Alles rot: Ein Mira-Valensky-Krimi
Date: 2014-06-15T21:02:07.112000+00:00
Keywords: Krimis & Thriller
Description: Die Journalistin Mira Valensky ist in Zypern, als EU-Taskforce-Leiterin Dagmar Wieser erschlagen aufgefunden wird. Ihr Freund Paulus Reisinger ist am Boden zerstört. Sie hassen uns!, Rachemord!, hetzen europäische Zeitungen. In Nicosia wird demonstriert. Doch dann tauchen heiße SMS-Botschaften der Karrierebeamtin auf. Barkeeper Pete hört in erster Linie zu. Vor dem Crash war er einer der führenden Banker. Er flüstert Mira, dass Schwarzenberger und die Gemeinde Bruckthal in Spekulationsgeschäfte verwickelt seien. Gemeinsam mit ihrer Freundin Vesna Krajner versucht sie hinter das mörderische Spi
Publisher: Folio

Eva Rossmann

ALLES ROT

Ein Mira-Valensky-Krimi

Lektorat: Joe Rabl

© Folio Verlag Wien • Bozen 2014

Alle Rechte vorbehalten

Grafische Gestaltung: Dall’O & Freunde

Druckvorbereitung: Typoplus, Frangart

Printed in Europe

ISBN 978-3-85256-648-1
www.folioverlag.com

INHALT

Kapitel 1.

Kapitel 2.

Kapitel 3.

Kapitel 4.

Kapitel 5.

Kapitel 6.

Kapitel 7.

Kapitel 8.

Kapitel 9.

Kapitel 10.

Kapitel 11.

Kapitel 12.

Kapitel 13.

Kapitel 14.

Kapitel 15.

Kapitel 16.

Kapitel 17.

Danke

SPANNUNG BEI FOLIO

[ 1. ]

Ihre Augen. Aufgerissen. Blau. Das helle Gesicht fast weiß.

Keuchen. Laut.

Die vollen Lippen geöffnet. Verzerrt vom Ringen nach Luft.

Seine Hände an ihrem Hals. Dunkel. Unerbittlich. Kraftvoll.

Die Daumen an ihrem Kehlkopf.

Und dann Stahl.

Und Rot, immer mehr Rot.

Und das Keuchen noch lauter.

Alles rot. Und dann Stille.

Ich atme aus.

Sehe vom riesigen Videoscreen wieder auf die Bühne. Desdemona hat es hinter sich. Othello in Tarnhosen mit vielen Taschen, blutbespritztem T-Shirt, schwarzen Locken, sagt etwas auf Griechisch. Ich kann die Übersetzung auf der Leinwand mitlesen.

„Ha! Regst du dich nicht mehr? Still, wie das Grab. – Darf sie herein? – Wär’s gut? –

Mir deucht, sie rührt sich. – Nein. – Was ist das Beste? Kommt sie, wird sie nach meinem Weibe fragen. – Mein Weib! Mein Weib! – Welch Weib? Ich hab kein Weib.“

Emilia betritt die Bühne. Desdemona hingesunken auf das Bett, nackt, der Videoscreen an den Rändern immer noch blutrot. Emilia spricht spanisch und trägt ein Kleidchen mit vielen bunten Blumen. Ein rascher Dialog.

„Sie war wie Wasser falsch“, lese ich. Und: „Du bist wild wie Feuer, wenn du sie der Falschheit zeihst: Oh, sie war himmlisch treu!“

Spiel um Intrige und Missgunst, Angst vor Fremdem, Liebe und Verrat.

Ich sehe so unauffällig wie möglich auf die Uhr. Das ist das Finale. Dann gibt es eine Pause. Und dann wird das Ganze noch einmal, aber anders erzählt. Hat mir Paulus Reisinger gesagt. Wir haben gestern telefoniert. Ich kenne ihn natürlich als Kommissar aus dieser Krimiserie, die sie vor ein paar Jahren eingestellt haben. Seither habe ich nicht viel von ihm gehört. Ist wahrscheinlich nicht so einfach, danach Rollen zu kriegen. Jetzt tourt er mit „Othellos Erben“ quer durch die EU. Quasi als Sinnstück zur Europäischen Gemeinschaft und ihren Krisen.

Ehrlich gestanden finde ich es ein wenig anstrengend, dass jeder der Schauspieler in seiner Muttersprache redet. Aber klar, dabei kann man sich eine Menge denken. Das Wiener Volkstheater ist jedenfalls bis auf den letzten Platz ausverkauft. Reisinger hat gute Pressearbeit gemacht. Und das Stück wird nicht nur von der EU, sondern auch von unseren Regierungsparteien, von der Industriellenvereinigung und allen Möglichen, die aus unterschiedlichsten Gründen etwas für ein gemeinsames Europa übrighaben, unterstützt.

Jetzt steht Othello mit einigen anderen auf der Bühne. Auf dem Videoscreen in Großaufnahme seine blutbefleckte Brust. Und der Text: „Ich küsste dich, eh’ ich dir Tod gab – nun sei dies der Schluss: Mich selber tötend sterb’ ich so im Kuss.“

Wieder Stahl und wieder alles blutrot.

Cassio redet deutsch. „Dies fürchtet’ ich – doch glaubt’ ihn ohne Waffen: Denn er war hochgesinnt.“

Lodovico redet finnisch. Hört sich besonders seltsam an. SMS-Anzeige. Ich habe mein Telefon natürlich auf lautlos gestellt, aber es vibriert. Auf der Leinwand Meer, viel schön wogendes sonniges Meer, quasi im Meer der hingesunkene Othello, darüber diffuse Gestalten.

„Euch, Herr Gouverneur, liegt ob das Urteil dieses höll’schen Buben; die Zeit, der Ort, die Marter – schärft, o schärft sie ihm! – Ich will sogleich an Bord, und dem Senat mit schwerem Herzen künden schwere Tat.“

Tosender Applaus. Ich klatsche mit. Ich glaube, der Einfall mit dem Videoscreen hätte Shakespeare gefallen. Desdemona mit aufgerissenen blauen Augen. Gemeuchelt von ihrem Mann, weil sie dummerweise ein Taschentuch verloren hat. Und er sich von Jago einreden hat lassen, dass sie ihn betrügt.

Ich stehe mit den anderen auf. Ich hoffe, es geht sich aus, dass ich etwas zu trinken ergattere. Sehe aufs Telefon. Meine Freundin Vesna. Die eigentlich neben mir hätte sitzen sollen. Hat sie auch ein Taschentuch verloren? Und wenn schon. Ihr Valentin neigt nicht zu rasender Eifersucht.

„Muss was überprüfen. Komme danach zu Empfang. Wenn ausgeht. Vesna.“

Typisch für sie. Sie fasst sich kurz. Sie liebt es, wenn ich mehr wissen möchte. Vesna ist seit mehr als zwanzig Jahren in Österreich. Ihr Deutsch ist besser als das vieler Einheimischer. Aber noch immer verzichtet sie gern auf „unnötige Zwischenworte“, wie sie das nennt. Damals, im Bosnienkrieg und den Jahren danach, hatte sie keine andere Chance, als illegal putzen zu gehen. Ihre Zwillinge waren trotzdem gut in der Schule. Jana ist gerade dabei, ihr Studium abzuschließen. Fran hat theoretische und praktische Computerwissenschaften studiert und träumt nach einem Stipendium in den USA von der eigenen Softwarefirma. Zwei junge Menschen mit eigenem Kopf und jeder Menge Energie. Inzwischen hat Vesna die Staatsbürgerschaft und ein Reinigungsunternehmen. Und dann hat sie noch ein Telefon für ganz spezielle Aufträge. Eigentlich wäre sie ja gerne Privatdetektivin geworden. Aber die Ausbildung ist ziemlich öde. Und sie hatte gar keine Lust, untreue Ehefrauen zu beschatten. – Na gut. Hätte Othello seine Desdemona beschatten lassen, dann hätte ihm der Detektiv wohl gesagt, dass sie ohnehin treu ist. Und wäre der Detektiv auch noch gut gewesen, dann hätte er ihn vor Jago gewarnt. – Was Vesna heute wohl „überprüft“?

Zwei Frauen winken mir von Weitem zu. Auf diese Distanz sehe ich nicht besonders gut. Ist schon lange so. Ich winke zurück. Wem auch immer. Und drehe Richtung Buffet ab. Ein weißer Sommergespritzter. Draußen ist zwar Oktober und das Wetter wechselt zwischen viel zu warm und viel zu kalt für diese Jahreszeit, aber hier drin ist es heiß. Ich mag das. Wenn ich etwas zu trinken kriege.

Ich bin gespannt, was sich Reisinger für die zweite Halbzeit ausgedacht hat. Noch einmal Othello. Ehrlich gestanden hätte ich damit leben können, dass das Liebespaar tragischerweise tot und Jago gefasst ist. Und Aus und Ende und Abfahrt von Zypern.

Dass Othello hier von einem Zyprer gespielt wird, habe ich dem Programmheft entnommen. Und dass der „Mohr“ bei Shakespeare nie als Schwarzer, sondern als Maure, Araber oder Vergleichbares gedacht gewesen sei. Eben als ein Dunkler, Fremder, Anderer.

Ich werde Paulus Reisinger beim Empfang nach der Premiere treffen. Und vielleicht auch Vesna. Schade, dass sie die Aufführung verpasst. Ich hätte gerne gewusst, was sie dazu sagt. Ich werde für meine Reportage über den neuen Othello jedenfalls mit einigen der Mitwirkenden reden. Desdemona kommt aus Schweden. Groß und blond und schön. Am Ende nackt. Und tot.

Gerade als ich den ersten kräftigen Schluck von meinem Gespritzten mache, kommt das Zeichen, dass die Pause aus ist. Viele Beflissene, die sich an mir vorbeidrängeln.

„Gelungene Metapher“, höre ich und: „Wenn die EU nur so schön wäre wie die Desdemona.“ – „Hast schon recht, sie müsste sexyer sein.“ – „Kein Wunder, dass sie sich bei den vielen Sprachen nicht verstehen.“ – „Der arme Shakespeare kann sich nicht mehr wehren.“ – „Wir haben für nachher im ‚Hold‘ einen Tisch bestellt.“ – „Ich hab gedacht, der Reisinger spielt mit, mir hat er als Kommissar im Fernsehen total gut gefallen.“ – „Der wird inzwischen auch ganz schön alt geworden sein.“ – „Eigentlich hätte die eine EU-Kommissarin kommen sollen, aber die haben gerade wieder irgendeine wichtige Sitzung, steht in der Zeitung.“

Eine Stunde später sind wir wieder am Anfang angelangt.

Jago ruft auf Italienisch: „Erwacht; hallo! Brabantio! Diebe! Diebe! – Nehmt Euer Haus in acht, Eu’r Kind, Eu’r Geld! He, Diebe! Diebe!“

Dahinter tauchen zwei in Schottenröcken auf, sie stellen einen warnenden Chor dar und begleiten alles, was im Stück geschieht und nicht geschehen sollte, mit ihren Kommentaren. Sie gleichen einander wie ein Ei dem anderen. – Kunst der Maske? Zwillinge? „Und wieder, wieder“, singsangen sie auf Griechisch, „erkennt, wer wirklich ist der Dieb, und wehrt des falschen Hochmuts. Was einzig zählt, es ist die Lieb’. Es ist die Lieb’. Und wieder, wieder.“ Auf dem Videoscreen wogendes Meer und Othello und Desdemona Hand in Hand. Sozusagen Happy End und Anfang zugleich.

Und wieder, wieder Applaus.

Tja, wenn sich bloß alle Missverständnisse durch einen schottischgriechischen Chor vermeiden ließen. Ich suche den Weg zum Empfang. Er soll auf der Bühne stattfinden. Ich lande in einer Garderobe. Emilia, das heißt, die spanische Schauspielerin, deren Namen ich mir nicht gemerkt habe, starrt mich an. Was, verdammt, heißt „Empfang“ auf Spanisch?

„Rezeption?“, stammle ich. Es klingt saudämlich.

Die Schauspielerin lacht. Deutet, dass ich wieder hinausmüsse und hinunter in die Halle, sagt etwas in schnellem Spanisch, das ich nicht verstehe. Mist, sie glaubt, ich will hinaus und habe mich verlaufen.

„No, Rezeption!“, sage ich, „Gracias.“

„Oh, recepción! Recibimiento! You want to go to the party?“

Ich nicke. Klar, Party. Das versteht man überall.

„You go with me. I am ready.“ Ihr Englisch hat einen charmanten Akzent. Sie begleitet mich zur Tür hinaus. In welcher Sprache die Schauspieltruppe miteinander redet, will ich von ihr wissen, als wir einen schmucklosen Gang entlanggehen. Meistens Englisch, aber der Italiener, der den Jago spielt, und sie sprechen spanisch miteinander. Und der Zyprer und die Griechen natürlich griechisch. Und der Franzose hat eine deutsche Mutter. „No Problem!“

Wenig später stehe ich mit einem Glas Prosecco am Bühnenrand. Die Truppe feiert ausgelassen, es ist gesteckt voll. Einige Fotografen sind da, auch unser „Magazin“ hat einen geschickt. Wir haben einander zugewunken, das reicht. Unser Außenminister gibt der Society-Reporterin ein Interview, rund um die Kamera stehen die Menschen noch etwas enger. Vesna habe ich bisher nicht gesehen. Aber die findet schon her. Da bin ich mir sicher. Gehört nahezu zu ihrem anderen Job, alles Mögliche zu finden. Zu zweit ist es auf solchen Partys deutlich lustiger. Schon allein deswegen, weil man dann besser über die anderen Leute tratschen kann. Ich meine … diese alternde Soubrette, die überall dabei ist und nun versucht, endlich vor die Kamera zu kommen. Und der Autor, der ein Glas nach dem anderen leert, umgeben von einigen, die ihm zuhören. Man kann ihm ansehen, dass ihn Othellos Erben nicht eben beeindruckt haben. Oder hat er Magenschmerzen?

Ich sehe mich nach der Kellnerin um. Ein weißer Gespritzter wäre mir lieber als Prosecco. Den liebe ich im Veneto, aber dort schmeckt er auch eindeutig besser. So viel, wie auf der ganzen Welt verkauft wird, kann unmöglich im kleinen Prosecco-Gebiet wachsen. Und abgesehen davon: Hier hat es sicher dreißig Grad, da ist ein wenig Wasser im Wein gar nicht dumm.

„Na Servus!“ Ich drehe mich um und werde links und rechts geküsst. Anabel Fischer. Wir haben gemeinsam im „Magazin“ gearbeitet, aber inzwischen ist sie, zumindest sieht sie das so, „aufgestiegen“: Moderiert jetzt ein EU-Magazin im Fernsehen. Total langweilig. Und besserwisserisch. So, als ob ihr immer klar wäre, was läuft, worum es geht, was richtig, was falsch, was die Wahrheit ist.

„Na, wieder einmal auf Gesellschaftsreportage unterwegs?“, fragt sie.

Ich habe als Lifestyle-Journalistin begonnen, aber inzwischen bin ich seit Jahren Chefreporterin. Weiß sie natürlich. Wobei es ihr inzwischen peinlich ist, überhaupt je beim „Magazin“ gearbeitet zu haben. Sie vergisst es gerne in ihrem Lebenslauf. Okay, bei uns gibt es viel Boulevard, entsprechend hohe Verkaufszahlen und viel zu viel Werbung für meinen Geschmack, aber auch etwas, das ich als ordentlichen Journalismus empfinde. Mein Lieblingsfreund Droch, der Leiter der Politikredaktion, hat viel damit zu tun. Auch ich bemühe mich. Zumindest meistens.

„Oh“, antworte ich. „Darfst du jetzt Europa-Klatsch machen?“

Sie sieht mich säuerlich an. Seit ich sie zum letzten Mal gesehen habe, hat sie sicher fünf Kilo abgenommen. Dabei war sie schon früher alles andere als dick. „Die österreichische EU-Vertretung hat mich eingeladen. Für meine Sendung ist das natürlich nichts. Gut gemeint, bestenfalls. Aber mit einem mittelprächtigen Theaterstück durch die EU zu tingeln, wird die europäischen Probleme nicht lösen.“

„Mittelprächtig? Du sprichst von Shakespeare?“

„Unter anderem. Ich halte ihn für ziemlich überschätzt. Ich meine, sieh ihn dir bloß im Kontext seiner Zeit an: ein Boulevard-Schreiber, einer, der wollte, dass ihn die Massen lieben. Er hat den Affen Zucker gegeben, wenn du verstehst, was ich meine. Das funktioniert immer noch. Und Reisinger …“ Sie verzieht den perfekt geschminkten Mund. „Ein alternder Fernsehschauspieler. Vielleicht meint er es ja wirklich gut, aber vor allem wird er wohl ein Engagement gebraucht haben.“

„Er hat das ganze Projekt entwickelt.“

„Und so ist es dann ja auch geworden.“ Anabel entdeckt den Autor, der inzwischen mit bedeutsam gerunzelter Stirn an einer Bühnendeko-Laterne lehnt, und rauscht davon. Ich hoffe, die venezianische Straßenlampe ist massiv genug. Wobei es ganz witzig wäre, würde er damit umkrachen. Und Anabel mitreißen. Vielleicht der einzige Weg, um sie überhaupt zu bewegen. Wenn sie es nicht mag, gefällt mir das Stück gleich noch besser. Und ich werde Reisinger mögen. – Wo ist er überhaupt? Ich habe ihn bloß kurz gesehen, am Anfang, als er seinen Darstellern zugeprostet hat. Natürlich sind auch andere auf die Idee gekommen, über ihn und die Produktion zu schreiben. Ich sehe mich um. Ewig will ich nicht bleiben. Zu Oskar habe ich gesagt, dass ich spätestens um Mitternacht daheim bin. Ist natürlich keine Verpflichtung, aber ein gemeinsames spätes Glas Wein wäre nett. Dazu, dass er mitgeht, habe ich meinen Mann nicht gebracht. Er liebt Massenaufläufe wie diesen hier nicht besonders. Außerdem war klar, dass ich noch etwas arbeiten muss. Und er hängt momentan in einem ziemlich komplizierten Fall drin. Irgendeine Firma, die mit einer anderen fusioniert hat und jetzt erst draufkommt, an welchen zwielichtigen Subunternehmen und Briefkastenkonstruktionen ihr Vertragspartner beteiligt ist. Wir sind eben eigenständig geblieben. Zum Glück. Hält eine Beziehung frisch, nicht dauernd alles gemeinsam zu machen.

Vesna hat es offenbar nicht geschafft, zu kommen. Ich gehe auf die Suche nach Reisinger oder jemandem, der mich zu ihm bringen kann. Und entdecke einen alten Bekannten. Hans Tobler. Autohändler, der sehr erfolgreich Luxuswagen und amerikanische Oldtimer verkauft. Vielleicht vertraut man ihm, weil er gar so unauffällig aussieht. Ein wenig kleiner als ich, Schnurrbart, braun-grau melierte Haare, eher schmächtig. Früher hat er einmal Schlagzeug gespielt. Vesna hat vor einigen Jahren mit ihm geflirtet, zwischendurch hat sie ihn dann für ziemlich verdächtig gehalten. Zu ihrem Geburtstag hat er ihr einen Zulassungsschein für das absurde Motorrad besorgt, das meine Freundin noch aus Bosnien mitgebracht hat. Mischmaschine aus allen möglichen Teilen, Marke Eigenbau. Sehr laut, ziemlich schnell und, wenn es nach mir geht, viel zu gefährlich. Tobler hätte ich hier nun wirklich nicht erwartet. Er lächelt mir zu, stößt mit mir an. Eine dunkle Flüssigkeit in einem Prosecco-Glas. Er trinkt offenbar noch immer keinen Tropfen Alkohol. Er mag Cola. Passt ja auch zu Ami-Schlitten.

„Und was machst du hier?“, frage ich ihn.

„Feiern. Aber ich hab mir sogar das Theaterstück angesehen“, grinst er. „Die Zwillinge im Schottenrock könnte man ganz gut brauchen. So als weise Warner vor allem Möglichen.“

„Sind es wirklich Zwillinge?“

„Sogar eineiig. Kommen aus Griechenland. Paulus hat gefunden, Kilts würden genau passen. Und außerdem gibt’s ja griechische Soldaten, die in Faltenröcken vor wichtigen Gebäuden stehen.“

„Paulus? Du kennst Reisinger?“

„Und ob. Erstens natürlich aus dem Fernsehen. Ich mag Krimiserien. Haben so wenig mit der kriminellen Realität zu tun. Und dann noch wegen ‚Sonnenblumen‘.“

„Weswegen? Klingt nach einem Code.“

Hans Tobler seufzt. „Hast den Film wohl auch nicht gesehen. Haben die wenigsten. Eine Komödie, die er nach dem Ende der Krimiserie gedreht hat. Er fährt darin einen wunderschönen offenen Mustang. Habe ich ihm geborgt. Trotzdem ein Flop, das Ganze. Im Kino ist der Film nicht lang gelaufen und im Fernsehen haben sie ihn im Nachtprogramm versteckt. Dabei: So schlimm war er gar nicht. Ich habe ihn eigentlich ganz lustig gefunden.“

Ich lache. „Noch nie etwas davon gehört, ich gebe es zu. – Und warum bist du bei ‚Othello‘ dabei? Oldtimer war keiner auf der Bühne.“

„Weil ich mich mit Paulus gut verstehe. Er ist ein interessanter Typ. Vielseitig. Und weil ich die österreichischen Aufführungen sponsere. Du solltest das Programmheft genauer lesen! ‚US-Speed‘ steht gleich neben dem Logo der EU. Und da soll noch einer sagen, dass ich kleiner Mechaniker es nicht weit gebracht habe!“

„Und wie hat es dir gefallen?“

„Ziemlich gut. Ich mag Theater, wenn sich etwas abspielt. Und die Sache mit der Riesenleinwand ist großartig. Weil sonst sieht man die Details nur, wenn man einen Feldstecher oder so ein dämliches Opernglas hat. Dieses Wahnsinnsgesicht der Desdemona! Und dann das Rot! Alles rot! Und dass sie in allen möglichen Sprachen reden, stört mich nicht. Weil so genau höre ich sonst auch nicht immer zu. Ganz abgesehen davon, dass man nie alles versteht. Da ist der Text auf der Leinwand praktisch. – Ich nehme an, du schreibst drüber?“

Ich nicke. „Hast du Reisinger schon gesehen?“

„Nur ganz kurz, beim Anstoßen. – Wie geht’s eigentlich deiner Freundin Vesna Krajner?“

„Sie wollte heute Abend mit dabei sein, aber sie hat eine ihrer SMS geschickt, bei denen mir nie klar ist, was wirklich los ist.“

„Ich finde, sie spricht hervorragend Deutsch. Und ihr leichter Akzent ist richtig sympathisch.“

„Das hab ich nicht gemeint, nur dass sie es liebt, sich so kurz zu fassen, dass ich mich ärgere, weil ich nichts erfahre.“

„Ist sie noch mit diesem Fernsehproduzenten zusammen?“

„Valentin Freytag. Klar.“

„Eine schöne Villa. Und jede Menge Stil. Das verstehe ich schon. Darauf fliegen die Frauen.“

Die meisten Männer quatschen solches Zeug, wenn sie zu viel getrunken haben. Oder wenn … Ich hatte damals den Eindruck, Tobler sei ein wenig in Vesna verliebt. Jetzt streckt er sich, lächelt und winkt.

„Wenn man von der Sonne spricht …“, sage ich und winke auch.

Meine Freundin trägt ein eng anliegendes schwarzes Kleid, ganz einfach geschnitten. Es ist so ein Ding, das nicht knittert. Sie hat es immer im Auto und zieht sich dort bisweilen um. Praktisch. Ich würde darin allerdings aussehen wie eine verbrannte Knackwurst. Sie kann es sich leisten. Seit sie selbst nur mehr selten bei Kunden putzt, joggt sie. Und das oft mehr als eine Stunde lang. Ich sollte auch wieder regelmäßig laufen. Aber geht sich bei meinem Leben nicht so gut aus. Rede ich mir zumindest ein. Tobler küsst Vesna auf die Wangen. „Sag nicht, du hast das Stück gar nicht gesehen“, sagt er zu ihr.

Weiß er doch.

„Oh, da war keine Zeit. Sonderauftrag. Delikat.“ Sie lächelt geheimnisvoll.

Okay, sie macht so etwas nicht nur bei mir.

„Und?“, fragen wir beide.

Vesna deutet auf das Glas des Autohändlers. „Cola. Ist besser als lauwarmer Sekt.“

„Kommt gleich“, sagt Tobler und schießt davon.

„Er hat nach dir gefragt“, sage ich.

„Und jetzt ich bin da“, antwortet Vesna ungerührt. „Was macht er hier?“

„Herumstehen.“

„Ach so.“

Ich nehme einen Schluck. Wirklich warm. Aber trotzdem besser als Cola. Vesna wirkt nicht, als wollte sie mehr wissen. Ich nehme noch einen Schluck. Mist. Ich bin nicht gut bei so etwas. Ich will erzählen. Und ich erzähle, woher der Autohändler Reisinger kennt. Tobler hat unterdessen eine Kellnerin organisiert, die mit einem Tablett samt Cola-Glas, einem Glas mit Eiswürfeln und einem Glas Rotwein kommt. „Weil ich nicht genau wusste, was dir am liebsten ist“, sagt er in Vesnas Richtung. „Wenn, dann trinkst du lieber Rotwein, nicht wahr?“

Sie sieht ihn verblüfft an. „Das hast du dir gemerkt? Stimmt. Aber jetzt trinke ich Cola. Mit Eis.“

„Ich hätte gerne einen weißen Sommergespritzten“, werfe ich ein.

„Bitte“, sagt Tobler zur blonden Servierkraft und drückt ihr einen Geldschein in die Hand. Wegen mir geht er nicht persönlich. Ich schnappe mir das Glas Rotwein. Nur für den Fall, dass sie nicht wiederkommt. Wir stoßen an.

„Und was war das für ein Sonderauftrag?“, will Tobler von Vesna wissen.

„Ach“, meint meine Freundin, „so etwas Besonderes war es auch wieder nicht. Alter reicher Knacker, ich darf Firma nicht nennen, aber ist ziemlich groß, hat junge Freundin und will sich scheiden lassen. Frau ist ziemlich sicher, dass ihn die Junge von vorne und hinten betrügt und nur sein Geld will.“

Tobler nickt. „Eifersucht, klar.“

„Eben nicht. Sie sagt, wenn er noch einmal jung sein möchte, er soll versuchen. Sie sind beide über siebzig. Aber er darf Firma nicht schaden. Und sich selbst auch nicht.“

„Du nimmst ihr das ab?“, frage ich.

„Ja. Üblicherweise ich mag nicht nach Beziehungskram forschen, aber in diesem Fall mir ist die Frau sympathisch. Hat viel zu großer Firma beigetragen, arbeitet jetzt noch dort.“

„Und?“, fragt Tobler.

„Sieht so aus, als wäre alter Mann ziemlicher alter Depp“, grinst Vesna.

„Nur weil er sich verliebt?“, kontert Tobler. „Ich war schon ein paarmal ein Depp und nicht einmal alt. Aber insgesamt zahlt es sich aus.“

Vesna sieht ihn spöttisch an. „Ach, ich erinnere mich. Superauto von Ehefrau zwei oder drei, das herumgestanden ist, weil sie ein anderes hat wollen. Und dann war sie ganz weg. – Es zahlt sich aus?“

„Oh, die hab ich beinahe vergessen“, sagt Tobler und lacht.

„Mira Valensky?“, fragt eine junge Frau. Ich nicke. „Paulus Reisinger hätte jetzt Zeit für Sie. Er wartet dort drüben.“ Sie deutet in Richtung der Kulissen.

Wir sitzen in einer Ecke hinter der Bühne. Zwei Stühle, ein Tischchen, das wirkt, als wäre es eine Requisite aus einem Tschechow-Stück. Oder einem von Schnitzler. „Hier haben wir Ruhe und kriegen trotzdem mit, was bei der Party läuft“, hat Reisinger gesagt. Stimmengewirr, viele Schatten, die sich vor den Kulissen hin und her bewegen, ab und zu jemand, der kommt und dann wieder abdreht. Reisinger gibt mir das Pressematerial, das ich ohnehin schon in der Redaktion habe, redet begeistert von der „europäischen Dimension“ seines Projekts. Und davon, dass letztlich auch die EU-Finanzkrise eine Vertrauenskrise à la Shakespeare sei. Das Licht hier ist nicht besonders gut. Es wirkt, als hätte er sich ganz gut gehalten. Sieht kaum älter aus als damals in der Fernsehserie. Vielleicht hat er eine Spur zugelegt. Aber ein richtig schlanker Typ war er ohnehin nie. Die Haare noch immer dunkel, gerade so lang, dass es nicht affig wirkt. – Färbt er sie?

„Soll ich einen Fotografen organisieren?“, fragt er.

„Wir haben jemanden da. Und meine Lieblingsfotografin war bei der Generalprobe dabei. Ich mag die klassischen Interviewbilder nicht so.“ Ich lege mein Telefon auf das Tischchen zwischen uns, schalte die Aufnahmefunktion ein und deute darauf.

Er lächelt. „Schon in Ordnung, ich muss nicht groß im Bild sein. Außerdem wirkt man in der Bewegung ohnehin meist besser. – Zumindest dynamischer.“

Scheint ein wenig eitel zu sein. Aber wer ist das nicht. Als Schauspieler ist es vielleicht geradezu Berufsvoraussetzung.

„Sie sind siebenundfünfzig? Oder fragt man so etwas nicht?“ Offenbar ist mir das Glas Rotwein nach dem warmen Prosecco ein wenig zu Kopf gestiegen. Dabei wollte ich doch nett zu ihm sein. Schon wegen der Fernseh-Zicke Anabel.

Er sieht mich irritiert an. „Korrekt. – Ich meine, das Alter. Nicht, dass man nicht fragt. Warum nicht? Steht ja auch überall. Und lässt sich nicht verbergen.“

Ich lächle. „Sie sind gut in Form.“

Paulus Reisinger seufzt. „Und jetzt kommt wieder der Kommissar Hinter. Alle vergleichen mich mit meinem Bild von damals. Dabei ist das fünf Jahre her. Und ich hab eine Menge gemacht inzwischen.“

„So eine Rolle prägt eben. – Und ich weiß: Sie haben eine Komödie gedreht. ‚Sonnenblumen‘.“

Er sieht mich nicht eben begeistert an. „Wollten Sie mit mir nicht über ‚Othellos Erben‘ reden?“

„Klar, ich möchte bloß, dass Sie wissen, dass ich schon weiß, was Sie gemacht haben.“ Oh, meine Güte. Dieses Interview hat gar nicht gut begonnen. Ich sollte mich dem Getränk mit der dunklen Farbe annähern, in dem kein Alkohol ist.

„Ich weiß, dass das Müll war“, kommt es zurück. „Es war das Schlimmste, was ich je gedreht habe. Aber wenn so eine Serie ausläuft, dann hat man plötzlich nicht sehr viele Optionen. Dafür Existenzängste. Und zwei Exfrauen, die Geld haben wollen.“

Ich lächle ihn beruhigend an. „Verstehe ich gut. Ich hab den Film nicht gesehen, Hans Tobler hat mir davon erzählt. Ihm scheint er übrigens gefallen zu haben.“

Paulus Reisinger entspannt sich. „Woher kennen Sie Hans? Ich mag ihn sehr. Ganz abgesehen davon, dass ihm am Film sicher sein Mustang am meisten gefallen hat. Der war besser als ich und der Rest zusammen.“

„Wissen Sie, dass er in jungen Jahren Schlagzeug gespielt hat? Dass er davon geträumt hat, mit einer Band Erfolg zu haben?“

Reisinger nickt langsam. „Er hat mir einmal davon erzählt. Auch davon, dass sich sein Bandkollege umgebracht hat. Und von der hochtalentierten jungen Sängerin. – Er spielt jetzt übrigens in einer Hobby-Formation, und zwar hervorragend. Alte Schlager, ein bisschen Jazz. Ich würde sehr gern etwas mit ihm gemeinsam machen. Aber das nächste Jahr ist noch für ‚Othello‘ reserviert.“

„Diese Produktion ist Ihnen besonders wichtig, nicht wahr?“

Er nickt und lächelt. „Und stattdessen rede ich vom Alter und der Vergangenheit.“ Er sieht sich um. „Irgendwo muss ich mein Glas verloren haben. – Ich bin begeistert von der Idee, die hinter diesem Theaterstück steht. Nicht, dass man nicht vieles besser umsetzen könnte … Das hab ich heute schon in mehreren Interviews erklärt …“

„Die Kulturjournalisten waren nicht alle begeistert?“

Er lacht. Ein offenes, fröhliches Lachen. „So kann man es sagen. – Susi!“ Die junge Frau, die mich zu ihm gebracht hat, kommt näher. „Was hätten Sie gerne zu trinken?“, fragt er mich.

„Einen Sommergespritzten, wenn es geht.“

„Wunderbar. Bitte, Susi. Am besten einen Literkrug und zwei Gläser.“

Ich muss ihn erschrocken angesehen haben. „So lange …“

Er lacht schon wieder. „Keine Sorge, ich lasse Sie schon bald wieder aus. Aber ich hab Durst.“

„Mir hat die Idee mit dem Videoscreen sehr gut gefallen. Dieses Rot, wenn Desdemona stirbt …“

„Und es ist ganz wichtig, dass alle in ihrer Muttersprache reden. Sie verstehen sich und verstehen sich nicht. Aber es gibt Mittel und Wege, dass alle einander verstehen. Sie sind simpel: hinsehen, zuhören. Das Andere akzeptieren. Neid nicht zulassen und allen misstrauen, die das Vertrauen zueinander zerstören wollen. Darum geht es! Auch im vereinigten Europa! Gerade jetzt!“

Wenn das keine Euphorie ist. „Noch immer stecken einige Staaten in einer schweren Krise. Gar nicht zu reden von der Jugendarbeitslosigkeit, neuen Rechtsradikalen wie in Griechenland oder Ungarn, den Streiks, den gegenseitigen Schuldzuweisungen. Die EU wirkt da nicht besonders kompetent“, gebe ich zu bedenken.

„Die Finanzkrise ist eines. Dafür bin ich kein Experte. Aber ich kann Ihnen sagen, dass viele selbst hier in der besten Absicht gehandelt haben. Nicht, um sich zu bereichern, sondern um Geld für die Gemeinschaft, fürs Gemeinwohl zu lukrieren. Blauäugig, das kann schon sein, und sicher hat es auch Abzocker gegeben. Aber das, gegen das wir jetzt antreten müssen, ist die Vertrauenskrise.“

„Sie meinen, die Deutschen sollten den Griechen endlich glauben, dass sie ihr Geld samt Zinsen zurückbekommen?“

„Was weiß ich, über das Geld müssen Sie mit jemand anderem reden. Aber wir müssen solidarisch sein. Und in die Kraft eines einheitlichen Europa vertrauen. Ich meine: Was gibt es Besseres, als nach den großen Kriegen endlich zu begreifen, wie nahe wir einander sind und wie gut wir mit all unseren verschiedenen Möglichkeiten gemeinsam leben können? Dann hätten die Rechten viel weniger Zulauf.“

„Und deswegen haben Sie ‚Othellos Erben‘ gemacht und spielen es, mit Unterstützung der EU, in beinahe allen EU-Staaten.“

Es hat wohl ein wenig spöttisch geklungen, aber auf schwärmerische Begeisterung reagiere ich einfach so. Er sieht mich erschrocken an. „Ich weiß schon, dass ein Theaterstück nicht die Welt verändern kann. Aber es kann eine Idee von der Welt sichtbar machen. – Wenn es gut geht. Jede und jeder sollte dazu beitragen, was möglich ist. Das Stück ist mein Anteil. Mag sein, nicht gut genug. Mag sein, zu politisch. Oder zu wenig politisch. Mit zu vielen Metaphern. Oder zu heutig. Hab ich alles schon durchklingen gehört, bei den Journalistenfragen, den Kritiken und Reportagen.“

„Das Publikum heute war doch ziemlich begeistert. Und in Italien und Deutschland hat es sehr positive Kritiken gegeben“, tröste ich ihn.

„Ja. Und es war mir schon klar, dass nicht alle jubeln werden. Die EU ist nicht besonders beliebt. Da kannst du mehr mit einem kritischen Chaosstück reißen. Aber was passt besser als der alte Othello! Dazu noch Zypern! Die Insel der Aphrodite! Ihre wechselvolle Geschichte! Krise! Hoffnung! Deswegen hab ich das Stück dann noch mal, verkehrt herum, erzählt. Damit klar ist: Wenn wir mit geschärften Sinnen und offenem Herzen durchs Leben gehen, dann kann man Gefahren umschiffen, verhindern. Liebend bleiben.“ Er starrt mich an.

„Liebend bleiben“, wiederhole ich. „Das klingt schön.“

„Und deswegen auch der Chor, den ein paar Kritiker so verspottet haben. Ein griechischer Chor! Was für ein Zeichen! Das alte Kulturvolk wird wieder in seiner Weisheit sichtbar gemacht! Die Klugen, die warnen! Im Gegensatz zu den Geldverschwendern, Misswirtschaftern und Nehmern und Verlierern und Radikalen, als die die Griechen in den letzten Jahren überall dargestellt wurden!“

Ich nicke und verkneife mir die Frage nach den Schottenröcken.

„Am Schluss des Stücks stehen Othello und Desdemona wieder am Anfang, sie haben noch eine Chance … Jeder sollte immer wieder eine Chance haben!“

Ich nicke. „Waren Sie immer schon so begeistert vom gemeinsamen Europa?“

„Ich sehe natürlich auch die Fehler, die Unzulänglichkeiten. Aber die EU ist viel besser als ihr Ruf. Und ich möchte von ihren faszinierenden Möglichkeiten erzählen. Friede, sozialer Ausgleich. Das alles ist drin, wenn wir an uns glauben. Als Europäer.“

Was hat Anabel gesagt? Vielleicht meine er es ja wirklich gut, aber vor allem werde er ein Engagement gebraucht haben. Wirkt nicht, als könnte man diese Begeisterung vortäuschen. Ich frage trotzdem: „Wie lange sind Sie mit dem Stück unterwegs? Wer finanziert es?“ Gehört einfach zum journalistischen Handwerk. Und bringt ihn vielleicht wieder ein wenig auf den Boden.

Er runzelt die Stirn. „Vorstellungen in vierzehn EU-Ländern sind schon fix, mit anderen gibt es Verhandlungen. Die EU hat dafür die Basis-Finanzierung aufgestellt, aber wir brauchen vor Ort zusätzlich Sponsoren. Oder eben Gelder der Theater, in denen wir spielen. – Eines ist jedenfalls klar: Das ist kein Propagandastück, wie auch schon zu lesen war! ‚Othello‘! Ich bitte Sie! Es geht ja gerade darum, was alles passieren kann, wenn Gier und Verrat und Vorurteile und falsch verstandene Ehre wichtiger werden als die Liebe!“

Ich nicke. Ich habe mein Glas ausgetrunken. Im Krug sind gerade noch zwei Zentimeter Flüssigkeit. Ich habe gar nicht bemerkt, wann Reisinger sich nachgeschenkt hat. „Danke“, sage ich. „Auch für den Gespritzten.“

„Sie … schreiben keine klassische Theaterkritik, oder?“

„Nein, es wird eine Reportage über das Projekt, als Teil unserer Serie über die Menschen in der EU. Ich fliege übrigens demnächst nach Zypern. Ich werde über das alltägliche Leben der Zyprer nach dem Bankenzusammenbruch schreiben.“

Paulus Reisinger strahlt mich an. „Zypern. Wunderbar. Meine Liebste lebt dort. Zumindest seit einiger Zeit. Meistens. Sie ist die Leiterin der EU-Taskforce zur Umsetzung des Hilfsprogramms.“

„Der Sparpakete.“

„Ja, das auch.“

„Sie ist Österreicherin?“

„Nein, Deutsche.“

„Sehr beliebt sind die dort nicht, soviel ich weiß.“

„Dagmar schon. Sie sollten sie unbedingt treffen. Ich werde das arrangieren! Wann fliegen Sie? Übernächste Woche bin ich dort!“

„Kann sein, dass wir uns sehen. – Hat Ihre Europa-Begeisterung mit Ihrer Dagmar zu tun?“

„Nein, oder doch … aber anders. Ich hatte die Idee mit dem Stück und war in Brüssel, um dafür Geld aufzutreiben. Und da ist sie mir über den Weg gelaufen. Es war die berühmte Liebe auf den ersten Blick. Noch nie im Leben …“ Er starrt mich wie ertappt an. „Aber das wollen Sie wohl nicht so genau wissen.“

„Und da waren zwei Lieben vorher, nicht wahr?“

„Woher wissen Sie?“

„Sie haben davon erzählt. Und dass Sie zahlen müssen. Obwohl Sie wenige Engagements hatten.“

„Oh. – Werden Sie das schreiben?“

„Nein. Aber Ihre Freundin in Zypern würde ich gerne erwähnen.“

„Ich weiß nicht …“, kommt es langsam zurück. „Es ist kein Geheimnis. Aber da sollte man sie fragen. Sie ist eine hochrangige EU-Beamtin. Da ist man besser vorsichtig. – Die Finanzierung des Stücks hatte übrigens gar nichts mit ihr zu tun. Die lief über den Wirtschafts- und Sozialausschuss.“ Er zieht eine Visitenkarte aus seiner Jackentasche und kritzelt eine E-Mail-Adresse darauf, lächelt wieder.

„Also, bitte: Fragen Sie sie. Und besuchen Sie uns! Das wäre großartig! Es gibt so viel zu erzählen über dieses Land! Ich habe Hans auch schon gesagt, dass er endlich einmal kommen muss!“

„Er ist sicher noch irgendwo hier auf der Party. Und ich nehme an, meine Freundin ebenso. Gehen wir sie doch einfach suchen.“

Reisinger schüttelt den Kopf. „Ich habe noch ein letztes Interview. Ich mache, was ich kriegen kann. Für unser Projekt. Schon möglich, dass gewisse Leute das lächerlich finden. Aber ich bin eben so.“

„Ich finde es gar nicht lächerlich. – Vielleicht bis später.“

Die Fete ist noch in vollem Gang. Ich weiß nicht so recht, was ich von Reisinger halten soll. Ein bisschen viel Emotion. Besser, dass Vesna nicht mit dabei war. Sie schätzt übertriebene Gefühlsausbrüche noch weniger als ich. Wo steckt sie? Die Soubrette hat sich in einen der wenigen Sessel gesetzt und sieht schon ein wenig derangiert aus. Kein Problem. Keine Kamera mehr in Sicht.

Ich gehe nach vorne bis zum Bühnenrand. Was muss das für ein Gefühl sein, hier zu stehen und zu deklamieren? „Ha! Regst du dich nicht mehr? – Mich selbst tötend sterbe ich nach deinem Kuss.“ Oder so irgendwie. Nicht gerade ein Lustspiel. Aber Reisinger hat es umgedeutet. So, dass es noch Hoffnung gibt. Samt Griechen im Schottenrock. – Warum nicht?

Erschrocken bemerke ich, dass im Zuschauerraum einige Leute sind und mich anstarren. Ich kneife die Augen zusammen. Vesna. Und der Autohändler. Ich gehe zu ihnen nach unten.

„Party ist von da viel besser“, sagt Vesna.

„Und man kann sitzen“, ergänzt Hans Tobler. „Wie war das Interview mit Paulus?“

„Er ist … nett. Und er gehört zu den wenigen, die sich noch so richtig für eine Sache begeistern können.“

„Er ist Schauspieler.“

Ich sehe ihn irritiert an.

Tobler lacht. „Damit will ich nicht sagen, dass er das bloß spielt. Sondern dass ein Schauspieler fähig sein muss zu den großen Gefühlen, damit er sie spielen kann.“

Vesna nickt und lächelt ihn an.

„Er hat gemeint, du sollst ihn dringend in Zypern besuchen. – Kennst du seine Freundin? Sie ist für die EU dort.“

„Er hat mir von ihr erzählt, genau gesagt erzählt er eigentlich immer von ihr, wenn er nicht gerade über sein ‚Othello‘-Projekt redet. Ich habe selten jemand getroffen, der so verliebt ist.“

„Sehr lange scheinen sie einander noch nicht zu kennen.“

„Ist schon richtig. Ein Jahr oder so. Er ist einer, der mit Beziehungen bisher kein großes Glück hatte. Er war mit dieser Deborah Weiss verheiratet, du kennst sie sicher aus allen möglichen Fernsehserien. Und als das mit dem Kommissar vorbei war, ist sie mit dem erstbesten Regisseur abgehauen. Jetzt kriegt sie sogar Unterhalt. Sie hat dem Gericht klargemacht, dass sie wegen ihm auf viele Engagements verzichtet hat. Dass sie immer seine Karriere vor ihre gestellt hat. Was ein totaler Quatsch ist.“

Irgendwie erinnere ich mich an die Geschichte sogar, ging durch alle Klatschmedien.

„Na ja. Jetzt scheint er sein Glück gefunden zu haben.“

„Deutsche EU-Beamtin. Auf Erstes klingt nicht besonders spannend“, mischt sich Vesna ein.

„Noch dazu eine, die die Hilfsgelder und die Sparpakete überwacht“, ergänze ich.

„Vielleicht hat er es gern streng?“, grinst Vesna.

„Sie ist sogar die Chefin in dem Hilfszirkus. Bevollmächtigte der EU oder so“, murmelt Hans. „Ich hab mich auch schon gefragt, wie Paulus zu der gekommen ist. Andererseits: Es muss schon welche geben, die auf unser Geld aufpassen.“

Ich lache. „Reisinger scheint viel Sympathie für die Griechen und Zyprern zu haben.“

„Weiß ich, manchmal ist er eben ein wenig naiv. Wobei eines klar ist: Die Hilfsgelder sind Kredite. Und wenn Zypern sie zurückzahlt, dann bekommt die EU sogar Zinsen. Nicht sehr viel, aber immerhin. Die Frage ist bloß, ob sie zurückgezahlt werden.“

„Darüber wird Reisingers Liebste schon wachen. Und er steuert die großen Gefühle bei. Eigentlich keine üble Mischung.“

Der Autohändler nickt. „Ganz abgesehen davon, dass sie auf den Fotos ziemlich gut aussieht.“

„Blond?“, fragt Vesna.

„Wie kommst du darauf?“, antwortet er.

„Weil Männer das gut finden.“

„So ein Unsinn.“

„Also was hat für Haarfarbe?“

„Blond. Aber …“

Ich gähne und bin mit einem Mal zum Einschlafen müde. Ich stehe auf.

„Was, du willst schon gehen?“, fragt Vesna erstaunt.

„Es ist nach Mitternacht.“

„Und das ist Bühnenparty. Geht erst jetzt so richtig los.“

„Finde ich auch“, sagt Tobler.

Ich winke den beiden.

[ 2. ]

Irgendwie habe ich es wieder einmal geschafft, spät dran zu sein. Ich hetze durch das Großraumbüro des „Magazin“ Richtung Dschungelecke. Hier habe ich mir wenigstens etwas Privatsphäre geschaffen. Ich biege die Blätter eines meiner Riesenphilodendren zur Seite und sehe, dass jemand in meinem Sessel sitzt und aus dem Fenster schaut.

„He“, sage ich wenig gastfreundlich.

Der Jemand fährt herum und entpuppt sich als Britta Lang. Die hat mir gerade noch gefehlt. „Ich muss in die Redaktionskonferenz. Was machst du hier?“

„Oh. Klaus hat gemeint, du könntest mir sicher Material geben. Du warst gestern doch bei dem Theaterstück, ich hab es verpasst!“ Großer Augenaufschlag.

Aber ich bin die falsche Adresse für so etwas. „Soll er mir selbst sagen.“ Mir geht die neue Freundin des Chefredakteurs ziemlich auf die Nerven. Und nicht, weil sie groß, schlank und blond ist, sondern weil sie dem Klischee der dämlichen Blondine schon fast zu gut entspricht. „Und du hebst den Hintern aus meinem Sessel.“

Sie starrt mich an und steht langsam auf. Das war jetzt vielleicht doch ein wenig brutal. „Ich hab echt ein Problem gehabt gestern. Das Fotoshooting hat total lang gedauert, weil es immer wieder geregnet hat.“

„Und die haben im Finstern weitergeknipst? Die Party hat erst um zehn begonnen.“

„Wir haben dann … Innenaufnahmen gemacht.“

„Ich muss los.“

„Bitte! Nur ein paar Infos! – Klaus hat gesagt, du sollst …“

„Er ist bloß Chefredakteur. Jedenfalls für mich.“

Ich fetze die Philodendronblätter zur Seite und platze mit Volldampf in die Sitzung.

„Deine … neue Mitarbeiterin der Lifestyle-Redaktion hat mich aufgehalten“, fauche ich in Richtung Klaus.

Er hüstelt. „Oh, kein Problem.“

„Oder vielleicht doch.“

„Lass uns das später besprechen.“ Schon fast flehentlicher Blick. „Bitte.“

Ich seufze und lasse mich auf einen freien Sessel fallen. Soll Blondie an meinem Schreibtisch sitzen, aus dem Fenster schauen und warten. Sie kann lange warten. Weil nach der Sitzung treffe ich den griechischen Chor und Othello.

Ich lasse das übliche Geplänkel zwischen dem Chronikchef und einigen anderen über mich ergehen. Droch grinst zu mir herüber. Wie immer beteiligt er sich kaum an der Konferenz. Er kümmert sich bei uns im Blatt um Politik, und er macht, was er will. Er gilt als einer der angesehensten politischen Journalisten im Land. Und ich mag ihn. Auch wenn wir immer wieder zusammenkrachen. Was Blondie angeht, so sind wir uns allerdings einig: Wenn leitende Redakteure ihre Liebchen in den Laden schleppen, ist das bloß peinlich. Ob ihm die blonde Schönheit gar nicht gefalle, habe ich ihn vor ein paar Tagen gefragt. „Du bist mir lieber“, hat er geantwortet. „An dir ist mehr dran.“ Klar wollte er mich damit reizen. Er wollte, dass ich ihn frage, ob er das auf meine Figur bezieht. Aber in jede Falle tappe ich ihm nicht mehr.

Dann bin ich an der Reihe und erzähle von der EU-Serie, die das reale Leben der Menschen in der Union, die Welt abseits von Zahlen und Vorschriften beschreiben soll.

„So kommt man zu Dienstreisen, während überall gespart wird“, ätzt der Chronikchef. „Ganz abgesehen davon, dass wir aufpassen müssen, uns nicht von den Südländern über den Tisch ziehen zu lassen vor lauter Menschlichkeit. Die lachen bloß über uns und kassieren.“

„Sie sprechen jetzt von den arbeitslosen jungen Spaniern? Oder von den Griechen, die keine ordentliche Spitalsbetreuung mehr haben? Wissen Sie, dass selbst in Italien mehr als vierzig Prozent der unter Fünfundzwanzigjährigen ohne Job sind?“ Ich schaue ihm ins Gesicht.

„Ich spreche von den …“

„Stopp!“, ruft Klaus, der ja an sich ganz vernünftige Chefredakteur. Britta hat tatsächlich auf mich gewartet. Dass sie in der Zwischenzeit in meinen Sachen gestöbert hat, glaube ich nicht. Dazu ist sie zu wenig neugierig. – Was ist das jetzt? Ein Vorwurf? Ich erzähle ihr dann doch ein wenig über die Party und die Gäste, Fotos gibt es ja genug. „Die Krimiserie mit Kommissar Hinter war die erste, die ich als Kind sehen durfte“, sagt sie. „Und jetzt kann ich über ihn schreiben, cool.“

Aber ja doch. Ich sehe auf die Uhr. „Ich muss weg. Meeting mit Othello.“

Sie starrt mich an, klimpert mit den Augenlidern. „Ähhh … lebt der noch?“

Man packt es nicht.

Sie lacht. „Das war ein Scherz!!! Ich hatte Literatur als Freifach!“

Die Griechen, nun in Jeans statt im Kilt, haben Desdemona mitgebracht. Othello käme wohl erst später, er verschlafe immer. Wir sitzen in einer Nische im Café Museum. Es ist Mittag. Mir knurrt der Magen. Desdemona, die eigentlich Clara Langström heißt, verputzt bereits die zweite Portion Toast mit allem Möglichen dazu. „Gooood, gut“, stöhnt sie. Die griechischen Zwillinge starren sie bewundernd an.

Ich gönne mir einen Wiener Würstelteller und kriege Frankfurter, Debreziner, kleine Burenwürstel und Käsekrainer mit Senf, Kren, Gurkerl und Schwarzbrot und will eigentlich gar nichts mehr wissen. Auch wenn es ganz spannend ist, was die griechischen Zwillinge erzählen. Dass sie Paulus Reisinger sehr mögen, selbst wenn ihnen seine Europa-Euphorie manchmal auf die Nerven geht. Weil, wenn man mitbekomme, was die EU in ihrem Land aufführe, dann sei es kein Wunder, dass Merkel und Co nicht besonders beliebt seien.

„Und was hat Griechenland aufgeführt, dass es pleiteging?“, frage ich.

Da kenne man sich zu wenig aus, sicher seien die meisten ihrer Politiker Gangster, das schon. Aber das sei anderswo nicht anders.

„Und niemand hat sie gewählt?“

Einer der ununterscheidbaren Zwillinge hebt die Hände. „Wir waren viel im Ausland, wir haben sie nicht gewählt.“ Na dann.

Desdemona mischt sich erst später ein. Und, sieh an, sie hat nicht nur Schauspiel, sondern auch Politikwissenschaften studiert. – Ob Paulus Reisinger davon gewusst habe, als er sie engagiert hat? Sie lacht. „Ich lasse das in meinem Lebenslauf als Schauspielerin weg, es könnte einige abschrecken. Aber er hat von uns verlangt, dass wir politisch zu Europa Stellung nehmen. Es hat ihm offenbar gefallen, was ich gesagt habe. Und erst da habe ich ihm erzählt, dass ich auch Politik studiert habe. Das ist mein erstes längerfristiges Engagement.“ Das alles kommt in ausgesprochen gutem Englisch daher.

Als Othello erscheint, ist es gegen halb drei. Er schaut ordentlich zerknautscht aus.

„Mein Held“, spottet Clara.

„Jetzt könnte ich nicht einmal eine Fliege erwürgen“, stöhnt er.

Ich habe keine Lust, auch ihn noch etwas zur Politik zu fragen. „Sie spielen üblicherweise in Zypern?“

„Ja. Man sollte es nicht glauben, es gibt nicht nur das antike Kourion-Theater bei uns. Ich mache zeitgenössisches Theater in Nikosia, aber sie haben die Förderungen auf null gestellt.“

„Und was bedeutet das?“

„Wir haben die Produktionen auf null gestellt. Ende. Aus. Zumindest vorläufig. Und dumm, dass ich anders als Paulus nicht an die zweite Chance für alle glaube. Schon gar nicht mit Typen wie diesen.“ Er deutet auf die Zwillinge und grinst. Sie grinsen zurück.

„ ‚Othello‘ ist trotzdem ein nettes Projekt. Und es ist eine Möglichkeit, international Fuß zu fassen. Ich habe auch schon in einigen griechischen Fernsehfilmen gespielt.“

„Damit ist allerdings nicht mehr viel los bei uns“, ergänzt ein Zwilling. „Keiner würde kapieren, dass der Staat Filmproduktionen unterstützt, wenn die Leute nicht einmal genug haben, um halbwegs leben zu können.“

„Und das alles in der einen EU.“ Ich sage es in die Runde.

Desdemona alias Clara nickt. „Wir brauchen neue Solidarität.“

Othello verdreht die Augen. „Es würde schon reichen, wenn sie uns nichts dreinreden.“

Und der eine Zwilling sagt mit feurigem Blick auf Desdemona: „Man muss eben seine Chancen nützen.“

Ich habe am Naschmarkt vollreife Kirschparadeiser bekommen. Und kleine Wolfsbarschfilets um den halben Preis. Weil alle die großen wollten. Frisch seien sie trotzdem, hat mir der Fischhändler versichert. Ich kenne ihn schon lange und vertraue ihm. Ich werde sie nach einem sardischen Rezept zubereiten. Sieht so aus, als wären Oskar und ich heute Abend beide zu Hause. Ist schon mehr als eine Woche her, als uns das zum letzten Mal gelungen ist.

Ich verzichte darauf, zurück ins „Magazin“ zu fahren. Wozu bin ich nicht angestellt, sondern bloß mit fixem freiem Vertrag unterwegs? Um unabhängig zu sein. Zumindest ein wenig. Ich kann auch daheim arbeiten.

Ich fahre mit dem Lift nach oben, schließe die Tür auf. Gismo maunzt mich an.

„Keine Oliven“, sage ich zu meiner Katze. „Wir sind in der Krise. Frag den griechischen Chor.“

Sie maunzt lauter, man könnte es schon Gebrüll nennen. Ihr orangeroter Streifen auf der Brust leuchtet. Der Schwanz ist hoch aufgerichtet. Es kann einfach nicht sein, dass sie die Oliven riecht. Ich habe sie extra in einen Plastiksack getan und diesen in den Sack mit den Fischen gesteckt. Ich stelle meine Beute auf den Boden. Sie schlägt ihre Krallen zielgerichtet in den Sack mit den ach so gut verborgenen Oliven.

„Okay, ich hab dich nicht drangekriegt, Alte“, sage ich und freue mich darüber. Letztes Jahr habe ich geglaubt, sie hat einen Schlaganfall oder so etwas, dabei ist sie nur von zu hoch oben abgerutscht und hat sich die Pfote verletzt. Siebzehn ist meine Katze jetzt und noch immer gut drauf. In letzter Zeit ist ihr Fell allerdings etwas verfilzt. Und sie hasst es, sich kämmen zu lassen. Aber Oliven riecht sie immer noch. Durch drei Verpackungsschichten und trotz Fisch.

Sie frisst entzückt. Natürlich kriegt sie dann auch ein Beutelchen mit Futter für die Katze in reifen Jahren. – Ob ihr die Oliven guttun? Sie liebt sie, das ist wichtiger. Vor Kurzem hat eine Hundertjährige im Fernsehen auf die Frage, ob sie sich nicht Zigaretten und Wein abgewöhnen wolle, gesagt: „Warum sollte ich ohne Genuss leben?“

Recht hat sie.

Trotzdem. Zuerst setze ich mich an den Laptop und arbeite an meiner Geschichte über „Othellos Erben“. Die griechischen Zwillinge sind von Desdemona hin und weg. Wird sie sich für einen von ihnen entscheiden? Oder nimmt sie beide? Wer weiß. Vielleicht nimmt sie auch keinen von ihnen. Drei blonde Frauen: Britta, die neue Liebe unseres Chefredakteurs, Clara Langström, die naturblonde Schauspielerin, und Dagmar Wieser, Reisingers liebste EU-Beamtin. Sie scheinen einander trotzdem nicht ähnlich zu sein. Dämlich, den Charakter an der Haarfarbe festzumachen.

Ich checke im Internet, was Paulus Reisinger sonst noch in den letzten Jahren getan hat. Und komme abseits von einigen Theaterrollen und zwei Spielfilmen auf etwas Überraschendes: Er ist Bürgermeister der kleinen Weinviertler Gemeinde Bruckthal. Meine Freundin Eva lebt im Weinviertel. Sie macht hervorragenden Wein, ich habe gedacht, ich kenne mich in ihrer Gegend inzwischen ganz gut aus. Aber von Bruckthal habe ich noch nie etwas gehört. Einige weitere Klicks und ich weiß zumindest, dass der Ort vierzehn Kilometer von der slowakischen Grenze entfernt liegt und ganze 413 Einwohner hat. Ansonsten gibt es ein Gasthaus, zwei Tennisplätze, drei Heurige. – Warum hat er mir davon nichts erzählt? Andererseits: Warum hätte er sollen? Hat mit seiner Theaterarbeit nichts zu tun. Und natürlich gibt es in derart kleinen Gemeinden keine hauptberuflichen Bürgermeister. Aber die meisten, die so ein Amt übernehmen, sind Lehrer, Beamte, vielleicht da und dort noch Bauern oder Wirte. Ein Schauspieler als Orts-Chef? Warum nicht.

Jetzt ist es doch später geworden, als ich geplant hatte. Oskar wird in einer halben Stunde da sein. Außer, es kommt etwas dazwischen. Aber in so einem Fall würde er anrufen. Ein schnelles Abendessen … Letzten Herbst waren wir für eine Woche auf Sardinien. Weil es mir dort bei einer kurzen, aber heftigen Dienstreise großartig gefallen hat. Und ich den Eindruck bekommen habe, dass man in ganz Italien nicht so gut isst wie dort.

Also: Es wird Branzino in Zitronenöl und danach Pasta Fresca geben.

Die Haut der Filets wird mit ein wenig Mehl bestäubt. Dann brate ich sie auf dieser Seite in wenig heißem Olivenöl knusprig. Wenn sich die Fleischseite weiß zu färben beginnt, sind sie fertig. Ich nehme sie aus der Pfanne und lege sie dicht nebeneinander auf einen großen Teller. Das reicht, damit sie glasig durchziehen.

Was machen die arbeitslosen Schauspieler in Griechenland und Zypern? Nicht für alle gibt es EU-gestützte Theaterproduktionen. Köche? Kellner? Die braucht man dort wahrscheinlich noch am ehesten. Ich hätte die Zwillinge und Othello fragen sollen. Zitronensaft und Olivenöl mit dem Stabmixer aufschlagen, bis beides eine cremige Emulsion bildet. Über die Fische leeren und mit grobem Salz bestreuen. Erster Gang fertig. Gismo hat mich aufmerksam beobachtet. Natürlich verschmäht sie auch Fisch nicht, aber ich nehme an, sie hatte die Hoffnung, dass irgendwo in seiner Nähe weitere Oliven verborgen sein könnten.

Als ich die Kirschparadeiser viertle, verzieht sie sich auf ihren Lieblingsplatz bei meinem Schreibtisch und schläft ein. Wie alt können Katzen werden? Ich habe von einer gehört, die dreiundzwanzig geworden ist. Oskar und ich haben uns geschworen, dass wir sie, sobald sie leidet, erlösen. Aber besser gar nicht daran denken.

Ich mische die Kirschparadeiser kalt in einer Stielpfanne mit Olivenöl, Knoblauch, Basilikum, einem Hauch Chili und Kapern. Wenn Oskar kommt, brauche ich nur mehr die Nudeln zu kochen, abzuseihen und sie sofort mit der Marinade zu vermengen. Wunderbar frisch schmeckt das. Eigentlich ein Essen für Sommertage. Draußen bläst wieder einmal ein eisiger Herbststurm, aber hier drinnen ist es warm, wir haben bereits eingeheizt. Verrücktes Wetter, noch vor ein paar Tagen hat es mehr als zwanzig Grad gehabt. Ich sehe durch die Glastüren zu meinen Kräutertöpfen auf der Dachterrasse. Dass es Herbst ist, merkt man auch an ihnen. Ich habe Glück. Ich fahre bald nach Zypern. Dort könnte es noch warm und schön sein. Und wenn alles gut geht, dann kommt Oskar sogar für einige Tage nach. Vesna wird nach Gismo sehen, ist alles vorbereitet.

Vesna. Mit ihr wollte ich noch telefonieren. Wie lange sie gestern wohl auf der Party war?

Es läutet. Oskar. Er macht das immer, obwohl es eigentlich seine Wohnung ist. Weil es unhöflich ist, jemanden zu überraschen. Selbst wenn diese Jemand seine Gefährtin durch jetzt doch schon mehr als ein Jahrzehnt ist. Es hat allerdings Jahre gedauert, bis ich mich zum tagtäglichen Zusammenleben entscheiden konnte. Nicht, weil ich Oskar zu wenig mag. Sondern weil ich meine Freiheit so sehr mag. Aber jetzt passt es, wie es ist. Schön, so etwas sagen zu können. Ich gehe beschwingt ins Vorzimmer und küsse meinen Mann.

„Alles okay?“, fragt er. Schon seltsam, früher war es normal, dass wir uns bei jeder Begegnung küssen.

„Ich freu mich“, sage ich. „Und ich bin froh, dass wir eingeheizt haben und dass es uns gut geht.“

„Und woran arbeitest du gerade?“

„Weißt du doch, an der neuen Serie: ‚EU – Wir alle‘.“

„Aha.“ Er streichelt im Vorbeigehen Gismo, sie schnurrt. Ich lächle. Meine Güte, ab und zu wird man wohl noch seine Idyllen genießen dürfen.

„Essen ist gleich fertig“, sage ich, gehe zur Küchenzeile und heize die Pfanne mit dem Olivenöl wieder auf. „Es gibt Sardisches.“

Oskar nimmt eine Flasche Weinviertel DAC aus unserem Spezialkühlschrank. Ich röste zwei dicke Weißbrotscheiben im Öl, reibe sie mit Knoblauch ein und lege sie auf Teller. Darauf kommen dann jeweils zwei Branzino-Filets und ausreichend von der Zitronensaft-Öl-Mischung.

Ich erzähle Oskar von Gismos noch immer erstaunlichem Spürsinn, wenn es um Oliven geht, und von den griechischen Schauspielzwillingen.

„Hoffentlich klappt es und ich kann auch nach Zypern“, sagt er.

[ 3. ]

Rütteln. Ein seltsames Geräusch, das nicht zu den bisherigen passt. So ein hoher Summ-Pfeif-Ton, als ob irgendwo die Luft ausginge. Ich sehe mich um. Keinem scheint das aufzufallen. Soll ich es der Stewardess melden? Oder soll ich sie, für den Fall, dass ich doch spinne, unter irgendeinem Vorwand herlocken? Sie ist geschult. Sie wird merken, was los ist. Sie wird merken, dass mir der Schweiß herunterrinnt. Und dass sich meine Beine so verkrampft haben, dass ich sie kaum bewegen kann. Was allerdings natürlich ist, wenn man Instinkt hat und es ans Sterben geht. Das sind keine normalen Turbulenzen. Sie wird nicht kommen, sie bereiten alles für den Ernstfall vor. Auch wenn sie so tun, als wäre nichts. Das müssen sie, damit keine Panik ausbricht. Weil alle hysterisch würden, wenn sie merkten, was los ist. Wenn der Flieger womöglich auf meiner Höhe, also ziemlich weit hinten, ein Leck hat oder sonst etwas, das nicht passt, dann würden sie alle aufspringen und nach vorne laufen. Und dann könnte der Flieger kippen. Weil er sich ja schon jetzt kaum mehr in der Luft halten kann. Ich muss ruhig bleiben. Mehr kann ich nicht tun. Einfach durchatmen und daran denken, dass in eineinhalb Stunden alles vorbei ist. So oder so.

„Über Südosteuropa gibt’s dauernd diese blöden Turbulenzen“, sagt der Mann hinter mir. Meint er das politisch? Techniker ist er sicher keiner, sonst würde er merken, dass da mehr los ist als der starke Wind. Oder die Strömung oder etwas anderes ziemlich Normales. Ich sehe eine Stewardess. Haben sie noch immer nichts begriffen oder tun sie bloß so? Wenn ich sie herwinken könnte … Vielleicht hat sie noch ein kleine Flasche Rotwein für mich. Ich habe schon zwei getrunken, aber es kann mir wirklich egal sein, was sie von mir denkt. Rotwein beruhigt. Allerdings sollte ich einen kühlen Kopf bewahren. Und die ersten beiden Miniflaschen haben mich nicht beruhigt. Was wiederum logisch ist. In Gefahr tickt der Körper anders als sonst.

„Könnte ich noch einen Rotwein haben?“, sage ich zur Stewardess. Sie sieht mich kurz an. Hört sie ihn jetzt auch, diesen Pfeif-Zisch-Ton? Oh, verdammt! Jetzt geht’s los! Es schleudert sie in Richtung andere Gangseite. Ich warte auf irgendeinen Signalton. Haben sie im Flugzeug Sirenen?

„Das Herbstwetter, da ist es immer ein wenig unruhig“, sagt sie mit einem Lächeln. „Ich bringe Ihnen gleich den Wein.“

Sie hat wirklich nichts begriffen. Was für eine ignorante Kuh. Wahrscheinlich ist sie bloß Stewardess geworden, um sich einen reichen Erste-Klasse-Passagier zu angeln. Oder, noch wahrscheinlicher: Irgend so ein reicher Sack hat sie als Stewardess untergebracht. Sie hat keine Ahnung, kann bestenfalls ein wenig kellnern. Sie kommt mit dem Rotwein.

„Seien Sie vorsichtig“, sagt sie.

Davon kann sie ausgehen. Nur dass es nichts nützt. Weil ich hier gar nichts tun kann. Oder fast nichts. „Hören Sie diesen summenden Pfeifton?“, frage ich. „So ein summendes Pfeifen, oder umgekehrt: ein pfeifendes Summen?“

Sie tut, als ob sie lauschen würde, und schüttelt dann den Kopf. „Nein. Vielleicht ist es in Ihrem Ohr.“

Ja, natürlich, danke. Wir sind in Lebensgefahr und Frau Doktor diagnostiziert bei mir einen Tinnitus. Sie stöckelt davon. Besser so, sonst hätte ich ihr ein paar Wahrheiten … Wieder ein Luftloch. Diesmal ächzen ein paar der Mitpassagiere. Man müsste die Intelligenteren sammeln und dann … und was dann? Es gibt kein dann. Das ist eben das Problem. Ich schraube die Rotweinflasche auf. Meine Sitznachbarin ist eingeschlafen. Nicht zu fassen. Ich nehme einige schnelle Schlucke aus der Flasche. Bevor ich auch noch Rotweinflecken auf mein Jeanshemd kriege, weil es so wackelt.

Geraume Zeit später wanke ich Richtung Ausgang. Ich habe wieder einmal überlebt. Ich sollte mir überlegen, was ich gegen meine Flugangst mache. Weil natürlich war da nichts Besonderes. Ich spinne einfach, das sollte ich mir für den Rückflug merken. Außerdem gibt es zurück ohnehin weniger Turbulenzen. Ist so. Hat irgendwas mit dem Jetstream zu tun, habe ich einmal gehört. Jetzt muss ich mich konzentrieren. Koffer, Leihwagen abholen, dann Richtung Capo Greco. Eine Halbinsel, die ein Naturschutzgebiet ist. Mit einem wunderschönen Hotel, hat mir Paulus Reisinger versichert. Nach Nikosia fährt man bloß eine Stunde. Seine Freundin hat in der Nähe ein Haus gemietet. Bekommt man seit der Krise wahrscheinlich günstiger.

Die Gepäckhalle ist hell und freundlich und vor allem überschaubar. Ich mag kleine Flughäfen. Nur das mit dem Fliegen … Ich werde mir ein anderes Mal darüber Gedanken machen. Ich schicke Oskar eine SMS mit „Gelandet!!! Love from Cyprus, Mira“. Klingt gut. Muss ihm ja nicht sagen, wie ich mich in den letzten Stunden gefühlt habe. Ist irgendwie peinlich. Vesna schreibe ich: „Sonne! Auch das gibt es in der EU … Ciao, Mira“. Dann kommt schon mein Koffer und ich kann los.

Der Leihwagen entpuppt sich als ziemlich neuer Ford, er ist größer als die gebuchte Kategorie. „A present for you“, sagt die Frau mit den dunklen Locken am Schalter und strahlt mich an.

Dumm nur, dass mein Navi nicht funktioniert. Ganz Europa und die Türkei sollte es drauf haben, aber Zypern ist nicht dabei. Allerdings scheint der Weg einfach zu sein. Ich nehme die Autobahn Richtung Osten. Nach Agia Napa. Okay. Wichtiger, ich konzentriere mich auf den Linksverkehr. Angeblich ist Autofahren gefährlicher als Fliegen. Am Abend bin ich bei Paulus Reisinger und seiner Freundin zum Essen eingeladen. Gut für meine Story. Und ich bin gespannt auf sie. EU-Technokratin und Liebhaberin des so begeisterungsfähigen Ex-TV-Kommissars und Bürgermeisters. – Warum er Bürgermeister geworden ist, sollte ich ihn auch noch fragen.

Gerade Straße, die Sonne hat das Land gelb und braun und golden gefärbt. Es hat siebenundzwanzig Grad. Fühlt sich wie Urlaub an. Du hast einen guten Beruf, Mira. Manchmal ein wenig gefährlich. Das allerdings. Wobei die Meinungen auseinandergehen, was daran gefährlich ist. Du bist jedenfalls am Leben. Ich grinse. Ich fahre vorsichtig. Sollen sie mich ruhig überholen. Und dann wird schon Agia Napa angezeigt. Ich fahre ab von der Autobahn, freue mich über Palmen und blühende Oleander. So, und welche der beiden Straßen soll ich jetzt nehmen? Eigentlich logisch: die, die näher zum Meer hin liegt. Der Küste entlang komme ich automatisch zur Halbinsel Capo Greco. Die Straße wird schmäler, bald sehe ich vor lauter Hotels das Meer nicht mehr. Schritttempo. Links und rechts von der Straße Hotels und dann noch mindestens zwei, drei Reihen Hotels, und dann erst Wasser. Oh, du liebe Güte. Das habe ich mir anders vorgestellt. Egal. Weiter. Pubs, die mit Fußballübertragungen und dem billigsten Bier während der Happy Hour werben, zwischendurch wenigstens Lokale, die Meze-Menüs anbieten, Urlauber mit zu viel verbrannter nackter Haut, Minimärkte mit Schwimmreifen und Taschen und Badeschlapfen vor dem Geschäft. Der Tourismus scheint zu funktionieren. Zumindest hier. Ein Chinalokal, und immer weitere mehr oder weniger schicke Hotels. Vielleicht habe ich mich getäuscht, vielleicht bin ich hier ganz falsch. Ich bleibe am Straßenrand stehen. Katzen auf einer Mülltonne. Sie sehen mich gelangweilt an. Schon wieder eine, die sich nicht auskennt.

Straßenkarte. Eigentlich passt der Weg. Offenbar hätte ich besser die obere Straße nehmen sollen. Es geht aber auch so. Und wirklich werden die Gebäude weniger, die Hotels kleiner, vorbei geht es an Apartment-Siedlungen, dann gibt es wieder Büsche und ein paar Palmen und endlich einen Hinweis auf die Halbinsel. Und auf das Hotel Makarios. – Ist es nach dem legendären Erzbischof benannt oder heißen viele Leute auf Zypern so?

Wenig später stehe ich auf meinem Balkon und schaue auf die Bucht unter mir. Endlos Meer bis hin nach Afrika, das allerdings gar nicht so weit entfernt ist. Auf der linken Seite Felsen und Büsche und bloß ein weiteres kleineres Hotel und sonst einfach karge wunderschöne levantinische Landschaft. – Und ganz an der Spitze der Halbinsel seltsame Riesenmasten. Ich werde herausfinden, was das ist. Kann sein, dass es sich um einen der Stützpunkte der Briten handelt. Sie haben hier noch immer zwei Militärbasen, habe ich gelesen. Inzwischen sind beide Länder in der EU. Und trotzdem ist es nur etwas mehr als ein halbes Jahrhundert her, dass Erzbischof Makarios mit einer Schar Zyprer gegen die englischen Besatzer gekämpft hat. Sie bekamen die Unabhängigkeit. Und dann folgte die Invasion der Türken. An der allerdings, das habe ich auch gelesen, die Griechen und die nationalistischen Zyprer nicht ganz unschuldig waren.

Verwirrende Geschichte und verwirrend schönes Meer. Eigentlich würde ich am liebsten hierbleiben und nichts tun. Gar nichts. Okay, eine Dusche ist jedenfalls angesagt.

Wir sitzen auf der Terrasse, ein leichter Wind weht und ich habe mir erst vor Kurzem einen Pullover angezogen. Tagsüber kann man von hier aus das Meer sehen, jetzt sieht man die Lichter der Hotels von Protaras. Selbst wenn der Ort ähnlich verbaut zu sein scheint wie Agia Napa, am Abend und auf die Entfernung wirken sie beide romantisch. Das Essen war großartig, Dagmar Wieser hat sich von einem Lokal in der Nähe zyprische Vorspeisen liefern lassen. Ich kenne Vergleichbares aus Wien vom Kopiaste. Und das ist immerhin eines unserer Lieblingslokale. Aber hier schmecken Taramas und Tsatsiki und Melinzanosalata, Skordalia, die kleinen selbst eingelegten Sardinen, die Oliven noch etwas besser. Und erst der zarte Oktopussalat … Ich lobe ihn und den Rest ehrlich und begeistert.

„Das zyprische Tsatsiki ist so einfach, das bringe sogar ich fertig“, meint die EU-Beamtin. „Gurken in feine Stifte schneiden oder hobeln, salzen, ziehen lassen, nach zehn Minuten ausdrücken und mit nicht zu viel vom dicken griechischen Joghurt mischen. Etwas Knoblauch und viel Minze dazu, und das ist es. Aber momentan habe ich wenig Zeit. Und an sich bin ich eine miserable Köchin. Zum Glück gibt es dieses wunderbare Lokal in der Nähe, in dem noch alles selbst gemacht wird.“

Paulus sieht sie verliebt an. „Vor der Teilung Zyperns war Protaras ein winziges Fischerdorf“, sagt er.

„Und Agia Napa?“, frage ich träge.

„Genau das Gleiche. Als die Zyprer die Ferienorte im Norden verloren haben, wurde hier wie verrückt gebaut. Leider ohne viel Rücksicht auf die Landschaft.“

„Zum Glück ist wenigstens Capo Greco Naturschutzgebiet.“

Dagmar lacht leise. „Das hat wahrscheinlich mit der NATO zu tun. Die hatten dort lange wichtige Abhöranlagen, aber da gibt’s jetzt ja, wie wir wissen, übers Internet effizientere Methoden, um an Daten zu kommen.“

„Ich hab die Antennen gesehen.“

„Das sind bloß noch Mittelwellenantennen. Zutritt gibt’s trotzdem keinen.“

Kleine Dörfer, die zu Tourismuszentren wurden … Dörfer … ein Dorf. Da war noch etwas, das ich Paulus fragen wollte. „Du bist Bürgermeister von Bruckthal, hab ich gelesen.“

Er sieht mich irritiert an. Der Themensprung war wohl etwas groß. „Ja. Seit vier Jahren. – Warum?“

„Es ist ungewöhnlich.“

Der Schauspieler lächelt. „Es hat sich so ergeben. Ich bin nach der unschönen Trennung von Deborah wieder zurück in mein Heimatdorf. Und dort haben sie auf Teufel komm raus gestritten. Alle miteinander, auch quer durch die Parteien. Der alte Bürgermeister ist gestorben. Auslöser war vor allem ein geplanter Windpark in der Nähe, und außerdem ging es um jahre-, manchmal jahrzehntealte Feindschaften. Ich hatte kein Engagement und viel Zeit. Und ich wollte etwas für die Gemeinschaft tun. Es ist eigentlich aus einer Wirtshauslaune heraus entstanden. Ich hab gesagt, wie verrückt es ist, sich in einem so kleinen Dorf nicht zu verstehen, und dann haben sie gesagt, ich solle mich doch aufstellen lassen für die Wahl. Sie gründen eine überparteiliche Liste für mich. – Und so haben wir es gemacht.“

„Der Fernsehkommissar als Bürgermeister“, murmle ich.

„Klar hat es damals mitgespielt, dass man mich aus dem Fernsehen gekannt hat. Aber genauso wichtig war, dass ich mich an ihren Streitigkeiten nicht beteiligt habe. Ich hab über siebzig Prozent der Stimmen bekommen. Und hatte plötzlich eine neue Aufgabe.“

Dagmar legt ihm eine Hand auf die Schulter. „Ein Engagement mehr.“

„Ich brauche das offenbar.“

„Und wie geht sich das jetzt mit der Theaterproduktion aus?“, will ich wissen.

„An die hab ich damals ja noch gar nicht gedacht. Aber Bruckthal ist eine sehr kleine Gemeinde. Keiner findet, dass ich jeden Tag im Amt sein muss. Und wir haben eine großartige Gemeindesekretärin. Und … wenn … wenn ich wieder mehr Zeit habe, werde ich mich wieder intensiver um Bruckthal kümmern.“ Paulus steht auf, nimmt die leere Weinflasche mit.

Dagmar Wieser hat sich wie ich zurückgelehnt und schaut in den Himmel.

„Kann man sich gar nicht vorstellen, dass da unten am Meer bloß ein paar Fischer gewohnt haben“, sage ich.

„Jetzt gibt es allein in Protaras mehr als hundert Hotels. Und unzählige Ferienwohnungen. Und trotzdem. Ein Paradies. Eigentlich“, sagt sie.

„Für uns schon“, erwidere ich. Wir haben noch nicht viel über die Situation der Insel geredet. Wir haben getrunken und gegessen und Paulus hat Schnurren aus dem Alltag einer tingelnden Theatertruppe erzählt. Ich bin mit den beiden längst per Du. Das ging wie selbstverständlich. Ich mag es, wenn es keine Krämpfe braucht, um jemandem das Duwort anzubieten, wenn man nicht ewig lang überlegen muss, wer ist älter, wem steht das zu, passt es überhaupt? Und dann noch diese seltsamen Zwischenformen, bei denen man zwar den Vornamen verwendet, aber trotzdem beim Sie bleibt. Man sollte den Quatsch abschaffen und sich an den sonst so förmlichen Briten orientieren. Oder an den Skandinaviern. Dagmar lacht, als ich ihr das sage. „So könnte auch England endlich wieder einmal etwas zur Einheit beitragen.“

Paulus kommt und man sieht ihm an, wie begeistert er von seiner Freundin ist. Dagmar ist nicht gerade so, wie sich wohl viele eine hochrangige EU-Beamtin vorstellen: Dreivierteljeans und weites T-Shirt, Flipflops, sie lacht gerne und trinkt gerne und selbst ihre blonden halblangen Haare haben so gar nichts Perfektionistisches. Zumindest nicht hier und jetzt. Ich schätze sie auf Anfang vierzig.

Wie sie wohl ihren Job macht? Jedenfalls ist sie karrieremäßig zielstrebig auf dem Weg nach oben, das habe ich gegoogelt. Sie hat Wirtschaft und Rechtswissenschaften studiert. Und jetzt leitet sie die Taskforce der EU für die Zypernprogramme. Die zyprischen Zeitungen sind weniger nett zu ihr. In den englischsprachigen Ausgaben konnte ich von „Merkel zwei“ lesen, und das ist sicher nicht freundlich gemeint. Wie sie wohl damit umgeht? Aber ich will den schönen Abend nicht stören. Ich lasse mir noch einmal nachschenken. Kein Problem, das Hotel ist keine zehn Minuten von hier entfernt. Und zur Not kann ich immer noch ein Taxi nehmen.

