Wolfsgarten
Author: Antonia Michaelis
Date: 2013-01-17T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Romane; Jugendbücher; Fantasy
Description: Ein Ort voller Spannung, Wunder und Geheimnisse Achim und Karl kehren in das Waisenhaus zurück, um ihre ehemalige Heimmutter zu besuchen. Auf ihren Wunsch hin begeben sie sich in den verlassenen Garten am Ende der Straße – und finden sich plötzlich in einer ganz anderen Welt wieder: Schatten irren umher, und angeblich treiben des Nachts Wölfe ihr Unwesen. Voller Beklemmung stellen die Jungen fest, dass sie den Garten nicht mehr verlassen können. Und über seine Mauern hinweg erkennen sie, dass die Welt da draußen nicht mehr die ihre ist … Von der Autorin von ›Der Märchenerzähler‹ **
Publisher: FISCHER KJB

Ein Ort voller Spannung, Wunder und Geheimnisse

Achim und Karl entdecken einen verborgenen Garten. Mit Beklemmung stellen sie fest, dass sie ihn nicht mehr verlassen können. Und weitere unheimliche Dinge geschehen zwischen den verschlungenen Pfaden und dem alten Herrenhaus: Wer sind die Kinder, die täglich herkommen, um zu arbeiten? Was hat es mit dem schwarzen und dem weißen Schatten auf sich? Sind es tatsächlich Wölfe, die des Nachts ihr Unwesen treiben? Plötzlich müssen Achim und Karl um ihr Leben kämpfen ...

»Antonia Michaelis ist eine großartige Erzählerin.«

Hilde Elisabeth Menzel, Süddeutsche Zeitung

Von der Autorin von >Der Märchenerzähler<

Antonia Michaelis wurde 1979 in Kiel geboren. Fünf Jahre später begann sie, ihre Umwelt mit (damals noch unleserlichen) Büchern zu überschwemmen. Seitdem hat sie nicht mehr aufgehört zu schreiben: während ihrer Schulzeit in Augsburg oder auf ihren zahlreichen Auslandsreisen. Die Eindrücke und Erfahrungen, die sie auf diesen Reisen sammelte, fließen in ihre Romane ein. Heute lebt die junge Autorin, die inzwischen auch ein Medizinstudium abgeschlossen hat, im Nordosten Deutschlands.

Bei Fischer Schatzinsel erschienen von ihr bereits die Vorlesebücher >Die wilden Prinzessinnen< und >Schokolade am Meer< sowie die Kinder- und Jugendromane >Mike und ich und Max Ernst<, >Das Adoptivzimmer<, >Tigermond<, >Laura und der Silberwolf, >Drachen der Finsternis<, >Das Geheimnis des 12. Kontinents< und >Wenn der Windmann kommt<.

Weitere Informationen zum Kinder- und Jugendbuchprogramm der S. Fischer Verlage, auch E-Book-Ausgaben, gibt es bei www.fischerverlage.de

Antonia Michaelis

Wolfsgarten

Mit Vignetten der Autorin

FISCHER Taschenbuch

Für Karl, Achim und Marla, die sich so sehr verselbständigt haben und über die ich nie im Leben drei Bücher schreiben wollte.

Außerdem für Marla Rupprecht, die ja auch so heißt und sich dauernd wundert, wie oft sie in meinen Geschichten vorkommt.

Erschienen bei FISCHER Taschenbuch

Frankfurt am Main, Februar 2013

Lizenzausgabe mit freundlicher Genehmigung
des Herder Verlags, Freiburg

© Verlag Herder GmbH, Freiburg im Breisgau 2011

Alle Rechte vorbehalten

Druck und Bindung: CPI - Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

ISBN 978-3-596-81115-1

Nach den Regeln der neuen Rechtschreibung

Noch kein Kapitel

Wie ich heiße?

Ist doch egal, wie ich heiße

Früher hieß ich mit Nachnamen Linden. Das ist lustig, denn damals wohnten wir Lindenweg, nur so aus Zufall. Und deshalb ist es auch wieder traurig, denn nun wohne ich nicht mehr im Lindenweg und ich werde wohl nie wieder dort wohnen.

Ich wohne in der Straße des Friedens, zusammen mit sechs anderen Kindern und mit Ida und Andre, in einem großen, grauen Haus. Die Straße des Friedens hat wahrlich nichts Lustiges an sich, nicht einmal etwas Friedliches. Früher, im Lindenweg, haben wir viel gelacht, getanzt und gelacht. Damals, als meine Eltern noch da waren. Sie waren Schauspieler am Theater, und wenn sie spät nach Hause kamen, dann tanzten sie im Wohnzimmer zu der Musik vom Plattenspieler.

In dem grauen Haus gibt es keinen Grund zu tanzen und nichts zu lachen, für mich nicht und für keinen der sechs anderen. Es gibt nur zu fürchten und zu hoffen, und meistens fürchten wir uns.

Es hat mit Frau Heinrich zu tun, die mit uns in dem großen Haus wohnt. Und mit den Hohen Herren und mit der Nacht, die vor den Fenstern des grauen Hauses dichter und dunkler ist als irgendwo sonst auf der Welt.

1. Kapitel,
in welchem sich zwei treffen, die sich lange nicht gesehen haben. In einem Bett liegt jemand, der gar nicht da ist, und ein seltsamer Brief kommt vor. Was aber wartet hinter der Mauer des wilden Gartens?

Achim sah den Bahnsteig entlang.

Es war niemand da.

Nur er und sein roter Koffer. Wo war Karl? Wo war Herr Sörendorf, der sie abholen sollte?

Er merkte, wie die Sorge in ihm aufstieg. Sie stieg aus dem Bauch bis in den Hals, bis hinter seine Stirn, bis in seine Ohren und rauschte dort.

„Vielleicht ist dies ein falscher Bahnsteig in einem falschen Ort?“, flüsterte er. „Vielleicht ist es der falsche Tag? Vielleicht bin ich ein ganz falscher Achim?“

Der Gedanke beunruhigte ihn so sehr, dass er spürte, wie die Luft weniger wurde. Er tastete nach dem Asthma-Spray in seiner Hosentasche. Aber wenn ich ein falscher Achim wäre, dachte er, hätte ich kein Asthma. Der Bahnsteig war ebenfalls richtig. Das Kinderheim lag nur drei Straßen weiter, er wusste es genau. Es sah alles so aus wie damals, wenn er mit Karl und den anderen Heimkindern hier in den Zug gestiegen war, um Ausflüge zu machen. Das war lange her. Hundert Jahre, dachte Achim. Aber als er nachrechnete, war es nur ein Jahr.

Vor einem Jahr war er zu Ines und Paul gezogen, ans Meer, und hatte ein völlig neues Leben begonnen. Damals, im Kinderheim, war Karl sein bester Freund gewesen. Es war schrecklich gewesen, ihn im Kinderheim zurückzulassen. Aber dann hatte Karl auch Eltern gefunden, er hatte es Achim in einem Brief geschrieben. Er hatte das Heim kurz nach Achim verlassen.

„Nur Maria“, sagte Achim laut, „Maria ist dageblieben. Sie ist immer noch da. Und jetzt ist sie krank, und alles ist überhaupt nicht so, wie es sein soll - und wo ist nun Karl? Hat er vergessen, dass wir uns heute hier treffen?“

Er sah schon vor sich, wie er alleine neben das Bett trat, in dem Maria lag und auf eine unerklärliche Weise krank war, und wie er nicht wusste, was er sagen sollte. Karl hatte nie lange überlegen müssen, was man sagte oder tat. Achim überlegte grundsätzlich so lange, bis es sich nicht mehr lohnte, überhaupt etwas zu sagen oder zu tun.

Achim kniff die Augen zusammen, wünschte sich mit aller Macht, Karl wäre da, und sprühte das Asthmaspray in die Luft wie ein Zauberspray. Es war natürlich ein ganz normales Asthmaspray, doch an diesem speziellen Nachmittag konnte es - vielleicht - zaubern. Achim hatte kaum den Finger vom Sprühknopf genommen und die Augen wieder geöffnet, da dröhnte ein weiterer Zug die Geleise entlang, hielt kurz und plötzlich, sodass drinnen vermutlich alle Leute durcheinanderfielen - und dröhnte weiter. Als er in der Ferne verschwand, stand am anderen Ende des Bahnsteigs jemand. Es war jemand mit einem Seesack über der Schulter und einer gelb-weißen Segeljacke unter dem Arm. Und jetzt winkte er so wild mit der Segeljacke, dass Achim schon befürchtete, sie würde davonsegeln.

„Karl!“, rief Achim erleichtert.

„Achim!“, schrie Karl.

Dann rannte Karl los, und Achim rannte ebenfalls, den roten Rollkoffer hinter sich her schleifend, und in der Mitte stießen sie beinahe zusammen.

„Du bist noch stärker geworden“, sagte Achim außer Puste.

„Du bist zum Glück nicht noch dünner geworden“, sagte Karl.

„Du siehst aus wie ein richtiger Seemann“, sagte Achim. „Braun gebrannt und alles.“

Karl grinste. „Sollte mich wohl mal wieder waschen.“

Danach schwiegen sie eine Weile. Wenn man sich ein Jahr lang nicht gesehen hat, ist es schwer, den richtigen Anfang zu finden. Ein Jahr zwischen elf und zwölf ist, wie gesagt, sehr lang. So lang wie fünf ICEs oder wie die Bibel. Beide Testamente. Es gab, dachte Achim, so viel, was gesagt werden musste, aber dieses lange, lange Jahr stand zwischen ihnen herum wie eine Wand.

„Es ist niemand da“, sagte Achim endlich, „um uns abzuholen.“

Karl sah sich um. „Wir sind doch da. Reicht das nicht? Herr Sörendorf hat sich bestimmt bloß vertrödelt. Vielleicht wollte er ein Abendessen für uns kochen und das Rezept war so langweilig, dass er darüber eingeschlafen ist?“ Er klopfte Achim mit seiner Seemannspranke beruhigend auf die Schulter. Achim zuckte zusammen. Karl war wirklich zu stark.

„Komm“, sagte Karl. „Gehen wir zu Fuß. Ist ja nicht weit.“

So zog Achim den roten Rollkoffer die Straße entlang, und Karl ging mit breiten, wiegenden Seemanssschritten hinter ihm her. Um sie herum duftete ein lauer Vorort-Sommerabend. Eine Amsel führte in einer Hecke Selbstgespräche. Irgendwo grillte jemand Würstchen. Aber von hinter dem Horizont zog die Nacht heran, eine Nacht ohne Amselgesang und ohne Grillduft, eine Nacht voller Schatten. Achim konnte es spüren.

Schließlich hielt er es nicht mehr aus und fragte: „Karl, glaubst du, sie wacht auf? Glaubst du, sie redet mit uns? Glaubst du, es geht ihr besser?“

„Ich weiß nicht“, antwortete Karl und blieb stehen. „Sie schläft ja gar nicht. Was glaubst du?“ Und plötzlich klang er nicht mehr selbstsicher und zuversichtlich, und seine breiten Schultern wirkten nicht mehr so breit. Karl war dreizehn. Ein Jahr älter als Achim. Plötzlich sah er viel jünger aus als dreizehn. Plötzlich sah er aus, ... als hätte er Angst.

Achim griff nach seinem Arm und hielt ihn fest.

„Es ist alles so seltsam“, sagte er. „Wie kann jemand im Bett liegen und nicht schlafen und trotzdem durch alle hindurch sehen? Das hat Herr Sörendorf doch am Telefon gesagt, oder? Sie sieht durch alle hindurch. Sie ist ... wie ... nicht da. Wo ist sie denn, Karl? Wo ist Maria? Ihr Körper liegt im Bett. Aber wo ist der Rest von Maria?“

„Wir hätten ihr mehr Briefe schreiben sollen“, sagte Karl. „Ich habe ihr nur ein einziges Mal geschrieben.“

Sie gingen langsam weiter durch den duftenden Sommerabend. „Meinst du, falls sie nie wieder gesund wird?“, fragte Achim leise. „So wie man sagt: Ich hätte Tante Lisa häufiger besuchen sollen, nun ist sie tot?“

„Wer ist Tante Lisa?“, fragte Karl.

„Ach, niemand“, sagte Achim. „Es war nur ein Beispiel. Meinst du ... du glaubst doch nicht etwa, Maria ... stirbt?“

„Nein!“ Karl hatte beinahe geschrien und er packte Achim und schüttelte ihn ein bisschen. „Hör auf mit dem Unsinn! Sie stirbt nicht! Herr Sörendorf hat uns angerufen, weil Maria von uns geredet hat. Die letzten Leute, von denen sie geredet hat, waren wir beide. Deshalb hat Herr Sörendorf gesagt, wir sollen kommen. Weil es vielleicht hilft, wenn wir mit ihr sprechen.“

Achim nickte. „Du kannst jetzt aufhören, mich zu schütteln“, sagte er.

Das Kinderheim war kleiner, als Achim es in Erinnerung hatte. Es besaß freundliche rote Fensterrahmen, aber plötzlich erinnerte es Achim an ein Krankenhaus. Der Rasen war zu gemäht und die Platten des Weges zu sauber, so, als würde jemand sie jeden Tag mit Desinfektionsmittel abwischen. Bei Ines und Paul, wo er jetzt wohnte, war alles ganz anders. Dort wuchs ein wenig Gras auf dem Weg, und die Blumen blühten wild bis ans Haus heran. Im Garten schwang die alte Schaukel im Sommerwind, und die Fenster waren nie so sauber wie im Kinderheim. Aber das Licht schien auf eine wärmere Art bei Ines und Paul. Bei seinen Eltern. So viel Mühe sich die Leute im Kinderheim auch gaben, das Licht würden sie nie so hinbekommen.

„Arme Maria“, flüsterte Achim. „Warum wohnt sie eigentlich hier? Warum ist sie nie in ein Haus voller Licht und Blumen und Unaufgeräumtheiten gezogen?“

„Vielleicht wollte niemand sie haben“, sagte Karl.

Die Vordertür des Kinderheims stand offen, und im Flur roch es nach Putzmitteln und Großküche. Die Amsel hatte aufgehört zu singen. Es war sehr still.

Karl drückte außen auf die elektrische Klingel und rief drinnen im Flur laut: „Hallo?“ Und Achim rief leise „Hallo?“, und da kam jemand die Treppe vom ersten Stock hinunter. Eine breite, helle Treppe mit gelbem Metallgeländer. Eine nette, jedoch irgendwie krankenhausartig abwischbare Treppe.

„Ach du Himmel, ihr seid schon da!“, rief der, der die Treppe hinunterkam. Das war Herr Sörendorf, der Heimleiter; ein kleiner, rundlicher Mann mit freundlichen, traurigen Augen. An diesem Tag waren seine Augen dunkler als sonst.

„Entschuldigt“, sagte er am Fuß der Treppe. „Ich wollte euch abholen. Es ist niemand da außer mir. Und dann ist etwas dazwischengekommen ... zwischen das Abholen ... tut mir leid.“

„Es ist ja nicht so weit vom Bahnhof hierher“, sagte Karl. „Aber wieso ist es so still? Wo sind alle? Die anderen Kinder und die Erwachsenen, die hier arbeiten, ... und alle?“

„Zeltlager“, sagte der Heimleiter, als wäre es eine medizinische Diagnose. „Nur Maria und ich und ein paar ganz kleine Kinder sind noch da. Aber die sind schon im Bett. Karl, Achim, ich muss euch etwas zeigen. Ich habe es eben erst gefunden. Ich - nein.“ Er schüttelte wieder den Kopf. „So geht das nicht. Wir müssen mit dem Anfang anfangen.“

Dann führte er die beiden in die Kinderheimküche, weil der Essenssaal zu groß und zu leer war. Er rückte ein paar Stühle an den Arbeitstisch und schmierte Brote und kochte Tee. In der Küche war alles genauso abwischbar wie außerhalb der Küche. Bei Ines und Paul, dachte Achim, waren die Möbel in der Küche aus altem Holz und am Kühlschrank hingen lauter Fotos. Fotos von Ines und Paul und ihrem Sohn Achim, wie sie den Strand entlangrannten. Und sicher hingen in Karls Küche Fotos von Karl und seiner neuen Familie. Doch in keiner Küche auf der ganzen Welt hingen Fotos von Maria mit ihrer Familie.

Nur ein ordentlich gerahmtes Foto hing hier, neben dem Fenster, mit allen Kinderheim-Erwachsenen und allen Kinderheim-Kindern, die sich im Garten aufgestellt hatten. Achim suchte Maria auf dem Foto, doch in dem Meer von Gesichtern konnte er sie nicht finden.

„Achim?“, sagte Herr Sörendorf. „Hörst du eigentlich zu?“

„Ich - ja, oh“, sagte Achim und sah von dem Foto zu Herrn Sörendorfs besorgten, dunklen Augen.

„Also“, fuhr Herr Sörendorf fort, „wir saßen hier am Küchentisch, nach dem Mittagessen, und Marla sagte, sie hätte etwas Seltsames gefunden. Ganz hinten, im obersten Fach des alten Küchenschranks, den wir nicht mehr benützen. Sie hatte wohl gedacht, man könnte mal wieder Staub wischen in diesem Schrank, und da hatte sie oben dieses Päckchen gefunden: ein vergilbtes, zerknülltes Stück Zeitung.“ Herr Sörendorf griff in seine Tasche und legte ein vergilbtes, zerknülltes Stück Zeitung auf den Tisch. Karl wickelte es aus, doch es war nichts darin. Herr Sörendorf lächelte. „Ich war so neugierig wie du. Ich fragte Maria, was in die Zeitung eingewickelt war. Sie öffnete den Mund, um mir zu antworten - doch dann überlegte sie es sich anders. ,Ich muss nachdenken‘, sagte sie. ,Wenn ich zu Ende nachgedacht habe, erzähle ich Ihnen, was in dem Päckchen im Schrank war. Als ich es auswickelte, fielen mir so viele Dinge wieder ein... Dinge, die ich vergessen hatte. Ich bitte Sie nicht oft um etwas, Herr Sörendorf, aber nun bitte ich Sie, mir diesen Nachmittag freizugeben.‘ Ich sagte, ich käme schon alleine klar mit den paar Kindern. Und Maria ging nach oben in ihr Zimmer, um nachzudenken. Das Letzte, was sie sagte, schon auf der Treppe, war: ,Haben Sie eigentlich etwas von Karl gehört? Oder von Achim?‘

,Nein‘, antwortete ich. ,Ich nehme an, es geht ihnen gut bei ihren neuen Eltern.‘

,Ja‘, sagte Maria, ,das nehme ich auch an. Es ist nur ... das, was ich gefunden habe ... es ist die bedeutungsloseste, einfachste, winzigste Sache ... aber es hängt eine Geschichte daran. Und wenn ich mich an diese Geschichte erinnert habe, würde ich sie gerne Karl und Achim erzählen. Gerade Karl und Achim könnten die Geschichte gut verstehen.‘ Das hat sie gesagt.“

Herr Sörendorf sah Achim lange mit seinen dunklen Augen an und danach sah er Karl genauso lange an. „Sie mochte euch sehr“, sagte er. „Ich glaube, sie war traurig, als ihr weggegangen seid.“

„Mag“, verbesserte Karl. „Sie mag uns. Sie ist ja nicht ge... sie ist ja noch da.“

„Ja“, sagte Herr Sörendorf. „Sie ist noch da. Sie liegt oben in ihrem Bett, seit drei Tagen. Damals wunderte mich, dass sie nicht zum Abendessen kam, und da lag sie in ihrem Bett, auf dem Rücken, und starrte an die Decke. ,Maria‘, sagte ich, ,Maria, ist alles in Ordnung?‘ Doch sie antwortete nicht. Sie schwieg. Ich beugte mich über sie, aber es war, als würde sie durch mich hindurchsehen. Und so ist es geblieben. Ab und zu geht sie wohl ins Bad oder trinkt etwas. Aber ich habe sie nie dabei gesehen. Der Hausarzt hat gesagt, sie muss in ein Krankenhaus, weil er nicht sehen kann, was ihr fehlt. Ich weiß, ich sollte sie dorthin bringen. Aber ich dachte, vielleicht ...“ Er hob hilflos die Arme. „Vielleicht hilft es, wenn ihr mit ihr sprecht. Und als ich euch abholen wollte, so wie wir es mit euren Eltern besprochen haben ... da habe ich das hier gefunden. Es war unters Bett gefallen.“

Er griff zum zweiten Mal in seine Tasche. Was er diesmal auf den Tisch legte, war kein Stück Zeitung. Es war ein Briefumschlag. Doch er war nicht zugeklebt und die Adresse unvollständig. Jemand hatte AN: auf den Umschlag geschrieben und danach ein M, aber weiter war der Jemand nicht gekommen. Der Jemand war natürlich Maria gewesen. Achim nahm behutsam das Stück Papier aus dem Umschlag und entfaltete es.

„Lies vor!“, drängte Karl.

Achim räusperte sich. „Du wirst dich fragen, wer dir schreibt“, las er. „Ich bin es, Maria. Ich schreibe dir, obgleich ich nicht weiß, wo du bist und was du dort tust - oder wohin ich diesen Brief überhaupt schicken soll.

Aber irgendwem muss ich schreiben, irgendwem muss ich es erzählen:

Ich habe eine der Hagebutten gefunden. Eine dunkelrote Hagebutte mit weißen Tupfen, wie ein Fliegenpilz. Genauso sahen die Hagebutten in den Märchen aus. Du hast die Märchen doch nicht vergessen?

Weißt du noch - wenn man solch eine Hagebutte in die Erde legt, darf man sich etwas wünschen. Und wenn die Rose erblüht, die aus den Samen der Hagebutte wächst, und wenn man ihren Duft einatmet, geht der Wunsch in Erfüllung.

Ich werde noch ein wenig nachdenken und dann werde ich das grüne Tor öffnen und in den wilden Garten gehen. Erinnerst du dich an das alte Herrenhaus dort? Und an die steinerne Platte bei der Treppe? Erinnerst du dich an die Worte darauf? Ich werde sie nicht noch einmal lesen. Ich werde einen Platz für meine Hagebutte suchen. Ich werde sie in die Erde legen und mir etwas wünschen, und eine Rose wird wachsen, und ... Und nichts wird geschehen, denkst du jetzt. Es ist ein Märchen. Du hast recht. Aber wenn doch etwas geschieht? Manchmal sind Wünsche gefährlich. Wenn ich wünsche, werden vielleicht die Wölfe zurückkommen. Und die Furcht. Aber auch die Hoffnung. Ich muss es riskieren. Maria.“

Achim sah auf.

„Wie bitte?“, fragte Karl. „Steinerne Platte? Garten? Wölfe? Lies das noch mal.“ So las Achim den Brief noch einmal und noch einmal und noch ein viertes Mal. Und während er las, schwamm durch die freundlichen, dunklen Augen des Heimleiters ein Stück Furcht, und es wurde Winter in seinen Mundwinkeln.

„Sicher ist, dass Maria eine Hagebutte gefunden hat“, sagte Achim schließlich. „Eine komische Hagebutte mit weißen Tupfen. Nur - wo ist die Hagebutte?“ Er sah Herrn Sörendorf an. „Hat sie sie hier im Garten eingepflanzt?“

„Der wilde Garten mit dem grünen Tor“, sagte Herr Sörendorf langsam. „Das ist nicht der Garten des Kinderheims. Er liegt hinter einer hohen Mauer, am Ende der Straße. Irgendwo darin steht ein altes Herrenhaus, genau wie sie geschrieben hat. Es wohnt niemand darin. Ihr müsst oft an der Mauer vorbeigegangen sein ... früher. Vielleicht habt ihr es gar nicht gemerkt.“

„Und wenn sie dort war?“, rief Karl. „Vielleicht hat sie sich weggeschlichen und diese komische Hagebutte in den wilden Garten gepflanzt und sich danach wieder ins Bett gelegt! Und irgendetwas ist geschehen, wegen der Rose, die gewachsen ist, und …“

„Nein“, sagte Herr Sörendorf. „Sie war die ganze Zeit über hier. Ganz sicher. Und außerdem ist es ein Märchen, nicht wahr? Es ist nur ein Märchen.“

Da wurde Karl beinahe böse. „Irgendwas muss doch aber passiert sein!“, rief er. Er sprang so heftig auf, dass die Brotbretter auf dem Tisch hüpften. „Es nützt nichts, nur hier herumzusitzen und zu grübeln. Ich gehe jetzt zu ihr und frage sie selbst.“

Damit rannte er aus der Küche und stürmte die breite Treppe mit dem gelben Geländer hinauf. Marlas Zimmer befand sich ganz vorne, gleich neben der Treppe, und es besaß eine blaue Tür. Blau wie das Meer, dachte Karl, über das er mit seinen Eltern gesegelt war: Miriam und Henk.

Wenn Henk da wäre, dachte er, wäre es ganz leicht, durch diese Tür zu gehen. Doch als Karl sich umsah, kamen nur Achim und Herr Sörendorf die Treppe herauf. Und sie sahen beide noch viel unsicherer aus als Karl selbst, der schmächtige Achim und der leicht gebeugte, ältliche Herr Sörendorf, der sich an dem gelben Geländer festhielt wie an einer Rettungsleine.

Karl stellte sich gerader hin, holte tief Luft und öffnete Marias blaue Tür.

Das Zimmer dahinter war winzig, es bestand eigentlich nur aus einem Schreibtisch, einem Fenster und einem Bett, und in diesem Bett lag Marla und sah an die Decke. Genauso, wie Herr Sörendorf es gesagt hatte. Das Bett war kein Kinderbett.

Denn Maria war kein Kind.

Maria war erwachsen. Für Karl und Achim war sie damals fast so wie eine Mutter gewesen. Sie arbeitete im Heim. Aber die anderen Leute, die im Heim arbeiteten, fuhren ab und zu nach Hause. Maria war nie nach Hause gefahren. Sie schien kein Zuhause zu haben. Karl schluckte. Maria lag vollkommen angezogen auf ihrer Bettdecke. Nur ihr Brustkorb hob und senkte sich beim Atmen.

Er betrat das Zimmer sehr vorsichtig. Früher war er oft hier gewesen; immer, wenn er etwas angestellt hatte oder hingefallen war und sie ihn getröstet hatte - doch jetzt kam es ihm vor, als wäre es ein ganz anderes Zimmer. Marias reglose Anwesenheit ließ die Möbel fremd und unwirklich scheinen. Es schien kälter zu sein als sonst, und es kam Karl vor, als wären die Wände in die Höhe gewachsen. Er schüttelte den Kopf und zwang sich, neben Marias Bett zu treten. Das Bett war das einzige alte Möbelstück im Raum. Es war aus dunklem Holz. Ins Kopfende waren Ranken und Vögel geschnitzt, wie es sie vielleicht in dem wilden Garten gab, hinter der Mauer. Maria hatte nie erzählt, woher sie das Bett hatte. Geerbt, bestimmt. Jetzt in der Dämmerung wirkten die geschnitzten Ranken beinahe echt, die Vögel schienen sich zu regen, und darunter leuchtete das helle Oval von Marias stillem Gesicht.

Achim trat hinter Karl. Als Karl sich umdrehte, sah er, dass Herr Sörendorf in der Tür stehen geblieben war. Die violette Dämmerung des Sommerabends ließ sich bereits im Zimmer nieder, doch keiner von ihnen machte Licht.

„Maria“, flüsterte Karl. Marla reagierte nicht. Ihre Augen blickten an die Decke wie die Augen einer Blinden.

„Wir sind es“, sagte Achim. „Karl und Achim. Kannst du uns hören?“

Maria starrte weiter an die Decke. Die Decke war weiß. Es gab nichts dort zu sehen.

„Maria!“, rief Karl noch einmal. „Wo bist du?“

„Es nützt nichts, Karl“, sagte Achim leise. „Wo immer sie ist... sie kann uns dort nicht hören. Es ist zu weit weg.“

Er schob Karl sanft zur Seite und ließ sich neben Marlas Bett auf die Knie nieder. Karl kniete sich neben ihn. Ihre Gesichter waren Marias Gesicht jetzt ganz nah. Wie weiß ihre Haut war! Um ihre Nase scharten sich ein paar blasse, winzige Sommersprossen. „Ist das nicht komisch?“, wisperte Achim. „Wir kennen sie eigentlich gar nicht. Sie war immer für uns da, aber wir wissen nichts über sie. Nicht mal, wie alt sie ist.“

„Alt“, flüsterte Karl. „Aber nicht uralt. Vielleicht Mitte dreißig.“

„Sie könnte Kinder haben“, flüsterte Achim. „Eigene, meine ich. Warum hat sie keine?“

Karl streckte die Hand aus, ganz vorsichtig, und legte sie auf Marias Wange. Er konnte die winzigen Härchen auf ihrer Haut spüren. Die Dämmerung ließ es gerade noch zu, Farben zu erkennen. Das Grau in Marias Augen war wie das Meer. Um das Grau herum waren ihre Augen gerötet.

„Achim“, flüsterte Karl. „Sie hat geweint. Vor Kurzem.“

„Aber warum?“, flüsterte Achim.

Karl zuckte die Schultern. „Es ist furchtbar, so hier zu knien“, sagte er. „Wie bei einer Totenwache. Man wird ganz traurig davon.“ Und er wollte sagen, dass es wohl besser wäre, wenn sie ins Bett gingen und morgen früh wiederkamen, da bemerkte er etwas. Etwas, das vielleicht wichtig war. Maria hatte ihre rechte Hand zu einer Faust geballt. Er strich darüber, um ihre Finger zu lösen, doch sie ließen sich nicht lösen. Ihre Hand war kalt und wie aus Stein.

„Ich habe es auch schon versucht“, sagte Herr Sörendorf hinter ihnen. „Es ist, als befände sich die gesamte Kraft ihres Körpers in dieser Hand.“ Er seufzte. „Kommt. Vielleicht ändert sich morgen etwas.“

„Morgen“, sagte Karl. „Morgen“, sagte Achim. Keines der Morgen klang besonders überzeugt. Sie waren bereits bei der Tür, als ein winziges Geräusch sie innehalten ließ. Das winzigste aller Geräusche. Als wäre etwas zu Boden gefallen. Sie drehten sich gleichzeitig um. Maria lag so reglos auf dem Bett wie zuvor. Die Dämmerung war dicker geworden, zäher, wie Leim. Die Möbel schienen jetzt nicht mehr zu schweben, sondern an ihrem Platz festzukleben.

„Ihre Hand“, flüsterte Achim. „Karl, ihre Hand! Sieh nur.“

„Du bist wohl die einzige lebende Person, die so altmodische Dinge sagt wie ,Sieh nur‘“, flüsterte Karl und versuchte zu lachen. Aber ihm war nicht nach Lachen. Ihm war ziemlich unbehaglich. Maria, die schlafende, nichtschlafende Maria, hatte die Faust geöffnet.

Und auf dem Boden, neben dem Bett, lag ein kleiner Gegenstand im Dämmerlicht. Achim ging zurück und hob ihn auf. Als er den Gegenstand ins Licht der Flurlampe hielt, sah Karl, was es war. Eine kleine, vertrocknete, dunkelrote Hagebutte. Eine rote Hagebutte mit weißen Tupfen wie ein Fliegenpilz.

2. Kapitel,
in welchem ein roter Rollkoffer nicht mitgenommen und eine Rose mithilfe eines Teelöffels gepflanzt wird. Aber wer lauscht im dunklen Unterholz?

Heute bin ich zu spät nach Hause gekommen. Nach Hause habe ich geschrieben. Ist das graue Haus mein Zuhause? Nein, ich glaube nicht. Ich will es nicht glauben. Wenn ich an zu Hause denke, denke ich daran, wie meine Eltern im Wohnzimmer tanzen und lachen. Ich denke an mein Bett, über dem ein buntes Theaterplakat hing, und an die Fotos an der Wand - die Fotos von den Theaterstücken, in denen meine Eltern mitgespielt hatten. Wie stolz ich war, wenn ich vor dem Einschlafen diese Fotos ansah!

Als ich heute zu dem grauen Haus zurückkam, stand Frau Heinrich in der Tür und wartete, auf ihren Gehstock gestützt. Sie hatte den Kragen bis oben zugeknöpft, obwohl die Luft lau und weich war wie Flannellstoff.

„Wo warst du so lange?", fragte sie und zog mich ins Haus. „Die anderen sind schon im Bett. “

Ich wusste, dass sie sich Sorgen gemacht hatte. Ihr Gesicht ist voller Falten, von all den Sorgen, die sie sich macht - um mich und um die anderen Kinder. Und um Ida und André, die keine Kinder mehr sind und doch ein bisschen wie Kinder.

„Nur im wilden Garten“, flüsterte ich und umklammerte den Blumenstrauß, den ich trug. „Ich habe die Zeit vergessen. Es ist so schön dort... Die Rosen duften in allen Farben, und die Birnen sind beinahe reif. Man kann die Wespen schon hören, die in den ersten heruntergefallenen Birnen im Gras summen. “

Ja“, sagte Frau Heinrich. „Der Sommer geht zu Ende. Und am Ende des Sommers kommen die hohen Herren. Hast du das vergessen?“

Ich schüttelte den Kopf. Aber ich wollte nicht an die Hohen Herren denken, mein Kopf war noch immer voll mit dem Duft des wilden Gartens. Er lag ganz in der Nähe des Kinderheims, man brauchte nur die Straße des Friedens hinunterzugehen, dann kam man an das große eiserne Tor. Mitten im Garten stand ein verlassenes Herrenhaus. Der, dem es gehörte, war wohl fortgegangen. Wie unsere Eltern. Nur den Garten hatte er zurückgelassen, die Obstbäume und die Singvögel und die unbeschnittenen Hecken. Und den Walnussbaum, der seine Äste über die hohe Mauer neigte, als wollte er einen einladen, darauf über die Mauer zu klettern. Frau Heinrich wusste, dass wir hinüberkletterten. Es gefiel ihr nicht, aber sie hatte es uns nie verboten. Was sie uns verboten hatte, war zu trödeln.

„Ich ... wollte nicht zu spät kommen flüsterte ich und drückte meinen Strauß an die Brust. Einige weiße Blütenblätter fielen zu Boden, und die Dornen der Zweige stachen in meine Finger. Ich muss eingeschlafen sein. Und ich habe geträumt, den seltsamsten Traum: Eine fremde Frau lag in Ihrem Bett, Frau Heinrich. Sie lag ganz still, mit offenen Augen. Ihre rechte Hand war zu einer Faust geballt, aber ich wusste, was sich darin befand. Ist es nicht merkwürdig, dass ich es wusste? Es war eine kleine rote Hagebutte mit weißen Fliegenpilztupfen. Wie die aus dem Märchen, das Sie uns erzählt haben ... Als ich aufgewacht bin, war der Garten plötzlich voller kalter Schatten, und ich bin schnell zurück zur Mauer gerannt, wirklich, so schnell ich konnte. “

„Komm in die Küche“, sagte Frau Heinrich und nahm die weißen Rosen, die ich ihr reichte. Sie sagte nichts über meinen Traum. Sie sagte: „Bleib nicht mehr so lange weg. Du weißt, was mit dem geschieht, der seine Zeit in einem Garten vertrödelt. “

„Ich weiß“ wisperte ich. „Den holen die Wölfe. “

Frau Heinrich stellte einen Teller mit Nudeln vor mich. Die Nudeln waren kalt. Eiskalt. Wie die Nachtschatten im wilden Garten.

„Ich hatte Angst um dich", sagte Frau Heinrich. Sie legte eine Hand auf meine Schulter, und beinahe dachte ich, sie wollte mich in die Arme nehmen. „Ich kümmere mich doch um euch! Ich will doch, dass etwas aus euch wird! Eines Tages werdet ihr nicht mehr die Kinder sein, deren Eltern weggelaufen sind. Ihr werdet die jungen Leute sein, die Medaillen für ihr Land gewinnen. Denen man applaudiert. Denk an die anderen, die es geschafft haben. Ihr dürft nur keine Zeit mit Träumen vertrödeln. “ Sie seufzte. „Du wirst morgen eine Stunde früher aufstehen, um vor dem Frühstück zu trainieren. “

„Ja“, sagte ich. Die Nudeln in meinem Mund schmeckten nach Pappe.

„Nur noch acht Tage", flüsterte sie, „bis die Hohen Herren kommen! Dieses Jahr wirst du es sein, die sie mitnehmen, bestimmt. Du bist doch glücklich, dass sie kommen? Sag mir, dass du glücklich bist!"

„Ich werde morgen früh genug wach sein“, sagte ich. Mehr sagte ich nicht. Sonst hätte ich lügen müssen. Und wer lügt, den holen die Wölfe.

Als der Sommermond über dem Kinderheim aufging, lag die Hagebutte auf der Fensterbank in einem der vielen kleinen Zimmer mit ihren Doppelstockbetten. Der Mondschatten der Hagebutte sah aus wie ein winziges, ängstliches Tier, das sich jedoch unerwartet in etwas Großes und Gefährliches verwandeln konnte, wenn man es aus den Augen ließ.

In einem der beiden Doppelstockbetten im Zimmer lagen Karl und Achim. Achim lag unten, weil er Angst davor hatte, nachts herauszufallen. Genau wie damals. Es war das gleiche Zimmer. Sie hatten zehn Lebensjahre gemeinsam darin gewohnt. Jetzt schien es geschrumpft zu sein. Vor dem Fenster waren die Straßenlaternen erloschen, und in der Schwärze pulste die Nacht. Dicht und voll von Unbekanntem. Bedrohlich. Beinahe hatte man das Gefühl, sie wollte ins Zimmer hinein.

„Karl“, sagte Achim schließlich.

„Ja?“, fragte Karl.

„Da, wo du jetzt wohnst... wie ist dein Bett da? Anders als hier?“

„Völlig anders“, antwortete Karl. „Es ist gar kein Bett. Es ist eine Koje. Henk, mein Vater, ist Kapitän ... das habe ich dir ja geschrieben ... und in den Sommerferien wohnen wir auf seinem Schiff. Eine Koje ist so etwas wie eine Nische in der Wand, nur mit Rand, damit man im Schlaf nicht herausfallen kann, wenn das Schiff zu sehr schaukelt...“

„Du schläfst in einer Schublade?“, fragte Achim.

„Ja, sozusagen“, meinte Karl. „Und ich kann fühlen, wie das Meer sich hebt und senkt, wenn es träumt. Wenn es Albträume hat, gibt es einen Sturm. Aber das macht nichts, denn mein Vater, der Kapitän, passt auf, dass uns nichts passiert ... und meine Mutter, die Schiffsköchin, Miriam, die kann auch bei Sturm eine Sahnetorte machen ..." Er verstummte. Irgendwo in der dichten schwarzen Nacht schrie ein schlafloser Vogel.

„Und wie ist dein Bett?“, fragte Karl.

„Sehr gemütlich“, sagte Achim. „Wenn ich die Hand im Dunkeln ausstrecke, kann ich die Bücher im Regal fühlen. Es gibt unendlich viele Bücher bei Ines und Paul. So heißen sie. Meine Eltern. Aber das weißt du ja.“

„Bücher, hm“, sagte Karl, den Bücher und ihr komplizierter Inhalt etwas beunruhigten.

„Ich kann auch die Muscheln auf dem Regal fühlen, die wir am Strand gesammelt haben“, sagte Achim, damit Karl beruhigt war. „Karl?“

„Ja?“

„Glaubst du, dass Marla morgen mit uns spricht?“

„Nein.“

„Herr Sörendorf hat gesagt, er glaubt, dass sie nachts zur Toilette geht. Wir könnten aufstehen und vor ihrem Zimmer warten. Ob sie herauskommt.“

„Und wenn wir die ganze Nacht warten und sie doch nicht herauskommt? Wenn...“ Er verstummte. „Nein“, sagte er. „Achim, ich weiß, was wir tun! Es ist völlig logisch. Es gibt nur eine einzige Sache, die wir tun können. Die wir tun müssen.“

Er kletterte im Mondschein vom oberen Bett und pflückte die Hagebutte vom Fensterbrett.

„Marla wollte diese Hagebutte in die Erde legen“, flüsterte Karl. „In dem wilden Garten. Damit eine Rose daraus wächst, die Wünsche erfüllt. Achim - wir werden es für sie tun. Wir werden die Hagebutte einpflanzen. Im wilden Garten am Ende der Straße.“

„Ja, hm“, sagte Achim. „Aber hat Herr Sörendorf nicht gesagt, der Garten läge hinter einer Mauer. Meinst du, er hat eine Leiter?“

„Ach, Leiter“, schnaubte Karl. „Wir schaffen es schon so. Wir warten auch nicht, bis Herr Sörendorf nach einer Leiter sucht. Wir tun es jetzt. Jetzt sofort.“

„Mitten ... in der Nacht?“, fragte Achim.

„Rosen brauchen Zeit zum Wachsen“, meinte Karl. „Das hast du selbst gesagt. Je früher wir Marlas Rose pflanzen, desto besser.“ Er griff nach Achims Kleidern und warf sie auf Achims Bett. „Komm“, sagte er. „Beeil dich. Wenn wir die Hagebutte eingepflanzt haben, kannst du wieder unter deine Decke schlüpfen.“

Aber als Achim seine Jeans und seinen Pullover überstreifte, hatte er das Gefühl, dass Karl sich damit irrte.

Karl nahm seinen Seesack mit, falls sie ihn im wilden Garten brauchen würden. „Nur falls“, sagte er. Da hätte Achim am liebsten auch seinen roten Rollkoffer mitgenommen, nur falls sie im wilden Garten einen roten Rollkoffer brauchen würden. Doch er sah ein, dass ein Rollkoffer, selbst ein roter, nicht sonderlich praktisch war, und so stopfte er nur seine Regenjacke in Karls Seesack.

Die Hagebutte trug Achim in seiner Hemdtasche, das erschien ihnen sicherer - auf eine Hemdtasche kann man sich nicht versehentlich setzen so wie auf eine Hosentasche. „Du bist wohl die einzige lebende Person, die so altmodische Dinge hat wie Hemdtaschen“, sagte Karl.

Sie gingen auf Zehenspitzen durch den Flur, obwohl die Zimmer alle leer und die anderen Kinder alle im Zeltlager waren. Die ganz kleinen Kinder schliefen ein Stockwerk tiefer, und auch Herr Sörendorf schlief dort, jeder versunken in seine eigenen Träume.

Vor der Tür neben der Treppe blieben sie stehen. Diesmal war es Achim, der die Tür öffnete.

Das Mondlicht fiel durchs Fenster auf Marlas Gesicht, und sie sahen, dass sie die Augen noch immer geöffnet hatte. „Wenn sie nicht atmen würde, würde ich glauben, sie ist tot“, flüsterte Achim.

„Sei bloß still“, flüsterte Karl ärgerlich. „Sie ist genauso lebendig wie wir beide. Sie ist nur ... irgendwie ... irgendwo ... verloren gegangen.“ Er machte einen Schritt ins Zimmer hinein, nur einen, und blieb stehen.

„Marla“, flüsterte er. „Wir gehen jetzt deine Rose pflanzen, in dem Garten hinter der Mauer, hörst du? Und wenn wir die Rose pflanzen, wünschen wir uns etwas für dich. Marla ...“ Er verstummte. Etwas glitzerte in Marlas Augen, glitzerte im Mondlicht wie winzige Diamanten. Tränen.

„Du wirst schon sehen“, flüsterte Karl. „Alles wird gut.“

Aber als er die Tür hinter sich schloss, da wusste er tief in seinem Herzen, dass es völlig sinnlos war, was sie taten. Es gab keine Rosen, die Wünsche erfüllten, nicht außerhalb der Märchen. Es gab nur ihn und Achim und eine kranke, einsame Frau, die er nicht wirklich kannte und die vielleicht nie wieder sprechen würde. Und die Nacht.

„Hier“, sagte Achim kurz darauf draußen vor dem Kinderheim. Er hielt Karl ein Stofftaschentuch hin.

Achim, dachte er, war wohl die einzige lebende Person, die Stofftaschentücher besaß. „Was soll ich damit?“, fragte Karl.

„Ich dachte, du brauchst es vielleicht, weil du weinst“, sagte Achim.

„Ich?“, fragte Karl und zog die Nase hoch. „Ich wein doch nicht. Heulen ist was für Mädchen. Ich ... muss mich erkältet haben. Die Nachtluft ist etwas frisch.“

Es stimmte nicht. Die Nachtluft war lau und warm, und sie gingen die Straße hinauf wie durch einen Traum. Straße des Friedens stand auf dem Schild neben dem Kinderheim. In dem Vorgarten, in dem zuvor eine Amsel gesungen hatte, sang jetzt eine Nachtigall. Womöglich arbeiteten die Vögel in Schichten, wie Krankenschwestern. Die Straßenlaternen draußen warfen blasse Lichtkreise auf den Asphalt, und hoch oben bewegten sich die Sternbilder einer Julinacht übers Firmament. Karl dachte an Henk, seinen Vater, der vielleicht gerade jetzt diese Sternbilder betrachtete. Und an Miriam, die in ihrer Koje schlief. Vielleicht träumte sie von einem neuen Kuchenrezept, weil sie Konditorin war. Oder sie träumte von Karl, weil sie Karls Mutter war.

„Hier“, sagte Achim. „Hier ist die Mauer.“

Tatsächlich endete die Straße vor dieser Mauer. Sie führte sozusagen direkt darauf zu. Karl erinnerte sich jetzt. Die Mauer war immer schon da gewesen, aber gerade weil sie immer da gewesen war, hatte er nie über sie nachgedacht. Er holte eine Taschenlampe aus dem Seesack und ließ ihren Strahl über die glatte Steinfläche gleiten. Moos und Flechten bedeckten die Mauer, und irgendwo hatte jemand OTTO POPEMKI LEBT! und WESSI GO HOME und ICH WAR HIER daraufgesprüht. Das Taschenlampenlicht erreichte ein eisernes Tor, von dem in großen Lappen grüne Farbe abblätterte.

Karl streckte die Hand aus und drückte gegen einen der Torflügel, und zu seinem Erstaunen schwang er mit einem leisen Quietschen nach innen auf.

„Es ist offen“, sagte er erstaunt. „Es war vielleicht die ganze Zeit über offen.“

„Wir hätten immer schon hindurchgehen können“, sagte Achim. „Früher, als wir noch hier gewohnt haben.“

Hinter dem Tor lag ein dunkles Gewirr aus Büschen. Irgendwo flatterte etwas auf, und sie zuckten beide zusammen.

„Sicher nur ein Käuzchen“, sagte Karl.

„Oder ein ganz kleiner, unscheinbarer Vampir“, sagte Achim.

„Haha“, machte Karl.

Und dann traten sie gemeinsam durch das alte grüne Eisentor. Sie ließen es offen stehen. Vor ihnen lag ein Kiesweg, den das Gras beinahe ganz zurückerobert hatte. Links und rechts wuchsen hohe, dunkle Büsche, die Aste ineinander verschränkt wie Finger.

„Komm“, sagte Karl. „Wir müssen eine Stelle suchen, wo wir die Hagebutte einpflanzen können. Hier geht es nicht.“

Sie gingen den Kiesweg entlang, langsam, im Lichtkegel der Taschenlampe, denn die Büsche schlossen das Mondlicht beinahe aus.

Irgendwann gabelte sich der Pfad. Sie nahmen die rechte Abzweigung und umrundeten einen kleinen, kreisrunden See, wo es heller war, weil weniger hohe Bäume dort wuchsen. Karl knipste die Taschenlampe aus. Am Ufer des Sees gab es ein paar Trauerweiden, und auf seiner Oberfläche spiegelte sich die Scheibe des Mondes.

„Hier ist es schon besser“, sagte Karl. „Aber in den See können wir die Hagebutte wohl auch nicht pflanzen.“

„Na ja“, sagte Achim, „vielleicht wächst dann eine Seerose daraus?“

Er streifte im Vorbeigehen die Trauerweiden mit der Hand. Der Platz unter ihren Ästen war ein hervorragendes Versteck. Womöglich, dachte Achim, versteckte sich gerade jetzt etwas dort, etwas, das im Dunklen leise atmete und sie beobachtete. Er zog Karl rasch weiter, fort von den Trauerweiden. „Komm“, sagte er etwas zu laut und wünschte, er hätte es nicht getan. Das Wort war so laut in der stillen, wispernden Nacht. Es glitt über das schweigende Wasser und zerbrach am anderen Ufer in tausend Scherben. Niemand antwortete.

Sie gingen am Bach entlang, auf eine Wiese hinaus, auf der sich das nächtliche Gras im Wind wiegte. Karl bückte sich und prüfte die Erde mit Daumen und Zeigefinger. „Hier können wir die Hagebutte genauso wenig pflanzen“, sagte er. „Die Erde ist ganz durchwachsen von den Graswurzeln.“

„Worauf wartest du denn?“, fragte Achim. „Auf einen Blumentopf mit der Aufschrift BITTE HIER HAGEBUTTE PFLANZEN?“

Schließlich blieben sie beide stehen, denn sie hatten einen Kiesplatz erreicht, und vor ihnen erhob sich die schwarze Silhouette eines großen Hauses. „Das Herrenhaus aus Marlas Brief“, wisperte Achim.

Das Mondlicht spiegelte sich in gesplitterten Scheiben, und zwischen den Steinen der breiten Eingangstreppe spross das Gras. Das Haus hatte drei Stockwerke. Auf jedem Stock gab es einen halbrunden Balkon mit einer geschwungenen Steinbalustrade, die viel zu fein war, um einfach nur „Geländer“ zu heißen. Auf den Balkons wuchsen jetzt junge Bäume.

Der Platz vor der Treppe war mit Kies bestreut wie die Wege, und plötzlich zeigte Karl auf etwas. Da sah es auch Achim: Neben der Treppe lag eine Steinplatte. Hatte Marla nicht auch etwas von einer Steinplatte geschrieben? Sie gingen hinüber, und Achim bückte sich, um mit den Fingernägeln das Moos vom Stein zu kratzen. „Es steht was darauf“, flüsterte er und kratzte weiter. „Leuchte mal mit der Lampe!“

„Vielleicht steht da BITTE HAGEBUTTE HIER PFLANZEN?“, meinte Karl. Achim schüttelte den Kopf. Auf der Steinplatte stand etwas wie ein Gedicht. Achim las mit seiner feierlichsten Stimme:

„Warst kaum mehr als nur ein Kind,
schlafe nun und lausch dem Wind
jenseits aller Wiederkehr
schlaf und fürchte dich nicht mehr. “

„Ein Grabstein“, flüsterte Karl.

Achim versuchte, einen Namen zu finden oder ein Datum, doch beides fehlte.

In diesem Moment raschelte es in den Büschen, die den Kiesvorplatz umrahmten.

Und waren da nicht auch Schritte, irgendwo im Unterholz, ganz nah?

„Jemand ist hier“, flüsterte Achim. „Karl! Jemand beobachtet uns. Vielleicht ein Penner, der hier wohnt. Bitte - lass uns diese verflixte Hagebutte pflanzen und verschwinden.“

„Aber wir können sie doch nicht auf den Kiesweg pflanzen“, sagte Karl trotzig. „Wir müssen sie irgendwo in die Erde legen, wo sie auch eine Chance hat! Es soll doch eine Rose aus ihr werden!“

In diesem Moment raschelte es wieder, und diesmal kamen die Schritte im Unterholz sehr deutlich. Und da sagte Karl: „Ich glaube, hier ist der perfekte Platz für eine Rose.“

„Hast du eine Schaufel in deinem Seesack?“, flüsterte Achim.

„Das gerade nicht“, wisperte Karl. „Aber irgendwas zum Graben finde ich schon ... hier.“ Er hielt einen Löffel ins Taschenlampenlicht. „Den hatte ich auf der Zugfahrt mit, für die Torte, die Miriam mir in einer Dose eingepackt hat.“

So gruben sie abwechselnd mit einem Teelöffel ein Loch in den Kies, mitten auf dem Vorplatz eines verfallenen Herrenhauses, mitten im wilden Garten, mitten in der wispernden, raunenden, lauernden Nacht.

Schließlich war das Loch tief genug. Achim legt die Hagebutte behutsam hinein. Ihre weißen Sprenkel schienen im Taschenlampenlicht zu glitzern wie Marlas Tränen.

„Jetzt müssen wir uns etwas wünschen“, wisperte Karl. „Für Marla.“

„Wenn wir bloß wüssten, was sie sich wünschen wollte!“, flüsterte Achim. „Es war etwas Gefährliches. Wenn ich wünsche, hat sie geschrieben, kommen die Wölfe wieder. Und die Furcht. Aber auch die Hoffnung ...“

Er beugte sich über die Hagebutte, als könnte die Hagebutte ihn hören, und sagte laut und deutlich: „Du weißt es doch, nicht wahr? Du warst dabei, als sie in ihrem Zimmer saß und sich ihren Wunsch überlegt hat. Wir wünsche uns, dass dieser Wunsch in Erfüllung geht. Marlas Wunsch.“ Und dann nahm er eine Hand voll Erde mit Kies und warf sie auf das Loch. Karl trat die Erde fest. Danach zog er eine Saftflasche aus seinem Seesack und goss die Hagebutte mit etwas Apfelsaft.

„Wenn das mal gut geht“, sagte er. „Was ist, wenn die Hagebutte vergessen hat, was Marla sich wünschen wollte? Ich weiß nicht, wie schlau Hagebutten sind.“

Da mussten sie beide lachen, und es war sehr befreiend zu lachen. Die Schritte im Unterholz neben dem Kiesvorplatz waren verstummt.

„So“, sagte Karl. „Viel Glück, Hagebutte. Hoffentlich wächst eine Rose aus dir. Sie wird natürlich keine Wünsche erfüllen, denn Rosen, die Wünsche erfüllen, gibt es nur im Märchen. Aber wir haben getan, was wir konnten.“ Er steckte die Saftflasche zurück in den Seesack und klopfte sich den letzten Rest Erde von den Händen. „Komm.“

Da packte Achim Karl ganz plötzlich am Arm. „Die ... die ... die Rose!“, stotterte er. „Karl, guck dir das an! Sie ... sie wächst! Ganz ... schnell!“

Karl folgte seinem Blick und schnappte nach Luft. „Es gibt keine Rosen, die ...“, begann er und verstummte.

Denn vor ihnen schob sich aus dem Kies eine winzige Pflanze, streckte sich und wuchs, gebar junge Triebe und rollte neue Blätter aus. Es war wie eine Filmaufnahme im Zeitraffer, man konnte zusehen, wie der Stamm der Pflanze sich verzweigte, wie sie zu einem Busch wurde, höher und höher, bis sie größer war als Karl. Er taumelte einen Schritt zurück. „Das ... das ist unmöglich!“, wisperte er.

„Ja“, sagte Achim. „Das ist unmöglich. Aber es geschieht trotzdem.“

Die Rose neigte sich jetzt zur Seite und wuchs in einem Bogen wieder zur Erde hinab. Als ihre Zweige die Erde erreichten, hörte sie ganz plötzlich mit dem Wachsen auf. Stattdessen erschienen jetzt überall an ihren Ästen Blütenknospen, die eine nach der anderen aufplatzten, und daraus drängten Dutzende von weißen Blütenblättern ans Mondlicht. Karl fasste nach Achims Hand.

„Irre“, sagte er. „Einfach irre. Wir träumen. Oder?“

„Riech mal“, sagte Achim. „Riech doch mal.“

Da atmete Karl den Duft der weißen Rosenblüten tief ein - einen Duft wie von hundert Honiggläsern, die man gleichzeitig geöffnet hat, vielleicht um den größten Lebkuchen der Welt zu backen.

„Wenn man den Duft der Blüten einatmet, geht der Wunsch in Erfüllung“, flüsterte Achim. „Karl... siehst du, was das hier ist? Es ist ein Tor! Die Rose ist zu einem Tor gewachsen! Ich denke, es führt dorthin, wo Marlas Wunsch erfüllt wird.“

Er atmete den Duft tief ein, und es war ein seltsamer Duft; er machte einen von innen ganz kribbelig, wie Sekt. Achim sah, wie Karl ihn ebenfalls einatmete. Dann zog er Karl mit sich durch das Rosentor.

Und dann - dann bebte die Erde.

Achim fand sich auf dem Boden wieder, keuchend vor Überraschung.

„Karl?“, flüsterte er. „Karl, was war das?“ Einen Moment lang dachte er, Karl wäre nicht mehr da. Doch zum Glück saß er neben Achim auf dem Boden. Die Taschenlampe war aus seiner Hand gefallen.

„Ich weiß nicht“, sagte Karl. „Ein Erdbeben? Gibt es Erdbeben in Deutschland?“

„Nein“, sagte Achim. „Nur Erdbeeren.“ Wenn man sich sehr erschreckt, macht man manchmal blöde Witze.

Karl fand die Taschenlampe wieder und wollte das Rosentor anleuchten. „Es ... es ist weg“, sagte er verblüfft. „Das Rosentor ist weg.“

„Vielleicht war es gar nicht da?“, fragte Achim. „Und wir haben uns alles nur eingebildet?“

Karl ließ den Strahl der Lampe über den Kies gleiten.

Über die Büsche. Über die Treppe des verfallenen Herrenhauses.

„Irgendwas ist anders“, flüsterte er. „Ich meine, außer, dass das Tor weg ist. Nur weiß ich nicht, was. Achim ... da war etwas wie ein Knall. Was kann denn knallen?“

„ButterbrottütenKnallerbsenSchießbudengewehreTüren“, sagte Achim.

„Türen?“, fragte Karl. „Tore ... wohl auch? Zum Beispiel eiserne Tore. Zum Beispiel mit abblätternder grüner Farbe daran.“

Er stand auf und zog Achim hoch. Sie rannten über den Platz zurück, den Kiesweg entlang, um den kreisrunden See ... Das grüne Tor in der Mauer stand nicht mehr offen.

„Der Wind hat es zugeschlagen“, murmelte Karl. „Daher der Knall.“

Er zog am Griff des rechten Torflügels. Dann am Griff des linken. Dann an beiden gleichzeitig. Das Tor ließ sich nicht mehr öffnen.

3. Kapitel,
in welchem es nichts nützt, stark zu sein ist. Im Heckenrosengebüsch gibt es kein Hotel, Achim findet einen Walnussbaum, aber der Rest der Welt ist verloren gegangen.

Es ist zehn vor sechs. Der Morgen ist noch ganz blass.

Ich dachte, ich müsste müde sein, aber ich bin hellwach. Und ich habe noch ein paar Minuten, um in dieses Heft zu schreiben. Ich will aufschreiben, was ich geträumt habe. Die Hagebutte mit den weißen Tupfen kam wieder darin vor. In meinem Traum sah ich zwei Jungen die Straße des Friedens entlanggehen, oder eine Straße, die ähnlich aussah. Die Jungen waren ungefähr so alt wie ich. Einer von ihnen war kräftig und quadratisch, der andere groß und mager, so als wäre er vor Kurzem ganz plötzlich in die Länge geschossen und hätte dabei vergessen, auch in die Breite zu wachsen. Der kräftige Junge trug einen Seesack über dem Rücken. Der magere Junge trug nichts. Erst, als sie näher kamen, sah ich, dass er doch etwas trug: Durch seine Hemdtasche strahlte etwas Rotes mit weißen Tupfen, etwas, das von innen heraus leuchtete. Die Hagebutte.

Die beiden gingen durch das grüne Tor in den wilden Garten, denn in meinem Traum war das grüne Tor nicht verschlossen.

Dann kippte der Traum, und plötzlich sah ich die Gesichter der Hohen Herren ...

Jetzt muss ich mich beeilen. Es ist eine Minute vor sechs. Ich werde pünktlich unten sein. Wer nicht pünktlich ist, den holen die Wölfe.

Karl begann, mit den Fäusten an das Eisentor zu hämmern.

„Hallo!“, rief er. „Hört uns jemand? Da wohnen doch lauter Leute in der Straße. Wir müssen sie wecken. Hallo! Hallooo!“

Niemand kam. Nur Karls Rufe zerbrachen an der Mauer. Es war unheimlich, noch viel unheimlicher als zuvor.

„Hör mit dem Rufen auf“, sagte Achim. „Es nützt nichts.“

„Nützt nichts?“, rief Karl wütend. „Nützt nichts? Das werden wir ja sehen! Ich bin Karl Knut Olafsen; ich kann das Schiff meines Vaters ganz alleine steuern, und wenn es sein muss, werde ich dieses Tor in kleine Stücke schlagen!“

Er boxte noch einmal gegen das abweisende Metall - schrie auf und pustete ärgerlich auf seine Fingerknöchel.

„Entschuldige, Karl“, sagte Achim. „Aber ich fürchte, das wirst du nicht.“

Sie sahen gemeinsam an dem Tor empor. Eisern und schweigend erhob es sich vor ihnen in den unerreichbaren Sternenhimmel.

„Wir könnten versuchen, über die Mauer zu klettern“, schlug Achim vor. Karl machte ihm eine Räuberleiter, und Achim stieg von Karls verschränkten Händen auf seine breiten Schultern. Doch so sehr er sich auch reckte, seine Fingerspitzen erreichten die obere Kante der Mauer nicht. Und das Tor war innen ganz glatt; es gab nichts, woran man hätte emporklettern können. So sprang Achim wieder auf den Boden und stand eine Weile da und keuchte.

„Krieg jetzt keinen Asthmaanfall!“, sagte Karl.

„Ich kriege keinen Asthmaanfall“, antwortete Achim ärgerlich. „Ich denke nach.“

„Und dabei keuchst du?“

„Ich denke eben sehr angestrengt nach. Karl ... vielleicht gibt es noch ein Tor. Eines, weißt du, über das man besser klettern kann. Oder das offen ist. Wenn wir immer an der Mauer entlanggehen, finden wir es.“

Er stapfte voran durchs hohe Gras, und Karl folgte ihm. Niemand fragte: Und wenn das eben kein Windstoß war? Niemand antwortete: Dann hat jemand das Tor zugeschlagen. Und niemand sagte: Aber wer denn?

Sie dachten all diese Dinge im Stillen, jeder für sich, während sie an der Mauer entlangwanderten. Manchmal mussten sie sich einen Weg durch hohen Farn und dichtes Gebüsch bahnen. Nach einer Weile tauchten sie in einen Wald aus Fichten und Brombeergestrüpp. Hier war es so dunkel, dass man nicht mal mehr die eigenen Gedanken sehen konnte. Nur der blasse Lichtkreis der Taschenlampe in Karls Hand gaukelte über die Mauer wie ein seltsamer, blinder Nachtfalter. Er gaukelte über eine torlose Mauer.

„Dieser Garten muss riesig sein“, sagte Achim endlich. „Irgendwann sind die Batterien der Taschenlampe leer ...“

„Ich bin stark“, murmelte Karl.

„Ja“, sagte Achim schnell. „Aber wenn es ganz dunkel ist, nützt es nichts, stark zu sein.“

„Es ist zwar irgendwie peinlich, sich in einem fremden Garten einschließen zu lassen“, sagte Karl schließlich, „aber ich glaube, ich rufe jetzt trotzdem im Heim an.“

„Du hast ein Handy mit?“, fragte Achim, und eine Welle der Erleichterung überrollte ihn und ließ seine Knie ganz weich werden.

„Natürlich“, sagte Karl. Er kramte in seinem Seesack und fand das Handy. Das Handy hatte keinen Empfang.

Sie versuchten es weiter entfernt von der Mauer - ohne Erfolg.

„O.k.“, sagte Achim und versuchte, vernünftig zu klingen. „Wir gehen jetzt noch fünf Minuten weiter, und wenn wir dann kein Tor finden, suchen wir uns einen Schlafplatz. Es ist dann wie ... wie Zeltlager. Die anderen sind schließlich auch im Zeltlager.“

„Ja“, meinte Karl. „Hier im Wald ist es gut zum Schlafen. Windgeschützt und so.“

„Und morgen“, fuhr Achim fort, „morgen sieht alles anders aus. Dann ist es hell, und wir finden eine Stelle zum Über-die-Mauer-Klettern. Wer weiß, vielleicht ist Marla dann schon von selber aufgewacht. Und Herr Sörendorf macht für alle ein riesiges Frühstück, mit Marmelade und ... Augen!“ Er blieb stehen.

„Augen?“, fragte Karl.

„Psst!“, zischte Achim. „Da, links!“

Karl wandte den Kopf. Und sah die Augen. Sie waren gelb und glühend und schwebten über dem Boden wie kleine Lampen, Lampen mit schlitzförmigen Pupillen. Paarweise Lampen, die sich bewegten. Etwas atmete dort. Etwas lebte. Etwas lauerte.

Achim krallte seine Finger in Karls Arm. Er hatte wieder Schwierigkeiten mit der Luft. Etwas knurrte, tief und kehlig. Direkt neben Achim. Er brauchte einen Moment, um zu begreifen, dass es Karl war. Die Augen bewegten sich ein wenig zurück ... und Karl hörte auf zu knurren. Stattdessen holte er tief Luft und schrie: „Donaudampfschiffskapitänsmützenknopfloch!“

Da verschwanden die glühenden gelben Augen. Achim hörte Äste brechen und Blätter rascheln, und etwas oder jemand oder eine Menge Jemande oder Etwasse flohen. Karl atmete hörbar aus. Die Luft um Achim wurde wieder mehr.

„Was war das?“, flüsterte er.

„Ein Trick“, sagte Karl. „Hab ich von Miriam. Meiner Mutter. Wenn einem etwas sehr Gefährliches begegnet, das vielleicht stärker ist als man selbst, muss man ganz laut schreien. Irgendwas. Dann erschreckt sich das Gefährliche meistens.“

„Ja, nein“, sagte Achim. „Das meine ich nicht. Ich meine. Was war das? Das mit den Augen?“

„Keine Ahnung“, meinte Karl. „Aber es hat sich doch erschreckt, oder?“

„Donaudampfschiffskapitänsmützen haben gar keine Knopflöcher“, murmelte Achim, während sie weitergingen. Kurz darauf traten sie aus dem Wald. An seinem Rand trafen sie den Bach wieder und das Mondlicht.

„Ich glaube, im Wald ist es doch nicht so gut zum Schlafen“, sagte er. „Hier gefällt es mir besser. Lass uns ein Stück diesen Bach hinaufgehen, ein Stück weg vom Wald, und dann legen wir uns einfach irgendwo hin.“

Der Bach raunte dunkle Wasserworte, während sie an seinem Ufer entlangwanderten. Womöglich sprach er vom Geheimnis des Gartens und den Besitzern der gelben Augen, doch sie verstanden seine Sprache nicht. Sie erreichten die windige Wiese wieder, über die der Wind jetzt noch kälter und ungemütlicher strich als zuvor.

„Da“, sagte Karl, „da ist ein Gebüsch, direkt am Bach. Da können wir schlafen.“

Das Gebüsch bestand aus Heckenrosen, und Achim fühlte einen Stich im Herzen, denn genau solche Heckenrosen wuchsen auch zu Hause, an Ines und Pauls Gartenzaun.

Karl ließ sich auf alle viere nieder und kroch voraus, in das Gebüsch hinein.

„Au“, sagte er zwei Sekunden später, „oh - aah! So ein Mist!“

„Das sind die Dornen“, meinte Achim. „Damit muss man bei Heckenrosen rech... au!“ Er blieb sitzen und betastete seinen Unterarm. Die Dornen hatten einen langen Kratzer hineingebissen, schmerzhaft und feucht von Achims Blut.

„Schon blöd“, sagte Karl. „Im Wald ist es zu unheimlich, auf der Wiese ist es zu kalt, und hier sind die Dornen. Wieso hat eigentlich niemand daran gedacht, ein Drei-Sterne-Hotel in diesen Garten zu bauen?“

Achim lachte, aber sein Lachen klang so müde, als würde es sich gleich ohne ihn schlafen legen.

„Da ist etwas!“, flüsterte Karl, der schon ein wenig weiter durch die Dornen gekrochen war. „Sie werden das Drei-Sterne-Hotel doch nicht mitten in die Heckenrosen gebaut haben?“

Aber was sie gleich darauf fanden, war kein Drei-Sterne-Hotel. Es war eine einfache Holzhütte. Sie stand am Ende eines Stegs, und der Steg ragte in den Bach, der hier genau an den Heckenrosen vorbeifloss.

„Ein Bootshaus“, sagte Achim erstaunt.

Karl nickte und drückte die Klinke der Bootshaustür hinunter. Die Tür ließ sich mühelos öffnen.

„Hallo?“, flüsterte Achim. „Ist jemand da?“

Es war jedoch niemand da. Karl machte die Taschenlampe wieder an, und auch im Licht der Taschenlampe war niemand da. An der Wand lehnten drei zusammengeklappte Liegestühle mit einem altmodischen Blumenmuster. Auf dem Fußboden lag eine Brille. Jemand hatte das Bootshaus vor Langem verlassen und nur seine Brille vergessen.

„Liebe Hotelgäste, die Betten befinden sich auf dem Boden“, sagte Karl. „Nebenan gibt es eine Toilette mit Wasserspülung aus frischem Bachwasser.“

„Falls Sie geweckt werden möchten, bieten wir einen erstklassigen Singvogelservice“, fügte Achim erschöpft hinzu. Vielleicht, dachte er, kamen die Besitzer der Augen wieder, während sie schliefen. Aber er war einfach zu müde, um sich noch weiter zu fürchten. Morgen früh konnte er ja wieder damit anfangen.

„Hier ist die Bettwäsche“, meinte Karl und holte die Regenjacken aus seinem Seesack. „Sie ist nicht sehr warm, aber speziell wasserdicht.“

„Kann man die Tür mit irgendetwas verriegeln?“, fragte Achim.

Karl nickte. „Mit mir. Ich lege mich davor. Wenn jemand kommt, haue ich ihn in die Flucht.“

„Ja, bitte mach das“, sagte Achim.

Nachdem er die Lampe ausgeknipst hatte, tastete Karl im Seesack nach Henks Abschiedsgeschenk. Er schlief mit dem Geschenk im Arm ein. Da Henk ja Kapitän war, war das Abschiedsgeschenk ein Sextant, und es ist sehr unbequem, mit einem Sextanten im Arm zu schlafen. Doch Karl klammerte sich daran wie an einen Rettungsring. Und ehrlich gesagt, mit einem Rettungsring im Arm zu schlafen, wäre auch nicht bequemer gewesen.

Mitten in der Nacht wachte Achim auf. Jedenfalls fühlte es sich an wie mitten in der Nacht, die mittelste Mitte der Nacht, wo sie am schwärzesten und gefährlichsten ist. Karl lag neben ihm und schlief sehr fest. Achim hatte von seinen Eltern geträumt, und er versuchte, den Traum festzuhalten: Ines sommersprossiges Gesicht, Pauls blaue Augen ...

Da waren Schritte. Draußen vor dem Bootshaus. Achim saß ganz still und starrte in die Schwärze. Das Bootshaus besaß ein kleines, völlig verdrecktes Fenster, und für einen Moment glaubte Achim, dort eine Bewegung wahrzunehmen. Er kniff die Augen zusammen, um etwas zu erkennen. Sein Herz schlug sehr schnell. Die Luft wurde etwas knapp. Er ignorierte die Luft. Er dachte an die Augen im Wald. Und dann sah er, dass auch dort Augen waren, dort vor dem Fenster. Jemand hatte sein Gesicht ans Glas gedrückt und sah herein, und alles, was er erkannte, waren seine Augen. Es waren keine Tieraugen mit Schlitzpupillen. Es waren die Augen eines Menschen.

Achim starrte die Augen an und die Augen starrten ihn an, und auf einmal waren sie verschwunden. Draußen entfernten sich die Schritte.

