Die Elfen
Author: Bernhard Hennen
Date: 2014-09-07T22:00:00+00:00
Keywords: Fantasy; Fantasy & Science Fiction
Description: Verborgen vor den Augen der Menschen, geschützt durch magische Pforten, liegt das Reich der Elfen: Albenmark. Doch ihre Welt ist bedroht, denn ein gefährlicher Feind schickt sich an, das Volk der Elfen für immer zu vernichten. Die Elfenkönigin Emerelle schickt Farodin und Nuramon ― die kühnsten Krieger Albenmarks und Rivalen um die Gunst der Zauberin Noroelle ― aus, um Albenmark zu retten. Vor ihnen liegt eine gefährliche Reise durch verschiedene Zeiten und Welten, an deren Ende sich das Schicksal eines ganzen Volkes entscheiden wird. **
Publisher: Heyne Verlag

Das Buch

Klirrende Kälte herrscht im Land am Fjord, als Mandred Torgridson mit seinen Gefährten auszieht, die Bestie zu jagen, die nahe seinem Dorf ihr Unwesen treibt. Doch während am Himmel das Feenlicht tanzt, bricht aus dem Unterholz ein Wesen, halb Mann, halb Eber, und beschert den Jägern einen schnellen Tod. Allein Mandred rettet sich schwer verletzt in einen nahen Steinkreis, aber seine Wunden sind zu tief und die Kälte zu grimmig.

Als er wider Erwarten erwacht, findet er sich am Fuße einer Eiche wieder, die ihm ihre wundersamen Heilkräfte zuteil werden lässt. Mandred erkennt, dass er in die geheimnisumwobene Welt der Elfen hinübergewechselt ist.

Und der Verdacht beschleicht ihn, die Bestie könne von hier gekommen sein. Unerschrocken tritt er vor die ebenso schöne wie kühle Elfenkönigin und fordert Rache für die Opfer des Mannebers. Die Königin beruft daraufhin die legendäre Elfenjagd ein, um die Bestie unschädlich zu machen. Mit Mandred reisen auch Nuramon und Farodin in die Gefilde der Menschen, zwei Elfen, die so manches Geheimnis umgibt und die in der Tradition der Minnesänger um die Gunst der Zauberin Noroelle werben.

Bald jedoch ist die Jagd von Tod und Täuschung überschattet. Der Manneber entpuppt sich als Dämon aus alten Zeiten. Er lockt Mandred und die Elfen in eine Eishöhle, und während die Gefährten schon meinen, über ihn gesiegt zu haben, versiegelt er die Höhle, raubt Nuramon seine Gestalt und dringt in die Welt der Elfen ein, um sie für immer zu vernichten …

Die Autoren

Bernhard Hennen, geboren 1966 in Krefeld, bereiste als Journalist den Orient und Mittelamerika, bevor er sich ganz dem historischen Roman und der Fantasy verschrieb. Seine zahlreichen Werke wurden mehrfach mit Preisen ausgezeichnet.

James Sullivan, 1974 in West Point, New York geboren, wuchs in Deutschland auf und studierte in Köln. Sein besonderes Interesse gilt der Literatur des Mittelalters. Das vorliegende Buch ist seine erste Romanveröffentlichung.

BERNHARD HENNEN

& JAMES SULLIVAN

DIE

ELFEN

Roman

Originalausgabe

WILHELM HEYNE VERLAG

MÜNCHEN

Um welthinweis:

Dieses Buch wurde auf chlor‐
und säurefreiem Papier gedruckt.

Redaktion: Angela Kuepper

Originalausgabe 11/2004

Copyright © 2004 by Bernhard Hennen
und James Sullivan

Copyright © 2004 dieser Ausgabe by

Wilhelm Heyne Verlag, München
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Printed in Germany 2004

Umschlagillustration: Michael Welply

Umschlaggestaltung: Nele Schütz Design, München

Karte: Dirk Schulz

Satz: Buch‐Werkstatt GmbH, Bad Aibling

Druck und Bindung: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN 3‐453‐53001‐2

http://www.heyne.de

Durch den Wald im Mondenscheine

Sah ich jüngst die Elfen reiten;

Ihre Hörner hörtʹ ich klingen,

Ihre Glöckchen hörtʹ ich läuten.

Ihre weißen Rösslein trugen

Güldnes Hirschgeweih und flogen

Rasch dahin; wie wilde Schwäne

Kam es durch die Luft gezogen.

Lächelnd nickte mir die Könʹgin,

Lächelnd im Vorüberreiten.

Galt das meiner neuen Liebe,

Oder soll es Tod bedeuten.

HEINRICH HEINE

DER MANNEBER

Inmitten der tief verschneiten Lichtung lag der Kadaver
eines Elchbullen. Das zerschundene Fleisch dampfte
noch. Mandred und seinen drei Gefährten war klar, was
das bedeutete: Sie mussten den Jäger aufgeschreckt
haben. Der Kadaver war mit blutigen Striemen bedeckt,
der schwere Schädel des Elchs aufgebrochen. Mandred
kannte kein Tier, das jagte, um dann nur das Hirn seiner

Beute zu fressen. Ein dumpfes Geräusch ließ ihn
herumfahren. In wirbelnden Kaskaden fiel Schnee von
den Ästen einer hohen Kiefer am Rand der Lichtung. Die

Luft war erfüllt mit feinen Eiskristallen. Misstrauisch
spähte Mandred ins Unterholz. Jetzt war der Wald
wieder still. Weit über den Baumwipfeln zog das grüne

Feenlicht tanzend über den Himmel. Das war keine

Nacht, um in die Wälder zu gehen!

»Bloß ein Ast, der unter der Last des Schnees
gebrochen ist«, sagte der blonde Gudleif und klopfte sich
den Schnee von seinem schweren Umhang. »Jetzt schau
nicht drein wie ein tollwütiger Hund. Du wirst schon
sehen, am Ende folgen wir doch nur einem Rudel

Wölfe.«

Sorge hatte sich in die Herzen der vier Männer
geschlichen. Jeder dachte an die Worte des alten Mannes,
der sie vor einer todbringenden Bestie aus den Bergen
gewarnt hatte. Waren sie doch mehr als Hirngespinste,
gesprochen im Fieberwahn? Mandred war der Jarl von

Firnstayn, jenes kleinen Dorfes, das hinter dem Wald am

Fjord lag. Es war seine Pflicht, jede Gefahr abzuwenden,
die dem Dorf drohen mochte. Die Worte des Alten waren
so eindringlich gewesen, er hatte ihnen nachgehen
müssen. Und doch …

In Wintern wie diesem, die früh begannen, die zu viel

Kälte brachten und in denen das grüne Feenlicht am

Himmel tanzte, kamen die Albenkinder in die Welt der

Menschen. Mandred wusste das, und seine Gefährten
wussten es auch.

Asmund hatte einen Pfeil auf den Bogen gelegt und
blinzelte nervös. Der schlaksige, rothaarige Mann machte
nie viele Worte. Er war vor zwei Jahren nach Firnstayn gekommen. Man erzählte sich, er sei im Süden ein
berühmter Viehdieb gewesen und König Horsa Stark‐
schild habe ein Kopfgeld auf ihn ausgesetzt. Mandred
scherte sich nicht darum. Asmund war ein guter Jäger,
der viel Fleisch ins Dorf brachte. Das zählte mehr als irgendwelche Gerüchte.

Gudleif und Ragnar kannte Mandred von Kindes‐
beinen an. Sie beide waren Fischer. Gudleif war ein
stämmiger Kerl mit Bärenkräften; stets gut gelaunt,
zählte er viele Freunde, auch wenn er als etwas einfältig
galt. Ragnar war klein und dunkelhaarig, er unterschied
sich von den großen, meist blonden Bewohnern des

Fjordlands. Manchmal wurde er dafür verspottet, und
hinter vorgehaltener Hand nannten sie ihn ein Kobold‐
kind. Das war närrischer Unsinn. Ragnar war ein Mann
mit dem Herzen auf dem rechten Fleck. Einer, auf den
man sich unbedingt verlassen konnte!

Wehmütig dachte Mandred an Freya, seine Frau. Sie
saß jetzt gewiss an der Feuergrube und lauschte hinaus
in die Nacht. Er hatte ein Signalhorn mitgenommen. Ein

Hornstoß bedeutete Gefahr; blies er hingegen zweimal
ins Horn, so wusste jeder im Dorf, dass keine Gefahr hier
draußen lauerte und die Jäger sich auf dem Heimweg
befanden.

Asmund hatte den Bogen gesenkt und legte warnend
einen Finger an die Lippen. Er hob den Kopf wie ein

Jagdhund, der Witterung aufgenommen hatte. Jetzt roch

Mandred es auch. Ein seltsamer Geruch zog über die

Lichtung. Er erinnerte an den Gestank fauler Eier.

»Vielleicht ist es ja ein Troll«, flüsterte Gudleif. »Es heißt, in harten Wintern kommen sie aus den Bergen
herab. Ein Troll könnte einen Elch mit einem Fausthieb
niederstrecken.«

Asmund blickte Gudleif finster an und bedeutete ihm
mit einer Geste zu schweigen. Das Holz der Bäume
knarrte leise in der Kälte. Mandred beschlich das Gefühl,
beobachtet zu werden. Etwas war hier. Ganz nah.

Plötzlich stob das Geäst eines Haselstrauchs aus‐
einander, und zwei weiße Schemen stürmten mit lautem

Flügelschlag über die Lichtung hinweg. Mandred riss
unwillkürlich den Speer hoch, dann atmete er erleichtert
aus. Es waren nur zwei Schneehühner gewesen!

Aber was hatte sie aufgescheucht? Ragnar zielte mit
dem Bogen auf den Haselstrauch. Der Jarl senkte die

Waffe. Er spürte, wie sich sein Magen zusammenzog.

Lauerte das Ungeheuer dort im Gebüsch? Lautlos
verharrten sie.

Eine Ewigkeit schien zu vergehen, doch nichts rührte
sich. Die vier hatten einen weiten Halbkreis um das

Dickicht gebildet. Die Spannung war kaum mehr zu
ertragen. Mandred spürte, wie ihm kalter Schweiß den

Rücken hinabrann und sich am Gürtel sammelte. Der

Weg zurück zum Dorf war weit. Wenn seine Kleidung
durchgeschwitzt war und ihn nicht länger gegen die

Kälte schützte, wären sie gezwungen, irgendwo ein

Lager aufzuschlagen und Feuer zu machen.

Der dicke Gudleif kniete nieder und steckte den Speer
in den Boden. Sodann grub er die Hände in den frischen

Schnee und formte mit leisem Knirschen einen Ball.

Gudleif blickte zu Mandred, und der Jarl nickte. In
weitem Bogen flog der Schneeball ins Gebüsch. Nichts
rührte sich.

Mandred atmete erleichtert aus. Ihre Angst hatte die

Schatten der Nacht lebendig werden lassen. Sie selbst
waren es gewesen, die die Schneehühner aufgescheucht
hatten!

Gudleif grinste erleichtert. »Da ist nichts. Das

Mistvieh, das den Elch gerissen hat, ist längst über alle Berge.«

»Ein schöner Jagdtrupp sind wir«, spottete nun auch

Ragnar. »Demnächst laufen wir noch vor einem Hasen‐
furz davon.«

Gudleif stand auf und nahm seinen Speer. »Jetzt spieß
ich die Schatten auf!« Lachend stocherte er im Geäst des

Buschwerks herum.

Plötzlich wurde er mit einem Ruck nach vorn gerissen.

Mandred sah eine große, krallenbewehrte Hand den

Speerschaft umklammern. Gudleif stieß einen schrillen

Schrei aus, der abrupt in kehliges Blubbern überging. Der
stämmige Mann taumelte zurück, beide Hände auf die

Kehle gepresst. Blut spritzte zwischen seinen Fingern
hindurch und rann über sein Wolfsfellwams.

Aus dem Gebüsch trat eine riesige Gestalt, halb Mann,
halb Eber. Durch das Gewicht des massigen Eberkopfs
stand die Kreatur tief vorgebeugt, und dennoch ragte sie
mehr als zwei Schritt auf. Der Leib der Bestie war der eines kräftigen Hünen; dicke, knotige Muskelstränge
zogen sich über Schultern und Arme. Die Hände endeten
in dunklen Krallen. Die Beine waren unterhalb der Knie
unnatürlich dünn und dicht mit grau‐schwarzen Borsten
besetzt. Anstelle von Füßen hatte die Kreatur gespaltene

Hufe.

Der Manneber stieß ein tiefes, kehliges Grunzen aus.

Dolchlange Hauer ragten aus seinen Kiefern. Die Augen
schienen Mandred verschlingen zu wollen.

Asmund riss den Bogen hoch. Ein Pfeil schnellte von
der Sehne. Er traf die Bestie seitlich am Kopf und
hinterließ eine feine rote Schramme. Mandred packte
seinen Speer fester.

Gudleif aber brach in die Knie, verharrte einen Herz‐
schlag lang schwankend und kippte dann zur Seite. Seine
verkrampften Hände lösten sich. Noch immer quoll Blut
aus seiner Kehle, und seine stämmigen Beine zuckten
hilflos.

Blinde Wut packte Mandred. Er stürmte vor und
rammte den Speer in die Brust des Mannebers. Ihm kam
es so vor, als wäre er auf einen Fels aufgelaufen. Das Speerblatt glitt seitlich von der Kreatur ab, ohne Schaden
anzurichten. Eine Krallenhand schnellte vor und
zersplitterte den Schaft der Waffe.

Ragnar griff das Ungeheuer von der Seite her an, um
es von Mandred abzulenken. Doch auch sein Speer ver‐
mochte nichts auszurichten.

Mandred ließ sich in den Schnee fallen und zog eine

Axt aus dem Gürtel. Es war eine gute Waffe mit
schmaler, scharfer Klinge. Der Jarl hieb mit aller Kraft nach den Fesseln des Mannebers. Das Ungeheuer
grunzte. Dann senkte es den wuchtigen Kopf und
rammte den Krieger. Ein Hauer traf Mandred an der

Innenseite des Oberschenkels, zerfetzte die Muskeln und
zersplitterte das silbergefasste Signalhorn, das an

Mandreds Gürtel gehangen hatte. Mit einem Ruck riss
der Manneber den Kopf in den Nacken, sodass Mandred
in den Haselstrauch geschleudert wurde.

Halb betäubt vor Schmerz, drückte er mit einer Hand
die Wunde zu, während er mit der anderen einen

Streifen Stoff von seinem Umhang riss. Schnell presste er
die Wolle in die klaffende Wunde und nahm dann den

Gürtel ab, um das Bein notdürftig abzuschnüren.

Gellende Schreie klangen von der Lichtung. Mandred
brach einen Ast vom Strauch und schob ihn durch den

Gürtel. Dann drehte er das Lederband enger, bis es so
stramm wie ein Fassband um seinen Oberschenkel lag.

Der Schmerz ließ ihn fast ohnmächtig werden.

Die Schreie auf der Lichtung waren verstummt.

Vorsichtig bog Mandred die Äste des Gebüschs
auseinander. Seine Kameraden lagen leblos im Schnee.

Der Manneber stand über Ragnar gebeugt und rammte
ihm wieder und wieder die Hauer in die Brust.

Mandreds Axt lag dicht neben der Bestie. Alles in ihm
drängte danach, das Ungeheuer tollkühn anzuspringen,
ganz gleich, ob er bewaffnet war oder nicht. Es war
ehrlos, sich aus einem Kampf davonzuschleichen! Aber
es war dumm, einen aussichtslosen Kampf zu führen. Er
war der Jarl, er trug die Verantwortung für das Dorf.

Deshalb musste er jene warnen, die noch am Leben
waren!

Doch er konnte nicht einfach nach Firnstayn
zurückkehren. Seine Spur würde das Ungeheuer direkt
zum Dorf führen. Er musste einen anderen Weg finden.

Zoll um Zoll kroch Mandred rückwärts aus dem

Gebüsch. Jedes Mal, wenn ein Ast knackte, blieb ihm fast
das Herz stehen. Doch die Bestie scherte sich nicht um ihn. Sie kauerte auf der Lichtung und hielt ihr schauriges

Mahl.

Als er aus dem Gebüsch herausgekrochen war, wagte
es Mandred, sich halb aufzurichten. Ein stechender

Schmerz fuhr durch sein Bein. Er tastete über die Wollfetzen. Eiskrusten bildeten sich darauf. Wie lange würde
er in der Kälte durchhalten?

Der Jarl humpelte das kurze Stück Weg bis zum

Waldrand. Er blickte zur Steilklippe, deren dunkles

Haupt hoch über den Fjord ragte. Dort oben gab es einen
uralten Steinkreis. Und ganz in der Nähe war der

Holzstoß für das Signalfeuer aufgeschichtet. Wenn er das

Feuer entfachen könnte, wäre das Dorf gewarnt. Doch es
waren mehr als zwei Meilen Weg bis dort oben.

Mandred hielt sich am Waldrand, doch er kam nur
langsam durch den frischen Schnee voran. Beklommen
betrachtete er das weite Schneefeld vor sich, das in
sanfter Steigung an der Rückseite der Klippe hinauf‐
führte. Dort gab es kaum Deckung, und die breite Spur,
die er durch den Schnee ziehen würde, wäre nicht zu
übersehen.

Erschöpft lehnte er sich an den Stamm einer alten

Linde und sammelte Kräfte. Hätte er den Worten des
alten Mannes nur Glauben geschenkt! Sie hatten ihn
eines Morgens vor der hölzernen Palisade gefunden, die
das Dorf schützte. Die Kälte hatte dem armen Kerl schon
fast das Leben aus den Knochen gestohlen. In seinen

Fieberträumen hatte er von einem Eber erzählt, der
aufrecht ging. Von einem Ungeheuer, das aus den Bergen
weit im Norden gekommen war, um Tod und Verderben
über die Dörfer des Fjordlandes zu bringen. Ein

Menschenfresser! Hätte der Alte von Trollen gesprochen,
die aus den Tiefen der Berge kamen, von bösartigen

Kobolden, die ihre wollenen Mützen im Blute

Erschlagener färbten, oder von der Elfenjagd mit ihren
weißen Wölfen, Mandred hätte ihm geglaubt. Aber ein

Eber, der aufrecht ging und Menschen fraß … Niemand
hatte je zuvor von einem solchen Geschöpf gehört!

Schnell hatten sie das Gerede des Alten als wirre

Fieberträume abgetan.

Dann war die Mittwinternacht gekommen. Der

Fremde hatte Mandred an sein Sterbebett gerufen. Er
hatte keinen Frieden finden können, bis Mandred ihm
schließlich geschworen hatte, nach der Fährte des

Ungeheuers zu suchen und die anderen Dörfer am Fjord
zu warnen. Mandred hatte dem Alten da noch immer
nicht geglaubt, doch er war ein Mann von Ehre, der einen

Eid nicht auf die leichte Schulter nahm. Deshalb war er hinausgegangen …

Wären sie nur vorsichtiger gewesen!

Mandred atmete tief aus, dann humpelte er hinaus auf
das weite Schneefeld. Sein linkes Bein war ganz taub.

Wenigstens ein Gutes hatte die Kälte, er spürte jetzt keine

Schmerzen mehr in der Wunde. Doch das taube Bein
erschwerte ihm das Gehen. Immer wieder strauchelte er.

Halb kriechend, halb gehend kämpfte er sich vorwärts.

Von dem Manneber war noch nichts zu hören. Ob er sein
grausiges Mahl wohl schon beendet hatte?

Endlich erreichte er ein breites Geröllfeld. Ein

Steinschlag war hier im letzten Herbst niedergegangen.

Der tückische Untergrund lag nun unter einer dicken

Schneedecke verborgen. Mandreds Atem ging stoßweise.

Dichte weiße Dunstwolken standen ihm vor dem Mund
und schlugen sich als Raureif auf seinem Bart nieder.

Verdammte Kälte!

Der Jarl dachte an den letzten Sommer zurück.

Manchmal war er mit Freya hierher gekommen. Sie
hatten im Gras gelegen und den Sternenhimmel
betrachtet. Er hatte vor ihr mit seinen Jagdabenteuern
geprahlt und damit, wie er König Horsa Starkschild auf
seinem Kriegszug an die Küsten von Fargon begleitet
hatte. Freya hatte ihm geduldig zugehört und ihn
manchmal ein wenig aufgezogen, wenn er seine Helden‐
taten zu sehr ausgeschmückt hatte. Ihre Zunge konnte so
scharf sein wie ein Messer! Aber sie küsste wie … Nein,
nicht daran denken! Er schluckte hart. Bald würde er

Vater werden. Aber sein Kind würde er niemals sehen.

Ob es wohl ein Junge wurde?

Mandred lehnte sich an einen großen Felsbrocken, um
zu verschnaufen. Den halben Weg hinauf hatte er
geschafft. Sein Blick schweifte zurück zum Waldrand.

Die Dunkelheit des Waldes vermochte das grüne Feen‐
licht nicht zu durchdringen, doch hier auf dem Berghang
sah man alles so deutlich wie in einer wolkenlosen

Vollmondnacht.

Nächte wie diese hatte er immer gemocht, obwohl das
unheimliche Himmelslicht den meisten Menschen in den

Nordlanden Angst machte. Es sah aus, als würden riesige

Bahnen Tuch, gewoben aus funkelndem Sternenschein,
über den Himmel gezogen.

Manche sagten, die Elfen verbärgen sich in diesem

Licht, wenn sie nachts zur Jagd über den frostklaren

Himmel ritten. Mandred lächelte. Freya hätte an diesem

Gedanken Gefallen gefunden. Sie liebte es, an

Winterabenden an der Feuergrube zu sitzen und

Geschichten zu lauschen; Geschichten von den Trollen
aus den fernen Bergen und von den Elfen, deren Herzen
so kalt wie Wintersterne waren.

Eine Bewegung am Waldrand schreckte Mandred aus
seinen Gedanken. Der Manneber! Die Bestie hatte also
seine Verfolgung aufgenommen. Gut so. Mit jedem

Schritt die Klippe hinauf lockte er sie fort vom Dorf. Er musste nur durchhalten … Sollte sie ihm ruhig die Brust
aufreißen, um sein Herz zu fressen, wenn er es nur
schaffte, das Signalfeuer zu entzünden!

Mandred stieß sich von dem Felsbrocken ab und
strauchelte. Seine Füße! Sie … sie waren noch da, aber er
spürte sie nicht mehr. Er hätte nicht stehen bleiben
dürfen! War er denn närrisch … Jedes Kind wusste, dass
eine Rast bei dieser Kälte den Tod bedeuten konnte.

Mandred sah verzweifelt auf seine Füße hinab.

Erfroren und ohne jedes Gefühl, würden sie ihn nicht
mehr warnen, wenn Geröll unter ihnen wegrutschte. Sie
waren Verräter an ihm geworden, waren zum Feind
übergelaufen, der verhindern wollte, dass er das

Warnfeuer entzündete.

Der Jarl lachte auf. Doch es lag kein Frohsinn in dem Gelächter. Seine Füße waren übergelaufen. Welch ein Unsinn! Er wurde langsam verrückt. Die Füße waren
einfach nur totes Fleisch, so, wie schon bald der ganze Mann totes Fleisch sein würde. Wütend trat er gegen den
großen Felsbrocken. Nichts! Als wären die Füße nicht da.

Er konnte aber noch gehen! Das war nur eine Frage des Willens. Doch er musste sehr genau aufpassen, wohin er
trat.

Voller Sorge blickte er zurück. Der Manneber war auf
das Schneefeld hinausgetreten. Er schien keine Eile zu
haben. Wusste er, dass es nur diesen einen Weg zur

Klippe hinauf gab? Mandred konnte ihm jetzt nicht mehr
entkommen. Doch das hatte er ja auch nicht vorgehabt.

Wenn er nur das Feuer entzünden könnte, dann wäre
alles andere egal!

Ein Geräusch ließ ihn aufschrecken. Die Bestie stieß
ein tiefes Knurren aus. Mandred hatte das Gefühl, dass
ihm der Manneber geradewegs in die Augen sah.

Natürlich war das auf diese Entfernung unmöglich, und
doch … Etwas streifte sein Herz wie ein kalter Luftzug.

Der Jarl beschleunigte seine Schritte. Er musste seinen

Vorsprung halten! Um das Feuer zu entfachen, würde er
ein wenig Zeit brauchen. Sein Atem ging pfeifend. Wenn
er ausatmete, war da ein leises Klirren, wie von

Eiszapfen, die in hohen Tannenwipfeln aneinander
schlugen, nur zarter. Der Kuss der Eisfee! Ein Märchen, das man den Kindern erzählte, fiel ihm ein. Es hieß, die Eisfee sei unsichtbar und wandere in Nächten, in denen
es so kalt war, dass selbst das Licht der Sterne gefror, durch das Fjordland. Näherte sie sich, dann verschwand
der dampfende Atem, und ein leises Klirren lag in der

Luft. Kam sie so nahe, dass ihre Lippen das Antlitz eines

Wanderers berührten, dann brachte ihr Kuss den Tod.

War das der Grund, warum der Manneber sich nicht
näher heranwagte?

Wieder blickte Mandred zurück. Der Bestie schien es
keine Mühe zu bereiten, sich durch den tiefen Schnee zu
bewegen. Eigentlich hätte sie ihn viel schneller einholen müssen. Warum spielte sie mit ihm wie eine Katze mit
der Maus?

Mandred rutschte aus; sein Kopf schlug schwer gegen
einen Felsbrocken, doch er fühlte keinen Schmerz. Mit
den Fäustlingen fuhr er sich über die Stirn. Dunkles Blut
troff von dem Leder. Ihm war schwindelig. Das hätte
nicht passieren dürfen! Gehetzt blickte er zurück. Der

Manneber war stehen geblieben, hatte den Kopf weit in
den Nacken gelehnt und blickte zu ihm auf.

Mandred schaffte es nicht mehr auf die Beine. Was
war er nur für ein Narr. Zurückzublicken und dabei
weiterzugehen!

Mit aller Kraft versuchte er hochzukommen. Aber die
halb erfrorenen Beine verweigerten ihm den Dienst. Er
hätte einen großen Felsbrocken gebraucht, um sich
emporzuziehen. Jetzt musste er kriechen. So eine

Demütigung! Er, Mandred Torgridson, der berühmteste

Kämpfer am Fjord, kroch vor seinem Feind davon!

Sieben Männer hatte Mandred allein auf dem Kriegszug

König Horsas im Zweikampf besiegt. Für jeden
überwundenen Feind hatte er sich stolz einen Zopf
geflochten. Und nun kroch er davon.

Dies war eine andere Art Kampf, ermahnte er sich.

Gegen dieses Ungeheuer konnte man nicht mit Waffen
ankommen. Er hatte doch gesehen, wie Asmunds Pfeil
von ihm abgeprallt war und wie seine Axt keine Wunde
geschlagen hatte. Nein, dieser Kampf hatte andere

Gesetze. Er würde siegen, wenn er es schaffte, das Feuer
zu entfachen.

Verzweifelt robbte Mandred auf den Ellenbogen
voran. Langsam wich auch die Kraft aus seinen Armen.

Aber der Gipfel war nicht mehr weit. Der Krieger blickte
zu den stehenden Steinen auf; sie waren von hellen

Schneemützen gekrönt, die sich gegen den grün
schimmernden Himmel abzeichneten. Gleich hinter dem

Steinkreis waren die Scheite für das Signalfeuer
aufgeschichtet.

Die Augen zusammengekniffen, kroch er weiter. Seine

Gedanken galten nur noch seiner Frau. Er musste sie
retten! Seine Kraft durfte nicht versiegen! Weiter, immer
weiter!

Blinzelnd öffnete er die Augen. Der Schnee war fort.

Er lag auf blankem Felsen. Vor ihm erhob sich einer der

Pfeiler des Steinkreises. Er zog sich an dem Stein hoch und kam schwankend zum Stehen. Weit würden ihn
seine Beine nicht mehr tragen.

Der Gipfel war abgeflacht und so eben wie der Boden
einer Holzschüssel. Gewöhnlich hätte er um den

Steinkreis einen Bogen gemacht. Niemand trat zwischen
die stehenden Steine! Das war keine Frage von Mut. Im

Sommer hatte Mandred den Gipfel einmal einen ganzen

Nachmittag lang beobachtet. Nicht einmal Vögel waren
über den Steinkreis hinweggeflogen.

Ein schmaler Pfad verlief dicht am Rand der Klippe
und erlaubte es, die unheimlichen Steine zu umgehen.

Doch mit seinen gefühllosen Beinen war er nicht mehr
trittsicher genug, um diesen Weg wagen zu können. Ihm
blieb nichts anderes übrig, als zwischen den Steinen
hindurchzugehen.

So als erwartete er einen plötzlichen Hieb, zog

Mandred den Kopf zwischen die Schultern, als er ins

Innere des Kreises trat. Zehn Schritte, dann hätte er das andere Ende erreicht. Es war ein so lächerlich kurzes

Stück Weg …

Ängstlich sah Mandred sich um. Kein Schnee lag hier
auf dem Boden aus gewachsenem Fels. Im Innern des

Kreises schien der Winter keinen Einzug halten zu
wollen. Seltsame Muster aus geschwungenen Linien
waren in den Stein geritzt.

Zum Fjord hin fiel das Hartungskliff fast senkrecht ab.

Unten vom Dorf sah es so aus, als hätte man eine
steinerne Krone auf das Haupt des Kliffs gesetzt. Mehr
als drei Mannlängen ragten die Granitblöcke auf, die in weitem Kreis das Felsplateau umschlossen. Es hieß, sie
hätten schon lange, bevor die Menschen ins Fjordland
gekommen waren, hier gestanden. Auch sie waren mit

Mustern aus verschlungenen Linien geschmückt. So fein
war dieses Gespinst, dass kein Mensch es nachzuahmen
vermochte. Und sah man es zu lange an, dann fühlte man
sich trunken wie von schwerem, gewürztem Wintermet.

Vor Jahren war einmal ein wandernder Skalde nach

Firnstayn gekommen, der behauptet hatte, die stehenden

Steine wären alte Elfenkrieger, die von ihren Urahnen,
den Alben, mit einem Fluch belegt worden wären. Sie
wären verdammt zu endloser, einsamer Wacht, bis das

Land selbst sie eines fernen Tages um Hilfe riefe und der

Zauberbann gebrochen werde. Mandred hatte den

Skalden damals verspottet. Jedes Kind wusste, dass die

Elfen von zarter Gestalt und nicht größer als Menschen
waren. Die Steine waren viel zu wuchtig, um Elfen zu
sein.

Als er den Kreis durchmessen hatte, schlug Mandred
eisiger Wind entgegen. Jetzt hatte er es so gut wie
geschafft. Nichts würde … Der Holzstoß! Er hätte ihn
von hier aus sehen müssen! Er war auf einem Sims
windgeschützt
dicht
unter
dem

Klippenrand
aufgeschichtet. Mandred ließ sich auf die Knie nieder
und kroch vorwärts. Da war nichts!

Die Klippe ging hier fast zweihundert Schritt
senkrecht in die Tiefe. Hatte es einen Steinschlag
gegeben? War der Sims weggebrochen? Mandred hatte
das Gefühl, dass seine Götter ihn verhöhnten. All seine Kräfte hatte er aufgeboten, um es bis hierher zu schaffen,
und nun …

Verzweifelt blickte er über den Fjord hinweg. Weit
unten, auf der anderen Seite des gefrorenen Meerarms,
kauerte sein Dorf im Schnee. Firnstayn. Es bestand aus
vier Langhäusern und einer Hand voll kleiner Hütten,
umgeben von einer lächerlich schwachen Palisade. Der
hölzerne Wall aus Fichtenstämmen sollte Wölfe fern
halten und ein Hindernis für Plünderer sein. Den

Manneber würde diese Palisade niemals aufhalten.

Vorsichtig wagte sich der Jarl ein Stück näher an den

Abgrund und blickte hinab zum Fjord. Das Feenlicht am

Himmel zauberte grüne Schatten in die tief verschneite

Landschaft. Firnstayn hatte sich in den Winterschlaf
zurückgezogen. Weder Mensch noch Tier waren auf den

Wegen zu sehen. Durch die Rauchfänge unter den

Dachfirsten stieg weißer Qualm auf, der von Windböen
zerpflückt und hinaus über den Fjord gejagt wurde.

Sicher saß Freya bei der Feuergrube und horchte auf das

Hornsignal, das verkündete, dass sie von der Jagd
zurückkehrten.

Wenn das Horn nur nicht zerbrochen wäre! Von hier
oben hätte man seinen Ruf bis hinab ins Dorf gehört.

Welch ein grausames Spiel trieben die Götter mit ihm
und den Seinen! Sahen sie ihm nun zu und lachten?

Mandred hörte ein leises Klicken. Matt wandte er sich
ab. Der Manneber stand auf der anderen Seite des

Steinkreises. Langsam ging er den Kreis entlang. Wagte
auch er es nicht, zwischen die stehenden Steine zu treten?

Mandred robbte vom Rand der Klippe fort. Sein Leben
war verwirkt, das wusste er. Aber wenn er die Wahl
hatte, dann wollte er lieber von der Kälte getötet werden,
als zum Fraß für die Bestie zu werden.

Das Klicken der Hufe wurde schneller. Ein letzter Zug
noch! Mandred hatte es geschafft. Er lag im Bannkreis
der Steine.

Bleierne Müdigkeit griff nach seinen Gliedern. Mit
jedem Atemzug schnitt der eisige Frost in seine Kehle.

Erschöpft lehnte er sich gegen einen der Steine. Böiger Wind zerrte an seinen froststarren Kleidern. Der Gürtel
um seinen Oberschenkel hatte sich gelockert. Blut
sickerte durch die Wollfetzen.

Leise betete Mandred zu seinen Göttern. Zu Firn, dem

Herrn des Winters, zu Norgrimm, dem Herrn der

Schlachten, zu Naida der Wolkenreiterin, die über die
dreiundzwanzig Winde gebot, und zu Luth, dem

Webmeister, der aus den Schicksalsfäden der Menschen
einen kostbaren Teppich für die Wände der goldenen

Halle wob, in der die Götter mit den tapfersten der toten

Krieger zechten.

Mandred fielen die Augen zu. Er würde schlafen …

den langen Schlaf … Seinen Platz in der Halle der Helden
hatte er verwirkt. Er hätte mit seinen Gefährten sterben sollen. Er war ein Feigling! Gudleif, Ragnar und

Asmund, keiner von ihnen war fortgelaufen. Dass der

Holzstoß die Klippe hinabgestürzt war, war die Strafe
der Götter.

Du hast Recht Mandred Torgridson. Wer feige ist, den schätzen die Götter nicht mehr, erklang eine Stimme in seinem Kopf.

War das der Tod?, fragte sich Mandred. Nur eine

Stimme?

Mehr als eine Stimme! Sieh mich an!

Der Jarl vermochte seine Augenlider kaum mehr zu
öffnen. Warmer Atem schlug ihm ins Gesicht. Er sah in
große Augen, so blau wie der Himmel an einem Spät‐
sommertag, wenn Mond und Sonne zugleich am

Firmament standen. Es waren die Augen des Mannebers!

Die Bestie war neben ihm, gleich außerhalb des

Steinkreises, in die Hocke gegangen. Geifer troff von
ihrem blutverkrusteten Maul. An einem der langen

Hauer hingen noch faserige Fleischfetzen.

Wer feige ist, den schützen die Götter nicht mehr, erklang wieder die fremde Stimme in Mandreds Kopf. Nun
können die anderen dich holen.

Der Manneber richtete sich zu voller Größe auf. Seine

Lefzen zuckten. Fast schien er zu lächeln. Dann wandte
er sich ab. Er umrundete den Steinkreis und war bald
ganz außer Sicht.

Mandred legte den Kopf in den Nacken. Noch immer
tanzte das geisterhafte Feenlicht über den Himmel. Die anderen? Schon umfing ihn Dunkelheit. Waren ihm die Augenlider zugefallen, ohne dass er es gemerkt hatte?

Schlafen … nur für kurze Zeit. Die Dunkelheit war
verlockend. Sie verhieß Frieden.

MINNESPIEL

Noroelle saß im Schatten zweier Linden und ließ sich von

Farodins Flötenspiel und Nuramons Gesang berühren.

Fast schien es ihr, als schenkten ihr die beiden Werber mit ihren sanften Weisen die Sinne neu. Versonnen
betrachtete sie das Spiel von Licht und Schatten im

Blätterdach weit über ihr. Ihr Blick schweifte hinab zu der Quelle, die knapp außerhalb des Schattens lag.

Sonnenlicht glitzerte auf dem Wasser. Sie beugte sich
vor, ließ die Hand hineingleiten und spürte das Kribbeln
des Zaubers, der darin wohnte.

Ihr Blick folgte dem Wasser, das sich in den kleinen

See ergoss. Die Sonnenstrahlen drangen bis auf den

Grund und ließen die bunten Edelsteine funkeln, die

Noroelle einst dort mit Sorgfalt gebettet hatte. Sie
nahmen den Zauber der Quelle in sich auf. Die Magie,
die nicht gebunden wurde, strömte mit dem Wasser aus
dem See in den Bach und wurde hinweggespült. Dort
draußen nährten sich die Wiesen vom Zauber des

Wassers. Und des Nachts verließen die kleinen Auenfeen
ihre Blüten und trafen sich, um im Sternenlicht zu
schwärmen und die Schönheit Albenmarks zu besingen.

Die Wiesen hatten ihre blühenden Frühlingskleider
angelegt. Ein milder Wind trug den vielfältigen Duft der

Gräser und Blumen zu Noroelle; unter den Bäumen
vermischte er sich mit dem süßen Duft der Lindenblüten.

Ein Rascheln schwebte über der Elfe, das sich mit dem

Gesang der Vögel und dem Plätschern des Quellwassers
verband und Farodins und Nuramons Klänge unter‐
malte.

Während es Farodin gelang, mit seinem Flötenspiel
einen feinen Klangteppich aus all den Schwingungen
dieses Ortes zu weben, erhob Nuramon seine Stimme
über diesen und ersann Worte, die Noroelle wie eine

Albe erscheinen ließen. Liebevoll blickte sie zu Nuramon,
der auf einem flachen Stein am Wasser saß, und wieder
zu Farodin, der am Stamm der größeren der beiden

Linden lehnte.

Farodins Gesicht war das eines Elfenfürsten aus den
alten Liedern, deren edle Schönheit als Glanz der Alben gepriesen wurde. Die lindgrünen Augen waren der

Kronschmuck dieses Gesichts, das weißblonde Haar der
sanfte Rahmen. Er trug die Tracht der Minnesänger, und
alles – das Hemd, die Hosen, der Mantel, das Halstuch –
war aus feinster roter Feenseide gefertigt. Nur seine

Schuhe waren aus weichem Gelgerok‐Leder. Noroelle
blickte auf seine Finger, die auf der Flöte tanzten. Sie hätte ihrem Spiel den ganzen Tag zuschauen können …

Während Farodin dem Ideal eines Elfenmannes
entsprach, konnte man dies von Nuramon so nicht
behaupten. Die Frauen am Hof spotteten offen über sein

Aussehen, nur um dann hinter vorgehaltener Hand von
seiner andersartigen Schönheit zu schwärmen. Nuramon
hatte hellbraune Augen und mittelbraunes Haar, das sich
ein wenig wild bis auf seine Schultern wellte. In seiner sandfarbenen Kleidung entsprach er zwar nicht dem Bild
eines Minnesängers, bot aber dennoch einen ange‐
nehmen Anblick. Statt der Seide der Feen hatte er deren

Wollstoffe gewählt, die weit weniger kostbar waren, aber
so fest und weich, dass Noroelle beim Betrachten des

Hemdes und des waldfarbenen Mantels am liebsten zu

Nuramon gegangen wäre, um den Kopf an seine Brust zu
legen. Selbst die halbhohen Stiefel, die aus erdfarbenem und besonders weichem Gelgerok‐Leder waren, erweckten bei Noroelle den Wunsch, sie zu berühren. Der

Ausdruck von Nuramons Gesicht war so wandelbar wie
seine Stimme, die alle Formen des Gesangs beherrschte
und jeder Gefühlsregung einen treffenden Klang verlieh.

Seine braunen Augen aber sprachen von Sehnsucht und

Melancholie.

Farodin und Nuramon waren unterschiedlich, doch
jeder war auf seine Art beeindruckend. Beide hatten ihre
eigene Vollkommenheit, so wie das Licht des Tages
ebenso reizvoll war wie die Dunkelheit der Nacht, oder

Sommer und Winter, Frühling und Herbst. Noroelle
wollte nichts davon missen, und der Vergleich des

Äußeren der beiden Männer brachte sie einer Ent‐
scheidung für einen von ihnen nicht näher.

Bei Hofe hatten manche ihr geraten, sie solle bei der

Wahl ihres Gefährten das Familienhaus berücksichtigen.

Doch war es denn etwa Farodins Verdienst, dass seine

Urgroßmutter noch eine leibhaftige Albe gewesen war?

Und war es etwa Nuramons Schuld, dass er aus einer

Familie stammte, die durch viele Generationen von den

Alben getrennt war? Noroelle wollte ihre Entscheidung
nicht von ihren Vorfahren abhängig machen, sondern
von ihnen selbst.

Farodin wusste, wie er um eine hohe Frau werben
musste. Er kannte alle Regeln und Bräuche und handelte
stets so angemessen und ehrenvoll, dass man ihn allseits
bewundern musste. Noroelle war sehr davon angetan,
dass er ihr Innerstes zu kennen schien, es zu berühren vermochte und stets so passende Worte fand, als könnte
er in jedem Augenblick ihre Gedanken und ihre Gefühle
wahrnehmen. Doch hier lag zugleich auch sein Makel.

Farodin kannte sämtliche Lieder und alle alten

Geschichten. Er wusste stets, welches süße Wort er
sprechen musste, weil er sie alle zuvor gehört hatte.

Welche waren aber seine Worte und welche die der alten

Dichter? War diese Weise von ihm selbst, oder hatte er sie zuvor gehört? Noroelle musste lächeln; der scheinbare

Makel haftete nicht Farodin an, sondern ihr. War dieser liebliche Ort nicht in allem so, wie es die alten Sänger geschildert hatten? Die Sonne, die Linde, der Schatten,
die Quelle, der Zauber? Und boten die alten Sänger
demnach nicht auch die passenden Lieder zu diesem
lieblichen Ort? Konnte sie demzufolge Farodin einen

Vorwurf machen, dass er nichts anderes tat als das, was
in dieser Lage angemessen war? Nein, das durfte sie
nicht. Farodin war in jeder Hinsicht vollkommen, und
jede Frau in den Gefilden der Elfen wäre glücklich über sein Werben.

Dennoch fragte sie sich, wer Farodin eigentlich war. Er
entzog sich ihr, wie die Quelle von Lyn sich den Blicken
der Elfen durch strahlendes Licht entzog. Sie wünschte
sich, er würde seinen Schein für eine Weile schmälern,
sodass sie einen Blick auf die Quelle werfen konnte. Oft
hatte sie versucht, ihn dazu zu bewegen, doch er hatte ihre Gesten nicht verstanden. So war ihr der Blick in sein

Innerstes bislang verwehrt gewesen. Und manchmal
fürchtete sie, dort könnte etwas Dunkles lauern, etwas,
das Farodin um jeden Preis zu verbergen trachtete. Hin
und wieder unternahm ihr Liebster lange Reisen, doch
nie sprach er davon, wohin er ging und aus welchem

Grunde. Und wenn er zurückkehrte, erschien er Noroelle
bei aller Wiedersehensfreude noch verschlossener als
zuvor.

Bei Nuramon hingegen wusste Noroelle genau, um
wen es sich handelte. Schon oft hatte man ihr gesagt,

Nuramon sei nicht der Richtige für sie, er sei ihrer Würde
nicht angemessen. Er stammte nämlich nicht nur aus
einer vielköpfigen Sippe, sondern auch aus einer Linie,
der eine Schande anhaftete. Denn Nuramon trug die

Seele eines Elfen in sich, der in all seinen Leben, in die er
hineingeboren worden war, die Bestimmung seines

Daseins nicht gefunden hatte und demnach nicht ins

Mondlicht gegangen war. Wem dieser Weg versperrt
blieb, der wurde in seiner Sippe wiedergeboren, bis sein

Schicksal sich erfüllte. Und dabei war er nicht in der Lage, sich an die vorigen Leben zu erinnern.

Kein anderer war so oft wiedergeboren worden wie

Nuramon; seit Jahrtausenden war er dem Wechselspiel
von Leben, Tod und Wiedergeburt nun schon ausgesetzt.

Mit der Seele hatte Nuramon auch seinen Namen geerbt.

Die Königin hatte in ihm die Seele seines Großvaters
erkannt und ihm dessen Namen gegeben. Die scheinbar
nicht enden wollende Suche nach seiner Bestimmung
hatte selbst in Nuramons eigener Familie für hoch‐
mütigen Spott gesorgt. Zumindest musste sich derzeit
keiner um sein Neugeborenes sorgen; doch sobald

Nuramon stürbe, würde seine Seele gleich einem

Schatten über seiner Sippe liegen. Niemand wusste, wem
der nächste Nuramon geboren würde.

Alles in allem konnte er wahrlich nicht auf seine

Abstammung schauen und dabei hoffen, ihretwegen
bewundert zu werden. Im Gegenteil, alle sagten,

Nuramon werde den gleichen Weg gehen wie zuvor; er
werde nach seiner Bestimmung suchen, darüber sterben
und wiedergeboren werden. Noroelle war diese

Sichtweise zuwider. Sie sah einen vortrefflichen Mann
vor sich sitzen, und als Nuramon ein weiteres Lied auf ihre Schönheit sang, spürte Noroelle, dass jedes Wort,
das er sprach, seiner tief empfundenen Liebe zu ihr
entsprang. Was die Wiege ihm verwehrt hatte, das hatte
er sich selbst erworben. Nur eins wagte er nicht: ihr zu nahe zu kommen. Noch nie hatte er sie berührt, noch nie
hatte er es gewagt, so wie Farodin, ihre Hand zu fassen und diese gar zu küssen. Und wann immer sie versuchte,
ihm eine harmlose Zärtlichkeit zukommen zu lassen,
wies er sie mit süßen, berauschenden Worten zurück.

Von welcher Seite sie ihre beiden Werber auch
betrachtete, sie konnte im Augenblick zu keiner Ent‐
scheidung finden. Wenn Farodin ihr sein Innerstes
offenbarte, dann würde sie ihn wählen. Wenn Nuramon
seine Hände nach ihr ausstreckte und ihre Hand fasste,
dann würde sie ihm den Vorrang geben. Die

Entscheidung lag nicht bei ihr.

Es waren erst zwanzig Jahre vergangen, da dieses

Werben begonnen hatte. Es mochten noch einmal
zwanzig Jahre vergehen, bis sie eine Entscheidung von
ihr erwarteten. Und wenn sie keine Entscheidung traf,
dann würde derjenige, der die größere Beständigkeit
zeigte, ihre Gunst gewinnen. Sollten sie sich auch darin ebenbürtig sein, so mochte die Werbung auf immer
anhalten – eine Vorstellung, die Noroelle zum

Schmunzeln brachte.

Farodin stimmte ein neues Stück an und spielte so
innig, dass Noroelle die Augen schloss. Sie kannte das

Lied, sie hatte es einst bei Hofe gehört. Doch mit jedem Ton, den Farodin erklingen ließ, übertraf er, was sie
damals vernommen hatte.

Nuramons Stimme verblasste dagegen ein wenig, bis

Farodin wiederum ein neues Lied begann. »O schau nur,
holdes Albenkind!«, sang Nuramon nun. Noroelle öffnete die Augen, sie war von dem plötzlichen Wechsel in
seiner Stimme überrascht.

»Dort auf dem Wasser ein Gesicht.« Er schaute auf das Wasser, aber sie konnte seinem Blick nicht folgen, so
gebannt war sie von seiner Stimme.

»O Noroelle, geh hin geschwind / Vom Schatten aus hinein
ins Licht.« Noroelle stand auf und folgte den Worten; sie ging einige Schritte von der Quelle fort und kniete sich an das Ufer des Sees, um ins Wasser zu blicken. Doch da
war nichts.

Nuramon sang weiter. »Die blauen Augen sind ein See.«

Noroelle sah blaue Augen; es waren ihre eigenen, die

Nuramon gern mit einem See verglich.

»Dein Nachthaar weht im Frühlingswind.« Sie sah ihr Haar, wie es sanft über ihren Hals streifte, und musste lächeln.

»Du lächelst dort wie eine Fee. O schau nun holdes Alben‐
kind!« Sie betrachtete sich ganz genau und lauschte, wie Nuramon in den verschiedenen Sprachen der Albenkinder von ihrer Schönheit sang. In den Feensprachen

Klang einfach alles schön, aber er konnte selbst mit der Zunge der Kobolde sprechen und ihr dabei schmeicheln.

Während sie ihm zuhörte, hatte sie nicht länger sich
selbst vor Augen, sondern eine andere Frau, viel schöner
als sie sich je empfunden hatte, so erhaben wie die

Königin und mit einer Anmut versehen, wie man sie den

Alben nachsagte. Auch wenn sie sich selbst nicht in
diesem Licht sah, wusste sie, dass Nuramons Worte
direkt von Herzen kamen.

Als ihre Liebsten verstummten, wandte sie den Blick
unsicher vom Wasser ab und schaute zu Nuramon, dann
zu Farodin. »Warum habt ihr aufgehört?«

Farodin schaute hinauf zum Blätterdach. »Die Vögel
sind unruhig. Ihnen ist offenbar nicht länger zum Singen
zumute.«

Noroelle wandte sich zu Nuramon. »War das wirklich
mein Gesicht, das ich im Wasser sah? Oder war es deine

Zauberei?«

Nuramon lächelte. »Ich habe nicht gezaubert, nur
gesungen. Aber dass du es nicht zu unterscheiden
wusstest, schmeichelt mir.«

Farodin erhob sich plötzlich, und auch Nuramon
stand auf und blickte über den See und die Wiesen
hinweg in die Ferne. Da ertönte ein tiefes Hornsignal
über dem Land.

Nun erhob sich auch Noroelle. »Die Königin? Was
mag geschehen sein?«, fragte sie.

Farodin war mit wenigen Schritten neben Noroelle
und legte ihr die Hand auf die Schulter. »Mach dir keine

Sorgen, Noroelle.«

Nuramon war herangekommen und flüsterte ihr ins

Ohr: »Es ist gewiss nichts, was nicht von einer Schar

Elfen gelöst werden kann.«

Noroelle seufzte. »Es war wohl zu schön, um den
ganzen Tag anzuhalten.« Sie sah, wie die Vögel sich in die Luft erhoben und kurz darauf der Burg der Königin
entgegenflogen, die jenseits der Wiesen und der Wälder
auf einem Hügel lag. »Beim letzten Mal hat die Königin
dich zur Elfenjagd berufen. Ich sorge mich um dich,

Farodin.«

»Bin ich nicht jedes Mal zurückgekehrt? Und hat nicht

Nuramon dir stets die Zeit versüßt?«

Noroelle löste sich von Farodin und wandte sich
beiden zu. »Und wenn ihr nun gemeinsam fort müsstet?«

»Man wird mir keine solche Pflicht anvertrauen«,
wandte Nuramon ein. »Das war immer so, und so wird
es auch immer sein.«

Farodin
schwieg,

Noroelle
aber
sagte:

»Die

Anerkennung, die man dir verwehrt, werde ich dir
geben, Nuramon. Aber nun geht! Holt eure Pferde und
reitet voraus! Ich werde nachkommen und euch heute

Abend bei Hofe sehen.«

Farodin fasste Noroelles Hand, küsste diese und
verabschiedete sich. Nuramons Abschied bestand in
einem liebevollen Lächeln. Dann ging er zu Felbion,
seinem Schimmel. Farodin saß bereits auf seinem

Braunen. Noroelle winkte ihnen noch einmal zu.

Die Elfe beobachtete ihre beiden Liebsten, wie sie
abseits der Feenblüten über die Wiese ritten, dem Wald
und der jenseits davon liegenden Burg entgegen. Sie
trank ein wenig Wasser aus der Quelle und machte sich
dann auf den Weg. Barfüßig schritt sie über die Wiesen.

Sie wollte zur Fauneneiche gehen. Unter ihr konnte sie so
klare Gedanken fassen wie nirgends sonst. Die Eiche hielt
ihrerseits Zwiesprache mit ihr und hatte sie in jungen

Jahren viel Zauberei gelehrt.

Auf ihrem Weg dachte sie über Farodin und Nuramon
nach.

ERWACHEN

Es ist erstaunlich warm, dachte Mandred, als er
erwachte. Ganz in der Nähe erklang Vogelgezwitscher.

In die Halle der Helden war er gewiss nicht eingegangen.

Vögel gab es dort keine … Und überhaupt sollte der

Honigduft von schwerem Met in der Luft hängen und
der Geruch von harzigem Fichtenholz, das in der

Feuergrube glühte!

Er hätte nur die Augen aufschlagen müssen, um zu
wissen, wo er war. Aber Mandred zögerte es hinaus. Er
lag auf etwas Weichem. Nichts schmerzte. Hände und

Füße kribbelten leicht, aber das war nicht unangenehm.

Er wollte gar nicht wissen, wo er war. Er wollte einfach nur den Augenblick genießen, in dem er sich so wohl
fühlte. So war es also, wenn man tot war.

»Ich weiß, dass du wach bist.« Die Stimme klang, als
ob es ihr schwer fiele, Worte zu formen.

Mandred schlug die Augen auf. Er lag unter einem

Baum, dessen Äste sich wie eine weite Kuppel über ihn
wölbten. Neben ihm kniete ein Fremder und tastete mit
starken Händen seinen Körper ab. Die Äste reichten bis
dicht über seinen Kopf; sein Gesicht blieb im Spiel von Licht und Schatten verborgen.

Mandred blinzelte, um deutlicher sehen zu können.

Irgendetwas stimmte hier nicht. Die Schatten schienen
um das fremde Gesicht zu wirbeln, so als wollten sie es voller Absicht verbergen.

»Wo bin ich?«

»In Sicherheit«, entgegnete der Fremde knapp.

Mandred wollte sich aufrichten. Da bemerkte er, dass
seine Hände und Beine auf den Boden gebunden waren.

Nur den Kopf konnte er anheben.

»Was hast du mit mir vor? Warum bin ich gefesselt?«

Kurz blitzten zwischen den Schatten zwei Augen auf.

Sie hatten die Farbe hellen Bernsteins, wie man ihn
manchmal nach schweren Stürmen weiter im Westen an
den Ufern des Fjordes fand.

»Wenn Atta Aikhjarto dich geheilt hat, kannst du
gehen. Ich lege längst nicht so viel Wert auf deine

Gesellschaft, dass ich dich fesseln würde. Er war es, der
darauf bestand, deine Wunden zu versorgen …« Der

Fremde machte einen seltsam schnalzenden Laut. »Deine

Sprache macht einem Knoten in die Zunge. Sie ist ohne
jede … Schönheit.«

Mandred sah sich um. Außer dem Fremden, der auf so
unheimliche Weise vom Zwielicht umgeben war, war
hier niemand. Von den tiefer hängenden Ästen des
mächtigen Baumes fielen Blätter wie an einem
windstillen Herbsttag und sanken sanft schaukelnd zu

Boden.

Der Krieger blickte zur Krone hinauf. Er lag unter
einer Eiche. Ihr Laub strahlte in kräftigem Frühlingsgrün.

Es roch nach guter, schwarzer Erde, aber auch nach

Verwesung, nach fauligem Fleisch.

Ein goldener Lichtstrahl stach durch das Blätter‐
dickicht hinab zu seiner linken Hand. Jetzt sah er, was ihn gefangen hielt: Es waren die Wurzeln der Eiche! Um
sein Handgelenk hatte sich fingerdickes, knotiges

Wurzelwerk geschlungen, und die Finger waren von
hauchzartem, weißem Wurzelgeflecht überzogen. Von
dort kam der faulige Geruch.

Der Krieger bäumte sich in seinen Fesseln auf, doch
jeder Widerstand war sinnlos. Fesseln aus Eisenbändern
hätten ihn nicht fester halten können als diese Wurzeln.

»Was geschieht mit mir?«

»Atta Aikhjarto hat angeboten, dich zu heilen. Du
warst vom Tod gezeichnet, als du die Pforte
durchschrittest. Er hat mir befohlen, dich hierher zu
bringen.« Der Fremde deutete zu den weit ausladenden

Ästen hinauf. »Er zahlt einen hohen Preis dafür, das Gift
des Frostes aus deinem Körper zu ziehen und deinem

Fleisch die Farbe von Rosenblättern zurückzugeben.«

»Bei Luth, wo bin ich hier?«

Der Fremde stieß ein meckerndes Geräusch aus, das
entfernt an ein Lachen erinnerte. »Du bist da, wo deine Götter keine Macht mehr haben. Du musst sie verärgert
haben, denn eigentlich behüten sie euch Menschenkinder
davor, durch diese Pforten zu gelangen.«

»Die Pforten?«

»Der Steinkreis. Wir haben gehört, wie du zu deinen

Göttern gebetet hast.« Wieder verfiel der Fremde in
meckerndes Lachen. »Du bist jetzt in Albenmark,

Mandred, bei den Albenkindern. Das ist ziemlich weit
weg von deinen Göttern.«

Der Krieger erschrak. Wer die Pforten zu der
jenseitigen Welt durchschritt, war ein Verfluchter! Er
hatte genug Geschichten über Männer und Frauen
gehört, die in das Reich der Albenkinder geholt wurden.

Keine dieser Geschichten nahm ein gutes Ende. Und
doch … Wenn man beherzt auftrat, konnte man sie
zuweilen dazu bringen, einem einen Dienst zu erweisen.

Ob sie von dem Manneber wussten?

»Warum hilft mir Atta Aik … Atta Ajek … die Eiche?«

Der Fremde schwieg eine Weile. Mandred wünschte,
er hätte dessen Gesicht sehen können. Es musste wohl
ein Zauber sein, der es so beharrlich vor seinen Blicken verbarg.

»Atta Aikhjarto muss dich für bedeutsam halten,

Krieger. Bei manchen sehr alten Bäumen, so heißt es,
reichen die Wurzeln so tief, dass sie in eurer Welt
gründen, Mensch. Was immer Atta Aikhjarto um dich
weiß, muss ihm so viel bedeuten, dass er einen großen

Teil seiner Kraft für dich opfert. Er nimmt dein Gift in sich auf und gibt dir dafür von seinem Lebenssaft.« Der

Fremde deutete auf die fallenden Blätter. »Er leidet statt
deiner, Mensch. Und du hast fortan die Kraft einer Eiche
in deinem Blut. Du wirst nicht mehr sein wie die anderen
deiner Art, und du wirst …«

»Genug!«, unterbrach eine scharfe Stimme den

Redefluss des Fremden. Die Äste des Baums teilten sich,
und eine Gestalt, halb Mensch, halb Pferd, trat an

Mandreds Lager.

Der Krieger schaute das Geschöpf fassungslos an. Nie
zuvor hatte er von einer solchen Kreatur gehört. Dieses Mannpferd hatte den muskulösen Oberkörper eines

Menschen, der aus dem Rumpf eines Pferdes wuchs! Sein

Gesicht wurde von einem in Locken gedrehten
schwarzen Bart eingerahmt. Das Haupthaar war kurz
geschoren, und ein Goldreif ruhte auf seiner Stirn. Um
die Schultern geschlungen trug er einen Köcher mit

Pfeilen, und in der Linken hielt er einen kurzen

Jagdbogen. Er hätte einen stattlichen Krieger abgegeben,
wäre da nicht dieser rotbraune Pferdeleib gewesen.

Das Mannpferd verneigte sich knapp in Mandreds

Richtung. »Man nennt mich Aigilaos. Die Herrin von

Albenmark wünscht dich zu sehen, und man hat mir die

Ehre übertragen, dich zum Königshof zu geleiten.« Er
sprach mit tiefer, melodiöser Stimme, doch betonte er die

Worte dabei auf seltsame Weise.

Mandred spürte, wie sich der eiserne Griff der

Wurzeln lockerte und ihn schließlich ganz freigab. Doch
er hatte nur Augen für das Mannpferd. Dieses seltsame

Geschöpf erinnerte ihn an den Manneber. Auch er war
halb Mensch, halb Tier gewesen. Wie mochte erst die

Herrin dieses Mannpferdes aussehen?

Mandred tastete über seinen Oberschenkel. Die tiefe

Wunde hatte sich geschlossen, ohne auch nur eine Narbe
hinterlassen zu haben. Versuchshalber streckte er die

Beine. Kein unangenehmes Kribbeln, keine Schmerzen
mehr! Sie schienen völlig gesundet, so als wären sie
niemals vom Frostbiss verstümmelt gewesen.

Vorsichtig stand er auf. Noch traute er der Kraft seiner

Beine nicht. Durch die Sohlen seiner Stiefel fühlte er den
weichen Waldboden. Das war Zauberei! Mächtige

Zauberei, wie keine Hexe im Fjordland sie hätte wirken
können. Beine und Füße waren tot gewesen. Jetzt war
das Gefühl wieder in sie zurückgekehrt.

Der Krieger trat an den mächtigen Eichenstamm
heran. Fünf Männer hätten den Baum mit ausgestreckten

Armen nicht umfassen können. Er musste Jahrhunderte
alt sein. Ehrfürchtig kniete Mandred vor der Eiche nieder
und berührte mit der Stirn die zerklüftete Rinde. »Ich
danke dir, Baum. Ich stehe mit meinem Leben in deiner

Schuld.« Er räusperte sich verlegen. Wie bedankte man
sich bei einem Baum? Einem Baum mit Zauberkräften,
den der gesichtslose Fremde mit einer Ehrfurcht
behandelte, als wäre er ein König. »Ich … Ich werde
wiederkehren und dir zu Ehren ein Fest feiern. Ein Fest,
wie wir es in den Fjordlanden begehen. Ich …« Er
breitete die Arme aus. Es war jämmerlich, sich mit nichts
als einem Versprechen bei seinem Lebensretter zu
bedanken. Es sollte etwas Handfesteres sein …

Mandred riss einen Streifen Stoff von seiner Hose und
knotete ihn um einen der tiefer hängenden Äste. »Wenn
es je etwas gibt, was ich für dich tun kann, sende mir einen Boten, der mir diesen Stoffstreifen überbringt. Ich schwöre bei dem Blute, mit dem der Stoff durchtränkt ist,
dass meine Axt von heute an zwischen dir und all deinen

Feinden stehen wird.«

Ein Rascheln ließ Mandred aufblicken. Eine rotbraune

Eichel fiel von der Krone des Baumes herab, streifte seine

Schulter und landete im welken Laub.

»Nimm sie«, sagte der Fremde leise. »Atta Aikhjarto
macht selten Geschenke. Er hat dein Gelöbnis ange‐
nommen. Hüte die Eichel gut. Sie mag ein großer Schatz
sein.«

»Ein Schatz, von dem in jedem Jahr tausende Brüder
an den Ästen Atta Aikhjartos wachsen«, spottete das

Mannpferd. »Schätze, mit denen sich Heerscharen von

Eichhörnchen und Mäusen den Bauch voll schlagen. Du
bist wahrlich reich beschenkt, Menschensohn. Komm
nun, du wirst unsere Herrin doch nicht warten lassen?«

Mandred musterte das Mannpferd misstrauisch und
bückte sich nach der Eichel. Aigilaos war ihm nicht
geheuer. »Ich fürchte, ich werde mit dir nicht Schritt
halten können.«

Weiße Zähne blitzten zwischen dem dichten Bart.

Aigilaos grinste breit. »Das wirst du auch nicht müssen,

Menschensohn. Schwing dich auf meinen Rücken und
halte dich gut am Lederband meines Köchers fest. Ich bin
nicht weniger kräftig als ein Schlachtross deiner Welt,
und ich wette meinen Schweif, dass ich jedes Pferd, dem
du je begegnet bist, im Laufen schlagen würde. Dabei ist
mein Tritt so leicht, dass sich kaum ein Grashalm unter meinen Hufen beugt. Ich bin Aigilaos, der Schnellste
unter den Kentauren, und man rühmt mich …«

»… einer noch schnelleren Zunge«, spottete der

Fremde. »Man sagt von den Kentauren, dass ihnen gern
die Zunge durchgeht. Sie ist so schnell, dass sie
manchmal sogar die Wirklichkeit überholt.«

»Und von dir, Xern, heißt es, dass du ein solcher

Griesgram bist, dass es mit dir nur Bäume aushalten«,
erwiderte Aigilaos lachend. »Und das vermutlich nur,
weil sie nicht vor dir davonlaufen können.«

Die Blätter der großen Eiche rauschten, obwohl

Mandred keinen Luftzug spürte. Welkes Laub fiel dicht
wie Frühlingsschnee.

Der Kentaur blickte zu den mächtigen Ästen empor.

Das Lächeln war von seinem Gesicht verschwunden.

»Mit dir habe ich keinen Streit, Atta Aikhjarto.«

In der Ferne erklang ein Horn. Das Mannpferd wirkte
plötzlich erleichtert. »Die Hörner von Albenmark rufen.

Ich muss dich zum Hof der Königin bringen, Menschen‐
sohn.«

Xern nickte Mandred zu. Für einen Augenblick
schwand der Zauber, der sein Antlitz den Blicken entzog.

Er hatte ein schmales, hübsches Gesicht, wenn man
davon absah, dass seinem dichten Haar ein mächtiges

Hirschgeweih entsprang. Dem Krieger verschlug es den

Atem. Erschrocken wich er zurück. Gab es hier denn nur

Tiermänner?

Plötzlich fügten sich für Mandred alle Ereignisse zu
einem deutlichen Bild zusammen. Der Manneber war
von hier gekommen! Er hatte ihn bei der Jagd verschont.

Es war kein Zufall gewesen, dass er als Einziger nicht unter den tödlichen Hauern der Bestie gestorben war.

Die Verfolgung … War dies etwa Teil eines
heimtückischen Plans? Sollte er in den Steinkreis
getrieben werden? Vielleicht war er nur das Wild dieser

Bestie gewesen und hatte genau das getan, was sie
wollte. Er war in den Steinkreis getreten …

Das Mannpferd scharrte unruhig mit den Hufen.

»Komm, Mandred!«

Mandred griff nach dem Gurt des Köchers und zog
sich auf den Rücken des Kentauren. Er würde sich dem
stellen, was ihn erwartete! Er war kein Feigling. Mochte diese geheimnisvolle Herrin tausend Hörner rufen
lassen, er würde gewiss nicht das Knie vor ihr beugen.

Nein, er würde ihr aufrecht und voller Stolz
entgegentreten und ein Wergeid zur Sühne für das

Unheil fordern, das ihr Manneber ins Fjordland getragen
hatte.

Aigilaos zerteilte mit seinen kräftigen Armen den
schützenden Vorhang aus Ästen und trat auf eine
steinige Wiese hinaus. Mandred sah sich verwundert um.

Hier herrschte Frühling, und der Himmel erschien ihm
viel weiter als im Fjordland! Aber wie konnte dann eine
reife Eichel vom Baum fallen?

Das Mannpferd verfiel in einen scharfen Galopp.

Mandreds Hände klammerten sich fest um das Leder des

Köchers. Aigilaos hatte nicht gelogen. Schnell wie der

Wind eilte er über die Wiese, vorbei an einer mächtigen

Turmruine. Dahinter erhob sich ein Hügel, der von
einem Steinkreis gekrönt wurde.

Mandred war nie ein guter Reiter gewesen. Seine

Beine verkrampften sich, so fest presste er sie gegen die Flanken des Mannpferdes. Aigilaos lachte. Er trieb ein

Spiel mit ihm! Doch er würde ihn nicht bitten, langsamer
zu werden, schwor sich Mandred stumm.

Sie durchquerten einen lichten Birkenhain. Die Luft
war erfüllt von goldenen Samen. Alle Bäume waren
gerade gewachsen. Ihre Stämme schimmerten wie

Elfenbein. Nirgends hing die Rinde in Fetzen herunter, so
wie bei den Bäumen, die er vom Fjordland kannte. Wilde

Rosen rankten sich um vereinzelte Findlinge aus grauem

Fels. Fast schien es, als herrschte in dem Hain eine
seltsame, wilde Ordnung. Doch wer würde seine Zeit
damit vertun, ein Stück Wald zu hegen, das keine Ernte
einbrachte? Gewiss nicht ein Wesen wie Aigilaos!

Der Weg stieg stetig an und war bald nur wenig mehr
als ein schmaler Wildpfad. Die Birken wurden von

Buchen abgelöst, deren Blätterdach so dicht war, dass es
kaum Licht hindurchließ. Wie graue Säulen erschienen

Mandred die hohen, schlanken Stämme. Es war
unheimlich still. Nur mehr der vom dicken Laubboden
gedämpfte Hufschlag war zu vernehmen. Hin und
wieder bemerkte Mandred hoch in den Kronen seltsame

Nester, die wie große Säcke aus weißem Leintuch
aussahen. In manchen der Nester leuchteten Lichter. Der

Krieger fühlte sich beobachtet. Irgendetwas war dort
oben und folgte ihnen mit neugierigen Blicken.

Aigilaos preschte noch immer mit halsbrecherischem

Galopp voran. Eine Stunde oder vielleicht noch länger
ritten sie durch den stillen Wald, bis sie schließlich auf einen breiten Weg stießen. Das Mannpferd schwitzte
nicht einmal.

Der Wald wurde nun lichter. Breite Bänder aus
grauem, moosbewachsenem Fels durchschnitten den
dunklen Boden. Aigilaos wurde langsamer. Er sah sich
aufmerksam um.

Mandred erblickte halb zwischen den Bäumen
verborgen einen weiteren Steinkreis. Die stehenden

Steine waren von Efeu umrankt. Ein gestürzter

Baumriese lag quer im Kreis. Der Ort schien seit langem
verlassen.

Der Krieger spürte, wie sich die feinen Härchen in
seinem Nacken aufrichteten. Die Luft war hier ein wenig
kühler. Er hatte das beklemmende Gefühl, dass knapp
außerhalb seines Gesichtsfeldes etwas lauerte, das selbst
dem Mannpferd unheimlich war. Warum hatte man
diesen Steinkreis aufgegeben? Was mochte hier
geschehen sein?

Der Weg führte sie hinauf zu einer Klippe, die einen
atemberaubenden Blick auf das umliegende Land
gewährte. Direkt vor ihnen lag eine weite Klamm, die
aussah, als hätte hier einst Naida die Wolkenreiterin mit
einem gewaltigen Blitzschlag den felsigen Boden
gespalten. Ein schmaler, aus dem Stein geschlagener Weg
führte hinab zu einer Brücke, die sich in kühnem Bogen
über den Abgrund spannte.

Jenseits der Klamm stieg das Land in sanften Hügeln
an, die zum Horizont hin in graue Berge übergingen.

Über den jenseitigen Rand der Klippe ergoss sich eine

Vielzahl kleiner Bäche schäumend in den Abgrund.

»Shalyn Falah, die weiße Brücke«, sagte Aigilaos
ehrfurchtsvoll. »Es heißt, sie sei aus einem Finger‐
knöchelchen der Riesin Dalagira geschnitten. Wer sie
überschreitet, betritt das Herzland von Albenmark. Es ist
sehr lange her, dass ein Menschensohn diesen Ort zu
sehen bekam.«

Das Mannpferd machte sich an den Abstieg in die

Klamm. Der Boden aus glattem Fels war mit

Gischtwasser benetzt. Vorsichtig tastete es sich abwärts
und fluchte dabei herzhaft in einer Sprache, die Mandred
nicht verstand.

Als sie einen breiten Felssims erreichten, bat Aigilaos

Mandred abzusteigen. Vor ihnen lag die Brücke. Sie war
nur zwei Schritt breit und zur Mitte des Weges hin leicht
gewölbt, sodass das Sprühwasser sich nicht in Pfützen
sammelte, sondern ablief. Es gab kein Geländer.

»Wahrlich ein wunderschönes Bauwerk«, murmelte

Aigilaos missmutig. »Nur haben die Erbauer nicht daran
gedacht, dass es vielleicht Geschöpfe mit beschlagenen

Hufen geben könnte. Es ist besser für dich, wenn du auf
eigenen Füßen die Brücke passierst, Mandred. Man
erwartet dich auf der anderen Seite. Ich werde einen

Umweg nehmen und wohl erst in der Nacht auf der Burg
eintreffen. Dich aber erwartet die Herrin zur Stunde der

Dämmerung.« Er lächelte schief. »Ich hoffe, du bist
schwindelfrei, Krieger.«

Mandred hatte ein flaues Gefühl, als er die
spiegelglatte Brücke betrachtete. Aber er würde diesem

Mannpferd seine Angst nicht zeigen! »Natürlich bin ich
schwindelfrei. Ich bin ein Krieger aus dem Fjordland. Ich
kann klettern wie eine Ziege!«

»Zumindest bist du so haarig wie eine Ziege.« Aigilaos
grinste frech. »Wir sehen uns am Hof der Herrin.« Der

Kentaur wandte sich ab und erklomm zügig den steilen

Pfad zum Rand der Klamm.

Mandred betrachtete die Brücke. In den Märchen vom

Feenland mussten die sterblichen Helden meist eine

Prüfung bestehen. War das hier seine Prüfung? Hatte das

Mannpferd ihn hinters Licht geführt?

Es war müßig, sich darüber den Kopf zu zerbrechen!

Entschlossen trat Mandred auf die Brücke. Er war
überrascht, mit den Sohlen seiner Winterstiefel guten

Halt zu finden. Vorsichtig setzte er einen Fuß vor den anderen. Feines Sprühwasser perlte von seinem Gesicht.

Der Wind griff mit unsichtbaren Fingern nach seinem

Bart. Bald war Mandred weit über dem Abgrund. In
immer dichteren Wolken zog das Sprühwasser über die

Brücke. So musste sich ein Vogel in luftiger Höhe fühlen,
mitten zwischen Himmel und Erde.

Neugierig musterte er den steinernen Boden. Nirgends
war eine Fuge zu entdecken. Es schien ganz so, als wäre
die Brücke tatsächlich aus einem einzigen Stein
geschnitten. Oder war die Brücke in Wahrheit aus dem

Fingerknöchelchen einer Riesin gefertigt, so wie Aigilaos
es behauptet hatte? Sie war glatt wie poliertes Elfenbein.

Mandred verscheuchte den Gedanken. Eine Riesin von
dieser Größe hätte das ganze Fjordland unter sich
begraben, wenn sie gefallen wäre. Diese Geschichte
konnte nur ein Märchen sein.

Je weiter er kam, desto übermütiger wurde Mandred.

Schließlich trat er dicht an den Rand der Brücke und
blickte in den Abgrund. Die Tiefe hatte etwas

Anziehendes. Sie erweckte in ihm den Wunsch, einfach
zu springen. Sich der Freiheit des Falls hinzugeben. Je länger er hinabsah, desto stärker wurde sein Wunsch,
diesem Lockruf nachzugeben.

»Mandred?« Aus den Dunstschleiern trat eine hoch
gewachsene, schlanke Gestalt. Sie war ganz in Weiß
gekleidet. Die linke Hand ruhte auf dem Knauf des

Schwertes am Gürtel.

Mandreds Rechte wollte im Reflex dorthin greifen, wo
für gewöhnlich seine Axt im Gürtel steckte. In diesem

Augenblick wurde ihm bewusst, dass er unbewaffnet
war.

Sein Gegenüber hatte die Bewegung durchaus
bemerkt. »Ich bin nicht dein Feind, Menschensohn.« Er
strich sich mit nachlässiger Geste das Haar aus dem

Gesicht. »Mein Name ist Ollowain. Ich bin der Wächter
der Shalyn Falah. Meine Königin hat mich beauftragt,
dich das letzte Stück Weg zu ihrer Burg zu geleiten.«

Mandred musterte den Mann abschätzend. Er bewegte
sich mit der Gewandtheit einer Katze. Sonderlich stark
sah er nicht aus. Und doch umgab ihn eine Aura der

Selbstsicherheit, als wäre er der Held vieler Schlachten.

Sein Gesicht war schmal und blass. Spitze Ohren stachen
durch das hellblonde Haar, das von Sprühwasser
strähnig geworden war. Ollowains Augen verrieten
nicht, was er dachte. Überhaupt war sein Gesicht wie
eine Maske.

Mandred dachte an die Geschichten, die man sich in
langen Winternächten erzählte. Es konnte wohl keinen

Zweifel geben: Dies musste ein Elf sein! Und auch er
wusste um Mandreds Namen … »Warum kennt mich
jeder in diesem Land?«, fragte er misstrauisch.

»Nachrichten reisen schnell in Albenmark, Menschen‐
sohn. Unserer Königin entgeht nichts, was in ihrem Land
geschieht. Ihren Kindern schickt sie Boten, die auf dem Wind reisen. Doch nun komm. Es liegt ein langer Ritt vor
uns, und ich werde nicht gestatten, dass du meine Herrin
warten lässt. Folge mir!« Der Elf drehte sich auf dem

Absatz um und trat in die schmale Klamm, die hinter der

Brücke lag.

Verblüfft sah Mandred dem Elfen nach. Was war denn
das? So behandelte man doch keinen Gast!, dachte er
aufgebracht. Noch mehr ärgerte ihn, dass Ollowain
offensichtlich keinen Augenblick daran zweifelte, dass er
ihm hinterherlief. Missmutig folgte er dem Elfen in die Klamm. Die rötlichen Felswände waren von blaugrauen
und schwarzen Adern durchzogen. Doch Mandred hatte
keinen Blick für die Schönheit der Farbmuster. Immerzu
musste er daran denken, dass er dem Elfen folgte wie ein

Hund seinem Herrn.

Hätte ein Fjordländer ihn auf solche Weise behandelt,
hätte er ihn ohne zu zögern niedergeschlagen. Doch in
seiner Heimat hätte es niemand gewagt, derart respektlos
mit ihm umzugehen. Machte er etwas falsch? Vielleicht
war es ja sein Fehler? Gewiss war der Elf empfänglich für

Komplimente. Jeder Krieger redete gern über seine

Waffen. »Du trägst ein prächtiges Schwert, Ollowain.«

Der Elf antwortete nicht.

»Ich bevorzuge den Kampf mit der Axt.«

Schweigen.

Mandred ballte die Fäuste und öffnete sie wieder. So
ein eingebildeter Kerl! Er war der Wächter einer Brücke und Laufbursche seiner Königin. Was bedeutete das
schon! Für einen richtigen Krieger war der Elf viel zu schmal gebaut. »Bei uns tragen nur die schwächlicheren

Männer Schwerter. Die Königin des Kampfes ist die Axt.

Es erfordert Mut, Kraft und Geschicklichkeit, mit einer

Axt zu kämpfen. Nur wenige Krieger erfüllen diese drei

Tugenden in gleichem Maße.«

Noch immer zeigte der Elf keine Reaktion. Was
musste man denn noch sagen, um diesen Lakaien aus der

Fassung zu bringen?

Schließlich wichen die steilen Felswände zurück, und
sie gelangten zu einer hohen, weißen Mauer. Sie war in einem weiten Halbkreis angelegt, so als wiche sie vor
dem Engpass zurück. Mandred wusste, was der
verborgene Sinn dahinter war: Die Mauer wurde länger.

So würden mehr Bogenschützen auf ihr Platz finden,
falls jemals ein Gegner wahnsinnig genug sein sollte,
über diesen Pass hinweg das Herzland von Albenmark
anzugreifen.

In der Mitte der Mauer erhob sich ein schlanker Turm.

Ein großes, bronzebeschlagenes Tor öffnete sich, als sie sich näherten.

»Stünde dieser Turm am Ende der Brücke oder besser
noch oben am Steilweg auf der anderen Seite der

Schlucht, wäre das Herzland einfacher zu verteidigen.

Eine Hand voll Männer könnte dann ein ganzes Heer
aufhalten«, sagte Mandred leichthin.

»Auf der Shalyn Falah darf kein Blut vergossen
werden, Menschenkind. Glaubst du wirklich, du wärest
klüger als die Baumeister meines Volkes?« Ollowain
machte sich nicht mal die Mühe, sich umzudrehen,
während er sprach.

»Vor Baumeistern, die beim Brückenbau das Geländer
vergessen, habe ich in der Tat keinen großen Respekt«,
entgegnete Mandred spitz.

Der Elf blieb stehen. »Bist du so einfältig, oder verlässt
du dich einfach darauf, dass du unter dem Schutz der

Königin stehst, Menschensohn? Hat dir deine Amme
nicht erzählt, was Elfen mit Menschen tun, die derart
respektlos sind?«

Mandred leckte sich nervös über die Lippen. War er
denn vollkommen verrückt geworden? Hätte er nur den

Mund gehalten! Doch wenn er jetzt nicht antwortete,
würde er sein Gesicht verlieren, es sei denn … Er
lächelte. Es gab noch einen Weg.

»Es zeugt wahrlich von deiner Tapferkeit, Elf, einen
unbewaffneten Mann zu verspotten.«

Ollowain fuhr mit wirbelndem Umhang herum. Sein

Schwert verharrte mit dem Griff voran kaum einen

Fingerbreit vor Mandreds Brust. »Du glaubst, du wärest
mit einer Waffe in der Hand eine Gefahr für mich,

Menschenkind? Versuche es!«

Mandred grinste frech. »Ich kämpfe gegen keinen

Unbewaffneten.«

»Es heißt, den Feigling erkennt man zuerst an seiner
flinken Zunge«, erwiderte Ollowain. »Ich hoffe, du wirst
dir nicht gleich die Beinkleider benässen.«

Mandreds Hand schoss vor. Er packte Ollowains

Schwert und machte einen Satz zurück. Das war genug!

Er würde diesem aufgeblasenen Kerl nicht wirklich
etwas tun, doch ein Klaps mit der breiten Seite vom

Schwert sollte ihm zeigen, dass er sich mit dem Falschen
anlegte! Ein schneller Blick zu den Zinnen der

Sperrmauer verriet ihm, dass ihnen niemand zusah. Das
war gut so. Ollowain selbst würde bestimmt nicht
herumerzählen, dass er Prügel bezogen hatte.

Mandred musterte seinen Gegner. Er war prächtig
gewandet, gewiss, aber ein Held oder Zauberer war er
bestimmt nicht. Wen stellte man schon als Wächter an
eine Brücke, die niemand überqueren würde, der all
seine Sinne beisammen hatte? Einen Schnösel! Einen

Niemand! Diesen Wichtigtuer würde er schon noch

Respekt lehren. Selbst wenn er ein Elf war.

Er vollführte ein paar schwungvolle Hiebe in die Luft,
um seine Muskeln zu lockern. Die Waffe war unge‐
wöhnlich leicht, ganz anders als ein Menschenschwert.

Sie war beidseitig geschliffen. Er würde vorsichtig sein müssen, wenn er Ollowain nicht versehentlich verletzen
wollte.

»Greifst du mich nun an, oder brauchst du noch ein
zweites Schwert?«, fragte der Elf gelangweilt.

Mandred stürmte vor. Er riss das Schwert hoch, als
wollte er Ollowain den Schädel spalten. Im letzten

Augenblick änderte er die Schlagrichtung, um einen

Rückhandhieb gegen die rechte Schulter des Elfen zu
führen. Doch der Schwertstreich ging ins Leere.

Ollowain war gerade so weit ausgewichen, dass

Mandred ihn um wenige Zoll verfehlte. Der weiß
gewandete Krieger lächelte überheblich.

Mandred ging auf Abstand. Auch wenn der Elf die

Statur eines Knaben hatte, verstand er zu kämpfen.

Mandred würde es mit seinem besten Trick versuchen.

Eine Finte, die drei seiner Feinde das Leben gekostet
hatte.

Mit der Linken fuhr er vor, so als wollte er Ollowain eine schallende Ohrfeige verpassen. Gleichzeitig führte er
mit rechts einen Schwerthieb aus dem Handgelenk, der
auf das Knie seines Gegners zielte. Den mit sparsamer

Bewegung geführten Schwertstoß hatten seine Feinde
stets erst dann bemerkt, wenn sie die Klinge getroffen
hatte.

Ein Fausthieb prellte Mandreds Hand zur Seite. Ein

Fußtritt traf die Schwertspitze, sodass sie ihr Ziel
verfehlte. Dann rammte der Elf ihm ein Knie zwischen
die Beine.

Mandred tanzten Sterne vor den Augen, er glaubte vor

Schmerz nicht atmen zu können. Ein Stoß vor die Brust
brachte ihn aus dem Gleichgewicht, ein zweiter Hieb ließ
ihn straucheln. Er blinzelte, um wieder klarer zu sehen.

Der Elf war so schnell, dass seine Bewegungen zu
geisterhaften Schemen verschwammen.

Hilflos schlug Mandred um sich, um den Gegner
wieder auf Distanz zu bringen. Etwas traf seine rechte

Hand. Die Finger waren taub vor Schmerz.

Mandreds Klinge wurde nur noch von seinen

Instinkten als Krieger gelenkt. Er fühlte sich hilflos,
während Ollowain überall zugleich zu sein schien.

Mandreds Schwert beschrieb einen wirbelnden Halb‐
kreis. Dann wurde ihm die Waffe mit einem Ruck aus
der Hand gerissen. Ein Luftzug strich dem Krieger über
die rechte Wange. Dann war der Kampf vorbei.

Ollowain war ein paar Schritte zurückgetreten. Sein

Schwert steckte in der Scheide, so als wäre nichts
geschehen. Langsam sah Mandred wieder klarer. Es war
lange her, dass ihn jemand dermaßen verprügelt hatte.

Der tückische Elf hatte es vermieden, ihm ins Gesicht zu
schlagen. Bei Hof würde niemand bemerken, was
vorgefallen war.

»Du musst ja ganz schön Angst gehabt haben«,
brachte Mandred keuchend hervor, »dass du dich deiner

Zauberei bedient hast, um mich zu besiegen.«

»Ist es Zauberei, wenn dein Auge zu langsam ist,
meiner Hand zu folgen?«

»Kein Mensch kann sich ohne Zauberei so schnell
bewegen«, beharrte Mandred.

Der Anflug eines Lächelns spielte um Ollowains

Lippen. »Ganz recht, Mandred. Kein Mensch.« Er deutete
zum Tor des Turms, das nun weit offen stand. Dort
warteten zwei gesattelte Pferde auf sie. »Würdest du mir
die Ehre erweisen, mir zu folgen?«

Mandred tat jeder Knochen weh. Steifbeinig ging er
auf das Tor zu. Der Elf hielt sich an seiner Seite. »Ich brauche niemanden, der mich stützt«, brummte Mandred
missmutig.

»Andernfalls würdest du auch eine kümmerliche

Figur bei Hof abgeben.« Ein freundlicher Blick nahm

Ollowains Worten ihren Stachel.

Die Pferde unter dem Torbogen warteten geduldig.

Nirgends waren Knechte zu sehen, die sie herbeigeführt
hatten. Ein gewölbter Torweg zog sich wie ein Tunnel
durch das Mauerwerk des mächtigen Turms. Er lag
verlassen. Auch hinter den Zinnen der Mauer ließ sich
niemand blicken. Und doch spürte Mandred mit einem

Mal, dass er beobachtet wurde.

Wollten die Elfen verbergen, wie stark die Garnison
war, die das Tor zum Herzland bewachte? Hielt man ihn
denn für einen Feind? Für einen Späher vielleicht? Aber
hätte ihn dann die Eiche geheilt?

Ein Schimmel und ein Grauer erwarteten sie. Ollowain
trat an den weißen Hengst heran und tätschelte ihm
verspielt die Nüstern. Mandred kam es so vor, als
schaute der Graue ihn erwartungsvoll an. Er verstand
nicht viel von Pferden. Diese Tiere waren von leichtem

Körperbau; sie hatten schlanke Fesseln und wirkten
zerbrechlich. Aber er hatte sich ja auch von Ollowains

Aussehen täuschen lassen. Wahrscheinlich waren sie
ausdauernder und stärker als jedes andere Pferd, das er bislang geritten hatte. Ausgenommen Aigilaos. Mandred
schmunzelte bei der Erinnerung an den großsprecher‐
ischen Kentauren.

Stöhnend zog er sich in den Sattel. Als er halbwegs
aufrecht saß, bedeutete der Elfenkrieger ihm zu folgen.

Dumpf hallte der Tritt der unbeschlagenen Hufe von den

Wänden des Tortunnels wider.

Ollowain schlug einen Weg ein, der über sanft
ansteigende grüne Hügel führte. Es wurde ein langer Ritt
bis zur Burg der Elfenkönigin, vorbei an dunklen

Wäldern und über eine Unzahl kleiner Brücken. Ab und
an sah man in der Ferne Häuser mit kühn ge‐
schwungenen Kuppeldächern. Mit Bedacht in die

Landschaft gebettet, wirkten sie auf Mandred wie

Edelsteine, die in eine besonders kostbare Fassung
eingearbeitet waren.

Es war ein Land des Frühlings, das er mit Ollowain
durchquerte. Wieder fragte Mandred sich, wie lange er
unter dem Eichbaum geschlafen haben mochte. In den

Märchen hieß es, dass in der Elfenwelt ewiger Frühling
herrsche. Gewiss waren nicht mehr als nur zwei oder
drei Tage vergangen, seit er durch den Steinkreis
gegangen war. Vielleicht sogar nur ein einziger!

Mandred zwang sich, seine Gedanken zu ordnen, um
vor der Königin nicht wie ein Narr dazustehen.

Inzwischen war er überzeugt davon, dass der Manneber
von hier, aus der Elfenwelt, gekommen war. Er dachte an

Xern und Aigilaos. Hier schien es nichts Ungewöhnliches
zu sein, wenn Menschen und Tiere miteinander ver‐
schmolzen – so wie der Manneber.

Wenn sich die Fürsten des Fjordlands trafen, um Recht
zu sprechen, war es an Mandred, Firnstayn zu vertreten.

Er wusste, was zu tun war, um eine Fehde im Keim zu
ersticken. Kam es zwischen zwei Sippen zu einer Bluttat
und ein Mann wurde getötet, dann musste die Familie
des Mörders der Familie des Opfers ein Wergeid
abtreten. Wurde dieses geleistet, so gab es keinen Grund
mehr zur Blutrache. Der Manneber kam von hier. Die

Königin der Elfen trug für ihn Verantwortung. Mandred
hatte durch ihn drei Gefährten verloren. Firnstayn war so
klein, dass der Verlust von drei kräftigen Männern
seinen Bestand gefährden mochte. Er würde ein hohes

Wergeid fordern! Luth allein mochte wissen, wie viele

Männer aus anderen Dörfern von der Kreatur getötet
worden waren. Die Albenkinder hatten den Schaden
angerichtet, also sollten sie auch für ihn aufkommen. Das
war nur gerecht!

Gewiss fürchteten die Elfen keine Blutfehde mit
seinem Dorf. Dennoch war er es seinen toten Freunden
schuldig, dass er die Stimme am Hof der Königin erhob
und Gerechtigkeit forderte. Ahnte die Herrin von

Albenmark das vielleicht? Wusste sie, welche Schuld sie
auf sich geladen hatte? Ließ sie ihn deshalb mit solcher Eile an den Hof holen?

Am späten Nachmittag erblickten sie zum ersten Mal
die Burg der Elfenkönigin. Sie lag noch ein ganzes Stück
entfernt auf einem steilen Hügel, jenseits eines weiten

Landes mit Wäldern und Wiesen. Ihr Anblick verschlug

Mandred die Sprache. Die Burg schien geradewegs aus
dem Fels zu wachsen und sich mit den Dächern ihrer
höchsten Türme in den Himmel bohren zu wollen. Die

Mauern waren von strahlendem Weiß, während sich die

Dächer in einem Blaugrün absetzten, das an die Farbe
alter Bronze erinnerte. Kein Fürst der Nordlande hatte
einen Sitz, der sich auch nur mit dem kleinsten der

Türme dieser Burg messen konnte. Selbst die goldene

Halle von König Horsa wirkte unbedeutend, verglichen
mit dieser Pracht. Wie mächtig musste die Frau sein, die
über dieses Land herrschte! Und wie reich musste sie
sein … So reich, dass es sie wohl nur ein Fingerschnippen
kosten würde, alle Langhäuser seines Dorfes mit
goldenen Schindeln decken zu lassen. Er sollte das
bedenken, wenn er die Höhe des Wergeides für seine
toten Jagdgefährten festsetzte.

Mandred war insgeheim überrascht, wie langsam sie
sich der Burg näherten. Obwohl die Pferde schnell wie
der Wind über das Land dahinflogen, wurde die Burg
am Horizont kaum größer. Sie kamen an einem Baum
vorbei, der so alt wie die Berge zu sein schien. Sein Stamm war mächtig wie ein Turm, und in seinen weit
ausladenden Ästen waren seltsame Dinge zu sehen. Es
schien, als hätte das lebende Holz runde Hütten aus
ineinander geflochtenen Ästen geschaffen. Seilbrücken
spannten sich durch die Baumkrone und verbanden die

Hütten miteinander. Halb verborgen zwischen den

Zweigen erkannte Mandred Gestalten. Waren es Elfen, so
wie Ollowain? Oder noch ein anderes, seltsames Volk?

Plötzlich erhob sich wie auf ein unhörbares

Kommando ein Schwarm Vögel aus dem Baum. Ihr

Gefieder schimmerte in allen Farben des Regenbogens.

Sie flogen dicht über Mandred hinweg, beschrieben einen
weiten Bogen am Himmel und kreisten dann über den
zwei Reitern. Es mussten tausende sein. Die Luft war
erfüllt vom Rauschen ihres Flügelschlags. So wunderbar
war das Spiel der Farben auf ihren Federn, dass Mandred
den Blick nicht abwenden mochte, bis sich der Schwarm
nach und nach auflöste.

Ollowain war den ganzen Ritt über still geblieben. Er
schien in Gedanken versunken zu sein und un‐
beeindruckt von den Wundern des Herzlandes. Mandred
hingegen konnte sich kaum satt sehen.

Einmal kamen sie an einem flachen See vorbei, auf
dessen Grund funkelnde Edelsteine lagen. Was waren
das nur für Wesen, dass sie solche Schätze einfach ins Wasser warfen! Allerdings hatte er selbst auch schon den

Göttern Opfergaben gebracht. Die Axt des ersten

Mannes, den er besiegt hatte, hatte er in einer stillen Vollmondnacht an der Heiligen Quelle tief in den Bergen

Norgrimm, dem Gott der Schlachten, zum Geschenk
gemacht. Freya und die anderen Frauen ehrten Luth,
indem sie kunstvoll gewobene Stoffbänder in die Äste
der Dorflinde flochten. So reich wie das Elfenvolk schien,
war es nur angemessen, wenn sie ihre Götter mit

Edelsteinen beschenkten. Dennoch … Der Reichtum der

Elfen erzürnte Mandred. Er wusste zwar nicht, wie er
hierher gekommen war, doch so weit konnte dieses

Königreich nicht vom Fjordland entfernt sein. Und hier
gab es alles im Überfluss, während seinesgleichen im

Winter Not litt. Nur ein kleiner Teil dieser Schätze
könnte den Hunger für immer vertreiben. Was immer er
als Wergeid für seine toten Gefährten forderte, für die Elfen war es gewiss bedeutungslos.

Er wollte etwas anderes als Gold und Edelsteine. Er
wollte Rache. Diese Bestie, der Manneber, sollte tot zu seinen Füßen liegen!

Mandred beobachtete Ollowain. Ein Krieger seiner Art
würde das Ungeheuer sicher mit Leichtigkeit besiegen
können. Er seufzte. Alles schien hier leichter zu sein.

Sie waren in einen lichten Buchenwald gekommen.

Der Klang von Flöten hing in der Luft. Irgendwo in den

Baumwipfeln ertönte eine Stimme von solcher Klarheit,
dass einem das Herz aufging. Obwohl Mandred kein
einziges Wort verstand, verflog sein Zorn. Was blieb, war
die Trauer um die verlorenen Freunde.

»Wer singt dort?«, fragte er Ollowain.

Der weiß gewandete Krieger blickte zu den Baum‐
wipfeln. »Eine Maid aus dem Waldvolk. Sie sind seltsam.

Ihr Leben ist eng verbunden mit den Bäumen. Wenn sie
nicht gesehen werden wollen, dann vermag niemand sie
zu finden – außer vielleicht ihresgleichen. Sie sind
berühmt für ihren Gesang und ihren Umgang mit dem

Bogen. Wie Schatten bewegen sie sich durch das Geäst.

Hüte dich, einen ihrer Wälder zu betreten, wenn du mit
ihnen in Fehde stehst, Menschensohn.«

Beklommen sah Mandred zu den Baumkronen auf.

Hin und wieder glaubte er dort oben Schatten zu sehen,
und er war froh, als sie den Wald wieder verließen.

Lange noch folgte ihnen der warme Flötenklang.

Die Sonne berührte schon die Berge am Horizont, als
sie das weite Tal erreichten, über dem die Burg der

Königin thronte. Entlang eines kleinen Bachlaufs war ein

Zeltlager errichtet. Seidene Banner wiegten sich im Wind,
und die Zelte schienen in ihrer verschwenderischen

Pracht miteinander zu wetteifern. Auf den Hügeln
standen Häuser, eingefasst von Säulengängen. Manche
der Häuser waren durch lange Laubengänge miteinander
verbunden, die ganz von Rosen und Efeu überwachsen
waren. So vielfältig waren die Bauwerke rings auf den

Hängen, dass sich das Auge nicht abwenden mochte.

Was Mandred aber am meisten beeindruckte, war die

Tatsache, dass es keinen Wall gab, der die Elfensiedlung
umschloss, und keine Wachtürme auf den umliegenden

Hügeln. Sie schienen sich völlig sicher zu sein, dass
dieses Tal niemals angegriffen werden würde. Selbst die

Burg der Königin, so eindrucksvoll ihre himmelhohen

Türme auch waren, war kaum dazu geschaffen, als
mächtiges Verteidigungswerk zu dienen. Sie sollte wohl
eher das Auge eines friedlichen Betrachters erfreuen und
nicht etwa beutegierige Eroberer abschrecken.

Mandred und Ollowain folgten einem breiten Weg,
der von Bäumen überschattet war, hinauf zum Tor.

Öllampen waren seitlich des Weges entzündet und
tauchten ihn in einen goldenen Schein.

Der Tortunnel war kürzer als derjenige bei der

Festung am Pass hinter der Shalyn Falah. Elfenkrieger in
knöchellangen Kettenhemden lehnten hier auf ihren

Schilden. Ihre Blicke folgten Mandred – wachsam, aber
unaufdringlich. Im weiten Hof waren kostbar gekleidete

Würdenträger versammelt, die ihn ohne Scham
musterten. Unter ihren Blicken fühlte sich Mandred
schmutzig und unbedeutend. Alle trugen hier kostbar
bestickte Gewänder, in denen sich das Licht der Lampen
fing. Die Kleider waren voller Perlen und Steine, für die

Mandred nicht einmal Namen hatte. Er hingegen war in

Lumpen gekleidet: eine zerrissene, blutverschmierte

Hose, eine abgetragene Fellweste. Wie ein Bettler musste
er ihnen vorkommen. Trotzig reckte er sein Kinn vor. Er
würde sich in Stolz kleiden!

Ollowain schwang sich aus dem Sattel. Nun bemerkte

Mandred einen feinen Riss im Umhang des Kriegers.

Hatte er ihn bei ihrem Duell getroffen? Gewiss würde

Ollowain nicht ohne Not ein Kleidungsstück mit einem

Riss anlegen.

Auch Mandred stieg ab. Ein bocksbeiniger Kerl eilte
herbei, um die Zügel seines Grauen zu nehmen.

Mandred betrachtete den seltsamen Pferdeknecht
verblüfft. Der Kerl stank wie ein alter Ziegenbock. Schon
wieder so ein Tiermensch! Sie durften sogar auf diese
prächtige Burg!

Aus der Gruppe der Höflinge löste sich ein hoch
gewachsener Elf. Er trug ein langes schwarzes Gewand,
gesäumt mit einer Schmuckborte aus silberner Stickerei,
die ineinander verwobene Blätter und Blüten zeigte.

Silberweißes Haar fiel ihm bis auf die Schultern, und ein

Kranz aus hauchzarten, silbernen Blättern ruhte über
seinen Schläfen. Das Gesicht war blass, fast farblos, die Lippen nur schmale Striche. In kaltem, hellem Blau
brannten seine Augen. Ollowain verbeugte sich knapp
vor dem Mann. Der Unterschied zwischen ihnen beiden
hätte kaum größer sein können. Sie erschienen Mandred
wie Licht und Schatten.

»Ich entbiete dir meinen Gruß, Meister Alvias. Wie
unsere Herrin Emerelle es wünschte, habe ich den

Menschensohn sicher zur Burg geleitet.« Ollowains

Tonfall ließ keinen Zweifel daran aufkommen, dass ihm
die Wünsche seiner Herrin Befehl waren.

Die beiden Elfen maßen einander mit Blicken, und

Mandred kam es so vor, als hielten sie ein stummes

Zwiegespräch. Schließlich gab Meister Alvias Mandred
durch eine Geste zu verstehen, dass er ihm folgen solle.

Der Krieger fühlte sich wie in einem Albtraum
gefangen, als er hinter Meister Alvias eine breite Treppe
emporstieg, die zu einem Säulengang führte. Alles um
ihn herum war von beklemmender Schönheit und
durchtränkt von fremdem Zauber – ein Ort, so
vollkommen, dass es zum Fürchten war.

Sie durchquerten zwei weite Hallen. Jede für sich hätte
sein ganzes Dorf aufnehmen können. Von Emporen
hingen breite Banner hinab, die mit stilisierten Adlern
und Drachen geschmückt waren, aber auch mit Tieren,
wie Mandred sie noch nie gesehen hatte. Obwohl der

Krieger keinen Luftzug spüren konnte, bewegten sich die

Banner, als griffe eine leichte Brise nach ihnen. Noch
unheimlicher waren die Wände. Kam man ihnen nahe, so
erkannte man, dass sie aus weißem Stein gefügt waren,
so wie die Brücke von Shalyn Falah und die Festung
jenseits des Engpasses. Doch dem Stein der Burg musste
ein Zauber anhaften. Von ihm ging ein blasses,
weißliches Licht aus. Schon auf wenige Schritt

Entfernung verging der Eindruck, von Stein umgeben zu
sein. Man hatte eher das Gefühl, als bewegte man sich
inmitten einer Halle aus Licht.

Wann immer sie sich einem Portal näherten,
schwangen die Flügel wie von Geisterhand bewegt auf.

Inmitten der zweiten Halle gab es eine Quelle, die sich aus dem Rachen eines steinernen Ungeheuers in einen
kleinen, runden See ergoss. Die Bestie war umringt von
versteinerten Kriegern. Beklommen spürte Mandred sein

Herz schneller schlagen. Hätte es noch eines letzten

Beweises für die Zaubermacht der Elfenkönigin bedurft,
so war er nun geliefert. Wer ihr Missfallen erregte, den verwandelte sie in steinernen Schmuck ihrer Burg!

Eine weitere hohe Pforte schwang vor ihnen auf, und
sie betraten einen Saal, dessen Wände hinter einem

Vorhang silbern schimmernden Wassers verborgen
blieben. Es gab keine Decke, stattdessen wölbte sich hoch
über ihnen der rot glühende Abendhimmel. Leise Musik
schwebte in der Luft. Mandred hätte nicht zu sagen
gewusst, welche Instrumente so liebliche Töne
hervorzubringen vermochten. Die Musik nahm ihm die

Furcht, die in seinem Herzen gewachsen war, seit er den

Hof der Burg betreten hatte. Und doch, dies hier war
kein Ort, der für Menschen geschaffen war. Er sollte
nicht hier sein.

Etwa drei Dutzend Elfen warteten bereits im Saal, und
ihrer aller Augen richteten sich auf Mandred. Es war das
erste Mal, dass der Krieger Elfenfrauen sah. Sie waren
groß gewachsen und schlank und ihre Hüften
knabenhafter als bei Menschenfrauen. Die Brüste waren
klein und straff. Unter Menschen hätte Mandred keinen

Gefallen an solchen Kindfrauen gefunden. Doch die Elfen
waren anders. Ihre Gesichter waren von einer Schönheit,
die einen alles andere vergessen machte. Mandred
wusste nicht zu sagen, ob es an ihren geschwungenen

Lippen lag, den alterslosen Zügen oder den Augen, in
deren Abgründen die Verheißung ungekannter Freuden
lockte. Manche von ihnen trugen fließende Kleider aus

Stoffen so fein, als wären sie aus Mondlicht gewoben. Sie
betonten die Vorzüge ihrer schlanken Körper mehr, als
dass sie diese verbargen. Mandreds Blick blieb an einer der Frauen haften. Sie war aufreizender als die anderen gekleidet. In der Farbe von Rosenblüten schimmerten die

Knospen ihrer Brüste durch den Stoff, und verlockender

Schatten lag zwischen ihren Schenkeln. Keine Menschen‐
frau hätte es gewagt, ein solches Gewand zu tragen.

Gegenüber der Pforte führten sieben Stufen hinauf
zum Thron des Elfenvolkes. Es war ein schlichter Stuhl
aus dunklem Holz mit Intarsien aus schwarzen und
weißen Steinen, die zwei untrennbar miteinander
verflochtene Schlangen zeigten. Neben dem Thron erhob
sich eine niedrige Säule, die eine flache Silberschüssel trug. Vor dem Herrschersitz aber stand eine junge Elfe.

Sie war ein wenig kleiner als die übrigen Frauen im Saal.

Dunkelblondes Haar fiel in Wellen auf ihre nackten,
milchweißen Schultern. Ihre Lippen hatten die Farbe von

Waldbeeren, und ihre Augen waren vom selben hellen

Braun wie das Fell eines Rehkitzes. Sie trug ein blaues Kleid, durchwirkt mit Silberfäden. Es war diese Frau, vor
der sich Meister Alvias verbeugte. »Emerelle, Herrin,
dies ist der Menschensohn Mandred, der dein Reich
betrat, ohne gerufen zu sein.«

Die Königin musterte Mandred eindringlich. Es war
dem Krieger unmöglich, an ihrem Gesicht abzulesen, was
sie wohl dachte. Es blieb reglos, wie aus Stein ge‐
schnitten. Eine Ewigkeit schien zu vergehen. Die Musik
war verklungen; es war still jetzt, bis auf das Rauschen des Wassers.

»Was ist dein Begehr, Mandred Menschensohn?«,
erklang schließlich die helle Stimme der Königin.

Mandreds Mund war trocken. Lange hatte er sich auf
dem Ritt überlegt, was er sagen sollte, wenn er der

Elfenkönigin gegenüberstünde. Doch nun war sein Kopf
leer. Da war nichts, außer Sorge um die Seinen und Zorn
über den Tod seiner Gefährten. »Ich fordere Wergeid für
die Morde, die einer deiner Untertanen begangen hat,

Herrin. So ist es Gesetz im Fjordland!«, stieß er hervor.

Das Rauschen des Wassers wurde lauter. Mandred
vernahm hinter sich empörtes Raunen.

»Welcher meiner Untertanen soll diese Bluttaten
begangen haben?«, fragte Emerelle mit ruhiger Stimme.

»Ich kenne seinen Namen nicht. Es ist ein Ungeheuer,
halb Mensch, halb Eber. Ich habe viele Geschöpfe wie ihn
auf dem Weg zu deiner Burg gesehen.«

Eine steile Falte erschien zwischen den Brauen der

Königin. »Ich kenne kein Wesen, wie du es benennst,

Mandred Menschensohn.«

Mandred spürte, wie ihm das Blut in die Wangen
schoss. So eine freche Lüge! »Ein Mannpferd war dein

Bote, und im Hof der Burg hat ein Mannbock die Pferde
fortgeführt. Woher sonst sollte ein Manneber kommen,
wenn nicht aus deinem Reich, Königin! Ich fordere …«

Das Wasser schoss nun mit lautem Dröhnen die

Wände hinab.

»Du wagst es, unsere Königin eine Lügnerin zu
nennen!«, empörte sich Alvias. Eine Schar von Elfen
umringte Mandred.

Der Krieger ballte die Fäuste. »Ich weiß, was ich
gesehen habe!«

»Achtet das Gastrecht!« Die Königin hatte die Stimme
kaum erhoben, und doch wurde sie von jedermann
gehört. »Ich habe den Menschensohn in diese Halle
geladen. Wer ihn anrührt, rührt auch an meiner Ehre!

Und du, Mandred, zügele deine Zunge. Ich sage dir: Ein

Geschöpf, wie du es beschrieben hast, gibt es nicht in Albenmark. Berichte uns, was dieser Manneber getan
hat. Ich weiß sehr wohl darum, dass ihr Menschen die
stehenden Steine meidet. Wovor bist du hierher
geflohen?«

Mandred erzählte von der vergeblichen Jagd und der

Kraft des Mannebers. Als er endete, hatte sich die Falte zwischen Emerelles Augenbrauen noch vertieft. »Ich
bedauere den Tod deiner Gefährten, Mandred. Mögen sie
in den Hallen deiner Götter freundliche Aufnahme
finden.«

Der Krieger sah die Herrin verwundert an. Er wartete
darauf, dass sie fortfuhr. Ihm ein Angebot machte. Das
konnte doch nicht alles gewesen sein! Das Schweigen zog
sich in die Länge. Mandred dachte an Freya. Jede Stunde,
die er hier verlor, brachte sie in größere Gefahr, falls der

Manneber nicht schon längst über Firnstayn hergefallen
war.

Betreten senkte er den Blick. Was zählte sein Stolz,
wenn er mit dem Blut der Seinen erkauft war! »Herrin

Emerelle, ich … bitte dich um Hilfe bei der Jagd auf das

Ungeheuer. Ich … Ich bitte um Verzeihung, wenn ich
dich beleidigt haben sollte. Ich bin nur ein einfacher

Mann. Mit Worten zu kämpfen ist nicht meine Sache. Ich
trage mein Herz auf der Zunge.«

»Du kommst in meine Burg, Mandred, beleidigst mich
vor meinem Hofstaat und fragst nun, ob ich das Leben
meiner Jäger in Gefahr zu bringen gedenke, um deiner

Sache zu dienen? Du trägst dein Herz wahrlich auf der

Zunge, Menschensohn.« Emerelles Hand machte eine
kreisende Bewegung über der Silberschale, und sie sah
flüchtig in das Wasser. »Was bietest du mir für meine

Hilfe? Wird in deinem Volk nicht Blut mit Blut
vergolten?«

Mandred war überrascht von der Königin. Die Fürsten
des Fjordlandes hätten offen ihre Forderungen ausge‐
sprochen und nicht wie Krämer gefeilscht. Er kniete
nieder. »Befreie mein Land vom Manneber, und du
magst über mich verfügen. Ich gehöre dir.«

Emerelle lachte leise. »Mandred, du bist wahrlich kein

Mann, den ich jeden Tag um mich sehen wollte.« Sie
schwieg und schaute wieder in die silberne Schüssel. »Ich
fordere, was dein Weib Freya unter ihrem Herzen trägt.

Das erste Kind, das dir geboren wird, Mandred

Menschensohn. Die Freundschaft des Elfenvolkes erlangt
man nicht um ein paar wohlfeile Worte. Ich werde das

Kind heute in einem Jahr holen.«

Mandred war wie vom Blitz gerührt. »Mein Kind?«

Hilfe suchend blickte er zu den anderen Elfen. Doch in keinem der Gesichter las er Mitgefühl. Wie hieß es in den

Kindermärchen? Elfenherzen seien so
kalt
wie

Wintersterne …

»Nimm einen Dolch und stoß ihn mir ins Herz,

Königin. Beende hier und jetzt mein Leben. Diesen Preis
zahle ich, ohne zu zögern, wenn du dafür den Meinen
hilfst.«

»Große Worte, Mandred«, entgegnete die Königin
kühl. »Doch welchen Nutzen brächte es, dein Blut vor
den Stufen meines Thrones zu vergießen?«

»Welchen Nutzen hast du an einem Kind?«, begehrte

Mandred verzweifelt auf.

»Dieses Kind wird ein Band zwischen Elfen und

Menschen knüpfen«, entgegnete sie ruhig. »Es soll unter
meinem Volke aufwachsen und wird die besten Lehr‐
meister haben. Wenn dein Kind alt genug ist, mag es
entscheiden, ob es für immer bei uns bleiben will oder ob
es zu seinen Menschenbrüdern zurückkehren möchte.

Will es zurück, so werden wir ihm reiche Geschenke
mitgeben, und ich bin mir gewiss, es würde einen Platz unter den Ersten deines Volkes erobern. Die kostbarste

Gabe aber, die es in die Menschenwelt tragen würde,
wäre die Freundschaft des Elfenvolkes.«

Mandred hatte das Gefühl, als hielte diese zierliche

Frau sein Herz mit eiserner Hand umschlossen. Wie
konnte er sein ungeborenes Kind den Elfen versprechen?

Und doch – wenn er sich verweigerte, so würde sein

Kind vielleicht nie geboren werden. Wie lange mochte es
dauern, bis der Manneber in die kleine Siedlung am

Fjord eindrang? War er vielleicht schon dort gewesen?

»Lebt mein Weib Freya denn noch?«, fragte er
niedergeschlagen.

Die Hand der Königin strich sanft über die Silber‐
schale. »Etwas verbirgt die Kreatur, die du Manneber
nennst. Doch sie scheint noch immer in der Nähe des

Steinkreises zu sein. Dein Dorf hat sie nicht angegriffen.«

Sie hob den Blick und sah ihm nun geradewegs ins

Gesicht. »Wie lautet deine Entscheidung, Mandred

Menschensohn?«

Ich werde noch weitere Kinder mit Freya zeugen,
redete er sich ein. Vielleicht trägt sie ja ein Mädchen unter dem Herzen, und der Verlust wird nicht so schwer
wiegen. Er war der Jarl seines Dorfes. Er trug die

Verantwortung für alle. Was wog ein Leben gegen viele?

»Du wirst bekommen, was du forderst, Königin.«

Mandreds Stimme war kaum mehr als ein Flüstern. Seine

Lippen wollten sich den Worten verschließen, und doch
zwang er sich zu sprechen. »Töten deine Jäger den

Manneber, dann wird mein Kind dir gehören.«

Emerelle nickte in Richtung eines Elfen, der in helles

Grau gewandet war, und bedeutete ihm mit einer Geste
vorzutreten. »Farodin aus der Sippe des Askalel, du hast
dich oftmals bewährt. Deine Weisheit und deine

Erfahrung sollen der Jagd zum Erfolg verhelfen. Hiermit
berufe ich dich zur Elfenjagd.«

Mandred spürte einen Schauer über seinen Rücken
laufen. Die Elfenjagd! Wie viele Geschichten hatte er über
diese geheimnisvolle Jagdgemeinschaft gehört!

Keine Beute vermochte diesen unheimlichen Jägern zu
entgehen, hieß es. Was auch immer sie jagten, war des

Todes. Wölfe, so groß wie Pferde, waren ihre Jagdhunde,
und in den Adern ihrer Rösser floss flüssiges Feuer. Sie ritten über den Nachthimmel und verbargen sich im

Feenlicht, um dann wie Adler auf ihre Beute
hinabzustoßen. Nur die Edelsten und Tapfersten durften
mit der Elfenjagd reiten. Sie alle waren Krieger und

Zauberer zugleich. So mächtig waren sie, dass selbst

Drachen sie fürchteten und Trolle sich in ihren Burgen
verbargen, wenn die Elfenjagd ausritt. Und er hatte sie auf den Manneber losgelassen, dachte Mandred froh-lockend. Sie würden die Bestie zerfleischen und blutige

Rache für seine toten Freunde nehmen!

Die Königin nannte noch weitere Namen, doch die

Berufenen schienen nicht im Thronsaal zu sein.

Schließlich deutete sie auf eine in Braun gekleidete

Gestalt, die im ersten Augenblick zu erschrecken schien.

»Nuramon aus der Sippe des Weldaron, deine Zeit ist
gekommen.«

Ein Raunen ging durch die versammelten Elfen.

Eine Frau trat aus einer Gruppe hervor, die besonders
betroffen wirkte. »Herrin, du willst ihn doch nicht etwa dieser Gefahr aussetzen? Du weißt um sein Schicksal!«

»Deshalb habe ich ihn erwählt.«

Mandred betrachtete verstohlen den braunhaarigen

Elfen. Er wirkte verunsichert. Ein erfahrener Jäger war er
gewiss nicht!

»Morgen früh schon soll die Elfenjagd aufbrechen, um
das Ungeheuer zu töten, von dem uns berichtet wurde.

Und du, Mandred Menschensohn, wirst sie anführen,
denn du kennst die Bestie und das Land, das sie
verheert.«

Das Raunen im Saal verstummte schlagartig. Wieder
spürte Mandred alle Blicke auf sich ruhen. Er konnte
nicht glauben, was Emerelle soeben gesagt hatte. Er, der

Niederste in den Augen der Versammelten, war
auserwählt, die Elfenjagd anzuführen! Er wünschte,

Freya wäre nun an seiner Seite.

EIN ABEND AM HOF

Nuramon stand inmitten seiner Kammer, deren Wände
und Decke reich mit Fresken verziert waren. Sieben hatte
die Königin zur Elfenjagd berufen, und sieben Kammern
gab es. Einst waren die Gemächer errichtet worden,
damit die Jagdgefährten sich ausrüsten und ausruhen
konnten. Hier sollten ihnen ihre Verwandten die Ehre
erweisen. Und hier war es, wo Nuramon völlig allein
war.

In die Decke und in die Wand waren honigfarbene

Barinsteine eingelassen, die warmes Licht spendeten. An
der Wand zu Nuramons Rechten zog sich eine tiefe

Nische entlang, in der einige Waffen und Ausrüstungs‐
gegenstände, aber auch Schmuck und so manches

Kleinod lagen, dessen Zauberkraft er spüren konnte. All
dies hatten seine Vorgänger einst auf der Elfenjagd
getragen. Wer immer von der Jagd zurückkehrte, pflegte
etwas in der Kammer zurückzulassen.

Als Berufener hätte Nuramon einige dieser Stücke an
sich nehmen können; zumindest hatte ihm Farodin es so
erzählt. Aber er wollte nichts von diesen Dingen für sich
beanspruchen, wollte ihnen nicht den Glanz nehmen. So
blieb ihm als Ausrüstung nur das, was er ohnehin besaß,
und das war keineswegs viel. Die Bräuche verlangten,
dass seine Verwandten ihn hier trafen, um ihm Beistand
zu leisten und ihn auszustatten. Doch darauf konnte

Nuramon sich nicht verlassen. Auf der steinernen Bank
gegenüber der Nische saß weder ein Verwandter, noch
lag dort irgendeine Gabe.

Hatte die Königin ihm nicht eine große Ehre erwiesen,
dass sie ihn zur Elfenjagd berufen hatte? Hatte er es nicht
verdient, dass seine Sippe, wie es üblich war, zu ihm
kam, um ihm ihre Freude zu zeigen? Stattdessen hatte
sich jedermann überrascht gezeigt. Sie machten sich nicht
einmal mehr die Mühe zu flüstern, wenn sie über ihn
spotteten. Er war ein Ausgestoßener, und er war sich
sicher, dass nicht einmal die Königin etwas daran ändern
konnte.

Was außer Noroelle gab es in dieser Welt, das ihn
noch hier halten konnte? Seine Eltern waren längst ins

Mondlicht gegangen. Geschwister hatte er keine und

Freunde ebenso wenig. Da war nur Noroelle. Allein sie
schien sein Erbe nicht zu bekümmern. Und hätte sie die

Entscheidung der Königin vernommen, so hätte sie ihre

Freude mit ihm geteilt. Sie wäre zu ihm in dieses Gemach
gekommen.

Nuramon hatte die Geschichten von der letzten

Elfenjagd gehört. Die Gefährten waren ausgezogen und
hatten einen Trollfürsten vom Kelpenwall fern gehalten.

Die Familien hatten den Jägern Waffen und allerlei

Kostbarkeiten vorgelegt, aus denen sie hatten auswählen
dürfen. Und jene, deren Gaben von den Jägern ange‐
nommen worden waren, waren mit Stolz erfüllt gewesen.

Gewiss überreichte man in diesem Augenblick, da er
hier allein war, seinen Gefährten in den anderen

Kammern die Ausrüstung. Bestimmt waren sogar einige
bei dem Menschensohn. Nuramon fragte sich, ob jemals
zuvor ein Elf einen Menschen beneidet hatte.

Das Geräusch von Schritten vor der Tür schreckte ihn
aus seinen Gedanken. Er wandte sich um, in der

Hoffnung, dass es ein Vetter, eine Base, ein Onkel oder eine seiner Tanten wäre, irgendeiner aus seiner Familie.

Noch ehe die Tür sich öffnete, hörte Nuramon eine

Frauenstimme seinen Namen nennen. Die Tür öffnete
sich. Eine Frau im grauen Gewand einer Zauberin trat
ein.

»Emerelle«, sagte er überrascht. Seine Herrin sah
völlig verändert aus. Sie wirkte nun weniger wie eine

Königin, sondern eher wie eine reisende Zauberin von
großer Macht. Ihre hellbraunen Augen funkelten im

Schein der Barinsteine, und auf ihrem Gesicht lag ein

Lächeln. » Du kommst zu mir?«, fragte er.

Sie schloss die Tür. »Und wie es scheint, bin ich die Einzige.« Sie trat an ihn heran und tat dies mit solcher Eleganz und Macht, dass Nuramon glaubte, eine Elfe aus
den alten Tagen der Heldensagen vor sich zu haben. Die

Königin hatte diese großen Zeiten noch miterlebt. Sie war
nicht von Elfen gezeugt; sie stammte direkt von den

Alben ab und hatte sie noch gesehen, bevor sie die Welt
verlassen hatten. Irgendwo in dieser Burg verbarg

Emerelle ihren Albenstein, das Kleinod, welches ihr die

Alben hinterlassen hatten und das sie einst verwenden
würde, um ihnen zu folgen. Warum aber kam sie zu ihm
wie eine Magierin?

Als hätte sie seine Gedanken gelesen, antwortete sie:

»Es ist Tradition, dass die Königin jedem Mitglied der

Elfenjagd einen Besuch abstattet. Und da ich überall

Stimmen hörte außer bei dir, wollte ich hier den Anfang
machen.« Sie blieb vor ihm stehen und blickte ihn
erwartungsvoll an.

Ein Hauch von frischen Frühlingsblüten stieg ihm in
die Nase. Es war der Duft der Königin, und er besänftigte
ihn. »Verzeih mir«, sagte er leise. »Ich bin nicht mit allen

Traditionen vertraut.« Er senkte den Blick.

»Hast du nie davon geträumt, an der Elfenjagd teilzu‐
nehmen? Jedes Kind träumt davon, kennt die

Traditionen und jeden einzelnen Schritt des Weges in
dieser Nacht.«

Nuramon seufzte und sah ihr ins Gesicht. »Ein Kind,
das nirgends Anerkennung findet, träumt von kleineren

Dingen.« Er dachte an die Zeit, nachdem seine Eltern ins

Mondlicht gegangen waren. Er war fast noch ein Kind
gewesen, doch niemand war gekommen, um sich seiner
anzunehmen. Seine Verwandten hatten ihn abgewiesen,
und so war er in das Baumhaus seiner Eltern zurück‐
gekehrt. Dort war er einsam gewesen. Allein die Alben‐
kinder, denen der Fluch nichts bedeutete, welchen die

Elfen in ihm sahen, hatten ihn in ihrer Nähe geduldet.

Und das waren keineswegs viele gewesen.

»Ich weiß, wie schwer es ist«, sagte die Königin und

holte Nuramon mit ihren Worten aus seinen Erin‐
nerungen zurück. »Doch meine Entscheidung wird ein

Zeichen für die anderen sein. Noch sind sie überrascht, aber bald schon werden sie dich mit anderen Augen
sehen.«

»Ich wünschte, ich könnte das glauben.« Er wich

Emerelles Blick aus.

»Schau mich an, Nuramon!«, forderte sie. »Du darfst
nicht vergessen, dass ich auch deine Königin bin. Ich kann die anderen nicht dazu bewegen, dich zu lieben. Aber ich
werde dich behandeln, wie ich sie behandle. Du fühlst
dich einsam und fragst dich, ob du überhaupt noch den

Elfen zugehörig bist. Doch schon bald werden die
anderen dein wahres Wesen erkennen.« Sie senkte den

Blick. »Du hast dein Leid der jungen Jahre überwunden.

Es scheint, als hätte Noroelle Kräfte in dir geweckt, die keiner für möglich gehalten hätte. Jetzt ist der Augenblick gekommen, da ich dir die Anerkennung schenke,
die du gemäß deiner Eigenschaften verdienst.«

»Und ich werde diese Gelegenheit nutzen, Emerelle.«

Die Königin schaute sich zur Tür um. »Da niemand
kommt, die Jäger aber seit jeher ausgestattet werden,
möchte ich mich deiner Ausrüstung annehmen. Ich
werde sie später in dein Gemach bringen lassen.«

»Aber …«

»Nein, sag nicht, es stünde dir nicht zu! Schau nach
dort oben.« Sie deutete auf das Abbild einer Elfe, die gegen einen Drachen kämpfte. »Das ist Gaomee. Sie
besiegte den Drachen Duanoc, der durch das Tor von

Halgaris in unsere Gefilde gelangt war.«

Gaomee! Duanoc! Halgaris! Das waren Namen aus der

Sage, die auf große Taten verwiesen und an heldenhafte

Zeiten erinnerten.

Viele Drachen waren einst nach Albenmark ge‐
kommen, doch nur wenige hatten ihren Platz in dieser

Welt gefunden und waren mit Elfen ein Bündnis
eingegangen. Aber Duanoc war weit davon entfernt
gewesen, einen solchen Pakt zu akzeptieren. Zumindest
erzählte man es sich so. Und die junge Gaomee hatte ihn
erschlagen. Nuramon lief ein Schauer über den Rücken.

Die Königin sprach weiter. »Gaomee hatte keine

Familie mehr. Ich habe sie erwählt und auch damals für
große Überraschung gesorgt. Ich sah in ihr etwas, das ich
einst in mir selbst gesehen hatte.« Emerelle schloss die Augen und zog Nuramon völlig in ihren Bann. Nie zuvor
hatte er die geschlossenen Augenlider der Königin
gesehen. So mochte sie aussehen, wenn sie schlief und
von Dingen träumte, die nur eine Elfe von außerge‐
wöhnlicher Macht begreifen konnte. »Ich sehe Gaomee so
klar in meiner Erinnerung … Sie stand hier vor mir, und
die Tränen liefen über ihre Wangen. Sie besaß keine
passende Ausrüstung, um mit den anderen gegen

Duanoc auszureiten. Also stattete ich sie aus. Es soll nicht
sein, dass einer der Jäger schlecht ausgerüstet ist,
besonders wenn es in die Reiche der Menschen geht.«

»Dann will ich es annehmen.« Nuramon schaute
hinauf zur Freske der Gaomee und verlor sich in ihrem

Anblick. Die Königin hatte ihm einen Weg aufgetan, von
dem er nie geglaubt hatte, dass er ihm offen stünde.

Längst hatte er sich damit abgefunden, abseits der
anderen stehen zu müssen.

»Ich weiß, es ist neu für dich«, sagte die Königin leise
und holte ihn abermals aus seinen Gedanken zurück.

»Doch dies ist ein Wendepunkt für deine Seele. Nie war
einer, dem man den Namen Nuramon gegeben hat,

Mitglied der Elfenjagd. Du bist der Erste. Und weil mit der Elfenjagd auch Elfenruhm verbunden ist, werden
sich viele bei deiner Rückkehr neu entscheiden müssen,
ob sie dir mit Spott oder aber mit Anerkennung
begegnen wollen.«

Nuramon musste lächeln.

»Warum lächelst du? Lass mich an deinen Gedanken
teilhaben«, forderte Emerelle.

»Ich muss an die Angst denken, die ich in den

Gesichtern meiner Verwandten gesehen habe, als du
mich berufen hast. Nun bin ich mehr als nur eine

Schande, ich bin eine Gefahr. Sie müssen fürchten, dass ihnen im Fall meines Todes ein Kind geboren wird, das
meine Seele trägt. Eigentlich sollten sie hier sein, um mir
die beste Ausrüstung zu übergeben, in der Hoffnung,
dass ich überlebe. Aber die Abscheu mir gegenüber
scheint größer zu sein als die Angst vor meinem Tod …«

Emerelle schaute ihn gütig an. »Nimm sie nicht so sehr
ins Gericht. Sie müssen sich erst an die neue Lage
gewöhnen. Nur die wenigsten, die durch die Jahr‐
hunderte gehen, gewöhnen sich schnell an das Neue.

Niemand konnte ahnen, dass ich dich berufe. Nicht
einmal du selbst hast es erwartet.«

»Das ist wahr.«

»Du bist dir im Klaren, wie es nun weitergeht?«

Nuramon wusste nicht, was sie meinte. Sprach sie von
seinem Leben oder aber von diesem Gespräch?

Bevor er etwas sagen konnte, fuhr Emerelle fort: »Die

Gefährten der Elfenjagd begeben sich in Gefahr. Des‐
wegen gibt die Königin jedem Einzelnen einen Rat mit
auf den Weg.«

Nuramon schämte sich für seine Unwissenheit. »Ich
werde ihm folgen, wie immer er auch lauten mag.«

»Gut, dass du mir so sehr vertraust.« Sie legte ihm die

Hand auf die Schulter. »Du bist anders als die anderen, Nuramon. Wenn du in die Welt hinausblickst, dann
siehst du etwas anderes als ein gewöhnlicher Elf. Du
siehst das Schöne in dem, was andere verabscheuen. Du
siehst das Erhabene dort, wo andere voller Verachtung
vorübergehen. Und du sprichst von Harmonie, wo
andere es nicht aushalten. Und weil du so bist, werde ich
dir einen Rat geben, den ich einst das Orakel von

Telmareen sagen hörte. Wähle dir deine Verwandtschaft!

Kümmere dich nicht um dein Ansehen! Denn alles, was du bist, das ist in dir. «

Nuramon war wie gebannt. Er durfte die Worte des

Orakels von Telmareen aus dem Munde der Königin
hören! Eine Weile lang kostete er das Gefühl aus, das ihm
die Königin vermittelte. Dann, mit einem Mal, erwachte
eine Frage in ihm. Er zögerte, doch schließlich wagte er es, sie zu stellen. »Du meintest, du habest den Rat
vernommen. Zu wem hat das Orakel gesprochen? Wem
hat es diesen Rat gegeben?«

Emerelle lächelte. »Folge dem Rat der Königin!«, sagte
sie und küsste ihn dann auf die Stirn. »Das Orakel sprach
zu mir. « Mit diesen Worten wandte sie sich von ihm ab und ging zur Tür.

Nuramon blickte ihr fassungslos nach. Bevor sie die

Tür hinter sich schloss, sagte sie, ohne noch einmal zu ihm zurückzublicken: »Ich habe Noroelle im Obstgarten
gesehen.«

Als Emerelle fort war, ließ sich Nuramon auf die
steinerne Bank sinken und dachte nach. Das Orakel hatte
der Königin einst diesen Rat gegeben? Hatte sie ihn
berufen, weil sie sich in ihm wiedererkannte? Nuramon
wurde mit einem Mal bewusst, wie sehr er sich in der

Königin getäuscht hatte. Er hatte sie immer als unnah‐
bare Elfe betrachtet, als Frau, deren Glanz man nur
bewundern konnte, wie man einen fernen Stern be‐
wunderte. Aber nie und nimmer wäre er von selbst auf
den Gedanken gekommen, es könnte irgendeine Gemein‐
samkeit zwischen ihr und ihm geben.

Emerelle war allen Elfen und auch den anderen

Albenkindern, die unter ihrem Schutz standen, Vorbild
und Ideal zugleich. Wie hatte er sich davon ausnehmen
können? Sie hatte ihm nicht nur einen Weg offenbart, den
sie einst gegangen war, sondern auch auf Gaomee
verwiesen. Auf der Elfenjagd würde er sich an Gaomee
ein Beispiel nehmen. Darüber aber schwebte der Rat der

Königin.

Noch einmal rief er sich ihre Worte ins Gedächtnis,
und so wurde er auch an Noroelle erinnert. Er verließ die

Kammer und sah Mandred am Ende des Ganges
inmitten einiger Elfen stehen. Der Menschensohn be‐
dankte sich lauthals. Nuramon musste schmunzeln. Um
keine Gabe dieser Burg hätte er mit Mandred oder einem
anderen aus der Elfenjagd nun mehr tauschen wollen.

Während er den Gang entlangging, bemerkte er, dass
keine Frauen bei Mandred zu sehen waren. Das
verwunderte ihn nicht. Offensichtlich hatte sich bei Hof schon herumgesprochen, auf welch unsittliche Art er die

Frauen anstarrte. Er war froh, dass Noroelle im

Thronsaal nicht Mandreds Blicken ausgesetzt gewesen
war. Wie konnte man nur so taktlos sein!

In diesem. Augenblick rief Mandred laut: »Nun, meine

Freunde! Sprecht einen Zauber, der mich in diese

Rüstung passen lässt, und so will ich sie mit Freuden
annehmen …

Halt! Bleibt mir mit Schwertern und anderem

Kinderkram vom Leib. Ich bin Mandred! Habt ihr keine

Axt?« Nuramon schüttelte den Kopf. Eine raue Stimme,
ein raues Gemüt! Und doch eine Art, der man sich nicht
entziehen konnte.

Auf dem Weg zum Obstgarten fragte sich Nuramon,
wie Noroelle die Kunde von seiner Berufung aufnehmen
würde. Würde die Angst um ihn die Freude überwiegen?

Die Königin hatte ein Lob für Noroelle in ihre Worte
eingeflochten. Und es entsprach der Wahrheit: Seine

Liebste hatte ihn verändert. Sie hatte ihm Selbstvertrauen
geschenkt, und er war durch ihre Zuneigung gewachsen.

Wenig später erreichte Nuramon den Obstgarten. Er
war auf einem weiten Felsvorsprung angelegt, den man
nur durch die Burg erreichen konnte. Es war Nacht. Er
sah zum Mond hinauf. Das war das Lebensziel. Endlich
ins Mondlicht zu gehen! In all den Jahren war der Mond
sein Vertrauter gewesen. Seine Vorfahren – jene, die
zuvor seine Seele und seinen Namen getragen hatten –
mochten ebenfalls diese Verbundenheit zum Mond
verspürt haben. Der Lichtschimmer, der ihn traf, war wie
ein
kühler

Windhauch,
welcher
der
warmen

Frühlingsnacht ein wenig Frische verlieh. Nuramon ging
unter den Bäumen hindurch.

Unter einer Birke blieb er stehen und schaute sich um.

Er war vor langer Zeit zum letzten Mal hier in diesem Garten gewesen. Man sagte, jeder der Bäume hier besitze
eine Seele und einen Geist, und jeder, der ein offenes Ohr
habe, könne sie flüstern hören. Nuramon lauschte, doch
er vernahm nichts. Waren seine Sinne immer noch zu
schwach?

Nun aber galt es, Noroelle zu finden. Dies war ein

Obstgarten, also sollte er sie unter einem Obstbaum
suchen. Er schaute sich nach den Früchten um, welche
die Bäume hier das ganze Jahr trugen. Er sah Äpfel und

Birnen, Kirschen und Mirabellen, Aprikosen und

Pfirsiche, Zitronen und Orangen, Pflaumen und … Maul‐
beeren. Noroelle liebte Maulbeeren!

Ganz am Rande des Gartens standen zwei

Maulbeerbäume, aber Noroelle war hier nicht zu finden.

Nuramon lehnte sich an die Mauer und blickte über das

Land. Die Zelte vor der Burg erschienen bei Nacht wie
bunte Laternen. »Wo bist du nur, Noroelle?«, fragte sich

Nuramon leise.

Da vernahm er ein Wispern in den Baumwipfeln. »Sie
ist nicht hier, sie war nicht hier!« Erstaunt wandte er sich
um – und sah doch nur die beiden Maulbeerbäume.

»Wir sind es«, drang es aus dem Geäst des größeren

Baumes. »Geh zur Feentanne. Sie ist weise«, setzte der
kleinere Baum nach. »Aber bevor du gehst, nimm von
unseren Früchten!«

»Erzählt man sich denn nicht, dass beseelte

Maulbeerbäume für die Sorge um ihre Früchte bekannt
seien?«, fragte Nuramon voller Überraschung.

Die Blätter des größeren Baums raschelten. »Das
stimmt. Wir sind nicht wie unsere seelenlosen

Geschwister. Aber du bist auf dem Weg zu Noroelle.«

Der kleinere Baum schüttelte sich. »Es wäre uns eine

Ehre, wenn sie von unseren Beeren kosten würde.«

Zwei Beeren fielen Nuramon direkt in die Hände. Die
des kleinen Baumes war dunkelrot, die des großen weiß.

»Ich danke euch sehr, ihr beiden«, sagte Nuramon mit
bewegter Stimme und machte sich auf den Weg. Er
meinte eine Tanne ganz in der Nähe der Birke gesehen
zu haben.

Als er die Feentanne erreichte, erinnerte er sich an sie.

Als Kind hatte er im Winter dort mit den Auenfeen
gespielt. Sie war weder hoch noch breit, sondern eher
unscheinbar zu nennen. Aber sie war von einer Aura
umgeben, die keine Kälte duldete. Daran war ein Zauber
geknüpft, wie Nuramon ihn selbst beherrschte. Die

Tanne besaß Heilkräfte. Er spürte es deutlich.

Ihre Zweige regten sich im Wind. »Wer bist du, dass
du mich stören willst?«, raunte es aus ihrem Wipfel.

Ein Rascheln erhob sich rings umher. Überall dort, wo
eben noch Stille geherrscht hatte, wurde nun gewispert.

»Wer ist es?«, schienen die Bäume zu fragen.

»Ein Elfling«, lautete die Antwort.

Die Feentanne gebot: »Still! Lasst ihn antworten!«

»Ich bin nur ein einfacher Elf«, sagte Nuramon. »Und
ich suche meine Geliebte.«

»Wie ist dein Name, Elfling?«

»Nuramon.«

»Nuramon«, klang es vom Wipfel herab. Auch die
anderen Bäume raunten seinen Namen.

»Ich habe von dir gehört«, erklärte die Tanne.

»Von mir?«

»Du wohnst in einem Haus auf einem Baum, auf einer

Eiche namens Alaen Aikhwitan. Das Haus ist aus dem

Holz, in dem einst die Seele der mächtigen Ceren steckte.

Kennst du Alaen Aikhwitan? Und hast du von Ceren
gehört?«

»Ceren ist mir nicht bekannt, doch Alaen Aikhwitan
kenne ich. Ich spüre seine Anwesenheit, wenn ich zu

Hause bin. Seine Magie hält das Haus im Sommer kühl
und warm im Winter. Von ihm hatte meine Mutter die

Heilkunst erlernt und ich von ihr. Aber er hat sich mir nie offenbart.«

»Er muss sich erst an dich gewöhnen. Du bist noch
jung. Seine Boten haben mir von dir erzählt … von deiner

Einsamkeit.« Nuramon lagen Fragen über Fragen auf der

Zunge, aber die Tanne fragte nun ihrerseits: »Wer ist
denn deine Liebste?«

»Ihr Name ist Noroelle.«

Ein heiteres Tuscheln wanderte durch die Baumwipfel
rings herum, und Noroelles Name fiel gleich mehrere

Male. Doch die Stimmen der Bäume verbanden sich auf
eine Weise mit dem Rascheln ihres Blätterwerks, dass er
nicht vernehmen konnte, was sie über Noroelle sagten.

Die Feentanne aber konnte er verstehen. »Sie ist nicht
hier, sie war heute Nacht nicht hier.«

»Aber die Königin sagte, sie wäre hier in diesem

Garten.«

»Die Königin sagt, was gesagt werden muss. Noroelle
ist nicht hier, aber sie ist nahe. Geh zur Terrasse, dorthin,
wo Linde und Ölbaum nebeneinander stehen!«

Nuramon hätte gern noch nach Ceren gefragt, aber im

Augenblick war es wichtiger, Noroelle zu finden. So
dankte er dem Baum und machte sich auf den Weg, den
die Tanne ihm gewiesen hatte.

Bald sah er Linde und Ölbaum. Sie standen vor der

Felswand, die bis hinauf zur Terrasse reichte. Als er
näher kam, fand er eine schmale Treppe, die nach oben
führte.

An der steinernen Brüstung der Terrasse stand

Noroelle in einem weißen Gewand. Sie sah aus wie ein

Geist, der aus dem Mondlicht herabgestiegen war. Noch
hatte sie ihn nicht erblickt. Er trat unter die Linde. Die Feentanne hatte Recht: Die Königin hatte gesagt, was
hatte gesagt werden müssen. Sie hatte ihn mit Bedacht in
diese Lage gebracht. Noroelle dort oben, er hier unten!

Diese Situation rief geradezu nach einem Gedicht, das
aus dem Schatten einer Linde hinauf ins Mondlicht
gesprochen wurde.

Da sagte Noroelle etwas. Sprach sie mit dem Mond?

Sprach sie in die Nacht hinaus? Schon fühlte er sich fehl
am Platze. Er lauschte ihr, ohne dass sie es ahnte. Nun wandte sie sich zur Seite. Sie sprach nicht mit dem Mond
oder der Nacht, sondern mit einem Elfen. Einen

Lidschlag später sah Nuramon, wem sie sich zugewandt
hatte: Es war Farodin.

Nuramon wollte nichts wie fort und taumelte aus dem

Schatten der Linde in den des Ölbaums. An den Stamm
gelehnt, lauschte er halbherzig den Worten, die dort oben
gesprochen wurden. Farodin hatte einen neuen Ton
gefunden, und Noroelle schien es zu gefallen. Zum
ersten Mal sprach Farodin aus tiefstem Herzen von
seiner Liebe.

Dann war es also vorbei …

Zwischen den Ästen hindurch beobachtete Nuramon,
wie Noroelle Farodins Zauber im Mondlicht erlag. Nie
hatte er sie so glücklich gesehen. Mit einem Kuss
verabschiedete sich Farodin und zog sich zurück.

Noroelle blieb, wo sie war, und blickte lächelnd in die Nacht hinaus. Und weil Nuramon sie liebte, konnte er
nicht anders, als selbst zu lächeln. Es war nicht wichtig, dass Farodin offenbar den Sieg errungen hatte. Seine

Liebste lächelte, und das berührte ihn.

Nuramon betrachtete Noroelle eine ganze Weile und
sah, wie ihr Lächeln mehr und mehr verging und sich
schließlich Trauer auf ihr Gesicht legte. Mit ihrem

Lächeln schwand auch seines, und als sie leise seinen

Namen in die Nacht hinaussagte, hielt er den Atem an.

Farodin brachte sie zum Lächeln, der Gedanke an ihn
jedoch bereitete ihr Kummer. Als er sah, wie eine Träne ihr Gesicht hinablief, hielt er es nicht länger aus. Er holte
leise Luft und flüsterte: »O hör mich, holdes Albenkind.«

Noroelle schreckte auf.

»Hör die Stimme aus dem Baume!«

Sie blickte hinab, ihre Blicke trafen sich, und schon
lächelte sie wieder.

»Ich seh dich dort im Abendwind. Wie die Fee aus meinem

Traume.«

Noroelle wischte sich die Träne fort, atmete tief ein
und sagte dann leise: »Aber wie kann eine Elfe einer Fee
gleichen?«

»Nun«, begann er und fuhr dann rasch fort: »Dein

Kleid ist eine Birkenrinde. Sie strahlt und macht mich liebesblind.« Er wechselte aus dem Schatten des Ölbaums zurück in den der Linde. »Glaub der Stimme einer Linde. O
hör mich, holdes Albenkind!«

»Ich höre dich, du Baumgeist. Doch nie zuvor hörte
ich einen Baum in Reimen sprechen.«

Er antwortete flüsternd: »Es fiel mir auch schwer, mit
der Stimme eines Elfen zu sprechen, um meiner Fee zu
gefallen.«

»Mir war so, als hätte ich eben noch einen Ölbaum
sprechen hören.«

»Unsere Wurzeln sind verbunden. Wir sind ein Geist
in zweierlei Rinde. In uns verbinden sich Liebe und

Leben«, entgegnete er.

»Gibt es dort unten nicht genug Birken? Wieso sehnst
du dich nach mir?«

»Wie du siehst, stehe ich am Rande des Gartens, den

Blick zu dir erhoben. Die Herrin dieses Ortes sagte mir, ich solle den Liebenden beistehen, wenn sie der Liebsten
die Worte hinaufsprechen.«

»Ich kenne diesen Garten, und ich weiß, dass du nur
lauschen sollst, nicht aber sprechen. Hast du etwa
meinetwegen dein Schweigen gebrochen?«

»Jeder muss irgendwann sein Schweigen brechen. Die

Unendlichkeit ist lang und weit.«

»Dann liebst du mich?«

»Aber ja.«

Er sah, wie sie einen Ast berührte. »Du bist ein
wundervoller Baum. Und deine Blätter sind zart.« Sie
zog den Ast zu sich heran und küsste ein Blatt. »Ist das schön, mein Baum?«

»Es ist wie ein Zauber. Und dafür möchte ich dich
beschenken.«

»Beschenken? Vielleicht mit einer Olive?«

»Aber nein. Jeder, der dort oben steht, nimmt sich eine

Olive, ohne dass ich etwas dagegen habe. Ich möchte dir
nichts schenken, was sich jeder von mir nehmen kann.

Für meine Liebste muss es etwas Besonderes sein, für sie
ist kein Aufwand zu hoch. Du weißt, wie eifersüchtig die
beseelten Maulbeerbäume ihre Früchte hüten?«

»Ja. Deshalb ist es klüger, die seelenlosen zu suchen.

Denn den anderen musst du gut zureden, damit sie sich
von einer Frucht trennen.«

»Nun, genau das habe ich getan. Ich … Ich spürte
einen Wind vorüberziehen, hin zu den beiden

Maulbeerbäumen, die am anderen Ende des Gartens
wurzeln. Da bat ich sie, mir je eine Frucht zu überlassen.

Zuerst weigerten sie sich und sagten, ich sei schließlich auch nur ein Baum. Was sollte ich wohl mit den Beeren anfangen? Als sie aber erfuhren, dass ihre Früchte für
dich bestimmt sind, da wurden sie mit einem Mal
freigebig.«

»Aber wie haben sie dir die Beeren zukommen lassen?

Du stehst hier, die anderen aber sind ein ganzes Stück von dir entfernt, wie du sagst.«

»Ach, sie wurden von Baum zu Baum gegeben und
dann auf die Wiese gelegt, wohin ich meine Wurzeln
ausstreckte und mich den ganzen Tag über abmühte, um
das Geschenk für meine Liebste zu erreichen.«

»So hast du die Beeren denn nun?«

»Ja, und ich möchte sie dir geben.«

»Aber wie? Soll ich zu dir kommen? Oder wirst du sie
in ein Blatt legen und mir mit einem Aste reichen?«

»Wir Bäume kennen große Zauberkraft. Sieh her!«

Nuramon warf die rote Beere so, dass sie auf der

Brüstung der Terrasse direkt vor Noroelle landete. Dann
warf er die weiße Beere hinterher, die Noroelle geschickt
auffing. »Sind sie beide angekommen?«, fragte er.

»Die eine liegt in meiner Hand, die andere vor mir. Sie
sind so schön und so frisch!«

Nuramon sah zu, wie sie die Beeren aß. Wie gebannt
betrachtete er ihre Lippen.

Nachdem sie die Früchte gekostet hatte, sagte sie:

»Das waren die süßesten Beeren, die ich jemals gegessen
habe. Aber was soll nun aus uns werden, mein Baum‐
geist?«

»Willst du nicht zu mir herabkommen und hier

Wurzeln schlagen?«

»Ebenso gut könntest du deine Wurzeln lösen und über die Treppe zu mir heraufkommen …«

»Hör mich an, Liebste! Hör meinen Vorschlag! Hier
schläft ein Jüngling in meinem Schatten und träumt.

Wäre er dir vielleicht genehm?«

»Ja, verbinde dich mit ihm und komm zu mir. Der

Geist hinter deiner Stimme in diesem Körper, das
wünsche ich mir in dieser Nacht. Komm zu mir,

Nuramon!«

Der Elf zögerte. Doch war heute nicht ein Tag der

Wunder? Er war zur Elfenjagd berufen worden. Die

Königin hatte ihm ihr Orakel verraten. Die Bäume hatten
zu ihm gesprochen.

Er fasste sich ein Herz, trat aus dem Schatten der

Linde und stieg über die Treppe auf die Terrasse hinauf,
wo Noroelle ihn erwartete. Zuerst wollte er Abstand zu
ihr halten, so wie er es immer tat, um ihr nicht zu nahe zu kommen. Er wollte sie keinesfalls berühren. Aber sie stand dort so verführerisch wie nie zuvor. Der

Nachtwind ließ ihr Kleid und das lange Haar wehen. Sie
lächelte still und neigte den Kopf zur Seite. »Ich habe gehört, was die Königin getan hat. Du kannst dir nicht vorstellen, wie glücklich ich bin.«

»Und du kannst dein Glück nicht vor mir verbergen.«

»Ich habe dir immer gesagt, dass man eines Tages dein
wahres Wesen erkennen werde. Ich habe es gewusst. O

Nuramon!« Sie zeigte ihm ihre Handflächen und wollte
sie ihm entgegenstrecken, verharrte dann aber.

Und Nuramon überwand seine Scheu und fasste ihre

Hände.

Noroelle sah hinab, als müsste sie sich vergewissern,
dass seine Hände sie tatsächlich berührten. Sie hielt den

Atem an.

Er küsste sie zärtlich auf die Wange, und sie atmete
seufzend aus. Als seine Lippen sich langsam ihrem

Mund näherten, begann sie zu zittern. Und als sich ihre Lippen berührten, spürte Nuramon, wie Noroelles

Anspannung sich löste und sie den Kuss erwiderte. Dann
schloss sie ihn fest in die Arme und flüsterte ihm ins Ohr:

»Im richtigen Augenblick, Nuramon. Und doch so
überraschend.« Sie sahen einander lange an, und

Nuramon hatte das Gefühl, es wäre nie anders zwischen
ihnen gewesen.

Nach einer Weile bat Noroelle: »Erzähl mir, was heute

Abend geschehen ist.«

Nuramon berichtete ihr, was sich zugetragen hatte,
und vergaß auch nicht das versteckte Kompliment der

Königin an sie. Die Verbindung zu Gaomee und der

Orakelspruch schienen Noroelle besonders zu berühren.

Nuramon endete mit den Worten: »Ich fühle die

Veränderung. Die Königin hat ein Feuer entfacht, das
nun brennen muss. Ich bin noch derselbe wie zuvor, aber
ich kann endlich handeln.«

»Kannst du mich deswegen erst jetzt berühren?«

»Zuvor hatte ich Angst. Und wenn ich Angst habe,
dann tue ich törichte Dinge. Ich hatte Angst, dass du
mich zurückweisen könntest; ich hatte Angst, dass du
mich wählen könntest. Es war ein Zwiespalt.«

»Du und Farodin, ihr seid eigenartig. Heute am See
sah es noch so aus, als würdest du dich mir niemals
nähern und als würde Farodin mir niemals auch nur
einen Hauch seines Innersten offenbaren. Heute Nacht
aber habt ihr euch beide verwandelt.«

»Nur war Farodin schneller als ich.«

»Das wäre nicht gerecht, Nuramon … Bloß weil er
zuerst den Weg zu mir fand? Soll ich dich dafür
bestrafen, dass die Königin bei dir war? Nein! Eine Nacht
ist für mich nur ein Augenblick, und da ihr beide in
dieser Nacht zu mir kamt, kamt ihr im gleichen

Augenblick. Du betrachtest die Zeit als zu knappes Gut,

Nuramon.«

»Ist das verwunderlich? Wenn ich den Weg meiner

Vorfahren gehe, dann ist jeder Augenblick, der mir
bleibt, kostbar.«

»Du wirst diesen Weg nicht gehen. Du wirst lange
leben und ins Mondlicht gehen.«

Nuramon schaute auf zum Mond. »Es ist so eigenartig,
dass etwas, das ich so sehr liebe wie den Mond, sich
meiner Seele seit so langer Zeit entzieht.« Er schwieg und
dachte an all die Geschichten, die er über den Mond
gehört hatte. Seine Großmutter hatte ihm vom Mond in
den Menschenreichen erzählt. »Wusstest du, dass in

Mandreds Welt der Mond seine Form verändert?«

»Nein, davon habe ich noch nie gehört.«

»Er ist viel kleiner als unser Mond. Und wie die Tage
vergehen, nimmt er ab, verwandelt sich Nacht für Nacht
immer weiter in eine Sichel, bis er ganz verschwunden
ist. Dann wächst er allmählich wieder zu seiner vollen

Größe heran.«

»Das klingt wie ein Zauber. Ich weiß nicht viel über
die Andere Welt. Ich habe einige Sprachen von meinen

Eltern gelernt. Aber im Grunde weiß ich nichts über die

Welt der Menschen. Welche Magie dort wohl wirkt?

Können Elfen auch in das Mondlicht der Menschenreiche
gehen? Was geschieht, wenn sie dort sterben?«

»Das sind Fragen, die nur die Weisen beantworten
können.«

»Aber was glaubst du, Nuramon?«

»Ich glaube, dass die Magie, die dort wirkt, mit
unserer verwandt ist. Ich glaube, dass ein Elf ins

Mondlicht der Menschen gehen kann. Nur ist der Mond
dort weiter entfernt. Es ist eine viel längere Reise. Und wenn ein Elf in den Menschenreichen stirbt, dann ist es nicht anders, als wenn ein Elf hier sein Leben verlöre.

Denn der Tod unterscheidet nicht zwischen den

Gefilden.« Er musterte sie und sah einen Hauch von

Sorge in ihren Zügen. »Du hast Angst um unser Leben.«

»Die Elfenjagd zieht es selten hinaus in die Menschen‐
reiche. Erinnerst du dich, ob dort je ein Elf starb und dann hier wiedergeboren wurde?«

»Es heißt, einer meiner Ahnen wäre jenseits unserer

Welt gestorben. Und siehe! Ich bin hier.«

Sie lachte, strich ihm über die Wange und sah ihn
dann wie gebannt an. »Dein Gesicht ist einzigartig.«

»Und deines ist …«

Sie fuhr ihm mit den Fingern über die Lippen. »Nein,
du hast mir jahrelang diese Worte zugesprochen. Nun
heißt es für dich: O schweig, du schönes Albenkind! « Sie löste die Finger von seinem Mund, und er schwieg.

Sanft strich sie ihm durchs Haar. »Du hast immer
gedacht, die Frauen hier würden nur über dich spotten.

Und gewiss tun sie das auch gern. Über deinen Namen,
über dein Schicksal … Das tun sie, weil man dich immer
verspottet hat. Aber auch ihnen ist deine besondere

Erscheinung nicht entgangen. Du würdest nicht glauben,
was ich hinter vorgehaltener Hand alles gehört, welche
geflüsterten Wünsche ich vernommen habe.« Nuramon
wollte etwas sagen, doch Noroelle legte ihm wiederum
die Fingerspitzen auf den Mund. »Nein. Du musst jetzt
schweigen, wie die beiden Bäume dort unten.« Sie zog
die Hand zurück. »Du bist viel mehr als das, was diese Frauen heimlich in dir sehen. Das Orakel hat Recht. Alles,
was du bist, das ist in dir! Und alles, was in dir ist, das liebe ich, Nuramon.« Sie küsste ihn.

Als sie die Lippen von seinen löste und ihn anschaute,
setzte er vorsichtig zum Sprechen an. »Alles hat sich
verändert. Ich kann kaum glauben, mit dir hier zu sein, diese Zärtlichkeiten auszutauschen und diese Worte.

Was ist geschehen?« Er schaute sich um, als könnte er
hier auf der Terrasse oder in der Tiefe der Nacht die Antwort finden.

»Es ist etwas, das weder du noch ich oder Farodin
hätten leisten können, sondern nur die Königin. Dir steht
jetzt die Welt offen.«

»Es ist nicht die Welt, nach der ich mich sehne.«

Sie nickte. »Nachdem ihr zurückgekehrt seid, werde
ich mich entscheiden. Denn ihr habt alles getan, was ihr
tun konntet. Nun ist es an mir … Ich gestehe, ich hatte gehofft, ihr könntet mich noch viele Jahre umwerben,
aber das war wohl ein Traum. Ich muss einen von euch
wählen. Welch ein Verlust, ganz gleich, wen von euch ich
zurückweisen muss! Aber welch ein Gewinn für eine
andere Elfe!«

Sie sahen einander schweigend an. Nuramon wusste,
wie sehr ihn eine Zurückweisung schmerzen würde. Für
ihn gab es keine andere Elfe; keine, für die er solche Liebe verspüren konnte. Er küsste noch einmal ihre

Hände, strich ihr über die Wange und bat dann: »Lass
uns nicht jetzt daran denken. Denken wir daran, wenn

Farodin und ich wieder zurückkehren.«

Sie nickte.

»Wirst du morgen zugegen sein, oder wird dies hier
unser Abschied sein?«

»Ich werde da sein«, sagte sie leise.

»Dann freue ich mich auf morgen. Welche Farbe wird
dein Kleid haben?«

»Grün. Obilee hat es gemacht.« Sie strich sich
gedankenverloren eine Strähne aus dem Gesicht.

Nuramon mochte diese unbewusste Geste an ihr; sie
nahm das Haar zwischen Ringfinger und kleinen Finger,
wenn sie es zurückstrich.

»Dann ist das Kleid gewiss wunderschön.«

»Ich bin gespannt, was die Königin dir bringen lässt.

Was es auch ist, es wird kostbarer sein als alles, was dir irgendwer sonst hätte schenken können.«

»Schenken? Ich werde es für die Elfenjagd annehmen.

Aber wenn wir zurückkehren, werde ich es ihr
wiedergeben.«

Noroelle musste lachen. »Nein, Nuramon. Die Königin
ist freigebig. Sie wird es nicht zurücknehmen.«

Er küsste sie auf die Stirn. »Ich werde jetzt gehen,

Noroelle.«

»Vielleicht kann sich doch noch einer deiner

Verwandten dazu durchringen, dich in deiner Kammer
aufzusuchen.«

»Nein, daran glaube ich nicht.« Er fasste ihre Hände
und sagte: »Aber wer weiß.« Er schaute zu den Sternen
hinauf. »Heute Nacht scheint alles möglich zu sein.« Er ließ von ihr ab. »Gute Nacht, Noroelle.«

Sie küsste ihn zum Abschied.

Nuramon verließ die Terrasse und blickte, als er an
der Tür zum Festsaal angekommen war, noch einmal zu

Noroelle zurück. Sie war einfach vollkommen. Nie und
nirgends zuvor hatte er es so klar sehen können wie in diesem Augenblick.

Als er den Gang erreichte, von dem die Kammern der

Elfenjäger abgingen, stellte er fest, dass nun alle Türen geschlossen waren. Die Besucher, die erwartet worden
waren, hatten ihre Aufwartung gemacht, mit weiteren
schien keiner zu rechnen. Das Stimmengewirr bezeugte,
dass es viele waren, die den Weg zu den anderen
gefunden hatten.

Vor seiner eigenen Tür blieb er stehen und lauschte. Es
war still. Er hoffte so sehr, dass wenigstens einer seiner Verwandten über seinen Schatten gesprungen war und
dort auf ihn wartete. Nuramon öffnete die Tür und
schaute hinein. Tatsächlich, neben dem Bett stand eine
reglose Gestalt und wandte ihm den Rücken zu. Seine

Freude währte nur einen Herzschlag lang. In seiner

Abwesenheit hatte man einen Rüstungsständer gebracht,
und er hatte ihn im schwachen Licht der Barinsteine für
einen Elfen gehalten, so sehr hatte er sich Besuch
gewünscht.

Enttäuscht schloss er die Tür hinter sich. Er trat an den

Rüstungsständer heran und betrachtete die Geschenke
der Königin. Es waren ein Mantel, eine Rüstung und ein

Kurzschwert.

Nuramon nahm den weinroten Mantel vom Ständer
und wog ihn in den Händen. Er war schwer und aus

Wolle und Leinen gefertigt; so geschickt war er gearbeitet
und mit Zauberfäden verwoben, dass kein Windzug und
kein Tropfen Wasser den Weg hindurchfinden würde. Er
würde ihn vor Hitze wie auch vor Kälte schützen.

Noroelle besaß einen solchen Mantel. Sie hatte ihn aus

Alvemer mitgebracht. Die Königin hatte ihn gewiss nicht
unbedacht zur Verfügung gestellt. Ein Stück aus

Alvemer war ein Stück aus Noroelles Heimat. Wenn er
im Winter der Menschenwelt durch die Kälte ritt, würde
er es warm haben.

Er faltete den Mantel und legte ihn auf die steinerne

Bank. Neugierig betrachtete er die Rüstung. Es war der

Harnisch eines Drachentöters. Diese Panzer waren
berühmt dafür, zäh und anschmiegsam zugleich zu sein.

Es erforderte eine besondere Kunstfertigkeit, eine solche

Rüstung zu fertigen. Sie war aus zahlreichen Stücken

Drachenhaut zusammengesetzt und schützte Rumpf und

Arme. Der Rüstungsmacher war ein Meister seines

Handwerks gewesen. Jedes Fragment Drachenhaut hatte
er in zahlreiche dünne Lagen gespalten, dann bearbeitet
und nach seinem Willen neu zusammengefügt. Zwischen
den einzelnen Lagen hatte er etwas Tropfenförmiges
eingelassen. Wahrscheinlich handelte es sich um zurecht‐
geschnittene Drachenschuppen. Was es wirklich war,
blieb wohl das Geheimnis des Rüstungsmachers. Das

Leder roch angenehm. Der Gestank der Drachen war bei
der Behandlung der Haut vergangen und einem milden

Geruch nach Wald gewichen.

Nur in Olvedes wurden noch Drachenrüstungen her‐
gestellt, denn allein dort stellten die Feuer speienden

Ungeheuer noch eine Gefahr dar. Die Rüstungsmacher
von Olvedes waren berühmt, sie pflegten ihr Symbol auf
ihren Werken zu hinterlassen. Nuramon löste das

Wehrgehänge und nahm die Rüstung vom Ständer. Auf
ihrer Innenseite suchte er nach dem Zeichen des

Meisters, der dieses Prachtstück gefertigt hatte. Er fand es am Bruststück versteckt. Eine Sonne war dort abgebildet. Darunter stand in kleinen Lettern: Xeldaric.

Nuramon war gerührt. Xeldaric galt als einer der
besten Rüstungsmacher, die es je gegeben hatte. Er war
ins Mondlicht gegangen, nachdem er für die Königin sein

Lebenswerk geschaffen hatte: eine vollständige Alben‐
rüstung. Nuramon war noch ein Kind gewesen, als er
von dieser Rüstung gehört hatte. Xeldaric war im

Thronsaal der Burg ins Mondlicht gegangen, nachdem
die Königin das Werk entgegengenommen hatte.

Eine Rüstung aus den Händen Xeldarics zu tragen war
eine große Ehre. Und selbst wer sich nicht die Mühe
machte, nach dem Zeichen des Meisters zu suchen,
konnte erkennen, dass dieser Harnisch eine wahrhaft
fürstliche Gabe war. Auch wenn ihr auf den ersten Blick
die Gleichförmigkeit eines Plattenpanzers fehlte, war
jedes Teilstück der Rüstung am rechten Platz und
erzählte die Geschichte der Drachenjagd. Die grüne Haut
der Drachen aus Olvedes war ebenso eingearbeitet wie
das braune Leder der Drachen aus den Wäldern von

Galvelun bis hin zu den roten Sonnendrachen von

Ischemon. Zusammengenommen bildeten die Fragmente
ein Mosaik aus Waldfarben, die fließend ineinander
übergingen.

Nuramon hängte die Rüstung wieder auf den Ständer.

Nun griff er nach dem Schwertgurt, den er auf das Bett gelegt hatte. Er fand ein Schwert in einer schlichten

Lederscheide. Der Wiegenknauf und die Parierstange
waren aus Gold und aufwändig verziert, der Griff war
aus Perlmutt‐ und Kupferstreifen gefertigt. Nuramon zog
die Waffe aus der Scheide und hielt den Atem an. Die

Klinge war aus Sternenglanz geschmiedet, einem Metall,
das nur auf den höchsten Gipfeln zu finden war. Diese

Waffe war ein ebenso großes Meisterwerk wie die

Rüstung. In der Mitte der breiten Parierstange befanden
sich verschlungene Runen. Erst auf den zweiten Blick
erkannte Nuramon, was dort stand: Gaomee! Er hielt das

Schwert der Gaomee in Händen! Mit dieser Waffe hatte
sie Duanoc besiegt. Und jetzt sollte er sie führen …

DER RUF DER KÖNIGIN

Farodin hatte seine Gäste schon früh verabschiedet. Er
wollte mit sich allein sein, um seine Gedanken zu
ordnen. Doch dies war ihm kaum möglich, denn aus dem

Nachbarzimmer schallte der Lärm eines Gelages. Der

Menschensohn war wahnsinnig! Niemand von Vernunft
betrank sich in der Nacht vor der Elfenjagd. Und das
wiehernde Lachen verriet, dass ihm Aigilaos bei dieser

Torheit noch Gesellschaft leistete.

Er legte sich auf das harte Bett, das ihm aus anderen Nächten wie dieser vertraut war. Stille Freude überkam
ihn, als er an die Ereignisse des Abends zurückdachte.

Endlich hatte er es gewagt, sich Noroelle zu offenbaren.

Hatte es gewagt, in eigenen, unbeholfen gesetzten

Worten von seiner Liebe zu sprechen. Und was tausend

Lieder nicht vermocht hatten, hatten ihm einige wenige

Sätze, die von Herzen gesprochen waren, schließlich
beschert: Er war sich sicher, Noroelle an diesem Abend
für sich gewonnen zu haben.

Ein leises Klopfen riss ihn aus seinen Gedanken. Ein

Kobold mit einer großen Blendlaterne trat ein.

»Entschuldige, dass ich deine Ruhe in der Nacht vor der
großen Jagd störe, Ehrenwerter, doch die Königin
wünscht dich zu sehen. Bitte folge mir.«

Überrascht streifte der Elf sein Gewand über. Was
mochte geschehen sein?

Der Kobold spähte vorsichtig in den Gang hinaus.

Seine Nasenflügel blähten sich, als nähme er Witterung
auf wie ein Spürhund. »Die Luft ist rein, Ehrenwerter«, flüsterte er in verschwörerischem Tonfall. Mit weiten

Sätzen eilte er den Gang entlang und öffnete eine Tür, die
hinter einem Wandvorhang, der eine Hirschjagd zeigte,
verborgen war. Er führte Farodin eine enge Stiege hinauf,
die sonst nur von Kobolden und Gnomen benutzt wurde.

Unter einem Treppenabsatz öffnete er eine zweite
verborgene Tür, hinter der sich ein gekachelter Flur
verbarg. Ab und an drehte sich der Kobold lächelnd zu

Farodin um. Offensichtlich genoss er die Rolle, die ihm Emerelle zugewiesen hatte.

Sie gelangten zu einer Wendeltreppe, die im Innern
einer großen Säule verborgen lag. Farodin vernahm
schwach den Klang von Musik durch das Mauerwerk.

Beklommen dachte er an das letzte Mal zurück, da

Emerelle ihm einen geheimen Auftrag erteilt hatte.

Wieder hatte er für sie töten müssen. Während der

Trollkriege vor siebenhundert Jahren war etwas in ihm
zerbrochen. Nur die Königin wusste darum. Und sie
hatte es sich zu Nutze gemacht. Er verbarg diese dunkle

Seite seiner Seele. Bei Hof kannte man nur den glatten, ein wenig oberflächlichen Minnesänger. Als er Noroelle
zum ersten Mal begegnet war, war in ihm die Hoffnung
aufgekeimt, wieder jener zu werden, der er einst
gewesen war. Allein sie vermochte dieses Wunder zu
vollbringen.

Der Kobold verharrte am Ende der Treppe vor einer

Pforte aus grauem Holz. »Weiter darf ich dich nicht
geleiten, Ehrenwerter.« Er gab Farodin die Laterne. »Du
kennst den Weg. Ich werde hier warten.«

Farodin spürte einen leichten Luftzug auf seinem

Gesicht, als er die Pforte durchschritt. Die Melodie eines
altvertrauten Liedes schwang in der Luft. Seine Mutter
hatte es ihm oft vorgesungen, als er noch ein Kind gewesen war. Es erzählte vom Auszug der Alben.

Der Gang führte Farodin zur Rückseite des

Standbildes einer Dryade. Mit Mühe zwängte er sich
durch einen schmalen Spalt zwischen der Statue und
dem Mauerwerk und fand sich auf jenem kleinen Balkon
hoch über dem Saal der fallenden Wasser wieder. Ein

Blick hinauf zeigte ihm ein Turmdach, das wie ein

Meeresschneckenhaus in sich gedreht war.

»Es freut mich, dass du meinem Ruf so schnell gefolgt
bist, Farodin«, erklang eine wohl vertraute Stimme. Der

Elfenkrieger drehte sich um. Hinter ihm war Emerelle
auf den Balkon getreten. Sie trug ein schlichtes weißes Nachtgewand und hatte sich einen dünnen Schal um die

Schultern gelegt.

»Ich bin in großer Sorge, Farodin«, fuhr Emerelle fort.

»Eine Aura des Unheils umgibt den Menschensohn. Er
hat etwas an sich, das sich meiner Magie entzieht, und mich ängstigt, auf welche Weise er hierher gelangt ist. Er
ist das erste Menschenkind, das wir nicht gerufen haben.

Nie zuvor ist eines von ihnen aus eigener Kraft durch die

Pforten nach Albenmark gekommen.«

»Vielleicht war es nur ein Zufall«, wandte Farodin ein.

»Eine Laune der Magie.«

Emerelle nickte bedächtig. »Das mag sein. Vielleicht
steckt aber auch mehr dahinter. Da ist etwas jenseits des

Steinkreises … etwas, das sich vor meinem Blick verbirgt.

Und Mandred ist damit verbunden. Ich bitte dich,

Farodin, sei besonders wachsam, wenn du in die Andere

Welt reitest. Mandreds Geschichte kann nicht stimmen!

Ich habe mich lange mit den Ältesten beraten. Niemand
von ihnen hat je zuvor von einem Manneber gehört.«

Emerelle hielt inne, und als sie fortfuhr, klangen ihre Worte nicht länger besorgt, sondern kühl und
befehlsgewohnt. »Wenn der Menschensohn ein Betrüger
ist, Farodin, dann töte ihn, so wie du den Fürsten von Arkadien und all die anderen Feinde von Albenmark für
mich getötet hast.«

DIE NACHT IN DER ELFENBURG

Mandred lehnte sich an die Flanke des Kentauren. Dieses
rote Gesöff, welches das Mannpferd mitgebracht hatte,
hatte es wirklich in sich. Wein! Mandred hatte davon
schon gehört, aber in Firnstayn trank man nur Met und

Bier.

Schwankend hob er den schweren goldenen Becher.

»Auf unsere Freundschaft, Aigil … Ailalaos! Dein Name
ist wirklich unaussprechlich.«

»Da solltest du erst einmal die Namen der Einäugigen
von der Klippenburg hören«, erwiderte der Kentaur
lallend. »Die Trolle von Dailos, die spinnen. Die sind so verrückt, die stechen sich ein Auge aus, um damit ihrem
berühmtesten Helden zu huldigen.«

Mandred war beeindruckt. Das war Treue! So etwas
würde es bei den Elfen gewiss nicht geben! Sie waren alle
so … Dem Krieger wollte kein passendes Wort einfallen.

Kalt, glatt, überheblich … Feiern konnten sie jedenfalls nicht! Dabei hatten sie doch die Trinkpokale mitgebracht
und ihm diese kleine Festhalle zur Übernachtung
angeboten. Als er mit Aigilaos richtig in Stimmung
gekommen war, hatten sich die Elfen einer nach dem
anderen verabschiedet. Weichlinge! »Ein Mann, der nicht
trinken kann, ist kein richtiger Mann!«

»Jawohl!«, stimmte der Kentaur mit rauer Stimme zu.

Mandred taumelte ein wenig zurück, um mit Aigilaos
noch einmal anzustoßen. Allerdings taugten diese
goldenen Pokale dazu nicht richtig. Was die Elfen
herstellten, sah zwar hübsch aus, aber es war nicht
wirklich robust. Sein Trinkbecher hatte längst eine große

Delle. Mit Methörnern wäre das nicht passiert. Einen

Augenblick lang sorgte sich Mandred, ob er deshalb

Ärger bekommen würde. Aber die Elfen hatten ihn
reichlich beschenkt. Sollten sie sich wegen des Bechers
anstellen, würde er ihnen einfach irgendeines der

Geschenke zurückgeben.

Der Krieger betrachtete die Gaben, die aufgereiht auf
einer steinernen Bank neben der Tür lagen. Ein Ketten‐
hemd, wie es nicht einmal die Fürsten des Fjordlandes
besaßen. Ein goldgefasster Spangenhelm mit einem ange‐
fügten Kettengeflecht, das weit in den Nacken reichte.

Ein reich bestickter lederner Köcher mit leichten Wurf‐
spießen. Eine Saufeder, deren langes Speerblatt bläulich
schimmerte. Ein prächtiger Sattel mit silbernen Be‐
schlägen. Und die Königin hatte ihm versprochen, dass
er morgen ein Pferd aus ihrem eigenen Stall bekommen
würde. Eines, das gewillt sei, auch einen Menschensohn
zu tragen, so hatte sie gesagt. Mandred schnaubte ärger‐
lich. Als ob ein Gaul ihm Ärger machen würde! Wenn
das Vieh sich danebenbenahm, würde er ihm einfach mit
der Faust auf den Kopf hauen, das hatte bisher immer
geholfen. Niemand mochte das, nicht einmal störrische

Pferde.

»Du siehst betrübt aus, Freund.« Aigilaos legte

Mandred einen Arm um die Schultern. »Wir werden das

Ungeheuer schon zur Strecke bringen. Du wirst sehen.

Morgen Abend stecken wir den Kopf von dem Vieh auf
einen Pfahl und stellen ihn mitten in dein Dorf.«

»Man sollte die Haut des Drachens nicht verteilen,
bevor man ihn erlegt hat«, erklang eine vertraute

Stimme.

Mandred fuhr herum. In der Tür stand Ollowain, in
makelloses Weiß gekleidet. Mit einem weiten Schritt
setzte der Elf über einen Haufen Pferdeäpfel hinweg, die
das farbenprächtige Mosaik auf dem Boden verunzierten.

»Ihr habt es geschafft, dem Jagdzimmer den Charme
eines Stalls zu verleihen«, sagte er und setzte dazu ein schmallippiges Lächeln auf. »In all den Jahrhunderten, in
denen die Elfenjagd besteht, hat das noch niemand
vollbracht.«

Mandred stellte sich dem Elfen breitbeinig in den

Weg. »Wenn ich es richtig verstanden habe, wurde die

Jagd auch noch nie von einem Menschen angeführt.«

Ollowain nickte bedächtig. »Selbst die Mächtigen
machen mitunter Fehler.« Er griff nach dem Wehrge‐
hänge um seine Hüften und löste es. Sorgfältig wickelte er den silberbeschlagenen Gürtel um die Schwertscheide,
dann reichte er Mandred die Waffe. »Ich hätte dich nicht
schlagen dürfen.«

Mandred blickte verwundert auf das schlanke

Schwert, nahm es aber nicht an. »Warum?« Er hätte sich
nicht anders verhalten als Ollowain. Was sollte daran
unehrenhaft sein, jemanden zu verprügeln, der so dumm
war, einen überlegenen Gegner herauszufordern?

»Es ziemt sich nicht. Du bist ein Gast der Königin.«

Der Elf deutete auf den Schnitt in seinem Umhang. »Du
hättest mich um ein Haar getroffen. Du – ein Mensch!

Das hat mich erzürnt … Wie auch immer, ich hätte dich
nicht schlagen dürfen. Du warst gut … für einen

Menschen.«

Mandred griff nach dem Schwert. Es war die Waffe,
mit der er gegen Ollowain gekämpft hatte. Ein Schwert,
wie für einen König geschaffen. »Eigentlich bin ich im

Kampf mit dem Schwert nicht sonderlich gut«, erwiderte

Mandred grinsend. »Du hättest mir eine Axt geben
sollen.«

Ollowains Augenbrauen zuckten leicht, ansonsten
blieb sein Gesicht eine ausdruckslose Maske. Er griff
unter seinen Umhang und holte einen fingerdicken roten

Zopf hervor. »Das gehört dir, Menschensohn.« Seine

Augen funkelten.

Mandred brauchte einen Augenblick, bis er begriff,
was Ollowain ihm da reichte. Erschrocken tastete er nach
seinem Haar. Dicht über seiner Schläfe fand er den
kurzen, verstümmelten Überrest eines Zopfes. Heiße

Wut wallte in ihm auf. »Du … du hast mich verstümmelt,
du hinterhältiger Bastard! Du … Missgeburt. Elfenbrut!«

Mandred wollte das Schwert ziehen, doch der Gürtel war
um Parierstange und Scheide gewickelt, sodass er die

Klinge kaum einen Zoll weit herausbrachte. Wütend
schleuderte er die Waffe weg und hob die Fäuste. »Ich
schlag dir deine schöne gerade Nase zu Brei!«

Der Elf wich dem Hieb mit einem tänzelnden Schritt
aus.

»Dem verpassen wir ʹne Abreibung!«, grölte Aigilaos
und bäumte sich auf den Hinterbeinen auf.

Ollowain tauchte unter den wirbelnden Vorderhufen
hinweg, kam in fließender Bewegung wieder auf die

Beine und verpasste dem Kentauren einen Stoß in die

Flanke.

Aigilaos stieß einen wütenden Schrei aus. Seine Hufe
gerieten auf dem glatten Mosaikboden ins Rutschen. Er
schlitterte durch eine Pfütze vergossenen Weins.

Mandred wollte dem stürzenden Kentauren aus dem

Weg springen, doch sein Freund breitete in dem
verzweifelten Versuch, sich an ihm festzuhalten, die

Arme weit aus. So schlugen beide gemeinsam auf den

Boden. Der harte Aufprall presste Mandred die Luft aus
den Lungen. Einen Moment lang rang er keuchend nach

Atem. Halb unter dem Kentauren begraben, war er kaum
in der Lage, sich zu rühren.

Ollowain packte ihn beim Arm und zog ihn unter

Aigilaos hervor, als dieser einen vergeblichen Versuch
machte, sich wieder aufzurichten.

»Atme flach!«, befahl der Elf.

Mandred hechelte wie ein Hund. Ihm wurde
schwindelig. Endlich, endlich kehrte der Atem zu ihm
zurück.

»Wie kann man nur so überheblich sein, sich am

Abend vor einer gefährlichen Jagd zu betrinken!« Ollo‐
wain schüttelte den Kopf. »Du schaffst es jedes Mal,
wenn ich dich sehe, dass ich die Beherrschung verliere, Mandred Menschensohn! Wenn du schon nicht an dich
denkst, dann denke an die Männer und Frauen, die dich
begleiten werden. Du bist morgen der Anführer, du
trägst die Verantwortung für sie! Ich schicke dir ein paar

Kobolde, die diesen Stall hier ausmisten, euch den Wein
wegnehmen und ein paar Eimer Wasser hier lassen. Ich
hoffe, ihr kommt bis morgen früh wieder halbwegs zu

Verstand.«

»Muttersöhnchen«, lallte Aigilaos. »Einer wie du kann
einen richtigen Mann niemals verstehen.«

Der Elf lächelte. »In der Tat, ich habe noch nie ver‐
sucht, mir vorzustellen, was ein Pferd wohl denken
mag.«

Mandred schwieg. Am liebsten hätte er Ollowain
niedergeschlagen, aber ihm war klar, dass er gegen den

Elfen niemals bestehen würde. Und was noch schlimmer
war: Im Innersten seines Herzens wusste er, dass

Ollowain im Recht war. Es war dumm, sich zu betrinken.

Der süße, süffige Wein hatte ihn verführt. Und er hatte die Angst betäubt. Die Angst davor, dass Freya nicht
mehr lebte, und die Angst, dem Manneber noch einmal
entgegentreten zu müssen.

DER ABSCHIED

Selten war der Thronsaal so belebt gewesen wie an
diesem Morgen. Noroelle stand nahe einer der Wände,
an der das Wasser leise flüsternd herablief. An ihrer Seite
war ihre Vertraute Obilee; sie war erst fünfzehn Jahre alt
und von zierlicher Gestalt. Die Gestik zeigte ihre Scheu, die Mimik ihre Neugier. Wie Noroelle stammte sie aus

Alvemer und erschien ihr wie die kleine Schwester, die
sie sich immer gewünscht hatte. Obilee hatte mit dem
blonden Haar und den grünen Augen äußerlich zwar
kaum etwas mit ihr gemein, dennoch waren sie einander
so vertraut wie Geschwister. Wie Noroelle war sie früh
aus der Heimat fortgegangen. Allerdings war Noroelle
einst mit ihren Eltern hierher gekommen, während

Obilee von ihrer Großmutter in Noroelles Obhut gegeben
worden war.

»Sieh nur, Noroelle«, flüsterte Obilee. »Alle schauen
dich an. Sie sind neugierig, was du deinen Liebsten mit auf den Weg gibst. Sei vorsichtig! Sie werden auf jede Geste und auf jedes Wort achten.« Sie kam nahe an

Noroelles Ohr. »Das ist die Stunde, in der neue Bräuche
geboren werden.«

Noroelle schaute sich rasch um. So viele Augenpaare
auf sich gerichtet zu spüren bereitete ihr Unbehagen.

Obwohl sie oft am Hofe war, hatte sie sich noch nicht daran gewöhnt. Leise erwiderte sie: »Du irrst dich. Es ist
das Kleid, das sie betrachten. Du hast dich diesmal selbst
übertroffen. Man könnte meinen, du hättest Feenhände.«

»Vielleicht ist es etwas von beidem«, sagte Obilee
lächelnd. Dann schaute sie an Noroelle vorbei und
machte ein erstauntes Gesicht.

Noroelle folgte dem Blick ihrer Vertrauten und sah

Meister Alvias, der an sie herantrat und freundlich
nickte. »Noroelle, die Königin wünscht dich an ihrem

Thron zu sehen.«

Die Elfe bemerkte die vielen neugierigen Blicke,
verbarg aber ihre Unsicherheit. »Ich werde dir folgen,

Alvias.« Dann wandte sie sich an Obilee. »Komm mit!«

»Aber sie will doch nur …«

»Komm mit mir, Obilee!« Noroelle fasste die junge

Elfe bei der Hand. »Hör gut zu! Wir werden jetzt vor die

Königin treten, und sie wird mich fragen, wer du bist.«

»Aber die Königin kennt mich doch, oder? Sie kennt
doch jeden hier.«

»Du wurdest ihr aber noch nicht vorgestellt. Wenn ich
deinen Namen genannt habe, gehörst du zur Hofgesell‐
schaft.«

»Aber was muss ich sagen?«

»Nichts. Es sei denn, die Königin fragt dich etwas.«

Alvias schwieg; weder ein Schmunzeln noch Argwohn
waren in seiner Miene zu sehen. So folgten Noroelle und

Obilee dem Meister zum Thron der Königin. All jene, an
denen sie vorübergingen, begegneten Noroelle mit
respektvollen Worten und Gesten. Vor der Königin
angekommen, trat Meister Alvias zur Seite, während

Noroelle und Obilee ihr Haupt senkten.

»Sei gegrüßt, Noroelle.« Emerelle schaute zu Obilee
und fragte: »Wen bringst du mir?«

Noroelle wandte sich halb um und deutete mit
eleganter Geste auf die junge Elfe. »Dies ist Obilee. Sie ist
die Tochter Halvarics und Orones aus Alvemer.«

Emerelle lächelte die junge Elfe an. »Damit stammst
du aus der Sippe der großen Danee. Du bist ihre

Urenkelin. Wir alle werden deinen Weg beobachten. Bei

Noroelle bist du in guten Händen. – Noroelle, mir ist zu

Ohren gekommen, dass dich ein Band mit der Elfenjagd
verbindet.«

»So ist es.«

»Du bist die Minneherrin von Farodin und Nuramon.«

»Ja, das ist wahr.«

»Eine Elfenjagd, bei der Minneherrin und Königin sich
nicht einig sind, ist von Beginn an zum Scheitern
verurteilt. So frage ich dich: Wirst du als Minneherrin deine Liebsten zur Elfenjagd freigeben?«

Noroelle musste an die Furcht denken, die in der

Nacht ihre Träume begleitet hatte; sie hatte Farodin und

Nuramon leiden sehen. Trotz ihres Stolzes auf die beiden
wäre es ihr lieb gewesen, wenn sie nicht an der Jagd
hätten teilnehmen müssten. Aber die Frage der Königin
war nur eine Geste. Noroelle stand es nicht frei, Emerelle
den Wunsch abzuschlagen. Wenn die Königin um die

Hilfe ihrer Liebsten bat, dann konnte sie ihr diese nicht verwehren. Sie seufzte leise und merkte, dass Schweigen
im Saal eingekehrt war. Allein das Rauschen des Wassers
war noch zu vernehmen. »Ich werde sie dir für die

Elfenjagd überlassen«, sagte Noroelle schließlich. »Was
du ihnen aufträgst, das werden sie für mich tun.«

Emerelle erhob sich und trat an Noroelle heran. Sie
sagte: »So sind Königin und Minneherrin vereint.« Dann
fasste sie Noroelle und Obilee bei den Händen und
führte sie die Stufen hinauf neben ihren Thron, um sich wieder zu setzen.

Noroelle hatte oft hier gestanden, doch wie jedes Mal
fühlte sie sich fehl am Platze. In den Augen vieler stand

Bewunderung, in manchen aber auch leiser Spott. Weder
das eine noch das andere behagte ihr.

Die Königin bedeutete Noroelle mit einer knappen

Geste, sich zu ihr hinabzubeugen. »Vertrau mir,

Noroelle«, flüsterte sie in ihr Ohr. »Ich habe viele auf die

Jagd geschickt. Und Farodin und Nuramon werden
wiederkehren.«

»Ich danke dir, Emerelle. Und ich vertraue dir.«

Meister Alvias trat nun an die Königin heran.

»Emerelle, sie warten vor dem Tor.«

Die Königin nickte Alvias zu. Dieser wandte sich um,
breitete die Arme aus und rief mit wohltönender Stimme:

»Die Elfenjagd steht vor dem Tor.« Er wies mit dem

Finger auf die andere Seite des Saales. »Einmal entfesselt,
werden sie ihrem Ziel nachjagen, bis sie ihre Aufgabe
erledigt haben oder aber gescheitert sind. Wenn wir
dieses Tor öffnen, dann gibt es für die Jagd kein Zurück
mehr.« Er schritt durch die breite Gasse, die sich in der Mitte des Saales formte. »Wie immer müsst ihr die

Königin beraten.« Er musterte einige der Anwesenden,
offenbar stellvertretend für alle. Dann sprach er weiter:

»Erwägt die Lage. Eine mächtige Bestie! In den

Menschengefilden! Nahe unseren Grenzen! Soll die

Königin das Tor geschlossen halten und damit
hinnehmen, dass dort draußen etwas umherstreift, das
auch uns einst gefährlich werden könnte? Oder soll sie
das Tor öffnen, auf dass wir die Menschen des

Fjordlandes von der Bestie befreien? Beide Pfade können

Glück oder Verderben bedeuten. Bleibt das Tor
geschlossen, mag die Bestie eines Tages ihren Weg zu
uns finden. Öffnen wir das Tor, mag es sein, dass

Elfenblut vergossen wird, um den Menschen zu dienen.

Ihr habt die Wahl.« Alvias deutete mit sanfter Geste auf

Emerelle. »Ratet der Königin, wie sie sich entscheiden
soll!« Mit diesen Worten kehrte Alvias zu Emerelle
zurück und verbeugte sich vor ihr.

Die Blicke der Anwesenden wanderten zwischen dem

Tor und der Königin hin und her. Bald wurden die ersten

Stimmen laut, die Emerelle rieten, sie solle das Tor
öffnen. Es gab aber auch etliche, die sich dagegen
aussprachen. Noroelle sah, dass Nuramons Verwandt‐
schaft dazugehörte. Sie hatte es nicht anders erwartet.

Die Angst stand ihnen ins Gesicht geschrieben; doch es
war nicht die Angst um Nuramon, sondern die um

Nuramons Tod und dessen Folgen.

Die Königin fragte den einen oder anderen, wieso er
sich für dieses oder jenes entschieden hatte, und lauschte
geduldig den Erklärungen. Dieses Mal hörte sie sich
mehr Stimmen an als sonst. Als sie Elemon fragte, einen

Onkel Nuramons, wieso er das Tor geschlossen sehen
wollte, sagte dieser: »Weil daraus, wie Alvias sagte,

Ungemach erwachsen kann.«

»Ungemach?« Die Königin musterte ihn eindringlich.

»Du hast Recht. Das mag geschehen.«

Nun trat Pelveric aus Olvedes vor. Sein Wort zählte
viel bei den Kriegern. »Emerelle, bedenke das Elfenblut, das vergossen werden könnte. Warum sollen wir den

Menschen helfen? Was gehen uns deren Schwierigkeiten
an? Wann haben sie uns das letzte Mal geholfen?«

»Das ist lange her«, war alles, was Emerelle zu

Pelveric sagte. Schließlich wandte sie sich Noroelle zu
und flüsterte: » Deinen Rat will ich hören.«

Noroelle zögerte. Sie könnte der Königin raten, das

Tor geschlossen zu halten. Sie könnte wie so viele von Elfenblut und der Undankbarkeit der Menschen
sprechen. Doch sie wusste, dass aus solchen Worten
nichts anderes als die Angst um ihre Liebsten spräche.

Hier aber ging es um mehr als um sie. Leise sagte sie:

»Mein Herz hat Angst um meine Liebsten. Und doch ist
es richtig, das Tor zu öffnen.«

Die Königin erhob sich würdevoll. Das Rauschen des

Wassers an den Wänden schwoll langsam an. Mehr und
mehr Wasser drang aus den Quellen, lief die Wände
hinab und ergoss sich rauschend in die Bassins.

Emerelles Blick war auf das Tor gerichtet. Sie schien nicht
zu bemerken, wie sich der glitzernde Wasserdunst in der

Luft verteilte, nach oben zur weiten Deckenöffnung des

Saales stieg und dort unter dem Licht der Sonne einen
breiten Regenbogen erscheinen ließ. Plötzlich glühten die

Wände hinter dem Wasser auf. Es zischte, und ein

Lufthauch wehte durch den Saal. Die Torflügel schlugen
zur Seite und gaben den Blick auf die Jagdgemeinschaft
frei. Das Wasser beruhigte sich, doch der Dunst und der

Regenbogen blieben.

Die Gefährten verharrten kurz unter dem Torbogen,
bevor sie eintraten. An der Spitze ging Mandred der

Menschensohn, der mit großer Verwunderung den

Regenbogen betrachtete, dann aber der Königin
entgegenblickte. Links und rechts dahinter kamen

Farodin und Nuramon, hinter ihnen wiederum Brandan
der Fährtensucher, Vanna die Zauberin, Aigilaos der

Bogenschütze und Lijema die Wolfsmutter. Es war
ungewohnt, einen Menschen als Teil der Elfenjagd zu
sehen, obwohl er von seinem Wesen her den Elfen
ähnlicher war als Aigilaos der Kentaur. Doch in all den Jahren hatte man sich daran gewöhnt, dass Kentauren

Teil der Elfenjagd sein mochten. Aber ein Mensch? Dass

Mandred an der Spitze ging, ließ das Geschehen noch
befremdlicher erscheinen. Stets hatte ein Elf die Jagd
angeführt.

Nuramon und Farodin erinnerten an die Helden der

Sage. Farodin bot wie gewohnt einen makellosen

Anblick, während Nuramon erstmals auch in den Augen
der anderen dem Ideal entsprach. Noroelle konnte es
deutlich in den Gesichtern der Umstehenden erkennen.

Sie freute sich darüber. Selbst wenn sein Ansehen nur
von kurzer Dauer sein sollte, diesen Augenblick konnte
ihm keiner nehmen.

Die Gemeinschaft schritt der Königin entgegen. Als sie
vor der Treppe zum Thron angekommen waren, beugten
die Elfen das Knie vor Emerelle, und selbst der Kentaur
war bemüht, sich so weit wie möglich zu neigen. Nur

Mandred blieb aufrecht stehen, er schien von der Art der

Ehrerbietung seiner Gefährten überrascht zu sein. Er war
im Begriff, es ihnen nachzutun, als die Königin sich in seiner Sprache an ihn wandte. »Nein, Mandred. In der

Anderen Welt bist du der Jarl deiner Gemeinschaft – ein

Menschenfürst. Du brauchst das Knie nicht vor der

Elfenkönigin zu beugen.«

Mandred machte ein erstauntes Gesicht und schwieg.

»Ihr anderen: erhebt euch!« Auch diese Worte sprach

Emerelle auf Fjordländisch. Einige der Anwesenden
waren dieser Sprache offenbar nicht mächtig und
blickten verstimmt drein.

Fjordländisch! Noroelles Eltern hatten ihr viele

Menschensprachen beigebracht, und doch hatte Noroelle

Albenmark noch nie verlassen. Das wilde Land der

Menschen hatte sie sich bislang nur in ihrer Vorstellung ausmalen können.

Die Königin wandte sich wiederum an Mandred. »Du
hast aus meinen Händen eine zweifache Würde
empfangen. Du bist der erste Menschensohn, der Teil der

Elfenjagd ist. Und ich habe dich außerdem zum Anführer
berufen. Ich kann von dir nicht erwarten, dass du dich wie ein Elf benimmst. Deine Wahl hat viele Albenkinder
empört. Aber die Macht Atta Aikhjartos ist in dir
lebendig. Ich vertraue deinem Gespür. Keiner von uns
kennt deine Heimat so, wie du sie kennst. Du wirst
deinen Gefährten ein guter Anführer sein. Aber bei
allem, was du tust, vergiss nicht, was du mir versprochen
hast.«

»Ich halte mein Verspechen, Herrin.«

Noroelle hatte erfahren, welchen Pakt der Menschsohn
mit der Königin geschlossen hatte. Sie musterte Mandred
und war von seinem Auftreten überrascht. Bisher hatte
sie keine Gelegenheit gehabt, ihn zu sehen, da sie erst spät am vergangenen Abend an den Hof gekommen war.

Und in den Palastflügel, in dem die Gemächer der

Elfenjäger lagen, hatte sie sich nicht vorgewagt. Doch sie
hatte die verschiedenen Gerüchte über Mandred gehört,
wenngleich nicht alle zu ihm passen wollten. Gewiss, er
war breit wie ein Bär und sah auf den ersten Blick
bedrohlich aus mit all seinem Haar, das rot war wie der

Sonnenuntergang und ihm ungezügelt auf die Schultern
fiel. Er hatte einige dünne Zöpfe hineingeflochten und
trug einen Bart wie viele der Kentauren. Seine Züge
waren grob, aber ehrlich. Er erschien ihr ungewöhnlich
blass, und dunkle Ringe lagen unter seinen Augen.

Vielleicht hatte er vor Aufregung nicht geschlafen?

Gewiss war er sehr stolz auf die Ehrung durch die

Königin. Er trug nun große Verantwortung. Noroelle
erschauderte bei dem Gedanken, welchen Preis er für die

Hilfe zu zahlen hatte. Sie würde ihr Kind niemals
aufgeben, wenn sie überhaupt einmal eines bekommen
sollte. Nachdenklich musterte sie ihre beiden Geliebten.

Die Frage war wohl nicht, ob, sondern mit wem sie ein Kind bekommen würde.

Als hätte er ihre Gedanken gehört, musterte Mandred
sie kurz und lächelte dann. Obilee fasste ihre Hand. Sie zitterte. Noroelle blieb ruhig und schaute dem

Menschensohn in die blauen Augen. Das war nicht der
lüsterne Blick, von dem man sich hier am Hof erzählte.

So grob seine Gestalt auch wirkte, so viel Gefühl lag in seinen Augen. In seiner Gegenwart konnte man sich
sicher fühlen, und ihm konnte sie beruhigt ihre beiden

Liebsten anvertrauen. Sie blickte zu Nuramon und

Farodin. Seit sie vor zwanzig Jahren ihre Liebe zu ihr erkannt hatten, war stets einer der beiden in ihrer Nähe gewesen. Nun würde sie für unbestimmte Zeit allein
sein.

»Ihr wisst, was zu tun ist«, sagte die Königin. »Ihr seid
ausgestattet und ausgeruht. Seid ihr bereit zu gehen?«

Jeder der Elfenjäger antwortete einzeln mit den

Worten: »Ich bin bereit.«

»Farodin und Nuramon, tretet vor!« Die beiden taten,
was Emerelle verlangte. »Ich bin eure Königin, und ihr
steht unter meinem Schutz. Aber ihr dient auch einer

Minneherrin. Und ich kann nicht für sie sprechen. Sie hat
entschieden.« Sie ging zu Noroelle und führte sie die

Stufen hinab zu Farodin und Nuramon. Obilee folgte.

»Hier ist sie.«

Noroelle nahm die beiden Männer bei der Hand und
sagte: »Dient ihr mir, dann dient ihr der Königin.«

»So werden wir stets der Königin dienen«, erklärte

Farodin darauf.

»Mögen unsere Taten euch beide erfreuen«, setzte

Nuramon nach.

Sie küssten ihre Hände.

Noroelle wusste, dass nun der Abschied bevorstand.

Doch es war zu früh, sie wollte ihren Liebsten nicht hier
vor den Augen aller Lebewohl sagen. »Eure Minneherrin
hat noch einen Wunsch. Sie möchte euch bis zum Tor des

Aikhjarto begleiten.«

Farodin tauschte einen Blick mit Nuramon. »Wir
müssen tun, was die Minneherrin verlangt.«

Die Königin lächelte und nahm Noroelle wie auch

Obilee bei der Hand. »Hier, Mandred, bringe ich dir
zwei, die bis zum Tor unter deinem Schutz stehen.

Behandle sie gut.«

»Das werd ich.«

Die Königin blickte nach oben, als könnte sie im

Schein der gedämpften Sonne etwas sehen, das den

Augen der anderen verborgen war. »Der Tag ist noch
jung, Mandred! Geh und rette dein Dorf!«

So setzte sich Mandred an die Spitze der Elfenjagd,
und Noroelle und Obilee gingen in der Mitte. Auf dem

Weg wünschten die Albenkinder den Gefährten Glück.

Noroelle warf einen Blick zur Königin zurück und sah,
wie diese vor ihrem Thron stand und mit sorgenvoller

Miene hinter der Gemeinschaft her schaute. Hatte sie
etwa Sorge, dass ihnen etwas zustieße? Wenn es sich so verhielt, dann hatte Emerelle ihre Befürchtungen bisher
gut verborgen.

Obilee riss Noroelle aus ihren Gedanken. »Ich
wünschte, ich wäre auch bei der Elfenjagd«, sagte sie.

»Im Augenblick sieht es so aus, als wärst du es.«

»Du weißt, was ich meine«, entgegnete Obilee.

»Natürlich. Aber hast du nicht gehört, was die

Königin zu dir gesagt hat? Und habe ich dich nicht auch
oft darauf aufmerksam gemacht, dass du so aussiehst
wie Danee? Eines Tages wirst auch du zu solchen Ehren
kommen, als große Zauberin, die zugleich eine Meisterin
des Schwertes ist.«

Die Gemeinschaft schritt entschlossen durch die

Hallen ins Freie. Der Burghof war voller Albenkinder.

Selbst die Kobolde und die Gnome waren gekommen,
um den Auszug der Elfenjagd zu sehen. Eine Jagd, die
von einem Menschen angeführt wurde, war etwas

Besonderes. Von diesem Tag würde man sich noch in
vielen Jahren erzählen.

Die Pferde für die Gefährten standen bereit, die

Ausrüstung war schon verstaut. Nur der Kentaur

Aigilaos band sich noch einige Beutel auf den Rücken
und fluchte leise über seinen verspannten Nacken. Er
hatte es in der letzten Nacht offenbar nicht besonders
bequem gehabt.

Während Meister Alvias zwei weitere Pferde holte,
betrachtete Noroelle Farodin und Nuramon. Sie
erschienen mit einem Mal so unsicher. Schon bald
würden beide von ihr getrennt sein. Welche Worte
würden sie in dieser Lage finden? Was mochte die

Geliebte trösten?

»Ist die Elfenjagd bereit?«, fragte Mandred, wie es das

Hofzeremoniell forderte. Die Gefährten nickten, und der

Menschensohn rief: »Dann los!«

Die Elfenjagd machte sich auf den Weg. An der Spitze
ritt der Menschensohn, dahinter Noroelle. Zu ihrer

Linken war Nuramon, zu ihrer Rechten Farodin. Hinter
ihr ritt Obilee, die von Brandan, Vanna und Aigilaos
umgeben war. Lijema bildete den Schluss. Laute

Abschiedsrufe begleiteten sie zum Tor; die Kobolde
waren dabei nicht zu überbieten.

Kaum hatte die Gemeinschaft das Tor hinter sich
gelassen, glaubte Noroelle ihren Augen nicht zu trauen.

Auf der weiten Wiese hatten sich so viele Albenkinder
wie wohl nie zuvor eingefunden. Sie alle wollten den

Ausritt der Elfenjagd beobachten. Über der Wiese
glitzerten die Flügel der Auenfeen im Sonnenlicht; die

Feen waren neugierig, das war bekannt. Nahe dem Weg,
den sie nahmen, standen Elfen aus dem Herzland und
auch den fernsten Marken des Königreichs. Manche
hatten es gestern wohl nicht mehr zum Hof geschafft,
wollten sich nun aber den Auszug der Elfenjagd nicht
entgehen lassen. Von hier und dort kamen den Gefährten

Grüße entgegen. Selbst auf den Hügeln am Wald standen

Elfen vor den Häusern der Abgesandten und winkten
ihnen zu.

Mit einem Mal sah Noroelle eine kleine Fee neben

Mandreds Kopf fliegen. Der Mensch schlug nach ihr wie
nach einem lästigen Insekt, verfehlte sie aber. Die Fee schrie und kam zu Noroelle geflogen. Mandred schaute
sich um. Er hatte den Schrei gehört, konnte die Fee aber
offenbar nicht sehen.

Allmählich erhöhte er das Tempo. Er schien Gefallen
daran gefunden zu haben, ein Elfenross zu reiten.

Hoffentlich stürzte er nicht. Es hieß, er hätte sich auf dem

Rücken von Aigilaos nicht besonders geschickt
angestellt.

Als sie die Albenkinder mit ihren Grußworten hinter
sich gelassen hatten und die offenen Wiesen vor ihnen
lagen, ritt Lijema rechts an ihnen vorbei und war kurz darauf neben Mandred angelangt. Dieser schaute sie
überrascht an. Lijema aber nahm ihre Holzflöte vom

Gürtel und blies hinein. Obwohl sich deutlich sichtbar
ihre Backen blähten, war kein Laut zu vernehmen.

Kurz darauf rief Obilee: »Schaut nur, dort!« Sie
deutete nach rechts. Etwas Weißes löste sich aus dem

Schatten des Waldes und näherte sich rasch.

»Da sind sie!«, rief Aigilaos.

»Es sind sieben!«, erklärte Nuramon.

»Sieben?«, fragte Farodin. »Unglaublich!«

Mandred drehte sich im Sattel. »Sieben was?«

Noroelle kannte die Antwort, so wie jedes Albenkind.

Es waren die weißen Wölfe der Elfenjagd. Niemand
konnte sagen, wie viele der Jagd folgen würden, bis sie sich hinzugesellten. Je mehr es waren, desto wichtiger
war die Angelegenheit und umso größer die Gefahr.

Zumindest erzählte man es sich so.

»Das sind unsere Wölfe!«, rief Lijema Mandred
entgegen.

»Wölfe? Verdammt große Wölfe sind das!«

Noroelle musste schmunzeln. Die Wölfe mit ihrem
weißen, dichten Fell waren so groß wie Ponys.

»Sind die gefährlich?«, hörte sie Mandred fragen. Aber

Lijema verstand ihn wegen des lärmenden Hufschlags
nicht. »Sind die gefährlich?«, wiederholte er lauter.

Lijema lächelte. »Aber natürlich.«

Als die Wölfe sie eingeholt hatten, setzten sich vier an
die Spitze der Jagd. Je einer hielt sich links und rechts der

Gemeinschaft. Der siebte Wolf aber lief direkt an Lijemas

Seite.

Bald erreichten sie den Waldrand und hielten an, um
einen letzten Blick zurück auf die Burg der Königin zu werfen. Selbst Mandred schien berührt zu sein.

Farodin und Nuramon konnten sich dem Anblick
ebenfalls nicht entziehen. Besonders Nuramons Gesicht
verriet die insgeheime Sorge, während Farodin
versuchte, seine Gefühle verborgen zu halten. Noroelle
aber blickte hinter seine Maske der Gelassenheit.

Die Wölfe waren ungeduldig und umringten

Mandreds Pferd. Der Menschensohn schien nicht recht
zu wissen, wie er den Tieren begegnen sollte. Ständig
behielt er die Wölfe im Auge. Er musste wohl schlechte Erfahrungen gemacht haben, dachte Noroelle. Vielleicht
waren Wölfe in seiner Welt eine Gefahr für Leib und

Leben, so wie es die Wölfe in Galvelun für die Alben‐
kinder waren. Als Mandred Noroelles Blick bemerkte,
beugte er sich im Sattel hinab. Als wollte er seinen Mut beweisen, strich er dem größten Wolf über das

Nackenfell. Das gefiel dem Tier! »Sollen wir reiten?«,
fragte der Menschensohn. Der Wolf knurrte und
musterte Mandred dann.

Lijema musste lachen. »Der spricht kein Fjordländisch.

