wie immer«, blaffe ich Paps an. »Mit ihm reden.«

»Frau Lorenz war nicht gerade begeistert«, gibt Paps zu bedenken.

»Ihr mit eurer blöden Frau Lorenz«, ärgere ich mich und fühle mich dabei wie das trotzige Kind, das Ben im Park in mir entfacht hat. »Ich verstehe sowieso nicht, weshalb ihr sie anrufen musstet? Muss sie künftig bei allen familiären Zwischenfällen involviert werden und ihr Veto einlegen?«

»Das machen wir doch nur, weil wir besorgt sind«, versucht Mama zu schlichten.

»Mal ehrlich«, mache ich weiter. Es ist, als ob sich ein Schalter in mir umgelegt hätte. »Du, Paps, hast garantiert einen unglaublich wichtigen Rettungseinsatz, der im Laufe des Wochenendes ungeplant dazwischenkommen wird. Und du, Mama, gibst sowieso immer irgendwelche Yogastunden.« Der Gesichtsausdruck, der sich sowohl auf Mamas wie auch auf Papas Gesicht widerspiegelt, ist Antwort genug. Hat Opa tatsächlich Recht und dies ist ihre Art und Weise, wie sie diese unerklärliche Leere ganz unbewusst zu verarbeiten versuchen? »Also kann ich genauso gut etwas mit Opa unternehmen.«

In Windeseile rupfe ich ein paar Klamotten aus der Tasche, damit ich endlich diese blöden Socken verstauen kann. Während ich gleich danach alles wieder reinstopfe, rennt mir Mama wie ein aufgescheuchtes Huhn von Zimmer zu Zimmer hinterher.

»Sollen wir dich zu Opa rüberfahren?«, will Mama wissen.

Ich schüttle den Kopf, gehe vom Wohnzimmer zurück in mein Zimmer – Ladekabel fürs Handy vergessen! – und marschiere weiter ins Bad. »Ist schon gut, ich nehme mein Rad«, antworte ich. Ein Blick auf die Uhr. Es ist schon beinahe 19 Uhr. Ich komme zu spät. Überhaupt. Dieser Tag scheint wiedermal ein einziges Zuspätkommen zu sein.

»Passt gut auf euch auf, ja?« Mama sieht besorgt aus. »Und melde dich zwischendurch.«

»Na klar, du kennst mich doch.«

Ein schwaches Lächeln von ihr.

Nun erscheint Paps in der Tür, lehnt sich mit seinen breiten Schultern gegen den Rahmen und mustert mich. Skeptisch, aber irgendwie auch neugierig.

»Ist heute Nachmittag irgendwas Besonderes vorgefallen?«

Ich erstarre mitten in der Bewegung und meine Finger krallen sich um die Zahnpastatube. Aber ich drehe mich nicht zu ihm um und stopfe stattdessen schnell Zahnbürste und Paste in die kleine Innentasche.

»Nö«, sage ich möglichst beiläufig, dabei wandern meine Gedanken zu Yosephine und Opa. Und als ich mich dabei ertappe, dass mir gleichzeitig auch Bens Gesicht durch den Kopf schießt, beiße ich mir auf die Lippen. »Warum fragst du?«

»Hm, nur so.« Paps Finger trommeln auf den Türrahmen.

Ich schenke ihm einen flüchtigen Seitenblick, doch der reicht aus, um zu verstehen: Wir beide wissen, dass wir nicht aufrichtig zueinander sind.

»Für mich ist das doch etwas eigenartig, dass ihr so mir nichts dir nichts verschwinden wollt. Zudem war Opa schon lange nicht mehr auf Reisen. Wieso gerade jetzt?«

»Wieso nicht? Er liebt es, zu reisen.«

»Hmmm«, sagt Paps abermals und streift mit den Fingern durch seine Bartstoppeln, die mittlerweile außergewöhnlich lang sind. Offenbar hat er momentan wirklich mächtig viel um die Ohren.

»Vielleicht tut es ihm wirklich gut«, meint Mama. »Und wer weiß, vielleicht findet er auf der Reise wieder mehr zu sich selber, Zenno.«

»Hmmm«, brummt Paps schon wieder, als ob sein Wortschatz gerade auf das Minimum von einem Laut zusammengeschrumpft wäre.

Kurz ist es still.

Es ist ein seltsamer Augenblick.

Meine Tasche liegt gepackt zu meinen Füßen, wir alle stehen im Badezimmer, das nicht gerade durch seine Größe punktet, und doch ist jeder in seiner eigenen Welt voller Gedanken und Probleme gefangen.

Irgendwann nistet sich Ungeduld ein. Ich räuspere mich. »Also, ich muss wirklich los.« Mit diesen Worten schultere ich meine Tasche und gehe langsam Richtung Haustür.

Mama nickt und nimmt mich liebevoll in die Arme. Sie fährt mir mit den Händen übers Haar und drückt mir einen Kuss auf die Stirn.

Hast du vergessen, dass du noch eine Tochter hast?, frage ich sie in Gedanken und schaue in ihr Gesicht. Hoffe darin etwas zu finden. Ein Zeichen. Ein leiser Hinweis. Erfolglos.

»Genießt die Zeit«, raunt sie mir ins Ohr.

»Werden wir«, wispere ich und schlucke die Frage hinunter, obwohl sie mir bleischwer auf dem Herzen liegt.

Auch Paps schaut mich an – irgendwie wirkt er traurig. Ich lächle ihn aufmunternd an und er schließt mich in seine kräftigen Arme.

»Hier«, murmelt er. »Für irgendwas wirst du es schon brauchen können.« Mit diesen Worten drückt er mir ein bisschen Geld in die Hand und schmunzelt.

»Danke, Paps«, sage ich und küsse ihn auf die Wange.

Ein letzter Blick zurück, dann trete ich hinaus und schwinge mich hastig aufs Rad.

Ein komisches Gefühl hockt in meiner Brust. Neugierde, auf das, was kommt. Dazu mischt sich Angst, weil ich nicht weiß, ob alles gut geht. Trotzdem bleibt auch viel Platz für Vorfreude auf das bevorstehende Abenteuer. Und noch etwas bringt mein Herz zum Hüpfen. Viel eher jemand. Wie jetzt, ich freu mich tatsächlich auf Ben, den Vollpfosten?

Ich radle über die Straße, vorbei am rostigen Briefkasten, lasse die Gartenzwergorgie hinter mir, und als ich hinter dem dicken Schwein abzweige, stielt sich ein Lächeln in mein Gesicht.

»Na endlich«, begrüßt mich Opa, der gerade aus seiner Tüftlerwerkstatt heraustritt und damit beschäftigt ist eine kleine Kiste in seinem Rucksack zu verstauen. »Ich hab schon vor einer halben Stunde mit dir gerechnet. Hat Zenno Schwierigkeiten gemacht?«

Ich schüttle den Kopf. »Er macht sich Sorgen. Das ist alles.«

»Mein Junge.« Er schmunzelt. »War nicht anders zu erwarten«, sagt er, dann legt er mir die Hand auf den Rücken und schiebt mich zurück auf den Weg. »Haben wir auch alles?«

Ich nicke.

»Dann auf zu deinem Helden.«

»Er ist weder ein Held, noch gehört er zu mir«, informiere ich Opa über den Stand der Dinge. »Außerdem habe ich bereits einen Helden«, grinse ich beim Gedanken an Chris und den geplanten Helden-Button.

»Redest du von diesem Dummschwätzer Nils Hausen?«

»Ähm … nein …«, stammle ich. Tatsächlich habe ich dabei keinen Gedanken an ihn verschwendet. Ein gutes Zeichen. »Und der Möchtegern-Held erwartet uns bei der alten Kapelle. Es ist also noch ein ganzes Stück bis dahin.«

»Ja, Kleines. Ich bin weder schwer von Begriff noch taub.« Kaum gesagt, schon schultert er seinen Rucksack und seine hageren Beine eilen über das Kopfsteinpflaster. »Komm mit, ich kenne eine Abkürzung.«

Eine Abkürzung? Ähm, alles klar. »In diesem Irrgarten aus Sackgassen in dieser Stadt kann man nur eines: sich verirren.«

Mein Großvater scheint amüsiert und zupft an meinem Jackenärmel. »Hier entlang.«

»Aber Opa, die Kapelle liegt genau in der entgegengesetzten Richtung«, widerspreche ich. »Wir müssen über die Hauptstraße und dann zur Bahnunterführung.«

»Nicht trödeln«, sagt er knapp. Dabei läuft er unbeirrt in die falsche Richtung. Er umrundet das Haus mit dem rostigen Briefkasten, vorbei an der alleinstehenden Scheune und steuert auf ein kleines Häuschen zu. So klein, da drin kann unmöglich jemand wohnen.

»Hier rein.«

»Nie im Leben«, empöre ich mich. Wir sind eben erst gestartet, schon hege ich ernsthafte Zweifel an Opas geistiger Verfassung. »Hast du deine Pillen mitgenommen?«

»Stell dich nicht so an«, meint er kopfschüttelnd. Mit energischen Schritten verschwindet er im Innern und langsam schließt sich die Tür hinter ihm. Unwillkürlich schnellt meine Hand nach vorne und hält sie fest, bevor sie ins Schloss fallen kann.

Was soll ich anderes tun, als ihm nachzugehen?

Drinnen empfangen mich schummriges Licht und ein dunkler Raum, kaum größer als ein Gartenschuppen. Allerlei Kabel und Schnickschnack stechen mir ins Auge. Staub hockt in jeder Ritze, klebt an den Kabeln und bedeckt den ganzen Kram mit einer gräulichen Schicht. Doch das ist nicht alles.

»Pass auf, wo du hintrittst!«, ruft mir Opa zu.

Unter mir gähnt ein schwarzer Schlund.

Außer des vagen Umriss einer schmalen Eisentreppe kann ich nichts erkennen, dafür strömt mir ein Geruch ganz anderer Art in die Nase.

»Na toll«, murmle ich, schaue in den Schlund, während ich widerwillig die Treppe hinuntersteige. »Meine Abenteuerreise mit Opa beginnt in der stinkigen Kanalisation.«

»Alles klar?«, will Opa wissen, weil er mein Gemurmel nicht verstanden hat. Ich sehe es daran, wie angestrengt er seine Augen zusammenkneift.

Als ich neben ihn trete, mustere ich meine Umgebung überrascht. »Wo sind wir hier?«

»Das ist die Abkürzung«, meint Opa trocken. »Los, hier entlang. Wenn wir etwas schneller laufen, stinkt es nicht mehr allzu lange.«

Ich schaue mich um und versuche das Ende des Tunnels auszumachen, doch das dürftige Licht von oben reicht nicht weit. »Wieso kennst du dich hier unten aus?«

Opa hebt die Schultern. »Ich habe viel Zeit.«

Er hat nie ein Wort darüber verloren! Weder über seinen außergewöhnlichen Zeitvertreib, sich in geheimen Gängen unter der Stadt rumzutreiben, noch über diesen Ort. Er scheint noch viel mehr Geheimnisse zu haben, als ich dachte.

Ich beeile mich dann um Schritt mit ihm zu halten, was gar nicht so leicht ist. Ich kann kaum glauben, was hier gerade passiert!

Eigentlich leide ich nicht an Klaustrophobie, wirklich nicht, trotzdem kann ich in diesem Augenblick das erste Mal nachempfinden, was es bedeutet, Panik in engen Räumen zu bekommen. In dem dürftigen Licht scheint es, als würden sich die gewölbten Steinwände langsam auf mich zubewegen.

»Was, wenn wir uns hier unten verirren?«, frage ich kleinlaut, während meine Gedanken weiterwandern: Wie lange wird Ben auf uns warten? Den leisen Wunschgedanken, dass er sich vielleicht Sorgen um mich macht, verbanne ich vehement.

»Papperlapapp.«

Bilde ich mir das ein oder werden die Gänge zusehends enger? Spinn hier nicht rum!, ermahne ich mich und zwinge mich, durchzuatmen. Dann stolpere ich hinter meinem Großvater weiter durch den dunklen Gang. »Opa, was ist das hier?«

»Verbindungskanäle des allerersten Kanalisationsnetzes aus dem neunzehnten Jahrhundert. Nicht alle sind noch intakt, doch dieser hier schon, zumindest zu einem Großteil.«

Ich muss mich bereits wieder sputen, um Schritt halten zu können. Opa scheint fast sportlicher zu sein als ich! Oder die Motivation, Yosephine zu finden, verleiht ihm Flügel.

»Eins, zwei, drei … beim vierten links«, murmelt Opa und verschwindet auch schon hinter der nächsten Ecke.

Wir lassen Zwischengang um Zwischengang hinter uns, klettern über heruntergefallenen Schutt und laufen durch weitere uralte Gänge. Da es hier unten kein einziges Fenster gibt, herrscht eine merkwürdige Dunkelheit zwischen den Wänden.

Zudem müffelt es nach verbrauchter Luft und abgestandenem Wasser. Ich habe längst die Orientierung verloren. Jeder Tunnel und dessen Umgebung sieht gleich aus: raue Steinmauern und sickernde Rinnsale unter den Schuhsohlen. Trotzdem findet Opa den Weg mit einer so spielerischen Sicherheit, als wäre ein Nachtsichtgerät in seinem Augapfel implantiert.

»Wie findest du dich hier unten nur zurecht?«, frage ich mit ehrlicher Bewunderung. »Gibt es dazu irgendwelche alten Aufzeichnungen oder Lagepläne?«

»Die habe ich alle im Tagebuch eingetragen, das ich endlich gefunden habe.« Bei diesen Worten tippt er auf ein braunes ledergebundenes Büchlein, das mit einer Ecke aus seiner Jackentasche lugt. Und wie Opa das sagt: Es ist Stolz, der in seiner Stimme liegt. »Es lag übrigens bei meinen alten Reiseplänen auf dem Dachboden. Das mir das nicht eher in den Sinn gekommen war! Aber ich musste mir ja andauernd neue Verstecke einfallen lassen, damit DIE es nicht in die Finger bekommen. Trotzdem hätte ich schwören können, dass ich auf dem Dachboden schon mindestens einmal nachgeschaut habe.«

»Hast du keine Angst, dich zu verirren?«, frage ich erneut, denn gerade ist mir bei der Vorstellung daran, dass wir hier unten unser Ende finden könnten, unbehaglicher zumute als bei dem Gedanken an DIE. Auf meinem Grabstein wird so etwas stehen wie: Viel zu jung von uns gegangen. Schade, hätte sie doch nur etwas mehr Orientierungssinn oder Verstand gehabt. Was ja nicht mal unberechtigt wäre. Hey, wer zum Henker, der noch bei klarem Verstand ist, geht freiwillig mit seinem verrückten Großvater in die gammelige Kanalisation?!

»Mit meinem Wissen, einem Kompass und dem dazugehörigen Abenteuergeist finde ich mich überall zurecht.« Seine Stimme dringt ein paar Meter weiter vor mir durch die Dunkelheit. »Vorsicht, Steine!«

Ich klettere über den Steinhaufen und verdränge den Gedanken, wie wir hier unten verrotten könnten, als ich mit Schrecken realisiere, dass bei einem abbiegenden Gang mehr als die Hälfte der Tunnelwand eingestürzt ist. Opa scheint das allerdings kein bisschen zu beunruhigen. Ruhig wartet er ab, bis ich über die Steine geklettert bin, dann setzt er unbeirrt seinen Weg fort. Ich laufe dicht hinter ihm und die gewölbten Steinwände spielen sich unsere matschigen Schrittgeräusche zu.

»Da ist es.«

Mein Großvater bleibt so abrupt stehen, dass ich ungebremst in ihn hineinpralle.

Er starrt auf eine Tür, die zu unserer Rechten fast unscheinbar in die raue Steinwand eingelassen ist. Nun kramt er in einer Seitentasche seines Rucksacks und holt ein dünnes Metallteil aus der kleinen Kiste, um gleich darauf mit konzentrierter Miene murmelnd am Schloss herumzuwerkeln. »Mistding, jetzt komm schon!«, schimpft er leise vor sich hin. »Verflixt und zugenäht, warum geht das -«

Klack.

Die Tür springt einen Spaltbreit auf und es ist, als ob der Tag neu erwacht. Fahles Licht erhellt Opas Gesicht und ich sehe, wie er selbstzufrieden schmunzelt.

Mit einem grässlichen Ächzen, so als wäre die Tür Jahrzehnte nicht mehr bewegt worden, setzt sie sich in Bewegung.

Kurz bin ich versucht den Boden abzuküssen und zu schreien: Freiheit!

Aber als ich bemerke, dass Opa mir einladend den Arm entgegenstreckt, trete ich auch ohne Euphorieanfall gerne hinaus. »Bitte sehr, Madame«, schmunzelt er. Feine Lachfalten zieren seine Augen und ich hoffe, in ihm tickt wieder die normale Opa-Konfiguration.

»Wo sind wir?«, frage ich und begreife es im selben Augenblick. Das leise Schmunzeln stielt sich auch in mein Gesicht. Noch einen Schritt und dann stehen wir auf dem Gehweg mitten in der Bahnunterführung. »Opa, du alter Fuchs«, sage ich und strahle ihn an.

Wir lassen die Unterführung hinter uns, während der Himmel dunkel und grau vor uns liegt. Die Nässe des vergangenen Regentages hockt noch in den Kanten des Gehweges und Gesteins.

Bevor wir die Kapelle erreichen, schnuppere ich verstohlen an meiner Jacke. Nichts. Lieber auch noch an ein paar Haarsträhnen. Urteil: unauffällig. Ich stinke nicht.

Die letzten Meter gehen wir stumm nebeneinander her. Von weitem erkenne ich die kleine Kapelle, deren sechseckiges Spitzdach zwischen lichten Baumwipfeln in den Himmel ragt. Unweit daneben befindet sich eine Bushaltestelle, deren Umrisse von der Dämmerung verschluckt werden. Was mir aber nicht entgeht: Von Ben fehlt jede Spur …

Kurz bevor wir am Treffpunkt angelangen, hält mich Opa zurück. »Kleines, bist du dir auch absolut sicher, dass wir diesem Burschen trauen können? Nach allem, was du mir über ihn erzählt hast?«

Diesem arroganten Kerl trauen? Nein, ganz und gar nicht. »Ja klar«, sage ich mit aufgesetztem Lächeln. »Und er hat unseren Umschlag, schon vergessen?«

Opa grunzt mürrisch, während wir wieder ein gemächliches Schritttempo aufnehmen. »Verflixt und zugenäht, wo steckt denn nun dein heldenhafter Brieferpresser?«, fragt er angriffslustig.

Das fängt ja schon gut an. Ich übernehme seine Stimmung sofort. »Keinen Schimmer, woher soll ich das wissen? Ich habe keine transzendente Verbindung zu ihm oder dergleichen.«

»Er ist dein Freund, Kleines, nicht meiner.«

»Wir sind gar nichts«, stelle ich richtig.

»Natürlich. Ich vergaß, er kommt nur mit, weil er uns rein zufällig erpresst.« Opas Schultern zucken verräterisch.

»Genau! Und ich rate ihm, möglichst schnell hier aufzutauchen, sonst -«

»Sonst was? Gehen wir ohne ihn?«, fällt mir Opa ins Wort.

»Nein. Wir wissen ja noch nicht mal, wohin wir gehen sollten, und er hat immerhin eine Spur«, beginne ich und will ihm gerade klarmachen, dass nur Ben diese heiße Spur kennt, als plötzlich mein Handy surrt. Schnell hebe ich ab.

»Wo bleibst du?«, schallt es an mein Ohr.

Shit! Das habe ich total verschwitzt.

»Hey, Lila«, sage ich und klinge mindestens so heiser wie March Simpson. »Tut mir leid, ich … ich kann heute leider nicht. Ich bin übers Wochenende mit meinem Opa unterwegs.«

»Oh ne! Komm schon, Süße, das kannst du uns doch nicht antun.«

»Das ist noch nicht alles«, zwinge ich mich, weiterzureden. »Du errätst nie, wer mich begleitet.«

»Wer, sag schon! Etwa Nils?«, quietscht Lila.

»Wann geht das endlich in deinen Dickschädel. Nils und ich gehören nur noch in die Vergangenheit.« Noch während ich Lilas schnaubende Reaktion mitbekomme, höre ich hinter meinem Rücken ein paar Schritte. »Leider ist es der arroganteste Kerl, den die Welt je gesehen hat.«

»Du schwärmst von mir?«, blafft mich eine tiefe Stimme von hinten an und mir wird kalt und heiß zugleich.

Ich werde rot.

»Reden wir hier von dem Halbgott auf zwei Beinen?«, kreischt Lila fast hysterisch. »Sag schon? Der hat sich nämlich heute Nachmittag wieder nicht in der Schule blicken lassen«, plappert sie munter weiter, dennoch höre ich nur mit halbem Ohr hin.

Was schleicht der sich auch einfach so an. Okay, eigentlich ist er ziemlich laut schlurfend hier aufgekreuzt, aber trotzdem. Vollpfosten hoch zehn! Mindestens! Ich weiß auch nicht, wie er das immer anstellt, aber wieder, kaum dass er den Mund aufmacht, bin ich auf hundertachtzig. Und das nur, weil ich offenbar meine Gefühle nicht in den Griff bekomme. Warum muss immer alles so scheißkompliziert sein?

»Hallo? Zara?« Wie Lilas Stimme zu entnehmen ist, ruft sie nicht zum ersten Mal ins Telefon. »Bist du noch dran?«

»Sorry, Lila, ich muss auflegen -«

»Untersteh dich!«, ermahnt mich Lila. »Du -«

»Hier brennt gleich die Luft«, werfe ich dazwischen, weil ich mir bildhaft vorstellen kann, wie Opas Temperament bei Bens Anblick mit ihm durchgehen wird, weil der sich erlaubt hat, den Umschlag als Erpressungsmittel gegen uns zu verwenden. »Genießt das Wochenende, wir sehen uns am Montag.« Schnell stopfe ich das Handy in die Hosentasche.

»Ob Zara von dir geschwärmt hat, willst du wissen?«, höre ich Opa in dieser Sekunde sagen. Dabei mustert er Ben interessiert, wenn nicht gar angriffslustig. »Wenn du dieser heldenhafte Briefdieb sein solltest, dann hat meine Enkelin tatsächlich von dir gesprochen.«

Einmal mehr überrascht mich Bens Reaktion. Weder eingeschüchtert noch genervt lacht er Opa an, streckt ihm freundlich die Hand entgegen und sagt: »Wahrhaftig, der bin ich. Und Sie müssen Zaras Großvater sein.«

»Wahrhaftig, der bin ich«, sagt Opa amüsiert, und wie ich finde, viel zu lieb. »Aber nenn mich doch einfach Alois.«

Okay, okay … alles klar. Da waren meine Bedenken wohl etwas zu voreilig. Die zwei verstehen sich anscheinend ganz gut. Ich weiß nicht, ob ich über diese Tatsache erfreut oder besorgt sein soll. (Na ja, ich habe nun zwei Tage Zeit, um mich diesbezüglich zu entscheiden.)

»Kommt, hier rein«, sagt Ben und deutet auf den Bus, der eben an uns vorbeirauscht. Dann schaut er mich zum ersten Mal richtig an. Kurz hüpft mein Herz. »Wir müssen erst ein paar Stationen mit dem Bus fahren, für die weitere Fahrt habe ich uns ein Auto organisiert.«

»Cool«, sage ich ehrlich erfreut, während ich in eine Art Laufschritt übergehe. »Aber du musst uns jetzt schon sagen, was wir eigentlich vorhaben. Wohin fahren wir?«

Ben, der locker mit mir Schritt halten kann, betrachtet mich von Kopf bis Fuß, wobei er meinem Shirt ganz besonders viel Beachtung schenkt. (Natürlich habe ich Justin mittlerweile ins Jenseits befördert, unter mein Bett, um genau zu sein.)

»Frankfurt am Main. Mehr wird nicht verraten«, antwortet er knapp.

Schon drückt Opa den Knopf der Bustür, die sich ächzend öffnet, während Ben mit etwas vor meiner Nase herumwedelt. Kurz denke ich, es handle sich dabei um Bustickets, aber in der nächsten Sekunde wird mir klar, was es ist: der Umschlag.

»Rein mit euch!« Es ist nicht Ben, der das sagt, sondern Opa, der uns wildentschlossen herumkommandiert. Ben grinst mehr als erfreut, hüpft hinter Opa in den Bus und streckt mir die Hand entgegen. »Bereit für ein unvergessliches Abenteuer, Miss Zara?«

»Jederzeit«, antworte ich. Meine Finger umschließen die seinen, ehe sich mein Verstand einmischen kann. Ich müsste doch eigentlich sauer auf ihn sein, immerhin erpresst er uns! Aber erst, als sich der Bus in Bewegung setzt, verblasst das Lächeln auf meinen Lippen.

Als die Bustüren sich neben uns schließen, höre ich eine Frauenstimme über die Köpfe hinwegrufen: »Fahrscheinkontrolle!«

Ein verräterisches »O-h-o« entfährt Ben und schon befinde ich mich wieder im Wut-im-Bauch-Modus. »Gehe ich richtig in der Annahme, dass du keine Tickets besorgt hast?«

»Was tuschelt ihr denn da?«, mischt sich Opas Stimme dazwischen. Mein Blick zuckt zwischen den beiden Männern hin und her und mir entgeht keineswegs, dass Bens Braue emporwandert und sich simultan dazu sein Mundwinkel verzieht.

»Wie weit ist es?«, zische ich.

»Nur zwei Stationen.« Jetzt bricht sein Lächeln durch.

Nur zwei Stationen? Zwei Stationen voller Bibbern und Hoffen! Mit flauem Gefühl im Magen stelle ich fest, dass uns nur noch zwei Fahrgäste von der Kontrolleurin trennen.

In diesem Moment beugt Ben sich zu mir. Ganz nah, so dass ich seinen warmen Atemhauch auf meiner Haut fühlen kann. »Wo bleibt dein Sinn fürs Abenteuer?«, raunt er mir ins Ohr und übersät meinen Rücken mit einem Schauer. Ob aus Angst oder Freude, weiß ich nicht.

Während sich der Bus ruckelnd in Bewegung setzt, nehme ich verschwommen wahr, dass bereits die alte Dame neben uns kontrolliert wird. Sie ist der letzte Fahrgast, der uns von der Katastrophe trennt und ihr schneeweißer Haarschopf versinkt beinahe in der Handtasche, weil sie so tief und dennoch seelenruhig darin herumkramt.

Lasst sie es nicht finden, lasst sie es nicht finden, wiederhole ich den Wunsch wie ein Mantra, und schon zieht sie die Fahrtkarte aus der Tasche.

Großartig! Das Abenteuer endet, bevor es wirklich begonnen hat. Die Kontrolleurin steht vor mir. Mit gesenktem Blick halte ich ihr ein altes Ticket hin, das ich in meiner Hosentasche gefunden habe.

Plötzlich quietschen die Bremsen des Busses, die erlösende Haltestelle ist nur noch wenige Meter entfernt.

»Tut mir leid, meine Liebe«, unterbricht die Kontrolleurin meinen leicht panischen Moment. »Aber das Ticket ist ungültig.«

Mehr bekomme ich nicht mehr mit. Die Bustür geht ächzend auf und ich spüre, wie mich eine starke Hand hinausschiebt. Ben sagt kein Wort, aber sein Grinsen ist breiter als das eines Breitmaulfrosches und verschwindet auch nicht, als wir wieder festen Boden unter den Füßen haben.

»Tja, was soll ich sagen: No risk, no fun«, grinst er schelmisch und nimmt endlich seine Hand von meiner Taille.

»Nein, das war einfach nur das unverschämte Glück eines Volltrottels.«

»Lieber ein glücklicher Volltrottel, als eine unglückliche Intelligenzbestie«, sagt Opa. »Wo lang?«

Ben steht immer noch dicht vor mir und eine endlose Sekunde lang rührt er sich nicht. Dann beugt er sich zu mir hinunter, ganz langsam, und streift mir eine Haarsträhne hinters Ohr. »Dein Opa hat Recht, lächle mal, Miss Zara«, raunt er.

Er zieht sich so schnell zurück, dass ich nicht in der Lage bin zu reagieren.

Lächle mal?

»Immer geradeaus, Alois.«

Ben lotst uns zwischen unzähligen Häusern hindurch und über ebenso viele Querstraßen, während sich der Himmel langsam zu einem düsteren Nachtgrau verfärbt.

»Wir sind da«, verkündet er endlich.

Überrascht bleibe ich stehen. Und da sehe ich es.

Ein Auto, das unter einer flackernden Straßenlaterne parkt. Blau. Alt. Klein. Wenn nicht gar winzig.

Kurz gesagt: eine richtige Schrottkarre.

»Was ist das?«, frage ich skeptisch. Die Vorstellung, dass die beiden Männer (beide wohlgemerkt nicht gerade kleingewachsen), sich mit mir (sehr wohl ziemlich klein gewachsen), in das winzige Gefährt quetschen, will mir nicht in den Kopf gehen.

»Darf ich vorstellen: Bluestar. Unser fahrbarer Untersatz.«

»Ein Mini«, ergänzt Opa und ein zartrosa Schimmer belegt seine Wangen.

»Korrekt«, nickt Ben und macht sich an dem Wagen zu schaffen.

»Deiner?«, will ich von ihm wissen.

»Nicht direkt«, antwortet Ben ausweichend.

Opa läuft bereits das zweite Mal um den Wagen herum, schaut ihn aus allen möglichen Blickwinkeln an und ich zerre Ben entschlossen ein Stück vom Wagen weg. »Was wird das?«, frage ich skeptisch.

»Jemand will seine Schuld bei mir begleichen.«

»Indem er sich seine Schrottkarre klauen lässt?«

»Nicht klauen.« Ben klimpert mit dem Wagenschlüssel. »Nur für unbestimmte Zeit borgen.«

»Borgen?«, frage ich schrill und definitiv einen Tick zu laut. »Borgen nennst du das?!«

»Schhh …«

»Bei Nacht und Nebel zwischen Häusern hindurchschleichen und sich dann ein Auto zu eigen machen … das … das …« Mir fehlen die Worte!

»Es ist doch bloß für ein Wochenende.« Schon wieder befindet sich sein Gesicht extrem dicht vor meinem. Stichwort: Verletzung der Intimsphäre! »Sei mal etwas locker, Baxa!«

»Aha!«, kontere ich äußerst intelligent. »Du denkst, ich bin verklemmt?«

»Dazu muss ich nicht mal denken.«

»Boah! Du bist echt die Härte!« Kurz presse ich die Lippen aufeinander, dann frage ich: »Hast du etwa einen Führerschein?« Das würde bedeuten, dass er schon älter als achtzehn wäre – nicht dass es mich interessieren würde.

»Noch nicht ganz«, antwortet er.

Das gibt's doch nicht! »Und was sollen wir dann damit?«

»Ich kann doch fahren«, meint Opa schlichtend.

Argh! Ich ahne schon, wo das hinführt. Ben krallt sich Opas Gunst und ich? Ich kann schauen, wo ich bleibe. Ich beiße meine Zähne so fest zusammen, dass sie knirschen, und verdränge das Wissen, dass Opa seit Jahren keinen Fuß mehr auf ein Gaspedal gesetzt hat.

»Siehst du, alles bestens«, grinst Ben.

Opa läuft zum Wagen, tätschelt das Dach, während er murmelnd ein paar Worte an den Wagen richtet. Schließlich schaut er auf. »So einen hatte ich auch«, sagt er. »Damals in Frankreich, als ich meine Rosie kennenlernte. Eine unsagbar schöne Zeit war das. Da werden Erinnerungen wach.« Er strahlt wie ein kleines Kind.

»Also ein richtiger Volltreffer«, freut sich Ben.

»Wahrhaftig, mein Junge, wahrhaftig«, freut sich Opa nicht weniger. »Und es ist wichtig, dass man zu seinem Gefährt eine gute Bindung aufbaut.« Bei diesen Worten nimmt Opa Ben behände die Wagenschlüssel aus der Hand, schmeißt seine Tasche in den Kofferraum (der damit auch schon komplett voll ist), und keine Sekunde später sitzt er im Wagen, die Hände griffbereit am Steuer, und die freudige Anspannung steht ihm ins Gesicht geschrieben.

»Worauf wartet ihr?«, bestürmt er uns. »Einsteigen, Kinder.«

Ben und ich machen zeitgleich einen Schritt, stoßen zusammen und scheuchen wie zwei wilde Tiere auseinander. Jetzt kratzt er sich verlegen am Hinterkopf.

»Ich sitze hinten«, verkündet er schließlich und ich lasse ihm den Vortritt, warte, bis er sich am Sitz vorbeigezwängt hat, und lasse mich neben Opa fallen.

Erstaunlicherweise bietet dieses winzige Auto von innen mehr Platz, als es von außen den Anschein erweckt.

»Auf ins Abenteuerland«, grinst Opa und juchzt voller Freude, als der Motor aufheult. Es wirkt so ansteckend, dass auch ich vom Freudenrausch erfasst werde.

Vielleicht, aber nur vielleicht, wird dieser Trip doch gar nicht so übel, wie ich befürchtet habe.

Der Mini rüttelt und scheppert und setzt sich mit einer abrupten Bewegung in Fahrt.

»Entschuldigt, ich bin von der Kupplung gerutscht«, verkündet Opa.

»Soso«, grinse ich und es überrascht mich nicht, dass das Holpern auch nicht nachlässt, als Opa in den zweiten und dritten Gang schaltet. Unterdessen studiere ich das alte Radio, drehe an dem pummeligen Knopf, aber es gibt keinen Mucks von sich.

»Sorry«, meint Ben. »Das hat das Zeitliche gesegnet.«

»Schade«, seufze ich. (Ich bin ein kleiner Musik-Junkie und brauche Musik fast so dringend wie die Luft zum Atmen.) Kurz entschlossen stecke ich mir den einen Stöpsel meines Handykopfhörers ins Ohr und lasse mich von der Playlist berieseln, während wir gemächlich über die dämmrige Landstraße Richtung Frankfurt rollen.

Plötzlich fällt ein Schatten über meine Rückenlehne. Es ist Ben, der sich über meinen Sitz beugt, mich unverschämt angrinst und mir mit einer schnellen Handbewegung den Stöpsel aus dem Ohr zieht.

»Das ist aber gar nicht nett, Miss Zara«, sagt er neckisch und drückt sich kurzerhand den Stöpsel ins Ohr. »Aha, Bye, bye, passt ja perfekt.« Sein freches Grinsen wird – wenn überhaupt möglich noch breiter und ich mag mir in diesem Moment gar nicht vorstellen, was (mit ihm an meiner Seite) noch alles auf mich zukommen wird. Eines weiß ich jedoch schon jetzt: Die Charaktereigenschaft der Zuverlässigkeit scheint ihm bei der Geburt offensichtlich nicht geschenkt worden zu sein.

Ich gebe das Musikhören auf und winkle die Beine auf dem Sitz an, so dass ich eine gute Sicht auf Opa und Ben habe.

Letzterer hält den Kopf schief. »Erzähl mir etwas von dir, Zara.«

»Was soll ich dir erzählen?«, frage ich ehrlich überrascht.

Opa schmunzelt, sagt aber keinen Ton dazu.

»Irgendwas.« Ein feines Licht tanzt in Bens Augen. »Was tust du in deiner Freizeit? Wann hast du Geburtstag? Was hörst du für Musik? All so ein Zeug eben.«

Ist er ernsthaft daran interessiert, was ich so mache oder ist es nur ein Zeitvertreib, weil die Fahrt ansonsten total langweilig würde? »Klar, wenn du mir auch von dir erzählst?«

»Deal!«, grinst er. »Schließlich werden wir nun Tag und Nacht zusammen verbringen.«

»Ich habe eine Idee, Kinder«, wirft Opa dazwischen und Bluestar macht einen heftigen Satz, weil Opa vergessen hat, den Fuß auf dem Gaspedal zu lassen. »Jeder darf dem anderen eine Frage stellen, abwechselnd. Einverstanden?«

»Einverstanden«, sagt Ben. »Ich mache den Anfang.«

Das war ja klar.

»Also, liebe Zara, zum Starten eine einfache Frage für dich. Wann hast du Geburtstag?«

Die zunehmende Lautstärke des Motors lässt mich aufhorchen und schon poltert und knattert es so laut, dass ich befürchte, Bluestar wird dem Radio nacheifern und in dieser Sekunde den Lebensgeist aufgeben.

»Komm schon, Bluestar«, muntert Opa den Wagen auf und streichelt liebevoll übers Lenkrad. »Gib alles, mein Mädchen, du schaffst das.« Tatsächlich beruhigt sich das Auto und tuckert nun ganz anständig über die Straße. »Braves Mädchen«, lobt er und strahlt übers ganze Gesicht.

Ben und ich kichern über Opas Verhalten. Manchmal ist er schon ein sonderbarer Kauz, aber dabei sehr liebenswürdig. Und gerade jetzt bin ich Ben dankbar, dass er ihn offenbar einfach akzeptiert, wie er ist.

»Du schuldest mir noch eine Antwort«, holt mich Ben aus meinen Gedanken.

»Oh, hätt ich doch beinahe vergessen«, stichle ich. »Am 9. August.«

»Eine Löwin«, grinst Ben.