Und dann hörte er den Schrei. Ein durchdringender, markerschütternder Schrei, obwohl Achim nicht wusste, was markerschütternd bedeutete. Es war ein Wort aus den Büchern, die sie zu Hause vorgelesen hatten. Ein schreckliches Wort. Er zog die Regenjacke über seinen Kopf, hielt sich die Ohren zu und rollte sich zu einer Kugel zusammen: einer zitternden kleinen Kugel in der Nacht. Und so schlief er wieder ein.

Als Karl die Augen aufschlug, blickte er in Achims Gesicht und war zunächst verwirrt.

„Der Singvogelservice“, sagte Achim mit einem zaghaften Lächeln. „Er hat dich tatsächlich geweckt.“

Karl sah sich um. Dann fiel ihm alles wieder ein: Marla. Die Hagebutte. Der wilde Garten. Das Grab beim Herrenhaus. Das geschlossene Tor.

Er stand auf und öffnete die Tür des Bootshauses. Draußen tanzte ein grüner Morgen zwischen den Büschen. Tausend Edelsteine aus Licht glitzerten im Bach, und ringsum summte und brummte und lebte der Garten. Die Nacht war aus ihm gewichen wie eine böse Herrscherin, sie hatte die Furcht mitgenommen, und nun war da nichts mehr als die Hoffnung auf einen hellen, freundlichen Sommertag. „Was essen wir zum Frühstück?“, fragte Karl.

Achim sah in den Seesack. „Wir haben eine Menge nützlicher Dinge mitgenommen“, meinte er. „Aber ein aufblasbares Frühstück ist nicht dabei. Möchtest du einen Kompass frühstücken?“

„Nur, wenn du ihn vorher toastest“, sagte Karl. Er seufzte und trat hinaus auf den Steg. Jenseits des Baches wuchsen ineinander verschlungene Holunderbüsche, in denen tausend Vögel sangen. Henk, Karls Vater, hätte ihm ihre Namen sagen können, jeden einzelnen, Vor- und Nachnamen. Auch auf dieser Seite des Baches, im Heckenrosengebüsch, zwitscherten die Vögel. Jetzt sah Karl, dass vom Steg aus ein Weg durch die Heckenrosen führte. Sie hätten sich das Gekrieche durch die Dornen sparen können. „Komm“, sagte er. „Gehen wir jetzt zurück zum Heim und sehen nach, was es dort zum Frühstück gibt. Sicher hat jemand das Tor inzwischen wieder geöffnet.“

Bei Tag war der Garten wirklich viel schöner. Die hohen Halme der Wiese wiegten sich im Wind, als würden sie tanzen, und bunte Blumenköpfe wippten dazwischen wie Wimpel auf einem Meer aus Gras. In der Ferne leuchtete ein zweites Meer, ein Meer aus blauen Vergissmeinnicht. Daneben gab es ein gelbes Sonnenblumenfeld.

Hinter dem Sonnenblumenfeld erhob sich das Herrenhaus mit seinen einsamen Balkons. Seltsam, als sie es zuerst gesehen hatten, war etwas anders gewesen daran. Aber was? Karl kam nicht darauf. Sie gingen wieder durch den kleinen Wald, der nicht mehr unheimlich war, sondern nur noch grün, und ein süßlicher Geruch nach Erde und vermoderten Blättern erfüllte den Vormittag. Irgendwo dazwischen roch es nach etwas anderem - kribbelig wie Sekt. Aber nach was? Auch darauf kam Karl nicht.

Und schließlich standen sie wieder vor dem hohen Eisentor. Achim streckte die Hand aus, um es zu öffnen. Es ließ sich nicht öffnen. Auch nicht von Karl. Und da begann sogar Karl zu ahnen, dass sie so bald kein Frühstück bekommen würden. Er schnaubte wütend und trat mit dem Fuß gegen das Tor.

„Ich werde ... ich werde ...“, begann er.

„Karl“, sagte Achim leise und legte ihm eine Hand auf den Arm, die Karl ärgerlich abschüttelte. „Karl, da drüben! Da ist ein Walnussbaum.“

„Und was wollen wir mit Walnüssen?“, fragte Karl gereizt. „Sie auf das Tor werfen, damit es sich erschreckt und von selber aufspringt oder was?“

„Nein“, antwortete Achim. „Ich dachte, wir klettern über den Baum auf die Mauer.“

Die Äste der Walnuss mit den grünen Fingerblättern ragten weit über die Mauer, als wollten sie einen einladen, sie zum Klettern zu benutzen.

„Na ja, eins muss man dir lassen“, sagte Karl etwas besänftigt. „Du bist gar nicht schlecht im Finden von Walnussbäumen.“

„Irgendwas muss man ja können im Leben“, meinte Achim und grinste.

Die Äste der freundlichen Walnuss waren wie eine Treppe, die in die Höhe führte. Eine Treppe mit einem raschelnden, sonnendurchfluteten Treppenhaus, in dem die hellgrünen Walnussfrüchte hingen wie Schmuck. Gleich, dachte Karl, gleich würde er von oben die Vorortstraßen mit den weißen Häusern sehen. Und die Bushaltestelle, an der der Schulbus hielt. Und das Kinderheim. Und dann saß er rittlings auf der Mauer und sah, dass alles anders war.

Alles war verschwunden.

Karl fühlte, wie seine Kehle sich zuzog, und er dachte: So muss es sein, wenn Achim einen Asthmaanfall kriegt. „Aber“, sagte er. Achim hatte ihn eingeholt und sah mit ihm zusammen hinunter auf die Vorortstraßen, die nicht mehr da waren.

„Jemand hat... alles mitgenommen!“, rief Karl. „Jemand hat die Häuser gestohlen und die Straßen und - alles! Es gibt ja gar nichts mehr!“

Natürlich gab es nicht gar nichts mehr. Es gab eine Menge Getreidefelder, Felder bis zum Horizont. Es gab eine einzige Straße, ungeteert und sandig. Und ein einziges, graues Haus. „Das Kinderheim“, sagte Achim ganz leise.

Es stimmte. Das graue Haus stand an der Stelle, wo das Kinderheim hingehörte. Aber war es das Kinderheim? Es sah nicht so aus. Es hatte keine freundlichen roten Fensterläden und keinen Garten mit Apfelbäumen und Fußballtoren. Stattdessen befand sich hinter dem Haus ein Hof aus Betonplatten, und quer darüber spannten sich zwei Wäscheleinen.

„Wir sind im falschen Film“, sagte Karl. „Irgendwie ... sind wir im falschen Film gelandet.“

4. Kapitel,
in welchem eine Bushaltestelle spurlos verschwunden ist. Karl betritt ein sehr dusteres Zimmer, zwei Märchenkinder kommen vor und eine Geschichte wird nicht zu Ende erzählt. Aber wohin sind Karl und Achim bloß geraten?

Hier sitze ich wieder und schreibe, obwohl ich doch im Bett liegen sollte. Aber es gibt so unendlich viel aufzuschreiben! Es begann mit dem Morgen. Es begann damit, dass ich lief. Das ist es, was wir tun, hier in dem grauen Haus: Wir laufen.

Wenn ich laufe, ist alles anders. Die Welt rückt ein Stück zurück. Der Weizen auf den Feldern verblasst. Der Himmel ist höher. Die Wolken bewegen sich im Takt meiner Schritte, im Takt meines Herzschlags, im Takt meines Atems. Irgendwann beginnen all diese Dinge zu schmerzen: der Herzschlag, das Atmen, die Schritte. Es ist dann, als würde man über Glas laufen oder Stecknadeln einatmen. Das ist der Punkt, an dem man nicht aufhören darf. Wenn ich die Schmerzen aushalte und über den Punkt hinauskomme, rückt die Welt noch weiter zurück. Dann bin ich frei. Dann kann ich fliegen, mit dem Kopf. Es geschieht nicht immer.

An diesem Morgen geschah es nicht. Die Schmerzen blieben bei mir und sie wurden so stark, dass ich dachte, ich müsste schreien, aber zum Schreien fehlte mir die Luft. Ich wusste, ich durfte nicht stehen bleiben. Frau Heinrich beobachtete mich, von der Bank vor dem Haus aus, durch ihr Fernglas. Noch sieben Tage, dann werden uns auch die Hohen Herren beobachten.

Um fünf Minuten vor sieben erreichte ich die Straße des Friedens wieder. Ich sah schon vom Anfang der Straße aus, dass Frau Heinrich hineingegangen war. Und ich sah noch etwas. Am Ende der Straße auf der Gartenmauer saß jemand. Dort, zwischen den grünen Ästen des Walnussbaumes, ein paar Meter neben dem verschlossenen Tor.

Es war ein Junge in einem karierten Hemd, der aussah, als wäre er zu schnell in die Höhe geschossen und hätte darüber vergessen, auch in die Breite zu wachsen.

Es war der Junge aus meinem Traum.

Ich ging langsam näher. „Hallo?“, rief ich. „Wer bist du?“

„Achim“, antwortete der Junge, nachdenklich, als wäre er sich nicht ganz sicher.

„Und woher kommst du?“

„Ich ... ich weiß nicht. “

„Du weißt nicht, woher du kommst?“

„Eigentlich schon“, sagte er, „nur ist es nicht mehr da. “

„Ja“, meinte ich. „Das passiert. Mein Zuhause ist auch nicht mehr da. Das liegt daran, dass meine Eltern nicht mehr da sind. “

„Wo sind sie?“, fragte der Achim.

„Weggelaufen“, antwortete ich. „In das verbotene Land. Und sie kommen nie, nie zurück. “

Ich sah, dass er etwas fragen wollte, aber ich wollte nichts antworten und ich war beinahe froh, dass Frau Heinrich in diesem Moment nach mir rief. Achim duckte sich zwischen die Walnussblätter, damit sie ihn nicht sah.

„Ich komme!“, rief ich, und dann lief ich wieder los, obwohl da immer noch Reste von Stecknadeln in meiner Lunge waren.

„Ich begreife das nicht“, sagte Karl. „Wie …“

In diesem Moment öffnete sich die Tür des grauen Hauses. Auch das Vordach über der Tür war anders als das des Kinderheims. Es war gewellt wie Wellblech, aber gelbbraun. Asbest, dachte Karl. Miriam hatte ihm das Wort einmal erklärt. Früher, hatte sie gesagt, waren eine Menge Sachen aus Asbest gewesen. Aber wenn man Asbest zersägte, atmete man lauter winzige Splitter ein, und dann gute Nacht.

Unter dem Asbestvordach stand nun eine Frau, die sich auf einen Gehstock stützte. Sie trug ein hochgeschlossenes dunkelblaues Kleid, streng nach hinten gekämmtes Haar und eine braune Strickjacke. Karl duckte sich in den Blätterschatten der Walnussäste. Vielleicht war es besser, wenn diese Frau sie nicht sah. Sie humpelte um das graue Haus herum, in den Hinterhof, wo Karl ein paar magere Hühner entdeckte. Eine jüngere Frau mit einem Eimer und zwei dicken geflochtenen Zöpfen folgte ihr. Nach der jüngeren Frau kamen zwei Kinder aus dem Haus, die sich an den Händen hielten. Ihr blondes Haar glänzte wie goldene Helme. Sie sahen beinahe genau gleich aus, nur dass das eine ein Mädchen war und das andere ein Junge. Ihre Kleidung sah grau und ärmlich aus und ihre Schuhe wirkten abgetragen.

„Märchenkinder“, flüsterte Achim. „Karl, es ist alles wie im Märchen. Schau, sie füttern die Hühner, das tun auch nur Leute im Märchen.“

„Oder Leute auf dem Land“, sagte Karl.

Die vier gingen zurück ins Haus, doch ehe sie durch die Tür traten, sahen die Kinder mit dem goldenen Haar sich um. Und da sah Karl etwas in ihren Augen, das ihn zusammenzucken ließ. Er sah ihre Angst. Dann schloss sich die Tür hinter ihnen.

Karl holte tief Luft. „So“, sagte er. „Und jetzt gehe ich zu dem Haus und finde heraus, was hier los ist. Jemand muss es tun. Etwas stimmt nicht mit diesem Haus ... etwas stimmt nicht mit dieser Welt...“ Und vielleicht kann ich den Märchenkindern dort helfen, wollte er hinzufügen, aber es kam ihm kindisch vor, das zu sagen.

„Und vielleicht kannst du den Märchenkindern dort helfen“, sagte Achim.

Karl nickte. „Ich bin stark.“

Einer der Walnussäste reichte über die Mauer und hing dort hinunter, und Karl kletterte auf diesem Ast in Richtung Erdboden. Das letzte Stück ließ er sich fallen.

„Pass bloß auf dich auf, sagte Achim von oben.

„O ja, das werde ich“, antwortete Karl mit grimmiger Entschlossenheit. „Ich habe mich nur einmal. Ich kann mir nicht leisten, mich einzubüßen.“

Und er rappelte sich auf und ging den Sandweg entlang.

Die Sonne schien, und ein kleiner, weißer Schmetterling gaukelte in der Luft umher. Aber es waren die Sonne und der Schmetterling einer verkehrten Welt. Vielleicht steckte diese Welt zwischen den Zeilen von Karls und Achims eigentlicher Welt. Was hatte sich Marla nur von der weißen Rose gewünscht? Hatte sie sich gewünscht, dass Karl und Achim in dieser verkehrten Welt landeten?

Nein, dachte Karl. Sie hatte sich gewünscht, dass der, der den Rosenduft einatmete, hierherkam. Sie hatte ja nicht ahnen können, dass das Karl und Achim sein würden. Sie hatte gedacht, sie wäre es selbst. Aber was hatte sie hier gewollt? Wo war hier überhaupt?

Karl schüttelte sich. Ihm war schon ganz schwindelig von der Denkerei. Er würde jetzt beim Kinderheim klingeln und sagen, er hätte sich verirrt. Dann mussten sie ihm sagen, wo er sich befand.

Doch Karl fand keine Klingel. Als er probeweise gegen die Haustür drückte, schwang sie nach innen auf. In dem dunklen Flur dahinter roch es nach einer Mischung aus Holzkohle, Schimmel und Kaffee. Er trat ein und lauschte. Jemand klapperte mit Tellern. Da waren Stimmen. Er dachte an die Geräusche im Frühstücksraum des Kinderheims, das er kannte: Lachen, Schreien, Streiten, der Lärm von herunterfallenden Tassen und gerade passierten kleineren Unfällen ... Die Stimmen in diesem grauen Haus waren leise und schüchtern. Niemand stritt. Niemand lachte.

Karl fand eine angelehnte Tür und sah hindurch. Dort, in einer engen, dusteren Küche, saßen die Besitzer der Stimmen an einem Tisch. Es waren fünf: zwei Jungen in Karls Alter, die Zwillinge mit dem goldenen Haar, die Karl auf ungefähr sieben schätzte, und ein Mädchen von etwa fünf Jahren. Sie saßen vor weißen Tellern mit Marmeladenbroten. Die Frau mit dem hochgeschlossenen Kleid ging herum und goss aus einer blauen Kanne mit einem Rosenmuster Tee in weiße Tassen. Die Kinder aßen ihre Marmeladenbrote mit einem Ernst, der Karl für Marmeladenbrote unangemessen schien. Es war wie auf einer Beerdigung.

„Ist Marla auch weg?“, fragte das kleine Mädchen zwischen zwei Marmeladenbissen.

Die hochgeschlossene Frau schüttelte den Kopf. „Sie läuft“, erklärte sie. „Sie ist heute eine Stunde früher aufgestanden, um zu trainieren. Eigentlich müsste sie inzwischen wieder da sein. Ich werde nachsehen.“

Sie ging auf die Tür zu, wobei sie sich auf ihren Stock stützte. Karl sah sich blitzschnell nach einem Versteck um. Zwischen Küchentür und Haustür führte eine Treppe in die Höhe, genau an der Stelle, wo auch in Karls und Achims Kinderheim eine Treppe gewesen war. Vielleicht hatten sie es in der Nacht blitzschnell umgebaut und die Treppe da gelassen? Nein, diese Treppe war viel schmaler und steiler. Karl hechtete die Stufen hinauf - gerade rechtzeitig. Unten im Flur gingen die hochgeschlossene Frau und ihr Gehstock vorüber. Die Frau öffnete die Haustür und rief: „Marla!“

Kurz darauf betrat ein Mädchen in Karls Alter den Flur und ging mit der hochgeschlossenen Frau in die Küche. Karl blieb auf der Treppe sitzen.

„Kommt Myrthe auch zurück, wenn Sie nach ihr rufen?“, hörte er das kleinste Mädchen in der Küche fragen.

„Nein“, sagte die hochgeschlossene Frau.

„Die Wölfe haben sie gefressen“, sagte ein jüngerer Junge, vielleicht der Goldhaarzwilling.

„Stimmt’s, Janne?“

„Stimmt“, sagte Janne.

„Jan, sei still!“, rief das kleine Mädchen. „Das stimmt nicht!“

Jan und Janne, dachte Karl. Das waren passende Namen für Zwillinge. In einem Märchen.

„Doch“, sagte die hochgeschlossene Frau. „Arme kleine Mascha, wein doch nicht. Dir werden sie nichts tun. Nur wer nicht brav ist, den fressen die Wölfe.“

Dann schloss sie die Tür, und Karl hörte nichts mehr. Er ballte die Fäuste. Dieser hochgeschlossenen Frau sollte man eins auf die Nase geben! Wer nicht brav ist, den fressen die Wölfe? Was war denn das für ein blöder Trick, um kleine Mädchen einzuschüchtern? Dann dachte er an die gelben Augen im Wald. Gab es in dieser Welt tatsächlich Wölfe? Womöglich war es besser, zuerst ein paar Dinge herauszufinden und der hochgeschlossenen Frau danach eins auf die Nase zu geben.

Er schlich durch das ganze erste Stockwerk und zählte drei Zimmer. In zweien davon standen zwei, in einem drei Betten, und alle Betten waren furchtbar ordentlich gemacht. Als hätte jemand die Falten mit einem Lineal nachgemessen. Bis auf Betten und Kleiderschränke waren die Zimmer beunruhigend kahl. Anders als die Zimmer in dem Kinderheim, in dem Karl und Achim gewohnt hatten. Die waren zwar nicht so schön gewesen wie Zimmer in einem richtigen Zuhause-Zuhause, aber sie hatten Postkarten und Bilder an die Wand geklebt, und es hatte Regale voller Bücher und Spielzeug gegeben.

An den Türen der kahlen Zimmer standen Namen auf auswechselbaren Schildern. Nur Vornamen, ohne Nachnamen. „Peer, Joscha, Jan“, las Karl. „Marla und Myrthe. Janne und Mascha.“

Wie waren diese Kinder hierhergekommen? Waren ihre Eltern gestorben so wie die von Achim, damals, ehe er neue gefunden hatte? Oder hatte die hochgeschlossene Frau die Kinder allesamt gestohlen? Zugetraut hätte Karl es ihr. Auf dem Fensterbrett hinter der Tür mit „Janne und Mascha“ fand er drei Handpuppen aus Stoff: einen Fuchs, eine Gans und ein Wesen mit einem ballrunden Kopf, großen Puppenaugen und wolligen Krisselhaaren. Daneben lehnte ein Bilderbuch, auf dessen Umschlag ebenso rundköpfige Kinder mit blauen Halstüchern rote Fahnen schwenkten. Das Buch und die Puppen schienen die einzigen Spielsachen zu sein. An der Wand hing ein gerahmtes Foto von einem Mann, den Karl nicht kannte. Seltsamerweise hing derselbe Mann in mehreren Zimmern.

Karl stieg noch eine Treppe hinauf. Oben gab es drei weitere Schlafzimmer. Die hinteren beiden waren genauso kahl, nur die Betten waren größer, wie für Erwachsene. Als er die Tür zum dritten Zimmer öffnete, war es, als öffnete er die Tür zu einer Tafel Bitterschokolade.

Das Zimmer war dusterer als die anderen; vollgestopft mit dunklen Möbeln: einem Bett, einem riesigen Kleiderschrank, einer Kommode, Bücherregalen. Es sah aus, als hätte jemand versucht, die Möbel einer ganzen Wohnung in einem einzigen Zimmer unterzubringen. Die Wänden waren voller gerahmter Fotos. Auch hier gab es das Bild von dem unbekannten Mann, doch die anderen Fotos zeigten eine junge Frau in altmodischer Sportkleidung. Auf allen Bildern lächelte sie, und auf manchen hielt sie Urkunden hoch. Neben dem Fenster hing an einem Nagel ein Paar Turnschuhe, aufgehängt an den Schnürsenkeln.

Durch das kleine Fenster konnte man über die Felder sehen und über die Wipfel der Bäume im Garten. Ob jemand über die windige Wiese lief, sah man nicht; dazu waren die Mauer und die Bäume zu hoch. Das erleichterte Karl. Der Garten, dachte er, war ein guter Ort, um sich zu verstecken. Es war der einzige.

Er sah wieder das Bett an, und da fielen ihm die Schnitzereien auf. Sie zeigten verschlungene Ranken und Vögel, wie es sie vielleicht auch in dem wilden Garten gab.

Es war Marlas Bett.

Karl wusste nicht, wie lange er durch die verschiedenen Räume gestreift war, ohne eine vernünftige Erklärung für die Dinge zu finden. Inzwischen war sicher Zeit für das Mittagessen. Irgendwo unten schwirrten die goldenen Stimmen von Jan und Janne durchs Haus, die dunkleren Stimmen der älteren Jungen und die glockenhelle Stimme der kleinen Mascha. Dazwischen hörte er die strengen Worte der hochgeschlossenen Frau. Die Stimmen der Kinder waren nie laut und man hörte sie kein einziges Mal lachen.

Die hochgeschlossene Frau schien den Kindern Unterricht zu geben, in einem Raum neben der Küche.

Die Küche ist jetzt leer, dachte Karl. Dort gibt es Vorräte, und Vorräte können wir gebrauchen. Denn es sah nicht so aus, als würden sie ihre eigene Welt bald wiederfinden. Wo war sie nur verloren gegangen?

Er schlich auf Zehenspitzen in die Küche, nahm einen Stoffbeutel von einem Haken und füllte ihn mit allem, was er fand: eingelegten Gurken, auf denen stand, sie kämen aus irgendeinem Wald, Toilettenpapier, Backfett, Mehl ... Er hatte ein schlechtes Gewissen dabei, all diese Dinge einfach mitzunehmen, doch es ging nicht anders. Karl kannte die Firmennamen auf den Packungen nicht. Es war wie in einem Supermarkt in einem fremden Land. Aber die Namen waren deutsch. Seltsam. Sein Magen knurrte so laut, dass er erschrak, und so riss er eine Packung Knäckebrot auf und schmierte Marmelade darauf. In der blauen Kanne mit dem weißen Rosenmuster war ein Rest Tee. Karl goss ihn in eine Tasse und wollte gerade daraus trinken, da näherten sich auf dem Flur Schritte.

Er sah sich um. Hier gab es keine Treppe, die er hinaufhechten konnte. Dafür gab es einen Schrank. Karl hechtete in den Schrank. Ein ätzender Geruch nach Putzmitteln umgab ihn, und ein Besen lehnte seinen borstigen Kopf zutraulich an Karls Schulter. Er hielt den Schrank von innen mit einer Hand zu.

Die Küchentür ging auf.

Hoffentlich bemerken sie das Messer nicht, das er mitten auf dem Tisch hatte liegen lassen, dachte Karl.

„Wieso liegt da ein Messer mitten auf dem Tisch?“, fragte die hochgeschlossene Frau.

„Ach, vorhin in der Pause habe ich solchen Hunger bekommen“, antwortete die Stimme eines Mädchens, „da bin ich noch mal in die Küche gegangen und habe mir ein Brot geschmiert

Es war das Mädchen, das vor dem Frühstück draußen gewesen war. Marla. Danke, sagte Karl lautlos. Danke, danke, danke. Aber warum half sie ihm? Wusste sie, wer er war? „Dann denk daran, das nächste Mal aufzuräumen“, antwortete die hochgeschlossene Frau. Mehr Kinder drängten in den Raum, Karl hörte nur das Scharren ihrer Füße.

„Schneide du die Zwiebeln, Joscha“, sagte die hochgeschlossene Frau. „Janne, du kannst die Nudeln aufsetzen. Rasch. Um zwei wollen wir mit dem Training beginnen.“

„Erzählen Sie wieder ein Märchen, während die Nudeln kochen?“, fragte die kleine Mascha. „Ich kann viel besser laufen, wenn ich ein Märchen im Kopf habe.“

Die hochgeschlossene Frau überlegte. „Ein Märchen? Seid ihr nicht langsam zu alt für Märchen?“

„Ich nicht!“, rief Mascha. „Ich will das von der Wunschrose hören!“

„Die Wunschrose“, wiederholte einer der Jungen, und in seiner Stimme lag so viel Sehnsucht, dass Karl ganz seltsam zumute wurde. Mit dieser Sehnsucht hätte Karl „das Meer“ gesagt, oder möglicherweise an diesem Morgen „Salamibrötchen“.

„Nun, es war einmal ein Garten“, begann die hochgeschlossene Frau. „Ein riesengroßer, wunderschöner Garten. Darin wuchs ein kleiner Rosenbusch mit weißen Blüten. Wenn die weißen Rosen verblühten, wurden sie zu Hagebutten voller Samen, und diese Hagebutten hatten weiße Tupfen wie Fliegenpilze. Wer solch eine Hagebutte in die Erde pflanzte, hatte einen Wunsch frei. Sobald die Samen aufgingen und die Rose blühte, musste er ihren Duft einatmen - und der Wunsch ging in Erfüllung. Eines Tages kam ein Mann in den Garten. Um den Busch mit den gesprenkelten Hagebutten zu suchen, hatte er seine Frau verlassen. So wie eure Eltern euch verlassen haben ..."

„Haben sie nicht!“, rief Mascha. „Unsere Eltern kommen wieder! Bald!“

„Ach, wieso denn“, sagte Jan traurig. „Die sind doch da, wo es alles gibt.“

„Ganze viele Autos und Fernsehen und alles“, sagte Janne. „Oder, Peer? Du weißt das doch, du bist der Älteste.“

„Ich ... weiß gar nichts“, sagte Peer. Aber es klang nicht so, als wüsste er nichts. Es klang so, als wüsste er genau, was er nicht sagen durfte.

„Arme kleine Mascha“, sage die hochgeschlossene Frau, und ihre Stimme war heiser und traurig. „Arme Janne, armer Jan. Die Eltern werden nicht wiederkommen. Es ist lange her, dass sie fortgegangen sind. Sie haben euch vergessen.“

„Nein!“, schrie Mascha. „Die kommen! Das weiß ich ganz genau! Sie lügen! Lügnerin!“

Karl hörte etwas, dass vielleicht das Geräusch einer Faust war, die auf den Tisch niedersauste. Oder das einer Ohrfeige. Eine eisige, spitze Stille senkte sich über alles. Nur das Nudelwasser begann zu blubbern, und das machte die Stille noch stiller. Jemand stellte die Gasflamme unter dem Nudelwasser ab.

„Wir werden das Mittagessen verschieben“, sagte die hochgeschlossene Frau. Die Tränen waren aus ihrer Stimme verschwunden oder womöglich gefroren, denn ihre Stimme war eiskalt geworden. „Wir trainieren zuerst. Es sind nur noch sieben Tage, bis die hohen Herren kommen.“

Karl hörte, wie die Kinder die Küche verließen. Ohne Mittagessen. Der Stock der Hochgeschlossenen Frau machte ein kratzendes Geräusch auf dem Boden. Jan und Janne flüsterten leise miteinander, ein Flüstern wie Händehalten im Dunkeln.

„Joscha?“, fragte Mascha leise, schon halb im Flur. „Hat der Mann den Rosenbusch gefunden?“

„Nein, meine kleine dumme Schwester“, flüsterte der Junge, der Joscha war. „Sonst hätte er sich gewünscht, dass alle Eltern wiederkommen und niemand mehr fortlaufen muss und die Hohen Herren vergessen werden.“

„Ich weiß noch genau, wie die weißen Rosen riechen“, flüsterte Mascha. „Das hat sie beim letzten Mal erzählt. Sie riechen so, dass man glücklich davon wird und gleichzeitig ganz kribbelig. Wenn ich an ihnen vorbeigehen würde, würde ich es sofort riechen und sie finden

„Ja“, antwortete Joscha. „Das würdest du. Nur gibt es sie nicht.“

Dann schloss sich die Küchentür hinter ihnen, und Karl hörte nichts mehr. Aber in seinem Kopf hatten sich die letzten Worte verhakt und ließen ihn nicht mehr los. Die weißen Rosen riechen so, dass man glücklich davon wird und gleichzeitig kribbelig...

Nur gibt es sie nicht, hatte Joscha gesagt. Aber er hatte unrecht. Es gab sie, die weißen Rosen, Karl hatte ihren Duft gerochen. Im wilden Garten.

Auch wenn das Rosentor verschwunden war, das Achim und er gepflanzt hatten.

Irgendwo, dachte er - irgendwo gab es noch so eine Rose.

5. Kapitel,
in welchem ein weiteres Tor geöffnet und gleich wieder geschlossen wird. Etwas schreit wieder, und Achim findet Spuren. Aber woher kommt der aufgehängte Hase?

Ich war noch gar nicht fertig damit aufzuschreiben, was heute passiert ist. Aber im Flur kamen Frau Heinrichs Schritte vorbei, und ihr Gehstock: Klickediklack — klickediklack ...

Ich habe das Licht gelöscht und bin ins Bett geschlüpft, aber nun werde ich weiterschreiben, denn die Schritte sind vorübergegangen.

Heute hat Mascha das Mittagessen verpatzt, sie hat Frau Heinrich angeschrien, und ich hätte mir am liebsten die Ohren zugehalten. Mascha will nicht glauben, dass die Eltern nicht wiederkommen. Mascha ist noch so klein. Und sie ist so störrisch wie Myrthe, nur auf eine andere Art.

Myrthe ... nein, ich will nichts über Myrthe schreiben. Ich will ihr leeres Bett neben meinem nicht ansehen. Ich will schreiben, was ich sah, als wir zum Laufen auf die Felder hinausgingen. Als ich mich einmal umsah, sah ich Frau Heinrich mit dem Feldstecher auf ihrem Balkon stehen. Und ich sah, wie unten ein fremder Junge aus dem Fenster kletterte. Es war der andere Junge aus meinem Traum: der quadratische, kräftige. Er war im Kinderheim gewesen, heimlich.

Und plötzlich fiel mir wieder ein, dass jemand während des Unterrichts in der Küche Brot gegessen hatte. Ich dachte, es wäre Mascha gewesen, und ich hatte gesagt, ich hätte das Brot gegessen. Es ist nicht gut zu lügen, aber ich wollte nicht, dass Mascha Ärger bekam. Sie ist noch so klein ...

Dann drehte ich mich noch einmal um. Da war der fremde Junge dabei, über den Walnussbaum in den wilden Garten zu klettern. Es sah aus, als kehrte er dorthin zurück, woher er gekommen war. Wachsen neuerdings Kinder im Garten? Spuckt er sie aus, in die Welt hinein wie Rosensamen? Und wie kommen diese Kinder in meine Träume?

Achim wartete eine ganze Weile auf Karl.

Als unter ihm jemand „Hallo!“ rief, erschrak er so sehr, dass er beinahe von der Mauer gefallen wäre. Es war ein Mädchen, das Achim noch nie gesehen hatte. Sie hatte nichtssagendes braunes Haar, straff zurückgekämmt und in einen Pferdeschwanz gezwungen. Ihre Augen waren grau. Sie erinnerten ihn an das Meer, wo er mit Ines und Paul hatte Drachen steigen lassen.

„Wer bist du?“, fragte sie.

„Achim“, sagte Achim, aber irgendwie war er sich gar nicht mehr sicher.

„Und woher kommst du?“, fragte sie.

„Ich ... weiß nicht“, sagte Achim.

„Du weißt nicht, woher du kommst?“

„Eigentlich schon. Nur ist es nicht mehr da.“ Das klang verwirrend. Aber das Mädchen nickte.

„Ja“, sagte sie. „Das passiert. Mein Zuhause ist auch nicht mehr da. Das liegt daran, dass meine Eltern nicht mehr da sind.“

„Wo sind sie?“, fragte er.

„Weggelaufen“, antwortete sie. „In das verbotene Land.

Und sie kommen nie, nie zurück.“ Sie klang allerdings nicht so, als wäre sie sich sicher. Sie klang so, als hoffte sie.

„Marla!“, rief die Stimme der hochgeschlossenen Frau vom grauen Haus her, und das Mädchen drehte sich um und rannte den Sandweg entlang. Achim sah, wie sie durch die Tür des grauen Hauses verschwand.

Ihre Eltern, hatte sie gesagt, waren weggelaufen. Aber wie konnten denn Eltern weglaufen? Er dachte an Ines und Paul. Wie sehr sehnte er sich danach, ihre Stimmen zu hören! Und plötzlich wusste er, was er tun würde, während er auf Karl wartete. Er würde Karls Handy aus dem Seesack holen und endlich eine Stelle finden, an der es funktionierte.

Und dann würde er die Nummer von zu Hause wählen. Und Ines würde das Telefon abnehmen und sagen: „Achim! Wie geht es dir? Wo bist du?“

Und Achim würde sagen: „Das weiß ich nicht. Aber zusammen können wir es sicher herausfinden. Wenn ich euch alles erzähle, was passiert ist.“

Zusammen. Zu Hause. Zusammen. Zu Hause. Was für schöne Wörter es gab.

Während er zurück zum Bootshaus ging, versuchte Achim, sich das Netz der Kieswege einzuprägen, das den riesigen Garten durchzog. Diesmal kam er an einer Wiese voller Birnbäume vorüber. Man sollte, dachte er, eine Karte zeichnen. Der Garten war so groß wie ein ganzer Park.

Zunächst gab es das Tor. Vom Tor aus konnte man mehrere Wege gehen: Der linke Weg führte durch den Birnengarten. Der mittlere Weg führte an dem See mit den Trauerweiden vorbei. Und der rechte Weg führte durch den Wald.

Alle diese Wege trafen sich auf der windigen Wiese und führten als ein einziger Weg zum Kiesvorplatz des Herrenhauses, der von einer Wand aus dunklen Hecken und Büschen eingerahmt wurde.

Und irgendwo mitten im Garten gab es eine Abbiegung, einen kleinen Pfad zum Heckenrosengebüsch und zum Bootshaus, und natürlich gab es noch viel mehr Wege, ein Labyrinth aus winzigen Wegen, und durch den Garten schlängelte sich der Bach, hin und her und kreuz und quer ...

Als Achim mit der Karte des Gartens in seinem Kopf so weit gekommen war, hatte er das Bootshaus wieder erreicht. Wie friedlich es im Sonnenschein lag! Die rosafarbenen Heckenrosenblüten schaukelten auf ihren Zweigen, und auf der nahen Wiese zirpten jetzt ein paar Grillen. Es hätte der schönste aller Vormittage sein können, wenn nicht alles so rätselhaft und man selbst nicht so hungrig gewesen wäre.

Achim fand das Handy in Karls Seesack und machte es an. Es hatte noch immer keinen Empfang.

Er begann, mit dem Handy durch den Garten zu wandern, versuchte es bei den Holunderbüschen, auf der windigen Wiese und am Ufer des kleinen Sees ... am Waldrand und unter den Birnbäumen. Zuletzt versuchte er es beim Herrenhaus. Hinter dem Haus gab es keine Wege mehr, sondern nur noch eine Art weitläufigen, völlig verwilderten Kräutergarten, und danach stieß Achim wieder auf die Mauer. Doch nirgendwo gab es ein Funksignal. Er hätte genauso gut versuchen können, mit einer Zahnpastatube zu telefonieren oder mit einer Gurke. Sie waren gar nicht in einem Märchen gelandet, dachte Achim, sondern in einem Funkloch.

Und dann sah er das schwarze Tor. Es klaffte in der Mauer wie ein Riss, hoch und schmal, an einigen Stellen zerfressen von Rost. Achim umklammerte das Handy fester.

„Ein zweites Tor“, flüsterte er.

Aber man bekam nicht wirklich Lust, durch dieses Tor zu treten. Es war nicht nur rostig, es wirkte ... wie ein Schatten. Wie eine böse Vorahnung. Wie ein Eingang zu etwas, über das man nicht nachdenken wollte. Unsinn, dachte Achim. Es ist nur ein Gartentor.

Er ging hinüber und legte die Hand auf die schwarze Klinke. Durch den Spalt zwischen Tor und Mauer wuchs von draußen ein grünes Blatt herein. Achim drückte die Klinke hinunter. Das Tor schwang auf.

Davor stand hoch und gelb der Weizen. Das war alles. Außen an der Mauer wuchs eine Kletterrose. In der Ferne fuhr ein Erntefahrzeug vorüber, laut wie eine ganze Kriegsmaschinerie. Dennoch war es nur ein Erntefahrzeug.

Und dann schrie jemand.

Es war ein greller, durchdringender Schrei, dieselbe Sorte Schrei wie nachts. Der Schrei eines Lebewesens, das große Angst hatte oder große Schmerzen oder beides. Zitternd streckte Achim die Hand aus und zog das schwarze Tor wieder zu. Das Schreien hörte auf. Vielleicht war es nur ein Vogel gewesen.

„Natürlich, ein Vogel“, sagte Achim laut und versuchte zu lachen. Er trat einen Schritt zurück. Und dabei entdeckte er die Pfotenabdrücke. Sie hatten sich tief in die Erde eingedrückt, direkt vor dem Tor - Pfotenabdrücke von Hunden. Sehr großen Hunden.

„Es ist... längst Zeit, zum Bootshaus zurückzugehen“, sagte Achim zu sich selbst. „Falls Karl schon auf mich wartet.“ Dann drehte er sich um und versuchte, beim Zurückgehen nicht zu eilig auszusehen.

Auf dem Weg durchquerte er den Birnengarten und hob ein paar überreife Birnen auf. Dutzende von Wespen summten um die halb verfaulten Früchte, aber Wespen konnte man wenigstens begreifen. Beinahe wäre ihm ein handfester, begreifbarer Wespenstich willkommen gewesen.

Doch da hörte er zwischen dem Summen der Wespen noch etwas anderes. Eine Melodie. Er blieb stehen.

„Karl?“, fragte er. „Karl, bist du das? Spielst du auf irgendeinem ... Instrument, das du gefunden hast?“

Er erhielt keine Antwort. Nur die Melodie schwebte weiter durch die birnenschweren Äste zu ihm herüber. Sie war ein wenig langsamer geworden. Achim ging darauf zu. Die Töne führten ihn zu einem kleinen, steinernen Pavillon, den er bisher nicht bemerkt hatte. Er war ein wenig kaputt, ein wenig bemoost, aber noch immer sehr romantisch.

Das Dach ruhte nur auf ein paar dicken Säulen, es gab keine Wände. Dennoch konnte Achim im Inneren des Pavillons niemanden entdecken. Er sammelte all seinen Mut, stieg die drei Stufen hinauf und trat ein. Drinnen war es schattig. Aber vor allem war es leer. Es war niemand da, weder Karl noch sonst wer. Die Melodie tönte weiter, gespielt von einem unsichtbaren Musiker auf einem unsichtbaren Instrument. An einem steinernen Dachvorsprung hing etwas. Achim schluckte, und ihm wurde beinahe übel. War das ein ... totes Tier? Es sah aus wie ein Hase. Er streckte die Hand aus ... und begriff.

„Ich Idiot!“, flüsterte er. „Natürlich!“

Eine Spieluhr. Es war eine Spieluhr in Form eines Stoffhasen. Beim Spielen zog sich der weiße Schwanzbommel des Hasen ein.

Lalelu, sang der Hase wortlos, nur der Mann im Mond schaut zu...

Nur der Mann im Mond? O nein, dachte Achim. Noch jemand anderer sah ihm zu.

Jemand hatte die Spieluhr aufgezogen. Jemand, der nachts durchs Fenster des Bootshauses hereingesehen hatte.

„Ich lasse mich doch hier nicht vera... verarbeiten“, murmelte er. „Zu einer blöden Geschichte verarbeiten!“

Achim pflückte den Hasen von dem Vorsprung und streichelte mit dem Zeigefinger behutsam die langen Stoffohren. Sie waren an einer Stelle angeschimmelt. Armer Hase.

„Sag du mir, was hier los ist!“, flüsterte er. „Was ist geschehen, als wir durch das Rosentor gegangen sind? Wer hat geschrien, als ich das andere Tor geöffnet habe, das schwarze? Und warum steht an der Stelle unseres Kinderheims jetzt ein anderes Heim ohne rote Fensterläden, mit einer hochgeschlossenen Frau?“

Er bekam keine Antwort von dem Spieluhrhasen. Er hatte keine erwartet.

Als Karl zum Bootshaus zurückkam, war niemand da. Nur sein Seesack lag auf den Holzplanken des Fußbodens. Der Sextant war herausgekollert. Jemand hatte seinen Seesack durchsucht.

Gerade überlegte er, ob er wütend werden oder sich Sorgen machen sollte, da kam Achim den Weg zwischen den Rosenbüschen entlang. In seinem Haar hatte sich ein Ast mit Hagebutten verfangen, ganz normalen Hagebutten leider, ohne weiße Tupfen. Auf dem Gesicht trug er so etwas wie ein Fragezeichen und in der Hand einen Stoffhasen.

„Äh - Achim?“, fragte Karl. „Was ... was ist das?“

„Ein Stoffhase“, sagte Achim.

„Ja.“ Karl seufzte. „Das sehe ich. Woher hast du ihn?“

Da erzählte ihm Achim eine Menge seltsamer Dinge, von einem schwarzen Tor und einem Schrei und einem Musikpavillon. Und Karl erzählte seine eigene seltsame Geschichte, von dem dunklen Kinderheim und dem Märchen ohne Ende. Und von den Eltern, die weggelaufen waren.

„Das hat Marla auch gesagt“, meinte Achim. „Das Mädchen aus dem grauen Haus, mit dem ich gesprochen habe. Sie hat gesagt, ihre Eltern wären in das verbotene Land gegangen.“

„Das verbotene Land?“, fragte Karl. Es klang schön. Und schrecklich.

„Bevor ich darüber weiter nachdenke“, sagte Karl, „muss ich was essen.“

Er packte seine Vorräte aus und legte sie stolz auf den Steg in die Sonne. Zu seiner Verwunderung brach Achim nicht in Jubel aus.

„Äh, Karl“, sagte er, „wie genau stellst du dir das vor? Wir haben hier Mehl... und Backfett... und saure Gurken ... und Klopapier. Reiben wir jetzt das Klopapier mit Backfett ein und bestreuen es mit Mehl, und dann wickeln wir es um die Gurken, oder wie?“

„Hm“, sagte Karl. Darüber hatte er noch nicht nachgedacht.

„Es ist auch Knäckebrot da“, sagte er und merkte, wie der Ärger in ihm aufstieg. Da versteckte man sich in einem miefigen Schrank und wurde beinahe von einer hochgeschlossenen Frau umgebracht und überlebte tausend Gefahren - und was war der Dank? „Ich war ja nicht in einem Laden“, knurrte er, „ich war in der dunkelsten, kältesten Küche der Welt, wo es nur halbe Märchen gibt.“

„Danke“, sagte Achim und lächelte. „Danke, dass du in der dunkelsten, kältesten Küche der Welt warst. Das hier ist das beste Knäckebrot der Welt.“

Den Rest des Tages verbrachten sie damit, keine Fische zu angeln. Sie angelten keine Fische, indem sie lange Äste in den Bach hängten, mit Klopapier als Köder, weil sie nirgendwo Würmer fanden. Achim sah ganz erleichtert darüber aus, dass er keine Würmer umbringen musste.

Aber Karl fand, es wäre besser, ein paar Würmer umzubringen als zu verhungern, und so kroch er auf Wurmsuche einmal quer durch das Heckenrosengebüsch. Als er bei der windigen Wiese ankam, seufzte er sehr schwer. Es war wirklich alles weg: Das richtige Kinderheim, die Bushaltestelle und sogar die Würmer. Wenn wenigstens Henk und Miriam hier gewesen wären! Henk hätte ihm sagen können, wo er Würmer fand. Und Miriam hätte einen Kuchen für alle gebacken, obgleich Karl nicht wusste aus was. War es nicht lächerlich, wie sehr er sie vermisste? Er war dreizehn, kein kleines Kind mehr, das Heimweh nach seinen Eltern hatte. Vielleicht lag es daran, dass er Henk und Miriam erst ein Jahr lang besaß.

Er sah nachdenklich über die Wiese - und erschrak. Dort, mitten im windzerzausten Gras, stand eine durchscheinende Gestalt. Es war ganz bestimmt weder Henk noch Miriam. Karl blinzelte. Doch die Gestalt verschwand nicht. Ihre Haut war blass wie der Mond, und das Haar, das sie zu einem Dutt aufgesteckt hatte, war schneeweiß. Quer im Dutt der Gestalt steckte der Ast eines blühenden Busches wie eine Haarnadel. Jetzt hob sie einen weißen Arm und winkte. Karl winkte zurück. Und obwohl er sich hätte fürchten müssen, fürchtete er sich nicht. Während die merkwürdige weiße Frau - war es eine Frau? - ihn mit ihren hellen Augen ansah, kehrte die Hoffnung in ihn zurück.

Alles wird gut, dachte er. Ich fange einen Wurm. Wir angeln einen Fisch. Wir finden heraus, was Marla hier wollte. Wir kehren zurück nach Hause, und ich werde Henk und Miriam wieder sehen. Bald schon, bald.

Die weiße Frau winkte noch einmal. Dann sah sie zum Himmel, wo die Dämmerung bereits heranzog, und lief leichtfüßig davon, auf das Herrenhaus zu. Karl spürte, wie ihm etwas über den Fuß kroch. Ein Regenwurm. Er nahm ihn von seinem Schuh, und als er wieder aufsah, war die Gestalt fort. Oder hatte er sie sich nur eingebildet?

Am Steg wartete Achim und hielt Karl seine Angel entgegen. „Ich habe etwas gefangen, denk dir!“, rief er. „Einen roten Bumerang aus Plastik!“

„Und?“, fragte Karl. „Kannst du einen Bumerang werfen? Wenn man ihn richtig wirft, dann kommt er doch zurück ...“

„Anders als die Eltern der Kinder in dem grauen Haus“, sagte Achim nachdenklich. „Ob sie sie verkehrt geworfen haben?“

Karl lachte. „Komisch, was“, sagte er. „Wir sind in einem Märchen, in dem alles verschwindet und man schwarze Tore nicht öffnen darf. Und du, du fängst einen Plastikbumerang.

Das passt doch nicht zusammen!“

Kurz darauf vergaß er den Bumerang, denn er fing mit dem echten Wurm einen echten Fisch, und sie brieten ihn auf einem echten Feuer. Der Fisch schmeckte so mäßig, aber sicherlich besser als ein Plastikbumerang.

Und dann kam die Nacht.

Achim und Karl legten sich zum Schlafen auf den harten Boden des Bootshauses wie in der Nacht zuvor. Sie legten sich dicht nebeneinander, wegen der Kälte und der Unheimlichkeit der Nacht.

„Achim“, flüsterte Karl. „Vorhin, als ich nach Würmern gesucht habe ... da habe ich jemanden gesehen. Eine weiße Gestalt. Sie ist ganz lautlos gekommen und lautlos wieder verschwunden ... vielleicht habe ich sie mir nur eingebildet ... Achim?“

Doch Achim schlief bereits. Da schloss Karl ebenfalls die Augen, und die weiße Gestalt folgte ihm in seine Träume. Sie winkte und winkte, aber er verstand nicht, was sie wollte.

Und dann schrie etwas. Karl schrak hoch. Ein weiterer Schrei gellte durch die Dunkelheit. Er kam ganz aus der Nähe des Bootshauses. Ein Schrei wie von einem Tier, das Todesängste aussteht. Oder — einem Menschen. Karl wurde eiskalt. Er dachte daran, was Achim erzählt hatte. Von den Schreien beim schwarzen Tor. Achim war ihnen nicht nachgegangen. Aber er, er war Karl, er war stark und mutig.

Er schluckte seine Angst hinunter, packte den Sextanten und trat auf den Steg. Die Rosenbüsche sahen im Mondlicht aus wie geduckte Gestalten.

„Es sind nur Büsche“, flüsterte Karl und drückte den Sextanten fester an sich.

„Woher weißt du das?“, flüsterte eine Stimme. Er fuhr herum. Es war niemand da. Oder kauerte da jemand in den Büschen?

„Bist du die weiße Gestalt?“, fragte Karl.

„O nein“, sagte es in der Nacht, und es lachte. Ein böses Lachen. „Beinahe ihr Gegenteil.“ Es war Karl, als sähe er einen schwarzen Arm, der aus den Büschen winkte und gleich darauf wieder verschwand. So schwarz wie die weiße Gestalt weiß war. Dann hörte er einen weiteren Schrei, direkt hinter den Büschen, auf der windigen Wiese, und da war er nicht mehr mutig. Er machte einen Satz zurück ins Bootshaus und schlug die Tür hinter sich zu. Seine Hände fanden auf dem Bretterboden den Spieluhrhasen und zogen ihn auf, um nicht so allein zu sein. La, le, lu, sang der Stoffhase, wortlos. Wer brachte mich her, wozu?

6. Kapitel,
in welchem Marla eine Menge aufschreiben muss. Über Myrthe und über ein nächtliches Gespräch und Urkunden, die aussehen wie Grabsteine. Aber was hat Mascha gesehen?

Ich sollte schlafen. Aber immer wieder sehe ich das leere Bett an, das neben meinem steht. Ich muss wohl doch etwas über Myrthe schreiben.

Myrthe ist vor zwei Tagen verschwunden. Etwas ist in der dunklen Nacht hereingeschlichen und hat sie geholt, ohne dass jemand es bemerkt hat.

An dem Tag, ehe Myrthe verschwunden ist, gab es Streit. Jan und Janne wollten nicht laufen. Sie sagten, sie wären zu müde. Und Myrthe nahm sie in Schutz. Sie sagte, es wäre überhaupt sinnlos, dass wir liefen. Schließlich liefen Jan und Janne doch, wir liefen alle, so wie an jedem Tag. Nur Myrthe nicht. Obwohl sie die Schnellste von uns ist. War.

Gestern hat Frau Heinrich Myrthes Bett neu bezogen. Eines Tages wird ein anderes Mädchen in dem Bett schlafen. Das Namensschild an der Tür, auf dem Myrthe steht, ist noch da. Vielleicht hat Frau Heinrich es vergessen.

Ich habe ihr mit dem Laken geholfen und ich habe Myrthes Kleider aus dem Schrank genommen. Seltsam finde ich, dass ihr Nachthemd dabei war, ganz ordentlich gefaltet. Aber das weißbraun gestreifte Hemd, das sie so mochte, fehlte und auch eine Hose. Als hätte sie sich angezogen, ehe ...

Frau Heinrichs Finger zitterten, als sie mir Myrthes wenige Kleider abnahm.

„Die Wölfe", sagte sie leise. „Es ist so schrecklich, aber es ist wahr. Die Wölfe haben sie geholt. Wer nicht laufen will, den holen die Wölfe. “

Aber etwas in mir weigert sich, das zu glauben.

Myrthe hat immer gesagt, die Wölfe wären Einbildung.

Andre hat erzählt, er hätte sie gesehen. Nun ja, Andre weiß nicht, was er sieht. Andre ist dumm, so wie Ida. Obwohl Frau Heinrich böse wird, wenn wir das sagen. Sie hat Ida und Andre zu sich geholt, lange ehe ich da war. Von einem der Höfe. Ida kann zwei riesige Wassereimer tragen, und Andre kann mit einem Schlag einen Holzblock spalten, der so groß ist wie ich. Doch in ihren Herzen sind sie Kinder, nicht älter als Jan und Janne. Gehorsame Kinder. Sie tun alles, was Frau Heinrich sagt.

Ich werde jetzt schlafen. Ich schließe dieses Heft.

Ich habe nicht geschlafen. Keine Sekunde habe ich geschlafen letzte Nacht. Jetzt ist wieder Tag, und ich habe diese Minuten gestohlen, um weiter in mein Heft zu schreiben. Ich muss die Dinge aufschreiben, damit ich sie begreife.

Gestern Nacht habe ich sie gesehen.

Manchmal hatte ich sie schon gehört. Ich hatte gehört, wie sie ums Haus schlichen, aber ich hatte mich immer unter der Decke versteckt. Gestern Nacht habe ich mich nicht versteckt. Ich stand auf und trat ans Fenster. Und dann sah ich die Schatten. Sie waren schwarz, schwarz und mager, und sie schlichen die Straße hinauf, auf das Kinderheim zu — schnüffelnd wie Hunde, die eine Spur suchen. Ihre Augen warfen das weiße Mondlicht zurück wie blanke Spiegel. Sahen sie mich mit diesen Spiegelaugen hier oben, an meinem Fenster? Ich wollte unter die Decke zurückkriechen. Ich konnte nicht. Meine Angst nagelte mich fest, wo ich stand.

Es gab die Wölfe.

Myrthe hatte unrecht gehabt. Myrthe war nicht mehr da. Ich stellte mir vor, wie die Wölfe hereingekommen waren, durch eine geheime Tür, die nur für Wölfe da war. Wie sie die schmale Treppe heraufgeschlichen waren und sie geholt hatten.

Aus ihrem Bett, neben meinem.

In diesem Moment hörte ich das Auto.

Die Wölfe dort unten hörten es auch. Sie stellten die Ohren auf und lauschten. Dann verschwanden sie mit eingezogenen Schwänzen in die tiefen Schatten der Nacht.

Das Auto hielt vor dem Kinderheim, wo sonst nur wenige Autos halten. Einmal im Jahr hält das Auto dort, das die Hohen Herren herbringt. Einmal im Jahr, wenn die Furcht und die Hoffnung in uns kämpfen. Wenn wir laufen. Natürlich laufen wir das ganze Jahr über, jeden Tag, wenn wir trainierten.

Aber einmal im Jahr laufen wir um unser Leben.

Als das Motorengeräusch vor dem Heim hielt, stand ich leise auf und trat ans Fenster. Zuerst dachte ich, die Hohen Herren hätten es sich anders überlegt und wären eine Woche früher gekommen. Aber der, der dort unten aus dem Auto stieg, war nur allein. Weshalb war er jetzt hier? Als er vor der Tür stand, unterhalb meines Fensters, nahm er den Hut ab. Dann ließ Frau Heinrich ihn ein.

Ich drehte mich um und starrte einen Moment lang das leere Bett an.

„Myrthe“, sagte ich. „Wenn du doch noch da wärst! Dann könnte ich dich fragen, was ich tun soll. “Dabei hatte ich sie nie gemocht. Sie war wild. Sie war anders. Es war, als hörte ich in meinem Kopf ihre raue Stimme. „Geh dir anhören, was er zu sagen hat, du Feigling“, flüsterte sie in meinem Kopf. Und ich ging.

Ich ging hinüber zum Zimmer von Janne und Mascha. In Jannes Bett lagen Jan und Janne zusammen. Ihr Goldhaar fiel über das weiße Kissen, das sie teilten, sie schliefen beinahe Nase an Nase und sie hielten sich auch im Schlaf an den Händen. Jan und Janne konnten wirklich nichts ohne einander tun, nicht einmal schlafen.

Maschas Bett war leer. Ich wusste, wo sie war. Drüben bei ihrem Bruder.

„Jan, Janne! Wacht auf“, flüsterte ich, und als sie blinzelten - gleichzeitig natürlich - ging ich weiter zum Zimmer der Jungen.

Peer hatte die Decke weggestrampelt und lief im Traum weiter, ich sah, wie sich seine Beine bewegten. Er war der Älteste von uns, der, der uns tröstete, wenn wir glaubten, dass wir nicht mehr konnten. Einen Augenblick betrachtete ich sein schlafendes Gesicht. Vielleicht war ich ein wenig verliebt in Peer. Nicht, dass es etwas bedeutet hätte.

Neben ihm schlief Joscha, und in seinen Armen lag wirklich Mascha. Die beiden hatten das gleiche braune Wuschelhaar und die gleichen langen, dunklen Wimpern. Ich seufzte. Sie sahen aus wie ein Bild. Joscha und Mascha schlafen in der Straße des Friedens, hätte das Bild geheißen, und es wäre genau die Art Bild gewesen, die die Leute liebten, die die Regeln in unserem Land machten.

Unten im Haus hörte ich jetzt die tiefe Stimme des Mannes mit dem Hut und die heisere Stimme von Frau Heinrich.

„Joscha-Mascha-Peer!“, sagte ich. „Einer von den Hohen Herren ist hier!“

Im Flur trafen wir Jan und Janne, die sich verschlafen aneinander festhielten, und kurz darauf schlichen wir alle die steile Treppe hinunter. Ich fror, obwohl doch Sommer war. Myrthe hätte nicht gefroren, dachte ich. Myrthe war so stark gewesen. Myrthe war fort. Myrthe war tot.

Die Stimmen kamen aus dem unbenutzten Zimmer. Dort servierte Frau Heinrich den Hohen Herren immer ihren Kaffee. In der Mitte stand ein Tisch mit guten Stühlen, und an der Wand hingen die Fotos der wichtigen Regierer. Und eine lange Reihe von Urkunden. Es waren aber nur die Kopien der Urkunden. Die, denen sie gehörten, waren nicht mehr da. Die Hohen Herren hatten sie mitgenommen und die Kopien geschickt, später.

Komisch, immer, wenn ich die Urkunden sah, dachte ich an Grabsteine. Das unbenutzte Zimmer war der Friedhof der Kinder, die vor uns hier gewesen waren. Sie waren nicht tot, aber ein Teil von ihnen war doch tot, weil sie nie mehr in dem wilden Garten spielen würden. Wahrscheinlich würden sie überhaupt nie mehr spielen.

Als ich an diesem Abend im Flur stand und an die Urkunden dachte, wurde ich furchtbar traurig. Peer drückte ganz kurz meine Hand.

„... sie immer trainiert“, sagte Frau Heinrichs Stimme. „So viele Jahre lang. Sie waren nichts, und ich habe sie zu den schnellsten Läufern des Landes gemacht. “

„Die Dinge ändern sich“, antwortete die Stimme des Mannes. „Es ist nicht meine Entscheidung. Ich bin nur gekommen, um Sie darauf vorzubereiten. Ich werde bald nichts mehr zu sagen haben. Ich bin nur ein kleines Rädchen. Dennoch bin ich ein Rädchen des alten Systems. “

„Das alles hat nichts mit meinen Kindern zu tun“, sagte Frau Heinrich. „Ich bin nicht politisch. Ich will, dass etwas aus den Kindern wird. Die Kinder haben dem alten System gedient und sie werden dem neuen dienen. All diese Urkunden! Meine Kinder haben ihr Land immer stolz gemacht. “

„Begreifen Sie doch", sagte der Mann. „Sie haben nicht einmal eine Aschenbahn hier. Wir müssen uns angleichen, an die Standards von drüben. “

„Was ist falsch daran, auf einem Feldweg zu laufen?", fragte Frau Heinrich.

„Nichts", erwiderte der Mann. „Der jüngere Kollege, der meinen Posten übernimmt ...er wird dabei sein, wenn wir in sechs Tagen kommen. Wir nehmen die beiden besten Läufer mit, wie jedes Jahr. Aber das wird das letzte Mal sein. Sie werden das Heim auflösen. Ein so winziges Heim, mitten im Nichts, das lohnt nicht mehr. “

„Sie nehmen mir die Kinder weg", sagte Frau Heinrich. Ihre Stimme war scharf und kantig. „Wohin werden Sie sie bringen?“

„Oh, hierhin und dorthin. Vielleicht werden sie auf andere Heime verteilt. “

Eine Weile schwieg Frau Heinrich. Die Stille der Nacht tropfte um uns herum von der Decke, grau und kalt. „Wenn wir eine Aschenbahn hätten", sagte Frau Heinrich schließlich. „Wenn wir uns an die Standards von drüben ... angleichen würden. Würde das Heim dann überleben?“

„Ich weiß nicht", sagte der Mann. „Vielleicht würde man andere Kinder her schicken. Das Heim ausbauen.“ Ein Stuhl wurde zurückgeschoben. „Aber Sie haben keine Aschenbahn. Es tut mir leid. Sie haben Ihr Bestes für unser Land getan. Doch es gibt unser Land nicht mehr lange. Sie und ich, wir werden mit ihm untergehen. Wir und viele andere."

Ich hörte seine Schritte durch das unbenutzte Zimmer hallen, als wäre es plötzlich noch kahler geworden. Ich stellte mir vor, wie die Regierer auf den Fotos ihm mit den Augen folgten. Vielleicht hatten auch sie Angst bekommen.

Peer zog an meinem Arm. „Komm!“, flüsterte er. Wir rannten die Treppen wieder hinauf, und dort stießen wir beinahe mit Ida und Andre zusammen. Andre legte den Finger auf seinen breiten Mund.

Unten im Flur setzte der Mann seinen Hut wieder auf. Dann war er fort. Sie drehte sich zu uns um. Sie wusste, dass wir da waren.

„Meine Kinder“, murmelte sie und ging an uns vorbei zu ihrem Schlafzimmer, vor dessen Fenster die gleichen Wölfe lauerten wie vor unseren Fenstern. Sie lebte wie wir. Sie war streng. Sie war unerbittlich.

Sie war alles, was wir hatten.

„Wenn sie das Heim auflösen, sind wir frei“, sagte Joscha. Draußen war es schon seit einer Weile Morgen. Wir saßen im Zimmer der Jungen und warteten darauf, dass wir gerufen wurden, um den Frühstückstisch zu decken. Keiner von uns konnte mehr schlafen.

„Oder wir sind verloren“, sagte Peer. „Sie bringen uns wer weiß wohin, und unsere Eltern finden uns nie wieder. “

„Wenn sie sowieso nicht wiederkommen“, sagte Joscha, „dann wäre es doch besser, wir kommen woanders hin. Wo wir nicht mehr laufen müssen. “

Da rammte Mascha ihm ihre kleine Faust in die Seite. „Sie kommen wieder!“, rief sie. „Natürlich kommen sie wieder!“

Als Ida erschien, um uns zum Frühstück zu holen, rang sie die Hände, wie sie es immer tut, wenn sie aufgeregt ist. „Lütow“, sagte sie. „Herr Lütow. Ist. Hier.“

Herr Lütow saß in der Küche. Wir kannten ihn. Ab und zu kam er hier heraus und reparierte die Landmaschinen der LPG, und dann lud ihn Frau Heinrich zum Kaffee ein. Ich mochte ihn.

Frau Heinrich saß Herrn Lütow gegenüber. Unter ihren Augen hatten sich tiefe Ringe eingegraben. Sie sah aus, als hätte sie die ganze Nacht über nachgedacht.

„Sicher kann ich“, sagte Herr Lütow gerade, als wir hereinkamen, und zwinkerte uns zu. Dann drückte er seine Zigarette auf einem Kuchenteller aus. „Ich weiß zufällig sogar, wo ich ein neues besorgen könnte. Drüben bei der Maschinenhalle, da hab ich ein Schloss ausgebaut, und niemand hat ausdrücklich gesagt, dass er es behalten möchte.“ Diesmal zwinkerte er Frau Heinrich zu. „Sehen wir also, dass wir dieses grüne Tor aufkriegen. Wird ja niemanden stören, wenn ich es aufsäge.“

„Wollen Sie denn plötzlich auch in den wilden Garten gehen, Frau Heinrich?“, fragte Mascha.

„Ja“, sagte Frau Heinrich und lächelte sie an. „Das will ich. “

Mascha musterte sie und sah wohl ein, dass Frau Heinrich nicht auf den Walnussästen über die Mauer klettern konnte. „Sie könnten doch das hintere Tor nehmen“, meinte Mascha. „Das schwarze. Das Schloss am schwarzen Tor ist durchgerostet. Ich hab mal gesehen, wie jemand durchgegangen ist. Von Weitem.“

„Wer?“, fragte Peer scharf.

„Irgend so eine Frau“, meinte Mascha. „Später hab ich sie nicht wieder gesehen.“

„Du siehst Dinge“, sagte Frau Heinrich sanft, „die es nicht gibt, kleine Mascha. Aber lass lieber die Finger vom hinteren Gartentor. Es ist so schwarz, schwarz wie die Wölfe, es ist ein Märchentor, durch das niemand gehen sollte. Herr Lütow wird das vordere Tor für uns öffnen. Und ab heute gehört der Garten uns.“

„Er gehört uns?“,  fragten Jan und Janne im Chor, als hätte jemand ihnen den Garten zum Geburtstag geschenkt.

Ida und Andre stießen sich an und lachten wie Jan und Janne, obwohl sie schon mindestens dreißig sind.

„Der Garten ist wild“, sagte Frau Heinrich. „Aber das wird sich ändern. Noch sechs Tage haben wir. Wir werden die Bäume beschneiden und den Rasen mähen. Wir bauen eine Aschenbahn zum Laufen. Wir fällen die Bäume. “

„Ich“, sagte André. Ich kann Bäume fällen.“ Er spannte seinen Bizeps an, und Ida lachte wieder. Wie dumm!, dachte ich, wie dumm sie war! Und wie gemein ich war, das zu denken.

„Aber ... wir dürfen den Garten nicht zerstören ...“, murmelte Joscha. Er hatte recht. Der Garten war ein Paradies, unser Paradies für die gestohlenen Minuten zwischen Lauftraining, Unterricht und Hausarbeit. Ein Paradies darf man nicht zerstören.

Frau Heinrich warf Joscha einen Blick zu, der ihn verstummen ließ. Und wir wussten: Wer nicht half, den würden die Wölfe holen.

„Wir bauen eine Bahn zum Laufen“, sagten wir alle. „Wir fällen die Bäume. “

7. Kapitel,
in welchem Achim sich in einer Truhe versteckt und zwei Grillfische sich in Waschlappen verwandeln. Aber wie kann ein Grabstein plötzlich fort sein?

Als die Sonne über dem Bootshaus aufging, gab es kein Frühstück, und keines der Rätsel im Garten war gelöst.

Sie beschlossen daher eine Aufgabenverteilung: Karl würde den Tag mit Fischefangen verbringen, am See, denn er konnte Fische fangen. Achim würde versuchen, Rätsel zu lösen, denn er konnte gut denken. Und der Stoffhase würde im Bootshaus bleiben und ab und zu, wenn Karl ihn aufzog, seine Melodie spielen, denn etwas anderes konnte er nicht.

Achim wanderte lange durch den Garten und dachte so angestrengt nach, dass ihm der Kopf wehtat. Wenn nur, dachte er zum hunderttausendsten Mal - wenn nur Ines und Paul hier gewesen wären, um ihm zu helfen! Aber Ines und Paul saßen weit weg in ihrem eigenen Garten, einem kleinen, übersichtlichen Garten ohne Rätsel, und wussten nicht einmal, dass ihr einziger Sohn verloren gegangen war.

Er vermisste sie so sehr, dass es tief unten in seiner Brust schmerzte, und wenn er zu sehr an sie dachte, das wusste er, dann würde die Luft wieder knapp werden und er würde einen Asthmaanfall bekommen.

„Eines ist sicher“, sagte er laut, um nicht mehr an seine Eltern zu denken. „Jemand ist im Garten. Jemand außer uns. Jemand hat den Spieluhrhasen aufgezogen. Jemand hat geschrien. Und in den Schatten waren Schritte.“ Dann fielen ihm die Augen ein, die gelben Augen in der Schwärze des Waldes. Es waren deutlich mehr gewesen als zwei Augenpaare. „Also mehrere Jemande“, sagte er. „Oder sogar mehrere Sorten von Jemanden? Oder sind es am Ende Etwasse und Jemande? Und was tun die Etwasse und Jemande hier?“

Schließlich trugen ihn seine Schritte zum Herrenhaus, wo er durch die Räume wanderte wie ein Museumsbesucher. Vielleicht, dachte er, fand er ja ein Regal voll unendlich haltbarer Konserven - wenn schon keine Antworten. Zum Frühstück hatte er nur eine angefaulte Birne gegessen.

In manchen Räumen standen noch alte Möbel, hier ein Stuhl, dort eine Kommode, da ein Tisch. Leider keine einzige Konservendose. Der Wind hatte Blätter hereingebracht und den Boden mit ihnen verziert. Spinnennetze fingen das Licht von draußen ein und glitzerten darin wie fein geklöppelte Gardinen. Und einmal zog ein süßlicher Duft vorüber, süßlich und irgendwie kribbelig. Als Achim versuchte, den Duft wiederzufinden, war er fort.

Er ging bis ganz nach oben und sah vom Balkon des dritten Stocks auf den Garten hinab. Wie ein Herrscher, dachte er, der sein Volk grüßte, ein Volk aus hohen Bäumen und grünen Büschen. Und dann erschrak er.

Dort unten beim offenen Gartentor standen die hochgeschlossene Frau, die sich auf ihren Gehstock stützte, und ein kräftiger junger Mann. Sie waren damit beschäftigt, einen der Baum-Untertanen zu fällen. Kurz darauf stürzte der Baum mit lautem Krachen zu Boden und blieb liegen wie ein gefallener Soldat.

Die hochgeschlossene Frau nickte zufrieden. Sie zeigte mit der Spitze ihres Gehstocks auf einen anderen Baum, und der junge Mann hob die Axt.

„Nein!“, flüsterte Achim. „Das ... das dürfen sie nicht tun! Der Garten ist voller Rätsel, aber er ist ein Paradies. Und das Paradies darf man nicht zerstören!“

Ein Stück weiter entdeckte er zwei Jungen in seinem Alter und die junge Frau mit den geflochtenen Zöpfen. Auch sie trugen Äxte. Als Achim sich abwandte und den Balkon verließ, lag auf seiner Zunge ein bitterer Geschmack, wie vom Harz der getöteten Bäume. Er musste Karl warnen. Karl saß irgendwo dort unten am See und angelte und hatte vielleicht noch nicht gemerkt, wie nah die hochgeschlossene Frau war. Oder vielleicht hielt er das Krachen der Bäume für den Schrei des unbekannten Tieres und ging ihm nach - bei Karl wusste man nie. In diesem Fall würde er der hochgeschlossenen Frau begegnen, und bei der hochgeschlossenen Frau wusste man ebenfalls nie.

Die hochgeschlossene Frau hatte eine Axt.

Achim begann zu rennen. Er rannte drei Treppen hinunter, rannte durch die Eingangshalle - und blieb stehen. An einem der Fenster stand jemand mit einem langen Staubwedel und versuchte, die Spinnweben in den Ecken zu entfernen. Es war das Mädchen, mit dem er schon gesprochen hatte. Marla. Waren sie denn alle hergekommen? Oder, dachte er, waren sie alle die ganze Zeit schon da gewesen? Verwandelten sie sich nachts in etwas mit gelben Augen? Schlichen sie tagsüber im Verbogenen herum? Unsinn. Außerdem hatte Karl sie alle im Kinderheim gesehen, nicht wahr? Sie konnten nicht gleichzeitig im Kinderheim sein und heimlich Spieluhren aufziehen.

Marla steckte in den gleichen abgetragenen Kleidern wie am Tag zuvor, nur trug sie jetzt keine Turnschuhe mehr. Stattdessen hatte sie eine geblümte Schürze umgebunden, eine unglaublich hässliche geblümte Schürze, die ihr viel zu groß war. Achim sah ihr einen Moment dabei zu, wie sie mit dem Staubwedel kämpfte, und merkte, dass er lächelte.

Er beschloss, dass Karl doch nicht so dringend gewarnt werden musste. Karl war stark. Achim würde zuerst mit Marla sprechen.