Aber er mag dich.« Auf Elfisch erklärte Lijema den

Wölfen, warum sie Mandred nicht verstehen konnten,
und übersetzte dann, was der Menschensohn gefragt
hatte. Der Wolf legte den Kopf schief, dann wurde er mit
einem Mal unruhig. Auch die anderen ließen sich davon
anstecken und liefen umher, mal voran, dann wieder
zurück zu Mandred. Die Wölfe wollten weiter.

»Verstehen die denn, was du sagst?«

»Jedes Wort. Die sind klüger als mancher Elf. Das
darfst du mir glauben.«

»Und sie? Wie sprechen sie?«, wollte Mandred wissen.

Lijema strich dem größten unter den weißen Wölfen
über das Fell. »Sie haben ihre eigene Sprache. Und ich beherrsche sie.«

Noroelle musste schmunzeln. Dieser Mensch war
leicht zu durchschauen. Wie er den großen Wolf
betrachtete, wie er die eine Augenbraue hochzog und
sich gleichzeitig auf die Lippe biss, konnte er nur eines denken: Ein solcher Wolf wäre ein vollkommener

Jagdgefährte.

»Die sind sicher die besten Jagdgefährten«, sagte

Mandred.

Noroelle musste sich beherrschen, um nicht laut zu
lachen.

»Gewiss«, antwortete Lijema dem Menschensohn.

»Sind sie so treu wie Hunde?«

Lijema lachte ausgelassen. »Nein, mit Hunden kannst
du sie nicht vergleichen. Sie sind viel klüger. Sag noch mal, was du eben gesagt hast.«

»Auf Fjordländisch?«

»Ja.«

»Sollen wir reiten?«

Und wieder wurden die Tiere unruhig und warteten
darauf, dass es endlich weiterging.

»Na dann los!«, rief Mandred, und die Gemeinschaft
setzte ihren Weg fort.

Das Schweigen zwischen Noroelle und ihren Liebsten
hielt an. Die sieben Wölfe schürten Noroelles Sorge um
ihre Liebsten. Die Tiere hatten ein Gespür dafür, wie
groß die Gefahr war, welche die Jäger erwartete. Sie
entschieden selbst, wie groß die Meute sein sollte, die sich der Elfenjagd anschloss. Als Gaomee gegen den

Drachen Duanoc geritten war, hatten sie acht Wölfe
begleitet. Was mochte das nur für eine Kreatur sein, die dort jenseits des Steinkreises lauerte? Zwar vertraute

Noroelle auf die Fähigkeiten ihrer Liebsten, aber selbst große Helden waren schon im Kampf gestorben. Was,
wenn das Schlimmste geschah? Was, wenn Nuramon
sich täuschte und eine Elfenseele, die in den

Menschenreichen starb, nicht in Albenmark wieder‐
geboren wurde?

Sie kamen an der Fauneneiche und an Noroelles See
vorbei. Gestern noch war sie hier mit Farodin und

Nuramon gewesen. Noroelle fragte sich, ob ein solcher

Tag je wiederkehren würde.

Als der Festungsturm bei der Shalyn Falah in Sicht
kam, machten sie kurz Halt, um sich von Aigilaos zu
verabschieden; er konnte die weiße Brücke mit seinen
beschlagenen Hufen nicht überqueren. Der Kentaur
fluchte mehrfach über das alte Bauwerk. »Ich sehe euch
am Tor«, sagte er dann und trabte davon.

Noroelle schaute dem Kentauren nach und dachte an
all die Geschichten, die man sich über ihn erzählte.

Gewiss beneidete er die Elfenrösser, die mit ihren
unbeschlagenen Hufen und ihrer elfischen Gewandtheit
ohne weiteres über die Brücke schreiten konnten.

»Wieso hat er sich eigentlich die Hufe beschlagen
lassen, wenn das der Grund ist, dass er nicht über die Brücke kann?«, fragte Mandred.

»Die Kobolde am Hof haben ihm angeblich erzählt,
mit beschlagenen Hufen könne er schneller laufen«,
antwortete Lijema. »Nun glaubt er, schneller zu sein, und
muss dennoch den Umweg auf sich nehmen.«

Mandred musste lachen. »Das klingt mir ganz nach

Aigilaos!«

Sie setzten ihren Weg fort. Am Turm der Shalyn Falah
erwartete Ollowain die Gemeinschaft. Mandred be‐
gegnete ihm kühl, was Ollowain zu einem amüsierten

Lächeln herausforderte. Zügig passierten sie das Tor.

Noroelle fragte sich, was zwischen Ollowain und

Mandred wohl vorgefallen war.

Sie überquerten die Shalyn Falah und folgten auf der
anderen Seite dem breiten Weg vorbei an den Überresten
von Welruun. Die Trolle hatten einst den Steinkreis
zerstört. Sie selbst hatte es nicht miterlebt, aber die Bäume erinnerten sich ebenso daran wie die Waldgeister.

Früher einmal hatte das Tor von Welruun in eines der

Fürstentümer der Trolle geführt. Deutlich spürte

Noroelle dort die Macht der sieben Albenpfade, die sich
zu einem großen Albenstern kreuzten. Die Trolle hatten
einen Weg gefunden, das Tor zu schließen. Und kein Elf
wusste, welchen Zaubers sie sich dabei bedient hatten.

Der Wald wurde immer dichter. Noroelle erinnerte
sich an früher, da sie oft hier gewesen war. Sie mochte diesen Wald.

Die Gefährten folgten dem Weg hinab zwischen den

Birken und erreichten schließlich die große Lichtung, auf
der sich der Hügel mit dem Steinkreis befand. Bei der

Turmruine hatte einst Landowyn die letzte Schlacht
gegen die Trolle geschlagen. Betrübt dachte Noroelle
daran, wie viele Elfen hier den Tod gefunden hatten.

Die Gemeinschaft hielt am Fuß des Hügels und
wartete auf Aigilaos. Mandred stieg ab und trennte sich schweigend von den Gefährten. Er wollte zu Atta

Aikhjarto gehen.

Noroelle hatte davon gehört, dass die Eiche sein Leben
gerettet hatte. Sie fragte sich, was Atta Aikhjarto in

Mandred gesehen hatte. Die Fauneneiche hatte ihr
einmal zugetragen, der alte Atta Aikhjarto könne in die Zukunft schauen. Was die alte Eiche wohl wusste, dass
sie ihre Kraft schmälerte, um einen Menschensohn zu
retten?

Noroelle ließ sich von Farodin vom Pferd helfen.

Nuramon kam ein wenig zu spät und half stattdessen

Obilee abzusteigen. Die junge Elfe bekam rote Wangen,
so sehr war sie angetan von Nuramons Geste. Er führte
sie zu Noroelle.

Gemeinsam setzten sie sich ins Gras, doch es war noch
immer zu früh für Worte. Bald schwiegen auch die
anderen Gefährten. Selbst die Wölfe waren ungewöhn‐
lich still.

Erst als Aigilaos eintraf, wurde wieder gesprochen.

»Hab ich etwa zu lange gebraucht?«, fragte er außer

Atem. Blanker Schweiß stand ihm auf den Flanken.

»Nein, Aigilaos. Mach dir keine Sorgen«, sagte

Noroelle.

Der Kentaur war erschöpft und musste sich ausruhen.

Wiederum senkte sich Schweigen über die Gemeinschaft.

Nun fehlte nur noch Mandred, dann würde die

Elfenjagd endgültig aufbrechen. Es verging über eine

Stunde, bis der Menschensohn zu ihnen zurückkehrte.

Noroelle hätte viel darum gegeben zu wissen, was

Mandred bei Atta Aikhjarto erfahren hatte. Er aber fragte
nur: »Seid ihr bereit?«

Die Gefährten nickten. Noroelle fühlte sich ein wenig
schuldig. Sie wusste, sie hatte das Schweigen in die

Gemeinschaft getragen. Nun wollte sie es wieder
gutmachen. »Kommt, ich werde euch noch bis nach oben
zum Steinkreis begleiten.«

Auf dem Weg hinauf spürte Noroelle die Macht des

Albensterns wie einen Windhauch, der ihr entgegen‐
wehte. Dieser Ort hatte nichts von seiner Magie verloren.

An einen Stein gelehnt stand dort Xern und schaute in
den Kreis, in dessen Mitte Nebel aufwallte. Ohne sich zu
ihnen umzudrehen, fragte er: »Wer geht dort?« Da er auf

Fjordländisch fragte, wusste er offenbar, dass es

Mandred war.

Der Menschensohn kam nach vorn und antwortete:

»Die Elfenjagd!«

Xern wandte sich ihnen zu. »Dann steht euch dieses

Tor offen. Mandred, du kamst mit kaum einem Funken

Leben in diese Welt. Und du verlässt sie mit der Kraft Atta Aikhjartos. Möge seine Macht dich und deine

Gemeinschaft schützen!« Er wies mit der Hand auf die

Nebelwand.

Farodin und Nuramon blickten Noroelle erwartungs‐
voll an. Endlich brach sie das lange Schweigen. »Denkt
daran, dass ihr es für mich tut. Denkt daran, dass ich euch beide sehr liebe. Achtet aufeinander. Ich bitte euch.«

»Ich werde mit meinem Leben für Farodin einstehen«,
sprach Nuramon.

Und Farodin erklärte: »Nuramons Leid soll meines
sein. Was ihm geschieht, soll mir geschehen.«

»Bei allen Alben! Ich flehe euch an, gebt euch nicht
selbst auf, um den anderen zu schützen. Passt nicht nur
aufeinander auf, sondern auch auf euch selbst. Ich
möchte nicht, dass das Schicksal mir eine Entscheidung
auf schmerzvolle Weise abnimmt. Kommt beide wieder!«

»Ich werde alles dafür tun, dass wir beide zurückkehren«, sprach Farodin.

»Und ich verspreche dir, dass wir wiederkehren
werden«, sagte Nuramon. Farodin wirkte überrascht,
denn sein Gefährte versprach etwas, das er nicht ver‐
sprechen konnte. Wer wusste schon, was dort draußen
geschehen würde? Und doch war es genau dieses

Versprechen, das Noroelle hören wollte.

Sie gab Obilee ein Zeichen und wandte sich dann
wieder zu ihren Liebsten. »Ich möchte euch etwas
schenken, das euch auf der Reise an mich erinnern soll.«

Obilee holte zwei Beutelchen hervor. Noroelle nahm
sie und gab eines Farodin, eines Nuramon. »Macht sie
auf!«, bat sie.

Die beiden folgten ihrem Wunsch und betrachteten
den Inhalt. Während Nuramon nur lächelte, sagte

Farodin erstaunt: »Maulbeeren!«

»Sie tragen einen Zauber in sich«, erklärte sie. »Sie
werden euch Kraft spenden und euch mehr den Bauch
füllen, als ihr es vermuten würdet. Denkt an mich, wenn
ihr sie esst!«

Ihre Liebsten tauschten einen kurzen Blick, dann
sprach Nuramon: »Das werden wir. Und nicht nur, wenn
wir davon essen.«

Noroelle umarmte zuerst Farodin und küsste ihn zum

Abschied. Er wollte etwas sagen, aber sie legte ihm zwei

Finger auf den Mund. »Nein. Keine Abschiedsworte.

Keine süßen Beschwörungen deiner Liebe. Ich weiß, was
du fühlst. Lege das, was ich in deinem Gesicht sehe, nicht
auf deine Zunge. Ein Wort, und es würde mich zum

Weinen bringen! Und noch lächle ich.« Er schwieg und
strich ihr durchs Haar.

Noroelle löste sich von Farodin und umarmte

Nuramon. Auch ihn küsste sie. Er nahm ihr Gesicht in
seine Hände und schaute sie lange an, als wollte er sich ihren Anblick genau einprägen. Dann schenkte er ihr ein
letztes Lächeln und ließ von ihr ab.

Die Gefährten stiegen auf ihre Rösser. Nur Aigilaos,
der dies nicht nötig hatte, blickte bereits voraus zur

Nebelwand. Da rief Mandred: »Folgt mir, Gefährten!«,
und die Elfenjagd betrat den Steinkreis.

Farodin und Nuramon ritten hinter den Wölfen am

Ende der Gemeinschaft. Ein letztes Mal blickten sie zu

Noroelle zurück. Dann verschwanden auch sie im Nebel.

Xern wandte sich vom Steinkreis ab und ging langsam
fort. Obilee griff Noroelles Hand. Während sich der

Nebel auflöste, wuchs Noroelles Angst. Sie hatte das

Gefühl, Farodin und Nuramon soeben zum letzten Mal
gesehen zu haben.

DIE WELT DER MENSCHEN

Als der Nebel sich lichtete, schlug den Gefährten der
eisige Atem der Menschenwelt entgegen. Nuramon
sprach einige Worte der Wärme, um die Kälte zumindest
aus seinen Kleidern zu vertreiben. Neugierig sah er sich
um. Sie befanden sich in einem Steinkreis auf einer hohen

Klippe. Weit unter ihnen lag ein Dorf.

Mandred hatte sein Pferd an den Rand des Abgrunds
gelenkt. Fast schien es, als wollte er das Tier in die Tiefe führen. Offenbar übte das Dorf auf der anderen Seite des

Fjords eine starke Anziehungskraft auf ihn aus. Dies
musste die Siedlung sein, von der er bei Hof gesprochen
hatte.

»Ich habe die Fährte gefunden!«, rief Brandan. »Sie ist
ganz frisch, als wäre der Manneber eben noch hier
gewesen.«

Dieser Ort war dem Wind ausgesetzt, und hier oben
gab es nichts zu fressen. Was mochte die Bestie so lange
hier gehalten haben? Hatte sie gewartet? Nuramon
musste lächeln. Das war natürlich Unsinn.

»Mandred!«, rief Farodin mit scharfer Stimme.

Der Menschensohn fuhr zusammen. Dann zog er an
den Zügeln und lenkte seine Stute vom Rand der Klippe
fort. »Entschuldigt … Ich musste einfach wissen, wie es um die meinen steht. Der Manneber scheint Firnstayn
noch nicht angegriffen zu haben.«

Er setzte sich an die Spitze der Schar und führte sie die

Klippe hinab. Das Rudel Wölfe lief weit aufgefächert vor
ihnen her. Auch sie hatten die Fährte des Mannebers
aufgenommen.

Obwohl die Spur offensichtlich vom Dorf wegführte,
schien es Nuramon so, als würde der Menschensohn mit
jedem Moment unruhiger. »Stimmt etwas nicht,

Mandred?«, fragte er ihn.

»Die Pferde«, murmelte der Krieger gepresst. »Sie sind
verhext, nicht wahr?«

Nuramon begriff nicht, was er meinte. »Warum sollte
man Pferde verhexen?«

»Aber … sie versinken nicht im Schnee. Das kann
nicht sein. Der Schnee liegt hier mindestens kniehoch.«

Nuramon bemerkte, wie Farodin und Brandan
einander zugrinsten. Was wussten sie? »Warum sollten

Pferde im Schnee versinken?«

»Weil sich das so gehört!« Mandred zügelte seine

Stute. »Wenn die Pferde nicht verhext sind, muss der

Schnee verhext sein.« Er schwang sich aus dem Sattel
und versank augenblicklich bis zu den Knien im Schnee.

Brandan lachte.

»Ich finde das nicht witzig«, mischte sich Aigilaos ein.

Er eilte an Mandreds Seite und ließ dabei hinter sich eine
tiefe Spur zurück. »Diese Langohren machen sich gern
einen Spaß mit uns. Ich habe bis heute nicht begriffen, wie sie es schaffen, auf dem Schnee zu gehen. Ein Zauber
ist es jedenfalls nicht. Und es liegt auch nicht daran, ob sie ihren Pferden die Hufe beschlagen oder nicht.«

Nuramon erwartete, dass der Menschensohn beleidigt
wäre, doch plötzlich stand ein Leuchten in dessen

Augen. »Glaubt ihr, die Königin wird mir das Pferd
schenken, wenn wir zurück sind?«

»Wenn du dich bewährst, vielleicht, Mensch«, meinte

Farodin.

»Glaubt ihr, einer meiner Hengste könnte diese Stute
decken?«

Aigilaos stieß ein wieherndes Lachen aus.

Nuramon fand die Vorstellung bizarr. Was dachte sich
der Menschensohn nur dabei?

»Wir sollten hier nicht herumstehen und Witze
machen«, mahnte Vanna. »Bald wird es schneien. Wir
müssen weiter, sonst werden wir die Fährte aus den

Augen verlieren.«

Mandred stieg auf. Schweigend setzte sich der Trupp
in Bewegung und folgte der Spur.

Nuramon ließ den Blick über das Land schweifen. Die

Welt der Menschen hatte er sich anders vorgestellt. Der

Schnee war hier fest und rau, und die Hügelketten
verliefen so unregelmäßig, dass er sich die Umgebung
nur schwer einprägen konnte. Nichts schien zueinander
zu passen. Wie sollten sie in diesem Chaos den Manneber
finden? Tausend Dinge, die anders waren als in Alben‐
mark, zogen seinen Blick auf sich.

All die neuen Eindrücke ermüdeten Nuramon. Er rieb
sich die Augen. Diese Welt schien ihm unüberschaubar.

Wenn er einen Baum ansah, dann vermochte er es kaum,
den Baum als Ganzes zu betrachten, so sehr zogen dessen

Einzelheiten ihn in den Bann. Auch war es schwierig,

Entfernungen abzuschätzen. Die Dinge schienen näher
zu sein, als sie es tatsächlich waren. So kam ihm diese Welt eng vor. Nun verstand Nuramon, wieso die Königin

Mandred zum Anführer berufen hatte. Ihm war all dies
vertraut.

Die Gemeinschaft blieb dem Manneber den ganzen

Tag auf der Spur. Sie ritten schnell, wenn sie der Fährte
über offenes Land folgten, und vorsichtig, wenn die Spur
durch einen Wald oder durch felsiges Gelände führte. Sie
waren stets darauf gefasst, auf den Manneber zu stoßen.

Zumindest hatte Nuramon den Eindruck.

Brandan hatte in den letzten Stunden immer wieder
betont, dass ihm die Fährte des Ebers merkwürdig
vorkam. Sie wirkte einfach zu frisch. Es war fast so, als weigerte sich der Schnee, in die Spuren des Ebers zu
fallen. Das beunruhigte Nuramon, und auch Lijema
machte ein besorgtes Gesicht. Die anderen erweckten
zwar den Eindruck, dass sie Brandans Warnung ernst
nahmen, aber keiner von ihnen schien daran zu zweifeln,
dass sie ihren Auftrag erledigen würden. Die Elfenjagd
war ausgezogen, und gerade die Wölfe, die gern
voranhetzten, gaben Nuramon das Gefühl, dass nichts
und niemand sie aufhalten konnte, auch nicht in dieser
sonderbaren Welt.

Am Nachmittag hörte es auf zu schneien. Sie folgten
der Spur in einen dichten Wald. Hier mochte der Mann‐
eber überall lauern. Schließlich befahl Mandred, dass sie
sich früh genug einen Lagerplatz suchen sollten. Brandan
prägte sich ein, wo sich die Spur befand, dann folgten sie

Mandred. Farodin zog indessen ein ungewohnt
missmutiges Gesicht, das Nuramon nicht recht
einordnen konnte.

Sie erreichten den Waldrand und schlugen dort ihr

Lager auf. Aigilaos hatte Hunger und wollte unbedingt
jagen. Er hatte Spuren gesehen, Brandan begleitete ihn.

Nuramon und Farodin sattelten die Pferde ab. Vanna
die Zauberin machte ein kleines Feuer in der Mitte des Lagers. Dabei schienen ihre Gedanken abwesend zu sein.

Irgendetwas beschäftigte sie. Lijema und Mandred
kümmerten sich um die Wölfe. Die Wolfsmutter erklärte
dem Menschensohn, was er wissen wollte. Die Tiere
waren ruhig, was Nuramon als gutes Zeichen wertete.

Farodin setzte einen Sattel ab, dann hielt er inne. »Ist es so, wie du dir die Elfenjagd vorgestellt hast?«

»Ehrlich gesagt, nein.«

»Von außen sieht alles immer viel glanzvoller aus. Wir
spüren unsere Beute auf, schlagen sie und kehren zurück
zu unserer Herrin. Im Grunde ist es ganz einfach.«

»Du bist schon einmal hier gewesen, hier in der

Menschenwelt, nicht wahr?«

»Ja, schon oft. Ich erinnere mich noch an das letzte

Mal. Wir sollten einen Verräter finden und zur Königin
bringen. Es war wie jetzt. Kaum kamen wir durchs Tor,
fanden wir auch schon seine Spur. Wenige Stunden
später waren wir bereits auf dem Rückweg. Aber das war
keine richtige Elfenjagd gewesen.«

»Und? Erscheint dir die Andere Welt genauso
merkwürdig, wie sie mir erscheint?«

»Du meinst die Enge?«

»Ja, genau das.«

»Es liegt an der Luft. Das hat mir die Königin einmal
erklärt. Die Luft ist hier anders. Nicht so klar wie bei uns.«

Nuramon dachte darüber nach.

»Hier ist alles anders«, fuhr Farodin fort. »Die Schön‐
heit und Klarheit von Albenmark wirst du hier
vergeblich suchen.

Die Dinge hier passen nicht zusammen.« Er deutete
auf eine Eiche. »Der Baum dort passt nicht zu diesem
hier.« Er klopfte auf die Eiche neben sich. »Bei uns sind die Dinge unterschiedlich, aber alles befindet sich in

Harmonie zueinander. Kein Wunder, dass die Menschen
unsere Gefilde so schön finden.«

Nuramon schwieg. Er fand die Andere Welt dennoch
reizvoll. Hier gab es so viel zu entdecken. Und wenn
man nur das Geheimnis dieser Welt kannte, dann mochte
es sein, dass man auch in dieser Welt eine Harmonie
fand. »Für Mandred scheint alles im Einklang zu sein«,
sagte er leise und schaute kurz zum Menschensohn
hinüber.

»Er verfügt nicht über unsere feinfühligen Sinne.«

Nuramon nickte, Farodin hatte Recht. Aber dennoch

… Vielleicht gab es eine Ordnung hinter allem hier, für die es noch schärferer Sinne bedurfte, als sie selbst Elfen
besaßen.

Als alle Arbeiten getan waren, setzte sich Nuramon an
den Waldrand und ließ den Blick über die Landschaft
schweifen. Farodin gesellte sich zu ihm und hielt ihm
seinen Beutel mit Maulbeeren hin.

Nuramon war überrascht. »Soll ich wirklich?«

Der Gefährte nickte.

Er nahm Farodins Angebot an. Sie aßen einige Maul‐
beeren und schwiegen.

Als die Dämmerung heraufzog, fragte Lijema, wo

Brandan und Aigilaos geblieben seien.

Nuramon stand auf. »Ich werde die beiden holen.«

»Soll ich mitkommen?«, fragte Farodin.

»Nein.« Er schaute zur Zauberin. »Frag lieber Vanna,
ob alles in Ordnung ist«, sagte er flüsternd. »Sie schweigt
schon die ganze Zeit und grübelt über irgendetwas
nach.«

Farodin musste lächeln und erhob sich, um sich zur

Zauberin zu gesellen. Nuramon aber verließ das Lager
auf den Spuren von Aigilaos und Brandan.

Die Fährte der beiden war leicht zu verfolgen. Zwar
waren Brandans Stiefelabdrücke schwer zu erkennen,
doch Aigilaos hatte eine tiefe Furche in den Schnee
gepflügt. Mehrmals schaute Nuramon auf seine Füße; er
musste an Mandred denken und daran, wie er einge‐
sunken war. Vielleicht war es doch ein Zauber, der ihn auf dem Schnee gehen ließ. Er versuchte deutliche

Spuren zu hinterlassen, und es gelang ihm auch. Aber er
musste sich darauf konzentrieren und den Fuß möglichst
ungelenk aufsetzen. Tat er es nicht, so weigerten sich
seine Füße, im Schnee zu versinken.

Nach einer Weile veränderten sich die Spuren.

Nuramon sah, dass seine beiden Gefährten die Fährte
eines Rehs aufgenommen hatten. Kurz darauf hatten sie
sich getrennt, Aigilaos war nach links gegangen, Brandan
nach rechts. Die Fährte des Rehs führte geradeaus.

Nuramon folgte Aigilaosʹ Spur, weil sie deutlicher zu
erkennen war.

Plötzlich hörte er etwas. Er blieb stehen und lauschte.

Zuerst vernahm er nur den Wind, der durch den Wald
wehte. Doch dann hörte er ein leises Zischen. Es mochte
nichts weiter sein als ein wenig verharschter Schnee, der
ganz in der Nähe von einem Baum geweht wurde. Doch
das Zischen kehrte immer wieder. Mal klang es länger,
mal kürzer. Vielleicht war es ein Tier dieses Waldes.

Ebenso gut konnte es der Manneber sein.

Vorsichtig ließ Nuramon die Hand zum Schwert
gleiten. Er überlegte, ob er nach Aigilaos und Brandan
rufen sollte, entschied sich dann aber dagegen. Der
launische Kentaur würde seine Pfeile auf ihn richten, wenn er durch einen unbedachten Ruf das Wild vertrieb.

Das Geräusch schien ganz in der Nähe zu sein. Aber

Nuramon wollte sich nicht zu sehr auf seine Sinne
verlassen. Diese Welt war ihm zu sinnenverwirrend! Er
hatte sich heute oft genug mit seinen Augen getäuscht.

Das mochte mit seinen Ohren ebenso geschehen.

Behutsam verließ Nuramon Aigilaosʹ Spur, um dem

Zischen nachzugehen. Bald sah er eine Lichtung
zwischen den Bäumen. Von dort schien das Geräusch zu
kommen.

Am Rand der Lichtung angekommen, versuchte

Nuramon etwas zu erkennen. Etwa in der Mitte standen
drei Eichen. Ein unangenehmer Geruch wurde vom

Wind zu ihm getragen und ließ ihn einen Augenblick
verharren. Irgendetwas stimmte nicht an diesem Geruch.

Aber was stimmte in dieser Welt schon für Elfensinne?

Vorsichtig trat er auf die Lichtung und schaute sich
um. Es war niemand zu sehen. Aber mit jedem Schritt,
den er machte, wurde das Zischen lauter. Was immer es
war, hinter den drei Bäumen auf dieser Lichtung musste
sein Ursprung liegen. Nuramons Hand umfasste den
kühlen Knauf seines Schwertes fester.

Als Nuramon fast bei den Bäumen angekommen war,
erblickte er zu seiner Linken eine breite Fährte, die vom

Wald her kam. Das waren Aigilaosʹ Spuren!

Er hastete den drei Eichen entgegen. Das Zischen war
nun entsetzlich laut und langatmig. Er sah einen
zerbrochenen Stirnreif im Schnee. Rasch umrundete er
die kleine Baumgruppe – und glaubte seinen Augen
nicht zu trauen.

Vor ihm im Schnee erblickte er Aigilaos! Sein Kopf
war weit in den Nacken zurückgebogen, und mit
offenem Mund stieß er dieses Zischen aus. Sein gelockter

Bart war von Blut verklebt. Am Hals sah Nuramon vier
schmale Wunden. Wären sie nicht gewesen, hätte man
die Schreie des Kentauren gewiss im ganzen Wald
gehört. Doch so war er kaum mehr fähig, einen Laut von
sich zu geben. Man hatte ihm wahrhaftig die Stimme
abgeschnitten. Sein Schrei war nichts weiter als ein
langer Luftzug, der ihm aus dem Rachen wehte.

In Aigilaosʹ Gesicht lag mehr Schmerz, als Nuramon je
bei einem Wesen gesehen hatte. Seine Augen waren weit
aufgerissen. Immer wieder verkrampfte er sich, wollte
schreien, und konnte doch nur ein klägliches Zischen
hervorbringen.

Die vier Läufe des Kentauren waren gebrochen, bei
einem ragte gar der Knochen hervor. Sein langer Bauch
war aufgeschlitzt. Eine gefrorene Blutlache hatte sich im

Schnee gebildet, und ein Teil der Innereien quoll heraus.

Einer der Arme lag unter seinem Körper begraben, der
andere war ausgekugelt und wie die Beine gebrochen.

Sein Fell war von breiten Wunden gezeichnet, als hätte
ihn ein Raubtier angefallen.

Nuramon vermochte sich den Schmerz nicht
vorzustellen, den Aigilaos verspüren musste. Er hatte
noch nie ein Lebewesen gesehen, das so zugerichtet war
wie der Kentaur.

»Farodin! Mandred!«, rief er, unschlüssig, ob er Hilfe
holen oder aber den Versuch wagen sollte, etwas für

Aigilaos zu tun. Er blickte auf seine Hände hinab und
sah, wie sie zitterten. Er musste einfach etwas tun! Seine

Gefährten im Lager hatten ihn gewiss gehört.

»Ich werde dir helfen, Aigilaos!«

Der Kentaur hörte mit seinem stimmlosen Schreien auf
und blickte Nuramon mit bebender Miene an.

Es war aussichtslos. Die Bauchwunde allein würde
den Kentauren umbringen. Die Halswunden hatten
ebenfalls viel Schaden angerichtet. Sollte er den

Kentauren anlügen? »Ich werde erst einmal deine

Schmerzen lindern.« Nuramon legte die Hände auf

Aigilaosʹ Stirn und blickte ihm in die tränenden Augen.

Es war ein Wunder, dass er überhaupt noch bei

Bewusstsein war. »Nur noch einen Augenblick!«, sagte

Nuramon und konzentrierte sich auf den Zauber.

Er begann mit einem Kribbeln in den Fingerspitzen.

Nuramon achtete auf seinen Puls und spürte, wie kühle

Schauer durch seine Arme zu den Händen hinabliefen.

Unter seinen Fingern fühlte er, wie sich Aigilaosʹ Stirn wärmte. Er konnte den rasenden Puls des Kentauren
spüren und merkte, wie sein eigener Herzschlag sich
zunächst an den des Gefährten anpasste. Dann
verlangsamten sich beide Herzschläge, und Aigilaos
wurde ruhiger. So viel war geschafft, auch wenn der

Kentaur nicht mehr zu retten war.

Als Nuramon die Hände von Aigilaosʹ Stirn löste,
konnte er mit ansehen, wie sich dessen Gesichtszüge
langsam entspannten. Bei all dem Blut, das Nuramon
sah, wunderte er sich abermals, dass der Kentaur noch
bei Bewusstsein war. Er beschloss, den Versuch zu
wagen, gegen den Tod seines Gefährten anzukämpfen,
auch wenn es aussichtslos erschien. Er hatte keine

Erfahrung mit Kentauren. Es mochte sein, dass sie solche

Wunden überleben konnten. So legte er dem Verletzten
vorsichtig die Hand auf den offenen Hals.

Aigilaos konnte keine Schmerzen mehr spüren und
starrte ihm ernst in die Augen. Dann schüttelte er den Kopf und blickte auf das Schwert des Elfen.

Nuramon war entsetzt. Aigilaos wusste, dass es zu

Ende war. Und nun sollte er Gaomees Schwert ziehen,
um dem Kentauren damit einen schnellen Tod zu
bereiten. Das Schwert, mit dem Gaomee einst in
heldenhaftem Kampf Duanoc erschlagen hatte, sollte nun
mit dem Blut eines Gefährten befleckt werden.

Nuramon zögerte, aber im Blick des Kentauren lag ein

Flehen, dem er sich nicht entziehen konnte. Es nahm ihn
geradezu in den Bann. Er musste es tun. Aus Mitgefühl!

So zog er das Schwert.

Aigilaos nickte.

»Wir sehen uns im nächsten Leben wieder, Aigilaos!«

Er hob die Waffe und ließ sie niederfahren. Doch kurz
vor der Brust des Kentauren verharrte die Schwertspitze.

Ungläubig schaute Aigilaos auf. »Ich kann es nicht«,
sagte Nuramon verzweifelt und schüttelte den Kopf. Die

Worte, die er dem Kentauren zum Abschied gesagt hatte,
läuteten in seinem Geist wie eine gewaltige Glocke. Wir sehen uns im nächsten Leben wieder! Wer konnte das schon sagen? Nuramon war sich nicht sicher, ob Aigilaosʹ Seele
ihren Weg aus dieser Welt zurück nach Albenmark
finden würde. Wer ihm hier das Leben nahm, der mochte
ihn für immer der Aussicht auf eine Wiedergeburt
berauben.

Nuramon warf das Schwert beiseite. Er hätte die

Waffe beinahe mit dem Blut seines Gefährten befleckt.

Ihm blieb nur eines zu tun: seine Zauberkraft einzusetzen
und zu versuchen, seinen Gefährten zu retten.

Nuramon prüfte noch einmal die Wunden am Hals.

Mandred hatte den Eber als grobe Bestie beschrieben.

Diese Wunden aber waren so zielsicher in die Haut
geritzt, dass sie von einem Messer zu stammen schienen.

Konnte der Manneber Waffen führen? Oder hatte eine
andere Bestie Aigilaos derart zugerichtet? Was Nuramon
verwunderte, war, dass außer dem Blut seines Gefährten
keinerlei Spuren zu finden waren, nicht einmal die

Fährte des Rehs, das Aigilaos gejagt hatte, setzte sich fort.

Auch von Brandan war nichts zu sehen. Vielleicht lag er
ebenfalls irgendwo dort draußen im Wald und war
ähnlich zugerichtet.

Nuramon unterdrückte den Wunsch, nach den
übrigen Gefährten zu rufen. Damit würde er nur die

Bestie anlocken. Behutsam legte er die Hände auf die
schmalen Wunden. Und kaum hatte er an den Zauber
gedacht, kribbelte es erneut in den Fingern. Diesmal
jedoch blieb der Schauer aus, den er eben noch in den Armen verspürt hatte. Stattdessen wurde aus dem

Kribbeln ein Schmerz, der sich von den Fingerspitzen aus
über die Hände bis zu den Gelenken ausbreitete.

Schmerz gegen Heilung! Das war der Tausch, der seinem

Zauber innewohnte. Als der Schmerz schließlich
verblasste, löste Nuramon die Hände von Aigilaos und
betrachtete dessen Hals. Die Wunden hatten sich
geschlossen.

Doch als er sich den klaffenden Schnitt im Bauch
ansah, wusste er, dass seine Kräfte dort nichts ausrichten
konnten. Hier war ein Zauber gefragt, der den Körper als

Ganzes belebte. Nuramon beugte sich zu Aigilaosʹ

Oberkörper. »Kannst du wieder sprechen?«, fragte er den

Kentauren.

»Tu es nicht, Nuramon!«, bat Aigilaos heiser. »Nimm
das Schwert und mach dem hier ein Ende!«

Nuramon legte Aigilaos die Hände auf die Schläfen.

»Es sind nur Schmerzen.« Er wusste nur zu gut, dass
größere Wunden größere Schmerzen für ihn bedeuteten.

Dennoch konzentrierte er sich und versuchte ruhig zu
atmen.

»Ich wünsche dir das Glück der Alben, mein Freund«,
sagte der Kentaur.

Nuramon entgegnete nichts darauf, sondern ließ seine

Zauberkraft über die Hände in Aigilaosʹ Körper fließen.

Er dachte an all jene, die er geheilt hatte. Es waren viele

Bäume und Tiere gewesen, selten einmal ein Elf…

Mit einem Mal durchfuhr ein stechender Schmerz
seine Hände und zog sich die Arme hinauf. Das war der

Preis für die Heilung, das galt es auszuhalten! Dann
wuchsen die Schmerzen ins Ungeheuerliche. Nuramon
schloss die Augen und kämpfte dagegen an. Doch all
seine Versuche, die Schmerzen zu zerstreuen, scheiterten.

So traf es ihn wie ein Blitz in den Kopf. Er wusste, er hätte nur loslassen müssen, und der Schmerz wäre
vorüber. Aber Aigilaos wäre dann verloren.

Da waren nicht nur die zahlreichen Wunden, nicht nur
der große Schaden, der durch die Bauchwunde
entstanden war; es gab auch etwas anderes, etwas, das

Nuramon nicht zu fassen bekam. War es ein Gift? Oder
gar ein Zauber? Nuramon versuchte sich zu entspannen,
doch der Schmerz war zu groß. Er spürte, wie seine

Hände verkrampften und er am ganzen Oberkörper zu
zittern begann.

»Nuramon! Nuramon!«, hörte er eine raue Stimme
schreien. »Bei allen Göttern!«

»Still! Er heilt ihn!«, rief die Stimme eines Elfen. »O

Nuramon!«

Der Schmerz wuchs, und Nuramon biss die Zähne
zusammen. Es schien kein Ende der Qualen zu geben. Sie
wuchsen und wuchsen. Er spürte, wie ihm die Sinne
schwanden.

Für einen Moment musste Nuramon an Noroelle
denken. Und mit einem Mal war der Schmerz fort.

Es war still.

Nuramon öffnete langsam die Augen und sah

Farodins Gesicht über sich. »Sag etwas, Nuramon!«

»Aigilaos?«, war alles, was ihm über die Lippen kam.

Farodin blickte zur Seite, dann wieder zu ihm und
schüttelte den Kopf.

Neben sich hörte er Mandred rufen: »Nein. Wach auf!

Wach wieder auf! Geh nicht so! Sag mir noch etwas!«

Aber der Kentaur schwieg.

Nuramon versuchte sich aufzurichten. Langsam
kehrten seine Kräfte zurück. Farodin half ihm auf. »Du
hättest sterben können«, flüsterte er.

Nuramon starrte auf Aigilaos hinab; Mandred hatte
sich über ihn gebeugt und weinte. Die Züge des toten

Kentauren wirkten zwar entspannt, aber sein Leichnam
bot immer noch einen erschreckenden Anblick.

»Hast du vergessen, was du Noroelle versprochen
hast?«

»Nein, das habe ich nicht«, flüsterte Nuramon. »Und
deswegen musste Aigilaos sterben.«

Nuramon wollte sich abwenden und gehen, doch

Farodin hielt ihn fest. »Du hättest ihn nicht retten
können.«

»Aber was, wenn er zu retten gewesen wäre?«

Farodin schwieg.

Mandred stand auf und wandte sich ihnen zu. »Hat er
noch etwas gesagt?« Der Menschensohn blickte

Nuramon erwartungsvoll an.

»Er wünschte mir Glück.«

»Du hast alles versucht. Das weiß ich.« Mandreds

Worte vermochten Nuramon nicht zu trösten.

Er nahm das Schwert auf, betrachtete es und dachte an

Aigilaosʹ Wunsch. Das konnte er Mandred nicht sagen.

»Was ist geschehen? Und wo ist Brandan?«, fragte

Farodin.

»Ich habe keine Ahnung«, entgegnete Nuramon
langsam.

Mandred schüttelte den Kopf. »Wir können von Glück
sagen, wenn er noch lebt.« Er blickte auf Aigilaos und atmete geräuschvoll aus. »Bei allen Göttern! Niemand
sollte so sterben.« Dann schaute er sich um. »Verdammt!

Es ist viel zu dunkel geworden!«

»Dann lasst uns Brandan rasch finden«, sagte Farodin.

Sie warfen noch einen Blick auf Aigilaos und
beschlossen, ihn später in der Nacht zu holen, sollte dies
irgendwie möglich sein.

Nuramon führte Farodin und Mandred zurück zu

Brandans Spur. Es war inzwischen Nacht geworden.

»Hätte ich doch nur die Barinsteine aus dem Lager
mitgenommen!«, sagte Farodin. Die Spur war an sich
schon schwer zu verfolgen, aber im Dunkeln war es
aussichtslos. So gute Fährtenleser waren sie nicht.

Mit einem Mal erhob sich ein Stück hinter ihnen ein
monströses Geheul. Die drei wandten sich um. Dann rief

Mandred: »Das Lager! Los!«

Sie hetzten zurück. Dabei erschien es Nuramon, als
hätte Mandred große Schwierigkeiten, sich in der

Dunkelheit zu bewegen. Dauernd streifte er niedrige

Äste, bis er sich schließlich hinter Farodin zurückfallen ließ, um ihm nachzulaufen. Der Menschensohn fluchte
darüber, dass er bis zu den Waden im Schnee versank,
während die Elfen sich leichtfüßig darüber hinweg‐
bewegten.

Endlich erreichten sie das Lager. Es war verlassen.

Das Feuer brannte, und die Pferde standen still.

Vanna, Lijema und die Wölfe aber waren verschwunden.

Während Farodin neben seinen Satteltaschen kniete,
umkreiste Nuramon das Lager und suchte nach Spuren.

Mandred war wie gelähmt. Er dachte wohl, alles wäre
verloren.

Im Wald war es still.

Nuramon fand die Spuren der Wölfe und Elfen, sie
führten am Waldrand entlang. Kampfspuren oder

Ähnliches waren nicht zu sehen. Kaum hatte er seinen

Gefährten die Entdeckung verkündet, warf Farodin ihm
und Mandred je einen Barinstein zu. Sie waren klar und
leuchteten in weißem Licht.

Als ihnen lautes Geheul tief aus dem Wald
entgegenhallte, machten sie sich auf den Weg. Immer
wieder riefen sie nach Vanna und Lijema, doch es kam
keine Antwort.

Dann fanden sie eine Blutspur und folgten ihr. Die

Wölfe und offenbar auch Vanna und Lijema waren schon
vor ihnen dem Blut gefolgt. Bald stießen sie auf einen toten Wolf; seine Kehle war zerfetzt. Voller Sorge folgten
sie den Spuren und entdeckten alle paar Schritte weitere

Blutstropfen.

Noch immer war Geheul zu hören. Mit einem Mal
sahen sie zwischen den Bäumen die weißen Wölfe hin‐
und herspringen. Da war ein Schatten, auf den sie es
abgesehen hatten. Eine riesige Gestalt! Sie schlug wild
um sich. Das Heulen eines Wolfes ging in schmerz‐
ersticktes Jaulen über. Dann ertönte der Schrei einer

Frau.

Nuramon, Farodin und Mandred erreichten eine

Lichtung.

Der Schein ihrer Barinsteine vertrieb die Finsternis.

Nuramon sah, wie die Wölfe einer großen, geduckten

Gestalt nachsetzten und im Wald verschwanden.

Nuramons Licht fand in der Mitte der Lichtung Vanna
die Magierin. »Kommt zurück! Keine Zeit für Rache!«,
schrie sie den Wölfen hinterher. »Kommt zurück!« Doch
sie hörten nicht auf sie. Die Magierin brach in die Knie und beugte sich über etwas.

Mandred und Farodin waren sogleich bei ihr.

Nuramon wagte sich nur langsam näher und schaute
sich um. Drei Wölfe lagen tot auf der Lichtung, unter
ihnen der Leitwolf. Irgendetwas war ihm in den Rücken
gedrungen. Nuramon bemerkte einen stechenden Geruch
in der Luft. Es war derselbe Gestank, den er auch schon
bei Aigilaos bemerkt hatte. Das musste die Ausdünstung
der Bestie sein.

Als Nuramon seine Gefährten erreichte, sah er im

Schein der Barinsteine, dass Vanna sich über Lijema
beugte. Als die Magierin sich aufrichtete, erkannte

Nuramon, dass der Wolfsmutter die Brust zerfetzt
worden war. Irgendetwas hatte ihren Körper durch‐
stoßen und Lunge und Herz zerrissen. Ihre Augen
glänzten noch, doch ihr Gesicht war zu einer erstaunten

Maske erstarrt.

Vanna presste ihr Gesicht liebevoll an das der Toten.

»Was ist gesehen?«, fragte Farodin.

Vanna schwieg.

Farodin packte die Magierin bei den Schultern und
schüttelte sie sanft. »Vanna!«

Mit großen Augen schien sie durch Farodin
hindurchzusehen. Sie deutete zur Seite. »Dort hinter dem

Baum liegt Brandan. Der Eber hat ihn …« Sie brach ab.

Nuramon lief los. Er wollte so rasch wie möglich bei

Brandan sein. Er hatte Angst, denn er musste an Aigilaos
denken.

Zwischen Mandred und Farodin entbrannte indessen
ein Streit. Der Menschensohn wollte der Bestie
nachsetzen, Farodin aber wollte das nicht zulassen. Wie
konnten sie nur jetzt über so etwas streiten? Vielleicht war Brandan noch am Leben!

Nuramon erreichte den Waldrand und fand Brandan.

Der Fährtensucher lag auf dem Rücken, er hatte eine
leichte Wunde an der Schläfe und eine im Bein. Er war zwar bewusstlos, doch sein Herz schlug noch, und sein

Atem ging langsam. Nuramon legte seine heilenden

Hände auf die Bein‐ und die Kopfwunde. Er spürte, wie
das Kribbeln kam, gefolgt von Schmerz. Schließlich
verkrusteten die Wunden unter seinen Fingern. Das
sollte für den Augenblick ausreichen. Später würde er
ihn ganz heilen.

Mit Mühe nahm Nuramon Brandan auf den Arm und
machte sich schweren Schrittes auf den Weg zurück zu
den anderen. Seine Füße versanken unter der Last, die er
trug, im Schnee.

Er hörte Farodin mit geduldiger Stimme auf Mandred
einreden. »Die Bestie spielt mit uns. Wir dürfen uns jetzt
nicht zu etwas Unüberlegtem hinreißen lassen. Lass uns
die Bestie morgen jagen!«

»Wie du meinst«, entgegnete Mandred widerstrebend.

Als sie Nuramon bemerkten, war ihnen die Angst
anzusehen. Sie liefen ihm entgegen.

»Ist er …?«, begann Mandred.

»Nein, er lebt. Aber wir sollten ihn ins Lager
schaffen.«

Schweigend verließen Farodin, Vanna und Mandred
die Lichtung.

Es war ein mühsamer Weg zurück ins Lager. Mandred
schleppte Brandan, während Farodin und Nuramon die

Leiche Lijemas trugen. Die toten Wölfe ließen sie dort, wo sie waren. Auf dem Weg versuchte Mandred

Brandan aufzuwecken. Doch der Fährtensucher lag in
tiefer Bewusstlosigkeit.

Im Lager angekommen, kümmerte sich Farodin um

Lijema; er wickelte ihren Leichnam in einen Mantel ein.

Mandred und Vanna saßen am Feuer und lauschten in
den Wald hinein. Nuramon beobachtete sie, während

Brandans Kopf auf seinen Händen ruhte und seinen

Zauber aufnahm. Die Haltung des Menschensohns und
der Zauberin sagte mehr als alle Worte. Zwei Mitglieder
der Elfenjagd waren gestorben, und ihre Wölfe waren
entweder tot oder verschwunden.

Nuramon betrachtete den Mond. Seine Großmutter
hatte wahr gesprochen. Der Mond war nur zur Hälfte zu
sehen und viel kleiner als der Mond in Albenmark. Er
musste an sein Gespräch mit Noroelle zurückdenken.

Was geschah, wenn man in den Menschenreichen starb?

Er konnte nur hoffen, dass Lijema wiedergeboren wurde.

Er wusste nicht, wie es sich bei den Kentauren verhielt.

Von manchen Albenkindern hieß es, dass sie mit dem

Tod direkt ins Mondlicht gingen. Er hoffte, dass die

Seelen ihrer toten Gefährten nicht verloren waren.

Als der Schmerz aus Brandans Körper in seine Hände
kroch, schloss Nuramon die Augen und dachte an

Aigilaos. Farodin hatte Recht gehabt: Der Kentaur war
nicht mehr zu retten gewesen. Und doch fragte sich

Nuramon, ob der Gedanke an Noroelle und an das

Versprechen, das er ihr gegeben hatte, an seinem Tod

Schuld trugen. Vielleicht hätte er Aigilaos mit ein wenig
mehr Mühe doch noch retten können.

Mit einem Mal verebbte der Schmerz, und Nuramon
schlug die Augen auf. Farodin, Mandred und Vanna
waren bei ihm und machten sorgenvolle Gesichter. Er
ließ von Brandan ab. »Keine Angst. Es ist alles in

Ordnung.«

Als Brandan kurz darauf erwachte, waren alle
erleichtert. Er fühlte sich müde, aber er konnte berichten,
was geschehen war. »Der Eber war plötzlich da. Da war
dieser Gestank, und ich war wie gelähmt. Ich konnte
nichts unternehmen. Nichts!« Er war vom Manneber
bewusstlos geschlagen worden, um dann als Köder zu
dienen. Das Letzte, woran er sich erinnerte, war ein
entsetzliches Röcheln gewesen.

Nuramon berichtete Brandan und Vanna, was mit

Aigilaos geschehen war. Er beschrieb das Schicksal des

Kentauren bis in die letzte Einzelheit, nur dass Aigilaos ihn um den Tod gebeten hatte, verschwieg er. Auf den

Gesichtern der anderen stand nacktes Entsetzen.

Farodin schüttelte den Kopf. »Irgendetwas stimmt
nicht mit diesem Manneber. Er ist mehr als nur eine
ungeschlachte Bestie.«

Mandred entgegnete: »Was er auch ist, wir können ihn
erledigen, wenn wir uns nicht mehr trennen lassen. Wir
werden jetzt Wachen einteilen, damit uns dieses Mistvieh
nicht überrascht.«

Noch bevor sie die erste Wache einteilten, kehrten
zwei Wölfe still und mit angewinkeltem Schwanz ins

Lager zurück. Sie waren unverletzt. Mandred war froh,
die Tiere zu sehen, und streichelte einem von ihnen den

Kopf. Vanna nahm sich des anderen an. Die Wölfe waren
erschöpft, und sie stanken nach dem Manneber.

»Was ist das da?«, fragte Farodin und deutete auf die

Schnauze des Wolfs, der bei Mandred war.

Für Nuramon sah es aus wie Blut.

Der Menschensohn schaute nach. »Es ist gefrorenes

Blut. Seht, wie hell es ist!«

Nuramon gewahrte einen silbernen Glanz darin,
konnte aber nicht sagen, ob der Glanz vielleicht vom

Frost kam.

Alle betrachteten das Blut genau. Mandred sagte
darauf: »Der Eber ist verletzbar. Morgen werden wir ihn
aufspüren und es ihm heimzahlen!«

Farodin nickte entschlossen. Nuramon und Brandan
stimmten gleichfalls zu.

Nur Vanna antwortete nicht darauf. Sie betrachtete die

Schnauze ihres Wolfes, die auch blutig zu sein schien.

»Was ist mit dir?«, fragte Farodin.

Die Zauberin erhob sich, ließ den Wolf zurück und
setzte sich zwischen Nuramon und Farodin. Sie machte
ein besorgtes Gesicht und holte tief Luft. »Hört mir gut zu! Wir befinden uns nicht auf einer gewöhnlichen Elfenjagd. Und ich sage das nicht nur, weil wir so kläglich versagt haben und zwei unserer Gefährten tot sind.«

»Was soll das heißen?«, fragte Mandred. »Weißt du
etwas, das wir nicht wissen?«

»Am Anfang war es nur eine Ahnung. Sie erschien mir
so abwegig, dass ich schwieg und sie rasch verdrängte.

Ich spürte eine Gegenwart, die anders war als alles, was
mir vertraut ist. Als wir auf der Fährte des Mannebers waren, nahm ich seinen Geruch wahr. Und wieder war
da diese Ahnung, doch der Gestank war mir nicht

Beweis genug. Als ich schließlich dem Manneber
gegenüberstand und sah, wie die Wölfe gegen ihn
kämpften, als ich in seine blauen Augen schaute und er seine Magie einsetzte, um Lijema diese Wunde zuzufügen, da wusste ich, womit wir es zu tun haben. Doch ich wollte es noch immer nicht wahrhaben. Aber jetzt, da
ich dieses Blut sehe, kann es keinen Zweifel mehr geben

…« Sie verstummte.

»Woran?«, drängte Mandred.

»Dir, Mandred, sagt es vielleicht nicht viel, aber die

Kreatur, die du Manneber nennst, ist nichts anderes als ein Devanthar, ein Dämon aus alten Tagen.«

Nuramon war fassungslos. Das konnte nicht sein! In

Farodins und Brandans Gesichtern sah er das gleiche

Entsetzen, das auch er fühlte. Zwar wusste Nuramon nur
sehr wenig über die Devanthar, doch sie galten als

Schattenwesen, die sich dem Chaos und der Zerstörung
verschrieben hatten. Die Alben hatten die Devanthar
einst bekämpft und sie allesamt vernichtet. So hieß es in
den Erzählungen, und in diesen waren den Dämonen
nur wenige Worte gewidmet. Man sagte, sie könnten die

Gestalt wechseln und seien mächtige Zauberer. Wahr‐
scheinlich wusste allein die Königin, was es mit den

Devanthar wirklich auf sich hatte. Nuramon konnte sich
nicht vorstellen, dass Emerelle sie wissentlich gegen ein solches Schattenwesen ausgesandt hätte. Was Vanna
sagte, durfte nicht wahr sein!

Farodin blickte mit starrer Miene zu der Zauberin. Er
sprach aus, was Nuramon dachte: »Das ist unmöglich!

Das weißt du.«

»Ja, genau das habe ich auch gedacht. Selbst als ich
dieses Wesen klar vor mir sah, wollte ich es nicht
glauben und redete mir ein, dass ich mich irrte. Doch
dieses Blut mit seinem seltsamen Silberglanz hat mir die

Augen geöffnet. Dieses Wesen ist ein Devanthar.«

»Nun, du bist die Zauberin, du kennst das Wissen der

Alten«, sagte Farodin, doch er klang keineswegs
überzeugt.

»Was sollen wir jetzt tun?«, fragte Brandan leise.

Vanna wich den Blicken der anderen aus. »Wir sind
die Elfenjagd, wir müssen es zu Ende bringen. Also
werden wir gegen ein Wesen kämpfen, das für einen

Alben ein würdiger Gegner war.«

Aus Mandreds Zügen sprach Entsetzen. Jetzt erst
schien er zu begreifen, wovon Vanna sprach. Offenbar
kannte man die Alben und deren Macht auch bei den

Menschen. Es mochte sein, dass sie für Mandred so etwas
wie Götter waren.

»Noch nie hat ein Elf einen Devanthar getötet«, warf

Farodin ein.

Nuramon tauschte einen Blick mit Farodin und musste
einmal mehr an sein Versprechen gegenüber Noroelle
denken. »Dann werden wir eben die Ersten sein!«, sagte
er entschlossen.

DER FLÜSTERER IM SCHATTEN

Farodin hatte sich in den Schatten des Waldrands zu‐
rückgezogen. Nicht mehr lange, und die letzte Wache
wäre vorüber. Sie hatten beschlossen, noch vor dem

Morgengrauen das Lager abzubrechen und nach der

Fährte des Devanthars zu suchen. Sie würden zusam‐
menbleiben. Es durfte nicht noch einmal geschehen, dass
diese Kreatur mit ihnen spielte, sie als Köder benutzte.

Das Feuer war zu einem Haufen dunkler Glut herab‐
gebrannt. Der Elf vermied es, direkt in das Licht zu
blicken, um sich seine Nachtsicht nicht zu verderben.

Leises Schnarchen erklang. Mandred war tatsächlich ein‐
geschlafen. Seit er gestern von der hohen Klippe aus ge‐
sehen hatte, dass sein Dorf nicht verwüstet war, hatte
sich der Menschensohn verändert. Trotz aller Schrecken
blieb er ruhig. Offenbar war er noch immer davon über‐
zeugt, dass die Elfenjagd das Ungeheuer töten würde.

Selbst nachdem ihnen Vanna offenbart hatte, gegen wen
sie ausgezogen waren. Das naive Vertrauen des Men‐
schen in die Elfenjagd hatte etwas Rührendes.

Aus den Augenwinkeln heraus bemerkte Farodin eine

Bewegung. Keine zwanzig Schritt entfernt war ein

Schatten unter den Bäumen. Farodin nahm den Bogen
von seinem Schoß, ließ die Waffe aber sogleich wieder
sinken. Die Stämme und das dichte Unterholz machten
es unmöglich, einen gezielten Schuss abzugeben. Die

Kreatur wollte ihn reizen, aber er würde sich nicht darauf
einlassen.

Der Elf nahm ein paar Pfeile aus dem Köcher und stieß
sie vor sich in den Schnee. So könnte er bei Bedarf
schneller schießen. Sollte der Devanthar versuchen, vom

Waldrand aus das Lager anzugreifen, hätte er min‐
destens drei Schuss auf ihn. Unverwundbar war dieser

Dämon gewiss nicht! Es war an der Zeit, dass er für das
bezahlte, was er angerichtet hatte.

Farodin blinzelte. War die Kreatur wirklich dort
drüben? Oder hatte ihm die Dunkelheit einen Streich
gespielt? Wenn man zu lange in einen finsteren Wald
starrte, dann konnte man dort alles sehen.

Nimm dich zusammen, schalt sich der Elfenkrieger
stumm. Eine leichte Brise strich über das verschneite

Land. Tief im Wald zerbarst ein Ast unter der Last des Schnees. Einer der beiden Wölfe hob den Kopf und
blickte zum Waldrand, dorthin, wo Farodin den Schatten
gesehen hatte. Er stieß einen wimmernden Laut aus und
drückte dann den Kopf flach auf den Schnee.

Ein stechender Gestank lag einen Atemzug lang in der

Luft. Dann war da nur noch der Geruch der Kälte.

Ich erwarte euch in den Bergen, Farodin mit den blutigen Händen.

Der Elf schreckte auf. Die Worte … Sie waren in ihm
gewesen.

»Zeig dich!« Seine Stimme war nur ein Flüstern. Noch
wollte er die anderen nicht aufschrecken.

Und wieder treffe ich auf einen allein, höhnte die Stimme in seinem Kopf. Du bist sehr von dir eingenommen, Farodin.

Wäre es nicht klüger, deine Gefährten zu wecken?

»Warum sollte ich tun, was du erwartest? Berechen‐
barkeit ist der treueste Gefährte der Niederlage. Warum
sollten wir uns dir an einem Ort stellen, den du wählst?«

Es ist wichtig, die Dinge am richtigen Ort und zur richtigen Zeit zu tun. Du planst doch auch sehr sorgfältig Ort und Zeit, wenn du in Diensten der Königin reist.

»Deshalb weiß ich, warum ich nicht auf dich hören
werde«, entgegnete der Elf.

Ich kann jeden von euch allein durch einen Gedanken töten.

Ihr seid kaum mehr als ein schwacher Abglanz der Alben. Ich hatte mehr erhofft, als ich den Menschensohn in die Albenmark schickte.

Farodin blickte zum Lagerplatz. Noch immer war

Mandreds leises Schnarchen zu hören. Sollte er den

Worten eines Devanthars trauen? Hatte die Königin mit
ihrem Verdacht Recht gehabt?

Glaubst du, der Menschensohn hätte aus eigener Kraft das

Tor durchschreiten können?

»Warum hättest du deinen Boten um ein Haar töten
sollen?«

Damit er überzeugend wirkt. Er wusste nicht, in wessen Dienst er stand. So konnte eure Königin keine Lüge in seinen Worten entdecken.

»Wenn du unseren Tod willst, dann lass es uns gleich
hier am Lagerplatz austragen. Ich wecke die anderen!«

Nein! Frag Mandred nach der Höhle des Luth. Dort erwarte
ich euch am Mittag in drei Tagen.

Farodin überlegte, ob er ihn wohl noch etwas
hinhalten und dann die anderen wecken konnte.

Vielleicht hatten die Wölfe den Devanthar verletzt.

Warum zeigte er sich nicht, wenn er sich unbesiegbar
fühlte? Hier und jetzt sollten sie ihn töten! Er würde sich
auf keinen Handel einlassen!

Allein ein Gedanke von mir hat die Kraft zu töten, Farodin.

Fordere es nicht heraus!

»Warum leben wir dann noch?«, fragte der Elf
selbstsicher.

In diesem Augenblick hat Brandans Herz aufgehört zu
schlagen, Farodin mit den blutigen Händen. Dein Zweifel hat ihn getötet. Seid ihr in drei Tagen nicht in den Bergen, dann werdet ihr alle diesen Tod sterben. Ich hatte dich für einen Krieger gehalten. Überleg dir gut, ob du mit dem Schwert in der Hand unter den Augen deines Feindes sterben willst oder so wie Brandan im Schlaf. Du glaubst, du wärst besonders gewandt. Vielleicht wirst du mich ja töten? Ich erwarte euch.

Kaum drei Schritt entfernt trat eine massige Gestalt
zwischen den Bäumen hervor. Farodins Hand fuhr zum

Schwert. Wie hatte sich der Devanthar so nah heran‐
schleichen können, ohne dass er ihn bemerkt hatte? Da
war kein Geräusch gewesen, kein Schatten zwischen den

Bäumen. Selbst der faulige Geruch, der von dem Dämon
ausging, war nicht stärker geworden.

Der Manneber nickte mit dem Kopf, als grüßte er ihn
spöttisch. Dann verschwamm er wieder mit den

Schatten.

Farodin stürmte vor. Laut knirschte der verharschte

Schnee unter seinen Stiefeln. Keine zwei Herzschläge,
und er war dort, wo der Dämon eben noch gestanden
hatte. Doch der Devanthar war längst verschwunden. Es
gab keine Spuren im Schnee. Nichts wies darauf hin, dass
die Bestie eben noch hier gestanden hatte. War die
schattenhafte Gestalt nur ein Trugbild gewesen? Hatte
der Dämon ihn fortlocken wollen? Farodin blickte zum

Lager. Seine Gefährten lagen noch immer eng in Decken
gerollt am Feuer. Alles war ruhig.

In den alten Geschichten hieß es, dass ein Devanthar
schon mit einem Wort zweimal zu lügen vermochte.

Farodin wünschte, er wäre in der Lage zu durchschauen,
was hinter der Aufforderung steckte, in die Höhle zu
kommen.

Es war kälter geworden. Er schlug sich die Hände auf
die Oberschenkel, um die Taubheit aus seinen Fingern zu
vertreiben. Dann ging er zurück zu dem Baum, an dem
sein Bogen lehnte.

Er zog die Pfeile aus dem Schnee und prüfte sie
sorgfältig. Für den Manneber hatte er Kriegspfeile aus‐
gewählt. Sie hatten ein flaches Blatt mit nach innen
gekrümmten Widerhaken. Die Spitzen waren nur locker
auf die Pfeilschäfte gesteckt. Versuchte man ein solches Geschoss aus einer Wunde zu ziehen, dann löste sich der

Schaft, und die Spitze blieb mit ihren Widerhaken tief im

Fleisch stecken. Farodin wünschte sich, er hätte
wenigstens einen dieser Pfeile auf den Manneber
abschießen können.

Wieder blickte er zum Lagerplatz. Er musste Gewiss‐
heit haben! »Sie vermögen mit nur einem Wort schon
zweimal zu lügen«, flüsterte er leise. Wenn er jetzt zum Lager zurückging, dann tat er genau, was der Dämon
von ihm erwartete. So war es, seit sie das Tor Aikhjartos
durchquert hatten.

Farodin nahm Bogen und Köcher und trat zur

Feuerstelle. Feine Eiskristalle tanzten in der Luft. Nie zuvor hatte er einen so eisigen Winter erlebt. Wie gelang
es den Menschen nur in diesem unwirtlichen Landstrich
zu siedeln? Er legte die Waffen auf seine Decke. Dann
kniete er sich neben Brandan nieder. Der Fährtensucher
hatte sich auf die Seite gedreht. Ein Lächeln lag auf
seinen Lippen. Wovon er wohl träumte?

Er würde Brandan nicht in seinen Träumen stören!

Schon wollte er sich abwenden, als er ein winziges Eiskristall in Brandans Mundwinkel bemerkte. Erschrocken
beugte sich Farodin vor und rüttelte an der Schulter des

Jägers.

Brandan rührte sich nicht. Sein Lächeln im Schlaf war
ihm zur Totenmaske geworden.

ALTE WUNDEN

»Möge das Feuer euch durch die Dunkelheit geleiten.«

Farodin hielt die Fackel an den Scheiterhaufen, den sie aufgeschichtet hatten. Nur langsam griffen die Flammen
auf die Fichtenzweige über. Dichter weißer Rauch quoll
zum Himmel. Noch trug er den Geruch des Waldes in
sich, den Duft von Fichtennadeln und Harz.

Farodin wandte sich ab. Stunden hatten sie gearbeitet,
um den Scheiterhaufen aufzurichten. Weil es unmöglich
war, den toten Kentauren zu bewegen, hatten sie
schließlich Brandan und Lijema zur Lichtung gebracht.

Mandred kniete neben dem Feuer. Seine Lippen
bewegten sich stumm. Der Mensch überraschte Farodin.

Er schien Aigilaos ins Herz geschlossen zu haben, als
wäre er ein Bruder. Und das in so kurzer Zeit!

Der Wind drehte. Wie ein dichter Schleier griff der

Rauch nach ihnen. Schon lag ein erster Hauch von
brennendem Fleisch in der Luft.

Farodin kämpfte einen Anflug von Übelkeit nieder.

»Wir müssen aufbrechen. Uns läuft die Zeit davon.«

Nuramon sah ihn vorwurfsvoll an, als hätte er kein

Herz. Oder ahnte er etwas? Vanna hatte nicht feststellen
können, woran Brandan gestorben war. Farodin hatte
den anderen diesen Teil seines Zwiegesprächs mit dem

Devanthar verschwiegen. Er wollte ihnen nicht den Mut
nehmen, sagte er sich. Sie durften nicht wissen, dass der

Devanthar nur mit einem Gedanken töten konnte!

Vielleicht war es ja auch nur Trug. Vielleicht war

Brandan auch an etwas anderem gestorben. Es reichte,
wenn er sich mit dieser Frage quälte.

»Brechen wir auf!« Mandred erhob sich und klopfte
sich den Schnee von der Hose. »Folgen wir dieser

Missgeburt und bringen sie zur Strecke.«

Die Sprache des Fjordlandes klang wie ein drohendes

Zischeln in Farodins Ohren. Die Königin musste sich
geirrt haben. Dieser Mensch würde sie nicht verraten. Er
war nur ein Opfer des Devanthars, wie sie alle!

Der Elf zog sich in den Sattel. Er fühlte sich müde. Mit
der Zuversicht hatte ihn auch ein guter Teil seiner Kraft
verlassen. Oder war es das Schuldgefühl? Würde

Brandan noch leben, wenn er, Farodin, nicht gezögert
hätte? Er blickte zu den Wölfen. Nur zwei der wilden

Jäger begleiteten sie noch. Sie hatten die Ruten ängstlich
zwischen die Hinterbeine geklemmt und hielten sich
nahe bei den Reitern, als sie die Lichtung verließen.

Farodin lenkte seinen Braunen dicht an die Seite des

Menschensohns. »Was ist das für ein Ort – die Höhle des

Luth?«

Mandred schlug mit fahriger Geste ein Zeichen in die

Luft. »Ein Ort der Macht«, flüsterte er. »Luth, der Weber
der Schicksalsfäden, soll dort einen langen Winter
verbracht haben. Es war so kalt, dass die Wände der

Höhle weiß von seinem Atem wurden.« Der Krieger
reckte das bärtige Kinn vor. »Es ist ein heiliger Ort. Wir
werden den Manneber dort zur Strecke bringen, denn die

Götter werden an unserer Seite sein, wenn …« Der Blick
des Menschen heftete sich auf den polierten Schaft der

Saufeder, die quer vor ihm auf dem Sattel ruhte.

»Wenn was?«, setzte Farodin nach.

»Wenn sie uns gestatten, dorthin zu kommen.«

Mandred deutete nach Norden. »Die Höhle liegt hoch in
den Bergen. Die Pässe werden tief verschneit sein.

Niemand geht dort mitten im Winter hin.«

»Du warst aber schon einmal dort?«, fragte der Elf
misstrauisch.

Mandred schüttelte den Kopf. »Nein, aber die Eisen‐
bärte werden uns den Weg weisen.«

»Eisenbärte? Was ist das?«

Mandred lächelte flüchtig. »Keine Feinde. Man muss
sich nicht vor ihnen fürchten. Jedenfalls nicht wir. Es sind
die Trolle, die ihnen aus dem Weg gehen. Die Priester
haben sie gebracht. Sie sind aus den Stämmen heiliger

Eichen geschnitten. Bilder der Götter. Wer immer zur

Höhle des Luth zieht, der opfert ihnen. So gewinnt man
ihr Wohlwollen … jedenfalls meistens. Die hölzernen

Statuen haben lange Bärte. Man stößt eiserne Gegen‐
stände hinein. Nägel, ein altes Messer, das zerbrochene

Blatt einer Axt. So werden aus hölzernen Bärten mit der

Zeit Eisenbärte.«

»Du beschenkst deine Götter mit Nägeln?«, fragte

Farodin ungläubig.

Mandred sah ihn missbilligend an. »Wir leben hier im

Fjordland nicht im Reichtum. Eisen ist kostbar. Ein

Kettenhemd, wie es in der Burg deiner Königin jeder

Wächter trägt, besitzen in meinem Land nur Fürsten und

Könige. Unsere Götter wissen das!«

Und die Trolle fürchten Eisen, dachte Farodin, hütete
sich aber seine Gedanken auszusprechen. Ihre Waffen
waren stets aus Holz oder Stein. Der Elf dachte an die Schlacht bei Welruun, als die Trolle den Steinkreis
zerstört hatten, der in das Tal ihrer Königshöhlen führte.

Sie brauchten kein Eisen und keinen Stahl. Ihre Kraft
reichte, um mit bloßer Faust einen Helm einzuschlagen,
doch war ihnen die Berührung von Eisen unangenehm.

Und so boten Rüstungen doch einen gewissen Schutz
gegen diese Unholde. Voller Ekel erinnerte sich Farodin
an die Kämpfe mit den hünenhaften Ungeheuern. Wann
immer er an sie dachte, hatte er den ranzigen Geruch in
der Nase, der von ihnen ausging.

»Ihr müsst den Eisenbärten opfern«, schreckte ihn die

Stimme des Menschen aus seinen Gedanken. »Selbst
wenn ihr nicht an sie glaubt.«

»Sicher doch.«

Farodin nickte beiläufig. Er hätte die Erinnerung nicht
aufwühlen sollen. Aileen! Die Trolle hatten sie getötet, nur fünf Schritt von ihm entfernt. Er erinnerte sich an ihren Blick, als die mächtige Steinaxt ihr Kettenhemd
zerteilt hatte, als wäre es dünne Seide. Siebenhundert

Jahre waren vergangen, bis er wieder lieben konnte. All die Jahrhunderte hatte er nicht aufgehört zu hoffen. In den Trollkriegen war Aileens ganze Familie umge-kommen, und so hatte es lange gedauert, bis sie wieder‐
geboren wurde. Und niemand hatte wissen können, in
welche Familie sie geboren wurde. Farodin hatte Jahr‐
hunderte dafür gebraucht, einen Suchzauber zu erlernen
und sie schließlich in Alvemer aufzuspüren. Sie war als Noroelle zurückgekommen, doch er hatte der Elfe nie
etwas über ihre Vergangenheit verraten. Er wollte, dass
sie sich noch einmal in ihn verliebte, dass es reine Liebe
war und nicht nur Zuneigung, geboren aus dem Gefühl
einer alten Verpflichtung. Siebenhundert Jahre …

»Du hast Angst vor den Trollen, nicht wahr?«

Mandred richtete sich im Sattel auf. Seine Hand strich
über den Schaft der Saufeder. »Keine Sorge! Hiervor
werden sie Respekt haben. Und meine Sippe fürchten sie
auch. Sie haben keinen meiner Ahnen töten können.«

»Dann haben deine Ahnen und ich ja etwas
gemeinsam«, entgegnete Farodin grimmig.

»Wie meinst du das? Bist du etwa schon einmal einem

Troll begegnet?«, fragte der Menschensohn ehrfürchtig.

»Sieben haben die Begegnung mit mir nicht überlebt.«

Farodin lag es nicht, mit seinen Taten zu prahlen. Alles Trollblut hatte den lodernden Hass in ihm nicht
auslöschen können.

Mandred lachte. »Sieben Trolle! Niemand tötet sieben

Trolle.«

»Glaub es oder nicht«, herrschte Farodin ihn an. Er
zog seinen Hengst am Zügel herum und ließ sich
zurückfallen, bis Nuramon und Vanna ihn überholt
hatten. Er wollte allein sein, mit sich und seinen

Gedanken.

DER WEG INS EIS

Mandred schob die vier Kettenhemdringe über einen
rostigen Nagel im Bart der Firnstatue. Hochnäsiges

Elfenpack, dachte er. Natürlich hatte keiner von ihnen
dem Herrn des Winters geopfert, wenn sie an einem

Eisenmann vorbeigeritten waren. Und jetzt hatten sie den

Ärger! Immer dichter wurde das Schneetreiben, und sie
hatten die Höhle noch immer nicht gefunden.

»Kommst du, Mandred?«

Der Krieger blickte zornig zu Farodin. Der war der

Schlimmste von allen. Farodin hatte etwas Unheimliches
an sich. Manchmal war er zu still, dachte Mandred. So
waren Männer, die etwas zu verbergen hatten. Trotzdem
würde er auch für ihn opfern. »Verzeih ihnen, Firn«,
flüsterte Mandred und schlug das Zeichen des
schützenden Auges. »Sie kommen von einem Ort, an
dem mitten im Winter Frühling ist. Sie wissen es nicht besser.«

Der Krieger erhob sich, nur um sich gleich darauf
schwer auf den Schaft seiner Saufeder zu stützen. Er
musste Luft schöpfen. Nie zuvor war er so hoch in den Bergen gewesen. Längst hatten sie die Baumgrenze
hinter sich gelassen. Hier gab es nichts mehr außer Felsen
und Schnee. Wenn der Himmel klar war, sahen sie ganz
nah den Gabelbart und das Trollhaupt, zwei Gipfel, auf
denen selbst im heißesten Sommer der Schnee nie
schmolz. Sie waren den Göttern so nah, dass sie schon
bei einer leichten Anstrengung kurzatmig wurden.

Dieser Platz hier war nicht für Menschen gemacht!

Mandred griff nach den Zügeln seiner Stute. Ihr schien
die Kälte nichts auszumachen, und sie musste sich auch
nicht mühsam einen Weg durch den tiefen Schnee
bahnen. Ganz gleich, wie brüchig der Harschpanzer auf
dem alten Schnee war, sie brach niemals ein, genau wie die beiden Wölfe und die Elfen. Sie ließen ihn vorgehen,
damit er das Tempo bestimmte. Ohne ihn wären sie
gewiss doppelt so schnell vorangekommen.

Trotzig stemmte sich Mandred gegen den eisigen

Wind. Wie Knochennadeln stach der Schnee in sein

Gesicht. Er blinzelte und versuchte seine Augen so gut es
ging mit der Hand abzuschirmen. Hoffentlich wurde das

Wetter nicht noch schlechter!

Sie zogen einen langen Gletscher hinauf, der zu ihrer

Linken von steilen Felshängen gesäumt war. Heulend
brach sich der Wintersturm in den Felszinnen weit über
ihren Köpfen. Hoffentlich ist es nur der Sturm, der dort oben heult, dachte Mandred beklommen. Im Winter
sollte es hier Trolle geben.

Der Krieger blickte zurück zu den Elfen. Denen schien
die verdammte Kälte nichts auszumachen. Sicher hatten
sie irgendeinen Zauber gewirkt, um sich zu schützen.

Aber er würde nicht jammern oder sie gar um irgend‐
etwas bitten!

Es wurde schnell dunkel. Bald müssten sie Rast
machen. Zu groß war die Gefahr, in der Finsternis in eine

Gletscherspalte zu stürzen.

Verdammtes Wetter!

Mandred wischte sich fahrig über die Stirn. Seine Augen‐
brauen waren von Schnee verkrustet. Er musste den
anderen klar machen, dass es keinen Sinn mehr machte,
noch länger zu suchen. Selbst wenn sie nicht abstürzten,
mochten sie in dem Schneetreiben dicht an der Höhle
vorbeilaufen, ohne sie zu bemerken.

Plötzlich verharrte der Krieger. Da war ein fauliger

Geruch! Er erinnerte Mandred an die Ausdünstungen
der Bestie. Er blinzelte ins Schneetreiben hinein. Nichts!

Hatte er es sich nur eingebildet?

Einer der Wölfe stieß ein lang gezogenes Heulen aus.

Die Bestie war hier! Ganz nahe! Mandred ließ die

Zügel fahren und umklammerte den Schaft der Saufeder
mit beiden Händen. Ein Stück voraus im Schnee erhob
sich ein Schatten. »Für Aigilaos!«, schrie der Krieger.

Erst im letzten Augenblick erkannte er, was dort
aufragte. Es war ein weiterer Eisenmann! Diesmal aber
blickte er nicht weiter den Gletscher hinauf, sondern
geradewegs zur Felswand. Ein schmaler Steig führte dort
hinauf. Viel zu schmal, als dass Pferde ihn erklimmen
konnten.

»Das ist es.« Vanna war an Mandreds Seite getreten
und deutete den Felssteig hinauf. »Viele Albenpfade
kreuzen sich irgendwo dort oben und bilden einen

Albenstern.«

»Was ist ein Albenstern?«, fragte Mandred.

»Ein Ort der Macht, ein Platz, an dem sich zwei oder
mehr Albenpfade kreuzen.«

Mandred war sich nicht sicher, was sie damit meinte.

Vermutlich Wege, die früher häufig von Alben
beschriften wurden. Aber was hatten sie in Luths Höhle
gesucht? Waren sie gekommen, um dem Gott zu
huldigen?

»Ich spüre die Pfade schon seit Stunden«, fuhr Vanna
fort. »Wenn sich sieben Wege an dieser Stelle kreuzen,
dann wird es dort ein Tor geben.«

Der Krieger sah die Elfe verwundert an. »Ein Tor?

Dort gibt es kein Haus und keinen Turm. Es ist eine

Höhle.«

Vanna lächelte. »Wenn du es sagst.«

Farodin machte sich an der Decke zu schaffen, die er
hinter seinen Sattel geschnallt hatte. Er zog ein zweites Schwert hervor und schlang den Gurt um seine Hüften.

Brandans Waffe! Dann rollte er die Decke auf und warf
sie seinem Hengst über.

»Die Pferde werden sich eine windgeschützte Stelle
suchen und auf uns warten, so lange sie die Kälte
ertragen«, erklärte Vanna. Sie kraulte den kleineren der beiden Wölfe zwischen den Ohren und redete
beruhigend auf ihn ein. »Du bleibst hier und schützt die

Pferde vor den Trollen.« Sie zwinkerte Mandred zu.

Die Gefährten taten es Farodin nach und schützten
auch die übrigen Tiere mit Decken.

Denen ist wahrscheinlich längst nicht so kalt wie mir,
dachte Mandred ärgerlich. Er tätschelte seiner Stute über
die Nüstern. Sie sah ihn mit ihren dunklen Augen auf
eine Art an, die ihm nicht gefiel. Wusste sie etwa um sein

Schicksal? Pferde sollten nicht so traurig dreinblicken
können!

»Wir werden dem Mistvieh den Bauch aufschlitzen
und dann sehen, dass wir so schnell wie möglich
verschwinden. Hier ist es viel zu kalt, um lange zu
verweilen«, sagte Mandred, um sich selbst Mut zu
machen.

Die Stute drückte ihm die weichen Nüstern in die

Hand und schnaubte leise.

»Bist du bereit?«, fragte Vanna sanft.

Statt zu antworten, ging Mandred auf die Felswand
zu. Verwitterte Stufen waren in den grauen Stein
geschlagen. Vorsichtig tastete der Krieger sich voran. Eis
knirschte unter seinen Tritten. Die linke Hand legte er auf den Fels, um zusätzlichen Halt zu haben. Immer
enger wurden die Stufen, sodass zuletzt kaum ein Fuß
auf ihnen Platz fand.

Mandreds Atem ging keuchend, als er endlich das

Ende des Felssteigs erreichte. Eine Klamm öffnete sich
vor ihm. Ihre Wände lagen so dicht beieinander, dass
dort keine zwei Männer nebeneinander gehen konnten.

Mandred fluchte stumm. Der Manneber hatte diesen

Ort mit Bedacht gewählt. Hier konnte immer nur einer
von ihnen gegen ihn antreten. Weit oben in der Klamm
flackerte rötliches Licht, das die Schneewechten auf dem

Fels wie gefrorenes Blut erscheinen ließ. Mandred schlug
das Zeichen des schützenden Auges. Dann ging er
langsam voran. Die dünne Luft war rauchgeschwängert.

Irgendwo dort oben brannte harziges Fichtenholz! Der

Geruch würde den Gestank des Mannebers überdecken.

»Verdammtes Mistvieh!«, entwich es ihm.

Jedes Mal hatte der Manneber sie überrascht. Es schien
fast, als könnte er sich unsichtbar machen. Allein sein Geruch verriet seine Anwesenheit. Vorsichtig pirschte

Mandred vor. Hoch über ihm hing ein riesiger Felsklotz
verkeilt zwischen den Wänden. Wie ein Türsturz rahmte
er den Weg. Hatte Vanna diesen Ort gemeint, als sie von
einem Tor gesprochen hatte?

Geröll polterte von einer der Felswände. Erschrocken
riss Mandred die Saufeder hoch. Etwas kletterte über ihm
in der Klamm, aber in der Dunkelheit konnte er es nicht
genau erkennen.

Der Menschenkrieger beschleunigte seine Schritte.

Langsam weitete sich die enge Schlucht zu einem kleinen

Talkessel. Kaum hundert Schritt entfernt klaffte ein
finsteres Maul im Felsen. Luths Höhle! Der Boden des

Tals war mit großen Felsbrocken übersät. Nahe bei der

Höhle brannte ein Feuer.

»Komm heraus und stell dich!« Mandred hob die

Saufeder herausfordernd über den Kopf. »Hier sind wir!«

Seine Stimme hallte von den Felsen wider.

»Er wird erst kommen, wenn er uns genau dort hat,
wo er uns haben will!«, sagte Farodin grimmig. Der Elf öffnete die Brosche seines Umhangs und ließ ihn zu

Boden gleiten.

Kurz überlegte Mandred, ob auch er seinen schweren

Pelzumhang ablegen sollte. Er mochte ihn vielleicht im

Kampf behindern. Aber es war einfach zu kalt. Im

Zweifelsfall konnte er ihn immer noch mit einem

Handgriff abstreifen.

Farodin ging nun voran. Mit katzenhafter Anmut
bewegte er sich zwischen den Felsen.

»Wir bleiben zusammen«, befahl Mandred. »So
können wir uns besser verteidigen.« Vanna war deutlich
die Angst anzusehen. Ihre Augen waren geweitet, und
der Speer in ihren Händen zitterte leicht.

Nuramon hatte als Letzter den Talkessel betreten. Der
verbliebene Wolf hielt sich dicht an seiner Seite. Er hatte
die Ohren angelegt und wirkte ängstlich.

»Gibt es nicht doch noch etwas, das du uns über die

Devanthar erzählen kannst, Zauberin?«, fragte Mandred.

»Niemand weiß viel über sie«, erwiderte Vanna
knapp. »Sie werden jedes Mal anders beschrieben in den
alten Geschichten. Mal werden sie mit Drachen
verglichen, dann wieder mit Schattengeistern oder
riesigen Schlangen. Es heißt, sie könnten ihre Gestalt
wandeln. Von einem Manneber habe ich allerdings noch
nie gehört.«

»Das hilft uns nicht weiter«, murmelte Mandred
enttäuscht und stieg dann in das kleine Tal hinab.

Farodin erwartete sie am Feuer. Dort lag ein großer

Stapel Brennholz, zersplitterte Stämme und grüne

Fichtenzweige.

Der Elf schob einen der Zweige zur Seite. Darunter lag
ein Stamm aus dunklerem Holz. Mandred erkannte erst
auf den zweiten Blick, was es war.

»Der Devanthar scheint keinen großen Respekt vor
deinen Göttern zu haben.«

Mandred zog das schwere Götzenbild unter den

Zweigen hervor. Es war einer der Eisenmänner, diesmal
ein Bildnis von Luth. Viele der Opfergaben waren aus
dem Holz gebrochen und hatten tiefe Kerben hinter‐
lassen. Mandred tastete ungläubig über das geschändete

Standbild. »Er wird sterben«, murmelte er. »Sterben!

Niemand verspottet ungestraft die Götter. Hast du ihn
gesehen?«, fuhr er Farodin an.

Der Elf deutete mit Brandans Schwert auf die Höhle.

»Ich vermute, dass er uns dort drinnen erwartet.«

Mandred breitete die Arme aus und blickte in den

Nachthimmel. »Herren des Himmels und der Erde! Gebt
uns die Kraft, euer rächender Arm zu sein! Norgrimm,

Lenker der Schlachten! Hilf mir, unseren Feind zu
vernichten!« Er wandte sich der Höhle zu. »Und du,

Manneber, fürchte meinen Zorn! Ich werde deine Leber
den Raben und Hunden vorwerfen!«

Entschlossen ging Mandred auf die Höhle zu und
schlug noch einmal das Zeichen des schützenden Auges.

Hinter dem Eingang bog ein Tunnel scharf nach links
und weitete sich schon nach wenigen Schritten zu einer

Höhle, die größer war als die Festhalle eines Königs und
von sinnenverwirrender Schönheit.

In ihrer Mitte lag ein großer Felsbrocken. Davor war
der Boden von Ruß geschwärzt. Hier musste Luth am

Feuer gesessen haben, dachte Mandred ehrfürchtig.

Schimmerndes Eis bedeckte die Wände. Dahinter
schienen Lichter gefangen zu sein. Sie sahen wie kleine Flammen aus und wanderten zur Decke hinauf, wo sich
ihr Licht in hunderten von Eiszapfen spiegelte. In der

Höhle war es fast so hell wie auf einer Wiese an einem Sommertag.

Zwischen den Eiszapfen wuchsen steinerne Säulen
von der Decke hinab, um mit mächtigen Steindornen zu
verschmelzen, die sich vom Boden emporstreckten. Nie
zuvor hatte Mandred so etwas gesehen. Es schien, als
wüchse hier der Fels, so wie Eiszapfen von den Dächern
der Langhäuser wuchsen. Dies war wahrlich ein Ort der

Götter!

Auch die drei Elfen waren eingetreten. Staunend
sahen sie sich um. »Ich spüre nur fünf«, sagte Vanna.

Mandred folgte ihren Blicken. Da war niemand außer
ihnen! »Fünf was?«

»An diesem Ort kreuzen sich fünf Albenpfade. Dem

Kundigen öffnet sich hier ein Weg zwischen den Welten.

Wer seine Reise an einem solchen Ort beginnt, der wird
nicht verloren gehen. Aber dieses Tor ist versiegelt. Ich glaube nicht, dass wir es öffnen können.«

Mandred sah die Elfe verwundert an. Er verstand kein

Wort von dem, was sie sagte. Elfenschnickschnack!

Und ihr sollt dieses Tor auch nicht öffnen, denn eure Reise endet hier, hallte eine Stimme in seinen Gedanken.

Erschrocken fuhr der Jarl herum. Im Eingang zur Höhle
stand die Bestie. Der Manneber erschien ihm jetzt noch
größer als in der Nacht, in der er ihm zum ersten Mal begegnet war. Dabei stand die massige Gestalt sogar
gebeugt.

Der Kopf des Devanthars war der Kopf eines

Wildebers, dicht behaart mit schwarzen Borsten. Nur
seine blauen Augen erinnerten nicht an ein Tier. Sie
funkelten spöttisch. Aus seinem Maul ragten Hauer, so
lang wie Dolche.

Der Rumpf war wie bei einem kräftigen Mann, doch
seine Arme waren viel zu lang und hingen bis fast zu den

Knien. Die Beine waren eine Mischform von mensch‐
lichen Gliedern und den Hinterläufen eines Ebers. Sie
endeten in großen, gespaltenen Hufen.

Das Ungeheuer spreizte die Hände, und aus den

Fingerkuppen schoben sich Krallen. Mandred wurde bei
dem Anblick mulmig. Der Manneber hatte sich verändert!

So lange Krallen hatte er nicht gehabt, als er ihn und seine drei Gefährten auf der Lichtung nahe Firnstayn
überfallen hatte.

Der Wolf stieß ein tiefes, kehliges Knurren aus. Er
hatte die Ohren angelegt und die Rute zwischen die

Hinterbeine geklemmt. Gleichzeitig waren seine Lefzen
zurückgezogen, und er zeigte drohend seine Fänge.

Der Manneber legte den Kopf in den Nacken und stieß
einen markerschütternden Schrei aus, ein dumpfes

Grölen, das immer heller wurde, bis es in schrilles

Kreischen überging.

Vanna presste sich die Hände auf die Ohren und ging
in die Knie. War das ein Zauber? Mandred stürmte vor.

Ein Stück Eis fiel ihm vor die Füße. Erschrocken blickte der Krieger zur Decke. Im selben Augenblick lösten sich
hunderte von Eiszapfen. Gleich kristallenen Dolchen
fuhren sie hinab.

Mandred riss die Arme über den Kopf, um sich zu
schützen. Die ganze Höhle war vom Getöse zer‐
schellenden Eises erfüllt. Etwas schrammte über seine

Stirn. Dicht vor ihm schlug ein armlanger Eiszapfen auf den Boden und zerbrach. Dann prasselte es auf seinen

Rücken. Wie ein Keulenschlag traf ihn etwas am

Hinterkopf.

Vanna lag zusammengekrümmt am Boden. Ein Eis‐
zapfen hatte ihren Oberschenkel durchbohrt. Ihre Hose
aus Hirschleder war von Blut durchtränkt. Nuramon
hatte offensichtlich einen Treffer am Kopf abbekommen.

Er lehnte an einer Steinsäule und rieb sich benommen die

Stirn. Nur Farodin schien gänzlich unverletzt zu sein.

»Schluss mit den Spielen!« Der Elf zog seine beiden

Schwerter und hob eine der Klingen. »Erkennst du diese

Waffe? Ihr Besitzer ist tot, und doch wird sie dich treffen.

Mit ihr werde ich das Leben aus dir herausschneiden.«

Statt zu antworten, stürmte der Manneber in die

Höhle. Vanna versuchte vor ihm fortzukriechen, doch
binnen eines Herzschlags war die Kreatur über ihr. Mit
einem leichten Rückhandschlag streckte der Manneber
sie vollends nieder. Einer seiner Hufe schnellte hinab. Ihr

Schädel zerbarst wie ein weingefüllter Tonkrug, der auf

Steinplatten fiel.

Mit einem gellenden Schrei warf sich Nuramon auf
das

Ungeheuer.

Doch
der

Devanthar
reagierte
überraschend schnell.

Mit einer seitlichen Drehung wich er dem Schwerthieb
aus. Eine Krallenhand fuhr hinab und zerfetzte den

Umhang des Elfen.

Mandred sprang vor und versuchte dem Manneber
die Saufeder zwischen die Rippen zu stoßen. Ein

Prankenhieb traf das Speerblatt und hätte dem Krieger
beinahe die Waffe aus der Hand gerissen. Auf dem

Boden voller Eis geriet Mandred ins Rutschen.

Der Wolf hatte seine Fänge in eines der Beine des

Mannebers gegraben, während Farodin mit einem Wirbel
von Schlägen angriff. Doch statt den Schwerthieben
auszuweichen, sprang die Kreatur vor. Eine Klauenhand
fuhr hinab. Farodin warf sich zurück, doch die Pranke
hinterließ vier tiefe Striemen auf seiner linken Wange.

Der Wolf zerrte am Bein des Mannebers. Mandred
wünschte sich, sie hätten den anderen Wolf nicht bei den

Pferden zurückgelassen. Hier wäre er ihnen eine größere

Hilfe!

Die Bestie fuhr herum und versetzte dem Wolf einen
wuchtigen Schlag in den Rücken. Mandred hörte ein
scharfes Knacken. Das Tier jaulte auf. Seine Hinterläufe knickten zuckend zur Seite. Noch immer waren seine

Fänge in das Bein des Mannebers gegraben. Helles Blut
quoll zwischen den schwarzen Borsten hervor. Ein

Huftritt ließ Kiefer und Fänge des Wolfes zersplittern.

Wild wirbelte der Manneber herum. Nuramon hatte
versucht, ihn von hinten anzugreifen. Ein Prankenhieb
prellte dem Elfen das Kurzschwert aus der Hand, und
ein zweiter Schlag zerfetzte den Brustpanzer aus

Drachenhaut.

»Denkt nicht!«, schrie Farodin. »Er kennt jeden eurer

Gedanken. Überlegt nicht, was ihr tun wollt. Greift
einfach an!«

Mandreds Saufeder zerteilte das Fleisch der Bestie. Er
hatte ihr einen tiefen Schnitt gleich unter dem

Rippenbogen
beigebracht.

Mit
einem
wütenden

Schnauben fuhr die Kreatur herum.

Der Krieger riss die Waffe hoch, um den Prankenhieb
aufzuhalten, der nach seinem Kopf zielte. Der Schaft der

Saufeder zersplitterte unter der Wucht des Treffers.

Mandred wurde zurückgeworfen. Doch bevor die Bestie
nachsetzen konnte, war Farodin über ihm. Mit
ungestümen Schwerthieben trieb er den Manneber fort
von Mandred und verschaffte diesem so die Gelegenheit,
sich wieder aufzurappeln.

Der Jarl blickte auf die zerstörte Waffe. Das Blatt der Saufeder war so lang wie ein Kurzschwert. Der Krieger
warf die nutzlose Hälfte des Schaftes fort. Blut rann
seinen Arm hinab. Er hatte nicht einmal gemerkt, dass
der Manneber ihn getroffen hatte.

In tödlichem Tanz umkreisten Farodin und der

Manneber einander. Sie bewegten sich so schnell, dass

Mandred es nicht wagte vorzustürmen, aus Angst, er
könnte Farodin behindern.

Der Atem des Elfen ging keuchend. Die dünne Luft!

Mandred konnte sehen, wie Farodins Bewegungen
langsamer wurden. Klirrend zerriss ein Prankenhieb das

Kettenhemd über seiner linken Schulter. Im selben

Moment schnellte Brandans Schwert hoch. Blut spritzte,
und eine der Pranken des Mannebers wirbelte durch die

Luft.

Der

Schwerthieb
hatte
das

Handgelenk
durchtrennt.

Der Manneber grunzte und wich ein Stück zurück.

Spiegelte sich da etwa Angst in seinen blauen Augen?

Farodin stürmte vor. Die Bestie senkte den Kopf und
warf sich nach vorn. Ihre Hauer gruben sich in Farodins

Brust. Beide wurden zu Boden gerissen.

»Mandred …«

Die Spitze von Brandans Schwert war der Kreatur
quer durch den Leib gedrungen und ragte aus ihrem

Rücken. Und doch war noch immer Leben in der Bestie.

Mit Entsetzen sah Mandred, wie sie sich hochstemmte.

»Nuramon …« Blut troff von Farodins Lippen. »Sag
ihr …« Sein Blick trübte sich.

»Farodin!« Mit einem Mal war Nuramon über dem

Manneber. Er hob das Schwert mit beiden Händen und
ließ es auf das Haupt des Ebers hinabfahren. Knirschend
glitt die Klinge ab und hinterließ eine tiefe, blutige

Furche. Von der Wucht des eigenen Schwerthiebes
taumelte Nuramon zurück. Blankes Entsetzen stand ihm
ins Gesicht geschrieben.

Noch halb gebeugt fuhr die Bestie herum und setzte
dem Elfen nach. Doch dann verharrte sie plötzlich.

Das ist die letzte Gelegenheit!, dachte Mandred. Der

Krieger trat von hinten an den Manneber. Entschlossen
packte er mit der Linken die Hauer und riss den
mächtigen Kopf zur Seite. Mit der Rechten rammte er
dem Ungeheuer die Klinge der Saufeder durch eines
seiner Augen. Tief grub sich der Elfenstahl in den

Schädel des Devanthars.

Ein letztes Mal bäumte sich der Körper der Bestie auf.

Mandred wurde gegen den mächtigen Stein ge‐
schleudert, auf dem einst Luth gesessen hatte. Dumpfer

Schmerz pochte in seiner Brust.

»Deine Leber werden die Hunde fressen«, stieß

Mandred hustend hervor.

EIN TRAUM

Es war ein klarer Traum, der Noroelle im Schlaf ereilte.

Zunächst schweifte ihr Blick über die frühlingshafte

Umgebung ihres Hauses und weiter über die Steilküste
von Alvemer. Mit einem Mal aber sah sie eine un‐
heimliche Winterlandschaft, schroffe Berge und dichte

Wälder, die von Stimmen und Schreien durchdrungen
wurden. Vor einem Eichenstamm lag ein toter Kentaur,
so jämmerlich zugerichtet wie kein Wesen, das sie je
gesehen hatte. Es war Aigilaos. Plötzlich hatte sie Lijema
vor Augen, die regungslos im Schnee lag und eine riesige

Wunde im Leib hatte. Aus Lijema wurde Brandan, der
todesstarr neben einem Lagerfeuer ruhte, während aus
dem Wald die Schreie leidender Wölfe drangen.

Noroelles Blick fand eine Höhle aus Eis, die von

Kampflärm erfüllt wurde. Sie konnte nicht sehen, wer
dort gegen wen kämpfte. Sie sah nur jene, die nieder‐
gestreckt wurden. Da war Vanna die Zauberin und dann
ein Wolf. Mit einem Schlag verstummte der Kampflärm,
und Noroelle sah Farodin am Boden. Eine Wunde klaffte
in seiner Brust, und in seinen Augen war kein Leben.

Noroelle schrie und schrie, ohne Luft zu holen …

Auf einmal fand sie sich neben dem leeren Thron im

Saal der Königin wieder. Sie schaute sich um, doch sie war allein. Das Wasser schwieg, die Wände waren
trocken. Tageslicht fiel durch die Decke in den Saal.

Noroelle sah an sich herab. Sie trug ihr weißes

Nachthemd.

Langsam öffnete sich das Tor. Weiß gewandete

Elfenfrauen, die ihre Gesichter hinter Schleiern
verbargen, trugen zwei Bahren nebeneinander herein.

Noroelle wusste, wen sie zu ihr brachten. Verzweifelt
wandte sie sich ab. Den Anblick würde sie nicht ertragen.

Die Frauen kamen näher und näher. Schließlich ver‐
harrten sie vor der Treppe zum Thron. Noroelle
betrachtete aus den Augenwinkeln die Bahren‐
trägerinnen, die stumm und starr dastanden, als wären
sie Statuen. Sie wollte auf keinen Fall die toten Körper ihrer Liebsten sehen. Doch ihr Blick gehorchte ihr nicht, sondern wanderte zu den Leichnamen von Farodin und

Nuramon. Sie schienen unversehrt zu sein, doch ihnen
fehlte jedes Leben.

Noroelle schaute sich zitternd um, so als müsste doch
irgendjemand da sein, der ihr beistünde. Doch da war
niemand. Dann sah sie, wie von den Wänden Blut
hinablief. Sie schaute auf und beobachtete, wie das Blut aus den Quellen drang.

Noroelle eilte davon. Durch die Seitentür, die der

Königin vorbehalten war, verließ sie den Saal. Sie lief so
schnell sie konnte und achtete nicht darauf, wohin sie
ihre Füße trugen.

Unvermittelt fand sie sich an ihrem See wieder. Sie trat
zur Quelle und war erleichtert, hier Wasser und kein Blut
vorzufinden. Erschöpft lehnte sie sich an den Stamm
einer der beiden Linden und fing an zu weinen. Sie
wusste, dass es nur ein Traum war. Aber sie wusste auch,
wie oft sie im Traum die Wahrheit gesehen hatte. Sie
hatte Angst vor dem Erwachen.

Nach einer Weile kniete sie sich an den See und
betrachtete ihr Antlitz auf der Wasseroberfläche. Nichts
war von dem geblieben, was Farodin und Nuramon in
ihr gesehen hatten. Ihre Tränen fielen ins Wasser und
ließen ihr Spiegelbild verschwimmen.

»Noroelle!«, hörte sie eine vertraute Stimme sagen.

Sie stand auf und wandte sich um. Es war Nuramon.

»Bist du es wirklich?« Er war in eine Hose und ein Hemd
aus einfachem Leinen gekleidet. Seine Füße waren nackt.

»Ja«, sagte er lächelnd.

Noroelle setzte sich auf den Stein beim Wasser und
bedeutete ihm, zu ihr zu kommen.

Er nahm neben ihr Platz und fasste ihre Hand. »Du
hast geweint.«

»Ich hatte einen bösen Traum. Aber nun ist er vorüber.

Du bist da.« Sie sah sich um. »Es ist merkwürdig. Es ist alles so klar. So, als wäre es gar kein Traum.«

»Du hast Macht über diese Traumwelt. Das spüre ich.

Was du willst, das wird geschehen. Der Schmerz hat dir
diese Kraft verliehen. Er hat Wünsche in dir geweckt.«

»Ich sehe dich nicht zum ersten Mal in meinen

Träumen, Nuramon. Erinnerst du dich an das letzte Mal,
da wir uns hier in meinem Schlaf trafen?«

»Nein. Denn ich bin nicht der Nuramon aus deinen

Träumen. Ich bin kein Bild, das du dir von mir machst.

Ich bin von außen in deinen Traum gekommen.«

»Aber warum?«

»Weil ich mich entschuldigen muss. Ich habe mein

Versprechen gebrochen. Wir werden nicht zurück‐
kehren.« Er sagte es mit einer so sanften Stimme, dass sie
ganz ruhig blieb.

»Dann war es die Wahrheit, die ich vorhin gesehen
habe?«

Er nickte. »Die Elfenjagd ist gescheitert. Wir sind alle tot.«

»Aber du bist hier.«

»Ja, aber ich kann nicht lange bleiben. Ich bin nur ein

Geist, den der Tod bald fortnimmt, auf dass ich einst
wiedergeboren werde. Nun weißt du, was geschehen ist.

Und du hast es nicht aus dem Munde irgendeines
anderen erfahren.« Er erhob sich. »Es tut mir so Leid, Noroelle.« Nuramon schaute sie sehnsuchtsvoll an.

Sie stand auf. »Du hast gesagt, dass ich Macht über
diesen Traum habe.«

Er nickte.

»Dann nimm meine Hand, Nuramon!«

Er gehorchte ihr.

»Schließ die Augen!«

Nuramon fügte sich ihrem Wunsch.

Noroelle dachte an ihre Kammer. Oft hatte sie sich den

Tag ausgemalt, da sie Farodin oder Nuramon in ihr

Gemach führen würde. Und da es in der Wachwelt nie
mehr geschehen würde, beschloss sie, es hier im Traum
geschehen zu lassen. Sie führte ihn einige Schritte über die Wiese und wünschte, sie wäre in ihrer Kammer.

Plötzlich waren da Mauern um sie herum. Die Pflanzen
verwandelten sich in Efeu, sie rankten sich an den

Wänden hinauf und nahmen bald die ganze Decke ein.

Der See schwand ebenso wie die Linden. Stattdessen
wurde der Boden zu Stein, und Möbel aus lebendem

Holzgeflecht stiegen aus ihm empor. Selten hatte sie
solche Macht in ihren Träumen verspürt. »Öffne die

Augen, mein Geliebter!«, sagte sie leise.

Nuramon tat es und schaute sich lächelnd um. »Ich
hatte es mir anders vorgestellt.«

»Es ist nur im Traum so groß. Und dass hier überall

Pflanzen wachsen, sollte dich nicht wundern.«

Er legte die Hände auf ihre Schultern. »Ich wünschte
so sehr, ich hätte mein Versprechen halten können.«

»Und ich wünschte, das Schicksal hätte mir meine

Entscheidung nicht abgenommen. Alles, was uns noch
bleibt, ist dieser Traum.« Sie wartete darauf, dass er
etwas sagte oder etwas tat, doch Nuramon zögerte. Sie
wäre ihm längst entgegengekommen, wenn er es nicht all
die Jahre vermieden hätte, sie zu berühren. Es war an
ihm zu entscheiden, das würde sie ihm nicht abnehmen.

Als er die Bänder ihres Nachtgewands zwischen ihren

Schultern löste, atmete Noroelle erleichtert aus. Endlich hatte er diesen Schritt gewagt! Er schaute ihr unverwandt
in die Augen. Der Schrecken der Menschenwelt hatte

Nuramon verändert, er machte einen ernsteren Eindruck.

Ihr Nachthemd glitt an ihrem Körper zu Boden.

Nuramon senkte den Blick.

Das hatte sie nicht erwartet. Gewiss, er mochte
neugierig sein, wie ihr Körper, den er so oft besungen hatte, wirklich aussah, aber war der Blick nicht zu rasch
gefallen? Dann dachte sie daran, was er gesagt hatte. Er musste bald fort. Ihnen blieb kaum Zeit. Und nichts wäre
schlimmer, als im falschen Moment voneinander
getrennt zu werden.

Er schloss sie in die Arme und flüsterte in ihr Ohr:

»Verzeih mir. Ich bin nicht mehr der, den du gekannt
hast. Es ist schwierig für mich, hier zu sein. Ich bin nur ein Schatten desjenigen, der ich einst war.«

Noroelle schwieg; sie wollte nichts darauf sagen. Auch
wagte sie nicht, sich vorzustellen, was Nuramons Preis
dafür sein mochte, dem Tod die wenigen Momente hier
mit ihr abzuringen. Sie machte einige Schritte zurück und
wartete.

Nuramon zog sich aus. Irgendetwas stimmte nicht …

Sie musterte ihn. Es lag nicht an seinem Körper, dieser war makellos. Sie erinnerte sich, was die Frauen bei Hof
gesagt hatten. Manche von ihnen hatten sich eine Liebes‐
nacht mit ihm gewünscht. Jetzt, da er sich ganz vor ihr entblößte, konnte Noroelle mehr denn je verstehen, wieso
diese Frauen all das vergaßen, was man sich über

Nuramons Fluch erzählte. Nie hätte sie gedacht, dass

Nuramon aussah wie einer der legendären Minnesänger,
von deren Liebesabenteuern die Frauen so schwärmten.

Wie hatte er diesen Körper nur verstecken können?

Als Noroelle Nuramon wieder ins Antlitz blickte,
erkannte sie, was an ihrem Liebsten nicht stimmte. In
seinen Zügen stand ein stummer Schmerz. Er hatte viel
erleiden müssen.

Zaghaft kam Nuramon näher. Er streckte die Hand
nach ihr aus und berührte sie, als wollte er sichergehen,
dass sie tatsächlich da war. Sanft streichelte er ihr über die Schulter.

Noroelle fuhr Nuramon mit den Händen durch das
wilde Haar, dann den Hals entlang auf seine Brust. Seine

Haut war weich. Sie nahm ihn in die Arme und küsste
ihn. Dabei schloss sie die Augen und spürte, wie seine warmen Fingerspitzen ihren Rücken hinabstrichen und
kühle Schauer nach sich zogen.

Gemeinsam ließen sie sich auf die Bettstatt sinken. Es
war anders als in der Wachwelt. Das Holzgeflecht war
ein wenig feiner, das weiche Blätterwerk schien dichter
zu sein. Nuramon strich über die Blätter. Hatte er noch nie ein solches Bett gesehen? Oder wunderte es ihn nur,
wie weich es war?

Sie verharrten und sahen einander lange an. Dies also
war das Ende ihres langen Weges. So oft hatte sie von diesem Augenblick geträumt. Und obwohl auch dies nur
ein Traum war, spürte sie alles viel eindringlicher als je zuvor.

Nuramon berührte ihr Haar und rieb es sanft
zwischen den Fingern, um es dann zu küssen. Mit den

Handflächen strich er ihr über die Wangen, um sich dann
einen Weg zu ihrem Hals und dem Brustansatz zu
suchen. Dort hielt er inne. Noroelle blickte ihn liebevoll an. Er sollte an ihren Augen lesen, dass er alles wagen durfte.

Mit einem Mal spürte sie, wie seine Hand zwischen
ihre Brüste fuhr und bis zum Bauchnabel hinabstrich. Ein

Schauer durchfuhr sie. Es war nicht nur ein Schauer der

Berührung, sondern auch der Magie. Sie vermochte nicht
zu sagen, ob es Nuramons heilende Hände waren oder
aber ihre Zaubersinne. Vielleicht vermischte sich beides.

Er ließ die Hände über ihre Hüften auf ihren Rücken
gleiten. Dann löste er sie von ihrem Körper, blieb aber so
nahe, dass Noroelle die Wärme seiner Finger fühlen
konnte. Sie schloss die Augen und ließ sich
zurücksinken.

Sie spürte, wie er langsam über sie kam, wie seine

Hände ihre Brüste streichelten und dann ihr Gesicht
liebkosten. Sie konnte nicht fassen, wie warm sein Körper
war. Es musste ein Zauber sein, der diese Wärme
hervorbrachte.

Als sie spürte, wie sein Glied über ihre Schenkel
streifte, umklammerte sie Nuramon mit ihren Beinen.

Schauer um Schauer liefen ihr durch den Körper.

Als er in sie eindrang, stockte ihr der Atem. Sie hatte oft von Liebesnächten mit Farodin oder Nuramon
geträumt, hatte Verlangen gespürt und Erfüllung
gefunden, aber kein Traum war je so reich an Sinnes‐
freuden gewesen wie dieser. Diesmal waren all ihre

Zaubersinne erwacht. So wie jetzt musste es auch in der

Wachwelt sein. So wäre es gewesen, wenn …

Nuramon verharrte. Sie fragte sich, worauf er wartete.

Sie öffnete die Augen und sah sein Gesicht über ihr.

Beinahe schüchtern schaute er sie an. Hatte sie ihn
verschreckt, weil ihr der Atem stockte? Noroelle strich
ihm durchs Haar und dann über die Lippen. Ihr Lächeln
sollte ihm alles sagen.

Vorsichtig begann er sich in ihr zu bewegen.

Im gleichen Moment verschwamm alles vor ihren

Augen. Sie wusste nicht, ob es am Traum lag, ob ihre
oder seine Magie ihre Empfindungen verstärkte und ihre

Sinne berauschte.

Mit jeder Bewegung Nuramons schien eine neue Welt
aufzubrechen. Überall waren Lichter und Farben. Dann
war da sein Gesicht. Es kam und es ging, und es erschien
ihr schön wie nie. Und sein Duft! Es kam ihr so vor, als
nähme sie alle jene Düfte wahr, die sie mit Nuramon
verband: den von Lindenblüten, den von Maulbeeren
und den der alten Eiche, auf der Nuramons Haus stand.

Ihr war, als holte ein Zauber diese Düfte aus ihrer

Erinnerung in den Traum.

Ebenso verführerisch war Nuramons weiche Haut. Sie
schien sie zu umfangen wie eine weiche Decke und hatte
ihren kühlen Körper längst gewärmt. Noroelle konnte

Nuramon gleichmäßig atmen fühlen. Es war ein langer

Hauch, den sie gern einatmete und schmeckte.

Mit einem Mal hörte sie sich selbst. Sie hörte sich

Nuramons Namen flüstern. Immer lauter wurde sie; so
sehr, dass sie von sich selbst überrascht war. Und dann war da ein Schrei! Alle Sinneseindrücke vereinten sich im

Rausch.

Noroelle erwachte schlagartig. All das, was sie vor
einem Moment noch gespürt hatte, verblasste, floh mit
einem Kribbeln aus ihrem Körper. Sie wagte nicht, die

Augen zu öffnen, um das zu sehen, was sie längst spüren
konnte: dass Nuramon fort war. Sie wollte nach ihm
tasten, aber es ging nicht. Sie wollte seinen Namen sagen,
aber ihre Lippen bewegten sich nicht. Und als sie nun
doch die Augen öffnen wollte, musste sie feststellen, dass
die Lider ihr nicht gehorchten. Sie war gefangen in ihrem

Leib und fragte sich, ob sie wirklich aufgewacht war oder
noch immer träumte.

Mit einem Mal spürte sie die Gegenwart eines anderen
in ihrer Kammer. Ob es wirklich Nuramon war? Ob er
auch in der Wachwelt zu ihr zurückgekehrt war?

Wer immer bei ihr war, er kam an ihr Bett heran.

Deutlich hörte sie seine vorsichtigen Schritte. Er blieb bei
ihr stehen und verharrte, bis sie nicht mehr zu sagen
vermochte, ob er immer noch da war. Schließlich war sie
sich sicher, allein zu sein.

Plötzlich erklangen Schritte vor ihrem Zimmer. Dann
wurde die Tür geöffnet, und sie hörte Obilees Stimme
ihren Namen rufen. Ihre Vertraute trat näher, setzte sich
neben sie und berührte sie. »Noroelle!«

Verzweifelt versuchte Noroelle, die Macht über ihren

Körper zurückzugewinnen.

Obilee stand auf und schloss die Fensterläden. Dann
kehrte sie zu Noroelle zurück und deckte sie zu.

Mit einem Mal stockte Noroelle der Atem, sie wurde
unruhig, und im nächsten Augenblick war sie wieder die

Herrin über ihren Körper. Sie öffnete die Augen und
richtete sich mit einem Ruck auf.

Obilee erschrak.

»Nuramon!«

Die junge Elfe musste schmunzeln.

»Ich habe geträumt, Obilee.« Noroelle sah ihr

Nachthemd neben sich liegen. Und sie wusste, dass das

Fenster offen gestanden hatte … »Es war mehr als ein

Traum. Er war hier … Er war tatsächlich hier!« Sie
stockte. »Aber wenn er hier war, dann …« Dann war die

Elfenjagd gescheitert. Dann war alles so, wie Nuramon
ihr im Traum gesagt hatte. Es war vorbei. Ihre Geliebten
waren tot.

DER HEILZAUBER

Nuramon stand wie betäubt vor dem toten Devanthar.

Irgendetwas hatte der Dämon getan, bevor Mandred ihn
erschlagen hatte. Ein Hauch von Magie hatte ihn wie ein

Schatten umgeben. Doch nun lag die Bestie reglos da.

Das Blatt von Mandreds Saufeder ragte aus ihrer

Augenhöhle. Der Menschensohn kniete am Boden und
atmete schwer.

Nuramon schüttelte sich. Endlich konnte er wieder
klar denken. Er wandte sich um und sah die toten Körper
von Vanna und dem Wolf. Farodin lag auf dem Rücken;
eine tiefe Wunde klaffte in seiner Brust.

Sofort war Nuramon bei ihm. »Farodin!«, rief er, doch
sein Gefährte hatte das Bewusstsein verloren. Er atmete
nur flach, und sein Puls war kaum noch zu spüren. Trotz
der blutigen Striemen auf der Wange erinnerte sein

Gesicht Nuramon an das eines schlafenden Kindes.

Der Elf hatte Noroelle versprochen, dass sie beide zu
ihr zurückkehren würden. Und nun verging Farodins

Leben vor seinen Augen. Mit dem blassen Atemdunst
verblasste auch jede Hoffnung. Denn ein Toter war nicht
zu heilen.

Nuramon fasste die Hand seines Gefährten. Sie war
noch nicht ganz kalt. Da war immer noch ein wenig

Wärme zu spüren. Seine Mutter hatte ihm einmal gesagt,
es gebe eine Schwelle, von der man einem Albenkind nur
mehr beim Sterben zusehen könne. Als er die tiefe

Wunde betrachtete, wusste er, dass Farodin nicht zu
helfen war.

Sein Gefährte hatte das Unmögliche gewagt, um sie zu
retten. Nuramon war es ihm schuldig, alles zu versuchen,
so wie er es Noroelle schuldig war. Nun war es an ihm,
das Unmögliche zu wagen. Wenn dies das Ende war und
es nichts mehr zu gewinnen gab, dann würde er
wenigstens bei dem Versuch sterben, Farodin zu retten.

Er schloss die Augen und dachte noch einmal an

Noroelle. Er sah ihr Gesicht vor sich – und begann mit seinem Zauber.

Der Schmerz kam sogleich und drang tief in seinen

Kopf vor. Es schien, als verwandelte sich jede Ader in seinem Leib in einen glühenden Faden.

Nuramon hörte sich schreien. Irgendetwas griff nach
seiner Kehle. Er musste um jeden Atemzug kämpfen.

Würde er den Atem verlieren, damit Farodin den seinen
wieder erlangte? Dann fasste etwas nach seinem Herzen
und presste es erbarmungslos zusammen. Der Schmerz
überwältigte ihn. Er wollte Farodin loslassen, spürte aber
nicht, was er tat. Es kam ihm so vor, als hätte er keinen Körper mehr. Er dachte an Noroelle. Daraufhin wollte er

Farodin um jeden Preis festhalten und diese Qualen über
sich ergehen lassen. Er wusste nicht, ob er selbst noch lebte, und wusste nicht, wie es um Farodin stand. Und er
wusste ebenso wenig, wie viel Zeit vergangen war. Es
gab nur das Leid, das all seine Sinne ausfüllte. Alles, was
ihm blieb, war ein Gedanke: Nicht loslassen!

Plötzlich schreckte Nuramon auf. Der Schmerz zog
sich fließend in seine Hände zurück. Ihm war
schwindelig, und seine Sinne waren verwirrt. Er hörte
eine Stimme seinen Namen sagen. Als er aufblickte, sah
er einen Schatten, der mit ihm sprach.

Es dauerte lange, bis er Mandreds Stimme erkannte.

»Verdammt! Sag endlich was!«

»Noroelle!« Seine Stimme klang fremd, so als käme sie
aus weiter Ferne.

»Komm schon, tu mir das nicht an! Bleib wach!«

Nuramon sah sich neben Farodin kauern. Er berührte
ihn immer noch auf der Brust und hielt seine Hand
umfangen. Bald spürte er seinen Herzschlag. Sein Atem
war zurückgekehrt. Blasser Dunst stand in der eisigen

Luft vor seinem Mund.

Nuramon war kalt. Seine Adern schienen zu Eis
gefroren zu sein. Würde er sterben, oder kehrte das

Leben in ihn zurück? Er wusste es nicht zu sagen.

Schließlich sah er Mandred ins Gesicht. Der

Menschensohn betrachtete ihn voller Ehrfurcht. »Du bist
ein großer Zaubermeister! Du hast ihn gerettet.«

Mandred legte ihm die Hand auf die Schulter.

Nuramon löste die Hände von Farodin und ließ sich
zurückfallen. Erschöpft schaute er zur Decke und
betrachtete das magische Glitzern hinter dem Eis. Nur
langsam fand er zu innerer Ruhe.

Plötzlich merkte Mandred auf. »Hörst du das?«

Nuramon horchte. Am Rande vernahm er ein
summendes Geräusch. »Was ist das?«

»Ich weiß nicht.« Der Menschensohn zog die Saufeder
aus der Augenhöhle des Devanthars. Der Schaft der

Waffe war zersplittert und maß gerade noch eine

Armeslänge. »Ich werde nachsehen.«

Nuramon wusste, dass es noch nicht ganz vorüber
war. Er musste prüfen, ob Farodin tatsächlich geheilt
war. Müde richtete er sich auf und untersuchte ihn. Sein

Gefährte schlief ruhig. Die Wunde hatte sich völlig
geschlossen. Nuramon konnte spüren, wie Farodins

Kraft mit jedem Atemzug wuchs. Es war vollbracht! Er
hatte sein Versprechen nicht gebrochen!

Vom Ausgang der Höhle erklang ein schrilles

Kreischen, das nicht abreißen wollte. Erschrocken griff

Nuramon
nach
seinem

Schwert.

Als

Mandred
herbeigelaufen kam, senkte er die Waffe wieder.

Der Menschensohn schien beunruhigt. »Irgendetwas
ist da faul!«

Nuramon stand auf. Ihm war schwindelig. »Was ist?«

»Komm, schau es dir selbst an!«

Er folgte Mandred einige Schritte, dann blickte er zu

Farodin zurück. Nur ungern ließ er ihn in der Nähe des
toten Devanthars zurück. Doch Mandred war sehr
aufgewühlt. So eilte er ihm schließlich nach.

Als er den Ausgang der Höhle erreichte, glaubte

Nuramon seinen Augen nicht zu trauen. Da war eine
dicke Eiswand, die den Weg aus der Höhle versperrte
und den Blick hinaus trübte. Jenseits davon schwoll ein Licht langsam an, dann wieder ab.

»Was ist das, Nuramon?«, fragte Mandred.

»Ich kann es dir nicht sagen.«

»Ich habe versucht, mit der Saufeder ein Loch durch
das Eis zu stoßen. Aber da ist nichts zu machen.« Der Menschensohn riss den Speer hoch und stieß die Spitze
mit aller Kraft gegen das Eis, an dem sie kreischend
abglitt. Mandred fuhr mit der Handfläche über die

Wand. »Nicht einmal ein Kratzer.« Er sah Nuramon
erwartungsvoll an. »Vielleicht könntest du deine Hände
benutzen und …«

»Ich bin ein Heiler, Mandred. Nicht mehr, nicht
weniger.«

»Ich weiß, was ich gesehen habe. Du hast Farodin vom

Tod zurückgeholt. Versuch es!«

Nuramon nickte widerstrebend. »Aber nicht jetzt. Ich
brauche Ruhe.« Der Elf konnte den Zauber deutlich
spüren, der in der Eiswand wirkte. War das die Rache
des Devanthars? »Lass uns zurückgehen.«

Mandred fügte sich unwillig. Nuramon folgte ihm und
dachte an den Kampf gegen den Devanthar. Sie hatten
sich gut geschlagen; der Menschensohn hatte seinem

Volk alle Ehre gemacht und die Elfen und Wölfe den

Albenkindern. Und doch hätten sie nicht so leicht
gewinnen dürfen. Oder waren sie in ihrem Zorn so sehr
über sich hinausgewachsen, dass ihre Kraft den Alben
gleichgekommen war?

Als sie zum Kampfplatz zurückgekehrt waren,
musterte Nuramon den toten Devanthar. Mandred
bemerkte es. »Wir haben diese Bestie besiegt. Und die

Eismauer werden wir auch durchbrechen!«

Der Menschensohn irrte sich. Doch woher sollte er es
auch besser wissen? Der Devanthar war ein Albenfeind.

Wenn sie ihren Sieg richtig einschätzen wollten, dann
mussten sie sich an den Alben messen und sich fragen,
wie ein Alb diese Lage einschätzen würde. Und genau
dies machte Nuramon zu schaffen. Ein Alb konnte nur
eines annehmen …

»Wir werden erfrieren!«, sagte Mandred und riss

Nuramon aus seinen Gedanken. Der Menschensohn saß
mit seiner Saufeder bei Farodin. »Du wirst hier keine

Ruhe finden, Nuramon.

Wir müssen versuchen, durch diese Eiswand hin‐
durchzukommen, solange du überhaupt noch Kraft
hast.«

»Beruhige dich, Mandred! Ich werde mich hier
erholen, ebenso wie Farodin. Und dennoch werden wir
nicht erfrieren.«

Der Menschensohn machte ein besorgtes Gesicht.

»Das gilt auch für Menschen.« Er setzte sich zu dem

Krieger, löste Noroelles Beutel von seinem Gürtel und
öffnete ihn. »Hier, nimm eine!« Er hielt Mandred die

Maulbeeren hin.

Der Jarl zögerte. »Du willst mit mir teilen, was deine Liebste dir gab?«

Nuramon nickte. Die Beeren besaßen Zaubermacht.

Wenn sie einen Elfen sättigten und ihm ein wohliges

Gefühl gaben, dann würden sie bei einem Menschen
gewiss wahre Wunder wirken. »Wir haben Seite an Seite
gekämpft. Betrachte diese Beere als ein erstes Geschenk
von Noroelle. Wenn du mit uns zurückkehrst, wird sie
dich mit Reichtümern überhäufen. Sie ist sehr freigebig.«

Sie beide nahmen eine Maulbeere. Mandred
betrachtete schwermütig Vanna und den toten Wolf.

»Gibt es wirklich einen Grund, dies als einen glorreichen

Sieg zu betrachten?«

Nuramon senkte den Blick. »Wir haben den Kampf
gegen einen Devanthar überlebt. Wer kann das schon
von sich behaupten!«

Der Menschensohn machte ein ernstes Gesicht. »Ich!

Denn ich habe schon einmal gegen ihn gekämpft. Und
ich bin ihm schon einmal entkommen. Aber nicht weil
ich so großartig war, sondern weil er es so wollte. Und wenn ich jetzt diesen Kadaver dort sehe, dann kann ich kaum fassen, dass uns das gelungen ist, was sonst nur

Alben bestimmt war.«

Nuramon schaute zu dem Devanthar hinüber. »Ich
weiß, was du meinst.«

»Die Alben! Für euch sind sie die Väter und Mütter
eures Volkes, aber für uns sind sie wie Götter. Nicht
unsere Götter, aber ihnen gleich an Macht. Wir nennen
sie in einem Atemzug: Götter und Alben!«

»Das verstehe ich.«

»Dann sage mir, wie wir diese Bestie besiegen
konnten!«

Nuramon senkte den Blick. »Vielleicht haben wir das
nicht. Vielleicht hat er mit uns das getan, was er bereits mit dir getan hat.«

»Aber da liegt er. Wir haben ihn erschlagen!«

»Und doch mag es sein, dass er genau das erreicht hat,
was er wollte. Was, wenn meine Kraft nicht ausreicht,
um die Mauer zu durchbrechen? Dann müssen wir hier
sterben.«

»Aber er hätte uns schon früher erledigen können.«

»Du hast Recht, Mandred. Es geht auch nicht um dich,
denn er hätte dich leicht töten können. Es geht um

Vanna, Farodin oder mich. Einer von uns soll hier
gefangen gehalten werden.«

»Aber du hast mir gesagt, dass die Seelen der

Albenkinder zurück in deren Gefilde wandern. Wenn ihr
hier sterbt, dann werdet ihr wiedergeboren.«

Nuramon deutete zur Decke. »Schau dir diese Lichter
an. Dies ist ein Ort der Macht, den der Devanthar nicht ohne Absicht als Kampfplatz gewählt hat. Es mag sein,
dass unsere Seelen niemals einen Ausweg finden. Es mag
sein, dass sie hier auf ewig gefangen sind.«

»Aber hatte Vanna nicht von einem Tor gesprochen?«

»Ja. Sie meinte, dass dies ein Ort ähnlich dem Stein‐
kreis bei deinem Dorf ist. Nur ist das Tor hier
geschlossen. Und Vanna sagte, dass wir es nicht öffnen
können. Vielleicht hat es der Manneber auf immer
versiegelt, um uns hier festzuhalten.«

Mandred nickte. »Dann habe ich euch in diese Lage ge‐
bracht. Wäre ich nicht in eure Welt gekommen, dann …«

»Nein, Mandred. Wir können unserem Schicksal nicht
entkommen.«

»O Luth, wieso musste es hier in deiner Höhle
geschehen? Warum webst du deine Fäden zu unserem

Leichentuch?«

»Sag das nicht! Nicht einmal zu Wesen, die ich nicht
kenne.« Er schaute Farodin an. »Es ist heute nicht das erste Mal, dass wir beide unmögliche Taten vollbracht
haben. Wer weiß, vielleicht bezwingen wir diese Wand
da draußen ja doch.«

Mandred hielt ihm seine Hand hin. »Freunde?«

Nuramon war erstaunt. Noch nie in seinem Leben
hatte jemand um seine Freundschaft gebeten. Er fasste

Mandreds Hand und auch die des schlafenden Farodin.

Sie beide fühlten sich kalt an. Er würde ihnen Wärme
schenken. »Nimm du seine andere Hand«, forderte er

Mandred auf.

Der Menschensohn machte ein verwundertes Gesicht.

»Ein Zauber?«

»Ja.«

Sie saßen da, und Nuramon tauschte seine Wärme
gegen ihre Kälte. Und weil stets neue Wärme in ihm
entstand, doch immer weniger Kälte von den beiden

Gefährten zu ihm gelangte, kam es bald, dass die Kälte aus den Körpern Mandreds und Farodins schwand.

Der Menschensohn brach nach einer Weile das

Schweigen. »Sag, Nuramon, was glaubst du? Auf wen
von euch hatte es der Devanthar abgesehen?«

»Ich weiß es nicht. Vielleicht hatte der Devanthar

Visionen von Dingen, die einst geschehen mögen.

Vielleicht wäre aus Vanna eine der großen Zauberinnen
geworden. Und Farodin ist ein Held, über den schon
manches Epos gedichtet wurde. Wer weiß, was aus ihm
werden wird?«

»Hat er wirklich sieben Trolle erschlagen?«

Nuramon zuckte mit den Schultern. »Manche sagen,
es wären mehr gewesen.«

»Mehr als sieben!« Ungläubig blickte er zu dem

Schlafenden.

»Er ist niemand, der um seine Taten große Worte
macht. Und weil er so bescheiden ist, reist er oft als Gesandter in Diensten der Königin.« Nuramon hatte ihn
im Stillen darum beneidet, und er hatte nie verstanden, warum es Noroelle nichts zu bedeuten schien.

»Und welchen Grund hätte dieses Vieh gehabt, dich
zu töten?«, setzte Mandred nach.

»Wer weiß schon, worin seine Bestimmung lag? Aber
jetzt lass uns schweigen und ruhig atmen. Am Ende
erfrieren wir doch noch.«

»Gut. Aber zuerst musst du mir noch eins
versprechen.«

»Was wäre das?«

»Zu keinem ein Wort davon, dass ich hier mit euch

Händchen gehalten habe.«

Nuramon hätte beinahe lauthals gelacht. Menschen
waren schon seltsam. »Versprochen.«

»Und ich verspreche dir, dass du immer auf Mandred
zählen kannst«, sagte der Menschensohn feierlich.

Sein Gebaren rührte Nuramon. »Danke, Mandred.«

Andere Elfen hätten sich wohl nichts aus der

Freundschaft eines Menschen gemacht, aber Nuramon
bedeutete sie viel. Er überlegte lange und sagte dann:

»Ab heute bist du ein Elfenfreund, Mandred Aikhjarto.«

DAS KIND

Noroelle schloss die Augen. Ein Jahr war vergangen seit
jener Nacht, in der sie vom Liebesspiel mit Nuramon
geträumt hatte. Und es war mehr als ein Traum gewesen.

In den letzten vier Jahreszeiten war ein Kind in ihr
gewachsen. Heute war der Tag der Geburt gekommen.

Sie spürte es so deutlich wie das Wasser, in dem sie
schwebte, oder wie die Berührung der Nixen, die bei ihr
waren.

Sie öffnete die Augen. Es war Nacht, und der Himmel
war sternenklar. Im Mondlicht wurden die Elfen
geboren, ins Mondlicht würden sie einst zurückkehren.

Sie spürte kühles Wasser nach ihren Gliedern tasten. Der

Zauber der Quelle durchdrang sie und berührte auch das

Kind in ihr. Es regte sich.

Eine der drei Nixen stützte ihren Kopf. Noroelle
konnte spüren, wie sich ihre Brust in regelmäßigen

Atemzügen hob und senkte. Die zweite der Nixen sang
eines der Lieder aus ihrer fernen Heimat, dem Meer. Die
dritte aber war still an Noroelles Seite, bereit, ihr jeden Wunsch von den Augen abzulesen. Sie alle waren aus

Alvemer gekommen, um ihr bei der Geburt zu helfen. Sie
waren Vertraute der Zauberin aus dem Meer, deren

Name kein Elf kannte. Ihre nackte Haut funkelte, als
wäre sie von winzigen Diamanten überzogen. Noroelles

Blick schweifte zum Ufer und dann weiter zu den

Wiesen, wo die Flügel unzähliger Auenfeen im Mond‐
schein glitzerten.

Am Ufer standen Obilee, die Königin und einige

Frauen vom Hof. Die junge Obilee lächelte vor Glück. In

Emerelles Gesicht aber fand sich keine Regung. Diese
beiden Gesichter waren wie ein Spiegel des vergangenen

Jahres.

Obilee hatte ihr die alten Geschichten von Männern
erzählt, die ihre Liebste nach ihrem Tod als Geist
besuchten, um mit ihr ein Kind zu zeugen. Die Königin
jedoch hatte ihre Zweifel geäußert und sich abweisend
gezeigt.

Noroelle spürte, wie sich das Kind in ihrem Bauch
bewegte. Der Streit mit der Königin beschäftigte sie weit
weniger als die Frage, ob sie ihrem Kind eine gute Mutter
sein konnte. Sie kannte die Geschichten, die Obilee ihr in
langen Nächten erzählt hatte. Und sie wusste, welchen

Teil ihre Vertraute stets ausgelassen hatte: Das Kind, das
gezeugt wurde, trug die Seele des Geliebten. Dieser

Gedanke machte Noroelle Angst, denn es hieße, dass

Nuramon sich selbst gezeugt hätte. Er wäre sein eigener

Vater, und sie wäre die Mutter ihres Geliebten.

Bang hatte sie sich gefragt, ob sie Nuramon eine

Mutter sein könnte. Doch nun, da sie hier lag, wusste sie
die Antwort. Ja, sie konnte es! Sie würde den Vater in Erinnerung halten, wie er gewesen war. Und sie würde
dieses Kind …

Es war so weit! Ihre Mutter hatte ihr einst so viel von
der Geburt erzählt. Doch nichts hatte sie auf das
vorbereiten können, was sie nun spürte. Als wäre ein
mächtiger Zauber gesprochen worden, bewegte sich das

Kind. Ihr Körper veränderte sich, das spürte Noroelle
deutlich. Sie wuchs, wo das Kind hinwollte, und zog sich
zusammen, wo es herkam. Es war eine ständige

Verwandlung, und Noroelle fühlte, wie ihr Leib in einem

Wechselspiel wie von Ebbe und Flut die Magie des

Quellwassers in sich aufnahm, um die Wandlung zu
vollziehen und dem Kind den Weg zu bereiten. Deutlich
spürte sie sein Drängen, es wollte endlich in diese Welt geboren werden.

Selbst die Zeit schien sich nun zu dehnen. Das

Mondlicht auf dem Wasser, das Lied der Nixe, das Kind,
selbst die unbedeutendste Kleinigkeit – all dies würde
für immer in Noroelles Erinnerung bleiben. Sie atmete
ruhig, schloss die Augen und ließ geschehen, was
geschehen sollte.

Mit einem Mal spürte sie, wie etwas ihren Körper
verließ und eine Welle neuer Empfindungen nach sich
zog. Ihr ganzer Leib vibrierte und wandelte sich ein
letztes Mal. Dann hörte sie den Schrei des Neugeborenen.

Gebannt schlug sie die Augen auf.

Die Sängerin unter den Nixen hielt das Kind so, dass
gerade eben sein Kopf über dem Wasser war. Es war so
klein! So zerbrechlich. Und es schrie aus Leibeskräften.

Die Nixe berührte die Nabelschnur und war sichtlich
überrascht, dass sie einfach abfiel. Noroelle wusste, dass
bei anderen Albenkindern ein scharfes Messer benötigt
wurde, um das Band zur Mutter endgültig zu durch‐
trennen.

»Ein Junge!«, sagte die Nixe leise. »Es ist … ein
wunderschöner Junge.«

Die anderen beiden Nixen zogen Noroelle bis ans Ufer
und hoben sie sanft aus dem Wasser. Sie setzte sich auf den flachen Stein und blickte auf das kleine Wesen, das die Sängerin noch immer im Wasser hielt.

Jemand legte Noroelle eine Hand auf die Schulter. Sie
schaute auf und sah Obilee neben sich. Sie fasste die

Hand der Vertrauten. Dann stand sie auf und schaute an
sich hinab. Ein unversehrter Körper. Was hatte sie nicht alles über die Geburt anderer Albenkinder gehört! Dass
es Stunden oder gar Tage voller Anstrengung dauerte.

Und dass schreckliche Schmerzen wie ein Schatten über
diesem wundervollen Ereignis lagen. Bei Noroelle verriet
nichts, dass sie soeben ein Kind geboren hatte. Nur
innerlich fühlte sie sich geschwächt und leer. Das Kind fehlte ihrem Körper.

Die Hofdamen kamen heran, rieben Noroelle mit
blütenzarten Tüchern trocken und halfen ihr dabei, ihre
weißen Gewänder anzulegen. Obilee reichte ihr das

Tuch, in das sie das Kind wickeln würde.

Erwartungsvoll betrachtete Noroelle die Nixe mit dem

Neugeborenen. Endlich kam die Wasserfrau herange‐
schwommen und hielt Noroelle den Jungen hin. Die

Haut des Kindes war ganz glatt, und das Wasser perlte
davon ab.

Noroelle nahm ihr Kind in die Arme und wickelte es
vorsichtig in das Tuch. Neugierig musterte sie es. Es
hatte ihre blauen Augen, und es schrie nicht länger, nun,
da es bei der Mutter war. Das wenige Haar, das sie
vorsichtig mit dem Tuch trocknete, war braun wie

Nuramons. Doch ihre Mutter hatte ihr gesagt, dass ihr

Haar bei der Geburt auch braun gewesen und erst mit
den Jahren dunkler geworden war. Dieses Kind kam
ganz nach ihr. Nur die Ohren unterschieden sich
deutlich. Sie waren zwar ein wenig länglich, aber
keineswegs spitz. Doch auch das mochte sich noch
ändern.

Die Königin trat an Noroelles Seite. »Zeig mir das

Kind, auf dass wir erfahren, ob es die Seele eines
bekannten Elfen trägt.«

Noroelle hielt der Königin den Jungen hin. »Hier ist
mein Sohn.«

Emerelle streckte die Hand aus und wollte das Kind
an der Stirn berühren. Doch plötzlich zuckte sie zurück.

Entsetzen spiegelte sich auf ihrem Gesicht. »Dies ist nicht

Nuramons Kind. Du hast dich geirrt, Noroelle. Es ist
nicht einmal ein Elfenkind.«

Das Neugeborene fing wieder an zu schreien.

Noroelle wich erschrocken vor der Königin zurück
und drückte ihren Sohn an die Brust. Sie versuchte, das Kind zu beruhigen.

»Schau dir die Ohren an!«, sagte Emerelle.

Gewiss, die Ohren waren zu rund für einen
gewöhnlichen Elfen. Aber vielleicht würden sie noch die
gewohnte Form annehmen. Was sie viel mehr
beunruhigte, war die Tatsache, dass Emerelle in dem

Kind nicht Nuramon sehen wollte. »Bist du dir sicher,
dass nicht Nuramons Seele in meinem Sohn wohnt?«

»Das Kind kommt sehr nach dir, es ist aber nicht der

Sohn eines Elfenvaters.«

Noroelle schüttelte entschieden den Kopf. Die Königin
irrte sich! »Nein! Das kann nicht sein! Das ist unmöglich.

Es war Nuramon, der mich in jener Nacht besuchte.«

»Es ist so, wie ich es sage. Hör mir gut zu!« Emerelle
richtete den Finger auf sie. Noch nie war ihr jemand mit
einer solch drohenden Geste begegnet. »Du wirst deinen

Sohn in drei Tagen vor meinen Thron bringen! Dort
werde ich über ihn und auch über dich entscheiden.« Mit
diesen Worten wandte sich die Königin ab und verließ
mit ihrem Gefolge das Ufer des Sees.

Noroelle wollte sich an die Nixen wenden. Doch sie
waren verschwunden. Sie schaute zur Wiese jenseits des

Sees. Auch die kleinen Auenfeen waren fort. Nur Obilee
war bei ihr geblieben.

Die Vertraute legte ihr einen Mantel um. »Gib nichts
darum, was die anderen über dich sagen. Du hast einen

Sohn.«

Noroelle dachte an die Worte der Königin. »Du solltest
dich von mir …« Ihr wurde schwindelig.

Obilee stützte sie. »Komm, lass mich dich führen.«

Gemeinsam gingen sie fort.

Es hätte der schönste Tag in ihrem Leben werden
sollen. Und nun war alles zerstört. Die Königin machte
ihr Angst. Was meinte sie damit, dass sie über den

Jungen und sie entscheiden würde? Das klang wie ein

Urteilsspruch. Könnte denn Emerelle über sie richten,
ohne zu wissen, was in jener Nacht vor einem Jahr
geschehen war? Wer sollte dieses Kind gezeugt haben,
wenn nicht Nuramon? Hatte sie etwa ein anderes

Albenkind besucht, sie gelähmt und sich während ihres

Schlafes an ihr vergangen? Noroelle schaute dem Kind in
die Augen und mochte nicht daran denken. Selbst mit
seinen unförmigen Ohren war es ein schöner Knabe. Die

Königin musste sich irren.

Zum ersten Mal in ihrem Leben misstraute Noroelle
ihrer Herrin. Emerelle verheimlichte ihr etwas. Sie hatte es auf ihrem Gesicht gesehen. Für einen kurzen

Augenblick hatte Noroelle dort Furcht erkannt.

»Wird Emerelle dir das Kind wegnehmen?«, fragte

Obilee völlig unvermittelt.

Noroelle blieb erschrocken stehen. »Was?«

»Sie hat mir Angst gemacht. Glaubst du, sie sagt die

Wahrheit?«

Noroelle strich ihrem Sohn über die Wange. »Schau
ihn dir an! Siehst du irgendetwas Schlechtes in den

Augen dieses Kindes?«

Obilee musste lächeln. »Nein. Es ist wunderschön und
dir sehr ähnlich.«

»Ich werde allem, was die Königin sagt, folgen. Nur
eines werde ich nicht zulassen: dass diesem Kind ein

Leid geschieht.«

Obilee nickte. »Aber wie heißt er denn nun?«

»Es gibt nur einen Namen, den ich ihm geben kann.«

Sie küsste das Kind sanft. »Nuramon!«, flüsterte sie.

DAS VERLASSENE TAL

Noroelle lief mit dem Kind im Arm durch den Wald. Es
war Nacht, und ein leiser Wind wehte zwischen den

Bäumen. Ihr Sohn umklammerte ihren kleinen Finger. Er
schwieg, als spürte er die Gegenwart der Krieger, die
ganz in der Nähe waren und nach ihnen suchten.

Da! Ein junger, rothaariger Elfenkrieger kam direkt
auf sie zu. Er trug ein langes Kettenhemd. Der Wind
zerrte an seinem grauen Kapuzenmantel. Der Kämpfer
sah genau in ihre Richtung. Er hatte schöne, grüne

Augen. Verwirrt runzelte er die Stirn. Vielleicht spürte er
etwas, doch Noroelle war sich sicher, dass er ihren Blend‐
zauber nicht durchschauen würde. Schließlich ging er
weiter, nur um sich nach wenigen Schritten noch einmal
abrupt umzudrehen. Er war ihr jetzt so nahe, dass er sie
fast mit ausgestrecktem Arm berühren könnte. Und doch
sah er sie nicht. Er schüttelte den Kopf und murmelte
etwas vor sich hin. Dann ging er weiter.

Es war leicht für Noroelle, den Bewaffneten auszu‐
weichen. Sie ging mitten durch ihre Reihen, ohne ge‐
sehen zu werden. Sie mochten gute Kämpfer und auch

Fährtenleser sein, doch Zauberer waren sie nicht. So war
es leicht, sie zu täuschen.

Als Noroelle dem Anführer der Schar begegnete, hielt
sie inne und musterte ihn. Er trug wie die anderen einen
grauen Kapuzenmantel, der sein Gesicht verbarg, aber
einen Blick auf die glänzende Rüstung erlaubte.

»Bist du sicher, dass du die Königin richtig verstanden
hast?«, fragte der rothaarige Krieger. »Ich kann es einfach
nicht glauben.«

Der Anführer stand reglos und scheinbar unbe‐
eindruckt da. »Wenn du sie in ihrem Zorn gesehen
hättest, dann würdest du diese Frage nicht stellen.« Die Stimme kam ihr bekannt vor.

»Aber wieso hat sie uns geschickt? Noroelle ist eine

Zauberin, der kaum jemand gleichkommt. Und unter uns
ist niemand, der sie hier aufspüren könnte. Wieso hat uns
die Königin nicht einen Zauberer mitgegeben?«

»Weil sie wohl nicht damit gerechnet hat, dass

Noroelle sich ihrem Willen widersetzen würde. Und das,
ohne zu wissen, was unser Auftrag ist.«

»Ich weiß nicht, ob ich diesen Auftrag ausführen
kann.«

»Das hättest du dir überlegen sollen, bevor du der

Königin den Schwur geleistet hast.«

»Aber ein Kind zu töten!«

Noroelle wich vor den Kriegern zurück. Sie wollte
nicht glauben, was sie soeben gehört hatte. Hatte sie

Emerelle all die Jahre über falsch eingeschätzt? Sie hätte
nicht einmal zu denken gewagt, dass die Königin ihre

Krieger ausschickte, um ein hilfloses Kind zu töten. Eine

Gefangennahme war das Äußerste, womit Noroelle
gerechnet hatte. Was war geschehen, dass Emerelle
solche Befehle gab? Oder war sie immer schon so
gewesen, und sie hatte es nicht gemerkt?

Die Königin hatte nicht nur diesen unerhörten Mord‐
auftrag erteilt, sondern auch ihr Vertrauen in sie ver‐
loren. Sie hätte warten können, bis Noroelle mit ihrem

Kind im Thronsaal erschien. So hatte Emerelle es
gefordert. Noroelle hätte sich auch daran gehalten, wenn
die Königin ihr nicht die Krieger ins Haus geschickt
hätte.

Nur eines verstand Noroelle nicht: Warum hatte sie
nur Schwertträger geschickt? Die Antwort des Anführers
war nicht ausreichend. Denn wenn sich Emerelle nicht
vorstellen konnte, dass Noroelle sich ihrem Befehl
widersetzte, wieso hatte sie dann die Krieger
ausgeschickt? Da steckte mehr dahinter. Was es auch
war, Noroelle wusste nun, was sie zu tun hatte.

Niemals würde sie ihren Sohn der Königin und ihren

Häschern überlassen. Sie würde das Kind in Sicherheit
bringen. Es gab nur einen Ort, an dem Emerelle das Kind
nicht ohne weiteres aufspüren konnte: die Menschen‐
welt.

Noroelle verließ den Wald und ging langsam über die
weiten Wiesen. Sie dachte an Farodin und Nuramon. Seit
die beiden vor einem Jahr ausgezogen waren, um in der

Menschenwelt eine Bestie zu jagen, war ihr Leben nicht
mehr das gleiche gewesen. Ein Wolf der Gemeinschaft
war verletzt an den Hof der Königin gekommen, ein
stummer Bote eines grausigen Schicksals. Kurz darauf
waren auch die Pferde ihrer Liebsten zurückgekehrt.

Damals hatte Noroelle an ihren Traum denken
müssen. Die Körper ihrer Liebsten waren nie gefunden
worden. Jene, die nach ihnen gesucht hatten, wussten zu
berichten, dass das Dorf des Menschensohns Mandred
unversehrt war. Hätte sie nicht diesen Traum von

Nuramon geträumt und ihren Sohn bekommen, sie hätte
nicht geglaubt, dass ihre Liebsten tot waren.

Noroelle ging die ganze Nacht über das Land und
wurde von niemandem gesehen. Als die Morgensonne
über den Bergen aufging, erreichte sie ein einsames Tal.

Sie trug ihren Sohn in einem über Kreuz geschlagenen

Tuch eng an den Leib gewickelt. Er hatte sich die ganze

Zeit über ruhig verhalten und sogar ein wenig
geschlafen. »Du bist ein gutes Kind«, sagte sie leise und
strich ihm über den Kopf. Dann setzte sie sich ins Gras und gab dem Kind die Brust. Als es gesättigt war, legte sie es neben sich und betrachtete es. Es würde ein
schmerzvoller Abschied werden. Aber es war der einzige

Weg, ihren Sohn zu retten.

Noroelle erhob sich. Die Andere Welt! Sie würde die

Grenzen überschreiten. Sie wusste zwar viel von den

Albenpfaden, die durch die drei Welten führten und sie
miteinander verbanden, aber sie hatte dieses Wissen nie
angewendet. Die festen Tore, wie jenes, durch das ihre

Liebsten gegangen waren, waren kein Weg für sie. Dort
hatte Emerelle sicher längst Wachen stehen, und es wäre
auch zu leicht, dem Weg zu folgen, den sie genommen
hatte, wenn sie ein solches Tor für ihre Flucht wählte. An

Orten großer Macht, so wie bei dem Steinkreis Atta

Aikhjartos, kreuzten sich bis zu sieben jener unsichtbaren

Wege, die alle Welten durch magische Bande mit‐
einander verwoben. Durchschritt man ein solches Tor
von großer Macht, so gelangte man stets zum gleichen

Ort. Je weniger Albenpfade sich aber kreuzten, desto
wandelbarer wurde das Tor in die Andere Welt. Wenn
man an solchen kleinen Albensternen den Übergang
wagte, konnte niemand sagen, wohin es ihn in der

Menschenwelt verschlagen mochte. Und jene, die über
keine große Zauberkraft verfügten, mochten sogar ein

Opfer der Zeit werden. Noroelle wusste, dass sie sich
hüten musste, damit es nicht auch ihr so erging. Ein

Fehler, und mit dem Schritt durch ein Tor konnten
zugleich hundert Jahre vergehen.

Zudem musste sie darauf achten, dass sie einen Pfad
nahm, der in die Menschenwelt führte. Die Zerbrochene

Welt war nicht ihr Ziel, denn diese war nichts weiter als
die Ruine einer Welt, Reste des Schlachtfeldes, auf dem die Alben gegen ihre Feinde gekämpft hatten. Dieser
trostlose Ort zwischen Albenmark und der Anderen Welt
bestand nur mehr aus öden Inseln, umgeben von Leere.

Diese Inseln dienten heute als Verbannungsorte, oder sie
waren Heimstätten für Einsiedler und Eigenbrötler. In
ein solches Gefängnis würde sie ihren Sohn nicht
bringen. Deshalb war sie in dieses Tal gekommen.

Noroelle spürte einen Albenstern aus zwei sich
kreuzenden Pfaden. Sie schloss die Augen und
konzentrierte sich auf die Kraft. Falls es Emerelle
gelingen sollte, ihrer Fährte bis an diesen Ort zu folgen, so war es unmöglich, sie in der Anderen Welt
aufzuspüren, dachte Noroelle. Sie könnte hundert Mal
durch diesen Stern gehen und würde hundert Mal an
einem anderen Ort in die Menschenwelt eintreten, denn
das Band zwischen den Welten war hier nur schwach.

Die Fauneneiche hatte ihr erzählt, dass das Band mit
jedem Herzschlag einmal zerriss, um sich dann aufs

Neue mit einem anderen Ort zu verbinden. Ihrer Ansicht
nach wies dieser Umstand darauf hin, dass das Gefüge
zwischen der Welt der Menschen und Albenmark vor
langer Zeit einmal so sehr erschüttert worden war, dass die beiden Welten sich beinahe voneinander getrennt
hätten.

Noroelle schaute in die Sonne. Sie würde ihr die Kraft
spenden. Es würde nicht die Magie des Wassers, die

Magie ihres Sees sein, sondern die des Lichtes, die ihr half, das Tor zu öffnen. Sie dachte an das Licht, das bis auf den Grund ihres Sees drang. Sie dachte an den

Zauber, und die Veränderung nahm ihren Lauf. Es gab
kein Zurück mehr.

Die Sonne schrumpfte und schrumpfte. Noroelle sah
sich um. Alles veränderte sich. Die Farben wurden
trüber, alles erschien rau und unscharf. Bäume ver‐
blassten und wurden durch neue, schattenhafte Stämme
ersetzt. Aus Frühling wurde Winter, aus einer Herbst‐
wiese ein verschneites Feld. Die Berge wichen sanften

Hügeln. Bald war jede Ähnlichkeit verschwunden.

Dies also war die Andere Welt!

Es war ein unheimlicher Ort. Noroelle fragte sich, wie

Nuramon diese Gefilde wohl wahrgenommen hatte, als
er sie zum ersten Mal betreten hatte. Gewiss war er so erstaunt gewesen, wie sie es nun war.

Es war zwar Winter, aber ihre Magie spendete

Noroelle Wärme. Sie konnte barfuß über den Schnee
gehen, ohne dass ihr kalt wurde. Ihr Sohn aber würde
hier ohne ihre Wärme nach kurzer Zeit erfrieren. So
suchte sie nach Menschen.

Auf ihrem Weg sah sie nicht ein einziges Tier. Der

Winter hier schien kein Leben zuzulassen. Lange irrte sie
durch die verschneite Ödnis, bis sie Hasenfährten fand.

Der Anblick beruhigte sie, und sie setzte ihren Weg fort.

Denn wo es Leben gab, da gab es Hoffnung für ihren

Sohn.

Sie suchte lange nach den Menschen und sah
schließlich eine dünne Rauchsäule hinter einem Hügel‐
kamm aufsteigen. Sie folgte diesem Zeichen und fand ein

Haus, wie es schlichter nicht sein konnte. Zumindest
erschien es ihr so. Sie musste sich eingestehen, keine

Erfahrung mit Menschenhäusern zu haben. Das Gebäude
war klein und aus Holz. Seine Balken hatten sich
verzogen, und es hatte ein windschiefes Dach.

Langsam näherte sich Noroelle der Hütte. Mit jedem

Schritt fürchtete sie, dass plötzlich ein Mensch die Tür öffnen und heraustreten könnte. Sie wusste nicht, ob der

Zauber, der sie auch jetzt noch unsichtbar machte,

Menschenaugen zu täuschen vermochte. Sie musste hier
auf alles gefasst sein.

Als sie an der Tür angekommen war, lauschte sie und
hörte, wie Möbel über hölzerne Dielen bewegt wurden.

Eine helle Stimme sang eine fröhliche Weise. Der Gesang
klang fremd, aber der Ton gefiel ihr.

Noroelle küsste ihren Sohn und flüsterte leise:

»Nuramon … Ich hoffe, ich tue das Richtige. Es ist die einzige Möglichkeit. Lebe wohl, mein Sohn.« Sie löste
den Säugling aus der Unsichtbarkeit und legte ihn vor
der Tür ab. Das Kind blieb ruhig und schaute sie mit
seinen großen Augen unentwegt an.

Erst als Noroelle sich abwandte und die ersten Schritte
von ihm fort machte, begann es zu schreien. Ihr kamen
die Tränen. Aber sie musste gehen! Es war zu seinem

Wohl.

Noroelle versteckte sich hinter einem nahen Baum.

Das Kind schrie so herzerweichend, dass sie für einen

Moment überlegte, es zu holen und für immer mit ihm in
dieser Welt zu bleiben. Aber die Königin würde sie
aufspüren. Noroelle wusste, dass sie Magie wirken
müsste, wenn sie in der Welt der Menschen bestehen
wollte. Doch jeder Zauber ließ die Albenpfade
schwingen. Und so würde sie die Häscher der Königin
schon bald auf sich aufmerksam machen. Ihr Sohn
hingegen war noch zu klein, um jene Macht zu nutzen,
die Noroelle in ihm gespürt hatte. Und da es in der

Menschenwelt keinen Lehrmeister für ihn gäbe, würde
seine Gabe wahrscheinlich niemals erwachen. So würde
er vor dem Zorn der Königin bewahrt bleiben.

Aus ihrem Versteck heraus sah Noroelle, wie die Tür
des Hauses geöffnet wurde und jemand heraustrat. Es
war eine Menschenfrau. Neugierig und zugleich be‐
klommen betrachtete die Elfe jenes Weib, das dem
kleinen Nuramon zu einer neuen Mutter werden mochte.

Die Frau trug zwar dicke Kleidung, aber dennoch machte
sie den Eindruck, als hätte sie selbst nackt noch sehr breite Hüften und Schultern. Noroelle musste an

Mandred denken. Offenbar war es eine Eigenart der

Menschen, von stämmiger Gestalt zu sein.

Die Menschentochter machte ein verwundertes

Gesicht und blickte sich misstrauisch um. Gewiss fragte
sie sich, wer ihr ein Kind vor die Türe legte und dann spurlos verschwand. Zögernd beugte sie sich über

Noroelles Sohn. Das Gesicht der Frau wirkte herb. Sie
hatte eine Knollennase und kleine Augen. Doch als sie
sich zu dem Kind beugte, lächelte sie, und man sah, wie
sich die Wärme ihres Herzens in ihrem Antlitz spiegelte.

Die Menschentochter tröstete das Kind in einer Sprache,
die Noroelle nicht beherrschte. Aber die Worte klangen
so liebevoll, dass sie das Kind beruhigten. Die Frau
schaute sich noch einmal suchend um, dann brachte sie
den Jungen ins Haus.

Kaum hatte sich die Tür geschlossen, huschte Noroelle
zum Haus zurück und lauschte. Sie wollte sicher sein,
sich in der Frau nicht geirrt zu haben, auch wenn ihr bewusst war, dass sie nicht lange genug bleiben konnte,
um wirklich Gewissheit zu erlangen.

Noroelle hörte die Frau in heller Freude sprechen.

Es gab auch einen Mann. Er schien weniger erfreut zu
sein. Seine Stimme war voller Zweifel. Aber nach einer

Weile schien er seine Meinung zu ändern. Auch wenn
die Worte der Menschen in Noroelles Ohren grob‐
schlächtig klangen, hatte sie das Gefühl, dass ihr Kind hier sicher war. Nun musste sie nur noch dafür sorgen, dass die Königin ihren Sohn nicht fand.

Sie zog sich in den Schutz der Bäume zurück.

Eigentlich hatte sie vorgehabt, zu jenem Ort zurück‐
zukehren, an dem sie in die Andere Welt gekommen
war. Nun aber entschied sie sich dagegen. Sie wollte es der Königin so schwer wie möglich machen. Sie würde
einen Tag und eine Nacht lang so weit wie möglich von
dieser windschiefen Hütte fortgehen und erst dann mit

Hilfe ihres Sonnenzaubers nach Albenmark hinüber‐
treten. Dort würde sie auf den Albenpfaden den
kürzesten Weg ins Herzland nehmen und sich der

Königin stellen.

DAS URTEIL DER KÖNIGIN

Die Krieger fanden Noroelle bei der Fauneneiche. Sie
ergab sich ihnen ohne Bedingung, doch wo sich das Kind
befand, das verriet sie ihnen nicht.

Die Schwertträger führten sie zur Burg der Königin.

An der Spitze ging ihr Anführer; es war Dijelon, ein

Krieger, so treu, dass er jederzeit bereit gewesen wäre, sich selbst aufzugeben. Er hatte ungewöhnlich breite

Schultern für einen Elfen, die weder der blaue Umhang
noch das lange, schwarze Haar verbergen konnten. Als
sich das Tor des Thronsaales vor ihnen öffnete, hielt

Dijelon inne. Meister Alvias stand vor ihm. Noroelle
würdigte der alte Elf keines Blickes. »Folge mir«, sagte er
zu Dijelon. »Euch andere bitte ich hier zu warten.«

Noroelle verwunderte Alviasʹ Gebaren nicht. Man
behandelte sie offenbar wie eine Feindin. So blieb sie
unter dem Torbogen stehen und warf einen Blick in den

Saal. Fast der ganze Hofstaat hatte sich dort versammelt.

Alle wollten die Ankunft der gefallenen Zauberin
miterleben. Bis zur Geburt des Kindes war ihr Ansehen
stetig gewachsen, doch nun war mit einem Schlag alles
vorüber. Allein die Bäume hatten sich nicht vom Zorn
der Königin beeindrucken lassen. Die Fauneneiche hatte
ihr das Gefühl gegeben, all die Dinge wären zu schnell geschehen, um sie richtig einschätzen zu können.

Noroelle schaute zu den Wänden. Das Wasser toste in
schäumenden Kaskaden. Die Königin wollte offenbar
sichergehen, dass Noroelle klar war, welche Macht sie im

Thronsaal erwartete. Aber dessen hätte es nicht einmal
bedurft. Noroelle wusste nur zu gut, dass niemand in

Albenmark sich mit der Königin messen konnte.

»Wir haben sie bei der Fauneneiche gefunden«, hörte
sie den Krieger sagen. »Sie hat uns nicht preisgeben
wollen, wo sich das Kind befindet.«

Das Wasser an den Wänden versiegte, und eine
entsetzliche Stille legte sich über den Saal.

»Noroelle die Zauberin kehrt zurück.« Die Stimme der

Königin war leise, drang aber durch den gesamten Saal
bis zu ihr. »Und sie ahnt nicht, wie groß das Übel ist, das
sie über uns gebracht hat. Nenn mir einen Grund, wieso
ich dich noch in meinen Thronsaal hineinlassen sollte,

Noroelle!«

»Um mich mit deinem Richtspruch wieder daraus zu
verbannen.«

»Dann siehst du ein, dass du etwas Abscheuliches
getan hast?«

»Ja. Ich habe mich dir widersetzt. Und das sollte
niemand tun, der unter deinem Schutz steht. Aber ich bin
nicht nur hier, um ein Urteil zu empfangen, sondern
auch, um anzuklagen.«

Ein Raunen ging durch den Saal. Niemand in Alben‐
mark hatte die Königin an ihrem Hof je so offen heraus‐
gefordert. Noroelle war jedoch nicht willens zu ver‐
schweigen, was Emerelle dem Kind hatte antun wollen.

Sie wunderte sich, dass die Königin diese Zusammen‐
kunft in aller Öffentlichkeit abhielt. Auf diese Weise
würde alles an den Tag kommen.

»Dann tritt vor den Thron von Albenmark, wenn du es
wagst.«

Noroelle zögerte, durchschritt dann aber das Tor und
ging der Königin entgegen. Dieses Mal waren ihr die

Blicke all derer, an denen sie vorüberging, völlig
gleichgültig.

Vor der Königin verbeugte sie sich und sah kurz zur

Seite. Neben Meister Alvias stand Obilee. Ihre Freundin
machte ein verzweifeltes Gesicht und schien den Tränen
nahe.

»Bevor ich über dich entscheide, werde ich anhören,
was du vorzubringen hast«, sprach die Königin voller

Kälte. »Du sagtest, du wollest jemanden anklagen. Um
wen handelt es sich?«

Selbstverständlich um Emerelle! Aber einen direkten

Angriff auf die Königin vor versammeltem Hofstaat
wollte Noroelle nicht wagen. »Ich klage Dijelon an«,
sagte sie stattdessen. »Denn er kam vor drei Tagen in
mein Haus, um meinen Sohn zu töten.«

Noroelle sah, wie der Krieger erstarrte. Sie wusste,
dass er auf Befehl der Königin gehandelt hatte und war gespannt, wie weit seine Treue ging.

Die Königin blickte kurz zu Dijelon, dann wieder zu

Noroelle, als hätte sie lediglich feststellen wollen, ob der

Krieger noch anwesend war. »Und, ist es ihm gelungen?«

»Nein.«

»Was soll ich deiner Meinung nach tun, Noroelle? Rate
mir in diesem Fall.«

»Ich möchte keine Genugtuung, und ich will Dijelon
auch nicht bestraft sehen. Ich möchte nur wissen, warum
er das Leben meines Sohnes auslöschen wollte.«

»Nun, Noroelle, Dijelons Treue verbietet es ihm zu
sprechen, also will ich an seiner Stelle antworten: Er
handelte auf meinen Befehl.« Flüstern erhob sich unter
den Höflingen. »Aber ich schätze, diese Antwort wird dir
nicht genügen, nicht wahr? Du fragst dich, wie ich, euer
aller Königin, die Tötung eines Albenkindes befehlen
konnte.«

»So ist es.«

»Und wenn es kein Albenkind wäre, sondern …«

Noroelle unterbrach die Königin. »Er ist mein Sohn,
das Kind einer Elfe! Und damit stammt er von den Alben
ab.«

Die Anwesenden im Saal waren empört. Der Krieger

Pelveric rief laut: »Wie kannst du es wagen!«, und fand damit allgemeine Zustimmung.

Emerelle aber blieb ruhig. Sie hob die Hand, und

Schweigen kehrte ein. »Noroelle, wenn du das Wasser
bist, dann ist der Vater des Kindes das Feuer.«

Noroelle merkte, worauf die Königin anspielte. Mit
einem Mal bekam sie es mit der Angst zu tun. »Bitte sage
mir, wer der Vater dieses Kindes ist. Etwa ein Mensch?«

Sie musste an die runden Ohren ihres Sohnes denken.

»Nein, es gab schon manches Mal Verbindungen
zwischen Menschen und Elfen. Nein, Noroelle.« Sie
erhob sich. »Hört, was ich zu sagen habe! Nichts ist mehr
so, wie es einst war. In jener Nacht, da Noroelles Kind gezeugt wurde, ist etwas in Bewegung geraten, das wir
mit aller Macht beenden müssen. So viele Jahre haben
wir in Sicherheit gelebt, selbst wenn wir gegen Trolle
oder Drachen kämpfen mussten. Ich erinnere mich an
jene Tage, da die Welt, die zwischen unserer und der der

Menschen liegt, noch blühte. Ich kenne die tödlichste
aller Bedrohungen. Nie werde ich vergessen, was die
scheidenden Alben mich sehen ließen: Ich wurde Zeuge
des Untergangs der Zerbrochenen Welt. Ich sah die letzte

Schlacht gegen die Feinde unserer Ahnen, gegen die

Devanthar!«

Noroelle erstarrte. Nie zuvor war der Name der alten

Feinde in dieser Halle laut ausgesprochen worden.

»Das Wesen, das deine Liebsten jagen sollten, war ein

Devanthar«, sagte Emerelle. »Als der Wolf von der

Elfenjagd zurückkehrte, wurde es mir offenbar, denn der
geschundenen Kreatur haftete noch der Geruch jenes

Übels an, das längst hätte besiegt sein sollen!«

»Dann hat ein Devanthar Farodin und Nuramon
getötet?«

»Ich wünschte, ich wüsste es. Aber eines ist sicher: Er
hat gesiegt, denn er kam in jener Nacht zu dir und zeugte
mit dir dein Kind.«

Noroelle war von den Worten der Königin wie
betäubt. Das war unmöglich! Sie hatte von Nuramon
geträumt … Nun sollte dieses Traumbild die Fratze eines

Dämons gewesen sein? Sie schaute sich um und
bemerkte das Entsetzen und den Abscheu der

Anwesenden. Die Krieger hinter ihr wichen zurück.

Selbst Obilee erbleichte.

Die Königin sprach weiter. »Als ich das Kind sah,
überkam mich eine dunkle Ahnung, wer dessen Vater
war.« Sie deutete auf ihre Zauberschale. »Und als ich in meinem Zweifel in das Wasser blickte, offenbarte sich
mir der Trug des Devanthars. Er ist damals in unser

Herzland eingedrungen, ohne dass wir es gemerkt
haben.«

Im Saal wurde es immer unruhiger. Ein Onkel

Nuramons rief: »Was, wenn dieser Dämon noch immer
hier sein Unwesen treibt?«

Die Königin machte eine beschwichtigende Geste.

»Die Frage ist berechtigt, Elemon. Aber ich versichere dir,
dass er nur in jener Nacht hier war und dann in die

Andere Welt entkam.«

»Aber er könnte wiederkehren«, entgegnete Elemon.

»Ihm war klar, dass ich ihn erkennen würde, wenn er
zu lange in Albenmark bliebe. Nun, da ich von ihm weiß,
werde ich ihn sehen, sobald er noch einmal versucht, in unsere Welt einzudringen. Nein, meine Albenkinder, der

Dämon hat seine Saat gesetzt. Sein Werk ist damit
vollbracht.«

»Wo kommt er her?«, fragte Meister Alvias, der sich
sonst selten zu Wort meldete. »Es heißt doch, alle

Devanthar seien von den Alben vernichtet worden?«

»Dieser eine muss all die Schlachten überlebt haben.«

»Was hast du uns bloß angetan!«, rief Pelveric

Noroelle entgegen. »Wie konntest du dich nur von
diesem Dämon verführen lassen?«

Die Königin sprach aus, was Noroelle dachte. »Weil
ihre Liebe größer war als ihr Verstand.«

»Was kann ich tun?«, fragte Noroelle nun mit leiser

Stimme. »Wenn du es verlangst, werde ich den

Devanthar suchen und gegen ihn kämpfen.«

»Nein, Noroelle, das ist nicht dein Handwerk. Sag mir
einfach, wo das Kind ist!«

Noroelle schaute zu Boden. Sie fühlte, dass es nicht
richtig war, das Kind zu verraten. Sie hatte nichts

Dämonisches in dem Neugeborenen gesehen. Zudem
würde sie nicht einmal mehr selbst den Weg zu ihrem

Sohn finden können. »Ich weiß nicht, wo er ist. Ich
brachte ihn in die Andere Welt. Und wenn ich es recht bedenke, dann möchte ich über alles Weitere schweigen.«

»Aber es ist ein Dämonenkind, das Kind eines

Devanthars! Jenes Wesens, das womöglich deine

Liebsten vernichtete.«

»Ich mag mich im Traum getäuscht haben, aber nichts
habe ich je deutlicher gesehen als die Unschuld dieses

Kindes. Ich werde es nicht zulassen, dass ihm etwas
geschieht.«

»Durch welches Tor bist du in die Andere Welt
gelangt?«

»An einem Ort, wo sich zwei Albenpfade kreuzen.«

Noroelle wusste, dass es unzählige solcher Orte in

Albenmark gab.

»Sag mir, wo dieser Albenstern ist!«

»Das werde ich nur tun, wenn du mir bei allen Alben
schwörst, dass meinem Kind kein Leid droht.«

Die Königin schwieg lange und musterte Noroelle.

»Diesen Schwur kann ich nicht leisten. Wir müssen das

Kind töten. Ansonsten kann großes Unglück über uns
kommen. Dieses Kind wird einst zaubern lernen. Es ist
viel zu gefährlich, um es am Leben zu lassen. Du bist die

Mutter, du musst es lieben, auch wenn es ein

Dämonenkind ist. Aber bedenke, welchen Preis

Albenmark für deine Liebe zahlen muss, wenn du
schweigst.«

Noroelle zögerte. »Wenn mein Sohn sein Leben
verliert, wird seine Seele dann wiedergeboren?«

»Das ist eine Frage, auf die ich keine Antwort habe.

Das Kind ist weder Devanthar noch Elf. Denke an Feuer
und Wasser! Es mag sein, dass sich seine Seele
dazwischen verliert. Aber es mag auch sein, dass sich im

Tod die Seele deines Sohnes teilt und Albenkind und

Devanthar getrennt werden. Nur dann würde das

Albenkind wiedergeboren.«

Noroelle war verzweifelt. Ein Devanthar! Sie sollte

Abscheu empfinden, aber sie konnte es nicht. Sie
vermochte ihren Sohn nicht als Dämonenkind zu sehen.

Sie hatte ihn in Liebe empfangen. Konnte er dann
schlecht sein? Nein, eine Mutter wusste um die Seele
ihres Kindes. Und in ihrem Sohn hatte sie kein Übel
gesehen. Jedoch gab es dafür keinen anderen Beweis als
ihr Wort, alles andere sprach gegen sie. Sie wusste, dass
das Urteil der Königin sie das Leben kosten konnte. Sie aber hatte die Gewissheit, wiedergeboren zu werden.

Und so sagte sie: »Weil mein Kind nur dieses eine Leben
besitzen könnte, darf ich es nicht in den Tod führen.«

»Aber manchmal muss man das in den Untergang
schicken, was man liebt.«

»Ich kann mein eigenes Leben oder meine eigene Seele
opfern. Aber über die eines anderen darf ich nicht
verfügen.«

»Du hast es vielleicht bereits einmal getan. Erinnerst
du dich an deine Worte? Was du ihnen aufträgst, das werden sie für mich tun? Warst du nicht die Minneherrin von Farodin und Nuramon? Es mag sein, dass der

Devanthar ihre Seelen getötet hat. Vielleicht hast du
schon einmal das, was du liebtest, vernichtet.«

Noroelle wurde wütend. »Du bist Emerelle, die

Königin! Und ich danke dir dafür, dass du meinen

Besucher in jener Nacht als Lügner entlarvt hast. Das gibt
mir die Hoffnung zurück, dass Nuramon und Farodin
noch leben. Über das Schicksal meiner Liebsten gibt es
keine Gewissheit. Doch selbst wenn ich sie ins Verderben
geschickt habe, dann geschah es, weil ich die wahre

Gefahr nicht kannte. Und wie hätte ich wissen können,
was selbst die Königin nicht wusste? Würde ich nun aber
meinen Sohn verraten, dann würde ich wissentlich

Schuld auf mich laden.«

Emerelle schien unbeeindruckt. »Das ist dein letztes

Wort?«, fragte sie nur.

»Das war es.«

»Hast du das Kind allein fortgeschafft? Oder hat dir
irgendjemand dabei geholfen?« Sie schaute zu Obilee, die
vor Angst bebte.

»Nein. Obilee wusste nur, dass ich alles Leid von dem

Kind fern zu halten gedachte.«

Die Königin wandte sich an Dijelon. »Hat dich Obilee
in irgendeiner Weise behindert oder belogen?«

»Nein, dazu hatte sie zu große Angst«, antwortete der

Krieger und starrte dann Noroelle mit seinen kalten
grauen Augen an.

Die Königin wandte sich an Noroelle. »Dann höre
mein Urteil.« Sie hob die Arme, und mit einem Mal floss
das Wasser wieder aus den Quellen. »Du, Noroelle, hast
schwere Schuld auf dich geladen. Als mächtige Zauberin
hast du nicht zwischen deinem Liebsten und einem

Devanthar unterscheiden können. Als das Dämonenkind
in dir wuchs, hast du sein wahres Wesen nicht erkannt.

Deine Liebe zu deinem Sohn ist so groß, dass du für ihn
sogar die Völker Albenmarks opfern würdest. Und selbst
im Angesicht dieser Wahrheit stellst du das Leben eines

Kindes über das Leben aller. So sehr ich dich als Frau verstehen mag, kann ich als Königin deine Entscheidung
nicht hinnehmen. Du hast Albenmark verraten und
zwingst mich, dich zu bestrafen. Nicht den Tod mit der Aussicht auf Wiedergeburt sollst du erleiden, sondern
die Verbannung. Doch nicht in die entferntesten Marken
oder die Andere Welt sollst du entrückt sein. Deine Strafe
ist die ewige Verbannung auf eine Insel in der

Zerbrochenen Welt. Das Tor zu diesem Ort wird nicht in

Albenmark liegen, und niemand soll je den Weg zu dir
finden.«

Kalte Angst griff nach Noroelles Herz. Das war die
schlimmste Strafe, die man über ein Albenkind sprechen
konnte. Sie wandte sich zum Hofstaat um, doch in den

Gesichtern der Anwesenden fand sie nur Abscheu und

Zorn. Dann dachte sie an ihren Sohn, und die Erinnerung
an sein Lächeln gab ihr die Kraft, den Pfad zu Ende zu gehen, den ihr das Schicksal bestimmt hatte.

»Du wirst an diesem Ort auf ewig leben. Suchst du
den Tod, kannst du nicht auf Wiedergeburt hoffen«,
verkündete Emerelle mit tonloser Stimme, »denn auch
deine Seele wird den Verbannungsort nicht verlassen
können.«

Noroelle wusste, was das bedeutete. Sie würde nie ins

Mondlicht gehen. Ein Albenkind konnte an einem
solchen Ort niemals seine Bestimmung finden.

»Wirst du dieses Urteil annehmen?«, fragte Emerelle.

»Das werde ich.«

»Ein letzter Wunsch steht dir frei«, sprach die Königin.

Noroelle hatte viele Wünsche, aber keinen davon
könnte sie äußern. Sie wünschte sich, das alles wäre nicht
geschehen. Sie wünschte sich, ihre Liebsten wären hier,
könnten sie retten und mit ihr fortgehen; an einen Ort, an
dem sie niemand finden würde. Aber das waren nur

Träume.

Noroelle blickte zu Obilee. Sie war noch so jung. Dass
sie ihre Vertraute gewesen war, würde ihr gewiss
schaden. »Ich wünsche mir nur eines von dir«, sagte sie schließlich. »Sieh meine Schande nicht in Obilee. Sie ist unschuldig, und ihr steht eine große Zukunft bevor.

Nimm sie in dein Gefolge auf. Lass sie hier für Alvemer
sprechen. Mit der Gewissheit, dass dieser Wunsch sich
erfüllt, gehe ich beruhigt in die Unendlichkeit.«

Emerelles Gesichtszüge veränderten sich, und ihre

Augen glänzten. Die unnahbare Kälte wich von ihrem

Antlitz. »Den Wunsch werde ich dir erfüllen. Nutze
diesen Tag, um Abschied zu nehmen. Ich komme heute

Nacht an deinen See. Dann werden wir fortgehen.«

»Danke, meine Königin.«

»Nun geh!«

»Ohne die Krieger?«

»Ja, Noroelle. Nimm Obilee und verbringe diesen
letzten Tag ganz so, wie du es willst.«

Obilee kam zu Noroelle und schloss sie in die Arme.

Dann gingen sie Seite an Seite zwischen den Höflingen
hindurch. Noroelle wusste, dass sie nie wieder in diesen

Saal zurückkehren würde. Mit jedem Schritt nahm sie

Abschied. Ihr Blick badete in dem Meer von Gesichtern,

Bekannten und Unbekannten. Selbst denen, die sie bei
ihrem Eintreten mit Verachtung gestraft hatten, stand
nun Mitleid ins Antlitz geschrieben.

ABSCHIED VON ALBENMARK

Noroelle nahm drei Zaubersteine, die all die Jahre hier auf dem Grund des Sees gelegen hatten, und kehrte zu

Obilee zurück. Die junge Elfe saß am Ufer und ließ ihre nackten Füße vom Wasser umspielen. Noroelle legte die
drei Steine auf den flachen Fels neben Obilee. Dann
trocknete sie sich und legte ihr grünes Kleid an. Es war jenes, das sie beim Auszug ihrer Liebsten getragen hatte.

Obilee schien froh, es an ihr zu sehen. Sie betrachtete die funkelnden Zaubersteine. »Sie sind wunderschön.«

Noroelle hatte einen Diamanten, einen Almandin und
einen Smaragd gewählt. »Der Diamant ist für dich.«

»Für mich? Aber du hast doch gesagt, ich soll sie für

…«

»Ja. Aber es sind drei. Dieser eine gehört dir. Nimm
ihn!«

Noroelle hatte nicht viel Zeit gehabt, um Obilee die

Geheimnisse der Zauberei zu lehren. Der Stein würde
ihrer Schülerin gute Dienste leisten. Er war wie für sie geschaffen.

Obilee hielt den Kristall gegen das schwache Licht des
schwindenden Tages. »Ich werde einen Anhänger für
eine Kette daraus machen. Oder verliert er dann seinen

Zauber?«

»Nein, das wird er nicht.«

»O Noroelle. Ich weiß nicht, ob ich ohne dich
zurechtkomme.«

»Das wirst du. Und die Fauneneiche wird dir helfen.

Sie wird dich das lehren, was sie mich einst lehrte.

Ollowain wird dich im Schwertkampf unterweisen, denn
du bist eine Erbin der Danee.« Noroelle hatte alle nötigen

Vorbereitungen getroffen. Ihrer Vertrauten würde es gut
ergehen.

Auch an alles andere hatte sie gedacht. Für sich selbst
hatte sie einige wenige Dinge in einen Beutel gepackt.

Mehr würde sie nicht brauchen. Für ihre Familie in

Alvemer hatte sie Worte gefunden, die Obilee persönlich
überbringen würde. »Du hast dir alles gemerkt, das ich
dir gesagt habe?«, fragte Noroelle die junge Elfe.

»Ja. Ich werde deine Worte niemals vergessen. Selbst
deine Gesten und den Tonfall deiner Stimme habe ich
mir gemerkt. Es wird so sein, als sprächest du selbst.«

»Das ist gut, Obilee.« Noroelle schaute in die tief
stehende Sonne. »Nun wird die Königin bald kommen.

Und sie wird ihren Albenstein bei sich tragen.«

»Wirklich?«

»Ja. Sie braucht seine Macht, um eine Barriere zu
schaffen. Sonst könnte ich den Ort allzu leicht wieder
verlassen.«

Obilee senkte den Kopf. »Ich will dich begleiten,
wohin du auch gehst.«

»Gebrauche deinen Verstand, Obilee! Ich bin auf ewig
verbannt. Warum solltest du dein Leben fortwerfen?«

»Aber dann wärst du wenigstens nicht allein.«

»Das ist wahr. Doch dann würde ich nicht weinen,
weil ich allein wäre, sondern um deinetwillen.« Noroelle
trat einen Schritt zurück. Die Verzweiflung in Obilees

Antlitz rührte sie. »Die Königin würde niemals zulassen,
dass mich jemand in meine Verbannung begleitete.«

»Ich könnte sie darum bitten.«

»Versteh doch … Der Gedanke, dass du hier bist, wird
mich trösten. Wenn du an mich denkst, dann wirst du
gewiss manches Mal verzweifelt sein, aber stell dir
einfach vor, dass ich an allem, was du tust, Anteil habe.«

»Auch wenn ich bleibe, wird die Trauer wie ein alles
erstickender Schatten über meinem Leben liegen!«

»Dann musst du hierher kommen. Hier habe ich jene

Stunden verbracht, die mir am kostbarsten sind. Ich habe
die Magie der Quelle erweckt und die Zaubersteine in
den See gelegt. Hier war ich glücklich mit Farodin und Nuramon. Und auch du wurdest mir hier vorgestellt.«

»Und hier hast du dein Kind bekommen«, sagte Obilee
und blickte betrübt zum Wasser.

»Das ist richtig. Aber ich erinnere mich nicht in Trauer
oder gar in Zorn daran. Ich liebe meinen Sohn, auch
wenn er das ist, was die Königin in ihm sieht. Und dafür
muss ich bezahlen. Aber du … du kannst aus meinen

Fehlern lernen.«

Mit einem Mal hörte Noroelle Schritte im Gras. Sie
wandte sich um und erhob sich, als sie die zierliche

Gestalt im Dämmerlicht erkannte.

Emerelle trug ein weites blaues Gewand, das mit

Silber‐ und Goldfäden bestickt war. Noroelle kannte das

Kleid nicht, und dabei hatte sie viele Gewänder der

Königin gesehen. Alte Runenzeichen waren in die Seide
gewoben. In ihrer Linken hielt Emerelle ein Stundenglas,
ihre Rechte aber war zur Faust geballt.

Jetzt erkannte sie, welchen Zauber die Königin
sprechen würde, um ein Eindringen in Noroelles

Gefängnis unmöglich zu machen. Nachdem Emerelle sie
an den fremden Ort verbracht hätte, würde sie das

Stundenglas auf einem Albenpfad zerschlagen, auf dass
die Sandkörner in alle Winde verstreut würden.

Niemand würde sie je wieder zusammentragen und das

Glas erneuern können. Die Barriere würde auf ewig
bestehen.

Emerelle zeigte ihr, was in ihrer rechten Hand lag. Es
war ein rauer Stein mit fünf Furchen. In ihm erwachte ein
rotes Glimmen. Das also war der Albenstein der Königin!

Noroelle hatte sich oft gewünscht, einmal einen Blick auf
ihn werfen zu dürfen. Aber nie hätte sie gedacht, dass es
unter solchen Umständen geschehen könnte.

Noroelle spürte Macht in dem Stein. Seine tatsächliche

Kraft verbarg er jedoch. Wer nicht um sein Geheimnis
wusste, hätte ihn gewiss nur für einen Zauberstein wie
jene aus ihrem See gehalten. Aber in Wahrheit besaß
dieser Stein eine Macht, von der Noroelle nicht einmal zu
träumen wagte. Es hieß, ganz Albenmark ziehe seine

Kraft aus diesem einen Stein. Mit ihm konnte die Königin

Tore öffnen oder schließen, Albenpfade schaffen oder
vernichten. Und mit ihm würde sie eine unüber‐
windliche Barriere schaffen, wo der Zugang zu ihrem

Verbannungsort lag. Der Albenstein würde die Mauer
und der Sand des Stundenglases das Schloss ihres

Gefängnisses sein.

Noroelle wandte sich Obilee zu und umarmte sie. »Du
bist wie eine Schwester für mich.« Sie hörte, wie ihre Vertraute zu weinen begann. Sie selbst kämpfte mit den

Tränen. Zum Abschied küsste sie Obilee auf die Stirn.

»Lebe wohl!«

»Lebe wohl, und denke oft an mich.«

»Das werde ich.« Sie konnte die Tränen nicht länger
zurückhalten. Mit zitternden Händen nahm sie ihren

Beutel und trat vor die Königin.

Emerelle blickte sie lange an, als wollte sie in

Noroelles Augen lesen, ob sie das richtige Urteil
gesprochen hatte. Sie erschien dabei so würdevoll, dass
jeder Zweifel verflog, den Noroelle je gegen ihre Königin
gehegt hatte. Dann wandte sich Emerelle ab und ging
voraus.

Noroelle blickte noch einmal zu Obilee zurück. Die
junge Elfe würde es gewiss nicht leicht haben. Aber sie würde ihre Bestimmung finden, dessen war sich Noroelle
sicher. Sie musste an Farodin und Nuramon denken. Sie
hatte Obilee alles gesagt, was sie wissen musste, falls ihre

Liebsten tatsächlich zurückkehrten. Ihr Gefühl beim

Auszug der Elfenjagd hatte sie nicht getäuscht: Sie würde
ihre Liebsten nie wiedersehen.

Sie schritt hinter der Königin her, ohne Abneigung
gegen sie zu verspüren. Emerelle war ihre Herrin, und
daran würde sich nichts ändern. Sie hatte sich den Tag über mehrmals gefragt, was sie getan hätte, wenn es
nicht um ihren Sohn gegangen wäre. Und sie musste sich
eingestehen, dass sie die Entscheidung der Königin
unterstützt hätte. Aber weil sie die Mutter des Kindes
war, nahm sie lieber die Unendlichkeit auf sich, als ihrem

Fleisch und Blut zu schaden. Und deshalb musste sie
diese Welt nun verlassen. Eine Elfe konnte ihr Schicksal nicht ändern, selbst wenn es sie niemals ins Mondlicht
führte. Noroelle blickte zurück. Solange es ihren See gab,
würden sich die Albenkinder an Noroelle die Zauberin
erinnern.

DIE SAGA VON MANDRED TORGRIDSON

Von Svanlaib
und was er im Tal des Luth fand

Svanlaib hieß ein Mann, Sohn des Hrafin aus Tarbor. Er war
erst zwanzig Winter alt und hatte die Kraft eines Bären. Er baute die besten Schiffe am Fjord und schuf für seine Nachbarn Bildnisse des Schicksalswebers. Da kam einmal der alte Hvaldred, Sohn des Heldred, und erzählte ihm die Geschichte von den Eisenbärten des Luth, die jenseits von Firnstayn hoch oben in den Bergen standen und den Weg zur Höhle des Schicksalswebers wiesen. Und Hvaldred erzählte ihm auch, dass den Eisenbärten des Luth Schande getan ward. Die Höhle sei entweiht, sagten die Weisen Männer. Dort könne niemand
mehr dem Weber opfern.

Da wurde Svanlaib zornig und sprach: »Ich werde nach Firnstayn fahren, hinauf ins Gebirge gehen und dort als Erster Sühne für die Untat fordern.« So schlug er aus einem Eichenstamme ein neues Bildnis des Schicksalswebers. Und alle in Tarbor opferten dem Luth, sodass dem Weber aus Holz ein Eisenbart wuchs.

Svanlaib nahm seine Sachen, begab sich nach Firnstayn und
trug das Bild des Luth auf seinem Rücken hinauf durch Schnee und Eis. Da sah er die Eisenbärte und opferte ihnen, wie es der Brauch verlangte. Er folgte dem Weg, den ihm die Eisenbärte wiesen, und gelangte zur Höhle des Luth. Die fand er verschlossen vom Atem des Firn. Da machte er ein zorniges Gesicht, und über sein Haupt hob er den Eisenbart, den er geschaffen hatte. Und Luth zerschlug des Winters Wand, wo Heldenkräfte nichts vermochten.

Svanlaib wartete; er wagte nicht, die Höhle zu betreten. Da hörte er Stimmen und Schritte kommen. Hervor trat des Torgrid Sohn. Er war jung an Gestalt, und rot war sein Haar.

An seiner Seite waren zwei Albenkinder. Es waren Elfen aus der Albenmark.

Da fragte Svanlaib, wer es denn sei, der da aus der Höhle komme. Er kannte des Torgrid Sohn nicht. Der aber sprach:

»Ich bin Mandred Aikhjarto, Sohn des Torgrid und der Ragnild!«

Da staunte Svanlaib, denn man erzählte viel von Mandred

Torgridson und von dem Manneber, den er gehetzt hatte, und
dem Verschwinden von Jäger und Gejagtem. Es hieß, Mandred
habe den Eber gepackt und sich mit ihm in eine Gletscherspalte gestürzt. Das alles, um sein Dorf zu retten.

Da fragte Svanlaib den mächtigen Mandred, was geschehen
sei. Und Mandred brachte dem Befreier Kunde von dem Tod des Mannes, der ein Eber war. Und er dankte ihm, dass er durch Luths Kraft das Eis des Ebers gebrochen habe. Von den Elfen sagte er, dass sie ihm geholfen hätten. Ihre Namen waren Faredred und Nuredred. Sie waren Brüder und Elfenfürsten, die Mandred zu Diensten waren.

Des Torgrid Sohn nahm nun den Eisenbart, den Svanlaib getragen und geworfen hatte, und stellte ihn an den Platz, wo die verbrannten Reste des geschändeten Eisenmannes
gestanden hatten. Luth zu Ehren legte Mandred das Haupt des Ebers zu Füßen des Bildnisses.

Was in der Höhle geschehen war, das blieb Svanlaib
verborgen und wurde erst später offenbar. Dort hatte Mandred mit Luth gesprochen, und die Elfen waren seine Zeugen gewesen. Der Schicksalsweber hatte dem Sohn des Torgrid seine Bestimmung offenbart. Und von jenem Tage an hatte die Zeit keine Macht mehr über Mandred. Doch Luth hatte ihm nicht gesagt, welchen Preis er dafür zahlen musste. So kehrte Mandred mit Svanlaib und den Elfenbrüdern zurück nach Firnstayn.

NACH DER ERZÄHLUNG DES SKALDEN HROLAUG,

BAND 2 DER TEMPELBIBLIOTHEK ZU FIRNSTAYN, S.16 BIS 18

DER PREIS DES WORTES

Der Frühlingshimmel war von so klarem Blau, dass

Mandred Tränen in den Augen standen, als er
emporblickte. Endlich wieder frei! Ohne ein Gefühl für

Tag und Nacht war es schwer zu sagen, wie lange sie in
der Höhle gewesen waren. Doch es konnten nur wenige

Tage vergangen sein. Allerdings musste irgendein

Zauber am Werk gewesen sein, denn wie sonst war zu
erklären, dass sie die Höhle im Winter betreten hatten
und sie nun im Frühling verließen?

Mandreds Blick folgte einem Adler, der mit
majestätisch ausgebreiteten Schwingen in weiten Kreisen
hoch über dem Gletscher dahinzog.

Hier oben in den Bergen wich der Winter nie. Und
doch wärmte die Sonne das Gesicht, während sie durch
verharschten Schnee hinab zum Fjord wanderten.

Seine Gefährten waren still. Am Morgen hatten sie

Vanna und den toten Wolf in einer kleinen Höhle abseits
von Luths Tal beigesetzt. Die Elfen hingen stumm ihren

Gedanken nach. Und Svanlaib … Der Bootsbauer hatte
etwas Seltsames an sich. Gewiss, ein Stück weit ließ sich
sein Verhalten durch die Ehrfurcht erklären, die er vor den Elfen empfinden musste. Welchem Sterblichen war
es schon vergönnt, leibhaftig den Gestalten aus den Sagas
der Skalden zu begegnen? Aber da war noch etwas
anderes in Svanlaibs Verhalten. Etwas Lauerndes.

Mandred spürte förmlich die Augen des Mannes in
seinem Rücken. Svanlaib hatte ihm ein paar seltsame

Fragen gestellt. Der Bootsbauer schien ihn zu kennen.

Mandred
grinste
zufrieden.

Das
war
nicht
verwunderlich! Schließlich hatte er sieben Männer allein
im Namen des Königs erschlagen, und er hatte den
unüberwindlichen Manneber hoch in die Berge gelockt
und mit seiner Saufeder durchbohrt. Er blickte auf den
gesplitterten Schaft der Waffe, die er in der Rechten hielt.

Ein schwerer, blutiger Beutel hing unter dem langen

Speerblatt. Er war aus einem Stück vom Fell der Bestie geschnitten. Darin war die Leber des Devanthars. Ich
werde Wort halten, dachte Mandred grimmig.

Drei Tage dauerte der Abstieg von den Bergen zum

Fjord. Tage, an denen jeder Schritt sie weiter in den

Frühling brachte. Frisches helles Grün schmückte die

Äste der Eichen. Geradezu berauschend war der Duft der

Wälder, auch wenn die Nächte noch sehr kalt waren.

Svanlaib hatte Farodin und Nuramon unzählige Fragen
über die Albenmark gestellt. Mandred war froh, dass er
von dem Geplapper des Bootsbauers verschont blieb.

Dennoch verfolgte ihn der Mann mit seinem Blick. Wann
immer er glaubte, dass Mandred es nicht bemerkte,
musterte er ihn eindringlich. Hätte der Kerl uns nicht aus
der Höhle geholt, hätte er längst Bekanntschaft mit
meinen Fäusten gemacht, dachte Mandred so manches

Mal.

Als sie endlich aus den Wäldern traten und sie nur
mehr eine weite Hochweide vom ersten Blick auf

Firnstayn trennte, begann Mandred zu laufen. Sein Herz
schlug wild wie eine Trommel, als er den Höhengrat
erreichte und auf den Fjord und sein Dorf hinabblicken
konnte. Hoch über ihm lag die Klippe mit dem

Steinkreis. Dort würde er den Göttern opfern! Doch erst,
nachdem er Freya in den Armen gehalten hatte …

Und seinen Sohn! Er hatte in Luths Höhle von ihm
geträumt. Er war ein junger Mann gewesen in einem
langen Kettenhemd. Ein Schwertkämpfer, dessen Namen
man überall im Fjordland kannte. Mandred lächelte. Das
mit dem Schwert war sicherlich ein Irrtum. Ein wahrer

Krieger kämpfte mit einer Axt! Er würde es seinem Sohn
schon beibringen.

Mandred war verwundert darüber, wie fleißig man im

Dorf gearbeitet hatte. Drei neue Langhäuser waren
hinzugekommen, und der Landungssteg war ein Stück in
den Fjord hinein verlängert. Es gab auch mehr als ein

Dutzend kleinerer Hütten. Die Palisade war nieder‐
gerissen und durch einen viel weiter gefassten Erdwall
ersetzt.

Es mussten im Winter etliche neue Familien ins Dorf
gekommen sein. Vielleicht hatte der Hunger sie aus ihren

Heimen vertrieben. Mandreds Faust schloss sich fester
um den Schaft der Saufeder. Wahrscheinlich würde es

Kämpfe geben. Ein Jarl war man nicht vom Blute her.

Diesen Titel musste man sich verdienen, und es waren
sicherlich etliche heißblütige junge Männer im Dorf, die ihm seinen Rang streitig machen wollten. Mandred sah
zu seinen Gefährten, die inzwischen die Hochweide
überquert hatten. Wenn er mit zwei Elfen an seiner Seite
heimkehrte, würde es sich mancher vielleicht überlegen,
mit ihm Streit anzufangen. Nuramon und Farodin
mussten mit ihm in seine Halle einkehren, wenigstens für
eine Nacht. Möglichst viele Männer sollten die beiden

Elfen sehen. Dann würde sich die Geschichte von der

Jagd auf den Manneber bis zum Ende des Sommers
selbst in den entferntesten Tälern des Fjordlandes ver‐
breiten.

Nuramon sah sehnsüchtig zum Steinkreis hinauf.

Mandred aber sagte: »Seid für eine Nacht meine Gäste,

Kameraden, und lasst uns an meinem Herdstein auf das

Andenken unserer toten Freunde trinken.« Er zögerte
kurz, bevor er hinzufügte: »Ihr würdet mir einen großen

Dienst erweisen. Ich möchte, dass alle Männer und

Frauen des Dorfes euch sehen.«

Die beiden Elfen tauschten einen Blick. Es war

Farodin, der nickte. Gemeinsam begannen sie den

Abstieg zum Fjord.

Seit er das Dorf wiedergesehen hatte, hatte eine

Unruhe Mandred ergriffen, die einfach nicht weichen
wollte. War Emerelle schon gekommen? Nein, das
konnte nicht sein! Ein Jahr, hatte sie gesagt. Ihm blieb noch Zeit. Er würde einen Weg finden, seinen

Erstgeborenen zu retten.

Es war das Dorf … Etwas stimmte nicht mit Firnstayn.

Es war zu schnell gewachsen. Obwohl sie reichlich

Wintervorräte angelegt hatten, hätte es niemals aus‐
gereicht, so viele Menschen zu ernähren. Und die Dächer
der neuen Häuser … Ihr Holz war nachgedunkelt, und
von den Dachfirsten zogen sich weiße Bahnen aus

Möwenkot hinab. Die Holzschindeln sahen aus, als
hätten sie schon mehr als einen Winter kommen und
wieder gehen sehen.

Mandred dachte an seine Träume in Luths Höhle. Sie
waren düster gewesen und erfüllt von Waffenklirren. Er
war Trollen und mächtigen Kriegern begegnet, und
zuletzt hatte er sich unter einem prächtigen weißen

Banner reiten sehen, auf dem eine grüne Eiche als

Wappen geprangt hatte. Die Männer, die ihm gefolgt
waren, waren auf seltsame Weise gewappnet gewesen.

Sie hatten Rüstungen getragen, die ganz aus eisernen

Platten bestanden hatten, und ihre Gesichter waren unter
schweren Helmen verborgen gewesen. Wie eine Mauer
aus Stahl waren sie Mandred vorgekommen. Selbst ihre

Pferde waren in Stahl gekleidet gewesen. Auch Mandred
hatte eine solche Rüstung getragen. Der Krieger lächelte
und versuchte trotzig seine düstere Stimmung zu
verdrängen. Das mit der Rüstung war ein gutes Omen!

Er würde einmal sehr reich sein, wenn er sich so viel Stahl leisten konnte. Die Zukunft verhieß also Gutes.

Und bald schon würde er Freya in die Arme schließen!

Als er das Ufer des Fjordes erreichte, winkte Mandred
mit den Armen und rief mit lauter, unbändiger Stimme,
um auf sich aufmerksam zu machen. »Heho, holt über!

Hier stehen drei Recken und ein Pilger mit durstigen

Kehlen.«

Der Fjord war hier immer noch mehr als hundert

Schritt breit. Jemand auf dem Landungssteg bemerkte sie
und winkte zurück. Dann wurde eines der runden

Lederboote bereitgemacht, auf denen die Fischer
ausfuhren. Zwei Männer paddelten es über den Fjord,
doch ein gutes Stück vom Ufer entfernt machten sie Halt.

Mandred hatte keinen der beiden je gesehen.

»Wer seid ihr? Und was wollt ihr in Firnstayn?«, rief
der Jüngere der beiden misstrauisch.

Mandred hatte damit gerechnet, dass die beiden Elfen
ihnen Angst machten. Hoch gewachsen und wohl
bewaffnet sahen sie nicht gerade aus wie die üblichen

Reisenden. Doch dass sie nicht einmal Menschen waren,
würde auf den ersten Blick wohl niemandem auffallen.

»Hier steht Mandred Torgridson, und dies sind meine

Gefährten Nuramon, Farodin und Svanlaib Hrafinson.«

»Du trägst den Namen eines Toten, Mandred!«,
schallte es über das Wasser. »Falls dies ein Spaß sein soll,
so ist Firnstayn nicht der rechte Ort für solche Scherze!«

Mandred lachte schallend. »Nicht die Bestie hat

Mandred erschlagen, ich habe den Manneber erlegt.« Er hob die Saufeder hoch über den Kopf, sodass man gut
den Beutel daran sehen konnte. »Und hier bringe ich
meine Trophäe. Ihr beide müsst fremd sein! Holt Hrolf

Schwarzzahn oder den alten Olav. Sie kennen mich gut.

Oder bringt mir Freya, mein Weib. Sie wird euch mit
ihrer großen Kesselkelle den Schädel einschlagen, wenn
ihr mich noch länger warten lasst.«

Die beiden Männer beratschlagten kurz, dann
brachten sie das Lederboot ans Ufer. Beide starrten ihn seltsam an. »Du bist wirklich Mandred Torgridson«,
sagte der Ältere von beiden ehrfürchtig. »Ich erkenne
dich, auch wenn du keinen Tag gealtert scheinst, seit ich
dich das letzte Mal sah.«

Mandred musterte den Mann; er hatte ihn noch nie
gesehen. »Wer bist du?«

»Ich bin Erek Ragnarson.«

Mandred runzelte die Stirn. Er kannte ein Kind mit
diesem Namen. Einen frechen rothaarigen Bengel. Den

Sohn seines Freundes Ragnar, den der Manneber
zerrissen hatte.

»Setzt uns über«, mischte sich jetzt Svanlaib ein. »Und
lasst uns bei einem guten Krug Met weiterreden. Meine

Kehle ist wie ein vertrocknetes Bachbett, und dies ist kein
guter Platz, um müde Reisende zu empfangen.

Zumindest an mich erinnert ihr euch doch noch, oder?

Ich war erst vor ein paar Tagen im Dorf.«

Der ältere Fischer nickte. Dann gab er ihnen ein

Zeichen, in sein Boot zu kommen. Als Nuramon und

Farodin einstiegen, sah Mandred, wie Erek verstohlen
das Zeichen des schützenden Auges schlug. Hatte er
erkannt, was sie waren?

Die Fahrt über den Fjord verlief in aller Stille. Immer wieder blickte Erek über seine Schulter. Einmal schien es,
als wollte er etwas sagen, dann schüttelte er nur den

Kopf und wandte sich wieder ab.

Es dämmerte, als sie das Boot am Landungssteg
vertäuten.

Unter den Dachfirsten der Langhäuser quoll Rauch
hervor. Es roch nach gebratenem Fleisch und frischem

Brot. Mandred lief das Wasser im Munde zusammen.

Endlich wieder richtig essen! Braten und Met statt

Maulbeeren und Quellwasser!

Mit festem Schritt ging Mandred den Steg entlang.

Ihm war, als säße eine große, wild mit den Flügeln
schlagende Möwe in seinem Bauch. Hoffentlich konnte er
sich die Tränen verkneifen, wenn Freya kam.

Ein großer Hund versperrte ihm am Ende des Stegs
den Weg. Er knurrte warnend. Noch andere Hunde
kamen vom Dorf. Ihnen folgten Männer mit Speeren.

Mandred knüpfte den Fellbeutel an seiner Saufeder
auf und warf den Hunden blutige Fleischklumpen hin.

»Hier, meine Feinen. Ich habe euch etwas mitgebracht.«

Dann blickte er auf. Er kannte keinen der Männer.

»Mandred Torgridson ist zurückgekehrt«, verkündete
der alte Fischer mit feierlicher Stimme. »Es war eine
lange Jagd.« Mit einer herrischen Geste scheuchte er die
bewaffneten Dorfbewohner zu Seite. »Macht Platz für

Jarl Mandred.«

Guter Mann, dachte Mandred stumm. Er kannte ihn
zwar nicht, aber mit Erek ließ sich etwas anfangen.

Immer mehr Menschen liefen zusammen, um die

Fremden zu begaffen. Mandred warf den Hunden, die
um seine Beine tollten, Leberstücke zu und zuletzt auch das Stück Fell, das ihm als Beutel gedient hatte.

Dass Freya nicht kam, wunderte ihn schon ein wenig.

Aber gewiss hatte sie eine dringende Arbeit zu erledigen.

Wenn sie Brot buk und kochte, dann brachte sie nichts
von ihrem Herd fort.

Sein Langhaus hatte den Winter gut überstanden.

Aber irgendjemand hatte die beiden geschnitzten

Pferdeköpfe
am

Giebel
gegen
zwei

Eberköpfe
ausgetauscht.

Mandred öffnete die schwere Tür aus Eichenholz,
schlug den wollenen Vorhang zur Seite und winkte
seinen Gefährten einzutreten. In der fensterlosen Halle
des Langhauses herrschte trübes Zwielicht. Glut flackerte
in der langen Feuergrube in der Mitte der Halle. Eine
junge Frau drehte einen Bratspieß, auf dem eine Gans
steckte. Sie blickte überrascht auf.

»Mandred Torgridson ist zurückgekehrt«, verkündete

Erek, der sich an Nuramon und Farodin vorbei durch die

Tür drängte.

»Schäm dich, schon vor Sonnenuntergang betrunken
zu sein, Erek«, keifte die Frau. »Und nimm deine

Saufkumpanen mit. Für sie ist kein Platz in meiner

Halle.«

Mandred sah sich verwundert um. Freya konnte er
nirgends entdecken. »Wo ist mein Weib?«

Der Fischer senkte den Kopf. »Bring uns Met,

Gunhild«, zischte er in einem Ton, der keinen

Widerspruch duldete. »Und dann ruf die Alten
zusammen. Hol den lahmen Beorn herbei und Gudrun
und Snorri. Und bring allen Met, verdammt noch mal!

Dies ist ein Tag, von dem unsere Urenkel noch erzählen
werden.«

Mandred eilte an der Wand mit den Schlafnischen
vorbei und schlug den letzten Vorhang zurück. Auch
hier war Freya nicht. Neben ihrer Schlafstatt hing die

Wiege von der Decke, die er am Anfang des Winters
gezimmert hatte. Sie war leer.

»Setz dich, Jarl.« Der Fischer nahm ihn behutsam beim

Arm und führte ihn zur Feuergrube.

Mandred ließ sich im Grätschsitz auf einer der Bänke
nieder. Was war hier los? Ihm wurde schwindelig.

»Erinnerst du dich, wie du dem kleinen Erek

Ragnarson einmal ein altes Messer geschenkt hast und
ihm dann einen Nachmittag lang gezeigt hast, wie man

Hasen ausweidet?« Die Stimme des Fischers ging
stockend. Seine Augen schimmerten feucht.

Gunhild stellte einen Metkrug zwischen sie auf die

Bank und legte einen köstlich duftenden Brotlaib dazu.

Mandred riss ein Stück vom Brot ab und stopfte es sich in
den Mund. Es war noch warm. Dann nahm er einen
tiefen Schluck Met.

»Erinnerst du dich?«, beharrte der alte Fischer.

Mandred nickte. »Ja, warum?«

»Der Junge … Das … das war ich, Jarl.«

Mandred setzte den Krug ab.