„Dass ich ausgerechnet in Zypern darum kämpfen muss, dass wir ‚Othellos Erben‘ aufführen können, ist schon absurd. Wo sogar unser Othello ein Zyprer ist“, sagt Paulus. „Aber wir werden es schaffen. Und wenn ich versuche, über Brüssel eine Sonderfinanzierung zu kriegen. Oder ein paar Geschäftsleute von anderswo aktiviere.“

Dagmar lächelt. „Wär wunderbar, wenn ihr hier spielen könntet. Aber du weißt: Ich kann nichts dazu beitragen. Ist gegen alle Regeln. Und gegen meine Prinzipien.“

„Das ist ja wohl klar“, antwortet Paulus und küsst sie auf die Schläfe.

Vielleicht sollte ich mich schön langsam verziehen.

„Man muss vorsichtig sein“, sagt Dagmar zu mir. „Sie verzeihen keine Fehler, wenn du von der EU kommst und ihnen gute Ratschläge gibst. Und dann noch ihre Fortschritte dokumentierst – was sie natürlich als Kontrolle empfinden.“

„Ist das nicht ziemlich anstrengend?“

Sie seufzt. „Ist es. Immer wieder. Aber ich mag meine Mission trotzdem. Vor allem wegen Zypern. Natürlich auch wegen der EU. Aber klarerweise gibt es strikte Grundsätze. Es ist eben unter anderem mein Job, zu kontrollieren, ob sie die Auflagen erfüllen. Oder es zumindest versuchen. Da oder dort wird man ohnehin großzügig sein müssen, alles schaffen sie einfach nicht und sie brauchen mehr Zeit. Das sieht jeder, der vernünftig denkt. Aber zu glauben, jetzt kommt Geld aus der EU und unsere Probleme sind erledigt, das geht eben nicht.“

„Und, glauben das die Leute?“

„Die durchschnittlichen Zyprer denken wohl nicht so, aber die kommen ja auch nicht direkt ans Geld. Leider gibt es eine kleine und ganz schön abgehobene Schicht, die herauszufinden versucht, was an der EU vorbei oder gar mit dem neuen Geld der EU geht. Und da hab ich keine Skrupel, das laut zu sagen.“

„Merkel zwei“, murmle ich.

Paulus Reisinger starrt mich böse an. „So etwas solltest du nicht wiederholen. Das ist …“

Die Karrierediplomatin legt ihrem Freund die Hand auf den Arm und lacht. „Du musst mich nicht beschützen, Paulus. Ganz abgesehen davon, dass ich es nicht unehrenhaft finde, mit unserer Kanzlerin verglichen zu werden. Klar. Da meinen sie das böse. Gehört übrigens zum Schlimmsten, das durch die Krise entstanden ist: die neue Fremdenfeindlichkeit.“

„Gegen die Deutschen?“

„Auch. Sie haben Merkel als Hitler dargestellt und uns vorgeworfen, wir kämen, um sie zu unterwerfen. So wären die Deutschen eben immer schon gewesen. Ich hab eine Demonstration auf Video gesehen, da kann einem schon angst und bang werden. Allerdings war sie gleich nach dem Bankenzusammenbruch. Und wir können uns ja ganz gut wehren. Viel schlimmer ist es, wie die Menschen, die hier arbeiten, behandelt werden. Und dass sie skandiert haben: Werft die Türken ins Meer und die EU hinterher!“

„Und dann wollen sie unseren ‚Othello‘ nicht sehen“, seufzt Paulus. „Dabei kommt da ein Großteil der Flotte der Türken vor Zypern im Meer um.“

„Wie reizend“, spottet Dagmar. „Vielleicht hast du diesen Aspekt bisher zu wenig herausgestrichen.“

Paulus sieht mich an. „Dagmar nimmt das alles sehr locker. Aber ich mache mir Sorgen. Es gibt Drohungen. Und anonyme Anrufe. Und sie haben ihr Auto mit Scheiße beschmiert.“

„Gehört wohl dazu“, wiegelt die EU-Repräsentantin ab. „Die Drohungen werden weitergeleitet, aber die Polizei ist natürlich machtlos. Am meisten hat mir der leidgetan, der das verschmutzte Auto untersuchen musste. Und der, der es dann gewaschen hat. Außerdem: Es gibt genug hier, die froh sind, dass Reformen kommen. Oder die sie zumindest verstehen. Allein das Paket gegen Geldwäsche war mehr als notwendig.“

Wir schweigen und trinken und genießen die noch immer laue Nachtluft.

„Die meisten wollen nur ihren Frieden und einen Job“, sage ich dann.

„Ganz sicher“, erwidert Dagmar. „Die Frage ist, ob sie sich aufhetzen lassen, wenn sie etwas davon bedroht sehen. Die Finanzziele der EU hat Zypern erfüllt. Aber die offiziellen Arbeitslosenzahlen liegen bei zwanzig Prozent. Und inoffiziell dürften sie noch um einiges höher sein. Ich bin vor Kurzem mit dem deutschen Notenbankchef in Nikosia unterwegs gewesen, er hat wie immer einen Leibwächter mitgehabt. Und plötzlich schreien sie aus einem Café am Straßenrand: Die Troika! Die Troika! Ein paar sind aufgestanden … Der Leibwächter hat uns in eine Seitengasse dirigiert, sie sind uns nicht nach, sie hätten wohl ohnehin nichts getan, aber es war schon eine eigenartige Situation. Dabei, wie gesagt: Ich mag die Zyprer. Ich mag sie sogar sehr.“

Paulus sieht sie aufmerksam an. „Hoffentlich nicht zu sehr.“

Sie lacht. „Du bist doch für das eine große Europa, Schätzchen, oder?“

„Schon, schon. Aber dich will ich für mich.“

Eine seltsame Pause.

„Ich meine natürlich nur dein Stückchen Privatleben. Nie würde ich dir bei dem Job irgendwas dreinreden wollen, solche Männer sind schrecklich. Und von vorgestern.“

„Ich weiß, Paulus.“

Ich versuche die eigenartige Stimmung aufzulockern. „Könnt ihr euch an den Autor erinnern, der behauptet hat, Männer seien längst unterdrückt und müssten sich in jeder Beziehung auf die Beine stellen? Er hat mit seinem Buch letztes Jahr alle Bestsellerlisten gestürmt.“

„Klar“, antwortet Paulus. „Ist dem nicht etwas passiert?“

Ich nicke. Irgendwie scheint es wirklich Zeit, schlafen zu gehen.

Ein Auto fährt auf das Haus zu. Man sieht die Scheinwerfer den Hügel herauf leuchten. Blick auf die Uhr. Es ist nach elf. Ich sehe meine Gastgeberin an. Sie zuckt mit den Achseln. Ein Angriff auf die Leiterin der EU-Taskforce? Wohl nicht mit einem Auto. Und mit aufgeblendeten Scheinwerfern. Oder doch? Ein einzelner, verzweifelter Attentäter, der sich an „Merkel zwei“, an den Deutschen, an der EU rächen will? – Du hast dich heute schon zu viel gefürchtet, Mira.

„Ruf mich einfach an, wir könnten uns morgen in Nikosia treffen“, sagt Dagmar, als ob sie mich loswerden wollte.

Der Wagen hält hinter dem Haus.

„Ja dann …“, sage ich. „Danke für den wunderschönen Abend. Und ich melde mich wegen des Interviews.“

„Ich hab noch einige gute Kontakte für dich. Zum Beispiel den Rektor der Universität. Er will die Krise nützen, um nicht nur die Uni auf erneuerbare Energie umzustellen, sondern um in Zypern ein groß angelegtes Solar- und Photovoltaikprogramm zu starten. Er meint, dafür gäbe es jetzt eine gute Chance, weil die herkömmlichen Energiekosten so gestiegen sind. Er will zeigen, dass es Möglichkeiten gibt, durch die Krise auch zu gewinnen.“

„Und was ist mit den angeblichen Gasfeldern vor der Küste, von denen alle reden?“

„Die sind zu vergessen“, sagt eine männliche Stimme hinter mir. Österreichisch gefärbtes Deutsch.

„Oh, Franz.“ Dagmar scheint nicht eben erfreut.

„Ich war in Protaras bei Freunden und wollte schauen, wie es meinem Freund Paulus geht.“

Paulus steht auf, die Männer umarmen einander.

„Sandkastenfreundschaft“, erklärt Dagmar und verdreht die Augen. „Sie kennen sich seit dem Kindergarten. Sind im gleichen Dorf aufgewachsen. Da kann man nichts machen.“

„Und jetzt beide in Zypern? So ein Zufall“, sage ich.

„Kein Zufall. Herr Schwarzenberger macht Geschäfte hier.“

„Mira, das ist mein ältester Freund Franz“, sagt Paulus mit einem vorsichtigen Seitenblick auf seine Freundin. „Der Tycoon von Bruckthal. Steinbruch, Schottergruben, Reisebüro.“

„Nicht zu vergessen die Bräunungsstudios“, wirft Dagmar etwas spitz ein. „ ‚Urlaub daheim‘ heißen die. Sinnig, nicht? Für jeden ist etwas dabei.“

Ich sehe Franz Schwarzenberger an: groß, wirkt jünger als Ende fünfzig. Schlanker als Paulus. Aber eine Spur zu glatt. Zumindest ist das mein erster Eindruck.

„Mira Valensky, Journalistin aus Wien“, stellt mich Paulus vor.

Wir geben einander die Hand.

„Und über wen von euch Stars schreibt sie?“, fragt Schwarzenberger. Er wird mir immer unsympathischer.

„Über die Menschen in Zypern“, antworte ich.

„Dann sollten Sie mit mir reden. Ich weiß, wie die ticken. Hab seit mehr als zehn Jahren mit ihnen zu tun. Schlitzohren, aber mit Sinn fürs Geschäft. Die kommen schon wieder auf die Beine, wenn ihnen die EU nicht zu viel dreinredet. Sind Weltmeister im Ignorieren, oder vielleicht Vizeweltmeister, hinter Österreich.“ Er streckt mir seine Karte hin. Ich stecke sie irritiert ein.

„Und was machen Sie für Geschäfte?“

„Reisebürobranche. Und alles, was es so rundherum gibt.“

„Sei nicht so bescheiden“, mischt sich Dagmar ein. „Er war ganz dick drin im Finanzgeschäft.“

„Du übertreibst“, antwortet Schwarzenberger lässig. „Du solltest die Freunde deines Liebsten nicht durch die rosarote Brille sehen.“

„Wovon du ausgehen kannst. Und ich habe ‚war‘ gesagt.“

Zeit, abzudampfen. Ich werde Dagmar morgen fragen, warum sie Schwarzenberger nicht leiden kann. Und ich habe immer mehr den Eindruck, dass ihr lieber Paulus nicht ganz so einfach im Umgang ist, wie es den Anschein hat.

Aber dann treibe ich mich am nächsten Tag zuerst einmal beim Pool herum. Die EU-Beauftragte hänge in einer langwierigen Telefonkonferenz fest, hat mir die Sekretärin mitgeteilt. Man werde sich melden, wenn sie vorbei sei. Ich wolle nicht stören, habe ich gesagt, immerhin habe ich noch sechs Tage Zeit. Und außerdem, so rede ich mir ein, gehört es zur Recherche, zu schauen, wie das Hotel funktioniert, wer hier arbeitet, wer hier Urlaub macht. Nach dem Bankensektor ist der Tourismus der zweitgrößte Wirtschaftsfaktor. Zumindest war das so. Kann gut sein, dass sich die Reihenfolge bereits geändert hat. Allerdings ist auch dieses wunderschöne Hotel höchstens zu einem Drittel voll.

„Oh, das ist normal“, erklärt die eindeutig russische Rezeptionistin. „Wir sind ganz am Ende der Saison. Anfang November sperren die meisten zu. Das war immer schon so.“

„Und merkt man sonst noch etwas von der Krise?“

Sie lächelt mich an. „Unsere Geschäfte gehen sehr gut. Aber es kann sein, dass wir für die Frühjahrssaison trotzdem besondere Angebote haben.“

Ich sollte mit ihr reden, wenn sie nicht im Dienst ist. Ist nur professionell, wenn sie sich hier nicht auf Getratsche und Persönliches einlässt.

Gerade als ich überlege, ob ich nicht doch die vielen Stufen hinunter zum Meer gehen und nachsehen sollte, ob das Wasser noch ausreichend warm ist, um zu schwimmen, klingelt mein Telefon.

„Dagmar hier. Sorry, dass das heute nicht klappt. Es gab eine etwas komplizierte Situation, die nichts mit der vor Ort zu tun hat. Die EU besteht doch aus ziemlich vielen Ländern. Und in irgendeinem stehen immer Wahlen bevor. Und spätestens dann sind ihre EU-Politiker darauf erpicht, es vor allem denen daheim recht zu machen.“ Sie seufzt.

Ich habe nicht einmal ein schlechtes Gewissen, dass ich nicht besonders traurig bin. Das Meer ruft. Und am späteren Nachmittag kann ich immer noch etwas Richtung Recherche unternehmen.

„Ich maile dir eine Liste mit interessanten Gesprächspartnern, die nichts mit der Verwaltung oder der Politik zu tun haben. Und ich hoffe, es klappt morgen oder übermorgen.“

Ich bedanke mich, wünsche ihr trotz allem noch einen schönen Tag. „Und ganz liebe Grüße an Paulus.“

„Richte ich aus. Er wird sauer sein.“

„Was? Auf mich?“

Sie lacht. „Ich werde schön langsam wirr. Nein, natürlich auf mich. Weil er jetzt gerade da ist und es Mitternacht oder später werden kann, bis ich heimkomme. Vielleicht bleibe ich auch in meinem Hotelzimmer in Nikosia.“

„Er betet dich an.“

„Ja. Er ist wunderbar. Aber manchmal ist das ein kleines bisschen anstrengend.“

„Er kann ja mit seinem Sandkastenfreund fortgehen.“

„Besser nicht. Mit dem ist er ohnehin zu viel unterwegs.“

„Ihr mögt euch nicht besonders, oder?“

Sie lacht. „Tja, wenn man das schon so deutlich merkt … Ich sollte an mir arbeiten. Bis bald.“

Gegen fünf verschwindet die Sonne hinter den Felsen der Halbinsel. Ich bin herrlich entspannt, das Meer war noch warm, ich bin im Sand gelegen und Oskar hat eine SMS geschickt, dass er übermorgen auf drei Tage kommen kann. So sollte das Leben sein. Allerdings … damit dann nicht er auf mich sauer wird, weil ich zu wenig Zeit habe, wäre es gut, schon vorher Material für meine Story zu sammeln.

Ist vielleicht doch keine so dumme Sache, mit diesem Schwarzenberger zu reden. Immerhin eine Verbindung zwischen Österreich und Zypern. Ganz abgesehen davon, dass er mir vielleicht die zyprischen Finanzgeschäfte erklären kann. Die sind zwar zum Glück nicht das Hauptthema meiner Reportage, aber Hintergrundwissen kann nicht schaden. Und außerdem: Ich bin neugierig geworden.

Ich gehe in mein Hotelzimmer, bin wieder vom Blick über die Bucht und das Meer fasziniert. Ich krame nach der Visitenkarte, die mir der Freund von Paulus zugesteckt hat. Drei verschiedene Telefonnummern. Ich probiere es bei der Mobilnummer mit österreichischer Vorwahl. Er geht mehr oder weniger sofort dran. Wir verabreden uns auf einen Drink an der Hotelbar. Er wollte mich zu einem Motorboottrip mit Freunden überreden. Aber ich will die Möglichkeit haben, ihn bald wieder los zu sein. Und wer weiß, vielleicht will er mir bei so einem Ausflug nur nahelegen, etwas über ihn und seine Reiseagentur zu schreiben. Besser, ich erspare es mir, ihn abwimmeln zu müssen.

Pinke Baumwolltunika, halblange bequeme Hose. Das reicht für die Bar und für meinen Gesprächspartner. Ist ja kein Rendezvous. Schwarzenberger hat schon auf mich gewartet. Er steht von seinem Hocker auf. Aus dieser Entfernung ein durchaus attraktiver Mann, muss man ihm lassen. Weiße Leinenhose, kurzes weißes Leinenhemd. Offenbar schon vorbereitet auf seinen Motorboottrip. Als ich ihm die Hand schüttle, finde ich ihn wieder weniger anziehend. Der Mund ist etwas zu schmal, die hellen Augen sind irgendwie flach, so als ob er nicht wollte, dass andere darin etwas entdecken. Vielleicht gibt’s da aber auch nichts zu entdecken. Die Bar ist direkt in die Klippen gebaut. Ausladende Sitzgarnituren aus hellem Stoff, hinter der Theke ein groß gewachsener Kellner mit grauen Schläfen in weißem Poloshirt mit Hotellogo. Stilvoll. Das ganze Ensemble.

Schwarzenberger deutet auf eine Sitzecke neben der Theke. Von ihr kann man wunderbar aufs Meer sehen.

„Es gefällt Ihnen hier“, sagt er, als wir uns niedergelassen haben, und sieht mich etwas gönnerhaft an.

„Ausgezeichnet“, sage ich. „War ein hervorragender Tipp von Dagmar und Paulus.“

„Wohl mehr von ihr“, ergänzt Schwarzenberger.

„Warum?“

„Das Ganze gehört einem … lieben Bekannten von ihr. So wie auch ihr Haus. Und noch ein paar andere Luxushotels in der Gegend. Und zahlreiche Ferienwohnungen.“

„Oh, Krösus persönlich offenbar. – Hat er den Bankencrash überlebt?“

Schwarzenberger lacht. „Leute wie er und seine Familie haben in Zypern immer alle Informationen zuerst. Die haben schon einige Monate vor dem Zusammenbruch ihr Geld von der Bank of Cyprus abgezogen. Zu kleineren Banken, die es ja nicht direkt getroffen hat. Und mehr noch ins Ausland, nehme ich an.“

„Also ein cleverer Geschäftsmann mit guten Beziehungen, um das wertfrei zu sagen.“

„Eigentlich ist sein Vater der Geschäftsmann. Er ist zwar in der Firma, aber hauptberuflich ist er Sohn. Sehr charmant, das schon. Man versteht, warum er den Frauen gefällt.“

„Ich sollte ihn kennenlernen.“

„Ich fürchte, er ist schon anderswo engagiert. – Auch wenn das mein armer Freund nicht wahrhaben will.“

„Paulus?“

Schwarzenberger nickt. Seine Augen bleiben nichtssagend. „Aber er ist so verliebt, dass er das Offenkundige nicht sieht.“

Ich überlege. Es hat da gestern Abend ein, zwei seltsame Situationen gegeben … Sie hat von den liebenswerten Zyprern geredet oder so und er hat gemeint, dass es besser wäre, sie verbringe seine Zeit mit ihm … Und trotzdem. Warum sollte sie neben Paulus noch einen reichen Zyprer haben? Sie wirkt nicht so. Vielmehr so, als würde sie Paulus Reisinger sehr mögen. Klar, er ist mindestens fünfzehn Jahre älter. „Wie alt ist dieser … zyprische Wundermann?“

„Oh, Ende dreißig, denke ich. Außerdem hat er einen sehr repräsentablen Posten bei der EU.“

Ich sehe ihn erstaunt an und bemerke, dass uns auch der Barkeeper interessiert zuhört. Aber warum nicht? Er hat nichts Besseres zu tun und Geklatsche über den Boss und seine Verwandten ist nun einmal spannend.

„Giorgos Konstantinou ist im Wirtschafts- und Sozialausschuss der EU. Jedes Land schickt dort, entsprechend der Größe, Repräsentanten hin. Der Ausschuss soll sich um Bürgernähe kümmern, also darum, dass die Menschen die EU besser verstehen. Und er wird beratend bei den meisten EU-Vorhaben beigezogen. Wenn Sie mich fragen, ist er allerdings auch immer wieder eine Entsorgungsanstalt für abgehalfterte Politiker, Funktionäre und Söhnchen aus gutem Haus.“

„Paulus hat die Grundfinanzierung für sein Stück über den Wirtschafts- und Sozialausschuss bekommen, nicht wahr?“

„Ja, aber das hatte nichts mit unserem Giorgos zu tun. So viel Einfluss hat der nicht.“

„Und warum heißt das Hotel Makarios? Ist es nach dem legendären Erzbischof benannt?“

„Stark anzunehmen. Er ist noch immer Zyperns Held Nummer eins.“

„Was raten Sie Paulus?“

„Die Finger von der Wieser zu lassen, natürlich. Die findet es bloß schick, wenn ein bekannter Schauspieler um sie herumtanzt.“

„Sie scheinen sie nicht besonders zu mögen. Und das scheint auf Gegenseitigkeit zu beruhen.“

Er zuckt mit den Schultern. „Mir egal, was sie von mir hält. Soll sie ihren EU-Kram machen. Besonders beliebt ist sie hier allerdings nicht, wie man sich vorstellen kann. Die EU verhindert, dass die Wirtschaft rasch wieder auf die Beine kommt. In der ersten Phase ist jede einzelne Finanztransaktion geprüft worden, bevor sie genehmigt wurde. Ich kenne einen russischen Unternehmer, der hat hier ganz legal Geld angelegt. Er hätte dringend eine große Summe nach Montenegro überweisen sollen, weil er dort ein Fabrikgelände kaufen wollte. Er konnte es nicht termingerecht tun, weil die Kapitalverkehrskontrollen so verdammt lange dauern. Jetzt klagt er Zypern und die EU. Und es kann gut sein, dass er recht bekommt. Ganz abgesehen davon, wie viel Geld vernichtet wurde durch die Quasienteignung der beiden größten Banken.“

„Sie haben auch Geld verloren?“

Er lacht. „Mich trifft bestenfalls die irre Bürokratie. Früher konnte man hier in einer Woche eine nagelneue Firma gründen. Man hat weniger als zweitausend Euro Einlage gebraucht und nicht einmal einen Wohnsitz auf der Insel. Heute kontrollieren sie sogar die Miete für ein Ferienhaus. Ganz abgesehen davon, dass sie überfallsartig Grundsteuern eingeführt haben.“

„Dagmar Wieser hat gemeint, Sie wären ganz dick drin gewesen im Finanzgeschäft.“

„Das ist Unsinn, hab ich ja gesagt. Sie will mich nur ärgern. Weil ich sie durchschaue. Und weil ich ihren heißen Giorgos besser kenne. Ich mache mit seiner Familie schon lange Geschäfte – in der Reisebürobranche, wohlgemerkt.“

„Aber Paulus ist Ihr Freund.“

„Deswegen versuche ich ja, ihn zu warnen. Er ist einfach viel zu gutgläubig. Und er liebt es, sich überall hineinzusteigern, so war er schon als Kind.“

„Ist das nicht gut für einen Schauspieler?“

Schwarzenberger lacht und deutet dem Barkeeper, dass wir noch zwei Glas Weißwein haben möchten. „Für einen Schauspieler schon. Wir haben übrigens bereits als Kinder Filme gedreht. Mit der Schmalfilmkamera meines Vaters. Mein Bruder hat gefilmt, wir waren die Darsteller. Helden und Kommissare und schöne Frauen und wütende Verbrecher. Ich glaube, Paulus hat die Filme sogar irgendwo aufgehoben.“

„Und Sie wollten nie in diese Branche?“

„War nicht drin, nicht einmal der Gedanke daran. Mein Vater hatte große Schottergruben in der Gegend. Und dann noch ein Zementwerk und einen Steinbruch. Er ist gestorben, als ich zwanzig war.“

„Und Ihr Bruder? Der mit der Kamera?“

„Der ist ein paar Jahre davor nach Australien, es war bei uns daheim eine große Tragödie. Und dann war ich eben als Jüngerer dran. Ich konnte sie nicht enttäuschen. Aber das ist okay. Ich habe expandiert. Habe Werke auch in der Slowakei. Und das Reiseunternehmen.“

„Und Sonnenstudios.“

„Daran sieht man, wie überheblich diese Dagmar ist. Sie verspottet so etwas. Aber dass es sehr viele Menschen gibt, die keinen guten Job haben, die nicht jedes Jahr auf Urlaub fahren können, das begreift sie nicht.“

„Dagmars Job ist allerdings nicht bloß eitel Sonnenschein.“

„Die Wut der Leute tangiert sie doch nicht. Sie rechnet und überprüft und macht Karriere.“

„Und zwischendurch frisst sie auch noch Männer.“ Ich sehe, wie der Barkeeper verstohlen grinst. Sieht aus, als könnte er ziemlich gut Deutsch.

„Tja. Wenn Sie Paulus mögen, dann sollten Sie ihn warnen. – Er scheint Sie übrigens sehr nett zu finden.“

Und was ist das jetzt? Der Versuch, mich mit ihm zu verkuppeln, damit er von der EU-Bestie ablässt?

„Wodurch ist Zypern eigentlich in die Krise geschlittert?“, frage ich.

Schwarzenberger sieht mich irritiert an. „Die Idioten haben viel zu viele griechische Schuldverschreibungen gekauft. Entweder haben die Griechen sie mit irgendwas erpresst oder es ist wirklich Freundschaft bis zur Blödheit oder, dritte Möglichkeit, ein paar Obergescheite haben gedacht, die Griechen werden mithilfe der EU schon zahlen und dann verdienen sie fein an den Zinsen.“

„Und die Spekulationsgeschäfte der Banken?“

„Da müssen Sie jemand anderen fragen. Klar ist in Zypern viel Geld unterwegs gewesen, unter anderem von den Russen, das weiß ja jeder. Geld muss arbeiten – besser, als wir arbeiten wie die Verrückten!“ Er lacht etwas dämlich. „Auf alle Fälle haben auch die sogenannten kleinen Zyprer jede Menge günstiger Kredite ohne Sicherheiten gekriegt. Und jetzt sollen wieder nur die Spekulanten schuld sein.“

Der Barkeeper poliert den Mixbecher so blank, dass er sich darin spiegeln könnte. Drei Frauen kommen näher, sie reden russisch miteinander. Sie haben nichts zu tun mit den aufgemotzten russischen Klischeefrauen samt übergroßen Klunkern. Schlank, einfarbige helle Kleider, lange brünette Haare, nur ein Ring blitzt übergroß. Der Barmann scheint ihre Sprache perfekt zu sprechen. Sieht trotzdem nicht aus wie ein Russe. Aber was weiß man, das Land ist riesengroß und hat Platz für viele Typen.

„Was ist?“, fragt Schwarzenberger. „Kommen Sie mit auf unseren Bootstrip? Ich versuche auch Paulus zu überreden.“

Ich schüttle so freundlich wie möglich den Kopf. „Ich muss noch arbeiten. Und außerdem kommt morgen mein Mann an.“ Nur damit alles klar ist.

„Oh, schade. Ihr hättet gut zusammengepasst. Paulus braucht manchmal nur einen Schubs. Er ist schüchterner, als er aussieht. Hat vielleicht mit seinen schlechten Erfahrungen zu tun. Wäre hoch an der Zeit, dass er jemanden kennenlernt, der ihn nicht ausnützt.“

„Danke für das Vertrauen. Aber ich habe nicht vor, mir einen Lover zuzulegen, nicht einmal, wenn er so nett ist wie Ihr Freund.“

Schwarzenberger lächelt mit schmalem Mund. „Dann wünsche ich einen wunderschönen Abend.“ Er zahlt, gibt mit etwas zu großer Geste ein zu hohes Trinkgeld und verschwindet die Steinstufen zum Hotel hinauf. Keiner, der mag, wenn man bei seinen Plänen nicht mitspielt. Ich nehme noch einen Schluck von meinem Weißwein. Leider ist er inzwischen ziemlich warm geworden. Der Barkeeper hat es bemerkt, schüttet Eiswürfel in ein Glas und bringt es mir herüber.

„Sind Sie immer so aufmerksam?“, frage ich ihn auf Deutsch.

„Wenn ich es schaffe …“ Er spricht bloß mit einem leichten Akzent.

„Woher kommen Sie?“

„Von hier. Zypern.“ Ein kurzes Lächeln, charmante Falten um die Augen. Offenbar hört er lieber zu, als er spricht.

„Woher können Sie so gut Deutsch?“

„Oh, ich war eine Zeit lang in Deutschland, wie viele von uns. Und ich habe Deutsch schon in der Schule gehabt.“

„Und Russisch?“

„Ich mag Sprachen, zum Glück. Mein Russisch ist nicht so gut. Ich habe es erst in den letzten Jahren gelernt.“

„Weil immer mehr russische Gäste kommen.“

„Ja, sozusagen. Und weil man wissen will, was sie brauchen. Bei den Russen ist es so wie bei den Amerikanern. Menschen aus großen Staaten sprechen wenige Fremdsprachen. Kann sein, dass sie einander auch deswegen so schlecht verstehen. Eine Gemeinsamkeit, die trennt.“

Ich sehe ihn interessiert an. „Und womit beschäftigen Sie sich in Ihrer Freizeit? Philosophie?“

Er lacht. „Ich gehe fischen.“

Eine nächste Partie Gäste trudelt ein. Es ist sieben, die richtige Zeit für einen Drink vor dem Abendessen. Bloß dass ich schon zwei Drinks hatte.

Als ich nach der Rechnung frage, schüttelt der Barkeeper den Kopf. „Der Herr hat für Sie gezahlt. Wäre ja noch schöner.“

„Er kennt übrigens Ihren Chef. Giorgos Konstantinou.“

Der Barkeeper hebt überrascht eine Augenbraue. Dabei bin ich mir sicher, dass er unser Gespräch mitgehört hat. – Oder hat er bloß so getan, weil selbst das ödeste Gespräch gewinnt, wenn wenigstens irgendjemand vorgibt, sich dafür zu interessieren? „Mein Chef, wenn Sie so wollen, ist Nicolas Konstantinou. Sein Vater. Wir haben aber auch einen Hoteldirektor. Konstantinou hat mehrere Hotels.“

„Und Giorgos?“

„Ist wohl der Erbe.“ Er lächelt verbindlich, wirft einen professionellen Blick auf die anderen Gäste.

„Bis bald“, sage ich. Wenn da einer interessant ist, dann der Barkeeper. Groß, Mitte bis Ende vierzig, graue Schläfen. Sprachgewandt. Klingt wie eine der Kontaktanzeigen, bei denen sich dann alles als falsch entpuppt. Ich freue mich auf Oskar.

Die nächsten Tage sind so, wie ich mir Urlaub vorstelle. Lange schlafen, viel Sonne, lesen, quatschen, die Abende genießen, gut essen. Das heißt: fast immer gut essen. Weil erstens nähert sich die Saison dem Ende und einige Lokale haben schon geschlossen. Und zweitens tappen wir auch in eine Touristenfalle. Da kamen die meisten der vielen kleinen Meze-Köstlichkeiten eindeutig aus der Mikrowelle. Kann eben passieren. Dafür haben wir das Gasthaus mit dem interessanten Namen Kafkaros gefunden.

Einfach gedeckte Holztische unter der schönsten Bougainvillea-Laube, die man sich vorstellen kann. Drinnen ein Gastraum mit den gleichen Tischen und davon abgegrenzt ein zweiter mit einer großen Bar und einem Flatscreen und Darts-Scheiben an der Wand. Sie hätten das ganze Jahr über offen, sagt der Wirt mit einem Lächeln. Drüben die Bar vor allem für die Engländer, die hier wohnen. Ob er wisse, dass Kafka ein großer Dichter gewesen sei, frage ich. „Ja“, sagt der Wirt und geht davon.

Ihr Kleftiko, ihre gegrillten Tintenfische … hinreißend. Nach dem Essen habe ich auch einige einheimische Gäste und das Wirtspaar gefragt, ob sie noch etwas von der Krise spüren. Hat sich ganz locker ergeben. Und ich habe erfahren, dass „Kafkaros“ der Spitzname des Vaters war, er hat das Lokal eröffnet. Ich habe fotografiert und ich habe lustige und traurige Geschichten gehört. Schlimmer als der Bankenzusammenbruch waren für viele die neuen hohen Grundsteuern. Manche, gerade alte Leute, konnten sie nicht zahlen und mussten weg von daheim. Einer musste sein auf Kredit gekauftes Haus verkaufen und hat jetzt trotzdem immer noch Schulden. Eine andere hat ihren Job verloren. Plötzlich wollen wieder mehr Zyprer im Tourismus arbeiten. Was natürlich bedeutet, dass die vielen ausländischen Arbeitskräfte weniger Chancen haben. Drei Frauen, die bei der Laiki-Bank beschäftigt waren, haben nach dem Crash eine Bio-Hühnerfarm aufgemacht. Und sind nach anfänglichen Verständigungsschwierigkeiten mit dem Federvieh jetzt ziemlich erfolgreich. Die Tourismussaison sei gut gelaufen, finden die Gäste im Kafkaros. Kann schon sein, dass einige der reichen Russen nicht mehr kommen, aber das falle hier nicht auf. Die setzen sich ohnehin nicht in eine einfache Taverne, selbst wenn da hervorragend gekocht wird. Über die EU reden die Zyprer im Gasthaus zwar nicht besonders freundlich, aber raus will auch keiner aus der Gemeinschaft.

Viel zu viel Wein zum guten Essen, danach noch ein prächtiger selbstgebrannter Zivania, und das Versprechen, dass wir ganz sicher bald wiederkommen.

[ 4. ]

Morgen geht es zurück. Es ist vier in der Früh, Oskar schläft tief und fest. Ich stehe auf dem Balkon. Spiegelglatt ist das Meer jetzt. Nur einige wenige Lichtpunkte. Fischerboote, die unterwegs sind. Die Luft ist warm und frisch zugleich, ich atme tief ein, will den Geruch, dieses Gefühl mitnehmen. In Österreich soll es angeblich regnen. Bei sechs, sieben Grad. Bis übermorgen muss ich meine Reportage fertig haben. Geht sich schon aus, ich werde im Flugzeug damit beginnen. Und falls wir abstürzen, brauche ich sie nicht mehr zu Ende zu schreiben. Dann habe ich in den letzten Tagen wenigstens das Leben genossen und nicht zu viel gearbeitet. – Quatsch. Ich sollte an so etwas gar nicht denken. Das Flugzeug ist das sicherste Transportmittel der Welt. Todsicher. Ha! Mira, entspann dich!

Und vielleicht ist das Wetter in Wien ja gar nicht so schlecht. Wir sollten bald ins Kopiaste gehen und Andreas, dem Wirt, erzählen, dass wir in Zypern waren. Ich atme tief ein und aus. Der Abschiedsschmerz hat mich gepackt. Gleichzeitig bin ich unruhig. Wir fliegen erst am späten Nachmittag. Soll ich morgen noch Material für die Story sammeln? Dagmar Wieser hat mir heute Vormittag ihre Liste mit möglichen Gesprächspartnern gemailt. Sie scheint in den letzten Tagen ziemlich viel um die Ohren gehabt zu haben. Ein zweites Treffen ist sich leider nicht ausgegangen. Sie hätte bloß heute am Abend Zeit gehabt, aber als ich Oskar davon erzählt habe, hat er so dreingesehen, dass ich nicht zusagen wollte. Er hat ja recht. Wir haben ohnehin wenig Zeit für uns allein.

Ich sehe, dass mein Laptop noch auf dem Balkontischchen steht. Ich klappe ihn auf. Der morgige Wetterbericht. Hier wird es wieder sonnig. Wenn in Österreich mieses Wetter ist, könnte der Flug turbulent werden. Womöglich gibt es sogar Sturm. Vielleicht geht der Flieger dann gar nicht. Unsinn. Die fliegen immer, die wissen, wie man mit Wind umgeht. Hoffentlich.

Ich gehe auf ORF.at. Ein Blick auf die Schlagzeilen. Proteste gegen die Abschiebung von Pakistani. Recht so. Ich habe einige Aufrufe dagegen unterschrieben, auch wenn Droch über so etwas spottet. Unser Kanzler und unser Vizekanzler sind ausgerückt, um das Hochwasser in Oberösterreich zu besichtigen. Nicht gemeinsam natürlich, sondern schön nach Parteifarbe getrennt. – Was das den Leuten vor Ort bringen soll? Ich gähne.

EU-Mord in Zypern. – Wie bitte? Ich klicke auf die Nachricht:

„Rachemord in Zypern? Die Leiterin der EU-Taskforce für Zypern wurde gestern Abend tot in ihrer Villa aufgefunden. Angaben der örtlichen Polizei zufolge wurde sie erschlagen. Die Ermittlungen, ob es sich dabei um einen Raubüberfall oder um einen politisch motivierten Mord handelt, laufen. Dagmar W. ist deutsche Staatsbürgerin. Ihre Aufgabe war es, die Zyprer bei der Umsetzung der vereinbarten Reformen vor Ort zu begleiten. Sie soll in den letzten Monaten immer wieder bedroht worden sein. In einer ersten Reaktion des zuständigen EU-Kommissars für Wirtschaft und Währung sprach dieser tief betroffen von einer überaus verdienstvollen und kompetenten Mitarbeiterin. Er forderte Zypern auf, den schrecklichen Todesfall schnell und kompromisslos aufzuklären, und kündigte an, dass die EU alles in ihrer Macht Stehende dazu beitragen werde.“

Ich kneife die Augen zusammen, reiße sie wieder auf. Ich merke, wie mein Herz pocht. Das kann nicht sein. Sie hat mir ja noch heute eine E-Mail mit Kontaktadressen geschickt. Sie kann nicht gestern … Natürlich kann sie. Es ist vier in der Früh. Gestern Abend. Oskar und ich, wir waren noch einmal im Kafkaros. Wir haben eine wunderbare Meze gegessen. Samt großartigen hausgemachten Würsten. – Wie kann ich jetzt bloß an die denken?

Was hat Dagmar erzählt? Das heißt, Paulus hat es erzählt: Sie ist bedroht worden. Ihr Auto ist mit Scheiße beschmiert worden. Es gibt welche, die voll Hass gegen die EU und die Deutschen und alles, was nicht zyprisch ist, sind. Auch wenn kaum noch demonstriert wird. Paulus Reisinger. Ich lese die Meldung noch einmal. Erschlagen. Klingt nicht so, als ob er da gewesen wäre. Er wohnt nicht offiziell bei ihr. Sie hat Zypern gemocht. Und die Leute hier. Sie hat versucht, in deren Interesse zu arbeiten. Vielleicht war es ja ein Einbrecher. „Villa“. So ein Unsinn. Es ist ein ganz normales, nicht besonders großes Haus. Allerdings mit guter Aussicht. Hat sie niemanden kommen gehört? Ist er plötzlich vor ihr gestanden mit einem Prügel in der Hand? Hat sie geschrien? Oder hat er sie von hinten …

Ich kann es nicht glauben. So etwas kann nicht passieren. Anderen vielleicht, aber niemandem, den ich kenne. Das macht es mir so unmöglich, logisch zu denken. In Wahrscheinlichkeiten zu denken. – Was hätte ich mir gedacht, wenn ich davon daheim, in der Redaktion, erfahren hätte? Keine Ahnung. Ich habe es nicht dort erfahren, sondern hier. Knappe zehn Minuten von ihrem Haus entfernt. Wir hätten sie ins Kafkaros einladen sollen. Dann wäre das nicht passiert. Vielleicht hätten sie ihr Haus angezündet oder geplündert oder beides, aber das wäre nicht passiert. Vielleicht wäre es später passiert. Soll ich rüberfahren? Schauen, wie es Paulus Reisinger geht? Wenn er denn da ist. Wo war er? Jetzt wird Polizei dort sein. Alles wird abgesperrt sein. Morde sind in Zypern sicher nicht an der Tagesordnung. Und bei einem mit internationaler Tragweite werden die Vorschriften sicher penibelst eingehalten. Man wird alles tun … – Wird man alles tun, wenn der Mord tatsächlich einen politischen Zusammenhang hat? Wird man irgendwelche Nationalisten vor Gericht stellen? Sich womöglich die Wut der vielen zuziehen, die gegen die EU und die Sparpakete sind? Die Merkel und Co dafür verantwortlich machen, dass viele Leute ohne Job dastehen? Kredite nicht mehr zahlen können? Ihre Lebensgrundlage verloren haben?

Ich starre aufs Wasser. Jetzt kommt es mir schwarz vor. Glatte Oberfläche und darunter … Ich sehe in unser Zimmer. Oskar schläft immer noch. Tief und fest. Wir haben uns geliebt bei offener Tür und Blick aufs Meer. Es war schön und vertraut. Und trotzdem aufregend. Und jetzt … Ich muss versuchen, Paulus Reisinger anzurufen. Schon allein, um ihm beizustehen. Keine Ahnung, was sein Freund Schwarzenberger zu dem Mord sagt. Schwarzenberger … Er hat Dagmar nicht ausstehen können. Grund, ihn zu verdächtigen, gibt es wohl trotzdem keinen. So weit würde er nicht gehen, nur damit sein Freund nicht wieder ein böses Beziehungsende erlebt. Er erlebt es gerade. Und viel böser geht es wohl nicht. Außerdem ist alles andere als klar, ob sie wirklich ein Verhältnis mit dem Hotelerben gehabt hat. Auf mich hat sie nicht so gewirkt, auch wenn es vielleicht nicht immer ganz einfach mit dem Schauspieler war. Sie hat gewirkt, als würde sie ihn sehr mögen. – Ja, klar. Weil man jeder ansieht, ob sie noch etwas nebenbei laufen hat. Paulus war viel unterwegs. Ob sie bei der Polizei von dem Hotelerben wissen? Wie hat er gleich noch einmal geheißen? Wo habe ich die Nummer von Paulus Reisinger? Mist. Die Visitenkarte liegt in der Schreibtischlade daheim in Wien. Unsinn. Brauche ich nicht. Ich habe die Nummer ohnehin im Telefon gespeichert. Bevor ich nach Zypern geflogen bin. Um harmlos zu erkunden, wie es den Menschen geht. Genau, Mira. Bei all der Verwirrung solltest du nicht vergessen, du bist Chefreporterin. Es ist ein Mord passiert, der von europäischer Tragweite sein könnte. Ich werde Paulus Reisinger, den ich eigentlich gar nicht besonders gut kenne, freundlich und fair und mitfühlend behandeln. Aber ich werde mit ihm reden. Und ich werde versuchen zu klären, was passiert ist. Sofern mir die Redaktion den Auftrag dazu gibt. Quatsch. Auch sonst.

Ich ziehe die Schiebetür zum Zimmer leise zu, ich stehe auf dem Balkon und wähle die Nummer von Reisinger. Ein Boot tuckert in die Bucht. Unsinn. Es ist mein Herz, das so laut tuckert. Nichts. Fünf Klingelzeichen. Acht. Vierzehn. Wie muss er sich bloß fühlen? Wie würde ich mich fühlen, wenn sie Oskar erschlagen hätten? Nicht einmal denken daran. Ich würde schreien. Oder verstummen. Ich würde rausrennen und versuchen, den Mörder zu ermorden. Sie würden mich niederspritzen. Das wäre wahrscheinlich das Beste. Aber es ist nicht Oskar, der ermordet worden ist. Das Telefon klingelt weiter. Ich drücke die Beenden-Taste. Soll ich ihm eine SMS schicken? – Weiß ich, wer sie liest?

Ein Geräusch. Ich zucke zusammen. Oskar. Er steht verschlafen hinter mir. „Was tust du da?“

„Dagmar Wieser, die von der EU, ist ermordet worden.“

Oskar liest die Nachricht am Laptop. Ich versuche noch einmal, Reisinger zu erreichen. Ohne Erfolg. Ich kann nichts tun. Ich sollte schlafen gehen. Ich kann nicht schlafen. „Ich weiß, wo das Haus ist“, sage ich zu Oskar.

„Es ist völlig unsinnig, jetzt hinzufahren.“

„Vielleicht kann ich mit jemandem von der Polizei reden. Und mich um Paulus Reisinger kümmern.“

„Die werden nicht die Nacht durchmachen. Die lassen Wachen dort, das ist alles.“

„Und du bist dir sicher, dass du weißt, wie die das da in Zypern machen?“

„Sagt einem der Menschenverstand.“ Oskar gähnt.

Ich werde wütend. „Weißt du, dass ich Reporterin bin?“

„Ich dachte, du wolltest dem Schauspieler beistehen.“

„Das auch. Ich fahre hin.“

„Er wird nicht dort sein.“

„Ich kann nicht schlafen. Ich fahr hin. Und dann fahr ich wieder zurück.“

Oskar seufzt. „Ich begleite dich. Ich verstehe wenigstens ein wenig Griechisch.“

„Du hast in der Schule Altgriechisch gehabt. Da reden alle Englisch.“

„Dann eben nicht.“ Jetzt ist er sauer. Es tut mir leid. Unser kurzer Urlaub sollte nicht so enden.

„Du hast recht. Ich lege mich hin. Versuche zu schlafen.“

„Willst du noch einen Whiskey?“

Ich nicke. Wie gut, dass Oskar eine kleine Flasche vom Flughafen mitgebracht hat. Wir sitzen auf dem Balkon, trinken und schauen aufs Meer. Und als ich zu Oskar sehe, ist er wieder eingeschlafen. Ich nehme noch einen großen Schluck. Langsam wird es von Osten her hell. Ich rüttle meinen Mann sanft. Er murmelt etwas und tappt dann ins Bett. Ich stelle mir den Wecker auf acht und lege mich auch hin. Was genau hat die Taskforce-Leiterin über die Drohungen erzählt? Eben nichts Genaues. Da bin ich mir ziemlich sicher. Sie hat sie nicht besonders ernst genommen. Schwarzenberger kommt mit einem Boot und fährt direkt auf ihre Terrasse. Er fährt durch alles durch, als ob es Wasser wäre. Ich schrecke in die Höhe. Eine Sirene. Sind wir im Flugzeug? Nein. Im Wasser. Nein. Im Hotelzimmer. Die Sonne strahlt und der Telefonwecker hört nicht auf zu läuten.

Ich tappe zum Laptop und sehe nach, was es Neues gibt. Die Meldung ist noch immer dieselbe. Bloß ist jetzt ein Foto von Dagmar Wieser dabei. Man sieht sie mit sorgfältig frisierten Haaren in dunkelblauer Kostümjacke. Sie scheint zu einem Publikum zu sprechen. Ich kenne sie anders. Viel weniger streng. Lächelnd mit Flipflops und neben ihr Paulus. Ich versuche ihn noch einmal anzurufen, er geht immer noch nicht dran. Eigentlich kein Wunder.

In Österreich ist es erst kurz nach sieben. Ich kann darauf keine Rücksicht nehmen. Ich wähle die Nummer von Klaus. Ich will schon aufgeben, als er sich doch noch meldet. Verschlafen, gähnend. Nachdem ich ihm kurz erzählt habe, was geschehen ist, wirkt er wach. „Hast du Fotos von ihr?“, fragt er.

„Ja, ein paar von ihr und Paulus Reisinger. Im Abendlicht. Auf der Terrasse ihres Hauses aufgenommen.“ Das alles kann nicht wahr sein.

„Hast du schon mit der zyprischen Polizei geredet?“

„Es war Nacht. Ich wäre heute zurückgeflogen. Soll ich dableiben?“

„Ja. Wir checken das in der Redaktion mit dem Flug. Kannst du eigentlich Griechisch?“

„Sonst noch was? Stepptanzen? Klöppeln?“

„Sorry, war nur eine Frage. Ich fahre in die Redaktion und schicke dir die Agenturmeldungen. Ich bin gespannt, ob sie auf den Zusammenhang mit Reisinger kommen.“

Ich schlucke. „Ich will ihn da nicht hineinziehen. Sie waren … sehr gastfreundlich. Es muss grauenvoll sein für ihn.“

„Er steckt bereits mit drin. Du gehst ja auch sonst ordentlich mit den Menschen in deinen Reportagen um.“

„Ich probier’s. Aber …“

Ich höre eine Art Quietschton. „Klaaaaaausiiiiiiii!“ Oh, du liebe Güte, das ist Britta, die ich offenbar aus ihrem Schönheitsschlaf geschreckt habe. Ich grinse. Das tut gut. Danke, Britta.

„Bis bald“, sage ich.

Ich suche in meinem Telefonverzeichnis nach der Nummer von Schwarzenberger. Leicht zu finden, in den letzten Tagen habe ich wenig telefoniert.

Er ist offenbar schon wach. Oder er schläft mit seinen Handys. Kann ich mir gut vorstellen. „Mira Valensky hier. Wie geht es Paulus?“ Nicht sehr professionell, so ein Anfang. Ich hätte ihn fragen sollen, wo er gestern Abend war. Andererseits: Ich bin nicht die Polizei.

„Paulus? Warum? Ich denke … gut.“

„Sie wissen es nicht?“

„Und was bitte soll ich wissen? Hat er seine Dagmar in flagranti erwischt?“

„Nein, verdammt. Sie ist tot.“

„Wie bitte?“

„Sie ist gestern Abend in ihrem Haus erschlagen worden. Es wird über einen Rachemord spekuliert. Radikale Zyprer. EU-Hasser.“

„Mein Gott. Wie grauenvoll.“

„Wo sind Sie?“

„In Österreich. Es waren ein paar dringende Dinge zu erledigen. Paulus hat mich gestern Nachmittag zum Flughafen gefahren. Wie ist es passiert? Wann? Um diese Zeit? Später? Aber da wäre er wohl bei ihr gewesen. Sie wollte früh aus Nikosia zurück sein, hat mir Paulus erzählt.“

Ich habe keine Ahnung. Ich weiß nicht, wie die Polizei in Zypern arbeitet. Ob es eine Pressekonferenz gibt. Oder irgendwelche Presseerklärungen. Und wie ich an die komme. Ich bekomme jedenfalls die Agenturmeldungen. Auch wenn sich in der Nacht nicht so viel getan haben dürfte. „Ich habe versucht, Paulus zu erreichen. Aber er geht nicht ran.“

„Wie fürchterlich. Ich wünschte, ich wäre da.“ Immerhin sagt er nichts Böses über Dagmar. „In Griechenland gibt es Fanatiker, Ultrarechte, EU-Hasser, so viel ist klar. Aber in Zypern … Andererseits: wer sollte sie sonst …“, überlegt er.

„Sie gehen auch davon aus, dass es ein politischer Mord war?“

„Es gab im Haus jedenfalls nicht viel zu stehlen. – Ist etwas gestohlen worden?“

„Weiß ich noch nicht.“

„Viel wissen Sie nicht.“

Ich schlucke. „Sie wussten gar nichts.“

„Das ist wahr. Also. Ich werde Paulus jetzt anrufen. Und ich danke für die Information. Aber eines ist klar: Wenn Sie ihn belästigen, bekommen Sie es mit mir zu tun.“

„Sollte ich das nicht vor Kurzem noch? Wenn auch anders? Um ihn von Dagmar wegzukriegen? Die Sie nicht mögen?“

Einige Sekunden Stille in der Leitung. „Die ihm nicht gutgetan hat. Was man ja jetzt sieht. Und wenn Sie irgendwelchen Privatkram über Ihr Blatt verbreiten, werde ich Sie klagen. Verstanden? Ich werde Paulus schützen, wie ich ihn immer geschützt habe.“

„Wo waren Sie gestern am Abend?“, krächze ich.

„In der Luft! Haben Sie nicht zugehört? Ich bin mit der AUA nach Österreich geflogen.“

„Und war der Flug ruhig?“

„Sie haben einen Vogel.“ Und damit beendet er das Gespräch.

Mein Puls rast. Ich werde auf alle Fälle checken, ob er wirklich in der Maschine war. Vesna kann das für mich übernehmen. In so etwas ist sie gut. Gemeinsam mit ihrem Sohn Fran, unserem Computergenie.

Vesna. Die nächste Viertelstunde telefoniere ich mit ihr. Sie will sich um alles Mögliche kümmern. Und sie will Hans Tobler von der Geschichte erzählen. Er kannte Dagmar zwar nur von Fotos, aber Paulus und er haben sich sehr gemocht. Unsinn. Mögen sich sehr. Er ist ja nicht tot.

„Ich muss heute trotzdem fliegen“, sagt Oskar. Ich sehe irritiert auf. Er hat inzwischen geduscht. Ich fühle mich, als hätte ich die Nacht über in einem heißen Loch nach Spuren gesucht. Das weite T-Shirt klebt an mir. Ich will trotzdem noch einmal sehen, was ich im Internet über den Mord finde. Es gibt zyprische Zeitungen auf Englisch. Sie haben Internetausgaben. Ich mache die Seite von Always Cyprus auf.

„Murder, they say!“ Das ist die Schlagzeile. Im Text wird bezweifelt, dass patriotische Zyprer etwas mit dem Mord an der Taskforce-Leiterin zu tun haben könnten. Selbst wenn die Deutsche aus guten Gründen alles andere als populär gewesen sei, könne die EU den leidgeprüften Zyprern jetzt nicht auch noch einen Mord in die Schuhe schieben. Weiter unten wird berichtet, dass Dagmar Wieser gestern in einem großen Interview Kritik an der Umsetzung der Reformpakete geäußert habe. Und dass sie dem zyprischen Parlament unterstellt habe, mittels Parlamentsbeschluss den Reichen ermöglicht zu haben, ihr Geld noch rechtzeitig ins Ausland zu bringen.

Ich klicke mich durch andere Zeitungen. Fast überall ist der Mord die Titelgeschichte. Und fast alle Texte klingen, als wolle die EU Zypern jetzt schon wieder etwas antun. Dabei ist es Dagmar Wieser, die tot ist. Und wenn ich eines weiß, dann das: Sie hat die Zyprer gemocht. Sie wollte versuchen, zu helfen. – Sehe ich sie nicht doch ein wenig zu idealistisch? Sie war Karrierebeamtin mit einem klaren Auftrag. – Und? Eine intelligente Person kann beides verbinden. Freilich, ich lese auch: „Terror in Zypern?“ Offenbar gibt es einheimische Journalisten, die nicht alle ihre Landsleute als verfolgte Engel sehen. Die Postings sind da schon schlimmer. Aber die sind überall schlimm. Einer meint, es sei besser, wenn alle EU-Bürger das Land freiwillig verließen. Dann könne man endlich arbeiten und Zypern wiederaufbauen. Ein anderer fragt, seit wann Notwehr strafbar sei. Natürlich gibt es auch Gegenstimmen und vor allem wütende Dialoge. Und den Aufruf: „Werft die Türken ins Meer und die EU hinterher!“ Auf Deutsch. Von dem Spruch hat Dagmar erzählt. Sie haben ihn bei einer Demo verwendet.

Wie erschlagen stelle ich mich unter die Dusche. So schnell geht das. Noch eben war in Zypern alles ruhig, es hat gewirkt, als kämen die Menschen mit der Krise ganz gut zurande, als ginge es ohnehin bald wieder aufwärts. Und dann … Mein Telefon. Es läutet! Vielleicht ist es Reisinger! Ich renne klatschnass hin. Es ist Klaus. Der mir sagen will, dass er jetzt in der Redaktion ist und mir die Agenturmeldungen geschickt hat.

„Wir gehen frühstücken“, sagt Oskar. Ich starre ihn an wie einen Außerirdischen. Dann nicke ich. Auf eine halbe Stunde kommt es nicht an. Wir haben erst morgen Redaktionsschluss. Die Tagesmedien sind uns ohnehin voraus. Aber ich bin näher dran. – Und darum geht es jetzt, Mira? Nicht um die Frau, die dir gestern noch eine sehr nette Mail geschickt hat und dann erschlagen wurde? Nicht um Paulus Reisinger, der sie geliebt, fast schon verehrt hat?

Ich nehme mir vom köstlichen Räucherfisch und vom gegrillten Halloumi. Ich baggere zwei gegrillte Paradeiser auf meinen Teller. Dann sitze ich auf der Terrasse, Blick Richtung Meer. „Ich krieg nichts runter“, sage ich.

Oskar sieht mich besorgt an.

„Ich brauche das letzte Interview von Dagmar Wieser.“

Oskar deutet auf den Halloumi. „Du musst was essen. Und dich, sorry, ein wenig abregen.“

„Es wird wahrscheinlich auf Griechisch sein.“

„Es wird sehr schnell übersetzt werden.“

Ich ertappe mich dabei, wie ich Paradeiser und Fisch und Käse in mich hineinschaufle. Okay. Es ist nicht Oskar, der umgebracht worden ist. Und niemand hat etwas davon, wenn ich umkippe. „Ich habe eine Idee“, sage ich. „Pete. Der kann das Interview übersetzen.“

Ich weiß inzwischen, dass der nette Barkeeper Pete heißt. Wir haben die Sonnenuntergänge der letzten Tage an seiner Bar verbracht. Da war allerdings mehr los als beim ersten Mal. Gut für das Hotel. Gut für Pete. Auch Oskar hat ihn sympathisch gefunden. Er behandelt alle Gäste freundlich und solche, die sich aufspielen, mit einem professionellen Augenzwinkern. Nach dem Motto: Ich bediene dich. Ich nehme dein Trinkgeld. Aber mich kriegst du nicht.

Das Interview auf Griechisch habe ich eine Stunde später. Der Dienst von Pete beginnt allerdings erst um vier am Nachmittag. Oskar wird mit dem Hotelshuttle zum Flughafen gebracht. Ich habe mich liebevoll von ihm verabschiedet. „Gut, dass du bloß Wirtschaftsanwalt bist“, habe ich zu ihm gesagt. Er hat gelacht und mich geküsst und mich beschworen, vorsichtig zu sein. Keine Einzelgänge.

„Wie sollte ich? Hier?“

„Ich ruf dich an, sobald ich in Wien bin.“

„Ich hab dich lieb.“ Ein Kuss noch und er geht durch die Hotelhalle nach draußen, groß und stabil und verlässlich. Ich habe ihn wirklich sehr lieb.

Reisinger ist immer noch nicht zu erreichen. Das englischsprachige Pressestatement der zyprischen Polizei ist eher dürftig. Nichts, das ich nicht schon anderswo gelesen habe. Ich frage mich zur Pressestelle des offenbar zuständigen Criminal Investigation Department in Nikosia durch und erfahre, dass momentan keine Pressekonferenz geplant sei. Die Ermittlungen stünden ganz am Anfang, man müsse sich darauf konzentrieren. Scheint nicht viel anders als bei uns in Wien zu laufen. – Was habe ich angenommen? Dass mich ein glutäugiger zyprischer Kommissar bei der Hand nimmt und mir alles zeigt, was er bisher entdeckt hat? Kommissar. Paulus hat jahrelang einen Kommissar gespielt. Nützt ihm jetzt auch nichts.

Dann ist es vier. Der Barkeeper Pete weiß schon vom Mord. Auch die Radionachrichten seien voll davon. Und solange nicht viele Gäste an die Bar kommen, sei sicher nichts dagegen einzuwenden, dass wir das Interview gemeinsam durchgehen.

„Kannten Sie Dagmar Wieser?“, frage ich ihn. „Sie war es, die mir das Makarios empfohlen hat.“

„Erst seit den Fotos heute ist mir klar, dass ich sie kannte. Sie war einige Male hier. Unter anderem da an der Bar. Und essen.“

„Sie war offenbar eine Freundin von Giorgos Konstantinou.“

Er nickt. „Ich glaube, ich habe die beiden gemeinsam gesehen. Aber das ist kein Wunder, er ist so eine Art EU-Gesandter von Zypern. Zumindest führt er sich so auf.“

Ich sitze mit dem Laptop an der Bar, vor mir steht ein Cocktail aus rotem Grapefruitsaft, viel Eis, Soda, etwas Campari und einem Spritzer Angostura. Pete hat ihn für mich kreiert, weil ich Campari so mag. Schmeckt wunderbar fruchtig-herb. Daran könnte ich mich gewöhnen. Und auch ihm gefällt er so, dass er ihn als Special Drink ins Programm aufnehmen möchte. „Pink Mira“ – ob ich einverstanden sei? Ich habe gelacht und genickt.

„Pink Mira heitert auf. Das ist gut“, hat Pete gesagt.

Abgesehen von einem englischen Paar, dass tatsächlich hier und am Nachmittag Tee möchte, hat uns niemand gestört. „Die Freuden der Nachsaison“, hat Pete gemeint.

Ich habe die Übersetzung des Gesprächs zwischen Dagmar Wieser und einer zyprischen Journalistin gleich mitgeschrieben. Und wir wissen jetzt, dass es einiges an Sprengstoff birgt. Pete scheint nicht nur ein guter Beobachter und ein Sprachtalent zu sein, sondern auch etwas von Wirtschaft zu verstehen. Auf seine vielfältigen Begabungen angesprochen, hat er bloß gelächelt und gemeint: „Ich bin Barkeeper.“

Jetzt trudeln immer mehr durstige Hotelgäste ein. Ich lese die wichtigsten Passagen des Interviews noch einmal durch.

„Was verstehen Sie unter zyprischen ‚Seilschaften‘?“

„Die schon sehr enge Verflechtung von Kirche, Finanzmarkt und Staat. Die orthodoxe Kirche ist an Banken beteiligt und hat seit Erzbischof Makarios jede Menge Einfluss auf die Politik. Ein Teil des Finanzmarkts hat immer eng mit der Kirche zusammengearbeitet. Und der Staat hat sich über seinen aufgeblasenen Bankensektor definiert. Ganz abgesehen davon, dass es persönliche Querverbindungen zwischen Positionen in der Staatsverwaltung und im Bankenbereich gibt. Zypern ist nicht groß. Letztlich bestimmen ein paar einflussreiche Familien, was passiert.“

„ Und wie wollen Sie das ändern? Das kann die EU schlecht mit einem Reformpapier verbieten.“

„Ich schätze die Zyprer sehr, gerade deswegen rede ich offen darüber. Es ist ein System, das den meisten Menschen im Land schadet und nur wenigen nützt.“

„Die orthodoxe Kirche hat ja sogar ihre Besitztümer als Sicherheit für die europäischen Hilfskredite angeboten. Das ist wohl im Interesse der Allgemeinheit.“

„Aber sie haben sie dann doch nicht eingesetzt.“

„Weil die EU verlangt hat, dass alle Sparer zahlen.“

„Die EU hat einen Plan zur Abwehr des Staatsbankrotts verlangt. Außerdem hat das Parlament dann ja einstimmig abgelehnt, dass alle Bankeneinlagen zu einem kleinen Prozentsatz besteuert werden.“

„Bei uns sehen das die meisten als mutigen Akt der Eigenständigkeit und der Solidarität mit den kleinen Sparern.“

„Man darf aber auch darüber nachdenken, was im Hintergrund gelaufen sein könnte: Im Parlament sitzen sehr viele Rechtsanwälte. Und die haben russische Klienten. Es könnte sein, dass sie ein paar Tage Zeit gebraucht haben, um deren Gelder und die der eigenen Freunde außer Landes zu bringen.“

„Ein Vorwurf den die EU öffentlich erhebt?“

„Dafür gibt es keine Kompetenz. Aber etwas, worüber man nachdenken sollte. Die Ablehnung der Belastung aller Spareinlagen war vielleicht doch kein patriotischer Akt der Solidarität.“

„Aber beim zweiten Paket haben die Großanleger viel mehr verloren.“

„Soweit ihr Geld noch da war.“

„Reden wir von der Gegenwart: Wie wird der nächste Bericht der Troika über die zyprischen Reformen ausfallen?“

„Ich arbeite dem Troika-Team von EU-Kommission, Europäischer Zentralbank und Internationalem Währungsfond bloß zu. In erster Linie ist es meine Aufgabe, die Zyprer bei ihren Reformen zu unterstützen. Ich sehe sehr viel Bemühen. Und bisher sind die Finanzziele ganz gut erreicht worden. Abgesehen davon lässt sich sicher nicht alles, was verlangt wurde, so schnell umsetzen. Aber es gibt auch Bereiche, da wird blockiert.“

„Die Arbeitslosigkeit ist schon jetzt enorm gestiegen.“

„Trotzdem ist klar, dass es einen Umbau des Bankensektors und des öffentlichen Sektors geben muss, wenn Wachstum und Stabilität wieder möglich werden sollen. Und darum geht es uns ja.“

„Also, ohne schöne Worte: Es werden noch mehr Leute ihren Job verlieren.“

„Die Frage ist: Wer profitiert von den verstaatlichten Bereichen? Wo gibt es zu viele Beschäftigte und wie bringt man die Menschen in Sektoren, die wichtig sind für das Wachstum. Weil eines habe ich auch schon in Griechenland mitverfolgt: Als die EU vorgeschlagen hat, beim enorm aufgeblähten Staatsapparat zu sparen, haben sie unter viel öffentlichem Getöse einige wirklich wichtige Beamte gekündigt, zum Beispiel bei der Polizei oder im Gesundheitsbereich. Die Folge war natürlich ein lauter Aufschrei gegen die böse EU und die Reform wurde wieder verschoben. Dabei hat ihnen keiner befohlen, bei den wichtigen Beamten zu kürzen, sie sollten es bei den vielen unwichtigen tun.“

Was wollte Dagmar Wieser mit diesem Interview? Warnen, dass der nächste Bericht nicht so positiv wie die vorangegangenen ausfallen könnte? Dass keine weiteren Hilfsgelder freigegeben werden könnten? Den einflussreichen Zyprern klarmachen, dass sie weiß, was im Hintergrund läuft? Den einfachen Zyprern die Augen öffnen? Üblicherweise sind die Vertreter der EU sehr diplomatisch und allgemein in ihren Formulierungen. War sie überhaupt berechtigt, dieses Interview zu geben? Es ist jedenfalls in einer der größten Zeitungen erschienen. Und es wurde umgehend zitiert und ins Internet gestellt. Als Beweis für die Herzlosigkeit der EU und ihrer Vertreterin. Mit entsprechenden Kommentaren.

Pete erklärt ein paar Engländern, wie sie am besten und billigsten zu einem Motorboottrip kommen – ob er bei so etwas Prozente kassiert? Und er mixt zwei Schwedinnen, die offenbar eine Allergie auf alles Mögliche haben, Spezialdrinks mit Gurkenschale und Basilikum. „Helps a lot to strengthen you“, zwinkert er ihnen zu. Sie kichern.

Als er etwas Luft hat, frage ich ihn leise: „Giorgos Konstantinou: Gibt es einen Tipp, wo ich ihn finden könnte?“

Pete lächelt. „Man weiß nie, wo er steckt. Aber sein Vater findet ihn meistens. Vor dem hat er nämlich noch Respekt.“

Klingt, als würde er von einem Achtjährigen reden. Und von so einem soll Dagmar hingerissen gewesen sein?

„Und wo finde ich seinen Vater?“

Pete blickt auf die Uhr. „Sicher bin ich mir natürlich nicht. Aber: Wenn Sie vom Hotel Richtung Landesinneres gehen, dann kommt ein großer Olivenhain. Die Ernte geht bald los. Kann gut sein, dass er dort ist.“

„Ich dachte, er ist Hotelier?“

„Er war Bauer. Er ist über achtzig, aber er sagt, er sei immer noch Bauer. Er bringe Dinge zum Wachsen. Ein kleiner alter Mann, der wahrscheinlich eine Tarnhose trägt und ein weißes Unterhemd.“

„Und er kann Englisch?“

Pete fährt sich durch die dichten Haare. „Oh, daran hab ich nicht gedacht. Er kann sehr schlecht Englisch. Aber ich kann jetzt nicht weg.“

„Kann man ihn anrufen?“

„Nein, er hat kein Mobiltelefon. Er will das nicht. Es sagt, das sei etwas für Assistenten, nichts für Bauern.“ Pete lacht.

„Sie mögen ihn.“

„Er ist ein schrecklicher alter Patriarch. Aber ja, ich mag ihn.“

Wenig später bin ich Richtung Oliven unterwegs. Selbst falls es mir nicht gelingt, einen vernünftigen Dialog mit dem alten Konstantinou zu führen, ich möchte ihn wenigstens sehen. Der asphaltierte Weg endet nach bloß zwanzig Metern, ich folge einem staubigen Pfad, am Rand magere Büsche.

Der Olivenhain ist offenbar deutlich größer, als es von der Straße aus scheint. So weit das Auge reicht, alte knorrige Bäume mit trotzdem nicht besonders dicken Stämmen, trockenes Gras. Ich halte Ausschau nach einem weißen Unterhemd. Das könnte man irgendwo durchblitzen sehen. Es ist heute noch wärmer als an den letzten Tagen. Offenbar hat sich der umtriebige Pete getäuscht. Wird wohl doch nicht so genau wissen, wo sein oberster Boss steckt. Könnte sich auch bloß um eine Legende handeln, dass er gerne im Olivenhain ist. In Wirklichkeit sitzt Konstantinou entspannt in einem klimatisierten Club, trinkt Cyprus Brandy und lässt sich von einer achtzehnjährigen Russin die Füße massieren.

Ich gehe durch die Baumreihen. Die großen grünen Oliven sehen reif aus. Ich weiß, dass sie zuerst in eine Salzlake kommen, bevor man sie isst, aber ich pflücke trotzdem eine und stecke sie mir in den Mund. Schon irgendwie olivenartig, aber bitter, herb.

Ein griechischer Wortschwall. Ich fahre herum, die Olive samt Kern noch im Mund. Ein kleiner alter Mann in Tarnhose und weißem Unterhemd. Wie beschrieben. Zerfurchtes sonnengegerbtes Gesicht. Er wirkt weder freundlich noch unfreundlich. Was mache ich bloß mit der dämlichen Olive? Ich schiebe sie in eine Backe. „Nicolas Konstantinou?“, nuschle ich und füge noch ein „kali nichta“ hinzu. Das heißt zwar Gute Nacht, aber Guten Tag oder Guten Nachmittag fällt mir nicht ein. Der Mann sieht mich neugierig an, schmunzelt und nickt.

„English?“, frage ich mit aufgeblasener Backe.

„Ochi“, antwortet er. Was so viel wie „nein“ bedeutet, wenn ich mich nicht täusche. Na gut. Ich habe die Legende gesehen und sollte wieder abdrehen. Was heißt Auf Wiedersehen? Fällt mir genauso wenig ein. Auch schon egal. „Giorgos Konstantinou?“

Er schüttelt empört den Kopf und klopft sich auf die Brust. „Nicolas!“

„Where is Giorgos?“

Er wirft die Arme in die Luft und fragt mich etwas, von dem ich kein Wort verstehe.

Ich probiere die Olive runterzuschlucken, was soll schon passieren, aber ich schaffe es nicht und beginne zu husten und die Riesenolive fällt mir aus dem Mund. Viel peinlicher geht es wirklich nicht. Er sieht mich an und beginnt zu lachen. Er deutet auf die Bäume: „No problem! Much!“

Ich lache mit ihm. Und ein paar Worte Englisch scheint er ja doch zu können, wenn er will. „Your son Giorgos?“

„Yes, my son. Problem.“

Kann schon sein. „Where is he?“ Ich deute auf die Landschaft rundherum, dann aufs Hotel.

Er sieht mich interessiert an: „You friend?“

Ich mache eine unbestimmte Geste. Er kramt in einer der vielen Taschen seiner Tarnhose, drückt mir dann eine Visitenkarte in die Hand. Ich lese: Sea Wonder, offenbar ein Hotel in Protaras.

„Here is“, sagt er und deutet darauf. „Alemani? German?“

Ich schüttle eifrig den Kopf. Besser, hier nicht als Deutsche zu gelten. „Austria.“

„Union?“

Ich schüttle wieder eifrig den Kopf.

„My son union. Europe.“

Ich nicke. Soll wohl so viel heißen, dass sein Sohn mit der EU zu tun hat.

Und weil wir schon so nett plaudern und ich nicht darauf vergessen sollte, warum ich da bin, frage ich: „You like union?“

Er hebt die Arme und lässt sie wieder fallen, wedelt mit der rechten Hand hin und her. Er zweifelt, reime ich mir zusammen. „Money you can earn. But the country … more. Love.“ Er klopft mit der Faust gegen sein Herz.

Ich nicke. Was immer das genau heißen soll, sieht so aus, als wäre ihm Zypern wichtiger als das Geld. Oder soll es bedeuten, dass das Land nicht erkannt hat, wie man Geld verdienen kann?

„Giorgos“, sagt er und deutet wieder auf die Visitenkarte. Kann sein, ich finde ihn dort. Ich werde es probieren. „Efcharisto poli“, sage ich.

„Kali nichta“, antwortet er und lacht.

Ich lächle. „Kali nichta!“ Ich glaube, er macht sich ein wenig lustig über die Österreicherin, die da in seinen Olivenhain stolpert, eine Olive ausspuckt und seinen Sohn sucht. Kein Wunder. Ich drehe mich um und winke noch einmal zurück.

Sea Wonder entpuppt sich als Lounge-Bar, die zwischen zwei Hotels ins Meer hinausgebaut wurde. Ein Würfel aus weißem Holz und Bambus, der auf dem Wasser zu schweben scheint. Dazu international angesagte Chill-out-Musik, schicke Menschen, die rumhängen und bunte Cocktails trinken. Eine langbeinige dunkelhaarige Serviererin versucht gerade einigen Touristen klarzumachen, dass sie in Badehose und Bikini keinen Zutritt haben.

Ich sehe mich nach jemandem um, der Giorgos Konstantinou sein könnte. Wahrscheinlich nicht sehr groß, vorausgesetzt, er kommt nach seinem Vater. Gegen vierzig. Da gibt es mindestens fünf, die in Frage kommen. Der Barkeeper ist eine Barkeeperin. Schlank, groß, in hautengem weißem T-Shirt.

Wo ich denn Giorgos finden könnte? Sie sieht mich neugierig an. Oh, kein Problem. Der Chef stehe dort hinten. Sieht so aus, als würde er doch irgendwo als Boss anerkannt.

Zwei Männer, die an einer Ecke der Bar lehnen. Der eine blond, hünenhaft, kantiges Gesicht, wirkt nördlich, vielleicht russisch. Der andere mittelgroß, dichtes dunkles Haar, ausgebleichte Edeljeans, schwarzes Polohemd einer Nobelmarke. „Giorgos Konstantinou?“, frage ich.

Er sieht mich beinahe erschrocken an. Der Blonde klopft ihm auf die Schulter und verschwindet. Hält er mich für jemanden von der deutschen Polizei? Von einer EU-Einheit? Natürlich weiß er vom Tod Dagmars. Wie ihr Verhältnis zueinander auch immer war. „Das mit Dagmar tut mir sehr leid“, sage ich auf Englisch.

„Fürchterlich. Ich kann es noch gar nicht glauben“, antwortet er mit erstaunlich wenig Akzent. Wie einer, der seine Liebste verloren hat, wirkt er trotzdem nicht. Eher ziemlich nervös, durcheinander.

„Sie haben einander … nahegestanden?“, sage ich und blicke aufs Meer hinaus.

„Sie war eine gute Freundin. Ich habe ihr viel über Zypern erzählt. Das gehört sich so unter Kollegen.“

Na gut. Immerhin war sie die Leiterin der Taskforce und er ist einer von mehr als dreihundertfünfzig entsandten Mitgliedern des doch eher unbekannten Wirtschafts- und Sozialausschusses. „Und mehr war da nicht?“ Ich sehe ihm ins Gesicht. Hübsch, nicht besonders markant, eher wie eines, mit dem im Babyalter für gesunde und nahrhafte Fertigkost geworben worden sein könnte.

Er lächelt. Eine Spur traurig, eine Spur überheblich, scheint mir. „Sie meinen, ob ich mit der charmanten Leiterin der Taskforce ein Verhältnis gehabt habe? Natürlich nicht. Ganz abgesehen davon war sie mit diesem deutschen Schauspieler liiert.“

„Österreichischen Schauspieler.“

„Kann schon sein.“

„Und warum hatten sie ‚natürlich nicht‘ ein Verhältnis mit ihr? Sie war attraktiv, blond …“

„Meine Mission ist schwierig genug. Ich soll den Zyprern klarmachen, wie gut die EU zu uns ist. Ich soll, wie meine Kollegen auch, den Menschen hier erklären, dass man uns helfen und nicht uns umbringen möchte.“

„Und Sie sehen das anders?“

„Mit wem spreche ich eigentlich?“

„Mit einer Freundin Dagmars.“

„Wir waren uns einig, dass die EU gut für Zypern ist. Grundsätzlich. Über die Mittel und Wege … Ich weiß nicht. Dagmar war oft schon sehr deutsch. – Hat man Sie geschickt, um herauszufinden, was hinter dem Mord steckt?“

„Was meinen Sie, was dahintersteckt?“

„Wenn es kein Unfall war, wird es wohl einer gewesen sein, der sich rächen wollte. Vor zwei Jahren hat es einen Anschlag auf den Leiter der Griechenland-Taskforce gegeben. In seinem Fall in Deutschland. Sie haben sein Haus beschmiert und das Auto seiner Frau angezündet.“

„Woher wissen Sie das?“

„Man hat uns gewarnt.“

„Damals?“

„Immer wieder. – Glauben Sie, es ist einfach, als Zyprer für die EU zu arbeiten? Ich werde Sicherheitsvorkehrungen treffen müssen.“

Der Blonde, er hat irgendwie eine Leibwächterstatur gehabt. Ich nicke. „Deswegen auch Ihr Gespräch vorhin.“

Er sieht mich misstrauisch an. „Personenschutzagentur. Es ist immer jemand in meiner Nähe.“

„Und Sie glauben, das ist notwendig?“

Er blinzelt und starrt mich dann an. „Haben Sie eine Ahnung, wie viele Leute eine Wut auf die EU haben?“

„Es hat in den letzten Monaten, anders als in Griechenland, nicht einmal nennenswerte Demonstrationen gegeben.“

„Die Griechen haben schon immer gegen alles demonstriert. Bei uns ist das anders. Aber da gibt es Ärger. Und Verzweiflung. Und es braucht nur einen Funken …“

„Der Russe wird Sie schon beschützen“, sage ich. Ich kann nichts dafür, dass es ein wenig spöttisch klingt. Giorgos kann sehr gut Englisch, er arbeitet für die EU, er ist reich. Aber er scheint eher das zu sein, was meine Großmutter gerne als „einfach gestrickt“ bezeichnet hat. Und er scheint ein ziemlicher Angsthase zu sein.

„Und wer sind Sie jetzt wirklich?“

„Mira Valensky. Eine Freundin von Dagmar Wieser und von Paulus Reisinger, dem österreichischen Schauspieler. Außerdem kenne ich Franz Schwarzenberger, mit dem Sie offenbar immer wieder Geschäfte machen. – Reicht das?“

„Oh, Franz“, antwortet er und versinkt in Nachdenken. „Hat er Sie geschickt?“ Ein eigenartiger Blick, den ich nicht deuten kann.

Ich schüttle den Kopf. „Ihr Vater hat mir gesagt, wo ich Sie finden kann.“

Er fährt sich nervös durch die Haare. „Den kennen Sie auch?“

Ich bin mir so gut wie sicher, dass die selbstbewusste Karrierebeamtin dieses Söhnchen nicht ausreichend interessant gefunden hat. Andererseits: Warum sollte Schwarzenberger behaupten, die beiden hätten etwas miteinander gehabt? „Er war bei seinen Oliven.“

„Da ist er gerne.“

„Und Sie leiten die Geschäfte?“

„Sozusagen. Wenn mir meine EU-Aufgabe Zeit dafür lässt. Er ist noch sehr rüstig, es besteht kein Grund, ihn aus dem Unternehmen zu drängen. Die Arbeit macht ihm Freude. Ganz abgesehen davon haben wir einen Stab qualifizierter Manager.“

Ich nicke brav und glaube kein Wort. Selbst wenn Giorgos seinem Vater formal gleichgestellt sein sollte, in Wirklichkeit leitet der Alte die Firma. Und ich glaube, ich kann ihn verstehen. Auch wenn es vielleicht dazu beigetragen hat, wie Giorgos geworden ist. „Sie haben Dagmar das Haus vermietet. Ich sollte … etwas nachsehen. Haben Sie einen Schlüssel?“

Er sieht mich erschrocken an. „Ja. Nein. Es ist unmöglich. Ich kann nicht mit Ihnen dorthin. Ich muss daran denken, dass ich in erster Linie EU-Diplomat bin. Ich kann mich auf nichts einlassen. Will nicht in Zusammenhang …“

EU-Diplomat. Ein etwas gar großspuriges Wort. „Natürlich“, antworte ich. „Sie brauchen mir den Schlüssel bloß zu geben.“

„Die Polizei wird dort sein.“

„Dann kann ich eben nicht rein. Sie kriegen Ihren Schlüssel umgehend wieder.“

„Was wollen Sie im Haus?“

Wenn ich das bloß so genau wüsste. Schauen, ob sich Paulus Reisinger dort irgendwo vergraben hat? Wobei ich mir das eigentlich nicht vorstellen kann. Ich habe eigentlich gar keine Lust, dort reinzugehen. Aber mir fällt nichts Besseres ein. „Dagmars Freund, Paulus, hat einige Sachen dort. Er ist vor den Medien nach Nikosia geflohen. An einen Ort, wo ihn keiner findet. Ich soll ihm die Sachen bringen. Pass und so was.“

„Und die Polizei weiß davon?“

„Natürlich. – Was sie allerdings nicht weiß, ist, dass es Menschen gibt, die glauben, Sie hätten Dagmar Wieser doch deutlich besser gekannt.“

„Das ist Unsinn! Es gibt keinen Grund, das zu behaupten! Warum wollen Sie mich da mit hineinziehen?“

Der Typ hat Angst. Einfach weil er feige ist und meint, dass jetzt alle drankommen könnten, die etwas mit der EU zu tun haben? Oder gibt es dafür einen ganz anderen Grund?

Ich kann gar nicht so schnell schauen und er ist hinter die Bar, durch eine Tür, in einen kleinen Raum. Verschwunden. Allerdings: Auf drei Seiten ist Meer, auf der vierten ist der Steg zum Festland. Irgendwann muss er wiederkommen. Wenn es keine Falltür mit Abtauchmöglichkeit gibt. Aber nach einem James-Bond-Verschnitt sieht mir der erschrockene Sohn eher nicht aus. Die Barkeeperin beobachtet mich. Ich sollte etwas bestellen … Noch bevor ich nach der Karte fragen kann, ist Giorgos wieder da. Und er hat einen Schlüssel in der Hand.

„Sie wissen, wo das Haus ist?“

„Natürlich. Ich war dort eingeladen.“ Ein lauer Abend mit zyprischen Vorspeisen, der unendlich lang her zu sein scheint.

„Und noch einmal: Ich habe nichts mit ihr gehabt. Wenn Sie das bei der Polizei behaupten, dann …“

Ich lächle ihn an. „Sie haben mich überzeugt.“

Ich versuche wieder einmal, Paulus zu erreichen. Das Telefon klingelt und keiner hebt ab. – Hat er es einfach weggeworfen? Oder darf er nicht drangehen? Liebhaber sind immer verdächtig. Er war allerdings zum Flughafen unterwegs. Oder auf dem Weg zurück. Ich sollte den Zeitablauf klären. Aber dafür müsste ich wissen, wann Dagmar Wieser umgebracht worden ist. – Verrückt. Jetzt schaffe ich es bereits, das zu denken und dabei eigentlich ziemlich ruhig zu bleiben. So schnell geht das. So schnell gewöhnt man sich selbst an das Unfassbare.