Er räusperte sich. Er war nicht gut darin, sich zu räuspern. Es klang wie ein kranker Käse.

Marla fuhr erschrocken herum. Aus ihrer Schürzentasche lugte ein zerknautschter Blumenstrauß voller Dornen.

„Ach, du bist es nur!“, sagte sie erleichtert, und jetzt lächelte sie ein zaghaftes Lächeln. „Achim.“ Ihre grauen Augen waren wie Wolken am Himmel. Sie war hübsch. Selbst das streng zurückgekämmte Haar und die hässliche Schürze schafften es nicht ganz, das zu verbergen.

„Ja, ähm, ich bin es“, stotterte Achim verlegen. „Nur, wer bist du? Wer seid ihr alle? Warum fällt ihr die Bäume? Und wer ist noch hier im Garten?“

Da wurde Marlas Lächeln traurig. „Die Bäume“, sagte sie, „müssen wir fällen, weil die Hohen Herren kommen. Wir werden für sie laufen, wie jedes Jahr. Aber dieses Jahr müssen wir im Garten laufen, denn dieses Jahr ist es wichtiger als all die Jahre zuvor. Wir sind ... Läufer.“

„Läufer“, wiederholte Achim. Es klang, als spräche sie über ein Schachspiel. „Die Hohen Herren ... wer sind die Hohen Herren? Wozu kommen sie?“

Marla schien zu überlegen. „Sie kommen, um zu sehen“, sagte sie. „Und vom höchsten Balkon des Hauses aus sieht man am besten. Um aber dorthin zu kommen, muss man durch das ganze Herrenhaus gehen, nicht wahr, und die Hohen Herren sollen nicht durch den Schmutz und Dreck und die Spinnweben gehen. Deshalb muss ich das Haus sauber bekommen.“ Sie stützte sich auf den Staubwedel wie die hochgeschlossene Frau auf ihren Gehstock. „Mascha sollte mir helfen“, sagte sie. „Aber sie spielt draußen mit sich selber Hüpfekästchen im Kies.“

„Solange sie dabei nicht über irgendwelche Grabsteine stolpert“, sagte Achim.

Marla sah ihn verwirrt an. „Grabsteine?“

„Warst kaum mehr als nur ein Kind“, sagte Achim. „Schlafe nun, und lausch dem Wind. Das steht auf dem Stein. Gleich rechts von der Treppe.“

Marla schüttelte langsam den Kopf. „Nein“, sagte sie. „Da ist kein Grabstein.“

„Das ist..." ... verwunderlich, hatte Achim sagen wollen. Aber war es verwunderlich? Eigentlich nicht. Nichts hier schien gerne an seinem Fleck zu bleiben. Alles machte sich früher oder später aus dem Staub, während andere Dinge auftauchten.

„Jedenfalls soll Mascha ruhig da draußen spielen“, sagte Marla rasch. „Sie ist noch so klein. Und überhaupt macht es keinen Unterschied. Auch zu zweit wäre es unmöglich, das Haus in sechs Tagen vom Dreck zu befreien. In sechs Tagen kommen sie.“ Sie schüttelte sich, als müsste sie die Hohen Herren abschütteln. „Und du?“, fragte sie dann. „Was tust du hier im Herrenhaus?“

„Ich suche nach unendlich haltbaren Konserven“, antwortete Achim. „Wir... wir haben nämlich nicht mehr viel. Nur etwas Klopapier und Mehl.“

Marla lachte. Ihr Gesicht schien sich zu freuen, dass es lachen durfte; sie hatte wohl nicht oft etwas zu lachen. „Ich habe eine Butterstulle“, sagte sie und griff in die Tasche ihrer Jacke.

„Nein, nein“, begann Achim. „Du kannst nicht ...“ Aber sie streckte das Butterbrot aus, und er nahm es. Er war unglaublich hungrig.

„Ich werde es mit Karl teilen“, erklärte er feierlich.

„Karl“, wiederholte Marla. „Ist das dein Freund?“

Doch ehe Achim antworten konnte, kamen draußen Schritte die Treppe herauf, begleitet vom Klicken eines Gehstocks. Marla sah sich rasch um. „Besser, du verschwindest“, sagte sie. Sie zeigte auf eine Truhe, die an der Wand stand. „Die ist leer. Ich habe vorhin reingeguckt. Los.“ Achim gehorchte, ohne nachzudenken. Er stieg in die Truhe, schloss den Deckel über sich und kauerte allein in einer muffigen, schimmeligen Dunkelheit. Das Klicken und die Schritte näherten sich über den Fliesenboden der Eingangshalle.

„Es ist Zeit“, sagte sie. „Zeit, noch eine letzte Runde zu laufen, ehe es dunkel wird. Denn wenn es dunkel wird, sollt ihr im Haus sein, und ich werde die Tür gut verschließen. Die Wölfe sind unruhig heute. Ich spüre es.“

Achim schauderte in seiner Truhe. Die Wölfe?

„Hast du eigentlich eben mit jemandem geredet?“, fragte die hochgeschlossene Frau.

„Ja, Frau Heinrich“, antwortete Marla. Und Achim dachte: Jetzt. Jetzt verrät sie mich.

Aber Marla sagte: „Mit mir selbst.“

„Marla, Marla“, sagte die hochgeschlossene Frau. „Sieh zu, dass du nicht sonderbar wirst. Mit zwölf ist man zu jung, um sonderbar zu werden.“

Dann waren die Schritte fort und mit ihnen die Stimmen.

In Achims Kopf tanzten Worte durcheinander, die noch keine Reihenfolge besaßen. Die Hohen Herren. Wir sind alle Läufer. Kein Grabstein. Die Wölfe.

Er blieb eine ganze Weile in der Truhe sitzen und versuchte, die Worte zu verstehen. Wenn er nur begreifen könnte, dachte er, wie sie zusammenhingen! Dann könnte er vielleicht die Eltern finden, die weggelaufen waren, die von Marla und allen Kindern im Heim. Dann könnte er vielleicht dafür sorgen, dass sie wieder mehr zu lachen hatten. Dann könnte er vielleicht den Weg zurückfinden in seine eigene Welt.

„Wenn es sein muss, schaffen wir es“, flüsterte Achim. „Karl ist stark und ich kann nachdenken. Zusammen schaffen wir alles. Irgendwie.“

Er stieg aus der Truhe und ging durch die Halle, doch auch diesmal kam er nicht bis zur Tür. Es stand schon wieder jemand am Fenster, mit dem Rücken zu ihm. Jemand, dessen Anwesenheit Achim noch mehr erschreckte als die von Marla. Dieser Jemand war von Kopf bis Fuß in weiße Kleider gehüllt. Selbst seine Haut und sein Haar schienen reinweiß zu sein. Im roten Licht der langsam sinkenden Sonne sah Achim, wie eine Spinne ihr Netz zwischen der Wand und dem weißen Ärmel der Gestalt wob. Und da dachte er, dass man wohl keine Angst vor der weißen Gestalt haben musste. Wenn nicht einmal die Spinnen Angst hatten. Er ging hinüber und stellte sich neben die Gestalt ans Fenster.

Und einen Moment lang teilten sie die Stille eines frühen Sommerabends. „Ist das Ihr Haus?“, fragte Achim schließlich.

„Nicht eindeutig zu beantworten“, sagte die Gestalt.

„Wohnt noch jemand anderer darin, außer Ihnen?“

„Ja.“

„Kenne ich den anderen?“

„Ja.“

„War es die hochgeschlossene Frau?“

„Nein.“

„Es ist wie bei diesem Spiel, nicht wahr?“, fragte Achim. „Sie können nur Ja und Nein sagen, und Nicht-eindeutig-zu-beantworten.“

„Ja.“

„Hm. Dann wüsste ich gerne ... ist dies der Garten bei unserem Kinderheim? Ist es die gleiche Welt?“

„Nicht eindeutig zu beantworten.“

Achim seufzte. „Und der Spieluhrhase - gehört der Ihnen? Und der Plastikbumerang? Und die vergessene Brille?“

„Nein.“

„Spielt es denn eine Rolle, wem diese Dinge gehören?“

„Ja.“

Die weiße Gestalt löste die Fäden der Spinne vorsichtig von ihrem Ärmel und drehte sich zu Achim um. Dann nahm sie ihn sacht am Ellenbogen und führte ihn zur Tür. Sie wollte, dass er ging. Die Dämmerung nahte.

„Aber ... ich habe noch so viele Fragen! Tausend Fragen!“, rief Achim. „Liegt die Antwort auf diese Fragen überhaupt im Garten?“

Ja“, antwortete die Gestalt und schob Achim zur Tür hinaus. Da ging Achim und er hörte die wispernden Schatten um sich, die mit der Nacht herankamen. Die zweite Nacht im Garten näherte sich mit raschen, kalten Schritten. Und in der Nacht waren irgendwo Augen, und wenn die hochgeschlossene Frau die Wahrheit sagte, dann wusste Achim, wem die Augen gehörten. Nein, sie gehörten niemandem, der Spieluhren aufzog. Es waren die Augen von Wölfen.

Karl hatte lange auf Achim gewartet. Zu lange, um sich keine Sorgen zu machen. Zuletzt hatte er ihn in Richtung Herrenhaus gehen sehen. Schließlich hatte er neben dem Steg ein Feuer entzündet, um ein paar Fische zu braten, und die Nacht war schwer und schwarz auf den Garten niedergesunken wie ein Klumpen Blei.

Und da trat Achim in den Feuerschein, als wären sie genau um diese Zeit hier zum Abendessen verabredet. Karl war sehr erleichtert.

„Was hast du dir dabei gedacht?“, fauchte er und sprang auf. „So lange wegzubleiben! Du bist doch der einzige verdammte bescheuerte Freund, den ich hier habe! Ich dachte schon, die hochgeschlossene Frau hätte dich mitgenommen.“

Er schüttelte Achim ein bisschen, und dann umarmte er ihn, und Achim japste, weil Karl noch immer zu stark war. „Diese verdammte hochgeschlossene Frau!“, schnaubte Karl und hieb mit einer Faust in die Luft. „Ich habe den ganzen Tag von meinem Versteck am See aus zugesehen, wie ihre Helfer die Bäume gefällt haben! Sie hat sie alle umbringen lassen, die Bäume! Nein, noch nicht alle. Morgen kommt sie und macht weiter. Ich habe gehört, wie sie das gesagt hat. Und als ich hierher zurückgekommen bin, war ein Schloss an der Tür des Bootshauses, das hat auch einer von denen angebracht. Wir können nicht mehr hinein. Ich frage mich, ob sie weiß, dass wir hier sind.“

Er trat ärgerlich nach einem der Stöcke, auf die er mehrere Fische gespießt hatte. Der Stock fiel um und der Fisch ins Feuer. „Auch das noch“, sagte Karl.

Achim legte ihm die Hand auf den Arm. „Wir haben noch ein paar Fische“, sagte er. „Es ist wunderbar, dass du welche gefangen hast. Und wer braucht schon ein blödes Bootshaus? Soll die hochgeschlossene Frau es dreimal verriegeln und vervorhängeschließen, wir haben es hier im Freien auch ganz hübsch. Es ist wie Ferien in einem Zeltlager.“

„Zeltlager“, murmelte Karl. „Herr Sörendorf hat gesagt, da wären die anderen Heimkinder jetzt.“

„Ja“, sagte Achim. „Aber die Kinder von welchem Heim? Nicht von diesem, oder?“

Darauf wusste Karl keine Antwort. Sie lehnten sich mit den Rücken aneinander und sahen den Funken dabei zu, wie sie in den dunklen Himmel stoben. Es war ein sternenloser Himmel.

„Warum sind eigentlich keine Sterne da?“, fragte Achim. „Meinst du, jemand stiehlt nach und nach einfach ... alles? Erst Marlas Sprache, dann die Häuser und die Bushaltestelle und die Eltern der Kinder, dann den Grabstein. Und jetzt die Sterne?“

„Den ... Grabstein?“, fragte Karl.

„Ja“, sagte Achim. „Den, auf dem schlafe nun, und lausch dem Wind stand. Er ist nicht mehr da.“

Karl stellte sich vor, wie jemand heimlich den Grabstein ausgrub und mitnahm. So jemand musste ziemlich stark sein, mindestens so stark wie er selbst. Natürlich war das Unsinn. Was sollte einer mit einem gebrauchten Grabstein? Oder mit den Sternen?

„Ich sehe mal nach, was der Fisch so sagt“, meinte er und stockte plötzlich. „Achim? Hörst du das? Etwas ... etwas heult.“

Achim nickte. „Das ist garantiert nicht der Fisch“, meinte er.

Nein, das war nicht der Fisch. Das Heulen kam vom Wald, in dem die Dachse ihren Bau hatten. Dem Wald, der bei Tage so freundlich und grün war und den sie Marla gezeigt hätten, wenn Marla irgendwo gewesen wäre. Der Wald, in dem man bei Nacht gelbe Augen fand. Jetzt kam das Heulen vom Gartentor - und schließlich von außerhalb des Gartentors. Es war das Heulen von Tieren, doch es hatte etwas Menschliches: etwas Verzweifeltes, etwas abgrundtief Trauriges, etwas Untröstliches. Wie ein Eisblock aus Tränen.

Das Heulen fand seinen Weg in Karl hinein, und er schloss die Augen und dachte an alle traurigsten Sachen auf der Welt: An die Kriege und den Bettler, der immer vor Karstadt saß. An die Kinder, die zu früh geboren wurden und gleich wieder starben, und daran, dass es bei McDonalds nie anständigen Kakao gab. An Henk und Miriam, die er vielleicht nie wieder sah.

„Die Wölfe“, flüsterte Achim und packte Karl am Arm. „Das sind die Wölfe, Karl, von denen die hochgeschlossene Frau gesprochen hat.“

„Ja“, sagte Karl. „Ich dachte, sie hat sich die Wölfe nur ausgedacht. Sie ... es gibt sie wirklich, nicht wahr? Es ist, als würden sie weinen. Ich kann ihre Tränen auf meinem Gesicht fühlen, Achim. Es ist ganz nass.“

„Nein“, sagte Achim. „Dummer, alter Karl. Das ist der Regen. Es regnet. Deshalb gab es keine Sterne. Wegen der Wolken.“

„Oh“, sagte Karl und öffnete die Augen. Achim hatte recht. Er sah gerade noch, wie die letzten Funken von der Feuerstelle aufstoben, dann verlosch das Feuer ganz. Die halb gegrillten Fische hingen an ihren Stöcken wie nasse Waschlappen.

Einen Moment lang war Karl froh über den Regen, der das Heulen zum Verstummen brachte und die Traurigkeit von seinem Gesicht wusch. Doch der Regen hörte nicht auf, er wurde stärker und stärker. Er lief in den Kragen von Karls Jacke, begann, die Wiese zu tränken wie einen Schwamm und in seine Schuhe zu kriechen. Er prasselte auf sie herab wie Peitschenhiebe, wie Trommelwirbel, wie Gewehrfeuer; drang durch die Nähte ihrer Regenjacken und ließ sich vom Stoff ihrer Pullover aufsaugen. Die ganze Welt bestand auf einmal aus Regen. Die Luft war mit einem Schlag mehrere hundert Grad kälter geworden. Karl merkte, dass seine Zähne aneinanderschlugen. Wer braucht schon ein blödes Bootshaus? Wir, dachte Karl, dringend. Im Bootshaus war es trocken. Das Bootshaus war verschlossen.

„W-w-wir könnten versuchen, in dem M-m-musikpavillion zu übernachten, d-d-der im Birnengarten steht!“, sagte Achim zitternd.

Karl schüttelte den Kopf. Er hatte sich den Pavillon angeguckt. Achim hatte eine entscheidende Tatsache übersehen. „Das Dach hat einen Riss“, sagte er. „Einen ziemlich breiten Riss.“

„W-w-wirklich?“, fragte Achim. „W-wie breit?“

„Ungefähr einen halben Meter“, meinte Karl.

„O Scheiße“, sagte Achim. Und das sagte er sehr, sehr selten.

Er hatte recht. Das Bootshaus war verschlossen, im Wald wohnten bei Nacht vielleicht Wölfe, und der Musikpavillon war eine Ruine. Doch dann fiel Karl etwas ein.

„Das Herrenhaus! Wir übernachten im Herrenhaus!“ Ihm war nicht ganz wohl bei dem Gedanken an die hohen Fenster und die tiefe Dunkelheit, die selbst bei Tag dahinterlag. Aber sie mussten es versuchen.

Sie nahmen die Waschlappenfische nicht mit. Nur den Seesack hängte Karl sich über die Schulter. So begannen sie, durch den Regen und durch die Nacht zum Herrenhaus zu wandern, die Köpfe gesenkt, die Kapuzen tief in die Gesichter gezogen.

„Übrigens wohnt im Herrenhaus jemand“, sagte Achim. „Jemand, der ganz weiß ist, mit weißen Haaren und weißer Haut. Ich weiß nicht, ich glaube, es ist eine Frau. Sie redet nicht viel. Eigentlich sagt sie nur Ja und Nein. Aber sie war freundlich zu mir. Vielleicht ist es nicht so schlecht, zum Herrenhaus zu gehen. Vielleicht gibt sie uns etwas zu essen. Oder sie kocht Kakao.“

Erst da fiel Karl ein, dass er Achim gar nichts von der weißen Gestalt erzählt hatte. Oder eigentlich ja doch, aber Achim hatte schon geschlafen. Die schwarze Gestalt hatte er auch nicht erwähnt. Er öffnete den Mund, um das nachzuholen, doch ein Windstoß riss ihm bereits das erste Wort vom Mund. Ein zweiter und dritter folgte. Die Büsche rauschten mit ihren Blättern wie Wasserfälle, und alle Bäume des Gartens ächzten.

„Jetzt sag nicht, es fängt auch noch an zu stürmen!“, rief Karl. In der Ferne dröhnte ein Donnerschlag. Der Wind verteilte feuchte Ohrfeigen. Er kam von vorne - der Wind kommt immer von vorne -, und sie kämpften dagegen an wie gegen eine unsichtbare, feindliche Armee. Es schien Karl, als würden sie das Herrenhaus nie, nie erreichen. Seine Füße waren nass. Seine Knie waren nass. Alles an ihm war nass, als wäre er mit Henks Beiboot gekentert. Wie sehr wünschte er sich, zu Hause am Meer zu sein und mit einem dummen, belanglosen Beiboot zu kentern!

„Leuchte mal mit der Taschenlampe!“, rief Achim. „Man sieht gar nichts!“

Karl machte die Taschenlampe an, und da sahen sie den Regen besser, aber sonst sahen sie auch nichts. Gingen sie überhaupt noch in die richtige Richtung? Er tastete im Seesack nach dem Kompass. „Hier ist nur der Spieluhrhase ...“, sagte er. „Das Mehl ... und das Klopapier.“ Und plötzlich musste er lachen. Es war einfach alles so schrecklich und so traurig und so aussichtslos, dass er lachen musste. „Falls es eine Überschwemmung gibt, können wir versuchen, das Wasser mit Klopapier aufzusaugen!“, rief er. „Ist das nicht praktisch?“

Da lachte auch Achim. Das Gelächter fiel einfach so aus ihnen heraus, sie wanderten weiter durch den Sturm und lachten und lachten, bis sie nicht mehr konnten.

„Hey, Sturm!“, schrie Achim. „Ist das alles?“

„Das ist ja lächerlich!“, schrie Karl. „Zeig uns mal, was du kannst!“

„Bei unserem Glück fällt gleich noch ein Meteorit vom Himmel!“, rief Achim.

„Oder es fängt an zu schneien!“, rief Karl.

Irgendwann tat Karl der Bauch weh vom Lachen, und genau in diesem Moment merkte er, dass sie vor dem Herrenhaus standen. Der Sturm wirbelte für einen Sekundenbruchteil den seltsamen Geruch vorbei, der kribblig machte, und er dachte wieder an das nicht fertig erzählte Märchen, in dem die Hagebutten mit den weißen Tupfen vorgekommen waren. Er musste Achim unbedingt erzählen, dass er den kribbeligen Geruch im Garten gerochen hatte ... da stieß Achim die Tür auf, und sie traten in die Eingangshalle. Plötzlich war es ganz still um sie. Das Heulen des Sturms war verstummt, der Regen prasselte nur noch als entfernte Melodie in Piano aufs Dach. Karl streifte seine Kapuze ab und wischte sich das Wasser aus dem Gesicht.

Und dann schrie etwas in der Stille, laut und durchdringend. Und die Taschenlampe ging aus.

8. Kapitel,
in welchem ein mobiler Birnenverkäufer und ein griechischer Philosoph auftauchen. Der Regen geht auf quietschenden Schuhsohlen, aber wie kommt man von Seite 45 auf Seite 12 zurück?

Es ist mitten in der Nacht. Ich bin aufgewacht und finde nicht zurück in den Schlaf. Der Junge mit dem blau karierten Hemd hat sich in meinem Kopf festgesetzt, der Junge, den ich im Herrenhaus getroffen habe. Achim. Er hat etwas über einen Grabstein gesagt.

Ich habe von einem Grabstein geträumt.

Es war kein richtiger Grabstein, nur eine Platte, im Boden eingelassen. Im Kies, vor den Stufen zum Herrenhaus. Ich muss mich im Traum an Achims Worte erinnert haben, denn auch in meinem Traum gab es eingemeißelte Worte auf dem Stein, klingende, reimende Worte.

Warst kaum mehr als nur ein Kind,
schlafe nun und lausch dem Wind,
jenseits aller Wiederkehr
schlaf und fürchte dich nicht mehr.

Da war kein Name. Kein Datum. Nur eines war sicher: Jemand war gestorben in meinem Traum, jemand lag tief in der Erde unter diesen steinernen Worten. Achim hat gesagt, der Grabstein wäre da gewesen und wieder verschwunden. Wie kann das sein? Gibt es eine ... parallele Welt, in der die Dinge anders sind? Eine Welt, in der vor dem Herrenhaus ein Grabstein liegt? Und wer liegt in dieser Welt unter dem Grabstein?

Ich selbst?

Ich weiß nicht wieso, aber ich habe das unangenehme Gefühl dass es etwas mit dem Besuch der Hohen Herren zu tun hat. Noch sechs Tage und eine halbe Nacht, bis sie kommen.

Karl hörte eine Tür knallen, und das Schreien wurde leiser. Dann verstummte es ganz.

„Das ... das war draußen“, keuchte Achim hinter ihm. „Es hat draußen geschrien. Ich habe die Vordertür zugemacht. Aber ich weiß nicht, ob es herein kann ... die Treppen ...“

Karl begriff. Er schüttelte die Taschenlampe, die wieder anging, und sie rannten in ihrem blassen Schein gemeinsam die alten Stufen hinauf. Seltsam, dachte er, während er rannte. Der frühere Achim, der, den er damals im Kinderheim gekannt hatte, hätte niemals die Vordertür zugemacht. Er hätte sich an Karl festgeklammert und sich gefürchtet. Er wäre auch nie abends zu spät zum Bootshaus gekommen, sodass Karl sich Sorgen um ihn gemacht hätte. Der frühere Achim hätte sich in der Dämmerung viel zu viele Sorgen um sich selbst gemacht...

Dieser Achim, der irgendwie neu war, blieb im dritten Stock keuchend stehen - immerhin hatte er immer noch Probleme mit dem Atmen, wie der alte Achim.

„Weiter rauf geht es nicht“, flüsterte er.

Sie standen nebeneinander und lauschten. Bis auf den Regen vor den Fenstern blieb jetzt alles still. Und schließlich ließen sie sich auf den Boden fallen und lehnten sich an die Wand. „Es ist draußen geblieben“, flüsterte Achim. „Es kommt nicht durch die Tür. Wir sind sicher.“

Karl nickte. Dann knurrte in der Stille sein Magen. Ziemlich laut.

„Weißt du, was ich mir jetzt wünsche?“, fragte er.

„Hm“, meinte Achim. „Eine Lösung für alle Rätsel? Eine Tür, die nach Hause führt? Ein Bett?“

Karl schüttelte den Kopf. „Einen mobilen Brezelverkäufer.“

Da drehte Achim die Taschen seiner Regenjacke nach außen und Karl sah ihn im Taschenlampenlicht grinsen. Eine kleine Lawine an Birnen rollte aus der Tasche.

„Ich bin ein mobiler Birnenverkäufer“, sagte er. „Ach, und hier habe ich noch das Butterbrot, das mir Marla vererbt hat. Marla, die Läuferin. Es ist zwar etwas zerknautscht ...“

Erst nachdem sie das Brot und die Birnen gegessen hatten, fiel ihnen ein, dass sie immer noch klitschnass waren. „Wenn wir in den nassen Sachen schlafen, holen wir uns den Tod“, sagte Achim. „Mindestens.“

„Was willst du sonst anziehen?“, fragte Karl. „Hier gibt es nichts! Du hättest das Butterbrot anziehen können, aber das haben wir jetzt gegessen.“

Sie sahen sich um. Ein Windstoß, der durch irgendeine Ritze pfiff, blähte ein paar alte, mottenzerfressene Vorhänge.

„Wir könnten uns in die Vorhänge wickeln ...“, begann Achim.

„Niemals“, sagte Karl. „Völlig lächerlich. Unsinnig. Kindisch.“

Und dann wickelten sie sich in die Vorhänge. Die nassen Sachen, die sie ausgezogen hatten, hängten sie zum Trocknen an die Vorhangstangen. Den Spieluhrhasen, der ebenfalls nass geworden war, hängten sie an seinen Ohren daneben.

„Du siehst aus wie ein wahnsinniger griechischer Philosoph in einem Theaterstück“, sagte Achim.

Da holte Karl aus seinem Seesack die Brille, die sie auf dem Regal im Bootshaus gefunden hatten, setzte sie auf und musterte Achim mit einem besonders philosophischen Blick durch ihre Gläser. „Du siehst aus wie ein irres Sehlossgespenst“, stellte er fest. Und schließlich legten sie sich zum Schlafen in eine Ecke, noch dichter aneinandergedrängt als in der Nacht zuvor im Bootshaus: der wahnsinnige griechische Philosoph und das irre Schlossgespenst, und Karl machte die Taschenlampe aus.

„Na dann gute Nacht“, sagte Achim.

Aber es war keine gute Nacht. Es war eine Nacht voller unheimlicher Geräusche und voller Furcht, voll ferner Donnerschläge und prasselndem Regen. Der Wind schlich ruhelos ums Haus.

„Achim?“, fragte Karl. „Hörst du das? Sind das Schritte?“

„Nein“, flüsterte Achim, der ebenfalls wach lag. „Das ist nur das Regenwasser, das irgendwo runter tropft.“

„Es ist Regenwasser mit quietschenden Schuhsohlen!“, wisperte Karl. „Und es geht irgendwo auf diesem Stockwerk umher.“

„Mach die Augen zu“, flüsterte Achim. „Und zähl bis hundert. Das hilft, wenn man nicht schlafen kann.“

Karl kam bis fünfzig. Bei einundfünfzig wanderte die schwarze Gestalt durch seine Träume. Die Gestalt, die er in der Nacht beim Bootshaus gesehen hatte. Er sah sie über die windige Wiese gehen, mit langen, eleganten Schritten wie eine Tänzerin. Dann trat sie in den dunklen Wald, und als sie wieder herauskam, saß sie auf dem Rücken eines Wolfs. Der Wolf lief mit der schwarzen Gestalt über die windige Wiese, am raunenden Bach entlang, und schließlich sprang er über das Wasser und verschwand zwischen den Büschen. Er lief in Richtung des grünen Gartentors, in Richtung der Straße, in Richtung des Kinderheims. Hinter ihm sprangen neun andere Wölfe über den Bach: neun dunkle Schatten mit blanken Spiegelaugen. Im Traum stand Karl am Fenster im dritten Stock und sah, wie sich der letzte Wolf umdrehte, ehe auch er zwischen den Büschen verschwand. Karl sah das Mondlicht in seinen Augen. Er wartete lange, doch die Wölfe kamen nicht zurück. Da legte er sich wieder hin und schlief weiter.

Moment. Hatte er nicht die ganze Zeit über geschlafen? Hatte er nicht geträumt?

„Wach auf!.“, sagte Achim und rüttelte Karl. „Hör doch! Es schreit wieder.“

Karl setzte sich auf. Draußen zog eben der Morgen herauf. Die Dunkelheit rollte langsam vom Garten wie der Deckel von einer Sardinenbüchse. Der Himmel, den Karl vor den hohen Fenstern sah, begann, sich rosa zu verfärben. Alles hätte schön und friedlich sein können. Aber hier drin, ganz nah, schrie etwas. Es schrie im Herrenhaus. Der Schrei hallte an den Wänden wider und vervielfältigte sich, zehnfach, hundertfach, millionenfach. Etwas war also doch durch die Vordertür hereingekommen, etwas, das sie vielleicht zerfetzen würde, zerreißen, sie töten, an einem perfekten, rosafarbenen Morgen. Und wenn es sie zerfetzte und zerriss und tötete, würde Karl Henk und Miriam nie wiedersehen, und sie würden sich bis in alle Ewigkeit fragen, wo ihr einziger Sohn geblieben war.

„Was ... was ist es bloß?“, wisperte Achim, und Karl hörte seine Angst. Beinahe beruhigte es ihn, dass der neue Achim immer noch Angst hatte. Aber er selbst hatte auch Angst.

Das Schreien kam jetzt näher. Es kam die Treppe vom zweiten Stock herauf. Man sah die Treppe von dem Raum aus nicht, in dem sie sich befanden. Karl fragte sich, ob es die schwarze Gestalt war, die schrie. Oder ob es etwas war, das die schwarze Gestalt gefangen hatte.

„Wir müssen weg hier!“, flüsterte Achim.

Doch es war zu spät. Jetzt schrie es im Raum nebenan. Und eine Stimme sagte: „Ich weiß, du magst die Treppen nicht. Bitte, ich habe dich nicht gebeten, mir nachzulaufen. Du hättest unten bleiben können, wo wir geschlafen haben. Ich wollte mich bloß mal umsehen. Ich ... “ An dieser Stelle bog die Stimme um die Ecke und verstummte. Karl machte den Mund auf, um etwas zu sagen, und schloss ihn wieder.

Vor ihnen stand ein Mädchen mit wildem schwarzem Haar, in dem sie den halben Garten herumzutragen schien: Lauter kleine Äste und Blätter hatten sich darin verfangen. Neben dem Mädchen stand kein Ungeheuer. Sondern ein Esel.

„Hallo“, sagte Achim.

Der Esel öffnete das Maul, wie um zu antworten, und stieß ein fürchterliches Geschrei aus. Es klang wie das Geschrei eines verletzten Tieres oder einer alten, rostigen Wasserpumpe.

„Ist er - ist er krank?“, erkundigte sich Karl.

„Wer?“, fragte das Mädchen. „Friedolin? Nein. Er ist ein Esel. Das reicht als Grund, um so zu schreien. Esel können nichts anderes.“

„Oh“, sagte Karl und kam sich unfassbar dumm vor.

„Habt ihr etwas mit Frau Heinrich zu tun?“, fragte das Mädchen misstrauisch. „Wer mich nämlich an Frau Heinrich verrät, den schlage ich windelweich.“ Sie sah zäh aus und durchaus nicht schwach, und in ihrem Gesicht, in ihrem wilden Haar - in ihrem ganzen Körper steckte eine unglaubliche Menge Wut. Karl glaubte ihr sofort, dass sie ihre Drohung wahr machen würde. Und das imponierte ihm. Sie ist wie ich, dachte er voller Erstaunen. Genau wie ich. Sie haut, wenn es nicht anders geht.

„Falls Frau Heinrich die hochgeschlossene Frau ist“, antwortete Achim vorsichtig, „haben wir nichts mit ihr zu tun, nein. Wer ... bist du?“

„Geht dich das was an?“, fragte das Mädchen. Dann seufzte es und streichelte den Esel. „Von mir aus, ich bin Myrthe. Und ihr seid Karl und Achim.“

„Woher ... weißt du das?“, fragte Karl.

„Oh“, sagte Myrthe, „ihr schreit eure Namen ja laut genug im Garten herum, dass inzwischen jedes Rotkehlchen Bescheid weiß über euch. Nur die hochgeschlossene Frau, hah, was für ein passender Name! Nur die weiß nichts von euch. Aber sie ahnt etwas. Bestimmt.“

Sie kniff die Augen zusammen und musterte erst Achim und danach Karl eingehend. Karl wurde etwas komisch zumute dabei.

„Was ist?“, fragte er unbehaglich. „Was guckst du so? Habe ich eine grüne Warze auf der Nase oder sind mir plötzlich außerirdische Fühler gewachsen oder was?“

„N... nein“, sagte Myrthe langsam. „Du steckst in einem ... Vorhang.“

Karl sah an sich hinunter. Verflixt, das hatte er ganz vergessen. Er hatte tatsächlich noch immer den blöden alten Vorhang um sich gewickelt. Hoffentlich, dachte er, waren nicht irgendwo gerade dort Mottenlöcher, wo seine Unterhose hätte sein sollen. Er traute sich nicht, das jetzt zu prüfen. „Unsere Kleider hängen an der Dings, der Vorhangstange“, stotterte er, „weil, sie waren ... na, Dings. Na?“

„Vom Regen nass“, half Achim aus. Karls Gesicht fühlte sich von innen an, als ob es sehr rot geworden wäre.

„So“, sagte Myrthe. „Aha. Friedolin ist heute Nacht auch ganz nass geworden. Ich werde ihn das nächste Mal an eine Vorhangstange hängen. Sagt mal - was tut ihr hier? Ich frage mich das schon seit einer Weile. Seit ich durchs Fenster des Bootshauses sah und ihr da auf dem Boden herumlagt. Wie oder wo seid ihr hergekommen?“

„Ahm ... können wir mit den einfachen Fragen beginnen?“, meinte Achim.

Eine halbe Stunde später frühstückten sie zusammen mitten in einem der leeren Zimmer im ersten Stock des Herrenhauses, wo die Sonne warme, gelben Flecken auf den Boden malte. Sie wussten jetzt, dass Myrthe aus dem grauen Kinderheim weggelaufen war, vor ein paar Tagen, im Morgengrauen, als alle noch geschlafen hatten. Den Esel Friedolin hatte sie erst im Garten getroffen. Vielleicht war auch er weggelaufen von einem der großen Höfe in der Gegend, wo es zu viele Tiere gab und zu wenig Platz.

Der wilde Garten war der einzige Ort, an dem sich jemand verstecken konnte, der aus dem Kinderheim weglief, er war eine grüne Insel inmitten der weiten, ewig gleichen Fläche der Weizenfelder, ein Rettungsboot.

Der Sardinendeckel der Nacht war jetzt ganz von der Gartenbüchse abgerollt worden, und die höher steigende Sonne trocknete Blätter und Blüten und verschiedene Hosen und Unterhosen. Friedolin frühstückte einen von Achims Socken, der von der Vorhangstange gefallen war, und in der Ferne ging vielleicht eine weiße Gestalt über die windige Wiese. Aus dem Garten aber stieg der Duft von tausend Millionen Blumen auf. Karl schnupperte.

„Hier ist manchmal ein ganz unerklärlicher, kribbeliger Duft“, sagte er. „Eben dachte ich, ich rieche ihn wieder. Er fliegt auf so eine Art vorbei, als wäre er sich nicht sicher, wo er hin wollte ... Als ich im Küchenschrank saß, hat eure Frau Heinrich ein Märchen erzählt, und darin kam genau dieser Duft vor. In dem Märchen stammte er von einer weißen Rose, die Wünsche erfüllte und deren Hagebutten Tupfen haben wie Fliegenpilze

Er spürte Myrthes Blick. „Es gibt keine Blumen, die Wünsche erfüllen“, sagte sie.

„Na ja“, sagte Karl. „Nein. Vermutlich nicht.“ Er dachte an die Rose, die so rasch gewachsen war, dass man hatte Zusehen können, und an Marla, die irgendwo noch immer schlief. Und er fragte sich, ob er Myrthe davon erzählen sollte. Doch dann ließ er es.

„Wieso warst du im Küchenschrank?“, fragte Myrthe.

„Ach, nur so“, murmelte Karl verlegen. „Es war keine gute Idee. Es war der dunkelste Küchenschrank in der dunkelsten Küche des dunkelsten Hauses, das ich kenne, und es gab darin nur Mehl und Klopapier, und das wollte keiner essen.“

Myrthe lachte. Ihr Lachen war wild wie ihr Haar. Und so, wie sich in ihrem Haar der halbe Garten verfangen hatte, hatte sich in ihrem Lachen eine halbe Kindheit verfangen. Karl konnte die dunkelste aller Küchen in ihrem Lachen hören und die Wut in ihren Fäusten, aber auch die Sonne des Sommermorgens. Er hörte die kahlen Räume des Kinderheims und die Weite der Felder und ...

„Karl?“, fragte Achim. „Träumst du mit offenen Augen?“ Karl schüttelte den Kopf und sah, dass Achim ihm eine Scheibe Brot hinhielt. Myrthe war dabei, mit einem großen Küchenmesser und einiger Mühe ein steinhartes Brot zu zerschneiden.

„So ein großes Messer ist eine gute Sache“, sagte Karl. „Ich habe nur ein kleines Taschenmesser. Das große Messer wäre besser gegen die Wölfe.“

„Die Wölfe?“ Myrthe schnaubte verächtlich. „Die Geschichte von den Wölfen hast du wohl auch gehört, während du im Küchenschrank saßt, was? Die Wölfe gibt es nicht. Frau Heinrich hat sie erfunden, um uns Angst einzujagen. Damit wir noch mehr trainieren und noch schneller laufen für die Hohen Herren.“

„Wer sind denn diese Hohen Herren bloß?“, fragte Achim, während er versuchte, ein Stück von dem harten Brot abzubeißen.

„Die Hohen Herren kommen einmal im Jahr und nehmen die Besten mit“, sagte Myrthe. „Die Schnellsten. Früher dachte ich, wenn sie mich mitnehmen, bin ich frei. Aber es stimmt nicht. Wen sie mitnehmen, der hat kein Leben mehr. Der hat nicht einmal mehr die heimlichen Minuten hier im Garten. Für den gibt es nur noch das Training und die Wettkämpfe. Frau Heinrich sammelt die Urkunden und die Medaillen von denen, die von den Hohen Herren mitgenommen wurden. Sie sind wirklich gut. Wir alle sind gut. Nur nicht glücklich, versteht ihr? Wir laufen und laufen und laufen, aber wir erreichen niemals das Glück. Es ist zu schnell. Es läuft uns weg.“

Karl legte eine Hand auf ihren Arm, weil er gelesen hatte, dass man das tat, um Leute zu trösten. Myrthe schüttelte ihn ab. Sie war zu sehr wie er.

„Ich glaube ... ich glaube, die Eltern haben das Glück mitgenommen“, flüsterte sie, und ihre Augen blitzten. „Ich hasse sie! Oh, wie ich sie hasse! Sie hätten längst kommen können, um uns zu holen! Seit letzten Herbst ist die Grenze zum anderen Land nicht mehr dicht. Man kann jetzt von hier nach dort und von dort nach hier, obwohl es früher verboten war. Und wisst ihr, was ich tun werde? Gestern Nacht, als der Regen gegen die Scheiben schlug, wusste ich es plötzlich. Ich gehe fort, zusammen mit Friedolin. Heute Nacht, wenn niemand uns sieht, gehen wir. Dorthin, wo vielleicht alles besser ist. Über die Felder, in das andere Land.“

Eine Weile schwiegen sie alle und lauschten dem Nachhall von Myrthes Worten: Über die Felder, in das andere Land. Wie schön sie waren, diese Worte. Gänsehautworte. Nur was bedeuteten sie?

„Wo ist denn unser eigenes Land?“, fragte Karl. „Es ist ganz und gar verschwunden!“

„Ihr kennt doch diese Bücher“, sagte Achim, „bei denen man sich entscheiden muss, was man tut? Wenn du den Drachen abmurkst, lies weiter auf Seite zwölf. Wenn du lieber wegläufst, lies weiter auf Seiten 45. Vielleicht ist es so ähnlich. Die Welt, aus der wir kamen, war die Welt auf Seite zwölf, und das hier ist Seite 45. Irgendwo ist eine Entscheidung gefallen, und etwas ist anders gemacht worden. Und da haben sich die Welten geteilt.“

„Und wie kommen wir auf Seite zwölf zurück?“, fragte Karl.

„Zurückblättern?“, schlug Myrthe vor. Karl sah sie an, ihr schiefes Grinsen und ihr wildes Haar. Eigentlich, dachte er, könnte er ganz gut noch ein Weilchen auf Seite 45 bleiben. Und dann hatte er eine Idee.

„Was ist, wenn wir alle zusammen gehen?“, fragte er. „Über die Felder, in das andere Land? Vielleicht ist das die einzige Möglichkeit. Vielleicht müssen wir Weggehen, um wiederzukommen. Irgendwie so. Vielleicht, Achim, vielleicht ist das andere Land ja unseres, und dort finden wir das alte, normale Kinderheim mit den roten Fensterläden wieder!“ Achim sah nicht so begeistert aus, wie Karl gedacht hatte. Er machte ein Gesicht, als hätte er Zahnschmerzen. Oder Gedanken. Achim war einer, der eher Gedanken hatte als Zahnschmerzen.

In diesem Moment hörten sie das Krachen fallender Bäume. Die hochgeschlossene Frau war zurückgekehrt. Bald würde auch im Herrenhaus wieder jemand Spinnweben entfernen. „Hier ist es nicht sicher“, sagte Myrthe. „Ich weiß nicht, was ihr tut, aber Friedolin und ich werden draußen auf die Dunkelheit warten. Dort gibt es die besseren Verstecke. Man kann ganz leicht mit den grünen Schatten des Gartens verschmelzen. Ich weiß nicht, was ihr tut, aber ich werde ein Schatten sein - bis heute Nacht.“

Und so warteten sie, verborgen zwischen den Blättern des Gartens, als grüne Schatten im grünen Unterholz. Wenn es dämmerig genug war, würde Myrthe aufbrechen, und Karl schien entschlossen, mit ihr zu gehen.

„Über die Felder, in das andere Land“, flüsterte Achim. Ja, es waren schöne Worte, aber sie waren verkehrt! Alles war verkehrt! Er wusste, dass sie nicht gehen durften. Die Lösung lag nicht irgendwo hinter einer Grenze in einem anderen Land. Sie lag hier, im Garten, ganz nah - hinter einer anderen Art von Grenze. Die weiße Gestalt hatte es auch gesagt. Wenn er es Karl nur hätte erklären können! Aber er begriff es ja selbst nicht ganz.

Und es war nicht leicht, mit Karl über unbegreifliche Dinge zu sprechen. Er dachte zurück an ihre Zeit im Kinderheim und daran, wie er stundenlang versucht hatte, Karl Mathe zu erklären, und am Ende war Karl so böse geworden auf die ganze mathematische Unbegreiflichkeit, dass er das Heft zerknüllt und das Buch an die Wand geworfen hatte. Er hatte ein bisschen ausgesehen, als wollte er Achim hinterherwerfen, doch dann hatte er nur einen Arm um Achim gelegt und ihn ein bisschen zu fest gedrückt und gesagt, dass es ihm leid täte mit dem Buch.

Den ganzen grünen Tag lang saß Achim neben den anderen, verborgen im Dickicht, und fragte sich, wie er Karl überzeugen konnte zu bleiben, ohne dass Dinge an die Wand geworfen wurden.

Von ihrem Versteck aus konnte man beobachten, wie die hochgeschlossene Frau mit ihrem Stock auf die Bäume zeigte, die sterben mussten. Sie hatte ein dunkelblaues Wolltuch um die Schultern geschlungen, als würde sie selbst hier in der freundlichen Wärme des Sommertags frieren. Jedes Mal, wenn ein Baum fiel, sah Achim die beiden Jungen, die bei ihr waren, zusammenzucken. Doch der starke Mann, der die Bäume für sie schlug, und die Frau mit den geflochtenen Zöpfen an seiner Seite - die lachten und klatschten in die Hände wie kleine Kinder.

„Das sind Andre und Ida“, flüsterte Myrthe. „Sie sind die rechte und die linke Hand von Frau Heinrich, ihre Fäuste, ihre Wachhunde. Aber sie können nichts dafür. Sie begreifen nichts. Nicht einmal, dass die Bäume sterben.“

Frau Heinrich ließ ihre Helfer eine breite Schneise in den Wald schlagen, immer an der Mauer entlang. Und schließlich kamen Marla und Mascha vom Herrenhaus zurück, wo sie wohl wieder gegen die Spinnweben gekämpft hatten.

„Ist es nicht Zeit zu laufen, Frau Heinrich?“, hörte Achim Marla fragen, als sie an ihrem Versteck vorüberging.

„Ja, du hast recht, meine Marla“, antwortete Frau Heinrich. „Wie gut, dass ich dich habe, sonst würde ich am Ende die Zeit noch ganz vergessen. Gehen wir. Das Training wartet.“

Achim sah, wie sie eine Hand auf Marlas Schulter legte, und er sah, wie Marla kaum merklich zusammenzuckte.

Dann verließ Frau Heinrich mit ihren Kindern den Garten. Myrthe schüttelte den Kopf, während sie ihnen nachsahen. „Meine Marla“, wisperte sie. „Meine Marla ist ein liebes Mädchen, meine Marla ist ein gehorsames Mädchen. Soll meine Marla laufen, bis sie eines Tages tot umfällt. Ich werde nicht mehr laufen. Jetzt steige ich zum höchsten Balkon hinauf und sehe mir ein letztes Mal an, wie sie laufen, und dann will ich nie mehr daran denken.“

Damit verließ sie den Schutz des Dickichts. Der Esel Friedolin hatte auf der Wiese auf sie gewartet. Sie schwang sich auf seinen Rücken und ritt zum Herrenhaus, das schwarze Haar hinter sich in der Luft wie eine Gewitterwolke.

„Ich glaube, ich sehe mir auch an, wie sie laufen“, sagte Karl. „Damit ich es verstehe. Ehe wir gehen.“

Doch Achim legte ihm die Hand auf den Arm. „Warte“, sagte er leise. „Karl. Ich ... wir ... nein. Wir gehen nicht. Wir dürfen nicht gehen. Wenn wir gehen, Karl, finden wir den Weg zurück in unsere Welt vielleicht nie! Der Weg beginnt und endet hier im Garten, begreifst du? Wenn wir gehen, sehen wir unsere Eltern nie wieder.“

Karl schüttelte Achims Hand ab, unwillig. „Woher willst du das wissen?“

„Die weiße Gestalt hat es gesagt.“

„Sie hat gesagt, wir dürften nicht gehen?“

„Ja, na, fast“, meinte Achim. „Nein, sie hat gesagt, dass die Lösung aller Rätsel im Garten liegt. Nein, sie ...“ Er überlegte. „Sie hat nur Ja gesagt. Als ich sie gefragt habe, ob …“

„Du weißt ja überhaupt nicht, was sie gesagt hat!“, meinte Karl. „Weißt du, was ich glaube? Ich glaube, es gibt diese weiße Gestalt gar nicht. Genauso wenig wie die Wölfe oder eine Rose, die Wünsche erfüllt. Myrthe hat recht. Wir haben uns lauter Dinge eingebildet. Das sind alles bloß Märchen.“

„Und der weiße Rosenbusch, der in der Nacht so schnell zu einem Tor gewachsen ist?“

„War genauso Einbildung. Myrthe würde sagen, es war Einbildung.“

„Und dass wir hier sind, ist wohl auch bloß Einbildung?“, fragte Achim leise. „Karl. Wenn du deine Eltern wiedersehen willst, musst du hierbleiben! Du kannst gut Dinge tragen oder Leute verhauen, aber ich bin immer der Denker gewesen von uns, oder? Und ich habe lange nachgedacht. Bleib hier! Es nützt nichts, wenn du jetzt einfach kopflos Myrthe nachrennst, nur weil sie schönes wildes Haar hat...“

Da wurde Karl böse. „Mit Myrthe hat das nichts zu tun“, schnaubte er. „Und im Übrigen bin ich nicht total bescheuert. Ich kann durchaus selber denken, auch wenn du glaubst, dass das nicht so ist.“ Er stand auf und klopfte sich die Blätter von der Hose. „Bleib du von mir aus hier!“, sagte er. „Verhungere und erfriere, wenn es dir solchen Spaß macht. Oder lass dich von der hochgeschlossenen Frau fangen und in ihr Kinderheim sperren!“ Er war immer lauter geworden und jetzt schrie er beinahe. „Du, du bist ja ein Denker, du wirst dir schon zu helfen wissen! Myrthe und ich, wir gehen. Vielleicht schreiben wir dir ja eine Postkarte von dem anderen Land.“ Damit rannte er auf die Wiese hinaus, ohne sich umzusehen.

„Karl!“, rief Achim vom Waldrand aus. „Warte! Bitte!“

Doch Karl wartete nicht.

Wenig später stand Karl neben Myrthe auf dem höchsten Balkon des Herrenhauses, keuchend vom Treppenlaufen - und vor Ärger. Kopflos Myrthe nachrennen! Ich bin der Denker von uns! Hah! Ein schöner Denker war Achim, wenn er nicht einmal wusste, wie man einen Freund behandelte. Durch den Garten flutete schon wieder der kribbelige Duft, und Karl ermahnte sich streng, dass Märchen eben Märchen waren. Es gab keine Wunschrosen.

„Hey, Myrthe“, sagte er.

„Hey, Karl“, sagte Myrthe. Ihre Augen folgten den winzigen, bunten Spielfiguren, die unten durch das einheitliche Gelb des Weizens liefen. Natürlich waren es keine Spielfiguren. Zwei der keinen Spielfiguren hatten goldenes Haar. Jan und Janne. Zuerst dachte Karl, sie hielten sich auch beim Laufen an den Händen, aber sie liefen nur nebeneinander her, genau gleich schnell. Und dort, ganz hinten, war Mascha ...

„Sie ist doch viel zu jung“, sagte Karl und zeigte auf sie, „um so lange zu laufen, oder? Ein Wunder, dass sie noch kann!“

Myrthe sah ihn nicht an. „Sie kann schon lange nicht mehr“, sagte sie. „Aber wer stehen bleibt, den fressen die Wölfe.“

„Ich dachte, die Wölfe gibt es nicht?“

„Nein“, sagte Myrthe. „Aber Mascha glaubt, dass es sie gibt.“

„Ich ... ich wünschte, wir könnten Mascha mitnehmen“, flüsterte Karl. „Und die anderen. Alle. Joscha und Peer und Jan und Janne und ...“

„Können wir nicht“, sagte Myrthe knapp. Dann drehte sie sich zu Karl um und sah ihn an. Ihre Augen waren braun, aber nicht auf die sanfte Art braun, sondern wie das harte Holz der gefällten Bäume. Splitterig und spitz.

„Du findest, dass ich hartherzig bin, stimmt’s?“, fragte sie. „Du hast recht. Mein Herz ist aus Stein. Das Laufen hat es so gemacht. Und das Warten und Hoffen und Enttäuschtwerden. Es ist kein Platz darin für Märchen und kleine Kinder und große Gefühle. Und Warten und Hoffen ist dumm.“

Und dann dämmerte es.

Auf den Feldern liefen keine Spielfiguren mehr. Im Garten lagen zu viele gefällte Bäume. Die Vögel sangen nur leise.

„Achim“, sagte Karl. „Wir gehen jetzt.“

Achim nickte. „Es tut mir ..."

„Mir auch“, sagte Karl.

Aber es schien keinen Weg zu geben, sich wieder zu vertragen; nicht richtig. Und Myrthes Blick war voller Ungeduld. Sie gingen zu dritt zum schwarzen Gartentor, oder zu viert, wenn man Friedolin mitzählte. Das schwarze Gartentor, hatte Myrthe gesagt, war sicherer als das grüne, das grüne Tor lag zu nahe am Kinderheim. Und natürlich gab es nichts Unheimliches vor dem schwarzen Tor, denn was Achim damals gehört hatte, war nur Friedolin gewesen, der zufällig gerade im Garten seinen Eselsruf ausstieß.

Der Regen hatte die Spuren der sehr großen Hunde beim Tor fortgewaschen, und es gab keinen Beweis, dass Achim überhaupt welche gesehen hatte. Myrthe legte ihre Hand auf die rostige Klinke.

„Komm doch mit“, sagte Karl leise, beinahe so leise, dass man es nicht hörte.

„Bleib doch hier“, sagte Achim leise, beinahe so leise, dass man es nicht hörte.

„Mist!“, sagte Myrthe. „Das Tor! Es ist abgeschlossen! Es war nie abgeschlossen. Das war Frau Heinrich. Sie hat das Schloss am grünen Tor auswechseln lassen und es abgeschlossen und sie hat das schwarze Tor abgeschlossen und am liebsten würde sie die ganze Welt abschließen. Sie ahnt, dass wir hier sind.“

Karl nickte. „Sie glaubt, wir sitzen in der Falle. Aber da täuscht sie sich. Wir können über den Walnussbaum klettern.“

„Nur dass wir dann Friedolin hierlassen müssen“, sagte Myrthe und streichelte den grauen Hals des Esels. „Tut mir leid, alter Esel. Du kannst nicht über einen Walnussbaum klettern.“

Friedolin verstand nicht. Er folgte ihnen durch den Garten, durch die Dämmerung, durch den Abend. Es war inzwischen so dunkel, dass sie den Walnussbaum nicht gleich fanden. Sie fanden ihn nicht nur nicht gleich. Sie fanden ihn gar nicht. Und dann stolperte Achim über einen Haufen Holz.

„Ich glaube, er war hier“, flüsterte er. „Ich könnte wetten, das ist Walnussholz.“

Karl hieb mit der Faust gegen die Mauer. Das war dumm, denn es tat weh. „Sieht nicht aus, als würden wir irgendwo hingehen“, sagte er und blies auf seine Hand. „Keiner von uns.“

„Frau Heinrich hat ganze Arbeit geleistet“, murmelte Myrthe. „Wir sitzen in der Falle.“

9. Kapitel,
in welchem mehrere Briefe vorkommen und Andre ein falsches Kind fängt. Aber was schläft an der dunkelsten Stelle des Waldes?

Heute Abend hat Frau Heinrich wieder ein Märchen erzählt. Und wieder kam die weiße Rose darin vor, deren Duft Wünsche erfüllt. Warum handelten alle ihre Märchen von einer weißen Rose? In diesem gab es einen Königssohn. Er ritt auf einem schwarzen Pferd durch ein schwarzes Tor, wahrscheinlich wieder auf der Suche nach der ewigen Rose, und da wurde auch seine Seele schwarz, und ich glaube, er musste sieben schwarze Aufgaben bestehen ... aber so genau hörte ich ihr nicht zu.

Denn ich musste immerzu an das denken, was ich an diesem Tag im Garten gesehen hatte. Ich hatte neben einem blühenden Busch gestanden, einem dichten, undurchdringlichen Busch, und mit Frau Heinrich gesprochen - und da hatte ich den Ärmel eines braun-weiß gestreiften Hemdes gesehen, irgendwo zwischen den Ästen.

Nicht nur einen Ärmel. Auch eine Hand. Myrthe hatte ein braun-weiß gestreiftes Hemd besessen. Mein Herz hatte einen Kopfsprung gemacht, vornüber in einen grünen See aus Hoffnung. Konnte es sein, dass Myrthe wirklich lebte? War sie einfach nur weggelaufen, ganz von selbst? Hatte Frau Heinrich gelogen?

„Ist es nicht Zeit zu laufen?", hatte ich Frau Heinrich gefragt, ganz schnell, damit sie nicht an mir vorbei in den Busch hineinsah und den Ärmel ebenfalls bemerkte ...

Als Frau Heinrichs Märchen an diesem Abend zu Ende war und wir aufstanden, um ins Bett zu gehen, hielt sie Peer am Arm fest. „Warte“, sagte sie. „Wartet, alle. Da ist noch etwas, das ich euch sagen muss. “

„Etwas Schlimmes?“, fragte Jan.

„Haben die Wölfe noch jemanden gefressen?“, fragte Janne und sah sich um. Aber es fehlte niemand.

„Nein“, sagte Frau Heinrich und lächelte. Wirklich, sie lächelte. „Es ist etwas Gutes. Wisst ihr, was ich gesehen habe, als ich heute im Garten mit Marla sprach? Einen braun-weiß gestreiften Ärmel.“ Sie sah mich an, und ich fühlte mich ertappt, denn ich hatte nichts über den Ärmel gesagt. Ich hatte versucht, ihn ihr zu verschweigen.

„Einen Ärmel?“, fragte ich, und meine Stimme zitterte ein wenig. „Wo denn? Ich habe ... gar keinen Ärmel bemerkt. “

„Ich weiß, meine Marla, ich weiß“, sagte Frau Heinrich. „Du warst mit den Gedanken schon beim Training. Meine tapfere, brave Marla. Aber ich habe den Ärmel bemerkt. Einen Ärmel und eine Hand. Als ich genauer hinsah, waren der Ärmel und die Hand verschwunden, und ich konnte nicht sehen, wohin. Aber es war Myrthes Hand, da bin ich mir sicher. Die Wölfe haben sie geholt, aber sie ist ihnen entkommen. Und nun versteckt sie sich im Garten. “

Wie erleichtert sie klang, als sie das sagte! Vielleicht, dachte ich, liebte sie uns, jeden Einzelnen, tief in ihrem Herzen. Nur konnte sie es nicht gut, das Lieben. Niemand hatte es ihr beigebracht. Oder doch, und später hatte sie es verlernt. Ich wusste nicht, woher sie ihr lahmes Bein hatte. Vielleicht von einem Unfall. Vielleicht war bei dem Unfall auch ihr Herz lahm geworden.

„Heute ist sie mir entwischt“, sagte Frau Heinrich, „aber morgen werden wir sie finden. Die Arme, sie traut sich nicht nach Hause, weil sie ungehorsam war. Sie hat nichts zu essen, und die Nächte sind kalt. Sie muss so unglücklich sein!“

„Unglücklich sagte Ida.

„Arme Myrthe“, sagte Andre.

Aber war sie das? War Myrthe unglücklich, da draußen im wilden Garten? Was, wenn sie glücklich war?

„In fünf Tagen kommen die Hohen Herren“, sagte Frau Heinrich. „Dann brauchen wir jeden einzelnen Läufer. Wenn ihr Myrthe seht, sagt es mir gleich. Wer schweigt, den holen die Wölfe.“

Ich sah Peer an und hob die Augenbrauen. Hast du es gemerkt? Wollte ich ihn fragen. Hast du gemerkt, wie sie sich widerspricht? Erst hat sie gesagt, wir müssen Myrthe finden, weil sie unglücklich ist. Und nun sollen wir sie finden, weil wir jeden einzelnen Läufer brauchen. Peer nickte kaum merklich. Da wusste ich, dass er dachte, was ich dachte: Myrthe will nicht gefunden werden. Sie ist von selbst weggelaufen und sie will nicht zurückkommen, und Frau Heinrich weiß das ganz genau. Sie ist mutiger als alle von uns und sie hat immer gesagt, es gäbe keine Wölfe. Vielleicht hat sie recht.

Und doch — wenn ich Myrthe morgen im Garten sehe, werde ich es Frau Heinrich sagen.

Oh, ich wünschte, ich wäre blind.

Als die Sonne begann, in einen sommerlichen Tag hinaufzusteigen, war im Garten niemand zu finden. Die windige Wiese war leer, auf dem Steg beim Bootshaus saß niemand und angelte, und durch das Vergissmeinnichtmeer hoppelten nur ein paar Kaninchen. Im Birnengarten sammelte niemand Birnen, und die Kieswege lagen still und unbetreten. Selbst die Fußspuren im Kies waren verwischt. Die Zimmer des Herrenhauses waren leer, und in der Truhe, in der die hochgeschlossene Frau diesmal nachsah, verbarg sich niemand. Nur an einer Vorhangstange in der Eingangshalle des Herrenhauses hing ein alter Spieluhrhase. Womöglich dachte er, die wilden Kinder hätten ihn verlassen. Doch da lag er falsch - oder er hing falsch, je nachdem -, denn den Garten konnte niemand verlassen. Er war an allen Seiten verschlossen und abgeriegelt wie ein Gefängnis. Und irgendwo, sagte sich Frau Heinrich, mussten die Kinder doch sein?

Sie konnte nur brave Kinder entdecken, Kinder mit Heckenscheren und Besen, die Büsche zurückschnitten und Wege fegten: Kinder, die ihr gehörten.

Einmal glaubte sie, in der Ferne eine weiße Gestalt auf einem Esel vorbeireiten zu sehen, doch sie sagte sich, dass sie sich das nur eingebildet hatte. Es gab keine Märchen in dieser Welt.

„Seht noch einmal überall nach“, sagte sie zu Ida und Andre. „Sie kann sich ja nicht in Luft aufgelöst haben.“

Nein, das hatte sie nicht. Zwischen den Trauerweiden an dem kleinen, runden See regte sich etwas; dort, im verwirrenden Spiel aus Licht und Schatten, hinter dem Vorhang aus hellgrün beblätterten Ästen, kauerten vier Gestalten mit rasch schlagenden Herzen. „Ich werde jetzt die Angel auswerfen“, flüsterte Karl. „Kein Fisch ist auch keine Lösung.“

„Ja“, wisperte Myrthe, „es ist wohl dumm genug, gefangen zu sein, aber gefangen zu sein und zu verhungern, das ist noch dümmer.“

Sie sprachen, so leise sie konnten, denn auf der anderen Seite des kleinen, runden Sees standen Ida und Andre. Sie schickten ihre Blicke suchend umher, und es war nur allzu klar, wen sie suchten: ein verstecktes Kind. Oder sogar mehrere? Was, dachte Achim, wusste Frau Heinrich? Hatte Marla ihr von Karl und Achim erzählt? Die versteckten Kinder hatten sich zum Frühstück den letzten Kanten von Myrthes hartem Brot geteilt, und niemand wusste, wann sie wieder an Brot kommen würden.

In diesem Moment flüsterte Karl: „Etwas hat angebissen.“

Achim beobachtete gebannt, wie Karl die Angelschnur einholte. Sie spannte sich ordentlich. „Von dem, was da angebissen hat, haben wir ein paar Tage was“, wisperte Myrthe. „Sieht aus, als wäre es ein ziemlich großer Fisch.“

„Ich wünschte, es wäre ein ziemlich großer Schokoladenpudding, der angebissen hätte“, seufzte Karl. „Mir wird im Magen ganz flauschig bei der Vorstellung, Tage und Tage nur Fisch zu essen ...“

„Bei diesem Wasser weiß man nie“, flüsterte Achim. „Man könnte ein ziemlich großes Irgendetwas fangen. Neulich war es ein Bumerang. Vielleicht ist es diesmal ein Flugzeug.“

Karl warf ihm einen genervten Blick zu und kurbelte die Angelschnur schneller zurück. Und dann zog er aus dem dunklen Wasser zwischen den Weidenzweigen - ein Flugzeug. Ein sperriges, hölzernes Modellflugzeug.

Sie sahen sich an. Karl sah, was Achim für ein dummes Gesicht machte, und Achim sah, was Karl für ein dummes Gesicht machte, und Myrthe sah, was sie beide für dumme Gesichter machten -, und da geschah etwas sehr Ungünstiges. Sie mussten nämlich alle drei lachen. Sie versuchten, es nicht zu tun. Sie pressten sich die Hände vor den Mund und wollten das Kichern unterdrücken, aber das sah noch dümmer aus, und sie lachten noch lauter. Die ganze Anspannung der letzten Stunden - der letzten Tage - löste sich in diesem Lachen auf wie in einer Explosion. Es war wie in der Schule, wenn der Lehrer einen streng ansieht und man genau weiß, man darf jetzt auf gar keinen Fall lachen, und gerade deshalb kann man nicht mehr damit aufhören.

Aber hier im wilden Garten gab es keinen Lehrer. Hier gab es Andre und Ida, drüben, auf der anderen Seite des runden Sees.

„Dort“, sagte Andre und hob den Arm und zeigte.

„Jemand“, sagte Ida und wurde so aufgeregt, dass sie ihre Hände rang.

„Los!“, sagte Andre, und Ida nickte, und dann liefen sie los. Die Kinder sahen sie um den See herum kommen.

„Schnell!“, zischte Myrthe, „wir müssen weg hier!“

Sie fielen beinahe übereinander vor Eile, als sie aus der grünen Höhle unter der Weide schlüpften. Myrthe rannte voran, zwischen den Weiden hindurch, den Weg entlang, auf die windige Wiese hinaus ... am anderen Ende der Wiese warteten die dunklen Hecken und Büsche, die den Platz vor dem Herrenhaus umgaben. Doch sie schienen unendlich weit weg.

Achim machte den Fehler, sich im Rennen umzudrehen, und da sah er, dass Ida und Andre schnell waren, viel schneller, als er es ihnen zugetraut hätte. Sie waren schnell, ja, aber Myrthe war schneller. Sie fegte durch die Wiese wie ein Windhauch, ihre Füße schienen den Erdboden zwischen den langen Halmen nicht zu berühren, und der Abstand zwischen ihr und Karl und Achim vergrößerte sich mehr und mehr. Dann sah Achim Myrthe in den Schutz der Hecken tauchen, und vor ihm breitete sich die Wiese noch immer aus wie eine Wüste. Da wusste er, dass er es nicht schaffen würde. Er hörte Andre etwas rufen. Er hörte Karls Atem neben sich. Die Kaninchen, dachte er. Die Kaninchen, die im Vergissmeinnichtmeer gespielt haben. Sie schlagen Haken.

Auch Achims Füße schlugen nun einen Haken, ganz von selbst. Sie änderten die Richtung, bogen nach rechts ab, und Achim sah, dass er auf den Rand des kleinen Waldes zu rannte. Seine Füße, dachte er, waren klüger als er selbst. Er hatte keine Zeit nachzusehen, wohin Karl lief. Die Farnbüschel zwischen den Bäumen winkten Achim in einer leichten Sommerbrise zu, und die Schatten machten sich bereit, ihn aufzunehmen wie das Meer einen Fisch. Mit einem letzten, großen Satz erreichte er den Waldrand. Er duckte sich, kroch durch dorniges Gebüsch, wich feindlichen Ästen aus und blieb einen Moment zwischen den Bäumen stehen, keuchend, lauschend. Hinter ihm brachen Schritte durchs Unterholz. Es war Andre, der ihm folgte, Andre mit den starken Armen. Und Achim begriff, dass er sich getäuscht hatte.

Der Wald war kein Meer, und er war kein Fisch, der abtauchen und verschwinden konnte. Er musste weiter, musste dunklere Schatten finden, dichteres Unterholz. Er holte tief Luft und rannte wieder los, sprang über umgefallene Baumstämme, schlüpfte unter blühenden Ranken durch. Wie schön der Wald hier war! Lichtdurchflutet wie eine Konzerthalle für die Vögel. Wie wunderbar sie sangen! Und wie wenig ihm das nützte!

„Bleib!“, rief Andre und, erst ein paar Herzschläge später: „Stehen!“

Nein, dachte Achim, o nein. Wenn ich jetzt stehen bleibe, werde ich für immer laufen. Denn dann schleppen sie mich zu der hochgeschlossenen Frau, und ich werde eines ihrer Kinder werden. Und es wird nichts geben als kahle Zimmer und endlose Felder und nie, niemals werde ich das Rätsel dieses Gartens lösen und nie, niemals Ines und Paul wiedersehen. In seinen Lungen brannte ein Feuer, und er bekam keine Luft mehr. Beim Sport war er nie mit den anderen gelaufen, nicht die lange Strecke. Er hatte ein Attest vom Arzt wegen seines Asthmas. Er verbot sich, das Wort Asthma zu denken.

Vor seinen Augen tanzten rote Lichter im Wald. Er sah nicht mehr, wohin er lief. Er hörte Andres Atem hinter sich. Er merkte, dass es dunkler um ihn wurde, da waren jetzt mehr Tannen und Fichten, die Bäume standen dichter als zuvor. Er zwang seine Beine weiter und weiter, in die Dunkelheit hinein, dorthin, wo sie am dunkelsten war. Und dann stolperte er über etwas und fiel, mitten in den tiefsten, kältesten Schatten des ganzen Waldes.

Er versuchte, wieder aufzustehen, doch es ging nicht. Er konnte nicht mehr atmen. Seine Lungen waren aus Eisen, unbeweglich, erstarrt. Die roten Lichter tanzten zwischen den Fichten ein hämisches Ballett. Achim schloss die Augen. Die Lichter tanzten hinter seinen Lidern weiter. Seine Finger fanden den Asthmaspray in der Hosentasche, es gelang ihm, ihn anzusetzen und abzudrücken, und er befahl seinen eisernen Lungen, tief einzuatmen, obwohl es unmöglich war. Es ging. Er geht immer alles irgendwie. Achim bekam wieder Luft und öffnete die Augen.

Neben ihm lag etwas Blaues auf dem Blätterboden. Etwas aus Plastik, halb in Blättern und Erde versunken. Das, worüber er gestolpert war. Er zog daran. Es war ein Bumerang. Ein blauer Bumerang, genau wie der rote Bumerang, den Karl geangelt hatten. „Zwillingsbumerangs“, dachte Achim und er wollte noch etwas denken. Doch in diesem Moment packte eine große, starke Hand ihn am Arm und zog ihn auf die Beine.

„Hallo“, sagte Andre keuchend. Sein Griff war aus Eisen, wie Achims Lungen bis eben. Vielleicht gab es an diesem Tag nur eine Sorte Metall im Garten. „Hallo, wildes Kind.“

Karl merkte, dass Achim abbog. Er begriff nicht wieso. Er rannte weiter geradeaus und erreichte die Büsche und Hecken, die den Vorplatz des Herrenhauses säumten wie ein dunkelgrüner Gürtel. Der dunkelgrüne Gürtel schien Myrthe verschluckt zu haben. Karl blieb keine Zeit, sie zu suchen. Die Schritte hinter ihm holten auf. Er überlegte, ob er sich hinter irgendeinen Busch werfen sollte, hinter irgendein Stück Hecke, und hoffen, dass sein Verfolger einfach weiterrannte. Leider hatte er die Büsche und Hecken bereits hinter sich gelassen, als er mit dieser Überlegung am Ende war. Lind so lief er auf den weiten Kiesplatz hinaus, direkt auf das Herrenhaus zu. Er rannte die Treppenstufen zum Eingang hinauf. Es gab keine andere Möglichkeit. Aus dem Augenwinkel sah er den Spieluhrhasen an der Vorhangstange baumeln und er fragte sich, was dieser verdammte Spieluhrhase eigentlich für eine Rolle in der Geschichte spielte - er und der Plastikbumerang und die herrenlose Brille, die immer noch in Karls Seesack steckte. Und weshalb hatte er ein Modellflugzeug aus dem See geangelt?

All diese Gedanken schossen durch seinen Kopf wie Meteoriten, und zwischen den Meteoriten rannte Karl die Treppe zum ersten Stock hinauf, danach die Treppe zum zweiten und schließlich die Treppe zum dritten Stock. Er rannte einfach immer weiter, immer höher, ohne zu wissen, wohin.

Im dritten Stockwerk schoss ein neuer Gedanken-Meteorit durch seinen Kopf: eine Falle. Das Herrenhaus ist eine Falle. Ich habe sie mir selbst gestellt. Wenn ich ganz oben bin, gibt es keinen Ausweg mehr. Dann fangen sie mich. Und dann?