»Wir alle haben dich für tot gehalten«, brach es nun
aus Erek hervor. »Wir haben sie gefunden … meinen

Vater und die anderen. Nur dich nicht … Und das

Ungeheuer nicht. Es gibt viele Geschichten darüber, was
in diesem Winter geschah … Manche glauben, du hättest
den Manneber aufs Eis gelockt und seiest mit ihm in der
kalten Tiefe des Fjords versunken. Andere dachten, du
wärst in die Berge gegangen. Und es hieß, Luth habe in der Trauer um dich einen eisigen Vorhang vor seine

Höhle gezogen. Freya hat nie glauben wollen, dass du tot
bist. Den ganzen nächsten Frühling hat sie die Männer
immer wieder hinausgetrieben, um nach dir zu suchen.

Und sie ist mitgegangen, bis das Kind kam. Ein kräftiger

Junge. Er hat ihr Frieden gegeben. Oleif hieß er.«

Mandred atmete tief aus. Es war Zeit vergangen, das
wusste er. Und es war Frühling, obwohl es noch hätte

Winter sein sollen. In der Höhle war es immer hell
gewesen. Nur das Licht hinter dem Eis war in stetem

Flackern aufgeglüht und vergangen. Er zwang sich zur

Ruhe.

»Wo ist mein Weib? Und mein Sohn …« Der Krieger
blickte auf. Die Männer mit den Speeren waren in die

Halle gekommen und starrten ihn an. Immer neue

Fremde traten durch die niedrige Eichentür. Nur

Nuramon und Farodin wichen seinen Blicken aus. Und

Svanlaib. Was wussten sie, das ihm verborgen blieb?

Erek legte ihm die Hand auf die Schulter. »Mandred,
ich bin der Junge, dem du das Messer geschenkt hast. Du
warst fast dreißig Winter lang verschollen. Erinnerst du dich … Als ich noch ein kleines Kind war, das kaum
laufen konnte, hat mich einer von Torklaifs Hunden
angefallen.« Erek streifte den linken Ärmel seines groben

Hemdes zurück. Sein Unterarm war zerfurcht von tiefen

Narben. »Ich bin der Junge. Und nun sag du mir, warum
du kein Greis bist, Mandred. Du warst mehr als doppelt
so alt wie ich. Und doch sehe ich kein Silber in deinem Bart und keine Müdigkeit in deinen Augen.« Er deutete
zur Tür des Langhauses. »Du bist noch immer der Mann,
der vor fast dreißig Jahren dieses Langhaus verlassen hat,
um gegen den Manneber zu ziehen. War dies das

Geschenk, für das du mit deinem Sohn bezahlt hast?«

Kalte Wut packte den Krieger. »Was sagst du da? Was
ist mit meinem Sohn?« Er sprang auf und stieß dabei den

Metkrug von der Bank. Die Schaulustigen wichen vor
ihm zurück. Farodins Rechte ruhte auf dem Knauf seines

Schwertes. Er beobachtete aufmerksam die Speerträger.

»Was ist mit Freya und meinem Sohn geschehen?«,
schrie Mandred mit sich überschlagender Stimme. »Was
ist hier los? Ist denn das ganze Dorf verhext? Warum seid
ihr alle so anders?«

»Du bist anders, Mandred Torgridson«, keifte ein altes

Weib. »Sieh mich nicht so an! Bevor du Freya erwähltest,
hast du mich gern auf deinen Schoß gezogen. Ich bin es,

Gudrun.«

Mandred
starrte
in
das
verwitterte

Gesicht.

»Gudrun?« Sie war einst schön wie ein Sommertag
gewesen. Konnte das sein? Diese Augen … Ja, sie war es.

»Der Winter, nachdem das Ungeheuer aufgetaucht
war, wurde noch härter. Der Fjord war zugefroren, und
eines Nachts kamen sie. Zuerst hörten wir nur ihre

Hörner in der Ferne, und dann sahen wir die Kette der Lichter. Reiter. Hunderte! Sie kamen vom Hartungskliff
auf der anderen Seite des Fjords. Vom Steinkreis. Und sie
ritten über das Eis. Niemand, der dabei war, wird diese Nacht je vergessen. Wie Geister waren sie und doch
lebendig. Das Feenlicht wogte am Himmel und tauchte
das Dorf in grünes Licht. Die Hufe ihrer Pferde wühlten
kaum den Schnee auf. Und doch waren sie von Fleisch
und Blut, die kalte Elfenkönigin Emergrid und ihr

Hofstaat. Schön waren sie anzusehen und zugleich
schrecklich, denn in ihren Augen spiegelten sich ihre
kalten Herzen. Das prächtigste Pferd ritt eine zierliche Frau, die mit einem Kleid wie von Schmetterlingsflügeln
angetan war. Trotz des bitteren Frostes schien sie die

Kälte nicht zu spüren. An ihrer Seite ritten ein Mann
ganz in Schwarz und ein Krieger in weißem Umhang.

Falkner begleiteten sie und Lautenspieler, Krieger in
schimmernder Wehr und Frauen, gekleidet wie für ein

Sommerfest. Und Wölfe, so groß wie Hochlandpferde.

Sie hielten vor deinem Langhaus, Mandred. Vor dieser

Halle hier!«

Ein Holzscheit zerbarst in der Feuergrube, und

Funken stiegen zur rußschwarzen Decke empor, als

Gudrun fortfuhr. »Dein Weib öffnete der Königin

Emergrid. Freya empfing sie mit Met und Brot, wie es
das Gesetz der Gastfreundschaft gebietet. Doch die

Elfenkönigin nahm nichts an. Sie forderte allein das

Pfand, das du ihr versprochen hattest, Mandred. Deinen

Sohn! Den Preis dafür, dass dieses Dorf leben durfte und
die Bestie von uns genommen wurde.«

Mandred verbarg das Gesicht in Händen. Sie war
gekommen! Wie hatte er ihr nur dieses Versprechen
geben können! »Was … was ist mit Freya?«, stammelte er
hilflos. »Ist sie …«

»Mit deinem Sohn haben ihr die Elfen den Willen zum

Leben genommen. Sie schrie und bettelte um Gnade für
ihr Kind. Sie bot ihr Leben als Pfand, doch Königin

Emergrid ließ sich nicht erbarmen. Mit bloßen Füßen lief

Freya durch den Schnee und folgte den Elfen hinauf auf
das Hartungskliff. Dort fanden wir sie am nächsten

Morgen inmitten des Steinkreises. Sie hatte sich die

Kleider zerrissen und weinte und weinte … Wir haben
sie ins Dorf geholt, doch Freya wollte nicht mehr mit uns
unter einem Dach sein. Sie ist auf den Grabhügel deines

Großvaters gestiegen und hat dort die Götter und die
finstersten Geister der Nacht um Rache angerufen. Mehr
und mehr hat sich ihr Geist verwirrt. Man sah sie immer
mit einem Bündel Lumpen im Arm, so wie man ein Kind
in seinen Armen hält. Wir haben ihr Essen gebracht, Jarl.

Wir haben alles versucht … Am ersten Frühlingsmorgen
nach der Tagundnachtgleiche haben wir sie tot auf dem

Grabhügel deines Großvaters gefunden. Sie starb mit
einem Lächeln auf den Lippen. Wir haben sie noch am
selben Tag im Hügel bestattet. Ein weißer Stein ruht auf
ihrem Grab.«

Mandred hatte das Gefühl, sein Herz müsse aufhören
zu schlagen. Sein wilder Zorn war dahin. Tränen rannen
über seine Wangen, ohne dass er sich dessen schämte. Er
ging zur Tür. Niemand folgte ihm.

Der Grabhügel seines Großvaters lag ein Stück
außerhalb des neuen Erdwalls, der Firnstayn schützte,
ganz nah bei dem großen, weißen Felsbrocken am Ufer
des Fjords. Hier hatte sein Großvater angelegt und war
an Land gegangen. Er hatte das Dorf gegründet und es
nach dem Stein, so weiß wie Mittwinterschnee, benannt.

Firnstayn.

Mandred fand den weißen Grabstein an der Flanke
des niedrigen Grabhügels. Lange kniete er dort nieder.

Zärtlich strichen seine Hände über den rauen Stein.

Es war in der dunkelsten Stunde der Nacht, dass

Mandred glaubte, einen Schatten in zerrissenen Kleidern
auf der Hügelkuppe zu sehen.

»Ich bringe ihn zurück, Freya, und wenn es mich mein

Leben kostet«, flüsterte er leise. »Ich bringe ihn zurück.

Ich schwöre das bei der Eiche, die mir mein Leben
gegeben hat. Stark wie ein Eichenstamm sei mein Eid!«

Mandred suchte nach Atta Aikhjartos Geschenk, und als
er es fand, versenkte er die Eichel in der schwarzen

Graberde. »Ich werde ihn dir zurückbringen.«

Der Mond trat zwischen den Wolken hervor. Der

Schatten auf der Hügelkuppe war verschwunden.

RÜCKKEHR NACH ALBENMARK

Es war Winter in Albenmark, und bei aller Schönheit der
verschneiten Landschaft machte ihm die Eiseskälte hier
nicht weniger zu schaffen, als sie es in seiner Welt getan
hätte. Auch hier musste der Krieger sich mühsam seinen

Weg durch den hohen Schnee pflügen, während seine

Elfenkameraden mit leichtem Schritt neben ihm her
gingen. Und diesmal fehlte ihm die Kraft. Am Grab von

Freya hätte er es noch mit ganz Albenmark aufnehmen
können, doch heute war er niedergeschlagen und
verspürte nichts als Verzweiflung und Leere in sich.

Selbst der Gedanke an seinen Sohn, der ihm ein

Fremder sein würde, vermochte ihn nicht zu trösten. Er
wollte ihn sehen, gewiss … Aber er verband damit wenig

Hoffnung. Oleif musste längst zum Mann herange‐
wachsen sein, und er mochte vielleicht in jemand
anderen seinen Vater sehen. Dass auch noch Winter war
in Albenmark, hatte Mandred endgültig entmutigt. Dies
war das Land der Elfen und Feen, hier sollte ewiger

Frühling herrschen! So hieß es zumindest in den

Märchen. Es war gewiss ein böses Omen, diese Welt im

Winter vorzufinden, auch wenn Farodin und Nuramon
ihm hundert Mal versichert hatten, dass die Jahreszeiten
hier genauso wechselten, wie sie es in der Welt der

Menschen taten.

Atta Aikhjarto hatte nicht zu ihm gesprochen, als

Mandred ihn am Tor besucht hatte. Hielten Bäume

Winterschlaf, nachdem sie ihr Laub abgeworfen hatten?

Oder gab es einen anderen Grund dafür? Niemand hatte
sie am Tor empfangen, und das, obwohl die Königin
doch angeblich alles wusste, was in ihrem Reich geschah.

Am ersten Tag waren sie bis zum Tor von Welruun
gekommen, und keiner hatte ihren Weg gekreuzt.

Mandred glaubte zu wissen, warum. Das Verhängnis
war ihnen hierher nach Albenmark gefolgt! Schon von
der ersten Stunde an hatte ein Unglücksstern über der

Elfenjagd gestanden. Und dieser Stern war nicht
verloschen. Was sie erlebt hatten, war eine Geschichte
wie in den Sagas der alten Helden gewesen. Und diese

Geschichten endeten immer tragisch!

Als Mandred sich am Morgen des zweiten Tages in

Albenmark von seinem kalten Nachtlager erhob, tat er es
nur, weil künftig niemand von ihm sagen sollte, er wäre
seinen Weg nicht zu Ende gegangen. Er würde die

Elfenjagd – die erste, die von einem Menschen angeführt
worden war – zurückbringen; jedenfalls das, was von ihr
noch geblieben war. Und er wollte wissen, welches

Verhängnis ihr Schicksal endgültig besiegelte.

Keine Wache verstellte ihnen den Weg durch das Tor
von Shalyn Falah. Selbst in Emerelles Burg erwartete sie
niemand, sie schien wie ausgestorben. Unheimlich
hallten ihre Schritte wider, als sie die mächtige Toranlage
passierten. Mandred hatte zwar das Gefühl, beobachtet
zu werden, aber wohin er seinen Blick auch wandte, fand
er nur verwaiste Zinnen und leere Fensterhöhlen.

Farodin und Nuramon hatten während der Reise
kaum gesprochen. Auch sie schienen beunruhigt.

Warum mied man sie?, fragte sich Mandred verärgert.

Sie waren lange fort gewesen, gewiss, und sie hatten
einen hohen Blutzoll entrichtet … aber sie kehrten
siegreich heim. Sie sollten würdiger empfangen werden!

Aber wer war er, Elfen begreifen zu wollen? Was hier
geschah, musste mit dem Verhängnis zu tun haben …

Mit jenem letzten Schicksalsschlag, der jeder Saga ein

Ende setzte.

Nuramon und Farodin beschleunigten ihre Schritte. In
dumpfem Stakkato wurde der Hall ihrer Tritte von den
durchscheinenden Wänden zurückgeworfen.

Ganz am Ende der großen Halle wartete eine schwarz
gekleidete Gestalt. Es war Meister Alvias. Er neigte vor Mandred leicht das Haupt, während er Farodin und

Nuramon keines Blickes würdigte.

»Sei gegrüßt, Mandred Menschensohn, Jarl von

Firnstayn.

Die Königin hat dein Kommen für diese Stunde
vorhergesagt. Sie möchte dich und deine Gefährten
sehen. Folge mir!«

Wie von Geisterhand öffnete sich das Tor zum

Thronsaal, der überfüllt mit Albenkindern war. Elfen
und Kentauren, Feen, Kobolde und Wichtel drängten
sich dicht an dicht und schwiegen. Mandred hatte das

Gefühl, als wollte ihm etwas die Kehle zuschnüren. Das

Schweigen dieser riesigen Versammlung war noch
unheimlicher als die endlosen leeren Hallen und Höfe.

Kein Husten erklang, kein Räuspern, nichts.

Mandreds Blick schweifte zur Decke. Eine weite

Eiskuppel hatte den Regenbogen des Frühlings ersetzt.

Er musste an die Höhle des Luth denken.

Inmitten der Menge führte eine Gasse bis vor den

Thron. Die Zeit war an der Königin spurlos vorüber‐
gegangen. Emerelle sah immer noch aus wie eine junge

Frau.

Meister Alvias gesellte sich zu einer Gruppe junger

Krieger, die links am Fuß der Treppe zum Thron
standen, während Farodin und Nuramon ihr Knie vor
der Königin beugten.

Der Anflug eines Lächelns umspielte Emerelles

Lippen. »Nun, Mandred Menschensohn, du neigst dein

Haupt noch immer nicht vor der Herrin von Alben‐
mark.«

Weniger denn je, dachte Mandred.

Emerelle deutete auf die Schale neben ihrem Thron.

»So oft ich auch in das Wasser schaute, ich konnte weder
dich noch deine Gefährten sehen. Was ist geschehen,

Mandred, Anführer der Elfenjagd? Habt ihr eure Beute
gefunden?«

Mandred räusperte sich. Sein Mund war so trocken,
als hätte er ein Fuder Mehl geschluckt. »Die Bestie ist tot.

Erschlagen. Zu Luths Füßen liegt ihr Haupt, und ihre

Leber ward den Hunden zum Fraß gegeben. Unser Zorn
hat sie ausgelöscht!« Der Krieger bemerkte, wie Alvias
eine verächtliche Grimasse schnitt. Sollte diese schwarze

Krähe doch von ihm denken, was sie wollte! Oder besser
noch … Mandred lächelte grimmig. Der Hochmut würde

Alvias und den anderen schon noch vergehen, wenn sie
erfuhren, welchem Jagdwild sie nachgestellt hatten.

»Wir ritten aus, eine Kreatur halb Mann, halb Eber zu
jagen.« Mandred machte eine kurze Pause, wie die

Skalden es manchmal taten, um die Ungeduld des

Publikums zu schüren. »Doch wir fanden ein Geschöpf,
das es seit den Tagen der Alben nicht mehr geben darf.

Eine Kreatur, den Völkern von Albenmark bekannt als

Devanthar!«

Mandred
beobachtete
die

Menge
aus
den

Augenwinkeln. Er hätte mindestens mit einigen
ohnmächtigen Blütenfeen gerechnet. Aber statt eines
überraschten Raunens erntete er nur Schweigen, ganz so,
als hätte er den Albenkindern nichts Neues verkündet.

Die Stille verwirrte ihn. Leicht stockend berichtete er
von der Jagd, von ihren Schrecken und den Toten. Er
schilderte den Weg den Gletscher hinauf, sprach voller

Zorn von den geschändeten Eisenbärten und lobte

Farodins Heldenmut und Nuramons Heilkunst. Bitternis
erstickte beinahe seine Stimme, als er von der Falle des Devanthars sprach und davon, wie viele Jahre der

Dämon ihm gestohlen hatte. Als Mandred dazu ansetzte,
von seiner Rückkehr nach Firnstayn zu berichten,
schaute er kurz zu den Gefährten, die noch immer neben
ihm knieten. »Mit meinen beiden letzten Jagdbrüdern
ging ich …« Farodin schüttelte kaum merklich den Kopf.

»Was wolltest du sagen, Mandred?«, fragte die

Königin.

»Ich …« Mandred begriff nicht, warum er verhehlen
sollte, was geschehen war. Er zögerte kurz. »Ich wollte sagen, dass wir nach Firnstayn zurückkehrten, um bei
den Meinen eine Nacht zu verbringen.« Die letzten

Worte sprach er in eisigem Ton.

Die Königin ließ sich nichts anmerken. »Ich danke dir
für deinen Bericht, Mandred Menschensohn«, entgegnete
sie förmlich. »Ihr drei habt Großes geleistet. Doch was glaubst du, war die Absicht hinter den Taten des

Devanthars?«

Der Krieger deutete auf seine Gefährten. »Wir haben
lange darüber gesprochen. Und wir denken, dass er in
der Höhle des Luth ein Gefängnis für die Elfenseelen
schaffen wollte. Wir wissen jedoch nicht, auf wen er es abgesehen hatte. Jedenfalls ist er zuletzt in allem
gescheitert. Wir haben ihn besiegt und sind aus seiner

Gefangenschaft entkommen.«

Die Königin musterte sie schweigend. Wartete sie auf
etwas? Hatte er irgendwelchen Elfenschnickschnack
nicht beachtet, mit dem es galt, seinen Bericht zu
beenden? Einen Herzschlag lang schien es ihm, als gälte
ihr Blick vor allem Nuramon.

»Ich danke dir und deinen Gefährten. Die Elfenjagd
hat ihr Ziel erreicht. Du hast deine Aufgabe gut erfüllt.«

Sie hielt kurz inne, und nun war er es, dem ihre

Aufmerksamkeit galt. »Da du in deinem Dorf warst,
weißt du, dass ich meinen Lohn eingefordert habe. Nun
möchte ich dir Alfadas vorstellen – deinen Sohn.« Die

Königin deutete auf einen der Krieger, die neben Alvias
standen.

Mandred stockte das Herz. Der Mann sah aus wie ein

Elf! Seine Ohren waren von schulterlangem blondem

Haar verdeckt. Erst als er ihn genauer betrachtete,
bemerkte er die feinen Unterschiede. Dieser Alfadas, wie

Emerelle in ihrem Hochmut seinen Sohn Oleif nannte,
trug ein knöchellanges Kettenhemd und einen weiten

Umhang. Er war fast einen Kopf größer als er selbst. Sein
hoher Wuchs verbarg, dass er ein wenig breiter und
kräftiger gebaut war als die anderen Elfen. Doch so
fremd er auch wirkte, seine warmen braunen Augen
tilgten jeden Zweifel. Es waren Freyas Augen. Und es
war Freyas Lächeln, mit dem sein Sohn ihn begrüßte.

Aber warum, zum Henker, trug der Kerl keinen Bart?

Sein Gesicht war glatt wie das eines Weibs … oder eines

Elfen.

Alfadas trat vom Thronpodest. »Vater, ich habe die

Hoffnung niemals aufgegeben …« Er legte in feierlicher

Geste die rechte Hand aufs Herz und neigte den Kopf.

»Du verbeugst dich nicht vor deinem Vater!«, sagte

Mandred hart und schloss den Krieger in die Arme.

»Mein Sohn!« Bei den Göttern, der Junge roch wie eine

Blüte.

»Mein Sohn«, sagte er noch einmal, jetzt leiser, und
löste sich aus der Umarmung. »Alfadas?« Der Name
fühlte sich falsch auf der Zunge an. Mandred musterte
ihn von Kopf bis Fuß. Oleif sah aus wie eine Helden‐
gestalt. »Du bist … groß«, bemerkte er, einfach um
irgendetwas zu sagen und der Gefühle Herr zu werden,
die ihn schier übermannten. Sein Sohn … Das Kind, von
dem er noch vor fünf Tagen gedacht hatte, es sei gerade
erst geboren worden … es war ein Mann.

Was hatten der Devanthar und Emerelle ihm angetan!

Sie hatten ihm seinen Sohn gestohlen, auf eine Weise, wie
er es sich niemals hätte vorstellen können! Vor ein paar Tagen noch hatte er sich darauf gefreut, ein

Neugeborenes in Armen zu halten, und nun stand vor
ihm ein Mann in der Blüte seiner Jahre. Oleif hätte sein Bruder sein können! Um so vieles hatten sie ihn
betrogen! Um all die Stunden, in denen er ihm beige‐
bracht hätte, was einen Mann von Ehre ausmachte.

Unbeschwerte Sommerabende, an denen sie gemeinsam
zum Fischen auf den Fjord gefahren wären. Der erste

Kriegszug, wo aus einem Jüngling ein Mann wurde,
lange Jagdausflüge im Winter …

Und trotz allem konnte er wohl noch von Glück sagen.

Wie wäre es wohl gewesen, einem Mann gegenüber‐
zustehen, der älter an Jahren war und zu dem er Sohn
hätte sagen müssen?

Er musterte Oleif noch einmal. Ein stattlicher Kerl war
er geworden. »Ich bin froh, dass ich älter bin als du, Junge!« Mandred lächelte verschmitzt. »Vielleicht gibt es
ja noch ein, zwei Dinge, die ich dir beibringen kann. Ich
fürchte, diese Elfen haben keine Ahnung, wie man mit
einer Axt kämpft und …«

Sein Sohn lachte hell … wie ein Elf.

»Alfadas soll dir nun folgen«, erklärte Emerelle
feierlich. »Ich habe ihn das gelehrt, was es hier zu lernen
gab. Nun sollst du ihn in die Menschenreiche führen und
ihn dort unterweisen, wie du es wünschst.«

Mandred war sich nicht sicher, ob ein Hauch von

Ironie in Emerelles Worten mitgeschwungen hatte. »Das
werde ich«, sagte er mit fester Stimme, sodass es jeder in
der weiten Halle hören konnte.

Farodins Kettenhemd klirrte leise, als er sich
überraschend aufrichtete. »Königin, erlaube mir eine

Frage.«

Emerelle nickte auffordernd.

»Wo ist unsere Minneherrin? Wir haben getan, was sie
wünschte.«

Mandred hatte das Gefühl, als würde es eine Spur
kälter im Thronsaal.

»Ihr erinnert euch an die Terrasse über dem

Obstgarten?«, sagte Emerelle förmlich.

»Ja, Herrin!« Farodin gab sich nun keine Mühe mehr,
seine Sehnsucht zu verbergen. Auch Nuramon hatte sich
inzwischen erhoben, ohne dazu aufgefordert zu sein.

»Dorthin müsst ihr gehen!«

»Mit deiner Erlaubnis, Herrin?«, fragte nun Nuramon.

Die Königin nickte knapp.

Leichten Schrittes gingen seine Gefährten zurück zum
hohen Portal des Thronsaals. Mandred sah ihnen nach; er
war froh, dass wenigstens sie zu ihrer Geliebten
zurückkehrten, auch wenn er nie verstanden hatte, wie
zwei Männer dieselbe Frau lieben konnten, ohne sich die

Schädel einzuschlagen.

Als Farodin und Nuramon das Portal durchschritten
hatten, erklärte die Königin feierlich: »Mandred, ich
erkläre die Jagd auf den Manneber für beendet. Sie hat manche Bitternis gebracht, doch zuletzt ward das Fleisch,
das sich erhoben hatte, besiegt. Du und deine Gefährten,
ihr werdet noch eine Nacht in den Kammern der Jäger
verbringen. Ihr sollt Leib und Seele reinigen, derer
gedenken, die nicht zurückgekehrt sind, und Abschied
voneinander nehmen.«

Emerelle erhob sich, trat an Oleifs Seite und fasste
seine Hände.

»Du warst mir beinahe wie ein Sohn, Alfadas

Mandredson. Vergiss das nie!«

Die Worte der Königin waren für Mandred wie
glühende Funken, die in Zunder fielen. Oleif hatte eine Mutter gehabt! Und sie würde gewiss noch leben, wenn

Emerelle nicht seinen Sohn als Preis für die Elfenjagd
eingefordert hätte! Nur mit Mühe riss er sich zusammen.

Trotz seines Zornes merkte er doch, dass Emerelle der

Abschied von Oleif wirklich schmerzte. Nicht einmal die
kaltherzige Herrscherin der Albenkinder war gänzlich
frei von Gefühlen. Und Mandred begriff, wie töricht es
war, ihr allein die Schuld zu geben. Gewiss, sie war es gewesen, die sein Kind als Preis für die Elfenjagd
gefordert hatte, doch er hatte zugestimmt. Er hatte sein eigen Fleisch und Blut verschachert. Und er hatte Freya,
als sie sein Kind noch unter dem Herzen getragen hatte,
nicht einmal gefragt. Der Manneber war besiegt … Aber
seine Entscheidung hatte Freya, die er vor allen anderen
retten wollte, den Tod gebracht. Was mochte sie
empfunden haben, als Elfen vor ihr standen, wunder‐
schön und kalt zugleich, und alles von ihr forderten, was
ihr in ihrem Leben noch lieb war? Hatte sie den Handel
hingenommen oder hatte sie aufbegehrt? Was war in
jener Nacht geschehen? Er musste es wissen!

»Königin … Was hat meine Frau dir gesagt, als du das

Kind holen ließest?«

Eine steile Falte bildete sich zwischen Emerelles

Brauen. »Ich habe Alfadas nicht holen lassen. Mit
meinem ganzen Hofstaat bin ich nach Firnstayn gezogen!

Es war kein Raub in Nacht und Schnee. Wie einen

Königshof habe ich dein Dorf besucht, um dir und
deinem Sohn Ehre zu erweisen. Doch vor dein Weib trat
ich allein.« Sie blickte zu Alfadas. »Deine Mutter hatte große Angst. Sie hielt dich schützend an sich gepresst …

Ich erzählte ihr die Geschichte von der Jagd. Und niemals
werde ich ihre Worte vergessen, Mandred. Sie sagte: Zwei

Leben für ein ganzes Dorf, dies ist die Entscheidung des Jarls, und ich achte sie …« Emerelle trat von Oleif zurück und sah Mandred offen ins Gesicht. Nur eine Handbreit stand
die kleine Frau nun noch von ihm entfernt.

»War das alles?«, fragte Mandred. Er wusste, wie
streitbar Freya sein konnte. Auch dafür hatte er sie
geliebt.

»Es gibt Wissen, das nur schmerzt, Menschensohn. Du
hast getan, was getan werden sollte. Lass es gut sein, Mandred, und frage nicht.«

»Was waren ihre Worte?«, beharrte er.

»Du willst es wirklich wissen? Nun denn … Meinen

Mann aber verfluche ich dafür, dass er den jungen Stamm seiner Familie ausgerissen hat, noch bevor er Wurzeln schlagen konnte. Möge er niemals wieder ein Haus finden, das ihm zum Heim wird. Rastlos soll er wandern! Rastlos, wie meine Seele ist, der er alles genommen hat, woran sie sich wärmen konnte.«

Ein Kloß hart wie Stein saß in Mandreds Kehle. Er
schluckte, doch das Gefühl wollte nicht weichen. Ihm
war, als müsste er ersticken.

»Ich versuchte dein Weib zu trösten«, fuhr Emerelle
fort. »Ich wollte ihr von der Zukunft ihres Sohnes
erzählen, doch sie wollte nichts hören. Sie wies mich von
der Schwelle. Erst als sie die Tür hinter sich schloss, fing
sie an zu weinen. Doch wisse, Mandred, ich kam nicht
aus Freude daran, grausam zu den Menschen zu sein. Es
war deinem Sohn bestimmt, in Albenmark aufzu‐
wachsen. Der Tag wird kommen, da die Elfen die Hilfe
der Menschen brauchen. Und es wird das Geschlecht
sein, das aus dem Samen deines Sohnes erwächst, das

Albenmark die Treue hält, wenn eine Welt in Flammen
steht. Nun ist es an dir, Mandred. Bringe deinen Sohn
zurück ins Fjordland. Gib ihm all das, was ein Sohn nur
von seinem Vater bekommen kann. Hilf ihm, seinen Platz
unter den Menschen zu finden.«

»Ist sein Schicksal so bitter wie das meine, Königin?«

»Ich sehe manches klar, manches verschwommen und
vieles gar nicht. Zu viel schon habe ich euch von eurer Zukunft offenbart!« Emerelle machte eine ausholende

Geste, die auch ihren Hofstaat umfasste. »Niemand sollte
sein Schicksal zu genau kennen. Denn im Schatten der

Zukunft kann kein Leben wachsen.«

NOROELLES WORTE

Farodin und Nuramon schwiegen auf dem Weg zur

Terrasse. Jeder war in seine Gedanken versunken. Nach
all den Strapazen der letzten Tage fieberten sie danach, ihre Geliebte wiederzusehen und ihre Entscheidung zu
hören. Farodin musste an all die Jahre denken, die er um

Noroelle geworben hatte, während Nuramon sich auf
den Augenblick freute, da er Noroelle sagen konnte, dass
er sein Versprechen gehalten hatte.

Als sie durch das Tor in die Nacht hinaustraten, waren
sie verwundert. Denn auf der Terrasse stand nicht

Noroelle. Dort wartete eine blonde Elfe in einem
hellgrauen Kleid und wandte ihnen den Rücken zu. Ihr

Kopf war erhoben, sie schien zum Mond hinaufzu‐
blicken.

Zögernd näherten sie sich ihr. Die Elfe drehte den

Kopf halb und schien zu lauschen. Dann seufzte sie und
wandte sich um.

Nuramon erkannte sie sogleich. »Obilee!«

Farodin war verblüfft und erschrocken zugleich.

Gewiss, sie wussten, dass sowohl in der Welt der

Menschen als auch hier in Albenmark fast dreißig Jahre
vergangen waren. Aber erst der Anblick Obilees machte
ihm klar, was dies bedeutete.

»Obilee!«, sagte Nuramon noch einmal und musterte
die Elfe, deren Lächeln nicht über die Schwermut in
ihren Augen hinwegtäuschen konnte. »Du bist eine
wunderschöne Frau geworden. Ganz so, wie Noroelle es
gesagt hat.«

Farodin sah das Abbild der großen Danee vor sich.

Früher hatte es nicht mehr als eine vage Ähnlichkeit
gegeben, aber nun war sie kaum von ihrer Urgroßmutter
zu unterscheiden. Zum ersten Mal hatte er Danee bei

Hofe gesehen. Er war damals noch ein Kind gewesen,
doch er erinnerte sich immer noch deutlich an die

Ehrfurcht, die ihn erfasst hatte, als ihr Blick ihn gestreift hatte. »Nun sehe ich es auch. Etwas von Danees Aura
haftet dir an, ganz so wie Noroelle es immer sagt.«

Obilee nickte. »Noroelle hat Recht behalten.«

Farodin schaute zum Obstgarten. »Ist sie dort unten?«

Die junge Elfe wich seinem Blick aus. »Nein, sie ist
nicht im Obstgarten.« Als sie ihn wieder ansah, standen ihr Tränen in den Augen. »Sie ist nicht mehr hier.«

Farodin und Nuramon tauschten einen verunsicherten

Blick. Farodin dachte an die dreißig Jahre, die verstrichen
waren. Hatte Noroelle nicht glauben müssen, dass sie tot
wären? Hatte sie deshalb den Hof verlassen und sich in die Einsamkeit zurückgezogen?

Nuramon musste an die Stille im Thronsaal denken.

Alle dort hatten irgendetwas gewusst. Was konnte
geschehen sein, dass Obilee so sehr trauerte? Der Tod
war es nicht, denn auf den Tod folgte die Wiedergeburt.

Es musste etwas Schmerzvolleres sein, und diese Vor‐
stellung machte Nuramon Angst.

»Noroelle hat es gewusst«, sagte Obilee. »Sie hat
gewusst, dass ihr zurückkehren würdet.«

Farodin und Nuramon schwiegen.

»Es sind Jahre vergangen, und ihr tragt noch immer
die Sachen, mit denen ihr damals ausgezogen seid …«

»Obilee? Was ist geschehen?«, fragte Farodin gerade‐
heraus.

»Das Schlimmste, Farodin. Das Allerschlimmste.«

Nuramon fing an zu zittern. Er musste an die
zurückliegenden Prüfungen denken. Er hatte doch alles
getan, um sein Versprechen zu halten!

Da Obilee nicht wagte weiterzusprechen, fragte

Farodin: »Hat sich Noroelle von uns abgewendet? Ist sie
nach Alvemer zurückgekehrt? Ist sie enttäuscht?«

Obilee machte einen Schritt zurück und holte tief Luft.

»Nein … Hört meine Worte! Denn diese sprach Noroelle
in der Nacht, in der sie fortging.« Obilee hob den Blick.

»Ich wusste, dass ihr wiederkehren würdet. Und nun seid ihr da und erfahrt, was mir widerfahren ist.« Sie sprach die Worte so, als wäre sie Noroelle. Jede Gefühlsregung
spiegelte sich in der Melodie ihrer Stimme wider. »Denkt
nicht schlecht von mir, wenn ihr nun erfahrt, was ich getan habe und wohin mich mein Schicksal gebracht hat. Kurz nachdem ihr ausgezogen wart, hatte ich einen Traum. Du, Nuramon, hast mich besucht, und wir haben uns geliebt. Ein Jahr später gebar ich einen Sohn. Ich dachte, es wäre dein Kind, Nuramon, aber ich habe mich geirrt. Denn nicht du warst bei mir in jener Nacht, sondern der Devanthar, den ihr in der Anderen Welt gejagt habt.«

Farodin und Nuramon stockte der Atem. Allein der

Gedanke, dass der Devanthar in Noroelles Nähe hatte
gelangen können, war ihnen unerträglich.

Farodin musste an den Kampf in der Höhle denken.

Der Dämon hatte es ihnen zu leicht gemacht. Nun wusste
er, warum. Hatte er vielleicht immer nur einen Weg zu

Noroelle gesucht?

Nuramon schüttelte fassungslos den Kopf. Der

Devanthar hatte sich seiner Gestalt bedient, um Noroelle
zu verführen. Er hatte ihre Liebe ausgenutzt. Sie hatte von ihm geträumt, während der Devanthar sich ihr
näherte und sie …

Obilee fasste Nuramons Hand und holte ihn damit aus
seinen schmerzvollen Gedanken. »Nuramon, mach dir
keine Vorwürfe. Der Dämon trug dein Gesicht, und ich ließ mich von deinem Antlitz und deinem Körper verführen. Aber
denke nicht, dass ich deswegen Verachtung oder Ekel verspüre.

Ich liebe dich mehr noch als zuvor. Verachte nicht dich, sondern den Devanthar! Er hat das, was wir füreinander fühlten, gegen uns gewandt. Nur wenn wir zu dem stehen, was wir sind und was wir fühlen, kann seine Tat verblassen.

Sie wird unwichtig. Gib nicht dir die Schuld.« Obilee schaute ihn an, als wartete sie auf eine Reaktion seinerseits. In ihren Augen lag ein Flehen, dem er sich nicht
widersetzen konnte. Er atmete tief aus und nickte dann.

Obilee fasste nun Farodins Hand. »Und du, Farodin,
glaube nicht, dass ich meine Wahl schon getroffen hatte. Ich hatte mich nicht insgeheim schon für Nuramon entschieden.

Der Dämon ist nicht deshalb zu mir gekommen.«

»Aber wo bist du, Noroelle?«, fragte Farodin. Er war
verwirrt. Für einem Moment war ihm wirklich so, als
könnte seine Liebste ihn hören.

Obilee lächelte und legte dabei den Kopf zur Seite, wie

Noroelle es oft getan hatte. Ihre Augen aber konnten ihre

Trauer nicht verbergen. »Ich wusste, dass du diese Frage stellen würdest, Farodin. Dieser eine Funke, den du mir in jener Nacht gewährt hast, dieser eine Blick in dein Innerstes, hat ausgereicht, um dich so kennen zu lernen, wie ich es mir immer gewünscht habe. Ich kann in deinem Innern genauso lesen wie in Nuramons Gesicht. Wo bin ich also? Nun, es wird euch schmerzen, das zu vernehmen. Denn ich bin an einem Ort, an dem mich niemand je erreichen kann. Die Königin hat mich für immer aus Albenmark verbannt. Uns trennen nun Barrieren, die ihr nicht überwinden könnt. Mir bleibt nur die Erinnerung; die Erinnerung an die Nacht vor eurem

Aufbruch, da ihr mir beide so viel gegeben habt. Du, Farodin, zeigtest mir den Glanz deines Wesens. Und du, Nuramon, berührtest mich zum ersten Mal.«

Obilee hielt inne, sie schien zu zögern. Schließlich
sagte sie: »Ihr sollt auch erfahren, warum ich verbannt wurde.

Das Kind, das ich gebar, hatte runde Ohren, und die Königin erkannte es als Dämonenkind, als Kind des Devanthars. Ich sollte mit meinem Sohn drei Nächte nach der Geburt bei Hofe erscheinen, aber die Königin sandte Dijelon und seine Krieger noch in der Nacht aus, um das Kind zu töten. Ich brachte es in die Andere Welt, an einen Ort, an dem die Königin meinen Sohn nur schwer finden würde. Und als ich vor Emerelle stand, weigerte ich mich, seine Zuflucht zu verraten. Vergebt mir, wenn ihr könnt, denn ich sah nichts Böses in den Augen des Kindes. Nun kennt ihr meinen Makel. Aber er soll nicht eurer sein. Verzeiht mir, dass ich so töricht gehandelt habe.«

Obilee fing an zu weinen, denn auch Noroelle hatte einst
die Tränen nicht länger zurückhalten können. »Bitte
erinnert euch an jene schönen Jahre, die wir miteinander verbracht haben. Denn an ihnen war nichts Schlechtes; nichts ist geschehen, was wir bereuen müssten. Was immer auch kommen mag, bitte vergesst mich nicht … Bitte vergesst mich nicht …« Obilee konnte ihre Gefühle nicht länger zurückhalten. »Das waren die Worte Noroelles!«, sagte
sie mit tränenerstickter Stimme und vergrub ihr Gesicht
an Nuramons Schulter, während dieser Farodin ansah
und dessen gefrorene Miene gewahrte. In seinen Zügen
fand er keine Träne, keine Regung, kein noch so kleines Zeichen der Trauer. Nuramon selbst konnte kaum fassen,
was Obilee gesagt hatte. Es war zu viel, um es auf einmal
zu verkraften.

Farodin aber sah in Nuramons Zügen all das, was er
im Innersten spürte, all die Tränen und all die Qual. Ihm
schien es so, als wären seine Gefühle vom Körper
getrennt. Er stand da und wusste nicht, wieso er nicht weinen konnte.

Es dauerte lange, bis Obilee die Fassung wieder‐
gewann. »Verzeiht mir! Ich hatte nicht gedacht, dass es so qualvoll sein würde. All die Jahre trug ich diese Worte
in mir; Worte, die Noroelle zu einem Kind sprach und
die ihr nun von einer Frau vernahmt.« Obilee wandte
sich von den beiden ab und trat zum Rand der Terrasse.

Dort nahm sie etwas von der Brüstung und kehrte dann
zu ihnen zurück. »Ich habe ein letztes Geschenk von

Noroelle für euch.« Sie öffnete die Hände und zeigte
ihnen einen Almandin und einen Smaragd. »Es sind

Steine aus ihrem See. Sie sollen euch an sie erinnern.«

Farodin nahm den Smaragd und dachte an den See.

Noroelle hatte ihm einmal gesagt, die Steine würden
unter dem Zauber der Quelle wachsen.

Nuramon tastete nach dem Almandin in Obilees

Hand. Er zögerte und strich mit den Fingerspitzen über
die glatte Oberfläche des rotbraunen Steins. Er spürte

Magie. Es war Noroelles Zauberkraft.

»Ich spüre sie auch«, sagte Obilee. »Auch mir hat sie
ein solches Geschenk gemacht.« Die Elfe trug einen

Diamanten an einer Kette am Hals.

Nuramon nahm den Almandin in die Hand und fühlte
dessen sanfte Magie. Das war alles, was ihm von

Noroelle geblieben war: die Wärme und der Zauber‐
hauch dieses Geschenks.

Obilee zog sich zurück. »Ich muss nun fort«, sagte sie.

»Verzeiht mir! Ich muss mit mir allein sein.«

Farodin und Nuramon blickten ihr nach, als sie die

Terrasse verließ.

»Dreißig Jahre hat sie diesen Schmerz in sich
getragen«, sagte Nuramon. »Wenn uns diese wenigen

Tage wie eine Ewigkeit vorkamen, dann hat sie tausende
von Ewigkeiten durchlebt.«

»Das also ist das Ende«, sprach Farodin. Er konnte es
nicht fassen. Alles in seinem Leben war auf Noroelle
gerichtet gewesen. Er hatte sich viel vorstellen können: Dass er sterben würde, dass Noroelle Nuramon wählte,
aber nie und nimmer hätte er damit gerechnet …

»Das Ende?« Nuramon schien nicht bereit, es hinzu‐
nehmen. Nein, dies war nicht das Ende. Es war der

Anfang, der Anfang eines unmöglichen Weges. Auch
wenn es hieß, dass man sein Schicksal nicht zu oft
herausfordern sollte, würde er alles tun, um Noroelle zu
finden und zu befreien. »Ich werde mit der Königin
sprechen.«

»Sie wird dich nicht anhören.«

»Das werden wir sehen«, erwiderte Nuramon und
wollte gehen.

»Warte!«

»Warum? Was habe ich noch zu verlieren? Und du
solltest dich fragen, wie weit du für sie zu gehen bereit bist!« Mit diesen Worten verschwand Nuramon in der

Burg.

»Bis ans Ende aller Welten«, flüsterte Farodin vor sich
hin und dachte an Aileen.

DREI GESICHTER

Das Tor zum Thronsaal stand offen. Nuramon sah am
anderen Ende die Königin bei ihrer Wasserschale stehen.

Er wollte eintreten, doch Meister Alvias stellte sich ihm in den Weg. »Wo willst du hin, Nuramon?«

»Ich möchte mit der Königin über Noroelle sprechen
und sie um Milde bitten.«

»Du solltest diese Halle nicht im Zorn betreten!«

»Fürchtest du, ich könnte meine Hand gegen Emerelle
erheben?«

Meister Alvias sah an ihm herab. »Nein.«

»Dann gib den Weg frei!«

Alvias blickte zur Königin, die kurz nickte. »Sie wird
dich empfangen«, sagte er widerstrebend. »Doch
bezähme deine Gefühle!« Mit diesen Worten trat er zur

Seite.

Während Nuramon Emerelle entgegeneilte, hörte er,
wie hinter ihm das Tor geschlossen wurde. Die Königin
trat vor die Stufen zu ihrem Thron. In ihrem Antlitz
spiegelten sich Ruhe und Güte. Nie hatte Emerelle für
ihn so sehr die Mutter aller Albenkinder verkörpert.

Nuramon spürte, wie sein Zorn verebbte. Die Königin
stand schweigend da und blickte ihn an wie in jener

Nacht, da sie ihn in seinem Zimmer besucht und ihm

Mut zugesprochen hatte. Er musste an den Orakelspruch
denken, den sie mit ihm geteilt hatte und der ihm so viel
bedeutete.

»Ich weiß, was du denkst, Nuramon. Ich schätze an
dir, dass du noch nicht gelernt hast, deine Gefühle zu verbergen.«

»Und ich habe bislang deinen Sinn für Gerechtigkeit
geschätzt. Du weißt, dass Noroelle niemals etwas

Abscheuliches tun könnte.«

»Hat Obilee dir gesagt, was geschehen ist?«

»Ja.«

»Vergiss, dass Noroelle deine Geliebte war, und sage
mir, dass sie keine Schuld auf sich geladen hat!«

»Sie ist mir das Liebste. Wie sollte ich das vergessen können?«

»Dann kannst du auch nicht verstehen, wieso ich es
tun musste.«

»Ich bin nicht gekommen, um zu verstehen. Ich bin
gekommen, um deine Gnade zu erflehen.«

»Noch nie hat die Königin ein Urteil zurück‐
genommen.«

»Dann verbanne auch mich an jenen Ort, an dem sich

Noroelle befindet. Gewähre mir zumindest diese Gnade.«

»Nein, Nuramon. Das werde ich nicht tun. Ich kann
kein unschuldiges Albenkind verbannen.«

Und was war Noroelle? War sie nicht eher ein Opfer
als eine Schuldige? Sie war getäuscht worden, und dafür
musste sie büßen. Sollte Emerelle nicht all ihre Kraft
daransetzen, den wahren Übeltäter zu bestrafen? »Wo ist
der Devanthar?«

»Er ist in die Menschenwelt geflohen. Niemand kann
sagen, in welche Gestalt er sich gekleidet hat. Nur eines ist gewiss: Er ist der Letzte seiner Art. Und er sinnt auf unseren Untergang. Denn sein Wesen ist die Rache.«

»Würde Noroelles Schuld gemildert, wenn wir den

Dämon zur Strecke brächten?«

»Er hat sein Spiel gespielt. Nun wartet er ab, was
daraus erwächst.«

Nuramon war verzweifelt. »Aber was können wir tun?

Irgendetwas müssen wir doch tun können!«

»Es gibt etwas … Aber die Frage ist, ob du bereit dazu
bist.«

»Was immer du auch verlangst, ich verspreche dir,
alles zu tun, um Noroelle zu befreien.«

»Ein kühnes Versprechen, Nuramon.« Die Königin
zögerte. »Ich nehme dich beim Wort. Suche dir

Gefährten, und finde Noroelles Kind. Denk daran, es ist
jetzt ein Mann. Viele haben vergeblich nach ihm gesucht.

Du bist also nicht der Erste, der auszieht. Aber vielleicht
ist dir mehr Glück beschieden, denn du hast den nötigen

Ansporn, das Dämonenkind zu finden.«

»Noroelle fürchtete um das Leben ihres Sohnes.

Müssen wir das auch?«

Emerelle schwieg lange und musterte Nuramon.

»Noroelle hatte die Wahl. Sie wählte die Verdammnis,
weil sie das Kind eines Devanthars schützte.«

»Wie soll ich übers Herz bringen, was sie nicht
vermochte?«

»Währen deine Versprechen so kurz?«, hielt Emerelle
dagegen. »Wenn ich Noroelle freigeben soll, dann
müssen du und deine Gefährten das Kind töten.«

»Wie kannst du mir eine solche Qual auferlegen?«,
entgegnete Nuramon leise.

»Bedenke deine Schuld und die deiner Gefährten. Weil
ihr gescheitert seid, konnte der Devanthar zu Noroelle
gelangen. Er hat deine Gestalt angenommen, hat

Noroelle benutzt und dieses Kind gezeugt. Und Noroelle
konnte es deswegen nicht aufgeben, weil sie die ganze

Zeit über dachte, du wärest der Vater und das Kind trüge
deine Seele. Sie hat ihm sogar deinen Namen gegeben.

Du tust es nicht allein für Noroelle, sondern auch für dich und deine Gefährten.«

Nuramon zögerte. Der Wahrheit ihrer Worte konnte er
sich nicht verschließen. Er war sich sicher, dass er
niemals ein Kind ermorden könnte. Doch Noroelles Sohn
war längst ein Mann. Gewiss hatte sich sein wahres

Wesen bereits offenbart. »Ich werde Noroelles Sohn
finden und ihn töten.«

»Und ich werde dir unter den besten Kriegern

Gefährten erwählen. Was ist mit Farodin? Er wird dich
doch gewiss begleiten.«

»Nein. Die Hilfe deiner Krieger werde ich annehmen,
aber ich werde Farodin nicht bitten, mich zu begleiten.

Wenn Noroelle zurückkehrt, dann darf sie mich hassen,
weil ich ihr Kind getötet habe. An Farodins Händen aber
wird kein Blut kleben. In seinen Armen wird sie die

Liebe finden, die sie verdient.«

»Nun gut, es ist deine Entscheidung. Doch gewiss
wirst du zumindest den Pferden aus meinem Stall nicht
abgeneigt sein. Wähle dir jene, die zu dir und deinen

Gefährten passen.«

»Das werde ich, Königin.«

Emerelle trat an ihn heran. Sie betrachtete ihn jetzt
voller Mitgefühl. Ein besänftigender Duft umwehte sie.

»Wir alle müssen unserem Schicksal folgen, wohin es uns
auch führt. Doch wir bestimmen, wie wir diesen Pfad
gehen. Glaube an die Worte, die ich dir in jener Nacht riet. Sie gelten noch immer. Was immer man auch einst
über dich sagen mag, niemand kann sagen, du hättest
deine Liebe verraten. Nun geh und ruhe dich in deiner

Kammer aus. Die Elfenjagd ist zurückgekehrt, ihr sollt
euch in den Gemächern erholen. Entscheide selbst, wann
du aufbrechen magst. Diesmal werdet ihr nicht als

Elfenjagd reiten, sondern allein im Auftrag der Königin.«

Nuramon dachte an die Ausrüstung, die Emerelle ihm
gewährt hatte. »Ich möchte dir die Rüstung, den Mantel
und das Schwert zurückgeben.«

»Ich sehe, die Drachenrüstung und der Mantel haben
dir gute Dienste geleistet. Lass sie in deiner Kammer
zurück, wie es Brauch ist. Das Schwert aber soll deines sein. Es ist ein Geschenk.« Emerelle stellte sich auf ihre Zehenspitzen und küsste ihn auf die Stirn. »Nun geh und
vertraue deiner Königin.«

Nuramon befolgte ihre Worte. Er blickte noch einmal
zu ihr zurück, bevor er den Saal verließ. Sie lächelte freundschaftlich. Als er draußen vor den anderen stand,
konnte er nicht fassen, welche Wendung das Gespräch
genommen hatte. Emerelle hatte ihn wie eine wohl‐
wollende Mutter empfangen, wie eine kaltherzige

Königin über ihn gerichtet und ihn wie eine gute

Freundin entlassen.

DREI SANDKÖRNER

Farodin lehnte den Kopf an die Wand. Ein schmaler

Lichtstreif fiel durch das geheime Schlupfloch, das
hinaus auf den Balkon vor dem Gemach der Königin
führte. Er dürfte nicht hier sein …

Er trug ein unscheinbares graues Wams, eng an‐
liegende graue Hosen und einen weiten grauen

Kapuzenumhang, dazu dünne Lederhandschuhe sowie
einen breiten Gürtel und Armschienen, in denen Dolche
steckten. Er hoffte, dass er von den Waffen keinen

Gebrauch machen musste. Tief unter sich hörte Farodin
im Labyrinth der verborgenen Stiegen und Gänge das

Gelächter der Kobolde. Eine ganze Generation von ihnen
war herangewachsen seit dem Tag, an dem Noroelle
verurteilt worden war.

In hilfloser Wut ballte Farodin die Fäuste. Zu frisch
war der Schmerz. So oft hatte er der Königin als
geheimer Henker gedient, und nie hatte er dabei an
ihrem höheren Verständnis der Gerechtigkeit gezweifelt.

Nicht einen Gedanken hatte er daran verschwendet, dass
ihre geheimen Todesurteile womöglich nichts anderes als

Willkür waren. Nun hatte ihr Urteil sein Leben
vernichtet, auch wenn er noch stand und atmete.

Niemand kannte Noroelle so, wie er sie kannte.

Niemand wusste, dass sie einst Aileen gewesen war, die
an seiner Seite im Kampf gegen die Trolle ihr Leben
gelassen hatte. Jahrhunderte hatte er nach ihr gesucht,
und nun, da er sie gefunden hatte, war sie ihm erneut entrissen worden. Dieses Mal konnte er nicht auf Aileens

Wiedergeburt hoffen. Stürbe sie an ihrem Ver‐
bannungsort, dann gäbe es keinen Weg zurück. Ihre

Seele wäre für immer an jenem Ort gefangen.

Tränen der Wut rannen Farodin über die Wangen.

Noroelle war getäuscht worden durch einen Devanthar,
eine Kreatur, die doch als Meister der Täuschung galt!

Und der Dämon hatte sich ihrer Liebe bedient …

Warum hatte er Nuramons Gestalt angenommen?

Farodin bemühte sich, die aufkeimenden Zweifel zu
unterdrücken. Vergebens. Hatte der Devanthar vielleicht
etwas gewusst? Hätte Noroelle bei der Rückkehr der

Elfenjagd Nuramon erwählt? Waren ihre Worte an

Obilee nur ein Trost für ihn gewesen, leicht dahin‐
gesprochen in der Gewissheit, dass sie beide sich nie
wiedersehen würden?

Immerhin musste sie sich dem falschen Nuramon sehr
schnell hingegeben haben. So viele Jahre hatten sie beide
um sie gefreit, und sie hatte keine Entscheidung treffen können … Und dann konnte sie es in einer Nacht. Es
musste der Zauber des Devanthars gewesen sein,
versuchte Farodin sich einzureden.

Noroelle war unschuldig! Sie war reinen Herzens …

Sie ist reinen Herzens! Sie lebt! Und deshalb würde er sie finden, schwor sich Farodin. Ganz gleich, wie lange seine

Suche auch dauern mochte! Die Königin hatte kein Recht
dazu gehabt, die schwerste aller Strafen über Noroelle zu
verhängen. Er würde das Urteil nicht akzeptieren.

Farodin blickte zu dem schmalen Lichtstreif am Ende der

Treppe. Er sollte wirklich nicht hier sein … Doch was galt
das jetzt noch? Emerelle hatte ihn dazu benutzt, ihre

Gerechtigkeit zu üben, wo gesprochenes Recht nicht
mehr weiterhalf. Nun würde er seine Gerechtigkeit üben!

Entschlossen zwängte sich Farodin durch den
schmalen Spalt. Er schlich zum Geländer des Balkons
und spähte in die Tiefe. Eine Kuppel von Eis verbarg den

Thronsaal vor seinen Blicken, aber er wusste, dass

Emerelle dort unten Hof hielt.

Er trat an die breite Flügeltür zum Gemach der

Königin und fand sie unverschlossen. Lag es an ihrer

Überheblichkeit? Verließ sie sich darauf, dass ein Tabu
sicherer war als jedes Schloss?

Farodin verwischte die flachen Fußabdrücke, die er im
frischen Schnee hinterlassen hatte, und drückte dann
vorsichtig die Tür auf. In all den Jahrhunderten, die er Emerelle nun schon als ihr geheimer Henker diente, hatte
er niemals ihre Gemächer betreten. Er war überrascht,
wie bescheiden sie ausgestattet waren. Die wenigen

Möbel waren von schlichter Eleganz. Die Glut des
niedergebrannten Feuers im Kamin tauchte das

Schlafgemach in rotes Zwielicht. Es war angenehm
warm.

Farodin sah sich verwirrt um. Er wusste, dass es eine

Gewandkammer geben musste, einen Raum, in dem die

Königin ihre prächtigen Kleider verwahrte; Noroelle
hatte einmal davon gesprochen. Hier sollte seine Suche
beginnen! Er musste das Kleid finden, das Emerelle
getragen hatte, als sie Noroelle in die Verbannung
geführt hatte. Aber wo mochte sich der Zugang zur

Gewandkammer verbergen? Außer der Flügeltür zum

Balkon und einer Tür, die hinaus zum Treppenhaus
führen musste, sah er keine weitere. Er tastete die Wände
ab, blickte hinter Gobelins und blieb schließlich vor
einem großen Spiegel stehen. Er war in einen Rahmen
aus Ebenholz mit Perlmuttintarsien gefasst. Farodins

Finger glitten über die stilisierten Blüten und Blätter.

Eine Rose war von einer deutlich sichtbaren Fuge
umgeben. Vorsichtig drückte der Elf auf das Perlmutt‐
stück. Ein leises Klicken erklang, dann glitt der Spiegel zur Seite. Überrascht trat Farodin einen Schritt zurück.

Hinter dem Spiegel lag ein Raum voller leuchtender

Gestalten. Kopfloser Gestalten … Der Elf atmete aus und
lachte leise. Es waren nur Kleider. Man hatte sie auf

Puppen aus Weidengeflecht gespannt, damit sie ihre

Form behielten. Unter den Kleiderpuppen standen

Duftkerzen, welche sie wie große Lampions leuchten
ließen.

So schlicht das Schlafgemach der Königin war, so
wunderbar war diese Kammer. Farodin war ganz
benommen von der Vielzahl der Gerüche. Pfirsich,

Moschus und Minze waren die vorherrschenden

Duftnoten. Emerelle kleidete sich nicht nur in Gewänder,
sie kleidete sich auch in Düfte.

Die Kammer krümmte sich entlang der Außenwand
des Turms, sodass man von der Tür aus nicht den ganzen

Raum überblicken konnte. Farodin trat über die

Schwelle; mit leisem Schaben schloss sich die Spiegeltür hinter ihm. Noch immer war der Elf ganz gefangen von
der Vielzahl der Eindrücke. An den Wänden waren

Samtkissen auf kleine Simse gebettet und prunkten mit
dem Schmuck der Königin. Perlen und Edelsteine in
allen Regenbogenfarben funkelten im warmen Licht. Es
musste eine Lust sein, zwischen all den Kleidern und
dem Schmuck zu träumen.

Fenster gab es hier seltsamerweise keine.

»Noroelle«, flüsterte der Elf. Sie hätte die Gewand‐
kammer der Königin geliebt. Die Vielzahl der Kleider.

Jagdkostüme in Samt und Wildleder, Abendkleider aus
erlesener Spitze, hauchzarte, durchscheinende Seiden‐
gewänder, die Emerelle gewiss niemals in Gegenwart des

Hofstaats tragen würde. Prächtiger Brokat, in Form
gehalten von Walbarten und Draht; Korsagen steifer

Feierlichkeiten und eines Hofzeremoniells, das sich in

Jahrhunderten nicht geändert hatte.

Ellenlange Regale waren gefüllt mit Schuhen, die auf

Spannern aufgezogen waren. Schmale Tanzschuhe,

Schuhe aus Stoff und Stiefel mit schweren Lederstulpen.

Ein breites Sims lag voller Handschuhe.

Farodin kniete nieder und holte aus seinem Leder‐
beutel einen Ring hervor; drei kleine, dunkelrote Granate
waren darin eingelassen. Es war Aileens Ring. Auf der

Suche nach ihr war er ihm eine große Hilfe gewesen. Er
war ein Anker, fest in den Abgründen der Vergangenheit
verkeilt, und er half Farodin, sich auf seine Geliebte zu konzentrieren. Der Smaragd, das Abschiedsgeschenk

Noroelles, würde ein zweiter Anker sein. Leise flüsterte er die vertrauten Worte der Macht und wob den Zauber
des Suchens. Es war der einzige Zauber, den er
gemeistert hatte, und er war erprobt in den

Jahrhunderten der Suche nach Aileen.

Unter all den Kleidern dieser Kammer musste auch
jenes Gewand sein, das Emerelle getragen hatte, als sie Noroelle in die Verbannung verstoßen hatte. Wenn er es
fand, mochte dies der erste Schritt zu Noroelle sein.

Farodin hatte einen Plan, der so verzweifelt war, dass er
zu niemandem darüber sprechen würde.

Die Macht des Zaubers durchdrang den Elfen. Er griff
nach dem Edelstein. Dann richtete er sich langsam auf.

Mit geschlossenen Augen tastete sich Farodin durch die

Gewandkammer, geführt allein von einem vagen Gefühl.

Sehnsucht und Erinnerung verdichteten sich. Einen

Herzschlag lang war ihm, als würde er durch Noroelles

Augen sehen. Er blickte ins Antlitz der Königin; in ihren

Zügen spiegelten sich Entschlossenheit und beherrschte

Trauer. Das Bild verschwamm. Farodin schlug die Augen
auf. Er stand vor einer Kleiderpuppe, über die ein

Gewand aus blauer Seide gespannt war. Es war durch‐
wirkt von Silber‐ und Goldfäden, die verschlungene

Runenmuster formten. Wie Knochen zeichneten sich die

Weidenruten durch das Licht der Kerze unter dem Kleid
ab.

Farodin lief ein Schauer über den Rücken. Dies also
hatte Emerelle getragen, als sie seine Liebste verbannt
hatte. Seine Finger glitten über den zarten Stoff. Tränen traten ihm in die Augen. Lange stand er einfach nur da und rang um seine Beherrschung.

Die Runen auf dem Gewand waren durchdrungen von
magischer Macht. Wenn seine Finger sie streiften, dann
spürte er ein Prickeln auf der Haut und mehr … Er
durchlebte Noroelles Gefühle im Augenblick des

Abschieds. Etwas von ihnen war in den Runen gefangen.

Und da war keine Angst. Sie hatte sich in ihr Schicksal ergeben und war im Frieden mit sich und der Königin
gegangen.

Farodin schloss die Augen. Er zitterte jetzt am ganzen

Leib. Die Macht der Runen hatte auch ihn durchdrungen.

Er sah ein Stundenglas auf einem Stein zerbrechen und
spürte, wie das magische Gleichgewicht erschüttert
wurde. Der Weg zu Noroelle war verschlossen. Sie war
entrückt. Unauffindbar …

Der Elf brach in die Knie. In verzweifeltem Trotz wob
er noch einmal den Zauber des Suchens. Er hatte
gewusst, was geschehen war. Doch es nur zu wissen oder
es durch die Macht der Runen mitzuerleben waren zwei
verschiedene Dinge …

»Kommt«, flüsterte er. »Kommt zu mir!« Er hielt die

Hand ausgestreckt und dachte an das Stundenglas. Wind
zerrte an ihm und wollte ihn fortreißen. Er war inmitten
wirbelnden Sandes, schien im Strudel des Stundenglases
gefangen.

Erschrocken schlug Farodin die Augen auf. Es war nur
eine Vision, ein Trugbild, geboren aus seiner Sehnsucht, und doch … In der Gewandkammer schien es dunkler
geworden zu sein, so als wäre dort etwas Fremdes.

Etwas, das das Licht der Kerzen langsam erstickte.

Drei winzige, glühende Pünktchen erhoben sich von
der kalten, blauen Seide und schwebten in Farodins

Hand. Drei Sandkörner aus dem Stundenglas, das

Emerelle zerschlagen hatte. Sie mussten sich in den

Falten des Gewandes verfangen haben.

Der Zauber und der Sturm seiner Gefühle hatten

Farodin entkräftet. Und doch pflanzten die drei langsam
verblassenden Lichtpunkte den Keim neuer Hoffnung in
sein Herz. Er würde Noroelle wiederfinden, und wenn er
noch einmal siebenhundert Jahre nach ihr suchen musste.

Er schob den Smaragd tief in die Hosentasche. Die

Sandkörner aber wollte er fest in der Hand behalten. Sie
waren der Schlüssel. Wenn er alle Sandkörner aus dem
zerschlagenen Stundenglas wiederfand, dann konnte er
den Zauber der Königin brechen. Dies war der einzige

Weg, der zu seiner Liebsten führte!

AUFBRUCH BEI NACHT

Es war tief in der Nacht, und in der Burg war es still geworden. Von draußen drang das leise Rauschen des

Windes herein. Nuramon blickte durch das offene

Fenster in die helle Nacht hinaus. Es hatte aufgehört zu schneien. Das Licht des Mondes wurde vom Schnee
reflektiert und verlieh allem einen silbernen Schein. Bald
würde der Morgen kommen, und aus Silber würde Gold
werden. Einen geeigneteren Zeitpunkt konnte sich

Nuramon für seine Abreise nicht vorstellen.

Seine Sachen waren gepackt, alles war bereit. Noch in
dieser Nacht wollte er aufbrechen. Sein Blick fiel auf die

Rüstung und den Mantel, die wieder auf dem Ständer
hingen. Sie hatten ihm in der Menschenwelt gute Dienste
geleistet. Nun aber war Nuramon in jene Kleider gehüllt,
in denen Noroelle ihn zuletzt gesehen hatte. Es war
schlichte Kleidung aus weichem Leder. Sie bot ihm zwar
kaum einen Schutz im Kampf, aber er bezweifelte, dass
er dessen bedurfte. Schließlich ging es nicht darum, einer

Bestie gegenüberzutreten, sondern darum, einen Mann
zu töten, der wahrscheinlich wehrlos war. Es lag nichts Glanzvolles in dieser Aufgabe. Er würde sich auf immer
dafür schämen.

Er betrachtete sein Schwert. Die Königin hatte ihm
tatsächlich das Schwert der Gaomee geschenkt. Sie wollte
offenbar, dass er seinen Auftrag mit dieser Klinge
ausführte. Seit er die Waffe zur Hand genommen hatte,
schien ein Fluch an ihr zu haften. Aber er würde sie
deswegen nicht fortgeben. Wer würde diese Waffe noch
tragen wollen, nachdem seine glücklosen Finger sie
berührt hatten?

Es klopfte an der Tür.

»Komm herein«, sagte Nuramon und hoffte, dass es
jemand im Auftrag der Königin war, vielleicht ein

Gefährte, den sie ihm zugewiesen hatte und den er zum

Stillschweigen verpflichten konnte. Aber seine Hoffnung
sollte sich nicht erfüllen.

Mandred und Farodin traten ein. Sie machten
bedrückte Gesichter. »Gut, dass du noch wach bist«,
sagte Farodin. Er wirkte aufgewühlt.

Nuramon versuchte sich nichts anmerken zu lassen.

Vor seinen beiden Kameraden galt es den schändlichen

Auftrag, den er angenommen hatte, um jeden Preis zu
verbergen. »Ich kann nicht schlafen.« Das entsprach
sogar der Wahrheit. Er hatte in dieser Nacht kein Auge zugetan.

Farodin deutete auf den Menschensohn. »Mandred hat
mir gesagt, dass du allein mit der Königin gesprochen
hast. Sie hat dich also empfangen.«

»Das hat sie.«

»Ich habe ebenfalls versucht, von ihr gehört zu
werden, aber seitdem du bei ihr warst, lässt sie
niemanden mehr vor. Merkwürdige Gerüchte machen
die Runde.«

»Welche Gerüchte?«, fragte Nuramon, bemüht, seine

Aufregung zu verbergen.

»Manche sagen, die Königin hätte dich besänftigt und
du hättest ihren Urteilsspruch akzeptiert. Andere be‐
haupten, du hättest von ihr die Erlaubnis erhalten, nach

Noroelle zu suchen.«

»Emerelle hat mir diese Erlaubnis nicht erteilt. Aber
ihren Urteilsspruch habe ich angenommen.«

Argwohn legte sich auf Farodins Gesicht. »Das hätte
ich nicht von dir erwartet.«

Endlich zeigte Farodin eine Gefühlsregung! Es mochte
das Beste sein, seinen Hass auf sich zu ziehen. Dann
konnte Farodin am Ende mit reinem Gewissen Noroelle
gegenübertreten.

Mandred machte ein misstrauisches Gesicht. Der

Menschensohn schien zu merken, dass Farodin

Nuramons Worte falsch verstanden hatte.

»Wie kannst du so an Noroelle zweifeln?«, fuhr

Farodin enttäuscht fort. »Hast du sie je geliebt?«

Auch wenn die Worte seines Gefährten ungerecht‐
fertigt waren, sie schmerzten doch. »Ich liebe sie mehr denn je. Und deshalb tut es so weh zu wissen, dass wir nichts mehr tun können. Wir können die Königin nicht
dazu zwingen, Noroelle freizugeben.« Es fiel Nuramon
schwer, die Wahrheit zurückzuhalten.

Nun schien auch Farodins Misstrauen geweckt. Sein

Gefährte sah ihn an, als könne er in sein Innerstes
blicken.

»Der Junge schwindelt«, stellte Mandred trocken fest.

»Und er ist ein schlechter Schwindler«, setzte Farodin
nach.

Mandred blickte zu den Taschen, die auf der

Steinbank lagen. »Ich habe fast den Verdacht, er will
ohne uns ausziehen, um seine Liebste zu finden.«

»Was hat die Königin gesagt?«, drängte Farodin.

»Hast du um deine Verbannung gebeten? Darfst du
dahin gehen, wo Noroelle ist?«

Nuramon setzte sich neben seine Taschen auf die

Bank. »Nein. Ich habe alles versucht. Aber die Königin
wollte sich auf nichts einlassen. Sie wollte mich nicht dorthin verbannen. Selbst wenn wir den Devanthar
endgültig zur Strecke brächten, würde das nichts
ändern.«

»Du willst demnach allein ausziehen, um Noroelle zu
suchen.«

Lange starrte Nuramon Farodin an. Es war ihm nicht
möglich, seinen Plan vor ihm zu verheimlichen. »Ich
wünschte, es wäre so einfach. Ich wünschte, ich könnte
meine Sachen nehmen, aufbrechen und nach irgend‐
einem Weg suchen, Noroelle zu helfen.« Er hielt inne.

»Wenn ich dich bitte, mich einfach ziehen zu lassen und
keine Fragen zu stellen, würdest du es tun?«

»Ich habe noch eine Schuld zu begleichen. Du hast
mich vom Tod zurückgeholt … Aber ich schätze, das

Schicksal hat uns aneinander gebunden. Und bedenke,

Noroelle hat ihre Wahl noch nicht getroffen. Deshalb ist
es unsere Bestimmung, sie gemeinsam zu suchen.«

»Vor wenigen Stunden hätte ich es sein können, der
das gesagt hätte.« Das Gespräch mit Emerelle hatte alles
verändert.

»Was hat die Königin dir gesagt?«, fragte Farodin
erneut. »Ganz gleich, worauf du dich eingelassen hast,
ich werde dich dafür nicht verachten. Doch nun rede!«

»Nun gut«, sagte Nuramon und stand auf. »Sie sagte,
es gäbe eine Möglichkeit, Noroelle zu retten. Und ich
versprach ihr, alles zu tun, was sie verlangt.«

»Das war ein Fehler.« Farodin lächelte mitleidig.

»Lernst du es denn nie?«

»Du kennst mich, Farodin. Und du weißt, wie leicht es
ist, mich zu Unbesonnenheiten zu verleiten. Emerelle
wusste es auch.«

Mandred mischte sich wieder ein. »Und was verlangt
sie von dir?« Nuramon wich dem Blick des Menschen‐
sohns aus. Er hatte von ihnen allen den höchsten Preis gezahlt.

»Was will sie nun von dir?«, drängte Farodin.

Nuramon zögerte zu antworten, denn sobald sein

Gefährte die Wahrheit kannte, würde es auch in seinem

Leben kein Glück mehr geben.

»Sag es, Nuramon!«

»Bist du dir sicher, dass du es hören willst, Farodin?

Manchmal ist es besser, die Wahrheit nicht zu kennen.

Wenn ich rede, wird für dich nichts mehr sein wie zuvor.

Wenn ich schweige, könntest du glücklich werden … Ich
bitte dich! Lass mich aufbrechen, ohne weiter in mich zu
dringen und ohne mir zu folgen! Bitte!«

»Nein, Nuramon. Was immer es für eine Last ist, wir
müssen sie gemeinsam tragen.«

Nuramon seufzte. »Du hast es so gewollt.« Tausend

Gedanken gingen ihm durch den Sinn. Fehlte ihm die

Kraft, die Bluttat allein zu begehen? Hatte er sich
vielleicht insgeheim doch gewünscht, die Schuld mit

Farodin zu teilen, und gab er deshalb nach? Oder war es
anmaßend, allein entscheiden zu wollen? War es

Farodins Recht zu erfahren, was die Königin verlangte?

»Ich werde ausziehen, Noroelles Sohn zu suchen und ihn
zu töten«, sagte Nuramon leise.

Farodin und Mandred starrten ihn an, als warteten sie
immer noch auf seine Worte.

»Lasst mich allein gehen! Hörst du, Farodin! Warte
hier, bis Noroelle zurückkehrt.« Er wusste, was nun
geschehen würde. Es gab kein Zurück mehr.

Wie betäubt schüttelte Farodin den Kopf. »Nein, das
kann ich nicht tun. Du erwartest von mir, dass ich hier sitze und auf Noroelle warte? Was soll ich ihr sagen,
wenn sie zurückkehrt? Dass ich dich habe ziehen lassen
in dem Wissen, du würdest ihren Sohn töten? Nun, da
ich es weiß, habe ich nur zwei Möglichkeiten: Entweder
ich halte dich auf, oder ich begleite dich … Wenn ich dich
hindere, ist Noroelle nicht geholfen. Also muss ich dein Schicksal teilen, um sie zu retten.«

Mandred schüttelte fassungslos den Kopf. »O Luth,
was für ein Netz hast du diesen Elfen gesponnen!«

»Es sieht so aus, als meinten es deine Götter nicht gut
mit uns«, bestätigte Nuramon. »Aber im Grunde tragen
wir die Schuld. Die Königin hat mich an unser Versagen
in der Höhle erinnert.« Er erzählte seinen Gefährten, was

Emerelle ihm vorgehalten hatte.

»Soll es etwa unsere Schuld sein, dass wir keine Alben
sind?«, empörte sich Mandred.

»Wenn es so ist, dann sind wir mit dieser Schuld
geboren. Dann steht unser ganzes Sein unter diesem

Makel.« Farodin machte eine lange Pause. »Es scheint, als
würden nur noch finstere Pfade vor uns liegen. Lass uns
ausreiten!«

Nuramon wandte sich an den Menschensohn. »Unsere

Wege trennen sich hier, Mandred. Du hast deinen Sohn
gefunden. Nimm dir Zeit für ihn und sei ihm wenigstens
jetzt der Vater, den das Schicksal ihm gestohlen hat. Du
bist nicht wie wir verdammt. Gehe deiner Wege und lass
uns unserem düsteren Schicksal folgen.«

Der Menschensohn machte ein verdrossenes Gesicht.

»Törichtes Elfengeschwätz! Wenn die Königin sagt, dass
wir den Dämon hätten besiegen müssen, dann habe auch
ich versagt. Unsere Wege sind ab jetzt miteinander
verbunden.«

»Aber dein Sohn!«, wandte Farodin ein.

»Der wird uns begleiten. Ich muss doch sehen, ob er
etwas taugt. Nehmt es mir nicht übel – aber ich kann mir
nicht vorstellen, dass es gut ist für einen Jungen, wenn er
an einem Elfenhof aufwächst. Die Düfte hier verkleben
einem ja die Lungen. Und dann die weichen Betten, das
feine Essen … Wahrscheinlich hat er nie gelernt, wie man
einen Hirsch ausweidet und dass man das Fleisch ein
paar Tage hängen lässt, damit es schön mürbe wird.

Also, versucht erst gar nicht, mich davon abzuhalten, ihn
mitzunehmen. Ab nun gilt: Wo ihr hingeht, da geht auch

Mandred hin!«

Nuramon tauschte einen Blick mit Farodin. Sie
kannten den Dickkopf inzwischen gut genug, um zu
wissen, dass sie ihn kaum von seinem Entschluss ab‐
bringen konnten. Farodin nickte unmerklich.

»Mandred Aikhjarto!«, hob Nuramon an. »Du hast die

Standhaftigkeit des alten Atta. Wenn es dein Wunsch ist

… Uns ist es eine Ehre, dich an unserer Seite zu haben.«

»Wann brechen wir auf?«, fragte Mandred taten‐
durstig.

Bevor Nuramon antworten konnte, sagte Farodin:

»Sofort. Noch ehe irgendjemand etwas merkt.«

Mandred lachte zufrieden. »Dann wollen wir mal! Ich
packe meine Sachen.« Mit diesen Worten verließ er das

Zimmer.

»Der Menschensohn ist so laut, dass wir wohl kaum
unbemerkt davonkommen«, sagte Farodin.

»Wie viele Jahre hat Mandred? Wie lange lebt ein

Mensch?«

»Ich weiß es nicht genau. Vielleicht einhundert Jahre?«

»Er ist bereit, von seiner knapp bemessenen Lebens‐
zeit zu opfern, um uns zu helfen. Ob er ahnt, wie lange unsere Suche nach dem Kind dauern kann?«

Farodin zuckte mit den Schultern. »Das kann ich nicht
sagen. Aber ich bin mir sicher, dass er es ernst meint.

Vergiss nicht die Macht Atta Aikhjartos. Die alte Eiche hat ihn verändert, als sie ihn gerettet hat. Er ist nicht mehr wie andere Menschen.«

Nuramon nickte.

»Ob es noch schlimmer kommen kann?«, fragte

Farodin unvermittelt.

»Wenn wir tun, was die Königin verlangt, werden wir
zwar Noroelle befreien, aber dafür für immer mit ihrer

Verachtung leben müssen. Was sollte noch schlimmer
sein?«

»Ich werde meine Sachen holen«, war alles, was

Farodin darauf sagte. Leise verließ er die Kammer.

Nuramon trat ans Fenster und blickte zum Mond
hinauf. Noroelles Verachtung, dachte er traurig. Es
mochte noch schlimmer kommen. Es mochte sein, dass
sie daran verzweifelte, dass ihre Liebsten ihren Sohn
getötet hatten. Das Schicksal, oder Luth, wie Mandred es
nannte, hatte sie auf einen schmerzvollen Pfad geführt.

Irgendwann musste das Glück doch emporsteigen.

Es dauerte nicht lange, bis Farodin zurückkehrte.

Schweigend warteten sie auf den Menschensohn. Da
erklangen auf dem Flur Stimmen.

»… das ist Blutrache«, sprach Mandred.

»Rache ändert auch nichts mehr. Meine Mutter ist tot.

Und was hat Noroelles Sohn damit zu tun?«

»Er ist auch der Sohn des Devanthars. Die Blutschuld
seines Vaters hat sich auf ihn übertragen.«

»Das ist doch alles Unsinn!«, entgegnete Alfadas.

»Das also haben dich die Elfen gelehrt! In meiner Welt
folgt ein Sohn dem Wort seines Vaters! Und genau das
wirst du jetzt auch tun!«

»Sonst geschieht was?«

Nuramon und Farodin sahen einander an. Plötzlich
war es totenstill vor der Tür. »Was tun die?«, fragte

Nuramon leise.

Farodin zuckte mit den Schultern.

Die Tür flog auf. Mandred hatte einen hochroten Kopf.

»Ich habe meinen Sohn mitgebracht. Es ist ihm eine Ehre,
uns zu begleiten.«

Farodin und Nuramon griffen nach ihren Bündeln.

»Lasst uns gehen!«, sagte Nuramon.

Alfadas wartete vor der Tür. Er wich Nuramons Blick
aus, gerade so als schämte er sich für seinen Vater.

Leise machten sie sich auf den Weg hinab zu den

Ställen.

Dort brannte trotz der späten Stunde noch Licht. Ein
bocksbeiniger Stallknecht öffnete ihnen das Tor, als hätte
er auf sie gewartet. Und er war nicht allein. Vier Elfen in
langen grauen Umhängen standen bei den Pferden. Sie
waren gerüstet, als wollten sie in den Krieg ziehen. Sie alle trugen feingliedrige Kettenhemden und waren gut
bewaffnet. Ihr Anführer wandte sich mit einem schmalen

Lächeln um und sah zu Mandred.

»Ollowain!«, stöhnte der Menschensohn.

»Willkommen, Mandred!«, entgegnete der Krieger
und wandte sich dann an Nuramon. »Wie ich sehe, hast
du dir Waffengefährten gesucht. Das wird unsere

Kampfkraft stärken.«

Alfadas war überrascht. »Meister!«

Mandred zog eine Miene, als hätte er einen Huftritt ins

Gemächt bekommen. Nuramon wusste, was Mandred
von Ollowain hielt. Dass ausgerechnet dieser Elfen‐
krieger seinen Sohn unterwiesen hatte, war ein übler

Streich des Schicksals.

Er trat vor. »Hat die Königin euch ausgewählt?«,
fragte er Ollowain.

»Ja. Sie sagte, wir sollten uns hier bereithalten. Sie
wusste, du würdest keine Zeit verlieren.«

»Sagte sie auch, worin der Auftrag besteht?«

Ollowains Lächeln schwand. »Ja. Wir sollen das

Dämonenkind töten. Ich kann nicht nachfühlen, was in
euch vorgeht, aber ich kann mir denken, wie bitter euch
dieser Weg sein muss. Noroelle war immer gut zu mir.

Sehen wir in dem Kind nicht ihren Sohn, sondern den
des Devanthars! Nur so werden wir unseren Auftrag
meistern.«

»Wir werden es versuchen«, sagte Farodin.

Ollowain stellte ihnen seine Begleiter vor. »Dies ist
meine Schildwache, die besten Krieger der Shalyn Falah.

Yilvina ist ein wahrer Wirbelwind im Kampf mit zwei

Kurzschwertern.« Er deutete auf die zierliche Elfe zu
seiner Linken. Sie hatte kurzes, blondes Haar und
erwiderte Nuramons Blick mit einem verschmitzten

Lächeln.

Als Nächstes stellte Ollowain Nomja vor, eine hoch
gewachsene Kriegerin. Sie musste sehr jung sein, ihre
feinen Gesichtszüge wirkten fast noch kindlich. Sie
stützte sich auf ihren Bogen wie ein erfahrener Kämpe,
doch wirkte diese Geste einstudiert.

»Und dies ist Gelvuun.« Der Krieger hatte ein

Langschwert über den Rücken geschnallt, dessen Griff
unter dem Umhang hervorragte. Ausdruckslos erwiderte
er Nuramons Blick. Den Elfen wunderte das nicht, er
hatte schon von Gelvuun gehört. Der Krieger galt als
mürrischer Raufbold. Manche sagten, es gäbe Trolle, die

umgänglicher seien. Aber niemand spottete in seiner

Anwesenheit.

Ollowain trat zu seinem Pferd und griff nach einer
langstieligen Axt, die vom Sattelbaum hing. In fließender

Bewegung drehte er sich um und warf sie Mandred zu.

Nuramons Herzschlag setzte aus, dann sah er
erleichtert, dass Mandred die Axt im Flug fing. Der

Menschensohn strich fast zärtlich über das Doppelblatt
der Waffe und bewunderte die verschlungenen Elfen‐
knoten, die es schmückten. »Schöne Arbeit.« Mandred
wandte sich zu seinem Sohn. »So sieht die Waffe eines

Mannes aus.« Er wollte sie Ollowain zurückgeben, doch
dieser schüttelte nur den Kopf.

»Ein Geschenk, Mandred. In der Welt der Menschen
sollte man stets auf Ärger gefasst sein. Ich bin gespannt zu sehen, ob du mit der Axt besser kämpfst als mit dem

Schwert.«

Mandred ließ die Axt spielerisch durch die Luft
wirbeln. »Eine gut ausgewogene Waffe.« Plötzlich hielt
er inne und legte ein Ohr auf das Axtblatt. »Hört ihr das?«, flüsterte er. »Sie ruft nach Blut.«

Nuramon spürte, wie sich ihm der Magen zusammen‐
zog. Hatte Ollowain dem Menschen etwa eine verfluchte

Waffe zum Geschenk gemacht? Nuramon kannte manch
düstere Geschichte über Schwerter, die jedes Mal, wenn
sie gezogen wurden, Blut vergießen mussten. Es waren

Waffen des Zorns, geschmiedet in den schlimmsten

Tagen des ersten Trollkriegs.

Unbehagliches Schweigen hatte sich über die Gruppe
gesenkt. Außer Mandred hörte wohl keiner den Ruf der

Axt, aber das mochte nichts heißen.

Schließlich ging Alfadas zu einer der Boxen weiter
hinten im Stall und sattelte sein Pferd. Das brach den Bann des Schweigens.

Nuramon wandte sich an den Stallknecht. »Hat die

Königin Pferde für uns bereitgestellt?«

Der Bocksbeinige deutete nach rechts. »Dort stehen
sie.« Nuramon glaubte seinen Augen nicht zu trauen.

Das war sein Schimmel!

»Felbion!«, rief er und trat zu ihm.

Auch Farodin war überrascht, seinen Braunen wieder‐
zusehen. Selbst Mandred sagte: »Bei allen Göttern, das ist
ja mein Pferd!«

Sie führten die Tiere zu Ollowain. »Wie kann das
sein?«, fragte Nuramon. »Wir mussten sie in der

Anderen Welt zurücklassen.«

»Wir haben sie bei dem Steinkreis am Fjord gefunden.

Sie warteten dort auf euch«, erklärte Ollowain. Er
schaute zum Stallburschen. »Ejedin hat sich gut um sie
gekümmert. Das stimmt doch, oder?«

»Natürlich«, antwortete der Faun. »Sogar die Königin
ist manches Mal gekommen, um nach den Pferden zu
sehen.«

Nuramon empfand diese Fügung als ein gutes

Vorzeichen. Selbst Farodins Stimmung schien sich zu
heben. Nuramon war aufgefallen, dass Farodin sich
gegenüber Ollowain sehr zurückhaltend gab. Es war
keine Abneigung wie in Mandreds Fall. Vielleicht
vertraute Farodin der Königin nicht mehr so wie einst,
und da Ollowain ein Diener Emerelles war, mochte er
auch ihm misstrauen.

Der Morgen nahte auf silbernen Schwingen, als die

Gemeinschaft ihre Pferde auf den Hof hinausführte. In
der Burg war es noch immer still. Niemand außer den

Torwachen würde sie ausreiten sehen. Größer könnte der

Unterschied zu ihrer letzten Abreise nicht sein. Damals
waren sie im Tageslicht wie Helden aufgebrochen, nun
aber schlichen sie sich Häschern gleich davon.

DIE SAGA VON ALFADAS MANDREDSON

Die erste Reise

Noch im selben Winter verließen Mandred und Alfadas Seite an Seite das Reich der Albenkinder. Der Vater wollte sich gewiss sein, dass der Sohn seiner Nachfolge würdig war. So zogen sie mit den Elfenprinzen Faredred und Nuredred aus und suchten das Abenteuer, wo es sich ihnen bot. Keinem Kampf wichen sie je aus, und wer ihnen in den Weg trat, der bereute es, noch ehe der erste Hieb geführt ward. Alfadas folgte seinem Vater an Orte, die kein Fjordländer zuvor gesehen hatte. Doch Torgrids Sohn sorgte sich zu sehr um seinen Spross. Er unterwies ihn im Kampf mit der Axt, ließ es aber nur selten zu, dass Alfadas sein Können erprobte. Und wann immer die Gefahr groß war, musste der Sohn Mandreds die Pferde oder das Lager bewachen.

Ein Jahr verging, da sprach Alfadas zu Mandred: »Vater, wie soll ich lernen, so wie du zu sein, wenn du mich vor jeder Gefahr bewahrst? Wenn du immerzu fürchtest, mir könnte etwas geschehen, dann werde ich nie der Jarl von Firnstayn werden.«

Da erkannte Mandred, dass er sein Fleisch und Blut bislang
um jeden Ruhm betrogen hatte. Er fragte die Elfenprinzen um Rat. Die sagten ihm, er solle seinen Sohn vor eine Prüfung stellen. So schlich sich Mandred des Nachts davon, um einen steilen Berg voller Gefahren zu besteigen. Auf dem Gipfel rammte er seine Axt in den Boden und kehrte ohne sie ins Tal zurück.

Am nächsten Morgen sprach er zu Alfadas: »Steig hinauf auf diesen Berg und hole das, was ich dort oben versteckt habe.«

So machte sich Alfadas auf den Weg, den Mandred ihm gewiesen hatte. Kaum war der Sohn gegangen, da geriet Mandred in große Sorge, denn der Aufstieg war voller Gefahren. Alfadas aber mühte sich den Berg hinauf und fand schließlich unterhalb des Gipfels eine Höhle. Da steckte ein Schwert im Eis. Das nahm er und kletterte hinauf zum Gipfel, um die Aussicht zu genießen. Dort steckte die Axt seines Vaters. Alfadas ließ sie, wo sie war, und kehrte zurück ins Tal zu den anderen. Die staunten, als sie die fremde Klinge sahen.

Nur Mandred war verärgert: »Sohn! Das ist nicht die Waffe, die ich dort oben versteckt habe.«

Da sprach Alfadas: »Aber Vater, die einzige Waffe, die dort oben versteckt war, war dieses Schwert. Deine Axt ragt offen aus dem Gipfeleis. Hätte ich den Blick eines Adlers, so könnte ich sie gewiss von hier aus sehen, so wenig ist sie versteckt. Du nanntest mir das falsche Ziel, doch hast du mir den rechten Weg gewiesen.«

So musste Mandred den Berg noch einmal besteigen, um seine Axt zu holen. Fluchend kehrte er zurück. Als Faredred und Nuredred dem Sohn des Torgrid aber erklärten, dass sie in Alfadasʹ Schwert eine edle Klinge aus Albenmark erkannt hätten, da verflog Mandreds Zorn, und er wurde stolz auf seinen Sohn. Denn dieses Schwert war eines Königs würdig.

Alfadas aber beschloss, dass eben das Schwert künftig seine Waffe sein würde, weil Luth es ihm zum Geschenk gemacht hatte. Zu seinem Vater sprach er: »Die Axt ist die Waffe des Vaters, das Schwert die des Sohnes. So werden Vater und Sohn sich nie miteinander messen müssen.«

Sie setzten ihre Reise fort, doch Mandred zweifelte noch immer an seinem Sohn. Bald darauf durchquerten sie ein Gebirge. Es hieß, ein Troll lebe dort in einer Höhle. Des Nachts hörten sie ein Hämmern und glaubten, der Troll wolle sie erschrecken. Da beschlossen Faredred und Nuredred hinabzusteigen, um das Ungeheuer zu erschlagen, aber Mandred hielt sie zurück. Zu seinem Sohn sprach er: »Geh du zum Troll! An deinem Tun werde ich dich messen.«

Alfadas wagte sich hinab in die Höhle des Trolls. Er fand ihn dort an einem Amboss stehen. Der Troll erblickte ihn und hob seinen Hammer. Da drohte Alfadas ihm mit seinem Schwerte und sprach: »Ein Teil von mir sieht einen Feind und sagt: Streck ihn nieder! Ein anderer sieht den Schmied vor Augen. Entscheide, was du sein willst!«

Der Troll wollte lieber der Feind sein und griff ihn an. Doch Alfadas wich den schweren Hammerhieben aus und ließ ihn sein Schwert spüren. Da gab der Troll auf und sagte: »Mein Name ist Glekrel, und wenn du mein Leben schonst, dann will ich dir ein königliches Geschenk machen.«

Alfadas traute dem Troll nicht. Als dieser aber eine Elfenrüstung hervorholte und ihm zum Geschenk machte, da legte Alfadas voller Freude seine Rüstung ab, um die andere anzulegen. Doch ehe er erneut gerüstet war, griff der Troll ihn an. Da geriet der junge Recke so sehr in Zorn, dass er dem Troll ein Bein abschlug. Die Elfenrüstung nahm er an sich und ging seiner Wege. Noch heute ist diese Rüstung im Besitz des Königs und erinnert an jene frühen Tage. Selbst die Trolle wissen um die Begebenheit, denn Glekrel überlebte und erzählte, was Mandreds Sohn ihm angetan habe.

Am nächsten Morgen kehrte Alfadas zu seinen Gefährten zurück. Und als Mandred seinen Sohn gewahrte, da war er abermals stolz, dessen Vater zu sein. Denn Alfadas sah nun wahrhaftig wie ein König aus.

Sodann durchstreiften die Gefährten die Gefilde im Süden und stießen auf ein weites Meer und mächtige Königreiche. Sie vollbrachten große Taten, sodass ihr Name dort noch heute in aller Munde ist. Einmal schlugen sie hundert Krieger aus Angnos zurück, um ein Dorf zu retten, das sie an das junge Firnstayn erinnerte. Auch befreiten sie die Feste von Rileis von ihren Geistern. In zahlreichen Zweikämpfen erwies sich Alfadas als ein gewandter Schwertkämpfer, der neben Faredred und Nuredred bestehen konnte. So waren zwei weitere Jahre vergangen, als Mandred und Alfadas den Elfenprinzen aus Freundschaft in die Stadt Aniscans folgten. Dort wollten die Prinzen nach einem Wechselbalg suchen …

NACH DER ERZÄHLUNG DES SKALDEN KETIL,

BAND 2 DER TEMPELBIBLIOTHEK ZU FIRNSTAYN, S. 42

DER HEILER VON ANISCANS

Drei Jahre waren vergangen, seit sie Albenmark
verlassen hatten, und dennoch gab es für Nuramon jeden

Tag etwas Neues in der Welt der Menschen zu
entdecken. Besonders ihre Sprachen hatten es ihm
angetan, und er hatte sich viele von ihnen angeeignet.

Dabei wunderte er sich, wie schwer es Mandred fiel,
diese Sprachen zu erlernen. Alfadas, den Mandred stets

Oleif nannte und dem dieser Menschenname fremd war,
hatte ebenfalls seine Schwierigkeiten damit. Dass er bei Elfen aufgewachsen war, schien in diesem Fall wenig zu
nützen. Seltsam waren die Menschen!

Die Suche nach Noroelles Sohn war bisher ergebnislos
gewesen. Sie hatten die weiten Wälder von Drusna
durchquert, waren durch das vom Krieg verwüstete

Königreich Angnos gezogen, hatten Monde lang auf den
weit verstreuten Aegilischen Inseln gesucht und waren
zuletzt in das Königreich Fargon gelangt. Es war ein
grünes und fruchtbares Land, ein Land, das von den

Menschen erobert sein wollte, wie Mandred immer
wieder sagte. Viele Flüchtlinge aus Angnos waren in den
letzten Jahren hierher gekommen, und sie hatten ihren

Glauben mitgebracht. Einige der wenigen Menschen, die
schon seit Generationen hier lebten, begegneten den

Fremden mit Neugier, andere aber empfanden sie als

Bedrohung.

Die Gefährten hatten viele Spuren verfolgt. Ihre
einzige Hoffnung war, dass der Sohn einer Elfe und eines

Devanthars magische Kräfte besaß. Wenn er von dieser

Gabe Gebrauch machte, würde er auffallen. Man würde
sich von ihm erzählen. Und so gingen sie jeder

Geschichte über Zauber oder Wunderwerk unter den

Menschen nach. Bisher waren sie jedes Mal enttäuscht
worden.

Während die Elfen und Alfadas sich als ausdauernde

Jäger erwiesen, fehlte es Mandred mit den Jahren
zunehmend an Geduld. Häufig betrank er sich, so als
wollte er vergessen, dass ein Menschenleben für die

Suche nach dem Dämonenkind zu kurz sein könnte.

Nuramon wunderte es, dass Alfadas, anders als sein

Vater, elfengleich die Ruhe behielt. Selbst Mandreds

Lehrstunden ertrug er mit einer Geduld, die an

Selbstaufopferung grenzte. Alfadas schien nur wenig von
seinem Vater geerbt zu haben, außer vielleicht dessen

Dickkopf, denn Alfadas weigerte sich auch nach drei

Jahren noch, die Axt als die Königin aller Waffen
anzuerkennen, was Ollowain sichtlich Vergnügen
bereitete.

Ein neuer Frühling war angebrochen, und sie kamen
von den Bergen hinab, um einer Spur in die Stadt

Aniscans zu folgen. Nomja, Yilvina und Alfadas waren
längst gute Freunde geworden und ließen so manches

Mal den nötigen Ernst bei ihrer Suche vermissen.

Gelvuun blieb ein Eigenbrötler, der kaum die Zähne
auseinander brachte. Farodin hatte einmal behauptet,
dass die Trolle Gelvuun einst sämtliche Zähne ausge‐
schlagen hätten und er deshalb den Mund nicht
aufbekam. Nuramon wusste bis heute nicht, ob dies nur
ein Scherz war.

Ollowain war derjenige von ihnen, der die Pflicht, die
ihnen auferlegt war, nie aus den Augen verlor. Stets
drängte er darauf, nur kurz an einem Ort zu verweilen
und rasch weiterzuziehen, wenn wieder eine Spur im

Nichts verlaufen war.

Farodin hingegen verließ die Gruppe, wann immer es
ihm möglich war. Stets war er es, der sich freiwillig
meldete, um den Weg auszukundschaften. Nuramon
kam es manchmal so vor, als befände sich Farodin nicht
auf der Suche nach dem Kind, sondern als hielte er
insgeheim nach etwas anderem Ausschau. Vielleicht
versuchte er auch die Reise hinauszuzögern, um nicht die

Bluttat an Noroelles Sohn begehen zu müssen.

Mandred ritt an Nuramons Seite; gemeinsam führten
sie ihre kleine Truppe bei ihrem Abstieg zwischen den

Hügeln hindurch. Der Menschensohn, dessen Freund‐
schaft Nuramon in der Eishöhle angenommen hatte,
sorgte mit seinen Worten und Taten oft für Kurzweil und
ließ den Elfen dann für eine Weile vergessen, aus
welchem Grunde sie unterwegs waren. Auch wenn auf
den Frohsinn irgendwann die Einsicht folgte, dass ihr

Ziel den Anfang eines Daseins voller Seelenqualen
markierte, war Nuramon froh, dass Mandred seine
erheiternde Gabe besaß.

»Weißt du noch, damals, als wir diesen Räubern be‐
gegnet sind?«, fragte Mandred grinsend. Der Menschen‐
sohn nahm die Zeit anders wahr als ein Elf. Ein Jahr, und
er schwelgte bereits in Erinnerungen. Das Merkwürdige
war, dass sich das Gefühl, viel erlebt und damit auch viel

Zeit verbracht zu haben, auch auf Nuramon übertrug.

»Welche Räuber meinst du?« Sie waren einigen
begegnet. Und die meisten waren alsbald vor ihnen
geflüchtet.

»Die ersten, die wir getroffen haben. Die, die sich
richtig gewehrt haben.«

»Ich erinnere mich.« Wie könnte er die Plünderer aus

Angnos vergessen! Er und die anderen Elfen hatten ihre

Kapuzenmäntel getragen und waren nicht auf den ersten

Blick als Albenkinder zu erkennen gewesen. Für die

Räuber war es ein böses Erwachen geworden. Dummer‐
weise hatten sie nicht aufgeben wollen, weil sie sich
ihnen von der Zahl her weit überlegen glaubten. So
hatten sie auf schmerzhafte Weise den Unterschied
zwischen Macht und Masse kennen gelernt.

»Das war doch ein Kampf!« Mandred schaute sich um.

»Ich wünschte, hier würden ein paar Strauchdiebe auf
uns lauern.«

Nuramon schwieg. Dieser Wunsch Mandreds konnte
nur eines bedeuten: Heute Abend würde Alfadas sich
wieder einmal für eine Übung bereithalten müssen.

Mandred konnte es nicht lassen, seinen Sohn für den

Kampf mit der Axt begeistern zu wollen. Doch Alfadas
bewies seinem Vater ein ums andere Mal, dass er in der

Lage war, mit dem Schwert gegen ihn zu bestehen. Wenn

Mandred von seinem Sohn besiegt wurde, so war sich

Nuramon nie über die Gefühle des Kriegers im Klaren.

War er stolz oder war er beleidigt? Manchmal hegte

Nuramon auch den Verdacht, dass Mandred sich
insgeheim in den Übungskämpfen zurückhielt, aus

Sorge, er könne Alfadas verletzen.

Sie erreichten einen Hügelkamm und hatten nun einen
freien Blick auf das weite Flusstal unter ihnen. Nuramon
deutete zu der Stadt am westlichen Ufer. »Aniscans!

Endlich lassen wir die Wildnis hinter uns.«

»Endlich kehren wir wieder in eine Taverne ein und
bekommen was Vernünftiges zu trinken. Mein Magen
denkt schon, man hätte mir den Kopf abgeschnitten.«

Mandred schnalzte. »Was glaubt ihr? Haben die dort
unten Met?«

Fast schien es, als hätte der Menschensohn seinen

Kummer um Freya vergessen. Doch Nuramon durch‐
schaute den Schein und sah einen Mann, der seinen

Schmerz verbergen und betäuben wollte.

Langsam ritten sie den Hang hinab. Unterhalb des

Hügels verlief eine Straße, die geradewegs zur Stadt
führte. Eine Brücke überspannte in sieben flachen Bogen
das weite Flussbett. Die Schneeschmelze hatte den Strom
anschwellen lassen und viel Treibholz aus den Bergen
mitgebracht. Männer mit langen Stangen standen auf der

Brücke und verhinderten, dass treibende Stämme sich
vor den Brückenpfeilern quer legten und das Wasser
stauten.

Die meisten Häuser von Aniscans waren aus hell‐
braunem Bruchstein errichtet. Es waren wuchtige, hohe

Bauten, die sich eng aneinander drängten. Ihr einziger

Schmuck waren die leuchtend roten Dachschindeln.

Rings um die Stadt hatte man Weinberge angelegt.

Mandred würde in jedem Fall Gelegenheit haben, sich zu
betrinken, dachte Nuramon bitter.

»Ein Land voller Narren«, polterte der Menschensohn
plötzlich los. »Seht euch das an! So eine reiche Stadt, und
sie haben nicht einmal eine Mauer. Da ist ja Firnstayn besser befestigt.«

»Man hat eben nicht mit deinem Besuch gerechnet,

Vater«, sagte Alfadas lachend. Die übrigen Gefährten
fielen in das Gelächter ein. Selbst Gelvuun grinste.

Mandred wurde rot. »Leichtfertigkeit ist die Mutter
manchen Unglücks«, sagte er dann ernst.

Ollowain lachte auf. »Wie es scheint, schmilzt die

Frühlingssonne den harten Eispanzer des Barbaren‐
häuptlings, und, o Wunder, darunter kommt ein

Philosoph zum Vorschein.«

»Ich weiß nicht, was Vielosoof für eine Beleidigung ist,
aber du kannst sicher sein, dass der Barbarenhäuptling
dir gleich die Axt in den Rachen schiebt!«

Ollowain schlang die Arme übereinander und tat, als
zitterte er. »So plötzlich kehrt der Winter zurück und
lässt die schönsten Frühlingsblüten erfrieren.«

»Hast du mich gerade etwa mit Blüten verglichen?«,
grollte Mandred.

»Nur eine Allegorie, mein Freund.«

Der Menschensohn runzelte die Stirn. Dann nickte er.

»Ich nehme deine Entschuldigung an, Ollowain.«

Nuramon musste sich auf die Lippen beißen, um nicht
laut loszulachen. Er war froh, als im nächsten Augenblick

Alfadas zu singen begann, um den unglücklichen Disput
zu unterbrechen. Der Junge hatte eine überaus schöne

Stimme … für einen Menschen.

Sie folgten der Straße am Fluss, vorbei an Ställen und
kleinen Gehöften. Vieh weidete entlang des Weges. Die

Landschaft hier wirkte seltsam ungeordnet. In all der

Zeit in den Menschenreichen hatte sich Nuramon nicht
an die Andersartigkeit dieser Welt gewöhnen können.

Doch er hatte gelernt, die Schönheit im Fremden zu
sehen.

Die Häuser der Stadt drängten sich um einen Hügel,
auf dem sich ein Tempel erhob. Seine Mauern waren von

Gerüsten umgeben, und man konnte das Hämmern der

Steinmetzen bis weit über den Fluss hinaus hören. Der

Bau war schmucklos, mit Mauern, so dick wie die eines

Festungsturmes, und doch lag in seiner groben Schlicht‐
heit ein eigener Reiz. Es schien, als wollte er dem

Betrachter aus der Ferne zurufen, dass es hier nichts
gebe, was den Gläubigen ablenkte, denn kein Kunstwerk
könne sich mit der Schönheit wahren Glaubens messen.

Nuramon dachte an den alten Wanderprediger, dem
sie vor ein paar Tagen in den Bergen begegnet waren.

Mit leuchtenden Augen hatte der Mann von Aniscans
erzählt und dem Priester, dessen Name im Flusstal
angeblich in aller Munde war: Guillaume, der mit solcher

Inbrunst vom Gotte Tjured sprach, dass sich die Kraft
seiner Worte auf die Zuhörer übertrug. Es hieß, dass

Lahme wieder gehen könnten, wenn sie ihm Gehör
schenkten und er ihre Glieder mit Händen berührte.

Seine Zauberkraft schien jedes Leiden zu vertreiben und
jedes Gift zu besiegen.

Wie oft waren sie in den letzten drei Jahren Gerüchten
wie diesem gefolgt! Doch jedes Mal waren sie enttäuscht
worden. Sie suchten einen Mann von etwa dreißig

Jahren, der Wunder wirkte. Diese knappe Beschreibung
passte auf Guillaume, so wie sie schon auf mehr als ein Dutzend anderer Männer gepasst hatte, von denen nicht
einer magische Kräfte besessen hatte. Die Menschen
waren viel zu einfältig! Sie waren nur zu bereit, jedem Scharlatan zu glauben, der ihnen einigermaßen glaubhaft
vorgaukelte, Magie wirken zu können.

Der Wanderpriester hatte behauptet, noch in seiner

Kindheit sei dort, wo sich heute die Stadt erhob, nicht mehr als ein kleiner Steinkreis gewesen, an dem sich die

Menschen zu den Sonnwendtagen trafen, um den

Göttern zu opfern.

Nuramon blickte auf. Wahrscheinlich hatte der Stein‐
kreis auf dem niedrigen Hügel gelegen, wo nun am

Tempel gebaut wurde.

Der Hufschlag ihrer Pferde hallte wie Trommelschlag
auf dem Pflaster der Brücke. Einige der Arbeiter drehten
sich um. Sie trugen schlichte Kittel und breitkrempige

Hüte aus geflochtenem Stroh. Demütig neigten sie die

Köpfe. Krieger galten viel in diesem Königreich.

Nuramons Blick schweifte über die Häuser der Stadt.

Ihre Mauern waren aus unbehauenem Stein gefügt, sie
wirkten grob und solide. Gemessen an dem, was die

Menschen sonst zu Stande brachten, waren sie keine
schlechte Arbeit. Die meisten Mauern waren gerade, und
nur wenige der Dächer bogen sich unter der Last ihrer

Schindeln.

Bevor sie die Brücke verließen, setzten sich Mandred
und Alfadas an die Spitze der kleinen Reiterschar. Wer
die beiden sah, der musste annehmen, dass Fürsten aus
dem Wilden Norden mit geheimnisvollem Gefolge
gekommen waren. Die Einwohner musterten sie voller

Verwunderung, doch bald darauf gingen sie wieder
ihrem Tagwerk nach. Offenbar war man hier an Fremde
gewöhnt.

Dennoch herrschte in der Stadt eine Unruhe, die nichts
mit ihnen zu tun hatte. Je weiter die Gefährten dem

Tempel entgegenstrebten, desto spürbarer wurde sie.

Irgendetwas ging in Aniscans vor sich. Die ganze Stadt
schien auf den Beinen zu sein. Die Leute drängten sich durch die engen Gassen den Hügel hinauf. Bald gab es
mit den Pferden kein Vorankommen mehr. Die

Gefährten mussten absitzen und brachten die Tiere auf
den Hof einer Taverne, wo Nomja, die Bogenschützin,
mit ihnen zurückblieb. Sodann reihten sie sich erneut
unter den Leuten ein, die wohl zum Tempel hin
zusammenströmten. Es herrschte eine Stimmung, die

Nuramon an eine Koboldhochzeit erinnerte. Alle rannten
durcheinander und waren guter Dinge.

Nuramon schnappte Gesprächsfetzen auf. Man
unterhielt sich über den Wunderheiler und seine
sagenhaften Kräfte. Darüber, dass er am Vortag ein Kind
gerettet hatte, das um ein Haar erstickt wäre, und
darüber, dass immer mehr Fremde in die Stadt kamen,
um Guillaume zu sehen. Ein älterer Mann erzählte stolz,
dass der König Guillaume eingeladen hätte, an seinen

Hof zu kommen und dort zu bleiben, doch der Priester
hatte es offenbar abgelehnt, die Stadt zu verlassen.

Endlich erreichte der kleine Trupp den Platz vor dem

Tempel. Aus dem Gedränge heraus war nur schwer
abzuschätzen, wie viele sich hier versammelt hatten,
doch es mochten Hunderte sein. Eingekeilt zwischen den
schwitzenden und drängelnden Menschen, fühlte sich

Nuramon zunehmend unwohl.

Es stank nach Schweiß, ungewaschenen Kleidern,
ranzigem Fett und Zwiebeln. Aus den Augenwinkeln sah
der Elf, wie sich Farodin ein parfümiertes Tuch vor die Nase hielt. Nuramon wünschte, er hätte sich auch auf
diese Weise Erleichterung verschaffen können. Menschen
und Reinlichkeit, das waren zwei Dinge, die einfach nicht
zusammengingen – wie er es schon seit langem durch

Mandred wusste. In den letzten drei Jahren war

Nuramon ein wenig unempfindlicher gegen die viel‐
fältigen Gerüche geworden, die einen vor allem in den

Städten bestürmten. Doch der Gestank hier inmitten der

Menschenmenge war wahrhaft überwältigend.

Plötzlich erklang weiter vorn eine Stimme. Nuramon
reckte den Kopf, doch in dem Gedränge konnte er den

Sprecher nicht erkennen. Er schien bei der großen Eiche zu stehen, welche die Mitte des Platzes beherrschte.

Die Stimme war wohlklingend, und der Sprecher war
bestens mit allen Künsten der Rhetorik vertraut. Jede

Silbe war mit Bedacht betont, so wie bei den Philosophen
von Lyn, die sich jahrhundertelang in Disputen übten,
um zur Vollendung ihrer stimmlichen Möglichkeiten zu
gelangen. Dabei bestand die Kunst weniger darin, durch

Argumente zu überzeugen, sondern die Worte so
darzubieten, dass der Geist ganz der Stimme erlag. Es
kam fast einem Zauber gleich, was dieser Mensch dort
vorn vollbrachte.

Die Leute rings herum beachteten Nuramon und seine
auffälligen Gefährten gar nicht mehr, so sehr hingen sie an den Lippen des Mannes.

Farodin drängte sich an Nuramons Seite. »Hörst du
die Stimme?«

»Wundervoll, nicht wahr?«

»Das ist meine Sorge. Vielleicht sind wir am Ziel.«

Nuramon schwieg. Er fürchtete sich davor, was zu tun
wäre, wenn dort vorn wirklich Noroelles Sohn sprach.

»Ollowain«, sagte Farodin, »du nimmst dir Yilvina
und Gelvuun. Ihr geht links herum. Mandred und

Alfadas, ihr nehmt die Mitte. Nuramon und ich werden
rechts herumgehen. Wir werden ihn zunächst nur
beobachten. Hier inmitten der Menschenmenge können
wir nichts anderes tun.«

Die Gefährten trennten sich, und Nuramon ging

Farodin voraus. Sie drängten sich vorsichtig durch die

Reihen der Leute, die wie gebannt dastanden und
lauschten. Deutlich übertönte die Stimme des Priesters
das Gemurmel auf dem Platz. »Nimm die Kraft des

Tjured an«, sagte er mit großer Sanftmut. »Sie ist ein Geschenk, das ich dir von ihm bringe.«

Kurz darauf rief jemand: »Seht nur, er ist geheilt! Die

Wunde hat sich geschlossen!« Jubel erhob sich auf dem

Platz.

Eine alte Frau fiel Nuramon um den Hals und küsste
ihn auf die Wange. »Ein Wunder!« jauchzte sie. »Er hat wieder ein Wunder getan! Er ist der Segen dieser Stadt!«

Nuramon schaute die Alte verständnislos an. Es musste
wohl wahrlich ein Wunder sein, wenn sie einen Fremden
küsste.

Nun erhob sich der Prediger vor ihnen aus der Menge.

Er half einem sichtlich erleichterten Mann auf die Beine.

»Das ist die Macht Tjureds, unseres Gottes!«

Nuramon erstarrte beim Anblick des Heilers. Er
spürte, wie Farodin an seiner Seite ebenfalls in der

Bewegung innehielt.

Der Priester stieg auf die niedrige Mauer des Brunnens
neben der Eiche und sprach zu den Menschen. Doch

Nuramon achtete kaum auf die Worte. Er war gefangen
genommen von der Haltung und den Gesten des

Mannes. Guillaume hatte schwarzes Haar, das ihm bis
auf die Schultern fiel. Wie alle Priester des Tjured war er
in eine nachtblaue Kutte gewandet. Sein Gesicht war
oval, die Nase schmal, das Kinn sanft und der Mund
geschwungen. Hätte Noroelle einen Zwillingsbruder
gehabt, er hätte wohl so ausgesehen wie dieser Priester.

Dieser Mann war ihr Sohn!

Nuramon beobachtete, wie Guillaume sich einem

Mann mit strähnigem, grauem Haar zuwandte, dessen

Hand steif zu sein schien. Er fasste die Hand des Mannes
und sprach ein Gebet.

Nuramon schrak zurück. Es war, als hätte etwas sein

Innerstes ergriffen. Als hätte eine kraftvolle Hand seine Seele berührt. Nur einen Lidschlag lang währte dieses
unheimliche Gefühl. Benommen taumelte der Elf zurück
und stieß gegen eine junge Frau.

»Ist dir nicht wohl?«, fragte sie besorgt. »Du bist ganz
bleich.«

Er schüttelte den Kopf und drängte sich vor bis zum

Rand der Menge, die einen engen Kreis um den Brunnen
gebildet hatte.

Der Mann, der zu Guillaume gekommen war, hob
seine Hand. Er ballte sie zur Faust und streckte die

Finger dann wieder. »Er hat mich geheilt!«, rief er mit sich überschlagender Stimme. »Geheilt!« Der Grauhaarige warf sich vor dem Priester zu Boden und küsste
ihm den Saum des Gewandes.

Guillaume wirkte verlegen. Er nahm den Alten bei
den Schultern und richtete ihn wieder auf.

Er kann zaubern wie seine Mutter, dachte Nuramon.

Die Königin hatte sich geirrt. Noroelles Sohn war kein

Dämonenkind. Ganz im Gegenteil. Er war ein Heiler.

Plötzlich drang ein Schrei durch die Menge.

»Guillaume! Guillaume! Hier ist einer umgefallen!«

»Er ist tot!«, rief eine Frau mit schriller Stimme.

»Bringt ihn zu mir«, befahl der Heiler ruhig.

Zwei stämmige Männer mit Lederschürzen trugen
eine hagere Gestalt zum Brunnen. Einen Mann in einem
grauen Umhang! Guillaume schlug die weite Kapuze
zurück. Vor dem Heiler lag Gelvuun.

Verwirrt blickte Nuramon zu Farodin. Dieser gab ihm
durch eine Geste zu verstehen, dass sie abwarten sollten.

Dann flüsterte er: »Hoffentlich macht Mandred keinen

Unsinn!«

Jetzt ging ein Raunen durch die vorderen Reihen.

Guillaume hatte Gelvuuns Haar zurückgestrichen.

Deutlich waren die spitzen Ohren zu erkennen. Gelvuun,
der sonst immer so mürrisch war, erschien nun friedlich
wie ein schlafendes Kind.

Guillaume beugte sich über ihn. Der Priester wirkte
aufgewühlt. Ob es nur der Anblick des Elfen war oder
aber etwas anderes, vermochte Nuramon nicht zu sagen.

Dann schaute sich Guillaume um, und Nuramon spürte,
wie der Blick von Noroelles Sohn ihn streifte. Eiskalt lief
es ihm über den Rücken. Die Augen des Heilers waren
von leuchtendem Blau.

Der Prediger erhob sich und sprach: »Dieser Mann
steht nicht unter dem Schutze Tjureds. Er ist ein

Albenkind und kein Mensch. Ihm kann niemand mehr
helfen. Er ist zu spät hierher gekommen. Und ich kann
nicht erkennen, woran er erkrankt war. Es scheint, als
hätte sein Herz einfach aufgehört zu schlagen. Aber es
heißt, dass auch den Albenkindern ein Dasein jenseits
des Lebens bestimmt sei. So betet für seine Seele. Ich werde seinen Körper mit allen Ehren bestatten, auch
wenn er niemals zu Tjured gebetet hat. Die Gnade
unseres Herrn ist unermesslich. Er wird sich auch dieses

Elfen erbarmen.«

Noch einmal streifte Guillaumes Blick Nuramon. Es
war etwas Lähmendes in diesen wunderschönen blauen

Augen.

»Komm, Nuramon«, flüsterte Farodin. »Wir müssen
fort.«

Sein Gefährte packte ihn und zog ihn mit sich durch
das dichte Gedränge. Nuramon konnte das Gesicht und
die Augen nicht aus seinem Kopf verbannen. Es war

Noroelles Gesicht, es waren Noroelles Augen, die diesem

Mann dort gehörten.

Mit einem Mal wurde er geschüttelt. »Wach auf!«,
sagte Farodin harsch. Nuramon sah sich erstaunt um. Sie
hatten den Platz verlassen und waren nun wieder in
einer der engen Gassen. Er hatte nicht bemerkt, wie weit
sie gegangen waren. »Das war Noroelles Gesicht!«, sagte
er.

»Ich weiß. Komm!«

Sie fanden Nomja und die Pferde. Mandred und

Alfadas kamen wenige Augenblicke später auf den Hof.

Sie führten Yilvina zwischen sich. Die junge Elfe war
blass und schien sich kaum aus eigener Kraft auf den

Beinen halten zu können.

Mandred war ganz außer sich. »Habt ihr das gesehen?

Verdammt! Was ist geschehen?«

Farodin schaute sich um. »Wo ist Ollowain?«

Alfadas deutete zum Eingang des Hofs. »Da kommt
er!«

Dem Schwertmeister stand die Angst ins Gesicht
geschrieben. »Kommt! Wir sind hier nicht mehr sicher.«

Er blickte zurück zur Straße. »Lasst uns Abstand zu
diesem Dämonenkind gewinnen. Los! Auf die Pferde
und raus aus der Stadt!«

»Was ist mit Gelvuun geschehen?«, fragte Nomja.

Nuramon schwieg. Er dachte an die fremde Macht, die
nach seinem Innersten gegriffen hatte, an die blauen

Augen und daran, wie sehr Guillaume ihn mit jeder
seiner Gesten an Noroelle erinnerte. Nun war Gelvuun
tot, und Yilvina sah so elend aus, als wäre sie dem Tode
nur knapp entgangen.

»Was ist geschehen?«, fragte nun auch Ollowain und
wandte sich an die blasse Elfe.

Yilvina rang um Atem. »Er hat sich weiter
vorgedrängt … Bis fast an den Rand der Menge. In dem

Augenblick, als der Priester die Hand des alten Mannes
ergriff …« Sie blickte zum Himmel. Tränen standen ihr in
den Augen. »Ich weiß nicht, wie ich es beschreiben soll.

Es war, als griffe eine Kralle in meine Brust hinein, um mir das Herz zu zerreißen.« Sie fing an zu schluchzen.

»Es war … Ich konnte den Tod spüren … Den ewigen

Tod, ohne Hoffnung auf Wiedergeburt oder den Weg ins

Mondlicht. Wäre ich nicht um ein paar Schritt
zurückgeblieben …« Sie konnte nicht mehr weiter
sprechen.

»Er hat euch bemerkt und sofort angegriffen?«, fragte

Nomja.

Ollowain zögerte. »Ich bin mir nicht ganz sicher … Ich
glaube nicht, dass es ein Angriff war. Es geschah in dem

Augenblick, als er den alten Mann heilte. Ich konnte
seine Macht spüren … Yilvina hat Recht. Auch ich fühlte
plötzlich den Tod.«

Mandred wandte sich an Nuramon. »Wie hat er das
gemacht?«

Der Menschensohn überschätzte Nuramons Fähig‐
keiten. Nur weil er einmal über sich hinausgewachsen
war und Farodin geheilt hatte, fragte der Mensch ihn bei
allem, was im Entferntesten mit Magie zu tun hatte, nach
seiner Einschätzung. »Ich habe
keine Ahnung,

Mandred.«

»Aber ich kann es dir sagen!«, mischte sich Ollowain ein. »Die Magie des Dämonenkindes ist durch und durch
böse! Sie kann uns auf der Stelle töten. Ein einfacher Zauber, der einen Menschen heilt, kann uns vernichten.

Mir ist jetzt klar, welche Gefahr die Königin in Noroelles

Sohn sieht. Wir müssen ihn töten.«

»Das werden wir nicht tun!«, sagte Nuramon
entschieden. »Wir werden ihn zur Königin bringen!«

»Dieser falsche Heiler dort kann uns alle mit einem

Zauber erledigen!«, sagte Ollowain. »Ist dir das klar?«

»Ja, das ist es.«

»Wie willst du ihn zwingen, die Stadt zu verlassen?«

»Ich werde ihn nicht zwingen. Er wird freiwillig mit
uns kommen. Er wusste nicht, was seine heilenden

Hände unserem Gefährten antaten. Er ist nicht das

Dämonenkind, das die Königin erwartet hat.«

»Du willst dich gegen die Königin wenden? Sie hat
uns ausgesandt, ihn zu töten!«

»Nein, Ollowain. Die Königin sandte mich aus, um ihn
zu töten. Ich allein muss mich vor der Königin
rechtfertigen.«

»Ich weiß nicht, ob ich das zulassen kann«, sagte

Ollowain langsam. »Warum, Nuramon? Warum hast du
deine Meinung geändert?«

»Weil ich das Gefühl habe, dass es ein verhängnis‐
voller Fehler wäre, Guillaume zu töten. Es kann nichts

Gutes daraus erwachsen. Wir müssen ihn vor die

Königin bringen. Dann kann sie ihn von Angesicht zu

Angesicht sehen und über ihn entscheiden. Lasst mich
mit ihm sprechen. Wenn ich bis morgen Mittag nicht
zurück bin, dann könnt ihr ihn erledigen.«

Ollowain schüttelte den Kopf. »Du willst ein

Dämonenkind, dessen Magie uns Elfen tötet, an

Emerelles Hof bringen? Geh nur! Rede mit ihm! Wir
werden dich nicht lebend wiedersehen! Du hast bis
morgen zur Abenddämmerung Zeit, dann hole ich ihn
auf meine Weise. Bis dahin lagern wir außerhalb der

Stadt.«

Nuramon suchte in den Mienen der anderen nach

Unterstützung. Doch keiner widersprach Ollowain,
selbst Mandred nicht. Auf ein Zeichen des Schwert‐
meisters saßen sie auf. Alfadas nahm Gelvuuns und

Nuramons Pferde bei den Zügeln.

Farodin war der letzte der kleinen Reitertruppe, der
den Hof verließ. Er beugte sich aus dem Sattel zu

Nuramon herab. »Bist du sicher, dass du dieses Wagnis
eingehen möchtest? Was, wenn es dir ebenso ergeht wie

Gelvuun?«

Nuramon lächelte. »Dann sehen wir uns im nächsten

Leben wieder.«

ZU GAST BEI GUILLAUME

Nuramon hatte Guillaume den ganzen Nachmittag lang
beobachtet. Er hatte dessen Predigt gelauscht und dann
gesehen, wie er den Körper Gelvuuns bestattet hatte.

Anschließend war er Noroelles Sohn durch die Stadt
gefolgt. Dabei hatte er manchmal das beklemmende

Gefühl gehabt, als würde er seinerseits verfolgt. Doch so
oft er sich auch umsah, er konnte niemanden entdecken,
der sich auffällig benahm. Da waren nur die Bewohner
von Aniscans, die ihren Geschäften nachgingen. So
richtete er seine Aufmerksamkeit wieder auf Guillaume
und folgte ihm, bis dieser den Tempelhügel erreichte und
dort in einem schmalen Haus verschwand. Mit seinen

Mauern aus Bruchstein fügte es sich ganz in das Bild der

Stadt; wenn dies Guillaumes Heim war, dann schien er
viel Wert auf Bescheidenheit zu legen.

Nuramon hielt inne und beobachtete das Haus von
der gegenüberliegenden Gasse aus. Er wartete darauf,
dass Guillaume die Fensterläden öffnete, um die letzten

Strahlen des schwindenden Tageslichts hineinzulassen.

Doch die Läden blieben geschlossen. Als sich die Nacht
über Aniscans senkte, sah Nuramon warmes Kerzenlicht
zwischen den Ritzen hindurchdringen.

Er fasste sich ein Herz und trat vor die Tür des

Heilers. Nun musste er nur noch klopfen. Aber er wagte
es nicht. Er hatte Angst; nicht davor, dass ihm das

Gleiche widerfahren könnte wie Gelvuun, sondern
davor, einen großen Fehler zu begehen. Er kannte

Guillaume nicht und wusste nicht, wie er die Wahrheit
aufnehmen würde. Dann aber dachte er an Noroelle.

Dies war die einzige Hoffnung, Guillaume vor dem Tod
zu bewahren und vielleicht gleichzeitig Noroelle zu
retten – selbstverständlich nur, wenn die Königin einsah,
dass es ein Fehler wäre, Guillaume zu töten.

Er klopfte.

Im Inneren des Hauses regte sich nichts, und

Nuramon überlegte, ob er noch einmal klopfen sollte.

Gerade als er den Arm hob, hörte er endlich Schritte.

Nuramons Herz raste. Gleich würde sich die Tür öffnen,
und Noroelles Gesicht würde ihn anschauen. Er warf die

Kapuze seines Mantels zurück, sodass Guillaume sofort
wüsste, mit wem er es zu tun hatte.

Ein Riegel wurde zurückgeschoben, dann öffnete sich
die Tür. Nuramon hatte sich nicht verschätzt. Es war

Guillaume. Der junge Priester wirkte keineswegs
überrascht, einem Fremden gegenüberzustehen. Unfähig,
auch nur ein Wort hervorzubringen, starrte Nuramon in
das Gesicht von Noroelles Sohn. Wie aber würde sich
sein Ausdruck verändern, wenn Guillaume alles über
seine Herkunft erfuhr?

»Komm herein, Albenkind«, sagte der Priester mit
seiner ruhigen Stimme und lächelte. Dann ging er voran.

Offenbar hatte er ihn erwartet.

Guillaumes Haus war sehr schlicht eingerichtet. Der

Raum, in den Nuramon eintrat, nahm das gesamte

Erdgeschoss ein. Hier war alles Nötige untergebracht,
vom gemauerten Herd bis zum Gebetsschrein. Nur ein

Bett war nicht zu sehen. Wahrscheinlich befand sich das

Schlafgemach im Obergeschoss, das man über eine

Treppe gegenüber der Haustür erreichen konnte.

»Du bist wegen deines Gefährten gekommen«, sagte

Guillaume und setzte sich an den kleinen Tisch in der

Mitte des Raumes. Dort brannte eine Öllampe vor einem

Holzteller, auf dem noch Fleischreste lagen. Mit einer
einladenden Geste deutete Guillaume auf einen zweiten

Stuhl am Tischende.

Nuramon setzte sich schweigend.

Der Priester schob den Teller beiseite. »Ich fürchte,
dein Gefährte wurde bereits auf dem Friedhof beerdigt.

Ich hoffe, das schadet seiner Wiedergeburt nicht.«

»Bei uns heißt es, dass die Seele sich im Augenblick
des Todes vom Körper des Albenkindes löst«, erklärte

Nuramon. »Wenn es denn einen Seelenweg zwischen
deiner Welt und Albenmark geben sollte, dann hat

Gelvuun ihn bereits genommen und wartet dort auf seine

Wiedergeburt.«

»Dann war seine Seele schon fort, als ich seinen

Körper beerdigte.«

»Ja. Doch deswegen bin ich nicht hier. Ich bin deinet‐
wegen gekommen.«

Die Worte schienen Guillaume nicht zu überraschen.

»Weil ich ihn getötet habe …«

Nuramon stutzte. »Woher weißt du es?«

Der Heiler senkte den Blick. »Ich wusste es, als ich ihn
untersuchte. Er sah aus, als hätte er Würgemale am Hals,
auf die nur meine Finger passen.« Er hielt inne und
musterte Nuramon. »In den Gesichtern von Elfen zu
lesen ist nicht leicht. Ich sehe keinen Zorn in deinen Zügen. Aber dennoch bist du gewiss gekommen, um

Vergeltung zu fordern.«

»Nein, auch deswegen bin ich nicht hier.«

Guillaume starrte ihn fragend an.

»Ich möchte nur wissen, was du in deiner Zukunft
siehst.«

»Ich bin ein Suchender im Dienste des Tjured. Ich
glaube, diese Welt ist voller verborgener Geschenke,
doch nur wenige vermögen sie zu finden. So weiß ich,
dass die Macht der Götter sich an bestimmten Orten
sammelt. Ich kann diese Orte spüren und den unsicht‐
baren Flüssen folgen, die sie miteinander verbinden.« Er
sprach offensichtlich von Albenpfaden, er hielt sie für die

Pfade seines Gottes. »Dieses Wissen nutze ich, um

Menschen zu heilen und Frieden zu predigen. Ich
möchte, dass der Hass verschwindet. Doch nach dem
heutigen Tag scheint es, als wäre der Preis zu hoch. Was
ist das nur für eine Gabe, die Menschen heilt und

Albenkinder tötet?«

»Ich kann dir darauf eine Antwort geben. Doch
überlege es dir gut, ob du sie hören willst.«

»Du weißt etwas über die Begabung, aus der ich meine

Wunder schöpfe?«

»Ich kenne ihre Herkunft.«

»Dann bist du klüger als jeder Weise und jeder

Priester, dem ich bislang begegnet bin. Bitte erzähle …«

»Soll ich es wirklich tun? Denn wenn du mich anhörst,
dann weißt du auch, aus welchem Grunde ich und meine

Gefährten in diese Stadt gekommen sind, wieso ich hier
bin und das Wagnis eingehe, in deine Nähe zu
kommen.«

»Kennst du meine Eltern? Meine wahren Eltern?«

»Ja, ich kenne sie beide.«

»Dann sprich!«

»Du bist der Sohn einer Elfe namens Noroelle. Sie
nahm einst die schrecklichste aller Strafen auf sich, um dein Leben zu schützen.« Mit diesen Worten begann

Nuramon seine Erzählung. Er sprach von Noroelle, von
seiner und Farodins Liebe zu ihr, vom Manneber und der

Elfenjagd, von seiner Rettung und von Noroelles

Verbannung. Und er beobachtete dabei, wie Guillaumes

Gesichtsausdruck immer ernster wurde und die

Ähnlichkeit zu Noroelle Falte um Falte schwand. Er
endete mit den Worten: »Du weißt nun, wer deine Eltern
sind und warum du eine Macht besitzt, die Menschen
heilt, aber Elfen tötet.«

Guillaume starrte auf den Tisch, dann fing er
unvermittelt an zu weinen. Dieser Anblick schmerzte

Nuramon, nicht nur, weil der Heiler Noroelle wieder so
ähnlich sah, sondern weil er sich in dessen Lage
versetzen konnte. Er musste an sich halten, um nicht
selbst in Tränen auszubrechen.

Nach einer langen Zeit des Schweigens sagte der

Heiler schließlich: »Ich Narr dachte, meine Gabe sei ein Geschenk Tjureds!«

»Ganz gleich, welchen Ursprung deine Begabung hat,
du hast für die Menschen Gutes getan, ebenso wie deine

Mutter es für die Albenkinder zu tun pflegte. Bis zu der

Nacht, da sie …« Er wollte es nicht noch einmal
aussprechen.

»Erzähl mir mehr von meiner Mutter«, forderte

Guillaume mit leiser Stimme.

Nuramon nahm sich die Zeit und erzählte dem Heiler
bis spät in die Nacht hinein von den zwanzig Jahren, die
er in Noroelles Gegenwart verbracht hatte. Seine Worte
brachten ihm all das, was er mit seiner Liebsten erlebt hatte, wieder in Erinnerung. Als er aber zum Ende kam,
schlug seine Stimmung um, denn nun, da alles erzählt
war, wurde ihm klar, dass all das verloren war und

Noroelle wohl niemals zurückkehren würde. Auch

Guillaume wirkte zutiefst aufgewühlt, nun, da er um das

Opfer seiner Mutter wusste.

»Du hast den Schleier, der meine Herkunft umgab,
zerrissen«, sagte der Heiler. »Und du hast mir erklärt, woher meine Kräfte kommen. Aber du hast mir nicht
gesagt, was dich herführt.«

Nuramon atmete tief durch. Nun war es also so weit.

»Ich fragte meine Königin, was ich tun könne, um

Noroelle zu retten. Und sie sagte, ich solle ausziehen, um
dich zu töten.«

Guillaume nahm diese Nachricht sehr ruhig auf. »Das
hättest du längst tun können. Warum lässt du mich am

Leben?«

»Aus dem gleichen Grund, aus dem deine Mutter dich
damals in diese Welt brachte. Weil ich nichts vom

Devanthar in deinem Gemüt spüren kann.«

»Aber dass meine Heilkräfte deinen Gefährten töteten,
das muss das Erbe meines Vaters gewesen sein. Und wer
weiß, was noch in mir schlummert!«

»Hättest du den Tod Gelvuuns hingenommen, um die

Hand des Mannes zu heilen?«

»Niemals.«

»Dann ist zumindest dein Geist frei von der finsteren

Kraft des Devanthars, auch wenn sich sein Wesen in
deiner Magie spiegelt.«

»Aber das ist ja das Verhängnis. Schuldlos bin ich
schuldig. Meinetwegen wurde meine Mutter verbannt.

Meinetwegen starb dein Gefährte. Und doch kann ich
nichts dafür. Es scheint, als bestünde meine Schuld darin
zu leben.«

»Und genau deswegen ist es falsch, dich zu töten. Und
deshalb möchte ich meinen Auftrag auf andere Weise zu

Ende führen, als die Königin es vorgesehen hat. Auch
wenn ich dadurch ihren Zorn auf mich ziehe.«

»Würdest du mich fliehen lassen?«

»Ja, das würde ich. Doch meine Gefährten würden
dich rasch aufspüren.« Nuramon dachte an Ollowain.

»Du musst verstehen, warum ich hier bin. Wäre ich es
nicht, dann wärst du jetzt schon tot. Ich bin gekommen,
um dir ein Angebot zu machen, das vielleicht dein Leben
retten und Noroelle befreien kann. Es ist jedoch nicht
mehr als eine vage Hoffnung.«

»Sprich es aus!«

»Ich könnte dich zur Königin bringen und auf dem

Weg nach Albenmark jede Gefahr von dir fern halten.

Wenn du am Hof zu Emerelle sprichst, dann magst du
sie vielleicht von deinem wahren Wesen überzeugen, so
wie du Noroelle und auch mich überzeugt hast. Das ist
das Einzige, das ich dir anbieten kann.«

»Ich werde dein Angebot annehmen«, entgegnete

Guillaume, ohne zu zögern. »Um meiner Mutter willen.«

Nuramon bewunderte den Heiler insgeheim. Er fragte
sich, ob er ebenso bereitwillig zugesagt hätte, denn es gab keine Sicherheit, dass die Königin sich gnädig zeigen
würde. Es mochte gut sein, dass Emerelle an ihrer

Entscheidung festhielt. Doch Nuramon hatte trotz allem,
was geschehen war, so viel Vertrauen in die Königin,
dass er zweifelte, dass sie sich seinem Einwand ver‐
schließen konnte.

»Wann sollen wir aufbrechen?«

»Spätestens am Mittag sollten wir die Stadt verlassen.

Eile brauchen wir nicht zu haben.«

»Dann erzähle mir etwas über Albenmark.«

Nuramon beschrieb Guillaume das Herzland, erzählte
ihm aber auch von Alvemer, der Heimat Noroelles. Als
der Hahn krähte, endete Nuramon und schlug vor, sie
sollten am besten mit dem Tag ausziehen, damit sie
unbemerkt gehen konnten.

Guillaume stimmte zu und packte seine Sachen. Dann
dankte er Nuramon, dass er ihm die Wahrheit gesagt
hatte. »Ich werde es dir nie vergessen.«

Nuramon war zufrieden. Er hatte sein Ziel erreicht,
auch wenn er sich damit gegen den Auftrag der Königin
gewendet hatte. Sicherlich würde Ollowain murren, doch
sie würden den Sohn Noroelles zu Emerelle bringen. Das
war ein Kompromiss, mit dem der Schwertmeister sich
zufrieden geben musste. Dennoch würde er vorsichtig
sein und den Elfenkrieger im Auge behalten.

Guillaume bereitete sich einen Brei aus Hirse, Hasel‐
nüssen und Rosinen. Er fragte Nuramon, ob er ebenfalls
etwas essen wolle, doch dieser lehnte dankend ab. Der

Heiler saß gerade beim Frühstück, als draußen in der

Stadt Unruhe aufkam. Nuramon lauschte, er glaubte

Schreie zu hören. Als er die Hufschläge von Pferden
vernahm, sprang er auf, und seine Hand fuhr zum

Schwert.

»Was ist da los?«, fragte Guillaume.

»Nimm deine Sachen!«, sagte Nuramon. In den

Gassen vermischte sich jetzt Kampfeslärm mit Schmer‐
zensschreien. Die Stadt wurde angegriffen!

Guillaume sprang auf und griff nach seinem Bündel.

Der Kampfeslärm kam näher. Plötzlich donnerte etwas
gegen die Haustür, und Nuramon sah zu seinem

Entsetzen, wie sie aufschwang. Eine Gestalt stürmte zu
ihnen herein. Nuramon zog sein Schwert, um den

Eindringling niederzustrecken. Er erschrak, als er die

Gestalt erkannte. Es war niemand anderes als …

DAS VERHÄNGNIS

Farodin schlug die Tür hastig zu und schob den
hölzernen Riegel vor. »Steck dein Schwert weg, sonst
bringst du noch den einzigen Freund um, den du in
dieser Stadt hast.« Er sah sich gehetzt um. »Gibt es einen
zweiten Ausgang?«

Guillaume starrte ihn an, als wäre er ein Gespenst.

»Was geht da vor sich?«

»Bewaffnete. Sie haben alle Straßen, die aus der Stadt
herausführen, besetzt und dann den Tempel gestürmt.

Sie scheinen nicht viel für Priester wie dich übrig zu haben.« Farodin trat an das Fenster zum Tempelplatz
und schob die Läden ein Stück weit auf. »Sieh!«

Die Krieger waren bestens gewappnet. Fast alle trugen
sie Kettenhemden und Helme mit schwarzen Pferde‐
schweifen. Etwa die Hälfte war mit Äxten oder

Schwertern bewaffnet. Auf ihren roten Rundschilden
prangte als Wappen ein weißer Stierkopf. Die übrigen

Männer waren mit Armbrüsten ausgerüstet. Auch wenn
sie die Priester ohne Rücksicht aus dem halb fertigen

Tempel zerrten, war offensichtlich, dass es sich bei ihnen
nicht um einfache Plünderer handelte. Sie gingen
diszipliniert vor. Die Armbrustschützen sicherten den

Platz, während die Axtkämpfer die Priester zu der
großen Eiche trieben.

Auf Befehl eines hünenhaften blonden Kriegers wurde
einer der Priester, ein korpulenter, schon etwas älterer Mann, von seinen Leidensgenossen getrennt. Man band
ihm ein Seil um die Füße, warf das andere Ende über
eine dicke Astgabel und zerrte ihn von den Beinen.

Verzweifelt versuchte der Geistliche, seine rutschende

Kutte über sein Gemächt zu zerren.

»Vater Ribauld!«, flüsterte Guillaume erschrocken.

»Was tun sie da?«

»Ich habe gehört, wie die Bewaffneten deinen Namen
genannt haben, Guillaume.« Farodin musterte den
jungen Priester von Kopf bis Fuß. Ein Kämpfer war er
gewiss nicht. »Wie es scheint, hast du dir gleich in zwei

Welten Todfeinde gemacht. Was hast du getan, dass
diese Männer nach dir suchen?«

Der Priester strich sich nachdenklich das Haar aus
dem Gesicht. Eine kleine Geste nur, und doch erfüllte sie

Farodin mit tiefem Schmerz. So hatten sich Aileen und
auch Noroelle das Haar aus der Stirn gestrichen, wenn
sie tief in Gedanken gewesen waren. Der Priester war
erstaunlich zartgliedrig. In seinem Gesicht sah er

Noroelle wie in einem fernen Spiegel. Sie lebte in ihm fort.

Farodin war Nuramon gefolgt, weil er in Sorge
gewesen war, dass sein Gefährte dem Priester zur Flucht
verhelfen könnte. In den vergangenen drei Jahren hatte

Farodin seinen Frieden mit sich gemacht. Er hatte den

Befehl der Königin angenommen. Gestern auf dem

Tempelplatz wäre er dazu bereit gewesen, Guillaume zu
töten. Doch jetzt … Er musste den Blick abwenden, so
sehr erinnerte ihn Guillaume an Noroelle. Wenn er die

Waffe gegen den Priester hob, dann wäre es so, als
wendete er sie gegen Noroelle.

Ollowain hatte ihn gewarnt, als er das Lager verlassen
hatte, um heimlich Nuramon zu folgen. Noch deutlich
klangen die Worte des Schwertmeisters in seinen Ohren:

Vergiss nicht, er ist auch das Kind eines Devanthars, eines Meisters der Täuschung. Er missbraucht Noroelles Antlitz als eine Maske, hinter der sich das Böse verbirgt. Ein Devanthar ist der Fleisch gewordene Hass auf die Alben und uns, ihre Kinder. Was Gutes in ihm gewohnt haben mag, wird längst durch das Erbe des Vaters vergiftet sein. Du hast gesehen, was mit Gelvuun geschah. Wir können ihn nicht gefangen nehmen.

In Wirklichkeit wären wir seine Gefangenen. Selbst wenn wir ihn in Ketten legten, könnte ein Wort der Macht uns alle töten.

Und schlimmer noch: Stell dir vor, was eine solche Kreatur in Albenmark anrichten könnte! Wie sollten wir ihn bekämpfen?

Wir müssen Emerelles Befehl ausführen! Ich habe heute Mittag auf dem Tempelplatz die Weisheit der Königin erkannt.

»Sie kommen für etwas, das ich nicht getan habe«, antwortete Guillaume auf Farodins Frage.

»Was?« Farodin schreckte aus seinen Gedanken auf.

Die Krieger auf dem Platz schlugen unterdessen mit
langen Ruten auf Ribauld ein. Hilflos pendelte der Mann
hin und her. Seine Schreie gellten über den Platz und
mussten weithin in der Stadt zu hören sein. Doch keiner
der Bürger eilte herbei, um dem Priester zu helfen.

»Siehst du die Stierköpfe auf den Schilden?«, fragte

Guillaume. »Dies sind die Männer König Cabezans. Seine

Leibwachen. Cabezan hat nach mir schicken lassen. Es
heißt, dass ihm die Glieder bei lebendigem Leibe
verfaulen und er einen langsamen, qualvollen Tod stirbt.

Er hat mir befohlen, ihn zu heilen. Doch das kann ich nicht. Wenn ich dieses eine Leben rette, so werden

Hunderte sterben, denn Cabezan ist ein grausamer

Tyrann. Er hat seine eigenen Kinder ermordet, weil er
fürchtete, dass sie seinen Thron begehren. Er ist vom

Wahnsinn besessen … Man darf nur nackt vor ihn treten,
weil er fürchtet, man könnte Waffen in seinen

Gewändern verbergen. Wer zu seiner Leibwache gehören
will, muss vor seinen Augen ein Neugeborenes mit
bloßer Faust erschlagen … Er duldet nur Männer ohne

Gewissen um sich. Mit Cabezan regiert das Böse in

Fargon. Deshalb werde ich ihn nicht heilen … Ich darf es
nicht. Wenn er endlich stirbt, dann wird ein Fluch von diesem Land genommen.«

Noch immer hallten die Schreie des Priesters über den

Platz. »Ich darf nicht …« Guillaume standen Tränen in
den Augen. »Ribauld ist wie ein Vater für mich. Ich bin bei einer armen Bauernfamilie aufgewachsen. Als meine

Eltern … meine Pflegeeltern starben, nahm er mich auf.

Er ist …«

Einer der jüngeren Priester, die von den Soldaten aus
dem Tempel gezerrt worden waren, deutete mit ausge‐
strecktem Arm auf Guillaumes Haus.

»Gibt es hier einen zweiten Ausgang?«, fragte Farodin
erneut. Schon kamen zwei Krieger über den Tempelplatz
in ihre Richtung.

Der Priester schüttelte den Kopf. Er nahm ein langes

Brotmesser vom Tisch und schob es in den Ärmel seiner

Kutte. »Ich werde gehen, dann werden sie nicht auch
euch töten. Aber König Cabezan wird mich nicht lebend
zu Gesicht bekommen.«

Nuramon trat ihm in den Weg. »Tu das nicht. Komm
mit uns!«

»Du meinst also, es sei klüger, dir zu einer Königin zu
folgen, die dich geschickt hat, um mich zu töten?« In

Guillaumes Worten lag keine Herausforderung; er klang
unendlich traurig. »Ich weiß, dass du mir nichts Böses
willst. Aber wenn ich jetzt dort hinausgehe, dann werde
ich vielleicht euch und das Leben meiner Ordensbrüder
retten. Und wenn du deiner Königin meinen Tod melden
kannst, dann wird sie meine Mutter vielleicht
begnadigen.« Er schob den Riegel der Tür zurück und
trat auf den Platz.

Farodin konnte nicht fassen, dass Nuramon keinen
weiteren Versuch machte, den Priester aufzuhalten. Er
stürmte zur Tür, doch es war zu spät. Guillaume war
bereits von den Kriegern gepackt worden.

»Ritter des Königs«, rief er mit tönender Stimme.

»Lasst ab von meinen Brüdern. Ihr habt mich gefunden.«

Der blonde Anführer gab seinen Männern einen Wink,
die Armbrüste zu senken. Er trat neben Ribauld, packte
den alten Mann bei den Haaren und bog seinen Kopf
weit in den Nacken zurück.

»Du also willst der Wunderheiler sein!«, rief der Ritter.

Er zog ein Messer aus dem Gürtel und stieß es Ribauld durch die Kehle. »Dann zeigt uns mal, was du kannst.«

Farodin hielt den Atem an. Guillaume stand noch zu
nah am Haus. Wenn er seine Heilkräfte einsetzte, dann
würden er und Nuramon sterben.

Der alte Priester schwang am Seil hin und her. Wie ein

Stück Schlachtvieh am Metzgerhaken hing er vom Baum.

Seine Hände krallten sich jetzt um die Kehle.

Farodin stieß die Läden auf, sodass sie krachend
gegen die Hauswand schlugen. Er griff mit beiden

Händen nach dem Fenstersims, stieß sich davon ab und
schnellte hinaus. Federnd landete er vor dem Haus.

»Vergreife dich nicht an meiner Beute, Menschensohn!«

Seine Stimme war wie Eis.

Der blonde Krieger legte die Hand auf den

Schwertknauf. »Du hast deinen Auftritt gehabt. Nun
mach dich davon.«

»Du greifst nach deiner Waffe? Willst du ein Duell?«

Farodin lächelte. »Ich bin der erste Recke der Königin
von Albenmark. Überlege dir gut, ob du Streit mit mir
suchst. Ich bin hier, um den Priester Guillaume zu holen.

Wie du siehst, war ich in seinem Haus. Ich habe ihn vor
dir aufgespürt. Und ich werde mir meine Beute nicht
entreißen lassen. Er hat gestern Mittag einen Elfen
getötet. Dafür wird er sich verantworten.«

»Der erste Recke der Königin von Albenmark«, äffte
ihn der blonde Krieger nach. »Und ich bin Umgrid,

König von Trollheim.« Die Männer ringsherum lachten.

Farodin strich sich das Haar zurück, sodass man seine
spitzen Ohren sehen konnte. »Du also bist Umgrid?« Der

Elf legte den Kopf schief. »Hässlich genug bist du wohl,
um ein Troll zu sein.« Er machte eine halbe Drehung und
blickte zu den Dächern der Häuser rings um den Platz.

»Wer kein Troll ist, sollte jetzt gehen. Dieser Platz ist von Elfen umstellt. Und wir werden uns Guillaume nicht
abnehmen lassen.«

Einige der Krieger blickten ängstlich auf und hoben
ihre Schilde.

»Worte! Nichts als Worte!« Der Anführer klang nun
nicht mehr ganz so selbstsicher wie zuvor.

»Du solltest uns um Erlaubnis fragen, bevor du
irgendeinen dieser Halsabschneider laufen lässt«, ertönte

Nuramons Stimme. Der Elf hatte sein Schwert gezogen
und stand nun in der Tür zu Guillaumes Haus.

»Schießt sie nieder.« Der Hauptmann der Krieger riss
einem der Schützen die Armbrust aus der Hand und
legte auf Farodin an.

Der Elf warf sich mit einem Hechtsprung nach vorn.

Mit den Händen stieß er sich vom groben Pflaster ab,
rollte über die linke Schulter ab und schaffte es so fast bis
zum Brunnen. Ein Armbrustbolzen streifte seine Wange
und hinterließ einen blutigen Striemen.

Farodin warf sich herum, um den Kriegern kein
unbewegtes Ziel zu bieten. Er landete vor den Füßen
eines Axtkämpfers. Der Mensch versetzte ihm mit
seinem Rundschild einen Stoß, der Farodin aus dem

Gleichgewicht brachte. Er torkelte und stieß gegen den

Brunnenrand. Gerade noch konnte er einem Axthieb
ausweichen, der nach seinem Kopf zielte.

Mit einem Tritt stieß Farodin den Schild des Menschen
zur Seite und zog sein Schwert. Ein Rückhandhieb
schlitzte dem Krieger den Bauch auf. Der Elf riss dem

Sterbenden die Axt aus der Hand. Von überall her
stürmten Kämpfer herbei. Nuramon verteidigte sich im

Hauseingang bereits gegen zwei Krieger. Ihre Sache war
hoffnungslos. Sie waren den Menschen mehr als zehn zu
eins unterlegen.

Farodin sprang vom Brunnenrand und warf die Axt
nach einem Armbrustschützen, der auf ihn anlegte. Mit
einem grässlichen Knirschen fand die Waffe ihr Ziel.

Der Elf wich einem weiteren Axthieb aus, parierte ein

Schwert und stach einem der Angreifer über den

Schildrand hinweg in die Schulter. In weitem Kreis
hatten ihn nun Krieger umringt.

»Nun, wer ist der Erste von euch, wenn es ans Sterben
geht?«, fragte Farodin herausfordernd.

Der hünenhafte Hauptmann hatte sich inzwischen
einen Helm aufgesetzt und einen Schild um den Arm
geschnallt. »Holen wir ihn uns!« Er hob eine
doppelköpfige Axt und stürmte los.

Von allen Seiten griffen sie Farodin an. Der

Elfenkrieger ging in die Hocke, um den wütenden

Hieben auszuweichen. Sein Schwert beschrieb einen
flachen Kreis. Wie ein heißes Messer durch Wachs, so
schnitt seine Klinge durch die Beine derjenigen, die ihm
zu nahe kamen.

Etwas streifte Farodins linken Arm. Warmes Blut
tränkte sein Hemd. Mit tödlicher Ruhe fing er einen

Axthieb ab, der nach seiner Brust zielte. Sein Schwert
zersplitterte den hölzernen Schaft der Waffe. Die

Menschen bewegten sich unbeholfen. Farodin hatte es
schon oft bei Mandred beobachtet. Sie waren mutig und
stark, doch im Vergleich zu einem Elfen, der sich

Jahrhunderte im Schwertkampf geübt hatte, waren sie
wie Kinder. Und doch konnte es am Ausgang des

Kampfes schwerlich einen Zweifel geben. Sie waren
einfach zu viele.

Wie ein Tänzer bewegte sich Farodin durch die Reihen
der Gegner, tauchte unter Hieben weg oder ließ sie von seiner Klinge abgleiten, um sofort mit einem

Gegenschlag zu reagieren.

Plötzlich stand er dem blonden Anführer gegenüber.

»Aus deinen Ohren werde ich mir eine Halskette
machen«, zischte der Mann. Er griff mit einem wuchtigen

Hieb an, der auf Farodins Schwertarm zielte, wechselte
dann aber mitten im Schlag die Angriffsrichtung.

Mit einem tänzelnden Schritt wich Farodin aus und
trat dem Hünen dann voller Kraft unter die Schildkante.

Mit einem üblen Knirschen schlug die eisenverstärkte

Oberkante des Schildes unter das Kinn seines Angreifers.

Der Hüne biss sich die Unterlippe durch und spuckte

Blut.

Farodin vollführte eine Drehung und versetzte dem

Schild einen weiteren Tritt, der diesen zur Seite stieß. Mit
der flachen Seite des Schwertes traf er den Hauptmann
mitten ins Gesicht.

Der Hüne strauchelte. Farodin fing ihn auf, riss ihm
den Helm vom Kopf und setzte ihm die Klinge an den

Hals. »Hört auf zu kämpfen, oder euer Anführer stirbt!«,
rief der Elf mit schallender Stimme.

Die Krieger wichen zurück. Unheimliche Stille senkte
sich über den Platz, unterbrochen allein vom leisen

Stöhnen der Verwundeten.

Nuramon trat aus dem Haus des Priesters. Sein
ledernes Jagdhemd war blutverschmiert.

»Wir ziehen uns in den Tempel zurück!«, rief Farodin
ihm zu.

»Ihr kommt niemals lebend aus Aniscans«, sagte der

Hauptmann der Menschen drohend und laut genug, dass
seine Männer ihn hören konnten. »Die Brücke ist besetzt.

Alle Straßen sind versperrt. Wir waren darauf
vorbereitet, dass der Heiler Schwierigkeiten macht. Gib
auf, und ich verspreche dir einen schnellen Tod.«

»Wir sind Elfen«, entgegnete Farodin kühl. »Glaubst
du wirklich, du könntest uns aufhalten?« Er winkte

Nuramon zu, und sein Gefährte zog sich mit zwei

Priestern zum Tor des Tempels zurück.

Guillaume war leichenblass. Während der Kämpfe
hatte er einfach nur dagestanden und zugesehen.

Offenbar war er völlig unfähig, jemandem ein Leid
zuzufügen.

»Du blutest, Elf«, sagte der blonde Krieger. »Du bist
aus Fleisch und Blut, so wie ich. Und du kannst sterben,
so wie ich. Bevor die Sonne untergeht, werde ich Wein
aus deiner Hirnschale trinken.«

»Für einen Mann mit einem Schwert an der Kehle
blickst du bemerkenswert zuversichtlich in die Zukunft.«

Farodin ging langsam rückwärts in Richtung des hohen

Tempelportals.

Die Armbrustschützen rings herum luden ihre Waffen
nach.

Farodin dachte an Mandred und die übrigen

Gefährten, die er auf dem Weinberg zurückgelassen
hatte. Würden sie kommen? Sie mussten gesehen haben,
wie der Tempel angegriffen wurde.

Schnell stieß er seinen Gefangenen zu Boden und
sprang durch das Tor des Tempels. Armbrustbolzen
sirrten an ihm vorbei. Nuramon schlug die schwere

Eichentür zu und legte den Torbalken vor. Farodin
betrachtete besorgt Nuramons blutverschmiertes Hemd.

»Wie schlimm ist es?«

Der Elf blickte an sich hinab. »Ich glaube, das ist eher

Menschenblut als mein eigenes.«

Es war dunkel und kühl im Tempel. Massige Holz‐
säulen strebten der Decke entgegen, die von starken

Balken getragen wurde. Der ganze Tempel bestand aus
einem hohen Raum. Es gab keine Möbelstücke und kein

Podest, auf dem ein Redner stehen konnte. Der einzige

Schmuck war ein Menhir, ein fast drei Schritt hoher

Stein, in den gewundene Schriftzeichen eingeritzt waren.

Die Wände waren weiß getüncht und wurden von zwei

Galerien gegliedert, die jeweils ganz um die Innenwände
des Tempelsaals liefen. Noch über den Galerien lagen
hohe Fenster, durch die blasses Morgenlicht schimmerte.

In Nischen entlang der Wände brannten Öllämpchen,
und
rings
um
den

Menhir
waren
kupferne

Räucherpfannen aufgestellt, von denen blasser Rauch
aufstieg.

Der ganze Bau erinnerte Farodin mehr an einen

Festungsturm als an einen Tempel. Was für ein Gott
mochte Tjured wohl sein? Ein Krieger war er jedenfalls
nicht, so hilflos, wie sich seine Diener gebärdeten. Die beiden Priester knieten vor dem Menhir in der Mitte der
runden Tempelhalle. Unterwürfig beteten sie zu ihrem

Gott und dankten ihm für ihre Rettung.

»Guillaume?«, rief Nuramon, der noch immer bei der

Flügeltür stand. »Wo bist du?«

Der Heiler trat hinter einer Säule hervor. Er wirkte
ungewöhnlich ruhig, ja fast entrückt. »Du hättest mich
ihnen überlassen sollen. Nach dem Blutbad auf dem

Tempelplatz werden sie erst ruhen, wenn wir alle tot
sind.«

»Kann es sein, dass du deinen Tod herbeisehnst?«,
fragte Farodin aufgebracht.

»Hat man nicht auch euch geschickt, um mich zu
töten? Welchen Sinn macht es, darum zu kämpfen, wem
das Vorrecht zukommt, mein Henker zu sein?«

Farodin machte eine wegwerfende Geste. »Wer im

Kampf über den Tod sinniert, den wird das Leben
verlassen. Mach dich lieber nützlich. Bring uns zum

Hinterausgang. Vielleicht können wir dort unbemerkt
hinausschlüpfen.«

Guillaume breitete hilflos die Hände aus. »Dies ist ein

Tempel und keine Festung. Es gibt keinen Hinteraus‐
gang, keine verborgenen Tunnel oder Geheimtüren.«

Farodin sah sich ungläubig um. Neben dem Portal
strebte eine Wendeltreppe hinauf zu den beiden

Galerien. Dicht unter dem Dachgebälk war das

Mauerwerk von hohen Bogenfenstern aus buntem Glas
durchbrochen. Sie zeigten Bilder von Priestern in den
nachtblauen

Kutten
des

Tjuredkultes.

Verwirrt
betrachtete der Elf die Fenster. Eines der Glasbilder
zeigte einen Priester, der in einen Kessel auf einem Feuer
gestürzt wurde. Auf einem anderen Bild hackte man
einem Priester Arme und Beine ab, auf einem dritten
wurde ein Mann in nachtblauer Kutte von Wilden in

Tierhäuten auf einem Scheiterhaufen verbrannt. Fast alle

Glasfenster zeigten solche Mordszenen. Jetzt verstand

Farodin, warum Guillaume so gelassen blieb. Ein
schreckliches Ende zu nehmen war offenbar die höchste

Erfüllung eines Tjuredpriesters.

Ein Donnerschlag riss den Elfen aus seinen Gedanken.

Feiner Staub rieselte aus den Ritzen des Tempelportals.

Ein weiterer Donnerschlag folgte. Die schweren Torflügel
knirschten in ihren Angeln. Farodin fluchte leise.

Offensichtlich hatten die Wachen des Königs etwas
gefunden, was sich als Rammbock verwenden ließ.

»Hört auf zu beten und tut etwas Nützliches«,
herrschte der Elf die beiden Priester an, die vor dem

Menhir knieten. »Holt alle Öllämpchen aus den Nischen.

Nuramon, sieh dich um, ob du eine Fackel findest. Und
dann macht, dass ihr auf die oberste Galerie kommt. Ich
werde euch aus dieser Falle wieder herausbringen.«

Knirschend riss eines der dicken Eichenbretter des

Portals. Lange würde das Tor nicht mehr halten.

Unbarmherzig trieb Farodin die Priester zur Eile an.

Während sie die Wendeltreppe hinaufstiegen, mussten
sie ihre langen Kutten wie Frauenröcke raffen, um nicht
zu stolpern. Von der zweiten Galerie aus konnte man die

Fenster des Tempels erreichen. Wegen der Stärke der

Tempelmauern lagen sie in tiefen Nischen. Wenn er die

Arme ausstreckte, konnte Farodin gerade bis zur

Unterkante der Fensternische greifen. Mit einem Ruck
zog er sich hoch und stand vor dem Glasbild eines

Priesters, dessen zerschmetterte Gliedmaßen durch die

Speichen eines Rades geflochten wurden. Die Gesichter
der Folterknechte wirkten maskenhaft; auch hatte der

Künstler nicht bedacht, wie die Farben des bunten Glases
mit dem Morgenlicht harmonieren würden. Es war ein
minderwertiges Kunstwerk, wie es selbst ein Unbegabter
in ein bis zwei Jahren halbwegs ehrgeiziger Arbeit
erschaffen konnte. Einem Vergleich mit den Glasfenstern
in Emerelles Burg, die aus tausenden Glasfragmenten
zusammengefügt waren, konnte dieses Machwerk nicht
standhalten. An jenen Fenstern hatten die begabtesten

Künstler Albenmarks Jahrzehnte gearbeitet, um ein
vollkommenes Wechselspiel von Licht und Glas zu jeder

Tagesstunde zu erreichen.

Farodin zog sein Schwert und schlug dem gläsernen

Priester in sein schmerzverzerrtes Antlitz. Klirrend zer‐
brachen die Scheiben. Mit wenigen Hieben entfernte der

Elf die Bleifassungen der Glasfragmente, sodass man
durch die Fensternische treten und die Angreifer auf
dem Tempelplatz beobachten konnte.

Auf der Galerie hörte Farodin die Priester lamentieren.

Deutlich war die Stimme Guillaumes zu vernehmen. »Bei

Tjured, er hat ein Bildnis des heiligen Romuald zerstört.

Wir sind verloren!«

Farodin trat ein Stück in die Nische zurück, damit man
ihn vom Platz aus nicht entdecken konnte. Der Tempel‐
turm war von einem hölzernen Gerüst umgeben. Kaum
mehr als einen Schritt unterhalb des Fensters lag eine
schmale Plattform für die Steinmetzen, die an der

Fassade arbeiteten. Von dort konnte man weiter über das

Gerüst klettern. Misstrauisch musterte Farodin die
hölzernen Pfeiler und Streben. Alles erschien ihm
unfertig.

Seitlich des Tempelturms lag ein Pilgerhaus. Seine

Fassade war durch Nischen untergliedert, in denen

Statuen von Heiligen standen. Es war prächtiger
geschmückt als der Turm, in dem die Menschen zu ihrem

Gott Tjured beteten. Mit etwas Wagemut konnte man
vom Gerüst auf das Dach springen. Von dort mochte
man auf andere Dächer gelangen und den Häschern des

Königs entkommen.

Farodin kletterte durch das Fenster zurück. Die

Priester erwarteten ihn mit verschlossenen Mienen.

Hilflos zuckte Nuramon mit den Schultern. »Ich verstehe
sie nicht.«

»Was ist daran so schwer zu verstehen?«, fragte ein
junger rothaariger Priester. »Ihr habt ein Bildnis des
heiligen Romuald zerstört. Er war ein jähzorniger Mann,
der erst spät seinen Weg zu Tjured fand und den die

Heiden in den Wäldern von Drusna ermordeten. Er hat
alle verflucht, die die Hand gegen ihn erhoben haben.

Binnen Jahresfrist waren seine Mörder tot. Die Heiden
waren davon so beeindruckt, dass sie zu tausenden den

Glauben an Tjured annahmen. Sein Fluch wirkt noch bis
auf den heutigen Tag weiter, sagt man. Wer eines seiner

Bildnisse schändet, der muss mit dem Schlimmsten
rechnen. Selbst als Heiliger ist Romuald ein zorniger

Mann geblieben.«

Farodin traute seinen Ohren nicht. Wie konnte man
nur solchen Unsinn glauben? »Ihr habt nichts getan.

Romualds Fluch wird allein mich treffen. Ihr braucht
euch keine Sorgen zu machen, wir …« Krachend zerbarst
das Tempelportal.

»Nuramon, geh voraus. Führe die Priester. Wir
müssen einzeln über das Baugerüst klettern und dann
zum Nachbarhaus hinüber. So fallen wir weniger auf.

Und wir sollten das Gerüst nicht mit zu viel Gewicht
belasten.«

Unten aus der Tempelhalle erklangen die Rufe der

Krieger.

»Gießt das Öl der Lampen über das Gerüst, wenn ihr
flieht.«

»Warum ich?«, fragte Nuramon. »Du kennst den Weg

…«

»Und ich bin der bessere Schwertkämpfer.«

Nuramon sah ihn beleidigt an.

»Geh schon! Ich werde sie aufhalten.«

Auf der Wendeltreppe waren schwere Schritte zu
hören. Farodin griff nach den Lampen und warf sie die

Stufen hinab. Dann riss er einen Ärmel von seinem

Hemd und tränkte ihn mit Öl. Am Docht einer Lampe
entzündete er den Stoff. Das Öl war von minderer

Qualität. Es fing schwer Feuer, und dicker, schwarzer

Qualm stieg auf, als es endlich brannte. Der Elf warf den

Ärmel die Treppe hinab und beobachtete, wie die

Flammen über das vergossene Öl leckten. Schnell
verzehrte das Feuer den Stoff … und verlosch.

Fassungslos starrte Farodin die Stufen hinab. Das Öl
war von allzu schlechter Qualität gewesen! Der erste

Krieger kam um die Wende der Treppe in Sicht.

Ängstlich duckte er sich hinter seinen Schild. Der

Anblick des Elfen ließ ihn zögern. Dann wurde er von
nachfolgenden Kämpfern weitergeschoben.

Farodin streckte sich und lockerte seine Muskeln. Er
war entschlossen, den Menschen einen guten Kampf zu
liefern.

Aus den Augenwinkeln sah er, wie eine Gruppe

Schützen unten in der Halle anlegte. Ihre Salve war
schlecht gezielt. Armbrustbolzen schlugen in die
hölzerne Verkleidung der Galerie; klirrend zerbrach
eines der großen Fenster.

Angefeuert
von
den
zornigen

Rufen
seiner

Kameraden, machte der Schildträger einen weiten Satz
nach vorn und rutschte auf den ölverschmierten Stufen
aus. Schwer schlug er auf die Steintreppe und riss etliche
seiner Kameraden mit sich.

»Komm!« Guillaume stand in der Fensternische und
winkte Farodin zu. »Die anderen sind schon auf dem

Dach.«

Der Elf schob sein Schwert in die Scheide zurück.

Guillaume packte seinen Arm und zog ihn hoch zur

Fensternische. Der Priester war trotz seines schlanken

Körperbaus erstaunlich stark. Mit nur einer Hand hatte
er Farodin hinaufgeholfen. War diese Kraft ein Erbe
seines Vaters?

Ein Armbrustbolzen schlug knirschend in die
gewölbte Decke der Fensternische. Vom Platz vor dem

Tempel war die Stimme des Anführers der Krieger zu
hören. Er hatte ihren Fluchtweg entdeckt.

»Geh du zuerst!«, sagte Farodin.

Der Priester zögerte.

»Worauf wartest du?«

»Ich … Ich habe Angst … vor der Höhe. Wenn ich
nach unten blicke, dann bin ich wie gelähmt. Ich … Ich kann nicht. Lass mich zurück!«

Farodin packte Guillaume grob beim Arm. »Dann
gehen wir zusammen!« Er zerrte ihn zum Rand der

Nische. Gemeinsam sprangen sie auf die hölzerne Platt‐
form unter dem Fenster. Das Gerüst erzitterte unter
ihrem Aufprall. Mit klopfendem Herzen drückte sich

Farodin gegen die Steinwand.

Ein dumpfer Schlag ertönte, und wieder erbebte das
ganze Gerüst. Irgendwo unter ihnen löste sich eine
hölzerne Strebe und stürzte polternd in die Tiefe.

Als das Gerüst ein drittes Mal erzitterte, beugte sich

Farodin über den Rand und sah mit Entsetzen, was
geschah. Unten beim Portal hatte eine Gruppe Krieger
einen schweren Balken gepackt und rammte ihn immer
wieder gegen die Tragestreben des Gerüsts. Diese Narren
schienen nicht daran zu denken, dass sie selbst unter

Trümmern begraben würden, wenn das mehr als
zwanzig Schritt hohe Baugerüst in sich zusammen‐
stürzte!

Irgendetwas unter ihnen zersplitterte. Es gab einen

Ruck; eine der Bauplattformen neigte sich und stürzte in
die Tiefe, wobei sie etliche Stützstreben zerschlug.

Farodin fühlte, wie sich sein Magen schmerzhaft
zusammenzog. Nur noch wenige Herzschläge, und das
ganze Gerüst mochte in sich zusammenbrechen.

»Vorsicht!«, gellte die Stimme des Priesters.

Der Elf schnellte herum. Im selben Moment landete
der Krieger, der zuvor die Treppenstufen hinabgerutscht
war, auf dem Baupodest. Ein splitterndes Geräusch
begleitete den Aufprall des schweren Mannes. In
blitzendem Bogen schoss seine Axt nach vorn.

Farodin ließ sich fallen, um dem Hieb auszuweichen.

Er wollte einen Fuß hinter die Ferse des Angreifers
haken, als die Arbeitsplattform nachgab. Im Reflex
klammerte sich der Elf an einen Holzpfeiler, während
sein Gegner mit rudernden Armen in die Tiefe stürzte.

Für den Moment schien es, als hätte die schwere

Holzplattform noch einmal ein labiles Gleichgewicht
gefunden. In steilem Winkel zeigte sie abwärts.

Farodins Herz raste wie eine Trommel. Sie mussten
fort von dem Gerüst. Wie um den Gedanken zu
unterstreichen, schlug ein Armbrustbolzen nur eine

Handbreit neben seinem Kopf ins Holz.

Der Priester hatte sich auf ein schmales Brett gerettet,
das zu einer Leiter führte, von der aus man zur nächsten

Ebene des Gerüsts hinabsteigen konnte. Guillaume hatte
die Arme um die Knie geschlungen und drückte sich so
gut wie möglich gegen die Wand des Turms. Nuramon
und die beiden Tjuredpriester lagen auf dem Dach des

Pilgerhauses, um den Armbrustschützen auf dem

Tempelplatz kein Ziel zu bieten. Farodin konnte sehen,
wie der Hauptmann der Leibwachen kleine Trupps
seiner Männer aussandte, um das Haus zu umstellen.

Der Fluchtversuch war gescheitert!

Krachend schlug unten am Gerüst der Rammbock
gegen die Holzpfeiler. Ein Kreischen und Knirschen lief
durch die fragile Holzkonstruktion. Die Plattform neben

Farodin neigte sich. Beklommen blickte der Elf hinab.

Wie ein riesiges Axtblatt würde sie etliche Querstreben
durchschlagen, sobald sie sich löste.

Farodin hangelte sich an einem Balken entlang zu dem

Brett, auf dem Guillaume kauerte. Der Priester hatte die

Augen geschlossen und betete leise.

»Wir müssen hier fort«, rief Farodin. »Hier wird jeden

Augenblick alles zusammenbrechen.«

»Ich kann nicht«, stöhnte Guillaume. »Ich kann mich
keinen Zoll mehr bewegen. Ich …« Er schluchzte. »Meine

Angst ist stärker als ich.«

»Du hast Angst zu stürzen? Wenn du dich nicht
bewegst, dann sterben wir beide!« Wie um Farodins

Worte zu unterstreichen, ging ein neuerlicher Ruck durch
das Gerüst. Die beschädigte Plattform schwang hin und
her. Plötzlich gab es einen scharfen Knall. Die letzte

Halterung hatte unter dem Gewicht nachgegeben, und
die Plattform stürzte in die Tiefe.

Farodin packte den Priester und schob ihn nach vorne.

Wie ein riesiges Beil durchschlug die Arbeitsplattform

Rundhölzer und Streben. Ein ganzer Abschnitt des

Gerüstes löste sich vom Hauptkörper und neigte sich
langsam in Richtung der Eiche auf dem Tempelplatz.

Die Panik hatte Farodin ungeahnte Kräfte verliehen.

Er riss den Priester hoch und trug ihn auf den Armen, wie ein großes Kind. Ängstlich klammerte sich

Guillaume an ihn. Der Elf konnte kaum noch sehen,
wohin er trat.

Alles am Gerüst schien nun in Bewegung zu geraten.

Die Planke, auf der er lief, zitterte immer stärker. Mit Schrecken sah Farodin, wie Halteklammern aus der

Mauer des Tempels brachen. Sie würden es nicht mehr
die Leiter hinab bis zu der Plattform schaffen, von der aus man mit einem kleinen Sprung auf das Dach des

Gästehauses gelangte. Sie mussten einen Absprung aus
größerer Höhe wagen!

Farodin rannte, wie er selten in seinem Leben gerannt
war. Streben und splitternde Kanthölzer hagelten von
oben auf sie herab. Das Gerüst schwang hin und her wie
ein Betrunkener. Der Elf wusste, dass er zusammen mit

Guillaume zu schwer war, um den weiten Sprung zu
schaffen. Wie ein Ertrinkender, der in seiner Angst seinen

Retter mit in die Tiefe zieht, klammerte sich der Priester
an den Elfen.

Ohne Vorwarnung sackte die Planke durch, auf der sie
liefen. Zwei Schritte noch, und sie hätten den Absprung‐
punkt erreicht … Im Fallen griff Farodin nach einem

Haltetau, das um einen Stützbalken geschlungen war,
der sich ebenfalls schon in die Tiefe neigte.

Etwas Schweres traf Farodin in den Rücken, wie der

Fausthieb eines Trolls. Er spürte mehrere Rippen
brechen. Das Halteseil war in Richtung des Pilgerhauses
geschwungen und pendelte nun zurück.

Halb bewusstlos löste Farodin seinen Griff. Guillaume
stieß einen gellenden Schrei aus, als sie fielen. Sie
schlugen hart auf das Dach. Schindeln zersplitterten
unter dem Aufprall. Farodin wurde herumgerissen.

Haltlos rollte er die Schräge hinab. Seine Hände tasteten
hilflos über die glatten Schindeln, dann rutschte er über die Kante des Daches. Mit der Linken erwischte er gerade
noch einen hervorstehenden Balken. Sein Körper
schwang herum und schlug hart gegen die Mauer des

Hauses.

»Dort ist einer«, rief jemand unter ihm.

Farodin hielt sich nun mit beiden Händen am Balken
fest, doch seine Kräfte reichten nicht mehr, sich hochzu‐
ziehen. Armbrustbolzen schlugen neben ihm ein.

Mit ohrenbetäubendem Getöse brach das Gerüst am

Tempel in sich zusammen. Staub wallte über den Platz.

Ein Schlag traf Farodins rechten Oberschenkel. Der Elf
schrie vor Schmerz. Ein Geschoss hatte sein Bein durch‐
schlagen und steckte blutverschmiert in der Hauswand.

Langsam glitten Farodins Finger vom Balkenende.

Sein Wille war gebrochen. Er konnte nicht mehr
kämpfen.

»Nimm meine Hand.«

Farodin blickte in angstweite, himmelblaue Augen.

Guillaume war an den Rand des Daches gerobbt und
streckte ihm die Hand hin.

»Ich kann nicht mehr …«

»Tjured, verbanne meine Angst«, murmelte der

Priester. Blanker Schweiß stand ihm auf dem Gesicht, als
er sich ein kleines Stück weiter vorschob und nach

Farodins Handgelenk griff. Mit einem Ruck, der ihm fast
den Arm auskugelte, war der Elf auf das Dach gezogen.

Farodin atmete hechelnd. Ihm war kalt. Die Wunde in
seinem Oberschenkel blutete stark.

Guillaume, der sich mit einem Fuß zwischen den

Dachsparren eingehakt hatte, um Halt zu finden, richtete
sich halb auf. Besorgt blickte er auf die Wunde. »Ich
werde dein Bein abbinden. Sonst wirst du …«

Ein letzter Lebensfunke glomm in Farodin auf.

Erschrocken robbte er ein Stück vom Priester fort. »Rühr
mich nicht an. Du … Versuch nicht, mich …«

Guillaume lächelte müde. »Abbinden. Ich sprach nicht
von heilen. Ich möchte doch …« Er hustete. Blut rann von
seinen Lippen. Der Priester tastete nach seinem Mund
und starrte auf die blutbesudelten Finger. Ein dunkler

Fleck breitete sich rasch auf seiner Kutte aus. Ein

Armbrustbolzen hatte ihn dicht unter dem Rippenbogen
getroffen und seinen Leib durchschlagen.

Plötzlich kippte Guillaume wie ein gefällter Baum.

Farodin versuchte ihn zu greifen, doch das alles ging zu
schnell. Der Priester stürzte über die Dachkante. Farodin
konnte hören, wie Noroelles Sohn auf dem Pflaster des

Tempelplatzes aufschlug.

DIE VERMAUERTEN FENSTER

Das Getöse des einstürzenden Gerüsts war bis zum

Weinberg hinauf zu hören. Mandred kniff die Augen
zusammen und blinzelte gegen das helle Morgenlicht.

Die fremden Krieger hängten etwas an die Eiche vor dem

Tempelplatz. Die Entfernung war zu groß, um genauer
zu sehen, was dort vor sich ging.

»Wir müssen in die Stadt«, sagte Mandred mit

Nachdruck.

»Nein!«, wiederholte Ollowain zum dritten Mal.

»Wissen wir, was dort vor sich geht? Wahrscheinlich
haben sich Nuramon und Farodin irgendwo versteckt
und warten, bis diese Mordbrenner verschwinden.«

» Wahrscheinlich ist mir nicht genug!« Mandred
schwang sich in den Sattel. »Anscheinend hat das Wort

Freund in der Sprache der Elfen eine andere Bedeutung als bei uns Menschen«, fügte er hinzu. »Ich jedenfalls
werde nicht länger tatenlos hier herumsitzen. Was ist mit
euch?« Er blickte zu Oleif und den beiden Kämpferinnen.

Von den Elfenfrauen erwartete er nicht viel. Sie waren
ganz auf Ollowain eingeschworen. Aber sein Sohn …

Drei Jahre waren sie nun miteinander geritten. Hatte er ihm in all der Zeit nicht wenigstens ein Gefühl für Ehre beibringen können? Natürlich wusste Mandred, dass er
allein nichts ausrichten konnte, ja, dass sie selbst zu fünft
kaum gegen die Übermacht bestehen würden. Doch
einfach hier zu warten und zu hoffen, dass ihre Freunde
noch mal davonkamen, das war nicht die Art, wie sich
ein Mann verhalten sollte.

Oleif blickte fragend zu Ollowain. Sein Sohn schien
überrascht vom Verhalten des Schwertmeisters.

»Ihr habt alle gesehen, dass nahezu hundert Mann im

Morgengrauen über die Brücke geritten sind«, sagte

Ollowain.

Mandred strich über den Schaft der Axt, die von
seinem Sattelhorn hing. »Das verspricht ein spannender

Kampf zu werden. So wie ich das sehe, herrschen
beinahe ausgeglichene Verhältnisse.« Er zog die Zügel
herum und lenkte sein Pferd auf den schmalen Pfad, der
den Weinberg hinab zum Tal führte.

Als er die Straße zur Stadt erreichte, hörte er hinter sich Hufschlag. Er drehte sich nicht um, doch Stolz
erfüllte sein Herz. Dieses eine Mal hatte Oleif nicht wie ein Elf gehandelt.

Stumm ritten sie nebeneinander. Ihr Schweigen sagte
mehr, als Worte es vermocht hätten.

An der Brücke hatten fünf Krieger Posten bezogen.

Mandred sah, wie einer der Männer eine Armbrust
spannte. Ein bulliger Kerl mit rasiertem Schädel verstellte
ihnen den Weg. Er zielte mit der Spitze eines Speers auf

Mandreds Brust.

»Im Namen des Königs, kehrt um. Diese Brücke ist
gesperrt.«

Mandred lächelte gewinnend und beugte sich vor.

Seine Rechte glitt in die Lederschlaufe, mit der die Axt am Sattel aufgehängt war. »Dringende Geschäfte führen
mich nach Aniscans. Mach bitte den Weg frei, mein

Freund.«

»Verschwinde hier, oder ich schlitz dir den Bauch auf
und häng dich an deinen eigenen Gedärmen in den
nächsten Baum.« Der Speer des Wächters zuckte vor und
war nur noch wenige Fingerbreit von Mandreds Kehle
entfernt.

Mandreds Axt schnellte hoch und zersplitterte den

Schaft der Waffe. Ein Rückhandhieb zerschmetterte dem

Wächter den Schädel.

Der Jarl duckte sich tief über den Nacken des Pferdes,
um für den Armbrustschützen ein schlechteres Ziel zu
bieten. Oleif war aus dem Sattel gesprungen und wütete
unter den überraschten Wächtern. Er unterlief ihre

Speere und ließ sein Langschwert in tödlichen Kreisen
wirbeln. Weder Schilde noch Kettenhemden vermochten
dem Elfenstahl zu widerstehen. Es dauerte nur Augen‐
blicke, und die fünf Krieger lagen am Boden.

Die Brücke war jetzt frei. Anscheinend waren sie vom
anderen Ufer nicht beobachtet worden. Mandred
schwang sich aus dem Sattel und kniete neben dem

Armbrustschützen nieder. Der Mann war nicht mehr bei

Bewusstsein. Ein Pferdetritt hatte sein Gesicht in eine
blutige Masse verwandelt. Mandred zog ein Messer aus
seinem Gürtel und schnitt ihm die Kehle durch. Dann
durchsuchte er den Toten. Er fand eine dünne

Lederbörse mit ein paar Kupferstücken und einem
dunkel angelaufenen Silberring.

»Das ist nicht wahr, Vater!«

Mandred blickte kurz zu seinem Sohn auf und ging
dann zu dem Kahlkopf, der damit gedroht hatte, ihn an
den Gedärmen aufzuhängen. »Stört dich etwas?«, fragte

Mandred und tastete die Kleider des korpulenten

Mannes nach versteckten Münzen ab.

»Du
bestiehlst

Tote!

Das
ist

…

widerlich!

Unmoralisch!«

Mandred drehte den Anführer der Wachen zur Seite.

Er hatte große, fleischige Ohren und trug einen einzelnen

Ohrring mit einer hübschen Perle. Mit einem Ruck riss
der Jarl den Ohrring ab. »Unmoralisch?« Er hielt die

Perle gegen das Licht. Sie war so groß wie eine Erbse und
schimmerte rosa. »Unmoralisch wäre es vielleicht,

Lebende zu bestehlen. Denen hier tut es nicht mehr weh,
wenn ich sie um ihre Barschaft erleichtere. Wenn ich es nicht täte, dann würden es ihre eigenen Kameraden tun.«

»Sprich nicht von Kameraden! Im Augenblick scheint
es dir ja herzlich egal zu sein, ob deine so genannten Freunde um ihr Leben kämpfen. Ollowain hatte Recht!«

Mandred ging zum nächsten Toten. »Würdest du das
andere Ufer im Auge behalten, während du predigst,

Sohn? Du würdest dich sicher gut mit Guillaume
verstehen. Und womit hatte Ollowain Recht?«

»Er sagte, du wärst wie ein Tier, das allein nach seinen

Instinkten handelt. Weder gut noch böse … Einfach
primitiv!«

Einer der toten Speerträger trug einen Silberring mit
einem großen Türkis. Mandred zog am Ring, doch er saß
fest. »Du behältst das andere Ufer im Auge«, war alles, was er sagte. Mandred spuckte auf die Hand des Toten
und verrieb Speichel, damit der Ring besser über den

Finger gleiten konnte, doch es half nicht. Entnervt zog er
seinen Dolch.

»Das tust du jetzt nicht, Vater.«

Mandred setzte die Dolchspitze auf den Ansatz des

Fingergelenks und schlug mit dem Handballen auf den

Knauf der Waffe. Mit leisem Knirschen durchtrennte der

Stahl den dünnen Knochen. Der Jarl nahm den Finger,
streifte den Ring ab und steckte ihn zu der übrigen Beute
in einen Lederbeutel.

»Du bist schlimmer als ein Tier!«

Der Krieger richtete sich auf. »Was du über mich und

Tiere denkst, ist mir gleich. Aber behaupte nie wieder, mir wären meine Freunde egal.«

»Ach so, ich verstehe. Es ist die reine Rücksichtnahme,
dass wir hier verharren, während sie kämpfen. Du willst
ihnen nicht den Spaß verderben.«

Mandred schwang sich in den Sattel. »Du begreifst
wirklich nicht, was wir hier tun, oder?«

»Doch, doch. Das war schon recht offensichtlich. Du
füllst dir deinen Geldbeutel … Wahrscheinlich, damit du
dich in der nächsten Stadt besaufen und rumhuren
kannst. Hat Freya dich vielleicht auch deswegen
verflucht?«

Mandred versetzte Oleif eine schallende Ohrfeige.

»Nenn deine Mutter und Huren nie wieder in einem

Atemzug.«

Der junge Krieger schwankte im Sattel, ganz
benommen von der Wucht des überraschenden Schlags.

Rote Striemen malten sich auf seiner Wange ab.

»Und jetzt hör mir zu, statt zu schwatzen, und lern
etwas.« Mandred sprach leise und überbetont. Er durfte
sich nicht vergessen! Am liebsten hätte er diesem

Klugscheißer von Sohn eine ordentliche Tracht Prügel
verpasst. Was hatten die Elfen nur aus seinem Jungen
gemacht! »Die meisten menschlichen Krieger haben

Angst vor dem Kampf. Sie reden groß daher, aber wenn
es so weit ist, dann sitzt ihnen allen die Angst im

Gedärm. Ich selbst habe Angst davor, dass in den

Häusern am anderen Ufer Armbrustschützen lauern und
uns niederschießen, wenn wir über die Brücke kommen.

Wenn sie dort postiert sind, dann warten sie, bis wir auf
eine Entfernung herankommen, auf die sie uns nicht
mehr verfehlen können. Ich bin abgesessen und habe
meine Börse gefüllt, um ihnen ein bisschen Zeit mit ihrer

Angst zu lassen. Denn sie fürchten uns genauso. Sie
haben Angst, uns zu verfehlen, und davor, dass wir in
den Häusern sind, bevor sie nachgeladen haben. Je
länger sie uns sehen und warten müssen, desto größer
wird die Wahrscheinlichkeit, dass einer die Nerven
verliert und schießt. Dann wissen wir zumindest, was
uns erwartet.«

Einige Herzschläge lang herrschte angespanntes

Schweigen zwischen Vater und Sohn. Man hörte nur das

Schaben des Treibholzes, das sich an den massigen

Brückenpfeilern entlangschob.

Oleif blickte zu den Häusern am anderen Ufer. »Du
hast Recht. Wenn wir blindlings in eine Falle reiten, sind
wir keine Hilfe für Nuramon und Farodin. Nichts regt
sich drüben. Glaubst du, wir können die Brücke in

Sicherheit überqueren?«

Mandred schüttelte den Kopf. »Krieg und Sicherheit
sind zwei Dinge, die nicht zusammengehen. Allerdings
bin ich mir jetzt sicher, dass dort drüben keine
gewöhnlichen Krieger auf uns lauern. Von denen hätte
längst einer geschossen. Aber wenn uns statt

Grünschnäbeln ein paar ausgebuffte alte Hurenböcke
erwarten, Veteranen, die schon in vielen Schlachten
gekämpft haben, dann kennen sie dieses Spiel und
warten in aller Seelenruhe ab.«

Mandred beugte sich tief über den Hals seiner Stute
und gab ihr die Sporen. »Wir sehen uns am anderen

Ufer!«

Sie jagten in gestrecktem Galopp über die lange

Brücke.

Misstrauisch beobachtete Mandred die Häuser, doch
kein Pfeilhagel empfing sie, als sie die Brücke verließen.

Die fünf Krieger schienen die einzigen Wachen auf dieser

Seite der Stadt gewesen zu sein.

Mandred und Oleif zügelten ihre Pferde. Vor ihnen
lag eine breite, gewundene Straße, die zum Markt und
von dort weiter hinauf zum Tempelplatz auf dem Hügel
führte. Aniscans war wie ausgestorben. Niemand wagte
sich auf die Gassen. Langsam ritten sie weiter. Ängstliche

Augen folgten ihnen hinter halb verschlossenen Fenster‐
läden. Vom Hügel herab ertönte Geschrei. Man hörte den
hellen Klang von Schwertern.

»Wenn ich hier das Kommando hätte, würde ich uns
in die Stadt hineinlassen und dann die Gassen
absperren«, erklärte Oleif.

Mandred nickte. »Wie es scheint, haben die Elfen dir ja
doch etwas mehr beigebracht, als schlau daherzureden
oder ein Liedchen zu trällern. Lass uns absitzen. Zu Fuß
sind wir beweglicher.«

Sie verließen die Hauptstraße und schlugen sich in das

Labyrinth aus engen Gassen. Die Pferde führten sie an
den Zügeln hinter sich her. Beklommen sah Mandred
sich um. Die ganze Stadt war eine einzige große Falle. Sie
konnten nur hoffen, dass niemand das Gemetzel an der

Brücke beobachtet hatte.

Die beiden überquerten einen engen Platz aus
gestampftem Lehm. Ein großes Haus mit vermauerten

Fenstern beherrschte eine ganze Seite des Platzes. Mit
seinem hohen Tor, das auf einen Hinterhof führte, sah es
fast wie eine Burg aus.

»Dort stellen wir die Pferde unter«, erklärte Mandred
und führte seine Stute durch das Tor. Zum Innenhof
zeigten viele Fenster. Misstrauisch sah Mandred sich um.

Das Gebäude kam ihm seltsam vor. Kurz konnte er eine
junge Frau mit halb geöffnetem Mieder an einem der

Fenster sehen. Dann war sie verschwunden. Niemand
trat aus der einzigen Tür, die ins Haus führte, oder
sprach sie von den Fenstern herab an. Mandred war es
nur recht so.

Gegenüber dem Tor lag ein offener Schuppen mit
einer langen Werkbank. Holzschuhe stapelten sich auf
dem Arbeitstisch. Daneben lag ordentlich aufgereiht ein
breites Sortiment Schnitzwerkzeuge: Hobel, Stemm‐
meißel und Messer mit merkwürdig gekrümmten

Klingen. Auch hier war keine Menschenseele zu sehen.

Mandred schlang die Zügel um einen der Eisenringe,
die in die Häuserwand eingelassen waren. Dann
betrachtete er lange die Fenster, die zum Hof lagen. »Ich
weiß, dass ihr uns beobachtet. Wenn die Pferde nicht
mehr hier sind, wenn ich wiederkehre, dann komm ich
herauf und schneide euch die Hälse durch.« Er griff in den Lederbeutel an seinem Gürtel und zog eine einzelne

Münze hervor, die er hochhielt. »Finde ich die Pferde
aber getränkt und gefüttert, dann lasse ich dieses

Silberstück hier.«

Ohne auf eine Antwort zu warten, schulterte Mandred
die Axt und ging zum Tor hinaus.

»Hast du einen Plan?«, fragte Oleif.

»Natürlich. Mach dir keine Sorgen. Ich weiß genau,
was zu tun ist. Wir sollten dem Lärm des Kampfes
folgen.«

Sein Sohn runzelte die Stirn. »Gibt es noch einen
anderen Plan?«

Mandred winkte ärgerlich ab. »Zu viele Pläne machen
nur Kopfschmerzen und führen dazu, dass man gar
nichts mehr tut. Ein guter Anführer schwatzt nicht
herum, sondern handelt.«

Mandred verfiel in einen leichten Trab. Er hielt sich
dicht an den Hauswänden, um für Schützen ein
schlechteres Ziel zu sein. Das Klingen der Schwerter war
nun ganz nah.

Plötzlich
taumelte
ein

Krieger
aus
einem

Hauseingang. Er hatte einen großen Rundschild mit
einem weißen Stierkopf als Wappen um den Arm
geschnallt. In der Tür erschien Nuramon. Der Elf presste
sich die Hand auf die linke Hüfte. Dunkles Blut quoll
zwischen seinen Fingern hervor.

Ein Fausthieb Mandreds schickte den überraschten

Krieger zu Boden, noch bevor er seinen Schild zum

Schutz heben konnte.

»Gut, euch zu sehen, Menschensöhne«, krächzte

Nuramon. Er ließ das Schwert sinken und lehnte sich
erschöpft gegen den Türrahmen. »Kommt.«

Die beiden folgten dem Elfen ins Halbdunkel des

Hauses. Sie durchquerten eine verwüstete Küche und
stiegen über zwei Leichen hinweg, die die Tür zum

Speisesaal blockierten. Auch hier waren alle Läden
versperrt, und es fielen nur schmale Lichtstreifen in den

Saal. Auf dem langen Esstisch, der den Raum be‐
herrschte, lag Farodin. Ein junger Priester mit flammend
rotem Haar stand über ihn gebeugt.

»Du darfst dich nicht bewegen, Herr«, redete der

Jüngling in flehendem Tonfall auf den Elfen ein. »Die

Wunde wird wieder aufbrechen. Und du hast viel Blut
verloren.«

Farodin schob den Tjuredpriester zur Seite. »Herum‐
liegen kann ich, wenn wir aus der Stadt heraus und in Sicherheit sind.«

»Aber du wirst …«, begann der Priester aufgebracht.

Nuramon beruhigte ihn. »Ich werde mich später um
seine Wunden kümmern.«

Farodin richtete sich auf und wandte sich an den

Menschensohn. »Ihr habt lange gebraucht. Wo steckt

Ollowain?«

Mandred wich dem Blick des Elfen aus.

Farodin schnaubte verächtlich. »Das habe ich mir
gedacht.« In kurzen Worten erzählte er vom Angriff auf
den Tempel und von ihrer Flucht.

»Und Guillaume?«, fragte Oleif, nachdem Farodin
geendet hatte.

Der Elf deutete zu den versperrten Fensterläden. »Dort
auf dem Tempelplatz.«

Mandred und sein Sohn durchquerten den Saal und
spähten vorsichtig durch einen Spalt nach draußen.

Überall waren die Krieger des Königs zu sehen. Sie
hatten Holz vom eingestürzten Baugerüst rings um die
heilige Eiche aufgeschichtet. Von einem der Äste des

Baums hingen, mit den Köpfen nach unten, zwei nackte,
geschändete Leichen. Ein untersetzter, älterer Mann und

… Guillaume. Man hatte ihre Körper mit Rutenhieben
zerschunden.

Armbrustbolzen
und
zersplitterte

Speerschäfte ragten aus ihren Rümpfen.

Angewidert wandte Mandred sich ab. »Warum tun sie
das? Du hast doch gesagt, sie sollten ihn vor ihren König
bringen.«

»Nachdem Guillaume vom Dach gestürzt war, war er
nicht mehr vorzeigbar«, entgegnete Farodin kalt. Dann
presste er die Lippen zusammen, bis sie ein schmaler,
farbloser Strich waren.

»Der Armbrustbolzen, der ihn traf, war für Farodin
bestimmt gewesen«, sagte Nuramon mit tonloser

Stimme. »Ich …«

»Guillaume hat den Tod gesucht«, unterbrach ihn

Farodin aufgebracht. »Du weißt das. Er wollte hinaus zu
diesen Mördern!«

»Um uns zu retten«, erwiderte Nuramon ruhig. »Ich
mache dir doch keine Vorwürfe. Aber zwischen Emerelle
und Cabezan sah Guillaume keinen Platz mehr zu leben.

Ihm blieb nur die Wahl, auf welche Weise er sterben
wollte. Als die Krieger seinen Leichnam vom Pflaster
hoben, verfielen sie in blinde Raserei. Sie haben seine Leiche geschändet und aufgeknüpft.«

»Und jetzt werden sie uns holen kommen«, sagte

Oleif, der noch immer am Fenster stand.

Mandred blickte hinaus und stieß einen lästerlichen

Fluch aus. Der Mann, den er vor der Tür nieder‐
geschlagen hatte, hatte das Bewusstsein wiedererlangt.

Er rannte auf den Platz, schrie und deutete auf das Haus,
in dem sie sich verbargen. »Verdammtes Gerede über

Moral! Früher hätte ich ihm einfach den Hals
durchgeschnitten.«

Farodin griff nach dem Schwert, das neben ihm auf
dem Tisch lag. »Sie wären uns ohnehin holen
gekommen.« Er wandte sich zu dem Priester, der seine

Wunden versorgt hatte. »Ich danke dir, Menschensohn.

Nun such deinen Ordensbruder und versteck dich. Wir
werden euch nicht länger schützen können.« Er
versuchte aufzustehen, doch sein verwundetes Bein
vermochte ihn nicht zu tragen.

Mandred griff dem Elfen unter die Achseln, um ihn zu
stützen.

»Ich brauche keine Hilfe«, murrte Farodin.

Mandred ließ ihn los. Der Elf stand schwankend, aber
immerhin … er stand. »Es macht keinen Sinn, hier zu
kämpfen. Versuchen wir uns zu den Pferden durchzu‐
schlagen. Wenn die Brücke nicht wieder besetzt ist,
können wir vielleicht noch entkommen.« Er winkte Oleif
zu sich. »Hilf Nuramon. Er ist weniger widerborstig.«

»Geht nicht durch die Tür hinaus«, sagte der
rothaarige Priester plötzlich. »Ich … ich wollte euch auch
danken. Mein Ordensbruder Segestus … Ich brauche ihn
nicht mehr zu suchen, er hat sich schon davongemacht.

Es gibt noch einen anderen Weg. Folgt mir!«

Mandred blickte zu Farodin. »Wir haben nichts mehr
zu verlieren«, entschied der Elf. »Verriegelt die Türen.

Das wird sie ein wenig aufhalten. Was ist das für ein Weg, den dein Ordensbruder genommen hat?«

Der Priester zündete eine Laterne an und führte sie
von der Küche aus in einen Vorratskeller. Der Raum war
voll gestopft mit Amphoren in allen erdenklichen Größen
und Formen. Von der Decke hingen Schinken und
geräucherte Würste.

Der Ordensbruder ging voraus. Mandred blieb ein
wenig zurück und schob sich zwei große Räucherwürste
unter das Wams. Dies war der Anfang einer wilden

Flucht, und allein Luth mochte wissen, wann sie das
nächste Mal etwas Vernünftiges zu essen bekamen. Am
liebsten hätte er auch eine der Weinamphoren mitge‐
nommen. Der Gott Tjured musste wahrlich bedeutend
sein, wenn seine Priester eine so wohl gefüllte Vorratskammer unterhalten konnten. Eigenartig, dachte

Mandred, er hatte vor zwei Wochen zum ersten Mal von

Tjured gehört. Aber das lag wohl an seiner Unwissenheit

…

Der junge Priester brachte sie zu einer niedrigen

Pforte, hinter der eine Stiege lag, die weiter in die Tiefe führte. Von dort gelangten sie in einen Raum, in dem
riesige Fässer lagerten. Mandred traute seinen Augen
kaum. Nie in seinem Leben hätte er gedacht, einmal zu

Fässern aufblicken zu müssen. Sie waren zu beiden

Seiten an den Wänden aufgereiht. Nach vorn verlor sich
der Kellerraum in der Finsternis. Hier war ein ganzer

Weinsee eingelagert!

»Bei den Titten Naidas, Priester, was macht ihr mit so
viel Wein? Badet ihr darin?«, platzte es aus Mandred
heraus.

»Aniscans ist eine Stadt der Winzer. Der Tempel erhält
oft Wein als Geschenk. Wir handeln damit.« Er hielt inne,
blickte zurück und zählte lautlos mit dem Finger die

Fässer ab, an denen sie vorbeigegangen waren. Dann
winkte er sie noch ein Stück weiter und führte sie
schließlich zwischen zwei hohen Fässern hindurch. In
der Dunkelheit verborgen öffnete sich hier ein

Durchgang zu einem niedrigen Tunnel.

»Manche Leute sagen, es gäbe unter Aniscans noch
eine zweite, verborgene Stadt. Es sind die großen

Lagergewölbe der Winzer. Viele der Kammern sind
durch Tunnel wie diesen hier miteinander verbunden.

Wer sich hier unten auskennt, der kann an einem
regnerischen Tag trockenen Fußes von einem Ende der

Stadt zum anderen gelangen. Aber man kann sich auch
hoffnungslos verlaufen …«

»Na ja, zumindest wird man hier unten nicht
verdursten.«

Der Priester sah Mandred peinlich berührt an. Dann
bückte er sich und verschwand im Tunnel.

Mandred zog den Kopf tief zwischen die Schultern.

Dennoch stieß er auf dem Weg durch die Dunkelheit
immer wieder gegen die Decke. Das schwache Licht der

Laterne wurde durch die anderen, die vor ihm gingen,
fast völlig verdeckt. So tastete er sich durch die

Finsternis. Hier unten war es stickig, ein säuerlicher

Geruch hing in der Luft. Bald hatte Mandred das Gefühl,
dass sie schon eine Ewigkeit unterwegs waren. Er zählte
die Schritte, um sich abzulenken. Bei dreiunddreißig
erreichten sie einen zweiten Lagerraum voller Fässer.

Der Priester brachte sie zu einer Treppe, und sie
verließen das Gewölbe durch eine Klapptür, die sie auf
einen sonnigen Hof führte. »Wohin wollt ihr jetzt?«

Mandred blinzelte in das Licht und atmete tief durch.

»Unsere Pferde stehen auf einem Hinterhof. Es ist ein
größeres Haus an einem kleinen Platz, die Fenster zum

Platz sind vermauert«, erklärte Oleif. »Kannst du uns
sagen, wie wir dorthin kommen?«

Der Priester errötete. »Ein Haus mit vermauerten

Fenstern?« Er räusperte sich verlegen.

»Stimmt etwas damit nicht?«, fragte Mandred. »Ich
habe mich auch schon gefragt, warum sie aus dem Haus
eine Festung gemacht haben.«

Wieder räusperte sich der Priester. »Das ist … wegen
der Schänke auf der anderen Seite des Platzes. Der Wirt
hatte einen besonderen Schankraum im zweiten Stock
eingerichtet. Wer dort trinken wollte, musste ein

Kupferstück mehr für den Krug Wein zahlen.«

»Und?«

Der Priester wand sich vor Verlegenheit. »Von dem

Schankraum aus konnte man gut in die Fenster auf der
anderen Seite des Platzes sehen.«

Mandred verlor langsam die Geduld. »Und was gab es
dort zu sehen?«

»Es ist ein … ein Haus, in das einsame Männer gehen.

Von der Schänke aus konnte man beobachten, was sich in
den Zimmern tat. Deshalb hat der Besitzer die Fenster
vermauern lassen.«

Nuramon lachte laut auf und presste im nächsten

Moment die Hand auf die Wunde über seiner Hüfte. »Ein

Hurenhaus! Du hast die Pferde in einem Hurenhaus
untergestellt, Mandred?«

»Auf dem Hof eines Hurenhauses«, wandte Oleif ein, der ebenfalls rot geworden war. »Auf dem Hof.«

»Ich wette, das ist das einzige Hurenhaus in der

Stadt«, setzte Farodin nach. »Und du hast es zielsicher gefunden.«

Mandred konnte nicht begreifen, was daran so
komisch sein sollte. »Ich weiß davon nichts. Im Hof steht
die Werkstatt eines ehrbaren Handwerkers, das ist alles,
was ich gesehen habe.«

»Natürlich«, erwiderte Farodin grinsend. »Natürlich.«

Mandred sah die beiden Elfen verwundert an. Die

Kämpfe und der schreckliche Tod Guillaumes, das alles
musste für sie zu viel gewesen sein. Anders konnte er
sich diesen widersinnigen Ausbruch von Heiterkeit nicht
erklären.

»Du kennst dich hier aus, Priester. Bring uns auf dem
schnellsten Weg zu diesem … Hurenhaus.«

Der Jüngling führte sie auf verstohlenen Wegen durch
schmale Gassen und über Hinterhöfe. Hin und wieder
konnten sie ganz in der Nähe die Rufe der Soldaten des

Königs hören, doch sie blieben unentdeckt. Mandred
hatte das Gefühl, dass sie längst beim Hurenhaus hätten
ankommen müssen, als der Priester plötzlich verharrte
und ihnen ein Zeichen gab, sich still zu verhalten.

»Was ist los, Betbruder?«, zischte der Jarl und drängte
sich nach vorn. Vorsichtig spähte er auf den Platz. Sie hatten ihr Ziel erreicht, doch vor der Schänke gegenüber
dem Hurenhaus standen sieben Krieger. Ein hageres

Schankmädchen brachte ihnen Humpen mit Bier und
hölzerne Platten voll Käse und Brot.

»Luth liebt es, die Fäden des Schicksals zu schwierigen

Mustern zu weben«, seufzte Mandred. Er wandte sich zu

seinen Gefährten. »Ich werde die Soldaten ablenken.

Seht, dass ihr zu den Pferden kommt. Was ist mit dir, Priester? Willst du mit uns fliehen?«

Der junge Mann überlegte kurz, dann schüttelte er den

Kopf. »Ich habe Freunde in der Stadt. Sie werden mich
verstecken, bis dieses Gesindel wieder abgezogen ist.«

»Dann solltest du nicht mit uns gesehen werden. Ich
danke dir für deine Hilfe. Doch nun mach besser, dass du
fortkommst.«

»Was hast du vor, Vater? Du willst doch nicht etwa
allein gegen sieben …«

Mandred strich über das runengeschmückte Axtblatt.

»Wir sind zu zweit. Sieh zu, dass du mit Nuramon und

Farodin so schnell wie möglich zu den Pferden kommst.

Wenn ihr es erst einmal bis zum Stadtrand geschafft
habt, wird Ollowain euch vielleicht helfen, wenn ihr in Schwierigkeiten kommt.«

»Und du?«, fragte Nuramon. »Wir können dich doch
nicht einfach zurücklassen.«

Mandred machte eine wegwerfende Geste. »Mach dir
um mich keine Sorgen. Ich komme hier schon irgendwie
raus. Du weißt doch, nicht einmal der Manneber hat
mich umbringen können.«

»Du solltest nicht …«

Mandred hörte nicht länger auf die Einwände seiner

Freunde. Jeden Augenblick mochte hinter ihnen in der

Gasse einer der Suchtrupps erscheinen. Die Zeit der

Worte war vorbei. Er packte seine Axt fester und
schlenderte auf den Platz hinaus.

»He, Männer. Ich bin froh zu sehen, dass es hier noch
was anderes als Traubensaft zu trinken gibt.«

Die Soldaten blickten überrascht auf. »Was machst du
hier?«, fragte ein Krieger mit strähnigem Haar und

Stoppelbart.