»Wenn du wüsstest«, wirft Opa dazwischen. »Und was für eine!« Diesmal ist er es, der von mir einen Klaps mit der Hand kassiert.

»Ich bin an der Reihe«, sage ich, um von dem Thema und meinen glühenden Wangen abzulenken. Es fällt mir total schwer, ihn nicht nach der heißen Spur zu fragen, aber ich beherrsche mich. »Von wem hast du diese Schrottkarre?«

Erst grinst Ben, dann verzieht er seinen Mund. »Tut mir leid, dieses Thema ist tabu. Ich passe.«

»Hey! Das gilt nicht.«

Opa räuspert sich. »Erweiterte Regeln. Jeder darf einmal passen.«

»Opa!«, empöre ich mich.

»Na gut, noch eine Erweiterung gefällig? Wenn der Befragte passt, muss er sich einer erneuten Frage stellen. Einverstanden?«

»Einverstanden«, sage ich schnell, denn ich halte es nicht mehr aus und muss ihn fragen. »Wo genau in Frankfurt müssen wir hin?«

»Du wirst es jeden Moment erfahren.«

»Stimmt, denn wir passieren soeben die Stadtgrenze von Frankfurt«, informiert uns Opa. »Wo muss ich parken?«

Bens Antwort fällt leider weniger informativ aus. »Beim Bahnhof.«

Nachts ist es nicht gerade einfach die Schilder zu lesen, und die Suche nach einem freien Parkplatz gestaltet sich als echte Herausforderung. Dreimal fahren wir über den Bahnhofplatz, bis wir endlich Glück haben. Ben wirkt zusehend ungeduldiger, dauernd schaut er auf sein Handy und wippt nervös mit den Beinen.

Kaum dass Bluestar stillsteht, rapple ich mich hoch und klettere aus dem Wagen, dicht gefolgt von Ben. Er quetscht sich an mir vorbei, viel näher als notwendig und sein Arm umfängt mich an meiner Taille. Kurz schließe ich die Augen und atme den Geruch seiner Haut. Er riecht einfach göttlich. Ich kann nicht genau ausmachen, wonach. Irgendwie erinnert es mich an einen frischen Sommerregen … Als ich wieder aufschaue, zwinkert er mir zu, als ob er meine Gedanken erraten hätte.

Verlegen wende ich mein Gesicht von ihm ab und strecke meine steifen Gliedmaßen. Es kommt mir vor, als hätte ich Tage in dem Gefährt verbracht. Jeder Knochen schmerzt.

»Hier geht's lang«, meint Ben schließlich, als auch Opa startklar ist.

Es bleibt kaum Zeit, um Bluestar abzuschließen. Schnell folgen wir Ben, der mit großen Schritten vorauseilt. Vermutlich gehört das alles zu seinem brillanten Gesamtplan, denn wir kommen nicht mal dazu, irgendwelche Fragen zu stellen. Während er den Bahnhof betritt, lässt er seinen Blick suchend durch die Halle und über die vorbeihetzenden Passanten schweifen. Die Ungeduld hat ihn fest im Griff und fällt auch nicht ab, als er unverhofft stehenbleibt.

»Wartet hier«, sagt er fordernd und macht einen Schritt weiter, aber Opa hält ihn zurück.

»Nein«, sagt er ruhig, aber sehr bestimmt. »So läuft das nicht, mein Junge, wir kommen mit.«

Ben schaut ihn an. Die Lippen zusammengepresst, der Ausdruck im Gesicht streng. Für ein paar Sekunden schweigt er. Es scheint, als hätten Millionen Augenblicke dazwischen Platz. Dann nickt er.

Als geschlossene Gruppe steuern wir auf Bahnsteig siebzehn zu. Ben deutet mit einer Kopfbewegung in die Richtung eines Fremden. »Das muss er sein.«

Ein Mann, drahtig und groß, mit aschblondem Haar, steht mit dem Rücken zu uns gewandt, nur wenige Meter von uns entfernt. Er trägt einen billig aussehenden, rotgetupften Regenschirm bei sich, der so gar nicht zu seinem übrigen Erscheinungsbild passen will: dunkle eng anliegende Hosen, schwarze Jeansjacke und ausgelatschte Chucks.

»Unser Erkennungszeichen«, murmelt Ben und deutet auf den Regenschirm.

Ehe Ben und ich reagieren können, baut sich Opa vor uns auf und tippt dem Mann auf die Schulter. Dieser wirbelt mit einer nervösen und ziemlich übereilten Bewegung herum. Seine kleinen Augen liegen tief in den Augenhöhlen und wirken wie zwei Stecknadeln in dem sonst so flachen Schädel.

»Habt ihr das Geld?«, zischt er Opa an und zeigt uns ein schmieriges Grinsen.

»Hier«, sagt Ben, der sich an Opa vorbeizwängt. Seine Stimme klingt hoch und unsicher, als er dem Kerl ein Kuvert entgegenhält. »Alles drin.«

Mit zusammengekniffenen Augen zerrt der Fremde Ben den Briefumschlag aus der Hand, reißt ihn auf und zählt die Scheine.

»Jetzt du«, fordert Ben ihn auf.

Die Mundwinkel des Mannes zucken fahrig.

Irgendwas stimmt hier nicht. Nicht mit dieser Situation. Und nicht mit diesem Kerl.

Mit einer schnellen Handbewegung zieht der Typ den Schirm und wirft ihn in unsere Richtung. Unwillkürlich schrecken wir zurück, und ehe einer reagieren kann, flieht der Kerl zur nächsten Rolltreppe.

»Was für ein Halunke!«, flucht Opa, ballt wütend die Hände zu Fäusten und donnert sie gegeneinander.

Bens Blick schnellt zu Opas Händen und ich bilde mir ein, dass er kurz zusammenzuckt. Fast ist es, als husche ein Schatten über sein Gesicht. Dann hechtet er dem Kerl hinterher, dabei ist dieser schon nicht mehr zu entdecken. Es dauert keine Minute, bis Ben einsieht, dass eine Verfolgungsjagd keinen Sinn hat. Der angebliche Informant ist längst auf und davon.

»Grandios recherchiert!«, schnauze ich ihn an, als er atemlos und mit hochrotem Kopf zurückkommt. Meine Verachtung trifft ihn, ich sehe, wie sein Mundwinkel zuckt.

»Wie hätte ich wissen sollen, dass dieser Kerl ein Betrüger ist, hä? Ich hab in einem Forum ein paar Einträge von ihm über Engelssymbole gelesen. Ich dachte, er könnte uns mehr Infos über Schwarze Engel geben«, verteidigt er sich. »Immerhin hab ich etwas über deinen Brief herausgefunden, was du hingegen nicht wirklich behaupten kannst, oder?«

»Wie auch, wenn du mir den Brief geklaut hast?!«

»Geklaut? Du hast sie nicht alle!« Bens Stimme donnert über den Platz und seine Augen funkeln mich böse an. »Du hast ihn auf der Treppe verloren und ich wollte ihn dir im Literaturkurs zurückgeben.«

»Ja, klar. Das kann jeder behaupten.«

Bens Nasenflügel beben. »Weißt du was?«, sagt er gepresst und greift in seine Jackentasche. Er sieht aus, als würde er jeden Augenblick explodieren. »Damit will ich nichts mehr zu tun haben.«

»Ich bin beeindruckt, ein Kerl mit Prinzipien.«

»Menschenskinder! Beruhigt euch!«, geht Opa dazwischen, schnappt sich den Umschlag aus Bens Händen und verstaut ihn schnell in der Innentasche seiner Jacke.

Pah! Es ist mir unmöglich, mich so schnell zu beruhigen.

Wut. Frust. Ärger. Enttäuschung. Alles zusammen. So fühle ich mich. Auch wenn es mir irgendwie schon wieder leidtut, dass ich Ben angeschnauzt habe, meine Gefühle kann ich nicht verleugnen.

All das spiegelt sich auch in Bens Gesicht. Er schnaubt wütend, kickt gegen eine zerdrückte Cola Dose, die auf dem Bahnsteig liegt. Und während er dem Cola-Geschoss zuschaut, wie es klackernd auf die Gleise prallt, stopft er seine Hände in die Hosentaschen. »So ein Arschloch!«

Ich bin zu gefrustet um etwas zu sagen, ohne gleich wieder in die Luft zu gehen. Wobei, Arschloch passt schon ziemlich gut – nur wem ich es zuordne, darüber bin ich mir noch unklar.

»Junge«, beginnt Opa. Als spreche er mit einem Enkel, legt er ihm großväterlich die Hand auf die Schulter. »Es gibt Schlimmeres als das. Und das verlorene Geld bekommst du von mir zurück.«

»Nein, verdammt«, schimpft Ben und schüttelt Opas Hand weg. Seine Finger beben vor Wut. »Dieser hinterhältige Mistkerl hat mich über den Tisch gezogen. So ein dreckiger Lügner.« Mit einem Mal scheint die ganze Wut verflogen zu sein, stattdessen macht sich Resignation breit. Entmutigt lässt er sich auf die drahtige Bank auf dem Bahnsteig sinken und vergräbt sein Gesicht in den Händen. »Wie sollen wir denn jetzt jemals diese Schwarzen Engel finden?«

In mir drinnen brodelt es immer noch. Mit kritischer Miene beobachte ich, wie Opa sich zu Ben hinunterbeugt, als ich plötzlich hinter mir ein zischelndes Geräusch wahrnehme.

»Psst«, macht es und ich fahre erschrocken herum, weil sich mein Körper noch voll im Adrenalinschub befindet.

Ein paar Schritte hinter mir steht eine gebückte Frauengestalt, deren Gesicht praktisch nur aus Runzeln besteht. Irgendwo dazwischen hocken zwei Augen und eine flache breite Nase. Ihr schneeweißes Haar ist von einem seidigen Kopftuch verdeckt, nur ein paar Strähnen fallen ihr lose ins Gesicht.

Was will sie von mir?

»Komm mal her«, wispert sie und schaut mich aus überraschend wachsamen Augen an. Sie sind so blass wie Wasserfarben und ich bin mir nicht sicher, ob ich ihr trauen kann. (Zugegeben, im Moment bin ich sowieso nicht gut auf die Menschheit zu sprechen.) Kurz schaue ich zu Opa, der sich soeben neben Ben auf die Bank setzt und unaufhörlich auf ihn einredet. Dann nähere ich mich ihr langsam.

»Hab keine Angst, mein Kind«, sagt sie mit heiserer Stimme und winkt mich auffordernd zu sich. »Ich tue dir nichts.«

Sagt das nicht immer die böse Hexe in den Märchen?

Ich mustere sie eindringlich und da bemerke ich, dass ihre Schuhe von Plastiktüten umhüllt sind, die oben mit einem Gummiband zusammengehalten werden. Eine bunte Flickenjacke spannt sich über ihren buckeligen Oberkörper und mit knochigen Fingern umklammert sie den Griff eines Einkaufstrolleys, unter dessen Klappe eine kleine Fellnase und zwei dunkelbraune Knopfaugen hervorlugen.

Abermals winkt sie mich zu sich heran. »Ich kann euch helfen«, schmunzelt sie.

»Wobei?«, frage ich begriffsstutzig (vielleicht will ich auch einfach nicht begreifen) und gehe unsicher auf sie zu.

»Geht zu Herrn Knorr. Dem Bibliothekar in der Altstadt. Er ist einzigartig«, fährt sie unbeirrt fort und tippt sich mit dem Finger an die Schläfe. »Und erfasst Dinge mit seinem Geist, die andere nicht mal in ihren kühnsten Träumen wahrnehmen. Auf dem Gebiet ist er eine wahre Koryphäe.«

Ich verstehe immer noch nicht so richtig, was sie mir sagen will. »Woher kennen Sie uns? Und wie kommen Sie darauf, dass dieser Herr Knorr uns helfen kann?«

»Dein Freund sprach eben von Schwarzen Engeln – und Herr Knorr kennt sich aus, Kind«, zwinkert sie und macht umständlich einen Schritt auf mich zu. Es raschelt bei jeder ihrer Bewegungen. »Ihr findet ihn in der Zaubernussallee 60.«

»Zaubernussallee?« Welch Ironie des Schicksals. Schwarze Engel und Zaubernussallee, das alles kann doch nur ein schlechter Witz sein!

Die Alte nickt langsam und bedächtig. »Geht zu ihm, Schätzchen. Ihr habt doch nichts mehr zu verlieren, nicht wahr?«

Offenbar hat sie das Falscher-Informant-Szenario hautnah miterlebt. »Das ist wohl wahr«, stoße ich zwischen den Zähnen hervor.

»Na, siehst du«, sagt sie, langt nach meiner Hand und tätschelt sie liebevoll. Ich bin überrascht, wie weich und warm sich ihre Haut anfühlt. »Die Menschen sind nicht immer das, was sie scheinen. Vergiss das nie.« Mit diesen Worten lässt sie mich los. Es scheint alles gesagt worden zu sein.

»Danke«, wispere ich und lächle sie zum ersten Mal an.

»Was stehst du hier noch rum«, fordert sie mich auf. »Husch, husch, geh schon. Und gute Reise wünsche ich euch.«

Ein Kopfnicken, ein letzter Blick auf das runzelige Gesicht, dann setze ich mich langsam in Bewegung.

Plötzlich kommt mir etwas in den Sinn. Ich mache auf dem Absatz kehrt, krame etwas aus der Hosentasche und bin mit wenigen Schritten abermals an der Seite der sonderbaren Frau.

»Vielen Dank«, lächle ich sie an und drücke ihr das Geld in die Hand, das mir Paps mitgegeben hat. Irgendwas in mir sagt mir, dass ich es gar nicht besser einsetzen könnte.

Als ich schließlich bei Opa und Ben stehe und ihnen aufgeregt von der sonderbaren Begegnung berichte, ist die alte Frau mit den Wasserfarbenaugen verschwunden.

Kapitel 9

Bücher, Bücher, Bücher überall

»Bist du dir wirklich sicher, dass wir hier richtig sind?« Opa schaut kritisch von mir zu der Haustür.

Wir stehen vor dem Eingang eines Hauses, das älter aussieht als seine benachbarten Bauten. Schummerlicht sickert durch das mit Gusseisen verzierte Bleiglas der Tür. Aus dem grün bemalten Holz sind über die Jahre etliche Fasern herausgesplittert.

Ich erwidere Opas Blick. Was ist los? So kenne ich ihn gar nicht.

»Ja«, sage ich und schaffe es zu meinem Erstaunen, dass es überzeugend rüberkommt. »Du hast das Straßenschild doch selber gelesen. Da steht Zaubernussallee. Und das ist die Nummer 60.«

Wir wären schon längst hier gewesen, wenn wir Internetempfang mit unseren Smartphones gehabt hätten und wir uns nicht etliche Male verfahren hätten. Bei diesen beiden Sturköpfen brauchte ich einiges an Überredungskunst (Opa und sein kompassartiger Orientierungssinn, Ben und die irrwitzige Überzeugung: Ein echter Kerl findet IMMER den Weg), bis die beiden Herren schließlich dem Vorschlag zustimmten, einfach jemanden nach dem richtigen Weg zu fragen, damit wir endlich, ENDLICH, die verflixte Straße finden. Natürlich waren sie erst damit einverstanden, nachdem sie mindestens noch hundert Mal betonten, dass eine Straße mit solch einem bescheuerten Namen garantiert in ganz Frankfurt nicht existieren konnte.

Und sie existiert doch.

Der Mond schwebt über den Hausdächern und versteckt sich hinter einer dichten Wolkenwand, nur eine Laterne flackert müde hinter uns auf und wirft einen schwachen Lichtkegel auf die steinerne Treppe und die morsche Haustür. Dennoch reicht es aus, um den Namen neben dem Türrahmen zu entziffern.

Ich verlagere das Gewicht von einem Fuß auf den anderen und betrachte Ben dabei aus dem Augenwinkel. Warum ist er so schweigsam? Tatsächlich hat er kaum mehr etwas gesagt, seit wir in die Straße eingebogen sind. Zumindest nicht direkt zu mir.

In diesem Moment greift seine Hand nach dem Messingknauf, der im Schnabel eines massiven Adlerkopfes befestigt ist, und klopft damit gegen die Tür.

Dann warten wir.

Mein Magen knurrt und erinnert mich höchst dramatisch daran, dass ich heute eindeutig zu wenig gegessen habe. Im Angebot wären eine zerquetschte Milchschnitte, eine Dose Energydrink und jede Menge stimmungsgeladene Reiseluft.

Wir warten immer noch.

»Vielleicht ist er nicht zu Hause?«, meint Ben schließlich durch zusammengepresste Zähne.

»Doch«, sagt Opa. »Es brennt Licht.«

»Das muss noch lange nicht bedeuten -«

»Dann klopf noch mal!«, unterbreche ich Ben wirsch und bin selber überrascht, wie gehetzt meine Stimme klingt. Es muss der Hunger sein, der mich ungeduldig werden lässt.

Ben fixiert mich mit seinen grünen Augen, dabei wirken seine schwarzen Pupillen so groß, dass sie beinahe das ganze Grün zu fressen scheinen. Ausnahmsweise lassen mich seine Augen nichts anderes fühlen als seine schlechte Laune. Oder ist es etwas anderes? Vielleicht so etwas wie Unbehagen? Trotzdem tut er, wozu ich ihn aufgefordert habe und klopft abermals gegen die Tür.

Ein weiteres Licht geht an, sonst geschieht leider nichts.

»Lasst uns gehen«, murmelt Ben und wendet sich bereits von der Haustür ab. »Probieren wir es morgen noch mal.«

Seine Laune hat sich seit dem falschen-Informanten-Fiasko nicht mehr gebessert, obwohl ihm Opa mehrfach bestätigte, dass diese Lappalie schlichtweg jedem hätte passieren können. Gier der Menschen, nannte er es. Zudem fielen die Worte: neuzeitliche Krankheit und so. Ich habe keinen Ton dazu gesagt, denn ganz ehrlich, erst macht er einen auf Oberdetektiv und dann löst sich alles in Rauch auf. Puff … Wenn wir es genau nehmen, hat er hier nichts mehr verloren. Vermutlich ist genau dies der ausschlaggebende Grund, dass ich jetzt den Mund nicht mehr halten kann.

»Sind wir vielleicht den weiten Weg hierhergefahren, nur um lediglich zweimal an irgendeine bescheuerte Haustür zu klopfen und gleich darauf wieder zu verschwinden? Sagte da nicht jemand erst vor wenigen Stunden zu mir, dass er auf geheimnisumwitterte Abenteuer steht? Oh, Moment mal, das warst ja du! Davon merke ich gerade herzlich wenig.« Mit diesen Worten schiebe ich mich entschlossen an ihm vorbei, nehme den Messingknauf selber in die Hand und hämmere energisch gegen die Tür.

Zwar schweigen Ben und Opa um die Wette, trotzdem könnte ich fast mit hundertprozentiger Sicherheit schwören, dass sie in dieser Sekunde vielsagende Blicke hinter meinem Rücken austauschen.

»Gut gebrüllt, Löwin«, wispert Opa. Gleich darauf dringt Bens Kichern an mein Ohr.

Na, was hab ich gesagt?

Männer!

Ich rolle genervt mit den Augen, erwidere aber nichts darauf, weil ich einen kurzen Moment in die Stille horchen möchte. Alles unverändert. Nur der Adlerkopf glotzt mich mit seinen bernsteinfarbenen Augen an und erneut muss der Messingknauf dran glauben. Mein immer heftiger werdendes Gepolter prallt an den Steinmauern der benachbarten Häuser ab.

»Kleines, komm schon, das hat keinen Sinn.« Opa zupft an meinem Jackenärmel. »Wahrscheinlich genießt der gute Mann längst seinen wohlverdienten Feierabend oder liegt im Bett und schläft. Lass uns gehen. Morgen ist auch noch ein Tag.«

»Nein!«, zische ich und wirble herum. »Ich will jetzt mit diesem Herrn Knorr reden und endlich wissen, was es mit den Schwarzen Engeln auf sich hat! Verdammt noch mal, ich gehe hier nicht eher weg, bis ich mit ihm gesprochen habe.«

Ausnahmsweise bin nicht ich es sondern Ben, der genervt die Augen verdreht. Tja, soll er ruhig mal am eigenen Leib spüren, wie es ist, wenn jemand einen nur stresst.

Als ich mich zurück zur Tür drehe, beäugen mich die grünen Augen des Adlerkopfes unbeirrt. Ähm, Moment mal, waren die nicht eben noch bernsteinfarben?

»Gut, Kind, dann warte du hier. Ich brauche dringend etwas zwischen die Zähne und deshalb -« Opa spricht nicht weiter.

Ein leises und metallisches Klicken lässt uns alle drei aufhorchen.

Es hört sich an, als ob ein Schlüssel ins Schloss gesteckt und gedreht würde. Schon öffnet sich die Tür und ein schlaksiger Mann mit hagerem Gesicht steht im Flur. Sein rotbraunes Haar steht zerzaust vom Kopf ab und sein finsterer Blick schaut uns durch schmutzige Brillengläser an.

»Was wollt ihr?« Grimmig ist gar kein Ausdruck für seine Miene. Während sich die rotbraunen Augenbrauen immer stärker zusammenziehen, zeichnet sich auf seiner Stirn eine steile Falte ab und die wenigen Sommersprossen auf den Wangen wirken wie schwarze Pfeilspitzen.

»Guten Abend, Herr … Herr Knorr«, sage ich und verhasple mich bei seinem Anblick, dabei vergraben sich meine Finger nervös in meinem Jackensaum. »Ich bin Zara. Und das sind mein Großvater Alois und Ben.«

Opa neben mir macht einen halben Schritt und begrüßt den Mann mit einem kräftigen Handschlag. »Wir kommen mit einem – wie soll ich sagen?«, sucht Großvater nach den richtigen Worten und schaut mich Hilfe suchend an. »Sagen wir einem sehr speziellen Anliegen zu Ihnen, werter Herr, in der Hoffnung, dass Sie uns weiterhelfen können.«

Erfreut über unsere nächtliche Störung scheint der gute Mann definitiv nicht zu sein. Daran ändert auch Opas Erklärung nichts.

»Um was geht's?«

Noch während er die Frage stellt, streckt ihm Ben die Kopie des Bildes der Schwarzen Engel aus dem Internet entgegen.

Ich wusste gar nicht, dass Ben einen Ausdruck dabei hat, und erhasche nun zum ersten Mal auch einen kurzen Blick darauf. Das Bild ist schwarz und von einigen Worten umrandet, aber ich kann die Buchstaben nicht entziffern.

»Meine Schwester ist vor gut einem Jahr verschwunden, und ihr Verschwinden muss irgendwie mit diesem Bild zusammenhängen«, erkläre ich, doch der Mann scheint mich gar nicht zu hören. Mit der einen Hand greift er nach der Kopie, und während seine andere Hand die Brille ein Stückchen die Nase hochschiebt, flüstert er leise: »Die Schwarzen Engel …«

Ich beobachte seine Augen. Sie sind von hellen Wimpern umsäumt, die fast grenzenlos in die Augen überzufließen scheinen. Seltsam. Hinter seiner dicken Hornbrille huscht der nun wachsame Blick über die Kopie und deren Schrift. Und das mit einer Geschwindigkeit, in der wir ein alltägliches Buch lesen würden.

Schnaubend lässt er die Hände sinken. »Kommt rein«, sagt er brüsk und marschiert zügig wieder ins Innere des Hauses.

Opa schreitet als Erster voran, dicht gefolgt von Ben. Nur ich zögere einen Augenblick, ehe ich ihnen folge. Ein komisches Gefühl breitet sich beim Eintreten in meiner Magengegend aus. Ach, stell dich nicht so an, Zara, das ist gewiss nur das Hungergefühl.

Trotzdem bin ich heilfroh, dass ich Opa bei mir habe. Und selbst wenn ich es mir höchst ungern eingestehe, so bin ich irgendwie auch froh, dass Ben in diesem Moment hier ist.

Der Eingangsbereich wirkt eng und chaotisch und im Vorbeigehen erblicke ich hinter der verstaubten Glasscheibe der Tür einen vergilbten Fetzen Papier:

Nicht klingeln, nicht klopfen – Eintreten!

Deswegen hat Herr Knorr uns zunächst nicht aufgemacht!

Opa und Ben verschwinden bereits in einem schmalen Durchgang, nur ich zögere immer noch und bleibe unschlüssig im kleinen Eingangsbereich stehen, der über und über mit Büchern vollgestopft ist. Zwischen den Regalen thront eine altmodische Kasse aus schwerem Metall. Sie ist übersät von eingelassenen Verzierungen und steht auf einem unscheinbaren Tischchen. Ringsum sind dicht behangene Metallständer mit bonbonbunten, nahezu kitschigen Lesezeichen platziert, die so gar nicht zur restlichen Einrichtung passen wollen.

Ich schlucke eine Menge Fragen hinunter, weil plötzlich aus irgendeinem Grund mein ganzer Körper kribbelt. In diesen vier Wänden fühle ich mich so fremd, schlimmer noch, als würde ich mit Cilia als beste Freundin shoppen gehen. Ich wandle zwischen den meterhohen Bücherbergen hindurch, die sich kreuz und quer bis unter die Decke stapeln. Ja, vielleicht ist es das – all das verborgene Wissen, das hier drinnen ruht und mich kitzelt. Es lockt mich, nach einem Buch zu greifen. Ich strecke meine Hand aus, streife über die Buchrücken. Staub wirbelt auf und flirrt vor meinen Augen. Plötzlich steht Herr Knorr vor mir und seine weit geöffneten Augen leuchten silbern in der Dunkelheit der Bibliothek.

Ich erstarre mitten in der Bewegung.

»Komm«, sagt er schroff und deutet mir an, ihm zu folgen.

So wandeln wir durch den schmalen Gang, durch den Opa und Ben bereits verschwunden sind. Es ist nicht irgendein Gang. Wie ich gerade feststelle, ist er komplett aus Büchern gebaut. Wahnsinn!

»Ich hab mich schon gefragt, ob ihr wohl noch aufkreuzen werdet«, murmelt Herr Knorr leise.

Wie bitte? Er wusste, dass wir kommen würden? Woher denn?

»Sie haben uns erwartet?«, fragt Opa sofort und bleibt in dem schmalen Durchgang stehen.

»Das Buschtelefon funktioniert auch in Frankfurt schneller als jedes Auto fahren kann.«

War das ein Witz? Es scheint, als husche ein Lächeln über Herrn Knorrs dünne Lippen. Keiner von uns reagiert.

»Die liebe Bahnhofs-Louise hat mich davon in Kenntnis gesetzt«, klärt er uns auf.

Wir drei nicken verstehend. Das muss die alte Frau sein, die mich angesprochen hat. Behände werden wir in den vermutlich größten Raum der Bibliothek dirigiert.

Eine steile Wendeltreppe aus geschwärztem Gusseisen schlängelt sich daraus ins obere Stockwerk empor. Es ist nicht ersichtlich, ob die Bücher, die bergeweise auf den Stufen deponiert sind, auf der Treppe Platz finden, oder ob vielmehr die Bücher der Treppe den nötigen Halt geben. Gleich darunter versteckt sich ein hübscher Sekretär aus maserigem Holz. Es ist so dunkel, dass er beinahe so schwarz schimmert wie die Treppe über ihm. Unzählige Schubladenfächer zieren das Möbelstück, die schmale Tischplatte ist aufgeklappt und mit allerhand Papieren und anderem Kram bedeckt. Ich bin von der Fülle an Büchern so überwältigt, dass ich das Fenster erst entdecke, als mein Blick erneut durchs Zimmer gleitet. Es wirkt, als quetsche es sich zwischen die voll bestückten Regale. Auf der breiten Fensterbank flackert eine Kerze und etliche Wachstropfen bekleckern einen silbernen Kerzenständer, der ein absolutes Vintage-Fundstück ist.

»Also«, beginnt Herr Knorr und kommt mir so nahe, dass sich unsere Nasenspitzen beinahe berühren. Dafür nutze ich die Gelegenheit, um ihn etwas genauer zu betrachten. Ich schätze ihn auf etwas älter als meinen Vater, aber er ist kaum größer als ich. Seine Nase ist kantig und an Kinn und Wangen lässt sich flaumiger Bartwuchs erkennen. Schweigend mustert er mich mit seinen gräulichen Augen und zeigt mir darin mein eigenes verzerrtes Spiegelbild. Gruselig. Während sein abgestandener Kaffeeatem meine Wangen beschlägt, legt er seinen Kopf schief und zieht die Brauen zusammen, so stark, dass nur noch ein einziger rot behaarter Balken zu erkennen ist. Auf einmal zieht er sich blitzschnell zurück.

»Setzt euch, ich bin gleich zurück.«

Setzen? Wo um Himmelswillen soll man sich hier denn hinsetzen? Jetzt erst erblicke ich ein Stuhlbein, das hinter einem quergestellten Bücherregal hervorlugt und ein Stück weiter steht ein betagter Sofasessel, über dessen Lehne eine Flickendecke hängt. Zwischen den beiden Sitzgelegenheiten kauert ein kleiner Elektroofen und daneben ein weiterer Stapel Bücher.

Während Opa und ich uns setzen, tigert Ben inmitten des Bücherchaos auf und ab. Mir ist, als ob seine Coolness gerade gewaltig bröckelt.

»Ben, was ist los?«, will Opa von ihm wissen.

»Ich weiß nicht. Irgendwie habe ich ein ganz eigenartiges Gefühl. Schon vorhin, als wir vor der Tür der Bibliothek standen«, antwortet er und rauft sich die Haare.

»Ich kapiere schon, du denkst, es ist eine Falle, stimmt's?«, spreche ich seine Sorge beim Namen aus.

»Kommt es euch nicht auch seltsam vor? Das alles hier? Warum zum Teufel hat uns die alte Frau hierher geschickt? Warum hat sie uns überhaupt bemerkt? Das kann doch kein Zufall sein?«

In diesem Augenblick bröckelt seine Coolness nicht nur, sie scheint gänzlich verloren. Keine lässigen Sprüche mehr. Sein Gesicht ist blass, die Bewegungen wirken unruhig.

»Es war doch deine Idee, nach Frankfurt zu fahren«, sage ich und beobachte seinen unruhigen Gang.

»Frankfurt – ja! Aber nicht das hier«, korrigiert er mich. »Du hast mit dieser durchgeknallten Alten gesprochen.«

Opa zieht die Augenbrauen in die Höhe. »Durchgeknallte Alte? Soso …« Dabei lacht er herzhaft. »Dann will ich deine Meinung zu meiner Wenigkeit lieber gar nicht erst hören.«

Ich unterdrücke ein Grinsen. Wobei, neben der Wasserfarbenfrau ist Opa ein richtiger Jungspund. Was hingegen die Anspielung auf durchgeknallt angeht, das lasse ich mal lieber offen im Raum stehen.

»Bestimmt hast du nur ein ungutes Gefühl, weil vorhin alles in die Hose ging«, spricht Opa weiter, doch Ben schüttelt ungehalten den Kopf.

»Was stört dich denn?«, stelle ich ihm nun die Frage, um die es eigentlich geht.

Abermals sein Kopfschütteln. »Nicht hier. Nicht jetzt.« Dann deutet er in Richtung Wendeltreppe und schon taucht Herrn Knorrs roter Haarschopf hinter dem davorstehenden Bücherregal wieder auf.

»Ihr Unwissenden kommt mit Fragen zu mir?«

»Ja, das kommen wir.« Ich springe sofort auf die Füße. »Wir hoffen sehr, dass Sie uns weiterhelfen können. Wir suchen meine Schwester.«

Bei meinen Worten stellt er eine Wasserflasche und Gläser auf einen Regalboden, schenkt ein und drückt jedem ein Glas in die Hand. Mit gierigen Schlucken schütte ich es meine Kehle runter.

»Ja«, sagt er knapp, während er mir Wasser nachschenkt. »Und nein.«

Sein nebliger Blick mustert mich eindringlich. Ich weiche ihm aus und warte ab, ob noch eine Erklärung folgt. Die Ungeduld ist auch in seiner Körpersprache zu erkennen. Mit seinem Finger tippt er auf das Symbol der Kopie. »Das Wappen, wo habt ihr es her?«

»Dieses Wappen hier ist von der Angel.«

»Es ist von … was?«, fragt Herr Knorr sichtlich irritiert.

Ben und ich glucksen amüsiert.

»Er meint das Internet«, erklärt Ben.

»Opa, das heißt aus dem Netz, nicht von der Angel«, kläre ich meinen Großvater im gleichen Moment auf.

»Netz? Ist ja dasselbe«, verteidigt sich Opa. »Na schön, wir haben dieses Wappen aus dem Netz.«

Herr Knorr, völlig unbeeindruckt, stellt sofort die nächste Frage: »Wer hat es ins Netz gestellt?«

»Wenn wir das wüssten, dann stünden wir jetzt nicht hier«, kontert Ben. Sein ungutes Gefühl Herrn Knorr gegenüber verhilft ihm offensichtlich zur Schlagfertigkeit.

»Ihr seid also Suchende?« Eigentlich ist es keine Frage, sondern viel eher eine simple Feststellung.

Ben nickt langsam, sagt aber nichts dazu.

»Wie merkwürdig. Wirklich äußerst merkwürdig«, murmelt Herr Knorr, rümpft die Nase, wodurch seine Brille wieder gefährlich weit zur Nasenspitze rutscht, während er sich gedankenverloren übers Kinn streift.

Meine Nackenhärchen stellen sich auf.

»Entschuldigen Sie«, sage ich, »aber was finden Sie so merkwürdig?«

Aus dem Augenwinkel erkenne ich, dass sich Opa ein paar Schritte von uns entfernt hat und nun die Wendeltreppe inspiziert. Vermutlich hat ihn gerade ein fabelhafter Einfall ereilt. Schon trommelt er auf das Geländer und legt dabei seinen Kopf horchend auf eine der unteren Stufen.

Herr Knorr bemerkt von alldem nichts. Als ob er mich gerade jetzt zum ersten Mal erblicken würde, erforschen mich seine Augen, und ich traue mich kaum zu atmen.

»Ich erinnere mich an jeden einzelnen der geschriebenen Sätze. An jedes einzelne Wort. Mit keiner Silbe ist im Buch die Rede von Menschen wie euch. Es ist in der Tat merkwürdig, dass ihr zu mir finden konntet. Drei Unwissende, die ihr seid.« Er reißt seinen forschenden Blick von mir los und nimmt Ben unter die Lupe, dabei werden seine Augen zusehend schmaler. »Es sei denn -« Ein lang gezogener Atemzug folgt. Das letzte Wort ist nur noch ein zischelnder Atemhauch. »Dimicru.«

Kapitel 10

Wahrhaftige Illusionen

»Dimicru«, zischelt Herr Knorr erneut, wie um sich selbst zu bestätigen.

Ich erschaudere bei diesem Wort. Was mag es bedeuten?

»Was sagen Sie da? Welches Buch? Und was ist Dimicru?«, frage ich verwirrt.

Keine Antwort. Wie versteinert krallen sich meine Finger um das Wasserglas und ich wage es nicht zu blinzeln, geschweige denn ein weiteres Mal zu fragen, was er uns damit sagen will. Dieser Mann hat etwas Seltsames an sich.

Scheinbar begegnet man jeden Tag irgendeiner Variante von Irrsinn. Ist die Welt voll von Durchgeknallten, Spinnern und Verrückten?! Langsam werde ich echt paranoid. Fehlt nur noch, dass mich tausend weiße Mäuse verfolgen und ich beginne, mit irgendwelchen Geistern zu reden.

Herr Knorr murmelt vor sich hin und schiebt seine Brille zurecht. Dann kräuselt er seine Stirn und diese Geste wird von einem mehrfachen Nicken begleitet.

»Rührt euch nicht vom Fleck«, befiehlt er ungehalten. Mit einer übereilten Bewegung dreht er sich von uns ab und verschwindet abermals zwischen Bücherregal und Wendeltreppe.

Ben wirft mir einen Blick zu, der mir mehr als verdeutlicht, dass er am liebsten sofort die Flucht ergreifen würde. Ehrlich gesagt ergeht es mir nicht anders.

Wo steckt eigentlich Opa? Er ist nicht mehr bei der Treppe. Ist er auf Erkundungstour gegangen?

Mit wenigen Schritten bin ich an Bens Seite. Schon seltsam, wie ein eigentlich fremder Mensch – scheint er auch noch so arrogant und unzuverlässig einem das Gefühl von Sicherheit geben kann.

»Ich trau ihm nicht«, haucht Ben. Obwohl er so leise wispert, dass ich ihn kaum hören kann, durchschneiden die Worte die Luft wie Messerstiche. Vermutlich nur deshalb, weil ich genauso empfinde.

Er schaut mich an, kommt noch einen winzigen Schritt näher und legt seine Hand sanft in meinen Rücken. »Hauen wir ab?«, raunt er mir ins Ohr und sein Atem lässt mich angenehm erschaudern.

Über sieben Ecken ist ein Gerumpel und Poltern, dann ein Schleifen und Scheppern zu hören, was mein mulmiges Gefühl nicht im Geringsten mindert. Am liebsten würde ich mich so nah an Ben schmiegen, dass ich seine warme Haut fühlen und er beschützend seine Arme um mich legen kann, um so das Gefühl von Sicherheit zu bekommen.