Nein, sehr viel Neues habe ich noch nicht, erzähle ich Klaus am Telefon. Sehr viel drumherum, das schon. Offenbar scheinen die Behörden von Zypern, der EU und Deutschland in schöner Einigkeit so wenige Informationen wie möglich weitergeben zu wollen – was wiederum Platz für gefährliche Spekulationen lassen könnte. Aber hier ist weit und breit kein Chefinspektor Zuckerbrot von der Mordkommission, dem ich versuchen könnte, das klarzumachen. Der Wiener „Gruppenführer Leib und Leben“, wie das offiziell heißt, fehlt mir tatsächlich. Ich sollte ihm eine SMS schicken. Vielleicht ist er gerührt. Vielleicht wittert er dahinter aber auch bloß ein besonderes Kalkül. Habe ich gar nicht. In diesen Fall ist er wohl kaum eingebunden. Außer, ja, außer Reisinger gilt als verdächtig. Es gibt die Europol. Grenzüberschreitende Polizeizusammenarbeit. Aber auch wenn Zuckerbrot schon ein paarmal die österreichischen Ermittlungen in einem internationalen Fall übernommen hat, weiß ich natürlich nicht, wie das diesmal läuft.

In Wien hat Reisinger eine Assistentin gehabt. Ich weiß von ihr bloß, dass sie Susi heißt, aber über das Volkstheater müsste ich schon herausfinden können, wer sie ist. Ich möchte mit ihr reden. Und, wenn möglich, auch mit Othello und Desdemona und den griechischen Zwillingen. Irgendjemand muss wissen, was mit Paulus los ist. Ich schicke meinem Chefredakteur eine E-Mail mit der Bitte, die Kontakte zu recherchieren. Kann man von Wien aus leichter machen.

Ich stehe wieder einmal auf dem Balkon meines Hotelzimmers. Die Sonne ist gerade untergegangen, das Meer ändert seine Farbe von hellblau zu dunkelblau zu fast schwarz. Rosa- und Lilatöne am Himmel und dann der erste Stern. Venus. In der griechischen Mythologie Aphrodite. Was mache ich mit dem Schlüssel? Soll ich wirklich zum Haus fahren? Allein? Ich könnte Pete fragen, ob er mitfährt. Ich weiß nicht, wann er Dienstschluss hat. Nein. So gut kenne ich ihn wieder nicht. Schwarzenberger. Auf keinen Fall. Sein Geschäftspartner, der kleine Giorgos, fürchtet sich. – Ob er wirklich glaubt, dass jetzt die Hetze auf EU-Leute losgeht? Könnte das der Fall sein? Rache für die Arbeitslosen? Für die schlechten Konjunkturaussichten? Die Tourismussaison scheint gut gelaufen zu sein. – Beruhigt das alle? Noch dazu, wo sie jetzt zu Ende geht?

Telefon. Eine unbekannte Nummer, unbekannte Vorwahl.

„Clara Langström.“

Und wer soll das jetzt sein? „Mira Valensky“, erwidere ich zögernd.

„Desdemona.“

Aber ja, natürlich! „Sie wissen, dass die Freundin von Paulus ermordet worden ist?“

„Grauenvoll. Er hat sich aus Zypern gemeldet. Er war dort, weil er über die Aufführung von ‚Othellos Erben‘ verhandelt hat.“

„Ich weiß, ich bin auch in Zypern.“

„Wie geht es ihm?“

„Keine Ahnung. Er geht nicht ans Telefon. Ich wollte herausfinden, was mit ihm los ist.“

„Viel wissen wir nicht. Er hat heute früh Ani angerufen.“

„Und wer ist das?“

„Othello. Er ist ja Zyprer. Und er hat einmal erwähnt, er hat einen Onkel bei der Polizei. Allerdings bei der Verkehrspolizei, hat sich jetzt herausgestellt. Paulus wollte wissen, ob sein Onkel ihm helfen kann.“

„Er wird verdächtigt?“

„Nein. Natürlich nicht. Er hat ausgesagt. Aber er hat so gut wie keine Informationen bekommen. Man muss sich das vorstellen: so schrecklich. Er hat sie gefunden.“

„Wann? Als er vom Flughafen zurückgekommen ist?“

„Ja. Woher wissen Sie das?“

„Ich habe mit dem Freund telefoniert, den er zum Flugzeug gebracht hat. – Hat jemand Kontakt zu ihm? Ich möchte mit ihm reden.“

„Tja.“ Schweigen. „Er könnte ans Telefon gehen, wenn er das will. Sie sind Journalistin …“

„Ja, bin ich. Und ich werde darüber schreiben. Aber ich mache mir auch Sorgen um ihn. Wir hatten einen sehr netten Abend zu dritt. Ich hab seine Freundin sympathisch gefunden. Okay?“ Das hat jetzt wohl wütender geklungen, als es sollte.

„Okay. Aber wir haben nur seine normale Handynummer, tut mir leid.“

„Und was ist mit den Aufführungen?“

„Wir spielen in ein paar Tagen in Rom. Die Produktion ist fertig. Er will, dass wir weitermachen.“

„Hat er gesagt, ob er einen Verdacht hat?“

„Nein. Er war bloß verzweifelt, sagt Ani.“

„Und wo ist die Truppe jetzt?“

„Die meisten sind schon in Rom.“

Ich weiß nicht, was ich mir davon verspreche, aber ich fahre zum Haus. Ich werde mich nicht anschleichen oder etwas vergleichbar Kindisches tun. Erstens würde ich mich das allein nicht trauen und zweitens weiß ich nicht, was passiert, wenn jemand von der Polizei das Haus bewacht. Ich fahre also einfach hin und schaue, was los ist. Und wenn wirklich keiner da ist und ich keine Absperrungen zerstören muss, kann ich ja reingehen. Quasi offiziell. Mit dem Schlüssel des Vermieters. Trotzdem, ich gebe es zu, hätte ich Vesna schrecklich gern an meiner Seite. Sie ist einfach die Mutigere von uns. Sie wäre sicher schon gestern Nacht hingefahren. Ich nehme die Abzweigung beim Steakhouse Aphrodite. Schon wieder die Göttin der Liebe. Dagmar und Paulus waren sich einig: Das Beste an diesem Lokal ist, dass man es als Wegweiser benutzen kann. Er ist erst ein paar Tage her, unser Abend. Ich fahre die schmale Straße entlang, den Hügel hinauf. Zwei flache helle Häuser, in beiden brennt Licht. Ein Hund bellt. Ich kann es durch das geöffnete Autofenster hören. Schwacher Schein der Straßenlaternen. Büsche, Gestrüpp, einige Mülltonnen am Wegrand. Müsste ich nicht von hier aus sehen, ob auch in Dagmar Wiesers Haus Licht brennt? Ich habe beim letzten Mal nicht so genau darauf geachtet. Es gab keinen Grund dafür. Ich werde noch langsamer. Doch, da ist ein heller Schein. Nein. Da ist nichts. Vielleicht eine Taschenlampe. Was, wenn da noch jemand unterwegs ist? Ich muss ja nicht aussteigen. Ich werde mein Auto wenden, damit ich sofort wieder wegkann. Vesna würde mich auslachen. – Was würde sie sonst noch tun? Meine Güte, ich war doch schon in genügend brenzligen Situationen. Ja, aber die sind mir passiert. Die habe ich nicht wissentlich herbeigeführt. Ich werde einfach aussteigen, meine Taschenlampen-App am Mobiltelefon einschalten und zum Haus gehen. Immerhin habe ich einen Schlüssel. Der Rächer der entrechteten Zyprer wird es schon nicht auf mich abgesehen haben. Was täte er auch noch hier? Wahrscheinlich ist ein Wachmann da. Aber warum ist der dann nicht im Haus und hat Licht gemacht? Vielleicht ist es doch Paulus, der nicht weiß, wo er hinsoll, der ums Haus streicht und Spuren sucht. – Glaube ich wohl selbst nicht.

Jetzt bin ich fünfzig Meter vor dem Haus. Ich drehe die Scheinwerfer ab. Das Licht der Sterne muss ausreichen, damit ich zum kleinen Parkplatz finde. Ganz langsam fahren. Hausecke. Beinahe hätte ich einen großen Oleandertopf gestreift. Ich parke so, dass ich ohne Wendemanöver wieder wegkann. Schalte den Motor ab. Alles finster. Ich schalte die Taschenlampen-App ein. Ich lege das Telefon mit dem Licht nach unten auf den Beifahrersitz. Ich drücke auf die Türverriegelung. Mein Atem geht flach. Ich warte. Ich lausche. Die Autofenster sind einen Spaltbreit offen. Nur so weit, dass keiner hereingreifen kann. Rascheln. Ganz nah bei mir, bei diesen Büschen. Es ist eine helle Nacht, viele Sterne und weiter weg die Lichter von Protaras. Es scheint sich nichts zu bewegen. Kann eine Maus gewesen sein, die im dürren Laub mehr Lärm macht, als es ihrer Größe entspricht. Ich sollte nicht so feige sein. Ich habe einen ordnungsgemäßen Schlüssel, die Polizei könnte mir nichts anhaben. Hat sich wohl längst alles nach Nikosia verlagert. Oder zur EU oder was weiß ich, wohin. Samt Journalisten. Es wird nicht viele geben, die das Haus kennen. Dagmars offizielle EU-Unterkunft war in einem Hotel in Nikosia, das hat sie an unserem Abend erzählt. Und dass sie manchmal etwas Abstand braucht. Und das Meer sehen möchte. Und dass sie gern in der Früh, wenn noch niemand unterwegs ist, schwimmen geht.

Ich schaue mich noch einmal um. Alles ruhig. Ich entriegle die Türen. Ich lege die Hand auf den Türöffner. Ich nehme mein Mobiltelefon. Den Hausschlüssel habe ich in der rechten Hosentasche. Ich atme durch. Türöffner langsam nach unten drücken. Das geht geräuschlos. Tür vorsichtig aufmachen. Jederzeit bereit, sie wieder zuzuschlagen. Nichts passiert. Einen Fuß nach draußen. Lauschen. Nichts. Zweiten Fuß nach draußen. Soll ich den Autoschlüssel stecken lassen? Wenn er steckt, komme ich schneller weg. Aber dann kann auch das Auto weg sein. – Womit rechne ich? Mit einer branchenübergreifenden Verbrechertruppe? Ach, heute können wir niemanden erschlagen, stehlen wir wenigstens einen Leihwagen! Blödsinn. Ich atme durch, stehe neben dem Auto, schließe leise die Tür. Mein Mobiltelefon beleuchtet die Palme neben dem Haus. Die Eingangstür ist auf dieser Seite, auf der anderen Seite sind die Terrasse und die Terrassentür. Noch immer kein Licht, kein Geräusch. Das heißt, abgesehen von den Zikaden. – Verstummen die nicht sofort, wenn jemand kommt? Sie könnten mir helfen. Mich warnen. Schon wieder falsch gedacht. Würden sie sofort verstummen, würde ich sie jetzt nicht hören. Weil ich bin ja auch gekommen. Und ich kann mir nicht vorstellen, dass diese Viecher große Unterschiede zwischen Gut und Böse machen. Ich stehe da und lausche. Ich könnte leise „Hallo!“ rufen. Aber warum? Entweder es ist jemand hier oder es ist keiner hier. Was deutlich wahrscheinlicher sein dürfte. Ich leuchte zum Haus. Okay, da ist der gepflasterte Weg. Die Tür. Ich atme geräuschvoll aus. Da ist ein Klebeband. Pech gehabt, Mira. Ich nehme ein Taschentuch in die rechte Hand und zupfe ganz vorsichtig am Band. Vielleicht geht es ja ab. Nein. Es sitzt fest. Ich habe es probiert. Immerhin. Terrasse. Ich könnte ums Haus herumgehen. Und schauen, ob auch die Terrassentür versiegelt ist. Und ob der Schlüssel auch für sie passt. Ich beleuchte den schmalen Weg vor mir. Schweiß rinnt mir übers Gesicht. Da war ein Geräusch. Ich bleibe starr stehen. Unsinn. Das war ich selbst. Ich habe einen Zweig gestreift. Nichts. Weiter. Hausecke. Ich presse das Licht an meinen Oberschenkel, spähe auf die Terrasse. Es ist alles so wie vor ein paar Tagen. Nur keine Gläser. Und keine entspannten Menschen. Theaterstück zu Ende, die Kulissen sind stehen geblieben. Die Lichter von Protaras strahlen wie damals. Ich leuchte über die Sitzgarnitur zur Tür. Klebeband auch hier. Damit ist klar: Hinein kann ich nicht. Und Paulus Reisinger ist sicher nicht da. Ich sollte zurückfahren. Ein spätes Abendessen im Kafkaros. Und dann schauen, ob es im Internet Neuigkeiten gibt. Ich könnte noch durchs Fenster sehen. Ich merke, wie sich mein Puls langsam beruhigt. Das beste Zeichen ist, dass mein Magen knurrt. Ich gehe zum großen Fenster, leuchte hinein. Vorhänge zugezogen. Ich kann mich nicht erinnern, Vorhänge gesehen zu haben. Aber ich habe nicht darauf geachtet. Ein fotografisches Gedächtnis sollte man haben. Ein Scharren. Ich fahre herum, wildes Lichtzucken über Möbel und Palme und ein Schatten. Ich presse mich an die Hauswand. Mein Herz rast. Das Telefon malt einen seltsamen hellen Kreis auf die Fassade. Schießscheibe. Wo kann ich hin? Ich fingere nach dem Aus-Knopf, schweißnasse Hand. Das Telefon fällt mit lautem Knall zu Boden. Kein Licht mehr. Wenn er kommt, muss ich ihm mein Knie in den Schritt rammen, am besten gleichzeitig schreien und mit den Fingern ins Gesicht fahren. Haben wir vor gar nicht langer Zeit als Tipp zur Selbstverteidigung im „Magazin“ geschrieben. Hat logisch geklungen. Aber das da ist die Realität.

Ich sehe, wie sich der Schatten aus den Büschen löst. Keuchen. „Mira?“ Er kennt mich. Warum? Ich darf mich nicht ablenken lassen. Ich darf nicht vergessen, im richtigen Moment zuzuschlagen. Ich weiß, dass ich es nicht kann. Ich stehe wie gelähmt da.

Ein Mann. Mittelgroß. „Othello!“

In welchem Stück bin ich hier gelandet?

„Ani!“

Jetzt ist er nur mehr zwei Meter von mir entfernt. Ani. Der Schauspieler, der den Othello gibt. Aber sollte der nicht in Rom sein? „Was tust du hier?“, sage ich auf Englisch. Meine Stimme klingt rau.

„Und du?“

„Ich habe einen Schlüssel.“

„Ich wollte sehen, ob Paulus da ist, er geht nicht ans Telefon.“

„Er hat mit dir telefoniert. Heute. Ich weiß es von Desd… Clara. Wie bist du so schnell aus Rom …“

„Ich war in Nikosia. Daheim. Ich wollte Paulus nach dem Telefonat treffen, aber ich hab ihn nirgendwo gefunden. Und auch mein Onkel bei der Polizei konnte mir nicht sagen, wo er steckt. Und er ist nicht mehr drangegangen.“

„Warum bist du nicht bei den anderen in Rom?“

„Wir haben erst in fünf Tagen Vorstellung.“

Stimmen. Rufe auf Griechisch.

„Sie fragen, was los ist“, flüstert Ani. „Wahrscheinlich die Nachbarn.“ Er ruft etwas Griechisches zurück. „Ich hab ihnen gesagt, dass wir das Grundstück überprüft haben, dass wir von der Polizei sind.“

„Und das glauben sie?“

„Keine Ahnung. Wir sollten weg von hier.“

„Du hast ein Auto?“

„Unten an der Wegkreuzung.“

Mir ist noch nicht ganz klar, ob ich ihm trauen soll. Aber er hätte mich überwältigen können. Er hat es nicht getan. Er hat bisher ziemlich harmlos gewirkt. – Nicht als Othello. Wenn ich an die Szene mit dem Erwürgen denke. Und dann dem Erstechen. Alles rot. Noch röter als die Zahlen der zyprischen Staatsfinanzen. Wir rennen zu meinem Auto, er steigt ein, ohne zu fragen. Ich drehe den Zündschlüssel, wir fahren langsam den Weg hinunter. Menschen vor dem nächsten Haus. Ani lässt das Fenster hinunter. Spricht mit tiefer, beruhigender Stimme. Er nickt mir zu. Ich fahre weiter. „Was hast du ihnen gesagt?“

„Dass sie weiter achtgeben sollen, und wenn sie etwas Ungewöhnliches beim Haus hören, dann sollen sie umgehend die Polizei verständigen. Wir sind ihnen sehr dankbar.“

Nicht schlecht.

Eine Viertelstunde später sitzen wir im Kafkaros im Garten. Es kann nicht sein, dass ich da erst gestern Abend mit Oskar war. Das Besitzerpaar sieht mich interessiert an. Jetzt ist die mit einem anderen Mann hier, werden sie sich denken. Und noch dazu einem Zyprer. Es ist halb elf. Sie sollen uns bitte geben, was sie noch haben, sage ich. Und dazu einen halben Liter von ihrem weißen Hauswein.

Ich nehme ein paar gierige Schlucke.

„Und was hast du dort getan?“, fragt mich Ani.

„Erstens hab auch ich mir Sorgen gemacht um Paulus. Ich hab vor ein paar Tagen mit seiner Freundin und ihm zu Abend gegessen. Und ich hab gewusst, wer ihr das Haus vermietet hat. Der Vermieter hat mir den Schlüssel gegeben. Und außerdem bin ich Journalistin.“

„Schon klar.“

Die Wirtin kommt mit einigen kleinen Tellerchen: Fisch, Saucen, ihre köstlichen Würste. Wir essen und ich lasse mir von Ani sein Telefonat mit Paulus schildern. Aber viel mehr, als mir Clara erzählt hat, erfahre ich nicht. Bloß dass er vom Flughafen zurückgekommen ist und sie gefunden hat. Und dass er dann die Polizei angerufen hat.

[ 5. ]

Auf der größten deutschen Boulevardzeitung prangt die Schlagzeile: „SIE HASSEN UNS – RACHEMORD IN ZYPERN!“ Darunter ein Foto, das offenbar bei einer Demonstration aufgenommen worden ist. Protesttafel mit dem Kopf von Kanzlerin Merkel samt Hitlerbart, daneben sieht man geschwungene Fäuste. Der Text macht alles klar: Zuerst haben sie unser aller Geld genommen, jetzt haben sie die wichtigste deutsche EU-Beamtin getötet. Insofern ist auch der Untertitel logisch: „Was wollt ihr noch?“ Klaus hat mir das und vieles, was nicht so reißerisch, aber doch im Grundtenor ähnlich ist, als Datei geschickt. Politiker fordern die Aussetzung der Hilfszahlungen, bis der Mord restlos geklärt ist. So, als hätte der zyprische Staat Dagmar erschlagen.

Das deutsche Käseblatt gibt es sogar in der Hotellobby. Ich sehe es durch, und auch alles andere, was ich finden kann. Seltsam, ich weiß von keinen größeren Demonstrationen in letzter Zeit. Ich gehe wieder zum Laptop und erfahre wenig später, dass das Bild schon älter ist. Es stammt von den großen Protesten im März 2013, unmittelbar nach dem Bankencrash. Ein englischer Kommentator stellt fest, dass man ja schon immer vor der Eurozone und ihren Folgen gewarnt habe. Klar gibt es Medien, die halbwegs seriös berichten, aber die werden von weniger Menschen gelesen. Außerdem sind ihre Artikel eher kurz. Fakten gibt es ja nicht viele.

Bis Mittag muss meine Story fertig sein. Ich habe beschlossen, in erster Linie ein Porträt über Dagmar Wieser zu machen. So, wie ich sie kennengelernt habe. Und ich werde ihr letztes Interview bringen. Klaus hat das Rechtliche schon geklärt. Natürlich werde ich auch Paulus Reisinger erwähnen. Die Reportage über sein besonderes Theaterprojekt ist erst vor zwei Wochen erschienen. Ich habe Paulus eine SMS geschickt. Es scheint ja inzwischen klar zu sein, dass er sein Mobiltelefon hat. Dass er bloß nicht drangeht. Was ich verstehen kann. Wo steckt er? Ich habe ihm geschrieben, dass ich an einem Porträt über Dagmar arbeite. Dass das Letzte, was sie gewollt habe, ein neuer Konflikt zwischen Zypern und der EU sei. Und das sollten auch alle erfahren.

Wie wenn es die Boulevardschreiberlinge heraufbeschworen hätten, wird dann für den Nachmittag eine Demonstration angekündigt. Unter dem Motto: „Für ein freies Zypern!“ Klingt fürs Erste gut. Und könnte es doch nicht sein. Ein hochrangiger Kirchenvertreter fordert endlich den Ausstieg aus dem Euro und, wenn die EU das zu verhindern versuche, den Ausstieg aus der EU. Sind sie bloß naiv nationalistisch oder steckt da ein Kalkül dahinter, das ich nicht durchschaue? Die Verflechtung der Kirche mit dem Staat und dem Finanzwesen … Vielleicht haben sie Angst, man könnte ihre Güter doch noch als Sicherheit heranziehen … Oder sie haben Sorge, dass ihre Macht beschnitten wird.

Ich habe mir eine Kanne Kaffee aufs Zimmer geholt. Das heißt, Kaffee würde ich das nicht nennen, eher ein dunkelfarbenes Heißgetränk. Aber es belebt. Vielleicht ist es auch der nahe Redaktionsschluss, der das schafft. Hin und wieder sehe ich auf mein Mobiltelefon. Nur für den Fall, dass ich den SMS-Ton überhört hätte. Aber keine Nachricht von Paulus. Sollte man die Polizei bitten, ihn zu suchen? Auf ihn aufzupassen? Die scheinen momentan andere Sorgen zu haben. Oder sie wissen ohnehin, wo er ist. Oder sie suchen ihn sowieso. Ich werde am Nachmittag nach Nikosia zur Demonstration fahren. Obwohl ich aufgeheizte Menschenansammlungen nicht leiden kann. Sie machen mir Angst. Ich kann mich noch erinnern, wie ich als Journalistin zwischen die Fronten der Wiener Opernballdemo geraten bin. An sich habe ich ein wenig mit den Gegnern sympathisiert, aber die waren fast noch schlimmer als die Polizisten. Sie haben sich gegenseitig aufgestachelt, richtig wild gemacht. Die Polizisten haben auf ihre Plexiglasschilder geschlagen. Urwaldgetrommel vor der großen Auseinandersetzung, tock-tock-tock. Die Opernballgegner haben Parolen gebrüllt und sind immer näher an die Polizeiphalanx herangerückt, so nah, bis eine Demonstrantin einem Polizisten aufs Visier gespuckt hat. Klar hab ich mich auch an Protestveranstaltungen beteiligt, aber die waren anders. Lichterkette gegen Ausländerfeindlichkeit, solche Sachen. Viele friedliche Menschen für die gute Sache. Oder zumindest für eine, die ich gut finde. Ich muss mich konzentrieren. Ich muss schreiben. Ohne Dagmar Wieser zur edlen Heldin zu machen. Aber ich will sie zeigen, wie sie war: eine Frau mit Herz und Verstand und Mut und einer eigenen Meinung, die vielleicht nicht alle teilen, die aber sicher nicht gegen die Zyprer gerichtet war. Die aber genauso wenig zusehen wollte, wenn einige das System und letztlich die eigenen Leute ausnutzen.

Ich schicke die Story ab. Ich warte auf die Nachricht, dass alles angekommen ist und passt, dann fahre ich nach Nikosia.

Telefon. Ich stürze hin. Es ist Droch.

„Gut gemacht“, sagt er lapidar. „Hätte gar nicht gedacht, dass eine EU-Finanzexpertin deine Billigung findet.“

„Sie war sehr okay. Menschlich.“ Ich habe ausnahmsweise keine Lust auf unsere üblichen Streitgespräche. Ich bin saumüde. Eigentlich will ich mich bloß aufs Bett legen und schlafen.

Droch räuspert sich. „Wirkt auch so. Wie geht es dir?“

Ohne dass ich was dagegen tun kann, rinnen mir plötzlich Tränen über das Gesicht. Zum Glück haben wir kein Bildtelefon. „Okay“, sage ich mit möglichst normaler Stimme.

„Klingt aber nicht okay.“

„Nur ein wenig erschöpft. Und du hast natürlich recht. Es sollte jemand den verdammten EU-Bürokraten endlich klarmachen, dass sie sich vor allem um die Arbeitslosen kümmern sollen. Sonst gibt’s bald ein ziemliches Problem.“

„Bist du verkühlt?“

Noch immer Tränen. „Ja. Ich hab bei offenem Fenster geschlafen. Eine Superaussicht, quasi über dem Meer.“

„Also doch Urlaub. Wie ich vermutet habe.“

„Ja“

„Mira, wenn du da weder lachst noch in die Luft gehst, dann passt etwas ganz und gar nicht.“

„Ach, lass mich in Ruh, ich bin einfach fertig.“ Und jetzt entkommt mir tatsächlich ein Schluchzer.

„Mira?“

„Geht schon. Ich hab gestern Nacht geglaubt, jemand will mich beim Haus von der Wieser zusammenschlagen. Ich hab zu wenig geschlafen. Ich hab die gekannt, die ermordet worden ist. Die Stimmung heizt sich auf hier. Die Idioten wissen nicht, was sie tun, wenn sie den Zyprern unterstellen, dass sie Dagmar Wieser ermordet haben. Die nehmen das … persönlich. Dabei ist die Insel …“ Meine Stimme kippt.

„… so schön“, vollendet Droch. „Ich war einige Male da. Vor mehr als zwanzig Jahren allerdings. Und im Westen, in Paphos.“

Ich atme durch, beruhige mich langsam. So was Idiotisches. Und unprofessionell bis ins Letzte. „Und das Essen ist total gut hier“, schnaufe ich.

Droch lacht leise. „Das hört sich schon mehr nach meiner Mira an. Wenn du keine Lust hast, brauchst du nicht auf diese Demo. Wir kriegen über die Agenturen und über die Fernsehbilder mit, was läuft. Und morgen fliegst du heim. Okay?“

Jetzt scheint auch noch mein Telefon seinen Geist aufzugeben. Vielleicht hat es gestern beim Haus doch was abgekriegt. Seltsame Signaltöne. – Seltsame Signaltöne? Ich halte das Telefon von mir weg, schaue aufs Display. SMS. Paulus Reisinger.

„Mira? Mira, was ist los?“, brüllt Droch.

„Alles in Ordnung. Paulus Reisinger hat sich gemeldet.“

Demonstration im Zentrum von Nikosia. Ich habe Glück gehabt und den Parkplatz bei der Stadtmauer gefunden. Gleich daneben der Busbahnhof. Nicht eben eine idyllische Ecke der zyprischen Hauptstadt. Staub und Abgase. Angestaubt wirken auch alle Gebäude, dumpfe Farben. Kein Grün. Aber solche Plätze hat jede Stadt. Viele Menschen, die aussteigen. Wollen sie zur Protestkundgebung? Einige verlieren sich in den umliegenden schmalen Gassen, aber es gibt große Gruppen, die alle das gleiche Ziel zu haben scheinen. Manche halten Stangen in der Hand. – Was haben sie vor? Transparente. Das sind zusammengerollte Transparente. Kein Geschrei. Keine Parolen. Aber gerade das wirkt fast gespenstisch. Ich gehe einer der Gruppen nach. Es sind Leute um die fünfzig, mehr Männer als Frauen. Wirken nicht wie Bankangestellte. Eher wie Leute vom Land. Arbeiter, Bäuerinnen. Ein Platz. Da beginnt die Fußgängerzone. Wie viele Menschen haben sich hier versammelt? Fünfhundert? Tausend? Nicht besonders viel Polizei. Sie haben die typischen Absperrungen aufgestellt, aber sie bleiben im Hintergrund. Versuchen offenbar, alle auf diesem Platz zu halten. Damit nicht rundum Schaufensterscheiben eingeschlagen werden, damit niemand zurück zum Parkplatz geht und Autos in Brand steckt. – Bin ich gegen so etwas versichert? Sollte mein geringstes Problem sein. Eine Abordnung mit Transparenten auf Griechisch rückt von der alten Stadtmauer näher. Sie beginnen zu singen. Andere antworten mit Sprechchören. Es ist in erster Linie ein großes Durcheinander, erinnert mich eher an Fußballfans als an EU-Feinde. Ich stelle mich an eine Hausecke. „Ein Freiheitslied“, sagt einer auf Englisch und stellt sich neben mich. Zyprer mit weißem Schnurrbart und einer abgetragenen hellbraunen Cordjacke. Dabei hat es über zwanzig Grad. Sieht aus wie ein alter Professor. Könnte aber auch ein alter Kellner sein. – Freiheit von wem? Von der EU? Von den Abzockern? Und wie und wo identifiziert man die? Jetzt ist der Platz schon ziemlich voll. Aus den Seitengassen kommen weitere Menschen. Unter ihnen viele Jüngere, und zum ersten Mal sehe ich Protesttafeln, auf denen Merkel als Hitler-Verschnitt abgebildet ist. Ich schaue zu den vier Polizisten hinüber, die hinter der Absperrung warten. Sie unternehmen nichts. Vielleicht ist es besser so, bloß keine Eskalation.

Wichtiger als die Demonstration ist mir Paulus Reisinger. Wir haben vereinbart, uns in einem kleinen Café in der Fußgängerzone zu treffen. In einer halben Stunde. Ich war schon dort, nur um zu sehen, ob ich es auch finde und wie weit es entfernt ist. Ein älterer Mann ist auf eine improvisierte Bühne gestiegen, er redet eindringlich, die meisten Menschen klatschen. „Wer ist das?“, frage ich den Schnurrbärtigen neben mir.

„Ein Gewerkschafter. Er sagt, wir dürfen uns nicht wieder abhängig machen. Er ist gegen die Privatisierungen, die die EU fordert. Wir waren zu lange von fremden Völkern unterdrückt.“

„Die EU unterdrückt Zypern?“

„Er hat von den Deutschen geredet. Und von den Türken.“

„Superkombination, sollte man den Deutschen, die sich über zu viele Türken bei ihnen daheim aufregen, erzählen.“

Der Mann sieht mich misstrauisch an. „Sie sind Deutsche?“

„Österreicherin.“

„Oh, das ist auch ein kleines Land, das die Deutschen überfallen haben. Sie werden uns verstehen.“

„Ganz so war es dann doch nicht. Hitler war Österreicher. Und dummerweise haben die meisten gejubelt, als er einmarschiert ist.“

„Hatten sie eine andere Wahl?“

„Zum Jubeln hat sie keiner gezwungen.“

„Und wir jubeln nicht über die EU.“

Ja, aber ihr nehmt das Geld, denke ich und sage es nicht. Wäre zu einfach. Weil: Wer kriegt die Hilfszahlungen? Wer entscheidet im Detail, was damit passiert? Und: Wer bestimmt jetzt über die staatlichen Vermögen? Die kleinen Leute oder doch ein paar reiche Familien mit ihren Verflechtungen in Politik und Kirche? Und: Wem sind die Gewerkschafter verpflichtet? Hat man ja auch anderswo schon gesehen, dass es welche gibt, die lieber nah bei der Macht sind. Andererseits: Wer soll sonst für die Arbeiter sprechen?

Ich stehe an der Straßenecke zur Ledra-Straße. Dreihundert Meter weiter oben ist das Café. Wenn die Polizei die Absperrungen dichtmacht, komme ich nicht mehr hin. Ich habe einen internationalen Journalistenausweis, der sollte helfen. Nicht weit von mir entfernt plötzlich Sprechchöre. Der Redner sieht irritiert hinüber. – Gegendemonstranten? Hat die Polizei da etwas übersehen? Wenn die zusammenkrachen … Mein Gesprächspartner ist verschwunden. Hat er schon genug protestiert? Neben mir stehen jetzt zwei Männer und eine Frau, alle Anfang zwanzig. „Was wollen die?“, frage ich in ihre Richtung. Meine Worte sind kaum zu verstehen, der Redner und die Sprechchöre versuchen einander zu übertönen.

„Die sind ziemlich radikal.“

„EU-Freunde?“

Der junge Mann sieht mich amüsiert an. „Nein, natürlich nicht. Im Gegenteil. Die Redner sind nicht für Gewalt. Die schon. Zumindest in ihren Parolen.“

„Und?“

„Idiotisch! Jetzt richten sich die Fernsehkameras auf sie. Jetzt werden sie gleich Transparente ausrollen. Die wissen, wie man das macht. Die Radikalen sind immer dabei.“

„Ich dachte, es hat in den letzten Monaten kaum Demos gegeben.“

„Nur kleine. Vor allem von den entlassenen Bankangestellten. Und die waren gar nicht froh über so eine Unterstützung.“

Und tatsächlich: Jetzt werden Transparente entrollt. Ein paar Demonstranten versuchen das zu verhindern, aber es gibt nur kleine Rangeleien, dann lassen sie die offenbar Radikaleren gewähren. Dumm nur, dass ich nicht lesen kann, was da steht. Und dass mich meine Nachbarn kaum mehr verstehen könnten, wenn ich versuchte, sie danach zu fragen. So hoch ist der Lärmpegel inzwischen. Dann kann ich doch eins lesen. Es ist auf Deutsch: „Werft die Türken ins Meer und die EU hinterher!“ Offenbar extra für deutsche Medien gedacht. Schon wieder diese Parole. Aber andererseits nur eine Zuspitzung dessen, was der Gewerkschafter auf der Bühne gesagt hat. Sind Menschen, die so etwas fordern, imstande, eine EU-Repräsentantin zu ermorden? Gibt es unter denen welche, die dann noch ein bisschen radikaler sind und nicht bloß schreien, sondern auch handeln?

Ein Mann in der typischen Kleidung orthodoxer Popen betritt die Bühne. Es wird leiser. Selbst die Sprechchöre der EU- und Türkenfeinde verstummen. Ich sehe zu den dreien neben mir. „Was sagt er?“

„Wir müssen unsere Würde bewahren. Wir müssen unser Land selbst retten. Wir sind stark, wenn uns andere nicht schwach machen. Gott ist bei uns.“

„Und was heißt das?“

„Er hat vorgeschlagen, dass wir aus dem Euro aussteigen sollen.“

„Und was meint ihr dazu?“

„Blödsinn. Wir dürfen uns nicht auf der Nase herumtanzen lassen. Das ist klar. Und wir müssen was gegen die Arbeitslosigkeit tun. Und zu viele Steuern bringen gerade die Kleinen um. Aber raus aus der EU wäre verrückt. Andrea studiert in Bologna. Und ich will nächstes Jahr nach Stockholm. Wir gehören zu Europa. Basta.“

Ich sehe auf die Uhr. Nur mehr zehn Minuten bis zum vereinbarten Treffen. „Danke“, sage ich und meine damit nicht bloß die Übersetzung. Ich gehe zur Absperrung, strecke einem Polizeibeamten meinen Presseausweis hin. Er nickt mit ernstem Gesicht und lässt mich passieren. Er lässt allerdings auch einige andere Menschen durch die Absperrungen. Sie wirken friedlich, so, als wollten sie nach etwas Protest jetzt shoppen gehen.

Noch keuchend betrete ich das Café. Ich sehe mich um. Kleine Tischchen, Chrom und Plüsch, wenige Menschen. Die meisten sind wohl bei der Demo. Oder wollen nicht in ihrer Nähe sein. Paulus Reisinger sitzt ganz hinten im Lokal, gleich neben dem Hinweis auf die Toiletten. Ich gehe langsam auf ihn zu. „Hallo“, sage ich zögernd.

Er fährt auf. Er hat mich gar nicht wahrgenommen. „Hallo.“

Ich setze mich. „Es tut mir so leid. – Mir fällt nichts ein, was ich sonst sagen sollte. Ich weiß, es muss idiotisch klingen.“

Er schüttelt den Kopf. „Nein. Tut es nicht. Idiotisch ist das Leben.“

„Danke, dass du dich mit mir getroffen hast.“

„Was tut sich? Weißt du etwas? Was sagt die Polizei?“

„Das fragst du mich? Die Polizei sagt so gut wie nichts. Die EU fordert rasche Aufklärung und sagt ansonsten gar nichts. Du musst doch mit der Polizei gesprochen haben?“

„Hab ich. Ich hab sie ja gefunden. Aber ich bin nicht ihr Mann. Ich bin ein Niemand. Sie haben mich befragt und mir nichts gesagt. Ich hab keine Rechte.“ Er sagt es in die Tischplatte hinein.

„Glaubst du, dass es politisch motiviert war? Ein EU-Gegner? Deutschenhasser?“

Er sieht mich zum ersten Mal an. Tiefe Ringe unter den Augen. Grau im Gesicht. – Oder macht das das Neon-Zwielicht hier drin? Er wirkt wie auf „alter Mann“ geschminkt. „Wer soll es sonst gewesen sein? Hat die Polizei noch andere Spuren? Verdächtige?“

Ich schüttle den Kopf. „Es heißt bloß, sie ermitteln in alle Richtungen und natürlich vorurteilsfrei. Ich kriege nur die spärlichen Presseinformationen. – Und dann gibt es natürlich die Spekulationen der Medien.“

„Die hab ich gelesen. Dagmar …“ Er stöhnt und bricht ab.

„Was ist passiert?“, frage ich.

„Wenn ich das wüsste.“ Dann Schweigen. Ich schweige mit ihm. Von der Ferne sind Sprechchöre zu hören.

„Ich habe Franz zum Flughafen gefahren. Er hat überraschend wegen irgendwelcher Geschäfte zurückgemusst. Danach bin ich zum Haus. Die Tür war offen, aber die war oft offen. Ich bin hinein. Und da ist sie gelegen. Ihr Blut. Alles rot. Rot, rot, alles rot.“

Wie im Theaterstück, denke ich. Aber ich sage es nicht.

„Und das war es. Alles vorbei. Alles ist kaputt. Alle Träume … Wichtig ist nichts, wenn alles vorbei ist. Das ist das einzig Gute daran. Dass nichts mehr wichtig ist. Dagmar …“

Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Er tut mir so leid.

Er schüttelt den Kopf, wie um wieder zu sich zu kommen. „Dagmar wollte eine faire Chance für Zypern. An den Bankgeschäften haben viele mitverdient, sogar in Deutschland. Und jetzt hetzen die deutschen Zeitungen gegen die Zyprer, dass einem schlecht werden kann. Und die Zyprer hetzen …“

„Ich hab ein Porträt über sie geschrieben. Und über das, was sie wollte.“

„Du hast … auch über uns geschrieben, über sie und mich?“

„Ja. Es lässt sich nicht geheim halten.“

„Nein. Ein paar deutsche Journalisten haben es ohnehin schon getan. Einer hat mich per SMS gefragt, ob er das dürfe oder ob ich zu viel Angst habe, dann ins Visier der Radikalen zu geraten.“

„Und?“

„Ich hab ihm nicht geantwortet. Ich hab keinem geantwortet. Das ist alles nicht wichtig.“

„Du hast mit Ani telefoniert.“

„Ja. Die mussten doch wissen, was los ist. Sie machen allein weiter.“

„Ich war beim Haus. Ich hab ihn getroffen. Er hat dich gesucht. Er macht sich Sorgen, die ganze Truppe macht sich Sorgen um dich.“

Er sieht mich alarmiert an. „Beim Haus? Was hat er beim Haus gemacht? Ist er nicht in Rom?“

„Er ist daheim, hier in Nikosia.“

„Warum hat er mir das nicht gesagt?“

„Du wirst ihn nicht gefragt haben. Er wird in dieser Situation nicht daran gedacht haben.“

„Scheißhandys.“

„Wie?“

„Man weiß nicht mehr, wer wo …“ Er bricht ab. Er ist wirklich ganz schön durch den Wind. Kein Wunder.

„Haben die Nachbarn was gesagt? Was gesehen?“, setzt er dann fort.

„Sie haben uns gehört. Ani hat ihnen gesagt, wir seien von der Polizei und hätten das Grundstück kontrolliert.“

„Die Häuser sind ziemlich weit weg. Ich habe gemeint, ob sie am Abend davor etwas gehört haben.“

Ich schüttle den Kopf. „Zumindest weiß ich nichts davon.“

„In den Presseberichten … in den Polizeiberichten war nichts?“

Er wird wohl hoffentlich nicht auf eigene Faust herausfinden wollen, wer Dagmar ermordet hat. „Nichts“, bestätige ich.

„Und was hast du beim Haus …“

Ich sehe ihn an. „Ich hab mir auch Sorgen gemacht. Natürlich war es unwahrscheinlich, aber ich hab mir gedacht, vielleicht bist du dort. Ich hab von Giorgos Konstantinou einen Schlüssel bekommen.“

Er verzieht das Gesicht. Grimasse mit zusammengekniffenen Augen, aufeinandergepressten Lippen. Ich kann nicht ausmachen, ob es sich um Wut handelt oder ob er versucht, nicht loszuheulen. „Giorgos“, presst er heraus. „Was hat der da verloren?“

„Er war nicht da“, erkläre ich so sanft wie möglich. „Ich habe mir von ihm den Schlüssel geholt.“

Er schüttelt wild den Kopf. Übergeschnappt. Kein Wunder. Wer kann sich um ihn kümmern?

„Du solltest besser zurück nach Österreich. Ich fliege morgen, ich kann dich …“

„Aber sicher nicht!“, brüllt er.

„Du musst das der Polizei überlassen!“

Er lacht. Es klingt nicht fröhlich. Er lacht so lange, bis die Kellnerin zu uns kommt und fragt: „Everything okay?“

Kann man nicht eben behaupten.

Schwarzenberger war jedenfalls wirklich im Flugzeug. Das erzählt mir Vesna, als ich wieder auf der Autobahn Richtung Capo Greco unterwegs bin. Blauer Himmel und blühende Oleander am Straßenrand. Sie wirken heute seltsam deplatziert. Die falsche Kulisse. Vesna kennt jemanden, der mit den Stewardessen geredet hat. Sie konnten sich noch gut an Schwarzenberger erinnern, weil er dauernd etwas gebraucht hat. Einmal Wasser und einmal Suppe, weil gleich sein Kreislauf kippt, und überhaupt scheint er sehr nervös gewesen zu sein, obwohl der Flug ausgesprochen ruhig war. „Gibt allerdings so Leute, die fürchten sich immer“, fügt meine Freundin hinzu.

Also „immer“ fürchte ich mich nicht, nur wenn es einen Anlass gibt. Oder einen Grund, der einem die Möglichkeit gibt, einen Anlass zu haben, um instinktiv besorgt zu sein. Ich verkneife mir gerade noch etwas in diese Richtung, aber Vesna hat ja nicht von mir gesprochen. – Hat Schwarzenberger Flugangst? Und warum macht ihn mir das gleich sympathischer? Ist eigentlich logisch. Weil ich sensible Menschen mag. Okay, bisher hat er auf mich nicht so gewirkt. Weil er sich abhärten musste, das Geschäft übernehmen musste, obwohl er eigentlich offenbar etwas anderes machen wollte.

„Du bist schon weg oder du sprichst noch mit mir?“, ruft Vesna.

„Ich bin noch da. Ich muss mich auf die Straße konzentrieren. Linksverkehr.“

„Meine Güte, ist ja auf Autobahn kein Problem. Jedenfalls – schaut aus, als hätte Schwarzenberger nicht für Freund gelogen.“

„Wie bitte?“

„Ich nehme an, du wolltest wissen, ob Reisinger wirklich jemand zum Flughafen gefahren hat. Weil natürlich Liebhaber immer in Verdacht ist.“

„Ich hab eher an Schwarzenberger selbst gedacht. Aber in erster Linie möchte ich alles klären, was sich klären lässt. Es ist wenig genug.“

„Warum sein Freund?“

„Weil er und Dagmar einander nicht leiden konnten. Sie hat davon geredet, dass er ganz dick in die zyprischen Finanzgeschäfte verstrickt gewesen sei. Und er hat das wütend abgestritten. Wahrscheinlich wollte sie ihn bloß ärgern. Sie könnte mitbekommen haben, dass er sie und Paulus auseinanderbringen wollte.“

„Na gut. Morgen Abend du kommst zurück. Und wir sehen uns Firma von Schwarzenberger an. Ich kann versuchen zu checken, was er wirklich für Geschäfte macht.“

Am Abend gehe ich ins Psistaria. Ein Tipp von Dagmar Wieser. Das Lokal, aus dem sie damals die köstlichen Vorspeisen geholt hat. Dort koche eine Bulgarin, die viel erzählen könne. Zlatka Valkova. Ich solle nach ihr fragen und schöne Grüße bestellen. Das hat Dagmar in ihrer letzten Mail an mich geschrieben. Ein eigenartiges Gefühl, es jetzt zu tun. Aber irgendwie habe ich den Eindruck, ich bin es Dagmar schuldig. Das Psistaria liegt auf halbem Weg zwischen dem Hotel und dem wohl noch immer versiegelten Haus. Zwei Mal fahre ich daran vorbei, das Schild ist leicht zu übersehen. Das kleine Gebäude liegt etwas abseits der Straße, halb versteckt hinter einer großen Pergola mit Weinstöcken. Es sind bloß zwei Tische besetzt. Ich sehe mich um und setze mich dann an den Tisch im Freien, nahe beim offenen Innenraum. Ein junger Mann bringt die Karte. Zlatka? Klar, die sei in der Küche, wenn sie Zeit habe, werde sie kommen. Er sagt es mit verhangenem Blick und slawischem Akzent. Ob man auch hier um Dagmar trauert?

Eine Meze allein zu essen, das geht einfach nicht. Außerdem ist mir nicht nach einem üppigen Festmahl. Ich bestelle gemischte Vorspeisen und dann Shieftalia. „Sie bleiben allein?“, fragt der traurige Kellner.

Ich nicke.

Wenig später weiß ich, warum er gefragt hat. Weil, obwohl die Vorspeise alles andere als teuer ist, kommt da nicht bloß ein Teller mit allem Möglichen, sondern es kommen viele kleine Schüsselchen und Schälchen, nicht anders als bei einer Meze. Darunter etwas, das ich noch nie so gegessen habe: Tintenfisch, offenbar roh in feine lange nudelartige Teile geschnitten, ganz zart, nur mit etwas Olivenöl und blättrigem Knoblauch. Aber auch vieles, das ich inzwischen kenne, ist hervorragend. Sardinen, knusprig und frisch, das Taramas wunderbar zitronig. Jedenfalls kann ich mit dieser Zlatka übers Essen reden. Keine Ahnung, wie gut sie die EU-Repräsentantin gekannt hat. Der Trauer des Kellners nach zu schließen, wohl ziemlich gut. Dass sie von ihrem Tod wissen, ist jedenfalls klar. Es ist Thema Nummer eins in Zypern. Und offenbar auch in Deutschland.

Inzwischen sind sechs einheimische Männer aufgetaucht, sie haben zwei der kleinen Tische zusammengestellt und beim Kellner alles Mögliche geordert. Hoffentlich hat Zlatka überhaupt Zeit für mich. Jedenfalls bekomme ich bald darauf meine Shieftalia. Ich habe nicht einmal die Hälfte der Vorspeisen aufgegessen, ich kann auch nicht alles davon essen. Nur der Krug mit Wein ist schon leer. Ich bestelle noch einen und denke, kann mir egal sein, wenn der Kellner glaubt, ich saufe. Der Wein ist wunderbar leicht und kühl und ich fühle mich nach dem halben Liter überhaupt nicht betrunken. Ausnahmesituation. Gibt es nicht nur beim Fliegen.

Das Faschierte ist köstlich zart und genau so gewürzt, wie es gehört: mit großzügig Minze und dem richtigen Hauch Zimt. Und dann auf Holzkohlen gegrillt.

Gerade als ich mir sicher bin, dass jetzt kein einziger Bissen mehr in mich reingeht, kommt eine hübsche füllige Frau in einer weißen Kochschürze aus der Küche. Freundliche Augen, das dichte dunkle Haar am Hinterkopf aufgesteckt. Man könnte sie sehr gut für eine Zyprerin halten – oder ist sie eine und Zlatka ist nicht da? Sie sieht mich fragend an.

„Zlatka Valkova?“

Sie nickt. Ich stehe auf, gebe ihr die Hand. „Das Essen war ausgezeichnet“, sage ich auf Englisch.

„Danke, ich freue mich. Ioan hat gesagt, Sie wollen mich sprechen?“ Sie antwortet in einem weichen, singenden Deutsch.

Ich nicke.

„Dagmar …“, sagt sie wenig später. „Wir haben einander ganz gut gekannt, sie ist gerne gekommen. Es ist schrecklich.“

„Selbst ihr Kellner ist ganz traurig. Ioan. Klingt wie Johann. Kommt er auch aus Bulgarien?“

„Nein, er ist Rumäne. Und ich fürchte, er ist nicht wegen Dagmar so traurig, sondern weil ihn seine Freundin verlassen hat.“

Oh. Man soll eben keine voreiligen Schlüsse ziehen. „Woher können Sie so gut Deutsch?“

„Ich war Lehrerin in Bulgarien. Für Deutsch und Englisch und Hauswirtschaftskunde. Aber ich bin vor einigen Jahren hierhergekommen, ich verdiene deutlich mehr als in der Schule daheim. Und meine Kinder haben studiert, da braucht man Geld. Jetzt ist meine Tochter Ärztin in Frankreich. Und außerdem ist hier das Wetter viel besser.“ Sie lächelt. „Ich bin froh, dass ich gekommen bin, auch wenn es schwieriger wird. Ausländer sind momentan nicht besonders beliebt. Go home to Britain!, haben sie mir nachgeschrien, keine Ahnung, warum ausgerechnet England. Vielleicht weil die da Kolonialmacht waren.“

„Dagmar hat mir eine Liste mit Menschen gemailt, die sie für interessante Gesprächspartner gehalten hat. Ich sollte eine Reportage über das Leben der Menschen in Zypern schreiben.“

„Sollte? Ist das nicht mehr so?“

„Ich habe eine über ihren Tod geschrieben. Und vor allem über das, was sie gemacht hat. Was ihr wichtig war.“

„Sie war eine gute Frau. Und herzlich. Wer sagt, dass niemand in der EU ein Herz hat, ist dumm. Es gibt überall solche und solche. Man lernt das. – Und was möchten Sie jetzt von mir wissen?“

Jemand vom Tisch mit den Einheimischen ruft herüber. Zlatka ruft auf Griechisch zurück. „Ich muss einen Sprung zurück in die Küche, sie glauben nicht, dass Sofia es schafft, ihr Fleisch zu grillen.“ Sie verdreht die Augen.

„Sie können auch Griechisch?“

„Muss ich wohl hier. Russisch konnte ich schon früher, es war bei uns damals in Bulgarien Pflicht. Jetzt kann ich es brauchen, bei den heutigen Gästen.“

„Englisch, Griechisch, Bulgarisch, Russisch, Deutsch … man könnte sagen, Sie sind überqualifiziert.“

Zlatka lächelt. „Französisch und Italienisch gehen ein bisschen. Leider nicht perfekt, ich habe vieles vergessen. Aber es ist gut, wenn du mit den Menschen reden kannst.“ Sie steht leichtfüßig auf und verschwindet. Ich nehme gedankenverloren noch eine von den wunderbar würzigen großen Oliven. Es könnte die gleiche Sorte sein wie die aus dem Olivenhain des alten Konstantinou.

Die Leiterin der EU-Taskforce und die vielsprachige Köchin einer kleinen Taverne … Ist es möglich, dass Dagmar Zlatka etwas erzählt hat, das mit ihrem Tod in Verbindung steht? Von Drohungen? Von Männern, die herumgeschlichen sind? – Oder Frauen? Nein, das halte ich für unwahrscheinlich. Warum, weiß ich nicht so genau. Aber Frauen morden seltener und schon gar nicht aus einer Art gesellschaftlichem Rachegefühl, glaube ich zumindest. Es gibt allerdings auch Terroristinnen. – Gehe ich jetzt etwa schon der vereinigten Boulevardpresse auf den Leim? Wer sagt, dass es hasserfüllte Zyprer waren?

Zlatka kommt, gefolgt von einer zarten jungen Frau in Kochschürze, beide schleppen große Platten. Und stellen sie auf den Tisch der Einheimischen. Fröhliches Geplänkel, Lachen. Die Bulgarin kommt an meinen Tisch, setzt sich wieder. „Das Leben geht weiter“, sagt sie und seufzt.

„Wann haben Sie Dagmar zum letzten Mal gesehen? Hat sie etwas von Drohungen erzählt?“

„Ich habe das natürlich auch sofort überlegt. Ich habe vor ein paar Tagen alle möglichen Vorspeisen für sie gekocht, aber die hat ihr Freund abgeholt. Sie war vor circa zwei Wochen da, allein. Wir haben dann später am Abend noch ein Glas Wein zusammen getrunken. Sie hat schon von Drohungen erzählt, aber nie etwas Genaues. Ich glaube, sie hat sie nicht besonders ernst genommen. Das war ein Fehler. Ich habe ihr ein paarmal gesagt, sie muss Gitter vor die Fenster machen lassen. Sie hat oft nicht einmal die Tür zugesperrt. Sie hat gesagt, wenn jemand reinwill, kommt er sowieso rein. Und außerdem ist es ja nicht ihr Haus, sondern das von Konstantinou. Ich habe ihr ab und zu Essen gebracht, wenn sie arbeiten musste. Oder wenn Gäste da waren. Sie war keine gute Köchin, aber sie hat darüber gelacht.“ Zlatka schüttelt den Kopf. „Es ist nicht zu glauben.“

„Und Giorgos wollte nicht, dass das Haus sicherer gemacht wird?“

„Giorgos? Ja, es war wohl der Sohn, der ihr das Haus vermietet hat. Braucht auch eine Aufgabe. Nicolas hat ihm ja zum Glück das Amt bei der EU vermittelt, obwohl das keine richtige Arbeit ist, eher so ein Vertretungsjob, repräsentieren, meine ich.“

„Sie kennen Nicolas?“, frage ich erstaunt.

Zlatka lacht. „Wer kennt ihn nicht? Er ist einer mit sehr viel Land. Und Hotels. Außerdem kommt er sehr gerne zu mir essen. Er sagt, ich koche besser zyprisch als die zyprischen Köchinnen. Aber ich bin es auch wissenschaftlich angegangen. Ich habe einfach alles über die zyprische Küche gelesen, bevor ich da begonnen habe. Ich habe vieles ausprobiert und ich war natürlich oft auswärts essen, und als ich schon besser Griechisch konnte, habe ich viele vor allem alte Frauen gefragt.“

„Das Makarios: Ist es eigentlich nach dem ehemaligen Erzbischof benannt?“

Zlatka lächelt schelmisch. „Und ob. Es hat einen guten Grund. Konstantinou war als junger Mann einer der Kämpfer von Makarios. Und der hat seine treue Truppe nach dem Sieg fürstlich entschädigt. Sie haben viel Land bekommen. Nicolas hier, auf Capo Greco. Aber man muss sagen, er hat auch etwas daraus gemacht.“

„Es gibt so ein Gerücht, dass Giorgos etwas mit Dagmar gehabt haben soll.“

„Wie meinen Sie das? Was gehabt? Ärger?“

„Nein, ein Verhältnis.“

„Ein Affäre?“ Die vielseitige Köchin lacht. „Ganz sicher nicht. Was hätte sie denn mit dem gewollt? Sein Vater sagt immer, er ist noch kein Mann. Dabei wird er bald vierzig.“

„Vielleicht wirkt er deswegen so, weil ihm sein Vater nichts zutraut.“

„Ach, der gehört einfach zu den Söhnen in Zypern. Weißt du“ – auf einmal hat sie vom Sie zum Du gewechselt, mir ist das recht – „es gibt da welche, deren Väter haben hart gearbeitet und für Zypern gekämpft und jetzt sind sie reich und sie haben ihre Söhne in die besten Schulen in England geschickt, ins Ausland zum Studieren. Weil sie selbst nicht lange in die Schule gehen haben können. Die Söhne haben nicht gelernt zu arbeiten. Ihre Mütter haben sie verwöhnt. Und ihre Väter waren stolz, dass der Sohn Bildung hat und in Europa war. Dabei musst du dort in den Nobelschulen nur viel zahlen, dann nehmen sie auch nicht so gescheite Kinder.“

„Mit Dagmar war sicher nichts?“

„Warum fragst du? Ganz sicher nicht. Sie hat einen Freund seit mehr als einem Jahr. Einen Schauspieler, schon älter, aber attraktiv und er trägt sie auf Händen. Allein wie er sie ansieht …“ Sie lacht. Wird plötzlich wieder ernst. „Oh. Angesehen hat. Das muss schrecklich sein für ihn.“

„Ich hab ihn heute getroffen. Er ist halb verrückt vor Kummer. Hat sich in ein kleines Hotel in Nikosia geflüchtet. Weiß nicht, was er tun soll. Ich mache mir Sorgen, dass er auf eigene Faust nach dem Täter sucht.“

„Du bist auch aus Österreich, nicht wahr? Er hat eine internationale ‚Othello‘-Produktion gemacht. Und er war der Star in einer Fernsehserie. Dagmar hat mir erzählt, mehr: Sie hat geschwärmt. Schrecklich. Ich hab nie viel mit ihm allein geredet, aber er ist sympathisch.“

„Und seinen Freund Schwarzenberger, kennst du den auch? Ein schlanker großer Österreicher, gleich alt wie er, die beiden sind miteinander aufgewachsen.“

Zlatka schüttelt den Kopf. „Nein, den kenne ich nicht. Ist der in Zypern?“

„Er soll da Geschäfte machen. Unter anderem mit Giorgos. Er sagt, in der Reisebürobranche. Dagmar hat ihn nicht besonders gemocht, sie hat gemeint, er habe seine Finger in zwielichtigen Finanzgeschäften.“

„Kein Wunder, dass sie ihn nicht mitgebracht hat. Aber wenn er mit Giorgos zu tun hat, dann ist es schon die Reisebranche. Er kümmert sich um die Vermietung der Häuser seines Vaters und spielt den Erben in den Hotels.“ Ich gieße ihr Wein nach. „Ist Giorgos auch öfter hier im Psistaria?“

„Ganz selten. Wenn die ganze Familie bei mir ist. Aber sonst ist er lieber in den schicken Lokalen in Protaras. Und ich glaube, er trifft seinen Vater nicht so gerne. Da ist es mit den Angebereien aus.“

Ich lache. „Eigentlich arm. Ich habe im Makarios mit dem Barkeeper geredet – übrigens auch einer, der erstaunlich viele Sprachen spricht. Er hat über Giorgos Ähnliches erzählt. Er sei nicht Chef, sondern Sohn. Und vielleicht Erbe.“

„Petros? Das kann nur Petros gewesen sein. Er ist großartig.“

„Pete“, sage ich. „So Mitte vierzig, graue Schläfen, groß, schlank, gut aussehend, der perfekte Barkeeper. Und hilfsbereit. Er hat Dagmars letztes Interview für mich übersetzt.“

„Ja, das passt. Da zeigt sich, dass die Krise nicht nur Katastrophen gebracht hat.“

„Wie meinst du das?“

„Petros Angelos war früher Banker, bei der Laiki-Bank, die sie zugesperrt haben. In ziemlich hoher Position.“

Ich muss sie fassungslos angesehen haben.

„Ja, aber er hat kein Problem damit. Er hat mir erzählt, dass er immer schon gerne Barkeeper gewesen wäre. Er hat Wirtschaft studieren müssen, weil sein Vater ein angesehener Anwalt war. Und leider nicht in der Hotelbranche.“

„Aber … warum dann nicht Hoteldirektor, sondern Barkeeper?“

Zlatka sieht mich mitleidig an. „Weil Jobs als Hoteldirektor jetzt noch seltener zu kriegen sind als früher. Und weil er gerne an der Bar ist. Ich glaube ihm. Er wirkt glücklich. Aber du sollst es nicht weitererzählen. Es ist kein Geheimnis, Nicolas hat ihn eingestellt, er kannte ihn von früher, von der Bank. Aber Petros redet nicht über die Vergangenheit. Weil er will kein falsches Mitleid und er will auch nicht, dass die Leute meinen, er ist als Barkeeper nicht gut.“

„Er ist sogar sehr gut. Hast du ihn nie besucht?“

„Dazu ist zu wenig Zeit. Er kommt her und dann isst er ab und zu mit dem alten Konstantinou.“

„Und das finden alle ganz normal, dass Konstantinou mit seinem Barkeeper isst?“

„Wer sieht sie bei uns schon? Außerdem macht der Nicolas schon immer, was er will.“

„Hat Pete eigentlich Dagmar gekannt?“

„Natürlich. Sie sind einander hier ein paarmal begegnet. Und Dagmar hat, bevor sie das Haus gemietet hat, ihre Wochenenden gerne im Makarios verbracht.“

„Ich meine, hat er mit ihr geredet, hat er gewusst, wer sie ist?“

„Ja, ganz sicher. Und sie hat gewusst, wer er ist. Nicolas hat es ihr erzählt und gemeint, der wisse eine Menge, was sie interessieren könnte. Dagmar hat ihn dann auch wirklich zwei, drei Mal um Rat bei irgendwelchen undurchsichtigen zyprischen Bankengeschichten gebeten. – Warum fragst du?“

„Oh, nur so. Ist interessant, wer da aller wen kennt.“

„Zypern ist ein Dorf. Und im Gasthaus redet man miteinander. Ist doch überall so, oder?“

Ja. Fragt sich nur, warum Pete zu mir gesagt hat, erst durch die Zeitungsfotos nach ihrem Tod sei ihm klar geworden, wer Dagmar war. – Bloß weil er nicht wollte, dass ich von seiner Vergangenheit als Banker erfahre?

Zlatka steht auf, kommt mit einer Flasche Rotwein wieder. „Wir müssen sie ja nicht austrinken. – Hast du die Kriminalromane von Petros Markaris gelesen?“

„Nein.“

„In einem werden Krisengewinnler umgebracht. Von einem, der durch die Krise verloren hat.“

„Dagmar war keine Krisengewinnlerin.“

„Und Petros Angelos ist keiner, der unglücklich oder gar wütend ist.“

[ 6. ]

Ich wache auf, weil die Morgensonne in mein Zimmer scheint. Der Tag ist strahlend und klar. Kann es sein, dass ich alles nur geträumt habe? Das mit Dagmars Tod und der Demo und … Ich tappe verwirrt nach meinem Mobiltelefon. Kurz vor sieben. Ich bin keine Frühaufsteherin. Ich setze mich trotzdem im Bett auf. Sehe auf lockend glitzerndes hellblaues Meer und ein paar Bäume und Felsen. Und weiß, dass das, was in den letzten Tagen geschehen ist, kein Traum war. Ich gehe auf den Balkon. Ein Vogel flattert auf. Unten beim Pool balgen sich zwei Katzen. Ich fliege heute heim. Aber ich habe noch Zeit. Ich dusche und gehe nach draußen. Da gibt es einen Spazierweg. Die Halbinsel entlang, mit Blick aufs Meer. Vesna wäre ihn sicher gelaufen. Ich gehe. Ich werde wieder joggen, ich verspreche es. Aber ich habe meine Sachen nicht dabei. Eine große Eidechse, die sich auf einem Stein sonnt. Das Meer ganz glatt. Ein Schild: „Beware of bicycles“. Wenn es bloß sonst nichts gäbe, vor dem man sich in Acht nehmen müsste. Zweige, die in den Weg hängen. Der Baum wirkt wie eine Mischung aus Weide und Olive. Wird trotzdem etwas ganz anderes sein. Aber schön. Ich streife mit der Hand darüber. Und sehe am Boden ein vorsintflutlich anmutendes Tier. Echse. Aber keine Eidechse. Vorsichtig beuge ich mich hinunter. Das Tier läuft nicht weg. Hebt bloß wie in Zeitlupe einen Fuß. Große runde Augen, die mich anzustarren scheinen. Das ist ein Chamäleon. Und es hat tatsächlich exakt die Farbe des Gehwegs. Braungrau. Soll ich mich trauen, es auf einen grünen Busch zu setzen? Wird es dann wirklich grün? Ganz langsam senkt es den Fuß, hebt den nächsten. Ich beobachte entzückt, wie es im Zeitlupentempo über den Weg geht. Jetzt ist es auf der sandigen Erde, gelbweiß ist sie. Und das Tier: gelbweiß. Es verschwindet gemächlich in einem Hohlraum unter dem Felsen. Begegnung mit einer anderen Zeit. In der es noch lange keine Menschen gab. Die Felsen waren schon da. Und Echsen wie dieses Chamäleon. Ich gehe weiter.

Hinter der Wegbiegung ist auf den Boden ein großes A in einem Kreis gemalt. Anarchie. Keine Lösung. Weil dann die Stärksten gewinnen. – Aber ist das nicht immer so? Auch hier in Zypern? Die Mächtigen haben es sich gerichtet. Und selbst wenn sie Geld verlieren, können sie immer noch gut leben. Was aber ist mit den Kleinen, die ihre Kredite nicht mehr zahlen können? Die keine Jobs mehr haben? Kann es nicht auch Politiker geben, die sich darum kümmern? Die wirklich etwas ändern wollen?

Sanfte Brise vom Meer her. Und plötzlich: ein Schuss. Ich hebe den Kopf, lausche, ich muss mich geirrt haben. Irgendwo eine Autotür. Die Straße ist nicht weit weg. Aber ich habe kein Auto gehört. Da war kein Auto. Da ist niemand. Und noch ein Schuss. Böses Knallen, ganz in meiner Nähe. Ich sehe mich panisch um. Weiß ich zu viel? Habe ich irgendetwas nicht begriffen? Habe ich zu viel gefragt? Nur ich und die Felsen und die steile Klippe hinunter zum Meer. Dazwischen Gebüsch. Mein Atem geht laut. Jemand hat geschossen. Zwei Mal. Ich habe keine Kugel gesehen. – Sieht man Kugeln? Ich kenne mich da nicht aus. Ich hätte merken müssen, wo sie einschlägt. Wo schlägt die nächste ein? Noch ein Schuss. Noch näher. Ich renne ins Gestrüpp, hinter die Felsen, kratze mir an einem Dornbusch den Arm blutig. Sehe mich gehetzt um. Unter mir das Meer. Schon viel weniger freundlich. Vierzig, fünfzig Meter die Klippe steil nach unten, schroffes Gestein, wenn du fällst, bist du jedenfalls tot. – Hat dieser Jemand das vor? Mich zu jagen, zu hetzen, bis ich hinunterstürze? Ein größerer Felsen, dort drüben. Dort habe ich besseren Schutz. Ich stürze hin, strauchle, keuche, kauere beim ockerfarbenen schroffen Stein. Hinter mir der Abgrund. Und das Meer. – Und wenn sich jemand seitlich anschleicht? Ich lausche gebannt. Versuche meinen Atem unter Kontrolle zu bekommen. Nichts. Jetzt wirklich ein Auto, das die Straße entlangfährt. Wenn ich auf die Straße renne … viel zu wenig Verkehr, Mira. Telefon. Ich habe das Mobiltelefon mit. Aber wen anrufen? Wer kann helfen? Stimmen. Jetzt höre ich Stimmen. Und Hunde. Sie bellen aufgeregt. Wo bin ich da reingeraten? Das ist eine Hetzjagd. Auf mich. Ich habe die Zyprer falsch eingeschätzt. Was habe ich getan? Lachen. Die lachen auch noch! Sie sehen, dass ich in der Falle sitze. Vielleicht haben sie ein Boot, das vom Meer aus … Ich sehe panisch hinter mich. Strahlendes Blau, jetzt nicht mehr hell, sondern stahlblau. Und Gischt an den Felsen.

Zwei mittelgroße Hunde. Sie kommen auf mich zu. Der eine schwarz und weiß gefleckt, der andere kurzhaarig, braun. Zähnefletschen. Sprungbereit. Ich keuche. Sehe genauer hin. Kein Zähnefletschen. Sie wedeln mit dem Schwanz. Allerdings kenne ich mich bei Katzen besser aus. Ich muss ihnen in die Augen starren. Sie sind jetzt neben mir, bloß fünf Meter entfernt. Und sie sehen mich nicht an. Sie scheinen mich überhaupt nicht wahrzunehmen. Sind die so blöd? Oder ist das eine ganz besondere Taktik? Jetzt. Der Gefleckte sieht zu mir herüber. Und wedelt. Und dreht sich dann um und schnuppert am Boden. Ich hebe vorsichtig einen großen Stein auf. Für alle Fälle. Auch wenn ich wirklich nicht sagen kann, dass die beiden gefährlich wirken. Ich zucke zusammen. Ein gedrungener Mann. Mit einem Gewehr. Und roter Weste. Und roter Kappe. Und Tarnhosen. „Jani! Zenki!“ Und dann rasch viel Griechisches. Ich presse mich an den Stein. Versuche wie das Chamäleon eins zu werden mit ihm. Ich habe ein knallgrünes T-Shirt an. Und dann steht der Mann mit dem Gewehr neben mir und starrt mich an.

„Sorry“, sagt er. „Dogs are not danger.“ Habe ich mir beinahe schon gedacht. Aber was ist mit ihm?

„We hunt. Friends and I. Dogs not want. Want see sea. And go.“ Die beiden Hunde hecheln ihn begeistert an.

Sie jagen. Die Hunde wollen lieber das Meer sehen. Logisch. Harmlos. Ich nicke langsam mit dem Kopf.

„Yes. We hunt other side of street. Here not allowed. You afraid of dogs?“

Nein, ich mag Hunde, erkläre ich. Und so nette überhaupt. Und warum ich dahocke … Ich hätte eine große Eidechse beobachtet.

Der Jäger nickt zufrieden. „Here really big.“

Ich frage nicht, ob er sie jagt. Oder was er sonst jagt. Stimmen von der Straße her, mein Jäger antwortet in raschem Griechisch. „Must go. Friends wait.“

Ich versuche ein Lächeln.

Wenig später erfahre ich von einem der Kellner, dass hier sehr häufig gejagt werde. „Sie lieben das, alte Männer, aber auch jüngere. Sie haben alle eine Waffe“, sagt er in gutem Deutsch. „Die Jagd in Zypern hat Tradition.“ Ob er aus Zypern stamme? Er schüttelt energisch den Kopf. „Ich bin aus Rumänien. Studiere. Hier verdiene ich Geld.“

Diesmal habe ich mich für den Flug gewappnet. Ich habe mir erstens drei kleine Fläschchen Zivania mitgenommen. Ich habe mir zweitens die Aufgabe gestellt, auf dem Flug alle Fakten und alle Vermutungen rund um den Tod von Dagmar Wieser zusammenzuschreiben. Und ich habe drittens beschlossen, dass ich lieber abstürze als mich zu fürchten. Ich weiß, das mit dem Abstürzen sollte ich gar nicht denken, aber wenn ich es doch tue, dann eben so.

Es hat ganz gut funktioniert. Das heißt, kurz nach dem Start hat sich der Flieger völlig unzulässig in eine viel zu steile Kurve gelegt, wahrscheinlich weil der Pilot betrunken war oder Selbstmord begehen wollte. Da habe ich das erste Fläschchen getrunken, und ich hatte den Eindruck, meine Oberschenkelmuskeln waren lange nicht so verkrampft wie beim Hinflug. Irgendwann dann auf Reiseflughöhe habe ich todesmutig meinen Laptop aufgeklappt und zu schreiben begonnen:

Dagmar Wieser:

Leitet die EU-Taskforce. Erhält immer wieder Drohungen. Ihrem Kollegen von der Griechenland-Taskforce hat man vor zwei Jahren das Haus beschmiert und das Auto seiner Frau angezündet. Allerdings in Deutschland.

Sie weiß viel. Sie hat eine Beziehung zu Paulus Reisinger. Sie hat angeblich auch eine Affäre mit Giorgos Konstantinou. Aber außer Schwarzenberger glaubt niemand daran.

Sie mag die Zyprer. Sie kennt Zlatka. Nicolas Konstantinou. Pete Angelos. Der hat das allerdings abgestritten.

Sie mag Franz Schwarzenberger nicht und sagt, er hängt mit drin in zyprischen Finanzgeschäften.

Sie hat ein kritisches Interview gegeben und sich mit der Kirche, den reichen Zyprern, dem Parlament angelegt.

Sie hat ein Hotelzimmer in Nikosia (offiziell) und ein gemietetes Haus bei Protaras. Weil sie Meer und Abstand mag. Sie hat es oft nicht einmal zugesperrt.

Paulus Reisinger:

Er ist voll Begeisterung für sein Theater-Projekt „Othellos Erben“. Die Finanzierung hat er über den Wirtschafts- und Sozialausschuss der EU selbst aufgestellt. Er liebt Dagmar Wieser, betet sie geradezu an. Seinen Freund Franz Schwarzenberger kennt er schon seit dem Kindergarten. Der mag Dagmar nicht, versucht, die beiden auseinanderzubringen. Er ist Bürgermeister der kleinen Gemeinde Bruckthal, hält das getrennt von seinem Theaterleben.

Er bekommt von der Polizei keine Informationen, da er nicht mit Dagmar Wieser verheiratet ist. Erfragt mich, ob es Neues bei den Ermittlungen gibt. Er wirkt, als wäre er momentan zu allem imstande.

Ich überlege. Und streiche den letzten Satz wieder. Es ist kein Wunder, dass er durcheinander und verzweifelt ist. Aber ich glaube doch nicht, dass er auf eigene Faust Unsinn macht.

Franz Schwarzenberger:

Er hat die Firma übernehmen müssen und hat expandiert. Macht mit Giorgos Konstantinou Geschäfte im Tourismusbereich. Er …

Jemand klopft mir auf die Schulter. Ich fahre herum. Alarm? Habe ich nicht aufgepasst? Ani grinst mich an. Er fliege über Wien nach Rom, erzählt er mir. Und dass er momentan froh sei, aus Zypern wegzukommen, weil ein paar Idioten herausgefunden hätten, dass er bei „Othellos Erben“ mitwirke. Dem EU-Propaganda-Projekt des Freundes der ermordeten Deutschen. Das sie natürlich finanziert habe. Während anständige Zyprer ohne Geld und Arbeit dastünden. „Ist natürlich eine Sauerei, Paulus hat seine Freundin erst später kennengelernt. Dabei kann man nicht sagen, dass ich der totale EU-Fan bin. Unser Theater in Nikosia hat die Produktion eingestellt, meine Schwester war Sekretärin bei einer Finanzagentur, jetzt ist sie Zimmermädchen. Und mein Vater wurde in eine Art Frührente geschickt und terrorisiert nun meine Mutter.“

„Und an all dem ist die EU schuld?“

„Mit schuld. Vielleicht. Paulus würde ich das nie so sagen. Da gibt es dann einen stundenlangen Vortrag. Der tickt da irgendwie einseitig. Der Arme. Weißt du, wie es ihm geht?“

Den Rest des Fluges reden wir über alles Mögliche, mir scheint, er will mir beweisen, was für ein netter Kerl er ist. So als ob ich einen Verdacht gegen ihn hätte. Habe ich nicht. Wir beratschlagen, wie man Paulus Reisinger dazu bringen könnte, Zypern zu verlassen. Am besten sollte er zur Truppe nach Rom kommen. In jedem Fall lasse ich mich gerne ablenken. Und glaube es kaum, als durchgesagt wird, dass wir im Landeanflug sind.

Wie schön, wenn einen das normale Leben wiederhat. Keine Ablenkungsmanöver an der Grenze zum Weltall notwendig. Keine nächtlichen Aktionen bei polizeilich versiegelten Häusern. Keine verzweifelten Hinterbliebenen ohne Rechte und Informationen. Keine von Boulevardmedien aufgehetzten Demonstranten.

Ich stehe in der Küche. Am Tisch sitzen Vesna und Oskar. Gismo ist wie immer, wenn ich koche, in meiner Nähe. In Schwanzlängenentfernung. Für alle Fälle. Ihr Fell ist nach wie vor ziemlich verfilzt. Dabei hat sich Oskar sicher wunderbar um sie gekümmert. Und drei Tage allein zu sein hat ihr früher nichts ausgemacht. – Vernachlässige ich meine alte Katze? Quatsch. Ich lasse wie zufällig, denn natürlich wird sie nicht gefüttert, wenn ich koche, ein Stück Hühnerfleisch fallen. Ihr Kopf schnellt nach vorne. Drei Sekunden und der saftige Bissen ist weg. So reagiert keine Katze, der es schlecht geht. Also.

Ich habe aus Zypern Lunza, diesen wunderbaren luftgetrockneten Schinken, mitgebracht. Halloumi hat mir Zlatka zum Abschied gegeben. Sie macht den berühmten zyprischen Käse selbst, gemeinsam mit einer Freundin. Es sei langwierig, aber eigentlich ganz einfach, hat sie mir erzählt. Man müsse dafür bloß unpasteurisierte Milch von Schaf, Ziege oder Kuh auf vierunddreißig Grad erhitzen und dann ein paar Tropfen Lab einrühren. Stehen lassen, umrühren, noch einmal erhitzen, danach mit den Händen die Flocken zusammendrücken und herausnehmen. Die Flocken zu kleinen Kuchen zusammenpressen. Unterdessen wird die Molke vorsichtig zum Kochen gebracht. Darin die Käsestücke auf möglichst kleiner Flamme eine Viertelstunde ziehen lassen. Herausholen und sobald man sie angreifen kann, mit den Händen zu flachen handtellergroßen Laibchen drücken. Salzen, Minze darüber streuen, einmal falten und wieder fest zusammendrücken. Ich habe es mir aufgeschrieben und ich schwöre, ich werde demnächst selbst Halloumi machen. Jetzt allerdings brate ich Schinken- und Halloumischeiben in einer Pfanne mit wenig Öl und stelle alles, gleich in der Pfanne, auf den Tisch.

Vesna und Oskar unterhalten sich über Oldtimer. Und ob man in Zeiten wie diesen noch solche spritfressenden Autos fahren dürfe. „Ich kaufe mir ein Elektroauto“, werfe ich ins Gespräch. Die beiden sehen mich verblüfft an. „Überlege ich mir schon seit der Energieserie, die ich fürs ‚Magazin‘ geschrieben habe.“ Stimmt auch, nur dass ich seit ewig nicht mehr daran gedacht habe.

„Riecht köstlich“, sagt Oskar.

„Besser als Benzin“, grinst Vesna. „Hans sagt, E-Autos haben Zukunft. Und sie haben supergute Beschleunigung. Aber leider wenig Reichweite. Daran man muss arbeiten.“

„Hans?“, frage ich.

„Na wer schon. Hans Tobler.“

„Das habt ihr damals bei der Premierenfeier besprochen?“

„Nein später. Obwohl Feier auch ziemlich lange gedauert hat.“

„Damals war alles noch in Ordnung“, seufze ich.

„Alles wohl nicht“, murmelt Oskar.

„Ist es nie. Aber Paulus war glücklich. Vielleicht abgesehen von den paar weniger guten Kritiken.“

„Man fragt sich, was hat Mord ausgelöst. Und wie lange liegt es zurück“, sagt Vesna.

„Dagmars Interview zur zyprischen Krise war ganz knapp vorher“, überlege ich.

„Ja, und Mord war nicht geplant, wahrscheinlich. Erschlagen man wird ohne viel Plan. Außerdem war erst spät klar, dass Paulus Reisinger nicht da ist, weil er Freund zum Flughafen fährt.“

„Ganz abgesehen davon, dass man bei Dagmar Wieser nie genau gewusst hat, ob sie ins Haus kommt und wann. Ich wollte mich einmal mit ihr treffen, aber dann hat sie eine überraschende Telefonkonferenz in Nikosia gehabt und es ging sich nicht aus.“

„Vielleicht sie hat doch Lover gehabt und Sitzung war bloß Ausrede.“

„Unsinn. Außerdem hat mich ihre Sekretärin angerufen. – Allerdings: Beim zweiten Mal hat sie selbst mit mir gesprochen.“

„Siehst du“, antwortet Vesna zufrieden.

Oskar schüttelt den Kopf. „Niemand hat einen Tagesablauf, der lückenlos nachvollziehbar und immer logisch ist.“

„Das stimmt“, ergänzt Vesna. „Habe ich schon oft erlebt. – Du bist erst gestern von Zypern gekommen, Mira. Gut. Da war Recherche. Aber am Abend davor. Da war vielleicht der interessante Mann, von dem du mir hast erzählt.“

„Was für ein interessanter Mann?“, fragt Oskar so beiläufig wie möglich.

Vesna sieht ihn aufmerksam an. „Stimmt es, dass Mira an dem Abend nicht gleich zum Telefon gegangen ist?“

„Woher weißt du …“, antwortet Oskar irritiert und sieht mich forschend an.

„Ich war bei Zlatka. Das ist die mit dem Halloumi. Die alle kennt und hervorragend kocht. Vesna will dir nur vorführen, wie das ist mit den Verdächtigungen.“

Sie nickt zufrieden. „Es geht, oder?“

Ich lache und stehe auf.

Aber schon wirklich erstaunlich, wie einfach so etwas funktioniert. – Warum habe ich beim „interessanten Mann“ für einen Moment an Pete alias Petros Angelos gedacht? Aber denken wird man wohl noch dürfen. Und die Lebensgeschichte dieses Typs ist ja wirklich interessant.

Ich schneide dicke Tintenfischkörper der Länge nach in dünne Streifen. Auf dem Herd kocht ein Topf mit viel Wasser. Ich gebe einen Schuss Essig dazu. Jetzt einen Siebschöpfer nehmen, die Tintenfischnudeln darauf legen und für dreißig Sekunden ins heftig wallende Wasser halten. Herausnehmen und in eine Schüssel geben. Gutes Olivenöl drüber, zwei Esslöffel vom Kochwasser, Fleur de Sel, mit Petersilie garnieren und fertig. Dazu gibt’s knuspriges Brot.

Oskar zeigt, dass seine Kompetenzen auch nicht zu verachten sind. Er erzählt über die Finanzverflechtungen in Zypern und dass niedrige Unternehmenssteuern und hohe Zinsen sehr viel Geld ins Land gebracht hätten. „Ein europäisches Steuerparadies. Und keiner hat so genau geschaut, woher das Geld gekommen ist. Das hat vor allem vielen Russen gefallen, aber nicht nur ihnen.“

„Und warum hat so lange niemand was dagegen unternommen?“, frage ich.

„Weil es an sich erlaubt war. Genauso wie die hochspekulativen Geschäfte, bei denen auf zukünftige Gewinne gewettet worden ist. Solange immer mehr Geld ins Land fließt, geht das gut. Wenn das Vertrauen einbricht, dann bricht auch das Kartenhaus zusammen. Jedenfalls ist klar, dass da viele Europäer absahnen wollten.“

„Also es ist kein Wunder, dass jetzt die Zyprer sind wütend, die EU macht sie für alles schuldig“, stellt Vesna fest.