»Ich bin ein Pilger auf dem Weg zum Tjuredtempel«,
erklärte Mandred. »Es heißt, dort gebe es einen Heiler, der wahre Wunder bewirkt.« Er streckte sich. »Meine

Finger werden langsam krumm von der Gicht.«

»Der Priester Guillaume ist heute Morgen bei dem

Versuch verstorben, sich selbst zu heilen.« Der Soldat
grinste gehässig. »Wir halten gerade seinen Leichen‐
schmaus.«

Mandred hatte die Soldaten fast erreicht. »Dann werde
ich auch auf sein Wohl trinken. Der Mann …«

»Da ist Blut an seiner Axt«, schrie plötzlich einer der Krieger.

Mandred stürmte vor und schlug den vordersten der

Männer mit der Axt nieder, während er einem anderen
die Schulter gegen die Brust rammte und ihn so zu Fall brachte. Eine Schwertklinge schrammte geräuschvoll
über sein Kettenhemd, ohne es zu durchdringen.

Mandred fuhr herum, blockte einen Angriff mit der Axt
und hämmerte einem anderen Krieger seine Faust ins

Gesicht. Eine Wurfaxt verfehlte nur knapp seinen Kopf.

Der Jarl duckte sich und stürmte vor. Keine Rüstung
vermochte der tödlichen Doppelklinge seiner Axt zu
widerstehen. Wie ein Schnitter im Korn mähte er die

Krieger nieder, als ihn ein Warnschrei herumfahren ließ.

Aus einer der Seitengassen kamen weitere Kämpfer
mit Stierschilden auf den Platz gestürmt. Oleif hatte sich
ihnen in den Weg gestellt, während Farodin und

Nuramon humpelnd zum Hof des Hurenhauses zu
fliehen versuchten.

Mandred löste sich von den verbliebenen Kriegern
und eilte seinem Sohn zu Hilfe. Oleif bewegte sich mit der Anmut eines Tänzers. Es war ein weibisch wirkender

Kampfstil, dachte Mandred, und doch vermochte keiner
der Krieger den wirbelnden Kreis des Langschwerts zu
durchbrechen.

Seite an Seite kämpfend, wurden Vater und Sohn
langsam zum Eingang des Hofes zurückgedrängt. Als sie
im Tor standen und nicht mehr von den Seiten oder aus
dem Rücken angegriffen werden konnten, zogen sich die

Krieger des Königs zurück.

Mandred und Oleif verschlossen das schwere Tor und
blockierten es mit einem Querbalken. Nach Atem
ringend, ließ sich der Jarl zu Boden sinken. Seine Linke spielte mit einem seiner Zöpfe. »Ich habe vergessen
mitzuzählen«, murrte er müde.

Sein Sohn grinste schief. »Ich würde sagen, es waren
mindestens drei. Mit den beiden auf der Brücke also
insgesamt fünf. Wenn du weiterhin jedes Toten mit
einem Zopf gedenken willst, wirst du dir bald neue

Haare zulegen müssen.«

Mandred schüttelte unwillig den Kopf. »Dünnere

Zöpfe. Das ist die Lösung.« Schnaufend wuchtete er sich
hoch.

Nuramon und Farodin waren bei den Pferden. Die

Elfen wären keine Hilfe, wenn es darum ging, sich den

Weg durch die Stadt freizukämpfen.

Ein glatzköpfiger Kerl mit vernarbtem Gesicht
erschien in der Tür zum Hof. Selten war Mandred einem
so hässlichen Mann begegnet. Sein Gesicht sah aus, als
wäre eine Rinderherde darüber hinweggetrampelt. »Die

Pferde sind getränkt und gefüttert, Krieger. Ich wäre dir
dankbar, wenn du mein Haus jetzt verlassen würdest!«

»Gibt es einen zweiten Ausgang?«

»Gewiss, aber keinen, den ich dir zeigen würde. Du
gehst durch das Tor wieder hinaus, durch das du
hineingekommen bist. Flüchtigen vor den Leibwachen
des Königs gewähre ich keinen Unterschlupf.«

Oleif machte drohend einen Schritt in Richtung der

Tür, doch Mandred packte ihn beim Arm und zog ihn
zurück. »Er hat Recht. Ich würde mich an seiner Stelle genauso verhalten.« Der Jarl legte den Kopf in den

Nacken und blickte zu den Fenstern hoch. Zwei junge

Frauen beobachteten neugierig, was auf dem Hof
geschah.

»Ist das hier wirklich ein Hurenhaus?«, fragte

Mandred.

»Ja«, erwiderte der Glatzkopf. »Aber ich glaube nicht,
dass dir noch genug Zeit bleibt, um mit einem meiner

Mädchen anzubandeln, Krieger.«

Mandred löste seinen Geldbeutel vom Gürtel und wog
ihn in der Hand. Dann warf er ihn dem Narben‐
gesichtigen zu. »Es könnte sein, dass dein Haus in der nächsten Stunde ein wenig Schaden nimmt. Vielleicht
kann es aber auch davor bewahrt werden … Würdest du
mir das Tor öffnen, wenn ich dich darum bitte?«

»Du kannst auf meine Unterstützung rechnen, wenn
es darum geht, dass ihr hier verschwindet.«

»Dann halte dich beim Tor bereit!« Mandred grinste
seinem Sohn zu. »Du hast Recht gehabt. Ich lasse
tatsächlich all mein Geld in Hurenhäusern.«

»Es tut mir Leid …«

»Vergiss das. Hilf mir lieber!« Sie gingen zu dem

Schuppen hinüber, und Mandred fegte mit dem Arm die

Holzschuhe von der Werkbank. Der Arbeitstisch hatte
eine drei Zoll dicke Eichenplatte. Mandred strich über
das fleckige Holz. »Die Regeln bei Belagerungen sind
sehr einfach, Junge. Es gibt die hinter den Mauern. Die sitzen herum, warten, was geschieht, und wehren sich
nach Kräften. Und dann gibt es die vor den Mauern. Die
sind immer im Vorteil, denn sie entscheiden, wann etwas
geschieht. Ich finde, wir sollten diese Regeln ein wenig auf den Kopf stellen.«

Oleif sah ihn verständnislos an.

Mandred steckte einige der Schnitzmesser in seinen

Gürtel. »Ich glaube, ich habe dir bisher noch nie gesagt, dass du recht ordentlich geraten bist, obwohl dich dieser

Ollowain aufgezogen hat.«

»Du glaubst, dass wir hier sterben werden?«

»Ein richtiger Krieger sollte nicht in seinem Bett
sterben.« Er zögerte. So vieles hätte er seinem Sohn noch
zu sagen.

Doch die Zeit lief ihnen davon. Sein Mund war
plötzlich trocken. »Ich … ich wünschte, wir hätten diese
verfluchte Stadt nicht betreten. Und ich wünschte, wir
beide hätten einen Sommer gemeinsam in Firnstayn
verbracht. Es ist nur ein einfaches Dorf … Aber auf seine

Art ist es schöner als alles, was ich in Albenmark gesehen
habe.« Er schluckte. »Ich wette, bei den Elfen hat man dir
niemals Fliegenfischen beigebracht. Im Spätsommer ist
der Fjord voller Salme … Genug geschwatzt! Schenken
wir denen dort draußen nicht noch mehr Zeit, sich zu
sammeln. Jetzt kommen wir vielleicht noch durch. Sie
sind ja in der ganzen Stadt verstreut, um nach uns zu suchen.« Er zerrte an der Werkbank. »Verdammt
schwer.« Kurz blickte er zu den beiden Elfen. »Die sind uns im Kampf keine Hilfe mehr. Mit zwei Reitern im

Sattel sind die Pferde zu langsam.« Er zögerte. »Ich
werde hier bleiben … Ich werde meiner Stute auf die

Hinterhand schlagen, sobald wir draußen sind. Wenn sie
durchgeht, wird Nuramon alle Mühe haben, im Sattel zu
bleiben, und kann keinen heldenhaften Unsinn machen.

So schafft er es vielleicht aus der Stadt …«

Oleif atmete tief ein. Dann nickte er. »Ich bleibe bei dir.

Mögen die Götter den beiden auf ihrer Suche nach

Noroelle beistehen. Ihr Leben hat ein Ziel … Ich aber
weiß nicht einmal, in welche Welt ich gehöre.«

Mandred schloss seinen Sohn in die Arme. »Ich bin
stolz, an deiner Seite geritten zu sein … Alfadas«, sagte er mit halb erstickter Stimme. Es war das erste Mal, dass
er ihn bei seinem Elfennamen nannte. Einige Herzschläge
lang verharrten sie, von Gefühlen überwältigt, dann
gingen sie hinüber zu den Pferden.

Nuramon blickte sie niedergeschlagen an. »Habt ihr
eine Vorstellung, wie wir hier herauskommen?«

»Klar!« Mandred hoffte, dass sein Lächeln nicht allzu
aufgesetzt wirkte. »Wir überrumpeln sie, schlagen ihnen
die Schädel ein und reiten dann in aller Seelenruhe
davon. Ich fürchte, es wird allerdings etwas ungemütlich,
sich zu zweit einen Sattel zu teilen.«

Farodin lachte leise. »Bestechend schlicht. Ein echter

Mandredplan.«

»Nicht wahr?« Der Jarl ging zu Nuramon und half
ihm in den Sattel. »Bleibt bloß auf den Pferden, sonst seid
ihr nur im Weg.«

Als beide Elfen aufgesessen waren, gingen Mandred
und Alfadas in den Schuppen zurück, um die Werkbank
anzuheben und wie einen riesigen Schild vor sich her zu
tragen. »Ich hätte eine letzte Bitte an dich, mein Sohn.«

Alfadasʹ Gesicht war vor Anstrengung verzerrt.

»Was?«

»Wenn wir hier lebend herauskommen, dann benutz
dieses Duftwasser nicht mehr. Das ist was für Weiber
und Elfen. Und es hält Norgrimm von deiner Seite fern.

Auf die Gunst des Kriegsgottes solltest du lieber nicht verzichten.« Mandred reckte den Kopf vor. »Mach das

Tor auf, Narbengesicht!«

Der Bordellbesitzer riss den Querbalken herunter und
stieß die beiden Torflügel auf.

»Für Freya!«, schrie Mandred aus vollem Hals, als sie
vorstürmten.

Wie Hagelschlag prasselten Armbrustbolzen auf die

Tischplatte. Dicht gegen das Holz gedrückt, rannten die
beiden blindlings auf den Platz hinaus, bis sie in eine Gruppe Krieger gerieten. Der schwere Werktisch riss
fünf Mann zu Boden.

Mandred blickte sich um und erschrak bis ins Mark.

An sämtlichen Fenstern rings herum standen Armbrust‐
schützen, die in aller Eile ihre Waffen nachluden. Die

Gassen, die auf den kleinen Platz führten, waren
verbarrikadiert und von Soldaten bewacht. Der Trupp

Krieger, in den sie hineingerannt waren, zog sich hastig zurück, um nicht in der Schusslinie zu stehen.

Plötzlich erklang Hufschlag. Ein schneeweißer Hengst
setzte über eine der Barrikaden hinweg. Eine Reiterin mit
wehendem Haar riss das Pferd am Zügel herum und
legte ihren Bogen an. In fließender Bewegung ließ sie den

Pfeil von der Sehne schnellen und griff nach dem
nächsten in ihrem Köcher. Ein Armbrustschütze stürzte
schreiend aus einem der Fenster der Schänke gegenüber.

Jetzt erklang aus einer anderen Gasse Hufschlag.

Ollowain setzte über eine Barrikade hinweg und schlug
dabei einen Speerträger nieder. Er führte Nuramons

Pferd am Zügel mit sich. »Los, in den Sattel, Menschensohn. Du magst mir eine Lektion in Sachen Ehre erteilt haben, aber deshalb werde ich noch lange nicht auf
deinesgleichen warten.«

Mandred griff nach dem Sattelhorn und zog sich hoch.

Er sah, wie Yilvina an einer dritten Barrikade abgesessen
war und wie eine Berserkerin mit ihren Kurzschwertern
auf die Soldaten eindrosch.

Plötzlich war die Luft erfüllt von Armbrustbolzen. Die

Pferde wieherten schrill. Etwas traf Mandred in den

Rücken, sodass er vornüber sank.

Nomja schoss noch immer, als ein Bolzen ihren Hengst
in den Kopf traf. Eine Fontäne von Blut spritzte über das
weiße Fell. Wie von einem Blitzschlag getroffen, brach
das große Tier in die Knie. Nomja war mit einem Satz aus
dem Sattel und versuchte den stampfenden Hufen der
anderen Pferde zu entgehen.

Trotzig riss die Elfe ihren Bogen hoch und schoss
zurück.

»Zu Yilvina!«, rief Ollowain. »Sie hat uns den Weg frei
gemacht!«

Mandred lenkte sein Pferd an Nomjas Seite und
streckte ihr die Hand entgegen. »Komm!«

»Einen noch!« Schon verließ ein Pfeil die Sehne. Sie
drehte sich um und zuckte plötzlich zusammen.

Mandred packte sie, als sie vornüber zu fallen drohte,
und zog sie zu sich aufs Pferd. Trotz ihrer Größe schien
sie ihm kaum schwerer zu sein als ein Kind.

Mandred riss sein Pferd herum und gab ihm die

Sporen. Mit einem weiten Satz sprangen sie über die

Barrikade und preschten in halsbrecherischem Tempo
die Gasse entlang. Bald darauf erreichten sie die Brücke.

Nirgends versperrten ihnen Soldaten den Weg; sie
schienen sich alle nahe dem Platz bei dem Hurenhaus
gesammelt zu haben.

Erst auf der Brücke wagte Mandred zurückzublicken.

Sein Sohn, Farodin, Nuramon, Ollowain und Yilvina, sie
alle hatten es geschafft! Ihre Truppe war übel zusammen‐
geschossen, niemand war unverletzt, aber sie waren
entkommen!

Ein unbeschreibliches Glücksgefühl überwältigte

Mandred. Er war so sicher gewesen, zu sterben.

Triumphierend riss er die Axt hoch und schwang sie
über dem Kopf. »Sieg! Bei Norgrimm! Wir sind ihnen
entkommen … Sieg!«

Er packte Nomja, die noch immer quer über seinem

Sattel lag, um ihr zu helfen, sich aufzusetzen. Ihr Kopf kippte gegen ihre Schulter.

»Nomja?«

Die grünen Augen der Elfe waren weit aufgerissen
und starrten blicklos zum Himmel. Jetzt erst sah

Mandred das haselnussgroße Loch in ihrer Schläfe.

DIE HEILIGE SCHRIFT DES TJURED

Buch 7:

Vom Ende des Propheten

Es begab sich an demselben Tage, dass König Cabezan im Traume ein Engel erschien. Er hatte silberne Schwingen und führte ein silbernes Schwert. Nichts an ihm aber strahlte so wie seine Augen, die von einem hellen Blau waren. Und der Engel sprach zu Cabezan: Sende deine Krieger aus, denn Not herrscht in Aniscans. Der Prophet Guillaume bangt um sein Leben, denn die Kinder der Alben trachten danach. Und das nur, weil einer der ihren zu spät unter seine heilenden Hände kam. Da ließ Cabezan seine besten Krieger aufsitzen und sandte sie unter dem Hauptmann Elgiot nach Aniscans.

Zu jener Zeit ragten keine Mauern um Aniscans. Und so gelangten die Albenkinder ungesehen in die Stadt. Es waren sechs Elfen und ein Troll, die suchten Guillaume im Tempel.

Dort aber war er nicht, dort waren nur die übrigen Priester des Tjured. Die Priester aber wurden von den Albenkindern zur großen Eiche vor dem Tempel gebracht und getötet.

Nun erst hörte der Prophet, was sich draußen in der Stadt
zutrug. Da verließ er sein Haus. Und siehe, er stellte sich den Kindern der Alben! Er trat an sie heran, verbeugte sich vor ihnen und sprach: »Handelt an mir, wie es euch beliebt. An euren Taten wird Tjured euch messen.« Da schlugen die Elfen ihn nieder, und der Troll hing ihn in die große Eiche. Der Prophet aber lebte noch und betete zu Tjured. Da schoss eine Elfe mit ihrem Bogen Pfeile auf Guillaume.

Als das geschah, kamen Elgiot und die Krieger des Königs,
und sie kämpften um das Leben des Propheten. Doch die Elfe sandte ihre brennenden Pfeile gegen die Eiche, dass sie ganz und gar Feuer fing. Die Krieger des Cabezan vergalten ihr die Tat und erschlugen sie. Doch die übrigen Elfen und den Troll ließen sie um Guillaumes willen laufen. Denn sie hofften, dass der Prophet noch lebte, so sie ihn von der Eiche und vom Feuer befreiten. Die Eiche war ganz schwarz, als sie den Brand mit Wasser begossen und ihn löschten. Sie holten den Propheten vom Baume. Auch er war ganz schwarz und ohne Leben. Doch
siehe! Das Wasser, das vom Baume tropfte, fiel ihm auf sein Gesicht und wusch den Ruß fort. Das helle Antlitz Guillaumes kam zum Vorschein. Da wuschen die Krieger den Körper des Propheten und erkannten, dass ihm nur die eisernen Pfeilspitzen im Leib steckten, die Flammen ihn aber verschont hatten. Und er öffnete die Augen, fasste die Hand Elgiots des Hauptmanns und sprach: »Sie haben ihren Pfad gewählt.

Möge Tjured ihnen die Gnade schenken, die sie verdienen.« So starb der Prophet unter dem schwarzen Baume. Die

Albenkinder aber hatten durch diese Tat einen Fluch auf sich geladen. So ist es gesagt.

ZITIERT NACH DER SCHOFFENBURG‐AUSGABE,

BD. 5, FOL. 43 R.

DER JARL VON FIRNSTAYN

Die Gefährten zogen sich hoch in die Berge nördlich von

Aniscans zurück. Sie bestatteten Nomja unter einer

Silbertanne am Rand eines Gletschersees. Die Waffen der

Elfe hängten sie in das Geäst des Baumes.

Unter den Elfen und Menschen herrschte eine düstere

Stimmung. Trotz der heilenden Kräfte Nuramons blieben
sie fast zwei Wochen, bis sie sich von ihren Verletzungen
erholt hatten. Die Wunden an ihren Seelen jedoch
wollten so bald nicht heilen. Niemand hätte geahnt, dass
der schweigsame und stets mürrische Gelvuun eine
solche Lücke hinterlassen würde. Ganz zu schweigen
von Nomja, die alle gemocht hatten.

Als es keine Ausrede mehr gab, ihren Aufbruch noch
weiter hinauszuzögern, kamen sie überein, nach

Firnstayn zu reisen, um vom Albenstern im Steinkreis
hoch über dem Fjord den Weg nach Albenmark zu
nehmen.

Ihre Reise dauerte fast drei Monde. Sie mieden Dörfer
und Städte so gut es ging, um kein Aufsehen zu erregen.

Zweimal sahen sie von fern Reitertrupps unter dem

Banner König Cabezans. Von Kaufleuten, mit deren

Wagenzug sie einen Tag lang ritten, erfuhren sie von den

»schrecklichen Ereignissen in Aniscans«. Die Stadt, so
hieß es, sei von Dämonenkindern überfallen worden, die
den gutmütigen Heiler Guillaume ermordet und den

Tempel des Tjured geschändet hätten.

Keiner von ihnen hielt dagegen, um der Wahrheit zu
ihrem Recht zu verhelfen, auch später nicht, als sie in einem wuchtigen Kornschiff über die Neri‐See nach

Gonthabu, der Königsstadt des Fjordlands übersetzten.

Während der Woche auf See bekamen sie noch ausge‐
schmücktere Fassungen der Geschichte zu hören.

Es war Hochsommer, als sie schließlich Firnstayn
erreichten. Alfadas war überrascht, wie klein die

Siedlung am Ufer des Fjords war. Nach den Erzählungen
seines Vaters hatte er sie sich weit bedeutender
vorgestellt. Neun Langhäuser und drei Dutzend kleiner

Hütten wurden von einer Holzpalisade auf einem

Erdwall umfasst.

Am Tor der Siedlung erhob sich ein massiger,
hölzerner Wachturm. Kaum hatten sie den Hügelkamm
über dem Dorf erreicht, da wurde ein Signalhorn
geblasen. Und als sie sich dem Tor näherten, bemannte
ein Trupp Bogenschützen die Palisade.

»Heho, kennt man die Gesetze der Gastfreundschaft
nicht mehr in Firnstayn?«, rief Mandred wütend. »Vor
eurem Tor steht der Jarl Mandred Torgridson und
verlangt, eingelassen zu werden.«

»Mann, der du dich Mandred nennst«, entgegnete ein
stattlicher junger Krieger, »die Sippe, deren Namen du
dich bemächtigt hast, ist verloschen. Ich bin der gewählte

Jarl von Firnstayn, und ich sage dir, du und dein Gefolge
seid hier nicht willkommen.«

Alfadas blickte zu seinem Vater und erwartete jeden

Augenblick einen seiner gefürchteten Temperaments‐
ausbrüche. Doch Mandred blieb überraschenderweise
ruhig. »Gut gesprochen, Jarl! An deiner Stelle hätte ich nicht anders gehandelt.« Sein Vater nahm einen silbernen

Armreif ab, um den er einen Kaufmann beim Würfelspiel
betrogen hatte. »Ich biete das hier für ein Fass Met und lade dich ein, mit mir und meinem Sohn zu trinken.«

Der junge Jarl musterte Alfadas. Dann schüttelte er
den Kopf. »Du übertreibst, Lügenmeister! Wie kann ein

Mann einen Sohn haben, der fast im selben Alter ist wie
er?«

»Wenn du die Geschichte hören willst, dann trink mit
mir auf meine Kosten«, rief Mandred lachend.

»Mach endlich das Tor auf, Kalf!« Ein alter Mann
drängte sich an die Brustwehr der Palisade und winkte
ihnen zu. »Glaubst du uns jetzt? Sieh nur, er hat auch die

Elfen wieder mitgebracht!« Der Alte schlug rasch ein

Schutzzeichen. »Sei kein Narr, Kalf, und verweigere

Elfen nicht den Zugang zum Dorf. Du kennst doch die
alten Geschichten.«

»Ich grüße dich, Erek Ragnarson«, rief Mandred.

»Schön zu sehen, dass du und dein leckes Boot noch
nicht auf dem Grund des Fjords liegen. Wirst du mit uns
hinausfahren? Ich will meinem Sohn das Fischen
beibringen, bevor ich weiterziehe.«

»Los, macht das Tor auf«, befahl Erek nun
entschieden. Und niemand widersetzte sich ihm.

Drei Wochen blieben Mandred und die Elfen. Es
waren Wochen, in denen Alfadas die Welt der Menschen
mit neuen Augen sehen lernte. Er genoss den ruppigen

Respekt, mit dem er behandelt wurde, und die Art, wie
ihm die jungen Mädchen nachblickten. Das Leben war
einfach. Man musste vor allem Acht geben, auf den
schlammigen Wegen des Dorfes nicht von übellaunigen

Schweinen umgerannt zu werden. Es gab keinen Luxus.

Die grobe Wolle, die die Frauen sponnen, kratzte auf der

Haut. Es zog in den Häusern, und Rauch brannte einem
in den Augen, wenn man bis tief in die Nacht in den

Langhäusern saß und trank und erzählte. Ungläubig
hörte Alfadas, wie Kalf davon berichtete, dass man im
vergangenen Winter Trollspäher in den Wäldern auf dem
anderen Ufer des Fjords beobachtet hatte. Deshalb war
auch die Palisade rings um das Dorf verstärkt worden.

Selbst die Elfen nahmen diesen Bericht ernst.

Nachdem sie zwanzig Tage in Firnstayn geblieben
waren, drängten vor allem Ollowain und Farodin darauf,
endlich zum Albenstern zu reiten.

Kalf war der Einzige, der erleichtert war, als die kleine

Truppe am Morgen des einundzwanzigsten Tages von

Erek Ragnarson zum anderen Ufer des Fjords
übergesetzt wurde. Alfadas aber war es schwer ums

Herz, denn am Ufer stand Asla, die Enkeltochter Ereks.

Mit ihrer stillen Art hatte sie ihn regelrecht bezaubert.

Jede der Elfendamen an Emerelles Hof hätte Asla an

Schönheit übertroffen, doch in Asla brannte eine Leiden‐
schaft, wie sie Elfen, deren Leben nach Jahrhunderten
zählte, kaum kannten. Sie war es nicht gewohnt, ihre

Gefühle hinter schönen Worten zu verbergen. Und so
standen ihr Tränen in den Augen, als Alfadas übersetzte.

Immer wieder blickte der Krieger zurück, während sie
hinauf zum Steinkreis ritten. Als sie schon kaum mehr zu
sehen waren, stand das Mädchen in dem blauen Kleid
und mit dem wehenden blonden Haar noch immer am

Ufer.

»Du solltest Kalf als Jarl anerkennen«, sagte Mandred
plötzlich. »Er ist ein guter Mann.«

Alfadas war überrascht von den Worten seines Vaters.

»Du bist der Jarl von Firnstayn«, entgegnete Alfadas
aufgebracht.

Mandred sah ihn eindringlich an. »Das war vor mehr
als dreißig Jahren. Ich gehöre nicht mehr in diese Welt.

Es wäre nicht gerecht gegen Kalf und all die anderen, die
nach mir geboren wurden, wenn ich nach Firnstayn
zurückkehrte. Auch nicht gegen dich, mein Sohn. Deine

Zeit ist gekommen.«

Alfadas wusste nicht recht, was er dazu sagen sollte.

Sie waren ein wenig hinter den Elfen zurückgeblieben,
sodass die anderen ihr Gespräch nicht mit anhören
konnten.

»Jedes Jahr zur Mittwinterfeier wählt das Dorf den Jarl
für das kommende Jahr. Ich glaube nicht, dass man dich
in diesem Winter zum Jarl machen wird. Du musst dich
erst bewähren … im Kampf, aber auch im alltäglichen

Leben. Ich sehe in dir alle Eigenschaften eines guten

Anführers, mein Sohn. Ich weiß, du wirst deinen Weg
machen, wenn du hier bleibst.«

Mandred zügelte seine Stute und blickte hinab zum

Dorf. Seine Stimme klang belegt, als er weitersprach. »Sie
blickt dir noch immer hinterher. Sieh nur … Überlege
nicht lange, ein Weib wie sie wirst du in Albenmark nicht
finden. Sie ist stolz und wird sich von dir nichts gefallen
lassen. Ich bin mir sicher, sie wird dir manches Mal das Leben bitter machen. Aber sie liebt dich und wird mit dir
zusammen alt werden. Das kann dir keine Elfe schenken.

Ein langlebiges Elfenweib wäre eines Tages nur noch aus

Mitleid oder aus Gewohnheit mit dir zusammen.«

»Wenn ich bleiben würde, dann vor allem wegen der

Geschichten über die Trolle«, entgegnete Alfadas ernst.

Sein Vater verbarg ein Schmunzeln. »Natürlich. Und
ich muss sagen, ich wäre beruhigt, wenn ich wüsste, dass
es einen Mann im Dorf gibt, der von Ollowain im Kampf
mit dem Schwert unterwiesen wurde und dem ich in den
letzten Jahren alle schmutzigen Tricks beigebracht habe

… Und falls es dir hier doch nicht gefällt, komm in einer

Vollmondnacht hinauf zum Steinkreis und rufe den

Namen Xern. Ich bin sicher, man wird dich hören.«

»Ich bleibe zunächst nur für einen Winter«, entschied

Alfadas. Und er war überrascht, wie erleichtert er sich mit einem Mal fühlte.

»Eben … wegen der Trolle«, bestätigte Mandred und
blickte wie beiläufig hinab zum Ufer des Fjords. »Sie ist wirklich dickköpfig. Sie wartet noch immer auf dich.«

»Willst du nicht auch bleiben? Firnstayn könnte deine

Axt gut gebrauchen.«

»Auf mich wartet dort niemand mehr. Ich könnte es
nicht ertragen, im Schatten der Eiche von Freyas Grab zu
leben. Der Devanthar hat mir meine Liebste entrissen. Ich
werde Farodin und Nuramon helfen, ihre Liebe wieder
zu finden. Und ich werde meine Blutfehde mit dem

Devanthar zu Ende bringen. Meine Vergangenheit ist

Asche, und meine Zukunft ist Blut. Ich bin erleichtert, dass du nicht an meiner Seite reiten wirst. Vielleicht …«

Er stockte. »Wenn der Devanthar tot ist, kann ich
vielleicht in Frieden in Firnstayn leben.« Er lächelte.

»Jedenfalls, wenn Jarl Alfadas Mandredson nichts
dagegen hat, einen bockigen alten Mann ins Dorf zu
lassen.«

Der Schatten einer Wolke zog über den Hang. Die

Vögel und Grillen verstummten. Plötzlich hatte Alfadas
das Gefühl, dass er seinen Vater niemals wiedersehen
würde.

SILBERNACHT

Schweigend ritten sie durch den nächtlichen Wald. Ein
lauer Herbstwind pflückte die letzten Blätter von den

Ästen. Nie zuvor hatte Mandred so deutlich die Magie

Albenmarks gespürt. Der Mond stand tief am Himmel
und war viel größer als in der Welt der Menschen. Er
schimmerte rötlich in dieser Nacht. Es ist Blut auf dem Mond, hatte er die Elfen flüstern hören, und dass dies eine Warnung vor kommendem Unheil sei.

Das Unheimlichste in dieser Nacht jedoch war das

Licht. Es ähnelte ein wenig dem Feenlicht, das er in
klaren Winternächten manchmal über Firnstayn gesehen
hatte. Dieses Licht aber war silbern. Und es zog nicht hoch über den Himmel, sondern es lag zwischen den

Bäumen rings um sie herum, wie Schleier aus einem

Stoff, den man aus Mondlicht gewoben hatte. Ab und an
tanzten helle Funken zwischen dem Geäst. Sie waren wie

Sterne, die vom Nachthimmel hinabgestiegen waren.

Diesmal hatte sie ihr Weg nicht zu Emerelles Burg
geführt, und sie waren auch nicht über die Shalyn Falah,
die Weiße Brücke, gegangen. Nuramon hatte ihm erklärt,
dass die Elfen am letzten Herbstabend das Fest der

Silbernacht feierten. Sie trafen sich auf einer Lichtung inmitten des Alten Waldes. Von diesem Ort aus hatten
die Alben einst die Welt verlassen. In dieser einen Nacht
vermochte Emerelle einen Zauber zu weben, der sie die

Stimmen der Ahnen hören ließ – jener Elfen, die ins

Mondlicht gegangen waren.

Die Gefährten waren schon Stunden durch den Wald
geritten, und Mandred schätzte, dass Mitternacht nicht
mehr fern sein konnte, als sie leise Musik vernahmen.

Zunächst war es nur eine Ahnung, eine kaum wahr‐
nehmbare Veränderung in den Klängen des Waldes. Der

Ruf der Käuzchen und das Rascheln von Mäusen im
trockenen Laub verblassten mehr und mehr, als in der

Ferne das Lied einer Flöte erklang. Mandred meinte
einen bocksbeinigen Kerl im Schatten der Bäume zu
sehen, der auf einer Hirtenflöte spielte und dazu tanzte.

Dann mischten sich weitere Klänge zum Lied der

Flöte. Klänge, denen der Menschensohn keine Instru‐
mente zuzuordnen vermochte.

Die Elfen waren unruhig, fast wie Kinder, die auf die

Leckereien warteten, die es im Fjordland zum Apfelfest
gab.

Zwischen den Schattenrissen der Bäume leuchtete jetzt
ein rotes Licht. Eine riesige Laterne … Nein, ein Zelt, in dem Licht brannte. Der Wald öffnete sich, und Mandred
war wie gebannt von dem Anblick, der sich ihm bot. Sie
hatten eine weite Lichtung erreicht, in deren Mitte sich ein großer Hügel erhob, aus dem eine steile Felsnadel
erwuchs. Von unten betrachtet schien es, als reichte sie bis zur Mondscheibe hinauf. Den Fuß des Felsens hätten
wohl fünfzig Männer mit ausgebreiteten Armen nicht zu
umspannen vermocht. Tausende Lichter umtanzten den
zerklüfteten Stein zum Klang der Musik.

Um den Hügel herum standen dutzende Menhire,
gleich kleineren Brüdern der Felsnadel. Überall zwischen
ihnen bewegten sich Elfen, die einen ausgelassenen

Reigen tanzten. Auf der ganzen Lichtung erstreckte sich
ein Lager. Wie riesige, bunte Laternen leuchteten die

Zelte in der Nacht. So viele waren es, dass nicht nur Emerelles Hofstaat zu diesem Fest gekommen sein
konnte.

Plötzlich änderte sich der Rhythmus der Musik, und

Mandred sah, wie sich eine einzelne Gestalt aus dem

Reigen der tanzenden Elfen löste. In gleißendes Licht
gehüllt, schwebte sie zur Spitze der Felsnadel und grüßte
mit weit ausgebreiteten Armen den Mond.

Wie zur Antwort auf den Gruß quoll fließendes Licht
aus der Felsnadel hervor, umhüllte bald den ganzen

Hügel und ergoss sich schließlich über die Lichtung. Es griff auch nach den Gefährten. Mandred hielt
erschrocken den Atem an. Ein einziges Mal in seinem

Leben hatte er ein ähnliches Licht gesehen, als er an
einem Sommernachmittag im klaren Wasser des Fjords
getaucht war. Deutlich erinnerte er sich daran, wie er aus
der Tiefe hinauf zur Sonne geblickt hatte und wie das

Wasser ihre Strahlen verändert hatte.

Noch immer wagte er nicht zu atmen. Ein

Schwindelgefühl ergriff ihn. Das Licht schien durch ihn
hindurchzufließen und ihn mit sich zu tragen.

Mandred hörte Stimmen.

»Nein, es geht ihm gut.«

Blinzelnd sah sich der Menschensohn um. Er lag im
hohen Gras. »Was ist mit mir?«

»Du bist plötzlich vom Pferd gefallen«, antwortete

Nuramon. »Aber es scheint, als hättest du dich nicht
verletzt.«

»Wo ist das Licht?« Mandred versuchte sich
aufzurichten. Er lag neben einem roten Zelt; das
wunderbare Licht aber, das aus dem Felsen geströmt
war, war verschwunden.

Nuramon half ihm auf.

»Du bist der erste Menschensohn, der dem Fest der

Silbernacht beiwohnt«, sagte Ollowain streng. »Ich hoffe,
du weißt diese besondere Gunst zu schätzen.«

»Schwertmeister?« Zwei Elfen in schimmernder

Rüstung traten an sie heran. »Die Königin wünscht dich
allein zu sehen.«

Farodin und Nuramon sahen einander erstaunt an.

»Sind wir in Ungnade gefallen?«, fragte Mandred
trocken.

»Es steht uns nicht zu, die Befehle der Königin zu
deuten.« Ohne ein weiteres Wort entfernten sich die

Elfenkrieger mit Ollowain.

»Wurde er eingeladen oder abgeführt?«, fragte Yilvina
verwundert.

»Meinst du, Emerelle weiß, wie spät er uns in

Aniscans zu Hilfe kam?«, fragte Mandred.

»Ich glaube, sie will sein Wort vor unserem hören«,
erwiderte Farodin. Diesmal tauschte er mit Nuramon
einen besorgten Blick.

Der Mond war zum Horizont gewandert, als die

Wachen zurückkehrten. Über eine Stunde hatte man sie
mit ihren Zweifeln allein gelassen, während die übrigen

Albenkinder im Lager ein ausgelassenes Fest feierten. Sie
folgten den beiden Kriegern zum safranfarbenen Zelt der

Königin. Es war größer als ein Langhaus, dachte

Mandred neidisch.

Als er nach seinen Gefährten eintreten wollte,
kreuzten die Wachen vor ihm die Speere. »Verzeih uns,

Menschensohn«, sagte einer von ihnen. »In dieser Nacht
ist es dir nicht erlaubt, die Königin zu sehen. Allein diesem Fest beizuwohnen ist mehr Ehre, als je einem
anderen Menschen zuteil wurde.«

Mandred wollte zu einer bissigen Antwort ansetzen,
als er aus dem Zelt deutlich die Stimme der Königin
vernahm. Ihr Schatten war durch das Zelttuch zu sehen.

Sie schien ihm größer als im Thronsaal, doch das musste
wohl am Licht liegen. »Ich freue mich, euch
wohlbehalten zu sehen.«

»Meine Königin, dein Wunsch ist erfüllt. Der Sohn

Noroelles ist tot.«

»Du weißt sehr wohl, was mein Wunsch war und dass
er nicht erfüllt wurde. Guillaume starb nicht durch deine

Hände und ebenso wenig durch die deiner Gefährten.

Also sage mir nicht, mein Wunsch wäre erfüllt!« Die

Stimme der Elfenkönigin war so kalt wie Mondlicht. Nie
zuvor hatte Mandred sie so reden hören. »Ihr könnt
weder ermessen, wie sehr ihr mich enttäuscht habt, noch
wie groß der Schaden ist, der aus euren Taten erwachsen
wird. Es ging nicht nur darum, dass Guillaume stirbt, sondern auch darum, wie er stirbt. Wage also nicht, mich nach Noroelle zu fragen! Euer Erfolg hätte Noroelles

Schuld tilgen können, so aber hat sich nichts geändert.«

Mandred traute seinen Ohren kaum. Was wollte

Emerelle? Guillaume war doch tot! Farodin und

Nuramon hatten es nicht verdient, so behandelt zu
werden. Am liebsten hätte er die beiden Wachen
niedergeschlagen, um ins Zelt zu gehen und ihr eine

Lektion in Gerechtigkeit zu erteilen.

»Herrin!«, entgegnete Nuramon trotzig. »Ich bedauere
allein, dass ich Guillaumes Tod nicht verhindern konnte.

Noroelles Sohn war nicht, was du in ihm sahst. Und
wenn er eine Schuld trug, dann allein die, geboren zu
sein.«

»Du hast gesehen, was seine Magie bewirken konnte,
und wolltest ihn hierher bringen! Gleich, was du sagst, er
bleibt der Sohn eines Devanthars. Und selbst im Tod ist er noch dessen Werkzeug. Du hattest eine ganze Nacht,
unbemerkt meinen Befehl auszuführen. In dieser Nacht
hast du das Geschick von Albenmark verändert. Dort
draußen in der Anderen Welt geschieht etwas … Ich
kann es nicht in meinem Wasserspiegel sehen, aber ich
spüre es. Der Devanthar … Er nutzt die Art, auf die

Noroelles Sohn gestorben ist, für seine Zwecke. Er hat
seine Rache an uns nicht aufgegeben. Wir müssen von
nun an auf der Hut sein. Niemand wird Albenmark mehr
verlassen. Und niemand wird hierher zurückkehren. Ich
habe Ollowain zum Wächter der Tore ernannt, denn er
hat sich als mein treuester Recke erwiesen. Ihr habt nun
die Erlaubnis zu gehen.«

Mandred war fassungslos. Wovor fürchtete die

Königin sich? Kein Menschenherrscher war so mächtig
wie sie, und doch ließ sie die Tore schließen, so als wäre

Albenmark eine Burg, die darauf wartete, belagert zu
werden.

ALAEN AIKHWITAN

Mandred ritt an der Seite Nuramons in einen großen

Wald hinein. Hier irgendwo sollte sich das Haus des

Elfen befinden. Farodin war bei seiner Familie. Er wollte
am Abend kommen, um mit ihnen zu beraten, was zu
tun blieb, da die Königin alle Weltentore bewachen ließ.

Nuramon wirkte niedergeschlagen. Das konnte Mandred
ihm gut nachfühlen, hatte ihm die Königin doch jede

Hoffnung
zunichte
gemacht,

Noroelle
jemals
wiederzusehen.

Der Wald war Mandred unheimlich. Er konnte sich
hier nicht orientieren, die Bäume schienen seine Sinne zu
verwirren. Je tiefer sie in den Wald eindrangen, desto
schwerer fiel es ihm einzuschätzen, in welche Richtung
sie ritten. Vielleicht lag es am Weg, den Nuramon wählte.

Mandred beobachtete seinen Gefährten; es kam ihm so
vor, als ließe der Elf sein Pferd den Weg wählen. Dieses
bewegte sich so zielstrebig durch den Wald, dass es
kaum die Richtung ändern musste. Offenbar kannte es
den Weg zu Nuramons Haus.

Es gab keine Hindernisse, die sie überwinden
mussten, und der Pfad verlief eben. Genau das mochte es
sein, was Mandred verwirrte. Von der Ferne hatte es so
ausgesehen, als ragte in der Mitte des Waldes ein mit

Bäumen bestandener Hügel auf. Längst hätten sie dessen

Ausläufer erreichen müssen. Aber rings herum gab es
nichts, das sich höher erhob als ein Ameisenhügel.

Vielleicht verwirrte ihn aber auch das vielfältige Leben, das ihn hier umgab: all die Vögel, all das Wild, das sich
nicht scheute, sie aus der Ferne zu beobachten, so als wollte es sehen, wie Nuramon heimkehrte.

Je tiefer sie in den Wald vordrangen, desto größer und
älter wurden die Bäume. Die Vielfalt der elfischen

Wälder überraschte Mandred immer wieder aufs Neue.

Hier stand Eiche neben Pappel, Birke neben Tanne und

Buche neben Weide.

Und alles harmonierte miteinander. Es schien fast so,
als wären die Bäume mit Absicht so gewachsen, dass sie
zu ihrem Nachbarn passten. Er musste an Aikhjarto
denken.

»Wie viele von diesen Bäumen sind so wie der alte

Atta Aikhjarto?«, fragte er den Elfen.

Nuramon sah ihn an, als hätte er mit allem gerechnet,
aber nicht mit dieser Frage.

»Sind die Bäume auch Albenkinder?«, setzte er nach
und überraschte Nuramon abermals.

»Aber ja!«, antwortete der Elf. »Nur die beseelten
natürlich. Doch in diesem Wald gibt es nicht mehr viele
von ihnen. Die Zeiten sind vorüber, da der große Alaen Aikhwitan Rat hielt.«

»Alaen Aikhwitan? Ist das ein Bruder von Atta

Aikhjarto?«

»So kannst du es sehen. Die Eichen sind die Ältesten.

Manche sagen, sie seien die ersten Albenkinder. Du wirst

Aikhwitan schon bald sehen.« Nuramon lächelte, und

Mandred konnte nicht entscheiden, ob es ein
schelmisches oder aber ein freundliches Lächeln war.

Gefühle in den Gesichtern von Elfen zu lesen fiel ihm
immer noch schwer.

Sie ritten an immer größeren Bäumen vorüber, und

Mandred fragte sich, wie mächtig wohl Alaen Aikhwitan
sein mochte. Wie weit mochte dessen Macht wohl
reichen? »Trugen all diese Bäume einmal eine Seele?«

»Ja. Sie gehörten zu einem großen Rat. Doch das ist
lange her. Und einzig Alaen Aikhwitan ist vom Rat übrig
geblieben. Die anderen beseelten Bäume sind viel
jünger.«

Ehrfürchtig sah Mandred sich um. Wenn die Bäume
einst einen Rat gebildet hatten, dann war der Wald nun wie eine leere Ratshalle, in der nur noch das Oberhaupt saß. Wie einsam musste sich Aikhwitan fühlen!

Das Geäst der Bäume über ihren Häuptern war dicht
verwoben, fast wie fein gewebter Stoff. Die Sonne blieb hinter dem hölzernen Dach verborgen; nur selten stach
ein Speer aus Licht hinab zum Boden. Die Stämme
wirkten wie Säulen, die Riesen erbaut hatten. Die
feierliche Stimmung schien Nuramons Trübsinn zu
vertreiben. Er wirkte gelöster.

Sie wichen einem mächtigen Baumstamm aus.

Mandred drehte sich im Sattel und blickte zurück. Es war
eine Tanne! In seiner Welt gab es nicht einmal Eichen, die
einen solchen Stamm hatten.

»Stimmt etwas nicht?«, fragte Nuramon lachend.

»Ganz schön groß, eure …« Mandred brach mitten im

Satz ab. Sie hatten den Rand einer Lichtung erreicht. In ihrer Mitte ragte eine riesige Eiche empor. Als gäbe es für
diesen Baumgiganten keine anderen Jahreszeiten als den

Frühling und den Sommer, trug er noch Blätter. Er war
so mächtig, dass der Schatten des Stammes bis zum
gegenüberliegenden Waldrand reichte.

Mandred hielt den Atem an. Der Stamm der Eiche war
so gewaltig wie eine Klippe. Er sah nicht aus wie ein Baum, sondern wie etwas, auf dem Bäume wuchsen.

Eine hölzerne Stiege klomm in weiten Windungen den

Stamm hinauf. Und dicht unter der Krone sah Mandred
ein einzelnes Fenster. Er stutzte. Dieses Fenster musste wirklich groß sein, auch wenn es sich im Vergleich zum

Stamm winzig ausnahm. »Du wohnst doch nicht etwa
da?«, fragte Mandred.

»Doch. Dort auf Alaen Aikhwitan wohne ich«,
antwortete Nuramon gelassen.

»Auf diesem Riesenbaum?«

»Ja.«

»Aber du sagtest, er sei beseelt.« Die Vorstellung, auf
etwas zu wohnen, das denken konnte, fand Mandred
sehr befremdlich. Da musste man sich ja wie der Floh im

Pelz eines Hundes fühlen!

»Er ist sehr gastfreundlich, das kann ich dir ver‐
sichern. Seit vielen Generationen lebt meine Familie
dort.«

Plötzlich senkte Nuramon den Blick. Er dachte gewiss
an die Schmach, die auf seiner Familie lag. Mandred
konnte das nicht verstehen. Die Wiedergeburt! Die

Menschen träumten davon, doch für Nuramon schien es
ein Fluch zu sein. Manche Albenkinder warteten wohl

Jahrtausende auf ihre Erlösung. Jahrtausende … Das war
leicht dahingesagt, doch Mandred merkte, dass er dieses

Wort nicht wirklich mit Inhalt füllen konnte. Eine so
gewaltige Lebensspanne war für einen Menschen nicht
vorstellbar. Den Elfen aber erlaubte sie, alles, was sie taten, bis zur Perfektion zu vollenden. Ob sie sich wohl an ihre früheren Leben erinnerten, wenn sie wiedergeboren wurden? Mandred dachte an das Fest vor zwei

Nächten. Sah es so aus, wenn ein Elf ins Mondlicht ging?

Es war wahrhaft schön und zugleich bedrückend
gewesen. Fremd. Was dort auf dem Hügel geschehen
war, war nicht für Menschenaugen bestimmt gewesen!

Sie stiegen aus dem Sattel und führten die Pferde der

Eiche entgegen. Mit jedem Schritt erschien der Baum

Mandred bedrohlicher. »Wer ist mächtiger, Aikhjarto
oder Aikhwitan?«, fragte er schließlich.

Nuramon schüttelte den Kopf. »Wie wichtig euch

Menschen die Macht ist! Aber ich schätze, du willst
wissen, wo dein Aikhjarto im Gefüge dieser Welt steht.

Nun, ich kann dir darauf nur sagen: Aikhjartos Macht
liegt in dem Weltentor, in seiner Weisheit und seiner

Freigebigkeit.« Er deutete voraus. »Die Macht Aikhwi‐
tans liegt in seiner Größe, seinem Wissen und seiner

Gastfreundschaft.«

Mandred war unzufrieden mit der Antwort. Diese

Elfen mussten immer über Umwege reden! Wollte

Nuramon damit sagen, dass man die beiden nicht
miteinander vergleichen konnte? Oder waren sie
einander ebenbürtig? Elendes Elfengeschwätz! Gab es bei
ihnen denn nie eine einfache Antwort?

Der Elf sprach weiter. »Du musst dir keine Sorgen
machen, Mandred. Schau, wie ruhig die Blätter sich im

Wind wiegen, wie geschickt sie mit dem Licht spielen!

Schau dir die Rinde an! Die Furchen sind so breit und tief, dass ich als Kind mit meinen Händen hineinge-griffen habe und sogar meine Füße dort Halt fanden. Ich
bin daran von hier unten bis hinauf ins Haus geklettert.

Er mag in seiner Größe bedrohlich wirken, aber der alte

Aikhwitan hat eine gute Seele.«

Mandred musterte den Baum genauer, sah die Blätter,
von denen Nuramon gesprochen hatte, und das ge‐
dämpfte Licht. Dort oben wirkte es tatsächlich friedlich.

Sie erreichten den Aufgang, der aus hellem Holz
gezimmert war. Hier sattelten sie die Pferde ab. Und

Mandred fragte sich, wo der Stall für die Tiere war.

Selbst die Königin hatte einen Stall auf ihrer Burg gehabt.

Nuramon machte keine Anstalten, die Pferde irgendwo
hinzuführen. Er befreite die Tiere vom Zaumzeug und
legte es zu den Sätteln an den Stamm der Eiche. »Die
laufen schon nicht fort«, sagte er dann. »Lass uns
hinaufgehen.«

Nuramons Pferd war treu, aber Mandreds Stute hatte
ihm die Grobheiten der letzten Monde gewiss noch nicht
verziehen. Es wäre zu schade, sie zu verlieren!

Widerstrebend folgte er dem Elfen.

Nachdem sie auf der Stiege zum ersten Mal den
mächtigen Stamm umrundet hatten, blickte Mandred
nach oben. Es lag noch ein weites Stück Weg vor ihnen.

Was machte Nuramon, wenn er mal betrunken nach

Hause kam? Schlief er dann unten bei den Wurzeln?

Andererseits hatte er seinen Freund noch nie betrunken
erlebt. Im Gegensatz zu Aigilaos verstanden die Elfen
einfach nichts vom Feiern und Saufen. Mandred fragte
sich, wozu sie überhaupt feierten.

Um sich zu vergewissern, ob es stabil war, rüttelte der

Jarl an dem Geländer der Treppe. Gute Zimmermanns‐
arbeit! Daran konnte man sich immerhin festhalten,
wenn einem der Schädel brummte.

Nuramon lief mit federnden Schritten voraus.

»Komm! Das musst du dir ansehen!«

Mandred folgte dem Elfen. Sein Atem ging schwer.

Verrückt, auf so einem Baum zu wohnen! Vernünftige

Leute mussten nur einen Schritt tun, um über die

Schwelle in ihr Heim zu gelangen. Verfluchte Kletterei!

Inzwischen waren sie so hoch, dass sie über die

Baumkronen hinweg blicken konnten. Nuramon deutete
auf verschneite Berggipfel am Horizont. »Das sind die

Ioliden. Dort lebten einst die Kinder der Dunkelalben.«

Mandred gefiel der Klang des Namens nicht. Dunkel‐
alben! Und deren Kinder! Das mussten die legendären

Dunkelelfen sein, von denen man sich in seiner Welt
schlimme Geschichten erzählte. Es hieß, sie zerrten die

Menschen in Felsspalten, um dort ihr Fleisch zu fressen.

Bei Nacht konnte man sie nicht sehen, weil ihre Haut so
schwarz war wie die Finsternis. Mit diesen Wesen wollte

Mandred nichts zu tun haben, und es wunderte ihn, dass

Nuramon so seelenruhig von ihnen sprach. Der Elf war
mutiger, als er zugeben mochte.

Schweigend legten sie den Rest des Weges zurück und
hielten vor dem Eingang zum Haus an. Von hier aus
konnte man bis zur Burg der Königin und über das
umliegende Land blicken. Irgendwo jenseits der Burg
musste die Shalyn Falah und dahinter das Weltentor
liegen. Alles andere war Mandred fremd. Gewiss hatte
kein Mensch je das ganze Land erkundet, das hier vor
ihnen lag. Seitdem sie Firnstayn verlassen hatten, hatte Mandred darüber nachgedacht, was er als Gestrandeter
im Elfenreich anfangen sollte. Was blieb ihm hier zu tun,
was ein Elf nicht unendlich viel besser zu tun vermochte?

Er musste an Aigilaos denken. Würde er doch noch
leben! Mit ihm durch die Wälder zu streifen, zu jagen
und zu trinken, sich gegenseitig erfundene Heldentaten
zu erzählen und feine Elfendamen bei Hof mit derben

Komplimenten zu verschrecken… Das wäre ein Leben
gewesen! Mandred lächelte stumm in sich hinein. Er
vermisste den Kentauren. Und er wäre ihm der beste
aller Gefährten gewesen! Mandred war entschlossen,
seine Blutfehde mit dem Devanthar zu Ende zu führen.

Er wusste nicht, wo er mit seiner Suche beginnen sollte.

Und er wusste auch nicht, wie er Albenmark verlassen
sollte, nachdem Emerelle nun die Tore bewachen ließ.

Aber er würde einen Weg finden! Das war er Aigilaos
schuldig … Und Freya!

Nuramon schob die runde Tür auf, die weder
verschlossen noch verriegelt schien. Offenbar hatten die

Albenkinder keine Angst vor Räubern. Der Elf zögerte
einzutreten. »Die Andere Welt hat mir den Sinn für die Zeit verwirrt«, sagte er. »Mir ist, als wären nicht Jahre, sondern Jahrhunderte vergangen.«

»Es ist nicht die Zeit, sondern das Schicksal.«

Nuramon stutzte. »Was hast du da gesagt?«

»Das sind nicht meine Worte«, entgegnete Mandred
verlegen. »Ein Priester des Luth sprach sie einst. Er sagte:

Die Zeit mag lang erscheinen, wenn das Schicksal sich vielfältig zeigt.«

»Das sind die Worte eines klugen Mannes, und es ist
ein Zeichen von Weisheit, sie im Gedächtnis zu be‐
halten.«

Mandred war zufrieden. Endlich erhielt er mal ein
wenig Anerkennung abseits von Kraft und Kampf.

»Komm, sei Gast in meinem Haus.« Der Elf deutete
mit einer einladenden Geste ins Innere des Baumes.

Mandred trat ein. Ihm fiel sogleich der besondere Duft
von Nuramons Heim auf. Es roch nach frischen Nüssen
und Blättern. Die Wände des Hauses und auch die Tür
bestanden aus demselben Holz wie die Stiege, auf der sie
heraufgekommen waren. Das Licht, das durch das Laub
gedämpft durch die Fenster drang, verteilte sich so gut, dass zwar an manchen Stellen ein wenig Schatten
herrschte, es aber nirgendwo völlig dunkel war.

Mandred sah rotbraune Barinsteine in den Wänden. Sie
erinnerten ihn an die Jagdzimmer auf der Burg der

Königin und daran, wie sie bei Nacht zu glühen
begonnen hatten. Welche Kostbarkeit wäre auch nur ein
einziger dieser Steine in der Menschenwelt!

Ein kühler Hauch durchwehte den Raum, und auf
dem Boden waren einige Blätter der Eiche zu sehen.

Doch das Laub war nicht verwelkt, sondern lebte, so als
wäre es auch jetzt noch Teil des Baumes. Mandred
schaute sich um und fragte sich, warum man bei all den

Öffnungen keine Zugluft im Haus spürte.

Die Möbel waren eher schlicht gehalten und fügten
sich in die Atmosphäre des Zimmers ein. Hier gab es
nichts Überflüssiges, und gerade das ließ es schön
erscheinen. Nichts wirkte zerbrechlich, sondern alles war
so robust wie die Eiche selbst.

Eine Holztreppe wand sich in die oberen Stockwerke,
die von draußen wegen des dichten Blätterwerks nicht zu
sehen gewesen waren. Dieses Geschoss lag so, dass der

Stamm der Eiche teilweise ausgehöhlt war. Mandred
fragte sich, wieso Alaen Aikhwitan dem zugestimmt
hatte. Was mochten Nuramons Vorfahren für Helden‐
taten vollbracht haben, um zu dieser Ehre gelangt zu
sein? Die abgerundeten Decken gingen so sanft in die

Wände über, dass es schien, als wäre das Holz

Aikhwitans mit dem helleren der Wände und des Bodens
verschmolzen. »Von welchem Baum stammt dieses helle

Holz?«, fragte Mandred.

Nuramon legte sein Gepäck auf einer Bank ab. »Das ist
das Holz der Ceren.«

»Ist das eine Baumart?«

»Meine Mutter sagte, es sei eine Birke gewesen. In
jener Nacht vor der Elfenjagd erfuhr ich, dass ihr Name Ceren war. Sie muss unter den Bäumen eine Legende
sein.«

»Hm. Wird mich Aikhwitan hier dulden? Gewiss hat
noch kein Mensch seinen Fuß in dein Haus gesetzt.«

Nuramon lächelte. »Du hast es doch bis hierher
geschafft. Und fühlst du dich nun etwa unwohl?«

Das konnte Mandred nicht behaupten. Er fühlte sich
sicher und geborgen. Noch einmal schaute er sich um.

»Und hier wohnt niemand sonst? Dein Haus sieht nicht
so aus, als ob es über dreißig Jahre lang niemand mehr betreten hätte.«

Nuramon machte ein verständnisloses Gesicht. »Wie
meinst du das?«

»Ich sehe keinen Staub, keinen Schmutz. Nur diese

Blätter da am Boden. Aber irgendwie scheint es, als
gehörten sie hierher.«

»Es ist noch so, wie ich es verlassen habe.«

Diese Elfen hatten ein einfaches Leben. Vermutlich
kümmerte sich der Baum darum, dass es sauber blieb,
und Nuramon hatte nicht einmal darüber nachgedacht.

Während Nuramon mit seinen Sachen nach oben ging,
schaute Mandred sich in den angrenzenden Zimmern
um. Obwohl er noch nie hier gewesen war, kam ihm das

Haus vertraut vor. Vielleicht war es, weil er Nuramon
kannte und dessen Heim zu ihm passte.

In der Mitte des Baumhauses befand sich ein großer

Raum mit einem langen Esstisch. Welch eine

Verschwendung!, dachte Mandred. Der Tisch war viel zu
groß für einen einzigen Bewohner. Dann erinnerte er sich
daran, dass Nuramon von seiner Familie gesprochen
hatte. Einst hatte vielleicht seine ganze Sippe hier gelebt.

An diesem Tisch fanden leicht zwölf Leute Platz. Es
musste niederschmetternd sein, allein mit seinen

Erinnerungen in einem solchen Haus zu wohnen.

Mandred wurde sich bewusst, dass dies der Grund war,
warum er nicht mehr in Firnstayn leben wollte. Dort
allein mit seinen Erinnerungen an Freya zu sein, das
wäre nichts für ihn. So sehr er Alfadas liebte, er könnte dort nicht mehr glücklich sein.

Mandred war müde und setzte sich in einem Nachbar‐
zimmer an ein Fenster, an dem ein schweres Kissen einen
hervorragenden Ruheplatz bot. Von hier aus konnte er
bis zum Gebirge blicken. Es wirkte jetzt weniger
bedrohlich als eben noch, da Nuramon von den

Dunkelalben und deren Kindern gesprochen hatte. Hatte
er nicht gesagt, sie hätten dort einst gelebt? Was wohl aus den Kindern der Dunkelalben geworden war? Während

Mandred darüber nachdachte, sank er in einen ruhigen

Schlaf …

Er träumte von einer Männerstimme im Wind, die zu
ihm flüsterte. »Zeit, mein Schweigen zu brechen. Erzähle
mir, was dir geschah!«

Und Mandred berichtete der Traumstimme von dem

Manneber und seinem Versagen im Eis, von seiner

Rettung durch Aikhjarto, von der Elfenjagd, von seinem

Sohn und der Suche nach Noroelles Kind.

Als Mandred geendet hatte, wartete er auf ein weiteres

Flüstern im Wind. Doch die Stimme schwieg, und der

Wind verflog.

Mit einem Mal schreckte er auf. Er schaute hinaus. Es
war dunkel geworden. Der Wind bewegte sanft die Äste
und Blätter.

Mandred gähnte und streckte sich. Er hatte das

Gefühl, nur kurz eingenickt zu sein. Tatsächlich aber
musste er einige Stunden geschlafen haben, denn es war

Nacht. Er schaute sich um. Die Barinsteine spendeten
warmes Licht. Dann bemerkte er einen Duft. Fleisch! Er
sprang auf und ging nach nebenan zum Esstisch. Dort
lag rohes Gemüse, das offensichtlich frisch geerntet war.

Durch die offene Tür zur Küche konnte er Nuramon
sehen, wie er vor dem Steinofen stand und irgendetwas
hineinschob. Mandred war erstaunt. Nicht nur, dass

Alaen Aikhwitan es duldete, dass Nuramon in ihm lebte,
er ließ es sogar zu, dass hier ein Feuer gemacht wurde!

Wie es schien, machte es der Eiche nichts aus.

Da wandte sich der Elf um und trat zu Mandred ins

Zimmer. »Endlich bist du wach. Mir war gar nicht
aufgefallen, wie erschöpft du warst. Ich war in der

Zwischenzeit draußen im Wald und habe gejagt.« Der Elf
nahm das Gemüse vom Tisch.

Mandred schämte sich. Er hatte die Jagd verpasst und
faul herumgelegen und geschlafen. »Der Platz am

Fenster ist einfach zu gemütlich, um dort wach zu
bleiben.«

Nuramon lachte. »An dem Fenster hat meine Mutter
oft gesessen und mit Aikhwitan gesprochen.«

Beklommen sah der Jarl zurück. Die Vorstellung, dass
ein Geist während seines Schlafs in ihm gewesen war,
erschreckte ihn. »Mir war so, als hätte ich eine Stimme gehört.« Er erzählte dem Elfen, was geschehen war.

Nuramon ließ das Messer fallen, mit dem er das

Gemüse geputzt hatte. Er wirkte überrascht und auch ein
wenig beleidigt. »Da verbringe ich mein ganzes Leben
hier, und Aikhwitan spricht nicht ein Wort zu mir. Ein Mensch aber kommt zufällig des Weges, und schon
plaudert er mit ihm.« Er schüttelte den Kopf. »Verzeih!

Natürlich spricht er mit dir. Immerhin hat Aikhjarto dich
gerettet. Das muss er gespürt haben.«

Mandred fühlte sich unwohl. Er hatte nicht um die

Gunst eines Baumes gebeten und hatte Nuramon nicht
beleidigen wollen. Bäume! Wer hätte gedacht, dass sie so
versponnen sein konnten. Gut, dass sie in seiner Welt
schwiegen! Er packte Nuramon am Arm. »Komm!

Vielleicht spricht er auch zu dir.«

Sie gingen zum Fenster und lauschten. Doch im

Rauschen der Blätter war nichts zu hören. Das Flüstern
kehrte nicht zurück. Und zuletzt zweifelte Mandred
daran, ob er die Stimme wirklich gehört hatte oder ob es
nicht doch ein Traum gewesen war.

»Ich kann ihn hier überall spüren, aber mehr nicht!«,
sagte Nuramon. Der Elf gab sich Mühe, seine Ent‐
täuschung zu überspielen, doch es gelang ihm nicht.

»Lass uns das Essen machen.«

In der Küche angekommen, sah Mandred die Quelle
des Duftes. Da brieten einige Stücke Fleisch vor sich hin.

Er war erstaunt, wie rasch Nuramon das Fleisch
vorbereitet hatte. Nirgendwo hier in der Küche waren

Reste von Eingeweiden, Blut oder die Haut zu sehen. So
war es unmöglich zu erraten, von welchem Tier das

Fleisch stammte, das da vor sich hin brutzelte. Es war hell wie Geflügel. Beim Anblick lief Mandred das Wasser
im Mund zusammen. »Was ist das?«, fragte er Nuramon
schließlich.

»Das ist Gelgerok«, antwortete der Elf.

Mandred war neugierig. Die Elfen hatten während
ihrer Suche nach Noroelles Sohn oft von Gelgeroks
erzählt und sie ausführlich beschrieben, aber Mandred
konnte sich noch immer nicht vorstellen, wie solch ein

Tier aussehen sollte. »Liegt sein Kadaver noch in der

Nähe? Kann ich ihn mir ansehen?«

»Das tut mir Leid, Mandred. Ich habe ihn erlegt und
das, was ich nicht brauche, Gilomern überlassen.«

»Gilomern? Wer ist das?«

»Er lebt hier in den Wäldern und ist ein Jäger, holt sich
aber auch gern das, was andere zurückgelassen haben.«

»Ist er auch ein Elf?«

»Ja.«

»Und ist er ein Freund?«

»Nein. Gilomern macht sich nicht viel aus

Freundschaft. Aber es ist üblich, dass wir ihm seinen Teil
überlassen. Er hat sich den Gelgerok gewiss schon geholt.

Mach dir keine Gedanken. Früher oder später wirst du
noch einen Gelgerok zu Gesicht bekommen.«

Nuramon machte sich daran, das Gemüse zu
schneiden. »Mandred, wie wäre es, wenn du die Soße
zum Fleisch bereitest? Ich habe die Kräuter schon
geschnitten, und die Gewürze sind dort. Am besten
nimmst du den Bratensaft aus der Fleischpfanne und
mischst alles nach deinem Geschmack.«

Mandred war erstaunt, welches Vertrauen der Elf in
ihn setzte. Hier war er, Mandred Torgridson, der Jarl von

Firnstayn und Bezwinger des Mannebers! Und er sollte
kochen! Wenn das die Leute im Fjordland wüssten! Dann
würde man sich bald nicht mehr von Mandred dem Jarl
erzählen, sondern ein Trinklied von Mandred dem Koch
singen. Was hatte Nuramon auf der Suche nach

Guillaume oft gesagt: Du wirst noch einen Menschen aus mir machen. Wenn Mandred sich nicht vorsah, dann würden Nuramon und Farodin noch einen Elfen aus ihm machen, und er würde am Ende gar Gefallen am Kochen
finden.

Zögernd tat er, was Nuramon ihm aufgetragen hatte,
und war kurz darauf überrascht, wie gut die Soße
schmeckte. Nebenher hatte er aufgepasst, dass das

Fleisch nicht anbrannte, und sogar das Brot aus dem

Ofen geholt. Und als Nuramon von der Soße kostete und
sie für köstlich erklärte, konnte Mandred seinen Stolz
nicht verbergen. Selbstverständlich war sie köstlich!

Während Nuramon und er die Speisen auf den Tisch
auftrugen, traf Farodin ein. Er hatte Gepäck dabei und
legte es auf einem der vielen leeren Stühle ab. »Wie es scheint, komme ich keinen Augenblick zu spät.« Er
schien gute Laune zu haben und großen Hunger.

»Endlich wieder etwas Richtiges zu essen«, sagte

Mandred. Das, was sie hier auftischten, waren nicht die kleinen Portionen, die sie ihm in der Burg gereicht
hatten. Nuramon hatte reichlich Gemüse und Fleisch
herangeschafft. Jetzt konnte es Mandred nicht schnell
genug gehen, bis sie sich endlich an den Tisch setzten.

Beim Essen behielt Mandred Farodin im Auge. Was
würde der Elf wohl zu seiner Soße sagen? Bisher hatten sie nicht darüber gesprochen, doch das würde er gleich
ändern. Mandred wandte sich an Nuramon. »Dieses

Fleisch ist wirklich lecker. Und selbst das Grünzeug
schmeckt.« Er schaute zu Farodin. »Stimmt doch, oder?«

Farodin nickte höflich und sagte zu Nuramon:

»Noroelle hat immer mit großer Anerkennung von
deiner Kochkunst gesprochen. Auch ich habe sie auf der

Reise zu schätzen gelernt. Das Essen ist vorzüglich,
besonders diese Soße hier.«

Mandred tauschte einen verschwörerischen Blick mit

Nuramon, dann lehnte er sich zurück und fragte:

»Kannst du ein Geheimnis für dich behalten?«

»Selbstverständlich«, antwortete Farodin und steckte
sich ein kleines Stück Fleisch in den Mund.

»Die Soße habe ich gemacht«, sagte er genüsslich.

Farodin stockte, kaute dann aber langsam weiter. Als
er geschluckt hatte, lächelte er verschwörerisch: »Ihr
wollt mich auf den Arm nehmen.«

»Nicht im Mindesten«, erklärte Nuramon.

»Nun, Mandred. Ein großes Kompliment an dich«,
sagte Farodin anerkennend.

Mandred war stolz. Wenn man die Elfen überraschte,
kamen ihre wahren Urteile an den Tag. »Aber du musst
mir versprechen, dass du niemandem davon erzählst,
dass Mandred Torgridson am Herd gestanden hat!«

»Ich verspreche es dir, wenn du mir versprichst,
niemandem zu sagen, dass ich nicht zwischen der

Kochkunst eines Menschen und der eines Elfen zu
unterscheiden weiß.«

Das war ein gerechter Tausch. Damit konnte Mandred
leben.

Sie hatten bald zu Ende gegessen, und Mandred sah es
als Ehre an, dass sie ihm die meisten Stücke Fleisch
überlassen hatten. Das war Gastfreundschaft!

Sie gingen in ein großes Nebenzimmer, dessen Boden
aus kleinen Steinplatten bestand. In der Mitte des

Raumes war ein Mosaik aus Edelsteinen eingelassen, das
einen Elfen zeigte, der sich gegen einen Troll wehrte.

Dies schien der Ort zu sein, an dem Nuramons Familie
früher Kriegsrat gehalten hatte.

Farodin stellte sich ans breite Fenster, von dem aus
man über das Land blicken und in der Ferne die Lichter
von Emerelles Burg sehen konnte. Nuramon lehnte sich
nahe der Tür gegen die Wand und starrte auf das

Mosaik, während Mandred sich davorstellte. Unruhe
hatte ihn gepackt. Am liebsten wäre er auf und ab
gegangen.

Die heitere Stimmung, die beim Essen noch geherrscht
hatte, war verflogen. Farodin wandte ihnen den Rücken
zu. Man musste kein Priester des Luth sein, um zu
wissen, worüber die Elfen nachdachten. Obwohl sie

Albenmark nicht mehr verlassen durften, suchten sie
verzweifelt nach einer Möglichkeit, ihre Geliebte zu
retten. Das lange Schweigen zeigte, wie schwierig die

Lage war.

Plötzlich schaute Nuramon ihn an. »Ich möchte dich
schon seit Tagen etwas fragen, Mandred. Bitte verzeih
mir, wenn ich so direkt bin. Aber warum bist du nicht in

Firnstayn geblieben?«

»Weil dort jetzt der Platz meines Sohnes ist«,
antwortete er, ohne zu zögern. »Manchmal müssen Väter
ihren Söhnen ihr Erbe früh hinterlassen. Wäre ich nicht in
der Eishöhle gefangen gewesen, wäre ich jetzt ein alter Mann. Meine Zeit in Firnstayn ist vorbei. Es war eine

Frage der Gerechtigkeit, zu gehen und Alfadas so die

Möglichkeit zu geben, der Jarl zu werden, wenn er sich in
den Augen der Dorfgemeinschaft bewährt.«

»Du bist ein Krieger, Mandred. Ist es dir genug, der

Vater eines Jarls zu sein? Ist das alles, was du noch erreichen willst?«

Mandred sah den Elfen verwundert an. Wollte

Nuramon ihn beleidigen? Natürlich war das nicht genug!

»Ich werde den Manneber … ich meine den Devanthar
aufspüren. Er hat mir das Leben geraubt, das ich hätte leben sollen. Dafür werde ich ihn töten. Durch seine

Taten habe ich meine Frau verloren …« Er biss sich auf die Lippe, als die Gefühle ihn zu überwältigen drohten.

»Und ich möchte euch helfen … Nichts und niemand
kann Freya mehr zurückbringen. Aber ihr beiden, ihr
könnt eure Liebe noch zurückgewinnen.«

»Diese Zuversicht aus dem Munde eines Menschen zu
hören!«, sagte Farodin zynisch. »Die Königin lässt die

Grenzen bewachen. Selbst du kannst nicht mehr in deine

Welt zurückkehren.« Der Elf wandte sich nicht einmal zu
ihnen um, während er sprach.

»Farodin hat Recht«, sagte Nuramon. »Die Königin
mag die Tore viele hundert Jahre geschlossen halten.

Vielleicht siehst du deine Heimat nie wieder.«

»Ich habe mit meiner Heimat abgeschlossen. Zerbrecht
euch also nicht für mich den Kopf. Denkt lieber daran, wie wir Noroelle retten können.«

Nuramon senkte den Blick. »Jedenfalls können wir
von der Königin keine Hilfe erwarten. Jede Hoffnung, sie
umzustimmen, ist dahin.«

»Was genau hat die Königin mit Noroelle getan?«,
fragte Mandred. »Ich habe nie begriffen, was mit ihr
geschehen ist. Erklärt es mir, dann werde ich vielleicht eine größere Hilfe sein.«

Farodin schnaubte verächtlich.

Nuramon aber blieb freundlich. »Die Königin hat sie
in die Andere Welt geführt, um sie dann von dort aus in
die Zerbrochene Welt zu verbannen.«

»Und was ist die Zerbrochene Welt?« Mandred hatte
die Elfen auf der Suche nach Guillaume einige Male
davon reden hören, konnte sich aber bis heute kein Bild
davon machen. »Wie kann eine Welt zerbrechen? Ich
meine … eine Welt ist kein Tonkrug.«

»Die Zerbrochene Welt ist ein altes Schlachtfeld«,
sagte nun Farodin. »Es ist der Ort, an dem die Alben
gegen die Devanthar gekämpft und sie vernichtet haben.

Während jenes Krieges wurde die Welt auseinander
gerissen. Es gibt nur noch wenige Tore, die von hier oder
aber aus der Welt der Menschen dorthin führen. Diese

Welt liegt zwischen der unseren und der deinen; stell sie
dir vor als einige wenige Inseln in einem Meer aus

Nichts. Sie ist jetzt bedeutungslos, sodass wir deine Welt
als die Andere Welt bezeichnen, gerade so als existierte die Zerbrochene Welt nicht mehr. Der Weg zu Noroelle
führt uns zunächst in deine Welt, Mandred. Dort müssen
wir nach dem Tor suchen, von dem aus wir zu jener Insel
im Nichts gelangen, auf der Noroelle gefangen ist. Wenn
wir es gefunden haben, dann müssen wir den Zauber der

Königin brechen. Emerelle war im Grunde unsere einzige

Hoffnung. Ich fürchte, gegen ihren Willen werden wir

Noroelle niemals aus der Gefangenschaft befreien
können. Es ist aussichtslos.«

Nuramon machte einige Schritte auf Farodin zu. Seine

Worte schienen ihn zu verärgern. »Nichts ist aussichtslos!

Nur weil wir keinen Weg sehen, heißt das nicht, dass es
keinen gibt. Die Frage ist, wie weit wir gehen, um unser

Ziel zu erreichen.«

Farodin wandte sich um und blickte Nuramon an.

Seine Miene war eisig. »Du weißt, wie weit ich gehen
würde.«

»Würdest du es auch tun, wenn du nie wieder zu
deiner Familie könntest, weil du eine unendliche

Schmach auf dich gezogen hättest; wenn auch du
verbannt würdest, falls die Königin dich noch einmal zu

Gesicht bekäme; und wenn Noroelle sich von dir
abwenden würde, wegen deiner Taten? Würdest du all
das hinnehmen, um sie zu retten?«

Ein seltsam abgründiges Lächeln huschte über

Farodins Antlitz, ohne dass Mandred in Nuramons

Worten einen Grund dafür finden konnte. »Ich würde es
ohne zu zögern tun.«

»Dann lass uns nicht über die Verbote der Königin
nachdenken, sondern einfach über das, was getan
werden muss.«

»Ich werde euch begleiten, wohin der Weg auch
führt«, sagte Mandred. »Ich habe noch eine Schuld zu
begleichen. Mindestens eine.« Wäre er nie in die

Elfenwelt gekommen, dann wäre Noroelle heute noch bei
ihren Liebsten. Der Manneber hatte ihn als Köder
benutzt, um die Elfenjagd in die Welt der Menschen zu
locken. Warum das für den Devanthar wichtig war, hatte
er nicht begriffen. Ging es ihm schlichtweg darum, ein
paar Elfen zu töten und Emerelle zu zeigen, dass ein

Devanthar den Krieg mit den Alben überlebt hatte? Oder
verfolgte er in Wahrheit einen viel tiefgründigeren Plan?

Und warum hatte er Guillaume gezeugt? Im Gegensatz
zu Emerelle konnte Mandred nicht erkennen, welche

Gefahr noch aus dem toten Dämonenkind erwachsen
sollte. Ganz gleich, was letztlich die Ziele des Devanthars
sein mochten, eines war gewiss: Mandred hatte dem

Übel Zutritt zur Welt der Elfen verschafft, und er musste
seinen Teil dazu beitragen, dass der Schaden wieder
ausgeglichen wurde. Viel schwerer aber wog seine
zweite Schuld. Mit seinem Versprechen gegen Emerelle
hatte er Freya getötet. Und auch dieses Versprechen
wurde nur wegen des Mannebers gegeben. Sein Weib
hatte ihn zu Recht verflucht! »Welchen Weg auch immer
ihr beschreiten werdet, Mandred Torgridson wird an
eurer Seite sein.«

»Aber wie sollen wir in die Andere Welt gelangen?«,
fragte Farodin.

Der Jarl ballte die Faust. Es war doch offensichtlich,
gegen wen man sich zuerst wenden musste! »Wenn ihr
bereit seid, euch der Königin zu widersetzen, dann
sollten wir uns einen Weg in die Andere Welt
erkämpfen.«

Farodin winkte mit einer eleganten Geste ab. »Nein,

Mandred. Was die Königin bewachen lässt, das ist sicher.

Die Tore stehen uns nicht offen.«

»Wenn die Tür zu ist, dann müssen wir eben mit dem

Kopf durch die Wand!«

Farodin schmunzelte. »Bei diesen Wänden wird nicht einmal dein Schädel etwas ausrichten, Menschensohn.«

»Wartet!« Nuramons Augen glänzten. »Durch die

Wand! Das ist ein guter Einfall. Das ist geradezu genial

… Mit dem Kopf durch die Wand!«

Mandred verstand nicht, was den Elfen so außer sich
brachte. Farodin hatte schon Recht. Diese Tore waren
nicht das, was ein Mensch unter einem Tor verstand.

Und es gab auch keine Wände.

Nuramon aber lachte. »Wir sind blind! Wir brauchen
einen Menschen, der uns die Augen für unsere eigene

Welt öffnet!«

»Wovon redest du?«, fragte Farodin.

»Es ist doch offensichtlich! Wir werden jenen Weg in
die Andere Welt nehmen, den Noroelle gewählt hat. Wir
werden uns nicht um die bewachten Tore kümmern,
sondern uns selbst ein Tor schaffen.«

»Nuramon, du überschätzt dich«, erwiderte Farodin
gereizt. »Das ist mit Abstand das Dümmste, was ich je
von dir gehört habe. Wir haben nicht die magischen

Fähigkeiten Noroelles.«

Mandred war da anderer Meinung. »Natürlich ist

Nuramon ein großer Zauberer«, protestierte er
entschieden. »Gerade du solltest es wissen. Du warst
nicht mehr als ein Stück rohes Fleisch in der Eishöhle …

Nuramon hat dich vor dem sicheren Tod bewahrt. Wenn
das keine Zaubermacht ist, dann weiß ich nicht, was man

Magie nennen will.«

»Nur weil ein Pferd Hufeisen trägt, ist es noch lange
kein Schmied!«

»Was haben Pferde damit zu tun?«, polterte Mandred
los.

»Ich erkläre es gern für Menschen … Alfadas ist ein
vortrefflicher Krieger, das steht außer Frage. Ollowain
hat ihn zu einem Meister im Schwertkampf gemacht.

Aber wie gut ist er mit der Axt, Mandred?«

Der Jarl begriff. »Allenfalls mittelmäßig«, antwortete
er zerknirscht.

»Und so ist es auch mit Nuramon. Ich stehe tief in
seiner Schuld, weil er mich geheilt hat, nicht nur in der Eishöhle, sondern auch nachdem wir Aniscans verlassen
haben. Ich will seine Fähigkeiten keinesfalls in Abrede
stellen, aber ein Tor zu öffnen ist einfach etwas anderes!

Die Grenze zwischen zwei Welten zu durchdringen …

das ist große Magie.«

»Ich habe gesehen, wie Nuramon an der Grenze
zwischen Leben und Tod um dich kämpfte und dich ins

Leben geholt hat. Welche Grenze könnte unüberwind‐
licher sein als diese?«

Die beiden Elfen sahen einander verblüfft an. Es war
offensichtlich, dass sie die Dinge noch nie von dieser

Warte aus betrachtet hatten.

Nuramon wirkte ein wenig verlegen. Schließlich
ergriff er das Wort. »Was haben dir deine Eltern als Kind
über die Albenpfade erzählt?«, fragte er Farodin.

Der Elf zögerte, ehe er antwortete. »Sie erzählten mir,
dass sie unsere Welt durchziehen und sie mit anderen

Welten verbinden.«

»So wie die Albensterne!«, warf Mandred ein und
sorgte erneut für erstaunte Elfenmienen.

»Woher weißt du das?«, fragte Farodin.

»Vanna erzählte mir auf dem Weg zur Höhle des Luth
davon. Das habe ich nicht vergessen. Aber was genau hat
es mit den Pfaden auf sich?«

»Es heißt, die Alben wären entlang dieser Pfade
gereist. An den Toren, die wir auch die großen Alben‐
sterne nennen, kreuzen sich sieben dieser Wege.«

»Und nun denke darüber nach, was Mandred in seiner
genialen Einfachheit gesagt hat«, drängte Nuramon
seinen Gefährten.

Mandred wusste nicht, ob er die Worte Nuramons als

Lob oder als Beleidigung auffassen sollte.

Farodin blickte ihn an. »Wenn die großen Albensterne
die Tore sind, was sind dann die Wände? Das ist die

Frage.«

Mandred
wusste
nicht,
worauf
die

Elfen
hinauswollten. Er hatte das Gefühl, dass Farodin eine

Antwort von ihm erwartete. Auch Nuramon sah ihn
fragend an. »Die Albenpfade, die zum Tor führen?«

»Nicht ganz«, meinte Farodin.

Nuramon gab die Antwort. »Die kleineren Alben‐
sterne sind es. Jene, die kein sicheres Tor hervorbringen.

Man kann dort magische Tore erschaffen und in die

Andere Welt übertreten.«

Farodin wirkte sichtlich beunruhigt. »Du hast mich
gefragt, was meine Eltern mir über die Albenpfade
erzählt haben. Nun will ich dir auch sagen, was sie mir über die Albensterne berichteten. Sie sagten, wer mit

Gewalt oder Unwissenheit den Übertritt wage, der könne
ein Opfer von Zeit und Raum werden und auf immer
verloren gehen. Noroelle ist eine große Zauberin. Sie
wusste, was sie tat. Wir aber sind im Vergleich zu ihr Kinder. Du magst ein außergewöhnlich begabter Heiler
sein, aber diese Spielart der Magie ist dir so fremd wie mir.«

»Du willst also aufgeben«, hielt Nuramon dagegen.

»Nein. Das könnte ich nicht. Diese Suche ist mein

Leben, mehr als ihr ahnt. Schaut!« Farodin holte ein
kleines Silberfläschchen und ein Tuch hervor. Das Tuch
breitete er auf dem Tisch aus, dann öffnete er vorsichtig
das Fläschchen und schüttete den Inhalt auf das Tuch.

»Hier könnt ihr sehen, wie groß unsere Hoffnung ist.«

In dem Seidentuch lag ein winziges Häufchen Sand.

»Ist das etwa …«, begann Nuramon, sprach aber nicht
weiter.

Farodin nickte. »Nachdem wir von Noroelles Schicksal
erfuhren, habe ich mich in die Gewandkammer der

Königin geschlichen und dort drei Sandkörner gefunden.

Es heißt, wenn man jedes Sandkorn wiederfindet, dann
könne der Zauber des Stundenglases gebrochen werden.

Auf der Suche nach Guillaume habe ich dreiundfünfzig
weitere Sandkörner finden können.«

»Deshalb hast du dich so oft abgesondert«, sagte

Nuramon vorwurfsvoll.

»Ja. Und jetzt habe ich sechsundfünfzig Körner
gesammelt. Wahrscheinlich gibt es in Albenmark keine
mehr. Die übrigen sind gewiss in der Anderen Welt. Sie
wurden von einem Windstoß in alle Himmelsrichtungen
davongetragen. Ich glaube, es war Teil des Zaubers, die Sandkörner so weit wie möglich zu verteilen.«

Mandred konnte nicht fassen, wovon der Elf sprach.

Er hatte Sandkörner gesammelt? Wie konnten ihnen
sechsundfünfzig Sandkörner weiterhelfen? Überhaupt …

Sandkörner suchen! Das war vollkommen verrückt! Wie
wollte er sie überhaupt von gewöhnlichen Sandkörnern
unterscheiden?

Nuramon starrte auf das Sandhäufchen. »Das ist
wahrlich eine winzige Hoffnung. Aber es mag auch
andere Wege geben.«

»Es ist der einzige, den ich sehe.«

»Dann lasst uns auf diesem Weg beginnen«, sagte

Mandred.

Die beiden Elfen stimmten zu.

Doch das Problem der verschlossenen Tore blieb
bestehen. Farodin war der Meinung, es müsse einen
sichereren Weg in die Andere Welt geben, als abseits der

Tore mit ihren bescheidenen Fähigkeiten den Schritt
durch einen der kleineren Albensterne zu wagen.

Nuramon jedoch beharrte darauf, dass sie es schaffen
konnten. »Wir müssen ja nicht dort den Übertritt wagen,
wo sich zwei Albenpfade treffen. Das wäre gewiss eine

Torheit. Aber sollte es an einem Ort, an dem sich drei oder vier Wege zu einem Albenstern treffen, denn nicht
möglich sein?«

»Aber woher lernen wir, wie …« Farodin brach
erschrocken ab.

Nuramon schaute sich im Raum um, als hätte er
jemanden gesehen.

Mandred konnte niemanden entdecken. Misstrauisch
sah er sich um. Was erschreckte die Elfen so? Als hätte er
seinen Gedanken ausgesprochen, antwortete eine leise

Stimme auf Fjordländisch: »Hört mich an!« Wer immer
da sprach, befand sich mit ihnen im Zimmer. So viel war
gewiss, auch wenn Mandred ihn nicht sehen konnte.

»Vernehmt das alte Eichenwissen«, fuhr die Stimme fort.

Ein sanfter Windzug fuhr durch den Raum.

Erschrocken warf Farodin sich über den Tisch und
deckte die Sandkörner mit dem Seidentuch zu.

»Alaen Aikhwitan!«, rief Nuramon.

Mandred musste an seinen Traum denken.

»Ja, ich bin es.« Der Baum sprach nicht länger
flüsternd, sondern mit einer tiefen Männerstimme, tiefer
als jede menschliche. »Du bist Nuramon. Ich kenne deine

Seele schon seit einer ganzen Weile. Und du, Mandred,
trägst das Mal meines Bruders. Von dir, Farodin, habe
ich bisher nur gehört. Du würdest dich wundern, wenn
du wüsstest, was die Bäume über dich reden.«

Mandred schwieg beklommen. Die Stimme der Eiche
füllte ihn ganz aus. Auch Farodin wagte nichts zu sagen,
wenn auch vielleicht aus anderem Grund. Allein

Nuramon vermochte den Bann zu überwinden. »Offen‐
barst du dich uns, um uns zu helfen? Wirst du uns den Zauber lehren, den wir brauchen?«

Alaen Aikhwitan brummte, als wollte er Nuramon
tadeln. »Seit jeher suchen Albenkinder meine Nähe und
meinen Rat. Und auch euch werde ich raten. Euch lehren
jedoch will ich nicht. Denn dir, Nuramon, habe ich durch
deine Mutter alles beigebracht, was dir von mir zusteht.

Und euch anderen bin ich nichts schuldig.« Die Stimme
wurde leiser. »Das, wonach ihr strebt, kann euch nur ein
anderer Baum beibringen. Geht! Geht dorthin, wo die

Elfe vom See unterwiesen wurde. Geht! Dort werdet
auch ihr unterwiesen werden. Verweilt nicht! Geht …«

Die Stimme verging.

»Die Fauneneiche!«, rief Nuramon.

DIE FAUNENEICHE

Es hatte zu schneien angefangen, als sie an dem See
vorbeiritten, an dem sie so oft mit Noroelle gesessen
hatten. Farodin zog seinen Umhang enger um die

Schultern, doch gegen die Kälte in seinem Herzen ver‐
mochte kein Kleidungsstück zu helfen. Er hatte keine
große Hoffnung, jemals die Macht zu erlangen, die man
brauchte, um ein Tor in die Andere Welt zu öffnen.

Vielleicht hatte Mandred ja Recht? Vielleicht sollten sie es
wagen, die Wachen bei einem der Tore anzugreifen, und
sich mit Gewalt Zugang in die Welt der Menschen
verschaffen.

In der Ferne, jenseits des Waldes, erhob sich Emerelles

Burg. Ob sie wohl wusste, dass sie hier waren? Es hieß, sie wisse alles, was in Albenmark geschah. Aber
vielleicht hatte sie dieses Gerücht selbst ausgestreut? Von
dem Eindringen des Devanthars hatte sie allerdings
nichts gewusst. Oder doch? Hatte sie es am Ende
geschehen lassen, um ein anderes, schlimmeres Schicksal
von ihrem Volk abzuwenden? Farodin atmete tief aus.

Der Atem stand ihm in einer weißen Wolke vor dem

Mund. Es war völlig windstill auf der weiten Wiese. Der

Schnee fiel nun dichter, und die Burg verschwamm in
der Ferne.

Wer wusste schon um Emerelles Gedanken! Farodin
hatte für sie gemordet. Er konnte nicht sagen, wie oft …

Aber keinen Augenblick hatte er daran gezweifelt, dass
alles, was er in ihrem Auftrag tat, einzig dazu diente, Schlimmeres von seinem Volk abzuwenden. Hatte er sich
geirrt? Auf der Königin lastete der Fluch, die Zukunft
ahnen zu können. Doch das, was kommen sollte, war
wandelbar. Und so konnte es niemals Gewissheit geben.

Ein einziges Mal hatte Emerelle mit ihm darüber
gesprochen. Sie hatte die Zukunft mit einem Baum
verglichen. Es begann mit dem Stamm, der sich
zweiteilte und dann Äste hervorbrachte, die sich immer
weiter teilten. Farodin war danach in den Garten
gegangen, hatte sich unter einen Baum gestellt und
versucht, von unten den Verlauf eines Astes mit all
seinen Verästelungen zu betrachten. Es war unmöglich.

Man hätte den Baum fällen müssen, um eine sichere

Aussage machen zu können. Und so war es mit der

Zukunft.

»Was für ein elendes Wetter«, murrte Mandred, der
neben ihm ritt. »Bei uns Menschen heißt es immer, dass in eurer Welt ewiger Frühling herrscht. Schöner

Frühling!«

»So ist das, wenn Besserwisser von Orten erzählen, die
sie niemals gesehen haben«, scherzte Nuramon. Er zog
an Felbions Zügeln und deutete ein Stück voraus. »Das
ist sie.«

Düster und von allen Blättern entblößt, erhob sich ein
mächtiger Baum vor ihnen; nicht so groß wie Alaen

Aikhwitan, doch immer noch gewaltig. Sie stiegen vom

Pferd und gingen das letzte Stück zu Fuß.

Deutlich konnte Farodin eine große Spalte im Stamm
der Eiche sehen. Die Rinde hatte sich abgeschält, und das

Holz darunter war faulig geworden. Rings um den Baum
lagen dürre Äste, der Tribut der Fauneneiche an die

Herbststürme. Die Eiche wirkte heruntergekommen, fast
als stürbe sie.

Farodin war entsetzt. Nie zuvor hatte er in Albenmark
einen lebenden Baum faulen sehen. Das kam einfach
nicht vor!

Auch Nuramon wirkte verstört.

Unschlüssig standen sie vor dem mächtigen Stamm
und blickten zur Baumkrone hinauf. Es war keine

Stimme zu vernehmen. Farodin musterte seine Gefährten
aus den Augenwinkeln. Sie verrieten mit keiner Geste, ob
die Fauneneiche vielleicht zu ihnen sprach.

»Mir frieren bald die Füße ab.« Wieder war es

Mandred, der das Schweigen brach.

»Wir sollten mit ihr reden«, sagte Nuramon zögerlich.

»Doch wie?«

»Sag mal … es war vorgestern, dass Alaen Aikhwitan
zum ersten Mal mit dir gesprochen hat, nicht wahr?«

Mandred stampfte mit den Füßen auf, wie um die Kälte
zu vertreiben.

»Ja«, erwiderte Nuramon. »Und?«

»Du hast auf deiner Eiche viele Jahre gelebt. Mir ging
nur gerade durch den Kopf, dass wir womöglich sehr
lange warten müssen, bis die Fauneneiche mit uns
spricht. Glaubst du, wir können ein Feuer machen?«

»Feuer?« Die Stimme erklang so plötzlich in seinem

Inneren, dass Farodin erschrocken einen Schritt zurück‐
wich. »Man muss wohl ein Mensch sein, um auf die Idee
zu kommen, sich einem Baum vorzustellen, indem man
neben ihm ein Feuer entzündet!«

»Ich muss mich für unseren Freund entschuldigen«,
beeilte sich Nuramon zu sagen. »Er ist manchmal etwas
voreilig.«

»Haltet ihn davon ab, ein Feuer zu machen. Ich spüre,
dass er immer noch daran denkt. Und er wollte meine
toten Äste dafür nehmen! Hat er denn gar kein Fein‐
gefühl?« Die schrille Stimme des Baumes war die einer

Frau.

Mandred zog sich ein Stück weit zurück. Er sagte
nichts, schlug sich aber die Arme vor die Brust, wie um zu zeigen, dass er immer noch fror.

Farodin beschlichen Zweifel, ob es klug gewesen war,
den Menschensohn mitzubringen.

»Wir sind wegen Noroelle hier«, sagte Nuramon leise.

»Noroelle«, die Stimme der Fauneneiche klang nun
sanfter, fast wehmütig. »Ja, Noroelle … Sie wäre niemals
auf die Idee gekommen, hier ein Feuer zu entfachen. Es kommt mir so vor, als wäre es vor langer Zeit gewesen, dass ich sie zuletzt sah.«

»Wir wollen sie suchen.«

»Eine gute Idee«, stimmte die Eiche zu. Sie klang nun
schläfrig. Ihre Äste knarrten leise.

»Wir brauchen dazu deine Hilfe«, mischte sich

Farodin in das Gespräch ein.

»Wie sollte ich euch helfen?« Die Stimme des Baumes
klang nun sehr gedehnt. »Ich kann schlecht von hier fort
und euch auf eurer Suche …«

»Eure Eiche schläft ein«, spottete Mandred. »Wenn ich
nicht von Feuer gesprochen hätte, wäre sie niemals
erwacht.«

»Feuer!« Der alte Baum seufzte. »Schafft diesen
frechen Kerl von hier fort! Sonst lass ich ihn Wurzeln schlagen. Dann mag er selbst erfahren, warum Bäume
keine Späße über Feuer mögen.«

Mandred brauchte keine weitere Aufforderung. Er zog
sich von sich aus zu den Pferden zurück.

»Jetzt denkt er an eine Axt«, grollte die Baumstimme.

»Ich sollte ihn wirklich …«

»Verschone ihn«, sagte Farodin. »Auch wenn er ein
schlechtes Benehmen hat, würde er sein Leben einsetzen,
um Noroelle zu retten.«

»Ich weiß …« Wieder klang die Stimme des Baumes
gedehnt. »Ich fühle, dass Atta Aikhjarto ihn schätzt. Er irrt sich nie … glaube ich …«

»Bitte schlaf nicht ein«, sagte Farodin. »Du bist unsere
einzige Hoffnung.«

»Es ist Winter, Kinder. Meine Säfte fließen nicht mehr.

Es ist Zeit zu ruhen. Kommt im Frühling wieder. Elfen‐
kinder haben doch Zeit … Wie Bäume …«

»Fauneneiche?«, fragte Nuramon. »Kannst du uns
einen der Zauber lehren, den du Noroelle gelehrt hast?

Unterweise uns, wie man ein Tor bei einem der niederen

Albensterne öffnet.«

Er erhielt keine Antwort.

»Sie schläft«, sagte Farodin resignierend. »Ich fürchte,
wir werden bis zum Frühjahr warten müssen. Falls sie
uns überhaupt hilft.«

Eine Weile blieben sie noch, aber die Eiche antwortete
auf keine ihrer Fragen. Schließlich gingen sie zu den

Pferden zurück. Farodin wollte gerade in den Sattel
steigen, als er eine flüchtige Bewegung im Unterholz
hinter der Eiche sah. Der Elf saß auf. »Lasst euch nichts anmerken«, sagte er leise. »Wir sind belauscht worden.«

»Ein Spitzel der Königin?«, fragte Nuramon.

»Ich weiß es nicht. Ich reite in den Wald und treibe ihn
heraus.«

»Und wenn er uns freundlich gesinnt ist?«, fragte

Nuramon.

»Warum sollte er sich dann verstecken?«, wandte

Mandred ein.

»So sehe ich das auch!« Farodin riss die Zügel herum
und preschte tief über die Mähne gebeugt auf das Unter‐
holz zu. Mandred folgte ihm, ohne zu zögern.

Noch bevor sie den Waldrand erreichten, teilte sich
das Dickicht, und eine bocksbeinige Gestalt trat ins Freie.

Sie hob die Hände, wie um zu zeigen, dass sie
unbewaffnet war.

»Ejedin?« Farodin erkannte den Stallknecht der

Königin.

»Was hast du bei der Eiche zu suchen?«, grollte

Mandred, der Mühe hatte, seine Stute zu zügeln, und ihr
schließlich mit der Faust auf den Kopf schlug.

»Was ich hier zu suchen habe?« Weiße Zähne blitzten
durch den dichten schwarzen Bart des Fauns. »Mein

Urgroßvater hat hier eine Eichel gepflanzt, die er aus
seiner Heimat Dailos mitbrachte. Seitdem pflegen die

Faune und Silene, die bei Hof dienen, die Fauneneiche.

Sie übermittelt unsere Grüße in unsere ferne Heimat und
hat uns auch sonst schon so manchen Dienst erwiesen.

Die Frage ist also nicht, was ich hier zu suchen habe, sondern eher, was ihr hier treibt.«

»Werd nicht frech, Knecht!«, zischte Mandred.

»Was sonst, du Meisterreiter? Wirst du mich schlagen,
wie deine Stute?« Er hob die Fäuste. »Komm nur
herunter und leg dich mit mir an!«

Mandred wollte schon aus dem Sattel steigen, als

Farodin sein Ross neben ihn lenkte und ihn zurückhielt.

»Glaubst du, die Königin wird dich reich belohnen?«,
fragte der Elf in beiläufigem Tonfall.

Der Faun leckte sich mit seiner langen Zunge über die

Lippen. »Ich glaube nicht, dass ich der Königin etwas
sagen könnte, was sie nicht ohnehin schon weiß. Aber
vielleicht kommen wir ja ins Geschäft?«

Farodin musterte den Faun misstrauisch. Sein Volk
stand in dem Ruf, verschlagen zu sein, war aber zugleich
berühmt dafür, mit den beseelten Bäumen einen guten

Umgang zu pflegen. »Welche Art Geschäft sollte das
sein?«

Auch Nuramon war inzwischen herangekommen.

Schweigend hörte er zu.

»Ich glaube, ich könnte die Fauneneiche jeden Tag ein
oder zwei Stunden dazu bringen, mit euch zu reden.«

»Und was ist dein Preis?«

»Bringt Noroelle zurück!«

Farodin traute seinen Ohren nicht. Das musste ein

Faunentrick sein! »Warum sollte dir daran gelegen sein,

Ejedin? Und erzähl mir nicht, dass unsere unglückliche

Liebe dein empfindsames Herz berührt.«

Der Pferdeknecht brach in schallendes Gelächter aus.

»Sehe ich vielleicht aus wie ein rührseliges Auenfeechen?

Es ist wegen der Fauneneiche! Seit Noroelle fort ist, ist sie
völlig verstört. Sie verschläft selbst Frühling und

Sommer.« Er deutete auf die tiefe Wunde in ihrem

Stamm. »Seht nur, wie krank sie ist. Bohrkäfer haben sich
im letzten Frühjahr unter ihrer Rinde eingenistet.«

»Wie kann das sein?«, fragte Nuramon. »Die Bohr‐
käfer nähren sich doch nur von totem Holz.«

»Und von dem jener Bäume, denen nichts mehr am

Leben liegt.«

»Vielleicht kann ich das faulende Holz wieder
erstarken lassen«, sagte Nuramon vorsichtig. »Ich habe
noch nie versucht, einen Baum zu heilen. Aber vielleicht
ist es möglich.«

»Mach mir keine Hoffnungen!«, entgegnete der Faun
barsch. »Kommt morgen zur selben Stunde. Ich werde
die Fauneneiche dann wecken. Und bringt mir nicht noch
einmal diesen Menschen mit! Er regt sie auf. Das tut ihr
nicht gut.«

DIE ERSTE LEHRSTUNDE

Nuramon löste die Hände von der wunden Stelle der

Fauneneiche. Viel hatte er nicht ausrichten können; zwar
hatte sich das Holz unter der Rinde ein wenig gefestigt, doch es war die Trauer um Noroelle, die das eigentliche

Leiden der Eiche darstellte. Nuramon kam es so vor, als
wäre seine Liebste für die Eiche wie eine Tochter
gewesen.

Der Faun trat an den Baum heran und legte seine

Wange an die Rinde. »Hör mich, Fauneneiche!«, flüsterte
er. Was er darauf sprach, war zu leise, als dass Nuramon
es hätte verstehen können. Bald darauf löste sich Ejedin wieder vom Stamm und trat abwartend hinter Nuramon
und Farodin zurück.

»Hat sie dich gehört?«, fragte Farodin.

Ejedin aber schwieg und starrte nur auf die Eiche. Als
er nickte, war klar, dass die Fauneneiche mit ihm sprach.

Schließlich sagte er: »Sie ist bereit, euch anzuhören.«

Nuramon tauschte einen Blick mit Farodin. Als dieser
ihn stumm aufforderte, sprach er: »Hör nun mich an,

Fauneneiche!«

Der Baum schwieg.

»Wir flehen dich an! Unterweise uns nun! Warte nicht
bis zum Frühling! Jeder Tag ist kostbar. Und selbst wenn
deine Lehren lange dauern, mag es am Ende ent‐
scheidend sein, dass wir jetzt begonnen haben.«

»Das sind große Worte«, entgegnete die Eiche. Ihre

Stimme drang Nuramon direkt in den Geist. »Bist du ein

Weiser, dass du das sagst?«

»Nein, ich bin weit davon entfernt«, gab Nuramon zur

Antwort. »Es war Alaen Aikhwitan, der uns an dich
verwies. Er sagte auch, wir sollten nicht verweilen. Eben
so, als wäre große Eile geboten.«

»Der Rat von Alaen Aikhwitan galt schon lange vor
meiner Zeit. Und durch deine Hände, Nuramon, habe ich
seinen Hauch gespürt … Als ihr gestern bei mir wart, da
war ich schläfrig. Es war ein schlechter Zeitpunkt. Doch

Ejedin und deine heilenden Hände haben mich geweckt.

Ich kann nicht sagen, wann ich wieder müde werde. So
vernehmt, was ich für euch tun kann.« Die Stimme der

Eiche gewann an Kraft. »Ich vermag euch den Zauber zu
lehren, der euch auf die Weise der Alben auf den Pfaden
gehen lässt. Dich, Nuramon, erkenne ich als Zögling

Alaen Aikhwitans und als Günstling der Ceren. Dir wird
meine Magie nicht fremd sein. Du aber, Farodin, musst
neue Wurzeln schlagen und über dich hinauswachsen.

Denn dein Zauber stammt nicht von einem Baume. Du
musst mehr sein wollen, als du einst warst und jetzt bist.

Von uns allen wird etwas Ungewöhnliches gefordert.

Wir müssen auf gefrorenen Boden säen, um im Frühling
ernten zu können.«

»Können wir das, was du uns lehren willst, denn bis
zum Frühling erreichen?«, fragte Farodin zweifelnd.

Die Fauneneiche schwieg lange, ehe sie antwortete.

»Was ihr bis dahin nicht gelernt habt, wird euch nimmer‐
mehr nützen. Seid aufmerksam und bewahrt euch einen
klaren Geist.«

Der Faun trat vor. »Wirst du die Bohrkäfer ver‐
bannen?«

»Sie haben es warm in mir. Sie ruhen und sind
ahnungslos. Es wäre grausam, sie in diese Kälte zu
schicken. Ich werde im Frühling über sie entscheiden.«

Nuramon ahnte, was das bedeutete. Die Eiche würde
im Frühling entscheiden, ob Farodins und seine Fähig‐
keiten ausreichten, um Noroelle zu retten – und damit
auch sie selbst.

»Nun, meine beiden Elfenschüler. Ich sehe, euer Geist
ist voller Fragen. Was ich euch nun vortragen werde, das
habe ich einst auch Noroelle gesagt.« Die Eiche ließ sich

Zeit, bis sie weitersprach. Fast schien es, als wollte sie Nuramons und Farodins Geduld auf die Probe stellen.

»Es gibt fünf Welten, die uns bekannt sind. Ihre Wurzeln
nennen wir Albenpfade. Sie durchziehen die einzelnen

Welten und verbinden sie miteinander. Die Kraft, die in
ihnen fließt, macht die Magie und den natürlichen

Zauber unserer Gefilde erst möglich.« Die Eiche sprach
nun schneller, und ihre Stimme klang wie die einer
aufgeweckten jungen Frau. »Die Alben sind einst auf
diesen Pfaden von einem Ort zum anderen und auch
zwischen den Welten gereist. Die Albensterne sind

Wegkreuzungen. Dort treffen sich die Pfade, verbinden
sich und gehen wieder auseinander. An diesen Orten ist
die Magie stark. Und je mehr Pfade sich kreuzen, desto mächtiger ist sie.« Die Eiche machte eine Pause. »Das
sagte ich einst auch Noroelle«, setzte sie nach.

Nuramon starrte auf den Stamm der Fauneneiche. Er
stellte sich vor, wie seine Liebste als junge Elfe im Früh‐
ling an diesem Stamm saß und die Worte vernahm, die
vieles, was nur aus alten Erzählungen bekannt war, zur

Gewissheit machten.

Die Fauneneiche sprach weiter. »Ich kann euch den

Zauber lehren, den ihr benötigt, um euch ein Tor in die Andere Welt zu öffnen. Doch hört gut zu! Der Zauber
schafft nicht nur Tore zwischen den Welten. Wenn ihr in
der Anderen Welt nach Noroelle sucht, dann prägt euch
die Pfade und Sterne ein. Vielleicht vermögt ihr eines

Tages auf den Pfaden zwischen den Albensternen einer

Welt zu reisen, so wie die Alben es getan haben. Ich
werde euch die Gefahren erklären und euch ein Gefühl
für den Zauber schenken. Ihr werdet ihn nie so vollendet
beherrschen wie Noroelle. Sie ist so mächtig, dass sie
nicht durch eine Pforte schreiten muss, sondern zusehen
kann, wie sich die Welt um sie herum verändert. Euch
steht dieser Weg nicht offen. Ihr werdet ein kleines Tor öffnen und wieder schließen können. Doch hütet euch
vor verschlossenen Toren und magischen Barrieren.

Zwingt ihr euch durch diese hindurch, mögt ihr ein

Opfer der Zeit werden. Ein Opfer des Raumes werdet ihr
nur, wenn ihr durch niedere Albensterne schreitet oder
aber kläglich beim Zaubern versagt. Seid ihr bereit, auf Noroelles Spuren zu wandeln, um auf den Pfaden der

Alben zu ihr zu gelangen?«

Nuramon musste nicht lange überlegen. Doch Farodin
war es, der zuerst antwortete. »Das sind wir.«

»Unterweise uns! In Noroelles Namen«, bat Nuramon.

Die Fauneneiche lachte, und es klang fast wie das helle

Lachen einer Auenfee. »Dann seid meine Schüler!«

Dies also war der Anfang der Suche nach Noroelle.

Nuramon hoffte nur, dass die Königin nicht misstrauisch
wurde. Bis zum Frühling würden sie häufig die Nähe der

Fauneneiche suchen, und Emerelle konnte sehen, was in
ihrem Reich geschah. Doch war es verwunderlich, dass
sie der Fauneneiche nahe kamen, die so sehr um Noroelle
trauerte? So sehr er auch den Blick der Königin fürchtete,
so sehr freute er sich auf die Unterweisung durch die

Eiche. Sie hatte Recht: Sie befanden sich nun auf

Noroelles Spuren. Im Frühling würde sich zeigen, wie
weit sie auf diesem Weg gekommen waren.

EICHENTRUNK

Der Frühling war ins Land gezogen, und die Faunen‐
eiche hatte sich in frisches Grün gekleidet. »Ich habe euch
alles gelehrt, was ihr von mir zu lernen vermögt.«

Farodin vernahm ihre Stimme in seinen Gedanken. Trotz
all der Übungsstunden hatte er sich nie daran gewöhnen
können, etwas Fremdes in sich zu spüren.

Die Bedeutung, die hinter ihren Worten lag, war ihm
keinesfalls entgangen. So sehr er den Zauber des Suchens
über die Jahrhunderte vervollkommnet hatte, so be‐
scheiden waren seine Fähigkeiten, wenn es um andere

Magie ging. Er hatte zwar gelernt, wie auf einem

Albenstern ein Tor zu öffnen war und auch, wie man die
verborgenen Pfade beschreiten konnte, doch Nuramon
übertraf ihn mit seinen Fertigkeiten bei weitem.

Nun war die Zeit gekommen, Abschied von der Eiche
zu nehmen. An seiner Seite standen Nuramon und

Ejedin, der sie, wann immer es ihm möglich gewesen
war, zur Fauneneiche begleitet hatte.

»Seid vorsichtig und erinnert euch daran, was ich euch
gesagt habe!«, ermahnte sie der Baum. »Öffnet kein Tor
ohne Not, durchbrecht verschlossene Tore und Barrieren
nur, wenn ihr euch sicher seid, dass sich jenseits davon etwas befindet. Wenn ihr beim Zaubern einen Fehler
macht, dann werdet ihr aus dem Gefüge der Zeit gerückt,
sobald ihr ein Tor durchschreitet. Je weniger Pfade sich in einem Stern treffen, desto schwieriger ist der Zauber zu wirken. Und was den Menschensohn angeht, so
überlegt euch gut, ob ihr ihm die Gefahr zumuten wollt.

Nicht einmal ich kann sagen, wie die Magie der Alben‐
sterne sich auf ihn auswirken wird. Für euch geht es um

Noroelle. Doch ist er wirklich bereit, das gleiche Wagnis
einzugehen? Manchmal ist es besser, einen Freund
zurückzulassen, um ihn zu schützen.«

»Nein, alles, nur das nicht!«, stöhnte Ejedin. »Wenn er
länger bei Hof bleibt, dann kehre ich nach Dailos
zurück.«

»Was hat er angestellt?«, fragte Farodin überrascht.

Mandred hatte sich den Winter über zurückgezogen, da
die Fauneneiche ihn nicht in ihrer Nähe duldete. Der Jarl
war viel herumgereist, und sie beide hatten kaum

Gelegenheit gehabt, sich um ihn zu kümmern.

»Fragt lieber, was er nicht angestellt hat. Seit er die beiden Kentauren kennen gelernt hat, ist es zum

Verzweifeln. Vorgestern erst sind seine Freunde mitten
in der Nacht sturzbetrunken in die Ställe gekommen und
haben versucht, unaussprechliche Dinge mit den Stuten
zu treiben. Mandred hat sie dabei noch angefeuert.«

Farodin und Nuramon sahen einander betroffen an.

»Und dann?«

»Es gab eine gewaltige Schlägerei mit den Palast‐
wachen. Mandred hat eine Nacht im Kerker verbracht,
und die beiden Kentauren wurden aus dem Herzland
verwiesen. Gestern früh musste ich miterleben, wie er
seine Stute vor einen Karren voller Amphoren mit Wein
aus Alvemer spannte. Eine Stute aus den Ställen der

Königin als Karrenpferd! Man stelle sich das vor!«

»Weißt du, wohin er wollte?«, fragte Farodin.

»Ich glaube, er hatte vor, das Herzland zu verlassen.«

Der Faun schnaubte verächtlich. »Aber vermutlich wird
er zurückkommen, wenn ihm der Wein ausgeht.«

Die Fauneneiche ergriff noch einmal das Wort. »Die

Menschen sind ein eigenartiges Volk. Doch nun zu euch.

Bevor ihr geht, möchte ich die Steine sehen, die Noroelle
euch hinterlassen hat. Ich spüre ihre Präsenz seit dem

Tag, da ich euch als meine Schüler annahm.«

Farodin holte den Smaragd aus einem Lederbeutel an
seinem Gürtel. Er sah, wie Nuramon eine Kette vom Hals
nahm, deren Anhänger ein Almandin war. Beide hielten
sie ihren Edelstein der Eiche entgegen.

»Behütet diese Schätze gut. Sie mögen euch eines

Tages von Nutzen sein. Ich kann euch nichts lehren, was
euch helfen könnte, ihre Magie zu enträtseln, doch
bedenkt immer, dass in ihnen die Macht Noroelles
wohnt. Es mag sein, dass ihr euch einst der Kraft dieser

Edelsteine bedienen werdet … Und nun, meine Schüler,
geht! Denn der Frühling ist da, und ich will meine

Entscheidung treffen. Die Bohrkäfer müssen meine Rinde
verlassen. Noch heute Nacht, wenn die Faune und Silene
um mich herumtanzen und vielleicht auch die Auenfeen
singen, werde ich sie fortschicken. Ihr aber solltet nicht länger meine Nähe suchen …« Mit diesen Worten hüllte
sich die Fauneneiche in Schweigen.

Farodin und Nuramon verabschiedeten sich von

Ejedin und machten sich auf die Suche nach Mandred.

Nach Ejedins Bericht hatten sie eine Vorstellung, wo sie ihn finden würden.

Sie überquerten die Shalyn Falah, und am frühen

Abend erreichten sie den Steinkreis, in dessen Nähe Atta

Aikhjarto stand. Schon von weitem hatten sie den Karren
gesehen. Mandreds Stute weidete friedlich bei dem
zerstörten Wachturm. Dort lagerte auch eine Gruppe
junger Krieger, die Nuramon und Farodin aufmerksam
beobachteten.

Die beiden stiegen ab und gingen Atta Aikhjarto
entgegen. Auf der Wiese roch es nach Wein und
feuchtem Lehm. Immer wieder schaute Farodin zurück.

Er bildete sich ein, die Blicke der Wachen zu spüren.

»Siehst du das da vorne?«, fragte Nuramon. Das

Wurzelwerk der Eiche wand sich wie hölzerne Schlangen
durch das Gras. In einer Mulde im lehmigen Boden hatte
sich eine dunkelrote Pfütze gesammelt.

Farodin kniete nieder, tauchte einen Finger in das

Nass und roch daran. »Wein! Er muss völlig betrunken
sein, um so etwas zu tun.«

Nuramon grinste breit. »Nur ein Mensch kann wohl
auf die Idee kommen, einen Baum mit Wein zu begießen.

Was Atta Aikhjarto wohl dazu sagt?«

Farodin erwartete nicht, die mächtige, beseelte Eiche
überhaupt sprechen zu hören. Das einzige Geräusch, das
den Frieden des Frühlingsabends störte, war ein
sägendes Schnarchen. Nach all den Jahren an der Seite
des Menschensohns war es Farodin nur allzu vertraut.

Die Elfen stiegen über die Scherben von Amphoren
hinweg und über Weinpfützen auf dem glitschigen

Boden. Die Zweige der Eiche hingen ungewöhnlich tief
und formten eine weite Laube um den Stamm. Farodin
bog das Geäst auseinander und hielt mitten in der

Bewegung inne. Die Adern auf den zarten, hellgrünen

Blättern hoben sich dunkel hervor.

Nuramon, der seine Verwunderung bemerkt hatte,
zog einen Ast zu sich und hielt die Blätter gegen das Licht der schwindenden Sonne. »Der Wein … Es sieht
aus, als wäre er bis in die Adern der Blätter gezogen.«

Ob Mandred wohl sein Ziel erreicht hatte? So oft hatte
er davon gesprochen, dass er sich mit Atta Aikhjarto
betrinken wollte, um gebührend zu feiern, dass die alte Eiche ihm das Leben gerettet hatte. Konnte man etwa
eine Eiche betrunken machen? Zweifelnd sah Farodin zu
den Blättern auf.

»Spürst du das?« Nuramon sah sich verwundert um.

Farodin hörte ein Wispern in den Blättern, so als
striche ein leichter Wind durch das Geäst. Sonst war da nichts.

»Der Baum. Atta Aikhjarto singt. Es ist in mir.«

Nuramon blieb stehen und griff sich ans Herz. »Es ist …

außergewöhnlich! Noch nie habe ich so etwas gehört.«

Farodin schob die Äste auseinander. Er hörte nichts
dergleichen, nur Mandreds Schnarchen. Der Menschen‐
sohn lag an den Stamm gelehnt. Sein Bart war von

Erbrochenem besudelt. Rings um ihn lagen noch mehr

Scherben. Er schien jede Amphore zerschlagen zu haben,
nachdem er sie geleert hatte. Welch sinnlose Zerstörung!

Nuramon kniete neben Mandred nieder und schüttelte
ihn sacht an der Schulter. Ihr Gefährte gurgelte im Schlaf,
lallte etwas, war aber nicht zu wecken.

»Vielleicht ist es besser, wenn wir ihn hier
zurücklassen«, sagte Farodin. »Für ihn und für uns.«

»Das ist nicht dein Ernst!«, entgegnete Nuramon
scharf.

»Bist du blind? Er tut das hier aus Verzweiflung. Er
kommt in dieser Welt nicht zurecht. Wir müssen ihn mitnehmen. Albenmark ist nicht für ihn geschaffen.«

»Jawoll, ich komme mit …«, lallte Mandred. Der

Menschensohn versuchte sich aufzurichten, sackte aber
sofort wieder in sich zusammen. »Ich komme mit.« Er
rülpste. »Bringt mir ein Pferd!«

»Ihr alle kommt mit!«, erklang eine Frauenstimme. Die

Zweige wurden auseinander gebogen, und eine

Kriegerin im langen Kettenhemd trat in die Laube. Sie
hatte zwei Kurzschwerter um die Hüften geschnallt.

Yilvina!

»Versucht nicht zu fliehen!«, sagte die junge Elfe
entschieden und ließ ihre Rechte auf einen der

Schwertgriffe sinken. »Ihr seid umstellt. Ich befehlige die

Wache hier am Tor. Soeben erhielt ich den Befehl, euch zur Königin zu bringen. Sie ist zur Jagd im Alten Wald und wünscht, dass ihr sie begleitet.«

Farodin spannte sich. »Und du würdest dein Schwert
gegen uns ziehen, obwohl wir drei Jahre miteinander
geritten sind?«

Yilvina hielt seinem Blick stand. »Zwinge mich nicht
dazu. Der Befehl der Königin ist eindeutig. Und ich
erhielt die Warnung, dass ihr versuchen würdet, durch
das Tor zu entkommen.«

Farodin griff nach seinem Waffengurt. »Ich soll also
mein Schwert niederlegen.«

»Nein, du Dickkopf. Ich soll euch nicht in einen Kerker
bringen, sondern nur zur Königin eskortieren. Glaubst
du, ich fühle mich wohl dabei?«

Nuramon legte Farodin sanft die Hand auf den Arm.

»Lass es gut sein. Wir fügen uns.«

DER ALBENSTERN

Das Wasser spritzte ihnen bis über die Köpfe, als sie in vollem Galopp durch den Bach preschten. Felbion
stürmte die Böschung am anderen Ufer hinauf. Nuramon
duckte sich unter einem niedrigen Ast hindurch und
blickte zurück. Mandred hatte alle Mühe, sich im Sattel zu halten. Der Menschensohn hatte die Hände in die

Mähne seiner Stute gekrallt und war unnatürlich blass. In
den Jahren der Suche nach Guillaume hatte sich sein

Reitstil zwar verbessert, aber mit seinen elfischen

Freunden konnte er nicht mithalten.

Nuramon zügelte sein Pferd und ließ es in einen
gemächlichen Trab fallen. Yilvina hatte ohne Mühe mit
ihnen mitgehalten. Sie legte ihren Jagdspeer quer vor sich
über den Sattel. Farodin ritt dicht hinter ihr und nickte Nuramon zu. Das war der Augenblick! Fünf Tage ritten
sie nun schon mit der Jagdgesellschaft der Königin, und
keinen Lidschlag lang hatte man sie aus den Augen
gelassen. Vor Stunden hatten sie einen großen Hirsch
aufgescheucht und waren ihm in wilder Hatz durchs

Dickicht gefolgt. Den Rest der Jagdgesellschaft hatten sie
dabei hinter sich gelassen; ihnen stand der Sinn nach
edlerem Wild. Am frühen Morgen hatte der Kentaur

Phillimachos, der Fährtenleser der Königin, die Spur
eines großen Gelgerok gefunden. So hatten nur wenige
mit ihnen dem Hirsch nachgesetzt, und als es immer
beschwerlicher geworden war, ihrer Beute durchs dichte

Unterholz zu folgen, waren sie alle zurückgeblieben. Alle
bis auf Yilvina, die sich keine Mühe gab, zu verhehlen, dass sie als ihre Wache mitritt. Doch wie sollten sie sie loswerden? Eher würden sie Mandred verlieren, wenn
sie versuchten, die Elfe in einem weiteren wilden Ritt
abzuhängen.

Sie erreichten eine Lichtung, auf der Brombeerbüsche
und junge Birkenschösslinge wuchsen. Am Nordrand
erhob sich eine moosbewachsene Klippe, an deren Fuß
eine Quelle entsprang. Der Hirsch war nirgends zu
sehen.

Yilvina blickte Nuramon herausfordernd an. »Ein
guter Platz für eine Rast, nicht wahr?« Sie stieß den Speer
in den sandigen Boden und schwang sich aus dem Sattel.

»Lasst es nicht den Menschensohn machen«, sagte sie
und ging dann, ohne eine Antwort abzuwarten, auf die

Quelle zu.

»Was soll ich nicht machen?«, fragte Mandred
überrascht. Dann grinste er anzüglich. »Was sollte man
überhaupt mit so einem dürren Weib machen?«

»Sie hat es gewusst. Die ganze Zeit.« Nuramon sah der

Elfe nach. Mit keinem Wort und auch mit keiner ver‐
steckten Geste hatte sie angedeutet, dass sie auf ihrer Seite stand. Doch ganz gleich, was sie dachte, Yilvina
hatte der Königin Treue gelobt.

»Ich werde es tun«, sagte Farodin und stieg ab. Er zog
den Speer aus dem Boden und folgte Yilvina zur Quelle.

Mandred klappte der Kiefer hinunter. »Bei allen

Göttern, was habt ihr vor? Ihr könnt doch nicht …«

Nuramon griff ihm in die Zügel, bevor er davon‐
preschen konnte. »Lass ihn! Farodin weiß, was er tut.

Und Yilvina weiß es auch.«

»Sie hat uns in Aniscans das Leben gerettet! Er kann

doch nicht …«

Farodin ging neben der Elfe in die Hocke. Die beiden
schienen kurz miteinander zu sprechen.

Dann stand Farodin auf und hob den Speer. Yilvina
kniete stolz erhobenen Hauptes neben der Quelle.

Nuramon zuckte zusammen, als der Speer niederfuhr.

Farodin hatte die Waffe wie einen Knüppel geschwungen
und Yilvina einen heftigen Hieb gegen die Schläfe
versetzt. Die Elfe sank vornüber und regte sich nicht
mehr.

Mandred schüttelte den Kopf. »Ihr spinnt wohl, ihr

Elfen! Wie könnt ihr unsere Gefährtin einfach nieder‐
schlagen?«

Nuramon wunderte sich, wie schwer es dem

Menschensohn fiel, das Offensichtliche zu begreifen. »Sie
hat uns auf ihre Art zu verstehen gegeben, dass sie
unsere Flucht dulden wird«, erklärte er. »Dass sie den

Speer in den Boden gestoßen hat, bedeutet, dass sie ihre

Waffe nicht gegen uns erheben wollte. Doch ihre Ehre
und ihr Treueeid gegenüber der Königin verbieten ihr,
uns einfach laufen zu lassen.«

»Hätte es nicht ausgereicht, einfach zu sagen, dass sie
uns verloren hat?«

Nuramon seufzte. »Sie war damit beauftragt, uns zu
bewachen. Uns zu verlieren wäre eine Schande für sie.«

»Die anderen Reiter, die uns zu Beginn der Jagd nach
dem Hirsch folgten, sind doch auch zurückgeblieben.«

»Sie waren nicht damit beauftragt, uns zu bewachen.

Ihnen war die Jagd einfach zu beschwerlich.«

Farodin war zu ihnen zurückgekehrt und saß auf.

»Lasst uns reiten!« Er blickte zum Rand der Lichtung.

»Hoffen wir, dass wir keine Wächter haben, die uns im

Geheimen folgen.«

Beklommen betrachtete Nuramon den Wald. Es war
keine Kunst, sich im tiefen Schatten der Bäume zu
verbergen. Er folgte Farodin mit einem unguten Gefühl.

Mandred hielt sich an seiner Seite.

»Warum sollte ich sie nicht niederschlagen?«, fragte
der Menschensohn. »Wäre das nicht besser gewesen? Ich
bin in spätestens fünfzig Jahren von den Würmern
gefressen. Euch wird diese Tat womöglich noch Jahr‐
hunderte nachgetragen.«

»Vermutlich hatte Yilvina Angst, du könntest ihr in
deinem Übereifer den Schädel zertrümmern.«

»Ich kann auch sehr behutsam zuschlagen«, sagte

Mandred.

»Nun, ich fürchte, dir eilt ein schlechter Ruf voraus.«

Der Elf war des Themas müde. Offenbar bestand jedoch
keine Hoffnung, den Menschensohn zum Schweigen zu
veranlassen.

»Was geschieht eigentlich, wenn die Königin uns
einen Verfolger in meine Welt nachschickt?« fragte

Mandred. »Dieser Phillimachos scheint ein sehr guter

Fährtenleser zu sein.«

»Um Verfolgern zu entgehen, nehmen wir einen

Albenstern, bei dem sich nur drei Pfade kreuzen. Wer
dort hinter uns ein Tor auftut, der wird an einem
anderen Ort in deine Welt gelangen.«

Mandred runzelte die Stirn. »Es tut mir Leid … Aber
da die Fauneneiche mich nicht in ihrer Nähe duldete,
habe ich nicht viel von eurer Magie begriffen.«

Amüsiert registrierte Nuramon den Anflug von Ironie
in Mandreds Worten. Dann erklärte er dem Menschen‐
sohn, was es mit den niederen Albenpfaden auf sich
hatte. Ihre Verbindung zwischen den Welten war so
instabil, dass man niemals zweimal hintereinander an
denselben Ort gelangte, wenn man auf ihnen von einer

Welt in eine andere wechselte. Weil sie von eher
flüchtiger Beschaffenheit waren, gab es keine festen Tore
wie bei den großen Albensternen. Schließlich erzählte er

Mandred auch von den Gefahren, die für sie bestanden.

Der Menschensohn hörte aufmerksam zu und versank
dann tief in Gedanken. Nuramon würde es ihm nicht
verübeln, wenn er zurückbleiben wollte. Um ihn nicht in
seiner Entscheidung zu beeinflussen, trieb er sein Pferd voran, bis er zu Farodin aufschloss. »Ich habe eine Frage,

Farodin.«

»Nur zu.«

»Wie hast du die Sandkörner gefunden?«

»Nun, ich habe einen Zauber angewandt, den ich vor
mehr als fünfzig Jahren zuletzt gesprochen habe. Mit
diesem Zauber kann ich alles finden, wenn ich weiß,
wonach ich suche.«

»Könntest du diesen Zauber nutzen, um Noroelle zu
finden?«

»Nein, denn sie ist in der Zerbrochenen Welt. Aber
vielleicht kann ich das Tor zu ihr finden.« Er zögerte.

»Dazu muss ich allerdings erst wissen, wonach ich
suche«, sagte er schließlich. »In jedem Fall kann ich die Sandkörner aufspüren, wenn ich ihnen nahe genug
komme.«

Nuramon konnte sich schwerlich mit der Vorstellung
anfreunden, Sandkörnern nachzuspüren. »Es muss einen
anderen Weg geben, Noroelle zu befreien.«

»Solange wir einen solchen Weg nicht gefunden
haben, ist das alles, wonach wir uns richten können. Lass
uns erst einmal sehen, ob wir ein Weltentor öffnen
können. Ich zweifle noch daran.«

»Es wird uns gelingen. Ich bin mir sicher.«

»Es sei denn, die Königin hat jemanden geschickt, der
unseren Spuren folgt«, sagte Farodin.

Nuramon blickte zurück, konnte aber niemanden
sehen.

»Vorhin auf der Lichtung hat irgendwer im Gebüsch
gelauert.«

»Warum hast du nichts gesagt?«, fragte Nuramon
entrüstet.

»Das hätte doch nichts geändert.«

Nuramon gefiel die Art nicht, wie Farodin sein Wissen
für sich behielt und eigenmächtig Entscheidungen für sie
alle traf. »Was glaubst du, wer es ist?«

Der Elf zuckte mit den Schultern. »Jemand, der eine
offene Auseinandersetzung scheut. Ich hoffe, dass wir
unseren Verfolger überraschen können, wenn wir das

Tor öffnen. Wenn es denn gelingen sollte … Es wäre auch
klüger, nicht dauernd zurückzublicken. Wiegen wir ihn
in Sicherheit.«

Als sie endlich den Waldrand erreichten und offenes

Grasland vor ihnen lag, ließen sie den Rössern die Zügel
schießen. Sie galoppierten dem Hügelland diesseits von

Yaldemee entgegen. Die Pferde hatten ihre Freude daran
voranzustürmen. Farodins Brauner setzte sich an die

Spitze, während Felbion und Mandreds Stute, welcher
der Menschensohn immer noch keinen Namen gegeben
hatte, Kopf an Kopf liefen.

Mandred saß tief über den Hals seiner Stute gebeugt.

Mit wilden Rufen trieb er sie voran. Er schien seinen

Spaß an dem Rennen zu haben, und Nuramon ließ sich
ein wenig zurückfallen, damit der Menschensohn
wenigstens den kleinen Triumph bekam, nicht der Letzte
zu sein.

Sie erreichten das Hügelland, ohne dass sie einen

Verfolger zu Gesicht bekamen. Vielleicht war es ihnen ja
gelungen, ihn abzuschütteln. Zur Sicherheit nahmen sie
einen Umweg in Kauf und ritten eine Weile in einem
seichten Fluss, um ihre Spuren zu verwischen. Doch

Farodin zweifelte offen daran, dass sie Phillimachos auf diese Weise täuschen konnten.

Am späten Nachmittag erreichten sie jenes kleine

Hügeltal, von dem die Fauneneiche erzählt hatte.

Sie stiegen ab. Und kaum hatte Nuramon Boden unter
den Füßen, da spürte er die Macht eines Albenpfades.

Langsam führten sie ihre Pferde vorwärts. Im Tal gab
es nur eine Esche und einige wenige Büsche. Die grasbe‐
wachsenen Hügel rings umher stiegen steil an. Mit jedem

Schritt fühlte Nuramon den Strom des Albenpfades. Er
war wie ein Eisweg auf einem Fluss; Eis, das so hauch-dünn war, dass man spüren konnte, wie das Wasser
unter den Füßen floss.

Am Ende des Tales blieb Nuramon stehen. Dicht über
dem Boden spürte er einen Strudel. Von drei Seiten kam
die Kraft der Albenpfade als Strömung heran, vermischte
sich und floss auf drei Pfaden wieder davon. Sie hatten ihr Ziel erreicht.

Nuramon schaute sich um. Nichts verriet, dass sich
hier ein Albenstern befand. Es gab keinen Stein, der den

Ort markierte, und auch keine Lichtung.

Misstrauisch suchte Farodin nach Spuren anderer

Albenkinder. Doch nichts wies darauf hin, dass jemand
anderes diesen Ort in den letzten Tagen oder Wochen
aufgesucht hatte. Die Fauneneiche hatte ihnen einen
guten Rat gegeben. Hier konnten sie ungestört ein Tor in
die Andere Welt öffnen.

Nuramon hatte den Gefährten in den letzten Tagen
immer Mut gemacht und versucht, vor allem Farodins

Bedenken auszuräumen. Doch nun beschlichen auch ihn
ernste Zweifel. Er hatte sich im vergangenen Winter viel

Wissen angeeignet, und die Fauneneiche hatte behauptet,
er besitze großes Talent. Doch nichts konnte darüber
hinwegtäuschen, dass er noch nie zuvor ein Tor geöffnet
hatte.

»Wir haben unser Ziel erreicht. Ich kann den Alben‐
stern spüren«, erklärte Nuramon seinen Gefährten,
sprach dabei aber mehr zu Mandred als zu Farodin.

»Werden unsere Pferde es wagen, durch das Tor zu
schreiten?«, fragte Mandred und musterte misstrauisch
das Gras, als müsste es dort irgendein Anzeichen dafür
geben, dass sie vor einem Albenstern standen. »Ich habe
mich sehr daran gewöhnt, mir nicht mehr die Füße wund
zu laufen.«

»Wir müssen es einfach versuchen«, entgegnete

Farodin.

»Schaut euch noch einmal um, atmet diese Luft«, sagte

Nuramon schwermütig. »Vielleicht ist es das letzte Mal,
dass wir Albenmark sehen.« Wer so offen wie sie gegen
das Gebot der Königin verstieß, der durfte nicht damit
rechnen, noch einmal einen Fuß in dieses Land zu setzen.

»Ich bin mir sicher, dass es das letzte Mal ist«, erklärte

Mandred.

Farodin schwieg. Nuramon aber hatte insgeheim das

Gefühl, dass er Albenmark wiedersehen würde, auch
wenn er es nicht hoffen durfte.

Schließlich wob Nuramon den Zauber. Zuerst
konzentrierte er sich auf den Strom der Albenpfade,
deren Kraft sich im Stern vermischte. Dann hob er den

Kopf, sodass ihm die Sonne ins Gesicht schien. Es war ein

Zauber des Lichtes und der Wärme, und beides traf nun
sein Gesicht. Magie und Wärme hatten sich auch oft in
seinen Heilungen miteinander verbunden, sie waren ihm
nicht fremd. So öffnete er sich der Kraft der Sonne und ließ sie durch sich hindurchfließen, hinab zum Albenstern. Sein Zauber riss geradezu eine Wunde in den

Kraftstrudel, und für einen Moment hatte Nuramon ein

Gefühl, als würde er in den Albenstern hineingerissen.

Mit aller Kraft stemmte er sich dagegen, doch die Macht
war zu stark. Plötzlich hielt ihn etwas an den Schultern,
und er riss die Augen auf. Er konnte kaum sehen. Ihm
war, als strahlte die Kraft der Sonne, die er in sich aufgenommen hatte, aus seinen Augen. In seiner Nähe
gewahrte er zwei Schatten. Das mussten Farodin und

Mandred sein.

Nuramon
schloss
die

Augen
und
versuchte
angestrengt, den Zauber festzuhalten, der ihm zu
entgleiten drohte. Er kniete nieder, legte die Hände auf das warme Erdreich und ließ die Kraft der Sonne durch
seine Arme fließen, als wäre der Albenstern ein

Verletzter, dessen Wunde er mit seiner Macht schließen
müsste. Doch dies war kein Heilzauber, und die Wunde
sollte sich noch nicht schließen. Was er für eine Wunde des Albensterns gehalten hatte, musste ein Teil des

Zaubers sein. Vielleicht war es am Ende gar das Tor
selbst. Nuramon spürte, wie die Kraft aus seinen

Fingerspitzen floss, und erwartete den Schmerz, der
bisher mit jedem seiner Zauber verbunden gewesen war.

Und gerade weil der Schmerz ausblieb, war Nuramon
auf der Hut. Er wollte nicht unvorbereitet von der Pein übermannt werden.

Er spürte, wie in einem der drei Pfade eine Kraft
pulsierte, die ihn von den beiden anderen unterschied. Es
war wie der Gegensatz zwischen Salz‐ und Süßwasser.

Dieser besondere Pfad musste es sein, der in die Andere

Welt führte. Plötzlich kam der Schmerz. Brennende Hitze
durchfuhr Nuramons Hände und strahlte hinab bis in die

Zehenspitzen. Er versuchte verzweifelt, sich gegen den

Schmerz zu behaupten, doch er wuchs und wuchs und
war bald unerträglich. Nuramon wich vom Albenstern
zurück und riss die Augen auf. Das Licht, das ihm den Blick genommen hatte, war vergangen, und er sah die

Gefährten an seiner Seite stehen. Neben ihnen erhob sich
eine breite Lichtsäule, die wie ein Riss in der Welt wirkte.

»Du hast es geschafft!«, rief Farodin.

Nuramon trat behutsam näher. Er hatte dem

Albenstern eine Wunde geschlagen und die Magie der

Sonne in sie hinein gegeben.

Während Mandred wie angewurzelt dastand und ins

Licht starrte, ging Farodin um die Säule herum.

Nuramon konnte fühlen, wie die Lichtsäule aus der Kraft
des Strudels gespeist wurde. Er hatte entsetzliche Angst.

Wenn er einen Fehler gemacht hatte, würden sie
vielleicht alle sterben. »Glaubt ihr, dass dies wirklich das

Tor ist, das wir schaffen wollten?«, fragte er.

»Ich bin nicht mit dem Netz deiner Magie verbunden,
aber von außen betrachtet ist alles so, wie die

Fauneneiche es beschrieben hat«, erklärte Farodin.

»Welche Wahl haben wir schon? Ich für meinen Teil bin
bereit, es zu wagen.«

Mandred nahm die Zügel seiner Stute. »Ich möchte
zuerst hindurchgehen.«

»Das kommt nicht in Frage«, erwiderte Farodin. »Es ist
zu gefährlich. Du kommst unseretwegen mit, deshalb
werde ich vor dir gehen. Wenn ich verbrenne, dann über‐
nimm es doch bitte in meinem Namen, Nuramon auszu‐
richten, was ich von ihm halte.« Er lächelte gezwungen.

»Wir gehen in meine Welt, und niemand anderes als

Mandred Torgridson wird den ersten Fuß dorthin
setzen!« Mit diesen Worten lief er einfach voran und
verschwand unversehens im Licht.

Farodin schüttelte den Kopf. »Solch ein Dickschädel!«

Er holte sein Pferd. »Wer von uns geht als Nächster?«, fragte er dann.

»Ich habe das Tor geöffnet, ich möchte es auch wieder
schließen«, entgegnete Nuramon.

Farodin senkte den Blick. »Wegen unserer Rivalität
um Noroelle möchte ich …« Er brach ab. »Lass uns das
vergessen und uns an das halten, was Noroelle vor der

Elfenjagd gesagt hat.« Ohne ein weiteres Wort folgte er Mandred ins Licht.

»Komm, Felbion«, rief Nuramon, und das Pferd kam
an seine Seite. »Geh hindurch. Ich komme nach.« Ohne
sich zu sträuben, schritt das Pferd in das Licht und
verschwand.

Der Zauber, der das Tor binnen weniger Augenblicke
schließen würde, war für Nuramon wie eine Handbe‐
wegung im Geiste, die er durch seinen Willen vollzog. Es
war nichts weiter als ein Heilzauber für die Wunde des Albensterns. Und auf Heilzauber verstand er sich. Kaum
hatte er ihn gedacht, konnte er ihn nicht mehr rück‐
gängig machen.

Nuramon wollte eben ins Licht treten, da wurde er
einer Gestalt gewahr, die am Eingang zum Tal auf einem

Hügel stand. Es war eine Frau. Sie hob die Hand und
winkte mit zurückhaltender Geste.

Obilee! In ihrem Gesicht stand Sorge, das konnte er
selbst auf die Entfernung erkennen. Vielleicht weinte sie
sogar. Er winkte ihr zurück. Für mehr blieb keine Zeit.

Die Lichtsäule begann bereits zu schrumpfen. Er fragte
sich, warum Obilee sich ihnen nicht früher offenbart
hatte. Dann ging er ins kühle Licht …

Nur einen Herzschlag später schlug sengende Hitze
auf ihn ein. War dies das Letzte, was er fühlen würde?

War der Zauber missglückt? Ein Schritt, und das Licht
des Tores war verloschen. Über ihm brannte eine uner‐
bittliche Sonne.

Seine Gefährten waren bereits hier. Das ließ ihn
aufatmen. Doch als er sich umblickte, war die

Erleichterung dahin. Überall um sie herum war Sand, so
weit das Auge reichte. Es war die Andere Welt. Niemals
hätte er diesen Himmel mit dem über Albenmark
verwechseln können, denn hier erschien ihm die Luft
selbst an klaren Tagen trüb.

Eine Wüste! Von allen Orten in der Anderen Welt
waren sie in eine Wüste gelangt! Das Schicksal hatte
ihnen erneut einen Streich gespielt. Mandreds Luth hatte
ein weiteres seiner Netze gesponnen. Nichts hätte ihnen
deutlicher sagen können, wie gering ihre Hoffnung war,

Noroelle zu finden, als die Ankunft in dieser Ödnis.

Mandred saß schwitzend im Schatten seines Pferdes
und atmete schwer. Farodin aber kniete nieder, hob
fassungslos eine Hand voll Sand auf und ließ ihn durch die Finger rieseln.

IM FEUERLAND

Er würde sich nichts anmerken lassen, dachte Mandred.

Immer einen Schritt nach dem anderen. Zwei Tage waren
sie nun schon in diesem trostlosen Land. Nuramon
behauptete, sie folgten einem von drei Wegen, aber er
sah keine Anzeichen dafür. Wenigstens hatten sie die

Dünen hinter sich gelassen. Vor ihnen lag eine endlose

Ebene. Wie Knochen riesiger Ungeheuer stachen weiße

Felsen durch den Sand.

Er konnte die besorgten Blicke der anderen nicht mehr
ertragen. »Mir geht es gut«, knurrte er Farodin an.

Verdammtes Elfenpack! Ihnen schien die Hitze kaum
etwas auszumachen. Sie schwitzten nicht einmal!

Mandred fuhr sich mit der Zunge über die Lippen.

Sein Mund war trocken, und die Lippen fühlten sich an
wie raue Hanfseile. Die Haut war aufgesprungen und
von Schorf bedeckt. Sein Gesicht schmerzte, so verbrannt
war es von der gnadenlosen Sonne.

Er sah nach seinem Schatten. Er war noch viel zu groß!

Noch etliche Stunden bis Mittag! Und schon jetzt war die

Hitze unerträglich.

Mandred straffte sich. Nur keine Schwäche zeigen!

Wieso hielten die Elfen das nur so gut aus? Nuramon
wirkte ein wenig erschöpft, er war längst nicht so ein harter Bursche wie Farodin. Aber selbst er hielt sich gut.

Mandred dachte zurück an die Zeit, als sie Jagd auf den

Manneber gemacht hatten. Nuramon hatte irgendeinen

Zauber gewirkt, der warme Luft unter seine Kleider
geweht hatte. Mitten im kältesten Winter hatte der Elf
nicht gefroren. Ob sie die Luft unter ihren Kleidern
vielleicht auch abkühlen konnten? War das ihr

Geheimnis? Es musste etwas in dieser Art sein.

Auch er hatte inzwischen aufgehört zu schwitzen,
dachte Mandred müde. Aber nicht, weil er sich an die

Hitze gewöhnt hätte. Er war ausgetrocknet wie ein Stück
alter Schafskäse. Wieder fuhr seine Zunge über die
trockenen Lippen. Sie war angeschwollen.

Mandred griff nach dem Sattelhorn seiner Stute. Selbst
ihr schien die Hitze nicht so viel auszumachen. Heute

Morgen hatte er sein letztes Wasser mit ihr geteilt. Sie hatte ihn dabei aus ihren großen, dunklen Augen
angesehen, als hätte sie Mitleid mit ihm. Pferde, die

Mitleid mit Menschen hatten! Die Hitze machte ihn wohl
wahnsinnig!

Es war unheimlich still hier in der Wüste. Leise konnte
man hören, wie der Wind die Sandkörner aneinander
rieb.

Schritt für Schritt. Weiter vorwärts. Das Pferd zog ihn.

Sich aufzustützen tat gut. Die beiden Elfen führten ihre Pferde am Zügel. Er ließ sich von seinem Pferd führen!

Und er hatte nicht mehr die Kraft, dagegen aufzu‐
begehren.

Der Wind frischte auf. Mandred stieß ein raues,
kehliges Geräusch aus. Früher wäre es einmal ein Lachen
gewesen. Frischer Wind! Nur Wind. Ein Wind, so heiß
wie der Gluthauch, der einem entgegenschlug, wenn ein

Bäcker seinen Ofen öffnete. Welch ein beschissenes Ende
für einen Krieger! Er hätte heulen können. Aber da waren
keine Tränen mehr. Er war ausgedörrt wie ein alter

Apfel. So ein elender Tod!

Er hob den Kopf. Die Sonne stach ihm ins Gesicht, ihre

Strahlen waren wie Dolche. Mandred wandte sich leicht
zur Seite. Sein Blick schweifte zum Horizont. Nichts, kein

Ende der Wüste. Nur weiße Felsblöcke und gelber Sand.

Es begann wieder! Die Luft schmolz. Sie wurde dicker
und schlierig. Fast wie Sülze. Sie zitterte und zerfloss dann. Würde auch er zerfließen ganz am Ende? Oder
wäre er irgendwann so ausgetrocknet, dass er plötzlich

Feuer fing? Vielleicht würde er auch einfach nur
umfallen und aufhören zu leben …

Mandred zerrte den Wasserschlauch vom Gürtel, zog
den Verschluss ab und setzte das aus Horn geschnitzte

Mundstück an die Lippen. Nichts. Er wusste, dass er den

Schlauch längst leer getrunken hatte. Aber ein einziger

Tropfen würde ihm genügen! Nur eine Erinnerung an

Wasser. Verzweifelt wrang er das Leder. Warme Luft
fauchte durch das Mundstück. Hustend ließ er den

Wasserschlauch fallen.

Argwöhnisch blickte er zu Farodin, der vor ihm ging.

Sein Schlauch war größer. Bestimmt hatte er noch Wasser
und wollte es nicht teilen.

Er würde nicht betteln, ermahnte sich Mandred. Was
die Elfen aushielten, das schaffte er auch. Er war viel größer und stärker als diese beiden Mistkerle. Das konnte
gar nicht sein, dass sie diese Qualen besser aushielten als
er. Bestimmt hatten sie größere Wasserschläuche. Oder
vielleicht hatten sie auch verzauberte Wasserschläuche,
die niemals leer wurden. Oder … Ja, das war es! Kein

Zauber, nein! Sie hatten nachts, als er schlief, von seinem

Wasser gestohlen! Nur so war zu erklären, dass sie noch
immer weiterlaufen konnten, Schritt um Schritt durch
diesen verfluchten Sand. Aber ihn, Mandred Torgridson,
würden sie nicht betrügen. Seine Finger tasteten nach der

Axt an seinem Gürtel. Er würde sie beobachten. Und
wenn sie nicht damit rechneten, dann würde er zu‐
schlagen. Ihm sein Wasser zu stehlen! Niederträchtiges

Pack! Und das nach allem, was sie gemeinsam durch‐
gemacht hatten.

Seine Rechte glitt vom Sattelhorn. Er taumelte noch ein
paar Schritt, dann brach er in die Knie. Sofort war

Nuramon an seiner Seite. Seine Haut sah rosig aus.

Dunkle Ringe malten sich unter seinen Augen ab …

Doch die Lippen waren nicht aufgeplatzt. Er hatte genug
zu trinken! Sein Wasser! Mandreds Linke krampfte sich
um den Holzschaft der Axt. Er schaffte es nicht, die

Waffe aus seinem Gürtel zu ziehen. Nuramon beugte sich
weiter vor. Seine Hände waren angenehm kühl. Sie
strichen Mandred über das Gesicht. Das Brennen hörte
einfach auf.

Ganz dicht über sich sah Mandred die Kehle des Elfen.

Eine Kehle voll köstlich nassem Blut. Er musste nur
zubeißen. Gewiss hätte er noch die Kraft, die Kehle mit den Zähnen zu zerreißen. Die Vorstellung, wie das Blut
sein geschundenes Gesicht benetzen würde, ließ

Mandred lustvoll aufseufzen.

»Nuramon?« Zum allerersten Mal hörte Mandred

Angst in Farodins Stimme. »Was ist das?«

Der Elfenkrieger war stehen geblieben und deutete
zum südlichen Horizont. Ein schmaler, brauner Streifen
hatte sich zwischen Himmel und Wüste geschoben. Mit
jedem Herzschlag wuchs er an.

Mandred schien es, als wäre die Luft zu einer zähen,
erstickenden Masse geronnen. Mit jedem Atemzug
brannte seine Kehle wie Feuer.

»Ein Sturm?«, fragte Nuramon unsicher. »Kann das
ein Sturm sein?«

Eine Windbö trieb Mandred Sand ins Gesicht. Er
blinzelte, um seine Augen wieder frei zu bekommen.

Nuramon und Farodin packten ihn bei den Armen und
zerrten ihn hinter eine kniehohe Felskante. Nuramons

Hengst wieherte ängstlich. Er hatte die Ohren angelegt
und starrte auf die braune Walze, die immer mehr
anwuchs.

Die beiden Elfen brachten die Pferde dazu, hinter den

Felsen zu knien. Mandred stöhnte laut auf, als er mit
ansehen musste, wie Farodin sein letztes Wasser über ein

Tuch goss und seinem Hengst um die Nüstern wickelte.

Mandreds Stute stieß vor Angst eigentümliche Knurr‐
laute aus. Dann plötzlich war der Himmel ver‐
schwunden. Schleier aus wirbelndem Sand hatten die

Welt auf wenige Schritte weit zusammenschrumpfen
lassen.

Nuramon presste Mandred ein feuchtes Tuch auf Nase
und Mund. Gierig saugte der Menschensohn an dem
feuchten Stoff. Die Augen hatte er zu schmalen Schlitzen
zusammengekniffen, und dennoch fand der Sand einen

Weg zwischen seinen Wimpern hindurch.

Farodin hatte den Schutzplatz gut gewählt. Im

Windschatten des flachen Felsens konnten sie rechts und
links den feinen Flugsand gleich einem endlosen Schleier
vorüberziehen sehen. Erde und Himmel schienen eins
geworden zu sein. Von oben wurden sie mit Sand und

Staub berieselt. Doch das meiste trieb der Wind über sie
hinweg.

Trotz des Tuchs vor seinem Mund spürte Mandred

Sand zwischen den Zähnen und in der Nase. Er war in
seinen Kleidern und scheuerte über die geschundene

Haut. Bald war das Schutztuch ganz und gar verklebt,
und Mandred hatte wieder das Gefühl, ersticken zu
müssen. Jeder Atemzug war eine Qual, auch wenn mit
dem Sturm die Hitze ein wenig nachgelassen hatte.

Er kniff die brennenden Augen zusammen. Jedes

Gefühl für Zeit war ihm verloren gegangen. Der Sturm
begrub sie bei lebendigem Leibe. Seine Beine waren
schon halb im Sand verschwunden, und er hatte nicht
mehr die Kraft, dagegen anzukämpfen und sich zu
befreien.

Mandred fühlte sich völlig ausgedörrt. Er glaubte zu
spüren, wie sein eingedicktes Blut immer langsamer
durch die Adern floss. Das also war das Ende …

ELFENPFADE

»Sieh dir das an!« Farodin winkte seinen Gefährten
herbei. Nuramon zögerte. Er führte Felbion am Zügel,
über dessen Sattel sie Mandred gebunden hatten. Der

Menschensohn war in tiefe Ohnmacht gesunken. Sein

Herz schlug nur noch langsam, und sein Körper war viel
zu warm. Höchstens einen Tag noch, hatte Nuramon am

Morgen gesagt. Seitdem waren acht Stunden vergangen.

Sie mussten Wasser finden, oder Mandred würde
sterben. Und auch sie würden diese Hitze nicht mehr
lange ertragen können. Nuramons Wangen waren
eingefallen, und feine Fältchen hatten sich rings um seine
rot entzündeten Augen gebildet. Es war unübersehbar,
dass der Kampf um Mandreds Leben ihn an den Rand
des eigenen Zusammenbruchs führte.

»Komm schon«, rief Farodin. »Es ist schön und er‐
schreckend zugleich. Wie ein Blick in Emerelles Wasser‐
spiegel.«

Nuramon trat zu ihm; jetzt, wo er an Farodins Seite
stand, meinte dieser seine Erschöpfung fast körperlich zu
spüren.

»Du musst dich ausruhen!«

Nuramon schüttelte matt den Kopf. »Er braucht mich.

Es ist einzig meine Heilkraft, die seinen Tod
hinauszögert. Wir müssen Wasser finden. Ich … Ich
fürchte, ich kann nicht mehr lange durchhalten. Gehen
wir noch auf dem Albenpfad?«

»Ja.« Farodin war die Aufgabe zugefallen, sie über den
unsichtbaren Pfad zu führen. Sie hatten ausgelost,
welchem der drei Pfade vom Albenstern sie folgen
würden. Und seit Nuramon all seine Kraft aufbieten
musste, um Mandred am Leben zu halten, war es

Farodin, der sich darauf konzentrierte, dass sie nicht vom

Pfad abwichen. Er musste irgendwohin führen. Und sei
es nur zu einem weiteren Albenstern.

»Was wolltest du mir zeigen?«

Farodin deutete ein Stück voraus auf ein flaches

Felsstück, das fast gänzlich im Sand verborgen war.

»Dort im Schatten. Meine Spuren weisen dir die

Richtung. Siehst du sie?«

Nuramon blinzelte gegen das helle Licht. Dann
lächelte er. »Eine Katze. Sie schläft.« Freudig ging er ihr entgegen.

Farodin folgte ihm langsam.

Dicht an den Felsen geschmiegt, lag eine Katze, den

Kopf auf die Vorderpfoten gebettet. Ihr Fell war von
hellem Ocker und mit Sand verklebt, so wie Mandreds

Zöpfe. Sie war ausgezehrt, ihr Leib abgemagert und das

Fell ganz zerzaust. Sie schien zu schlafen.

»Siehst du, wo ihr Kopf leicht über den Fels
hinausragt?«, fragte Farodin.

Nuramon blieb wie angewurzelt stehen.

Man musste recht nah an die Katze herankommen, um
einen Blick auf ihren Hinterkopf zu erhaschen. Er war
kahl. Der feine Sand hatte Fell und Fleisch abgetragen
und den Schädelknochen poliert, sodass er in
strahlendem Weiß leuchtete.

»Wie friedlich sie aussieht«, sagte Nuramon sanft. »Sie
hat sich in den Schatten des Felsens gelegt, ist erschöpft eingeschlafen und dann im Schlaf verdurstet.«

Farodin nickte. »So wird es gewesen sein. Die trockene

Hitze hat ihren Leib erhalten, und der Fels hat ihn vor dem Flugsand geschützt. Unmöglich zu sagen, ob sie seit

Wochen tot ist oder seit Jahren.«

»Das ist der Blick in den Spiegel, meinst du? Unsere

Zukunft?«

»Wenn wir nicht sehr bald Wasser finden. Und ich
wage es kaum noch zu hoffen. Seit wir durch den

Albenstern getreten sind, haben wir kein Tier gesehen,
nicht einmal eine Fährte! Nichts, was lebt, verirrt sich in diese Wüste.«

»Die Katze hat gelebt«, entgegnete Nuramon
überraschend heftig.

»Das hat sie wohl. Doch hierher zu kommen war ein
tödlicher Fehler, wie man sieht. Glaubst du, dass

Mandred den nächsten Sonnenaufgang noch erleben
wird?«

»Wenn wir Wasser finden …«

»Vielleicht sollten wir eines der Pferde töten und ihm
das Blut zu trinken geben.«

»Ich denke, dass besser einer von uns die beiden
kräftigsten Pferde nimmt und abwechselnd auf ihnen
reitet. Er würde viel schneller vorankommen und könnte

Wasser suchen.«

»Und wer sollte das sein?«

Nuramon blickte auf. »Ist das so schwer zu erraten?

Ich kühle Mandred mit meiner Heilkraft und halte ihn
am Leben. Du könntest das gar nicht. Also werde ich
zurückbleiben. Die Pferde werden mindestens noch bis
heute Abend durchhalten. Wenn du eine Wasserstelle
findest, tränkst du sie, füllst die Wasserschläuche und
kommst in der Kühle der Nacht zurück.«

»Und
wenn
ich
bis

Sonnenuntergang
keine

Wasserstelle finde?«

Nuramon sah ihn ausdruckslos an. »Dann hast du
noch einen weiteren Tag, um zumindest dein Leben zu
retten.« Sein Gefährte sah ihn abschätzend an. »Ein Tag zu Pferd wird deine Kräfte schonen. Ich bin sicher, du wirst noch einen weiteren Tag durchhalten. Nur macht es
keinen Sinn, dann noch zu uns zurückzukehren.«

»Ein guter Plan!« Farodin nickte anerkennend. »Mit
kühlem Kopf durchdacht. Doch braucht er einen
mutigeren Mann, als ich es bin, um durchgeführt zu
werden.«

»Einen mutigeren Mann?«

»Glaubst du, ich könnte Noroelle unter die Augen
treten und ihr sagen, dass ich zwei meiner Gefährten in der Wüste im Stich ließ, um sie zu finden?«

»Du glaubst also noch, dass du Noroelle auf diese

Weise finden kannst?«

»Warum nicht?«, fragte Farodin harsch.

»Wie viele Sandkörner hast du aufgespürt, seit wir in
die Welt der Menschen zurückgekehrt sind?«

Farodin reckte herausfordernd das Kinn. »Keines. Ich
habe aber auch nicht gesucht. Ich war … Die Hitze. Ich habe meine Zauberkraft gebraucht, um mir ein wenig

Kühlung zu verschaffen.«

»Das wird dich wohl kaum deine ganze Kraft gekostet
haben.« Nuramon deutete mit weit ausholender Geste
zum Horizont. »Dies hier hat dir deine Kraft und deinen

Mut genommen. Dieser Anblick. Ich glaube nicht, dass
wir zufällig hier sind. Das Schicksal wollte, dass wir
begreifen, wie sinnlos unsere Suche ist. Es muss noch
einen anderen Weg geben!«

»Und welchen? Ich kann es nicht mehr hören, dein

Gerede von einem anderen Weg. Wie sollte dieser Weg
denn aussehen?«

»Wie willst du all die verlorenen Sandkörner finden?«

»Mein Zauber trägt sie zu mir. Ich muss nur nahe
genug an sie herankommen.«

»Und wie nahe ist das? Hundert Schritt? Eine Meile?

Zehn Meilen? Wie lange wird es dauern, bis du die

Andere Welt abgesucht hast? Wie willst du dir jemals
sicher sein, ob du alle Körner gefunden hast?«

»Je mehr Sandkörner ich finde, desto stärker wird
mein Suchzauber.«

Nuramon deutete in die Wüste hinaus. »Sieh dir das
an! Ich kenne nicht einmal eine Zahl, mit der man
annähernd ausdrücken könnte, wie viele Sandkörner
dort sind. Es ist aussichtslos … Und da du offensichtlich
die Kraft hast, das Aussichtslose zu versuchen, bist du die richtige Wahl, um hier nach Wasser zu suchen. Wenn
es jemand schafft, dann du! Verwende den Suchzauber,
um das nächste Wasserloch zu finden!«

Das war genug! »Für wie dumm hältst du mich
eigentlich? Es ist eine Sache, etwas so Winziges wie ein ganz bestimmtes Sandkorn inmitten einer Wüste zu
finden. Ein Wasserloch aufzuspüren ist unendlich viel
einfacher. Glaubst du, ich hätte meine Kräfte noch nicht genutzt, um nach Wasser zu suchen? Warum habe ich dir
wohl die tote Katze gezeigt? Das ist unsere Zukunft. Es gibt kein Wasser im Umkreis von mindestens einem

Tagesritt. Nur das Wasser in uns. Unser Blut … So
einfach ist die Wahrheit. Kurz bevor ich die Katze sah, habe ich es erst versucht. Da ist nichts …«

Nuramon blickte angespannt nach Osten. Er schien
ihm nicht einmal zuzuhören!

»Hat die Sonne das letzte bisschen Höflichkeit aus dir
herausgebrannt? Sag was! Hörst du mir überhaupt zu?«

Nuramon deutete voraus in die leere Wüste. »Dort. Da
ist etwas.«

Eine Windbö trieb einen dünnen Sandschleier auf sie
zu. Wie die Meeresbrandung eilte er dahin und brach
sich an den wenigen Felsen, die aus dem Sand ragten.

Nicht weit entfernt folgte eine zweite, blasse Sandwoge.

»Da! Es ist wieder geschehen!«, rief Nuramon
aufgeregt.

»Was?«

»Wir stehen hier auf dem Albenpfad. Pfeilgrade läuft
er durch die Wüste. Denke ihn von hier aus weiter
geradeaus. Etwas mehr als eine Meile, würde ich
schätzen … Beobachte, wie die Sandschleier über ihn
hinwegziehen. Dort ist etwas!«

Farodin sah in die angegebene Richtung. Aber dort
war nichts! Keine Felsen, keine Düne. Nur Sand.

Zweifelnd blickte er Nuramon an. Wurde er verrückt?

Brachte ihn die Hoffnungslosigkeit um den Verstand?

»Es ist wieder passiert! Verdammt noch mal … Jetzt
schau doch hin!«

»Wir sollten uns ein wenig Schatten suchen«, sagte

Farodin beschwichtigend.

»Es kommt ein neuer Sandschleier. Bitte sieh hin!«

»Du …« Farodin traute seinen Augen kaum. Der

Sandschleier zerriss. Kaum einen Herzschlag lang, dann
war die Lücke wieder geschlossen. Es war, als glitte der

Flugsand über einen Felsen hinweg, der den Schleier
kurz zerteilte. Nur dass dort kein Felsen war.

Farodins Rechte glitt zum Schwertgriff. »Was ist das?«

»Ich habe keine Ahnung.«

»Eine unsichtbare Kreatur vielleicht?« Wer hätte etwas
davon, unsichtbar zu sein? Ein Jäger! Jemand, der auf

Beute lauerte! Hatte er sie heimlich beobachtet und
wartete nun auf dem Weg, dem sie zu folgen gedachten?

Farodin zog blank. Das Schwert fühlte sich unge‐
wöhnlich schwer in seiner Hand an. Die Sonne hatte ihm
die Kraft aus den Armen geschmolzen.

Ganz gleich, was da war, sie mussten sich ihm stellen.

Jeder Augenblick, den sie zögerten, würde sie nur
weitere Kraft kosten. »Ich seh mir das an. Beobachte du,
was geschieht.«

»Wäre es nicht besser …«

»Nein!« Ohne sich auf weiteres Gerede einzulassen,
schwang sich Farodin in den Sattel. Das Schwert hielt er
schräg vor der Brust.

Schon nach wenigen Augenblicken war er heran.

Wieder hatte die Wüste ihn getäuscht, ihm eine weitere

Entfernung vorgegaukelt. In den hellen Sand war ein

Ring aus schwarzen Basaltsteinen gelegt. Sie sahen aus
wie große Pflastersteine. Kein Sandkorn lag auf den
flachen Steinen. War das ein steinerner Bannkreis?

Farodin hatte so etwas nie zuvor gesehen.

Er lenkte sein Pferd um die Steine herum. Die

Staubschleier teilten sich, als träfen sie auf eine gläserne Wand, sobald sie den Kreis erreichten. Er bemerkte eine
kleine, grob aus Bruchstein geschichtete Pyramide, die
etwas abseits des Kreises lag und halb vom Flugsand
verweht war. Zuoberst ruhte ein menschlicher Schädel
auf den Steinen. Farodin sah sich um und bemerkte noch
weitere niedrige Hügel. Bei einem lagen sogar mehrere

Schädel. Welch ein Ort war dies? Angespannt sah er sich
um. Außer dem Steinring und den Hügeln gab es keine

Anzeichen dafür, dass hier einmal Menschen oder Elfen
gelebt hatten.

Schließlich stieg Farodin ab. Der Boden war
durchtränkt von Magie. Aus allen Richtungen liefen

Albenpfade in dem Kreis zusammen. Vorsichtig streckte
der Elf die Hand nach der unsichtbaren Barriere aus. Er spürte ein leichtes Kribbeln auf der Haut. Zögernd trat er
in den Kreis. Nichts hielt ihn zurück. Offenbar hielt der Bannzauber des Kreises nur den Flugsand fern. Doch
wozu die Schädel? Die Steinhaufen passten nicht zur
schlichten Eleganz des Ringes. Hatte man sie später
errichtet? Sollten sie ein Warnzeichen sein?

Der Kreis, den der Ring aus Basalt umschloss,
durchmaß fast zwanzig Schritt; der Ring selbst war kaum
einen Schritt breit. In seinem Innern war der Boden
sandig und unterschied sich in nichts von der Wüste, die
ihn umgab.

Farodin schloss die Augen und versuchte sein Denken
ganz auf die Magie der Albenpfade zu lenken. Sechs

Wege waren es, die sich innerhalb des Steinkreises
kreuzten. Es wäre leicht, hier ein Tor zu öffnen. Und
ganz gleich, wohin es sie verschlug, alles war besser als diese Wüste.

Er winkte Nuramon zu; dieser kam mit den beiden

Pferden und Mandred.

»Ein Albenstern!«, rief er erleichtert. »Wir sind
gerettet. Öffne das Tor!«

»Du kannst das besser.«

Nuramon schüttelte verärgert den Kopf. »Ich bin zu
erschöpft. Was glaubst du, wie viel Kraft es kostet,

Mandreds Lebensfunken nicht verlöschen zu lassen? Du
hast es gelernt! Tu du es!«

Farodin räusperte sich. Er wollte widersprechen, doch
dann schwieg er. Fast wünschte er, hier hätte ein
unsichtbares Ungeheuer gelauert. Der Weg des

Schwertes, das war sein Weg! Die Pfade der Magie waren
ihm trotz der Lehrstunden der Fauneneiche fremd
geblieben.

Er legte das Schwert in den Sand und setzte sich im

Schneidersitz nieder. Sodann versuchte er, alle Gedanken
und Ängste hinter sich zu lassen. Er musste seinen Geist
leeren, musste eins werden mit der Magie. Ganz langsam
entstand vor seinem inneren Auge ein Bild von

Lichtpfaden, die sich in der Finsternis kreuzten. Dort, wo
sie aufeinander trafen, verzerrten sie sich. Die Linien
krümmten sich und formten einen Strudel. Jeder

Albenstern unterschied sich durch das Muster der
verwobenen Linien in seinem Herzen von allen anderen

Sternen. Erfahrenen Zauberern diente dies zur

Orientierung.

Farodin stellte sich vor, wie er mit den Händen mitten
in die Lichtpfade hineinlangte. Wie ein Gärtner, der

Blumenranken hochband, zerrte er sie auseinander, bis
ein immer größeres Loch und schließlich ein Tor
entstand. Eine dunkle Anziehungskraft ging von dort
aus. Dieser Weg führte nicht nach Albenmark.

Verunsichert schlug er die Augen auf. Er blickte zu
dem blank polierten Schädel auf dem Steinhaufen.

Wovor wollte er warnen?

»Du hast es geschafft.« Der Zweifel, der in seiner

Stimme mitschwang, strafte Nuramons Worte Lügen.

Farodin drehte sich um. Hinter ihm war ein Tor
entstanden, doch es sah völlig anders aus als jenes, das Nuramon erschaffen hatte. Lichtbänder in allen Regenbogenfarben umflossen eine dunkle Öffnung, die ins

Nichts zu führen schien. Eine pfeilgerade Linie aus
weißem Licht führte durch die Finsternis, doch sie
vermochte das Dunkel, das sie umgab, nicht zu erhellen.

»Ich gehe vor«, sagte Farodin. »Ich …«

»Dieses Tor führt in die Zerbrochene Welt, glaube
ich.« Nuramon betrachtete es mit offensichtlichem

Unbehagen. »Deshalb sieht es anders aus. Es ist so, wie die Fauneneiche es beschrieben hat.«

Unruhig fuhr sich Farodin mit der Zunge über die

Lippen. Er griff nach seinem Schwert und schob es in die

Scheide. Mit der flachen Hand klopfte er Sand von den

Falten seiner Hose und wurde sich im selben Augenblick
bewusst, dass er all dies nur tat, um eine Entscheidung hinauszuzögern. Mit einem Ruck stand er auf. »Das Tor
ist weit genug. Wir können nebeneinander durchgehen,
wenn wir die Pferde am Zügel führen.«

Als sie an der Schwelle des Tores standen, verharrte

Nuramon. »Entschuldige«, sagte er leise. »Das war nicht
der richtige Zeitpunkt, um mit dir über Sandkörner zu
streiten.«

»Lass uns diesen Streit ein anderes Mal führen.«

Nuramon entgegnete nichts. Stattdessen zog er am

Zügel seines Pferdes und schritt voran.

Farodin hatte das Gefühl, als würde er von dem Tor
regelrecht aufgesogen. Mit einem Ruck war er inmitten
der Dunkelheit. Er hörte ein Pferd wiehern, ohne es zu sehen. Der Lichtpfad war verschwunden. Er hatte das

Gefühl zu fallen, eine Ewigkeit lang. Dann war weicher

Boden unter seinen Füßen. Die Finsternis zerrann.

Blinzelnd sah Farodin sich um. Eisiger Schrecken griff
nach seinem Herzen. Der Zauber war fehlgeschlagen! Sie
standen noch immer inmitten des schwarzen Basaltrings,
und um sie herum erstreckte sich die Wüste bis zum

Horizont.

»Vielleicht sollte ich es noch einmal …«

»Unsere Schatten!«, rief Nuramon. »Sieh nur! Unsere

Schatten sind verschwunden.« Er blickte zum Himmel
empor. »Die Sonne ist fort. Wo immer wir hier sind, es ist
nicht mehr die Welt der Menschen.«

Ein schriller Schrei klang vom Himmel herab. Über
ihnen zog ein Falke seine Runden. Er schien sie zu
beobachten. Schließlich drehte er ab und flog davon.

Farodin legte den Kopf in den Nacken. Der Himmel
war von strahlend hellem Blau, das zum Horizont hin
langsam blasser wurde. Es gab keine Wolken und keine

Sonne. Der Elf schloss die Augen und dachte an Wasser.

Sein Mund fühlte sich trockener an, je intensiver er den Gedanken formte. Dann konnte er es spüren, gerade so,
als wäre er kurz in einen Quell aus frischem Bergwasser
getaucht.

»Dort entlang!« Er deutete auf eine große Düne am

Horizont. »Dort werden wir vor Sonnenuntergang …« Er
hielt inne und blickte zum nackten Himmel. »Bevor es
dunkel wird, werden wir dort Wasser finden.«

Nuramon sagte nichts, er folgte ihm einfach. Jeder

Schritt kostete eine Winzigkeit mehr an Kraft. Sie waren
so erschöpft, dass sie nicht mehr auf dem weichen Sand
zu gehen vermochten, sondern wie Menschen bei jedem

Schritt bis zu den Knöcheln einsanken.

Der Düne, die ihr Zielpunkt war, schienen sie kaum
näher zu kommen. Oder bildete Farodin sich das nur ein?

Dehnte sich die Zeit ins Unendliche, wenn keine Sonne
als Maß der verstreichenden Stunden über den Himmel
zog? War eine halbe Stunde oder aber ein halber Tag
vergangen, als der Himmel schließlich Ton um Ton
dunkler wurde?

Als sie endlich die Düne erreichten, waren sie am

Rand des Zusammenbruchs. »Wie geht es Mandred?«

»Schlecht.« Nuramon setzte Fuß vor Fuß, ohne
innezuhalten oder aufzublicken.

Farodins Schweigen war fordernder als jede Frage.

»Er wird sterben, bevor die Nacht herum ist.«

Nuramon blickte immer noch nicht auf. »Selbst wenn wir

Wasser fänden, wüsste ich nicht, ob es ihn noch retten könnte.«

Wasser, dachte Farodin. Wasser! Er konnte es fühlen.

Es war nicht mehr fern. Müde ging er voran. Die Düne
war noch schlimmer als die Ebene. Mit jedem Schritt
sanken sie nicht nur tief im Sand ein, sondern rutschten auch ein wenig zurück, als wollte die Düne ihnen
verwehren, bis zu ihrem Kamm zu gelangen. Leichter

Wind trieb ihnen Sand entgegen, der in den Augen
brannte.

Als sie endlich oben ankamen, waren sie zu erschöpft,
um sich über den Anblick freuen zu können. Vor ihnen
lag ein tiefblauer See, der von tausenden Palmen
gesäumt wurde. Seltsame Hallen standen nahe dem Ufer.

Nurmehr zwei niedrige Dünen trennten sie noch von
dem Palmhain. Halb rutschend gelangten sie von ihrem

Aussichtspunkt hinab. Die Pferde wieherten ungestüm.

Nun waren sie es, die die Elfen an den Zügeln hinter sich
her zogen. Die Tiere hatten das Wasser gewittert.

Plötzlich schlug etwas neben Farodin in den Sand. Im

Reflex wich er zur Seite aus. Ein schwarz gefiederter Pfeil
hatte ihn nur knapp verfehlt. Doch nirgends war ein

Schütze zu sehen! Nur der Falke war zurückgekehrt, um
erneut seine Kreise über ihnen zu ziehen.

Dann war die Luft von einem Sirren erfüllt. Eine ganze

Wolke von Pfeilen kam über den Kamm der Düne
geflogen. Wenige Schritt entfernt schlugen die Geschosse
in den Sand. Sie bildeten eine fast gerade Linie, so als zeigten sie eine Grenze an, die nicht überschritten
werden durfte.

Als Farodin wieder aufblickte, erschienen auf dem

Dünenkamm vor ihnen Reiter. Es waren mindestens drei

Dutzend.

Sie ritten Tiere, wie der Elf sie nie zuvor gesehen hatte.

Mit ihren langen Beinen und dem merkwürdig
geformten Kopf, der auf einem gebogenen Hals saß,
waren sie von so ausgesuchter Hässlichkeit, dass es ihm
den Atem verschlug. Sie alle hatten ein weißes Fell, und
aus ihrem Rücken wuchs ein gewaltiger Buckel.

Die Reiter trugen lange, weiße Mäntel. Ihre Gesichter
waren verschleiert. Manche hatten Säbel gezogen, andere
waren mit langen Speeren bewaffnet, von deren

Stichblättern
bunte

Troddeln
herabhingen.

Am
auffälligsten waren jedoch ihre Lederschilde. Sie waren
geformt wie ein Paar riesiger, weit aufgespannter

Schmetterlingsflügel
und
ebenso
farbenprächtig.

Schweigend blickten die Reiter auf die Fremden hinab.

Endlich löste sich einer aus der Gruppe. Geschickt
lenkte er sein Reittier die Düne hinunter. Hinter der Linie
aus Pfeilen hielt er an.

»Boten, die Emerelle schickt, sind hier nicht will‐
kommen«, erklang eine gedämpfte Frauenstimme. Sie
sprach Elfisch!

Verblüfft sahen die Gefährten einander an. »Wer mag
das sein?«, fragte Nuramon leise.

Die Reiterin hatte die geflüsterten Worte offenbar
verstanden. »Wir nennen uns die Freien von Valemas,
denn Emerelles Wort hat in diesem Teil der

Zerbrochenen Welt keine Macht. Eine Nacht dürft ihr
hier außerhalb der Oase verweilen. Morgen werden wir
euch zurück zum Tor bringen.«

»Ich bin Farodin von Albenmark, aus der Sippe des

Askalel«, rief er aufgebracht zurück. »Einer meiner

Gefährten ist dem Tode näher als dem Leben. Ich weiß
nicht, welchen Groll ihr gegen Emerelle hegt, doch eins weiß ich sicher. Wenn ihr uns nicht helft, dann opfert ihr
das Leben meines Freundes eurem Zorn. Und ich
verspreche euch, ich werde in seinem Namen Blutrache
nehmen, wenn er um euretwillen stirbt.«

Die verschleierte Reiterin blickte hinauf zu den
anderen Kriegern. Farodin war es unmöglich, unter
ihnen einen Anführer zu erkennen. Sie waren fast gleich
gekleidet, und auch ihre Waffen verrieten nichts über
ihre Stellung. Schließlich streckte einer von ihnen den

Arm hoch und stieß einen schrillen Pfiff aus. Der Reiter trug einen dick gepolsterten Falknerhandschuh. Hoch
über ihnen antwortete der Falke mit einem Schrei. Dann
legte er die Flügel an und schoss im Sturzflug hinab, um
auf der ausgestreckten Hand zu landen.

Als wäre dies ein Friedenszeichen gewesen, nickte die

Reiterin ihnen zu. »Kommt. Doch denkt daran: Ihr seid
nicht willkommen. Ich bin Giliath von den Freien, und
wenn du dich mit jemandem schlagen willst, Farodin,
dann nehme ich deine Herausforderung hiermit an.«

DAS VOLK DER FREIEN

Die weiß gewandeten Krieger gaben ihnen Wasser. Dann
nahmen sie die drei in ihre Mitte und brachten sie in die

Oase. Im Schatten der Palmen wurde Gemüse angebaut
und eine Kornsorte, die Farodin nicht kannte. Ein dichtes

Netz schmaler Kanäle durchzog den Palmhain, und als
sie sich dem See näherten, entdeckte Farodin hölzerne

Schöpfräder.

Zwischen den Bäumen standen kleine Lehmhäuser,
deren Wände mit aufwändigen geometrischen Mustern
bemalt waren. Man sah den Häusern an, mit wie viel

Liebe sie gebaut waren und gepflegt wurden. Es gab
keinen Balken oder Fensterladen, der nicht mit

Schnitzereien geschmückt war. Und doch war dies alles
nichts im Vergleich zu der Pracht, die selbst das
verlassene Valemas in Albenmark noch besaß. Vor vielen

Jahrhunderten waren seine Bewohner gegangen, und
niemand wusste zu sagen, wohin. Dies mussten ihre

Nachfahren sein. Farodin sah sich aufmerksam um. Er
war einmal im alten Valemas gewesen. Jedes Haus dort
war ein Palast, und selbst die Straßen hatte man mit

Mosaiken ausgelegt. Es hieß, die Bewohner von Valemas
hätten sich in ihrem Stolz einst gegen die Königin
aufgelehnt. Sie wollten niemanden dulden, der über
ihnen stand. Und nach unzähligen Streitereien hatten sie
schließlich Albenmark verlassen.

Wie es schien, hatten die Nachkommen der Bewohner
des alten Valemas weder den Groll gegen die Königin
überwunden noch ihren Stolz abgelegt. Nur in Palästen
lebten sie nicht mehr. Entlang des Seeufers standen
sieben gewölbte Hallen, wie Farodin noch keine gesehen
hatte. Man hatte Palmstämme gebogen, bis sie wie

Spanten von Schiffen aussahen, und dann ihre beiden

Enden in der Erde verankert. Dazwischen waren Matten
aus kunstvoll geflochtenem Schilf gespannt; sie bildeten

Wände und Decken der Hallen.

Als sie den Platz zwischen den Schilfhallen erreichten,
gab Giliath ihnen das Zeichen abzusteigen. Aus allen

Richtungen kamen Neugierige herbei: Frauen in bunten

Wickelgewändern und Männer, die Röcke trugen! Sie alle
betrachteten die Neuankömmlinge mit stummer Feind‐
seligkeit. Selbst die Kinder lachten nicht.

Einige junge Männer hoben Mandred vom Pferd und
brachten ihn fort. Farodin wollte ihnen folgen, doch

Giliath trat ihm in den Weg. »Du kannst uns trauen. Wir
wissen, was die Wüste dem unvorsichtigen Reisenden
antut. Wenn ihm noch zu helfen ist, dann wird er gerettet
werden.«

»Warum behandelt ihr uns so herablassend?«, fragte

Nuramon.

»Weil wir die Speichellecker Emerelles nicht mögen«,
entgegnete die Elfe scharf. »Ein jeder fügt sich ihr in Albenmark. Sie erstickt alles, was anders ist. Wer dort lebt, der lebt in ihrem Schatten. Sie ist eine Tyrannin, die
sich anmaßt, allein zu entscheiden, was Recht und was

Unrecht ist. Wir wissen sehr genau, wie ihr vor ihr
buckelt. Ihr seid doch nur der Staub unter ihren Füßen, ihr …«

»Genug, Giliath«, unterbrach sie eine volltönende

Männerstimme. Ein hoch gewachsener Krieger trat aus
der Schar ihrer Eskorte hervor. Auf der Faust trug er den

Falken, dem er eine bunte Kappe über den Kopf gestülpt
hatte. Er neigte knapp sein Haupt zum Gruß. »Man
nennt mich Valiskar. Ich bin der Anführer der Krieger in
unserer Gemeinschaft und bin verantwortlich für euch,
solange ihr unsere Gäste seid.« Er sah Farodin scharf an.

»Ich erinnere mich an deine Sippe. Die Nachkommen

Askalels standen dem Hof der Königin schon immer sehr
nahe, nicht war?«

»Ich bin nicht …«

Valiskar unterbrach ihn. »Was immer du zu sagen
hast, kannst du dem Rat vortragen, denn wisse, hier in Valemas entscheidet nicht einer allein! Folgt mir nun.«

Valiskar brachte sie in die größte der sieben Hallen.

Dort hatten sich fast hundert Elfen versammelt. Manche
standen in kleinen Gruppen zusammen und redeten. Die
meisten jedoch hatten sich entlang der Seitenwände auf

Teppichen niedergelassen.

Am Ende der Halle saß ein silberhaariger Elf vor dem
blauen Pferdebanner von Valemas. Er hatte die Hände
im Schoß gefaltet und schien tief in Gedanken versunken
zu sein. Während Farodin und Nuramon durch die Halle
schritten, wurde es immer stiller, und die übrigen Elfen wichen zu den Wänden zurück. Je näher sie dem

Silberhaarigen kamen, desto deutlicher spürte Farodin
die Aura der Macht, die ihn umgab.

Erst als sie unmittelbar vor ihm standen, hob er den

Kopf. Die Iris seiner Augen schimmerte wie Bernstein.

»Willkommen in Valemas.« Er bedeutete ihnen mit einer

Geste, vor ihm auf einem Teppich Platz zu nehmen.

Kaum hatten sie sich niedergelassen, eilten zwei junge

Elfen herbei und brachten einen Krug mit Wasser,

Tonbecher und eine Schale mit getrockneten Datteln.

»Ich bin Malawayn, der Älteste unter den Bewohnern
dieser Oase. Ihr müsst
die bescheidene Tafel
entschuldigen, doch die Tage, da wir im Überfluss lebten,
sind lange vergangen. Nun sagt uns, warum ihr die weite

Reise von Albenmark bis hierher auf euch genommen
habt.«

Abwechselnd erzählten die beiden Gefährten von
ihren Reisen und Abenteuern. Je länger ihr Bericht
dauerte, desto deutlicher spürte Farodin, wie die

Feindseligkeit wich. Es war offensichtlich, dass, wer
immer sich gegen Emerelle stellte, auf uneingeschränkte

Gastfreundschaft in Valemas hoffen durfte. Als sie ihre

Erzählung schließlich beendeten, nickte Malawayn. »Die

Königin entscheidet, ohne sich zu erklären. So war es
schon immer. In meinen Augen hat sie euch beiden und

Noroelle großes Unrecht getan.« Er blickte in die Runde.

»Ich glaube, ich spreche im Namen von uns allen, wenn
ich euch unsere Hilfe bei eurer Suche anbiete.«

Es war still geworden in der großen Halle. Kein
zustimmendes Gemurmel erklang, und kaum jemand
bestätigte durch ein Nicken oder eine andere Geste

Malawayns Worte. Und doch hätte der Unterschied zu
ihrer Ankunft nicht deutlicher sein können. Zwar spürte

Farodin immer noch Bitternis, Melancholie und Zorn,
doch hatte er nun das Gefühl, in den Herzen der

Versammelten Aufnahme gefunden zu haben. Wie diese

Leute hier war auch er ein Opfer Emerelles.

»Wie könnt ihr in Eintracht mit den Fremden
zusammensitzen?« Ganz am Ende der Halle erhob sich
eine junge Frau. Farodin erkannte sie an ihrer Stimme. Es
war Giliath, die verschleierte Kriegerin, die am Fuß der Düne mit ihnen gesprochen hatte. Offenbar war sie erst
später zur Versammlung gekommen, denn sie hatte die

Rüstung und ihre weißen Gewänder gegen einen

Wickelrock und eine kurze, seidene Bluse getauscht. So
konnte man auch ihr langes, dunkelbraunes Haar sehen,
das zu einem Zopf geflochten war. Ihr Körper war so
durchtrainiert, dass man ihre Brüste eher ahnen als sehen
konnte. Hübsch war sie nicht. Ihr Kinn war zu kantig, die

Nase zu groß, doch hatte sie sinnliche, volle Lippen, und
ihre grünen Augen sprühten vor Leidenschaft, als sie im

Zorn auf Farodin deutete. »Dieser dort hat vor kaum
einer Stunde unser Volk mit Blutrache bedroht, wenn wir
uns seinem Willen nicht fügen! Vor Emerelle sind wir
hierher zurückgewichen. Wir wollten unsere Freiheit.

Und nun duldet ihr einen Elfen aus ihrem Gefolge, der
uns mit derselben Herablassung behandelt wie seine

Herrin. Ich bestehe auf meinem Recht, ihm mit der

Klinge besseres Benehmen beizubringen.«

»Stimmt es, dass du unserem Volk mit Blutrache
gedroht hast?«, fragte Malawayn kühl.

»Es war anders, als sie sagt …«, begann Farodin, aber
der Alte schnitt ihm mit einer knappen Geste das Wort
ab. »Ich habe dir eine einfache Frage gestellt. Ich erwarte
keine Ausflüchte, sondern eine klare Antwort!«

»Ja, es stimmt. Aber du solltest …«

»Willst du nun auch mir vorschreiben, was ich sollte
und was nicht?«

»Es war anders, als es sich anhört«, versuchte

Nuramon zu beschwichtigen. »Wir haben …«

»Und du glaubst, du musst mir erklären, wie zu
verstehen ist, was ich höre?« Malawayn wirkte eher
enttäuscht denn wütend. »Ich hätte es besser wissen
müssen. Wer vom Hofe Emerelles kommt, der trägt ihren

Hochmut in sich. Gemäß unseren Gesetzen hat Giliath
jedes Recht, dich zu fordern, Farodin.«

Farodin konnte es nicht fassen. Wie konnte man nur so
verbohrt sein? Die freundschaftliche Stimmung war
dahin. Niemand in der Halle wollte mehr hören, was sie
zu sagen hatten. »Ich entschuldige mich für meine Worte,
und ich möchte mit niemandem kämpfen.«

»Hältst du dich in deiner Selbstgefälligkeit für
unbesiegbar, oder führt die Angst deine Zunge?«, fragte

Giliath. Breitbeinig stand sie vor ihm, die Hände in die Hüften gestemmt.

»Ist die Beleidigung zu groß, dann kann nur Blut die
gesprochenen Worte sühnen«, erklärte Malawayn kühl.

»Ihr werdet nach dem Klingenlied tanzen. Euer

Zweikampf endet mit dem ersten Blut, das fließt. Wirst
du verletzt, dann löscht dein Blut deine Worte. Sollte
aber Giliath unterliegen, dann hast du dir einen Platz
unter uns errungen, und wir nehmen an, was du sagst,
denn wir sind ein freies Volk.«

Farodin zog seinen Dolch. Noch bevor ihm jemand in
den Arm fallen konnte, schnitt er sich in den linken

Handrücken. »Frauen und Männer von Valemas!« Er
streckte die Hand hoch, sodass jeder sehen konnte, wie
das Blut seinen Arm hinablief. »Ich habe mein Blut
vergossen, um meine Worte zu sühnen. Damit ist der

Streit beigelegt.«

Die Versammelten hüllten sich in eisiges Schweigen.

»Du solltest aufhören, uns deinen Willen aufzwingen
zu wollen, Farodin. Auch wenn dein Weg durch die

Wüste dich entkräftet hat, wirst du dich unseren

Gepflogenheiten beugen und kämpfen!« Malawayn
erhob sich und klatschte in die Hände. »Bringt die

Trommeln. Beim Klingentanz folgt jeder Hieb dem

Rhythmus des Trommelschlags. Wir fangen mit einem
langsamen Rhythmus an, damit du dich daran gewöhnen
kannst. Schnell werden Kampf und Trommelschlag sich
gegenseitig im Tempo steigern. Üblicherweise führt jeder

Tänzer zwei Klingen. Brauchst du noch eine Waffe?«

Farodin schüttelte den Kopf. Schwert und Dolch
reichten ihm. Er stand auf und begann mit Dehn‐
übungen, um seine schmerzenden Muskeln zu lockern.

Nuramon trat an seine Seite. »Ich weiß nicht, was in
sie gefahren ist. Das ist doch vollkommen verrückt!«

»Ich beginne zu verstehen, warum Emerelle sie nie
gebeten
hat,
nach

Albenmark
zurückzukehren«,
entgegnete er leise. »Doch nun schweig. Wir wollen
ihnen nicht noch einen Grund für einen Klingentanz
liefern.«

Nuramon griff nach seiner Hand. Angenehme Wärme
durchfloss Farodin. Als er die Hand zurücknahm, hatte
sich die Schnittwunde geschlossen. »Bring sie nicht um!«

Nuramon versuchte aufmunternd zu lächeln.

Farodin sah zu seiner Gegnerin. Valiskar hatte ihr
offensichtlich zugetraut, dass sie allein mit zwei Kriegern
fertig würde, als er sie die Düne zu ihnen hinabgeschickt
hatte. Er sollte sich vor ihr hüten. »Hoffen wir, dass sie mich nicht in Stücke schneidet. Irgendwie habe ich den

Eindruck, dass sie mir lieber die Klinge durchs Herz
stoßen würde, als den Zweikampf mit einer kleinen

Schnittwunde zu beenden. Bis zum ersten Blut. Das kann vieles heißen.«

Farodin schnallte sein Wehrgehänge ab, damit es ihn
nicht beim Kampf behinderte. Dann nahm er einen
kleinen Ring aus dem Lederbeutel, in dem er das

Silberfläschchen und Noroelles Stein verwahrte. Der

Ring war das Einzige, was ihm außer Erinnerungen von

Aileen geblieben war. Drei kleine, dunkelrote Granate
waren in ihn eingelassen; in ihrem Schliff brach sich das

Öllicht der Halle. Prüfend strich er mit dem Daumen
über die Steine. Sie würden jedes Handschuhfutter
ruinieren. Es war lange her, seit er den Ring das letzte Mal getragen hatte.

»Bist du bereit?«, rief Giliath. Sie hatte zwei

Kurzschwerter als Waffen gewählt und stand wartend
inmitten der Halle.

Unterdessen hatte man zwei Trommeln zum Eingang
der Halle gebracht. Sie waren so groß wie die riesigen Weinfässer, die sie bei ihrer Flucht in den Gewölben von

Aniscans gesehen hatten. Man hatte sie hingelegt, sodass
die Trommelfelle senkrecht aufragten. Ein verschlungen‐
es Knotenmuster war in Schwarz und Rot auf das helle

Fell gemalt. Zwei Frauen, die Trommelstöcke vor der

Brust verschränkt hielten, warteten auf das Zeichen, dass
der Klingentanz beginnen sollte.

Die Gäste in der Halle waren bis zu den Wänden
zurückgewichen, sodass nun ein Kampfplatz von rund
zwanzig Schritt Länge und fünf Schritt Breite zur

Verfügung stand.

Farodin nahm seinen Platz ein.

»Jeder Trommelschlag steht für einen Schritt oder
einen Hieb«, erklärte Giliath. »Der vollkommene

Schwertkämpfer bewegt sich mit der Leichtigkeit eines

Tänzers. Selbst wenn du verlierst, wirst du dein Gesicht
wahren, wenn du mit Anmut gekämpft hast.«

Farodin nickte, auch wenn er von Grund auf anderer

Meinung war. Er hatte noch nie gekämpft, um jemanden
mit seinem Können zu beeindrucken. Er kämpfte, um zu
siegen!

Giliath winkte den Trommlerinnen zu. »Beginnt!«

Der erste Schlag ertönte. Giliath machte einen Schritt
zur Seite und hob die Waffen. Farodin folgte ihrer

Bewegung mit einer Drehung.

Beim nächsten Schlag führte sie langsam einen weit
ausholenden Hieb, der auf seinen Kopf zielte. Farodin
blockte ihn mit seinem Dolch ab. Jedes Kind hätte diesen

Angriff parieren können, dachte Farodin verärgert.

Dieser Klingentanz war einfach nur albern!

Die Trommeln erzeugten tiefe Töne, die einem direkt
in den Bauch fuhren. Sie wurden abwechselnd
geschlagen, sodass jeder Ton lange nachhallte.

Ganz langsam steigerte sich das Tempo. Auch wenn

Giliath sich zunächst mit seltsam überzeichneten Gesten
bewegte, war sie zweifellos eine erfahrene Kämpferin.

Farodin fügte sich zwar dem Rhythmus, doch verzichtete
er darauf, Giliaths Stil zu kopieren, um sich bei den

Zuschauern einzuschmeicheln. Er parierte mit sparsamen

Bewegungen und verhielt sich defensiv, um die

Bewegungen seiner Gegnerin zu studieren.

Je schneller der Trommelschlag wurde, desto
fließender wurden die Angriffe der Kriegerin. Schlag
folgte auf Schlag. Sie trieb ihn vor sich her, sprang dann
wieder zurück, umtanzte ihn spielerisch und stieß
plötzlich wieder vor. Trommelschlag und das Klirren
von Stahl mischten sich zu einer Melodie, die nun auch Farodin immer mehr gefangen nahm. Ohne nachzudenken, bewegte er sich im Einklang mit dem Rhythmus
und begann Gefallen an dem Kampf zu finden.

Plötzlich ging Giliath in die Hocke und wich
überraschend einem Hieb aus, statt ihn zu parieren.

Schnell wie ein Vipernstoß schnellte ihre Klinge vor.

Farodin versuchte auszuweichen, doch der Stahl
durchschnitt
die

Reithose.

Der

Trommelschlag
verstummte.

Lächelnd stand die Kriegerin auf. »Du warst nicht
schlecht für einen Speichellecker der Königin.«

Farodin tastete nach seinem Hosenbein. Er spürte
keinen Schmerz. Doch das hieß nichts, wenn man mit
sehr scharfen Klingen kämpfte. Vorsichtig zerteilte er den

Stoff. Sein Oberschenkel war unverletzt. Sie musste ihn
um Haaresbreite verfehlt haben.

Giliath runzelte die Stirn. »Glück!«, rief sie in die

Runde.

Farodin lächelte überlegen. »Wenn du meinst.« Er
konnte sehen, wie ihre Überheblichkeit bröckelte. Sie
würde jetzt versuchen, schnell einen weiteren Treffer zu
landen. Und vielleicht würde sie in ihrem Ungestüm ihre

Deckung vernachlässigen.

»Dann machen wir eben weiter.« Giliath hob die

Klingen und bezog eine eigentümliche Grundstellung.

Das Schwert in ihrer Linken hielt sie wie zum Angriff
vorgestreckt. Das in der Rechten aber hatte sie über den

Kopf gehoben und nach vorn gewinkelt, sodass die

Spitze auf Farodins Herz zeigte. Sie erinnerte Farodin an
einen Skorpion, der drohend den Stachel erhoben hatte.

Diesmal wurde der Trommelschlag rasch schneller.

Giliath machte einen ungestümen Ausfall und bedrängte
ihn hart. Doch sie führte keinen einzigen Hieb mit der Rechten. Die ganze Zeit hielt sie ihr zweites Schwert
drohend erhoben, bereit zuzustoßen, sobald sich die

Gelegenheit fand.

Farodin war verblüfft vom Tempo der Kriegerin und
davon, dass sie ihn erneut in die Defensive trieb. So
schnell erfolgten ihre Angriffe, dass er kaum Gelegenheit
zu Riposten fand. Er musste dieses Spiel beenden, sonst tat sie es!

Ihre Linke schnellte vor. Ein Stich, der auf seine Hüfte
zielte. Gerade noch fing er den Angriff ab und gab vor, leicht zu straucheln. Dabei öffnete er weit die Deckung vor seiner Brust.

Darauf hatte Giliath gewartet. Wie ein Stachel fuhr
ihre zweite Klinge nieder. Farodin drehte sich in ihren Angriff hinein. Sein Dolch schnellte hoch. Klirrend
schlug Stahl auf Stahl. Sie standen nun so dicht
beieinander, dass er Giliaths Atem auf seiner Wange
spüren konnte. Die beiden Klingen hatten sie auf

Kopfhöhe gekreuzt. Nur einen Herzschlag verharrten sie.

Dann wich Giliath zurück. Farodin streifte sie leicht mit der Hand an der Wange und trat ebenfalls zurück.

»Der Kampf ist beendet!«, verkündete er mit lauter

Stimme, und jeder in der Halle konnte sehen, dass er
gewonnen hatte. Ein feiner Blutfaden rann vom Schnitt in

Giliaths Wange ihren Hals hinab.

Sie legte ein Schwert ab und tastete ungläubig über ihr

Gesicht. Fassungslos sah sie das Blut an ihren Fingern.

Doch statt aufzubegehren, verneigte sie sich knapp. »Ich
beuge mein Haupt in Demut vor dem Sieger und
entschuldige mich für meine Worte«, sagte sie mit
tonloser Stimme, offenbar noch immer erschüttert vom
unvermuteten Ende des Kampfes.

Rings herum erhoben sich zornige Stimmen. Viele
waren nicht bereit, diesen Ausgang des Kampfes
anzuerkennen. Laut wurde über die Heimtücke des

Höflings geschimpft.

Nuramon eilte an Farodins Seite, um ihn zu
beglückwünschen und zu umarmen. »Wie hast du das
gemacht?«, flüsterte er.

»Der Ring«, entgegnete Farodin. Er löste sich aus der

Umarmung und hob die Hand, sodass man deutlich das
kleine Schmuckstück mit den scharfkantig geschliffenen

Steinen sehen konnte. Ihr tiefes Rot ließ sie wie in Gold gefasste Blutstropfen erscheinen.

»Ich fordere dich zum Klingentanz!« Ein junger

Krieger baute sich vor Farodin auf. »Die Art, wie du den

Kampf für dich entschieden hast, war unehrenhaft und
beleidigt mich und mein ganzes Volk.«

Farodin stieß einen tiefen Seufzer aus. Gerade wollte
er dem Krieger etwas erwidern, als Malawayns Stimme
den Tumult übertönte. »Meine Brüder, der Streit ist ent‐
schieden. Bis zum ersten Blut, so hieß es. Und nirgends steht geschrieben, dass das Blut durch eine Klinge
vergossen werden muss. Erkennen wir den Ausgang des

Kampfes an, auch wenn dieser Sieg mehr aus Ver‐
schlagenheit denn aus kämpferischem Geschick geboren
wurde.«

Trotz Malawayns Einschreiten legte sich die

Aufregung nur allmählich. Viele der jüngeren Elfen
verließen erzürnt die Halle.

Der silberhaarige Elf aber lud sie mit einer Geste ein, an seiner Seite Platz zu nehmen. Er goss ihnen von
seinem Wein ein und reichte ihnen Obst von dem
schweren silbernen Teller, der vor ihm auf dem Teppich
stand. Ganz allmählich wurde es wieder ruhiger in der

Halle.

Nachdem sie miteinander gegessen hatten, bat

Malawayn sie von Albenmark zu berichten. Es war

Nuramon, der daraufhin das Wort ergriff und sich nach

Kräften mühte, was geschehen war, vergessen zu
machen. Farodin beneidete ihn um die Fähigkeit, so
lebendig zu erzählen, dass man glaubte, Albenmark vor
sich zu sehen.

Im Gegenzug hörten die Gefährten vieles vom Leben
in der Wüste. Die Elfen von Valemas hatten aus einer
schlammigen

Wasserstelle
eine
blühende

Oase
geschaffen. Lange hatten sie nach diesem Ort gesucht,
denn wie ihre Ahnen liebten sie das Wüstenland. Und sie
scherzten darüber, dass die Hitze der Wüste sie so
heißblütig gemacht hätte.

Auch erzählten sie, dass sie oft in die Welt der

Menschen ritten. Die Sterblichen dort nannten sie Girat, was in ihrer Sprache so viel wie Geister heißt, und sie behandelten die Elfen von Valemas mit großem Respekt.

»Wann immer sie uns begegnen, bestehen sie darauf,
uns zu beschenken.« Malawayn lächelte. »Ich glaube, sie
halten uns für so etwas wie Räuber.«

»Und ihr belasst sie in diesem Glauben?« Kaum war
der Satz über seine Lippen, da tat es Farodin schon Leid.

»Wir haben keine Wahl. Es fehlt uns hier an so vielem,
dass wir jedes Geschenk dankbar annehmen. Wir haben
deshalb unsere Ehre nicht aufgegeben. Wir nehmen uns
nichts mit Gewalt, obwohl wir dies leicht tun könnten.«

Er senkte das Haupt und blickte auf das verschlungene

Muster des Teppichs. »Was mir am meisten fehlt, ist der

Sternenhimmel von Albenmark.«

»Und wenn ihr euren Frieden mit der Königin
macht?«, warf Nuramon ein.

Malawayn sah ihn überrascht an. »Wir Elfen von

Valemas mögen vieles verloren haben, doch nicht
unseren Stolz. Nach Albenmark kehren wir nur zurück,
wenn Emerelle uns darum bittet und sie uns unsere

Freiheit auch dort gewähren wird.«

Also werdet ihr niemals wiederkehren, dachte Farodin
bei sich.

AM RAND DER OASE

Als Kind hatte Nuramon oft an die Wüste und die
sagenhafte Stadt Valemas gedacht. Er hatte sich
ausgemalt, wie es dort wohl aussehen mochte, doch er
war nie im alten Valemas gewesen. Diese Oase war ganz
anders, als er sich die Stadt aus der Sage damals
vorgestellt hatte. Gewiss, die Sonne von Albenmark oder
die der Menschenwelt gab es hier nicht. Doch die

Zauberer dieser Gemeinschaft hatten einen Schleier aus

Licht gewoben und wie ein Zeltdach über die Siedlung
und die umliegende Wüste gespannt. Sie hatten sogar an

Tag und Nacht gedacht; das Licht verging in einer
ungewöhnlich langen Abenddämmerung und kehrte

Stunden später in einem kürzeren Morgengrauen zurück.

Die Verbundenheit zur Wüste war trotz all des

Wassers, das es hier gab, deutlich zu sehen und zu
spüren. Selbst der sanfte Wind, der hier wehte,
schmeckte nach Wüste.

Nuramon folgte einem Pfad, der an den Rand der

Siedlung führen sollte. Valiskar hatte ihm diesen Weg
gewiesen; angeblich befand sich dort die Grenze dieser

Gefilde. Die verbliebenen Orte in der Zerbrochenen Welt
galten gemeinhin als Inseln in einem Meer aus Nichts.

Und dieses Meer wollte Nuramon sich ansehen. Er hatte
seine Gefährten an der Quelle bei den Pferden
zurückgelassen, sie ruhten dort in einem der

Lehmhäuser. Mandred kam trotz der Hilfe der Heiler
von Valemas nur langsam wieder zu Kräften. In seinem

Fieberschlaf rief er immer wieder nach Atta Aikhjarto.

Farodin war bei ihm geblieben. Trotz der Gastfreund‐
schaft, die ihnen letztlich doch gewährt worden war,
misstraute er den Bewohnern der Oase.

Nuramon aber war viel zu neugierig, um dort zu
verweilen. Er legte sogar noch einen Schritt zu, um
möglichst bald an den Rand der Oase zu gelangen.

Plötzlich endete der Pfad, auf dem er ging, an einer

Statue, welche Yulivee zeigte, die Begründerin der Oase.

Ihr Abbild fand sich hier in Valemas an vielen Orten. Die

Elfen der Wüste verehrten sie fast so wie Mandred seine

Götter. Sie war eine schöne Frau gewesen. Ein
zuversichtliches Lächeln lag auf ihren Lippen, und in die

Augenhöhlen der Statue aus Sandstein waren zwei

Malachite eingesetzt. Nuramon hatte am Hof der Königin
gesehen, wie ein Bildhauer Edelsteine in eine Statue
eingefügt hatte. Zuerst wurden die Steine in die

Augenhöhle gesetzt, dann nahm man die steinernen

Augenlider hervor, legte sie an und ließ sie durch einen

Zauber an die Statue anwachsen. So überdeckten sie die

Malachite, als wären sie echt und als könnten sie jeden Moment blinzeln. Die Figur deutete einladend auf einen

Stein neben ihr.

Nuramon folgte der Geste und setzte sich. Der

Anblick, der sich ihm bot, überraschte ihn. Er war hier zwar am Rand der Oase, doch nicht das Meer aus Nichts
lag vor ihm – wie er es im Stillen erwartet hatte –, sondern die Wüste. Vielleicht musste man dort
hinausgehen, immer weiter, um an den Rand dieser

Gefilde zu gelangen. Doch mit einem Mal fiel Nuramon
auf, dass etwas nicht stimmte. Der Wind wehte ihm in
den Nacken, aber zugleich sah er, wie feiner Sand
aufgewirbelt wurde und auf ihn zu wehte. Doch er
erreichte ihn nicht, sondern verschwand plötzlich, als
hätte es ihn nie gegeben. War es möglich, dass die Wüste,
die sich vor ihm auftat, nichts als eine Illusion war? Ein Abbild jener Wüste, die auf der anderen Seite der Oase begann und bis zum Steinring führte? Es musste ein
mächtiger Zauber sein …

Nuramon stand auf und machte einen Schritt auf die

Wüste zu. Auf einmal konnte er die Macht des Zaubers
spüren. Eine Barriere gleich einer Wand aus feinstem

Glas trennte die Siedlung vom Trugbild dort draußen.

Behutsam tastete Nuramon nach der unsichtbaren Wand.