»Ich kann hier nicht weg«, flüstere ich. »Noch nicht.«

Ben zögert eine Sekunde. Sein Blick verdunkelt sich kaum merklich, dann nickt er.

Schon nähert sich der Lärm.

Zu meinem Erstaunen ist es nicht Herr Knorr, der hinter der Bücherwand auftaucht, sondern Opa. Rasch löse ich mich von Bens Seite, und als ich Opas Blick bemerke, streife ich mir verlegen ein paar Haarsträhnen aus dem Gesicht. Weder Opas Schmunzeln noch das neckische Zucken seiner Brauen entgeht mir. Unter seinen Armen hat er je einen Klappstuhl geklemmt. Zwei Schritte hinter ihm erscheint Herr Knorr, der einen Klapptisch und ebenfalls einen Stuhl hinter sich herzieht. Mich überkommt der Eindruck, dass sein bisher mürrisches Gesicht einen leichten Anflug von Freundlichkeit ausstrahlt.

Ben eilt den Männern zur Hilfe und auch ich schnappe mir einen Stuhl aus Opas Armen.

»Na, Kleines, wie läuft es denn mit dir und deinem Helden?«, stichelt er. »Hat dein Herz sich umentschieden?«

»Opa!«, empöre ich mich, stupse ihn mit dem Ellenbogen an und spüre mein Gesicht rot werden. »Das ist nicht der richtige Zeitpunkt! Nils steht hier nicht zur Debatte«, fauche ich unterdrückt in seine Richtung und bemerke, wie Ben verstohlen zu mir hinüberschielt.

»Nils? Wer redet von Nils?«, fragt Opa.

Schnell klappe ich die Sitzgelegenheit auf, während Herr Knorr abermals verschwindet, und mich überkommt das dringende Bedürfnis, mit meiner Stirn die Tischplatte zu küssen.

Keine Minute später kommt er mit einem Stapel Büchern auf den Armen und einer Schale Kekse zurück.

»Nehmt euch alle einen Stuhl und setzt euch«, sagt er. Und bevor er sich selber niederlässt, platzt er mit einer Frage heraus, die er offenbar schon die ganze Zeit loswerden wollte: »Was wisst ihr über die alte Mythologie des Phoenixes?« Noch während er die Frage stellt, greift er nach einem dicken dunkelbraunen Buch, schlägt es auf und lässt eifrig die Seiten zwischen seinen Fingern tanzen.

Ich schüttle den Kopf, nicht etwa, um die Frage zu beantworten, sondern weil ich ihn nicht verstehe. Okay, ich habe mit vielem gerechnet, aber nicht mit solch einer Frage. Phoenix? Was um alles in der Welt hat das mit meiner Schwester zu tun?

»So gut wie nichts«, antwortet Opa schließlich für uns alle. »Ein Phoenix ist ein Fabelwesen in Gestalt eines Vogels, der über besondere Gaben verfügt.«

»Hm, das habe ich beinahe befürchtet. Gänzlich Unwissende. Das ist in der Tat sehr merkwürdig«, wiederholt sich Herr Knorr. »Gut, dann beginnen wir ganz am Anfang.« Mit diesen Worten schließt Herr Knorr das Buch, hält es in die Höhe und präsentiert uns seine Titelseite. Eine archaische Maserung umkleidet die unzähligen Blätter. Es wirkt alt. Nein, nicht einfach nur alt, viel eher ururalt. Und wie der Buchdeckel aussieht – brüchig und an den Kanten abgenutzt, selbst der Buchrücken weist eingerissene Stellen auf. Ich betrachte das Buch genauer. Kupferne Lettern zieren die Vorderseite. Sie sind umrahmt von gewundenen Linien, die zu allen Ecken hin fein auslaufen.

Ich reiße meinen Blick los und mustere Herrn Knorr. In sich versunken betrachtet er das Buch. Aus jeder seiner Poren strömt pure Leidenschaft und es scheint, als könnten die wenigen Sommersprossen auf seinen Wangen plötzlich tanzen.

»Verzeihung«, sage ich. Wieso bin ich denn plötzlich so heiser? Ich räuspere mich befangen, denn ehrlich gesagt komme ich mir bei der Frage ziemlich dämlich vor, »aber, was steht denn vorne auf dem Buch geschrieben?«

»Oh ja natürlich, ihr könnt die antiquierte Schrift nicht entziffern«, sagt Herr Knorr mit einem entschuldigenden Lächeln. Er streift mit dem Finger Wort für Wort ab und übersetzt die Inschrift. »Das Buch der Phoenicrus: Mythologie & Wissenschaft.«

Obwohl ich keinen blassen Schimmer habe, was Phoenicrus sind, versuche ich ansatzweise ein Wort in der Schrift zu erkennen, doch es gelingt mir überhaupt nicht.

»Also, ich muss ein wenig ausholen. Viele Jahre ist es her, dass ich dem Buch der Phoenicrus das erste Mal begegnet bin«, spricht Herr Knorr weiter. »Es war während meines Geologiestudiums. Nie werde ich jenen Tag vergessen, der mein Leben für immer verändern sollte. Damals hatte ich ganz frisch eine Anstellung in der städtischen Bibliothek angenommen. Es war März, ein Tag, an dem es wie aus Eimern schüttete, als unverhofft eine Frau die Bibliothek betrat. Sie legte uns den Nachlass ihres verstorbenen Mannes vor und bat um unsere Unterstützung. Ich half beim Durchforsten der guten Stücke, sortierte und katalogisierte und stolperte dabei über dieses Buch.« Bei diesen Worten streicht er sanft über den ramponierten Einband. Wie redselig er auf einmal ist! »Die Faszination, die es von Beginn an ausstrahlte, war unbeschreiblich. Ich wollte es haben. Nein, ich musste. Daher konnte ich nicht anders, als die Frau persönlich darum zu bitten, dieses Exemplar käuflich zu erwerben. Auch ihre Antwort werde ich nie vergessen. Sie schaute mich an, lächelte müde und sagte: Dieses Strahlen sah ich das letzte Mal in den Augen meines Jakobs, als er das Buch mit nach Hause brachte. Wissen Sie was, junger Mann, es soll fortan Ihnen gehören.« Herr Knorrs schlanke Finger greifen um das Buch und heben es an. Alles um ihn herum scheint in Vergessenheit geraten und die Vergangenheit mit einem Mal zum Greifen nah zu sein. »Ich besuchte das Fach Symbolismus, studierte die antiquierten Schriften, autodidaktisch, füllte unzählige Notizbücher mit möglichen Herleitungen und Deutungen, forschte in den Mythen der Griechen und Antiken, so lange, bis ich die Texte dieses Buches entschlüsseln konnte. Sobald ich mein Studium absolviert hatte, machte ich mich auf die Suche. Auf die Suche nach den gebrannten Kindern, nach der Akademie und natürlich den Phoenicrus selbst. Doch zuerst besuchte ich die Frau, die mir das Buch überlassen hatte. Ich brauchte Antworten. Ihr müdes Lächeln und der traurige Ausdruck in den Augen irritierten mich. Dann legte sie mir ein vergilbtes Foto hin. Ich weiß nicht, woher mein Jakob dieses Bild hatte. Aber es hat sein Leben verändert. Unser Leben. Sein Leben lang rannte er hinter dem Mythos dieses Bildes her. Mehr als diese Abbildung des Symbols hat er nie gefunden und trotzdem zweifelte er nie an der Existenz der besonderen Menschen, wie er sie nannte. Manchmal denke ich, ein Teil seines Herzens stammte von ihnen. So unglaublich es sich auch anhört: Als ich hörte, was sie sagte, spürte ich es sofort. Eine innere Unruhe breitete sich in mir aus und ich wusste, dass es meine Aufgabe ist, sie zu finden. Ich war überzeugt davon, dass die besonderen Menschen existieren, und wollte Beweise dafür finden.«

Besondere Menschen? Gebrannte Kinder? Akademie? Phoenicrus?

Es ist unmöglich, all das aufzunehmen, was Herr Knorr in seinem Eifer erzählt. Noch weniger, all das zu verstehen. Ben scheint es auch so zu gehen, denn er schaut ebenso überfordert und ungläubig drein wie ich. Er kneift Augen und Mund leicht zusammen, dennoch wirken seine Lippen weich. Meine Finger zucken, weil es mich lockt, sein Gesicht zu berühren, seine sanfte Haut unter meinen Finger zu spüren. Da sitzt er, atemberaubend und hinreißend, und dazu noch absolut geheimnisvoll. In diesem Moment rechne ich es ihm hoch an, dass er nicht einfach abgehauen ist.

Himmel, Zara, was ist nur mit dir los? Verdammt, konzentriere dich auf Herrn Knorr und drifte nicht ständig mit deinen Gedanken zu Ben ab!

»Ihr müsst wissen«, holt mich Herr Knorr aus meinen Gedanken, »in den allgemein verbreiteten Sagen ist der Phoenix bekannt als ein mythischer Vogel, der verbrennt, um aus seiner eigenen Asche wiedergeboren und zu neuem Leben erweckt zu werden. Diese Vorstellung findet sich heute noch in der Redewendung Wie ein Phoenix aus der Asche und steht für etwas, das als verloren geglaubt wird, aber in neuem Glanz wieder erscheint. Soweit so gut. Doch -« Herrn Knorrs blassgraue Augen beginnen zu strahlen, feine Falten umranden sie. »Was, wenn sich einst einer der prächtigen Phoenixe mit einem Menschen vereinte?«

»Was?«, frage ich perplex. »Das ist unmöglich. Ein Mensch und ein Vogel?«

»Richtig«, schmunzelt er. »Aber auch wieder falsch. Denn der Ur-Phoenix Ruuh war der Sage nach göttlich. Das heißt, er konnte sich transformieren und so Menschengestalt annehmen. Genau diesen Ansatzpunkt nehmen wir als Ausgangslage für die wahre Mythologie des Phoenixes. Die in diesem Buch festgehalten wurde.«

»Können Sie uns denn vielleicht in wenigen Sätzen erklären, was in Ihrem weisen Buch über diese Phoenixmenschen geschrieben steht?« Ben unterbricht ihn und bringt mit seiner Frage die Sache auf den Punkt.

»Ich versuche es.« Herr Knorr schmunzelt. Mit einem kräftigen Atemzug fährt er fort. »Wenn wir davon ausgehen, dass die Phoenixmenschen tatsächlich existieren, dann ist es einfach erklärt. Wie gerade erwähnt erzählt der Mythos, dass sich einst ein göttlicher Phoenix mit Menschen verband. Vier Menschen sollen es gewesen sein. Mit einem im Osten. Einem im Westen. So wie jeweils mit einem im Norden und im Süden. Ruuh war der Name des Göttlichen und die Verbindung beruhte nicht lediglich auf Freundschaft, seine Seele verschmolz mit denen der Menschen, sie gingen eine unzertrennliche Symbiose ein. Fortan wurden die Nachkommen der Auserwählten mit Gaben beglückt. Jeder der Vier gab eine andere Gabe des göttlichen Phoenix weiter. Der Glisco, er beherrscht die vier Elemente Feuer, Wasser, Luft und Erde. Der Mederio, er besitzt die Kunst des Heilens. Der Susurro versprüht Magie mit seinen Worten. Und der Sentio, er fühlt das Ungesagte und die Zukunft.«

»Ich verstehe immer noch -«

»Geduld, mein Junge, Geduld.« Herr Knorr tätschelt Bens Unterarm und setzt abermals zur Erklärung an. »Viele Jahrtausende sind seit dieser Symbiose verstrichen, die Nachfahren über den ganzen Globus zerstreut. Keine Berechnung kann bestimmen, welches ungeborene Kind ihrer zahlreichen Nachfahren ein Phoenicru – das heißt ein gebrannter Phoenixmensch mit besonderer Gabe – wird. Ob es mit der Kombination des Erbgutes zusammenhängt oder noch andere Faktoren eine Rolle spielen, ob ein Nachfahre als Gebrannter geboren wird oder nicht, blieb bisher ungeklärt und wird es vermutlich auch immer bleiben. Fest steht: Die Phoenixmenschen sind unter uns. Das möchte ich beweisen. Ja, ich bin ein Suchender. Wie ihr.« Nun blickt Herr Knorr auf und schaut mir direkt in die Augen.

»Sie, Sie … meinen, Sie sind auf der Suche nach demselben wie wir? Ist auf dem Bild von diesem Jakob dasselbe Wappen wie auf unserer Kopie? Ist es das, was wir suchen? Können wir das Bild mal sehen?«, hauche ich atemlos.

Er zögert. »Das Bild würde ich euch liebend gerne zeigen. Doch es ist seit langer Zeit verschwunden. Eines Tages war es einfach weg. Die Suche danach habe ich mittlerweile aufgegeben. Nicht so die Suche nach den Phoenixmenschen! Jahre, sogar Jahrzehnte habe ich mit der Suche verbracht. Doch findet mal etwas, das nicht gefunden werden möchte. Ha!« Sein Lachen strotzt vor Bitterkeit. »Ich wollte doch nur einen Beweis für die Existenz der Phoenixmenschen. Dass der Mythos wahr ist. Ich recherchierte bis tief in die Nächte, reiste durch die Weltgeschichte und erschuf mir diese Bibliothek, um mir die Expeditionen der Suche nach den Phoenicrus finanzieren zu können.«

»Ich weiß nicht, ob es nur mir so geht«, Ben schaut mich fragend an, »aber ich verstehe überhaupt nichts von dem, über das sie hier sprechen. Eigentlich sind wir wegen Zaras Schwester und den Schwarzen Engeln hier.«

»Ich bitte um Verzeihung«, sagt Herr Knorr und lächelt abermals entschuldigend, »ich schweife ab. Am besten erkläre ich euch, was das alles mit dem Wappen auf sich hat. Der Sage nach gibt es seit langer Zeit eine Akademie der Phoenicrus, genannt Die Stadt der Verborgenen, in der sie ausgebildet werden. Die Eingangshalle dieser Akademie soll dem Mythos nach ein Wappen zieren, das in keinem der gelisteten Geschichtsbücher zu finden ist. Es ist ein Wappen, das für ihre vereinten Gaben, aber vor allem für ihre Existenz steht. Das Wappen, das auch auf Jakobs Bild zu sehen war. Wenn ich es irgendwo, oder sogar die Akademie selbst entdeckt hätte, dann, ja dann hätte ich meinen Beweis erlangt, nach dem ich bereits mein Leben lang suche.« Mit einem tiefen Seufzer sackt er in sich zusammen, richtet sich aber augenblicklich wieder auf, als er unsere Blicke auf sich spürt. »Und was denkt ihr, wie dieses Wappen aussieht?«

»Ich habe da so eine Ahnung«, meint Ben.

Herr Knorr schlägt das Buch auf einer Seite auf. »Und? Erkennt ihr es wieder?«

Das Wappen im Buch ist in bunten Farben bemalt, dennoch erkenne ich es auf den ersten Blick. Eine sternförmige Sonne, in deren Mitte sich zwei Vögel berühren. Exakt das Symbol, das als Wasserzeichen auf dem Brief eingelassen ist.

Als ob Opa meine Gedanken erraten hätte, holt er den Brief aus seiner Tasche, faltet ihn auf und legt das Papier flach auf den wackeligen Klapptisch. »Da Sie so offen zu uns sind, möchten wir Ihnen etwas zeigen«, erklärt er an Herrn Knorr gewandt. Ohne ein weiteres Wort zu sagen schiebt er den Brief näher zu dem Bibliothekar hinüber.

Der Bibliothekar starrt wie versteinert auf das Stück Papier, kneift dabei seine schmalen Lippen so fest zusammen, dass sie nur noch eine weiße Linie bilden, und rührt keinen Finger.

»Sie dürfen den Brief gerne lesen«, sagt Opa und rückt ihn noch ein winziges Stück näher zu ihm hin, so weit, dass seine Fingerspitzen das Blatt berühren.

Herr Knorr schließt seine Augenlider und schüttelt kaum merklich sein Haupt.

In diesem Augenblick wird mir bewusst, dass sich mein ungutes Gefühl ihm gegenüber fast gänzlich verflüchtigt hat. Zwar ist er wohl kaum ein Sympathieträger, zumindest nicht auf Anhieb, doch an ihm ist etwas Spannendes, gar Fesselndes. Und das, was er von seiner Vergangenheit preisgegeben hat, lässt mich beinahe Mitleid für ihn empfinden.

»Geht's Ihnen nicht gut?«, frage ich vorsichtig nach.

Als er die Augen öffnet, zeichnet sich ein leiser Glanz auf den Pupillen ab. »Ihr macht euch keine Vorstellung, wie lange ich mir diesen Tag herbeigesehnt habe. Mein ganzes Leben habe ich mir diesen einen Augenblick ausgemalt, an dem ich einen Beweis in den Händen halte. Und dieser Brief scheint echt zu sein.« Seine Finger beben, als sie nach dem Blatt greifen. Ehrfürchtig streichelt er über das Briefpapier, überfliegt, was in ihm geschrieben steht und versucht zu lächeln. »Unsagbar schön! Schöner, als ich es mir erträumt habe.« Er wischt sich mit dem Handrücken über die Nase und ein verstohlenes Lächeln huscht über seinen Mund.

Ich sehe zu Opa und lese in seinem Gesicht, wie berührt er ist. Als ich Ben anschaue, verfangen sich unsere Blicke. Ein Kribbeln rieselt durch mein Inneres und ich seufze fast unmerklich. Dann bemerke ich das feine Nicken von Ben. Es ist eine Geste voller Zufriedenheit und Stolz. Allein für diesen Moment hat sich die Suche nach meiner Schwester bereits gelohnt.

Endlich traut sich Herr Knorr, den Brief in die Hand zu nehmen. Er hebt ihn hoch zum Fenster, so dass der schummrige Kerzenschein die Zeilen beleuchtet und dadurch den Umriss des Wasserzeichens offenbart.

»Es gibt sie«, haucht er ehrfürchtig. »Es gibt die Phoenicrus tatsächlich. Meine Arbeit, die jahrelange Suche, die akribische Übersetzung des Buches, all das war nicht umsonst.« Seine Worte werden immer leiser und ein Schwanken stielt sich in seine Stimme. Dabei zucken seine Mundwinkel verräterisch. »Mein größter Traum, der bislang reine Illusion zu sein schien, ist real geworden – das ist der Beweis. Ihr könnt euch nicht vorstellen, was mir das bedeutet.«

Sein zaghaftes Kopfschütteln verdeutlicht, dass er noch nicht begreifen kann, was gerade geschehen ist. Und ich kann es ihm nachempfinden. Denn es ist auch für mich noch immer unfassbar. Mit einem gewaltigen Unterschied. Jener, dass dieser Mann die Existenz der besonderen Wesen keine Sekunde angezweifelt hat.

»Unfassbar«, haucht er.

»Darf ich Sie etwas fragen?« Eigentlich unterbreche ich höchst ungern den unvergesslichsten Moment seines Lebens, aber Herr Knorr ist schon wieder so weit vom Thema abgeschweift und die Frage brennt mir so sehr auf der Zunge, dass ich es nicht mehr länger aushalte.

Herr Knorr nickt.

»Wie Ben würde ich gerne wissen, was genau die Schwarzen Engel und meine Schwester mit all dem zu tun haben?«

»Eine sehr gute Frage, Zara«, sagt er und ist augenblicklich wieder in seinem Element. »Durch den Brief verstehe ich jetzt, wie ihr die Schwarzen Engel mit deiner Schwester in Zusammenhang gebracht habt. Es ist nämlich so: Die Phoenicrus sind die Schwarzen Engel! Wie schon erwähnt befindet sich dieses Wappen in der Akademie der Phoenicrus. Wohl bemerkt, ich habe diese Informationen über Jahre zusammengetragen, wirklich gesehen habe ich leider nie etwas – außer in meinem Buch und auf Jakobs Bild natürlich. Aber zurück zu deiner Frage. Das Wappen schmückt den Fußboden der Eingangshalle der Schule in einer gigantischen Größe. Es muss wahrlich beeindruckend sein. Schließlich ist es das Wahrzeichen der Stadt der Verborgenen und gleichermaßen das der Phoenicrus. Man erkennt Sonne und Stern vereint in einer Form, und wer genau hinsieht, entdeckt sogar den Mond, gebildet aus den beiden Phoenixen. Ein Brief, der von diesem Wappen geschmückt wird, muss aus der Akademie abgeschickt worden sein und ist demnach ein Beweis für die Existenz der Phoenixmenschen. Was ihr noch nicht wisst: Bevor ein Phoenicru das Licht der Welt erblickt, wird es der oberste Sentio vorhersehen, kurz bevor die Gabe in dem Gebrannten erwacht. Dann werden sie das Kind zu sich holen. Meist schicken sie einen Susurro. Denn sind wir mal ehrlich, welche Mutter gibt freiwillig ihr eigen Fleisch und Blut her? Keine. Und ohne die Hilfe des Zaubers, der in den Worten eines Susurros liegt, ist das ein unvorstellbares Unterfangen. Dieser Phoenicru schenkt ihnen das Vergessen. Ihre Erinnerungen werden getrübt, ohne dass sie es bemerken. Der Zirkel der Phoenicrus nimmt das Kind bei sich auf, in die Stadt der Verborgenen, der Akademie der Phoenicrus.«

Ich brauche ein paar Atemzüge, ehe ich die Frage formulieren kann. »Dass ich das jetzt richtig verstehe«, ich tippe auf den Brief, »soll das heißen, die Schwarzen Engel haben meine Schwester geholt, damit sie bei ihnen in die Schule geht?«

»Vollkommen korrekt.«

»Und wozu? Um sich einer Gehirnwäsche zu unterziehen oder was?« Ben schaut noch skeptischer drein, als ich mich fühle.

»Um unterrichtet zu werden«, sagt Herr Knorr, nimmt den Brief erneut in die Hand und schüttelt den Kopf. »Darf ich fragen, wann genau deine Schwester geholt wurde?«

»Das weiß ich nicht«, sage ich betrübt. »Ich kann mich leider an nichts erinnern.«

»Natürlich, wie dumm von mir«, entschuldigt er sich.

»Aber ich kann«, meldet sich Opa zu Wort und damit gehört ihm schlagartig die volle Aufmerksamkeit.

»Ist das wahr?«

»Wahrhaftig«, antwortet Opa äußerst zufrieden. »So wie ich hier sitze.«

»Äußerst faszinierend! Vielleicht der besondere Fall eines Tutamina, so, wie es einst die Sage berichtete.« Die Mimik in Herrn Knorrs Gesicht lässt ihn gerade stark danach aussehen, am liebsten Opas Hirn aus seinem Schädel entwenden und bis in die kleinste Gehirnzelle sezieren zu wollen.

»Was ist denn ein Tutamina?«, frage ich verwirrt.

»Ein Begriff, der nur ganz selten in den Aufzeichnungen vorkommt. Die Schriften berichten kaum darüber«, beginnt der Bibliothekar seufzend und seine Brille rutscht ihm beinahe von der Nase. »Das lässt zwei Möglichkeiten zu. Entweder existierte schlicht und einfach nie ein Tutamina – und deswegen gibt es diesbezüglich kaum Aufzeichnungen. Jene, die ich finden konnte, waren alles andere als informativ. Oder, und das wäre in unserem Fall weitaus dramatischer, die Phoenicrus fürchten den Tutamina, weil sie seine Gabe nicht einordnen können, und löschen ihn und alle Informationen über ihn aus.«

»Auslöschen«, krächzt Opa wie ein uraltes Großmütterchen.

»Leider ja. Aber Alois, sagen Sie, was mich ja sehr interessiert: Wie kann ich mir Ihre Erinnerungen vorstellen? Sind sie klar oder viel eher wie verschwommene Bruchstücke?«, will Herr Knorr wissen.

»Teils, teils«, meint Opa. Ich sehe ihm sichtlich an, wie der Schrecken aus seinem Gesicht schwindet und er es sehr genießt, endlich jemandem zu begegnen, der seinen Worten uneingeschränkt Glauben schenkt. »Manchmal sind es einzelne Bildfetzen oder Verszeilen, dann gibt es Phasen, in denen rätselhafte Worte in meinen Träumen auftauchen. Doch da gibt es eine Erinnerung, die ist so klar, als wäre sie stets bei mir.«

»Und was?«, fragt Herr Knorr sofort und Neugier blitzt hinter seinen Brillengläser auf.

»Das Gesicht meiner Enkelin. Das ist sie, das ist Yosi.« sagt Opa leise, während er Herrn Knorr das Foto von uns beiden hinschiebt.

»Wie ist das möglich?«, raunt der Bibliothekar überrascht, nachdem er einen Blick darauf geworfen hat. »Meines Wissens lassen die Phoenicrus alle schriftlichen wie auch bildlichen Beweise der gebrannten Kinder verschwinden. Soweit ich informiert bin, bewahren sie alle Erinnerungen an einem ganz besonderen Ort auf.«

»Das Foto steckte immer in meinem Portemonnaie. Vielleicht wurde es schlichtweg vergessen?«

Herr Knorr schüttelt den Kopf. »Nein, die Phoenicrus vergessen nicht. Niemals. Aber das verhärtet nur meine Theorie des Tutamina.« Er reibt sich seufzend über die Stirn und schweigt einen Augenblick, dann richtet er den Blick abermals auf Opa und wechselt abrupt das Thema. »Kommen wir noch einmal auf Ihre Enkelin zu sprechen. Wie alt ist sie heute?«

»Sie ist achtzehn, wird bald neunzehn.«

»Dann befindet sie sich in der Sequium.«

Ich merke selber, dass sich meine Stirn in Falten legt, aber ich kann nicht anders, weil ich den Worten wieder einmal nicht mehr als ein gigantisches Fragezeichen abgewinnen kann.

»Im mittleren Studiengang«, hängt Herr Knorr erklärend an, als er meinen Gesichtsausdruck bemerkt. »Im Alter von siebzehn Jahren kommen die gebrannten Kinder in die Akademie, da in dieser Zeit die Gabe erwacht. Dort bleiben sie für drei Jahre. Das erste Jahr, die Einschulung, wird Initium genannt. Dann folgt die Sequium und im Abschlussjahr besuchen sie den Studiengang Eventum. Mit neunzehn, spätestens zwanzig vollenden die Gebrannten ihre Ausbildung und werden nach der Absolvierung der letzten Prüfung in den Zirkel der Phoenicrus aufgenommen.«

Wie das klingt. Sequium und Zirkel der Phoenicrus. Eigentlich rechne ich damit, dass ich jede Sekunde aus einem Traum gerissen werde, die Augen aufschlage und einen hysterischen Lachanfall kriege und all das wie eine Seifenblase zerplatzt – doch ich habe die Augen längst offen.

»Sie können uns nicht zufälligerweise verraten, wo wir diese Akademie finden? Denn dann würden wir Zaras Schwester bestimmt finden können.« Diese Frage kommt von Ben.

Bereits als die Worte über Bens Lippen kommen, flüstert mir mein Bauchgefühl zu, dass diese Frage sinnlos ist. Herr Knorr wird uns nicht weiterhelfen können. Wenn er bis jetzt keinen Beweis für die Existenz der Phoenicrus gefunden hat, kann er auch nicht wissen, wo ihre Akademie liegt.

»Ich täte es, wenn ich es wüsste.« Er schüttelt betrübt sein Haupt. »Die Schriften berichten zwar von der Stadt der Verborgenen, doch niemals über ihren Standort. Ich suche ja selbst seit Jahrzehnten danach. Und zwar vergebens. Es heißt, sie kann nur von seinesgleichen gefunden werden, dass Ungebrannte von dem Ort abgestoßen werden.«

»Wie – abgestoßen?«, fragt Opa und kratzt sich am Kinn. Ich sehe seiner knolligen Nasenspitze an, dass ihm bei dieser Formulierung bereits wieder Millionen von Ideenpartikeln durch den Kopf flimmern.

»Man muss sich das vorstellen wie bei einem imaginären Magnetfeld. Die Akademie, und insbesondere die Mauern, umgibt ein starkes Energiefeld. Die Gebrannten fühlen sich von diesem Energiefluss angezogen, weil er auf sie abgestimmt ist. Wir hingegen werden von dem Ort abgestoßen. Selbstverständlich ohne dass es uns bewusst wird.«

Ben rauft sich die Haare und ich kann ihn gerade sehr gut nachempfinden. Ich fühle mich in der Tat selber so, als würde mir demnächst der Schädel explodieren.

Mit leicht zusammengekniffenen Augen betrachtet uns Herr Knorr. Es ist Bedauern, das sich auf seinem Gesicht widerspiegelt. »Es tut mir leid, dass ich euch nicht weiterhelfen kann. Aber es ist euch hoffentlich bewusst, dass diese Abschirmung gewollt ist? Ich muss euch vielleicht noch erklären, wie die Phoenicrus mit ihren Fähigkeiten umgehen. Sie haben es sich zur Lebensaufgabe gemacht, mit ihren Gaben der Menschheit zu helfen. Das ist ihr ehrenvoller Kodex, dem sie Folge leisten. Die Akademie ist eigentlich nur das Regelwerk, das die gebrannten Kinder zu vollwertigen Phoenicrus ausbildet. Ihr Kodex ist ihr eigenes freiwilliges Gesetz, welches sie über Jahrhunderte erschaffen haben und mit aller Macht bewahren. Sie greifen ein, wenn ihre Hilfe gebraucht wird. Sei es bei Katastrophen wie Überschwemmungen, Waldbränden, bei Epidemien, oder vielleicht Unglücken, die vorhergesehen und abgewendet werden können. Doch wenn eine Katastrophe nicht zu verhindern oder ein Mensch unheilbar krank ist, halten sie sich fern. Ihre Gaben sind nicht unfehlbar. Ihre Kräfte begrenzt. Versteht ihr, wie ich das meine?«

Wir sind alle mucksmäuschenstill. Ich versuche vergeblich, das Gedankenwirrwarr in meinem Kopf zu sortieren.

»Soll das bedeuten, dass diese Kreaturen nicht böse sind?«, krächzt Opa.

Für eine oder zwei Sekunden schweigt auch Herr Knorr. »Das ist nicht so einfach«, antwortet er mit gedehnter Stimme. »Was ist böse? Was ist gut? Viele Menschen könnten die Entscheidungen, die die Phoenicrus fällen müssen – wann wird eingegriffen, wann halten wir uns zurück nicht treffen, geschweige denn nachvollziehen. Für die Allgemeinheit ist nicht helfen gleichbedeutend mit böse. Und genau diese Frage würde zur Debatte stehen, wenn die Öffentlichkeit von der Existenz der Gebrannten erfährt. Und ich sage das nicht nur so, denn die Mutmaßung, die Phoenicrus entscheiden willkürlich über Leben und Tod, ja, sogar der Vorwurf, dass sie Gott, wenn nicht sogar Teufel spielen, prägte ihre Vergangenheit. Denkt mal an die Hexenverfolgungen, Verbannungen oder andere Hetzjagden. Diese Zeit hat sie schmerzlich gelehrt, wie viel Angst die Menschen vor ihrer Andersartigkeit und ihren Gaben haben, so sehr, dass sie deswegen gejagt und vernichtet wurden. Schwarze Engel nannte man sie, weil man dachte, sie bringen den Tod«, sagt Herr Knorr, während er mit dem Finger auf Bens Kopie tippt. »Seit jener Hetzjagd schreibt der oberste Kodex vor, dass die Phoenicrus ihre Gaben nur noch im Geheimen einsetzen dürfen. Was ihnen offenbar gelingt. Doch für die gebrannten Kinder musste eine Lösung her, denn die Phase, in der die Gabe heranwächst, ist besonders kritisch. In diesen Jahren sind sie verwundbar, weil ihre Fähigkeiten nicht ausgereift sind und die Kinder sie noch nicht im Griff haben. Und die Lösung fanden die Phoenicrus mit der Erbauung der Akademie, der Stadt der Verborgenen.«

Das erste Mal überhaupt wird mir bewusst, was für eine ungeheure Macht in diesen Menschen heranwächst. Ist diese Abgrenzung womöglich das einzig Richtige? Nicht nur für uns, sondern auch für die Schwarzen Engel? Ich kann mir nur schwer vorstellen, wie es wäre, wenn die Menschen von ihnen erfahren. Aber eines weiß ich sehr wohl. Es gibt immer besonders dämliche, von Macht besessene Exemplare, die damit nicht klarkommen würden. Aus geschürter Angst. Aus kranker Gier. Aus falschen Überzeugungen. Dazu brauchen die Menschen nicht mal besondere Fähigkeiten, es reicht schon Geld, Glaube und das Abweichen von der Norm in jeder Variation. Das beweist die Geschichte der Menschheit eindrucksvoll.

»Und trotzdem haben Sie die Phoenicrus ihr Leben lang gesucht?«, fragt Ben irritiert, der anscheinend in eine ähnliche Richtung denkt wie ich.

»Kannst du dir nicht vorstellen, weswegen?« Herr Knorr schmunzelt. »Wenn du kurz davor stehst, die Existenz für etwas Übernatürliches und Unfassbares beweisen zu können, dann lässt dich das nicht mehr los. Genauso war es bei mir. Zu tief steckte ich bereits in dieser Phoenicrus-Existenz-Spirale. Die Verlockung war zu stark, zu mächtig. Ich musste sie einfach finden, das war mein Schicksal. Obwohl es sich ehrlich gesagt manchmal anfühlt wie ein gottvergessener Fluch, das könnt ihr mir glauben.«

»Aber es muss doch in ihren schlauen Büchern irgendeinen Hinweis geben, wo diese Akademie steht? Es ist schlichtweg unmöglich, dass ein Ort über Jahrhunderte im Verborgenen verweilen kann«, sage ich verzweifelt, schüttle verzagt den Kopf und flüstere noch einmal: »Unmöglich.«

Herr Knorr schaut mich schweigend an. Ich sehe das Mitleid in seinen Augen. Es ist Mitleid, entstanden aus jahrelang gesammelten Misserfolgen, das mir entgegenblitzt.

»Einen klitzekleinen Hinweis?« Meine Stimme gleicht einem kläglichen Wimmern.

Der Mann seufzt. »Es war mir bisher in der Tat unmöglich, ein Indiz oder Zeichen zu finden. Die Akademie wird nicht umsonst Stadt der Verborgenen genannt. Der Brief ist wie gesagt der einzige Hinweis, den ich neben Jakobs Foto je bekommen konnte. Weder öffentliche Bibliotheken, Zeitungen, noch alte Berichte offenbaren irgendwelche nachhaltigen Informationen dazu. Ich habe keine Erläuterung, wie das möglich ist, aber ich erkläre es mir so: Die Phoenicrus verwischen ihre Spuren sehr gewissenhaft, damit kein Ungebrannter je irgendetwas in die Hände bekommt. Vermutlich arbeiten manche ausschließlich zu diesem Zweck, dem Zweck der Geheimhaltung. Heute leben sie in einer Zeit, in der sie in Vergessenheit geraten sind und das ist ihr bester Schutz.«

»Aber wie konnte ich dann dieses Wappen im Internet finden?«, wirft Ben dazwischen. Die Frage ist mehr als berechtigt, wie ich finde.

»Zugegeben, das Wappen deiner Kopie ist sehr ähnlich, aber nicht zu hundert Prozent identisch mit den Abbildungen im Buch«, wendet Herr Knorr ein. Mehr kriege ich nicht mit, weil auf einmal mein Handy total unpassend dazwischen schrillt.

»Sorry«, murmle ich. Während ich umständlich das Handy aus der Hosentasche ziehe und die SMS lese, sehe ich aus dem Augenwinkel, wie Opa neugierig den Brief in die eine und Bens Kopie in die andere Hand nimmt. Sein Blick huscht musternd zwischen den beiden Wappen hin und her, und meiner über die Zeilen auf dem Display.

Hasi, du errätst nie, wer hier ist!!

Dein Obermacker N. I. L. S.

Aber keine Sorge, er weiß nicht, mit welchem heißen Kerl du um die Häuser ziehst.

Bussi & bis bald :-*

PS: Nur dass das klar ist: Wir wollen jede Einzelheit erfahren! *lechz*

Isa

Ich lächle versonnen. Die SMS tut echt gut, weil mir Isas Zeilen ein Stück Normalität zurückgeben. Doch schlagartig bin ich wieder in der verrückten Welt, die mich seit Stunden gefangen hält.

»Trotzdem muss ich dir zustimmen, Ben, es ist schon sehr außergewöhnlich, dass du dieses Wappen entdeckt hast«, höre ich Herrn Knorr sagen und stecke das Telefon weg. Die steile Falte erscheint wieder auf seiner Stirn, und während er die Brille zum Nasenansatz zurückschiebt, betrachtet er Ben mit zwiespältigem Gesichtsausdruck, als würde er ihm am liebsten die Seele aus dem Leib saugen. Sein Mundwinkel verhärtet sich merkwürdig.

Plötzlich ist das ungute Gefühl zurück – mit Lichtgeschwindigkeit. Was, wenn wir ihm doch nicht trauen können? Und das alles hier nur dazu dient, um uns in die Irre zu führen? Kann ein einzelner Mensch, ohne fremde Hilfe, wirklich so viel über eine verborgene Welt in Erfahrung bringen?