Oskar zuckt mit den Schultern. „Sie haben riskiert und verloren. Die Banken waren pleite und der Staat vor der Zahlungsunfähigkeit. Aber es ist wie immer: Viele konnten nichts dafür und zahlen jetzt drauf. Da kann man schon sauer werden. Und wenn dann auch noch gehetzt wird …“

„Hans sagt, es haben gar nicht wenige einfache Zyprer mitgetan. Er weiß das über internationalen Oldtimer- und Luxusautoverleih. Viele haben über Beziehungen Kredite genommen für Autos, praktisch ohne Sicherheit. Weil irgendein Freund immer einen Freund bei einer Bank gehabt hat.“

„Tja, wenn es geht … wer lehnt ab?“, überlege ich und schenke uns allen Riesling nach. Wein habe ich aus Zypern keinen mitgebracht. Nicht nur, weil es mit dem Flugzeug mühsam ist, sondern auch, weil die guten Inselweine daheim leider nie so schmecken wie dort, wo sie wachsen. Habe ich schon öfter erlebt.

„Geiz ist geil“, sagt Vesna. „Man nimmt, was man kriegt, sonst man ist dumm.“

Ich sehe sie erschrocken an.

„Meine nicht ich. Aber meinen viele. Hans sagt …“

„Nicht schon wieder Hans Tobler“, ächze ich. „Weißt du, was ein Erwähnungszwang ist?“

„Was soll sein?“

„Wenn man in jemanden verknallt ist, muss man dauernd über ihn reden oder ihn zumindest erwähnen.“

„So Unsinn!“, faucht Vesna. „Aber Hans hat eben viel zu tun und viel gesehen. Und er sagt, dass auf der einen Seite Ware und auf der anderen Seite Geld sein muss. Alles andere ist Luftgeschäft.“

„Wow“, spöttle ich und gehe wieder zur Küchenzeile.

Ich habe Tsatsiki gemacht, nach dem Rezept von Dagmar. Die an sich nicht kochen konnte. Wahrscheinlich, weil sie immer zu beschäftigt war. Aber sie hat gerne gegessen. Und gerne gelebt. Sie hat im Interview gesagt, dass in Zypern zwischen den beiden Parlamentsbeschlüssen zur Bankensanierung einige Tage Zeit war, um viel Geld ins Ausland zu bringen. Was, wenn sie Details gewusst hat? Namen? Firmen? – Aber die Taskforce besteht ja nicht bloß aus ihr, sondern aus einem Stab von Mitarbeitern. Außerdem gibt es dann noch das Team der Troika, das vierteljährlich Zyperns Reformen prüft. Da nützt es nichts, eine umzubringen. Da müsste man schon alle ermorden.

Ich nehme die Scheiben vom Bio-Schweinebauch aus dem Kühlschrank. Ich habe sie vor zwei Stunden mit ganz viel Kreuzkümmel, etwas Chili, Olivenöl und Salz mariniert. Eine schwere Pfanne ohne Fett sehr heiß machen.

„Vielleicht wollte man an Dagmar bloß ein Exempel statuieren“, rufe ich zum Esstisch hinüber. „Weil sie über die Gewinnler geredet hat.“

„Die ziehen weiter“, meint Oskar.

Es zischt, als ich die Scheiben einlege. Nicht mehr zu verstehen, was er noch sagt. Wahrscheinlich hat Vesna darauf etwas mit „Hans“ erwidert. Ich mag den Autohändler, der auch so gut Schlagzeug spielt. Aber im Vergleich zu ihrem Valentin … einem intelligenten, attraktiven Mann, Fernsehproduzent von internationalem Format, der Philosophie studiert hat … das ist schon ein anderes Kaliber. Ganz abgesehen davon, dass ich Valentin als Freund betrachte.

Ich wende die Fleischstücke. Knusprig goldbraun sollen sie auf beiden Seiten sein. Dann bringe ich das deftige Schwein und das leichte Tsatsiki zum Tisch. Dazu gibt es wieder viel knuspriges Brot.

„Warum in Estland?“, fragt Vesna, während sie sich eine Scheibe nimmt.

Irgendetwas habe ich wohl verpasst.

„Weil die ein ähnliches Modell der Besteuerung haben, allerdings ist es nicht ganz so günstig, wie das in Zypern war. Aber die Zinsen sind verhältnismäßig hoch, sie sollen weiter steigen“, antwortet Oskar.

„Russen, sie sind jetzt in Estland. Und sonst auch ganz schön viel Geld“, erklärt mir Vesna.

„Die sind beim Euro, oder?“, frage ich.

„Klar“, sagt mein Mann. „Es wird nicht leichter, aber es gibt immer noch Schlupflöcher. Und genug Menschen mit viel Einfluss und Geld, die dafür sorgen, dass es sie gibt.“

Ich muss ihn etwas misstrauisch angesehen haben. Er hebt die Arme. „Ich hab damit nichts am Hut. Ich schwöre es. Da geht es außerdem um ganz andere Beträge, als ich einsetzen könnte. Aber mein momentaner Fall … der hat eine Menge mit solchen Finanzplätzen zu tun. Stell dir vor, da kauft einer eine Firma, die eigentlich ganz seriös wirkt, und dann kommt er drauf, dass sie in allen möglichen Spekulationsgeschäften mit drinhängt.“

„Wird so etwas nicht geprüft?“

„Schon. Er hat etwas schnell gekauft. Er war nicht mein Klient. Die Firma war ziemlich günstig zu haben. Und es hat ein paar Interessenten gegeben.“

„Womit wir sind wieder beim Thema“, sagt Vesna. „Gier. Wer nicht nimmt, ist dumm.“

„Und was sagt Hans dazu?“, spöttle ich.

Meine Freundin sieht mich empört an.

„Das Fleisch ist großartig gewürzt und das Tsatsiki ein Traum“, lenkt Oskar ab.

„Wisst ihr übrigens, dass ich mit Hans endlich den Ausflug gemacht habe, von dem wir seit Jahren reden? Mit den Motorrädern durchs Weinviertel und dann Südmähren. Großartig.“

„Weiß Valentin davon?“, frage ich, ganz alte Tante.

„Oh, ich glaube, ich habe ihm was von Ausflug gesagt. Er ist diese Woche in Paris. Bei einer Fernsehshowkonferenz. Gibt es für alles Konferenzen.“

Ich hole das Glas mit eingelegten Orangen, das mir Zlatka zugesteckt hat. Eine zyprische Spezialität, aber etwas, das kaum jemand mehr selbst macht. Ich habe es ja nicht so mit Nachspeisen und die üblichen zyprischen Desserts finde ich schaurig. Fett und süß. Einfach nicht mein Geschmack. Vesna liebt so etwas. Und Oskar ebenso, selbst wenn er es immer abstreitet. Auf alle Fälle ist alles Süße, das man ihm hinstellt, blitzartig aufgegessen. Ich fische ein Röllchen, das offenbar aus Orangenschale besteht, aus dem Glas mit Sirup und koste es. Das ist … gut. Es ist mehr als gut. Fruchtig und herb und süß zugleich.

Die beiden sind ebenso begeistert wie ich.

„Dafür ich will Rezept“, sagt Vesna. „Kann man sicher genauso mit guten Zitronen machen. Oder mit Grapefruit.“

„Wann hast du das letzte Mal gekocht?“, grinse ich.

„Ist gar nicht so lange her. Ich habe Cevapcici gemacht, aber du warst wieder einmal irgendwo anders.“

Oskar sieht uns an und wechselt das Thema. Ist vielleicht besser so. „Wisst ihr, dass momentan auch in Österreich versucht wird, eigenartige Banken zu gründen?“

Ich runzle die Stirn. „Jetzt gibt’s doch diese Abkommen gegen Geldwäsche, oder?“

„Genau deswegen“, sagt er und nickt. „Es ist nicht mehr so leicht, große Geldbeträge einfach so ins Land zu kriegen. Und deswegen versuchen diese Typen, Privatbanken zu kaufen. Damit sie sicher sein können, dass keiner so genau hinschaut. Und wenn so eine Bank von der Finanzaufsicht geprüft wird, ist schon alles vorbei.“

„Russen? Fallt das nicht auf?“, fragt Vesna.

„Unter den Eigentümern sind honorige Männer, zum Beispiel ein ehemaliger österreichischer Innenminister.“

„Was du schon für honorig hältst“, werfe ich ein.

„Allemal. Beziehungen scheint er immer noch zu haben. Ich habe es mitbekommen, weil die Finanzmarktaufsicht ja auch nicht dumm ist und so einer Bank die Lizenz entzogen hat. Daraufhin sind sie mit einer Schar von Spitzenanwälten zum Verwaltungsgerichtshof gegangen und der hat die Entscheidung aufgehoben.“

„Und du warst mit dabei?“

„Sie haben mich zum Glück nicht einmal gefragt. Aber man redet miteinander. Und man kann mit so etwas sehr gut verdienen.“

„Jetzt sie können Geld nach Österreich schleusen?“, fragt Vesna.

„Na ja. Es ist bloß ein Verdacht. Aber ein naheliegender. Es bleibt der Bank zumindest verboten, Spareinlagen zu halten, schaut so aus, als würden die sich nicht für dumm verkaufen lassen wollen. Aber irgendetwas geht immer … Eine europäische Bankenaufsicht, die sich auch auf die kleinen Banken bezieht, ist da schon eine gute Sache. Da spielen lokale Freund- und Feindschaften hoffentlich eine kleinere Rolle.“

Ich nicke. „Momentan bleibt übrig: Es gibt böse Russen, und Griechen und Zyprer, die nicht wirtschaften können.“

„Vielleicht etwas vereinfacht“, gibt Oskar zu bedenken.

„Klar, das meine ich ja. Die wenigsten Leute kennen sich aus, also kann man ihnen viel einreden.“

Es ist gegen Mitternacht. Vesna hilft mir, die Küche aufzuräumen. Oskar und Gismo sitzen friedlich auf dem Sofa.

„Und jetzt erzähl einmal“, sage ich zu meiner Freundin. „Was ist mit dir und Hans und was ist mit Valentin?“

Vesna putzt das Fleischbrett mit großer Hingabe. Bald wird es durchgescheuert sein.

Ich hänge die Pfanne an den Haken, gebe das angefangene Glas mit den Sirup-Orangen in den Kühlschrank, räume die Teller in den Geschirrspüler. Ich warte.

„Es ist nichts mit Hans. Ich schwöre. Er ist einfach witzig. Wir haben Spaß. Wir verstehen uns, das darf sein, oder?“ Meine Freundin verstummt wieder.

„Klar darf das sein.“ Dass solche Sachen immer in der Küche besprochen werden … Warum wohl? Wäre vielleicht eine lohnende soziologische Hausarbeit. Sollte ich Jana sagen. Vesna würde mich umbringen, wenn ich ihrer Tochter gleich noch Beispiele aus der Praxis brächte.

„Wir wollten schon damals nach meinem Geburtstag, wo er mir Zulassungsschein geschenkt hat, einen Ausflug machen. Irgendwie ist nie gelungen. Man verliert sich aus den Augen. Und dann, bei der Theaterfeier, war er wieder da.“

„Und Valentin? Passt da irgendetwas nicht? Hat er vielleicht … eine Freundin?“

„So Unsinn!“, sagt Vesna empört. „Es ist nur so … Ich weiß nicht. Ich habe Eindruck, er sieht nie mich, sondern nur meine Geschichte. So wie er Fernsehen erfindet. Er sieht bosnische Putzfrau, Flüchtlingsfrau.“

Ich schüttle verblüfft den Kopf. „Du bist ewig da. Du bist eine erfolgreiche Unternehmerin. Keiner sieht dich so. Schon gar nicht Valentin.“

„Ich weiß nicht, wie ich soll erklären … Er findet das nicht schlecht, sondern total toll, weißt du? Dass ich eben von woanders bin. Er liebt es, davon zu erzählen. Als ob nicht ich interessant wäre, sondern nur meine Geschichte. Und dass er mit einer solchen Exotin zusammen ist, weltoffen, wie er ist.“

„Männer, die wenig Selbstbewusstsein haben und unbedingt was Exotisches brauchen, suchen sich eine Philippinerin. Oder zumindest eine junge Russin. Samt Universitätsabschluss. Gibt’s ja genug davon.“

„Das er hält für banal, wenn du verstehst. Aber Flüchtlingsfrau, die nicht einmal mehr jung ist, ist was Besonderes. Wirft gutes Licht auf ihn.“

„Du bist was Besonderes. Und ich bin noch nie auf die Idee gekommen, dass du so wenig Selbstbewusstsein hast.“

„Quatsch, nicht ich habe das. Weiß ich, wer ich bin und was ich mache. Aber will ich als Person gesehen werden.“

„Du hast mit ihm darüber geredet?“

„Er hat gesagt, ich spinne.“

Das hätte ich auch beinahe gesagt. Ich seufze. „Wir fahren morgen nach Bruckthal und kümmern uns um Handfesteres. Und eins sage ich dir: Ich mag dich, wie du bist.“

Vesna sieht mich gerührt an und umarmt mich dann. Du liebe Güte. Da ist mehr im Busch, als ich glauben möchte.

[ 7. ]

Wir beschließen, dass ich doch allein mit der Gemeindesekretärin rede.

„So etwas kannst du gut. Wirkst normal. Ich bin Sonderfall.“ Eigentlich will ich aufbrausen, herzlichen Dank auch: Ich bin also Durchschnitt, Vesna etwas Besonders! Aber dann lasse ich es sein. Sieht so aus, als würde es ihr momentan eher Probleme bereiten, ein Sonderfall zu sein.

Wenig später sieht mich die Sekretärin ernst an: „Das ist fürchterlich schlimm für den Herrn Bürgermeister. Natürlich wird er versuchen, alles zu tun, damit der Fall geklärt wird. Er hat gute Beziehungen.“

Hat bisher nicht so gewirkt. Zumindest hat er diese Beziehungen nicht in Zypern. Da hält man ihn nicht einmal über die Ermittlungen im Fall Dagmar Wieser auf dem Laufenden. Das Gemeindeamt von Bruckthal ist gemeinsam mit dem Kindergarten, einer Außenstelle der Musikschule und einem Mehrzwecksaal in einem einfallslosen Gebäude aus den Achtzigerjahren untergebracht. Gleich dahinter steht die Pfarrkirche. Unspektakulärer Spätbarock, nichts, was man im Fremdenverkehrsprospekt bewerben könnte. Mir wird bald klar, dass ich von Frau Gabler nicht viel erfahren werde. Sie ist um die fünfzig, erfahren, vorsichtig. Und loyal. Sie scheint Paulus Reisinger sehr zu mögen. „Wir sind stolz, dass er unser Bürgermeister geworden ist“, hat sie gesagt.

Ich frage sie nach Schwarzenberger.

„Herr Schwarzenberger ist ein wichtiger Unternehmer in unserer Gegend. Genauso wie es sein Vater schon war.“ Das klingt allerdings weniger begeistert.

„Es gibt auch in Bruckthal ein Bräunungsstudio?“

Großer Blick der Sekretärin. „Nein, dafür ist unser Dorf zu klein. In einigen Gemeinden rundum betreibt er welche. Sie gehen offenbar sehr gut.“

„Aber der Firmensitz ist hier?“

„Ja. Schotterwerk Schwarzenberger. Immer schon. Das Zementwerk liegt im westlichen Weinviertel, Richtung Manhartsberg. Und dann das Reiseunternehmen Schwarzenberger. Das eigentlich ‚Schön Reisen‘ heißt. Und die Sonnenstudios heißen ‚Urlaub daheim‘. Schwarzenberger wollte keine ausländischen Namen. Weil damit tun sich die älteren Leute bei uns schwer.“

„Aber Urlaub im Ausland bietet er schon an?“

„Natürlich. Darüber sollten Sie besser mit ihm reden.“

„Er ist hier?“

Sie spielt mit einem Kugelschreiber. „Angeblich.“

Sie gibt nicht mehr preis, als sein muss. Ein Glücksfall als Sekretärin. „Paulus Reisinger ist beliebt in der Gemeinde, nicht wahr?“

Frau Gabler lächelt. „Sehr sogar. Und das nicht nur, weil er den Fernsehkommissar gespielt hat. Er ist hier aufgewachsen. Alle haben sich gefreut, als er vor ein paar Jahren zurückgekommen ist. Er ist sehr engagiert, tut eine Menge für Bruckthal. Wir sollen sogar ein Theaterfestival kriegen.“

„Und Schwarzenberger?“

„Sie sind miteinander aufgewachsen.“

Eine Hausfront neben der anderen, manche Fassaden eher farblos, andere frisch gestrichen, sorgfältig renoviert, Herbstblumen vor den Fenstern. Grüne Holztore, dazwischen moderne Rolltore, nicht alle passen zu den alten, meist nur eingeschossigen Häusern. Ein typisches Weinviertler Straßendorf eben. Ein breiteres Haus mit fünf hohen Fenstern und Stuckverzierungen. Dann die Filiale einer Sparkasse mit Solarpaneelen auf dem Dach. Bäckerladen, der wirkt, als wäre er nicht mehr in Betrieb. Ausnahmsweise scheint heute wieder einmal die Sonne. Wir fahren langsam durch den Ort. Ich habe Vesna das Wenige erzählt, das mir die Sekretärin gesagt hat. Wir versuchen, den Weg zu finden, den mir Frau Gabler beschrieben hat. Nach der Marienkapelle links abbiegen, hat es geheißen. Vesna deutet nach vorne. Da ist die Kapelle. Ich spähe hinein. Drin eine Statue, die mit Plastik verhüllt ist. – Ein modernes Kunstobjekt? Verpackungskünstler à la Christo im Weinviertel? Hinter der Kapelle eine Mischmaschine. Nein, offenbar wird Maria gerade renoviert. Oder ihr Häuschen. Wir biegen ab, folgen einem schmalen Weg. Einige Presshäuser, eines davon ist offenbar zu einem Wohnhaus erweitert worden. Turmartig. Überhängende Büsche. Wir fahren bergauf. Dann Rebzeilen. Die meisten der Stöcke haben bereits gelbe Blätter, nur ein Weingarten leuchtet noch saftig grün. Dafür ist über ihn ein Netz gespannt. Trauben, die spät gelesen werden, für einen ganz besonderen Wein. Und damit sie nicht zum Festmahl für Starenschwärme werden, muss man sie schützen. Wirkt, als wäre der Ort hier zu Ende. Als käme da nichts mehr, schon gar nicht der Sitz eines Unternehmens. Ölpumpen zwischen den Reben. Das ist hier ganz normal. Ich weiß von meiner Winzerfreundin Eva, dass sich unter dem Weinviertel eines der größten Ölfelder Mitteleuropas verbirgt. Allerdings ist es nicht mehr besonders lukrativ. Nichts also mit „Dallas“ und „Dynasty“ im Weinviertel. – Zypern hofft auf Geld durch die Gasfelder vor seiner Küste. Es wird gespottet, sie hätten die Felder seit der Krise schon so oft als Argument für ihre Bonität verwendet und verbal verkauft, belehnt, verpachtet und genutzt, dass sie längst versiegt seien. Jetzt fahren wir wieder bergab. Vesna hat während der Fahrt drei SMS geschrieben und als ich sie gefragt habe, an wen, hat sie bloß gemurmelt: „Ist geschäftlich. Nicht wichtig. Man muss einteilen.“

Zur slowakischen Grenze hin wird die Gegend flacher. Wiesen, abgeerntete Felder. Und dann Erdhügel, etwas, das aus der Entfernung wie Teiche aussieht, davor ein asphaltierter Platz, Lastwagen, ein lang gezogenes helles zweigeschossiges Gebäude. „Schwarzenberger“ lesen wir.

Franz Schwarzenbergers Büro ist im ersten Stock. Großer Raum mit großen Fenstern und Aussicht auf den Parkplatz mit Baggern, Kränen, Betonmischern. Weiße Wände, helles Holz, trotzdem wirkt alles ein wenig staubig. Als würde der feine Abrieb von Schotter und Sand überallhin kommen.

Er ist nicht eben begeistert über unseren Besuch. Er habe wenig Zeit, es gäbe leider nichts, das er für mich tun könne.

„Wenn Sie sehen wollten, ob ich tatsächlich hier bin: Jetzt haben Sie es gesehen“, sagt er.

„Das habe ich nicht bezweifelt.“

„Das mit Dagmar ist natürlich schrecklich. Dass der Hass auf die EU solche absurden Ausmaße annehmen kann … Wobei, eines muss man schon sagen: Rein geografisch ist Zypern alles andere als Europa. Und mentalitätsmäßig … eine Mischung, würde ich sagen.“

„Eigentlich war in Zypern alles ruhig. Es hat im letzten Jahr nicht einmal größere Demonstrationen gegeben“, werfe ich ein.

„Aber die Wut ist da, glauben Sie mir. Sie äußert sich bloß … anders.“

„Durch Mord an einer EU-Beamtin, deren Auftrag es eigentlich war, das Land zu unterstützen?“

„Kann sein, die Zyprer haben das anders gesehen.“

„Wie laufen Geschäfte in Zypern?“, fragt Vesna. Ich habe sie ihm als befreundete Unternehmerin vorgestellt. Wir seien auf der Durchreise.

„Die Saison ist vorbei“, antwortet er knapp.

„Welche? Die für Tourismus oder die für Finanzgeschäfte?“, setzt Vesna nach und lächelt dabei. „Ich habe immer Interesse an gute Finanzgeschäfte.“

„Dann gehen Sie zu Ihren Freunden nach Russland“, sagt Schwarzenberger reichlich grob.

Vesna hebt eine Braue. „Bin ich Österreicherin. Und Russen hat man dort, wo ich bin geboren, nie besonders mögen.“

Paulus’ Kindergartenfreund seufzt und sieht mich an. „Nur weil sich Dagmar einen Spaß daraus gemacht hat, mich zu ärgern, ändert das nichts an der Tatsache, dass ich in Zypern bloß mit der Reisebranche zu tun habe.“

„Giorgos ist ein guter Partner? Ich habe ihn getroffen. Er hat mir einen Schlüssel fürs Haus gegeben.“

„Warum?“ Er starrt mich an.

„Na, weil ich mir um Paulus Sorgen gemacht habe.“

Er lacht. „Sie wollten eine gute Story, geben Sie es zu!“

„Sie ist gut geworden.“

„Etwas … rührselig. Der Engel der EU und Zyperns. Quasi Doppelengel. Aber schon in Ordnung, wenn sie einen ordentlichen Nachruf kriegt. Beruflich hat sie sich wahrscheinlich bemüht.“

„Nur für Ihren Freund war sie nichts.“

„Nein. Man hat es ohnehin in den letzten Wochen gemerkt. Paulus versucht, das Gute zu sehen. Aber so naiv ist er auch wieder nicht, dass er nicht gemerkt hätte, dass was los ist. Er ist … sehr emotional.“

„Er war eifersüchtig?“, frage ich. Tatsache ist, dass es bei unserem Dreierabend einige seltsame Momente gegeben hat.

„Er hat sie sehr geliebt. Und er hat wohl trotzdem gefühlt, dass er wieder einmal in eine Beziehung geschlittert ist, in der er auf der Strecke bleibt. – Dazu stehe ich, auch wenn sie jetzt auf schreckliche Weise ums Leben gekommen ist.“

„Und Sie haben Angst vor dem Fliegen?“, will Vesna wissen.

Wir sehen sie beide irritiert an.

„Na, weil am Flug nach Österreich, gleichzeitig als Dagmar Wieser umgebracht wurde, haben Sie dauernd die Stewardessen gebraucht. Sie können sich noch sehr gut erinnern.“

Ein schmales Lächeln. „Was Sie alles interessiert. Ich finde, Stewardessen sind dazu da, einem den Aufenthalt an Bord angenehm zu machen. Und: Ich leide nicht unter Flugangst. Wäre auch dumm, wenn man in der Reisebranche ist.“

„Wo ist eigentlich Reisebüro?“, fragt Vesna ungerührt weiter.

Er sieht sie genervt an. Vesna und er passen definitiv nicht zusammen.

„Wer soll Reisen kaufen, wenn es gibt kein Büro?“, fährt sie fort.

„Schon mal was von Internet gehört?“ Und dann wieder zu mir gewandt: „Das meiste vertreibe ich übers Internet. Außerdem habe ich kleine Shops in Einkaufszentren, vor allem in denen, die sie bei den Bezirksstädten bauen. Niemand geht mehr extra in ein Reisebüro. Meist sind meine Shops gleich gekoppelt mit ‚Urlaub daheim‘.“

„Wo man sich kann rösten lassen und dann entscheidet, lieber doch echte Sonne zu nehmen“, sagt Vesna.

„Keine üble Idee“, sage ich mit einem Lächeln. Es bringt nichts, wenn wir ihn verärgern.

Und tatsächlich bietet er uns dann noch eine Betriebsführung an. Schotterteiche. Bagger und Lkws, aber in erster Linie Wasser.

„Und Sie haben nie überlegt, die Teiche touristisch zu nutzen?“

Schwarzenberger lächelt. „Früher als Kinder sind wir da baden gegangen, einfach so. Man hat eben aufgepasst, wo die Lkws fahren. Und meistens gibt es auch ein, zwei Teiche, wo kein Betrieb ist. Aber das ist viel zu gefährlich geworden.“

Ich sehe ihn fragend an.

„Jetzt ist der Eigentümer für alles verantwortlich, was auf seinem Gelände geschieht. Wenn jemand ertrinkt, dann ist das so, als hätte ich ihn eigenhändig ersäuft. Es gibt keine Eigenverantwortung mehr. Wir müssen alles abriegeln und überall Verbotsschilder anbringen. Ein Teich ist als Fischwasser verpachtet, das geht. Da trifft die Aufsichtspflicht dann den Pächter.“

„Schade“, sagt Vesna.

Schwarzenberger nickt. Wir stehen auf seinem großen Parkplatz und geben einander die Hand. So hat unser Ausflug zwar nicht sehr informativ, aber doch noch versöhnlich geendet.

„Sie können sicher sein, dass ich alles tue, um meinem Freund Paulus beizustehen“, sagt er zum Abschied.

„Fragt sich nur, was das bedeutet“, sagt Vesna, nachdem ich meinen Wagen gestartet habe. „Schon seltsam, wie er versucht hat zu sagen, dass sein Freund war sehr, sehr eifersüchtig. – So als will er ihm etwas anhängen.“

„Aber eigentlich glaubt er an einen EU-Rachemord“, murmle ich. „Hat er zumindest gesagt.“

„Leider du weißt nicht, ob es ist sich theoretisch ausgegangen, dass Paulus vom Flughafen zurückkommt und seine Dagmar erschlagt. Die Polizei verdächtigt ihn nicht, sagst du, oder?“

„Jedenfalls weiß ich nichts davon. Außerdem ist es absurd. Du hättest ihn sehen sollen.“

„Es gibt mehrere Gründe, um außer Häuschen zu sein. Du hast selbst gesagt, er ist voller Gefühle.“

Wir biegen vom idyllischen Weg inmitten von Weingärten in eine der klassischen Landesstraßen: zu viele Verkehrsschilder, einige alte Bäume, zu schmal, um die zulässigen hundert Stundenkilometer zu fahren. Hin und wieder ein kleines Kreuz für einen, der es trotzdem probiert hat.

„Das ist etwas anderes“, antworte ich meiner Freundin und habe eine Idee: „Was, wenn in Wirklichkeit Giorgos eifersüchtig war auf Paulus? Der Sohn, der immer alles bekommt. Jung, verwöhnt, hübsch – zumindest nach herkömmlichen Maßstäben. Er hat ein Auge auf die aparte Karrierefrau geworfen und sie hängt sich an einen alternden Schauspieler.“

Vesna wiegt zweifelnd den Kopf. „Ich kenne ihn nicht, den Sohn. Aber so etwas gibt es nur in alten Inspektor-Columbo-Filmen. Schurken samt schönem Haus.“

Ich lache. Sie hat recht, wir sollten uns nicht versteigen. Aber wenn Dagmar Wieser wirklich einem durchgeknallten Krisenverlierer zum Opfer gefallen ist: Wo finden wir ihn? Stand er zu ihr in einer persönlichen Beziehung oder war sie bloß Stellvertreterin für das System?

„Was, wenn die EU-Frau hat zu viel gewusst über die Geschäfte von Giorgos Familie? Du sagst, Familie ist sehr reich. Du sagst, es ist vielen gelungen, rechtzeitig Geld wegzubringen. Wenn es auffliegt …“

„Ja, aber um so etwas hat sie sich nicht persönlich gekümmert. Davon wissen, wenn es so ist, auch andere EU-Beamte und die Leute im zyprischen Finanzministerium.“

„Für die ist es bloß ein Fall von vielen. Dagmar Wieser kennt Familie.“

„Sie hat den alten Konstantinou im Psistaria getroffen, ich glaube, sie hat ihn gemocht.“

„Genau das kann passen. Sie ist korrekt. Aber sie warnt ihn. Der alte Konstantinou befiehlt Sohn, die EU-Frau zu töten.“

„Quatsch. Und außerdem traut Nicolas Konstantinou seinem Sohn nichts zu. Schon gar keinen Mord“, widerspreche ich.

[ 8. ]

Merkel zwei ist erledigt. Wann folgt Merkel eins?“

Ich lese das tatsächlich in einem Internetforum. Eigentlich sollte hier über neue Chancen für arbeitslose Jugendliche in Europa diskutiert werden. Sicher wird man den Eintrag bald löschen. Aber schneller, als die Administratoren bemerken, was da steht, haben sich andere mit Postings angehängt. „Quotenfrau“ empört sich über diesen Aufruf zum Mord. „Heinrich der Achte“ meint, Tyrannenmord habe es immer schon gegeben. Tyrannen und ihre Anhänger dürften eben nicht wehleidig sein. Mord habe noch nie etwas verbessert, kontert Zorro. „Pazifistisches Weichei, und was ist, wenn sie deine Freundin vergewaltigen und foltern und dann ermorden? Dann schaust du auch zu? Die Scheißpolitiker ficken uns täglich“, tönt es zurück. Man sollte so etwas besser gar nicht lesen. – Andererseits: Selbst wenn es sich im virtuellen und anonymen Raum abspielt, es ist Teil unserer Realität. Zumindest ein Ausschnitt davon. In einem deutschen Forum. Auf Deutsch. Also wahrscheinlich von Deutschen und Österreicherinnen verfasst. Ich gehe allerdings davon aus, dass es so etwas in Griechenland, Spanien oder Zypern genauso gibt. Kann sein, dass es dort noch härter zur Sache geht. Wie lang ist der Weg vom Verbalradikalismus bis zur Tat?

Ich sitze an meinem Schreibtisch in der Redaktion und bastle an der nächsten Folge über die Menschen in der EU. Auf einer Seite berichte ich über die aufgeheizte Stimmung in Zypern samt der miterlebten Demo. Im Fall von Dagmar Wieser gibt es so gut wie nichts Neues. Die zyprische Polizei hat lediglich mitgeteilt, dass man einige Spuren verfolge und der Leichnam höchstwahrscheinlich nächste Woche nach Deutschland überstellt werde. Ihre Mutter lebt in Hannover, auch eine Schwester gibt es.

Auf der anderen Seite habe ich ein Interview mit Janet Bloom, einer ehemaligen Arbeitslosen aus Irland, die eine private Jobvermittlung für Jugendliche gegründet hat und damit sehr erfolgreich ist. Sie hat darüber ein Buch geschrieben. Jetzt ist sie damit auf Tour und hält Vorträge, wie man Krisen zur Chance machen könne. Klingt gut. Wird allerdings nicht immer und bei jeder Krise funktionieren, fürchte ich. Ihre Pressefrau hatte jedenfalls sehr nette Fotos von ihr und Irland parat.

Oskar und ich wollen essen gehen. Wohin, wird noch entschieden. Man muss nicht alles im Vorhinein planen. Ich schicke die Texte ins Redaktionssystem und sehe noch einmal routinemäßig meine Mails durch.

Checke dann den Spamfilter. In letzter Zeit hat es da einiges gegeben, das eigentlich in meinem normalen Posteingang hätte sein sollen. Aber ich finde nur Zeug, das da auch hingehört. Mitteilungen über hohe Gewinne. Ein afrikanischer Königssohn bietet mir an, in seine Goldgrube zu investieren. – Ob es irgendjemanden auf der Welt gibt, der auf so etwas hineinfällt? Ein Mensch, den ich nicht kenne und der einen äußerst seltsamen Absender hat, möchte sich mit mir treffen. Eine E-Mail mit dem Betreff „News from Cyprus“. Paulus Reisinger? Unwahrscheinlich. Ich öffne die Nachricht trotzdem. Und will sie schon wieder löschen. Offenbar gibt es auch in Zypern Schweinekram, und über irgendwelche dubiosen Kanäle geht der jetzt an mich. Das Ganze ist auf Englisch, ich übersetze:

Du warst so heiß heute, ich brenne schon wieder nach dir, du wunderschöne Frau! G.Love

Wann sehen wir uns, Darling? Schwarzhaariger Teufel du! Ich kann weg aus dem Büro, ich sage, ich habe eine „Mission“. Oh, und was für eine. Ich fühle, wie ich schon feucht werde … D. Love

Ich will dich, ich brauche dich, ich will dich verzehren, mich dir schenken, genieße mich, ich warte mit aufgepflanztem Schwert. G.Love

Er war da, ich konnte nicht, Darling, es hat mich beinahe umgebracht, aber es wird alles anders werden. Mein süßer schwarzer Engel, dein blonder Teufel küsst dich überall, überall, überall. D.Love

Und so weiter. Brrr. Irgendwie war die Welt vor dem Internet beinahe jungfräulich. Oder sie hatte zumindest den Anschein, es zu sein, weil man nicht alles quasi live mitgekriegt hat.

G.Love. D.Love. Giorgos. Dagmar. Kann das Zufall sein? Und: „Er war da“ würde auch passen. Paulus war in Zypern. Ich lese weiter. Und packe es kaum: Irgendjemand hat mir den heißen SMS-Verkehr zwischen Dagmar Wieser und Giorgos Konstantinou zukommen lassen. Ich checke die Absenderadresse und finde ohne Probleme heraus, dass es sich um ein Internetcafé in Larnaka handelt. Wird kaum zu klären sein, wer sich dorthin gesetzt und das geschrieben hat. Ich probiere es trotzdem. Eine Tanja antwortet innerhalb von ein paar Minuten. Momentan seien vierzehn Plätze besetzt, schreibt sie, einige Kunden seien gerade gegangen, andere kommen, Stammkunden könnten sich ohne Anmeldung bei ihr einloggen, wenn ein Computer frei sei. Ich schicke ihr ein Foto von Paulus Reisinger. Nein, der sei nicht da gewesen, da sei sie sich ziemlich sicher. Personenbeschreibung von Giorgos. – Oh, solche, die ihm ähnlich schauen, gäbe es mehrere, aber sie werde von Platz zu Platz gehen und alle fragen: „Giorgos?“ Und dann werde man schon sehen … Sie finde das spannend. Nette Tanja. Ich warte. Zehn Minuten später die nächste Mail: „Sorry, keiner hat Giorgos geheißen. Ich halte die Augen offen und melde mich, wenn mir etwas seltsam vorkommt. Grüße nach Österreich. – Worum geht es eigentlich?“

Der Jemand, der den geheimen SMS-Verkehr zwischen den beiden kennt, hat auch mit dem Mord zu tun. Zumindest könnte er damit zu tun haben. Ich muss zu Zuckerbrot. Es gibt Europol, Amtshilfe, Interpol. Die zyprische Polizei muss die Computer im Internetcafé beschlagnahmen und ganz schnell klären, von welchem der Liebes-SMS-Verkehr verschickt worden ist. Klar hat er die Nachricht gelöscht. Aber ich weiß von Fran, dass so gut wie alles auf der Festplatte Spuren hinterlässt. – Gut. Und dann? Befragungen, wer an diesem einen Computer gesessen ist? Man müsste die Leute, die jetzt gerade dort sind, festhalten. Wie lange dauert es, alle Computer durchzuchecken? Vergiss es, Mira. Trotzdem. Es ist eine Chance. Man bräuchte die Adressen der Leute, die gerade im Internetcafé sind. Ich schicke Tanja noch eine Mail, erkläre ihr kurz, worum es geht. „Wow. Wenn unsere Gäste mittun, klar. Wenn nicht, kann ich sie nicht zwingen, ihre Adresse herzugeben. Ich kann versuchen, sie heimlich zu fotografieren. Zumindest solange der Chef nicht da ist. Der wird sonst sauer.“

Okay, und jetzt zu Zuckerbrot. Mein Mobiltelefon. Ich starre es an. Kann er Gedanken lesen? Aber es ist Vesna.

„Ist das nicht Wahnsinn? Warum du hast dich nicht gleich gemeldet? Oder du bist schon am Weg? Hast du recht gehabt, man hat besser aufpassen sollen. Aber wer rechnet mit so etwas.“

Und wovon spricht sie bitte?

„Mira? Du bist dran? Wo bist du?“

Hat sie etwa auch die heißen SMS bekommen? Sind sie an alle gegangen? Mit fingierter Adresse aus Larnaka? „Ich bin dran. Geht’s um die SMS?“

„Welche SMS? Es geht um deinen Paulus Reisinger. Sage nicht, du weißt gar nicht. Es war im Radio. In den Nachrichten. Ich habe gehört. Das heißt, Hans hat gehört und er hat sich sofort gemeldet. Weil er natürlich weiß …“

„Was für eine Nachricht?“, brülle ich.

„Kopfschuss. Paulus Reisinger. Am Strand. In der Nacht. Man hat ihn gefunden.“

„Sag, dass das nicht wahr ist!“

„Ist wahr. Er lebt. Ist aber in Koma. Man weiß nicht, Selbstmord oder Mord. Er hat Handschuhe getragen. Sie haben Schuss gehört, sonst es wäre aus mit ihm.“

Wir hätten ihn nicht allein lassen dürfen. Die Truppe hätte ihn zwingen müssen, nach Rom zu fliegen. Die zyprische Polizei hätte erkennen müssen, was mit ihm los ist. – Was hat er in Nikosia im Café gesagt? Alles sei verloren, jetzt sei nichts mehr wichtig. Oder so. – Selbst das eigene Leben nicht mehr? Andererseits: Wenn es nicht so wichtig ist, kann man dann nicht auch weiterleben?

„Mira!“, ruft Vesna.

„Sorry. Danke. Ich hab Redaktionsschluss. Und ich habe irre Liebes-SMS zwischen Giorgos und Dagmar bekommen. Gerade eben. Per Mail. Wir telefonieren am Abend.“

„Das hängt zusammen, das sage ich dir. Dann es war wohl Selbstmord. Wenn ich was tun kann …“

„Danke, Vesna.“

Was sollte sie tun? Ich weiß ja nicht einmal, was ich tun soll. Zuerst brauche ich einen halbwegs klaren Kopf. Dreimal durchatmen. Trotz allem: Paulus ist mir in Nikosia nicht vorgekommen wie einer, der überlegt, sich umzubringen. Eher wie einer, der unbedingt wissen möchte, was hinter dem Mord steckt. – Und wenn er zu viel herausgefunden hat? Wenn er auf die SMS gestoßen ist?

Ich greife zum Festnetztelefon. Klaus. Ich muss die Story aufhalten, umschreiben. Ich lasse den Hörer wieder fallen. Ich muss mich bewegen, sonst explodiert etwas in mir. Ich renne durch das Großraumbüro. Gernot sieht mich an, als würde er denken: War klar, dass die irgendwann überschnappt.

„Ist er drin?“

Unsere Chefsekretärin nickt.

Ich habe Zeit bis acht am Abend. Vier Stunden also. Zu allererst überprüfe ich die Meldungen im Internet. Da gibt es bisher nur wenig. Die erste Agenturmeldung ist erst vor einer Stunde gekommen, der Radiosender dürfte sie mehr oder weniger sofort übernommen haben. Paulus ist im General Hospital von Nikosia, sein Zustand ist kritisch. Man könne zum jetzigen Zeitpunkt weder Mordversuch noch Selbstmordversuch ausschließen, heißt es. Ob es einen Zusammenhang mit dem Mord an Dagmar Wieser gebe, sei ebenso offen. Jedenfalls hätten in den vergangenen Tagen einige Medien berichtet, dass Paulus Reisinger mit Dagmar Wieser liiert sei. Und dass Reisinger von der EU mit dem Theaterstück „Othellos Erben“ beauftragt gewesen sei, laut Programmheft einem „Lehrstück gegen Misstrauen und Hass“. Na gut. So ähnlich ist es schon. Auch wenn Paulus über die Formulierung sauer wäre, denn die Idee zum Stück hatte offenbar er und die EU hat das dann bloß unterstützt. Aber das Zitat aus dem Programmheft wird schon stimmen. – Ich habe über die Verbindung zwischen Paulus und Dagmar geschrieben! War ich es, die den Mordversuch ausgelöst hat? Ich habe es für ein österreichisches Magazin geschrieben. Aber was weiß man, wie genau jemand mit viel Hass und Zeit die europäischen Medien verfolgt? Es müsste jedenfalls jemand sein, der Deutsch kann und mit Österreich zu tun hat. – Ein Anhaltspunkt? Stopp, Mira. Paulus hat erzählt, dass auch deutsche Journalisten darüber geschrieben haben. Und Ani hat erzählt, dass er gefragt worden sei, warum er bei einem EU-Propaganda-Stück mitmache.

Zuckerbrot. Kann er von der Sache wissen? Es ist in der vergangenen Nacht passiert. Oder geht so etwas zuerst ins Innenministerium und dann erst auf dem Amtsweg über die Landespolizeidirektion und das Bundeskriminalamt weiter ins Wiener Landeskriminalamt? Reisinger war nicht aus Wien. Er war aus Bruckthal. Bezirkspolizeikommando Mistelbach. Nur dass ich dort keinen kenne. – Das heißt, vor Jahren … als der reiche Russe auf der Brünner Straße gestorben ist … Aber das ist zu lange her. Chefinspektor Zuckerbrot ist der Mann für besondere Fälle, er ist einer der erfahrensten Mordermittler. Ich weiß, dass ihn das Bundeskriminalamt immer wieder bei Ermittlungen von besonderer Tragweite heranzieht. Aber es nützt nichts, ihn anzurufen. Da kann er leicht abblocken. Eigentlich habe ich viel zu wenig Zeit. Ich muss trotzdem zu ihm. Auch wegen der Sache mit den SMS. Droch muss mir helfen. Ich packe meine Tasche und renne noch einmal durchs Großraumbüro. Wundert euch bloß, mir ist es egal. Ich klopfe, höre eine Art Antwort und bin schon in seiner Luxus-, weil Einzelzelle. So schnell wie möglich erzähle ich ihm von den Entwicklungen der letzten Stunden.

„Könntest du dich bitte setzen? Ich hasse es, zu dir aufzuschauen!“

Oh. Ich kralle mir den Besuchersessel. Droch sitzt im Rollstuhl, seit er als junger Journalist in Vietnam … Aber das ist eine andere Geschichte. Und gar nicht so heldenhaft, wie viele vermuten.

„Ich rufe Zuckerbrot an. Aber sei nicht enttäuscht, wenn er nichts weiß.“

„Dann soll er mir sagen, wer zuständig ist.“

„Wenn da überhaupt einer zuständig ist. Die ganze Sache spielt in Zypern.“

„Reisinger ist Österreicher! Er war der Freund der ermordeten EU-Taskforce-Leiterin! Und es ist klar, dass sein Kopfschuss mit dem Fall zu tun hat.“

„Nicht alle sind so schnell wie du.“

„Ich muss schnell sein, sehr verehrtes Mitglied der Redaktionsleitung. Wir haben Redaktionsschluss.“

„Schreib einfach zusammen, was es bisher gibt. So wichtig ist das alles auch wieder nicht.“

Ich blitze ihn empört an. „Mord und einer, der im Koma liegt? Mit EU-Zusammenhang? Das ist nicht wichtig? Ganz abgesehen davon, dass ich beide gekannt habe. Und gemocht habe!“

„Er lebt ja noch. Und es wird für ihn nichts ändern, ob du heute fast einen Herzinfarkt kriegst, nur weil du dringend ein paar Leute sekkieren musst.“

„Bitte ruf deinen Freund Zuckerbrot an!“

Droch grinst und wählt.

„Soll ich das mit den SMS veröffentlichen?“, frage ich ihn. Ich weiß es nicht. Ich habe keine Ahnung, was ich tun soll.

„Du musst sie jedenfalls Zuckerbrot zeigen.“

„Das habe ich vorgehabt.“

Zwanzig Minuten später bin ich im Büro des Gruppenführers Leib und Leben. Das ist nahezu Weltrekord. Er nimmt meine Liebes-SMS gnädig zur Kenntnis. Wenn auch nicht mit der gebührenden Beachtung. Dabei könnten sie ja immerhin ein wichtiges Indiz sein. Er hat die SMS bloß überflogen, eine Augenbraue gehoben und gemeint: „Da ist es aber ganz schön abgegangen, wie man so sagt. Wahrscheinlich das heiße Klima.“ Kein Wort der Überraschung. Ich hasse so etwas.

„Dann also danke“, sagt Zuckerbrot.

Ich sehe ihn empört an. Wozu hat Droch ihn angerufen?

„Wir trennen Berufliches und Privates, schon vergessen?“, erwidert der Leiter der Mordkommission, als ich ihm das sage.

„Okay, Sie sind seit Jahrzehnten miteinander befreundet. Sie gehen jede Woche gemeinsam essen. Und Sie amüsieren sich wahrscheinlich über die Journalistin, die Informationen bringt und hofft, dafür wenigstens Antworten auf ein paar Fragen zu bekommen, die nichts mit Amtsverschwiegenheit zu tun haben.“

Zuckerbrot seufzt und starrt auf seinen Ficus Benjamini. Seit sie diese überqualifizierte Sekretärin mit einem Faible für Kriminalromane haben, ist sein Büro fast so grün wie meines. Sie meint, das helfe ihm beim Denken.

„Denken Sie?“, frage ich.

„Warum?“

„Weil Sie auf den Baum starren. Vielleicht hilft es ja doch.“

Er sieht mich empört an und beginnt dann zu lachen. „Ich werde ihn übrigens eine Zeit lang nicht sehen. Sie haben beim Bundeskriminalamt eine Sonderkommission gebildet und mich beigezogen. Also gut. Fragen Sie. Ich weiß allerdings sehr wenig. Und ich habe den Verdacht, dass die Ermittler vor Ort auch nicht sehr viel wissen.“

„Die österreichische Polizei ist also in den Fall eingebunden?“

„Ja. Weil es um einen Fall mit europäischer Dimension geht. Und weil ein wichtiger Zeuge, der Österreicher ist, unter ungeklärten Umständen selbst fast ums Leben gekommen wäre.“

„Und jetzt?“

„Nichts Dramatisches. Wir übernehmen ein paar Ermittlungen. Routinesachen. Die Geschichte spielt in Zypern.“

„Wer hat Paulus Reisinger gefunden?“

„Keine Ahnung. Das ist auch nicht relevant. Die betreffende Person hat mit einer Freundin einen Nachtspaziergang gemacht. Es dürfte einige Zeit zwischen dem Schuss und dem Zeitpunkt, zu dem sie ihn entdeckt haben, vergangen sein. Offenbar waren sie sich nicht sicher, was sie gehört haben. Oder sie haben sich nicht getraut, hinzugehen. Oder wollten in nichts verwickelt werden.“

„Haben die beiden irgendjemanden gesehen?“

„Und was ist das jetzt? Ein Verhör mit umgekehrten Vorzeichen? – Aber ich kann Sie beruhigen. Sie haben niemanden gesehen und nichts gehört. Außer den Schuss.“

„Wo hat das Ganze stattgefunden?“

„Ich glaube, der Ort heißt Protaras. Dort in der Nähe steht das Haus, in dem Frau Wieser erschlagen worden ist.“

„Ich weiß. Ich war dort.“

„Nachher?“

„Vorher bei ihr eingeladen und nachher auch, aber bloß draußen. Nicht drinnen, wegen der Klebebänder an den Türen. Dabei hätte ich einen Schlüssel gehabt.“ Von Ani sage ich nichts. Warum, weiß ich nicht so genau. Alles muss ich Zuckerbrot doch nicht erzählen. „Wird Paulus Reisinger durchkommen?“

„Er hat einen Kopfschuss. Nähere Details habe ich nicht. Jedenfalls hat er offenbar Riesenglück gehabt, dass er überhaupt lebt. Er ist in künstlichem Tiefschlaf. Wenn die Hirnschwellung zurückgeht, hat er eine gute Chance, heißt es. – So. Und jetzt langt es, okay?“

„Wann ist Dagmar Wieser erschlagen worden?“

„Ich dachte, Sie kennen das Datum, waren sozusagen fast dabei?“

„Wäre es sich theoretisch ausgegangen, dass Paulus Reisinger vom Flughafen zurückkommt und sie … noch lebt?“

„Haben Sie Grund zur Annahme, dass Reisinger seine Freundin erschlagen hat? Hat er von ihrer Affäre gewusst?“

„Nein. Das glaube ich nicht. Er hat sie geliebt. Schon fast verehrt. Ich glaube, er war irgendwie geschmeichelt, eine um so viel jüngere erfolgreiche attraktive Freundin zu haben.“

„Er war immerhin Fernsehkommissar.“ Zuckerbrot verzieht etwas das Gesicht, als er das sagt.

„Aber er ist es nicht mehr. Allerdings ein guter Schauspieler. Und jetzt auch Regisseur und Produktionsleiter.“

„Gute Rollen sind für einen älteren Schauspieler, der jahrelang auf eine Figur festgelegt war, selten“, murmelt Zuckerbrot.

„Ja. Vielleicht macht er unter anderem deswegen Theater. Und dass er außerdem Bürgermeister von Bruckthal ist, wissen Sie ja wohl.“

Der Leiter der Mordkommission sieht mich amüsiert an. „Ja, das steht tatsächlich in unserem Bericht.“

„Also: Wäre es sich ausgegangen? Theoretisch?“, frage ich noch einmal. „Nur, um etwas ausschließen zu können. So, wie es sich gehört.“

„Es wäre sich ausgegangen. Theoretisch. Und die SMS sind ein weiteres Indiz, dass er vor Eifersucht durchgedreht haben kann.“

„Sie wurden mir geschickt, nachdem er … den Kopfschuss bekommen hat.“

„Schon mal etwas von zeitverzögerten E-Mails gehört?“

„Sie sind aus einem Internetcafé in Larnaka gekommen. Ich hab Ihnen alle Infos dazu gegeben. Samt der Adresse von dieser Tanja. Reisinger ist sicher kein Internet-Genie.“

„Dafür braucht man kein Genie zu sein. Bei ‚Outlook‘ muss man bloß die Optionen anklicken und dann ist dort ein Button, wo man Datum und Uhrzeit einstellen kann.“

Ich sehe Zuckerbrot überrascht an.

Er grinst. „Wenn das sogar ein vorgestriger Polizeibeamter weiß, warum dann kein Schauspieler Ende fünfzig? Abgesehen davon: Er kann jemanden beauftragt haben. Er ist verzweifelt, weil er in einem Anfall von Eifersucht seine Freundin erschlagen hat. Er hat vor, sich umzubringen, und als Erklärung dafür schickt er die SMS und das Handy los.“

„Schreibt man da nicht besser einen Abschiedsbrief? Wäre irgendwie klarer.“ Ich stutze. „Was heißt ‚das Handy‘? Er hat nur den Inhalt geschickt.“

„Wenigstens passen Sie auf. Sie wären vielleicht gar keine so schlechte Ermittlerin. Also: Wehe, wenn Sie das schreiben, bevor es offiziell hinausgeht: Der EU-Kommissar für Wirtschaft und Währung hat eines der beiden sozusagen beteiligten Mobiltelefone geschickt bekommen. Natürlich ist es ein Wertkartenhandy. Es ist kein einziges Gespräch drauf. Nur der SMS-Verkehr der letzten zwei Wochen. Und die SIM-Card wurde entfernt.“

„Warum will jemand, dass das auffliegt?“, frage ich einigermaßen verwirrt.

„Das werden wir uns anschauen. Und wir werden sehen, ob auch das zweite Handy noch auftaucht.“

Ich sehe Zuckerbrot nachdenklich an. „Dass es sich um politisch motivierte Morde handelt, wird jedenfalls unwahrscheinlicher.“

„Warum?“, antwortet Zuckerbrot. „Es könnte irgendwelchen Radikalen doch gefallen, dem Ruf der EU-Spitzenbeamtin zu schaden. Und von sich abzulenken.“

„Schicken die nicht eher ein Bekennerschreiben? – Hat eigentlich schon jemand mit Giorgos Konstantinou geredet?“

„Weiß ich nicht. Das Handy ist erst heute aufgetaucht.“

„Sie sagen mir, wenn es eine Veränderung beim Zustand von Paulus Reisinger gibt?“, bitte ich ihn schon in der Tür.

Er lächelt. „Ein Naheverhältnis, von dem wir noch nichts wissen? Verwandt sind Sie jedenfalls nicht mit ihm.“

„Ich kenne ihn. Ich mag ihn. – Was sagen eigentlich seine früheren Frauen über ihn?“

Zuckerbrot lacht. „Die letzte Ehe scheint mit ziemlichem Krach auseinandergegangen zu sein. Er hat dem Regisseur, mit dem seine Frau durchgebrannt ist, das Haus zerlegt.“

„Oje“, antworte ich.

Ich versuche, an Giorgos ranzukommen. Ich habe keine Telefonnummer von ihm, dummerweise. Und am Telefon von Sea Wonder teilt man mir nur mit, dass er nicht da sei und man die Privatnummer nicht weitergeben dürfe.

Zlatka. Ich habe ihre Mailadresse. Aber wer weiß, wann sie ihre Mails checkt. Ich suche nach der Telefonnummer des Psistaria. Ewig lang geht keiner dran. Dann habe ich Ioan am Apparat. Und dann Zlatka. Ja, natürlich habe sie das mitbekommen, es laufe auf allen zyprischen Radio- und Fernsehsendern. Sie redeten von einer Liebestragödie. Und dass man natürlich in der EU völlig falsch gelegen sei mit den Rachemorden.

„Als ob das eine These der EU gewesen wäre!“

„Du weißt, wie es ist mit den Medien“, antwortet Zlatka in ihrem weichen, singenden Deutsch.

„Die Sache mit den SMS ist schon bekannt?“

„Was ist das? Zumindest habe ich nichts gehört.“

„Es sind SMS zwischen Giorgos und Dagmar aufgetaucht. Sehr eindeutig. Und sehr heiß.“

„Das kann nicht sein!“

„Doch. Sie haben sie mir geschickt. Vielleicht auch anderen.“

„Das kann man vortäuschen! So war es! Sicher! Vielleicht hat doch einer Rache an der EU genommen und jetzt bekommt er Angst und erfindet so etwas.“

„Sie haben dem EU-Kommissar für Wirtschaft und Währung eines der beiden Mobiltelefone geschickt.“

„Verrückt. Die hatte nie im Leben etwas mit dem Söhnchen.“

„Wer weiß, was er für verborgene Qualitäten hat.“ Ich versuche ein Lachen, es gelingt mir nicht so recht. „Hast du eine Nummer von ihm? Ich sollte ganz rasch mit ihm reden.“

„Ich fürchte, das wird nicht gehen. Ich habe keine. Und sein Vater ist nicht da. Ich kann Nicolas, wenn er noch essen kommt, fragen. Aber es ist schon spät. Um die Zeit kommt er üblicherweise nicht mehr.“

„Und wenn man ihn anruft? Oder im Haus von Giorgos? Tut mir leid, dass ich dich damit belästige, aber …“

Zlatka lacht leise. „Ich bin neugierig. Und ich habe Dagmar gemocht. Also will ich wissen, was war. Aber Nicolas geht an kein Telefon. Da hat es schon oft Zank mit den Kindern gegeben. Und Giorgos hat wahrscheinlich, wie die meisten Jüngeren bei uns, nur ein mobiles Telefon. Er zieht immer wieder um, von einem der schicken Häuser seines Vaters in ein anderes. Aber wenn ich irgendetwas erfahre, sage ich es dir.“

Um Punkt acht ist mein Text fertig. Ich hab die SMS dazugestellt. Ich war mir nicht sicher, ob ich soll. Aber es gehört nun einmal zum Handwerk, Informationen zu nutzen. Dagmar können sie ja nicht mehr schaden. Höchstens ihrem Nachruf. Aber ob sie auf den großen Wert gelegt hätte, wage ich zu bezweifeln. Außerdem: Ich weiß nicht, an wen alles ihr SMS-Verkehr geschickt worden ist. Und es gibt diese Korrespondenz auch bei der Polizei und in Brüssel. Da dauert es jedenfalls nicht lange, bis andere Journalisten davon Wind kriegen. – Vielleicht ist es ja sogar gut fürs Image der angeblich so trockenen EU-Bürokraten und Geldzähler, wenn da eine von ihnen heiße Stunden mit einem zyprischen Lover verbringt? Natürlich schreibe ich dazu, dass die SMS fingiert sein könnten. – Fragt sich bloß, warum. Und von wem.

Als ich um halb neun einigermaßen erschöpft in unsere Wohnung komme, sitzt Oskar mit einem Glas Weißwein beim Tisch. „Wolltest du dich nicht bei mir melden, wohin wir essen gehen?“

Ich sehe ihn an. Wollte ich. Aber das war Lichtjahre früher. Ich habe darauf vergessen. „Und warum hast du mich nicht angerufen?“

„Vielleicht hätte ich dich gestört.“

„Und was soll das jetzt heißen?“ Ich streichle Gismo, sie sieht mich interessiert an. Ist wenigstens ihr klar, wie erschöpft ich bin?

„Ich habe angerufen. Aber du hast dauernd telefoniert. Ich habe sogar im Sekretariat angerufen. Und dort hat man mir gesagt, dass du gar nicht im Haus bist.“

„Das ist doch absoluter Blödsinn!“, fauche ich. „Ich habe bis vor einer halben Stunde meine Story umgeschrieben. – Hast du nicht mitbekommen, was passiert ist?“

„Du wirst es kaum glauben, aber auch ich arbeite.“

Ich fingere mein Telefon aus der Tasche, sehe nach. Tatsächlich, Oskar hat es zweimal versucht, während ich mit Zlatka geredet habe. Irgendwie scheint die Anklopffunktion nicht zu funktionieren. – Oder war ich so sehr auf unser Gespräch konzentriert, dass ich den Ton nicht wahrgenommen habe? Ich habe ja auch danach nicht darauf geachtet, ob mir das Display Telefonate in Abwesenheit anzeigt. Ist allerdings bloß ein winzig kleines Zeichen. Aber wie kommen sie in der Redaktion auf die idiotische Idee zu sagen, ich sei nicht da? Oh. Klar. So ein Langweiler, der ständig möchte, dass ich über seine Initiative für eine Männerpartei schreibe, hat mich genervt. Ich war unter Zeitdruck. Also habe ich denen beim Empfang gesagt, dass sie ja niemanden zu mir durchstellen sollen. Ich sei so gut wie gar nicht da. Ich erkläre es Oskar so ruhig wie möglich. Und erzähle ihm das Wichtigste von dem, was mich heute beschäftigt hat. „Was hast du gedacht, wo ich bin?“, frage ich dann.

Er sieht mich irritiert an. „Ich hab wohl gar nicht gedacht. Ich war gekränkt, dass du mich versetzt hast. Und: Du bist eine attraktive Frau …“

Oh, Mann: Du weißt, wie man einen derart miesen Empfang wieder ausbügelt. Auch wenn ich in Zypern zwei Kilo zugenommen habe. Oder vielleicht gerade deswegen.

[ 9. ]

Zwei Tage später bin ich wieder in Zypern. Den Flug versuche ich einfach zu vergessen. Es ist am besten so. Und die wichtigste Nachricht dazu lautet: Ich habe wieder einmal überlebt. Und das, obwohl neben mir eine Frau gesessen ist, die mir noch den letzten Nerv gezogen hat. Aus unerfindlichen Gründen hat sie nämlich mitbekommen, dass ich mich nicht restlos wohlfühle. Und dann hat sie ihre Schmalspurpsychologie ausgepackt. Ich musste mir anhören, dass es sich bei Flugangst immer um eine Vertrauenskrise handle und dass ich, ohne dass sie mir zu nahe treten wolle, das Verhältnis zu meinen geliebten Personen überdenken solle. Wer immer das sei. – Oder gebe es gar keine solchen? Das wäre dann auch typisch. Jedenfalls: Flugangst sage etwas über Beziehungen aus. Ob ich je schon eine Familienaufstellung gemacht habe? Nein, habe ich gefaucht, und am besten gehe es mir, wenn man mich in Ruhe lasse. Sie hat darauf immerhin nicht „typisch“ gesagt. Sonst hätte ich sie ermordet. Ich hätte auf Notwehr plädiert und sicher recht bekommen. So ein Quatsch, warum sollte der Gedanke daran, dass so ein Vogel aus Metall und Kunststoff abstürzen kann, etwas über mein Verhältnis zu Oskar aussagen? Auch wenn er nicht eben begeistert war, dass ich schon wieder wegfliege. Oder über mein Verhältnis zu Vesna? Auch wenn sie momentan offenbar nicht weiß, wer ihr Liebster sein soll. Oder zu Gismo? Um die ich mich, wenn ich zurück bin, sicher wieder mehr kümmern werde.

Wenn schon Psychologie, dann glaube ich, mein ungutes Gefühl in der Luft hat damit zu tun, dass in letzter Zeit rund um mich zu viel Tod und zu viel Misstrauen ist.

Es war nicht schwer, im Makarios ein Zimmer zu kriegen. Die nette russische Rezeptionistin hat mir sogar ein ganz besonderes gegeben: Man hat den Eindruck, direkt über dem Meer zu schweben, so nah ist es bei den Felsen über der Bucht. Zeit, um in Urlaubsgefühlen zu schwelgen, habe ich trotzdem nicht. Ich muss Giorgos finden. Ich fahre zum Sea Wonder. Manchmal ist das Leben doch einfacher als gedacht. Er steht an der Bar. Allein. Als ob nichts wäre. Freilich: Soviel ich gesehen habe, ist der rasante SMS-Wechsel noch nicht bis in die zyprischen Medien gedrungen.

Heute ist Giorgos ganz in Weiß. Weiße Jeans, vielleicht einen Hauch zu eng. Jedenfalls für meinen Geschmack. Man sieht, dass er etwas Fett auf den Hüften hat. Dazu ein weißer Leinenpullover. Er sieht mich erstaunt an. „Ich dachte, Sie seien längst wieder in Osterreich.“

„War ich auch. Aber hier ist das Wetter viel besser. Außerdem hat man mir etwas Interessantes geschickt.“ Ich lege einen Ausdruck der letzten paar SMS auf die Theke. Er liest. Täusche ich mich, oder sind da Schweißtröpfchen auf seiner Oberlippe? Er atmet tief. Etwas zu tief, scheint mir. So als ob er sich unter Kontrolle bringen wollte. Dann sieht er mich mit seinen großen dunklen Augen an. „Und? Was ist das?“

„Sie kennen es nicht?“

„Nein. Was soll das?“

„Jemand hat mir die Texte und dem EU-Kommissar für Wirtschaft und Währung das Handy zukommen lassen.“

„Haben Sie ein Verhältnis mit ihm?“ Er beginnt zu grinsen.

„Ich? Mit ihm? G.Love. D.Love. – Was wird das heißen?“

„Ich weiß, was ein G-Punkt ist. Mehr nicht.“

„Sie und Dagmar hatten eine Affäre. Das sind Ihre SMS.“

Giorgos starrt mich an und schüttelt wild den Kopf. „Aber sicher nicht.“

„Was brauchen Sie noch an Beweisen?“

„Ich habe das nie geschrieben. Ich habe das nie bekommen. Ich weiß nicht, was Sie sich da zusammenreimen. Sie haben schon letztes Mal so eigenartige Fragen gestellt. – Sind Sie pervers? Und nur um das klar zu sagen, ich will auch von Ihnen nichts. Ich kann Ihnen Männer vorstellen, die machen es für Urlauberinnen günstig. Vor allem in der Nachsaison. Aber ich sehe nicht ein, was ich …“

„Die Polizei weiß übrigens davon.“

Geweitete Augen. Panik im Blick. Na also.

„Und jetzt“, fahre ich fort: „Erzählen Sie!“

Er schüttelt den Kopf, immer wieder. Er schnipst mit den Fingern, die Barfrau stellt ihm ein Glas Cyprus Brandy mit Eis hin.

„Mir auch“, sage ich.

Sie sieht ihn an. Er nickt.

Er kippt seines einfach so runter. „Wissen Sie, was das bedeutet, wenn Sie mich in Verbindung zu diesen Morden bringen? Dass ich der Nächste bin! Sie sind es, die mich auf dem Gewissen haben wird!“

Ich sehe ihn irritiert an. Nehme einen großen Schluck. Etwas eigenartig auf nüchternen Magen, aber gut.

„Na klar“, fährt er fort. „Die bringen Leute im Umfeld der EU um. Ich bin im Wirtschafts- und Sozialausschuss. Und das noch dazu als Zyprer! Ich wollte dort von Anfang an nicht hin! Aber mein Vater hat mich mehr oder weniger gezwungen. War stolz, dass ich etwas mit Brüssel zu tun habe. Und jetzt kommen Sie und behaupten, ich sei der Lover von Dagmar gewesen! Weil irgendjemand SMS gefälscht hat. Oder weil es um jemanden ganz anderen geht und mir das in die Schuhe geschoben werden soll! – Na: Wen werden sie als Nächsten auswählen? Den Hochverräter aus Zypern! Der bei der EU ist und mit der Taskforce-Leiterin schläft!“

Kann es sein, dass er die Wahrheit sagt? Von wem sind die SMS dann? Oder falle ich schon auf jeden Laienschauspieler herein?

Giorgos nimmt mich an der Schulter, starrt mir ins Gesicht. „Ich habe Angst, kapieren Sie das? Lassen Sie den Blödsinn. Ich habe damit nichts zu tun!“

Zlatka ist heute leider nicht da, sie ist in Limassol, trifft eine Freundin. Ich gehe ins Kafkaros. Was für eine Insel, in der man so viel Auswahl an gutem Essen hat! Allerdings kann ich mit den Besitzern schlecht über das reden, was mich beschäftigt. Vesna schicke ich eine SMS: „Er hat damit nichts zu tun, sagt er. Aber er war in Panik. Er sagt, er hat Angst, dass er der Nächste ist, der umgebracht wird.“ Es kommt keine Antwort. Wo steckt sie?

Ich sollte Zuckerbrot von der eigenartigen Reaktion erzählen. Offenbar hat die zyprische Polizei Giorgos noch nicht mit den SMS konfrontiert. – Weil sein Vater ein einflussreicher Mann ist? – Weil er bei der EU ist? – Weil sie das doch nicht für so wichtig halten? Außerdem, die SMS sind erst vorgestern aufgetaucht. Amtswege. Wahrscheinlich der am ehesten einleuchtende Grund.

Am Tag darauf genieße ich das ausgiebige Frühstück. Man kann noch mit kurzen Ärmeln im Freien sitzen und aufs Meer sehen. Ich will zu Paulus Reisinger. Oder zumindest herausfinden, wie es ihm geht. Und vielleicht gelingt es mir endlich, mit einem der Ermittler zu sprechen. Immerhin bin ich für sie jetzt nicht mehr bloß eine von vielen Journalistinnen. Mir hat man die SMS geschickt – warum eigentlich mir? Weil ich besonders ausführlich über die Arbeit und die Absichten von Dagmar Wieser geschrieben habe? Weil ich sie gekannt habe? Weil ich Paulus Reisinger kenne? Wahrscheinlicher ist: Weil mich der Absender persönlich kennt. Kurz läuft es mir kalt über den Rücken, aber das hat sicher bloß mit dem morgendlichen Wind zu tun. Es heißt ja nicht, dass der Absender und der Mörder identisch sein müssen. Und was, wenn es Paulus Reisinger selbst war? Und er sie wirklich zeitversetzt geschickt hat? Es würde seinen Selbstmord erklären. Nur dass ihm der dann nicht ganz gelungen ist. Die SMS-Datei kam über die E-Mail-Adresse des Internetcafés. Ich muss Fran fragen, ob man nachvollziehen kann, wann jemand eine Mail tatsächlich geschrieben hat, auch wenn sie erst später hinausgegangen ist. Allerdings: Das wird die Polizei in Zypern wohl schon geklärt haben. Und selbst wenn sie den PC schon zurückgegeben haben, ist es unwahrscheinlich, dass ich dort noch Spuren finde.

Ich werde nach Nikosia fahren, jetzt sofort. Die Adresse des Krankenhauses habe ich mir schon herausgesucht. Heute haben sogar Krankenhäuser einen Internetauftritt. Auf der Homepage eines Privatspitals wurde ich aufgefordert, es in Facebook mit einem „Like“ zu markieren. Ziemlich absurd, finde ich.

Ich halte mein Gesicht in die Sonne und will mich gerade motivieren, aufzustehen, als sich jemand hinter meinem Rücken räuspert.

„Mira? Wie interessant, Sie hier zu sehen!“

Ich fahre herum. Und schaue Franz Schwarzenberger ins Gesicht. „Was machen Sie hier?“

„Was wohl? Ich muss mich um meinen Freund kümmern.“

„Der ist in Nikosia.“ Nach einer kleinen Pause füge ich hinzu: „Wie geht es ihm?“

Schwarzenberger schüttelt den Kopf. „Unverändert. Sie wissen nicht, ob er durchkommt.“

„Und … Sie sind zufällig hier?“

„Ich mag das Hotel. So viele Plätze wie diesen hier gibt es nicht auf der Insel. Ganz abgesehen davon, dass ich ein paar Besprechungen in Agia Napa und Protaras habe, dafür liegt es perfekt.“

„Also doch nicht bloß die Sorge um den Freund?“

„Schließt das eine das andere aus? Übrigens werde ich auch mit Geschäftspartnern reden, um die optimale Behandlung für Paulus sicherzustellen.“

„Sie haben Kontakte in das Gesundheitswesen?“

„Wer in Zypern Kontakte hat, hat sie überallhin.“

„Außer in den Finanzbereich.“

Schwarzenberger hebt bloß eine Augenbraue, sieht etwas spöttisch drein und deutet auf den Sessel vis-à-vis. Ich nicke. Alles andere wäre wirklich unhöflich. Ganz abgesehen davon, dass ich neugierig bin. „Was, glauben Sie, ist Paulus passiert?“

Er schüttelt den Kopf. „Das kann wohl keiner sagen. Ich dachte immer, ich kenne meinen Freund so gut wie mich selbst. Ich habe ihn gewarnt vor dieser Dagmar.“

„Die erschlagen worden ist“, füge ich hinzu, nur um klarzustellen, dass es sich bei ihr jedenfalls nicht um die Täterin handeln kann. Wenngleich sie womöglich doch einiges zu dem beigetragen hat, was geschehen ist.

„Ja. Aber das stand nicht am Anfang.“

Soll ich ihm von den SMS erzählen? Was spricht dagegen? Seit gestern sind sie öffentlich. Seit gestern ist die neue Ausgabe des „Magazin“ am Markt.

„Das meine ich ja“, sagt er bloß darauf. Und: „Ich hab das schon mitbekommen. Ich bin ein treuer Leser des ‚Magazin‘.“

„Auch in Zypern?“

„Schon etwas von Online-Ausgaben gehört? – Es überrascht mich nicht. Es bestätigt mich bloß. Und es macht mich traurig. Es macht wahrscheinlicher, dass Paulus sich selbst töten wollte. Und ich habe versagt. Ich wollte ihn beschützen.“

„Kann er nicht selbst auf sich aufpassen?“

„Wie man sieht: nein.“

„Sie meinen, er hat von den SMS erfahren und hat versucht, sich umzubringen. Und dass Dagmar irgendeinem EU- oder Deutschen-Hasser zum Opfer gefallen ist, war bloß ein absurdes Spiel des Schicksals?“

„Ich hoffe es“, sagt Schwarzenberger leise und blickt zu Boden.

„Haben Sie … andere Hinweise?“

Er zuckt mit den Schultern. „Paulus war eifersüchtig. Immer schon. Er konnte regelrecht ausflippen. Als Kind war er jähzornig. Seiner Ex hat er das ganze Haus zerlegt. Und es gab die SMS.“

„Haben Sie sie mir geschickt?“, frage ich.

Er schüttelt langsam den Kopf. „Ich weiß nicht, ob ich so etwas fertiggebracht hätte. Nicht wegen ihr, wegen ihm.“ Er packt meinen Arm: „Aber wehe, sie schreiben irgendetwas über das, woran ich denke! Dass ich Paulus, so gut ich kann, beschützen werde, gilt immer noch. Und es wird ganz anders gewesen sein: Der Hass gegen die EU steigt. Immer mehr Menschen werden arbeitslos. Gerade junge. Viele können ihre Kredite nicht mehr zurückzahlen. Die Zyprer lieben es nicht, wenn ihnen jemand anderer etwas anschafft. Sie haben das zu lange erlebt: die Ägypter, die Römer, die Byzantiner, die Kreuzritter, die Venezianer, die Türken, die Engländer. Und Dagmar war quasi eine Statthalterin der EU. Und Paulus war ihr Freund. Was dank der Medien jetzt ja jeder weiß. Auch dank Ihnen.“ Er sieht mich wütend an. Er hat sich richtig in Rage geredet. „Jetzt war also er dran. Noch dazu mit dem Othello-Stück, das hier als EU-Propaganda eingeschätzt wird. – Wer ist der Nächste? Spätestens dann werden wir Gewissheit haben! Aber um welchen Preis!“

„Giorgos?“, frage ich.

Schwarzenberger lacht. „Ich mag ihn gerne, den Giorgos. Aber da überschätzen Sie ihn eindeutig.“

„Ich hab ihm die SMS gezeigt. Er hat alles empört abgestritten und gesagt, dass er Angst hat. Als ihr angeblicher Lover. Und selbst in einer EU-Funktion.“

Schwarzenberger schüttelt den Kopf. „Unsinn. Hoffentlich. Man sollte sich mehr damit beschäftigen, wer der Täter sein könnte.“

„Wenn wir bei Ihrer Rachetheorie bleiben: Viele sind von der Krise betroffen. Und viele machen dafür die EU, Deutschland oder sonst jemanden von außerhalb verantwortlich.“

Schwarzenberger nickt. „Stimmt schon. Aber die meisten werden deswegen nicht morden. Dazu gehören nicht nur Hass und ein entsprechendes Schicksal, sondern auch Verstand. Und Gelegenheit. Vielleicht ist der Täter sogar im Umfeld von Paulus und von Dagmar Wieser zu finden. Natürlich kennen beide viele Leute. Die Schauspieltruppe, da ist ein Zyprer dabei. Und zwei Griechen. Oder nehmen Sie bloß den Barkeeper hier im Hotel, diesen Pete: Wussten Sie, dass er Banker war?“

Ich sehe ihn mit hoffentlich gut gespieltem Erstaunen an.

„Er hat alles verloren. Seine Villa, seinen Job, seinen Einfluss. Er muss jetzt anderen die Drinks mixen und immer schön freundlich sein. Das kann schon zornig machen“, erklärt Schwarzenberger.

„Er scheint wirklich freundlich zu sein.“

„Umso schlimmer. Was muss es für eine Anstrengung bedeuten, sich dauernd zu verstellen? Und die von der EU geben ihm dann gönnerhaft noch ein Trinkgeld.“

„Woher kennen Sie seine Geschichte?“

„Man hat sie mir erzählt.“

Nicolas Konstantinou hat ihn eingestellt, Giorgos ist sein Sohn. Und der ist Schwarzenbergers Geschäftspartner für was weiß ich alles. Armer Pete. Es wissen wahrscheinlich mehr über seine Vergangenheit Bescheid, als ihm lieb ist.

„Was ist? Ich fahre nach Nikosia. Kommen Sie mit?“

Ich weiß nicht genau, warum, aber ich sage ihm nichts davon, dass ich genau das vorgehabt habe. Ich danke, lehne ab und murmle, ich hätte nach dem gestrigen Flug etwas Kopfweh. Klingt irgendwie echt. Auch wenn ich mich nach einem Flug immer besser fühle.

Ich lege mich für zwei Stunden ans Meer und rede mir ein, dass das der vernünftige Abstand zwischen mir und Schwarzenberger ist. Wäre dumm, wenn wir uns beim Krankenhaus über den Weg liefen. Aber ich möchte ohnehin zuerst zur Polizei. Ich habe ihrem Pressereferat eine E-Mail geschickt. Ich sei die Journalistin, der die SMS zugespielt worden seien. Ich würde gerne mit dem Ermittler reden. Leider haben sie mir noch nicht geantwortet. Alle Viertelstunden sehe ich auf meinem Telefon nach. Zum Glück sind die Datentarife inzwischen EU-weit gesunken. Vor ein paar Jahren noch hätten einen die Mobiltelefonbetreiber schaurig abgezockt. Außerdem sollte ich mit Pete reden. Ich weiß bloß noch nicht, wann und wie. Am besten bei Zlatka? Aber dafür müsste ich herausfinden, wann er seinen freien Tag hat. Und ewig kann ich auch nicht hierbleiben. Einfach an der Bar? Wo wir immer wieder unterbrochen werden? Ganz abgesehen davon möchte ich nicht, dass mehr Leute als notwendig etwas von seiner Vergangenheit erfahren. – Er hat uns belauscht. Damals, als ich mit Schwarzenberger geredet habe. Der hat davon nichts gemerkt. Oder es war ihm egal.

Die Sonne tut gut und das Meer ist noch immer erstaunlich warm. Aber es gelingt mir dennoch nicht, mich zu entspannen.

Immerhin. Ich bekomme einen Termin mit Kostas Illia, einem der Ermittler. Treffen in einem Café in der Nähe vom Krankenhaus, siebzehn Uhr. Ich brauche eine Stunde bis Nikosia. In der Zwischenzeit habe ich mir die Zypern-Software fürs Navi geladen. War kein Problem. Der Barkeeper beginnt auch heute um sechzehn Uhr.

Ich bin um Viertel vor vier bei der Hotelbar. Ich sehe schon von Weitem, dass Pete Flaschen nachschlichtet. Ich atme tief durch. „Hallo, gibt es schon etwas zu trinken?“

Er lächelt mich an. „Für Sie immer.“

Hätte er wahrscheinlich zu jedem gesagt. Was geht wirklich in seinem Kopf vor? Als Banker braucht man, unter anderem, tadellose Manieren. Eine immer auf Hochglanz polierte Fassade. Ich bestelle seinen Spezialcocktail mit rosa Grapefruitsaft und Campari. Er reicht ihn mir herüber. „Eine Pink Mira. Ich freue mich, dass Sie zurück sind. – Gibt es Neues?“

„Sie meinen, abgesehen vom Mordversuch an Paulus Reisinger?“

„Oh, natürlich! Wie gedankenlos von mir!“

„Ich möchte mit Ihnen reden.“

Er lächelt. „Nur zu!“

„Nicht hier. Es dauert etwas länger.“

Zweifel im Blick. Du liebe Güte, er wird wohl nicht glauben, dass ich ihn anbaggern möchte!

„Ich weiß um Ihre Vergangenheit. Keine Sorge, ich erzähle es nicht herum. Aber da … haben sich ein paar Fragen aufgedrängt. Nichts, was ich in dieser Form im ‚Magazin‘ schreiben werde, oder wenn, nur mit Ihrer Zustimmung.“

Sein Blick wird weniger freundlich. „Ich bin Barkeeper. Und ich bitte Sie, das zu respektieren.“

„Das tue ich. Deswegen habe ich Sie um ein vertrauliches Treffen gebeten.“

Er runzelt die Stirn. „Ja. Danke. Man kann es nicht geheim halten, zumindest nicht vollständig. Ich war immerhin einer der Vizedirektoren. Auch wenn erst letzte Woche zwei meiner ehemaligen Großkunden da waren und mich nicht erkannt haben. – Die können sich nicht vorstellen, dass jemand vom Bankmanager zum Barkeeper wird.“

„Wo? Wann?“, frage ich. Ich sollte dringend nach Nikosia.

„Ich schließe die Bar um zweiundzwanzig Uhr. Ich könnte um halb elf am Spazierweg von Capo Greco sein. Sie kennen ihn?“

Ich nicke. Ich erinnere mich an einen idyllischen Morgen. Und dann an Schüsse. Die eine ziemlich harmlose Erklärung hatten.

„Sie nehmen den Weg und ein paar hundert Meter später ist rechts eine Bank. Dort werde ich warten. – Ich hoffe, Sie fürchten sich nicht im Dunkeln?“

„Ist es dort … ganz dunkel?“

Der Barkeeper schüttelt beruhigend den Kopf. „Gleich daneben ist ja die Straße. Aber wenn es Ihnen lieber ist, dann können wir uns morgen Vormittag irgendwo treffen.“

„Nein, das passt wunderbar so. Danke.“

Mein Gespräch mit dem zyprischen Ermittler verläuft nett, aber ziemlich ergebnislos. Ich bin zehn Minuten zu spät gekommen, das scheint ihn nicht gestört zu haben. Oder in Zypern haben nicht nur Banker und Barkeeper, sondern auch Polizisten sehr gute Umgangsformen. Wir sitzen in einem kleinen Café an einer der Hauptstraßen von Nikosia, viel dunkles Holz und sehr viele Fotos an der Wand. Irgendwie eine ganz gemütliche Höhle. Ich bin gleich zu Beginn gehörig ins Fettnäpfchen getreten. Ich habe gesehen, dass die Leute am Nachbartisch Kaffee in den typischen Kupferkännchen bekommen, und habe gemeint, ich hätte auch gerne so einen türkischen Kaffee. Die Bedienung hat zuerst mich und dann meinen Begleiter empört angestarrt. Quasi: Kannst du dieser ausländischen Ignorantin nicht klarmachen, was sich gehört? „Zyprischen Kaffee“, hat er mich ernst ausgebessert. „Bringen Sie uns zwei.“ Als sie abgerauscht ist, habe ich mich mit rotem Kopf entschuldigt und er hat leise gesagt: „Ich finde das nicht schlimm, überall auf der Welt heißt er türkischer Kaffee. Aber manche sind da ziemlich sensibel bei uns.“

Viel Neues kann mir Kostas Illia leider nicht berichten. – Oder will er bloß nicht? Reisinger ist noch immer im künstlichen Koma, seine Situation ist stabil, aber kritisch, wie das so grausig heißt. Die beiden, die ihn gefunden haben, sind wohl wirklich zufällig dort gewesen. Es gibt einige Zeugen, die einen Schuss gehört haben wollen, aber keinen, der jemand Verdächtigen gesehen hat, oder der ein startendes Auto gehört hat. Keine Spuren am Tatort oder an der Waffe, Reisinger hat seltsamerweise Handschuhe getragen.

„Macht man das nicht, wenn man jemand anderen erschießen und keine Fingerabdrücke hinterlassen möchte?“, frage ich.