Plötzlich knisterte es unter seinen Fingern. Hastig zog
er die Hand zurück. Die Wüste verschwamm vor seinen

Augen, und es wurde finster am Horizont. Mit un‐
heimlicher Schnelligkeit fraß sich die Dunkelheit durch
das Land. Sie strebte ihm entgegen, verschluckte die

Dünen, dann Schritt um Schritt den Sand und die Steine
der Ebene. Kurz vor ihm aber ergraute die Finsternis im

Schein von Valemas. Die Lichtstrahlen reichten weit
hinab. Vor Nuramons Füßen tat sich ein Abgrund auf.

Dort unten wallte blaugrauer Nebel, der sich kaum
merklich bewegte. Das musste das Meer sein, auf dem
die Inseln der Zerbrochenen Welt schwammen. Und die

Finsternis darüber war der Himmel dieser trostlosen

Welt.

Irgendwo da draußen war Noroelle. Und vielleicht
schaute sie wie er nun in die Unendlichkeit. Gewiss hatte
sie wie die Zauberer dieser Siedlung alles nach ihren

Vorstellungen geformt. Nuramon blieb nur zu hoffen,
dass es kein Ort der ewigen Trauer war, an dem sie sich
befand. Wenn es eine Möglichkeit gäbe, diesen Nebel zu
überwinden, er würde sie nutzen und so weit gehen, wie
es nötig war. Vielleicht gab es einen direkten Weg zu

Noroelle, einen Weg, der die Barriere der Königin
umging.

Nuramon setzte sich wieder auf den Stein neben der

Statue. Und während er zusah, wie das Abbild der Wüste
zurückkehrte, dachte er über den Einfall nach, der ihm
gerade gekommen war. Vielleicht gab es hier eine Art

Schiff, das auf dem Nebel fahren konnte wie ein
gewöhnliches auf Wasser?

Eine Stimme schreckte ihn aus seinen Gedanken. »Du
hast es gesehen?«

Nuramon führte die Hand instinktiv zum Schwert und
wandte sich um. Neben der Statue Yulivees stand ein

Mann in weiten hellgrünen und weißen Gewändern.

»Ho! Nicht so schnell, Fremder!«, rief er.

Da bemerkte Nuramon, dass der Mann keine Füße
hatte, es wehten nur die Gewänder in der Luft. Doch sie
bewegten sich viel zu heftig für den leisen Wind, der hier
herrschte. Auch das grüne Haar wallte um den Kopf der

Gestalt, als würde es Strähne für Strähne von unsicht‐
baren Händen zerzaust. »Du hast wohl noch nie einen

Geist gesehen, oder?«

Nuramon konnte den Blick nicht von der Erscheinung
abwenden. »Geister schon, aber keinen wie dich.« Sein

Gegenüber wirkte fast wie ein Elf. Sanft stachen die
spitzen Ohren durch das Haar, doch schienen sie
fleischiger zu sein als Elfenohren. Seine Hände waren
auffallend groß und unförmig; gewiss hätte er Nuramons

Kopf mit einer Hand umfassen können. Der Kopf des

Geistes hingegen war länglich, das Kinn spitz. Auch sein
breites Grinsen konnte daran nichts ändern.

»Ich bin Nuramon. Wie ist dein Name?«

»Namen! Pah!«, sprach der Geist und winkte ab. »Das

Leben wäre viel leichter ohne Namen. Namen sind nur

Verpflichtungen. Da kennt einer deinen Namen, und
schon ruft er ihn und sagt dir, du sollst dies tun, du sollst
das tun.« Er hob die Augenbrauen, und seine blass‐
grünen Augen glitzerten. »Ich bin einzigartig hier. Es gibt
in Valemas nur einen Dschinn. Und das bin ich. Selbst
wenn ich mal hier und mal da bin …«, er deutete neben

Nuramon und verschwand mit einem kühlen Luftzug,
nur um dort zu erscheinen, wo er hingezeigt hatte, »…

selbst dann bin ich immer noch derselbe.« Der Geist
beugte sich zu ihm hinab. »Sag, was ist deine

Lieblingsfarbe?«

Nuramon zögerte. »Blau«, antwortete er schließlich
und dachte dabei an Noroelles Augen.

Der Geist wirbelte im Kreis, und als er Nuramon
wieder entgegenlächelte, hatte er blaues Haar, blaue

Augen und trug blaue und weiße Gewänder. »Auch in

Blau bin ich noch immer derselbe und der Einzige hier.

Wozu also einen Namen? Nenn mich einfach Dschinn. «

Nuramon konnte es nicht fassen. Vor ihm schwebte
ein leibhaftiger Dschinn! Er hatte von ihnen gehört, es hieß, sie seien verschollen, und einige von ihnen würden
sich in den wenigen Wüsten Albenmarks verbergen.

Manche behaupteten gar, Dschinnen hätten niemals
existiert.

»Nun, Dschinn … Vielleicht kannst du mir helfen.«

Der Geist machte ein ernsthaftes Gesicht. »Endlich!

Endlich jemand, der meine unendliche Weisheit zu
schätzen weiß.«

Nuramon musste lächeln. »Du bist wahrhaft
bescheiden.«

Der Dschinn verbeugte sich. »Gewiss. Ich würde nie
etwas über mich sagen, das nicht der Wahrheit
entspricht.« Er kam nah an Nuramon heran und flüsterte:

»Du musst wissen, dass ich einst …« Er schaute sich um.

»Einst lebte ich an einem anderen Ort. Es war eine Oase
des Wissens in der allgegenwärtigen Wüste der

Unwissenheit.«

»Hm. Und welches Wissen wurde dort gehütet?«

Der Dschinn schnitt eine verständnislose Miene.

»Selbstverständlich alles: das Wissen, das war, das Wissen, das ist, und jenes, das kommen wird.«

Dieser fröhliche Geist hielt ihn wohl zum Narren.

Selbst Emerelle konnte die Zukunft nur verschwommen
sehen. Aber dennoch … Wenn dieser Dschinn nicht nur
ein Trugbild seiner überreizten Sinne war und vielleicht gar ein Fünkchen Wahrheit in seinen Worten steckte,
dann mochte er ihm bei der Suche nach Noroelle helfen.

»Wo ist dieser Ort?«, fragte er den Geist.

»Du musst ihn dir wie eine riesige Bibliothek
vorstellen. Und diese steckt in dem Feueropal der Krone
des Maharadschas von Berseinischi.«

»Eine Bibliothek? In einem Stein?«

»Gewiss.«

»Das ist kaum zu glauben.«

»Würdest du eher glauben, dass der Feueropal ein

Albenstern ist, der sich bewegt?«

Nuramon schwieg. Der Dschinn hatte Recht, ein

Albenstern, der nicht an einen Ort gebunden war,
erschien ihm noch unglaubwürdiger als ein Stein, in dem

Geister alles Wissen sammelten.

Der Dschinn sprach weiter. »Der Feueropal war unser

Geschenk an den Maharadscha Galsif. Wir waren ihm zu
großem Dank verpflichtet. So vertrauten wir ihm den

Feueropal an und wurden seine Berater. Und wir waren
gute Berater.« Er verschwand wieder und tauchte links
neben Nuramon auf. »Galsif war ein kluger Mann und
hütete unser Wissen mit großer Weisheit. Und in dieser

Weisheit verschwieg er seinem Sohn unsere Anwesen‐
heit. Denn dieser war ein Tyrann und ein Narr und
unseres Wissens nicht würdig. Wir Geister gingen im

Opal ein und aus, ohne dass irgendjemand es bemerkte.

Einen Ort, der sicherer ist als die Krone eines mächtigen

Herrschers, kann es nicht geben.«

Nuramon überlegte. Das klang alles sehr phantastisch.

»Könnte ich in jener ›Bibliothek‹ herausfinden, wie man
durch diese Welt von Insel zu Insel reist?«

»Das könntest du, wenn die Bibliothek noch da wäre.

Aber sie ist schon seit langem verschwunden. Viele

Herrschergenerationen nach Galsif unterwarf der

Maharadscha Elebal seine Nachbarreiche und stieß dann
nach Osten vor. Zuletzt kämpfte er in den Wäldern von

Drusna, wo er mitsamt seinem Heer verschwand. Ohne
ihn löste sich sein Reich auf, und die Krone, die in

Drusna verloren ging, ist bis heute verschollen. Früher
konnte ich von jedem Ort in der Menschenwelt aus den

Opal spüren und zu ihm gelangen. Doch seit damals
nehme ich ihn nicht mehr wahr, wenn ich durch die Welt
der Menschen schwebe. Vielleicht sind die Krone und
der Feueropal zerstört. Vielleicht sind sie aber auch von Magie umgeben und behütet. Es mag sein, dass sie eines

Tages wieder auftauchen, aber bis dahin wirst du auf das

Wissen der Bibliothek verzichten müssen. Allerdings
kann ich dir deine Frage beantworten, denn mein Wissen
ist umfassend. Die Antwort wird dir allerdings nicht
gefallen.« Der Dschinn schwebte zum Rand des Oase,
und von einem Augenblick zum anderen war die

Finsternis wieder da. »Du hast es ja vorhin gesehen.

Schau es dir an! Wer außer den Alben könnte auf diesem
grauen Nebel wandeln? Es wäre verhängnisvoll, dort
hinauszugehen. Das da draußen gehört im Grunde nicht
zu dieser Welt. Es ist viel mehr der Hintergrund der

Zerbrochenen Welt, das, was bleibt, wenn eine Welt
verschwindet. Die einzelnen Inseln liegen unvorstellbar
weit voneinander entfernt. Natürlich gibt es hier in der Oase Albenpfade und auch Albensterne. Aber wir
können nur den einen Weg nutzen, der in die

Menschenwelt führt. Alle anderen reichen in die

Finsternis und enden irgendwo zwischen den Inseln.

Nimmst du einen dieser Pfade, bist du auf immer
verloren. Sich abseits der Albenpfade zu bewegen ist
auch keine Lösung. Ich kann fliegen. Ich bin sogar einmal
dort draußen gewesen, aber bald zurückgekehrt, ehe ich
das Licht von Valemas aus den Augen verlor. Selbst
wenn du fliegen könntest, würdest du ohne Essen und

Trinken nicht weit kommen. Glaube mir, Nuramon:

Sogar ich würde dort draußen zugrunde gehen. Denn
jedes Wesen nährt sich von irgendetwas, aber dort gibt es
nichts! Es führt kein Weg durch die Leere von Insel zu Insel.«

Damit war Nuramons Idee zunichte. Wenn es nicht
einmal einem Geist möglich war, in der Zerbrochenen

Welt zu reisen, konnten sie die Barriere der Königin auf
diesem Wege nicht umgehen. Sie würden sich ihr in der

Menschenwelt stellen müssen.

»Ich sehe, es bekümmert dich. Aber das Leben ist zu
lang, um es mit Trauer auszufüllen. Sieh mich an! Ich
habe hier ein neues Heim gefunden und lebe vergnügt
unter Elfen.«

»Verzeih mir, Dschinn. Aber für mich ist das keine

Lösung. Ich muss eine Barriere um einen Albenstern
brechen, um zu einem Ort in der Zerbrochenen Welt zu
gelangen. Und ich weiß nicht einmal, wo in der Anderen

Welt dieser Albenstern liegt.«

»Aber finden wirst du ihn doch, oder?«

»Ich werde auf Elfenweise danach suchen und ihn
eines Tages finden. Doch was dann? Wie soll ich die
magische Barriere überwinden, die den Albenstern
schützen wird?«

»Ich weiß, was dich plagt. Die Königin von Albenmark
ist diejenige, welche die Barriere geschaffen hat.«

»Woher weißt du das?«, fragte Nuramon erstaunt.

»Weil man ihrer Macht nicht gleichkommen kann.

Deswegen scheint für dich und deine Gefährten alles
verloren.« Der Dschinn schwebte um Nuramon herum.

»Donnerwetter! Ein Elf, der einen Zauber seiner Königin
brechen will. So etwas habe ich noch nie gehört. Es heißt,
ihr seid alle so brav und folgsam in Albenmark.«

»Ich bitte dich inständig, niemandem etwas von
meinen Plänen zu sagen.«

»Ich werde es so verborgen halten wie meinen eigenen

Namen. Und weil ich Albenkinder mit Mut bewundere,
werde ich dir helfen. Du sollst wissen, dass es schon
mehrfach gelungen ist, eine Barriere um einen Alben‐
stern zu durchbrechen. Auch wenn der Feueropal ver‐
schollen ist und ich leider nur bescheidenes Wissen auf dem Gebiet der Bannmagie besitze, kann ich dich an
einen weiteren Ort verweisen, an dem seit Jahrtausenden
das Wissen der Welten gesammelt wird. Das Tor dorthin
liegt in Iskendria. Natürlich ist diese Bibliothek nicht mit
derjenigen der Dschinnen zu vergleichen, aber wozu das
ganze Wissen dieser Welt in Händen halten, wenn man
nur einen Zipfel davon braucht!«

Iskendria! Der Name hatte einen Klang, der Nuramon
gefiel. »Wo liegt dieses Iskendria?«, fragte er den Geist.

»Folge dem Albenpfad, der vom Steinkreis aus nach

Norden führt. Gehe bis ans Meer.« Der Dschinn wirbelte
um sich selbst und zeigte dann zur Seite. »Dann wende
dich nach Westen und gehe die Küste entlang. Du kannst

Iskendria nicht verfehlen.« Der Geist verschränkte die

Arme vor der Brust.

»Ich danke dir, Dschinn.«

»Oh, Dank bedeutet uns sehr viel. Ich war viele Jahre
in der Welt der Menschen. Wie viele Wünsche habe ich
dort erfüllt, und wie selten hat jemand danke gesagt!«

»Kann ich etwas tun, um dir zu helfen?«

»Du könntest dich mit mir auf diesen Stein setzen und
mir erzählen, was dir widerfahren ist. Glaube mir, in
dieser Oase sind deine Geheimnisse sicher. Keiner hier
wird nach Albenmark laufen und der Königin von dir
berichten.«

Nuramon nickte und setzte sich zu dem Dschinn auf
den Stein. Dann fing er an zu erzählen. Die Geschichte wurde mit jedem Mal länger, da er sein Herz
ausschüttete.

Der Dschinn hörte geduldig zu und machte dabei ein

Gesicht, das gar nicht zu seiner fröhlichen Art passen
wollte. Als Nuramon geendet hatte, begann der Dschinn
zu weinen. »Das war wohl die traurigste Geschichte, die
ich je gehört habe, Elf.« Der Dschinn sprang auf, wischte
sich übers Gesicht und grinste ihn plötzlich breit an, dass
seine Zähne blitzten. »Aber es ist noch nicht vorüber. Du
kannst weinen oder aber lachen.« Das Gesicht des

Dschinns veränderte sich, die eine Hälfte wurde fröhlich,
die andere betrübt. Und es schien, als kämpften die
beiden Hälften miteinander. »Du musst dich entscheiden.

Du musst dich fragen, ob es Hoffnung gibt oder aber
nicht.« Er schlug sich mit der flachen Hand auf die
fröhliche Wange, und das Lächeln und die Freudenfalten
wuchsen über die andere Gesichtshälfte. »Du solltest
zuversichtlich sein, Elf. Geh nach Iskendria! Gewiss wirst
du einen Weg finden. Wenn es keine Hoffnung mehr
gibt, hast du noch genug Zeit, um zu verzweifeln.«

Nuramon nickte. Selbstverständlich hatte der Dschinn

Recht, wenngleich ihm dessen Frohsinn fremd war. Er
wusste nicht, ob er dem Geist böse sein sollte, weil dieser
seine traurige Geschichte so leichtfertig zur Seite
geschoben hatte. Doch ein Lächeln auf dem Gesicht
dieser merkwürdigen Gestalt genügte, und er konnte
nicht umhin, seinerseits zu lächeln.

Als sich Nuramon erhob, schwebte der Dschinn
wieder neben der Statue. »Gehe mit Zuversicht nach

Iskendria. Yulivee war oft dort. Und sie war sehr weise.

Sie schuf das Tor, durch welches die Elfen des alten

Valemas Albenmark verließen. Sie schuf den Steinring
dort draußen, und ihr verdanken die Elfen hier die

Zauber des Lichtes, die Barriere dort und das Bild der Wüste, welches dahinterliegt. Yulivee hat immer gesagt,
das Reisen sei der beste Lehrmeister. Und sie war eine gute Schülerin. Was sie dort draußen in der Welt der

Menschen und auch in der Zerbrochenen Welt lernte, das
mag dir auch einst offen stehen.« Mit diesen Worten löste
sich der Dschinn auf. Aus dem Wind erklangen die

Worte: »Leb wohl, Nuramon!«

Nuramon trat vor die Statue der Yulivee und schaute
ihr in die schimmernden Augen. Er wusste zwar immer
noch nicht, ob der Dschinn überhaupt ernst zu nehmen
war und dort draußen in der Menschenwelt wirklich eine

Stadt namens Iskendria existierte. Doch ein Blick in das Gesicht Yulivees genügte, und er wusste, dass er seinen Gefährten von dieser Stadt erzählen und sie überreden
würde, dorthin zu gehen.

DIE ERZÄHLUNGEN DER TEARAGI

Die Gefährten Valeschars

Den großen Wüstenwanderer Valeschar kannten schon unsere

Vorfahren. Wir sind ihm nur einige Male begegnet und wissen nicht, wie er in den Tiefen der Wüste überleben kann. Doch es heißt, er und die Wüste seien eins. Eines Tages lernten wir die Gefährten Valeschars kennen. In der Nacht zuvor hatten wir die Ghule in den Dünen heulen hören, und so fürchteten wir den Tag. Als wir zur Mittagsstunde die unerbittliche Ebene von Felech durchquerten, da erblickten wir einen Reiter in der Ferne. Wir glaubten, die Ghule hätten einen Dämon geschickt, uns zu holen. Doch dann sahen wir den feuerroten Umhang Valeschars.

Wir errichteten unser Lager an Ort und Stelle, auf dass wir den großen Wüstenherrn würdig empfangen konnten. Doch siehe da! Aus dem Schatten Valeschars lösten sich drei Gestalten mit ihren Pferden. Es waren zwei blasse Girat, wie Krieger bewaffnet. Der dritte aber war ein Girat des Feuers.

Langes Flammenhaar loderte im Wind, und sein Antlitz war so rot wie Glut. Seine Waffe war eine große Axt, deren Schneide in der Sonne glühte. Die drei Girat ritten auf edlen, unermüdlichen Pferden.

Wir empfingen Valeschar gemäß unseres Brauches. Und wie
immer war er ein guter Gast. Er trank und aß mit uns in Frieden und erfreute sich an unseren Geschenken. Valeschar stellte uns seine Gefährten vor. Die beiden blassen Girat hießen Faraschid und Neremesch, der Girat des Feuers aber Mendere.

Faraschid hatte Haar so hell wie die Sonne und Augen aus

Jade. Neremeschs Haar aber war von der Farbe der Windberge, und seine Augen waren so braun wie die Wüste im Süden.

Mendere aber war ein Riese mit einem wilden Flammenbart.

Seine blauen Augen wirkten wie zwei Oasen in der Wüste. Der Girat des Feuers hatte nicht die Manieren seines Herrn. Er fraß unaufhörlich, und zu unserer größten Verwunderung trank er ständig Wasser. Neremesch bedeutete uns, dass Mendere die Flammen löschen müsse, die in seinem Magen tobten. Da wurde uns klar, dass Mendere nur zu unserem Wohle handelte. Denn er wollte nicht, dass unsere Zelte in Flammen aufgingen.

Nach dem Mahl bat uns Valeschar darum, seine Gefährten
ans Meer zu führen. Wir fürchteten uns zwar vor dem Girat des Feuers, doch aus Ehrfurcht gegenüber Valeschar nahmen wir uns der drei an. Die Girat sprachen nicht unsere Sprache, und wir kannten keine, derer sie mächtig waren. So tauschten wir nur wenige Worte. Wir bewunderten, mit welcher

Aufopferung Mendere das Wasser für uns trank. Und auch dem Wein sprach er zu, um die Flammen zurückzuhalten. Als
er darauf nach Raki verlangte, da fürchteten wir, Mendere werde seine Flammen damit nur anfachen. Doch wer
widersetzt sich schon dem Wort eines Freundes Valeschars? So trank der Girat Raki. Zunächst geschah nichts. Doch in der Nacht erhob sich ein solches Gestöhn und Gejammer, dass wir zunächst aus dem Lager flohen und dachten, die Ghule seien gekommen. Als wir uns zurück in unser Lager wagten, entdeckten wir Mendere, der sich am Boden wand und gegen die Flammen ankämpfte, die der Raki in ihm entfacht hatte.

Je näher wir dem Meer kamen, desto feuriger wurde die Haut des Mendere. Nur die Hände Neremeschs vermochten das Feuer aus dem Gesicht und von den Armen Menderes zu
verbannen. Seit jenem Tag heißt es bei uns: Gib einem Girat des Feuers niemals Raki zu trinken!

Schließlich erreichten wir das Meer, und die drei Girat verabschiedeten sich mit den wenigen Worten, die sie in unserer Sprache gelernt hatten. Sie gingen Iskendria entgegen und ließen uns neugierig zurück. Was mochten sie wohl in Iskendria wollen? Gewiss waren sie im Auftrag ihres Herrn unterwegs.

Denn die Völker der Wüste wussten schon seit langem, dass
die Bewohner Iskendrias so töricht waren, Valeschar seinen Tribut zu verweigern. Nun aber ritt ihnen das Verderben in Gestalt seiner Gefährten entgegen.

Aus: Die Erzählungen der Wüstenvölker,

ZUSAMMENGESTELLT VON GOLISCH REESA.

BD.3: DIE TEARAGI, S.143F.

IN ISKENDRIA

Der Weg durch die Wüste war Farodin eine Qual
gewesen. Manchmal war es ihm so vorgekommen, als
wollten ihn die Dünen verhöhnen. Unzählbar waren die

Sandkörner, und sie führten ihm vor Augen, wie
unlösbar seine Aufgabe war. Er konnte nur darauf
hoffen, dass sein Zauber mit der Zeit stärker wurde.

Farodin wollte dem einmal eingeschlagenen Weg treu
bleiben. Seine Unerschütterlichkeit hatte ihn nach fast
siebenhundert Jahren zu Noroelle geführt, und er würde
auch diesmal wieder zu ihr gelangen. Er war
entschlossen, genügend Sandkörner aus dem zer‐
brochenen Stundenglas zu finden, um Emerelles Zauber
rückgängig zu machen, selbst wenn es Jahrhunderte
dauerte.

Farodin blickte zu den hohen Stadtmauern am

Horizont. Iskendria. War es klug, hierher zu kommen?

Sie würden wieder durch einen Albenstern gehen
müssen. Den Zauber zu wirken war gefährlich. Wenn sie
nun einen Sprung durch die Zeit machten? Sie würden es
wahrscheinlich nicht einmal bemerken. Aber für

Noroelle bedeutete das viele zusätzliche Jahre der

Einsamkeit. Wenn sie in dieser Bibliothek tatsächlich eine

Möglichkeit fanden, den Bannzauber Emerelles zu
brechen und jenen Albenstern zu finden, durch den

Noroelle in die Zerbrochene Welt gegangen war, dann
würde ihre Suche ein schnelles Ende nehmen. Doch

Farodin war skeptisch. War es möglich, dass Emerelle
nicht um die Bibliothek wusste? Wohl kaum. Also ging
sie davon aus, dass alles Wissen dort keine Hilfe war.

Mochte es sein, dass sie damit irrte? Die ganze Reise lang
hatte er darüber schon gebrütet. Es war müßig, weitere

Gedanken daran zu verschwenden. Eine Antwort gab es
nur in der Bibliothek.

Leichter Verwesungsgeruch lag in der Luft. Farodin
blickte auf. Sie hatten die Stadt fast erreicht.

Die letzte Straßenmeile vor Iskendria war von Gräbern
gesäumt. Eine Geschmacklosigkeit, wie sie sich nur

Menschen ausdenken konnten, dachte der Elf. Wer
wollte von Mahnmalen für Tote begrüßt werden, wenn
er eine Stadt besuchte? Grüfte und protzige Mausoleen
standen dicht bei der Straße. Weiter in die Wüste hinein
wurden die Gräber schlichter, bis sie nur noch aus einem

Stein bestanden, der den Ort markierte, an dem man
einen Toten im Sand verscharrt hatte.

In den prächtigen Grabhäusern aus Marmor und

Alabaster hatte man jedoch offenbar darauf verzichtet,
die Leichen der Erde zu übergeben. Farodin wünschte
sich, man hätte ebenso viel Mühe darauf verwendet,
dicht schließende Sarkophage anzufertigen, wie man
aufbrachte, um die Grabhäuser mit Standbildern zu
schmücken. Sie zeigten meist recht jugendlich wirkende

Männer und Frauen. Kein Wunder, dass man in einer

Stadt, die einen mit Leichengestank begrüßte, nicht alt
wurde! Glaubte man den Standbildern, dann gab es
unter den Reichen der Stadt nur zwei Sorten von Leuten:

jene, die gedankenschwer dreinblickten und aussahen,
als nähmen sie sich fürchterlich ernst, sowie die anderen,
die offenbar aus dem Leben ein Fest machten. Ihre

Bildnisse zeigten sie lässig hingestreckt auf Sarkophagen,
von denen sie den Reisenden mit erhobenen Wein‐
bechern zuprosteten.

Die neueren Gräber und Standbilder waren in
schreienden Farben bemalt. Farodin hatte Mühe zu
begreifen, wie Menschen sich zu dem Irrglauben
versteigen konnten, man sähe gut aus mit schwarz
umrandeten Augen und gewandet in ein orangefarbenes

Kleid mit purpurnem Überwurf. Bei den älteren Statuen
und Grabbauten hatte der Wüstensand längst die Farbe
abgeschliffen. So beleidigten sie das Auge des Betrachters
weitaus weniger.

Der morbide Eindruck, den Iskendria auf jeden

Reisenden machte, wurde ein wenig abgemildert durch
die Frauen, die entlang der Straße standen. Sie
empfingen die Gäste der Stadt mit einladendem Lächeln
und freundlichen Gesten. Anders als die Wüsten‐
bewohner schützten sie sich nicht durch weite Gewänder
und Schleier vor der Sonne. Sie zeigten möglichst viel

Haut, sah man davon ab, dass auf ihre Gesichter und

Arme dicke Schichten von Puder und Schminke
aufgetragen waren. Manche hatten gar gänzlich auf

Kleidung verzichtet und sich mit verwirrenden Mustern
aus Spiralen und Schlangenlinien bemalt.

Mandred, dem diese Art von Willkommensgruß
offensichtlich vertraut war, winkte den Frauen zu. Er war
bester Stimmung. Breit grinsend verdrehte er den Kopf,
um ja keinen Blick auf die Frauen zu versäumen.

Pfeilgerade führte die mit großen Steinplatten
gepflasterte Straße auf die Mauern von Iskendria zu. Ein
wenig vor ihnen zog eine Karawane. Sie bestand aus
jenen hässlichen Tieren, welche die Menschen Kamele
nannten, und einer kleinen Gruppe von Kaufleuten, die
aufgeregt schnatterten. Plötzlich scherte einer von ihnen
aus und sprach eine Frau mit unnatürlich rotem Haar an.

Sie saß mit weit gespreizten Beinen auf dem Grabsockel
eines marmornen Zechers. Nach kurzem Feilschen
drückte er ihr etwas in die Hand, und die beiden
verschwanden
hinter
einem
halb
verfallenen

Mausoleum.

»Ich frage mich, was hier ein Ritt so kostet?«,
murmelte Mandred und sah den beiden nach.

»Warum willst du reiten? Haben dir die letzten …«

Nuramon stockte. »Du meinst doch nicht … Sind das
etwa … Wie nanntest du sie? Huren? Ich dachte, man
findet sie in großen Häusern, wie in Aniscans.«

Mandred lachte herzhaft. »Nein, auch in Aniscans gab
es reichlich Huren auf den Straßen. Dir fehlt einfach der

Blick dafür. Oder es liegt an der Liebe. Noroelle ist schon
etwas anderes als diese Huren.« Er grinste. »Obwohl
einige von ihnen ausgesprochen hübsch sind. Aber wenn
einen die Liebe wärmt, dann sucht man nicht anderswo
nach Sinnenfreuden.«

Es ärgerte Farodin, dass ihr menschlicher Gefährte

Noroelle und diese angemalten Weibsbilder in einem

Atemzug nannte. Das war … Nein, er fand kein
passendes Bild dafür, wie absurd es war, Noroelle und
diese Frauen miteinander zu vergleichen. Ihm fielen
dutzende Metaphern für Noroelles Schönheit ein,

Strophen jener Lieder, die er ihr einst gesungen hatte.

Keines dieser Bilder wäre den Menschenfrauen ange‐
messen gewesen. Jetzt tat er es auch! Er führte die Liebste
und diese Frauen in einem Gedanken! Säuerlich blickte
er zu Mandred. So lange gemeinsam mit diesem

Barbaren zu reiten war nicht spurlos an ihm
vorübergegangen.

Mandred hatte seinen Blick offenbar missverstanden.

Er strich sich über den Geldbeutel an seinem Gürtel.

»Diese Kameltreiber hätten sich ruhig ein bisschen
großzügiger erweisen können. Zwanzig Silberstücke!

Wie lange soll das reichen! Wenn ich daran denke, was
sie Valiskar alles zugesteckt haben. Die machen das
richtig, eure Brüder in der Oase.«

»Das sind keine Brüder«, warf Nuramon ein. »Es sind

…«

Mandred winkte ab. »Ja, ich weiß. Sie haben mich
wahrhaft beeindruckt. Sie sind wirklich sinnsible

Geister!«

»Du meinst sensibel?«, fragte Farodin.

»Elfengequatsche! Du weißt, was ich meine. Das ist
doch was … Diese Wickelköpfe mit ihren Kamelen
brauchen sie nur zu sehen, und schon sind sie ganz
versessen darauf, ihnen Geschenke zu machen. Einfach
toll … sennsiebel! Kein Köpfeeinschlagen, keine

Drohungen, kein böses Wort. Sie kommen und lassen
sich beschenken. Und die Kameltreiber sind noch
glücklich dabei. Müssen ganz schön harte Burschen sein,
diese Elfen von Valemas.«

Farodin dachte an Giliath. Er hätte gern noch einmal
mit ihr gesprochen, um in Erfahrung zu bringen, ob sie ihn wirklich getötet hätte. Sie war nahe dran gewesen.

Nach dem Kampf hatte sie sich zurückgezogen. Obwohl
sie noch fünf Tage in der Oase geblieben waren, hatte er
sie nicht wiedergesehen.

»Hallo,

Mädel!«

Mandred
klatschte
einer
dunkelhäutigen Frau auf den Schenkel. »Du verstehst
mich, auch wenn du meine Sprache nicht kennst.«

Sie antwortete mit einem sinnlichen Lächeln.

»Dich suche ich, sobald wir ein Quartier in der Stadt
gefunden haben.«

Sie deutete auf die Geldkatze an seinem Gürtel und
blickte vieldeutig in Richtung einer aufgebrochenen

Gruft.

»Sie mag mich!«, verkündete Mandred stolz.

»Zumindest den Teil, der an deinem Gürtel hängt.«

Mandred lachte. »Nein, sie wird gewiss auch mögen,
was darunter hängt. Bei den Göttern! Wie habe ich es
vermisst, ein anschmiegsames Mädel im Arm zu halten.«

Mandreds Worte versetzten Farodin einen Stich. Der

Mensch war so erfrischend einfach. Das musste an der
kurzen Lebensspanne liegen.

Am Ende der Straße erhob sich ein großes Doppeltor.

Es war von zwei mächtigen, halbrunden Türmen
flankiert. Allein die Mauern mussten mehr als fünfzehn

Schritt hoch sein, die Türme hatten fast die doppelte

Höhe. Nie zuvor hatte Farodin eine Stadt der Menschen
gesehen, die von so mächtigen Festungswerken umgeben
war. Es hieß, Iskendria sei viele Jahrhunderte alt. Zwei große Handelsstraßen und ein mächtiger Strom trafen
sich in der Hafenstadt.

Am Tor standen Wachen mit Brustpanzern aus
versteiftem Leinen. Sie trugen Bronzehelme, die mit
schwarzen

Pferdeschweifen
geschmückt
waren.

Reisende, welche die Stadt verließen, gingen durch das
linke Tor hinaus. Sie wurden kaum behelligt. Wer aber

Iskendria betreten wollte, musste den Wachen einen

Wegzoll entrichten.

»Habt ihr das gesehen?«, empörte sich Mandred.

»Diese Halsabschneider nehmen ein Silberstück dafür,
dass man ihrer Stadt die Ehre eines Besuchs erweist.«

»Ich zahl für dich mit«, sagte Farodin leise. »Aber
verhalte dich ruhig! Ich will hier keinen Ärger!« Er
behielt Mandred misstrauisch im Blick.

Als der Torposten zu ihnen trat, zählte Farodin dem

Mann drei Silberstücke in die Hand. Er war ein
pockennarbiger Kerl mit Mundgeruch. Er fragte etwas,
das Farodin nicht verstand. Hilflos zuckte der Elf mit den

Schultern.

Der Wachmann wirkte unruhig. Er deutete auf

Mandred und wiederholte seine Frage. Farodin drückte
dem Soldaten noch ein weiteres Silberstück in die Hand.

Daraufhin lächelte dieser und winkte sie durch.

»Halsabschneider!«, zischte Mandred noch einmal.

Jenseits des Tores erwartete sie eine belebte Straße.

Schnurgerade führte sie in die Stadt hinein. Die

Karawane, der sie auf der Küstenstraße nach Iskendria
gefolgt waren, verschwand durch einen Torbogen auf
einen ummauerten Hof. Farodin sah dort über hundert

Kamele stehen. Offenbar war der Hof ein Treffpunkt für

Fernhändler. Dorthin konnten sie nicht gehen. Unter den

Händlern würden sie nur auffallen, und das galt es um
jeden Preis zu vermeiden. So folgten sie weiter der

Straße.

Die meisten Häuser hier waren aus braunen

Lehmziegeln gebaut. Selten hatten sie mehr als zwei

Geschosse. Zur Straße hin waren sie offen und
beherbergten im Erdgeschoss Handwerksgeschäfte oder

Brat‐ und Schankstuben.

Vor einer der Schänken saßen Kinder auf der Straße
und rupften Rotkehlchen. Die Vögel lebten noch! Ohne
sie auszunehmen, wurden sie in siedendes Fett geworfen.

Farodin drehte sich fast der Magen um, als er das sah.

Ganz gleich, wie groß die Städte waren, die Menschen
bauten: Sie blieben Barbaren!

Die drei Gefährten waren die Langsamsten auf der
breiten Hauptstraße. Jeder hier schien zu wissen, wohin
er wollte, und jeder hatte es eilig. Arbeiter, die
schwitzend Karren voller Ziegelsteine vor sich her
schoben, Wasserverkäufer, die riesige Amphoren auf den

Rücken geschnallt trugen, Botenjungen mit wuchtigen

Ledertaschen, Frauen, die Körbe voller Gemüse zu den

Märkten brachten. Farodin fühlte sich unter all den

Menschen fehl am Platz. Seine Ohren waren unter einem

Kopftuch verborgen, so fiel er nicht auf. Doch für ihn änderte es nichts. Selten zuvor hatte er sich so fremd in der Welt der Menschen gefühlt.

Farodin beobachtete eine alte Frau in einem
meergrünen

Wickelkleid,
der
zwei

Diener
mit

Warenkörben folgten. Die Alte feilschte mit einem

Jungen, der an einer langen Stange mehr als zwanzig

Vogelkäfige trug. Schließlich drückte ihm einer der

Diener ein paar Kupfermünzen in die Hand. Daraufhin
öffnete der Junge einen Käfig und holte eine weiße Taube
heraus. Vorsichtig überreichte er sie der alten Frau. Diese
warf den Vogel lachend in die Luft. Die Taube drehte
eine Runde, offenbar verwirrt über ihre neu gewonnene

Freiheit, und flog dann nach Osten in Richtung der

Salzseen davon.

Im ersten Augenblick war Farodin beeindruckt von
dieser noblen Geste. Doch dann fragte er sich, ob der

Junge die Vögel wohl nur gefangen hatte, damit reiche

Damen sie zu ihrem Vergnügen wieder freilassen
konnten.

Je weiter sie der Straße folgten, desto höher wurden
die Häuser, die sie flankierten. Inzwischen waren die
meisten Bauwerke aus weiß verputztem Ziegelwerk.

Manche der Hauswände waren mit Bildern bemalt, die

Schiffe zeigten oder Störche, die durch Schilfdickicht
wateten.

Farodin wurde schwindelig von all den Gerüchen, die
auf ihn eindrangen. Der Duft von Kräutern und

Gewürzen mischte sich mit dem Gestank der Stadt.

Überall roch es nach ungewaschenen Menschen, nach

Eseln und Kamelen und nach Exkrementen. Unbe‐
schreiblich war auch der Lärm. Lauthals priesen die

Händler in den Straßenläden ihre Waren an; die

Wasserverkäufer und auch die jungen Mädchen, die in

Körben duftendes Fladenbrot und goldbraune Brezen
feilboten, leierten einen endlosen Singsang herunter.

Bald wünschte Farodin sich in die Einsamkeit der

Wüste zurück. Er hatte stechende Kopfschmerzen. Die

Hitze, der Lärm und der Gestank waren mehr, als er
ertragen konnte. Und als wäre dies alles noch nicht
genug, spürte er, wie der Albenpfad, der sie parallel zur

Küstenstraße bis hierher in die Stadt geführt hatte, immer
schwächer wurde. Farodin war sich sicher, dass sie den

Pfad nicht verlassen hatten. Es schien ihm, als sänke der

Pfad mit jedem Schritt tiefer unter das Pflaster der Straße.

Auch Nuramon wirkte beunruhigt. Sie tauschten einen
kurzen Blick. »Wir haben schon zwei mindere Alben‐
sterne passiert«, flüsterte er aufgeregt. »Die Stadt scheint
mir fast wie ein Spinnenetz, so viele Pfade treffen sich hier. Aber sie liegen unter der Erde. Das ist ungewöhnlich. Ich weiß nicht, ob ich nach ihrer Kraft greifen
kann, um ein Tor zu öffnen.«

»Vielleicht gibt es Tunnel«, mutmaßte Farodin.

»Irgendwie muss man doch zu den Sternen gelangen
können. Jeder große Albenstern ist durch Zauberkraft
geschützt, sodass er nicht unter Schnee oder Sand
versinken kann.«

»Und wenn man hier auf diesen Zauber verzichtet
hat?«, wandte Nuramon ein. »Vielleicht um das Tor
besser vor den Menschen zu verbergen? Sieh dir nur das

Gedränge an! Welche andere Möglichkeit gibt es hier, als
ein Tor tief unter der Erde zu verbergen?«

»Hat dein Dschinn eigentlich gesagt, wann er die

Bibliothek aufgesucht hat?«

»Nein.«

»Vielleicht sind seitdem Jahrhunderte vergangen.

Vielleicht gibt es gar kein Tor mehr, das von hier aus in die Bibliothek führt.«

Nuramon antwortete nicht. Was hätte er auch sagen
sollen? All seine verbliebenen Hoffnungen hatte er in die

Bibliothek gesetzt. Nun, da sie einmal hier waren,
würden sie so lange suchen, bis sie ein Tor fanden!

Mandred schien von der gedrückten Stimmung der
beiden Elfen nichts mitzubekommen. Er wirkte ganz
hingerissen von all den fremden Eindrücken und warf
jeder auch nur halbwegs ansehnlichen Frau lüsterne

Blicke zu. Manchmal beneidete Farodin seinen Gefährten
geradezu. Dessen Leben war kurz, und er nahm es
überraschend leicht. Nichts schien ihn nachhaltig in eine
trübe Stimmung versetzen zu können. Er fand immer
etwas, woran er sich begeistern konnte, und sei es, dass er flüchtigen Genüssen in Form eines Besäufnisses oder
einer Liebesnacht hinterherjagte. Vielleicht lebte er ja ein
besseres Leben?

Sie mochten eine Meile gegangen sein, als die Straße,
der sie bisher gefolgt waren, auf eine Säulenallee traf, die
ungleich prächtiger war. Unschlüssig, wohin sie gehen
sollten, bogen sie schließlich auf die Prachtstraße ab. Hier
war das Gewühl der Menschen noch dichter. Rechts und
links der Säulenreihen lagen Ladenzeilen. Auch sie
öffneten sich mit weiten Türen zur Straße hin und
prunkten mit kostbaren Gütern. So gab es Stoffe aus aller

Menschen Länder und hübsch bemalte Vasen und Dosen.

Goldschmiede fertigten unter den Blicken neugieriger

Passanten hauchzartes Geschmeide aus feinen Drähten
an.

Jede dritte Säule trug in fünf Schritt Höhe ein Sims, auf
der eine überlebensgroße Statue aufgestellt war.

Gekleidet in grellbunt bemalte Gewänder, blickten sie
würdevoll auf die Passanten zu ihren Füßen. Manche
von ihnen waren mit goldenem Schmuck behängt.

Farodin fragte sich, ob sie Götter darstellen sollten oder vielleicht doch eher besonders erfolgreiche Kaufherren.

Ein Stück voraus erklang ein herzerweichendes

Gewimmer. Bald erreichten sie einen Platz, auf dem

Marktstände aus buntem Stoff aufgebaut waren. Jeder
der Stände war mit dutzenden Amphoren bestückt.

»Ein Weinmarkt!«, jubelte Mandred. »Das sind alles

Weinamphoren.«

Ein magerer Kaufmann mit roter Nase winkte ihm
freundlich zu und hielt einen Tonbecher hoch.

»Er lädt mich zum Kosten ein!«

Nuramon deutete auf einen Pfahl, der hoch über den

Ständen aufragte. Eine junge Frau war darauf gespießt
worden. Man hatte ihr die Kleider vom Leib gerissen. Ihr
ganzer Körper war mit blutigen Striemen bedeckt. Sie
wimmerte leise. Noch während Farodin hinaufblickte,
erzitterte sie, und er sah, wie das Gewicht ihres eigenen

Körpers ihr die Spitze des Pfahls ein wenig tiefer ins Fleisch trieb.

»Willst du hier wirklich trinken?«, fragte Nuramon.

Mandred wandte sich angewidert ab. »Warum tun sie
das? Was mag die Frau wohl verbrochen haben? So eine
schöne Stadt … und dann so etwas. Vielleicht ist sie ja eine Kindsmörderin?«

»Ah! Das würde natürlich rechtfertigen, sie auf so
bestialische Weise zu Tode zu quälen. Wie konnte ich das
nur übersehen!«, entgegnete Farodin schärfer, als es
angemessen gewesen wäre. Was konnte Mandred schon
für die Grausamkeit der Herrscher von Iskendria!

Schweigend schoben sie sich weiter durch das

Gedränge auf der Prachtstraße, bis die Menge um sie
herum plötzlich von Unruhe ergriffen wurde. Ganz in
der Nähe ertönten Trommelschlag und der helle Klang
von Zimbeln. Die Menschen rings herum wichen bis zu
den Säulen zurück. Das Geschrei der Händler und die

Gespräche der Passanten verstummten. Die Straße war
plötzlich leer. Nur sie drei standen noch dort.

»Heh, Nordmann!« Ein stämmiger blonder Mann trat
aus dem Spalier der Menschen. »Weg dort!« Er redete in
der Sprache von Fargon. »Die Königin dieses Tages
kommt!«

Aus einer breiten Seitenstraße bog eine Prozession auf
die Säulenallee. Junge Mädchen in strahlend weißen

Kleidern eilten dem Zug voraus und streuten

Rosenblätter auf das Pflaster.

Die drei Gefährten beeilten sich, von der Straße
fortzukommen. Der blonde Mann drängte sich an ihre

Seite. Sein Gesicht war voller Bartstoppeln, über denen
himmelblaue Augen strahlten. »Ihr seid fremd, nicht
war? Ich wette, ihr seid heute erst in die Stadt
gekommen. Ihr braucht einen Führer. Zumindest für die
ersten Tage, bis ihr euch hier zurechtfindet und die

Gesetze von Iskendria kennen gelernt habt.«

Den Blumenjungfern folgte ein Trupp Soldaten mit
bronzenen Brustpanzern und Helmen, auf denen
schwarze Federbüsche wippten. Sie trugen große, runde

Schilde, auf die das bedrohliche Gesicht eines bärtigen

Mannes gemalt war. Ihre Speere hielten sie merk‐
würdigerweise falsch herum, sodass die Spitzen zum

Straßenpflaster zeigten. Schwarze Umhänge mit einer
breiten Borte aus Goldstickerei hingen ihnen von den

Schultern. Nie zuvor hatte Farodin so prächtig
ausgerüstete Krieger in der Welt der Menschen gesehen.

In stiller Feierlichkeit schritten sie über die Rosenblätter.

»Die Tempelwachen«, erklärte ihr selbst ernannter

Führer. »Schön anzusehen, aber ein übler Haufen.

Kommt denen besser nicht in die Quere. Wer sich mit
dem Tempel anlegt, der landet nur allzu leicht auf dem Pferdemarkt.«

»Was ist an eurem Pferdemarkt denn so schlimm?«,
fragte Mandred.

»Sie sperren dich in einen Eisenkäfig, ziehen dich an
einem Mast hoch und lassen dich verdursten. Und dann
hast du noch Glück gehabt. Wenn du Balbar beleidigt
hast, den Gott der Stadt, dann werden dir Arme und

Beine mit Eisenstangen zerschmettert, und man kettet
dich an den Ketzerstein auf dem Marktplatz. Dort bleibst
du liegen, bis sich deine Wunden entzünden und du bei
lebendigem Leib verrottest. Und Nachts kommen die
streunenden Hunde, um von dir zu fressen.«

Farodin wandte sich angewidert der Prozession zu,
während Mandred begierig den Geschichten des

Fremden lauschte. Die nächste Gruppe, die vorüberzog,
bestand aus dunkelhäutigen Männern in roten Röcken,
die große Trommeln um die Hüften geschnallt trugen.

Sie schlugen einen
langsamen Marschtritt
und
bestimmten so das Tempo, in dem sich der Zug bewegte.

Eine riesige offene Sänfte, getragen von mindestens
vierzig Sklaven, passierte die Straße. Auf ihr erhob sich ein großer goldener Thron, den zwei Priester mit kahl
geschorenen

Köpfen
flankierten.

Darauf
kauerte
zusammengesunken ein junges Mädchen. Ihr Gesicht
war mit greller Schminke bemalt. Teilnahmslos blickte
sie zur Menge hinab.

»Ist sie nicht hübsch?«, fragte der Blonde mit
zynischem Unterton. »In einer Stunde schon wird sie

Balbar gegenüberstehen.« Er senkte die Stimme zu einem

Flüstern. »Sie haben der Kleinen Wein und Opium
gegeben. Gerade so viel, dass sie während der Prozession
nicht einschläft und bei Sinnen ist, wenn sie Balbar
entgegentritt. Ihr solltet das gesehen haben, dann werdet
ihr Iskendria besser verstehen.«

Hinter der Sänfte folgte eine Gruppe schwarz
gewandeter Frauen. Sie alle trugen Masken, die
grässliche Grimassen zeigten. Gesichter, erstarrt in

Wehgeschrei, Schmerz und Trauer.

»Und sie wird wirklich einem Gott gegenübertreten,
und man kann dabei zusehen?«, fragte Mandred
neugierig.

»Worauf du deinen Arsch verwetten kannst,

Nordländer. Übrigens, ich heiße Zimon von Malvena. Ich
will mich nicht aufdrängen, aber glaubt mir, ihr seid gut
beraten, euch einen Führer zu nehmen.«

Nuramon drückte ihm ein Silberstück in die Hand.

»Erzähl uns alles von der Stadt, was wir wissen müssen.«

Die Prozession war vorübergezogen. Schon erhob sich
allgemeines Gemurmel. »Gehen wir zum Platz des

Himmelshauses.« Zimon winkte sie auf die Straße, und
sie folgten der Prozession.

»Was führt euch nach Iskendria, werte Herren? Sucht
ihr jemanden, der den Dienst eurer Schwerter benötigt?

Bei den Karawansereien ist es leicht, Soldherren zu
finden. Ich kann euch gern dorthin führen.«

»Nein«, entgegnete Mandred umgänglich. »Wir
wollen zur Bibliothek.«

Farodin zuckte innerlich zusammen. In Augenblicken
wie diesem hätte er Mandred erschlagen können. Was
ging diesen zwielichtigen Kerl an, was sie hier suchten!

»Die Bibliothek?« Zimon musterte Mandred erstaunt.

»Du verblüffst mich, Nordländer. Sie liegt nahe beim

Hafen. Es heißt, dort sei alles Wissen der ganzen Welt versammelt. Sie ist mehr als dreihundert Jahre alt und
verfügt über tausende von Schriftrollen. Es gibt keine

Frage, auf die du dort keine Antwort findest.«

Farodin und Nuramon tauschten einen vielsagenden

Blick. Eine Bibliothek der Menschen, in der man Antwort
auf alle Fragen fand! Das war so wahrscheinlich wie ein

Pferd, das Eier legte. Und doch war bemerkenswert, dass
es ausgerechnet in Iskendria eine solche Bibliothek gab.

War sie vielleicht ein ferner Spiegel dessen, was sich
jenseits der Albensterne in der Zerbrochenen Welt hier
verbarg?

Sie erreichten einen weiten Platz, in dessen Mitte eine
mehr als zehn Schritt hohe Statue stand. Sie zeigte einen

Mann mit langem, eckig gestutztem Bart, der auf einem

Thron saß. Die Arme der Figur waren seltsam
angewinkelt und ruhten auf seinem Schoß. Die Hände
waren offen, so als erwartete er, dass man dort Gaben
ablegte. Und tatsächlich führte eine hölzerne Rampe
hinauf zu diesen Händen. Der Mund der Statue war weit
aufgerissen, so als wollte sie schreien. Heller Rauch quoll
daraus hervor.

Hinter dem Götterbild erhob sich ein Tempel, dessen
himmelhohe Säulen purpurfarben bemalt waren und von
goldbeschlagenen Kapitellen gekrönt wurden. Der

Tempelgiebel zeigte ein in grellen Farben bemaltes

Hochrelief. Dort sah man Balbar durchs Meer waten.

Seine riesigen Fäuste zerschmetterten Galeeren.

Auf den Stufen zum Tempel hatte sich die Priester‐
schaft versammelt. Sie sangen ein Lied von düsterer

Feierlichkeit. Obwohl Farodin keines der Worte verstand,
lief es ihm kalt den Rücken herunter.

Die Sänfte war am Fuß der Statue abgestellt worden.

Die Trommler beschleunigten nun ihren Rhythmus.

Rings herum auf dem Platz standen tausende

Menschen. Sie stimmten in den monotonen Gesang der

Priesterschaft ein. Farodin sah aus den Augenwinkeln,
dass Nuramon ganz blass geworden war. Selbst

Mandred war still; jedes Lächeln war aus seinem Gesicht
geschwunden.

Die beiden glatzköpfigen Priester, die auf der Sänfte
gestanden hatten, führten das junge Mädchen die
hölzerne Rampe hinauf. Sie wirkte wie eine Schlaf‐
wandlerin.

Zu dritt traten sie zu den offenen Handflächen der

Götterstatue. Die Priester zwangen das Mädchen in die

Knie. Sie legten ihr Ketten um die Schultern, die sie in eisernen Ösen auf den Handflächen des Gottes
einhakten. Der Blütenkranz, der ihr Haar schmücken
sollte, fiel herab. Teilnahmslos kauerte sie dort, gefangen
in ihrem Rausch und stummer Ergebenheit. Eine

Priesterin mit langem, offenem Haar brachte eine
goldene Kanne. Sie salbte die Stirn des Mädchens. Dann
goss sie den Inhalt der Kanne über ihre Gewänder.

Als sie gemeinsam mit den beiden anderen Priestern
von den Handflächen des Götzenbildes zurück auf die

Rampe trat, beschleunigte sich noch einmal der

Trommelschlag. Schmerzhaft schrill erklangen die

Zimbeln. Der monotone Gesang wurde noch lauter.

Plötzlich ruckten die Arme der Statue nach oben. Alles

Lärmen verstummte. Die beiden Handflächen der

Gottheit schlugen vor das weit aufgerissene Maul, in
dem das Mädchen verschwand. Schlagartig verstummten

Gesang
und

Trommelschlag.

Man
hörte
einen
gedämpften Schrei. Dann senkten sich die Arme wieder.

Festgehalten von den schweren Ketten, hockte das junge

Mädchen auf den offenen Handflächen des Gottes. Ihre

Haare und das Gewand brannten lichterloh. Schreiend
wand sie sich in ihren Fesseln.

Mandred starrte mit weit aufgerissenen Augen auf das
brennende Mädchen, während Nuramon sich abwandte
und den Platz verlassen wollte. Doch ihr selbst ernannter

Führer stellte sich ihm in den Weg. »Tu das nicht«,
zischte er.

Schon blickten einige der Gläubigen ärgerlich in ihre

Richtung.

»Wenn du gehst, dann beleidigst du Balbar. Ich habe
euch doch erzählt, was die Priester mit Frevlern machen.

Sieh zu Boden, wenn du den Anblick nicht ertragen
kannst, aber mach dich jetzt nicht davon. Bete zu Tjured,

Arkassa oder an wen immer du glaubst.«

Die Schreie des Mädchens wurden leiser. Schließlich
sackte sie sterbend nach vorne. Wieder stimmten die

Priester ihren düsteren Gesang an. Langsam löste sich die

Menschenmenge auf.

Farodin war übel. Was für ein Gott war das, dem man
mit so unbeschreiblicher Grausamkeit huldigte?

»Jetzt können wir gehen«, sagte Zimon nüchtern.

»Niemand ist gezwungen, an den Opferfeierlichkeiten
teilzunehmen. Man kann diese Barbarei ganz gut
meiden. Ich lebe nun schon zwei Jahre hier und verstehe
die zwei Gesichter Iskendrias immer noch nicht. Es ist
eine Stadt der Kunst und Kultur. Ich bin Bildhauer.

Nirgendwo anders weiß man meine Arbeiten so zu
schätzen wie hier. Die Reichen sind ganz versessen
darauf, Standbilder von sich anfertigen zu lassen. Es gibt
wunderbare Feste. In der Bibliothek streiten die

Gelehrten der ganzen Welt um Fragen der Philosophie.

Aber hier auf dem Tempelplatz verbrennt man jeden Tag
ein Kind. Man kann einfach nicht glauben, dass das
dieselben Leute sind.«

»Jeden Tag?«, fragte Mandred ungläubig. »Warum tun
sie das? Das ist doch …« Er hob hilflos die Hände. »Das
ist …«

»Vor siebzig Jahren wurde die Stadt von König

Dandalus von den Aegilischen Inseln belagert. Seine

Flotte brachte ein riesiges Heer vor die Mauern der Stadt.

Sie bauten Katapulte und fahrbare Türme. Er hatte sogar

Bergleute mitgebracht, die Tunnel unter den Mauern
hindurch bauen sollten. Zwei Monde dauerte die

Belagerung; da wusste Potheinos, der König der Stadt,
dass Iskendria dem Untergang geweiht war. Er
versprach Balbar seinen Sohn als Opfer, wenn er die

Belagerer aufhielt. Darauf brach eine Seuche unter den

Soldaten des Dandalus aus. Er musste die Belagerung
ruhen lassen und sich zum Heerlager zurückziehen.

Potheinos opferte seinen Sohn. Und er versprach Balbar
jeden Tag ein Kind als Gabe, wenn er seinen Feind
vernichtete. Zwei Tage später versank die Flotte der

Aegilier in einem fürchterlichen Sturm. Unsere Küste ist
eine Wüste. Ohne Wasser und Nahrung musste

Dandalus die Belagerung aufgeben. Und ohne Schiffe
war er gezwungen, am Ufer des Meeres nach Westen zu
ziehen. Nur einer von hundert Männern kehrte auf die

Aegilischen Inseln zurück. Was dem König widerfuhr,
berichtet keine Quelle. Die Priesterschaft Balbars
behauptet, ihr Gott selbst habe Dandalus geholt und
verschlungen. Seit diesem Tag hat niemand mehr
versucht, Iskendria zu erobern. Doch die Stadt blutet
dafür, denn Balbar frisst ihre Kinder. Das Königshaus ist
verloschen. Heute regieren hier die Priesterschaft Balbars
und die Kaufleute. Iskendria ist eine sehr freizügige

Stadt, die Heerscharen von Fremden innerhalb ihrer

Mauern aufgenommen hat. Doch hütet euch, eines von

Iskendrias Gesetzen zu verletzen. Hier kennt man nur
eine Art der Strafe: Verstümmelung bis zum Tode.«

Farodin hatte nicht übel Lust, diese Stadt der

Kindermörder sofort wieder zu verlassen. Ja, er ertappte
sich sogar dabei, wie er daran dachte, die glatzköpfigen Priester in den feurigen Schlund der Statue zu stürzen.

»Wir werden deinen Rat beherzigen«, sagte Nuramon
ernst. »Kannst du uns ein gutes Gasthaus nennen?«

Zimon grinste. »Der Schwager eines Freundes hat ein

Gasthaus am Hafen. Es gibt sogar einen Stall, in dem ihr
die Pferde unterstellen könnt. Ich bringe euch gern
dorthin.«

DIE GEHEIME BIBLIOTHEK

»Wasser«, röchelte der Mann in dem Eisenkäfig. Er war
der Letzte, der noch lebte. Sieben große Käfige hingen am

Ostende des Pferdemarktes. Eine der vielen Todesstrafen
in Iskendria bestand darin, Verurteilte in diese Käfige zu
sperren und sie dann auf einem öffentlichen Platz
verdursten zu lassen.

Mandred tastete nach seinem Wasserschlauch.

»Denk nicht einmal daran!«, zischte Farodin und
deutete zu den Tempelwachen, die im Schatten der

Kolonnaden standen. Es war zu dunkel, um abschätzen
zu können, wie viele es waren.

»Vielleicht hängt er ja völlig zu Recht hier«, fügte

Farodin hinzu.

Der Verurteilte hatte einen Arm aus dem Käfig
gestreckt und winkte ihnen verzweifelt zu. Mandred war
froh über die Dunkelheit, weil er den Mann so nicht
genau sehen konnte. Er musste an den Marsch durch die

Wüste denken. Daran, wie er beinahe verdurstet war.

Kurz entschlossen nahm er den Wasserschlauch ab und
warf ihn dem Gefangenen zu.

Vom anderen Ende des Platzes erklang ein Ruf.

Mandred verstand kein Wort. In den zwei Wochen in der

Stadt hatte er nur das Nötigste gelernt. Worte, die man brauchte, um hier zu überleben: Wasser, Brot, ja, nein und lass uns Liebe machen.

Zwei Wachen traten unter den Kolonnaden hervor.

Farodin und Nuramon liefen los. Mandred blickte
noch einmal kurz zu dem Verurteilten. Gierig trank der

Mann in langen Schlucken. Es war eine Sache, einem

Straftäter den Kopf abzuschlagen. Aber ihn tagelangen

Qualen unter der sengenden Sonne Iskendrias auszu‐
setzen, das war niederträchtig! Niemand hatte so etwas
verdient!

Mandred beeilte sich, den beiden Elfen zu folgen. Sie
bewegten sich völlig lautlos und waren ein Stück voraus
in einer dunklen Gasse verschwunden. Der Jarl fühlte
sich gut. Es war richtig gewesen, was er getan hatte!

Hinter ihm rief ein Horn. Ganz in der Nähe antwortete
ein zweites Horn. Und dann erklang ein drittes aus der Richtung, in die sie liefen. Mandred fluchte. Die Wachen
kreisten sie ein. Jemand hinter ihm bellte einen Befehl.

Bevor Mandred den Elfen in die Gasse folgte, hörte er
ganz in der Nähe den Klang genagelter Soldaten‐
sandalen.

»Hier entlang!« Farodin trat aus dem Schatten einer

Tür und zerrte ihn in einen engen Hausflur. Es stank
nach Fisch und feuchter Wäsche. Irgendwo über ihnen
stritt lautstark ein Ehepaar. Ein Kind begann zu weinen.

Der Flur machte eine scharfe Biegung nach links und
endete auf einem Hof. Nuramon stand dort neben einem

Brunnenschacht und winkte ihnen zu. »Hier ist es!«

Mandred schaffte es nicht, in Iskendria die

Orientierung zu behalten. Gestern Nacht waren sie nach
ergebnisloser Suche aus irgendeinem Brunnen gestiegen.

Zwei Wochen tasteten sie sich nun schon Nacht für

Nacht durch die Katakomben unter der Stadt und
versuchten einen Albenstern zu finden, der einen
sicheren Übergang in die Bibliothek erlaubte, von
welcher der Dschinn gesprochen hatte.

Mittlerweile hatte Mandred den Verdacht, dass seine
beiden Gefährten den Torzauber nicht richtig be‐
herrschten. Sie hatten versucht, ihm das Problem zu
erklären. Angeblich musste man genau auf einem Stern
stehen, um ein Tor zu öffnen. Aber hier lagen die Sterne
unter den Schuttschichten von Jahrhunderten begraben.

Da die Albenkinder angeblich immer noch die legendäre

Bibliothek benutzten, musste es jedoch irgendwo im

Labyrinth aus Tunneln, Grabkammern und Abwasser‐
kanälen einen verborgenen Zugang zu einem Albenstern
geben. Und danach suchten sie Nacht um Nacht.

Iskendria war an einem außergewöhnlichen Ort
errichtet worden. Hier kreuzten sich nicht nur Land‐ und

Wasserwege, durch das Gebiet der Stadt liefen auch
mehr als dreißig Albenpfade; doch sie folgten nicht den verwinkelten Gassen, sondern verliefen durch Wände
und Fels.

Nuramon hatte ein Seil mit einem Wurfanker am

Brunnenrand befestigt und stieg hinab. Farodin folgte
ihm. Die Elfen waren geschickte Kletterer. Mandred
hasste es, an Seilen zu hängen, genauso wie er es hasste,
wie eine Ratte in der Erde herumzukriechen.

Ein Ruf erklang vom Eingang zum Hof. Krieger!

Mandred packte das Seil und ließ sich in den dunklen

Schacht hinab. Das raue Hanfseil brannte in seinen

Händen. Als seine Füße den Mauerdurchbruch im

Schacht ertasteten, erschienen Gesichter am Brunnenrand
über ihm.

Wütend blickte Mandred nach oben. Er wollte ihren

Verfolgern, den Menschenschlächtern des Tempels, einen

Fluch oder eine Beleidigung entgegenschleudern. Einfach
so davonzulaufen widerstrebte ihm. Doch sein Wort‐
schatz war zu kümmerlich, da gab es nichts. Außer … Er
grinste breit und lehnte sich weit in den Brunnenschacht,
damit sie ihn sehen konnten. »Lass uns Liebe machen!«,
hallte seine Stimme im Brunnenschacht wider. Er streckte
den Wachen die geballte Faust entgegen und lachte
gehässig. Einer der Krieger schleuderte seinen Speer in
den Brunnen hinab. Hastig wich Mandred aus und zog
sich zurück. Die beiden Elfen hatten inzwischen drei

Laternen entzündet.

»Was sollte dieser Unsinn?«, fragte Farodin scharf.

»Es war doch nur ein Spruch …«

»Ich meine, was auf dem Pferdemarkt geschehen ist!

Plagt dich die Todessehnsucht? Wir hatten eine

Absprache! Du tust nichts, wodurch wir auffallen.

Erinnerst du dich?«

»Das könnt ihr nicht begreifen …«

»In der Tat«, entgegnete Farodin eisig. »Das kann ich
nicht begreifen! Deine Tat war vollkommen sinnlos!

Glaubst du, du hättest dem Kerl im Käfig das Leben
gerettet? Nein! Seine Qualen werden lediglich einen oder
zwei Tage länger dauern. Ich begreife dich einfach
nicht!«

Mandred antwortete nicht. Was sollte er dazu auch
sagen?

Die beiden konnten das nicht verstehen. Und wie
sollten sie auch! Was er getan hatte, war unvernünftig, das war ihm selbst klar. Im Grunde half es niemandem
wirklich. Und dennoch würde er es wieder tun.

Zerknirscht folgte er den Elfen. Sie kletterten über

Schutthaufen, wateten durch halb überflutete Tunnel
und tasteten sich durch säulengetragene, unterirdische

Hallen, an deren Wände grässliche Dämonen gemalt
waren. Immer wieder stießen sie auf Bilder von Balbar,
dem Flammen aus dem Schlund züngelten.

Meistens übernahm Nuramon die Führung; er war
angeblich
talentierter
darin,
den
verborgenen

Albenpfaden zu folgen. Mandred hingegen waren Pfade,
die man nicht sehen konnte, unheimlich. Sicher gab es
hier unten andere, versteckte Markierungen, die einem
den Weg wiesen. Folgte man hingegen den Albenpfaden,
dann stand man immer wieder hilflos vor Mauern oder

Tunneleinbrüchen. So wie jetzt. Sie waren in eine enge

Kammer mit Wänden aus dunkelrotem Sandstein
gelangt. Ihnen gegenüber stand ein runder Torstein an
der Wand, der an ein Mühlrad erinnerte. In seine Mitte waren zwei Wellenlinien eingemeißelt.

»Hier geht es weiter!«, sagte Nuramon entschieden
und deutete auf den Stein. Die beiden Elfen wandten sich
um und sahen Mandred an.

Natürlich, wenn es darum ging, ein Problem durch

Kraft zu lösen, dann war er gut genug für sie, dachte Mandred ärgerlich. Er stellte seine Laterne ab und ging zum Torstein. Am Boden und unter der Decke war das
steinerne Rad in Vertiefungen eingelassen, sodass es
nicht umstürzen konnte.

Mandred drückte mit aller Kraft und war überrascht,
wie leicht sich der Stein bewegen ließ. Ein intensiver

Geruch nach Staub, Gewürzen und Weihrauch schlug
ihnen entgegen.

Mandred atmete tief aus. Er kannte diesen Duft. So
roch es in den Grabkammern unter der Stadt. Dort, wo
irgendeine Magie die Leichen der Toten nicht verfaulen
ließ, sondern sie lediglich austrocknete.

Diese Gräber jagten Mandred Angst ein. Wenn Tote
nicht verrotteten, so wie es sich gehörte, dann mochten sie vielleicht auch noch andere Dinge tun, die sich für Tote nicht gehörten.

Ohne zu zögern traten die beiden Elfen in die

Kammer. Sie hielten ihre Laternen hoch, sodass der

Grabraum gut ausgeleuchtet war. Er maß etwa drei mal
fünf Schritt. In die Wände waren lange Nischen
geschlagen, in denen die Toten wie auf steinernen Betten
ruhten.

Mandred verkrampfte sich der Magen, als er sich
umsah. Die Gesichter der Leichen waren braun und
eingefallen, die Lippen weit zurückgezogen, sodass es
aussah, als grinsten sie. Mandred blickte zu dem

Verschlussstein. Es würde ihn nicht wundern, wenn er
plötzlich wie von Geisterhand bewegt vor den Eingang
rollte und sich dann, sobald sie hier eingesperrt waren, die Toten erhoben. Verstohlen musterte er die Leichen.

Kein Zweifel! Sie grinsten ihn bösartig an. Und wie es aussah, hatten sie allen Grund, übellaunig zu sein. Es war
schon jemand in diesem Grab gewesen. Die Gewänder
der Toten waren zerfetzt. Einem hatte man gar die Hand
abgerissen. Grabräuber!

Die beiden Elfen schien das nicht im Mindesten zu
rühren. Sie leuchteten in die Nischen und suchten nach

Geheimtüren. Wahrscheinlich waren sie wieder einmal in
einer Sackgasse gelandet.

Mandred betete stumm zu Luth. Einer der Toten hatte
den Kopf bewegt. Der Jarl hatte es nicht gesehen, aber er
war sich ganz sicher, dass der Kerl eben noch zur Tür und nicht in seine Richtung geblickt hatte.

Zur Vorsicht wich er ein wenig zurück. Die Wand
gegenüber der Tür schien ihm am sichersten. Dort gab es
keine Grabnischen. Die Steine wirkten verwittert. In
einen war etwas hineingekratzt, ein Kreis mit zwei

Wellenlinien. »Wollen wir nicht wieder gehen?«, fragte

Mandred.

»Gleich«, erwiderte Nuramon und beugte sich über
den Toten, der Mandred anstarrte. Merkte sein Gefährte
denn nichts?

»Vorsicht!« Mandred zog ihn zurück.

Verärgert machte Nuramon sich los. »Tote tun
niemandem etwas. Beherrsche deine Angst!« Er sprach
mit Mandred wie mit einem Kind, dann beugte er sich
wieder in die Grabnische und griff sogar nach dem

Leichnam, um ihn ein wenig zur Seite zu ziehen. »Hier
ist etwas!«

Mandred hatte das Gefühl, ihm werde sogleich das

Herz zerspringen. Was taten die beiden nur! Man machte
sich nicht an Toten zu schaffen!

»Hier liegt weniger Staub, und es gibt einen
versteckten Hebel …«

Von der Tür zur Grabkammer erklang ein leises

Knirschen. Mandred sprang auf, doch obwohl es nur
wenige Schritt waren, kam er zu spät. Der runde Torstein
war vor den Eingang zurückgerollt. In blinder Panik ließ
er die Laterne fallen; das Glas zerschlug auf dem

Steinboden. Der Krieger hatte die Axt gezogen. Er
wusste, jeden Moment würden sich die Toten erheben.

Langsam, zu den Seiten hin sichernd, zog er sich zurück.

Die Elfen taten nichts. In ihrer Überheblichkeit hielten sie
ihn wohl für verrückt. Ganz offensichtlich wagten sie
sich nicht in die Nähe seiner Axt. Begriffen sie denn
nicht, in welcher Gefahr sie schwebten?

Mandred wich weiter zurück. Wenn er erst einmal mit
dem Rücken vor der Wand stand, in der es keine

Grabnischen gab, dann war er halbwegs sicher vor Über‐
raschungen!

Vorsichtig hob Nuramon eine Hand. »Mandred …«

Der Jarl ging einen weiteren Schritt zurück. Um ihn
herum verschwamm alles, so wie ein Bild im Wasser
vergeht, wenn man einen Stein hineinwirft. Das Licht
ihrer Laternen war gedämpft. Etwas zerbrach knirschend
unter Mandreds Sohlen. Der Raum schien ihm größer
geworden zu sein. Warum stieß er nicht endlich mit dem

Rücken gegen die Wand? Die beiden Elfen gafften wie

Kälber.

Hastig blickte Mandred zu Boden. Dort lagen

Knochen. Und Gold! Armreife, Ringe und dünne

Schmuckbleche, wie man sie auf Festgewänder nähte.

Eben noch hatte es keine Knochen und kein Gold
gegeben! Was ging hier vor sich?

Plötzlich erzitterte der Boden. Etwas kam auf ihn zu.

Mandred drehte sich um und sah Balbar, den Gott der

Stadt. Er war riesig, vier Schritt hoch oder mehr. Der eckig geschnittene Bart, das Gesicht eine Grimasse des

Zorns – es konnte keinen Zweifel geben, das war
wirklich der Gott der Stadt! Und er war ganz aus Stein.

Mandred hob die Axt. Nichts stimmte mehr rings um
ihn. Nun stand er in einem hohen Tunnel, der schwach
von Barinsteinen erleuchtet wurde.

Balbars Rechte schnellte vor. Mandred wurde
emporgerissen. Hilflos wie ein Kind strampelte er mit

Armen und Beinen. Balbars Linke schloss sich um seinen

Nacken, mit der Rechten hielt er Mandreds Füße
umfasst. Der Stadtgott bog ihn wie eine Weidenrute. Der

Jarl schrie! Er hatte das Gefühl, seine Muskeln würden
von den Knochen reißen. Mit aller Kraft stemmte er sich
gegen den steinernen Griff. Balbar wollte ihm die

Wirbelsäule brechen. Ihn einfach durchbrechen, wie
einen Ast. Mühelos überwand der steinerne Koloss
seinen Widerstand.

»Liuvar!«

Der Gott verharrte mitten in der Bewegung.

Farodin rief noch etwas, das Mandred nicht verstand.

Daraufhin setzte der steinerne Gott ihn auf den Boden.

Stöhnend kroch er zur nächsten Wand. Rings herum
lagen zersplitterte Knochen. Die anderen Eindringlinge
hatten weniger Glück gehabt als er.

»Ein Gallabaal. Kaum ein Albenkind hat eine solche

Kreatur je zu Gesicht bekommen. Ein steinerner Wächter.

Es bedarf großer Magie, um eine solche Kreatur zu
erschaffen.«

Mandred rieb sich den schmerzenden Rücken. Er wäre
froh, wenn er dieses Ungetüm nie zu Gesicht bekommen
hätte. »Bei den Brüsten Naidas, wie hast du ihn nur
aufgehalten?«

»Das war keine Kunst. Es genügt, das elfische Wort für

Frieden zu sagen. Geht es dir gut?«

So eine dämliche Frage, dachte Mandred. Mit einem
tiefen Seufzer stemmte er sich hoch. Er fühlte sich, als wäre eine ganze Pferdeherde über ihn hinweggetrampelt.

»Mir geht es blendend.« Skeptisch musterte er den
steinernen Riesen. »Und der gibt jetzt Ruhe?«

»Er wird erst wieder erwachen, wenn jemand Fremdes
eintritt.«

Mandred spuckte der Statue auf die Füße. »Du
dämliches Stück Fels. Du kannst von Glück sagen, dass
du mich überrascht hast.« Der Jarl ließ die flache Seite seiner Axt in die offene Hand klatschen. »Zu

Pflastersteinen hätte ich dich verarbeitet.«

Mit einem Ruck erwachte der Riese wieder zum

Leben.

»Liuvar!«, rief Farodin erneut. »Liuvar.«

Nuramon war eingetreten. »Welch meisterlicher

Zauber. Eine vollkommene Illusion! Man muss die

Rückwand des Grabes berühren, um es zu merken, so
echt sieht sie aus. Es ist ein Zauber, wie ihn die Elfen von

Valemas gewirkt haben, um den Übergang ins Nichts zu
verschleiern. Man hat wirklich …« Nuramon verharrte
und maß den steinernen Riesen mit abschätzenden

Blicken. »Ein Gallabaal. Ich habe die steinernen Wächter
immer für Märchenfiguren gehalten.« Ohne ihn eines
weiteren Blickes zu würdigen, wies er den Gang hinab.

»Dort unten muss es einen großen Albenstern geben. Ich
fühle seine Macht.«

Ihr Weg führte sie durch einen hohen Tunnel, an
dessen Ende mattes Licht glühte. Es war nicht zu
übersehen, dass diese Räume nicht von Menschen gebaut
waren. Fugenlos fügte sich das Mauerwerk der Wände
ineinander. Der einzige Schmuck der Wände war ein

Blumenmuster, dessen Farben so hell leuchteten, als
hätten die Künstler gerade erst ihre Arbeit vollendet.

Schließlich traten sie in einen weiten, kreisrunden

Kuppelsaal. Matt glühende Barinsteine waren in die

Wände gefügt und tauchten den Raum in ein
gleichmäßiges Licht, das keine Schatten duldete. In den

Boden war ein Mosaik eingelassen, das auf weißem

Grund einen schwarzen Kreis mit zwei goldenen

Schlangenlinien in seiner Mitte zeigte. Mandred lächelte
still in sich hinein. Er verzichtete darauf, seinen Triumph
hinauszuschreien. Es hatte Zeichen gegeben, die den

Weg hierher wiesen! Er hatte sich nicht geirrt. Und er wusste, dass auch die beiden Elfen in diesem Augenblick
begriffen, dass er das Wesen des Labyrinths besser
verstanden hatte als sie.

»Sechs Pfade kreuzen sich hier«, sagte Nuramon
sachlich. »Es ist fast ein großer Albenstern. Ich bin mir sicher, dieser Weg führt in die Bibliothek.« Der Elf trat in
die Mitte des Kreises zwischen die Schlangenlinien. Er
kniete nieder und berührte mit der flachen Hand den

Boden. Konzentriert schloss er die Augen und verharrte.

Mandred kam es vor, als verginge eine Ewigkeit, ehe
der Elf wieder aufblickte. Blanker Schweiß stand ihm auf
der Stirn. »Es gibt zwei besondere Kraftlinien. Ich weiß nicht, nach welcher ich greifen muss, um das Tor zu
öffnen. Ich verstehe es nicht. Dieses Tor ist irgendwie …

anders. Die sechste Linie … Es kommt mir so vor, als
wäre sie jünger. So als hätte jemand eine neue Kraftlinie
gezogen.«

»Dann muss die ältere diejenige sein, mit der du das

Tor öffnest«, sagte Farodin ruhig. »Was ist daran so
schwierig?«

»Es ist …« Nuramon fuhr sich mit der Zunge über die

Lippen. »Da ist etwas, wovon uns die Fauneneiche nichts
erzählt hat. Diese neue Linie scheint das alte Gefüge des

Albensterns zu beeinflussen. Die Muster sind gestört …

oder besser gesagt, sie sind in eine andere Harmonie
verrückt.«

Mandred verstand nicht, wovon die beiden sprachen.

Sollten sie nur machen!

Nun kauerten sich beide Elfen in den Kreis und hielten
die Hände auf den Boden gestreckt. Es schien, als fühlten
sie den Puls von etwas Unsichtbarem. Oder hatte
vielleicht die Welt einen Puls? Mandred schüttelte den

Kopf. So ein unsinniger Gedanke! Wie sollten Erde und

Stein einen Pulsschlag haben! Jetzt fing er schon an, wie
diese verrückten Elfen zu denken. Vielleicht reichte es ja,
mit der Axt ein Loch in den Boden zu schlagen, um in die

Zerbrochene Welt hinabzusteigen.

Strahlend wie poliertes Gold öffnete sich ein Tor, das
aussah wie eine flache Scheibe aus Licht. Sie stand mitten
im Kreis und reichte vom Boden bis fast unter die

Kuppeldecke. Mandred tat ein paar Schritte zur Seite.

Von dort aus betrachtet, war die Scheibe dünn wie ein

Haar.

»Gehen wir«, sagte Farodin. Er klang angespannt.

Noch bevor Mandred fragen konnte, was ihm Sorgen
machte, war der Elf in dem goldenen Licht ver‐
schwunden.

»Stimmt was nicht?«, wandte er sich an Nuramon.

»Es ist diese neue Kraftlinie. Sie unterstützt den

Torzauber, aber sie verändert ihn auch, ohne dass wir
abschätzen könnten, ob er nur gestärkt wurde oder ob sie
ihn manipuliert. Vielleicht solltest du besser hier bleiben.

Ehrlich gesagt sind wir uns nicht sicher, ob dieses Tor nun wirklich in die Bibliothek führt.«

Mandred dachte an die Tempelwachen und an die

Strafen, die Iskendria gegen Aufsässige verhängte. Da
verschwand er doch allemal lieber in einer fremden Welt,
aus der es vielleicht kein Zurück mehr gab, als mit zerschlagenen Armen und Beinen auf dem Pferdemarkt
angekettet zu werden, damit streunende Hunde ihn
fraßen.

»Es ist nicht meine Art, Freunde im Stich zu lassen«,
sagte er pathetisch. Das hörte sich besser an, als über die

Hunde zu reden.

Nuramon wirkte verlegen. »Manchmal habe ich das

Gefühl, wir sind es nicht wert, mit dir zu reiten«, sagte er
leise. Dann streckte er Mandred die Hand entgegen, so
wie damals in der Eishöhle.

Der Jarl fühlte sich unwohl dabei, mit einem Mann

Händchen zu halten. Aber er wusste, Nuramon
bedeutete es viel. So schritten sie Seite an Seite durch das

Tor.

Mandred spürte einen eisigen Luftzug auf den

Wangen. Das Tor öffnete sich über einem Abgrund. Er
zuckte zurück und umfasste Nuramons Hand fester.

Neben ihnen schwebte Farodin im Nichts.

»Glas«, sagte der Elf ruhig. »Wir stehen auf einer
dicken Glasplatte.«

Mandred ließ Nuramon los. Zornig biss er sich auf die

Lippen. Natürlich! Er konnte fühlen, dass er auf etwas
stand. Aber da war nichts zu sehen. Wie konnte man

Glas so kunstvoll fertigen, dass es unsichtbar blieb und das Gewicht eines Menschen und zweier Elfen trug?

Sie standen über einem weiten, kreisrunden Schacht,
der sich nach unten hin in mattes Licht verlor. Mandred
schätzte, dass es mindestens hundert Schritt in die Tiefe
ging. Der Blick in den bodenlosen Abgrund hatte etwas

Furchterregendes. Mandred konnte es kaum ertragen,
fast hätte er sich wieder an Nuramon geklammert. Wer
nur hatte sich so etwas Verrücktes ausgedacht? Über
einem Abgrund zu stehen, so als schwebte man!

Das Ganze hier erinnerte Mandred an das Innere eines
riesigen, runden Turms. Nur hatte der verrückte Bau‐
meister vergessen, Zwischengeschosse einzuziehen. An
der Innenwand des Turms führte eine sanft abfallende

Rampe in weiten Spiralen in die Tiefe. Und es schien, als
rückten die Wände weiter unten näher zusammen.

Mandred schämte sich für seine Angst vor dem

Abgrund. Steifbeinig stakste er über die Glasplatte, den Blick fest auf die Wand gerichtet. Bloß nicht in die Tiefe
sehen, dachte er die ganze Zeit über und hoffte, dass
seine Gefährten ihm nichts anmerkten. Erleichtert seufzte
er auf, als er den Aufgang zur Rampe erreichte und der

Boden unter seinen Füßen nicht länger durchsichtig war.

Er lehnte sich gegen die Wand und blickte zu der

Kuppeldecke, die sich über ihren Häuptern spannte. Sie
zeigte einen schwarzen Kreis mit zwei goldenen

Schlangenlinien. Doch diesmal fühlte Mandred keinen

Triumph.

Schweigend ging er mit den beiden Elfen die Rampe
hinab. Der Weg war beängstigend schmal. Mandred hielt
sich dicht an der Wand. Hier gab es nicht mal ein

Geländer! Kannte denn keines der Albenkinder die

Angst vor dem Blick in die Tiefe? Den verstörenden

Wunsch, sich einfach in den Abgrund fallen zu lassen, so
als klänge von unten eine Stimme hinauf, deren

Lockungen man kaum widerstehen konnte?

Mandred betrachtete die Bilder, die die Wand zu
seiner Linken zierten, um nicht an den Abgrund denken
zu müssen. Sie zeigten von gleißendem Licht umgebene

Gestalten, die durch Wälder schritten und auf schlanken

Schiffen über aufgewühlte Meere fuhren. Wortlos
erzählten die Bilder eine Geschichte. Ihr Anblick
schenkte Mandreds aufgewühlten Gedanken Frieden.

Dann wurde die Harmonie der Bilder gestört. Andere

Geschöpfe tauchten auf, Kreaturen, die wie Menschen
aussahen, aber Tierköpfe auf ihren Schultern trugen.

Plötzlich blieben die beiden Elfen wie angewurzelt
stehen. Die unbekannten Künstler hatten den Manneber
gemalt! Er war von einer Lichtgestalt niedergerungen
worden, die ihm einen Fuß auf den Nacken stellte. So
natürlich war die Schreckensgestalt getroffen, als hätte
der Künstler sie vor sich gesehen. Selbst der Farbton der
blauen Augen stimmte. Die Lichtgestalt aber hatte kein

Gesicht mehr. Ein Stück Putz war herausgebrochen.

Bisher hatte Mandred nirgends eine Beschädigung an
dem Wandfries entdecken können. Die Zeit war spurlos
an dem Kunstwerk vorübergegangen.

Der Jarl spürte, wie sich die feinen Härchen in seinem

Nacken aufrichteten. Hier stimmte etwas nicht! Warum
trafen sie hier auf niemanden? Wenn dies hier die

Bibliothek war, warum gab es hier dann keine Bücher?

Und warum löschte der einzige Schaden an dem
gesamten Bilderfries das Gesicht jenes Kriegers aus, der einst den Manneber besiegt hatte? War das wirklich ein

Zufall?

Farodin hatte seine Rechte auf den Schwertknauf
gelegt. Er blickte den Spiralweg hinab.

»Dort unten gibt es ein Tor«, sagte der Elf leise. »Wir
sollten uns möglichst still verhalten.« Er sah Mandred an.

»Wer weiß, was uns hier erwartet.«

»Sind wir denn in der Bibliothek, die ihr gesucht
habt?«

Farodin zuckte mit den Schultern und ging voran.

»Jedenfalls sind wir nicht mehr in deiner Welt,

Menschensohn.«

So leise er konnte, folgte Mandred den beiden

Elfenkriegern. Es dauerte eine ganze Weile, bis sie das Tor erreichten.

Auf den Wandbildern waren nun blutige Kämpfe
zwischen den Lichtgestalten und den Männern und

Frauen mit den Tierköpfen dargestellt. Es gab kein
zweites Bild des Mannebers. Was immer mit ihm
geschehen war, in den späteren Schlachten hatte er
offenbar keine Rolle mehr gespielt.

Das Tor, an dem der Spiralweg endete, war mehr als
vier Schritt hoch. Jenseits davon lag ein langer, schmaler

Gang, dessen Wände mit poliertem Granit ausgekleidet
waren. Die Decke des Ganges musste mehr als zwanzig

Schritt hoch sein. Dort waren merkwürdige Sprossen
angebracht, ganz so, als sollte man sich an der Decke
entlanghangeln. Große Barinsteine leuchteten in regel‐
mäßigen Abständen zwischen den Sprossen. Die Wände
aber waren über und über mit Kolonnen kleiner Schrift‐
zeichen bedeckt. Wer mochte so etwas lesen? Mandred
legte den Kopf in den Nacken. Und wie konnte man
lesen, was weiter oben auf den Wänden stand?

Ein Stück voraus hing ein mit Leder aufgepolsterter

Sitz an vier eisernen Ketten herab. Die Art, wie er
aufgehängt war, erinnerte Mandred an die Kinderwiege,
die er vor so langer Zeit gezimmert hatte. Sie hatte an vier starken Seilen vom mittleren Deckenbalken des

Langhauses gehangen. Der Jarl spürte einen Kloß im

Hals aufsteigen. Das war vergangen! Es war töricht,
darüber nachzudenken.

Sie waren etwa zwanzig Schritt dem Gang gefolgt, als
nach links ein weiterer hoher Flur mit beschriebenen

Wänden abzweigte. Der Hauptgang verlor sich in der

Ferne. In regelmäßigen Abständen hingen weitere Sitze
von der Decke.

Die Elfen entschieden, weiterhin geradeaus zu gehen.

Mandred war es gleich, welchen Weg sie nahmen,
solange er sie nicht wieder über einen Abgrund führte.

Sie hatten drei weitere Seitengänge passiert, als

Farodin warnend die Hand hob. Der Elf zog sein Schwert
und drückte sich eng gegen die Wand. Ein kleines Stück
voraus lag eine weitere Abzweigung. Mandred hob die

Axt vor die Brust. Dann hörte er es. Hufschlag! Sofort dachte er an das Bild des Mannebers. Die Bestie ging auf
gespaltenen Hufen.

Mandred spürte, wie seine Finger feucht wurden.

Jeden Augenblick rechnete er damit, die spöttische

Stimme des Devanthars in seinen Gedanken zu hören.

Stattdessen erklang das Klirren von Ketten. Der

Hufschlag verstummte. Etwas quietschte leise. Dann
murmelte jemand vor sich hin und seufzte schließlich
tief.

Mandred konnte die Spannung nicht länger ertragen.

Mit einem wilden Schlachtruf auf den Lippen stürmte er
um die Mauerecke – und prallte gegen einen von der

Decke hängenden Kentauren. Dieser schrie vor Schreck
auf und keilte wild mit den Hufen aus. Ein Tritt traf Mandred mitten auf die Brust und riss ihn von den

Beinen. Inzwischen waren seine Gefährten herbeigeeilt
und glotzten fassungslos. Nuramon brach in schallendes

Gelächter aus. Selbst Farodin schmunzelte.

Vor ihnen hing ein weißer Kentaur in zwei

Tragegurten, an denen Ketten befestigt waren, von der

Decke herab. Mit Hilfe einer Kurbel und eines Flaschen‐
zugs konnte er sich an der Wand hinauf und herunter
lassen.

»Euer Benehmen zeugt von keiner guten Kinderstube,
meine Herren!« Der Kentaur sprach Dailisch. Mandred
hatte keine Schwierigkeiten, ihn zu verstehen, auch wenn
ihm die Worte seltsam gestelzt vorkamen.

»In den Kreisen, aus denen ich stamme, ist es üblich,
sich zu entschuldigen, wenn man in seinem Ungestüm
jemandem den Kopf in den …« Der Kentaur hüstelte
verlegen. »… in den Allerwertesten rammen wollte.

Doch da ihr offenbar die einfachsten Regeln des guten

Umgangs nicht kennt, werde ich trotz eures Auftretens
den Anfang machen und mich vorstellen. Mein Name ist

Chiron von Alkardien, seinerzeit Lehrer des Königs von

Tanthalia.«

Die beiden Elfen hatten inzwischen ihre Fassung
wiedergewonnen und nannten nun ihrerseits ihre

Namen.

Der Kentaur betätigte die quietschende Kurbel des

Flaschenzugs und ließ sich herab. Geschickt stieg er aus den beiden breiten Lastgurten. Ein Mannpferd wie ihn
hatte Mandred noch nicht gesehen. Ein schmales

Stirnband aus roter Seide hielt Chirons lange weiße

Haare zurück. Sein Gesicht war von tiefen Falten
durchzogen, ein mächtiger weißer Bart wallte bis auf
seine Brust. Seine Haut war ungewöhnlich hell. Am
ungewöhnlichsten jedoch waren seine Augen. Sie hatten
die Farbe von frisch vergossenem Blut.

»Tut mir Leid«, stieß Mandred schließlich hervor.

Der Kentaur trug einen Köcher über der Schulter, in
dem mehrere Schriftrollen steckten. In den Laschen am

Ledergurt steckten drei Griffel und ein Tintenfass.

Offensichtlich war er unbewaffnet und schien also
harmlos zu sein. Andererseits hatte er diese roten Augen,
dachte Mandred. Geschöpfen mit roten Augen sollte man
niemals leichtfertig sein Vertrauen schenken!

»Mandred Torgridson, Jarl von Firnstayn«, stellte er
sich vor.

Der Kentaur legte den Kopf schief und blickte von
einem zum anderen. »Ihr seid neu hier, nicht wahr? Und
ich schätze, ihr seid nicht mit Hilfe von Sem‐la hergekommen.«

Mandred sah zu seinen Gefährten. Offenbar
verstanden die beiden ebenso wenig wie er, wovon das

Mannpferd sprach.

Chiron stieß einen Seufzer aus, der ein wenig an ein

Schnauben erinnerte. »Nun gut. Dann werde ich euch
drei erst einmal zu Meister Gengalos bringen. Er ist der Hüter des Wissens, der für diesen Teil der Bibliothek die

Verantwortung trägt.« Er wandte sich um. »Wenn ihr mir
nun freundlicherweise folgen würdet …« Er hüstelte.

»Könnte einer von den verehrten Elfen diesem Menschen
vielleicht erklären, dass es unhöflich ist, einem Kentauren
auf das Hinterteil zu starren?«

Was für ein aufgeblasener Wichtigtuer, dachte

Mandred. Er wollte dem Kerl gerade eine passende

Antwort geben, als ein Blick von Farodin ihn zum

Schweigen mahnte. Mandred rappelte sich auf und folgte
den anderen mit etwas Abstand. Noch ein Spruch von
diesem Kentauren, und er würde ihm den Axtstiel in den

Pferdearsch schieben!

Chiron führte sie aus dem Labyrinth der Granitwände
in einen weitläufigen Raum. Hier waren Holzregale in
engen Reihen aufgestellt, auf denen dicht an dicht
tausende runder Tontafeln lagen. Mandred sah sich
einige flüchtig an und schüttelte den Kopf. Die Tafeln
sahen aus, als wären Hühner darauf spazieren gegangen.

Wer konnte denn so etwas lesen? Man bekam ja schon
vom flüchtigen Hinschauen Kopfschmerzen!

»Sagt eurem Menschen, er soll sofort die Tafeln
zurücklegen!«, blaffte der Kentaur die beiden Elfen an.

Trotzig nahm Mandred eine weitere Tontafel in die

Hand.

»Nehmt diesem Idioten die Tafeln ab!«, fluchte

Chiron. »Das sind Traumscheiben aus dem versunkenen

Tildanas. Sie zeichnen die Erinnerungen derjenigen auf,
die sie in die Hand nehmen und betrachten. Jede

Erinnerung, die eine der Tafeln aufnimmt, wird für
immer aus dem Gedächtnis getilgt. Lasst diesen
kindischen Dummkopf eine Weile die Tonscheiben
ansehen, und er wird nicht einmal mehr wissen, wie er
heißt.«

»Ist die Märchenstunde bald zu Ende? Mit solchen

Geschichten kannst du Kinder erschrecken, Rotauge,
aber nicht mich.«

Der Schweif des Kentauren zuckte beleidigt. »Wenn
der Mensch es besser weiß.« Ohne sich noch einmal nach

Mandred umzusehen, ging er weiter.

»Du solltest die Scheiben lieber weglegen«, riet

Nuramon. »Was ist, wenn er Recht hat? Stell dir vor, du
könntest dich plötzlich nicht mehr an Alfadas oder Freya
erinnern.«

»Dieser Gaul macht mir keine Angst«, entgegnete

Mandred trotzig. Dann schob er die Tafeln ins Regal
zurück. Sie schien jetzt dichter mit krakeligen Schrift‐
zeichen beschrieben zu sein. Mandred schluckte. Hatte
der Pferdearsch etwa die Wahrheit gesagt? Er würde sich
nichts anmerken lassen! »Warum sollte ich mir diese

Dinger länger anschauen, wo ich doch nicht einmal lesen
kann?«, erwiderte er in einem Tonfall, der nicht im

Entferntesten so locker klang, wie er es sich gewünscht hätte. »Versteh mich nicht falsch, Nuramon. Aber ich
glaube dieser rotäugigen Mähre kein Wort.«

»Natürlich«, sagte Nuramon und lächelte verhalten.

Die beiden beeilten sich, um zu Chiron und Farodin
aufzuschließen. Der Kentaur erzählte voller Begeisterung
von der Bibliothek. Alles Wissen der Albenkinder sei hier
gesammelt. »Wir haben sogar zwei Kopisten, die in der

Bibliothek am Hafen von Iskendria arbeiten. In der Regel
ist das, was die Menschen aufschreiben, zwar nicht das

Pergament wert, doch um der Vollständigkeit willen
sammeln wir auch diese Schriften. Sie machen allerdings
nur einen winzigen Bruchteil unseres Bestandes aus.«

Mandred hasste diesen überheblichen Schnösel. »Habt
ihr auch die Siebzehn Gesänge des Luth hier?«, fragte er
laut.

»Wenn sie bedeutend sind, wird sich sicherlich
jemand die Mühe gemacht haben, sie niederzuschreiben.

Meister Gengalos wird das wissen. Ich interessiere mich
für vollendete Formen der Epik und nicht für Verse, die
von lallenden Barden in stinkenden Hallen vorgetragen
werden.«

Chiron hatte sie zu einer zweiten Rampe geführt, die
in weiten Spiralen in die Tiefe führte. Mandred stellte sich vor, wie er den eingebildeten Kentauren in den

Abgrund stürzte. Ganz gleich, was er redete, wenn es
nicht mal die Siebzehn Gesänge des Luth zu lesen gab,
dann war das alles hier ein Dreck. Im Fjordland kannte jedes Kind diese Lieder!

Chiron erzählte indessen weiter von der Bibliothek.

Angeblich gab es hier über hundert Gäste. Tatsächlich
aber hatte Mandred auf dem langen Weg noch
niemanden außer dem Kentauren gesehen.

Das Mannpferd führte sie weiter durch Flure und

Hallen, und mit der Zeit empfand selbst Mandred die

Menge des Wissens, das hier lagern musste, als
einschüchternd. Er konnte nicht fassen, womit man so
viele Schriftrollen, Bücher, Tonscheiben und be‐
schriebene Wände füllen mochte. Stand am Ende überall
dasselbe, nur mit anderen Worten? War es mit diesen

Büchern wie mit den Weibern, die sich zum Waschen am

Bach trafen und dabei endlos über dieselben

Belanglosigkeiten redeten, ohne dass es ihnen jemals
langweilig wurde? Wenn wirklich alles, was man in
dieser Bibliothek fand, wichtig und wissenswert wäre,
dann müsste man als Mensch daran verzweifeln. Selbst
zehn Menschenleben würden nicht ausreichen, um
sämtliche Aufzeichnungen hier zu lesen. Vielleicht nicht
einmal hundert. Also könnten die Menschen die Welt
niemals begreifen, weil sie sich in ihrer Vielfältigkeit jeder Erklärbarkeit entzog. Der Gedanke hatte etwas

Befreiendes. So gesehen war es egal, ob man ein Buch
gelesen hatte oder hundert oder tausend – oder aber gar
keins, so wie Mandred. Man würde die Welt ohnehin
nicht besser verstehen.

Langsam kamen sie in Bereiche der Bibliothek, in
denen man auch Besucher sah: Kobolde, einzelne Elfen,
einen Faun. Mandred bemerkte eine seltsame Kreatur,
die einen Stierleib hatte und den Oberkörper eines

Menschen; außerdem wuchsen ihr noch Flügel aus den

Flanken. Dann sah er eine Elfe, die aufgeregt auf ein

Einhorn einredete, und darauf einen Gnom, der mit
einem Korb voller Bücher auf dem Rücken ein Regal
erklomm. Die anderen Besucher nahmen keine Notiz von
ihnen, während sie vorübergingen. Zwei Elfen, ein

Mensch und ein Kentaur, das schien hier kein Aufsehen
erregender Anblick zu sein.

Schließlich brachte Chiron sie in einen Saal mit bunt
bemalten Kreuzgewölben, in dem etliche Lesepulte
standen. Hier hielt sich nur ein einziger Studierender auf,
eine schlanke Gestalt, die eine sandfarbene Kutte trug.

Sie hatte die Kapuze tief ins Gesicht gezogen und las in einem Buch mit purpurfarbenen Seiten, die mit goldener

Tinte beschrieben waren. Neben dem Pult standen
merkwürdigerweise einige Körbchen mit welkem Laub.

Ein seltsamer Geruch hing in der Luft, etwas

Beklemmendes und zugleich Vertrautes. Es roch nach

Staub und Pergament. Selbst den Geruch des Laubes
konnte Mandred erkennen. Aber da war noch etwas …

mehr eine Ahnung als Wirklichkeit.

Chiron räusperte sich leise. »Meister Gengalos? Bitte
verzeiht, wenn ich Euch störe, aber drei Besucher sind
durch das Tor über der Albengalerie in die Bibliothek
gekommen. Sie hatten sich in den Granitfluren verirrt.

Und dieser dort hat versucht, mich mit seiner Axt zu
erschlagen.« Der Kentaur bedachte Mandred mit einem
abfälligen Blick. »Ich habe mir gedacht, es sei besser, sie zu Euch zu bringen, Meister, bevor sie noch wirklichen

Schaden anrichten.«

Die Gestalt in der Kutte hob das Haupt, doch die tief
ins Gesicht gezogene Kapuze ließ ihr Antlitz im Schatten.

Mandred war einen Moment lang versucht, diesem

Meister mit einer flinken Bewegung die Kapuze zurück‐
zustülpen. Er war es gewohnt zu sehen, mit wem er
sprach.

»Daran hast du wohlgetan, Chiron, und ich danke
dir.« Gengalosʹ Stimme klang warm und freundlich; sie
stand in drastischem Gegensatz zu der Unnahbarkeit, die
er ausstrahlte. »Ich werde dir die Last der Sorge um die

Neuen nun abnehmen.«

Chiron neigte kurz sein Haupt, dann zog er sich
zurück.

»Wir möchten …«, begann Farodin, doch Gengalos
schnitt ihm mit einer knappen Geste das Wort ab.

»›Wir möchten‹ gibt es hier nicht! Wer immer in die

Bibliothek kommt, der muss ihr zunächst dienen, bevor
er etwas von ihrem Wissen geschenkt bekommt.«

»Entschuldigt.« Nuramon hatte einen diplomatischen

Ton angeschlagen. Auch verneigte er sich vor dem Hüter
des Wissens. »Wir sind …«

»Das interessiert mich nicht«, winkte Gengalos ab.

»Wer immer hierher kommt, der unterwirft sich den

Gesetzen der Bibliothek. Fügt euch oder geht!« Er machte
eine kurze Pause, wie um seine harsche Antwort zu
unterstreichen. »Wenn ihr bleiben wollt, dann werdet ihr
zunächst euren Dienst erweisen.« Er deutete zu den

Körben, die neben seinem Lesepult standen. »Dies sind

Gedichte
von

Blütenfeen,
niedergeschrieben
auf

Eichenblätter und Birkenrinde. Da wir auch nach Jahr‐
hunderten noch keinen befriedigenden Weg gefunden
haben, die Blätter zu konservieren, müssen die Gedichte
abgeschrieben werden. Wobei allerdings zu berück‐
sichtigen ist, dass Schrift und Blattadern eine Harmonie bilden, die nachempfunden sein muss, wenn die tieferen

Bedeutungsebenen der Gedichte nicht verloren gehen
sollen.«

Mandred dachte an die übermütigen kleinen

Feengeschöpfe, die er bei seinen Besuchen in Albenmark
gesehen hatte. Er konnte sich nicht vorstellen, was diese

Plappermäuler Erhaltenswertes dichten mochten.

Gengalos drehte den Kopf in seine Richtung. »Der

Schein trügt, Mandred Torgridson. Kaum jemand
vermag wie sie zarte Gefühle in Worte zu fassen.«

Der Jarl schluckte. »Du … du siehst in meinen Kopf?«

»Ich muss wissen, was die Besucher bewegt, die
hierher
kommen. Wissen ist
kostbar, Mandred

Torgridson. Man kann es nicht jedem überlassen.«

»Was ist unsere Aufgabe?«, fragte Farodin.

»Du und Nuramon, ihr beide werdet einen Korb
nehmen und die Gedichte auf Pergament übertragen.

Wenn ich mit eurer Arbeit zufrieden bin, dann werde ich
euch bei eurer Suche helfen. In dieser Bibliothek finden sich Antworten auf fast jede denkbare Frage, wenn man
an der richtigen Stelle zu suchen weiß.«

»Und was ist mit mir?«, fragte Mandred verlegen.

»Womit soll ich mir das Recht verdienen, hier zu sein?«

»Du wirst einem Schreiber dein Leben erzählen. In
aller Ausführlichkeit. Ich habe den Eindruck, dass dies
eine Geschichte ist, die es verdient, aufgeschrieben zu
werden.«

Der Jarl blickte verlegen zu Boden. »Das ist … Mein

Leben soll aufgeschrieben werden?« Er hatte ein ungutes

Gefühl, fast so, als wollte man ihm etwas entreißen.

»Möchtest du nicht nach einem Zipfel der

Unsterblichkeit greifen, Mandred Torgridson? Man wird
die Geschichte noch lesen, wenn du längst Staub
geworden bist. Du solltest dein Licht nicht unter den

Scheffel stellen. Wann hat man je gehört, dass zwei Elfen
wie Farodin und Nuramon einen Menschen wie dich zu
ihrem Gefährten erwählt haben?«

Mandred nickte zögernd. Noch immer hatte er das

Gefühl, etwas Kostbares aufzugeben, wenn er von
seinem Leben erzählte. Aber vielleicht war das nur
abergläubische Furcht? Er durfte sich seinen Gefährten
nicht in den Weg stellen. Sie hatten so vieles auf sich genommen, um hierher zu gelangen. »Ich stimme dem

Handel zu.«

»Ausgezeichnet, Menschensohn! Ich danke dir für das

Geschenk, das du der Bibliothek machst.« Gengalosʹ

Worte vermittelten Mandred ein wohltuendes Gefühl. So
wie Branntwein, der einen in einer Winternacht von
innen heraus wärmte. »Ich werde euch nun eure

Quartiere zeigen. Die Bibliothek ist so groß wie eine
kleine Stadt. Eine Stadt des Wissens, gebaut aus Büchern!

Es gibt drei Küchen, die Tag und Nacht offen sind, und zwei große Speisesäle. Wir haben sogar Thermen in
einem abgelegenen Seitenflügel.« Er wandte sich wieder
an Mandred. »Und wir haben einen sehr gut bestückten

Weinkeller. Manche der Hüter des Wissens, zu denen
auch ich gehöre, halten nicht viel von Askese. Wie soll der Geist frei sein, wenn wir unseren Körper in Fesseln schlagen? So ist jeder unserer Studierenden bestens
versorgt.«

AUF YULIVEES SPUREN

Nuramon konnte noch immer kaum fassen, dass der

Dschinn in Valemas tatsächlich die Wahrheit gesprochen
hatte. Auch wenn die Sehnsucht nach Noroelle ihn
bereitwilllig der Spur hatte folgen lassen, hatte er
insgeheim Zweifel an der Glaubwürdigkeit des Geistes
gehegt. Nun aber zeigte sich, dass er gut daran getan
hatte, seinen Gefährten von Iskendria zu erzählen.

Sie waren seit nunmehr neun Tagen hier. Davon
hatten er und Farodin allein fünf Tage damit verbracht, die Gedichte der Blütenfeen abzuschreiben. Seither
suchten sie nach Aufzeichnungen über die magischen

Barrieren. Es war spannend, im unendlichen Wissen
dieser Hallen zu stöbern. Und selbst Mandred wurde es
in diesen Hallen nicht langweilig. Er erkundete die

Bibliothek und genoss die üppigen Speisen, die ihnen in
ihren Quartieren aufgetischt
wurden. Und der

Weinkeller war rasch zu seinem Lieblingsort geworden.

Von dem gesammelten Wissen interessierten ihn nur die
aegilischen und angnosischen Sagen. Zu Nuramons

Erstaunen ließ Mandred sich die Erzählungen von einem

Kentauren auf Dailisch vortragen. Diese Sprache war
zwar verglichen mit dem Elfischen leicht zu erlernen,
doch Mandred hatte sie sich in nur einem Winter mit

Hilfe der beiden Kentauren am Hof der Königin
angeeignet – was eine Leistung für einen Menschen war.

Der Jarl hatte so sehr Gefallen an den Sagen von Eras dem Pandriden und Nessos dem Telaiden gefunden,
dass Nuramon ihn im Scherz Mandred den Torgriden
nannte und dem Geschlecht der Mandriden eine
großartige Zukunft voraussagte.

Farodin hatte sich in eine Studierstube zurückgezogen.

Die Hüter des Wissens hatten ihm einen Gehilfen
zugewiesen, einen jungen Elfen namens Elelalem, den
alle schlicht Ele nannten. Farodin sandte den Ärmsten
durch die ganze Bibliothek, um Schriften zusammen‐
zutragen. Da der Jüngling alle Sprachen kannte, die in
dieser Bibliothek vonnöten waren, diente er Farodin
oftmals als Übersetzer. Sein Gefährte wollte zum einen
sein Wissen über den Torzauber erweitern. Außerdem
suchte er nach Erzählungen über die Barrieren und
wollte mehr über die Sandkörner herausfinden.

Nuramon dachte nach wie vor, dass die Sandkörner
nicht die Lösung sein konnten. Gewiss, Farodin hatte ein
paar Dutzend zusammengetragen, aber es musste andere

Möglichkeiten geben. Statt hier an diesem Ort des

Wissens auf ausgetretenen Pfaden zu suchen, hatte

Nuramon nach neuen Wegen Ausschau gehalten. Er kam
gerade von den Pferden, die er aus dem Stall des

Gasthauses geholt und nun bei einer Elfe untergestellt
hatte, die unerkannt unter den Menschen lebte. In der

Stadt hieß es, sie wäre die Witwe eines wohlhabenden

Händlers und eine der reichsten Frauen von Iskendria.

Um von den Menschen nicht erkannt zu werden, verbarg
sie ihre Ohren und ihr Gesicht unter einem Schleier und
offenbarte sie nur den Albenkindern. Ihr Name war Sem‐
la. Nuramon fragte sich, wie sie auf lange Sicht die

Tatsache verbergen wollte, dass sie nicht alterte. Der

Schleier mochte ihr ein Menschenleben lang hilfreich
sein. Doch was geschah dann? Kam dann eine Nichte aus
einer fernen Stadt, um ihren Wohlstand zu erben?

Vom Anwesen Sem‐las führte ein breiter Gang
unterirdisch zu einem Tor, durch das man in das

Wohnviertel der Bibliothek gelangte. Nirgendwo hatte

Nuramon von solch einer Nähe zwischen den

Albenkindern und den Menschen gehört. Sem‐la hatte
ihm erzählt, dass ihre Beziehungen in die ganze Welt
reichten. Sie trieb sowohl mit den Menschen als auch mit
anderen Albenkindern und deren Siedlungen Handel.

Als Nuramon davon gehört hatte, war ihm zum ersten

Mal klar geworden, dass die Welt der Menschen und
auch die Zerbrochene Welt kein Exil waren, in das

Albenkinder gingen, um von Emerelle unabhängig zu
sein. Hier ließ es sich gut leben, auch wenn die Speisen,
die Sem‐la lieferte, Menschenspeisen waren und an die in

Albenmark nicht heranreichten. Doch wer hierher kam,
der war an die Menschenwelt gewöhnt.

Über eine breite Treppe erreichte Nuramon endlich
den Ort, an den ihn Gengalos verwiesen hatte. Es war
eine schmale Halle, die weit in die Höhe reichte. Zur

Linken wie auch zur Rechten ragten Regale auf, in denen
dicke Folianten ruhten. Nuramon war darüber ein wenig
erstaunt, denn in Albenmark vertraute man das Wissen
selten Büchern an. Die Eltern lehrten einen, was man
wissen musste, und die Weisen erzählten das

Bedeutsame. Und wenn man eine Frage hatte, dann
wandte man sich an jemanden, der sie beantworten
konnte. Nuramon fragte sich im Stillen, wie viele tausend

Tiere wohl für all das Pergament dieser Bände ihre Haut
hatten lassen müssen.

Aus einer Nische trat ein alter Gnom hervor. »Bist du
schwindelfrei?«, fragte er mit krächzender Stimme.

»Ja, das bin ich«, sagte Nuramon.

»Gut, dann muss ich nicht in die Höhe klettern. Ich bin
nicht mehr der Jüngste.« Der Alte hielt sich den Rücken.

»Ein Leben in dieser Halle! Das bringt zwar Schmerzen,
aber sieh nur, wie prachtvoll dies alles ist!« Er deutete in
die Höhe.

An jedem der Regale waren schmale Holzstege
angebracht, die als Weg dienten. Hoch oben sah

Nuramon eine Gestalt. Sie trug einen weiten Umhang
und schien neben dem Regal zu schweben. Zwischen den

Regalen öffneten sich einige große Nischen in der Wand;
offenbar konnte man sich dorthin zurückziehen, um zu
lesen. Geschickt platzierte Barinsteine verliehen der
gesamten Halle einen feurigen Schein.

»Was führt dich her?«, fragte der Alte.

»Gengalos schickt mich. Hier soll es ein Buch über die

Elfe Yulivee geben.«

»Ah, Meister Gengalos! Er hat dich in den richtigen

Saal verwiesen. Wir haben hier nicht nur Auf‐
zeichnungen über Yulivee, sondern auch eine Sammlung
der Schriften von Yulivee. Es waren eigentlich nur einzelne Erzählungen, aber wir haben sie schließlich zu
einem Buch gebunden. Vielleicht interessiert dich das ja.«

Nuramon konnte sein Glück kaum fassen. »Gewiss.

Wo kann ich es finden?«

»Du gehst hier bis zum dreiundzwanzigsten Regal
und kletterst dann bis zum einhundertvierundfünfzig‐
sten Bücherbrett nach oben. Dort wirst du auf Yulivees

Erzählungen stoßen.« Der Gnom trat zu den

Regalwänden. »Klettere über die Leitern bis dorthin. Auf
dem Steg kannst du dich gut bewegen, da gibt es

Sitzbretter, die du hervorziehen und auf denen du Platz
nehmen kannst.«

Nuramon nickte nur. Das Regalbrett, das er suchte,
mochte fünfzig Schritte über ihm liegen. Das war keine

Höhe, die ihm Angst bereitete. Er schaute noch einmal zu
der Gestalt hinauf, die er dort oben gesehen hatte.

»Das ist Meister Reilif«, erklärte der Gnom.

»Ein Hüter des Wissens?«, fragte Nuramon leise.

»Ja, er kommt oft hierher und lässt es sich nicht
nehmen, selbst bis dort hinauf zu klettern. Du musst
wissen, dass ich verpflichtet bin, für den Wissbegierigen
jedes Buch zu holen, wenn er es wünscht.«

Nuramon lächelte den Gnom an. »Aber wie du schon
gesagt hast: Da ich schwindelfrei bin, brauchst du dich nicht zu bemühen.«

»Ich danke dir, Elf. Und ich bin froh, dass du zu mir gekommen bist. Es heißt, ein Menschensohn befinde sich
in der Bibliothek, er habe die Barriere durchbrochen. Ein
grober Kerl, der nur säuft und frisst und Schmutz
macht.«

»Er heißt Mandred, und er ist einer meiner

Gefährten.«

Der Alte wurde rot.

»Wie ist dein Name?«, fragte Nuramon und legte
seinen Waffengurt unter den ängstlichen Blicken des

Alten ab. Offenbar fürchtete der Gnom, er werde sein

Schwert ziehen.

»Builax«, antwortete der Alte mit zitternder Stimme.

»Du brauchst dir keine Sorgen zu machen. Ich kenne
meinen Gefährten sehr gut. Und im Augenblick trifft
deine Einschätzung zu. Mein Name ist Nuramon, und
ich möchte dir mein Schwert anvertrauen.« Er
überreichte Builax die Waffe. Die Furcht verschwand so
schnell aus dem Gesicht des Gnoms, wie sie gekommen
war. Er legte das Schwert in eine Nische zu seinen

Schreibutensilien und weiteren Habseligkeiten, dann
führte er Nuramon die Bücherwand entlang. Vor dem
dreiundzwanzigsten Regal blieben sie stehen.

»Das gesuchte Buch ist das achte in der Reihe.«

Nuramon machte sich an den Aufstieg über Sprossen
und Leitern. Als er das einhundertvierundfünfzigste

Regalbrett erreicht hatte, wurde er unruhig. Hier sollte das Buch mit Yulivees Schriften stehen – der Schlüssel zu

Noroelle. Vorsichtig betrat er den Steg, der seinen Füßen
einen guten Halt bot und breit genug war, um darauf zu
gehen. Nuramon ließ die Hände über die Buchrücken des
gesuchten Regalbretts gleiten. Das achte Buch zog er
hervor. Es war in hellbraunes Leder eingebunden und
unterschied sich in seiner Schlichtheit kaum von den

Büchern links und rechts. Weder auf dem Buchdeckel
noch auf dem Buchrücken waren Schriftzeichen oder

Verzierungen zu sehen. Als er den Band aufschlug, stellte
er fest, dass auch dort keine Ornamente oder

Schmuckseiten zu finden waren. Der Titel war nicht
einmal besonders hervorgehoben, sondern füllte vier

Zeilen, auf die unmittelbar der Text folgte. Nuramon
musste schmunzeln. Dieses Buch galt offensichtlich nicht
als wertvoll. Man hatte auf alles verzichtet, was ihm
einen besonderen Glanz verliehen hätte. Für Nuramon
aber war es von unschätzbarem Wert. Andächtig las er
den Titel: Die Erzählungen der Yulivee, die aus Albenmark auszog, die Welt der Menschen durchwanderte und in der Zerbrochenen Welt die Stadt Valemas neu gründete, von ihr selbst vorgetragen in Anwesenheit der Hüter des Wissens und aufgezeichnet von Fjeel dem Flinken.

Es war die Erzählung einer Elfe, die aus freien Stücken
mit den Ihren aus Albenmark fortgegangen war. Wie

Nuramon war auch sie auf der Suche gewesen, und auch
sie hatte die Magie der Albensterne enträtseln müssen,
ehe sie ihr Ziel erreichte. Nuramon hoffte inständig, mit

Yulivees Buch einen Pfad betreten zu haben, der ihm
mehr Hoffnung schenken würde als Farodins sandiger

Weg.

DIE ERZÄHLUNGEN DER YULIVEE

Die Fragen
der Hüter des Wissens

Ihr habt mich gefragt, wo ich meine Magie erlernt habe, und ich werde euch antworten. So vernehmt, dass ich bereits in Albenmark der Magie mächtig war. Ich beherrschte die Zauber des Lichtes, des Lebens und des Scheins. Und all jene waren mir in der neuen Oase Valemas von Nutzen. Wir fanden in der Zerbrochenen Welt ein wüstes Land wie in unserer Heimat.

Ich schuf dort ein Himmelstuch, einen See, eine Illusion und vieles mehr.

Als ich Albenmark verließ, führte ich meine Gefährten durch ein festes Tor. Damals wusste ich wenig von den Pfaden und den Sternen der Alben. Die Reise ist der beste Lehrmeister, und ich war eine aufmerksame Schülerin. So fremd die Welt der Menschen auch ist, es leben viele Albenkinder an versteckten Orten – Einsiedler, die altes Wissen hüten. Und wir trafen andere Gemeinschaften, die aus Albenmark
ausgezogen waren. Mit ihnen tauschten wir uns aus. Wir lehrten sie, was wir wussten, und sie brachten uns das ihre bei.

Doch nirgends habe ich so viel gelernt wie bei dem Orakel Dareen. Sie ist das einzige Orakel, das Albenmark je verließ, um in die Menschenwelt zu gehen. Sie lebt nicht in der zerbrochenen Welt. Wer in der Welt der Menschen durch ihre

Pforte schreitet, der verlässt diese nicht, sondern findet sich an einem fernen Ort wieder. Dort darf er Dareens Weisheiten lauschen. Sie wies mir den Weg und öffnete mir den Geist für mich selbst. Ich sah den Albenstern in der Wüste, der das Tor zum neuen Valemas werden sollte. Ich hatte mein Ziel vor Augen. Und von da an suchte ich die Nähe zu diesem Ziel.

Dareen veränderte mein Leben mit einigen wenigen Worten und Bildern. Für mich brach eine Welt auf, von deren Vorhandensein ich nie zuvor etwas geahnt hätte.

Ihr fragt mich, wo sich Dareen verbirgt? Nun, ich kann euch nicht mehr offenbaren, als ich bereits gesagt habe. Denn ein Schwur bindet mich.

Aus: BAND 23/154/8, BLATT 424.A DER SCHMALEN HALLE

IN DER VERBORGENEN BIBLIOTHEK ZU ISKENDRIA

UNTERSCHIEDLICHE PFADE

Das war es, danach hatte Nuramon gesucht! Mit

Vergnügen hatte er die Erzählungen Yulivees gelesen,
doch erst bei den Fragen der Hüter des Wissens war er auf etwas gestoßen, das ihm einen direkten Weg wies.

Yulivee hatte durch das Orakel Dareen jenen Ort sehen
dürfen, den sie gesucht hatte. Genau dies mochte auch
ihm und seinen Gefährten geschehen, wenn sie den Weg
zu Dareen fänden! Sollte das Orakel sie empfangen, dann
stünden sie auf Ihrer Suche nach Noroelle kurz vor dem

Ziel!

Nuramon stieß einen kleinen Freudenschrei aus. Da
hörte er Schritte und dann ein Knarren auf der Leiter, die
an der Nische vorbeiführte, in welche er sich mit dem

Buch zurückgezogen hatte.

Es war Meister Reilif, der sich näherte. Der Hüter des

Wissens stieg von der Leiter zu Nuramon in die Nische.

Sein Gesicht wurde halb von einer Kapuze verdeckt, und
aus den Ärmeln seines schwarzen Umhangs ragten nur
die Fingerspitzen hervor. Der schmalen Gestalt nach
mochte er ein Elf sein. Mit kleinen Schritten trat er näher
heran.

»Verzeih mir meinen Ausbruch von Freude, Meister

Reilif«, sagte Nuramon. »Ich wollte die Ruhe der

Bibliothek nicht stören.«

»Es kann für diese Tat nur eine Strafe geben«,
entgegnete der Hüter des Wissens mit einer Stimme, die
keinerlei Regung verriet. Er setzte sich Nuramon
gegenüber, schob die Kapuze ein wenig zurück und
offenbarte so seine grauen Augen, die Nuramon zu
durchdringen schienen. »Du musst mir erzählen, was
dich so bewegt.«

»Das werde ich gern tun. Und vielleicht kannst du mir
helfen.« Bereitwillig erzählte Nuramon dem Hüter des

Wissens all das, was er von Yulivee gelesen hatte. Er
schloss seinen Bericht mit den Worten: »Gefreut habe ich
mich aber, weil ich gefunden habe, was ich suchte.«

»Und das wäre?«, fragte Reilif geduldig.

»Ich habe erfahren, dass Yulivee das Orakel Dareen
aufgesucht hat. Und nun möchte ich dieses Orakel
finden. Denn ich habe viele Fragen … Fragen, auf die ich
hier wohl keine Antworten erhalte.«

»Dann hast du erkannt, dass diese Hallen das tote

Wissen beherbergen, das erst dadurch wiederbelebt
wird, indem es jemand in sich aufnimmt. Hier hast du
von Dareen erfahren. Nun musst du deinen Weg zu ihr
suchen.«

»Yulivee hat nicht gesagt, wo sich das Orakel
befindet.«

»Aber ich kann es dir sagen. Ich bin ein Hüter des

Wissens. Und ich habe viele Bücher in dieser Halle
gelesen. Auch Yulivees.«

Nuramon fragte sich, wieso Reilif ihm so geduldig
gelauscht hatte, wenn ihm die Geschichte von Yulivee
doch vertraut war.

»Wir waren alle damals neugierig und wollten wissen,
wo sich das Orakel verbarg. Doch Yulivee wollte es uns
nicht sagen. Sie machte einige Andeutungen, die uns zu
der Vermutung führten, dass es in Angnos sein müsse.

Doch wir konnten es nicht mit Bestimmtheit sagen. Jene,
die wir aussandten, um es zu finden, kehrten unver‐
richteter Dinge zurück.«

»Angnos!«, sagte Nuramon leise. Er und seine

Gefährten waren bereits in jenem Königreich gewesen,
die Suche nach Guillaume hatte sie dorthin geführt. Es
war ein raues Land und voller Abenteuer. »Ich danke dir,

Meister Reilif.«

Der Hüter des Wissens erhob sich. »Du wirst das

Orakel finden. Ich bin mir sicher. Merke dir folgende

Worte, Yulivee hat sie einst gesprochen: Du kamst zu uns.

Deine Stimme kam. Du zeigtest uns die Sterne. Sie funkelten.

Wir konnten sehen. Das hat sie gesagt, als wir sie fragten, ob sie uns nicht doch noch irgendetwas über Dareen
verraten wolle. Enträtsele ihre Worte, wenn du es
vermagst.« Mit diesen Worten verließ Reilif die Nische
und kletterte zu seinem Regal hinauf. Nuramon fragte
sich, wie alt der Hüter des Wissens sein mochte. Aus
seinen Worten konnte Nuramon schließen, dass er

Yulivee begegnet war; in den Büchern aber stand, dass
die Elfe vor 1832 Jahren in diese Bibliothek gekommen
sei.

Nachdenklich strich Nuramon über den ledernen

Einband des Buches und stellte es schließlich zurück an seinen Platz. Er warf Reilif einen letzten Blick zu, aber der Meister stand bereits wieder vor seinem Regal und
war in ein Buch vertieft. Nuramon stieg die Leiter hinab,
dankte dem Gnom und nahm sein Schwert entgegen. Ein
letztes Mal betrachtete er die schmale Halle; sie gefiel ihm von all den Räumen in der Bibliothek am besten.

Vielleicht würde er eines Tages hierher zurückkehren.

Noroelle würde es hier gewiss gefallen.

Nuramon machte sich auf den Weg zu Farodin. Er
fand ihn in dessen Studierstube. Der kleine Ele war
dabei, etwas auf Dailisch vorzulesen. Mandred saß in der

Ecke auf einigen Kissen und lauschte der Erzählung. Es
ging um die Aegilischen Inseln und die Elfen, die dort zur See fuhren. Nuramon lehnte sich an die Wand und
hörte dem Jungen zu. »Ein Ende der Belagerung war nicht in Sicht. Es wollte ihnen nicht gelingen, die unsichtbare Mauer zu brechen. Erst als die zwölf Zauberer die Insel auf zwölf Schiffen umstellten, da bekamen die Bewohner Zeolas es mit der Angst zu tun. Denn sie wussten, dass zwölf mächtige Zauberer die Macht ihrer magischen Mauer brechen konnten, selbst wenn die Scherben des Spiegels nicht zusammengetragen wurden. Da erhoben die Zauberer die Hände, sprachen ihre Sprüche, und mit einem mächtigen Donnern zersprang die feindliche Mauer. So musste Zeolas fallen.« Ele machte eine Pause. »Das ist alles, was hier steht.«

»Vielen Dank, Ele«, sagte Farodin. »Die anderen

Aufzeichnungen werden wir später lesen.« Dann wandte
er sich an Nuramon. »Wir haben eine Menge gefunden.

Es gibt zahlreiche Hinweise darauf, dass wir nicht alle Sandkörner benötigen, um Emerelles Zauber zu
brechen.«

»Das Schicksal meint es gut mit uns«, setzte Mandred
nach, ohne Anstalten zu machen, sich von seinem
offenbar bequemen Platz in der Ecke zu erheben.

Nuramon wartete, bis der Junge das Zimmer verlassen
hatte. Dann löste er sich von der Wand und trat Farodin
entgegen. »Auch ich habe gute Nachrichten, die uns
weiterführen könnten.«

Mandred erhob sich. »Erzähl!«, sagte er.

Nuramon berichtete, worauf er in Yulivees Buch
gestoßen war. Während er Meister Reilifs Worte
wiederholte, merkte er, dass Farodin ihm nur halbherzig
lauschte. Vielmehr tauschte er mit Mandred, der unruhig
auf und ab ging, eindeutige Blicke. Selbst das Orakel
mochte die beiden nicht begeistern.

Nachdem Nuramon geendet hatte, kehrte Schweigen
ein. Schließlich sagte Farodin: »Mandred und ich haben
viel herausgefunden. Wir hegen die Hoffnung, dass wir
nicht alle Sandkörner benötigen, um Emerelles Zauber zu
brechen. Sobald wir genügend Sandkörner zusammen‐
getragen haben, werden sie uns an den Ort führen, an
dem Noroelles Tor liegt. Auch habe ich Schriften
entdeckt, die mir dabei helfen werden, meinen

Suchzauber zu vervollkommnen. Warum sollten wir uns
mit Yulivee aufhalten? Sie und Valemas liegen hinter
uns. Wir sind schon viel weiter gekommen. Und du sagst
uns, wir sollen umkehren und einen anderen Weg
versuchen.«

Farodins Einschätzung verwunderte Nuramon nicht
wirklich. Als er die gelangweilten Gesichter seiner

Gefährten gesehen hatte, war ihm klar gewesen, was
kommen mochte. Farodin war ans Befehlen gewöhnt und
duldete kaum Widerworte. »Mit anderen Worten, euch
gefällt der Weg nicht, den ich uns erschlossen habe.«

»Ich sehe keinen Weg.«

»Bis hierher war mein Pfad euch gut genug.«

»Was heißt hier ›dein Pfad‹? Bisher bin ich keinen

Schritt gegangen, von dem ich nicht überzeugt war. Und
so wird es auch bleiben.«

»Mein Weg könnte eine Abkürzung sein. Ich sage es
dir geradeheraus: Deine Sandkörner sind nicht des

Rätsels Lösung. Wir müssen andere Wege beschreiten,
um Noroelle zu retten. Hast du die Wüste vergessen?

Dies ist eine Welt des Sandes.

Warst du am Meer und hast einmal deinen Kopf ins

Wasser gesteckt? Hast du gesehen, woraus der

Meeresgrund besteht? Ich gehe lieber auf zehn Reisen,
um zu dem Orakel zu gelangen, als ziellos durch die

Welt zu streifen, um hier und dort ein Sandkorn
aufzunehmen.«

»Ich weiß«, sagte Farodin. »Einen Weg bis zum Ende
zu verfolgen war noch nie deine Stärke.«

Nuramon verschlug es die Sprache. Er hatte die

Anspielung durchaus verstanden, doch was konnte er für
das Schicksal seiner Ahnen? Er hatte nicht darum
gebeten, ihre Seele zu tragen. Er wusste nur wenig über
sie, doch eins war gewiss: Sie alle waren jung gestorben
und hatten das Mondlicht nie gesehen. Nie und nimmer
hätte er erwartet, dass Farodin alles daransetzen würde,
seine Gefühle zu verletzen, statt ihn durch Argumente zu
überzeugen. »Denkst du schon immer so von mir und
hast es bisher für dich behalten?«

»Ich halte dich für jemanden, der einen sehr langen

Weg ins Mondlicht nimmt.«

»Was hat das Mondlicht denn mit unserer Suche zu
tun?«, mischte sich Mandred in den aufkeimenden Streit
ein.

Farodin hob beschwichtigend die Hände. »Du hast

Recht, Menschensohn. Dies ist jetzt nicht unser Thema.

Was aber das Orakel angeht, so bin ich nicht bereit, für ein Vielleicht eine Gewissheit aufzugeben. Hast du dich
einmal gefragt, ob dieses Orakel nicht vielleicht längst ins

Mondlicht gegangen ist? Wie lange ist es her, dass

Yulivee dort war?«

Nuramon schwieg.

»Dein Schweigen sagt alles. Du gestehst ein, dass es
auf meine Fragen keine Antworten gibt. Ich sage, bleiben
wir auf dem Weg, den wir bereits beschritten haben. So werden wir früher oder später unser Ziel erreichen.«

»Mir ist ein vages Früher lieber als ein gewisses

Später! Das Orakel gebietet über Wissen, das uns
weiterhelfen wird.«

»Einmal vorausgesetzt, du findest das Orakel und es
antwortet dir auf deine Fragen: Was kann es uns bieten,
was wir in diesen Hallen nicht finden können?«

»Schau dich um, Farodin! So sehr ich diesen Ort
schätze, so klar sehe ich, dass hier das Wissen der

Vergangenheit behütet wird, das Wissen derer, die es uns
nicht mehr mit ihrer eigenen Stimme vermitteln können.

Was wir aber brauchen, ist das Wissen der Gegenwart
und das der Zukunft. Wir sollten uns ein Beispiel an

Yulivee nehmen.«

Farodin verschränkte die Arme vor der Brust. »Könnte
es sein, dass du das Interesse an Noroelle verloren hast und stattdessen lieber auf den Spuren Yulivees
wandelst?«

Nuramon ballte die Fäuste. »Wie verblendet bist du
eigentlich? Du solltest von allen am besten wissen, wie unsinnig dein Vorwurf ist! Obwohl … Wenn ich es mir
recht überlege, dann ist diese Verblendung dein Wesen.

Du siehst nur, was du sehen willst. Ist dir eigentlich klar,
dass ich unser Werben um Noroelle Jahre früher hätte
beenden können?«

» Hätte … Das ist ein Wort, das Versager stets im Munde führen«, entgegnete Farodin kühl.

»Meinst du nicht, du hast in deiner Liebe zu Noroelle
versagt? Du erwecktest den Anschein des vollkommenen

Minnesängers. Nie hast du begriffen, worauf Noroelle
wirklich wartete. Sie wollte, dass du in eigenen Worten von deiner Liebe sprichst und nicht mittels Liedern, die für andere geschrieben wurden. Von mir erwartete sie,
dass ich sie außer mit Worten auch mit Händen berührte.

Was glaubst du, warum ich so lange gebraucht habe?«

Farodins Mundwinkel zuckten.

»Ich habe dich beobachtet, Farodin. Und ich habe mich
gefragt, was mit dir nicht stimmt. Was hältst du in
deinem Innersten verborgen? Was ist es, das du selbst
der Frau, die du zu lieben glaubst, nicht offenbaren
magst? Versteckt sich am Ende hinter all den geliehenen

Worten ein leeres Herz? Was ist das für eine Liebe, die man nicht beim Namen nennen kann?«

Farodins Hand legte sich auf sein Schwert. »Du stehst
an einer Schwelle, die wir beide nicht überschreiten
wollen.«

»Farodin, wir haben unsere Schwellen längst
überschritten.

Glaubst du wirklich, ich folge einem Mann, der zur

Liebe nicht fähig ist?«

Mandred packte Farodin bei den Schultern und zog
ihn zurück. Offenbar war der Menschensohn davon
überzeugt, dass jeden Moment Blut fließen würde. »Es ist
genug, Nuramon!«, sagte er scharf.

»Mir
scheint,
wir
sind
am

Ende
unserer

Gemeinsamkeiten
angelangt«,
sagte

Farodin
mit
versteinerter Miene.

»Dort sind wir längst angelangt. Wir haben uns nur
bisher geweigert, es anzuerkennen.« Nuramon wandte
sich an den Menschensohn. »Und du, Mandred. Was ist
dein Weg?«

Der Jarl zögerte.

Nuramon musste an die Höhle des Luth denken, wo
er mit Mandred Freundschaft geschlossen hatte. Ihn hatte
damals viel mit dem Menschensohn verbunden.

»Es tut mir Leid, Nuramon. Ich weiß, wie tief ich in
deiner Schuld stehe. Und doch … Ich bin nicht gut darin,
meine Gedanken und Gefühle in schöne Worte zu fassen.

Aber Farodin hat Recht. Ich glaube, es ist besser, der Spur
des Sandes zu folgen. Es mag ein langer Weg sein, aber er führt gewiss zum Ziel. Es tut mir wirklich Leid … Ich

…« Mandred versagte die Stimme.

Er war also wieder alleine … »Ich brauche euer

Mitleid nicht. Ihr seid es, die mir Leid tun. Geht doch euren jämmerlichen Weg und sucht eure Sandkörner! Ich
werde meinen eigenen Weg nehmen.«

»Sei kein Narr, Nuramon!«, sagte Mandred und
machte eine beschwichtigende Geste. »Wir sind wie ein

Boot. Ich bin der Rumpf, Farodin ist das Steuer, und du
bist das Segel, das den Wind einfängt.«

»Hast du es nicht begriffen, Menschensohn? Ich
brauche niemanden mehr, der über meinen Weg
bestimmt. Das Segel hat euch der Sturm genommen. Nun
seht, wie weit ihr mit euren Händen paddeln könnt!« Mit
diesen Worten verließ Nuramon die Stube.

DAS LOGBUCH DER GALEERE PURPURWIND

34. Tag der Reise: Wir haben im Schutz der Inseln vor Iskendria auf die Lastkähne der Sem‐la gewartet. Die Ruderer hatten Zeit, sich zu erholen. Wie verabredet nahmen wir eine Kiste Wüstenglas, ein Marmorbild und zehn Ballen feines Tuch aus Iskendria an Bord. Doch niemand hatte uns
angekündigt, dass wir auch Passagiere mitnehmen sollten: einen Elfen aus Albenmark namens Farodin und einen

Menschen, offenbar ein Nordländer, mit dem Namen Mandred.

Sem‐la übernahm die Kosten für die Passage. Offenbar besitzen die beiden kein Gold, sind aber sonst gut ausgerüstet. Allein die zwei Rösser aus Albenmark sind schon ein Vermögen wert.

35. Tag der Reise: Langsame Fahrt Nord‐Nordwest.

Windstille und brennende Sonne. Die Ruderer ermüden
schnell. Der Mensch, den wir an Bord nahmen, ist erstaunlich gebildet. Er weiß viel über die See, und er rudert wie drei Männer, da er viel Kraft in den Armen hat. Für die Purpurwind wäre er ein Gewinn, zumal er Dailisch spricht und so für den Handel mit den Kentauren von Gygnox hilfreich sein könnte. Vielleicht sollten wir dieses Mal wagen, in Gygnox anzulegen. Der Menschensohn spricht die ganze Zeit von alten Sagen, die er in Iskendria gehört hat, und vom Fjordland hoch im Norden. Wenn er wüsste, welche Meere wir
schon befahren haben!

36. Tag bis 38. Tag der Reise: Ruhige See. Mannschaft zufrieden. Neugier gegenüber Menschensohn.

39. Tag der Reise: Die Mannschaft ist guter Dinge.

Südwind, mildes Wetter. Wir machen gute Fahrt. Die Ruderer
können sich schonen, nachdem wir schneller vorwärts
gekommen sind als erwartet. Am Nachmittag: Schauspiel vor uns auf See. Wir kreuzten den Kurs eines Menschenschiffes, aegilische Galeere. Da erschien eine gewaltige Seeschlange. Die Menschen taten das, was alle Grünschnäbel tun: Sie nahmen Reißaus! Wie erwartet, folgte die Seeschlange ihnen und zerschmetterte ihr Schiff, als wäre es nichts weiter als ein kleines Fischerboot. Wir nahmen die wenigen Überlebenden an Bord.

Eine Stunde später erschien die Seeschlange erneut. Sie tauchte weniger als zwanzig Schritt steuerbord auf. Die geretteten Menschen gerieten außer sich, viele von ihnen sprangen über Bord. Diese Narren wissen nicht, dass man auf eine Seeschlange zuhalten muss, um sie einzuschüchtern. Die Bestien jagen nur jene, die sich vor ihnen fürchten. So fuhren wir der Schlange entgegen. Mandred war der Einzige unter den Menschen, der keine Furcht zeigte. Er griff eine Harpune und eilte mit ihr zum Bug. Er forderte uns tatsächlich auf, dass wir die Schlange angreifen sollten. Als die Bestie schließlich untertauchte und davonschwamm, war der Menschensohn
enttäuscht. Er fluchte ihr hinterher. Wir alle lachten, denn er fluchte auf Dailisch. Er klang fast wie ein Kentaur …

45. Tag der Reise: Kommen in seichtere Gewässer, fahren vorsichtig durch die Sandbänke vor der Menschenstadt Jilgas.

Hier lassen wir die Überlebenden des Schlangenangriffs an der Küste zurück. Vor Sonnenuntergang ankern wir vor Gygnox.

Vielleicht lässt der Menschensohn sich doch überreden …

51. Tag der Reise: Dank Mandred: Gute Geschäfte mit den Kentauren von Gygnox. Was dem Menschensohn fehlt, ist der

Pferdekörper eines Kentauren. Er hat mit ihnen getrunken und derbe Lieder gesungen. Danach handelten sie bereitwillig mit uns. Auffällig: Obwohl sich nahe bei Gygnox ein Tor nach Albenmark befindet, wollen Mandred und Farodin es nicht durchschreiten. Sind sie vielleicht Verbannte?

53. Tag der Reise: Abreise. Ruhige See, Ruderer betrunken.

Menschensohn an der Trommel! Der Elf aus Albenmark
scheint sich unwohl zu fühlen. Wahrscheinlich sind wir ihm ein wenig zu rau für Elfen. Was die Zeit in der Welt der Menschen aus einem Elfen macht! Am Abend: Farodin
wundert sich, dass ich Logbuch führe. Wer mit Iskendria im Bunde steht, der lernt die Schrift eben zu schätzen! Der Elf aus Albenmark bittet darum, einen Kurswechsel vorzunehmen. Er
erzählt von etwas, das er vom Meeresgrund holen will. Da es kein großer Umweg ist und ich zudem neugierig bin, gehe ich darauf ein.

55. Tag der Reise: Erreichen gesuchte Stelle nach schwerer Ruderstrecke. Mannschaft müde und unzufrieden. Versteht Kursänderung nicht. Zu Farodin: Das Wasser ist zu tief für ihn. Er hat zwar großen Mut, doch er kann den Grund nicht erreichen. Also biete ich mich an, denn ich besitze einen Zauber des Wassers und der Luft. Doch Farodin sagt, ich könnte das Gesuchte nicht finden. So tauchen wir gemeinsam, und ich gebe ihm von Zeit zu Zeit Luft. Am Meeresgrund etwas Merkwürdiges: Er greift in den Sand und bedeutet mir, mit ihm aufzutauchen. Oben öffnet er die Hand voller Sand. Darin sucht er etwas: ein einzelnes Sandkorn! Zugegeben, es schien etwas Magisches an ihm zu haften …

57. Tag der Reise: Sturm, unerwartet! Müssen kämpfen.

Am Ende: Keine Verletzten, nur kleine Reparaturen, keine Ladung verloren. Ein guter Sturm …

67. Tag der Reise: An der Küste vor der Menschenstadt Tilgis, im Osten von Angnos. Es heißt Abschied nehmen. Der

Menschensohn und der Elf aus Albenmark wären eine gute Verstärkung für uns gewesen. Ich habe versucht, sie noch einmal zu überreden, aber vergeblich. Welch ein Verlust!

Besonders Farodin hätte ich meinem Fürsten gern vorgestellt.

Der einzige Trost war das gute Geschäft, das ich mit Farodin gemacht habe. Er tauschte vier Barinsteine gegen 400
angnosische Denare …

78. Tag der Reise: Wir erreichen die Meeresenge von Quilas und fahren durch das Tor. Am Abend: Ankunft in Reilimee. Waren abgeladen. Das Ende der Reise.

Achtundsiebzig Tage. Das ist eine gute Zeit.

NIEDERGESCHRIEBEN VON DER ELFE ARANAE,

KAPITÄNIN DER PURPURWIND,

IM JAHRE 1287 NACH DER GRÜNDUNG VON REILIMEE

VERLORENE HEIMAT

Mandred war aufgeregt wie ein Jüngling auf dem Weg
zum Mittsommerfest, bei dem er mit der Liebsten tanzen
wollte und mehr … Er gab seiner Stute die Sporen und
trieb sie den sanft ansteigenden Hang hinauf. Etwa drei Jahre mussten vergangen sein, seit er zum letzten Mal in

Firnstayn gewesen war. Die vielen Reisen hatten sein

Zeitgefühl durcheinander gebracht, sodass er nicht genau
einschätzen konnte, wie lange es her war, dass er sich von Alfadas verabschiedet hatte. Ob sein Sohn wohl zum

Jarl gewählt worden war?

Es war ein goldener Herbst, so wie damals, als

Mandred Firnstayn verlassen hatte. Die beste Zeit zum

Fliegenfischen.

Schnaubend erreichte die Stute den Hügelkamm. Von
hier aus hatte man einen weiten Blick über den Fjord. Bis

Firnstayn war es noch über eine Meile. Mandred
beschirmte die Augen mit der Hand und blinzelte gegen
die tief stehende Sonne. Unter ihm lag eine kleine Stadt.

Eine feste, steinerne Mauer mit gedrungenen Türmen
umgab die Siedlung. Landestege streckten die Arme weit
in den Fjord hinaus. Etwa zwanzig größere Schiffe lagen
dort vertäut. Das Ufer säumten Lagerhäuser, und auf
dem Hügel, auf dem einst Ereks Langhaus gestanden
hatte, erhob sich eine steinerne Halle, die einem Fürsten
zur Ehre gereicht hätte. Hatte er in den Bergen
womöglich einen falschen Weg eingeschlagen?

Verwirrt blickte Mandred zu der Steilklippe, die vom

Steinkreis gekrönt wurde. Dies war das Hartungskliff,
und dort unten musste sein Dorf liegen. Es half nichts, sich etwas vorzumachen.

Mandred hatte das Gefühl, als presste eine unsichtbare

Hand ihm die Kehle zusammen. Er schluckte hart. Jetzt
hatte auch Farodin die Hügelkuppe erreicht. Der Elf
zügelte seinen Braunen und sah stumm zum Fjord hinab.

»Wir … wir müssen wohl sehr lange fort gewesen
sein«, brachte Mandred stockend hervor. Er schloss die

Augen und dachte an die Zeit mit Alfadas, die wenigen

Jahre mit seinem Sohn. Als wäre es gestern gewesen,
erinnerte er sich daran, wie sie in Ereks Boot auf den Fjord hinausgerudert waren und wie Alfadas ihn
übermütig ins Wasser gestoßen hatte. Er dachte an den
zwanzig Pfund schweren Salm, den er gefangen hatte
und der größer gewesen war als jeder Fisch, den sein

Sohn an die Angel bekommen hatte. Sie hatten sich
gemeinsam betrunken, hatten am Ufer gesessen, den

Salm über dem Feuer gebraten und dazu altbackenes

Brot gegessen.

Wie alt mochte Alfadas jetzt wohl sein? Wie lange
dauerte es, um aus einem kleinen Dorf eine Stadt werden
zu lassen? Zwanzig Jahre? Vierzig Jahre?

Sie waren von Westen her durch die Wildnis der Berge
gekommen und hatten seit Wochen keine Menschenseele
mehr gesehen. Niemanden, der an einem gemeinsamen

Feuer Neuigkeiten und alte Geschichten erzählte. So
wäre er vielleicht vorbereitet gewesen … Mandred biss
sich auf die Unterlippe und versuchte verzweifelt Herr
der Gefühle zu werden, die ihn zu übermannen drohten.

Die Elfen hatten ihm von der Gefahr des Reisens durch
die Tore erzählt. Nach dem Erlebnis in der Eishöhle hätte
er es wissen müssen …

Damals aber waren sie von einem bösen Zauber des

Devanthars durch die Zeit getragen worden! Farodin
und Nuramon hatten doch gelernt, wie man Tore
beherrschte. Wie hatte das nur geschehen können?

Voller Unrast trieb er die Stute den Hügel hinab. Er
musste zu Alfadas! Wie würde sein Sohn nun aussehen?

Ob er wohl Kinder hatte? Vielleicht sogar schon Enkel?

Ohne von den Wachen aufgehalten zu werden,
passierten sie das schwer befestigte Stadttor. Es musste Markttag sein. Die Straßen waren voller Menschen.

Überall drängten sich Stände dicht an die Häuser. Ein
herrlicher Duft nach Äpfeln lag in der Luft. Mandred war
abgesessen und führte seine Stute am Zügel. Jedem, der
ihm entgegenkam, stierte er ins Gesicht und suchte nach
bekannten Zügen.

Selbst die Kleider der Leute hatten sich in der Zeit
seiner Abwesenheit verändert! Fast alle hier trugen gutes

Tuch. Es herrschte Festtagsstimmung. Firnstayn war
reich geworden. Doch er fand sich nicht mehr zurecht.

Kein Haus, das er gekannt hatte, stand noch.

Schließlich hielt Mandred die Ungewissheit nicht
länger aus. Er hielt einen grauhaarigen Mann an. Der

Alte trug ein weißes Hemd mit bunten Stickereien auf
den Schultern. Ein schwerer Halsreif mit silbernen

Pferdeköpfen an den Enden wies ihn als bedeutend aus.

»Wo finde ich Jarl Alfadas?«, fragte Mandred
aufgeregt. »Was ist hier geschehen?«

Der Alte runzelte die Stirn. Er kniff ein wenig die
blauen Augen zusammen und versuchte ganz offen‐
sichtlich abzuschätzen, mit was für einem Schelm er es
zu tun hatte. »Jarl Alfadas? Ich kenne keinen Jarl, der diesen Namen trägt.«

»Wer herrscht in dieser Stadt?«

»Du kommst wohl von weit her, Krieger. Hast du nie
von König Njauldred Klingenbrecher gehört?«

»König?« Mandred verschluckte sich fast. »In

Firnstayn herrscht ein König?«

»Veralber mich nicht!«, schimpfte der Alte ärgerlich
und wollte schon gehen, als Mandred ihn am Ärmel
festhielt.

»Sieh mich an! Hast du mich schon einmal gesehen?«

Mandred schüttelte den Kopf, sodass ihm die dünnen

Zöpfe ins Gesicht schlugen. »Ich bin Mandred

Torgridson, und ich bin gekommen, um nach meinem

Sohn Alfadas zu sehen.«

Rings herum waren Leute stehen geblieben. Einige

Männer hatten die Hand am Schwert, offenbar bereit
einzugreifen, falls der Fremde den Alten noch mehr
bedrängte. Dieser indes war leichenblass geworden.

Hätte er ein Gespenst gesehen, er hätte nicht er‐
schrockener wirken können. »Mandred Torgridson«,
wiederholte er tonlos.

Der Name wurde von den Umstehenden aufgegriffen.

Wie ein Lauffeuer eilte er durch das Gedränge und war
bald in aller Munde.

»Du bist gewiss gekommen, die verwundete Elfe zu
holen«, stieß der Alte schließlich hervor. »Sie ist im

Langhaus des Königs. Er hat Heiler und Hexen von
weither herbeigerufen …«

»Ich bin hier wegen Alfadas, meinem …« Farodin
legte ihm besänftigend die Hand auf die Schulter.

»Von welcher Elfe sprecht Ihr?«

»Jäger haben sie am Larnpass gefunden. Sie war mehr
tot als lebendig. Man hat sie hierher in die Königsstadt gebracht, weil niemand ihr zu helfen vermochte.« Der

Alte kniff die Augen zusammen. Plötzlich streckte er die

Hand vor und strich Farodin über die Wange. »Du bist

… Ich meine, Ihr seid … Ihr seid auch ein …«

»Wo finden wir die Halle des Königs?«, fragte Farodin
höflich, aber bestimmt.

Der Greis ließ es sich nicht nehmen, sie persönlich
durch die Stadt zu geleiten. Irgendwo in der Menge rief
jemand: »Jarl Mandred ist zurückgekehrt!« Darauf wurde
das Gedränge und Geschiebe ringsherum noch größer.

Manche gafften ihn und Farodin nur an. Andere
versuchten Mandred zu berühren, so als wollten sie sich
davon überzeugen, dass er kein Geist war.

Endlich erreichten sie den Hügel, auf dem die

Königshalle stand. Eine breite Treppe, flankiert von

Löwenstatuen, führte hinauf zum Sitz des Herrschers.

Erst als die beiden die Stufen hinaufstiegen, blieb die Menge zurück.

Mandred fühlte sich zerrissen zwischen wider‐
streitenden Gefühlen. Es ärgerte ihn, dass der Alte ihm nicht gesagt hatte, was mit Alfadas war. Auf der anderen

Seite war er aber auch stolz. Er war berühmt! Jeder in der

Stadt schien seinen Namen zu kennen. Sicher gab es ein

Heldenlied über seinen Kampf mit dem Manneber!

Sie hatten beinahe die Festhalle erreicht, da drehte sich

Mandred um und blickte auf den Platz. Jeder dort unten
schien zu ihm hinaufzusehen. Jeglicher Handel war zum

Erliegen gekommen.

Der Jarl zog die Axt und streckte die Arme gen

Himmel. »Ich grüße das Volk von Firnstayn! Hier steht

Mandred Torgridson, der zurückgekehrt ist, um seinen

Erben zu besuchen!«

Jubelrufe brandeten ihm entgegen. Er genoss das

Geschrei und die Begeisterung. Als er sich schließlich
abwandte, erwartete ihn eine stämmige Gestalt am Ende
der Treppe, ein Krieger mit wildem rotem Bart, in dem
breite graue Strähnen nisteten. Ein Gefolge gut
bewaffneter junger Männer umgab ihn.

»Du also willst Mandred sein«, sagte der ältere Krieger
herausfordernd. »Warum sollte ich dir das glauben?«

Der Jarl legte die Hand auf seine Axt. Er hatte nicht übel Lust, dem Kerl ein wenig Respekt einzubläuen.

Dann musste er schmunzeln. Der Dickschädel des Alten

… Das musste in der Familie liegen. Allerdings …

»Ihr erkennt Mandred Torgridson unschwer daran,
dass er in Gesellschaft eines Elfen reist«, mischte sich Farodin ein. Er strich sein langes blondes Haar zurück, sodass man seine spitzen Ohren besser sehen konnte.

Der König runzelte die Stirn. Er wirkte plötzlich ernst,
ja, erschrocken, so als hätte er soeben eine schreckliche Nachricht erhalten.

Mandred stand wie versteinert. Wenn dieser alte

Mann dort oben sein Enkel war, dann musste Alfadas
längst tot sein.

»Bist du Faredred oder Nuredred?«, fragte der König
höflich.

»Farodin«, entgegnete der Elf.

Mandred spürte, wie seine Knie zu zittern begannen.

Er versteifte sich, versuchte still zu stehen, aber er hatte keine Gewalt mehr über sich. »Alfadas«, sagte er leise.

»Alfadas.«

Der König kam die Treppe hinab und schloss

Mandred in die Arme. Wieder erklangen laute Jubelrufe
vom Platz.

»Fehlt dir etwas?«, fragte Njauldred leise.

Mandred schüttelte den Kopf. »Was ist mit Alfadas?«

Der König schob Mandred einen Arm unter die

Achseln und stützte ihn. Für alle anderen musste es wohl
wie eine Geste der Freundschaft aussehen. »Wir reden in
meiner Halle, nicht hier.«

Langsam stiegen sie die letzten Stufen hinauf. Die Tore
der Königshalle standen weit offen. Ihr Inneres wurde
von hellem Fackellicht erleuchtet, das sich in
goldbeschlagenen Säulen spiegelte. Erbeutete Banner
hingen von der hohen Decke. Am gegenüberliegenden

Ende der Halle stand auf einem Postament ein

Thronsessel aus dunklem Holz.

Mandred bestaunte die Pracht. Nicht einmal die
goldene Halle von Horsa Starkschild war so eindrucks‐
voll gewesen. Eine der Wände war mit türgroßen

Schilden geschmückt und mit Steinäxten, die viel zu
schwer wirkten, um für Menschenhände gemacht zu
sein.

Hinter einer der Säulen trat eine junge, rothaarige Frau
hervor. Sie trug ein langes Kleid aus Hirschleder, das
ganz mit Knöchelchen, Federn und steinernen Amuletten
besetzt war. »Herr, sie wird den Sonnenuntergang nicht
mehr erleben. Wir sind machtlos.«

»Dann schafft eine Trage herbei. Wir werden sie
hinauf zum Steinkreis bringen. Mandred und sein

Gefährte Faredred sind gekommen, sie zu holen.«

»Sie ist auch dazu zu schwach. Selbst auf einer Trage
und in warme Decken gehüllt, wird sie den Weg die

Klippe hinauf nicht überstehen. Es ist ein Wunder, dass sie überhaupt so lange überlebt hat.«

»Bring mich zu ihr«, forderte Farodin. »Sofort!«

Der König nickte der Frau im Hirschlederkleid zu. Sie
nahm Farodin bei der Hand und brachte ihn fort.

Mandred lehnte sich an eine der Säulen. Der Anblick
der Halle hatte ihn einen Augenblick lang seine

Schwäche vergessen lassen. »Alfadas?«, fragte er flehend
und starrte auf die grauen Strähnen im Bart des Königs.

Njauldred klatschte in die Hände und machte eine
weit ausholende Geste, die sein Gefolge umfasste.

»Bringt Met und zwei Trinkhörner. Und dann lasst mich
und meinen Ahnherren allein!«

Ahnherr! Etwas in Mandred zog sich zusammen.

Die jungen Krieger zogen sich zurück. Eine Magd
brachte die Trinkhörner und ließ einen großen Tonkrug
mit Met zurück. Es waren schöne Hörner, von breiten,
goldenen Bändern eingefasst.

»Wie lange ist Alfadas tot?«, fragte Mandred mit
tonloser Stimme.

»Trink!«, entgegnete Njauldred nur. »Trink, und ich
werde alle deine Fragen beantworten.«

Mandred setzte das Horn an. Der Met war süß und
würzig zugleich. Er war köstlich. Als Mandred sich ein
zweites Horn einfüllte, erklärte ihm Njauldred ohne

Umschweife, dass er der elfte König des Fjordlandes aus
der Sippe des Alfadas sei. Er legte Mandred tröstend eine

Hand auf die Schulter und begann zu erzählen: »Schon
bald nachdem du Firnstayn verlassen hattest, war

Alfadas zum Jarl geworden, und nach wenigen Jahren
stieg er zum Fürsten auf. Er wurde der Vertraute des

Königs und dessen Heerführer in Kriegszeiten. Einige

Jahre gingen ins Land, als kurz nach einem Mittsommer‐
fest ein Elf nach Firnstayn kam und Alfadas um Hilfe bat.

Ein Heer von Trollen war in Albenmark eingefallen, und
es stand schlecht für die Elfen. Alfadas beriet sich mit dem König und den Fürsten des Fjordlandes und stellte
schließlich das größte Heer auf, das der Norden jemals
gesehen hat. Sie zogen durch ein Tor, das die Elfen ihnen
öffneten, und fochten Seite an Seite mit Kentauren,

Kobolden und Elfen. Der Krieg währte viele Jahre, und
als man die Trolle zuletzt aus Albenmark vertrieb,
begannen diese nun Städte und Dörfer im Fjordland
anzugreifen. Sie eroberten Gonthabu und erschlugen den

König und seine ganze Familie. Wenig später stellte

Alfadas die Plünderer am Göndir‐Fjord und brachte
ihnen eine schwere Niederlage bei. Noch auf dem

Schlachtfeld riefen die anderen Fürsten Alfadas zum
neuen König aus. Gemeinsam mit den verbündeten Elfen
trieb er die Trolle weit in den Norden zurück. Alfadas machte Firnstayn zur Hauptstadt, weil es an einem Tor
nach Albenmark und zugleich so weit im Norden liegt,
dass die Grenze zu den Trollen nah ist. Seit diesen Tagen
besteht ein Bündnis zwischen den Elfen Albenmarks und
den Menschen des Fjordlandes.«

»Und was geschah mit meinem Sohn?«, wollte

Mandred wissen.

»Er starb als Held. Alfadas geriet in einen Hinterhalt
und wurde von Trollen ermordet, die seinen Leichnam
verschleppten. Doch sein Elfenfreund Ollwyn holte den
toten Körper des Königs zurück und nahm blutige Rache
für dessen Ermordung. Alfadas wurde in Firnstayn
beigesetzt. An der Seite seiner Mutter unter der

Mandredseiche fand er seine letzte Ruhe.«

Bitternis und Stolz, das waren die widerstreitenden

Gefühle, die Mandred bewegten. Wie gern hätte er noch
einmal ein paar unbeschwerte Wochen mit Alfadas
verbracht, so wie damals, als sie gemeinsam nach

Firnstayn gekommen waren! Er hob sein Trinkhorn zur

Decke. »Mögest du an der Tafel der Götter auf immer
einen Ehrenplatz an Luths Seite haben«, sagte er mit
belegter Stimme. Dann vergoss er ein wenig von seinem

Met als Opfer an den Gott und leerte sein Horn.

»Er wird gewiss an der Ehrentafel sitzen«, sagte der

König. Njauldred war aufgestanden und deutete auf eine
der goldbeschlagenen Säulen. In das Gold waren breite

Figurenbänder gehämmert, die Krieger auf Pferden
zeigten. Njauldred deutete auf einen der Reiter, der seine

Lanze in den Leib eines Riesen getrieben hatte. »Siehst du? Das hier ist dein Sohn, wie er den Trollfürsten

Gornbor tötet.« Der König deutete die lange Halle hinauf.

»Auf fast jeder der Säulen wirst du ein Bild von Alfadas
finden. Seine Heldentaten sind ohne Zahl. Oft ist er mit dem Elfen Ollwyn ausgeritten, um die Späher der Trolle
zu jagen. Er ist unser Stolz und zugleich unser Fluch, denn niemand konnte es seither mit seinem Heldenmut
aufnehmen.«

»Kämpft ihr denn noch immer gegen die Trolle?«

»Nein. Seit langem herrscht nun Frieden. Manchmal,
wenn ein Boot im Sturm weit nach Norden abgetrieben
wird, sehen die Fischer im Nebel eines der großen

Trollschiffe. Auch finden Jäger im Winter hin und wieder

Trollspuren im Schnee. Doch die Kämpfe sind vorbei.«

Der König warf Mandred einen ernsten Blick zu.

»Warum bist du gekommen, Mandred Torgridson?«

»Ich wollte Alfadas, meinen Sohn, noch einmal in die

Arme schließen.«

Das Gesicht des Königs verfinsterte sich. »Dir muss
doch klar sein, dass kein Mensch über Jahrhunderte lebt.

Sag mir den wahren Grund, warum du hier bist.«

Der Tonfall des Königs überraschte Mandred. Er klang
fast feindselig. »Wenn man mit Elfen reist, dann vergeht
die Zeit anders. Schneller. Ich glaubte, seit meinem
letzten Treffen mit Alfadas seien erst drei oder vier Jahre
vergangen. Sieh mich an. Ich bin noch immer ein junger

Mann, Njauldred, und das, obwohl ich der Vater von

Alfadas bin.«

Der Herrscher strich sich nachdenklich über den Bart.

»Ich sehe, dass dein Schmerz über den Tod von Alfadas
echt ist, also will ich dir Glauben schenken. Dennoch
versetzt mich deine Ankunft in Firnstayn in große

Unruhe.«

Mandred war erstaunt und auch ein wenig verärgert.

»Ich trachte nicht nach deinem Thron, Njauldred.«

»Den würde ich dir überlassen, wenn du ihn haben
wolltest«, entgegnete der König gereizt. »Es geht um
deine Saga. Und auch Alfadas hat es immer wieder
gesagt.«

»Was?«

»Es heißt, du würdest in der Stunde der größten Not
zu deinem Volk zurückkehren. Wir leben nicht in Not,

Mandred. Also frage ich mich, was kommen wird. Erst
finden wir eine schwer verletzte Elfe, nachdem über
dreißig Jahre lang niemand im ganzen Königreich mehr
einen Elfen gesehen hat. Und dann kommst du, mit
einem Elfengefährten, so schön und unnahbar, als wäre
er ein Sendbote des Todes. Ich bin in tiefer Sorge,

Mandred. Wird es einen neuen Trollkrieg geben?«

Der Jarl schüttelte den Kopf. »Das glaube ich nicht. Ich
habe keine Fehde mit den Trollen. Ich habe noch nie
einen gesehen.«

Njauldred deutete auf das Bild von Alfadas und

Gornbor. »Sie sind schrecklich. Einer von ihnen ist so
stark wie zehn Männer, heißt es. Sei froh, wenn du
niemals einem begegnest. Ein Mann allein kann nicht
gegen einen Troll bestehen. Nur Alfadas konnte das.«

»Was ist mit dieser Elfe? Woher kommt sie?«

Der König zuckte mit den Schultern. »Das kann
niemand sagen. Sie ist schwer verwundet. Sieht aus, als hätte ein Bär sie angefallen. Als sie gefunden wurde, war
sie fast erfroren. Sie hat hohes Fieber und spricht im Schlaf, aber wir verstehen sie nicht. Ich hoffe, dein

Gefährte ist ein mächtiger Zauberer. Nur starke Magie
kann die Elfe noch retten. Meine Tochter Ragna ist eine begabte Heilkundige. Sie hat der Elfe die Schmerzen
genommen und das Fieber gesenkt. Doch die Wunden
wollen nicht heilen, seit Wochen nicht. Sie ist schwächer
und schwächer geworden. Ragna fürchtet, dass sie noch
in dieser Nacht sterben wird. Aber jetzt ist ja dein

Gefährte da.«

Mandred wünschte, es wäre Nuramon, der nun am

Bett der Elfe säße. Er hätte sie selbst aus den Goldenen Hallen der Götter zurückholen können. Aber Farodin …

Der blonde Elf war ein Krieger, kein Heiler. »Kannst du
mich zu der Elfe bringen?«

»Gewiss.« Der König sah ihn mit großen Augen an.

»Bist du auch ein Heiler?«

»Nein.« Mandred lächelte. Der König dachte wohl,
wer die Jahrhunderte überdauerte, der müsste alles
können.

Sie verließen die Halle und betraten einen Seitenflügel
des Herrschersitzes. Mandred bewunderte die kunstvoll
geknüpften Bildteppiche, die die kahlen Steinwände
schmückten. Njauldred führte ihn eine enge Stiege
hinauf zu einem Flur, von dem mehrere Türen abgingen.

Eine flache Feuerschale vertrieb die Kälte, die sich in den

Steinmauern eingenistet hatte. Vor der letzten Tür
standen ein Krieger und die junge Frau im Lederkleid,
die Mandred schon in der Festhalle gesehen hatte.

Ragna breitete in hilfloser Geste die Arme aus. »Er
lässt niemanden hinein. Anfangs konnte man Stimmen
hören. Jetzt ist es aber schon sehr lange still in der Kammer.«

»Und da war dieses Licht«, sagte der Krieger
ehrfürchtig. »Warum erzählst du nicht davon, Ragna?

Ein silbernes Licht fiel unter der Tür hindurch. Und es roch seltsam. Wie nach Blüten.«

»Seitdem kam kein Geräusch mehr aus der Kammer?«,
fragte der König.

»Nichts«, bekräftigte der Wachsoldat.

Mandred trat an die Tür.

»Das solltest du nicht tun«, sagte Ragna. »Er hat sehr deutlich gemacht, dass er niemanden in der Kammer
duldet. In den Sagas der Skalden sind Elfen höflicher.«

Der Jarl griff nach dem Türknauf. »Er wird mich
neben sich dulden.« Ganz sicher war er sich nicht. »Von
euch sollte aber keiner nachfolgen.«

Mandred trat ein und schloss sofort die Tür hinter
sich. Er stand in einer kleinen Dachkammer. Ein großer

Teil des Raumes wurde von der Bettstatt eingenommen.

Ein schöner Bildteppich war über die Balken der

Dachschräge gespannt. Er zeigte eine Jagdszene mit

Keilern. In der Kammer duftete es nach Blumen.

Eine dicke Wolldecke und mehrere Schaffelle lagen
auf dem Bett. Eine kleine Kuhle zeichnete sich in der

Matratze ab. Farodin kniete vor dem Bett, das Gesicht in
den Händen vergraben. Eine Elfe konnte Mandred
nirgends sehen. Und es gab keinen Platz in der kleinen Kammer, wo sie sich hätte verbergen können.

»Farodin?«

Langsam hob der Elf den Kopf. »Sie ist ins Mondlicht

gegangen. Es war ihre Bestimmung, die Nachricht
weiterzugeben.«

»Du meinst, sie ist tot?«

»Nein, das ist nicht dasselbe.« Farodin richtete sich
auf. Sein Gesicht war ausdruckslos. »Sie ist jetzt dort, wohin alle Albenkinder irgendwann gehen. Ihre Bürde
hat sie mir überlassen.« Er zog sein Schwert und prüfte mit dem Daumen die Klinge.

Mandred hatte seinen Gefährten noch nie in einer
solchen Stimmung erlebt. Er wagte es nicht, Farodin
anzusprechen. Ein Blutstropfen rann über die Schneide
des Elfenschwertes.

»Trolle!«, sagte Farodin schließlich nach einer langen

Zeit des Schweigens. »Trolle. Es gab einen Krieg mit
ihnen, der aber seit vielen Jahren vorüber ist. Ganz am Ende des Krieges haben sie einen großen Segler gekapert.

Fast dreihundert Elfen waren an Bord. Man hat sie in

Gefangenschaft verschleppt. Manche von ihnen leben
noch heute. Yilvina ist unter ihnen.«

»Yilvina? Unsere Yilvina?« Mandred dachte an die
junge blonde Elfe. Mit ihren beiden Kurzschwertern war
sie ihm im Kampf immer unbesiegbar erschienen. Wie
hatte sie in Gefangenschaft geraten können?

»Yilvina und noch ein halbes Dutzend anderer. Ja. Sie
leben noch immer, nach mehr als zwei Jahrhunderten in

Gefangenschaft. Orgrim, der Heerführer der Trolle, hat
sie einfach behalten, obwohl längst Frieden geschlossen
ist.« Farodin deutete auf das leere Bett. »Shalawyn ist ihnen entkommen. Sie haben sie gehetzt wie ein Stück

Wild. Sie wollte zurück nach Albenmark, um Emerelle zu
berichten.«

»Sollen wir jetzt stattdessen ihre Nachricht nach

Albenmark bringen?« Mandred war die Vorstellung
unangenehm, der Königin noch einmal unter die Augen
treten zu müssen.

Farodin wischte mit der Decke das Blut von seinem

Schwert und schob es dann in die Scheide zurück. »Das
wäre sinnlos. Emerelle würde einen Gesandten an den

Hof des Trollkönigs schicken und nach den Gefangenen
fragen. Dieser würde dann Herzog Orgrim zur Rede
stellen, und der Feldherr würde mit aller Entschiedenheit
bestreiten, dass er noch Elfen gefangen hält. Eine lebende

Zeugin dafür gibt es nun auch nicht mehr. Sollte

Emerelle darauf beharren, dass Orgrim lügt, könnte das
genügen, um einen neuen Krieg gegen die Trolle zu
entfesseln. Diese Gefahr wird die Königin nicht eingehen.

Es bliebe demnach alles, wie es ist.«

»Also ist Shalawyn vergebens geflohen.«

»Nein, Menschensohn. Was die Trolle den Gefangenen
antun, muss gesühnt werden. Sie hat mir alles erzählt.«

Mandred wich einen Schritt zurück. Da war etwas in

Farodins Blick, das zur Vorsicht gemahnte. »Was … was
tun sie denn?«

»Frag nicht! Nur eins sollst du wissen. Herzog Orgrim
wird dafür bluten! Ich werde meinen Weg zu ihm finden,
und er wird bereuen, was er getan hat.«

VOR DER PFORTE DES ORAKELS

Gemächlich schritt Nuramon auf einem Albenpfad vor
seinem Hengst Felbion her. Er konnte spüren, wie die

Macht des Pfades von einem Albenstern angezogen
wurde. Hoffnung erfüllte ihn, nun endlich das Orakel

Dareen zu erreichen. Wieder und wieder war er falschen

Fährten gefolgt. Die Menschen von Angnos vermochten

Zauber von Trugbild nicht zu unterscheiden, und das,
was sie Orakel nannten, war nichts weiter als ein

Schwindel. Er hatte dort nichts erfahren, was er sich nicht
auch
selbst
hätte
sagen
können.

Seit
diesen
enttäuschenden Erfahrungen suchte Nuramon nach
einem alten Orakel, das längst schwieg oder das keinem
mehr Zugang gewährte.

Der Weg von Iskendria nach Angnos und die Reise
durch das Königreich waren mühsam gewesen. Er hatte

Städte und Dörfer umgangen und sich nur einzelnen

Reisenden und Einsiedlern gezeigt. Für einen Elfen hielt
ihn niemand. Er trug eine Kapuze, die seine Ohren und

Teile seines Gesichts verdeckte. Seine Stimme war noch
immer die eines Elfen, aber wer von den Menschen hatte
je einen Elfen sprechen hören? Sie hielten ihn gewiss für
einen geheimnisvollen Reisenden aus einem fernen Land,
was in gewisser Hinsicht ja der Wahrheit entsprach.

Während seiner Reisen hatte er sich den Verlauf der

Albenpfade eingeprägt und kannte in Angnos bald so
viele, dass er das Wagnis eingegangen war, von einem

Albenstern zum anderen zu springen, ohne die Welt zu
wechseln. Er war erstaunt, wie leicht es ihm fiel. Der Zauber war der gleiche, nur musste man einen Pfad
auswählen, der diese Welt nicht verließ. Und dennoch
war ihm kein Erfolg beschieden gewesen.

Seit kurzem nun durchreiste er ein Gebiet, dessen

Pfade ihm neu waren. Seit Tagen hatte er keinen

Menschen mehr gesehen, wohl aber Zeichen von Alben‐
kindern. Diese bestanden in Veränderungen, die nur

Elfenhände hätten vornehmen können. Das Wachstum
der Pflanzen an manchen Orten erinnerte ihn an

Albenmark, und auch die ungewöhnliche Fruchtbarkeit
in diesem Landstrich ließ ihn vermuten, dass sich
irgendwo eine magische Quelle befand, die der Noroelles
ähnlich war. All diese Zeichen verbanden sich mit der
lichten und rauen Natur, die auf ihrem steinigen Grund
sonst nur wenig Grün hervorbrachte.

Als er an die Wüste dachte, fragte er sich, ob er dieser

Welt nicht insgeheim Unrecht tat. Dieses Meer aus Sand
hatte ihm gezeigt, dass es auch in der Menschenwelt

Landschaften gab, die von großer Schönheit waren.

Der Albenpfad, dessen Macht er nun unter seinen

Füßen spürte, führte langsam ansteigend direkt auf einen

Berg zu. Er wies jedoch nicht auf die Bergspitze, und so
mochte es sein, dass er geradewegs durch den Fels
hindurchführte.

Als Nuramon den Aufstieg hinter sich gebracht hatte
und direkt vor der Felswand stand, in welcher der

Albenpfad verschwand, fragte er sich, ob das Orakel,
nach dem er suchte, sich nicht im Innern des Berges
befinden könnte. Er verließ den Pfad und machte sich
daran, an Felbions Seite den Berg zu umrunden. Dabei
hielt er Ausschau nach einer Höhle oder einem
verborgenen Gang, der in den Fels hineinführte. Er
kreuzte zwei weitere Albenpfade, die beide ebenfalls im

Berg verschwanden. Als er auf den vierten Pfad stieß, auf
dem er den bekannten Kraftfluss spüren konnte,
zweifelte er nicht länger daran, dass sich die Pfade
irgendwo im Fels zu einem Albenstern kreuzten.

Auf halbem Weg um den Berg herum traf Nuramon
auf einen Albenpfad, der vom Fels fortführte. Das musste
jener sein, der ihn hier heraufgeführt hatte, um den

Albenstern zu kreuzen, und nun wieder seinen Lauf
durch die Welt nahm. Er verfolgte den Pfad bis dicht an
den Berg zurück, war aber enttäuscht, als er statt eines Höhleneingangs eine massive Felswand vorfand.

Angestrengt musterte Nuramon den Fels. Da funkelte
etwas im Sonnenlicht! Er ging dem Funkeln entgegen.

Nach einigen Schritten sah er es: Irgendjemand hatte

Edelsteine in die Wand eingefügt! Er wusste nicht, was
ihn mehr erstaunte: dass die Edelsteine so groß waren
wie Äpfel oder dass diese nicht längst geraubt worden
waren.

Links war ein Diamant tief in die Wand eingelassen,
rechts daneben ein Rubin, der gesplittert war, aber noch
in seiner Fassung aus Fels steckte. Daneben befand sich wiederum ein Kristall, in dem sich dunkle Fäden
spannten und den Stein schwarz färbten. Es schien ein

Bergkristall zu sein, in dem finstere Mineralien einge‐
schlossen waren. Unter dem Rubin steckte der letzte

Edelstein. Es war ein Saphir.

Der Rubin stellte die Mitte dieses Bildnisses dar. Er
war durch eine fingertiefe Furche im Fels mit den
anderen Edelsteinen verbunden. Da er gesplittert war,
vermutete Nuramon zunächst, dass irgendjemand
versucht hatte, den Stein aus dem Fels zu lösen, jedoch gescheitert war. Dann aber tadelte Nuramon sich für
seine Vermutung, denn er spürte, dass sich direkt vor
ihm sieben Albenpfade kreuzten. Der Edelstein war an
sieben Stellen gebrochen. Der Rubin war der Albenstern!

Und jede Bruchstelle stand für einen Pfad.

Links neben dem Diamanten und rechts neben dem

Bergkristall waren Schriftzeichen in die Wand gemeißelt.

Die Zeichen beim Diamanten konnte er lesen. Da stand
auf Elfisch: »Singe das Lied der Dareen, du Kind der Sonne!

Singe von ihrer Weisheit, mit deiner Hand im Lichte! Singe die Worte, die einst du sprachst, und Seite an Seite tretet ein.«

Das Orakel! So viele Pfade hatte er beschriften, so
lange Zeit gesucht. Und nun … Nuramon überlegte, was
das Lied der Dareen sein könnte. Da fielen ihm die Worte
ein, die Meister Reilif, der schwarz gewandete Hüter des

Wissens, ihm in Iskendria gesagt hatte. Es waren die

Worte Yulivees gewesen.

Er legte seine Hand auf den Diamanten und sang: »Du
kamst zu uns. Deine Stimme kam. Du zeigtest uns die Sterne.

Sie funkelten. Wir konnten sehen.«

Mit einem Mal leuchtete der Diamant auf, und ein
gleißendes Licht strömte durch die Furche dem Rubin
entgegen, drang in ihn ein und ließ ihn leuchten. Dann trat ein rotes Licht unten aus dem Rubin aus und strebte
dem Saphir entgegen. Als der rote Lichtfluss auf den

Saphir traf, sprühte er Funken. Das rote Licht vermochte
nicht in den Edelstein einzudringen.

Als Nuramon seine Hand vom Diamanten löste,
verging der gleißende Lichtstrom zwischen Diamant und

Rubin, und auch der rote Fluss zwischen Rubin und

Saphir verblasste.

Die linke Hälfte des Rätsels war gelöst.

Nuramon betrachtete die Schrift neben dem

Bergkristall. Sie war ihm fremd. Er hatte zwar den

Verdacht, die Sprache zu kennen, und hielt es sogar für möglich, dass es eine aus Albenmark war, aber die Schrift
bestand nur aus wenigen Zeichen, die sehr kompliziert
und daher wenig einprägsam waren. Dies war das
eigentliche Rätsel.

Er legte die Hand auf den Edelstein und sang erneut
die Worte Yulivees. Doch nichts geschah. Er kehrte noch
einmal zu der Elfenschrift zurück. Sie sprach ihn an,
doch eintreten sollte er mit jemandem Seite an Seite. Im Lied war auch von uns und wir die Rede. Wer immer dieser andere war, er konnte die fremde Schrift lesen,
musste den schwarzen Stein berühren und das Lied
singen. Vielleicht war sein Lied ja deswegen so kurz, weil
es nur ein Teil eines größeren war. Den einen Teil musste
er singen, den anderen der Gefährte. Doch um wen mochte es sich dabei handeln? Vielleicht um einen

Menschen?

Nuramon betrachtete das Gebilde vor sich im Ganzen.

Der Rubin war der Albenstern, der Saphir galt als Stein des Wassers und der Quellen. Hier stand er gewiss für
eine Quelle des Wissens und damit für Dareen, das

Orakel. Der Diamant war das Zeichen für ihn oder
jemanden wie ihn. Er war der Stein des Lichtes. »Du Kind
der Sonne«, hieß es vor ihm an der Wand. Wenn er aber ein Kind der Sonne war, dann mochte sich die andere

Schrift auf ein Kind der Nacht beziehen. Der Bergkristall
galt zwar nicht als Stein der Nacht, doch das schwarze Gespinst in ihm mochte darauf hinweisen.

Plötzlich kam Nuramon eine Idee. Er war ein

Albenkind und wurde hier als Kind der Sonne
bezeichnet. In alten Zeiten hatte man die Elfen auch

Kinder der Lichtalben genannt. Von seinem Haus in der Eiche aus konnte er in die Berge blicken, in denen einst die Kinder der Dunkelalben gelebt hatten. Ein Kind der

Dunkelalben! Das musste er finden und es dazu
bewegen, mit ihm gemeinsam dieses Tor zu öffnen.

Die Kinder der Dunkelalben waren vor langer Zeit aus

Albenmark in die Andere Welt gezogen, um sich ein
neues Heim zu suchen. Es gab einige Geschichten über
sie, aber diese gerieten langsam in Vergessenheit. Denn
die Weisen sagten, die Unterscheidung zwischen Licht‐
und Dunkelalben ergebe keinen Sinn, und man solle sie
ebenso vergessen wie das Volk, das sich auf die

Dunkelalben berief. Ganz konnte man die Erinnerung an
die Kinder der Dunkelalben und die Gerüchte um sie
jedoch nicht auslöschen. Manche behaupteten, sie wären
bösartig und es hätte in den frühen Tagen viele Kämpfe
mit ihnen gegeben. Sie hätten den Glanz Albenmarks
nicht ertragen und wären deswegen in diese trübe Welt
gegangen. Andere sagten, sie wären harmlos, wenn man
sie nicht reizte, und sie wären in die Andere Welt
ausgezogen, um sich dort etwas Neues zu schaffen. Die

Ältesten schwiegen, obwohl sie allein die Wahrheit
kannten. So blieben die Kinder der Dunkelalben ein

Geheimnis.

Wo sollte er nach diesem geheimnisvollen Volk
suchen? Wie das Tor zu Noroelle konnten sie sich überall
in dieser Welt befinden. Nuramon seufzte. Er war so klug
wie zuvor. Er konnte seine Suche nur auf eine Weise
fortsetzen: auf Elfenweise. Er würde nach dem
verlorenen Volk und nach Noroelle suchen. Irgendwann
würde er eines von beiden finden. Und vielleicht ergab
sich eine neue Spur, an die er noch nicht gedacht hatte.

Jedenfalls würde er nicht zu Farodin zurücklaufen, um
ihm auf seinem sandigen Pfad zu folgen!

FARODINS ZORN

Mandred war kein ängstlicher Mann, aber die Art, in der
sich Farodin verändert hatte, versetzte ihn in Schrecken.

Was verbarg sich in den Abgründen der Seele des Elfen?

Nach all den Jahren hatte er geglaubt, seinen Gefährten zu kennen. Ein Irrtum! Nachdem der Elf Shalawyns

Bericht gehört hatte, war etwas Dunkles in ihm
erwachsen. Aber nein, wenn Mandred es sich recht
überlegte, dann war dieser dunkle Wesenszug schon
immer dagewesen. Farodin hatte es nur verstanden, ihn
zu verbergen. Nun aber war etwas erwacht, das Farodin
selbst die Suche nach den Sandkörnern vergessen ließ.

Der Elf hatte ihn gebeten, bei König Njauldred

Klingenbrecher um Erlaubnis zu fragen, einen der Boots‐
schuppen nutzen zu dürfen. Auch bat er um die Hilfe
einiger erfahrener Zimmerleute. Großzügig wurde ihm
diese gewährt.

Die
nächsten

Wochen
verbrachte

Farodin
ausschließlich in dem Schuppen. Er baute ein Schiff, wie
es Firnstayn noch nicht gesehen hatte. Die Zimmerleute
behandelte er fast wie Sklaven, so hart ließ er sie arbeiten.

Sie fluchten über sein Wesen, und doch sprachen sie
auch voller Bewunderung über sein Können. Nie hatte

Farodin davon erzählt, dass er sich auf die Kunst des

Schiffsbaus verstand. Doch wie viel mochte man
erlernen, wenn das eigene Leben Jahrhunderte währte?

Nur zehn Wochen dauerte es, bis ein kleines,
schlankes Schiff gebaut war. Sein Kiel war aus einem
einzigen Eichenstamm geschnitten, den Farodin selbst in
den Wäldern nördlich der Stadt ausgesucht hatte, ebenso
wie die Spannten, die das Skelett des Rumpfes bildeten.

Das Segel war aus feinstem Leinen. Man hatte es mit

Hanfseilen verstärkt, die zu einem Netz geknüpft waren.

Sieben Schritt maß das Boot in der Länge, doch kaum
mehr als einen an seiner breitesten Stelle.

Als das Schiff zu Wasser gelassen wurde, kamen die

Einwohner von ganz Firnstayn zusammen, um es zu
bewundern. Es war schlank und von schöner Form. Seine

Planken überlappten einander, was Mandred noch nie
zuvor bei einem Schiff gesehen hatte.

Als der Elf dann aber vor dem König und seinem

Gefolge erklärte, er werde am nächsten Tag in See
stechen, da mochten sie alle ihren Ohren nicht trauen. Im

Winter den Fjord zu verlassen, um die Küste hinauf nach

Norden zu segeln, das war der blanke Wahnsinn. Ganz
gleich wie gut ein Schiff sein mochte, nichts und niemand
konnte gegen die Stürme und das Eis bestehen.

So verrückt war dieses Vorhaben, dass niemand von

Mandred erwartete, dem Elfen zu folgen. Sich dieser

Fahrt zu verweigern hatte nichts mit mangelnder Treue
gegenüber einem Waffenbruder zu tun. Und doch fühlte
sich Mandred an Farodin gekettet. Er, Mandred

Torgridson, war nicht jener unbesiegbare Krieger, von
dem die Skalden sangen, wenn sie seinen Namen im

Mund führten. Er hatte auch nicht jene Heldentaten
begangen, die sie ihm allenthalben andichteten. Aber
vielleicht vermochte er Wahrheit und Sagadichtung zu
einem Leben zu verschmelzen, wenn er Farodin nun
folgte.

König Njauldred versah das Schiff mit den besten

Vorräten. Bärenfleisch, das einem nach Kämpfen rasch
die Kraft zurückgab, Kleidung aus feinen Otterfellen, von
der das eisige Wasser abperlte, und ein Fass mit Tran von

Pottwalen, das vor Erfrierungen schützte, wenn man es
sich auf die Haut schmierte. Mandred wusste, dass sein

Gefährte die Kälte nicht zu fürchten brauchte. Doch um
seinetwillen war er froh, das Fass an Bord zu wissen.

Njauldred lud sie in seine Königshalle ein und gab
ihnen zu Ehren ein Fest. Mandred kam es so vor, als
wäre er zu Gast auf seinem Leichenschmaus. Obwohl die

Skalden sich mühten, mochte keine rechte Stimmung
aufkommen. Farodin verließ die Festlichkeit schon früh.

So tief in Gedanken war er, dass er grußlos in die Nacht
hinaustrat.

Auch Mandred zog sich bald zurück. Er mochte den
traurigen Blick Ragnas, der Tochter Njauldreds, nicht
länger zu ertragen, und außerdem wagte er es nicht, sich
an dem Abend, bevor sie zu ihrem tollkühnen Abenteuer
aufbrachen, zu betrinken.

Kalter Nordwind zerrte an seinem Umhang, als er aus
der Festhalle trat. Ein schabendes Geräusch ließ ihn
aufhorchen. Es stand kein Mond am Himmel. Die Sterne
verbargen sich hinter Wolken. Wieder war da dieses

Geräusch. Es kam von den steinernen Löwen, die den

Aufgang zur Königshalle flankierten. Fast hörte es sich
an, als scharrten sie unruhig mit ihren Krallen auf den Treppenstufen.

Ein Schatten löste sich von der untersten Stufe.

Mandred rief die Gestalt an, erhielt jedoch keine

Antwort. Wie der Rauch, der unter den Giebeln der

Langhäuser hervorquoll, verschwand die Schattengestalt
in der Nacht, als hätte es sie nie gegeben.

Der Krieger senkte die Hand auf die schwere Axt an
seinem Gürtel. Langsam stieg er die Treppenstufen
hinab. Außer dem Wind, der sich heulend unter den

Dächern fing, war kein Geräusch zu hören.

Da ist nichts, beruhigte sich Mandred in Gedanken. Er
ging zu dem Haus, das einer von Alfadasʹ Söhnen für ihn
hatte errichten lassen. Als er die Tür aufstieß, brannte ein

Feuer unter dem Herdstein. Rauch und wohlige Wärme
erfüllten den Raum. Farodin ließ sich nicht sehen.

Vielleicht war er hinab zum Bootsschuppen gegangen.

Trotz der Kälte hatte er meist dort übernachtet.

Mandred streifte seinen Umhang ab, als ihn ein

Geräusch verharren ließ. Jemand war hier. Das Stroh der

Schlafnische hatte geknistert. Eine weiße Hand schob den

Vorhang aus grober Wolle zurück. Ragna, die Tochter
des Königs! Ihre Wangen leuchteten rot. Sie konnte

Mandred nicht in die Augen sehen.

»Es ist nicht, wie du denkst«, stammelte sie. »Ich …

Ich dachte, der Elf sei gekommen. Da habe ich mich
versteckt. Ich habe das Feuer angefacht, damit du es
warm hast in dieser rauen Nacht.« Sie blickte zur Tür.

»Ich danke dir, Ragna«, entgegnete Mandred ein
wenig steif.

Sie war ein hübsches Ding. Ihre Haut war weiß wie

Milch. Verblasste Sommersprossen zierten ihr Gesicht.

Das rote Haar hatte sie zu schweren Zöpfen geflochten.

Ragna stammte aus der Blutlinie Alfadasʹ, doch Mandred
konnte keine Züge seines Sohnes in ihrem Gesicht
erkennen.

»Musst du wirklich mit ihm segeln?«, fragte sie
schüchtern.

»Das ist eine Frage der Ehre!«

»Zum Henker mit der Ehre!« Ihre Schüchternheit war
wie weggewischt. Wut spiegelte sich in ihren Augen.

»Du wirst nicht von dort zurückkommen. Niemand kehrt
von der Nachtzinne zurück!«

Mandred hielt ihrem Blick stand. Ihre Augen hatten
das helle Grün junger Tannentriebe. Sie hielten ein Stück

Frühling gefangen. »Ich war schon an vielen Orten, von
denen es hieß, dass man von dort nicht zurückkehren
würde«, sagte er selbstgefällig.

»Wie wollen zwei Männer gegen hunderte Trolle
bestehen? Stürz dich doch gleich von der Klippe ins

Meer, wenn du sterben willst, du …« Erschrocken hob sie
die Hand vor den Mund. »Das wollte ich nicht sagen. Ich

…«

»Warum bedeutet es dir so viel, ob ich lebe?« Und
warum bedeutet mir mein Leben so wenig?, fügte er in

Gedanken hinzu. Weil ich aus der Zeit gerückt wurde?

Lebe, obwohl meine Gebeine seit Jahrhunderten im Grab
vermodern sollten?

»Du bist der stattlichste Mann, dem ich jemals
begegnet bin. Nicht so wie die großsprecherischen

Jünglinge in der Halle meines Vaters. Du bist mit jedem

Zoll ein Held.«

Mandred lächelte. »Früher waren es die Männer, die
um die Frauen gefreit haben.«

Ragna wurde tiefrot. »So habe ich das nicht gemeint.

Ich … Es ist …« Hilflos hob sie die Hände. »Es ist mir nur
einfach nicht gleichgültig, dass du morgen in dein

Verderben segelst.«

»Und du würdest alles tun, damit ich bleibe?«

Sie schob ihr Kinn vor und sah ihn herausfordernd an.

»Das musst du selbst herausfinden. So sehr haben sich
die Zeiten nun doch nicht geändert.«

DIE KINDER DER DUNKELALBEN

Nuramon holte tief Luft. Der steile Weg auf den Pass war
anstrengend gewesen. Felbion war ihm mit einigem

Abstand gefolgt und schritt nun dicht an seiner Seite.

Sie befanden sich zwischen der Baum‐ und der

Schneegrenze. Vor ihnen ging es steil in ein weites Tal hinab. Die Berge ringsum gaben Nuramon ein vertrautes

Gefühl. Es mochte sein, dass sie jenen aus seiner Heimat
ähnelten, auch wenn er keine offensichtlichen Gemein‐
samkeiten erkennen konnte. Vielleicht war sein Gespür
feiner als das Auge.

Auf seiner Suche nach den Kindern der Dunkelalben
hatte er sich in die Städte der Menschen gewagt und ihre

Gesellschaft gesucht, um ihren Geschichten zu lauschen.

Die Ohren hatte er stets gut verborgen, sodass ihn jeder für einen Krieger aus dem fernen Westen gehalten hatte.

Die Menschen hatten andere Namen für die Dunkelalben
und erzählten sich, dass sie sich ihre Opfer unter den Bewohnern des Gebirges suchten und sie in finstere Täler
und Höhlen rissen, um dort ihr Fleisch zu fressen.

Nuramon war den Albenpfaden ins Gebirge gefolgt.

Die Umgebung hier wirkte alles andere als finster, und in
diesen Höhen wirkte die Luft fast so klar wie in

Albenmark.

Während des Abstiegs hinab in das weite Tal dachte

Nuramon an Noroelle. Während seiner Reise war er an
zwei Albensternen vorübergekommen, deren Pfade
versiegelt waren. Er hatte seine Kräfte an ihnen versucht,
doch es war ihm nicht gelungen, die magischen Barrieren
zu durchbrechen. Vielleicht war er bereits an Noroelles

Pforte gewesen! Er fragte sich, wie er das Tor erkennen sollte, das zu seiner Liebsten führte. Er wusste keine

Antwort. Nur die Hoffnung auf das Orakel bewahrte ihn
davor zu verzweifeln.

Bald verbreiterte sich der Pfad und war auch weniger
steil, sodass der Elf wieder auf Felbion reiten konnte.

Während sie durch die Wälder trabten, dachte er an die Zeit, die er mit Noroelle hatte verbringen dürfen. Die

Erinnerung war so machtvoll, dass sie jeden Zweifel
tilgte, den er in seinem Innern hegte. Er würde sie eines

Tages finden und sie befreien, mit oder ohne Farodin.

Plötzlich blieb Felbion stehen.

Nuramon schaute sich um. Da raschelte es im Gebüsch
zu seiner Linken, und zu seiner Rechten regte sich etwas
im Schatten der Bäume.

»Wer bist du?«, rief eine Männerstimme in seiner

Sprache, jedoch mit einem ungewöhnlich rauen Akzent.

Nuramon wandte nicht einmal den Kopf zur Seite,
sondern legte nur die Hand an sein Schwert. »Das werde
ich dir und deinen Gefährten gern sagen, wenn ihr mir
wie aufrechte Albenkinder begegnet und nicht wie
gemeine Strauchdiebe.«

»Das sind große Worte für jemanden, der die Ruhe
dieses Tales stört«, entgegnete die Stimme. »Du bist ein Elf.«

»Und da ihr immer noch im Schatten der Bäume steht
und offenbar die Strahlen der Sonne scheut, gehe ich
davon aus, dass ihr Kinder der Dunkelalben seid.«

Nuramon wusste, dass dies eine gewagte Annahme war.

Doch entweder hatte er Recht, oder die Nennung dieses

Namens würde die feindseligen Albenkinder zumindest
einschüchtern.

Es kam keine Antwort. Lange geschah nichts. Mit
einem Mal raschelte es wieder. Nuramon umfasste sein

Schwert fester. Als er aber die Gestalten erblickte, die aus
dem Dickicht und dem Schatten der Bäume traten, löste
er erstaunt die Finger von der Waffe.

Es waren acht kleine Männer. Sie hatten lange Bärte
und mochten ihm allenfalls bis zur Brust gehen, waren
dafür allerdings recht kräftig gebaut. Fünf von ihnen
trugen Äxte in ihren Händen, zwei Breitschwerter und
einer eine Armbrust. Waren das die Kinder der

Dunkelalben?

Jeder der stämmigen, kleinen Männer trug eine
schwere Metallrüstung und einen Gürtel, in dem weitere

Waffen wie Dolche, Kurzschwerter und Langmesser
steckten. Diese Gemeinschaft war zweifellos auf einen

Kampf vorbereitet.

Einer der Männer trat näher. Er schien der Jüngste
unter ihnen zu sein. »Woher kennst du die Dunkelalben?

Und wer hat dir von deren Kindern erzählt?«, fragte der

Mann, der vorgetreten war. Nuramon erkannte die

Stimme als die, die aus dem Wald zu ihm gesprochen
hatte.

»Ich hörte von ihnen im Angesicht der Ioliden.«

Die kleinen Gestalten tauschten verwunderte Blicke.

»Du hast die Ioliden gesehen?«, fragte der Anführer.

»Mit meinen eigenen Augen.« Der Elf musste an all
die Stunden denken, die er in seinem Haus am Fenster
gesessen hatte und auf die blaugrauen Berge geblickt
hatte.

»Du darfst ihm nicht glauben«, sagte der Schütze.

»Der lügt doch! Der will nur Zeit gewinnen, um uns zu verzaubern.« Nuramon merkte, dass der Schütze auf
seinen Kopf zielte, und
versuchte, sich seine

Anspannung nicht anmerken zu lassen. »Komm, lass
mich ihn niederschießen!«

»Still!«, rief der Anführer und hob die Hand. Dann
wandte er sich wieder an Nuramon. »Sei willkommen in

Aelburin. Mein Name ist Alwerich, und dies sind meine

Gefährten.« Er stellte jeden Einzelnen vor.

»Mein Name ist Nuramon.«

»Was führt dich in unser Tal?«, fragte Alwerich.

»Ich suche die Kinder der Dunkelalben … und Wissen
über das Orakel Dareen.«

»Die Kinder der Dunkelalben hast du gefunden. Was
das Wissen über das Orakel angeht, so wirst du in
unserem Reich gewiss alle Antworten finden, die wir dir
bieten können.«

»Das klingt sehr gastfreundlich.«

»Gewiss. Wir sind für unsere Gastfreundschaft
bekannt.«

Nuramon lag eine Erwiderung auf der Zunge, doch er
verkniff sich jedes spitze Wort.

»Nun folge uns«, sagte Alwerich.

»Nur noch eine Frage, bitte.«

»Nur zu, Elf!«

»Wenn ihr die Kinder der Dunkelalben seid, dann sagt
mir, wieso ihr im Sonnenlicht wandelt. Heißt es nicht,
dass ihr in der Finsternis lebt?«

Alwerich grinste. »Und ihr Elfen lebt im Licht des

Tages, und doch sah ich dich auch bei Nacht wandern.«

Nuramon fühlte sich doppelt beschämt. Er hatte

Alwerich in der Nacht nicht bemerkt. Zudem hätte er mit
dessen Antwort rechnen müssen. Er hatte sich eine Blöße
gegeben.

»Wir wären dir übrigens dankbar, wenn du uns

Zwerge nennen würdest«, setzte Alwerich nach.

Zwerge! Die alten Märchen erzählten von Wesen, die

Twerge oder Getwerg genannt wurden. Sie waren Meister des Bergbaus und lebten einst in Albenmark unter der

Erde oder im Fels. Dass die Zwerge die Kinder der

Dunkelalben waren, hätte Nuramon nicht gedacht.

Der Schütze senkte nun endlich die Waffe und ging
mit seinen Gefährten voran. Nuramon folgte ihnen auf

Felbion im ruhigen Schritt. Wie er so eine Weile hinter ihnen her ritt, bemerkte er, dass die Zwerge immer
wieder misstrauisch zurückblickten und dass der

Abstand, den sie hielten, nicht etwa ihm galt, sondern

Felbion. Mochte es sein, dass die Zwerge sich vor einem

Pferd fürchteten?

DIE NACHTZINNE

Da war es wieder, das metallische Scharren. Mandred
musste sich nicht umdrehen, um zu wissen, welchen

Ursprung dieses Geräusch hatte. Farodin stand im Heck.

Die Ruderpinne unter die rechte Achsel geklemmt, hatte
er einen Dolch gezogen und schärfte die Klinge. Seitdem
sie Firnstayn verlassen hatten, hatte er das wohl zwei

Dutzend Mal getan. Das Geräusch zerrte an Mandreds

Nerven. Es war ein knirschendes, anklagendes Geräusch.

Eines, das den Tod versprach.

Ragna hatte Recht gehabt. Das Land im hohen Norden
war nicht für Menschen gemacht. Hier gehörten Elfen,

Trolle und Geister her, aber er war hier fehl am Platz!

Die Leinen ihres kleinen Bootes waren von Eis
überkrustet. Das steif gefrorene Segel knarrte, wenn sich
der Wind darin verfing. Sieben Tage waren sie dem

Verlauf der Küste nach Norden gefolgt. Sehnsüchtig
dachte Mandred an die Tage auf der Purpurwind in der Aegilischen See. An die Wärme und daran, wie er sich
mittags unter dem Sonnensegel ausgestreckt hatte, um zu
dösen.

Er blickte voraus in das Zwielicht der Winternacht
und hielt Ausschau nach Eisbergen. Stumm und drohend
zogen die weißen Giganten nach Süden. Farodin hatte
ihn vor allem vor den kleineren Eisbrocken gewarnt, die
fast ganz im Wasser verborgen den Rumpf des kleinen

Schiffes beschädigen mochten. Mandreds Gedanken
schweiften ab. Er war müde und dachte an Firnstayn.

Dort hatten die Frauen sicher schon mit den

Vorbereitungen für das Mittwinterfest begonnen. Gänse
wurden gemästet, damit sie auf die letzten Tage noch
etwas Fett zulegten. Met wurde in großen Wannen
angesetzt, und der Duft von Honigküchlein hing gewiss
über der ganzen Stadt.

Der Jarl streifte einen seiner Fäustlinge ab und griff in
das Fass mit dem Pottwaltran. Ganz zäh war er in der

Kälte geworden. Er klaubte einen Klumpen heraus und
hielt ihn eine Weile in der Hand, damit er schmolz. Dann
trug er den Tran auf sein Gesicht auf und wischte sich die Finger an der schweren Robbenfelljacke ab.

Verfluchte Kälte!

Erbarmungslos trieb Farodin das Boot voran. Nur
selten ankerten sie im Windschatten von Klippen oder
einer geschützten Bucht, um ein paar Stunden zu
schlafen. Der Elf schien eins mit dem Eis geworden zu
sein, das sie umgab. Wie erstarrt stand er an der

Ruderpinne, den Blick in die Ferne gerichtet. Den Dolch
hatte er wohl in dem Bündel verstaut, das hinter ihm im

Heck lag. Manchmal fragte sich Mandred, ob es
tatsächlich dieselbe Waffe war, die Farodin schärfte. Es passte nicht zu dem Elfen, sinnlos immer wieder
dasselbe zu tun. Vielleicht spiegelte sich darin aber auch
seine Unruhe, die er sonst sehr wohl zu verbergen
verstand.

Mandred blickte auf und betrachtete den Himmel, um
sich vom fruchtlosen Grübeln zu befreien. Sie waren so
weit im Norden, dass die Sonne sich nicht mehr zeigte.

Dafür zog grünes Feenlicht von Horizont zu Horizont.

Wie Bahnen gefalteten Stoffs wogte es zu ihren

Häuptern. Mandred hatte nicht viel zu tun. Farodin hätte
das Boot auch allein steuern können.

Oft saß der Jarl stundenlang im Bug und sah dem

Licht am Himmel zu. Es tröstete ihn in dieser Einöde aus
aufgewühlter See und schwarzen Klippen. Der Wind biss
ihm bis in die Knochen, wenn er so dasaß und träumte.

Turmhohe Gletscher erhoben sich über die Küste.

Einmal sah Mandred von fern, wie eine Lawine von Eis
in die See stürzte und das Wasser aufwühlte. Ein
andermal glaubte er eine Seeschlange zu sehen.

Am neunten Tag ihrer Reise wurde Farodin unruhig.

Sie waren in einen Fjord eingelaufen. Graue Nebelfinger
krochen ihnen über das Wasser entgegen. Mandred stand
am Bug und sollte nach verborgenen Riffen Ausschau
halten. Das Wasser war ruhig. Bald hatte der Nebel sie verschlungen. Ganz nah war das leise Geräusch der

Brandung zu hören.

Farodin schien schon einmal hier gewesen zu sein. Er
wusste um die Untiefen, noch bevor Mandred ihm eine

Warnung zurief.

Ein riesiger Schatten ragte vor ihnen aus dem Dunst.

Erst hielt Mandred es für eine Klippe, dann sah er ein mattes Licht. Ranziger Geruch hing in der Luft. Der

Nebel war jetzt ganz warm. Er kondensierte auf

Mandreds Bart.

Plötzlich zerriss eine heisere Stimme die Stille. Sie war
tief, wie das Brummen eines zornigen Bären. Farodin gab
ihm ein Zeichen, sich nicht zu bewegen, und legte einen

Finger auf die Lippen. Dann antwortete er im selben

Tonfall in einer kehligen Sprache, wie Mandred sie noch
nie gehört hatte.

Ein knapper Gruß wurde zurückgerufen. Dann
verschwand der Schatten. Farodin verharrte in
angespanntem Schweigen. Eine Ewigkeit schien zu
vergehen. Der Nebel nahm Mandred jedes Zeitgefühl.

Endlich nickte der Elf ihm zu. »Bald erreichen wir die Nachtzinne. Es gibt warme Quellen hier im Fjord. Sie
halten ihn den ganzen Winter über eisfrei. Sie sind auch
schuld am Nebel, der die Trollburg verbirgt. Du weißt,
wie du dich zu verhalten hast?«

Mandred nickte. Das, was auf der Nachtzinne
geschehen sollte, war das einzige Gesprächsthema
gewesen, das Farodin während der Reise geduldet hatte.

Was allerdings nicht hieß, dass sie über die Pläne des Elfen diskutiert hätten. Doch er traute seinem Gefährten.

Farodin wusste schon, was er tat!

Unwillkürlich hatte der Jarl eine Hand auf die Axt in
seinem Gürtel gelegt. Er dachte an Farodins Ratschläge
für den Kampf gegen Trolle und an die Geschichten, die
er in seiner Kindheit gehört hatte. Trolle jagte man in Gruppen, so wie Höhlenbären. Ein Mann allein konnte
nicht gegen sie bestehen. Doch dann dachte er an seinen

Sohn. Alfadas war den Elfen im dritten Trollkrieg zu

Hilfe geeilt. In vielen blutigen Schlachten hatte er gegen
diese Ungeheuer gesiegt. Aber zuletzt war er doch von
ihnen getötet worden, ermahnte sich Mandred. Er strich
über sein Axtblatt. Ein Grund mehr, hierher zu kommen!

Der Nebel teilte sich. Vor ihnen erhoben sich
zerklüftete Klippen. Farodin deutete auf einen Felsen,
der vage an einen Wolfskopf erinnerte. »Dort gibt es eine

Höhle, die man vom Fjord her nicht einsehen kann. Das
letzte Mal habe ich dort mein Boot versteckt.«

»Du warst also schon einmal hier.«

Der Elf nickte. »Vor mehr als vierhundert Jahren habe
ich schon einmal die Nachtzinne besucht. Damals habe
ich den Herzog der Trolle getötet, ihren Kriegsherrn, der
die Heere der Trolle bei den Feldzügen in Albenmark
anführte.«

Das war Farodin! Sein Wissen erst im letzten

Augenblick weitergeben! »Das hättest du mir wirklich
früher sagen können!«, brummte Mandred.