»Junger Mann«, meldet sich Opa und hält immer noch den Brief und Bens Kopie in der Hand. »Darf ich Sie fragen, ob diese winzigen Punkte rund um das Wasserzeichen des Briefes etwas zu bedeuten haben?«

»Wie … Was … was für Punkte?«, stammelt Herr Knorr sichtlich verwirrt. Verdutzt zieht er die Brauen hoch, hält kurz inne, um dann wie verrückt zwischen den Büchern nach etwas zu suchen.

»Ach, nicht so wichtig«, winkt Opa ab. »Vermutlich haben mir meine alten Augen bloß einen Streich gespielt.«

Schon zieht der Bibliothekar eine kleine Holzschatulle hervor, kramt darin rum und zum Vorschein kommt eine kleine Lupe. Er betrachtet abermals den Brief. Nur kurz, dann schaut er mit ungläubigem Gesichtsausdruck zu Opa. »In der Tat … d-da steht etwas.« Plötzlich lässt er den Brief sinken. »Äußerst merkwürdig.«

»Was?«, fragen Ben und ich simultan.

Die vorherige Unsicherheit, die mich bei Herrn Knorrs Anblick überkam, verflüchtigt sich zu einem Großteil, was zurückbleibt ist nur ein leiser Schatten.

Ben und ich bekommen keine Antwort. Zumindest nicht auf unsere Frage.

»Holst du mal eben die Kerze, Ben?«

Kaum dass Ben den silbernen Ständer zwischen zwei Stapeln Bücher auf dem Tisch platziert hat, wiederholt Herr Knorr das Prozedere mit Brief und Lupe, doch diesmal kommt noch eine entscheidende Zutat hinzu. Der Kerzenrauch berieselt das Papier und innerhalb weniger Sekunden zeichnen sich dunkle Konturen rund um das Wappen ab. Jedoch bleibt das Ergebnis von Herrn Knorrs Wortwahl dasselbe. »Wirklich merkwürdig.«

»Was ist denn so merkwürdig?«, platze ich mächtig ungeduldig in diesen atmosphärischen Moment.

Mit dem Zeigefinger umrandet der Mann das Wasserzeichen. »Es ist ein Vers«, murmelt er mehr zu sich selbst, blinzelt einige Male und verstummt.

»Lesen Sie vor«, drängt Opa und klopft seinem Tischnachbarn auffordernd auf die Schulter. Dann knetet auch er ungeduldig seine Hände, während Herr Knorr mehrfach und schnell nickt.

»Die Farbe der Nacht ist nur ein Wort,
bildet den Anfang in einem fort.

Heim des Kauzes, erwähnt soll‘s sein,
füg beides zusammen, zerbricht der Schein.«

Langsam lässt er den Brief und die Lupe zurück auf den Klapptisch sinken und schaut uns der Reihe nach an. Ich weiß nicht, wer verwirrter dreinschaut, Herr Knorr oder wir.

»Äußerst faszinierend«, haucht er.

»Ich versteh kein Wort«, gestehe ich.

Opa neben mir fährt sich übers Kinn und murmelt einzelne Bruchstücke des Verses vor sich hin. »Nur ein Wort … in einem fort.«

»Was soll daran faszinierend sein? Das hilft uns kein bisschen weiter«, brummt Ben, aber Herr Knorr hört gar nicht hin.

»Ich frage mich eins«, raunt er, springt auf und schreitet im Raum auf und ab, während er seine drahtigen Arme hinter dem Rücken verschränkt. »Wäre es vielleicht möglich, dass …? Vermutlich ja«, beantwortet er sich auch gleich seine unausgesprochene Frage. »Nur so ergibt das Sinn. Es ist eine Anweisung. Versteht ihr?« Seine Augen leuchten durch das Schummerlicht.

»Nicht so ganz«, muss ich abermals gestehen und komme mir langsam aber sicher ziemlich dämlich vor. Erst recht, als ich Opas Antwort höre.

»Vollkommen«, kontert der und steht so abrupt auf, dass er beinahe den wackeligen Tisch mitsamt den Büchern und der Kerze zu Fall bringt. (Zum Glück reagiert Ben auch in dieser Situation verdammt schnell!) Rückwärtsgehend baut Opa sich vor Herrn Knorr auf und schreitet mit ihm im Gleichtakt. »Dieses Wasserzeichen ist eine Art Stempel«, führt er an.

»Korrekt. Ein Wegweiser, um genau zu sein.«

»Verborgen in den Zeilen des Verses.«

Okay … So langsam beginne auch ich zu begreifen.

Ben offensichtlich auch, denn er äußerst soeben seine Bedenken: »Aber wir können unmöglich die ganze Welt nach der Stadt der Verborgenen absuchen.«

»Nein, nein, das verstehst du falsch, Ben. In den Zeilen sind weit mehr Hinweise versteckt, als du erahnst«, sagt Herr Knorr eifrig und stürzt zu Ben. Dort stützt er sich mit beiden Händen auf den Tisch, beugt sich über ihn und seine Augen leuchten vor Begeisterung wie Monde. »Ich erkläre es euch. Nehmen wir die ersten beiden Zeilen.«

»Die Farbe der Nacht ist nur ein Wort, bildet den Anfang in einem fort«, wiederhole ich murmelnd die Zeile wie ein Papagei und verstehe dennoch absolut nichts.

»Es ist gar nicht so schwierig«, ermutigt uns Herr Knorr. »Ich helfe euch dabei. Welche Farbe hat die Nacht?«,

»Schwarz«, rufen wir unisono.

»Na, ist der Groschen gefallen?« Herrn Knorrs Wangen strahlen eine eifrige Röte aus. »Wir erfahren sogar noch mehr, nämlich in der zweiten Zeile. Die verrät uns, dass dieses eine Wort den Anfang bildet.«

»Oh, ich verstehe, wie eine verschlüsselte Botschaft«, verfalle ich in denselben Eifer. »Echt cool.«

Herr Knorr lächelt und nickt. »Also, wir wissen nun zwei Dinge: Es geht um das Wort Schwarz, und dass es zugleich der erste Teil der Botschaft ist. Soweit klar? Jetzt müssen wir den zweiten Teil herausfinden.«

Ich schaue Hilfe suchend zu Ben, der gerade versucht ein Schmunzeln zu unterdrücken, dann zuckt er mit den Achseln. Auch ich muss grinsen, weil wir uns beide total ungeschickt anstellen, was das Deuten von verschlüsselten Botschaften angeht.

»Den Anfang von was?«, fragt Ben schließlich.

»Exakt, das ist hier die Frage.«

»Sein oder nicht sein …«, zitiert Ben raunend Shakespeares Hamlet in mein Ohr. Ich kann gar nicht anders, als den Satz zu ergänzen. »… das ist hier die Frage.«

Wir grinsen uns an und obwohl wir ganz nah an der Lösung eines Geheimnisses zu sein scheinen, gibt es für wenige Herzschläge nur noch Ben und mich. Alles andere um mich herum verblasst.

Leider scheint Herr Knorr von diesem magischen Moment nicht das Geringste mitzubekommen, denn seine Stimme dringt gerade ziemlich fordernd in meinen Gehörgang. »Gehen wir einfach mal davon aus, dass es eine Art versteckter Wegweiser ist, also der Anfang einer Ortsbezeichnung«, erklärt Herr Knorr, dann stutzt er und schaut in die Ferne. Offenbar hat er doch etwas bemerkt. »Wartet kurz«, sagt er und geht mit flinken Schritten zum Sekretär hinüber. Es raschelt und klimpert, dann wird die Schublade auf- und wieder zugeschoben und er kommt mit Stift und Papier zurück. »Schreibt«, befiehlt er.

»Sie meinen, wir sollen den Vers aufschreiben?«, frage ich.

»Ach Kind«, sagt Herr Knorr und legt seinen Kopf schief, »das kann doch nicht so schwierig sein. Du sollst das erste Wort mit dem zweiten verbinden. Den ersten Teil haben wir ja bereits, nun nehmen wir uns den Rest des Verses vor: Heim des Kauzes, erwähnt soll's sein. Na, was fällt euch dazu ein? Wo ist das Heim des Kauzes?«

»Auf einem Baum«, rät Ben ins Blaue hinein und stützt den Kopf auf der Handfläche ab, weil sich offenbar die Müdigkeit bemerkbar macht. Und es ist ansteckend. Ich gähne, während wir weiterhin jedes Wort zerpflücken.

»Nicht nur auf einem Baum«, sagt Opa und schüttelt den Kopf. In meinen Augen entwickelt er gerade eine lästige Tendenz zum Schullehrer. »Das reicht nicht.«

»Wieso reicht ein Baum nicht?« Ben wirkt allmählich nicht nur müde, sondern auch genervt.

»Die letzte Zeile besagt, dass wir die beiden Worte zusammenfügen müssen, damit der Schein zerbricht«, versucht Opa zu erklären. »Schwarz ist das erste Wort. Baum passt also nicht.«

Herr Knorr nickt Opa zustimmend zu. »Eure Interpretation ist im Ansatz nicht schlecht, doch habt ihr sie nicht zu Ende gedacht. Das Heim des Kauzes liegt zwar in einem Baum, aber da müsst ihr etwas weiterdenken.« Während Herr Knorr die Deutung erklärt, kritzelt er eine Anhäufung von Bäumen auf das leere Blatt Papier und vor unseren Augen entsteht die Lösung. »Also heißt es nicht: Schwarzbaum, sondern …?«

»Schwarzwald«, sagen Ben und ich wie aus einem Mund.

»Herr Knorr, Sie sind ein Genie!« Ich kann nicht anders, als ihn vor Freude zu umarmen.

»Na dann, auf in den Schwarzwald?« Ben grinst mich breit an.

»Auf in den Schwarzwald«, antworte ich und ahne, dass sich ein ähnlich breites Grinsen in meinem Gesicht abzeichnet. Wir haben einen Hinweis gefunden. Einen richtigen Hinweis, mit Händen und Füßen. »Begleiten Sie uns, Herr Knorr, es wäre uns eine wahre Freude.«

Ein langsames Kopfschütteln. Es wirkt unsicher, fragend. »Ich schlage vor, wir schlafen erst einmal eine Nacht darüber. Morgen ist auch noch ein Tag.«

»Einverstanden«, sagt Opa mit einem zufriedenen Schmunzeln auf den Lippen. »Die Kinder können eine ordentliche Mütze voll Schlaf vertragen.«

»Darf ich euch einladen bei mir zu nächtigen?«, fragt Herr Knorr. Seine Augen strahlen immer noch vor Begeisterung, doch gleichzeitig zeichnet sich in seinem Gesicht der müde Ansatz von Augenringen ab. »Es wäre mir eine Ehre.«

Kapitel 11

Träumereien

Eine Melodie, so leise und zart. Sie scheint mich mit ihren Klängen zu bezirzen und umgarnen. Irgendwie vertraut und trotzdem fremd. Ich verstehe nicht, was sie spielt. Sie lockt mich, zerrt an meinem Herzen, als bestehe eine feine Verbindung zwischen mir und diesen Klängen. Wie ein unsichtbarer Faden, der tief in meiner Seele verankert scheint. Flötenklänge, so wunderschön, dass ich mir wünsche, sie würden ewig weiterfließen. Ich möchte mich in ihnen wiegen, mich in den Tönen baden.

Doch gerade als ich mich in die Federdecke, gesponnen aus diesem unsichtbaren Faden, fallenlasse, kommt ein beißender Wind auf und zerreißt die Melodie. Und lässt nichts als gähnende Leere zurück. Ich falle und falle in bodenlose Schwärze. Wenn ich doch nur fliegen könnte! Meine Arme rudern wie wild durch die Luft, doch da ist nichts, woran ich mich festhalten kann.

»Hilfe!«, möchte ich schreien, aber der Fall in die Tiefe raubt mir die Luft zum Sprechen, und schon pralle ich unsanft auf dem sumpfigen Boden auf. Beim Aufprall zerbirst beinahe mein Brustkorb, es verschlägt mir den Atem. Lungen, Rippen und Kopf, alles tut weh. Ich brauche einen kurzen Augenblick, bis ich mich aufrappeln kann und vage Umrisse meiner Umgebung erkenne. Noch ehe ich wieder auf den Beinen stehe, überkommt mich ein ekelhaftes Kribbeln im Rücken.

Ein langgezogener Schatten fällt über mich und zeichnet hässliche Muster auf den Boden. Ich erschaudere und schaue mit klopfendem Herzen in den düsteren Himmel.

Spitze Krallen und ein knochiger Schnabel sind das Erste, was ich erkenne.

»Nein«, hauche ich. »Nein, du kriegst mich nicht.«

Schon stürzt der gewaltige Vogel mit einem lauten Krächzen auf mich herab. Er spreizt gierig seine Krallen, und ich weiß, dass mir nicht viel Zeit bleibt um ihm zu entkommen. Ich drehe mich nicht um, flüchte und höre seine geifernden Schreie. Ich renne und renne, so schnell es meine Beine zulassen. Seine heiseren Rufe werden lauter, kommen näher und ich wage es nicht, einen Blick zurückzuwerfen.

Plötzlich packt mich etwas an den Schultern und ich schreie auf. Spitze Klauen, scharf wie Messerspitzen, bohren sich tief in meine Haut. Ich will um Hilfe rufen, doch alles was aus meiner Kehle rinnt ist Blut. Heißes Blut, wie Lava.

Mit letzter Kraft schaffe ich es, mich ihm zu entreißen und tue das einzig Richtige. Ich ergreife wieder die Flucht vor diesem Ungeheuer, das abermals nach mir grapscht. Mein Herz hämmert, hämmert schmerzhaft gegen meinen Brustkorb. Ich muss hier weg, einfach nur weg, und plötzlich öffnet sich ein stählerner Torflügel unweit von mir. Ich zögere, denn dort drinnen erwartet mich Finsternis, schwärzer als die Nacht, und droht mich mit ihrem gähnenden Schlund gierig zu verschlingen.

Wo soll ich hin?

Die Finsternis oder das Ungetüm?

Schon renne ich, hetze hinein in die Dunkelheit und der stählerne Torflügel kracht hinter mir zu.

Ich sitze in der Falle.

Vielleicht gibt es am anderen Ende dieses Korridors einen Ausgang? Ich taste mich durch die Dunkelheit, kann nur erahnen, wie lange dieser Gang sein muss und je schneller meine Füße über den Boden jagen, desto stärker beginnen die Wände rund um mich herum zu wackeln. Sie bewegen sich auf mich zu. Kommen näher und näher.

»Hilfe!«, schreie ich. »Hört mich denn keiner?«

Nichts. Nur die Wände werfen mir meinen eigenen panischen Schrei zurück.

Wo ist der Ausgang, verdammt? Wo das Licht?

Ich kriege keine Luft mehr.

Ich keuche. Hechle. Wimmere.

Und wieder nur dieses verzerrte Echo meiner Schreie, die mich halb wahnsinnig werden lassen. Ich höre mich an wie ein gejagtes Tier. Doch da ist noch etwas. Ein wisperndes Gezischel.

Ein ängstlicher Blick zurück. Und ich erstarre.

Züngelnde Flammen, die mit ihrem glühenden Armen nach mir grapschen. Sie kleben an den Wänden. Lechzen nach mir.

Ich muss hier raus. Raus!

»Zara«, knistert das Feuer meinen Namen.

Ich darf nicht stehenbleiben, muss das Ende des Korridors finden.

»Zara.«

Das Zischeln wandelt sich. Wird tiefer.

»Zara, wach auf.«

Mit einem erstickten Schrei schlage ich die Augen auf, doch meine Lider wiegen schwer. Ich blinzle angestrengt und schaue aus zusammengekniffenen Augen verwirrt umher.

Im ersten Augenblick verstehe ich nicht, wo ich eigentlich bin und brauche einen weiteren, bis ich mich erinnere, wieso ich auf einer dürftigen Fußmatte, inmitten von Bücherbergen auf dem Boden liege. Erst als ich in das geheimnisvolle Grün blicke, das sich dicht vor meinem Gesicht befindet und mich halb belustigt, halb besorgt mustert, fällt mir alles wieder ein.

Yosephine, Opa, Herr Knorr, die Schwarzen Engel.

Und Ben.

Mann, diese Augen!

Ein leiser Seufzer entweicht mir und holt mich endgültig in die Realität zurück, die nicht weniger verrückt ist als mein Traum. Aber ich sitze auf dem Fußboden und flüchte nicht durch einen brennenden Korridor. Und da sind auch keine Krallen, sondern nur Bens Hand, die auf meiner Schulter ruht. Allerdings lässt auch sie mich erschauern, wenn auch aus einem völlig anderen Grund.

»Guten Morgen, du Löwin«, sagt er mit seiner tiefen Stimme.

»Guten Morgen, du Angeber. Weißt du -«

Noch während ich weitersprechen möchte, legt mir Ben die Fingerspitzen auf den Mund. »Sag jetzt nichts, das du später bereuen würdest.« Seine Mundwinkel verziehen sich zu einem schiefen Lächeln. Ich weiß nicht genau, woran es liegt, doch ich spüre, dass er verlegen ist. »Ist bei dir alles in Ordnung?«, will er wissen.

»Alles klar«, lüge ich und wische mir verstohlen mit der Hand übers Gesicht. Ach du meine Güte, was klebt denn da an meinem Mund? Ist das Speichel? Wie peinlich!

»Ehrlich gesagt siehst du nicht so aus.«

»I-ich hab nur schlecht geträumt«, sage ich hastig, um von meinem nervösen Mundabwischen abzulenken.

»Okay, ich wollte dich nicht aufwecken.« Sein Lächeln vertieft sich und bewirkt, dass mein Herz aufgeregt in der Brust flattert. Er ist schon dabei, sich abzuwenden, da verselbstständigt sich mein Mund – vermutlich vor lauter Müdigkeit.

»Ich freue mich, dass du mich geweckt hast.«

Ich freue mich? Wo ist bitteschön die Rückspultaste?

»Du freust dich?« Seine Augen funkeln schelmisch und er deutet mit dem Kinn auf den leeren Fußboden neben mir. »Wenn das so ist, setze ich mich gerne zu dir.«

»Schön, ich brauche dringend etwas Ablenkung.« Von dir! »Sonst werde ich noch paranoid.« Himmel, was labere ich denn da für einen Blödsinn zusammen? Bitte lass mich sterben!

Er lacht, zieht die Wolldecke glatt und lässt sich mit einer unnachahmlichen Coolness darauf nieder. »Gib Bescheid, wenn du eine Zwangsjacke brauchst …?«

Warum kichere ich denn so selten dämlich?

Kann mich bitte jemand schütteln?

Okay, ich muss ganz dringend ruhiger werden und tief durchatmen. Das sollte doch zu schaffen sein. Einfach den Umstand, dass er der hinreißendste Kerl ist, den ich je getroffen habe, aus meinem Bewusstsein streichen. Und daran denken, wie arrogant er sein kann und dass er mich mit seinem Board angerempelt hat.

»Wieso, hast du noch eine im Gepäck?«, frage ich.

»Stets griffbereit und mit dir würde ich sie sogar teilen«, grinst er unverblümt. Er kreuzt die Beine und stützt den Kopf auf seinen Fäusten ab.

»Wie überaus nobel von dir.« Mein rasendes Herz beruhigt sich allmählich, doch der beklemmende Schmerz in der Brust bleibt und vermischt sich mit den gestrigen Erinnerungen.

»Alles wieder in Ordnung?«

»Ja, alles okay«, murmle ich immer noch verlegen.

Oh Mann, was gäbe ich darum Isa, Lila und Chris bei mir zu haben. Einfach, um mir mit ihrem Herumgealber und ihren typischen Neckereien ein Stück Normalität zu geben.

Ben streckt den Arm nach mir aus, als wolle er meine Hand nehmen, lässt ihn aber wieder sinken, ohne mich zu berühren. »Du weißt, ich bin ein guter Zuhörer«, sagt er mit gesenkter Stimme und ein schiefes Lächeln erscheint auf seinem Mund. »Wenn dir etwas auf dem Herzen liegt oder du vielleicht dein Romeo-und-Julia-Liebesdrama bei mir ausbreiten möchtest …?«

»Bewahre! Nur das nicht«, grinse ich und verpasse ihm einen spielerischen Hieb in den Oberarm.

Und wo steckt eigentlich Opa?

Noch während mein Blick suchend durch die Bibliothek schweift, höre ich ein Räuspern hinter mir.

»Dein Großvater ist oben und inspiziert die Orgel.«

Irritiert hebe ich meinen Kopf und drehe mich um.

Herr Knorr schreitet, ohne mich dabei eines Blickes zu würdigen, an mir vorbei. Dann rückt er sich den Stuhl neben dem Elektroofen zurecht, legt die Flickendecke über die Beine und greift nach einem Stapel Bücher.

Ich richte mich auf. »Wie -?«

»Du wolltest bestimmt fragen wo dein Opa ist, nicht wahr?« Jetzt schenkt er mir seine Aufmerksamkeit und mustert mich mit seinen blassgrauen Augen. Bei Tageslicht betrachtet wirkt sein Gesicht weniger hager, doch ist er mir auch heute genauso suspekt wie gestern Nacht. Irgendwie bin ich bei diesem Mann einer ständigen Gefühlsschwankung ausgesetzt. Mal ist es Mitgefühl, dann Misstrauen und in dieser Sekunde empfinde ich Verwirrung. Wie konnte er wissen, was in meinem Kopf für Gedanken durch die Synapsen sausen?

»Ben«, unterbricht er die Stille, »gib Zaras Großvater kurz Bescheid, dass seine Enkelin eben aufgewacht ist. Dann könnt ihr zeitig aufbrechen.«

Ich frage mich, wieso Herr Knorr ihn und nicht mich nach oben schickt, aber Ben nickt bereits, steht auf und geht zur Treppe hinüber – nicht ohne mir dabei einen vielsagenden Blick zuzuwerfen, den ich leider weder deuten noch verstehen kann.

Als die Schrittgeräusche im oberen Stockwerk angekommen sind, klappt Herr Knorr das Buch zu. »Ben ist ein guter Junge, pass gut auf ihn auf.«

Meine Verwirrung nimmt zu.

»In ihm schlummert viel mehr, als er zu zeigen vermag.«

Ich will ihn fragen, woher er das weiß und was denn an Ben so besonders ist, aber er lässt mich nicht zu Wort kommen.

»Und noch etwas, Zara.« Nun beugt er sich vor und senkt mit erhobenem Zeigefinger seine Stimme. »Ohne ihn wirst du niemals ans Ziel kommen, sei dir dessen stets gewiss. Du brauchst ihn. In der Tat mehr als du ahnst.«

Mich fröstelt es bei seinen Worten. Nicht unbedingt wegen dem, was er sagt. Viel mehr liegt es daran, wie er es sagt. »Was wollen Sie damit andeuten?«

»Wenn der richtige Augenblick gekommen ist, wirst du es wissen und an meine Worte zurückdenken. Und sie auch begreifen«, lächelt er sanftmütig. »Die Zeit ist noch nicht reif. Aber bald, glaube mir, wird dich eure Reise zu den Antworten führen.«

Eure Reise?

»Soll das bedeuten, dass Sie uns nicht begleiten?«

»Ich habe lange darüber nachgedacht.« Mit einem tiefen Seufzer legt er das Buch zur Seite, stützt sein spitzes Kinn auf der Hand ab und dabei werden seine Augen zusehend schmaler. »Mein Standpunkt, dass die Phoenicrus nicht gefunden werden wollen, war nicht lapidar daher gesagt. Ich bin der festen Überzeugung, dass dies seine Richtigkeit hat.« Kurz presst er die Lippen zusammen, ehe er weiterspricht. »Zumindest auf mich und meine Suche bezogen.«

»Aber so dürfen Sie das nicht betracht-«, beginne ich, verzweifelt darum bemüht, einen überzeugenden Ton anzuschlagen. Aber er unterbricht mich mitten im Satz und nimmt mir dadurch gänzlich den Wind aus den Segeln.

»Euch gelang es, diese Kopie im Internet zu entdecken und den Brief, auf dem der alles entscheidende Hinweis abgebildet ist. Deshalb bin ich mir sicher: Das soll eure Reise bleiben.«

»Das stimmt so nicht ganz. Die Recherche über die Phoenicrus ist Ihr Lebenswerk.« Eigentlich war ich mir sicher, dass er mitkommen wird, und deshalb kann ich nicht verstehen und will es auch nicht akzeptieren, dass er so kurz vor dem Ziel einen Rückzieher macht.

»Manchmal ist es an der Zeit, Altes loszulassen. Weil nur so Platz für neue Visionen geschaffen wird. Sie brauchen das, um wachsen und Gestalt annehmen zu können.« Er hält inne. »Es gibt Menschen, deren Lebensaufgabe darin besteht, den Weg zu ebnen. Als Wegbereiter. So wie eine einzelne Schneeflocke, die vom Himmel fällt. Erst wenn sich die Flocken verdichten, werden sie zu greifbarem Schnee. Verstehst du?«

»Klar.« Und das tue ich wirklich. Zumindest was die Schneeflocke angeht. Herr Knorr ist die einsame Schneeflocke, die sich in der Weite der Natur verliert. Würde man sie fangen, schmilzt sie augenblicklich. Trotzdem ist sie der leise Vorbote des Winters. Wir hingegen sind die, welche den Schnee greifbar machen. Himmel, wenn meine Freunde meine Gedanken hören könnten, sie würden mich auf der Stelle für verrückt erklären. Verrückt? Ja, irgendwie ist es das. Denn ich durchblicke Herrn Knorrs Entscheidung immer noch absolut nicht. »Aber gestern Nacht klang das irgendwie anders.«

»Das ist das Faszinierende an der Nacht«, lächelt er mit einem Augenzwinkern. »Während des Schlafs nagt sie an allem, was man über die Stunden des Wachseins im Unterbewusstsein voller Fantasie und Motivation zusammengesponnen hat.«

»Verstehe«, lüge ich. Nur eines ist mir klar. Er hat Angst. Ich sehe es in seinem Gesicht. Die Furcht hockt in den Mundwinkeln, die leicht zucken, obwohl er schweigend neben mir sitzt. Es ist die Angst davor, sich dem größten Traum zu stellen. Und ich weiß nicht genau, was es ist, aber tief in mir drin spüre ich, dass er es bereuen wird.

»Manchmal ist ein Abschied nicht nur das einzig Richtige, sondern erforderlich, Zara.«

Ich erwidere seinen Blick. Er spricht nicht nur von Opa, Ben und mir. Er meint seine Suche nach den Phoenicrus.

»Auch wenn es sich so anfühlt, als wäre es der falsche Weg?«

»Auch dann.« Die letzten Worte flüstert er und seine Stimme ist so heiser, dass ich ihn kaum noch verstehen kann. »Selbst wenn es schmerzt.«

Kapitel 12

Zufallsgeschichten

Normalerweise dauert es mit dem Auto von Frankfurt am Main bis in den Schwarzwald nicht so lang. Doch bestimmt wird etwas schiefgehen – denn was ist bei unserer Reise bisher schon normal verlaufen? Ich wage sogar zu behaupten, dass mir der Zustand des Normalseins bereits entglitten ist, als mir an jenem Morgen der Brief zwischen die Finger kam.

Natürlich akzeptieren Opa und Ben die Entscheidung des Bibliothekars genauso wenig wie ich, und natürlich können sie ebenso wenig gegen sie ausrichten wie ich.

So verabschieden wir uns mit gemischten Gefühlen von dem Mann, der uns vielleicht den alles entscheidenden Hinweis und unser gesamtes Hintergrundwissen zu den Schwarzen Engeln geliefert hat. Wenn ich es recht bedenke, war es schon ein echt glücklicher Zufall, dass uns die Bahnhofs-Louise den Geheimtipp mit der Zaubernussallee unterbreitete, und das auch noch genau zur richtigen Zeit. Gerade werde ich das unbestimmte Gefühl nicht los, dass da irgendwer seine Finger im Spiel hatte. In dem Fall wäre ich über die glücklichen Zufälle gar nicht mehr so glücklich. Während wir gemächlich über die Hauptstraße tuckern und ich meinen Eltern ein kurzes Lebenszeichen in Form einer SMS sende, blitzt das Bild von drei Marionetten und einem Marionettenspieler über ihnen in meinem Hinterkopf auf. Er lässt seine Fäden spielen, und plötzlich taucht die Erkenntnis in meinem Hinterkopf auf, dass sich Murphys Gesetz unabwendbar an unsere Fersen geheftet hat. Vorausgesetzt es gibt wirklich jemanden, der unser Schicksal beeinflusst (ob Freund oder Feind, darüber wird die Zukunft entscheiden).

Langsam hebe ich meinen Blick und stelle überrascht fest, dass wir angehalten haben. Ich habe es gar nicht mitbekommen. So wie ich meinen Gedanken nachhänge, haben auch Opa und Ben die ganze Zeit vor sich hin geschwiegen.

Opa stellt den Motor ab, streichelt liebevoll über Bluestars Armaturenbrett und sagt: »Du bekommst jetzt erst mal ein ordentliches Frühstück.«

Kurz bin ich verwirrt, verstehe aber im selben Moment. Alles klar, wir stehen an einer Tankstelle.

Ich klettere umständlich aus dem Wagen, und kaum dass ich einen Fuß auf den Asphalt gesetzt habe, falle ich um ein Haar der Länge nach hin. Es übermannt mich urplötzlich Schwindel, wie damals im Schulflur. Wo kommt der jetzt her, oder besser: Warum kommt er gerade in diesem Moment zurück?

Als ich wieder zu mir komme, bin ich heilfroh, dass ich mich noch in der Senkrechten befinde. Irgendwie komme ich mir gerade vor wie bei einem Déjà-vu, denn wieder schaue ich in Bens Gesicht, das nur wenige Zentimeter von meinem entfernt ist.

»Wie gut, dass ich zurzeit immer in deiner Nähe bin«, grinst er. Dabei streift seine Hand zärtlich über meinen Rücken.

Wie bin ich denn nur in seinen Armen gelandet? Anscheinend wäre ich fast umgekippt.

»Geht's wieder?«, fragt er immer noch lächelnd, während seine Hand zu meinem Arm wandert und meinen Puls wie verrückt zum Tanzen bringt.

Was ist das nur, das er in mir hervorruft? Dass mir nur schon seine Nähe den Atem raubt? So habe ich mich noch bei keinem Typen gefühlt. Nicht einmal bei Nils, dem Obermacker der gesamten Schule. So zumindest nannte ihn Isa die ganze Zeit. Bis vor kurzem habe ich ihr immer vehement widersprochen und beteuert, man würde merken, dass Nils keiner dieser oberflächlichen Abschlepp-Typen ist, wenn man ihn besser kennt. Weswegen mir Nils Spitzname ausgerechnet in diesem Moment mit Ben in den Sinn kommt, ist mir allerdings schleierhaft.

»Oh … ähm … danke«, bringe ich endlich hervor und beeindrucke ihn mal wieder als Intelligenzbestie. »Ich denke, ich kann jetzt wieder eigenmächtig auf zwei Beinen stehen.« Weiche Knie bekommt in Bens Nähe eine völlig neue Bedeutung, denke ich grinsend.

»Was grinst du so?«, fragt er prompt.

»Ach nichts, ich war nur in Gedanken«, weiche ich aus. Bei dir und deiner umwerfenden Wirkung, hänge ich für mich noch an.

»Ein Cent für deine Gedanken«, beginnt Ben, als sich Opas Stimme dazwischendrängt.

»Was steht ihr da noch rum wie bestellt und nicht abgeholt?«, ruft er und ist eifrig dabei, Bluestar zu füttern. »Denkt ihr vielleicht, unser Proviant hüpft mir nichts dir nichts in den Wagen? Na los, kauft eine Kleinigkeit. Für euer Geturtel habt ihr später noch genug Zeit.«

»Opa, wir turteln hier nicht -«, verfalle ich sofort in den Verteidigungsmodus, als Ben etwas tut, das mir komplett die Sprache verschlägt. Seine Finger gleiten an meinem Arm hinunter und schon umschließt seine Hand die meine.

»Komm, Baxa«, sagt er und zieht mich sanft an der Hand. »Wir haben einen Auftrag zu erledigen.«

»Tust du immer, was man dir sagt?«

»Wenn der Auftrag mit einer solch schönen Begleitung verbunden ist?« Ben lässt seine Brauen tanzen. »Klar.«

»Tatsächlich?«, frage ich und es klingt mal wieder selten dämlich, weil sich meine Stimme leicht überschlägt.

»Tatsächlich«, lächelt er – so unwiderstehlich. »Findest du deinen Opa etwa nicht unwahrscheinlich schön?«, neckt er mich weiter, aber es entgeht mir nicht, dass seine Wangen rot anlaufen.

»Kinder!« Wieder Opas Stimme, diesmal deutlich energischer. »Da wäre ja ein Rentner mit Rollator schneller als ihr beide. Ach ja, bezahlt auch gleich Zapfsäule Nummer drei, hört ihr?«

Wir machen, dass wir wegkommen und betreten kichernd den Laden, kaufen innerhalb weniger Minuten einiges an Essen und Getränken.

Beim Verlassen des Tankstellenshops überkommt mich das Gefühl, dass wir beobachtet werden. Unwillkürlich halte ich den Atem an und wirble herum.

»Zara, was hast du?«, fragt Ben, während er einen großen Bissen seines Schinkensandwiches abbeißt.

Ich hätte schwören können, jemanden gesehen zu haben, der sich hinter der Hausecke des Eingangs versteckt.

Vorsichtig gehe ich ein paar Schritte zurück, spähe um die Ecke, entdecke aber nur einen schwarzen Schatten, der sich in dem Augenblick verflüchtigt. Sonst ist da nichts. War er vielleicht bloß eine Täuschung? Okay, ich verliere nicht nur meinen Verstand, sondern leide offenbar auch noch an Halluzinationen. Einfach wunderbar!

»Ach, ich dachte nur -« Mitten im Satz breche ich ab, weil Bens Handy klingelt. Zwar will ich nicht aufs Display schauen, aber ich komme nicht gegen den Drang an und schiele heimlich hinüber.

Lili.

»Sorry, ich muss da kurz ran«, erklärt er und zieht sich zurück. Seine Augen bekommen dabei einen ganz eigenartigen Glanz.

»Kein Problem«, bemühe ich mich um einen lockeren Tonfall und gehe zurück zum Wagen.

»Habt ihr alles geklärt?«, fragt Opa neugierig.

»Was? Von was redest du?«, gebe ich zurück und ich muss gestehen, dass es ein bisschen zu schroff rüberkommt.

»Diese ganze ich-Tarzan-du-Jane-Angelegenheit.«

»Dazu hat Ben definitiv die falsche Garderobe an«, kontere ich salopp. Und während ich mich daran mache, die ganzen Einkäufe auf den Rücksitz zu schmeißen, ist Ben bereits wieder zur Stelle.

»Wollt ihr hier noch Wurzeln schlagen?«, fragt Opa. Ungeduld liegt in seiner Stimme. Dann werde ich grob von ihm ins Auto geschubst. Kurz danach bugsiert er Ben von der anderen Seite auf den Rücksitz. »Wir müssen los!«

Opa klettert behände in den Mini und startet ihn, noch ehe er sich angegurtet hat. Er drückt das Gaspedal so heftig, dass wir mit einem lauten Aufheulen von der Tankstelle wegrauschen.

»Alois, warum hast du es denn auf einmal so eilig?«, versucht Ben von ihm zu erfahren, doch Opa richtet zur selben Zeit ernst das Wort an mich. »Hast du mit irgendwem gesprochen, Zara?«

»Wie gesprochen?«, frage ich begriffsstutzig.

»Hast du telefoniert, bist angetroffen oder angesprochen worden?«

»N-nein«, stammle ich verunsichert von Opas plötzlicher Stimmungsschwankung.

»Was ist mit dir, Ben?«

»Nein, mit niemandem«, antwortet er.

Wieso verschweigt er den Anruf?

Unsere Blicke finden sich über den Seitenspiegel und ich weiß nicht, was ich erschreckender finde, dass er Opa gerade angelogen hat oder dass ich darüber schweige und ihn dadurch decke.

Ich reiße mich von Bens Anblick im Spiegel los und betrachte Opa besorgt. Seine Gesichtszüge wirken plötzlich so hart, fast gehetzt und wir preschen viel zu schnell über die Straße.

War dieser Schatten vielleicht doch keine Täuschung?

»Vorhin, als wir die Tankstelle verlassen haben, da dachte ich, jemanden gesehen zu haben«, sage ich leise. »Was ist denn los, Opa? Hat es damit zu tun?«

Ein kurzer zuckender Blick in meine Richtung, sonst bekomme ich keine Reaktion, aber er schaltet aggressiv in den vierten Gang und quält Bluestar über die Landstraße.

Plötzlich kriege ich Paranoia. »Alois Zenno Baxa, du sagst mir auf der Stelle, was los ist oder ich springe aus dem fahrenden Wagen!«

Zuerst entweicht ihm ein aufgebrachtes Schnauben. »Sie haben uns gefunden«, zischt er und seine Stimme klingt noch eisiger als der Ausdruck seines Gesichts. »Die Schwarzen Engel, sie sind hinter uns her.«

Wieso fröstle ich bei seinen Worten? Ich schlucke den Kloß im Hals hinunter. »Aber, Opa«, beginne ich. »Wir versuchen sie doch zu finden, also wäre das doch gut?«

»Nicht, wenn sie uns zuvorkommen«, brummt er ernüchternd. »Kleines, du hast immer noch nicht verstanden, wie mächtig diese Menschen sind. Wenn sie uns finden, lassen sie euch beide garantiert vergessen, um ihre Existenz zu bewahren. Und das darf nicht passieren.«

Es gefällt mir nicht, was er sagt, doch das wirklich Verheerende, das Schlimme, das kaum greifbar zwischen den Worten mitschwingt, hat er nicht ausgesprochen, und das wird mit Bens Worten nur noch deutlicher.