Ich bin stark, dachte Karl, ich kann mich wehren. Aber Andre ist stärker. Er rannte durch drei Räume ohne Möbel und dann kam er in den vierten, letzten Raum des obersten Stockwerks. Und dort gab es ein Möbelstück. Nein, kein Möbelstück. Eine Leiter. Sie lehnte an der Wand, und als Karl an ihr hinaufsah, entdeckte er oben in der Decke ein Viereck mit einem Griff daran. Eine Klappe. Karl kletterte die Leiter hinauf, so rasch er konnte, riss die Klappe auf und bekam eine Wolke aus Staub und Dreck auf den Kopf. Er schüttelte sich und machte einen Klimmzug, um den Dachboden zu erreichen. Mit den Füßen stieß er die Leiter um, dann zog er die Klappe hinter sich zu und blieb auf dem Boden sitzen, nach Atem ringend.

Kurz darauf hörte er die Schritte unten in den Raum mit der Leiter kommen.

„Oh“, sagte eine Stimme. Es war Ida, nicht Andre. „Niemand.“ Und nach einer Weile: „Niemand hier. Frau Heinrich. Niemand hier. Ich sage ihr. Keine. Wilden. Kinder. Ich bin gelaufen, Frau Heinrich. Schnell gelaufen. Schnell, schnell. Ich kann schnell. Keine wilden Kinder.“

Damit entfernten sich die Schritte wieder. Karl atmete tief durch und stand auf.

Es war doch eine interessante Sache, dachte er, dass das verlassene Herrenhaus auch einen verlassenen Dachboden hatte. Wo er schon mal da war, konnte er sich ebenso gut ein wenig umsehen.

Der Dachboden war riesig. Durch eine Reihe von schrägen Fenstern fiel das Sonnenlicht herein und machte es sich auf gepolsterten Stühlen bequem, legte sich auf die staubigen Oberflächen von alten Kommoden und Tischen, spielte in Schubladen und auf Bilderrahmen. „Da ist... ein ganzes Möbellager“, sagte Karl erstaunt. „Jemand hat alle Möbel aus allen Zimmern des Herrenhauses hier verstaut.“

„Ja“, sagte jemand. Karl fuhr herum. Eines der schrägen Fenster stand offen, und von draußen sah ein blasses Gesicht herein, umrahmt von weißem Haar.

„Oh“, sagte Karl. „Gibt es Sie also doch?“

„Ja“, sagte die Gestalt.

Karl war nicht überzeugt, dass sie die Wahrheit sagte. Aber wo sie schon einmal da war, konnte er ja auch mit der weißen Gestalt reden. „Was ... was machen Sie denn da draußen auf dem Dach?“, erkundigte er sich höflich.

„Nicht eindeutig zu beantworten.“

„Haben Sie die Sachen hier heraufgetragen?“

„Ja.“

„Und weshalb? Haben Sie beschlossen, einen Ballsaal aus dem ganzen Haus zu machen?“ Er sagte nur „Ballsaal“, weil das ein so schönes, altmodisches Wort war, das zum Herrenhaus passte. Genauso gut hätte er „Flugzeuglandeplatz“ oder „Disco“ sagen können. Doch zu Karls Erstaunen nickte die Gestalt.

„Ja“, sagte sie noch einmal. Vielleicht sagte sie immer Ja?

„Regnet es draußen?“, fragte Karl sicherheitshalber, aber da sagte die Gestalt „Nein“, und also sagte sie nicht immer Ja und die Sache mit dem Ballsaal stimmte.

„Aber das ist doch verrückt“, sagte er. „Alles ist verrückt. Wozu brauchen Sie ganz alleine einen Ballsaal? Oder ... wohnt noch jemand hier?“

„Ja“, antwortete die Gestalt. Sie begann jetzt, nervös auf dem Dach hin und her zu rutschen, doch dabei sah sie nicht Karl an. Sie sah an ihm vorbei. Er folgte ihrem Blick. Zuerst dachte er, die zweite Person, die hier wohnte, stünde womöglich hinter ihm. Doch da stand nur eine alte Kommode. Es war die Kommode, die die Gestalt anstarrte.

„Ist was mit der Kommode?“, fragte Karl unsicher. „Muss ich mich aus dem Staub machen, weil sie gleich explodiert oder so?“

„Nein!“, rief die Gestalt und wedelte aufgeregt mit ihren blassen Händen. „Nein! Nein!“

„Mit Ihnen kann man auch kein normales Gespräch führen“, brummte Karl. „Ist nun was mit der Kommode oder nicht?“

„Ja!“

Karl fuhr mit der Hand über das wurmstichige Holz. Eine dicke Staubschicht bedeckte die Kommode, genau wie alle Möbel hier. Vermutlich hatten sie den Herren gehört, die einst das Herrenhaus besessen hatten. Ob sie in das andere Land gegangen waren wie die Eltern der Kinder? Es war alles so seltsam, so unerklärlich.

Die Gestalt räusperte sich. Sie riss die Augen auf und starrte immer noch die Kommode an. Es war, als wollte sie darauf zeigen, traute sich aber nicht. Vielleicht, weil die andere Person zusah, die ebenfalls im Herrenhaus wohnte.

„Soll ich heineinsehen?“

„Ja! Ja!“, rief die Gestalt und wirkte erleichtert.

Karl streckte zögernd die Hand nach der obersten Kommodenschublade aus. Woher wusste er, dass die weiße Gestalt es gut mit ihm meinte? Sie konnte schließlich auch eine durch und durch böse weiße Gestalt sein, und in der Kommode konnte etwas Schreckliches sitzen, ein - ja ein was? Ein Wolf, dachte Karl, passte jedenfalls nicht in eine der Aachen Schubladen, außer vielleicht ein gebügelter und somit toter Wolf, was dann auch nicht weiter schlimm wäre. Höchstens geruchlich.

Aber der Geruch, der ihm entgegenstob, als er an dem Schubladenknauf zog, war nicht der eines toten Wolfs. Es war der Geruch nach Schimmel und altem Papier.

Die Schublade war voll mit Briefen. Karl öffnete die zweite Schublade - auch sie quoll über vor Umschlägen. Ungeöffneten Umschlägen. Er zog alle Schubladen der Kommode auf - es waren acht, und in allen lagen Briefe. Bündelweise, stapelweise, tonnenweise Briefe. Viele von ihnen waren fleckig, zerknickt und eingerissen, als hätte jemand sie aus einer Mülltonne gefischt. Aber sie waren alle ungeöffnet.

Er nahm eines der Bündel heraus - es war mit einer Vorhangkordel zusammengebunden - und las die Adresse auf dem obersten Brief. Dann las er den Absender. Und dann nickte er. Natürlich. So musste es sein. Er sah zum Fenster empor, von wo aus die weiße Gestalt ihn noch immer beobachtete. „Haben Sie sie aus dem Müll geholt?“, fragte er. „Haben Sie sie hierher gebracht?“

„Ja“, antwortete die Gestalt und gleich noch einmal „ja“, weil es zwei Fragen waren, die Karl gestellt hatte.

„Und wer hat sie weggeworfen?“

Diesmal erhielt Karl keine Antwort, doch er brauchte keine. Er konnte es sich denken. „Die hochgeschlossene Frau“, sagte er. „Frau Heinrich.“

Achim wand sich in Andres Griff, doch es war aussichtslos. Andre war stark wie ein Bär. Achims gefesselte Hand umklammerte immer noch den blauen Plastikbumerang, sinnlos. Nachdem Andre „hallo“ gesagt hatte, sagten sie beide eine Weile nichts mehr. Achim fragte sich, was Andre nun mit ihm tun würde. Andre schien sich das ebenfalls zu fragen. Er runzelte die Stirn und schnalzte mit der Zunge, was ihm vielleicht beim Überlegen half. Doch ehe einer von beiden eine Antwort fand, geschah etwas anderes.

Oder eigentlich geschah gar nichts, nur hörten sie ein Geräusch. Es war schon die ganze Zeit da gewesen, aber zwischen ihren eigenen Raschelschritten hatte es den Weg bis zu ihren Ohren nicht gefunden. Jetzt, in der Stille des Waldes, war es auf einmal ganz deutlich. Es war ein Aus und Ein, ein Auf und Ab, ein Hinauf und Hinab, und dann wusste Achim, was er hörte: Jemand atmete. Mehrere Jemands. Dort, vor ihnen, wo der Wald noch ein wenig dunkler wurde als dunkel und das Unterholz noch ein wenig dichter als dicht. Jetzt knurrte es und es japste, und ein ganz leises Jaulen drang aus einer der verborgenen Kehlen. Dann war da wieder nur das Atmen. Andre hatte den großen Kopf schief gelegt und lauschte.

„Es schläft“, sagte er leise. „Es träumt.“

Achim dachte an den Hund von Ines Vater, den sie manchmal besuchten, weil es immerhin ein Adoptivgroßvater war. Der Hund hieß Mohabit, und Paul sagte, es wäre Achims Adoptivgroßhund. Wenn Mohabit träumte, japste und knurrte er manchmal. Und er zuckte mit den Pfoten, als jagte er im Traum Kaninchen.

Doch das dort vor ihnen, das waren keine Hunde. Es war etwas mit gelben Augen, etwas, das in der Nacht heulte, etwas mit scharfen Reißzähnen und hungrigen Mäulern. Die Wölfe. Achims Augen hatten sich jetzt an die Dunkelheit gewöhnt, und er sah die dunklen Schemen im Unterholz. Sie waren so nah, dass er auf sie getreten wäre, wäre er noch ein paar Schritte weitergerannt. Jetzt knurrte es vor ihnen wieder, und einer der Schemen erhob sich. In der Dunkelheit gingen zwei helle Augen auf wie Spiegelmonde. Sie blickten Achim an.

Er wollte schreien. Aber er durfte nicht schreien. Oder musste er schreien? Das, was Karl geschrien hatte, um sie zu verjagen? Er hatte das Wort vergessen. Er hatte alles vergessen, die ganze Welt. Sein Kopf war ganz leer vor Angst. Er wollte laufen. Aber Andre hielt ihn fest.

„Eins“, sagte er, „ist erwacht.“

Begriff Andre denn nicht? Oder begriff er ganz gut? Hatte die hochgeschlossene Frau ihm den Auftrag gegeben, die Kinder, die er fing, den Wölfen vorzuwerfen?

Achim spürte bereits, wie Andre ihn nach vorn schubste, auf das geballte Dunkel des Waldes zu, auf die Mondscheinaugen, auf die Zähne und Klauen und gierigen Rachen. Er würde Achim den Wölfen überlassen und rennen. Einmal hatte Achim einen Löwen mit einer Dosis Asthmaspray geblendet. Doch es war nur einer gewesen, und wahrscheinlich hatte er das überhaupt bloß geträumt.

Der Schemen im Dickicht duckte sich und knurrte noch einmal, ein wütender, grollender Donner kroch aus seinem Schlund. Ein zweiter erhob sich jetzt, ebenfalls knurrend: vier Mondaugen im Schatten, acht Läufe, zum Springen schon angespannt. Andre stand stockstill, Achims Arm umklammernd wie zuvor.

Achim schloss die Augen.

Bitte, dachte er, lass es ganz schnell gehen. Vielleicht beißen sie einem die Halsschlagader durch und man ist sofort tot. Gleichzeitig dachte ein anderer Teil seines Gehirns: Ines, Ines, Ines, Paul, Paul, Paul, Karl.

Und dann wurde er ganz plötzlich in die Luft geschleudert - war das der Angriff des Wolfs? Er hörte wieder das grollende Knurren, nun hinter sich, Äste schlugen ihm ins Gesicht, irgendwo schnappten Zähne zu, schlugen aufeinander, neben Achims Ohr war ein Keuchen - und er wartete auf den Schmerz, wenn sich die Zähne in sein Fleisch senkten, doch der Schmerz kam nicht. Vielleicht war er schon tot? Er öffnete die Augen, um nachzusehen. Er schwebte, flog über den moosigen Waldboden hin, zwischen den Bäumen hindurch, rascher und rascher ... er musste tot sein, aber wieso hatte er es dann so eilig? Und was war es, was ihn immer noch festhielt? Es gelang ihm, den Kopf zu drehen, und plötzlich verstand er. Er war nicht tot.

Andre hatte ihn sich über die Schulter geworfen wie einen nassen Sack. Andre trug ihn durch den Wald, Andre rannte mit ihm, so schnell er konnte, Andre floh mit ihm vor den Wölfen. Er hörte sie wieder hinter sich, hörte sie hecheln, hörte sie japsen - und dann war der Waldrand vor ihnen, Achim sah das Sonnenlicht, und einen Moment später waren sie auf der windigen Wiese, wo es keine Schatten gab. Jenseits der Wiese leuchtete das Vergissmeinnichtmeer so blau und strahlte das Sonnenblumenfeld so gelb, dass Achim die Augen zusammenkneifen musste nach der Dunkelheit des Waldes. Mitten auf der Wiese blieb Andre stehen und setzte ihn ab. Sie sahen gemeinsam zum Waldrand zurück, doch der Waldrand lag still da wie auf einem Bild. Die Wölfe trauten sich nicht heraus, nicht bei Tag. Oder vielleicht hatten sie die beiden Eindringlinge nur aus ihrem Wald jagen wollen, fort von dem Versteck, wo ihre Artgenossen schliefen. Vielleicht hatten auch sie Angst gehabt.

Achim sah Andre an. Er hatte ihn losgelassen. Er keuchte noch immer. „Du“, sagte er, als er wieder genug Luft bekam. „Du.“ Und sein breites Gesicht zerbrach in ein Lächeln. „Ich hab dich rausgebracht.“

Achim nickte langsam. Er wollte „danke“ sagen, aber die Buchstaben hatten sich in seinem Kopf noch nicht wieder zu Wörtern geordnet.

„Du“, begann Andre noch einmal. Jetzt schüttelte er den Kopf, einmal, zweimal, dreimal. „Du bist nicht Myrthe. Wir sollen Myrthe suchen. Nicht dich. Ich hab ... ein falsches Kind. Hab ein falsches gefangen.“

Er lächelte noch immer. Jetzt streckte er die Hand aus, eine riesige Hand, und fuhr Achim über den Kopf wie einem kleinen Kind. „Du. Pass auf. Du. Geh nicht in den Wald.“

Damit drehte er sich um und ging über die Wiese davon. Einmal drehte er sich um und winkte. Achim winkte zurück. Er winkte mit dem blauen Bumerang, den er noch immer in der Hand hielt.

10. Kapitel,
in welchem die Briefe gelesen werden. Auf dem Musikpavillon stehen sich zwei Feinde gegenüber. Aber was für ein Geheimnis hat Marla?

Heute ist wieder so viel geschehen. Tausend Dinge. Es begann schon morgens.

Mascha spielte irgendwo, und ich fegte den Boden im verlassenen Herrenhaus, als jemand mir eine Hand auf die Schulter legte. Eine schwere, große Hand. Ich fuhr herum. Vor mir stand Andre. Er machte ein Gesicht, als könnte er sich nicht entscheiden, was für ein Gesicht er machen sollte - die Hälfte seines Mundes lächelte, die andere Hälfte sah gequält aus.

„Andre!“, sagte ich. „Hast du mich erschreckt. Was ist denn?“

„Ich“, sagte Andre. Er suchte mit den Händen in der Luft nach Worten. „Andre. Andre hat ein falsches Kind gefangen. Im Wald. Tief tief. Dunkel, sehr dunkel. Schlimme Geräusche. Andre hat... hat aus dem Wald... gerannt. Hat das Kind mitgenommen. Und dann losgelassen. Marla?“ Er versuchte, in meinem Gesicht eine Antwort zu finden. „War alles richtig?“

„Sicher“, sagte ich rasch. „Andre, das war genau richtig. Wenn du ein Kind findest, das du nicht kennst, musst du es laufen lassen. War es ein Junge?“

Andre nickte.

„Dünner Junge. Blass. Viel Angst. Dunkle Augen. “

Der Junge, mit dem ich gesprochen hatte, dachte ich. Der Junge, der in meinem Traum die Hagebutte in der Hemdtasche getragen hatte. Achim. Und obwohl ich nicht begriff warum, machte mein Herz einen Hüpfer bei der Erinnerung an ihn. Mein dummes Herz, es wusste nicht, wie ernst alles war.

„Hör zu, Andre“, sagte ich und merkte, dass ich flüsterte, und erschrak über meine eigenen geflüsterten Worte. „Du darfst Frau Heinrich nichts von dem fremden Jungen erzählen, ja?“

Andre runzelte die breite Stirn. „Ich darf Frau Heinrich alles erzählen“ erwiderte er mit dem Trotz eines kleinen Kindes. „Frau Heinrich sagt, ich darf.“

„Ja, aber…“, begann ich. Dann kam mir eine Idee. „Es ist eine Überraschung, sagte ich, „dass noch andere Kinder im Garten sind. Du willst Frau Heinrich doch die Überraschung nicht verderben?“

„Überraschung?“, fragte Andre. „Ist denn Geburtstag?“

Ich nickte. „Ja, ja, ich glaube, Frau Heinrich hat Geburtstag. In vier Tagen, wenn die Hohen Herren kommen. “

Und sicherlich wird Frau Heinrich sehr überrascht darüber sein, dass zwei fremde Kinder im wilden Garten waren.

Als ich es sagte, fiel mir das Butterbrot wieder ein, das ich Achim geschenkt hatte. Und der Hunger in seinen Augen. Sicher, dachte ich, hatten auch die anderen Kinder Hunger, die im Garten waren. Ich beschloss, ein Brot aus der Küche zu ... leihen. Nicht zu stehlen, nur auf längere Zeit auszuborgen. Wer stiehlt, den holen die Wölfe, nicht wahr?

„An Jan und Janne Möreke“, stand auf dem Umschlag in Karls Hand. „Karl-Liebknecht-Kinderheim, Friedenstraße 5, Abenitz.“ Die Postleitzahl fehlte, die war vergessen worden. Aber das Kinderheim, in dem Karl und Achim gewohnt hatten, hatte auch Karl-Liebknecht-Kinderheim geheißen. Es hatte Karl immer ein bisschen stolz gemacht, dass das Kinderheim nach einem hieß, dessen Name auch Karl war.

Auch der Rest der Adresse stimmte. Alles war genauso, wie es sein sollte. Nur, dass es eben nicht so war.

„An Jan und Janne Möreke“, murmelte er. „Absender: Anna und Bernd Möreke ...“

Und er sagte, probeweise, „Papa und Mama Möreke“. Es klang richtig. Die Briefe im nächsten Bündel waren an Joscha und Mascha Panlow, von R. und F. Panlow. Und irgendwo fand Karl auch Briefe, die B. und S. Möller an Myrthe Eleonore Möller geschrieben hatten. Da waren mehr: Briefe an Kinder, von denen Karl noch nie gehört hatte. Solche, dachte er, die von den Hohen Herren schon geholt worden waren. Myrthe hatte gesagt, einmal im Jahr würden sie die Besten mitnehmen ...

Stets war der Nachname der Absender der gleiche wie der der Empfänger.

„Ich bin hier der Denker“, hatte Achim gesagt. Hah, aber er sollte bloß nicht glauben, Karl könnte nicht zwei und zwei zusammenzählen. Niemand brauchte ihm zu erklären, von wem diese Briefe stammten.

Es waren die Briefe der Eltern.

Sie hatten ihre Kinder nicht vergessen. Sie hatten alle, alle geschrieben, immer wieder und wieder. Aber Karl wusste, dass sie keine Antwort bekommen hatten. Denn ihr Briefe waren nicht gelesen worden. Frau Heinrich hatte dafür gesorgt, dass sie die Empfänger nie erreichten.

Karl wusste, dass es nicht richtig war, doch er riss einen der Briefe an Jan und Janne mit dem Zeigefinger auf. Er musste es einfach tun, sonst wäre er geplatzt vor Spannung.

„Liebe Janne, lieber Jan“, las er. „Wir hoffen, es geht Euch gut. Hier gibt es nicht viel Neues zu erzählen, aber ich schreibe trotzdem. Unsere Nachbarn, von denen ich im letzten Brief erzählt habe, haben einen neuen Hund. Er ist ganz jung und wild, aber sehr freundlich, und sicher würde er Euch gefallen. Wisst ihr noch? Früher wolltet Ihr immer einen Hund. Damals hatten wir nicht genug Platz. Hier hätten wir genug Platz.

Ich wünschte, Ihr würdet uns antworten. Dann wüssten wir wenigstens, ob wir unsere Briefe an die richtige Adresse schicken. Es hat lange gedauert herauszufinden, wo Ihr jetzt seid, und vielleicht stimmt es nicht, vielleicht haben wir eine ganz falsche Information bekommen.

Ich habe jetzt eine neue Arbeit. Ich räume im Supermarkt Dinge in die Regale, Flaschen und Kisten und Paletten voller Joghurt. Das ist natürlich nicht so gut wie meine alte Arbeit an der Universität. Aber hier an der Uni brauchen sie mich nicht. Das ist ein bisschen traurig.

Wenn ich abends einschlafe, sage ich Euch immer Gute Nacht, obwohl Ihr nicht da seid. Ich möchte so vieles wissen. Ob Ihr inzwischen in die Schule geht und unsere Briefe selber lesen könnt. Wie es Euch dort gefällt. Was Ihr träumt. Was Ihr Euch zu Weihnachten wünscht. Wie Eure Freunde heißen. Es ist jetzt ein ganzes Jahr her, dass wir Euch zuletzt gesehen haben. Wir haben noch nicht gehört, was aus unserem Antrag auf Familienzusammenführung geworden ist. So ein komplizierter Name. Dinge mit komplizierten Namen dauern, hat man uns gesagt. Ich schreibe extra kein Datum auf meine Briefe, damit ich nicht sehe, wie die Zeit verrinnt. Passt auf Euch auf. Und was immer passiert, bleibt zusammen. Eine dicke Umarmung, auch von Eurem Vater,

Mama.“

Wie alt, dachte Karl, war dieser Brief? Sicher konnten Jan und Janne schon seit ein oder zwei Jahren lesen. Ob ihre Mutter ihnen noch immer jeden Abend Gute Nacht sagte, obwohl sie nicht da waren? Und — ob Miriam und Henk jeden Abend „Gute Nacht, Karl“ sagten, obwohl er nicht in seiner Koje lag? Nachdem Karl den Brief wieder zurück in den Umschlag gesteckt hatte, war er froh, dass die weiße Gestalt nicht mehr durchs offene Fenster hereinsah. Denn da musste er sich ein bisschen die Augen wischen.

Nachdem er damit fertig war, beschloss er, wieder nach unten zu klettern und die anderen zu suchen. Und endlich einen richtigen Fisch zu angeln. Sein Magen knurrte, und weder die Briefe noch das Modellflugzeug konnte man essen. Er öffnete die Klappe - und sah die Leiter auf dem Boden liegen. Unerreichbar weit weg. Er musste springen. Verdammt. Die Räume des Herrenhauses waren hoch, und er hatte keine Lust, sich den Knöchel zu verstauchen. Er schloss die Klappe wieder und ging zu dem offenen Dachfenster hinüber. Immerhin hatte die weiße Gestalt auf dem Dach gesessen. Bei weißen Gestalten konnte man natürlich nie wissen, ob sie nicht in der Luft herumflogen oder wie Spiderman die Wand hochliefen oder sonst etwas Verrücktes. Aber vielleicht war sie auch auf einem ganz einfachen Weg gekommen. Karl lehnte sich aus dem Fenster und sah die Dachschräge hinunter. Sein Blick blieb in der Regenrinne hängen, in der ein kleiner Garten aus Unkraut und Blumen wucherte, und fiel dann hinunter bis zu einem Balkon. Sicher, das war der Balkon, auf dem sie vor Unzeiten gefrühstückt hatten! Vor einem Tag, verbesserte Karl sich. Es passierte zu viel.

Er stopfte ein paar Briefe an Jan und Janne und ein paar Briefe an Myrthe in seine Taschen und stieg auf einen der alten Polsterstühle. Von dort aus kletterte er aus dem Fenster und rutschte das Dach hinunter, bis seine Füße in der Regenrinne zwischen den Unkräutern standen. So schob er sich, bäuchlings ans Dach gepresst, ein wenig nach links, auf den Balkon zu - und als er über ihm angekommen war, ließ er sich hinunterfallen. Irgendwo zwischen dem Aufs-Dach-Klettern und dem Fallenlassen roch er wieder den Geruch, der kribbelig machte, doch jetzt hatte er keine Zeit dafür. Er landete unsanft, jedoch heil, und wollte schon aufatmen, als er drinnen Stimmen hörte. Zuerst verstand er nicht, was sie sagten, aber eines verstand er: Das dort drinnen waren nicht Myrthes und Achims Stimmen. Es waren die Stimmen von Ida und der hochgeschlossenen Frau. Die Balkontür war nicht so groß wie der Balkon. Karl drückte sich mit dem Rücken an die Mauer neben der Balkontür und hoffte inständig, die beiden würden nicht auf den Balkon hinaustreten.

Sie traten nicht.

„Bis hierher“, hörte er Ida sagen. „Gerannt, gerannt. Schnell, schnell. Aber keins hier. Kein wildes Kind. Gesehen hab ich, im Garten. Sind auch schnell gerannt, schnell, schnell. Hier ist kein wildes Kind. Ich war nicht gut. Nicht genug. Nicht schnell genug.“ Karl hörte ein Schluchzen.

„Schon gut, Ida“, sagte die hochgeschlossene Frau. Ihre Stimme war jetzt ruhig und sanft. „Du hast es versucht. Hör doch auf zu weinen, meine Ida. Komm, komm. Wir finden sie schon. Nur nicht jetzt und nicht hier. Morgen treibt der Hunger sie aus ihren Verstecken.“ Karl hörte Füße scharren, und dann sagte die hochgeschlossene Frau: „Eine Leiter. Eine lange Leiter.“

„Ja, Leiter“, sagte Ida. Man hörte die hinuntergeschluckten Tränen in ihrer Stimme.

„Leitern sind gefährlich“, sagte die hochgeschlossene Frau. „Man kann damit über Mauern klettern. Sieh nur, was wir hier haben. Die Axt! Sie war die ganze Zeit über in meiner Umhängetasche! Als hätte sie es geahnt. Nimm, Ida. Nimm die Axt. Du kannst dich besser bücken. Mein Bein ist schlimmer geworden in letzter Zeit. Hack die Leiter in Stücke. Kleine Stücke. Wie die Baumstämme, weißt du?“

„Kaputt?“, fragte Ida ungläubig. „Ich soll? Kaputtmachen?“

,Ja“, sagte die hochgeschlossene Frau. „Das sollst du. Fang an.“

Und dann lauschte Karl dem schrecklichen Splittern und Krachen, mit dem die Leiter ihr Dasein aushauchte. Er hatte noch nicht mal die Zeit gehabt, auf die Idee mit der Leiter und der Mauer zu kommen. Jetzt war es zu spät, diese Idee zu haben. Karl ballte die Fäuste und boxte mit jedem Axthieb in die Luft. Irgendwann würde er es dieser hochgeschlossenen Frau heimzahlen. Er würde - er würde - ja, was würde er?

Er wartete, bis Ida und die hochgeschlossene Frau das Herrenhaus verließen. Er sah sie unten die Kieswege entlanggehen. Er sah die hochgeschlossene Frau den Garten verlassen, zusammen mit den Kindern. Nur Ida und Andre blieben zurück, um weiter Bäume zu fällen und Büsche zu stutzen. Da hielt Karl eine kleine Ansprache vom Balkon aus.

„Fällt ihr nur eure Bäume!“, sagte er grimmig. „Fällt Bäume, bis ihr grün werdet! Uns kriegt ihr nicht. Ich gehe jetzt die anderen suchen und zeige ihnen die Briefe. Und wir finden schon etwas zu essen und wir lösen auch alle Rätsel im Garten. Das Rätsel des Spieluhrhasen und des Modellflugzeugs ... alle. Ich wette, wenn wir das geschafft haben, finden wir die Eltern wieder. Sie ... sie sind, irgendwo.“

Er lauschte seinen eigenen Worten mit unerwarteter Überraschung. „Was meine ich damit, sie sind irgendwo?“, fragte er sich selbst. „Wo?“ Doch er antwortete sich nicht.

Achim war eine Weile alleine durch den Garten geschlichen, ängstlich von Schatten zu Schatten huschend, ehe er die anderen fand. Er fand sie im Birnengarten, in dem Baum direkt neben dem Musikpavillon, wo der Esel Friedolin graste. Und zwar fand er sie, indem er eine harte Birne an den Kopf bekam. „Entschuldige“, sagte Myrthe. „Ich brauchte eine kleine Aufmunterung.“

„Volltreffer“, sagte Achim und rieb sich die Stirn. „Was macht ihr beiden da oben?“

„Wir spielen Fußball“, antwortete Myrthe aus den Blättern der Birne. Ihre Stimme klang belegt, wie ein Brötchen, aber viel trauriger. „Willst du mitspielen? Wir haben noch keinen Torwart.“

Achim kletterte auf Friedolins gutmütigen grauen Rücken und von dort aus auf den Birnbaum. Natürlich spielte niemand dort Fußball. Die Birne mit ihren breiten, alten Ästen war nur ein neues, grünes Versteck. Vorübergehend dazu geeignet, neugierigen Blicken zu entgehen. „Nachts, wenn auch Andre und Ida weg sind, gehen wir zum Herrenhaus zurück“, sagte Myrthe und las weiter. Was las sie da?

„Einen Brief“, antwortete sie nach einer Weile und faltete das Stück Papier zusammen. „Ich lese ihn gerade zum fünften Mal. Demnächst kann ich ihn auswendig.“

„Wenn wir zum Dachboden hochklettern, kannst du den Rest lesen“, meinte Karl. „Da sind noch mehr Briefe an dich.“

Doch Myrthe schüttelte den Kopf. In ihren schwarzen Haaren entdeckte Achim jetzt neben Zweigen und Blättern auch Stücke von Umschlagpapier. Die Haare schienen eine Art Magnetismus auf kleine Dinge auszuüben. „Ich kann unmöglich noch mehr solche Briefe lesen“, sagte Myrthe. „Sonst ersticke ich. Von den Tränen, die ich nicht heule. Ich heule nie. Heulen ist für kleine Kinder. Aber die Tränen sammeln sich alle, und vermutlich ist es tödlich, wenn es zu viele sind.“

Da fand Achim, es wäre an der Zeit, dass man ihm einige Dinge erklärte.

Karl erzählte unzusammenhängende Sachen von einem Nachbarshund und Supermarktregalen und jemandem, der „Gute Nacht“ zu nicht anwesenden Personen sagte, doch schließlich, endlich verstand Achim.

Seine Augen begannen auf unerklärliche Weise zu brennen. Er dachte an Ines und Paul.

„Ich wünschte, ich hätte auch so einen Brief gefunden“, sagte er leise. „Einen Brief von meinen Eltern.“

„Falls dich das tröstet, kannst du den hier haben“, sagte Karl gutmütig und hielt einen verschlossenen Umschlag hoch. „Der ist für jemanden, der nicht hier ist. Ich habe ihn aus Versehen mitgebracht.“

„Psst!“, machte Myrthe. „Seht mal! Da kommt jemand!“

Sie lugten durch die Birnenblätter, und da kam tatsächlich jemand. Jemand mit einer seltsam ausgebeulten Bluse. Friedolin hob den Kopf und schnupperte an der Bluse, unter der wohl etwas transportiert wurde.

„Marla“, wisperte Achim.

Myrthe schnaubte. „Du kennst sie?“

„Ja. Ich habe mit ihr gesprochen. Neulich.“

„Na“, wisperte Myrthe, „dann wissen wir ja, wer Frau Heinrich verraten hat, dass wir hier im Garten sind.“

„Psst!“, machte Karl.

„Du meinst... nein“, flüsterte Achim. „Das glaube ich nicht. Marla? Sie war so nett.“

„Genau das ist ihr Problem“, flüsterte Myrthe. „Sie ist ... nett. Lieb und nett und brav. Sie erzählt Frau Heinrich alles, was Frau Heinrich hören will, wetten?“

Marla hob den Kopf. „Da seid ihr!“, rief sie. Sie rief allerdings leise - beinahe so, als wollte sie nicht, dass Ida und Andre sie hörten, die noch immer mit der Aschenbahn beschäftigt waren, irgendwo in der Nähe der Mauer. Sie griff unter ihre ausgebeulte Bluse und holte etwas darunter hervor. Ein Brot. „Ich habe euch etwas zu essen gebracht!“, sagte sie. „Ich habe nach dem Laufen gesagt, ich hätte mein Taschentuch im Garten vergessen ...“

„Was willst du?“, fragte Myrthe schroff.

„Euch das Brot geben“, antwortete Marla. „Ich habe es aus der Küche geklaut.“

„Ach was“, sagte Myrthe. „Und du denkst, das glauben wir dir? Das ist doch eine Falle.“

„Sieht das aus wie eine Falle?“, fragte Marla und streckte ihnen das Brot entgegen.

„Es sieht aus wie ein Brot“, sagte Karl hungrig. Er streckte die Hand aus, aber Myrthe schob seine Hand beiseite.

„Ja, und wer weiß, was in dem Brot alles so drin ist“, meinte sie. „Ich hätte da ein paar Ideen. Marla, willst du Karl und Achim nicht erzählen, wie es war, als die letzten Kinder ins Heim gekommen sind? Das waren Jan und Janne, weißt du noch? Willst du ihnen nicht erzählen, was ihr ihnen gegeben habt?“

„Nichts“, sagte Marla und sah zu Boden. Sie log, man konnte es genau sehen.

„Ihr hättet mich gern zurück, du und deine Frau Heinrich“, zischte Myrthe böse. „Deshalb bist du gekommen. Und am besten Karl und Achim noch dazu, was? Damit ihr die auch auf die Felder schicken könnt, zum Laufen. Wie Jan und Janne und wie Mascha, die zu klein dazu ist. Eines Tages fallen sie alle einfach tot um und ihr wundert euch. Ihr und eure Zeiten und eure Urkunden! Verschwinde bloß, verschwinde und lass uns in Ruhe!“

Sie spuckte die Worte aus wie giftige Pfeile. Achim sah, dass sie trafen. Marlas Unterlippe begann zu zittern. „Übrigens haben wir hier Post für dich“, sagte Myrthe.

Marla sah auf. „Post?“

Myrthe nahm Karl den Umschlag aus der Hand. „Ja, hier“, sagte sie. „Denk dir. Du kannst ja raufkommen und dir ansehen, was es ist.“ Sie tat so, als überlegte sie. „Oder werden dabei deine Sachen dreckig? Hat Frau Heinrich euch erzählt, dass die Wölfe Kinder fressen, die auf Bäume klettern?“ Marla schüttelte den Kopf. „Es ist nur, weil es teuer ist, so oft zu waschen“, sagte sie. „Überhaupt ist auf dem Birnbaum kein Platz mehr. Ihr sitzt schon zu dritt dort. Komm du doch runter.“

„Hah!“, sagte Myrthe. „Für wie schlau hältst du dich?“ Sie holte tief Luft, und ehe Achim überhaupt nur „oh“ denken konnte, war sie am dicksten Ast der Birne entlanggeklettert wie ein Eichhörnchen und sprang hinüber aufs Dach des steinernen Musikpavillons. „Na?“, rief sie zu Marla hinunter. „Ist hier genug Platz?“

Achim sah sofort, dass es viel schwieriger war, auf den Musikpavillon zu klettern als auf den Birnbaum mit seinen freundlichen, niedrigen Ästen. Er sah, dass Marla es auch sah. Sie schluckte. Aber sie gab nicht auf. Sie legte den Laib Brot ins Gras, vorsichtig, als könnte er zerbrechen, und trat ein paar Schritte zurück.

Dann nahm sie Anlauf und sprang mit ausgestreckten Armen zum Dach des Pavillons hoch. Sie erreichte die Kante mit den Händen und einen Moment hing sie in der Luft. Dann schaffte sie es mit einem Klimmzug, sich hochzuziehen. Achim hätte ihr nicht so viel Kraft zugetraut. Sie war dürr wie eine streunende Katze, dürr wie Myrthe, und offenbar genau so zäh. Vermutlich gehörte zu ihrem Training im Heim nicht nur das Laufen.

Jetzt saß Marla auf dem steinernen Dach des Pavillons und kurz darauf stand sie. Zwischen Myrthe und ihr klaffte der Riss. Es war, dachte Achim, nicht nur ein Riss in einem Pavillon. Es war ein Riss in allem. Der ganzen Welt.

Auf der einen Seite Myrthe mit ihrem wilden, schwarzen Haar, in dem sie den halben Garten gesammelt hatte. Ihr Gesicht war zerschrammt, und man sah ihr an, dass weder sie noch ihre Kleidung in den letzten Tagen gewaschen worden waren. Auf der anderen Seite Marla, das helle Haar streng zurückgekämmt und in einen Pferdeschwanz gezwungen, das gebügelte Hemd ordentlich in den knielangen, dunkelblauen Rock gesteckt.

„Bitte“, sagte Marla und stemmte die Hände in die Seiten. „Hier bin ich.“

Myrthe pfiff anerkennend. „Aber du hast einen Fleck auf dem Hemd. Was wird da Frau Heinrich sagen?“

„Gib mir den Brief“, sagte Marla.

Myrthe betrachtete den Umschlag in ihrer Hand.

„Was gibt sie dir dafür, dass du herkommst?“, fragte sie.

„Nichts“, sagte Marla. „Es hat nichts mit ihr zu tun.“

„Aber sonst. Sonst hat alles auf der Welt etwas mit ihr zu tun. In vier Tagen kommen die Hohen Herren, und ihr werdet laufen. Und du wirst die Schnellste sein. Weil ich nicht mehr da bin. Bist du mir nicht dankbar?“

„Das ist die letzte Chance“, sagte Marla. „Willst du es dir nicht überlegen? Willst du nicht mit uns laufen? Die letzte Chance, Myrthe, dass sie dich mitnehmen. Die letzte Chance, in die Zeitungen zu kommen. Die letzte Chance, dass deine Eltern dich sehen und sich erinnern.“

„Sie haben mich nie vergessen“, erwiderte Myrthe, und in ihrer Stimme lag eine seltsame Mischung aus Triumph und Bitterkeit. „Warum die letzte Chance?“

„Sie lösen das Heim auf“, sagte Marla. „Wahrscheinlich. Deshalb versuchen wir, eine Bahn zum Laufen zu bauen, im Garten. Damit die Hohen Herren sehen, dass es ein perfekter Platz für ein Kinderheim ist. Für solche, die laufen. Dass es besser ist, andere Kinder hierherzuschicken, statt es aufzulösen. Weil, wenn sie es auflösen ... dann schicken sie uns irgendwohin, wer weiß wo! Jeden woanders! Und die Eltern können unsere Spur nie wiederfinden!“

„Deshalb zerstört ihr den Garten?“, fragte Myrthe. „Ihr glaubt, ihr könnt etwas bewirken damit? Wie dumm ihr seid. Da ist doch nichts in euren Köpfen, gar nichts, nur Frau Heinrich und ihre Wölfe!“

„Ich habe sie gesehen!“, rief Marla. „Ich habe die Wölfe gesehen, Myrthe! Es gibt sie!“

„Ach was.“ Myrthe schüttelte sich, als könnte sie Marlas Worte abschütteln. „Gar nichts hast du gesehen. Eingebildet hast du dir was, wie immer. Es gibt sie nicht!“ Sie klang beinahe verzweifelt. „Es gibt sie nicht, hörst du? Es! Gibt! Sie! Nicht!“

Eine Weile starrten die beiden sich über den Riss im Dach hinweg an wie zwei kämpfende Katzen. In diesem Moment merkte Achim, dass der Esel Friedolin verschwunden war. Er sah ihn am Rande des Birnengartens, und auf seinem Rücken saß die weiße Gestalt. Sie blickte zum Musikpavillon hinüber und dann ritt sie auf Friedolin davon, mit hängenden Schultern, als machte es sie traurig, was sie gesehen hatte.

„Bleib hier und verhungere und erfriere“, zischte Marla. „Aber lass Karl und Achim selbst entscheiden, ob sie zu uns kommen wollen.“

Myrthe lachte. „Ja, glaubst du denn, ich halte sie fest?“

„Gib mir den Brief“, sagte Marla. „Oder sag mir wenigstens, von wem er ist.“

Myrthe sah auf den Umschlag. „Von deinen Eltern“, antwortete sie.

Da ging eine seltsame Veränderung mit Marla vor sich. Achim konnte sie später nicht beschreiben. Es war, als wiche gleichzeitig alles Leben aus ihr, und als kehrte alles Leben in sie zurück. Eine andere Sorte von Leben. „Nein“, sagte sie.

Es war in diesem Augenblick, dass er vom Birnbaum kletterte. Eine unbestimmte Ahnung trieb ihn. Karl kletterte ebenfalls hinunter.

„Er kann nicht von meinen Eltern sein“, flüsterte Marla. Achim sah, wie sie auf ihre Unterlippe biss - so fest, dass ein Tropfen Blut hervortrat.

Myrthe schien die Veränderung nicht bemerkt zu haben. Sie hielt den Briefumschlag mit einer Hand hoch über ihren Kopf. „Natürlich ist er das“, sagte sie. „Hol ihn dir, wenn du ihn haben willst. Ich könnte ihn zerstören. So wie ihr die Kinder zerstört. Du und deine Frau Heinrich.“

Sie hob die zweite Hand, als wollte sie den Umschlag zerreißen.

„Nein!“, schrie Marla.

Und dann sprang sie. Sie sprang mit zwei winzigen Schritten Anlauf über den breiten Riss im Dach und landete auf Myrthes Seite, die Hände nach dem Briefumschlag ausgestreckt. Oder sie wäre dort gelandet. Aber sie war Marla, die Läuferin, nicht Marla, die Springerin. Sie rutschte auf der Kante des Risses ab. Einen Augenblick lang ruderte sie wild mit den Armen. Myrthe starrte sie entsetzt an, wie eingefroren, den Briefumschlag immer noch in ihren erhobenen Händen.

Achim sah Marla fallen. Mitten durch den Riss, in den Musikpavillon hinein. Es war nicht besonders hoch, aber der Boden des Pavillons, auf dem sie landen würde, bestand aus hartem Marmor.

Sie landete nicht auf dem Marmorboden. Sie landete auf Achim.

Er wusste selbst nicht, wie er so schnell dorthin gekommen war, aber er war da, und das war die Hauptsache. Er versuchte, Marla aufzufangen, doch sie riss ihn zu Boden, und einen Moment später lagen sie beide dort zwischen den Säulen. Und: Ja, der Boden war hart. Achims ganzer Körper schmerzte.

„Achim?“, hörte er Karl einen Moment später fragen, und Myrthe sagte: „Marla?“ Offenbar war sie in etwas gemäßigterem Tempo vom Pavillon geklettert. „Das - das wollte ich nicht.“

„Natürlich nicht“, sagte Karl.

Marla sagte gar nichts. Sie richtete sich auf und hielt ihren rechten Arm mit dem linken fest an den Körper gepresst. Das Grau in ihren Augen war gesplittert wie Glas. Achim sah die Scherben. Wie Myrthe weinte sie nicht, nicht einmal vor Schmerzen. In Achim stieg der Wunsch auf, sie in den Arm zu nehmen, so wie Ines ihn in den Arm genommen hatte, als er einmal krank gewesen war und in einem Fiebertraum gelegen hatte. Aus irgendeinem Grund fiel ihm der Spieluhrhase ein. Wahrscheinlich, weil Dinge wie Spieluhrhasen etwas Tröstliches waren. Und er dachte, dass er Marla fragen musste. Rasch, ehe noch mehr zerbrach als das Grau in ihren Augen. Ehe sie zurückging und vielleicht nie wieder kam, um mit ihnen zu sprechen.

„Der Hase“, flüsterte er. „Wir haben einen Hasen im Garten gefunden, der eine Spieluhr ist. Und zwei Bumerangs. Aus Plastik. Rot und blau. Und ein Modellflugzeug. Und eine Brille. Wem gehören alle diese Dinge?“

Marla schüttelte den Kopf. „Ich weiß es nicht“, sagte sie leise. Dann rappelte sie sich auf und trat einen Schritt zurück. Ihr altmodischer Rock war an der Seite eingerissen. An ihrer Schläfe prangte eine blutige Schramme. Wie lächerlich, über Modellflugzeuge zu reden. „Der Brief“, sagte Achim. „Myrthe, gib ihr den Brief.“

Myrthe streckte die Hand mit dem Umschlag darin aus. Doch Marla schüttelte den Kopf und taumelte noch einen Schritt zurück. „Ich will ihn nicht mehr“, flüsterte sie. „Er ist nicht echt. Er kann nicht von meinen Eltern sein. Ihr habt ja alle keine Ahnung. Mit meinen Eltern ... ist es nicht so wie mit euren. Sie können mir keine Briefe schreiben, weil sie ... Sie kommen nicht wieder. Nie, nie, nie wieder!“

Damit drehte sie sich um und rannte durch den Birnengarten davon.

Myrthe hob das Brot auf. Sie ging damit zum See. Karl und Achim folgten ihr wortlos.

Am Ufer blieb Myrthe stehen. Sie holte weit aus und schleuderte das Brot in den See hinaus. Es sank wie ein Stein. „Karl kann einen Fisch fangen“, sagte Myrthe.

Doch Karl fing keinen Fisch. Er fing nicht einmal ein Flugzeug.

Als sie an diesem Abend im Herrenhaus auf dem Boden lagen, flog wieder der seltsam kribbelige Duft vorbei. Vielleicht wohnte er in den Dielen des alten Hauses. Vielleicht war es das Parfüm einer vergangenen Bewohnerin. Aber einen Duft kann man nicht essen. Ihre Mägen knurrten im Chor. Draußen gab es noch ein anderes Geräusch: Etwas heulte. Laut und kläglich, lang gezogen und verzweifelt. Und es war nicht Friedolin, denn der schlief im Erdgeschoss des Herrenhauses, und geheult hatte er sowieso nie.

„Die Wö...“, begann Achim.

„Das ist nur Einbildung“, sagte Myrthe und drehte sich zur Wand.

11. Kapitel,
in dem zu viele Leute allein in der Nacht unterwegs sind. Myrthe sieht zum ersten Mal in die Mondscheinspiegelaugen. Doch kann der Nebel sie retten?

Mein Arm schmerzt. Ich kann kaum schreiben.

Frau Heinrich hat ihn in ein Tuch gebunden, damit ich ihn still halte. Vielleicht, hat sie gesagt, ist er gebrochen, oberhalb des Handgelenks. Ich muss mit der linken Hand essen, doch schreiben kann ich nicht mit der linken, es geht einfach nicht. Vielleicht zerbreche ich eines Tages ganz, irgendwo zwischen dem Laufen und den dunklen Schatten in diesem Haus, irgendwo zwischen Fürchten und Hoffen. Frau Heinrich hat nicht gefragt, was mit meinem Arm passiert ist, und ich habe nicht geantwortet.

„Du wirst laufen wie bisher“ hat sie gesagt, und das war alles. „Meine Marla. Gut, dass es ein kaputter Arm ist und kein kaputtes Bein. Mit deinen Beinen musst du vorsichtig sein. Sonst geht es dir wie mir.“

Ich habe sie nicht gefragt, was mit ihrem Bein passiert war. Und sie hat nicht geantwortet.

Ich denke die ganze Zeit an Achim und Karl und Myrthe da draußen im Garten. Sie haben das Brot nicht gegessen, sicher nicht. Es war nichts darin. Glaube ich.

Wie ist das, wenn man nichts zu essen hat, außer der grünen Freiheit zwischen den Büschen? Wenn man kein Bett besitzt, außer einer Wiese unter den Sternen, und niemanden, der einem sagt, was falsch und was richtig ist?

Gewiss, sie frieren und hungern dort draußen, aber sie haben einander. Alle haben irgendwen, Jan hat Janne und Mascha hat Joscha. Und ich? Alles, was ich habe, ist Frau Heinrich. Hat Myrthe recht? Sitzt sie in meinem Kopf?

Mein Arm tut so weh. Ich kann nicht mehr schreiben. Wie soll ich laufen mit diesem Arm? Nur noch vier Tage, bis die Hohen Herren kommen.

In jener Nacht war Karl zu hungrig, um zu schlafen. Schließlich stand er auf und trat ans Fenster. Sie hatten wieder oben geschlafen, im dritten Stock, weil sie sich dort sicherer fühlten. Nun sah Karl hinab auf das Vergissmeinnicht-Meer, sah, wie der Wind Wellen darauf malte, und seufzte. Das echte Meer war so weit weg wie der Mond. Gab es in dieser Welt überhaupt ein Meer? Er hatte vergessen, Myrthe zu fragen. Aber konnte es eine Welt ohne Meer geben?

Henk und Miriam saßen jetzt irgendwo auf ihrem Schiff, ohne ihn ... und plötzlich wusste Karl, was er tun würde. Er würde einen Brief schreiben. Einen Brief, so wie die Eltern der Kinder im Heim es getan hatten. Wenn der Morgen kam, würde er Marla den Brief geben, damit sie ihn in den Briefkasten warf. Er hoffte, dass dies keine Welt ohne Briefkästen war. Natürlich konnte man nicht wissen, ob Marla den Brief wirklich einwarf. Und ob er, falls sie ihn einwarf, in die richtige Welt transportiert werden konnte. Aber es war Karls einzige Chance.

Er fand einen Kugelschreiber in seinem Seesack, aber kein Papier. Auf was sollte er schreiben? Auf einen der Plastikbumerangs? Das Modellflugzeug? Die Brille? Dann stieß er auf den Brief an Marla. Sie hatte gesagt, sie wollte ihn nicht haben.

Er öffnete den Umschlag vorsichtig. Darin steckte ein Blatt Papier, und die Rückseite des Blattes war leer. Karl las die Vorderseite nicht - erstens, weil sie ihn nichts anging, und zweitens, weil er fürs Erste genug traurige Briefe gelesen hatte.

Er trat hinaus auf den Balkon und begann seinen Brief bei Mondlicht.

„Lieber Henk, liebe Miriam“, schrieb er.

Dann kaute er eine Weile auf dem Kugelschreiber herum. Und dann fuhr er fort: „Ich fürchte, wir sind abhanden gekommen, Achim und ich.

Es hat damit angefangen, dass Marla ganz still in ihrem Bett lag. Und da war eine Hagebutte wie ein Fliegenpilz und ein Garten und eine Nacht. Wenn ich jetzt darüber nachdenke, wie es genau gewesen ist, kommt mir alles in der Erinnerung durcheinander. Zuerst haben wir das Bootshaus gefunden. Nein, vorher war da ein Tor aus weißen Rosen. Und noch vorher die Grabplatte. Aber die ist jetzt nicht mehr da. Dafür finden wir dauernd andere Sachen. Zum Beispiel den Spieluhrhasen und eine Brille. Und Myrthe. Sie kann furchtbar schnell laufen, aber noch schneller kann sie Dinge in ihrem Haar sammeln, wobei sie das gar nicht merkt. Dann gibt es noch zwei Zwillingsbumerangs ..."

Die Zwillingsbumerangs wären ein gutes Geschenk gewesen, dachte Karl, für Zwillinge. Moment! Hatte jemand ein Geschenk für Jan und Janne mitgebracht und war dann verschwunden?

„Es ist ein großes Rätsel“, fügte Karl hinzu. „Nachts heulen die Wölfe. Die schlafen tagsüber dort, wo der Wald am dichtesten ist. Es gibt sie nämlich doch, auch wenn Myrthe es nicht glaubt. Ob sie den Besitzer der Brille auch gefressen haben?

Wenn Ihr das hier lest, bitte holt mich ab. Ich meine: uns. Kommt in die Friedensstraße 5, in Abenitz, aber auf die richtige Seite, ich meine, in die richtige Welt, ich meine ... Ich weiß nicht, was ich meine. Kommt rasch. In vier Tagen ist es vielleicht zu spät. Dann sind die Hohen Herren da, und wer weiß, was dann passiert.

Viele Grüße, Euer Sohn Karl.“

Er steckte den Brief in den Umschlag und schrieb die Adresse von Henks und Miriams Postfach über die alte Adresse. „Marla Linden“ strich er durch. Dann steckte er den Brief ein und ...

„Was machst du da?“, fragte Achim. Karl fuhr herum. Offenbar war er nicht der Einzige, der nicht schlafen konnte.

„Ich ...“, sagte Karl und wollte Achim von dem Brief erzählen. Früher, vor einem Jahr, als sie beide noch im Heim gewohnt hatten, hätte er sofort davon erzählt. Aber plötzlich dachte er, es wäre vielleicht besser, es nicht zu tun. Denn wenn Achim jetzt sagte: „Ein Brief? Was für eine dumme Idee. Du bist eben kein Denker“, dann würde Karl böse werden und vielleicht seine Fäuste benutzen.

Deshalb sagte Karl: „Ich, äh, betrachte die Sterne. Um mich zu orientieren.“

„Und was schließt du aus den Sternen?“, fragte Achim.

Karl seufzte. „Dass wir sind, wo wir sind.“

Achim legte seine Hände auf die steinerne Balustrade des Geländers. „Genau daran“, sagte er, „zweifle ich manchmal.“

Als sie den Balkon und die Sterne verließen, lag Myrthe nicht mehr drinnen auf dem Fußboden und schlief. Sie war verschwunden.

Als Myrthe aufwachte, lagen Achim und Karl nicht mehr neben ihr. Doch sie spürte, dass der Morgen noch fern war. Sie dachte an Marla und daran, wie sie vom Musikpavillon gefallen war. Vielleicht wollten Achim und Karl nicht neben einer schlafen, die Schuld war, dass jemand anders in die Tiefe stürzte.

„Ich bin wie Frau Heinrich“, flüsterte Myrthe. „Ich will, dass andere Leute tun, was ich ihnen sage.“ Sie lauschte in die Dunkelheit und wünschte, jemand hätte ihr widersprochen. Doch es widersprach niemand. Stattdessen hörte sie ein entferntes Heulen, ein Jaulen, ein Klagen, das ihre Wirbelsäule zu Eis gefrieren ließ.

„Ach was“, sagte sie laut. „Das bilde ich mir ein. Und ich bilde es mir gleich wieder aus.“

Sie stand auf, stolperte über etwas und erschrak. Aber es war nur der Spieluhrhase, der von seiner Vorhangstange gefallen war. Der Knoten in seinen Ohren hatte auf die Dauer nicht gehalten. Myrthe schüttelte den Kopf und nahm den Hasen mit hinunter.

Unten in der Eingangshalle setzte sie ihn auf ein Fensterbrett, damit er hinaussehen konnte, und sie dachte, wie seltsam es war, dass sie sich um einen lächerlichen Stoffhasen kümmerte.

Am Rand des Kiesvorplatzes stand der Esel Friedolin. Er hatte den grauen Kopf auf eine Hecke gebettet wie auf ein großes Kissen. Myrthe ging hinüber und legte ihr Gesicht an seinen weichen Hals. Da schnaubte Friedolin und erwachte.

„Hey“, flüsterte Myrthe. „Ich bin es nur. Ich kann nicht schlafen. Lass uns noch einmal nachsehen, ob nicht doch irgendwo ein Loch in der Mauer ist. Ich muss weg hier, Friedolin. Weg von allem und von allen. Wenn es die Rose gäbe, die Wünsche erfüllte, wenn ich sie fände ... ich würde mich weit, weit weg wünschen, bis ans andere Ende der Welt.“

„Nicht zu deinen Eltern?“, flüsterte jemand aus den Hecken. „Nein, natürlich nicht. Die Eltern haben euch ja vergessen.“

„Wer ist da?“, fragte Myrthe. Sie erhielt keine Antwort. „Ich bilde mir das ein“, sagte sie noch einmal, sehr laut. „Sei still. Es gibt dich nicht. Es gibt keine flüsternden Stimmen in der Nacht.“

„Vielleicht bin ich ja nur ein Gedanke“, flüsterte es aus der Hecke. „Dein Gedanke. Denn das denkst du doch, nicht wahr? Frau Heinrich hat dafür gesorgt, dass die Eltern euch vergessen. Karl dachte, die Briefe wären ein Hoffnungszeichen. Sie waren das Gegenteil.“

„Sei still!“, sagte Myrthe und hielt sich die Ohren zu. Doch die Stimme sprach in ihrem Kopf weiter. „Jetzt weißt du, dass sie gewartet haben“, flüsterte sie. „Deine Eltern und alle anderen. Sie haben auf eine Antwort gewartet. Aber kein Mensch wartet ewig. Sie haben gedacht, ihr wollt nicht antworten. Sie haben jetzt neue Kinder. Sie brauchen euch nicht mehr.“

„Sei still!“ Myrthe schrie jetzt. „Sei still, sei still, sei still!“ Damit schwang sie sich auf Friedolins Rücken, und Friedolin verstand und trabte mit ihr hinaus in die Nacht.

Wenig später folgte ein schwarzer Schemen ihr durch die Falten des Mondlichts.

Es ist mitten in der Nacht. Ich habe etwas Schreckliches gehört. Schrecklicher als das Heulen der Wölfe.

Ich konnte nicht einschlafen an diesem Abend. Der Schmerz in meinem Unterarm kam und ging und das Heulen der Wölfe kam und ging mit ihm. Schließlich verließ es die Straße des Friedens, und ich hörte das Trappeln von Pfoten, die über eine Gartenmauer sprangen, zurück in die grünen Schatten auf der anderen Seite. Und dann hörte ich etwas anderes. Stimmen. Stimmen im oberen Stockwerk. Ich stieg lautlos aus dem Bett und schlich auf Zehenspitzen die Treppe hinauf. Die Stimmen kamen aus Frau Heinrichs Zimmer. Eine von ihnen gehörte Frau Heinrich. Die andere gehörte Andre.

„Noch einmal ganz langsam“, sagte Frau Heinrich, beinahe sanft. „Ich habe nicht Geburtstag, und es gibt keine Überraschungen. Weißt du wirklich nicht mehr, wer dir das mit dem Geburtstag erzählt hat?“ Ich hielt den Atem an.

„Ich ... Nein“, sagte Andre gequält. Ich atmete aus. Danke, Andre, dachte ich. Danke, danke, danke.

„Gut“, sagte Frau Heinrich. Miso, noch mal von vorne: Du hast einen Jungen gesehen. Und es war keiner von unseren Jungen aus dem Heim. “

„Nein!“, antwortete Andre. „Ich hatte es vergessen. Wirklich! Vergessen! Habe geträumt, jetzt, ein Traum. Mich erinnert. Ein Junge. Fremder Junge. Ein Fremder. “

„Und wo hast du ihn gesehen, Andre?“

„Garten! Im Garten!“

„Ja, natürlich. Nur wo im Garten? Wo ist er hingelaufen?“

„Gerannt! Schnell! Ist gerannt!“, sagte Andre. „Ich auch. In den Wald. War so dunkel! Dann Geräusch, im Wald ...“Er atmete schwer, und ich begriff, dass er das Geräusch nachmachte, das er gehört hatte. Er knurrte. Er japste wie ein Hund.

„Schon gut“ sagte Frau Heinrich. „So waren die Geräusche im Wald, ja? Du weißt, was das war. “

„Ja, und wir haben Angst“, wisperte Andre. „Viel Angst! Der Junge und ich. Ich trage ihn. Raus, raus. Raus aus dem Wald. Dann sehe ich: ein fremder Junge. Ich hab ihn nie gesehen. Nie vorher. Ich ... ich schwöre.“

„Und dann? Hast du ihn laufen lassen?“

„Ja! Ja! Oh, nein! Ich sollte nicht! Richtig? Ich sollte ihn bringen?“

„Ja, Andre. Du hättest ihn herbringen sollen. “

„Oh, oh! Ich werde! Das nächste Mal! Es tut mir leid! So leid!“ Ich hörte ihn schluchzen, den großen, starken, Andre.

„Sch, sch“, machte Frau Heinrich. „Wir finden ihn schon. Es ist keiner von meinen Läufern. Hör zu, Andre: Wenn ihr fremde Kinder im Garten findet - keine Läufer ... sie dürfen nicht im Garten bleiben, verstehst du? Sie sind gefährlich für unsere Kinder. Sie erzählen ihnen vielleicht die falschen Dinge. “

„Wir bringen!“, rief Andre, und ich konnte hören, dass seine Augen leuchteten vor Freude. Er konnte seinen Fehler wiedergutmachen. Es war noch nicht zu spät. „Ich kann sie tragen, alle Kinder! Alle fremden Kinder! Vorsichtig. Ich hebe sie hoch und trage sie hierher, für Sie, Frau Heinrich!“

„Das brauchst du nicht“, erwiderte Frau Heinrich leise. „ Wichtig ist, dass sie verschwinden. Denk an die Mäuse im Vorratskeller. Was machen wir mit den Mäusen?“

„Tot?“, fragte Andre verunsichert. „Wir machen sie tot?“ Frau Heinrich antwortete nicht. Doch ich wusste, dass sie nickte. Da bin ich wieder hinuntergeschlichen in mein Zimmer.

Achim. Wenn ich dich warnen könnte. Irgendwie. Dich und die anderen. Wenn ich mich davonschleichen könnte, hinaus in die Nacht, hinaus in den Garten, um euch zu warnen. Aber wer sich heimlich davonschleicht, den holen die Wölfe.

Die Stimme war verschwunden, doch Myrthe hörte die Nacht mit tausend anderen Stimmen flüstern. Sie lenkte Friedolin an der Mauer entlang, wo die Stümpfe der gefällten Bäume standen wie schwarze Mahnmale. Äste knackten unter seinen Hufen, und im Gebüsch jenseits der neuen Laufbahn raschelte es.

„Das sind nur die Tiere“, flüsterte Myrthe in Friedolins graues Ohr. „Die Murmeltiere, die im Schlaf murmeln, und die Eichhörnchen und die winzigen Vögel.“

Friedolin schien nicht überzeugt. Er scheute vor jedem Ast, den der Nachtwind bewegte, und manchmal erschrak ei vor seinem eigenen Mondschatten. Das schwarze Tor war immer noch geschlossen. Und dann erreichte Myrthe den Wald.

„Im Herzen des Waldes schlafen tagsüber die Wölfe“, hatte Achim gesagt. „Ich habe ihren Atem gehört und ihre Augen gesehen

Aber Achim war einer, der leicht Dinge sah. Ein Ängstlicher. Andre hatte ihn aus dem Wald getragen wie ein Kind, er hatte es zugegeben. Myrthe lächelte, wenn sie daran dachte. Dann sah sie im Mondlicht etwas Bewegliches zwischen den Bäumen und hörte auf zu lächeln. „Friedolin“, flüsterte sie, „was ist das?“

Sic blickte sich um, und plötzlich waren überall im Dickicht weiße, bewegliche Wesen. Sich windende Wesen. Weiße Schlangen, die aus dem Boden krochen. Sie vermehrten sich rasend schnell, sie krochen aus dem Wald auf sie zu ... jetzt, jetzt griff eine der Schlangen nach ihr ... Myrthe spürte eine feuchte Berührung an ihrer Wange, schnappte nach Luft - und atmete auf. Es waren keine Schlangen. Es war Nebel. Nichts als Nebel, Nebelschlieren, Nebelschwaden, Nebelfetzen. Die Unheimlichkeit der Nacht begann, ihren Sinnen Streiche zu spielen. Lachte da nicht jemand hämisch, mitten im Wald, mitten im Nebel? Jemand mit einer ganz ähnlichen Stimme wie die, die sie beim Herrenhaus gehört hatte? Und war da nicht auch wieder dieses Heulen, irgendwo in der Ferne? Und kam es nicht näher?

Myrthe scheuchte Friedolin voran, immer an der Mauer entlang. Sie wusste nicht, wohin oder was sie dort wollte, aber eines wusste sie: Im Nebel musste man sich an irgendetwas orientieren, um sich nicht völlig zu verirren.

„Ja, das ist besser, denn wer sich im Nebel verirrt, wird irgendwann wahnsinnig“, flüsterte es hämisch aus den weißen Schwaden direkt neben Myrthe. Es war die gleiche hämische Stimme, die sie schon beim Herrenhaus gehört hatte. Ein eisiges Gefühl der Angst rann ihren Rücken hinab wie Wasser, doch sie ignorierte die Stimme. Da konnte keine Stimme sein. Sie streckte die Hand aus, um die Gartenmauer zu spüren. Ihre Hand streifte Büsche. Hatte Friedolin den Weg an der Mauer verlassen?

Der Nebel war jetzt so dicht, dass sie nichts mehr erkennen konnte, eine diffuse, weiße Suppe aus Mondlicht und Verwirrung. Sie lenkte den Esel zurück in die Richtung, in der sie die Mauer vermutete. Doch ihre tastenden Hände fanden nirgends eine Mauer. Und schließlich blieb Friedolin stehen. Auch er hatte Angst, sie konnte es spüren. Da ließ sie sich von Friedolins Rücken gleiten. „Komm, mein Esel“, flüsterte sie. „Wir gehen zurück zum Herrenhaus. Komm. Ich nehme dich bei der Mähne und führe dich, du brauchst dich nicht zu fürchten. Es ist nur Nebel, weiter nichts ...“ Fichtenäste streiften ihr Gesicht wie Finger, und hoher, taufeuchter Farn drängte sich an ihre Knie. Irgendwann glitt Friedolins Mähne ihr aus der Hand, und dann - dann fand sie auch Friedolin nicht mehr.

Der Nebel hatte die ganze Welt verschluckt. Myrthe hatte jeden Richtungssinn verloren. Und mit der Richtung war die Zeit verloren gegangen. Wie lange irrte sie schon durch den Nebel? Eine halbe Stunde? Fünf? Der Nebel kondensierte in winzigen Tropfen auf Myrthes Haut. Sie merkte, dass sie zitterte. Von Zeit zu Zeit rief sie nach Friedolin, doch Friedolin antwortete nicht. Ihre Hände fanden jetzt weniger Äste. Befand sie sich am Waldrand? Im Apfelgarten? Zwischen den Hecken?

Myrthe blieb stehen. Da! Da war das Heulen wieder. Es preschte durch die Nebelschwaden auf sie zu, und diesmal war es so deutlich, dass sie sich nicht mehr einreden konnte, es wäre nur Einbildung. Sie machte einen Schritt zurück - und fiel.

Kurz darauf schloss kaltes Wasser sie ein. Myrthe schlug mit beiden Armen um sich, kam wieder hoch und schnappte nach Luft. Der See. Sie musste in den See gefallen sein. Das Heulen war jetzt ganz nah, so nah, dass sie das Gefühl hatte, sie wäre mitten darin. Sie trat Wasser, zitternd vor Kälte, und drehte sich im Kreis. Da lichtete der Nebel sich für einen Moment, und Myrthe sah.

Sie sah die Ufer des Sees, verschwommen, undeutlich ... und sie sah, dass sich dunkle Schemen dort versammelt hatten, rings um den See herum standen sie. Und heulten. Sie hatten ihre Schnauzen zu den unsichtbaren Sternen erhoben, und ihr Heulen war so traurig und so verzweifelt, dass Myrthe Mitleid empfand. Gleichzeitig schloss sich die Furcht um ihr Herz wie eine Kralle.

Die Wölfe.

Es gab sie.

Sie hatten alle recht gehabt: Achim und Janne und Marla und Frau Heinrich. Wer nicht gehorchte, den holten die Wölfe. Waren sie gekommen, um Myrthe zu holen? Aber warum hatten sie so lange damit gewartet? Jetzt hörten sie auf zu heulen, und Myrthe blickte in ein Dutzend Augenpaare, winzige helle Spiegelmonde mit dunklen Pupillen. Sie schwamm vom Ufer fort, hinaus in die Mitte des kleinen Sees, und drehte sich im Kreis, sinnlos wassertretend. Sie blickte in jedes der Augenpaare. Sie suchte eine Antwort darin. Würden die Wölfe ins Wasser kommen, um sie zu holen? Und was würde sie tun, wenn sie kamen?

Myrthe trat so lange Wasser, dass sie glaubte, ihr ganzer Körper müsste zu Eis gefroren sein. Ihr Herz war ein Eisblock. Ihre Lungen atmeten Eis. Sie schloss die eisigen Lider und versuchte, an die Sonne zu denken und an die Wärme eines Sommertages. Es war ihr, als hörte sie einen Pfiff. Wie der Pfiff einer Person, die ihre Hunde fortpfeift.

Als sie die Augen wieder öffnete, waren die Wölfe fort. Die Ufer des Sees waren leer. Zwischen den Nebelfetzen konnte sie einzelne Trauerweidenäste sehen. Sie zwang ihre eisigen Arme, sich zu bewegen, und schwamm aufs Ufer zu, zog sich hoch und blieb einen Moment liegen, keuchend. Schließlich rappelte sie sich hoch. In welche Richtung musste sie gehen, um das Herrenhaus zu erreichen? Egal. Sie ging in irgendeine Richtung. Sie musste sich bewegen, um warm zu bleiben. Sie wäre gelaufen, doch sie hatte Angst, gegen etwas zu stoßen, was sie im Nebel nicht sah. Er war nicht mehr so dicht wie zuvor, aber immer noch dicht genug. Und es reichte, fand sie, in einen See zu fallen und von Wölfen eingekreist zu werden. Es war wirklich nicht nötig, dass sie auch noch gegen einen Baumstamm rannte.

Sie rannte gegen einen Baumstamm.

Der Baumstamm sagte: „Myrthe?“

„Ja“, sagte Myrthe.

Karl hatte damit gerechnet, dass Myrthe sich eventuell freuen würde, dass sie sie fanden. Er hatte damit gerechnet, dass sie eventuell sagte: Schön, dass ihr mich gesucht habt. Oder: Wie habt ihr es nur geschafft, mich im Nebel zu finden?

Er hatte nicht damit gerechnet, dass sie ihm um den Hals fallen würde. Doch genau das tat sie.

„Ah, ich, äh, oh“, sagte er und hoffte, dass man im Nebel nicht sah, wie rot er wurde. „Ist ja gut, ist ja gut...“ Sie hing an seinem Hals wie ein kleines Mädchen. Ihre Wange berührte seine, und er spürte ihren Atem.

„Karl!“, flüsterte sie. „Es gibt sie! Es gibt sie wirklich! Ich habe sie gesehen! Sie waren da, an dem See, und ich ...“

„Du bist ja ganz nass“, sagte Karl.

„Habt ihr Friedolin gefunden?“, fragte Myrthe.

„Friedolin?“, fragte Karl. „Hast du ihn denn verloren?“

„Ich ... ich fürchte schon“, sagte Myrthe kläglich.

„Er ist bestimmt von selbst zum Herrenhaus zurückgegangen“, sagte Achim, und da erst erinnerte sich Karl, dass Achim ja auch noch da war. Sie waren zu zweit losgegangen, um Myrthe zu suchen.

Myrthe löste sich von Karls Hals. Obwohl sie wirklich sehr nass war, fand Karl das beinahe schade. „Kommt“, sagte er. „Gehen wir zurück. Ich habe einen Kompass. Mein Vater, der Kapitän, hat ihn mir mal geschenkt. Mit einem Kompass kann man sich nicht verirren.“

„Weißt du denn, in welcher Himmelsrichtung das Herrenhaus liegt?“, fragte Achim.

„Na ja“, meinte Karl. „Nicht direkt. Aber wir finden es schon. Und wenn wir den Wölfen begegnen, beschütze ich euch. Ich bin stark.“

Achim sagte nichts, und irgendwie ärgerte Karl das. Früher hätte er gesagt: „Ja, du bist stark. Ein Glück, dass du so stark bist.“ Warum waren die Dinge zwischen ihm und Achim nur so anders als damals im Kinderheim? War Karls Stärke irgendwie ... überflüssig geworden? Unnütz? Weil es bei den wirklich gefährlichen Dingen nichts nützte, stark zu sein? Und war in diesem Fall nicht der ganze Karl überflüssig und unnütz?