»Warum? Hätte es etwas an deiner Entscheidung
geändert?«

»Nein, aber ich …«

»Dann war es also unnötig, dass du es wusstest. Es
gibt übrigens doch eine Änderung in unserem Plan. Du
wirst allein zur Nachtzinne gehen.«

Mandred klappte der Kiefer herunter. »Was!«

»Mich würden sie niemals in ihre Feste lassen. Weißt
du, wie sie mich nennen? Tod in der Nacht. Sie werden mich umbringen, sobald sie mich sehen. Du siehst also,
es ist unumgänglich, dass du allein losziehst. Ich werde einen anderen Weg in die Burg finden. Als
vermeintlicher Gesandter stehst du hingegen unter

Gastrecht. Sie können dir nichts tun, solange du das

Gastrecht nicht verletzt. Sie werden allerdings versuchen,
dich dazu zu verleiten. Dem musst du widerstehen, ganz
gleich, was sie tun!«

»Und warum sollten sie mich als Gesandten
empfangen? Einen Menschen! Sie fressen meines‐
gleichen!«

Farodin kniete nieder und öffnete das Bündel, das er
im Heck verwahrt hatte. Er zeigte Mandred einen

Eichenzweig, der in feines Leinen eingeschlagen war.

»Deshalb werden sie dich empfangen. Dies ist der Zweig
eines Seelenbaumes. Nur Boten der Königin tragen dieses

Zeichen. Sie sind unberührbar.«

Verwundert nahm Mandred den Zweig entgegen und
schlug ihn wieder in das Tuch ein. »Der ist doch echt, oder? Woher hast du ihn?«

Farodin war die Frage offensichtlich unangenehm. »Er
ist aus einer Eichel Atta Aikhjartos erwachsen. Ich hoffe,
du verzeihst mir meine Tat. Wir brauchen ihn.«

»Du hast ihn von der Eiche über Freyas Grab
geschnitten?«

»Sie hat es mir erlaubt. Sie weiß, wofür wir den Ast
brauchen.«

Mandred fragte sich, ob Farodin die Eiche oder Freyas

Geist meinte. Seine Hände fingen an zu zittern. Er
klemmte sie unter die Achseln. Farodin musste das

Zittern bemerkt haben. »Verdammt kalt«, murrte der Jarl.

Er wollte nicht wie ein Feigling dastehen.

»Ja.« Farodin nickte. »Sogar mir ist es kalt. Denk an

Yilvina. Sie und die anderen sind es wert, was wir
wagen.«

Das Boot umrundete einen Felsen, der hoch wie ein

Turm aus dem Fjord ragte. Sie steuerten jetzt geradewegs
dem Steilufer entgegen. Der Elf manövrierte geschickt
zwischen den Klippen hindurch. Dann legten sie den

Mast nieder. Mandred griff nach den Rudern und
stemmte sich gegen die Kraft der Gezeiten. Dicht vor
ihnen, zwischen den Felsen verborgen, öffnete sich ein
flacher Höhleneingang.

»Man kann die Höhle nur bei Ebbe finden!«, rief

Farodin gegen das Fauchen der Gischt an. »Schon bei
mittlerer Flut liegt der Eingang unter dem Wasser
verborgen.«

Bei dem Gedanken, sich in eine Höhle zu begeben, die
bei Flut offenbar unter Wasser stand, zog sich Mandred
der Magen zusammen. Farodin weiß schon, was er tut,
ermahnte er sich erneut in Gedanken. Doch diesmal half
es nicht, seine Unruhe zu besiegen.

Sie mussten die Köpfe einziehen, so niedrig war der

Höhleneingang. Ein Sog packte das Boot und zerrte es
voran. Augenblicklich befanden sie sich in völliger

Finsternis. Die Bordwand schrammte an unsichtbaren

Felsen vorbei. Mandred schrie auf.

Endlich kamen sie in ruhigeres Fahrwasser. Farodin
entzündete eine Laterne und hielt sie hoch über den

Kopf. Umgeben von einer kleinen Insel von Licht glitten
sie voran. Mandred stemmte sich in die Riemen und
blickte ab und an über die Schulter. Ein Stück voraus
kam ein breiter Kiesstreifen in Sicht. Knirschend schob
sich das Boot auf das Ufer.

Sie sprangen von Bord und zogen ihren zerbrechlichen

Segler bis weit über die Flutmarke das Ufer hinauf.

Staunend sah Mandred sich um. Die Höhle war viel
größer, als er zunächst angenommen hatte.

Farodin trat an seine Seite und legte ihm die Hand auf
die Schulter. Wohlige Wärme durchrieselte ihn. »Ich
danke dir dafür, dass du mit mir gekommen bist,

Menschensohn. Allein würde ich diesmal nicht bestehen
können.«

Mandred zweifelte daran, dass er eine große Hilfe sein
würde. Es kostete ihn all seine Kraft, die Angst in seinem

Innern zu beherrschen. Das war Farodin gewiss nicht
verborgen geblieben.

Der Elf führte ihn über ein Felssims am Wasser
entlang zu einem versteckten Ausgang. Sie balancierten
über glatte, eisverkrustete Felsen, bis sie schließlich einen

Strand erreichten. Nun war die Zeit des Abschieds
gekommen. Einen Moment standen sie einander stumm
gegenüber. Dann packte Farodin Mandreds Handgelenk
im Kriegergruß. Es war das erste Mal, dass sein Gefährte
sich auf diese Weise von ihm verabschiedete. Die Geste
sagte mehr als alle Worte.

Mit federnden Schritten eilte Farodin über den Strand
davon und verschwand im Nebel. Er hinterließ nur
flache Spuren im Schnee, die der Wind bald verwehte.

Mandred wandte sich ab und hielt sich dicht am Wasser.

Die vereisten Steine knirschten unter seinen Schritten.

Dort, wo die Brandung über den grauen Kies spülte, lag
kein Schnee. Hier würde auch er keine verräterischen

Spuren hinterlassen.

Wohl eine Stunde lief er den Strand entlang, bis der

Nebel von einem Augenblick zum anderen verschwand.

Ohne Deckung konnte ihn keine Wache übersehen. Er
hatte auch das Gefühl, beobachtet zu werden, doch
niemand zeigte sich. Mandred wich einen Schritt zurück
und drehte sich um. Ihm war, als hätte er eine
unsichtbare Grenze überschritten. Hinter ihm griffen
lange Nebelfinger von der See her über den Kies. Vor
ihm aber war die Nacht klar.

Das Feenlicht glitt ungewöhnlich tief über den

Himmel. Vor Mandred erhob sich eine schroffe Fels‐
zinne, aus der ein riesiger Turm wuchs. Matt schimmerte
gelbes Licht hinter trüben Fenstern. Die Nachtzinne sah
ganz anders aus, als er sich ein Bauwerk von Trollen
vorgestellt hatte, fast wie eine etwas gröbere, dunkle

Variante von Emerelles Elfenburg. Flankiert von Pfeilern
und Stützbogen, ragte der Turm weit hinauf in den

Himmel und berührte das Feenlicht. Das Bauwerk
musste hunderte Fenster haben. An einigen Stellen
wuchsen Pfeiler wie riesige Dornen aus dem Mauerwerk.

Ohne Zweifel war die Nachtzinne ein meisterliches

Bauwerk, doch hatte der Baumeister seine ganze

Kunstfertigkeit darauf verwendet, sie düster und
bedrohlich wirken zu lassen.

Mandred schlug den Eichenzweig aus dem Leintuch
und hielt ihn wie einen Schild vor der Brust. Er dachte an

Luth, den Schicksalsgott, und daran, dass es niemanden
geben würde, der sein Heldenlied sang, wenn er in dieser

Nacht starb. Hätte er auf Ragna hören sollen? Die Nacht
mit ihr war ganz anders gewesen als all die Abenteuer in
den Hurenhäusern. Sie liebte ihn wirklich. Ihn, ihren

Urahnen! Nein, aus dieser Liebe könnte niemals etwas
werden. Obwohl zwischen ihm und ihr so viele

Generationen lagen, fühlte er sich beim Gedanken an jene

Nacht unwohl. Es war gut, dass er mit Farodin gezogen
war.

»Was macht ein Menschensohn im Schatten der

Nachtzinne?«, erklang plötzlich eine tiefe Stimme. Unter
einem Felsüberhang vielleicht zwanzig Schritt entfernt
trat eine hünenhafte Gestalt hervor. Sie maß mehr als
eineinhalb Mannlängen und hatte ein Ehrfurcht
gebietend breites Kreuz. Selbst die Unterarme des Trolls,
der trotz der Kälte nur ein Fell um die Lenden trug,
waren mächtiger als Mandreds Oberschenkel. Das

Gesicht seines Gegenübers konnte Mandred in dem
kalten Feenlicht nicht deutlich erkennen. Überhaupt
haftete der ganzen Gestalt etwas Unbeständiges,

Schattenhaftes an. »Was willst du hier?«, fragte der

Wächter mit schwerem Akzent in der Sprache der Fjord‐
lande.

»Ich bin ein Gesandter von Emerelle, der Königin der

Elfen.« Der Jarl hielt den Eichenzweig hoch. »Und ich
fordere die Gastfreundschaft von Orgrim, dem Herzog
der Nachtzinne.«

Ein glucksender Laut erklang. »Du forderst?« Der

Troll beugte sich vor und nahm den Zweig. Einen

Moment verharrte er und schnupperte. »Du riechst
tatsächlich nach Elf, Menschlein.« Vorsichtig strichen die
knotigen Hände über den Zweig. Er blickte hinaus auf
die dunkle See. »Wie bist du hierher gelangt?«

Mandred blickte auf. Noch immer konnte er das

Gesicht seines Gegenübers nicht deutlich erkennen. Der

Jarl wünschte sich, er wüsste mehr über die Trolle. In den

Geschichten, die er in seiner Kindheit über sie gehört
hatte, galten sie nicht gerade als klug. Ob er eine Lüge durchschauen würde? »Weißt du, was die Albenpfade
sind?«

Der Troll nickte.

»Ich bin über die Albenpfade gewandert. Ein Elf hat
mir ein niederes Tor geöffnet, nicht weit von hier am

Strand. So bin ich ins Herz des Trollreichs gelangt.«

Mandred war zufrieden mit seiner Lüge. Sie erklärte,
warum Späher ihn nicht schon früher entdeckt hatten.

»So«, war alles, was der Troll dazu sagte. Unvermittelt
drehte er sich um. »Folge mir!«

Der Troll brachte Mandred zu einem felsumsäumten

Hafen am Fuß der Nachtzinne. Dort lagen riesige dunkle

Schiffe vertäut. Sie sahen aus wie Festungen, die man das

Schwimmen gelehrt hatte. Von der Hafenmole führte ein

Weg die Klippe hinauf. Er mündete in einem weiten

Tunnel, den Barinsteine spärlich beleuchteten.

Immer wieder passierten sie Wächter – finstere

Gestalten, die sich auf schwere Knüppel und manngroße

Steinäxte stützten. Keiner richtete eine Frage an sie.

Mandred hatte das Gefühl, dass sein Führer großes

Ansehen genoss. Jetzt im Licht der Barinsteine konnte er
ihn besser erkennen. Seine Haut war von einem dunklen

Grau mit hellen Einsprengseln, was sie ein wenig wie

Granit aussehen ließ. Der Troll hatte eine fliehende Stirn,
und sein Unterkiefer war vorgeschoben. Merkwürdig
waren seine Augen. Sie glühten bernsteinfarben, so wie
bei Xern, dem ersten Albenkind, dem er begegnet war.

Die Arme des Trolls passten nicht zu den Maßen des

Körpers, sie erschienen Mandred zu lang. Knotige

Muskelstränge legten Zeugnis von ihrer Stärke ab. Im

Kampf musste ein Troll ein schrecklicher Gegner sein.

Endlich erreichten die beiden eine weite Halle. Hier
waren wohl an die hundert Trolle versammelt. Manche
tranken oder spielten mit Knochenwürfeln, andere hatten
sich an Feuerstellen ausgestreckt und schliefen. Es stank
bestialisch nach altem Fett, säuerlichem Erbrochenen und
vergossenem Bier. Der Ort war mehr eine Höhle denn
eine Festhalle, dachte Mandred. Entlang der Wände
standen grob gezimmerte Tische und Bänke, doch die
meisten Trolle schienen lieber auf dem Boden zu hocken.

Sie alle waren erschreckend groß. Sein Führer vom

Strand war keinesfalls ein Hüne unter seinesgleichen.

Mandred schätzte, dass die Größten hier im Saal fast vier

Schritt vom Scheitel bis zur Sohle maßen. Erst auf den zweiten Blick bemerkte er, dass keiner von ihnen Haare
hatte. Viele schmückten ihre grobschlächtigen Gesichter
und kahlen Schädel mit verschlungenen Mustern aus

Ziernarben.

Unruhe erhob sich, als die Hünen Mandred
gewahrten. Bellende Rufe erklangen. Sein Wächter hielt
den Zweig hoch und brüllte auf; seine Stimme übertönte
alle anderen. Daraufhin wurde es ein wenig ruhiger.

Doch in den bernsteinfarbenen Augen der Trolle las

Mandred unverhohlenen Hass.

In der Ferne erklang der Ruf eines Horns. Der Jarl
musste an Farodin denken. Hatten die Trolle ihn am

Ende aufgespürt?

Breitbeinig ließ sich sein Führer auf einer der Bänke
nieder und grinste ihn frech an. »Sag, was du uns zu
sagen hast, Menschlein.«

»Verzeih, aber ich werde nur mit Herzog Orgrim
sprechen«, beharrte der Jarl und sah sich um in der

Hoffnung, vielleicht irgendwo einen Troll mit goldenen

Armreifen und schweren Silberketten zu sehen. Daran
erkannten die Sagenhelden stets die Fürsten des großen

Volkes. Doch hier trug keiner solchen Schmuck.

Sein Führer rief etwas in den Saal. Darauf erhob sich
ringsherum lautes Grunzen. Mandred brauchte einige

Augenblicke, bis er begriff, dass dies Gelächter sein
musste.

»Was ist so komisch?«, fragte er kühl.

Sein Führer zupfte an seiner Unterlippe und sah ihn
eindringlich an. »Du weißt es wirklich nicht, nicht
wahr?«, fragte er schließlich mit seinem schweren

Akzent.

»Was?«

»Ich bin Orgrim, der Herzog der Nachtzinne.«

Mandred sah sein Gegenüber skeptisch an. Trieb der

Kerl Scherze mit ihm? Er unterschied sich durch nichts
von den anderen Trollen rings herum. Wenn er aller‐
dings tatsächlich der Herzog war und er ihm nun nicht
antwortete, dann beleidigte er ihn. Gab er hingegen nur vor, der Anführer der Trolle zu sein, und Mandred
enthüllte ihm die falsche Botschaft, dann konnte man
ihm – zumindest nach menschlichen Maßstäben – nicht
vorwerfen, sich gegenüber seinem Gastgeber unhöflich
verhalten zu haben.

»Königin Emerelle wünscht Auskunft darüber zu
erhalten, ob sich noch Elfen in Gefangenschaft befinden.«

Orgrim rief etwas in die Runde. Es kam Mandred so
vor, als grinsten einige der Trolle gehässig. Dann
klatschte der Herzog in die Hände und gab einen Befehl.

»Man wird uns Speis und Trank bringen«, sagte

Orgrim förmlich. »Es soll nicht heißen, ich hätte einem Gast nicht das Beste aufgetischt, was die Vorrats-kammern der Nachtzinne zu bieten haben.«

Zwei armlange Trinkhörner wurden herangeschafft.

Orgrim setzte seines an die Lippen und leerte es in einem

Zug. Dann blickte er erwartungsvoll zu Mandred.

Der Jarl hatte schon Mühe, sein Horn nur zu heben. Er
durfte sich auf keinen Fall betrinken! Nicht in dieser

Nacht! Doch wenn er gar nichts trank, dann beleidigte er
seinen Gastgeber. So nahm er einen Schluck und ließ
einen guten Teil des klebrigen Mets in seinen Bart laufen.

Orgrim lachte laut. »Bei uns trinken ja selbst Kinder
mehr als du, Menschlein.«

Mandred setzte sein Horn ab. »Wenn ich mich hier so
umsehe, dann kommt es mir so vor, dass bei euch die

Kinder vielleicht schon mit meiner Statur auf die Welt
kommen.«

Der Herzog schlug ihm auf die Schulter, worauf

Mandred fast von der Bank gestürzt wäre. »Gut
gesprochen, Menschlein. Unsere Neugeborenen sind
wahrlich nicht solche zarten rosa Würmchen wie eure

Kinder.«

»Um noch einmal auf die Frage der Elfenkönigin zu
kommen …«

»Es gibt hier keine Elfen in Gefangenschaft.« Wieder
zupfte der Herzog an seiner Unterlippe. »Wer behauptet
so etwas denn?«

»Eine Elfe, die hier in Gefangenschaft war«,
entgegnete Mandred knapp.

Der Trollfürst stützte das Kinn auf beide Hände und
sah ihn nachdenklich an. »Welch ein verwirrtes Wesen
muss das nur sein? Der Krieg ist lange vorbei. Alle

Gefangenen sind ausgetauscht.« Wäre nicht der wuchtige

Unterkiefer mit den vorstehenden Hauern gewesen, wäre

Orgrim wohl ein gewinnendes Lächeln geglückt. So aber
schnitt er eine Furcht einflößende Grimasse. »Ich hoffe
doch sehr, dass Emerelle das Gerede nicht ernst
genommen hat.«

Mandred war zutiefst verunsichert. Hätte ihm ein
anderer als Farodin von Shalawyns Gefangenschaft
berichtet, er hätte Orgrim wohl geglaubt. Der Herzog
war völlig anders, als er sich einen Troll vorgestellt hatte.

In den Geschichten waren sie dumme, grobschlächtige

Menschenfresser, die man leicht an der Nase
herumführen konnte. Auf Orgrim traf nichts von alledem
zu. Im Gegenteil! Mandred hatte das Gefühl, dass der

Herzog mit ihm sein Spiel trieb.

Ein altes Trollweib ließ sich am anderen Ende der

Tafel nieder. Sie hatte eine flache Holzschale mit Suppe mitgebracht und einen großen, krumm geschnittenen

Löffel. Ihr derbes Kleid war mit hunderten von Flicken
besetzt, von denen keine zwei aus dem gleichen Stoff
waren. Ein milchiger Film überzog ihre Augen. Sie
blinzelte angestrengt, wann immer sie von ihrer Schüssel
aufblickte. Um den faltigen Hals hatte sie etliche Lederriemen mit Glücksbringern gehängt: kleine Figuren, die
aus Knochen geschnitzt waren, steinerne Ringe, Federn,
einen vertrockneten Vogelkopf und etwas, das aussah
wie ein halber Rabenflügel.

»Wer ist das?«, fragte Mandred flüsternd seinen

Gastgeber.

»Sie heißt Skanga und ist so alt wie unser Volk.« In

Orgrims Stimme lag Respekt, ja vielleicht sogar ein
wenig Angst. Er sprach sehr leise. »Sie ist eine
machtvolle Schamanin, die mit den Geistern spricht und

Stürme besänftigen oder herbeirufen kann.«

Verstohlen blickte Mandred zu dem alten Weib. Ob sie
in seinen Gedanken lesen konnte? Dann war es besser, an
harmlose Dinge zu denken! »Nach dem langen Weg
durch die Wildnis bin ich halb verhungert. Ich könnte
glatt der Alten ihre Schüssel klauen!«

Wortreich entschuldigte sich der Herzog dafür, dass es
mit dem Essen etwas länger dauerte. Es sollte erst noch geschlachtet werden, damit das Fleisch ganz frisch auf
die Tafel kam. Orgrim erzählte, dass Schwein viel zarter
schmeckte, wenn man die Tiere vor dem Schlachten ein
wenig weich klopfte. Das Geheimnis war angeblich, das

Tier niederzuschlagen, bevor es ahnte, dass es getötet
werden sollte. Orgrim behauptete, dass Angst üble Säfte
hervorrief, die das Fleisch verdarben. Mandred hatte von
derlei Dingen noch nie gehört, doch der Herzog klang
recht überzeugend.

Während sie warteten, verkürzte Orgrim ihm die Zeit,
indem er von der Jagd auf Pottwale erzählte. Er
schmeichelte Mandred auch, indem er die Kühnheit der

Menschen lobte, die im letzten Krieg an der Seite der

Elfen gestritten hatten. Besonders hob er die Taten des Heldenkönigs Alfadas hervor.

Mandred lächelte still in sich hinein. Was Orgrim wohl
sagen würde, wenn er wüsste, dass er neben dem Vater
von Alfadas saß? Nun, er würde es ihm nicht verraten.

Schwermütiger Stolz ergriff ihn, als der Herzog von den

Schlachten erzählte, in denen sein Sohn gekämpft hatte.

Endlich wurde den beiden aufgetragen. Ein aufge‐
dunsener, speckwangiger Troll brachte zwei große Holz‐
platten herein. Auf ihnen lag duftender Braten, garniert mit goldbraunen Zwiebelringen. Das größere der beiden

Bratenstücke hätte ohne Mühe ausgereicht, drei
ausgehungerte Männer satt zu machen. Der kleinere

Braten mochte vielleicht zwei Pfund wiegen, schätzte

Mandred.

»Als Gast steht dir die Wahl zu.« Orgrim wies auf die

Holzbretter. »Welchen der beiden Braten möchtest du?«

Der Jarl dachte an Farodins warnende Worte. Wenn er
das größere Stück nahm und nur einen kleinen Teil
davon aß, mochten die Trolle das als Beleidigung
auffassen. »In Anbetracht meiner Statur wäre es mehr als
vermessen, nach dem größeren Stück zu fragen«, sagte

Mandred gestelzt. Der Bratenduft ließ ihm das Wasser im

Munde zusammenlaufen. »Ich wähle deshalb das
kleinere Stück.«

»So sei es.« Der Trollfürst nickte dem fetten Koch zu,
und dieser setzte die schweren Holzplatten vor ihnen auf
den Tisch.

Orgrim aß mit den Fingern. Ohne Mühe zerrupfte er
das Fleisch und schob es sich in großen Stücken in den Schlund. Dazu wurde ihnen frisch gebackenes Brot
aufgetragen, das sie in die Soße tunkten.

Mandred zog das Messer aus seinem Gürtel und
zerteilte den Braten in sechs dicke Scheiben. Als er das Fleisch anschnitt, quoll dunkles Blut in die schwere

Zwiebelsoße. Der Braten war köstlich. Er hatte eine gute

Kruste, war im Innern aber noch zart und blutig. Begierig
aß Mandred. In den langen Tagen auf dem Boot hatte es
nichts Warmes mehr zu essen gegeben. Der Bratensaft
troff ihm von den Mundwinkeln, während er kaute.

Genüsslich tupfte er mit dem frischen Brot Soße und

Zwiebeln auf. Dazu trank er den schweren Met. Orgrim
verstand sich wahrlich darauf, seine Gäste zu
verwöhnen.

Die übrigen Trolle verhielten sich allerdings
merkwürdig. Im Laufe des Festmahls wurden sie immer
stiller. Einige brieten ihrerseits Fleisch auf langen
hölzernen Spießen. Die meisten jedoch starrten einfach
nur zu Mandred. Ob sie ihn wohl um sein köstliches

Mahl beneideten? Langsam fühlte er sich unter ihren
drängenden Blicken unwohl.

Mit einem stattlichen Rülpser beendete Mandred sein

Mahl. Er hatte nicht alles Fleisch essen können. Er saß vornübergebeugt auf der Holzbank und stöhnte leise.

»Darf ich dir noch etwas anbieten?«, fragte Orgrim
höflich. »In Honig eingelegte Apfelstücke vielleicht?

Köstlich, sage ich dir. Wirklich köstlich! Scandrag, mein Koch, ist ein wahrer Künstler.«

Mandred strich sich über den Bauch. »Bitte verzeih
mir. Wie sagtest du gleich? Ich bin nur ein Menschlein.

Ich kann nicht mehr.«

Orgrim klatschte in die Hände. Wenig später erschien
der Troll, der ihnen aufgetragen hatte, mit einer zweiten,
großen Holzplatte. Darauf ruhten zwei umgestülpte

Körbe. Die Platte war dunkel von geronnenem Blut.

»Bei uns ist es Sitte, dem, was man gegessen hat, ins Auge zu blicken. Ein Brauch der Jäger, wenn du so
willst.« Orgrim schnippte mit den Fingern, und der Troll
stellte die Platte auf einen benachbarten Tisch. Dann hob
er den größeren der beiden Körbe. Darunter lag ein

Wildschweinkopf mit weit klaffendem Maul. Seine

Hauer waren lang wie Dolche, so wie beim Manneber. Es
musste ein außergewöhnlich großes Tier gewesen sein.

Der Herzog beglückwünschte seinen Koch zu dem
vorzüglich zubereiteten Mahl. Dann hob dieser den
zweiten Korb. Darunter lag der Kopf einer Frau mit
kurzem blondem Haar.

Ihre Stirn war aufgeplatzt, die linke Augenbraue völlig
zerschunden. Spitze Ohren stachen durch das kurze

Haar. Ihre Haut war so blass, wie Mandred es noch nie bei einer Elfe gesehen hatte. Fast sah sie aus wie frisch gefallener Schnee.

Ungläubig starrte Mandred in das Gesicht. Die

Verletzungen waren offenbar durch einen Knüppelhieb
hervorgerufen worden. Der Jarl kannte diese Elfe so gut
wie seinen eigenen Sohn. Drei Jahre waren sie Seite an Seite geritten. Yilvina! Sein Magen zog sich zusammen
und bäumte sich ruckartig auf.

DAS ZWERGENREICH

Als sie nach einem Tag und einer Nacht endlich den

Wald verließen, traute Nuramon seinen Augen kaum.

Vor ihnen erhob sich eine gigantische Felswand – die

Mauern des Zwergenreiches. Ein gewaltiges Eisentor
bildete den Eingang. In die Felswand waren Fenster,

Spalten und Scharten geschlagen. Am meisten jedoch
beeindruckten Nuramon all die Türme, die wie Pilze aus
dem Stein wuchsen und sich gen Himmel reckten. Wer
immer dies erbaut hatte, war ein Meister seines

Handwerks gewesen.

Nuramon stieg von Felbion ab; er konnte den Blick
nicht von der Feste abwenden. »Das ist beeindruckend,
nicht wahr?«, fragte Alwerich. »Ihr Elfen könnt so etwas
gewiss nicht bauen.«

Nuramon starrte auf die Banner, die von den Türmen
wehten. Gewaltige Stoffbahnen zeigten einen silbernen

Drachen auf rotem Grund, so groß, dass man das

Wappen auf viele Meilen erkennen konnte. Für wen
waren diese Banner gedacht? Die Zwerge lebten so
zurückgezogen, dass wohl kaum ein Fremder seinen

Weg hierher fand. Offenbar ging es ihnen nicht um das

Nützliche, sondern um den Anblick, der sich hier bot. In
dieser Hinsicht waren die Zwerge den Elfen ähnlich,
wenngleich dieses meisterliche Bauwerk alles andere als
bescheidene Angemessenheit ausdrückte.

Nuramon folgte den Zwergen auf ihrem Weg zum

Tor. Je näher sie diesem zweiflügeligen Ungetüm kamen,
desto kleiner fühlte sich der Elf. Es war eine riesige Pforte
für so kleine Geschöpfe wie die Zwerge. Doch vielleicht befand sich irgendetwas in ihrem Reich, das diese Größe
verlangte. Er schaute zum Banner auf und musterte das

Wappentier. Dieses Tor mochte genug Platz bieten, um
einem Drachen den Eintritt zu erlauben.

Vor dem Tor befanden sich keine Wachen, doch

Nuramon fielen die zahlreichen Schießscharten auf und
auch der lang gezogene Balkon hoch über ihnen. An
diesem Eingang brauchte man keinen weiteren Wächter.

Ohne dass Nuramons Begleiter irgendetwas sagen
mussten, knackte es nahe dem Tor, und quietschend und
kreischend schoben sich die Flügel ihnen entgegen. Wie
hatten die Zwerge es geschafft, ein so großes Tor aus

Eisen zu schmieden? Wie hatten sie es bewegt, wie hatten
sie es aufgerichtet? Nuramon fiel nur Zauberei als

Antwort ein.

Auf dem Tor waren in groben Zierrahmen Jagdszenen,
kämpfende Heldengestalten und Landschaften abge‐
bildet. Das oberste Bild war wegen der Höhe des Tores
nur vage zu erkennen. Es zeigte ein Gebirge, und

Nuramon war sich sicher, dass es sich dabei um die

Ioliden handelte. In das Tor waren Schriftzeichen
eingeritzt. Schon auf den ersten Blick erkannte Nuramon,
dass es sich um die gleiche Schrift wie an der Pforte des

Orakels Dareen handelte.

Er hatte sich nicht getäuscht und war an den richtigen

Ort gekommen. In solch einer gewaltigen Festung musste
es einfach einen Zwerg geben, der bereit war, ihn zum

Orakel zu begleiten!

Zwischen den sich öffnenden Torflügeln hindurch
konnte Nuramon einen ersten Blick ins Innere des

Zwergenreiches werfen. Jenseits der Schwelle öffnete sich
eine gewaltige Halle, die von baumgleichen Säulen
gestützt wurde. Sonnenlicht fiel durch schmale

Lichtschächte hoch oben im Fels ins Innere und berührte
an vielen Stellen den Boden. Barinsteine in den
unterschiedlichsten Farben waren an den Säulen
angebracht und spendeten dort Licht, wo die

Sonnenstrahlen nicht hingelangten. In der Halle
herrschte reges Treiben. Auch wenn zahlreiche Zwerge
den

Ankömmlingen
neugierig
entgegenblickten,
schienen die meisten ihrer alltäglichen Wege zu gehen.

»Hättest du etwas dagegen, wenn dein Reittier
draußen auf dich wartet?«, fragte Alwerich.

Nuramon erklärte sich einverstanden und flüsterte

Felbion etwas zu. Der Hengst trabte davon, um in der

Nähe des Tors zu grasen. Er wirkte zufrieden damit, auf
dieser saftigen Wiese zurückzubleiben.

Die Zwerge führten Nuramon ins Innere. Hier sah er
nun zum ersten Mal eine Wache. Sie stand zu seiner

Rechten und fragte Alwerich, wer der Elf sei und wohin
der Zwerg ihn zu führen gedenke. Alwerich nannte den

Namen und erklärte, dass Nuramon aus Albenmark
komme. »Ich werde ihn zum König bringen«, setzte

Alwerich nach.

Sie durften passieren. Nuramon bemerkte ein großes

Rad, an dem mehrere Dutzend Zwerge angestrengt
drehten. Das Tor schloss sich langsam.

»Hier entlang«, sagte Alwerich und deutete voraus.

Die Zwerge, die ihnen auf dem Weg durch die
imposante Feste begegneten, trugen alle Metall am

Körper, obwohl sie hier doch gewiss keine Gefahr
erwartete. Anscheinend war das Metall für die Zwerge
mehr Kleidung als Rüstung. Manche bevorzugten
schwere Kettenhemden und wirkten darin ausnehmend
wehrhaft; andere trugen grobmaschige Hemden über
leichtem Stoff, die mit Metallplättchen besetzt waren.

Offenbar gab es keine Kleidung, die ohne Metall auskam.

All die Zwerge, die ihren Weg kreuzten, musterten

Nuramon, als hätten sie noch nie in ihrem Leben einen

Elfen gesehen. Und das mochte wohl auch stimmen.

Manche flüsterten, manche grüßten ihn zurückhaltend.

Er begegnete ihnen freundlich und hoffte, dass seine

Gesten richtig verstanden wurden.

Zum ersten Mal erblickte der Elf auch Zwergenfrauen,
in deren Kleidung die ganze Kunstfertigkeit dieses

Bergvolkes zum Ausdruck kam. Metallfäden und

Schmuckstücke zierten die Kleider; selbst jene, die sich Gold oder Silber wohl nicht leisten konnten, trugen
schön verzierte Arbeiten aus weniger edlem Metall.

Besonders fiel Nuramon eine Zwergin auf, auf deren

Kleid blattförmige Kupferplättchen angebracht waren.

Obwohl sie von der Statur her klein und breit war,
erinnerte sie ihn an eine Baumfee, wie er sie einmal als Gast bei Alaen Aikhwitan gesehen hatte.

Die Gesichter der Frauen wirkten weich und
liebenswürdig. Sie trugen ihr Haar lang und meist zu

Zöpfen geflochten. Die Frau mit dem Kupferkleid hatte
blondes Haar, das in vier dicken Zöpfen auf ihre

Schultern fiel. Dass Nuramon sie so eingehend
betrachtete, machte sie offenbar verlegen. Sie lächelte ihn
an, wandte dann die dunklen Augen ab und schaute zu

Boden.

Als Alwerich und die Seinen ihn vom Hauptweg
zwischen den Säulen nach rechts führten, fragte sich

Nuramon, warum ihm als Elf diese Welt aus Stein so
zusagte, obwohl er in den Zwergenhallen bisher nicht
einmal Pflanzen gesehen hatte. Durfte er diese Gefilde
schön finden? Oder war es einmal mehr sein besonderer

Blick, über den seine Sippe daheim in Albenmark stets
gespottet hatte? Er wusste es nicht zu sagen. Dennoch
verhielt es sich so, dass er diese Umgebung als schön
empfand, auch wenn sie ihm fremd war und er sich
zwischen den gedrungenen Zwergen wie ein schlanker

Riese vorkam.

Nuramon folgte Alwerich in eine weitere Halle, die
nicht minder beeindruckend war als der Eingang in das

Reich der Zwerge. Die Säulen gruppierten sich hier auf
breiten Sockeln zu Pfeilern, die gewaltige Bogen stützten.

Breite Treppen schufen kleine Plätze und verbanden sie
miteinander. Man bewegte sich über die jeweiligen

Stufen von Platz zu Platz und stieg so Ebene um Ebene auf. Viele der Plätze wurden von Zwergen genutzt. Da
standen Tische und Bänke, auf denen unterschiedlichste

Waren feilgeboten wurden. Dies war ein Markt, und hier
ging es laut zu. Das Gerede der Zwerge wurde von
einem Rauschen untermalt. Irgendwo in der Nähe
musste ein Wasserfall sein.

Am Rande der Halle erreichten sie eine Treppe, die
rasch anstieg, aber von mächtigen Säulen geteilt wurde.

Davor fand sich ein eindrucksvoller Brunnen. Zwei
riesige Zwergenfrauen aus Stein hielten Gefäße, aus
denen das Wasser floss und in das große Becken unter
ihnen stürzte. Das Rauschen würde jedes Gespräch
verschlingen, das in seiner Nähe geführt wurde. Die Luft
über dem Brunnen schimmerte in der Lichtsäule, die
durch eine breite Öffnung in der Decke hinabfiel. Es
wirkte nicht wie Sonnenlicht, denn es hatte eine bläuliche

Färbung. Gischt wehte ihnen entgegen, als sie den

Brunnen passierten. Sie schmeckte frisch und ein wenig
salzig.

Kaum hatten sie die Treppe und die Säulengruppe
hinter sich gelassen, durchquerten sie eine weitere Halle
und gelangten zu einer breiten Wendeltreppe, die
zunächst im Fels verschwand und sie in die Höhe führte,
um sich dann linker Hand zu öffnen und einen freien

Blick auf die Treppenhalle zu gewähren. In der Ferne sah

Nuramon die Säulen der großen Halle nahe dem

Eingang.

Alwerich
bedeutete
ihm
weiterzugehen,
und
schließlich hielten sie vor einem breiten Gang, der von zwei Kriegern bewacht wurde. Diese wollten Nuramon
nicht
passieren
lassen.

So
beschloss

Alwerich,
voranzugehen und sein Anliegen am Hof vorzubringen.

Nuramon sollte indessen hier warten.

Der Elf betrachtete die nähere Umgebung. Auch hier
schien das Licht unter der Decke zu schweben. Er hätte viel darum gegeben, das Geheimnis dieses Lichtes zu
kennen. Obwohl er hier fremd war, fühlte er sich wie in

Albenmark. Wie Yulivee in Valemas hatten die Zwerge
sich ihre Heimat neu erschaffen. Offenbar hatten sie auch

Kristalle gezüchtet. Links an der fernen Wand wucherte

Jeschilit und glitzerte wie Gras im Morgentau. Zu seiner

Rechten erhoben sich deckenhohe Bergkristalle, die von
innen heraus leuchteten und Waldlandschaften zu
enthalten schienen.

Nuramon beobachtete die Zwerge, die auf den hoch
gelegenen Steinstraßen und Holzbrücken unterwegs
waren. Für sie musste diese Pracht so alltäglich sein, wie
es der Anblick von Emerelles Burg für ihn war. Und doch
gab es gewiss Zwerge, die ähnlich empfanden wie er und
diese Hallen in all ihrer Pracht bestaunten.

Nach einer Weile kehrte Alwerich zurück und schickte
seine Gefährten fort. Er machte ein misstrauisches

Gesicht. »Folge mir bitte! Meister Thorwis will dich
sprechen.«

Nuramon hatte den Namen noch nie gehört. Er folgte
dem Zwerg ohne ein weiteres Wort. Sie passierten die
beiden Wachen und liefen einen ruhigen Gang entlang,
vorbei an einzelnen Wachen und edel gekleideten

Männern und Frauen, die Nuramon betrachteten, als
wäre er ein leuchtender Geist. Er versuchte, die

Orientierung zu behalten, was ihm schwer fiel ohne den

Himmel oder zumindest ein Baumdach über sich.

Die Überraschung auf den Gesichtern der Zwerge
konnte

Nuramon
sich
gut
erklären.

Er
war
wahrscheinlich der erste Elf, der dieses Weges kam. Er
konnte nur hoffen, dass die Zwerge ihn nicht als einen Abgesandten Emerelles betrachteten. Im Grunde wusste
er nicht, ob die Zwerge den Elfen überhaupt wohl‐
gesonnen waren. Was, wenn sie im Streit aus Albenmark
fortgegangen waren? Womöglich schritt er dann seinem

Verderben entgegen.

»So, hier sind wir«, sagte Alwerich und trat in eine

Halle mit gut zwei Dutzend hoher Türen ein, von denen
einige bewacht waren. Zielstrebig trat Alwerich an einen
alten Zwerg mit weißem Haar heran, der vor einer der

Türen wartete. »Dies ist der Fremde, Meister«, sagte er und verbeugte sich.

Der Alte musterte Nuramon mit starrer Miene. »Du
hast deinen Auftrag gut erledigt, mein junger Krieger.

Nun geh!«

Alwerich warf Nuramon einen letzten Blick zu und
nahm dann den Weg, den sie gekommen waren.

»Sieh mich bitte an!«, ertönte die Stimme des Alten.

Nuramon folgte dem Wunsch und schaute dem Zwerg
direkt in die graugrünen Augen. Thorwis schien jede

Einzelheit seines Gesichtes zu prüfen. Dieser alte Zwerg
war der Zauberei mächtig, das spürte Nuramon. Das
schlichte graue Gewand sprach zudem dafür, dass er
kein Krieger war. Er war der einzige Zwerg hier, der kein

Metall trug. Selbst sein Ring war aus Jade.

»Folge mir!«, sagte der greise Zwerg schließlich. Er
öffnete die Tür und trat ein. Jenseits der Schwelle
erstreckte sich ein schmaler Gang. Nachdem Nuramon
eingetreten war, schloss Thorwis die Tür und schob
einen Riegel vor.

Nuramon folgte dem Alten durch eine Folge von

Gängen, die nicht recht zu dem Glanz der anderen

Räume passen wollten. Hier waren die Wände schlicht
und ohne jeden Zierrat.

Allein die Türen waren kunstvoll geschmückt, und
keine glich der anderen. Offenbar passten sie sich an die

Gegebenheiten des Raumes an, in den sie führten.

»Diese Flure bekommen nur wenige zu sehen«,
erklärte Thorwis. »Kein Elf hat seinen Fuß …« Er brach plötzlich ab und starrte auf Nuramons Schwert. Dann
schmunzelte er. »Verzeih! Was ich sagen wollte, ist: Du kannst dich glücklich schätzen, hier zu sein.«

»Das tue ich«, war alles, was Nuramon darauf sagte.

Er wunderte sich über das Gebaren des Zauberers. War
es wohl unüblich, ein Schwert in diese Flure zu führen?

Sie trafen bald auf breitere Gänge, auf denen auch
wieder Zwerge zu sehen waren. Diese trugen kostbare

Kleidung und schienen nicht minder verwundert als
jene, die Nuramon zuvor erblickt hatten. Manche
erschraken gar, als er mit Thorwis um die Ecke bog.

»Bei so einem großen Königreich müssen sich
diejenigen, welche die Entscheidungsgewalt tragen,
schnell und unauffällig zwischen den wichtigen Orten
bewegen können«, erklärte der Alte.

Nuramon spürte, dass die Gänge nicht willkürlich
gebaut worden waren. Viele folgten einem Albenpfad.

Wer immer schnell von einem Ort des Zwergenreiches
zu einem anderen gelangen wollte, mochte sich
womöglich eines Albensterns bedienen.

Am Ende eines langen Ganges blieb Thorwis stehen,
öffnete eine Tür zu seiner Rechten und trat ein. Nuramon
folgte ihm und fand sich in einem leeren Saal wieder, der
gemessen an den Hallen und Gängen recht klein war.

Zur Linken fehlte die Wand, sodass man von hier aus das

Tal überblicken konnte. Das Tageslicht warf seinen

Schein bis auf das gegenüberliegende Wandmosaik aus

Edelsteinen, welches ein Abbild des Tales zeigte.

»Entschuldige mich!«, sagte Thorwis und verschwand
durch eine Tür, die sich in das Edelsteinbild einfügte.

Nuramon fragte sich, wie die Zwerge ihn wohl
einschätzten. Offenbar glaubten sie, dass er etwas von
ihnen wollte, das es rechtfertigte, ihn in diesem
prachtvollen Teil des Königreiches zu empfangen. Ihm
hätte es ausgereicht, unten in der Haupthalle jemanden
zu finden, der den Mut hatte, sich gemeinsam mit ihm
auf die Reise zum Orakel zu begeben.

Er trat an die offene Wand und blickte hinab ins Tal.

Die Wolken flogen niedrig über den blauen Himmel, und

Nuramon hatte das Gefühl, dass sie Gesichter darstellten,
die ihn anlachten. Vom Wind, der die Wolken dort
draußen anschob, spürte Nuramon hier nur einen sanften

Hauch. Er hielt seine Hand ins Freie und spürte, wie er durch etwas Unsichtbares hindurchgriff. Draußen streifte
der Wind seine Finger. In seinem Haus in Albenmark
wirkte ein ähnlicher Zauber. Alaen Aikhwitan sorgte
dort dafür, dass kein Luftzug durchs Haus wehte, und in
der Burg der Königin wirkte dieser Zauber in der Decke
ihres Thronsaals. Wieder hatte er eine Ähnlichkeit
zwischen den Zwergen und den Elfen entdeckt.

Plötzlich öffnete sich die Tür in der Edelsteinwand,
und herein kam ein Zwerg in einem edlen Kettenhemd
und einem grünen Mantel. Er trug eine schmale Krone.

Ihm folgten Thorwis und einige andere vornehme

Zwerge, manche davon Krieger.

Der König hatte Nuramon noch nicht gesehen,
sondern sprach mit seinen Kriegern. »Ich möchte, dass
dort nicht länger gegraben wird! Und sag ihnen, dass ich

…« Der König hielt inne und betrachtete Nuramon.

Thorwis trat an die Seite seines Herrn. »Dies ist der

Gast, von dem ich dir berichtet habe.«

Der König wandte sich halb zu den Kriegern, behielt

Nuramon aber im Blick. »Geht und tut, was ich gesagt
habe!«, befahl er. Dann wandte er sich zu Thorwis. »Du
hast mir nicht gesagt, dass es ein Elf ist.«

»Ich wollte dich überraschen. Schau doch!«

Der Zwergenkönig trat gemessenen Schrittes an

Nuramon heran. Er hatte graues Haar und trug einen

Bart mit kunstvoll geflochtenen Zöpfen. Dicht vor

Nuramon blieb er stehen und sah ihn mit großen Augen
an.

Nuramon verbeugte sich vor dem König und kam sich
dabei merkwürdig vor, musste er doch noch immer zum

Herrscher der Zwerge hinabblicken. »Mein Name ist

Nuramon. Ich komme aus Albenmark und bin in dieser

Welt auf Reisen.«

Der König wandte sich an Thorwis. »Hast du das
gehört?« Er schien es nicht fassen zu können, einen Elfen
vor sich zu haben.

»Ja, mein König.« Der Alte wandte sich an Nuramon.

»Dies ist Wengalf, König der Zwerge und Herrscher von

Aelburin.«

»Ich wusste, dass du kommen würdest. Ich wusste nur
nicht, wann«, erklärte König Wengalf.

Nuramon war darüber nicht allzu verwundert. Wie

Emerelle oft wusste, was sich zugetragen hatte, was sich
gerade anderswo zutrug und was sich einst irgendwo
zugetragen haben mochte, so blickte vielleicht auch der

König der Zwerge in ferne Zeiten und sah, was
geschehen mochte.

»Was führt dich zu uns?«, fragte Wengalf.

»Ich bin auf der Suche nach einer Elfe und hoffte, dass
mir das Orakel Dareen dabei helfen könnte. Doch der

Weg zu ihr ist mir versperrt. Nur mit der Hilfe eines Zwerges vermag die Pforte geöffnet zu werden.«

Nuramon beschrieb Dareens Pforte im Einzelnen und
erzählte, wie es ihm dort ergangen war.

Wengalf tauschte einen Blick mit Thorwis, was der

Alte als Zeichen nahm, das Wort an Nuramon zu richten.

»Wir kennen das Orakel der Dareen. In jener Zeit, da wir

Albenmark verließen, gingen auch andere Albenkinder
fort, um in dieser Welt ihren Platz zu finden. Zwerge und

Elfen begegneten sich eines Tages und entdeckten

Dareen jenseits eines Tores, das an einen fernen Ort in dieser Welt führt. Und sie sagte uns, wie wir die Pforte schließen sollten. In alten Tagen nutzten wir dieses Tor oft. Doch die Elfen zogen sich zurück. Manche
versteckten sich in verzauberten Wäldern, andere
schufen sich ihr Reich in der Zerbrochenen Welt. Die
meisten aber kehrten nach Albenmark zurück. Wir
konnten die Pforte allein nicht öffnen. Und die Not oder
die Neugier waren nie so groß, dass wir das Orakel in Anspruch nehmen wollten.«

Nuramon musste an Yulivee denken. Sie musste eine
der Elfen gewesen sein, die einst die Zwerge getroffen
hatte. »Wäre denn ein Zwerg bereit, mich zu begleiten?«,
fragte er hoffnungsvoll.

»Ein Zwerg wird einem Elfen zur Seite stehen, ebenso
wie ein Elf einst den Zwergen zur Seite stand«, sagte

Wengalf feierlich.

Nuramon wusste nicht, was der Zwergenkönig damit
sagen wollte. Vielleicht spielte er auf die Zeit an, da die Zwerge noch in Albenmark gelebt hatten und mit den

Elfen Bündnisse eingegangen waren.

»Du erinnerst dich nicht«, sagte der König.

»Nein. Ich bin zu jung. Ich habe nicht gesehen, wie

Elfen und Zwerge in Albenmark Seite an Seite lebten.«

»Aber du hast dich kaum verändert. Ich erkenne dich
immer noch. Und auch Thorwis hat dich gleich erkannt.

Wie viele Jahre ist es her? Gewiss mehr als dreitausend Jahre.«

»Genau
dreitausendzweihundertsechsundsiebzig«,
erklärte Thorwis.

Mit einem Schlag wurde Nuramon klar, worauf der

Zwerg anspielte. »Du musst mich mit einem meiner

Vorfahren verwechseln!«

»Nein, wir meinen dich«, sagte Thorwis. »Ich habe
dich erkannt. Du bist Nuramon. Es gibt keinen Zweifel.«

»Wir nannten uns einst Freunde«, setzte der König
nach.

Nuramon konnte es nicht fassen. Er war an einen Ort
gekommen, an dem man sich an einen seiner Vorfahren
erinnerte und bereit war, über ihn zu sprechen. Und der

Zwergenkönig hatte diesen Vorfahren einst als Freund
betrachtet!

»Es war zu jener Zeit, da ich noch auf meine

Königswürde wartete, als wir Freundschaft pflegten. Du
bist an unserer Seite aus Albenmark fortgegangen. Unser

Volk hat gemeinsam mit dir eine große Queste bestanden
und diesen Ort ausfindig gemacht. Wir haben zusammen
gejagt, gekämpft und gefeiert. Und wir haben
gleichermaßen den Tod gefunden.«

»Ich bin hier gestorben?«, fragte Nuramon.

Wengalf deutete hinaus ins Tal. »Dort haben hundert

Zwerge gegen den Drachen Balon gekämpft. Doch nur
wir beide haben ihn besiegt und es mit unserem Leben
bezahlt. Du bist dort draußen gestorben, ich wenige Tage
später. Auf dem Sterbebett hat man mich zum König
gekrönt.«

Nuramon konnte kaum glauben, was er da hörte.

Wengalf dachte tatsächlich, dass er derselbe Elf sei wie damals. Doch er hatte vielmehr das Gefühl, einer Sage zu
lauschen, konnte er sich doch an nichts dergleichen
erinnern.

»Ich weiß noch, wie du gestorben bist. Wir beide lagen
im heißen Blut des Drachens. Du sagtest: ›Das ist nicht das Ende. Ich werde zurückkehren.‹ Das waren deine letzten Worte. Wie lange habe ich auf deine Rückkehr gehofft!

Und ich muss gestehen, dass die Zeit so lang wurde, dass
ich nur selten, jedoch immer am Gedenktag, daran
dachte. Ich malte mir aus, wie irgendwo deine Seele
wiedergeboren wurde, du dich aber nicht erinnern
konntest, was du einst getan hattest. Schließlich war so viel Zeit verstrichen, dass ich dachte, du wärest längst ins

Silberlicht gegangen. Doch ich habe mich geirrt.«

Nuramon ging aufs Knie, um auf der gleichen

Augenhöhe wie Wengalf zu sein. »Ich wünschte, mit der

Seele hätte ich auch die Erinnerung meiner Vorfahren
erhalten. Doch dem ist nicht so. Was du mir erzählst, ist
die Geschichte eines anderen. Ich kann sie nicht als Teil meiner selbst betrachten.«

Thorwis mischte sich ein. »Wieso kannst du das nicht?

Wenn du dich schlafen legst und wieder aufwachst, bist
du dann noch der Gleiche? Und wenn du der Gleiche
bist, woher weißt du es?«

»Ich weiß es, weil ich mich an das, was zuvor war,
erinnere«, entgegnete Nuramon.

Thorwis legte ihm die Hand auf die Schulter. »Dann
betrachte das, was du von deinen Vorfahren erfährst, als

Erinnerungen deiner Seele, als etwas, das du nur
vergessen hast. Und wer weiß: Eines Tages mag die

Erinnerung deiner Seele auch die deines Geistes
werden.«

»Du meinst, ich kann mich vielleicht eines Tages an
den Kampf gegen den Drachen und an meine

Freundschaft zu Wengalf erinnern?«

»Ich kann es dir weder versprechen, noch kann ich dir

Hoffnungen machen. Ich kann nur sagen, dass es schon
so geschehen ist. Es gibt Albenkinder, die sich an ihre früheren Seelen erinnern. Die meisten davon sind

Zwerge. Vielleicht findest auch du eines Tages den Pfad
zu deinen früheren Leben. Die Zauberei ist dir nicht
fremd, und deine Sinne sind sehr wach. Der erste Schritt
auf diesem Weg ist es anzuerkennen, dass der Nuramon,
der sich einst opferte, und der Nuramon, der vor uns
steht, ein und dasselbe Albenkind sind.«

»Ich danke dir für den Rat, Thorwis. Und dir, Wengalf,
danke ich für das, was du mir erzählt hast. Gestattest du
mir eine Frage?«

»Nur zu«, forderte der König ihn auf.

»Kennt ihr eine Elfe namens Yulivee?«

Wengalf und Thorwis tauschten einen überraschten

Blick. »Gewiss«, antwortete der König. »Aber das ist
lange her. Seite an Seite setzten wir einen Bergkristall und einen Diamanten in das Tor zu Dareen, auf dass

Elfen und Zwerge nur gemeinsam den Weg zu Dareen
finden mögen.«

»Habe ich sie getroffen in meinem früheren Leben?«

»Nein, zu dieser Zeit bist du deine eigenen Wege
gegangen und erst später wieder zu uns gestoßen.«

»Ich danke dir, Wengalf. Und auch dir, Thorwis. Ihr
könnt euch nicht vorstellen, wie sehr mich all eure Worte
berühren. Ich will euren Rat annehmen und die

Erzählungen über mein früheres Leben zu meiner

Erinnerung machen.«

Wengalf grinste und klopfte dem knienden Nuramon
heftig auf die Schulter. »Dann sollte ich dir dringend von
den Festen erzählen, damit du dich erinnerst, was wir
getrunken und gegessen haben. Du konntest damals eine

Menge vertragen. Komm! Lass uns feiern wie in alten

Tagen!« Der Zwergenkönig schloss ihn in die Arme.

DER LETZTE WEG

Farodin zerrte das Messer aus dem Auge des Trolls. Er
wischte die Klinge an dem groben Wollmantel des Toten
sauber und schob sie zurück in das Futteral, das er um den linken Unterarm geschnallt trug. Dann packte er den

Troll bei den Schultern. Seine Muskeln spannten sich
zum Zerreißen, als er den Troll langsam, Zoll um Zoll, zum Rand der Mole zog und ihn in das dunkle Wasser
gleiten ließ.

»Mögest du lange darauf warten, wiedergeboren zu
werden«, zischte er. Dann lief er ein Stück die Anlegestelle hinauf. Er versuchte sich daran zu erinnern, wie es
hier früher ausgesehen hatte. Die Mole war mit einem
neuen Pflaster versehen und verlängert worden.

Hoffentlich hatte man nicht noch mehr verändert!

Voller Verachtung blickte er zu den riesigen
schwarzen Schiffen auf. Ihnen fehlte jede Eleganz! Sie
waren einfach nur massig. Der Bug und das Heck sahen
aus, als hätte man eigentlich Belagerungstürme bauen
wollen und kein Schiff. Drohend erhoben sie sich über
das Wasser. Welchen Feind wollten die Trolle mit diesen

Schiffen wohl bekämpfen?

Hoch über ihm auf der Nachtzinne erklang hundert‐
stimmiges Gelächter. Ob Mandred durchgehalten hatte?

Oder war der Menschensohn längst tot?

Sein Plan war einfach nicht durchdacht gewesen. Zu
glauben, dass sich hier in all den Jahrhunderten nichts verändert hätte! Farodin hatte schon drei verborgene

Pforten zu dem Labyrinth von Geheimgängen, die den

Felsen
und
den

Turm
durchzogen,
vermauert
vorgefunden. Und es war altes Mauerwerk. Selbst die

Trolle hatten begriffen, von wo er gekommen war, als er
einst ihren Heerführer ermordete. Und nun war auch
noch die Mole erneuert!

Ohne große Hoffnung stieg er eine Treppe zum

Wasser hinab. Er nahm den Umhang ab, rollte ihn und
band ihn sich wie eine Schärpe um die Hüften. So würde
er ihn weniger behindern. Darauf bedacht, kein
verräterisches Geräusch zu machen, ließ er sich langsam
in die eisige Umarmung des Wassers gleiten. Er musste
sich ganz darauf konzentrieren, dass sich seine Kleider
nicht voller Wasser sogen und ihn in die Tiefe zerrten.

Ihm blieb wenig Zeit für seine Suche. Nicht lange, und
die Kälte würde ihn allem Zauber zum Trotz lähmen,
dachte Farodin verzweifelt. Er tastete sich ein Stück weit
die Mauer entlang und tauchte dann unter. Schon nach
wenigen Schwimmstößen fand er, wonach er gesucht
hatte. Eine dunkle Öffnung in der Mole. Diesen Eingang
hatten die Trolle offensichtlich vergessen. Vielleicht
hatten sie auch nie um ihn gewusst.

Ein gefluteter Tunnel führte vom Hafen zu einer

Grotte, die tief unter dem Turm lag. Von dort gab es
mehrere Wege, die hinauf zum verborgenen Labyrinth in
den Mauern des Turms führten. Es hieß, die Nachtzinne
sei einst von Kobolden erbaut worden, die von den

Trollen in Sklaverei verschleppt worden waren. So wie
auf Emerelles Burg hatten sie auch hier hunderte

Geheimgänge angelegt, in denen sie sich außer Sicht
ihrer Herren bewegen konnten. Diese Tunnel waren
gerade hoch genug, dass Farodin geduckt in ihnen gehen
konnte; ein Troll aber würde niemals hierher gelangen.

Es war das vollkommene Versteck!

Der Elf war völlig durchgefroren, als er die weiße

Grotte erreichte. Er wusste nicht, wie die Kobolde diesen

Platz einst genannt haben mochten. Er hatte ihn damals
in den langen Stunden des Wartens so getauft. Decke
und Wände der Grotte waren von schneeweißen

Kalkablagerungen überzogen. Lange Stalaktiten reichten
von der Decke hinab. An einigen Stellen waren Barin‐
steine in die Felsen eingelassen und verbreiteten auch

Jahrhunderte, nachdem die heimlichen Bauherren
gestorben waren, ein warmes, gelbes Licht.

Farodin streifte seine Kleider ab und trocknete sie mit

Hilfe des Zaubers, mit dem er sich sonst gegen die Kälte
schützte.

Der breite Gürtel und die ledernen Armschienen, in
denen seine Wurfmesser steckten, waren gut eingefettet.

Das Wasser hatte ihnen nichts anhaben können.

Die Jahrhunderte der Erfahrung hatten Farodin
gelehrt, dass schwere Wurfmesser für ihn die beste Waffe
im Kampf gegen Trolle waren. Ihre Leiber waren so
massig, dass es eine Kunst war, ihnen tödliche

Verletzungen beizubringen. Farodin hatte schon Trolle
gesehen, die mit Pfeilen gespickt gewesen waren und
dennoch weitergekämpft hatten. Ein Wurfmesser, das sie
ins Auge traf, das war sein bevorzugter Weg, sie schnell
und lautlos zu töten.

Wenn er in all den Jahrhunderten seiner Fehde etwas
gelernt hatte, dann war es die Regel, dass man sich
keinem Troll im Nahkampf stellen sollte. Ein einziger

Treffer mit ihren schweren Keulen oder Äxten mochte
reichen, einen Elfen zu zerschmettern, wohingegen ein

Schwerthieb gegen die Bestien meist nur geringe

Wirkung zeigte. Auch war es unmöglich, ihre Hiebe zu
parieren. Die Wucht ihrer Schläge brach jeden Arm, der
sich ihnen entgegenstemmte. Man konnte ihnen nur
ausweichen oder ihnen am besten erst gar nicht nahe
kommen.

Wenn man sie mit einem Streich töten wollte, musste
man ihre Kehle treffen. Doch schon allein wegen ihre

Größe war es schwer, solche Hiebe zu setzen. Die einzige

Wahl war ein schräg nach oben geführter Stich zwischen
den Rippen hindurch ins Herz. Dies mochte gelingen,
wenn man ihre Deckung erst einmal unterlaufen hatte,
doch so nah sollte man einem Troll niemals kommen,
wenn einem das Leben lieb war.

Farodin hockte sich auf den kalten Boden und spreizte
die Arme leicht ab. Er leerte seine Gedanken und
versuchte sich ganz auf die geheimen Koboldpfade zu
konzentrieren. Fast jede Kammer in der Nachtzinne
konnte man auf diesen Wegen erreichen. Wo würde

Mandred sein? Und gab es die Pfade noch? Oder hatten
die Trolle sie aufgespürt und die verborgenen Pforten
vermauert, so wie sie es draußen am Fuß der Steilklippe
getan hatten?

FLEISCH

Mandred erwachte in einem Käfig. Er konnte nur wenig
sehen. Um ihn herum war es fast völlig dunkel. Als er sich bewegte, begann der Käfig leicht zu schwingen. Er
schien an einem Seil zu hängen.

Der Jarl versuchte sich zu strecken, doch seine Arme
waren ihm auf den Rücken gebunden, und der Käfig war
so klein, dass er in kauernder Haltung verharren musste.

Mit Schrecken dachte er an die Gefangenen auf dem

Pferdemarkt in Iskendria. Sie hatte man in Käfige
gesteckt, auf dass sie verdursteten. Wieder bäumte er
sich in seinen Fesseln auf. Doch das Einzige, was er
damit erreichte, war, dass ihm die dünnen Lederriemen
schmerzhaft in die Handgelenke schnitten.

Mandred versuchte sich zu erinnern, wie er hierher
gekommen war. Er hatte sich erbrochen, mitten in den

Saal hinein. Die Trolle hatten gelacht und ihn herum‐
gestoßen. Voller Abscheu hatte er den Herzog einen
gemeinen Lügner genannt. Orgrim aber hatte das nicht
sonderlich beeindruckt. Im Gegenteil, er hatte zynisch
gefragt, ob Mandred vielleicht seine Ziegen und Gänse

Gefangene nannte. Sein Spott war unerträglich gewesen.

Schließlich hatte Mandred die Axt gezogen. Welch
unbeschreiblich dummer Fehler! Und doch hatte er nicht
anders gekonnt. Schreiend war er auf Orgrim losge‐
gangen, um ihm den Schädel einzuschlagen. Doch noch
bevor er den Herzog hatte erreichen können, hatte ihm
einer der Trolle einen Knüppel zwischen die Beine
geworfen, sodass er gestürzt war. Mit einem Tritt hatte Orgrim ihn entwaffnet und dann an Scandrag übergeben,
den Koch. Dieser hatte Mandred wie einen Welpen im

Nacken gepackt und ihm die Hände auf den Rücken
gebunden. Jeglicher Widerstand war zwecklos gewesen;
gegen einen Troll war er machtlos wie ein Kind.

Das Letzte, was Mandred von Orgrim gehört hatte,
war die Ankündigung gewesen, dass sie sich zur

Mittwinternacht zum Essen wiedersähen. Als er dem

Herzog zugerufen hatte, er möge an diesem Mahl
ersticken, hatte Scandrag ihn niedergeschlagen.

Ein Wispern schreckte Mandred aus seinen Gedanken.

Jemand war schräg über ihm. Er sprach mit leiser,
kehliger Stimme. Kurzes Schweigen. Dann begann das

Wispern erneut. Diesmal hatten sich Tonlage und

Sprachmelodie verändert. Schließlich sprach die Stimme
auf Elfisch, doch Mandred verstand nur wenige Worte.

Es war von einem Versuch die Rede, von Sprachen und
von Menschen, wahrscheinlich von ihm.

»Verstehst du Dailisch?«, fragte Mandred in der

Sprache der Kentauren.

»Wer bist du?«, kam nun die Gegenfrage auf Dailisch.

Mandred zögerte. Mochte das hier eine List der Trolle
sein, um aus ihm herauszulocken, was er an der Festtafel
nicht gesagt hatte? »Ich bin Torgrid von Firnstayn«,
antwortete er schließlich.

»Wie haben sie dich gefangen?«, fragte darauf die

Stimme über ihm.

»Ich war auf der Jagd.« Langsam gewöhnten sich seine

Augen an die Dunkelheit. Es hingen noch andere Käfige
rings herum.

»Und warum spricht ein menschlicher Jäger die

Sprache der Kentauren? Wer hat sie dich gelehrt? Seit
den Tagen des Alfadas pflegen Albenkinder nur selten

Umgang mit den Menschen.«

Mandred fluchte stumm. Lügen haben kurze Beine!

»Ein Freund hat sie mich gelehrt.«

»Der Menschensohn belügt uns«, sagte nun eine müde

Stimme weit oben in der Dunkelheit. »Meine Ohren
ertragen weder seine Lügen noch die Art, wie er die
dailische Sprache verstümmelt. Lasst ihn! Scandrag wird
ihn als Nächsten holen. Es ist nicht mehr lang bis zum Mittwinterfest, das fühle ich. Bis dahin gebiete ich euch Schweigen, meine Brüder und Schwestern. Wir sind
ohnehin nur noch Fleisch. Und Fleisch spricht nicht.«

Schweigt doch, ihr Bastarde, dachte sich Mandred.

Bestraft mich! In zwei oder drei Stunden holt Farodin
mich hier heraus. Und dann werdet ihr mir die Füße
dafür küssen, dass ich hierher gekommen bin.

EIN BLICK IN DEN SPIEGEL

Nuramon folgte dem Zwergenkönig und war sich
gewiss, dass am Ende des Weges eine weitere

Überraschung auf ihn wartete. Er hatte in diesem seinem

Leben noch nie so viel Anerkennung erfahren wie hier in
den Hallen der Zwerge. Zu seinen Ehren hatte der König
ein Fest gegeben, und Nuramon hatte so ausgelassen
gefeiert, dass er sich selbst kaum wieder erkannt hatte.

Ein wenig Entgegenkommen hatte ausgereicht, und
schon hatte Nuramon sich als Teil der Gemeinschaft
gefühlt. Die Zwerge behaupteten zwar, er habe den

Becher viel zu vornehm gehoben, doch er hatte sich
immerhin bemüht, ihren rauen Tischsitten entgegen‐
zukommen und Speis und Trank anzunehmen, die er
sonst nie und nimmer gegessen hätte.

Viele Zwerge hatten ihn gefragt, ob er sich noch daran
erinnere, ihnen begegnet zu sein. Doch zu seinem

Bedauern erkannte er niemanden aus seinem früheren

Leben. Er hatte zwar gehofft, die vertraute Umgebung
werde ihm die Erinnerung daran schenken, doch so
leicht war es offenbar nicht. Wenn er jedoch Thorwis
glauben durfte, dann würde er eines Tages all seine

Zwergenfreunde wieder erkennen und nachempfinden
können, was er einst gewahrt, gedacht und gefühlt hatte.

Längst begriff Nuramon, wieso er in seinem früheren

Leben den Zwergen so nahe gestanden hatte, obwohl sie
auf den ersten Blick so wenig mit ihm gemein hatten.

Thorwis hatte ihm gesagt, dass die Zwerge zwar das

Mondlicht kannten und es Silberlicht nannten, bislang jedoch nur einige wenige in dieses Licht gegangen
waren. Die meisten Zwerge zeichneten die Erfahrungen
eines Lebens auf und starben irgendwann, nur um dann
in einem neuen Leben ihr eigenes Erbe anzutreten. Von

Anfang an war für die Kinder der Dunkelalben die

Wiedergeburt die Regel. Und jeder begriff seinen Tod
nur als Unterbrechung des Lebens, gleich einem Schlaf,
der die Erinnerung trübte. Mit der Zeit konnte man diese

Erinnerung wiedererlangen, und der Tod war nicht mehr
als ein kurzer Traum.

Manche Zwerge hatten die Erinnerung an all ihre

Leben wiedergewonnen. Thorwis und Wengalf zählten
zu ihnen. Die meisten aber befanden sich noch auf dem

Weg zu ihrem Ziel. Bis sie es erreichten, würden sie in den Schriften lesen, die sie sich selbst hinterließen, um das Wichtigste über ihre Vergangenheit in Erfahrung zu
bringen.

Nuramon war noch weit von der Erinnerung entfernt.

Er wusste nur wenig über sich und hatte sich selbst auch
nichts hinterlassen. Wengalf und Thorwis hatten ihm
zwar berichtet, dass er die Zwerge in Albenmark kennen
gelernt hatte, dass er mit ihnen von dort fortgegangen
war und hier manche Heldentat vollbracht hatte. Was sie
aber über ihn zu erzählen wussten, das widersprach dem

Bild, das er von sich selbst gezeichnet hatte. Sie sprachen
von einem Helden, wie sie in den alten Liedern besungen
wurden. Doch was hatte er in diesem Leben schon
geleistet, um solche Anerkennung zu verdienen? Nichts!

Wengalf riss Nuramon aus seinen Gedanken. »Wir
sind fast da. Wir müssen hier entlang.« Der Zwerg bog in
einen breiten Gang ein. Es war kühl hier, was so gar nicht
zu dem warmen Licht passte, das die Barinsteine in den

Wänden spendeten. In einiger Entfernung konnte

Nuramon ein kräftigeres Licht sehen, das bis in die

Gänge strahlte.

»Was ist dies für ein Ort?«, fragte Nuramon.

»Das sind die Hallen der Gesichter«, antwortete der

Zwergenkönig rätselhaft.

Sie kamen dem hellen Licht immer näher, und bald
schien es, als hafteten Schnee und Eis an den Wänden
und spendeten Licht. Doch dann erkannte Nuramon,
dass es sich um Kristalle handelte. Als sie das Licht
erreicht hatten, sah Nuramon, wie die Wände beschaffen
waren: Weiße Mineralien wuchsen in dünnen Kristall‐
nadeln aus den Wänden und wirkten wie helle Gras‐
büschel. Jenseits dieses Wegstücks öffnete sich der Gang
zu einer runden Halle mit einer vergleichsweise
niedrigen Gewölbekuppel. In der Mitte ließ eine runde

Öffnung das Licht von der Decke herab auf einen
elfenhohen Bergkristall fallen. In diesem Kristall befand sich eine Gestalt. Sie war darin gefangen und stand
aufrecht.

»Du hast mich nicht gefragt, was wir nach deinem Tod
mit deinem Körper gemacht haben«, sagte Wengalf leise,
als sie dem großen Kristall entgegentraten.

Nuramon erschrak. Vor ihm im Kristall stand ein Elf
in einer Metallrüstung. Seine Augen waren geschlossen,
als schliefe er. Nuramon war es, als blickte er in einen Spiegel. Gewiss, dieser Mann dort hatte schwarzes Haar
und nicht braunes, und es war viel länger als seines. Das

Gesicht des Mannes war ein wenig breiter, die Nase
kürzer. Aber trotz der Unterschiede erkannte er sich
selbst in dem Elfen wieder. Die Zwerge hatten seinen
toten Körper in diese Halle gebracht und mit ihrer
magischen Kunstfertigkeit in den Bergkristall gebannt.

Das Ergebnis wirkte wie die Statue eines Helden.

Nuramon schritt um den Kristall herum und musterte
den Körper seines früheren Lebens. Im Vergleich zu
diesem Krieger mit den breiten Schultern und der edlen

Haltung musste er wie ein Kind wirken. Und doch
konnte es keinen Zweifel geben, um wen es sich
handelte.

»Wieso macht ihr das?«, fragte er Wengalf. »Wieso
bahrt ihr die Körper auf? Wie soll ich an ein großes Leben glauben, wenn ich hier den Körper eines anderen vor mir
sehe?«

Wengalf blickte ernst zu ihm auf. »Thorwis meinte, es
sei der rechte Zeitpunkt, zu dem du dies sehen solltest.

Und ich bin derselben Ansicht. Du musst lernen, dass du
viel mehr bist als dein Körper.« Er deutete auf den

Kristall. »Diesen da hast du im Tode abgelegt wie eine Rüstung, die ihre Tage gesehen hat. Und was für Tage
das waren!« Der Blick des Zwergenkönigs fuhr ins Leere.

»Der Tod ist schmerzvoll und die Erinnerung an ihn
selten angenehm. Doch wenn ich in diese Hallen komme,
um meine alten Körper zu sehen, dann stärkt mich das.

Ich betrachte mein früheres Gesicht und erkenne, was ich
war. Meine Erinnerung klärt sich. Denn im Angesicht
meiner einstigen Körper fühle ich mich in alte Zeiten
versetzt.«

Wengalf hatte Recht. Warum den Leib vergehen
lassen, wenn sein Anblick als Brücke in die Vergangen‐
heit dienen konnte? Nuramon trat nahe an den Stein
heran. Jetzt erst bemerkte er, dass etwas an den Kristall gelehnt war. Er hatte es übersehen, so sehr hatte ihn die

Gestalt in den Bann gezogen. Da war ein Schwert mit

Gürtel und Scheide, daneben ein gespannter Bogen mit
einem Köcher voller Pfeile. »Warum sind die Waffen dort
nicht mit ihm eingeschlossen?«, fragte er den Zwergen‐
könig.

»Das ist eine kluge Frage. Selbst ein Zwerg würde
diese Frage stellen.« Der König trat an seine Seite und schaute zu dem alten Körper Nuramons auf. »Du und ich
haben oft über den Tod gesprochen. Thorwis hat uns
gesagt, dass deine Seele nach Albenmark zurückkehren
wird, wenn du stirbst. Und dort war niemand, der dir die

Geschichte deines Lebens erzählen konnte. Du musst
wissen, dass du dort damals einigen Spott ertragen
musstest, weil du wiedergeboren warst.«

Nuramon dachte an seine Sippe. Sie lebten gewiss
immer noch in Angst, dass ihm etwas zustoßen könnte
und ihnen der nächste Nuramon geboren werden würde.

Der König sprach weiter. »Aber du warst dir sicher,
dass dich der Weg wieder hierher führen würde, solltest
du dein Leben verlieren. Du sagtest: ›Wenn ich sterbe,
dann bewahre meine Waffen auf. Im neuen Leben hole
ich sie mir wieder.‹« Wengalf schüttelte den Kopf.

»Damals haben wir gelacht. Wir hätten nicht gedacht,
dass der Tod so schnell zu uns kommen würde. Das dort
sind deine Waffen. Du warst ein hervorragender

Bogenschütze und ein Meister des Schwertes.«

»Ich war ein guter Bogenschütze? Das kann ich kaum
glauben.« Zwar konnte Nuramon einigermaßen mit
einem Bogen umgehen, doch mit den Meisterjägern aus
seiner Heimat durfte er sich kaum messen.

»Du musst dich daran gewöhnen, dass du einst anders
warst als nun. Eines Tages wirst du die Barriere
durchbrechen, die dich von deiner Erinnerung trennt.

Und dann werden deine Fähigkeiten wachsen.«

»So wie deine einst gewachsen sind?«

»Ganz recht. Als wir Seite an Seite gegen den Drachen
kämpften, da kannte ich meine vergangenen Leben nur
aus den Schriften, die ich mir hinterlassen hatte, sowie aus dem Buch des Königs und den Erzählungen meiner

Familie. Auf meinem Sterbebett habe ich Thorwis noch
meinen Kampf gegen den Drachen erzählt, damit ich
auch im neuen Leben davon erführe. Dann krönten sie
mich, denn nie schied ich aus dem Leben, ohne die Krone
zu tragen. Und dann starb ich. Doch ich musste mir die Erinnerung nicht mühsam erwerben. Ich erlangte sie in
dem folgenden Leben.«

»Wenn du dich erinnerst, dann weißt du auch, wie es
ist … zu sterben.«

Wengalf lachte. »Der Tod ist nichts weiter als ein

Schlaf. Du nickst ein, und irgendwann wachst du auf.

Aber manche von uns träumen. Sie sehen die Alben,
sehen das Silberlicht, gewahren die Vergangenheit oder
die Zukunft. Was diese Träume bedeuten, das können dir
nur die Weisesten sagen.«

»Du meinst Thorwis.«

»Ich habe oft versucht, ihn dazu zu bewegen, mir
etwas über die Todesträume zu verraten. Doch er sagt, er
habe im Tod noch nie geträumt und könne nicht über

Dinge reden, von denen er nichts verstehe.«

»Hast du geträumt?«

»Ja. Doch was immer ich sah, das muss ich für mich
behalten, bis das Ende kommt.«

Nuramon fragte nicht weiter. Er schaute hinab auf die

Waffen zu seinen Füßen und nahm den Bogen auf.

Vielleicht würde er seine Erinnerung zurückbringen. Er
wollte wissen, wie er einst in Albenmark gelebt hatte.

Und vielleicht hatte er anders als Thorwis im Tode
geträumt.

Der Bogen war aus hellem Holz, die Sehne aus einem

Material, das Nuramon völlig fremd war. Sie glitzerte im

Licht. Es musste einer der Zauberbogen sein, die er aus den Märchen seiner Kindheit kannte.

Er strich über das glatte Holz des Bogens, das nicht
gelitten hatte. Ein Duft ließ ihn aufmerken. Er roch an seinen Fingern, dann direkt am Holz. Er kannte dieses

Holz besser als jeder in Albenmark. Es stammte von

Ceren, dem Baum, aus dem sein Haus gebaut war.

Wehmütig dachte er an sein Heim. Er war zu leichtfertig
ausgezogen und hatte nicht Abschied genommen wie
einer, der nie zurückkehren würde, auch nicht von Alaen

Aikhwitan. Mit diesem Langbogen würde er etwas bei
sich tragen, das ihn stets an sein Heim erinnerte. Doch woher stammte die Sehne? Sie wirkte wie ein Silber-faden. Er fuhr prüfend mit dem Finger an ihr entlang
und zupfte dann an ihr. Sie gab einen klaren Ton von
sich, fast wie eine Laute.

»Du hast früher über unsere Armbrüste die Nase
gerümpft und gesagt, ein Bogen sei besser.«

»Und? Hatte ich Recht?«

»Eine Waffe ist immer so gut wie der, der sie führt.

Demnach war der Bogen der Armbrust überlegen. Nimm
ihn! Vielleicht erreichst du im Umgang mit ihm die

Höhe, auf der du dich bereits einmal bewegt hast.« Er
hob den Köcher auf. »Diese Pfeile haben wir für dich
gefertigt. Sie sind ein besonderes Geschenk, denn für uns

Zwerge ist der Bogen nicht geschaffen. Aber schau dir
die Spitzen an.« Er zog einen Pfeil hervor. Dieser hatte eine Pfeilspitze aus glänzendem Eisen. »Seit dem Tag
deines Todes vor über dreitausend Jahren liegen sie hier
und haben keinen Schaden genommen. Das ist der

Zauber des Zwergenmetalls.«

Jedes Mal, wenn die Zwerge darauf zu sprechen
kamen, wann er hier gestorben war, fragte er sich, wie viele Leben zwischen dem damaligen und seinem
heutigen liegen mochten. Dreitausend Jahre waren selbst
für einen Elfen eine gewaltige Zeitspanne.

Wengalf hielt ihm den Köcher mit dem Gurt hin.

Nuramon lehnte den Bogen gegen sein Bein, dann nahm
er den Köcher entgegen. Der Zwerg grinste. »Du hast
nicht alles vergessen. Wie du den Bogen an dich lehnst …

Genau wie damals!«

Nuramon wunderte sich. Er hatte sich nichts dabei
gedacht.

Der Zwergenkönig reichte ihm nun das Schwert. »Das
ist dein Schwert, eine schmale Klinge aus frühen Tagen, da Zwerge und Elfen Seite an Seite schmiedeten.«

Nuramon nahm die Waffe entgegen. Sie war leicht für
ein Langschwert. Der Knauf war scheibenförmig, die

Parierstange war schmal und bot einer Hand nicht viel

Schutz. Der Griff war kurz, doch er schmiegte sich in
seine Hand, als wäre er für sie geschaffen. Nuramon zog
die Waffe aus der Scheide und musterte das Blatt. Es war
länger als das des Schwertes der Gaomee. Da waren
keine Hohlkehlen, und dennoch war die Waffe leicht.

Das mochte zum Teil daran liegen, dass die Klinge recht
schmal war. Doch das allein konnte das geringe Gewicht
nicht erklären. Das Metall sah wie gewöhnlicher Stahl
aus. Es musste ein Zauber auf der Waffe liegen. Doch er
spürte davon nichts, obwohl er seit der Suche nach

Guillaume sehr empfindsam für Magie geworden war.

»Ein schlichtes Schwert und doch verzaubert!«,
erklärte Wengalf. »Du sagtest mir einst, das Schwert sei ein alter Familienschatz.«

Das war sein Schwert! Wer wusste schon, in wie vielen

Leben er es getragen hatte? Nun besaß er zwei Schwerter,
die gegen Drachen geführt worden waren. Das eine war
mit diesem Leben verbunden, das andere mit seinen
früheren. Nuramon schaute zu seinem einstigen Körper
auf. Er würde Gaomees Schwert tragen, bis der Tag
käme, an dem er sich an seine vergangenen Leben
erinnerte und die Taten des toten Kriegers vor ihm zu
seiner eigenen Vergangenheit wurden.

Der Abschied von seinem alten Körper und der Halle
fiel Nuramon nicht leicht. Er hatte das Gefühl, hier etwas
zurückzulassen.

Widerstrebend folgte er Wengalf in die Hallen des

Königs, wo die Wachen auf sie warteten. Auch wenn

Nuramon die Wege inzwischen vertraut waren, so hätte
er Jahrhunderte in diesem Zwergenreich verbringen
können, ohne all die Geheimnisse dieser Welt im Berg zu
lüften. Wenn irgendein Elf in Albenmark wüsste, wie

sehr ihm dieser Ort gefiel, dann würde sich der Spott, der
ihm zuteil wurde, gewiss noch erhöhen. Mit den

Zwergen hatten die Elfen nichts im Sinn. Aber wie
konnte dieses Volk so sehr in Vergessenheit geraten, dass
nicht einmal mehr bekannt war, dass sie die Kinder der Dunkelalben waren? König Wengalf führte es auf den

Streit zurück, der Elfen und Zwerge schließlich entzweit
hatte. Die Zwerge hatten keine elfische Königin neben

Wengalf anerkannt und deswegen sogar einen Krieg
geführt, um Albenmark sodann den Rücken zu kehren.

In der Folge waren die Zwerge zu Märchengestalten
geworden und die Kinder der Dunkelalben zum Mythos.

Nuramon wünschte, er könnte hier bleiben, von den

Zwergen lernen und einst als jemand nach Albenmark
zurückkehren, der die Erinnerung an seine früheren

Leben erworben hatte. Doch ein Gedanke an Noroelle,
und die Sehnsucht und Sorge zogen ihn fort. Was wohl
seine Liebste von diesem Ort halten würde? Er konnte es
nicht sagen.

Sie schritten bis zum Tor, wo Thorwis sie erwartete.

Der alte Zauberer war in ein strahlend weißes Gewand
gekleidet und hielt einen Stab aus versteinertem Holz in

Händen. »Höre mich, Nuramon Zwergenfreund!«

Diesen Namen hatte er in den letzten Tagen oft gehört.

Und auch dieses Mal lief ihm ein Schauer über den

Rücken.

Thorwis sprach weiter. »Die Taten an der Seite unseres

Königs werden nie vergessen sein. Ich und meine

Vertrauten mussten große Mühen auf uns nehmen, um

König Wengalf davon zu überzeugen, dass sein Platz
hier ist und ein anderer an deiner Seite das Orakel

Dareen aufsuchen soll. Es war meine Aufgabe, deinen

Begleiter zu wählen.«

»Hast du deine Wahl getroffen?«, fragte Wengalf.

»Ja, mein König. Es war nicht leicht. Denn von allen

Seiten drangen Stimmen an mich heran und baten mich
darum, diesen oder jenen zu erwählen. Ich tat mich
schwer, wollte nicht dem einen den Vorzug vor dem
anderen geben. Doch dann merkte ich, dass das Schicksal
bereits die Entscheidung getroffen hat.« Er deutete auf
eine Reihe gut bewaffneter Krieger. »Hier kommt dein

Gefährte.«

Die Krieger machten Platz für Alwerich, der mit einem
feinen Kettenhemd, einem schweren Mantel und großem

Gepäck vortrat.

»Hier ist der Zwerg, dessen Augen dich in diesem

Leben als erste erblickten!«, sprach Thorwis und winkte
den jungen Zwerg zu sich.

Alwerich verbeugte sich vor dem König und senkte
dann das Haupt vor Thorwis und Nuramon.

Wengalf legte dem Jüngling die Hand auf die Schulter.

»Alwerich, dies ist die erste Reise seit langem, die einen

Zwerg auf einen Pfad aus diesem Gebirge führt. Der

Letzte, der Seite an Seite mit einem Elfen eine Queste bestand, war ich. Mache unserem Volk alle Ehre und
schwöre, dass du Nuramon ein solcher Gefährte sein
wirst, wie ich es einst war.«

»Ich schwöre es!«, sagte Alwerich feierlich.

Thorwis trat an die Seite des Königs. »Du weißt,
welche Frage du dem Orakel stellen musst.«

»Das weiß ich, Meister. Und ich werde mit dem

Orakelspruch zurückkehren.«

Alwerich wandte sich noch einmal um und trat an
eine edel gekleidete Zwergenfrau heran, um sie zu
umarmen. Dann kehrte er zurück. »Hier ist meine Axt,

Waffenbruder!« Er zog die Streitaxt und hielt sie vor

Nuramon hin. Die Waffe hatte einen kurzen Schaft, an
dessen

Ende ein
großes

Blatt
einem
kleinen,
schnabelförmigen Schlagdorn gegenüberstand.

»Du musst deine Waffe mit ihm kreuzen«, flüsterte

Wengalf.

Nuramon zog Gaomees Schwert aus der Scheide.

Hatten eben noch Geflüster, rasselndes Metall und
schlichte Aufgeregtheit der Zwerge die Halle erfüllt, so verstummten nun die Laute, und nurmehr der Wind und
das entfernte Rauschen von Wasser waren zu hören.

Wengalf wie auch Alwerich machten Augen, als hätten
sie einen Geist gesehen. Thorwis war der Einzige, der
nicht überrascht schien, sondern mit einem Schmunzeln
auf die Waffe blickte.

»Sternenglanz!«, sagte Wengalf leise. Und überall
wurde dieses Wort nachgeflüstert.

Langsam führte Nuramon seine Klinge an den Schaft
von Alwerichs Streitaxt und sagte: »Waffenbrüder!«

Ohne den Blick von Gaomees Schwert abzuwenden,
zog der junge Zwerg seine Axt zurück.

Nuramon war verunsichert. Alle betrachteten das

Schwert so fassungslos, dass er es nur zögerlich in die Scheide gleiten ließ.

»Ahnst du, wie wertvoll dieses Schwert ist?«, fragte

Wengalf.

»Ich hatte es offenbar unterschätzt«, antwortete er dem

König. »Gibt es hier keinen Sternenglanz?«

»Nein, den gibt es nur in Albenmark. Und wir haben
damals nur wenig davon mitgenommen. Sternenglanz
allein macht das Schwert schon zu etwas Beeindrucken‐
dem. Doch diese Waffe stammt zudem aus frühen Tagen.

Sie ist jünger als dein altes Schwert, aber sie ist die Arbeit
eines Zwerges. Er war einer der wenigen, die ins

Silberlicht gingen. Er schmiedete viele Waffen wie diese.

Darf ich sie noch einmal sehen?«

Nuramon zog das Schwert erneut und reichte es dem

König. Wengalf nahm es entgegen und fuhr mit den

Fingern über die Klinge. »Der große Teludem hat diese

Waffe für einen Elfen geschaffen.« Der König deutete auf

Gaomees Namen, der dort in verschlungener Schrift
stand. »Dieses Symbol hier ist später hinzugefügt
worden, von Elfenhand.« Er gab Nuramon das Schwert
zurück. »Es gibt nur vier dieser Elfenklingen aus

Zwergenhand. Es heißt, sie wären alle in den

Trollkriegen und im Kampf gegen die Drachen vernichtet
worden. Ich kann mir keinen besseren Träger für diese

Waffe vorstellen als dich, Nuramon. Sie wird dir gute

Dienste leisten.«

Nuramon beugte das Knie vor dem König, um auf
einer Augenhöhe mit ihm zu sein. Dann sprach er: »Ich
danke dir, Thorwis, und all den anderen. Ich bin mit
diesem Leben in diese Halle gekommen und verlasse sie
mit all den früheren. Ich danke dir für all das, was du mir
gegeben hast und woran ich mich noch nicht erinnern
kann. Wir werden uns wiedersehen, Wengalf. Wenn
nicht in diesem Leben, dann in einem späteren.«

»Wären alle Elfen wie du, Nuramon, wir hätten

Albenmark nie den Rücken gekehrt«, gab der König
zurück. »Und nun müsst ihr beide gehen, bevor ich
gegen alle Vernunft handle und euch doch noch
begleite.«

Nuramon nickte. Dann erhob er sich. »Leb wohl! Bis
wir uns wiedersehen.« Er warf Alwerich einen Blick zu.

Der Zwerg trat an seine Seite. Noch einmal schaute

Nuramon in die gigantische Halle, dann schritten die
beiden Gefährten hinaus ins Sonnenlicht.

IRRWEGE

Farodin schreckte hoch und schlug sich den Kopf an. Es
war vollkommen dunkel um ihn herum. Benommen
tastete er in die Finsternis. Seine Hände schmerzten. Er spürte rauen Fels und Geröll.

Langsam kehrte die Erinnerung zurück. Er war vor

Erschöpfung eingeschlafen. Die Trolle hatten einen Teil
der Geheimgänge mit Schutt aufgefüllt. An manchen

Stellen
waren
sogar
primitive

Fallen
angelegt,

Speergruben und Pendelsteine, die einen zerquetschten,
wenn man unachtsam war.

Sie mussten Kobold‐ oder Menschensklaven hier
hinabgeschickt haben. Alles, woran Farodin sich
erinnerte, stimmte nicht mehr. Lange Tunnel waren
verschwunden,

Geheimtüren
vermauert,

Treppen
abgebrochen.

Mit bloßen Händen hatte sich der Elf durch das Geröll
gewühlt. Manchmal war er nur auf dem Bauch robbend
vorangekommen. Zweimal schon hatte er sich durch
einen halb verschütteten Tunnel gewühlt, nur um dann
auf einen schweren Felsklotz zu stoßen, der den Gang
endgültig versperrte.

Wie lange er wohl geschlafen hatte? Nagender Hunger
quälte ihn. Seine Kehle war trocken und die Lippen
rissig. War er schon ganze Tage hier unten? Die

Finsternis hatte jegliches Zeitgefühl getilgt. Allein der Hunger und Durst konnten ihm als Maß der
verstrichenen Stunden dienen. Es mussten etwa hundert

Stunden vergangen sein, seit sie sich getrennt hatten.

Farodin griff in das Geröll und schob das lose Gestein seitlich unter sich weg. Wie ein Maulwurf arbeitete er
sich Zoll um Zoll voran. Was mochte mit Mandred
geschehen sein? Er hätte nur für ein paar Stunden den

Gesandten spielen sollen. Vier Tage, das war viel zu lang!

Polternd rollte der Schutt fort. Er war durchgebrochen!

Farodin rutschte ein letztes Stück über scharfkantige

Steine, dann erreichte er einen Gang, in dem er geduckt gehen konnte. Vorsichtig tastete er sich voran. Zehn

Schritt. Zwanzig Schritt. Der Gang stieg leicht an.

Plötzlich war da eine Mauer. Bruchstein, mit Mörtel
verbunden. Hektisch streckte Farodin die Arme aus.

Rechts und links von ihm befanden sich solide

Felswände. Er war auf drei Seiten von Stein einge‐
schlossen. Der Elf hätte heulen können vor Wut. Schon
wieder war er in eine Sackgasse geraten!

WAFFENBRÜDER

Nuramon und Alwerich hatten das Gebirge verlassen
und schritten über die Wiesen des Tieflandes; Felbion
folgte ihnen. Der Zwerg schaute sich um. Auf ihn wirkte
das offene Land anscheinend grenzenlos, und es war
deutlich zu spüren, dass die Weite ihn verunsicherte.

Hinzu kam, dass Alwerich einfach nicht auf Felbion
mitreiten wollte. Tagelang war er neben dem Pferd
hergelaufen, bis seine Füße ganz wund waren. Und hätte
er sich nicht mit aller Kraft gegen Nuramons Vorschlag
gewehrt, durch die Tore zu schreiten, die der Elf auf den

Albensternen schaffen konnte, wären sie längst am Ziel
ihrer Reise gewesen. Doch der Zwerg hatte einen

Dickkopf, wie Nuramon ihn höchstens noch von

Mandred her kannte.

Alwerich senkte den Blick auf seine Füße. »Deine
heilenden Hände sind mächtig.«

»Doch haben sie nie zuvor Zwergenfüße berührt«,
sagte Nuramon und schmunzelte. »Zumindest nicht in
diesem Leben.«

»Deine Elfenfreunde in Albenmark würden gewiss die

Nasen rümpfen, wenn sie davon wüssten.«

»Du hättest sie dir wenigstens ab und zu waschen
können«, sagte Nuramon und dachte an die Heilung. Es
hatte ihn große Überwindung gekostet, die Füße des

Zwergs zu berühren.

»Ich werde mich bessern.«

»Mach dir keine Gedanken deswegen. Elfen machen
sich die Hände nicht schmutzig. Staub fällt von meiner

Haut ab, Wasser perlt ab, und Schlammspritzer lassen
sich mit einer kurzen Bewegung abschütteln.«

»Dann musst du dich gar nicht waschen?«

»Ich tue es trotzdem.«

»Wann? Ich habe es nicht gesehen.«

»Was du nicht siehst, Alwerich, das mag dennoch
geschehen. Erst wenn das, was du siehst, nicht geschehen
sein soll, musst du dir Gedanken machen. Doch sag,

Alwerich … Bevor wir uns auf den Weg gemacht haben,
bist du zu einer Frau gegangen und hast sie umarmt.

War das deine Frau?«

»Ja. Das war Solstane.«

»Währt die Liebe eines Zwerges ewig? Seht ihr euch
im neuen Leben wieder?«

»Wir sehen uns wieder, aber müssen uns nicht
unbedingt lieben. Nimm den König. Er hat sich in diesem

Leben noch keine Frau erwählt. Die Königin aus seinem
letzten Leben war schon älter, als Wengalf in sein jetziges

Leben hineingeboren wurde. Als er herangewachsen
war, nahm er sie wieder zur Frau. Doch sie vertrugen
sich nicht mehr. Mit dem Tod wurde sie von Wengalf
getrennt. Er wird sich irgendwann eine andere Frau
nehmen und Nachkommen zeugen.«

»Dann gibt es so etwas wie ewige Liebe nicht?«

»O doch. Manche geben sich das Versprechen, sich das
eigene Leben zu nehmen, wenn die Liebste stirbt. Dann
folgt er ihr oder sie ihm nach. Sie können gemeinsam
aufwachsen und sich einst wieder lieben. So habe ich es
mit meiner Liebsten gehalten. In der Schrift meines

Lebens steht, dass Solstane und ich schon in Albenmark
ein Paar waren. Wir liebten uns, wurden uralt und
zeugten viele Kinder.«

Nuramon bewunderte Alwerich. Eine Liebe, die ewig
währte, war etwas, wovon er kaum zu träumen wagte. Er
wusste nicht einmal, ob Noroelle zu retten war. Er hoffte
es und glaubte daran, doch wissen konnte es wohl nur

Emerelle. Selbst wenn es ihm und Farodin gelang,

Noroelle zu befreien und die Jahre in der Zerbrochenen

Welt sie nicht verändert hatten, müsste sie sich für einen
von ihnen entscheiden. Vielleicht würde ja die Liebe zu Noroelle eine ewige werden …

Mit einem Mal befielen ihn Zweifel. Was, wenn er die

Erinnerung an seine früheren Leben zurückerhielt und
feststellte, dass er unsterblich in eine andere Frau verliebt
gewesen war? Und was, wenn auch sie wiedergeboren
war?

In Gedanken versunken, liefen sie weiter, dem Orakel

Dareen entgegen.

DAS FESTMAHL

»Ässen, Mänsch!«

Widerwillig biss Mandred in die fetttriefende Keule.

Jedes Mal, wenn Scandrag kam, musste er an sein Mahl
mit dem Herzog denken. Zuerst hatte Mandred sich
geweigert, Fleisch zu essen. Dann aber hatte der Hunger
gesiegt. Außerdem musste er bei Kräften sein, wenn

Farodin kam …

Was war nur mit Farodin geschehen? Wenn er noch
lebte, dann wäre er längst gekommen! Nur ruhig,
ermahnte sich Mandred in Gedanken. Farodin wird
kommen! Etwas mochte seinen Weg verzögern, aber
nichts konnte ihn von dem abbringen, was er sich in den

Kopf gesetzt hatte. Außerdem war er verdammt schwer
umzubringen.

Verstohlen blickte Mandred zu Scandrag, dem Koch.

Der Troll hatte gerade einen gewaltigen Haufen

Zwiebeln geschnitten. Er kümmerte sich gut um die

Gäste in der Vorratskammer des Herzogs, jedenfalls nach
den Maßstäben eines Trolls. Alle paar Stunden holte er

Mandreds Käfig herunter und sorgte dafür, dass er aß. Es
gab viel Brot, Gemüse, frische Eier und Fisch. Heute war

Scandrag besonders zuvorkommend. Zweimal schon
hatte er Mandred in einer riesigen Pfanne Eier mit Speck
gebraten. Der Jarl mochte es, wenn die Eidotter noch
weich waren. Dann tunkte er frisches Brot darin ein und
schob es sich in großen Stücken in den Mund …

Mandred drehte sich gerade herum, um sich einen
zweiten Kanten Brot am Ofen zu holen, als Scandrag
hastig etwas hinter seinem breiten Rücken versteckte.

»Nix Angst ham, klaine Mann. Macht Flaisch zäh! Du
schnell kaputt.« Der Troll sagte das in einem Ton, als spräche er mit einem unartigen Kind.

Mandred griff nach der großen Pfanne. Sie war aus
dunklem Kupfer. Eisen gab es in der ganzen Küche nicht.

Der Koch runzelte die Stirn und rieb sich die breite

Nase. Noch immer versteckte er die rechte Hand hinter
dem Rücken. »Bittä. Ich war immär gut zu dir, klaine

Mann. Mache nix Ärger jätzt!« Plötzlich stürmte er vor.

Für seine Größe bewegte sich der Troll erstaunlich
behände. Er schwang einen riesigen Knüppel und zielte
mit seinem Hieb auf Mandreds Kopf.

Der Mensch schleuderte Scandrag die heiße Pfanne
entgegen, doch der schlug sie mit einer lässigen

Bewegung zur Seite. »Machä Schluss jätzt!«

Mandred griff sich ein Steinmesser und ging in die

Knie. Durch die langen Tage im Käfig waren seine

Glieder steif geworden. Scandrag verfehlte ihn nur
knapp mit seiner Keule.

Mandred sprang den riesigen Koch an und stieß ihm
das Messer durch den Fuß. Der Troll heulte wütend auf.

Ein Tritt mit dem unverletzten Fuß fegte Mandred zur

Seite und schleuderte ihn gegen den großen gemauerten

Ofen. Der Krieger fühlte sich, als hätte er sich sämtliche Knochen gebrochen. Halb bewusstlos sah er noch, wie
sich Scandrag mit der Keule in der Hand vor ihm
aufbaute.

»Wirst gut schmäcken in Honikkrustä!«

GETRENNTE WEGE

Mit einem leisen Knarren öffnete sich die Tür. Erleichtert
verharrte Farodin. Er hatte fast nicht mehr daran
geglaubt, es noch zu schaffen. Endlich war er dem

Labyrinth entkommen!

Vorsichtig schob er die Geheimtür weiter auf, bis der

Spalt gerade breit genug war, um hinauszuschlüpfen.

Der Elf befand sich auf einem schmalen Flur, der in
graues Zwielicht getaucht war. Vorsichtig schloss er die Geheimtür wieder, bis sie sich vollkommen in die

Holztäfelung der Wand einfügte. Er zog eines der

Wurfmesser und schnitt eine schmale Kerbe in das Holz,
damit er oder andere die Stelle später wieder finden
konnten. Dann machte er sich auf den Weg hinab. Er
wusste, wo er Mandred finden würde, falls sein Gefährte
überhaupt noch lebte. Shalawyn hatte ihm geschildert,
was die Trolle mit ihren Gefangenen machten.

Farodin schob den Dolch in das Lederfutter am Arm
zurück. An diese Nacht würden die Trolle noch lange
denken.

Bald fand der Elf eine Wendeltreppe, die hinab zu den

Lagerräumen führte. Hier im Turm hatte sich nichts
verändert. Es gab weniger Möbel, und er war
schmutziger, doch sonst war alles wie in Farodins

Erinnerung. So weitläufig war die riesige Feste, dass man
kaum fürchten musste, jemandem zu begegnen, wenn
man die etwas abseits gelegenen Gänge und Treppen
nahm. Einmal versteckte sich Farodin unter einem

Treppenabsatz, ein andermal verschmolz er mit den

Schatten einer tiefen Nische, um Trollen auszuweichen.

Sie waren unachtsam. Und warum hätten sie auch
vorsichtig sein sollen? Es waren Jahrhunderte vergangen,
seit es zum letzten Mal jemand gewagt hatte, sie in ihrem

Turm anzugreifen.

Farodin war fast am Ziel, als er einen Gang erreichte,
auf dem mehrere Trolle hingestreckt lagen. Ihr
gluckerndes Schnarchen hatte ihn vorgewarnt. Es waren
fünf. Sie lagen quer im Gang und an die Wände
angelehnt. Ein leeres Fass ließ darauf hoffen, dass sie nicht allzu leicht aufwachen würden.

Einen Moment war Farodin versucht, ihnen die

Kehlen durchzuschneiden. Doch es wäre dumm, solche

Spuren zu hinterlassen. Je später die Trolle bemerkten,
dass es einen Feind im Turm gab, desto besser war es für
ihn.

Behutsam schlich er zwischen den Schlafenden
hindurch. Er hatte es fast geschafft, als sich einer von ihnen räkelte und zur Seite rollte. Er hatte in einer Pfütze
von blutigem Erbrochenem gelegen. Große weiße

Würmer trieben darin. Nein … Nicht Würmer. Es waren
schlanke Finger, weiß wie frisch gefallener Schnee. Ein

Schauer des Ekels überlief den Elfen. Größe und Form
der Finger ließen nur einen Schluss zu, von wem sie
stammten. Wieder klang ihm das gequälte Flüstern der
sterbenden Shalawyn im Ohr. Sie halten uns wie Federvieh
in Käfigen, mästen uns und schlachten uns zu ihren Festen.

Farodin zog einen Dolch und trat neben den Troll, der
sich in seinem eigenen Erbrochenen wälzte.

Seine Hand schnellte vor. Wenige Zoll über dem
linken Auge des Trolls verharrte die Klinge. Es wäre ein

Leichtes, den Stahl durch das Auge tief in den Schädel zu
stoßen. Der Troll würde nicht einmal merken, wie sein

Leben endete. So fest hielt Farodin den Griff der Waffe umklammert, dass die Lederumwicklung leise knirschte.

Doch er durfte seinem Hass nicht nachgeben! Er durfte
nicht zu früh entdeckt werden! Er würde mehr Trolle
töten, wenn sie nicht jetzt schon um seine Anwesenheit
wussten! Und vor allem würde er nur dann den einen
töten, auf den es ihm ankam, wenn dieser nicht gewarnt
war!

Der Elf atmete langsam aus. Nicht die Beherrschung
verlieren, ermahnte er sich stumm. Ruhig! Erst rettest du
alle, die noch leben. Dann beginnt das Morden!

Hastig eilte er den Gang entlang. Der Geruch von

Gebratenem hing in der Luft. Farodin wurde übel. Er
beschleunigte seine Schritte und gelangte in eine

Kammer mit einer gewölbten Decke. An diesen Ort
erinnerte er sich nicht von früher. Es gab sechs

Ausgänge. Der Elf zögerte. Der widerliche Bratenduft
war überall. Auch ein schwacher Duft nach Honig.

Ein lautes Scheppern ertönte. Es kam vom Durchgang
gegenüber. Ohne länger an seine Deckung zu denken,
stürmte Farodin voran. Noch immer hielt er das schwere

Wurfmesser mit der rautenförmigen Klinge in der Hand.

Er gelangte in einen weiten Küchenraum. Mehrere
offene Feuer brannten hier. Die Luft war zum Schneiden.

Es stank nach Rauch, ranzigem Fett, frischem Brot und

Gebratenem. Neben einem gemauerten Ofen stand ein
riesiger Troll. Der Elfenfresser holte mit seiner Keule aus,
um auf jemanden einzuschlagen, den Farodin nicht sehen
konnte.

»Wirst gut schmäcken in Honikkrustä!«

Farodins Arm schnellte vor. Der Dolch traf den Troll
in den Nacken, dort, wo die Wirbelsäule in den Schädel
überging. Bis zur Tür hin hörte der Elf das knirschende Geräusch von Stahl, der durch Knochen schnitt. Der Troll
ließ seine schwere Holzkeule fallen. Dann brach er in die

Knie, ohne einen Laut von sich zu geben.

Als Farodin zum großen Ofen trat, um dem Toten das

Messer aus dem Nacken zu ziehen, sah er Mandred. Der

Jarl lag übel zusammengeschlagen am Boden. Er blutete
aus einer Platzwunde an der Stirn und hatte kaum die

Kraft, sich aufzusetzen.

»Du kommst spät«, brummte Mandred und spuckte

Blut. »Tut verdammt gut, dich zu sehen.« Er streckte die

Hand aus. »Komm, hilf mir auf die Beine. Ich fühl mich,
als wäre eine Herde wilder Pferde über mich
hinweggetrampelt.«

Farodin lächelte. »Ich finde, diesmal übertreibst du es
mit deiner Mühe, einen guten Platz an einer Festtafel zu
bekommen.«

Mandred seufzte. »Bei deinem Humor musst du mit

Luth verwandt sein. An Tagen wie diesem frage ich mich
immer, ob der Schicksalsgott mich hasst oder ob dies
seine ganz besondere Art ist, seinen Lieblingen

Zuneigung zu zeigen.«

»Leben noch andere von den Gefangenen?«

Der Mensch deutete auf eine Tür, die halb hinter

Mehlsäcken verborgen war. »Dort.« Mandred zog sich
am Ofen hoch. »Kann ich zuerst hineingehen? Ich habe
noch was zu erledigen.«

Farodin stützte ihn, denn Mandred hatte nicht die

Kraft, sich auf den Beinen zu halten. Seine Hose war
blutverklebt.

Humpelnd schaffte er es zur Tür und riss sie auf. »Ihr
seid frei, sagt euch euer Lügner! Und wer mir nicht
glaubt, der soll in seinem Käfig verrotten.«

Mandred hatte auf Dailisch gesprochen und mit so
schwerem Akzent, dass man ihn kaum verstand.

Verblüfft blickte Farodin seinen Kameraden an.

»Das musste sein.« Der Jarl lächelte zufrieden. »Die da
drinnen wissen, wie das gemeint ist.« Er deutete zu
einigen langen Stangen mit bedrohlich aussehenden

Haken. »Damit kannst du die Käfige herunterholen.«

Mandred löste sich von Farodin und knickte fast sofort
ein. Fluchend sank er gegen die Mehlsäcke und
umklammerte
sein
linkes

Bein.

Eine
blutige

Knochenspitze ragte durch Mandreds zerrissene Hose.

»Verdammter Bastard von einem Troll«, fluchte der

Jarl. Blanker Schweiß stand ihm auf dem Gesicht.

Farodin sah sich die Wunde an. Schienbein und

Wadenbein waren gebrochen und durch das Muskel‐
fleisch gestoßen. Sein Freund musste grässliche

Schmerzen leiden. Dafür hielt er sich erstaunlich gut.

Aber er würde keinen Schritt ohne fremde Hilfe gehen
können, und die Flucht durch die Geheimgänge würde
eine mörderische Tortur für ihn werden.

»Ich mache mir Schienen aus den Holzstangen«, sagte

Mandred gepresst. »Dann wird es schon gehen.«

»Natürlich.« Farodin nickte. Dann nahm er einen der

Haken und trat in die dunkle Kammer. Der

Fäulnisgestank hier raubte ihm schier den Atem. Es
dauerte einige Herzschläge, bis seine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Die Kammer war größer, als
er erwartet hatte. Sie maß mindestens zwanzig Schritt im

Durchmesser. Tropfenförmige Käfige hingen von der

Decke. Es mussten hundert oder mehr sein. Die meisten
waren leer.

Sieben Elfen konnte Farodin befreien. Sie waren die
letzten Überlebenden. Die lange Gefangenschaft hatte sie
gezeichnet. Ihre Haut, die seit zwei Jahrhunderten kein

Tageslicht mehr gesehen hatte, war weiß wie Schnee
geworden. Ihre Augen waren rot entzündet und konnten
kein Licht vertragen. Am schlimmsten jedoch hatten
ihnen die zu engen Käfige zugesetzt. Ihre Knochen
waren verkrümmt, und es bereitete Ihnen Schmerzen,
sich aufrecht zu halten. Sie zeigten keine Freude, als

Farodin sie befreite. Schweigend kauerten sie am Boden.

Ein Mann mit langem weißem Haar war ihr Wortführer.

Elodrin. Er war einmal einer der Seefürsten im fernen

Alvemer gewesen. Farodin konnte sich erinnern, ihn
manchmal an Emerelles Hof gesehen zu haben.

»Nicht die Königin hat dich geschickt, nicht wahr«,
sagte der Alte mit müder Stimme. »Ich kenne die

Geschichten über dich, Farodin. Du bist hier, um deine
eigene Fehde zu führen.«

»Das wird mich nicht davon abhalten, dich nach

Hause zu bringen.«

Elodrin schnaubte verächtlich. »Sieh uns an! Sieh, was
sie aus uns gemacht haben!« Er deutete auf eine Elfe, die
leise schluchzend am Boden kauerte. »Nardinel war
einmal so schön, dass man keine Worte dafür finden
konnte. Nun ist sie ein krummes Weib mit gequälter

Seele und kann den Anblick der Sonne nicht mehr
ertragen. Wir alle haben uns den Tod lange
herbeigesehnt. Er hat keinen Schrecken für uns. Im

Gegenteil, der Tod bedeutet die Freiheit, wiedergeboren
zu werden.«

»Ist es dir wirklich egal, ob du als Fleisch auf der Tafel
des Trollherzogs endest? Hast du dich schon so sehr
aufgegeben?«, erwiderte Farodin scharf.

Elodrin sah ihn lange schweigend an. Dann nickte er
kaum merklich. »Verzeih mir, wenn ich dir nicht danken
kann. Versuch uns zu verstehen. Du hast tatsächlich nur
unser Fleisch gerettet. Unser Leben hat uns Orgrim schon
längst genommen.«

Die Elfen mussten sich die Augen verbinden, um die

Küche mit ihren hellen Feuern durchqueren zu können.

Mandred war nicht lange genug in der Finsternis
gefangen gewesen, um so empfindlich wie die Elfen zu
werden. Der Menschensohn würde sie führen müssen,
dachte Farodin, denn er selbst würde nicht mit zurück
zum Boot kommen.

Scandrag hatte in Truhen die Schätze seiner Opfer
verwahrt: Schmuck und Waffen. Dort fanden sie

Mandreds Axt. Die Elfen wollten von all dem nichts
wissen, doch Farodin beharrte darauf, dass jeder von
ihnen zumindest eine Waffe an sich nahm. Und sei es,
damit sie sich selbst das Leben nehmen konnten, bevor
sie noch einmal von den Trollen gefangen genommen
wurden.

Sie wollten die Küche schon verlassen, als Elodrin riet,

Feuer zu legen.

»Dieser Turm besteht nur aus Steinen«, höhnte

Mandred, der den alten Elfen offensichtlich nicht leiden konnte. »Steine brennen nicht. Ein Feuer zu legen ist
sinnlos.«

»Darum geht es nicht, Menschensohn. Der Turm ist
wie ein riesiger Kamin. Der Rauch wird nach oben
steigen. Er wird von unserer Flucht ablenken und
vielleicht auch ein paar Dutzend Trolle ersticken.

Scandrag lagert hier viele Fässer mit Waltran. Wenn sie einmal in Brand geraten, gibt es keine Möglichkeit mehr,
sie zu löschen.«

Es dauerte nicht lange, bis sie die Fässer fanden. Sie schlugen ein paar Dauben ein, sodass der Tran in zähen

Strömen zu Boden rann. Farodin benötigte mehrere

Fackeln, um ihn in Brand zu setzen. Mit Scandrags Küche
würde auch ein großer Teil der Vorräte der Nachtzinne
vernichtet, und das mitten im Winter. Nicht lange, und
diese verfluchten Elfenfresser würden Hunger leiden,
dachte Farodin zufrieden. Das Feuer zu legen war ein
guter Plan! Hätten die Trolle geahnt, was es hieß, einen Elfen wie Elodrin zum Feind zu haben, sie hätten ihn
längst geschlachtet.

Farodin führte die Flüchtlinge auf einem Umweg an
den schlafenden Trollen vorbei. Selbst das blasse Licht
der Barinsteine in den Gängen war zu hell für die an
völlige Finsternis gewöhnten Gefangenen. Mit ver‐
bundenen Augen gingen sie hintereinander her. Jeder
hatte die rechte Hand auf die Schulter des Elfen vor ihm
gelegt. Die dunkelhaarige Nardinel stützte Mandred. Der

Jarl versuchte sich nichts anmerken zu lassen, doch er
war vor Schmerz fast ebenso bleich wie die Elfen.

Wenn es Luth, dessen Namen der Menschensohn bei
jeder Gelegenheit im Munde führte, wirklich gab, dann
war ihnen der Gott auf ihrer Flucht wohlgesinnt. Kein

Troll kreuzte ihren Weg, bis Farodin sie zur verborgenen

Tür brachte. Er erklärte den Elfen, wie sie im Labyrinth der Kobolde hinab zur weißen Grotte finden würden. In
der Finsternis der Gänge würden sie sich gewiss
zurechtfinden können, und er hoffte, dass die

Mittwinternacht dunkel genug war, um sie vor den

Blicken der Trolle zu verbergen, wenn sie am Strand
entlang zur Höhle liefen.

Farodin nahm Elodrin zur Seite. »Dir ist klar, dass der

Mensch nicht überleben würde, wenn ihr durch die

Bucht schwimmt. Er kann sich nicht vor der Kälte des

Wassers schützen.« Farodin wünschte, Elodrin würde die

Binde endlich abnehmen, damit er ihm in die Augen
sehen konnte, wenn er mit ihm sprach. »Mandred kam
hierher, ohne euch zu kennen, und er hat sein Leben für
euch gewagt.«

»Ich habe ihn nicht darum gebeten«, entgegnete der

Alte kühl.

»Das kalte Wasser würde ihn töten, Elodrin. Ihr müsst
über den Landesteg und dann am Strand entlang zur

Höhle laufen.«

»Wenn wir diesen Weg nehmen, dann können wir uns
gleich den Trollen stellen. Sollte der Mond am Himmel
stehen, sind wir am Strand nicht zu übersehen.«

»Einen anderen Weg gibt es nicht für Mandred!«

»Dann war es eine unkluge Entscheidung von ihm,
hierher zu kommen.«

Farodin hatte das absurde Gefühl, dass Elodrin ihn
durch die Augenbinde hindurch sehen konnte; dass der

Alte ihn studierte, jede seiner Gesten, jede Schwankung
im Tonfall seiner Stimme.

»Du warst zu lange in der Welt der Menschen,

Farodin. Jetzt haftet dir etwas von ihnen an. Ich fühle es
deutlich. Wenn du so sehr um das Leben von Mandred
besorgt bist, dann komm mit uns.«

Farodin blickte unschlüssig den schmalen Flur hinauf.

Er war sich sicher, dass er bis zum Trollherzog kommen
würde. Mandred und die übrigen Elfen waren längst
durch die Geheimtür in das Labyrinth der Kobolde
verschwunden.

»Bevor die nächste Flut kommt, müsst ihr die Höhle
verlassen. Wenn ich bis dahin nicht bei euch bin, dann wartet nicht länger auf mich. Sollte ich nicht
zurückkehren, dann reise an meiner Stelle nach

Firnstayn. Hinterlasse eine Nachricht für Nuramon, dass
er von nun an allein nach Noroelle suchen muss.«

Farodin zog das kleine Silberfläschchen mit den

Sandkörnern aus seinem Gürtel. Dreihundertsiebenund‐
vierzig hatte er inzwischen gefunden. »Sorg dafür, dass

Nuramon das hier bekommt.« Er drückte Elodrin das

Fläschchen in die Hand. »Nuramon wird wissen, was
damit zu tun ist.«

Der alte Elf nahm das Fläschchen entgegen. »Ich
werde dafür sorgen, dass Mandred deine Nachricht und das hier weitergibt.« Er ergriff Farodins Handgelenk im

Kriegergruß. »Lass Orgrim langsam sterben, wenn du
kannst.« Mit diesen Worten trat er durch die Geheimtür.

Farodin schob die Holzvertäfelung zurück. Endlich
allein! Er strich seinen zerrissenen Umhang glatt und zog
sich die Kapuze über den Kopf. Dann wurde er eins mit
den Schatten der Nachtzinne.

Noch hatte es keinen Alarm wegen des Feuers
gegeben, aber lange würde es nicht mehr dauern.

Farodin hetzte Treppen und Flure entlang. Immer höher
führte ihn sein Weg den Turm hinauf. Er setzte über
schlafende

Trolle
hinweg
und
wich
zweimal
patrouillierenden Wachen aus. Beim zweiten Mal musste
er sich auf einem Abort an der Außenwand des Turms
verstecken. Eisige Steigwinde zerrten an seinen Kleidern.

Zwischen den Füßen hindurch konnte er bis zum Hafen
hinabblicken. Mehr als hundert Schritt ging es unter ihm
in die Tiefe.

Endlich erreichte er den Zugang zur Schwarzen Stiege.

So hatte er damals die Treppe aus Obsidian genannt, die
verborgen in einer tragenden Wand des Turms bis hinauf
zur Spitze führte. Die steinerne Geheimtür schwang
leicht in ihren Angeln. Sie war vollkommen aus‐
balanciert. Die Tür lag hinter dem Standbild eines

Eisbären, der sich zum Angriff auf seine Hinterbeine
aufgebäumt hatte.

Irgendjemand
hatte
in
seinem

Übermut
die
vorgestreckten Vordertatzen des Bären abgeschlagen.

Doch ganz offensichtlich hatte sich noch nie ein Troll die

Mühe gemacht, die Nische hinter der Statue näher in

Augenschein zu nehmen.

Matt
glühende

Barinsteine
beleuchteten
die
spiegelnden Stufen der Treppe. Farodin dachte an seinen
letzten Tag mit Aileen. Der Herzog der Trolle hatte sie während der Kämpfe um die Shalyn Falah getötet. Bevor
sie starb, hatte Farodin ihr geschworen, dass es nie eine andere Frau in seinem Leben geben würde. Und er hatte
geschworen, Dolgrim, den Herzog der Trolle, von

Wiedergeburt zu Wiedergeburt zu verfolgen. Es war der
grimmigste aller Eide, den ein Albenkind leisten konnte.

Farodin hatte Dolgrim gefunden und getötet, noch
bevor das Bestattungsfest für Aileen gefeiert wurde. Drei
weitere Male hatte er den wiedergeborenen Herzog
erschlagen. So verhinderte er, dass sich das Schicksal des

Trolls erfüllen konnte und er ins Mondlicht einging.

Dabei machten es ihm die Trolle leicht. Ihre Anführer
wurden stets aus den wiedergeborenen Seelen erwählt.

Starb der Herzog, dann konnte dieses Amt nicht besetzt
werden, bis sich ein bedeutender Schamane ganz sicher
war, den wiedergeborenen Herzog entdeckt zu haben.

Erst wenn ein Trollfürst ins Mondlicht ging, wurde sein Platz wirklich frei. Wann immer er den Herzog der

Nachtzinne tötete, konnte er sicher sein, das Leben des wiedergeborenen Dolgrims auszulöschen.

Mit klopfendem Herzen verharrte Farodin am Ende
der Obsidiantreppe. Er hatte ein fernes Geräusch wie

Gongschlag vernommen. War das Feuer entdeckt
worden? Ein Zögern konnte er sich jetzt nicht mehr
erlauben. Er griff nach dem steinernen Hebel in der

Wand neben sich. Lautlos glitt die Decke über ihm weg.

Farodin bewunderte die Handwerkskunst der Kobolde.

Jahrhunderte war es her, dass sie diese Geheimtür
angelegt hatten, doch die Zeit hatte ihr nichts anzuhaben
vermocht.

Vorsichtig schob sich der Elf durch die Öffnung.

Hinter ihm schloss sich die Bodenklappe. Nichts deutete
mehr auf ihre Existenz hin.

Farodin hatte keine Ahnung, wie man die Geheimtür
von diesem Zimmer aus öffnete. Vielleicht war sie nie
entdeckt worden, weil man sie nicht von hier aus öffnen konnte. Wie damals würde er auf einem anderen Weg
entkommen müssen.

Die Kammer des Herzogs hatte sich verändert. Sie
erschien ihm kleiner. Lag es am wuchtigen Bett? War es
einfach nur größer und nahm noch mehr Raum ein?

Der Elf hörte das Atmen des schlafenden Herzogs.

Lautlos trat er an dessen Bett. Einige Herzschläge lang stand er still und sah dem Schlafenden zu. Er glaubte, einige der Züge Dolgrims im Antlitz Orgrims wiederzu-erkennen, die tiefen Falten an den Mundwinkeln und um
die Augen. Selbst im Schlaf lag etwas Grausames in
diesem Gesicht.

Mit fließender Bewegung zog Farodin ein Messer und
stieß es dem Troll dicht über dem Kehlkopf in den Hals.

Orgrim fuhr hoch, sein Mund klappte auf, doch kein

Ton drang über seine Lippen. Nur ein leises Glucksen
vom Blut, das ihm in die Luftröhre rann und ihn
ersticken würde. Der Stich hatte die Stimmbänder
durchtrennt.

Der Troll griff nach seiner Kehle und wand sich in
grotesken Verrenkungen. Seine Arme verzerrten sich
und wurden dünner. Gleichzeitig stülpte sich sein Kopf
aus.

Erschrocken wich Farodin zurück. Nie zuvor hatte er
so etwas gesehen. Die Kreatur im Bett hatte inzwischen
einen Kopf, der an den eines großen schwarzen Hundes
erinnerte.

Gleißendes Licht erfüllte den Raum.

»Was für ein treuer Hund«, sagte eine warme, dunkle

Stimme auf Elfisch. »Er stirbt für seinen Herrn.«

Farodin fuhr herum. Die Rückwand der Kammer war
verschwunden, oder besser gesagt die Illusion der

Rückwand. Nun wirkte das Schlafgemach des Herzogs
wieder so groß, wie er es in Erinnerung gehabt hatte.

Orgrim saß auf einem dunklen Eichenstuhl. Gleich neben
ihm kauerte ein altes Trollweib auf einem Schemel. Vor
ihr lagen kleine Knöchelchen auf dem Boden verteilt, die
sie mit gichtkrummen Fingern zu einem verschlungenen

Muster fügte. Vier schwer bewaffnete Trolle flankierten
den Thronsessel des Herzogs.

»Wie es scheint, endet in dieser Nacht der Seelenfluch,
der auf mir lastet. Du bist ein tapferer Mann, Farodin.

Tapfer, aber verrückt, wenn du geglaubt hast, dass du
noch einmal unbemerkt in diese Kammer gelangen
könntest. Ich werde dein Herz essen, aus Respekt vor
deinem Mut, aber gewiss nicht dein Hirn, Elf. Seit drei Tagen warten wir hier jede Nacht auf dich.«

Die einzige Tür zur Turmkammer öffnete sich. Auch
dort erwarteten ihn schwer bewaffnete Trolle.

Farodin zog ein Messer und schleuderte es nach dem

Herzog. Der duckte sich zur Seite. Die Klinge verfehlte seinen Hals um weniger als einen Fingerbreit und grub
sich in das dunkle Holz des Thronsessels. Farodin
fluchte. Für einen Troll bewegte sich Orgrim außerge‐
wöhnlich schnell.

Die Leibwächter stürmten hinter dem Thron hervor.

Farodin ließ sich fallen, rollte sich ab und zog das nächste

Messer. Im Vorwärtsrollen durchschnitt er einem Troll
die Sehnen an der Verse. Der Hüne knickte zusammen.

Ein Axthieb verfehlte den Elfen nur knapp. Mit einem

Satz war er auf den Beinen und hämmerte einem Troll
seinen Dolch in den Leib. Er war nun inmitten der

Leibwächter, sodass diese sich mit ihren langstieligen

Waffen und großen Schilden gegenseitig behinderten.

Farodin wich einem Schildstoß aus, ging wieder in die

Hocke und rammte dem Angreifer seinen Dolch in die

Kniekehle. Der Hüne stieß einen gellenden Schrei aus
und brachte sich mit einem ungelenken Satz aus Farodins

Reichweite.

Der Elf sprang auf, zog in der Bewegung einen
weiteren Dolch und griff nach der Schildkante des

Kriegers vor sich. Mit aller Kraft riss er sich daran hoch wie ein Jahrmarktsakrobat und setzte mit einem

Überschlag über den Schild hinweg. Noch im Flug traf
den Schildträger ein Dolch ins Auge.

Mit hochgestreckten Armen und in vollkommener

Balance landete Farodin hinter dem Troll. Er würde
gegen die Übermacht nicht bestehen, aber vielleicht
konnte er Orgrim mit in den Tod nehmen!

Farodin zog zwei Messer. Weitere Leibwächter
stürmten die Tür der Turmkammer, doch im Augenblick
stand nur noch ein einziger Troll zwischen ihm und dem

Herzog.

Orgrim war aufgesprungen und stemmte den
mächtigen Thronsessel hoch. Der Elf wich einem

Knüppelhieb des letzten Leibwächters aus und stieß dem

Krieger einen Dolch durch das Handgelenk, woraufhin
er seine schwere Waffe fallen ließ.

Mit einem Schrei schleuderte Orgrim den Thronsessel
nach Farodin. Der Elf ließ sich zur Seite fallen und schlug
mit der Schulter hart auf den Boden. Der schwere Sessel
schoss über ihn hinweg und zerbarst an der gegenüber‐
liegenden Wand.

Die Luft in der Kammer war schlagartig abgekühlt.

Das alte Weib stieß einen kehligen Schrei aus und hob
die dürren Arme. Blitze aus hellem Licht spielten um ihre

Hände. Farodin schleuderte seinen Dolch. Die Schamanin
stürzte über ihren Schemel. Ihre Hände fuhren zur Kehle.

Dunkles Blut quoll zwischen ihren Fingern hervor.

Orgrim hatte den Augenblick, den Farodin abgelenkt
gewesen war, dazu genutzt, einen Knüppel aufzuheben.

Farodin zog sein Schwert und das letzte Wurfmesser.

Aus den Augenwinkeln sah er Krieger durch die Tür
treten. Einer holte aus, um seine Axt zu werfen. Wie ein

Silberblitz schnellte das Wurfmesser aus der Hand des

Elfen und traf den Krieger mit der Axt in die Stirn.

Orgrim aber war nun heran und schwang den

Knüppel.

Der

Elf
wollte
unter
dem

Schlag
hinwegtauchen, als der Herzog im letzten Moment die

Richtung des Hiebes änderte. Farodin schaffte es gerade
noch, sein Schwert hochzureißen, doch die Wucht des

Treffers prellte ihm die Waffe aus der Hand. Sie
schlitterte über den Boden zur Tür.

Orgrim brach in schallendes Gelächter aus. »Das warʹs
dann, Elflein. Unbewaffnet bist du tot!«

Farodin sprang auf und hämmerte beide Füße unter
das Kinn des Hünen. Er konnte hören, wie dem Herzog
die Zähne im Kiefer splitterten. Von der Wucht des

Trittes taumelte Orgrim nach hinten.

Farodin rollte sich zur Seite ab. Inmitten des Stöhnens
und Geschreis ließ ihn ein klirrender Laut herumfahren.

Die übrigen Krieger hielten Abstand zu ihm. Die

Schamanin war wieder aufgestanden. Vor ihr lag der

Dolch. Ganz langsam setzte sie einen Fuß auf die Waffe.

Der Elf blickte auf. Die Wunde in der Kehle des alten

Weibes hatte sich geschlossen. Ihre Augen glommen
fiebrig.

Farodin senkte den Blick. Doch es war zu spät. Gegen
seinen Willen machte er einen Schritt zurück. Sie hatte von ihm Besitz ergriffen.

Krachend schlugen die Fensterläden auf. Eisige Luft
strömte in das Turmzimmer.

»Glaubtest du wirklich, du könntest immer wieder
den Herzog töten? Und glaubtest du, ich würde das bis
ans Ende aller Tage dulden?« Sie schüttelte den Kopf.

»Seit Jahrhunderten wusste ich, dass du wiederkommen
würdest. Es ist deine Überheblichkeit, die dich das Leben
kosten wird, Elf. Der Glaube, du könntest uns ein ums
andere Mal besiegen. Nicht einmal Emerelle ist so
vermessen wie du.«

Der Wille der Schamanin zwang Farodin, den Kopf zu
heben und ihr ins Gesicht zu sehen. Er machte einen
weiteren Schritt zurück, dann noch einen …

Farodin versuchte verzweifelt, gegen den Zauber
anzukämpfen, der ihm die Bewegungen seines Körpers
diktierte. Aber er war hilflos wie ein kleines Kind, das sich trotzig gegen den Griff eines Erwachsenen
aufbäumte. Und er spürte ihre Anwesenheit in seinen

Gedanken. Sie nahm seine Erinnerungen in sich auf!

Die Schamanin zwang ihn, auf eines der Fenstersimse
zu steigen. Klirrende Kälte schlug ihm entgegen. Ein
dichtes Schneetreiben hatte eingesetzt. Das war gut.

Nein! Er durfte nicht … Er versuchte an Noroelle zu
denken.

Das alte Trollweib lächelte. »Die gefangenen Elfen
sind geflohen. Sie haben auch den Menschensohn
mitgenommen.« Sie sah Farodin forschend an. Der Elf
versuchte seine Gedanken zu leeren. Er dachte an ein
weites, weißes Schneefeld. Doch scheinbar ohne Mühe
bemächtigte sich die Schamanin seiner Erinnerungen.

»Die Flüchtlinge wollen zu einem Boot, das in der Höhle
auf der anderen Seite des Fjords verborgen liegt.«

»Schickt Suchtrupps zum Strand«, befahl Orgrim einer

Wache bei der Tür. »Und lasst auch zwei Schiffe klar
zum Auslaufen machen.«

»Du bist in guter Gesellschaft, Herzog.« Auf
wunderbare Weise übertönte die Stimme der Alten das

Toben des Sturms. »Er hat auch schon Fürsten seines
eigenen Volkes ermordet. Im Auftrag seiner Königin.

Hast du Angst vor dem Tod, Henker?«, fragte sie
neugierig.

Plötzlich furchten zwei steile Falten ihre Stirn. Ihre

Augen weiteten sich vor Entsetzen. »Der Devanthar …«

Farodin spürte, wie ihre Macht über ihn plötzlich
nachließ, ja, wie sie sich erschrocken aus seinen

Erinnerungen zurückzog.

Sein Körper gehorchte jetzt wieder ganz ihm. Farodin
legte die Hände auf das vereiste Sims des Fensters.

Erwartete sie, dass er ängstlich einen Satz nach vorn
machte? Er war vollkommen im Gleichgewicht. In

Sicherheit. Er neigte den Kopf wie ein Höfling. »Ihr
gestattet, dass ich meine Gedanken für mich behalte?«

Mit diesen Worten stieß er sich rücklings vom

Fenstersims ab. Gegen den Herzog hätte er nichts weiter
auszurichten vermocht. Es war besser, auf diese Weise zu
sterben, als willenlos den Trollen ausgeliefert zu sein.

Farodin stürzte in die Finsternis. Sein Rücken schlug
hart gegen einen der Strebepfeiler, die den Turm
stützten. Er glitt daran ab und fiel tiefer und tiefer. Halb
betäubt versuchte er seinen Sturz zu kontrollieren, seinen

Körper anzuspannen, um dann vorzuschnellen und nach
einem Sims zu greifen. Doch im Fallen hüllte ihn sein
flatternder Umhang ein wie ein Leichentuch. Er
behinderte seine Bewegungen. Noch wenige Augen‐
blicke, dann würde er tatsächlich sein Leichentuch sein.

Plötzlich gab es einen Ruck. Etwas griff nach Farodins

Kehle, als wollte es ihm den Kopf abreißen. Er bäumte
sich auf. Der Sturz hatte abrupt ein Ende gefunden. Seine

Hände und Füße tasteten ins Leere. Für einige

Herzschläge war er völlig orientierungslos. Dann begriff
der Elf, dass er von etwas herabhing, hilflos wie ein

Katzenjunges, das von seiner Mutter im Nacken gepackt
wurde.

Farodin langte über seinen Kopf. Dort fand er Halt.

Seine Finger krallten sich in eisverkrusteten Stein. Ein Wasserspeier! Sein Umhang hatte sich am vorgereckten

Kopf des steinernen Ungeheuers verfangen. Zitternd zog

Farodin sich hoch und gelangte in die relative Sicherheit
eines steinernen Simses, aus dem der Wasserspeier
hervorragte. Er löste die Brosche des Umhangs, der ihm
das Leben gerettet hatte. Sein Hals war vom Stoff
aufgescheuert. Die Nackenmuskeln brannten und waren
gezerrt. Er konnte den Kopf kaum noch bewegen.

Unversehens wurde ihm bewusst, was für ein Glück er
gehabt hatte. Eigentlich hätte der Schlag ihm das Genick
brechen müssen!

Farodin versuchte einzuschätzen, auf welcher Höhe
des Turms er sich befand, doch im dichten Schneetreiben
konnte er nur wenige Schritt weit sehen. Tief war sein Sturz sicherlich nicht gewesen, sonst hätte ihn der Ruck umgebracht. Unschlüssig, was zu tun war, blinzelte er
sich den Schnee aus den Augen. Dicht vor ihm
verschwand ein Stützbogen in der Finsternis. Das Sims,
auf das er sich gerettet hatte, war kein Ort, an dem er lange verweilen konnte. Von hier gab es keinen Weg in
den Turm hinein. Er musste klettern, wenn er sich in

Sicherheit bringen wollte. Blieb er hier, würden ihn die Trolle auf kurz oder lang finden.

Der böige Wind zerrte an dem Umhang, den Farodin
nun in Händen hielt. Er ließ ihn in die Finsternis
davonflattern. Beim Klettern würde er ihn nur
behindern.

Vorsichtig streckte sich der Elf und ließ sich auf den Stützbogen gleiten. Stück um Stück rutschte er daran
hinab. Bald traf der Bogen auf einen breiten Pfeiler, der senkrecht in die Tiefe führte.

Vorsichtig tastete Farodin mit den Füßen in die

Finsternis. Der Pfeiler war von steinernen Fratzen
gesäumt. Schnee und Eis hatten sich auf ihnen
festgesetzt. Unendlich langsam kletterte der Elf hinab.

Der raue Stein zerschnitt ihm die Finger. Bald betäubte die Kälte seine Hände. Immer unsicherer wurde sein

Griff.

Als er den nächsten Stützbogen erreichte, der sich mit
dem Pfeiler vereinigte, verharrte er für einen Moment auf
einem Sims. Er konzentrierte sich darauf, ein

Wärmepolster unter seinen Kleidern entstehen zu lassen.

Es dauerte lange, bis die Magie sich seinem Willen fügte.

Das Zaubern fiel ihm nie leicht. Vor allem nicht, wenn er
erschöpft war. Als ihm wärmer wurde, drohte der Schlaf
ihn zu übermannen. Farodin lehnte sich gegen das

Mauerwerk und sah in das Schneetreiben zu seinen

Füßen.

Vier oder fünf Schritt tiefer gab es ein Bleiglasfenster,
hinter dem das matte Licht eines Barinsteins schimmerte.

Farodin überlegte, wie er es bis dorthin schaffen konnte.

Aus der Turmwand ragten hier einige steinerne Streben.

Sie waren wohl einmal dafür vorgesehen gewesen,

Balkone zu tragen, die man dann doch nicht gebaut
hatte. Zwei Hand breit und mehr als einen Schritt lang stachen sie aus dem Mauerwerk hervor. Eine dieser

Streben befand sich unmittelbar über dem Fenster.

Farodin fasste einen verzweifelten Plan. Jeweils fünf

Streben lagen mit einem Abstand von etwas mehr als
zwei Schritt nebeneinander. Ein wenig tiefer ragten noch
einmal fünf Streben aus der Wand. Sie waren so
angeordnet, dass sie genau übereinander lagen. Schlug
der erste Versuch fehl, gab es noch Hoffnung, sich
festzuhalten … Nein, der erste Versuch musste glücken!

Zweifelnd musterte Farodin die schneebedeckten Steine.

Um sie überhaupt erreichen zu können, musste er von
dem massigen Stützpfeiler zurück zur Mauer des Turms
gelangen.

Farodin kletterte auf einen der Stützbogen, die in
steilem Winkel hin zur Turmwand führten. Zoll um Zoll
kroch er vorwärts, bis er die Mauer erreichte. Dort ging er in die Hocke. Ein gutes Stück unter ihm ragte jetzt eine
der Querstreben aus der Wand. Sie lag etwa vier,
vielleicht fünf Schritt tiefer. Farodin fluchte. Er würde springen müssen. Und die Wahrscheinlichkeit, auf dem
vereisten Stein Halt zu finden, war nicht groß.

Lange starrte er hinab. Er spürte, wie ihm die Kälte in
die Glieder kroch. In dem Augenblick, in dem er
aufgehört hatte, sich auf den Wärmezauber zu
konzentrieren, war er wieder verloschen. Seine Finger
wurden taub. Er durfte nicht länger warten!

Farodin landete auf der Strebe, doch seine Sohlen
fanden keinen Halt. Halb stürzte er, halb stieß er sich ab,
überschlug sich und landete mit gegrätschten Beinen auf
der tiefer gelegenen Strebe. Der Schlag in sein Gemächt trieb ihm Tränen in die Augen.

Stöhnend löste er den Gürtel von der Hüfte und
schlang ihn einmal um den Stein. Dann zog er das Hemd
aus und verknotete einen Ärmel mit dem Gürtel. Wie mit

Messern schnitt der eisige Wind in seinen nackten

Rücken. Das Bleiglasfenster lag nun schräg unter ihm.

Farodin knüpfte einen dicken Knoten in das Ende des
zweiten Ärmels und hoffte inständig, dass die Nähte des

Hemdes solide waren. Dann schwang er sich von dem

Sims. Mit einem Ruck straffte sich das Hemd. Das Leder
des Gürtels knirschte auf dem rauen Stein. Pendelnd
nahm der Elf Schwung. Doch der böige Wind brachte ihn
immer wieder aus dem Takt. Das Fenster lag nun fast auf
einer Höhe mit ihm. Langsam verloren seine steifen

Finger den Halt. Noch ein Schwung … Dann ließ er los.

Klirrend zerbarst das Fenster unter seinen Stiefeln.

Glas schnitt ihm in die Arme. Er prallte hart auf den Boden und rollte sich ab. Warmes Blut sickerte aus einem

Schnitt in seiner Stirn.

Schwer atmend blieb er liegen. Er war davonge‐
kommen! Zunächst vermochte er nichts anderes zu tun,
als einfach nur die Decke über sich anzustarren. Er lebte!

Offenbar hatte bei dem Heulen des Sturms niemand
gehört, wie das Fenster zerbrochen war.

Es dauerte einige Zeit, bis Farodin sich des tiefen

Dröhnens bewusst wurde, das durch den Turm hallte.

Ein Gong schlug. Das Feuer!

Rauchschwaden zogen an dem Barinstein unter der

Decke vorbei. Der Qualm wurde schnell dichter.

Benommen setzte Farodin sich auf. Seine Augen tränten.

Er riss sich einen Streifen Stoff von der Hose und
presste ihn sich auf Mund und Nase. Der Rauch würde
ihm die Flucht erleichtern, wenn er ihn nicht umbrachte.

ELODRINS LIED

»Wir können nicht mehr länger warten. Bald steht die

Flut so hoch, dass wir nicht mehr aus der Höhle
kommen. Dann sitzen wir hier auf Stunden fest!«

Mandred hatte sich schlotternd eine Decke um die

Schultern geschlungen. Das Getöse der steigenden Flut
hallte von den Wänden der Grotte wider. Der Jarl fühlte
sich elend. Er war den Elfen hilflos ausgeliefert. Sie
waren mit ihm quer durch den Fjord geschwommen.

Landal, ein hagerer, blonder Elf, hatte ihn beim Bart
gepackt und hinter sich her gezogen. Sein Zauber hatte

Mandred davor bewahrt, im eisigen Wasser zu sterben.

Dennoch fühlte er sich mehr tot als lebendig. Die Kälte war ihm tief in die Knochen gedrungen. Er lag auf dem Boden des Boots in mehrere Decken gehüllt und konnte
sich kaum bewegen.

»Bringt das Boot aus der Grotte«, kommandierte

Elodrin und trat an das Steuerruder im Heck. »Wir
werden draußen im Fjord warten. Dort sitzen wir
wenigstens nicht in der Falle.«

Die übrigen Elfen legten sich in die Riemen. Gegen die
starke Strömung am Höhleneingang anzukämpfen
forderte ihnen alle Kraft ab. So hoch stand das Wasser, dass das Boot immer wieder mit dem geschwungenen

Vordersteven gegen die Decke schlug. Es sah schon so
aus, als wäre es zu spät, der Höhle noch zu entkommen,
als der kleine Segler plötzlich einen Satz nach vorn
machte. Dann waren sie frei.

Mit großem Geschick steuerte Elodrin sie durch die

Riffe und Untiefen, bis sie schließlich in das tiefe

Fahrwasser in der Mitte des Fjords gelangten. Erschöpft
kauerten die Elfen entlang der Bordwand und erholten
sich vom Kampf mit der See. Nur Elodrin stand im Heck.

Unruhig spähte er in den dichten Nebel hinaus.

»Ein mächtiger Zauber wird gewirkt«, sagte er leise.

»Überall spüre ich Magie. Wir sollten hier nicht bleiben.«

»Wir werden auf Farodin warten!«, beharrte Mandred.

»Das ist nicht klug.« Der alte Elf deutete voraus,
dorthin, wo jenseits des Nebels die Nachtzinne liegen
musste. »Farodin ist hierher gekommen, um zu sterben.«

»Nein, du kennst ihn nicht. Er hat sein Leben ganz der

Suche nach seiner Geliebten geweiht. Er wird hier nicht sterben.«

Elodrin lächelte müde. »So gut kennst du also die

Seele der Elfen, Menschensohn?«

Überheblicher Mistkerl, dachte Mandred. »Wenn ihr
ihn aufgebt, dann bringt mich zum Ufer. Ich werde nach
ihm suchen!«

»Was willst du tun? Zur Nachtzinne kriechen?«

»Jedenfalls werde ich nicht einen Freund im Stich
lassen.«

»Was nutzt es Farodin, wenn auch du stirbst?«, fragte

Elodrin.

»Das wirst du nie begreifen, Elf. Es ist eine Frage der

Ehre, seine Freunde nicht aufzugeben. Ganz gleich, unter
welchen Umständen. Und ich bin mir sicher, Farodin
würde dasselbe für mich tun!«

Der alte Elf nickte. »Ja, er hat sich sehr verändert. Das
konnte ich spüren. Vielleicht … Schweig nun, Mensch.

Ich brauche Ruhe!«

Elodrin ließ die Ruderpinne los und kauerte sich ins

Heck. Leise summte er eine einlullende Melodie. Das
sanfte Schaukeln des Bootes und die Erschöpfung
machten Mandred schläfrig. Sein Kopf kippte zur Seite.

Nicht einschlafen, war sein letzter Gedanke.

Erschrocken fuhr der Jarl hoch. Die Elfen saßen wieder
an den Rudern, und der Nebel hatte sich aufgelöst.

Sie mussten den Fjord verlassen haben! Wütend
blickte Mandred zu Elodrin auf. »Du mieser Feigling! Du
hast einen Schlafzauber über mich gelegt, um dann zu
fliehen!« Er tastete nach seiner Axt. Sie war fort. Jede Bewegung ließ brennenden Schmerz durch sein Bein
fahren.

Der alte Elf hatte seine Augenbinde angelegt. Er neigte
den Kopf in Mandreds Richtung und lächelte. »Dass du
gerade jetzt erwachst, zeigt, wie stark das Band eurer

Freundschaft ist.«

»Du wirst mich sofort in den Fjord zurückbringen, du
elender, dreckfressender …«

»Nardinel! Landal! Helft ihm auf! Sein Gerede stört
meinen Zauber!«

Die angesprochenen Elfen zogen ihre Ruder ein und
kamen zu ihm herüber. Auch sie trugen wieder ihre

Augenbinden. Mandred stöhnte vor Schmerz, als sie ihn
unter den Achseln packten und auf die Beine brachten.

»Ich weiß nicht, wie du es geschafft hast«, zischte

Nardinel ihm ins Ohr, »aber deine Unvernunft hat nun
auch Elodrin ergriffen! Die Schamanen der Trolle
vertreiben den Nebel aus dem Fjord. Jeder kann uns
sehen. Und trotzdem halten wir auf den Hafen der

Nachtzinne zu!«

Während er sich auf die Elfen stützte, konnte Mandred
über die Reling sehen. Das Schneetreiben hatte aufgehört.

Der Himmel war klar und voller Sterne. Etwa eine halbe

Meile entfernt erhob sich der Turm der Trolle über dem

Fjord. Überall auf den Klippen und entlang des Strandes
bewegten sich Fackeln. Der Fuß des Turms war von
einem matten, rötlichen Leuchten umgeben. Dichter

Rauch quoll aus den Fenstern.

Die lange Hafenmole war voller Trolle. Offenbar
wurden in aller Eile Schiffe bemannt.

»Siehst du ihn?«, fragte Elodrin vom Heck. »Farodin
muss kurz vor uns im Wasser sein. Ich spüre seine Nähe.

Es kostet kaum noch Kraft, den Suchzauber aufrechtzu‐
erhalten.«

Mandred spähte in die sanfte Dünung. Einen

Schwimmer, der das Wasser aufwühlte, hätte man sofort
sehen müssen. Doch da war nichts.

»Bist du sicher, dass er hier ist?«, fragte er leise.

Elodrin deutete links am Vordersteven vorbei. »Dort.

Das ist die Richtung, in die du blicken musst!«

Mandred kniff die Augen zusammen. Das Licht der

Fackeln spiegelte sich in der glatten See. Plötzlich stieg eine Feuerkugel von der Nachtzinne aus steil in den

Himmel. Sie beschrieb einen weiten Bogen und stürzte
dann fast senkrecht auf sie zu. Das Geschoss verfehlte sie
um viele Schritt. Es war ein Speer mit einem kleinen

Brandkorb unter der steinernen Spitze.

Kaum war er im dunklen Wasser verschwunden,
stiegen bereits zwei neue Feuerkugeln von der

Nachtzinne auf. Vom Hafen her waren kehlige Schreie zu
hören. Mandred sah, wie eines der großen schwarzen

Schiffe die Leinen löste.

Verzweifelt suchte der Jarl das Wasser ab. Endlich
entdeckte er etwas. Einen hellen Fleck. Goldenes Haar,
das sich im Takt mit der sanften Dünung wiegte. »Dort!

Haltet ein wenig nach Steuerbord! Farodin!«

Sein Gefährte reagierte nicht. Er trieb mit dem Gesicht
nach unten im Wasser.

»Schnell! Ein Ruder.«

Mandred stieß Farodin mit dem Ruderblatt an, doch
der machte keinen Versuch, sich festzuhalten.

»Landal, hol ihn raus!«, befahl Elodrin.

Der Elf löste sich von Mandred, sprang über Bord und
tastete sich am Ruder entlang, bis er zu Farodin gelangte.

Er drehte den Elfen um, packte sein Haar und kam mit
zwei kraftvollen Schwimmzügen zum Boot zurück.

Als auch Nardinel ihn losließ, um zu helfen, musste

Mandred sich an der Reling festklammern. Er konnte
sein gebrochenes Bein nicht belasten. Doch langsam
kehrten seine Kräfte zurück.

Die beiden Elfen wurden an Bord gezogen. Farodin
regte sich nicht. Blicklos starrten seine weit aufgerissenen

Augen zu den Sternen. Sein Oberkörper war nackt und
blau vor Kälte. Er war übersät mit Schnittwunden und

Prellungen.

Fauchend schlug eines der Brandgeschosse dicht
neben dem Boot ins Wasser.

Elodrin befahl Mandred, Landals Platz auf der
hinteren Ruderbank zu übernehmen. Sie wendeten das
kleine Boot. Alle legten sich in die Riemen. Ein

Brandgeschoss flog dicht über sie hinweg.

Landal versorgte Farodins Wunden. Er tastete den

Leib des Elfen ab und entfernte Splitter aus seinem

Rücken. All dies tat er mit verbundenen Augen. Doch
jede seiner Bewegungen zeugte von großem Geschick.

Schließlich wickelte er Farodin in eine Decke. Plötzlich hielt er inne und hob den Kopf, so als hätte er Mandreds

Blick bemerkt. Landal machte eine beschwichtigende

Geste. »Du musst dir keine Sorgen machen. Er wird sich
wieder erholen.«

»Aber er ist mit dem Gesicht nach unten im Wasser
getrieben. Wie eine … Wie …« Mandred brachte das

Wort nicht über die Lippen.

»Es war die Kälte, die ihn gerettet hat«, erklärte der hagere Elf. »Alles wird langsamer in kaltem Wasser. Der

Schlag des Herzens, der Fluss des Blutes. Selbst der Tod.

Ich will dir nichts vormachen, Menschensohn. Es geht
ihm nicht gut. Er ist zu Tode erschöpft und hat fast ein Dutzend Wunden davongetragen. Aber er wird sich
wieder erholen.«

Ein Signalhorn ertönte. Besorgt blickte Mandred
zurück. Eines der wuchtigen Trollschiffe hielt auf die

Hafenausfahrt zu. Ruder wurden aus dem Rumpf
geschoben und zerwühlten die dunkle See. Selbst auf
eine halbe Meile war zu erkennen, dass das Schiff der

Trolle
mehr

Fahrt
machte
als
sie.

Dumpfer

Trommelschlag hallte über das Wasser. Die Ruder des

Trollschiffs bewegten sich bald im selben Rhythmus.

Mandred und die Elfen ruderten aus Leibeskräften.

Doch so sehr sie sich auch mühten, die Trolle holten
stetig auf. Schon als die Verfolgungsjagd begonnen hatte,
war klar gewesen, wie sie enden musste. Mandred war in

Schweiß gebadet. Jede Bewegung bestrafte sein Bein mit
pulsierendem Schmerz. Wohl eine halbe Stunde oder
länger dauerte die Jagd nun schon. Die Nachtzinne war
längst außer Sicht. Hohe Klippen und die Eiswand eines

Gletschers flankierten den Fjord.

Mandred saß mit dem Rücken zum Bug und konnte
deutlich sehen, was an Bord des Trollschiffs vor sich
ging. Das Vorderkastell, das sich wie ein Turm über das

Hauptdeck erhob, war von Fackeln erleuchtet. Dutzende

Trolle drängten sich dort. Man hatte Becken mit
glühenden Kohlen aufgestellt und bündelweise Pfeile
heraufgeschafft. Und als wäre das alles nicht genug,
folgte ihnen mit einer Viertelmeile Abstand noch ein
zweites Trollschiff.

Farodin war noch immer nicht zu sich gekommen. Bei
der Wut, mit der die Trolle ihnen nachsetzten, hatte er wohl Erfolg gehabt mit seinem tollkühnen Plan, dachte

Mandred.

Ein scharfer Befehl hallte über das Wasser. Die

Bogenschützen hoben die Waffen, und im nächsten

Augenblick ging ein Hagel von Pfeilen dicht hinter dem

Boot der Elfen nieder.

»Wie weit verfehlen sie uns?«, fragte Elodrin ruhig.

»Zehn oder fünfzehn Schritt.«

»Wie sehen die Ufer jetzt aus?«

Der Gleichmut des Elfen machte Mandred noch
rasend. Zwanzigmal oder öfter hatte Elodrin diese Frage
gestellt. Was kümmerten sie die Ufer! Dort konnten sie
nicht anlanden. Auf dem Landweg würden sie den

Trollen noch weniger entkommen. Erneut schlug ein

Schauer von Pfeilen hinter ihnen ins Wasser. Diesmal
waren sie unter zehn Schritt entfernt.

»Das Ufer!«, ermahnte ihn Elodrin.

»Klippen! Immer noch Klippen!«, entgegnete Mandred
entnervt. »Der Gletscher liegt jetzt vielleicht sechzig

Schritt hinter uns.«

»Landal, übernimm bitte das Ruder.«

Der hagere Elf löste Elodrin ab, und dieser ließ sich
neben Mandred nieder. Elodrins Gesicht war ausgezehrt.

Die vergangenen Stunden hatten ihn seine letzten Kräfte
gekostet. Er nahm die Augenbinde ab und legte sie vor
sich auf den Boden. Die Augen hielt er fest geschlossen.

Pfeile klatschten ins Wasser. Mit dumpfem Laut
bohrten sich mehrere Geschosse ins Heck.

Die nächsten Salven würden das offene Boot in ein

Totenschiff verwandeln, dachte Mandred verzweifelt.

»Für einen Menschen bist du recht bemerkenswert,

Mandred«, sagte Elodrin freundlich. »Es war sehr
unhöflich von mir, dich während unserer Gefangenschaft
mit Schweigen zu strafen. Dafür möchte ich mich
entschuldigen.«

Mandred beugte sich im Takt des Ruderschlags vor
und zurück. Der Alte war wahnsinnig. Sie kämpften
verbissen um jeden Zoll, den sie den Trollen noch
abgewinnen konnten, und er kam ihm mit so etwas.

»Ich verzeihe dir!«, keuchte er verdrossen.

Elodrin schien ihn nicht mehr zu hören. Wie ein

Betender hatte er die Hände zum Himmel erhoben. Sein

Mund war weit aufgerissen, der ganze Körper
angespannt, so als schriee er in Todespein. Doch kein

Laut kam über seine Lippen.

Pfeile schlugen ins Boot. Nardinel wurde von der

Ruderbank gerissen. Ein dunkel gefiederter Schaft ragte
aus ihrer Brust. Ein anderes Geschoss blieb dicht neben Mandred in der Ruderbank stecken.

Der Jarl legte sich noch verbissener in die Riemen,
doch die anderen Ruderer waren aus dem Takt
gekommen. Das Boot driftete nach Steuerbord. Und das
rettete sie. Der nächste Pfeilschauer verfehlte sie knapp.

Ein gewaltiges Platschen erklang, so als hätte ein Riese
mit flacher Hand aufs Wasser geschlagen. Ein

Eisbrocken, größer als ein Heuwagen, war vom Gletscher
abgebrochen und trieb in der dunklen See. Sanft wurde
das kleine Boot von einer Welle angehoben und ein Stück
vorwärts geschoben.

An Bord des Trollschiffes wurden Befehle gebellt.

Mandred konnte sehen, wie die Bogenschützen diesmal
ihre Pfeile in den Feuerbecken entzündeten.

Wie ein Schwarm von Sternschnuppen flogen die
flammenden Geschosse dem Boot entgegen. Mandred
duckte sich im Reflex, obwohl er wusste, dass es sinnlos
war. Rings herum schlugen Geschosse ein. Einer der

Elfen schrie auf. Elodrin stürzte. Ein Pfeil ragte aus
seinem weit aufgerissenen Mund. Zwei weitere staken in
seiner Brust.

Die Decke, in die Farodin eingewickelt lag, hatte Feuer
gefangen. Mandred riss sie zur Seite und schleuderte sie
über Bord. Dabei sah er, wie die Bogenschützen erneut
ihre Waffen hoben.

Ein Laut, wie Mandred ihn noch nie gehört hatte,
hallte von den Steilklippen des Gletschers wider. Das

Geräusch erinnerte an das Krachen, mit dem sich der

Stamm eines Baumes zur Seite neigte, wenn die

Holzfäller ihre Stützkeile zogen. Nur war es unendlich
viel lauter.

Ein riesiges Stück des Gletschers löste sich und stürzte
in den Fjord. Das Wasser wurde zu wirbelnder Gischt
aufgewühlt.

Immer
mehr

Eis
brach
von
der

Gletscherkante. Hilflos tanzte das Trollschiff auf den

Wellen. Eisbrocken zerschlugen die Bordwand, als wäre
sie dünnes Pergament. Eine Flutwelle rollte den Fjord
hinab. Das Heck ihres Bootes wurde hochgerissen.

Landal stemmte sich mit aller Kraft gegen das Ruder.

Wasser schlug über die Reling. Sie trieben inmitten
weißer Gischt auf dem Kamm der Flutwelle. Schnell wie
auf einem Elfenpferd, das im gestreckten Galopp
dahinjagt, schossen sie dahin. Mandred wagte kaum zu
atmen. Doch Luth stand ihnen zur Seite. Und sie kamen
unbeschadet davon.

Die Trollschiffe waren durch die Eisbarriere im Fjord
gefangen. Eine weitere Verfolgung war für sie unmöglich
geworden.

An Bord übernahm Landal das Kommando unter den

Elfen. Er entschied, dass der Leichnam Elodrins nicht den

Wellen übergeben werden sollte. Er wurde in Decken
eingeschlagen und zwischen die Ruderbänke gelegt. Die
verletzte Nardinel stimmte ein Totenlied für ihn an,
während die anderen Elfen den kleinen Mast
aufrichteten, sodass die Kraft des Windes nun das Boot
vorantrieb. Doch bis sie den Fjord verlassen hatten,
mussten sie sich auch immer wieder mit den Rudern
mühen.

Als sie auf die offene See gelangten, entschied Landal,
einen Südostkurs einzuschlagen. Mandred war in
sprachlose Erschöpfung versunken. Ihm war egal, was
die Elfen taten. Sein Bein quälte ihn, und er fror
erbärmlich. Farodin lag in tiefer Bewusstlosigkeit neben
der Leiche Elodrins. Sein Gefährte atmete regelmäßig,
doch jeder Versuch, ihn zu wecken, schlug fehl.

Landal behauptete, es sei ein Heilschlaf, in den

Farodin gesunken sei, doch Mandred hatte seine Zweifel.

Der hagere Elf hatte etwas Unnahbares. Er schien
ungewöhnliche magische Kräfte zu besitzen. Ohne Mühe
folgte er einem Albenpfad über das Meer. Am dritten

Tag ihrer Reise fand er einen großen Albenstern und
öffnete ein Tor. Es sah ganz anders aus als jene Tore, die
seine Gefährten bisher erschaffen hatten. Wie ein
schillernder Regenbogen erhob es sich hoch über die

Wellen.

Beim Übertritt nach Albenmark erwachte Farodin.

Wild um sich schlagend, fuhr er hoch. Er brauchte lange,
um zu begreifen, wo er war. Über das, was sich auf der

Nachtzinne ereignet hatte, mochte er nichts erzählen. Er
trat an den Bug und starrte auf das Meer hinaus.

In Albenmark war es weniger kalt. Stetiger Wind füllte
ihr Segel, und zwei Tage, nachdem sie das Tor passiert hatten, erreichten sie Reilimee, die Weiße Stadt am Meer.

Landal nahm sie hier in sein Haus auf, und alle

Überlebenden schworen, Emerelle gegenüber nicht
verlauten zu lassen, dass Farodin und Mandred
zurückgekehrt waren.

Mit jedem Tag in der Weißen Stadt wuchs Farodins

Unruhe. Doch Mandreds schwere Verletzung erlaubte es
ihnen nicht, so bald schon wieder die Stadt zu verlassen.

Und Mandred genoss den Frieden. Jeden Tag kam die
krumme Nardinel, um nach ihm zu sehen. Sie hatte sich
erstaunlich schnell von ihrer Pfeilwunde erholt. Ihre
heilenden Hände fügten mit großem Geschick seine

Knochen zusammen, und sie taten noch mehr. Keine Elfe
war Mandred je so begegnet wie Nardinel. Schon im Boot
hatte sie ihn mit ihrem Leib gewärmt, wenn ihn der

Schüttelfrost packte, und auch in Reilimee teilte sie oft sein Lager. Sie sprach nur wenig, und bis zum Tag seines

Abschieds vermochte sich Mandred nicht zu erklären,
was der Ursprung ihrer Gefühle war.

Als er zwei Wochen nach seiner Ankunft wieder in See
stach, um mit Farodin in die Welt der Menschen
zurückzukehren, fand sie kein Wort des Abschieds und
keinen Gruß. Stumm drückte sie ihm einen Armreif in
die Hand, geflochten aus ihrem langen schwarzen Haar.

Dann wandte sie sich ab und war bald im Gewimmel des

Hafens verschwunden.

Ihre seltsame Art der Liebe ließ Mandred mit einem
unruhigen Gefühl zurück. Und er freute sich darauf, in
seine Welt zu gelangen, wo er die Frauen zumindest
manchmal verstand.

DAREEN

Nuramon hatte das Gefühl, dass eine Ewigkeit
vergangen war, seit er an dieser Stelle gestanden und
seinen Teil des Rätsels gelöst hatte. Vor ihnen in der Felswand ruhten die Edelsteine: Diamant, Bergkristall,

Rubin und Saphir.

Alwerich konnte die Schrift über dem Bergkristall
lesen und sprach die Worte. »Singe das Lied der Dareen, du

Kind der Nacht! Singe von ihrer Weisheit, mit deiner Hand in der Dunkelheit! Singe die Worte, die einst du sprachst, und Seite an Seite tretet ein.«

»Wie lauten deine Worte?«, fragte Nuramon seinen

Waffenbruder.

»Sie lauten: In einer stillen Herbstnacht / Den Alben gleich

/ Die Sterne in der Grotte / Klar wie nie / Wie sie entstehen.«

»Erinnerst du dich an meine Worte? Wir müssen
unsere Verse verbinden und dann gemeinsam singen.

Dann heißt es: Du kamst zu uns in einer stillen Herbstnacht /

Deine Stimme kam den Alben gleich / Du zeigtest uns die Sterne in der Grotte / Sie funkelten klar wie nie / Wir konnten sehen, wie sie entstehen.«

Auf Alwerichs Gesicht entfaltete sich ein Lächeln.

»Aus zwei Liedern mach eins! Jetzt verstehe ich.« Er legte
die Hand auf den Bergkristall. »Komm, lass uns
gemeinsam das Schlüssellied singen!«

Das Schlüssellied! Der Zwerg hatte das richtige Wort gefunden. Es war der Schlüssel zu der Orakelpforte.

Nuramon führte seine Hand zum Diamanten, tauschte
noch einen kurzen Blick mit Alwerich, dann begannen sie
zu singen.

Kaum waren ihre Worte verklungen, leuchteten der

Diamant und der Bergkristall auf. Aus dem Diamant
strömte das gleißende Licht, das Nuramon bereits
kannte, während aus dem Bergkristall ein bleiernes Licht
drang und durch die Furche dem Rubin in der Mitte
entgegenströmte. Im roten Edelstein trafen sich die
beiden Lichter und verbanden sich zu einem, das nach
unten drang, funkelnd zum Saphir hinabfloss und in ihn
mündete. Der blaue Edelstein leuchtete auf und pulsierte,
als schlüge darin ein Herz aus Licht.

Plötzlich waren die Edelsteine, die Furchen und die

Schrift vor ihnen verschwunden. Alwerich wich er‐
schrocken zurück. Nuramon schaute nur auf seine Hand,
die nun den blanken Fels berührte. Dieser fühlte sich mit
einem Mal so weich an, dass er mit der Hand in ihn
eindringen konnte. Seine Fingerspitzen waren bereits in
der Wand versunken. Als er den Arm in den Fels steckte,
merkte er, wie Alwerich an seine Seite zurückkehrte. Der

Zwerg schaute verwundert auf Nuramons Arm und
wagte dann selbst, seine Hand im Fels verschwinden zu
lassen.

Nuramon wandte sich an Felbion, der ein wenig

Abstand gehalten hatte. »Komm mit uns!«

Statt näher zu kommen, wandte sich das Pferd ab.

Felbion wollte offenbar draußen warten. Das sah dem
neugierigen Tier nicht ähnlich.

»Lass uns hineingehen, bevor sich dieses seltsame Tor
wieder schließt!«, rief der Zwerg.

Seite an Seite mit Alwerich trat er in den Fels.

Waren so einst die Alben auf ihren Pfaden gereist,
sehenden Auges und durch die Elemente?

Nuramon spürte, wie er über die Schwelle des

Albensterns schritt. Die Umgebung veränderte sich, das
helle Gestein wandelte sich in rotbraunes. Zwei Schritte später drang Nuramons Gesicht aus dem Fels. Vor ihm
lag ein Gang zwischen zwei zimtfarbenen Wänden. Sie
befanden sich in einer engen Schlucht, in die das

Sonnenlicht nur zögerlich hinabdrang. Der Boden war
aus welligem Sand. Es mochte ein ehemaliges Flussbett
sein,
das
seit
einer

Ewigkeit
niemand
mehr
durchschritten hatte.

Nuramon schaute sich um. Alwerich war nicht an
seiner Seite. Erschrocken wandte er sich um. Dann
endlich drang ein dümmlich grinsendes Gesicht aus dem

Fels, und Alwerich trat hervor.

»Wo warst du?«, fragte Nuramon den Zwerg.

»Wenn das hier das Tor ist, dann war ich wohl im

Wachhaus. Und dort habe ich das hier gefunden.«

Alwerich öffnete seine Hand. Darin lag eine kleine

Drachenfigur aus grünem Stein. »Das ist ein zwergisches

Jadeamulett, ein Glücksbringer.«

Nuramon schüttelte den Kopf. Der Zwerg, der eben
noch vor dem Tor zurückgewichen war, bewegte sich
nun in ihm, als wäre es ein Korridor in seinem eigenen Heim.

Alwerich strich an den Wänden der Spalte entlang.

»Felsgestein wie dieses habe ich noch nie gesehen. Wo
sind wir?«

Nuramon wusste es nicht mit Sicherheit. Die Luft war
so klar wie in den Gebirgen der Menschenwelt, jedoch
nicht so rein wie die in Albenmark. »Ich schätze, wir sind
noch in der Welt der Menschen. Aber ich weiß es nicht

…« Nuramon brach ab, denn er hörte etwas in der Ferne.

Er schaute auf. Da waren Rufe, die von weit her in die Schlucht drangen. Sie klangen wie Tierlaute. »Wo immer
wir auch sind: Hoffen wir, dass Dareen noch hier ist.«

Sie folgten der schmalen Schlucht. Nuramon ging
voraus; der Sand war hier so fein, dass selbst er darin Spuren hinterließ. Es widerstrebte ihm, mit jedem Schritt
die Harmonie des feinen Wellenmusters zu zerstören.

Doch ein Blick zurück machte ihm klar, dass seine

Spuren mit den tiefen Stiefelabdrücken Alwerichs nicht
zu vergleichen waren. Der Zwerg schien nicht einmal zu
merken, was er da tat.

Der Pfad stieg langsam an. Am blauen Himmel kreiste
ein großer Vogel, der Nuramon fremd war, aber mit
einem Falken Ähnlichkeit hatte. Dies war gewiss nicht
die Zerbrochene Welt, hier gab es zu viel Leben. Es
musste ein Ort in der Menschenwelt sein.

Die schmale Schlucht öffnete sich bald in einen kleinen

Talkessel. Rechts, nahe der Felswand, lag ein See, in
dessen Mitte sich ein Stein erhob, aus dem Wasser
sprudelte. An den Ufern des Sees wuchsen Gras, Bäume,

Blumen und Sträucher mit sternenförmigen Blüten. Auf
der anderen Seite des Tals, in der Steilwand, gähnte der

Eingang zu einer Höhle. Dort mochte die Grotte der

Sterne liegen, von der im Schlüssellied die Rede war!

Schweigend traten Nuramon und Alwerich näher. Sie
wollten das Orakel nicht stören. Nuramon betrachtete
den See. Er fragte sich, wohin das Wasser floss, und
musste an Noroelles See und dessen besonderen Zauber
denken.

Dies war also das Heim der Dareen. Nuramon hatte
noch nie ein echtes Orakel gesehen, obwohl es noch
einige wenige in Albenmark gab. Doch kaum einer
suchte ihre Nähe, denn sie waren schweigsam geworden.

Er fragte sich, wie Dareen wohl aussah. Vielleicht zählte
sie zu jenen Völkern, die auch heute noch in Albenmark
lebten. Vielleicht war sie eine Elfe, eine Fee, eine Nixe, vielleicht sogar eine Kentaurin.

Kaum hatten sie den See hinter sich gelassen, als im

Höhleneingang eine Frau erschien, eine Elfe in einem
schlichten sandfarbenen Gewand. Das schwarze Haar fiel
ihr in langen Wellen auf die Schultern. Regungslos stand
sie da und sah ihnen entgegen.

Zögerlich näherten sich Nuramon und Alwerich ihr.

Und als sie vor ihr standen, wagte Nuramon nicht, auch
nur ein Wort an sie zu richten. Der Blick der Elfe schien
ihn zu durchdringen, ihre schwarzen Augen zogen ihn in
den Bann.

»Ich sehe die Kinder von Licht und Schatten Hand in

Hand«, sprach sie mit klarer Stimme. »Es ist lange her, dass ihr zu mir kamt. Ich bin Dareen, das Orakel.«

Nuramon schaute zu seinem Gefährten hinab, der wie
verzaubert auf die Elfe starrte. Als er sich wieder Dareen
zuwandte, war er erschrocken, plötzlich eine Zwergin
vor Augen zu haben, die eine gewisse Ähnlichkeit mit
der Elfe aufwies, die ihm zuvor erschienen war. »Ich
zeige mich den Albenkindern auf so manche Weise. Ich
werde es euch leicht machen.« Erst geschah nichts, doch
dann blinzelte Nuramon, und vor ihm stand plötzlich ein

Albenkind, das sowohl als kleine, gedrungene Elfe wie
auch als sehr schlanke Zwergin durchgehen konnte.

»Was ist deine wahre Gestalt?«, fragte Nuramon.

Das Orakel lachte mit sanfter Stimme. »Was ist deine
wahre Gestalt, Nuramon? Ist es die, welche hier vor mir
steht? Oder ist es der Krieger, den du vor kurzem
gesehen hast? Vielleicht ist es der Körper, den der Erste deines Namens trug. Es mag aber auch sein, dass deine
wahre Gestalt noch auf dich wartet. Welche Gestalt ist
also deine?«

»Ich weiß es nicht. Verzeih mir die Frage.«

»Bitte nicht um Verzeihung! Ich bin dazu da, Fragen
zu beantworten. Und wenn ich selbst mit einer Frage
antworte, dann nur, um dir den Geist zu öffnen. Ich
besitze eine wahre Gestalt, doch sie ist euch fremd und würde euch weit weniger sagen als dieser Körper.« Sie
wandte sich an den Zwerg. »Komm, Alwerich! Folge mir
hinab in die Sternengrotte!« Zu Nuramon aber sprach sie:

»Warte du hier! Du kannst dich dort an dem See
erfrischen.« Mit diesen Worten trat sie in die Höhle, und

Alwerich folgte ihr.

Nuramon blieb zurück; ihn schwindelte. Er ging zum

See und trank vom Wasser. Es war kühl und jagte ihm
einen Schauer durch den Körper. Der Schwindel verging.

Als sein Blick auf die Wasseroberfläche fiel, musste er
wieder an Noroelles Quelle denken. Er nahm seine Kette
vom Hals und tauchte den Almandin, den seine Geliebte
ihm durch Obilee geschenkt hatte, in das kühle Nass.

Dort funkelte der rotbraune Edelstein wie damals all die
anderen Steine in Noroelles See.

Nuramon schaute zum Höhleneingang. Was Alwerich
wohl fragte? Der Zwerg hatte es ihm während der
ganzen Reise nicht sagen wollen. Dabei hatte er sich auf
ein Versprechen berufen, das er Thorwis gegeben hatte.

Nuramon hingegen war offen gewesen und hatte über

Noroelle gesprochen. Und Alwerich konnte offenbar
nachfühlen, was Nuramon bewegte. Der Zwerg war
seiner Frau Solstane manches Mal in den Tod gefolgt, um
ihr im nächsten Leben nahe zu sein. Nuramon wünschte,
für ihn wäre der Weg so einfach. Alwerich hatte
angeboten, ihn auf seinem weiteren Weg zu begleiten.

Doch er hatte abgelehnt. Der Zwerg sollte nach Aelburin
zurückkehren und dort mit seiner Frau das Leben
führen, das er verdiente. Nuramon hatte ihm von

Mandreds Frau berichtet, von der verlorenen Zeit, die für
sie mit wenigen Schritten vergangen war. Er wollte nicht,
dass Alwerichs Leben eine solche Wendung nahm,
wenngleich er – anders als Mandred – wiedergeboren
würde.

Als Nuramon sich die Kette wieder umlegte und den
kalten Stein auf seiner Brust spürte, fragte er sich, welche

Macht sich in diesem Almandin verbarg. So viele Jahre
hatte er auf dem Grund des Sees gelegen. Noroelle hatte
ihm erzählt, der Edelstein werde vom Zauber des Sees
genährt. Er war mehr als nur ein Andenken an die

Geliebte. Doch Nuramon wusste nicht, wie er dem Stein
seine besondere Macht entlocken konnte. Vielleicht war
die Zeit noch nicht reif.

Als Alwerich aus der Höhle kam, machte er ein
fassungsloses Gesicht. Der Zwerg hatte offenbar Dinge
erfahren, mit denen er nie und nimmer gerechnet hatte.

Stotternd sagte er: »Du kannst jetzt hineingehen.« Dann
setzte er sich auf einen Stein beim See und starrte ins Wasser.

Nuramon fragte seinen Gefährten nicht danach, was er
gesehen hatte. Wenn er ihm schon nicht die Frage
nennen wollte, würde er ihm gewiss auch nicht die

Antwort verraten. So ließ der Elf seinen Waffenbruder
am See zurück und trat seinerseits in die Höhle.

Zunächst gelangte er in einen kleinen Raum, von dem
drei Gänge tiefer in den Fels führten. Aus einem von
ihnen drang ein blauer Schein, während in den anderen

Gängen graues Dämmerlicht herrschte.

Dareen trat in den Gang mit dem blauen Licht.

Nuramon folgte ihr schweigend. Der Gang führte
geradewegs hinab in eine dunkle Höhle. Die Wände
waren so schwarz wie die Nacht. Über ihm aber wölbte
sich ein Sternenhimmel, der ein wenig Licht spendete.

Die Sterne wirkten so echt, als hätte Dareen sie vom

Nachthimmel gefangen. Dies also war die Sternengrotte!

Das Orakel stellte sich in die Mitte der Höhle, wo eine
blau leuchtende Steinplatte in den Boden eingelassen
war. Sogleich hob Dareen mit einfühlsamer Stimme an zu
sprechen. »Ich sehe zwei Wünsche in deinem Geist.

Davon kann ich dir nur einen erfüllen. Beim anderen
kann ich dir nur den Weg weisen. Der eine Wunsch ist
der nach deiner Erinnerung. Du möchtest eins werden
mit deinen früheren Leben. Der andere Wunsch ist es,
deine Liebste zu befreien. Deine Erinnerung kann ich dir
hier und jetzt schenken, doch Noroelle vermag ich nicht
zu befreien. Ich werde dir nur ein wenig auf deinem Pfad
weiterhelfen. Welcher Wunsch soll es demnach sein?«

Nuramon trafen die Worte Dareens wie ein Schlag. Er
stand hier und war nur eine Frage von seiner Erinnerung
entfernt. Hier und jetzt könnte er all seine früheren Leben
zurückerhalten. Und vielleicht würde ihm das gar bei
seiner Suche nach Noroelle helfen! Dennoch wollte er das

Wagnis nicht eingehen. Selbst der kleinste Hinweis auf

Noroelles Aufenthaltsort war ihm mehr wert als die

Erinnerung an seine früheren Leben. »Ich kam mit der

Absicht, dich nach dem Ort zu fragen, an dem meine

Liebste gefangen ist. Und ich hoffe, mit einer Antwort
gehen zu können. Meine Erinnerung wird eines Tages
von ganz allein zu mir kommen.«

»Das ist eine kluge Wahl, Nuramon. Nun, ich sehe in
dir, was geschehen ist. Und ich werde dir Dinge sagen, die dir helfen werden. Ich kann dir nicht alles sagen, denn wenn du zu viel weißt, werden Dinge nicht
geschehen, die geschehen müssen. Was ich dir zeigen
kann, siehst du dort.« Sie deutete zum Gewölbe.

Nuramon blickte auf. Vor den Sternen erschien eine

Landschaft: ein großer See oder aber eine Meeresbucht
mit Wäldern am Ufer. Dahinter war in der Ferne eine

Bergkette zu sehen. Weit vor dem Ufer lag eine Insel, auf
der sich ein kleiner Hain befand.

»Dies ist der Ort, nach dem du suchst. Findest du den

Weg von dieser Insel in die Zerbrochene Welt, dann
wirst du zu deiner Liebsten gelangen.«

»Ich werde diesen Ort finden, und wenn ich ihn

Jahrhunderte suchen muss«, sagte Nuramon, ohne den

Blick von der Landschaft abwenden zu können. Das Bild
brannte sich förmlich in seinen Geist ein. Er würde es nie
vergessen. Er hatte nun sein Ziel wahrhaftig vor Augen.

Und dieses Bild war sehr aufschlussreich. Offenbar lag
das Tor zu Noroelle im Norden der Menschenwelt oder
aber in großer Höhe in einem Gebirge. In der Wüste,
deren Randgebieten und im kargen Königreich Angnos
musste er nun nicht länger nach ihr suchen.

Mit einem Mal verblasste das Bild vor seinen Augen.

Die Insel, das Wasser und das Ufer lösten sich auf.

Nuramon starrte immer noch hinauf. Er hatte sich alles
eingeprägt.

»Ich werde dir noch etwas sagen«, sprach Dareen.

»Nur zwei Dinge können den Zauber brechen: das

Stundenglas oder aber ein Albenstein.«

Nuramon konnte nicht fassen, was das Orakel da
sprach. Dass das Stundenglas und damit die Sandkörner
tatsächlich einen Weg darstellten, beschäftigte ihn
weniger als die Erwähnung eines Albensteins. Er war
ausgezogen, um einen Pfad zu finden, der leichter war
als der Farodins. Und nun musste er feststellen, dass sein

Pfad vielleicht noch viel schwieriger war. Er schüttelte den Kopf. »Aber wie soll ich an einen Albenstein
gelangen? Ich weiß nur, dass die Königin einen besitzt.

Aber sie …«

»Sie wird ihn dir nicht geben. Du musst nach einem
anderen Albenstein suchen, wenn du nicht an den Weg
deines Gefährten Farodin glaubst. Doch ganz gleich, wie
du dich entscheidest, zuerst solltest du dich mit deinen Gefährten vereinen. Legt den Streit bei. Es gibt keine
falschen Pfade. Jeder trägt seinen Teil dazu bei, um das Ziel zu erreichen. Geh nach Norden und warte auf deine

Freunde in der Stadt des Menschensohns. Sei geduldig
und warte auf Elfenweise.«

»Das werde ich.«

»Dann ist dies alles, was Dareen dir zu sagen hat. Auf

Wiedersehen, Nuramon!« Sie trat in den Schatten und
war verschwunden.

Nuramon wartete, ob Dareen sich ihm noch einmal
zeigte. Doch es schien, als wäre dies tatsächlich der

Abschied gewesen. Er dachte an das, was sie gesagt
hatte. Sie hatte ihm den Weg offenbart, den er gesucht hatte. Sie hatte ihm den Ort gezeigt, an dem sich das Tor
zu Noroelles Gefängnis befand. Doch warum war es so
wichtig, sich mit Farodin und Mandred zu vereinen? Er
hatte oft an seine beiden Gefährten gedacht und an den törichten Streit, der sie getrennt hatte. Er vermisste sie.

Und die Stimme Dareens hatte ihn beschworen, sich mit
ihnen zu versöhnen.

Er würde nach Firnstayn gehen und dort auf Farodin
und Mandred warten.

DAS BUCH DES ALWERICH

Der Abschied
vom Waffenbruder

Der Orakelspruch hat alles verändert. Du siehst die Dinge mit anderen Augen, besonders deinen Waffenbruder. Er verhält sich zwar so wie zuvor, aber das Wissen, das du bei Dareen erfragt hast, lässt auch Nuramon in einem neuen Licht erscheinen.

Er hat dir auf der Reise nach Norden erzählt, dass Dareen ihm die Erinnerung anbot, er diese aber für das Wissen um seine Liebste ablehnte. Diese Tat rührt dein Herz, und du musst an Solstane denken. Für sie hättest du das Gleiche getan. Und du kannst nun endlich fühlen, warum Nuramon dich auf seiner Suche nicht dabeihaben will. Du hast bereits alles gewonnen, was dir lieb ist. Und doch fragst du dich, ob es nicht ein Leben wert wäre, dem Elfen beizustehen.

Ihr macht euch auf den Rückweg und meidet die
argwöhnischen Menschen. Sie haben nichts mit Zwergen im Sinn, nichts außer Streit. Du hast dich mittlerweile an Felbion gewöhnt, schlägst das Angebot aber aus, reiten zu lernen. Das ist zu viel des Guten. Du magst das Pferd, aber ganz alleine auf ihm zu sitzen, das ist nicht nach deinem Geschmack.

Der Tag des Abschieds ist da. Am Fuß der Berge werdet ihr
euch trennen. Du steigst ein letztes Mal von Felbion ab.

Nuramon beugt sein Knie, sodass ihr Auge in Auge seid, und
er legt die Hand auf deine Schulter. Die Worte, die er spricht, wirst du in diesem Leben nicht mehr vergessen. Er sagt: »Ich danke dir, Alwerich. Du warst mir ein guter Gefährte, ein wahrer Waffenbruder. Doch nun müssen wir unserer Wege gehen.« Er schaut hinauf in die Berge und spricht dann weiter.

»Sag Thorwis und Wengalf Dank von mir. Und umarme

Solstane in meinem Namen. Du hast mir so viel von ihr erzählt, dass sie mir vertraut wurde.« Du entgegnest darauf:

»Sie wird bedauern, dass du nicht mit mir heimkehrst.«

Nuramon nickt und spricht: »Erzähle ihr von Noroelle und meiner Suche.« Dann steht der Elf auf und sagt: »Leb wohl …

Freund.« Nuramon hält dir die Handfläche entgegen und wirkt mit einem Mal so unsicher, als fürchtete er, du könntest seine Hand zurückweisen. Du schlägst ein und sagst: »Bis wir uns wiedersehen, Freund. Vielleicht in diesem Leben, wahrscheinlich im nächsten. Es mag gar sein, dass wir uns im Silberlicht wieder begegnen.«

Nuramon lächelt und entgegnet: »Wir werden uns
wiedersehen. Und vielleicht erinnern wir uns an frühere Begegnungen, von denen wir nichts ahnen.«

Der Elf weiß nicht, dass seine Worte wahr sind. Er hat mich nicht gefragt, ob wir uns bereits in einem anderen Leben begegnet sind. Aber wie wir hier stehen, weiß ich, dass sich das Geschehen wiederholt. Freunde finden zueinander, selbst über etliche Leben hinweg.

Nuramon steigt auf Felbion und sieht dich noch einmal voller Anerkennung an. Dann reitet er fort, und du schaust ihm nach. Du musst an das Orakel denken. Wenn du ihn doch
auf das vorbereitet hättest, was auch ihn erwartet! Aber Dareen hat darauf bestanden, dass du ihm gegenüber davon schweigst.

Der Elf ist gerade verschwunden, da machst du dich daran,
das letzte Stück nach Aelburin hinter dich zu bringen, um dort Solstane in die Arme zu schließen.

DIE NEUE HALLE DER SCHRIFTEN, BAND XXI, SEITE 156

DIE STADT FIRNSTAYN

Nuramon blickte über den Fjord. Es war Winter, wie
damals, als sie zur Elfenjagd aufgebrochen waren. Hier
hatte alles begonnen. Oben am Steinkreis hatte Mandred
gegen den Tod gekämpft. Hier hatte der Devanthar sein

Spiel in die Wege geleitet.

Er erinnerte sich, wie befremdlich ihm diese Welt
erschienen war. Doch nun war ihm der Anblick vertraut.

Er wusste, wie weit es von hier bis zu den Bergen war, er
konnte die Entfernung richtig einschätzen. Eines war
geblieben: Diese Welt war noch immer rau. Die Reise
hierher hatte es bewiesen. Es war ein Winter, der selbst für die Menschenwelt besonders streng war und ihn
ebenso quälte wie Felbion. Diese Welt war manchmal zu
grob für einen Elfen.

Dort unten lag Firnstayn am zugefrorenen Fjord. Das

Dorf von einst war zu einer Stadt geworden. Gewiss, die

Menschen hatten ein kurzes Leben. Umso wichtiger war
es, sich zu vermehren. Aber wie eine Siedlung in so
kurzer Zeit wachsen konnte, das verwunderte ihn. Er
dachte an die Warnungen der Fauneneiche. Vielleicht
war er ein Opfer der Zeit geworden. Er hatte zwar nur wenige Tore durchquert, aber in Iskendria hatte er ein
eigenartiges Gefühl gehabt.

Die Stadt mit ihren steinernen Mauern bezeugte, dass
mehr als nur ein paar Jahre ins Land gegangen waren,
seit er zum letzten Mal am Steinkreis auf der Klippe
gestanden hatte.

»Es stimmt also«, sagte jemand neben ihm.

Nuramon zog Gaomees Schwert und fuhr herum. Am

Rande des Steinkreises stand Xern. Sein mächtiges

Hirschgeweih wirkte wie eine Krone. Beschämt steckte

Nuramon die Waffe fort.

»Du bist tatsächlich gekommen.« Seine großen bern‐
steinfarbenen Augen funkelten.

»Doch
nicht,
um
heimzukehren«,
entgegnete

Nuramon. »Aber es tut gut, ein bekanntes Gesicht zu
sehen.«

»Was führt dich her?«, fragte Xern.

»Meine Suche ist noch nicht vorüber. Ich werde mich
dort unten bei den Menschen mit meinen Gefährten
treffen.«

»Das ist womöglich ein Fehler, Nuramon. Die Königin
hat eure Tat nicht vergessen. Sie spricht zwar nicht mehr
darüber. Aber du hättest damals ihren Zorn sehen sollen,
als sie erfuhr, dass ihr fort wart! Selten hat sich jemand so
sehr gegen ihr Gebot gestellt.«

»Bist du in ihrem Namen hier?«

»Nein, in meinem … und weil Atta Aikhjarto mir
sagte, dass du kommen würdest. Du weißt ja: Seine

Wurzeln reichen weit. Und ebenso weit reichen die Sinne

Emerelles. Sie wird dich sehen, wenn du in der Nähe
bleibst. Selbst Firnstayn ist zu nahe am Tor.«

»Daran vermag ich nichts zu ändern. Ich komme mit
dem Rat des Orakels Dareen hierher. Und auf ihr Wort
vertraue ich.«

»Dareen! Das ist ein Name aus zauberhaften Zeiten.

Sie verließ einst Albenmark, weil die Welt der Menschen
ein Reich der Veränderung ist.«

»Und sie hatte Recht. Die Stadt dort unten ist der

Beweis.«

Xern trat an Nuramons Seite, und gemeinsam blickten
sie hinab. »Das ist Alfadasʹ Vermächtnis.«

»Er lebt nicht mehr?«, fragte Nuramon mit Bedauern.

Er hätte Mandreds Sohn gern wiedergesehen.

»Nein. Er wuchs unter Albenkindern auf, doch sein

Leben war das eines Menschen. So starb er, als seine Zeit
gekommen war.«

»Wie viel Zeit ist vergangen, seit wir Albenmark
verließen?«

Xern strengte sich sichtlich an, den Fluss der Jahre in eine Zahl zu bannen. In Albenmark spielte die Zeit eine viel geringere Rolle als bei den Menschen oder den

Zwergen. Es gab kaum Veränderungen in Albenmark,
und das Leben währte lange. Was bedeuteten schon zehn
oder aber hundert Jahre? In Albenmark war nahezu alles
so, wie es sein sollte. Ein Zwerg hingegen hätte ihm
gewiss auf der Stelle eine Antwort geben können.

»Es ist etwa zweihundertfünfzig Sommer her, dass ihr
verschwunden seid.«

Zweihundertfünfzig Jahre! Früher hätte ihm dem

Elfen diese Zahl nichts bedeutet. Und auch wenn sich an
seinem Zeitgefühl nichts Wesentliches geändert hatte,
verstand er längst, wie viel zweihundertfünfzig Jahre für
einen Menschen waren. Also hatte er sich nicht geirrt. Sie
mussten wiederum einen Zeitsprung gemacht haben.

Xern sprach weiter. »Und es ist in diesen Jahren viel
geschehen.«

Nuramon musste daran denken, dass die Königin alle

Tore hatte bewachen lassen. »Nun, Emerelle hat offenbar
ihr Verbot aufgehoben.« Es musste so sein, denn Xern
hätte die Regeln der Königin gewiss nicht gebrochen, nur
um mit ihm zu sprechen.

»Ja, und das kam für uns alle überraschend. Alfadas
knüpfte ein Band zwischen den Elfen und den Menschen
in diesem Land der Fjorde. Wir haben gemeinsam gegen
die Trolle gekämpft.«

»Hat es etwa einen weiteren Trollkrieg gegeben?«

Xern deutete umher. »Hier war eines der Schlacht‐
felder. Es kam alles so schnell, zu schnell für viele von uns. Die Königin sagte, eine Zeit sei angebrochen, da wir
uns an das Neue gewöhnen müssten.«

Nuramon hatte noch viele Fragen, doch eine
beschäftigte ihn ganz besonders. Hatte er den Zeitsprung
nun mit seinen Gefährten oder ohne sie gemacht? Wenn
sie beim Eintreten nach Iskendria ein Opfer der Jahre
geworden waren, dann erginge es Mandred und Farodin
so wie ihm. Doch wenn er gemeinsam mit Alwerich beim

Orakel den Sprung vollzogen hatte, dann mochte

Mandred längst tot sein. Und für Alwerich wäre es
gewiss eine bittere Heimkehr gewesen. »Hast du etwas
von Farodin gehört? Oder von Noroelle?«

»Nein, weder von Farodin noch von deiner Liebsten.

In dieser Hinsicht ist alles beim Alten geblieben. Man
spricht nur noch wenig von dir und deinen Gefährten. Es
gibt jetzt andere Geschichten.« Xerns Blick verlor sich in
der Ferne. »Es liegt eine Zeit der Helden hinter uns. Bei den Menschen sind diese längst zur Legende geworden,
bei uns leben sie voller Anerkennung oder wurden
wiedergeboren. Große Namen! Zelvades, Ollowain,

Jidena, Mijuun oder Obilee!«

»Obilee! Hat sie in dem Krieg gekämpft?«

»Ja. Sie macht ihrer Ahnin alle Ehre.«

Nuramon malte sich aus, wie Obilee von allen
bewundert wurde und als zaubernde Kriegerin vor die

Königin trat. Sie war schon eine junge Frau gewesen, als
sie von der Jagd auf den Devanthar zurückgekehrt
waren. Inzwischen war sie gewiss die Elfe geworden, die

Noroelle immer in ihr gesehen hatte. Er hatte so viel
verpasst. Man würde sicher lange über den Trollkrieg
sprechen, ebenso wie man von jenem sprach, an dem
einst Farodin teilgenommen hatte.

»Du würdest Obilee gern sehen, nicht wahr?«

»Offenbar kann man immer noch leicht in meinem

Gesicht lesen«, entgegnete Nuramon lächelnd.

»Obilee soll in Olvedes sein. Ich könnte ihr eine

Botschaft zukommen lassen. Sie hat Noroelle nicht
vergessen und gewiss auch dich nicht.«

»Nein, es würden nur alte Wunden aufbrechen.«

Vielleicht würde sie jetzt gar darauf bestehen, ihn auf seiner Suche zu begleiten. Der Gedanke mochte eigen-nützig sein, doch Nuramon beruhigte es zu wissen, dass
wenigstens die einstige Vertraute Noroelles in Alben‐
mark noch etwas zählte. Seine Liebste wäre gewiss stolz
auf ihren Schützling.

Xern legte den Kopf schief und zuckte mit den

Schultern. »Wie du willst. Ich werde niemandem außer

Atta Aikhjarto von dieser Begegnung berichten.«

»Ich danke dir, Xern.«

»Ich wünsche dir, dass du Noroelle findest.« Mit
diesen Worten zog sich Xern in den Steinkreis zurück
und verschwand im dünnen Nebel.

Nuramon schaute wieder zur Stadt hinab. Er hatte auf
dem Weg hierher nach dem Ort Ausschau gehalten, den

Dareen ihm gezeigt hatte. Sogar einen Umweg hatte er in

Kauf genommen. Nach den Bäumen zu urteilen, die er
gesehen hatte, musste das Tor, das sie suchten, im kühlen

Norden am Meer liegen oder aber an einem See in einem
hohen Gebirge. Das war alles, was er sagen konnte.

Das Orakel hatte Recht. Er würde die Hilfe seiner

Gefährten brauchen. Mit Hilfe seines Wissens und

Farodins Zauber würden sie gemeinsam den Ort
aufspüren können. Vielleicht warteten Mandred und

Farodin dort unten in Firnstayn auf ihn. Es mochte sein,
dass das Schicksal sie dort wieder zusammenführte.

Nuramon packte Felbion bei den Zügeln und machte
sich an den Abstieg. Am Fuße des Hügels stieg er auf das

Pferd und ritt der Stadt entgegen. Dabei dachte er an die

Elfenjagd. Obwohl sie für sein Zeitempfinden nur wenige

Jahre zurücklag, hatte er das Gefühl, sie wäre in einem anderen Leben geschehen. Aigilaosʹ Tod, der Kampf mit
dem Devanthar und die schreckliche Rückkehr nach

Albenmark … Es schien so lange zurückzuliegen, als
wäre er schon ewig auf der Suche nach Noroelle.

Als Nuramon vor das Tor der Stadt ritt, hatte ihn die

Wache längst gesehen. Doch das Tor stand offen, und

Nuramon konnte hindurchgehen, ohne dass ein Wächter
nach seiner Herkunft und seinem Begehren fragte.

Stattdessen verkündete er auf Fjordländisch, dass ein Elf
gekommen sei. Obwohl die Albenkinder – wie Xern
gesagt hatte – den Menschen hier nun näher standen,
schien es ein besonderes Ereignis zu sein, wenn Elfen
nach Firnstayn kamen.

Nuramon saß auf Felbion und ließ das Pferd ruhig
zwischen den Häuserreihen hindurchschreiten, begleitet
von Kindern, von Blicken aus Fenstern und freundlichen

Grußworten. Er wusste nicht, was die Firnstayner in ihm
sahen. Wahrscheinlich betrachteten sie ihn als einen

Helden der Trollkriege. Das missfiel ihm, denn er hatte nichts getan, um sich diese Ehre zu verdienen. So stieg er
von Felbion ab, um nicht auf dem hohen Ross zu sitzen.

Nuramon versuchte, sich zu orientieren, doch nichts
war mehr so, wie er es kannte. Schließlich erreichte er einen Platz, über dem ein steinernes Langhaus aufragte.

Das mochte der neue Sitz des Jarls sein. Eine breite

Treppe, gesäumt von Löwenstatuen, führte dort hinauf.

Die Menschen sammelten sich um Nuramon, hielten
jedoch respektvollen Abstand. Keiner wagte sich zu nahe
an ihn heran. Er dachte an die Abreise bei den Zwergen.

Welch ein Wechsel war das in seinem Leben, dass er
überall, wo er hinkam, mit Ansehen empfangen oder
entlassen wurde!

Zögerlich kam ein Menschenkrieger die Treppe hinab.

Er war ein kräftiger Mann, der ein Breitschwert gegürtet
hatte. »Bist du gekommen, den König zu sprechen?«,
fragte er.

Nuramon zögerte mit der Antwort. Früher hatten sie
ihren Anführer Jarl genannt. Ob auch das die Spuren Alfadasʹ waren? Was würde wohl Mandred dazu sagen,
wenn er erfuhr, dass es in Firnstayn nun einen König
gab? »Ich bin auf der Suche nach Mandred Torgridson«,
erklärte Nuramon.

Nun folgte ein Geflüster, dann kehrte Totenstille ein.

Er hatte einen Namen genannt, den sie gewiss nur aus
den Legenden kannten …

Umso mehr verwunderte Nuramon die Antwort des

Kriegers, der an ihn herangetreten war. »Mandred war
hier. Und bei ihm war ein Elf namens Farodin. Doch sie
sind längst wieder fort.«

Plötzlich machten die Leute für einen Menschensohn

Platz, der an seiner prächtigen Plattenrüstung als

Anführer zu erkennen war. Diese Rüstung war nicht die

Arbeit eines Menschen, sondern stammte aus den

Schmieden von Albenmark. Vielleicht war sie ein

Geschenk Emerelles. Es mochte sein, dass sie einst

Alfadas gehört hatte. Nun trug sie ein Mann mit grauem

Haar. Er kam mit großen Schritten auf Nuramon zu und
baute sich vor ihm auf. Auch er war ein Riese von einem

Menschen und trug ein Schwert am Gürtel, eigentlich zu
schmal für die Leute in diesen Gefilden. »Ich bin

Njauldred Klingenbrecher, König von Fjordland«, sagte
er und nickte. Er strahlte eine geradezu bedrohliche Kraft
aus, sodass Nuramon keinen Zweifel hatte, dass der Zorn

Njauldreds, einmal entfesselt, keine Grenzen kannte.

»Sei mir gegrüßt, Njauldred!«, sagte Nuramon und
wunderte sich, dass der König keine Krone trug, wie es sonst bei den Menschen üblich war. Überhaupt kam es
ihm merkwürdig vor, dass das Fjordland nun von hier
aus regiert wurde. Ob es Alfadasʹ Verdienst war, dass

Firnstayn zur Königsstadt geworden war?

»Du suchst nach Mandred?«, fragte Njauldred.

»So ist es, und ich hoffe, dass du mir einen Rat gibst,
wo ich ihn finden kann«, sagte Nuramon in einem
freundlichen Tonfall.

»Das kommt darauf an, wer nach ihm fragt«, sagte der

Hüne und verschränkte die Arme vor der Brust. »Er ist
immerhin mein Ahnherr.«

Eine gewisse Ähnlichkeit zwischen Njauldred und

Mandred war nicht zu bestreiten. Besonders die Augen
des Königs glichen denen Mandreds. Doch dieser Mann
war viel älter. Nuramon war zwar noch immer nicht
besonders gut im Einschätzen von Menschen, doch er
glaubte, dass Njauldred jenseits der fünfzig war, denn
sein Haar war ergraut. Die meisten seiner Falten lagen
halb hinter dem Bart versteckt. Nur an Augen und Stirn
waren sie auf ganzer Länge zu erkennen.

»Mein Name ist Nuramon, und ich …«

Njauldred ließ ihn nicht aussprechen. »Bist du etwa
der Kampfgefährte Mandreds? Nennt man dich auch

Nuredred den Elfenprinzen?«

Nuramon war überrascht. Offenbar hatten die

Menschen die Geschichte um Mandred Torgridson nach
ihrem Belieben ausgeschmückt. »Ich bin Mandreds

Kampfgefährte. So viel entspricht der Wahrheit. Was
aber das andere angeht, so fürchte ich, seht Ihr mehr in mir, als ich bin.«

Njauldred schüttelte den Kopf. »Bescheidenheit ist die

Tugend der Helden.«

Nuramon blickte in die Gesichter der Menschen. Sie
betrachteten
ihn,
als
wären
die

Alben
selbst
zurückgekehrt. Und wie er seinen Blick wandern ließ, fiel
ihm etwas auf. Auf der Schulter der linken Löwenstatue
am Fuß der Treppe war eine Inschrift.

»Eine wundervolle Arbeit, nicht wahr?«, sagte

Njauldred.

»Gewiss«, war alles, was Nuramon darauf sagen
konnte. Sein Blick hing an den kunstvoll geschwungenen

Elfenrunen. Dort stand: ›Verzeih mir und warte auf uns,
wenn du kannst. Farodin.‹

»Alfadas ließ diese Löwen aufstellen, im Angedenken
an Mandred, von dem die Könige von Firnstayn
abstammen.« Njauldreds Blick verfinsterte sich. »Diese

Zeichen hat irgendjemand vor vielen Jahren eingeritzt.

Der kam gewiss nicht aus Firnstayn. Niemand hier
würde in dieser Weise ein Ehrenmal für Mandred

Torgridson entweihen.«

Nuramon strich mit der Handfläche über die Inschrift.

»Ich finde sie wunderschön! Sie ist vollkommen
ausgeführt und lobt den Helden Mandred. Es sieht so
aus, als wäre dies das Werk eines Elfen.«

Njauldred
machte
ein
überraschtes

Gesicht.

»Wirklich?«

Nuramon bekräftigte seine Worte. Und wie er in das
gutmütige Gesicht des Königs blickte, tadelte er sich
dafür, dass er einen Herrscher an der Nase herumführte.

Es war an der Zeit, das Thema zu wechseln. »König

Njauldred, ich habe eine Frage. Hat Mandred gesagt,

wohin er will?«

Der Blick des Königs wurde härter. »Sie trafen hier auf
eine sterbende Elfe. Sie war lange Jahre Gefangene auf
der Nachtzinne, einer Festung der Trolle, die weit im

Norden liegen soll. Seit den Tagen von König Alfadas hat
sich dort kein Mensch mehr hingewagt. Doch Faredred,
der Elfenfreund von Mandred, war wild entschlossen,
zur Nachtzinne zu reisen und die übrigen Elfen zu
befreien, die dort eingekerkert sind. Mehr als drei Jahre ist es nun schon her, dass sie zu ihrer Reise aufgebrochen
sind, und keiner hat je wieder von ihnen gehört.«

Nuramon nickte ernst. Zwei Mann gegen eine Festung
voller Trolle, das passte zu den beiden! »Wenn du es
gestattest, König, dann werde ich hier in eurer Mitte auf
die Rückkehr Mandreds und seines Elfenfreundes
warten.«

»Du glaubst, dass die beiden nach so langer Zeit noch
zurückkehren werden?«

»Ich glaube nicht, ich bin mir sicher«, antwortete

Nuramon mit einer Entschiedenheit, die ihn selbst
überraschte. Dies konnte nicht das Ende ihrer
gemeinsamen Suche nach Noroelle sein!

Das Gesicht des Königs hellte sich auf. »Es ist noch

Hoffnung, dass Mandred zu uns zurückkehren wird«,
rief er der Menge zu, die inzwischen auf dem Platz
zusammengekommen
war.

»Und
der
berühmte

Nuredred wird als Gast in Firnstayn verweilen. Welch
eine Ehre!«

»Ich bin Nuramon. Nuredred ist das, was ihr aus mir
gemacht habt«, sagte der Elf leise.

»Du kennst die Geschichte unseres Ahnen. Du warst
dabei. Du warst damals wirklich in der Höhle, nicht
wahr? Und du kannst den Skalden die Wahrheit
berichten. Damit alles so erzählt wird, wie es sich
tatsächlich ereignet hat. Das kannst du doch tun, oder?«

»Das kann ich, und ich werde es gern tun.« Natürlich
würde er ihnen nicht die ganze Wahrheit erzählen. Er
hatte Mandred versprochen, niemandem zu sagen, dass
sie sich bei den Händen gehalten hatten. Die Menschen
sahen in Mandred mehr als den Mann, den Nuramon
kannte. Sie wären gewiss enttäuscht, wenn sie die

Wahrheit erführen. So beschloss er, über sich und

Farodin alles so zu berichten, wie es sich zugetragen
hatte, doch was Mandred anging, würde er dafür sorgen,
dass dessen Name unsterblich würde. Die Menschen von

Firnstayn würden Torgrids Sohn noch so manches

Denkmal setzen.

»Komm!«, sagte Njauldred und klopfte Nuramon
freundschaftlich auf die Schulter. Dann deutete er voran.

»Dort hinten, wo einst sein altes Haus war, steht nun
eines, das auf immer Mandred gehört. Dort sollst du
wohnen. Das wird eine Feier! Dein Gefährte, Faredred

…«

»Verzeih, aber sein Name ist Farodin!«, wandte

Nuramon ein.

»Jedenfalls hat der Junge eine Menge weggetrunken.«

Er klopfte ihm noch einmal auf den Rücken. »Mal sehen,
was du schaffst.«

Ein größeres Gelage als das, was er bei den Zwergen
erlebt hatte, konnten ihm die Menschen gewiss nicht
bieten. Doch er war offen für Überraschungen. Er musste
sich an die Menschen hier gewöhnen. Wer wusste schon,
wie lange Mandred und Farodin noch fortblieben?

Vielleicht einige Monde, vielleicht ein Jahr, vielleicht
länger. Er würde warten und sich auf den Tag
vorbereiten, da er gemeinsam mit seinen Gefährten die

Suche fortsetzte. Vielleicht konnten ihm die Menschen
gar helfen. Er hatte im Hafen zwei Schiffe bemerkt, die in
ihrem Aussehen entfernt an Elfenschiffe erinnerten.

Vielleicht kannte jemand unter den Seefahrern die Insel,
die er beim Orakel gesehen hatte. Er würde sie malen
und dann den Menschen zeigen.

FIRNSTAYNER FAMILIEN

Nuramon der Elf

In jenen Tagen, da Vater Soreis auf Geheiß des Mandred Torgridson die Chronik von Firnstayn begann, damals im fünfzehnten Jahr der Herrschaft Njauldreds, kam Nuramon der Elf nach Firnstayn. Er sagte, er werde auf Mandreds Rückkehr warten.

Damals war ich noch ein Kind. Nun aber neigt sich mein Leben dem Ende entgegen. Und ich kann mit Stolz sagen, dass ich zu der Zeit gelebt habe, da hier ein Elf unter uns weilte. Ich war dabei, als Nuramon zu uns kam. Ich lief neben seinem Pferd her und folgte ihm zum Platz. Und ich war dabei, als er an der Seite Mandreds und des Elfen Farodin davonritt.

Nuramon war ein Gewinn für unsere Stadt, und ich denke
gern an jene Tage zurück. Ich erinnere mich, wie er im ersten Frühling nach seiner Ankunft den Wettstreit der Skalden gewann. Nie sonst vernahm man solche Sagas, solche Lieder und solche Verse. Mit seinen schwermütigen Worten über seine verlorene Liebe gewann er die Gunst der Frauen. Und weil das die Männer ärgerte, endete der Tag in einer Schlägerei. Der Elf ging unversehrt daraus hervor. O wie oft hatte Njauldred versucht, Elfenblut in seine königliche Linie zu bekommen! Doch Nuramon war seiner verlorenen Liebe so
treu, dass er jede Frau zurückwies, und sei sie noch so schön.

Der Elf war aber mehr als ein Skalde. Im einen Jahr übte er sich im Bogenschießen und brachte diese Kunst zur Vollendung.