»Wir haben ja dich«, meint Ben. Er klingt noch unsicherer als ich mich fühle. »Dich können sie nicht vergessen lassen.«

»Ich befürchte, das wird diesmal nicht so einfach. Wenn sie tatsächlich hinter uns her sind, haben sie in der Zwischenzeit bestimmt Mittel und Wege gefunden, um mich auszuschalten«, spricht Opa aus, was er eben noch unausgesprochen lies.

Bitteres Schweigen macht sich in dem kleinen Wagen breit, genährt von Angst. Angst vor der Macht der Schwarzen Engel und die unheimliche Ahnung, dass sie womöglich über Leichen gehen würden, um ihre Existenz geheimzuhalten.

Ben sagt in diesem Moment das einzig Richtige. »Drück auf die Tube, Alois! Die werden uns nicht kriegen, dafür sorge ich, so wahr ich hier hinten sitze.«

Ohne es zu wollen, pruste ich los. Weil das Bild zu paradox ist. Ben mit seiner heldenhaften Aussage und wie er leicht zusammengekauert auf dem Rücksitz des Minis hockt. Ben und selbst Opa stimmen in das Lachen mit ein, und das tut in dieser bedrückenden Stimmung unendlich gut.

»Los, Mädchen«, redet Opa den Wagen an. »Dann zeig mal, was in dir steckt!«

Wir brausen jetzt durch strömenden Regen (schön, öfter mal was Neues!), und die Gegend vor der Autoscheibe wird zusehend ländlicher, die Straße kurvenreicher und die Stimmung bessert sich mit den Metern, die wir hinter uns lassen, und schenkt uns das trügerische Gefühl von Sicherheit.

***

Ben schneidet das Thema Musik, Lieblingsband und absolute No Goes an. (Er ist für Nickelback. Tz! Der hat doch keinen blassen Schimmer von guter Musik.)

»Sunrise Avenue!« Das kommt von mir.

Obwohl mich der leise Verdacht beschleicht, dass diese Diskussion lediglich dazu dient, um von unserer eigentlich prekären Lage abzulenken, bin ich darauf eingestiegen.

Trotz allem ist diese schleichende Unsicherheit geblieben. Ist dieser Kampf gegen die Schwarzen Engel nicht ein Kampf, den wir nur verlieren können? Unser Wissen um sie ist so bruchstückhaft und wir können sie gar nicht einschätzen!

»Du hast absolut keine Ahnung von Musik, was? Die Typen spielen doch ständig denselben Scheiß«, unterbricht Ben meine Gedanken.

»Ach komm, Samu ist echt unschlagbar!«

»Ich sag nur: gähn. Echt, Zara, sterbenslangweilig.«

»Du bist doch nicht etwa eifersüchtig auf Samy?«, mischt sich Opa ein und Ben und ich brechen in Gelächter aus.

»Samu, Opa, nicht Samy«, erkläre ich immer noch kichernd, als unverhofft etwas auf die Straße springt. Nein, nicht etwas. Jemand!

Es geht so schnell, dass ich vor lauter Schreck aufschreie. Zuerst erkenne ich nicht wirklich, wer oder was es ist. Nur die Farbe Schwarz.

»Achtung!«, schreie ich völlig entsetzt.

Blitzschnell presst Opa seinen Fuß auf die Bremse (jetzt mit einer Reaktionszeit, die mit einem Halbwüchsigen konkurrieren könnte), so fest, dass Bluestar auf dem nassen Asphalt ins Schlingern gerät und mit einem ohrenbetäubenden Quietschen quer auf der Straße vor dem Jemand zum Stehen kommt.

Es sind schwarze Kleider, welche die Gestalt von Kopf bis Fuß umhüllen. Als mein Blick die tief ins Gesicht gezogene Kapuze fixiert, setzt mein Herz für einen Schlag aus. Unverkennbar der Kerl aus dem Schulkorridor. Wie hat er uns gefunden? Und was zur Hölle will er hier? Es gibt nur eine logische Erklärung dafür, doch mein Hirn weigert sich strikt diese zuzulassen – Verdrängungsmechanismus. Was nicht ausgesprochen wird, kann auch nicht passiert sein.

Für den Bruchteil einer Sekunde verharrt der Typ direkt vor der Stoßstange. Dann macht er einen Schritt auf uns zu und legt die flache Hand auf die Motorhaube.

Hilfe! Was soll das werden?

Mein Herz klopft so stark, dass ich das Pochen bis zum Hals spüre.

Kehrt um!, höre ich eine fremde Stimme wispern.

»W-was war das?«, krächze ich entgeistert. »Spinn ich oder war das etwa er?«

Aus dem Augenwinkel nehme ich vage Opas stummes Kopfnicken wahr. Himmel, wie ist das möglich? Alle Fenster sind zu, er steht garantiert einen Meter entfernt und dennoch höre ich seine Worte, ohne dass er seine Lippen bewegt?! Und zwar in mir drin. Soll das bedeuten, er kann in meinen Kopf eindringen, in meine Gedanken?

Ich bin unfähig nur einen Muskel zu rühren (definitiv zu viel Hysterie im Spiel!), starre den unheimlichen Arrow-Typen mit offenem Mund und aufgerissenen Augen an.

Ihr gehört nicht hierher! Sein Wispern hat sich in ein bedrohliches Zischeln verwandelt. Kehrt um, solange ihr noch könnt!

Ich stiere in seine Augen, schwärzer als die Nacht, und sie blitzen finster unter der Kapuze hervor. Dann verschwindet er mit einem atemberaubenden Sprung zwischen den Bäumen.

»Was um Himmels Willen hat das zu bedeuten?«, hauche ich und bemerke, wie sich meine Fingernägel verkrampft in das Armaturenbrett von Bluestar krallen.

»Dass ich Recht hatte, und sie jeden unserer Schritte, jedes Wort und jeden Atemzug beobachten«, sagt Opa. Er ist blass, wenn nicht sogar weiß. Selbst seine Lippen scheinen farblos.

Mein Herz rast immer noch wie verrückt. Es pocht so sehr, dass ich mir wünsche, ich hätte Opa durch das Pochen hindurch falsch verstanden.

»Dann ist die Akademie bestimmt ganz in der Nähe.« Diese überaus nüchterne Schlussfolgerung kommt von Ben. Irgendwie scheint er bedeutend weniger geschockt als Opa und ich. »Verfolgen wir ihn!«

Opa und ich starren ihn an. Ich verblüfft, Opas Gesichtsausdruck ist nur schwer zu deuten, vielleicht so etwas wie geschockt? Auf alle Fälle ist er so kreidebleich, dass ich mir ernsthaft Sorgen um ihn mache.

»Verfolgen, niemals!«, posaune ich. »Das war kein zufälliges Aufeinandertreffen. Dieser Kerl hat mir bereits in der Schule aufgelauert.«

»Was?!«, krächzt Opa entsetzt. »Davon hast du gar nichts erzählt. Ist denn irgendetwas passiert? Kam es zu einem Zwischenfall?« Nun schüttelt er den Kopf. »Wenn es so wäre, hat er dich bestimmt längst vergessen lassen.«

»Möglicherweise«, gebe ich ihm Recht. »Aber an die Aktion gerade eben sollen wir uns offenbar sehr genau erinnern können.«

»Vielleicht wollte er uns nur Angst machen«, wirft Ben dazwischen. »Wahrscheinlich hätte er nicht die Macht gehabt, uns etwas anzutun, oder?« Unsicherheit schwingt in seinen Worten mit.

»Hmmm«, murmelt Opa. Er ist immer noch kreidebleich um Nase und Mund. »Da wäre ich mir nicht so sicher. Aber wenn sie uns was antun wollten, wäre er mit ziemlicher Sicherheit nicht allein gekommen. Als sie Yosi holten, kamen sie auch zu zweit, wenn mich meine Erinnerung nicht trügt.«

Allmählich beschlagen Bluestars Scheiben. Die angestaute Hitze prallt an dem Glas auf kühles Nass.

»Okay«, überlege ich laut. »Selbst wenn es nur eine Einschüchterungstaktik gewesen sein sollte, bleibt die Frage, was wir nun machen?«

»Was schlagt ihr vor?«, drängelt Ben ungeduldig.

»Wir suchen in der nächsten Ortschaft eine Bleibe.« Opa sagt es so leise und zittrig, dass weder Ben noch ich wagen, zu widersprechen. »Dort horchen wir uns um. Irgendwer wird vielleicht wissen, ob es in der Gegend so was wie ein sonderbares Internat gibt.«

Warum sollten wir so ein Glück haben? Der Schwarzwald ist riesig! Ich zweifle zwar stark an Opas Theorie, aber dennoch lege ich ihm zustimmend die Hand auf den Arm. »Einverstanden.«

Ben nickt schweigend.

»Und was ist, wenn wir die Akademie gefunden haben?«

Jetzt ist es Opa, der meinen Unterarm tätschelt. »Immer eines nach dem anderen, Kleines, eines nach dem anderen.«

»Aber Opa, das könnte verdammt gefährlich für uns werden.«

»Schon, aber du vergisst eine nicht zu verachtende Kleinigkeit: den wohl wichtigsten und ehrenvollsten Kodex der Phoenicrus, der sie dazu verpflichtet, den Menschen zu helfen. Wir müssen hoffen, dass sie sich an ihn halten werden«, antwortet er und es wird deutlich, dass er keine Sekunde lang an Herrn Knorrs Berichten zweifelt.

Noch immer klopft mir das Herz bis zum Hals, als Opa den Schlüssel im Zündschloss dreht.

Bluestar macht keinen Mucks.

»Komm schon, Mädchen«, redet Opa auf den Mini ein, während er erneut versucht ihn anzulassen.

Keine Reaktion. Nicht mal ein leises Stottern.

»Bluestar hat allem Anschein nach noch einen größeren Schrecken davongetragen als wir«, sage ich.

Ben lächelt. »Zu Tode erschreckt, meinst du?«

»Vielleicht auch nur eine autoähnliche Schockstarre«, gebe ich leise kichernd zurück.

Opa hingegen ist nicht zum Lachen zumute. Er schüttelt betrübt den Kopf. »Tut mir leid, altes Mädchen«, raunt er und zieht den Schlüssel raus.

»Aber Opa, du kannst den Wagen sicher im Handumdrehen reparieren.«

Wieder sein Kopfschütteln, während die Regentropfen, die blechern aufs Autodach prasseln, immer schwerer zu werden scheinen. »Das war er.«

»Der Kerl, der vor den Mini gesprungen ist?«, frage ich ungläubig.

»Nennen wir ihn doch beim Namen«, sagt Opa trocken. »Der Schwarze Engel.«

Schweigen nistet sich im Wagen ein, schleicht in unsere Köpfe und lässt ein unbehagliches Gefühl zurück. Haben wir gerade wirklich die Macht der Phoenicrus zu spüren bekommen? Leise, wie ein bedrohlicher Seitenhieb. Aber die Botschaft, die darin mitschwingt, ist beängstigend. Und das Unheilvolle bekommt schleichend ein Gesicht.

Wagt es nicht, unsere Existenz zu entlarven, sonst …!

Keiner spricht den Gedanken aus. Es ist, als ob er dadurch noch schwerer wiegen und an Macht gewinnen würde.

»Und jetzt?«, frage ich stattdessen.

»Schieben«, meint Ben mit einem resignierten Achselzucken.

»Hallo?! Das kannst du dir abschminken«, antworte ich und ein Blick zu Opa bestätigt, dass er dafür von dem ganzen Schrecken noch viel zu mitgenommen ist. »Vorher trampen wir bis in die nächste Ortschaft.«

»Und was ist mit Bluestar?« Erstaunlicherweise will das nicht etwa Ben wissen, sondern Opa.

»Wir stellen ihn in den Schutz der Bäume und lassen ihn später abschleppen«, schlägt Ben vor.

Ich nicke und Opa bringt keine Widerworte vor.

Umständlich schieben wir den Wagen von der Straße und parken ihn unter einer großen Fichte.

»Bis bald, altes Mädchen«, murmelt Opa. Er scheint das Auto wirklich sehr liebgewonnen zu haben.

Dann marschieren wir los, die Straße entlang, durch fallenden Regen. Opa läuft mit gesenktem Blick vorneweg.

»Wenn ein Wagen kommt, hältst du den Daumen raus«, sagt Ben und stupst mich auffordernd in die Seite.

»Wieso ich?«

»Na, weil du ein Mädel bist.«

»Klar! Vermutlich soll ich dabei den Ausschnitt meines Oberteils noch bis zum Bauchnabel runterziehen und mich möglichst aufreizend positionieren? Ah, und den anzüglichen Hüftschwung nicht vergessen.«

Auf wen ich dabei anspiele, ist uns beiden klar, ich brauche den Namen nicht auszusprechen.

»Klingt nach einem guten Plan«, grinst Ben schelmisch und kassiert dafür prompt einen Stoß meines Ellenbogens. Schön zwischen die Rippen, da wo es schmerzt.

»Autsch«, beschwert er sich. »Ich meine ja nur, dass wir bessere Chance haben, wenn eine junge hübsche Lady am Straßenrand steht als irgendein unrasierter Kerl. So müssen wir vielleicht nicht völlig pitschnass bis in die nächste Ortschaft wandern.«

Dass er mich gerade hübsch genannt hat (schon wieder!) entgeht mir keineswegs, und dass ich mich darüber freue, ebenso wenig. Dennoch gehe ich nicht darauf ein.

»Machen wir es so«, schlage ich vor. »Wenn ein Mann am Steuer sitzt, bin ich an der Reihe. Wenn es hingegen eine Frau ist, schmeißt du dich in Szene.«

Ein paar Sekunden mustert er mich von der Seite, während wir gemächlich weiterschlendern. Doch dann bleibt er dicht vor mir stehen und beugt sich zu mir runter. Sofort geht mein Atem schneller.

»Erhöhen wir doch den Einsatz«, raunt er mir zu. »Für einen Kuss bin ich dabei.«

Mein Herz pocht, es fühlt sich leicht an, als schwebe es auf einer Wolke, und das lässt mich die grässliche Begegnung von vorhin für einen kurzen Moment vergessen.

»Na, was sagt die Löwin in dir, Miss Zara?«

Ich atme schnell, im Gleichtakt zu meinem rasenden Puls.

»Bin dabei«, höre ich mich selber sagen, ehe ich begreife, zu was ich da eigentlich zugestimmt habe.

Himmel, ich habe auf unserer Reise definitiv den Verstand verloren. Vielleicht liegt er noch irgendwo am Bahnhof oder irrt bei Herrn Knorr zwischen den Bücherregalen hindurch.

Ben bleibt stehen. Sein Grinsen holt mich auf den Boden der Tatsachen zurück und ist Antwort genug.

Eine Weile bleibt er dicht vor meinem Gesicht, doch auch ich ziehe mich nicht von ihm zurück, viel zu sehr genieße ich diesen Moment. Regen fällt auf meine Haut, rinnt über meine Wangen und verfängt sich zwischen Bens Bartstoppeln. Ich würde sie gerne mit meinen Fingerspitzen auffangen, stattdessen lächle ich ihn nur an und rieche den erdigen Duft des Waldes. Es fühlt sich verdammt gut an. Das Kribbeln im Körper, das Gefühl zu schweben. Einfach alles.

Erst als Opa, der ein paar Schritte weiter gewandert ist, stehenbleibt und uns anspricht, senke ich meinen Blick.

»Kinder, ich brauche eine Verschnaufpause.«

Ein letztes Grinsen von Ben (verdammt, wieso muss er auch noch so verführerisch grinsen?!), dann zieht er sich zurück.

»Hier, Alois, setz dich ein paar Minuten auf meine Tasche.«

»Nein, mein Junge, es geht schon.«

Doch Ben hat bereits seine Tasche auf den Straßenrand geschmissen und drückt Opa sanft darauf.

»Ein Auto, ein Auto«, kreische ich halb hysterisch, als ich in der Ferne einen roten Punkt entdecke. Mit zusammengekniffenen Augen spähe ich durch den fallenden Regen, während Ben an meine Seite hechtet.

Der Wagen kommt näher und dennoch kommt es mir vor, als bewege er sich in Zeitlupe. Der rote Punkt entpuppt sich als alte Rostkarre mit ungepflegtem Kerl am Steuer.

»Bitte sehr, Baxa«, sagt Ben äußerst höflich und ein amüsiertes Grinsen bricht durch. »Zeig, was du drauf hast.«

Ich atme einmal tief durch und versuche mich höchst aufreizend hinzustellen. Aber spätestens als ich Opas und Bens unterdrücktes Gekicher hinter meinem Rücken höre, das sich schnell in schallendes Gelächter verwandelt, ist mir klar, dass ich lächerlich aussehe.

Ich wirble herum. »Haltet die Klappe!«, fauche ich – ja, echt löwinnenlike! – obwohl ich froh bin, Opa wieder lachen zu hören.

Und der Wagen rauscht an uns vorbei.

Ihr Gelächter wird noch lauter und ich verziehe meinen Mund zu einer Schnute.

»Nicht schmollen«, meint Ben und hebt zärtlich mein Kinn an.

»Stimmt«, ruft Opa dazwischen. Er sieht bedingt besser aus. Wenigstens nicht mehr kreidebleich, wenn auch immer noch blass. »Die nächste Gelegenheit rauscht heran!«

Ich wirble herum.

»Ein Jeep«, meint Ben. »Tja, dein Part. Da hockt sicher wieder ein Kerl am Steuer.«

»Vorurteile, lebet hoch! Wir können nicht erkennen, wer hinter dem Steuer sitzt«, entgegne ich, als der Geländewagen heranrauscht, und schubse Ben ein Stück nach vorne. »Dein Part! Wir wechseln uns ab!«

Kurz lässt er die Schultern hängen und vergräbt seinen Kopf in den Händen. »Da hab ich mir was Schönes eingebrockt. Aber na gut.«

Mit diesen Worten strafft er die Schultern und ich hänge wie hypnotisiert an jeder seiner Bewegungen. Sehe, wie seine Jacke sich über seinen Oberkörper und den Muskeln spannt.

Er hat einen traumhaft durchtrainierten Körper.

Mann, Zara, konzentrier dich!

»Okay, da bin ich mal gespannt«, stichle ich.

»Du packst das, Junge«, ruft Opa völlig unerwartet dazwischen.

Ich schüttle den Kopf. Haben Männer eigentlich so was wie einen unausgesprochenen Ehrenkodex, oder was?!

Der Jeep kommt näher und Ben hält bereits in eleganter Coolness seinen Daumen raus.

»Sieh zu und lerne«, grinst er mir über die Schulter zu.

Nur noch wenige Meter.

Gleich ist der Wagen hier. Gleich. Gleich. Gleich …

Himmel, sieht dieser Kerl sexy aus!

Das laute Quietschen der Bremsen reißt mich aus den sich verirrenden Gedanken und Opa rappelt sich umständlich hoch, als die Wagenscheibe runtergelassen wird.

»Wo soll's denn hingehen?«, fragt die junge Frau. Ihr burschikoser Haarschnitt unterstützt ihr freches Erscheinungsbild und die helle Stimme ist wie ein wärmender Sonnenstrahl in der nassen Kälte.

»Zur nächsten Ortschaft«, sagt Opa. Er klingt immer noch leicht angeschlagen. »Hätten Sie Platz für drei Gestrandete?«

»Aber sicher«, sagt sie liebenswert. »Springt rein.«

Das lassen wir uns nicht zweimal sagen. Schon klettern wir ins Innere des Jeeps, dankbar, dem Regen für ein paar Minuten zu entkommen.

»Macht ihr Urlaub im Schwarzwald?«, will die Fahrerin von Ben wissen, der sich samt des kompletten Gepäcks auf der Beifahrerseite niedergelassen hat.

Opa legt seinen Kopf auf die Nackenstütze und schließt die Augen. Auch nachdem sich der Wagen wieder in Bewegung gesetzt hat (ohne Ruckeln, ganz anders als Bluestar. Aber diesem Wagen fehlt eindeutig etwas: eine ganze Wagenladung voll Charakter!), bleibt Großvater auffallend ruhig.

»Geht es dir gut?«, frage ich leise.

Sein Lächeln wirkt müde und trotzdem tut es gut, ihn lächeln zu sehen. »Alles bestens, Kleines.«

So sieht er definitiv nicht aus, aber ich widerspreche nicht, obwohl sich meine Zweifel verhärten, als ich ihm nun gegenübersitze und ihn aus nächster Nähe betrachten kann. Seine Haut glänzt von Schweiß und feine Adern schimmern durch seine Wangen wie bei einem feinen Stück Pergament. Er sieht nicht gut aus. Schnell krame ich eine Wasserflasche aus meiner Tasche und halte sie Opa hin.

»Trink.«

Opa tut, was ich ihm sage. Das verdeutlicht leider, dass ich mich mit meiner Einschätzung bezüglich seines Gesundheitszustandes nicht getäuscht habe, denn auf mich hören tut er selten genug.

Ich unterdrücke einen Seufzer und fühle mich, als hätte ich einen bleischweren Stein im Magen. Nicht nur wegen Opa, auch wegen des ganzen merkwürdigen und echt gruseligen Zwischenfalls. Er hat uns nicht nur viel Zeit gekostet, sondern auch enorm viel Energie. Möglicherweise macht sich außerdem auch der wenige Schlaf bemerkbar.

Der Wagen biegt in einen unscheinbaren Weg ein und wir sind alle zu müde und zu erschöpft, um in eine aktive Unterhaltung mit der Fahrerin zu verfallen.

Ich sehne mich danach, aus diesem Gefährt zu steigen, das mir plötzlich viel zu eng erscheint. Bedrückt, ja, das trifft meine Gefühlslage ziemlich gut. Und hier drin wirkt alles viel beklemmender als im Bluestar, obwohl dieses Auto so viel größer ist. Nun lässt sich der Seufzer nicht länger unterdrücken.

Da bemerke ich, dass mich die Frau durch den Rückspiegel beobachtet. Irgendwie erinnert mich der Ausdruck in ihren Augen ganz stark an Frau Bonnerlein. Vor Neugier zerfressene Pupillen.

Habe ich sie nicht mehr alle? Alles klar! Weiße Mäuse, wo seid ihr?! Meine geistige Verfassung bereitet mir allmählich echt Sorgen und ich kann nicht leugnen, dass ich mir die nächste Ortschaft herbeiwünsche.

»Wir sind da«, meint sie in diesem Augenblick.

Hey, Wünsche gehen eben doch in Erfüllung!

Noch einmal baut sich ihr Blick über den Rückspiegel auf, und diesmal suche ich die Verbindung zu Opas Nachbarin vergeblich. Eigentlich sieht sie doch sympathisch aus, überlege ich, als wir uns bedanken und die Wagentür hinter uns zuschlagen. Mit ihrem lachenden Gesicht. Ein Vollmondgesicht, umrandet von rabenschwarzen Haarsträhnen.

Ich verharre an Ort und Stelle, beobachte mit gemischten Gefühlen, wie sie ihren Geländewagen wendet und sogleich hinter der nächsten Hausmauer verschwindet.

Wir stehen mitten in einem kleinen Dorf im Nirgendwo.

»Ob sie auch zu denen gehört?«, raunt mir Ben ins Ohr.

Ich zucke fast unmerklich zusammen, weil ich mich in meinen Gedanken ertappt fühle, und gleichzeitig geht mir ein zartes Kribbeln über Wangen und Nacken, da, wo Bens Atem meine Haut berührt hat. Ich drehe mich zu ihm um, versinke in seinem Grün und vergesse beinahe, was ich ihm sagen will. Ich blinzele einige Male, besinne mich. »Wir müssen eine Unterkunft finden. Opa geht es nicht besonders gut.«

Er nickt.

Wieso geht er nicht weiter?

Dieses Lächeln, und wie er sich durch die Haare streift … Ist er etwa verlegen? Dann streckt er die Hand nach mir aus, berührt mich sachte am Arm. Und da ist sie wieder, diese tanzende Spirale, die sich meinen Bauch schnappt und in mir dreht, so schnell, dass es sich anfühlt, als könnte ich schweben.

Unerwartet beugt er sich zu mir, kommt mir ganz nah und drückt mir einen zarten Kuss auf die Lippen. Kurz schließe ich die Augen, fühle seine Wärme. Und als er sich zurückzieht, klopft mein Herz mit dem Regen um die Wette.

»Wow«, hauche ich atemlos.

Er lächelt noch immer. »Den warst du mir noch schuldig, Miss Zara!« Mit diesen Worten dreht er sich von mir weg, geht zu Opa und nimmt ihm sein Gepäck ab.

Meine Finger fahren gedankenverloren über meine Lippen. Sie prickeln und mir ist, als könnte ich immer noch Bens Kuss auf meinen Lippen schmecken und ihn riechen.

»Kleines, kommst du?«, ruft Opa.

Okay, jetzt reicht es. Dieser eine Kuss, mehr gibt es nicht. Ich verpasse mir eine virtuelle Ohrfeige, damit meine Sinne wiederkommen. So, und jetzt müssen wir dringend eine Bleibe für die Nacht finden.

Kapitel 13

I got you Babe – oder doch nicht?

Bereits seit über einer Stunde suchen wir nach einem Hotel.

Leider stellen wir uns dabei so ungeschickt an wie Bridget Jones auf der Suche nach der großen Liebe. Dabei ist dieser Ort wirklich nicht groß!

»Den nächsten Menschen, der uns begegnet, frag ich nach einer Übernachtungsmöglichkeit«, bestimme ich. Die Situation erinnert mich sehr an unsere Suche in Frankfurt, als auch ich es war, die die Initiative ergreifen musste. Und ich habe auch bereits ein Opfer gefunden. »Den Mann mit dem Hut schnapp ich mir.« Kaum gesagt, schon laufe ich los, als ich mit voller Wucht gegen Bens muskulösen Rücken pralle. Meine Nase dankt es mir mit einem höllischen Schmerz, der hoch bis zur Nasenwurzel sticht.

»Warte«, sagt Ben eine halbe Ewigkeit zu spät.

»Was bleibst du denn so abrupt stehen?«, frage ich. Erst als ich mit tränenden Augen hochblicke, bemerke ich vor uns das Häuschen, das sich zwischen die übrigen Bauten quetscht. Über der Tür ist ein halb abgeblätterter, petrolgrüner Schriftzug zu entziffern.

Motel.

Es ist ein kleines, schmuddelig wirkendes Haus.

Die meisten vorbeieilenden Passanten würdigen es keines Blickes. Ihre Augen wandern von dem großen Café auf der einen Straßenseite direkt weiter zu der Buchhandlung auf der anderen Seite.

»Versuchen wir unser Glück?«, fragt Ben, doch seine Finger umschließen bereits den Griff und drücken die Tür auf.

»Klar, rein in die gute Stube«, sage ich. Mir ist mittlerweile alles recht. So schiebe ich Opa über die Schwelle, um gleich hinter ihm in den warmen Eingangsbereich zu huschen, und endlich dem ungemütlichen Nass zu entkommen. Auch von innen wirkt das Haus nicht wirklich geräumig, eher eng, fast schon schäbig und ein unangenehmer Geruch sticht mir in die Nase. Eine Mischung aus verqualmter und alkoholgetränkter Luft. Aber bei Opas Zustand (und bei dem Hundewetter) bin ich nicht wählerisch. Hauptsache ein Dach über dem Kopf.

Der kleine Raum neben dem Eingangsbereich bietet gerade mal Platz für eine Handvoll Gäste. In der Ecke sitzen ein paar ältere Herrschaften und trinken ihr Wochenendbierchen. Und welche Überraschung, darunter entdecke ich auch den Fahrer der roten Rostlaube.

Sobald Ben die Tür hinter uns ins Schloss drückt, verstummt das leise Murmeln, scheint aber noch einige Sekunden in der Luft zu hängen. Kaum einer nickt uns zum Gruße zu, geschweige denn bringt einen Laut über die Lippen, dafür beäugen uns alle kritisch. Der Rostkarren-Kerl kaut auf einem Kippenstummel herum, ohne zu merken, dass der längst erloschen ist.

Unzählige Augen starren uns wissbegierig durch den Qualm an und ich stiere zurück, während sich Ben besinnt, weswegen wir hier sind.

»Guten Abend, wir brauchen zwei Zimmer für eine Nacht«, richtet er das Wort an den rundlichen Mann mit Halbglatze und Winzerschürze, der hinter der Theke steht und einen Zahnstocher zwischen seinen Zähnen wippen lässt. »Wir haben nur noch ein Doppelzimmer frei«, presst der hervor.

Mein wenig begeisterter Gesichtsausdruck ringt ihm ein hämisches Grinsen ab. Ein guter Geschäftsmann scheint er nicht zu sein. »Nehmt es, oder lasst es bleiben.« Dabei mustert er mich vorwitzig. Ich ignoriere ihn, betrachte die Regale hinter ihm an der Wand, die über und über mit Gläsern und Flaschen vollgestellt sind. Sie reflektieren das gelbe Licht der Lampen.

»Wir nehmen es«, entscheidet Opa über unsere Köpfe hinweg, dreht sich sogleich zu mir um und murmelt: »Das Platzproblem kriegen wir schon irgendwie geregelt.«

Seufzend fahre ich mir mit den Händen übers Gesicht. Ich bin echt zu erschöpft um zu widersprechen und sehne mich nach ein paar Stunden Schlaf.

»Ist gut«, sage ich matt, mehr nicht. Was mich in diesem Moment viel mehr beschäftigt, ist dieser merkwürdige Blick von Opa, und wie er ihn zwischen mir und Ben hin und her wandern lässt. Ähm … was soll das?

»Folgt mir«, brummt der Motelbesitzer. Er führt uns über drei Ecken zu einer verwinkelten Treppe. Auf dem Weg zur Treppe entdecke ich vor einer Tür eine aufgeklappte Papptafel. Von Hand bemalt steht in krackseligen Buchstaben drauf geschrieben:

Karaoke tonight

Karaoke? Hier, an diesem seltsamen Ort? Puh! Eine dieser Abendbeschäftigungen, auf die ich liebend gerne verzichten kann und um die ich garantiert einen großen Bogen machen werde. In Gedanken stelle ich mir vor, wie der Rostkarren-Kerl mit einem möchtegern-hinreißenden-Hüftschwung Billie Jean von Michael Jackson zum Besten gibt. Urks!

Wir lassen eine Tür nach der anderen hinter uns und schreiten über den abgetretenen Dielenboden. Von der Decke hängt ein einsamer Lüster, doch er spendet kaum genug Licht, um die Nummern an der Tür entziffern zu können. Schließlich sind wir am Ende des Korridors angelangt.

»Nummer sieben«, knurrt der Fremde und schaut uns der Reihe nach an, als zähle er uns ab, und drückt mir schließlich schmierig grinsend den Schlüssel in die Hand. Zum Glück lässt er uns auch gleich wieder alleine. Schnell schließe ich auf, trete ein, während ich mir gleichzeitig meine feuchte Jacke abstreife.

Es ist ein kleines Zimmer, kaum größer als mein Zimmer zu Hause, mit wenigen Möbelstücken. An die Längswand ist ein dunkles Holzbett gestellt, das beinahe das ganze Zimmer in Anspruch nimmt. Es gibt einen Nachttisch an jeder Kopfseite mit je einem Lämpchen, die mit ihren verstaubten Lampenschirmen nicht gerade zu brillieren vermögen. Auf der Matratze, die schon auf den ersten Blick ungemütlich wirkt, liegen eine schäbige Wolldecke und zwei platt gedrückte Kissen. Ein hölzernes ablageähnliches Gestell, auf dem sich weitere Decken befinden, steht am Fußende.

Ich durchquere mit großen Schritten den Raum und zerre zuerst energisch die Vorhänge beiseite und reiße dann den Fensterflügel auf. Ich hab das dringende Bedürfnis nach frischer Luft.

»Besser?«, fragt Opa und setzt sich unterdessen aufs Fußende des Bettes. Seine Wangen sind blassrosa und seine Augen wirken wieder lebendiger.

»Viel besser«, lächle ich ihn an.

»Seid mir nicht böse, Kinder«, beginnt er, »aber ich würde mich sehr gerne ein Momentchen hinlegen.«

Ben und ich schauen zeitgleich zu Opa und danach kreuzen sich unsere fragenden Blicke.

Wie jetzt? Opa schmeißt uns aus dem Zimmer? Ich hatte mich so auf ein paar Stunden Schlaf gefreut!

»Aber, Opa«, beginne ich. »Du willst uns -«

»Komm, Zara«, fällt mir Ben ins Wort. Schon fühle ich, wie sein Arm meine Taille umfängt und mich sachte Richtung Tür und damit aus dem Zimmer schiebt. »Schauen wir mal, was an einem Samstagabend in dieser Bude so los ist.«

Reflexartig klammern sich meine Finger am Türrahmen fest, so heftig, dass ich befürchte, Kratzspuren zu hinterlassen. Skeptisch schaue ich abermals von Ben zu Opa.

»Viel Spaß!«, zwitschert Großvater in diesem Augenblick und macht es sich auf dem Bett gemütlich.

»Ich schaue dann später nach dir, ja?«, sage ich und bin mir nicht sicher, was hier eigentlich gespielt wird. Opa winkt mir noch kurz, dann dreht er mir demonstrativ den Rücken zu.

Ich bewege mich keinen Millimeter, auch nicht, als Ben mir die Tür vor der Nase zuzieht.

»Okay …«, sage ich gedehnt und lasse mich höchst widerwillig von ihm zur Treppe schieben.

»Nicht wirklich die feine englische Art, die Alois an den Tag legt, was?«, grinst Ben und hüpft leichtfüßig die Treppe hinunter.

»Tja, was soll ich sagen? Mein Opa, wie er leibt und lebt«, stammle ich ziemlich unbeholfen, denn ehrlich gesagt bin ich mehr als überrascht über Opas sonderbares Verhalten.

Kurz halte ich am Treppenabsatz inne.

Von irgendwo her dringt Musik zu uns hoch.

Ich verstumme. Nicht nur, weil mir das mit Opa peinlich ist, sondern vor allem, weil mir wieder einfällt, dass heute diese Karaokenacht angesagt ist. Im Schneckentempo steige ich die Treppe runter. »Du willst nicht allen Ernstes da rein?«

»Wo bleibt deine Spontaneität, Miss Zara?«

»Wer sagt, dass ich spontan bin?«

»Etwa nicht?«

»Doch, ja, eigentlich schon … denke ich«, zucke ich undefiniert die Achseln. »Aber das hier?«

Der Bass hämmert durch das Gebäude und zeigt, dass der Abend bereits in vollem Gange ist.

»Magst du keine Musik?«, fragt Ben. Es muss das spärliche Licht des Zwischengangs sein, denn Bens Gesicht verdunkelt sich bei meinen Worten.

»Ich liebe Musik.«

Jetzt kommt er einen Schritt auf mich zu. »Verrätst du mir wieso?«

Ich denke kurz nach. »Sie berührt mein Herz.«

Ben lächelt so merkwürdig.

»Ich weiß, es klingt kitschig, aber so ist es«, spreche ich schnell weiter, weil ich nicht sicher bin, ob er mich anlächelt oder meine Worte eher belächelt. »Musik beruhigt mich, wenn ich wütend bin und genauso belebt oder muntert sie mich auf, wenn ich traurig bin. Musik heilt meine Seele!« Verlegen fahre ich mit den Fingern über die biedere Blümchentapete an der Wand. »Aber ich steh nicht auf Katzenmusik von talentfreien Provinz-Sängern.«

Unwillkürlich flimmert wieder der Rostkarren-Kerl vor meinem geistigen Auge auf. Diesmal nur im dürftigen Rippshirt und schlabberigen Boxershorts.

Es schüttelt mich.

»Okay, verstehe«, murmelt Ben und beugt sich leicht zu mir hinunter. »Vielleicht haben sie auch Samu?«, feixt er.

Ich kneife ihn in den Bauch, nicht fest, vielleicht ist es auch nur, um ihn zu berühren?

»Hey, es geht ja nicht drum, wer am besten singt«, fährt er fort. »Es geht um den Spaß und das Mitmachen. Einfach die Freude an der Musik. Und dass wir auf andere Gedanken kommen.«

»Ähm … klar. Hast du dir die Leute mal angeschaut?«

»Alles klar: Vorurteile, lebet hoch!« Mit einem Finger hebt er mein Kinn an, aber ausnahmsweise zeichnet sich kein anzügliches Grinsen auf seinen Lippen ab. Dafür wandern seine Brauen empor. »Da gibt es nur eine Lösung.«

Eigentlich bin ich mir sicher, dass ich sie nicht hören will. Doch schon höre ich mich fragen: »Welche?«

»Dieser Abend existiert nur einmal.« Bei diesen Worten greift er nach meiner Hand.