„Nur dass offenbar kein anderer dort war“, antwortet Kostas Illia. „Jedenfalls gibt es keine verwertbaren Spuren. Tagsüber sind jetzt noch Menschen am Strand. Das Wetter ist schön. Aber weil nicht so viel los ist wie im Sommer, wird er nicht mehr jeden Abend gesäubert.“

Der Sache mit den SMS gehen sie natürlich nach. Die Informationen seien ihnen gestern übermittelt worden. Momentan seien ihre Experten gerade dran, die PCs im Internetcafé durchzusehen. Ich nicke. „Wenn etwas zeitversetzt geschickt worden ist und man das noch nachvollziehen kann, dann könnte es auch Reisinger gewesen sein.“

Der Ermittler sieht mich interessiert an. „Gut kombiniert“, erwidert er mit einem leisen Lächeln.

„Und?“

„Wir haben die Ergebnisse noch nicht.“

Wahrscheinlich würde er mir dann trotzdem nicht sagen, was dabei herausgekommen ist. Aber er soll sehen, dass ich einiges weiß und dass ich kooperativ bin. Vielleicht hilft das, um ihn gesprächiger zu machen. Also erzähle ich ihm von meinem Treffen mit Giorgos und dass er fürchtet, der Nächste zu sein.

Illia wiegt den Kopf: „Das ist ja das Problem. Genau kann man es nicht wissen. Wir haben seit dem Bankenzusammenbruch eine nationalistische Strömung, die man als rechts bis rechtsradikal einstufen muss. Da gibt es Gewaltpotenzial. Wir beobachten sie genau. Aber – das ist natürlich nicht zum Schreiben bestimmt – es kann uns etwas entgehen.“

„Jeder Polizei kann etwas entgehen. – Chefinspektor Zuckerbrot von der Wiener Kriminalpolizei hat mir gesagt, es wäre theoretisch möglich gewesen, dass Reisinger vom Flughafen zurückgekommen ist und Dagmar Wieser noch am Leben war?“

Der zyprische Beamte nickt. „Laut Rechtsmediziner gibt es ein Zeitfenster von einer halben Stunde.“

„Und? Haben die Nachbarn etwas gehört?“

„Alles kann ich Ihnen auch nicht sagen, die Ermittlungen laufen.“

„Aber Reisinger gilt nicht als verdächtig?“

„Jedenfalls kann er uns momentan schwer davonlaufen.“

„Kann ich ihn sehen?“

Kostas Illia schüttelt den Kopf. „Er ist auf der Intensivstation. Es würde nichts bringen.“

„Ich kenne ihn … privat. Ich würde ihn einfach gerne besuchen.“

„Es darf niemand rein zu ihm.“

„Und keiner kommt am Krankenhauspersonal vorbei? Kann ich nicht glauben.“

„Erstens ist die Intensivstation nicht für alle zugänglich. Und zweitens haben wir eine Wache postiert. Für alle Fälle.“

„Also … ist er doch verdächtig?“

„Kein Kommentar. Außerdem: was, wenn der Täter es noch einmal probiert? Was, wenn ihn irgendwelche Verrückten anzugreifen versuchen? Es hat schon heute Postings auf einer einschlägigen Internetseite gegeben, dass man den Pfusch beenden müsse. Und an der EU-hörigen zyprischen Polizei vorbei ein Exempel statuieren müsse. – Super, was?“

„So Irre gibt es bei uns auch“, erwidere ich und weiß nicht, ob ihm das ein Trost sein kann.

Etwas später fahre ich dann trotzdem zum Krankenhaus. Kostas Illia und ich haben E-Mail-Adressen und Telefonnummern ausgetauscht. „Detective“ heißen die Ermittler hier. Und seine Einheit ist das „Criminal Investigation Office“, für Fälle von besonderer Bedeutung zuständig und offenbar mit unserem Bundeskriminalamt vergleichbar. Sollte ich wieder eigenartige Informationen zugespielt bekommen, werde ich ihn direkt benachrichtigen. Dafür hat er versprochen, mir zumindest alle Pressestatements der Polizei sofort zu schicken. Die auf Englisch natürlich. Und wenn er mir etwas mehr erzählen kann oder mit mir über Zusammenhänge mit Österreich reden möchte: kein Problem. Er hat gelacht. Und mich auf den zyprischen Kaffee eingeladen.

Im Foyer des General Hospital riecht es genauso wie in den österreichischen Krankenhäusern: Mischung aus Desinfektionsmittel und Angstschweiß. Ich hasse es. Ich sehe mich um. Und reibe mir die Augen. Dort drüben, bei einem Schalter, hinter dem eine weiß gekleidete Krankenschwester sitzt, stehen Othello und der griechische Chor. Immer wenn etwas passiert, sind die auch da. Ich gehe zu ihnen hinüber.

„Haben sie dich zu ihm gelassen?“, fragt mich Ani nach einer kurzen Begrüßung. Er wirkt besorgt.

Ich schüttle den Kopf. „Ich habe es noch gar nicht probiert.“

„Kannst du vergessen. Ausschließlich nahe Verwandte.“

„Und? War schon einer da?“

„Angeblich nicht. Wir wissen gar nicht, ob er welche hat. Einmal abgesehen von seinen Exfrauen. Aber nach dem, was er von ihnen erzählt hat, sind sie wohl nicht besonders interessiert.“

Die Gemeindesekretärin hat uns erzählt, dass Paulus so gut wie allein dasteht. Einzelkind, seine Mutter ist vor drei Jahren an Krebs gestorben, sein Vater war deutlich älter und ist vor Jahren mit einer anderen Frau aus Bruckthal fort.

„Haben sie euch gesagt, wie es ihm geht?“

Ani alias Othello schüttelt den Kopf. „Nicht wirklich. Sie halten ihn im Tiefschlaf. Man weiß noch nicht, welche Bereiche im Hirn die Kugel verletzt hat. Vor allem geht es um die Schwellung.“

„Zum Glück hat ihn jemand bald nach dem Schuss gefunden“, sage ich. „Warum seid ihr da?“

„Warum? Natürlich, weil wir ihn sehen wollten. Wir sind so etwas wie seine Familie“, sagt Ani. „Nur dass die das im Krankenhaus nicht einsehen.“

„Spielt ihr nicht im Rom?“

„Das ist vorbei. Jetzt geht es weiter nach Brüssel.“

„Gibt es eigentlich Neues bei den Ermittlungen?“, fragt einer der Zwillinge.

Ich erzähle ihnen von den SMS.

„Ich kann mir das nicht vorstellen“, ruft Ani empört. „Das ist sicher so eine Medienente!“

„Irgendjemand hat sie mir geschickt. Aus einem Internetcafé in Larnaka.“

„Was?“ Alle drei starren mich an. Als ob ich etwas für ihren Inhalt könnte.

„Hätte er sich nicht mit dieser EU-Frau zusammengetan, wäre das alles nicht passiert“, murmelt der andere Zwilling.

„Warum?“, will ich wissen.

„Die behaupten, die Deutsche hat unser Stück aus den Hilfsgeldern finanziert. Was totaler Blödsinn ist. Und sie werfen uns vor, für die EU zu arbeiten. Und außerdem: Man sieht ja, was dabei rausgekommen ist. Sie ist tot und Paulus angeschossen.“

Ich sehe sie aufmerksam an. „Kennt ihr eigentlich Franz Schwarzenberger?“

Ani nickt. „Er ist uns ein paarmal begegnet. Er ist ein alter Freund von Paulus.“

Hoffentlich.

Ich sitze bei Zlatka. Sie ist in Eile. Eine lange Tafel ist gedeckt, Familienfeier.

„Weißt du, wie verrückt das ist? Es gibt viele, die für den Ausstieg aus dem Euro sind. Und die Kirche feuert sie an. Was dann kommt, ist klar: Die Reichen kaufen und verkaufen über internationale Kanäle nur in Euro, die schauen schon, dass sie ihr Geld über die EU abwickeln. Den anderen bleibt die abgewertete heimische Währung. Oder man druckt wie wild Geld, das geht auch. Aber dann haben wir eine galoppierende Inflation. Ich kenne das von daheim, von Bulgarien. Meine Eltern hatten ein Sparbuch für meine Kinder, damit sie sich später eine Wohnung kaufen können. Und dann war es nur mehr so viel wert, dass meine Tochter ein Kleid bekommen hat und mein Sohn einen Pullover!“

„Die Kirche hat hier noch viel zu sagen?“, zweifle ich.

„Und ob. Das ist in Zypern so. Die Macht der Kirche ist groß. In unsicheren Zeiten steht der Glaube noch höher im Kurs. Weißt du, dass es jetzt angeblich überall Wunder gibt? Und die Leute glauben das, sogar meine Freundinnen, die gar nicht dumm sind! In einem Dorf wird behauptet, dass sich im Schimmel der Kirche das Antlitz der Muttergottes abbildet. Als warnendes Zeichen, dass man wieder mehr auf Gott und weniger auf die EU vertrauen soll. Hunderte pilgern dorthin. Und küssen die Ikonen, obwohl das sehr unhygienisch ist. Aber sie behaupten, das sei kein gesundheitliches Problem. Weil es sei bewiesen, dass die Ikonen alle Mikroben und Bazillen töten. – Wer so einen Unsinn glaubt, lässt sich auch einreden, dass Zypern allein besser dasteht!“

Ich weiß nicht, ob ich lachen oder weinen soll.

Zlatka hat sich richtig in Rage geredet. „Unsere Putzfrau hat erzählt, dass es in einem Kofferraum eine Leiche gegeben hat, in sechs Teile geschnitten. Dann ist der Pope gekommen und hat sie gesegnet. Und dann ist die Polizei gekommen und man hat noch gesehen, wo die Teile zusammengenäht waren, aber der Mann war wieder lebendig!“

Sie hat gar nicht bemerkt, dass Ioan hinter ihr steht, er sieht auch heute traurig drein, aber mehr noch nervös. Er flüstert ihr etwas ins Ohr. Sie antwortet in einer slawischen Sprache.

„Kannst du sogar Rumänisch?“

„Nur ein wenig, es ist dem Französischen verwandt. – Weißt du übrigens, dass in Zypern die Ausländer viel schlechter bezahlt werden als die Inländer? Mitten in der EU. Ich sage das nur, damit du nicht glaubst, ich bin auf einem Auge blind. Die billigsten sind momentan Vietnamesinnen und Philippinerinnen. Bis vor Kurzem waren sie nur im Haus, jetzt arbeiten sie auch überall auf den Feldern. Um zweihundert Euro im Monat, zehn Stunden, mit maximal einem Tag frei. Und die jungen russischen Rezeptionistinnen, die zwei, drei Studien haben, die verdienen fünfhundert Euro, während eine zyprische Putzfrau tausend Euro bekommt, sogar eine so dumme wie die unsere.“

„Das ist erlaubt?“

„Es geht. Und dann haben immer mehr das Gefühl, dass ihnen die Ausländer die Arbeitsplätze wegnehmen. Es ist verrückt. Ich weiß nicht, wohin das noch führt.“

„Aber der Alltag läuft ziemlich normal, oder täusche ich mich?“

„Man merkt noch nicht so viel. Außer die Bankangestellten, die keine Arbeit mehr haben. Und die Jungen, die keine finden. Und ich glaube, Zyprer sind ganz gut im Ignorieren.“

Ich lache. „Kommt mir als Österreicherin bekannt vor.“

Sie sieht mich verschmitzt an. „Ihr habt Deutschland und die Zyprer haben Griechenland. – Ihr habt es besser, denke ich.“ Sie springt auf. „Ich selbst beklage mich nicht. Ich muss in die Küche, wegen der Feier. Sie kommen früher als gedacht. Du kriegst von allem eine Kostprobe, einverstanden?“

Ich nicke begeistert.

Ich telefoniere mit Vesna. Sie hält die Selbstmordversion für plausibel. „Hans sagt …“, fährt sie fort.

„Ich will wissen, was du denkst und nicht was dein Autohändler sagt.“ Ich habe hervorragend gegessen. Und es scheinen noch weitere Gänge zu kommen. Zlatka habe ich nicht mehr gesehen, sie hat in der Küche wohl alle Hände voll zu tun. Ich wollte ihr eigentlich noch von meinem nächtlichen Rendezvous mit Pete erzählen.

„Ist nicht mein Autohändler, aber hat Erfahrung mit Selbstmorden, du erinnerst dich. Sein Bandkollege. Ganz jung und hat sich umgebracht. Hans sagt, ein gewisser Typ, dem man vorher aber nicht anmerkt, kann ganz plötzlich in Ausnahmesituation kommen. Er hat sich damit beschäftigt, damals und danach. Weil es hat sein ganzes Leben durcheinandergeworfen, damals.“

„Er kennt Paulus ganz gut“, sage ich.

„Ja. Er sagt, er ist immer voll Emotion. Wenn das kippt … Hans ist sehr traurig, macht sich Vorwürfe, weil er hat ihn nicht sofort hergeholt.“

„Er hat ohnehin schon Schwarzenberger, der auf ihn aufpasst.“

„Ach der! Außerdem hat Hans gesagt, die haben sich viele, viele Jahre nicht gesehen. Weil Paulus war nicht in Bruckthal, sondern in Wien. Bis nach Ende von Fernsehkommissar und Ehe. Und mir er hat Vorwürfe gemacht, ich hätte gleich sagen müssen, dass du wieder nach Zypern fliegst, dann er wäre mit oder hätte dir Auftrag gegeben. Man muss sich um beste Behandlung für Paulus kümmern, sagt er.“

„Die haben mich nicht einmal zu ihm gelassen. Und die von der Schauspieltruppe auch nicht.“

Ich sehe auf die Uhr. Zehn Minuten nach zehn. Ich sollte los, zum Spazierweg auf der Halbinsel, erste Bank rechts.

Eine lange Reihe von Palmen unter dem Sternenhimmel, von unten eindrucksvoll angestrahlt. Eine Zufahrt zum Hotel, wie sie sich Urlauber nicht schöner erträumen können. Jetzt ist sie menschenleer. Anders als in Protaras oder Agia Napa gibt es hier kein Nachtleben. Nur zwei Hotels und die Halbinsel, unberührt und unter Naturschutz. Ich lasse die Palmen hinter mir, gehe vor zum Kreisverkehr, den Gehsteig entlang. Straßenlaternen. Einzig ein öffentlicher Bus braust an mir vorbei. Großes Zikadenkonzert, eine schneeweiße magere Katze starrt mich an und verschwindet dann lautlos hinter einem Hibiskus. Hier beginnt der Spazierweg. Und hier gibt es keine Straßenbeleuchtung mehr. Hat Pete nicht etwas anderes gesagt? Nämlich, dass die Straße ganz nah und es daher nicht so finster sei? Vielleicht habe ich ihn bloß falsch interpretiert. Straße heißt nicht automatisch auch Straßenlaternen. Aber der Himmel ist klar, viele Sterne leuchten. Und ich habe meine Taschenlampen-App. Lichtspur auf den schmalen Asphaltstreifen. Der Weg führt an Felsen und Bäumen und mageren Büschen entlang. „Beware of bicycles“. Besser, man würde vor den Jägern warnen. Aber die sollten an sich auf der anderen Straßenseite sein. Und in der Nacht werden sie wohl kaum jagen. Keine Gefahr. Ich atme tief durch. Immerhin habe ich mein eigenes Licht mit. Reicht das? Hier ist keiner, der mich hört, keiner, der mich sieht, wenn doch etwas passiert. Und mein Licht ist schnell ausgeschaltet, das Gerät kaputtgemacht. Bin ich verrückt? Eine haben sie umgebracht, einen anderen fast und ich treffe mich mitten in der Nacht mit einem Ex-Banker, dem die Krise und die EU-Auflagen sein bisheriges Leben zerstört haben. Zum Zirpen der Zikaden mischen sich andere Töne. Könnte sich um Frösche handeln. – Trotz der Trockenheit? Vielleicht gibt es irgendwo einen Wasserlauf. Oder Frösche sind hier sehr genügsam. Immer wieder ist durch die magere Vegetation das Meer zu sehen, es schimmert wie verwunschen, Abermillionen von Sternen scheinen sich im Wasser zu spiegeln. In der Nacht, in der Paulus Reisinger angeschossen wurde: Hat er da auch auf die Sterne geachtet?

Zum Glück habe ich wenigstens Vesna gesagt, wo ich mich mit wem treffe. Das werde ich Pete gleich zu Beginn klarmachen. – Und wenn es dann schon zu spät ist? Man sagt, Mörder gewöhnen sich ans Morden. Sie werden weniger vorsichtig. Gieriger. Ich sollte umdrehen. Mir wird sicher eine Ausrede einfallen. – Umdrehen? Es ist gleich halb elf. Er weiß, dass ich unterwegs bin. In welche Richtung, ist da ziemlich egal. Quatsch. Pete war von Anfang an nett. Und er hat mir geholfen. Dass er nicht gesagt hat, was er einmal war, ist logisch. Zlatka hat es mir erklärt. Er möchte kein falsches Mitleid, sondern ernst genommen werden in seinem neuen Job. Und dass er nicht zugegeben hat, Dagmar gekannt zu haben …

Hüsteln. Hinter mir. Ich fahre herum. Ich habe die Bank übersehen. Sie ist allerdings auch halb verdeckt durch einen Baum mit herunterhängenden Ästen, irgendwas Weidenähnliches.

„Ich wollte Sie nicht erschrecken“, sagt Pete.

Ich schüttle den Kopf und nehme in einigem Abstand von ihm Platz. Ist ja keine Liebesstunde. Mein Telefon leuchtet über den Weg Richtung Meer.

„Ich hoffe, es ist nicht zu dunkel für Sie. Ich bin gerne hier draußen. Aber es ist doch ziemlich einsam.“

„Die Straße ist ganz nah“, sage ich so locker wie möglich. „Und gerade eben hab ich noch mit meiner Freundin Vesna telefoniert und ihr erzählt, dass wir uns hier treffen.“ Oh, ich Idiotin! So wollte ich das natürlich nicht sagen!

Pete hüstelt schon wieder. Das macht mich ganz nervös. Ich sehe vorsichtig zu ihm hinüber und merke, dass er versucht, sich ein Lachen zu verkneifen.

„Na ja, weil wir eben über alles reden“, sage ich lahm.

„Woher wissen Sie, dass ich bei der Laiki-Bank war?“

„Beziehungen. In Zypern kennt immer irgendjemand irgendwen, das habe ich inzwischen gelernt.“

„Ja. Das stimmt wohl. Es ist kein großes Land. Und es ist letztlich nicht so wichtig. Auch wenn es mir recht wäre, wenn nicht viele von meiner Vergangenheit wissen.“

„Weil das jetzt eine Schande ist?“

„Nein. Bei unserer Bank war es nicht viel anders als bei den meisten Banken in Europa. Eine Abteilung beschäftigt sich mit den kleinen Sparern, also denen, die ihr Geld sicher haben wollen und vielleicht einmal einen Kredit brauchen. Eine andere mit den Großkunden. Auch da gibt es welche, denen man zu ganz reellen Veranlagungen raten kann. Aber es gibt eben andere, die mehr wollen: mehr Rendite, mehr Möglichkeiten, jedenfalls ein bisschen mehr als der Rest. Und dann gibt’s die echten Spekulationsgeschäfte. Sie haben immer mehr zugenommen. Das Verhältnis zur Größe des Landes und zur realen Wirtschaft hat schon lange nicht mehr gepasst. In den letzten Jahren haben viele gewarnt. Unter anderem ich.“

„Und nach dem EU-Hilfspaket und seinen Bedingungen sind Sie von heute auf morgen auf der Straße gestanden.“

„So war das nicht. Erstens gab es trotz allem gewisse Weiterzahlungen. Zweitens hätte ich wohl doch einen Job irgendwo in der Finanzverwaltung bekommen. Aber ich wollte nicht. Mir war das alles zuwider. Ich wollte mich weder irgendwelchen hochnäsigen EU-Bürokraten andienen, noch mir das Gejammer meiner Kollegen anhören, dass alle anderen, nur nicht sie selbst an ihrem Unglück schuld sind.“

„Aber Barkeeper?“

„Ich habe als Student immer im Hotel gearbeitet. Am liebsten an der Bar. Ich bin ein Nachtmensch. Und man hört viele spannende Geschichten. Und wenn sie nicht spannend sind, dann hört man eben weg. Als ich im Bankgeschäft war, eingesperrt in Konventionen und Regeln und Vorgaben, hab ich mir immer wieder gedacht, hinter der Bar wäre ich glücklicher. – Jetzt bin ich da und kann wenigstens meine ganzen weißen Hemden auftragen!“ Glucksendes Lachen.

Soll ich ihm das abnehmen? Warum nicht etwas anderes machen, auch wenn es in der seltsamen Hierarchie unserer Werte weniger angesehen ist? – Zum Beispiel, weil man viel weniger bezahlt bekommt. „Sie können davon leben?“

„Ich habe zum Glück keine Verpflichtungen. Ich bin geschieden, meine Exfrau ist Französin, sie lebt seit Jahren wieder in Lyon und verdient als Universitätsdozentin ihr eigenes Geld. Wir haben keine Kinder. Ich hab mein Haus bei Nikosia noch, will es aber verkaufen, wenn der Immobilienmarkt wieder etwas stabiler ist. Es ist schuldenfrei. Ich wohne im Ferienhaus meiner Eltern, sie sind seit einiger Zeit in einem Seniorenheim. Es liegt zwischen Protaras und Paralimni, nur drei Minuten vom Meer entfernt. Ich wollte immer am Meer leben.“

Ist nicht in dieser Gegend Paulus angeschossen worden? Wenn ich nur wüsste, wo genau das war. Außerhalb von Protaras, hat es geheißen.

„Das Unglück mit dem österreichischen Schauspieler ist übrigens nur einen Kilometer von mir entfernt passiert.“

Ich schlucke. Pete hätte danach einfach heimgehen können. Daher auch kein Autogeräusch. Er wäre keinem aufgefallen, er wohnt da. – Aber deswegen jetzt aufzustehen und davonzurennen wäre die ganz falsche Taktik. Ich habe mein Mobiltelefon. Kann ich, wenn es notwendig wird, unbemerkt einen Notruf absetzen? Und wenn er mir das Telefon aus der Hand schlägt, dann mache ich einen Sprung durch die Büsche, auf die Straße, renne die Straße entlang … Ich tue, als würde ich herumspielen und aktiviere die Wähltastatur. Mist. Jetzt ist das Taschenlampenlicht aus. Dunkle Büsche, Felsen, verwunschenes Meer. Ich schlucke. „Warum haben Sie gesagt, dass Sie Dagmar nicht gekannt haben?“, frage ich ihn. Auch schon egal.

„Habe ich? Ich versuche einfach den Rest meines Lebens auszublenden, wenn ich hinter der Hotelbar bin. Damit kein Durcheinander herauskommt. Ich war immer ein sehr ordentlicher Mensch.“

„Aber Sie haben Dagmar ohnehin im Hotel getroffen. Und dann noch bei Zlatka.“

„Oh, daher wissen Sie über mich Bescheid. Hat Zlatka nach ein, zwei Gläschen nicht mehr schweigen können …“

Das hört sich jetzt nicht besonders freundlich an. „Es war ganz anders. Ich habe bewundert, wie viele Sprachen sie spricht. Und ich habe ihr von dem Barkeeper im Hotel erzählt, der offenbar auch so ein Sprachtalent hat. Und dann hat eines das andere ergeben.“

„Hat sie Ihnen erzählt, dass mich Nicolas eingestellt hat?“

„Ja. Sie mag ihn.“

Pete lacht. „Der alte Patriarch ist ein klein wenig in sie verliebt. Da bin ich mir sicher. Ganz abgesehen davon, dass er gute Küche schätzt. – Wissen Sie, dass Nicolas es letztes Jahr sogar zur YouTube-Berühmtheit gebracht hat? Die Alten haben immer Vögel gefangen. Im Naturschutzgebiet da gibt es jede Menge, die im Frühjahr und im Herbst durchziehen. Aber es ist verboten. Eine Naturschützerin hat aufgenommen, wie er die kleinen Dinger von der Leimrute pflückt und ihnen mit einem Biss in den Kopf den Garaus macht. Er rupft sie dann heimlich im Hinterzimmer und Zlatka brät sie. Dann werden sie im Ganzen, samt Kopf, Innereien und Knochen, verzehrt.“

Womit wir jetzt doch tatsächlich bei Kulinarischem, oder zumindest einer spektakulären Abart davon, gelandet wären. „Haben Sie solche Vögel schon gegessen?“

„Natürlich. Aber meine Begeisterung hält sich in Grenzen. So eine besondere Delikatesse sind sie auch wieder nicht, wie viele finden. Außerdem tun mir die Vögel leid. Machen sich auf, um Tausende Kilometer in ein Sommer- oder Winterquartier zu wechseln, nur um dann auf unserer Halbinsel an einer Leimrute kleben zu bleiben. – Wie sind Sie eigentlich auf die Idee gekommen, ich hätte etwas mit den Morden zu tun?“

Ich schlucke. Ein ganz schöner Gedankensprung. Und mir etwas gar zu direkt. „Dass Sie keine Lust auf falsches Mitleid haben, finde ich logisch. Aber … als ich herausgefunden habe, dass Sie Dagmar sehr wohl gekannt haben … und mir wieder eingefallen ist, dass Sie mir und Schwarzenberger bei unserem Treffen an der Bar sehr genau zugehört haben … und auch sonst immer und überall dabei waren … In wen kann man schon hineinschauen?“ Ich starre den Weg entlang, zehn Meter, höchstens, dann schwarze Nacht. Ein Auto braust vorbei. Niemand kann uns hier sehen. Wie konnte ich bloß so idiotisch sein und die Taschenlampenfunktion ausschalten? Ich versuche zu registrieren, ob er irgendwie reagiert, ob er das Gewicht verlagert, ob er in eine Tasche greift. Aber er scheint bloß so dazusitzen. „Nachdenken wird man wohl noch dürfen. Und das tun auch andere. Schwarzenberger zum Beispiel …“

„Was? Der hat Sie auf die Idee gebracht?“

„Nicht direkt.“

„Das passt wunderbar. Wissen Sie, dass Dagmar Wieser – die ich übrigens tatsächlich nicht so besonders gut gekannt habe – ihm gegenüber sehr misstrauisch war?“

„Kein Wunder, er hat Paulus gewarnt, dass sie ein Verhältnis mit Giorgos hat.“

Jetzt lacht Pete laut. „So ein Unsinn!“

„Es sind heiße SMS aufgetaucht. Zwischen Dagmar und Giorgos.“

„Eigenartig. Wie gesagt, ich habe sie nicht gut gekannt. Und vielleicht trauen wir Giorgos einfach zu wenig zu.“

„Dem Söhnchen“, ergänze ich.

Pete nickt. „Selbst wenn das Söhnchen schon bald vierzig wird. – Jedenfalls sollte man sich diesen Schwarzenberger genauer ansehen. Es ist erst einige Wochen her, da hat mich Dagmar Wieser im Psistaria gefragt, ob ich noch gute Kontakte in die Bankenbranche hätte. Sie hat vermutet, dass Schwarzenberger nach wie vor in zwielichtige Bankgeschäfte verwickelt ist, es gibt jetzt ja auch dieses EU-Maßnahmenpaket gegen Geldwäsche.“

„Ihre Retourkutsche?“

„Vielleicht. Sie hat gemeint, sie sei besorgt, dass er Paulus in etwas hineinziehen könnte. Oder es schon getan hat.“

„Und: Haben Sie noch Kontakte? Haben Sie sich das angesehen?“

„Nur oberflächlich. Jedenfalls taucht sein Name in Verbindung mit einigen Firmenkonstruktionen auf. Dann wurde Dagmar erschlagen. Und ich wollte lieber nicht weiter an der Sache rühren.“

„Damit Sie nicht mit hineingezogen werden. Mit Ihrer Vergangenheit. Hätten Sie nicht der Polizei davon erzählen müssen?“

„Sie haben mich nicht gefragt. Außerdem: Wissen Sie, wie viele Europäer in den letzten zehn Jahren in dubiose Finanzkonstruktionen in Zypern verstrickt waren? Und er kann Dagmar Wieser gar nicht ermordet haben. Er war zu dieser Zeit auf einem Flug nach Wien.“

Ich nicke. „Wir haben sein Alibi überprüft. Er ist den Stewardessen in Erinnerung geblieben. Er ist auch wirklich daheim gewesen. Er hat noch in der Nacht mit seiner Haushälterin telefoniert. Die hat in seinem Haus Licht gesehen.“ War keine Schwierigkeit für Vesna, das herauszufinden.

„Trotzdem, ich gebe Ihnen den Tipp: Sehen Sie sich die Geschäfte von Schwarzenberger an. Ich werde es auch wieder probieren.“

Ich gehe gemeinsam mit Pete zurück. Seltsam. Wir sind nicht einmal dreihundert Meter vom Hotelgelände entfernt. In dieser Richtung hat man das nächtlich erleuchtete Gebäude immer vor Augen. Auf dem Hinweg bin ich ins Dunkel gegangen. – Alles wieder einmal bloß eine Frage der Perspektive.

[ 10. ]

Ich will Oskar überraschen. Ich weiß schon, dass so etwas schiefgehen kann, aber nicht bei ihm. Paulus Reisinger liegt immer noch im Tiefschlaf, auch wenn laut Kostas Illia die Schwellung im Gehirn zurückgegangen ist. Das ist immerhin ein gutes Zeichen. Ich war mir nicht sicher, ob ich dem zyprischen Ermittler von den angeblichen Finanzgeschäften Schwarzenbergers erzählen soll. Ich habe es dann doch nicht getan. Es könnte sich bei den Verdächtigungen sehr gut um eine Retourkutsche von Dagmar Wieser gehandelt haben. Oder um eine Erfindung von Pete, die ihn selbst aus der Schusslinie nimmt. Mal sehen, ob er seine Kontakte nutzen und irgendwelche konkreten Hinweise liefern kann. Und ich werde mich noch einmal in Bruckthal und Umgebung umhören. Also habe ich den nächsten Direktflug heim genommen. Und die Vorstellung, wie Oskar darauf reagiert, hat mir so gefallen, dass mein mulmiges Gefühl beim Fliegen diesmal halb so schlimm war. Ich bin ja auch früher gern geflogen. Das wird schon wieder. Vesna muss sich heute mit der jungen Freundin des alten Unternehmers beschäftigen, sagt sie. Wird schon stimmen. Ich habe die S-Bahn in die Wiener Innenstadt genommen, das ist im Abendverkehr ohnehin deutlich klüger, als mit dem Auto unterwegs zu sein. Und Gepäck habe ich ja nicht viel.

Ich bin mit dem Lift nach oben gefahren und läute jetzt an der Wohnungstür. In der Hand halte ich den besten Zivania, den ich finden konnte.

Stille. Natürlich ist es gut möglich, dass Oskar noch nicht daheim ist. Als wir heute zu Mittag telefoniert haben, hat er zwar gesagt, er habe vor, sich einen gemütlichen Abend zu machen, aber seither kann einiges geschehen sein. Dann das typische Tappen seiner Füße, ich grinse, er starrt mich an, ich strecke ihm die Flasche entgegen und küsse ihn gleichzeitig. „Überraschung!“

Ich finde, jede Beziehung, gerade wenn sie schon ziemlich viele Jahre dauert, braucht etwas Pep. Unter meinem Mantel, hier ist es wieder ungemütlich kalt, habe ich bloß Unterwäsche an. Kein Problem, im Kellerabteil des Hauses unbemerkt Jeans und Pullover auszuziehen. Die Unterwäsche ist zwar nicht supersexy, aber in so etwas würde ich mir auch blöd vorkommen, sie ist allemal okay und jedenfalls Unterwäsche. Ich will gerade den Mantel aufreißen, als noch jemand ins Vorzimmer kommt. Valentin. Ich schlucke und halte meine Überbekleidung zu. „Hallo Valentin, ich muss nur schnell ins Schlafzimmer!“

Ohne dass die beiden noch viel sagen können, bin ich schon drin, schließe die Tür hinter mir und fahre ins erstbeste Shirt und die nächste Hose, die ich finden kann. Gerade noch einmal gut gegangen. Liebe Güte, hätte das peinlich werden können! Was macht Valentin da? Männersolidarität gegen Frauen, die so oder so unterwegs sind? Warum „gegen“? Unsinn. Ich werde es herausfinden.

Was ich als Erstes weiß, ist, dass Oskar für Valentin gekocht hat. Der wirkt trotzdem nicht eben fröhlich. Er sitzt am Esstisch und hat sich gerade wieder nachgeschenkt.

„Für mich kochst du nie“, sage ich zu Oskar, der gerade Entenbrust auf der Hautseite in einer schweren Pfanne anbrät.

„Ist erstens nicht wahr und zweitens bist du ja selten zu Hause“, murmelt mein Mann. Ich gebe zu, diesen Abend habe ich mir anders vorgestellt. Aber ich bin flexibel. Und die Entenbrust riecht großartig. Auf der Anrichte stehen zwei große Teller mit Rucolasalat. Im Wok rösten Kürbiswürfel vor sich hin. Gar nicht übel.

„Außerdem kochst du lieber und besser als ich“, ergänzt Oskar.

„Was ist mit ihm?“

„Vesna will ihn verlassen.“

„Davon hat sie mir gar nichts gesagt!“

Oskar grinst. „Ist vielleicht trotz allem so, dass sie es zuerst Valentin sagen sollte, oder?“

„Aber man kann so etwas doch besprechen!“

„Und mir erzählst du immer, du hasst diese Frauengespräche und Beziehungsklatsch.“

„Ist ja wohl kein Klatsch in diesem Fall. – Und was machst du jetzt?“

„Er weiß nicht, wie er damit umgehen soll. Er hat mich angerufen. Ich hab ihn zum Essen eingeladen.“

„Störe ich?“

Oskar sieht mich zweifelnd an.

„Übrigens: Die Entenbrust solltest du lieber noch im Rohr ziehen lassen. Halbe Stunde bis Stunde, bei siebzig Grad.“

„Ja. Und?“

„Da liegt schon Rucola auf den Tellern. Und die Kürbisse sind auch gleich fertig.“

„Das ist bloß die Vorspeise.“

„Oh, sorry.“

„Klar soll man die Entenbrust rosa lassen. So viel weiß ich gerade noch. Und ich hab einiges von dir gelernt.“

„Und ich von dir“, antworte ich. Ist natürlich wahr, nur dass ich momentan nicht möchte, dass er mich fragt, was. Geduld. Höflichkeit. Weniger vorschnell zu reagieren. – Nein. Das tue ich offenbar immer noch. Und Leberknödel. Nach dem Rezept seiner Mutter. Die auch nicht jünger wird. Ich denke an Gismo, ihr verfilztes Fell und frage, wo sie eigentlich steckt. Ich bin so rasch ins Schlafzimmer abgerauscht, dass ich gar nicht an sie gedacht habe. Mein Herz macht einen Sprung. Aber nein. Dann würde Oskar doch nicht seelenruhig kochen. – Ich hätte mir allerdings gar nicht gedacht, dass er kocht. „Wo ist Gismo?“

Er deutet zu Valentin. Tatsächlich. Sie sitzt auf seinem Schoß. Gute Katze. Oskar wendet die Entenbrust. Ich hätte gerne nachgesehen, ob die Haut schon schön knusprig ist, aber ich verkneife es mir. „Ich frage Valentin, ob er mich dabeihaben möchte, okay?“

„Das da ist auch deine Wohnung.“

„Weiß ich, trotzdem.“

Bis auf unsere äußerst kurze Begrüßung habe ich mit ihm noch nicht gesprochen. Ich gehe zum Tisch und sage: „Hallo.“ Eine saudumme Situation.

„Er hat es dir schon gesagt?“

„Hat er. Ich hab es nicht gewusst.“

„Wir sind gestern wegen einer Kleinigkeit zusammengekracht und da hat sie dann gemeint, dass sie eigentlich nicht mehr will.“

„Du musst nicht erzählen, was es war.“

„Ach, kompletter Unsinn. Es gibt so eine Charity für Straßenkinder in Südosteuropa. Ich mag so etwas nicht besonders, ich gebe lieber Geld her, als mich auf Partys dafür mit den anderen zu feiern, aber sie haben mich breitgeschlagen. Und es sollte noch jemand ins Ehrenkomitee. Ich habe Vesna vorgeschlagen, das zu übernehmen.“

„Oje.“ Ich denke an ihr Gefühl, dass Valentin sie nicht als Person, sondern als Flüchtlingsfrau und Trophäe der anderen Art seht. „Willst du mit Oskar allein reden?“

Valentin sieht mich an. Er scheint zu überlegen. „Wenn eine weiß, wie Vesna tickt, dann bist es du. Und ich will wissen, was da gerade passiert. Und außerdem will ich nicht allein sein, während sie mit ihrem …“

Oskar kommt mit zwei Tellern, ich hole den dritten. Er hat, ganz kompetenter Koch, den Salat von zwei auf drei Teller umgeschichtet. Darauf liegen warme Kürbiswürfel und etwas, das wie Hirschschinken aussieht. „Ist es auch“, bestätigt Oskar meine Vermutung. Zum Glück gibt es noch Harmloses, über das man reden kann.

Auf dem Tisch entdecke ich kleine geröstete Schwarzbrote mit etwas Dunklem drauf.

„Er hat viel zu viel gemacht“, erklärt Valentin. „Und ich bin nicht besonders hungrig.“

Ich schnappe mir eines der Brote und koste. Wirklich fein. Mit Geflügelleber. Von mir hat er das Rezept allerdings nicht.

„Kannst du mir erklären, warum sie bei der Charity-Sache so wütend geworden ist?“, fragt mich Valentin.

Ich habe keine Lust, Vesna-Übersetzerin zu spielen. Gar keine Lust.

„Das ist Muskatkürbis mit etwas Chili gebraten, darüber habe ich dann eine Marinade aus Kalamansi-Essig und Olivenöl gegeben. Ich habe beides gemeinsam mit dem Stabmixer aufgeschlagen, damit sich eine cremige Emulsion bildet.“

„Wow“, sage ich. Schmeckt ausgezeichnet. „Woher hast du das?“

„Die haben da so ein Essiggeschäft in der Nähe meiner Kanzlei aufgemacht, unvorstellbar, wie viele Sorten es gibt. Ich hab mich beraten lassen. Die Idee mit der Marinade hab ich selbst gehabt. Du hast doch einmal diese großartige Zitronenöl-Sauce gemacht.“

„Kalamansi ist eine Kreuzung aus Mandarine und Kumquat“, füge ich hinzu. Vielleicht redet Valentin ja mit und wir reden den ganzen Abend übers Essen und dann geht er heim. Ich will mich nicht in Vesnas Beziehungskram mischen. Ich kapiere einfach nicht, was da los ist. Okay, jetzt sieht Valentin so alt aus, wie er ist. Also etwas über sechzig. Aber er ist attraktiv, interessant, herzlich. – Warum habe ich mich dann nie für ihn interessiert? Weil er Vesnas Mann ist. Oder war. Nein. Nicht nur deswegen. Und auch nicht, weil ich mit meinem Oskar glücklich bin. Ach, was weiß ich. „Diese Brote mit der Leber sind großartig“, sage ich zu meinem Mann. „Da ist Trüffel dabei, nicht wahr?“ – Während in Zypern immer mehr Menschen arbeitslos werden und nicht wissen, wovon sie leben sollen. – Aber das gehört jetzt nicht hierher. – Gehört es nicht?

Oskar strahlt. „Zwiebel und Knoblauch fein schneiden, in Butter rösten, klein geschnittene Enten- oder Hühnerleber mitrösten. Und dann nur mehr salzen und pfeffern und Trüffelpaste dazugeben.“

„So solltest du einmal für mich kochen“, sage ich, um die Stimmung aufzulockern. Aber irgendwie kommt es falsch, fast wie ein Vorwurf, raus. Ich bin müde. Sehr müde. Am liebsten würde ich Vesna anrufen und … – und was? Sie beschimpfen. Sie fragen, was ihr da eingefallen ist. Stopp. Es ist ihr Leben. Sie ist deine Freundin. Basta. Ich gehe zum Weinkühlschrank und hole eine neue Flasche vom kräftigen Veltliner. Weingut Eva Berthold. Ihr Mann ist vor Jahren ums Leben gekommen. Das sind die wirklich schlimmen Dinge. – Womit ich wieder bei den Ereignissen in Zypern wäre. Reagieren Menschen wirklich voraussehbar, wenn irgendetwas in ihr Beziehungsgeflecht eindringt? Wie würde ich auf solche SMS reagieren? Wie würde Oskar reagieren? Wie Oskar reagieren könnte, weiß ich eigentlich. Ich habe nur bisher nicht daran gedacht. Es verdrängt, möglicherweise. Da hat es einmal eine missverständliche SMS zwischen mir und einem ziemlich sympathischen Generalleutnant gegeben. Nichts sexuell Aufgeladenes, nur ein „Danke für den wunderschönen Abend“. „Fortsetzung?“ hat er, glaube ich, auch noch dazugeschrieben. Oskar hat eine halbe Flasche Whiskey getrunken und war unfassbar eifersüchtig. Ich musste noch weg. Und ich hatte am nächsten Morgen Angst, dass er auszieht. Es hat sich wieder eingerenkt. Ich konnte es ihm erklären. Übrigens mit der Hilfe von Valentin, der den Generalleutnant vom Philosophiestudium her gekannt hat. Ich öffne die Flasche und bringe sie zum Tisch. Will über die SMS und ganz andere Beziehungstragödien erzählen – als ich mitbekomme, worüber die beiden reden.

„Kann schon sein, dass sie im Wechsel ist“, sagt Valentin gerade.

„Im Wechsel spielen die Hormone verrückt“, sagt Oskar und nickt.

„Und die Frauen mit ihnen. Sie sind ihnen quasi ausgeliefert.“

„Vielleicht ist es auch eine verspätete Midlife-Crisis. Sie hat immer sehr hart gearbeitet, und jetzt …“

Die beiden haben mich nicht kommen gehört.

„Eh klar, wenn Frauen Entscheidungen treffen, dann können bloß die Hormone daran schuld sein.“ Ich sage es laut und ätzend. Die beiden sehen mich ertappt an. Und da heißt es, Mädels erzählen einander jede Menge Unsinn. „Ganz abgesehen davon, dass Vesna, ich schwöre es, nicht mit einem jungen Lover unterwegs ist. Und der würde wohl zum Klischee gehören, oder?“

„Wir haben bloß überlegt …“, murmelt Oskar und steht dann auf, um nach der Entenbrust zu sehen. Es ist Flucht, nicht mehr und nicht weniger. – Midlife-Crisis. Dagmar Wieser hat zielstrebig an ihrer Karriere gearbeitet. Männer waren wahrscheinlich bloß ein Randthema. Jetzt war auch sie schon ein wenig über vierzig. – Und musste sich ausgerechnet mit dem zyprischen Sohn etwas beweisen? Er ist ein attraktiver Mann im richtigen Alter und dann noch aus so etwas wie Insel-Adel. Nahezu superromantisch. Wenn man es gerade braucht.

„Was kann ich tun, um sie zurückzugewinnen?“, fragt mich Valentin unvermittelt.

Ich seufze. „Wahrscheinlich bloß abwarten. Ihr keine Fristen setzen. Nichts fordern. Sagen, dass du sie noch immer liebst.“

„Ich war so viel unterwegs, vielleicht liegt es daran? Ich könnte mich aus dem operativen Geschäft zurückziehen.“

Ich muss lachen. „Du glaubst wirklich, Vesna wünscht sich einen Pensionisten?“

„Du hast recht. Aber wäre ich mehr da gewesen, dann hätte sie diesen anderen nicht getroffen.“

„Wenn du sie eingesperrt hättest, dann vielleicht nicht. Glaubst du, das wäre gut? Wir müssen unsere eigenen Entscheidungen treffen. Und sie auch verantworten.“

„Natürlich.“

Ich überlege und sage es dann doch: „Vesna meint, du interessierst dich eigentlich nicht für sie, du liebst das Bild der Flüchtlingsfrau, ihre Geschichte.“

Valentin sieht mich verständnislos an. „Natürlich liebe ich, was sie aus ihrem Leben gemacht hat. Sie ist … etwas ganz Besonderes. Samt ihrer Geschichte.“

Oskar hat die Entenbrust statt der Länge nach der Breite nach aufgeschnitten. Aber ich sage nichts. Ist wohl das Mindeste, wo wir schon über Beziehungen und Muster nachdenken. Dazu gibt es etwas, das Oskar als „rotes Gewürz-Couscous“ bezeichnet. Ich koste vorsichtig. Wirklich würzig, etwas exotisch, pikant, aber nicht scharf, mit Orientnoten von Zimt und Kardamom.

„Großartig“, sagt Valentin und sieht Oskar bewundernd an. „Vielleicht sollte ich kochen lernen?“

„Es ist ganz einfach“, sagt Oskar stolz. „Das kannst du sofort. Ungewürzte Tomatensauce aus dem Tetrapak. Viel Knoblauch, alle Gewürzreste, die du im Regal findest – und Mira hatte da eine Menge davon –, dazu Chili und Salz und aufkochen und dann den Couscous einrühren. Wenn er kocht, die Platte sofort abschalten und das Ganze nur mehr quellen lassen.“

In Zypern jedenfalls kocht so einiges. Die europäischen Boulevardzeitungen übertreffen sich gegenseitig in Rache-Theorien. Mein deutsches Lieblingsschmierblatt titelt tatsächlich: „Rächer der Enterbten! – Wann schlägt er wieder zu?“ Von einer Mordserie, die in Zypern nicht einmal ansatzweise geklärt oder sogar vertuscht werde, ist die Rede. Offenbar ist die Möglichkeit eines Eifersuchtstotschlags mit anschließendem Selbstmordversuch lange nicht so interessant wie die Spekulationen über durchgeknallte Zyprer, die in ihrer Verzweiflung oder in ihrer Wut über Leichen gehen.

Allerdings lese ich auch, dass radikal-nationalistische Bewegungen in Zypern immer mehr Zulauf haben, ich lese von Übergriffen auf zwei rumänische Krankenschwestern und von einer Horde Jugendlicher, die einen türkischen Journalisten durch halb Nikosia gehetzt haben, bis ihm jemand zu Hilfe gekommen ist.

„Wenn sie nicht da wären, könnte ihnen nichts passieren“, steht in einem Leserbrief einer durchaus angesehenen zyprischen Zeitung.

Offiziell gibt man sich in Zypern gekränkt über die Unterstellungen, nicht eben intensiv an der Aufklärung der Vorfälle zu arbeiten. Was ich irgendwie verstehen kann. Kostas Illia hat auf mich nicht gewirkt, als wolle er etwas vertuschen. Andererseits: Ich weiß nicht, wer seine Vorgesetzten sind. Wobei: Politische Einflussnahme gibt es nicht bloß in Zypern. Jedenfalls ist eine neue Kundgebung für ein „freies Zypern“ geplant. Das Motto der Aufrufe lässt sich so zusammenfassen: Schon wieder sind wir Opfer! Zuerst rauben sie uns die Banken, dann die Ehre!

Schwarzenberger scheint auch schon wieder in Österreich zu sein. Vesna hat das recherchiert. Was ihre eigenen Turbulenzen angeht, habe ich ihr am Telefon nur gesagt, dass Valentin bei Oskar zum Abendessen war. Und dass ich dazugekommen bin.

„Er macht großes Drama“, hat sie geknurrt.

„Dir wäre lieber, er sagt: Wunderbar, passt, liebe Vesna, tu, was du willst, mir ist das ohnehin egal?“

„Wir reden später“, hat meine Freundin geantwortet.

Jedenfalls wird uns Schwarzenberger, wenn wir nichts in der Hand haben, kaum etwas über seine Zyperngeschäfte erzählen. Oder Beweise vorlegen, dass er wirklich bloß Urlaubsreisen verkauft hat. Wir müssen anders an die Sache herangehen. Die Gemeindesekretärin. Verschwiegen. Loyal. Eine Perle. Schwarzenberger scheint sie allerdings lange nicht so zu mögen wie Reisinger. Sobald die Rede auf ihren Bürgermeister gekommen ist, hat sie richtig gestrahlt. Vielleicht ließe sich das nutzen …

Ich sitze in der Redaktion und plane das nächste Heft. Ich soll schon wieder fliegen. Diesmal nach Brüssel. Der EU-Kommissar für Wirtschaft und Währung gibt mir ein Interview. Eine frühere Journalistenkollegin, die jetzt in der österreichischen EU-Botschaft arbeitet, hat den Kontakt hergestellt. Und sie hat mir unter der Hand geflüstert, dass sich der Kommissar und Dagmar Wieser früher angeblich ziemlich nahegestanden wären. Jedenfalls sei sie die wichtigste Person in seinem Büro gewesen und vielleicht auch noch darüber hinaus.

Hm. Der EU-Kommissar, der für einen alternden Schauspieler verlassen wird. Er jettet nach Zypern, erschlägt seine ehemalige Geliebte, nimmt das Telefon mit den eindeutigen SMS mit und … Weit hergeholt. Die SMS waren ja von einem anderen Mann … So viele Männer um die EU-Karrierebeamtin. – Oder reicht es schon für Gerüchte, wenn eine attraktiv und unverheiratet ist? Wahrscheinlich hat er sie einfach gemocht. Ganz fix ist es noch nicht, dass ich ihn treffe. Ich weiß nicht, ob ich mich darüber freuen soll oder nicht. Einerseits: eine Möglichkeit weniger, abzustürzen. Andererseits: eine Sauerei, wenn mir die Geschäftsleitung des „Magazin“ nach der Intervention des Chronikchefs die Reise nicht zahlt. Ich würde mehr Spesen brauchen als alle anderen zusammen, hat dieser intrigante Typ behauptet. Ich fliege schließlich nicht zu meinem Vergnügen. Kann man wirklich nicht sagen. Und die Tage in Zypern, in denen Oskar da war, habe ich selbst bezahlt.

„Der Herr Chefredakteur hat jetzt Zeit“, teilt mir die Sekretärin übers Telefon mit. Na dann.

„Du musst schon einsehen, dass auch andere Dienstreisen machen wollen“, erklärt er mir ein wenig später.

„Klar, der Chronikchef nach Grammatneusiedl, der Politikchef ins Parlament und ich eben dorthin, wo etwas los ist.“ Sollte ein Scherz sein, hat aber nicht wirklich funktioniert. Dankenswerterweise sagt er nichts darauf. Irgendwie habe ich zu viel um die Ohren. Ich sehe, dass auf dem wie immer chaotischen Schreibtisch von Klaus ein neues Bild steht. Oh, so ernst ist es schon zwischen ihm und Blondie? Will er vielleicht gar, dass sie mit dem EU-Kommissar redet? Wohl doch nicht. Wenn er noch irgendwo in der Realität daheim ist.

„Schau, Klaus“, versuche ich es noch einmal, „ich fliege gar nicht so besonders gern. Aber ich kenne die Geschichte rund um den Mord an der Taskforce-Leiterin genau. Ich bin es, der man die SMS zugespielt hat. Also ist es naheliegend, dass ich mit dem Kommissar reden sollte – wenn ich schon ein Interview kriege. Ganz abgesehen davon, dass ich das selbst eingefädelt habe.“ Was allerdings über meine Ex-Kollegin einfacher war, als ich vermutet hatte. Aber das muss ich ihm ja nicht sagen.

„Und was ist, wenn du ihm die Fragen schickst? Oder wenn du die Fragen Jürgen gibst, der ja in Brüssel sitzt und die meisten EU-Geschichten für uns macht?“

„Okay. Vielleicht schlägst du mir ja als Nächstes vor, dass Britta an meiner Stelle fährt? Weil sie einfach viel blonder ist?“ Das ist mir leider so herausgerutscht. Aber irgendwie geht es mir jetzt besser.

Klaus blitzt mich an. „Britta ist ein ausgesprochen liebenswerter und warmherziger Mensch. Sie ist fröhlich und aufgeschlossen und immer bemüht, Neues zu lernen. Und, okay, sie ist blond und hat eine Modelfigur. Was mir persönlich gar nicht besonders wichtig ist. Was aber bei euch dazu führt, dass ihr sie nicht ausstehen könnt!“

„Sie ist mir total egal, da kannst du sicher sein. Aber ich brauch kein Häschen, das es sich auf meinem Schreibtischsessel bequem macht und meint, weil sie wegen einem ‚Shooting‘ gerade einen Termin verpasst hat, erzähle ich ihr, was dort los war. – Was soll denn das für eine Journalistin sein?“

„Immerhin hat sie Publizistik studiert!“

„Na super! Ich dachte, sie sei Model. Für was auch immer. Oder Schauspielerin.“ Oh, wusste ich gar nicht, das mit dem Studium. Ändert freilich nichts. „Und eines kann ich dir sagen, mir ist egal, wer was studiert hat!“

„Du bist bloß sauer! Weil sie jünger ist und charmanter und …“

„… hübscher, wolltest du sagen? Nein wirklich? Wer stellt fest, was hübsch ist? Und charmant? Zu wem?“

Klaus holt tief Luft und seufzt. „Fahr nach Brüssel, ich boxe das bei der Geschäftsleitung schon durch. Und: Was soll ich denn machen? Dich krieg ich ja doch nicht.“

Ich starre ihn an. Was soll das jetzt? Er lächelt mit halb verzogenem Mund. Ich grinse irgendwie zurück, sage „Danke“ und gehe.

Das war natürlich nur so dahingesagt von ihm. Irgendein taktisches Manöver, das ich nicht durchblicke. Als ob ich mich mit Blondie in einen Konkurrenzkampf … Moment. Darum geht es nicht. „Dich krieg ich ja doch nicht.“ So was.

Vesna wollte ihren Sohn Fran dazu überreden, bei Schwarzenberger als EDV-Experte anzuheuern. Ich kann mir nicht vorstellen, dass der momentan jemand Unbekannten an wichtige Informationen heranlässt. Wenn doch, wäre es ein Zeichen, dass er nichts zu verbergen hat. Aber Fran weigert sich. Er hat sein Studium der Computerwissenschaften in der Mindestzeit abgeschlossen und will sich gerade gemeinsam mit einem Freund selbstständig machen. Sie wollen mobiles flexibles hochwertiges Computerservice anbieten. Und nebenbei neue Programme entwickeln, die auf allen Betriebssystemen gleich gut laufen. Ich bin mir ziemlich sicher: Er träumt von einer Minifirma, die in einem Jahrzehnt ein Weltkonzern ist. Ganz nach amerikanischem Muster. Er hat immerhin ein Jahr in Kalifornien verbracht. Mit einem Stipendium, das äußerst schwer zu bekommen ist. „Wenn jemand glaubt, dass wir spionieren, ist unsere Firma sofort tot“, hat er mir am Telefon gesagt. Leuchtet mir ein. Trotzdem schade.

Ich bin in Bruckthal. Rede noch einmal mit der Gemeindesekretärin. Ich wollte mich mit ihr bewusst nicht im Gemeindeamt, sondern anderswo treffen. Vielleicht ist sie außerhalb der Amtsstube weniger zugeknöpft.

Sie hat mir eines der kleinen gemütlichen Heurigenlokale vorgeschlagen, die es in dieser Gegend noch gibt. Einige Tische im Innenhof des Winzerhauses. Am Nachmittag ist es warm genug, um draußen zu sitzen. Der Wein stammt ausschließlich aus eigener Produktion, zu essen gibt es Selbstgemachtes. Kein Vergleich mit den Großheurigen rund um Wien mit voller Gastronomielizenz samt gebackenem Pangasiusfilet. Zwei Frauen um die fünfzig, beide ohne Modelfigur und mit einem großen belegten Brot vor sich. Unauffällig. Sehr gut. Passt mir trotzdem irgendwie nicht, das mit dem unauffällig. Und dem Mittelalter. Andererseits: Man stelle sich bloß vor, alle wären jung und blond und spektakulär … eben. Zu viel Einfalt ist auch nichts. Wobei ich das jetzt gar nicht aufs Geistige bezogen habe.

„Paulus Reisinger ist noch immer im künstlichen Tiefschlaf“, erzähle ich. Und berichte dann, wie ich versucht habe, zu ihm zu gelangen.

„Ich habe schon überlegt, hinzufliegen“, sagt Frau Gabler. „Aber ich bin keine Angehörige. Dabei hat er gar keine näheren Verwandten. Nur seine zwei Exfrauen. Die eine hat gesagt, wenn er sich wieder in eine Affäre mit Folgen verstrickt hat, dann sei das sein Problem. Und die andere, diese Schauspielerin, ist leider momentan bei Dreharbeiten unabkömmlich. Wie schrecklich. Ich hab mir schon gedacht, was ist, sollte er wirklich …“

„Er hat eine Chance. Das haben sie mir bei der Polizei gesagt. Und sonst gibt es immer noch Schwarzenberger.“

„Ach den!“ Sie nimmt einen großen Schluck vom gespritzten Traubensaft.

„Natürlich könnten Sie sich besser … kümmern.“

„Das will ich meinen!“

„Aber er ist eben sein Freund. Sollte Paulus Reisinger wirklich … sollte sich sein Zustand verschlimmern, ist er wohl die erste Ansprechperson.“

Die Gemeindesekretärin sieht mich empört an. „Und warum? Ich arbeite seit Jahren mit dem Bürgermeister eng zusammen. Wir … stehen einander nahe. Nicht, dass Sie das missverstehen, aber … Und außerdem: Wenn Sie mich fragen, ist der Schwarzenberger gar kein so guter Freund, wie er immer tut.“

„Und warum?“

Sie malt Kringel auf die Holzplatte. „Ich weiß nicht, ich will auch nicht tratschen … Ich habe das Gefühl, dass er ihn ausnutzt. Paulus … unser Herr Bürgermeister ist sehr hilfsbereit.“

„Geht es da … um Geschäftliches?“

Die Sekretärin sieht mich irritiert an. „Gewissermaßen. Es sind … Ich sollte nicht darüber reden, aber ich will auf keinen Fall, dass etwas an ihm hängen bleibt. Es … hat ganz danach ausgesehen, dass sich Schwarzenberger mit seinen Geschäften übernommen hat. War ihm nicht gut genug, das Schottergeschäft seines Vaters. Er musste ja noch in die Reisebranche. Und dann noch diese Sonnenstudios … Jedenfalls: Seit Paulus … ich meine, Herr Reisinger Bürgermeister ist und er Schwarzenberger in die Gemeinde mit hineingenommen hat, geht es ihm wieder besser, scheint es.“

„In die Gemeinde? Hat er nicht immer da gelebt?“

„Abgesehen davon, dass er viel unterwegs ist, und immer in Luxushotels, habe ich gehört: Seinen Wohnsitz hat er schon hier. Da ist ja die Firma. Und es gibt genug Leute, die finden, es war sehr großzügig von ihm, dass er sich jetzt auch noch um die Gemeindefinanzen kümmert, aber ich weiß nicht …“

„Er kümmert sich um die Gemeindefinanzen?“

„Wir hatten doch diese Neuwahl. Nachdem der alte Bürgermeister plötzlich gestorben ist. Er war allerdings schon dreiundachtzig. Trotzdem: Es ist immer zu früh. Danach gab es schreckliche Streitereien. Keiner wollte Verantwortung übernehmen, aber alle wollten entscheiden. Und jeder hat dem anderen misstraut. In einem so kleinen Ort! Dann hat sich Paulus Reisinger zur Verfügung gestellt. Und quasi in letzter Minute hat sich auch Schwarzenberger für die unabhängige Liste Bruckthal aufstellen lassen.“

„Paulus hat seinen Kindergartenfreund darum gebeten, nehme ich an.“

„Ja, vielleicht … nur dass ich einige Zeit später den Eindruck hatte, dass unser Bürgermeister es bereut hat.“

„Der Firma von Schwarzenberger ist es zuerst schlecht und dann wieder besser gegangen?“

„Ich dürfte das nicht wissen. Aber meine Cousine arbeitet beim Schwarzenberger. Ich bin sonst keine, die redet. Aber ich mache mir solche Sorgen um Paul… um Herrn Reisinger. Und dass er in die falschen Hände kommt. Wo er jetzt wirklich Freunde braucht. Uneigennützige.“

„Sie sind mit ihm per Du, das passt schon.“

Frau Gabler nickt. „Wir haben uns eben wirklich sehr gut verstanden. Wir wollten beide das Beste für die Gemeinde. Er hat große Pläne. Nicht nur das Theaterfestival. Er wollte die Tennisplätze renovieren. Und dann möchte er noch ein Tagesheim für pflegebedürftige Menschen, damit ihre Angehörigen nicht von früh bis spät für sie sorgen müssen und sie trotzdem in der Nähe haben. – Stimmt es, dass er etwas mit dieser EU-Frau hatte?“

„Sieht ganz danach aus.“ Besser, ich erzähle ihr nicht zu viel. Sie scheint sehr an ihrem Idealbild zu hängen. Und sich vielleicht so einiges erhofft zu haben.

„Aber wenn, dann hat sie ihn fürchterlich betrogen, nicht wahr? Sie haben es selbst geschrieben, das mit diesen wirklich peinlichen SMS.“

„Ist er eigentlich … ein wenig cholerisch veranlagt?“

„So ein Unsinn!“, fährt sie auf. „Das wollte dieser Bezirksinspektor auch schon von mir wissen! Nie hat es ein lautes Wort in der Gemeinde gegeben! Er ist zur Freude fähig, zu den großen, positiven Gefühlen, nicht so ein eiskalter Typ, sondern voll Begeisterung für das, was er tut!“

Schau an, haben sie also doch schon in Bruckthal ermittelt. „Und anderswo?“

„Wie: und anderswo?“

„Paulus Reisinger scheint bei der Trennung von seiner Exfrau ein ganzes Haus zerlegt zu haben. – Was man angesichts der Umstände natürlich verstehen kann. Sie soll ein ziemliches Biest gewesen sein“, füge ich hinzu. Das gefällt ihr sicher.

„Das kann man wohl sagen! Wissen Sie, dass sie vor Gericht Unterhalt erstritten hat, obwohl sie ihn betrogen hat? Ihm war alles egal, er wollte da nur mehr raus. Der Arme. Und was heißt, er hat das Haus zerlegt? Das haben diese böswilligen Zeitungen geschrieben. Er hat etwas gesucht. Er hatte einen Safe, und den hat sie einfach mitgenommen in das Haus von diesem Regisseur. Sie hat alles mitgenommen! Und außerdem hat er natürlich Temperament.“

„Aber nicht in Bruckthal.“

„Er ist ein höflicher Mensch. So etwas gibt es noch. Wenn er streitet, dann hat es einen Grund.“

„Wie wann?“

„Keine Ahnung. Aber ich hatte den Eindruck, es hat einige Male zwischen ihm und Schwarzenberger gekracht.“

„Den Eindruck? Gehört haben Sie nie etwas?“

„Ich lausche nicht. Nie. Ich hab nur einmal gehört, wie Paulus ziemlich böse gesagt hat, dass es jetzt genug sei. Und noch dazu, wo er ihm so geholfen habe.“

„Wer hat wem geholfen?“

„Na, der Bürgermeister natürlich dem Schwarzenberger.“

„Ist es da vielleicht um öffentliche Aufträge gegangen?“

„Wie denn? Schotter nimmt die Gemeinde schon immer von den Schwarzenberger-Gruben, aber das war nie viel. Und Reisen und Solariumbräune haben wir keine gekauft.“

Ich habe eine Idee: „Hat die Gemeinde Schulden?“

Frau Gabler sieht mich an: „Welche Gemeinde hat heute keine Schulden?“

„Wer kontrolliert die Finanzen eigentlich?“

„Wie meinen Sie das?“

„Na ja. Landesverwaltung, Rechnungshof, so etwas.“

„Wir sind eine kleine Gemeinde. Und wenn wir nicht mit Riesenbeträgen jonglieren, können wir selbst bestimmen, was wir tun. Der Rechnungshof kontrolliert die Großen, alles andere ginge sich gar nicht aus. Es gibt politische Verantwortung bei uns.“

„Wer unterschreibt?“

„Der Bürgermeister natürlich. Aber wir sind sehr fortschrittlich. Der Herr Bürgermeister hat das Vier-Augen-Prinzip eingeführt. Auch der Finanzverantwortliche muss unterschreiben.“

„Und das ist Schwarzenberger.“

„Ja. Aber er kann nichts tun ohne den Bürgermeister, nur dass das klar ist. Und es gibt Gemeinderatsbeschlüsse.“

Ich lächle die Gemeindesekretärin an. „Sie sind Expertin, Sie kennen sich da am besten aus: Es gab nie irgendwelche … Unregelmäßigkeiten?“

Sie blitzt mich empört an: „Aber sicher nicht! Wo denken Sie hin!“

Ich seufze. „Und beim alten Bürgermeister? Bei dem, der so plötzlich gestorben ist?“

„Ich habe bei ihm mehr als zwanzig Jahre gearbeitet. Er hatte nicht das … Charisma von Paulus, aber er war ein sehr aufrechter Mensch. Sie können die Altbürgermeisterin fragen. Sie hat damals eine Menge mitgeholfen in der Übergangszeit. Sie hat alles ordnungsgemäß an den neuen Bürgermeister übergeben.“

„Es gab eine Bürgermeisterin?“

„Nein“, antwortet Frau Gabler etwas ungeduldig, „ich meine natürlich die Witwe des ehemaligen Bürgermeisters, sie wird bei uns so genannt.“

„Sie hatte eine Funktion in der Gemeinde?“

„Sie hat das freiwillig gemacht. So etwas gibt es noch. Sie hat sich gut ausgekannt. Sie hat in einer Steuerberatungskanzlei gearbeitet. – Und nur, damit es klar ist: Ich will solche Spekulationen über Unordnung in den Gemeindefinanzen nicht in der Zeitung lesen! Weil es nicht stimmt!“

Eine Gruppe Pensionisten schaut interessiert zu uns herüber. Bevor der nette Heurigenbesuch der beiden unauffälligen Fünfzigjährigen nun doch ein wenig spektakulär endet, lächle ich und lenke ein. „Ich will Paulus Reisinger helfen. Das ist alles. – Meinen Sie, die Witwe des früheren Bürgermeisters redet mit mir?“

Frau Gabler trinkt ihren gespritzten Traubensaft aus. „Das muss sie selbst entscheiden. Aber sie ist sehr hilfsbereit. Tut mir leid, wenn ich ein wenig grob geworden bin. Aber ich mache mir wirklich Sorgen.“

„Um die Gemeindefinanzen?“

Sie schüttelt den Kopf. „Um den Herrn Bürgermeister.“

Ich sitze in meinem Auto und rufe Vesna an. Rund um mich bereits abgeerntete Rebzeilen, Herbst liegt in der Luft. Ein Schwarm Stare verblüfft mich mit immer neuen Formationen. Viel zu fressen finden sie jetzt wohl nicht mehr. Wahrscheinlich werden sie bald in den Süden ziehen. Ob sie über Zypern fliegen? Der alte Nicolas fängt kleine Vögel, lässt sie braten und verzehrt sie dann im Ganzen. Okay, wo ist der Unterschied zu Kälbern und Lämmern, die geschlachtet werden? Dass man die einen zerteilt und die anderen nicht? Wir halten es für zivilisiert, getötete Tiere nur mehr in Form von sauber verpacktem Supermarkt-Fleisch zu sehen. Macht das wirklich Zivilisation aus? Den Tod zu leugnen? Oder ihn zumindest zu verstecken?

„War gute Idee von Fran. Hat Schwarzenberger Trojaner geschickt, nicht über seine offiziellen Computer, sondern über einen alten, er hat viele davon. Und Jana wird auftauchen und ihn wieder wegmachen. Das kann sie, sie hat das zwar nicht studiert, aber sie ist sehr gut. Eben Zwillingsschwester von Fran.“

Ich weiß nicht, ob mir die Idee restlos gefällt. „Fran wollte doch seinen Firmenstart nicht gefährden. Hast du ihn überredet?“

„Quatsch. Wir haben Jana dazwischengeschaltet. Wenn was passiert, es war nur sie. Aber es wird nichts passieren. Und es wird nichts zerstört. Nur repariert, wo nichts ist zu reparieren.“

„Und warum sollte Schwarzenberger dafür ausgerechnet Jana engagieren?“

„Weil eine E-Mail-Ankündigung für bestes und schnelles neues Computerservice hinausgeht. Genau zur richtigen Zeit. Jana holt dann Laptop von Schwarzenberger ab. Oder schaut bei ihm nach. – Ist wunderbarer Plan. Ist von mir! Und wenn es nicht funktioniert, dann haben wir es wenigstens probiert. Und wir lassen uns anderes einfallen.“

„Ich wollte eigentlich auch zu Schwarzenberger. Was, wenn wir uns dort zufällig treffen?“

„So schnell es wird schon nicht gehen. Und wenn doch, weiß ja keiner, ihr kennt euch. Jana ist gute Schauspielerin.“

Hoffen wir es. Ich treffe jetzt erst einmal die Witwe des Ex-Bürgermeisters.

Ihr Haus ist voller Trophäen. Anderswo werden kleine Vögel aufgegessen. Bei uns werden große ausgestopft. Eine Eule starrt mich mit ihren Glasaugen an, ein Fasan glotzt auf ein Murmeltier. Und dann gibt es noch etwas, das ich für eine übergroße Ratte halte. Ich bin ins „Jagdstüberl“ gebeten worden. Die „Altbürgermeisterin“, wie sie Frau Gabler genannt hat, ist eine zierliche Person um die achtzig. Sie ist gegangen, um „Kaffee und Likör“ zu bringen. Große und kleine Geweihe an der Wand, mit oder ohne Knochenschädel dazu. Ich habe nichts gegen Bauernjagden, ich weiß, dass es im Weinviertel immer wieder regelrechte Wildschweinplagen gibt. Und irgendwie ist es doch deutlich netter, wenn ein Tier in Freiheit leben kann und dann erschossen wird, als wenn es eingepfercht mit Hunderten oder Tausenden Leidensgenossen bis zu seinem Tod gewinnmaximierend dahinvegetiert. Trotzdem ziehe ich ein wenig den Kopf ein. So als könnten die Überbleibsel der Getöteten hier in diesem stillen Zimmer Rache nehmen wollen.

Der Likör entpuppt sich als würziger Rotweinlikör mit nicht zu viel Zucker, der Kaffee als Filterkaffee. Er schmeckt, als wäre er bereits in den Siebzigerjahren zubereitet worden. Dabei ist er sicher frisch. Aber ich liebe nun einmal Espresso. Also halte ich mich an den Likör. Wahrscheinlich verlangt es die Gastfreundschaft, dass die „Altbürgermeisterin“ dasselbe tut.

Frau Gabler, so erzählt sie dann, sei die „Seele der Gemeinde“. Natürlich habe sie ihrem Mann immer geholfen, natürlich habe es nie Unregelmäßigkeiten gegeben. „Bei einer so kleinen Gemeinde: Was will man da auch machen?“

„Und jetzt sind Bürgermeister Reisinger und Finanzreferent Schwarzenberger dafür zuständig.“

Die zierliche Frau lächelt mich an. „Das mit Reisinger war ein großes Glück, es war fürchterlich, wie die Kindsköpfe nach dem Tod meines Mannes gestritten haben. Obwohl das mit dem Windpark eigentlich schon geklärt war.“

„Und Schwarzenberger?“

„Es ist schon gut, wenn ein alteingesessener Unternehmer in der Gemeinde mittut.“

„Das klingt aber weniger begeistert.“

Die „Altbürgermeisterin“ nimmt noch ein Schlückchen. „Mir kommt vor, diesmal ist der Rotweinlikör eine Spur zu süß. Man muss Zucker dazugeben, aber ich finde, man sollte nicht zu viel nehmen. Ich habe sogar einmal ein wenig Chili dazugetan. Aber das war gar nichts für meine Freundinnen. Die haben es lieber süß.“

Ich lache. „Ich hätte den mit Chili geliebt.“

„Ich habe schon als Kind scharfe Pfefferoni lieber gehabt als ein Stück Torte. Chili gab es ja nicht.“

„Schwarzenberger“, versuche ich sie wieder zurückzuleiten.

„Ich habe den alten gut gekannt. Ein tüchtiger Mann.“

„Der junge ist jetzt auch schon Mitte fünfzig.“

„Wie die Zeit vergeht … ja.“

„Seiner Firma scheint es eine Zeit lang nicht so gut gegangen zu sein.“

Ein wachsamer Blick. „Wer sagt das?“

Ich bemühe mich um einen möglichst beiläufigen Tonfall. „Ich hab es gehört. Und Frau Gabler hat auch so etwas anklingen lassen.“

„Na ja. War ja nicht zu verbergen. Vor ein paar Jahren konnte er zwei, drei Monate nicht einmal die Gehälter zahlen. Aber dann war wieder alles in Ordnung.“

„War das zu der Zeit, als er in die Gemeindepolitik eingestiegen ist?“

„Ja, das kommt ungefähr hin. – Aber glauben Sie ja nicht, dass der in die Kasse hätte greifen können. So etwas wäre sofort aufgefallen. Wir haben eher überlegt, ob er im Kasino gewonnen hat. Oder ob er irgendwo spekuliert.“

Ich sehe sie an: „In Zypern?“

Die alte Dame schüttelt den Kopf. „Davon habe ich keine Ahnung. Vielleicht auch dort. Wo doch sogar unsere Kommunalkredit-Bank damals eine Zypern-Tochter hatte.“ Sie lächelt. „Fast alle hatten plötzlich Zypern-Töchter. So ein kleines Land und so viele Töchter … Ich war vor vielen Jahren dort, unter anderem beim Felsen der Aphrodite. Ich hab mir vorgestellt, wie die Töchter dort, eine nach der anderen, aus der Gischt auftauchen. Ein magischer Platz.“

Ich lache. „Und die Gemeinde? Hatte die auch eine kleine … Tochter?“

Die „Altbürgermeisterin“ schüttelt den Kopf. „Da hätte ich meinem Mann ganz dringend abgeraten. Er hat mich bei so etwas gefragt. Man hat ja gesehen, wie schlecht es ausgegangen ist. Sogar die sympathische Salzburger Landeshauptfrau hat wegen so etwas zurücktreten müssen. Dabei bin ich mir sicher, dass andere an ihr vorbei das Geld verzockt haben.“

„Sie kennen sich erstaunlich gut aus.“

Sie lächelt erfreut. „Erstens kann das jeder, der Zeitungen liest, erfahren. Und zweitens habe ich in einer Steuerberatungskanzlei gearbeitet und mich immer für so etwas interessiert.“

„Sie waren Steuerberaterin?“

„Nein, Sekretärin. Aber da hat man zu unserer Zeit mehr wissen müssen, als es heute die Absolventen der Wirtschaftsuni tun. Gar nicht zu reden vom notwendigen menschlichen Feingefühl.“

„Und was sagt Ihr menschliches Gefühl zu Schwarzenberger?“

„Dass er ganz schön verkorkst ist. Wollte es immer allen zeigen, schon weil er niemandem besonders sympathisch ist. Will immer wichtig sein und erfolgreich. Aber er ist nicht besonders klug, nicht einmal gerissen. – Auch wenn er es gerne wäre.“

„Er hat versucht, Dagmar Wieser, die EU-Taskforce-Leiterin für Zypern, und Paulus Reisinger auseinanderzubringen.“

„Ist es ihm gelungen?“

„Sie ist tot.“

„Ja, richtig.“

„Er saß zu dem Zeitpunkt im Flugzeug zwischen Larnaka und Wien.“

„Ein gutes Alibi. Abgesehen davon, dass ich ihm nicht zutraue, jemanden zu ermorden.“

Ich nicke. „Dagmar Wieser hat behauptet, Schwarzenberger hänge in zyprischen Finanzgeschäften mit drin. Er streitet es ab. Aber ein Ex-Banker, der jetzt in Zypern als Barkeeper seine weißen Hemden aufträgt, hat Ähnliches gesagt.“

„Wenn Sie nichts Konkretes haben, wird er es weiter abstreiten.“

„Könnte es jemanden geben, der Konkretes hat?“

Die „Altbürgermeisterin“ schüttelt den Kopf. „Vielleicht sollten Sie ihn fragen, was er vor einigen Jahren gemacht hat, damit er seine Gehälter wieder zahlen konnte.“

Aber das entpuppt sich als nicht so einfach. Schwarzenberger ist zwar in der Firma, doch für mich nicht zu sprechen. Teilt mir seine Sekretärin mit. Sie ist deutlich weniger freundlich als Frau Gabler.

„Richten Sie ihm aus, es geht um seine Funktion als Finanzreferent.“

„Und was soll daran Besonderes sein? Schon sein Vater war im Gemeinderat.“ Immerhin verspricht sie, ihn noch einmal zu fragen.

Ich stehe im Empfangsbereich und betrachte unterdessen Luftaufnahmen der Schottergruben. Dann sehe ich mir das große Foto vom Zementwerk an. Wirkt ziemlich eindrucksvoll, und so, als wäre da Geld genug in Umlauf. Wahrscheinlich war er nur kurzfristig knapp bei Kasse. Vielleicht, weil er zu viel in das Reiseunternehmen und die Sonnenstudios gesteckt hat. Blick auf die Uhr. Jetzt lässt er mich schon zwanzig Minuten warten. Noch zehn Minuten und ich fahre. Vielleicht klappt ja Vesnas Aktion. Womöglich hat er den Trojaner schon entdeckt und hat deswegen Wichtigeres zu tun, als mit einer neugierigen Journalistin zu reden. Auch die gegenüberliegende Wand ist voller Fotos. Auf so gut wie jedem ist Schwarzenberger zu sehen. Zeugt von einer gewissen Eitelkeit und passt zu dem Bild, das ich mir bisher von ihm gemacht habe. Er schüttelt seinem Kindergartenfreund Paulus die Hand, beide strahlen in die Kamera. Bilder aus besseren Zeiten. Er steht neben dem Landeshauptmann und hält eine Urkunde. Vielleicht gibt es einen Schotterorden. Er steht mit einer Gruppe von Männern neben einem Riesenbagger.

„Also was ist?“

Ich drehe mich langsam um. Sieh an, habe ich ihn doch neugierig gemacht. „Wie schön, dass wir uns wiedersehen!“

„Ich habe ganz wenig Zeit. Und andere Sorgen.“

„Ach, funktioniert etwas nicht?“

„Ich rede von Paulus.“

Ich erschrecke. „Ist … etwas passiert?“

„Es reicht wohl, was ist. Oder?“

„Das ist wahr. – Sie hatten vor einigen Jahren Finanzprobleme. Dann sind Sie als Finanzreferent bei der Gemeinde eingestiegen und die Probleme waren weg. – Wie können Sie mir das erklären?“

Er sieht mich an und beginnt zu lachen. Ich versuche ein Lächeln, aber es gelingt nicht ganz. Als er sich wieder halbwegs gefasst hat, keucht er: „Wer hat Ihnen das denn gesteckt? Die alte Gabler? Die kann keinen leiden, der zu nahe an ihren geliebten Paulus herankommt. – Moment einmal! Vielleicht ist das die Lösung für alles! Die alte Gabler hat sich von Paulus immer mehr erhofft als bloß Lob. Sie kriegt das mit dieser Dagmar mit, fliegt nach Zypern und bringt sie um. Paulus erfährt, was passiert ist, und richtet sich voller Verzweiflung über das, was er ausgelöst hat, selbst. – Na?“

Ich verziehe keine Miene. „Finanzprobleme?“, wiederhole ich.

„Ich hatte damals stark expandiert und zwei große Schotter-Kunden haben ihre Außenstände nicht wie geplant bezahlt. Das kommt leider vor. Das war alles.“

„War es eigentlich Ihre Idee, in die Gemeindepolitik einzusteigen?“

„Sicher nicht. Ich wollte Paulus einen Gefallen tun. Nur schade, dass Sie ihn jetzt nicht fragen können. – Übrigens verwaltet Frau Gabler auch die Gemeindekasse. Die hätte was weiß ich getan, wenn ich da bloß einen Blick drauf geworfen hätte.“

„Sie sind der Finanzreferent.“

„Sie kennen Frau Gabler nicht. Ein Finanzreferent ist notwendig, also habe ich mitgespielt. Paulus hat unterschrieben, was zu unterschreiben war. Und ich hab pro forma noch meine Unterschrift dazugetan. Ich habe gewusst, dass da alles korrekt läuft. Ihm kann ich vertrauen. Ich hab mir oft nicht einmal angeschaut, was ich unterschreibe.“

„Als Unternehmer?“

„Gerade als Unternehmer. Zeit ist Geld. Man muss wissen, was man delegieren kann und wem man vertrauen kann und wen man unterstützen muss. – Okay? Sie sollten das mitschreiben. Wäre einmal etwas Konstruktives für Ihr Blatt.“

„Ach, und meine Story mit den SMS haben Sie nicht konstruktiv gefunden? Wo sie doch endlich Ihre These bestätigt haben?“

„Traurig genug, dass man mir erst jetzt glaubt. Wo es vielleicht zu spät ist.“

[ 11. ]

Gleich trifft mich der Schlag. Ich fliege, ganz internationale Journalistin, mit einer Vormittagsmaschine nach Brüssel und mit der Abendmaschine zurück. Auf dem Weg zum Gate nicht einmal der geringste Gedanke an irgendein mögliches Unglück oder ein Versagen von was weiß ich immer. Umhängetasche mit Laptop, zusätzliches Aufnahmegerät. Große Handtasche. Samt Ersatzunterwäsche und Zahnbürste, für den Fall, dass ich doch über Nacht bleiben muss. Wer so total businessmäßig unterwegs ist, findet alles selbstverständlich, sogar das Fliegen. Und dann werden wir mit dem Flughafenbus zur Maschine gefahren. Allein das hätte mir schon zu denken geben sollen. Dass der Flieger nicht am Terminal angedockt hat. Die Pfennigfuchser in der Redaktion haben mir den allerbilligsten Flug herausgesucht. Wahrscheinlich aus Rache für meine angeblich ach so tollen Reisen. Als ob die nicht dem „Magazin“ Storys und mir vor allem Stress bringen würden. Und dann sehe ich sie: eine Propellermaschine! Ich habe geglaubt, so etwas gibt es nur mehr im Museum. Oder vielleicht in Afrika. Aber sicher nicht bei einer europäischen Hauptstadt-Verbindung! Ich überlege kurz, einfach wieder umzudrehen. Aber das ist auf dem Rollfeld gar nicht so einfach. Mir könnte schlecht geworden sein. Super, und die Nachrede in der Redaktion? Und mein Termin beim Kommissar, heute um sechzehn Uhr in der EU-Zentrale? Berlaymont-Gebäude, Rue de la Loi, 200. Das alles steht auf der Terminliste in meinem Mobiltelefon. Daran werde ich mich festhalten.