Nie zuvor hatte wohl ein Menschenauge beobachten können, wie ein Elf vom Grünschnabel zum Meister einer Kunst wurde. Er schuf Statuen und Gemälde von großer Schönheit.

Er nahm sich zwei Jahre, in denen er nichts anderes tat, als in den Luthtempel zu kommen und mit Vater Soreis und später mit mir über das Schicksal zu sprechen. Er schien ein Mann des Geistes und der Kunst zu sein. Dadurch entstand auch manches Übel. Denn die Jünglinge nahmen sich an ihm ein Beispiel. Und bald wollten viele das Schwert und die Axt gegen die Laute tauschen. Manche sagten gar, der Elf stelle eine Gefahr für die jungen Männer und damit für die Zukunft Firnstayns dar. Als Njauldred Nuramon zu sich holte und ihm die Vorwürfe darlegte, da sagte Nuramon, er wolle eine Hand voll Jünglinge im Kampf unterweisen und sie an die Tugenden Mandreds erinnern. Er nannte seine Krieger die Mandriden, die Söhne Mandreds. Und er lehrte sie den Schwertkampf, das Bogenschießen, aber auch den Axtkampf. Man sah ihn zwar selten eine Axt führen, doch er zeigte den Jünglingen das, was er bei Mandred gesehen hatte.

Da Mandred und Farodin ihre Pferde zurückgelassen
hatten, kümmerte sich Nuramon um sie. Er sagte, Mandred habe davon geträumt, dass seine Stute ein Geschlecht der besten Pferde hervorbringe. Die edelsten Hengste des Nordens wurden ihr zugeführt, während die Rösser Nuramons und Farodins die prachtvollsten Stuten deckten. So entstanden die Firnstayner Rösser.

Im neunzehnten Jahr der Herrschaft Njauldreds kämpfte Nuramon mit seinen Mannen an der Seite des Königs gegen die Krieger der Stadt Therse und wütete wie ein Berserker unter den Feinden, nur um dem König danach als vornehmster

Berater zu dienen. Ein jeder seiner Krieger ging lebend aus diesem Kampf hervor.

Nuramon unterwies den jungen Tegrod, den Sohn

Njauldreds. Er lehrte ihn nicht nur, was er den Mandriden beibrachte, er zeigte ihm auch, wie er selbst ein Lehrmeister werden könne. Und Tegrods Fähigkeiten sprachen für sich.

Aus Dankbarkeit schenkte ihm der alte Njauldred ein Schiff, dem Nuramon den ungewöhnlichen Namen Albenstern gab.

Doch er fuhr nie mit ihm hinaus. Stattdessen pflegte er es und stellte sich daneben, um aufs Meer hinauszuschauen. Das Schwanken zwischen Fröhlichkeit und Trübsinn war das

Erkennungszeichen des Elfen. Einmal im Mond verbrachte er den ganzen Tag an Freyas Eiche und gedachte Mandreds Weib, obwohl er mir an einem Winterabend gestand, dass er sie nie gesehen habe. Und ebenfalls einmal im Mond ging er hinauf zum Steinkreis. Man sagte, er treffe sich dort mit anderen Albenkindern. Einmal begleitete er mich hinauf in die Berge zur Höhle des Luth. Er opferte den Eisenmännern, wie es üblich war, und erzählte mir in der Höhle, die seit den Tagen des Alfadas wieder geweiht war, was sich hier einst zugetragen hatte.

Und dann – eines Tages – kam der Abschied selbst für Nuramon überraschend …

LURETHOR HJEMISON, BAND 12 DER TEMPELBIBLIOTHEK

DES LUTH ZU FIRNSTAYN, S. 53‐55

ALTE GEFÄHRTEN

Nuramon schreckte aus dem Mittagsschlaf auf. Draußen
auf der Straße herrschte lautes Geschrei. Nuramon erhob
sich und zog sich an. Eben knöpfte er sein Hemd zu, als
die Tür aufflog. Es war Neltor, der junge König von

Firnstayn.

»Mein König? Womit kann ich dir heute dienen?« Er
hatte den jungen Herrscher einst im Namen seines Vaters
unterwiesen, und der Jüngling betrachtete ihn noch
immer als eine Art Mentor. Er schlug gar nicht nach
seinem Vater, der Mandred sehr geähnelt hatte. Neltor
erinnerte eher an Alfadas. »Ist es wieder eine Fehde?«, fragte Nuramon.

»Aber nein! Stell dir vor!« Seine Augen glänzten.

»Mein Ahnherr segelt den Fjord hinauf. Wie soll ich ihm
begegnen?«

»Mandred? Mandred Torgridson?«

»Genau der!«

Nuramon atmete erleichtert aus. Fast war es ihm, als
wäre es der Atem der letzten siebenundvierzig Jahre
gewesen, den er nun ausstieß. »Bei allen Alben!« Endlich
kamen seine Gefährten. Obwohl er in Firnstayn reichlich

Ablenkung gefunden hatte, hatte er sich oft um seine

Gefährten gesorgt – und war noch öfter in Versuchung
geraten, seine Suche nach Noroelle allein fortzusetzen.

»Ist auch ein Elf an seiner Seite?«

»Ja!«

Nuramon lächelte den König an. »Du hast mich
gefragt, wie du Mandred empfangen sollst. Und als
treuer Berater sage ich dir: Du trägst schon die richtige Rüstung.« Es war die von Alfadas. »Wenn du dich nun
noch mit deiner besten Axt bewaffnest und dich auf der

Treppe zur Königshalle bei den Löwenstatuen einfindest,
dann wird Mandred große Augen machen.«

»Danke, Meister!«

»Neltor! Nenn mich Freund, nenn mich Vertrauter,
aber bitte nicht mehr Meister.«

Der Jüngling grinste und ging.

Nuramon hatte es nun eilig. Er trat auf die Straße
hinaus und machte sich auf den Weg zum Tor. Wie
mochte Mandred wohl aussehen? Vielleicht war er nun
ein alter Mann.

Plötzlich war Voagad an Nuramons Seite. Er war einer
seiner Schüler und machte große Augen. »Mandred

Torgridson! Das wird ein Fest!«

»Du denkst wie immer nur ans Saufen … Du tust gut
daran, denn Mandred wird das zu schätzen wissen. Aber
nun lauf los und rufe die Mandriden zusammen! Sie
sollen sich am Luthtempel versammeln. Auf keinen Fall
sollen sie auf den Platz kommen, ehe ich ein Zeichen
gebe.«

Schon war Voagad verschwunden. Nuramon blickte
dem Jüngling nach. Mandred war mit den Jahren mehr
geworden als der Ahnherr der Könige, er war der

Urvater Firnstayns. Und Nuramon hatte nicht gerade
wenig dazu beigetragen. Er hatte Mandred in einem

Licht erstrahlen lassen, das längst über Firnstayn
hinausreichte und sich im ganzen Fjordland verbreitet
hatte.

Nuramon hatte den Leuten von Firnstayn nicht die
ganze Geschichte erzählt. Auch hatte er den Fjordländern
verschwiegen, dass der Devanthar noch lebte. Nuramon
hatte in den vergangenen Jahren oft an den Dämon
gedacht. War er nun neue Wege gegangen, um andere
ins Unglück zu stürzen? Oder lauerte er irgendwo und
wartete nur darauf, ihm und seinen Gefährten noch
einmal entgegenzutreten? Er konnte es nicht sagen, doch
er hatte sich oft gefragt, warum das Schicksal ihnen so hart mitspielte und ob nicht der Devanthar so manches

Mal seine Hände im Spiel hatte.

Jubel brandete auf. Mandred war also bereits in der

Stadt! Eine Menschenmenge drängte sich langsam die

Straße entlang. Vor fünfzig Jahren wären es noch nicht so
viele gewesen. Firnstayn schien unaufhörlich zu
wachsen. Noch fünfzig Jahre weiter, und Mandred
würde keinen Schritt mehr machen können vor lauter

Menschen.

Nuramon harrte aus und wartete ab. Irgendwo dort
vor ihm zwischen den Firnstaynern mussten seine

Gefährten sein. Mit einem Mal bildete sich zwischen den

Menschen eine Gasse.

Da waren sie! Mandred und Farodin. Sie sahen noch
genauso aus, wie er sie in Erinnerung hatte. Er war froh,
dass Mandred nicht gealtert war. Seine Gefährten
erblickten ihn. Die Menschen rings umher hielten den

Atem an. Offenbar wollten sie verfolgen, wie Nuramon
der Elf nun endlich mit seinem Kampfgefährten

Mandred zusammentraf.

»Nuramon, alter Eisenfresser!«, rief Mandred und kam
ihm ungestüm entgegengeeilt.

Farodin
hingegen
schwieg,
machte
aber
ein
erleichtertes Gesicht.

Mandred schloss den Elfen in die Arme, so fest, dass
er kaum noch Luft bekam. In den Jahren mit Njauldred
hatte Nuramon gelernt, mit diesen freundschaftlichen

Grobheiten zurechtzukommen.

Nuramon blickte an dem Jarl hinab. »Ich dachte schon,
ich würde euch nie wiedersehen.«

Mandred grinste breit. »Wir mussten ein paar Trollen
in den Arsch treten!«

»Und dabei haben wir offenbar die Zeit ein wenig
vergessen«, setzte Farodin nach und sorgte bei den
umstehenden Menschen für erstaunte Mienen. Nuramon
verstand aber, dass sie offenbar an einem Albenstern ein

Opfer der Zeit geworden waren.

Während Mandred in der Menschenmasse badete,
schritten Farodin und Nuramon voran. Farodin
berichtete von den Trollen, vom Tod Yilvinas und der

Befreiung der anderen Elfen aus der Gefangenschaft.

Und er erzählte, dass sie durch einen niederen Alben‐
stern hatten fliehen müssen.

Die Nachricht von Yilvina ging Nuramon nahe. Sie
war ihnen bei der Suche nach Guillaume eine gute

Gefährtin gewesen. Und nur ihr war es zu verdanken,
dass sie aus Albenmark entkommen waren. Hätte sie sich
nicht niederschlagen lassen, dann wären sie vielleicht bis
heute nicht auf die Suche nach Noroelle gegangen.

»Wie lange hast du gewartet?«, fragte Farodin und riss
ihn aus den Gedanken.

»Siebenundvierzig Jahre«, antwortete Nuramon.

Mandreds Lachen drang von hinten an sie heran.

»Dann hast du hier ja länger gelebt als ich! Na, bist du jetzt ein echter Firnstayner?«

Nuramon wandte sich um. »Vielleicht. Doch es mag
auch sein, dass die Firnstayner echte Elfen geworden
sind.«

Mandred lachte noch lauter und die Menschen mit
ihm. »Wie heißt denn der König?«

»Er heißt Neltor Tegrodson; seinen Großvater

Njauldred hast du ja noch kennen gelernt.«

Mandred drängelte sich zu Nuramon durch und fragte
leise: »Taugt der was?«

»Er ist ein weiser Herrscher und …«

»Ich meine, ist er ein guter Kämpfer, ein echter …«

»Ich weiß, was du meinst … Ja, er ist ein guter

Kämpfer. Ein hervorragender Bogenschütze.« Er sah,
dass Mandred das Gesicht verzog. »Herausragend mit

Langschwert, besonders aber mit dem Kurzschwert …«

Missmut spiegelte sich in den Zügen des Menschen‐
sohns. »Aber unüberboten im Kampf mit der Axt!«

Mandreds

Gesichtsausdruck
wandelte
sich
schlagartig. Er strahlte geradezu. »Dann hat sich die
beste Waffe doch durchgesetzt«, sagte er stolz.

»Komm! Ich werde dir deinen Nachkommen
vorstellen«, sagte Nuramon und deutete voraus. »Und
später werde ich dir deine Stute und ihre Nachkommen zeigen.«

»Stute? Nachkommen? Hast du etwa …?«

»So wie du der Urvater der Könige bist, ist deine Stute
die Mutter der Firnstayner Rösser.«

Mandred grinste stolz. »Nuramon, ich schulde dir
was!«

Als sie den großen Platz erreichten, zeigte sich, wie
viel sich in dieser Stadt verändert hatte. Alle Straßen waren gepflastert, die Häuser aus behauenem Stein
errichtet, aber der Luthtempel war der größte Blickfang
weit und breit. Menschen aus dem ganzen Königreich
hatten dreißig Jahre lang daran gebaut. Der Platz war
nahezu menschenleer, obwohl die Einwohner sich in den

Seitenstraßen und an den Fenstern der Häuser dicht an
dicht drängten. Das hatte Neltor gut gemacht, dachte

Nuramon. So konnte Mandred dem König und seinem

Gefolge offen entgegentreten.

»Ist er das?«, fragte Mandred und schaute zu Neltor
hinüber.

»Ja. Komm! Lass uns zu ihm gehen.« Die drei traten

Seite an Seite vor Neltor.

»Ich heiße dich willkommen, Mandred Torgridson. Ich
bin Neltor Tegrodson, dein Nachkomme.« Er verbeugte
sich. »Verweile bei uns, und sei dir gewiss, dass du für uns immer Jarl Mandred sein wirst.« Die Unsicherheit
gegenüber seinem berühmten Ahnherrn war Neltor
anzumerken. Sein Blick war unstet, und seine Hände
zitterten leicht.

Mandred schien dies nicht zu kümmern. Er wirkte
gerührt. Und sprach nur wenig, während Neltor die
freundlichsten Worte fand, die seiner Ehrerbietung und

Mandreds Bedeutung Ausdruck verliehen.

Nachdem Neltor auf Nuramons Dienste für ihn,
seinen Vater und seinen Großvater zu sprechen
gekommen war, gab der Elf ein Zeichen, und aus der

Seitenstraße neben dem Luthtempel traten
die

Mandriden vor.

»Mandred, hier sind einige Firnstayner, die du kennen
lernen solltest.« Nuramon deutete auf die zwei Dutzend

Krieger. Sie trugen leichte Lederrüstungen und waren
jeder mit einem Kurzschwert und einer Axt bewaffnet.

Manche trugen zusätzlich Bogen und Köcher, andere
hatten einen Rundschild auf den Rücken gegürtet. »Dies
sind die Männer, die ich ausgebildet habe«, sagte

Nuramon. »Dies sind die Mandriden.«

Mandred blickte den Kriegern mit großem Erstaunen
entgegen. »Bei Norgrimm, solche entschlossenen Mienen
habe ich noch nie gesehen! Mit diesen Leuten würde ich
jederzeit auf Fahrt gehen.«

»Ich habe sie unterwiesen.« Nuramon war stolz
darauf, dass er die Krieger zu guten Axtkämpfern
ausgebildet hatte.

Er hatte sich an all das erinnert, was Mandred seinem

Sohn Alfadas beigebracht hatte, und hatte es noch ein
wenig mit dem gewürzt, was Alwerich ihm gezeigt hatte.

»Über die Jahre haben sich die Krieger oftmals im Kampf
bewiesen.«

»Diese Kerle an unserer Seite, und wir hätten die

Leber des Trollherzogs für die Hunde der Stadt
mitgebracht«, murrte Mandred grimmig.

Nuramon tauschte einen Blick mit Farodin. Der

Gefährte schüttelte kaum merklich den Kopf.

»Mandred, es wäre mir eine Ehre, wenn du auf Bier
und Met in meine Halle kämest«, sagte Neltor.

»Ein Angebot, das Mandred nicht ablehnen kann!

Aber die da«, er deutete auf die Mandriden, »kommen
auch mit.« Er wandte sich an Nuramon und Farodin.

»Was ist mit euch?«

»Das ist eine Angelegenheit zwischen dem Jarl und
seinen Nachkommen«, entgegnete Farodin.

Mandred sagte nichts darauf, sondern ließ sich von
seiner Familie fortführen. Von allen Seiten schienen sie auf ihn einzureden. Die Leute am Rand des Platzes und
in den Seitenstraßen folgten dem königlichen Zug.

»Er genießt das fast schon zu sehr«, sagte Farodin.

»Er wird eine Weile davon zehren können, wenn wir
unterwegs zu Noroelles Tor sind.«

Farodin sah ihn ungläubig an. »Du hast es gefunden?«

»Ich habe es gesehen.«

»Wie sieht es aus?« So neugierig hatte Nuramon

Farodin noch nie erlebt.

»Komm mit mir in Mandreds Haus!«

Farodin folgte ihm unruhig. Er hatte offensichtlich
keine Geduld mehr, was ihm Nuramon nicht verdenken
konnte. Dennoch hatte er selbst nahezu fünfzig Jahre hier
auf Farodin und Mandred gewartet, obwohl er viel lieber
nach dem Ort gesucht hätte, den er in der Sternengrotte

Dareens gesehen hatte.

Als sie Mandreds Haus erreichten, blickte Farodin sich
überrascht um. Nuramon hatte in den Jahren einiges
verändert. Er war den Handwerkern Firnstayns zu einem
lästigen Kunden geworden. Schränke, Tische und Stühle
sollten sowohl elfischen Ansprüchen als auch denen

Mandreds entsprechen. Dabei sollten die Waffen und

Truhen sowie die Schilde an den Wänden daran
erinnern, dass dies das Haus eines Kriegers war.

Besonders auf die große Streitaxt war Nuramon stolz.

Der Schmied hatte sie nach seinen Vorgaben
geschmiedet, und ebenso die Axt, die Alwerichs Waffe
nachempfunden war.

»Das wird Mandred gefallen. Es ist schlicht und
martialisch. Und dieses Gemälde hier …« Er trat vor ein

Porträt, das Alfadas zeigte. »Hast du es gemalt?«

»Ja.«

»Du überraschst mich.«

»Dann sieh dir erst einmal dieses hier an!«, meinte

Nuramon und trat an ein verdecktes Bild heran, das auf
einer Staffelei stand. Sodann nahm er das Tuch von dem

Gemälde, an dem er über dreißig Jahre lang gearbeitet
hatte. Es zeigte die Landschaft, die er beim Orakel in der

Grotte gesehen hatte.

Farodin trat einen Schritt zurück, um das Gemälde
besser betrachten zu können. Sein Blick wanderte
suchend über das große Bild; über das Wasser, die Insel,
das Festland mit seinen Wäldern und über das Gebirge.

»Als ich aus Iskendria fortging, fand ich nach einer

Weile das Tor zum Orakel.« Während sein Gefährte das

Gemälde bis in alle Einzelheiten erkundete, erzählte

Nuramon von dem Rätsel an der Pforte, von den Kindern
der Dunkelalben und dem Bild, das er in der

Sternengrotte gesehen hatte. »Dareen sagte mir, ich solle
mich wieder mit euch vereinen. Ich solle hier auf euch warten. Du ahnst nicht, wie oft ich in Versuchung kam
auszuziehen, um diesen Ort zu finden, doch Dareens

Worte und deine Schrift auf der Statue hielten mich
zurück.«

Farodin berührte das Gemälde. »Ist das Yalfarbe?«

»Ja. Ich habe sie selbst hergestellt. Die Leute hier
kennen sich nicht mit den Farben aus Yaldemee aus.«

Farodin sah ihn anerkennend an. »Das ist ein

Meisterwerk.«

»Die Zeit kann sehr lang werden. Und du solltest
meine frühen Versuche sehen. Aber dies ist nun das, was
ich gesehen habe. Dareen sagte noch etwas …« Er
schwieg und dachte an das Orakel und ihre Erscheinung.

»Was ist es?«

»Sie sagte, es gebe zwei Möglichkeiten, den Zauber an

Noroelles Tor zu brechen – mit Hilfe des Stundenglases
oder aber eines Albensteins. Ich habe viel darüber
nachgedacht und frage mich, ob wir tatsächlich das Glas
brauchen und nicht nur den Sand.«

»Lass uns zuerst diese Landschaft finden. Das Bild ist
wundervoll. Doch wo kann dies sein?«

»Ich habe auf meinem Weg hierher versucht, den Ort
zu finden. Und ich habe Seefahrer gefragt, ob sie ihn
kennen. Doch mir war kein Erfolg beschieden. Ich bin so
froh, dass ihr hier seid.«

»Dieses Bild wird uns helfen. Zusammen mit den

Sandkörnern sollten wir diese Insel finden.« Farodin trat
ganz nahe an das Gemälde heran. »Ich frage mich, ob
dies hier ein See ist oder aber das Meer.«

Nuramon hatte Jahre damit verbracht, über die

Küstenlandschaft auf dem Bild nachzudenken. »Es ist
das Meer. Ich habe mich lange mit den Wellen
beschäftigt. Es sind Meereswellen.« Er ließ einen Finger über das Bild fahren. »Dieses Gebirge könnte uns
hilfreich sein. Es ist sehr mächtig, aber nicht so hoch, dass

Schnee auf den Gipfeln liegt.«

»Es könnte ein Fjord sein. Vielleicht liegt er hier in unserer Nähe.«

»Nein. Hier gibt es solche hellen Berge nicht. Ich habe
jeden Seefahrer, jeden Wanderer, jeden Ortskundigen
gefragt. Und auf meinem Weg hierher habe ich nach
diesen Bergen Ausschau gehalten. Sie befinden sich nicht
im Fjordland.«

Farodin trat zurück und betrachtete das Bild in seiner

Gesamtheit. »Bei allen Alben! Ich habe dir in Iskendria Unrecht getan. Dieses Bild! Ich spüre geradezu, wie alles
in mir nach diesem Ort sucht.«

»Wir haben einander Unrecht getan. Aber wir mussten
uns trennen, damit wir beide vorankommen konnten auf
unserem Weg … auf unserem Weg zu Noroelle. Ich habe
das Gefühl, dass die Fauneneiche uns mit Absicht durch
das Tor in die Wüste geschickt hat. Vielleicht hat sie irgendetwas in der Zukunft gesehen. Ich habe viel
nachgedacht, und es verging kein Tag, da ich mich nicht
fragte, warum die Königin mich nicht einfach zu sich
holen ließ.«

»War niemand aus Albenmark hier?«

»Niemand! Gelegentlich habe ich mich mit Xern
getroffen. Die Königin spricht nicht über uns und duldet
nicht, dass in ihrer Nähe auch nur ein Wort über uns
verloren wird.«

Farodins Mundwinkel zuckte. »Entweder sie ist außer
sich vor Zorn und wartet nur, dass wir zurückkehren
und sie über uns richten kann, oder da ist etwas
anderes«, sagte er schließlich.

»Die Tore sind wieder offen und unbewacht, seit der

Trollkrieg vorüber ist. Es scheint, als wäre die Bedrohung
gebannt, vor der Emerelle sich fürchtete.«

»Sie hat gesagt, dass aus dem Tod Guillaumes etwas
erwachsen könne und dass sie die Macht des Devanthars
nach wie vor spüre. Wie sollte das einfach so vergehen?«

»Der Devanthar wurde nie wieder gesehen. Auch über
ihn schweigt man. Zumindest sagt Xern das … Ich habe
oft überlegt, was der Devanthar nun plant, wem er
nachsetzt und ob er wirklich mit uns fertig ist.«

»Zerbrich dir den Kopf nicht darüber! Lass uns

Albenmark meiden, wenn es möglich ist, und den

Devanthar für den Augenblick vergessen. Mit diesem

Bild hast du mir vielleicht einen Weg gewiesen.

Jedenfalls habe ich das Gefühl, dass es so ist.«

»Da ist noch etwas. Bei den Zwergen habe ich …«

Plötzlich flog die Tür auf, und Mandred kam laut
singend herein. »Da trat hervor des Torgrids Sohn und trug
die Leber von ʹnem Eber! Ah, da seid ihr ja! Und? Habt ihr sie gesehen?«

»Wen?«, entgegnete Farodin.

»Na, sie. Dieses wundervolle Weib! Die Schwester

Neltors!«

»Für mich sehen die Frauen hier alle gleich aus«, gab

Farodin zurück.

Nuramon lächelte. »Er meint Tharhild.«

»Ja! Welch ein Name! Tharhild!« Der Menschensohn
grinste anzüglich.

»Wer hätte das gedacht«, sagte Farodin. »Mandred

Torgridson ist verliebt.«

Der Jarl schien Farodins Worte nicht gehört zu haben.

»Wie eng bin ich mit ihr verwandt?«, fragte er Nuramon.

»Lass mich überlegen. Du bist der Vater von Alfadas,
dieser wiederum ist der Vater von …« Er schwieg und
überlegte. Dann aber fragte er sich, wieso sein Freund
das wissen wollte. Bei Ragna waren ihm diese Bedenken
offenbar nicht gekommen. Oder fürchtete er etwa, dass

Tharhild seine Tochter sein könnte? »Es liegen elf

Generationen zwischen dir und Tharhild. Du brauchst
dir also keine Sorgen zu machen. Es sei denn …«

»Es sei denn, was?«, fragte Mandred.

»Erinnerst du dich an den Namen Ragna?«

In Mandreds Gesicht verbreitete sich pure Angst. »Ist

Tharhild etwa die …«

Nuramon ließ den Freund ein wenig schmoren.

»Nun sag schon, was Ragna mit Tharhild zu tun hat!«

»Nun, sie ist Tharhilds … Tante.«

Mandred atmete erleichtert aus. »Was ist aus ihr
geworden? Hat sie um mich getrauert?«

»Mandred Torgridson, der große Frauenheld! Der

Schürzenjäger von Firnstayn! Hat er einmal das Bett mit
einer geteilt, wird sie ihm auf ewig nachweinen und
warten, dass er zurückkommt. Nein, Mandred. Sie hat
einen guten Mann gefunden, ihm Kinder geschenkt und
ist nach einem glücklichen Leben gestorben. Aber
dennoch …«

»Dennoch was … Los, raus mit der Sprache!«

»Ich habe den Frauen am Hof gelauscht. Die erzählen

Geschichten über dich, nicht von Mandred dem Recken,
sondern von Mandred dem Liebhaber, der nach Jahren
zurückkehrt, um die Frauen zu verführen.«

Mandred grinste.

»Wie gefällt dir dein Heim?«, fragte Farodin den Jarl.

Offenbar wollte er das Thema wechseln.

Dieser schaute sich um. »Bei Norgrimm! Das hier …

das ist die Halle eines Kriegers!« Er trat an die große Streitaxt heran. »Das gefällt mir …« Dann schien er zu überlegen. »Mandred der Liebhaber!«, flüsterte er vor
sich hin. »Ich muss jetzt fort. Nuramon, Freund, lass uns
später zusammensitzen, damit ich höre, wie es dir
ergangen ist …« Mandred ging so schnell, wie er
gekommen war. Das Porträt seines Sohnes hatte er in der

Eile nicht einmal bemerkt.

Farodin starrte auf die Tür, die sich hinter dem

Menschensohn schloss. »Er meint es ernst.«

Nuramon seufzte. »Ja. Aber du kannst dir gewiss sein,
dass es für ihn morgen ein böses Erwachen gibt, wenn er
die Eiche seiner Freya sieht. Ihr Anblick wird alle alten Wunden wieder aufreißen. Du kennst ihn doch.«

»Die Menschen sind nicht so treu wie wir, Nuramon.

Vielleicht hat er mit Freya abgeschlossen.«

»Die Eiche ist ein zu mächtiges Zeichen. So lange sie
steht, wird er sich an Freya erinnern.«

»Du hast die Menschen gut kennen gelernt.«

»Ja. Siebenundvierzig Jahre! Und ich habe viel getan.

Diese Welt zwingt einen Elfen dazu, die Zeit anders zu nutzen, als er es gewohnt ist. Ich habe gesehen, wie aus jungen Männern Greise und aus Mädchen Mütter und

Großmütter wurden. So sehr ich diese Zeit auch mochte,
ich will nun endlich nach Noroelle suchen.«

»Du hast dich verändert, mein Freund.«

Nuramon war gerührt. Gewiss, er hatte sich verändert,
aber Farodin war ebenfalls nicht derselbe. Das Wort

Freund aus seinem Munde zu hören war ein Geschenk, das Nuramon nie und nimmer erwartet hätte, vor allem
nicht nach dem üblen Streit in Iskendria. »Ich bin froh, dass du mit Mandred hier bist … Freund.«

DIE KRAFT DES SANDES

Der junge König von Firnstayn hatte sich als großzügig
erwiesen. Er hatte Nuramons Schiff, die Albenstern,
ausrüsten lassen, denn den Gefährten war von Anfang an
klar gewesen, dass Farodins Boot zu klein und
zerbrechlich für die Reise war, die vor ihnen lag. Auch König Neltor war sich dessen bewusst, dennoch bestand
er darauf, dass seine Leibwache, die Mandriden, sie
begleiteten. Und er gab ihnen eine schwere Truhe mit

Silber mit auf den Weg, sodass sie in fernen Häfen ihre Vorräte ergänzen konnten.

Farodin hatte die Reise mit großen Zweifeln
angetreten. Nuramon setzte große Hoffnungen in das

Bild, das er gemalt hatte, und er wollte nichts davon
hören, wie lange man suchen mochte, um die Insel zu
finden. Wie reiste man zu einem Ort, von dem man nicht
wusste, wo er lag? Vor der Mannschaft hatten sie ihre

Ungewissheit verborgen. Was hätten die Menschen wohl
dazu gesagt? Selbst Mandred, der sie nun seit so vielen Jahren kannte, war unruhig. Er sorgte sich um seine

Mandriden und hatte Angst, sie könnten alte Männer
sein, bevor die Suche zu Ende war.

Farodin hatte sich Nuramons Bild der Insel sehr genau
eingeprägt. Täglich versuchte er mit seinem Zauber
diesen Ort aufzuspüren. Doch es war anders als mit den

Sandkörnern; diese fand er, oder fand sie nicht. Wenn er
nach der Landschaft auf dem Bild suchte, überkam ihn
das vage Gefühl, sie müssten sich nach Osten wenden.

Aber reichte ein Gefühl, noch dazu ein so vages?

Sie mieden die Gewässer der Trolle und folgten
wochenlang der zerklüfteten Küste von Skoltan.

Es war an einem Sommermorgen, und sie lagerten an
einem Strand unterhalb von weißgrauen Kreidefelsen.

Farodin hatte sich von den anderen abgesondert. Wie
immer verwendete er den ersten Suchzauber darauf,
einen Hinweis auf die Landschaft des Bildes zu finden.

Er suchte nach mehr als einem vagen Gefühl. Er wollte
wissen, in welche Himmelsrichtung sie sich wenden sollten, nicht nur ahnen.

Dann wirkte er den Suchzauber ein zweites Mal. Jetzt
hielt er die Silberflasche mit dem Sand fest in Händen, und er suchte nach den Sandkörnern aus dem
zerschlagenen Stundenglas. Ein Stück weit ins Land
hinein erspürte er ein einzelnes Sandkorn. Er
konzentrierte sich und ließ dann die Macht des Sandes
fließen. Wie ein Magnet einen Eisenspan anzieht, so holte
der Sand in der Flasche ein einzelnes Korn heran.

Farodin streckte die Hand aus, und bald fühlte er eine
hauchzarte Berührung. Zufrieden fügte der Elf das Korn
dem Sand in der Flasche hinzu. Es war nur ein winziger

Schritt. Doch jeder dieser Schritte brachte ihn ein kleines

Stück näher zu Noroelle.

Sorgfältig verschloss er die Silberflasche. Dann wirkte

Farodin ein drittes Mal den Suchzauber. Er schloss die

Augen und dachte an das Meer. Er konnte zwar auch

Sandkörner aufspüren, die tief im Wasser lagen, doch fiel
es ihm schwer, sie zu sich heranzuziehen. Die stetige

Bewegung des Wassers hielt sie zurück. Ein winziger

Augenblick der Unachtsamkeit genügte, und er verlor
die Verbindung zu ihnen. Am besten war es, sich ihnen
so weit zu nähern wie möglich. In einem Boot
hinauszufahren und sie zu erhaschen, sobald sie an die

Oberfläche kamen.

Das Meer bereitete ihm Sorge. Wie viele Sandkörner
mochte es verschlungen haben? Sandkörner, die er
vielleicht niemals finden würde! Und wie viele

Sandkörner durften im Stundenglas fehlen, wenn sie
versuchten, den Zauber der Königin zu brechen?

Farodin verdrängte die Gedanken und konzentrierte
sich wieder ganz auf seinen Zauber. Er fühlte einzelne

Körner im Schlick des Ozeans und … Ein Schauer
überlief ihn. Da war etwas Fremdes. Die Silberflasche in
seiner Hand hatte sich bewegt. Es gab etwas, das sie
anzog. Farodin war so überrascht, dass er den Faden
verlor und den Zauber aufgeben musste. Was war
geschehen?

Lange saß er am Strand und blickte hinaus aufs Meer.

Was mochte die Ursache für das seltsame Phänomen
gewesen sein? Gab es vielleicht einen Ort, an dem mehr

Sandkörner beieinander waren, als er in all den Jahren
gesammelt hatte? Kam dafür nicht einzig jener Fels in

Frage, an dem Emerelle das Stundenglas zerschlagen
hatte? Oder gab es noch jemanden, der die Sandkörner
sammelte? Jemanden, der viel erfolgreicher war als er?

Gab
es
eine

Möglichkeit,
diesen

Verdacht
auszuschließen? Vielleicht sollte er versuchen, Nuramons

Gemälde in den Suchzauber nach den Sandkörnern mit
einzubinden. Noch einmal schloss er die Augen und
konzentrierte sich. Wieder spürte er den Sog nach

Nordosten. Sogar deutlicher als zuvor. In seinen

Gedanken formte sich ein Bild. Er sah den Stein, auf dem

Emerelle das Stundenglas zerschlagen hatte. Und was
bewies das? Konnte es nicht trotzdem sein, dass ein
anderer Sammler existierte? Vielleicht war er an diesem

Ort und wartete auf sie. Farodin wies den Gedanken von
sich. Die unentwegte Suche ließ ihn wohl langsam
verrückt werden. Es gab auch eine viel einfachere

Erklärung. An welchem Ort sollten mehr Sandkörner
sein als an jenem, an dem Emerelle das Stundenglas
zerschlagen hatte? Er musste den Ort erspürt haben, an
dem der Übergang zu Noroelles Gefängnis in der

Zerbrochenen Welt lag. Er entschied, seinen Gefährten
nicht alles zu sagen. Warum sollte er sie mit seinen
womöglich unbegründeten Ängsten quälen? Er ging
hinab ins Lager und berichtete, dass sie von nun an nach

Nordosten segeln müssten, auf das offene Meer hinaus.

So tapfer die Mandriden auch waren, nachdem sie drei

Wochen lang keine Küste mehr gesehen hatten, ergriff sie

Unruhe. Selbst Mandred, dessen Mut außer Frage stand,
offenbarte ihnen eines Morgens seine Sorge, man könne
den Rand der Welt erreichen und in das Nichts stürzen,
wenn man nicht bald den Kurs änderte.

Es war Nuramon mit seiner Seidenzunge, der immer
wieder die Unruhe der Menschen zerstreute. Sie
vertrauten ihm. So geschickt vermochte er seine Worte zu
setzen, dass sie bald sogar mit ihm lachten, wenn er zu ihnen sprach. Doch er konnte nicht wegreden, dass das

Wasser in ihren Fässern längst so schal war, dass es

Überwindung kostete, davon zu trinken. Auch die
übrigen Vorräte gingen zur Neige. Doch sie wären bald
am Ziel. Farodin musste jetzt die Silberflasche fest
umklammert halten, damit sie ihm nicht aus der Hand
gezogen wurde, wenn er den Suchzauber wirkte.

Am siebenunddreißigsten Tag ihrer Reise erreichten
sie Land. Sie mussten das Ufer anlaufen und verloren
zwei Tage, denn die Mandriden hielt nichts mehr an

Bord der Albenstern. Sie suchten nach Wasser und gingen auf die Jagd. Auch Farodin genoss es, endlich wieder
frisches Quellwasser zu kosten. Doch es fiel ihm schwer,

Ruhe zu bewahren, denn er wusste, wie nah sie ihrem

Ziel waren.

Nachdem die Vorräte aufgefrischt waren und die

Mandriden sich erholt hatten, führte Farodin sie nach

Norden die Küste entlang. Die bedrückenden Tage auf
hoher See waren vergessen. Fast herrschte wieder
dieselbe euphorische Stimmung unter den Menschen, mit
der sie die Reise an der Seite ihres berühmten Ahnherrn
begonnen hatten. Selbst die Menschenkinder schienen zu
spüren, wie nahe sie dem Ziel gekommen waren.

Am neununddreißigsten Tag ihrer Reise wich das Ufer
weit nach Osten zurück, und sie erreichten eine weite

Bucht. Frischer Wind füllte ihr Segel, und sie machten
gute Fahrt, als Nuramon plötzlich einen schrillen Schrei ausstieß. »Die Berge! Siehst du die Berge!«

Auch Farodin erkannte einen der Berge von

Nuramons Bild. Alles schien zu stimmen. Die Bäume, die
an den Ufern wuchsen, die Farbe der Berge in der Ferne.

Obwohl sie gute Fahrt machten, sprangen die Mandriden
auf die Ruderbänke und legten sich nach Kräften in die Riemen, um das Schiff noch schneller voranzutreiben.

Farodin und Mandred standen aufgeregt am Bug.

Frischer Wind spielte mit Farodins langem Haar. Tränen
standen ihm in den Augen, und er schämte sich ihrer
nicht.

»Spürst du das?«, fragte Nuramon. Er deutete über
eine Landzunge hinaus, die sich weit in die Bucht schob.

»Es gibt hier viele Albenpfade. Sie alle streben einem

Punkt zu, der dort jenseits des Waldes liegen muss.«

Als sie endlich die Landzunge umschifften, stieß

Nuramon einen weiteren Freudenschrei aus. Wie ein

Besessener tanzte er auf dem Deck des Schiffes. Die

Mandriden lachten und machten ein paar derbe Späße.

Sie konnten nicht ermessen, was dieser Augenblick für
die beiden Elfen bedeutete, dachte Farodin. Er konnte
seiner Freude nicht so freien Lauf lassen wie sein

Kamerad, sein Glück war stumm, und doch war er
gewiss nicht weniger aufgewühlt. Vor ihnen lag eine
kleine, waldbestandene Insel mit felsigem Ufer. Es war
die Insel von Nuramons Bild.

Die Mandriden legten sich noch einmal mit aller Kraft
in die Ruder. Wie ein Eistaucher schoss das Schiff mit dem großen blauen Segel über das Wasser dahin. Doch
dann mussten sie den Kurs ändern. Graue Riffe wühlten
das Wasser vor ihnen auf. Sie waren keine hundert

Schritt mehr vom Ufer entfernt. Doch hier gab es keinen

Landeplatz. Sie würden die Nordspitze des kleinen

Eilands umrunden und auf der abgewandten Seite nach
sicherem Fahrwasser suchen müssen.

Farodin blickte Nuramon an. Sein Gefährte verstand
ihn, ohne dass sie ein Wort wechseln mussten, und
grinste schelmisch. Dann sprangen sie gemeinsam über

Bord. Das Wasser reichte ihnen bis zur Brust. Halb
schwimmend, halb watend näherten sie sich dem Ufer,
während das Schiff sich weiter nach Norden hielt, um die

Insel zu umrunden.

Deutlich spürte nun auch Farodin die Kraftlinien der

Albenpfade, die einem Stern entgegenstrebten. Sie
bewegten sich nach Süden an der Insel entlang in das
überflutete Watt hinein. Bald standen sie auf dem

Knotenpunkt der Pfade. Bei Flut war er im Wasser
verborgen, doch man musste ihn nicht sehen, um seine

Kraft zu fühlen. Alles ringsherum stimmte mit

Nuramons Bild überein. Es konnte keinen Zweifel geben.

Sie hatten den Ort gefunden, an dem Emerelle ihre

Liebste in die Zerbrochene Welt verbannt hatte.

Aufgewühlt von einem seltenen Glücksgefühl, schloss

Farodin seinen Gefährten in die Arme. Ihre Suche war
endlich zu Ende! Nun würde alles gut!

EIN ZAUBER ZUR EBBE

Es war Morgen, und Nuramon saß auf dem Stein, an
dem die Königin einst das Stundenglas zerschlagen hatte.

Hier hatten sie viele Sandkörner gefunden, und Farodin
erzählte, er habe diesen Stein in einer Vision in der

Gewandkammer der Königin gesehen.

Nuramon konnte immer noch nicht fassen, dass sie
tatsächlich den Ort gefunden hatten, den das Orakel ihm
gewiesen hatte. Es herrschte Ebbe. Das Meer hatte sich
weit zurückgezogen und einen welligen Boden zwischen
der Insel und dem Festland zurückgelassen. Das Watt
erinnerte Nuramon an den Weg zum Orakel, der ihm wie
ein trockenes Flussbett erschienen war.

Nur etwa zwanzig Schritt entfernt lag der Albenstern.

Die Ebbe hatte ihn freigelegt. Die Stelle war an den

Muscheln zu erkennen, die sich um den Albenstern
sammelten.

Es war fast ein Wunder, dass sie hier so weit im Osten

Land gefunden hatten. Jenseits der Insel schien ein
ganzer Kontinent zu liegen, von dem die Menschen im

Fjordland, in Angnos, Drusna oder Fargon nichts ahnten.

Es sah fast aus wie unberührtes Land.

»Er ist so weit!«, sagte Mandred und schlug Nuramon
auf die Schulter. »Farodin ist bereit.« Der Menschensohn
sah müde aus. Die letzten Tage hatte er damit verbracht,

Farodin mit dem kleinen Beiboot durch die ganze Bucht
zu rudern, um nach verstreuten Sandkörnern zu suchen.

Nuramon nickte nur.

»Diesmal wird es schon klappen.« Mandreds Versuch,
ihm Mut zu machen, fruchtete nicht. Zu oft hatte

Nuramon sich in den vergangenen Tagen bemüht, das

Tor zu Noroelle zu öffnen. Doch jedes Mal war er
jämmerlich gescheitert. Zuerst hatte er es während der

Flut versucht, doch das Wasser schien seinen Zauber zu
schwächen, und um die Pforte zu Noroelle zu öffnen,
war er auf all seine Kraft angewiesen.

Nuramon stand auf.

Die Mannschaft kam herbei und sammelte sich am

Strand. Sie wollten sich das Schauspiel nicht entgehen
lassen, auch wenn es in den letzten Tagen wenig zu
sehen gegeben hatte. Farodin war nicht bei ihnen.

Die Insel, auf der sie sich befanden, mochte in der

Zerbrochenen Welt ein Ebenbild besitzen. Nur ein Tor
auf dem Albenstern, und sie wären bei Noroelle!

Nuramon konnte nicht fassen, dass sie der Geliebten so
nahe waren und doch nicht zu ihr gelangen konnten. Aus
eigener Kraft war es unmöglich, an dem Albenstern eine

Pforte zu öffnen, denn die Barriere der Königin war zu mächtig.

»Farodin hat nun alle Sandkörner gefunden, die es
hier gibt«, sagte Mandred.

Die Worte seines Gefährten konnten nicht darüber
hinwegtäuschen, dass sie wohl immer noch zu wenige

Sandkörner besaßen und der Zauber der Königin
übermächtig war.

Farodin kam schließlich herbei. Er wirkte ausgeruht.

»Denk daran, Mandred«, sagte er mit entspannter

Stimme. »Ihr dürft uns nicht zu Hilfe kommen, was auch
geschieht. Am Ende scheitert der Zauber noch an eurer

Sorge.«

»Versprochen!«, entgegnete Mandred. Auch die
übrigen Firnstayner stimmten zu. Dann klopfte der Jarl

Nuramon auf die Schulter. »Denk an deine Heldentat in
der Höhle des Luth!«

Gemeinsam schritten Nuramon und Farodin dem

Albenstern entgegen. Die Muscheln bildeten einen Kreis
und folgten den Pfaden ein wenig, sodass sie wie ein

Sonnensymbol wirkten. In der Mitte des kleinen Kreises
häuften sich einige Muscheln. Offenbar war das Meer zu
schwach, um sie fortzuspülen. Der Albenstern hielt sie
fest.

Sie stellten sich in den Muschelkreis.

»Was ist los, Nuramon?«, fragte Farodin schließlich.

»Wir sind ihr so nahe, und doch …«

Farodin unterbrach ihn. »Ich werde die Kraft aus dem

Sand ziehen. Darin bin ich gut. Und ich werde sie zu dir
fließen lassen. So können wir alle Macht aufbieten, die wir besitzen.«

Es beruhigte Nuramon zwar, dass Farodin ihm auf
diese Weise helfen wollte, doch sein Gefährte ahnte nicht,
wie machtvoll die Barriere der Königin war. Mandreds

Vergleich mit der Höhle des Luth war nicht abwegig.

Nuramon hatte gestern bei dem Versuch, den Zauber zu
brechen, schreckliche Schmerzen gelitten. Farodin hatte
ebenfalls versucht, ein Tor zu öffnen, war jedoch schon im Ansatz gescheitert. So hatte Farodin nicht gespürt,
wie groß die Macht war, gegen die sie hier antraten. Sie
mussten viel mehr Kraft aufbieten, um ihr Ziel zu
erreichen. Das Schicksal schien sie wieder und wieder
vor unlösbare Aufgaben zu stellen. Nuramon musste an
den Kampf gegen den Devanthar denken. Dafür waren
sie ebenso wenig gewappnet gewesen wie für diesen

Zauber. Doch wenn sie ein einziges Mal über sich
hinauswuchsen, dann mochte es reichen, um Noroelle zu
retten.

»Bist du bereit?«, fragte Farodin.

»Nein, ich bin nicht bereit. Aber ich will zu Noroelle!«

Nuramon fasste Farodins Hand und hielt sie fest. Dann
schloss er die Augen. Er konzentrierte sich, und langsam
erschienen die Albenpfade vor seinen Augen. Drei
verliefen parallel zum Boden, nur einer drang aus dem

Grund,
durchstieß
den Albenstern und
reichte
geradewegs hinauf zum Himmel. Dieser eine Pfad war
es, der zu Noroelle führte. Er war schwarz und von
grünen Lichtadern durchzogen. Die Barriere der Königin
konnte Nuramon fühlen, nicht aber sehen. Sie war wie
eine Kruste, die den Pfad zu Noroelle ummantelte und
blockierte. Wie ein Sieb schien sie nur einen Teil der Macht des Pfades hindurchzulassen. Die Kruste war
härter als alles, was Nuramon kannte. Er beschloss,
direkt dagegen anzukämpfen und nicht wie zuvor den

Versuch zu wagen, sich vorsichtig an die Barriere
heranzutasten.

So wob er den Zauber und machte sich bereit, die

Barriere mit einem mächtigen Schlag zu durchdringen
und dem Albenstern eine Wunde zu schlagen. Wie ein

Schwert fuhr seine Zaubermacht gegen die Barriere.

Noch ehe sie die Kraftmauer traf, spürte Nuramon, wie
sich vor ihm etwas sammelte. Plötzlich griff es nach
seinem Körper, und brennender Schmerz durchfuhr ihn.

Er brach den Zauber ab, als er seinen Leib nicht mehr
spüren konnte. Dann löste er sich von der Barriere, und augenblicklich verschwand der Schmerz.

Nuramon schlug die Augen auf, ließ die Hand seines

Gefährten los und atmete durch.

Farodin starrte ihn mitleidvoll an. »Du hast mir keine

Kraft genommen«, stellte er fest.

»Ich bin nicht einmal dazu gekommen. Diese Barriere
ist stärker als das Tor zu den Zwergenreichen.«

»Du willst aufgeben?«, fragte Farodin. »Niemand
würde dich einen Schwächling nennen.«

»Noroelle ist auf der anderen Seite! Ich werde es noch
einmal versuchen.«

Er fasste wieder Farodins Hand, schloss die Augen
und konzentrierte sich erneut. Es musste einfach
schneller gehen! In dem Augenblick, da sich die Kraft der

Barriere sammelte, um ihm den Schmerz beizubringen,
musste er mit seiner Macht bereits die Kruste
durchdrungen haben. Er ging den Zauber noch einmal
im Geiste durch. Dann wagte er es erneut. Seine Kraft
traf auf die Barriere, drang dieses Mal in sie ein wie das

Schwert in den Leib eines Gegners, und dennoch gelang
es nicht, die magische Wand zu durchbrechen, ehe der

Schmerz ihn übermannte. Ihm war, als hätte er sich selbst
eine Klinge in den Leib gestoßen.

Plötzlich unterstützte Farodin ihn mit seiner

Zaubermacht. Die Sandkörner gaben ihm große Kraft
und halfen Nuramon, den Schmerz auszuhalten. Er
versuchte verzweifelt, die Barriere zu durchstoßen, doch
er kam zu langsam vorwärts. Und je mehr Macht er
aufbot, den Zauber der Königin zu brechen, desto größer
wurde der Schmerz.

Nuramon hörte einen Schrei. Es war Farodin! Die Pein
schien auch nach seinem Gefährten gegriffen zu haben.

Nuramon spürte, wie sie den Schmerz nun teilten. So
blieb ihm mehr Kraft für seinen Zauber, und er drang
noch tiefer in die Barriere ein. Doch mit jedem Stück, das
er vorankam, wuchs der Schmerz, bis er schließlich so
stark anwuchs, dass Farodins Schreie nicht mehr enden
wollten. Der Schmerz war nun überall. Wie einst in der Eishöhle verlor Nuramon allmählich des Gefühl für
seinen Körper. Doch er kam mit seinem Zauber noch
immer vorwärts. Der Schutzzauber war fast gebrochen.

Bald könnte er damit beginnen, seine Kraft in den
dunklen Albenpfad zu lenken, um das Tor zu öffnen.

Stück für Stück kam er näher an ihn heran. Bald wären sie bei Noroelle!

Dann steigerte sich der Schmerz ins Unermessliche.

Noch immer spürte er Farodins Hand, doch sein

Gefährte konnte ihm keine Kraft mehr geben. Es floss
nichts mehr nach. Wie ein Blitz durchfuhr es Nuramons

Geist. Er kämpfte verzweifelt gegen das Versagen an.

Dann erlosch auch seine Macht, und er wurde vom

Zauber zurückgeschleudert.

Nuramon öffnete die Augen. Vorsichtig löste er die

Hand von Farodin. Sein Gefährte starrte ihn mit glasigen

Augen an und atmete schwer. Das Fläschchen mit den

Sandkörnern entglitt seinen Fingern. So verletzlich wie in
diesem Augenblick hatte er Farodin noch nie gesehen.

»Verzeih mir! Ich war am Ende meiner Kräfte!«, sagte
er schließlich. »Diese Schmerzen! Ist es das, was du
gestern schon gefühlt hast?«

»Ja«, entgegnete Nuramon. »Bei jedem Versuch kam
der Schmerz.«

»Ich hatte ja keine Ahnung … Wo hast du gelernt, das
auszuhalten?«

»In der Höhle des Luth.«

Farodin machte ein erstauntes Gesicht.

»Unser Zauber ist nicht am Schmerz gescheitert«,
erklärte Nuramon. »Unsere Kraft reicht nicht, um sich
mit der Königin zu messen. Ich fühlte mich wie eine

Auenfee, die einem Kentauren ein Bein stellen will. Ich bin leer und ausgebrannt. Dir geht es ähnlich, nicht
wahr?«

Farodin nickte und holte tief Luft.

Nuramon schaute zu Mandred. Der Jarl und die

Firnstayner machten besorgte Mienen, hatten sich aber
wie versprochen nicht von der Stelle gerührt.

»Alles in Ordnung?«, rief Mandred ihnen entgegen.

»Es ist vorbei!«, entgegnete Nuramon mürrisch.

Die Enttäuschung auf Mandreds Gesicht schmerzte

Nuramon. Der Menschensohn hatte immer an seine
magischen Fähigkeiten geglaubt und ihn für einen
großen Zauberer gehalten.

Mandred und die Firnstayner zogen sich in den Wald
zurück, der nahezu die ganze Insel bedeckte. Als alle fort
waren, wandte sich Nuramon an Farodin. »Wir müssen
reden, wie es nun weitergehen soll.«

Seite an Seite schritten sie ans Ufer zurück und gingen
an dem Stein vorüber in den Wald. Sie schwiegen lange.

Nuramon musste an die Worte des Dschinns in Valemas
denken. Große Macht mit großer Macht bekämpfen! Sie waren noch nicht so weit, die Barriere zu brechen. »Wir müssen fürs Erste aufgeben und einen anderen Weg
beschreiten«, sagte Nuramon.

»Lass es uns morgen noch einmal versuchen«,
entgegnete Farodin.

»Ich sage dir: Es ist unmöglich!«

»Wir sind so nahe am Ziel! Wir können jetzt nicht …«

Nuramon unterbrach seinen Gefährten. »Es ist
unmöglich!«, wiederholte er. »Wie oft hast du mich diese

Worte sprechen hören?«

Farodin stutzte. »Noch nie …«

»Dann glaube es mir. Wir sind dieser Macht noch
nicht gewachsen. Es gibt nur eine Hoffnung: ein

Albenstein!«

Farodin hob sein Fläschchen. »Wir haben hier viele

Sandkörner gefunden, es wird mir nun noch leichter
fallen, andere zu finden. Dann können wir es noch
einmal versuchen.«

»Ich kann nicht glauben, dass du immer noch daran
festhältst, Farodin. Die Kraft der Sandkörner ist zu
gering, sie ist nicht gebunden. Wenn wir wenigstens das

Stundenglas hätten!«

»Ich habe danach Ausschau gehalten, aber hier findet
sich keine Spur. Da ist einfach nichts.«

»Die Sandkörner haben ihre Rolle gespielt. Sie haben
uns hierher geführt und mögen uns am Ende vielleicht
noch einmal dienen … Stell dir vor, wie in der

Zerbrochenen Welt Noroelle genau wie wir zwischen
den Bäumen geht und an uns und vielleicht an Obilee
denkt. Ich wünschte, dieser Gedanke allein würde mir
die Kräfte verleihen, die wir brauchen. Gewiss, wir
können über uns hinauswachsen, doch alles hat Grenzen,
und ich spüre, dass uns noch vieles an Macht fehlt.«

»Aber woher sollen wir einen Albenstein bekommen?

Außer der Königin weiß ich von keinem Albenkind, das
einen solchen Stein besitzt. Und Emerelle wird uns ihren

Stein niemals geben.« Er zögerte. »Aber vielleicht könnte
man ihn stehlen?«

Nuramon lehnte sich mit dem Rücken gegen einen

Baum. »Erniedrigen wir uns nicht! Es muss andere Steine
geben.«

»Selbst wenn es sie gibt, dann können wir sie nicht
finden, denn niemand wird dir den Weg zu einem

Albenstein weisen. Wer einen besitzt, der wird ihn
verborgen halten. Und selbst angenommen, wir finden
einen: Weißt du ihn zu nutzen?«

»Nein. Aber es gibt einen Ort, an dem wir das lernen
können. Und vielleicht finden wir dort auch eine Spur zu
einem Albenstein.«

»Iskendria!«, entgegnete Farodin.

Nuramon nickte. »Ja, Iskendria.«

Sie erreichten die andere Seite der Insel. Hier hatten
sie das Lager aufgeschlagen.

Mandred trat erwartungsvoll an Nuramon und

Farodin heran. »Wie geht es nun weiter?«, fragte er.

»Wir sind gescheitert und werden wieder scheitern,
egal wie oft wir es versuchen«, antwortete Farodin. »Wir
werden wiederkehren, wenn wir stärker sind.«

»Wir werden einen Albenstein suchen und jedes

Sandkorn aufsammeln, das wir finden können«, erklärte

Nuramon. »Dann kommen wir hierher zurück.«

Mandred nickte. Seine Enttäuschung schien zu
weichen. »Es ist töricht, eine Schlacht zu schlagen, die man nicht gewinnen kann. Den Krieg gewinnt, wer in
der letzten Schlacht siegt. Und unsere letzte Schlacht ist noch lange nicht geschlagen.« Er wandte sich an die

Mannschaft. »Wir brechen das Lager ab!«

Während die Männer sich an die Arbeit machten,
begaben sich die drei Gefährten zurück auf das Schiff.

Mandred war es, der das Schweigen brach. »Hier sind
doch Albenpfade. Könnten wir auf einem zurück nach

Firnstayn gelangen?«

»Und das Wagnis eingehen, einen weiteren Sprung in
der Zeit zu machen?«, erwiderte Farodin. »Wir haben
uns bereits damit abgefunden, aber was ist mit den

Männern? Sie werden uns verfluchen, wenn sie
heimkehren und ihre Kinder Greise sind. Das willst du
doch nicht, oder?«

»Natürlich nicht. Ich habe mich nur gefragt, ob es
geht.«

»Die Fauneneiche hat uns gesagt, dass wir einst
zwischen Albensternen einer Welt reisen könnten. Aber
ich schätze, so weit sind wir noch nicht.«

Nuramon mischte sich ein. »Doch, wir sind so weit,

Farodin. Ich habe den Zauber auf meiner Suche nach
dem Orakel versucht, als ich durch Angnos reiste.

Irgendwann habe ich es einfach gewagt, und es ist
geglückt. Im Grunde ist es ganz einfach. Man muss nur
den Pfad genau kennen. Ich habe den Zauber verwendet,
den uns die Fauneneiche gelehrt hat. Statt des Pfades in
eine andere Welt wählst du einfach einen, der die Welt nicht verlässt.«

»Wieso hast du mir das nicht gesagt?«, fragte Farodin.

Nuramon musste schmunzeln. Es lag ihm auf der

Zunge, seinen Kameraden daran zu erinnern, wie oft er ihnen sein Wissen vorenthalten hatte. »Neben allem, was
sonst geschehen war, erschien es mir unwesentlich. Aber

Mandred hat wieder einmal die richtige Frage gestellt.«

Nuramon sah den Stolz im Gesicht des Jarls. »Die Reise,
die hinter uns liegt, war eine Reise der weiten Wege.

Jene, die vor uns liegt, ist von einer anderen Art.« Er deutete den Albenpfad entlang. »Wir sind sehr früh auf
diesen Pfad gestoßen. Wenn ich mich nicht irre, dann
durchquert er das südliche Fjordland. Für den Rückweg
wird uns das nicht helfen, weil wir nicht wissen, zu
welchem Albenstern er führt. Aber es mag sein, dass er uns nützt, wenn wir hierher zurückkehren. Denn die

Barriere blockiert nur Noroelles Pfad, nicht aber die
anderen.«

»Du meinst, wir sollten von nun an von Albenstern zu

Albenstern springen?«

»So können wir rasch nach Iskendria gelangen und die

Menschen ebenso meiden wie lange Reisen durch
unangenehme Gebiete.« Er musste an die Wüste denken.

Farodin lächelte. »Du willst also reisen wie die Alben.«

»Das ist es, was die Fauneneiche angedeutet hat«,
entgegnete Nuramon.

»Was sagst du dazu, Mandred?«, fragte Farodin.

Der Jarl grinste breit. »Du fragst mich, ob ich statt

Monden nur wenige Augenblicke unterwegs sein will?

Was soll ich darauf wohl anderes antworten als: Ja,
verdammt!«

Farodin nickte. »Dann lasst uns nach Firnstayn
zurückkehren und von dort aus auf den Spuren der

Alben wandeln …«

DIE CHRONIK VON FIRNSTAYN

Am fünften Tag des vierten Mondes im dritten Jahr König Neltors kehrte die Albenstern zurück nach Firnstayn.

Mandred, Nuramon, Farodin und die Mandriden, sie alle waren wohlbehalten. Es war ein Freudentag, der mit einem großen Fest begangen wurde. Tharhild brachte ihren Sohn vor Mandred. Und der Jarl erkannte das Kind als seines an. König Neltor bot sogar an, seine Krone an Mandred zu übergeben, wenn er sie denn wolle. Doch der Jarl lehnte ab und sagte, das Königreich brauche einen beständigen Herrscher, der sich vor Ort um alles kümmere. Sein Schicksal aber sei es, rastlos umherzuwandern und von daher nur selten in Firnstayn zu weilen. Als er das Kind in den Armen hielt, stand in seinen Augen eine Trauer, als wüsste er, dass er es niemals wieder sehen würde. Und er mied das Kind fortan.

Mandred und seine Gefährten blieben zehn Tage und
bereiteten sich indessen auf eine weitere große Reise vor. Die Mandriden aber, welche die drei Gefährten begleitet hatten, erzählten von dem Land im fernen Osten, von der Zauberei der beiden Elfen und der Weisheit Mandreds. Es sei keine Reise des Kampfes gewesen, sondern eine der Magie.

Als Mandred, Nuramon und Farodin dann auszogen,
vermuteten wir, dass der Jarl wohl nicht in unserer Lebensspanne zurückkehren werde. Die folgenden Tage
herrschte Trübsinn in Firnstayn. Doch der König versicherte, dass Mandred immer dann zur Stelle sein werde, wenn große

Gefahr drohe. Und seit jenem Tag warten wir auf die Rückkehr des mächtigen Jarls von Firnstayn. Manche fürchten sie auch, denn wenn er wiederkehrt, wird eine Zeit der Not angebrochen sein.

NIEDERGESCHRIEBEN VON LURETHOR HJEMISON,

BAND 17 DER TEMPELBIBLIOTHEK ZU FIRNSTAYN, S.89

NEUE WEGE

Farodin strich seinem Hengst beruhigend über den

Nacken. Das Tier war genauso unruhig wie er.

Misstrauisch blickte der Elf in die Finsternis. Nuramon
hatte ihm und Mandred genau geschildert, was sie
erwarten würde. Doch Farodin hätte nicht damit
gerechnet, dass es so sehr an seinen Nerven zerren
würde.

Es war unheimlich still. Unablässig hatte er das

Gefühl, dass dort draußen etwas lauerte. Aber was sollte
im Nichts schon überleben?

Sorgsam achtete er darauf, den schmalen Pfad aus
pulsierendem Licht nicht zu verlassen, der durch die
endlose Dunkelheit schnitt. Es war unmöglich zu sagen,
was ihn jenseits des Pfades erwartete. War der Weg wie
eine schmale Brücke über einen Abgrund?

Nach wenigen Schritten erreichten sie einen Punkt, an
dem sich vier Lichtpfade schnitten. Ein Albenstern.

Nuramon, der vorausging, verharrte kurz. Dann
wechselte er auf eine rötliche Lichtbahn und winkte
ihnen, ihm zu folgen.

Farodin und Mandred sahen einander beklommen an.

Es gab keine Möglichkeit, sich hier zu orientieren. Man musste das Gespinst der leuchtenden Pfade kennen, oder
man war hoffnungslos verloren.

Wieder waren es nur wenige Schritte, die sie taten. In
der Welt der Menschen mochten es hunderte Meilen sein.

Am nächsten Albenstern überschnitten sich sechs Pfade.

Ein siebenter stach senkrecht durch den Wegstern.

Plötzlich wirkte Nuramon unruhig.

Farodin sah sich um. Hier wogten dünne Nebel‐
schleier in der Finsternis. War da ein Geräusch? Ein

Scharren wie von Krallen? Unsinn!

Plötzlich wölbte sich vor ihnen ein Bogen aus Licht.

Nuramon führte sein Pferd hindurch. Farodin nickte

Mandred zu, vor ihm zu gehen. Nachdem der Jarl
verschwunden war, verließ auch der Elfenkrieger die
unheimlichen Pfade zwischen den Welten.

Sie fanden sich in einem weiten Gewölbe wieder. Der

Boden war mit einem farbenfrohen Mosaik ausgelegt. Es
zeigte eine aufgehende Sonne und sieben Kraniche, die in
verschiedene Himmelsrichtungen von der Sonne fort‐
flogen. Auf den Wänden rings herum waren Bilder eines

Festmahls von Kentauren, Faunen, Elfen, Zwergen und
anderen Albenkindern zu sehen. Aber die Gesichter der

Figuren waren zerkratzt oder mit Ruß beschmiert. Auf
jede Wand war ein schwarzer Baum gemalt worden.

Zauberzeichen in dunkler Farbe waren auf das Boden‐
mosaik geschmiert. Abgebrannte Kerzen hatten flache

Wachspfützen zurückgelassen.

Farodins Hand tastete nach dem Schwert. Er kannte
dieses Gewölbe. Es lag unter der Villa Sem‐las, jener Elfe,
die als Witwe eines Kaufmanns getarnt über den
einzigen großen Albenstern wachte, der von Iskendria in
die Bibliothek der Albenkinder führte.

»Was ist los?«, fragte Farodin. »Warum hast du uns
nicht gleich bis in die Bibliothek gebracht? Wir hätten die

Pferde auch im Quartier der Kentauren unterstellen
können.«

Nuramon wirkte verstört. »Das Tor. Es hat sich
verändert. Es gibt dort eine …« Er zögerte kurz. »… eine

Barriere.«

Farodin atmete flach aus. »Eine Barriere? Sag, dass das
nicht wahr ist! Das ist nur ein Scherz von dir!«

»Nein. Aber dieser Schutzzauber ist nicht wie bei

Noroelles Insel. Er ist …« Er zuckte hilflos mit den

Achseln. »Anders.«

Mandred grunzte. »Hier ist einiges anders.« Er deutete
auf die Zeichen am Boden. »Sieht wie übler Hexenzauber
aus. Was kann hier geschehen sein?«

»Das muss uns nicht kümmern«, entgegnete Farodin
harsch. »Kannst du das Tor öffnen, Nuramon?«

»Ich glaube …« Ein klirrendes Geräusch erklang.

Noch bevor Farodin ihn aufhalten konnte, hatte

Mandred seine Axt gezogen und war mit drei langen

Schritten die Rampe hinaufgelaufen, die aus dem

Gewölbe führte.

»Verdammter Hitzkopf!«, fluchte Farodin und wandte
sich an Nuramon. »Sieh zu, dass du das Tor öffnest! Ich
hole ihn zurück.«

Farodin lief die Rampe hoch. Sein Weg führte ihn
durch mehrere kleine Kellerräume, bis er plötzlich einen
gellenden Schrei hörte.

Bei den Vorratsräumen fand er Mandred. Er hatte
einen ausgemergelten Mann mit dunklem Stoppelbart
aus einer Ecke gezogen. Auf dem Boden stand eine
flackernde Öllampe. Überall lagen die Scherben von
dickwandigen Amphoren. Neben der Öllampe stand eine
kleine Schale mit Linsen. Der Mann wimmerte und
versuchte sich aus Mandreds Griff zu winden, doch er
war hilflos gegen die Kraft des Nordmanns.

»Ein Plünderer«, erklärte Mandred voller Verachtung.

»Er war dabei, Sem‐la zu bestehlen. Ich habe ihn
erwischt, als er gerade eine der Amphoren einschlagen
wollte.«

»Bitte, tötet mich nicht«, flehte Mandreds Gefangener
auf Valethisch, der Sprache, die man entlang der Küsten
von Iskendria bis Terakis sprach. »Meine Kinder sind am

Verhungern. Ich will es doch gar nicht für mich.«

»Na, wimmert er um Gnade?«, fragte Mandred, der
offenbar kein Wort verstand.

»Sieh ihn dir an!«, entgegnete Farodin zornig. »Die
eingefallenen Wangen. Die spindeldürren Beine. Er
erzählt mir von seinen verhungernden Kindern.«

Mandred räusperte sich leise und wich dem Blick des

Elfen aus. Dann ließ er seinen Gefangenen los.

»Was geschieht in der Stadt?«, fragte Farodin.

Der Mann sah sie überrascht an, wagte aber nicht zu
fragen, warum sie so unwissend waren. »Die weißen

Priester wollen Balbar erschlagen. Seit mehr als drei

Jahren belagern sie die Stadt. Sie sind übers Meer
gekommen, um unseren Gott zu töten. Seit vor drei

Monden das Westtor gefallen ist, dringen sie Viertel um

Viertel weiter vor. Doch die Tempelgarden treiben die

Tjuredjünger mit Balbars heiligem Feuer immer wieder
zurück.«

»Tjured?«, fragte Farodin verwundert.

»Ein elender Bastard! Seine Priester sagen, dass es nur
einen Gott gibt. Sie behaupten auch, wir hätten Handel
mit Dämonenkindern getrieben. Sie sind völlig verrückt!

So verrückt, dass sie einfach nicht begreifen wollen, dass
sie nicht siegen können.«

»Du sagtest doch, sie hätten schon Teile der Stadt
erobert«, entgegnete Farodin nüchtern.

»Teile«, der hagere Mann winkte ab. »Niemand kann

Iskendria ganz erobern. Zweimal schon hat Balbars Feuer
ihre Flotte verbrannt. Sie sterben zu Tausenden.«

Unvermittelt begann er zu schluchzen. »Seit sie den

Hafen halten, bekommen wir keinen Nachschub mehr.

Es gibt hier nicht mal mehr Ratten, die man noch essen könnte. Wenn diese verdammten Priesterritter nur
endlich einsehen würden, dass man Iskendria nicht
erobern kann. Balbar ist zu stark. Wir opfern ihm jetzt zehnmal am Tag. Er wird unsere Feinde in ihrem eigenen

Blut ertränken!«

Farodin dachte an das Mädchen, das damals auf den

Handflächen des Götzenbildes verbrannt war. Zehn

Kinder jeden Tag! Was war das nur für eine Stadt? Er
würde es nicht bedauern, wenn Iskendria unterging.

»Seid ihr Freunde der Herrin Al‐beles?« Der Mensch
sah in Richtung der Vorratsamphoren. »Ich habe es für
meine Kinder getan. Es bleiben immer ein paar Linsen
oder Bohnen zurück in den großen Amphoren. Man
bekommt sie nie ganz leer.« Er senkte den Blick. »Es sei
denn, man zerschlägt sie.«

Farodin hatte davon gehört, dass Sem‐la schon früher
mehrfach in eine andere Rolle geschlüpft war und sich
für ihre eigene Nichte ausgegeben hatte, um das Haus
weiterführen zu können. Als Elfe, die niemals alterte,
war sie etwa alle zwanzig Jahre zu solchen Maskeraden
gezwungen. Farodin hatte keinen Zweifel daran, dass
diese Al‐beles dieselbe Elfe war, die er als Sem‐la kennen
gelernt hatte.

»Was ist in dem Gewölbekeller geschehen?«, fragte

Farodin.

»Als das Viertel besetzt wurde, sind Mönche hierher
gekommen. Ich glaube, sie waren auch im Keller. Es
heißt, sie hätten nach Dämonen gesucht.« Der Mann
senkte die Stimme. »Sie suchen überall nach Dämonen.

Sie sind verrückt!«

»Lass uns gehen, Mandred«, sagte Farodin auf

Fjordländisch. »Wir müssen wissen, ob die Gefahr
besteht, dass wir gestört werden, oder ob Nuramon in

Ruhe seinen Zauber wirken kann.«

»Das mit seinen Kindern tut mir Leid«, entgegnete der

Krieger zerknirscht. Er zog einen seiner breiten, silbernen

Armreifen ab und schenkte ihn dem Mann. »Ich war zu
voreilig.«

Farodin empfand kein Mitleid für den Plünderer.

Heute kümmerte er sich selbstlos um seine Kinder. Aber
vermutlich würde er sich geehrt fühlen, wenn morgen
die Priesterschaft eine seiner Töchter forderte, um sie
öffentlich zu verbrennen.

Der Elf eilte die Treppe hinauf und trat auf den weiten

Hof der Villa. Über ihm spannte sich ein blutroter

Nachthimmel. Die Luft war erfüllt von erstickendem

Rauch. Sie durchquerten die Haupthalle und eilten zur

Terrasse an der Rückseite des Hauses. Die Villa lag auf einem niedrigen Hügel, sodass sie einen guten Blick über
die Stadt hatten.

»Bei allen Göttern!«, rief Mandred. »Was für ein

Feuer!«

Der ganze Hafen stand in Flammen. Selbst das Wasser
schien zu brennen. Alle Lagerhäuser rings herum waren
eingestürzt, die mächtigen Holzkräne verschwunden.

Etwas weiter westlich schossen glühend weiße

Feuerkugeln vom Himmel herab in eine der Vorstädte.

Farodin beobachtete, wie weiß gewandete Krieger, die in
dichten Kolonnen durch die engen Straßen drängten,
verzweifelt
den

Brandgeschossen
zu
entgehen
versuchten.

»Fleisch, das faulig geworden ist, muss man
ausbrennen«, erklang hinter ihnen die Stimme des

Plünderers. Der dürre Mann trat auf die Terrasse. Seine Augen glänzten fiebrig. »Die Tempelwachen verbrennen
die Stadtviertel, die verloren gegangen sind.« Er lachte.

»Iskendria kann nicht erobert werden! Die weißen

Priester werden alle verrecken.« Er deutete zum Hafen
hinunter. »Seit zwei Tagen brennt ihre Flotte schon. Die Tempelwachen haben durch die Kanäle Balbars Feuer ins

Hafenwasser geleitet und dann entzündet. All diese

Priester werden verbrennen, so wie ihr verfluchter …«

Mitten im Satz brach er ab und deutete auf die Straße, die
den Hügel hinaufführte. »Sie kommen zurück.« Eine

Gruppe Krieger in weißen Waffenröcken eskortierte
mehrere Mönche in nachtblauen Gewändern. Feierlich
singend hielten sie geradewegs auf die Villa zu.

»Ihr wart gut zu mir«, sagte der Mann gehetzt.

»Deshalb rate ich euch, schnell zu verschwinden. Ihr seht
ein wenig seltsam aus … Und die dort unten bringen alle
um, die seltsam aussehen.«

»Was sagt der Kerl?«, fragte Mandred.

»Dass wir die Gastfreundschaft der Stadt nicht
überbeanspruchen sollten. Komm, gehen wir zurück zu

Nuramon.«

Der Jarl strich über das Blatt seiner Axt. »Die paar

Mann dort unten jagen dir doch keine Angst ein, oder?«

»Wenn zwei Heere, die beide offensichtlich von

Wahnsinnigen
befehligt
werden,
aufeinander
eindreschen, dann werde ich tunlichst darauf achten,
nicht im Weg zu stehen, Mandred. Wir haben mit deren

Krieg nichts zu schaffen. Sehen wir zu, dass wir hier
wegkommen!«

Der Krieger brummelte etwas Unverständliches in
seinen Bart und verließ die Terrasse. Im Gewölbekeller
erwartete Nuramon sie schon. Ein goldener Lichtbogen
wuchs inmitten des Mosaiks empor. Der Elf grinste. »Es
war nicht schwer, die Barriere zu durchbrechen. Der

Schutzzauber ist von seltsamer Struktur gewesen. So als
wäre er nicht erschaffen worden, um Albenkinder fern
zu halten.«

Farodin griff nach den Zügeln seines Hengstes, ohne
weiter auf die Erklärungen seines Gefährten zu achten.

Nuramons Lächeln verschwand. »Stimmt etwas
nicht?«

»Wir haben es nur eilig mit dem Aufbruch.«

Entschieden trat Farodin durch das Licht. Einen

Herzschlag lang war er geblendet. Dann blickte er einer gespannten Armbrust entgegen.

»Nicht schießen!«, gellte eine raue Stimme. »Es sind

Elfen!«

»Liuvar!«, rief jemand anderes.

Farodin hatte sich im Reflex geduckt und nach seinem

Schwert gegriffen. Der Albenstern war von seltsamen

Gestalten umringt: zwei Hüter des Wissens in roten

Kutten, die gezogene Schwerter hielten, einige Gnome
mit Armbrüsten und ein weißer Kentaur, in dem Farodin

Chiron wiedererkannte. Auch der steinerne Gallabaal
war unter den seltsamen Wächtern.

Nuramon und Mandred kamen mit ihren Pferden
durch das Tor.

Knirschend trat der Gallabaal einen Schritt auf den

Menschensohn zu. Einer der Gnome zielte mit seiner

Armbrust auf Mandreds breite Brust.

»Liuvar! Frieden!«, rief der Kentaur. »Ich kenne die
drei. Der Mensch ist ein aufgeblasener Nichtsnutz, aber
sie sind keine Feinde.«

»Was ist hier los?«, wollte Nuramon wissen.

»Das könnt ihr vermutlich besser beantworten«,
entgegnete Chiron herablassend. »Was geht in der

Menschenwelt vor sich?«

Farodin berichtete kurz von dem Treffen mit dem

Plünderer und der brennenden Stadt. Als er endete,
sahen sich die Wächter verwirrt an.

Chiron räusperte sich leise. »Ihr müsst einen

Zeitsprung gemacht haben, als ihr durch das Tor
gekommen seid. Iskendria ist seit mehr als hundert

Jahren nur noch ein Ruinenfeld.« Er hielt inne, um den dreien Gelegenheit zu geben, das Gehörte aufzunehmen.

Schließlich fuhr er mit seinen Erklärungen fort. »Die

Tjuredmönche haben es immer noch nicht aufgegeben,
die Barriere zur Bibliothek durchbrechen zu wollen. Sie
halten den Albenstern besetzt und haben dort sogar
einen ihrer Turmtempel errichtet. So verhindern sie, dass

Albenkinder auf diesem Wege zu uns gelangen. Ihr seid
seit Jahren die ersten Gäste hier unten.« Er verneigte sich
förmlich. »Ich heiße euch im Namen der Hüter des

Wissens willkommen.«

»Stellen sie denn wirklich eine Gefahr dar?«, fragte

Nuramon.

Chirons Schweif zuckte unruhig. »Ja, das tun sie.

Blinder Hass auf alle Albenkinder treibt sie an. Die Frage
ist nicht, ob sie hierher in unser Refugium in der Zerbrochenen Welt kommen, sondern wann sie kommen.

Bei uns macht sich keiner etwas vor, was die Gefahr
angeht. All unsere Gäste und die meisten Hilfskräfte
haben uns verlassen.« Er sprach voller Verbitterung.

Dann breitete er in pathetischer Geste die Arme aus. »Die
sterbende Bibliothek steht euch zur Verfügung. Sogar dir,

Menschensohn. Seid uns willkommen!«

LEERE HALLEN

Nuramon kam in die Halle, in welcher der Gnom Builax
ihn nach seinem Zeitempfinden vor über fünfzig Jahren
empfangen hatte. Doch sie hatten beim Eintreten in die

Bibliothek durch seine mangelnde Kenntnis mindestens
hundert Jahre übersprungen, wahrscheinlich noch mehr,
und so lag die Begegnung mit dem Gnom noch weiter
zurück. Dennoch schien die Halle unverändert. All die

Regale und die Bücher waren noch da, die Barinsteine
verströmten ihr sanftes Licht. Nur Builax war nirgends
zu sehen. In der Nische zwischen den Regalwänden, in
welcher der Gnom einst sein Schwert verwahrt hatte,
fand Nuramon Bücher, Schreibzeug und sogar ein
kleines Messer. Doch der Staub darauf zeigte ihm, dass
hier lange niemand gewesen war.

Ein umgekipptes Tintenfass fiel Nuramon besonders
ins Auge. Die Tinte hatte sich über den Tisch verteilt und
war längst eingetrocknet. Hier wirkte alles so, als hätte Builax nur das Nötigste genommen und den Rest einfach
stehen und liegen lassen. Vielleicht hatte der Gnom
fliehen müssen?

Nuramon ging zum dreiundzwanzigsten Regal und
kletterte die Leiter hinauf. Als er das gesuchte Regal
erreichte, kehrte das Gefühl zurück, das ihn ergriffen
hatte, als er das erste Mal hier gewesen war. Er war auf
den Spuren Yulivees gewandelt, als wäre sie eine

Vertraute, wie Noroelle eine Vertraute für Obilee war.

Er nahm sich ihr Buch und machte sich wieder an den

Abstieg. Während er Sprosse um Sprosse hinabkletterte,
dachte er über die jüngsten Entwicklungen nach. Der

Angriff auf den Albenstern beunruhigte ihn. Konnten die

Tjuredpriester gar bis in die Bibliothek vordringen?

Bisher offenbar nicht, doch ihre Attacken gegen die

Albensterne richteten auch hier in der Zerbrochenen

Welt Schaden an.

Noch einmal ließ Nuramon den Blick durch die Halle
schweifen. Es war bedauerlich, dass weder Builax noch

Reilif hier waren. Wer würde den Wissbegierigen nun
den Weg weisen? Vielleicht war Reilif irgendwo anders
in der Bibliothek zu finden. Wenn es niemanden mehr
gab, der über die Bücher und ihre Inhalte Auskunft
geben konnte, dann war die riesige Bibliothek für

Besucher nahezu nutzlos.

Nuramon verließ die Halle und überlegte, wo er die

Suche nach Wissen über die Albensteine beginnen sollte.

Farodin hatte sein Gespür gelobt und ihn gebeten, auf
eigene Faust nach Aufzeichnungen zu suchen, während
er selbst mit den Hütern des Wissens sprach.

Nuramon trat in eines der Zimmer und legte Yulivees

Buch auf einem Tisch ab. In den rautenförmigen Fächern
der Regale an den Wänden stapelten sich Schriftrollen. Er
griff nach einer beliebigen und öffnete sie. Kaum hatte er
die ersten Zeilen gelesen, musste er seufzen. Es handelte
sich um eine Ahnenliste der Kentauren.

Er ging zu einem anderen Regal und nahm sich eine
weitere Rolle. In dem Text ging es um die Heldentat
eines Menschen, der ein Tor nach Albenmark mit aller

Macht verteidigte. Einzelheiten über die Tore wurden
nicht genannt. Aber Nuramon wähnte sich auf der
richtigen Spur. Jede Kultur hatte ihre Mythen und ihre

Vorstellung vom Anfang der Welten. Dies waren die

Geschichten, in denen er versteckte Hinweise entdecken
mochte.

Er suchte Stunden und fand nur eine einzige Spur. In
einer Chronik stand, dass Emerelle ihren Albenstein
eingesetzt habe, um ein wichtiges Seetor zwischen der

Menschenwelt und Dailos in Albenmark zu schaffen. Da
hieß es: »O wären die Alten doch nicht gegangen, wir hätten uns eigene Tore schaffen können!« Alles, was er las, deutete darauf hin, dass die Königin den einzigen Albenstein
besaß.

»So wirst du es nie finden«, sagte eine vertraute

Stimme. »Denn die Zeit ist knapp …«

Nuramon fuhr herum. In der Tür stand eine Gestalt in
einem schwarzen Mantel; die Kapuze bedeckte zur

Hälfte ihre Stirn. »Meister Reilif!«, rief Nuramon.

»Ja, ich bin es. Und ich bin enttäuscht, dass du auf

Elfenweise nach dem Wissen suchst.«

Nuramon legte die Schriftrolle, in der er gelesen hatte,
zurück ins Regal. »Ist es so verwunderlich, dass ein Elf auf diese Weise handelt? Doch du hast Recht. Ich sollte an meinen menschlichen Gefährten denken und die

Suche verkürzen.«

»Das meinte ich nicht so. Aber du sollst wissen, dass
das Ende dieses Ortes naht.«

Ungläubig starrte Nuramon den Wissenshüter an. So
groß war ihm die Gefahr bisher nicht vorgekommen.

»Werden die Menschen die Tore zerstören, ohne zu
wissen, was sie da tun?«

»Es ist nicht an mir zu sagen, was die Menschen
wissen und mit welcher Absicht sie handeln. Ich kann
nur sagen, dass wenig fehlt, bis diese Bibliothek verloren
ist. Und welchen Sinn hätte es auch, Wissen zu behüten,
wenn man mit ihm eingesperrt ist und niemand mehr
hierher gelangt?«

»Keinen«, sagte Nuramon leise.

»Damit wenigstens du etwas von all der Weisheit hast,
die dieser Ort birgt, werde ich dir helfen.« Reilif lächelte verbindlich.

»Hast du schon mit Farodin gesprochen?«

»Nein, Gengalos und die anderen Hüter sind bei ihm.

Ich möchte nur mit dir sprechen.« Reilif blickte zum

Tisch. »Wie ich sehe, hast du dir Yulivees Buch geholt.«

»Ich wollte noch einmal darin lesen«, sagte Nuramon,
und seine Worte klangen wie eine Entschuldigung.

»Du tust gut daran. Und du darfst das Buch behalten.«

»Wie? Ich dachte …«

»Das Wissen dieser Bibliothek wird verblassen, auch
wenn die anderen das nicht so klar sehen wie ich. Doch
wenn dieser Ort vergeht, dann soll zumindest ein wenig

Wissen aus diesen Hallen gerettet sein. Außerdem sind
die Bücher wertlos für mich und die anderen. Ich habe
sie gelesen, und nun sind sie ein Teil von mir.«

»Wieso verlasst ihr die Bibliothek nicht und errichtet
woanders eine neue?«, fragte Nuramon und dachte an

Albenmark, wo man die Hüter des Wissens gewiss mit
offenen Armen empfangen würde.

»Wir haben geschworen, diese Hallen nicht zu
verlassen, ehe wir all das Wissen, das hier gesammelt ist,
in uns aufgenommen haben. Bislang dachten wir, das
würde niemals geschehen und dieser Ort würde auf
immer ein sprudelnder Quell der Weisheit bleiben. Aber
die Quelle ist versiegt, denn nichts Neues gelangt zu uns.

Und weil es so ist, mag der Tag kommen, da wir all die

Schätze dieser Hallen in uns tragen. Dann dürfen wir
fortgehen. Doch leider sind wir sehr langsam. Nur einer
unter uns, den wir aus Not aufnahmen, kann schneller
lesen als wir. Sollten wir demnach das Wissen dieser

Bibliothek erlangt haben, ehe das Ende kommt, werden
wir sie verlassen und nach Albenmark zurückkehren.«

»Wie lange wird das dauern?«

»Gewiss hundert Jahre … Bei allen Alben! Hundert

Jahre! Das wäre eine Zeit, über die wir beide früher
gespottet hätten. Was sind schon hundert Jahre! Doch ich
fürchte, die Menschen könnten früher kommen und alles
verderben.«

Nuramon konnte die Hüter des Wissens verstehen.

Wenn ein Schwur sie band, dann mussten sie das Wagnis
eingehen, dass jede Verbindung zur Menschenwelt abriss
und sie hier wie eingemauert leben mussten. Doch
vielleicht war es klüger, den Schwur zu brechen, um
zumindest einen Teil des unschätzbaren Wissens zu
retten. Emerelle würde sie gewiss nicht verachten, wenn
sie zu ihr an den Hof kämen.

»Lass uns ein Stück gehen«, sagte Reilif und schritt in
den Gang hinaus.

Nuramon nahm Yulivees Buch vom Tisch und folgte
dem Hüter des Wissens. »Kannst du mir helfen, etwas
über Albensteine zu erfahren?«

Reilif lachte leise. »In deiner Frage steckt bereits eine gewaltige Annahme, nämlich dass es noch mehr

Albensteine geben könnte als Emerelles.«

»Ist es so?«

Reilif nickte in seiner Kapuze. »Doch keiner weiß, wo
sie sind … Und ich weiß ebenso wenig, wie man einen
finden kann.«

Nuramon war enttäuscht. Er hatte mehr von Reilif
erwartet. Sollte in all den Büchern, die er gelesen hatte, wirklich nichts darüber stehen, wie man einen Albenstein
finden konnte?

»Nun, lass nicht gleich den Kopf hängen! Ich kann dir
zwar nicht sagen, wo du einen Stein findest. Aber ich
kann dir erklären, wozu ein Albenstein nützlich ist. Also
hör gut zu! Wenn du einen solchen Stein besitzt, dann
wird er dir ermöglichen, von einem Ende einer Welt zu
einem anderen zu gelangen. Du schaffst dir damit

Albenpfade, wo vorher keine waren. Du kannst Tore
öffnen und schließen. Und du kannst sogar Albensterne
erschaffen oder zerstören. Ein Albenstein, der in die
falschen Hände gerät, ist ein großes Übel.«

»Kann man damit auch Zauberbarrieren durch‐
brechen?«

»Gewiss.«

Das war die Antwort, auf die Nuramon gehofft hatte.

Er wollte einen solchen Stein zu nichts anderem
verwenden als dazu, seine Geliebte zu befreien.

Sie verließen den Gang und nahmen eine Treppe nach
oben. Der Hüter des Wissens sprach weiter. »Wer einen

Albenstein nutzen will, der muss der Magie fähig sein.

Und je mehr er damit erreichen will, desto schwieriger
wird es, die Kraft des Steines zu beherrschen.«

»Aber so ein mächtiger Stein muss doch aufzuspüren
sein! Seine Kraft müsste alles überstrahlen«, warf

Nuramon ein. Er dachte an die Burg der Königin. Dort
war nichts von dem Albenstein zu spüren gewesen.

Vielleicht hatte Emerelle ihn mit einem Zauber umgeben,
um die Aura seiner Macht zu verbergen.

»Du irrst dich. Die Kraft des Steins ist kaum wahr‐
nehmbar. Gewiss würdest du ihn spüren, wenn ich ihn
hier neben dir in Händen hielte, doch du würdest ihn
trotz seiner Größe für eine Kleinigkeit halten.«

»Wie sieht er aus?«

Reilif schwieg und führte ihn in ein kleines Zimmer,
das von der Treppe abging. Hier glommen die

Barinsteine in kühlem Grün. Massige Schränke standen
an den Wänden und reichten bis zur Decke. Der Hüter
des Wissens öffnete einen davon, holte einen großen

Folianten hervor und wuchtete diesen auf das Lesepult in
der Mitte des Zimmers. Die Buchdeckel waren mit zwei

Spangen verbunden, die Reilif nun öffnete. »In diesem

Buch findet sich die Abbildung eines Albensteins. Es ist nicht der Emerelles, und sein Träger ist den Alben längst
nachgefolgt.« Reilif rutschte die Kapuze vor die Augen.

Mit einer schnellen Handbewegung warf er sie ganz
zurück, und Nuramon war erstaunt, Elfenohren zu
sehen, die aus dem grauweißen Haar hervorstachen.

Dass der alte Elf sein Haupt zeigte, kam für Nuramon
unerwartet. Reilif schien seine Verwunderung nicht zu
bemerken, sondern schlug zielsicher die gesuchte Seite
auf.

Das Bild des Steins nahm die ganze Seite ein. Er war
dunkelgrau und wirkte glatt. Fünf weiße Furchen liefen
an ihm hinab. Die Zeichnung war eher schlicht und
keineswegs das Werk eines Meisters. Doch sie reichte
aus, um einen Eindruck zu gewinnen.

Nuramon deutete auf die abgebildeten Vertiefungen.

»Was sind das für Linien?«, fragte er.

Reilif fuhr mit dem Finger über die linke Furche. »Das
ist die Welt der Menschen. Daneben liegt die Welt, die nun zerbrochen ist und in der wir uns befinden. Dann
folgt die Mark der Alben, darauf dann deren Heim.« Er
tippte auf die Linie ganz rechts. »Und dies ist schließlich
das, was wir Elfen das Mondlicht heißen.«

Nuramon staunte. »Das kann ich kaum glauben.«

»Was kannst du nicht glauben?«

»Dass die Welten, die ich kenne, so einfach neben dem

Heim der Alben und dem Mondlicht stehen.«

»Lass dich dadurch nicht verwirren, Nuramon. Es
heißt, jeder Albenstein sei einzigartig. Jeder soll für ein anderes Verständnis der Welt stehen. Von Emerelles

Stein heißt es, die Furchen lägen übereinander.«

»Wem gehörte dieser Stein?«, fragte Nuramon.

»Einem Drachen namens Cheliach. Wir wissen nicht
viel über ihn, nur dass er den Alben spät nachfolgte und
daraufhin die Drachen an Bedeutung verloren.«

Nuramon war zufrieden. Das war der Anfang, den er
sich erhofft hatte. »Ich danke dir, dass du mir dieses Bild
gezeigt hast.«

Reilif schloss das Buch. »Du wirst diesen Band hier
finden, wenn du ihn deinen Gefährten zeigen willst. Ich
lasse ihn auf dem Tisch liegen. Doch erst einmal solltest
du jemanden aufsuchen, der dich kennt und dich gewiss
gern wiedersehen möchte.«

»Wer sollte das sein?«, fragte Nuramon überrascht.

Meister Reilif schmunzelte. »Den Namen darf ich dir
nicht sagen. Das habe ich versprochen.« Er deutete zur

Treppe. »Folge den Stufen bis ganz nach oben! In einer der kahlen Hallen wirst du ihn finden.« Die grauen

Augen des alten Elfen funkelten im Schein der Barin‐
steine.

Zögernd verließ Nuramon das Zimmer. Auf der

Treppe atmete er durch. Ihm war, als hätte der Hüter des

Wissens einen Zauber über ihn gesprochen, so sehr
hatten ihn dessen Augen in den Bann gezogen. Was
mochte die Geschichte dieses Elfen sein? Er wagte nicht,
ihn danach zu fragen. Außerdem gab es im Augenblick
etwas anderes, dass ihn beschäftigte. Wer mochte dort
oben auf ihn warten?

Als Nuramon das Ende der Treppe erreichte, folgte er
einem breiten Gang, von dem kleinere Hallen abgingen.

Sie waren leer; hier gab es weder Bücher noch Regale.

Offenbar war das Wissen der Bibliothek noch nicht bis
hier hinaufgewachsen. Und wie aus den Worten Reilifs
zu schließen war, würde es wohl nie geschehen. Umso
mehr überraschte es Nuramon, in einem Seitengang

Bücher zu sehen, die links und rechts an der Wand
gestapelt lagen.

Eine leise Stimme hallte durch den Gang. Nuramon
folgte ihr, spähte durch die Türöffnung und konnte
kaum fassen, was er da sah: In einem kahlen,
kreisrunden Saal saß der Dschinn auf einem Thron aus

Büchern und nahm soeben einen Band von einem
säuberlich angelegten Stapel zu seiner Linken, warf einen

Blick hinein und warf ihn dann unachtsam auf einen

Haufen zu seiner Rechten. Der Dschinn hatte weißes

Haar und trug ebenso weiße Gewänder, die ihn viel
ehrwürdiger wirken ließen als in Valemas.

Kaum hatte Nuramon den Saal betreten, da hob der

Dschinn den Kopf und musterte ihn. »Ach, du bist es,

Nuramon«, sagte er, als hätten sie sich vor kurzem noch
gesehen. Rasch errichtete er einen kleinen Stapel aus
umherliegenden Büchern und deutete darauf. »Nimm
doch Platz!«

Kaum hatte Nuramon sich niedergelassen, da fragte
der Dschinn: »Hat dich mein Rat damals weitergeführt?«

»Ja, und ich möchte dir dafür danken. Er war von
unschätzbarem Wert.« Nuramon erzählte, dass er in der

Bibliothek einst auf Yulivees Spuren gewandelt war. Und
er berichtete von den Zwergen und von Dareen.

»Wie ich sehe, hast du einen Narren an Yulivee
gefressen.« Der Dschinn deutete auf das Buch, das auf

Nuramons Knien ruhte.

»Reilif hat es mir überlassen. Vielleicht sollte ich es nach Valemas zu den Freien bringen. Ihr Hass auf

Emerelle würde durch die Schriften gewiss ein wenig
gemindert.«

Der Dschinn machte ein bedrücktes Gesicht. »Es hat
keinen Zweck, die Bücher nach Valemas zu bringen. Die

Oase ist zerstört.«

»Was?«, rief Nuramon erschüttert. »Wie konnte das
geschehen?«

»Die weißen Ritter aus dem Norden, die unter dem

Banner des Tjured reiten, haben die Freien vernichtet.«

»Wie ist das möglich? Wie können Menschenkrieger
sich so tief in der Wüste bewegen und gegen Krieger wie
die Freien von Valemas im Kampf bestehen?«

»Indem sie Magie verwenden. Einige unter den

Menschen haben das Zaubern gelernt. Sie sammeln sich
unter dem Banner des Tjured. Sie sind Anführer und
spüren die Macht der Albenpfade. Sie fanden den

Steinring in der Wüste, und weil es dort keine
schützende Barriere gab, öffneten sie das Tor mit ihrer Magie. So konnte es zum Kampf kommen. Ich floh, und
als ich zurückkehrte, fand ich nur mehr Ruinen und Tote.

Die Menschen haben nicht einmal die wenigen Kinder
verschont.«

»Das ist unfassbar! Diese Narren werden alles
zerstören.« Nuramon stockte. »Haben sie etwa auch

Albenmark angegriffen?«

»Mach dir keine Sorgen. Ich zog für die Freien von

Valemas aus, um die Menschen zu beobachten. Und ich
sah, wie sie sich an einem Albenstern sammelten, der
nach Albenmark führte. Die Priester beteten dort und
fragten ihren Gott, ob dieser Ort seinen Segen finde.

Dann sprachen sie Worte, die ich nicht verstand. Es war
gewiss der Zauberspruch. Ich merkte, wie etwas gegen
den Albenstern schlug; gleichzeitig zogen die Krieger
ihre Schwerter. Als dann aber nichts geschah, zogen sie fort. Ich habe mir die Spuren angesehen, die sie
hinterlassen haben. Mit diesem Zauber wären sie niemals
nach Albenmark gelangt. Die gleichen Spuren fand ich
nach der Zerstörung von Valemas am Steinring. Die

Priester können offenbar nur Tore in die Zerbrochene

Welt öffnen.«

»Wieso haben sie die Bibliothek bisher verschont?«

»Oh, sie versuchen wohl schon seit einer Weile,
hierher durchzudringen. Die Hüter des Wissens sagen,
die Menschen seien verwirrt, weil in Iskendria so viele Albenpfade verlaufen. Außerdem hätten sie Schwierigkeiten, die Schutzzauber an den Toren zu durchbrechen.

Doch Reilif meint, die Menschen rissen die Barrieren
langsam nieder. Jeden Tag kommen sie weiter voran. Es
bleibt also nicht mehr viel Zeit, um das Wissen dieses Ortes aufzunehmen und zu verschwinden.«

»Bist du derjenige, der sich das Wissen so schnell
aneignen kann?«

»Gewiss.«

»Was haben sie getan, um dich zu überreden?«

Der Dschinn zog eine verärgerte Miene. »Diese Kerle
haben mich reingelegt. Sie haben mich schließlich dazu
gebracht, meinen Namen zu nennen. Nun muss ich ihnen
dienen. Diese Halunken sind einfach zu schlau für mich.

Aber was sollʹs … Was hier geschieht, erinnert mich an die Dschinnenbibliothek. Offenbar ist es das Schicksal
des großen Wissens, einfach zu vergehen.« Der Blick des

Dschinns ging ins Leere. »Ich frage mich, wo das alles enden soll.«

Nuramon schüttelte den Kopf. »Wenn das Schicksal
uns Albenkindern hold ist, dann werden die Krieger alles
verbrennen, was sich in diesen Hallen befindet. Wenn es
uns böse mitspielt, dann werden sie sich das Wissen
erschließen … Sofern sie denn all die Sprachen lernen
können.«

»Daran haben wir gedacht. In dem Augenblick, in
dem die Menschen hier eindringen, werden wir einen

Zauber wirken, der alles zerstört, was hier gehütet wird.

Auch wir werden vergehen. Der Zauber ist bereits
gewirkt. Wir müssen nur noch die letzten Worte
sprechen. Und dann wird hier alles in einem
gigantischen …« Der Dschinn brach ab und schaute zur

Tür.

Nuramon folgte dem Blick des Geistes, und was er
sah, überraschte ihn zutiefst. Ein kleines Elfenmädchen
kam mit einem Stapel Bücher ins Zimmer. Es mochte
etwa acht Jahre alt sein, gewiss nicht älter. Das Kind machte große Augen, als es ihn sah, und ließ vor Schreck
die Bücher fallen.

Der Dschinn erhob sich. »Du brauchst dich nicht zu
erschrecken, kleine Elfe. Dies ist Nuramon, ein Freund
aus Albenmark.«

Das Mädchen blickte auf die Bücher hinab. Mit einem

Ruck schwebten sie hoch und stapelten sich wieder auf
ihren Händen. Nuramon war verblüfft. Für das Kind
schien dieser Zauber nur eine Fingerübung zu sein. Sie
trat näher und legte den Bücherstapel dann neben dem
großen Bücherthron ab.

»Komm her! Begrüße unseren Gast!«, sagte der

Dschinn.

Mit einem schüchternen Lächeln trat das Mädchen an
die Seite des Dschinns und ließ sich von dem Geist
durchs dunkelbraune Haar streichen.

»Wie ist dein Name?«, fragte Nuramon.

»Wie meinst du das?« Die Kleine sprach fast im selben

Tonfall wie der Dschinn.

»Hast du keinen Namen?«, setzte Nuramon nach.

»Ach so! Kleine Elfe oder Elfenkind nennen sie mich.«

Nuramon verschlug es die Sprache. Der Dschinn hatte
diesem Kind nicht einmal einen Namen gegeben!

»So, Elfenkind, bring diese Bücher wieder runter«,
trug der Dschinn der Kleinen auf.

Sie zog eine unzufriedene Miene und machte sich
daran, einige Bände vom Haufen der gelesenen Bücher
zu holen. Sie lächelte Nuramon noch einmal zu und
verließ dann den Saal.

Kaum waren ihre Schritte im Gang verklungen, da
wandte sich Nuramon an den Dschinn. »Wie konntest du
ihr keinen Namen geben?«

»Namen bringen nur Probleme. Das habe ich dir doch
schon gesagt. Sie führen nur dazu, dass andere Macht
über einen erlangen.«

Nuramon deutete zur Tür. »Das hält dich nicht davon
ab, dieses Kind wie eine Dienerin herumzuschicken!«

»Ho! Du kennst die Kleine nicht. Die ist ein übler

Quälgeist. Sie hat eben nur auf mich gehört, weil du hier
bist. Die hat einen Dickschädel, dagegen ist ein Trollkopf
geradezu zierlich! Außerdem habe ich sie nur aus einem

Grund fortgeschickt.«

»Und der wäre?«

»Sie weiß nichts von ihrer Herkunft. Ich habe ihr eine

Geschichte erzählt, um sie vor der Wahrheit zu
schützen.«

»Und was ist die Wahrheit?«, fragte Nuramon, winkte
dann aber ab. »Ich ahne es schon. Die Kleine kommt aus

Valemas, nicht wahr?«

»Ja. Sie ist vielleicht die Letzte der Freien.«

Nuramon schaute den Dschinn verwundert an. »Wie
ist das möglich? Ich dachte, es wären mindestens
hundert Jahre vergangen. Wie kann es da sein, dass sie noch ein Kind ist?«

Der Dschinn lachte. »Das hängt eben davon ab, wie
stark die Schutzbarrieren der Albensterne sind und wie
weit die Kunst des Zaubers reicht. Ihr seid gewiss mit dem Kopf durch die Wand gegangen, ohne es mit Magie
auszugleichen.«

Nuramon begriff, was der Dschinn sagen wollte.

»Dann seid ihr in der Zeit, die wir beim Durchqueren des

Tores verloren haben, hierher gekommen? Das heißt, die

Tjuredanbeter haben erst Iskendria genommen und dann

…«

»Valemas! Und gewiss haben sie auch andere Orte
zerstört. So ist es. Das Mädchen wurde mir anvertraut,
als die Schlacht vor Valemas bevorstand. Hildachi, ihre

Mutter, war eine mächtige Zauberin und Seherin. Sie
sagte, wir sollten die Kinder in Sicherheit bringen. Doch
da es nur wenige Kinder gab und die Krieger die Gefahr
viel zu gering einschätzten, war es nur die Kleine, die ich
fortbrachte. Hildachi sagte mir, ich solle sie an einen sicheren Ort führen, um sie dann später zurückzu-bringen. Nachdem ich Valemas zerstört vorfand, kam ich
mit ihr hierher. Das war vor sechs Jahren. Die Kleine
konnte damals nicht einmal sprechen. Ich habe ihr
inzwischen einige Sprachen beigebracht, auch das Lesen
und das Schreiben vieler Schriften. Und ich lehrte sie ein
wenig Magie. Unterschätze sie nicht! Da ich aber an
diesen Ort gebunden bin, solange die Hüter des Wissens
ihn nicht verlassen wollen, kann ich sie nicht in

Sicherheit bringen. Doch ich möchte nicht, dass sie in der

Gefahr dieser Bibliothek lebt, denn es mag sein, dass wir
unser Ziel nicht erreichen, ehe die Menschen kommen.«

Nuramon überlegte. Ein Kind war das Letzte, was sie
auf ihrer Suche gebrauchen konnten. Aber der Dschinn
hatte Recht. Dies war kein Ort für ein Elfenkind. »Ich werde sie mitnehmen. Auch wenn ich das erst meinen

Gefährten klar machen muss und das gewiss unsere

Suche erschweren wird.«

»Ich habe gehört, ihr sucht nach einem Albenstein.«

»Weißt du vielleicht etwas darüber?«

»Aber ja. Doch alles, was ich dir in meiner großen

Weisheit zuteil werden lassen kann, habe ich bereits
getan.«

»Wie meinst du das?«

»So wie ich es sage«, entgegnete er grinsend. »Von mir
wirst du nichts Neues erfahren.«

Was konnte der Dschinn nur damit meinen, dass er
ihm bereits alles über die Albensteine gesagt hätte?

Nichts hatte er gesagt! Weder heute noch damals in

Valemas. Von Albensteinen war nie die Rede gewesen.

»Denk ruhig weiter darüber nach. Ich werde in der

Zwischenzeit lesen.« Der Dschinn nahm sich das Buch,
das er begonnen hatte, und schien langsam darin zu
blättern. Doch Nuramon bemerkte, wie rasch die Augen
des Geistes sich bewegten. Er blätterte nicht einfach nur,
sondern er las.

Nuramon überlegte, was der Dschinn ihm damals in

Valemas gesagt hatte. Er hatte Nuramon von der

Zerbrochenen Welt erzählt und dass es unmöglich war,
durch die unendliche Finsternis zu reisen. Aber es war
nie die Rede von einem Stein gewesen. Oder doch? »Der

Feueropal!«, sprach er vor sich hin.

Der Dschinn legte sein Buch zur Seite. »Du hast ein
gutes Gedächtnis, Nuramon.«

»Du meinst den Feueropal, welcher sich in der
verlorenen Krone des Maharadschas Berseinischi
befindet? Ist er ein Albenstein?« Nuramon erinnerte sich
noch an die Worte des Dschinns. Er hatte ihn gefragt, ob
er ihm wohl eher glauben würde, wenn er sagte, der

Opal sei ein Albenstern, der sich bewegte … Nach allem,
was Reilif ihm über die Macht der Albensteine erzählt
hatte, begriff er nun den Hintersinn der Worte des

Dschinns. Nuramon schüttelte den Kopf. »Der Alben‐
stein der Dschinnen! Das passt zu euch. Euren Stein an einem Ort zu verstecken, der so offensichtlich ist, dass man ihn dort niemals vermuten würde!«

»Wir Geister sind eben klug … Nun, nicht ganz so
klug. Denn wir konnten nicht ahnen, dass dieser Dumm‐
kopf Elebal die Krone mit auf seine Eroberungszüge
nehmen würde.«

»Ich kann es immer noch kaum glauben … Du sagst
doch die Wahrheit, oder?«

Der Dschinn grinste schelmisch. »Habe ich dich jemals
angelogen?«

»Nein, das hast du nicht. Du hast mir sogar gesagt, wo
ich die Suche nach der Krone beginnen soll.« In Drusna hatte der Maharadscha Elebal die entscheidende Schlacht
verloren, und dort war die Krone mit dem Feueropal
verschwunden. »Nur eines verstehe ich nicht. Wieso hast
du nicht selbst nach der Krone gesucht? Warst du in

Valemas etwa auch mit deinem Namen an den Ort
gebunden?«

»Nein, das war ich nicht. Ich habe die Krone gesucht,
nur habe ich sie nicht finden können. Entweder sie ist zerstört, oder ein Schutzzauber umgibt sie. Früher
konnte ich sie an jedem Ort der Menschenwelt spüren.«

»Ich dachte, Albensteine könnte man nicht auf Ent‐
fernungen spüren.«

»Das stimmt auch, aber wir haben einen besonderen

Zauber auf den Stein gelegt, den nur wir Dschinnen
kennen und der uns sagt, wo sich der Feueropal befindet.

Doch wie gesagt, sein Ruf ist verstummt. Und über die

Grenzen einer Welt hinaus konnte man ihn ohnehin nicht
vernehmen.«

Vielleicht vermochte Farodin zu helfen. Sein

Suchzauber würde die Krone womöglich aufspüren
können. »Gibt es ein Bild von der Krone?«

»Ja, sogar in dieser Bibliothek. Als ich das erste Mal hier war, da habe ich sie malen lassen. Damals war ich noch auf der Suche nach ihr und hatte gehofft, hier etwas
über ihren Verbleib zu erfahren. Komm, ich zeig es dir!«

Er erhob sich.

»Mein Gefährte Farodin beherrscht einen Suchzauber.

Wenn wir ihm eine Abbildung der Krone zeigen und du
ihm erzählst, was du über sie weißt, dann könnte es sein,
dass er sie aufspürt. Aber dürfen wir den Stein auch für
unsere Zwecke verwenden, wenn wir ihn finden?«

»Wenn du den Feueropal findest, dann werden die

Dschinnen sich in einer Reihe vor dir aufstellen und dir die Füße küssen! Jeder von ihnen wird dir seinen Namen
sagen und dir jeden Wunsch von den Augen ablesen! Mit
schlichten Worten: ja, Nuramon!«

DIE KLEINE ELFE

Nuramon saß in seinem Zimmer über dem Buch, das ihm
der Dschinn gegeben hatte, und betrachtete die Krone
des Maharadschas, die in leuchtenden Farben auf das

Pergament gemalt war. Welch ein Meisterwerk! Es war
kaum zu glauben, dass ein Mensch dieses riesige Gebilde
auf dem Kopf tragen konnte. Die Krone wirkte fast wie
eine goldene Festung, die mit Edelsteinen übersät war.

Der große Feueropal bildete das Zentrum, um das sich all
die anderen Steine sammelten.

Mit der Abbildung hatte er eine wichtige Spur
gefunden und war gespannt, was seine beiden Gefährten
dazu sagen würden. Mit einem Mal hörte er ein

Geräusch. Es klang wie ein Schluchzen. Er schlug das

Buch zu und schritt zur Tür. Da weinte jemand!

Vorsichtig öffnete er die Tür und trat nach draußen. Das
kleine Mädchen saß gegen die Wand gelehnt da und
weinte. Neben ihr lagen ein Beutel und drei Bücher.

»Was ist geschehen?«, fragte Nuramon und ging vor
der Kleinen in die Hocke.

»Das weißt du doch genau!«, entgegnete die Elfe mit
bebenden Lippen. Sie wandte den Blick ab und starrte zu

Boden.

Nuramon setzte sich neben sie. Er wartete einen

Moment, bis er sprach. »Der Dschinn hat dir alles
erzählt.«

Die Kleine schwieg.

»Schau mich doch an!«, sagte er leise.

Sie blickte ihm ins Gesicht. Ihre braunen Augen
funkelten.

»Du weißt nun, woher du kommst.«

»Ja … Der Dschinn hat mir gesagt, wo ich geboren
wurde, wer meine Eltern waren und was mit Valemas
geschah.«

»Hat er dir nie zuvor etwas erzählt? Nichts?«

»Er sagte immer, ich stammte von einer angesehenen

Familie ab, und eines Tages würden mich meine

Geschwister holen und nach Hause bringen. Ich habe
ihm das geglaubt!«

»Er hat nicht gelogen. In gewisser Weise hat er die

Wahrheit gesagt.«

Die kleine Elfe wischte sich die Tränen aus dem

Gesicht. »Ich dachte, ich hätte eine Familie – eine Mutter
und einen Vater. Ich dachte, sie warteten irgendwo auf
mich. Und ich dachte, dass ich Geschwister habe.«

»Natürlich tut es weh zu erfahren, dass die Dinge
nicht so sind, wie du sie dir ausgemalt hast. Aber deshalb
darfst du deine Träume nicht aufgeben. Wenn du dich
nach einer Familie sehnst, dann mag es eines Tages
geschehen, dass du eine findest.« Nuramon dachte an die

Nacht vor dem Auszug der Elfenjagd und an den

Orakelspruch, den Emerelle ihm als Rat gegeben hatte.

»Weißt du, was die Königin einmal zu mir gesagt hat?«

Das Mädchen schüttelte den Kopf.

»Sie sagte: Wähle dir deine Verwandtschaft! «

Die Kleine staunte. »Das hat die mächtige Emerelle dir
gesagt?«

»Gewiss. Und dir mögen diese Worte auch helfen.

Doch zuerst solltest du dir einen Namen wählen.«

Ein Lächeln legte sich auf das Gesicht der Elfe. Sie
schien vergessen zu haben, dass sie eben noch geweint
hatte. »Einen Namen!«

»Wähle gut!«

»Wieso machst du das nicht? Sieh dir mein Gesicht an und sage mir, was ich für ein Name bin!«

Nuramon schüttelte lächelnd den Kopf. Was für ein

Name ich bin! Die kleine Elfe sah die Dinge auf eigentümliche Weise. Er ließ sich darauf ein und sagte:

»Nun, vielleicht bist du eine Obilee …«

»Der Name gefällt mir«, meinte das Mädchen.

»Warte! Ein wenig weicher noch. Außerdem kenne ich
schon eine Elfe, die so heißt. Es gibt aber einen Namen, der so ähnlich klingt.« Nuramon wurde klar, wonach er
suchte. Für das Elfenkind konnte es nur einen Namen
geben. »Wie gefällt dir Yulivee?«

Die Kleine ließ ihr Haar los, und die welligen Strähnen
fielen ihr auf die Schultern. »Das ist ein schöner Name!«,
sagte sie mit heller Stimme.

»Du hast ihn zuvor gewiss schon gehört, oder?«

»Noch nie.«

»Nun, eine Elfe namens Yulivee hat dein Volk aus

Albenmark fortgeführt und Valemas gegründet.«

Nuramon erzählte dem Mädchen von der alten Stadt

Valemas in Albenmark und von der gleichnamigen

Oasenstadt, in der er den Dschinn getroffen hatte.

»Aber der Dschinn sagte, meine Sippe sei die des

Diliskar.«

»Das ist der Großvater Yulivees und der Begründer
ihrer Sippe. Damit bist du sogar mit ihr verwandt.«

»Darf ich denn dann ihren Namen nehmen?«

»Aber natürlich. Es werden oft Namen an

Neugeborene vergeben, deren frühere Träger ins

Mondlicht gegangen sind.«

»Dann will ich ihn annehmen.«

»Eine gute Wahl! Du bist vielleicht die Letzte der

Freien von Valemas. Einen besseren Namen könnte es für
dich nicht geben … Yulivee!«

»Yulivee!«, wiederholte die kleine Elfe einige Male
und betonte die Silben unterschiedlich. Übermütig
sprang sie auf und rief ihren Namen. Dann stellte sie sich
vor Nuramon und schaute in sein Gesicht. »Ich möchte
fortan Abenteuer erleben und an deiner Seite sein.«

»Aber da bist du gewiss nicht so sicher wie in

Albenmark. Wir könnten dich bis an die Pforte von

Albenmark führen, wo dich jemand zur Königin bringen
wird.«

Yulivee schüttelte den Kopf. »Nein, das will ich nicht.

Ich bleibe lieber bei dir.«

Nuramon deutete auf den Beutel und die Bücher, die
an der Wand lagen. »Ist das deine Ausrüstung?«

»Ja. Kleider und Wissen. Mehr brauche ich nicht.«

»Dann hol deine Sachen und bring sie ins Zimmer!«

Nuramon ging voran; Yulivee tat, wie ihr geheißen, und
legte die Bücher auf dem Tisch ab.

Nuramon setzte sich. »Was sind das für Bücher, die du
da hast?«

»Die gehören mir!«

»Natürlich«, entgegnete Nuramon. »Aber wenn du
mir sagst, was für Bücher es sind, dann schenke ich dir dieses Buch hier.« Er legte seine Hand auf die

Aufzeichnungen Yulivees.

»Das sind Märchen. Von ihnen habe ich viel über

Albenmark gelernt. Am liebsten habe ich die Emerelle‐

Märchen. Sie ist so weise. Ich wünschte, ich könnte sie sehen.«

Nuramon musste an Emerelles Verhalten ihnen
gegenüber denken. Es passte nicht so recht zu der

Elfenkönigin jener Märchen, die er als Kind so gern
gehört hatte. »Kannst du mir denn ein Märchen
erzählen?«

Yulivee lächelte ihn an. »Gewiss. Weißt du, ich habe
noch niemals jemandem etwas vorgetragen. Die anderen
waren einfach zu beschäftigt.«

»Nun, ich habe Zeit«, sagte Nuramon.

Die kleine Yulivee begann das Märchen von Emerelle
und dem Drachen zu erzählen, an dem so viele Krieger
gescheitert waren. Sie war gerade beim schändlichen

Verrat des Drachen angekommen, als Farodin und

Mandred eintraten. Während Mandred ein erfreutes

Gesicht machte, spiegelten sich in Farodins Miene

Misstrauen und Ablehnung.

Das Mädchen blickte kurz zu den beiden und erzählte
einfach weiter. »Und dann kehrte Emerelle zurück und
schenkte den Hort des Drachen an die Sippe derer von

Teveroi, die viele Krieger im Kampf gegen den Drachen
gelassen hatten. Meister Alvias war froh, dass die

Königin in Sicherheit war. Und so endet die Geschichte.«

Nuramon merkte, dass Yulivee das Ende sehr kurz
gefasst hatte. Er strich ihr übers Haar. »Das war ein sehr
schönes Märchen. Ich danke dir.« Er stand auf. »Doch
nun möchte ich dir jemanden vorstellen. Dies ist Farodin.

Er ist der beste Krieger am Hof der Königin.« Während

Farodin nur leicht die Mundwinkel hob, grinste

Mandred. »Und dies hier ist Mandred Torgridson, der

Jarl von Firnstayn. Ein Mensch.«

Das Mädchen schaute mit offenem Mund zu Mandred
auf, als wäre er eine prachtvolle Statue, die es zu
bestaunen galt.

»Euch beiden möchte ich die letzte Elfe von Valemas
vorstellen!«

Farodin machte ein entsetztes Gesicht. »Soll das
heißen …«

»Ja. Valemas ist nicht mehr.« In knappen Worten
erzählte er, was ihm der Dschinn berichtet hatte. »Und
dieses Mädchen rettete der Dschinn hierher. Ihr Name ist

Yulivee, und sie ist jetzt unsere Gefährtin.«

»Sei gegrüßt, Yulivee«, sagte Farodin mehr höflich als
liebenswürdig.

»Sie wird uns eine Weile begleiten«, fuhr Nuramon
fort. »Dann werde ich sie nach Albenmark bringen.«

»Ich will aber gar nicht nach Albenmark«, entgegnete

Yulivee. »Ich bleibe lieber bei euch. Und dagegen könnt ihr auch ganz und gar nichts tun«, sagte sie mit
selbstsicherer Stimme.

Mandred grinste. »Die Kleine scheint schon einen Plan
zu haben. Sie gefällt mir! Lassen wir sie bei uns bleiben!«

Farodin schüttelte den Kopf. »Mandred! Es ist zu
gefährlich für ein Kind. Stell dir vor, wir geraten in einen

Kampf.«

»Dann mache ich mich unsichtbar«, sagte Yulivee
darauf.

Mandred legte den Kopf in den Nacken und lachte
laut. »Siehst du! Die weiß schon, was sie tut.«

Farodin sah sie eindringlich an. »Du kannst dich
unsichtbar machen?«

Yulivee winkte ab. »Das ist doch leicht.«

Nuramon mischte sich nun wieder ein. »Der Dschinn
hat ihr einiges beigebracht.«

Farodin musterte das Mädchen. »Nun gut, dann soll
sie bei uns bleiben«, sagte er schließlich. Lächelnd drohte
er Nuramon mit dem Zeigefinger. »Aber du bist für sie
verantwortlich!«

»Einverstanden. Doch nun erzählt mir, was euch die

Hüter des Wissens gesagt haben.«

Farodin nickte und begann seinen Bericht. Sie hatten
ihn auf zwei wichtige Bücher über die Kunst des

Suchzaubers hingewiesen. Und er war zuversichtlich,
sein Können auf diesem Gebiet der Magie zu
vervollkommnen. Auch über Albensteine hatten sie
gesprochen und darüber, dass es irgendjemanden gab,
der in den letzten Jahrhunderten einen dieser Zauber‐
steine benutzt hatte, um neue Pfade in das Netz der

Alben zu weben. Einen solchen neuen Pfad hatten sie
aufgespürt, als sie zum ersten Mal die Bibliothek
besuchten. Offenbar waren auch anderen Reisenden
diese neuen Pfade aufgefallen. Sie hatten etwas Fremdes
an sich, was freilich daran liegen mochte, dass sie ganz neu in ein jahrtausendealtes Wegenetz gezogen worden
waren. Auf jeden Fall war ihre Existenz der Beweis
dafür, dass es mehr als nur Emerelles Albenstein gab.

Nachdem Farodin geendet hatte, erzählte nun

Nuramon seinerseits von der Begegnung mit Reilif. Die

Gefahr, von der der Hüter des Wissens gesprochen hatte,
sorgte bei seinen Gefährten für besorgte Mienen.

Schließlich erzählte Nuramon von dem Hinweis des

Dschinns auf den verschwundenen Feueropal.

»Aber wo sollen wir der Krone habhaft werden? Was
du da beschreibst, hilft mir kaum, eine sichere Spur zu finden«, gab Farodin zu bedenken.

»Schau dir das an!« Nuramon öffnete das Buch, das
ihm der Dschinn gegeben hatte, und schlug die Seite auf,
die er sich zuvor angesehen hatte. »Das hier ist die Krone
des Maharadschas von Berseinischi.«

Farodin betrachtete das Bild und nickte tief in

Gedanken. »Das ist eine gute Spur, Nuramon.«

Die kleine Yulivee stand auf Zehenspitzen am Tisch,
um in den Band sehen zu können. »Aber welchen Weg
nehmen wir? Folgen wir dem jüngeren Albenpfad und
suchen diesen Wegeschöpfer, oder finden wir den

Feueropal?«, fragte sie.

»Du hast gut aufgepasst. Genau das ist die Frage«,
erwiderte Nuramon.

»Ich denke, wir sollten den Feueropal suchen«, schlug

Mandred vor. »Es ist bestimmt leichter, eine verschollene

Krone zu finden und an uns zu bringen, als
irgendjemandem einen Albenstein wegzunehmen.«

Farodin schlug das Buch zu. »Mandred hat Recht. Ich
bin mir sicher, dass ich mit meinem Zauber diese Krone
finden werde. Wir wissen ungefähr, wo sie ist, und wir wissen, wie sie aussieht. Das sollte genügen! Dürfen wir
das Buch behalten?«

»Ja«, antwortete Nuramon.

»Dann lasst uns auf die Suche nach dem Albenstein
gehen!« Zum ersten Mal, seit sie Noroelles Insel
verlassen hatten, wirkte Farodin
wieder
voller

Tatendrang.

Nuramon war erleichtert. Er erinnerte sich an ihren
letzten Abschied von Iskendria. Damals hatten sie sich
im Streit getrennt. Jetzt war alles anders. Sie würden als

Gemeinschaft ausziehen, mit einer kleinen Gefährtin an
ihrer Seite.

BRIEF AN DEN GROSSEN PRIESTER

Bericht über die Umtriebe
in Angnos und im Aegilischen Meer

Werter Vater Therdavan, Ihr Glaubenskönig auf Erden, von Tjureds Hand so weise eingesetzt,

Eurem Wunsch gemäß sende ich Euch Nachricht von den Umtrieben in Angnos und dem Aegilischen Meer. Wie überall,
wo wir im Sinne der Mission hingelangen, gibt es zwei Schwierigkeiten.

Die eine ist, dass jene Orte, die uns heilig sind, von Albenkindern entweiht sind. Viele von ihnen kämpfen bis aufs Blut, wie jeder, der um Haus und Hof kämpft. Doch durch unsere überlegene Strategie und die Opferbereitschaft unserer Ritter haben wir nie einen Kampf verloren. Es gibt nur wenige Orte, die wir länger belagern müssen, bis wir auf die andere Seite durchbrechen und jenen Boden, der nur unserem Gott bestimmt ist, von den dämonischen Albenkindern befreien.

Möge Tjured die Alben verfluchen!

Die zweite Gefahr für unser Vorhaben sind die

Ungläubigen, all jene, die zu den anderen Göttern beten.

Tjured sei Dank, dass der schreckliche Balbarkult ausgerottet ist. Eure Visionen entsprachen der Wahrheit. In den

Katakomben von Iskendria fanden wir das steinerne Herz des Kultes. Balbar war nichts weiter als ein Steingeist, von den Albenkindern zum Leben erweckt.

Der Arkassakult verlor seine Bedeutung, als die Leute die Wunder des Tjured gewahrten. Eure Entscheidung, die Hohe-priester von den Belagerungen der Albensterne abzuziehen und stattdessen dem Volk von Angnos die Macht des Tjured zu zeigen, hat den Arkassakult hinfortgespült.

Es gibt nur eines, was mir Sorgen bereitet. Zwar mag man
es im Augenblick noch kaum als große Gefahr betrachten, doch könnte es womöglich zu einem wahren Problem heranwachsen.

Ich habe von vielen Orten rings ums Aegilische Meer die Nachricht erhalten, dass berittene Elfenkrieger unsere Gottes-häuser schänden. Erst gestern ereilte mich die Botschaft, dass in Zeilidos der Tempel gebrannt habe. Außerdem vermissen wir einige der Schiffe, die nach Iskendria übersetzen sollten.

Die Überlebenden berichteten von Elfen, die sie angegriffen hätten. Noch sind dies nur Nadelstiche, doch am Ende mag auch aus diesem derzeit gering einzuschätzenden Widerstand eine große Rebellion erwachsen.

Ich möchte damit nicht die Behauptung aufstellen, dass die

Heere von Albenmark sich langsam in Bewegung setzten.

Doch fürchte ich, dass die Albenkinder, die an den heiligen Orten leben, erfahren haben, dass wir früher oder später gegen sie vorzugehen gedenken. Es ist auch nicht auszuschließen, dass die plündernden Elfenreiter sich aus Flüchtlingen befreiter Heiligtümer zusammensetzen.

Als Letztes möchte ich Euch auf eine Nachricht unserer Spione aufmerksam machen. Sie haben herausgefunden, dass sich die Drusner tatsächlich erneut auf einen Krieg
vorbereiten. Sie gehen davon aus, dass Ihr als Nächstes Euer Augenmerk auf sie richten könntet. Ihr Versuch, eine Rebellion in Angnos zu entfachen, ist gescheitert. Es gibt zwar Berichte über Elfen, die von Angnos nach Drusna zogen, doch diese sind nicht hinreichend gesichert. Ihr habt mich um meinen Rat gefragt, und ich schlage Folgendes vor: Lasst die Drusner ihren Krieg vorbereiten. In der Zwischenzeit stärken wir die Befestigungen in den Bergen von Angnos. Bisher waren wir immer die Angreifer, und nie haben wir verloren. Doch in Drusna hätte sich beinahe das Blatt gewendet. Es war ein Entschluss größter Weisheit, sich nicht in die Wälder von Drusna zu wagen, sondern rechtzeitig den Rückzug zu
befehligen. Sonst wäre unserem Heer geschehen, was einst dem heiligen Romuald widerfuhr. Wir können die Drusner nur schlagen, wenn wir ihre Macht auf unserem Boden brechen.

Dann steht uns alles offen. Lasst sie angreifen und uns die Verteidiger sein. Sie werden sich an den steinigen Hängen die Füße blutig laufen. Was die Nordmänner aus dem Fjordland angeht, so sehe ich keine Gefahr in ihnen. Sie sind Barbaren ohne Verstand, und sie haben keine Verbündeten. Wenn die Zeit gekommen ist, wird uns das Fjordland zufallen, so wie eine reife Frucht vom Baume fällt …

AUSZUG EINES BRIEFES DES ORDENSFÜRSTEN

GILOM VON SELESCAR AN THERDAVAN,

DEN ORDENSKÖNIG UND GROSSEN PRIESTER DES TJURED

DIE WÄLDER VON DRUSNA

Von Iskendria aus waren Nuramon und seine Gefährten
einem bekannten Albenpfad ins westliche Angnos
gefolgt, um von dort auf dem Landweg weiter nach

Drusna zu reisen. Dabei hatten sie die Menschen
gemieden und weit abseits von Dörfern, Städten und

Straßen das Gebirge überquert. Schließlich waren sie bis
in die Wälder von Drusna vorgedrungen.

Der Wald schien sich schier endlos zu erstrecken.

Selten tat sich eine Lichtung auf. Nuramon erinnerte die

Gegend an die Wälder von Galvelun, durch die er einst
gereist war, denn wie dort auch mussten sie Wölfe
fürchten. Von den braunen Drachen, die es in Galvelun
gab, hatten sie zum Glück hier noch nichts gesehen.

Mandred behauptete zwar, es gäbe Drachen in der

Menschenwelt, doch Nuramon zweifelte daran, zumal
die Geschichten des Jarls überaus fragwürdig klangen.

Schon seit Tagen bereisten sie ein Waldstück, das
offenbar einmal der Schauplatz einer großen Schlacht
gewesen war. Sie hatten verrostete Helme und

Schildbeschläge gefunden, ebenso Schwerter und Speere.

An manchen Findlingen lagen zerschlagene Rüstungen
und Menschenknochen zu schaurigen Opferstätten
geschichtet.

Während Farodin sie wie gewohnt anführte, saß

Yulivee als Einzige im Sattel. Sie mochte Felbion, und das

Pferd schien auch Gefallen an dem Mädchen gefunden
zu haben. Für Yulivee war die Reise ein einziges

Abenteuer. Jedes Tier und jede Pflanze betrachtete sie mit
einer Neugier, die selbst Nuramon verblüffte.

»Wann sind wir da?«, fragte sie gewiss zum
fünfzigsten Mal an diesem Tag.

Mandred grinste. Wahrscheinlich stellte er sich die
gleiche Frage. Immerhin hatte Farodin gestern Mittag
gesagt, sie würden noch vor Sonnenuntergang den Ort
erreichen, zu dem ihn sein Zauber zog. Doch nun war ein
neuer Tag angebrochen, und sie waren in ein feuchtes

Waldstück gekommen, das zwischen zwei größeren

Sumpfgebieten lag.

Farodin ignorierte die Frage des Kindes.

So wandte sich Nuramon an Yulivee. »Für jedes Mal,
das du fragst, werden wir einen Tag länger brauchen.«

Die Kleine schwieg.

»Langsam wird mir dieser Ort unheimlich«, murrte

Mandred. »Wölfe! Schön und gut! Denen gerben wir
schon das Fell. Aber dieser elende Sumpf! Wir werden
hier noch alle in einem bodenlosen Schlammloch
verschwinden!«

Farodin atmete seufzend aus. Es war offensichtlich,
dass er langsam die Geduld verlor. Er beschleunigte
seine Schritte, um ein wenig Abstand zwischen sich und
die anderen zu bringen.

»Wenn du dir Sorgen machst, dann solltest du auf
deine Stute steigen«, sagte Nuramon leise zu Mandred.

»Sie wird dich sicher führen.«

Der Jarl ließ sich dies nicht zweimal sagen und stieg
auf.

Nuramon ging unterdessen zu Farodin; er wollte ihn
fragen, was nicht stimmte, denn noch nie hatte der Elf ihn auf eine falsche Fährte geführt. Doch seit Tagen
schien ihn etwas zu verwirren. Vielleicht spürte er ein weiteres Sandkorn in der Nähe. Oder etwas störte den

Suchzauber, mit dem er der Krone nachspürte.

»Was ist los, Farodin?«, fragte Nuramon ihn.

»Ich hatte nicht mit dem Sumpf gerechnet. Und
außerdem …« Ruckartig blickte Farodin zurück.

»Was ist?«

Der Elf beruhigte sich und schüttelte den Kopf. Dann
massierte er sich die Stirn. »Da hat etwas aufgeblitzt, das
meinen Zauber störte.« Er deutete in den Sumpf zu ihrer

Rechten. »Ich sehe dort hinten die Spur, sie führt wie eine

Tierfährte vorbei. Doch irgendetwas stimmt mit ihr nicht.

Sie ist nicht klar genug. Außerdem habe ich immer
wieder das Gefühl, dass hier irgendwo ein Sandkorn ist.«

»Vielleicht befindet es sich in einem Sumpfloch.«

»Nein, es ist fast so, als trüge der Wind es schon seit Tagen durch den Wald. Wenn ich es nicht besser wüsste,
würde ich sagen, dass wir verfolgt werden.«

»Ich kümmere mich darum«, entgegnete Nuramon
und kehrte zu Mandred und Yulivee zurück.

Mandred nickte, doch Yulivee beachtete ihn kaum. Sie
war damit beschäftigt, sich ihre kleine Faust ans Auge zu
halten.

Nuramon beschlich ein Verdacht. Er trat an Felbions

Seite. »Was hast du denn da?«, fragte er Yulivee.

Das Mädchen senkte den Arm, behielt die Hand aber
geschlossen. »Nichts«, antwortete sie.

»Du hast da doch etwas in der Hand«, setzte Nuramon
nach.

»Nur ein Glühwürmchen.«

Nuramon konnte nicht anders, als zu lächeln. »Ich
ahne schon, was für ein Glühwürmchen das ist …

Farodin!«

Die kleine Elfe spitzte die Lippen und schien zu
überlegen, was sie nun tun sollte, als Farodin zu ihnen trat.

»Mach die Hand auf!«, sagte Nuramon zu Yulivee.

Das Mädchen öffnete die Hand.

»Nichts!«, sagte Mandred leichthin.

Nuramon aber sah, dass dort ein einzelnes Sandkorn
lag. »Ein sehr kleines Glühwürmchen«, meinte er.

Farodin schien eher verblüfft als verärgert zu sein.

»Du? Du warst das?« Er schüttelte den Kopf. »Hast du
mir etwa ein Sandkorn aus dem Fläschchen genommen?«

»Nein, nein«, sagte Yulivee schnell. »Ich habe nichts
gestohlen.«

»Woher willst du es sonst haben?«, setzte Farodin
nach.

»Erinnerst du dich an die Nacht, als du ausgezogen
bist, weil du ein Sandkorn gespürt hast? Da bin ich auch
losgegangen. Und ich war schneller als du.«

»Sie ist sehr geschickt«, erwiderte Farodin. »Sie tischt uns ein Märchen auf, für das sie sich entschuldigen muss,
nur um eine schlimmere Tat zu verbergen.«

»Ich habe nichts gestohlen«, wiederholte Yulivee.

»Wenn du willst, dann kannst du ja deine Körner
nachzählen.«

»Ich soll dir glauben, dass du das Sandkorn gefunden
hast? Wie willst du das getan haben?«

Yulivee grinste frech. »Ich kann zaubern, hast du das
schon vergessen?«

Nuramon mischte sich wieder ein. »Aber wer hat dir
den Suchzauber beigebracht?«

»Farodin!«, antwortete Yulivee.

»Das habe ich nicht!«, entgegnete Farodin zornig.

Nuramon legte den Kopf schief. »Sag die Wahrheit,

Yulivee!«

Mandred klopfte dem Mädchen leicht auf die Schulter.

»Ich glaube der kleinen Zauberin.«

Yulivee standen die Tränen in den Augen. »Es tut mir

Leid. Hier …« Sie hielt Farodin das Sandkorn hin. Es
schwebte in seine Hand. Dann holte er das Fläschchen
hervor und ließ das Sandkorn hineinfallen.

Tränen rannen über Yulivees Wangen. »Ich wollte
doch bloß auch mal etwas finden. Nur deswegen habe
ich mir den Zauber abgeschaut.«

»Das kannst du?«, fragte Nuramon.

»Ja, und dann habe ich das Sandkorn vor Farodins

Blicken geschützt. Ich wollte es mir doch nur ansehen. Es
tut mir so Leid!«

»Hör auf zu weinen, Yulivee«, sagte Farodin leise. »Ich
bin es, der sich entschuldigen muss. Ich habe dich wohl zu Unrecht für eine Diebin gehalten.«

»Die Kleine lässt euch ziemlich dumm aussehen,
meine Freunde! Dafür darfst du nachher mit mir jagen
gehen.«

Schon lächelte Yulivee wieder. »Wirklich?«

»Natürlich nur, wenn Nuramon es erlaubt.«

»Darf ich?«, fragte sie. »Bitte lass mich jagen gehen!«

»Na schön, aber du bleibst in Mandreds Nähe«,
entgegnete Nuramon.

Yulivee brach in überschwänglichen Jubel aus.

Farodin und Nuramon gingen kopfschüttelnd voraus.

Als sie außer Hörweite der beiden anderen waren, sagte

Farodin:

»Die Kleine ist begabt. Bei allen Alben! Wie kann sie
einen Zauber so einfach nachahmen?«

»Yulivee ist die Tochter einer Zauberin. Hildachi war
ihr Name. Und sie stammt aus der Sippe des Diliskar
und ist damit eine direkte Nachfahrin der ersten Yulivee.

Die Magie ist stark in ihrer Sippe. Außerdem hat der

Dschinn sie unterwiesen. Er warnte mich, sie zu
unterschätzen.«

»Sie wäre eine gute Schülerin für Noroelle«, sagte

Farodin ein wenig schwermütig. »Wenn wir die Krone
haben und zu Noroelles Tor gesprungen sind, dann mag
sie uns mit ihren kleinen Händen eine große Hilfe sein.«

»Hast du die Schmerzen vergessen? Ich möchte nicht,
dass das Kind solche Qualen leidet. Wenn wir erst einmal
den Albenstein haben, dann bin ich gern bereit zu warten
und Yulivee selbst entscheiden zu lassen, ob sie uns bei diesem Zauber zur Seite stehen will.«

Farodin antwortete nicht, sondern schaute voraus.

»Wir sind da! Da vorne! Neben der Buche muss es sein.«

Während sie sich dem Baum näherten, dachte

Nuramon daran, wie schnell alles vorüber sein mochte,
wenn sie erst die Krone gefunden hätten und der

Feueropal noch existierte. Sie würden lernen, den Stein
zu beherrschen. Dann endlich mochte es ihnen gelingen,

Noroelle zu befreien.

Sie erreichten den Baum, der umgeben von blassem

Gras am Rand eines Sumpflochs stand.

»Hier ist es!«, erklärte Farodin und starrte in das
schlammige Wasser. »Irgendetwas stimmt nicht.«

»Ist sie da drin?«, fragte Mandred und deutete auf das

Sumpfloch. »Nehmen wir mein Seil! Dann müssen wir
nur noch auslosen, wer sich schmutzig macht.«

»Ich!«, rief Yulivee.

»Von wegen!«, gab Nuramon zurück.

»Ist ja auch egal, denn da unten werdet ihr den

Feueropal nicht finden«, setzte die kleine Elfe nach.

Nuramon lächelte. »Und woher weiß unser altkluges

Mädchen das?«

Farodin berührte Nuramon am Arm. »Die Kleine hat

Recht. Die Krone ist nicht hier.«

»Wie bitte?«, fragte Nuramon. »Welcher Spur sind wir
dann gefolgt?«

Farodin fasste sich an den Kopf. »Ich Narr!«

Mandred mischte sich ein. »Würde mir irgendjemand
erklären, was für eine Scheiße hier gerade gekocht
wird?«

»Mir ist es nicht gegeben, es in so anmutigen Worten
zu erklären, wie du sie für deine Frage gefunden hast«, begann Farodin. »Doch die Krone ist nicht hier! Hier ist

…« Er hob verzweifelt die Hände. »Stell dir vor, du legst
deine Axt in den Schlamm und nimmst sie wieder auf. Es
bleibt ein Abdruck zurück. Hier ist es ähnlich. Die Krone
hat sehr lange in diesem Sumpfloch gelegen und einen
unauslöschlichen Abdruck im magischen Gefüge der

Welt hinterlassen. Dieser Abdruck ist so stark, dass ich ihn mit meinem Suchzauber für die Krone gehalten
habe.« Farodin schloss kurz die Augen. »Es gibt zwei
magische Fährten, die von diesem Ort wegführen. Auf
der einen sind wir gekommen, und diese ist fast
verblasst. Die andere aber ist noch frisch.« Er deutete voraus. »Wir werden dieser Spur weiter folgen müssen.

Dann gelangen wir zur Krone.«

»Und warum haben die Dschinnen die Krone nicht
längst gefunden, wenn sie eine Spur hinterlässt?«, fragte

Yulivee.

Farodin lächelte. »Vielleicht vermögen Elfenaugen ein
paar Dinge zu sehen, die selbst den Dschinnen verborgen
bleiben. Sie hätten sich bei ihrer Suche Hilfe holen
sollen.«

Er ging voraus und winkte den anderen, ihm zu
folgen.

Nuramon machte sich auf den Weg. Auch wenn

Farodin kein großes Aufhebens um seine Fähigkeiten
machte, war er sich sicher, dass kein anderer sie bis
hierher hätte führen können. Er hätte viel darum
gegeben, Farodins Fähigkeit zu erlangen. Lange hatte er
sich an dem Zauber versucht, doch er hatte nicht einmal
die Grundlagen gemeistert. Umso mehr überraschte es

Nuramon, dass Yulivee sich damit so leicht tat.

Plötzlich hielt Farodin an und deutete auf einen
großen, efeubewachsenen Findling, der vor ihnen auf
einer Lichtung lag. Es dauerte einen Augenblick, bis

Nuramon bemerkte, was es mit dem Ort auf sich hatte.

Er war so tief in Gedanken versunken, dass er blind für die veränderte Magie des Waldes gewesen war. Auf der

Lichtung kreuzten sich sechs Albenpfade. Nuramon
begann den Torzauber, ohne ein Tor erschaffen zu
wollen. Es ging ihm allein darum, die Pfade des

Albensterns näher zu betrachten. Bald hatte er sich ganz
auf den Zauber eingestimmt. Und was er sah, entsetzte
ihn. Alle Pfade leuchteten in einem hellen Licht. Es
waren neu erschaffene Albenpfade.

»Die Spur der Krone endet hier«, sagte Farodin
stockend.

»Nein!«, rief Nuramon und ließ den Albenstern vor
seinen Augen verblassen. Das durfte nicht wahr sein! Sie
waren so nahe daran gewesen, den Opal zu finden, und
nun sollte er fort sein? »Irgendwer muss die Krone
geholt, sie hierher gebracht und dann den Stein dazu
verwendet haben, um einen Albenstern zu schaffen.«

»Da ist noch etwas«, entgegnete Farodin bedrückt.

»Die Krone, oder genauer der Feueropal, hat ein
magisches Muster hinterlassen. Eine Spur, der wir
hierher gefolgt sind. Ich finde dieses Muster in den

Albenpfaden nicht wieder. Sie sind anders.«

»Wie meinst du das?«, fragte Nuramon.

»Diese Albenpfade haben nichts mit dem Opal in der

Krone gemein. Ich kann erkennen, mit welchem Alben‐
stein ein Pfad gezogen wurde. Diese hier unterscheiden
sich vom magischen Muster der Krone, wie sich Feuer
von Wasser unterscheidet.«

»Du bist dir also sicher, dass dieser Stern nicht mit

Hilfe der Krone erschaffen wurde?«, fragte Nuramon.

»Ja«, erwiderte Farodin knapp.

»Dann ist jemand mit einem Albenstein bis hierher
gekommen, hat sich die Krone geholt und ist wieder
verschwunden.«

Irgendwer
sammelte
offenbar

Albensteine. Welche Macht mochte sich in dessen

Händen befinden? »Wenn er den Feueropal und mit ihm
die Dschinnenbibliothek hat, dann besitzt er das Wissen
der Vergangenheit, der Gegenwart und der Zukunft. Ist
es das? Können die Tjuredpriester aus Fargon deshalb
zaubern?«

Mandred und Yulivee schwiegen.

Farodin aber antwortete: »Das würde erklären, wieso
sie etwas über die Albensterne wissen. Ich schätze, wir haben keine andere Wahl, als einem der Pfade zu
folgen.«

»Darf ich wählen?«, fragte Yulivee leise.

»Welchen würdest du nehmen?«, entgegnete Farodin.

Das Mädchen überlegte und deutete dann nach Osten.

»Fargon liegt doch dort, oder?«

DAS GESICHT DES FEINDES

Nuramon schrie auf und verschwand in der Dunkelheit.

Bevor Farodin zurückspringen konnte, zerriss der Weg
unter ihm in Spiralen wirbelnden Lichts. Er hatte das

Gefühl zu fallen. Die Pferde wieherten in Panik. Yulivee
schrie. Plötzlich wich die Dunkelheit zurück wie ein

Vorhang, der den Blick auf ein neues Bühnenbild freigibt.

Farodin stand in einem hohen Raum. Um ihn waren
seine Gefährten versammelt. Murmeln und Rufe
erklangen. Der Elf blickte auf. Sie befanden sich im

Innern eines großen Turmes. Entlang der Wände
verliefen Galerien, auf denen dicht gedrängt Menschen
standen.

Ein dicker Mann in fließenden weißen Gewändern
kam vorsichtig auf Farodin zu. Er hielt einen Anhänger
mit einer goldenen Kugel hoch. Schweiß rann in dicken

Perlen von seiner Stirn. Der Priester blinzelte nervös.

»Weiche von uns, Dämonenbrut!«, rief er mit zittriger

Stimme. »Dies ist das Haus Tjureds, er wird euch mit
seinem Zorn verbrennen!«

Farodin hielt seinen Hengst am Zügel. Das große Tier
keilte aus und versuchte dann den Priester zu beißen.

»Ruhig, mein Schöner«, flüsterte der Elf. »Ruhig.«

Farodin hatte keine Ahnung, was sie vom Albenpfad
abgebracht und hierher verschlagen hatte. Er wollte
keinen Ärger. Er wollte nur hier heraus. Schnell sah er sich um. Der Kirchenbau war von innen weiß verputzt.

Über einem Altarstein hing ein Banner mit einem
schwarzen toten Baum auf weißem Grund. Farodin
erinnerte sich, dieses Wappen schon bei
den

Ordensrittern, die Iskendria erobert hatten, gesehen zu
haben.

»Wie hat dieser jämmerliche Fettsack es geschafft, uns
von dem Albenpfad herunterzureißen?«, fragte Mandred
auf Fjordländisch. »Ist er ein Magier?« Er deutete in

Richtung des Priesters. Nun sprach er in der Zunge von

Fargon, und das so laut, dass ihn gewiss jeder im Tempel
verstehen konnte. »Geh mir aus dem Weg, Dickwanst,
oder ich lege dir deinen Kopf vor die Füße!«

Der Priester wich ängstlich zurück. »Helft mir, meine

Brüder und Schwestern! Vernichtet dieses Dämonen‐
gezücht!« Er schlug ein Zeichen über seiner Brust und
begann zu singen: »Kein Arg kann mich berühren, denn ich
bin Tjureds Kind. Keinen Kummer werd ich spüren …«

Die anderen Gläubigen fielen in den Gesang ein. Auf
den Galerien gab es Bewegung. Farodin hörte Schritte
auf verborgenen Treppen. »Raus hier!«, rief der Elf. Er stieß den Priester zur Seite und hielt auf das Portal zu, das offensichtlich der Ausgang des Tempels war. Über
den beiden Flügeltüren hing ein großes, auf Holz
gemaltes Heiligenbild. Es war stümperhaft ausgeführt
wie die meisten Arbeiten der Menschen. Die Augen
waren viel zu groß, die Nase wirkte unecht, und doch
haftete dem Bild etwas Vertrautes an.

Neben Farodin schlug klirrend ein Messer auf den
steinernen Boden. »Bringt sie um!«, rief eine sich überschlagende Männerstimme. »Es sind Dämonenkinder! Sie
haben einst den heiligen Guillaume ermordet, der
gekommen war, uns alle zu erlösen!«

Ein wahrer Hagel von Geschossen prasselte nun von
den Galerien: Mützen, schwere Geldbeutel, Messer,

Schuhe. Eine hölzerne Bank verfehlte Yulivee nur knapp.

Farodin hob schützend die Arme über den Kopf und
rannte auf den Eingang zu. Mandred hielt sich dicht an seiner Seite. Vor dem Tempeltor öffneten sich rechts und
links zwei kleine Türen. Von hier aus mussten wohl

Treppen hinauf auf die Galerien führen. Ein stattlicher

Mann kam aus der linken Tür. Mandred streckte ihn mit
einem einzigen Fausthieb nieder.

Farodin stieß das Tempeltor auf. Eine breite Treppe
führte hinab auf einen gepflasterten Marktplatz.

Nuramon hatte Yulivee auf den Arm genommen und
drängte ins Freie. Hoch über ihnen erklang Glocken‐
geläut. Mandred hielt seine Axt drohend erhoben.

Rückwärts ging er neben Farodin, der die Pferde führte,
über die Treppe auf den Platz. Niemand wagte es, in die

Nähe des rothaarigen Hünen zu kommen. Aus dem

Tempel drang vielstimmiges Geschrei.

Die Gefährten sprangen auf die Pferde. Nuramon
deutete auf die breiteste Straße, die vom Marktplatz
fortführte. »Da entlang!«

In halsbrecherischem Tempo trieben sie die Pferde
über das Pflaster. Hohe, bunt bemalte Fachwerkhäuser
säumten ihren Weg. Nur wenige Menschen waren
unterwegs. Offenbar hatte sich die ganze Stadt im

Tempel versammelt. Farodin blickte zurück. Erste

Verfolger hatten sich auf den Marktplatz gewagt. Mit
drohend erhobenen Fäusten schrien sie ihnen ihre Flüche
hinterher. Vor dem riesigen Tjuredtempel wirkten sie
lächerlich klein. Wie ein massiger, runder Turm ragte er
hinter ihnen auf. Auch von außen hatte man ihn ganz mit
weißer Farbe getüncht. Sein Kuppeldach glänzte hell in
der Sonne, so als wäre es mit Platten aus lauterem Gold
beschlagen.

»Dort entlang!«, rief Mandred. Er hatte die Stute
gezügelt und deutete in eine Seitengasse, an deren Ende
man ein Stadttor sehen konnte.

»Im Schritt«, befahl Nuramon. »Wenn wir wie von

Wölfen gehetzt auf das Tor zupreschen, dann schließen
sie es am Ende noch.«

Farodin hatte Mühe, seinen unruhigen Hengst unter

Kontrolle zu halten. Nuramon, der Yulivee vor sich im

Sattel hatte, ritt voran. Hinter ihnen kam das Geschrei der aufgebrachten Tempelbesucher nur langsam näher.

Keiner der unbewaffneten Bürger schien sie wirklich
einholen zu wollen.

Ein Mann in weißem Waffenrock stellte sich
breitbeinig in das Tor. »Wer seid ihr?«, rief er sie schon von weitem an.

Farodin bemerkte hinter den Schießscharten des

Torturms eine Bewegung. Vermutlich Armbrust‐
schützen. Ein paar Schritt noch, und sie wären im toten Winkel für die Schützen. Doch sobald sie das Tor hinter
sich ließen, könnte man ihnen in den Rücken schießen.

Sie durften sich nicht einfach durchschlagen, auch wenn
es ein Leichtes gewesen wäre, den einzelnen Wächter
niederzureiten. Sie mussten die Torwachen täuschen!

»Drüben beim Tempel hat es einen Aufruhr gegeben«,
rief er dem Wächter zu. »Dort brauchen sie jeden

Krieger!«

»Einen Aufruhr?«, fragte der Mann misstrauisch. »Das
hat es noch nie gegeben.«

»Glaub mir! Dämonenkinder sind plötzlich in den

Tempel eingedrungen. Ich habe sie mit eigenen Augen
gesehen. Hörst du nicht das Geschrei? Sie setzen den

Gläubigen nach und treiben sie wie Vieh durch die

Straßen!«

Der Krieger blickte mit zusammengekniffenen Augen
zu ihm auf und wollte gerade zu einer Antwort ansetzen,
als ein Trupp Gläubiger am Ende der Gasse erschien. Sie
hatten sich mit Knüppeln und Heuforken bewaffnet. »Da
kommen sie«, sagte Farodin ernst. »Sie alle sind besessen,
fürchte ich.«

Der Wachmann griff nach seiner Hellebarde, die
neben dem Tor lehnte. »Alarm!«, schrie er aus

Leibeskräften und winkte den Männern, die verborgen
hinter den Schießscharten standen. »Ein Aufstand!«

»Rette deine Seele«, rief Farodin. Dann gab er seinen

Gefährten ein Zeichen, und sie preschten durch das

Stadttor davon. Niemand sandte ihnen einen Bolzen
hinterher.

Sie flohen eine staubige Straße entlang, die zwischen
goldenen Kornfeldern verlief. Im Westen stieg das Land
in sanften Hügeln an. Dort gab es breite Waldstreifen
zwischen grünen Weiden.

Nach etwas mehr als einer Meile verließen sie die

Straße und ritten querfeldein. Eine Schafherde stob
blökend vor den donnernden Hufen der Pferde
auseinander. Endlich erreichten sie einen Wald. Im

Schutz des Dickichts verharrten sie.

Farodin blickte zurück zur Stadt. Ein kleiner Trupp

Reiter war auf der Straße zu sehen. Bis zum ersten

Wegkreuz ritten sie miteinander, dann trennten sie sich
und stoben in alle Himmelsrichtungen davon.

»Boten«, brummte Mandred. »Bald wird jeder

Ordensritter im Umkreis von hundert Meilen wissen,
dass in diesem verdammten Tempel Dämonenkinder
erschienen sind.« Er wandte sich an Nuramon. »Was, bei
der Schlachtaxt Norgrimms, ist eigentlich geschehen?

Warum waren wir plötzlich mitten in diesem Tempel?«

Der Elf breitete hilflos die Arme aus. »Ich kann mir
das nicht erklären. Wir hätten in einen Albenstern treten
sollen, um von dort einen anderen Pfad zu nehmen. Es
war so, als hätte man mir den Boden unten den Füßen
weggezogen. Ich konnte fühlen, dass in dem Albenstern
alle Pfade wie abgestorben waren.«

»Abgestorbene Pfade?«, fragte Mandred. »Was ist das
für ein Unsinn?«

»Die Magie ist lebendig, Menschensohn«, mischte sich

Farodin ein. »Du spürst die Pfade pulsieren, als wären sie
die Adern dieser Welt.«

»War es vielleicht das komische Haus, das die

Menschen gebaut haben?«, fragte Yulivee schüchtern.

»Es war unheimlich, auch wenn es ganz weiß war. Da
war etwas, das zerrte an mir … In mir … Etwas wollte mir meine Magie wegnehmen. Vielleicht war es dieser
tote Baum oder der Mann mit den großen Augen.«

»Ja, der Mann auf dem Bild.« Nuramon drehte sich im

Sattel um und blickte zu Farodin. »Ist dir etwas an dem

Bild aufgefallen?«

»Nein, außer vielleicht, dass es nicht gerade ein
bemerkenswertes Kunstwerk war.«

»Ich fand, der Mann sah aus wie Guillaume«, sagte

Nuramon entschieden.

Farodin schnitt eine Grimasse. Das war albern!

Warum sollte jemand ein Bild von Guillaume in einem

Tempel verwahren?

»Du hast Recht«, stimmte Mandred zu. »Jetzt, wo du
es sagst! Der Kerl sah wirklich aus wie Guillaume.«

»Wer ist Guillaume?«, fragte Yulivee.

Nuramon erzählte ihr vom Devanthar, während sie
langsam tiefer in den Wald ritten.

»Guillaume war also ein Mensch, der einem die Magie
wegnehmen konnte, wenn er zauberte?«, fragte Yulivee,
nachdem Nuramon geendet hatte.

»Kein Mensch«, berichtigte sie Farodin. »Er war zur

Hälfte ein Elf und zur Hälfte ein Devanthar. Menschen
beherrschen keine …« Er hielt inne. Nein, das stimmte
nicht mehr! So war es gewesen, so lange er denken
konnte, doch die Ereignisse in Iskendria hatten bewiesen,
dass zumindest die Mönche des Tjuredkultes zaubern
konnten.

»Ohne Magie wären die bösen Ritter doch nicht nach

Valemas gekommen«, sagte Yulivee traurig. »In dem

Tempel hat es sich so angefühlt, als wollte mir jemand meine Magie wegnehmen. Wohnt vielleicht Guillaumes

Geist in dem Bild?«

»Guillaume war nicht böse«, beschwichtigte Nuramon
sie. »Da gab es bestimmt keinen Geist.«

»Aber etwas wollte mir meine Magie stehlen«,
beharrte die Kleine.

»Vielleicht ist es der Ort«, wandte Mandred ein. »Der

Tempel selbst. Er stand doch genau über dem

Albenstern, wenn ich dich richtig verstanden habe,

Nuramon.«

»Das kann auch Zufall gewesen sein. Menschen
errichten ihre heiligen Stätten gern dort, wo sich die

Pfade der Alben kreuzen.«

Farodin rann ein eisiger Schauer über den Rücken.

»Was ist, wenn sie die Albensterne bewusst vernichten?

Sie trennen diese Welt damit von Albenmark. Sie hassen
uns und nennen uns Dämonenkinder. Wäre es da nicht
folgerichtig, wenn sie danach trachteten, alle Tore nach Albenmark zu verschließen? Überlegt doch … Sie haben
die Tore in die Zerbrochene Welt durchstoßen und
vernichten die Enklaven dort. Und die Tore nach

Albenmark verschließen sie. Erkennt ihr nicht den Plan,
der dahinter steht? Sie trennen die Welten voneinander.

Und sie vernichten alle, die nicht Tjured folgen.«

Nuramon hob die Brauen und lächelte. »Ich muss
mich schon sehr über dich wundern, Farodin. Wie
kommt es, dass ausgerechnet du den Menschen auf
einmal so viel zutraust? Du verachtest sie doch sonst.«

Mandred räusperte sich.

»Nicht alle, zugegeben«, schränkte Nuramon ein.

»Aber noch etwas spricht gegen dich, Farodin. Jemand
zieht neue Albenpfade und erschafft neue Sterne. Das
passt nicht zu deinen Überlegungen.«

Die Worte klangen einleuchtend. Nur zu sehr
wünschte sich Farodin, dass Nuramon Recht hatte! Und
doch wollte der Zweifel nicht weichen. »Du kennst die

Gegend hier?«

Nuramon nickte.

»Dann führe uns zum nächstgelegenen größeren

Albenstern. Lasst uns sehen, ob auch dort ein Tempel
steht.«

VERLOREN FÜR IMMER?

Farodin blickte durch die zerbrochenen Scheiben der

Tempelruine zum Waldrand. Schon gestern war er
überzeugt gewesen, dass er Recht behalten würde. Auf
ihrem Weg durch das Hügelland hatten sie eine kleine

Kapelle gefunden, die auf einem niederen Albenstern
stand. Nur drei Pfade kreuzten sich hier, oder besser
gesagt, sie hatten sich dort einmal gekreuzt, denn der Ort
hatte all seine Magie verloren.

Mandred trat gegen einen rußgeschwärzten Balken,
der knarzend zur Seite kippte. »Ist schon länger her.

Dieser Tempel hier wurde vor mindestens einem halben

Jahr niedergebrannt. Seltsam, dass sie ihn nicht mehr
aufgebaut haben.«

»Warum sollten sie?«, entgegnete Farodin gereizt.

»Schließlich hat er seinen Zweck erfüllt, oder nicht?« Er sah zu Yulivee. Das Mädchen hatte die Augen
zusammengekniffen und zog eine Grimasse. »Es ist hier«,
sagte sie leise. »Genau wie in dem anderen weißen Haus.

Etwas will mir meine Magie stehlen. Es zieht an mir. Es
tut weh!« Sie riss die Augen auf und rannte zum Portal.

Mandred folgte ihr auf einen Wink. Farodin hatte
keine Ruhe, wenn die Kleine allein herumlief.

»Ich spüre dieses Ziehen nicht«, sagte Nuramon
zweifelnd.

»Du glaubst ihr aber?«

Er nickte. »Sie hat ein feineres Gespür für Magie als
wir. Daran besteht kein Zweifel. Genau so, wie außer

Zweifel steht, dass es hier kein Tor mehr gibt, das nach Albenmark führt. Alle Magie ist aus diesem Ort
gewichen.«

»Und es nutzte auch nichts, diese Tempel zu
zerstören«, stellte Farodin nüchtern fest. »Wenn dem Ort
einmal seine Magie genommen ist, dann kehrt sie nicht
mehr zurück. Oder irre ich mich?«

Nuramon hob hilflos die Hände. »Woher wollen wir
das wissen? Ich begreife nicht, was hier vor sich geht.

Warum werden diese Tempel gebaut? Und wer war hier,
um den Tempel zu zerstören? Warum wurde der Tempel
danach aufgegeben und nicht wieder neu aufgebaut?«

»Zumindest
die
letzte

Frage
kann
ich
dir
beantworten«, erwiderte Farodin kühl. »Dieser Ort liegt
mitten in der Wildnis. Hier gibt es keine Stadt, nicht einmal ein Dorf. Der Tempel wurde einzig und allein
gebaut, um den Albenstern zu zerstören. Und deshalb
muss man ihn auch nicht wieder neu errichten. Er hat
seinen Zweck erfüllt.«

»Vielleicht suchen manche Priester die Einsamkeit«,
wandte Nuramon ein. »Dies ist ein wunderschöner Ort.«

Er wies durch die zersplitterten Fenster hinab zu dem
kleinen See.

»Nein! Hast du nicht gehört, was der dicke Priester
rief? Wir sind Dämonenkinder! Wir haben den heiligen

Guillaume erschlagen und die ganze Menschheit damit
um ihre Erlösung gebracht!« Farodin lachte bitter. »Mehr
lässt sich die Wahrheit wohl kaum verdrehen. Aber dir
ist klar, was es für uns bedeutet? Die Priester haben
schon etliche Königreiche unterworfen. Sie dringen bis in
die Zerbrochene Welt vor und jagen Elfen und andere

Albenkinder. Zu ihrem Glauben gehört, dass sie uns alle
tot sehen wollen. Und wenn es ihnen nicht gelingt, nach

Albenmark selbst zu gelangen, dann werden sie jedes

Tor zerstören, das sie nur finden.«

»Wir wissen viel zu wenig, um solche Schlüsse zu
ziehen«, wandte Nuramon ein. »Ausgerechnet du folgst
deinem Herzen und nicht deinem Verstand! Was ist mit
dir, Farodin?«

Es war nicht zu fassen! Offensichtlich wollte Nuramon
einfach nicht begreifen, was all das hier zu bedeuten
hatte. »Wir sind unsterblich, Nuramon. Wir sind es
gewohnt, dass alles ewig dauern kann. Und doch läuft
uns mit einem Mal die Zeit davon. Bist du denn blind, die Gefahr nicht zu sehen? Sie zerstören Albensterne!

Was wird sein, wenn sie den Stern vernichten, der zu

Noroelle führt? Oder schlimmer noch, sie dringen durch
ihn in die Zerbrochene Welt vor und töten Noroelle!«

Nuramon runzelte die Stirn. Dann schüttelte er
entschieden den Kopf. »Das ist Unsinn. Dieser

Albenstern liegt am Ende der Welt. Dort gibt es keine

Königreiche zu erobern. Wahrscheinlich leben dort nicht
einmal Menschen. Warum sollten die Tjuredpriester sich
dort hinbegeben?«

»Weil sie jeden Albenstern zerstören wollen! Sie
führen Krieg gegen Albenmark, auch wenn sie keinen

Fuß in unsere Heimat setzen. Wir können es uns künftig
nicht mehr leisten, ein unsicheres Tor zu benutzen. Sieh dich um, Nuramon. Sieh, was in dieser Welt geschieht!

Vor ein paar hundert Jahren wurde ein Priester ermordet,
und nun beherrschen seine wahnsinnigen Nachfolger
einen halben Kontinent. Stell dir vor, wir machen noch
einmal einen Zeitsprung! Die Macht der Priester wächst
immer schneller. Kannst du dir wirklich sicher sein, dass
es den Albenstern, der uns zu Noroelle führen wird, in hundert Jahren noch geben wird?«

»Vielleicht hast du Recht«, gab Nuramon zu.

Farodin war zutiefst erleichtert, dass sein Gefährte
endlich seine Sorge nachvollzog. »Wir sollten in

Bewegung bleiben. Ich bin sicher, die Ordensritter haben
die Suche nach uns noch nicht aufgegeben. Spähen wir
sie aus, und dann holen wir uns den Albenstein und die

Dschinnenkrone.«

Nuramon erbleichte. »Die Krone! Sie werden wissen,
was wir planen! Die Dschinnenbibliothek birgt alles

Wissen, auch das um die Zukunft!«

»Das mag wohl sein«, erwiderte Farodin gelassen,

»aber offensichtlich sind die Tjuredpriester zu dumm,
dieses Wissen zu erschließen. Wir hätten den Sprung in
den Tempel kaum überlebt, wenn sie gewusst hätten,
dass wir kommen werden. Nicht Gläubige, sondern

Armbrustschützen hätten dann auf den Galerien
gestanden. Sie haben keine Ahnung, was wir tun
werden. Und niemand, der vernünftig denkt, würde auf
die Idee kommen, dass ein jämmerliches Häuflein wie
wir versuchen wird, ihnen ihre größten Schätze zu
stehlen.«

»Zu zweit eine Trollburg anzugreifen reicht dir wohl
nicht?«

Farodin grinste. »Man kann alles überbieten.«

EIN MORGEN IN FARGON

Die Dämmerung war gekommen, und die Vögel sangen
ihr Morgenlied. Nuramon und Farodin standen am Rand
des Hains, in dem sie die Nacht über gelagert hatten. Von
hier aus konnten sie das umliegende Land gut
überblicken. Im Norden sahen sie in der Ferne einen
großen Wald, und nach Süden hin erstreckte sich

Hügelland, das sich bis kurz vor Felgeres an der Küste hinzog.

Mandred schnarchte noch immer, und Yulivee hatte
sich die Decke über den Kopf gezogen. Wahrscheinlich
würde es wieder einmal schwierig werden, sie zu
wecken.

»Lassen wir die beiden noch ein wenig schlafen«,
meinte Farodin. »Gestern war ein schwerer Tag. Ich habe
die Pferde schon gesattelt. Wir werden keine Zeit
verlieren.«

Die Flucht vor den Ordensrittern hatte sie an die

Grenzen ihrer Kraft getrieben. Sie waren so übermüdet
gewesen, dass Nuramon bei seiner Wache kurz
eingenickt war. Zum Glück war nichts geschehen, und
keiner seiner Gefährten hatte etwas davon bemerkt.

In Fargon gab es keine Ruhe mehr für sie. Seit sie

Guillaumes Bild in der Kirche gesehen hatten, war ihnen
klar, wieso die Menschen die Albenkinder so sehr
hassten. Es hatte in Aniscans begonnen. Es war ihre

Schuld, und Nuramon konnte sich nicht damit abfinden,
dass ihre guten Absichten diesen Hass geboren hatten.

Sie hatten die Lügengeschichten schon damals gehört,
aber nie hätte Nuramon für möglich gehalten, dass etwas
derart Folgenreiches daraus erwachsen könnte. Die

Königin hatte Recht behalten; ihr Versagen in Aniscans
war der Same gewesen, aus dem dieses Übel entsprossen
war.

»Was machen wir jetzt, Farodin?«, fragte Nuramon.

»Wir können uns hier nicht mehr so bewegen wie früher.

Überall diese Feindseligkeit und die Krieger!«

»Damit kommen wir zurecht«, entgegnete Farodin
kühl und blickte zur aufgehenden Sonne.

»Du weißt, dass ich nur wenige Dinge als unmöglich
erachte. Aber nach dem, was wir gestern gesehen haben,
bin ich mir nicht mehr sicher.«

»Du meinst die Kontrollen?«

»Ja.« Sie hatten aus einem Versteck beobachtet, wie

Ordensritter Reisende anhielten, um deren Ohren zu
betrachten. Und weil ein Mann ein wenig spitze Ohren
hatte, wurde er abgeführt. Dabei hatten sie nicht einmal entfernt Ähnlichkeit mit Elfenohren. Was war nur aus
dem Glauben geworden, dem sich einst Guillaume
verschrieben hatte? Die Tjuredpriester heilten die

Menschen nicht mehr, sondern quälten sie.

»Du machst dir Sorgen um Yulivee«, sagte Farodin
leise.

»Um sie, aber auch um uns. All die neuen Albenpfade
machen mir Angst. Es kann kein Zufall sein, dass sie die
großen Städte von Fargon verbinden.«

»Du hast Recht. Ein Mensch ist offensichtlich im Besitz
eines Albensteins und der Dschinnenkrone. So
abschreckend dies alles hier auf uns wirkt, es ist gewiss leichter, einem Menschen einen Albenstein wegzunehmen als einem Albenkind. Ich bin zuversichtlich, dass
wir den Stein aufspüren werden.«

»Aber wundert es dich nicht, dass du keine Spur von
der Krone findest?«

Farodin lächelte selbstsicher. »Wenn ich raten sollte,
würde ich sagen, dass die Krone in der Hauptstadt ist.«

Nuramon schüttelte den Kopf. »Algaunis ist eine

Festung. Du hast es selbst gesehen.«

»Welche Wahl haben wir sonst? Was sollen wir deiner

Meinung nach tun?«

»Wir könnten uns Verbündete suchen. Erinnerst du
dich an die Geschichten über die Elfenkrieger, die in

Angnos und auf den Aegilischen Inseln gegen die

Tjuredanbeter kämpften?«

»Das mögen am Ende nur Menschen sein. Und wie
sollen die uns hier helfen?«

Nuramon ließ den Blick über das Hügelland
schweifen.

»Auch hier muss es Feinde der Tjuredanbeter geben.

Niemand wird diese Unterdrückung ewig hinnehmen.

Und die Leben der Menschen sind kurz.«

»Aber die Menschen sind schwach.«

»Du irrst dich«, entgegnete Nuramon. »Ich war in

Firnstayn und habe gesehen, dass sie nach Freiheit
streben. Sie werden sich immer wieder auflehnen.«

»Vielleicht ist das an Orten wie Firnstayn so. Sie sind
weit weg von all dem hier. Erinnere dich an Iskendria
und diesen Balbar. Die Einwohner haben ihre Kinder
geopfert. Diese Narren!«

Nuramon dachte mit Abscheu an ihren ersten

Aufenthalt in Iskendria.

»Und denk auch an Aniscans! Was haben die

Menschen damals getan, um Guillaume gegen die

Krieger zu helfen? Am Ende haben sie uns sogar zu
seinen Mördern erklärt.«

»Du hast wohl Recht. Doch wenn jemand einen
kleinen Funken in ihnen entfachen könnte, dann …« Er
brach ab. Da war ein Geräusch wie fernes Donnergrollen.

»Ich höre es auch«, flüsterte sein Gefährte und schaute
zu den Hügeln jenseits der Wiese.

Weiß gewandete Ordensritter preschten über eine
ferne Hügelkuppe und verschwanden wieder aus dem

Blickfeld. Sie strebten ihnen entgegen.

Farodin zögerte nicht länger. »Los! Weck du die
anderen!«

Einen Herzschlag später war Nuramon an Mandreds

Seite und schüttelte ihn wach. Der Jarl schreckte auf und
griff nach seiner Axt.

»Reiter! Wir müssen los!«, erklärte Nuramon.

Der Firnstayner sprang auf und stopfte sich absurder‐
weise in aller Eile die Reste des Abendessens in die

Satteltaschen.

Nuramon tippte Yulivee an und erschrak. Was seine

Finger berührten, war viel zu hart für den Rücken der
kleinen Elfe. Er schlug die Decke zurück. Dort lagen nur

Yulivees Bücher und ihr Beutel.

»Sieh nur, Nuramon!«, rief Farodin.

Nuramon sprang auf und lief an die Seite seines

Gefährten, während Mandred die Satteltaschen auf seine

Stute wuchtete. Farodin deutete voraus.

Dort war Yulivee. Sie kam die Böschung zur Wiese
heruntergelaufen. Zwei Hügeltäler trennten die Reiter
noch von ihr. Deutlich sah Nuramon das Morgenlicht auf
ihren Lanzen funkeln. Er wandte sich an Farodin. »Ihr
macht euch jetzt davon! Wartet am Waldrand auf uns!«

Nuramon sprang in den Sattel und galoppierte davon.

Yulivee rannte schnell, war aber noch ein gutes Stück
vom Hain entfernt. Die Reiter befanden sich irgendwo
zwischen den Hügeln. Er konnte nur hoffen, dass er
schneller war. Niemals würde er es sich verzeihen, wenn

Yulivee ein Leid geschah.

Die kleine Elfe war beachtlich flink, doch als die Reiter
die Böschung des letzten Hügels hinunterritten, wusste

Nuramon, dass es knapp werden würde. »Schneller,

Felbion!«, rief er. Etwa die Hälfte der Ordensritter war mit Lanzen bewaffnet, die sie nun drohend senkten. Die
anderen hielten Schwerter in den Händen. Wie die Ritter,
die sie gestern gesehen hatten, trugen die Krieger lange Kettenhemden und darüber weiße Wappenröcke. Auf
ihren Schilden prangte der schwarze Baum des Tjured,
die Eiche, an der Guillaume verbrannt worden war.

Dieses Symbol durfte nicht auch noch das Ende Yulivees
markieren.

Felbion lief so schnell er konnte. Er würde noch vor
den Reitern bei Yulivee sein. Sie hielt sich tapfer und lief,
ohne zurückzublicken. Dann geschah es! Yulivee stürzte

…

Nuramon spürte, wie Felbion ohne ein Kommando
noch schneller lief.

Die Lanzenspitzen der Reiter senkten sich tiefer.

Steh auf, dachte Nuramon verzweifelt. Als hätte sie
seine Worte gehört, sprang die kleine Elfe auf. Doch sie machte den Fehler, zurückzublicken und gleichzeitig
loszulaufen. Schon strauchelte sie.

Dann war Nuramon bei ihr und streckte ihr die Hand
entgegen. Yulivee sprang hoch und griff seinen Arm.

Nuramon zog sie vor sich in den Sattel. Als er den Blick
auf seine Feinde richtete, wusste er, dass er Felbion nicht
mehr rechtzeitig wenden könnte. Die Lanzen der Krieger
zeigten auf ihn, die Schwertträger hielten die Klingen
hoch erhoben.

Er musste es zumindest versuchen. Er wollte Felbion
herumreißen, doch das Pferd lief einfach weiter und
stürmte gegen die Krieger an. Nuramon wusste im ersten

Augenblick nicht, wie ihm geschah. Yulivee schrie vor

Angst und klammerte sich vor Nuramon in die Mähne
des Pferdes.

Der Elf hatte gerade noch Zeit, Gaomees Schwert zu
ziehen. Felbion wieherte, und die Pferde der Feinde
wichen aus. Da schoss von der Seite die erste Lanze
heran. Nuramon duckte sich und schützte gleichzeitig

Yulivees Körper. Die Lanzenspitze sauste an seinem

Kopf vorbei, ihr Schaft aber streifte ihn hart an der

Schläfe. Von rechts kam ein Schwertstreich. Nuramon
schaffte es gerade noch, die Klinge zu parieren. Dann
war er an den Reitern vorbei.

Er stieß sein Schwert zurück in die Scheide. Da
entdeckte er eine abgebrochene Schwertklinge, die durch
das Sattelhorn gedrungen war. »Yulivee!«, rief er voller Angst. Die Kleine antwortete nicht. Nuramon beugte sich
vor. Das Mädchen hatte das Gesicht in den Händen
vergraben und zitterte.

Nuramon schüttelte sie an der Schulter.

Sie blickte zu ihm auf. »Leben wir noch?«, fragte sie
mit weit aufgerissenen Augen.

»Gehtʹs dir gut?«

»Mir ja, aber du hast eine schlimme Beule!«

Nuramon atmete erleichtert aus und tastete nur kurz
nach seiner Schläfe. Der Lanzenschaft hatte ihm offenbar
eine Schürfwunde zugefügt.

»Soll ich sie heilen?«

Nuramon fragte sie nicht, woher sie diesen Zauber
gelernt hatte. Denn er kannte die Antwort. »Das darfst
du später machen.« Er blickte über seine Schulter und
sah, dass die Reiter gewendet hatten und ihnen nach‐
setzten.

Nuramon trieb Felbion auf die Hügelkette zu. Das

Elfenross lief den Hang mit Leichtigkeit hinauf. Bevor sie
auf der anderen Seite hinabritten, schaute Nuramon
zurück und sah, dass die Menschenkrieger ein wenig an

Boden verloren hatten. Kaum hatte er die Senke
zwischen den Hügeln erreicht, lenkte er Felbion nach

Westen und ritt im Schatten der lang gezogenen

Hügelkette. Mehrmals blickte er über die Schulter zurück
und wartete, dass die Krieger erschienen.

Da waren sie! Sogleich trieb Nuramon Felbion den

Hügel wieder hinauf, um zurück zur Wiese zu gelangen.

Er sah noch, wie die Reiter ihn bemerkten und auf der Hügelkuppe
entlangritten,
um
ihm
den

Weg
abzuschneiden. Doch wieder war Felbion schneller.

Schon hatte Nuramon den Hügel hinter sich gelassen
und strebte dem Hain entgegen, in dem sie ihr

Nachtlager aufgeschlagen hatten.

Die Menschen verloren viel Zeit, als sie die Böschung
hinabkamen. Ihre Pferde waren von der Jagd auf Yulivee
erschöpft und am Hang einfach nicht so trittsicher wie

Felbion. Als die Verfolger schließlich die Wiese
erreichten, lagen gewiss hundert Schritt zwischen den

Menschen und ihnen.

Yulivee streckte sich und sah an Nuramon vorbei
zurück. »Wir haben es geschafft!«

Nuramon zog die kleine Elfe zurück in den Sattel.

»Freu dich nicht zu früh!«, mahnte er. Gewiss, die

Menschen würden Felbion niemals einholen, doch wer
wusste schon, welche Gefahren noch vor ihnen lagen?

Sie passierten den Hain und hielten auf den großen

Wald zu.

»Da!«, rief Yulivee und deutete voraus.

Am Waldrand warteten Farodin und Mandred zu

Pferde und blickten ihnen entgegen. Sie hatten gewartet!

Das sah Farodin gar nicht ähnlich.

Endlich setzten sich die beiden langsam in Bewegung
und verschwanden im Wald. Sie ließen Nuramon und

Yulivee zu sich aufschließen.

»Seid ihr verletzt?«, rief Mandred.

»Nein, sind wir nicht!«, antwortete Yulivee, ehe

Nuramon etwas sagen konnte.

»Das war gut, Nuramon!«, sagte Farodin aner‐
kennend.

Nuramon war überrascht. Komplimente aus dem

Munde des Elfenkriegers war er nicht gewohnt.

Schweigend ritten sie durch den Wald. Obwohl ihre

Pferde für Menschenaugen kaum Spuren hinterließen,
wateten sie ein Stück durch einen Fluss und wagten sich
sogar durch ein kleines Sumpfgebiet. Die Pferde hatten
ein Gespür für festen Grund und führten sie sicher bis zum Waldrand.

Dort machten sie im Schutz der Bäume eine Rast.

Kaum hatte Nuramon Yulivee vom Pferd gehoben,
wollte die Kleine schon wieder fortlaufen, um die

Gegend zu erkunden.

Nuramon packte sie bei der Hand und hielt sie fest.

»Halt! Nicht so schnell! Wir sind noch nicht miteinander
fertig.«

Yulivee hielt inne und machte ein zerknirschtes

Gesicht. »Es tut mir Leid!«

Der Elf ging vor ihr in die Hocke und schaute ihr in die Augen. »Das sagst du immer, Yulivee. Und dann tust
du doch wieder das, was du nicht tun solltest. Wie oft habe ich dir gesagt, dass du nachts nicht das Lager
verlassen darfst? Und dann hast du mich auch noch
glauben gemacht, dass du dort liegst und schläfst.«

»Ich werde es wieder gutmachen«, sagte Yulivee und
legte die Hand auf die Wunde an seiner Stirn. Kurz
verzog sie das Gesicht und nahm die Hand wieder
herunter.

Als Nuramon nach der Wunde tastete, war die Haut
glatt und die Schwellung verschwunden. Er musste
lächeln. »Danke, Yulivee. Doch bitte bleib nachts im

Lager!«

Farodin mischte sich nun ein. »Wie konntest du
überhaupt unbemerkt entkommen?«, fragte er.

Nuramon fühlte sich ertappt. Er war in der Nacht
eingenickt, und diesen Moment musste die Kleine
genutzt haben.

Yulivee antwortete: »Du darfst Nuramon keinen

Vorwurf machen. Ich habe mich unsichtbar gemacht, und
als er am Rand des Lagers stand, bin ich davonge‐
schlichen.« Das war eine gute Ausrede, doch der
verschwörerische Blick, den Yulivee Nuramon zuwarf,
machte sie wieder zunichte.

Farodin schwieg; sein wissender Blick sagte mehr als

Worte.

»Aber warum hast du dich überhaupt in solche Gefahr
gebracht?«, wollte Nuramon wissen.

»Ihr habt euch doch gefragt, was die Fargoner
vorhaben. Und da dachte ich mir, ihr würdet euch
freuen, wenn ich es herausfände. Also habe ich mich
unsichtbar gemacht. Bei aller Zauberei, die dafür nötig
war, bin ich schnell müde geworden. Aber ich habe
durch Wände gesehen und Dinge gehört, die im

Geheimen besprochen wurden. Ich habe Gedanken
gelesen und vieles mehr. Allerdings bin ich ja noch klein
und habe nicht so viel Kraft«, endete sie mit ernster

Miene. Sie ahnte offenbar nicht, wie viel Macht sie
tatsächlich besaß. Für sie war ihre Zauberkraft nur eine Spielerei.

»Das war sehr dumm von dir, Yulivee«, sagte Farodin.

»Was wollt ihr denn, ich bin doch noch am Leben!«

Mandred lachte, doch ein Blick von Farodin ließ ihn
verstummen.

»Wollt ihr nun erfahren, was ich weiß, oder nicht?«

»Bitte erzähle es uns«, forderte Nuramon sie auf.

Yulivee setzte sich auf einen umgestürzten Baum und
wartete, bis die Gefährten sich um sie versammelt hatten.

Dann berichtete sie von ihren Abenteuern. »Der Mond
schien hell, als ich leise über die Hügel schlich und bis hinab nach Felgeres lief. Unsichtbar ließ ich die Wachen
hinter mir und folgte meinem Gespür. Und als ich zum

Hafen kam, da sah ich, dass gewiss hundert Schiffe vor der Stadt lagen.«

»Bei allen Alben! Die werden das Aegilische Meer nun
endgültig unter ihre Herrschaft bringen«, meinte

Farodin. »Die Schiffe aus Reilimee werden keinen

Handel mehr treiben können.«

»Danke, Yulivee, dass du das herausgefunden hast«,
sagte Nuramon.

»Aber das war doch noch nicht alles! Ich habe nämlich
auch einige Anführer belauscht. Kapitäne und Ordens‐
ritter, sogar den Ordensfürsten von Felgeres. Die Schiffe
sollen nicht die Aegilischen Inseln kontrollieren, sondern
nach Norden fahren. Sie wollen das Fjordland noch vor
den Herbststürmen erreichen. Auf dem Weg dorthin
wollen sie sich mit noch einer Flotte vereinigen.«

Mandred sprang auf. »Was?«

»Sie haben den Befehl bekommen, den Widerstand im

Norden zu brechen«, erklärte Yulivee. »Sie waren auch
nicht begeistert davon. Aber sie haben auch gesagt, dass
der Große Priester es so will. Er möchte die Elfenfreunde

Demut lehren, sagten die Männer.«

»Wir müssen los und sie warnen!«, rief Mandred. Er
ging zu seinem Pferd, kam aber wieder zurück. »Wir
müssen es wagen, wieder von einem Albenstern zum
nächsten zu springen.«

»Ausgeschlossen!«, erwiderte Farodin. »Wir müssen
zuerst den Albenstein und die Dschinnenkrone holen.

Das wird sie wahrscheinlich von dem Angriff abhalten.«

» Wahrscheinlich ist mir nicht genug«, erwiderte der Krieger laut. »Es geht um Firnstayn, verdammt! Sie
wollen es niederbrennen wie Iskendria! Dabei werde ich
nicht tatenlos zusehen!«

Nuramon tauschte einen Blick mit Farodin. »Mandred
hat Recht. Wir müssen die Suche nach dem Stein
abbrechen. Denk an das Tor auf der Klippe. Es führt
dicht an die Grenze des Herzlandes. Die Tjuredpriester
dürfen es nicht zerstören! Oder schlimmer noch … Stell
dir vor, es gelingt ihnen, nach Albenmark vorzustoßen.

Denk an die Freunde, die wir immer noch dort haben!

Wir sind es ihnen schuldig, die Königin zu warnen.

Könntest du vor Noroelle treten und ihr sagen, dass du ihretwegen nichts getan hast, nur um ein paar Monde für
unsere Suche zu gewinnen?«

»Sie haben es noch nie geschafft, ein Tor nach

Albenmark zu öffnen«, beharrte Farodin. »Sie können die

Tore nur zerstören. Aber in etwas anderem hast du

Recht: Es ist eine Frage der Freundschaft.« Farodin
wandte sich an Mandred. »Verzeih mir.« Er streckte dem

Jarl die Hand entgegen. »Du bist uns so lange ein treuer

Freund. Es ist an der Zeit, dass wir dir nun unsere Treue
erweisen. Firnstayn kann auf unsere Schwerter zählen!

Wir werden alles tun, um die Deinen zu beschützen.«

Mandred ergriff die dargebotene Hand. »Ihr bringt
zwei Schwerter, die mehr als hundert Äxte zählen. Ich
bin stolz, euch an meiner Seite zu wissen.«

Farodin legte dem Jarl die Hand auf die Schulter.

»Aber die Albenpfade von Fargon können wir nicht
nehmen. Sie sind nicht sicher.« Er wandte sich an

Yulivee. »Du sagtest, die Ordensritter würden vor

Beginn der Herbststürme aufbrechen.«

Das Madchen nickte.

»Dann lasst uns auf dem Landweg Fargon verlassen.

Sobald wir dieses Reich hinter uns gelassen haben,
können wir es wagen, auf den Albenpfaden zu reisen.«

»Farodin hat Recht«, setzte Nuramon nach.

Mandred nickte und starrte dann zu Boden. »Bei Luth!

Dass unsere Tat in Aniscans selbst für Firnstayn eine

Gefahr werden könnte, das hätte ich nie gedacht.« Er
schaute zu Yulivee und musste lächeln. »Ich danke dir,
kleine Elfe! Du bist eine wahre Gefährtin!« Der

Nordmann wandte sich ab. »Lasst uns aufbrechen.«

Farodin folgte Mandred zu den Pferden.

Nuramon nahm Yulivee auf den Arm und trug sie zu

Felbion. »Das hast du gut gemacht«, sagte er ihr. Dann hob er die kleine Zauberin auf das Pferd. Sie lächelte zufrieden. »Aber …«, setzte er nach.

»Aber?«, wiederholte das Mädchen.

»Aber mach mir nie wieder solche Angst.«

»Dir liegt wohl etwas an mir, nicht wahr?«

»Ja. Du bist wie eine Schwester für mich.«

Erstaunen legte sich auf das Gesicht der kleinen Elfe.

»Wirklich?«, fragte sie.

Nuramon saß auf. Yulivee wandte den Kopf und sah
ihn an. Offenbar erwartete sie eine Bestätigung. »Ja,

Yulivee.«

»Dann hast du mich zu deiner Verwandtschaft
gemacht. So, wie die Königin es gesagt hat?«

Nuramon nickte. »Genau so. Und was auch kommt,
ich werde gegen tausend Krieger anreiten, um dich in

Sicherheit zu bringen.«

In Yulivees Augen sammelten sich Tränen. Nuramon
konnte nachfühlen, was in ihr vorgehen musste. Doch er
hatte die Wahrheit gesagt. Sie war für ihn wie eine kleine

Schwester, nicht wie eine Tochter. Dafür war sie zu
mächtig. Nuramon konnte nicht sagen, was das Schicksal
für ihn und seine Gefährten bereithielt. Doch eine

Schlacht wollte er der Kleinen unbedingt ersparen. Es
war an der Zeit, sie nach Albenmark zu bringen, damit
sie in Sicherheit war. Vielleicht würde Obilee sich um sie
kümmern, wenn sie denn noch nicht ins Mondlicht
gegangen war.

ZEIT FÜR HELDEN

»Hundert Schiffe werden kommen!«, rief der König mit
lauter Stimme. Es wurde totenstill in der Festhalle. »Und
eine zweite Flotte wird kommen, um sich mit den
hundert Schiffen zu vereinen, so sehr fürchten sie die

Männer der Fjordlande.«

Mandred sah, wie viele der Krieger und Fürsten in der

Halle grimmig lächelten. Sein Nachfahr Liodred traf den
richtigen Ton, um Kämpferherzen zu entflammen. Er
war stolz auf ihn. Hoch gewachsen und muskulös, war er
mit jedem Zoll ein Krieger. Langes rot gelocktes Haar
reichte ihm bis auf die Schultern hinab, und seine blauen

Augen leuchteten wie der Himmel an einem Sommer‐
nachmittag. Nur dass er seinen Bart kurz gestutzt trug, gefiel Mandred nicht.

Liodred hatte nach ihrer Ankunft schnell reagiert. Sie
hatten Firnstayn am späten Nachmittag erreicht, und
noch am selben Abend hatte er die Fürsten der näheren

Umgebung und die Mandriden in der großen Königs‐
halle versammelt. Mehr als dreihundert Krieger saßen an
den langen Tischen, und viele von ihnen blickten
ehrfürchtig hinauf zur Festtafel, an der neben dem König
zwei kriegerische Elfen, ein Mädchen und der legendäre

Ahnherr Mandred Torgridson Platz genommen hatten.

»Ihr alle kennt sie schon lange, die Tjuredpriester mit
ihren Schlangenzungen. Ihr wisst, wie sie unsere Götter
beleidigen und Lügen über unser Volk verbreiten. Und
ich frage euch, fürchten wir sie deshalb?«

»Nein«, hallte es aus hunderten Kehlen.

»Sie haben also mehr als hundert Schiffe und tausende

Krieger
aufgeboten,
um

Firnstayn
überraschend
anzugreifen, denn den Krieg hat uns bis heute niemand
erklärt!« Liodred beugte sich vor und deutete auf einen weißhaarigen Kämpfer mit einem Wolfsfell um die

Schultern.

»Sehe ich da Furcht in deinen Augen, Skarbern?«

Der Alte lief rot an und wollte aufspringen, als

Liodred fortfuhr. »Ich teile deine Sorge, Skarbern. Ich
fürchte, unsere hitzköpfigen Mandriden werden sie auf
den Grund des Fjords geschickt haben, bevor wir alten

Männer auch nur dazukommen, die Axt aus dem Gürtel
zu ziehen.«

Ohrenbetäubendes Gelächter erklang. Mandred ging
das Herz auf. Sein Nachfahr war wahrlich ein Krieger‐
könig. Jeder einzelne der Männer dort unten würde für

Liodred durchs Feuer gehen. Auch in ihm hatten die

Worte des Königs Kampfeslust geweckt.

»Männer von Firnstayn, meine Freunde. Die meisten
von euch kenne ich von Kindesbeinen an. Ich weiß um
eure tapferen Herzen, um euren Stolz und eure

Dickschädel. Nirgends außer in den Fjordlanden findet
man Männer wie euch! Säufer, Hurenböcke und

Kameraden, wie man sich keine besseren vorstellen
kann, wenn es hart auf hart kommt. Männer wie euch
kann es nur in einem freien Land geben. Glaubt ihr, die

Ordensritter kommen, weil sie unser Gold wollen? Sie
haben so viel davon, dass sie die Dächer ihrer

Tempeltürme damit schmücken! Glaubt ihr, sie kommen
zum Plündern und Brandschatzen und um sich an euren

Weibern zu vergehen?«

Liodred machte eine kurze Pause und ließ den Blick
durch die weite Halle wandern. »Nein, meine Freunde.

Die Ordensritter gürten sich mit großen Schwertern,
doch zwischen ihren Schenkeln, da ist nichts. Wie sonst ist zu erklären, dass jeder dieser Ritter den Weibern
abgeschworen hat.«

Mandred prustete in sein Methorn und bespritzte

Farodin, der an seiner Seite saß. Der Elf blieb völlig ruhig. Vielleicht sollte er ihm den Witz noch einmal
erklären, überlegte Mandred.

»Wisset, meine Freunde, all dies sind nicht die

Gründe, warum die Ordensritter kommen. Sie greifen
uns an, weil wir etwas unendlich Kostbareres besitzen.

Freiheit! Sie stehen für ein Volk, in dem es nur noch Priester und Knechte gibt und das keine Freiheit in seiner

Nähe ertragen kann. Wenn ich euch also zu den Waffen
rufe, dann wisset, was euch erwartet. Es ist mehr als nur
eine Seeschlacht. Sollten die Ordenspriester siegen, dann
wird es uns ergehen wie den Männern von Angnos oder
von Gornamdur. Sie werden jeden töten, der kein

Priester oder Knecht sein mag. Sie werden die

Eisenmänner verbrennen und die heiligen Haine und
unsere Tempel. Nichts wird vom Feuer verschont
bleiben, das an unsere stolzen Ahnen und ihre Art zu
leben erinnern könnte.«

Liodred machte eine Pause, um seine Worte wirken zu
lassen. Er hob das Trinkhorn und verschüttete etwas, um
den Göttern zu huldigen. Dann setzte er es an die Lippen
und trank in langen Zügen. Viele der Männer unten im

Saal standen auf und taten es ihm gleich.

Auch Mandred war aufgestanden und legte seinem
tapferen Enkel einen Arm um die Schultern.

»Es ist leicht, in einer Halle unter Freunden große

Worte zu schmieden«, fuhr Liodred schließlich fort. »Ich
weiß, dass die Tjuredpriester nur Krieg führen, wenn sie
sich sicher sind, zu gewinnen. In ihrer Brust findet man nicht das Löwenherz eines Kriegers, sondern eine
kleinliche Krämerseele. Sie zählen und rechnen und
greifen erst an, wenn sie wissen, dass sie gegen jeden Krieger ihrer Feinde fünf Ordensritter aufbieten können.

Der Fjord wird rot von Blut sein, wenn wir uns ihnen
stellen. Und es wird viel von unserem Blute vergossen
sein.« Er wandte sich zu Mandred.

»Hier an meiner Seite steht Jarl Mandred Torgridson.

Der lebende Ahne! Der Begründer der Königssippe von

Firnstayn. Ihr alle kennt die Geschichten um ihn. Er wird
zurückkommen, wenn die Not für sein Volk am größten
ist, so heißt es. Er war es, der mir heute die Kunde von dem heimtückischen Angriff brachte, der uns erwartet.«

Ein Raunen ging durch die Königshalle, und Mandred
fühlte sich unwohl unter den Blicken, die ihn nun trafen.

Viele sahen in ihm nicht nur den Helden, sondern auch
den Boten kommenden Unglücks.

»Mein Ahnherr hat sein Weib und seinen Sohn
aufgegeben, um Firnstayn zu retten. Sein Mut ist seit

Jahrhunderten in den Geschichten unserer Skalden
lebendig. Nun ist es an euch zu beweisen, dass ihr nicht
weniger mutig seid als unser Ahnherr. Seid ihr bereit zu
kämpfen?«

Nun sprangen auch die letzten Männer auf, die noch
gesessen hatten. »Wir kämpfen!«, erklang es aus
hunderten Kehlen. »Wir kämpfen!«

Liodred breitete die Arme aus. Langsam wurde es
wieder stiller. »Die Tjuredpriester zwingen Männer aus
allen unterworfenen Völkern in ihre Heere. Bei uns
kämpfen nur freie Männer. Doch auch wir haben
mächtige Freunde. Es gibt einen Pakt aus alter Zeit. Ein Bündnis, das sich nun in der Stunde der Not erneut
bewähren soll. Jahrhunderte sind vergangen, seit die

Elfenkönigin die Krieger von Firnstayn um Hilfe gerufen
hat. Nun werden wir die Elfen bitten, uns Beistand zu
leisten. Ihr seht hier zwei Männer der Sage. Elfenkrieger,
tapfer und edel und mit dem Schwerte tödlich wie kein

Mensch. Sie haben mir versprochen, noch in dieser Nacht
den Steinkreis auf der Klippe zu durchqueren und nach

Albenmark zu reiten. Schon zum Morgengrauen wird
ganz Albenmark widerhallen vom Ruf der Hörner,
welche die Krieger am Hof der Königin versammeln.«

Mandred schluckte. Das hörte sich großartig an … Die

Männer unten im Saal brachen erneut in Jubelgeschrei
aus, aber er war sich nicht einmal sicher, ob Emerelle seine Gefährten empfangen würde. Und selbst wenn sie
zur Hilfe bereit war: Wie lange mochte es dauern, eine Elfenflotte zu versammeln und zum Fjordland zu
bringen?

RÜCKKEHR NACH ALBENMARK

Die Burg der Königin strahlte in der Nacht, ebenso wie all die Häuser auf den Hügeln. Sie mussten nur noch die

Wiese hinter sich lassen, dann waren sie da. Nuramon
ritt neben Farodin und schwieg ebenso wie Yulivee, die
vor ihm im Sattel saß.

Sie waren durch das Tor bei Atta Aikhjarto geschritten
und dort auf Xern getroffen. Als sie ihm von ihrem

Vorhaben erzählt hatten, hatte er ihnen im Namen Atta

Aikhjartos von einem Albenstern erzählt, welcher der

Burg der Königin näher lag. So waren sie vom Tor aus zu
dem anderen Stern gesprungen und hatten die Shalyn

Falah umgangen.

An der Fauneneiche und an Noroelles See waren die

Gefährten auf ihrem Weg nicht vorbeigekommen.

Vielleicht war es auch besser so; sie waren so sehr in Eile,
dass sie der Würde dieser Orte nicht gerecht geworden
wären.

»Feenschein!«, sagte Yulivee leise. Sie spielte
offensichtlich auf all die kleinen Lichter an, die in der Burg erstrahlten und sie weithin sichtbar machten.

»Schneller, Felbion! Schneller!«

Zu Nuramons Überraschung legte Felbion einen

Schritt zu. Jetzt hörte sein Pferd schon auf Yulivee! Es würde gewiss nicht mehr lange dauern, und Nuramon
würde seiner kleinen Ziehschwester die Zügel überlassen
müssen.

Je näher sie der Burg kamen, desto mehr fürchtete

Nuramon, dass es ein Fehler sein könnte, als Boten für Liodred vor Emerelle zu treten. Gewiss, sie waren Elfen,
doch die Königin hatte sicherlich nicht vergessen, dass
sie sich ihr einst widersetzt hatten.

Sie ritten zum Tor hinauf. Es stand offen, und
nirgends war eine Wache zu sehen. Der Hof war leer.

Wären die Lichter nicht gewesen, Nuramon hätte
geglaubt, dass die Burg verlassen war.

Die Mühe, die Pferde in den Stall zu bringen, machten
sie sich nicht. Sie hielten an der Treppe vor dem Palast, stiegen ab und ließen die Tiere dort einfach stehen.

Nuramon nahm Yulivee bei der Hand. »Nun, du
kennst die Märchen. Es ist niemand vorlaut in den Hallen
der Königin. Denk daran!«

»Ich weiß, ich weiß. Lass uns gehen!«, entgegnete

Yulivee.

Seite an Seite traten die drei in die hellen Hallen

Emerelles. Yulivee schaute sich mit offenem Mund um.

Besonders die Statuen hatten es ihr angetan. Nuramon
musste sie fast hinter sich herziehen, um vorwärts zu
kommen, so sehr ließ sich die kleine Zauberin von der

Pracht der Umgebung in den Bann ziehen. Sie erreichten
die Vorhalle zum Thronsaal. Hier trafen sie das erste Mal
auf Wachen. Zwei Elfenkrieger standen mit Speeren
bewaffnet vor dem geschlossenen Tor und erwarteten
sie.

»Wer seid ihr?«, fragte der Kräftigere der beiden.

»Wir sind Boten des Königs von Firnstayn«,
antwortete Farodin. »Die Zeit ist gekommen, da die Hilfe
des Alfadas vergolten werden soll.«

Die beiden Männer tauschten unsichere Blicke.

»Wer hätte das gedacht?«, fragte jemand neben ihnen.

Sie wandten sich um, und durch eine Seitentür trat

Alvias ein. Der Meister hatte sich verändert. Eine Narbe
zog sich über seine Stirn. Er musste durch eine magische

Waffe verwundet worden sein. »Wer hätte gedacht, dass
jene die Boten sein sollen, deren Namen in diesen Hallen
seit Jahrhunderten nicht mehr genannt werden.«

»Meister Alvias!«, sagte Farodin überrascht. »Es tut
gut, ein bekanntes Gesicht zu sehen.«

Der Vertraute der Königin trat an sie heran und
musterte sie. »Ich wünschte, ich könnte behaupten, froh
zu sein, euch zu sehen. Die Ankunft von Boten bedeutet

Krieg, und eure Ankunft mag den Zorn der Königin erwecken.«

Nuramon dachte an das letzte Mal, dass er in diesen

Hallen gewesen war. Damals hatte ihn die Königin auf
die Suche nach Guillaume geschickt, und alles hatte
seinen bedauerlichen Lauf genommen. »Wird uns die

Königin empfangen?«, fragte er.

»Sie wird die Boten von Firnstayn gewiss zu sich
vorlassen, doch es mag sein, dass sie die beiden Elfen, die
einst ihren Zorn erweckten, abweist.« Er schaute noch
einmal an ihnen herab. »Wartet hier! Ich werde euch der

Königin ankündigen.«

Alvias öffnete das Tor ein Stück weit. Nuramon
konnte zwar nicht hineinblicken, doch er hörte, dass dort
viele Albenkinder versammelt waren. Der Meister trat
ein und schloss das Tor hinter sich.

»Was ist los, Nuramon?«, fragte Farodin. »Du siehst
aus, als hättest du einen Geist gesehen.«

»Ich habe nur ungeheure Angst. Der Zorn der

Königin! Ich möchte ihn lieber nicht kennen lernen.«

Farodin lächelte kühl. »Nun, es gibt kein Zurück
mehr.«

Yulivee schüttelte Nuramons Arm. »Habt ihr beiden
etwas ausgefressen?«

»Ja«, antwortete Nuramon und nickte dabei. Er hatte
der Kleinen nur in groben Zügen von ihrer bisherigen

Suche nach Noroelle erzählt und dabei ausgelassen, dass

Yulivees geliebte Emerelle ihnen übel mitgespielt hatte.

»Wir haben uns gegen ihren Willen davongemacht. So
wie du dich nachts auf den Weg machst.«

»Sie wird euch bestimmt vergeben. Sie ist sehr gütig«,
erklärte Yulivee.

Die Königin ließ sie lange warten. Besonders Yulivee
wurde unruhig und vertrieb sich die Zeit damit, dass sie
nahe an die Wachen heranging und diesen Fragen stellte,
welche die beiden Männer nur kühl und abweisend
beantworteten. Sie fragte nach den Rüstungen und den

Waffen. Außerdem wollte sie wissen, wie man zu einer

Wache der Königin wurde. Nuramon lauschte dem

Gespräch nur halbherzig und ging unruhig auf und ab.

Farodin stand ruhig da und behielt ihn im Blick. »Hast
du in Firnstayn deine Geduld verloren?«, fragte er
schließlich. »Oder hast du dir das bei Mandred
abgeschaut?«

Nuramon blieb stehen. »Wenn du wüsstest, wie sehr
ich um uns und unsere Suche fürchte!« Je länger die

Königin sie warten ließ, desto größer schien ihm die

Gefahr. Womöglich legte sich Emerelle gerade ein Urteil
für sie zurecht!

Vom Thronsaal her kam ein Geräusch. Rasch war

Yulivee wieder bei Nuramon und fasste seine Hand.

Dann öffnete sich das Tor, und er konnte an Alvias
vorbei und zwischen den Reihen der versammelten Elfen
hindurch zu Emerelle blicken. Sie saß reglos auf ihrem

Thron.

»Die Königin wird euch empfangen«, sagte Meister

Alvias und schritt voran.

Die Gefährten folgten ihm. Nuramon war erstaunt,
dass der Saal so voll war wie damals bei dem Auszug der

Elfenjagd. Die Albenkinder links und rechts wirkten
erstaunt. Nuramon kannte einige Gesichter, doch die
meisten waren ihm fremd. Mit einem Mal flüsterte
irgendwo jemand: »Farodin und Nuramon!« Und beide

Namen suchten im Geflüster ihren Weg durch den Saal.

Weit vorn erhob sich lautes Gerede. Die Königin hob die

Hand, und es wurde sofort wieder still.

»Willkommen, Nuramon!«, flüsterte ihm jemand von
links zu. Es war ein junger Elf, ein Krieger in weißer Tuchrüstung. Nuramon kannte ihn nicht, doch hinter
ihm sah er Elemon, seinen Onkel, und andere aus seiner

Sippe. Außer Elemon stand den meisten Freude, ja sogar

Stolz ins Gesicht geschrieben. »Sei gegrüßt, Cousin«,
sagte eine junge Frau leise, die er noch nie gesehen hatte,
die aber seiner Tante Ulema ähnlich sah.

Nuramon begegnete ihnen allen mit freundlichen

Gesten, doch er hielt weiter auf den Thron zu.

Einige
von

Farodins

Sippe
waren
ebenfalls
gekommen. Sie grüßten den Verwandten mit Zurück‐
haltung, doch zugleich auch mit einem Ausdruck größter

Ehrerbietung.

Schließlich waren sie so nahe an den Thron
herangetreten, dass sie im Gesicht der Königin lesen
konnten. Was Nuramon dort fand, war Kälte.

Um den Thron herum sah Nuramon viele bekannte

Gesichter. Da waren Ollowain, Dijelon, Pelveric und
auch Obilee. Nuramon war froh, die Vertraute Noroelles
zu erblicken. Sie sah würdevoller aus denn je und
vermochte ihre Freude nicht zu verbergen. Ihr blondes

Haar war zu dicken Zöpfen geflochten, die ihr bis über die Schultern fielen. Sie trug einen rotbraunen Harnisch,
auf den Runen gemalt waren. Offenbar war es die

Rüstung einer kämpfenden Zauberin.