Das Kribbeln im Bauch steigt hoch zu meinem flatternden Herzen. Wenn er mich nicht festhalten würde, würde ich entweder in die Luft abheben oder zu Boden sacken, weil sich meine Knie so weich anfühlen wie Pudding. Er schafft es überraschend schnell, mich auf andere Gedanken zu bringen.

Ben zieht mich hinter sich her und die Musik wird immer lauter. Hinter dem winzigen Raum neben dem Eingangsbereich versteckt sich ein kleiner Saal – okay, Saal ist vielleicht nicht das richtige Wort, eher so was wie größeres Zimmer, aber im Vergleich zu den übrigen Räumlichkeiten deutlich größer. In der hinteren Ecke steht ein altes Klavier, davor mehrere kleine Tische mit Stühlen, alle dicht besetzt. Nur der vorderste Bereich ist freigehalten, natürlich, es ist ja auch die Bühne der Möchtegerns.

Kaum einer bemerkt, dass wir eintreten. Die Musik schwappt an uns heran und lullt uns vollkommen ein.

Meine Begeisterung hält sich allerdings nicht nur in Grenzen, sie scheint eher so was wie scheintot. Genau genommen bin ich auch viel zu müde und möchte einfach nur schlafen.

Warte hier, deutet mir Ben mit einem Handzeichen an, wobei ich nicht sicher bin, ob ich es richtig deute. Dann verschwindet er zwischen den Schaulustigen.

Erschöpft lehne ich meinen Oberkörper an die Wand, lasse erst desinteressiert meinen Blick nach vorne schweifen und muss dann unweigerlich grinsen. Ich kenne den Sänger auf der Bühne. Haha! Tatsächlich der Rostkarren-Kerl! Aber hey, der ist gut. Verdammt, wer hätte das gedacht. Er singt Pokerface von Lady Gaga und die Gäste toben vor Begeisterung.

»Bist du bereit?«, ruft mir Ben zu.

»Bereit wofür?«, krächze ich. Mir schwant Übles.

»Ich verspreche dir, dass ich diesen Abend zu einem deiner unvergesslichsten Augenblicke deines Lebens machen werde.« Sein anzügliches Grinsen hat zurückgefunden.

Obwohl mir klar ist, dass seine Bemerkung auf die Musik abspielt, werde ich rot. (Innerlich danke ich der spärlichen Beleuchtung.) »Ohne Samu läuft gar nichts«, kontere ich schließlich.

»Tut mir leid, Miss Zara, Samu haben sie leider nicht auf Lager, meinte Paul. Der übrigens gar nicht mehr so grantig ist wie vorhin.«

»Wer ist Paul?«

»Na, der Besitzer der Bude«, sagt er und hebt gleichzeitig entschuldigend die Arme. »Da musst du wohl mit mir vorliebnehmen.«

Die Musik verklingt und die männliche Lady Gaga suhlt sich im Applaus. Jetzt entdecke ich auch Paul, der skurrilerweise immer noch seine Winzerschürze trägt. Er bedankt sich gerade bei dem Rostkarren-Kerl (Henry heißt er) und kündigt voller Freude an, dass ein frisch verliebtes Pärchen den nächsten Song übernimmt.

»Tja, das sind dann vermutlich wir beide.«

»Träum weiter!«

»Solange ich von dir träume«, sagt Ben gelassen und nimmt mich mit einem festen Griff in den Arm. »Hey, ich bin echt gut. Ehrlich.«

Was für ein gottvergessenes Ego!

Woher holt er nur dieses Selbstbewusstsein? Kann man das vielleicht kaufen? Das will ich auch. Gleich eine ganze Tonne. Nein, lieber zwei. Ach was, ich brauche eine ganze Lastwagenladung voll!

Ich. Will. Nicht. Singen.

Nicht vor all den fremden Leuten, nicht vor dem Besitzer, nicht vor Rostkarren-Henry und vor allem nicht vor Ben.

Während der mich entschlossen zur bühnenähnlichen Fläche vorschiebt, suche ich verzweifelt nach einer Ausrede.

»Sorry, aber manchmal ist das Retten der Welt wichtiger als das Date mit dem schönsten Kerl«, grinse ich schief und versuche mich aus seinem Klammergriff herauszuwinden. »Ich muss also dringend weg.«

»Du bleibst schön hier.«

Hirnzellen, schmeißt euch in Action und zwar übermotiviert. Ich brauche eine Ausrede!

»Du wirst dich nicht blamieren, ich kann echt gut singen.«

»Yeah!«, ruft jemand in den vorderen Reihen. Natürlich wieder Rostkarren-Henry. Ich lächle gequält.

Wie Ben zu dem Ganzen steht, muss ich wohl nicht ausführen. Er ist mehr als bereit. In der einen Hand hält er bereits das Mikro, die zweite hält mich fest an der Schulter umklammert, als ob er befürchtet, ich könnte sonst jeden Moment die Flucht ergreifen – wie wahr!

Kopf an Kopf reiht sich das Publikum. Wo kommen denn all die Leute her? Dieses Event scheint in dem Kaff hier der letzte Schrei zu sein! Und wo bleiben die Schwarzen Engel, wenn man sie braucht?

»Ben«, flüstere ich. Sein Gesicht ist nur wenige Zentimeter von meinem entfernt. »Ich habe schlechte Nachrichten. Meine Singstimme ging vorhin meine Motivation suchen und jetzt sind sie zusammen nach Vegas durchgebrannt.«

»Jaja, und meine Motivation tanzt nackig über die Wiese«, sagt er kopfschüttelnd. »Okay, wie gesagt, kein Samu, aber den Song kennst du bestimmt.«

Sein Kopfnicken in Pauls Richtung signalisiert, dass wir jetzt anfangen können. Also, das gilt nur für Ben. Ich bin alles andere als startklar.

»Nein!«, kreische ich. »Weißt du, in deinem hübschen Kopf mag das vielleicht alles ganz einfach sein, aber hey, ich bin hier draußen.« In einem Anflug von Verzweiflung wedle ich mit meiner Hand vor seinem Gesicht herum.

Er sagt nichts zu meiner beinahe-Panikattacke und Paul beginnt zu meinem Elend bereits an der Anlage herumzuhantieren.

Mir wird übel.

»Ich bitte um einen kräftigen Applaus für unsere zwei Turteltauben, Zara und Ben!«, ruft Paul voller Inbrunst ins Publikum, welches seine Worte mit kräftigem Klatschen honoriert.

Auch das noch!

Ich schaue zu Ben. Er scheint kein bisschen nervös zu sein. Dazu hat er noch dieses unwiderstehliche Grinsen auf den Lippen und wirkt unvergleichlich cool.

Rostkarren-Henry winkt mir aufmunternd zu, streckt beide Daumen in die Höhe und ich hebe aus einem Reflex heraus die Hand, so dass man den Ansatz eines Möchtegern-Winkens erahnen könnte.

»Zara, wink hier nicht rum, du musst gleich loslegen und singen!«

Singen, singen. Klar! Kein Problem, wenn die Stimme versagt! Meine Augen funkeln ihn böse an. Der Kerl spinnt! Anders kann ich das nicht erklären. Was denkt der sich bloß dabei? Das wiederum ist schnell erklärt. NICHTS! Ich werde nie im Leben singen …

Die Musik beginnt.

Ach, verdammter Mist …

Ich kenne den Song. Vermutlich. Ein Oldie? Aber wie heißt er? Natürlich will mir der Titel nicht einfallen, das wäre auch zu schön gewesen.

Ich schaffe das nicht. Ich schaffe das nicht. Ich schaffe das nicht!

»Und, bist du jetzt soweit?« Vorsichtig lässt Ben mich los und grinst mich frech an. (Vielleicht sollte es auch aufmunternd sein, das kann ich in dem Nervositätsschub nicht genau erkennen!) Und in dieser Sekunde beginnt der Farbbalken, den Songtext zu untermalen.

Ich unterdrücke ein Seufzen und, ähm ja, den Einsatz verpatzte ich schon mal gründlich! Ben blickt zu mir, ich mache den Mund auf, aber meine Stimme ist offenbar tatsächlich abgehauen!

Hey, Arrow-Typ, ich könnte dich und deinen Hokuspokus so langsam echt ganz gut gebrauchen.

Oh, weiter geht's.

Ich krächze ein paar hässliche Töne ins Mikro, mehr bringe ich nicht zustande.

Wie war das noch mal mit talentfreien Sängern? Diese Liste hat gerade eine Nummer eins bekommen. Zara Baxa! Schweißperlen säumen meine Stirn.

»'Cause you got me, and baby I got you«, singt Ben und grinst so unverschämt.

Endlich ist bei mir der Groschen gefallen, der Song ist von Sonny and Cher. Aber wie lautet der Titel?

Ben singt äußerst selbstsicher und strahlt dabei pure Leidenschaft aus. Ich merke, wie die Panik allmählich von mir abfällt und dass sich meine verkrampften Muskeln langsam lösen.

Ähm … okay … könnte es sein, dass Bens Begeisterung irgendwie ansteckend ist?, frage ich mich, während ich zu singen beginne.

Jetzt ist es wieder an ihm. Wow! Seine Stimme geht echt unter die Haut. Tief, melodisch – ich bin total geflasht!

»Then put your little hand in mine«, singt Ben und streckt seine Hand aus, und als wäre es das Selbstverständlichste auf der Welt, lasse ich meine in seine gleiten. Er drückt sie sanft und zieht mich ungestüm ein Stück näher zu sich heran, während wir gemeinsam den Refrain singen.

Fein streift er mit dem Daumen über meine Hand und schaut mich mit einem Ausdruck in den Augen an, der mich fast wahnsinnig werden lässt, ganz so, als ob es für ihn keinen anderen Menschen außer mir auf dieser Welt gäbe.

Wieso wird mir dabei nur so warm ums Herz? Und dieses Kribbeln im Bauch …

Es existiert kein Publikum mehr, kein Rostkarren-Henry, kein kleiner Saal. Nur noch Ben und ich. Ich kann nicht anders, als meinen Arm während der nächsten Songzeilen um Bens Hals zu schlingen, und er zieht mich noch näher zu sich heran. Nun bin ich ihm so nahe, dass sich unsere Körper berühren.

»I got you babe«, singen wir gemeinsam die langgezogenen Schlussworte ins Mikro. Die Musik ist jetzt ganz leise und von einem Moment auf den nächsten steht die Welt plötzlich still. Ich vergesse die Schwarzen Engel vollkommen und dass Ben ein echter Vollpfosten sein kann. Vor mir steht ein anderer Ben, mit verführerischem Lachen und verflucht schönen Augen.

Langsam neigt er seinen Oberkörper mir entgegen, so dass seine Stirn beinahe meine berührt. Mein Herz pocht immer heftiger und ein stürmisches Kribbeln rast von meinem Bauch hoch bis zu meinem Herzen. Ich schließe die Augen, spüre seine starken Arme um meine Taille und die Wärme seines Atems. Er berührt meine Wangenknochen, nähert sich langsam meinem Mund.

Ein magischer Moment.

Küss mich einfach, du Vollpfosten, denke ich, halte den Atem an und ziehe ihn noch näher an mich heran, als die Musik überraschend noch einmal auflebt …

»I got you babe, I got you babe, I got you babe …«

… und der ganze Zauber mit einem Wimpernschlag verfliegt.

Kapitel 14

Herzensklänge

Ich blinzle.

Begreife erst allmählich, was gerade geschehen ist. Bens Gesicht direkt vor meinem. Sein Atem geht schnell, genau wie meiner, aber ich wage es kaum, seinen Blick aufzufangen und noch weniger, ihn zu küssen. Was ist mit ihm los? Plötzlich war da kein Strahlen mehr, kein Lächeln, einfach nichts. Er sieht mit einem Mal verwirrt und ratlos aus. Sein Gesicht ist ein einziges Rätsel aus unzähligen Emotionen.

Plötzlich ist alles wieder da. Der kleine Saal voller fremder Leute, unsere schwierige Suche – und der arrogante Ben. Und trotzdem, ich muss es wissen. Ich muss wissen, was sich in diesem Augenblick für ein Ausdruck in seinem Gesicht abzeichnet. Ein flüchtiger Augenaufschlag in seine Richtung. Es ist sinnlos, ich werde nicht schlau aus ihm und traue mich nicht zu fragen. Die Gäste applaudieren, allen voran mein neuster Verehrer, Rostkarren-Henry. Er springt auf die Füße und jubelt uns zu. »Was für eine Stimme, Schätzchen, was für eine Stimme!«

Ich nehme es nur aus dem Augenwinkel wahr, denn ich kapiere einfach nicht, was mit Ben los ist. Ist er verwirrt? Oder nervös? Vielleicht eher enttäuscht? Wo ist sein übergroßes Ego geblieben?

Langsam winde ich mich aus seinen Armen und bilde mir ein, bei ihm den flüchtigen Reflex zu spüren mich festzuhalten. Vermutlich bloßes Wunschdenken, denn schon lässt er die Arme sinken.

»Zugabe!«, schreit mein neuster Fan, aber ich will nur noch weg.

Meine Beine zittern, als ich mich von der Bühnenfläche entferne. Die zauberhafte Stimmung von vorhin ist einer peinlich berührten gewichen. Vielleicht empfinde auch nur ich so?

Plötzlich entdecke ich zwischen all den Gästen ein bekanntes Gesicht.

Was tut Opa hier? War er etwa die ganze Zeit schon da? Oh bitte nicht!

Mittlerweile befinde ich mich nicht mehr im Bereich der normalen Peinlichkeit, nein, der Abwärtstrend hat einen Zahn zugelegt. Das wird ja immer besser, zumindest, wenn man danach lechzt, sich zu erniedrigen.

Mit unsicheren Schritten gehe ich auf Opa zu.

Komischerweise wirkt er putzmunter, hat drei voll beladene Teller auf dem kleinen Tisch vor sich stehen und drückt mich freudig an seine Brust.

»Was machst du hier unten?«, frage ich ihn sofort.

»Ihr wart großartig, Kleines«, freut er sich und ignoriert meine Frage. »Wahrhaftig großartig!« Jetzt klopft er Ben anerkennend auf die Schulter, während dieser sich auf den freien Stuhl fallenlässt.

Ich lächle, kriege kein weiteres Wort heraus und traue mich nicht, Opa anzuschauen.

Verdammt noch mal, ich kann doch froh sein, dass die Musik uns unterbrochen hat. Sonst hätte ich … Oh! Mein! Gott! … sonst hätte ich Ben vor versammeltem Publikum geküsst. Hallo?! Geküsst! Schon wieder! Lustlos kaue ich auf dem Sandwich herum. Wo bleibt die Erleichterung?

Verdammt noch mal, sollte ich nicht erst einmal die Situation mit Nils klären, ehe ich mich dem nächsten Typen an den Hals schmeiße? Herrgott, ich bin doch keine fünfzehn mehr!

Anstandshalber esse ich das Sandwich auf. Und ich bin froh, dass Opa die Unterhaltung am Leben hält. »Weißt du, mein Junge, meine Rosie hat auch für ihr Leben gern gesungen«, schwärmt er. Doch die Musik spielt so laut, dass ich nur mit halbem Ohr hinhöre. Er plappert wieder von seiner großen Liebe (was für ein komischer Zufall), und dass er meine Oma nicht nur bis zu ihrem Tod geliebt habe, sondern darüber hinaus immer noch liebe.

Irgendwann erhebe ich mich, schließlich kenne ich Opas Lebensgeschichte in und auswendig. Die Müdigkeit muss als Begründung herhalten.

»Ich geh schlafen«, sage ich matt und lasse die Männer, ohne Augenkontakt zu Ben zu suchen, alleine und verschwinde aufs Zimmer.

***

»Kleines, schläfst du schon?«, trällert Opa und ich glaube beinahe, ein Lallen herauszuhören. »Wir sind wieder da-h-aaa!«

Es ist weit nach Mitternacht, als die beiden ins Zimmer kommen.

»Schö-hö-n!«, versuche ich seinen Ton zu imitieren, um ebenso fröhlich zu klingen – es misslingt gründlich. Obwohl ich so tue, als würde ich lesen, ertappe ich mich dabei, wie ich verstohlen zu Ben hinüberschiele.

Wir wechseln kein Wort, weichen uns aus, als wir im Bad aufeinandertreffen, und vermeiden jeden Blickwechsel und erst recht jegliche Berührung. Beim Zähneputzen streift er mit dem Ellenbogen leicht meine Schulter und entschuldigt sich dafür viel zu überschwänglich. Ich komme mir vor wie im Kindergarten. Himmel, ich wusste gar nicht, wie anstrengend es sein kann, jemanden wie Luft zu behandeln.

Als ich endlich neben Opa im Bett liege (Ben hat sich mit den Zusatzdecken auf dem Boden eingerichtet – ganz gentlemanlike), kriege ich kein Auge zu, denn in meinem Kopf schreien tausend Gedanken. Sekunden verstreichen, werden zu nicht enden wollenden Minuten. Eine Weile suche ich verzweifelt nach Worten, einem Witz, einfach irgendwas, das diese Stille beendet. Es gibt nichts, weil jedes Gespräch nur in irgendwelchen Peinlichkeiten enden würde. Oder interpretiere ich diese Situation womöglich völlig falsch und müsste mich für irgendetwas entschuldigen? Aber hey, für was? Es ist ja nichts passiert. Leider. Argh! Wieso leider?!

Mir wird abwechselnd kalt und heiß und jetzt kann ich erst recht nicht einschlafen.

Ich habe keine Ahnung, wie viel Zeit verstrichen ist. Alles, was ich sehe, ist Opas breiten Rücken und seine Schultern, die sich regelmäßig heben und senken. Offenbar bemerkt er die bedrückte Stimmung nicht, die zwischen Ben und mit vorherrscht.

Ich hohle Nuss, was habe ich mir bloß dabei gedacht, ausgerechnet Ben zu küssen? Cilias neuster Fang. Das sollte doch Abschreckung genug sein, denn ihr Geschmack für Arschlöcher ist unfehlbar. Eigentlich verstehe ich wirklich nicht, was ich an ihm finde.

Er ist ein Vollpfosten, schon vergessen?

Dazu arrogant, selbstverliebt und auf einem nie endenden Egotrip. Er ist derselbe Kerl, der mich über den Haufen gefahren hat. Derselbe, der sich von Cilia Winter einlullen lässt. Der immer coole, Schule schwänzende, oberflächliche Ben!

In diesem Moment strahlt die Matratze eine solche Hitze aus, dass ich keinen kühlen Winkel und keine gemütliche Schlafposition mehr finde. Gereizt zerwühle ich die Wolldecke, betrachte das Wolkenspiel vor dem Fenster und zähle die Sterne, die dazwischen aufblitzen. Besser gesagt, ich versuche es, doch es ist sinnlos.

Ben gefällt mir, und alles Schlechtreden ist reine Energieverschwendung.

Seufzend rolle ich mich von einer Seite zur anderen und frage mich, was meine Freunde wohl machen? Ob Chris die Mädels dazu gebracht hat, ins Rox zu gehen? Vielleicht sogar mit Nils? Bei diesem Gedanken vermisse ich ihn seit Langem das erste Mal. Nicht den Nils, mit dem ich mich nur noch gefetzt habe, sondern den Nils, in den ich mich damals verliebte. Und obwohl mir in diesem Moment klar wird, dass dieser Nils nicht mehr existiert, nehme ich mein Handy vom Nachttischchen und tippe eine kurze Nachricht.

Hey Nils!

Muss mit dir reden, wenn ich zurück bin.

Bis bald!

Zara

Mein Finger schwebt bereits über dem grünen Senden-Icon, als ich mein schwaches Kopfschütteln bemerke. Mir wird klar, dass ich die Nachricht nicht abschicken kann – und auch nicht möchte. Mag die Zukunft auch noch so verwirrend und unsicher erscheinen, Nils gehört in die Vergangenheit.

Leise seufzend lösche ich die Zeilen. Und mit dem Beiseitelegen des Smartphones verbanne ich auch die Gedanken an Nils aus meinem Kopf.

***

Als ich die Augen aufschlage, erblicke ich als erstes Opas Rücken neben mir. Ich war wohl doch eingeschlafen. Großvater hat sich großzügig auf der Matratze ausgebreitet, ich hingegen liege höchst verkrümmt auf der äußersten Bettkante und drohe jeden Augenblick runterzuplumpsen. Langsam richte ich mich auf, dabei knarzt das Bett viel zu laut in der Nachtstille.

Geht's noch lauter!

Prompt gibt Opa einen grunzenden Laut von sich, dreht sich auf die andere Seite und schnarcht.

Kurz schaue ich aus dem Fenster. Es ist immer noch stockfinster. Und dann verharrt mein Blick auf dem Fußboden. Da, wo vorhin Ben gelegen hat, ist niemand mehr.

Kurz zuckt mein Herz. Hat er sich davongeschlichen?

So leise wie möglich klettere ich aus dem Bett, schlüpfe in meine Jeans und schleiche zum Bad.

Alles ist dunkel und von Ben ist keine Spur. Sehr seltsam. Wo ist er?

Viele Möglichkeiten bleiben nicht übrig, also öffne ich vorsichtig die Zimmertüre und spähe in den Flur.

Dasselbe Bild: Alles ist dunkel. Alles ist still.

Ich weiß nicht wieso, doch ich habe eine Ahnung in mir. So wage ich ein paar Schritte in die Dunkelheit.

Als ich meinen Fuß auf die erste Stufe der Treppe setze, höre ich sie. Die Musik. Eine Melodie, so leise und zart, dass ich erst überzeugt bin, mich verhört zu haben. Obwohl der Verstands-Teil in mir es auf meine übernächtigten Sinne abschiebt, drängt mich die Stimme meines Herzens, weiterzugehen.

Ich lausche den Klängen und versinke darin.

Nein, ich täusche mich nicht.

Die einzelnen Töne tanzen mir entgegen, als hätten sie mich bereits erwartet. Sie nehmen mich an die Hand, führen und umhüllen mich.

Mit leisen Schritten erreiche ich den kleinen Eingangsbereich, und hier höre ich die Musik deutlicher. Ohne zu überlegen gehe ich ihr nach. Sie wird nicht nur lauter, jetzt höre ich heraus, dass es Klavierklänge sind. Sie führen mich zu dem kleinen Saal, seit kurzem unter dem Zweitnamen Raum der verdrängten Peinlichkeit bekannt. Auch er liegt in völliger Dunkelheit.

Mein Herz macht einen Satz, ehe mein Verstand begreift weswegen. Und dann sehe ich es. Die Gestalt, die am Klavier sitzt, ist Ben. Trotz der Finsternis erkenne ich seine schwarzen Locken, die feucht in seinem Nacken kleben. Das helle Shirt spannt sich über seine gewölbten Schultern und lässt seine angespannten Muskeln erahnen.

Ich hatte keine Ahnung, dass er so gut musizieren kann.

Wow! Ich bin echt fasziniert. Und hingerissen.

Gerade spielt er voller Wehmut, als würde die Melodie den Schmerz aus seinem Innern weinen. Ich kann es nicht anders beschreiben, als: Es berührt etwas ganz tief in mir.

Mit zögerlichen Schritten gehe ich auf ihn zu und strecke meine Finger nach ihm aus, doch im letzten Moment ziehe ich meine Hand zurück.

Irgendetwas hält mich davon ab, ihn zu berühren.

Völlig unerwartet hämmert er mit allen Fingern gleichzeitig auf die Tasten, hält in der Bewegung inne und lässt den Missklang verstummen. Eine Weile starrt er die schwarz-weißen Tasten an, dann ballt er seine Hände zu Fäusten und schreit auf.

Ich zucke zusammen, wage es kaum zu atmen.

Nun umklammert er die Abdeckung der Klaviertasten krampfhaft mit beiden Händen und die Knöchel treten vor Anspannung weiß hervor. Doch offenbar kümmert Ben weder den Schmerz, noch die Abdrücke der Kanten, die in seinen Handflächen zurückgeblieben sind.

Was ist bloß mit ihm los?

Er schüttelt seine Hände, legt die Finger auf die Tasten, verharrt kurz, ehe er erneut zu spielen beginnt.

Die Melancholie von vorhin ist einer rebellischen Leidenschaft gewichen und seine Finger greifen lebhaft nach den Tasten, bis sie schließlich fließend über das Schwarz-Weiß tanzen.

Alles fällt von mir ab. Mein ganzes Gefühlschaos, die Gedanken an meine Schwester, auch mein Ärger verraucht und ich weiß nicht einmal mehr, weswegen ich hier stehe. Innerhalb von Sekunden ist alles wie weggefegt, fortgetragen von dieser Musik.

Es mag kitschig klingen, doch genauso empfinde ich, denn mit der Musik öffnet Ben mein Herz. Die Töne, die seine Finger dem Klavier entlocken, bezirzen mich und ich fühle für ihn wieder dasselbe wie vor wenigen Stunden auf der Bühne. Diese Musik geht mitten ins Herz, und mit diesem Kerl ist es am Ende gleich. Ich vergesse, dass ich barfuß auf dem kalten Parkettboden stehe, vergesse, wie ich heiße, vergesse sogar zu atmen. Federleicht flattert mein Herz, schmiegt sich in die Flügel dieser Melodie und legt sich in Bens Hände.

Auf Zehenspitzen begebe ich mich an seine Seite, denn ich möchte ihn nicht unterbrechen. Erst als ich mich zu ihm auf den schmalen Klavierhocker niederlasse, blickt er auf.

Er lächelt, ohne dabei sein Spiel zu unterbrechen und ich schließe die Augen, lausche und genieße, bis die Klänge verstummen.

Als ich Bens Hand plötzlich an meiner Wange spüre, bin ich nicht überrascht. Es fühlt sich richtig an. Und gut. Verdammt gut, um ehrlich zu sein.

Im selben Augenblick weiß ich, er fühlt wie ich. Musik berührt auch sein Herz. Eine Leidenschaft, die uns verbindet.

Weiter komme ich mit meinen Gedanken nicht. Ich spüre seinen warmen Atem auf meinen Wangen und seine Stirn, die auf meiner liegt. Mein Atem geht schneller, als ich die Augen aufschlage und mir das Verlangen in seinem Blick entgegenblitzt. Der Blick seiner grünen Augen tastet vorsichtig über mein Gesicht und bleibt an meinen Lippen hängen.

Er atmet tief, schiebt seine Hand in meinen Nacken und zieht mich zu sich heran. So nah, dass ich in seinem Grün zu versinken drohe. Selbst wenn ich mich darin verliere, es ist mir in dieser Sekunde egal.

Ich hebe meinen Kopf leicht an. »Ben?«

»Ja?«, haucht er.

Ich rieche seine Haut, spüre, wie er seine Muskeln anspannt. Wie weich und sanft seine Lippen aussehen.

»Küss mich einf-«

Noch bevor ich den Satz zu Ende gesprochen habe, liegen seine Lippen auf meinen. Das Kribbeln, das meinen Körper erfasst, das Gefühl von Schwerelosigkeit – wer kann dabei noch denken?! Ich möchte diesen Augenblick einfach nur festhalten. Für immer.

Als ich meine Augen öffne, lächelt Ben mich an. Nicht nur mit seinem Mund, mit jeder Faser seines Körpers.

»Musik heilt die Seele«, flüstert er mir zärtlich ins Ohr und seine Worte bringen mein Herz zum Pochen, stärker als es ohnehin schon schlägt. Etwas Schöneres hätte er nicht sagen können. Ja, er fühlt wie ich.

Sachte strecke ich meine Finger aus und berühre sein Gesicht. Meine Hand zittert vor Aufregung, als ich seine feine Haut unter meinen Fingern fühle. Ich fahre die Konturen seiner markanten Nase nach, weiter über seine Wangenknochen. Er schließt die Augen, genießt meine Berührung. Als ich über seine Narben am Kinn streiche, zuckt er kaum merklich zusammen, nicht, weil es ihn schmerzt, viel eher scheint es ihm unangenehm zu sein. Ich beuge mich vor, küsse seine Narbe, vergrabe mein Gesicht in seinen Locken und atme seinen Duft.

Ich will ihn. Ich will ihn mehr, als ich es je für möglich gehalten habe.

Für eine Weile bleiben wir eng umschlungen und ich kann spüren, wie sein Herz vor Erregung schlägt. Gleichmäßig und kraftvoll. Ein beruhigendes Geräusch, ich schmiege mich an seine Brust.

»Du spielst wundervoll«, wispere ich. »Weißt du das?«

Er drückt mich ein Stück von sich weg.

Zuerst bin ich irritiert, aber als ich sehe, dass er seine Finger erneut auf die Tasten legt, lächle ich. Ohne den Blick von mir abzuwenden, beginnt er zu spielen.

»Na, erkennst du's?«

Ob ich es erkenne? Ich bin überwältigt, schlucke hart und bringe ein schwaches Nicken zustande. Meine Augen brennen. Und schon kullert eine heiße Träne über meine Wange. Ich wische sie nicht weg, denn Ben beugt sich zu mir und küsst die Träne weg.

»Für dich, Zara«, raunt er mir ins Ohr. »Das spiele ich nur für dich.«

Es ist Hollywood Hills von Samu, aber in einer Interpretation, die so viel Gefühl in sich trägt, dass ich glücklich erschaudere.

»Du bist der Wahnsinn!«

Ben schüttelt seinen Kopf, dabei fallen ihm seine Locken ins Gesicht. Obwohl die Geste traurig wirkt, bahnt sich sein leidenschaftliches Lächeln, mit dem er mich anschaut, in mein Herz.

Shit! Wann genau habe ich angefangen, mich in Ben zu verlieben? Ich weiß es nicht mehr. Ich weiß nur, dass es längst zu spät ist, sich diese Frage zu stellen. Mein Herz hat seine eigene Stimme. Es geht seinen eigenen Weg und will dahin, wo es glücklich ist.

Mit einer schnellen Bewegung löst er sich vom Klavier, dreht sich so, dass er den Hocker zwischen den Beinen hat, und rutscht näher. Zuerst streicht er mir ein paar verirrte Strähnen aus der Stirn, dann wandern seine Hände über meine Schulter, weiter über den Rücken, bis hin zu den Hüften. Mit einer leidenschaftlichen Bewegung zieht er mich zu sich, so nah, dass ich meine Beine um seinen Körper schlingen kann.

Er riecht nach frisch gemähtem Gras und Frühlingsregen. Sein Duft wickelt mich so um den Finger, dass ich mich mit allen Sinnen in ihm verliere.

Als Ben seinen Kopf zu mir neigt, küsse ich ihn. Langsam öffnet er seinen Mund und unsere Zungen liebkosen sich. Vorsichtig gleiten seine Finger unter mein Shirt, hinauf zu meinem Rücken. Ich küsse ihn weiter, fühle seine Wärme, genieße die Leidenschaft und trotz der kühlen Nachtluft wird mir warm, wenn nicht gar heiß.

Behutsam löse ich mich von Ben und drücke ihn von mir weg. Nicht weit, nur so viel, dass er mich ansehen kann.

»Zara, was ist los?«, haucht er atemlos.

»Das war nicht der Plan.«

»Was meinst du?«

»Eigentlich wollte ich mich nicht verlieben«, flüstere ich. »Ich wollte nur meine Schwester finden.«

»Und ich wollte dich nicht mit Samus Musik verführen«, grinst er und kommt mir wieder näher. »Passiert ist es trotzdem.«

Obwohl ich mir nicht sicher bin, ob ich gerade im Begriff bin, eine Riesendummheit zu begehen, lache ich. Wie kann man bei einem Kerl nicht in Versuchung geraten, wenn er Musik mit Liebe vergleicht?

Ich will abermals etwas sagen, komme aber nicht dazu. Ben legt seine Fingerspitze auf meine Lippen, streift meine Haare zur Seite und bedeckt meinen Hals mit Küssen. Gleichzeitig streichen seine Finger über meine Schultern und meine Träger. Sanft zieht er sie herab und sein Mund wandert über meine nackte Haut.

Ich schließe die Augen und mein Herz flattert, oh ja, ich habe längst die Kontrolle darüber verloren.

Dann sind seine Lippen wieder auf meinem Mund. Als er mich mit so viel Leidenschaft küsst, vergesse ich mich komplett. Unsere Oberkörper schmiegen sich aneinander, lassen keine Luft dazwischen und ich bemerke, wie sich all seine Muskeln erregt anspannen. Ich will ihm einfach nur nahe sein. Ihn riechen, ihn fühlen. Und während mein Zungenspiel immer stürmischer, fast fordernder wird, suchen auch meine Hände den Weg unter sein Shirt. Mit einem leisen Aufstöhnen presst Ben mich auf seine Hüften und ich spüre, wie mir das Atmen immer schwerer fällt.

In der Finsternis erkenne ich bloß schemenhafte Umrisse seines Oberkörpers, doch ich fühle die glatte Haut unter meinen Fingern und seine Muskeln. Fühle, wie sie sich ungestüm und erregt anspannen.

Ben hält inne, lächelt mich an, dann küsst er mich wieder. Leidenschaftlicher, inniger und heftiger.

Und ich?

Ich ziehe ihn noch enger an mich, will mit ihm verschmelzen, presse mich so fest an ihn heran, dass ich jedes Pochen seines berauschten Herzens fühlen kann. Es schlägt mit meinem im Gleichtakt.

Ich will diesen Moment inhalieren mit jeder Faser meines Körpers, um ihn mit in die ungewisse Zukunft zu nehmen.

Schon morgen kann alles anders sein.

Kapitel 15

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»Warum bist du so still?« Diese Frage kommt von mir.

Wir liegen auf dem Parkettboden. Unter uns jener Teppich, der gestern Nacht noch auf der bühnenähnlichen Fläche lag, neben uns das Klavier und hinter uns unzählige zusammengeklappte Tische und Stühle. Mit meinem nackten Bauch liege ich auf Ben und er streift mir gedankenverloren über den Rücken.

Heute Nacht habe ich Ben geküsst. Ach, was heißt hier geküsst, wir haben kaum die Finger voneinander lassen können. Die Küsse waren heiß, die Berührungen verführerisch. Ich habe keine Ahnung, wie lange wir uns nicht mehr voneinander lösen konnten. Es können wenige Minuten oder auch Stunden gewesen sein. Doch seit einer Weile ist Ben eigenartig schweigsam.

Draußen zieren erste helle Schlieren den frühen Morgenhimmel. Vielleicht bin ich zu weit gegangen? Wollte Ben das alles vielleicht gar nicht? Aber wäre es dann wirklich so schön gewesen? So gefühlvoll? So zärtlich? Und doch … es ist ein Gedanke, der in dieser Stille an Kraft gewinnt. Ich mustere ihn. Er hat diesen Ausdruck in den Augen, den ich nur allzu gut von mir selber kenne. Das explosive Gemisch aus Unruhe, Reizbarkeit und dieser nagenden Unzufriedenheit. Es ist ein Gefühl, das mich manchmal halb wahnsinnig macht.

»Einfach so«, murmelt er endlich.

»Einfach so?«, frage ich ungläubig und klinge dabei viel zu verunsichert. »Weißt du eigentlich, dass es verdammt anstrengend ist, mit dir zu reden?«

»Dann lass es doch.« Jetzt zieht er seine Hand zurück, fährt sich über sein unrasiertes Gesicht und stöhnt auf.

Nur langsam erhellt der erwachende Tag den kleinen Saal, aber es ist, als ob in mir gleichermaßen etwas erwacht und mir dabei hilft, klarzusehen. Ich bereue nichts. Auch wenn sich Ben nun ziemlich merkwürdig benimmt. Diese Nacht mit ihm war schön. Mehr als das. Sie war unbeschreiblich und hat mich auf eine Weise berührt, wie es noch kein Kerl zuvor geschafft hat.

»Liegt es an der Sache, die wir heute Nacht gemacht haben?«, bohre ich nach.

»Es liegt nicht an dir, okay?«

O-h-o, wenn das nicht der Kuss des Todes ist! »Oh, alles klar. Es liegt nicht an mir, es liegt an dir, was?«, frage ich gereizt und reagiere, wie ich immer reagiere, wenn ich mich in die Ecke gedrängt fühle. Ich werde kratzbürstig. Tja, nun spiegelt sich besagter Ausdruck mit Garantie auch in meinen Augen. Das war so ziemlich die dümmste Antwort, die er von sich geben konnte.

Unwillkürlich ziehe ich mich von ihm zurück. (Wo liegt eigentlich mein Shirt?)

»Hey.« Ben berührt mich an den Schultern, doch ich schüttle seine Hand ab. »Zara, es ist nicht so, wie du denkst.«

»Klar«, lache ich tonlos. »Es ist kompliziert – den Standart-Satz hast du noch vergessen bei deinen dämlichen Ausreden.«

Jetzt lacht er leise.

»Was ist?«, zische ich.

Mit einer energischen Bewegung schiebt er seine Hand in meinen Nacken und zieht mich zu sich zurück, so dass ich wieder auf seiner Brust liege. Und selbst in diesem Moment, obwohl ich sauer auf ihn bin, kribbelt bei seiner Berührung alles in mir.