„Friedolin“, sagte Myrthe. „Das ist Friedolin!“

Sie blieben alle stehen und lauschten. Wirklich, vor ihnen im Nebel schrie Friedolin seinen unmelodiösen Eselsschrei. Und jetzt hörte Karl noch etwas. Etwas wie ein Japsen. Ein Knurren. Ein Hecheln. Und ihm wurde mit einem Schlag eiskalt.

„Sie sind hier“, flüsterte Myrthe und griff nach seinem Arm. „Die Wölfe sind hier. Sie tun ihm weh! Oh, Karl, vielleicht beißen sie ihn tot!“ Sie brach einen Ast von einem niedrigen Busch und ließ Karl los.

„Wo willst du hin?“, flüsterte Karl. „Bleib hier!“

„Nein“, sagte Myrthe und machte einen Schritt vorwärts, in den Nebel hinein.

„Du bist verrückt!“, zischte Achim. „Hast du denn keine Angst?“

„Doch“, sagte Myrthe. „Alle Angst der Welt.“

Und ehe jemand sie daran hindern konnte, machte sie einen Satz auf die Wölfe zu. Karl hörte ein wütendes Jaulen, er hörte das Knurren wieder, er hörte Friedolin, er hörte einen Schrei. Er merkte, dass er rannte. Er merkte, dass es sein eigener Schrei gewesen war. Ein Schrei ohne Sinn und ohne Worte, denn die Zeit reichte nicht, um Donaudampfschiffskapitänsmützen-was-auch-immer auch nur zu denken. Noch jemand schrie, jemand, der neben ihm vorwärtsstürzte. Achim. Dann sah Karl die schwarzen Schemen vor ihren Schreien fliehen. Sie flohen in den Schutz des Nebels. Hatte Karl sich das eingebildet oder hatte einer der Schemen einen Reiter getragen? Eine hoch gewachsene schwarze Gestalt? Er blieb einen Moment benommen stehen.

„Karl“, sagte Achim, „Karl, hilf mir.“

In diesem Moment verzog sich der Nebel mit unerwarteter Plötzlichkeit, und Karl sah, dass Achim auf dem Boden kniete. Sie befanden sich mitten in dem Meer aus Vergissmeinnicht. Die Morgendämmerung kroch zögernd über den Horizont herauf.

Neben Achim stand Friedolin mit bebenden Flanken und großen, furchtsamen Augen. Offenbar war ihm nichts passiert. Aber im Vergissmeinnichtmeer, zu Friedolins Hufen, lag Myrthe in ihren nassen Kleidern, reglos und stumm. Achim hatte ihren Kopf in seinen Schoß gelegt.

Seine Hände waren voll Blut.

12. Kapitel,
in welchem kein Brot gebacken und später damit geworfen wird. Myrthe schläft unter einer Regenjacke, zwei Personen prügeln sich und zwei andere tanzen einen Tango zwischen Tag und Nacht. Aber wer sind diese beiden?

„O Gott“, sagte Karl und fiel neben Achim ins Vergissmeinnichtmeer wie ein nasser Sack. Achim sah auf. Karl war blass geworden, blasser noch als der Mond. Er schien etwas sagen zu wollen, öffnete den Mund - und schloss ihn wieder.

Achim zwang sich, Myrthe anzusehen. Ihr Blut färbte die blauen Blüten der Vergissmeinnicht rot. Woher kam das Blut? Er wischte es mit seinem Hemd weg, wischte es von ihrem Hals und aus ihrem Gesicht, um herauszufinden, wo es aus ihrem Körper drang. Ihm war übel. Aber er wusste, dass er es war, der nachsehen musste, was geschehen war. Karl konnte es nicht. Karl, der immer der Stärkere gewesen war, saß neben ihm und zitterte.

Alles war nass, Myrthes Kleider, Achims Hände, sein Hemd, alles. Und dann fand er die Quelle des Blutstroms. „Es ... es ist nicht so schlimm“, wisperte er. „Karl. Es ist nur ihr Arm. Sie atmet.“

„Natürlich atme ich, ihr Idioten!“, knurrte Myrthe. „Und ich habe vor, das noch eine Weile zu tun.“

Da kam Leben in Karl. Er schob Achim beiseite, packte Myrthes Arm und krempelte ihren Ärmel hoch.

„Aaah, verdammt!“, sagte Myrthe

„Halt still“, befahl Karl. „Wir müssen die Blutung stoppen.“

Achim wischte weiter mit seinem Hemd Blut weg, zögernd, um ihr nicht wehzutun, aber Karl schüttelte den Kopf. „So wird das nichts“, sagte er, „wenn du an ihrem Arm herumwischst, als wolltest du staubwischen, kommen wir nicht weiter.“ Und er rupfte ein Büschel Vergissmeinnicht aus und wischte selbst, mit so viel Kraft, dass Myrthe schrie. Aber jetzt sahen sie die Wunde. Sie klaffte mitten auf ihrem Oberarm, man konnte die Zähne des Wolfs noch sehen, der sie gerissen hatte.

„Ich habe mal gelesen“, sagte Achim, „wenn etwas nicht aufhört zu bluten, macht man einen Druckverband …“

Karl griff in seine Tasche, fand nur den Kompass darin und presste ihn auf die Wunde. Achim war sich nicht sicher, ob man mit einem Kompass einen Druckverband machen konnte. Er hatte noch nie etwas über einen Kompassverband gelesen.

„In den Büchern reißen die Leute dann Streifen von ihren Hemden, um den Verband festzubinden“, meinte Achim. Karl versuchte, einen Streifen von seinem Hemd zu reißen. Es ging nicht.

„Diese Leute müssen sehr unstabile Hemden haben“, sagte er. „Gibt es keine schlaueren Vorschläge in deinen blöden Büchern?“

„Tu nicht so vorwurfsvoll“, erwiderte Achim. „Ich habe die Bücher nicht geschrieben. Du hättest ja Mullbinden einpacken können.“

„Ich unterbreche ungern“, sagte Myrthe zwischen zusammengebissenen Zähnen. „Aber könntet ihr euch wohl weiterstreiten, nachdem ihr mich verbunden habt? Nehmt mein Hemd. Das ist sicher ein unstabiles Hemd. Es ist mindestens dreimal vererbt worden.“

Karl versuchte, ein Stück von dem hochgekrempelten Ärmel abzureißen. Weil er so stark und das Hemd so vererbt war, riss der Ärmel ganz ab. Er knotete ihn mit einem Seemannsknoten über dem Kompass fest. Das Blut hörte auf, aus Myrthes Arm zu fließen, und Achim sah, wie sie langsam ausatmete, als sie endlich aufhörten, ihren verletzten Arm zu bearbeiten. Sie zogen Myrthe gemeinsam auf die Beine, aber schon beim ersten Schritt vorwärts knickte sie in den Knien ein.

„Ich ... ich weiß auch nicht, was los ist“, sagte sie leise. „Ich bin ganz zitterig.“

Das, dachte Achim, lag vermutlich daran, dass sie das Vergissmeinnichtmeer mit einem Gutteil ihres Blutes gegossen hatte. Er fragte sich, ob an dieser Stelle von nun an nur noch rote Vergissmeinnicht wachsen würden.

„Friedolin kann dich tragen“, meinte Karl zu Myrthe. Und ehe sie protestieren konnte, hatte er sie schon hochgehoben und auf den Rücken des Esels gesetzt, als würde sie nicht mehr wiegen als ein Blatt Papier. „Du wiegst nicht mehr als ein Blatt Papier“, sagte Karl und grinste. So führten sie Friedolin zurück zum Herrenhaus, mitten durch das blaue Meer der Vergissmeinnicht, und Achim dachte, dass es ein bisschen war wie auf der Herbergssuche an Weihnachten. Doch das behielt er für sich.

Marias Esel an Weihnachten. Die Worte setzten sich in Achims Kopf fest. Er hatte schon ewig nicht mehr daran gedacht: Was war mit Maria geschehen? Lag sie immer noch im Bett und starrte an die Decke, dort in ihrem anderen Kinderheim, in ihrer anderen Welt? Vielleicht, dachte Achim, träumt sie mit offenen Augen. Vielleicht sind wir in ihrem Traum. Er öffnete den Mund, um das zu Karl zu sagen.

Aber dann ließ er es, denn vielleicht würde Karl böse werden, weil Karl dachte, dass Achim dachte, er wäre der bessere Denker, und dabei dachte Achim doch nur, dass Karl dachte .... Warum war nur alles zwischen ihnen so anders als früher?

Es war beinahe ganz hell, als sie Friedolin die Treppe zur Tür des Herrenhauses hinaufführten. Doch in der Eingangshalle des Herrenhauses spürte Achim etwas Seltsames wie ein letztes Überbleibsel der Nacht.

„Wartet!“, flüsterte er. „Etwas ist hier. Ich kann es fühlen.“

„Du und deine Gefühle“, sagte Karl. „Du hast doch ...“

Er verstummte. Denn jetzt trat aus einem der hinteren Räume eine schwarze Gestalt in die Eingangshalle. Zuerst dachte Achim, es wäre die weiße Gestalt, die er schon kannte, und sie hätte sich einfach verfärbt. Nein: Auch die weiße Gestalt war anwesend. Sie stand am anderen Ende der Halle. Die ersten Fäden des Morgenlichts verwoben sich mit ihrem langen weißen Haar zu einem zerbrechlichen, schwerelosen Muster. Sie sah der schwarzen Gestalt entgegen. Sie schien zu warten. Es war Achim, als versammelte sich alle Dunkelheit der vergangenen Nacht in der schwarzen Gestalt und alles Licht des kommenden Tages in ihrem weißen Gegenstück. Keine der beiden bemerkte die drei Kinder und den Esel, die in der Tür standen. An diesem Morgen wurden die drei Kinder - und der Esel - Zeugen eines seltsamen Schauspiels:

Die schwarze Gestalt durchquerte die Halle mit langen, geschmeidigen Schritten, blieb vor der weißen Gestalt stehen und verbeugte sich leicht. Die weiße Gestalt neigte den Kopf. Dann fasste eine schwarze Hand eine weiße, und beide traten vom Fenster weg, in die Eingangshalle hinein. Nein, dachte Achim. Es war gar keine Eingangshalle. Es war ein Saal. Ein Tanzsaal. Denn nun legte die schwarze Gestalt ihren Arm um die weiße, und dann begannen die beiden zu tanzen.

Sie tanzten quer durch die Halle, glitten über das alte Parkett wie ein Paar in einem altmodischen Film, beugten sich und streckten sich wie eine einzige Gestalt, schmiegten sich aneinander wie Liebende und wirkten gleich darauf, als würden sie miteinander ringen. Achim kannte den Tanz. Manchmal tanzten Ines und Paul im Wohnzimmer, nur so zum Spaß, und meistens stolperten sie nach einer Weile übereinander. Ines und Paul. Er schluckte.

„Tango“, flüsterte er, kaum hörbar. „Sie tanzen Tango.“

Diese beiden waren weit entfernt davon, übereinanderzustolpern. Ihr Tanz war perfekt, so perfekt, dass Achim die Luft wegblieb. Ja, diese beiden dort gehörten zusammen, sie konnten nicht ohne einander sein, sie waren Teile eines großen Ganzen. Und doch waren sie das Gegenteil voneinander.

Achim wusste später nicht, wie lange sie dagestanden und dem Tanz zugesehen hatten. Es kam ihm vor wie eine Ewigkeit. Schließlich erreichte das Sonnenlicht den Parkettboden des Saals, der Fleck vergrößerte sich und breitete sich aus ... und schließlich füllte der Morgen den Raum. In diesem Moment stoppte der Tanz. Und Achim sah warum. Die schwarze Gestalt war verschwunden. Sie war mit den Resten der Nacht fortgegangen, an einen Ort, wohin niemand ihr folgten konnte.

Die weiße Gestalt stand alleine mitten im Saal und drehte ihr langes Haar am Hinterkopf zu einem Knoten ein. Jetzt hatte sie die Kinder gesehen. Sie kam ganz langsam herüber, ihre Schritte noch immer die einer Tänzerin, Schritte ohne Gewicht. Achim wollte etwas sagen, aber er war noch zu verwirrt. Die Gestalt streckte vorsichtig die Hand nach Myrthe aus, die mehr über Friedolins Hals hing, als auf seinem Rücken zu sitzen. Sie dippte ihren Finger in das rote Blut, das den Verband tränkte. Dann stieß sie einen winzigen, gequälten Laut aus, drehte sich um und floh an den Kindern vorbei, hinaus in den Garten.

„Wer ist sie?“, flüsterte Myrthe.

„Sie gehört zu den Dingen, die es nicht gibt“, antwortete Achim, und er schmeckte die Bitterkeit in seiner Stimme. „Zu den Märchen, an die du nicht glaubst.“

„Ich weiß nicht mehr, was ich glauben soll“, sagte Myrthe. „Ich weiß nur, dass ich dringend schlafen muss. Ich bin unglaublich müde. Es war eine lange Nacht.“

Friedolin weigerte sich, noch mehr Treppen zu steigen, was man einem Esel nicht übel nehmen kann. Und so trug Karl Myrthe hinauf in den dritten Stock.

Wenn Marla oder Ida oder die hochgeschlossene Frau wiederkamen, um das Herrenhaus zu säubern, würden sie unten beginnen. Marla hatte beim letzten Mal bei Weitem nicht alle Spinnweben in der Eingangshalle beseitigt, und die Spinnen hatten die gröbsten Schäden sowieso bereits ausgebessert.

„Ich bin immer noch klitschnass“, sagte Myrthe. „Da, auf dem Balkon. Da scheint die Sonne hin. Da können wir die Sachen trocknen. Besser als unten an irgendwelchen Vorhangstangen, die jeder gleich vom Eingang aus sieht.“

Damit begann sie, ihr Hemd auszuziehen. Es ging nicht besonders gut mit dem verletzten Arm.

„Kann mir mal jemand helfen?“, fragte Myrthe. „Ich muss dieses nasse Zeug loswerden!“

Achim begegnete Karls Blick. „Äh, hilf du ihr“, sagte Karl.

„Ach nein, lieber du“, sagte Achim.

„Ihr Pfeifen“, sagte Myrthe. „Ich beiß euch schon nicht. Wollt ihr, dass ich an einer blöden Erkältung sterbe, nachdem ihr so einen hübschen Kompassverband gebastelt habt, damit ich nicht verblute?“

Da half Achim ihr, aus dem noch vorhandenen Ärmel zu schlüpfen, und Karl versuchte, die Knöpfe ihres Hemdes zu lösen. Einige rissen dabei ab, weil es Karl war. Myrthe schien nicht an den Knöpfen zu hängen. Sie schälte sich aus ihrer Hose und zum Schluss zog sie auch noch die Unterwäsche aus, denn die war natürlich genauso nass wie alles andere. Achim bemühte sich, nicht hinzugucken. Er sah, dass Karl sehr, sehr rot wurde. Myrthe schien als Einzige nichts bei der ganzen Sache zu finden. Sie breitete alle Sachen auf dem Balkon aus, dort, wo die Sonne auf den Boden schien, außerhalb des Schattens, den die steinerne Balustrade warf. Der verbleibende Sonnenfleck war gerade groß genug für Myrthe. Sie rollte sich dort zusammen wie eine Katze, splitterfasernackt, und war in Minuten fest eingeschlafen. Achim entdeckte ein blutgetränktes Vergissmeinnicht in ihrem verfilzten Haar.

„Wir könnten auch ein bisschen schlafen“, sagte er.

Sie legten sich drinnen vor die offenen Balkontüren, in ängstlichem Abstand zu Myrthes kleidungsloser, magerer Gestalt, auf der die Sonne spielte. Achim dachte noch, dass es sicher dumm war, sich einfach hier schlafen zu legen, denn jetzt, wo die Nacht vorbei war, die den Wölfen gehörte - jetzt kam der Tag, den die hochgeschlossene Frau beherrschte. Frau Heinrich. Und wenn sie sie fände ... doch da schlief er schon fest.

Als er aufwachte, stand die Sonne bereits hoch am Himmel. Myrthe regte sich noch immer nicht. Zuerst erschrak Achim, doch dann sah er, dass ihr Brustkorb sich gleichmäßig hob und senkte.

„Jetzt ist sie trocken und aufgewärmt“, sagte Karl, „und jetzt holt sie sich wahrscheinlich einen Sonnenbrand.“ Er fischte in seinem Seesack nach einer Regenjacke und breitete sie über Myrthe.

„Wie wäre es“, meinte Achim, „wenn zur Abwechslung ich ein paar Flugzeuge angeln gehe und du auf Myrthe aufpasst? Wir müssen endlich irgendetwas essen.“ Karl knurrte.

„Wäre es dir umgekehrt lieber?“, fragte Achim.

Da schüttelte Karl rasch den Kopf. „Wenn, äh, jemand kommt, und man Myrthe beschützen muss“, sagte er, „weil sie sich ja gerade selbst nicht beschützen kann. Dann ist es wohl besser, ich tue das.“

Achim lächelte still in sich hinein, als er die Treppen hinunterrannte. Unten hörte er Marlas und Maschas Stimmen. Und für eine halbe Sekunde hatte er eine seltsame Vision: In dieser Vision war es Marla, die auf dem Balkon lag, nur bedeckt mit Karls Regenjacke. Er schüttelte das Bild ab, kletterte aus einem der hinteren Fenster im ersten Stock und sprang hinunter. Marla war keine von ihnen. Sie durfte ihn nicht sehen. Sie konnte sie verraten.

Aber irgendjemand in Achim glaubte das nicht.

Eine Weile bewachte Karl Myrthes Schlaf wie ein treuer Hund. Die dumme, glatte Regenjacke verrutschte, als sie sich auf die andere Seite drehte, und um sie wieder damit zu bedecken, hätte er sie erst unter Myrthes verletztem Arm hervorziehen müssen. Er seufzte und zwang sich, in den Garten hinabzusehen, statt Myrthe anzustarren wie ein Idiot. Aber was er im Garten sah, war auch nicht besser.

Die hochgeschlossene Frau und ihre Kinder fällten die letzten Bäume, die der Laufbahn noch im Weg waren. Er beobachtete, wie Achim durch die Hecken schlich und sich mit der Angel unter den Weiden versteckte. Wenn Andre nur nicht gleich wieder dort nachsah! Aber Andre fällte seine Bäume, ohne nach rechts oder nach links zu gucken. Beinahe war es, als wollte er gar nichts sehen. Als hätte er Angst davor, einem wilden Kind zu begegnen. Seltsam.

Karl kratzte das Moos von der Balustrade, um die Zeit totzuschlagen. Das war besser, als Myrthe anzusehen, denn Myrthe hatte nichts an. Sie machte ihn ganz nervös.

Irgendwann war alles Moos abgekratzt, und Karl sah in seinen Seesack. Er stieß auf das Mehl und die Packung Backfett, und da wusste er plötzlich, was er tun würde. Mehl und Backfett... diese Dinge mussten sich doch in etwas Essbares verwandeln lassen! Miriam, dachte er, hätte etwas Wunderbares daraus gemacht, und niemand hätte mehr Hunger leiden müssen. Aber erstens war Miriam Konditorin und zweitens hatte sie einen Ofen und drittens war sie nicht da, weder mit noch ohne Ofen.

Die Sonne war ein wenig höher gestiegen und schien auf ein Stück Balkon zwischen Myrthes schlafendem Körper und der Balustrade. Dort war der Boden warm. Nicht so warm wie ein Ofen, aber immerhin. Karl öffnete die Mehl- und die Backfettpackung und kippte das Mehl in Ermangelung einer Schüssel so auf den Boden. Er legte den Fettwürfel in die Mitte des Mehlbergs und begann zu kneten.

Der kribbelige Geruch flog wieder in der Nähe vorbei, und Karl wurde direkt froh. Er würde Brot für alle backen, ja, und sie müssten nicht mehr hungern, und .... leider entfloh das blöde Mehl nach allen Seiten, und Karl merkte, dass sein Teig zur Hälfte aus kleinen Steinen bestand. Er fluchte lautlos. Nie hätte er gedacht, dass es so schwierig sein könnte, Teig herzustellen!

Irgendwann hatte der Mehr-Steine-Dreck-Teig die Konsistenz von etwas zu matschiger Knetmasse. Er wischte sich den Schweiß von der Stirn und schmierte sich dabei die Knetmasse ins Gesicht. Mist. Bei dem Versuch, sie zu entfernen, geriet ihm das Zeug in die Augen. Verdammt! Wenn der Teig jetzt nicht sofort gehorchte, würde er einen Wutanfall kriegen, er sah es kommen.

Und was sollte er jetzt überhaupt mit dem Teig tun? Für ein Brot war er zu weich. Fladen? Fladen waren gut. Er zerrupfte den Teig in Stücke, verteilte sie auf dem sonnenwarmen Boden und haute sie mit der Hand flach. Aber die blöden Fladen blieben dauernd an seiner Hand kleben. Karl fühlte ein leises, unkontrollierbares Grollen in seiner Kehle aufsteigen. Und dann musste er plötzlich über sich selbst grinsen.

Er lehnte sich an die Balkonbalustrade, betrachtete seine Fladenbrote und begann zu kichern. Und davon wachte Myrthe auf.

Ihre Augen waren glasig, und sie schien Mühe zu haben, ihren Blick scharf zu stellen. „Was ... woher ... warum liege ich mitten in einem Haufen Kuhfladen?“

„Das sind keine Kuhfladen.“ Karl suchte in sich nach dem Wutanfall, der spätestens jetzt hätte ans Licht kommen müssen. Er war weg. In seinem Kopf war keine Wut mehr, nur Myrthes verwirrter Blick. „Es sind Brotfladen. Sie sind noch nicht... äh ... gar. Noch gar nicht gar.“ Er seufzte. „Kannst du nicht irgendetwas anziehen?“

Myrthe fühlte nach ihren Sachen. „Sie sind immer noch nass. Du könntest mir natürlich deinen Pullover geben.“

„Äh, natürlich“, sagte Karl. Er zog den Pullover aus und half ihr, ihn über den Kopf zu ziehen. Dabei ließ es sich nicht vermeiden, sie zu berühren. Und Karl erschrak. Sie glühte. Vielleicht hätte er die Brotfladen lieber auf ihr backen sollen als auf dem Boden des Balkons.

Als er das sagte, lachte Myrthe. Doch sie lachte ganz leise. Und dann sagte sie, dass ihr Kopf wehtäte vom Lachen und sie es wohl besser ließe.

„Du hast Fieber“, sagte Karl.

„Ach was“, sagte Myrthe. „Ja, vielleicht. Ja, natürlich. Aber es wird vorbeigehen.“

Es ging nicht vorbei.

Als Achim wiederkam, war Myrthe warm wie eine Sauna. Karl sagte, sie müsste etwas trinken. Doch sie wollte nicht und behauptete, ihr sei kalt.

Achim brachte tatsächlich einen Fisch mit, obwohl er zugab, dass er sich mehrfach bei dem Wurm entschuldigt hatte, den er dafür benutzen musste, und dann bei dem Fisch, und dass es überhaupt fürchterlich gewesen war, den Fisch umzubringen und ...

Karl hörte nicht zu. Die hochgeschlossene Frau und ihre Kinder hatten den Garten verlassen, und so machte er draußen auf dem Vorplatz ein Feuer, um den Fisch zu braten. Myrthe sagte, sie wollte lieber oben auf dem Balkon liegen bleiben, denn jetzt war ihr zur Abwechslung heiß, und der Wind dort würde sie ein wenig abkühlen. Nur Friedolin kam herangetrottet und legte seinen großen, grauen Kopf auf Achims Schulter. Er sah besorgt aus.

„Er hat recht“, meinte Karl. „Was machen wir bloß mit Myrthe?“

„Du hast nicht zufällig ein bisschen Medizin in deinem Seesack?“, fragte Achim.

Karl schüttelte den Kopf. „Ich könnte ihr höchstens den Sextanten zu schlucken geben“, meinte er. „Oder vielleicht einen Bumerang.“

Keiner von ihnen lachte. Friedolin schnaubte bekümmert. Sie betrachteten schweigend das kleine Feuer und die Rauchsäule, die in den Nachmittagshimmel stieg. Da trat jemand aus den Büschen und stellte sich zu ihnen ans Feuer. Es war die weiße Gestalt. Achim versuchte, zu erschrecken oder sie unheimlich zu finden oder wenigstens erstaunlich, aber er war einfach zu müde dazu.

„Jetzt!“, sagte er. „Jetzt können wir sie fragen! Sie antwortet, weißt du. Aber nur mit Ja oder Nein.“

„Ich weiß“, sagte Karl und verdrehte die Augen. „Ich habe schon mit ihr geredet und ich bin nicht bekloppt.“

Achim seufzte. Er versuchte, sich an eines der tausend Dinge zu erinnern, die er fragen wollte, die er fragen sollte, die er fragen musste. Doch plötzlich gab es in seinem Kopf nur die eine Frage: Werden Karl und ich je wieder miteinander reden können?

„Myrthe“, sagte Karl in diesem Moment. „Sie - sie ist ziemlich krank, oder?“

„Ja.“

„Aber ... wir können ihr doch helfen, nicht wahr?“, fragte Achim. „Können wir das?“

Die Gestalt seufzte. „Nein.“

„Nein?“, rief Karl und ballte die Fäuste, als wollte er auf die weiße Gestalt losgehen. „Das ... das ist doch gelogen! Das ...“

„Moment, Karl“, unterbrach Achim ihn. „Kann ... jemand ihr helfen?“, fragte er.

Diesmal nickte die Gestalt. „Ja.“

„Wer denn?“, fragte Karl.

„Karl!“, zischte Achim. „Fragen, die man mit Ja oder Nein beantworten kann! Denk doch einmal nach!“ Es tat ihm sofort Leid, dass er das gesagt hatte. Aber gesagt ist gesagt.

„Denk doch du nach“, fauchte Karl. „Das kannst du doch angeblich so gut! Bloß nützen tut es uns nicht! Du hast uns mit deiner ganzen Denkerei noch keinen Schritt weitergebracht, seit wir hier sind, du großes Genie!“

Und da wurde Achim wirklich wütend. „Ja, aber du wohl“, fauchte er. „Du mit deinen Fäusten! Dauernd erzählst du, du würdest alle beschützen, weil du stark bist. Aber hast du uns davor beschützt, in diese verkehrte Welt zu geraten? Hast du Myrthe vor den Wölfen beschützt, als es darauf ankam?“

Achim sah, wie Karl nach Luft schnappte. Wie er nach Worten suchte, um diesen letzten Vorwurf abzuwehren. Er wusste, dass er getroffen hatte. Mitten ins Schwarze. Es war ein gutes Gefühl. Und er wusste auch, dass es nicht in Ordnung war, sich deshalb gut zu fühlen. „Ich - ich habe nicht - ich wollte - “ begann Karl. Dann stürzte er sich auf Achim und riss ihn zu Boden, und sie landeten beide im Kies. Achim fühlte die spitzen Steinchen in den Handflächen. Aus dem Augenwinkel sah er, wie die weiße Gestalt wieder zwischen die Hecken tauchte und verschwand. Er spürte Karls Fäuste. Aber er war nicht mehr ganz so wehrlos wie früher, in ihren gemeinsamen Kinderheimzeiten. Paul und Ines hatten ihn in einen dieser Kurse gesteckt, in denen man lernt, sich zu verteidigen, und er kannte den einen oder anderen Trick. Und er vergaß ganz, dass er einen Asthmaanfall hätte bekommen können. Als er mit Karl durch den Kies rollte, dachte er nur daran, dass er mit Karl durch den Kies rollte. Es gab nichts um sie herum, keinen Garten, keine Mauer, keine seltsame, unerklärliche Welt voller Rätsel. Er merkte, wie verblüfft Karl darüber war, dass der Kampf so lange dauerte. Ja, dachte er, du glaubst, nur in dir steckt diese Wut. Aber ich habe sie auch. Eine unglaubliche Wut auf alle möglichen Sachen. Vielleicht hatte er sein ganzes Leben auf diesen Kampf gewartet. Vielleicht war er notwendig. Er hörte Karl keuchen, er hörte sich selbst keuchen, er hörte das Blut in seinen Ohren rauschen. Er hatte sich noch nie mit irgendjemandem geprügelt. Früher war es Karl gewesen, der sich für ihn geprügelt hatte - um ihn zu schützen ...

Sie schienen eine Ewigkeit miteinander zu ringen. Eine Ewigkeit aus blauen Flecken und unterdrückten Flüchen.

Dann traf etwas Achim mitten ins Gesicht. Etwas, das keine Faust war. Etwas Matschiges. Etwas wie ein Kuhfladen. Er sah, dass Karl von etwas Ähnlichem getroffen wurde. Sie ließen sich los und blickten auf. Oben am Geländer des höchsten Balkons lehnte Myrthe. Sie versuchte, so auszusehen, als lehnte sie ganz entspannt dort, aber vermutlich musste sie sich festhalten, um auf den Beinen zu bleiben.

„Habt ihr den Verstand verloren?“, rief sie. Und sie wollte wohl noch etwas rufen, doch dann zeigte sie nur mit einem Arm irgendwo hinter Achim und Karl und duckte sich im gleichen Moment. Achim drehte sich um.

Jemand näherte sich mir raschen Schritten durch die Hecken, und man sah ihn, weil er die Hecken überragte.

Andre.

Hatte er sie schon gesehen? Der Rauch, dachte Achim. Das Feuer. Er sprang mit beiden Füßen in die Flammen, um sie auszutreten. Karl sprang mit ihm. Es war kein großes Feuer, es erstarb beinahe sofort. Friedolin floh mit einem Satz ins Unterholz, und Karl und Achim schlüpften nebeneinander in den nächstbesten Busch. Dort warteten sie, dicht aneinandergedrängt, weil nicht sehr viel Platz in dem Busch war. Achim spürte Karls Herzschlag neben sich. Seinen Atem. Seine Angst. Doch da war eine dünne Membran zwischen ihnen. Ein nicht zu Ende gekämpfter Kampf.

Eine nicht ganz beiseite geschobene Vergangenheit.

Andre war jetzt auf dem Kiesvorplatz. Er blieb stehen, betrachtete die Feuerstelle und er schien zu überlegen. Schließlich ging er weiter, stieg die Stufen zum Herrenhaus hoch. Glaubte er, dass die, die das Feuer gemacht hatten, sich im Haus versteckten? Er würde sie dort nicht finden. Er würde Myrthe finden.

Sie konnten ihn nicht daran hindern. Er war zu stark.

Andre ließ die Tür zum Herrenhaus offen stehen. Man konnte durch die Blätter des Busches sehen, wie er in die Eingangshalle trat. Wie er auf die Treppe zuging. Er blieb vor der Treppe stehen. Wie ein Esel, der sich nicht entscheiden kann, ob er die Stufen überwindet oder nicht. Wie Friedolin. Stocksteif stand er da, mit dem breiten Rücken zu ihnen, stand einfach da und tat eine lange Zeit gar nichts. Eine unendliche, schreckliche Zeit. Dann drehte er sich auf dem Absatz um und ging langsam auf dem gleichen Weg zurück, auf dem er gekommen war. Sie hörten ihn vor sich hin murmeln, als er über den Platz ging.

„Rauch war da, ja. Feuerstelle, ja. Aber das Feuer aus, Frau Heinrich. Aus. Zu spät. Niemand. Ich habe niemand gefunden. Niemand im Herrenhaus gefunden.“

Es war keine Lüge. Er hatte niemanden gefunden. Er hatte nicht gesucht.

Als sie sich wieder aus dem Busch wagten, begann der Abend schon näher zu kriechen wie eine große schwarze Nacktschnecke. Sie trauten sich nicht, das Feuer wieder anzuzünden. Der Fisch steckte noch auf dem Stock, auf dem sie ihn gegart hatten. Er sah essbar aus. Essbarer als kein Fisch.

Karl zerteilte ihn schweigend, und sie erschraken furchtbar, als jemand hinter ihnen auftauchte. Doch es war nur Myrthe. Sie konnte sich kaum auf den Beinen halten und ließ sich neben sie in den Kies fallen, keuchend. „Hey“, sagte Karl. „Ich hätte dir doch etwas von dem Fisch raufgebracht.“

Myrthe nickte. „Ich wollte ... aber ... herkommen.“

Achim streckte eine Hand aus und fühlte ihre Stirn. Sie war noch heißer als zuvor.

„Du musst trinken“, sagte er.

„Schlaumeier“, sagte Karl.

„Mein Arm“, sagte Myrthe. „Er pocht. Wie jemand, der an eine Tür klopft.“

„Das ist nicht gut“, sagte Achim. „Das heißt, dass er entzündet ist. Wir brauchen Hilfe. Hilfe von jemand anderem. Jemand erwachsenem.“ Wäre seine Stimme bloß fester gewesen! Entschlossener! „Wir brauchen Hilfe“, sagte er noch einmal. „Und ich hole welche. Ich gehe zu dem grauen Haus.“

„Nein!“, rief Karl. „Du bist verrückt! Wenn du einmal dort bist, kommst du nie wieder raus!“

„Unsinn“, erwiderte Achim schroff. „Du bist auch wieder herausgekommen. Und die Kinder laufen ganz frei hier im Garten herum. Ich komme zurück und bringe Medizin mit. Marla wird mir helfen. Marla kann man vertrauen.“

„Gerade Marla!“ Karl schnaubte. „Die uns ein vergiftetes Brot ...“

„Es war nicht vergiftet“, sagte Achim. „Ich glaube das nicht.“ Er sah Karl immer noch nicht an. Er konnte nicht. Da war diese Membran zwischen ihnen. Er öffnete den Mund, um noch etwas zu sagen. Doch dann drehte er sich wortlos um.

Er ging den ganzen Weg an einem Stück, ohne sich umzudrehen. Und wenn Karl recht hatte? Wenn man aus dem grauen Haus nie wieder herauskam? Sein Brustkorb war zu eng, um sein panisch schlagendes Herz zu beherbergen. Ich bekomme jetzt keinen Asthmaanfall, sagte er sich, ich bekomme einfach keinen. Es wäre schrecklich, so entschlossen zu sein und fortzugehen und dann irgendwo keuchend liegen zu bleiben, wo einen die anderen finden.

Er ging zwischen den Hecken hindurch, durch das Vergissmeinnichtmeer, das jetzt an einer Stelle mit Myrthes Blut getränkt war, an den Sonnenblumen vorbei, die ihre Köpfe dem Sonnenuntergang zugedreht hatten. Durch den Apfelgarten, am Bach entlang, um den kreisrunden See mit den Trauerweiden und durch noch mehr Hecken.

Dann stand er vor dem grünen Tor.

Er holte tief Luft und hob die Fäuste, um daranzuschlagen, damit sie ihn holten.

Nein, er war nicht mehr derselbe Achim, den Karl damals im Kinderheim beschützt hatte. Er konnte sich prügeln, wenn es sein musste. Und er konnte noch ganz andere Dinge. Er konnte ganz alleine an einen Ort gehen, von dem er höchstwahrscheinlich nicht wiederkam.

Karl musste es endlich einsehen.

13. Kapitel,
in welchem die Geschichte eines seltsamen fremden Mannes und eines Hasen erzählt wird. Achim holt Hilfe und geht dabei selbst verloren. Doch wem gehört das Blut auf der Treppe?

In der letzten Nacht bin ich noch einmal aufgewacht. Es war schon beinahe Morgen, und es klopfte an die Vordertür. Draußen hing das Licht in nebligen grauen Fäden.

Ich kletterte barfuß aus dem Bett und lief die Treppe hinunter, nur im Nachthemd. Das Nachthemd hatte ich von einer geerbt, die nicht mehr da war. Ihre Urkunden hingen irgendwo im Erdgeschoss an der Wand, und sie hatte das Nachthemd von einem anderen Mädchen geerbt, das vor ihr nicht mehr da gewesen war. Die ganze Welt schien aus Leuten zu bestehen, die nicht mehr da waren.

Unten klopfte es noch einmal, lauter.

„Bitte, lass es nichts Schlimmes sein. Lass es etwas Gutes sein“, betete ich. Ich wusste, dass es dumm war zu beten. Gott gehörte zu den Leuten, die nicht mehr da waren. Frau Heinrich hatte uns erklärt, dass er nie da gewesen war.

Der Schlüssel steckte im Türschloss. Frau Heinrich sperrte uns nicht ein. Jeder, der wollte, konnte gehen. Wenn er wollte, dass die Wölfe ihn holten. Ich drehte den Schlüssel mit der linken Hand herum, weil mein rechter Arm so wehtat. Es war nicht einfach. Ich weiß nicht, was ich erwartete. Vielleicht einen von den Hohen Herren. Oder Herrn Lütow, der die Landmaschinen reparierte. Oder sogar Myrthe. Aber vor der Tür stand ein Mann, den ich noch nie gesehen hatte. Kein Mann von besonderem Aussehen, einfach ein Mann. Er trug einen grauen Pullover, ein Jackett mit abgewetzten Ellenbogen und eine Brille.

„Hallo", sagte er.

„Hallo", sagte ich.

„Ich suche Hannah Elsner“, sagte der Mann. Ich überlegte, ob Hannah Elsner zu den fortgegangenen Leuten gehörte, wie Gott.

„Wohnt sie nicht hier?", fragte der Mann.

„Vielleicht nicht mehr“, antwortete ich. „Ich weiß nicht. Sind Sie ihr ... ist sie ... war sie ... Ihre Tochter?"

Der Mann schüttelte den Kopf, doch ehe er mehr sagen konnte, kamen hinter mir Schritte die Treppe hinunter. Frau Heinrich.

„Ich ... ich muss jetzt gehen ", sagte ich rasch. Frau Heinrich mochte es nicht, wenn wir mit fremden Leuten sprachen. Sie würde böse werden, dass ich die Tür aufgemacht hatte. Jetzt hatte sie das Ende der Treppe erreicht und humpelte an mir vorbei. Ihr Bein schien in den letzten Tagen schlimmer geworden zu sein. Sie hatte Ringe unter den Augen.

„Marla", sagte sie, als ich an ihr vorbeischlüpfte. Ihre Stimme klang müde, unendlich, unbeschreiblich müde. Ich tat so, als würde ich die Treppe hinaufrennen, zurück in mein Zimmer, aber ich kauerte mich auf die oberste Stufe und lauschte.

„Man hat mir gesagt, Hannah Elsner würde hier wohnen“, sagte der Mann noch einmal. „Ich weiß, für einen Besuch ist es zu früh ..."

„Oder zu spät“, sagte Frau Heinrich. „Eine Hannah Elsner wohnt hier nicht. “

,Auch nicht in der Nachbarschaft? Warten sie ... vielleicht hilft es, wenn ich sie beschreibe. Sie ist sehr hübsch, groß und schlank, graublaue Augen. Helles Haar. Meist trägt sie es offen, nur wenn sie läuft, flicht sie es zu zwei Zöpfen wie ein kleines Mädchen und rollt es seitlich vom Kopf auf. Auf ihrem Gesicht liegt immer ein Lächeln, auch wenn es manchmal verborgen ist. Sie kann so schnell laufen wie ein Gepard, und wenn sie vor etwas Angst hat, dann singt sie, um sich Mut zu machen ... natürlich wird sie jetzt etwas älter sein ..."

„Wann haben Sie sie denn zum letzten Mal gesehen?“, fragte Frau Heinrich.

„Vor fünfzehn Jahren.“

Frau Heinrich schien einen Moment zu überlegen. „Ich ahne“, sagte sie schließlich, „wen sie meinen. Und ich glaube, sie geht morgens immer im wilden Garten spazieren. Soll ich Sie hinführen?“

„Ja“, antwortete der Mann. „Das wäre sehr freundlich von Ihnen. “

Ich hörte das Geräusch von Frau Heinrichs Gehstock.

„Warten Sie“, sagte der Mann. „Ich könnte Sie stützen …“

„Nein“, erwiderte Frau Heinrich so schnell, dass ich mir genau vorstellen konnte, wie sie ihren Arm wegzog. „Ich komme alleine zurecht. Sehen sie die Mauer dort hinten? Wir müssen außen herum gehen. An der Rückseite des Gartens ist das einzig offene Tor.“

An der Rückseite? Meinte sie ... das schwarze Tor? Das schwarze Tor war früher offen gewesen. Jetzt war der alte, rostige Riegel vorgelegt. Wegen der wilden Kinder. Von außen konnte man den Riegel leicht wegschieben. Ich hatte daran gedacht. Ich hatte es nicht getan. Wer verbotene Dinge tut, den holen die Wölfe ...

Hat Hannah Elsner den Riegel fortgeschoben, um im Garten spazieren zu gehen?

Aber wer ist Hannah Elsner? Gehören ihr all diese Dinge, von denen Achim gesprochen hatte, die, die im Garten aufgetaucht sind? Der Spieluhrhase, das Flugzeug, die Brille?

Ich weiß nicht, ob es mit dieser Hannah zu tun hat, aber als wir heute zum Herrenhaus gingen, um weiter sauber zu machen, da waren Blutflecke auf den Stufen. Dunkle, runde Punkte mit ausgezackten Rändern. Ich habe sie rasch weggewischt, damit Mascha sie nicht sieht. Doch Mascha war ohnehin mit etwas anderem beschäftigt.

Sie hatte einen alten Stoffhasen gefunden, auf einem der Fensterbretter. Und sie behauptete, es wäre ihrer. Von früher. Das ist natürlich Unsinn. Wie soll ein Spielzeug aus einer früheren Zeit hier auftauchen? Wer sollte es hierher gebracht haben?

Vorhin, nachdem alle zu Bett gegangen waren, habe ich mich ins Zimmer der kleinen Mädchen geschlichen.

„Habt ihr heute einen fremden Mann im Garten gesehen?", flüsterte ich. „Einen Mann mit einem alten Jackett?“

Mascha setzte sich im Bett auf, den Stoffhasen fest im Arm. Frau Heinrich hatte eine Augenbraue in die Höhe gezogen, als sie Mascha mit dem Hasen gesehen hatte. Doch sie hatte nichts gefragt.

„Ich hab keinen Mann gesehen!“ sagte Mascha und zog am Schwanz des Stoffhasen, der gehorsam seine Melodie ausspuckte.

„Ich auch nicht", sagte Janne und schüttelte den Kopf. Ihr Goldhaar flog dabei nach allen Seiten wie der Heiligenschein des Jesuskindes an Weihnachten. Aber es gibt ja kein Jesuskind. Es gibt keinen Gott.

„Ist es nicht gut, dass ich ihn wieder habe?", fragte Mascha. „Er war so lange fort! Ich hatte ihn verliehen, weißt du. An Mama. Sie hat gesagt, sie muss verreisen, zusammen mit Papa. Und da habe ich den Einschlaf-Stoffhasen in ihren Koffer gelegt, damit sie auf der Reise auch einschlafen kann. “ Sie streichelte die Ohren des Hasen. „Die Reise, die war gelogen. Mama und Papa sind ins verbotene Land gegangen, das hat Joscha mir später erzählt. Zu den Autos und den Fernsehern. “

„Aber jetzt hat sie den Hasen zurückgeschickt“, sagte Janne.

Mascha nickte. „Nur - wieso war er dann nicht in einem Paket? Wieso saß er auf einem Fensterbrett, Marla?“

„Ich weiß nicht“, flüsterte ich. „Aber ich glaube, die Geschichte dieses Hasen ... die ist ein Geheimnis. Das darf niemand wissen, versteht ihr?“

„Auch nicht Frau Heinrich, der man alles sagen muss?“, wisperte Mascha.

„Besonders nicht Frau Heinrich“, antwortete ich. Da nickte Mascha sehr ernst, und Janne nickte ebenfalls, und ich ging zurück in mein Zimmer.

Und hier sitze ich und schreibe und möchte lange, lange nachdenken. Aber ich muss schlafen, denn sonst kann ich nicht laufen, wenn die Hohen Herren kommen. Noch zwei Tage sind es bis dahin, nur noch zwei... ich höre etwas. Jemand hämmert an das grüne Tor.

Vor dem Tor näherten sich Schritte. Noch kann ich weglaufen, dachte Achim. Noch kann ich mich verstecken. Er lief nicht weg. Er stellte sich etwas gerader hin. Er hörte den Schlüssel im Tor. Und dann öffnete sich das Tor. Es war nicht die hochgeschlossene Frau, die davor stand. Es war Andre.

„Ich weiß, ich bin nicht das Kind, das Sie suchen“, sagte Achim schnell. „Aber bitte, nehmen Sie mich mit.“

„Mit“, sagte Andre. Er machte ein gequältes Gesicht. Er wollte Achim nicht mitnehmen, man sah es ihm an. Doch schließlich streckte er seine große Hand aus und legte sie auf Achims Schulter. „Komm“, sagte er.

Minuten später folgte Achim ihm die Straße des Friedens entlang, die in dieser Welt nur ein Sandweg war. In ihm klopfte die Angst, und er klammerte sich an seinen Plan. Er würde so tun, als wollte er ein braves Heimkind werden, aber nur, um mit Marla zu sprechen. Sie würde ihm helfen, an Medikamente für Myrthe zu kommen, und morgen würde er mit den anderen in den Garten gehen, um Bäume zu fällen, und versehentlich verloren gehen. Samt den Medikamenten.

Es war ganz einfach.

Andre schob ihn durch die Tür des Kinderheims in einen düsteren Flur, der nach alten Tapeten und Putzmittel roch, und dann weiter in eine kleine Küche.

„Frau Heinrich“, sagte er. „Ein Kind. Ich habe. Ein Kind aus dem Garten.“

An einem Tisch mit einer verblassten gelben Plastiktischdecke saß die hochgeschlossene Frau und war dabei, Kleider zu flicken. Jetzt blickte sie auf und musterte Achim.

Von Nahem sah sie aus, als wäre sie weiter weg.

Da war eine kalte Schicht um sie herum wie eine Decke aus unsichtbarem Schnee, und ihre Augen waren von der Farbe erloschener Sterne.

„Wir hatten etwas besprochen“, sagte die hochgeschlossene Frau. „Wir hatten besprochen, was du tun sollst, wenn du ein wildes Kind findest.“

Andre sah zur Seite. Die hochgeschlossene Frau stand auf und trat ganz nahe an Achim heran. Sie musterte ihn wie einen Gegenstand, den sie vielleicht kaufen wollte oder vielleicht auch wegschmeißen. Achim gab sich Mühe, ihrem Blick nicht auszuweichen. Er stellte sich vor, Ines und Paul stünden hinter ihm, Ines und Paul mit all ihrer Wärme.

„Wer bist du?“, fragte die hochgeschlossene Frau. „Wo sind deine Eltern?“

„Ich bin Achim“, sagte Achim. „Meine Eltern sind ... sehr weit weg. So weit weg, dass ich sie nicht erreichen kann.“ Das war nicht gelogen.

Die hochgeschlossene Frau hob sein Kinn mit zwei Fingern an und studierte sein Gesicht. Und dann lächelte sie plötzlich. „Armes, verlorenes Kind“, sagte sie sanft. „Andre - es ist in Ordnung. Ich habe meine Meinung geändert. Es ist gut, dass du ihn hergebracht hast.“ Und zu Achim sagte sie. „Wie hungrig er aussieht. Und wie dreckig. Achim - ist das Blut dort an deinem Ärmel?“

Achim nickte und fühlte sich ertappt. Aber natürlich konnte sie nicht sehen, dass es Myrthes Blut war. Kurz darauf saß er vor einem Teller voll Kartoffeln und einer heißen Tasse Tee. Kartoffeln schienen ihm auf einmal das wunderbarste Essen der Welt zu sein. Er schämte sich, weil er das Essen der hochgeschlossenen Frau annahm und sie belog und nicht bleiben würde. Und er schämte sich auch, dass er hier saß und Kartoffeln aß, während Karl und Myrthe hungerten. Aber es nützte ihnen ja nichts, wenn er keine Kartoffeln aß. Er nahm einen Schluck Tee und war dankbar für seine tröstende Wärme.

Schließlich kam Andre wieder und führte ihn eine schmale Treppe hinauf in einen ebenso schmalen Flur. An den Türen in dem Flur standen Namen auf auswechselbaren Schildern. Marla und Myrthe, las Achim. Am liebsten hätte er die Klinke der Tür gleich heruntergedrückt.

„Hier“, sagte Andre. „Hier das Bad. Aber kaputt.“ Er zeigte auf die Wand. „Badeofen kaputt. Wasser ist nicht warm.“

Achim seufzte innerlich. Er biss die Zähne zusammen und stieg unter eine kalte Dusche. Es ist auch nicht schlimmer, dachte er, als der Regen im Garten. Wie war das gewesen, mit Karl, mitten in diesem Gewitter? Sie hatten gelacht. Worüber hatten sie gelacht? Seltsam, er konnte sich nicht erinnern. Das ganze Bild des Gewitters schien ihm zu entgleiten, je mehr er versuchte, es festzuhalten.

Er rubbelte sich mit dem grauen Handtuch ab, das an einem Haken an der Wand hing, und schlüpfte in den etwas zu großen Schlafanzug, den Andre ihm gegeben hatte. Über dem kleinen Waschbecken hing ein Bild von einem Jungen mit einem schmalen Gesicht voller verschorfter Kratzer und wirrem Haar, in dem ein paar Blätter fest hingen. Der Junge trug einen zu großen Schlafanzug wie Achim. Als er auf das Bild zutrat, trat der Junge ebenfalls vor. Da begriff Achim, dass es kein Bild war. Es war ein Spiegel. Und der Junge mit dem schmalen Gesicht war er selbst. Das Leben im wilden Garten hatte ihn verändert.

Er sah nicht nur dünner und zerkratzter aus, er sah ... älter aus. In seinen Augen fand er das grüne Morgenlicht, das durch die Blätter der Birnbäume schien, und das Abendlicht über der windigen Wiese mit all ihren Blumen und die wispernden Schatten am See. Aber - seltsam - er sah, wie all diese Spuren des Gartens in seinen Augen verblassten. Sie gingen langsam aus, wie ein grünes Licht. Und er spürte, wie die Erinnerung an den Garten ihn verließ.

„Achim?“, fragte Andre vor der Tür.

„Ich komme“, sagte Achim. Andre führte ihn wieder den Flur entlang und in ein Zimmer, in dem nur ein Bett stand. „Schlaf“, sagte er. Nicht: Schlaf gut.

Achim nickte. Das Bett war zu weich, er konnte die einzelnen Metallfedern spüren. Ein geerbtes Bett, wie der geerbte Schlafanzug. Alles hier war geerbt, zu oft benutzt, ausgeblichen. Selbst die Vorhänge zerfaserten an den Rändern.

„Diese ganze Welt zerfasert an den Rändern“, flüsterte Achim. Irgendwer, wahrscheinlich Marla, hatte gesagt, es hätte eine Grenze gegeben. Aber nun konnte man über die Grenze gehen. Das andere Land, das verbotene Land schwappte herein, und hier löste sich alles auf. Wenn sich dieses Land auflöste, würden sich seine Bewohner mit ihm auflösen? Und er, Achim?

Er würde Marla fragen. Er musste ihr auch von Myrthe erzählen, und davon, dass sie Medizin brauchten, weil... weil Myrthe ... Himmel, er war so müde. Er ging zur Tür und drückte die Klinke herunter. Die Tür war abgeschlossen. Er merkte, dass er in seinen Augen rieb. Er merkte, dass er sich wieder aufs Bett gelegt hatte. Er merkte, dass er schlief.

„Hallo!“, rief eine hohe Stimme in Achims Träume hinein, und Achim öffnete die Augen und sah, dass es Morgen war. Vor seinem Bett stand ein kleines Mädchen mit zwei Zöpfen. Er hatte sie schon irgendwo gesehen. Aber er kam nicht darauf wo.

„Frau Heinrich hat gesagt, ich darf dich wecken!“, rief das kleine Mädchen, drehte einen der Zöpfe um ihren Zeigefinger und starrte ihn mit offener Neugier an. „Ich soll dich zum Frühstück holen. Woher kommst du denn? Ich kenne dich gar nicht.“

„Ich heiße Achim“, sagte Achim. Viel mehr wusste er im Moment wirklich nicht.

„Ich bin Mascha!“, sagte das kleine Mädchen. „Mascha wie Joscha. Joscha ist mein großer Bruder. Zum Frühstück gibt es Erdbeermarmelade, und dann gehen wir in den Garten. Ich helfe Marla mit den Spinnweben und ...“

Achim hörte ihr nicht länger zu. In seinem Kopf war ein Satz aufgetaucht: Ich muss mit Marla sprechen. Er wusste nicht, was dieser Satz in seinem Kopf tat. Er fühlte sich komplett leer.

Das Frühstück fand in einem Raum statt, den er kannte. Er hatte hier gestern Abend gesessen, das wusste er noch. Die Frau am Kopfende des Tisches, die ihr Kleid bis oben hin zugeknöpft hatte, lächelte ihm zu, als er sich setzte. „Achim“, sagte sie, „hast du gut geschlafen?“

„Hm“, sagte er. Er wusste nicht, ob er gut geschlafen hatte. Er wusste nicht, ob er nachts von einem anderen Stern in dieses Haus katapultiert worden war. Es war, als hätte er einen Schlag auf den Kopf bekommen und einfach alles vergessen.

Er wusste seinen Namen. Immerhin.

Die Frau goss ihm Tee aus einer blauen Kanne ein. Die Kanne hatte ein Muster aus Rosenblüten. Achim trank den Tee, dankbar für seine tröstliche Wärme. Die anderen nannten die Frau „Frau Heinrich“.

„Das da ist Joscha“, sagte Mascha. „Und das ist Marla und das Peer. Hier, der große Starke ist Andre, der kann einen Bären hochheben. Aber bisher war noch kein Bär hier. Und das ist Ida. Die kann einen kleinen Bären heben. Und das sind Jan und Janne, die Zwillinge ...“

Jan und Janne, dachte Achim, das klang wie die Namen in einem Buch. Ines und Paul und er hatten sich gegenseitig Bücher vorgelesen. Ines! Ines und Paul. Er griff nach diesem Erinnerungsstück wie nach einem Rettungsanker. Ines und Paul waren seine Eltern, und sie hatten mit ihm zusammen in der Sonne an einem Strand gesessen und Bücher gelesen.

„Wo sind sie?“, fragte er laut. „Wo sind meine Eltern?“ Das Gespräch am Frühstückstisch verstummte. Alle starrten ihn an.

„Wahrscheinlich da, wo alle unsere Eltern sind“, sagte der, der Peer hieß, schließlich. Er sagte es auf eine vorsichtige Art. Als wollte er Achim nicht wehtun.

„Drüben, im verbotenen Land.“

„Sie sind weggelaufen!“, rief Mascha. „Sie haben uns dagelassen! Die doofen! Aber sie haben den Has...“ Sie erntete einen Seitenblick von Marla und verstummte.

„Was?“, fragte Achim. „Sie sind... weggelaufen? Ines und Paul sind weggelaufen?“

Frau Heinrich legte eine ihrer sehnigen Hände auf Achims Hand. Ihre Hand war rau wie die Hand von jemandem, der viel arbeitete. Und kalt, wie von jemandem, der viel fror.

„Achim“, sagte sie leise. „Du hast mir gestern nicht erzählt, wo deine Eltern wirklich sind. Aber ich nehme an, sie sind weggelaufen.“

Achim schüttelte den Kopf. „Das glaube ich nicht! Daran ... daran könnte ich mich doch erinnern!“

„Manchmal ist es besser, Dinge zu vergessen“, sagte Frau Heinrich. „Jedenfalls für eine Zeit. Bis man sich daran gewöhnt hat, wie alles ist.“

Nach dem Frühstück sagte Frau Heinrich, die anderen würden in den Garten gehen und dort arbeiten, aber Achim sollte vorerst zu Hause bleiben. Er sollte sich eingewöhnen.

In dem Gewusel des Jacken-und-Schuhe-Anziehens in dem dunklen engen Flur spürte er, wie ihm jemand etwas in die Tasche steckte. Ein Stück Papier. Und ehe Marla mit den anderen nach draußen verschwand, zog sie Achim beiseite, hinter einen Mantelständer voller dicker Wintermäntel. Wenn der Winter kommt, dachte Achim, werde ich einen von diesen Mänteln anziehen, einen Mantel, der vorher jemand anderem gehörte ...

„Versuch, dich zu erinnern“, flüsterte Marla. „Da waren Blutspuren auf der Treppe. Vor dem Herrenhaus. Und drinnen auch. Sie führten nach oben. Was ist dort passiert, Achim? Wo ist Myrthe? Und der andere, dein Freund?“

Sie sah ihn so flehend an, dass er sich wand. Er versuchte, sich zu erinnern.

„Myrthe ... Myrthe steht an einer der Türen ... Marla und Myrthe ...“

Sie nickte. „Auch die Namen sind auswechselbar“, flüsterte sie. „Später will ich ganz anders heißen. Wenn ich erwachsen bin und vor nichts mehr Angst habe ..." Sie sah sich vorsichtig um und beugte sich näher zu ihm. „Der Garten!“, wisperte sie. „Erinnere dich an den Garten! Da war ein Spieluhrhase.“

„Er hing im Musikpavillon“, antwortete Achim automatisch. „Jemand hatte ihn dort aufgehängt, als sollte man ihn finden.“ Er stockte. Sie waren noch da, die Erinnerungen. Er musste sie nur wiederfinden.

„Marla!“, rief Frau Heinrich von draußen. Da schlüpfte Marla durch die Haustür und war fort. Sie ließ Achim mit einem Kopf voller Bilderscherben und Satzstücke allein.

Er half Ida, die Hühner im Hof zu füttern. Blutspuren auf der Treppe. Er fegte mit ihr zusammen den Hof. Wo ist Myrthe? Er saß in der Küche und starrte aus dem Fenster auf endlose Weizenfelder hinaus. Der andere, dein Freund.

Auf dem Tisch in der Küche stand der blaue Tonkrug mit dem Rest Tee. Er war jetzt kalt. Achim goss sich noch eine Tasse ein, nur, um irgendetwas zu tun.

Dann ging er hinaus, wo Ida auf einer Bank vor dem Haus Kartoffeln schälte. Er half ihr. Paul hatte immer viel zu viel Schale abgeschnitten und kleine runde Murmeln aus den Kartoffeln geschnitzt.

„Mein Vater heißt Paul“, sagte Achim laut. „Er hat graue Augen und schwarze Locken. Er verliert immer alle Brettspiele. Von meinem Zimmer aus kann ich das Meer sehen. Im Garten wachsen Apfelbäume.“ Er lauschte seinen Sätzen nach. Er versuchte, mehr solche Sätze zu finden. Er fand keine.

Ida lächelte. „Apfelbäume“, wiederholte sie.

„Wo sind Ihre Eltern?“, fragte Achim.

„Hier“, antwortete Ida und zeigte die Straße entlang. Am Ende der Straße gab es eine hohe Mauer, und darin ein ebenso hohes, grün gestrichenes Tor. „Frau Heinrich. Ist. Meine Eltern.“

Sie lächelte ein noch breiteres Lächeln als zuvor. „Sie hat geholt. Uns geholt. Andre auch. Wir waren beim Hof. Nicht gut. Alle sagen: Ida ist dumm! Ida ist dumm!“ Sie hackte mit ihrem Schälmesser auf eine der Kartoffeln ein, ärgerlich jetzt. „Ida ist dumm!“

„Nein“, sagte Achim schnell, ehe sie mit dem Schälmesser auf andere Dinge losging. „Natürlich nicht. Ida ist nicht dumm.“

„Nein!“, wiederholte Ida. „Frau Heinrich weiß. Ida ist stark. Andre ist stark. Frau Heinrich ist gut. Wir helfen. Wir passen auf. Auf die Kinder. Keins soll weglaufen. Keins soll hungern. Keins soll frieren.“

Sie schälten den Rest der Kartoffeln schweigend, während die Sommersonne sie wärmte. Trotzdem nieste Achim. Irgendwo musste er sich in der letzten Zeit erkältet haben. Er suchte in den Hosen, die er offenbar von jemandem geerbt hatte, nach einem Taschentuch. Doch stattdessen fand er den Zettel, den jemand ihm zugesteckt hatte.

TRINK DEN TEE NICHT, stand darauf. TU SO.

Den Tee?

Zum Mittagessen waren alle wieder da. Die blaue Kanne mit dem Rosenmuster stand auf dem Tisch, frisch gefüllt. Daneben stand eine Kanne mit Wasser. Er merkte erst jetzt, dass die anderen alle Wasser tranken. Er goss sich Tee ein und wärmte sich die Hände an seiner Tasse. Doch er trank keinen Schluck von dem Tee. Peer fing seinen Blick auf und lächelte.

„Am Nachmittag wird gelaufen“, erklärte Frau Heinrich. „Achim, du wirst heute das erste Mal mit uns laufen. Natürlich ist es zu spät für dich, was die Hohen Herren betrifft. Aber irgendwann muss man mit dem Laufen anfangen. Wir werden dafür sorgen, dass es unser Heim weiterhin gibt, und dann hast du alle Zeit der Welt, das Laufen zu lernen.“

Achim dachte wieder an Peer und an Marla und nickte und schwieg. Er zog die Laufschuhe von irgendwem an, der nicht mehr da war, und folgte den anderen nach draußen. Und dann liefen sie.

Sie liefen die Wege zwischen den Weizenfeldern entlang. Achim hatte bisher nicht gewusst, was es bedeutete zu laufen. Laufen hatte immer etwas bedeutet, das einen Anfang und ein Ende besaß. Das, was sie hier Laufen nannten, schien endlos zu sein. Sie liefen einfach immer und immer weiter. Nach einer Weile blieb er stehen, nach Luft ringend, und da lief Mascha zurück zu ihm.

„Du darfst nicht stehen bleiben!“, rief sie im Vorbeilaufen. „Wer stehen bleibt, den holen die Wölfe! Lauf langsam. Aber lauf!“

Und Achim lief. Warum ließ er sich von Mascha etwas sagen? Sie war höchstens sechs. Vielleicht lag es daran, dass auf der Bank vor dem Kinderheim jetzt Frau Heinrich saß und ihn beobachtete. Vielleicht lag es daran, dass er sich an ein Heulen erinnerte, das nachts in seine Träume gedrungen war: ein Knurren und Jaulen vor dem Fenster. Die Wölfe.

Die Luft verwandelte sich in tausend Stecknadeln, und jeder Atemzug schmerzte. Asthma, dachte er. Ich habe Asthma. In meiner Hosentasche ist ein Asthmaspray. Oder ist in der Tasche dieser Hose keines? Ich habe schon seit einer Ewigkeit Asthma. Deshalb konnte ich mich früher im Heim nie so gut wehren. Deshalb hat Karl mich immer verteidigt. Karl. Karl ist mein Freund. Ich hatte einen Freund in einem Kinderheim, das nicht dieses war ...

Er konnte nicht weiter. Er ließ sich auf den Boden fallen und durchwühlte seine Taschen. Doch, da war das Spray. Falls dies nicht seine Hose war, hatte Frau Heinrich das Spray aus der anderen Hose geholt und hineingesteckt. Frau Heinrich, dachte Achim, will nur, dass ich laufe. Sie will nicht, dass mir etwas passiert.

14. Kapitel,
in welchem die Bedeutung gewisser Blumensträuße klar wird. Jemand wickelt einen Verband ab und Achim findet endlich heraus, wo sie sind. Nur - gibt es einen Weg zurück?

Ich sitze hier im Abend und denke an Achim. Ich habe ihn laufen sehen heute. Ich habe gesehen, wie er gekämpft hatte. Er bekam keine Luft mehr, und dennoch versuchte er weiterzulaufen. Sie muss es ihm gesagt haben: Wer stehen bleibt, den holen die Wölfe.

Als ich sah, wie er kämpfte, wurden die Stecknadeln in meinen Lungen unerträglich. Aber es waren nicht meine eigenen Schmerzen. Es war, als hätten sich Achims Schmerzen auf mich übertragen. Sie hörten erst auf, als er stehen blieb. Ich weiß, warum ich seine Schmerzen gespürt habe.

Ich bin Schuld. Ich bin an allem Schuld.

Ich will nicht Schuld sein. Ich mag Achim, vielleicht sogar so sehr wie Peer. Ich sehe seine schlaksige Gestalt noch immer vor mir, sehe ihn dastehen und nach Luft ringen ... unter meinem linken Zeigefingernagel hat sich ein Stück eines weißen Blütenblatts verfangen. Ein Stück der Schuld.

Die Nacht, die mit Achims Schlägen an das grüne Eisentor begann, war lang und schlaflos, genau wie die Nacht zuvor.

Myrthe trug wieder ihre eigenen Kleider. Karl hatte sie mit dem Kopf auf den Seesack gebettet, oben im dritten Stock, und sie mit den Regenjacken und seinem Pullover zugedeckt. Doch Myrthe sagte, ihr wäre immer noch kalt. Da deckte Karl sie mit dem Einzigen zu, was übrig blieb: mit sich selbst. Er legte sich ganz dicht neben sie und gab ihr die Wärme seines Körpers und er dachte nicht länger darüber nach, dass er hätte rot werden müssen, weil sie ein Mädchen war. Er lag wach und starrte in die Nacht und wartete auf Achim. Doch Achim kam nicht zurück.

Die Wölfe heulten, und er kam nicht zurück. Die Sonne stieg über den Garten, und er kam nicht zurück. Die hochgeschlossene Frau und ihre Kinder begannen, die Aschenbahn einzuebnen. Marla und Mascha putzten jetzt die Fenster im ersten Stock. Achim kam nicht.

Wäre er zurückgekommen, dachte Karl, wenn sie sich nicht gestritten hätten? Er hatte sich so sehr verändert. Er wollte nicht mehr beschützt werden. Aber auch Karl war nicht mehr der Karl von damals. Er wollte nicht mehr, dass Achim für sie beide dachte. Er würde versuchen, es ihm zu erklären. Wenn er wiederkäme. Doch Achim kam nicht.

„Natürlich nicht“, sagte Myrthe, als sie einmal aufwachte. „Ich habe es ihm gleich gesagt. Warum ist es so heiß hier?“

Da befreite Karl sie von sämtlichen Regenjacken und Pullovern, aber ihr war immer noch warm, und Minuten später zitterte sie wieder vor Kälte. Irgendwann schlich Karl sich an Marla und Mascha vorbei, was nicht besonders schwierig war. Mascha war vertieft in ihr Spiel mit den Lichtflecken auf einer Fensterscheibe, und Marla schien ihre Ohren vor dem Geräusch seiner leisen Schritte zu verschließen. Er sah, dass sie einen Strauß weißer Rosen in ihrer Schürzentasche trug. Wie konnte jemand Rosen pflücken und Fenster putzen, dachte Karl, wenn oben im Haus Myrthe lag und fieberte?

Er sammelte ein paar halbreife Birnen im Garten, weil er wusste, dass er nicht noch ein Feuer machen durfte.

„Irgendwann werden wir eine Obstvergiftung bekommen“, sagte Karl zu dem Esel Friedolin, der ihm zusah. „Oder einfach verhungern. Du hast es gut, du kannst Gras fressen.“

Sie hatten mit gemischtem Erfolg versucht, die Brotfladen zu essen. Wenn er seine Mutter je wiedersah, dachte Karl, würde er sie fragen, wie man Brot buk. Bisher hatte er nur seinen Vater Dinge gefragt. Wie man ein Schiff lenkte. Wie man die richtigen Seemannsknoten machte. Aber das nützte ihm jetzt bedauernswert wenig. Denn obgleich man zum Beispiel in Spaghetti Seemannsknoten machen konnte - Henk hatte es ihm gezeigt - konnte man doch keine Seemannsknoten hineinmachen, wenn man keine Spaghetti hatte.

Als Karl in Gedanken bei den Spaghetti angekommen war, sah er, dass zwischen den verfaulenden Birnen etwas im Boden steckte. Etwas mit einem roten Griff. Er zog daran und hielt ein Taschenmesser in der Hand. Ein gutes, scharfes Taschenmesser.

„Prima“, knurrte er. „Jetzt können wir die Spaghetti auch noch klein schneiden, die wir nicht haben.“

Erst später, als er wieder neben Myrthe saß, fragte er sich, wem das Messer gehörte.

„Es ist doch zu komisch“, sagte Myrthe. „Gibt es jemanden, der Kinderspielzeug in diesem Garten verteilt? Wir haben schon eine ganze Sammlung. Ein Flugzeug, zwei Bumerangs, ein Taschenmesser ... sieh an, wen wir da haben.“

Karl fuhr herum. Einen Moment dachte er, es wäre Achim. Es war nicht Achim. Es war die weiße Gestalt. Sie stand am anderen Ende des Raums, als traute sie sich nicht näher.

„Hallo“, sagte Karl. „Sind Sie wieder gekommen, um keine Antworten zu geben?“ Da hob die Gestalt den Arm und zeigte auf Myrthes verletzten Arm.

„Danke der Nachfrage“, sagte Myrthe und bekam ein schiefes Grinsen hin. „Er pocht noch immer. Es wird nicht wirklich besser.“ Die Gestalt schüttelte den Kopf und zeigte weiter auf den Arm.

„Meinen Sie, wir sollen den Verband neu machen?“, fragte Karl.

„Nein!“

„Ihn ... abmachen?“

„Ja! Ja!“ Sie zeigte jetzt hinunter in den Garten, oder nein, in Richtung des Kinderheims. Karl begriff nicht, warum sie zum Kinderheim zeigte. Aber er begann, den Verband abzuwickeln. Myrthe schrie ein paar Mal. Dann hielt Karl den Kompass in der Hand und schluckte. Die Wunde blutete nicht mehr, aber sie eiterte. Man konnte die Zahnspuren des Wolfes als dunkle, blau-violette Flecke sehen, und das Fleisch darum war rot und geschwollen, die Haut glänzend und gespannt. „Was sollen wir tun?“, fragte Karl. Aber als er sich umdrehte, war die weiße Gestalt verschwunden.

Karl trat auf den Balkon hinaus. Er sah die Kinder jetzt auf den Feldwegen laufen, sinnlos, hin und her. Und dort - war das nicht Achim?

„Du hast Asthma, du Idiot!“, flüsterte Karl. „Du darfst gar nicht so lange laufen!“

Aber Achim lief. Die hochgeschlossene Frau saß auf der Bank vor dem Kinderheim und beobachtete ihn durch ihr Fernglas, und er lief und lief und lief. Da wusste Karl, dass er nicht mehr auf Achim zu warten brauchte und darauf, dass er Medizin mitbrachte. Achim würde nicht wiederkommen. Sie hatten ihn verloren. Niemand würde Myrthe helfen.

Beim Abendessen im Heim stand wieder der Tee auf dem Tisch. Und Achim tat wieder so, als würde er davon trinken. Dann lag er in seinem Bett, allein. An diesem Abend schloss niemand ihn ein. Vermutlich dachten sie, er hätte genug vergessen, um von selbst in seinem Bett zu bleiben.

Nach einer Weile öffnete sich die Tür beinahe lautlos, und ein Schatten glitt herein.

„Bist du ... Peer?“, flüsterte Achim.

„Ja“, flüsterte Peer. Er ging zum Fenster und öffnete es einen Spaltbreit. Draußen zirpten Zikaden. Der Duft nach tausend Sommerblumen wehte herauf, der Geruch nach Heu und nach etwas, das einen ganz kribbelig und froh machte. „Eigentlich ist es eine wunderschöne Sommernacht“, flüsterte Peer. „Stell dir vor, wir könnten draußen sitzen und in die Sterne gucken ... ich wollte immer fliegen, früher. Nachts zu fliegen ist besonders schwierig. Wenn man nur die Sterne hat und die Lichter der Städte. Nachts kann man keine Grenzen sehen und keine Länder ...“

„Da war ein Modellflugzeug“, sagte Achim.