Aber erstens muss man ja das Mobiltelefon ausschalten und zweitens hätte ich mehr zum Festhalten gebraucht. Den kleinen Flieger schleudert es nur so durch die Wolken. Ich denke an den ersten Flug nach Zypern. Das da ist schlimmer, viel schlimmer. Und irgendein unpassendes Geräusch könnte ich hier gar nicht hören, dazu ist es viel zu laut. Ich sitze direkt bei den Tragflächen. Dafür kann ich immer wieder kontrollieren, ob es schon einen Riss im Flügel gibt. Ob der Propeller noch geht. Ob irgendwann ein Teil wegbricht. Und wieder ein Luftloch. Der Mann neben mir stöhnt. Kein Wunder. „Wir werden überleben“, sage ich tapfer zu ihm. Er schüttelt bloß den Kopf. Ein wenig mehr Selbstbeherrschung könnte er schon haben. Soll er sich ein Beispiel an mir nehmen. Ich trinke nicht einmal ein zweites Fläschchen Rotwein. Nicht, weil es bei dieser Airline etwas kostet, sondern weil ich ja mein Interview habe. – Sagt womöglich doch irgendwas in mir, dass es trotz allem wahrscheinlich ist, dass wir ankommen? Kann nur mein unverbesserlicher Optimismus sein. Aber ob der immer hilft?

Rolltreppen hinauf und hinunter und dazwischen viele Schokoladengeschäfte und alle möglichen anderen Läden. So groß habe ich mir den Flughafen Brüssel gar nicht vorgestellt. Er scheint ziemlich neu zu sein. Seit unserer in Wien umgebaut wurde, macht man auch viele unnötige Meter. Vielleicht war derselbe Architekt am Werk und er hatte den Auftrag, alles möglichst weitläufig erscheinen zu lassen. Damit Belgien und Österreich mithalten können mit den wirklich großen Flughäfen.

Ich finde den Zug zur Centraal Station. Will am Automaten ein Ticket lösen. Ich stecke die Kreditkarte ein. – Unleserlich. Ich stecke die Bankomatkarte ein. – Unleserlich. Der Nachbarautomat ist außer Betrieb. Ich krame nach Münzen. Und probiere es erneut und freue mich über das Ticket. Dabei hat es mir keiner geschenkt.

Bei der Centraal Station muss ich in die Métro Richtung Station Schuman umsteigen. Das alles habe ich bestens recherchiert. Zwischen Bahnhof und U-Bahn ein langer heller Gang, er wirkt ein wenig, als hätte man ein Nahtoderlebnis. Vom Dunkel ins Licht. Oder gibt es so etwas auch nach grenzwertigen Flügen? Schmutzig weißer Mosaikboden, weiße große Fließen an den Wänden, manche mit Schwarz-Weiß-Aufnahmen von Brüsseler Szenen, weißes Licht von oben. Am Rand hocken ein paar Bettler. Die sind echt. Ein Straßenmusikant singt „We shall overcome“. Ich glaube ihm. Er hat außerdem eine wunderbare Stimme. Oder ist es in erster Linie die Akustik? Jedenfalls legt sich das flaue Gefühl im Magen langsam. Schade, dass keine Zeit mehr bleibt, mir irgendwo eine Kleinigkeit zum Essen zu besorgen. Brüssel ist ja berühmt als Stadt der Genießer. Muscheln und Hummer und Pommes, die traditionell noch immer mit Rinderfett frittiert werden. Die besten Pommes, die ich bisher kenne, gibt es allerdings in Zypern.

Die Métro rattert dahin. Ich sehe mich um: die typischen U-Bahn-Benutzer. Der Anteil der Menschen mit anderer Hautfarbe ist hoch, viele wirken, als kämen sie schon jetzt von einem langen Arbeitstag. Bloß dass man bei uns nie so viele Anzugträger in der U-Bahn sieht. Und auch nicht so viele Frauen in klassisch geschnittenen Kostümen oder Hosenanzügen. Die meisten von ihnen haben schicke Trolleys vor sich stehen. Wohl Reisende in Sachen EU. Sie machen einen fast schon erschreckend tüchtigen Eindruck.

Station Schuman. Helle hohe Halle, offenbar ganz neu. Einige Betonverstrebungen zeigen, dass hier noch nicht fertig gebaut wurde. Mit einigen anderen gehe ich geschäftig dem Pfeil nach, neben dem das EU-Zeichen mit dem Sternenkranz steht. Ich sehe mich irritiert um. Ist das wirklich der richtige Weg? Ein schmaler Aufgang mit nackten Betonstufen, provisorische Wandverschalungen im gleichen schmutzigen Grau. Ich gehe die Stufen nach oben. Treppenabsatz. Und wieder eine steile Stiege aus Beton. Und jetzt niemand mehr zu sehen. Ich bleibe stehen. Und dann der Ton: ein tiefes Brummen, wie wenn ein Tier Hunger hat. Ein sehr großes Tier. Dazu ein spürbares Vibrieren. Mein Herz rast. Ich sehe mich um. Ich kann mir das nicht einbilden. – Oder ist es doch eine Spätfolge meiner heutigen Flugerlebnisse? Dann sollte ich zum Arzt. Ich drücke mich an die nackte Betonmauer. Da ist das Vibrieren noch deutlicher. Das Brummen wird lauter. Wird jetzt ergänzt durch heftige Schläge. Wumm! Wumm! Wumm! Da klopft einer an, ein Riese, der reinwill in unsere Höhle, der uns holen will! Oder sind wir längst gefressen? Das Konzert erweitert sich um ein Tackern. So ein Stakkato-Geräusch, Presslufthämmer mit Schalldämpfer. Ich kriege kaum mehr Luft, ich löse mich von der Wand, renne die nächste Treppe nach oben. Keuche. Ich muss raus hier. Da ist etwas passiert und gleich stürzt alles ein. Dieses Vibrieren. Statik kann viel berechnen, aber gerade so etwas nicht. Feine Schwingungen und dann ein Riss und noch einer und dann wir alle unter der Erde. Wir werden in die Geschichte eingehen als Teil der EU-Katastrophe! Wahrscheinlich bekommt jeder, der da dran glauben muss, einen schön gestalteten Marmorblock mit Namen, irgendwo oben, wenn dann überhaupt noch was von der EU übrig ist. Weil das, was ich wahrnehme, vielleicht der Anfang vom totalen Untergang ist. Attentat. Direkt auf das Herz der Europäischen Gemeinschaft. Raus! Nichts wie raus! Nur nicht hier drin verschüttet werden! Auf dem nächsten Treppenabsatz zwei Chinesen. Sie sehen nach oben. Reden aufeinander ein, rennen die nächsten Stufen nach oben. Sie haben es auch bemerkt! Ich bilde mir das nicht ein! Oder sind sie die Attentäter? Unsinn. Die Chinesen haben andere Methoden. – Weil es „die“ Chinesen gibt! So wie „die“ Österreicher oder „die“ Zyprer! Keine Spitzfindigkeiten jetzt. Ihnen nach. Hört die Treppe nie auf? Und dann mehr Licht. Und eine Kreuzung. Und ein Stand mit wunderschönen bunten Blumen. Üppig, farbenprächtig, optimistisch. Ich schnappe nach Luft und sehe mich um. Was da tobt, ist eine Riesenbaustelle. Das Dröhnen, das waren große Baumaschinen. Das Tackern tatsächlich Presslufthämmer.

Es nieselt leicht. Aber das ist mir jetzt egal. Dumm nur, dass hier alles ganz anders aussieht als im Fernsehen. Eindrucksvolle moderne Gebäude, lange Straßen. Dazwischen Kräne, dahinter eingerüstete Bauten. Ich hätte mir im Internet wenigstens einen Plan herunterladen sollen. Und aktuelle Fotos ansehen. Irgendwie war ich so naiv zu glauben, dass man hier quasi vor der Tür des Kommissionsgebäudes steht. Ich habe noch eine halbe Stunde Zeit. „Rue de la Loi, 200“. Wo finde ich bloß einen Wegweiser? Ein eiliger Geschäftsmann fährt mir mit seinem Trolley fast über die Füße. Moment mal. In der Métrostation habe ich das EU-Zeichen gesehen. Und einen Pfeil. Und daneben einen Straßennamen. Irgendwas mit F und S, ich hätte genauer hinsehen sollen. Die Straße, die da bergab führt, hat ein Straßenschild. Ich kneife die Augen zusammen. „Rue Froissart“. Das war es! Ich bin richtig! Wahrscheinlich ist dahinter die Rue de la Loi. Entlang an einem mächtigen Gebäude in Brauntönen. Einige weiße Müllsäcke am Boden. Drei schlanke Frauen im klassischen Business-Look kommen mir entgegen: halblange Haare, halbhohe Schuhe. Natürlich ziehen auch sie Köfferchen hinter sich her. Gar keine einfache Aufgabe, weil obwohl die Trolleydichte hier offenbar enorm ist, gibt es Kopfsteinpflaster. Eine Bäckerei mit wunderschöner Auslage. Mein Magen knurrt. Ein kleiner Park. Hohes Gebäude, an der Schmalseite verglast. Und der EU-Sternenkranz ganz oben! Gewonnen! Darunter steht: „Comité des Régions“. Vielleicht heißt das so. Etwas irritiert hetze ich Richtung Eingang. Und begreife, dass ich einen Fehler gemacht habe. Das da ist der „Wirtschafts- und Sozialausschuss“. Und die Straße heißt „Rue Belliard“. Giorgos Konstantinou arbeitet für diesen Ausschuss. Scheint doch eine ziemlich wichtige Einrichtung zu sein. Zumindest wenn man das von der Größe des Gebäudes schließen kann. Aber wo ist der Sitz der Kommission? Belliard. Berlaymont. Alles verdammt ähnlich. Und verwirrend. Ein älterer Mann mit einem grauen Pudel. „Berlaymont?“, frage ich etwas außer Atem. Jetzt habe ich nur mehr zwanzig Minuten bis zu meinem Treffen.

„No, Rue Belliard“, antwortet er.

„Ou e Berlaymont? Rue de la Loi?“ Ich komme mir dumm vor, schon peinlich, nicht Französisch zu können. Vor allem hier.

Aber er schmunzelt bloß freundlich und deutet in die Richtung, aus der ich gekommen bin. Von seiner Erklärung freilich verstehe ich verdammt wenig. Irgendwas mit einer Kreuzung, wenn ich mich nicht irre. Ich habe eine Idee: „Fleur?“, frage ich. Was Blume heißt, weiß ich wenigstens. Er nickt eifrig. Offenbar bin ich dort, wo ich verstört aus der Métro gekommen bin, falsch abgebogen. Ich danke und renne los. Und stehe verschwitzt wieder an der Kreuzung und überlege. Dieses riesige graue Gebäude, das mich irgendwie an ein Schlachtschiff erinnert, vielleicht an eines, das sie in „Star Wars“ gehabt hätten, wären sie zur See gefahren: Kann das der Sitz der Kommission sein? Die Fassade scheint eingerüstet zu sein. Wird hier auch umgebaut? Kann sein, dass es deswegen so anders aussieht als auf diversen Bildern. Ich muss über die Straße. Die Ampel ist natürlich rot. Egal, selbst wenn ich mich lächerlich mache, ich werde den Mann mit dem buschigen weißen Schnurrbart ansprechen, der neben mir steht. – In welcher Sprache? Ich räuspere mich. „Bonjour“, sage ich und nenne dann einfach den Namen des Kommissars.

„Da sind S’ ganz richtig. Sie können den Eingang von da aus nicht sehen. Gehen S’ einfach über die Straße und dann den Weg hinunter!“

Ich starre ihn an. Ein Österreicher. Eindeutig. Und das im Herzen Europas. „Dass ich da ausgerechnet einen Österreicher treffe …“ Mir wird warm ums Herz. Ich wusste gar nicht, dass ich so heimatverbunden bin.

Der Mann sieht mich freundlich an. Rund um seine Augen sympathische Lachfältchen. „Ein paar hundert gibt’s von uns schon hier.“

„So viele arbeiten in der EU? Sie auch? Arbeiten Sie vielleicht gar in der Kommission?“

„Ja, ich auch, aber nicht in der Kommission, tut mir leid. Ich bin quasi der Hausmeister von diesem Gebäude da.“ Er deutet auf den braunen Riesenbau, an dem ich jetzt schon zwei Mal vorbeigegangen bin.

„Und was ist das?“

„Der Europäische Rat.“

Oh, wie peinlich. Sollte man wohl wissen. Zum Glück hat der Hausmeister wenigstens keine Ahnung, dass ich Journalistin bin.

„Sie haben einen Termin beim Kommissar?“, fragt er weiter.

Ich nicke.

„Wenn Sie danach Zeit haben, können Sie sich gerne den Rat ansehen.“

Ist das hier üblich? Vielleicht einfach eine Geste unter Österreichern? Ich muss ihn so verwundert angestarrt haben, dass er zu schmunzeln beginnt. „Na, Sie waren offensichtlich noch nicht da. Und wahrscheinlich treffen Sie den Kommissar nicht privat, sondern für eine Reportage. Da habe ich mir gedacht …“

Können die hier hellsehen? Sogar die Hausmeister? Schreckliche Vorstellung, wenn das um sich greifen würde. Dann würde der Hausmeister von Oskars Wohnhaus wissen, dass ich manchmal Plastiksäcke in die Müllbehälter für Petflaschen werfe.

„Sie sind doch eine Reporterin vom ‚Magazin‘, nicht wahr? Ich hab Sie im Fernsehen gesehen, damals, als Sie die Sache mit dem eigenartigen Bestsellerautor aufgeklärt haben. Und ich lese Ihr Blatt. Zumindest hin und wieder.“

„Ich hab es leider schon ziemlich eilig.“

Er kramt eine Visitenkarte aus der Tasche und gibt sie mir. „Nur falls Sie danach wissen wollen, wo sich die Regierungschefs und die Minister der EU-Länder treffen und wie es da zugeht. Wir haben auch ein sehr spannendes Kellergeschoss – nahezu geeignet für Morde. Ist natürlich nur ein Spaß. Ich pass schon auf, dass nichts passiert.“

„Danke“, sage ich mit einem Lächeln und stecke die Karte in meine voluminöse Tasche.

„Sie gehen also jetzt einfach beim Kommissionsgebäude rein und dann zum Empfang. Die erledigen den Rest.“

„Berlaymont“ steht auf der beigen Fassade neben dem Eingang zur Kommission. Darunter „Commission Européenne“. Und darunter: „uro ese Co missie“. Da fehlen einige Buchstaben. Hat sie einer geklaut? Oder ist es irgendeine Aktion als Sinnbild für diverse Krisen? Wenngleich allem Gerede zum Trotz noch immer kein Staat ausgetreten ist. Offenbar ist der Hausmeister im Kommissionsgebäude nicht so aktiv wie der vom gegenüberliegenden Rat. Glasfront zur Eingangshalle und große Schiebetüren in Blau mit den EU-Sternen darauf. Ich fahre mir durch die Haare, hoffe, dass ich nicht zu aufgelöst aussehe. Ist sich ja alles ausgegangen. Noch fünf Minuten bis zu meinem Termin.

Der Rezeptions-Desk ist lang und aus hellem Holz, er könnte auch zu einem Design-Hotel gehören.

Vor mir zwei Männer, die etwas in ein Buch eintragen. Ein Mann kontrolliert das, was sie geschrieben haben, gibt ihnen offenbar ihre Ausweise zurück. Sieht aus, als wäre ich hier richtig. Die beiden treten zur Seite, sehen sich suchend um. Menschen, die es eilig haben. Die da arbeiten, wissen ja, wohin sie wollen. Ich lächle und sage auf Englisch, zu wem ich möchte. Wenn ich angenommen habe, dass der EU-Portier jetzt mit Hochachtung reagiert, habe ich mich getäuscht. Wer zu wem kommt, scheint ihm ziemlich egal zu sein. Er will bloß meinen Personalausweis. Und dann schreibe ich ins Empfangsbuch: Name und Ausweisnummer und zu wem ich möchte und wann ich angekommen bin. Der Portier sieht mich prüfend an und greift zum Telefonhörer. Ich kann nicht verstehen, was er sagt. Er hat sich diskret weggedreht. Eine Mitarbeiterin des Kommissars werde mich abholen, teilt er mir mit und reicht mir einen Aufkleber. Keinen eindrucksvollen Ausweis, sondern bloß so ein Ding aus Papier, das ich mir an die Jacke heften kann.

Die Mitarbeiterin des Kommissars ist gegen sechzig, mollig. Ich tippe auf Spanierin oder Italienerin. Ihr Englisch hat einen charmanten südlichen Akzent. Sie lächelt mich an und lotst mich durch die Sicherheitseinrichtungen. Mit ihr als Begleitung geht das schnell und ohne Probleme. Wirkt, als wären die Vorschriften auf Flughäfen strenger als hier im Machtzentrum der Europäischen Union. Wir fahren in den zehnten Stock. Ich sehe mich neugierig um. Blauer Spannteppichboden, beige Kunststoffwände, genormte Türen, überhaupt wirkt das Ganze baukastenartig nach einem fixen Muster zusammengesteckt. Eine Art Lego für Europagebäude. Plakate aus EU-Regionen an den Wänden. Ein Hinweis, dass es hier zum Kommissar für Wirtschaft und Währung geht. Alles schlicht, funktional, und so riecht es auch. Sauber, aber eben ein wenig nach Plastik und Spannteppich. Dann eine offen stehende Tür. Geräumiges Büro mit Fensterfront, zwei identische Schreibtische. Neben dem einen sind am Boden jede Menge Akten und Papier gestapelt.

„Das ist mein Reich“, sagt die Assistentin auf Englisch. Wenn ich da an das Vorzimmer unseres Bundeskanzlers denke … Aber das Bundeskanzleramt in Wien wurde eben im achtzehnten Jahrhundert erbaut. Als „Geheime Hofkanzlei“. Damals hat Prunk als Zeichen der Macht dazugehört. Und jetzt lebt man eben damit. Hohe Räume mit Stuck und Teppichen. Vielleicht haben wir auch sonst noch ein wenig monarchistisches Beamtentum behalten.

Die Assistentin klopft an eine Bürotür. Dahinter wird wohl das Zimmer des Sicherheitsbeamten sein. Sie steckt ihren Kopf ins Zimmer, wendet sich dann zu mir und bittet mich, einzutreten.

Ein schlanker Mann in den Fünfzigern erhebt sich vom Schreibtisch. Ich bin im Zimmer des Kommissars. Ich hole Luft, gehe auf ihn zu und sehe mich verstohlen um: rechts eine Sitzecke mit einigen schwarzen kubischen Fauteuils, links ein Besprechungstisch aus Glas mit schlichten schwarzen Ledersesseln. Der Schreibtisch ist erstaunlich klein und ebenso aus Glas. Darauf ein Laptop, einige Akten. An der linken Wand einige sehr schöne abstrakte Bilder. Die rechte Seite ist Fensterfront, man sieht auf einen anderen Teil des Gebäudes und etwas Himmel und zwei Kräne. Parkettboden, kein Teppich.

Der Kommissar hat meine neugierigen Blicke wohl bemerkt. Nach den Begrüßungsfloskeln meint er in sehr gutem Englisch: „Jeder Kommissar kann sich selbst aussuchen, was er für Möbel möchte. Die Zimmer sind vorgegeben – wer von uns welches Büro bekommt, ist strikt hierarchisch geregelt.“ Er lächelt und komplimentiert mich in die Besucherecke. Ich lasse mich in einen der Fauteuils fallen. Man sitzt erstaunlich gut darin, ganz ohne einzusinken.

„Im zwölften Stock sitzt der Kommissionspräsident, dann kommen die Vizepräsidenten im elften Stock, darunter die Kommissare je nach Amtsdauer. Bei gleicher Amtsdauer entscheidet das Alter. Und wenn das gleich ist, entscheidet das Los.“

Ich sehe ihn ein wenig irritiert an. Ist das ein Scherz?

„Regeln“, sagt er und hebt beschwichtigend die Hände.

„Sind Sie nicht Vizepräsident?“, frage ich.

„Man kann für ein sozusagen schlechteres Büro optieren. Ich wollte nicht umziehen, als ich Vizepräsident geworden bin. – Regeln lassen sich anpassen.“

Ich lächle.

„Fürchterlich, was Dagmar Wieser zugestoßen ist“, sagt er dann plötzlich ernst. „Ich hoffe, es macht Ihnen nichts aus, wenn wir unter vier Augen reden? Üblicherweise ist mein Pressereferent mit dabei.“

Ich schüttle neugierig den Kopf.

„Ansonsten bleibt es beim üblichen Prozedere: Sie schicken Ihren Artikel und wir autorisieren ihn dann.“

Ich nicke. Das ist inzwischen üblich. Auch in Österreich.

„Ich würde sagen, wir beginnen mit dem sozusagen offiziellen Teil, danach reden wir … ein wenig off the record, wie das so schön heißt. Vertraulich.“

Meine Routinefragen zur wirtschaftlichen Lage sind rasch abgespult, die Antworten sind interessant, aber nicht eben die Weltsensation. – Wie viele Interviews gibt der Kommissar wohl im Jahr? Inzwischen ist mir klar, dass das, was ich für ein Gerüst an der Fassade des Kommissionsgebäudes gehalten habe, in Wirklichkeit eine Konstruktion zur Beschattung ist. Ansonsten wäre es wohl trotz Klimaanlage unmöglich, hinter den durchgehenden Glasfronten zu arbeiten.

„Man ist nur so gut wie seine Mitarbeiter, das muss jedem Funktionsträger auf Zeit klar sein“, sagt er jetzt. Es wirkt, als würde er es glauben.

„Dagmar Wieser: Sie war eine von ihnen.“

Er nickt. „Sie war sogar eine von den ganz wichtigen. Man hat mir vorgeworfen, mich bei der Frauenlobby beliebt machen zu wollen, als ich sie zur Taskforce-Leiterin vorgeschlagen habe. Aber auch wenn ich dafür bin, Frauen zu fördern: Sie war einfach die Beste. Bereit, mehr als ihren Job zu tun. Nicht bloß ans nächste Karriereziel zu denken.“

„Und was wäre das gewesen?“

„Wohl eine Generaldirektion. Das Zeug dazu hatte sie. Und ganz abgesehen davon: Sie war nicht nur eine ausgezeichnete Finanzexpertin, sie hat nie den Blick für die Menschen verloren. Niemand war bei ihr eine statistische Größe.“

Ich sehe ihn aufmerksam an. Klingt nach mehr als bloß dienstlicher Anerkennung. Mal schauen, wie er auf Reisinger reagiert. „Ich hab sie nicht gut gekannt. Ihren Freund kenne ich ein wenig besser. Er ist Schauspieler. Ich habe mit den beiden einen Abend in Zypern verbracht. Es war … ausgesprochen nett. Entspannt. Wie Urlaub.“

„Sie hat mich einige Male eingeladen. Ist sich aber nie ausgegangen.“ Er seufzt. „Leider kann man sich in diesem Job nicht mehr so frei bewegen. Ein einfacher Trip übers Wochenende nach Zypern ist nicht mehr drin. Wenn er bekannt wird, dann gibt’s gleich jede Menge Aufsehen und Gerüchte. Politischer wie auch privater Art. – Der Schauspieler ist Österreicher, nicht wahr? Wie … ist er?“

Klingt eigentlich ganz natürlich, nicht nach rasender Eifersucht. Oder gehört es dazu, dass sich so ein Kommissar immer im Zaum hat? „Er ist gut. Er war übrigens lange ein Kommissar der anderen Art, er hat einen Kriminalkommissar in einer sehr beliebten Fernsehserie gespielt. Ich habe Dagmar Wieser über ihn kennengelernt. Jetzt hat er ‚Othellos Erben‘ produziert. Wird übrigens von der EU unterstützt. Sie touren durch Europa und spielen nächste Woche hier in Brüssel. Er würde sich sicher freuen …“

Der Kommissar nickt. „Ich weiß von dem Projekt.“

„Sie … haben sich regelmäßig mit Dagmar Wieser ausgetauscht?“

Er sieht mich überrascht an. „Das gehört zum Geschäft. Und ich habe sie gerne um ihre Einschätzung gefragt, weit über die Zypernsache hinaus. Da redet man am Rande auch über Privates.“

„Aber eine … private Verbindung …“

Mein Visavis lacht und wird dann wieder ernst, so als hätte er sich bei etwas Ungehörigem ertappt. „Erweiterung der angeblichen Eifersuchtstragödie? Vergessen Sie es. – Ich werde übrigens versuchen, mir das Stück anzusehen. Ich bin kommende Woche kurz in Spanien, aber sonst stehen keine Auslandstermine auf dem Programm. – Der Schauspieler hat Dagmar Wieser wirklich gemocht oder wollte er sich bloß mit ihr schmücken? – Das ist jetzt natürlich nicht Teil des offiziellen Interviews, Sie verstehen?“

Ich nicke. „Er hat sie geliebt, da bin ich mir ziemlich sicher. Er war stolz auf sie. Wenn er nicht über sein Theaterprojekt geredet hat, dann über sie. – Er liegt immer noch in künstlichem Tiefschlaf.“

„Ich weiß. Aber soviel ich gehört habe, hat er eine ganz gute Chance.“

Ich sehe ihn an. Er wird nicht auf Medienberichte angewiesen sein. Wahrscheinlich kriegt er alle Informationen, die er möchte, schön aufbereitet von einem seiner Mitarbeiter. Und dass ihn die Sache interessiert, ist klar. – Fragt sich nur, welche Art von Interesse dahintersteckt. Berufliches? Oder doch privates?

„Wie … schätzen Sie ihn ein?“, fragt der Kommissar nach einer kleinen Pause. „Ich meine … was ist er für ein Typ?“

Ich überlege. „Ein guter Schauspieler. Der allerdings seit dem Ende der Fernsehserie nicht mehr viele interessante Rollenangebote bekommen haben dürfte. Einer, der sich gern engagiert und der sehr viel übrighat für ein gemeinsames Europa. Freundlich, begeisterungsfähig, vielleicht ein klein wenig eitel. Bürgermeister in einem kleinen Dorf im Weinviertel, nordöstlich von Wien. Seine Gemeindesekretärin schwärmt für ihn.“

Der Kommissar lächelt. „Wirkt, als ob Dagmar Wieser es gut gehabt hätte. Wir wollen uns um ihn kümmern. Das ist wohl das Mindeste. Momentan kann man offenbar bloß abwarten. Wir haben überlegt, ihn auszufliegen und in ein anderes Krankenhaus zu bringen. Aber das geht bei seiner Verletzung offenbar nicht. Ganz abgesehen davon könnte das womöglich ein neuer Eklat werden. Motto: Die EU traut uns Zyprern keine ordentliche Krankenversorgung zu!“

„Wie läuft die Verständigung mit Zypern?“

„Sie sind nach wie vor in der Krise, auch wenn lange alles ruhig zu sein schien. Jedenfalls viel ruhiger als in Griechenland. Was die Hilfsprogramme angeht, so erfüllen sie die Finanzziele. Und doch entsteht bei uns bisweilen der Eindruck, sie versuchen herauszufinden, wie weit sie gehen können. Und was wir uns einreden lassen. Sie reden von Plänen und können nicht genau sagen, worin sie bestehen. – Das alles war jetzt als Hintergrundinformation gedacht.“

Ich nicke. „Die EU ist sehr vorsichtig mit offiziellen Stellungnahmen. Wie kam es, dass Dagmar Wieser kurz vor ihrem Tod einer großen zyprischen Zeitung ein doch sehr offenes und auch kritisches Interview gegeben hat?“

„Das war in Ordnung.“

Ich sehe den Kommissar an. „Es war abgesprochen?“

Er scheint zu überlegen. Den Blick noch immer gesenkt, sagt er: „Schlimmer. Ich habe sie mehr oder weniger ermutigt, es zu geben. Wenn wir gewisse Praktiken in der Führungselite nie öffentlich kritisieren, könnte es später einmal heißen, wir hätten sie nicht bemerkt, alles toleriert, wir hätten mit den Nehmern gemeinsame Sache gemacht. Der offizielle Weg ist in der EU lang. Ein Interview schien uns eine gute Möglichkeit zu sein, einiges auf den Tisch zu legen. Ich habe versprochen, ihr den Rücken freizuhalten. Und dann …“

„… war sie tot.“

Wir schweigen beide. Ich sehe aus dem Fenster. Die EU-Zentrale, an der immer noch gebaut wird.

Der Kommissar räuspert sich. „Das bleibt unter uns. Wir haben gefunden, es wäre gut, einmal Klartext zu reden. Ich habe sie vorgeschickt. Ich bin womöglich mit schuld daran, dass sie nicht mehr lebt.“

„Sie glauben an einen politisch bedingten Mord?“

„Es gibt erst so wenige Ermittlungsergebnisse. Aber was sonst soll es gewesen sein?“

Ich zucke mit den Schultern. Eifersucht? Aber ich sage es nicht. Ich will Paulus Reisinger nicht belasten. Oder ist der, der vor mir sitzt, auch verdächtig? Wird das überhaupt überprüft? Wahrscheinlich nicht.

„Es gibt Zyprer, die wütend sind auf die EU und insbesondere auf Deutschland, sie haben von ihren Freunden in Griechenland gelernt, Schuldige zu suchen“, fährt der Kommissar fort.

„Es gibt Sparpakete. Neue Steuern. Viele sind arbeitslos geworden. Dass da welche wütend sind, ist nicht schwer zu erklären. Aber bringen sie deswegen eine hochrangige EU-Beamtin um?“

„Wir verlangen nicht mehr als notwendige Umstrukturierungen. Die letztlich im Interesse Zyperns sind.“

„Hat Dagmar Wieser das auch so positiv gesehen?“

„Sie hat sich voll mit den Vorhaben der Troika identifiziert. Aber sie hat Zypern und seine Menschen sehr gemocht. Sie hat einmal gesagt, die Zyprer hätten eben zu viel Fremdherrschaft erlebt. Und außerdem sei ihre Oberschicht nicht wie der Rest. Da scheint es einen Klüngel zu geben, der sich immer alles untereinander ausgemacht hat. Und das werde in der Generation der Söhne schlimmer, hat sie gemeint. Die haben sich an das unabhängige Zypern gewöhnt, sie haben alles und wollen noch mehr. Für sich selbst. – Und wieder: Das ist natürlich bloß Hintergrundinformation. Ich will Dagmar Wieser nichts in den Mund legen.“

„Sie hat es in diesem letzten Interview sehr ähnlich formuliert. – Giorgos, der mit den SMS, das ist einer von den Söhnen. Aber trotzdem offenbar harmlos. Schon fast zu harmlos“, rede ich weiter.

Der Kommissar runzelt die Stirn. „Ich kann diese Liebesaffäre nach wie vor nicht glauben. Ich weiß, dass es Menschen gibt, die ein Doppelleben führen. Und je anstrengender das offizielle Leben ist, desto eher machen sie es. Aber … Dagmar Wieser hat doch einige Zeit in meinem Büro gearbeitet. Es passt nicht zu ihr. Der Typ passt nicht zu ihr. Und solche SMS schon gar nicht.“

„Haben Sie eine Ahnung, warum man gerade Ihnen das Handy geschickt hat?“

Er schüttelt den Kopf. „Ich kann mir nur vorstellen, dass es darum ging, die EU-Taskforce-Leiterin über ihren Tod hinaus zu diskreditieren, lächerlich zu machen, ihr die berufliche Kompetenz abzusprechen. Das muss jemand getan haben, der sie und die EU hasst.“

Ich sehe ihn an. „Und die EU trifft keine Mitschuld? Die Arbeitslosigkeit ist hoch. Die Maßnahmenpakete greifen nur teilweise. Dagmar Wieser hat gemeint, dass sie angepasst werden müssten, weil nicht alles termingerecht umsetzbar sei.“

„Die Anpassung der Pakete ist nicht einfach. Wir haben es mit achtundzwanzig Staaten zu tun, die zustimmen müssen. Und die sehr unterschiedliche innenpolitische Interessen haben. Zum Glück sind wenigstens die Wahlen in Deutschland vorbei.“

„Die in Österreich auch.“

„Na gut.“

Ich grinse. „Ist wohl nicht ganz so wichtig.“

Er grinst zurück. „Selbst wenn sich ein kleines Land querlegt, kann es mühsam werden. Es ist eine der Grundlagen der EU, dass alle mitreden können.“

„Gut oder schlecht?“

„Natürlich gut. Nur in der Praxis ab und zu anstrengend.“

„Wie stark ist die EU eigentlich in die Mordermittlungen involviert?“

„Wir haben keine eigenen Ermittler. Es gibt Europol, unsere Stelle für die internationale Polizeizusammenarbeit. Aber die Leitung der Ermittlungen liegt in Zypern, die bei Europol koordinieren Informationen, tauschen Daten aus.“

„Und? Gibt es Neuigkeiten?“

Er schüttelt den Kopf. „Sieht nicht so aus. Die gewaltbereite rechte Szene in Zypern wird jetzt genauer überwacht. Aber, wie gesagt: Es kann auch ein Einzelner sein, der Rache übt. Zustimmung bekommt er dafür jedenfalls von vielen.“

„Ich habe mir einige Internet-Foren angesehen. Ich weiß genug an der EU auszusetzen, aber dieser selbstgerechte Geifer, dieser Hass …“

Ein feines Lächeln. „Sie haben genug auszusetzen?“

„Wer nicht? Sie finden hier alles wunderbar?“

„Hm. Kann wohl niemand, der denkt, mit Ja beantworten. – Und was mögen Sie nicht?“

„Die Idee, dass man Atomkraftwerke fördert, weil sie wie Windoder Wasserkraft kein CO2 erzeugen. Die fehlende gemeinsame Flüchtlingspolitik. Überhaupt bräuchte es deutlich mehr sozialen Ausgleich, wenn wir schon eine Gemeinschaft sind.“ Ich sehe vor meinem geistigen Auge, wie mein Freund Droch spöttisch das Gesicht verzieht und etwas von „Gutmenschin“ murmelt. Damit kann er mich immer wieder auf die Palme bringen. „Und außerdem die Métro-Station Schuman samt Riesenbaustelle. Ich hätte fast einen Herzinfarkt bekommen, als beim provisorischen Stiegenaufgang plötzlich alles vibriert hat. Dieses Getöse und die Presslufthämmer … Ich hab mir gedacht, jetzt stürzt alles ein.“

Er lacht. „Da haben Sie den falschen Ausgang genommen! Direkt auf unserer Seite gibt’s einen Lift. – Die Métro ist seit ewig eine Baustelle. Und unser Viertel ebenso. Irgendwie ist es symptomatisch für uns, dass überall gebaut wird. Die ganze EU ist eine Baustelle, aber es entsteht auch etwas.“

„Kann ich das zitieren?“

Er nickt. „Zu Beginn der Finanzkrise hat es in vielen Medien, aber selbst bei unseren eigenen Leuten nahezu eine Lust an Untergangsfantasien gegeben. Ich werde nie vergessen, wie ein Kollege zu mir gesagt hat, hoffentlich gibt es uns im kommenden Jahr noch. Wir sind in einem Raum gesessen, von dem aus wir auf die Kräne rundum geschaut haben. Überall wird gebaut und überall haben sie Angst, dass alles zusammenbricht.“

„Und? Sind solche Ängste gerechtfertigt?“

„Etwas Angst ist nie schlecht. Wenn sie hilft, Gefahren zu vermeiden oder sie gar zu beseitigen. Manchmal hängen wir alle so in den Detailproblemen fest, dass man glaubt, nichts geht mehr. Aber die EU ist ein Projekt, das erst am Anfang steht. Man denke nur, was sich in den ersten Jahrzehnten der Vereinigten Staaten von Amerika getan hat. Die EU ist so jung, und es ist trotz allem schon so viel entstanden.“

„Das könnten Sie auch den Griechen, den Zyprern, arbeitslosen jungen Spaniern sagen? Auch mehr als vierzig Prozent der jungen Italiener finden keinen Job.“

„Es wird für sie kein Trost sein. Aber es ist die Realität. Wir befinden uns in einem Werdungs-Prozess. Natürlich müssen wir auch an unserer sozialen Kompetenz arbeiten. Vielleicht wird man in fünf oder zehn Jahren vieles schon ganz anders sehen.“

„Geht das nicht nur, wenn man einander vertraut? Wenn es so etwas wie ein Gemeinschaftsgefühl gibt?“

Der Kommissar seufzt. „Wissen Sie, dass ich genau darüber mit Dagmar Wieser geredet habe? Bei unserem letzten Gespräch? In diesem Raum? Sie hat gemeint, es gäbe einfach viel zu viele Missverständnisse. Weil man einander eben zu wenig kenne. Und dass man Nähe und Vertrauen schaffen müsse, um es gemeinsam besser zu machen.“

„Darum geht’s im Stück von Paulus Reisinger.“

„Ich dachte, das sei ‚Othello‘.“

„ ‚Othellos Erben‘. Es geht wie beim Originalstück um Vertrauenskrisen und Verrat, um Liebe und Eifersucht. Aber er erzählt in einem zweiten Teil, wie es sein könnte, wenn wir einen weisen warnenden griechischen Chor hätten.“

„Einen griechischen Chor? Interessante Idee.“

„Er wollte die Griechen nicht als Verlierer und Abzocker zeigen, sondern als ein altes Kulturvolk.“

„Ich hoffe, er kommt durch.“

„Das hoffe ich auch. – Kann mich Ihr Büro auf dem Laufenden halten?“

Der Kommissar lächelt. „Das werden wir im Rahmen unserer Möglichkeiten tun. Danke für das anregende Gespräch. Ist nicht mein Alltag.“

Er kramt in seiner Sakkotasche. „Ich hab da eine quasiprivate Visitenkarte. Ganz privat ist bei mir so gut wie nichts. Sollten Sie etwas in der Sache brauchen: Da können Sie mich direkt erreichen. Ich habe … ich habe Dagmar Wieser nicht nur geschätzt, sondern sie darüber hinaus sehr gemocht. Und ‚Othellos Erben‘ sehe ich mir an. Ganz sicher.“

Mir bleibt noch Zeit. Ich fahre mit der Métro in die Innenstadt und bin verblüfft, wie mächtig die Grand Place ist. Rundherum hohe gotische Gebäude, errichtet, um zum Himmel zu streben. Das Wahrzeichen Brüssels, das Manneken Pis, würde ich auch gerne sehen. Ich gehe an wunderschön dekorierten alten Läden vorbei, Waffeln, Schokolade, alles so präsentiert, dass mir das Wasser im Mund zusammenläuft. Ich werde Oskar und Vesna etwas mitbringen. Fast wäre ich an dem Brunnen vorbeigelaufen. Der pissende Knabe ist deutlich kleiner, als ich gedacht habe. Ich finde es witzig, gerade hier im EU-Machtzentrum: Kein Triumphbogen, keine mächtige Burg, kein gigantisch hohes Bauwerk ist das Wahrzeichen der Stadt, sondern ein pinkelnder Knabe.

Der mächtige Kommissar hat Dagmar Wieser sehr gemocht. Das hat aufrichtig geklungen. Aber was, wenn er da ein wenig untertrieben hat?

Das Brot in der Auslage sieht wunderbar aus, Baguettes, helle Wecken mit knusprig wirkender Kruste, goldbraune Laibe. Offenbar gibt es in Brüssel nicht nur viel Schokolade, sondern auch ganz besonders gute Bäcker. Ich habe Hunger. Aber eigentlich will ich Muscheln. Wenn ich schon hier bin. Klaus hat mir von einem Fischstand bei der Place St. Catherine erzählt, er liegt schon ein wenig abseits der touristischen Trampelpfade, soll aber trotzdem immer umlagert sein. Angenehmerweise gibt es in der Innenstadt jede Menge Wegweiser. Ich sehe mich um, entdecke einen und weiß, welche Gasse ich nehmen muss.

Der Wind bläst schaurig kalt. Wenn ich daran denke, wie warm es in Zypern war … Menschenauflauf an einer Straßenecke. Demonstration? Hier in Brüssel? Ich stelle mich auf die Zehenspitzen, kann auf einem Ladenschild „Mer du Nord“ lesen. Die Menschen, die sich hier versammelt haben, sind da, um zu essen. Ich habe den nicht so geheimen Geheimtipp von Klaus gefunden. An den kleinen Stehtischchen ist allerdings nicht der kleinste Platz. Ich drängle ein wenig. Geschäftige Menschen, die Fische und Meeresfrüchte zubereiten. Alle Köstlichkeiten, die es hier gibt, sind auf Tafeln angeschrieben: Austern und Fischbällchen, Muscheln, gebratene und frittierte Fische … Die Schlange der Hungrigen ist lang, ich muss mich ganz hinten anstellen. Saukalt ist es. Mich fröstelt. Jemand leert mir beinahe seinen Weißwein über die Jacke, als er sich umdreht. Später. Ich werde es später noch einmal probieren. Ich wechsle auf die andere Straßenseite, gehe wieder Richtung Grand Place. Da zieht es nicht so. Ein Schild mitten auf dem Gehsteig. Muscheln mit Pastis, übersetze ich. Und dann noch eine Reihe an Tagesspezialitäten. Ich spähe durch die Scheibe ins Innere des Lokals: Es sieht einfach und warm aus. Ein Mann sitzt vor einem Teller, daneben ein Glas Wein, daneben die Zeitung. Er wirkt eins mit sich und der Welt.

Ich trete ein. Und weiß wenig später, dass mich mein kulinarisches Gespür nicht getäuscht hat. Hier ist es nicht nur warm und gemütlich, hier kann man noch echte Brüsseler Hausmannskost essen. Die Muscheln werden in einem großen Topf gebracht. Du liebe Güte! Da geht sicher ein Kilo Muscheln rein. Und sie schmecken … saftig, zart, mit einem Hauch Pastis und Kräutern. Ich weiß, dass man Muscheln bloß ein paar Minuten bei geschlossenem Topfdeckel kocht, gerade so lange, bis sie sich öffnen. Aber: So köstliche habe ich noch nie gegessen. Die Wirtin trägt eine Strickjacke und sieht aus, als würde sie sich wenig gefallen lassen. Doch sie erkennt meine Begeisterung und lächelt mich an. Noch ein Glas Riesling, bitte!

Dann sehe ich auf die Uhr. Ich sollte schön langsam Richtung Hauptbahnhof. Und dort in den Zug zum Flughafen steigen. – Aber warum möchte ich früher als notwendig dort sein? Um mich damit beschäftigen zu können, in welchem Typ Flugzeug man am ehesten gefährdet ist? Um zu checken, ob der Wind in den oberen Luftschichten noch so stark geht wie am Vormittag?

Außerdem wollte ich zumindest noch in dieses Schokoladengeschäft mit den wunderschönen Auslagen. Also zahle ich und bedanke mich in einer wohl eher exotischen Mischung aus Französisch, Englisch und Deutsch.

Der Laden, in den ich möchte, liegt ohnehin Richtung Grand Place. Ich sehe entzückt durch die Scheiben. Die Schokoteile sind wie edler Schmuck präsentiert. Einzelstücke, jedes im passenden fantasievollen Ambiente, jedes zum Anbeißen. Ich gehe durch die liebevoll renovierte Ladentür, höre eine altmodische Klingel. Hätte es nicht gebraucht. Die beiden Verkäuferinnen sehen mich erwartungsvoll an. Ich bin die einzige Kundin. Auch da ist die Hauptsaison sichtlich vorüber. Braune schlichte Kleider, glatte zurückgekämmte Haare, junge, kaum geschminkte Gesichter. So viel elegantes Styling. Beinahe einschüchternd. Ich ziehe den Bauch ein und lasse mich beraten. Und ich koste. Das eine oder andere ist für mich gar süß. Aber ein paar Sachen schmecken einfach himmlisch. Dunkle Schokolade mit Ingwer. Hauchdünne Chili-Schokolade-Blättchen. Winzige Kardamom-Pralinen. Reich beladen trete ich auf die Straße. War gar nicht so teuer, wie ich geglaubt habe. Außerdem: Man lebt bloß einmal. Und überhaupt: Vielleicht ist es ja egal, weil wir ohnehin ab… Oh. Die Zeit! Jetzt ist es wirklich schon verdammt spät! Ich renne Richtung Centraal Station. Ich muss über die Grand Place und dann die eine Straße entlang und dann sollte schon der Bahnhof kommen. – Waren da auch vor ein paar Stunden zwei Gassen? Welche soll ich nehmen? Ein Lokal neben dem anderen. Und davor Kellner, die versuchen, mich in ihr Restaurant zu locken. Ich habe schon gegessen, danke. Und das ausgezeichnet. Oh, verdammt. Wo ist der Bahnhof? Ich muss irgendwo falsch abgebogen sein. Wo bin ich? Und wo ist ein Hinweisschild? Natürlich gibt es ausgerechnet hier keines. Ich renne zurück zur Grand Place. Die hohen Fassaden sehen unbeeindruckt auf mich herunter. Haben wohl schon ziemlich viele verirrte Besucherinnen gesehen.

„Centraal Station?“, frage ich zwei Frauen, die beneidenswert entspannt herumschlendern. „Bloß in diese Gasse hinein, dann rechts abbiegen, die Straße bergauf und dann sieht man links den Bahnhof.“ Das habe ich sogar auf Französisch verstanden. Hoffe ich.

Ich hätte einfach die andere der beiden Gassen nehmen müssen. Auch in dieser ist Lokal an Lokal, man lockt mich mit Muscheln auf unzählige verschiedene Arten, mit appetitlich auf Eis gelegten Hummern und Fischen, mit Touristenmenüs und rot karierten Tischdecken. Ich schlängle mich durch, schüttle bedauernd den Kopf. Die wenigsten der Tische sind besetzt, aber das liegt vielleicht an der Uhrzeit. Okay. Jetzt rechts abbiegen. Richtig! Da war das eine der vielen schönen Schokoladengeschäfte. Das mit dem prachtvollen Holzportal. Die Gasse hinauf … nur dass sie sich jetzt teilt … ein kleiner Park. Rechts ein Straßenlokal: „Belgian Frittes“, davor eine riesige Plastiktüte mit Pommes. An die kann ich mich erinnern. Ich bin von oben gekommen. Also muss ich jetzt die Straße bergauf. Ich keuche. Ich habe geglaubt, Brüssel sei total flach. Auf der linken Seite ist ein hohes Tor, ein Durchgang. Und dahinter die Aufschrift: „Bruxelles-Central/Brussel-Centraal“. Geschafft!

Ich starre auf die Anzeigetafel. Der Zug fährt exakt jetzt. Wer weiß, ob es wahr ist. Ich hetze zum Bahnsteig, keuche. – Und sehe ihn gerade noch davonfahren. Mist! Ein alter Mann sieht mich mitleidig an. „Wann fliegen Sie denn?“, fragt er auf Englisch.

Ich sage es ihm und er schüttelt den Kopf. „Das wird knapp. Aber Sie sollten trotzdem den nächsten probieren. Er geht in zwanzig Minuten. Denn ein Taxi würde ich Ihnen im Abendverkehr nicht empfehlen. Wenn Sie Glück haben und der nächste Zug ist pünktlich, erreichen Sie Ihren Flug. Sie sind aber nicht immer pünktlich. Ansonsten können Sie den Zug nach Frankfurt nehmen und dann weiter – wohin müssen Sie?“

„Nach Wien.“

„Oh, das dauert lange. Man braucht sicher mehr als zwölf Stunden. Ich würde alles tun, doch das Flugzeug zu kriegen.“

Ich nicke und bedanke mich. Trotzdem eigentlich keine schlechte Idee. Zug statt Flugzeug. Auch viel ökologischer. Vielleicht hat es einen Grund gehabt, warum ich so viel Zeit vertrödelt habe? Jetzt habe ich jedenfalls noch gute zehn Minuten Zeit bis zum nächsten Zug zum Flughafen. Ich suche den Plan mit den internationalen Zugsverbindungen. Und finde keinen. Der Informationsschalter ist so umlagert, dass ich gar nicht zu probieren brauche, rasch eine Auskunft zu bekommen. Da ist eine große Leuchttafel. Interaktiv. Für die Fahrpläne. Ich staune. So etwas gibt es in Wien noch nicht. Ich komme rasch dahinter, wie man sie bedient. Ich gebe Wien ein. Kein Ergebnis. Vielleicht habe ich doch einen Fehler gemacht. Die Zeit läuft. Ich gebe München ein. Kein Ergebnis. Frankfurt. Eine Reihe von möglichen Zügen scheint auf. Beim Gare Nord umsteigen, dann dauert es circa drei Stunden bis Frankfurt. Und von dort nach Wien … Vergiss es! Die öffentlichen Verbindungen sind so was von mies. Darum sollte sich die EU kümmern. Dafür wären ihr viele dankbar. – Und andere würden sich aufregen. Weil der Ausbau der Bahn natürlich etwas kostet. Und weil sie das selbst im eigenen Land entscheiden wollen. Alles nicht so einfach. Ich werde zum Flughafen fahren. Ich renne zurück zur Anzeigetafel. Sieht so aus, als hätte der nächste Zug auch keine Verspätung. Wenn ich den Flieger trotzdem verpasse, kann ich immer noch die Bahn nehmen.

Flughafen. Jetzt bloß keinen Fehler machen! Meinen Boarding Pass habe ich, Gepäck brauche ich keines aufzugeben. Noch fünfunddreißig Minuten bis zum Abflug. Auch der Flug hat keine Verspätung. Warum sind die bloß plötzlich alle so pünktlich? Ich keuche. Konzentriere mich. Mit der Rolltreppe in den zweiten Stock zum Abflug. Wo ist der Terminal A? Beinahe hätte ich zwei Asiatinnen niedergerannt, die umgeben von großen Gepäckstücken mitten in der Halle stehen. Okay, dort drüben. Jetzt wird mein Boarding Pass kontrolliert. Ich atme durch. Ich bin hier richtig. Aber noch kein Sicherheitscheck. Es geht wieder zurück ins Erdgeschoss. Man glaubt es nicht! Lange Förderbänder, die einen hoffentlich Richtung Terminal A bringen. Nur mehr fünfundzwanzig Minuten bis zum Abflug. Endlich Handgepäckkontrolle. Das geht zum Glück schnell. Und ich kann etwas durchschnaufen. Und dann wieder zwei Stock aufwärts. Was ist das hier? Eine Hochschaubahn? Geschäfte, viel Schokolade, die mich jetzt aber gar nicht interessiert. Am Terminal A wieder Förderbänder. Ich renne. Noch hat man mich nicht aufgerufen. – Oder macht man das hier nicht mehr? Zwischen den einzelnen kurzen Förderbändern sind neue Automodelle ausgestellt. Auch der neue Elektro-BMW ist dabei. Sieht nett aus. Ich wollte mir doch ein Elektroauto … aber vor allem, weil mich Vesna mit ihrem Gerede über ihren Hans und seine Autos genervt hat. Weiter! Mein Gate. Einige stehen, die meisten sitzen. Ich schaue auf die Anzeigetafel. Stimmt. Wien. Uff. Gewonnen. Fünf Minuten später werden wir zum Einsteigen aufgefordert. Mit dem Hochgefühl, es geschafft zu haben, setze ich mich auf meinen Platz. Wir fliegen mit einem klassischen Jet. Keine Ahnung, mit welchem Typ, aber mit so einem normalen Linienflugzeug eben. Erst als wir die erste Steilkurve ziehen, denke ich daran, dass ich mich in letzter Zeit nicht eben gefreut habe, in einen Flieger zu steigen.

Ob sich der Kommissar tatsächlich „Othellos Erben“ ansehen wird? Ich hatte fast den Eindruck. Er war offener, als ich gedacht hatte. Zugänglicher. Weniger zurückhaltend. War er es, weil er eigentlich Informationen von mir wollte? Über Paulus Reisinger? Über sein Verhältnis zu Dagmar? Über Verdachtsmomente? Andererseits: Natürlich weiß er, wie man mit Medien umgeht. Und klar, ich kann nur schreiben, was er genehmigt. Aber das ist inzwischen bei vielen Interviewpartnern so. Das Flugzeug ist bis auf den letzten Platz voll. Wir sind eine Schicksalsgemeinschaft. Wir kennen einander nicht. Wie kann man da einander vertrauen? Bloß, weil wir alle zur Spezies Mensch gehören? Zu einfach. Wie schafft man Vertrauen? Wie schafft man es, dass erste zarte Ansätze nicht durch Intrigen, durch öffentliche Hetze wieder zerstört werden? – Wie kann ich dem Piloten vertrauen? Weil ich davon ausgehen sollte, dass er seinen Job gut macht? Dass er selbst nicht abstürzen will? Das ist in diesem Fall eigentlich ziemlich klar.

Im Fall der EU: Wie kann ich jemandem vertrauen, von dem ich nicht wissen kann, was ihm wirklich wichtig ist? Was er vorhat? Welche Interessen für ihn am meisten zählen? Weil wir eben nicht alle in einem Boot oder in einem Flieger sitzen, und weil nicht entweder alle draufgehen oder keiner. Es ist wie in Zypern: Einige wenige haben gewonnen, viele haben verloren. Kann ich einem System wie der EU vertrauen, weil ich darauf hoffen kann, dass die Demokratie, dass das Volk gute Leute auswählt? Wäre vielleicht doch ein wenig naiv. Wobei: Ich glaube trotzdem, dass die EU grundsätzlich eine gute Idee ist. Ich tue mir freilich leicht. Ich habe einen Job, es gibt bei uns keine gröbere Krise, die lächerlichen Nehmer, die auch in Österreich immer wieder auftauchen, bringen uns nicht um. Was, wenn sich die Voraussetzungen ändern? Wenn Misstrauen geschürt wird? Wenn es eng wird?

Othello. Er hat eigentlich bloß wegen eines Taschentuchs durchgedreht. Davor hat Jago ganz gezielt seine Eifersucht geschürt. Und er hat dafür gesorgt, dass das Taschentuch in die richtigen falschen Hände kam. Heute gibt es kein Taschentuch mehr, das man verlieren könnte. Nach denen aus Papier bückt man sich nicht, sie wären ununterscheidbar. Aber blöde Botschaften am Handy. Ist mir ja selbst so gegangen vor ein paar Jahren mit der Nachricht des netten Generalleutnants. Selbst Oskar hat sie missverstanden. – Und was, wenn jemand wie Jago so etwas geschickt manipuliert? Er schickt die angeblichen Liebesbotschaften zwischen zwei anonymisierten Telefonen hin und her. Man braucht dafür bloß etwas Zeit. An diesem Tag schickt er eine, am nächsten vier Nachrichten und so weiter. Damit auch Datum und Uhrzeit passen. Zuerst erzählt er Othello, dass er leider jede Menge Grund zur Eifersucht hat. Othello wehrt ab, er ist glücklich mit seiner Frau. Aber dann … ganz langsam beginnt er zu überlegen, ob da was dran ist. Und schließlich findet er das Handy. Und dreht durch. – Und wie kommt das Telefon dann zum EU-Kommissar? Und warum?

Ich schaue aus dem Fenster. Rund um mich Nacht. Brummen der Motoren, lange nicht so laut wie das Geräusch in der Métro. Regelmäßig. Eigentlich ganz beruhigend. Die Lichter da vorne, zu welcher Stadt gehören sie?

Was, wenn jemand tatsächlich die Eifersucht von Paulus geschickt geschürt hat, wenn er verrückt und rasend seine Dagmar ermordet hat?

Die Daumen an ihrem Kehlkopf. Und dann Stahl. Und Rot, immer mehr Rot.

Und das Keuchen noch lauter. Alles rot. Und dann Stille.

In diesem Fall war es eben ein schwerer Gegenstand. Und dann das Rot. Und die Stille. Fragt sich bloß: Wer ist Jago? Franz Schwarzenberger, der gar kein so guter Freund ist, wie er den Eindruck erwecken will? Was hätte er für ein Motiv?

Der Kommissar, der nicht ertragen kann, dass seine Liebste einen anderen erwählt hat?

Ein EU-Hasser, der sich ausgerechnet den begeisterten Europäer zum Werkzeug auserkoren hat?

Jedenfalls: Othello ist im Tiefschlaf. Aber nicht tot. Und wer weiß, wie das Stück gelaufen ist.

[ 12. ]

In Spanien springt ein Hochgeschwindigkeitszug aus den Schienen. Nichts scheint auf einen Fahrfehler hinzudeuten. Auch das Material sei laufend kontrolliert worden und auf dem neuesten Stand gewesen, heißt es. Und dass man einen „Terroranschlag zum jetzigen Zeitpunkt nicht ausschließen“ könne. In den letzten Wochen hat es einige größere Jugenddemonstrationen gegeben. Viele haben nach wie vor keine Aussicht auf einen Job. Radikalisierte Gruppen fordern dazu auf, alle Verbindungen zum ausbeuterischen Europa zu kappen. EU-Vertreter, die offenbar etwas weniger einsichtig oder zumindest vorsichtig sind wie der Kommissar für Wirtschaft und Währung, verlangen von der spanischen Polizei hartes Durchgreifen. Und rasche Fahndungserfolge. Um zu beweisen, dass die spanische Regierung alles im Griff habe und auf „Europakurs“ sei. Der Kommentator einer angesehenen deutschen Wirtschaftszeitung legt noch eins drauf.

„Tatsache ist, dass wir die südlichen Länder nun seit Jahren mit unser aller Geld unterstützen. Im Vertrauen darauf, dass sie ihre vereinbarten Zusagen zu dringend notwendigen Reformen einhalten. Stattdessen dulden sie das Entstehen eines neuen antieuropäischen Terrors. Hier geht es nicht mehr um demokratische Opposition und Kritik. Hier geht es um eine hasserfüllte Minderheit, der kein Platz gegeben werden darf. Es gibt nur einen Weg, um zu beweisen, dass wir alle an einem Strang ziehen: diese zu erkennen, zu benennen und dingfest zu machen. Bis das geschehen ist: Keinen Cent mehr für Länder, die Angriffe auf die EU tolerieren!“

Die Zeitung ist für ihre, gelinde gesagt, wertkonservative Haltung bekannt. Ich weiß inzwischen, dass es sich bei den Hilfsgeldern um Kredite handelt, die sogar Zinsen abwerfen. – Freilich nur, wenn sie zurückgezahlt werden können. Gehören nach Ansicht des Schreibers auch alle Demonstrationen verboten? Als ich vor vielen Jahren Jus studiert habe, hat mir die Vorlesung über die Grund- und Menschenrechte am besten gefallen. Es gibt Rechte, die keinem genommen werden dürfen. Nicht vom Staat und schon gar nicht von irgendwelchen Medien.

Jedenfalls bildet sich in Brüssel tatsächlich eine Lobby von mehreren Staaten, die fordern, dass zuerst die Morde und die Anschläge aufgeklärt werden müssen, bevor weitere Hilfszahlungen geleistet werden. Das wäre doch wohl das Mindeste, um zu beweisen, dass sich Zypern und Spanien als Teil Europas und der EU verstünden.

Mich interessiert, was Kostas Illia dazu sagt. Ich schicke ihm eine E-Mail. Keine Antwort. Vielleicht müssen sie jetzt ja Tag und Nacht ermitteln, um wenigstens irgendetwas präsentieren zu können.

Der Plan mit dem Trojaner im Laptop von Schwarzenberger hat geklappt, zumindest teilweise. Nach ein paar Tagen hat er sich tatsächlich an die angebliche Firma von Jana gewandt und darum gebeten, den Computer von einem offenbar vorhandenen Virus zu befreien.

„Virus oder Trojaner, die meisten kennen sich da nicht so aus“, erzählt Fran. Schwarzenberger hatte auch nichts dagegen, dass Jana seinen Laptop mitnimmt. Und jetzt ist ihr Bruder dran, nach irgendwelchen versteckten Dateien zu suchen. Bloß dass er keine findet. Was ihn sehr irritiert. „Sieht so aus, als wäre da nie etwas gelöscht worden. Und als ob wirklich nur harmloses Zeug drauf wäre.“

Ich sitze mit ihm und Vesna in einem kleinen Café in der Nähe seiner Wohnung.

„Wahrscheinlich er hat mehrere Computer“, meint Vesna.

„Natürlich. In der Firma. Ich habe mich in seinen persönlichen geschlichen, das war für mich am logischsten.“

„Und wenn er wirklich nichts zu verbergen hat?“, frage ich.

„Wir haben den Laptop, den er auf Reisen mitnimmt. Ich weiß, dass er mit externen Festplatten gearbeitet hat. Die Daten, die er dort gespeichert hat, kann ich nicht sehen. Ich kann nur erkennen, dass er etwas gespeichert hat. Und zwar immer wieder. Ich will trotzdem weitermachen. Es gibt noch ein paar Möglichkeiten. Aber sie brauchen Zeit. Und auch Geduld.“

„Zum Glück Schwarzenberger glaubt, es dauert, bis Trojaner ganz weggeputzt ist“, erklärt Vesna.

„Ich könnte ihm danach allerdings etwas reinhängen, das es mir erlaubt, auf seine externen Daten zuzugreifen, falls er die Festplatte wieder anschließt – was meinst du?“, sagt Fran in meine Richtung.

„Ich weiß nicht. Es ist nicht bloß illegal. Man kann es auch vor Gericht nicht verwenden. Ich glaube, es bringt nichts. – Vielleicht haben wir uns ohnehin verrannt. Wäre etwas Wichtiges drauf, hätte er Jana den Laptop nicht gegeben. Wahrscheinlich hat er einfach das Problem, dass ihn die meisten nicht so sympathisch finden wie seinen Freund Paulus Reisinger.“

„Wie geht es dem eigentlich?“, fragt Vesna.

„Unverändert, wie es scheint. Zumindest habe ich nichts Neues gehört.“

„Hans meint, wir sollten ihn in gutes Privatspital bringen. Viele Russen lassen sich in Zypern operieren.“

Ich sehe Fran an. Wie stehen eigentlich Vesnas Zwillinge zu ihrem neuerdings etwas turbulenten Privatleben?

Er grinst. Klar, die „Kinder“ sind erwachsen. Valentin ist außerdem nicht ihr Vater. Der hat sich rund um den Bosnienkrieg, als sie noch ganz klein waren, irgendwohin, wahrscheinlich Richtung Australien, davongemacht.

„Was ihr grinst einander so an?“, faucht Vesna.

„Wo die Liebe hinfällt …“, antwortet Fran.

„Was du weißt! Ich jedenfalls habe Recht auf eigenes Leben.“

„Hast du“, beruhige ich sie. „Wir können Paulus nicht verlegen lassen. Das hat der EU-Kommissar bereits überlegt. Sie wollten ihn sogar ausfliegen. Aber bei einer Gehirnschwellung geht das offenbar nicht. Außerdem hatte er Angst vor einem neuen Eklat. Und sie dürften ohnehin etwas können in diesem Krankenhaus.“

Ich bin auf dem Weg nach Hause, die neue Ausgabe des „Magazin“ in meiner Tasche. Das Interview mit dem Kommissar ist nett geworden, fast ein bisschen zu nett. Aber andererseits: Ich kann schlecht schreiben, dass es Gerüchte gibt, er könnte ein doch recht inniges Naheverhältnis zu Dagmar Wieser gehabt haben. Und ich habe auch keine Lust auf Anti-EU-Getöse. Er hat schon recht. Wenn man es in Relation zur Entwicklung der sogenannten neuzeitlichen Staaten betrachtet, dann ist die Union ein sehr junges Projekt. Und die Idee, dass Europa zusammenwächst, gefällt mir. Ich mag Grenzen nicht besonders. Was ich ebenso wenig mag, sind die besserwisserischen alten Wirtschaftsknacker, die meinen, den ach so tüchtigen Norden gegen die unzuverlässigen „Südländer“ aufhetzen zu müssen.

Mobiltelefon. Zuckerbrot. Ich drücke überrascht die Empfangstaste.

„Haben Sie Zeit, auf einen Sprung vorbeizukommen?“

„Und warum? Bin ich verdächtig? Grundsätzlich oder in einer speziellen Angelegenheit?“

„Immer einen Scherz auf den Lippen. Wahrscheinlich will ich deswegen mit Ihnen reden. Könnte mich aufheitern.“

„Und ansonsten ist das Leben nicht so heiter?“

„Aber ja doch, enorm. Also: Kommen Sie?“

Natürlich bin ich neugierig. „Zu Ihnen ins Büro?“

„Ich hab einen Gastschreibtisch im Bundeskriminalamt. Ganz ohne Grünpflanzen.“

„Bin in einer halben Stunde da.“

Ewig langer Gang, eine Tür neben der anderen. Niemand zu sehen. Irgendwie kafkaesk. – Schon schräg, dass das nette kleine Lokal bei Capo Greco ausgerechnet „Kafkaros“ heißt. Ich bleibe stehen, lese das Türschild. Wenn meine Informationen stimmen, müsste Zuckerbrot hinter dieser Tür sein. Was, wenn er sich in ein riesiges Insekt verwandelt hat? Wenn hinter allen Türen solche Insekten hocken? Mir kommt vor, als kämen scharrende Geräusche aus dem Zimmer. Aus allen Zimmern. Ich sollte Kafka vergessen. Natürlich nur für den Moment. Ich hole tief Luft und klopfe. War das „Ja?“ von ihm? Ich drücke die Klinke. Zwei Schreibtische, zwei PCs, die typischen Einheitsbüromöbel. Standardisierte Normalität. Und tatsächlich kein Hauch von Grün. Hinter dem linken PC taucht Zuckerbrots Kopf auf.

„Kein Grün“, sage ich zur Begrüßung.

„Und doch denke ich“, antwortet der Polizeibeamte und grinst.

Zuckerbrot zieht einen zweiten Stuhl heran und deutet auf seinen PC. „Kennen Sie das?“

Ich setze mich und sehe das Ding auf dem Bildschirm so genau wie möglich an. „Ein Kerzenhalter.“

„Ja, klar. Aber: Haben Sie ihn schon gesehen?“

„Sicher nicht. Er ist so scheußlich, ich hätte ihn mir gemerkt.“ Ein großes schwarzes Ding, scheint fast einen Meter hoch zu sein, wahrscheinlich aus Schmiedeeisen.

„Auch nicht in Zypern?“

Ich starre auf den Bildschirm. Dagmar Wieser ist erschlagen worden. Mit so einem Teil könnte man sicher jemanden erschlagen. „Nein, warum?“

„Sie waren doch im Haus der EU-Taskforce-Leiterin?“

„Ich war vor allem auf der Terrasse. Aber sie hat mit mir eine Führung durchs Haus gemacht, ich war auch im Wohnzimmer und in der Küche, sogar im Schlafzimmer, dort steht ihr Schreibtisch. Das Ding habe ich nirgendwo gesehen. Vielleicht war es in einer Abstellkammer. Kann ich mir am ehesten vorstellen, so wie es aussieht. Der Kerzenhalter hätte ihr sicher nicht gefallen. – Ist sie mit dem erschlagen …?“

Zuckerbrot nickt.

„Dann war er da. – Warum fragen Sie mich das also?“

„Weil wir versuchen festzustellen, wann er ins Haus gekommen ist.“

„Sie meinen … ob gemeinsam mit dem Mörder? Womit klar wäre, dass es kein Totschlag, sondern gezielter Mord war?“

„So in etwa. Die EU scheint ziemlichen Druck zu machen, dass endlich was weitergeht mit den Ermittlungen. Und die zyprischen Politiker haben dann wohl meine zyprischen Kollegen unter Druck gesetzt. Die haben tatsächlich alle Läden abgeklappert, in denen es so Zeug gibt. Muss eine schlimme Arbeit gewesen sein.“

„Und?“

„Ich sage Ihnen das bloß, weil Sie offenbar in Brüssel an ganz hoher Stelle einen Stein im Brett haben. Über ein paar Ecken wurde mir geflüstert, dass ich mit Ihnen zusammenarbeiten sollte. Wo wir uns doch ohnehin kennen. Und Sie viel über den Fall wissen und vor Ort waren.“ Zuckerbrot verzieht das Gesicht.

Ich ignoriere es. „Hat jemand so einen Kerzenhalter gekauft? Wer?“

„Wenn Sie das schreiben, sind Sie dran. Nur damit das klar ist. Paulus Reisinger. Einen Tag, bevor Dagmar Wieser ermordet worden ist.“

Mir bleibt der Mund offen. „Wäre das … nicht ziemlich dumm, sich ganz offen eine Mordwaffe zu besorgen?“

„Deswegen rede ich mit Ihnen. Mit ihm können wir ja leider nicht sprechen. Und für seine Gemeindesekretärin ist er offenbar in jedem Fall der klassische Held. Halten Sie Reisinger für fähig, so etwas zu tun?“

„Den scheußlichen Kerzenhalter zu kaufen oder seine Geliebte umzubringen?“

„Gehört ja irgendwie zusammen.“

„Es passt nicht zu ihm. Er war offenbar schon einer, der durchdrehen kann. Aber er kauft nicht so ein schmiedeeisernes Ding, um seine Freundin damit zu erschlagen.“

„Und wenn er wollte, dass es wie ein Einbruch aussieht, bei dem die Hausbewohnerin dummerweise gestört hat?“

„Warum hat dann nichts gefehlt, warum war dann nichts durchwühlt? Man hätte davon doch erfahren, oder? – Ganz abgesehen davon: Er ist nicht kaltblütig genug, um jemanden geplant zu erschlagen. Schon gar nicht Dagmar. Glaube ich zumindest.“

„Und warum sonst hätte er den Kerzenhalter kaufen sollen?“

Das ist die Frage. „War er allein? Hat ihn der Verkäufer ganz sicher erkannt?“

„Er war allein. Und der Verkäufer hat sofort auf sein Bild gedeutet.“

„Vielleicht wollte er das Schmiedeeisenmonster als Requisit für sein Stück. ‚Othellos Erben‘. Könnte ich mir gut vorstellen, dass der Leuchter passt. Er stellt ihn in der Zwischenzeit in Dagmars Wohnzimmer. Und dann kommt jemand und ermordet sie damit.“

„Verdammt viel Pech.“

„Scheint er in letzter Zeit zu haben.“ Ich überlege. Und starte dann einen Versuchsballon. „Der heiße SMS-Verkehr wurde mir zeitversetzt geschickt. Wenn Reisinger wirklich seine Dagmar erschlagen hätte, würde er wohl kaum wollen, dass jemand über die SMS Bescheid weiß.“

Zuckerbrot sieht mich ausdruckslos an. „Wer sagt, dass die Mail zeitversetzt war?“

Ich klimpere unschuldig mit den Augen. „Waren Sie das nicht selbst? Bei unserem letzten Treffen?“

„Ich habe bloß von der Möglichkeit gesprochen.“

„Die Zyprer haben das überprüft.“

„Natürlich.“

„Also?“

Der Chefinspektor grinst. „Sie bluffen. Sie wissen es nicht.“

„Jedenfalls würde es nicht zur These passen, dass Reisinger seine Freundin ermordet hat.“

„Außer er blufft auch.“

Ich schüttle den Kopf. „Sie hätten ihn sehen sollen. Der war am Boden zerstört nach dem Tod von Dagmar Wieser. Der konnte nicht klar denken.“

„Gerade dann macht man solche Sachen.“

„Also wirklich zeitversetzt?“

„Ja. Allerdings kann es jeder getan haben, der von den SMS gewusst hat und nicht in Zusammenhang mit dem Mord gebracht werden wollte.“

„Außer Reisinger, weil es ihn verdächtiger macht.“

„Was haben Sie gesagt? Er konnte nicht klar denken. Vielleicht war es eine nachträgliche Rechtfertigung für seine Tat. Und er wollte ohnehin Selbstmord begehen.“

Ich schüttle zweifelnd den Kopf. Aber zumindest habe ich meine Antwort: Die Nachricht an mich kam tatsächlich mit Verzögerung. „Wie geht es ihm übrigens?“

„Sie wollen ihn in den nächsten Tagen langsam aufwecken. Erst wenn das gelingt, weiß man, ob er durchkommt. Und was wirklich im Hirn beschädigt worden ist. – Noch einmal: Das Gespräch bleibt selbstverständlich unter uns. Sie können über den Leuchter erst schreiben, wenn das Indiz öffentlich gemacht wird.“

„Das kann Jahre dauern. Die Presseinformationen der Zyprer sind mehr als mager. Und von Europol hab ich gar nichts gehört.“

„Die geben nie Informationen zu einzelnen Fällen.“

„Und die Zyprer sollen auf Teufel komm raus einen Täter finden, selbst wenn es nicht der richtige ist“, ergänze ich.

„Aus naheliegenden Gründen könnte ihnen ein Eifersuchtsdrama sympathischer sein als ein Mord mit politischem Hintergrund.“

„Detective Kostas Illia ist ganz in Ordnung.“

„Oh, sieh an. Sie bezirzen also nicht nur mich, sondern sogar unsere zyprischen Kollegen.“

„Ich bemühe mich.“

„Sie waren in Bruckthal, nicht wahr?“

„Sie auch?“

„Ein Kollege vom Bezirkspolizeikommando Mistelbach. Ziemlich heller Kopf übrigens. Wie auch ihr Kommandant.“

Ich lächle Zuckerbrot so harmlos wie möglich an. „Oh, ein Freund? Sozusagen nicht internationale, sondern besondere lokale Polizeizusammenarbeit?“

„Ein guter Kollege. Und nebenbei ein Freund.“

„Der Bruckthal und das Verbrechen wie seine Westentasche kennt. – Aber viel scheinen die Ermittlungen nicht ausgelöst zu haben.“

Zuckerbrot mit Pokerface. „Kann man so nicht sagen.“

„Haben sie doch?“

„Sie waren ja selbst in Bruckthal. Und haben nichts darüber geschrieben. – Warum?“

„Weil es nichts zu schreiben gab. Zwei Freunde, die die Gemeindepolitik übernommen haben, als alle anderen gestritten haben. Es scheint noch Leute zu geben, die sich engagieren. Das Ganze dürfte vor allem von Reisinger ausgegangen sein.“

„Und Schwarzenberger?“, fragt Zuckerbrot.

„Ihr heller Kopf wird sicher mit ihm gesprochen haben. Ein lokaler Unternehmer, der gern mehr wäre, als er ist. Nicht so beliebt wie Reisinger. Aber der war ja auch Fernsehkommissar. Für den Mord an Dagmar Wieser hat Schwarzenberger darüber hinaus ein einwandfreies Alibi.“

Zuckerbrot nickt. „Identifiziert von drei Stewardessen. Und danach ein Telefonat mit seiner Haushälterin.“

„Die kennt ihn natürlich besser. Vielleicht hat er mit ihr deswegen bloß telefoniert“, überlege ich laut.

„Er hat ihr aus dem erleuchteten Fenster zugewinkt. Sie wohnt in Sichtweite.“

„Und wenn jemand anderer am Fenster war? Er kann zurückgeflogen sein. Oder er ist gar nicht hergeflogen, er braucht bloß jemanden, der ihm ziemlich ähnlich sieht.“

„Womit wir direkt in einem Fernsehkrimi wären. Da käme wahrscheinlich sein Bruder aus Australien zurück, würde ihm schon lange was schulden, nicht genau Bescheid wissen und alles tun, was sein Brüderchen gerne hätte. Und wir superklugen Köpfe arbeiten zusammen und kommen drauf und sein perfektes Alibi löst sich in Nichts auf.“

„Und?“, frage ich Zuckerbrot.

„Da in diesem Fall alle besonders nervös sind, haben wir selbst das mit seinem Bruder überprüft. Der ist tatsächlich in Australien.“

„Und züchtet Schafe.“

„Nein. Er hat eine kleine Werkstatt für Segeljachten.“

Mir fällt etwas ein: „Haben Sie herausgefunden, ob Schwarzenberger Flugangst hat?“

„Warum? Er fliegt doch dauernd herum.“

„Das schließt nicht aus, dass er sich dabei fürchtet. Im Flugzeug scheint er die Stewardessen ganz schön auf Trab gehalten zu haben. Hat dauernd Betreuung und Aufmerksamkeit gebraucht.“

„Wahrscheinlich ist er einfach der Typ dafür.“

„Auch wieder wahr.“ Von der Idee, Schwarzenberger könnte irgendwas mit den Bruckthaler Finanzen angestellt haben, sage ich ihm nichts. Kann ohnehin sein, dass der helle Bezirksinspektor schon auf die Idee gekommen ist. War ja nicht schwer herauszufinden, dass es seiner Firma eine Zeit lang nicht besonders gut gegangen ist.

Am nächsten Tag erreicht uns eine Einladung der besonderen Art. Hans Tobler bittet zu einem Grillabend.

„Es ist Anfang November“, sagt Oskar, als wir am Abend bei einem zyprischen Eintopf sitzen. Stifado. Ich liebe das: eine Art Rindsgulasch mit Zimt. Ich gebe noch etwas Chili dazu. Wichtig ist, dass man gleich viel Zwiebel und Fleisch verwendet. Und mit dem Knoblauch nicht spart. Die Bindung ergibt sich durch ein paar vollreife mehlige Paradeiser – die sind in unseren Breiten um diese Jahreszeit aber selten, also habe ich einfach Ketchup genommen, und es hat wunderbar funktioniert.

„Sie werden schon nicht im Freien grillen“, hoffe ich.

„Grillen drinnen?“, entgegnet Oskar.

„Bei Vesna weiß man nie.“

„Aber von ihr steht gar nichts in der Mail.“

„Was glaubst du – ob sie dabei ist?“ Ich grinse und wähle gleichzeitig ihre Nummer.

Klar werde drinnen gegrillt, versichert Vesna. „Eingeladen ist bloß Familie sozusagen. Er hat neues Grillgerät aus Amerika. Sammelt das wie seine Autos, gute Griller. In einer Halle von seinem Autohaus neben großer Palme – du erinnerst dich?“

Ich erinnere mich zumindest an das Autohaus. Zwei von Toblers Männern haben uns damals äußerst unsanft behandelt. Man muss allerdings zugeben, dass wir uns am Abend auf sein Gelände geschlichen haben. War natürlich Vesnas Idee. Und wenig später hat Oskar, nachdem er für uns etwas klären wollte, ziemlich lädiert ausgesehen. „Damals hättest du dir nicht gedacht, dass du diesen Tobler einmal nett finden wirst.“

„Man kann nicht immer auf ersten Eindruck gehen.“

Sollte man nicht. Damit hat sie recht. – Gilt wahrscheinlich auch für die vertrackte Zyperngeschichte. Ich habe Oskar das mit dem Kerzenhalter erzählt. Wenn Reisinger aufwacht: Was wird er erzählen? Falls er aufwacht. Und falls er sprechen kann.

Man stelle sich vor: eine hohe Halle, im Hintergrund ein paar Oldtimer in Boxen mit Marmorfußboden. Echte Prachtstücke. Sogar ein Rolls-Royce ist dabei. Im Vordergrund zwei Palmen in Töpfen. Jede sicher drei Meter hoch. Dazwischen zwei große Grillgeräte. Eines aus Gusseisen, eines aus Ton, außen glänzend grün beschichtet. Hans Tobler hat sie uns ausgiebig mit all ihren Vorzügen präsentiert. Daneben ein Heurigentisch. Um den sitzen wir. Vesna und Fran und Jana und Oskar und ich und dann noch zwei Assistenten von Hans, die er als „meine Jungs“ vorstellt. Der eine eher schlank und nicht viel größer als Hans, könnte tatsächlich mit ihm verwandt sein. Der andere massiv, man sieht unter dem T-Shirt jede Menge Muskeln. Ein Tattoo mit Blumen und Schlangen auf dem Unterarm. Der Autohändler steht mit langen Grillzangen zwischen den beiden Grillgeräten und wendet und bepinselt und erinnert in seiner konzentrierten Aktion an einen, der zwei Orgeln gleichzeitig spielt. Er hat uns verboten, ihm zu helfen. Auf dem Tisch stehen Cola und Rotwein, dazu ein riesiger Korb mit Broten, eine Supermarktauswahl an Grillsaucen und verschiedene Buttersorten.

„Es gibt zwei Assistenten?“, fragt Jana die beiden ungleichen Typen.

Der mit den Muskeln antwortet. „Ja, weil der Boss meint, man braucht verschiedene Talente. Einer von uns hat ein Technikstudium samt Betriebswirtschaftsausbildung. Und den anderen hat er in der Werkstatt unter seinen Mechanikern entdeckt.“

„Sie waren wohl besonders gut?“, frage ich ihn und streiche Kräuterbutter auf das knusprige Weißbrot. Der Grillgeruch macht hungrig.

„Nein, eigentlich Durchschnitt. Ich wollte in die deutsche Automobilindustrie und noch Zusatzausbildungen machen. Aber da hat es dann doch nicht so viele Chancen gegeben. Und ich mag Oldtimer. Außerdem planen wir etwas ganz Besonderes.“

Der Schmale grinst. „Nur damit das klar ist: Ich bin der gelernte Mechaniker. Er ist bloß der Studierte.“

Habe ich ja schon vor Kurzem einmal festgestellt: Das mit dem ersten Eindruck ist so eine Sache. „Und was wird so Besonderes geplant?“

Tobler kommt mit einer großen Platte voll duftender Fleischstücke. Schweiß rinnt von seiner Stirn. Macht ihn vielleicht vordergründig nicht attraktiver, aber es ist schon sehr nett, wie er versucht, bei der erweiterten Familie von Vesna einen guten Eindruck zu machen. Auch Carmen, Oskars schöne Tochter, wäre eingeladen gewesen. Aber die ist gerade für ihren Energie-Konzern in China. „Rib-Eye, natürlich rosa. Burger. Die könnten ein bisschen zu durch geworden sein, aber wir haben ja Saucen. Schweinerippen. Jetzt liegen noch zwei mächtige T-Bone-Steaks auf dem einen Grill. Von einem Galloway-Rind. Ein Freund von mir züchtet sie. Und im anderen, der viel mehr kann als bloß Grillen, mache ich gerade eine Mega-Pizza. Er funktioniert eigentlich wie ein japanischer Tonofen.“

Tatsächlich hat er den grünen Grill zugeklappt. Oskar erwähnt etwas von Weber, nur um auch mitzureden, und erfährt freundlich, aber bestimmt, dass der Weber-Grill nun wirklich Schnee von gestern sei. Die beiden Assistenten grinsen einander an.

„Die haben leicht lachen“, sagt Hans und grinst mit.

„Merksatz eins: Rede nie mit ihm übers Grillen. Erstens weiß er alles besser und zweitens kann er dich mit einem endlosen Vortrag über die Verwendung unterschiedlicher Grillkohlen unter besonderer Berücksichtigung ihrer Brenntemperatur und der Sogwirkung verschieden gebauter Grillapparate bestrafen“, sagt der Muskelbepackte.

„Merksatz zwei: Das, was alle haben, interessiert ihn längst nicht mehr“, setzt der aufgestiegene Mechaniker fort.

„Da hat er recht“, sagt Hans, setzt sich zu uns und strahlt Vesna an. Und sie strahlt zurück. Richtig rührend. Ich werde mich schon noch daran gewöhnen. Tauscht meine Freundin doch glatt einen attraktiven und erfolgreichen Fernsehproduzenten gegen einen höchstens mittelgroßen, braunhaarigen, etwas unscheinbaren Schnurrbartträger, der gelernter Automechaniker ist und gut Schlagzeug spielt.

Jana scheint mehr an dem Muskeltypen interessiert: „Und was soll also Besonderes entwickelt werden?“

Er lächelt sie an. „Unsere Oldtimer fressen zum Großteil unendlich viel Sprit.“

Jana, Frau Öko-Gewissen persönlich, meint bloß: „Ja. Leider. Aber manche sehen schon super aus. Damals hat man sich eben noch nicht viel dabei gedacht.“

„Deswegen arbeiten wir an der Umrüstung gewisser Modelle auf Elektroantrieb“, ergänzt Hans.