»Aber so ist es«, sagt er, hebt seinen Kopf und drückt mir einen raschen Kuss auf den Mund. »Kompliziert.«

»Okay …?«, hauche ich verwirrt. »Dann erklär es mir. Ich wage zu behaupten, dass genügend Gehirnzellen durch meinen Schädel schwirren und ich durchaus in der Lage bin, eine etwas kompliziertere Situation zu verstehen.«

Er grinst nun. »Deine Botschaft ist angekommen, Baxa.«

»Und untersteh dich, noch eine dieser kryptischen Andeutungen anzubringen«, rede ich weiter, wie immer, wenn ich nervös bin. Entweder schwafle ich oder meine Sätze sind einfach nur dümmlich. Da blitzt ein Name in meiner Erinnerung auf. Lili. »O-oder hast du eine andere?«

»Was?«, krächzt er.

Ist das ehrliche Überraschung, die in seinen Augen aufblitzt, oder gibt er sich absichtlich so entsetzt?

»Nein, natürlich nicht.«

»Und wer ist dann Lili? Sie hat dich doch angerufen?«, bohre ich weiter.

Jetzt lacht er. Und wie! Ich komme nicht gegen den Verdacht an, dass er mich gerade auslacht.

»Lili ist meine Mama«, grinst er noch immer amüsiert.

»Oh«, sage ich völlig unsexy. »Ähm … okay.« Wieder einmal gelingt es mir hervorragend, ihn mit meiner Intelligenz zu beeindrucken. Ich sehe ihn scharf an. »Dann hilf mir auf die Sprünge. Einerseits küsst du mich so leidenschaftlich, dass ich dir komplett verfalle«, beginne ich und Ben schmunzelt, »und andererseits hältst du mich auf Abstand. Hey, das geht nicht, hörst du? Wirklich nicht. Dann schau mich gefälligst auch nicht mehr so an, als wäre ich die Eine für dich!«

Er schließt die Augen. »Aber das ist genau das Problem.«

»Was?«, krächze ich, denn irgendwie wird das hier immer konfuser. Was meint er damit? Dass er sich nicht nur auf eine einlassen möchte oder dass ich ihm hier gerade eine Szene mache?

Zweifelnd richte ich mich auf, und dabei kommt mir eine Erkenntnis: Manche Dinge ändern sich nie. Denn da ist sie wieder, seine Vollpfosten-Seite, die sich selbstgefällig und unnahbar gibt. Und entfacht damit in mir erneutes Gefühlschaos. Tja, er ist und bleibt ein gottverfluchter Egoist. Leider ist es genauso mit der gottvergessenen und unwiderstehlichen Wirkung, die er auf mich ausübt. »Wieso wolltest du denn unbedingt mit mir mitkommen?«

»Das weißt du«, murmelt er hinter meinem Rücken. »Diese Frage hast du mir bereits im Park gestellt.«

»Aber du hast sie nicht ausreichend beantwortet«, gebe ich schnippisch zurück und schlüpfe in mein Oberteil, das ich auf dem Hocker entdecke und herunter fische.

»Oh doch, Miss Zara, was bitteschön ist nicht ausreichend an der Erklärung, dass ich diese Leere in mir füllen möchte? Und keinen Bock auf diese ätzende Oberflächlichkeit habe? Das zeugt sogar von einem gewissen Tiefsinn. Ergo war meine Antwort damals sehr ausführlich. Und ehrlich …«, sagt er und muss sich räuspern, weil seine Stimme plötzlich belegt wirkt, »… diese Frage wird jetzt gestrichen. Ganz einfach.«

»Gestrichen?« Ich habe das Gefühl, dass er irgendetwas vor mir verbirgt. »Das hättest du wohl gerne. Denkst du, ich merke nicht, dass du mir etwas verschweigst? Okay, ich mache es dir etwas einfacher. Es ist doch so: Niemand, der noch bei klarem Verstand ist, was zugegebenermaßen bei unserer hübschen Reisetruppe eher ein seltenes Gut zu sein scheint, würde mit jemandem, den er gerade mal einen Tag kennt, eine solche Reise ins Ungewisse antreten.« Ich wirble herum. »Richtig? Also raus mit der Sprache!«, fordere ich und überfalle ihn mit einem Kitzelangriff. Zumindest ist das so angedacht, aber im Handumdrehen liege ich unter ihm und er hält meine Arme mit seinen starken Händen auf den Boden gepresst. Er atmet schnell und ist mir schon wieder so verdammt nah. Nun beugt er sich mit einem breiten Grinsen über mich.

»Gestrichen, einverstanden?«

»Ich gebe mich geschlagen«, fiepe ich und japse nach Luft. Dabei gleitet mein Blick über seine weichen Lippen und ich unterdrücke erfolgreich den Impuls, ihn zu küssen.

Auch seine Augen unterziehen mich einer Musterung, während sein Mund langsam näher kommt.

Ich werde ihm widerstehen, jawohl!

Seine Locken streifen meine Wangen und er riecht einfach himmlisch. Warum muss dieser Kerl auch so verdammt gut küssen?! Ich seufze. Ach, was soll's …

Schon schlinge ich die Arme um seinen Hals und vergrabe die Finger in seinem Haar. Seine Lippen berühren meine. Wild, fast verzweifelt drückt er seinen Mund auf meinen und viel zu schnell ist der Kuss vorbei. Als ich aufblicke, ist es Ben, der seufzt. Er hat die Augen noch immer geschlossen und auf seinen Lippen zeichnet sich der Ansatz eines Lächelns ab.

»Mist!«, flüstert er und lässt sich auf die Seite fallen. »Ich wollte das nicht. Ehrlich. Es ist nur so …« Er bricht ab.

»… kompliziert?«, übernehme ich und weiß nicht, ob ich lachen oder weinen soll. Verdammt, was soll das hier werden? Mit zwiespältigen Gefühlen kaue ich auf meiner Unterlippe rum. Denn ich begreife erst jetzt, was mich wirklich stört. Etwas, das schon Nils hervorragend beherrschte. Ich fühle mich von ihm ausgenutzt.

Ben schaut mich mit seinen verflucht grünen Augen an. Kein Lächeln im Gesicht, kein Necken kommt ihm über die Lippen. Plötzlich wirkt er todernst. Errät er, was ich eben über ihn gedacht habe?

»Okay. Willst du wissen, weshalb ich so gut Klavier spielen kann?«

Ich bin irritiert. Will er vom Thema ablenken? Ich habe mit vielem gerechnet, aber nicht damit und ich frage mich, ob ich womöglich den Sarkasmus in seiner Stimme überhört habe? Aber alles, was ich heraushöre, ist bittere Enttäuschung.

»Ja«, sage ich und nicke unsicher, während ich beobachte, wie Ben gedankenverloren nach einer meiner Haarsträhnen greift und sie sich um den Finger wickelt. Dabei zuckt sein Mundwinkel nervös, ehe er zu sprechen beginnt.

»Ich spiele Klavier, soweit ich mich zurückerinnern kann.« Kurz hält er inne. »Ja, Musik heilt die Seele, daran glaube ich, und zwar aus tiefstem Herzen. Immer wenn es mir schlecht geht, setze ich mich ans Klavier und spiele. Es ist fast so, als könne ich all meinen Kummer aus mir herausspielen. So lange, bis der Schmerz endlich verstummt.«

Ben blickt auf, noch immer lächelt er, aber es ist kein fröhliches Lachen, Schmerz liegt darin, und ich komme nicht umhin mich zu fragen, wie viel Kummer er in seinem Leben ertragen musste, dass er heute so gut spielen kann.

Abermals scheint er meine Gedanken zu erraten. »Wie du dir jetzt vielleicht zusammenreimen kannst, hatte ich eine ziemlich beschissene Kindheit.« Er seufzt und richtet seinen Oberkörper auf, umklammert mit seinen Armen seine angezogenen Beine, während sein Blick durchs Fenster in den trüben Frühlingshimmel gleitet. »Streit und Wutausbrüche waren bei uns Zuhause an der Tagesordnung. So viele, dass ich sie nicht einmal mehr zählen kann – schon lange nicht mehr. Es war kaum zu ertragen. Ich hasse es, ich hasse es so!« Er schluckt und presst seine zitternden Lippen zusammen. Dann wandert sein Blick zurück zu mir.

Ob ich was sagen soll?

»Mein Vater ist spielsüchtig.«

Ich nicke stumm, dabei suche ich fieberhaft nach den richtigen Worten, doch ich finde sie nicht, also schweige ich.

»Wenn er nicht spielen konnte, zerrte die Sucht an ihm. Sie war sein ständiger Begleiter, wie ein hungriges Raubtier, jeden Moment bereit, sich auf ihn zu stürzen. So hetzte sie ihn durch sein Leben und hatte ihn fest im Griff.« Ben beginnt unruhig mit seinem Oberkörper vor und zurück zu wippen. »Ja, die Sucht beherrschte ihn immerzu. Meine Mutter und ich litten sehr darunter. Es war längst nicht mehr der übliche Respekt, es war Angst, mit der ich von ihm erzogen wurde. Echt beschissen, das kannst du mir glauben.« Ben lacht auf, schüttelt seinen Kopf.

»Scheiße«, entweicht es mir. Ich würde ihn gerne in die Arme nehmen, aber ich weiß nicht, ob er es zulassen will oder überhaupt kann.

»Leider war das nicht alles. Wegen der Sucht erschien mein Vater kaum noch bei der Arbeit, kam – wenn überhaupt – erst in den frühen Morgenstunden nach Hause und verpulverte das ganze Geld für seine verfluchte Sucht. Natürlich musste er mit diesem asozialen Verhalten auch ständig einen neuen Job suchen, und wir ständig eine andere Wohnung. Irgendwann blieben die Umzugskartons ein Bestandteil der Einrichtung und gegen Ende hin packten wir sie nicht einmal mehr aus. Wieso auch? Wir mussten sowieso bald wieder umziehen. So wechselte ich von einer Schule zur nächsten, das einzige was Beständigkeit in meinem Leben erlangte, war meine Mutter.« Ein Lächeln huscht über sein Gesicht. »Und das Klavierspiel.«

Jetzt schweigt er. Da wage ich es, ihn vorsichtig zu berühren. Ohne hinzuschauen, greift er nach meiner Hand und drückt ihr einen sanften Kuss auf den Handrücken. Dann verschränkt er seine Finger mit meinen, bevor er weiterspricht. In diesem Moment fühlt sich diese schlichte Berührung unendlich gut an, einfach, weil er mich festhält, obwohl es ihm sicher schwerfällt, über all das zu sprechen.

»Jeder Neuanfang war von Schuldgefühlen seitens meines Vaters begleitet und natürlich von langen Gesprächen mit Besserungsversprechen.« Sein Kiefer spannt sich so sehr an, dass seine Muskeln hervortreten. »Alles hohle Phrasen. Wertlose leere Worte.«

Kurz zuckt seine Hand in meiner und mein Daumen streift beruhigend über seine Finger.

»Meine Mutter musste einen Aushilfsjob annehmen, um uns finanziell über die Runden bringen zu können und die immer prekärer werdende Lage für meinen Vater zu mindern. Aber mit den Jahren, die vergingen, blieben schmerzliche Narben der bitteren Erfahrungen zurück. In ihrer Verzweiflung meldete sie ihn bei Selbsthilfegruppen an und vereinbarte Termine bei Psychologen – die Hoffnung stirbt bekanntlich zuletzt. Klar, er verschwand aus dem Haus, wenn ein Termin anstand, doch er ging nie zu den Sitzungen.« Ben lacht tonlos, schließt die Augen und seufzt erneut. Langsam schüttelt er sein Haupt. »Und wozu das alles? Damit das ganze Spiel von vorne beginnt? Ein Teufelskreis. Ein echt beschissener Teufelskreis! Manchmal durfte ich für einen kurzen Augenblick glauben, dass alles gut werden wird. Diese Momente als Familie waren flüchtig, aber voller Zuversicht. Und dann, irgendwann war mir klar, dass es so nicht weitergehen konnte. Vor allem nicht so weitergehen durfte. Nein. Meine Mutter wäre daran zerbrochen. Er war nicht immer so. Im Grunde seines Herzens ist er ein guter Mensch, versicherte sie mir immer und immer wieder. Aber das ist verdammt schwer zu glauben, wenn du deinen Vater nur so kennst.

Auf mein Drängen hin stellte ihm meine Mutter ein Ultimatum mit der Forderung: entweder die Sucht oder Frau und Kind. Nach Ablauf des Ultimatums ließen wir ihn alleine zurück. Es wurde Zeit, ein neues Kapitel aufzuschlagen, eines, in dem mein Vater nicht mehr vorkommt.«

Eine Weile schweigt Ben. Ich betrachte seine Züge und frage mich, ob er diese Narbe am Kinn etwa einer Auseinandersetzung mit seinem Vater zu verdanken hat?

»Es ist noch nicht lange her, erst in diesen Ferien, dass wir ihn verlassen haben. Ich bin mir sicher, sie liebt ihn noch. Was gäbe ich darum, wenn ich ihr diesen Schmerz nehmen könnte. Nachts höre ich sie weinen. Es gibt Tage, da geht es ihr so schlecht, dass ich die Schule sausen lasse, um bei ihr zu bleiben.«

Shit! Was für ein Schlag ins Gesicht. Wie war das noch mal mit Vorurteilen? Bei Ben scheine ich mich auch getäuscht zu haben. Von wegen er schwänzt leichtsinnig die Schule.

»Wie neulich Nachmittag?«, frage ich leise.

Er nickt. »Wie neulich Nachmittag.«

Damit habe ich nie im Leben gerechnet. Spätestens jetzt bekomme ich ein schlechtes Gewissen. Nicht nur, weil ich die ganze Zeit dachte, dass Ben ein verdammter Egoist wäre, sondern auch, weil er für diese Reise seine Mutter allein gelassen hat.

»Wo ist deine Mutter jetzt?«, stammle ich und hoffe inständig, dass er sie nicht einfach alleine gelassen hat.

»Letzte Woche hat sie sich zu einer Therapie angemeldet. Verdacht auf Nervenzusammenbruch, Depressionen mit Verlustängsten. Sie will endlich ihr Leben in den Griff kriegen. Deshalb ist sie für einige Zeit in der Klinik, und das ist gut so. Ich habe ihr versichert, dass ich schon alleine klarkomme. Schließlich habe ich früh gelernt, mich durchzuschlagen und für mich selbst zu sorgen.«

Ich will etwas sagen, ihn etwas fragen, aber er spricht schon weiter. Fast scheint es, als ob er sich all das endlich von der Seele reden müsse.

»Ich weiß, den coolen Typen, den gebe ich perfekt. Klar, ich kann schnell Kontakte knüpfen und oberflächliche Beziehungen sind doch sowieso schnell gemacht. Zu mehr hat es leider nie gereicht, weil ich nie lang genug an einer Schule war, um echte Freunde zu finden.« Sein schiefes Lächeln verstärkt mein schlechtes Gewissen zusätzlich.

»Aber das hat sich nun geändert«, flüstere ich.

Einen Augenblick zögert er, aber dann nickt er.

Auf der einen Seite tut es mir schrecklich weh, unter welchen Umständen Ben aufwachsen und was er alles durchmachen musste. Bestimmt fällt es ihm schwer, anderen zu vertrauen. Auf der anderen Seite bewundere ich ihn für seine Reife. Er ist definitiv anders als alle Kerle, die ich kenne. Herrn Knorrs Worte hallen in meinem Kopf wider. Ben ist ein guter Junge, pass gut auf ihn auf. In ihm schlummert viel mehr, als er zu zeigen vermag. Wie blind ich doch war. Es heißt: Liebe macht blind. Mag sein. Aber gerade scheinen mir meine eigenen Vorurteile mehr die Sicht vernebelt zu haben als alle liebevollen Gefühle dieser Welt. Viel eher bin ich hier der arrogante Volltrottel, blind vor falschen Überzeugungen und unschlagbarer Oberflächlichkeit.

»Du brauchst kein Mitleid mit mir zu haben«, holt er mich aus meinen Gedanken. »Ich bin immer noch derselbe coole und unwiderstehliche Kerl, nach dem du dich verzehrst.« Sein verführerisches Lächeln hat zurückgefunden.

Ich weiß nicht, was ich sagen soll. So spreche ich mal wieder den ersten dummen Gedanken aus, der mir in den Sinn kommt. »Und ich dachte immer, ich sei ein Pechvogel.«

»Du, ein Pechvogel?«

»Ach, nicht so wichtig. Meine Freunde sagen immer, dass ich garantiert jedes Fettnäpfchen erwische, das es zu erwischen gibt. Weißt du, so wie an jenem Morgen mit den Schlammklamotten. So was ist echt typisch für mich.«

Ben streift mir eine Haarsträhne hinters Ohr, die sich sogleich wieder löst. »Deine Freunde liegen falsch. Du bist kein Pechvogel, Zara«, entgegnet er. »Für mich bist du wie eine zärtliche Melodie in der Nacht.«

»Eine Melodie?«, frage ich verlegen.

Er nickt. »Eine Melodie, nach der ich mich sehne und die ich begehre.« Während er spricht, malt er unsichtbare Muster auf meine Hand und seine Stimme wird immer heiserer. »Zusammen mit meiner Musik spielen sie ein Duett. Es ist eines, dem ich nicht widerstehen kann, selbst wenn ich es wollte.«

»Eine Melodie«, hauche ich immer noch ergriffen.

»Und wie du siehst, Miss Zara«, wechselt Ben unerwartet das Thema und seine Wangen glühen rot. Offensichtlich ist das Herzausschütten hiermit abgeschlossen, »brauche ich dringend etwas Nachhilfe, was das Finden von echten Freunden angeht.«

»Nur Freunde?«, feixe ich.

»Tja, vielleicht hinke ich auch in Liebesdingen etwas hinterher«, grinst er wieder so unwiderstehlich, als wäre nichts gewesen. »Wobei … wenn ich es recht bedenke … auf diesem Gebiet bin ich bisher ganz gut alleine klargekommen«, stichelt er zurück. Unverhofft kommt er mir so nah, dass ich spüre, wie sein warmer Atem über meine Wange wandert.

»Ich verstehe schon«, beginne ich. »Es ist kompliziert.«

»In der Tat …«, mimt er Herr Knorrs Stimme nach, legt mir seine Hand auf die Wange und bleibt mit seinem Gesicht dicht vor mir, »… äußerst kompliziert.«

Ich schließe die Augen. Sein Atem wandert weiter, ist nun auf meinen Lippen …

»Da seid ihr ja, Kinder!«, lässt uns eine Stimme zusammenfahren.

Mein Kopf wirbelt herum.

Opa steht im Türrahmen des kleinen Saals und grinst amüsiert, als er uns in dieser eindeutig zweideutigen Stellung vorfindet.

Verlegen zupfe ich an meinen Klamotten rum und streiche meine Haare glatt. Ben springt auf und zieht sich hastig sein Shirt über den Kopf. Auch ich rapple mich auf, was nicht leicht ist, weil mir ein Bein eingeschlafen ist. Doch Ben stützt mich am Arm und hilft mir sanft auf die Beine. Er steht einfach da, so nah, dass ich die Wärme, die von seinem Körper ausgeht, spüren kann. Ein blasses Rosa zeichnet sich auf seinen Wangen ab, dennoch findet er als erster die Sprache wieder.

»Ähm … guten Morgen, Alois«, sagt er schließlich, räuspert sich und schiebt den Hocker des Klaviers zurück.

»Na, alles wieder gut?«, will Opa wissen. Wieso schaut er dabei zu Ben und nicht zu mir? Ein nervöser Blick wird zwischen Ben und mir ausgetauscht, dann nickt Ben. Sein Gesicht ist immer noch leicht gerötet, als Opa ihm großväterlich auf die Schulter klopft.

»Damals, als ich meine Rosie kennenlernte, hab ich auch nächtelang mit ihr wachgelegen.« Er nickt bedächtig. »O je, wie ich sie vermisse, mon Amour.«

»Sprichst du fließend Französisch?«, fragt Ben, vermutlich um geschickt von uns beiden abzulenken. Ein Trick, der bei Opa wunderbar funktioniert, vor allem dann, wenn man irgendwie seine Rosie ins Spiel bringt.

»Nicht mehr, mein Junge, nicht mehr. Eigentlich sprach Rosie meist deutsch mit mir. Nur wenn wir uns geliebt haben, ist das französische Temperament mit ihr durchgegangen.«

»Uäh! Opa! Definitiv zu viele Informationen!«, beschwere ich mich, während ich mich in meine Jeans zwänge.

»Kleines, stell dich nicht so an. Das ist schließlich die schönste Nebensache der Welt«, schwärmt er unbeirrt weiter.

»Tja …«, seufze ich und beiße mir auf die Lippen. Wo er Recht hat, hat er Recht. Aber diesen Gedanken behalte ich schön für mich. Dennoch freue ich mich, dass Ben sich gerade wieder für einige Sekunden in meinem Anblick zu vergessen scheint. Was ihm wohl gerade durch den Kopf geht?

Nun zucken Opas Mundwinkel, dann kommt er zu mir und legt seinen Arm um meine Schultern. »Und Rosie war eine Löwin, wie du!«

»Okay, Opa, es reicht«, unterbreche ihn. »Schön, dass wir darüber gesprochen haben.«

Ben linst hinter Opas Rücken zu mir rüber und ich sehe, wie er sich angestrengt ein Grinsen verkneift, während Großvater uns beide energisch Richtung Eingangsbereich schiebt. Erst da schaue ich mich um und bin verblüfft. Wow, hier herrscht bereits reges Treiben. Offenbar waren Ben und ich so ins Gespräch vertieft, dass wir davon nichts mitbekommen haben.

»Kinder, beeilt euch, da wird soeben ein Tisch frei«, ruft Opa entzückt und eilt voraus.

»Eine Löwin, definitiv!«, gurrt Ben mir ins Ohr, ehe er sich den Stuhl neben Opa schnappt. Und da ist sie wieder – seine unnachahmliche Coolness, die mich verträumt seufzen lässt. Ich bin noch knallrot, als ich mich setze.

»Geht es dir nicht gut, Kleines?«

»Alles bestens«, murmle ich. »Alles bestens.«

Nun bin ich diejenige, die dringend einen Themenwechsel braucht. So besinne ich mich darauf, weswegen wir eigentlich hier sind. »Und wie wollen wir heute vorgehen?«, frage ich schnell zwischen zwei Bissen Brot, um von mir und meinem Tomatengesicht abzulenken.

»Das ist doch sonnenklar«, sagt Opa, richtet sich auf und reibt sich die Hände. »Jetzt startet die Operation Wir-finden-Yosephine.«

Kapitel 16

Allein, allein …

Der Rest des angebrochenen Morgens verging wie im Fluge, und in dieser Sekunde scheucht Opa uns mit Sack und Pack die Treppe hinunter.

»Habt ihr alles, Kinder?«

»Ja-h-a«, sagen Ben und ich gedehnt, weil Opa diese Frage zum unzähligsten Mal stellt. Er hat es plötzlich total eilig, und mit der Hektik kommt das ganze Bewusstsein über die Macht der Schwarzen Engel zurück. In mir entsteht der irrwitzige Gedanke, dass dieses heruntergekommene Loch eine Art Schutzwall für uns war, ja, eine Festung, in der wir trotz der anfänglichen Feindseligkeit sicher waren. Vermutlich nur ein weiteres Hirngespinst, das meinem kranken Geist entspringt.

»Ich hoffe, ihr hattet einen angenehmen Aufenthalt«, brummt Paul und klingt dabei überraschenderweise dennoch höflich. »Schaut doch wieder mal vorbei, wenn ihr in der Nähe seid.«

»Machen wir«, verspricht Ben. (Der hat sie doch nicht alle!)

Wir sind bereits auf dem Weg zur Tür, als Paul hinter seinem Tresen hervorkommt und abermals zu murmeln beginnt. »Jeden letzten Samstag im Monat ist Karaoke-Night.« Jetzt boxt er Ben kumpelhaft in den Oberarm und ein amüsiertes Grinsen bricht durch.

»Gut zu wissen«, grinst Ben nicht weniger breit und schultert seine Tasche.

»Moment!« Wir sind schon fast draußen, als Opa so abrupt stehenbleibt, dass wir wie beim Autoskooter der Reihe nach aufeinanderprallen. »Verzeihung«, richtet er das Wort an Paul, der uns freundlicherweise die Tür aufhält. »Gibt es hier in der Nähe irgendein Internat?«

»Nicht dass ich wüsste«, murmelt er, während er sich an seinem dicken Bauch kratzt. »Nur im Nachbardorf, da gibt es eine Gesamtschule. Vielleicht hilft euch das weiter?«

»Nein, wir suchen eher so etwas wie eine Akademie«, versuche ich zu erklären. »Eine Akademie für besondere Kinder.«

»Ihr meint hochbegabte Kinder?«, fragt er sichtlich irritiert.

»Ja. Ja, so was in der Art«, stimme ich zu.

Paul schüttelt den Kopf. »Nein, tut mir leid, da kann ich euch nicht weiterhelfen. Aber fragt doch mal in dem kleinen Café an der Ecke. Ida kennt die Umgebung hier wie ihre Westentasche.«

»Danke«, sagt Opa, »das ist sehr hilfreich.«

Es ist bereits Nachmittag, als wir das Motel schließlich verlassen und die Straße betreten. Ich werfe einen letzten Blick zurück. Seltsamerweise wirkt das Häuschen jetzt weder schmuddelig noch ungemütlich. Viel eher fallen mir Worte wie schnuckelig und heimelig dazu ein.

»Auf geht's«, holt mich Opas euphorischer Aufruf aus meinen Gedanken. »Wir durchkämmen systematisch den Ort.«

Bei dem Gedanken, Yosephine zu finden, bekomme ich ein Kribbeln im Bauch, das ich sofort zu unterdrücken versuche. Denn selbst wenn wir wirklich die Stadt der Verborgenen finden sollten, heißt das noch lange nicht, dass Yosephine wirklich da sein wird.

»Wo fangen wir an?«, fragt Ben.

»Wie Paul vorgeschlagen hat: beim kleinen Café um die Ecke. Und da heute Sonntag ist, werden kaum Geschäfte geöffnet haben.«

Leider bleibt uns nichts anderes übrig, als Opas Vorschlag nachzugehen und uns hier etwas umzuhorchen.

Und das tun wir auch.

Das Café liegt am Ende der Straße, genau an der Ecke zwischen der Bibliothek und dem kleinen Supermarkt und sieht eher aus wie ein typischer Tante-Emma-Laden als ein Café.

»Nur einer geht rein und quetscht diese Ida aus, die anderen beiden lassen in der Zwischenzeit keinen vorbei, ohne ihn ebenfalls zu befragen. Das wird die effizienteste Vorgehensweise sein«, bestimmt Opa. »Zara, du übernimmst das Café, klar?«

»Vollkommen klar«, kontere ich und verdränge den Anflug von Stress, der aufzukommen droht. Nicht etwa, weil ich die Tante-Emma-Frau nicht ausquetschten kann, viel eher stresst mich Opas Befehlston.

Ich betrete den Tante-Emma-Laden, während Opa und Ben draußen Schmiere stehen. Die grauhaarige Frau, die hinter der Theke steht und gerade damit beschäftigt ist Süßgebäck einzuräumen, blickt mit einem herzlichen Lächeln auf, als die Türklingel bimmelt. »Womit kann ich dienen? Etwas Süßes oder einen Kaffee?«

»Eigentlich habe ich gehofft, Sie könnten mir mit einer Information behilflich sein. Ich suche ein bestimmtes Gebäude oder vielleicht einen Ort … so genau weiß ich es selber nicht.«

»Und was ist das für ein Ort? Kennst du vielleicht den Namen?«

»Es ist ein Internat, vermutlich liegt es ziemlich abgeschieden«, sage ich und merke selber, dass meine Stimme immer leiser wird.

»Nein, ein Internat gibt es hier keines«, meint sie mit nachdenklicher Miene. »Klar lungern hier immer mal wieder Kinder rum, vor allem am Wochenende. Kinder und Süßigkeiten ziehen sich magisch an, vermute ich«, sagt sie und lächelt zuckersüß.

Ich verabschiede mich dankend und kann die Enttäuschung nicht verbergen, als ich Opa und Ben gegenübertrete.

Leider bleibt unsere Erfolgsquote konstant miserabel. Entweder stellen wir uns selten dämlich an oder es ahnt tatsächlich keiner der Einwohner etwas von der Stadt der Verborgenen – was gemäß Herrn Knorrs Erläuterungen ziemlich wahrscheinlich scheint. Wenn alle die Akademie kennen würden, wäre sie nicht geheim. Aber es ist echt deprimierend. Und frustrierend. Ich habe keine Ahnung, wie viele Leute wir bereits abgefangen und nach einer Schule im Wald befragt haben. Von Gibt es nicht über Haha, schon bessere Witze gehört bis hin zu Bei den sieben Zwergen hinter den sieben Bergen war jede mögliche Antwort dabei. Nur eine brauchbare leider nicht.

Es muss also dringend eine neue Strategie her, doch ich warte noch immer auf einen phänomenalen Geistesblitz.

Opa will derweil seine neue Taktik ausprobieren, von der ich sicher bin, dass sie scheitern wird. Er glaubt tatsächlich, wenn er den ahnungslosen, verlorenen Touristen mimt, komme er an die gewünschten Informationen heran, die wir sonst nie kriegen würden. Gerade ist er in einer Art Kiosk verschwunden, um die Verkäuferin in ein angeblich unverfängliches Gespräch zu verwickeln, und diesmal haben Ben und ich den Part des Schmierestehens übernommen.

»Es dauert nicht lange«, meint Opa und verschwindet auch schon im Krimskrams-Paradies.

Ben schaut mich an und grinst schief. »In der Tat ein schwieriges Unterfangen«, äfft er Herrn Knorrs Stimme nach und macht einen großen Schritt auf mich zu. Als er ganz dicht vor mir steht, verschränken sich seine Finger wie selbstverständlich mit meinen. »Das könnte in der Tat noch mehr Zeit in Anspruch nehmen, als wir gedacht haben. Nicht wahr, Miss Zara?«

»Du bist und bleibst eben doch ein Idiot«, kichere ich. Mein Idiot, hänge ich in Gedanken an, stelle mich auf die Zehenspitzen und hauche ihm einen zärtlichen Kuss auf die Wange. Dann erstarre ich. Mit einem Mal ist mir, als könne ich tatsächlich die Stimme des Bibliothekars hören.

»Zara, was ist mit dir?«

»Komisch …«, beginne ich.

»Was?«

»Hörst du diese Stimme auch?«

»Was, etwa wieder in deinem Kopf?« Ben schaut sich nervös um und mir ist klar, dass er den Arrow-Typen sucht.

»Nein, nein«, winke ich ab, das ist es nicht. »Ich dachte, da wäre …« Ich schüttle meinen Kopf. »Ach, ich habe es mir wohl nur eingebildet.«

Ben beugt sich zu mir runter, packt mich mit beiden Händen an den Schultern und starrt mich an. »Wenn du beginnst weiße Mäuse zu sehen, Baxa, gibst du aber bitte Bescheid.«

Ich boxe ihm spielerisch in die Seite. »O Mann, du bist echt ein Vollpfosten.«

»Danke«, grinst er neckisch. »Weißt du eigentlich, wie anstrengend es ist, diesen Ruf aufrechtzuerhalten?«

»Tatsächlich? Das gelingt dir erstaunlich gut.«

»Ich geb mein Bestes -« Ben erstarrt mitten im Satz. Sein Blick geht an mir vorbei, hinüber zur anderen Straßenseite.

Mit einem undefinierbaren Gefühl in der Magengegend drehe ich um.

Es war keine Täuschung! Unweit von uns entfernt steht wahrhaftig Herr Knorr, scheinbar in eine lebhafte Diskussion vertieft. Als würde er unsere Blicke spüren, dreht er den Kopf.

»Na, was für ein Zufall!«, ruft er über die Straße und überquert sie mit großen Schritten.

Wieso ist er hier? Und wie hat er uns gefunden?

In einer hektischen Handbewegung schiebt er seine Hornbrille die Nase hoch und ich bin mir nicht sicher, ob er eben versucht, uns mit einem Lächeln zu beglücken. Falls ja, muss er daran noch ordentlich rumfeilen. »Endlich habe ich euch gefunden.«

»Herr Knorr«, stammle ich. »Was machen Sie hier?«

»Das ist in der Tat eine gute Frage«, meint er, macht abermals den Mund auf, um eine Erklärung anzubringen, aber in diesem Moment ertönt Opas tiefe Stimme hinter meinem Rücken. »Was für eine angenehme Überraschung!« Mit einem erfreuten Gesichtsausdruck reicht er dem Bibliothekar die Hand. »Was führt Sie zu uns, wenn ich fragen darf? Hat die Neugier gesiegt?«

»Ich war ein Narr«, murmelt Herr Knorr kaum verständlich vor sich hin. »Ein unvergleichlich dummer Narr.«

»Weil Sie im letzten Moment einen Rückzieher gemacht haben?« Diese Frage kommt von Ben.

Eine, vielleicht zwei Sekunden schweigt Herr Knorr. »Ihr habt mich mit der ganzen Sache total überrumpelt. Ich fühlte mich, als wäre ich aus allen Wolken gefallen. Und gleichzeitig war ich mir sicher wie nie, dass dieses Mal alle Hinweise präzise zusammenpassen.« Kurz presst er die flache Hand gegen die Stirn. »Und ja, ich gebe es zu, das machte mir Angst. Ungeheure Angst sogar. Nicht zu wissen, was tatsächlich passieren würde, wenn wir die Stadt der Verborgenen finden sollten …« Er unterbricht sich selbst.

»Sie meinen …« Auch ich beende den Satz nicht, weil ich anders beginnen muss. »Sie haben Angst davor, wie die Schwarzen Engel reagieren werden, wenn sie von uns gefunden werden?«

Ein stummes Nicken. »Aber nicht nur das. Stellt euch vor, ein Sentio durchlebt eine Vision unserer Suchaktion … weiß der Geier, was für überirdische Hebel sie in Bewegung setzen, um genau dieses Szenario zu verhindern. Ich weiß nicht, wie sie sich dann verhalten, wie sie reagieren … ich … ich …«

»Bestimmt nicht euphorisch«, meint Ben. Seine Stimme klingt zynisch und seine Augen, die sich zu Schlitzen verengen, verleihen seiner Aussage noch mehr Stärke. »Wenn ich da zum Beispiel an unsere Fahrt hierhin denke.«

»Wie meinst du das?« Herr Knorrs Miene verdunkelt sich schlagartig. »Ist bereits etwas vorgefallen?«

»O ja, das können Sie laut sagen«, wirft Opa dazwischen. »Wir haben ihre Macht bereits zu spüren bekommen.«

»Um Himmels Willen, was ist passiert?«, fragt er betroffen und fasst nach meinem Arm. Dennoch versteht er, ohne dass einer von uns etwas erklären muss. »Das war doch nicht etwa euer Mini am Straßenrand?«

»Leider doch. Einer von ihnen ist uns vor den Wagen gesprungen und hat uns gedroht, wir sollen ja nicht weiterfahren«, murmelt Opa.

»Ich habe es befürchtet.« Gedankenverloren streift Herr Knorr sich übers Kinn und das kratzige Geräusch durchdringt die Stille. »Und genau deshalb bin ich hier.«

»Wegen Bluestar?«, fragt Ben ungläubig.

»Wer ist Bluestar?«, will Herr Knorr wissen.

»Na, der Wagen«, antworte ich.

»Der Mini, der am Straßenrand steht?«

»JA!«, erklingt es dreistimmig.

Trotz der Bedrohung, vor der sich nicht nur Herr Knorr fürchtet, muss er lachen. Es mag eigenartig klingen, aber dieses Lachen ist wie Medizin und gibt mir gerade unendlich viel. Kraft und Zuversicht. Mut.

Aber dann sagt der Bibliothekar etwas, das mich erschaudern lässt. »Sie ahnen es«, zischt er, presst seine Lippen zu einer einzigen schmalen Linie zusammen und knetet dabei unentwegt seine Hände.

»Was?«, frage ich und mein Herz schlägt plötzlich schneller. »Etwa, dass wir auf der Suche nach der Stadt der Verborgenen sind?«

Herr Knorr nickt bedächtig. »Das, und vermutlich noch mehr«, spricht er geheimnisvoll. Doch bevor ich nachfragen kann, teilt er uns seine Entscheidung mit: »Ich begleite euch, denn sie werden alles daran setzen, um ihre Existenz geheim zu halten«, sagt er mit schwacher, aber sehr bestimmter Stimme. Es wird deutlich, wie schwer ihm diese Entscheidung fallen muss. »Und seid euch gewiss: Ihr könnt jede Hilfe gebrauchen, die ihr kriegen könnt. Falls es eng für euch wird, und das wird es mit ziemlicher Sicherheit, kann es bestimmt nicht schaden, wenn ihr noch jemanden an eurer Seite habt, der mit Wissen punkten kann.«

»Ha, sehr schön!« Opa klatscht in die Hände und freut sich sichtlich über die Verstärkung. »Jetzt kann uns nichts mehr aufhalten.«

»Sie vielleicht nicht, das ist richtig«, raunt Herr Knorr und senkt dabei seine Stimme. Mit diesem Satz wird alles noch viel rätselhafter. »Meine Sorge gilt da vor allen Dingen jemand anderem.«

Bei diesen Worten wandert sein Blick langsam zu mir hinüber und die Hand, die immer noch auf meinem Unterarm liegt, drückt plötzlich kräftiger zu. Mir ist, als schwebe ein unsichtbares Damoklesschwert über mir.