„Wo?“

„Ich weiß nicht mehr ... ich hatte es in der Hand. Vor Kurzem.“

Peer drehte sich zu ihm um. „Hast du dich erinnert?“, fragte er. „Woher du kommst?“

„Ich erinnere mich an meine Eltern und daran, dass ich einen Freund habe, der Karl heißt. Wir wollten uns treffen, und danach ... ich weiß nicht, was danach war ... Peer, ist es wahr? Sind meine Eltern ... wirklich weggelaufen? Vor was? Vor wem? Vor mir?“

Peer schüttelte den Kopf. „Nein“, sagte er. „Das kann nicht sein. Unsere Eltern, ja. Unsere Eltern sind rübergegangen, in das andere Land, heimlich. Aber seit einer Weile ändert sich ja alles. Die Welt, in der Frau Heinrich lebt, zerbröckelt wie Lehm. Es ist nicht mehr notwendig, heimlich zu gehen. Die Mauer ist doch lange offen.“

„Die ... Mauer?“ fragte Achim.

Er dachte an die Gartenmauer, und plötzlich fiel es ihm wieder ein. Wie er mit Karl in den Garten gegangen war. Wie sie die Hagebutte gepflanzt hatten. Wie sie in dieser Welt herausgekommen waren, in der alles fehlte. Wie sie versucht hatten, mit Karls Handy zu Hause anzurufen. Wie sie Myrthe gefunden hatten, und wie alle von einem verbotenen Land gesprochen hatten. Myrthe, dachte er, Myrthe hatte gesagt, die Grenze wäre nicht mehr dicht. Aber nun war es eine Mauer. Nicht irgendeine. Die Mauer. Und sie hatte nichts mit irgendeiner Gartenmauer zu tun.

„Ja, natürlich ist die Mauer offen“, sagte Peer. „Seit letzten November. Daran erinnerst du dich auch nicht?“

„Doch“, murmelte Achim, und er fand Stücke aus Schulbüchern in seinem Kopf. Ihm wurde sehr, sehr seltsam zumute. „Doch“, wiederholte er. „Ich erinnere mich. Die Mauer ... ist in Berlin, nicht wahr?“

Peer nickte.

„Das heißt, wir sind ... wir sind in der DDR?“

„Wo denn sonst?“, fragte Peer.

Achim musste sich an der Fensterbank festhalten. „Peer“, flüsterte er. „Welches Jahr haben wir?“

„Du stellst Fragen“, sagte Peer. „Wie viel Tee hast du getrunken? Einen Kohleofen voll?“

Achim lachte nicht. „Welches Jahr?“

„1990“, sagt Peer. „Wieso?“ Ehe Achim antworten konnte, hörten sie draußen Schritte. „Andre!“, flüsterte Peer. „Er kommt nachsehen, ob wir schlafen!“

Er hechtete auf die Tür zu und war verschwunden. Als Andre kurz darauf seinen Kopf hereinsteckte, versuchte Achim, still zu liegen und gleichmäßig zu atmen. Doch das war schwierig, wenn man vor Aufregung fast platzte. 1990. Wieso ? Weil ich erst 1998 geboren bin. Weil ich mich mit Karl in den Sommerferien des Jahres 2011 getroffen habe.

Natürlich hatte das Handy nicht funktioniert.

Nachdem Peer wieder gegangen war, lag Achim im Bett und fühlte sich auf die Matratze gepresst wie von einer riesigen Faust. Er schloss die Augen, doch das nützte natürlich nichts. Da waren tausend Dinge, die auf ihn einschossen:

Ein Tor aus weißen Rosen, durch das sie gegangen waren. Etwas wie ein plötzliches Erdbeben. Der Garten. Die Häuser, die fehlten. Die Straße des Friedens, die nur ein Sandweg war. Die unnatürlich lauten, altmodischen Landmaschinen. Russisches Fabrikat, dachte er. Ein verlassenes Herrenhaus, auf dessen Balkons Bäume wuchsen. Die Bäume wuchsen 1990 noch nicht dort. Natürlich nicht. Dafür lag dort jemand, jetzt erinnerte Achim sich. Jemand mit einer pochenden Wunde am Oberarm.

Er dachte wieder an die Grabplatte, die im Jahr 2011 da gewesen war und jetzt, im Jahr 1990, nicht da war. Jemand würde sterben. Vielleicht bald.

„Achim“, flüsterte jemand. Er öffnete die Augen. „Marla!“, flüsterte er. „Ich weiß es wieder! O Gott, es ist so schrecklich, Myrthe stirbt und ich bin schuld! Sie ... sie ist verletzt ... ich bin gekommen, um Hilfe zu holen, aber ich habe alles vergessen, ich ... Marla, ich bin in der falschen Zeit... und meine Eltern ... sie sind in der richtigen Zeit, oder umgekehrt ... wie soll ich je wieder zu ihnen zurückkommen?“

Jetzt fang bloß nicht an zu heulen, sagte er im Stillen zu sich selbst, nicht vor Marla.

„Wir brauchen Medizin“, flüsterte er. „Für Myrthe.“

„Frau Heinrich bewahrt alle Medikamente in ihrem Schlafzimmer auf“, sagte Marla. „Und genau dort liegt sie jetzt in ihrem Bett.“ Sie legte den Kopf schief und lauschte.

„Hörst du die Wölfe da draußen japsen? Sie sind in der Straße des Friedens. Sie springen manchmal über die Gartenmauer und schleichen ums Haus. Ist es nicht merkwürdig, dass sie so hoch springen können? Es sind keine gewöhnlichen Wölfe

„Marla!“, sagte Achim eindringlich. „Es geht jetzt nicht um die Wölfe. Es geht um Medizin für Myrthe. Glaubst du, Frau Heinrich schläft? Wenn sie schläft, gehe ich in ihr Zimmer und suche nach Medizin.“

Marla stand von Achims Bettkante auf, machte einen Schritt auf das Fenster zu und blieb stehen. „Es hat keinen Sinn“, sagte sie. „Du weißt ja nicht mal, wo du suchen musst.“

Da stand Achim ebenfalls auf und trat zu ihr. „Du willst uns nicht helfen“, flüsterte er. „Hat Myrthe recht? Sitzt Frau Heinrich in deinem Kopf?“ Er streckte eine Hand aus und berührte ihr Haar mit den Fingerspitzen. „Sie saß doch nicht immer dort, oder? Wie war es früher, bevor du hergekommen bist?“

„Früher ... früher waren meine Eltern da“, sagte Marla. „Früher gab es keine Wölfe. Meine Eltern waren am Theater. Manchmal haben sie im Wohnzimmer getanzt. Tango. Sie haben so viel gelacht! Aber dann, irgendwann, haben sie weniger gelacht. Sie durften auf der Bühne nicht das spielen, was sie gern gespielt hätten. Sie durften nicht sagen, was sie dachten. Sie durften nicht reisen, wohin sie wollten. Unser Land erlaubte es nicht. Manchmal habe ich gehört, wie sie flüsterten. Wie sie darüber sprachen wegzugehen, hinüber in das verbotene Land. Sie haben sich darüber gestritten, ob sie mich mitnehmen. Es war gefährlich, sie mussten einen geheimen Weg nehmen. Niemand durfte davon wissen ..." Sie schüttelte den Kopf. „Ich will nicht daran denken.“

„Du wirst sie wiederfinden“, sagte Achim. „Bestimmt.“

„Nein“, sagte Marla. Nie war ihm aufgefallen, wie hart und eckig dieses Wort sein konnte. „Ich kann sie nicht wiederfinden. Sie sind ...“ Sie brach ab. „Ich werde gehen, Achim. Ich gehe in Frau Heinrichs Zimmer. Vielleicht finde ich Medizin für Myrthe.“

Die Wölfe draußen hatten begonnen zu heulen. Wenn ich sie nur verstehen könnte!, dachte er. Sie klangen so verzweifelt, so untröstlich!

Er versuchte, an etwas Schönes, Lustiges zu denken. Er dachte an den Frühling zu Hause und an Ines, die Haselkätzchen pflückte, ihre Nase gelb bepudert vom Blütenstaub. An Paul, der Blumenzwiebeln pflanzte und hinterher merkte, dass er sie alle mit den Wurzeln nach oben eingesetzt hatte. An Karl, der versuchte, aus Streichhölzern ein Boot zu basteln und alle Streichhölzer mit Sekundenkleber an seinen Fingern festklebte. Er wollte über diese Erinnerungen lachen, doch es ging nicht. Denn sie alle hatten mit den Leuten zu tun, die er verloren hatte. Vielleicht für immer. „Wenn man einfach zurückgehen könnte, durch das Rosentor“, sagte er laut. Aber das Rosentor gab es nicht mehr.

Maria, dachte er. Maria hat sich gewünscht, dass wir durch dieses Rosentor gehen. Oder nein. Sie hat gedacht, sie selbst würde die Rose pflanzen und ihren Duft einatmen und durch das Tor gehen. Marla wollte in die Vergangenheit zurück. Ins Jahr 1990. Aber warum? Warum nur?

Jemand legte ihm eine Hand auf die Schulter. Marla. „Sie schläft nicht“, sagte sie. „Ich konnte nicht nach Medikamenten suchen. Wir müssen es morgen probieren.“

„Morgen“, flüsterte Achim, „ist es vielleicht zu spät.“

Und plötzlich packte die Verzweiflung ihn mit ihren scharfen Klauen. Er merkte, wie seine Beine unter ihm nachgaben und er zu Boden glitt.

„Es ist alles so furchtbar!“, wisperte er. „Es ist so furchtbar, dass man etwas zerschlagen möchte, obwohl man nicht Karl ist! Ich werde meine Eltern nie wiedersehen ... und vielleicht stirbt Myrthe heute Nacht und ...“

„Warte hier“, sagte Marla. Und ehe sie wirklich fort war, war sie wieder da. Sie kniete sich neben ihn auf den Boden und hielt ihm eine Tasse hin, aus der es nach Rosenblüten duftete. „Das ist dieser Tee“, sagte Achim. „Frau Heinrich macht ihn aus den weißen Rosenblüten, nicht wahr? Sie hat irgendwo so eine Rose gepflanzt und sich gewünscht, dass alle, die den Tee aus den Blüten trinken, vergessen ...“

Marla nickte. „Trink“, sagte sie. Er drehte den Kopf weg. „Warum sollte ich? Nein!“

„Doch“, sagte Marla. Und dann tat sie etwas, das er nicht erwartet hatte. Sie stellte die Tasse mit dem kalten Tee auf den Fußboden, packte ihn und stieß ihn um, sodass er rücklings auf dem Boden landete. Ehe er sich wehren konnte, kniete sie auf ihm.

Sie nagelte seine Arme mit ihren Knien an den Boden und hielt ihm die Nase zu, sodass er den Mund öffnen musste. Er schmeckte die leichte Bitterkeit des Rosentees auf der Zunge. „Trink, trink“, wiederholte Marla, und da war die gleiche Verzweiflung in ihrer Stimme, die er in seiner eigenen gehört hatte. „Es ist besser so. Es tut zu weh, sich zu erinnern.“

Schließlich gab sie ihn frei. Er blieb auf dem Boden liegen, auf einmal unendlich müde und sah sie an. „Wer pflückt die Rosenblätter?“, flüsterte er. „Das bist du, nicht wahr?“

Sie nickte.

Ihre grauen Augen erinnerten ihn an etwas. Die winzigen Falten um diese Augen. Er stellte sich vor, wie sie aussehen würde, wenn die Falten tiefer wurden. Wenn sie erwachsen war. Und dann erkannte er sie.

Später werde ich anders heißen, hatte sie gesagt. Es war nur ein einziger Buchstabe, den sie ändern würde, als Erwachsene. Er merkte, wie er einschlief und seine Gedanken zu weißer Watte wurden. Er begann wieder zu vergessen. „Du bist...“, begann er.

„Schsch“, sagte sie und strich ihm über die Stirn. Er hörte etwas wie Tränen in ihrer Stimme. „Du träumst ja schon, Achim. Du träumst.“

Als die Nacht kam, sah Karl die Wölfe unten über die Mauer setzen, einen nach dem anderen. Auf dem größten von ihnen ritt die schwarze Gestalt, und es war, als ritte sie direkt in Karls Herz und versuchte, es zu zerquetschen.

Er legte sich wieder neben Myrthe, um sie zu wärmen. Er hörte ihren Atem und fühlte ihren Puls, eilig geworden vom Fieber. Er sagte ihren Namen, doch sie reagierte nicht. Sie lagen die ganze Nacht so da, dicht an dicht, und es war, als träumte Karl Myrthes Fieberträume gemeinsam mit ihr. Gegen Morgen wachte er auf und wusste, was er tun musste. Die weiße Gestalt hatte es schon gestern gewusst. Sie hatte versucht, es ihnen klar zu machen. Karl stand auf und sah Myrthe an. Ihr Atem ging schnell und flach.

Ja, er wusste, was er tun musste, aber er war sehr, sehr wütend darüber.

Er nahm den Sextanten, rannte nach unten und schlug sechs der schon geputzten Fenster damit ein. Beim siebten Fenster schnitt er sich am Glas und blieb stehen, keuchend, den kaputten Sextanten noch immer umklammert.

Dann stieg er die Treppen wieder hinauf und hob Myrthe vorsichtig auf seine Arme. Sie wog beinahe nichts. Er trug sie die Treppen hinunter. In der Eingangshalle tanzten die weiße und die schwarze Gestalt ihren morgendlichen Tango zwischen Tag und Nacht. Nur in der Dämmerung schien es sie beide zu geben.

Draußen im Garten fielen die ersten Sonnenstrahlen auf Myrthes Gesicht. Sie blinzelte nicht. Auch als Friedolin angetrottet kam und an ihrer Hand schnupperte, regte sie sich nicht. Friedolin folgte Karl mit hängendem Kopf bis zu dem grünen Eisentor.

Dort legte Karl Myrthe behutsam auf den Boden.

Er sah sie einen Moment an. Er streckte die Hand nach ihr aus. Doch dann hämmerte er stattdessen ans Tor, so laut er konnte. Dann drehte er sich um und rannte.

15. Kapitel,
in welchem ein sehr altes Paar Laufschuhe vorkommt. Myrthe liegt in einem Bett, das wir schon kennen, und Peer erzählt vom Fliegen. Aber wo sind die, die das Modellflugzeug mitgebracht haben?

Ich liege unter der Decke, das Heft auf mein Kopfkissen gestützt. Seltsam, ich zittere am ganzen Körper. Ich kann den Stift kaum festhalten.

Zwei Zimmer weiter schläft Achim. Er wird tief schlafen. Er wird vergessen. Und morgen werden ihm die Erinnerungen nicht mehr wehtun. Er wird auch vergessen, zu was der Rosentee da ist. Frau Heinrich hat recht. Wenn die Erinnerung zu wehtut, ist es besser, sie zu vergessen.

Sie hat mir erklärt, wo der Rosenbusch steht, dort im Garten, es ist ein ganz kleiner unscheinbarer Busch. Nur, wenn man Tee daraus kocht, kann man die Leute dazu bringen zu vergessen. Das war Frau Heinrichs Wunsch, als sie den Busch pflanzte. Früher dachte ich immer, wenn ich eine Hagebutte dieses Busches pflücke, kann ich sie einpflanzen und mir selbst etwas wünschen. Aber der Busch hat nie Hagebutten. Es gibt wohl jemanden, der die verblühten Blüten pflückt, ehe sie sich in Hagebutten verwandeln können. Jemand, der weiß, dass ich darauf warte. Vielleicht ist es diese merkwürdige schwarze Gestalt.

Jeder, der neu ins Heim kommt, bekommt den Rosentee zu trinken. Nur eine Weile. Bis er sich eingewöhnt hat. Myrthe hat geahnt, dass ich es war, die die Rosen pflückte. Myrthe ... Myrthe stirbt vielleicht.

Ich bin in Frau Heinrichs Zimmer gewesen, um die Medizin zu holen. Ich will nicht, dass sie stirbt. Ich will, dass irgendwann niemand mehr traurig sein muss.

Myrthe will vielleicht etwas Ähnliches, nur auf andere Art. Sie ist so ... wütend. Sie braucht jemanden, der an allem schuld ist.

Als ich in Frau Heinrichs Zimmer kam, empfing mich eine erstickende Stille. Ich konnte den Staub der Vergangenheit in der Luft spüren. Ich sah die Umrisse der Laufschuhe, die sie an die Wand gehängt hatte. Ich hatte sie nie nach diesen Schuhen gefragt. Auch nicht nach den Fotos.

Sie bewahrt die Medikamente in dem Wandschrank neben dem Kopfende ihres Bettes auf. Ich bewegte mich in Zeitlupe, um kein Geräusch zu machen. Ich streckte einen Arm aus. Spürte den Griff der Schranktür. Schloss meine Finger darum. Ich würde einfach mehrere Packungen herausnehmen und hoffen, dass die richtige dabei ist. Wer würde die Medizin in den Garten bringen, bei Nacht?

„Marla“, sagte Frau Heinrich. Ich erstarrte. Sie hatte mich beim Stehlen erwischt. Wer stiehlt, den holen die Wölfe. „Marla, bitte, schließ die Schranktür.“

Ich schloss die Schranktür. Ich stand neben ihrem Bett und wagte nicht, mich zu rühren.

„Du dachtest, dass ich schlafe“, sagte Frau Heinrich. „Ich schlafe selten in der letzten Zeit“, sagte sie. Ihre Stimme war eine andere als die, die sie tagsüber benützte. Die Strenge war aus ihr gewichen. Sie war nur noch müde. „Alles wird enden “, flüsterte Frau Heinrich. „Wenn wir es nicht schaffen, die Hohen Herren zu überzeugen ..."

„Wir schaffen es“, sagte ich und gab mir Mühe, überzeugt zu klingen. „Die Aschenbahn wird fertig sein. Und wir werden so schnell laufen wie noch nie. “

Frau Heinrich schwieg wieder eine Weile. Ich wusste nicht, ob sie mich überhaupt gehört hatte. „Ich bin auch gelaufen“ sagte sie plötzlich. „Früher. Die Schuhe an der Wand... das waren meine Laufschuhe. Ich war schnell. Die Schnellste. Ich hätte es geschafft. Beinahe. Da war dieser Lauf an dem ich teilnehmen sollte ... und dann ... dann geschah die Sache mit dem Bein. Manchmal denke ich, ich sollte den Rosentee trinken. “

„Was?", flüsterte ich. „Was ist mit Ihrem Bein passiert?“

„Ich hatte einen Unfall. Ich dachte, ich würde sterben, doch es war nur das Bein, das starb. Vielleicht wäre es besser gewesen, ich wäre ganz gestorben. “

Ich streckte meine Hand aus, um ihre Wange zu berühren. Sie drehte sich weg. „Geh“, sagte sie, und auf einmal war ihre Stimme wieder so streng wie tagsüber. „Geh zurück ins Bett. Ich will dich nie wieder nachts hier erwischen. “

Und jetzt liege ich also im Bett. Nur noch ein Tag und zwei Nächte, dann kommen die Hohen Herren. Ich höre wieder etwas.

Die Mondspiegelaugen verfolgten Myrthe in ihre Träume. Manchmal wachte sie auf und spürte, dass Karl da war. Sie wollte etwas zu ihm sagen, ihm dafür danken, dass er sie nicht allein ließ. Doch ihre Worte waren alle im Fieber verglüht. Die ganze Welt verglühte, nichts blieb außer den Schmerzen. Die Schmerzen fraßen sie auf. Und dann erwachte sie davon, dass jemand an ein Tor hämmerte. Sie schlug die Augen auf und sah in die Nacht.

Es gelang ihr nicht, den Kopf zu drehen. Sie wusste auch so, dass Karl nicht mehr da war. Sie dachte: Er hat mich verlassen. Das Tor öffnete sich, und gleich darauf beugte sich ein bekanntes Gesicht über sie. Ida. Nein, dachte Myrthe. Nein!

Ida hob sie hoch und trug sie nach Hause, als wäre sie nichts als ein Blatt Papier. Sie merkte, dass sie jetzt in einem Bett lag. Jemand sprach zu ihr. Frau Heinrich.

„Myrthe“, sagte sie. „Meine Myrthe. Wir müssen etwas mit dieser Wunde tun. Es ist beinahe zu spät. Wir müssen den Eiter herausholen. Ich werde einen Schnitt machen. Es wird wehtun, aber es ist die einzige Möglichkeit.“

Dann wurde der Schmerz für kurze Zeit scharf und unerträglich, sie bäumte sich auf und schrie. Und dann fiel sie zurück in die Kissen, sie schluckte etwas bitteres; Tabletten.

„Schlaf jetzt“, sagte Frau Heinrich. „Schlaf.“

Ihre Schritte entfernten sich; Myrthe lag allein im Halbdunkel des Zimmers. Und plötzlich wusste sie, dass Karl das einzig Richtige getan hatte. Da war ein neuer Gedanke in ihrem Kopf neben den Augen der Wölfe und den Schmerzen: Ich muss leben, dachte Myrthe. Ich will nicht sterben.

Das Letzte, was sie bemerkte, ehe sie einschlief, war, dass sie in Frau Heinrichs Zimmer lag. Frau Heinrich würde ihr dabei helfen zu leben. Sie schlief.

Als Myrthe das nächste Mal erwachte, standen die Kinder des Heims am Bett aufgereiht wie Orgelpfeifen: Peer und Joscha und Achim und Jan und Janne und Mascha ... und dann schlüpfte auch Marla durch die Tür. Sie blieb ganz hinten stehen, hinter den anderen. Myrthe versuchte zu lächeln.

„Hallo“, flüsterte sie. „Sieht... sieht ganz so aus, als wäre ich zurück.“

Da brach das Eis, und auch die anderen lächelten. Sie gaben sich große Mühe mit dem Lächeln. „Was ist passiert?“, fragte Peer leise.

„Die Wölfe“, flüsterte Myrthe. „Einer von ihnen hat mich gebissen.“

„Also gibt es sie?“, fragte Joscha.

Myrthe nickte. Ihr Blick wanderte zu der Schlinge, in der Marlas Arm hing. Wegen eines Streites, in dem Myrthe gesagt hatte, es gäbe keine Wölfe.

„Da ist noch jemand im Garten, nicht wahr?“, fragte Peer. „Noch ein Junge?“

Myrthe nickte wieder. „Karl. Er hat mich gepflegt. So gut es ging. Achim ... ich glaube, der Streit tut ihm leid“, flüsterte sie. Es schien ihr wichtig, das zu sagen. Aber Achim war nicht so froh über ihre Worte, wie sie geglaubt hatte.

„Karl“, wiederholte er. „Ich ... ich kannte mal einen, der Karl hieß. Es muss ... lange her sein. Ich erinnere mich nicht.“

Da spürte Myrthe die alte Wut in sich emporsteigen und sie suchte Marlas Blick, aber Marla sah weg. Sie hatte Achim den Tee gegeben. Sie hatte ihn vergessen lassen.

„Da ist etwas, das ihr wissen solltet“, sagte sie rasch. „Ehe ich mich nicht mehr erinnern kann. Denn ich wette, Marla hat es euch nicht erzählt. Karl... hat Briefe gefunden, im Herrenhaus. Briefe für euch. Bündelweise. Eure Eltern haben euch nicht vergessen. Sie haben Briefe geschrieben. Frau Heinrich hat sie weggeworfen, und jemand hat sie aus dem Müll gefischt und dort auf dem Dachboden versteckt. Nein, nicht einfach jemand. Eine seltsame weiße Gestalt. Karl hat mit ihr gesprochen. Sagt er. Ich bin mir nicht sicher, ob es sie gibt...“

„Doch“, sagte Peer zu ihrem Erstaunen. „Es gibt sie. Ich habe sie auch schon gesehen. Früher, wenn wir über die Walnussäste in den Garten geklettert sind.“

Die anderen nickten alle. Hatten sie die weiße Gestalt alle schon gesehen? Alle außer Myrthe selbst?

„Komisch“, sagte Mascha. „Da glaubt man Jahre und Jahre und Jahre, die Eltern hätten einen vergessen, und plötzlich stimmt es gar nicht. Plötzlich haben sie Briefe geschrieben. Und sie bringen sogar den Hasen zurück.“

„Den Hasen?“, fragte Joscha.

„Ja“, sagte Mascha. „Meinen alten Spieluhrhasen. Ich hab ihn in Mamas Koffer getan, weil ich ihn ihr leihen wollte. Als sie weggingen.“

Joscha nickte. „Weißt du noch, was ich gemacht habe? Ich habe mein Taschenmesser in Papas Rucksack gesteckt. Ich dachte, er könnte es vielleicht brauchen. Wie kindisch. Wo war der Hase, Mascha?“

„Im Garten“, antwortete Myrthe. „Achim hat ihn gefunden.“

„Ich?“, fragte Achim.

Myrthe seufzte. „Ein Messer haben wir nicht gefunden. Wir hätten eins brauchen können. Was wir gefunden haben, sind zwei beinahe gleiche Bumerangs und ein Modellflugzeug.“

„Seltsam“, murmelte Peer. „Damals, als ich herkam ... es war kurz vor Weihnachten ... da hatte ich mir ein Modellflugzeug gewünscht. Meine Eltern haben gesagt, sie müssten verreisen, und ich dachte, wenn sie wiederkommen, bringen sie mir das Flugzeug mit. Hoffentlich, dachte ich, sind sie rechtzeitig zu Weihnachten wieder da …“

Myrthe spürte, dass die anderen alle an Weihnachten dachten. An Kerzen und Orangen und Tannenzweige. Aber sie konnte nicht an Weihnachten denken. Denn plötzlich begriff sie etwas.

Sie begriff, woher die Dinge im Garten alle stammten. Die Zwillingsbumerangs und der Spieluhrhase und das Modellflugzeug. Sie stützte sich auf einen Ellenbogen und sah die anderen an, die versunken waren in ihre Träume.

„Hört... hört doch mal her!“, sagte sie, so laut sie konnte. Das war nicht besonders laut. „Ich weiß es! Sie ... sie haben die Dinge für euch mitgebracht.“

„Wer?“, fragte Joscha. „Was?“, fragte Peer. „Wohin?“, fragten Jan und Janne. „Und für wen?“, fragte Mascha. Nur Marla nickte. Doch ehe sie etwas sagen konnte, rief Frau Heinrich die Kinder zum Frühstück

„Die Eltern waren hier“, flüsterte Myrthe, als sie wieder allein war. „Ganz nah. Sie haben das Flugzeug für Peer mitgebracht, den Hasen für Mascha und die bunten Bumerangs für Jan und Janne. Sie waren hier und sind auf geheime Weise wieder verschwunden. Aber keines der Dinge im Garten hat etwas mit mir zu tun. Meine Eltern waren nicht da.“

Sie sah die abgetragenen Laufschuhe an, die Frau Heinrich an einem Nagel aufgehängt hatte. Früher war Frau Heinrich gelaufen, dachte Myrthe, aber sie war nie dort angekommen, wo sie hatte hinlaufen wollen.

„Ich werde für sie laufen“, sagte sie laut. „Meine Eltern haben mich vergessen. Ich habe keine Eltern mehr. Ja. Ich werde für Frau Heinrich laufen, und Frau Heinrich wird mir helfen zu leben.“

16. Kapitel,
in welchem eine abwesende Leiter Karl das Leben rettet. Die Trauerweiden sind keine Trauerweiden mehr und die windige Wiese keine windige Wiese. Doch wie hält man eine Grabrede für einen Wolf?

Als wir heute zum Herrenhaus kamen, hatte jemand sieben unserer mühsam geputzten Fenster im zweiten Stock eingeschlagen. Zuerst dachte ich etwas Unsinniges. Ich dachte: die Wölfe. Aber natürlich interessierten sich die Wölfe genauso sehr für geputzte Fenster wie für Gurkensalat und überhaupt können sie keine Scheiben einschlagen.

„Es ist noch jemand hier“ sagte Frau Heinrich. „Ein letztes wildes Kind.“ Ihre Stimme war kantig vor Ärger wie die zerbrochenen Fenster. „Wir können die Glasreste entfernen“, sagte ich leise. „Dann merken die Hohen Herren nicht, dass die Scheiben fehlen.“ “Ja“, sagte Frau Heinrich. „Aber vorher werden wir etwas anderes tun. Wir werden den finden, der die Scheiben auf dem Gewissen hat. Wenn die Hohen Herren kommen, wird es keine wilden Kinder mehr geben im Garten.“ Damit trat auch sie an eines der glaslosen Fenster, legte die hageren Hände an den Mund und rief nach den anderen. Sie rief sie alle zur Jagd auf das letzte wilde Kind.

„Karl“, flüsterte ich leise vor mich hin, denn ich wusste seinen Namen von Myrthe und Achim. „Karl, du Idiot, warum musstest du diese Fenster zerschlagen?“ Und dann flüsterte ich, noch leiser, etwas anderes: „Nein“, flüsterte ich, „zerschlag sie ruhig. Unsere Welt hat ohnehin zu viele Risse. Zerschlag sie ganz, damit wir frei sind.“

Karl sah, wie sie den Garten durchkämmten.

Er stand hinter einem mottenzerfressenen Vorhang im dritten Stock und beobachtete sie. Wie nahe Frau Heinrich ihm gewesen war! Sie hatte im zweiten Stock am Fenster gestanden und die Kinder gerufen, und Karl hatte im dritten Stock gekauert und nicht zu atmen gewagt.

Er hatte Angst gehabt. Angst, sie würde die Treppe heraufkommen. Stattdessen war sie nach unten gegangen. Wie dumm von ihr. Nun hatte er keine Angst mehr. Beinahe wurde er übermütig. Er könnte, dachte er, ebenfalls rufen, so wie zuvor Frau Heinrich. Ihnen einen Tipp geben. Kalt, ganz kalt! Weiter links!

Aber dies hier war kein Spiel.

Schließlich, nach einer Ewigkeit, hatten sie den Garten auf den Kopf gestellt, ohne ihn zu finden. Nur Friedolin, der im Weg herumstand, den hatten sie mehrmals gefunden. Da versammelte Frau Heinrich die Kinder um sich und Andre und Ida, mitten auf der halb gemähten Wiese. Denn sie hatten begonnen, die windige Wiese zu mähen, auf der man den Wind jetzt nicht mehr spielen sah.

Frau Heinrich sprach mit den Kindern. Und dann gingen sie alle zusammen zurück zum Herrenhaus. Sie wussten es also doch. Sie wussten, dass er hier sein musste, wenn er nirgendwo anders war. Er sah sie unten durch den Eingang treten. Er versuchte zu denken. Schnell zu denken. Aber plötzlich war die Angst wieder da und sie lähmte seine Gedanken. Konnte er noch hinunterrennen und aus einem Fenster im ersten Stock nach draußen klettern? Nein. Er hörte die Schritte von mehreren Leuten auf der Treppe zum ersten Stock. Er hörte die Schritte auf der Treppe zum zweiten Stock. Zum dritten.

Er stand noch immer hinter dem Vorhang neben dem Balkon, doch der Vorhang würde ihn nicht vor ihnen verbergen. Da sah er jemanden unten zwischen den Büschen stehen, die den Platz vor dem Herrenhaus säumten: die weiße Gestalt.

Offenbar waren ihre Augen besser als die von Frau Heinrich, denn sie hatte Karl entdeckt. Und sie winkte. Eine ihrer schlanken, weißen Hände deutete nach oben. Karl sah über sich. Dort war nichts. Nur der Himmel. Und das leicht überhängende Dach des Herrenhauses, aus dessen Dachrinne sich ein paar neugierige Pflanzenstängel hinabreckten. Das Dach!

Er hatte schon einmal hier gestanden, genau hier.

Damals, als er aus dem Dachfenster geklettert war. Das Fenster stand noch immer offen. Karl blieb keine Zeit, darüber nachzudenken, dass unter ihm drei Stockwerke lagen. Er trat auf den Balkon hinaus, kletterte auf die steinerne Balustrade und griff nach oben. Ja, er erreichte die Dachrinne. Seine Finger spürten das Gras und die winzigen Büsche darin. Einer der Büsche hatte spitze Dornen. Der Duft von Blüten kitzelte in seiner Nase. Karl hatte jetzt keine Zeit für duftende Blüten.

Er machte einen Klimmzug, hing einen schrecklichen Moment lang mit den Beinen in der Luft - und schaffte es, ein Knie über die Regenrinne zu bekommen. Das zweite Knie. Er war oben.

Er kroch ein Stück das Dach entlang, erreichte das offene Schrägfenster und tauchte hinein wie ein Fisch ins Wasser. Im Unterschied zu dem Fisch kam Karl recht unsanft auf. Hatten sie unten den Aufprall gehört? Eine Weile lag Karl keuchend auf dem staubigen Bretterboden und lauschte. Da waren Schritte und Stimmen im Stockwerk unter ihm, doch er verstand nicht, was gesagt wurde. Er rappelte sich auf und schloss das Fenster.

Das Fenster quietschte. Karl versuchte, sich in einen Schrank zu verwandeln und so stocksteif dazustehen wie der Rest der Möbel auf dem Dachboden. Jetzt! Jetzt waren die Stimmen direkt unter ihm!

„Da oben!“, sagte jemand unter Karl. „Das ist eine Luke, oder?“

„Eine Luke zum Dachboden“, sagte jemand anderer. „Gibt es eine Leiter?“

„Es gab eine“, antwortete eine dritte Stimme. Frau Heinrichs Stimme. „Aber ich habe Andre gebeten, sie zu zerhacken.“

„In diesem Fall“, sagte jemand, der eindeutig Marla war, „kann niemand auf dem Dachboden sein.“

Die Schritte und Stimmen entfernten sich wieder. Karl rutschte mit dem Rücken an der Wand hinunter auf den Boden. Auf einmal war alle Kraft aus ihm gewichen.

„Und wenn sie mich gefunden hätten?“, wisperte er. „Was wäre geschehen, wenn sie mich gefunden hätten?

„Hast du gehört, wie sie gerufen hat?“

Myrthe setzte sich in Frau Heinrichs Bett auf. In der Tür stand Achims schlaksige Gestalt.

Also hatte sie ihn nicht mitgenommen in den Garten. Noch nicht. Sie wollte nicht riskieren, dass er sich doch erinnerte. „Myrthe? Hast du es gehört?“

Sie nickte.

„Sie hat gerufen, sie würden das letzte wilde Kind suchen“, sagte Achim. „Was hat Frau Heinrich damit gemeint, Myrthe?“

„Karl“, sagte Myrthe.

„Karl?“ Er schien über den Namen nachzudenken. „Karl. Du hast auch etwas über Karl gesagt. Dass es ihm leid täte ...“

„Vergiss den Namen wieder“, sage Myrthe. „Du hast ihn schon einmal vergessen. Es nützt doch nichts, sich zu erinnern.“ Myrthe sah zu, wie Achim ans Fenster trat und die schweren, dunklen Vorhänge ein Stück beiseite schob. Sein Rücken war ein einziges Fragezeichen. Sie würde ihm nicht antworten. Ein Lichtstrahl fiel in den Raum und ließ die Staubkörner tanzen. Auf allen Dingen war eine Staubschicht: auf den Rahmen der Fotos. Auf den alten Laufschuhen. Die Vergangenheit hatte sich in diesem Zimmer verfangen, dachte Myrthe, und fand den Weg hinaus nicht.

Ihr Kopf tat so weh. Und ihr Arm. Und ihr Herz.

„Achim?“, sagte sie. „Ich habe Durst. Kannst du in die Küche gehen und die blaue Teekanne mit dem Rosenmuster holen? Während die anderen nach dem letzten wilden Kind suchen, könnten wir einen Tee zusammen trinken.“

Als Karl es schließlich wagte, wieder aus dem Fenster aufs Dach zu klettern, war es bereits dämmerig. Die Blumen in der Dachrinne begannen, ihre müden Blüten zur Nacht zu schließen. Er fand seinen Seesack im dritten Stock, wo er sich in den Falten eines zu langen Vorhangs verheddert hatte. Zum Glück hatte die hochgeschlossene Frau ihn nicht entdeckt und mitgenommen.

Vielleicht konnte er wenigstens einen Fisch im See fangen, dachte Karl. Er würde sich unter den Vorhang der Trauerweiden setzen und sich vorstellen, der kleine See wäre das Meer, denn wenn man unter den langen Ästen saß, konnte man sowieso nicht den ganzen See sehen.

Doch die Äste der Trauerweiden waren allesamt gestutzt. Sie endeten jetzt eineinhalb Meter über dem Boden. Sie boten kein Versteck mehr für wilde Kinder.

Unter den Ästen stand ratlos der Esel Friedolin.

„Siehst du, Friedolin?“, flüsterte Karl. „Die Trauerweiden sind keine Trauerweiden mehr. Die windige Wiese ist keine windige Wiese mehr, und Achim hat vergessen, dass er Achim ist. Ich frage mich, ob ich irgendwann aufhören werde, Karl zu sein?“

Wenigstens wussten die Fische noch, dass sie Fische waren, und Karl fing zwei von ihnen und briet sie über dem winzigsten Feuer der Welt. Der Rauch und der Flammenschein eines größeren Feuers hätten ihn verraten. Er war so hungrig, dass er die Köpfe beinahe mitaß. Aber nur beinahe. Als er auch die letzte Gräte abgenagt hatte, merkte er, dass es verdammt dunkel geworden war. Friedolin war davongetrottet, irgendwohin, wo er sich sicher fühlte. Der Mond verbarg sich hinter einer Wolkendecke. Und dann hörte Karl aus dem Wald das Heulen der Wölfe.

Das Heulen kam näher. Das Heulen verstummte. Aber japste und keuchte es da nicht, ganz nah? Er griff in seinen Seesack und suchte nach etwas, womit er sich verteidigen könnte, nur für den Fall. Seine Finger ertasteten Papier - der Brief, den er an Henk und Miriam geschrieben hatte, auf der Rückseite des Briefs von Marlas Eltern. Er hatte ihn ganz vergessen. Aber mit einem Brief kann man nicht gegen Wölfe kämpfen. Er fand den Sextanten. Der Sextant war wenigstens schwer ...

Er stand auf. Es war besser wegzulaufen, irgendwohin ...

In diesem Moment schob der Mond die Wolken beiseite, und in seinem weißen Licht sah Karl, wie die schwarzen Schatten der Wölfe sich lösten vom Schwarz der Nacht. Sie waren viel, viel zu nah. Sie waren so nah, dass er nicht mehr weglaufen konnte. Und all ihre gelben Augen waren auf ihn gerichtet. Sie heulten nicht mehr. Sie bewegten sich beinahe lautlos. Karl holte tief Luft, sprang auf und schrie: „Donaudampfschiffskapitänsmützenknopfloch!“

Die Wölfe zuckten nicht einmal mit den angelegten Ohren. Die Magie des Wortes war Vergangenheit. Sie wussten jetzt, dass Leute, die lange Worte schrien, nicht gefährlich waren. Sie wussten, wie das Blut der Leute im Garten schmeckte. Sie rochen Karls Angst.

Und auf dem größten von ihnen saß die schwarze Gestalt. Einen Moment bewegte sich keiner, weder die Wölfe noch Karl. Nur sein Herz raste. Er dachte wirre Gedanken. Henk, Miriam, Meer, Achim, Myrthe. Dann hob die schwarze Gestalt den Arm und zeigte auf ihn. Die Wölfe gehorchten. Sie stürzten voran, auf Karl zu.

Und Karl erinnerte sich daran, was Myrthe zwischen ihren Fieberträumen erzählt hatte. Es gab nur einen Ausweg. Er sprang in den See.

Das Wasser war kälter, als er erwartet hatte. Er schwamm hinaus in die Mitte des Sees und drehte sich erst dort nach den Wölfen um. Sie hatten sich am Ufer versammelt und knurrten. Trauten sie sich tatsächlich nicht ins Wasser? Er sah die schwarze Gestalt in ihre schwarzen Hände klatschen, sah sie wieder auf ihn zeigen ... die Wölfe knurrten lauter. Einige von ihnen gingen einen Schritt auf den See zu, rutschten mit den Vorderpfoten auf der abschüssigen Uferböschung ab und bewegten sich panisch rückwärts. Die Gestalt klatschte ein zweites Mal, ärgerlich. Sie glitt vom Rücken des Wolfs, auf dem sie saß, trat zu einem kleineren Tier und versetzte ihm einen Schlag hinter die Ohren wie einem ungehorsamen Hund. Der Wolf zog den Schwanz ein und duckte sich. Und schließlich sprang er ins Wasser.

Karl sah ihn auf sich zu schwimmen. Er konnte schwimmen. Natürlich, dachte er, Hunde können auch schwimmen.

Karl tauchte zur Seite weg. Er war schneller als der Wolf. Der Wolf war das Schwimmen nicht gewohnt. Und Karl begriff: Wenn er es nur schaffte, dem Tier lange genug auszuweichen, hatte er gewonnen. Er tauchte hierhin und dorthin im kalten Wasser des Sees; er stellte sich vor, der See wäre das Meer, und er würde mit Henk und Miriam vor ihrem Schiff im Wasser herumtoben. „Gleich hab ich dich, warte nur!“, hörte er Henks tiefe Stimme in seiner Erinnerung sagen, und Miriam rief: „Hilfe! Jemand kitzelt mich an den Füßen!“

Ohne diese goldenen Sommererinnerungen hätte Karl es nie geschafft durchzuhalten. Er wusste nicht, wie lange er dem Wolf auswich. Vielleicht Stunden. Vielleicht nur Minuten. Einmal kam er ihm nahe genug, um die Angst in seinen Mondspiegelaugen zu sehen. Da hob Karl im Schwimmen die Faust. Er traf den Wolf seitlich an der Schnauze und der Wolf riss das Maul auf, um zuzuschnappen. Seine blanken Zähne schlossen sich jedoch nur um das Wasser des Sees. Karl hörte ihn röcheln, husten, keuchen; beobachtete, wie er in steigender Panik um sich schlug - und dann, ganz plötzlich, endete der Kampf des Wolfs. Es war, als hätte er aufgegeben. Freiwillig. Karl sah ihn sinken.

Am Ufer jaulten die übrigen Wölfe. Die schwarze Gestalt versuchte, noch einen von ihnen ins Wasser zu jagen, doch diesmal gelang es ihr nicht. Und schließlich verschwand sie mit ihren Wölfen in der Dunkelheit, auf der Suche nach anderen Opfern.

Karl blieb alleine im See zurück, alleine mit dem toten Wolf, dessen regloser Körper nun wieder an der Oberfläche trieb. Er wartete eine Weile. Die anderen Wölfe kamen nicht wieder. Da schwamm Karl hinüber und zerrte das tote Tier an Land.

Als er am Ufer des Sees stand, zitterte er am ganzen Körper. Er musste etwas tun, um warm zu werden. Sich bewegen. Er streifte sich die nassen Kleider vom Leib, und dann tat er etwas, von dem er nie geglaubt hatte, dass er es einmal tun würde: Er rannte zu Frau Heinrichs aschelosen Aschenbahn und begann zu laufen. Er lief und lief, im Kreis um den Garten herum, einmal, zweimal, dreimal, bis er spürte, dass wieder Leben in seinen Körper zurückkehrte. Nirgends traf er auf die Wölfe. Vermutlich waren sie wieder über die Mauer gesprungen und schlichen um das graue Kinderheim.

Als Karl zum See zurückkehrte, spielte das frühe Morgenlicht auf dem feuchten Fell des toten Wolfs. Karl drückte die erloschenen Augen zu und streichelte seine Schnauze. Und auf einmal stieg ein Weinen in seiner Kehle auf, das er nur mit Gewalt unterdrücken konnte. Wieso sollte er um einen toten Wolf weinen? Läge hier kein toter Wolf, sagte er sich, so läge hier ein toter Karl, und um den würde wohl keiner weinen.

Er sah zu, wie die Sonne über den Garten aufstieg und das dunkle Fell langsam trocknete. Genau wie seine Kleider. Schließlich zog er seine Jeans wieder an. Der Wolf jedoch, dachte Karl, brauchte sein Kleid nicht mehr. Als er diesen Gedanken etwas weiter dachte, schüttelte er sich. Aber in ein paar Stunden würde die hochgeschlossene Frau zurückkommen und weiter nach ihm suchen. In ein paar Stunden musste er sich wieder verstecken. Sein Hemd war rot, sein Pullover orange, seine Segeljacke gelb. Farben, die man auf einem Dachboden verbergen konnte, und nur dort. Aber er konnte nicht sein weiteres Leben auf einem Dachboden verbringen.

Das Fell des Wolfs war schwarz. Und es hatte noch eine Eigenschaft: Es roch nach dem Fell eines Wolfs. Kein Wolf würde auf einen Artgenossen losgehen.

Es würde Schutz vor Frau Heinrich bieten und Schutz vor den Wölfen.

„Nein“, sagte Karl laut. „Das ... das kann ich nicht. Egal, wie viele tausend Millionen Gründe dafür sprechen. Das tue ich nicht. Nie und nirgends.“

Seine Hände fanden das Taschenmesser im Seesack. Ein gut geschliffenes Taschenmesser. Seine Finger klappten die Klinge aus. Und dann griffen diese Finger den leblosen Wolf und setzten das Messer an.

Henk hatte ihm einmal gezeigt, wie man ein Kaninchen häutete. Wäre er nur da gewesen, um Karl zu helfen! Er kämpfte eine Ewigkeit mit der Haut des Wolfs. Sie machte ein schreckliches Geräusch, als er sie abzog, und rote Flüssigkeit suppte ihm entgegen, als würde noch Blut durch die Adern des Tieres fließen. Karl biss die Zähne zusammen. Er versuchte, an etwas anderes zu denken, während er den Wolf häutete.

Er dachte an Achim. Aber das war keine gute Idee, denn mit Achim hatte er gestritten, als sie sich zuletzt gesehen hatten. Er dachte an Myrthe, aber das war auch keine gute Idee, denn er wusste nicht, ob sie überhaupt lebte.

Am Ende dachte er an jemanden, an den er schon lange nicht mehr gedacht hatte. Er dachte an Marla. Marla, die ihn im Heim so oft in die Arme genommen hatte, ehe er seine Eltern fand. Manchmal hatte er das Gefühl, sie wäre ganz nah. Manchmal - er hatte es geschafft. Er hielt die Haut des Wolfs in Händen.

Er stand auf, nur in seiner Jeans, und legte sie sich um die Schultern. Die abgezogenen Vorderbeine verknotete er vor der Brust, um das Fell nicht zu verlieren. So machten sie es in den Indianerfilmen. Aber die Leute in den Indianerfilmen hatten vermutlich Wolfsfelle aus Kunststoff, mit Klettverschlüssen, und sie rochen sicherlich nicht so penetrant wie dieses. Eigentlich, dachte Karl, sollte er den Rest des Wolfes zerlegen und mitnehmen. Immerhin war es Fleisch. Man konnte es im Feuer braten und essen. Aber der Wolf sah so hilflos aus, so nackt und rosig wie etwas Neugeborenes. An manchen Stellen war die Haut fleckig vom Blut.

Karl wandte sich ab und übergab sich. Erst nach langer, langer Zeit, als wirklich nichts mehr in seinem Magen war, erhob er sich und scharrte mit der Spitze des Messers und den bloßen Händen ein Loch, um den nackten, toten Wolf notdürftig zu begraben. Eigentlich bedeckte er ihn vor allem mit abgerissenem Gras.

„Lieber Wolf*, sagte er schließlich und räusperte sich. „Ich müsste jetzt eine Grabrede halten. Aber na ja, ich kann Dinge heben und Scheiben einschmeißen, aber komplizierte Dinge sagen kann ich nicht. Also sage ich bloß: Es ist nicht so gemeint, wenn ich dein Fell trage. Das Leben ist furchtbar ungerecht. Mach’s gut.“

Damit drehte er sich um und schritt davon: das einsame, letzte wilde Kind des Gartens, im Wolfsfell, auf der Flucht vor dem zu hellen Licht des Tages.

Er tat sich unglaublich leid, aber das war in Ordnung, denn immerhin war niemand anderer da, dem er leid tun konnte. Als er einen Blick auf sein Spiegelbild im See erhaschte, sah es aus, als trüge er kein Wolfsfell, sondern nur einen zu großen grauen Pullover. Seltsam ... aber womöglich lag das daran, dass seine Augen von etwas verschleiert wurden, das er nicht mehr aufhalten konnte.

17. Kapitel,
in welchen Marla-Maria etwas Verbotenes tut und Frau Heinrich ihre Flinte lädt. Ein Birnbaum ist kein gutes Versteck. Und wo ist der Besitzer der Brille?

An diesem Abend erzählte Frau Heinrich seit langer Zeit wieder ein Märchen.

Es war nach dem Abendessen, und wir saßen alle in der Küche versammelt. Selbst Myrthe, die Frau Heinrich in den alten Sessel in der Ecke gebettet hatte. Ihre Augen waren anders als sonst, und ich schob es auf das Fieber, das noch immer in ihrem Körper lauerte.

Es ging um einen Königssohn, der auszog, um das Glück zu suchen. Komm nicht wieder, sagte sein Vater, ehe du es nicht gefunden hast ... Es ging stets um Leute, die „auszogen“ um dies oder das zu tun. Ich konnte mich nicht entsinnen, dass einer von ihnen je zurückgekommen wäre.

Ich ließ die Worte an mir vorbeigleiten und dachte an Karl. Ich wusste, wo er sich versteckte. Karl war außen herum zum Dachfenster hinauf geklettert. Niemand, den ich kannte, hätte sich das getraut. Außer vielleicht Myrthe. Ich hatte Karls Seesack mit dem Fuß hinter den Vorhang geschoben, der dort bis zum Boden herabhing, damit Frau Heinrich ihn nicht sah. Und ich hatte die Balkontür offen stehen lassen, einen Spalt nur, sodass keiner es merkte. Dann hatte ich gesagt, dass niemand auf dem Dachboden sein konnte. Ich hatte Dinge verschwiegen und gelogen. Wer lügt, den holen die Wölfe... Schließlich erhob Frau Heinrich sich, mühsam auf ihren Stock gestützt.

„Zeit, schlafen zu gehen“, sagte sie. „Heute seid ihr gut gelaufen. Selbst Achim, der neu ist. Und morgen, wenn die Hohen Herren kommen, werdet ihr laufen wie nie zuvor. Wer mich enttäuscht, den ..." Sie brach ab und entschied sich plötzlich, aufmunternd zu lächeln. Im Lächeln war sie nicht gut. „Ihr werdet es schaffen. “

„Ja“, sagte Myrthe

Ich starrte sie an. „Du?“, fragte ich. „Du willst laufen?“

Myrthes Augen blitzten hinter dem Fieberschleier. „Sicher“, sagte sie. Und sie griff nach der Teetasse, die vor ihr stand, und setzte sie an.

„Nein!“, wollte ich rufen. „Tu das nicht!“

Doch dann begriff ich, dass sie es schon getan hatte. Lange vor diesem Abendessen. Es war gar nicht das Fieber, das ihren Blick verschleierte. Es war das Vergessen. Sie hatte alles vergessen - Karl, der sie gepflegt hatte, und ihre Flucht und die Freiheit des Gartens. Nur ihren Hass auf mich, den hatte sie nicht vergessen.

Hätte sie gewusst, was mit meinen Eltern geschehen war und dass auch das meine schuld war, hätte sie mich noch mehr gehasst. Aber das wusste keiner außer mir.

Als ich schon beinahe schlief trat jemand leise in mein Zimmer. Ich schlafe immer noch alleine hier und Myrthe bei Frau Heinrich, damit sie sie besser gesund pflegen kann. Ich setzte mich im Bett auf.

„Marla“, flüsterte Peer und ging zum Fenster hinüber. „Komm her. “

Ich stand auf und trat zu ihm. Wir standen ganz nahe nebeneinander. Einen Moment lang glaubte ich, jetzt würde irgendetwas Romantisches geschehen. Doch Peer zeigte hinaus. „Sieh dir das an “, flüsterte er. „Die anderen schlafen zu fest. Ich begreife nicht, wie man in diesem Haus fest schlafen kann.“

Unten in der Straße des Friedens stand Frau Heinrich mit - ja mit wem? Mit einer Gestalt, die so schwarz war wie ein Scherenschnitt. So schwarz, wie die unerklärliche weiße Gestalt im Garten weiß war. Ich öffnete das Fenster ganz, ganz leise.

„... nur so aussehen“ hörten wir Frau Heinrich sagen. „In Wirklichkeit werde ich da sein, um eine ganz andere Sorte Wild zu schießen. “

„Was tust du überhaupt in unserem Garten zurzeit?“, fragte die schwarze Gestalt. „Ich dachte, wir helfen einander? Nun muss ich mich plötzlich sorgen, dass du den Wald fällst, in dem meine Wölfe schlafen. “

„Das werde ich nicht“, sagte Frau Heinrich leise. „Vergiss nicht, woher die Wölfe kommen. Du befiehlst ihnen. Aber es gab Zeiten, da hattest du keine Wölfe. Da hattest du es schwerer, das zu sein, was du bist. Die Wölfe verdankst du mir. “

„Morgen, im Sonnenlicht, werde ich nicht da sein“, sagte die Gestalt. „Was hast du vor? Wie kann ich sicher sein, dass du nicht doch meine Wölfe aufscheuchst mit deiner Flinte?“

„Sei sicher“, sagte Frau Heinrich. „Es wird nur für Achim so aussehen. Ich nehme ihn mit in den Garten. Er wird rufen. Und der andere Junge wird kommen. Und dann wird es einen Unfall geben.“

„Du bist mir näher, als ich dachte“, flüsterte die Gestalt und verbeugte sich.

Frau Heinrich nickte. Dann drehte sie sich um und humpelte zurück zum Hauseingang. Wir hörten, wie die Tür sich unten öffnete und schloss.

Ich spürte, wie Peer in der Dunkelheit meine Hand drückte. „Sie hat doch gar keine Flinte“, flüsterte ich.

„Nein “, flüsterte Peer. „Natürlich nicht. “ Er klang nicht, als glaubte er, was er sagte.

„Und selbst wenn ... sie wird das nicht wirklich tun“, wisperte ich. Ich erwartete, dass Peer wieder sagte: „Nein, natürlich nicht.“ Doch auf einmal war Peers Stimme bitter wie Galle, und er sagte: „Auf Achims Freund schießen? Nein? Wird sie nicht? Wenn die Hohen Herren kommen, wird es keine wilden Kinder mehr geben im Garten.“

Dann zog er mich an sich und hielt mich fest, so plötzlich, dass ich nach Luft schnappte. Er hielt mich fest wie einen Anker. „Marla“, flüsterte er. Jemand wird sterben im Garten. Ich spüre es. Aber du, du weißt es, nicht wahr?“

Ich hätte ihm von dem Traum und dem Grabstein erzählen können. Aber ich tat es nicht. Lieber erstickte ich an meinen verschwiegenen Worten.

„Geh“, flüsterte ich schließlich. „Geh zu Bett. Wir brauchen den Schlaf. Morgen werden wir laufen wie nie zuvor. “

Ich schlief einen zerrissenen Schlaf in jener Nacht, voller wirrer Träume. Als ich im Morgengrauen erwachte, wusste ich, dass dies der Tag war. Der Tag der Hohen Herren. Der Tag, an dem sich alles entschied. Wen von uns sie mitnehmen würden in die Stadt. Ob der Rest von uns im Kinderheim bliebe, oder ob das Heim aufgelöst und wir in alle Winde zerstreut würden. Im Flur sprach jemand. Ich stand auf und legte mein Ohr an die Zimmertür.

„Nein“, sagte Frau Heinrichs Stimme. „Du weißt es nicht mehr. Aber es gibt ihn, deinen Freund. Er wartet im Garten auf dich. Er hungert und friert und fürchtet sich. Es ist deine Aufgabe, ihn zu holen. Nur, wenn er dich sieht, wird er kommen, um mit uns zu essen und im Warmen zu schlafen und des Nachts sicher zu sein vor den Wölfen. Erinnere dich, Achim. Dein Freund hatte einen Namen."

Erinnere dich nicht! bat ich im Stillen. Er hat keinen Namen! Keinen Namen, den du rufen kannst! Nichts heißt er und Nirgendwo, Blätterrauschen und Schattengestalt, nicht vorhanden und schon wieder fort, letzte Hoffnung und ...

„Karl", sagte Achim, Erstaunen in seiner Stimme. „Er heißt Karl. Ja, ich erinnere mich. Er ist groß und stark und liest nie Bücher.“

„Willst du ihm helfen, deinem Freund?“, fragte Frau Heinrich. „Bedeutet er dir etwas?“

„Natürlich!", erwiderte Achim heftig. „Ich weiß jetzt wieder, dass wir uns gestritten haben. Trotzdem bedeutet er mir etwas. Er bedeutet alles."

„Dann wirst du nach dem Frühstück in den Garten gehen, ehe die Hohen Herren kommen, und ihn rufen?“

Achim nickte. „Das werde ich tun. “

„Gut", sagte Frau Heinrich. „Ich werde dich ein Stück begleiten. Auch ich habe etwas vor. Es wird Zeit, dass wir die Wölfe endlich loswerden. Wir gehen zusammen, ich in den Wald und du zur Wiese. “

Aber aus der Deckung des Waldrandes, das wusste ich, konnte man gut eine Ladung Schrot auf die windige Wiese abfeuern. Ich hatte keine Zeit nachzudenken, was richtig war und was falsch und ob ich Frau Heinrich gehorchen musste und ob Kinder, die ihr nicht gehorchten, die Wölfe holten. Nie hatte ich mich so schnell angezogen, nicht einmal mit zwei gesunden Armen. Nie war ich so schnell die schmalen, dunklen Stufen hinuntergerannt. Der Schlüssel! Der Schlüssel zum Garten hing in der Vorratskammer neben der Küche. Meine Finger schlossen sich darum wie um ein glühendes Stück Kohle.

In der Küche hörte ich die Stimmen von Frau Heinrich und Ida. Im Flur, bei den Wintermänteln, lehnte eine Flinte an der Wand. Ich schauderte.

„Guten Morgen!“, rief ich übertrieben fröhlich, als ich an der offenen Küchentür vorüberhastete. „Ich bin so aufgeregt, ich werde vor dem Frühstück ein wenig laufen!“

Das war nicht gelogen. Ich lief. Ich lief, so schnell ich konnte. Es war ärgerlich, dass ich anhalten musste, um das Gartentor aufzuschließen. Wenn Frau Heinrich mich sah, würde ich später sagen, ich hätte die neue Aschenbahn ausprobieren wollen. Oder was auch immer. Ich lief, ich lief, ich lief. Um den kreisrunden See, am Rand des Waldes entlang, über die gemähte Wiese. Und schließlich die Treppen des Herrenhauses hinauf.

Dann stand ich auf dem Balkon im dritten Stock. Frau Heinrich hatte gesagt, dies wäre der perfekte Platz für die Hohen Herren. Von hier aus konnten sie uns unten um den Garten laufen sehen, Runde um Runde, und auf ihren Stoppuhren kontrollieren, wie schnell wir waren.

In wenigen Stunden.

Ich hatte beim Tor eine Handvoll Steine aufgehoben, die warf ich gegen eines der Dachfenster. „Karl!“ rief ich. „Ich bin es, Marla!"

Das Fenster öffnete sich nicht.

„Hör gut zu“, begann ich eilig. „Achim wird herkommen und nach dir rufen. Aber du darfst nicht zu ihm gehen, verstehst du? Egal, was er sagt. Frau Heinrich wird da sein, irgendwo im Verborgenen, und auf dich warten. Sie wird so tun, als wollte sie die Wölfe schießen, aber die Flinte, die sie trägt, ist für jemand anderen bestimmt. Für dich.“

Karl sagte noch immer nichts. Hatte er mich gehört? Ich konnte nicht länger bleiben.

„Geh nicht zu ihm!“, rief ich noch einmal.

Dann rannte ich zurück und hängte den Schlüssel klammheimlich wieder an seinen Platz, ehe ich mich auf meinen Stuhl am Küchentisch fallen ließ.

Die anderen sahen mich an. Sie saßen vor geschmierten und nicht angerührten Butterbroten. Niemand konnte etwas essen an diesem Tag der Tage. Es war einfach, meine Aufregung in der Aufregung der anderen zu verbergen, ein Tropfen Wasser in einem Meer; salzig wie Angstschweiß.

„Bist du etwa ... vor dem Frühstück schon gelaufen?“, fragte Peer. Ich versuchte, ihm mit meinem Blick die Wahrheit zu sagen. Ich wusste nicht, ob er mich verstand.

„Ja, ich bin schon gelaufen “ sagte ich.

„Meine Marla“, sagte Frau Heinrich und legte eine Hand auf meine Schulter.

Sie hatte ja keine Ahnung.

Es fühlte sich warm an, neben Frau Heinrich herzugehen, dachte Achim. Das Morgenlicht sammelte sich in Pfützen auf dem unebenen Sandweg. Achim sah ein Schild, auf dem „Straße des Friedens“ stand, und er dachte, dass dieser Name doch passend war für eine so friedliche Straße an einem so friedlichen Morgen.

Sie gingen wortlos nebeneinander her, und das war sehr beruhigend, denn alles in Achim war seit Tagen sehr verwirrend und verworren und beunruhigend. Hatte er zum Beispiel Eltern? Und wer war Karl, an den er sich auf einmal erinnert hatte? Er hatte genau zwei Erinnerungen an Karl in sich gefunden: In der einen rollte er mit Karl über spitze Kieselsteine und versuchte, ihn niederzuringen, und obwohl Karl viel stärker war, kannte er selbst mehr Tricks. In der anderen jagte Karl ihn mit einem tropfnassen, ekligen Stück Brot quer durch einen Essenssaal, und sie lachten beide. Er hatte den Verdacht, dass die zweite Erinnerung älter war, denn in ihr sah Karl ein wenig jünger aus. Oder hatte er das alles nur geträumt? Frau Heinrich war ein Rettungsring, an dem Achim sich festhielt. Sie war ganz bestimmt da, hier und jetzt.

Sie blieben stehen, und Frau Heinrich schloss ein hohes, grünes Metalltor in einer Mauer auf. Warum trug Frau Heinrich eigentlich ein Gewehr über der Schulter?

Er folgte ihr durch das Tor, und sie verschloss es wieder. Das kam ihm seltsam vor. Nun, vielleicht musste es so sein. Frau Heinrich führte Achim durch einen Garten, der einmal sehr schön und wild gewesen sein musste. Jetzt hatte jemand begonnen, ihn zu zähmen. Sie umrundeten einen kleinen See, an dessen Ufer Trauerweiden wuchsen. Jemand hatte ihre Äste zu hoch über dem Boden abgeschnitten. Sie sahen verstümmelt aus. Und jemand hatte neben dem See eine längliche Grube gegraben. Dort lag etwas, nur notdürftig bedeckt mit Erde und Gras. Frau Heinrich schob die ausgerissenen Grasbüschel mit der Spitze ihres Stocks beiseite. Etwas Rosafarbenes kam darunter zum Vorschein. Ein Körper. Achim taumelte zurück.

„Ein Wolf“, sagte Frau Heinrich. „Ein Wolf wie die, für die ich die Flinte mitgebracht habe.“

„Die, die einen holen, wenn man nicht schnell genug läuft“, murmelte Achim.

„Ja“, sagte Frau Heinrich. „Aber diesen Wolf, den hat jemand anderer geholt.“

„Wer?“, fragte Achim voller Unbehagen. „Wer ist noch im Garten außer Karl?“

„Niemand“, antwortete sie. Und dann ging sie rasch weiter, so rasch ihr lahmes Bein es zuließ. Erst als sie eine weite Wiese erreichten, frisch gemäht wie ein Fußballrasen, hielt sie an.

„Hier trennen sich unsere Wege“, sagte sie. „Ich werde nach rechts gehen, in den Wald, und nach den Wölfen sehen, die noch am Leben sind. Du gehst hinaus auf die Wiese und rufst deinen Freund Karl. Ruf, so laut du kannst.“

„Ja“, sagte Achim. „Ich werde rufen.“

Er sah Frau Heinrich nach, wie sie davonhumpelte und zwischen den Bäumen verschwand.

Achim ging hinaus in die Mitte der Wiese und legte die Hände an den Mund.

„Kaaarl!“, rief er. „Kaaarl! Ich bin hiiier! Ich, Achim! Wooo bist duuu?“

Nichts geschah. Nur eine Lerche sang hoch am Himmel, und eine Menge Insekten summten durch die sonnige Luft. Achim rief weiter. Er rief und rief, bis er heiser war.

Moment. Raschelte da nicht etwas in dem Heckenrosengestrüpp auf der einen Seite der Wiese? Vorsichtig ging er auf die Heckenrosen zu.

„Karl?“, fragte er leiser. „Bist du hier?“

Es raschelte wieder. Er ging auf die Knie und versuchte, in dem Durcheinander aus grünen Blättern und rosafarbenen Blüten etwas zu erkennen. Doch. Da war etwas. Etwas hockte dort im Schatten. Achim hielt den Atem an. Ein Wolf.

Er sah sein dunkles Fell. Der Wolf saß auf merkwürdige Art geduckt, und Achim konnte nicht erkennen, wo vorne und wo hinten war, wo der Kopf und wo die Läufe. Aber auch ein Wolf ohne vorne und hinten war furchteinflößend. Er wollte aufstehen, ganz langsam rückwärtsgehen ... da machte der Wolf einen Satz vorwärts und riss ihn zu Boden. Riss ihn vielmehr in das Rosengestrüpp hinein. Achim erschrak zu sehr, um zu schreien. Er schloss die Augen, damit er nicht zusehen musste, wie der Wolf ihm, falls er doch einen Kopf hatte, die Kehle durchbiss. Ein Erinnerungsfetzen tauchte in seinem Kopf auf: Die Wölfe bei Nacht. Nebel. Friedolin, der Esel. Myrthe ... der Wolf drückte ihn zu Boden, und plötzlich dachte Achim: Wieso hat dieser Wolf Hände? Er öffnete die Augen und blickte in ein bekanntes Gesicht. „Karl“, sagte Achim.

„Du hirnverbrannter Idiot!“, zischte Karl. „Was glaubst du eigentlich, was du hier tust? Wenn ich wirklich auf die Wiese gekommen wäre, dann hätte ich jetzt eine Ladung Schrot in meinen Eingeweiden! War es das, was du wolltest?“

„Quatsch“, sagte Achim. „Frau Heinrich und ihre Flinte sind weit weg, irgendwo tief im Wald ... wieso trägst du ein Wolfsfell?"

Er versuchte, sich aus Karls Griff zu befreien, doch Karl war noch stärker als in dem bisschen Erinnerung, das er an ihn hatte. Und jetzt schüttelte er ihn. „Irgendwo im Wald!“, zischte Karl. „Glaubst du das wirklich? Hast du vergessen, auf welche Seite du gehörst?“

„Ja“, antwortete Achim wahrheitsgetreu. „Ich fürchte, ich habe eine Menge vergessen. Und jetzt lass mich los! Frau Heinrich ... sie wollte, dass ich dich hole, damit du zu uns kommst und nicht mehr im Garten hungern und frieren musst. Aber von mir aus bleib hier und hungere und friere! Ich möchte jetzt zurückgehen.“

„So leicht mache ich es dir nicht“, flüsterte Karl, „denn obwohl du ein Idiot bist, bist du doch mein Freund. Wenn du zurückgehst, wirst du deine Eltern nie Wiedersehen, auch wenn du sie vergessen hast. Das lass ich nicht zu. Und wenn ich dich k.o. schlagen muss.“

Achim sah eine Faust auf sich zukommen und wich aus. Er erinnerte sich an die Tricks, die man zum Kämpfen brauchte. Er erinnerte sich an den Kurs, in den Ines und Paul ihn gesteckt hatten. Ines und Paul? Wer waren Ines und... Karls Faust landete in seiner Magengrube. Und plötzlich begriff Achim, dass sie einen Kampf fortsetzten, der vor Tagen begonnen und unterbrochen worden war. Karl ist stark, dachte er, aber ich bin schlau und wendig. Er spürte die Dornen der Heckenrosen auf seinen Armen und in seinem Gesicht; eine Weile rollten sie hin und her wie zwei kämpfende Kater.

Mit jedem Schlag, der ihn traf, blitzte eine Erinnerung in Achims Kopf auf. Da war ein Haus in der Nähe des Meers. Ein Zimmer, das ihm allein gehörte. Ein Bahnsteig, auf dem seine Eltern standen und winkten. Ein anderer Bahnsteig, über den Karl auf ihn zulief. Eine Gestalt, die angezogen auf einem Bett lag und mit offenen Augen an die Decke starrte. Eine Hagebutte mit hellen Fliegenpilztupfen und ein Tor aus weißen Rosen, durch das er Karl hindurchzog ... hindurch auf eine andere Seite. Aber dort gab es zu wenig Häuser und ein ganz und gar falsches Kinderheim. Neunzehnhundertneunzig, hörte er Peer sagen.

„So“, keuchte Karl. „Du bist besser als früher, aber es reicht noch nicht.“

Er drückte Achim mit seinem ganzen Körpergewicht zu Boden. Sein Gesicht war voller blutiger Kratzer von der Hecke, und unter dem Kinn hatte er die zusammengeknoteten Vorderbeine des Wolffells. Er sah beeindruckend aus.

„Karl“, sagte Achim. Da fiel ein Schuss. Sie hörten die Kugeln neben sich ins Gebüsch prasseln. „Das“, sagte Karl, „ist deine Frau Heinrich.“

Er zerrte Achim auf die Beine und zog ihn hinter sich her, quer durch das Gestrüpp. Achim ließ sich ziehen. Es gab kein Zurück: Noch ein Schuss knallte in seinen Ohren. Sie ist wahnsinnig geworden, dachte er. Frau Heinrich ist wahnsinnig geworden. Sie schießt tatsächlich auf uns. Dann tauchten sie auf der anderen Seite aus dem Gebüsch und rannten. Da waren Birnbäume. Ein weiterer Schuss. Achim drehte sich um und sah Frau Heinrich über die Wiese kommen. Sie war langsam. Aber die Kugeln in ihrer Flinte waren schnell.

„Da rauf!“, rief Karl, und Achim kletterte ihm nach auf den höchsten Birnbaum des Gartens. Erst als sie ganz oben in seinen Ästen saßen, hielt Karl an. Frau Heinrich hatte den Obstgarten erreicht und hinkte an ihrem Stock mitten hindurch, direkt auf sie zu. Natürlich hatte sie gesehen, wie sie hinaufgeklettert waren.

„Karl“, sagte Achim. „Warum sind wir auf die Birne gestiegen?“

„Ich weiß nicht“, sagte Karl. „Ich dachte, es ist die einzige Möglichkeit. Sie kann nicht klettern mit ihrem lahmen Bein.“

„Nein“, sagte Achim. „Aber schießen kann sie ganz gut mit ihren beiden gesunden Händen. Schießen kann man auch nach oben.“

„Mist“, knurrte Karl. „Daran habe ich nicht gedacht. Du bist doch sonst der große Denker! Was schlägst du vor?“

Frau Heinrich war unter der Birne stehen geblieben. Sie legte ihr Gewehr an und zielte auf Karl. Und Achim merkte seit Langem wieder, wie die Luft dünn wurde. Er hatte seine Medikamente seit Tagen nicht genommen. Er musste etwas tun, irgendetwas! Er fand den Asthmaspray in seiner Tasche, zog ihn heraus - und warf. Die kleine metallene Dose prallte an Frau Heinrichs Schulter ab. Der Schuss, der sich aus der Flinte löste, traf sein Ziel nicht und schlug in den Stamm der Birne ein.