Vesnas Tochter hat er in diesem Moment für sich gewonnen. Sie ist schlichtweg begeistert. Will sofort alle Details wissen, schlägt vor, eine große Kampagne zu starten. Immerhin studiere sie auch Publizistik, sie könnte da mithelfen. Welche Modelle er denn umrüsten wolle?

„Ganz so einfach geht es leider nicht, aber wir sind dran. Im nächsten Frühjahr haben wir die ersten fertig und getestet“, lacht der Autohändler.

Vesna sieht ihn an, als hätte sie einen Lottosechser gemacht. „Weißt du, dass Mira erst vor Kurzem hat gesagt, sie wird Elektroauto kaufen?“

Richtig. Das war, als sie mit Oskar über Autos diskutiert hat. Weil mir die Fachsimpelei auf die Nerven gegangen ist. Und Vesnas Erwähnungszwang. „Aber sicher keinen Oldtimer“, stelle ich klar.

„Vielleicht nehmen wir auch neue Modelle in unser Programm, das ist noch nicht entschieden“, meint der schlanke Assistent.

„Die meisten Autofreaks lieben Elektroautos nicht besonders“, gebe ich zu bedenken.

„Ich bin Mechaniker, kein Freak.“

„Oh, hab ich nicht so gemeint.“

„Die Entscheidung trifft sowieso der Boss.“

„Mit euch. Man wird ja nicht jünger.“ Damit springt Hans mit durchaus jugendlichem Elan wieder auf, öffnet vorsichtig den grünen Grill. „Verdammt!“, schreit er. „Zu viel Hitze!“ Vesna rast hin, als ob sie löschen müsste.

Mein Telefon klingelt. Ich habe keine Lust dranzugehen, die wichtigsten Menschen in meinem Leben sind da. Und mit meinen Eltern habe ich erst heute Mittag telefoniert. Vater ist ausnahmsweise einmal stolz auf mich. Weil ich den EU-Kommissar interviewt habe. Er war lange Jahre Landesrat und hat noch immer ein Faible für alles Politische. Und sonst geht es ihnen auch gut. Und bis zum nächsten Redaktionsschluss habe ich noch fünf Tage Zeit.

„Ist bloß am Boden ein wenig schwarz“, sagt Vesna und kommt mit einer Pizza in der Größe eines Wagenrads. Reich, für mich etwas zu reich belegt.

Es ist schon zwei Stunden später, als ich mich wieder an den Anruf erinnere. Ich sehe, dass mir jemand auf Band gesprochen hat. Am Tisch ist der Muskelbepackte gerade dabei, Fran davon zu überzeugen, dass er ihnen ein neues Computersystem basteln soll. Maßgeschneidert. Hans orgelt wieder an den Grillgeräten, jetzt gäbe es nur mehr die besten Würste der Welt und etwas Rindsfilet und dann leider gar nichts mehr. Außer Muffins. Die werde er im Tonwunder zubereiten. Alle stöhnen. Die Nummer ist ausländisch. Zyprisch. Festnetz. Ich stehe auf, gehe zu den Oldtimern, stehe neben dem blankgeputzten beigen Rolls-Royce, wähle die Mobilbox.

„Pete hier. Ein EZB-Mitarbeiter ist vergiftet worden. Hier bei uns. Im Makarios. Wahrscheinlich mit einem Cocktail. Ich habe damit nichts zu tun.“ Ein Lachen, das verzweifelt klingt. „Sie brauchen einen Täter. Dringend. Ich muss untertauchen. Ich wollte nur, dass … Ich hoffe, wenigstens Sie glauben mir.“ Und aufgelegt. Es war tatsächlich Pete. Da bin ich mir sicher. Ich kenne seinen feinen Akzent. Es gäbe keinen Grund, mich zum Narren zu halten. So hat es auch nicht geklungen. Ich muss das erst einmal verstehen. Europäische Zentralbank. Sie ist Teil der Troika. Was hat der Typ von der EZB im Makarios gemacht? Natürlich, es ist ein ganz besonders schönes Hotel. Hat er Dagmar Wieser gekannt? War er auf ihre Empfehlung hin dort? Oder hat er etwas gesucht? Herauszufinden versucht?

„Was ist?“, flüstert Oskar.

„Sie haben wieder jemanden umgebracht“, sage ich laut. „Im Makarios. Mit Gift. Er war von der Europäischen Zentralbank.“ Sieben Augenpaare starren mich an.

„Damit ist klar, dass es sich wirklich um Rachemorde handelt“, meint Fran nach einer Pause.

Sieht ganz danach aus. Ist zwar mies, aber irgendwie beruhigt es mich. Ich wollte mir Paulus Reisinger nicht als Mörder vorstellen.

„Sobald Paulus transportfähig ist, muss er weg von dort“, stellt Hans fest. „Ich habe brauchbare Kontakte. Wir haben so einen internationalen Ring der Oldtimer-Händler. Ab und zu vermiete ich ins Ausland. Nach Zypern kommen Reiche, die auch im Urlaub in einem besonderen Auto unterwegs sein wollen.“

„Ich hoffe, wir erfahren es rechtzeitig, wenn Paulus aufwacht“, erwidere ich. „Pete, der Barkeeper, ist untergetaucht. Hat er zumindest gesagt.“ Ich wähle die Festnetznummer. Keiner geht dran. „Warum hat er mich angerufen?“

„Vielleicht, weil du ihm glaubst“, meint Vesna.

„Die Frage ist bloß: Kann ich ihm glauben oder ist auch in diesem Fall der erste Eindruck nicht der richtige? Versucht er mich und die anderen zu manipulieren und in Wirklichkeit sein Spiel durchzuziehen?“

„Würde er dann ausgerechnet im Makarios jemanden mit einem Cocktail ermorden?“, überlegt Jana.

Da ist natürlich etwas dran.

„Vielleicht glaubt er, dass er ganz schlau ist. Oder er hat das Gefühl, es ist ohnehin alles zusammengebrochen. Er rächt sich an seinen angeblichen Feinden, solange man ihn nicht schnappt. Und wenn man ihn dann doch erwischt, ist er berühmt. Ein Held für viele Zyprer und Griechen und alle, die in der Krise verloren haben“, sagt Oskar.

Ich seufze. „Ich habe ihm geglaubt. Warum sollte ein Banker nicht als Barkeeper glücklich sein können?“ Es ist völlig sinnlos, heute noch etwas zu unternehmen. Trotzdem kriege ich die Sache natürlich nicht mehr aus dem Kopf. Den anderen scheint es ähnlich zu gehen. Ganz abgesehen davon, dass es ohnehin bald Mitternacht ist.

„Früher haben wir die Nächte durchgefeiert“, sagt Hans Tobler.

„Aber jetzt es geht uns besser“, antwortet Vesna und lächelt ihn an.

Und für alle sichtbar bleibt sie bei ihrem Hans zurück, als wir aufbrechen. Armer Valentin. Älter zu werden heißt nicht, dass man vor Liebeskummer gefeit ist. Oder vor so etwas Ähnlichem. Jedenfalls bin ich mir sicher, dass er sie nicht in einem Anfall von Eifersucht ermorden wird. – Kann ich mir noch bei irgendetwas sicher sein?

Vielleicht begreift man erst, was man hat, wenn man begreift, dass nichts wirklich sicher ist, denke ich vor mich hin, als ich daheim über meinem Laptop brüte. Ich habe mit Oskar noch einen kleinen Whiskey getrunken, jetzt schläft er. Er hat morgen Gerichtstag und muss früh raus. Ich wollte gleich nachkommen. Aber ich habe doch noch nachgesehen, was ich im Internet über den neuen Mord finde. Wie bin ich zu Informationen gekommen, als man noch nicht ständig online war? Ich kann es mir kaum mehr vorstellen. Dabei habe ich es als junge Journalistin noch miterlebt. Meldungen sind über den Fernschreiber gekommen. Es muss ein anderes Jahrtausend gewesen sein. Es war ein anderes Jahrtausend.

Im Netz gibt es wütende Pro- und Contra-Aufrufe. Welche, die schreiben, man sollte dem Täter einen Freiheitsorden verleihen. Welche, die fordern, sofort alle Zahlungen an die Krisenländer einzustellen und sie aus der EU zu werfen. Andere beschuldigen die zyprische Polizei, die Täter zu decken. Informationen gibt es wenige. Jedenfalls war der EZB-Mitarbeiter Italiener, er ist mit einer EU-Arbeitsgruppe in Nikosia gewesen und hat einige Tage Urlaub angehängt. Allein. – Ob ihm Dagmar das Hotel bei einer früheren Sitzung empfohlen hat? Gut möglich. Gekannt haben sie einander mit großer Wahrscheinlichkeit. Der alte Nicolas. Ob er Pete alias Petros Angelos noch immer sympathisch findet? Keine besondere Werbung fürs Hotel, wenn jemand vergiftet wird. Irgendein Wichtigtuer hat die zehn einfachsten Methoden, jemanden mit Gift zu töten, ins Internet gestellt. Die meisten der Substanzen, an denen man sicher, aber nicht sofort zugrunde geht, sind allerdings nicht geschmacklos. Petes spezieller Cocktail. Den er nach mir benannt hat. Pink Mira. Mit rosa Grapefruit und Campari. Damit könnte man einiges überdecken. Wie sehr stecke ich in der ganzen Sache mit drin? Man schickt mir die Liebes-SMS. Wurde jetzt auch noch jemand mit meinem Drink vergiftet?

Ich muss mich ans Reale halten. Pete hat gemeint, wir sollen uns die Finanzen von Schwarzenberger und die Gemeindefinanzen ansehen. Allerdings habe ich da bisher nichts rausgefunden. Abgesehen davon, dass Schwarzenbergers Firma eine Zeit lang keine Löhne zahlen konnte und nach seinem Einstieg als Finanzreferent wieder fit war. Das kann Zufall sein. Muss es aber nicht. – Vielleicht hat er es bloß sehr geschickt angelegt. Vielleicht stecken einige mit ihm unter einer Decke. Warum will ich nicht glauben, dass Reisinger dabei war? Vielleicht aber wollte Pete bloß von sich ablenken. Er hat gewusst, dass Schwarzenberger in Zypern Geschäfte macht. Er hat mich mit ihm an der Bar belauscht. Vielleicht ist ihm Schwarzenberger mit seinen Kontakten schon zu nahe gekommen. – Hätte er dann nicht Schwarzenberger ermorden müssen? Schwer möglich. Er ist in Zypern. Und Schwarzenberger in Österreich. Oder … Es ist halb zwei in der Nacht. Keine Uhrzeit, um zu telefonieren. Natürlich wird die Polizei rasch überprüfen, wo alle irgendwie in die Fälle verstrickten Personen zur Tatzeit waren. Nicolas war es sicher nicht. – Warum eigentlich nicht? Vielleicht hat er in Wirklichkeit alles verloren und bald sind auch die Hotels weg? Also bäumt sich der alte Mann noch einmal auf. Er hat Tatkraft. Allein, wie er dem Vögelchen mit einem Biss den Hals geknackt hat … Ich habe es mir auf YouTube angesehen. Trotzdem: Unsinn. Er würde es nie in einem seiner eigenen Hotels tun. Und es gäbe keinen Grund, das Pete in die Schuhe zu schieben.

Giorgos. Dem ist das schönste Hotel seiner Familie nicht so wichtig. Aber sonst traue ich ihm nicht viel zu. Rache an der EU? Warum er?

Reisinger jedenfalls hat ein sehr gutes Alibi. – Außer er ist längst auf den Beinen und keiner hat es mir gesagt. Unwahrscheinlich.

Der EU-Kommissar. Bringt einen EU-Beamten um, damit man wieder an die politisch motivierten Rachemorde glaubt. Und nicht weiter in Sachen Eifersucht ermittelt. – Was hat er gesagt? Er hat nicht viel Privatleben. Aber er hat auch davon gesprochen, dass es welche mit Doppelleben gibt …

Othello und der griechische Chor. Die waren seltsamerweise immer in der Nähe, wenn etwas passiert ist. – Ein getarntes Terrorkommando? Klingt gar etwas dramatisch. Wobei die Morde schon etwas Theatralisches haben. Der Kerzenhalter, den Paulus Reisinger gekauft haben soll. Der angebliche Selbstmordversuch am Strand. Ohne Fingerabdrücke, weil er Handschuhe getragen hat. Der tödliche Cocktail des ehemaligen Bankers. Die Frage ist bloß: Wer führt hier Regie? Was will er erreichen? Oder ist es der Zufall, der da gewaltig mitgespielt hat? Aber den kann man nicht festnehmen. Sie brauchen einen Täter. Dringend. Pete.

Ich sollte schlafen gehen. Und morgen versuchen, mit Zuckerbrot zu reden. Allerdings sieht es so aus, als würde sich der Fall gerade wieder stark zu den Zyprern verlagern. Oje.

[ 13. ]

Und dann taucht das Bekennerschreiben auf. Interessanterweise nicht auf Griechisch, sondern auf Englisch. Mit ein paar kleineren Schreibfehlern drin. Aber die kann bald einer machen. Zyprer wie Grieche wie Deutscher. Und ein Engländer könnte sie bewusst einbauen.

„Wir lassen uns nicht länger unterdrücken. Wir handeln. Wir wehren uns gegen die EU und ihre Schergen. Wir rächen die Entrechteten.“

Man hat es im Hotelpostkasten des Makarios gefunden. Geschrieben auf Hotelbriefpapier. Mit einer Schreibmaschine, die im allgemein zugänglichen Business Center des Hotels steht. Man ist dabei, alle im Hotel zu befragen. Es ist unwahrscheinlich, dass dabei etwas herauskommt. Pete hat mich gestern am Abend zehn Minuten nach neun angerufen. Er hätte noch im Hotel sein können, den Brief schreiben, ihn einwerfen, untertauchen. – Aber warum hätte er sich dann bei mir melden sollen? Weil er mich für so naiv hält, ihm zu glauben? Warum hat ihn die Polizei nicht sofort festgenommen? Weil sie nichts von seiner Vergangenheit als Banker weiß. Ich habe es Detective Illia jedenfalls nicht gesagt. Und ich habe auch noch nicht erzählt, dass sich Pete bei mir gemeldet hat. Irgendwann kann so etwas zur Beihilfe werden. Falls er weiter mordet. Jetzt habe ich nicht einmal mehr die Chance, sein Umfeld zu erkunden, seine früheren Freunde und Kollegen zu befragen. Es würde auffallen. Ganz abgesehen davon, dass eine schnüffelnde Österreicherin in Zypern ohnehin auffällt. Zlatka. Mit ihr muss ich reden. Es muss Menschen geben, denen man noch vertrauen kann. Sie scheint mir ein solcher zu sein. Aber nicht übers Telefon. Und schon gar nicht übers Internet. Denen, die sich unter dem Vorwand, unsere Gesetze, Grundsätze und unser System zu bewahren, über das Gesetz stellen und alles überwachen wollen, traue ich nicht. Sieht so aus, als wären die E-Media-Konzerne auf ihrer Seite. Alles kann inzwischen belauscht, gefiltert, gesichtet und letztlich auch verwendet werden. Zumindest theoretisch.

Zwei Dinge weiß ich bereits am Vormittag: Erstens sind die Direktflüge nach Zypern heute und morgen ausgebucht. Und zweitens hat Schwarzenberger dieses Problem nicht. Er ist schon dort. Seit zwei Tagen. So ein Saisonschluss in der Reisebürobranche macht ganz schön viele Flugbewegungen notwendig, scheint es. Allerdings hat er eine ziemlich gute Ausrede: Die zyprische Polizei will mit ihm sprechen. Das hat Vesna über ihre üblichen Umwege herausbekommen. Weil nämlich Schwarzenbergers Sekretärin mit ihrem Wissen bei ihren Freundinnen angibt. Fran ärgert sich, dass er den Trojaner offenbar in den falschen Computer geschleust hat. Bei Schwarzenbergers Kontakt mit der zyprischen Polizei handelt es sich offenbar nicht um eine formelle Vorladung zur Zeugenaussage, sondern einfach um eine E-Mail mit der Bitte, für ein Gespräch zur Verfügung zu stehen. Fran könnte sie vielleicht noch in seinem Postfach finden. Aber es ist zu gefährlich, dauernd im Netz um Schwarzenberger herum zu sein. Die von der Polizei haben inzwischen ziemlich versierte Cyber-Experten, eine seiner Studienkolleginnen sei jetzt dort und sie sei so gut, dass er sie gerne mit in seine Firma nehmen würde, sagt Fran.

Zuckerbrot könnte wissen, was die in Zypern von Schwarzenberger wollen. Wobei seltsam ist, dass sie sich nicht auf die Ermittlungen ihrer österreichischen Kollegen verlassen. Gibt es dafür einen besonderen Grund? Womöglich schon wieder Misstrauen? So nach dem Motto: Die Österreicher wollen einen Österreicher wohl nicht in den Fall hineinziehen? Quatsch.

„Auf Ihren Anruf habe ich schon gewartet“, sagt Zuckerbrot. Das Sekretariat hat mich gleich durchgestellt.

„Wie schön. – Was macht Schwarzenberger bei der zyprischen Polizei?“

„Wenn ein durchschnittlicher Geheimdienst so gut arbeiten würde wie Ihre Freundin und Sie, wäre jeder Staat sicher.“

„Wenn es Mitarbeiterinnen gibt, die reden, ist das ziemlich einfach. Und in so einem Tratsch von Frau zu Frau …“

„Wir müssen offenbar Frauen fördern, selbst bei der Polizei“, spöttelt Zuckerbrot weiter.

„Richtig. Warum hat es den Zyprern nicht gereicht, wenn Sie oder das helle Licht aus dem Bezirkskommando im Weinviertel mit Schwarzenberger reden? Weil es um Finanzgeschäfte geht?“

„Da sind Sie auf dem falschen Dampfer.“

„Soll ich weiterraten?“

„Schwarzenberger wollte von sich aus mit den Zyprern reden.“

„Vor oder nach dem jüngsten Mord?“

„Offenbar ist ihm das erst danach gelungen.“

„Und den Mord hat er vorhergesehen. ‚Kassandra‘. Ein anderes Stück Literatur, aber auch klassisch.“

„Falsch geraten.“

„Ist er seinem Freund Reisinger in den Rücken gefallen?“

„Wie kommen Sie darauf? Kann es sein, dass Sie mir einiges verschweigen?“

„Wissen Sie, was Schwarzenberger Ihren Kollegen in Zypern erzählt hat?“

„Inzwischen ja.“

„Sie haben es also nicht von ihm, sondern von Ihren Kollegen erfahren.“

„Die internationale Polizeizusammenarbeit funktioniert besser, als so mancher Gangster glauben möchte. Oder so manche Journalistin.“

„Hat er etwas über Finanzgeschäfte in Zypern erzählt?“

„Nein. Ganz abgesehen davon, dass das momentan nicht sehr relevant wäre.“

„Schwarzenberger ist also nicht verdächtig?“

„Nicht in diesem Zusammenhang, in dem er nach Zypern geflogen ist.“

Mir reicht es. „Also: Sagen Sie mir, was er dort erzählt hat, oder nicht? Er hat auch behauptet, Dagmar und Giorgos hätten ein Verhältnis.“

„Und haben das die SMS nicht bestätigt?“

„Es sieht so aus. Aber ich glaube nicht daran. – Kennen Sie ‚Othello‘?“

„Und was hat meine klassische Bildung mit dem Fall zu tun?“

„Jago redet Othello ein, dass ihn seine Frau betrügt. Und er sorgt dafür, dass ihr Taschentuch beim Richtigen auftaucht, um diesen Verdacht zu bestätigen. SMS lassen sich fälschen.“

„Gar nicht schlecht, kann so gewesen sein.“

„Mehr fällt Ihnen dazu nicht ein? Sollten wir in so einem internationalen Fall nicht enger zusammenarbeiten?“

„Wir beide? Für Österreich? Gegen die EU? Für die EU? Für uns?“

„Gegen Leute, die uns alle für dumm verkaufen wollen. Aber Ihnen scheint das nicht wichtig zu sein.“

Stoßseufzer am anderen Ende. „Ich weiß, wann Ihr nächstes Heft herauskommt. Und ich weiß, dass Sie vorher den Mund halten. Ganz abgesehen davon, dass ich Sie aus der Leitung kriegen möchte, um wieder in Ruhe arbeiten zu können.“

Ich schweige und warte.

„Also gut. Es wird heute oder in den nächsten Tagen ohnehin publik. Die Zyprer müssen endlich Ergebnisse vorweisen und werden das, was sie wissen, öffentlich machen. Schwarzenberger hat ihnen erzählt, dass einer der ehemaligen Spitzenbanker im Hotel Makarios arbeitet. Petros Angelos. Er hat beim Bankencrash alles verloren. Sieht so aus, als wäre er in jedem der drei Fälle in der Nähe gewesen. Ohne Alibi.“

„Hat man ihn schon verhaftet?“

„Er ist verschwunden. Schwarzenbergers Termin bei der Polizei in Nikosia war ausgerechnet zur gleichen Zeit wie der dritte Anschlag. Nur hat man ihn leider etwas warten lassen. Und als dann die Nachricht mit dem Toten im Makarios gekommen ist, musste er weiter warten. Natürlich hat man ihm nicht gesagt, weswegen.“

„Da sieht man, was bei dieser Geheimnistuerei herauskommt.“

„Sie waren doch im Makarios?“, fragt Zuckerbrot.

„Ja, es ist eines der besten Hotels. Im Hotel nennt sich der Barkeeper Pete. Was es nicht alles gibt.“

„Sie wussten von seiner Vergangenheit als Banker?“

„Ich halte das nicht für automatisch verdächtig. Er will seine weißen Hemden auftragen. Und er hat immer schon gerne an der Bar gearbeitet.“

„Sympathisch?“

„Sehr sogar.“

Zuckerbrot seufzt.

Eine Sorge bin ich damit jedenfalls los: Ich brauche mir nicht mehr zu überlegen, ob ich den Behörden etwas über Petes Vergangenheit erzählen muss. Nicolas hat es offenbar nicht getan. Nicht einmal sein Sohn Giorgos. Und Zlatka auch nicht. – Trauen sie ihm? Oder ist es ihnen egal, ob die zyprische Polizei in diesem Fall weiterkommt? Glaube ich zumindest bei Zlatka nicht. Sie hat Dagmar sehr gemocht.

Und wenn man alles in Zweifel zieht, dann verzweifelt man.

Den Rest des Tages erledige ich in der Redaktion Routinearbeiten. Klaus lässt sich, anders als sonst, nicht blicken. Was hat das vor einigen Tagen geheißen: Dich krieg ich ja doch nicht? War ein dummer Scherz. Sicher. Trotzdem muss ich daran denken. Ganz abgesehen davon, dass ich mit ihm reden sollte. Ich würde gerne noch einmal nach Zypern fliegen. Ich möchte mit Zlatka reden. Und vor allem mit dem alten Nicolas. Da brauche ich ihre Übersetzung. Schützt er seinen Ex-Banker aus irgendeinem Grund? Kann natürlich sein, dass der ihm geholfen hat, Geld ins Ausland zu bringen.

Aber Klaus ist nicht da, erfahre ich. Soll angeblich bei einem großen Fest der Familie von Britta vorgestellt werden, erzählt die Sekretärin. „Weißt du übrigens, dass sie aus einer stinkreichen Familie kommt?“

Ich schüttle den Kopf.

„Riesen Waldbesitz, samt Eigenjagd. Vor allem aber Papierindustrie. Und Pellets.“

„Das erklärt einiges: Er will reich heiraten! Dafür nimmt er sogar Blondie in Kauf!“ Wir kichern und ich komme mir irgendwie mies vor.

Am nächsten Morgen schüttet es. Gismo steht angewidert vor der Terrassentür und sieht nach draußen. Das haben wir gemeinsam. Uns ist der Sommer viel lieber. Ihre schlechte Laune ist allerdings mit einem Beutelchen vom besonders guten Futter zu vertreiben. Gegen meine hilft nicht einmal ein großes Wurstbrot. Ich sollte es mit einer Hummerterrine probieren. Sehr witzig. Ich muss in die Redaktion. Morgen gäbe es im Flieger nach Zypern noch fünf freie Plätze. Noch. Hoffentlich hat Brittas Familie schon ausgefeiert. Weil sonst habe ich gar keine Chance, dass mir der Flug genehmigt wird. Natürlich könnte ich auf eigene Kosten fliegen. Will ich aber nicht. Aus Prinzip. Und wo ich eigentlich ja gar nicht fliegen will.

Oskar ist in Salzburg und wird dort übernachten. Diese Sache mit dem Unternehmen, das ein anderes gekauft und dann erst festgestellt hat, dass es damit alle möglichen dubiosen Subfirmen miterworben hat. Er hat mir gestern Abend einiges über Derivatgeschäfte und Swaps und Wetten auf Dinge erzählt, die eigentlich nur in den Köpfen und Computern von Finanzjongleuren existieren. Warum so etwas nicht verboten werde, habe ich ihn gefragt. Weil es Leute gäbe, die damit nach wie vor viel verdienen. Und dieses Geld ganz reell dafür einsetzten, Meinungsmacher zu beeinflussen. „Bestechung?“, habe ich gefragt. Ob etwa auch der EU-Kommissar, mit dem ich geredet habe, bestochen sei? Vielleicht beeinflusst, hat Oskar erwidert. Und so direkt müsse man das selten machen. Bei den meisten genüge es, wenn sie wissen, wo das Geld daheim ist. Oder was mächtige Lobbys wollen. Oder sie haben sich auf dem Weg nach oben abgewöhnt, über unbequeme Zusammenhänge nachzudenken. Ganz abgesehen davon: Wir seien Teil dieses Systems. Ich bin früh schlafen gegangen. Zu viel Pessimismus. Oskar hat einfach keinen guten Tag gehabt, und jetzt muss der Arme noch zu diesem Unternehmen, um alles aufzudröseln und Klagen vorzubereiten.

Ich bin patschnass, als ich in der Redaktion ankomme. Und erfahre, dass Klaus auch heute nicht da ist. Die zyprische Polizei hat ein kurzes Pressestatement herausgegeben. Man fahnde im Zusammenhang mit den Morden bei Protaras nach Petros Angelos, dem Barkeeper. Er habe sich der Zeugenbefragung entzogen. Wenig später tauchen im Internet Nachrichten auf, dass dieser Barkeeper früher ein einflussreicher Banker gewesen sei. Eigentlich wollte mir Kostas Illia alle Presseerklärungen mailen. Kann sein, er hat momentan an anderes zu denken. Jetzt schicke ich ihm eine E-Mail. Ich frage ihn nach Paulus Reisinger. Und dass ich gehört hätte, es gehe ihm endlich besser.

Ich brauche etwas, um mich aufzuheitern. Ich überlege, allein ins Kopiaste, unseren Lieblingszyprioten in der Wiener Innenstadt, zu gehen. Aber ich habe eigentlich keine Lust, schon wieder über die ganze Sache zu diskutieren. Und was, wenn sich herausstellt, dass sich der sympathische Wirt und Koch Andreas freut, wenn es jemand der EU so richtig heimzahlt? Wer weiß, wie viele in seiner Familie ihren Job verloren haben? Die Reichen können es sich immer richten, die Armen nicht. Stopp. Gemeinplatz. Fahrverbot, Mira. Ganz abgesehen davon: Pete Angelos hat wohl eher zu den Reichen gehört und er konnte es sich offenbar nicht richten. – Oder wollte er nicht? Oder hat er es sich dann eben ganz anders gerichtet? Jedenfalls haben viele mitgespielt bei dem System, das immer mehr auf Spekulation und Pump aufgebaut war. Wer will schon abseits stehen, wenn es um schnelles Geld geht?

Mir ist Geld nicht so wichtig, denke ich, als ich daheim auf dem Sofa sitze, in die Nacht hinausschaue und Gismo streichle. Auf unserer Dachterrasse stehen große Lachen. Die Lichter der Stadt spiegeln sich darin. Mir muss Geld nicht wichtig sein, so wie ich lebe. Im Luxus. Da ist es leicht, bescheiden zu tun. Die Wohnung gehört natürlich Oskar, aber das ist letztlich egal. Meine Aufgabe wäre es, ganz genau hinzuschauen. Hinter den schönen Schein. Hinter die Hochglanzfassaden. Auch bei uns in Österreich. Gerade da. Aber fürs Erste drehe ich den Fernseher auf. Und überlege, was ich essen könnte. – Ob Vesna Hans deswegen so mag, weil er es vom kleinen Mechaniker zum erfolgreichen Autohändler gebracht hat? Wer hat mehr Geld, Valentin oder Hans? Keine Ahnung, aber wahrscheinlich Valentin. Mit Fernsehunterhaltung kann man ganz schön verdienen. Wenn man clever ist. Und international im Geschäft.

Im Fernsehen läuft eine Doku über das neue China. Riesenhighways, Riesenbrücken über wunderschöne Landschaften, ein Autowerk, in dem alles vollautomatisch läuft. Dazwischen idyllische Bilder von Reisbauern und Wasserbüffeln. Keine Demokratie. Aber großes Wirtschaftswachstum. Die, die nicht mithalten können, haben selbst bei uns wenige Möglichkeiten, sich zu beschweren. Sie wollen aufholen, die vielen Chinesen. Auch Autos haben, auch Häuser, auch Kleidung der Nobelmarken, die interessanterweise die gleichen sind wie bei uns. Kann man es ihnen verdenken?

Dann folgen die Nachrichten. Der zyprische Präsident war heute in Brüssel und hat den Ratspräsidenten getroffen. Worüber sie wohl geredet haben? Über die Sparpakete? Über den Zorn vieler Zyprer auf die EU? Haben sie über die Morde gesprochen? Und wohin sind sie essen gegangen? Es sind die üblichen Bilder. Ein Sprecher erzählt etwas über langsame wirtschaftliche Fortschritte und die geplante enge Zusammenarbeit in Geldwäscheangelegenheiten. Der zyprische Präsident steigt aus dem Auto und wird von einem eleganten Mann mit weißem Schnurrbart empfangen. – Wie bitte? Den Typ kenne ich! Die schicken den Hausmeister, um den zyprischen Präsidenten abzuholen? Oder … ist das etwa der Ratspräsident? Blödsinn, ich weiß, dass der Ratspräsident kein Österreicher ist. Der, der den Zyprer jetzt in das Ratsgebäude geleitet, ist Österreicher und angeblich Hausmeister. Ich habe ihn an der Kreuzung getroffen. Er hat mir den Weg gewiesen. Dumm, dass ich doch nicht bei ihm vorbeigeschaut habe. – Aber die Visitenkarte! Er hat mir eine gegeben. Sie muss in den Tiefen meiner Tasche verschwunden sein. Als der nächste Beitrag startet, renne ich ins Vorzimmer. Ich habe meine Tasche seit Brüssel noch nicht ausgeräumt.

Mein Laptop. Ein Signalton. Den ich nicht kenne. Wird jetzt etwa noch der Computer kaputt? Ich gehe zum Schreibtisch, sehe aufs Display. Kontaktanfrage von Skype. Ich skype nur selten, am ehesten mit Oskar. Wäre eigentlich eine gute Idee, ihn jetzt anzuskypen. Vielleicht ist er schon in seinem Hotel. So könnte ich ihn nicht bloß hören, sondern auch sehen. Und ich könnte ihm die Geschichte mit dem seltsamen Hausmeister erzählen. Wer will da mit mir in Kontakt treten? Hermes 17. Na super. Ich klicke das Profil trotzdem an. Kein Profilbild. Schade. Alter: siebenundvierzig. Ort: Nikosia, Zypern. Was soll schon passieren, wenn ich die Anfrage bestätige? Löschen kann ich sie noch immer. Klick.

Ich krame in meiner Tasche, finde unter anderem den Mini-Leatherman, den ich schon so lange gesucht habe, zwei USB-Sticks, ein aufrollbares Maßband, Reservesocken und einige Visitenkarten, die ich nicht einmal mehr alle zuordnen kann. Eine ist vom Psistaria. Ich wünschte, ich hätte das Lokal und seine großartige Köchin unter anderen Umständen kennengelernt. Dann drehe ich die Tasche einfach um, schütte alles auf den Boden und sortiere den Inhalt. Erstaunlich, was da alles Platz hatte.

Das Häufchen mit den gebrauchten Taschentüchern und Servietten, Plastikverpackungen und in ihre Einzelteile zerfallenen Kugelschreibern werfe ich weg. Ziemlich gegen Ende finde ich auch die Visitenkarte, die ich gesucht habe.

Hausmeister! Ist nicht ganz falsch, wenngleich eine ziemliche Untertreibung. Der Typ ist Protokollchef des EU-Rats, stellvertretender Generaldirektor und außerdem offenbar für das Gebäude zuständig. Ich schüttle den Kopf und lächle. Ich könnte ihm eine E-Mail schicken. Dass ich ihn im Fernsehen gesehen habe. Und ob er mir doch einmal sein Haus zeigt. Wäre eigentlich eine interessante Reportage. Die wenigsten wissen, was im Ratsgebäude vorgeht, wo es steht, wie es aussieht. Und: Er hat von einem spannenden Keller gesprochen …

Wieder ein Signalton, wenngleich ein anderer. Skype-Läuten. Ich gehe hin. Hermes 17. Warum nicht? Er hat eine Zypern-Adresse. Annehmen mit Video. Und da ist Pete. Im Hintergrund bloß eine weiße Wand.

„Ich bin bei einem Freund. Sie suchen nach mir.“ Keine Begrüßung. Als Barkeeper war er immer höflich.

„Ich weiß. Sie brauchen einen Schuldigen. Die Polizei steht ganz schön unter Druck.“

„Ich habe mit der Sache nichts zu tun. Ich hoffe, Sie glauben mir. Und für alle Fälle: Ich wechsle nach diesem Gespräch zu einem anderen Freund.“ Er klingt gehetzt. Was allerdings auch kein Wunder ist. „Waren Sie es, die der Polizei von meiner Vergangenheit erzählt hat? Haben Sie darüber geschrieben?“

Ich schlucke. „Zwei Mal nein. Ich habe es überlegt … aber ich habe es nicht getan.“

Er nickt. Sein Kopf verschwimmt dabei etwas. „Es war Schwarzenberger, nicht wahr?“

„Ja. Er wollte mit der zyprischen Polizei reden. Er konnte es ihnen allerdings erst nach dem Giftmord erzählen.“

„Er will von sich ablenken.“

„Was ist im Hotel passiert?“

„Ich weiß es nicht.“ Sein Gesicht wird geisterhaft diffus, löst sich in viele kleine Pixel auf. Aber ich kann den seltsam verfremdeten Schatten weiter gut hören. „Ich hatte Dienst an der Bar. Es waren ziemlich viele Leute da, das Wetter ist gut und die meisten anderen Hotels haben schon Winterpause. Ich habe diesem italienischen Mitarbeiter der Europäischen Zentralbank offenbar einen Drink gemixt. Ich wusste nicht, wer er war. Einfach ein Mann auf einem Barhocker.“

„Den Drink mit Grapefruit und Campari?“

Sein Gesicht fängt sich wieder, Pete starrt mich an. „Woher wissen Sie? – Oh! Pink Mira. Zum Glück steht er noch nicht auf der Karte. Man kann da Gift besonders gut verstecken. Ja. Es hat eine Reihe von Menschen gegeben, die ihm etwas ins Glas hätten leeren können. Er war zwischendurch für einige Minuten weg, daran erinnere ich mich. Wahrscheinlich auf der Toilette. Ich war mit ein paar Russen beschäftigt, die spezielle Cocktails wollten. Ich musste Drambuie vom Lager holen. Als ich zurückgekommen bin, war der Italiener wieder da, hat ausgetrunken und ist kurz darauf gegangen. Schwarzenberger habe ich nicht gesehen, aber ich hätte ihn auch übersehen können.“

„Schwarzenberger war zu diesem Zeitpunkt bei der Polizei in Nikosia. Er hat also das beste Alibi, das man sich vorstellen kann.“

Pete schüttelt den Kopf, wieder verschwimmt das Bild auf meinem Laptop. „Ich verstehe das alles nicht.“

Mir geht es ähnlich. „Versteckt Sie Nicolas Konstantinou? Ich möchte dringend mit ihm reden.“

„Nein, ich will den alten Mann da nicht mit hineinziehen. Er wird noch genug auszuhalten haben, weil er mich eingestellt hat. Ohne allen zu sagen, dass ich Banker war. Als ob das so etwas wäre wie Kinderschänder. – Es war übrigens nicht schwer für mich, unterzutauchen. Es ist nur schwer, dass selbst die, die mir helfen, glauben, ich könnte es getan haben. Sie sagen, sie verstehen mich.“ Er lacht bitter. „Ich kann keinen verstehen, der mordet.“

„Sind Sie bei Zlatka?“

„Nein, es ist niemand, den Sie kennen. Alte Kontakte, wenn Sie so wollen. Aber ich melde mich aus einem anderen Grund: Man hat mir geholfen, genauer nachzusehen, was hinter den Spekulationsgeschäften von Schwarzenberger steckt. Er hat ein regelrechtes Firmengeflecht aufgebaut. Offenbar mit Beteiligung eines russischen Unternehmers. Leider kommt auch Nicolas’ Sohn Giorgos dabei vor. Und Paulus Reisinger. Und die Gemeinde Bruckthal. Auf alle Fälle hängt Schwarzenberger in allem Möglichen mit drin. Vieles hat er offenbar schon vor ein paar Jahren verzockt. Dann kam neues Geld. Ein Teil ist jetzt weg, ein anderer scheint nach Estland gegangen zu sein. Aber nicht so, dass er allein und ohne Weiteres Zugriff hat. Sieht so aus, als hätte er sich an Geldwäsche im großen Stil beteiligt.“

„Wenn Sie das der Polizei sagen, dann haben Sie eine Chance.“

„Habe ich nicht. Sie brauchen einen Täter in den Mordfällen. Ich bin der bequemste. Die EU freut sich, dass ein Zyprer geschnappt worden ist, einer, der angeblich alles verloren hat. Und die Zyprer freuen sich, dass es wenigstens ein Banker war. – Wissen Sie, wie oft ich vor riskanten Geschäften gewarnt habe? Solche Banker hat es nämlich auch gegeben bei uns. Wie oft ich Kunden klargemacht habe, dass sie ohne vernünftige Sicherheiten keinen Kredit nehmen sollen?“

„Gibt es Beweise für die Geschäfte von Schwarzenberger?“

„Es wird für die Finanzpolizei möglich sein, vieles nachzuvollziehen. Wir werden ihr Informationen zukommen lassen. Was die Geldwäsche angeht … da ist die Frage, wie gut die Staaten wirklich zusammenarbeiten.“

„Und was ist mit den anderen Beteiligten? Giorgos? Paulus Reisinger?“

„Ich kann bloß die Zahlen und die Wege nachvollziehen, und auch das nur, weil ein ziemliches Chaos um die vertraulichen Daten entstanden ist, als die Banken zusammengebrochen sind. Es hat welche gegeben, die haben sie mitgenommen, quasi als persönliche Sicherheit. Im Mittelpunkt steht offenbar Schwarzenberger. Und dieser russische Unternehmer. – Passen Sie auf Reisinger auf! Es kann sein, dass er zu viel weiß!“

„Und … hat seine Freundin auch davon gewusst?“

„Kann ich nicht sagen. Aber möglich ist es.“

„Er liegt im Tiefschlaf. Oder er wacht gerade auf. Auf der Intensivstation ist er gut geschützt.“

„Man hat es Ihnen nicht gesagt? Er ist wach und bei Bewusstsein.“

„Wie bitte?“

„Die Polizei wollte mich damit unter Druck setzen. Nach dem Motto: Gestehe freiwillig, bald wird Reisinger ohnehin reden. Es wäre für mich ein Glück, wenn er redet! Aber die Frage ist, ob es dazu kommt. Da hat jemand schon dreimal zugeschlagen. Er tut es wieder!“

„Ich werde mich darum kümmern. Wir haben einen Freund, der …“ Ich verstumme. Ich erzähle ihm lieber doch nicht, dass wir versuchen werden, Paulus Reisinger zu verlegen.

„Fahren Sie nach Bruckthal! Klären Sie, was wirklich passiert ist! Es ist auch mit Geld aus diesem Dorf spekuliert worden! Das muss man feststellen können, wenn man die richtigen Hinweise hat! Das wäre ein Beweis! Dann muss sich die Polizei um Schwarzenberger kümmern! Schnell! Bevor noch etwas passiert! Er kann nicht der Mörder sein, aber trotzdem könnte das meine Chance sein …“

„Mache ich. Allerdings haben die dort bisher alles abgestritten.“

„Es müssen Gelder auf ein Gemeindekonto eingegangen sein, die knapp danach wieder behoben wurden. Sie haben Kredite aufgenommen und mit dem Geld dann spekuliert. Das war im Juli 2010. Außer, sie haben alle Unterlagen vernichtet.“

„Soll ich der österreichischen Polizei davon erzählen?“

„Wenn Sie meinen, die unternehmen etwas? Wir werden der EU und den zyprischen Stellen die Informationen zuspielen, aber das dauert alles zu lange. Besser, Sie haben schnelle Beweise. Ich traue den Behörden nicht mehr besonders.“

„Ist Skype eigentlich abhörsicher?“

„Es hat lange geheißen, dass es das ist. Deswegen haben viele Dissidenten darüber kommuniziert. Aber jetzt gehört es Microsoft. Ich bin mir nicht sicher. Ich ziehe weiter. Noch heute. Wenigstens hat man Freunde, wenngleich manche aus seltsamen Motiven. Melden Sie sich nicht schriftlich. Wenn, dann versuchen Sie zu skypen. Und lassen Sie mich aus dem Spiel! Das ist auch für Sie klüger. Sonst haben Sie die Europol am Hals. Und die Interpol vielleicht noch dazu!“ Er lacht. „Sorry, so schnell kann das gehen.“

„Ich wünsche Ihnen alles Gute“, sage ich.

Er sieht mich an. Grau im Gesicht, aber das kann an der schlechten Bildschirmkamera liegen. „Ich nehme Ihre Worte ernst. Ich danke Ihnen. Ich kann alles Gute brauchen.“ Und damit hat er die Verbindung unterbrochen.

Wir stauen im Frühverkehr durch Wien. Weder Vesna noch ich reden viel. Die Anspannung ist zu groß. Außerdem bin ich um diese Uhrzeit ohnehin nicht sehr gesprächig. Wir müssen noch einmal versuchen, die Gemeindesekretärin Gabler zum Reden zu bringen. Falls Pete mir nicht bloß einen Haufen Lügen aufgetischt hat, dann hat der kleine Ort Bruckthal in Zypern spekuliert. Reisinger muss davon gewusst haben. Das kann gefährlich sein. Wenn er doch nicht versucht hat, Selbstmord zu begehen, dann wollte ihn jemand zum Schweigen bringen. Es muss uns gelingen, der Sekretärin das klarzumachen. Sie hat die Chance, ihn zu retten. Falls sie etwas weiß. Oder zumindest ahnt. Vesna wird sie mit den wenigen Fakten konfrontieren, die wir haben. Ein Glück, dass sie beim ersten Gespräch in der Gemeinde nicht mit dabei war. Ich werde Vesna als Freundin vorstellen, die mit öffentlichen Finanzen zu tun hat. Frau Gabler habe jetzt die Möglichkeit, informell mit uns zu reden. Und damit Reisinger aus der Schusslinie zu nehmen.

„Glaubst du, dass Paulus Reisinger schon ausgesagt hat?“, frage ich Vesna. Sie fährt, sie hat darauf bestanden. Sie sagt, ich sei zu nervös dazu. Sie fährt allerdings immer so, als hätte sie einen Schwarm wütender Hornissen hinter sich. Nur: Im Stau hat auch sie keine Chance.

„Glaube ich nicht. Und wenn, es hat nicht wirklich Neues gegeben. Weil: Internationale Fahndung nach Petros Angelos lauft weiter. Wenn Medien richtig informiert sind. Vielleicht will Reisinger nicht reden. Wenn er hat seine Freundin erschlagen. Wenn er hängt in Finanzskandal mit drinnen …“

„… und wenn Dagmar Wieser das herausgefunden hat“, setze ich fort.

„Vielleicht er hat sie gar nicht aus Eifersucht erschlagen, sondern es sollte bloß so aussehen“, murmelt Vesna.

Ich schüttle den Kopf. „Schon möglich, dass sie etwas herausgefunden hat. Sie konnte Schwarzenberger nicht leiden. Und eine Ahnung hat sie offenbar gehabt, sie hat ihn ja damit regelrecht aufgezogen. Aber Reisinger hat sie geliebt … Er hätte ihr einfach erzählt, was geschehen ist.“

„Hätte er? Und wenn Schwarzenberger ihn setzt unter Druck?“

„Er ist Schauspieler und Regisseur, kein kaltblütiger Auftragsmörder, der seine über alles geliebte Dagmar erschlägt.“

Vesna nickt. „Eben. Er kann gut spielen. Trotzdem andere Variante ist wahrscheinlicher: Schwarzenberger gelingt es, ihn mit falschem Verdacht und SMS so eifersüchtig zu machen, dass er seine Dagmar erschlagt. Dann Reisinger kann auch nicht bei Polizei reden.“

„Außer er will, dass endlich alles ans Licht kommt.“

„Wir werden beitragen dazu“, erwidert Vesna und macht einen riskanten Spurwechsel.

Frau Gabler ist mit einer älteren Frau beschäftigt, die von der Gemeinde eine Erklärung für die schon wieder teurer gewordenen Wassergebühren haben möchte. „Das kann sich ja keiner mehr leisten“, sagt sie. „Ich hab bloß die Mindestpension.“

„Das Haus ist groß“, antwortet Frau Gabler freundlich.

„Ich will da nicht raus!“

„Das verstehe ich schon, aber vielleicht könnte Ihnen Ihr Sohn helfen.“

„Ich brauch keine Hilfe, ich will das nicht, ich werde kein Geld von meinem Sohn nehmen. Gut, danke. Ich werde das schon zahlen.“ Damit packt sie den Zettel, der vor ihr auf dem Pult liegt, und verschwindet zur Tür hinaus.

Frau Gabler sieht mich und Vesna an und versucht ein Lächeln. „Sie will ihm noch was vererben, dabei hat er mehr als genug. Ein gut gehender Installateurbetrieb. – Gibt es Neues von Paulus … vom Herrn Bürgermeister?“ Sie atmet hörbar ein, so als ob sie sich für eine schlechte Nachricht wappnen müsste.

„Er ist wieder bei Bewusstsein“, sage ich und sehe, wie sie zu strahlen beginnt. „Kann man zu ihm? Wie geht es ihm? Werden … Schäden bleiben? – Ich werde so schnell wie möglich versuchen, ihn zu besuchen. Ich nehme an, er wird ja noch einige Zeit dortbleiben müssen.“

„Er könnte trotzdem in Lebensgefahr schweben“, füge ich mit ernstem Gesicht hinzu.

Erschrecken. „Was? Warum? Was ist nicht in Ordnung?“

„Darf ich Ihnen meine Freundin vorstellen? Sie arbeitet für ein internationales Beratungsunternehmen, das sich vor allem mit öffentlichen Finanzen beschäftigt. Sie ist aber in erster Linie als meine Freundin mit.“

Vesna nickt. Sie trägt ein dunkelblaues Kostüm, Pumps und wirkt einschüchternd kompetent. „Wir kümmern uns momentan um die Aufarbeitung österreichischer Spekulationsgeschäfte. Im Auftrag der Regierung. Natürlich geht es da vor allem um die großen Deals. Aber ich interessiere mich auch dafür, was meine Freundin Mira recherchiert. Und so bin ich darauf gestoßen, dass Paulus Reisinger und Franz Schwarzenberger über die Gemeinde Bruckthal Geld aufgenommen haben, um damit in Zypern zu spekulieren.“ Wenn sie sich bemüht, fehlerfrei zu sprechen, geht das inzwischen tadellos. Sie redet dann bloß etwas langsamer. Was ihren Worten in diesem Fall zusätzliches Gewicht verleiht.

Die Gemeindesekretärin starrt uns an. „Wie … worauf gestoßen?“

„Meine Freundin hat bislang erst mich informiert“, ergänze ich. „Und mir geht es vor allem darum, Paulus Reisinger ganz schnell aus der Schusslinie zu bekommen. Sieht so aus, als wäre es kein Selbstmordversuch gewesen. Wenn er zu viel weiß, wird es der Täter wieder probieren.“

„Dieser … Banker, nach dem sie jetzt fahnden?“

„Gut möglich“, erwidert Vesna ohne mit der Wimper zu zucken. „Außerdem: Bei Finanzgeschäften dieser Art und der Situation in Zypern sind sie nicht zimperlich. Vielleicht hat er Dagmar Wieser davon erzählt und damit alles ausgelöst.“

„Und … der andere Tote? Der von der Europäischen Zentralbank?“

Sie scheint sich sehr für den Fall zu interessieren. Ist allerdings kein Wunder, hat er doch jedenfalls mit ihrem verehrten Herrn Bürgermeister zu tun.

„Er war von einer der Arbeitsgruppen zur Zypernkrise. Kann sein, dass er etwas überprüft hat und der Sache zu nahe gekommen ist“, erkläre ich. Ist zwar eher unwahrscheinlich, aber was weiß man?

„Ich kann nichts dazu sagen …“, stammelt Frau Gabler. „Ich bin davon überzeugt, der Herr Bürgermeister hat nichts Unrechtmäßiges getan.“

Ich lächle. „Das nehme ich auch an. Sonst wären wir nicht zu Ihnen gekommen, sondern ich hätte einfach darüber geschrieben.“

„Sie haben eine Chance, ihn gleich zwei Mal zu retten. Vor einem weiteren Anschlag und vor einer offiziellen Untersuchung. – Ich helfe Ihnen. Ich zeige, was wir wissen. Und Sie müssen nur mehr nachsehen.“ Vesna zieht eine Brille aus der Tasche, ich habe sie noch nie mit Brille gesehen. – Ob die bloß ein Requisit ist, oder ob sie inzwischen eine Lesebrille braucht? – Dafür hat sie einen neuen Freund, einen neuen Frühling. Schwarzes Notizheft aus Leder. Sie blättert umständlich. Auch ich werde nervös.

„Juli 2010. Es hat einen Eingang von mehreren hohen Summen auf das Gemeindekonto gegeben. Und die Beträge sind kurz danach wieder behoben worden.“

„Dann … dann ist den Gemeindefinanzen ja kein Schaden entstanden, oder?“

„Es geht um das Finanzkonstrukt. – Und dass natürlich über andere Konten Zinsen zu zahlen waren. Und über wieder andere Konten Eingänge an Spekulationsgewinnen verbucht wurden. Zumindest eine Zeit lang. Würden Sie jetzt bitte nachsehen?“ Vesna sagt es so streng, dass ich mich straffe. Erinnert mich ein bisschen an meine Religionslehrerin in der Volksschule. Das war eine, die es nicht unbedingt mit der Güte Gottes hatte.

Die Gemeindesekretärin steht auf. Geht langsam zu einem Schrank. Schließt ihn auf. Reihe von schwarzen Aktenordnern, alle sorgfältig beschriftet. Sie sucht. Zieht einen heraus, öffnet ihn. Blättert.

„Juli 2010“, wiederholt Vesna.

„Ich …“ Die Gemeindesekretärin sieht mich hilfesuchend an. „Ich war mir sicher, dass da nichts Böses passiert. Ich weiß, dass ich mich auf Paulus verlassen kann. Hundertprozentig. Sonst hätte ich das nie akzeptiert. Das Ganze hat eigentlich nur mit Schwarzenberger zu tun. Es hat einen Grund gehabt, warum er für die Gemeindefinanzen zuständig sein wollte. Paulus wollte ihm helfen. Und auch mehr Geld für die Gemeinde herausholen. Damals haben doch alle spekuliert. Wir haben sogar offizielle Schreiben bekommen vom Land und von der Kommunalkredit-Bank, wir sollen uns beraten lassen, wie man am besten Gewinne macht. Ich weiß nichts Genaues. Nur dass dann etwas schiefgegangen ist und Paulus sein privates Geld hergegeben hat, damit es auf der Gemeinde kein Minus gibt. So ist er. Er wollte so viel tun. Das Tagespflegeheim. Und das Theaterfestival, das unsere ganze Gegend bekannt machen soll.“

„Und was macht Sie so sicher, dass Schwarzenberger die treibende Kraft war?“

Sie blitzt mich empört an. „Na, der hatte sich doch total übernommen mit seiner Firma. Der hat dringend Geld gebraucht. Zuerst ist einiges hereingekommen durch ihre Geschäfte. Das hat Paulus offenbar ihm gegeben. Letztlich war es im Interesse der Gemeinde, wenn der größte Unternehmer nicht pleitegeht. Man muss an die Arbeitsplätze denken. Aber dann ist nichts mehr gekommen und die Zinsen für die Kredite mussten gezahlt werden.“

„Das war nach dem Bankencrash in Zypern?“, frage ich. Wir sollten das Ganze aufnehmen. Zu dumm, dass ich nicht daran gedacht habe, mein Telefon mitlaufen zu lassen. Selbst wenn es in einem Verfahren nicht verwendet werden kann.

„Nein, schon vorher. Schwarzenberger hat gesagt, man muss etwas umschulden, damit wieder mehr Geld hereinkommt. Ich habe ihm nicht geglaubt, und ich weiß, Paulus wollte aussteigen. Es hat einen heftigen Streit gegeben. Schwarzenberger hat gedroht, alles auffliegen zu lassen und uns anzuzeigen. Er hat weitergetan. Und als dann die Banken zusperren mussten, war es ganz aus. Auch wenn Paulus glaubt, dass er Geld nach Estland gebracht hat. Mit der Hilfe von einem dubiosen Freund. Das … habe ich einmal gehört. Aber vielleicht hat dieser ja längst Schwarzenberger betrogen. Es ging nichts über Namen, alles nur über verschiedene Konten und Firmen. Ich kenne sie nicht.“

Vesna nickt. „Danke. Das hilft uns sehr. Ich hätte jetzt gerne noch Kopien der Ein- und Auszahlungen.“

Frau Gabler schüttelt den Kopf und starrt mich an. „Sie wollen das in der Zeitung veröffentlichen, damit es einen neuen Finanzskandal gibt, wie damals in Salzburg. Und da war auch was in Linz. Gar nicht zu reden von der Hypo-Alpe-Adria-Bank. Wo diese ganzen Rechten sich bedient haben und die anderen zugesehen oder weggesehen haben. – Und ich muss dann vor Gericht!“

„Sie haben nichts gefälscht. Sie haben den beiden, die unterschrieben haben, vertraut“, versuche ich sie zu beruhigen. „Wir müssen zuallererst an die Sicherheit von Paulus Reisinger denken!“

„Er wird verurteilt. Und ich bin daran schuld.“

Vesna legt beide Hände auf ihren Schreibtisch und beugt sich vor. „Ihm kann nicht viel passieren. Vieles war damals legal. Es geht darum, dass er nicht umgebracht wird. Also wir brauchen den Mörder, okay?“

Die Gemeindesekretärin zuckt zurück. „Gut. Es ist schon egal.“ Dann nimmt sie einige Blätter aus dem Ordner, legt sie in das Kopiergerät. Wir warten schweigend, bis sie die Kopien in ein großes Kuvert steckt und es herüberreicht.

[ 14. ]

Ich fliege mit Vesna und Hans nach Zypern. Die beiden haben beschlossen, dass es zu gefährlich sei, wenn ich mich allein umhöre. Ich habe nicht darauf gewartet, ob mir die Geschäftsleitung eine Dienstreise genehmigt, ich habe das Ticket fürs Erste selbst bezahlt.

Ich bin so ruhig, dass wirklich keiner merken kann, wie sehr mich dieses seltsame Rumpeln nach dem Start irritiert. Dabei ist wolkenloser Himmel. Und es geht so gut wie gar kein Wind. Ich suche bloß nach dem kleinen Fläschchen mit dem trostreichen zyprischen Zivania in meiner Tasche. Endlich. Ich schraube es auf – und gieße mir die Hälfte davon über den Pullover. Nur wegen des schrecklichen Geholpers in der Luft. So als ob ein alter Reisebus durch lauter Schlaglöcher donnern würde. Bloß dass so ein Reisebus immerhin festen Boden unter den Reifen hat. Vesna ist damit beschäftigt, Hans alles Mögliche zuzuflüstern und zu kichern. Zwei erwachsene Menschen, die tun, als hätte ihr Leben gerade begonnen. Und das, wo es jeden Moment zu Ende sein kann. Ich werde es ihnen nicht sagen. Sollen sie die letzten Minuten genießen.

Vesna beugt sich unvermittelt zu mir. „Entweder du bist Alkoholikerin in letztem Stadion oder du hast Angst beim Fliegen.“

„Es heißt Stadium. Nicht Stadion.“

„Ach, wirklich? Also: Was ist?“

„Nichts“, knurre ich. „Turtle lieber weiter, solange du noch kannst.“

„Was heißt, solange du …“

„Spürst du nicht dieses Rumpeln? Es geht schon die ganze Zeit so. Das ist nicht normal. Ich weiß es. Ich fliege ja dauernd!“

Meine Freundin sieht mich mitleidig an. „Seit wann du hast das?“

„Ich hab gar nichts, der Flieger hat was!“

„Und jetzt ich sage dir einmal etwas. Wir trinken gemeinsam Prosecco. Der ist zwar sicher nicht gut im Flugzeug, aber passt besser als Schnaps. Und dann du hörst ein paar Wahrheiten.“

Ich protestiere. Wir bekommen umgehend Prosecco. Er ist zu warm und zu süß. Ich protestiere heftiger.

„Meine liebe Freundin“, hebt Vesna nach einem großen Schluck an. „Du schaffst es nicht, dass du dich auf jemanden verlasst.“

„Ich verlasse mich auf dich.“

„Aber ich kann nicht fliegen. In Notfall allerdings, ich könnte probieren …“

Ich stöhne.

„Also: Du verlasst dich auch nicht auf mich. Und du kannst gar nichts an andere geben. Alles musst du selbst machen. Weil nur dann du bist sicher, dass es gut ist.“

Schön langsam werde ich wütend. „Das ist doch ein totaler Unsinn! Ich arbeite in der Redaktion ständig mit anderen zusammen – wenn sie etwas können. Und wenn es passt. Und wenn ich allein nicht rechtzeitig fertig werde. Und außerdem: Wenn ich an niemanden etwas abgeben kann, warum bist du dann hier?“

„Weil wir gesagt haben, wir fahren mit. Sicherheitshalber. Und wegen guten Kontakten von Hans.“

„Und? Habe ich euch gehindert?“

„Hast du nicht können. Außerdem ist noch etwas. Man muss Frage stellen, ob Angst nicht auch etwas mit Beziehung zu Oskar zu tun hat.“

Das ist jetzt aber wirklich das Letzte! Sie ist ja noch schlimmer als die Psychotante, die ich bei einem der letzten Flüge neben mir hatte! „Nur weil du dich aufführst wie eine Siebzehnjährige, kann es trotzdem noch gute und stabile erwachsene Beziehungen geben!“

„Ach, erwachsen du nennst das! Ich sage: eingewachsen.“

„Dieses Wort gibt es gar nicht.“

„Doch. Zumindest für Zehennägel. Ich kenne mich aus. Nie du wolltest typisch erwachsen sein und jetzt … Vielleicht macht das Flugangst.“

„Hör auf, alles im Kreis zu drehen! Ich bin glücklich mit Oskar, okay? Beziehungen verändern sich, aber nur weil ich ihn nicht dauernd verliebt anhimmle, heißt das nicht, dass sie schlechter geworden ist. Ganz im Gegenteil! Außerdem bin ich eben treu!“

Vesna sieht mich an und beginnt doch tatsächlich zu lachen. „Da kann ich dich an etwas anderes erinnern. Und wahrscheinlich momentan du hast einfach nur nicht gute Gelegenheit!“

„Meinst du? Ich kann dir bloß sagen, Gelegenheiten hätte ich schon, nur damit du es weißt. Erst vor ein paar Wochen hat Klaus es sehr bedauert, dass er mich nicht kriegen kann. – Dabei hat er momentan ein blondes Model mit reichen Eltern. Was sagst du jetzt?“

„Wirklich?“ Für einen Moment habe ich Vesna ausgebremst. „Du hast es Oskar gesagt?“

„Und warum, bitte, sollte ich das?“

„Also doch kein Vertrauen!“

Hans hat so getan, als würde er aus dem Fenster schauen und dösen. Jetzt dreht er sich zu uns und flüstert: „Was ist los? Hört auf zu streiten!“

Ich fauche: „Ich hab nicht angefangen! Sie erzählt so eine Menge Unsinn!“

„Tue ich nicht“, sagt meine Freundin und grinst. „Bin ich nur Therapie. Jetzt du hast mindestens eine Viertelstunde keine Flugangst gehabt, weil du dich so hast aufregen müssen!“

Ich sehe sie verblüfft an. Überlege. Richtig. Aber auch das seltsame Rumpeln ist verschwunden.

„Natürlich, war Rumpeln“, sagt Vesna und tätschelt meine Hand. Und irgendwie, mit ein paarmal kräftig durchatmen, geht das Landen ganz locker. Es gibt Menschen, auf die ich mich verlassen kann. Vesna täuscht sich. Basta.

Im Makarios geht alles seinen gewohnten Gang. Nichts deutet darauf hin, dass hier jemand vergiftet worden ist. Nur der Barkeeper ist fort. Und seinen Spezialdrink gibt es auch nicht mehr. Eigentlich sollten die meisten Gäste wissen, was passiert ist. Aber man spricht nicht darüber. Zumindest nicht mit Unbekannten. Und was die neu Angekommenen angeht: Wie viel von dem Ganzen hat man wohl in den russischen Medien mitbekommen? Momentan ist mindestens die Hälfte der Gäste aus Russland. Kann sein, dass einige ihrer Landsleute beim zyprischen Bankenkrach Geld verloren haben. Vom Urlaubmachen hält sie das nicht ab. Zum Glück für das Hotel. Denn in der Nachsaison zählt jeder Gast doppelt. Dabei ist es selbst jetzt am Abend noch so mild, dass wir im Freien sitzen. Hans und Vesna bestellen wieder einmal Cola. Ich nehme ein Glas Weißwein. Die Kellnerin kommt, drei Fläschchen auf dem Tablett. „Ist das in Ordnung so?“, sagt sie in gutem Englisch und öffnet sie.

„Früher gab es den Wein glasweise“, antworte ich.

„O ja. Aber das ist schon das Ende der Saison.“

Ich glaube, der Grund ist ein anderer. Vorsichtsmaßnahme, falls noch einmal jemand Gift in einen Drink mischen möchte.

Das Psistaria hat leider schon geschlossen. Die meisten Lokale sperren Anfang November, hat mir Zlatka gemailt. Wir haben uns auf harmlose Themen beschränkt und vereinbart, uns im Kafkaros zum Essen zu treffen. Hans ist vom mechanischen Flipper-Automaten im Nebenraum ebenso angetan wie von den Darts-Scheiben. Ich bestelle Meze für alle.

Zlatka wartet, bis wir die Vorspeisen auf dem Tisch stehen haben. „Ich kann reden?“, fragt sie dann mit einem Blick auf meine beiden Begleiter.

Wir nicken alle drei.

„Du hast von Pete gehört?“, fährt sie fort.

„Er ist untergetaucht.“

„Der alte Nicolas ist ganz aufgeregt, er schimpft auf alle. Er sagt, Petros Angelos war es ganz sicher nicht. Er kennt ihn, er ist ein Ehrenmann. Und wenn das Wort von einem alten Freiheitskämpfer noch etwas zählen würde, dann müssten sie ihn sofort in Ruhe lassen.“

„Hat Petros ihm vielleicht geholfen, noch rechtzeitig Geld ins Ausland zu bringen? – Das haben ja damals viele getan“, füge ich entschuldigend dazu.

Zlatka lacht. „Nein, das kann ich mir nicht vorstellen. Nicolas sieht zwar aus wie ein alter Bauer und er ist es auch in gewisser Weise. Aber er versteht die Zeichen. Und er kann zuhören. Petros hat ihn offenbar schon ein halbes Jahr vor dem Zusammenbruch gewarnt. Er hat gemeint, das kann bald nicht mehr gut gehen. Nicolas hat sein ganzes Geld zur Genossenschaftsbank gegeben. Die haben keine Spekulationsgeschäfte gemacht, soviel ich weiß. Das ist eine einfache Bank. Außerdem hat er ohnehin mehr an Grundvermögen als Geld.“

„Hat Nicolas Pete versteckt?“

„Keine Ahnung. Mir hat er es nicht gesagt. Es ist schon verrückt: Da läuft ein Mörder herum und sie suchen den Falschen. Ich habe es der Polizei gesagt. Sie waren auch bei mir im Lokal. Ich habe gesehen, wie sie gedacht haben, lass sie reden, die Bulgarin, was weiß die schon.“

„Und?“, fragt Vesna, „was wissen Sie?“

Zlatka schüttelt den Kopf. „Nicht viel. Nur dass Petros gesagt hat, Schwarzenberger ist gefährlich. Und dass man Paulus Reisinger beschützen muss.“

Ich sehe sie an und nicke.

„Übrigens“, fährt Zlatka fort, „ich habe Nicolas erzählt, dass wir uns treffen. Er möchte nach der Sportsendung im Fernsehen vorbeikommen. Er macht sich große Sorgen.“

Hans ist von den ersten Meze-Gängen entzückt und plant sofort einen zyprischen Abend im Autohaus. Und Vesna ist wieder einmal von Hans entzückt. Zlatka flüstert mir zu, dass zu wenig Minze im Tsatsiki sei, aber ansonsten fände sie alles gut. Ob Nicolas Konstantinou wirklich noch kommt?

Man bringt uns verschiedene Würste, gefüllte Weinblätter und noch mehr von den selbst eingelegten Oliven.

Und da ist er: braune Hose, schwarzes Hemd. „Kali nichta“, sagt er zu mir, lächelt verschmitzt und tätschelt meine Wange. So etwas hasse ich normalerweise, aber bei ihm ist es irgendwie nett. – Wie kann ich den Vogelmörder nett finden? Entschuldigt ihn die zyprische Tradition? Oder das Alter? Sein Charme? Er sagt etwas auf Griechisch zu Zlatka. Die übersetzt: „Er sagt, ich muss dir von den besten Oliven mitgeben. Wir sind gerade bei der Ernte. Wenn das Lokal zu ist, helfe ich ihm. In Bulgarien ist es mir zu dieser Jahreszeit ohnehin zu kalt.“

Wir deuten Nicolas, sich zu uns zu setzen. Er bestellt ein Glas Rotwein. Nein, essen möchte er nichts mehr.

„Was ist wirklich passiert?“, frage ich ihn. Zlatka übersetzt.

Er sieht mich an, während er spricht.

„Ich bin ein alter Mann“, beginnt er.

„Ja, aber ein kluger. Sie sehen viel“, sage ich und lächle.

„Sogar eine Österreicherin im Olivenhain.“ Er lacht. Zlatka sieht mich fragend an.

„Später“, verspreche ich ihr.

„Alle sind verrückt“, fährt er fort.

Ist vielleicht ein weises Statement, aber es bringt uns nicht weiter. Ich nicke und sehe ihn auffordernd an.

„Alle jagen sie nur mehr dem Geld nach. Dabei ist Geld nicht wichtig. Geld kann man verdienen. Aber wenn das Land kaputtgeht … das kann man nicht so einfach reparieren. Ich sage: Wenn es um das Land geht, kannst du nicht auf das Geld oder die Beziehungen schauen. Ich habe für ein unabhängiges Zypern gekämpft, ich weiß das. Und ich bin traurig über das, was nun passiert.“

„Nicht alle in der EU wollen Zypern grundsätzlich Übles“, sage ich vorsichtig.

Er lacht und schüttelt den Kopf. „Es gibt dort Gute und es gibt dort Böse, und die meisten sind von beidem etwas, das ist wie überall. Ich rede von uns in Zypern. Wir sind verantwortlich für das Land. Man hat zugelassen, die größten Banken zu zerstören, obwohl die EU eigentlich einen anderen Vorschlag gemacht hat. Nämlich dass alle, die Geld haben, ein bisschen zahlen.“

„Dagmar Wieser hat gemeint, dass in den Tagen zwischen dem Nein des Parlaments zum ersten Vorschlag und dem Beschluss zur Zerschlagung der beiden großen Banken sehr viel Geld ins Ausland gegangen ist.“

„Sie war eine kluge Frau und ich habe gerne mit ihr geredet. Unsere Politiker und ihre Freunde haben selbst Schuld, dass die Banken geschlossen worden sind. Und dass wir jetzt so viele Arbeitslose und so viele Schulden haben. Und Misstrauen. Und dumme Demonstrationen.“

Ich neige mich etwas näher zu ihm. „Und … wer hat sie umgebracht?“ Zlatka übersetzt. Wir alle schauen den alten Nicolas an, als ob er ein Orakel wäre.

„Petros war es nicht. Er hat keinen Grund, Rache zu nehmen, und er hat auch nichts zu verbergen.“ Er kichert. „Außer, dass er Banker war. Ist jetzt besser, wenn man das verheimlicht. Ich werde Petros Angelos den besten Anwalt besorgen, den ich finden kann.“

„Wer war es dann?“

Er schüttelt den Kopf. „Ich weiß es nicht. Eifersucht ist schlimm. Gier ist noch schlimmer. Und am schlimmsten ist die Angst. Ich weiß es nicht.“

„Sie haben gute Beziehungen.“

„Nicht mehr gut genug zu den neuen Leuten an der Macht. Ich bin ein alter Bauer. Die haben alle studiert.“

„Ihr Sohn hat auch studiert.“

Er sieht in sein Weinglas. „Mein Sohn. Ja. Er hätte daheimbleiben und Oliven anbauen sollen.“

„Warum?“

„Er ist nicht klug genug.“

„Er hat einen Hochschulabschluss.“

„Dafür muss man nur Geld haben. Sie haben ihm dort nicht beigebracht, klug zu sein.“

„Vielleicht …“, werfe ich vorsichtig ein, „vielleicht bräuchte er mehr Freiraum? Mehr Zutrauen in seine Fähigkeiten?“

„Vielleicht.“ Damit trinkt Nicolas sein Glas in einem Zug leer.

Habe ich ihn jetzt gekränkt? Es wirkt eher, als wäre er in Gedanken.

Hans deutet Zlatka. „Übersetz das!“

Sie nickt. Und dann erklärt Hans, warum wir Paulus Reisinger gerne in ein anderes Spital verlegen lassen würden, und fragt Nicolas, ob er uns dabei helfen kann.

Er werde das tun, verspricht er. Zwei Stunden später ist der Plan fertig.

Am Vormittag darauf treffe ich mich mit Kostas Illia vor seiner Polizeidienststelle bei der alten Stadtmauer. Vom Parkplatz beim Busbahnhof seien es nur ein paar hundert Meter, hat er mir gemailt. Mit dem Navi war es gar kein Problem, hinzufinden. Ich gehe eine staubige Straße entlang, halbhohe helle Häuser, kleine Bars, Geschäfte. Ich sehe mich nach einem großen Verwaltungsgebäude um. Nichts zu sehen. Was soll das? Was spielt er hier mit mir? Ich soll beim letzten roten Tor der Feuerwehr auf ihn warten, die sei gleich neben dem Polizeigebäude. Vielleicht bin ich in die falsche Richtung gegangen. Ist mir schon öfter passiert. Jedenfalls ist da vorne bloß so etwas wie eine Lagerhalle. Und dann ein lang gezogenes zweistöckiges Gebäude, das offenbar direkt an die Stadtmauer gebaut wurde. Ich gehe trotzdem weiter. Und sehe bei der Halle einige große rote Einfahrtstore. Feuerwehr. Eindeutig. Vor dem letzten steht Detective Illia und sieht gehetzt auf die Uhr. Daneben eine Einfahrt mit einem halbhohen hellblauen Gittertor. Ich kneife die Augen zusammen, um das Schild zu entziffern. „Paphos Gate Police Station“.

„Ich habe mir Ihr Quartier irgendwie anders vorgestellt“, beginne ich, nachdem wir uns die Hand geschüttelt haben.

„Das ist bloß der Hintereingang.“ Er grinst. „Aber von vorne ist es um nichts eindrucksvoller. Zypern ist kein großes Land. Und jetzt auch ein armes Land. Es tut mir leid, ich habe wenig Zeit. Wenn Sie irgendetwas über Petros Angelos wissen, dann sagen Sie es.“

„Sie jagen dem Falschen hinterher.“ Davon bin ich inzwischen überzeugt. Zumindest fast.

Er starrt mich an.

„Er hat sich als Barkeeper wohlgefühlt. Es gibt keinerlei Grund, dass er der Mörder ist.“

„Er hat für keinen der drei Tatzeitpunkte ein Alibi.“

„Das verbindet ihn wohl mit der Hälfte der Zyprer. – Sie sollten sich die Geschäfte von Schwarzenberger, dem Freund von Paulus Reisinger, ansehen.“

„Das hat man schon getan. Da ist nichts. Und anders als Angelos hat er für die beiden Mordfälle ein Alibi.“

„Man muss genauer hinschauen. Es gibt Firmenkonstrukte, in denen er nicht sofort aufscheint. Es könnte auch um Geldwäsche gehen.“

„Woher wissen Sie das? Gibt es Beweise? Oder sind das bloß Behauptungen? – Ganz abgesehen davon, dass da andere Dienststellen zuständig sind.“

„Es wird Beweise geben. Und wir wissen bereits, dass er mit dem Geld der Gemeinde, in der er für die Finanzen zuständig war, hier spekuliert hat.“

„Woher?“

Das kann ich ihm auf keinen Fall sagen. „Ich habe es von der Gemeindesekretärin. Aber das ist nur der Anfang.“

„Zu spekulieren war nicht verboten.“

„Aber vielleicht wollte er vermeiden, dass es auffliegt?“

„Wir ermitteln auch das.“

Ich seufze. „Wie geht es Paulus Reisinger? Kann ich zu ihm?“

Kostas Illia schüttelt den Kopf. „Es geht ihm besser. Aber wir lassen ihn noch auf der Intensivstation. Er ist dort einfacher zu überwachen.“

„Wie lange?“

„Kann ich nicht genau sagen.“

„Keine Chance, dass ich ihn besuchen kann?“

„Vergessen Sie es.“

„Haben Sie schon mit ihm gesprochen?“

„Ja.“

„Und?“

„Er kann sich an die Nacht am Strand nicht erinnern.“

„Und was sagt er zum Kerzenhalter?“

Der zyprische Polizeibeamte starrt mich an.

„Ich arbeite mit der Polizei in Österreich zusammen. Zuckerbrot. Momentan in der Sonderkommission im Bundeskriminalamt. Sie können ihn fragen. Er hat es mir erzählt. Weil er meine Einschätzung wollte.“

Sollte Kostas Illia das genau so behalten und an Zuckerbrot weitergeben, er bekäme wohl einen seiner berühmten Wutausbrüche.

„Das ist jetzt wohl nicht mehr so wichtig. Also: Er sagt, er hat ihn für Schwarzenberger gekauft, der wollte ihn einem Freund schenken, der genau so etwas sucht. Er hat ihn ins Haus getan. Aber noch bevor sein Freund ihn mitnehmen konnte, war alles vorbei.“

Ich nicke. „Sie glauben ihm?“

„Sie meinen, es gibt ein Szenario B? Eifersüchtiger Freund plus Selbstmordversuch? Und wer soll dann den EU-Beamten vergiftet haben?“

„Ablenkungsmanöver?“

„Zu dem Zeitpunkt hat man Reisinger gerade aus dem künstlichen Tiefschlaf geholt.“

Ich seufze. „Sie sagen mir, wann er die Intensivstation verlässt?“

„Er kann sich dann ja bei Ihnen melden. Wenn er das möchte.“ Er sieht auf die Uhr. „Wir bleiben in Verbindung.“ Ich strecke ihm die Hand hin.

Ein Lächeln huscht über sein Gesicht. „Ich bin sonst nicht so unhöflich. Aber … es ist einfach zu dumm, dass der Banker uns entwischt ist. Hätten wir Schwarzenberger nicht so lange warten lassen, dann …“ Er zuckt mit den Schultern, dreht sich um und rennt beinahe gegen das Einfahrtsgitter zum Hof der Polizeistation. Sieht so aus, als hätte er in letzter Zeit viel zu wenig geschlafen.

Wir probieren erst gar nicht, ob ich es doch schaffe, im Krankenhaus bis zu Reisinger vorzudringen. Wir wollen niemanden nervös machen. Wir haben etwas anderes vor. Die Tochter einer Cousine der verstorbenen Frau von Nicolas arbeitet hier. Als Chefin der Wäscherei. Sie soll versuchen, Vesna zu Reisinger zu bringen. Ich wollte natürlich selbst mit ihm reden. Aber Vesna hat mich zuerst dezent an unser Gespräch im Flugzeug erinnert und wie lebhaft ich abgestritten habe, alles selbst machen zu müssen. Und dann hat sie gemeint, dass eine südosteuropäische Hilfskraft hier nicht auffalle, davon gebe es mehr als genug, aber eine deutschsprachige dafür sehr. Da ist was dran.

Wir treiben uns am Nachmittag im Zentrum von Nikosia herum. Heute ist es in der Fußgängerzone und ihrer Umgebung friedlich. Internationale Einkaufsstraße mit den üblichen Modeketten, dazwischen kleinere Geschäfte, Bars, Cafés. Junge, flanierende Frauen, Männer, miteinander im Gespräch. Zwei alte Damen an einem runden Tischchen mit Sektgläsern vor sich. Von Krise oder ihren Folgen nichts zu spüren. In einem Seitengässchen zwei schlanke Katzen und ein runzeliger Mann, der sich zu ihnen beugt. Die Straße ginge noch weiter, aber plötzlich stehen wir an der Grenze. Der griechische Teil Zyperns endet hier, am Straßenrand Häuschen für die Ein- und die Ausreisebeamten. Wir beobachten, was man hier zu tun hat. Offenbar hält man den Grenzern einfach den Pass hin, bekommt einen Stempel und ist im türkischen Teil. Wirkt eigentlich ziemlich unbürokratisch. Nur dass wir dummerweise keinen Pass mithaben. Ob mein Personalausweis reicht? Aber was soll ich allein drüben? Ich spähe die Straße entlang. Im türkischen Teil gibt es auch Geschäfte, sie wirken kleiner, etwas überfüllter, billiger. Dazu ein Café-Restaurant mit großen Werbetafeln aus Plastik. Direkt an der Grenze die Aufforderung, keinerlei gefälschte Markenprodukte in den griechisch-zyprischen Staat zu importieren, das werde streng bestraft.

Schon verrückt. Eine geteilte Hauptstadt. Auf der alten Stadtmauer habe ich Stacheldraht gesehen. Und einen Wachturm. Und das in der EU. Es sieht nicht so aus, als gäbe es so schnell eine Chance auf Wiedervereinigung. Zu viel zerstört, zu viel zerbrochen, zu viele Vorurteile, zu wenig Verständnis füreinander. Wieder einmal.

Wir müssen zu interessiert in den türkischen Teil gesehen haben, ein Mann um die sechzig kommt auf uns zu. Darf man das nicht? Gehört er zur Staatspolizei?

Aber er ist bloß Fremdenführer und will uns die Geschichte der Teilung Zyperns im Detail erzählen, uns entlang der Grenze führen, uns die vielen Wachtürme zeigen. Wir winken ab. Inzwischen hat sich die Sonne verzogen, ein kühler Wind weht. Irgendwie passt das Wetter. Was wir hier sehen, hat nichts mit Sommer, Sonne, Meer zu tun. Der Fremdenführer erzählt trotzdem. Wie die Türken sie überfallen hätten. Wie die Türken alle griechischen Zyprer im Nordteil über Nacht vertrieben hätten. Dass sie alles zurücklassen mussten. Dass jetzt noch ihre leeren Häuser dort stünden. Die blühenden Tourismusgebiete, das beste Land: Die Türken hätten es gestohlen und keiner habe Zypern geholfen. Und jetzt würden die Türken versuchen, sich an den Problemen Zyperns zu bereichern.

Wir nicken. Schaut wirklich nicht nach Versöhnung aus.

Wir nehmen die andere Gasse der Fußgängerzone. Größer ist die nicht. Zwei Gassen samt Nebengassen.

„Griechenland war damals eine Diktatur. Sie haben die griechischstämmigen Zyprer aufgehetzt, sich ihnen anzuschließen oder zumindest ein griechisches Zypern zu schaffen“, sagt Hans. „Es hat bürgerkriegsähnliche Zustände gegeben. Die Türkischstämmigen auf der Insel hatten wenig Lust auf ein griechisches Regime. Und irgendwann sind die Festlandtürken dann einmarschiert. Freundlich war das nicht. Aber es gibt eben auch eine Vorgeschichte.“

„Woher weißt du das?“, fragt Vesna.

„Mein Kollege in Limassol. Der vom Oldtimer-Händlerring. Er hat in Nordzypern gewohnt als Kind, bis dann die Türken gekommen sind.“

„Und er sieht das mit der Schuld trotzdem nicht so einseitig“, murmle ich.

„Es ist lange her. Und er hat eine Türkin geheiratet. Was immer noch Schwierigkeiten macht. Vor allem ihr. Ich habe es mit ihm übrigens geklärt: Paulus bekommt einen Platz im besten Privatspital in Limassol. Einen Transporter kann er uns auch organisieren, samt Arzt.“

„Und wer zahlt das?“

„Bei ihren Auflagen zum Kapitaltransfer ist es am besten, er zahlt und ich zahle dann ihm, da findet sich schon ein Weg. Außerdem ist er gerne hilfsbereit, weil ein Kunde von ihm will unbedingt einen ganz besonderen Buick, der bei mir steht.“

„Frage ist nur, ob Paulus Reisinger ist transportfähig. Ob er will. Und ob Krankenhaus und Polizei es erlauben“, fügt Vesna hinzu.

Wir haben uns mit der Verwandten von Nicolas’ Frau in einem Lokal in der Nähe des Spitals verabredet. Außerhalb der Fußgängerzone ist die Stadt weit weniger schick. Schnell hochgezogene Wohnhäuser, hohe Bürogebäude mit viel Glas, die alle irgendwelchen Investmentgruppen zu gehören scheinen. Wir kurven durch die Gassen. Ich habe den Verdacht, dass man in dieser Gegend weder gut noch traditionell zyprisch essen kann. Imbissläden, eine Pizzabude, Café mit dem Namen „Fun Cove“. Vielleicht handelt es sich dabei auch gar nicht um ein Café. Aber um all das geht es jetzt ja nicht. – Wenig später sind wir überrascht. Sie hat uns in eine Tapas-Bar bestellt. Sie hat Stil und ein angeschlossenes Restaurant. Mein Magen knurrt.