»W-wie meinen Sie das?«, stottere ich und spüre kaum, dass Ben mit unruhigen Fingern nach meiner Hand sucht.

Mein Herz hämmert. Hämmert immer heftiger. Mit seinen Worten hat er den Keim eines Gedanken in mir gepflanzt. Ich kann ihn noch nicht fassen, noch weniger verstehen. Alles, was ich wahrnehme, ist dieses grässliche Gefühl in meinem Innern.

Da lässt Herr Knorr den Arm sinken und verlagert unruhig sein Gewicht von einem Fuß auf den anderen. »Mir ist es jetzt vollkommen klar. Dein Opa muss ein Tutamina sein. Und Ben ist, genau wie ich wahrscheinlich auch, ein Dimicrus. Aber du … Du bist eine Ungebrannte, Zara.«

Wie eine verbale Ohrfeige klatschen mir die Worte ins Gesicht. Das Atmen fällt mir schwer. Und die Gedanken, die hinter meiner Stirn hämmern, schmerzen regelrecht. Nur langsam beginne ich die Bedeutung, die in diesen Worten steckt, zu erfassen. Ich habe es schon in Herrn Knorrs Bibliothek geahnt und wollte es nicht wahrhaben.

Opa ist nicht wie ich …?

Und Ben, er ist kein Ungebrannter?

»Ihr müsst wissen: Ein Tutamina ist eine Art Abschirmung oder Neutralisierung gegenüber der Gaben der Schwarzen Engel. Vielleicht könnt ihr es euch besser unter der Funktion eines Schutzschildes vorstellen.« Jetzt verstehe ich, warum uns der Schwarze Engel die vergangenen Tage nicht einfach hat vergessen lassen, was wir vorhaben: Opas Schutzschild muss dieses Mal nicht nur ihn, sondern auch uns vor dem Vergessen geschützt haben. Anders kann ich es mir nicht erklären. Und wenn ich es mir recht überlege, muss vermutlich schon damals auf dem Schulkorridor etwas schiefgelaufen sein. Wieso sonst kann ich mich noch an den Arrow-Typen erinnern?

Herr Knorr legt mir wieder seine Hand auf die Schulter, und sie wiegt unendlich schwer. »Dein Opa ist etwas ganz Besonderes, Zara.«

Etwas Besonderes? Es fühlt sich an, als würde mir der Boden unter den Füßen weggezerrt. Alles um mich herum scheint sich zu drehen. Es ist, als träufle die Bedeutung der Worte von meinem Kopf weiter in mein Herz, als begriffe ich erst jetzt wirklich, was Herr Knorr damit sagen will. Ich bin nichts Besonderes.

»Und was zur Hölle ist ein Dimicrus?« Das Wort, das Herr Knorr uns partout nicht erklären wollte. Es ist nur noch ein zaghaftes Wispern, das aus meinem Mund kommt. Ich ahne, dass ich es nicht hören will, aber dazu ist es zu spät. Ich stecke längst mittendrin in dieser Spirale aus übersinnlichem Wahnsinn, der kein Ende nehmen will und mich mit Haut und Haaren verschlingt.

»Ein Halbgebrannter.«

»Nein«, hauche ich und entziehe Ben unwillkürlich meine Hand. Obwohl ich fühle, dass er versucht sie festzuhalten, lasse ich es nicht zu.

»Ein Mensch, oft mit besonderer Begabung im musischen Bereich«, spricht Herr Knorr weiter, »sei es Zeichnen oder Musizieren oder eine andere Kunst. Darüber hinaus besitzt er in abgeschwächter Form eine der Gaben. Wie stark diese ist, hängt auch bei uns Dimicrus davon ab, welchen Grad wir in uns tragen. Aber die Gaben der Halbgebrannten sind nie so stark, als dass sie als Phoenicrus ausgebildet werden könnten. Ihre Besonderheit liegt viel mehr in ihrem musischen Talent. Meist verbringen Halbgebrannte ihr ganzes Leben inmitten von Ungebrannten – ohne auch nur zu ahnen, wer ihre Vorfahren sind.«

Ich weiche zurück, starre sie an, einen nach dem anderen. Mein Magen zieht sich krampfartig zusammen und fühlt sich bleischwer an. »Nein. Nein. Nein. Nein. Nein«, stammle ich immer und immer wieder.

Opa scheint es die Sprache verschlagen zu haben, aber Ben kommt auf mich zu – dieser Ausdruck in seinem Gesicht …

»Wieso hast du nichts gesagt?«, will ich ihn anschreien, aber da ist nur ein grässliches Krächzen, das aus meiner Kehle komm. Es dauert nicht mehr lange, dann hat er sich auch mein Herz geschnappt.

Ben schüttelt den Kopf. »Zara, es ist nicht so, wie du denkst! Klar, vor ein paar Wochen habe ich irgendwie gemerkt, dass ich anders bin … Mir fällt es so leicht, Leute zu überzeugen, und die Sache mit dem Klavierspielen … Das macht jetzt alles irgendwie Sinn … Aber ich wusste wirklich nicht, was genau an mir anders ist! Es ist so wie Herr Knorr sagt, ich wusste nichts von der Dimicrus-Geschichte. Das musst du mir glauben!«

»Erzähl keinen Scheiß! Ihr alle habt mir die Wahrheit verschwiegen! Ich …« Ich fühle mich, als ob das Schwert, das eben noch über mir hing, mich in zwei Stücke zerschnitten hat und zu Boden gesackt ist. Warum habe ich das nicht schon lange gemerkt? Ich habe doch immer gespürt, dass Opa anders ist, warum habe ich das nicht weiter hinterfragt? Vor allem im Bezug zu Yosi und ihrem Verschwinden.

Und warum verdammt noch mal, bin ich die einzige Ungebrannte? Mit einem Mal fühle ich mich unsichtbar. »Ich muss hier weg.«

»Zara«, beginnt nun Opa, schweigt aber augenblicklich, als meine Augen ihn böse anfunkeln.

Ihr seid anders. Ihr seid besonders!, brülle ich sie in Gedanken an.

Nur ich.

Ich nicht.

Ich fühle mich wie ein Spielball. Und es ist, als ob sie alle etwas geschafft haben, das ich nie schaffen werde. Sie haben die Fäden ihres Marionettenlebens durchtrennt, nur ich hänge immer noch an diesen einengenden und bestimmenden Fäden, die mir sagen, was ich zu tun habe. Was zur Hölle wird hier gespielt?

Plötzlich wirkt alles surreal, als spiele ich die Ahnungslose in einer Realityshow. Alles Kulisse. Alles nur reingepflanzte Schauspieler.

Und ich hohle Nuss habe Ben gesagt, dass ich mich in ihn verliebt habe. Und er? Er hat es nicht erwidert. Ich starre ihn an. Mein Herz bricht in der Mitte durch.

Scheiße! Warum habe ich nicht viel eher die Notbremse gezogen?

Die Atmosphäre hat sich verändert.

Etwas liegt in der Luft.

Wütend presse ich die Augen zu und höre, wie jemand einen Schritt auf mich zukommt. Als ich die Hand auf meinem Unterarm spüre, weiß ich, dass es Ben ist. Ich schaue ihn an und seine Lippen verformen sich zu einem müden Lächeln. Ich drehe mein Gesicht in eine andere Richtung und schüttle leicht den Kopf.

»Zara, bitte …«

Ich sehe zu ihm auf und mustere ihn. Traurig, weil es einfach nur verdammt wehtut, von jenem Menschen hintergangen zu werden, dem man sein Herz geöffnet hat, und wütend, weil ich mir in diesem Moment absolut sicher bin, dass dies der wahre Grund war, weswegen er mitkommen wollte. Er wollte herausfinden, wer er wirklich ist und hat es mir wissentlich verschwiegen. Und was war das mit seiner Familie, eine Mitleid-Inszenierung oder was? Ben hat mich ausgenutzt und ist ein verdammter Lügner!

Abermals macht er einen Schritt auf mich zu. Doch ich ertrage seine Nähe nicht. Nicht mehr.

Ich muss hier weg!

Einfach nur weg!

Ich weiche zurück, stolpere rücklings über den Gehweg und falle beinahe über meine eigenen Füße.

Hastig drehe ich mich um.

Hinter meinem Rücken höre ich leise, ganz leise, wie Opa zu Ben sagt: »Keine Bange mein Junge, sie wird schon wieder zur Besinnung kommen.«

»Aber, was ist, wenn die Schwarzen Engel kommen …«, stammelt Ben.

Opas Antwort höre ich bereits nicht mehr, es ist auch nicht nötig. Meine Füße jagen über die Straße, doch meine Gedanken in eine völlig andere Richtung.

Dann sollen sie mich finden, die Schwarzen Engel!

Wenn es so etwas wie eine kosmische Ordnung, Schutzengel oder eine übergeordnete Gerechtigkeit gibt, dann, verdammt noch mal, helft mir! Ich fordere euch dazu auf, für Gerechtigkeit zu sorgen.

»Es reicht!«, schreie ich aufgebracht gen Himmel. »Hört ihr mich?! Es reicht!«

Und dann renne ich.

***

Ich laufe seit einer gefühlten Ewigkeit durch dieses Kaff, doch ich kann mich immer noch nicht beruhigen. Und ich will es auch gar nicht! Mein Herz schlägt wild hinter meiner Brust und ich habe das dringende Bedürfnis mich zu bewegen.

Ja, ich muss es mir endlich selber eingestehen: Ich wäre gerne etwas Besonderes, etwas Einzigartiges. Wieso bin ich es nicht? Was ist es, dass mich stinknormal bleiben lässt? Ob mich meine Schwester verstehen könnte? Wie sie wohl ist? Das erste Mal frage ich mich, ob es so etwas wie eine Verbindung zwischen uns gibt, Geschwisterliebe oder so?

Ich merke kaum, dass die Nacht um mich hereingebrochen ist. Erst als ich einer riesigen Pfütze ausweiche, fällt mir der schwarze Himmel auf, der sich darin spiegelt. Die Häuser, die vorhin noch den Straßenrand säumten, sind verschwunden. Nur eines sehe ich noch, es steht ein Stück von mir entfernt und wirkt heruntergekommen. Mit seinen hohlen Fenster-Augen und dem gierigen Schlund der Tür starrt es mich an. Zum Fressen bereit. Doch selbst das ist mir egal. Genau wie die Tatsache, dass ich mutterseelenalleine umherwandle. Umherirre, trifft es wohl eher, denn ehrlich gesagt habe ich gerade keinen Plan, wo ich mich befinde.

Ich bleibe stehen. Nicht, weil ich mich umschauen möchte, sondern weil mich ein eigenartiges Gefühl überkommt.

Eine Weile rühre ich mich nicht vom Fleck und lasse meinen Blick über den schmalen Kiesweg, die grässliche Hausfassade und den Waldrand dahinter schweifen. Irgendwo zwischen diesen Bäumen liegt die Akademie der Schwarzen Engel. Es schaudert mich bei dem Gedanken.

Gerade als ich versuche zu erahnen, wo sich der Kiesweg verliert, surrt mein Handy in der Stille. Ich ziehe es aus der Hosentasche und überfliege die Nachricht meiner Mutter.

Hallo Hasi, seid ihr schon auf dem Heimweg?

Dann schiebe ich es zurück. Ich kann ihr jetzt nicht antworten. Was hätte ich schreiben sollen? Die Wahrheit? Ich lache zaghaft und zeitgleich nimmt das verschwommene Bild vor meinen Augen wieder Gestalt an. Da sind sie, die schwarzen Umrisse des Hauses. Aber noch etwas. Ein Kribbeln unter der Haut, das meinen Körper überzieht. Erneut schießt mir der Gedanke an die Schwarzen Engel durch den Kopf. Was, wenn sie ganz in der Nähe sind? Mich verfolgen, so wie Opa immer gesagt hat?

Ich kneife die Augen zusammen und starre mit steigender Skepsis in die Nacht. Die Gegend sieht noch genauso verlassen aus wie vor wenigen Minuten. Kein Licht in dem Haus, nicht mal eine Laterne flackert am Straßenrand.

Und trotzdem. Das unbestimmte Wissen, das da irgendwas ist, bleibt und klebt zähflüssig an mir.

Langsam setze ich mich wieder in Bewegung, nähere mich mit vorsichtigen Schritten diesem Haus. Und erstarre.

Mit einem Mal ist alles vergessen. Weswegen ich alleine durch dieses Kaff irre, dass ich stinksauer auf Opa bin und auch, dass Ben eigentlich dahin soll, wo der Pfeffer wächst.

Denn unweit vor mir steigt Rauch auf. Nicht etwa aus dem Kamin oder einer Feuerstelle, nein, der beißende Qualm steigt aus den Augenhöhlen des Hauses empor.

»Oh verdammt!«

Ohne nachzudenken, laufe ich los, jage den Fußweg hinunter direkt auf das Haus zu, das aussieht, als würde es bei der nächsten Berührung auseinanderfallen. Im Untergeschoss fehlen fast alle Fenster und die wenigen, die noch vorhanden sind, stehen vor Dreck. Die breite Eingangstür hängt schief in den Angeln und gewährt mir einen ersten Einblick ins Treppenhaus. Es ist dieser kurze Moment, in dem mich ein nie geahntes Gefühl streift, so zart wie der Mondschein, der meine Wangen küsst. Ich werde von einer Woge Mut und Sicherheit durchströmt.

Und dann zerreißt ein Schrei die Nacht.

Mir gefriert das Herz in der Brust. Nur kurz, bevor es so heftig schlägt, dass es droht meinen Brustkorb zu zersprengen.

Ich höre mit halbem Ohr Schritte hinter mir und dass jemand etwas in die Nacht ruft.

Aber alles was ich denken kann ist: Sie sind da! Die schwarzen Engel!

Mein Herz pocht. Pocht immer heftiger. Vor mir das Haus, das in Flammen steht, hinter mir die dunkle Gasse, durch die die unheimlichen Schritte hallen. Für einen Augenblick presse ich die Augen zu und wünsche mir, mich wegblinzeln zu können. So wie die bezaubernde Jeannie – ein Kopfnicken, ein Augenzwinkern und weg bin ich.

Und wo verdammt bleibt der Mut, wenn man ihn am dringendsten braucht?!

Doch beim nächsten Hilfeschrei, der durch das immer lauter werdende Zischeln des Feuers dringt, setzt mein Verstand aus. Ich renne. Ich renne in das brennende Haus, ungeachtet dessen, dass vielleicht die Schwarzen Engel hinter mir her sind.

Wenn ihr kommt, Schwarze Engel, dann bin ich darauf gefasst. Wenn ihr kommt, dann bin ich bereit und kämpfe.

Ich kämpfe für dich, Yosephine!

Epilog

Ich lauere im Hinterhalt.

Beobachte. Notiere. Lerne wissbegierig, so lange, bis ich die Schwäche jedes Einzelnen entlarve. Meine habe ich längst erkannt und zu meiner größten Waffe umgewandelt. Keiner darf es erfahren, hörst du?

Im Sturm erobere ich ihre Herzen, gewinne ihre Gunst, dabei dämmert ihnen nicht, dass ich ihre blinde Offenheit missbrauche, sie beraube und in die Irre führe.

Sie ahnen nicht, welcher Gefahr sie sich aussetzen.

Alle so naiv und dumm. Diese Narren!

Ich mache mir ihre Leichtgläubigkeit zunutze, und wenn sie es bemerken, ist es längst zu spät.

Was für ein fataler Fehler.

Ende von Band 1

Danksagung

Zaras Geschichte begleitet mich seit vielen Jahren, sie hat schon viel erlebt, sich mehrfach gewandelt und weiterentwickelt und nun darf sie sich endlich zeigen. Darüber bin ich nicht nur glücklich, sondern auch sehr dankbar.

Ich danke …

… meiner Agentin, Michaela Hanauer – für die richtigen Worte zur richtigen Zeit.

… Pia und Nicole – weil sie Zaras Geschichte Flügel verleihen.

… Katharina – für die wunderbare Zusammenarbeit.

… Susanne – für deine offenen Arme, die Motivationsschübe und deine Freundschaft.

… Familie & Freunde – dafür, dass ihr mich stets beim Verwirklichen meiner Träume unterstützt habt.

… und ich danke DIR, lieber Leser, weil du Zara auf der Suche nach der Stadt der Verborgenen ein Stück weit begleitet hast und ich freue mich auf ein Wiedersehen mit dir, wenn es heißt:

Phoenicrus-Trilogie, Band 2: Akademie der Gebrannten.

© Tabea Hüberli

Vor vielen Jahren erblickte Mirjam H. Hüberli, dicht gefolgt von ihrer Zwillingsschwester, in der schönen Schweiz das Licht der Welt. Erst während des Studiums zur Online-Redakteurin wurde ihr bewusst, was sie wirklich will. So beschloss sie, den Schritt aus dem stillen Schreibkämmerchen in die aktive Szene zu wagen, um das zu leben, was das Herz ihr zuflüstert: Eigene Geschichten schreiben.

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Jude Carter ist neu in Delmont. Eigentlich hat er nicht vor, sich zu verlieben – bis er an seinem ersten Schultag Mona Gray begegnet. Mit ihrer blassen Haut und ihrem schwarzen Haar sieht sie aus wie Schneewittchen, ein trauriges Schneewittchen, das irgendetwas zu verbergen scheint. Doch Jude ist gerade davon fasziniert. Kein Wunder, denn auch Jude hat ein Geheimnis, das weit über Monas Verstand hinausgeht …

„Fazit: Ich kann das Buch nur empfehlen. Super Erstlingsroman und ich hoffe es wird weitere Bücher der Autorin geben.“ Tamara R., amazon

Forever: Lesen. Lieben. Träumen.

Nicht genug bekommen?

Leseprobe aus »Akademie der Gebrannten«, dem zweiten Teil der Phoenicrus-Trilogie von Mirjam H. Hüberli

Der Mond steht in vollem Glanze, kein Lüftchen weht durch die Baumwipfel. Noch hab ich sie nicht gefunden. Doch ich werde sie finden. Bald. Denn die Zeit drängt. Ich höre, wie dein Herz schlägt. Flach und schnell. Viel zu schnell. Dein Wehklagen schmerzt mich bis ins tiefste Innerste.

So darf es nicht enden. Nein!

Deine Zeit auf Erden ist noch nicht vorbei.

Ich rette dich mit meiner verfluchten Gabe.

Versprochen.

***

Das Glas vor ihren Augen wirkt milchig. Nicht des Schmutzes, sondern seines Alters wegen. Feine Risse zerkratzen die sonst so glatte Oberfläche des Fensters und trüben die Sicht. Es ist früh am Morgen, aber Yosephine ist schon vor den ersten Sonnenstrahlen aufgestanden.

Gedankenverloren kämmt sie ihr langes Haar, das in der aufgehenden Sonne wie ein Flammenmeer leuchtet, während sie beobachtet, wie die Akademie langsam aus dem Schlaf erwacht. Sie liebt diese Tageszeit, wenn alles noch ruhig ist und niemand die Schönheit des Morgens durch Hektik zerstört. Genau wie das Schillern des Morgenlichts, wenn es sanft zwischen den Baumwipfeln des Waldes aufblitzt und die Äste dabei kaum merklich im Wind wiegen. Die Weite des Waldes gibt ihr ein Gefühl von Freiheit, ebenso wie die krächzenden Raben, scheinbar über alles erhaben. Nur die dicke Schlossmauer in der Ferne wirkt trotz ihrer gewaltigen Größe farblos und merkwürdig unscheinbar neben allem anderen. Fast wie ein Fremdkörper, obwohl sie schon seit Jahrhunderten hier steht.

Langsam stößt Yosi den Fensterflügel auf, zieht die Luft ein und setzt sich auf die breite Fensterbank. Sie kann den Frühling förmlich riechen. Als der frische Morgenwind ihre Wangen umspielt, fröstelt sie und schlingt die Arme um ihren Oberkörper.

Dann erblickt sie auf dem Innenhof zwei Gestalten. Ein Junge und ein Mädchen. Er macht wild gestikulierend einen Schritt auf sie zu, woraufhin das Mädchen ihm einen Schubs verpasst. Der rote Wuschelkopf des Jungen sieht aus wie ein bunter Farbklecks, passend zur Morgendämmerung. Den würde sie überall wiedererkennen. Es sind Thaddeus und Maya, zwei aus ihrer Klasse.

Yosi kann sich ein Lachen nicht verkneifen. Es ist ein offenes Geheimnis, dass Thaddeus’ Herz für Maya schlägt.

Mit angezogenen Beinen lehnt Yosi ihren Kopf an den Rahmen des Fensters und während sie in den erwachenden Tag schaut, kehren die Traumbilder zurück. Jene, die sie wieder durch die Nacht gehetzt haben. Nicht das Feuer brachte ihr Herz zum Rasen, damit hat sie gelernt zu leben. Sie weiß, dass es ihr nichts anhaben kann. Es ist viel mehr dieses beklemmende Gefühl ihrer Träume, das in ihrer Brust hockt. Schon oft sprach Yosi mit Professorin Agon über ihre Träume, die sie heimsuchen, seit sie in die Akademie gekommen ist. Agon unterrichtet sie im Fach Meditation und Kampfsport und ist zudem ihre Vertrauensperson.

»Mach dir keine Sorgen, Yosephine«, sagte sie mit ihrer melodischen Stimme, als Yosi vor einigen Tagen zu ihr kam. »Die Träume werden verblassen mit der Zeit, die vergeht. Du wirst lernen mit dem Feuer umzugehen und dann werden auch die beängstigenden Träume weniger, du wirst sehen.«

»Es ist nicht das Feuer, das mich verängstigt«, antwortete Yosi. Das versuchte sie ihr auch nicht zum ersten Mal zu erklären. »Es ist mir nur so schwer ums Herz, so schwer, dass ich kaum atmen kann.«

Sanft strich Professorin Agon über ihr gewelltes rotes Haar. In dieser zarten Berührung lag das Wissen, dass die Zeit alle Wunden heilt.

Doch darauf wartet Yosi bis heute. Ein tiefer Seufzer entweicht ihr und unterbricht ihre Erinnerung.

»Tja, auch Professorinnen können sich irren!«, sagt sie laut und reißt mit diesen Worten ihren Blick entschlossen vom Fenster weg. Sie erhebt sich, legt die Bürste auf das Nachttischchen und wandert zum Schreibtisch.

Ihr Zimmer ist spärlich eingerichtet. Keineswegs weil sie nichts besitzt, viel eher ist es so angedacht, dass keine üppige Einrichtung ihre Aufmerksamkeit mindern soll. Nichts soll sie unnötig aus dem Gleichgewicht bringen. Ein großes Bett ist an der Längswand platziert und an der Kopfseite steht das Nachttischchen. Neben dem Fenster befindet sich ein kleiner Schreibtisch, voll beladen mit Büchern, und in der Ecke ist ein doppeltüriger Kleiderschrank. Das war’s auch schon.

Ihr Zimmer bietet viel Platz. Platz, um Ruhe und um zu sich selbst zu finden. Eine der wichtigsten Grundvoraussetzungen der Sequiumstudenten. Seit einigen Wochen befindet Yosi sich im zweiten Studienjahr der Phoenicrus. In einigen Monaten hat sie die Halbzeit ihres Studiums erreicht, doch Yosi hat das Gefühl noch so viel lernen zu müssen, um letztlich zur großen Prüfung antreten zu können. Schon bald steht eine fiktive Prüfung an – ein Testlauf, der ihnen zeigen soll, wo sie mit ihrem Können stehen. Davor graust es ihr schon jetzt.

Und in dieser Woche starten auch die Viritimstunden, um die Studenten spezifisch auf das Leben danach vorzubereiten. Dort lernen sie mit ihrer Gabe umzugehen. Was wiederum bedeutet, dass sie ein paar höchst ungemütliche Monate vor sich hat. Schließlich hat sie das große Los gezogen. Sie alleine mit dem Professor der Paraphysik. Ähm … nicht gerade ihre erste Wahl. Aber die Entscheidung liegt nicht bei ihr, sondern hängt von der Gabe ab, die in ihr heranwächst. Und ihre Gabe ist nun mal das Bändigen des Feuers. Sie gehört zu den Gliscos. Außerdem gibt es keinen talentierteren Glisco als Professor Phasmo.

Was sie in den Viritimstunden wohl erwartet? Keiner der älteren Studenten spricht darüber.

Irgendwie gruselig.

Bevor Yosi runtergeht, um zu frühstücken, greift sie zu ihrem Block. Manchmal versucht sie, die Zerbrechlichkeit der Morgenstunden einzufangen, nur mit Stift und Papier. Sie liebt es, mit ihren Händen und ihrer Vorstellungskraft etwas zu erschaffen und kritzelt übers Papier, so lange, bis die Striche Gestalt annehmen. Das Bild ist nicht perfekt, aber stimmungsvoll. Während sie die Skizze betrachtet, lässt sie langsam ihre Hände in den Schoß sinken und streicht mit dem Finger übers Papier.

Etwas mehr als ein Jahr ist es her, seit sie an die Akademie gekommen ist. Niemals hatte sie damit rechnen können, dass sich ab jenem Tag alles in ihrem Leben ändern würde. Aber das tat es. Bei der Erinnerung schüttelt es Yosi. Immer noch fällt es ihr schwer, das Vergangene zu verstehen. Doch damals gab es diesen alles entscheidenden Moment, in dem sie begriff, dass niemand anderer als sie etwas Schlimmes verursacht hatte. Sie selbst war es, die ein Bücherregal zum Brennen gebracht hatte – und zwar mit ihren bloßen Gedanken. Das war eine der schlimmsten Erkenntnisse ihres jungen und bis dahin unbeschwerten Lebens. Nun hatte sie es schwarz auf weiß: Sie war anders. Und ihr Leben war fortan ein gut behütetes Geheimnis, für das sie mit vielen ihrer Erinnerungen bezahlte, und sie begann es nun Schicht für Schicht zu öffnen wie ein in Metall geschweißtes Geschenk.

Aber sie weiß, irgendwann wird sie sämtliche Erinnerungen und damit auch ihr altes Leben zurückbekommen. Wie es wohl sein wird, nach drei Jahren wieder nach Hause zu kommen?

Nach Hause. Ein Wort ohne Bedeutung. Das hier ist ihr Zuhause geworden. Die Stadt der Verborgenen. Hier und nirgendwo anders fühlt sie sich heimisch.

Doch nicht zu wissen, von wo man kommt, zu wem man gehört, aber dennoch zu spüren, dass da ein Leben vor diesem hier war, treibt sie auch heute noch fast in den Wahn, wenn sie zu viel darüber nachdenkt. Zerrissenheit vom Feinsten. Außer der Erinnerung an das brennende Bücherregal – einfach alles verschwunden. Mehr noch, ein Leben davor scheint nie existiert zu haben.

Ziemlich unheimlich, sollte man meinen. Aber das war es nicht. Keine Sekunde hat sie sich gefürchtet, als sie mit Milo Voxx vor einem Jahr die Reise antrat. Zwar sieht der Kerl auf den ersten Blick etwas eigenartig aus, wie er seine schwarze Kapuze immer tief ins Gesicht gezogen hat, dazu seine dunklen Jeans und schweren Lederstiefel, aber der Eindruck täuscht. Unter der Kapuze verbirgt sich ein ziemlich sympathisches Gesicht. Ach was, sympathisch! Er ist der tollste Typ aller Nova-Phoenicrus. Er ist nicht viel älter als sie selbst, vielleicht einundzwanzig oder zweiundzwanzig, hochtalentiert und arbeitet bereits im Außendienst. Seine wirren, blonden Haare bekam sie erst zu Gesicht, als sie gemeinsam die Akademie betraten. Genau wie sein schönes Lachen. Sie hatten sich auf Anhieb total gut verstanden und nicht nur viel miteinander geredet, sondern auch viel zusammen gelacht. So ist es auch, wenn sie ihn heute unerwartet in der Akademie antrifft. Dann ist da sofort wieder diese Vertrautheit. (Und ein leises Kribbeln in ihrem Bauch, das ihr Herz höher schlagen lässt. Ob er es auch spürt?) Leider ist er hier nicht oft anzutreffen (wenn es nach ihrem Geschmack geht, viel zu selten!), weil er etliche Stunden damit verbringt, die gebrannten Kinder aufzusuchen. Für sie investierte er auch viel Zeit. Eine Weile beobachtet er, wie die Kinder leben, was sie tun, wer ihre Freunde sind. Er versetzt sich in ihre Lage, ihre Gedanken, um ihnen den Abschied so leicht wie möglich zu machen. Und das gelang ihm in Yosis Fall ganz gut. Außerdem ist er ein unendlich talentierter Musiker. Bestimmt dauert es nicht mehr lange, bis er in die Elite der anderen Nova-Phoenicrus wie Justin Timberlake, David Garrett oder Samu Haber aufsteigen wird. Zudem ist Milo total lieb – was ihn nur noch unwiderstehlicher macht.

Deshalb versteht es sich von selbst, dass es dank Milo für Yosi deutlich einfacher war hier anzukommen. Es gab ihr ein Gefühl von Sicherheit. Trotzdem war ihr ein bisschen unheimlich zumute, vor allem fühlte sie sich bei der Ankunft in dem kolossalen Gebäude und dem Empfang einsam. Der große Saal liegt im mittleren Teil der Akademie und nimmt fast die Hälfte des unteren Stockwerks ein. Am Ende des Raumes schließen die vier Rundtürme an, die jeweils für ein Studienjahr als Schlafräume eingerichtet wurden. Im Vierten waren die Lehrer einquartiert. Die Türme sind an das Gemäuer angebaut, wie bei vielen Burgen. So sieht die Akademie übrigens auch insgesamt aus – wie ein Schloss aus alten Zeiten. In dem hinteren rechten Turm wurde Yosi damals einquartiert. Das Gefühl der Einsamkeit begleitete sie dabei. Trotz der Vertrautheit mit Milo war es kaum auszuhalten. Doch einen Moment nach ihrer Ankunft hatten sie sich alle zur Begrüßung der neuen Initiumstudenten im großen Saal eingefunden. Viele neue Gesichter. Viele offene Fragen. Und seit diesem Augenblick war sie nicht mehr allein gewesen. Ein Gefühl, das ihr gut tat und das sie dringend gebraucht hatte. Noch am selben Abend wurde ihr für das erste Initiumjahr eine Mitbewohnerin zugeteilt. Livia, ein Mädchen mit rotbraunem Haar und blassblauen Augen. Zu Beginn war Yosi ziemlich schüchtern gewesen und hatte unsicher aus ihren grünen Augen im Zimmer umhergeschaut, während sie sich immer wieder die rotblonden Strähnen aus dem Gesicht gestrichen hatte.

»Fühlst du dich auch, als ob jemand in deinem Leben rumgepfuscht hätte?«, flüsterte ihre neue Mitbewohnerin, als sie schließlich in ihren Betten lagen. Das war der Augenblick, in dem Yosi realisierte, dass sie eine Seelenverwandte gefunden hatte. Eine, die fühlte und dachte wie sie. Das war der Beginn ihrer Freundschaft und es entstand zugleich eine Verbundenheit, die bis heute nicht abgebrochen ist.

Ja, seit Yosi an die Akademie gekommen ist und damit ihr altes Leben hinter sich gelassen hat, ist Livia zu ihrer neuen Familie geworden. Ach ja, und Aaron nicht zu vergessen. Groß gewachsen, dunkelblonde Haare, eine schmale Nase und kantige Gesichtszüge. Obwohl er ein unverbesserlicher Klugscheißer sein kann, ist er ein echter Freund und verbringt jede freie Minute mit den beiden.

Das Klappern des Fensterflügels reißt Yosi aus den Gedanken der Vergangenheit. Erst da bemerkt sie, dass sie mit kalten Fingern den Stift umklammert.

Schnell legt sie alles beiseite, greift nach dem Fensterflügel um ihn zu schließen, dabei gleitet ihr Blick nach unten. Etliche Meter liegen zwischen ihr und dem Rasen des Innenhofs. Entsetzliche Meter. Ihr Magen verkrampft sich und der Boden beginnt, sich zu drehen. Sie hat höllische Höhenangst.

Verflucht, wieso musste ausgerechnet sie das höchste Zimmer im Turm bekommen?!

Mit dem Übergang zur Sequium kam auch der Umzug aus dem Initiumturm in den Sequiumturm und in ihr eigenes karges Zimmer. Und somit das Lernen, mit sich alleine klarzukommen. Unbewusst klammern sich ihre Fingernägel am Fensterrahmen fest.

Einmal tief durchatmen.

Dann ist da auf einmal dieses leise Kribbeln im Bauch, während ihre Finger unruhig auf den Fensterrahmen drücken, und eigentlich versucht sie sich mit der Planung des Wochenendes abzulenken. Vielleicht kann sie Livia überreden, nächstes Wochenende mit ihr ins Dorf zu gehen? Doch irgendwie kann sie sich auf Nichts konzentrieren. Das komische Gefühl in ihrem Bauch geht einfach nicht weg. Völlig genervt sieht sie durchs Fenster. Und erstarrt.

Nur wenige Meter unter ihrem Turmfenster, bei der Laterne neben dem Brunnen, steht jemand.

Sie kann nicht verhindern, dass ihr Herz wie wild zu klopfen beginnt. Aber nicht nur ihr Herz, auch ihr Verstand erkennt ihn sofort.

Milo Voxx.

Was sucht er hier?

Offenbar hat er sie nicht bemerkt, denn er ist dabei, etwas in ein Buch zu kritzeln und hält es umständlich gegen die gewölbte Steinmauer des Brunnens. Obwohl sie viele Meter entfernt ist, kann sie sein Gesicht hervorragend betrachten und ist verblüfft, wie gut er aussieht. Okay, klar, wie unverschämt gut er aussieht, hat sie schon mitbekommen, als sie ihn kennenlernte. Aber so, wie er da kauert, mit konzentrierter Miene und einer Sturmfrisur, ziemlich unrasiert und ohne den Ansatz eines Lächelns, hat sie ihn noch nie gesehen. Irgendwie wirkt er erwachsener. Vielleicht auch eher männlicher – und deswegen gefällt ihr sein Anblick in dem Moment besonders. Verdammt gut! Milo ist groß, hat hohe Wangenknochen und ein markantes Kinn. Selbst aus dieser Entfernung kann sie seine dichten Wimpern erahnen und sie erinnert sich noch ganz genau an die sanften braunen, fast schwarzen Augen, die von ihnen umsäumt werden.

Yosi sollte besser endlich nach unten gehen, wo ihre Freunde bestimmt bereits auf sie warten. Aber nein, sie bleibt völlig fasziniert an den Fensterrahmen gelehnt und sieht zu, wie er weiter in sein Buch schreibt, das er gerade ungeschickt hin und her wendet. Schon fällt es ihm aus der Hand und klatscht wie ein schwerer Stein in den Brunnen.

»Mist!«, hört sie ihn fluchen und sieht ihm zu, wie er den Jackenärmel hochkrempelt und mit einer hastigen Bewegung das Buch herausfischt. Kurz verweilt ihr Blick auf den feinen Tätowierungen seiner Hand, die sich den Arm hochschlängeln, und da wendet er – als hätte er ihren Blick gespürt – die Augen von dem vor Nässe triefenden Buch ab, schaut nach oben und richtet seinen Blick auf sie. Sein Gesicht wirkt von einem Moment auf den anderen vollkommen starr, dann erzittert er fröstelnd, so als durchfahre ihn eine eisige Kälte, aber er rührt sich nicht von der Stelle.

Automatisch hebt Yosi die Hand und winkt ihm lächelnd zu.

Und Milo? Er steht einfach nur da, ohne ein Wort zu sagen oder ihr auch nur zuzunicken. In diesem Moment kommt sie sich ziemlich bescheuert vor und weiß nicht, was sie tun soll, vor allem deshalb, weil sie das Kribbeln im Bauch halb wahnsinnig werden lässt.

Schließlich kann sie diese eindringliche Stille nicht mehr ertragen. Fast scheint es, als ob der Himmel ihre Gefühle widerspiegelt, denn immer dunklere Wolken schieben sich vor die aufgehende Sonne. Kurz schließt Yosi die Augen und wendet sich dann mit einer entschlossenen Bewegung vom Fenster ab.

Ihr nächster Blick wandert auf die Uhr und zeigt ihr, dass es höchste Zeit wird. Sie muss sich beeilen.

Während sie mit schnellem Griff ihren Pullover vom Bettgestell zieht und sich ihn über den Kopf stülpt, klatschen bereits erste schwere Regentropfen gegen die Fensterscheibe. Hastig schnappt sich Yosi ihre Schultasche und stößt die Zimmertür auf.

Verdammt Yosi, schlag dir Milo endlich aus dem Kopf!, befiehlt sie sich, während sie immer zwei Stufen auf einmal nehmend die enge Wendeltreppe hinunterhechtet. Ohne auch nur zu erahnen, wie sehr sich ihr Leben in den nächsten Tagen wieder verändern wird.

Table of Contents

- Cover
- Impressum
- Titel
- Prolog
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Epilog
- Danksagung
- Autorenvita
- Leseempfehlungen

- Nicht genug bekommen? Leseprobe aus »Akademie der Gebrannten«, dem zweiten Teil der Phoenicrus-Trilogie von Mirjam H. Hüberli