Frau Heinrich bekam die Flinte wieder in den Griff. Und jetzt zielte sie auf Achim.

Da schloss Achim die Augen, wie eben schon bei dem Wolf, der keiner gewesen war. Nichts geschah. Als er wieder hinsah, hatte Frau Heinrich das Gewehr sinken lassen.

„Keine Munition mehr“, sagte sie leise. „Ich komme wieder. Mit Andre. Bald.“ Dann drehte sie sich um und humpelte davon. Ihr Rücken sah aus, als wäre sie in einer Minute hundert Jahre älter geworden.

„Das war eine Lüge“, meinte Karl, als sie schließlich von der Birne kletterten. „Es hätte ein Klicken geben müssen! Sie hat gar nicht abgedrückt.“

„Du meinst, sie hat es nicht übers Herz gebracht?“, fragte Achim und hob den Spray auf. Karl zuckte die Schultern. Dann nickte er.

„Karl, ich ... ich erinnere mich“, sagte Achim. „Ich erinnere mich an alles.“

Eine halbe Stunde später standen die beiden auf dem höchsten Balkon des Herrenhauses.

„Hierher werden die Hohen Herren kommen“, sagte Achim. „Heute. Von hier sollen sie zusehen, wie die Kinder laufen.“

Karl nickte. „Sollen sie nur kommen“, sagte er. „Uns finden sie nicht.“

Achim sah zu, wie er auf die steinerne Balustrade kletterte und von dort aus aufs Dach, wo er stehen blieb, die Füße in der Regenrinne zwischen den Sträuchern, die dort wuchsen.

„Komm“, rief Karl. „Es ist nicht schwer!“

„Nein, gar nicht“, sagte Achim. „Und wenn man runterfällt, ist man auch nur geringfügig tot.“ Er seufzte. „Na gut. Ich versuche es. Aber wenn ich da unten auf dem Kies lande, dann sieh zu, dass du wieder nach Hause in unsere Zeit kommst und meinen Eltern einen schönen Gruß von mir ausrichtest.“

Damit stieg er auf die Balustrade, streckte sich nach der Regenrinne ... und stellte fest, dass er sie sogar leichter zu fassen bekam als Karl. Er war zwar nicht so kräftig, aber ein Stück größer. Er schaffte es, sich hochzuziehen, und Sekunden später lag er neben Karl auf dem schrägen Dach. Karls Hand umklammerte jetzt seine.

„In unsere Zeit zurück?“, fragte er. „Was meinst du damit?“

„Wir sind in der Vergangenheit“, erklärte Achim keuchend. „Ich meine: Wir leben eigentlich in der Zukunft. Aber jetzt ist es die Gegenwart.“

„Sonst geht’s dir gut, ja“, sagte Karl und schob sich am Dach entlang bis zu einem offenen Fenster. Achim folgte ihm, und gleich darauf saßen sie auf dem Dachboden des Herrenhauses. „Danke“, sagte Achim. „Dafür, dass ...“

„Oh, schon okay“, meinte Karl, „jetzt erzähl mir lieber, was du da gerade gefaselt hast von Vergangenheit und Zukunft und allem.“

„Ich ... ich habe doch gesagt: ich erinnere mich“, sagte Achim. „Ich habe es nämlich herausgefunden, bevor ich alles vergaß. Oh, Karl, es ist so verrückt! Marla ... sie ... sie ist Marla. Unsere Marla. Es ist nur ein Buchstabe. Sie hat sich später anders genannt. Nein, sie wird sich später anders nennen. Verstehst du?“

„Nein“, sagte Karl.

„Sie ist jünger, weil wir in der Vergangenheit sind. Dort hat sie uns hingewünscht. Nein, sich selbst.“ Und dann erklärte Achim Karl die seltsame Geschichte, deren Teil sie waren, Marlas Geschichte, während der Duft nach gemähtem Gras durch die warme Luft des Dachbodens flutete. Und ein anderer Duft, der sich kribbelig anfühlte, wie Sekt.

„Also“, sagte Karl am Ende, „sind wir in der DDR. Wie war das noch mal, es gab zwei Deutschlands und eine Mauer und ... weißt du, ich fürchte, ich habe in der Schule nicht so sehr aufgepasst, als wir das hatten.“

„Ja“, sagte Achim. „Du hast Schiffe auf dein Heft gemalt.“ Er überlegte, wie man die DDR am kürzesten erklärte für einen, der Schiffe gemalt hat, statt aufzupassen. „Nach dem Krieg“, sagte er, „haben die Russen einfach einen Teil von Deutschland behalten, glaube ich, obwohl sie das nicht so laut gesagt haben. Und sie haben alles rausgeholt, was irgendwie wertvoll war. Was übrig blieb, war die DDR. Und sie hatten den Sozialismus da, den haben die Russen mitgebracht. Das ist, wenn alles allen gehört und wenn es keine Reichen und keine Armen gibt.“

„Das ist doch gut“, meinte Karl verwirrt.

„Schon“, sagte Achim. „Es hat bloß nicht so funktioniert. Die guten Sachen funktionieren ja nie. Die großen Regierer haben den Leuten gesagt, was sie denken dürfen und was nicht, und das hat eben nicht allen gefallen. Am Ende wollten eine Menge Leute lieber woanders wohnen, und da haben sie die Mauer gebaut, damit nicht alle wegrennen. Sie haben die Leute einfach eingesperrt, und das war wohl nicht gut, oder? Deshalb sind auch die Eltern von den Kindern weggegangen. Heimlich. Mit Kindern wäre es zu gefährlich gewesen, glaube ich. Aber irgendwann 1989, da haben sie die Mauer aufgemacht, weil die Leute alle demonstriert haben, und jetzt, hier, ist schon 1990, und beinahe gibt es nur noch ein Deutschland. Das passiert später in diesem Jahr. Und deshalb könnten die Eltern eigentlich wiederkommen.“

Er holte tief Luft, denn es war furchtbar anstrengend, die DDR in drei Minuten zu erklären, auch für so einen Denker wie Achim. Sicher war es auch nicht ganz richtig, was er gesagt hatte. Aber besser konnte er es nicht.

„Gut“, sagte Karl. „Oder: Schlecht. Jedenfalls sind wir in Marlas Vergangenheit. Aber sag mir eins. Warum wollte Marla in ihre eigene Vergangenheit zurückkehren? Was wollte sie hier?“

Achim stand auf, lehnte sich ans Fenster und sah eine Weile die Regenrinne an, in der sich Gras und kleine Büsche im Wind wiegten. „Etwas ändern? Ich meine, man denkt das doch oft, oder? Dass man gerne zurückgehen würde, um alles anders zu machen. Wir hätten es gleich merken müssen. Es wuchsen plötzlich keine Bäume mehr hier auf den Balkons.“

Karl nickte. „Natürlich. Und - Achim. Da ist jemand beim Tor. Sieh nur.“

Da lächelte Achim. „Ich bin wohl doch nicht der einzige lebende Mensch, der sieh nur sagt“, meinte er. „Ein paar Männer ... und Frau Heinrich. Hast du ein Fernglas in deinem Seesack?“

Karl suchte. Das einzige Gläserne, das er fand, war die Brille. „Schon wieder“, sagte er.

„Schon wieder was?“, fragte Achim.

„Schon wieder eine Spur. Eine Spur der Eltern. Ich habe bisher nicht daran gedacht. Ich könnte wetten, diese Brille gehörte einem der Väter. Sie sieht aus wie eine Brille, die einem Vater gehört. Sie waren hier, Achim. Sie waren hier und sie sind verschwunden. Irgendwohin. Sie sind verloren gegangen. Ich habe so ein Gefühl ... als wären sie ganz nah.“ Achim nickte. „Wir müssen sie bloß finden.“

Er wandte sich wieder dem Fenster zu. Die fremden Männer und Frau Heinrich kamen auf das Herrenhaus zu. Hinter ihnen gingen die Kinder, alle Kinder in einer schönen Reihe. Sie trugen Klappstühle. Es war eine seltsame Prozession. Und dann begriff Achim.

Er drehte sich zu Karl um, und etwas wie Feierlichkeit ergriff ihn. „Sie kommen“, sagte er. „Die Hohen Herren kommen. Es ist so weit.“

Achim hatte sich die Hohen Herren märchenhafter vorgestellt. Er hatte gedacht, sie würden schwarze Uniformen tragen, glänzende blutrote Schulterklappen und hohe Stiefel. Im Geist hatte er sie auf stolze Pferde gesetzt und ihnen Peitschen in die Hand gegeben, er hatte die Züge um ihre Mundwinkel hart gemacht, ihre Augen hell und stechend wie Eiswasser, ihre Stirnen gefurcht von unerbittlicher Strenge und ihre Finger beringt mit Gold und Edelsteinen. Und natürlich hatte er gedacht, es müsste ein ganzes Heer von ihnen sein. Es waren nur vier

Sie trugen Anzüge, ziemlich hässliche braune oder beige Anzüge mit schräg gestreiften Krawatten. Sie kamen auch nicht zu Pferd, sondern zu Fuß. Ihre Anzüge und Gesichter waren zerknittert wie bei Leuten, die in einem stickigen Auto lange über unebene Feldwege geholpert sind und sich fragen, wozu sie das eigentlich getan haben. Gelangweilte, überhitzte und entnervte Leute.

Nur Frau Heinrich, die die Hohen Herren führte, hatte ein gebügeltes, gestärktes dunkelblaues Kleid an, hochgeschlossen wie immer, und sah aus, als spielte sie in einem tschechischen Märchenfilm mit. Vielleicht, dachte Achim, war Frau Heinrich die Einzige, die in einem Märchen lebte. In einem der Märchen, die sie an den Abenden in der kleinen Küche erzählte.

Hinter Frau Heinrich und den Herren kamen die Kinder durch den Garten, unter dem Arm Klappstühle für die Gäste. Myrthes Verband war unter einem langärmeligen Hemd verborgen, einem geerbten, verblichenen, jedoch sorgsam gebügelten Hemd.

„Myrthe“, flüsterte Karl. „Sie lebt also. Sie wird doch nicht laufen? Trotz ihres Arms?“

„Doch“, sagte Achim. „Das wird sie. Sie hat den Tee getrunken, der einen vergessen lässt. Sie wollte vergessen. Und sie wird laufen. Sie und Marla, die Marla ist. Sie laufen beide.“

Die Schlinge an Marlas Arm war nicht so leicht zu verbergen wie Myrthes Verband. Hatten die Hohen Herren sie bemerkt? Oder sahen ihre Augen nur Zeiten auf Uhren und Zahlen in Tabellen?

Es schien die Hohen Herren ein wenig zu verwundern, als sie auf dem Vorplatz des frisch geputzten Herrenhauses einem Esel begegneten. Friedolin stand genau vor der Treppe, stur wie eben nur ein Esel, und Frau Heinrich versuchte mit ihrem Gehstock vergeblich, ihn beiseite zu schubsen. Schließlich streckte Myrthe ihre Hand aus und streichelte seinen Hals. Friedolin beugte den Kopf, als verneigte er sich vor ihrer Entscheidung, und trat beiseite.

„Sie hat vergessen“, flüsterte Karl. „Aber jetzt hat sie sich an Friedolin erinnert! Sonst wäre sie nicht zu ihm gegangen. Achim, ob sie sich auch an die anderen Sachen erinnert? An die Freiheit und die Wölfe und ... an mich?“

„Psst“, sagte Achim. „Sie sind im Herrenhaus. Jetzt kommen sie gleich die Treppen herauf. Gleich, gleich sind sie im dritten Stockwerk. Gleich sitzen sie unter uns auf dem Balkon ...“

„Ich könnte etwas tun“, flüsterte Karl. „Irgendetwas ... ich könnte einen Schrank von oben auf sie werfen.“ Achim sah ihn an, und da merkte er, dass Karl grinste. „Nein“, sagte er. „Der alte Karl, der hätte vielleicht etwas geworfen.“

„Und was tut der neue Karl?“, fragte Achim.

Der neue Karl legte den Finger an die Lippen. Die Hohen Herren waren da.

18. Kapitel,
welches den Hohen Herren gehört. Doch es gehört auch Idas gekochten Kartoffeln und Frau Heinrichs Verzweiflung und sieben Kindern, die nicht laufen. Aber was verbirgt der See?

Es ist vorüber. Die Hohen Herren waren da. Die Hohen Herren sind fort. Wir sind so schnell gelaufen wie nie - und so langsam wie nie. Aber ich will der Reihe nach erzählen, was heute geschehen ist.

Es begann damit, dass die Hohen Herren aus ihrem Auto stiegen wie jedes Jahr. In diesem Jahr brachten wir sie durch den Garten. Sie bemerkten die fehlenden Scheiben nicht. Sie sagten, das Herrenhaus wäre es wert, restauriert zu werden.

Aber sie sagten es mit der resignierten Müdigkeit von Leuten, die in einem stickigen Auto lange über unebene Feldwege geholpert sind und sich fragen, wozu sie das eigentlich getan haben.

Ich spürte ihre Blicke, als ich an unserer Startlinie stand. Neben mir stand Peer. Er griff ganz kurz nach meiner Hand und drückte sie.

„Die beiden Schnellsten“, flüsterte er, „sind heute ich und du. “

Er hatte recht. Myrthe wäre schneller gewesen als ich, aber obwohl wir beide am Arm verletzt waren, litt sie noch immer unter den Nachwehen des Fiebers. Joscha war noch nicht lange genug dabei.

„Freust du dich darauf, dass sie dich mitnehmen?“, flüsterte ich. „In die Stadt? Darauf, dass dein Name in den Zeitungen stehen wird? Darauf, dass deine Eltern ihn sehen und dich finden?"

Peer nickte. Dann schüttelte er den Kopf. „Ich weiß nicht einmal, ob die, die sie mitgenommen haben, ihre Eltern gefunden haben. Sie hat es uns nie gesagt. Und... wenn sie das Heim wirklich auflösen ... was soll aus Joscha und Mascha werden und aus Jan und Janne? Ich wünschte, wir wären alle zusammen die Schnellsten. “

„Was gibt es zu flüstern?", fragte Frau Heinrich. „Spart euren Atem für den Lauf!“

Sie wollte streng klingen, wie immer, doch dieses eine Mal gelang es ihr nicht. Sie war genauso nervös wie wir. Sie sah uns der Reihe nach an: Peer und mich und Myrthe und Joscha und Mascha und Jan und Janne, deren Goldhaar in der Sonne glänzte. Hinter ihr stand Andre und hielt beide Daumen in die Höhe, und Ida an seiner Seite schenkte uns ihr breitestes Lächeln.

„Vergesst nicht, was ich gesagt habe", flüsterte Frau Heinrich. „Ihr werdet so gut sein wie noch nie." Sie sagte nicht: Wer nicht gut genug ist, den holen die Wölfe. Doch der Satz stand zwischen ihr und uns in der Luft.

Dann trat sie zurück und sah zu, wie wir uns in Startposition hinknieten, direkt hinter dem offenen grünen Eisentor auf der notdürftigen Laufbahn: jener Schneise, die wir in den Garten geschlagen hatten, immer an der Mauer entlang. Einer der Hohen Herren pfiff in eine Trillerpfeife. Das war unser Zeichen. Wir liefen los.

Die Welt um uns verschwand.

Ich dachte an alles und an nichts, während ich lief. Ich ignorierte die Schmerzen in meinem Arm. Vor mir war nur Peer. Ich sah die Flecken, die die Sonne zwischen den Blättern auf unsere Bahn malte. Ich sah die Ameisen, die die Blätter forttrugen. Dann kamen die Stecknadeln, die in meine Lunge stachen. Da sah ich die Augen der Wölfe vor mir, obwohl sie nicht da waren, und die Farbe Rot: Alles verschwamm in dieser Farbe wie in einem See aus Blut. Ich weiß nicht, wie viele Runden ich in der Farbe Rot lief Schließlich erreichte ich ein Ufer in dem Meer aus Rot, die Stecknadeln verschwanden, und aus dem Augenwinkel sah ich, dass die Hohen Herren aufgestanden waren. Dicht hinter mir hörte ich jemanden keuchen. Myrthe. Sie hatte mich beinahe eingeholt. Ich drehte mich um, was man beim Laufen niemals tun darf, und sah die Erschöpfung in ihren fiebernden Augen, und den Hass. Peer musste irgendwo vor uns sein.

Und dann stolperte ich und fiel. Myrthe, die dicht hinter mir war, fiel ebenfalls. Etwas lag quer über dem Weg, etwas, das in den vorigen Runden nicht dort gelegen hatte. Ein Mensch.

Myrthe und ich sahen uns an. Ich wusste, dass wir beide das Gleiche dachten: Der von uns, der zuerst aufsteht und weiterläuft, hat einen Vorsprung. Wir standen gleichzeitig auf Und wir knieten uns gleichzeitig neben den Körper am Boden. Es war Peer.

„Was ... ist passiert?", fragte ich, als ich wieder genug Luft bekam. „Bist du verletzt?“

„Ich weiß nicht", antwortete er. „Ich ... konnte auf einmal das rechte Bein nicht mehr bewegen. Da bin ich gefallen. Ich kann es immer noch nicht bewegen. “

„Tut es weh?", fragte Myrthe. Peer schüttelte den Kopf und setzte sich auf. „Ich kann nicht mehr laufen", flüsterte er. „Das war’s. Es tut mir leid. “

„Das ... das braucht es nicht", sagte ich, und Myrthe nickte. „Wir brechen ab", erklärte sie, schroff, aber entschlossen. Erinnerte sie sich? Wir zogen Peer gemeinsam auf die Füße. Ah Joscha, Mascha, Jan und Janne bei uns ankamen, blieben auch sie stehen. Es war keine Frage. Wenn einer von uns nicht weiterlief, lief keiner weiter. Wir gehörten zusammen. Kurz darauf kam Frau Heinrich bei uns an. Sie winkte schon von Weitem mit ihrem freien Arm, dem, den sie nicht auf den Stock stützte.

„Weiter!“, rief sie, „lauft doch weiter!“

Keiner von uns rührte sich. Wir standen, wo wir standen, und sahen Frau Heinrich entgegen. Überhaupt war es zu spät. Die Blicke der Hohen Herren lasteten auf uns wie Blei.

Dann war Frau Heinrich bei uns. Sie wollte etwas sagen, doch ihr Mund öffnete und schloss sich, ohne dass ein Wort herauskam. Ich sah ihre Verzweiflung. Ihr Gesicht drohte zu zerbrechen wie eine Maske.

„Es ist sein Bein“, erklärte Myrthe. „Peers Bein. Er kann es nicht mehr bewegen. Es ist ganz plötzlich geschehen. “

Frau Heinrich lehnte sich auf ihren Stock und sah Peer an. Er stützte sich auf unsere Schultern und sah so hilflos aus, so sehr um Verzeihung bittend, dass es einem das Herz zerriss.

„Es tut - tut mir leid“, wiederholte er flüsternd.

Frau Heinrich schüttelte den Kopf. Ich wünschte wirklich, sie hätte etwas gesagt. Uns angeschrien. Peer angeschrien. Obwohl er doch nichts dafür konnte. Sie sagte nichts. Sie drehte sich um und humpelte an ihrem Stock davon. Aus der Ferne sahen wir, wie die Hohen Herren durch den Garten gingen, in ihren braunen Anzügen und ihren hässlichen schräg gestreiften Krawatten. Sie gingen nicht dorthin, wo Frau Heinrich am Tor stand und auf sie wartete. Sie kamen zu uns.

Der, der schon immer dabei war - der mit dem Hut, der gekommen war, um Frau Heinrich zu warnen, der sprach zu uns.

„Ihr seid gut gelaufen“, sagte er. „Frau Heinrichs Kinder sind immer gut gelaufen. Wir hätten zwei von euch mitgenommen. Ihr wisst das. “

Wir nickten. Hätten, hatte er gesagt. Beinahe war ich erleichtert.

„Aber etwas ist nicht in Ordnung dieses Jahr “ fuhr er fort. „Es gibt zu viele verletzte Kinder.“ Er sah erst mich an, danach Myrthe, und da sah ich, dass die Wunde an ihrem Arm wieder aufgegangen sein musste, denn ein roter, feuchter Fleck prangte an ihrem Oberarm. Ihr Hemd war schweißnass, und man konnte den Verband darunter jetzt deutlich erkennen. „Und du?“, fragte der Mann Peer. „Was ist mit dir?“

„Ich weiß nicht“, murmelte Peer und blickte zu Boden. „Mein Bein. Es scheint nicht mehr zu gehorchen.“

Die Hohen Herren schüttelten ihre Köpfe, alle vier. „Eine Menge Dinge stimmen hier nicht“, sagte der Jüngste von ihnen. Vielleicht war das der, der jetzt das Sagen hatte. „Wir werden keine verletzten Läufer mitnehmen, nirgendwohin. Was ihr braucht, ist ein Arzt. Eure Heimleiterin wird sich hoffentlich darum kümmern. Später muss einigen Dingen auf den Grund gegangen werden. “

,Aber - das Heim?“, flüsterte ich. „Und der Garten? Man kann ihn zu einem Sportplatz umbauen, wir haben schon damit angefangen ..."

Der Jüngste von ihnen sah sich um. Und plötzlich sah ich den Garten mit seinen Augen. Man konnte ihn nicht zu einem Sportplatz umbauen. Er war zu wild, zu bewachsen, zu sehr er selbst. Irgendwo in der Ferne stand die weiße Gestalt zwischen den Hecken. Ich fragte mich, ob sie Hannah Elsner hieß und ob sie gefunden worden war und wo der Mann abgeblieben war, der sie gesucht hatte ...

„Wie lange wird es das Heim noch geben?“, fragte ich.

„Eine Weile“, antwortete der Älteste der Hohen Herren.

Der Jüngste schüttelte den Kopf. „Nicht mehr lange. Die Kinder werden in andere Heime ... umverteilt.“ Es klang, als spräche er von Kisten oder Maschinen. Er hatte nicht zu uns gesprochen, sondern zu seinem Kollegen. Vielleicht sprach er nicht mit Kisten und Maschinen.

„Wir bleiben zusammen!“, riefen Jan und Janne im Chor, und ich sah, dass sie sich an den Händen gefasst hatten. Mascha klammerte sich an Joscha fest.

„Das wird sich zeigen“, erwiderte der Hohe Herr und ärgerte sich, als er merkte, dass er doch mit uns sprach. „Die neue Regierung wird die beste Entscheidung treffen.“

„Die beste Entscheidung ist, dass wir zusammenbleiben“, sagte Joscha, doch da hatten die Hohen Herren sich bereits umgedreht und waren auf dem Weg zum Tor. Einer von ihnen sah über die Schulter zurück.

„Was die bestmögliche Entscheidung ist, weiß die bestmögliche Regierung sicher besser als du", sagte er, und da war das Letzte, was irgendeiner von ihnen sagte. Wir sahen sie beim Tor mit Frau Heinrich sprechen. Wir sahen sie wieder die Köpfe schütteln. Wir sahen, wie Frau Heinrich kleiner wurde, als sie die Entscheidung der Hohen Herren hörte. Natürlich wurde sie nicht wirklich kleiner, aber es sah so aus. Ihre schmalen Schultern fielen nach vorne, und sie stützte sich schwerer auf ihren Stock als je zuvor.

Wir hörten das Auto der Hohen Herren davonfahren. Wir standen noch immer am selben Fleck und vielleicht hätten wir bis in alle Ewigkeit dort gestanden, wäre Ida nicht gekommen und hätte gesagt: „Kommt, alle Kinder. Mittagessen. Laufen macht hungrig. Ida kocht. Ida weiß nicht, was verkehrt. Ida weiß nur eins: Kartoffeln sind. Nie. Verkehrt. “

Dann musterte sie Peer, den wir noch immer stützten, und nickte. Sie hatte begriffen, dass etwas mit ihm nicht in Ordnung war. Vielleicht begriff Ida überhaupt mehr als wir. Jetzt hob sie Peer auf ihren breiten Rücken, als wäre auch er ein Sack Kartoffeln.

„Kommt, alle Kinder“, sagte sie noch einmal. „Nach Hause. “

„Nach Hause“, sagte ich leise, nur so für mich. Ich ging nicht mit den anderen mit. Ich blieb stehen, wo ich stand, lange Zeit, und sah der kleinen Prozession nach, die Ida mit Peer auf dem Rücken anführte. Wenn das Heim aufgelöst wurde, dachte ich, wohin würden Ida und Andre gehen? Sie waren Frau Heinrichs Helfer gewesen, all die Jahre, sie hatten aufgepasst, dass wir ihr gehorchten. Dennoch hatte ich sie lieb gewonnen. Vielleicht gab es keinen Platz für Ida und Andre in der neuen Welt mit der bestmöglichen Regierung. Da drehte sich Ida um und winkte. „Marla!“, rief sie.

„Ich komme später!“, rief ich. Niemand dachte daran, das Tor abzuschließen. Vielleicht gab es keinen Grund mehr. Es gab gar nichts mehr: keinen Tag, auf den man zulebte. Kein Training. Kein Ziel. Nur ich, ich hatte ein Ziel. Ich musste Achim und Karl finden.

Ich musste nachsehen, ob es ihnen gut ging. Und da war noch etwas.

Erst als sich das grüne Tor hinter den Kindern schloss, löste Karl seine geballten Fäuste. Er hatte die ganze Zeit über die Daumen gedrückt, aber er wusste eigentlich gar nicht, wem oder wofür. Dafür, dass Myrthe schnell genug lief? Oder Marla? Dafür, dass die Hohen Herren sie mitnahmen? Dafür, dass sie sie nicht mitnahmen? Tief in seinem Herzen hatte er wohl gehofft, es würde etwas Wunderbares, Großartiges, Unglaubliches geschehen, und alles wäre plötzlich gut.

Als er jetzt die Fäuste löste, merkte er, dass seine linke Handfläche feucht war. Feucht von Blut. Er hatte die gefundene Brille die ganze Zeit über in der Hand gehabt und ihr Glas vor Aufregung zerdrückt. Jetzt fielen die Scherben mit einem winzigen Klirren zu Boden.

„Sieh mal“, sagte Achim, „wer da am Ufer des Sees sitzt.“

„Sieht aus wie Marla“, sagte Karl.

Achim nickte. „Sieht aus, als würde sie auf jemanden warten.“

Achim außen über das Dach hinunterzubekommen, war nicht ganz so schwer, wie ihn hinaufzubekommen, aber schwer genug. Karl dachte mit leisem Bedauern, dass sie auf ihren Wegen den kleinen Garten in der Dachrinne ganz zertrampelten. Unten sahen sie die weiße Gestalt auf Friedolin über die Wiese reiten.

„Hey!“, rief Karl und wedelte mit dem verbogenen Brillengestell. „Ist das die Brille eines Vaters?“

Die weiße Gestalt nickte. Dann ritt sie davon, in den Apfelgarten, als wollte sie nicht beim Nicken erwischt werden. Am See aber saß noch immer Marla. Sie spielte mit dem abgeschnittenen Ast einer Trauerweide und sah ihnen entgegen.

„Achim“, sagte sie. „Karl. Ich wusste, dass ihr kommt. Wieso trägst du ein Wolfsfell?“

„Der Wolf ist ertrunken“, sagte Karl schnell. „Ich konnte nichts dafür. Oder fast nicht. Er wollte mich töten. Die schwarze Gestalt hat ihn auf mich gehetzt, in den See.“

„Ach so“, sagte Marla und nickte. „Ich ... wollte euch etwas fragen.“

„Ja“, sagte Achim. „Aber vorher frage ich etwas. Warum hast du mich gezwungen, den Tee zu trinken? Warum wolltest du, dass ich vergesse?“

Marla seufzte. „Ich wollte, dass du nicht mehr traurig bist. Ich wollte immer, dass alle nicht mehr traurig sind. Und ich glaube, das wollte Frau Heinrich auch. Aber es ist falsch. Ich weiß jetzt, dass es falsch ist. Man darf auch traurig sein. Man muss traurig sein, damit man die Dinge ändern kann. Was ich euch fragen will ... ich habe geträumt. Ich habe einen so seltsamen Traum geträumt! Vor einer Weile. Ihr kamt darin vor. Da war eine Frau, die in einem Bett lag und an die Decke starrte, und da war auch eine Hagebutte mit weißen Tupfen ... ist das der Ort, von dem ihr kommt? Kommt ihr ... aus meinem Traum?“

Achim und Karl sahen sich an. „Ja, mm“, sagte Achim. „Man ... kann es etwas schlecht erklären.“

„Ich verstehe nicht... wenn ihr aus einem Traum kommt... mal angenommen, ich glaube daran. Wer ist die Frau in dem Bett? Und wieso seid ihr hier?“

Karl räusperte sich. Achim räusperte sich auch. „Weil du dir gewünscht hast, dass sich etwas ändert“, antwortete er.

„Gewünscht? Ich? Ja. Ja, natürlich. Aber ... seit wann gehen Wünsche in Erfüllung?“

„Du hattest eine Hagebutte mit weißen Fliegenpilztupfen“, sagte Karl. „Du weißt doch, wenn man die pflanzt ... sie wuchs unglaublich schnell, ich meine, die Rose, sie wuchs zu einem Tor, mitten in der Nacht, und später war die Grabplatte weg und das Tor zu, und Herr Sörendorf fragt sich sicher, wo wir sind.“ Er sah zu Achim. „Irgendjemand musste ihr das doch mal ordentlich erklären“, sagte er entschuldigend. „Damit sie es versteht.“

„Ich verstehe gar nichts“, sagte Marla verwirrt. „Ich besaß nie eine Hagebutte mit Tupfen! Die Rosen wachsen im Garten, solche wie im Märchen. Aber irgendwer hat immer darauf geachtet, dass keine Hagebutten daran sind!“

„Das ist jetzt auch alles völlig egal“, sagte Achim schnell. „Wichtig ist etwas ganz anderes. Die Eltern, Marla. Sie sind hier. Wir haben Dinge gefunden, die nur von ihnen stammen können. Sie müssen ganz in der Nähe sein. Und wir werden sie finden.“

Karl holte das Brillengestell aus der Tasche, bog es gerade und hielt es hoch.

Wahrscheinlich, dachte er, würde Marla jetzt sagen, das wäre eben ein altes Brillengestell und würde nichts beweisen. Doch das sagte sie nicht. Sie sagte: „Oh.“ Und dabei wurden ihre Augen ganz groß und verwirrt. Sie nahm die Brille und drehte sie in der Hand. „Das ist seltsam“, meinte sie schließlich. „Das ist... das sieht aus wie ... die Brille meines Vaters.“

„Siehst du“, sagten Karl und Achim im Chor.

Und dann sah Achim zum See und wurde blass. „Dort!“, sagte er. Mehr nicht.

Karl folgte seinem Blick und erschrak. „Ein Wolf“, flüsterte er.

„Bei Tag“, wisperte Marla.

Ja, dort lief ein Wolf im hellen Sonnenschein auf den See zu, ein dunkler Fleck in der Helligkeit des Sommertags. Karl spürte Marlas Hand in der seinen und drückte sie.

Wenn er nur die anderen Wölfe nicht mitgebracht hat!, dachte er. Wenn er uns nur nicht sieht! Wenn er uns nur nicht wittert!

„Etwas stimmt nicht mit ihm“, wisperte Achim, kaum hörbar. Tatsächlich klang in seiner Stimme etwas wie Besorgnis mit. Typisch Achim, dachte Karl. Doch Achim hatte recht. Der Wolf lief geduckt, beinahe schlich er, und sein Fell sah stumpf und alt aus in der Sonne. Jetzt war er ganz nah. Er setzte sich am Ufer nieder und sah auf den See hinaus, als müsste er nachdenken. Dann legte er den Kopf zurück und heulte. Marlas Hand in Karls wurde eiskalt.

Aber Karl begriff in diesem Moment etwas.

Der Wolf saß neben der Stelle, wo er den anderen Wolf verscharrt hatte. Er war gekommen, um zu trauern. Einmal wandte er sich nach den Kindern um. Karl erstarrte. Doch da war nichts Gefährliches, nichts Lauerndes, nichts Tödliches in den Spiegelaugen des Wolfs. Sie schienen so stumpf wie sein Fell. Es war schwer, kein Mitleid mit ihm zu empfinden. Schließlich legte er sich neben das Grab und bettete den Kopf auf die mageren grauen Vorderläufe.

Da stand Karl ganz leise auf. Marla klammerte sich immer noch an seine Hand. Sie ließ sich von ihm auf die Beine ziehen wie ein ängstliches kleines Kind.

Er ging ein paar Schritte vorwärts und stellte sich neben dem Wolf ans Wasser, nur einige Meter entfernt. Seine Angst vor dem Tier war beinahe verschwunden, und er wollte sehen, ob es die Augen geschlossen hatte. Ob es gekommen war, um ebenfalls zu sterben. Aber die Augen des Wolfes waren geöffnet, sie starrten ins Nichts.

„Seht nur!“, flüsterte Achim, der ihnen gefolgt war. Seine Stimme zitterte. „Der See!“

19. Kapitel,
in welchem Achim, Karl und Marla endlich begreifen, was geschehen ist. Etwas wird in den Boden gekratzt und etwas über Frau Heinrich kommt ans Licht. Doch wo ist ihr Gehstock?

„Was ist mit dem See?“, flüsterte ich.

Ich konnte nichts Besonderes daran entdecken. Klein und blank und rund lag er in der Sonne wie stets, eine glatte Spiegelfläche, die das Blau des Sommerhimmels wiedergab. Zu meinen Füßen schwamm mein eigenes Spiegelbild, und neben mir ein Spiegelkarl und ein Spiegelachim. Der Spiegelachim zeigte zur Seite, dorthin, wo der Wolf sich gerade erhob und sich schüttelte. Im See gab es keinen Spiegelwolf.

Da, wo der Wolf hätte sein sollen, spiegelte der See eine Frau, die ihr rotblondes Haar zurückstrich. Es lag um ihren Kopf wie ein goldener Helm. Ich blinzelte. Ich schloss die Augen und öffnete sie wieder. Der Wolf war immer noch ein Wolf. Die Frau im See war immer noch eine Frau. Nur der Ausdruck in ihren Augen war der gleiche wie in den Augen des Wolfs. Sie blickte unendlich traurig.

Man konnte es natürlich nicht genau sehen, denn ein See ist kein wirklicher Spiegel, doch ich hätte schwören können, dass die Augen der Frau blau waren.

Jan und Janne“, wisperte Karl. „Sie sieht aus wie Jan und Janne.“

„Nein“, flüsterte Achim. „Sie sieht aus wie die Mutter von Jan und Janne.“

„Das“, flüsterte ich, „liegt daran, dass sie es ist. “

Die Wölfe. Die Wölfe waren die Eltern. Sie waren verwandelt worden.

Jetzt war es Karl, der meine Hand drückte. „Das hieße doch, dass ihr Vater..."

„Sag es nicht“, bat ich.

Aber ich wusste, was er dachte. Er dachte: Der Vater von Jan und Janne ist tot. Er liegt dort in einem notdürftigen Grab, bedeckt mit zu wenig Erde und Gras. Er ist im See ertrunken. Und ich bin schuld.

Es war nicht wahr. Karl war nicht schuld. Frau Heinrich war schuld. Sie und ihre Märchen. Und die Eltern waren schuld, die ihre Kinder verlassen hatten, um ins verbotene Land zu gehen. Am allermeisten schuld aber waren die Leute, die das verbotene Land verboten hatten. Die eine Grenze geschaffen hatten, über die man nur heimlich und nur ohne Kinder gehen konnte. Wie unsinnig, dachte ich, wie unnötig: Jetzt, wo die Grenze beinahe abgeschafft ist, musste Jan und Jannes Vater sterben.

Die Wölfin drehte sich um und lief davon, geduckt und mit eingezogenem Schwanz, wie sie gekommen war. Wir sahen sie im Unterholz am Waldrand verschwinden.

„Aber... wie?“, fragte Achim. „Wie sind sie verwandelt worden?“

Doch darauf hatte niemand eine Antwort.

Eine Weile standen wir einfach so da und schwiegen. Es war wie auf einer Beerdigung, obwohl die Beerdigung lange vorbei war. Und auf einmal sah ich, dass wir auf der Beerdigung, die keine war, zu viert waren. Da stand noch jemand. Jemand, der von Kopf bis Fuß weiß war, beinahe durchscheinend, wie Schnee. Nein, dachte ich. Nicht wie Schnee. Wie weiße Rosenblätter.

Karl und Achim hatten sie auch gesehen. Die weiße Gestalt. Sie lächelte. Obwohl doch alles so traurig war. Und dann kniete sie sich hin, hob einen Ast auf und zeichnete etwas in die Erde. Etwas wie ein U oder ein V. Und etwas wie Kringel.

„Lakritzschnecken?“,  fragte Karl.

„Rosen!“, rief Achim. „Es sind Rosen! Sie malt Rosenranken!“ Die weiße Gestalt nickte.

„Sie weiß etwas“, sagte Achim. „Vielleicht weiß sie etwas über die Verwandlung der Eltern. “

„Ja!“, rief die Gestalt und sprang auf. „Ja! Ja!“ Und dann sah sie sich rasch um, als könnte es verboten sein, so laut „Ja!“ zu rufen. Schließlich malte sie etwas mit vier Beinen in das U. Einen Wolf.

Ein Wolf stand in dem U. Ein Wolf ging durch das U. Es war ja gar kein U.

„Ein Tor“, wisperte Achim. „Es ist ein Tor aus Rosen. Der Wolf geht durch das Tor. “

Da nickte die weiße Gestalt wieder, und Achim krallte seine Finger in meinen Arm vor Aufregung. „Das... das ist es“, keuchte er. Er schien auf einmal schlecht Luft zu bekommen. „Es gibt noch ein Rosentor. Wir sind auch durch ein Rosentor gekommen, und die Wölfe ... die Eltern ... das Tor...“ Er brach ab und versuchte, ruhig zu atmen.

„Der Rosenduft von diesem Tor“, sagte Karl, „hat sie verwandelt. “

„Ja“, sagte die weiße Gestalt.

Als ich zurück ins Heim kam, waren die anderen in der Küche. Ida und Myrthe wuschen ab, und Ida sang dabei. Aber Idas Gesang wirkte nervös, und die Kinder, die abtrockneten, wirkten auch nervös. Frau Heinrich saß stumm am Tisch und starrte ins Nichts. Sie fragte nicht, wo ich gewesen war. Ich platzte beinahe vor Aufregung.

Ich wusste es jetzt. Ich wusste, wie man die Wölfe zurückverwandeln konnte. Es war ganz einfach. Ich hatte genug Märchen gehört an den Abenden im Kinderheim. Wer durch ein Rosentor ging und verwandelt wurde, der wurde zurückverwandelt, wenn er zurückging. Es war völlig klar. Ich hatte es Karl und Achim erklärt.

Sie hatten versprochen, das Tor zu suchen. „Irgendwo muss es ja sein“, hatte Karl gesagt. „Ein Tor ganz aus weißen Rosen ... das wird sich wohl finden lassen, was? Sicher haben wir es bisher nur übersehen.“

„Ja“, hatte ich gesagt, „sucht ihr das Tor. Und ich gehe zum Heim und erzähle alles den anderen. Denn heute Nacht müssen sie uns helfen, die Wölfe zu dem Rosentor zurückzulocken, damit sie noch einmal hindurchgehen. “

All dies ging mir durch den Kopf, während ich ebenfalls Geschirr abtrocknete, und ich wollte es endlich den anderen erzählen. Doch dazu musste ich warten, bis wir mit der Küchenarbeit fertig waren und in unsere Zimmer gehen durften, wo niemand uns hörte. „Wo ist eigentlich Peer?“, fragte ich.

„Oben“, antwortete Joscha leise. „Er hat sich hingelegt. Es geht ihm wohl nicht gut.“

Aber wie gut würde es ihm auf einmal wieder gehen, dachte ich, wenn ich ihm sagte, dass seine Eltern ganz nah waren! Dass er sie vielleicht bald wiedersah!

„Andre“, sagte Frau Heinrich. „Bitte, hilf mir auf. Ich möchte ins Bad gehen.“ Erst da bemerkte ich, dass ihr Stock nicht neben ihr am Tisch lehnte wie sonst. Wo war er?

Wir sahen stumm und reglos zu, wie Andre Frau Heinrich durch die Küchentür führte. Selbst Ida hörte auf abzuwaschen.

Und dann fragte Myrthe ganz plötzlich: „Wie ist es passiert? Wie ist Ihr Bein lahm geworden?“

Frau Heinrich zuckte, als hätte sie einen elektrischen Schlag bekommen. Ida ließ den Teller fallen, den sie in der Hand gehalten hatte.

„Ich ... war eine Läuferin“, antwortete Frau Heinrich leise, stockend. „Wie ihr. Ich war gut. Die Beste. Ich träumte davon, berühmt zu werden. Ich träumte davon, um die ganze Welt zu laufen. Aber dann wachte ich eines Morgens auf und konnte das rechte Bein nicht bewegen. Die Ärzte sagten, alles wäre in Ordnung. Aber es blieb lahm. “

„Das ... das war alles?“, fragte Mascha verblüfft. „Ich dachte, sie hätten einen Autounfall gehabt oder so ...“

Ja, dachte ich. Ein Unfall. Hatte Frau Heinrich nicht zu mir gesagt, sie hätte einen Unfall gehabt? Es war Joscha, der aussprach, was wir alle dachten. „Es war genau wie bei Peer“, sagte er.

An diesem Nachmittag war es, als wollte Frau Heinrich nicht, dass wir allein miteinander sprachen. Plötzlich musste die Küche geschrubbt und die kahle Stube geputzt werden, plötzlich musste der Hühnerstall ausgemistet und der Hof gefegt werden. Irgendwann kam Herr Lütow vorbei und fragte, was in uns gefahren wäre.

„Wenn das Heim aufgelöst wird, übergeben wir es in makellosem Zustand“, sagte Frau Heinrich. „Sie werden keinen einzigen Flecken hier finden. “

Sie sagte nicht, wer „sie“ waren, aber vermutlich war es die neue Regierung. Es kam mir vor, als hätte unser Land einen Krieg verloren. Für Frau Heinrich war es so. Dabei würden vermutlich nur ein paar graue Verwaltungsangestellte herkommen und die Tür abschließen und Frau Heinrich mitteilen, wo ihre elternlosen Kinder ab jetzt zu wohnen hätten.

Aber nein, dachte ich, denn bald würde es keine elternlose Kinder mehr geben in der Straße des Friedens. Karl und Achim würden das Wolfsrosentor finden, bestimmt würden sie das, denn irgendwo musste es ja sein. Oh, wenn ich es den anderen doch nur endlich hätte sagen können!

„Ich werde Sie vermissen“ sagte Herr Lütow zu Frau Heinrich. Er klang ehrlich. „Es war nett, ab und zu einen Kaffee hier zu trinken und etwas zu reparieren. Verzeihen Sie ... Hannah ... haben sie je von Ihrem Mann gehört?“

Hannah? Beinahe hätte ich den Scheuerlappen fallen lassen. „Ich verzeihe nichts“, sagte Frau Heinrich. „Keinem. Mir sind alle Entscheidungen genommen worden. Bis auf die, ob ich verzeihe. Jemand hat nach Hannah Elsner gefragt. Jemand, dessen Nachname ebenfalls Elsner war. Er hat seine Hannah nicht gefunden, die junge, hübsche, hoffnungsvolle Hannah. Er hat nur eine alte Frau gefunden, die ihren Mädchennamen wieder benutzt. Eine alte Frau, die er nicht erkannte.“

„Haben Sie ihm gesagt, weshalb die Frau, die er fand, nicht mehr gehen kann?“, fragte Herr Lütow.

„Nein“, sagte Frau Heinrich. „Was hätte ich sagen sollen? Hätte ich sagen sollen, damals, nachdem du fort warst, über die Grenze ...da konnte ich mein Bein plötzlich nicht mehr bewegen? Hätte ich sagen sollen: Du! Du bist schuld!“

„Zum Beispiel“, sagte Herr Lütow. „Hannah, bitte, ich ..."

„Gehen Sie“, sagte Frau Heinrich, die einmal die hübsche, hoffnungsvolle Hannah gewesen war und einen Mann gehabt hatte. „Hier gibt es nichts mehr zu reparieren und keinen Kaffee mehr. Alles endet. Andre? Ich bin müde. Bitte, bring mich auf mein Zimmer. “

Als ich aus dem Fenster des Hühnerstalls sah, führte Andre Frau Heinrich eben über den Hof davon. Herr Lütow ging ihnen nach, nutzlos geworden. Er tat mir leid.

Am liebsten hätte ich mich auf den Boden gesetzt und über das nachgedacht, was ich gehört hatte. Aber ich hatte keine Zeit dazu. Endlich waren wir allein.

Joscha, Mascha, Jan und Janne, Myrthe!“, rief ich leise. „Vergesst den Hühnerstall! Ich muss euch etwas erzählen. Ihr werdet es mir nicht glauben, aber ...“

Und dann erzählte ich. Nachdem ich fertig war mit meiner Geschichte, sah ich sie alle an, einen nach dem anderen. „Heute Nacht gehen wir in den Garten“, sagte ich. „Und locken die Wölfe zurück durch das Tor. Bis dahin haben Karl und Achim es sicher gefunden. “

Myrthe schüttelte den Kopf. „So einen Unsinn habe ich lange nicht mehr gehört“, sagte sie. Und dann lächelte sie. „Wir kommen mit“, sagte sie. „Alle.“

„Wenn wir alle zusammen gehen, kann uns nichts passieren, nicht wahr?“, fragte Jan, die Augen groß vor Angst.

„Natürlich kann uns etwas passieren“, sagte Myrthe grausam. „Die Wölfe können uns in kleine Fetzen reißen, blutige, hässliche kleine Fetzen. Aber es ist unsere einzige Chance.“

Ich sah, wie Jan und Janne schluckten. „Gut“, sagten sie schließlich im Chor. „Wir kommen mit.“

Frau Heinrich kam nicht zurück auf den Hof und auch Andre und Ida nicht. Da rannte ich die schmale, dunkle Stiege hinauf, um auch Peer alles zu erklären. Ich stieß die Tür zum Zimmer der Jungen mit einem leichten, leisen Glücksgefühl auf, wie ich es schon lange nicht mehr in meinem Herzen gespürt hatte.

Doch Peers Bett war leer.

„Wir müssen in Ruhe nachdenken“, sagte Achim, nachdem Marla gegangen war. „Gibt es eine Stelle, an der die Wölfe sich komisch benehmen? Wo sie vielleicht gerne in die eine Richtung gehen würden, um sich nämlich zurückzuverwandeln, und die schwarze Gestalt lässt sie nur in die andere Richtung?“

Karl kratzte sich mit dem kaputten Brillengestell am Kopf. „Na ja, da wäre der See“, sagte er. „Da benehmen sie sich in jedem Fall komisch. Sie sind wasserscheu. Die Richtung, in die die schwarze Gestalt sie neulich zwingen wollte, war hin, und die Richtung, in die die Wölfe wollten, war weg.“ Er seufzte. „Aber so ganz passt es nicht zu dem, was Marla meinte, oder?“

„Mist, nein“, sagte Achim. „Wir müssen einfach suchen.“ So begannen sie ihre Suche. Mitten im verwilderten Kräuterbeet fanden sie einen Busch voll weißer Rosen. Es war ein ganz kleiner Busch, kein gewachsenes Tor. Es waren Spuren bei dem Busch. Spuren von Laufschuhen.

„Das muss der Busch sein, von dem Marla die Blüten für den Tee geholt hat“, sagte Achim resigniert. „Es ist der verkehrte. Seine Rosen lassen einen nur vergessen. Riech lieber nicht daran, Karl.“

„Wenn das Biest wenigstens Hagebutten tragen würde!“, sagte Karl ärgerlich. „Dann könnten wir uns etwas wünschen, und alles wäre ganz einfach!“

Doch der Busch trug keine Hagebutten. Keine einzige. Und im ganzen Garten fanden sie kein Rosentor.

Sie suchten im Birnengarten, sie suchten auf der nicht mehr windigen Wiese und im Heckenrosengestrüpp. Sie suchten sogar im Wald, obwohl dort irgendwo die Wölfe schliefen. Aber der Wald war zu dicht und zu schattig, um Rosenbüsche gedeihen zu lassen. Einmal, vom Waldrand aus, war es Karl, als könnte er jemanden auf dem höchsten Balkon des Herrenhauses stehen sehen. Jemanden, der sich schwer auf das Geländer stützte. Er drehte sich nach Achim um, um ihm davon zu erzählen, und als er wieder hinsah, war der Balkon leer.

„Wahrscheinlich war es nur diese weiße Gestalt“, sagte Karl kopfschüttelnd, „die die ganze Zeit planlos im Garten herumrennt. Wozu die gut ist, habe ich auch noch nicht begriffen.“

Schließlich machten sie sich auf den Weg zum Herrenhaus zurück, um mit ihrer Suche wieder von vorn zu beginnen. Doch als sie zwischen den Hecken auf den Kiesvorplatz treten wollten, legte jemand von hinten jedem von ihnen eine Hand auf die Schulter. Sie fuhren herum.

Es war die weiße Gestalt. Sie schüttelte den Kopf. Ihr helles Haar war strähnig, und sie sah mit einem Mal müde und abgezehrt aus. Wie jemand, der zu viel gearbeitet hat und nun merkt, dass es sinnlos war. Ihre Augen blickten dunkel im Weiß ihres Gesichts.

„Wir sollen nicht dorthin gehen?“, fragte Karl, „ist es das?“

„Nein“, sagte die weiße Gestalt. „Ja.“

Karl schob die Blätter der Hecke zur Seite. Dort, neben der Treppe, knieten Myrthe und Marla. Zwischen ihnen lag etwas.

„Achim?“, flüsterte Karl. „Das ist doch nicht ....?“

20. Kapitel,
in welchem ein Gedicht vorgelesen wird. Eine stumme Prozession zieht durch den Garten, und eine konservierte Hagebutte wird gefunden. Aber gehen Karl und Achim den richtigen Weg?

Peers Decke war zerwühlt, er hatte dort gelegen, doch nun lag er nicht mehr da. Ich sah in die anderen Zimmer, sah ins Bad, sah sogar in das unbenutzte Zimmer - Peer war nirgends zu finden. Es gab nur einen Ort, an dem er sein konnte. Der Garten.

Auf einmal wusste ich auch, wo Frau Heinrichs Stock hingekommen war. Peer hatte ihn sich ausgeliehen. Das Tor zum Garten war nicht mehr abgeschlossen. Vielleicht saß er am See und dachte nach. Aber in meinem Magen machte sich ein flaues Gefühl breit. Ich hatte gedacht, ich würde die Straße des Friedens nie schneller entlangrennen als an diesem Morgen, auf dem Weg zu Karl. Jetzt rannte ich schneller. Ich flog.

Das Gartentor stand einen Spaltbreit offen. Und daran hing ein Zettel. Ich riss ihn ab.

„Hey, Marla“, sagte Myrthe hinter mir.

„Hey, Myrthe“, sagte ich. Wir lasen den Zettel gemeinsam.

„Ich hab’s vermasselt“, hatte Peer geschrieben. „Wenn die Nacht kommt, kommen die Wölfe. Ich weiß, wen sie in dieser Nacht holen. Ich bin der Älteste von euch. Aber ich gebe es zu: Ich bin ein Angsthase. Ich habe Angst vor den Zähnen der Wölfe.

Ich habe Angst davor, dass die Zähne der Wölfe mich nicht zerreißen und dass ich stattdessen so werde wie Frau Heinrich. Ich habe die Angst so satt. Verzeiht mir. Peer.“

„Was?“, fragte Myrthe ärgerlich. „Was sollen wir ihm denn verzeihen, dem Idioten? Dass er nicht weitergelaufen ist?“

„Nein“, sagte ich. „Dass er gegangen ist. “

„Was redest du denn da?“, schnaubte Myrthe. „Wohin denn gegangen? Was soll der Blödsinn?“

Ich schluckte. „Komm mit. “

Wir fanden Peer neben der Treppe zum Herrenhaus. Er lag auf der Seite, als hätte er sich zum Schlafen in den Kies gebettet. Aber er schlief für immer. Neben ihm lag Frau Heinrichs Gehstock. Er war in zwei Teile zerbrochen. Meine Beine konnten mich plötzlich nicht länger tragen, als wären auch sie lahm geworden. Aber das waren sie nicht. Was lahm geworden war, war mein Herz. Ich kniete mich neben Peer. Da war Blut an seinem Kopf. Es hatte seine Haare verklebt und war bereits getrocknet.

„Er atmet doch?“, flüsterte Myrthe und tastete an Peers Handgelenk nach einem Puls.

Ich drehte sein Gesicht zu mir. Das hätte ich nicht tun sollen. Seine offenen Augen starrten mich an, als könnten sie in mich hineinsehen, bis zu meinem dunkelsten Geheimnis. Ich schloss sie behutsam.

„Warum tust du das?“, schrie Myrthe. Auf einmal schrie sie. „Du bist ja verrückt! Lass ihn doch in Ruhe! Er ist doch nicht...“

Sie stieß mich beiseite und beugte sich über Peer, eine Hand auf der Suche nach seinem Herzschlag. Ich wusste, dass sie vergeblich suchte. Von irgendwoher kam der Esel Friedolin angetrottet und schnupperte an Peers Füßen. Dann sah er auf, sah mich mit seinen großen, sanften Augen fragend an.

„Er ist gefallen", wisperte ich. „ Vom höchsten Balkon. Von dort, wo die Hohen Herren saßen. Nein. Nicht gefallen. Gesprungen. Deshalb hat er uns um Verzeihung gebeten.“

Friedolin schien zu verstehen. Er warf den grauen Kopf zurück und stieß sein schiefes, knarzendes Eselsgeschrei aus, und da sah Myrthe endlich ein, dass sie keinen Herzschlag finden würde. Ich sah ihre Schultern zucken. Doch in meinen Augen waren keine Tränen. Ich fühlte mich leer wie die blaue Teekanne mit dem weißen Rosenmuster, in der vermutlich nie wieder jemand Tee kochen würde.

Ich legte einen Arm um Myrthe, und sie sträubte sich nicht. Sie weinte an meiner Schulter wie ein kleines Kind. Ich ließ sie weinen. Ich hoffte, sie weinte meine Tränen mit.

Die Dämmerung dieses Tages war die traurigste Dämmerung aller Tage im wilden Garten. Während im Herrenhaus eine weiße und eine schwarze Gestalt sinnlos miteinander tanzten, zog draußen eine stumme Prozession die Kieswege entlang.

Die weiße Tänzerin im Herrenhaus schien ihre Schritte an jenem Abend nur schleppend zu setzen, und sie war an den Ecken durchscheinend geworden, als würde sie nicht mehr lange existieren. Die Prozession setzte ihre Schritte nicht weniger schleppend.

Achim und Karl standen unten in der Eingangshalle am Fenster, halb verborgen hinter einem der langen, alten Vorhänge, und sahen sie herankommen. Vorneweg ging Andre. Er trug Peer wie einen Kranken, so wie Ida ihn an diesem Tag schon einmal getragen hatte. Aber jeder in der Prozession wusste, dass er nicht krank war.

Sie hatten das Blut abgewaschen und ihm die besten Kleider angezogen, die sie in seiner Größe gefunden hatten. Nach Andre kam Myrthe mit einer Schaufel über dem Arm. Danach folgten Joscha und Mascha, die eine Spanholzplatte trugen, und Jan und Janne, die sich an den Händen hielten. Ihr goldblondes Haar glänzte selbst im letzten Licht des Tages noch, und Achim dachte, wie ähnlich sie ihrer Mutter doch sahen - oder wie ähnlich sie ihr gesehen hatten, ehe sie ein Wolf geworden war. Hinter Jan und Janne ging Frau Heinrich an Idas Arm, und ganz am Ende der Prozession Marla. Sie hatte den Kopf gesenkt und sah niemanden an.

Auf dem Vorplatz blieb die Prozession stehen. Myrthe nahm den Spaten von ihrer Schulter und hob ein Loch aus, mitten im Kies. Der Kies knirschte, als knirschte ein großes Tier mit den Zähnen.

„Warum graben sie das Loch gerade hier?“, flüsterte Karl. „Wo es am schwersten ist, ein Loch zu graben?“

„Deswegen“, flüsterte Achim zurück.

Joscha und Myrthe wechselten sich darin ab, das Loch auszuheben, während Andre mit Peer auf seinen Armen danebenstand. Schließlich hatten sie es geschafft, und er bettete Peer in die Erde. Dann standen alle eine Weile schweigend um das Loch herum. Schließlich reichte Mascha Frau Heinrich die Spanholzplatte, und sie trat vor, noch immer gestützt von Ida.

„Lieber Peer“, sagte sie, und ihre Stimme klang, als wäre sie hundert Jahre alt. „Die Holzplatte ist nur vorläufig. Später wirst du einen Stein haben.“ Sie räusperte sich und las:

Warst kaum mehr als nur ein Kind,
schlafe nun und lausch dem Wind
jenseits aller Wiederkehr
schlaf und fürchte dich nicht mehr.“

„Und verdammt noch mal, hoffen wir, dass es da schöner ist, wo du hingesprungen bist, du Idiot!“, sagte Myrthe etwas zu laut.

„Armer Peer wird nicht mehr laufen“, murmelte Ida betrübt.

„Doch“, widersprach Andre ernst. „Überall. Hin. Überallhin laufen. Mit beide gute Beine. Aber nicht mehr mit Eile. Jetzt viel Zeit.“

Damit nickte er und begann, das Grab zuzuschaufeln. Achim sah, dass Marla noch immer zu Boden sah. Am liebsten wäre er hinausgerannt und hätte einen Arm um sie gelegt. Er hatte keine Angst mehr vor Frau Heinrich, aber er wusste auch nicht, ob er bei dieser Beerdigung willkommen war.

Als die Prozession sich auf den Rückweg machte, wurde sie von Andre und Frau Heinrich geführt.

„Für eine Weile habe ich jetzt genug von Beerdigungen“, knurrte Karl. „Erst der Wolf, jetzt Peer ... man könnte meinen, die Leute hätten nichts anderes zu tun, als sich beerdigen zu lassen.“ Er wischte sich mit dem Ärmel über die Nase.

„Na, jetzt hätten wir wenigstens mal eine Verwendung für das Klopapier, das du damals aus dem Heim entwendet hast“, sagte Achim. Karl griff in seinen Seesack.

„O nein“, sagte er. „Das Klopapier ist mit meinem letzten Brotfladen zusammengeklebt. Den hatte ich ganz vergessen.“

An dem Fladen klebten nicht nur mehrere kleine Steine, einige Seesackfussel und das Klopapier. Daran klebte noch etwas. Etwas beinahe bis zur Unkenntlichkeit Zerquetschtes. Es war rot, mit weißen Tupfen. „Der Wind ... der Wind muss sie auf den Balkon getragen haben, wo die Fladen in der Sonne begann Karl und brach ab.

„Karl!“, flüsterte Achim.

„Sag es nicht“, flüsterte Karl. „Sag nicht: Das ist eine der seltsamen Hagebutten! Die einzige, und du hast sie zerstört. Ich kann nichts dafür! Ich wäre vorsichtiger mit ihr umgegangen, wenn ich gewusst hätte ...“

Achim sah, dass er drauf und dran war, aus lauter Verzweiflung ein paar Fenster einzuschlagen. Doch dafür hatten sie jetzt keine Zeit.

„Reg dich nicht auf“, sagte er schnell. „Es ist wunderbar, dass du die Hagebutte in dem Brot, äh ... konserviert hast. Wir sollten herausfinden, woher der Wind sie geholt hat.“

„Ich weiß es“, sagte Karl mit leisem Erstaunen in der Stimme. „Aus der Dachrinne. Es wächst alles Mögliche dort. Auch kleine Büsche. Die Rose muss sich selbst ausgesäht haben, irgendwie. Oh, Achim! Ich Idiot! Ich bin so oft über diese Dachrinne geklettert, aber ich habe mir die Pflanzen darin nie genau angesehen! Wir müssen irgendwie da hinauf. Hoffentlich ... oh, hoffentlich hat der kleine Dachrinnenbusch noch eine Hagebutte!“

„Wenn niemand die Rosen pflückt“, meinte Achim, „muss es noch Hagebutten geben. Kein Rosenbusch auf der ganzen Welt hat nur eine einzige Hagebutte. Wir brauchen überhaupt kein Tor. Wir haben alle Wünsche der Welt, auch für die Verwandlung der Wölfe.“ Sie sahen sich an und sie lächelten beide. Alles schien plötzlich so einfach, dass sie beinahe lachten. „Lass uns Marla Bescheid sagen“, sagte Achim.

Sekunden später rannten sie über den Vorplatz des Hauses. Karls Seesack hatten sie diesmal liegen lassen. Einmal drehte Achim sich um und da sah er, dass die schwarze und die weiße Gestalt ihren Tanz beendet hatten. Sie standen an dem Fenster, an dem Karl und Achim eben noch gestanden hatten, und hielten sich an den Händen wie Jan und Janne und sahen ihnen nach.

Wer waren sie nur, diese beiden, die sich die Herrschaft über das Haus und den Garten teilten? Gab es sie überhaupt oder waren sie eine permanente Einbildung zu vieler Leute? Achim hatte das vage Gefühl, dass es wichtig war, das herauszufinden, doch auch dafür blieb jetzt keine Zeit. Er rannte Karl hinterher, und diesmal war nicht einmal Zeit dafür, über die Luft nachzudenken, die ihm beim Rennen vielleicht ausgehen könnte. Der Abend wurde dunkler und dunkler. Es blieben nur noch wenige kostbare Momente, um Marla Bescheid zu sagen und dann auf ein Dach zu klettern und einen kleinen Busch zu finden. Um eine Rose für Peer zu pflanzen. Und eine Rose für die Wölfe. Und vielleicht, dachte Achim, wäre danach noch eine letzte Hagebutte übrig, und man könnte eine Rose pflanzen und etwas Nettes, Überflüssiges herbeiwünschen. Wie ein anständiges Abendessen.

Sie holten die Kinder erst an der Mauer ein. Niemand merkte, dass sie hinter Marla durch das grüne Tor schlüpften, sie schlossen sich der Prozession einfach an und gingen mit in der traurigen Reihe, die die Straße des Friedens entlangtrottete. Selbst als Ida noch einmal zurück zum Tor ging, weil sie wohl etwas vergessen hatte, ließ sie sich nicht anmerken, dass sie Karl und Achim gesehen hatte.

„Marla!“, flüsterte Achim, und sie erschrak so sehr, dass er Angst hatte, sie würde einfach in sich zusammenklappen. Ihr Gesicht hatte alle Farbe verloren, seit er sie zuletzt gesehen hatte.

„Wir haben eine weiße Rose voller Hagebutten“, wisperte Achim, während Karl und er neben ihr weitergingen, einer zu jeder Seite. „Oder: Wir haben sie fast. Wir wissen, wo sie wächst. In der Dachrinne vom Herrenhaus. Wir werden sie pflücken, jetzt gleich. Und Peer wird wieder aufstehen aus diesem dummen Grab unter der Holzplatte. Und er wird sich sehr wundern, warum er da gelegen hat. Wir ... wir wollten es dir nur sagen.“

Da rann eine einzige Träne Marlas Wange hinunter.

„Wenn ich das glauben könnte“, flüsterte sie. „Wenn ich das bloß glauben könnte!“

„Du wirst schon sehen“, sagte Karl. „Ich pflücke eine ganze Handvoll Hagebutten. Ich war schon oft auf dem Dach. Wir pflanzen einen Garten voller Rosenbüsche für dich, Marla.“

In diesem Moment hielt die Prozession vor dem Heim.

Ida kam außer Puste angerannt und drängte sich nach vorne.

„Frau Heinrich“, sagte sie. „Hier. Der Schlüssel. Ich habe geschlossen drei Mal. Drei Mal ist für sicherer. Niemand wird mehr gehen in den Garten. Niemand wird mehr Dinge tun wie Peer. Niemand nie mehr.“

„Danke, Ida“, sagte Frau Heinrich und nahm den Schlüssel. Ehe sie sich von Andre ins Haus führen ließ, ruhte ihr Blick für einen Moment auf Karl und Achim. Doch in diesem Blick stand nichts als Müdigkeit. Die fremden, wilden Kinder interessierten sie nicht mehr. Sie mussten nicht mehr beseitigt werden. Wozu? Frau Heinrichs eigene Welt war beseitigt worden.

Marla blieb vor der Tür stehen, nachdem alle anderen nach drinnen gegangen waren.

„Ich werde versuchen, den Schlüssel zu kriegen“, flüsterte sie. „Den Schlüssel zum Tor. Wartet hier.“

Achim schüttelte den Kopf. „Es ist bald dunkel“, sagte er. „Such den Schlüssel später. Wir gehen jetzt lieber durch das andere Tor. Das schwarze. Das kann man doch von außen öffnen, oder?“

„Schon. Da hat sie nur einen Riegel davorgelegt.“ Marla schüttelte sich. „Aber es bringt kein Glück.“

„Es ist nur ein Tor“, sagte Achim. „Ein dummes altes Eisentor.“

Da nickte Marla. „Vielleicht habe ich in meinem Leben zu viele Märchen gehört. Gut. Wenn es ganz dunkel ist, treffen wir uns vor dem Herrenhaus.“

Das schwarze Tor war von außen leicht zu finden. Es glich dem grünen Tor, nur war es viel schmaler. Karl entriegelte es und drückte die Klinke herunter. Der rechte Torflügel schwang auf. Dahinter lag der Garten mit seinen Büschen und Wiesen. In der Ferne erhob sich die Rückseite des Herrenhauses. Der Abendwind strich durch die Blätter der weißen Rose, die sich hier an die Mauer schmiegte. Ihr Duft war süß und melancholisch, wie eine Melodie in Moll. Aber auch ein wenig kribbelig. Die Rose wuchs nicht in Form eines Tores. Sie wuchs nur neben dem Tor. Sie trug eine Menge Blüten.

„Beinahe“, sagte Karl, „beinahe dachte ich, das Tor würde jetzt plötzlich ganz woanders hinführen. Man weiß nie.“

„Man weiß nie“, wiederholte Achim. Dann atmete er den schweren Duft der weißen Rose ein und ging durch das schwarze Tor.

21. Kapitel,
in welchem Karl und Achim verschwinden, ohne zu verschwinden, und die schwarze Gestalt sich endlich vorstellt. Marla ist plötzlich sehr, sehr allein. Aber wartet der Garten nicht gerade auf sie?

Aber ich, dachte ich, als ich im Bett lag, ich würde durch kein schwarzes Tor gehen. Vielleicht war ich abergläubisch, vielleicht war ich dumm, aber ich würde durch kein schwarzes Tor gehen.

Wir hatten beschlossen, so zu tun, als legten wir uns schlafen. Erst wenn Frau Heinrich und Ida und Andre schliefen, wollten wir wieder aufstehen und zum Garten gehen. Und dazu brauchten wir den Schlüssel. Ich hatte in der Speisekammer nachgesehen. Der Schlüssel zum Garten hing nicht an seinem Haken.

„Myrthe?“, flüsterte ich. „Glaubst du, sie hat ihn in ihr Zimmer mitgenommen?“

Myrthe antwortete nicht. Schlief sie wirklich oder tat sie nur so? Ich seufzte und schlug die Decke zurück. Kurz darauf stand ich vor der Tür zu Frau Heinrichs Schlafzimmer und lauschte. Es war ganz still hinter der Tür. Ich öffnete sie vorsichtig. Frau Heinrichs reglose Gestalt lag in ihrem Bett, und ich hoffte, sie schlief diesmal wirklich.

Denn in diesem Moment sah ich den Schlüssel. Er hing am gleichen Haken wie die alten Laufschuhe. Ich schlich an Frau Heinrichs Bett vorbei, streckte die Hand aus und schloss sie gleich darauf um den Schlüssel. Doch der Schlüsselring hatte sich in einem der Schnürsenkel verheddert, und als ich daran zog, fielen die Schuhe von der Wand.

Ich schloss die Augen. Nie hatte ich Turnschuhe so laut zu Boden fallen hören.

„Marla“, sagte Frau Heinrich.

Ich öffnete die Augen.

Frau Heinrich hatte sich in ihrem Bett aufgesetzt.

„Wie kommt es nur“, fragte sie, „dass ich dich dauernd nachts in meinem Zimmer erwische? Was suchst du diesmal?“

Draußen hörte ich ein bekanntes Heulen. Weit weg. Aus dem Garten.

„Die Wölfe“, flüsterte ich, kaum hörbar.

Frau Heinrich nickte. „Ja, die Wölfe. Meine Wölfe.“

„Sie haben sie gemacht“, wisperte ich. „Nicht wahr? Sie haben die Eltern in Wölfe verwandelt. Sie haben einen Rosenbusch gepflanzt, dessen Duft sie verwandelt hat. “

„Natürlich“, flüsterte Frau Heinrich. Aber ich habe nur ihre äußere Form angeglichen. Sie waren schon immer Wölfe. Sie haben ihre Kinder im Stich gelassen.“

„Nein!“, wollte ich schreien. „Das ist gelogen!“ Ich schrie nicht. Sie hatte recht. Alle Briefe halfen nichts, und es half auch nichts, dass sie zurückgekommen waren. Sie hatten ihre Kinder im Stich gelassen. Es war ein hartes Urteil. Das härteste.

„Wo?“, fragte ich. „Wo steht das Tor, das ganz aus weißen Rosen ist? Das Wolfstor?“

„Es gibt kein weißes Rosentor“, erwiderte Frau Heinrich. „Das Tor ist schwarz. Und es besteht nicht aus Rosen. Die Rose wächst daneben. Jeder, der den Duft einatmet und danach hindurchgeht, wird verwandelt.“

„Das ... das schwarze Tor“, flüsterte ich. „Das hintere Gartentor. Sie haben sie alle dorthin geschickt... wie Ihren Mann.“

„Wie meinen Mann“, wiederholte Frau Heinrich. „Du bist ein kluges Mädchen, Marla. Früher, weißt du ... früher habe ich immer nur von den Wölfen erzählt. Und dann kamen die Eltern und wurden zu echten Wölfen. Es passte perfekt.“

„Aber... “ Meine Stimme zitterte, denn ich hatte noch immer Angst vor Frau Heinrich. Vielleicht mehr als je zuvor. Wer Menschen in Wölfe verwandelt, der ist zu allem fähig. Dessen Herz ist dornig geworden wie die weißen Rosen. Der kennt kein Mitleid mehr. Und keine Grenzen.

Ja, meine Stimme zitterte vor Angst, und dennoch musste ich es sagen. In dieser letzten Nacht im Heim musste alles gesagt werden. Egal, was danach geschehen würde.

„Aber... Sie hatten einen Wunsch frei“, flüsterte ich, „als Sie die Hagebutte in die Erde legten ... Nein, es waren zwei! Aus einer Hagebutte wurde die Rose, die die Vergessensblüten trägt, und aus der anderen die Rose am Wolfstor. Und... es hätte noch mehr Hagebutten geben können, wenn wir die Blüten nicht gepflückt hätten. Dutzende von Hagebutten. Dutzende von wunderbaren Wünschen. Warum ... warum haben Sie sich nicht gewünscht, wieder gehen zu können? Warum haben Sie sich nicht gewünscht, dass Ihr Mann zurückkommt? Das ... das verstehe ich nicht. “

„Nein, meine Marla“, sagte Frau Heinrich. „Das verstehst du nicht. Geh jetzt. Geh in den Garten mit deinem Schlüssel. Was immer du dort vorhast. Es geht mich nichts mehr an.“

„Ich fürchte, nein“, sagte ich hart und ging zur Tür. Und erst, als ich sie öffnete, fiel mir etwas Schreckliches ein. Karl und Achim konnten mir nicht mehr helfen, die Wölfe zurück durch das schwarze Tor zu locken.