Vesna grinst mich an. Sie wirkt trotzdem ein wenig angespannt. „Dass du immer an Essen denken kannst.“

„Für meinen Magen kann ich nichts“, murmle ich.

Eine rundliche Zyprerin in mittlerem Alter strebt voller Elan auf uns zu. Irini hat bereits einen Tisch für uns reserviert. Ihr Englisch ist nicht gerade perfekt, aber das ist das von Vesna ebenso wenig. Zu ihrem Leidwesen, dafür kann sie Russisch. Ich habe den Eindruck, die beiden Frauen werden einander trotzdem verstehen. Vesna hat natürlich ein Mobiltelefon mit, aber wir haben vereinbart, dass sie nur in Notfällen anruft. Sie wird einfach wiederkommen, wenn sie es geschafft hat, mit Paulus Reisinger zu reden.

Dann sind die beiden weg und die Viertelstunden schleppen sich dahin. Dabei ist die Musik gut, nichts Griechisches, sondern leichter Jazz, gerade angenehm im Hintergrund. Hans sieht immer wieder auf die Uhr. Ich bestelle Wasser. Ich darf nicht zu viel Wein trinken. Er trinkt, wie immer, Cola. Wir haben gut gegessen, zyprische Tapas, also so etwas wie eine kleine Meze auf schick.

Hans hat mir erzählt, dass er tatsächlich daran arbeitet, neu entwickelte Elektroautos in sein Sortiment aufzunehmen. „Wir haben ja nicht bloß Oldtimer, sondern auch neue Luxusautos. Warum nicht den Luxus des Neuen verkaufen? Wie gefällt dir das eigentlich?“

„Was?“ Ich schrecke zusammen.

„ ‚Luxus des Neuen‘. War eine Idee von Jana. Die hat viel drauf, die Tochter von Vesna. Wir wollen diese Sparte so nennen. Passt doch, oder?“

Ich lächle. „Passt gut. Klingt nicht so nach den edlen Rettern der Umwelt. Jana hast du damit schon für dich gewonnen.“

„Meinst du, das geht so einfach?“

„Ist es wichtig?“

„Mir schon.“

„Dir ist es ernst mit Vesna.“

Er grinst. „Ich habe mir geschworen, nie mehr zu heiraten. Aber diese Frau würde ich vom Fleck weg …“

Ich schreie auf. „Nur nicht! Wenn du sie verschrecken willst, dann machst du ihr einen Heiratsantrag! Sie ist gerne frei.“

„Hm. Kann ich verstehen. Sie braucht niemanden.“

„Jeder braucht Freunde. Und sie mag dich. Sehr sogar. Sie kann gar nicht aufhören, von dir zu reden, wie eine Siebzehnjährige.“

„Mir geht’s mit ihr genauso. – Valentin ist ein Freund von euch, nicht wahr?“

„Ja. Er ist es geworden, weil er Vesnas Freund war.“

„Ich … hab eine Chance?“

Ich gebe Hans einen Kuss auf die Wange.

Er runzelt die Stirn. „Nur … wo bleibt sie so lange? Sie müsste schon zurück sein. Ich hätte sie nicht gehen lassen sollen.“

„Glaubst du, dass sie ein Verbot akzeptieren würde?“

Er lächelt. „Nein. Das passt nicht zu ihr. Aber man darf sich ein wenig um sie sorgen, oder?“

„Sicher.“

„Sie braucht übrigens ein neues Auto. Dieser alte Renault ist schrecklich.“

„Er ist vor allem übermotorisiert. Und er bricht ohnehin bald zusammen.“

„Ich habe ein sehr nettes Cabrio …“

„Sag nicht, es ist dasselbe, das du deiner früheren Frau geschenkt hast und das sie dann nicht wollte? Du hast es uns damals gezeigt.“

„Für wen hältst du mich eigentlich? Natürlich nicht. Abgesehen davon habe ich es natürlich längst verkauft. – Meinst du, ich darf ihr eines schenken?“

„Borge es ihr für den Anfang.“

„Okay.“

Wir sehen beide auf die Uhr. Vesna könnte wirklich schon da sein. „Ich bestelle mir jetzt doch noch ein Glas Wein“, murmle ich und schaue mich nach dem Kellner um. Und da kommt sie. Seelenruhig. Ohne dass man an ihrem Gesicht ablesen könnte, was los war. Vesnas Pokerface. Ich hasse es. Ich schwöre, ich werde mir nie mehr Sorgen um sie machen. Sie kommt immer wieder. Und sieht dann so drein.

Sie küsst Hans. Sie nickt mir zu. Sie setzt sich. „Also … – Ich brauche jetzt etwas Wein. Roten bitte.“

Hans springt auf und geht zur Bar. Macht er es, weil er nicht länger als notwendig auf ihre Geschichte warten will oder weil er ihr jeden Wunsch so schnell wie möglich erfüllen möchte?

„Du hast ihn gesehen?“, frage ich mit aller möglichen Zurückhaltung.

„Ja.“

Hans ist wieder da. Vesna nippt am Glas. „Ich war bei ihm. War kein großes Problem. Irini hat natürlich Ausweis, mit dem kann sie überallhin. Und alle haben Vertrauen zu ihr. Hat gesagt, ist schon wieder etwas vergessen worden von Wäsche. Und wir sind in Intensivstation gewesen. Schrecklicher Ort, Menschen an Apparaten.“

„Hat es bei Reisinger Wachen gegeben?“, frage ich.

„Nein. Habe ich keine gesehen. Aber einfach so es kommt keiner hinein. Sie müssen einen durch die Türe lassen.“

„Du hast es auch geschafft, zu ihm zu kommen.“

„Ja, ich schon. – Wollt ihr jetzt hören?“

Wir nicken.

„Also, ich war bei ihm und Irini hat mit Wäsche herumgetan. Am Abend ist nicht viel Pflegepersonal, aber es ist fast alles aus Glas. Paulus Reisinger war zum Glück wach. Er hat Musik gehört. Ich habe Kopfkissen geschüttelt und gesagt, ich komme von Mira Valensky. Und dass wir uns schon gesehen haben, bei Premierenparty, ich bin Freundin von Hans Tobler.“ Sie wirft Hans einen liebevollen Blick zu.

„Und?“, hole ich sie zurück.

„Er hat Augen aufgerissen und dann wieder zugeklappt. Ich habe schon gedacht, er ist eingeschlafen. Oder in Ohnmacht gefallen. Was ist passiert?, habe ich ihn gefragt. Und er hat die Augen wieder aufgeklappt und ‚ich weiß nicht‘ gesagt. Ich habe ihm erzählt, man hat ihn gefunden mit Handschuhen und Waffe. Ja, das hat ihm die Polizei auch gesagt, er weiß nicht, warum er die Handschuhe hat angehabt. Er erinnert sich an gar nichts und Arzt sagt, dass das ganz normal ist. Mir war das natürlich etwas wenig. Ich habe ihm erzählt von vergiftetem Zentralbank-Mann. Er hat gesagt: ‚Mir ist alles egal, mir ist alles egal, was ist die Wahrheit?‘ “

„Er hat das genau so gesagt?“, zweifle ich.

„Genau so. Jedes Wort. Und: ‚Hier steht, der einst Othello war; hier bin ich.‘ Ich habe gutes Gedächtnis, du weißt das. Auch für Unsinn. Ich habe ihn gefragt, was mit Spekulationen in Zypern war, und er hat gesagt, das interessiert ihn nicht. Ich habe gesagt, ich rede von seinen Spekulationen mit Geld von Gemeinde und mit Schwarzenberger. Und er hat immer nur gesagt, ‚mir ist alles egal‘. Weil Freundin tot ist?, habe ich gefragt. ‚Weil alles kaputt ist‘, hat er geantwortet. Hat aber gewirkt, als er wäre ganz normal im Kopf. Er hat sich an mich erinnert. Und dass ich da so lange mit Hans war, bis die Letzten sind gegangen.“

Meine Güte, es ist Ewigkeiten her.

„Und er hat gewirkt, als ob er vielleicht wirklich Selbstmord versucht hat.“

„Hast du ihn das gefragt?“, mischt sich Hans ein.

„Ja. Er hat den Kopf geschüttelt und gesagt, die Polizei wollte auch wissen. Er kann sich nicht erinnern. Aber es ist egal.“

„Es ist gar nicht egal“, brause ich auf. „Ein anderer wird von der Polizei gejagt!“

„Tja“, antwortet Vesna. „Er hat gesagt, die Banker sind schuld.“

„Und Schwarzenberger, was hat er über den gesagt?“

„Gar nichts. Nur wieder ‚mir ist egal‘.“

„Na super!“

Vesna funkelt mich an. „Und was kann ich dafür?“

„Man hätte ihn vielleicht anders fragen sollen.“

„Vielleicht foltern? Anschreien? Sehr gut, illegal im Krankenhaus. Und überhaupt sehr gut bei Mensch, der gerade noch in Koma war.“

Hans sieht mich bittend an. „Was hätte sie denn wirklich tun sollen?“

„Richtig“, sagt meine Freundin. „Aber ich habe gefragt, ob er Verlegung in Privatkrankenhaus zustimmt. Weil Hans sich Sorgen macht. Und wir uns auch. Und er hat gesagt: ‚Mir ist egal.‘ War Zustimmung. Ich habe drei Blatt Papier mitgehabt, für alle Fälle, und habe ihn unterschreiben lassen. Damit er schriftlich zustimmt. Wir müssen bloß Text dazugeben. Ich habe ihn gefragt, ob er sicher kein Problem macht, wenn wir ihn holen. Er hat gesagt, dass er jetzt kein Problem mehr macht. Was das heißt, keine Ahnung.“

„Wenn er seine Freundin wirklich erschlagen hat, müssen wir ihm einen sehr guten Anwalt besorgen. Er war in einer Ausnahmesituation, nicht zurechnungsfähig“, sagt Hans langsam.

„Dann ist auch klar, warum er nicht reden will“, füge ich hinzu.

In Österreich hätte es länger gedauert und man hätte viele Beziehungen gebraucht. Keine Rede von besonderer Bürokratie hier. Wir müssen bloß einige Genehmigungen einholen. Doktor Psaridis vom Privatkrankenhaus im Limassol kommt, untersucht Reisinger und redet mit den behandelnden Ärzten. Der Arzt kann uns übrigens noch ein interessantes Detail liefern: In den Krankenunterlagen steht, Paulus Reisinger hatte nicht nur eine Kugel im Kopf, sondern außerdem reichlich Marihuana im Blut.

Jedenfalls habe ich fast den Eindruck, dass die Krankenhausleitung froh ist, ihren besonderen Patienten loszuwerden. Sie legen uns weder medizinische noch verwaltungstechnische Hindernisse in den Weg. Ein großzügiges Trinkgeld an die Pflegekräfte trägt dazu bei, dass auch sie bei guter Laune sind. Das ist freilich bei uns nicht viel anders. Mit der Polizei haben wir letztlich genauso wenig Probleme. Reisinger bestätigt, dass er gerne verlegt werden würde und dass er das Ansuchen unterschrieben hat. Er gilt als voll zurechnungsfähig, also darf er entscheiden. Die Behörden sind offenbar in erster Linie damit beschäftigt, Petros Angelos zu finden. Kostas Illia zieht den Pass von Reisinger ein, das schon.

„Wir haben nicht vor, ihn außer Landes zu bringen“, beruhige ich ihn. „Er gilt also doch als verdächtig?“

„Wir sind sehr vorsichtig geworden“, erwidert der Ermittler und seufzt. Ich kann es ihm nicht verdenken.

[ 15. ]

Es läuft alles nach Plan. Der Krankentransporter samt Doktor Psaridis ist sogar eine Viertelstunde früher als vereinbart da. Vesna und ich werden ihm mit dem Leihauto folgen. Hans Tobler fährt im Krankenwagen mit. Wir wollen nicht zu viel Aufsehen. Hans steigt vor dem Krankenhausgelände um. Wir beobachten, wie sich der Schranken hebt. Sie fahren rein. Wir warten im Auto. Keine Ahnung, wie lange es dauert, bis Paulus Reisinger von seinem Bett in den Transporter umgelagert wird. Laut Doktor Psaridis sollte es keine besonderen Probleme geben, Reisinger erholt sich seiner Ansicht nach sehr gut. Das sei bei Patienten, die einen Kopfdurchschuss haben, öfter der Fall. Optimistischer Typ, dieser Psaridis. Er glaubt nicht, dass irgendwas zurückbleibt. Körperlich. Ich bin schon gespannt, wie Paulus Reisinger auf mich wirkt. Aber ich habe auch ein wenig Angst vor der Begegnung. Eigentlich hätte ich es gerne friedlich und idyllisch. Ohne allzu große Dramen. Wobei: Da ist man bei Reisinger offenbar an der falschen Adresse. Natürlich werden wir ihn in Ruhe lassen. Wichtig ist, dass ihn alle in Ruhe lassen. Hans hat über seinen Oldtimer-Kollegen zwei Leibwächter angeheuert, die sich abwechseln werden.

Wir parken nicht gerade vorschriftsmäßig. Wäre da beim Krankenhausgelände aber auch nicht möglich. Wir dürfen den Krankenwagen nicht verpassen. Eine Frau in einem großen Geländewagen hupt uns wütend an. Vesna lächelt und winkt. Die Frau beginnt zu schreien. Gleich wird sie aus dem Auto springen und uns verprügeln.

„Fahr weg“, sage ich zu Vesna.

„Wenn sie kann Auto fahren, sie hat kein Problem mit Vorbeikommen. Wenn nicht, sie soll nicht so großes Auto haben. Wenn wer normal benimmt, da fahre ich gleich weg. Aber bei dieser nicht.“

„Bitte. Das Letzte, was wir jetzt brauchen können, sind irgendwelche unnötigen Auseinandersetzungen.“

Vesna seufzt theatralisch und fährt ein paar Meter weiter. Der Kopf der Frau im Geländewagen ist hochrot. Schimpfend und gestikulierend schießt sie an uns vorbei. Nicht alle Zyprer sind freundlich und gelassen.

„Jetzt ich sehe nicht mehr so gut in Einfahrt“, murrt meine Freundin.

Ich sehe etwas anderes. Ich deute bloß in die Richtung. Hans. Er kommt auf uns zugerannt. Auch Vesna fällt ausnahmsweise nicht ein, was sie sagen soll. Wir starren ihm entgegen. Dann reiße ich die Tür auf, springe aus dem Auto. Paulus Reisinger. Es ist ihm etwas passiert. Der zweite Versuch, ihn umzubringen. Oder die Polizei hat ihn festgenommen.

Hans keucht, als er neben uns steht. „Er ist weg. Er ist einfach weg!“

„Was heißt weg?“, frage ich einigermaßen durcheinander.

„Die Idioten von der Krankenhausverwaltung haben ihn von jemand anderem abholen lassen!“

„Wer hat ihn abgeholt?“, sagt Vesna.

„Sie haben geglaubt, dass wir das waren. Ein Arzt und zwei Begleitpersonen. Und ein Krankenwagen.“

„Und Reisinger? Er muss gewusst haben, dass das nicht passt“, rufe ich.

„Er ist mitgefahren. Er war wach, er hat sich bedankt und verabschiedet und er ist mit ihnen gefahren!“

Wir sehen uns fassungslos an.

„Wir müssen sofort die Polizei verständigen!“, rufe ich.

„Polizei? Warum? Sie haben ihn nicht gekidnappt“, erwidert Vesna. „Er ist freiwillig mit.“

„Wer weiß, wer die sind“, assistiert ihr Hans. „Sie können noch nicht weit sein.“

„Eben. Und die Polizei kann eine Rasterfahndung machen.“

„Dann wir finden nie raus, was da los ist“, widerspricht Vesna. „Die Polizei ist doch auf völlig falschem Trip.“

„Und wie sollen wir das rausfinden?“

„Man muss überlegen.“

„Was tun die im Krankenhaus jetzt?“, frage ich Hans.

„Ich habe gesagt, vielleicht war es ein Missverständnis, sie sollen sich keine Sorgen machen. Lieber kein unnötiges Aufsehen erregen.“

„Na super!“

„Hast du gut gemacht, Schatz.“ Das kommt natürlich von Vesna.

„Wie haben die Männer ausgesehen?“ Ich habe keine Ahnung, wie wir den Krankenwagen finden sollen.

„Der Arzt hat einen Mundschutz gehabt. Die Beschreibung könnte sowohl auf Petros Angelos als auch auf Schwarzenberger passen.“

Die beiden sind in etwa gleich groß und sie sind ähnlich gebaut, wenngleich Pete um einiges jünger ist. Aber darum geht es jetzt nicht. „Die Beschreibung passt auf circa zehntausend Männer da im Umkreis“, erwidere ich.

„Es ist schon ein verrückter Coup. Wir bereiten alles vor und die schnappen ihn uns weg“, keucht Vesnas liebster Autohändler.

„Wie aus Film“, ergänzt sie.

„Die Schauspieltruppe“, fällt mir ein. „Die könnten ohne Probleme ein Rettungsteam spielen.“ – Aber warum sollten sie es tun? Weil wir die ganze Zeit komplett falsch gedacht haben? Weil Reisinger mit ihnen gemeinsame Sache gemacht hat? Mit welchem Ziel? Und immerhin: Er hat einen Kopfschuss abbekommen. „Er muss den Leuten vertrauen, die ihn weggebracht haben“, denke ich laut.

„Oder er war unter Drogen, wie damals vor Kopfschuss“, ergänzt Vesna.

Hans widerspricht. „Auf die Leute im Krankenhaus hat er ganz normal gewirkt. Er hat sogar gesagt, er will wiederkommen und als Dankeschön für sie spielen.“

Aus der Krankenhauseinfahrt kommt unser Rettungswagen. Für einen Moment denke ich, Hans hat uns nur schrecklich an der Nase herumgeführt und alles ist in Ordnung. Dem werde ich Bescheid sagen! Aber dann steigt der Arzt aus. Er sieht verwirrt drein, so etwas, meint er, sei ihm noch nie untergekommen. Er solle bei uns bleiben, für alle Fälle, sagt Hans zu ihm. Er nickt und steigt mit uns in den Leihwagen. Gut, dass sich Hans geweigert hat, ein kleines Auto zu mieten.

„Wie geht es Reisinger eigentlich?“, will ich auf Englisch wissen.

„Ziemlich gut. Aber er braucht Pflege. Es ist nicht so, dass er einfach davonlaufen kann. Dazu sind schon allein seine Muskeln zu schwach.“

„Wo können sie hin?“, überlegt Vesna. „Nicht in ein Hotel. Weil das fallt auf. Sie wissen nicht, dass wir nicht Polizei alarmiert haben.“

„Noch nicht“, ergänze ich.

„In den Spitälern würde man als Erstes suchen“, denkt Hans weiter.

„Muss er in einem Spital sein?“, frage ich den Arzt.

Er sollte es sein, bekomme ich zur Antwort.

Die Kernfrage ist: Wer hat ihn weggebracht? Was haben sie mit ihm vor? Er ist jedenfalls freiwillig mitgegangen, scheint es. Das ist das Verwirrendste an der Sache.

„Giorgos Konstantinou vermietet Ferienhäuser. Man kann ihn in eines davon gebracht haben. Die meisten stehen um diese Jahreszeit leer. Giorgos weiß, dass Paulus seine Freundin hat erschlagen. Schwarzenberger hat ihm Auftrag gegeben, ihn zu schützen. Giorgos hat schlechtes Gewissen wegen SMS und Affäre. Also er macht mit und bringt Paulus in ein Haus. Weg kann er nicht. Im Flugzeug sie haben ihn“, überlegt Vesna.

Hans nickt. „Mit dem Boot wäre es leichter. Am besten in der Nacht mit einem Fischerboot hinausfahren. Und dann umsteigen in ein anderes Boot im internationalen Gewässer, das ihn nach Nordafrika bringt.“

„Ich wusste gar nicht, dass Autohändler so viel Fantasie haben“, knurre ich.

Der Arzt schaut verwirrt von einem zum anderen. Muss schon seltsam sein, alle reden hektisch aufeinander ein und man versteht kein Wort. Telefon. Wir fahren zusammen. Es ist Vesnas Apparat. Sie holt ihn heraus. „Ist nur Jana“, sagt sie und drückt die Beenden-Taste.

Zwei Minuten später haben wir uns darauf geeinigt, so schnell wie möglich mit Nicolas Kontakt aufzunehmen. Er hat von unserem Plan gewusst. Er hat ihn unterstützt. Zumindest haben wir das geglaubt. Aber vielleicht hat er mit seinem Sohn geredet. Und damit die Aktion ausgelöst. Er weiß am ehesten, in welchem Haus Paulus sein könnte. Dann läutet mein Telefon. Ich schaue gehetzt aufs Display. Jana. Ich gehe dran.

„Was ist denn bei euch los?“, fragt sie.

„Dauert zu lange, das zu erzählen. Jedenfalls ist Reisinger weg.“

„Was heißt weg?“

„Aus dem Krankenhaus verschwunden. Wir wollten ihn abholen. Aber jemand anderer war schneller. Was gibt es?“

„Ich wollte mich wegen des Laptops von Schwarzenberger melden.“

„Und?“

Ich werde gegen den Arzt geschleudert, so schnell ist Vesna losgefahren.

„Was ist?“, stöhne ich.

„Wir fahren zu Nicolas. Das ist zumindest eine Chance. Seine Häuser sind alle in der Umgebung von Protaras. Er geht nicht ans Telefon. Und er hat kein Mobiltelefon“, schreit Vesna zu mir zurück.

„Zlatka kann versuchen, ihn zu finden“, rufe ich.

„Was?“, meldet sich Jana.

„Nichts. Deine Mutter fährt Auto.“

„Ach so. Da fürchtest du dich immer. Also, der Laptop …“

„War was drauf?“ Vielleicht gibt das einen Anhaltspunkt. Einen winzigen zumindest, bitte!

„Nichts, genau das ist das Problem. Er hat mit externen Festplatten gearbeitet. Und außerdem hat er den Laptop noch nicht besonders lange.“

Ich seufze.

„Das Einzige, was man ablesen kann, sagt Fran, ist, dass er ab und zu unter Schlaflosigkeit gelitten hat.“

„Na super.“

„Und wahrscheinlich hat er wirklich Flugangst. Die Stewardessen haben sich deswegen so gut an ihn erinnert, weil er sie dauernd auf Trab gehalten hat. Und in der Nacht nach dem Flug konnte er nicht schlafen, er hat stattdessen mehr oder weniger ununterbrochen ins Internet geschaut.“

„Wie bitte?“

„Ja. Keine besonderen Seiten, wenn du das glaubst. Online-Nachrichten und so. Er scheint ein Nachrichtenfreak zu sein, war auf allen möglichen Homepages, die die letzten News bringen. Von Zypern über die englischen Seiten bis hin zu unseren heimischen.“

Ich schlucke. „Ihr habt etwas gefunden. Etwas ganz Wichtiges sogar. Die Nachricht vom Mord an Dagmar Wieser kam in der Nacht, ich glaube, es war so um zwei, auf ORF.at. – War er da noch im Internet?“

„Ja klar. Und auf ORF.at war er immer wieder. Er wird es so erfahren haben.“

„Ja“, antworte ich und hole Luft. „Vielleicht. Aber als ich am nächsten Morgen mit ihm telefoniert habe, da hat er getan, als wüsste er von nichts.“

„Wie bitte? Er muss es gewusst haben.“

„Eben.“

Jetzt erst merke ich, dass Hans mich anstarrt. Und Vesna ruft: „Ich habe es nicht mitbekommen ganz. Es ist etwas auf Laptop von Schwarzenberger?“

Ich bedanke mich bei Jana und sage es langsam und laut, während wir auf der Autobahn Richtung Agia Napa brausen: „Schwarzenberger hat in der Nacht, in der Dagmar Wieser erschlagen wurde, immer wieder im Internet Nachrichtenseiten angeklickt. Er hat ganz gezielt auf eine Meldung gewartet. Er wollte wissen, ob sie tatsächlich tot ist. Er hat ein Alibi, aber er hat gewusst, dass sie sterben soll. Die Meldung kam dann so um zwei. Er hat einen Fehler gemacht. Er hat am nächsten Tag in der Früh so getan, als wüsste er von nichts.“

„Das heißt, Schwarzenberger hat Paulus Reisinger abgeholt. Weil er Angst hat, er redet doch“, ruft Vesna.

Ich sehe, wie der Tacho auf einhundertsiebzig klettert.

„Mit ihm würde er freiwillig mitfahren. Wenn er ihm noch glaubt. Paulus sieht die SMS, nimmt den Kerzenständer und erschlägt seine Freundin. Schwarzenberger hat alles inszeniert. Weil Dagmar Wieser hinter seine Finanztransaktionen gekommen ist. Und jetzt sagt er, er will Paulus decken. Oder sie stecken wirklich unter einer Decke“, überlege ich weiter.

„Und was ist dann mit Giftmord? Für den haben beide wasserdichtes Alibi“, sagt Vesna.

„Paulus ist jedenfalls kein Krimineller“, stellt Hans fest. „Er ist vielleicht gutgläubig und er hat sich auf alles Mögliche eingelassen, aber …“

„Darum es geht jetzt nicht“, fällt ihm Vesna ins Wort. „Wir müssen nachdenken, wo sie hin sind. Schwarzenberger wohnt manchmal im Makarios, da kann er Paulus auf keinen Fall hinbringen. Und er hat angeblich Apartment in Limassol. Dort, wo Geschäfte laufen.“

„Die Polizei kennt mit Sicherheit die Adresse, wir sollten …“, versuche ich es.

„Und deswegen er bringt Paulus auch dort nicht hin“, fällt mir Vesna ins Wort. „Ferienhäuser von Konstantinou. Ist das Wahrscheinlichste.“

Ich wähle Zlatkas Nummer. Ich frage sie, wie wir so schnell wie möglich mit Nicolas reden können. Jede Minute könne wichtig sein.

„Wir sind beide bei den Olivenbäumen. Wir ernten. – Was ist los?“

Ich erzähle es ihr in Kürze. „Moment!“, sagt sie. Dann höre ich, wie sie etwas in schnellem Griechisch weitererzählt. Eine Männerstimme antwortet. Nicolas. Könnte passen. Hoffentlich.

„Kommt direkt zum Olivenhain, wir sind da.“

„Es kann sein, dass Schwarzenberger und Reisinger in einem der leer stehenden Ferienhäuser sind. Giorgos könnte sie dort untergebracht haben. Man sollte ganz rasch klären, ob das stimmt. Und wo das Haus ist.“

„Machen wir“, sagt Zlatka bloß. „Bis gleich.“

Und was, wenn es doch Pete war, der Paulus Reisinger abgeholt hat? Weil Nicolas ihm von unserer Aktion erzählt hat? Ich denke es, aber ich sage es nicht laut. Weil es letztlich auch egal ist. Wir können nur versuchen, an Paulus Reisinger heranzukommen. Und ihn zum Reden zu bringen. Und ich werde dafür sorgen, dass wir spätestens dann die Polizei verständigen.

„Mann, die fährt Auto“, sagt Hans begeistert, als Vesna durch den Kreisverkehr driftet. Mir ist etwas übel. Noch ein Irrer. Da haben einander zwei gefunden. Der Arzt schaut starr geradeaus. Wir haben ihm nicht alles gesagt, nur dass wir Reisinger suchen. Eines ist jetzt jedenfalls klar. Schwarzenberger hat mit dem Mord an Dagmar Wieser zu tun. Er hat sich ein perfektes Alibi besorgt, aber er hat in der Nacht in seinem Haus in Bruckthal im Internet nach der Meldung von ihrem Tod gesucht. Nur so ergibt es Sinn, dass er am nächsten Morgen so getan hat, als wüsste er nichts davon. – Oder verrenne ich mich da?

Vesna bremst, als das Makarios in Sicht kommt.

„Der Weg zu den Oliven ist dort hinten.“ Ich deute in Richtung Landesinneres.

Sie biegt rasant ein, dass die asphaltierte Strecke gleich in einen Feldweg übergeht, stört sie nicht. Staubwolke rund um uns. Und dann die Olivenbäume. Und Zlatka und Nicolas in den beliebten Tarnhosen und T-Shirts und Gummistiefeln. Ländliche Idylle. Fast.

„Es sind nur zwei Häuser vermietet“, ruft Zlatka uns entgegen. „Beide an Leute, die man kennt. Aber Nicolas sagt, Giorgos muss nur einen Schlüssel nehmen, das ist kein Problem.“

„Wo fällt es am wenigsten auf, wenn einige Männer mit einem Verletzten auftauchen?“, frage ich.

Zlatka gibt es an Nicolas weiter. Der antwortet rasch. Ihm scheint klar zu sein, dass es ernst ist, er macht nicht einmal Scherze über olivenessende Österreicherinnen.

„Sie haben eine Apartmentanlage, ich kenne sie, da schaut ein Haus wie das andere aus, und um die Jahreszeit ist keiner mehr da. Nicolas meint, dort würde er jemanden verstecken.“

Ich kann nur hoffen, dass er uns nicht an der Nase herumführt.

„Er sagt, er hat Giorgos herbestellt. Er muss sofort da sein.“

Vesna sieht sie erschrocken an. „Hat er ihm gesagt, worum es geht? Er könnte Schwarzenberger warnen!“

Wieder schneller Wortwechsel. „Nein, er hat nichts gesagt.“

Und wenn Giorgos nicht kommt? – „He comes“, sagt Nicolas mit Nachdruck.

Drei Minuten später hält ein weißer BMW neben unserem Leihwagen. Giorgos steigt aus, kommt langsam auf uns zu. Diesmal ist er ganz in Beige. Leinenhose, Polohemd mit Krokodil. Es wirkt, als wolle er umdrehen und davonrennen.

Ein paar scharfe griechische Worte von seinem Vater.

Ein paar Widerworte.

Auch ohne zu verstehen, begreifen wir: Der Vater hat befohlen, dem Sohn bleibt nichts, als zu folgen.

Zlatka flüstert mir zu: „Es sieht so aus, als hätte er ihn tatsächlich irgendwo untergebracht. Als hätte er Schwarzenberger einen Schlüssel gegeben. Aber er sagt, vom Rest hat er keine Ahnung.“

„Wir fahren hin“, sage ich.

Wir rennen zum Auto. Wieder ein Wortduell zwischen Vater und Sohn.

„Nicolas sagt, er muss mitfahren. Giorgos will nicht.“ Nicolas drischt mit der Faust auf das Dach des weißen BMW. Giorgos faucht etwas, das nicht einmal Zlatka versteht, dann steigt er ein.

Nicolas sagt ein paar knappe Sätze zu Zlatka. Die nickt. „Sie werden euch vorfahren. Ich fahre mit ihnen.“

Im Konvoi die Straße hinunter nach Protaras, dann biegen wir zum Meer ab. Schon von Weitem sieht man die Feriensiedlung. Ein rosafarbenes einstöckiges Haus neben dem anderen. Von den hinteren Reihen aus kann man das Meer wohl nur ahnen. Mittendrin könnte man in einem Außenbezirk von Liverpool, New Jersey oder von sonst wo sein. Ganz abgesehen davon, dass ich nach zwei Gläsern Wein nie die richtige Eingangstür finden würde, so gleichförmig ist hier alles. Vor der ersten Häuserreihe ein Parkplatz. Bis auf einen zerbeulten Pick-up ist er leer. Wir steigen aus. Giorgos geht wortlos voran, dicht gefolgt von seinem Vater, dahinter wir anderen. Giorgos drückt Nicolas einen Schlüssel in die Hand, deutet auf die Tür zu einem Haus, das gleich unbewohnt wie alle anderen zu sein scheint. Es liegt am Rand der Siedlung, daneben beginnt ein abgeerntetes Feld. Davor und dahinter Häuserreihen. Giorgos macht einige Schritte zurück Richtung Parkplatz. Sein Vater packt ihn, flüstert böse auf ihn ein.

„Sie meinen, Herr Reisinger ist da drin?“, flüstert mir der Arzt auf Englisch zu. Es klingt einigermaßen irritiert. Du liebe Güte, auf den haben wir beinahe vergessen. „Ja“, flüstere ich zurück. „Aber wir wissen es nicht genau.“

Vesna nimmt mich am Arm, flüstert aber in die Richtung von Zlatka. „Wir gehen rein. Nicolas und Giorgos sollen draußen warten. Okay?“ Zlatka nickt und flüstert Nicolas ins Ohr. Stille Post vor einem Ferienobjekt, in dem ein oder mehrere Mörder sowie möglicherweise ein Opfer sein könnten. – Worauf lassen wir uns da ein? Aber: Was, wenn sie Paulus Reisinger unter Druck gesetzt, ihn entführt haben und nun dafür sorgen wollen, dass er der Polizei sicher nichts mehr erzählen kann? Uns bleibt keine Zeit. Ich fingere trotzdem nach meinem Mobiltelefon. Gut, es ist in meiner Tasche. Detective Illia war eine der letzten Personen, mit denen ich telefoniert habe. Ich finde seine Nummer sofort. Ich kann ihn sehr rasch anrufen. Das beruhigt mich ein wenig. Nicolas sperrt auf, ohne seinen Sohn dabei aus den Augen zu lassen. Dann tritt er zur Seite. Der kleine alte Mann in Tarnhose und Gummistiefeln steht ganz aufrecht, wie ein Feldherr. – Wie war das damals, als sie mit Erzbischof Makarios für ein unabhängiges Zypern gekämpft haben? Wenige mutige Männer, angeführt von einem, der an sein Ziel geglaubt hat. Man könnte sie auch Terroristen genannt haben. Oder Aufständische. Oder Guerillas. Je nach Blickwinkel und Umgebung.

Vesna ist die Erste, die hineingeht. Sie winkt Hans und mir. Die Fensterläden sind geschlossen, schummriges Dreivierteldunkel. Es ist kühl hier drin. Etwas modrig. Wir stehen im Wohnraum. Ein Holztisch, vier Stühle. Eine einfache Küchenzeile. Leer. Soviel ich ausnehmen kann, steht nicht einmal ein Glas irgendwo herum. Giorgos hat uns hereingelegt. Oder sein Vater? Über dem Sofa liegt ein weißes Leintuch, Schutz, bis die nächsten Touristen kommen. Zwei Türen gehen von hier ab. Vesna deutet uns, stehen zu bleiben. Nur weil sie nebenbei ein illegales Detektivbüro hat, braucht sie sich nicht so aufzuspielen. Andererseits ist es mir ganz recht, dass nicht ich hinter die Türen sehen muss. Hans wartet mit mir. Aber er wirkt sprungbereit. Vesna öffnet vorsichtig die erste Tür. Lautlos. Sie sieht hinein, schüttelt den Kopf, schließt sie wieder. Dasselbe bei der zweiten Tür. Kein Geräusch.

Es gibt eine ganz eigene Art von Stille, die entsteht, wenn jemand die Luft anhält. Sich nicht rührt. Wartet. Auf den richtigen Zeitpunkt lauert. Oder bilde ich mir da bloß wieder etwas ein? Da ist niemand außer uns. Treppe in den ersten Stock. Vorsichtig. Stufe für Stufe. Zuerst Vesna, dann Hans, dann ich. Ein kleiner Vorraum. Drei Türen. Durch ein hohes Fenster fällt trotz der Fensterläden etwas Licht. Vesna drückt die Schnalle der ersten Tür.

Und plötzlich: von überall her Lärm, Schreie, gleichzeitig Schläge, ich weiß nicht, ob mit der Faust oder einem schweren Gegenstand, ich ducke mich, der Hieb hat mich verfehlt, dafür werde ich von hinten gepackt, festgehalten. Sie müssen hinter den Türen gelauert haben, vermummte Männer in Schwarz. Ich höre Vesna keuchen, Hans ruft ihr etwas zu, ich kann es nicht verstehen, einer hat mit einer Hand mein Gesicht fixiert, ich kriege kaum mehr Luft, ich schlage nach hinten aus, treffe etwas Hartes, eher Kantiges. Schienbein vielleicht. Kurzes Wimmern, dann wird der Griff fester. Ich versuche zu beißen, aber ich bringe den Mund nicht auf, zu fest die Hand auf meinem Gesicht, immer mehr Speichel, ich kriege keine Luft mehr. Wie viele sind es? Vesna liegt am Boden. Ich sehe im Halbdunkel, wie einer die Treppe hinunterläuft. Hans lässt einen Schrei los, er ist einen Kopf kleiner als die Angreifer, ich höre ein böses Krachen. Ich muss mich auf den, der mich wie im Schraubstock hält, konzentrieren. Ich lasse mich fallen. Es reißt ihn mit mir auf den Boden. Ich schlage hart auf, obwohl da ein Teppich ist. Ich kriege einen Arm frei, dresche mit dem Ellbogen hinter mich. Hans scheint seinen Angreifer niedergeschlagen zu haben. Er stürzt zu Vesna, die sich gerade aufrappelt. Aber auch der Vermummte kommt wieder auf die Beine. Seine Maske ist verrutscht. Ich starre hin, versuche im schwachen Licht zu erkennen, ob es stimmt, was ich zu sehen glaube. Ich reiße meinen Kopf herum, meine Lippen scheinen zu platzen, aber die Hand vor meinem Mund ist weg. Die Konturen meines Gegners. Das Gesicht des anderen.

„Der griechische Chor!“, keuche ich.

„Was?“, stammelt Vesna. Sie hat es offenbar ziemlich erwischt. Die beiden griechischen Schauspieler. Wer ist die Treppe hinuntergelaufen? Pete? Schwarzenberger? Oder gar Reisinger? Ich merke, dass der Griff nachlässt, keine neuen Schläge. Hastig ausgespuckte griechische Worte. Hin und her. Und dann bin ich frei und will mich umdrehen und ihm noch einen …

„Not russian mafia!“, brüllt der eine Zwilling hinter mir.

Ich rapple mich auf und starre ihn an.

„Er hat gesagt, die russische Mafia verfolgt uns!“, keucht der andere auf Englisch.

„Wer er?“

Vesna geht durch die halboffene Tür, sie schreit auf. „Paulus!“

Wir sind zu spät. Sie haben ihn … oder er hat sich selbst …

Paulus Reisinger sitzt in einem Lehnstuhl. Er ist kreidebleich im Gesicht. Oder wirkt das bloß so durch den Kopfverband? Aber er lebt.

„Schwarzenberger?“, frage ich. Er nickt.

Ich drehe mich um und renne die Treppe hinunter. Er darf uns nicht entwischen. Vesna hat den gleichen Gedanken wie ich. Mit denen da oben können wir noch später klären, was geschehen ist. Er hat nur wenig Vorsprung. Wir müssen endlich die Polizei verständigen. Ich ziehe das Telefon aus der Tasche, erstarre in der Eingangstür. Vesna wäre fast auf mich draufgeprallt, so habe ich abgebremst. Draußen steht Nicolas mit einer Pistole in der Hand. In seiner Nähe Söhnchen Giorgos. Ihm gegenüber Schwarzenberger mit erhobenen Händen.

„Du Vollidiot hast mich verraten! Ist dir nicht klar, dass du lebenslänglich kriegst?“, brüllt Schwarzenberger.

Giorgos schüttelt wild den Kopf. „Du hast dir alles ausgedacht, ich habe nicht gewusst, was du planst. Und ich habe dich nicht verraten! Mein Vater …“

„Du hast noch eine Chance: Der Alte tut dir nichts, du brauchst ihm bloß die Waffe wegzunehmen. Wir können gemeinsam fort!“

Vesna zieht mich etwas mehr ins Hausinnere. Noch hat uns keiner bemerkt.

„Du hast nichts gehalten!“, heult Giorgos auf. „Wie soll ich dir vertrauen?“

„Es ist deine letzte Chance. Ansonsten erzähle ich, dass du es warst, der Dagmar erschlagen hat! Ich habe das zweite Telefon! Du warst heiß auf sie und sie hat dich sitzen lassen!“

„Es glaubt dir keiner! Was hätte ich mit ihr sollen? Du hast das Ganze eingefädelt, damit er sie umbringt! Und mich geschickt, um nachzusehen! Ob alles geklappt hat. Und um das Handy zu holen. Und dann ist Paulus am Boden gelegen und sie war kerngesund und hat gekreischt, dass sie alles aufdecken wird und dass sie weiß von unseren Geschäften und dass das mit dem Handy das Mieseste sei, was ihr untergekommen ist, und was wir mit Paulus gemacht hätten und …“

„Du hast sie erschlagen!“

Nicolas versucht weiter, Schwarzenberger zu fixieren, aber ich merke, wie seine Konzentration nachlässt. Wie viel versteht er von dem, was da gebrüllt wird? Jedenfalls genug, um zu wissen, dass sein Sohn mit drin hängt. – Wo ist eigentlich Zlatka? Wo der Arzt?

„Du Arschloch hast die SMS an die Zeitung geschickt! Dir ist ganz egal, was mit mir wird! Dir sind alle egal!“

„Ich bin deine letzte Chance. Ich bin dein Freund, Giorgos.“

„Du hast versucht, Paulus am Strand zu erschießen! Aber du warst zu blöd!“

„Lügner! Es war Selbstmord!“

„Damit kommst du nicht durch! Du hast gesagt, er will zur Polizei. Wir müssen das verhindern! Ich hab das Marihuana besorgt, das du wolltest! Ich werde aussagen!“

Schwarzenberger versucht vorsichtig, einen Schritt nach hinten zu machen.

„Stopp!“, schreit Nicolas und kommt näher. „I shoot!“

Giorgos ist nur mehr einen Meter von seinem Vater entfernt.

„Mach es. Nur ein Schritt. Willst du dir ewig von deinem Vater befehlen lassen? Nimm ihm die Waffe ab“, sagt Schwarzenberger langsam und deutlich.

Giorgos hebt ein Bein. Ganz langsam. Er erinnert mich an das Chamäleon, das ich am Spazierweg gesehen habe. Als es noch Idyllen gab. Nicolas hält die Pistole in beiden Händen. Ein großes schwarzes Ding, schwer und böse. Der kleine alte Mann mit den Gummistiefeln, der als Einziger von uns zu kämpfen gelernt hat. Vor mehr als einem halben Jahrhundert allerdings.

„Du hast gesagt, du willst den Italiener nur betäuben! Aber du hast ihn umgebracht! Einfach nur um abzulenken!“, heult Giorgos.

Schwarzenberger schaut ihn verächtlich an. „Schon vergessen? Du hast ihn umgebracht. Ich war in Nikosia. Und du hast das Bekennerschreiben geschickt. Du bist ein Doppelmörder! – Wenn du jetzt nichts tust, dann ist dein Leben vorbei!“

„Murder“, knurrt Nicolas und geht einen Schritt auf Schwarzenberger zu.

„Du kommst an das Geld in Estland nicht ohne mich ran“, probiert der es noch einmal.

„Du hast schon alles verzockt, gib es zu!“, brüllt Giorgos.

„Wenn dein Vater dahinterkommt, was du aufs Spiel gesetzt hast … Nächste Woche werden die Zinsen fällig … Wenn du nicht zahlen kannst, dann sind die Häuser weg!“

Vesna schiebt mich zur Seite. Ich sehe, wie sie die Entfernung zwischen sich und Giorgos abschätzt. Ich stehe wie gelähmt da. Armer alter Mann. Ob er, wenn er Englisch könnte, seinen Sohn erschießen würde? Wegen der Häuser, die er offenbar verspekuliert hat? Wegen der Morde, die er begangen hat? Der Sohn, dem keiner etwas zutraut. Und der auch hier offenbar bloß hineingeschlittert ist. Sehr, sehr tief allerdings. Es ginge noch tiefer. Dann, wenn er seinen Vater angreift.

Schwarzenberger macht noch einen Schritt rückwärts. „Tu es endlich!“, brüllt er.

Giorgos steht da. Er steht da und schaut von Schwarzenberger zu seinem Vater und wieder zurück.

„Lächerliches Vatersöhnchen!“, brüllt Schwarzenberger.

Nicolas sieht für einen Moment zu seinem Sohn. Schwarzenberger rennt los. Nicolas schießt. Dumpfer böser Knall, ganz anders als in den Italo-Western. Er hat ihn verfehlt, er rennt ihm nach. Viel zu langsam. Kurze Beine. Gummistiefel. Gleichzeitig sprintet Vesna los. Noch ein Schuss. Schwarzenberger verschwindet ums Haus. Vesna ist an Nicolas vorbei, fast schon an der Hausecke. Schreie. Sie bremst ab. Und dann Zlatka und der Arzt. Und zwei Polizeibeamte. Und die haben Schwarzenberger.

[ 16. ]

Wir warten bei Paulus Reisinger, bis Detective Illia mit seinem Team kommt. Der griechische Chor hat sich auf ein Sofa verzogen und sieht reichlich ramponiert aus. Das Auge des einen Zwillings schwillt immer mehr zu. Der andere hinkt. Das hat mit mir zu tun. Mein Mitleid hält sich in Grenzen. Wie kann man auch so blöd sein. Schwarzenberger hat sie vor zwei Tagen einfliegen lassen, weil es jetzt angeblich einen großen Sponsor für die Zypern-Aufführung von „Othellos Erben“ gebe. So viel wissen wir schon. Und dass er ihnen dann offenbar eingeredet hat, die russische Mafia sei hinter ihrem Paulus Reisinger her. Wegen einiger Spekulationsgeschäfte. Vielleicht hat er ihnen sogar echte Unterlagen gezeigt. Das werden wir noch herausfinden. Meine Oberlippe brennt höllisch, sie ist zwar nicht gesprungen, aber sie fühlt sich an, als hätte jemand versucht, sie wie ein Schlauchboot aufzublasen. Außerdem dürfte ich mir den Knöchel ramponiert haben. Neben mir sitzen Vesna und Hans. Der Arzt lehnt am Fenster. Im Parterre sind die Polizeibeamten mit Schwarzenberger, Nicolas und Giorgos und Zlatka. Wie viel ahnt Nicolas? Jedenfalls hat er sich geweigert, seine Waffe abzugeben. Er hält sie auf dem Schoß und sitzt so auf dem Sofa mit dem Leintuch drauf.

Paulus Reisinger ist erschöpft. Der Arzt hat ihm eine Spritze gegeben, aber gemeint, es bestehe keine akute Gefahr. Er war es, der gemeinsam mit Zlatka die Polizei verständigt hat. Nachdem Schwarzenberger aus dem Haus gelaufen kam und von Nicolas gestellt wurde. Zum Glück habe ich Zlatka schon vor einiger Zeit die Nummer von Detective Illia gegeben.

Vesna und ich haben Paulus erzählt, was wir wissen. Er hat bloß ein paarmal genickt. Wir haben die Fensterläden halb geöffnet. Er hat die Augen beinahe geschlossen. Ist er weggedämmert? Auf seiner Oberlippe stehen Schweißtropfen.

„Ich bin mit schuld“, sagt er unvermittelt.

„Sie sollten nicht zu viel sprechen“, erwidert der Arzt auf Englisch.

Paulus Reisinger klappt die Augen auf und schüttelt den Kopf. „Das geht schon. Ich hätte mich nie darauf einlassen dürfen, mit dem Geld der Gemeinde zu spekulieren. Jedes Kind weiß, dass das schiefgeht. Aber damals haben es so viele gemacht. Und wir hatten wenig Spielraum in Bruckthal. Ich wollte das Theaterfestival, ein Tagesheim und alles Mögliche andere. Als Fernsehkommissar haben sie mich abgesägt, jetzt wollte ich zum Bürgermeisterhelden werden.“ Er lacht ein wenig. Es klingt angestrengt. „Eitelkeit.“

„Es waren gute Dinge, die du machen wolltest“, werfe ich ein.

„Ja. Vielleicht. Aber nicht um jeden Preis. Und ich wollte meinem Kindergartenfreund helfen. Ich hatte damals nicht besonders viele Freunde. Er hat sich ausgekannt mit internationalen Finanzgeschäften. Er hatte einen Partner in Zypern. Einen reichen Hotelerben. – Ich war zu dumm, um zu erkennen, dass er ganz dringend frisches Geld gebraucht hat, weil das andere schon verspekuliert war. Dann sind wirklich Gewinne gekommen. Ganz verrückt. Und als es plötzlich bergab ging, wollte ich raus.“

Vesna nickt. „Gemeindesekretärin hat das auch gesagt. Es gab Streit zwischen Bürgermeister und Finanz-Gemeinderat.“

„Sogar mit der habt ihr geredet? Sie ist eine Perle. Zuverlässig. Eine Gemeindesekretärin vom alten Schlag.“

Klingt nicht, als würde das in Liebe umschlagen. Arme Frau Gabler.

„Franz hat gedroht, alles auffliegen zu lassen. Nicht nur ich, auch sie würde vor Gericht kommen, hat er gesagt. Da habe ich nachgegeben. Und weitergetan. Und gehofft …“

„Und trotzdem er war noch immer ein Freund?“, fragt Vesna.

„Ich … ich habe versucht, Abstand zu gewinnen. Spätestens, als ich Dagmar kennengelernt habe. Aber das war schlecht möglich. Er hat sich an mich drangehängt. Er hat Dagmar von Anfang an nicht ausstehen können. Er hat gesagt, die wolle mich nur aushorchen, der gehe es nur darum, hinter unsere Geschäfte zu kommen und uns zu vernichten. Ich muss sie verlassen, hat er gefordert. Sonst sind wir beide in großer Gefahr. Lächerlich. Als ob sie nichts anderes zu tun gehabt hätte. Wir sind bloß zwei unter vielen, die sich verspekuliert haben. Er hat versucht, mich gegen sie aufzuhetzen. Er hat mir eingeredet, dass sie ein Verhältnis mit Giorgos hat. Ich habe das nicht geglaubt. Aber ich bin viel älter als sie … ich war viel älter als sie … ich bin …“ Er verstummt.

„Er sollte nicht mehr reden“, sagt der Arzt zu uns.

„Ich habe so lange nicht geredet. Zu lange“, widerspricht ihm Paulus. „Sie war so viel unterwegs. Und ich war mit der ‚Othello‘-Produktion auf Tour. Ich wollte es nicht glauben, aber ich habe zu zweifeln begonnen. Nicht immer und nicht wirklich, aber hie und da. Und dann dieser Abend …“

Schreiduell aus dem unteren Stockwerk. Ich gehe durch die offene Tür zur Treppe, lausche. Wütende Worte auf Griechisch. Ich sehe nach unten. Giorgos steht vor seinem Vater. Der schaut ihm grimmig ins Gesicht. Die Waffe noch immer in seinem Schoß. Man sollte sie ihm wegnehmen. – Ob er das zulässt? Zlatka kommt die Treppe herauf. „Giorgos wollte gehen. Nicolas hat zu ihm gesagt, er muss zu seinen Taten stehen. Wir haben ihm noch nichts gesagt. Ich weiß nicht, wie viel er mitbekommen hat.“

„Nimm ihm die Waffe ab, sonst passiert noch etwas.“

Zlatka schaut nach unten, vom Vater zum Sohn. „Das muss er entscheiden.“

Die beiden Polizeibeamten haben Schwarzenberger zwischen sich. Der eine sieht auf die Uhr. Wirkt nicht, als wollten sie sich in den Familienkonflikt Konstantinou einmischen. Außerdem: Wenn sie da aus der Gegend sind, wissen sie, wer Nicolas Konstantinou ist. Man hat Respekt. Kann sein, das zählt mehr als etwas, das ein Ermittlungsteam in Nikosia von ihnen vielleicht erwartet.

Ich gehe wieder zu den anderen.

„Was ist los?“, fragt Paulus Reisinger.

„Nicolas bewacht seinen Sohn.“

Er schüttelt den Kopf. „Ich hab so vieles nicht verstanden. Ich hab nicht begriffen, dass Franz alles inszeniert hat. Er hat immer schon gerne Regie geführt. Als Kinder haben wir Schmalspurspielfilme gedreht. Er wollte Regisseur werden, ich Schauspieler. Er hat gesagt, er hat keine Zeit, ich solle den schmiedeeisernen Kerzenständer kaufen. Er kenne einen, dem er zu großem Dank verpflichtet sei, dem wolle er ihn schenken. Dagmar und ich … wir haben noch gelacht über das scheußliche Monster. Und am nächsten Tag musste Franz dann plötzlich zum Flughafen. Wir haben uns in Dagmars Haus getroffen, sie war noch in Nikosia. Er hat mich gebeten, ihn zum Flugzeug zu bringen. Ich habe ihn gefahren, ich habe ihn beschworen, dass wir aus den Finanzgeschäften aussteigen müssen, wenn es stimmt, dass es in Estland noch etwas von dem Geld gibt. Er hat nur gelacht. Ich solle mich von Dagmar nicht dauernd beeinflussen und für dumm verkaufen lassen, er meine es nur gut mit mir. Es sei besser, wenn ich vom Flughafen sofort wieder heimfahre, wer weiß, was sie treibe.“

„Und dann?“, fragt Vesna mit rauer Stimme.

„Mir war auf der Rückfahrt etwas schwindlig. Ich bin in Dagmars Haus, es stand offen, ich hatte zugesperrt. Sie war zurück. Ich habe gehört, dass sie unter der Dusche ist. Mir war übel. Und ich hab mich ganz seltsam gefühlt, so, als ob ich gleich aus der Zeit fallen würde. Ich bin auf die Terrasse, hab mich in meinen Sessel gesetzt. Ich habe mir gedacht, die frische Luft tut mir gut. Und gemerkt, dass unter dem Polster etwas liegt.“

„Das Handy“, flüstere ich.

Er nickt. „Ich wollte nicht spionieren. Ich habe mir gedacht, seltsam, das muss sie schnell versteckt haben. Und es ging rund in meinem Kopf. Und dann hatte ich das Ding in der Hand und hab bloß auf den Einschaltknopf gedrückt und die letzte SMS war offen: ‚You where that hot today …‘

Ich habe gar nicht mehr gedacht, ich habe auch die anderen gelesen, gleichzeitig ist mir immer schwindliger geworden. Ich hab das Telefon genommen und bin hineingegangen. Dagmar hatte nur ein Handtuch um sich gewickelt, sie hat getan, als freue sie sich, dass ich da bin, sie hat gesagt, es sei so süß gewesen, dass ich ihr diesen Zettel geschickt habe, da sei sie gleich heimgefahren. Ich habe nichts verstanden, alles hat sich gedreht, ich hab ihr das Telefon hingehalten, sie hat getan, als hätte sie keine Ahnung, ich hab auf sie eingeschrien, sie hat alles abgestritten … und ab da alles schwarz. Und als ich aufgewacht bin, lag sie in einer Blutlache am Boden und neben ihr der Kerzenständer. Und das Telefon war weg. So, als hätte ich mir das bloß eingebildet mit den SMS. Es war … grauenvoll.“

Der Arzt nimmt sein Handgelenk, misst den Puls. Keiner sagt etwas. Paulus lässt ihn gewähren, räuspert sich dann. „Ich kann schon.“ Seine Stimme ist leise, auf einer Bühne würde sie nicht weit tragen. Aber wir können jedes Wort verstehen. „Jetzt weiß ich es. Das wenigstens. Ich war mir bis heute nicht sicher, ob ich sie nicht doch umgebracht habe. Ich habe immer wieder gedacht, das war ich nicht, das wüsste ich, außerdem: Das mit den SMS ist wirklich passiert und jetzt ist das Telefon weg, also muss jemand da gewesen sein und es fortgeschafft haben. Und dann wieder habe ich gedacht: Unsinn. Franz war im Flugzeug. Und an das mit der Rache an der EU konnte ich nicht glauben. Es wäre ein zu absurder Zufall gewesen.“

„Er hat dir K.-o.-Tropfen gegeben“, stellt Vesna fest. „Fahrt vom Flughafen dauert circa dreißig Minuten. Da waren erste Symptome: Schwindel. Und wenn Müdigkeit zu früh kommt, dann ist ihm auch egal, dann krachst du auf Autobahn in Leitplanke oder gegen anderes Auto.“

„So muss es wohl gewesen sein. Er wollte am Flughafen unbedingt noch etwas mit mir trinken. Danach … danach war ich nur verzweifelt. Ich war am Boden. Ich wollte mich stellen. Wollte, dass alles geklärt wird. Franz hat sich um mich gesorgt, er hat mich betreut. Er hat gesagt, dass er zu mir halten wird, dass wir echte Freunde sind, dass es kein Wunder sei, was geschehen sei, und dass wir das durchstehen werden.“ Paulus Reisinger sieht mich an. „Aber als dann die Zeitungen immer mehr über einen Rachemord der Zyprer an der EU geschrieben haben, konnte ich nicht mehr. Ich habe gesagt, jetzt kläre ich alles auf. Franz hat gesagt, wenn ich das wirklich möchte, dann besprechen wir, wie ich es am besten angehen soll. Wir haben uns bei einer verlassenen Strandbar getroffen. Er hatte Marihuana mit, wir haben früher ab und zu etwas geraucht, er hat gemeint, es macht den Kopf klar und es tröstet. Ich wollte mich so gern trösten lassen. Wir haben die ganze Zeit geredet und es ist nichts dabei herausgekommen. Es war Nacht. Da war plötzlich eine Waffe. Und ich sehe weiße Hände. Offenbar meine. Und dann nichts mehr. Und fürchterliche Albträume. Endlos. Immer wieder weiße Hände um einen Hals und dann alles rot, blutrot. Das ganze Meer war rot. Ich musste es auf einem Floß überqueren und dabei Zinsen berechnen. Ich wusste, dass ich Othello nicht verfehlen darf. Aber in dem Moment, in dem ich mich verrechne, würde er sterben. – Sie haben mir gesagt, dass es bei Patienten im künstlichen Tiefschlaf immer wieder zu Albträumen kommt. Und sie haben mir auch gesagt, dass es normal ist, dass ich mich nicht erinnern kann, was am Strand geschehen ist. – Wisst ihr, wie grauenvoll das ist, wenn man sich nicht erinnern kann? Und wenn einem das in gewisser Weise gleich zwei Mal passiert?“

„Er hat versucht, dich zu erschießen. Du dürftest dich im letzten Moment gewehrt haben“, sagt Hans.

Paulus Reisinger lächelt leicht. „Allein dafür, dass ich jetzt weiß, was geschehen ist, lohnt es sich fast zu leben.“

„Es lohnt sich zu leben, immer“, korrigiert Vesna. „Weil sonst man ist tot.“

„Und was war heute los?“, will Hans wissen. „Ich habe geglaubt, mich trifft der Schlag. Ich komme, um dich zu holen, und du bist schon weg.“

Paulus Reisinger schüttelt den Kopf. „Das war wohl das Idiotischste von allem. Aber ich dachte, aus irgendeinem Grund habt ihr Franz geschickt. Er war nie bei mir im Krankenhaus. Also konnte er nur von euch wissen, dass ihr mich abholen wollt.“

„Schwarzenberger kann es von Giorgos erfahren haben. Sein Vater hat uns geholfen“, überlege ich. „Eine Verwandte seiner Mutter war auch mit dabei. Irgendjemand hat getratscht.“

Paulus Reisinger nickt. „Und dann ist Franz dagestanden und hat gesagt, der Plan ist geändert worden. Ihr könnt nicht kommen, das ist zu gefährlich, er übernimmt es. Die russische Mafia sei hinter uns her, wegen des Geldes in Estland und ein paar Transaktionen, die denen wohl nicht gepasst haben. Ich hätte gezweifelt. Wenn er nicht unsere Griechen mitgehabt hätte.“ Er sieht mit einem Lächeln zu ihnen, dann zu uns. „Was wieder einmal beweist, dass man uns Schauspielern ziemlich leicht etwas einreden kann. Es gibt welche, die behaupten, wir seien nicht besonders hell im Kopf. Inzwischen glaube ich fast, die haben recht. Zumindest was mich angeht. Und die beiden da.“

„Was sagst du?“, fragt der eine Zwilling auf Englisch.

„Dass ihr euch habt reinlegen lassen, so wie ich mich. – Weise Griechen! Ich sollte mir eine andere Besetzung überlegen!“

Die beiden sehen ihn empört an. „Wir haben sie gut gespielt“, sagt der andere.

„Tja, wenn es ums Spielen geht …“, antwortet Paulus Reisinger mit einem traurigen Lächeln, „… aber da scheint mir Franz auch überlegen gewesen zu sein.“

„Er war gut“, bestätigt der erste Zwilling, „sehr gut. Wir haben ihn gekannt und gewusst, das ist der alte Freund von Paulus. Er ist ganz aufgeregt gekommen und hat gesagt, du bist in sehr großer Gefahr. Ob wir ‚To Be or Not to Be‘ kennen von Lubitsch. Natürlich kennen wir den Film. Da rettet eine Schauspieltruppe durch die Verkleidung als Nazis einen Widerstandskämpfer. Wir sollen uns als Sanitäter verkleiden, er hat einen Rettungswagen, die russische Mafia ist hinter Paulus her, weil er zu viel über die Finanzgeschäfte und über die Rachemorde weiß.“

„Ich habe noch gefragt, warum er nicht zur Polizei geht, aber er hat gesagt, er vertraut der zyprischen Polizei nicht, die hat bis jetzt auch nichts herausgefunden, weil sie es nicht möchte“, ergänzt der Zwilling mit dem zugeschwollenen Auge. Wenigstens für ein paar Tage wird man die beiden unterscheiden können.

„Ich habe noch extra lange mit den Leuten im Krankenhaus geredet“, ergänzt Paulus. „Ich wollte herausfinden, ob alles in Ordnung ist, aber die waren ganz entspannt. Und dazu kam noch: Mir war nichts mehr wirklich wichtig.“

„War?“, fragt Hans nach.

Paulus Reisinger sieht uns an. „Kann sein, es lohnt sich doch. Um der Wahrheit näher zu kommen. Es macht Mut, wenn man zumindest ein Stückchen von ihr sieht. Ich hab eine Menge gutzumachen. Und ich will weitermachen mit unserem ‚Othello‘. Gegen die Verhetzung. Und die Dummheit.“ Er lächelt. „Ich bin ja ein wunderbares Beispiel dafür.“

„Er hat dich manipuliert“, präzisiert Hans.

„Ich habe mich manipulieren lassen“, erwidert Paulus. „Ich habe mitgespielt.“

[ 17. ]

Das ist ganz einfach mit den Zitrusfrüchten in Sirup“, sagt Zlatka zu Vesna. Wir sitzen in der Felsenbar im Hotel Makarios. Es ist November, trotzdem hat es über zwanzig Grad, die Sonne scheint, ein leiser Wind weht vom Meer herauf.

„Du musst die Früchte halbieren oder größere Früchte in Spalten schneiden. Dann entfernst du die Wachsschicht und die Innenteile, sodass nur die Schalen mitsamt dem Weißen bleiben. Du rollst sie zusammen und fixierst sie mit Nadel und Faden. Drei Tage lässt du die Rollen im kalten Wasser ziehen, jeden Tag wechselst du das Wasser. Dann kochst du sie in Wasser, bis sie weich sind, und entfernst den Faden. Dann …“

„Klingt verdammt kompliziert“, wirft Hans ein. Vesna schüttelt tapfer den Kopf. „Das ist wunderbar, genau etwas, das dir schmeckt.“

Zlatka lacht. „Und ist gleich fertig: gleich viel Wasser und Zucker zu Sirup kochen, die Früchte vorsichtig eine Viertelstunde mitkochen, darin liegen lassen und am nächsten Tag noch einmal aufkochen.“ Vesna nickt. Dabei war es ihr bisher schon zu umständlich, Kartoffelpüree selbst zu machen.

Giorgos ist verhaftet worden, Nicolas ist stumm dabei gestanden. Er will sich aus dem Geschäft zurückziehen, er sei zu alt dafür. Er hätte seinem Sohn nie eine Generalvollmacht geben dürfen. Er habe immer gedacht, der mache ohnehin nichts. Wenn er bemerkt hätte, dass sein Sohn Kredite auf seine Häuser aufgenommen hat, dann wäre das alles nicht passiert. Er drängt Petros Angelos dazu, die Konstantinou-Gruppe zu leiten. Und zuerst einmal zu schauen, wie man aus allen möglichen Kreditverträgen und Spekulationsgeschäften kostenschonend herauskomme. Das hat uns Zlatka erzählt. Nicolas wolle sich nur mehr um seine Oliven kümmern, davon verstehe er wirklich etwas. Er habe einfach die besten Oliven, davon sei er überzeugt, sagt Zlatka und lacht. Und wird dann wieder ernst. „Er hat Giorgos den berühmtesten Anwalt besorgt, den er kriegen konnte. Er glaubt, dass sein Sohn in erster Linie schwach ist. Dass er Angst gehabt hat.“

Ich nicke. „Ich kann mich erinnern, wie er nach dem Mordversuch an Paulus voller Panik gesagt hat, dass er wohl der Nächste sein werde. Ich glaube, die Angst war echt.“

„Oder gut gespielt“, ergänzt Paulus, der wohl nicht mehr allzu leichtgläubig sein möchte. Er hat nach drei Tagen im Nobelkrankenhaus von Limassol darum gebeten, entlassen zu werden. Gegen das höllische Kopfweh, das ihn immer wieder überfällt, könne man auch ambulant etwas tun. Und am Muskelaufbau nach der langen Zeit im Tiefschlaf wolle er lieber daheim arbeiten. Er sitzt neben uns im Rollstuhl. Hans hat bestimmt, dass er in einer Ambulanzmaschine nach Österreich gebracht wird. Selbst wenn die Ärzte das nicht unbedingt für erforderlich halten. Was das alles koste, hat Paulus protestiert. Dafür habe man schließlich Geld, hat Hans geantwortet, und außerdem: „Hättest du nicht den ‚Othello‘ aufgeführt, hätte ich Vesna nicht getroffen. Oder erst, wenn wir beide nicht mehr tanzen können.“ Er sitzt dicht neben meiner Freundin. Pete bringt ihnen große Cocktails mit absurden bunten Schirmchen. Alkoholfrei. Er hat es sich nicht nehmen lassen, welche zu mixen. Auch wenn er jetzt nicht mehr als Barkeeper arbeitet. Vor Zlatka und mir steht ein Glas vom besten trockenen zyprischen Weißwein.

„Oder hättest du lieber einen Cocktail?“, fragt er mich.

„Du hast da so einen Spezial-Drink erfunden … mit rosa Grapefruit und Campari.“

Er sieht mich an, lächelt und nickt. „Pink Mira.“

Meine Reportage ist fertig. Vesna hat sie gelesen und gemeint, Shakespeare sei nichts dagegen. „Freilich du kannst nichts dafür. Weil Realität überholt immer die Literatur.“

Ich stehe auf dem Balkon meines Zimmers und schaue hinunter zum Meer. In Wien hat es drei Grad, Sturm ist angesagt. Hier ist es selbst am Abend noch angenehm mild. Morgen soll es zweiundzwanzig Grad kriegen. Habe ich zumindest im Internet gelesen. Mein Knöchel schmerzt noch etwas von der Auseinandersetzung mit der Hälfte des vielleicht doch nicht so weisen griechischen Chors. Aber das vergeht.

Daheim wartet Gismo. Und natürlich Oskar. Aber vielleicht sollte ich trotzdem noch einige Tage bleiben …

Ich nehme mein Telefon und drücke die Kurzwahltaste.

Eine EU-Taskforce-Leiterin für Zypern gibt es in der Realität nicht – zumindest nicht zu dem Zeitpunkt, als der Roman gedruckt wurde. Man hat in Brüssel darüber nachgedacht, aber, anders als in Griechenland, dann doch beschlossen, dass die diversen Arbeitsgruppen der Troika ausreichen.

Wahr ist, dass gegen den Taskforce-Leiter für Griechenland 2012 ein Anschlag verübt wurde. Sein Potsdamer Haus wurde mit roter Farbe beschmiert, das Auto seiner Frau angezündet. In einem Bekennerschreiben der „FreundInnen von Loukanikos“ wird er für die Verschlechterungen der Lebensbedingungen in Griechenland verantwortlich gemacht. Ermittlungen haben ergeben, dass es sich bei „Loukanikos“ offenbar um einen Hund handelt, der wiederholt bei Demonstrationen gegen die Sparpolitik in Griechenland mit dabei war …

Danke!

an Zonka, die uns im „Pyrillis“ seit Jahren mit zyprischen Köstlichkeiten verwöhnt. Sie ist über die Jahre zu einer guten Freundin geworden. Kann sein, dass die Zlatka aus dem Krimi einiges mit ihr zu tun hat. Denn auch Zonka ist Bulgarin, spricht viele Sprachen, war Lehrerin an einer höheren Schule – und kocht jetzt zyprischer als viele Einheimische … Außerdem ist sie eine kluge Frau, die sich über das Land, in dem sie lebt, seine Stärken, seine Schwächen und natürlich auch die Finanzkrise Gedanken macht. Ohne sie hätte ich diesen Krimi nie so schreiben können …

www.pyrillis.com
an das Hotel Grecian Park, in dem sich nicht nur großartig Urlaub machen, sondern auch vor allem in der Vor- und Nachsaison, wenn es noch ruhig ist und das Meer nahezu verwunschen schimmert, wunderbar schreiben lässt. Und an das „Kafkaros“, schon allein für den wunderbaren Namen des Lokals und dann noch für wirklich gutes zyprisches Essen.

www.grecianpark.com
an Michaela Kauer, die Leiterin des Wien-Hauses in Brüssel. Sie hat mir mit ihrem Wissen, ihren hervorragenden Beziehungen und ihrem Organisationstalent sehr geholfen. Ganz abgesehen davon, dass ich mich noch gern an „unsere“ Lesung im Wien-Haus und schöne gemeinsame Abende erinnere. Die EU ist bei Weitem nicht die trockene spaßfreie Angelegenheit, wie Missliebige vermuten. Das zeigt Michi nahezu ununterbrochen!

an Claudia Koreimann-Özkan, die während der österreichischen EU-Präsidentschaft als Attachée die interessante Aufgabe hatte, die entsprechenden Verhandlungen mit allen Fischerei-Staaten zu führen. Sie hat auch das mit Bravour gemeistert und erzählt uns seit Jahren Spannendes aus der europäischen Hauptstadt …

an Leopold Radauer, bis 2014 Protokoll-Chef des Europäischen Rats. Mit einer seltenen Mischung aus Charme, Würde und Schmäh präsentierte er die EU von ihrer besten Seite. Auch wenn es bei uns wenige wissen, er war Österreichs höchstrangiger Beamter in Brüssel. Immer wieder konnte man ihn in den Fernseh-Nachrichten sehen. Da hat er die wichtigen Staatsgäste in den Rat begleitet. Außerdem war er für das Riesengebäude verantwortlich – das hat bis zu einer hochstehenden Teppichfliese gereicht, die wir beim Rundgang durch das Rats-Gebäude gesehen haben. Und des Abends weiß er viele gute Geschichten … Möge er seine Pension genießen, aber die EU ist ohne ihn um eine Persönlichkeit ärmer geworden.

an Stephan Zotti, in der Zeit, in der ich recherchiert habe, Assistent im Büro von Kommissar Johannes Hahn. Er hat mir geduldig und gastfreundlich vieles erklärt und gezeigt, was ich im Zusammenhang mit der EU-Kommission wissen wollte. Was mich am meisten verblüfft hat: Es wirkt alles ziemlich unbürokratisch. Und die Büros, selbst die der Kommissare, sind funktional-schlicht.

an Botschafter Karl Schramek, der unser Land in Belgien und gegenüber der NATO mit Stil und Elan repräsentiert. Bei ihm zum Abendessen geladen zu sein, ist ein richtiges Fest und hat mit überkommenen Vorstellungen von feierlicher Diplomatie angenehmerweise gar nichts zu tun! Er ist der beste Beweis dafür, wie viele interessante und sehr individualistische Menschen in unserem diplomatischen Dienst arbeiten.

an Günter Hanreich, einen guten Freund aus meinen journalistischen Jahren, der leider 2006 viel zu früh gestorben ist. Im Kabinett des damaligen Verkehrsministers Streicher hat er den EU-Transitvertrag verhandelt – nichts, womit man sich in der EU Freunde machen konnte. Und doch hat er es mit seiner Kompetenz und Freundlichkeit geschafft. Als einer der ersten Österreicher ging er nach dem Beitritt nach Brüssel und hat dort für unsere gemeinsame europäische Sache gearbeitet, zum Schluss sogar als Generaldirektor. Oft habe ich mich gefragt, was aus seiner Frau Konstanze und den Zwillingen geworden ist. Und dann habe ich sie bei meiner Recherche für den Krimi und der Lesung im Wien-Haus in Brüssel wieder getroffen! Die Zwillinge sind inzwischen attraktive und eigenständige junge Frauen, Konstanze leitet die Theatergruppe der deutschen Gemeinschaft in Brüssel. Es ist schön, durchs Bücherschreiben die Chance zu haben, alte Freundschaften zu erneuern.

an Nationalbank-Gouverneur Ewald Nowotny. Ich schätze ihn seit meiner journalistischen Zeit als einen offenen und unabhängigen Geist, der Wissenschaft, Wirtschaft und Politik wie kaum ein Zweiter zu verbinden versteht. Für diesen Krimi hat er mir ganz wichtige Einblicke geliefert. Und außerdem ist es einfach fein, mit ihm zu Mittag zu essen! Dankenswerterweise bin ich über ihn auch zu Wolfgang Pointner gekommen, der in der EU-Kommission arbeitet und mir mit vielen Details weiterhelfen konnte.

an Wolfgang Seltenhammer, den Weinviertel-Direktor der Erste Bank und sein großartiges Team (allen voran Edith Ladengruber, die noch dazu die Ehegattin des auch in der Realität sehr hellen Mistelbacher Polizeikommandanten ist). Er hat mir viel Spannendes über das ganz normale Bankwesen erzählt. Es gibt auch Banken und Banker, die sich weitab von Hypes und Hysterien um die Bedürfnisse ihrer Kundinnen und Kunden kümmern.

an Paul Schmidt, Generalsekretär der Österreichischen Gesellschaft für Europapolitik. Er hat mir mit seiner Einschätzung der EU-Finanzkrise und überhaupt zur Entwicklung der EU Initialzündungen für diesen Krimi gegeben. Allein der Hinweis darauf, dass man bei aller Tages-Aufgeregtheit daran denken sollte, wie jung unser europäisches Projekt ist und was alles schon geschafft wurde, war für mich sehr wichtig. Aber auch darüber, dass die EU stärker als bisher an ihrer sozialen Kompetenz arbeiten muss, sind wir uns einig.

www.oegfe.at
an Peter Jankowitsch, der mir seit inzwischen Jahrzehnten eine Menge über internationale Politik und ihre Zusammenhänge beibringt. Ach ja, auch die Österreichische Gesellschaft für Europapolitik geht auf seine Initiative (damals war er Staatssekretär) zurück. Seit der Kreisky-Zeit lebt er Außenpolitik. Es gibt keinen, der so viele wichtige Positionen bekleidet hat. Unter anderem war er Vorsitzender des UNO-Komitees „on the Peaceful Uses of Outer Space“ – das hat nichts mit Außerirdischen zu tun, sondern mit Satelliten … Und darüber hinaus: Ihn und meine ebenfalls „alte“ Freundin Silvia zu treffen, ist einfach immer eine Freude!

an Michaela Rossmann, meine (nicht verwandte!) Namenskollegin von der Pressestelle der Landespolizeidirektion Wien für so unbürokratische und herzliche Betreuung in den mir doch eher fremden Polizeiangelegenheiten … Wenn ich mich doch irgendwo geirrt habe, dann ist das ausschließlich mein Fehler!

an Mario Hejl, den Pressesprecher des Bundeskriminalamtes, der mir Hochinteressantes über Europol und die reale internationale Polizeizusammenarbeit erzählt und so schnell und sympathisch auf meine manchmal wohl etwas banalen Fragen reagiert hat. Ergänzt durch freundliche Smileys … Ich überlege, ob Europol nicht auch in den nächsten Krimis eine Rolle spielen könnte … Sorry, Mario Hejl – da kommen wieder Fragen auf Sie zu!

und last but not least an die sozusagen „üblichen Verdächtigen“, weil ich ohne ihre Hilfe, Begleitung, Unterstützung und Aufmunterung wohl nicht die Chance hätte, jedes Jahr mit Freude einen Krimi zu schreiben:

an Manfred Buchinger und das Team der „Alten Schule“ – dort habe ich mein „zweites Wohnzimmer“, und wenn ich nicht gerade in der Küche stehe, findet man mich zwischen Donnerstag und Sonntag in der Gaststube. Unsere beiden Jungs in der Küche sind aber auch top! Kevin gratuliere ich zur Lehrabschlussprüfung, und „Mo“ ist schon als Lehrling nahezu genial (manchmal auch unbeschreiblich …).

www.buchingers.at
an „meinen“ Folio-Verlag für langjährige Begleitung durch dick und dünn – schon schön, wenn man seine Verleger nicht bloß aus „Geschäftsgründen“ zu treffen hat, sondern sie einfach immer wieder gerne sieht! Marylou checkt alles rund um die Öffentlichkeitsarbeit hochprofessionell und mit dem ihr eigenen Charme (so mancher Journalist könnte eher ihr als meinen Krimis verfallen sein …). Und auch denen, die im Vertrieb und als Vertreter dafür sorgen, dass meine Bücher „ankommen“, ein herzliches Danke. Gerade in Zeiten, in denen sich der Buchmarkt im Umbruch befindet, ist das alles andere als einfach.

www.folioverlag.com
an „meinen“ Taschenbuchverlag Lübbe und Claudia Müller, die mich freundschaftlich und fachkundig jetzt schon seit Jahren betreut. Was hab ich für ein Glück! Wir haben einander sogar im Kölner Bahnhof im Weihnachtsmarkt-Trubel gefunden …

www.luebbe.de
an „meinen“ Lektor Joe Rabl. Es ist einfach eine Freude, mit ihm zu arbeiten! Und nicht nur mir, sondern auch meinen Büchern tut es ausgesprochen gut …

an Gerda und Joschi Döllinger für Freundschaft, viele entspannte gemeinsame Abende und natürlich ihre großartigen Weine. Die führen auch dazu, dass die beiden meine Krimis fast auswendig können. Es passiert nämlich nicht selten, dass sie uns zu Lesungen begleiten. Weil zu meinen Krimis ein Gläschen Weinviertler Wein eben ganz hervorragend passt und sie jedes Jahr eine „Sonderedition“ herausbringen. Auch schön, euch mit „on Tour“ zu haben!!

www.doellinger.at
an die vielen und so unterschiedlichen Menschen, Vereine, Buchhandlungen, Büchereien, die meine Krimis jedes Jahr betreuen und mich zu Lesungen einladen. Ich bin gern unterwegs, ich freue mich, Leserinnen und Leser persönlich zu treffen und mit ihnen reden zu können. In manchen Fällen haben sich so höchst angenehme Beziehungen und Freundschaften entwickelt. Und weil die Dankesworte sonst länger werden würden als der Roman, hier nur einige virtuelle Zugänge … das andere dann mündlich, wenn wir uns wiedersehen!!

Rotraut Schöberl, Buchhandlung Leporello in Wien, www.leporello.at

Irene und Richard Elsensohn, Hotel Enzian in Zürs, www.hotelenzian.com

Parkhotel Pörtschach, www.parkhotel-poertschach.at

Irmgard Clausen, Buchhandlung Riemann in Coburg, www.riemann.de

Margarete und Michael Riethmüller, Buchhandlungen Ravensbuch (auch für die großartige Aktion buy local!!), www.ravensbuch.de

Dierk Steinert, Weinhandlung EN GROS & EN DETAIL in Leipzig, www.weine-leipzig.de

„Alt“-Chefin Lotte Wilhelm und das Team der Buchhandlung Haas in Weiz, www.papier-buch-haas.at

Tomas Friedmann, Literaturhaus Salzburg, www.literaturhaus-salzburg.at

Veronika Erwa-Winter und Agnes Altziebler, Literaturhaus Graz, www.literaturhaus-graz.at

Beate und Jeff Maxian, Krimi-Literatur-Festival, www.moerderischer-attersee.at

Ossi Schellmann, Summerstage Wien, www.summerstage.at

Irmgard Querfeld, Café Museum, www.cafemuseum.at

Johannes Kößler von W3 und die vielen anderen engagierten Buchhändlerinnen und Buchhändler bei Thalia Österreich, www.thalia.at

… sorry, sicher habe ich jetzt wieder viele vergessen …

… und DANKE! an Ernest, meinen Mann und Begleiter durch viele Jahre und Bücher. Ohne die Gespräche mit ihm, sein großes Wissen und seine Ratschläge wäre keiner meiner Romane für mich denkbar. Egal, ob in Zypern, im Weinviertel, in Brüssel oder anderswo: Er ist an meiner Seite und das ist schön!

SPANNUNG BEI FOLIO

Eva Rossmann

Die Mira-Valensky-Krimis

„Ein wahrer Leckerbissen für eingefleischte Krimi-Gourmets.“Brigitte

Wahlkampf

Gebunden mit Schutzumschlag, 252 S., ISBN 978-3-85256-332-9

Freudsche Verbrechen

Gebunden mit Schutzumschlag, 283 S., ISBN 978-3-85256-163-9

Kaltes Fleisch

Gebunden mit Schutzumschlag, 283 S., ISBN 978-3-85256-220-9

Ausgekocht

Gebunden mit Schutzumschlag, 262 S., ISBN 978-3-85256-251-3

Karibik all inclusive

Gebunden mit Schutzumschlag, 247 S., ISBN 978-3-85256-283-4

Wein & Tod

Gebunden mit Schutzumschlag, 285 S., ISBN 978-3-85256-311-4

Verschieden

Gebunden mit Schutzumschlag, 244 S., ISBN 978-3-85256-345-9

MillionenKochen

Gebunden mit Schutzumschlag, 262 S., ISBN 978-3-85256-378-7

Russen kommen

Gebunden mit Schutzumschlag, 277 S., ISBN 978-3-85256-444-9

Leben lassen

Gebunden mit Schutzumschlag, 269 S., ISBN 978-3-85256-496-8

Evelyns Fall

Gebunden mit Schutzumschlag, 243 S., ISBN 978-3-85256-528-6

SPANNUNG BEI FOLIO

Eva Rossmann

Die Mira-Valensky-Krimis

„Mira Valensky ermittelt wieder, und ganz Österreich steht auf dem Prüfstand.“ Salzburger Nachrichten

Unterm Messer

Gebunden mit Schutzumschlag, 277 S., ISBN 978-3-85256-575-0

Unter Strom

Gebunden mit Schutzumschlag, 284 S., ISBN 978-3-85256-605-4

Männerfallen

Gebunden mit Schutzumschlag, 256 S., ISBN 978-3-85256-629-0

Eva Rossmann

Das Kochbuch zu den Krimis

„Das Kochbuch gehört zu den fundiertesten Rezeptsammlungen der vereinigten Schnüfflerlandschaft.“Profil

Mira kocht. Ein Mira-Valensky-Kochbuch

Gebunden mit Schutzumschlag, 189 S., ISBN 978-3-85256-358-9