Karl und Achim waren durch das schwarze Tor gegangen.

Ich drehte mich zu Frau Heinrich um. Plötzlich spürte ich keine Angst mehr, nur noch Wut.

„Sie ... Sie ... Sie werden schon noch sehen!“, rief ich, und es war, als hätte ich ein kleines Stückchen von Karl in mir entdeckt. Ein Stück, das Fenster einwerfen wollte und Leute verprügeln. „Heute Nacht gehen wir in den Garten und wir verwandeln die Wölfe zurück! Wir jagen sie wieder durch das schwarze Tor hinaus!“

„Oh, meine Marla“, unterbrach Frau Heinrich mich sanft. „Ich denke, das werdet ihr nicht. Ihr habt vergessen, dass sie eine Herrin haben, eine dunkle, mächtige Herrin. Weißt du denn nicht, wer sie ist, diese schwarze Gestalt?“

Ich schüttelte den Kopf.

„Das“, sagte Frau Heinrich, „das ist die Furcht. Niemand stellt sich der Furcht entgegen. “

„Ich bin die Furcht“, sagte die schwarze Gestalt, die jetzt aus den Schatten trat. „Niemand stellt sich der Furcht entgegen. Von nun an gehört ihr mir.“

Die schwarze Gestalt war erst aus den Schatten getreten, nachdem Achim durch das Tor gegangen war. Er musste zu ihr aufsehen und zuerst begriff er nicht, weshalb sie auf einmal so groß war.

„Willkommen in meinem Garten“, sagte sie. „Des Nachts beherrsche ich ihn ganz allein.“

Achim wollte einen Schritt zurückmachen, doch die Furcht sah ihn mit ihren dunklen Augen an, und da spürte er, dass er ihr gehorchen musste. Er setzte sich auf seine Hinterläufe und sah zu ihr auf, um weitere Befehle entgegenzunehmen. Moment, dachte er. Auf meine Hinterläufe? Er sah an sich hinab. Und erschrak. Da war nichts Menschliches mehr an seinem Körper. Struppiges, graues Fell bedeckte ihn, und er besaß weder Hände noch Füße. Er war ein Wolf.

Er wandte den Kopf und sah durch das schwarze Tor hinaus. Dort stand Karl und starrte ihn an. Bleib, wo du bist!, flehte Achim stumm. Er sah, wie Karl schluckte. Dann trat auch Karl durch das Tor. Die Furcht schloss es hinter ihm. Und niemand, der keine Hände hatte, würde es wieder öffnen können.

„Karl, du Idiot!“, dachte Achim verzweifelt. „Was tust du denn?“

„Vielen Dank“, antwortete Karl. „Ich würde sagen: Ich folge dir.“

Achim erschrak. „Du kannst hören, was ich denke?“

Karl nickte mit einem grauen Wolfskopf. „Sieht ganz so aus. Und ich dachte, wenn du mich am Ende frisst, haben wir auch nichts gewonnen.“

„Nein“, sagte Achim. „Aber jetzt...? Oh, Karl, was machen wir denn jetzt? Wie sollen wir zur Dachrinne hinaufklettern, um die Hagebutten zu pflücken?“

„Kommt, ihr beiden Hübschen!“, sagte die Furcht und lachte leise. „Die anderen warten beim Wald. Sie sind hungrig, eure Brüder und Schwestern. Sie wollen gefüttert werden.“ Sie sah Karl an. „Du, du bist stark. Du wirst mich tragen.“ Damit schwang sie sich auf Karls Rücken und befahl Achim mit einem Wink ihrer schlanken, schwarzen Hand mitzukommen. Es war unmöglich, ihr nicht zu gehorchen - es war, als zöge sie Achim an unsichtbaren Fäden hinter sich her.

Sie führte sie um das Herrenhaus herum, und auf dem Vorplatz hielt sie kurz an. Dort saß neben dem frischen Grab mit gebeugtem Kopf die weiße Gestalt. Neben ihr lag Karls Seesack. Die Furcht sah eine Weile ernst auf sie hinab.

„Es ist bald ganz dunkel“, sagte sie schließlich. „Bald musst du gehen. Und diesmal gehst du für immer, nicht wahr?“

„Ja“, antwortete die weiße Gestalt.

„Ich werde dich vermissen“, sagte die Furcht. „Ich werde unsere Tänze vermissen und deinen leichten Schritt in der Dämmerung. Beinahe bin ich traurig, dass du gehst.“

„Ja“, sagte die weiße Gestalt noch einmal.

„Wer ist sie?“, fragte Achim.

Die Furcht lächelte. „Was sind die Menschen für ein komisches Volk“, sagte sie, „dass sie so wenig von den Dingen verstehen, die sie selbst erschaffen? Das ist die Hoffnung. Sie ist meine Schwester.“

Tagsüber beherrscht die Hoffnung den Garten, dachte Achim, nachts jedoch herrscht die Furcht. Die Hoffnung, dachte er, ritt also auf einem Esel und die Furcht auf einem Wolf. Wie passend.

„Es wird keine Freude machen, alleine zu existieren“, sagte die Furcht. „Kannst du nicht bleiben?“

„Nein“, sagte die Hoffnung. Sie stand auf und hängte sich den Seesack mit einem entschuldigenden Blick zu Karl um. Offenbar hatte sie beschlossen, ihn zu entleihen.

„Geh nicht!“, bat Achim.

„Geh nicht!“, echote Karl.

Doch die Hoffnung schüttelte nur den Kopf. Dann schnippte sie mit den Fingern, und der Esel Friedolin kam hinter einem Busch hervor. Die Hoffnung saß auf, winkte ein letztes Mal mit einer weißen Hand - und ritt davon. „Sie wird das schwarze Tor nehmen“, sagte die Furcht. „Im Gegensatz zu euch kann sie es öffnen, und es schadet ihr nichts. Los, mein junger Wolf. Trag mich zum Waldrand! Dein Freund wird uns folgen.“

Aber ehe Achim das tat, hob er mit seinen Wolfszähnen rasch etwas auf, das aus dem Seesack gefallen war. Ein Stück Papier. Er erinnerte sich daran, dass Karl einen Brief aufbewahrt hatte - war es nicht ein Brief von Marlas Eltern gewesen? Doch, jetzt entsann er sich, sie hatte ihn nicht haben wollen. Er würde ihn mitnehmen. Als die Furcht sich nach ihm umdrehte und ihn den Brief im Maul tragen sah, lachte sie nur leise.

Die übrigen Wölfe warteten tatsächlich im Schutz der Bäume. Sie scharrten ungeduldig mit den Krallen die Erde auf und knurrten ihrer Herrin hungrig entgegen. Vor ihnen auf dem Waldboden lagen die Körper mehrerer erlegter Kaninchen. Aber offenbar durften sie nicht fressen, ehe die Furcht ihnen den Befehl dazu gab.

„Seht her, meine Wölfe“, sagte die Furcht. „Heute wird euer Rudel um zwei Wölfe größer. Freut ihr euch?“

Die Wölfe winselten und jaulten, und Achim vernahm Fetzen von einzelnen Gedanken: „Nimmt es denn nie ein Ende?“, dachte jemand. Und: „Werden es denn immer mehr Wölfe?“ Und: „Sind das nicht die beiden, die uns befreien wollten? Ist nun alles verloren?“

Jener letzte Gedanke versetzte Achim einen schmerzhaften Stich.

„Fresst jetzt!“, befahl die Furcht. „Wir haben eine lange Nacht vor uns. Denn heute Nacht werden eure Kinder in den Garten kommen, all eure Kinder. Sie glauben, sie können mich besiegen. Es stimmt mich beinahe traurig, dass sie das glauben. Für euch werden sie nichts anderes sein als diese dummen Kaninchen. Ja, wir haben eine lange Nacht vor uns. Eine lange Nacht des Tötens.“

Ich hatte alle Kinder in unserem Zimmer versammelt, um ihnen von der Furcht und den Wölfen zu erzählen. Doch schon während ich erzählte, merkte ich, dass ich es besser gelassen hätte. Jan und Jannes blaue Augen wurden immer größer und ängstlicher, und Mascha drückte sich so eng an ihren großen Bruder, dass man meinen konnte, sie wollte ganz mit Joscha verschmelzen. Es war dunkel geworden in der Straße des Friedens und noch dunkler in den engen Zimmern des Kinderheims. Die Decke schien niedriger zu hängen denn je, und es war, als regten sich die Streifen auf der Tapete wie bösartige Schlangen.

„Kommt!“, schloss ich. „ Wir haben eine lange Nacht vor uns.“

Eine Weile sagte niemand etwas. Die anderen saßen so stumm und reglos auf den beiden Betten im Zimmer, als wären sie plötzlich zu Wachspuppen geworden.

„Wenn ... wenn wir alle zusammenhalten“, sagte ich und ich hörte, wie unsicher meine Stimme klang, „kriegen wir die Furcht schon klein.“

„Aber... ohne Peer ...", flüsterte Joscha.

„Und ohne Karl und Achim“, sagte Janne.

„Marla ...", begann Jan. „Ich ... ich glaube, ich komme nicht mit.“

„Ich auch nicht“, sagte Janne schnell und griff nach Jans Hand. „Ihr könnt das sicher ohne uns. Mascha und Joscha und Myrthe und du. Und falls euch die Wölfe auffressen, sind wenigstens wir noch übrig, um Andre und Ida zu trösten.“

Mascha warf ihre Hände vors Gesicht. „Ich will aber nicht von den Wölfen gefressen werden!“, rief sie und fing an zu schluchzen.

„Das wirst du nicht“, sagte Joscha und streichelte ihren mageren Rücken. „Du bleibst schön hier.“

„Ich will auch nicht, dass du von den Wölfen gefressen wirst!“, rief Mascha und weinte noch heftiger.

„Sch, sch“, sagte Joscha. „Das werde ich nicht. Ich bleibe hier bei dir. So beruhige dich doch.“

Myrthe wäre also die Einzige, die mitging. Myrthe und ich, ich und Myrthe. Es war besser als ich und niemand. Myrthe sah zu Boden.

„Wenn keiner geht...“, murmelte sie. Da wollte ich aufspringen und sie schütteln und sie anschreien, aber ich tat es nicht, denn ich war noch immer ich.

„Du bist die Mutigste von allen!“, sagte ich. „Gut, du kannst mich nicht leiden. Aber es geht doch nicht um mich. Es geht um alle! Um die Eltern von allen! Myrthe!“

„Es ist nicht, weil ich dich nicht leiden kann sagte Myrthe leise, ohne ihren Blick vom Boden zu heben. Sie hatte eine Hand um den Verband an ihrem anderen Arm geschlossen, als müsste sie die Wunde schützen.

„Es ist, weil sie dich schon einmal in die Fänge bekommen haben, nicht wahr?“, wisperte ich. „Es war so furchtbar, dass du nicht noch einmal zurückgehst?“

Jetzt nickte Myrthe, ganz langsam.

„Dann wird wohl niemand von uns gehen“, sagte ich. Da standen Joscha und Mascha und Jan und Janne ganz leise auf und verließen das Zimmer.

„Gute Nacht“, murmelte Joscha, und Jan sagte: „Bis morgen.“

Aber morgen, dachte ich, morgen holen sie uns vielleicht schon ab und bringen uns in andere Heime. Und die Eltern bleiben für immer Wölfe. Myrthe kroch unter ihre Decke und drehte sich zur Wand.

Ich saß ganz alleine in der Dunkelheit. Lange, lange saß ich so da. Schließlich nahm ich mein Heft, um zu schreiben.

Nun habe ich alles aufgeschrieben. Zum Schluss habe ich zurückgeblättert zum Anfang. Früher hieß ich mit Nachnamen Linden, steht da. Dass ich Linden heiße, ist lustig, denn damals wohnten wir im Lindenweg. Und deshalb ist es auch wieder traurig... Draußen heulen die Wölfe ihre eigene Trauer heraus. Es ist, als warteten sie auf irgendetwas. Der Mond gleitet über den Himmel. Myrthe schläft.

Der Mond gleitet über den Himmel. Myrthe schläft. Wenn niemand in den Garten gehen wird, um die Furcht zu besiegen, dann wird Peer für immer tot sein und die Wölfe werden für immer Wölfe bleiben, und kein Kind wird seine Eltern wiederfinden. Ist das nicht schrecklich? Neben dem alten Schulheft liegt der Schlüssel zum Garten. Das Mondlicht spiegelt sich in seiner Metallfläche wie in den Mondspiegelaugen der Wölfe. Ich höre sie heulen. Sie warten nicht auf irgendetwas.

Sie warten auf mich.

22. Kapitel,
in welchem jemand einen Tango mit der Furcht tanzt. Die Wahrheit über Marlas Eltern kommt endlich heraus, und die Mondspiegelaugen glitzern im Herrenhaus. Und dann?

In einer Sommernacht im Jahre 1990 ging eine kleine, magere Gestalt einen Sandweg entlang, der „Straße des Friedens“ hieß, obwohl er weder eine Straße war noch etwas vom Frieden wusste. Niemand wusste, dass die kleine, magere Gestalt dort ging. Niemand wusste, wie rasch ihr Herz schlug und wie nass ihre Hände waren vom Angstschweiß. Sie war ganz allein.

Ihre tapfersten Freunde verbargen sich hinter grauem Fell und scharfen Zähnen. Der Junge, in den sie vielleicht verliebt gewesen war, lag unter dem Kies vor einem verlassenen Herrenhaus begraben. Und was mit ihren Eltern geschehen war, wusste nur sie selbst.

Als Marla Linden das grüne Tor zum wilden Garten aufschloss, zitterten ihre Finger so sehr, dass sie drei Anläufe brauchte. Doch schließlich gelang es ihr. Sie ging durch das Tor und ließ es hinter sich zufallen. Einen Moment lauschte sie in die Stille des Gartens, in der kein Wolfsgeheul mehr zu hören war. Dann machte sie einen Schritt vorwärts.

Und dann legte jemand ihr eine Hand auf die Schulter. Sie fuhr herum und blickte in das dunkle Gesicht der Furcht. Jetzt sah sie auch die Spiegelaugen der Wölfe, plötzlich waren sie überall, in jedem Schatten, in jedem Busch. Sie hörte ihren hechelnden Atem und spürte ihre Nähe.

„Du bist also gekommen“, sagte die Furcht.

Marla nickte. Nie zuvor war ihr so kalt gewesen. Es war eine Kälte, die von innen kam. Denn nie zuvor hatte sie solche Angst verspürt. Außer vielleicht damals, als sie das Licht auf ihr Gesicht gehalten und sie gefragt hatten, wo ihre Eltern waren ...

„Darf ich bitten?“, fragte die Furcht. „Komm. Tanz mit mir. Einen letzten Tanz.“

„Ich kann nicht tanzen“, sagte Marla leise.

„Deine Eltern haben getanzt“, sagte die Furcht. „Sie haben auch mit dir getanzt.“

„Woher ... weißt du das?“

„Ich weiß alles. Alles, was du weißt. Du hast mich gemacht.“

„Du bist... meine Furcht?“

„In diesem Augenblick bin ich deine Furcht“, sagte die Furcht und lächelte. „In diesem Augenblick gehöre ich ganz dir. Es wird mir eine Ehre sein, mit meiner Besitzerin zu tanzen.“ Damit umfasste sie Marlas Hüfte mit einer schlanken, kalten Hand und schloss die Finger der anderen um Marlas eigene Hand. Von irgendwoher wehte Musik herbei, und Marla wusste sofort, dass es die Musik war, zu der ihre Eltern mit ihr getanzt hatten. Die Furcht packte sie und zog sie in einem schwindelnden Wirbel zwischen die dunklen Büsche hinein.

„Nein!“, keuchte Marla. „Ich ... ich kann wirklich nicht tanzen ... es ist zu lange her ... laufen kann ich, nur laufen, das hat sie uns beigebracht, all die Jahre ...“

„Aber jetzt kannst du nirgendwo mehr hinlaufen“, sagte die Furcht. „Das Weglaufen ist ein für alle Mal vorüber.“

Marla merkte voller Verwunderung, dass ihre Füße von selbst die richtigen Schritte fanden. „Jeder kann mit der Furcht tanzen“, sagte die Furcht. „Aber niemand kann sie besiegen. Dazu bist du doch gekommen, nicht wahr? Um mich zu besiegen? Wo sind alle deine Freunde? Sie haben dich im Stich gelassen, nicht wahr, so wie deine Eltern.“ Ihr Gesicht war ganz nahe an Marlas Gesicht. Ihr Atem war eisig. „Sie wollten nicht von meinen Wölfen zerfleischt werden. Sie wollten nicht zusehen, wie scharfe Klauen ihre Eingeweide zerfetzen und rote Zungen ihr warmes Blut trinken.“ Im Taumel des Tanzes sah Marla, dass die Wölfe ihnen folgten. Es war, als glänzten tausend hungrige Augen in der Dunkelheit, als klafften tausend Mäuler in der Nacht, als pirschten sich tausend mal tausend leise Pfoten an sie heran.

„Was willst du von mir?“, fragte die Furcht und bog Marlas Körper so weit nach hinten, dass sie glaubte, ihre Wirbelsäule brechen zu hören. Gleich darauf zog die Furcht sie wieder hoch. „Weshalb bist du gekommen, kleines, ängstliches Mädchen?“

„Ich ...“ Ein Birnenast streifte Marlas Wange. Aus dem Augenwinkel sah sie den steinernen Pavillon.

„Hier war ich schon mit dir“, sagte die Furcht. „Auch wenn es bei Tage war und du mich deshalb nicht sehen konntest. Hier hast du dich vor Myrthe gefürchtet.“ Sie drehte Marla dem nächsten Baum zu. „Und dort oben, dort saß ich schon und lachte über dich. Dort saß ich in einem Brief, den du nicht haben wolltest. Einem Brief von deinen Eltern. Du hast gesagt, er wäre nicht echt.“

„Nein“, sagte Marla und wich einem weiteren Ast aus. „Das war er nicht. Jemand hat ihn geschrieben, um ... ich weiß nicht...“

„Vielleicht war er doch echt“, sagte die Furcht. „Vielleicht standen schlimme Dinge darin. Dinge von Schuld und Ärger. Vorwürfe.“ Sie hob Marla hoch und schleuderte sie durch die Luft, als wäre sie ein Grashalm. Wir stark sie war, diese Furcht! Sie war im Lauf des wahnsinnigen Tanzes bereits stärker geworden. Und sie wuchs. Sie musste sich bereits bücken, um Marla zu erreichen.

Sie musste aufhören, sich von ihr führen zu lassen. Sie musste etwas tun. Etwas sagen. Über etwas sprechen, wovor sie sich nicht fürchtete.

„Du wolltest doch wissen, weshalb ich gekommen bin“, sagte Marla. „Ich bin gekommen, weil ich es meinen Freunden versprochen habe. Karl und Achim! Ich weiß, dass sie hier sind, sie sind bei deinen Wölfen, aber sie werden mir nichts tun. Keiner deiner Wölfe wird mich beißen. Sie alle sind Eltern von Kindern, die ich kenne. Vor deinen Wölfen brauche ich mich nicht zu fürchten! Sie gehören gar nicht dir!“

Die Furcht schrumpfte ein winziges Stück. Sie ließen den Birnengarten hinter sich und tanzten mitten über die ehemals windige Wiese. Über der Wiese wankte das Firmament mit den Sternbildern im Rhythmus des Tanzes wie eine Schiffschaukel.

„So, vor meinen Wölfen brauchst du dich nicht zu fürchten, ja?“, fragte die Furcht. „Und was ist mit Myrthe? Vielleicht waren es sogar ihre eigenen Eltern, die sie gebissen haben. Sie hätten sie zerfleischt, wenn Karl sie nicht gerettet hätte.“

Die Furcht wuchs wieder ein Stück. Dann fiel Marla etwas ein. „Karl!“, rief sie. „Karl hat sie gerettet, siehst du? Er wird auch mir helfen. Er ist stark.“ Die Furcht schrumpfte.

„Aber er ist ein Wolf“, sagte sie und wuchs wieder. „Er muss mir gehorchen, er hat keine Wahl. Er steht jetzt auf der anderen Seite.“

Marla sah, wie die Furcht sie die Treppe zum Herrenhaus hinaufführte, immer noch tanzend. Die alte Tanzmusik, die aus dem Nichts kam, war angeschwollen und brachte die noch heilen Glasscheiben des Hauses zum Vibrieren. Die bodenlangen Vorhänge bauschten sich im Nachtwind auf wie ruhelose Geister. Marla sah, wie die Schatten der Wölfe hinter ihnen die Treppe hinaufhuschten. Dann hatte die Furcht sie ins dunkle Maul des leeren Hauses hineingetanzt. Und sie wuchs und wuchs noch immer. Ich muss an etwas Schönes denken, dachte Marla. An irgendetwas Friedliches, Gutes. Aber an was?

Die Furcht führte sie die Treppe zum ersten Stock hinauf. „Weißt du noch, wie du Myrthes Blut von diesen Stufen gewischt hast, damit die kleine Mascha es nicht sieht?“, flüsterte sie. Ihre Wange berührte die von Marla.

„Ja, aber dann ... dann haben wir den Spieluhrhasen gefunden“, antwortete Marla. Der Spieluhrhase war doch etwas Schönes, Heiteres, nicht wahr?

„Der Hase, der im Fluchtkoffer von Maschas Mutter war“, sagte die Furcht. „Stell dir vor, welche Angst Maschas Mutter gehabt haben muss! Wenn man sie entdeckt hätte auf ihrer Flucht, zurückgeschickt, jahrelang eingesperrt... stell dir die kahlen, kalten Wände der Zelle vor, die Gewissheit, dass sie ihre Kinder nie Wiedersehen wird ...“ Mühelos trug die Furcht Marla ein Stück durch den ersten Stock des Herrenhauses. Sie war so stark, so stark ...

„Sie sind nicht geschnappt worden“, sagte Marla. „Sie sind zurückgekommen, und wenn sie wieder sie selbst sind, werden sie jeden Abend zusammen der Melodie des alten Spieluhrhasen lauschen!“

„Nein, das werden sie nicht“, sagte die Furcht. Noch eine Treppe, noch ein Stockwerk, eine dritte Treppe Die Wölfe quollen hinter ihnen die Stufen hoch wie eine einzige, bedrohliche schwarze Masse. Es gab keinen Weg zurück. Einer der Wölfe, ein magerer, junger Wolf, hechelte stärker als die anderen. Er schien schlecht Luft zu bekommen.

Als hätte er Asthma.

„Sieh sie dir nur gut an, die Wölfe“, wisperte die Furcht. „Sieh sie dir an, die Eltern der Kinder! Und auch die Eltern von Mascha und Joscha! Sieh dir die Mordlust in ihren Augen an und sage mir, ob sie sich jemals daran erinnern werden, wer sie sind?“

Die Furcht schwang Marla über die letzten Treppenstufen hinauf wie ein Bräutigam seine Braut über die Schwelle hebt. Sie tanzten quer durch das oberste Stockwerk, umschlichen von den knurrenden, lauernden, hechelnden Wölfen, und hinaus auf den Balkon.

„Von diesem Balkon ist Peer gesprungen“, flüsterte die Furcht. „Fürchtest du dich nicht hinunterzufallen?“

„Nein!“, rief Marla und wusste, dass es gelogen war. „Ich fürchte mich überhaupt nicht! Denn dann wäre ich bei Peer, und wir müssten uns nie mehr fürchten, und alles wäre gut!“

Die Furcht fiel darauf herein und schrumpfte endlich wieder. Doch jetzt hatte Marla sie wütend gemacht. Sie kam ihr noch einmal ganz nahe, so nahe, dass ihre Lippen die von Marla berührten. Sie hielt sie eng, eng umschlungen, so eng, dass Marla keine Luft mehr bekam. Und dann zog die Furcht ihre Trumpfkarte.

„Deine Eltern“, sagten ihre Lippen, und Marlas Lippen auf ihren bewegten sich unwillkürlich mit und sprachen die gleichen Worte. „Sie werden nie, nie zurückkommen. Du hast es keinem im Heim erzählt, aber du weißt es. Du weißt, dass es dir gar nichts nützen würde, mich zu besiegen. Denn deine Eltern sind nicht unter den Wölfen. Du hast sie verraten. Geheime Wege über die Grenze gab es viele, und du hast den Polizisten erzählt, welchen Weg deine Eltern genommen haben. Du weiß nicht, ob sie auf der Flucht erschossen worden sind wie so viele, oder ob man sie eingesperrt hat. Du weißt nicht, was mit ihnen geschehen ist, falls man sie eingesperrt hat. Es gibt zu viele schreckliche Dinge, die geschehen können …“

„Nein!“, schrie Marla. „Hör auf!“ Sie riss sich los, trat einen Schritt zurück und stieß ans Geländer. Die Wölfe versperrten den Weg zurück nach drinnen, sie standen hechelnd und geifernd in der Balkontür, und in ihren Augen las Marla ihre eigene Schuld. Es gab keinen Ausweg.

Es gab nur einen Ausweg.

Den, den auch Peer genommen hatte. Marla kletterte auf die Balustrade.

„Ja“, sagte sie, „wenn ich bei Peer bin, müssen wir uns vor nichts mehr fürchten.“

Und diesmal meinte sie es ernst. Die Tiefe war besser als die erbarmungslosen Zähne der Wölfe. Es würde ganz schnell gehen. Sie musste nur darauf achten, mit dem Kopf voran zu springen. Wie ins Wasser. Es wäre gleich vorbei. Sie holte ein letztes Mal Luft.

Da machte einer der Wölfe einen Satz nach vorne. Es war der Wolf, der schlimmer hechelte als die übrigen. Und diese Tatsache ließ Marla einen Moment innehalten.

„Ja, schnapp nur nach ihr!“, sagte die Furcht. „Jetzt haben wir sie, die kleine, ängstliche Marla. Was hat sie sich nur dabei gedacht, sich mit mir anzulegen?“

Marla jedoch sah in diesem Moment etwas Seltsames. Etwas, das die Furcht übersehen hatte, denn sonst hätte sie den Wolf sicherlich zurückgepfiffen. Der Wolf nämlich trug ein Stück Papier im Maul. Einen Brief. Und für einen Moment war Marla sich sicher, was seine Mondspiegelaugen sagten. Sie sagten: Ich habe den Brief gelesen. Lies du ihn auch. Er wird alles ändern. Die Musik von damals füllte noch immer die Luft. Marla pflückte den Brief aus dem Maul des Wolfs, als er an ihr hochsprang. Auf der einen Seite war die große, ungelenke Schrift eines Jungen. Auf der anderen Seite aber war die Schrift eines Erwachsenen. Marla erkannte die Schrift sofort. Es war die Schrift ihrer Mutter. Da wusste sie, dass ihre Mutter lebte. Und dann stand sie auf der Balustrade, hoch, hoch oben über dem Garten, und überflog die zerrissenen, zerbissenen, zerfetzten Worte des Briefes.

Liebe Marla. Wir werden nicht aufhören, dir zu schreiben ...

„Was ist das?“, fragte die Furcht und streckte die Hand nach dem Brief aus.

Marla machte einen Schritt zur Seite, bemüht, auf der Balustrade ihr Gleichgewicht zu halten. ... zuerst werde ich das schreiben, was ich in jeden Brief schreibe, falls es der einzige ist, den du ...

„Wenn es ein Brief von deinen Eltern ist, dann denk daran, was du selbst gesagt hast!“, rief die Furcht. „Er kann nicht echt sein!“ Doch Marla hörte ihr nicht mehr zu. Sie las.

... uns gut. Wir haben erfahren, dass sie dich damals nach unserem Fluchtweg fragten. ... wissen, dass du ihnen die Wahrheit ... wir haben einen ganz anderen Weg genommen. Du hast sie auf eine falsche Fährte gelockt, ohne es zu wissen ... hast du gut gemacht... war von Anfang an unser Plan. Nun will ich erzählen, was wir in den letzten Monaten ... im Zoo einen neuen ...

Marla lies den Brief sinken und lächelte die Furcht an.

„Los!“, rief die Furcht. „Holt sie vom Geländer!“

Doch sie war jetzt dünner und wirkte an den Ecken faserig. In einer letzten, verzweifelten Anstrengung versuchte sie, Marla selbst einen Stoß zu geben, und tatsächlich war noch genug von ihr übrig, um sie Marla erreichen zu lassen. Marla spürte den Stoß, spürte, wie sie das Gleichgewicht verlor - und sah einen Wolf auf sie zuspringen. Sie sah sein aufgerissenes Maul, sie spürte, wie sich seine Zähne in ihr Bein senkten - und dann fiel sie.

Sie fiel auf die Innenseite der Balustrade. Auf den Balkon. Und sie begriff noch im Fallen, dass der Wolf sie vor der Tiefe gerettet hatte. Als sie auf dem Boden des Balkons aufkam, überflutete die Erleichterung sie wie eine große warme Welle. Sie schloss einen Moment lang die Augen. Als sie sie wieder öffnete, war nirgends eine schwarze Gestalt zu sehen. Die Tanzmusik war verstummt.

Marla saß alleine mit einem Rudel Wölfe auf dem Balkon. Aber keiner der Wölfe sah mehr aus, als wollte er sie beißen.

Sie streckte die Hand aus und streichelte die beiden Wölfe, die ihr am nächsten saßen: Den, der ihr den Brief gebracht hatte, und den, der sie gebissen hatte. Ihr Bein tat weh. Sollte es wehtun. Sie lebte.

„Danke!“, flüsterte sie. „Danke, ihr Wölfe! Ich habe so eine Ahnung, wer ihr seid.“ Sie stand auf und beugte sich über die Balustrade. Eben dämmerte der Tag herauf. In der Ferne sah sie eine dunkle Figur über die Felder davonwandern. Die Furcht war nicht verschwunden. Sie würde immer da sein. Aber fürs Erste wanderte sie aus, und das war das Beste, was man von der Furcht erwarten konnte.

Marla lächelte.

Die beiden Wölfe drückten sich an ihre Beine wie Katzen. Sie spürte ihre Unruhe.

„Natürlich“, sagte Marla. „Lasst uns gehen.“

Und dann führte sie ihr Wolfsrudel durch das Herrenhaus zurück, alle Treppen hinunter, an den sinnlos geputzten Fenstern vorbei in die Morgendämmerung. Beim schwarzen Tor merkte Marla, dass einer von ihnen fehlte. Zunächst dachte sie, sie hätte sich verzählt. Sie legte ihre Hand auf die Klinke des Tores, öffnete es leise und trat als Erste hindurch. Danach ging sie ein paar Schritte, zählte bis zwanzig und drehte sich um.

Vor ihr, gerade außerhalb der Mauer, stand eine kleine Versammlung an Leuten unterschiedlichen Alters, die ebenfalls durch das Tor gegangen waren. Und die bis eben ein Fell besessen hatten.

„Hey, Marla“, sagte Karl. „Das war ... beeindruckend.“

„Allerdings“, sagte Achim.

Marla sah beschämt zu Boden. Da bahnte sich jemand einen Weg nach vorne und schloss Marla in die Arme. „Marla“, sagte der Jemand. Und ein zweiter Jemand putzte sich geräuschvoll die Nase.

„Mama?“, sagte Marla. „Papa?“ Es hörte sich an wie die ersten Worte eines Kindes, das sprechen lernt. Und tatsächlich, dachte sie, würde sie erst wieder lernen müssen, diese Worte zu benutzen.

Die Sonne stieg über den Feldern auf und der frühe Nebel dampfte im Garten, und alles, alles wäre gut gewesen. Wäre nicht in diesem Moment der letzte Wolf durch das Tor gekommen. Der letzte Wolf war eine Wölfin, und sie war nicht umsonst verschwunden. Sie hatte etwas geholt. Etwas, das sie erst hatte ausscharren müssen aus der Erde neben dem kleinen, runden See. Etwas, das einst ebenfalls ein Wolf gewesen war. Jetzt schleifte die letzte Wölfin den Kadaver durch das schwarze Tor, und da war es keine Wölfin mehr.

Es war die Frau mit den blauen Jan-und-Janne-Augen und dem goldblonden Haar. In ihren Armen lag ein toter Mann ohne Kleider. Karl sah an sich hinab. Er trug kein Wolfsfell mehr, sondern einen zu großen Kapuzenpullover. Jetzt zog er ihn aus und gab ihn Jan und Jannes Mutter, ohne sie anzusehen.

„Karl“, sagte Jan und Jannes Mutter. „So heißt du doch, nicht wahr?“

Karl nickte, den Blick fest auf seine Füße gerichtet.

„Sieh mich an“, bat sie.

Karl gehorchte. Er ballte vorsichtshalber die Fäuste in den Taschen und legte sich ein paar verteidigende Worte zurecht. Doch ehe er den Mund öffnen konnte, sprach Jan und Jannes Mutter. „Du bist sehr tapfer“, sagte sie zu seinem Erstaunen. Ihre blauen Augen lächelten. „Es gibt Dinge, die kann man nicht ändern.“

Da nickte Karl und half ihr, Jan und Jannes Vater den Pullover überzustreifen. Ein anderes Paar trat zu ihnen, und die Frau legte Jan und Jannes Mutter die Hand auf die Schulter.

„Wir sind Peers Eltern“, sagte sie. Jan und Jannes Mutter nickte stumm.

„Was für ein Mist“, knurrte Karl und hieb mit der Faust gegen die Gartenmauer. „Jetzt sind alle wieder, wer sie sein sollten, und trotzdem ist die ganze Welt furchtbar traurig. Was für ein Mist-Morgen!“

„Nein“, sagte Achim. „Wir haben etwas vergessen. Die Hagebutten, aus denen Rosen wachsen, die Wünsche erfüllen.“

„Habt ihr denn welche gepflückt?“, fragte Marla.

„Noch nicht“, sagte Achim. „Wir hatten damit zu tun, uns in Wölfe zu verwandeln und den Brief wiederzufinden ...“ Er seufzte. „Und die Hoffnung mit Karls Seesack fortgehen zu sehen.“

„Hoffentlich kommt sie wieder“, sagte Karl, „damit ich ihr wenigstens zeigen kann, wie man den Sextanten benutzt.“

„Rosen, die Wünsche erfüllen?“, fragte Jan und Jannes Mutter.

„Wenn wir sie finden, dann ... dann wäre alles möglich!“, rief Peers Vater mit leuchtenden Augen und krempelte seine Ärmel auf. „Wenn es sein muss, grabe ich den ganzen verdammten Garten mit meinen bloßen Händen um!“

„Das ist nicht nötig“, sagte Achim mit einem Lächeln. „Wir wissen ja, wo der Busch wächst. In der Dachrinne des Herrenhauses. Aber wir sollten diesmal durch das grüne Tor in den Garten gehen.“

Und so gingen sie alle außen herum an der Gartenmauer entlang, Marla und Karl und Achim und Marlas Eltern und alle anderen Eltern auch. Peers Vater half Jan und Jannes Mutter, Jan und Jannes Vater zu tragen.

Wenn sie die Hagebutten pflückten und sie einpflanzten, dachte Karl, würde er wieder aufstehen und sich über eine Menge Dinge wundern. Und irgendwo am See den Rest seiner Kleidung finden. Peer könnte ihm beim Suchen helfen. Es war Karl, als müsste er singen und hopsen wie ein dummes kleines Kind, wie Jan und Janne oder Mascha, und hielt sich sehr zurück, um es nicht zu tun.

Sie traten durch das grüne Gartentor, und Karl und Marla liefen voraus zum Herrenhaus. Dort warteten sie auf die anderen.

„Lasst mich alleine hinaufklettern“, sagte Karl. „Ich kann das. Ich habe es schon oft getan. Ich - wo ist eigentlich Achim?“

„Hier!“, rief es kurz darauf vom höchsten Balkon des Herrenhauses, und alle legten die Köpfe in den Nacken. Oben an einer gewissen steinernen Balustrade stand Achim, der schneller gewesen war als alle anderen, und winkte. „Du hattest recht, Karl!“, schrie er. „Sie wächst hier! Die Rose! Ein ganz kleiner, winzig kleiner Busch! Sie hat nur noch eine einzige Hagebutte! Aber die hole ich jetzt!“

Damit packte er die Regenrinne mit beiden Händen, und Karl und Marla sahen, wie er sich daran hochzog. Karl sog hörbar die Luft ein.

„Ich wünschte, er würde das nicht tun“, sagte er. „Als er mit mir da hochgeklettert ist, hatte er fürchterliche Angst und …“

„Dann will er uns jetzt beweisen, dass er keine mehr hat“, sagte Marla.

Karl ballte seine Hände zu so festen Fäuste, dass es wehtat. Achim hatte es geschafft, sich ganz aufs Dach zu ziehen. Er ging jetzt seitwärts, die Füße in der Regenrinne. Offenbar wuchs die Rose nicht direkt über dem Balkon, sondern ein Stück davon entfernt. Jetzt drehte Achim sich zur Seite, beugte die Knie und versuchte, mit den Händen an die Regenrinne zu kommen, ohne mit den Füßen den Halt zu verlieren.

„Das ... das kann überhaupt nicht funktionieren“, flüsterte Karl. „Bei niemandem!“

Er merkte, dass Marla sich an seinem Arm festklammerte.

„Du schaffst es, du schaffst es, du schaffst es“, flüsterte sie leise. „Achim, du schaffst es!“

In diesem Moment rutschten Achims Füße ab. Karl sah, wie er hilflos mit den Armen ruderte. Wie er versuchte, sich im letzten Moment an der Dachrinne festzukrallen. Seine Hände rissen nur sinnlose Unkrautbüschel aus.

Und dann fiel er.

Karl öffnete den Mund, um zu schreien. Aber sein Schrei war stumm.

Achim fiel in vollkommener Stille.

Es kam Karl vor, als fiele er mehrere Stunden lang. In diesen Stunden sah er, dass die Sonne über die Wipfel der höchsten Bäume hinaufgeklettert war und einen goldenen Morgen mitgebracht hatte. Er sah, dass Marla die Augen geschlossen hatte. Er sah, wie eine Ratte an der Hauswand entlanghuschte.

Das Geräusch, mit dem Achims Körper auf dem Kies aufschlug, war dumpf und unwirklich. Jemand zog Karl an sich und drückte sein Gesicht in den weichen Stoff eines Hemdes, damit er nichts sah. Es war Jan und Jannes Mutter. Karl riss sich los, schob die anderen Leute beiseite und saß gleich darauf neben Achim auf dem Boden. Achim lag auf der Seite. Er lag sehr still, genau wie Peer. Das Haar war ihm übers Gesicht gefallen, und Karl strich es beiseite. Achim hatte die Augen geschlossen. Aus seiner Hosentasche war die kleine Dose mit dem Asthmaspray gerollt. Er hatte sie lange nicht mehr gebraucht. Und jetzt brauchte er sie womöglich nie wieder.

„Achim!“, rief Karl und schüttelte ihn. „Achim, sag was, verdammt! Du hast dir sicher nur irgendwas Bescheuertes gebrochen! Oder eine Gehirnerschütterung. Du Blödmann, was machst du denn für Sachen! Ich hätte doch ... ich wäre ...“

„Karl...“, begann Marla neben ihm.

„Hilf mir!“, sagte Karl. „Wir müssen irgendetwas tun! Ich weiß nicht, bei Unfällen, da tut man doch auch irgendwas! Herzdruckmassage oder was weiß ich ...“ Er legte eine Hand dorthin, wo er Achims Herz vermutete. Da war kein Herzschlag.

Marla zeigte auf Achims Kopf. Und einen Moment lang dachte Karl, jetzt hätte Achim wohl die Augen aufgeschlagen und würde sie angrinsen. Aber das hatte Marla nicht gemeint. Sie meinte das Blut. „Bei Peer war es auch so“, flüsterte sie. „Es ist zu spät, Karl.“

Karl ballte die Faust und wollte jemanden schlagen. Aber wen? Er starrte seine Faust an wie ein fremdes Objekt, das er noch nie gesehen hatte. Dann biss er hinein, weil er irgendetwas tun musste. Er biss so lange auf seine Finger, bis der Schmerz unerträglich wurde. Seine Augen brannten.

Er hörte Marla wieder seinen Namen sagen. Was sollte er mit einem Namen?

Er wollte unsinnige Dinge schreien. Er wollte sich umdrehen und davonrennen. Da sah er, dass auch Achims linke Hand zur Faust geballt war. Etwas Grünes lugte zwischen den Fingern hervor. Etwas wie ein Blatt. Karl öffnete die leblosen Finger seines Freundes behutsam. Darin lag ein Zweig mit einer Hagebutte. Einer hell getupften Hagebutte voller Rosensamen.

Letztes Kapitel,
in welchem Karl sich sehr stark konzentrieren muss. Jemand reitet über die windige Wiese, jemand gräbt im Kies, jemand stellt eine letzte Frage - und Frau Heinrich nickt.

„Das ist sie“, flüsterte Marla. „Eine Hagebutte. Eine Rose. Ein Wunsch.“

Zuerst dachte Karl, es wäre ganz klar, was er sich wünschen würde. Er würde sich wünschen, dass Achim die Augen aufschlug und Peer auch und Jan und Jannes Vater.

Doch dann fiel ihm etwas ein.

„Marla“, wisperte er. „Man muss den Duft der Rose einatmen, die aus der Hagebutte wächst. Wie soll jemand wieder lebendig werden, wenn ... wenn er den Duft nicht einatmet?“

Er kniff die Augen so fest zusammen, dass er Sternchen sah. Konzentrier dich, konzentrier dich, konzentrier dich, sagte er im Stillen. Denk nach. Achim war der Denker gewesen. Aber jetzt musste Karl selbst denken.

Und dann hatte er es. Er öffnete die Augen, drückte mit dem Daumen eine Mulde in den Kies und legte die Hagebutte hinein. Gleichzeitig dachte er an seinen Wunsch.

„Was ...?“, fragte Marla. „Was hast du dir ...?“

„Dass jemand zurückkommt“, antwortete Karl. „Ich habe mir gewünscht, dass jemand zurückkommt.“

Er sah die verständnislosen Blicke der anderen und zuckte die Achseln.

„Ich weiß nicht, ob es richtig war!“, sagte er. „Guckt mich nicht so an! Es kann immer alles falsch sein!“

Sie sahen alle zu, wie aus der Hagebutte im Kies ein Rosenbusch wuchs, ein eiliger, grüner Busch, an dem ein Dutzend weiße Rosen gleichzeitig aufblühten. Der Duft der Rosen war süß und machte einen ein wenig kribbelig, wie Sekt. Er stieg über den Garten auf, schwebte davon, unsichtbar: über die Mauern, über die Felder ...

Eine Weile geschah gar nichts. Die kleine Gruppe von Leuten stand vor dem Herrenhaus und wartete, und niemand außer Karl wusste, auf was sie wartete. Und dann, ganz plötzlich, landete der Seesack vor Karls Füßen.

Er sah auf. Jemand hatte den Seesack geworfen, vielleicht aus Übermut. Jemand, der sehr weit werfen konnte. Jemand, der auf einem Esel am Ende der Wiese zu sehen war.

Die Hoffnung.

Sie war zurückgekehrt. Karl stand auf und sah ihr entgegen. „Kann sie denn irgendetwas bewirken?“, fragte Marlas Vater. „Natürlich“, antworteten Karl und Marla im Chor. „Sie kann alles.“

Marla drückte ganz schnell Karls Hand. Sie wussten beide, dass es gelogen war. Die Hoffnung konnte nicht mal in ganzen Sätzen sprechen. Aber wenn man daran glaubte, vielleicht konnte sie dann doch etwas mehr als „Ja“ und „Nein“ und „nicht eindeutig zu beantworten“ sagen? Immerhin hatte sie schon ein Seesack geworfen, und das war womöglich der Anfang von allem. Die Hoffnung hatte Friedolin am Ende der Wiese angehalten.

Karl sah die Eltern an. Sie nickten, jeder Einzelne von ihnen. „Die Hoffnung kann alles“, murmelte Marlas Vater. „Die Hoffnung kann alles“, wiederholte Marlas Mutter.

„Die Hoffnung kann alles!“, schrie Karl, so laut er konnte. Seine Worte erhoben sich in die Luft und ließen sich vom Wind über die Wiese tragen, bis dorthin, wo die Hoffnung auf Friedolins Rücken saß. Sie hatte so lange gewartet, dass jemand an sie glaubte. Aber die Kinder im Heim hatten ihr nie besonders viel zugetraut. Sie hatten nur an die Macht der Furcht geglaubt, so viele Jahre ...

Jetzt breitete sich ein Lächeln über das Gesicht der Hoffnung. Und dann schnalzte sie mit der Zunge, und der Esel Friedolin setzte sich in Bewegung.

In dem Augenblick, in dem die Hoffnung durch die gemähte Wiese ritt, wurde das Gras in Sekunden wieder so hoch wie früher.

„Seht ihr“, sagte Karl. „Die Hoffnung kann alles.“

Dann war die Hoffnung bei ihnen. Sie glitt von Friedolins Rücken und verbeugte sich, wie die Furcht, als sie Marla zum Tanzen aufgefordert hatte. Mit dem gleichen Selbstbewusstsein. Die Eltern traten zur Seite, um sie durchzulassen. Sie kniete sich neben Achim und streckte ihre schlanke weiße Hand nach ihm aus.

Karl kniff die Augen ganz fest zusammen.

„Ich glaube daran, ich glaube daran, ich glaube daran“, murmelte er.

„An was glaubst du?“, fragte Achim.

Karl riss die Augen auf. Achim stand neben ihm und blinzelte. „Ich habe die Hagebutte gepflückt“, sagte er.

„Ich weiß“, sagte Karl.

„Und ... die Hoffnung ist wieder da“, stellte Achim fest. „Warum scharrt sie in der Erde?“

Karl sah sich um. Die weißen Hände schoben eben die Holzplatte mit dem Gedicht beiseite, fanden eine Hand und zogen daran. Dann stand Peer neben ihnen. Er war ziemlich staubig, und in seinem Haar hatten sich lauter kleine Kiesel verfangen.

„Bin ich nicht vom Balkon gesprungen?“, fragte er.

„Nein“, sagte die Hoffnung.

„Ich glaube, ich kann mein Bein wieder bewegen“, sagte Peer.

„Ja“, sagte die Hoffnung.

Sie legte ihre Hand auf die Stirn von Jan und Jannes Vater, und da schlug auch er die Augen auf. Er sah genauso verwirrt aus wie Peer und Achim, aber das kann man wohl keinem übel nehmen, wenn er als Wolf nachts in einen See gesprungen und ertrunken ist und als Mensch an einem goldenen Morgen wieder erwacht.

„Was ist geschehen?“, fragte Jan und Jannes Vater.

Die Hoffnung lächelte. „Nicht eindeutig zu beantworten“, sagte sie.

Als Myrthe an diesem Morgen aufwachte, sah sie sofort, dass Marlas Bett leer war.

„Arme, ängstliche Marla“, flüsterte sie. „Bist du wirklich über deinen Schatten gesprungen und allein in den Garten gegangen? Hast du dich wirklich von den Wölfen fressen lassen?“

Nein, dachte sie. Sicher nicht. Sicher war Marla nur schon aufgestanden und in der Küche. Da hörte sie Idas schlurfende Schritte im Flur, doch die Schritte waren rascher als sonst, und dann riss Ida die Tür auf. Sie sagte nichts, stand einfach in der Tür und sah völlig verwirrt aus. Das lange Haar hing zopflos um ihr breites, freundliches Gesicht, als wäre sie viel zu rasch aus dem Bett gesprungen, und sie wedelte mit den Armen in der Luft herum.

„Was ist passiert?“, fragte Myrthe zögernd. „Ist es wegen ... Marla?“

„Marla, ja“, sagte Ida. „Marla. Und andere. So viele Leute! In der Küche! Nie gesehen. Ida hat sie nie gesehen. Auch die wilden Kinder! Aus dem Garten. Alle reden, aber Ida hat gar nichts verstanden.“

Und plötzlich setzte sie sich auf die Kante von Marlas leerem Bett, stützte das Gesicht in beide Hände und begann, hemmungslos zu schluchzen. Myrthe stand auf und ging zu ihr.

„Ida“, sagte sie und streichelte Idas breiten, starken Rücken. „Ida, wein doch nicht! Es sind sicher nur die Leute, die uns abholen und das Heim auflösen. Das ist traurig, aber wir überleben es schon. Alles wird gut, sicherlich.“

Ida sah auf. „Ja, das ist es ja!“, rief sie mit rot geweinten Augen. „Alles ist gut! Alle in der Küche umarmen sich! So schön! Deshalb weint Ida! Weil es so schön ist!“

Da rannte Myrthe im Nachthemd hinunter in die Küche, um endlich zu sehen, was los war. Ida hatte recht gehabt: Die Küche war voller Leute.

Myrthe blieb im Türrahmen stehen. Alle außer ihr schienen schon da zu sein. Mascha saß auf dem Schoß einer Frau, die die gleichen dunklen Locken hatte wie sie, und wickelte die Ohren eines uralten Spieluhrhasen um ihren Finger, während sie unaufhörlich redete. Daneben waren Joscha und ein anderer Mann über ein Taschenmesser gebeugt. Peer stand am Gasherd und sorgte dafür, dass alle Kaffee bekamen. Aber mit ihm standen zwei Erwachsene da, die ihn unaufhörlich anlächelten.

„Tee haben wir nicht mehr“, hörte Myrthe Peer sagen. „Wir hatten Tee. Früher. Aus Rosenblättern. Aber die Teedose ist leer.“

Marla schnitt Brote, und zwei andere Erwachsene halfen ihr, sie zu schmieren. Karl und Achim stellten Teller auf den zu kleinen Tisch, und vor dem Fenster standen Jan und Janne mit zwei Leuten, die genauso aussahen wie sie selbst, und offenbar ließen sie sich gerade zeigen, wie man einen Bumerang warf. Als Jan den Bumerang schleuderte, kam er jedoch nicht zurück. Er flog schräg über die Straße des Friedens, ein Stück die Straße entlang und schließlich über die Mauer des Gartens. Seltsam, Myrthe hätte schwören können, dass der Bumerang im Flug die Äste eines Walnussbaums gestreift hatte. Verwirrt schüttelte sie den Kopf. War der Nussbaum nicht abgeholzt worden?

Dann entdeckte sie die weiße Gestalt, die dort saß, auf der Mauer, halb verborgen in den grünen Ästen der Walnuss. Die weiße Gestalt winkte. Myrthe hob die Hand und winkte zurück, und die weiße Gestalt schien es zu sehen, trotz der vielen Leute in der Küche, denn sie nickte, als hätte sie auf Myrthes Zeichen gewartet. Dann ließ sie sich von der Walnuss gleiten und verschwand im Garten. Und irgendwo hinter der Mauer schrie ein Esel, laut und schräg und scheußlich und sehr fröhlich.

„Myrthe“, sagte jemand hinter ihr. Es war Andre. „Myrthe, sind das? Die Eltern? Alle Eltern?“

„Ja“, sagte Myrthe. Dann seufzte sie. „Nein.“

Andre sah an Myrthe vorbei in die Küche und kniff die Augen zusammen. Er schien sehr angestrengt nachzudenken. „Myrthes Eltern?“, fragte er nach einer Weile.

Myrthe schüttelte den Kopf. „Sie sind nicht gekommen“, sagte sie leise. „Sie haben Briefe geschrieben wie die anderen, aber die Briefe sind lange her. Sie haben mich vergessen.“

Andre legte ihr eine Hand auf die Schulter. „Arme Myrthe“, sagte er.

Myrthe nickte. Nicht einmal Friedolin, dachte sie. Nicht einmal Friedolin gehört mir. Er hat immer der weißen Gestalt aus dem Garten gehört. Ich wusste es nur nicht. Aber dann schüttelte sie den Kopf und versuchte zu lächeln.

„Armer Andre“, sagte sie. „Deine Eltern sind schließlich auch nicht hier.“

Da grinste Andre breit. „Andres Eltern sind hier, sicher“, sagte er. „Guck. Eltern von Andre und Ida. Kommen da.“

Myrthe folgte seinem Blick. Wer die Treppe herunterkam, war Frau Heinrich. Andre ging zu ihr, um sie zu stützen, doch sie schüttelte den Kopf.

„Danke, Andre“, sagte sie. „Ich kann selbst gehen. Etwas Seltsames ist geschehen, ich weiß nicht, was es war ... ich habe von einer merkwürdigen Gestalt geträumt, von Kopf bis Fuß weiß. Ich glaube, ich kannte sie einmal. Damals, als ich jung war. Sie sah mich nur an, und plötzlich konnte ich das Bein wieder bewegen. Ich ...“ Sie verstummte.

Jemand war aus den Schatten des ewig dunklen Flurs getreten und stand nun vor ihr. Es war ein Mann mit Brille und einem alten, abgetragenen Jacket. Myrthe kannte ihn nicht. Aber Frau Heinrich schien ihn zu kennen.

„Hannah“, sagte der Mann. „Es ... tut mir so leid. Ich habe dich nicht erkannt. Aber natürlich bist du es. Damals ... kannst du verzeihen?“

Frau Heinrich ging nicht auf ihn zu. „Nein“, sagte sie.

Und da gab es Myrthe einen Stich.

„Doch!“, schrie sie, so laut, dass alle in der Küche zusammenzuckten und sich umdrehten.

Frau Heinrich starrte Myrthe an. „Nein“, wiederholte sie, und dann fügte sie leise hinzu: „Nicht jetzt. Nicht sofort. Vielleicht später. Irgendwann.“

Der Mann schien zu überlegen. Er nahm seine Brille ab, polierte die Gläser mit seinem Ärmel, setzte sie wieder auf und seufzte. „Später“, sagte er, drehte sich um und ging durch den Flur zur Haustür. Dort drehte er sich noch einmal um. „Ich komme wieder.“

Frau Heinrich nickte.

An diesem Tag, dachte Achim, erlebte das Kinderheim in der Straße des Friedens wohl sein fröhlichstes Frühstück. Es war, als zöge das Licht des Sommers endlich in die dunklen Räume ein, die es so lange gemieden hatte. Es gab nicht genügend Brot und es gab nicht genügend Margarine, und niemand wollte das Klopapier essen, das sie im Küchenschrank fanden. Aber alle waren glücklich. Worte schwirrten durch die Luft wie bunte Schmetterlinge - so vieles musste erzählt werden! Es würde noch Tage dauern, vielleicht Jahre, bis alles erzählt war.

Nur auf Myrthes Gesicht lagen Schatten.

„Sie kommen noch“, flüsterte Achim. „Bestimmt. Gleich klingeln sie an der Tür und fragen nach dir.“

Myrthe schüttelte den Kopf. Und es klingelte niemand. Achim ahnte, dass sie recht hatte. Myrthes Eltern hatten aufgegeben. Es gibt immer auch Leute, die aufgeben.

„Wirst du sie suchen?“, fragte Karl.

„Nein“, sagte Myrthe. „Ich wollte es einmal. Jetzt will ich es nicht mehr. Man soll niemanden suchen, der womöglich nicht mehr gefunden werden will.“

„Wenn ich deine Eltern wäre“, sagte Karl, „dann wäre ich hier.“

„Du bist hier“, sagte Myrthe.

„Ja“, sagte Karl.

Und dann gingen die beiden hinaus, irgendwohin, zu zweit, um über irgendetwas zu reden, das niemanden etwas anging. Aber Achim schlich sich die schmale, dunkle Stiege hinauf, ganz allein. Im ersten Stock war es still. Im zweiten Stock war es noch stiller. Er brauchte die Stille, um zu denken.

Er ging den Flur entlang und trat in Frau Heinrichs Zimmer, wo Myrthe noch vor Kurzem auf dem Bett mit der dunklen Schnitzerei am Kopfende gelegen und gefiebert hatte. Die verschlungenen Ranken und die hölzernen Tiere wirkten so geheimnisvoll wie eh und je. „Es gibt noch immer Geheimnisse“, sagte Achim laut. „Und es wird immer welche geben. Geheimnisse und Märchen. Der Garten ist voll davon. Alle Gärten der Welt sind voll davon. Zum Glück.“

Er fuhr mit dem Finger die geschnitzten Blumen und Blätter entlang. „Irgendwo, irgendwann liegt Marla in diesem Bett und starrt an die Decke“, flüsterte er. „Aber wie kommen wir dorthin - oder dannhin - zurück?“ Er ging ans Fenster und sah hinaus, zu dem Platz, an dem in seiner eigenen Gegenwart ein Vorgarten gewesen war - oder sein würde? Ein Vorgarten mit einer Nachtigall.

„Alle haben ihre Eltern wieder“, sagte er. „Nur Karl und ich nicht.“

Es gab kein Rosentor mehr, durch das sie gehen konnten. Und keine Hagebutten mit Fliegenpilztupfen. Würden eines Tages wieder welche da sein? Oder war dies das Ende aller Märchen?

Er setzte sich auf Frau Heinrichs Bett und stützte den Kopf in die Hände und dachte, er könnte jetzt ruhig einen Asthmaanfall bekommen, es wäre ganz egal. Doch ehe er wirklich einen bekam, fiel sein Blick auf einen kleinen Gegenstand, der im staubigen Schatten unter dem Bett lag. Eine Glasperle, die dort vor langer Zeit hingerollt war. Achim streckte die Hand danach aus und hob ihn auf.

Es war keine Perle.

Es war eine dunkelrote, etwas eingetrocknete, etwas alte Hagebutte mit weißen Tupfen wie ein Fliegenpilz.

Als die Sonne am höchsten Punkt stand und alle sich im Haus verteilt hatten, um sich tausend private Geschichten zu erzählen, als Ida Peers Eltern gerade die Hühner zeigte und Andre sich mit Joscha und Maschas Vater über das Bauen von Gartenzäunen unterhielt, als Karl und Myrthe in der Küche den Abwasch machten, was dem Abwasch nicht gut tat... da zupfte Achim an Karls Ärmel.

„Karl“, flüsterte er. „Ich habe ... ich habe noch eine Hagebutte gefunden. In Frau Heinrichs Zimmer. Sie lag unter dem Bett. In dieser Geschichte gibt es inflationär viele Hagebutten.“

„Infla... was?“, fragte Karl zerstreut. „Mist, dieser Teller hat einen Sprung. Na, dann wünschen wir uns jetzt eine Spülmaschine.“

„Ich dachte eigentlich“, sagte Achim leise, „wir wünschen uns ein Rosentor, das uns zurückbringt. In unsere Gegenwart.“

„Oh. Äh“, sagte Karl., Ach so. Das hatte ich ganz vergessen.“ Er sah von Achim zu Myrthe und von Myrthe zu Achim. Und er seufzte.

„Ja“, sagte er schließlich. „Du hast natürlich recht. Wir können nicht bleiben.“

„Wohin geht ihr denn?“, fragte Marla, die gerade vorbeikam, um irgendetwas zu holen.

„Zurück“, sagte Karl. Und da war es Achim, der seufzte.

„Zurück? Ihr habt mir immer noch nicht erklärt, woher ihr ...“

„Manche Dinge“, sagte Achim, „müssen unerklärt bleiben. Manche Dinge müssen ein Geheimnis bleiben. Wir waren hier, weil du es dir gewünscht hast. Das reicht.“

Marla schüttelte den Kopf, verwirrt. „Heute ist alles ein bisschen viel“, sagte sie.

„Ja“, sagte Achim. Und dann nahm er sie in die Arme. Ganz kurz.

Er sah, wie Karl Myrthes Hand drückte. Ganz kurz.

„Wir begleiten euch natürlich“, sagte Myrthe. „Ein Stück. Wohin auch immer.“

Friedolin stand im hohen Gras der windigen Wiese und winkte mit seinen langen grauen Ohren. Als wollte er ihnen die beste Stelle für eine letzte Rose zeigen.

Karl fand den Teelöffel in seinem Seesack und grub damit ein kleines Loch, und Achim legte die Hagebutte hinein. Myrthe und Marla sahen zu. Sie stellten keine Fragen.

In der Stille wuchs aus der Hagebutte ein Rosentor. Es sah beinahe genauso aus wie das, durch das sie gekommen waren - in einer Nacht vor einer halben Ewigkeit.

„Und jetzt?“, fragte Myrthe. „Was habt ihr jetzt vor? Wohin wird dieses Tor führen?“

„Nach Hause“, sagte Karl. Er klang ein bisschen traurig.

„Ihr könntet hierbleiben“, sagte Marla ernst. Myrthe nickte.

Achim und Karl sahen sich an.

Und Achim stellte sich vor, wie alles wäre: Vielleicht würde er bei Marlas Eltern wohnen, die wiedergefunden worden waren. Sie würden zusammen zusehen, wie das verbotene Land und das nicht-verbotene Land verschmolzen. Wie im Frühjahr die Birnbäume im wilden Garten blühten und im Sommer die Vergissmeinnicht. Wie im Herbst die Hagebutten am Steg reiften und im Winter der Schnee auf die windige Wiese fiel. Jedes Jahr. Sie würden zusammen erwachsen werden und vielleicht irgendwann begreifen, warum es einmal zwei Länder gegeben hatte und warum es Eltern gegeben hatte, die ihre Kinder verließen, um über eine Grenze zu gehen. Es wäre schön.

Aber in einer ganz anderen Zeit würden Ines und Paul auf einem Bahnsteig stehen und warten. Er sah sie vor sich, Ines ungehorsames, rotes Haar und Pauls besorgte graue Augen, und den leeren, leeren Bahnsteig, auf dem kein Achim ankam.

Achim wusste, was Karl dachte. Auch Karl stellte sich vor, wie alles wäre. Wie er mit Myrthe zusammen auf dem Esel Friedolin über die Felder ritt, in die große Freiheit hinein. Sie hätten keine Eltern, aber vielleicht bräuchten sie keine. Myrthe war wild und Karl war stark. Aber in einer ganz anderen Zeit würden Henk und Miriam auf einem Bahnsteig warten, und schließlich würden sie zu ihrem Schiff zurückkehren, allein, ohne Karl. Und sie würden aufs Meer hinausfahren, allein, ohne Karl, und vielleicht würde Henk nie wieder fluchen und Miriam nie wieder eine Torte backen.

„Nein“, sagte Achim. „Wir müssen gehen. Sie warten auf uns, dort, auf der anderen Seite des Tores, in der anderen Zeit.“ Und Karl nickte und seufzte tief.

„Na dann“, sagte er.

„Na dann“, sagte Achim.

„Na dann“, sagte Marla.

„Na dann“, sagte Myrthe. „Lebt wohl.“

Karl sah sich um und konnte nichts sehen. Es war ganz dunkel.

„Es ist ganz dunkel!“, sagte er.

„Ja, das kommt“, sagte Achim, „weil es Nacht ist. Aber ...“

Im Garten wisperte und huschte es in den Büschen, doch das Wispern und Huschen hatte nichts Bedrohliches mehr. Es hatte etwas Hoffnungsvolles. Tausend kleine Tiere und Untiere hofften auf den nächsten Sommermorgen.

„Aber was ist bloß passiert?“, fragte Achim benommen.

„Erinnerst du dich denn nicht?“, fragte Karl zurück. „Du hast doch gar keinen Rosenblättertee getrunken.“

„Nein“, sagte Achim und lachte auch. „Und natürlich erinnere ich mich. Ich frage mich nur, ob wir das alles wirklich erlebt haben.“

„Dumme Frage“, sagte Karl. Und dann gähnte er. „Ich bin schrecklich froh, dass alles gut ist“, sagte er. „Und schrecklich traurig, wegen Myrthe. Meinst du, sie ist glücklich geworden? Irgendwann? Irgendwo?“

„Ich hoffe“, sagte Achim.

„Weißt du“, sagte Karl, „was ich vor allem bin? Vor allem bin ich schrecklich, schrecklich müde.“

Achim nickte. „Ich auch. Gehen wir zurück zum Kinderheim. Es wird rote Fensterläden haben. Ich bin mir sicher. Und ziemlich bequeme Betten. Und morgen ... morgen sehen wir nach Marla.“

Nachwort,
in welchem Schokoladenstreusel, Sahne und eine ganz, verwunderliche Tatsache auftauchen. Aber ist dies alles wahr?

Das grüne Tor war nicht verschlossen. Es quietschte leise, als Karl und Achim es öffneten.

Einen Moment lang standen sie auf der Straße vor dem Tor und atmeten die Luft der Nacht tief ein. Sie roch anders als zuvor. Weniger nach Düngemittel. Mehr nach Grillfeuer und Rasenmäherbenzin. Die Straße des Friedens war wieder asphaltiert und führte zwischen lauter unromantischen Reihenhäusern mit unromantischen Vorgärten hindurch. Die weite Freiheit der Felder war verschwunden. Nur der wilde Garten winkte mit seinen Ästen ungezähmt über die alte Mauer, als sie sich nach ihm umsahen.

Der Garten würde immer wild bleiben, wild und unerklärlich.

„Komm“, sagte Karl.

Sie gingen die Straße langsam hinunter. Das Kinderheim hatte rote Fensterläden. Man sah das Rot im Licht der Straßenlaterne. Die Vordertür war nicht abgeschlossen, weil sie sie nicht abgeschlossen hatten, als sie aufgebrochen waren. Es war noch immer die gleiche Nacht.

Ihre Schritte waren so schwer, dass sie kaum die Treppe hinaufkamen. Aber schließlich, endlich krochen sie unter ihre Decken in dem alten, etwas zu kleinen Doppelstockbett.

„Du, Achim“, sagte Karl. Aber Achim schlief schon. Und ehe Karl sich erinnern konnte, was er selbst hatte sagen wollen, da schlief auch Karl.

Als Achim am nächsten Morgen erwachte, dachte er, er hätte ewig geschlafen. Tage. Wochen. Doch auf der Uhr war es erst halb sieben, und der Morgen draußen schien noch jung und unzerknittert. Karl gähnte in dem Bett über ihm und streckte sich ausführlich. Das ganze Bett wackelte wie auf hoher See.

Sie stiegen in ihre Kleider, ohne ein Wort zu wechseln. Sie wechselten nur Blicke.

Ist es wahr?, fragten die Blicke. Ja, es ist wahr, sagten die Blicke. Wir waren dort, flüsterten die Blicke. Wir beide, und wir haben es geschafft, und alles ist gut.

Sie tappten leise über den Flur. Achim öffnete die blaue Tür zu dem Zimmer gleich vorn an der Treppe.

Marla, die einmal Maria gewesen war, stand am Fenster. Als sie die Tür hörte, drehte sie sich um.

„Karl“, sagte sie, „Achim.“ In ihren grauen Augen lag ein Lächeln. „Ich hatte den seltsamsten aller Träume.“

„War es ein schöner Traum?“, fragte Karl vorsichtig.

Maria schüttelte langsam den Kopf. „Nein“, sagte sie. „Ganz und gar nicht. Ich war wieder jung ... ein Kind Sie schüttelte den Kopf noch einmal. „Das Seltsamste ist: Ihr kamt auch darin vor. Ihr habt mir geholfen. Und deswegen ging der Traum doch noch gut aus. Ist das nicht verrückt?“

„Verrückt“, sagten Karl und Achim und grinsten.

In diesem Moment klopfte jemand. Es war Herr Sörendorf. Er öffnete die Tür und sah verwundert aus. „Was - oh“, sagte er. „Maria. Du bist wach.“

„Ja“, sagte Maria. „Sollte ich nicht wach sein?“

„Es ist nur ... du hast lange geschlafen ... oder auch nicht... jemand hat für dich angerufen. Gerade eben. Ich dachte, du würdest noch immer schlafen. Es war jemand, der dich besuchen wollte. Er sagte, er würde dich von früher kennen ... Peter Schmidt... oder so?“

„Peter? Hieß er nicht vielleicht ... Peer?“, fragte Achim. „Ja, genau das war es.“ Herr Sörendorf nickte, und Marla nickte auch. „Peer, ja. Das ist schön. Wir haben uns lange nicht gesehen. Eine Weile dachte ich, er wäre gar nicht mehr am Leben ... wie kam ich nur darauf?“

Achim und Karl zuckten die Schultern. „Das wissen wir auch nicht“, sagte Karl.

Später, nach dem Frühstück, klingelte das Telefon wieder. Zuerst waren es Ines und Paul und dann Henk und Miriam. Sie wollten alle nur wissen, ob ihre Kinder gut angekommen wären und ob Marla noch immer krank wäre.

Nein, antwortete Achim. Nein, antwortete Karl. Marla ist wieder gesund. Aber, sagte er, Achim und er würden noch eine Weile bleiben, nur so, aus Feriengründen.

„Aber, Miriam? Ich habe einen wirklich komischen Traum geträumt“, hörte Achim Karl ins Telefon sagen. „Einen Traum wie ein Märchen. Es gab Wölfe darin und einen weißen Rosenbusch, der Wünsche erfüllte, und ein Mädchen mit Namen Myrthe ..."

Karl hatte das Telefon auf „laut“ gestellt, vermutlich versehentlich, und deshalb hörte Achim auch, was Miriam antwortete. Miriam, die so wundervolle Torten machen konnte, sogar auf hoher See. Miriam, die seit einem Jahr Karls Mutter war.

„Dass du von einem Mädchen mit Namen Myrthe geträumt hast“, sagte Miriam und lachte, „das ist nicht weiter verwunderlich. Das kommt daher, dass mein erster Name Myrthe ist. Du hast es sicher mal in meinem Pass gelesen und danach wieder vergessen, und im Traum hast du dich daran erinnert.“

„Myrthe ist ... dein ... wie ... wie bitte?“, stammelte Karl.

„Ja“, sagte Miriam. „Miriam ist mein zweiter Name. Ich benütze den ersten nicht mehr. Er ist zu umständlich, die Leute fragen dauernd, wo das H ist und wie viele R Myrthe hat. Früher, als ich klein war, da hieß ich nur Myrthe.“

„Du ... du warst nicht zufällig als Kind in einem Heim?“, fragte Karl mit belegter Stimme. „Ganz in der Nähe von dem, in dem ich war? Wo ... wo ich jetzt auf Besuch bin?“

„Ich habe gar nicht auf die Karte geguckt“, gab Miriam zu. „Doch, ja. Vielleicht. In einem Heim war ich auf jeden Fall. Das ist eine lange Geschichte. Ich kann sie jetzt nur nicht erzählen, denn dein Vater versucht die ganze Zeit, die Schokoladenstreusel von meiner Sahnetorte zu klauen und ...“

„Ist es eine gute Geschichte?“, fragte Karl. „Ich meine, eine Geschichte mit einem guten Ende?“

Doch die Verbindung war abgebrochen, wahrscheinlich, weil Miriam das Handy in die Tortensahne gefallen war. Karl drehte sich um und sah, dass Achim hinter ihm stand.

Und plötzlich drückte er Achims Arm so fest, dass Achim aufschrie.

„Tschuldigung“, murmelte Karl. „Es ist nur, weil ich mich freue. Du bist wirklich zerbrechlich. Und du wirst beim Ringen nie gegen mich gewinnen. Und dass du ab und zu von Dächern fällst, ist eine furchtbar schlechte Angewohnheit. Aber ich mag dich trotzdem schrecklich gern.“

Achim grinste. „Ich dich auch“, sagte er. „Obwohl du kein Brot backen kannst und manchmal Fenster mit Sextanten einschmeißt.“

„Danke“, antwortete Karl gerührt. „Bei Gelegenheit zeige ich dir, wie es geht. Ich meine: das Fenstereinschmeißen.“

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