Vor der Königin beugten Nuramon und Farodin das

Haupt. Die kleine Yulivee machte einen Knicks. Bevor sie
irgendetwas sagen konnten, sprach Emerelle: »Der Tag
ist also gekommen! Der Tag, da Alfadasʹ Kinder unsere

Schuld einfordern. Der Tag, da Farodin und Nuramon
zurückkehren! Was ist geschehen, dass ihr es wagt, vor
mich zu treten?«

Sie blickte Farodin an. Und so war er es, der
antwortete. »Aus Freundschaft zu Mandred, Alfadasʹ

Vater, sind wir gekommen. Firnstayn ist in großer

Gefahr. Die Tjuredanbeter unterjochten Volk um Volk
und bereiten nun einen Angriff auf Firnstayn vor. Die

Flotte der Ordenspriester wird bald auslaufen.« Stimmen
erhoben sich im Saal, doch Farodin ließ sich nicht aus der

Ruhe bringen. Er sprach einfach weiter. »Im Namen

Liodreds aus dem Geschlechte des Alfadas Mandredson
kommen wir, die Hilfe der Albenkinder zu erbitten.«

»Die Königin von Albenmark wird ihr Versprechen
halten und die Vorbereitungen treffen«, erklärte

Emerelle.

Farodin verbeugte sich. »Wir danken dir im Namen
des Liodred.«

»Damit ist euer Dienst getan. Euer Herr wird mit euch
zufrieden sein. Doch nun lasst uns die Boten
verabschieden und Farodin und Nuramon anhören,
deren Namen in diesen Hallen lange nicht mehr
gesprochen wurden, aber draußen in den Wäldern schon
längst zur Legende wurden. Farodin und Nuramon! Die

Elfen, die sich der Königin widersetzten, um nach ihrer Liebsten zu suchen! Ihr könnt nicht ermessen, wie groß
mein Zorn war, als ihr gegen mein Gebot verstoßen habt.

Ihr habt großen Mut, nach all dem vor mir zu erscheinen.

Ihr kommt, obwohl ihr wisst, dass dies das Ende eurer

Suche sein könnte. Du, Farodin, führst sogar den Sand
mit dir, den ich einst in der Menschenwelt verstreute.

Und du, Nuramon, hast es gewagt, ein Menschenleben
lang in Firnstayn zu bleiben, direkt vor meinen Augen.«

Nuramon setzte zum Sprechen an, doch ein ernster

Seitenblick Farodins ließ ihn schweigen.

»Du wolltest etwas sagen, Nuramon?«, sprach die

Königin mit ironisch liebenswürdiger Stimme.

»Ich wollte dich nicht verärgern«, begann er stockend.

»Als ich in Firnstayn war, wusste ich, dass du mich jeden

Tag hättest holen können, doch du hast es nicht getan.

Du hattest gewiss deine Gründe.«

Die Königin legte den Kopf schief. »Glaube nicht, ich
hätte meine Ansicht über Noroelle geändert. Doch ich
sehe, dass ich euch nicht halten kann. Eure Liebe ist zu stark. Ihr könnt versuchen, Noroelle zu retten, doch
wisset, dass ihr es ohne meine Gunst tut. Es ist Zeit vergangen, seit ihr gegen mein Gebot verstoßen habt.

Und manches Mal habe ich euch von hier aus gesehen.

Einige Dinge, die ich sah, gefielen mir, andere nicht. Du,

Nuramon, warst bei den Abtrünnigen. Im Grunde sollte
es einer Königin missfallen, wenn einer der Ihren bei

Abtrünnigen Zuflucht sucht. Doch niemand wird dich
wohl dafür verachten, dass du bei den Kindern der

Dunkelalben gewesen bist.« Geflüster verbreitete sich im

Saal. Gewiss fragten die Anwesenden sich, welches

Geheimnis die Kinder der Dunkelalben umgab. Und sie
hätten bestimmt viel dafür geboten, zu erfahren, was

Nuramon bei ihnen erlebt hatte. Die Königin schaute sich
im Saal um, vollzog aber keine Geste, die für Ruhe
sorgte, sondern sprach einfach weiter. »Und das Gleiche
gilt für deine Zeit in Firnstayn. Niemandem steht

Firnstayn näher als du. Und deshalb werde ich dich in
die Pflicht nehmen. Du sollst auf meinem Schiff in die Schlacht fahren.«

»Ich danke dir, Emerelle«, entgegnete Nuramon und
wusste nicht, ob dies nun eine Strafe oder eine Ehre sein
sollte.

»Nun zu dir, Farodin! Du hast Mandred dazu
verleitet, sich bei den Trollen als mein Gesandter
auszugeben. Du hast in Friedenszeiten bei den Trollen
gewütet … und letztlich das Richtige getan. Es schmerzte
zu erfahren, was die Trolle mit Yilvina und den anderen
gemacht haben. Unsere toten Körper sind vergänglich,
unsere Seelen aber leben fort. Eines musst du verstehen,

Farodin: Wir brauchen die Trolle im Kampf gegen unsere

Feinde. Und wir müssen sichergehen, dass sie an unsere
guten Absichten glauben.« Das Gesicht der Königin
wurde das einer gütigen Freundin und passte nicht so
recht zu den Worten, die sie sprach. »Was würde Orgrim,
der Herzog der Trolle, wohl dazu sagen, wenn du auf
seinem Schiff in die Schlacht führest?«

Farodin schluckte kaum merklich. »Er würde es
gewiss als eine Ehre betrachten«, war alles, was er darauf
antwortete.

Nuramon konnte nicht fassen, dass die Königin

Farodin tatsächlich als Geisel an die Trolle geben wollte.

Zwar waren mehr als zwei Jahrhunderte seit Farodins

Tat vergangen, aber die Trolle waren alles andere als
vergesslich. Sie würden ihn gewiss aus einem
zweifelhaften Versehen töten. Wollte die Königin

Farodin und ihn trennen, seinen Gefährten gar in den

Tod schicken, damit die Suche nach Noroelle erfolglos
blieb? Er musste etwas unternehmen. So löste er sich von

Yulivee und trat einen Schritt vor. Farodin streifte noch seine Hand; offenbar hatte er ihn zurückhalten wollen.

Doch nun war der Schritt getan, und die Königin sah es
mit Überraschung.

»Ja, Nuramon, was möchtest du sagen?«

»Die Trolle werden Farodin erschlagen. Jeder andere

Elf aber würde gewiss mit dem Leben davonkommen.

Und deswegen flehe ich dich an, schicke mich zu ihnen
und halte Farodin an deiner Seite.«

Farodin trat neben Nuramon. »Bitte, Emerelle, hör
nicht auf ihn. Ich werde mich deinem Willen beugen.«

Yulivee folgte den beiden Gefährten und umfasste

Nuramons Hand.

»Ich bin beeindruckt, wie sehr ihr füreinander
eintretet. Aber an meiner Entscheidung wird sich nichts
ändern. Farodin, ich werde dich Herzog Orgrim als

Geisel geben … Nur so kann ich die Trolle an uns binden.

Es ist keine Rache, die ich hege, sondern ein Beweis
meines Vertrauens. Ich habe es dir ausgesprochen,
zuletzt bei der Elfenjagd. Erinnere dich an die Worte, mit
denen ich dich aussandte. Ich möchte nicht nur, dass du
eine Geisel bist, sondern ein Vorbild für alle Elfen. Du sollst das Leben des Herzogs schützen, wie du auf der

Elfenjagd das Leben Mandreds schützen solltest. Wirst
du es tun?«

Farodin zögerte lange. Schließlich hoben sich seine

Mundwinkel zu einem kaum merklichen Schmunzeln.

»Ich werde es tun, meine Königin.«

Irgendetwas war zwischen Farodin und Emerelle
geschehen. Im Saal schien es kaum jemand zu bemerken.

Sie glaubten offenbar, einer Versöhnung beizuwohnen,
die zuerst als eine Strafe erschienen war. Aber was
meinte Emerelle damit, dass Farodin Mandred schützen
sollte? Die Königin sprach so, als hätte sein Gefährte versagt und als bekäme er nun die Gelegenheit, dieses

Versagen
wieder
auszugleichen.

Nach
all
den
gemeinsamen Jahren gab es immer noch viel in Farodin,
das Nuramon verborgen war.

Die Königin lächelte mit einem Mal. »Ich habe nur
noch eine Frage.« Sie schaute zu Yulivee. »Wer ist das Mädchen, das sich an deiner Hand festhält, Nuramon?«

»Dies ist die Zauberin Yulivee, Tochter der Hildachi
aus der Sippe des Diliskar. Sie ist vielleicht die Letzte der

Freien von Valemas.«

Ein Raunen im Saal verriet Nuramon, dass Valemas
und die Sippe des Diliskar nicht vergessen waren.

»Yulivee! Welch ein Name!«, sprach die Königin und
starrte das Mädchen an, als wäre es eine Albe. »Komm
her zu mir, Yulivee!«

Das Kind ließ Nuramons Hand nicht los, sondern
schaute zweifelnd zu ihm auf.

»Geh nur! Das ist Emerelle, von der du so viel gehört
hast.«

Yulivee löste sich langsam von Nuramon und trat mit
vorsichtigen Schritten vor die Königin. Alle im Saal
waren still. Es war nur das Rauschen des Wassers an den

Wänden zu hören. Emerelle musterte Yulivee lange, als
wollte sie sich jede Einzelheit einprägen. Dann sprach sie:

»Yulivee, ich habe lange auf die Rückkehr der Sippe von

Diliskar und der anderen Sippen von Valemas gewartet.

Das macht diesen Tag noch wichtiger, denn dir ist eine große Zukunft vorherbestimmt. Wie bist du Nuramon
und Farodin begegnet?«

Yulivee erzählte mit leiser Stimme von dem Tag, da sie

Nuramon zum ersten Mal gesehen hatte. Das Gespräch
mit ihm gab sie ausführlich wieder. »Und dann erzählte
er mir, dass du ihm gesagt habest, er solle sich seine Verwandtschaft selbst wählen. Und da wusste ich, dass
ich nicht allein bin.«

»Es war weise von Nuramon, dir dies zu sagen. So
habt ihr euch gegenseitig als Verwandte gewählt?«

»Ja, er ist jetzt mein Bruder.«

Obwohl Nuramon beobachten konnte, dass manche
im Saal die Worte der kleinen Zauberin mit einem
verächtlichen Schmunzeln abtaten, fühlte er sich nicht
verlegen. Er war stolz auf Yulivee und wie offen sie der

Königin gegenüber war.

»Stell dich an die Seite meines Thrones. Du musst dich
an den Platz gewöhnen.«

Yulivee tat, was die Königin von ihr verlangte. Im

Gesicht der kleinen Zauberin war zu erkennen, wie sehr
sie der Anblick all der Albenkinder beeindruckte. Als die

Königin ihre Hand fasste, staunte die Kleine. Sie musste
sich fühlen wie in einem der Märchen um Emerelle.

Die Königin wandte sich an Nuramon. »Du hast gut
daran getan, dich dieses Kindes anzunehmen. Sie ist
mächtiger, als du glaubst. Da ihr euch zu Geschwistern
gewählt habt, möchte ich dich fragen, ob ich sie in der Kunst der Magie unterweisen darf.«

»Wer würde dieses Angebot ablehnen? Doch es liegt
nicht an mir, zuzustimmen oder abzulehnen. Yulivee
selbst soll entscheiden. Ich wäre glücklich, wenn du sie unterweisen würdest, denn ich kann sie nur wenig
lehren.«

»Nun, Yulivee? Möchtest du meine Schülerin sein?«

»Ja, Emerelle. Ich möchte es … Aber ich möchte auch
bei Nuramon bleiben.«

»Ich werde dir Bedenkzeit geben. Es ist keine leichte

Wahl.

Doch wofür du dich auch entscheiden magst, du wirst
mich nicht enttäuschen.« Emerelle erhob sich nun. »Und
nun, ihr Albenkinder, rüstet euch zum Kampf! Alvias!«

Der Meister trat an sie heran. Die Königin flüsterte ihm etwas ins Ohr, dann nahm sie Yulivee bei der Hand und
verließ den Saal durch eine Seitentür. Die Krieger um
ihren Thron folgten ihr, nur Obilee blieb zurück und
schaute Farodin und Nuramon an, als wären sie ein

Gemälde, das sie an schöne Tage erinnerte.

Farodin begann ein Gespräch mit seinen Verwandten,
und auch Nuramons Sippe war rasch herbei und
bestürmte ihn mit Fragen. Die meisten seiner Verwandt‐
schaft waren ihm fremd. Nur Elemons Gesicht, in dem
nach all den Jahren immer noch Argwohn lag, war ihm
vertraut. Die Cousine, die ihn angesprochen hatte, hieß

Diama. Sie fragte ihn, was bei den Kindern der Dunkel‐
alben geschehen war. Nuramon gab eine ausweichende

Antwort und suchte bei jeder Gelegenheit den

Blickkontakt zu Obilee. Diese bewegte sich nicht von der

Stelle, sondern schien Freude daran zu haben, ihn von
seiner Sippe umringt zu sehen.

Als Elemon an Nuramon herantrat, dachte Nuramon,
dass es nun mit all der Freude vorbei wäre. Sein Onkel hatte noch nie ein freundliches Wort für ihn gefunden.

Die übrigen Elfen warteten schweigend auf das, was der
alte Elf sagen würde. »Nuramon, wir alle stammen aus
der Sippe des Weldaron«, begann er. »Und du weißt,
dass ich und die anderen meines Alters dich stets
verachtet haben. Wir haben in der Zeit, da du hier warst
und Albenmark nicht verlassen durftest, Kinder gezeugt.

Und nachdem du weg warst, wurden sie geboren, in der

Sicherheit, dass sie nicht deine Seele trugen. Doch diese Kinder und deren Nachkommen sahen dich mit anderen

Augen. Sie hörten die Geschichte von Nuramon dem

Minnekrieger, von Nuramon dem Suchenden, dem
ewigen Wanderer. In den Trollkriegen erfuhren sie, dass
du einst ein Gefährte des Alfadas warst.« Er hielt inne und starrte Nuramon an, als wartete er auf eine Regung
seinerseits. Dann fuhr er fort: »Uns Alten brauchst du
nicht zu verzeihen. Viele von uns haben ihre Ansicht
nicht geändert, doch diese Elfen hier verehren dich als einen Großen unserer Sippe. Lass sie deine Verachtung
für uns nicht spüren.«

Nuramon hatte Elemon nie gemocht, doch diese Worte
waren ein Entgegenkommen, das er nie und nimmer
erwartet hätte. Und als er in die Mienen der jungen Elfen
blickte, die ihn umringten, erkannte er, dass sein Onkel Recht hatte. »Wenn die Königin mich nicht an ihrer Seite
wünschte, ich würde mit meiner Sippe in diese Schlacht
ziehen. Ich danke dir, Elemon.«

»Und ich hoffe, du kannst mir verzeihen.« Die Augen

Elemons glänzten.

»Ja, das kann ich. Im Namen Weldarons!« Nuramon
erinnerte sich an all die Jahre, da er den Spott der Sippe
hatte ertragen müssen. Hätte er Elemon nicht vor sich
gehabt und gesehen, dass der Alte den Tränen nahe war,
er hätte geglaubt, seine Verwandten würden ihn aus
selbstsüchtigen Gründen in ihre Mitte zurückholen
wollen. Doch Elemons Worte waren ernst gemeint, daran
zweifelte Nuramon ebenso wenig wie an den Absichten
der jungen Männer und Frauen, von denen manche wie
er ein Kurzschwert trugen, so als wären sie darauf
bedacht, ihm nachzustreben. Seine Cousine Diama war
eine von ihnen. Sie trug sogar eine Rüstung, die der

Gaomees ähnelte, allerdings aus Metallplättchen und
nicht aus Drachenleder gefertigt war. In diesem Augen‐
blick begriff Nuramon, wie lange er fort gewesen war. Er
war zweimal ein Opfer der Zeit geworden. Und jedes

Mal waren mehr als zweihundert Jahre vergangen. In
dieser Zeit war aus dem Spott der Sippe Anerkennung
geworden, wenn nicht sogar Bewunderung.

Alvias trat mit Farodin näher. Der Meister nickte
höflich. »Nuramon, die Königin wünscht dich und

Farodin in der Seitenkammer zu sehen. Bitte folge mir!«

»Danke, dass ihr gekommen seid«, grüßte Nuramon
seine Sippe unsicher. Er würde Zeit brauchen, um sich an
die Veränderung zu gewöhnen.

Kaum hatten sie den Kreis der Verwandten verlassen,
da flüsterte Farodin: »Es scheint, als wäre deine Sippe tüchtig gewachsen … Offensichtlich sehen sie mehr in dir
als einen Wiedergeborenen.« Es hörte sich ganz so an, als
freute sich Farodin auf seine Weise mit ihm.

Nuramon wollte antworten, doch da kamen sie an

Obilee vorbei und hielten inne.

Alvias wirkte ungeduldig. »Ich werde vorgehen und
der Königin melden, dass ihr unterwegs seid.«

Keiner von ihnen sagte etwas darauf. Nuramon
musste an das letzte Mal denken, da er die Vertraute

Noroelles gesehen hatte. Es war an dem ersten Tor
gewesen, das er mit seiner Magie geöffnet hatte. Sie hatte
ihm vom Hügel aus zugewunken. Damals schien sie
mehr eine Zauberin gewesen zu sein als eine Kämpferin,
nun jedoch trug sie ein Kriegergewand aus weichem

Gelgerokleder, auf dem am Torso, auf den Ärmeln und
an den Beinen Platten aus Hartholz befestigt waren. Die

Runen, die auf das Holz gemalt waren, leisteten Obilee
gewiss im Kampf Beistand. Um ihren Hals trug sie eine

Kette, an der sie wie Nuramon den Edelstein Noroelles
befestigt hatte. Es war ein Diamant.

Endlich brach Nuramon das Schweigen. »Xern hat mir
erzählt, dass du in den Trollkriegen eine Heldin
geworden seist.«

»Ja«, entgegnete Obilee, als bedauerte sie es.

»Noroelle wird stolz auf dich sein, wenn sie es
erfährt«, sagte Farodin.

»Ich habe Noroelle nie vergessen. Es vergeht kein Tag,
da ich nicht an sie oder an euch denke.« Sie schaute

Nuramon in die Augen. »Ich wünschte, ich könnte euch
begleiten.« Ihre Stimme klang so schwermütig wie ihre

Worte. Sie lächelte gequält. »Lasst euch nicht von meinen

Launen täuschen. Ich bin froh, euch zu sehen.« Mit
diesen Worten umarmte sie Farodin und küsste ihn auf
die Wange. »Ich wünschte, ich könnte irgendetwas für
euch tun.« Sie schloss nun auch Nuramon in die Arme,
küsste ihn aber nicht. »Ich bin so froh für dich. Noroelle
hatte Recht. Deine Sippe hat dein Wesen erkannt.«

Noch ehe Nuramon etwas erwidern konnte, sagte

Obilee: »Kommt! Lassen wir die Königin nicht länger
warten! Sie will gewiss erfahren, was ihr erlebt habt.

Auch ich bin neugierig.«

Sie folgten Obilee in die Seitenkammer. Nuramon
konnte sich kaum vom Blick der Kriegerin lösen. Es war
so viel Schmerz und Sehnsucht darin gefangen.

Als sie in die Seitenkammer eintraten, traute Nuramon
seinen Ohren kaum. Die kleine Yulivee stand neben der

Königin, von Kriegern umgeben, und erzählte die

Geschichte ihrer Reise durch Fargon. »Und als ich schon
glaubte, mein Leben eingebüßt zu haben, da erreichte
mich Nuramon und hob mich zu sich in den Sattel. Doch
hört, was nun geschah! Na, was hättest du in dieser Lage
getan?« Sie wandte sich an Ollowain.

»Ich hätte so schnell wie möglich kehrtgemacht, um
dich in Sicherheit zu bringen«, antwortete der Krieger.

»Dann wäre ich zurückgeritten und hätte mich der

Menschen angenommen.«

Yulivee grinste frech. »Eine weise Antwort. Doch
keines von beiden machte Nuramon. Denn es hätte
unseren Tod bedeutet. Er riss sein Pferd nicht herum,
denn die Gegner waren zu nahe.« Das sagte sie Ollowain
reichlich spät, doch der Krieger von der Shalyn Falah
lachte über Yulivees Worte. »Stattdessen stieß er durch
deren Mitte, entging Hieben und Stichen und …« Die
kleine Zauberin erblickte Nuramon und stockte. Dann
aber sprach sie schnell weiter: »Und rettete die kleine Yulivee vor den bösen Menschen. Und wenn die kleine

Yulivee sich vorsieht, wird sie auch morgen noch leben.«

Die Krieger lachten, und selbst der Königin lag ein

Lächeln auf den Lippen. »Kommt näher!«, sagte sie. Und
als Farodin und Nuramon vor ihr standen, erklärte sie:

»Ich möchte euch beiden noch einmal danken, dass ihr

Yulivee beschützt habt.« Sie fasste die Hand der Kleinen.

»Ihr wisst nicht, wie sehr ihr mir und ganz Albenmark
damit geholfen habt.«

EIN WALL AUS HOLZ

Eine frische Brise spielte mit Mandreds dünnen Zöpfen.

Gemeinsam mit Liodred und einer Leibwache von

Mandriden stand er auf dem westlichen Kliff über dem

Eingang zum Fjord. Von hier aus konnte man weit über
das Meer blicken. Es war ein schöner Spätsommer‐
morgen. Der Wind trieb kleine weiße Wolken vor sich
her. Die Sonne brach sich funkelnd auf dem Wasser, und
deutlich malten sich die Umrisse der Schiffe gegen den

Himmel ab. Es mussten weit über zweihundert sein. Alle
trugen das Zeichen der verbrannten Eiche auf ihren

Segeln.

»Eine halbe Stunde noch, dann werden die ersten von
ihnen den Eingang zum Fjord erreichen«, sagte Liodred
ruhig.

Mandred sah zu der kleinen Flotte hinab, die sich dem

Angriff der Ordensritter entgegenstemmen würde. Sie
hatten weniger als sechzig Schiffe. Fünfzehn davon
waren so klein, dass sie gerade einmal zwanzig Mann
fassten. Bei den dreißig stärksten Schiffen hatte man

Ketten durch die Ruderluken gezogen, um sie
untrennbar miteinander zu verbinden. So bildeten sie
eine Barriere, die das tiefe Fahrwasser in der Mitte des Fjords blockierte. Hier würde die Schlacht toben, und
hier würde sich der Kampf mit den Priestern
entscheiden. Die kleineren Schiffe hielten sich etwas
hinter der Barriere. Sie sollten Verstärkungen bringen,
wenn die Kampflinie auf den zusammengeketteten

Schiffen zu zerbrechen drohte.

Voller Sorge betrachtete Mandred die breiten Lücken
rechts und links der Schiffsmauer. »Du bist dir wirklich sicher, dass sie dort nicht durchkommen werden,

Liodred?«

»Ganz sicher, Ahnherr. Die Flotte unserer Feinde
besteht überwiegend aus Koggen mit reichlich Tiefgang.

Offen gesagt, ich möchte sie dazu verleiten, dass sie uns
über die Flanken angreifen. Dicht unter dem Wasser
verbergen sich dort tückische Klippen. Beim höchsten

Stand der Flut mag ein geschickter Kapitän vielleicht eine

Kogge durch die Riffe bringen, doch wenn das Wasser
weicht, sind sie zum Scheitern verdammt. Wenn wir
etwas Glück haben, werden sie auf diese Weise ein

Dutzend oder mehr Schiffe verlieren. Sobald ihre Flotte
aufgefächert den Fjord füllt, werden wir sie mit Brandern
angreifen.« Der König wies hinab zu mehreren kleinen

Fischerbooten, die hoch mit Reisig beladen waren.

»Wenn der Wind richtig steht, werden sie erheblichen

Schaden anrichten.« Liodred wies mit weit ausholender

Geste auf die Steilklippen rechts und links des Fjords.

»Hier oben werden die Alten stehen, die nicht mehr
kämpfen können, und Knaben, die noch zu jung für die

Schlacht sind. Wir haben zehn Karrenladungen Pfeile aus
dem Königreich zusammenbringen lassen. Sie werden
die Schiffe unserer Feinde mit einem Pfeilhagel
eindecken, wenn sie der Küste zu nahe kommen.«

Liodred sprach so laut, dass alle Leibwachen rings herum
ihn gut verstehen konnten. »Im Grunde tun uns diese

Priester einen Gefallen, indem sie Firnstayn angreifen
wollen. Hier im Fjord schlagen wir eine Seeschlacht zu
unseren Bedingungen. In dem engen Gewässer können
sie ihre Übermacht nicht nutzen. Sobald sie die Schiffsbarriere entern, steht es Mann gegen Mann.«

Der König winkte Mandred, ihm zu den Pferden zu
folgen. Als Liodred sich in den Sattel schwang, sagte er leiser: »Ich hoffe, die Elfen werden rechtzeitig kommen.

Der Feind ist uns um das Fünffache oder mehr
überlegen.«

»Wenn es einen Weg gibt zu kommen, dann werden
sie hier sein«, erwiderte Mandred entschieden. Doch er
wusste nur zu gut, wie viele Unwägbarkeiten dies
verhindern mochten. Würde Emerelle seine beiden

Gefährten überhaupt empfangen? Und wie lange mochte
es dauern, eine Flotte auszurüsten und durch einen

Albenstern zu bringen?

Sie ritten den Pfad die Klippe hinab. Auf halben Weg
kamen ihnen ältere Krieger entgegen, die Weidenkörbe
mit Pfeilbündeln auf dem Rücken trugen. Liodred
zügelte seinen Rappen und winkte einem Mann mit

Augenklappe zu. »Heho, Gombart, was bringt dich denn
dazu, deine hübsche Frau zu verlassen?«

»Hab gehört, du hättest jeden alten Knochen
eingeladen, heute ein paar Ritter zu schießen.« Er
bedachte den König mit einem zahnlosen Grinsen und
klopfte sich auf die schwarze Stoffbinde über seinem
linken Auge. »Außerdem heißt es, sie werden so dicht
auf ihren Decks stehen, dass nicht einmal ich
danebenschießen kann. Und für jeden, den wir erlegen,
gibt es ein Horn voll Met in deiner goldenen Halle.«

Liodred brach in schallendes Gelächter aus. »Na, das
wird wohl kaum mein Mundschenk gewesen sein, der
diese Geschichte verbreitet hat. Doch ich nehme euch
beim Wort, Männer. Ein Horn voll Met für jeden

Ordensritter!« Er grinste breit. »Aber denkt nicht, dass ich euch nicht kenne, ihr Gaunerpack. Ich stehe unten auf
der Albenstern und zähle mit!«

Die Männer lachten und machten weitere Späße. Der

König winkte ihnen noch einmal, dann trieb er seinen
großen Rappen weiter den Klippenpfad hinab.

»Manchmal denke ich, es ist besser für einen Mann,
jung und im Vollbesitz seiner Kräfte zu sterben«, rief der

König, sobald sie außer Hörweite waren.

»Nein«, widersprach ihm Mandred. »Das größte

Geschenk ist, seine Kinder aufwachsen zu sehen. Glaub
mir, ich weiß, wovon ich rede.« Bitter dachte er daran, wie wenig er von Alfadas gehabt hatte.

Auf dem letzten Stück Wegs bis zur Bucht, in der ein

Ruderboot auf sie wartete, hing jeder stumm seinen

Gedanken nach. Wo blieben nur die Elfen?, dachte

Mandred. Würden sie Firnstayn im Stich lassen?

Am Strand stand Valgerd, Liodreds Weib. Sie trug ein

Kleid in der Farbe von Sommerblumen, das von zwei
goldenen Fibeln an den Schultern zusammengehalten
wurde. Auf dem Arm hielt sie ein Kind, das keine fünf Monde alt war. Es war Aslak, Liodreds Sohn.

Der König ging zu den beiden und küsste den Jungen
zärtlich auf die Stirn. Dann schnallte er ein Messer mit goldbeschlagener Scheide von seinem Gürtel und reichte
es Valgerd. Die große blonde Frau nickte.

Liodred strich ihr zärtlich durchs Haar, dann kam er
zum Boot, wo Mandred schon wartete. Der Jarl fühlte
sich schlecht. Hatte der König Angst zu sterben? War das
ein Abschiedsgeschenk für einen Sohn, der seinen Vater
vielleicht nie kennen würde? Liodred war so verbunden
mit all den Leuten hier. Er war beliebt! Ihm wird nichts geschehen, schwor sich Mandred.

Die beiden stiegen in das Boot. Die Ruderer grüßten
den König, der dem Jüngsten von ihnen im

Vorübergehen das Haar zerzauste. Sie stießen vom

Strand ab und eilten mit kraftvollen Ruderschlägen dem

Flaggschiff zu.

»Ein Erbstück?«, fragte Mandred.

Liodred schreckte aus seinen Gedanken auf. »Was?«

»Das Messer.«

»Ja … auch ein Erbstück.«

»Und was noch?«, hakte Mandred nach.

Liodred senkte die Stimme. »Ich weiß, wie sie sind,
diese Priester. Es ist … Wenn sie siegen, wird Valgerd versuchen zu fliehen. Aber falls …«

»Sie soll deinen Jungen töten?«

»Und sich selbst«, bestätigte der Herrscher. »Es wird
das Beste sein.« Er blickte auf das dunkle Wasser des

Fjords. »Werden sie kommen, die Elfen?«, fragte er leise.

»Natürlich«, sagte Mandred, aber er konnte dem

König dabei nicht in die Augen sehen.

An Bord der Albenstern schien Liodred wie
ausgewechselt. Er scherzte mit den Männern und gab

Anweisungen, wer in die vorderste Frontlinie sollte. Die

Albenstern hatte nur wenig gemein mit dem Schiff, das Mandred und die Elfen einst zu Noroelles Insel getragen
hatte. Es war viel größer und bot Platz für hundert

Ruderer.

Auf allen dreißig Schiffen in der Sperrlinie waren die

Masten flach gelegt worden, um bei dem bevorstehenden

Gefecht nicht zu stören. Auch die Ruder waren
eingezogen und sicher verstaut. Im Heck des Langbootes
hatte man eine Stange aufgestellt, von der das alte

Banner der Albenstern wehte: ein blauer Stern auf silbernem Grund.

Zwei Krieger halfen Liodred, seinen Harnisch
anzulegen. Die wunderbar gearbeitete Elfenrüstung des

Alfadas fand nicht ihresgleichen. Alle anderen Krieger
trugen Kettenhemden und runde Helme mit langem

Nasenschutz.

Auch Mandred ließ sich in ein knielanges Kettenhemd
helfen. Als er gerade den Helm aufsetzen wollte, trat der

König neben ihn. »Ich wollte dich schon immer fragen,
ob es stimmt, dass jeder deiner Zöpfe für einen Mann
steht, den du erschlagen hast. So erzählen es unsere

Skalden.«

»Es stimmt«, erwiderte der Jarl knapp.

»Du bist ein gefährlicher Mann.«

»Solche Männer wirst du heute brauchen.«

Von den Klippen erklangen Hörner. Das erste Schiff
der Ordensritter nahm Kurs auf den Fjord. Es war ein
stattlicher Dreimaster mit hochgeschwungenem Heck.

Nur Augenblicke später schwenkten vier weitere Schiffe
in den Fjord ein.

Beklommen
betrachtete

Mandred
die
hohen

Vorderkastelle. Die Angreifer würden mehrere Schritt
über ihnen stehen. Die Mastkörbe der Schiffe erschienen
ihm riesig. Jeder fasste fünf Armbrustschützen. Von dort
oben konnten sie sich ihre Ziele in weitem Umkreis
aussuchen.

Von der westlichen Klippe wurde eine Salve Pfeile
abgefeuert. Sie verfehlte die Schiffe, die sich in der Mitte
der Fahrrinne hielten, um mehr als fünfzig Schritt.

Liodred reichte Mandred einen großen roten

Rundschild. »Den wirst du brauchen, Ahnherr!«

Der Jarl schob den linken Arm durch die breiten

Lederschlaufen und zog sie fest, bis der Schild fest am Unterarm saß.

»Heißen wir die weißen Priester willkommen«, schrie

Liodred und hob seinen Schild vor die Brust. Dann
schlug er mit der flachen Seite seiner Axt auf den
hochgewölbten Buckel. Entlang der ganzen Schlachtlinie
folgten die Krieger seinem Beispiel. Ohrenbetäubender

Lärm hallte von den Wänden des Fjords wider.

Das Scheppern und die Schreie der Krieger brachten

Mandreds Blut in Wallung. Sollten die verdammten

Tjuredpriester nur kommen. In den Männern des

Fjordlands würden sie ihre Meister finden.

Immer mehr Schiffe erschienen im Eingang des Fjords.

Sie fächerten zu einer breiten Reihe auseinander. Die

Gegner waren noch etwa vierhundert Schritt entfernt.

Mandred konnte die Helme der Ordensritter hinter den

Schanzkleidern der Vorderkastelle funkeln sehen.

»Sieh auf uns herab, Norgrimm!«, rief Liodred aus

Leibeskräften. »Lass unsere hölzerne Mauer stark sein,
auf dass der Mut unserer Gegner an ihr zerbrechen
möge!«

Auf den Koggen erklangen Fanfaren. Bewegung kam
in die Front der Schiffe.

»Die Schilde hoch!«, schrie Mandred. Ein Hagel von

Pfeilen ging auf die Langschiffe nieder.

Schnell bildeten die großen Rundschilde ein
schützendes Dach. Pfeile prasselten auf das Holz.

Einzelne Männer gingen schreiend zu Boden, doch die

Schlachtlinie auf den Langbooten schwankte nicht.

Salve auf Salve folgte nun. Unter die Schilde geduckt,
war es unmöglich zu beobachten, wie die Koggen näher
kamen. Mandred hatte das Gefühl, dass eine Ewigkeit
verging. Heißer Schweiß rann ihm den Nacken hinab.

Eine Pfeilspitze bohrte sich durch seinen Schild und
verfehlte seinen Arm dabei nur knapp. Der Sand, mit
dem die Decks der Langboote bestreut waren, färbte sich
an einigen Stellen rot vom Blut. Immer wieder fanden

Pfeile eine Lücke im Schildwall.

Plötzlich erbebte die Schiffsbarriere. Einige Männer
wurden von den Beinen gerissen, Lücken klafften im

Schildwall. Die Koggen waren aufgelaufen. Die Schiffe
der Nordmänner und der Ordensritter standen nun

Rumpf gegen Rumpf, wie wütende Hirsche, die im

Zweikampf ihre Geweihe ineinander verhakt hatten.

»Auf die Beine!«, brüllte Liodred. »Die Bogenschützen
zehn Schritt zurück! Holt mir die Armbrustschützen aus
den Mastkörben!«

Die leicht bewaffneten Bogenschützen hatten während
des Pfeilhagels unter dem Schilddach Schutz gesucht.

Nun liefen sie zurück, um ihrerseits dem Gegner
zuzusetzen.

Ein Speer fuhr dicht neben Mandred ins Deck und
blieb zitternd in den blutverschmierten Planken stecken.

Jetzt, da die Schildreihe aufgebrochen war, konnte der

Jarl endlich wieder den Feind sehen. Breite Planken, an deren Vorderenden Eisendornen saßen, schnellten herab.

Wie Fangzähne gruben sich die Dornen ins Deck.

Überall entlang der Schiffsbarriere gingen solche

Enterbrücken nieder. Über Mandred erschienen Krieger
in weißen Waffenröcken, die sich hinter lange, tropfen‐
förmige Schilde duckten. Jeder der Schilde trug das

Wappen der verbrannten Eiche.

»Für Tjured!«, erklang es tausendfach. Dann stürmten
die Ordensritter die Enterbrücken hinab.

Schild auf Schild prallten sie in wilder Wut gegen die

Schlachtlinie der Verteidiger. Mandreds Axt fuhr in
blitzendem Bogen hinab. Sie durchschlug Schild und

Helm des ersten Angreifers. Mit einem Ruck löste der

Jarl die Waffe und führte einen Rückhandhieb über die

Schildkante des nächsten Ritters. Knirschend fuhr der

Elfenstahl durch den Nasenschutz eines Gegners.

Neben ihm kämpfte Liodred wie ein wilder Bär. Bald
war der Boden bedeckt mit Toten und Sterbenden.

Ein Schwerthieb spaltete Mandreds Schild. Mit einem

Ruck entriss er dem Angreifer die Klinge, die sich im

Schild verkantet hatte. Die Axt fuhr dem Ritter in die ungedeckte Flanke und traf ihn unter dem Rippenbogen.

Mit einem Satz war Mandred auf einer der Enter‐
brücken. Den zerschlagenen Schild warf er zur Seite.

Dann packte er seine Axt mit beiden Händen. Wie ein

Berserker kämpfte er sich Schritt um Schritt dem
gegnerischen Vorderkastell entgegen. Dicht hinter ihm
folgten drei Mandriden und versuchten ihn mit ihren

Schilden gegen gegnerische Pfeile abzuschirmen.

Als er das Ende der Enterbrücke erreicht hatte,
drängten sich die Ordenskrieger vor ihm so dicht auf
dem Vorderkastell, dass sie kaum ihre Schilde zum

Schutz heben konnten. In blindem Zorn hieb Mandred
auf sie ein. Schwerter und Speere zersplitterten unter
dem Elfenstahl. Dann sprang er mitten unter die Feinde.

Einem groß gewachsenen Ritter rammte er den Dorn, der
am oberen Ende des Axtschafts saß, unter der Helmkante
durch den Kiefer ins Hirn. Fallend riss der hünenhafte

Krieger zwei weitere Kämpfer mit sich. Auf dem

Vorderkastell brach Panik aus. Schreiend versuchten sich
die Ritter in Sicherheit zu bringen. Einige sprangen sogar
über das Schanzkleid hinweg ins Wasser, obwohl das bei
ihren schweren Kettenhemden den sicheren Tod
bedeutete.

Augenblicke später war das ganze Vorderkastell von

Nordmännern besetzt. Keuchend blickte Mandred auf
das Hauptdeck. Die überlebenden Ritter waren
zurückgewichen. Mit vor Angst geweiteten Augen
blickten sie zu ihm auf. Weitere Koggen schoben sich von
hinten in den Pulk verkeilter Schiffe. Sie brachten frische

Truppen.

»Wir müssen zurück«, erklang eine raue Stimme an
seiner Seite. Liodred hatte sich ebenfalls einen Weg auf die Kogge freigekämpft. Der König deutete nach Osten.

»Sie haben es geschafft, über die Riffe zu kommen. Die Ebbe will nicht einsetzen! Bisher haben sie dort nur ein einziges Schiff verloren.«

Vom Vorderkastell aus hatte Mandred einen guten

Überblick über die Kämpfe. Die Schlachtlinie der

Nordmänner hatte gehalten. Doch der Tod hatte unter
ihnen reiche Beute gemacht.

Auf beiden Flügeln der Schiffsbarriere war es
einzelnen Koggen gelungen, durch die Riffe zu gelangen.

Eines der Priesterschiffe war durch einen Brander in

Flammen geraten. Eine schwarze Rauchsäule stieg in den
hellen Sommerhimmel. Drei weitere der kleinen Feuer‐
boote gingen todesmutig zum Angriff über, doch die

Ritter versuchten sie mit langen Stangen fern zu halten, während die Armbrustschützen aus den Mastkörben auf
die Bootsbesatzungen schossen.

Zwei Koggen waren durch die Langboote, die als

Reserve zurückgehalten wurden, in Entergefechte
verwickelt.

Doch
sieben

Schiffe
würden
bald
einschwenken, um die Barriere auch von der Rückseite
anzugreifen.

»Zurück auf die Langboote«, schrie Liodred aus
vollem Hals. »Wir bilden eine Doppellinie!«

Schweren Herzens stieg Mandred die Enterbrücke
hinab. Hinter ihnen ertönten höhnische Rufe der

Ordensritter. Der Jarl musste an den goldbeschlagenen

Dolch denken, den Liodred seinem Weib gegeben hatte.

»Lass die Elfen kommen, Luth!«, murmelte er
verzweifelt. »Schick uns unsere Verbündeten, und ich
werde nie wieder ein Methorn anrühren.«

AUF DEM SCHIFF DER KÖNIGIN

Nuramon stand an der Reling der Elfenglanz, des

Flaggschiffs der Königin. Hier auf der Steuerbordseite
konnte er die Firnstayner Schiffe sehen, die aneinander
gebunden waren und wie eine Mauer den sicheren

Zugang zum Fjord versperrten. Jenseits davon wölbten
sich die mächtigen Segel der feindlichen Flotte, von
denen jedes das Zeichen Tjureds trug, den schwarzen

Baum. Kaum die Hälfte von ihnen hatten an die Schiffe
der Firnstayner angelegt und diese in einen Kampf
verwickelt. In der Enge des Fjords konnten die

Ordensritter ihre Übermacht nicht nutzen. Liodred und

Mandred hatten die Feinde in einen blutigen Kampf

Mann gegen Mann gezwungen, und es war Nuramon
unmöglich einzuschätzen, wie gut die Fjordländer sich
hielten. Er konnte nur sehen, dass sich dort auf den

Schiffen etwas bewegte und es offensichtlich ein großes

Gedränge ohne Ausweichmöglichkeiten gab.

Ein Teil der gegnerischen Schiffe versuchte, den

Sperrriegel der Fjordländer zu umfahren und zwischen
den Langschiffen und den Klippen eine Fahrrinne durch
das Riff zu finden. Eine Kogge lag bereits mit
aufgerissenem Rumpf auf den Felsen. Die Besatzung
schien über Bord gegangen zu sein. Doch das Schicksal
der Kogge schreckte die Feinde nicht ab. Noch immer
versuchten Schiffe, einen Weg durch das Riff zu finden, um die Fjordländer einzukreisen oder aber die Schiffe
der Königin anzugreifen.

Nuramon hoffte, dass Mandred und Liodred nichts
zugestoßen
war.

Schlachten
gehorchten
anderen

Gesetzen als Zweikämpfe. Ein Zufall mochte über Leben
oder Tod entscheiden. Wenn die Elfenglanz doch nur schneller wäre! Nuramon schaute die Riemen des

Schiffes entlang, die unter ihm in der Bordwand
verschwanden. Es mochten gewiss vierzig sein. Er hatte
gesehen, wie etwa zweihundert Ruderer unter Deck
gegangen waren. Sie gaben dort unten an ihren Bänken
bestimmt ihr Bestes, doch das riesige Schiff der Königin kam nur langsam vorwärts. Die kleinen Galeeren aus

Reilimee waren ihnen weit voraus und würden die

Fjordländer bald erreichen. Nuramon hatte gehört, dass
die Zauberin aus dem Meer, deren Namen niemand
kannte, die Schiffe ausgestattet hatte. Dahinter fuhren die

Triremen aus Alvemer. Nuramon war überrascht, wie
schnell die Flotten Albenmarks hatten in See stechen
können. Es hatte nur zwölf Tage gedauert, all die Schiffe
auszurüsten und zusammenzuführen.

Das Tor, durch das sie gekommen waren, hatte sich
längst wieder geschlossen. Nie würde er das wunderbare

Farbenspiel über dem Meer Albenmarks vergessen, das

Emerelle mit ihrem Zauber bewirkt hatte. Das Tor war so
breit gewesen, dass die gesamte Flotte im Morgengrauen
in einer Linie hindurchgefahren war.

Über Emerelle kursierten unter den Kriegern allerlei

Gerüchte. So erklärten manche die Tatsache, dass die

Galeere der Königin ohne Begleitschiffe fuhr, damit, dass
sie die Feinde auf sich ziehen wollte. Wenn Nuramon
sich umschaute, dann konnte er sich vorstellen, dass
dieses Gerücht stimmte. Die Elfenglanz war wie ein fahrendes Schlachtfeld. Die Ruderer saßen im Rumpf an
den Riemen, während sich auf dem Deck die Krieger
sammelten. Es waren mehr als dreihundert Elfen, die auf
den sechzig Schritt zwischen Heck und Bug auf den

Kampf warteten. Die Königin hatte sogar auf die Seeleute
für die Segel verzichtet, damit mehr Krieger an Bord
kommen konnten. Es hieß, die Segel würden in dieser

Schlacht nicht gebraucht, und so hatte man die Masten
der Galeere flach gelegt.

Das Schiff würde auf die linke Flanke der Fjordländer
zuhalten, um diese dort zu unterstützen. Obilee hatte

Nuramon die Strategie erklärt: Sie und die Krieger der
anderen Galeeren würden auf die Langschiffe der

Fjordländer
stürmen
und
die

Kampflinie
der

Verbündeten entlasten. Diese sollten sich dann auf die

Galeeren zurückziehen, sich ausruhen und später wieder
in die Schlacht eingreifen.

Jemand klopfte Nuramon auf die Schulter. Er wandte
sich um und sah Meister Alvias. »Die Königin möchte
dich sehen«, sagte er.

Nuramon nahm seinen Bogen und folgte dem

Vertrauten Emerelles durch das Gedränge. Alvias wirkte
ungewohnt kriegerisch in seiner Lederrüstung und mit
dem Schwert an der Hüfte. Es hieß, er habe schon beim ersten Trollkrieg an der Seite der Königin gekämpft.

Alvias führte ihn vor das Achterkastell, wo Emerelle
und Yulivee von Wachen umgeben waren. Die Königin
gab den Anführern Anweisungen. Sie trug das graue

Gewand einer Zauberin, wie in jener Nacht, da sie ihn
mit ihrem Rat auf die Elfenjagd vorbereitet hatte.

Nuramon sah auch Obilee, die auf letzte Befehle vor
der Schlacht zu warten schien. Sie trug dieselbe Rüstung
wie im Thronsaal.

Die kleine Yulivee grüßte Nuramon mit einer
verspielten Geste. Auch sie war in ein graues Gewand
gekleidet, wie die Königin. Nuramon störte sich noch
immer daran, dass Emerelle die kleine Zauberin
mitgenommen hatte. Er sorgte sich um sie. Dies war
nicht der Ort für ein Kind, so mächtig Yulivee auch sein
mochte.

Nachdem die Königin mit Obilee gesprochen hatte,
winkte sie Nuramon vor sich. Sie grüßte ihn
wohlwollend, dann sagte sie: »Ich sehe, dass du dich um

Yulivee sorgst. Doch ich sage dir, dass es hier keinen Ort
gibt, an dem sie sicherer wäre als an meiner Seite.«

Er nickte knapp. Die Königin hatte Recht. Und doch
wäre es ihm lieber gewesen, Yulivee wäre in der Burg in

Albenmark geblieben.

»Nuramon, ich möchte, dass du mit Obilee gehst.« Die

Königin deutete auf die Kriegerin. »Sie wird auf dem

Vorderkastell das Kommando führen, sobald Dijelon und

Pelveric zu den Fjordländern gestoßen sind.«

»Ja, Königin.«

»Dann geh!«

Yulivee löste sich von Emerelle und trat zu Nuramon.

»Du kommst doch zurück, oder?«, fragte sie.

Nuramon ging in die Knie. »Sehe ich da Sorge in
deinem Gesicht?«

Sie wich seinem Blick aus und nickte.

»Hab keine Angst. Bleib bei der Königin. Du hast ihre

Worte gehört.« Er küsste sie auf die Stirn. »Und nun
geh.«

Wortlos kehrte Yulivee zu Emerelle zurück. Dort hob
sie einen Köcher hoch und grinste. Darin waren die

Pfeile, die Nuramon bei den Zwergen gemeinsam mit
dem Bogen vorgefunden hatte. Er hatte sie zuerst in den

Kampf mitnehmen wollen. Die Königin hatte ihm jedoch
geraten, stattdessen einfache Pfeile zu verwenden und
sich diese für besondere Kämpfe aufzuheben.

»Wir müssen gehen, Nuramon!«, sagte Obilee und
legte die Hand auf seine Schulter.

Nuramon schaute ein letztes Mal zu Yulivee, dann
ging er mit Obilee dem Bug entgegen. Die Kriegerin
machte ein bedrücktes Gesicht.

»Was ist mit dir, Obilee?«, fragte er.

»Es ist nur …«, setzte sie an, brach dann aber ab, als traute sie sich nicht, die Worte auszusprechen. Dann aber
sah sie ihn direkt an und sagte: »Ich sollte dich nicht anführen, Nuramon.«

»Du bist nicht mehr das junge Mädchen von einst«,
entgegnete er. »Du bist eine große Kriegerin, viel
bedeutender, als ich es jemals sein werde. Du hast dich schon in so vielen Schlachten bewährt. Ich bewundere
dich.« Obilees Lippen bebten. »Sei nicht traurig wegen
mir oder Noroelle. Der Tod ist nicht das Ende. Nichts
kann mich davon abhalten, Noroelle zu finden, ob in
diesem Leben oder im nächsten. Und was glaubst du,
wird sie sagen, wenn sie dich wiedersieht? Sie wird
ebenso stolz auf dich sein wie ich.«

Obilee lächelte, und endlich erinnerte sie ihn an das
fröhliche Wesen von einst. »Danke, Nuramon.«

Der Elf verspürte keine Angst vor dem Sterben. Der

Tod würde nicht das Ende seiner Suche bedeuten, er
würde ihn allenfalls eine Weile aufhalten. Vergangene

Nacht hatte er seiner Sippe von seiner Reise erzählt und
sie gebeten, das Wissen zu bewahren, falls er sterben
sollte. Er hatte damit begonnen, sein Seelenbuch zu
schreiben, ganz in der Art seiner Zwergenfreunde. Er
hätte viel früher damit anfangen sollen, aber er hatte sich
nie so klar dem Tod gegenübergesehen wie vor dieser

Schlacht.

Sie erreichten Obilees Krieger; auf diesem Schiff waren
sie die einzigen aus Alvemer. Zu erkennen waren sie an
den Wappen auf ihren Waffenröcken: der silbernen Nixe
auf blauem Grund. Es waren etwa fünfzig Männer und

Frauen, die Hälfte mit Langschwertern bewaffnet, die
anderen zusätzlich mit Bogen. Während Obilee einige

Worte an ihre Krieger richtete, versuchte Nuramon
vorauszuschauen. Doch hier standen die Kämpfer dicht
an dicht, sodass sein Blick zu allen Seiten versperrt war.

Wann nur ging es endlich los? Irgendwo da vor ihm
steckte Mandred in Schwierigkeiten, und diese Galeere
machte kaum Fahrt! Er konnte nur hoffen, dass die

Schiffe aus Reilimee bereits bei den Fjordländern
angekommen waren.

Nuramon musste an Farodin denken. Die Vorstellung,
dass er bei dem Trollherzog war, bedrückte ihn, obgleich

Farodin ihn immer wieder beschwichtigt und gesagt
hatte, er solle sich keine Sorgen machen.

Eine Kriegerin schob sich durch das Gedränge. »Bist
du Nuramon?«, fragte sie.

Er schaute sie verwundert an. »Ja.«

»Mein Name ist Nomja.«

Das war der Name der jungen Gefährtin, die mit ihm
auf der Suche nach Guillaume unterwegs gewesen war.

»Bist du …?«

Sie nickte. »Ja, deine Gefährtin aus Aniscans. Ich
wurde wiedergeboren.«

Sie hatte keine Ähnlichkeit mit der Kriegerin von einst.

Sie war klein, hatte schwarzes, kurz geschorenes Haar
und wirkte viel reifer als die junge Kriegerin, die sie auf der Suche nach Guillaume begleitet hatte. Doch in ihren

Augen lag die gleiche Freude, die er damals in denen
seiner Gefährtin gesehen hatte. Nomjas Tod während der

Flucht aus Aniscans hatte sie alle sehr getroffen,
besonders Mandred.

Nuramon schloss sie in die Arme; wie eine Freundin,
die er lange nicht gesehen hatte. »Ich bin froh, dass du da
bist.«

Als er sich von ihr löste, merkte er, wie sehr die

Kriegerin seine Umarmung überraschte.

Nuramon sah den Bogen in ihrer Hand. »Du bist eine

Schützin?«

»Ja.«

»Du warst damals schon sehr gut.«

Sie lächelte, schwieg aber. Gewiss war Nuramon ihr
unheimlich. Sie konnte sich selbstverständlich nicht an
ihr früheres Leben erinnern, und er begegnete ihr, wie
ein Zwerg einer Wiedergeborenen begegnete.

Plötzlich hörte Nuramon Schreie. Sie kamen von vorn.

»Haltet euch bereit!«, rief Obilee.

Nuramon reckte den Hals, doch die Sicht war ihm
noch immer verwehrt. Dafür vernahm er Schlachtenlärm:

das Klirren von Stahl und die Schreie der Verletzten.

Von Backbord drangen Rufe der Krieger. »Schneller!«,
hieß es dort. Nuramon schob zwei Krieger zur Seite und
drängte sich zur Reling an der Backbordseite. Was er
dort sah, traf ihn wie ein Blitz. Ein mächtiger Dreimaster
hielt auf sie zu. Der schwarze Baum des Tjured prangte auf dem Großsegel. Die Feinde mussten das Riff auf
dieser Seite hinter sich gelassen haben und versuchten
nun dem Schiff der Königin den Weg abzuschneiden.

Als mittschiffs Schreie erklangen und Bolzen über ihre

Köpfe hinwegflogen, war klar, dass die Schlacht für sie nun begonnen hatte.

Plötzlich ging ein Ruck durchs Schiff. Ein zweiter

Schlag lief durch das Schiff der Königin und hätte

Nuramon fast von den Beinen gerissen. Der feindliche

Dreimaster hatte sie mittschiffs gerammt! Dann brach das

Chaos los. Von links und rechts drangen Kampfrufe an

Nuramons Ohren.

Die Krieger um ihn herum wurden unruhig. Auch

Nomja wirkte nervös. Nur Obilee schien keine Angst zu
kennen. »Bogenschützen, tretet nach rechts!«, befahl sie, und Nuramon folgte ihren Worten, ohne zu zögern. Er
drängte zur anderen Seite des Vorderkastells, wo die

Formation entlang der Reling Aufstellung nahm.

Ein Stück voraus sah er nun die ganze Reihe der

Fjordländer Langboote. Etliche feindliche Schiffe, aber
auch die Galeeren aus Reilimee hatten dort angelegt und
befanden sich bereits im Kampf. Die Koggen aus Fargon
bildeten einen dichten Pulk; sie waren fest miteinander
vertäut, und die Ordensritter, die als Verstärkung
eintrafen, mussten über mehrere Schiffe hinwegsteigen,
um zur Kampflinie zu gelangen. Das Schlachtfeld wuchs
und wuchs, und die Elfenglanz, auf der Nuramon sich befand, wurde nun ebenfalls Teil davon. Er versuchte
unter den Firnstaynern Mandred auszumachen, doch
sein Gefährte war im dichten Kampfgewühl verborgen.

Obilee führte sie zu einer Lücke in der Reling. Dort
hatte man eine hölzerne Treppe eingehakt, die dicht über
dem ersten Schiff der Firnstayner endete. »Krieger,
kommt zu mir nach vorn!«, rief Obilee. »Ihr Bogen‐
schützen bleibt an der Reling! Und wagt nur sichere

Treffer!«

Weitere Schützen kamen von hinten und füllten die

Lücke bis zum Ende der Reling. Die übrigen nahmen in
zweiter Reihe Aufstellung und würden einspringen,
wenn einer von den Schützen an der Reling ausfiele.

Wie die Schützen zu seiner Rechten und Linken zog

Nuramon einen Pfeil aus dem Köcher, legte ihn auf die

Sehne und suchte ein sicheres Ziel. Da! Er entdeckte
einen Ritter, der über ein Fallreep zu dem Langschiff
direkt vor ihnen hinabstieg. Nuramon wollte die Sehne
gerade loslassen, da merkte er, wie Nomja neben ihm
einen Pfeil abschoss und sein Ziel traf.

Die Kämpfer bewegten sich zu schnell und
unberechenbar für Nuramon. Schließlich entdeckte er
eine Gruppe feindlicher Krieger, die sich in einiger

Entfernung sammelten, offenbar um einen geballten

Angriff vorzubereiten. Sie standen gewiss hundert Schritt
entfernt, doch da sie so zahlreich waren und im

Augenblick nicht von Gegnern bedrängt wurden, schoss

Nuramon auf sie. Er wartete nicht einmal, bis der Pfeil angekommen war, sondern zog sogleich einen neuen aus
dem Köcher.

Einer der Krieger ging mit einer Bauchwunde in die

Knie, was dessen Gefährten dazu brachte, Deckung
hinter der niedrigen Reling zu suchen. Weitere Pfeile
zwangen sie dazu, sich zurückfallen zu lassen, bis sie
außer Reichweite waren.

Auf der Suche nach einem neuen Ziel sah Nuramon
eine Flagge mit einem blauen Stern auf Silbergrund. Das
war das Banner der Albenstern, die König Njauldred ihm einst geschenkt hatte! Es war nicht mehr dasselbe Schiff,
auf dem er mit Farodin und Mandred einst nach Osten
gesegelt war. Die neue Albenstern war viel größer, doch offenbar hatte man die Flagge beibehalten, vielleicht in Erinnerung an vergangenen Ruhm.

Mit einem Mal hatte Nuramon Mandred im Blick. Der

Jarl hielt sich am Rand der Albenstern, wo er genug Platz fand, seine Axt zu schwingen. Er und seine Männer
steckten in Schwierigkeiten. Die Gegner waren weit in
der Überzahl. Zudem war gerade ein einzelnes Ordens‐
schiff zwischen den Elfengaleeren durchgestoßen und
griff das Langboot links neben der Albenstern an. Die Ritter stürmten von Bord und drohten mit ihrem Angriff
die von allen Seiten bedrängte Schlachtlinie der

Fjordländer zu durchbrechen. Sie trieben einen Keil
zwischen Mandred und die Elfen.

Nuramon legte auf das Ordensschiff an. Er zielte auf
die kurze Planke, die es mit dem benachbarten Schiff
verband. Ein Krieger des Tjured versuchte auf die

Albenstern zu gelangen. Nuramon schoss einen Pfeil ab.

Im hohen Bogen flog das Geschoss und schlug kurz
darauf in den Leib des Mannes.

Der Elf war unzufrieden. Er hatte auf den Kopf gezielt!

Es verging einfach zu viel Zeit, bis ein Pfeil sein Ziel erreichte.

Am Ende würde er noch einen Freund treffen anstelle
des Feindes.

Er legte einen neuen Pfeil auf die Sehne. Da geschah
das, wovor Nuramon sich fürchtete: Von hinten schlich
ein Krieger auf Mandred zu, während dieser mit zwei

Gegnern vor ihm beschäftigt war! Schnell legte Nuramon
an. Er musste sichergehen, dass er den Mann auch
wirklich traf. Ein Fehler, und Mandred mochte tot sein.

Als der feindliche Krieger das Schwert hob, vergaß

Nuramon alle Sorgfalt und ließ die Sehne vorschnellen.

Er hielt den Atem an, als das Geschoss im hohen Bogen
seinem Ziel entgegenflog.

Der Pfeil traf den Mann in die Brust.

Mandred fuhr herum und versetzte dem Krieger, der
ohnehin im Fallen begriffen war, einen Hieb mit der Axt,
der ihn über Bord schickte. Dann schaute er sich
verwundert um und winkte einige Krieger zu sich.

Darunter erkannte Nuramon Liodred in der Rüstung des

Alfadas. Mandred deutete zu Nuramon herauf, doch es
schien nicht so, als hätte er ihn erkannt. Dann wies er zu
den Ordenskriegern, die sie von den Elfenkriegern
trennten. Die Fjordländer auf der Albenstern sammelten sich
um

Mandred
und

Liodred.

Sie
wollten
durchbrechen, doch das hieße, zwischen zwei Reihen
von Feinden kämpfen zu müssen.

»Da sind Mandred und König Liodred!«, rief

Nuramon den Schützen in seiner Nähe zu. »Sie sind
umstellt und wollen ausbrechen, um sich zu uns
durchzuschlagen!«

Obilee kam an Nuramons Seite und schaute zur

Albenstern hinüber. Dann rief sie: »Alle links von Nuramon schießen ihren ersten Pfeil auf die Krieger vor

Liodred, alle rechts von ihm auf die Verfolger! Ab dem zweiten Pfeil schießt ihr nur noch auf die Verfolger. Da darf keiner durchkommen!« Mit diesen Worten trat sie
von der Reling fort und überließ den Schützen ihr Werk.

Sie warteten darauf, dass Mandred den Befehl zum

Durchbruch gab. Da! Der Jarl hob die Axt, und unter
lautem Kampfgeschrei sprangen die Krieger um ihn
herum aufs vierte Schiff.

Nuramon und die Kampfgefährten schossen ihre

Pfeile ab. Dicht wie Hagelschlag prasselten sie auf den Feind. Jene, die verschont blieben, wussten nicht, wie
ihnen geschah, und zogen die Köpfe ein.

Mandred und einige der Firnstayner schienen kurz zu
stutzen, dann drängten sie voran. Die zweite Salve traf nur noch die Verfolger und hielt sie für einen Moment
auf. Schon drängten die Schildträger nach vorn. Doch
diese kostbare Zeit mochte reichen, um Mandred den

Durchbruch zu sichern. Die Ordensritter, die den

Fjordländern in den Rücken gefallen waren, waren nun
nahezu eingekreist. Als sie merkten, dass sie auf
verlorenem Posten standen, zogen sie sich auf ihren

Zweimaster zurück. Mandred und Pelverics Elfen trafen
aufeinander. Nuramon konnte sehen, wie Pelveric zu
ihm heraufzeigte.

Mandred hob die Axt in die Höhe und schrie:

»Nuramon!« Dann lief er, gefolgt von den Mandriden,
durch die Reihen der Elfenkrieger ihm entgegen.

Nuramon atmete auf und blickte hinab auf das

Schlachtfeld. Es schien, als ginge der Plan der Königin auf. Überall entlang der Schiffssperre lösten Elfenkrieger
die erschöpften Fjordländer im Kampf ab, und die

Schlachtlinie quer über die Schiffe vermochte dem Feind
wieder standzuhalten. Zwar waren sie immer noch
unterlegen, weil die Ordensritter so viele Schiffe und

Krieger besaßen, doch spätestens, wenn die Trolle
kämen, würde sich das Blatt wenden.

MÄCHTIGE MAGIE

»Holt das Vorsegel ein!«

Farodins Finger krallten sich um die Reling. Das war
nicht zu fassen! Die Schiffe der Trolle waren ohnehin
schon quälend langsam, und jetzt holten sie auch noch
das Segel ein! Der Elf stand auf dem turmhohen

Achterkastell der Zermalmer, des Flaggschiffs von Herzog Orgrim. Zwanzig Schiffe umfasste die Flotte, die Boldor,
der König der Trolle, aufgeboten hatte. Jeder dieser
schwerfälligen Segler erinnerte an eine schwimmende

Burg, und die größten von ihnen hatten mehr als
dreihundert Trollkrieger an Bord. Diese Streitmacht
würde die Entscheidung bringen, wenn sie sich denn in
die Schlacht bewegte.

Herzog Orgrim stand beim Steuermann und beriet
sich mit Skanga, seiner Schamanin. Es war zum Aus‐der‐

Haut‐Fahren, dachte Farodin. Sie kamen ohnehin schon
spät. Am Horizont konnte er als dünne weiße Linie vor
dem grauen Küstengebirge die Segel der feindlichen

Flotte ausmachen. Einzelne Rauchsäulen verrieten, dass
die Schlacht schon begonnen hatte. Der Angriff der Trolle
würde den Kampf entscheiden. Und was taten diese
hinterhältigen Elfenfresser? Sie refften die Segel!

»Du machst so ein verkniffenes Gesicht, Gesandter.«

Orgrim
und
die

Schamanin
waren
zu
ihm
herübergekommen. Der Trollfürst war zum Kampf
gewappnet. Er trug einen Brustpanzer aus dunklem

Leder. Ein Bärenfell
war um seine Schultern
geschlungen. Er stützte sich auf einen Kriegshammer,
dessen Kopf aus grauem Granit geschnitten war.

»Es muss an meiner Einfalt liegen, doch vermag sich
mir die Strategie, mit der ihr die Schlacht unterstützt, nicht zu erschließen«, entgegnete Farodin, bemüht, nicht
allzu deutlich zu sagen, was er von den Verbündeten
hielt.

Die Schamanin sah ihn finster an. Farodin spürte die

Macht ihres Zaubers.

»Er glaubt, wir würden in aller Ruhe abwarten, wie
die Ordensritter Fjordländer und Elfen niedermachen. Er
zweifelt daran, dass wir unseren ehemaligen Feinden
wirklich zu Hilfe eilen wollen«, sagte die Alte.

»Farodin ist ein kluger Mann, da er diese Gedanken
für sich behält. Würde er mein Volk beleidigen, indem er
das offen sagte, müsste ich ihn in einen Sack Steine
stecken und über Bord werfen lassen.« Der Trollfürst sah
ihn durchdringend an. Farodin wünschte, auch er wüsste
um die Gedanken seines alten Feindes. Er hatte Orgrim
am Hof des Trollkönigs Boldor wiedergesehen. Der

König hatte ihn als Gesandten Emerelles mit allen Ehren
empfangen, und sehr zu Farodins Überraschung hatte

Boldor dem Hilfegesuch zugestimmt, nachdem er sich
eine Nacht lang mit seinen Fürsten beraten hatte.

Anschließend äußerte Orgrim den ausdrücklichen

Wunsch, dass der Gesandte an Bord seines Schiffes
untergebracht werde. Vom ersten Augenblick an, den

Farodin sich unter den Trollen der Nachtzinne bewegte,
hatte er ihre Feindschaft gespürt. Er war davon
überzeugt gewesen, die erste Nacht an Bord der

Zermalmer nicht zu überleben. Der Herzog allerdings bemühte sich um ihn und versuchte immer wieder mit
ihm ins Gespräch zu kommen. Er verzichtete sogar
darauf, ihm jegliche Art Fleisch servieren zu lassen.

»Wann werden wir angreifen?«, fragte Farodin
ungeduldig. Das Schiff war gefechtsbereit. Auf dem

Hauptdeck und dem Vorderkastell drängten sich Trolle
mit riesigen Schilden. Steine, die offenbar als Wurf‐
geschosse dienen sollten, lagen entlang der Reling bereit.

Die kleinsten der Steine waren noch so groß wie ein

Kinderkopf. Die größten aber waren massige Fels‐
brocken. Farodin fragte sich, wie selbst ein Troll solche Steine heben wollte.

»Du spürst es nicht?«, fragte Skanga. Bei jeder ihrer

Bewegungen raschelten die Federn, Knochen und Steine,
die auf ihr grobes Lederkleid aufgenäht waren und die
ihr in unzähligen Schnüren vom Hals hingen.

»Was spüre ich nicht?«

»Die Macht der Magie, Elflein. Die Macht der Magie.«

Die Schamanin kicherte. »Der Tidenhub hat sich
verändert. Die Ebbe will nicht einsetzen. Kannst du
ermessen, wie mächtig man sein muss, um das Spiel der

Gezeiten zu verändern? Wahrlich mächtige Magie ist
das.«

»Refft das Hauptsegel!«, befahl Orgrim. »Werft

Anker.«

Farodin spürte, wie sich sein Magen zusammenzog.

Das durfte alles nicht wahr sein! »Hättest du die

Freundlichkeit, mir zu sagen, was das zu bedeuten hat,

Orgrim?«

Der Herzog deutete zum Schiff des Königs. Am

Hauptmast wurde eine große rote Fahne aufgezogen.

»Boldor ruft alle Fürsten und Schamanen zum Kriegsrat.

Er wird wollen, dass du auch kommst.« Orgrim wandte
sich kurz ab und winkte einigen Kriegern zu. »Macht das

Beiboot klar!«

»Das ist nicht dein Ernst«, rief Farodin empört.

»Elf, ich weiß, was deinesgleichen von meinem Volk
denkt! Aber wir sind keineswegs die ungestüm vor‐
preschenden Trottel, für die ihr uns haltet. Wir planen unsere Schlachten. Und so wird es auch diesmal sein. Mit
einem Magier unter den Menschen, und dazu mit einem
so mächtigen, haben wir nicht gerechnet. Wir werden
unsere Pläne der veränderten Lage anpassen.«

»Er fürchtet, wir wollen zu den weißen Priestern
überlaufen«, sagte die Schamanin.

Farodin hätte der alten Vettel den Hals umdrehen
mögen.

Orgrim stieß einen knurrenden Laut aus. Dann ging er
in die Knie, sodass er mit Farodin auf einer Augenhöhe war. »Ich weiß, du würdest mich und alle Trolle am
liebsten tot sehen. Und du traust uns nicht einmal so
weit, wie du spucken kannst. Trotzdem hoffe ich, dass in
der Ödnis deiner Rachegedanken noch ein letztes

Fünkchen Verstand glimmt. Die Tjuredpriester wollen
alle Albenkinder vernichten. Ganz gleich ob Kentauren,

Elfen, Blütenfeen … oder Trolle. Wir kämpfen mit euch,
weil wir wissen, dass wir an der Seite der Fjordländer und Elfen stärker sind. Und weil wir wissen, dass es nur
eine Frage der Zeit ist, bis die weißen Priester auch die Nachtzinne und all unsere anderen Burgen angreifen
werden. Du bist ein Überlebender der Trollkriege,

Farodin. Du weißt, wir warten nicht, bis der Krieg zu uns
kommt. Wir tragen ihn in das Land unserer Feinde.

Deshalb sind wir hier!«

»Und was hält euch davon ab, in aller Ruhe
zuzusehen, wie sich eure Feinde gegenseitig umbringen,
um dann den Überlebenden den Rest zu geben?«

Orgrim richtete sich abrupt auf. »So denkt ein Elf, aber
kein Troll! Sei vorsichtig, Farodin. Irgendwann ist selbst dein Maß voll.«

VOR DER KÖNIGIN

Mandred nahm den Helm ab und fuhr sich durch das
schweißnasse Haar. Nuramon führte ihn und Liodred
zum Heck der Galeere. Der Jarl war stolz, Freunde wie

Nuramon zu haben. Der Elf hatte ihm den Hals gerettet.

Und eine Kriegerin, welche die Seele einer alten

Gefährtin trug, hatte ihn dabei unterstützt. Nuramon
hatte sie als Nomja vorgestellt … Die Nomja! Zum ersten Mal erlebte er, was Wiedergeburt bedeutete. Er hatte

Nomja sterben sehen und erblickte nun ihre Seele in
einem neuen Gewand. Sie stand am Bug des Schiffes,
beschirmt durch einen Schildträger, und tat das, was sie
auch in ihrem früheren Leben am besten gekonnt hatte:

Bogenschießen!

Die Elfenkrieger bestürmten eine große Kogge, deren

Bug mittschiffs die Reling der Elfenglanz überragte. Es schien, als hätten die Elfen das Schiff bald eingenommen.

Ohne auf das Kampfgeschehen zu achten, führte

Nuramon sie weiter zum Achterkastell, vor dem die

Königin sie erwartete.

»Mandred!«, rief Yulivee und lief ihm entgegen. Der

Jarl war überrascht, die kleine Zauberin hier zu sehen.

Doch Emerelle wusste gewiss, was sie tat. Mandred
nahm das Mädchen auf den Arm. Die Kleine drückte ihm
einen Kuss auf die Wange. »Gut, dass du da bist«, sagte
sie dann und spielte mit seinen Zöpfen.

Nuramon wandte sich an die Königin. »Dies ist

Liodred von Firnstayn, und an Mandred wirst du dich
bestimmt noch erinnern.«

»Gewiss«, sagte Emerelle. »Doch zunächst berichte
mir: Wie steht die Schlacht?«

»Im Augenblick gewinnen wir an Boden«, antwortete

Nuramon.

»Der Feind hat eine erdrückende Übermacht«, mischte
sich Mandred ein. »Wir konnten unsere Flanken nicht
schützen. Er wird versuchen, uns einzukreisen. Wie viele

Schiffe und Krieger hast du mitgebracht, Herrin?« Der

Jarl stellte Yulivee wieder auf den Boden.

»Mandred Aikhjarto, wie immer sprichst du
unbeschwert von der Last höfischer Etikette!«, sagte die Königin schmunzelnd. »Es erfreut mein Herz, dich zu
sehen. Und es freut mich ebenso, dich kennen zu lernen,

Liodred, König von Firnstayn. Wir sind mit allen Schiffen
und Kriegern gekommen, welche die Elfen von

Albenmark aufzubieten vermochten. Wir werden eure

Flanken sichern, und meine Streiter werden die
erschöpften Kämpen in der Schlachtreihe auf der

Schiffsbarriere ablösen. Zieh deine Männer zurück,

Liodred, und lass sie zu neuen Kräften kommen. Wir

Albenkinder sind hier, um die alte Schuld mit unserem

Blut zu begleichen.«

Liodred verbeugte sich. »Wir werden so kurz wie
möglich verweilen und bald wieder die Schlacht suchen.

Der König muss seinen Kriegern nahe sein, sonst
verlieren sie ihren …« Liodred wurde durch laute

Entsetzensschreie unterbrochen. Mittschiffs brach eine

Gruppe Elfen wie von unsichtbaren Pfeilen getroffen in
sich zusammen. Einige wanden sich im Todeskampf und
stießen gellende Schreie aus. Die meisten aber lagen
reglos da.

Mandred blickte zur feindlichen Kogge hinüber und
traute seinen Augen kaum. Eben noch hatte er gesehen,
wie die Elfen dort an Boden gewannen, doch nun
standen nur noch die Feinde entlang des Schanzkleids.

Nirgendwo auf der großen Kogge wurde mehr
gekämpft!

Plötzlich fielen direkt neben der Königin drei Wachen
zu Boden, als erfasse sie eine steife Windbö, um ihnen das Leben aus den Körpern zu reißen.

Erschrocken wichen alle auf die Steuerbordseite
zurück.

»Was, bei den Göttern, geht hier vor?«, rief Liodred.

Blankes Entsetzen stand ihm ins Gesicht geschrieben.

»Was ist das für eine heimtückische Art des Tötens?«

Nuramon riss Yulivee mit sich. Nur die Königin schien
wie in Bann geschlagen. Sie verharrte, starrte zum Schiff
hinüber und flüsterte: »Also doch …«

Mandred konnte sehen, wohin ihr Blick fuhr. Auf dem

Achterkastell der großen Kogge stand ein Mann mit
nachtblauen, wehenden Gewändern und erhobenen

Händen. Er sah aus wie die Mönche, die sie in Iskendria
zwischen den Ordensrittern gesehen hatten.

»Emerelle!«, rief Nuramon.

Meister Alvias sprang vor die Königin und stieß sie
zurück. Etwas schien ihn zu packen. Er taumelte und
fasste sich ans Herz. Dann fiel er der Königin vor die Füße.

»Alvias?«, stieß Emerelle ungläubig hervor und kniete
sich neben den alten Hofmeister.

Alvias röchelte und fasste ihre Hand. Er kämpfte
verzweifelt darum, etwas zu sagen. »Verzeih mir die

Grobheit, meine Königin!«, hauchte er mit zitternder

Stimme. »Es ist mein Schicksal, dich …« Seine Augen
wurden glasig, sein Atem brach.

Auf dem Gesicht der Königin stand zuerst

Fassungslosigkeit geschrieben, doch dann wuchs ein

Lächeln darauf.

Mandred war erschüttert, sie in diesem Moment
lächeln zu sehen. Kannte Emerelle denn überhaupt kein

Mitgefühl? Nicht einmal für ihre nächsten Vertrauten?

Der alte Hofmeister hatte sein Leben für sie gegeben, und
sie lächelte!

Plötzlich erglomm um die Königin herum ein zartes

Licht. Es drang aus dem Körper von Alvias, umfloss ihn
und hüllte ihn ein wie glitzernde Seidentücher. Dann
begann Alviasʹ Gestalt im silbernen Schein zu
verschwimmen. Die Elfenkönigin hielt noch immer seine

Hand. Doch während ihre feingliedrigen Finger klar
sichtbar blieben, wurden seine durchscheinend. Auch die

Rüstung und das Schwert des Hofmeisters verblassten.

Schließlich wurde Alvias eins mit dem silbernen Schein,
der ihn umgab. Dann verlor sich das Leuchten wie

Rauch, der vom Wind zerteilt wurde. Zurück blieb nichts
außer einem Blütenduft, der Mandred vertraut erschien.

Er hatte ihn schon einmal in Firnstayn bemerkt, in dem Zimmer, in dem die Elfe Shalawyn gestorben war.

Der glitzernde Schein um Alvias musste das

Mondlicht gewesen sein. Nuramon und Farodin hatten
so oft davon gesprochen, und doch hatten all ihre Worte

Mandred nicht beschreiben können, wie es wirklich war.

Der Jarl hatte das Gefühl, Zeuge von etwas Göttlichem
geworden zu sein, von einem Wunder.

Auch die anderen waren tief aufgewühlt und hatten
einen Augenblick lang die Schlacht vergessen. Yulivee
starrte mit offenem Mund auf die Stelle, an der Alvias verschwunden war.

Die Königin ließ sich von Nuramon aufhelfen. »Er hat
mich gerettet«, sagte sie. »Das also war sein Schicksal.«

»Was hat ihn getötet?«, fragte Yulivee Nuramon. Sie
schien solche Angst zu haben, dass sie nur flüsterte.

»Ich weiß es nicht«, antwortete der Elf.

Mandred blickte zu dem Mann in dem nachtblauen

Mönchsgewand. Alviasʹ Tod und sein Weg ins

Mondlicht, all dies hatte nur wenige Augenblicke
gedauert. Der Tjuredpriester wirkte völlig erschöpft.

Gebeugt stand er an der Reling und musste sich mit
beiden Händen festhalten. Ordensritter eilten herbei, um
ihn mit ihren Schilden abzuschirmen.

Verfluchter Priester, dachte Mandred. Diese Bastarde
hatten nichts mehr mit dem Heiler Guillaume gemein,
den sie einen Heiligen nannten. Weiter konnte man sich
von Guillaumes Idealen nicht entfernen als … Der Jarl
dachte an den Zwischenfall in Aniscans. Bei Luth! Das
durfte nicht wahr sein! Er schlug das Zeichen des
schützenden Auges. »Erinnerst du dich an Aniscans,

Nuramon?«, fragte er mit halb erstickter Stimme. »Daran,
was geschah, als wir auf den Marktplatz gekommen
sind?«

»Bei allen Alben!« Mit schreckensweiten Augen sah
der Elf zu der hochbordigen Kogge. »Die werden uns
einfach töten und brauchen nicht einmal ihre Schwerter
dazu.«

Krachend schlug eine Enterbrücke auf das Flaggschiff
der Elfen. Schon formierte sich eine Einheit Ordensritter,
um herabzustürmen. Der Priester und seine Leibwachen
verließen das Achterkastell und schlossen zu ihren

Kriegern auf.

Nuramon wandte sich an Emerelle. »Königin, wir
müssen hier fort! Sonst ist alles verloren.«

Liodred deutete nach steuerbord. »Der Schildwall auf
der Schiffsbarriere steht, Herrin. Wir können uns über
die

Langboote
zu
einer
anderen

Elfengaleere
durchschlagen.«

Die wenigen überlebenden Elfen an Bord stürmten der

Enterbrücke entgegen, um die Ordensritter aufzuhalten,
bevor zu viele von ihnen an Bord Fuß fassten.

»Mandriden zu mir!«, rief Liodred und winkte den

Kriegern auf dem nächstgelegenen Langboot zu. »Der

König fordert euer Blut!«

»Königin?«, fragte Nuramon.

Emerelle nickte nur. Sie nahm Yulivees Hand und
betrachtete das Kind gedankenverloren. Mandred sah,
wie eine einzelne Träne ihre Wange hinabperlte, als
beweinte sie bereits das Ende von allem.

KNOCHENSPIEL

Die Knochen hüpften über den großen Tisch mit Karten,
der mittschiffs auf der Albenhammer, dem Flaggschiff des Trollkönigs, aufgestellt war. Farodin hatte die Daumen in
seinen Schwertgurt eingehakt und bemühte sich um

Fassung. Die Art, auf die Trolle Krieg führten, war ihm gelinde gesagt befremdlich. Er schielte zu den

Rauchwolken, die jenseits der Klippen aufstiegen. Wie
die Schlacht wohl stehen mochte?

Die alte Schamanin blickte lange auf die Knöchelchen
auf dem Tisch. »Der Schatten des Todes liegt über

Emerelle«, sagte sie mit tonloser Stimme. »Es ist ein

Mensch, der mit seiner Macht nach ihr greift. Ein
einzelner Mann, der mehr als hundert Elfen getötet hat.«

Alle Augen wandten sich zu Farodin. »Das … das ist
unmöglich«, sagte er. »Kein Mensch ist einem Elfen im

Kampf gewachsen. Du musst dich irren.«

»Sagst du das, weil nicht sein kann, was nicht sein
darf?«, fragte Boldor. Der König der Trolle war fast vier

Schritt groß. Breite Narben bedeckten seinen nackten

Oberkörper. Die langen spitzen Ohren waren eingerissen
und verwachsen. Helle Augen lugten unter einer
wulstigen Stirn hervor und musterten Farodin kritisch.

»Wirf die Knochen noch einmal, Skanga!«

Die Schamanin fügte sich mit einem bösen Seitenblick
auf Farodin. Klackernd rollten die gelben, abgegriffenen

Knöchelchen über den Tisch. Skanga verschränkte die

Arme vor der Brust. »Es ist, wie ich sagte: Der Schatten des Todes liegt über Emerelle. Deutlich spüre ich die
böse Macht des Menschen. Es ist die Art seiner Magie,
die ihn so tödlich macht. Sie wirkt ganz anders als unsere

Zauber. Er nimmt die Kraft aus der Welt und aus den

Herzen der Elfen. Das ist es, was sie tötet. Ganz gleich, was er zaubert, man darf nicht in seiner Nähe sein.«

»Würde diese Magie auch Trolle töten?«, fragte

Herzog Orgrim.

»Sie tötet jedes Albenkind!«

»Und kann man sich mit einem Bannspruch dagegen
schützen?«, setzte der Herzog nach.

»Nein. Diese Magie ist anders. Nichts bietet davor

Schutz. Menschen jedoch kann dieser Zauber nicht
verletzen.«

Farodin fühlte sich an die Ereignisse in Aniscans
erinnert. Gab es einen zweiten Mann wie Guillaume?

Konnte ein Mensch denn jemals so mächtig werden wie
ein Bastard, der zur Hälfte Elf und zur Hälfte Sohn eines

Devanthars war?

»Was also rätst du zu tun, Skanga?«, fragte der

Trollkönig ernst.

»Wer immer sich in die Nähe des Zauberers wagt, der
spuckt dem Tod ins Antlitz. Im Augenblick ist er
geschwächt. Doch ich spüre, wie seine Macht mit jedem

Herzschlag wieder wächst.«

Der König rieb sich mit der Faust die Stirn.

»Gebt mir ein Boot«, sagte Farodin entschieden. »Ich
werde an der Seite meines Volkes kämpfen.«

Boldor überging ihn. »Was wird geschehen, wenn wir
in die Schlacht eingreifen?«

Wieder warf die Schamanin die Knochen. Diesmal
blickte sie lange auf das verwirrende Muster. »Wenn wir
kämpfen, wird königliches Blut vergehen«, sagte sie
schließlich.

Der König strich sich mit dem Zeigefinger über die
wulstige Unterlippe. »Emerelle und der König des

Fjordlands kämpfen dort auch, nicht wahr?«

»Sie beide stehen dem schrecklichen Magier
gegenüber.«

Boldor hieb mit der Faust auf den Kartentisch.

»Koboldscheiße!«, brüllte er leidenschaftlich. »Wir
werden nicht hier warten und zusehen, wie Emerelle und
dieser Menschenkönig allen Ruhm allein ernten. Holt die

Segel ein und bemannt die Ruder! Wir ziehen in die

Schlacht.« Er deutete auf die Rauchsäulen hinter den

Klippen. »Schüttet Wasser über die Decks, ich will keines
meiner Schiffe brennen sehen.«

»Auf welche Weise sollen wir angreifen?«, fragte

Orgrim.

»Auf Trollweise! Wir schicken jedes Schiff auf den

Meeresgrund, das sich uns in den Weg stellt.«

Noch einmal klapperten die Knochen. »Da ist eine

Gefahr am Westflügel. Etwas …« Die Schamanin schob
einige Knochen auseinander. »Etwas verbirgt sich dort.«

Der König blickte auf und wies zu den Rauchsäulen.

»Um diese Gefahr zu erkennen, brauche ich deine Hilfe
nicht, Skanga. Dort brennen die meisten Schiffe. Wir
werden uns vorsehen und auf den Flug der Funken
achten.«

EMERELLE IN GEFAHR

Sie standen in einem verzweifelten Kampf. Allein

Mandred, König Liodred und die Mandriden bewahrten
die Elfen davor, von Feinden eingeschlossen zu werden.

Die Firnstayner versuchten eine Gasse auf dem Deck zu
schaffen, damit die Königin über das Vorderkastell zu
den Langbooten entkommen konnte. Ein kleiner Trupp
von Ordensrittern war durchgebrochen und besetzte die

Kampfplattform am Bug, doch den Mandriden war es
gelungen, sie vom Rest ihrer Truppen abzuschneiden.

Obilee versuchte die Bastion über dem Bug mit einer

Hand voll Elfenkrieger wieder zurückzuerobern.

Verzweifelt rangen indessen die Mandriden darum,
einen zweiten Durchbruch der Feinde zu verhindern und
die Ordensritter zu ihrer Kogge zurückzudrängen.

Emerelle war von ihrer Leibwache umgeben. Sie hielt
sich dicht an der Reling und drückte Yulivee an sich.

Noch immer schien sie mit ihren Gedanken abwesend zu
sein.

Die Zahl der Verletzten stieg, und es schien nur mehr
eine Frage der Zeit zu sein, bis die Übermacht der

Gegner ihre Reihen zersplitterte.

Nuramon behielt die Kogge im Auge, doch den

Priester konnte er nicht sehen. Er befürchtete, dass dieser,
verborgen von seinem Tross, langsam vorrückte. So nah,
wie die Königin ihm jetzt war, könnte er sie und ihre ganze Leibwache mit einem einzigen Zauber auslöschen.

Ein Krieger hatte Mandred umgangen und näherte
sich. Schnell legte Nuramon an und schoss. Der Feind
ging zu Boden, doch zwei weitere nahmen seinen Platz
ein. Nuramon erkannte, dass die Mandriden nicht länger
in der Lage waren, die Gegner zur Kogge zurück‐
zudrängen, sondern nun alles taten, um möglichst
wenige vorbeizulassen. Auch der Kampf um das

Vorderkastell der Galeere wollte nicht vorangehen.

Noch immer hielten sich dort Ordensritter und
versperrten den Weg zu den Langbooten.

Nuramon schoss und schoss. Als ein Krieger einem
seiner Pfeile auswich und bereits mit dem Schwert
ausholte, wusste Nuramon, dass er nie und nimmer
rechtzeitig einen neuen Pfeil auf die Sehne bringen
würde. Er riss den Bogen hoch, um damit nach dem

Mann zu schlagen, doch ein Gardist der Königin kam
ihm zu Hilfe und schwenkte seinen Speer. Der Lauf des
feindlichen Kriegers endete in der Speerspitze. Der

Tjuredanbeter riss dem Gardisten den Schaft aus der

Hand, taumelte zurück und fiel leblos zu Boden.

Plötzlich waren die Bogenschützen aus Alvemer da
und unterstützten sie. Nomja kam an Nuramons Seite.

»Was war das eben?«, fragte sie.

Nuramon hätte lieber geschwiegen. Er verstand selbst
nicht alle Zusammenhänge. Immer wieder musste er an

Mandreds Worte denken. Der Jarl hatte ihn gefragt, ob er
sich an Aniscans erinnere. Selbstverständlich hatte

Nuramon nicht vergessen, wie Gelvuuns durch

Guillaumes Zauberkraft den Tod gefunden hatte. »Da ist
ein Priester des Tjured!«, war alles, was er Nomja
antwortete.

Nuramon schaute sich nach Yulivee um. Sie
klammerte sich an Emerelles Arm. Das Klirren der

Waffen und die Schreie der Verwundeten ließen das

Kind immer wieder zusammenzucken. Sie vergrub ihr

Gesicht in Emerelles Kleid.

Obilee war in der Nähe und unterstützte mit ihren

Leuten den Kampf der Mandriden. »Geht nicht zu weit
vor!«, rief sie. Sie führte ihr Schwert mit großer Kraft, und an der Klinge entlang zitterten kleine blaue Blitze.

Wann immer ihr Schwert auf einen Gegner niederfuhr,
zuckte dieser und schrie, als wäre der Blitzzauber
schlimmer als der Stahl, der in seinen Leib drang. Hinter

Obilee und ihren Kriegern standen unbewaffnete Elfen.

Das waren Ruderer!

Mandred und Liodred ließen sich mit den

Firnstaynern ebenso zurückfallen wie Obilee mit ihren

Kriegern. So bekamen die Schützen aus Alvemer eine
freie Schusslinie auf die Feinde. Sie schossen Pfeil nach Pfeil, sodass nur wenige Gegner sich vorwagten. Jene, die
es taten, wurden von den Mandriden zu beiden Seiten
der Schützen niedergestreckt. Die Mehrzahl der Ritter
zog sich bis fast zur Reling zurück und bildete dort einen

Schildwall.

Nuramon hatte bald all seine Pfeile verschossen und
überließ seinen Platz in der Reihe einem Speerträger. Er wandte sich an die Königin. »Emerelle!«

Sie schaute ihn an, sagte aber nichts.

»Wir werden es schaffen«, sagte er, auch wenn er
wusste, wie schlecht es um sie alle und um Albenmark
stand. Er schaute über die Reling ins Wasser und sah,
dass dort dutzende Elfen schwammen. Ob das die

Ruderer waren? Oder hatten gar Krieger es gewagt zu
fliehen?

Die Gardisten vor Emerelle öffneten ihre Reihen, als

Obilee sich mit Mandred und Liodred an die Königin
wandte. »Wir bringen dich zu Ollowain. Er kämpft nicht
weit von hier auf einem Langboot. Ein Angriff noch, und
wir haben unser Vorderkastell zurückerobert. Dann ist
der Weg frei.« Sie atmete schwer.

Emerelle schwieg.

»Königin?«, fragte Obilee.

»Ich bin in deinen Händen, Obilee«, antwortete

Emerelle schließlich und schien durch die Kriegerin
hindurchzuschauen.

Nuramon blickte auf das Schlachtfeld der Fjordländer.

Weitere feindliche Schiffe waren hinzugekommen. Der

Weg von der Galeere der Königin bis zum Schiff

Ollowains war auf jedem Schritt umkämpft. »Wir
werden es nicht rechtzeitig schaffen«, rief Nuramon. Er
deutete zur Kogge hinüber. »Der Priester ist dort
irgendwo. Und während wir hier stehen, sammelt er
neue Kräfte für seinen nächsten Zauber. Wir können
nicht mehr warten, bis das Vorderkastell freigekämpft
ist! Jeden Augenblick mag uns das Verhängnis ereilen!«

»Vielleicht müssen auch wir schwimmen«, schlug

Yulivee vor.

Emerelle strich der Kleinen über den Kopf. »Nein, die

Königin wird nicht davonschwimmen. Ich gehe über die

Schiffe!« Endlich schien sie mit ihren Gedanken bei der Sache zu sein. »Obilee! Ich möchte, dass du uns den Weg
freizauberst.«

Die Kriegerin nickte. »Ja«, sagte sie leise. »Aber das
wird nicht reichen. Selbst wenn ich dich rette, kann der Priester die Schlacht für sich entscheiden.«

Mandred mischte sich ein. »Dann müssen wir

Menschen den Priester eben töten. Ich und meine

Mandriden werden uns zu ihm durchschlagen!«

Nuramon schüttelte den Kopf. »Mandred, das ist viel
zu gefährlich!«

»Wenn ihr Elfen sterbt oder flieht, dann sind wir
verloren. Dieses Priesterpack wird Firnstayn vernichten!

Lass mich das tun, was getan werden muss! Wünsch mir
lieber Glück!«

Nuramon tauschte Blicke mit Obilee und der Königin.

Beide nickten. »Mandred!«, sagte er. »Ich kenne keinen

Mutigeren als dich, ob Mensch oder Albenkind.«

Mandred schloss Nuramon in die Arme, dann wandte
er sich an Liodred. »Wir werden wie ein Schwert durch
ihre Reihen dringen und sie zurück auf ihr Schiff
prügeln!« Der Jarl blickte noch einmal zurück, und

Nuramon fürchtete, dass er seinen Freund nie wieder‐
sehen würde.

Die Firnstayner sammelten sich zwischen den Bogen‐
schützen. Mandred sprach einige Worte mit Nomja. »Für

Firnstayn!«, schrie er dann, und die Menschen liefen los,
von Pfeilen links und rechts gedeckt. Mit Waffengeklirr
und wilden Schreien prallten sie auf den Schildwall der Ritter.

»Wir müssen los!«, erklärte Obilee.

Nuramons Blick fiel auf die Luke zum Unterdeck.

Dann schaute er zum Achterkastell zurück. Er wandte
sich an Yulivee. »Hast du meine Pfeile?«

Die Kleine hielt ihm den Köcher mit zitternden

Händen hin.

Dankend nahm er ihn entgegen. Dann holte er die

Zwergenpfeile heraus, steckte sie sich in den Köcher, den
er trug, und rief: »Obilee! Emerelle! Ich habe einen Plan!«

Er deutete auf die Luke, die hinab zum Deck der Ruderer
führte.

STEINE UND TROLLE

Unter dem Deck der Zermalmer dröhnte dumpf der

Schlag der Kesselpauke. Rhythmisch tauchten die Ruder
ins Wasser und wühlten es zu weißer Gischt auf. Farodin
war überrascht, wie diszipliniert die Trolle den Takt
hielten und wie schnell das schwerfällige Schiff unter

Rudern vorankam.

Weniger als eine Viertelmeile trennte sie noch von
einer großen Kogge, die auf sie zu hielt. Nur wenige

Schiffe der Priesterflotte hatten es geschafft, zu wenden und Kurs auf den neuen Feind zu nehmen, der in ihrem

Rücken aufgetaucht war. Die überwiegende Masse der

Koggen drängte sich im engen Fjord, um den Kampf
gegen die Schiffsbarriere der Firnstayner zu unterstützen.

Für sie war es unmöglich, sich schnell aus dem Gefecht zu lösen, um sich den Trollen zu stellen.

Farodin zog den Kinnriemen seines Helms nach und
prüfte den Sitz seines Waffengurts. Den schweren Schild
ließ er noch an die Reling gelehnt stehen. Er würde ihn aufnehmen, sobald das Gefecht begann.

Herzog Orgrim stützte sich lässig auf seinen großen

Kriegshammer. »Wir kämpfen erst, wenn wir in das

Gedränge vorstoßen«, sagte er ruhig. »Die dort vorn
werden uns nicht aufhalten.«

Farodin blickte dem feindlichen Dreimaster entgegen.

Das Schiff war viel kleiner als die Galeasse der Trolle.

Einen Atemzug lang empfand der Elf Respekt vor den

Ordensrittern, die furchtlos einen so viel mächtigeren

Feind angriffen. Das Hauptsegel mit dem Wappen der
verbrannten Eiche verdeckte den Blick auf das

Achterkastell des Schiffes. Farodin fragte sich, auf welche

Weise sich die Menschen wohl auf den ungleichen

Kampf vorbereiteten. Bisher hielt die Kogge genau auf
sie zu, ganz so, als wollte sie das Trollschiff rammen.

»Er wird im letzten Moment ausscheren und
versuchen, unsere Ruder auf der Backbord‐ oder Steuer‐
bordseite zu zerstören«, sagte Farodin.

»Ich weiß«, entgegnete Orgrim ruhig. Er winkte einem
der Anführer mittschiffs. »Macht die Deckbrecher
bereit!« Entlang der Reling kam Bewegung in die Trolle.

Die beiden Schiffe trennten jetzt weniger als hundert

Schritt.

Farodin
umklammerte
die

Reling
des

Achterkastells und machte sich auf den Aufprall gefasst.

Er zweifelte nicht daran, dass die Trolle das Gefecht
gewinnen würden. Aber sie würden Zeit verlieren. Zeit,
die sie nicht mehr hatten, wenn sie Emerelle und den

Fjordländern in ihrem verzweifelten Kampf beistehen
wollten.

Die Armbrustschützen auf dem Vorderkastell der

Kogge eröffneten das Feuer. Ein Troll fiel mit einem

Bolzen in der Stirn. Ein anderer grunzte und zog sich ein

Geschoss aus der blutenden Schulter. Die Trollkrieger
hoben nicht einmal ihre Schilde, um sich vor dem

Beschuss zu schützen, sondern verharrten in stoischer

Todesverachtung.

Plötzlich scherte die Kogge nach steuerbord aus.

»Ruder steuerbord auf!« Orgrims Ruf war laut wie ein

Fanfarenstoß. Die Kesselpauke verstummte. Die Ruder‐
blätter tauchten aus dem Wasser. Einen Augenblick lang
verharrten sie waagerecht vom Rumpf abstehend. Die

Kogge war nur noch wenige Schritt entfernt.

Hastig wurden die langen Riemen nun durch die
engen Ruderluken eingezogen. Krachend zersplitterten
die ersten, als die Kogge in zwei Schritt Abstand das

Trollschiff passierte. Die meisten Ruder wurden jedoch
geborgen.

»Die Deckbrecher!«, rief Orgrim.

Steuerbord duckten sich entlang der Reling mehr als
ein Dutzend Trolle. Jeweils zu zweit hoben sie die
riesigen

Felsbrocken,
die

Farodin
schon
zuvor
aufgefallen waren. Wie Müllersburschen in der

Menschenwelt, die Schwung holten, um einen Mehlsack
auf einen hohen Kutschwagen zu werfen, schwenkten
die Trolle die Felsbrocken ausgelassen vor und zurück
und ließen sie dann in hohem Bogen auf die Kogge
zufliegen.

Das Schiff der Menschen lag viel niedriger. Farodin
konnte sehen, wie die Ritter mittschiffs ihre Schilde über
die Köpfe gehoben hatten. Dicht miteinander verkeilt,
bildeten die Wappen einen Wald toter Bäume. Gegen die

Felsbrocken schützte sie das nicht. Fast senkrecht
schlugen sie auf die Schilde, zermalmten die Männer und
zerschlugen die Decksplanken. Krachend und splitternd
verschwanden die Felsbrocken im Rumpf des Schiffes.

Neben Farodin schlug ein Armbrustbolzen in die

Reling. Der Elf blickte auf. Die Mastkörbe der Kogge
waren mit Schützen besetzt. Weitere Bolzen prasselten
auf das Achterkastell. Ein Geschoss traf den Steuermann
an der Ruderpinne ins Bein. Er fluchte. Doch niemand
hier machte Anstalten, in Deckung zu gehen. Farodin
war sich klar, dass man schon einen ausgesprochenen

Glückstreffer landen musste, um einen Troll mit einem
einzigen Bolzen zu töten. Bei ihm allerdings sah das
anders aus.

Neben ihm an der Reling lehnte noch immer sein

Schild. Der Elf blickte zum Herzog. Dieser stand ganz
ruhig auf seinen Streithammer gelehnt. Nein, dachte

Farodin, diesen Triumph würde er den Bastarden nicht
gönnen! Gewiss warteten alle hier darauf, wie er sich
feige hinter seinem Schild verkroch, während die Trolle
den Beschuss stoisch über sich ergehen ließen. So stellte er sich lediglich ein wenig seitlich, um den Schützen
weniger Trefferfläche zu bieten.

»Wir haben lange an der Angriffstaktik mit den

Felsbrocken gefeilt«, sagte Orgrim so entspannt, als säße
er in der Nachtzinne an seiner Festtafel und stünde nicht
auf einem Deck, das unter Beschuss lag. »Ich hätte gern gesehen, wie diese Art des Angriffs sich gegen Elfen
bewährt. Eure Schiffe sind von leichter Bauart und haben
nur wenige Decks, soweit ich weiß. Gewiss wären die

Steine bis durch den Kiel geschlagen.«

»Ich schätze eher, wir hätten euch nicht bis auf

Steinwurfweite an uns herankommen lassen«, entgegnete

Farodin kühl.

Insgeheim war er jedoch froh, dass es nie zu einer

Seeschlacht mit den Trollen gekommen war.

»Willst du dich nicht schützen?«, fragte der Herzog
und deutete auf Farodins Schild an der Reling. »Ich käme
nur ungern in die Lage, König Boldor deinen Tod
erklären zu müssen.« Der Troll blutete aus einer tiefen Schramme, die sich über seinen kahlen Schädel zog.

»Oder glaubst du, du wärst ebensolch ein Dickschädel
wie ich?«

»Ich glaube, dass kein Mensch auf einen Elfen
schießen wird, der von Trollen umringt ist, die man viel
leichter treffen kann.«

Orgrim lachte. »Für einen Elfen hast du das Herz am
rechten Fleck. Schade, dass mein Urahn dein Weib
erschlagen hat und du ihm die Seelenfehde geschworen
hast. Ich werde dich nur ungern töten, wenn die Schlacht
vorbei ist und unser beider Frieden endet.«

»Wie kommt es, dass du dir so sicher bist, die Schlacht
zu überleben?«

Der Herzog grinste breit. »Es gibt nur wenig, was
einen Troll umbringt. Das haben wir deinem Volk
voraus.«

Farodin setzte zu einer zynischen Antwort an, doch im
selben Moment schlug eine neue Salve Deckbrecher auf
der Kogge ein. Das Getöse und die Schreie der

Verwundeten waren unbeschreiblich. Dunkle Rinnsale
von Blut rannen aus den Speigatten den Rumpf der

Kogge hinab.

Der Hauptmast neigte sich. Er war dicht über dem

Deck von einem der Felsklötze glatt durchgeschlagen
worden und wurde nur noch von den Wanten gehalten.

Das Schiff der Priester hatte die Galeasse fast passiert.

Nun hoben die Trolle entlang der Reling die kleineren

Felsbrocken auf. So wie Kinder Steine in einen See
warfen, schleuderten sie die Felsen in das Gewühl aus

Menschen. Farodin sah, wie der Steuermann der Kogge
an der Brust getroffen und gegen die Rückwand des

Achterkastells geschleudert wurde. Angewidert wandte
sich der Elf ab, um das Massaker nicht länger mit
ansehen zu müssen.

ZEHN SCHRITT

Mandred hatte sich die Enterbrücke hinaufgekämpft. Er
und die Mandriden waren bis auf das Vorderkastell der

Kogge vorgestoßen. Wie ein Turm überragte es den Bug
des feindlichen Schiffes. Nur zwei Treppen führten vom

Hauptdeck hier herauf. Die Stellung war leicht zu halten.

Doch die Feinde hatten einen Schildwall gebildet und
schon zwei ihrer Angriffe zurückgeschlagen.

Wütend stürmte Mandred ein drittes Mal vor. Seine

Axt hämmerte in Schilde und durchschnitt Ketten‐
hemden. Die Mandriden hielten respektvoll Abstand,
wenn er die Waffe schwang. Doch ganz gleich, mit
welcher Wucht er vorstürmte, sofort schlossen sich die

Reihen wieder. Schwerter zuckten durch die Lücken oder
über Schildränder. Blitzschnell wie Vipern sprangen sie
hervor. Die Ordensritter waren erfahren darin, auf diese

Weise zu kämpfen, und sie gaben keinen Fußbreit Boden
preis. Ein Stich traf Mandred über der Hüfte. Warmes

Blut rann ihm das Bein hinab. Gedeckt durch die Schilde
der Mandriden, zog er sich auf das Vorderkastell zurück.

Niedergeschlagen blickte er über das Schanzkleid.

Zwischen dem Flaggschiff der Königin und der großen

Kogge trieb eine kleine Galeere. Offenbar hatte sie
herbeieilen wollen, um die Mannschaft Emerelles zu
verstärken. Niemand lebte mehr an Bord. Krieger und

Ruderer lagen zusammengesunken an Deck: Opfer des
verfluchten Tjuredpriesters!

Es war zum Verzweifeln. Auch die Schlacht um die
aneinander geketteten Langboote schien nicht gut zu
stehen. Fjordländer und Elfen hatten fast ihre letzten

Reserven in die Schlacht geworfen. Der Nachschub der

Ordensritter hingegen schien unerschöpflich. Ganz
gleich, wie viele Krieger sie verloren, die Lücken in ihren

Reihen schlossen sich sofort wieder.

Liodred kam an seine Seite. »Bist du verletzt?«

»Nur ein Kratzer!«, brummte Mandred. Er log seinen

Nachkommen an. Die Wunde brannte, als hätte ihn nicht
ein Schwert, sondern ein glühender Schürhaken
getroffen. »Es sind zu viele Gegner! Wir müssen uns
darauf beschränken, das Vorderkastell zu halten.« Er
blickte zurück zu einem jungen Mandriden, der erschöpft
am Schanzkleid lehnte und über das Schiff der Königin
hinweg das Geschehen auf den Langschiffen verfolgte.

»Werden sie Verstärkung zu uns durchbringen?«,
fragte Mandred.

»Nein! Sie stecken in schweren Abwehrkämpfen. Die

Ordensritter greifen auf ganzer Front an!«

»Verdammt!«

Mandred blickte zum Hauptdeck der Kogge. Die

Feinde hatten sich neu formiert und griffen nun ihrerseits
wieder an. Todesmutig stürmten sie die beiden Treppen
zum Vorderkastell. Ein hünenhafter Ritter führte sie auf der linken Seite an. Er rammte den Mandriden zu Boden,
der sich ihm in den Weg stellte. Seine Klinge schlitzte die

Kehle des jungen Kriegers auf. Mit Schildstößen schaffte
er sich Platz und fasste Fuß auf dem Vorderkastell.

Sogleich drängten weitere Ritter nach.

Mandred warf sich nach vorn. Er verabscheute diese

Art des Kampfes. Dicht eingekeilt im Gedränge blieb
kein Platz, mit seiner Axt auszuholen. Nur wenn er sie über den Kopf hob, konnte er ihre ganze Kraft
ausnutzen. Doch dazu würde er sich nicht verleiten
lassen. Dann wären Brust und Bauch ungeschützt, und er
müsste schmerzhaft erfahren, wie geschickt die Ritter mit
ihren Kurzschwertern waren. Verbissen beschränkte er
sich darauf, mit dem kurzen Stoßdorn seiner Axt
anzugreifen. Er rammte ihn in den Schild des Kriegers
vor sich. Der Ritter schrie auf. Mandred hatte sein Ziel getroffen, den Arm, der hinter dem Holz mit Lederbändern festgelascht war. Der Ordenskrieger ließ den

Schild kurz sinken. Es war nur ein Augenblick, doch
lange genug, um ein zweites Mal mit der Axt
zuzustoßen. Knirschend drang der Dorn durch den

Sehschlitz des Vollhelms.

Die Lücke nutzend, griff er den Mann links an, der
nun nicht mehr durch den Schild seines Kameraden
gedeckt wurde. Der Krieger riss sein Schwert hoch, um
den Hieb zu parieren, doch der Wucht des Angriffs hatte
er nichts entgegenzusetzen, und Mandreds Axt grub sich
ihm in die Brust.

Der Jarl war fast bis zum Schanzkleid vorgedrungen.

Auf dem Hauptdeck zwischen den Reihen der Krieger
erblickte er den Priester. Er war etwa zehn Schritt
entfernt. Sein nachtblaues Gewand wehte im Wind.

»Vorwärts!«, rief er in der Sprache von Fargon. »Wir
müssen weiter! Sonst flieht die Dämonenkönigin!«

Die Ordensritter stürmten entschlossen die beiden

Treppen zum Vorderkastell. Noch immer hielt sich der
hünenhafte Ritter neben dem Treppenaufgang. Zwei tote

Mandriden lagen zu seinen Füßen.

Mandred blickte noch einmal hinab zum Hauptdeck.

Es war unmöglich, an den verfluchten Priester heranzu‐
kommen. Zehn Schritt! Zehn Schritt, und alles wäre
gewonnen! Doch dazu müsste er auf das Schanzkleid
steigen und mitten in die Feinde dort unten springen.

Der Jarl duckte sich unter einem Schwerthieb weg und
hämmerte seinem Gegner am Schild vorbei die Axt ins

Knie. Schreiend ging der Mann zu Boden und versuchte,

Mandred sein Schwert in die Leiste zu rammen.

Mandred trat gegen den Schild, sodass dem Ritter die
eisenbeschlagene Kante gegen den Helm schlug. Sein

Kopf wurde zurückgerissen, und Mandred rammte ihm
den Dorn der Axt in die Kehle.

Sofort blickte der Jarl wieder auf. Wenn er über das

Schanzkleid sprang, dann wäre das sein Tod. Aber
vielleicht konnte er mit seinem Leben der Königin die

Flucht erkaufen und Albenmark und das Fjordland
retten.

Der Priester hatte die Arme erhoben. Er begann
wieder zu zaubern! Mandred blickte zurück. Das letzte

Mal war der Priester mindestens zehn Schritt weiter
hinten gewesen. Emerelle stand nun im Todeskreis!

Aus den Augenwinkeln sah er eine Bewegung. Der
hünenhafte Ordensritter hatte sich zu ihm vorgekämpft.

Mandred wich zurück. Das Schwert des Ritters
schrammte über sein Kettenhemd. Der Schlag hatte tief
gesessen und sein Schienbein getroffen. Ein Schildstoß
warf ihn zurück. Hände griffen nach ihm und zerrten ihn
in den Schutz des Schildwalls der Mandriden. Jetzt war
das Schanzkleid unerreichbar. Er hätte springen sollen!

DEM TODESHAUCH NAHE

Nuramon lief mit Nomja unter dem Deck der Galeere
dem Heck entgegen. Der Anblick all der toten Ruderer
auf der Steuerbordseite entsetzte ihn. Die Männer und

Frauen lagen einfach da, manche waren vorwärts über
die Ruder gefallen, manche zurück hinter die Ruderbank.

Es waren keine Wunden zu sehen, und in ihren

Gesichtern lag nicht der geringste Schrecken. Sie hatten wohl keinen Schmerz empfunden und das Ende nicht
einmal kommen sehen.

Was Nuramon aufwühlte, war die Frage, ob die Toten
wiedergeboren wurden. Durch Nomja wusste er, dass

Elfen, die in der Menschenwelt starben, in Albenmark
wiedergeboren werden konnten. Und die Zwerge waren
ein Beispiel dafür, dass den Albenkindern sogar
innerhalb der Menschenwelt ein neues Leben bevor‐
stand. Doch der Zauber der Priester mochte die Wieder‐
geburt unterbinden. Das hatte er nicht bedacht, als er

Emerelle und Obilee seinen Plan unterbreitet hatte. Wenn
es keine Wiedergeburt gab, dann könnte mit einem

Hauch des Todeszaubers seine Suche beendet sein. Doch
dann dachte er an Meister Alvias. War er nicht vor seinen

Augen ins Mondlicht gegangen? War das nicht der

Beweis, dass die Priester die Seelen nicht vernichten
konnten? Es stellte sich nur die Frage, wer Kinder zeugen
oder gebären sollte, wenn alles verloren war …

Sie erreichten die Heckluke und stiegen vorsichtig die
breite Leiter hinauf. Nuramon hob den Kopf ein Stück
aus der Luke, um zu sehen, wie es am Vorderkastell der

Galeere stand. Zu seiner Überraschung war dort
niemand mehr. Die Elfen mussten die Ordensritter
überwunden haben! Obilee und die Königin waren
gewiss schon auf den Langbooten in Sicherheit. Er stieg aus der Luke und hielt sich geduckt. Über die Reling
hinweg sah er, dass die Fjordländer noch immer das

Vorderkastell der Kogge besetzt hielten und so
verhinderten, dass die Ordensritter der fliehenden

Königin nachsetzen konnten.

Sobald Nomja aus der Luke geklettert war, schlichen
sie gemeinsam zur Reling. Sie hielten sich gebeugt und
hoben ihre Köpfe nur ein wenig, um den Kampf
zwischen den Ordensrittern und den Mandriden
beobachten zu können.

Es stand nicht gut um die Fjordländer. Sie hatten zwar
bis auf das feindliche Schiff vorstoßen können, doch dort
endete ihr Weg.

Da war Mandred! Er kämpfte in der ersten

Schlachtreihe. Dass er sich immer so weit vorwagen
musste! Seinem Trupp
standen
gewiss fünfzig

Ordensritter gegenüber. Es war nur eine Frage der Zeit, bis die Mandriden unterlagen.

»Da ist der Priester!«, flüsterte Nomja. »Umringt von

Leibwachen mit Visierhelmen.«

Nuramon sah den Mann. Er stand nur wenige Schritt
von Mandred entfernt nahe der Reling des Hauptdecks,
und doch war er unerreichbar für den Jarl. All die

Schildträger würden ein Durchkommen nicht zulassen.

Und ihre Kurzschwerter waren bei einem Kampf auf
engstem Raum gegenüber den großen Äxten und langen

Klingen der Mandriden im Vorteil.

Nuramon holte tief Luft und blickte die Reling entlang
zum Bug. Da lagen zahlreiche Elfen, die der Zauber des

Priesters getötet hatte. Er und Nomja befanden sich nun
in dem Kreis, der den Tod bedeuten mochte. Nuramon
reichte Nomja vier Zwergenpfeile. »Hier, nimm sie!«

Die Kriegerin betrachtete die glitzernden Pfeilspitzen
mit großen Augen. »Danke, Nuramon«, sagte sie leise,
nahm aber nur zwei der Geschosse.

Sie hatte Recht. Mehr als zwei Pfeile würden sie nicht
brauchen. Denn wenn der Priester nach zwei Schüssen
noch am Leben war, dann wären sie gewiss des Todes.

Nuramon legte einen Pfeil auf die Sehne und wartete,
bis auch Nomja angelegt hatte. Tief atmete er durch.

»Jetzt!«, flüsterte er, und sie standen auf.

Nuramon zielte auf den Priester in den dunkelblauen

Gewändern, dann ließ er die Sehne vorschnellen und
schickte den Pfeil auf seinen Weg. Nomjas Schuss folgte
nur einen Augenblick später.

Nuramon traf einen der Leibwächter in die Schulter,
als dieser zufällig in den Weg trat, Nomja verfehlte den Priester nur um ein Haar. Schnell legten sie neue Pfeile auf die Sehnen. Nuramon sah, dass die Krieger um den

Priester ihre Schilde hoben und ihn in Deckung zerren
wollten. Es musste schnell gehen, sonst würde der

Tjuredpriester seinen Zauber wirken.

Nomja kam zuerst zum Schuss, doch ihr Pfeil wurde
von einem Schildbuckel abgelenkt. Nuramons Geschoss
traf gerade auf einen Schild und durchschlug diesen. Der

Krieger dahinter schrie auf, fiel nach vorne und gab den

Blick auf den Priester frei. Dieser stand ein wenig
vorgebeugt, hielt aber die Hände erhoben. Er zauberte.

Nur noch einen Schuss! Einen Schuss! Sobald die Lücke geschlossen wäre, die der gefallene Krieger hinterlassen
hatte, wäre alles vergebens.

Mit fliegender Hast legte Nuramon einen neuen Pfeil
auf die Sehne. Auch Nomja zog einen Pfeil aus seinem

Köcher. Nuramon zielte und schoss. Der Pfeil flog dicht am Kopf des Priesters vorbei. Die Ordensritter um den

Tjuredpriester rückten enger zusammen und waren im

Begriff, die Lücke zu schließen. Einer deutete mit
ausgestrecktem Arm in ihre Richtung und rief etwas.

Da! Nomjas Pfeil! Es kam auf einen Augenblick an.

Nur ein schmaler Spalt klaffte noch im Schildwall.

Nuramon erwartete bereits, dass sich der Pfeil in einen der Schilde bohrte. Da geschah das Unfassbare. Das

Geschoss verschwand zwischen den beiden Schilden.

Nuramon sah den Priester die Arme emporreißen. Dann
stürtzte er zwischen die Ritter.

DURCHBRUCH

Plötzlich verbreitete sich Panik unter den Ordensrittern.

Ohne dass Mandred erkennen konnte, warum, wichen
sie vom Achterkastell auf das Hauptdeck zurück. Selbst
der hünenhafte Ritter, der ihm eben noch so arg
zugesetzt hatte, griff nicht mehr an, sondern deckte den Rückzug seiner Gefährten.

»Mandriden! Vorwärts!«, brüllte Mandred und trat
gegen den Schild des Hünen. Auf der blutverschmierten,
steilen Treppe geriet dieser ins Taumeln. Dann stürzte er
und riss etliche Krieger mit sich. Mandred sprang
hinterher und landete auf dem Schild seines Gegners.

Der Durchbruch war geschafft!

Der Jarl setzte den Dorn seiner Axt auf die Kehle des

Ordenskriegers. Er konnte das Entsetzen in den Augen
des Mannes sehen.

Rings herum war der Kampf fast zum Erliegen
gekommen. Kaum einer leistete noch Widerstand. Die
meisten duckten sich hinter ihre Schilde.

»Ich bitte nicht um deine Gnade«, stieß der Hüne
röchelnd hervor.

»Und ich gewähre keine Gnade!« Mandreds Axt fuhr
herab. Doch er schlug mit der Breitseite zu, um den

Mann nur zu betäuben. Der Ritter hatte gut gekämpft.

Ihn abzustechen wäre ohne Ehre gewesen.

Noch einmal versuchten die zurückweichenden Ritter
sich zu einem Schildwall zu formieren. Entschlossen
stürmte Mandred vor. Es durfte ihnen nicht gelingen,
wieder eine Kampflinie zu bilden. Er schlug Schilde zur

Seite, drängte Krieger mit quer stehender Axt zurück,
nur um möglichst schnell voranzukommen und einen

Keil in die entstehende Front zu treiben. Liodred und die

Mandriden würden sich um den Rest kümmern.

Dann war er bei den Leibwachen des Zauberpriesters
angekommen. Allein ihr Anblick fachte seinen Zorn neu
an. Wie ein wütender Bär warf er sich ihnen entgegen,
duckte sich unter ihren Schwertern hinweg und
schmetterte einem von ihnen die Axt in die Rippen. Vor

Wut spürte Mandred kaum, wie die Klinge seinen

Nackenschutz durchdrang. Doch die Kettenringe hatten
die Wucht des Treffers abgefangen, sodass er nicht mehr
als einen flachen Schnitt davontrug. Er stieß einem

Angreifer den Dorn der Axt in die Leiste, befreite die Waffe und parierte einen Rückhandschlag, der auf seine

Kehle zielte. Unbarmherzig sang der Elfenstahl sein Lied
vom Tod. Die Leibwächter des Priesters kämpften bis
zum letzten Mann.

Als Mandred schließlich erschöpft die Axt sinken ließ,
stellte er überrascht fest, dass die übrigen Ritter
inzwischen die Waffen gestreckt hatten.

Schwer atmend sah der Jarl sich um. Endlich entdeckte
er den einen Feind! Der Zauberpriester lag mitten
zwischen den Toten. Mandred trat zu ihm. Er war
überrascht zu sehen, wie jung der blau gewandete

Priester war. Ein Pfeil hatte sein Leben beendet.

Liodred kam an Mandreds Seite. »Sie geben auf!«,
erklärte er müde. »Auch auf den unteren Decks wird
nicht mehr gekämpft.«

Mandred hörte zwar, was der König sagte, doch er
hatte nur Augen für den Priester. Mit einem Ruck zog er
ihm den Pfeil aus dem Leib. Er hatte diese silberweißen Federn schon einmal gesehen. Und als er mit dem

Daumen das Blut von der Spitze wischte und das
glitzernde Eisen sah, da wusste er, wem dieser Pfeil
gehörte. Mandred schaute sich um und erblickte am

Heck der Elfengaleere Nuramon und Nomja. Sie winkten
ihm zu.

Der Jarl schüttelte den Kopf und grinste dann Liodred
an. »Dieser verdammte Elf hat mir schon wieder den

Arsch gerettet. Und seine bescheuerte Familie glaubt, der
taugt nichts.«

EINE GOTTESGABE

Nur noch wenige hundert Schritt trennten die Zermalmer
von den Langbooten der Fjordländer. Acht Schiffe
folgten der Galeasse des Herzogs. Die übrigen hielten mit
dem Flaggschiff des Königs auf das westliche Ende der

Schiffsbarriere zu, wo die Ordensritter inzwischen die

Übermacht gewonnen hatten. Wenn man sie nicht
aufhielt, würden sie von der Flanke aus die ganze

Verteidigungslinie der Fjordländer aufrollen.

Der Rauch, den sie von fern auf dieser Seite des Fjords
gesehen hatten, war verflogen. Farodin entdeckte die

Wracks von drei ausgebrannten Schiffen, die dicht unter
der Küste trieben. Die Brände waren verloschen.

Der Elf fand es befremdlich, dass der König sich
ausgerechnet den Teil des Schlachtfeldes aussuchte, vor
dem ihn Skanga ausdrücklich gewarnt hatte.

»Es ist das Vorrecht des Königs, dort zu kämpfen, wo
man den meisten Ruhm gewinnen kann«, sagte die

Schamanin ungefragt.

Farodin fuhr wütend herum.

»Nein, ich werde nicht aufhören, in deinen Gedanken
zu lesen.« Ihre Augen blitzten. »Nicht, so lange dein

Wunsch, ihn tot zu sehen, nicht verloschen ist.«

Der Herzog ignorierte sie beide. Er winkte den

Kriegern mittschiffs zu. »Schafft neue Deckbrecher
heran!«

Farodin beugte sich seitlich über das Schanzkleid, um
zu sehen, was Orgrim zu diesem Befehl veranlasste. Drei
kleine Koggen hatten sich aus dem Pulk der

Ordensschiffe gelöst und kamen ihnen mit dem Mut der

Verzweiflung entgegengesegelt. Sie sind verrückt, dachte
der Elf. Hoffnungslos verrückt! Eigentlich konnten sie
sich auch gleich selbst die Kehlen durchschneiden. Das

Schicksal der anderen Schiffe, welche die Trollflotte
angegriffen hatten, konnte den Rittern und Seeleuten auf
den drei Koggen schwerlich entgangen sein. Und
trotzdem wagten sie diese unsinnige Attacke!

Neue Steine wurden aus einer Frachtluke an Deck
gehoben und entlang der Reling der Zermalmer aufgeschichtet. Farodin konnte hören, wie die Trolle mit‐
einander scherzten und Wetten abschlossen, wem es
gelingen würde, den Hauptmast zu zerschmettern.

Neben den Steinen lagen die Leichen einiger Seeleute.

Die Trolle hatten sie nach dem kurzen Gefecht mit dem

Dreimaster aus der See gezogen. Farodin ahnte schon,
warum man dieses Fleisch an Bord geholt hatte. Die Sitten seiner Verbündeten ekelten ihn.

»Man muss das Herz eines toten Feindes gegessen
haben, um in meinem Volk als Krieger anerkannt zu
werden«, sagte die Schamanin mit heiserer Stimme.

»Viele junge Trolle werden heute Nacht von ihren

Fürsten in den Bund der Krieger aufgenommen werden.

Wir ehren unsere Feinde damit. Keinem Troll würde es
jemals einfallen, das Fleisch eines Feiglings zu essen.«

»Ich will das nicht hören!« Farodins Hände schlossen
sich fester um die Reling. Er beugte sich ein wenig weiter
vor, um die Kogge, die auf die Zermalmer zuhielt, besser sehen zu können.

»Für dich gibt es nur einen Weg zu leben, nicht wahr,

Elf? Alles, was auch nur um einen Zoll davon abweicht,
ist falsch.«

Farodin verschloss sich vor den Worten der Alten. Es
gab nichts, was die widerlichen Sitten der Trolle
rechtfertigte.

An Bord der kleinen Kogge schien Panik ausge‐
brochen zu sein. Seeleute hieben mit Äxten auf Fässer
ein, die an Deck vertäut waren. Eine ölige Flüssigkeit
schwappte knöchelhoch über die Planken und rann in
schillernden Schlieren aus den Speigatten.

Nur wenige Schritt trennten die beiden Schiffe noch
voneinander. »Die Ruder auf!«, rief Orgrim. Sofort
verstummte die Kesselpauke unter Deck.

Die Kogge verschwand im toten Winkel vor dem

Rumpf der Galeasse. Farodin konnte sehen, wie sich
einige Seeleute mit einem Sprung ins Wasser retteten.

Dann gab es einen gewaltigen Schlag. Der Elf wurde von
der Wucht des Aufpralls hart gegen die Reling
geschleudert.

Von den Achterkastellen der Priesterschiffe, die
voraus zum Pulk verkeilt waren, stiegen dunkle Rauch‐
fäden steil in den Himmel. Brandpfeile!

Knirschend schrammte die steuerlose Kogge an der

Galeasse der Trolle entlang. Ein Stück entfernt schlugen die Brandpfeile in die See. Die Priester hatten zu kurz geschossen.

»Bringt Wasserfässer an Deck!«, rief der Herzog.

Farodin wunderte sich über den sinnlosen Angriff.

Hunderte dunkler Streifen malten sich nun gegen das

Blau des Himmels ab. Die Trollschiffe waren fast außer

Reichweite der Bogenschützen. Die meisten Pfeile fielen
wieder zu kurz.

Farodin betrachtete das verlassene Schiff. Die Kogge
zog einen breiten schillernden Streifen hinter sich her.

Schlieren hafteten nun auch an der Bordwand der

Galeasse. Einige Trolle bemühten sich, das kleine Schiff mit Stangen fortzudrücken.

Farodin versuchte zu durchschauen, was der Plan
hinter diesem Angriff sein mochte. Das alles ergab keinen

Sinn … Noch zwei weitere Schiffe der Flotte waren mit
kleinen Koggen zusammengestoßen. Doch so weit er
beobachten konnte, hatten die Galeassen keinen Schaden
davongetragen.

Ein Schauer Pfeile fiel vor ihnen in die See. Zischend verloschen die Geschosse. Eines jedoch hinterließ eine
kleine Flamme, die auf dem Wasser trieb.

Feuer, das auf Wasser brennt! Farodin musste an die

Flotte der Ordenspriester im Hafen von Iskendria
denken. Die Schreckensbilder waren noch frisch in seiner

Erinnerung. Auch wenn in der Menschenwelt die

Eroberung der Hafenstadt viele Generationen zurücklag,
waren für ihn seitdem nur wenige Monde vergangen.

Der Elf fuhr herum. Jetzt fügte sich alles zu einem
deutlichen Bild zusammen. Die Menschen wollten das

Feuer so weit wie möglich von ihrer eigenen Flotte
entfernt entfachen. Es gehörte zum Plan, dass die Koggen
fast außerhalb der Bogenschussweite ihre Rammmanöver
durchgeführt hatten. Doch warum hatte nicht ein

Fanatiker die Schiffe selbst mit einer Fackel entzündet?

Hatte man Angst gehabt, sie würden zu früh in Brand
geraten?

»Weg von dem Schiff!«, rief Farodin und eilte auf den

Steuermann zu. Dabei deutete er auf die schillernden

Schlieren, die überall auf dem Wasser trieben. »Wir
dürfen dort nicht hineingeraten! Lasst die Ruder wieder
ausfahren. Wir müssen sofort wieder Fahrt aufnehmen.«

»Was ist los mit dir, Elf?«, fragte der Herzog
überrascht. »Kommen wir dir immer noch nicht schnell
genug in den Kampf?«

»Wir kommen nie mehr in den Kampf, wenn wir nicht
schnell handeln!«

Orgrim runzelte die Stirn. Die Schnittwunde in seiner

Kopfhaut riss wieder auf. Ein Tropfen Blut rann seitlich an seiner breiten Nase herab.

»Die Ruder werden ausgefahren, sobald wir die Kogge
passiert haben. Wir können uns nicht leisten, weitere

Riemen zu verlieren«, entschied der Herzog und wandte
sich ab.

»Bei den Alben, Orgrim! Sie haben das Feuer Balbars
gestohlen! Die Wunderwaffe, die den Flotten Iskendrias
jahrhundertelang die Herrschaft auf der Aegilischen See
sicherte. Wir sind des Todes, wenn wir nicht von diesen
treibenden Ölflecken wegkommen. Nichts vermag diese

Flammen zu löschen, wenn sie einmal entfacht sind!«

»Ich werde nicht …«, begann der Herzog, als steuer‐
bord eine Stichflamme aus der See schoss. Im selben

Augenblick fing eine jener beiden Koggen Feuer, die
weiter im Westen angegriffen hatten. Flammen leckten
die hohen Bordwände der Knochenreißer empor. Rings um das Schiff stand die See in Flammen. Obwohl der

Brand mehr als dreißig Mastlängen entfernt lag, spürte

Farodin seinen Gluthauch auf den Wangen. Gestalten, in

Flammen gehüllt, sprangen von Bord der Knochenreißer.

Gellende Schreie klangen über das Wasser, das sie vor
dem Feuer nicht retten konnte.

Steuerbord gab es einen dumpfen Schlag. Der Mast
der Kogge, die sie gerammt hatte, verfing sich an den
ausladenden

Aufbauten
des

Achterkastells
der

Zermalmer.

Knirschend
rieben
die

Schiffsrümpfe
aneinander, und die wuchtige Galeasse, die immer noch

Fahrt machte, zog das kleinere Schiff mit sich.

»Zimmermann«, schrie Orgrim. »Auf das Achterdeck.

Kappt die Rahen! Die Ruder raus!« Unter Deck ertönte
der dröhnende Klang der Kesselpauke. »Zurück! Rudert
zurück!« Orgrim packte seinen Kriegshammer und lief
zum Schanzkleid, um auf Rahen und Takelage
einzuschlagen, die sich dort verfangen hatten.

Farodin hatte den ersten Schreck überwunden und
eilte nun dem Herzog zur Seite. Verzweifelt drosch er auf
die Seile der Takelage ein. Orgrim schlang sich ein dickes

Tau um den Leib und ließ sich an der Bordwand hinab,
um besser an die Rahe der Kogge zu kommen. Das
gereffte Segel hielt das zersplitterte Holz noch immer
zusammen. Tuch und Seile hatten sich an einer

Stützstrebe unter den Aufbauten des Achterkastells der

Zermalmer verfangen.

Orgrim warf den schweren Kriegshammer zurück auf

Deck und versuchte mit bloßen Händen das Takelwerk
zu zerreißen. Sein Gesicht war schweißüberströmt. Er
blickte zu Farodin auf. »Na, wünschst du dir zum ersten

Mal, dass ich nicht sterbe?«

Der Elf schob sein Schwert in die Scheide zurück und
kletterte auf das Schanzkleid. »Ich wünsche mir, dass du
mit deinen dummen Reden aufhörst und deine Arbeit
machst.« Mit einem weiten Satz sprang er ab und schlug
gegen die Rahe. Seine Hände krallten sich in die Taue. Er
schwang ein Bein hoch und fand einen sicheren Sitz.

Dann zog er einen Dolch und zerschnitt mit stummer

Verbissenheit das Segeltuch.

Plötzlich rutschte Orgrim zur Seite, pendelte an dem

Haltetau und schlug hart gegen die Bordwand der

Zermalmer. Jubelrufe erklangen auf dem Achterdeck. Die Galeasse war freigekommen. Farodin saß noch auf der
unbeschädigten Hälfte der Rahstange. Mit jedem Herz‐
schlag vergrößerte sich der Abstand zum Trollschiff.

Orgrim stieß sich von der Bordwand ab und schwang
sich in Richtung der Kogge. Doch das Seil war zu kurz.

»Spring, du verdammter Elf!«, schrie ihn der Troll an und
reckte ihm seine breite Hand entgegen.

Vom Pulk der verkeilten Schiffe stiegen wieder dunkle

Rauchfäden in den Himmel. Diesmal schienen alle

Bogenschützen auf die Zermalmer angelegt zu haben.

DIE OFFENBARUNG

Nuramon hatte sich nur notdürftig um Mandreds und

Liodreds Wunden kümmern können, als die Königin mit

Obilee und etwa fünfzig Kriegern auf ihre Galeere
zurückkehrte. Die neue Leibwache sicherte das Schiff,
während sich die Kampfgefährten achtern um die

Königin scharten. Yulivee und eine andere junge Elfe
brachten Emerelles Wasserschale aus ihrer Kajüte.

Obilee flüsterte Nuramon zu, dass die Königin gegen
ihren Rat zurückgekehrt war, noch ehe sich die Kunde
vom Tod des Priesters verbreitet hatte. Nuramon
wunderte es nicht, dass Emerelle schneller als alle
anderen davon erfahren hatte. Ihr Blick reichte weit,
selbst ohne den Wasserspiegel.

Mandred und Liodred blickten neugierig in das

Wasser des Spiegels. Ein vages Bild erschien, das unter der Oberfläche zu schwimmen schien. Yulivee musste
sich auf die Zehenspitzen stellen, um etwas sehen zu
können. Obilee schien die Macht des Spiegels bereits zu kennen. Sie stand ruhig da und schien mehr Blicke für
die Anwesenden zu haben als für das, was im Wasser

Kontur annahm. Nomja hingegen machte große Augen.

Es war für sie gewiss das erste Mal, dass ihr die Ehre gewährt wurde, in den Spiegel der Königin zu blicken.

Nuramon erging es ebenso.

Durch das Wasser vermochte die Königin an jeden Ort
des Schlachtfelds zu blicken. Auf dieser Seite der Barriere
aus Langschiffen hatten sich die Kämpfe beruhigt. Kurz
zeigte der Spiegel das Bild Pelverics, der neben dem

Leichnam Dijelons kniete. Nuramon hatte keine guten

Erinnerungen an Dijelon. Er war es gewesen, den die

Königin ausgesandt hatte, um Guillaume den Armen

Noroelles zu entreißen und ihn zu töten. Nuramon
berührte der Tod des Kriegers wenig.

Emerelle fuhr mit den Fingerspitzen durchs Wasser.

Das Bild verschwamm und fügte sich zu einem neuen.

Da war Ollowain! In der Mitte der Barriere aus Schiffen kämpfte er verbissen um den Zugang zu einer
feindlichen Kogge. Viele Fjordländer hatten sich erneut
in die Schlacht geworfen und standen ihm zur Seite. Es war gut, dass die Menschen am Kampf teilnahmen, denn
in vielen Elfenmienen stand die Angst. Was auf der

Elfenglanz geschehen war, hatte sich herumgesprochen.

Zwar hatte die Königin die Kunde verbreiten lassen, dass
sie noch lebe und der Priester tot sei, doch es war zu befürchten, dass es weitere Priester mit derselben Macht
unter den Feinden gab.

Unter den tastenden Fingern der Königin zerrann das

Spiegelbild, und eine neue Szene zeigte sich. Es war ein großes Schiff, das in hellen Flammen stand. Trolle
sprangen über die Reling und versuchten sich zu retten,
doch selbst auf dem Wasser war Feuer. So grausam war
das Bild, dass Emerelle Yulivee beiseite nahm, damit sie
den Schrecken nicht mit ansehen konnte.

Nuramon blickte auf und sah am Horizont zwei

Feuersäulen. Ihm wurde übel. Was für eine Waffe war
das? Waren die Tjuredpriester dabei, die ganze Flotte der

Trolle zu verbrennen? Eine dritte Flammensäule griff in
den Himmel. Hoffentlich war Farodin auf keinem dieser

Schiffe! In diesem Inferno halfen weder Mut noch

Geschicklichkeit, um dem Tod zu entrinnen.

Das Bild im Spiegel verging, und ein neues entstand.

Nun sah man das Flaggschiff des Trollkönigs. Zu
erkennen war es am Banner, zwei weiße Kriegshämmer,
die sich auf schwarzem Grund kreuzten. Das Schiff hielt
geradewegs auf einen Dreimaster der feindlichen Flotte
zu.

»Sie werden dem Angriff der Trolle nicht wider‐
stehen«, sagte Emerelle mit fester Stimme.

Nuramon blickte zu den Flammen am Horizont. Der

Sieg war ihm schon so nah erschienen!

Wieder und wieder fuhr die Königin mit der Hand
durch das Wasser, und mit jedem Mal zeigte sich ein
neuer Ort im Spiegel. Die Schlacht war noch längst nicht
gewonnen. Die Trolle hatten zwar das Blatt gewendet,
und den Feinden war der Rückweg abgeschnitten. Doch
einer jener mächtigen Zauberpriester des Tjured reichte
aus, um den Kämpfen eine neue Wendung zu geben.

»Lasst uns sehen, wer der Anführer der Feinde ist«,
sagte die Königin und schaute nach Westen. »Welches

Schiff ist es wohl?« Ein wahrer Wald von Masten drängte
sich im Fjord. Auf den meisten Priesterschiffen hatte man
die Segel eingeholt, da sie in einem Gefecht, in dem es nicht mehr galt, seinen Gegner auszumanövrieren, nur
noch störten.

Mandred deutete auf eines der wenigen Schiffe, bei
dem man die Segel nicht eingeholt hatte. »Der

Dreimaster da!«

Die Königin berührte das Wasser, und ein neues Bild
fügte sich zusammen. Es zeigte die Brücke eines Schiffes.

Dort stand ein Priester.

Erschrocken zuckte die Hand der Königin zurück.

»Besitzt er die gleiche Macht?«, fragte Obilee.

»Nein! Eine viel schlimmere …« Ihre Stimme senkte
sich zu einem Flüstern. »Bei allen Alben! Du bist also zurückgekehrt.«

»Wer ist das?«, fragte Yulivee.

Bevor Emerelle antworten konnte, sprach Mandred:

»Diese blauen Augen kenne ich!«

Auch Nuramon kamen die Augen bekannt vor. Der

Mann war groß und kräftig, hatte langes blondes Haar
und war in ein nachtblaues Gewand gekleidet, wie es die

Tjuredpriester schon zu Guillaumes Tagen zu tragen
pflegten.

»Das ist der Devanthar«, hauchte die Königin.

»Bei Luth!«, knurrte Mandred und packte seine Axt
fester.

In Obilees Gesicht stand Hass geschrieben, in Nomjas

Angst. Die Einzige, die offensichtlich nicht wusste, was die Worte der Königin bedeuteten, war Yulivee. Sie
schaute in die Runde.

In diesem Augenblick begriff Nuramon, warum sich
der Tjuredglaube über die Jahrhunderte so sehr
verändert hatte. Wie aus einer Religion, die Liebe
predigte und deren Priester Heiler waren, ein Glaube
werden konnte, dessen Ordensritter Reich um Reich
unterworfen hatten und alles Fremde mit unbändigem

Hass verfolgten. Jetzt hatte diese Kirche ihr wahres

Gesicht gezeigt!

Mit einem Mal trat ein Mann an die Seite des

Devanthars: ein Priester mit goldener Maske, die ein
bekanntes Gesicht zeigte.

»Da!«, rief Mandred.

Obilee zuckte zusammen. »Nein … Das ist Noroelles

Gesicht!«

»Guillaume!«, sagte Nuramon vor sich hin.

»Das also ist der Gegner!«, sprach Emerelle. »Jetzt fügt
sich alles zusammen! Die Krieger in Aniscans, die Lügen
über Guillaumes Tod, die Macht der Priester. All das
steht in diesen blauen Augen des Devanthars ge‐
schrieben, wie eine Rune der Alben.« Plötzlich beugte
sich Emerelle vor, als wollte sie irgendetwas genauer
betrachten. Nuramon merkte, dass ihre Hände zitterten.

»Seht ihr! In seiner Hand! Ein Albenstein! Beim Glanz der

Alben! Er bereitet etwas Großes vor.«

Nuramon starrte auf den Stein. Es war nicht der

Feueropal der Dschinnenkrone, sondern ein durch‐
scheinender goldener Edelstein, in dem fünf Adern
verliefen: ein faustgroßer Chrysoberyll.

Nun ergab alles einen Sinn. Der Devanthar war das

Haupt der Tjuredpriester. Nuramon dachte an all die
neuen Pfade, die Fargon durchzogen und die ihr

Zentrum in der Hauptstadt des Königreichs hatten, in

Algaunis. Der Dämon missbrauchte die Menschen, um
an den Albenkindern Rache für die Vernichtung der

Devanthare zu nehmen. Und die Menschen in Fargon
und all den anderen unterjochten Königreichen glaubten
gewiss, ihrem Gott Tjured zu dienen.

Die Königin schlug ihren Mantel zurück und löste
einen Beutel von ihrer Hüfte. Daraus holte sie einen
grauen Stein.

Nuramon erschauerte vor Ehrfurcht. Zum ersten Mal
sah er den Albenstein der Königin, jenes Artefakt, dessen

Macht ihm seinen innigsten Wunsch erfüllen konnte.

Reilif hatte Recht gehabt. Die Furchen auf Emerelles Stein
verliefen übereinander. Er war rau, und in ihm wohnte
eine rote Glut. Nuramon vermochte seine Macht nicht zu
spüren. Die Magie der Königin überstrahlte sie, und
seine Sinne reichten nicht aus, um die Kraft der Königin
von der des Steins zu unterscheiden.

Emerelle wandte sich an Yulivee. »Du musst nun
genau aufpassen, was ich tue, mein Kind! Sieh und
lerne!«

DER ALTE FEIND

Eine kräftige Hand griff nach Farodin und zerquetschte
ihm fast den Arm. Der Herzog schlug gegen die

Bordwand, als das Seil zurückpendelte. Pfeifend wich
der Atem aus seinen Lungen. Er hielt Farodin jetzt fest umklammert, fast wie eine Mutter ihr Kind.

»Zieht mich endlich hoch, ihr Trottel!«, rief Orgrim
zornig.

Farodin sah, wie die Riemen unter ihm das Wasser
aufwühlten. Die Galeasse fuhr rückwärts, und mit jedem

Ruderschlag entfernten sie sich weiter von den
treibenden Ölflecken.

Plötzlich erklang ein Fauchen wie von einem
wütenden Drachen. Gleißende Helligkeit blendete den

Elfen. Er riss den Arm vors Gesicht, um sich vor der

Hitze zu schützen, die nach ihm griff. Orgrim stöhnte
auf.

Raue Hände packten den Elfen. Noch immer
geblendet, fühlte er, wie man ihn aufs Deck legte.

»Schneller«, knurrte Orgrim. »Sie sollen sich in die

Riemen legen! Und kippt Wasser über das Deck!«

Blinzelnd öffnete Farodin die Augen. Sein Gesicht
brannte vor Schmerz. Benommen richtete er sich auf und
sah auf das Wasser. Brandpfeile hatten die dritte Kogge getroffen und Balbars Feuer entfacht. So hell waren die Flammen, dass man nicht direkt in sie hineinsehen
konnte. Wie Drachenatem schlug Farodin die Hitze
entgegen. Er wandte sich ab.

Orgrim saß gegen die Reling gelehnt. Die alte

Schamanin beugte sich über den Herzog und betastete
dessen Gesicht. Seine Lippen waren aufgeplatzt, und

Brandblasen wölbten sich auf seiner Stirn. Der Herzog
lächelte und zeigte seine riesigen Zähne. »Ich wünschte, ein Elf könnte in einem Troll wiedergeboren werden. Ein

Krieger mit deiner Seele wäre der Stolz meines Volkes.«

Farodin antwortete nicht. Mochte Orgrim denken, was
er wollte. Die Tatsache, dass der Herzog ihm das Leben gerettet hatte, änderte nichts an der Vergangenheit. In

Orgrim war die Seele von Aileens Mörder in Fleisch
gekleidet. Ganz gleich, was geschehen mochte, er würde
nie etwas anderes in dem Troll sehen als den Krieger, der
ihm seine Liebste entrissen hatte.

Unter Skangas heilenden Händen verschwanden die

Verbrennungen. Der Herzog streckte sich und stand
dann auf, um das Schlachtfeld in Augenschein zu
nehmen. Fünf Trollschiffe waren bis zum großen Pulk
der Koggen vorgestoßen. Hunderte Krieger stürmten auf
die Decks der Ordensschiffe und würden sich bis zu den

Langbooten der Fjordländer durchkämpfen.

Skanga trat vor Farodin. Sie streckte die dürren Finger
nach seinem Gesicht aus. Farodin wich ein wenig zurück.

»Siehst nicht gut aus«, krächzte sie. »Hast kein
hübsches Gesicht mehr.« Die Schamanin blinzelte. Zum
ersten Mal war kein Hass in ihrem Blick. »Ich biete meine

Hilfe stets nur einmal an.«

Farodin nickte, und ihre Finger tasteten über sein

Gesicht. Sie brachten einen kühlen Hauch. Der Schmerz
verging. Er fühlte, wie seine Haut sich straffte.

Plötzlich griff sich die Alte an die Brust. Sie zitterte am
ganzen Leib. »Er ist hier«, stieß sie atemlos hervor. »Er nutzt …« Sie schlug die Hände vors Gesicht und stieß
einen gellenden Schrei aus.

Auch Farodin spürte einen stechenden Schmerz hinter
seiner Stirn. Ein Prickeln lief über seine Haut.

Erschrocken sah der Elf auf. Etwa eine halbe Meile
entfernt hielt das Flaggschiff des Trollkönigs auf eine
große, dreimastige Kogge zu. Doch zwischen den

Schiffen erblühte auf dem Wasser eine schwarze Wolke,
die schnell anwuchs. Die seltsame Erscheinung schien
alles Licht rings herum zu verschlingen. Noch immer
wuchs die Wolke weiter. Schon war sie halb so groß wie
das Königsschiff.

Schwarzer Nebel quoll aus dem Dunkel und griff mit
langen Armen über die See.

»Was siehst du?«, fragte Skanga.

Der Elf beschrieb ihr, was geschah. Das Wasser vor
der Wolke war aufgewühlt, so als gäbe es dort eine starke

Strömung. Boldors Schiff versuchte der unheimlichen

Erscheinung auszuweichen. Es legte sich quer, doch die

Strömung zog es auf die Finsternis zu. Ein Kranz aus

Licht erschien um einen der Nebelarme. Die Dunkelheit
breitete sich nicht weiter aus, doch sie wich auch nicht zurück.

»Gib mir deine Augen!«, krächzte die Schamanin
heiser. »Niemand vermag besser in die Ferne zu blicken
als Elfen.«

Dürre Finger schlossen sich um Farodins Nacken. Der

Elf bäumte sich auf. Seine Kraft zerrann. Seine Glieder fühlten sich schwer und kraftlos an. Seine Augen … Alles
verschwamm vor seinem Blick! In der Ferne vermochte
er jetzt nur noch einen Schatten über dem Wasser zu
sehen.

Er wollte aufbegehren, sich losreißen, doch seine Kraft
reichte nicht aus, den Gedanken Taten folgen zu lassen.

Verzweifelt blickte er an sich hinab. Ganz deutlich
konnte er seine Finger sehen, die feinen Linien in seiner

Haut. Doch wenn er den Blick hob, dann wurde schon
der Steuermann zu einem unsicheren Schemen, obwohl
er nur wenige Schritt entfernt stand.

»Der Verderber ist hier«, zischte die Schamanin. Ihre
krallenhafte Hand wühlte zwischen den Amuletten, die
ihr vom Hals hingen. »Der Devanthar. Er hat ein Tor in das Nichts geöffnet, in die dunkle Leere zwischen den

Splittern der Zerbrochenen Welt. Emerelle versucht ihn
aufzuhalten. Doch ihre Macht reicht nicht aus. Er …

Welch eine Kraft! Er besitzt einen Albenstein!«

Skanga holte ein längliches Jadestück hervor und
strich die Rabenfedern zur Seite, die den Stein verborgen
hatten. Farodin erkannte fünf Linien in der Jade, die sich
zu einem Stern trafen. Besaß diese alte Vettel tatsächlich
einen Albenstein? War sie die Hüterin des größten

Schatzes ihres Volkes?

Der Stein glühte von innen heraus. Skanga begann
einen auf‐ und abschwellenden Gesang, der nur aus
einzelnen Silben bestand.

Erschrockene Rufe erklangen vom Hauptdeck.

Farodin blinzelte hilflos. Er konnte nicht mehr sehen, was
auf See vor sich ging! »Was geschieht dort draußen?«,
rief er verzweifelt. »Sag es mir, ich kann nichts sehen!«

»Boldors Schiff wurde in die Dunkelheit gezogen«,
antwortete der Herzog leise. »Jetzt verschwindet eine
kleine Kogge, die in den Sog geraten ist. Es sieht aus, als
stürzte das Wasser in einen Abgrund.«

Farodin musste daran denken, wie er mit seinen

Gefährten auf den leuchtenden Albenpfaden durch die

Leere gegangen war. Er erinnerte sich an die Angst, die er dabei empfunden hatte, und an die bange Frage, ob
eine Seele für immer verloren ginge, wenn man dort
starb.

Der Singsang der Schamanin ging in schrilles

Kreischen über. Ihr Griff um seinen Nacken lockerte sich
ein wenig, doch Farodin hatte nicht mehr die Willens‐
kraft, gegen Skanga anzukämpfen.

»Noch eine Galeasse ist verschwunden«, sagte Orgrim.

»Selbst hier an Bord spüre ich den Sog des Abgrunds.

Der schwarze Nebel beginnt sich aufzulösen. Ein Kreis
von Licht umgibt die Dunkelheit. Licht und Dunkel
ringen miteinander. Blitze zucken durch die Finsternis.

Sie reißen Stücke aus dem Dunkel. Es zerfließt …«

Die Schamanin atmete schwer aus und löste ihren

Griff nun ganz. Mit einem Mal sah Farodin wieder
deutlich. Die schwarze Wolke über dem Wasser war
verschwunden. »Das Tor ist verschlossen.« Die Falten in

Skangas Gesicht waren tiefer geworden. Sie stützte sich

schwer auf die Reling.

Von den Langbooten erklang lautes Jubelgeschrei. Die

Trolle waren bis zu den Verteidigern vorgedrungen und
vereinten sich mit Menschen und Elfen.

»Sieg!«, rief Orgrim begeistert und reckte seinen

Kriegshammer zum Himmel. »Sieg!«

Einzelne Koggen lösten sich aus dem Pulk der
ineinander
verkeilten

Schiffe.

Die

Ordensritter
versuchten verzweifelt, den übermächtigen Trollen zu
entkommen.

Vor den Klippen im Westen drehte ein ganzes

Geschwader feindlicher Schiffe bei und hielt auf den

Ausgang des Fjords zu. Inmitten der Flüchtenden sah

Farodin das Flaggschiff. Doch die Trolle aus dem

Flottenverband des Königs waren bereits nah. Mit
mörderischen Steinsalven vernichteten sie alle Schiffe,
denen sie nahe kamen.

»Ich spüre seine Angst«, erklang Skangas heisere

Stimme. »Die Königin hat begonnen, einen Zauber zu
wirken, der ihn töten kann. Es ist jene Magie, mit der die

Alben im Krieg gegen die Devanthar obsiegten. Er
versucht einen neuen Stern zu erschaffen.«

Vom fliehenden Koggengeschwader wurden Brand‐
pfeile abgeschossen. Eine Wand von Feuer stieg aus dem

Wasser und erfasste etliche Schiffe.

Farodin war erschüttert. Es schien den Menschen nun
gleich zu sein, ob sie ihre eigenen Kameraden den

Flammen überantworteten. Die Galeassen der Trolle
setzten zurück. Dennoch wurden zwei von ihnen ein

Raub der Flammen. Eine Brise trieb beißenden Rauch
über die See. Er stank nach Öl, verbranntem Fleisch und
noch etwas, das dem Elfen zugleich fremd und vertraut
war.

»Riechst du das?«, fragte Skanga. »Schwefel! Das ist
der Geruch des Täuschers.«

Farodin erinnerte sich daran, den Geruch schon
einmal wahrgenommen zu haben. Damals in der

Eishöhle. Nur war er dort schwächer gewesen.

Der Trollherzog fluchte herzhaft wegen der feigen

Flucht der Feinde und bedachte den Devanthar mit

Ausdrücken, die selbst Farodin noch nie gehört hatte.

»Sei froh, wenn du ihm nie Aug in Aug gegen‐
überstehst, Orgrim. Es gibt keinen schrecklicheren Feind.

Er ist der Meister der Täuschung. Ich spüre, wie er jetzt
das Tor öffnet, um sich zurückzuziehen. Wir haben
gesiegt. Doch wer weiß, vielleicht war er nur hier, um uns zu seiner Verfolgung zu verleiten und ins Verderben
zu locken.«

Farodin deutete auf die riesige Flotte rings herum.

»Das alles opfert er, um uns zu einer Verfolgung zu
verleiten! Nein, das ist Unsinn! Er kam, um Firnstayn zu
zerstören und den Norden zu erobern. Er hat nicht mit
unserem Bündnis gerechnet. Und …« Der Elf zögerte
kurz. »Es waren die Trolle, die uns letztlich den Sieg gebracht haben. Verzeiht, wenn ich an euch zweifelte.«

Die Alte ignorierte seine Entschuldigung. »Wenn du
glaubst, du könntest die Winkelzüge eines Devanthars
verstehen, dann hast du dich schon in seinem Netz
verfangen. Schiffe und ein paar tausend Menschenleben
bedeuten ihm nichts! Jetzt haben wir gesiegt, doch der

Kampf hat eben erst begonnen.«

DIE CHRONIK VON FIRNSTAYN

… und so wurden unsere Stadt und das Königreich gerettet.

Menschen, Elfen und Trolle besiegten die Flotte der

Tjuredpriester und trieben ihren dämonischen Anführer in die Flucht. Nie soll die Nacht nach dem Sieg vergessen sein.

Firnstayn war hell erleuchtet, überall brannten Freudenfeuer, und Menschen und Elfen tanzten gemeinsam. Die Trolle feierten den Sieg auf ihren Schiffen, und Donnergrollen drang bis nach Firnstayn hin. Doch es waren derer viele, die in dieser Nacht um die Gefallenen trauerten. Sie beteten für die Toten und waren stolz, dass diese Anteil an dem großen Sieg hatten.

Selbst die Elfenkönigin Emerelle kam in unsere Stadt, und nie wurde solcher Liebreiz bei einer Frau gesehen. Sie schritt anmutig durch die Straßen von Firnstayn und richtete das Wort an viele der Menschen. Der bescheidene Schreiber dieser Zeilen kam selbst in den Genuss ihrer Worte. Sie sprach: »Du bist die Erinnerung dieses Reiches? Dann merke dir: Das Schicksal des Fjordlandes wird auf immer mit dem Albenmarks verbunden sein.« Und so ist es nun niedergeschrieben.

Als der Morgen kam, waren Mandred und König Liodred fort. Die Elfen sagten, sie seien ausgezogen, einen den Anführer der Feinde zu töten. Da bekamen wir alle Angst um
unseren König, denn sein Sohn war noch lange nicht im rechten Alter, ihm auf den Thron zu folgen, sollte das Schlimmste geschehen. Doch wir waren auch stolz auf ihn.

Nun ist ein weiterer Firnstayner an der Seite der Elfen auf Reisen gegangen. Möge Luth ihnen allen einen guten Faden spinnen!

NIEDERGESCHRIEBEN VON TJELRIK ASWIDSON,

BAND 67 DER TEMPELBIBLIOTHEK ZU FIRNSTAYN, S. 45

ABSEITS DER SIEGESFEIER

Es war Nacht, und Nuramon schritt an der Seite Obilees
den Strand entlang. Überall am Fjord brannten

Lagerfeuer, Laternen und Barinsteine. Firnstayn, die

Schiffe und selbst die Wälder waren hell erleuchtet. Die Menschen feierten gemeinsam mit den Elfen, nur die

Trolle blieben unter sich und hatten ihre Schiffe nicht verlassen. Ihre Pauken aber waren bis hierher zu hören, und der Geruch von gebratenem Fleisch zog das Ufer
entlang.

Sie hatten einen großen Sieg errungen. Manche
feierten ausgelassen, andere hatten Verwandte und

Freunde verloren und trauerten um diese. Die Leichen
der Menschen waren im Luthtempel und den
angrenzenden Hallen aufgebahrt worden. Die toten Elfen
waren bereits verbrannt. Die zusammengesunkenen

Scheiterhaufen glühten noch jenseits der Stadt.

»Willst du es wirklich wagen?«, fragte Obilee.

»Ja«, sagte Nuramon. »Der Devanthar hat Noroelle ins

Unglück getrieben. Er ist es, der für die Menschen hier und auch für Albenmark zu einer Gefahr geworden ist.

Außerdem hat er einen Albenstein.«

»Aber denke an das Wagnis!«

»Würdest du für Noroelle weniger wagen?«

»Nein. Aber ein Devanthar! Wie wollt ihr ihn
besiegen?«

»Es wird sich ein Weg finden. Jedenfalls rechnet er
gewiss mit allem, nur nicht mit uns.«

»Vielleicht sollte ich euch begleiten? König Liodred
hat sich auch angeschlossen.«

»Liodred handelt aus Abenteuerlust und aus

Bewunderung für Mandred. Ein König, der mit dem

Ahnherr auf dessen legendäre Reisen geht! Nein, Obilee.

Es ist nicht dein Schicksal. Dein Platz ist bei der Königin.

Begib dich nicht auf unseren traurigen Pfad. Vielleicht
erreichst du durch Treue das, was wir durch

Ungehorsam erreichen wollen. Vielleicht befreit die

Königin Noroelle einst dir zuliebe.«

»Nun gut, Nuramon. Ich werde bleiben.« Sie lächelte.

»Und ich werde Yulivee sagen, dass wir gemeinsam auf
dich warten müssen. Sie wird dich sehr vermissen.«

»Ich fürchte, sie könnte eine Dummheit begehen.«

»Das wird die Königin nicht zulassen. Sie liebt die

Kleine ebenso sehr wie du.«

Nuramon wusste, dass Obilees Fähigkeiten ihnen bei
der Suche nach dem Devanthar von unschätzbarem

Nutzen wären, doch allein der Gedanke, dass alle, die

Noroelle die Treue hielten, zugleich sterben mochten,
war ihm unerträglich. Vielleicht war es selbstsüchtig,

Obilee von seinem Pfad fern zu halten, doch die

Gewissheit, dass sie als große Kriegerin an der Seite der

Königin bliebe, würde ihm Kraft verleihen.

Sie näherten sich dem Feuer, wo sie zuvor mit Farodin
und Mandred gesessen hatten. Nomja, Yulivee und

Emerelle waren mit ihren Wachen hinzugekommen. Zu

Nuramons Überraschung hatte sich auch Ollowain
hinzugesellt. Den Elfenkrieger hatte er heute nur aus der

Ferne gesehen. Er hatte seinem Ruf alle Ehre gemacht
und wie ein Drache gekämpft. Yulivee kam Nuramon
entgegengelaufen. Er ging in die Hocke und schloss das

Kind in die Armee. »Ich will mitkommen«, sagte sie.

»Das geht nicht. Die Königin braucht dich hier«,
entgegnete er.

»Sie kommt auch ohne mich aus.«

»Nein, Yulivee. Sie wäre gewiss sehr enttäuscht.«

»Ich dachte, wir wären Bruder und Schwester.«

»Mein Haus steht schon zu lange leer, und Felbion
wird sich gewiss einsam fühlen. Irgendjemand muss sich
um ihn und auch um die Pferde von Mandred und

Farodin kümmern. Und ich möchte das Haus und die

Pferde in den besten Händen wissen. Ich habe dir doch
von Alaen Aikhwitan erzählt. Er ist einsam.«

»Aber da bin ich ja allein.«

Obilee strich Yulivee über den Kopf. »Nein, ich werde
da sein und dir Gesellschaft leisten. Und vergiss Emerelle
nicht.«

Die kleine Zauberin wirkte besorgt und blickte

Nuramon mit großen Augen an. »Und wenn du nicht
zurückkommst? Was geschieht mit mir, wenn du
stirbst?«

»Dann wird dir irgendwann ein kleiner Bruder
namens Nuramon geboren. Für den musst du dann
sorgen.«

Yulivee lächelte und küsste Nuramon auf die Stirn.

»Dann werde ich bleiben … und von Obilee und der

Königin einige Zauber lernen.« Sie wandte sich an die

Kriegerin. »Wir könnten große Abenteuer erleben.

Yulivee und Obilee! Das klingt schön. Wir könnten

Freundinnen sein. Ich hatte noch nie eine beste Freundin.

Ich habe nur davon gelesen und mir immer eine
gewünscht.«

Obilee drückte die Kleine an sich. Sie flüsterte ihr
etwas ins Ohr. Yulivee nickte. Gemeinsam begaben sie
sich zu den anderen.

Farodin stand da und wirkte entschlossen. Mandred
hielt Nomja an den Schultern. Offenbar hatte er sich
gerade von ihr verabschiedet. Liodred erhob sich von
seinem Platz am Feuer und legte den Waffengurt an.

Die Königin hatte ihnen allen die Ehre erwiesen, sie zu
heilen. Gewiss musste Emerelle dabei keine Schmerzen
leiden. Nun stand sie am Wasser und blickte zu den

Schiffen draußen im Fjord. Sie schien tief in Gedanken zu
sein. Der Wind zerrte an ihrem grauen Gewand und
wirbelte ihr Haar.

»Bist du bereit, Nuramon?«, fragte Mandred und trat
an ihn heran. »Hast du deine Waffen?«

»Ja.« Er holte seinen Bogen und den Köcher mit den
restlichen Zwergenpfeilen. Das Langschwert mitsamt der

Scheide und den Waffengurt wickelte er aus einem Tuch.

Es waren die Waffen, die er bei den Zwergen erhalten
hatte. In seinem früheren Leben hatte er mit ihnen einen

Drachen getötet. Vielleicht mochten sie auch etwas gegen
den Devanthar ausrichten.

Die Königin wandte sich um und trat ans Feuer.

»Meine Albenkinder, die Zeit ist gekommen. Der

Devanthar erwartet mich, die Schamanin Skanga oder
einen anderen Träger eines Albensteins. All seine Sinne
sind darauf gerichtet. Wenn ich ginge, dann würde er
mich zu früh bemerken. Geht aber ihr, dann werdet ihr
ihn vielleicht überraschen. Es ist nun alles vorbereitet.

Einige Freiwillige aus meiner Leibwache werden euch
begleiten, um euch die Ordensritter vom Leib zu halten.

Doch gegen den Devanthar müsst ihr allein vorgehen.«

»Wo können wir ihn finden?«, fragte Farodin. »Sollen
wir dem Pfad folgen, auf dem er entkam?«

»Nein, es ist eine Falle. Der Pfad bricht unterwegs
einfach ab. Ihr würdet mitten in einem Berg erscheinen
und sofort tot sein. Ich habe die verschiedenen Wege, die
euch offen stehen, im Wasserspiegel betrachtet. Ganz
gleich, wie ihr wählt, der Schatten des Todes liegt über euch. Ich habe auch das Netz der neuen Albenpfade hier
in der Welt der Menschen studiert. Ihr müsst in ein

Kloster in den Bergen bei Aniscans gelangen. Ich werde
euch einen Weg dorthin öffnen. Doch euch bleibt nicht
viel

Zeit.

Ihr
werdet
an
einem

Albenstern
herauskommen, an dem ihr sogleich ein Tor in die

Zerbrochene Welt öffnen müsst. Dort findet ihr den

Devanthar.«

»Aber können wir ihn mit unseren Waffen überhaupt
besiegen?«, fragte Liodred.

»Haltet eure Waffen ins Feuer!«, entgegnete die

Königin.

Farodin führte sein Schwert und seinen Parierdolch in
die Flammen, Liodred seine Axt. Als Mandred und

Nuramon ihre Waffen hoben, sprach die Königin:

»Nuramon, Mandred! Ihr beiden nicht!«

Er ließ das Schwert stecken. Er wusste, dass sein altes

Langschwert magisch war, das hatte er schon bei den

Zwergen gespürt. Und auch seinem Bogen und den

Pfeilen haftete Magie an. Er fragte sich, ob auch die

Waffe der Gaomee von Magie erfüllt war.

Nuramon tauschte einen Blick mit Mandred. Der Jarl
machte ein verwundertes Gesicht und schaute Ollowain
an. Dem Krieger stand ein Schmunzeln auf dem Gesicht.

Er hatte gewiss die ganze Zeit über gewusst, dass

Mandreds Axt von Magie durchwoben war. Nuramon
hatte nichts davon gespürt. Offenbar war der Zauber gut
versteckt, was im Kampf gegen den Devanthar ein

Vorteil sein mochte.

Die Königin winkte Obilee zu sich. »Du musst den

Zauber auf die Waffen legen. Deine Magie ist ihm
fremd.«

Die Kriegerin trat ans Feuer und zog ihr Schwert. Die

Waffe beeindruckte Nuramon noch immer. Die Klinge
war über und über mit Runen verziert, und die Bügel des

Messingkorbs
schienen
ein
verschlungenes

Zauberzeichen zu bilden. Obilee hielt das Schwert zu

Farodins und Liodreds Waffen ins Feuer. Es zischte leise,
und die Flammen leuchteten hell auf. Dann wurden sie
hellblau und leckten gierig nach den Klingen. Obilee
blickte konzentriert auf ihr Schwert. Es knisterte, und
blitzende Lichtfäden spannten sich von ihrer Klinge zu
denen der beiden Krieger. Die Runen auf Obilees Waffe
fingen an zu glühen. Auch der Korb, der ihre Hand
umgab, leuchtete auf. Mit jedem Herzschlag schoss die

Kraft aus Obilees Klinge durch die Lichtfäden, die nun
zu Strängen anschwollen, und fuhr in die Schwerter der
beiden Gefährten. Die Macht war so groß, dass Nuramon
sie wie einen Windstoß spüren konnte. Schließlich zog

Obilee ihr Schwert zurück und ließ es in die Scheide
gleiten, ehe die Glut daran verblasst war. Die

Schwertzauberin trat zur Seite und machte der Königin

Platz.

Die Waffen Farodins und Liodreds wurden matt, die
blauen Flammen des Lagerfeuers allmählich wieder rot.

»Nehmt eure Waffen!«, sagte Emerelle.

Die beiden Krieger hoben die Klingen vorsichtig an
und musterten sie, als wären diese ihnen gerade zum

Geschenk gemacht worden. So viel Kraft Nuramon beim

Zauber auch gespürt hatte: den Schwertern war nun
kaum etwas von ihrer Magie anzumerken. Darin bestand
das Geheimnis eines guten Waffenzaubers. So merkte der

Gegner zu spät, welche Macht der Klinge innewohnte.

»Ihr alle verfügt nun über Waffen, denen Magie
anhaftet«, sagte die Königin. »Ihr werdet sie in meinem Namen, aber auch im Namen der Menschen des

Fjordlandes tragen. Und auch um euretwillen werdet ihr
sie führen. Tretet vor mich!« Mandred, Liodred, Farodin
und Nuramon taten, wie die Königin sie geheißen hatte.

Dann sprach die Königin weiter. »Ihr werdet gegen einen

Feind antreten, der eines Alben würdig ist. Ihr werdet
nur eine Gelegenheit haben, ihn zu besiegen.«

»Aber kann uns dies gelingen?«, fragte Nuramon.

»Ja, Nuramon. Ihr alle habt eure Gründe, an diesem

Kampf teilzunehmen. Und ihr werdet stark sein, wenn
ihr dem Feind gegenübersteht. Denn nur eine magische

Waffe vermag ihn endgültig zu töten.« Emerelle trat vor.

Sie küsste Liodred auf die Stirn. »Fürchte nicht um das Schicksal deines Reiches! Bevor mein Volk morgen nach

Albenmark zurückkehrt, werde ich, mit deiner Erlaubnis,
die Patenschaft deines Sohnes antreten. Dann wird
niemand es wagen, deinem Blute den Thron streitig zu
machen, solange du nicht in Firnstayn weilst.« Sie trat vor Mandred. Auch ihn küsste sie. »Mandred Aikhjarto!

Denk an den Manneber und was er dir genommen hat.

Heute ist der Tag der Rache gekommen.« Sie trat vor

Farodin und Nuramon und betrachtete sie beide. Dann
küsste sie beide auf die Stirn und sprach: »Denkt an

Noroelle! Nichts wird euch mehr Kraft verleihen.«

Nun traten die anderen zu ihnen und nahmen

Abschied. Ollowain begegnete ihnen wie gewohnt kühl
und distanziert. Nomja strich Nuramon über die Wangen
und flüsterte: »Es ist mir fast so, als kennten wir uns schon ewig.« Er musste an die Zwerge und ihren

Erinnerungskult denken. Vielleicht hätte er Nomja davon
erzählen sollen. Doch nun war es zu spät dazu. Obilee
küsste ihn wie die Königin zuvor auf die Stirn. Sie sagte
kein Wort, doch in ihrem Gesicht spiegelten sich Trauer und Schmerz. Sie würde um ihn bangen, das war gewiss.

Doch sie würde der Königin eine wertvolle Vertraute
sein. Und wenn er und seine Kameraden versagten, dann
würde sie an der Seite Emerelles vielleicht das
vollbringen, was ihnen verwehrt geblieben war.

Zuletzt nahm Nuramon Yulivee auf den Arm. »Tu,
was die Königin gesagt hat. Denk an Noroelle, wenn du
dem Devanthar gegenüberstehst!«, sagte sie. Er stellte sie
wieder auf den Boden und betrachtete sie lange. »Geh,
mein Bruder!«, forderte sie ihn auf und wirkte dabei so ernst, wie er sie noch nie erlebt hatte. Wusste sie
irgendetwas? Hatte die Königin sich ihr anvertraut? Oder
hatte die kleine Zauberin es gar gewagt, auf eigene Faust
in den Wasserspiegel der Königin zu schauen?

»Haltet euch bereit!«, sprach Emerelle.

Die zwölf Freiwilligen gesellten sich nun zu Nuramon
und seinen Gefährten. Sie waren mit Hellebarden und

Schwertern bewaffnet und für Elfenkrieger unge‐
wöhnlich schwer gepanzert. Jeder von ihnen trug eine
mit Gold verzierte Sturmhaube und einen massiven

Brustharnisch. Es gab keinen Zweifel: Kaum jemand
würde sie besser schützen können als die Leibwachen
der Königin. Nur eine große Übermacht von Ordens‐
rittern wäre in der Lage, diese Krieger zu überwältigen.

Emerelle holte den Albenstein aus einem schlichten

Lederbeutel an ihrem Gürtel hervor. Farodins Augen
glänzten, als er ihn sah. Und auch Nuramon war von
dem Anblick aufs Neue tief berührt.

Die Königin schloss die Augen und sprach unhörbare

Worte. Nuramon spürte, wie kraftvolle Magie ihn
umgab. Albenpfade lösten sich aus der Luft. Sie waren
einfach da und ließen den Zauber der Königin wie eine

Fingerübung erscheinen. Große Magie sah meist einfach
aus. So hatte es ihn seine Mutter gelehrt.

Neben Emerelle kreuzten sich nun fünf Pfade, und
unvermittelt schoss ein gleißendes Licht aus dem

Albenstern empor. Es war die Pforte, durch die sie gehen
würden.

»Wachen, sichert den Albenpfad!«, rief die Königin.

»Rasch! Jeder Augenblick zählt!«

Die Freiwilligen schritten vor und verschwanden im

Licht.

Nuramon tauschte kurze Blicke mit Mandred, Farodin
und Liodred. In ihren Mienen las er Entschlossenheit.

Seine Gefährten waren bereit, das letzte große Wagnis
einzugehen. Und er war es auch. Denn wenn sie den

Devanthar besiegten, dann mochte alles gewonnen sein.

»Geht nun!«, sprach die Königin.

Nuramon schritt an der Seite seiner Gefährten ins

Licht. Er schaute noch einmal zurück und sah, wie

Yulivee, Obilee und Nomja langsam verblassten. Die

Königin aber wandte sich um und sprach mit leiser
werdender Stimme: »Wir stehen am Rande eines neuen

Zeitalters.«

TROPHÄEN

»Besetzt alle Ausgänge!«, befahl Farodin den Wachen.

Sie befanden sich in einer hohen Kammer aus grauem

Stein, die spärlich von Kerzenschein erhellt wurde. Über
ihnen spannte sich ein kunstvolles Kreuzgewölbe. Ein
leichter Duft nach Weihrauch hing in der Luft. Irgendwo
in der Ferne erklang feierlicher Gesang. Sie standen
inmitten eines goldenen Sterns, der von vier Silberplatten
umgeben war.

Mandred sah besorgt zu Liodred. Der König war
leichenblass. Die wenigen Schritte, die sie über den

Albenpfad durch die Leere gegangen waren, hatten ihn
offenbar zutiefst entsetzt. Mandred versetzte ihm einen
freundschaftlichen Stoß mit dem Ellenbogen. »Alles in

Ordnung?«

Liodred schluckte und bemühte sich um Fassung.

»Natürlich!«

Er war ein schlechter Lügner, dachte Mandred. Und
ein tapferer Mann! Noch am Abend hatte er versucht,

Liodred auszureden, ihnen in den Kampf gegen den

Devanthar zu folgen. Doch der König hatte davon nichts
hören wollen.

»Willst du den Befehl über die Wachen über‐
nehmen?«, fragte Mandred nun leise. »Mir wäre wohl,
wenn ich wüsste, dass du unseren Rückzug sicherst.«

Der König lächelte gequält. »Ahnherr, ich glaube
nicht, dass die Elfen besonders erfreut darüber wären,
wenn ein Mensch, der keinem von ihnen das Wasser
reichen kann, ihnen Befehle gäbe. Gib es auf, mich von meinem Weg abzubringen.«

Mandred dachte an Liodreds kleinen Sohn, dann
dachte er an Alfadas. Ein Vater, der erst seinen
erwachsenen Sohn kennen lernte. So etwas durfte nicht
noch einmal geschehen! Der König hatte ein gnädigeres

Schicksal verdient. »Vielleicht solltest du …«

»Nein, bestimmt nicht«, unterbrach ihn der König.

»Hast du gezögert, in jener Winternacht auf die Jagd zu
gehen, als man dir berichtete, ein Ungeheuer treibe in
den Wäldern bei Firnstayn sein Unwesen? Hattest du
nicht das Gefühl, als Jarl sei es deine Pflicht, dein Dorf zu
schützen? Hättest du diese Pflicht jemals an einen
anderen Mann abgetreten?«

»Ich war nur ein Jarl, du bist König. Dein Volk braucht
dich!«

»Ob König oder Jarl, die Pflichten sind die gleichen. So
wie du dein Dorf geschützt hast, habe ich ein Reich zu schützen. Wenn der Devanthar überlebt, dann wird er
erneut angreifen. Ich stehe hier, um das Unheil von
jedem Fjordländer fern zu halten. Dieser Pflicht kann ich
mich nicht entziehen. Immer schon haben deine Erben in
vorderster Schlachtreihe gekämpft, Mandred. Ich werde
nicht der erste sein, der mit dieser Tradition bricht.«

Ein Tor aus goldenem Licht öffnete sich. Mandred gab
es auf, den König überzeugen zu wollen. Und insgeheim
musste er sich eingestehen, dass er an Liodreds Stelle
wohl nicht anders gehandelt hätte. Er würde sich im

Kampf an dessen Seite halten und ihn schützen, so gut es
ging.

Gemeinsam durchschritten sie das Tor und gelangten
in ein … Kreuzgewölbe aus grauem Stein. Verblüfft sah

Mandred sich um. Sie waren noch immer in derselben

Kammer! Kerzen brannten in großen, eisernen Ständern.

Flackernde Schatten huschten über die Wände, und sie
standen auf einem goldenen Stern, der von vier silbernen

Platten umgeben war.

»Ist der Zauber missglückt?«, fragte Mandred
verwundert.

Nuramon wirkte verunsichert. »Nein, das kann nicht
sein. Ich habe gefühlt, wie wir durch die Leere in die Zerbrochene Welt gegangen sind.«

»Unsere Wachen sind verschwunden«, sagte Farodin
ruhig. Seine Hand ruhte auf dem Schwert. Misstrauisch
spähte er in die Schatten.

»Ihr nennt diese Kreatur doch den Täuscher«, sagte

Liodred. Seine Stimme klang heiser, und jeder seiner

Gesten merkte man an, wie angestrengt er seine Angst
verbarg. »Ist dies vielleicht eine List, mit der er seine Feinde verwirren will?«

»Das würde zu ihm passen«, murmelte Mandred.

»Verdammter Bastard!« Er strich über das Blatt seiner

Axt. »Ich hoffe, er ist hier, und wir bringen ihn diesmal endgültig zur Strecke.«

Das

Tor
verblasste
langsam.

Nach
wenigen

Augenblicken war es ganz verschwunden. Farodin
bedeutete ihnen, ihm zu folgen. Sie betraten einen Gang,
der von tiefen Nischen flankiert wurde. Dort gab es

Feldzeichen, prächtige Waffen und reich verzierte

Schilde. Rüstungen, die deutliche Kampfspuren trugen,
hingen auf Ständern. Mandred entdeckte eine Statue, die
dem Gallabaal von Iskendria ähnelte, jedoch aus
dunklerem Stein gefertigt war. Man hatte das Standbild
mit schweren Ketten gefesselt, deren Enden mit

Eisenringen verbunden waren, die man in die Wand
eingelassen hatte. Mandred tastete nach den schweren

Ketten. Er hoffte, dass der Gallabaal vielen Ordensrittern
den Schädel eingeschlagen hatte.

»Lass das«, zischte Farodin und zog ihn ein Stück
zurück. »Die Magie in ihm ist noch nicht ganz
verloschen.«

Eine der Ketten klirrte. In der Stille hier unten klang das Geräusch unnatürlich laut.

»Was ist das?«, fragte Liodred flüsternd.

Mandred erklärte dem König, was es mit dem
steinernen Wächter auf sich hatte, wurde aber von einem

Schrei unterbrochen. Nuramon ging vor einer der

Nischen in die Knie, als hätte ein Pfeil ihn getroffen. »Sie
ist es!«, rief er verzückt. »Sie ist hier!«

Mit erhobener Axt eilte Mandred an die Seite seines

Gefährten, bereit, es mit allem aufzunehmen, was sich in
der Nische verborgen halten mochte.

THERDAVAN DER ERWÄHLTE

Farodin hätte Nuramon ohrfeigen können. Wenn es hier

Wächter gab, dann waren sie durch den unbedachten

Freudenschrei nun alarmiert.

Verärgert wandte er sich ab. Vor wenigen Wochen
noch hätte er für den Schatz in der Nische sein Leben riskiert. Doch jetzt hatte er kaum ein Auge für ihn.

Misstrauisch spähte er den Gang hinauf. Das unstete

Kerzenlicht ließ Schatten über die Wände tanzen. In jeder
der vielen Nischen vor ihnen mochte sich der Devanthar
versteckt halten. Vielleicht lauerte er auch hinter dem
hohen Bronzetor am Ende des Ganges. Oder hinter
ihnen!

Farodin rann der kalte Schweiß über den Rücken. Er
wagte einen zweiten Blick in die Nische, vor der

Nuramon kniete. Die Krone dort war das prächtigste

Schmuckstück, das er jemals gesehen hatte. Sie erinnerte
ein wenig an eine goldene Festung, deren Erker und

Fenster aus großen Edelsteinen gefügt waren. Und das

Festungstor war ein faustgroßer Feueropal.

»Ist das die Dschinnenkrone?«, fragte Mandred
ehrfürchtig. »Mit all den Klunkern könnte man im

Nordland ein ganzes Fürstentum kaufen.«

Nuramon war aufgestanden und ganz dicht an die

Krone herangetreten. Seine Finger tasteten über den

Feueropal.

»Komm zurück!«, zischte Farodin. »Das Ganze riecht
nach einer Falle.«

Nuramon wandte sich um. »Der Albenstein ist
wertlos. Ich weiß nun, warum der Dschinn ihn nicht
finden konnte. Der Feueropal ist zersprungen. Er hat all
seine Macht verloren.« Sein Gefährte lächelte gequält.

»Nur ein Gutes hat die Sache. Wir können sicher sein,
dass der Devanthar niemals in die Dschinnenbibliothek
gelangt ist. Er weiß also nicht um die Geheimnisse der Zukunft.«

Herzhaftes Lachen ließ Farodin zusammenzucken.

Schwefelgeruch lag in der Luft. Die Hand am Schwert,
fuhr er herum. Das hohe Bronzetor hatte sich lautlos
geöffnet. Ein Mann im nachtblauen Gewand der

Tjuredpriester stand dort. Er war mittleren Alters und
hatte ein offenes, freundliches Gesicht. Langes blondes

Haar reichte ihm bis auf die Schultern herab. Seine

Augen leuchteten hellblau, wie der Himmel an einem

Sommermorgen.

»Ich
brauche
keine

Dschinnen‐
bibliothek, damit ich um eure Zukunft weiß. Eigentlich
sollte ich beleidigt sein. Ich hatte Emerelle erwartet oder
mindestens Skanga. Auf der anderen Seite schließt sich
mit unserer neuerlichen Begegnung ein Kreis, und das
verleiht unserer Geschichte die Harmonie epischer

Dichtung.« Er deutete auf Liodred. »Ich würde
vorschlagen, wir halten das Menschlein dort aus dieser

Sache heraus. So bleibt jemand übrig, der zurückkehrt
und von eurem Schicksal berichtet. Er war nicht in der Eishöhle dabei. Ich finde, er stört das Gefüge dieses

Zusammentreffens.«

Farodin strich sein Haar zurück und schlang ein
dünnes Lederband darum, damit es ihm nicht in die Stirn
fallen konnte. Ignoriere seine Worte, ermahnte er sich in

Gedanken. Vor dem Kampf der Klingen liegt der Kampf
um die Herzen. Vernichtet er unsere Hoffnung auf den

Sieg, dann ist das Duell entschieden, noch bevor die

Schwerter gezogen werden.

»Wer ist dieser großsprecherische Priester?«, fragte

Liodred harsch. Zornesröte flammte auf seinen Wangen.

»Gestattet, dass ich ihm das Maul stopfe.«

Mandred hielt den König zurück und flüsterte ihm
etwas ins Ohr.

»Oh, bitte, verzeiht.« Der Devanthar deutete eine

Verbeugung an. »Unter den Menschen bin ich Therdavan

Scallopius, der Erwählte! Der Erste unter den

Tjuredpriestern. Die Elfen hingegen fürchten mich als
den Letzten meines Volkes. Ich bin ein Devanthar,

Liodred. Sie nennen mich auch den Täuscher und haben
wohl noch hundert andere verleumderische Namen für
mich. Du siehst, hier wird nicht dein Kampf
ausgefochten, Mensch. Darum tritt nun zurück und
lebe.«

Farodin streckte sich und lockerte seine Schulter‐
muskeln.

Liodred schien verwirrt. Seine Hand ruhte auf der Axt
in seinem Gürtel.

»Ich verstehe.« Der Devanthar nickte beiläufig. »Man
hat dir von mir erzählt, und du hast ein Ungeheuer
erwartet. Eine Kreatur halb Mensch, halb Eber. Haben sie
dir nicht gesagt, dass ich meine Gestalt wechsele, wie es
mir beliebt?« Er schwieg kurz, so als erwartete er
tatsächlich eine Antwort. »Sie haben es dir also
verschwiegen«, fuhr der Devanthar schließlich fort. »Es
ist auch wirklich zu peinlich.« Er deutete auf Nuramon.

»Diesem dort sah ich einmal so ähnlich, dass selbst seine

Buhle keinen Unterschied bemerkte und mit Freuden das

Lager mit mir teilte.« Er lächelte. »Pikant wird die

Geschichte, wenn man bedenkt, dass sie dem wirklichen

Nuramon diese Gunst nicht zukommen ließ. Ihm fehlt
wohl etwas, das mir gegeben ist. Anders kann ich mir
nicht erklären, dass dieses Weib mir so bereitwillig den Schoß öffnete. Sie war die Erste unter vielen, die mir einen nützlichen Bastard gebaren.«

Nuramon zog sein Langschwert. »Genug der Worte!«

»Willst du dein Leben für einen gehörnten Liebhaber
wagen, Liodred?«, spottete der Devanthar. »Ist seine
verletzte Eitelkeit wirklich dein Blut wert?«

»Man nennt dich Täuscher …«, setzte der König an.

Der Devanthar lachte auf, und kleine Fältchen
umkränzten seine Augen. »Sieh sie dir an! Würden die
beiden Elfen hier so verbissene Gesichter machen, wenn
meine Geschichte nicht wahr wäre?«

»Wahr ist auch, dass du über mein Volk Tod und

Verderben bringen wolltest, und dafür wirst du sterben.«

Der Devanthar ließ mit fließender Bewegung das

Priestergewand von seinen Schultern gleiten. Darunter
trug er eine eng anliegende dunkelblaue Hose und ein
silberbeschlagenes

Wehrgehänge.

Das
weite

Priestergewand hatte zwei Kurzschwerter verborgen.

Der Oberkörper des Priesters war nackt. Seine Muskeln
schimmerten im Kerzenlicht. Der Devanthar zog die
beiden schlanken Schwerter, kreuzte ihre Klingen vor der

Brust und verneigte sich knapp. »Du hast dich soeben
dazu entschieden, deinen Sohn niemals wiederzusehen,

König.«

»Genug geschwätzt!« Wie ein wütender Stier stürmte

Mandred vor. Der Devanthar wich tänzerisch zur Seite
aus. Eines der Schwerter zuckte vor und glitt klirrend
über Mandreds Kettenhemd.

»Kreist ihn ein«, rief Farodin seinen Gefährten zu.

Ganz gleich, wie gewandt der Devanthar auch sein
mochte, kein Kämpfer konnte seine Augen überall haben.

Farodin zog sein Schwert und den Parierdolch.

Gleichzeitig mit Nuramon griff er an. Schneller als das Auge zu folgen vermochte, wirbelten die Klingen. Der

Devanthar blockte ab und duckte sich unter einem

Axthieb Liodreds. Blaues Licht züngelte um die
verzauberten Waffen. Farodins Dolch durchdrang die

Deckung des Täuschers, während er mit dem Schwert
eine der Klingen des Devanthars band. Ein dunkler

Schnitt zerteilte den Brustmuskel über dem Herzen des
falschen Priesters. Die Wunde war nicht tief.

Erstaunlicherweise blutete sie kaum.

Farodin sprang zurück und entging nur knapp einer

Riposte. Der Devanthar setzte ihm nicht nach, sondern
machte einen Ausfallschritt auf Liodred zu. Er täuschte
einen Hieb auf den Kopf an, wechselte im letzten

Augenblick die Schlagrichtung und unterlief die Axt des

Königs. Kreischend schrammte sein Schwert über die

Brustplatte der Rüstung, die einst Alfadas gehört hatte.

»Eine schöne Arbeit«, lobte der Devanthar und sprang
zurück außer Reichweite der Axt. »Menschenstahl hätte
meine Klinge durchstoßen.« Fast spielerisch blockte er
einen Axthieb ab, den Mandred nach seinem Rücken
führte. Das zweite Schwert schlug Liodreds Waffe zur

Seite.

»Verrecke, Dämon. Ich …«, schrie der Herrscher des

Fjordlands zornig.

Die Klinge des Devanthars schnitt ihm das Wort ab.

Sie traf den König in den Mund. Mit einem Ruck stieß
der Täuscher nach.

»Nein!«, rief Mandred und warf sich mit dem Mut der

Verzweiflung nach vorn. Er sprang den Devanthar an.

Eine Klinge schrammte über seine Braue und hinterließ
einen klaffenden Schnitt, doch die Wucht des Angriffs
brachte den falschen Priester aus dem Gleichgewicht. Sie
beide stürzten zu Boden. Sofort war Nuramon über
ihnen. Er fing einen Stoß ab, der auf Mandreds Kehle
zielte.

Der Priester rollte sich seitlich ab und kam mit
katzenhafter Gewandtheit wieder auf die Beine. Spöttisch
blickte er zu Liodred. Der König war gestürzt. Dunkles

Blut schoss aus seinem Mund. »Was nutzt die beste

Rüstung, wenn man seinen Helm nicht trägt?«

Mandred war wieder auf den Beinen und stürmte
erneut vor. Der Jarl schwang seine Axt wie eine Sichel und zwang den Devanthar, vor ihm zurückzuweichen.

Farodin eilte ihm zu Hilfe. Und auch Nuramon griff
erneut an. Der Devanthar war nun in der Defensive.

Farodin entdeckte eine Lücke in der Verteidigung ihres

Gegners. Er duckte sich tief, machte einen Ausfallschritt und stieß dem falschen Priester sein Schwert unter der

Achsel hindurch. Die Klinge schrammte am Schulterblatt
vorbei und trat aus dem Rücken wieder aus. Mit einem

Ruck befreite er die Waffe.

Ein Zittern durchlief den Devanthar, doch er gab
keinen Schmerzenslaut von sich. Trotz der mörderischen

Verletzung wehrte er einen Hieb Mandreds ab, drehte
sich an der Axt vorbei und hämmerte dem Firnstayner
den Knauf seines Schwertes gegen die Stirn. Mandred fiel
wie vom Blitz getroffen.

Nuramon setzte einen tiefen Angriff, der auf die

Leisten des falschen Priesters zielte. Sein Schwert wurde
abgeblockt. Mit einer Drehung aus dem Handgelenk
schlug er die Waffe des Elfen zur Seite. Ein schneller Gegenangriff zerschnitt Nuramons Lederrüstung dicht
unter der Kehle.

Der rechte Arm des Devanthars hing nutzlos herab.

Doch er hatte das zweite Schwert nicht fallen lassen.

Farodin wunderte sich, dass die Wunde unter der Achsel
kaum blutete. »Glaubt ihr wirklich, ich wäre nicht
vorbereitet gewesen?«, höhnte der Devanthar. »Ich habe
mit Emerelle und ihren besten Kriegern gerechnet.« Er
setzte eine beleidigte Miene auf. »Nun, wenn sie nicht zu
mir kommt, dann werde ich sie wohl bald mit meinen

Ordensrittern in Albenmark besuchen.« Er schrieb mit
dem Schwert eine Rune in die Luft und stieß einen
kehligen Laut aus. Dann deutete er zurück zu dem

Gewölbe mit dem Albenstern. »Ganz gleich, wie der

Kampf endet, ihr habt euch schon jetzt in meinen

Zaubern verfangen, ihr Narren.« Der Devanthar hob die

Rechte und strich sich in übertriebener Geste über die

Stirn.

Deutlich sah Farodin, dass sich die Wunde unter der

Achsel geschlossen hatte. Das musste die Macht des
verfluchten Albensteins sein!

Stöhnend tastete Mandred nach seiner Stirn.

»Na, Menschlein«, spottete der Priester. »Für dich
habe ich mir etwas Besonderes überlegt. Ich werde dir
deine Leber herausschneiden, um sie dich dann essen zu
lassen. Du wirst staunen, wie lange Magie dein Leben
erhalten kann, ohne zugleich irgendwelche Schmerzen
zu lindern!«

Noch während der Devanthar sprach, griff Farodin
erneut an. Ein wahrer Hagel von Schlägen ging auf den

Täuscher nieder. Schritt um Schritt trieb der Elf ihn auf das Bronzeportal zu. Auch Nuramon griff wieder an.

Seine Klinge streifte den Devanthar am Oberarm und
hinterließ einen klaffenden Schnitt. Der falsche Priester stieß wiederum keinen Schmerzenslaut aus.

Farodin zog dem Täuscher mit einem Rückhandschlag
eine lange, flache Schramme über den Bauch. Im selben

Moment durchbrach ein Stoß die Deckung des Elfen. Er
riss den Kopf zur Seite und trug dennoch eine

Schnittwunde an der Wange davon.

Auch Nuramon blutete aus zahlreichen leichten

Wunden. Es schien ganz so, als spielte der falsche

Priester mit ihnen und trachtete danach, den Kampf in
die Länge zu ziehen, um sie zu verhöhnen. Die kleinen

Schnitte und Prellungen zehrten an ihren Kräften.

Ein Stoß zerfetzte Nuramons Lederrüstung nun
endgültig.

Dunkles Blut durchtränkte das Hemd, das er darunter
trug, und benetzte den rotbraunen Almandin, der an
einer dünnen Kette von seinem Hals hing. Ein tiefes

Glühen ging vom Innern des Steins aus.

Der Devanthar stieß einen überraschten Schrei aus
und wich zurück. Blut troff aus seinem linken Auge. Mit
wirbelnden Schlägen ging er auf Nuramon los. Farodin
sprang
dazwischen und
versuchte den Dämon
abzulenken, doch der Devanthar kämpfte nun wie ein

Berserker. Ein Tritt des falschen Priesters ließ den Elfen straucheln. Beide Schwerter des Devanthars fuhren
nieder. Farodin konnte den Hieb der rechten Hand
blocken. Doch mit der linken traf der Devanthar

Nuramon seitlich am Kopf. Der Elf wurde in eine der

Wandnischen geschleudert, schlug hart gegen den Stein
und stand nicht mehr auf.

»Nun zu dir, Farodin«, fauchte der Devanthar. Das

Spotten war dem falschen Priester vergangen. Eine
dunkle Höhle klaffte nun dort, wo einst ein Auge
gewesen war. Das geschundene Fleisch war verbrannt,
als hätte man ihn mit einem glühenden Eisendorn
gemartert. In ungezügeltem Zorn ging er nun auf den

Elfen los. Seine Hiebe waren schlechter gezielt als zuvor,
und doch trieb die Wildheit des Angriffs Farodin in die Defensive. Er wich zurück, duckte sich oder drehte sich weg und schaffte es kaum noch, seinerseits einen Schlag
zu setzen. Der Devanthar drängte ihn durch das

Bronzetor in eine Halle, die von einem großen, steinernen

Thron beherrscht wurde. Entlang der Wände standen

Götterstatuen, die wie der Gallabaal in schwere

Eisenfesseln geschlagen waren. Fackeln und ein großes

Becken mit glühenden Kohlen erleuchteten den Raum.

Farodin spürte, wie seine Kräfte nachließen. Denkt an Noroelle! Nichts wird euch mehr Kraft verleihen. Das waren die Abschiedsworte der Königin gewesen. Farodin
parierte einen Stoß mit seinem Dolch und duckte sich
unter einem Rückhandschlag. Wenn er nur an Noroelles

Smaragd gelangen könnte! So viele Jahre trug er den

Edelstein nun schon im Lederbeutel an seinem Gürtel.

Deutlich hatte er die Magie gespürt, die dem Stein
innewohnte, ohne je zu verstehen, welchem Zweck sie
dienen mochte. Noroelle musste geahnt haben, dass sie
dem Devanthar noch einmal begegnen würden. Sie hatte
ihnen die Steine nicht nur zur Erinnerung, sondern auch
zum Schutz gegeben.

Klirrend schlug Stahl auf Stahl. Jede Parade nahm

Farodin ein wenig mehr von seiner Kraft. Mit einer
seitlichen Drehung löste er sich aus dem Kampf. Doch
sofort setzte der Devanthar nach. Der Dämon schien zu
ahnen, dass es noch einen zweiten Stein geben mochte.

Er ließ nicht zu, dass der Kampf auch nur einen

Herzschlag lang stockte. Gnadenlos trieb er den Elfen vor
sich her. Farodin blieb keine Zeit, um nach seinem Gürtel
zu greifen und die Schnur des Lederbeutels zu lösen. Er
musste die Initiative im Kampf zurückgewinnen, sonst
war seine Niederlage unabwendbar!

Ein wuchtiger Hieb fegte Farodins Dolch zur Seite.

Sofort folgte ein Stich durch die Lücke, die nun in seiner

Deckung klaffte. Er warf sich zur Seite und doch schnitt
der Stahl des Devanthars durch Kettenhemd und

Gambeson. Dunkles Blut sickerte durch die Ringe von

Farodins Rüstung. Aus dem Gleichgewicht geraten,
stürzte er, als er einem zweiten Hieb des Dämons
auswich.

Der Devanthar verfehlte ihn so knapp, dass Farodin
den Luftzug der Klinge auf seiner verletzten Wange
spürte. Der Elf warf sich nach vorn. Sein Parierdolch
stieß nieder und fuhr dem Dämon mit leisem Knirschen
hinter der Kniescheibe ins Gelenk.

Der Devanthar knickte seitlich ein und führte noch im

Stürzen einen schlecht gezielten Hieb auf Farodins Kopf.

Der Elf duckte sich und rollte sich seitlich ab, während der Devanthar sich den Dolch aus dem Knie zog.

Mit fliegender Hast tastete Farodin nach dem

Lederbeutel am Gürtel. Seine Finger ertasteten den

Knoten, doch er vermochte das blutverschmierte Leder‐
band nicht zu öffnen.

Mit einem wütenden Grunzen schleuderte der Dämon
den Dolch zur Seite. »Du wirst langsam sterben«, sagte
er.

Farodin konnte sehen, wie sich der schmale Stich über
dem Knie des Devanthars schloss. Vorsichtig belastete
der Täuscher das verletzte Bein und lächelte dann
zufrieden.

Farodin gab es auf, das Lederband aufknoten zu
wollen, und zerschnitt den Beutel mit dem Schwert.

Klirrend fiel Aileens Ring zu Boden. Farodins Finger
schlossen sich um den kühlen Smaragd. Funkelnd brach
sich das Licht der Fackeln in den Facetten. In seinem

Innern erblühte ein zartes Licht.

Der Devanthar schleuderte eines seiner Schwerter
nach Farodin, doch die Klinge verfehlte den Elfen um

Armeslänge. Dunkles Blut trat nun auch aus dem
verbliebenen Auge des Priesters.

Immer heller wurde das Licht des Smaragds. »Spürst
du die Kraft Noroelles?«, fragte Farodin. »Dies ist dein Lohn für die gestohlene Liebesnacht.«

Der Devanthar wand sich vor Schmerz. Er hatte die

Hände vors Gesicht geschlagen. »Sie liebte den Samen
jener Nacht, Elf«, stieß er gequält hervor. »Und auch ich
mochte Guillaume, so wie ich alle meine Kinder mag.

Viele sind so wunderbar begabt darin, auf den Pfaden
der Magie zu wandeln. So wie Vater Marcus, der beinahe

Emerelle getötet hätte.«

Farodin erhob sich. Auf der breiten Armlehne des

Throns lag ein golden schimmernder Stein. War er das?

Der Schlüssel zu Noroelle? Der Albenstein, mit dem der

Devanthar all die neuen Pfade gezogen hatte?

Der falsche Priester nahm die Hände vom Gesicht.

Beide Augen waren nur noch klaffende Löcher. Er bückte
sich und tastete nach dem Schwert, das vor ihm auf den

Boden gefallen war. Als er es fand, nahm er es hastig auf
und deutete dann mit der Klinge auf jene Stelle, an der Farodin eben noch gesessen hatte. »Glaubst du, du hast
gesiegt, Elflein?« Schwankend kam der Devanthar auf
die Beine.

Lautlos trat Farodin neben den Thron und nahm den

Albenstein. Es war ein durchscheinender, goldener

Chrysoberyll, der
von fünf hellbraunen Adern
durchzogen wurde. Jetzt würde alles gut werden! Mit
der Macht des Steins konnten sie Noroelle befreien.

Der Devanthar tastete sich in Richtung des Thrones.

Vorsichtig trat Farodin ein Stück zurück. »Du buhltest
doch auch um die Gunst dieser Elfe, die ich bestiegen
habe, nicht wahr? Wie war es für dich, dass sie sich mir
in Gestalt dieses Nuramons so bereitwillig hingegeben
hat?«

Die Hand des Devanthars tastete über die Armlehne
des Thrones. Er stutzte. Noch einmal ließ er die flache Hand über die Lehne streichen.

»Du bewegst dich sehr leise, Farodin … Hatte ich
schon erwähnt, wie laut dieses Elfenweib wurde, als es
unter mir lag? Ich glaube, sie hatte einfach darauf
gewartet, einmal richtig genommen zu werden.« Der

Devanthar war ein Stück vom Thron zurückgetreten. Er
hielt das Schwert leicht angewinkelt, bereit zur Parade, auch wenn er keinen Angriff mehr kommen sähe.

Jämmerlich, dachte Farodin. Leise umrundete er den

Devanthar. Dann griff er ihm ins Haar und riss ihm den

Kopf in den Nacken. Mit kaltem Blut hieb er nach dem

Gelenk der Schwerthand und durchtrennte Sehnen und

Knochen. Klirrend fiel die Waffe des Dämons zu Boden.

Seine Finger zuckten kurz, dann lag die Hand still.

Farodin setzte dem Devanthar das Schwert an die

Kehle.

Erinnerst du dich noch, was geschah, als ich in der Eishöhle starb, Elf?, erklang die Stimme des Dämons nun in Farodins Kopf. Vielleicht gefällt es mir, eure Liebste noch einmal zu besuchen, wenn du mir meinen Leib nimmst. Die verbliebene Hand des Täuschers streifte Farodins Bein.

Der Elf zuckte zurück. Etwas Kaltes schien nach seinem

Innersten zu greifen.

Welch eine schöne Insel, wisperte die Stimme. Willst du mich wirklich dorthin schicken? Soll ich ihr diesmal in deiner Gestalt erscheinen?

Hellblaues Licht spielte um Farodins Klinge. »Du irrst
dich, Täuscher. Niemand kann zu ihr. Nicht einmal du.«

Der Stahl grub sich tief in das Fleisch. Mit einem Ruck durchtrennte der Elf die Nackenwirbel und hob den Kopf
dann an seinem langen, blonden Haar in die Höhe. Voll
kalter Wut blickte er in die ausgebrannten Augen. Dann
legte er das Haupt auf die Schale mit den glühenden

Kohlen.

Plötzlich begann das Schwert hell zu strahlen. War da
ein Schemen bei der Leiche des falschen Priesters?

Farodin sprang vor. Jetzt sah er nichts mehr. War es
nur eine Sinnestäuschung gewesen? Eine Illusion,
geschaffen von flackerndem Fackellicht? Farodin drehte
sich um und ließ dabei seine Klinge wirbeln. Er sprang vor und zurück und hieb in die Luft, als wäre er närrisch
geworden. Und mit jedem Herzschlag wuchs seine

Angst. Waren die letzten Worte des Devanthars mehr als
nur eine verzweifelte Drohung gewesen?

Plötzlich verblasste das Leuchten des Schwertes. Feine
schwarze Adern krochen den Stahl hinauf. Eiseskälte
drang durch die Lederumwicklung am Griff und tastete
nach Farodins Fingern. Erschrocken ließ der Elf die

Waffe fallen. Der Stahl war rabenschwarz geworden. Als
es auf den Steinboden schlug, zerbrach das Schwert in
unzählige Splitter.

DIE RACHE DES DEVANTHARS

Nuramon
schmerzte
jeder

Knochen
im

Leib.

Merkwürdigerweise empfand er keine Befriedigung, als
er den Leib des toten Devanthars betrachtete.

Hier war alles getan. Der Feind war tot, die Wunden
ein wenig geheilt. Es blieb ihnen nur noch, von diesem schrecklichen Ort zu verschwinden.

Müde kehrte er mit seinen Gefährten in die Halle zum

Albenstern zurück. Mandred und Farodin trugen

Liodreds Leiche, und dem Jarl war die Trauer anzusehen.

Vorsichtig legten die beiden den Leichnam des Königs
neben den goldenen Stern.

»Wir hätten dich nicht mitnehmen sollen«, sagte

Mandred, strich Liodred zärtlich über das Gesicht und
schloss dessen Augen.

In Farodins Antlitz stand Sorge. Nuramon teilte dieses

Gefühl. Sein Gefährte hatte ihm von den letzten Worten
des Devanthars berichtet. War Noroelle in Gefahr? Oder
war die Drohung nur ein letzter, verzweifelter Versuch
gewesen, sie einzuschüchtern? Nein, sie hatten ihn
besiegt! Es konnte keinen Zweifel geben. Dass Farodin
den Albenstein in der Hand hielt, war der Beweis ihres Triumphes. Aber diesen würden sie erst genießen
können, wenn sie wieder in der Menschenwelt waren
und das Kloster verlassen hatten. Im schlimmsten Fall
mussten sie sich ihren Weg freikämpfen, und dann
würden sie Mandred klarmachen müssen, dass er den

Körper des Königs nicht mitnehmen konnte.

Nuramon stellte sich auf die goldene Platte. Er würde
das Tor öffnen und sich bereithalten, rasch ein Neues
aufzutun, das sie sogleich aus dem Tjuredkloster nach

Firnstayn führen würde. Er konzentrierte sich auf den

Zauber. Um ihn herum erschienen die Albenpfade. Doch
irgendetwas stimmte nicht. Die Pfade hatten sich
verändert, schienen von züngelnden Flammen umgeben.

Er versuchte den Zauber zu wirken, doch schon im

Ansatz fuhr ein Schmerz in seinen Geist, als griffen
glühende Hände nach seinem Kopf, um ihre Finger in
seinen Schädel hineinzuschmelzen.

Erschöpft brach er den Zauber ab und fiel auf die

Knie. Als er wieder klar sehen konnte, blickte er in die entsetzten Gesichter seiner Gefährten.

»Was ist geschehen?«, fragte Mandred.

»Nein, nur das nicht!«, rief Farodin. Sein Blick schien ins Leere zu gehen, doch Nuramon wusste, was sein

Gefährte sah. Die Flammen um die Albenpfade konnten
auch ihm nicht verborgen bleiben. »Das ist die Rache des

Devanthars!«

Sie waren eingesperrt. So wie die Barriere der Königin
den Weg zu Noroelle blockierte, hinderte sie die Barriere
des Devanthars daran, die Zerbrochene Welt zu
verlassen. Nuramons Blick fiel auf den Albenstein in

Farodins Händen. Er war ihre einzige Hoffnung. Doch
sie wussten nichts über diesen Stein und mussten erst
lernen, seine Macht zu nutzen. Es mochte Jahre dauern,
bis sie die Geheimnisse des goldenen Edelsteins
enträtselt hätten. Und diese Zeit hatten sie nicht, denn hier gab es weder Wasser noch Nahrung. Sie würden
verdursten, ehe sie den Stein auch nur im Ansatz
ergründet hätten.

»Da!«, rief Mandred plötzlich und deutete auf eine der
großen Silberplatten, welche den Albenstern umgaben.

Der Jarl ging davor in die Hocke.

Nuramon und Farodin blickten ihm über die Schulter.

Auf der Fläche der Silberplatte erschien ein Bild, fast wie
im Wasserspiegel der Königin. Es zeigte den Fjord von

Firnstayn. Sie konnten westlich am Steinkreis vorbei
hinab zur Stadt blicken. Es war bereits Morgen, und die

Siegesfeuer schienen verloschen zu sein. Der Arm des

Fjords erstreckte sich nach Süden. Die Galeeren der Elfen
und die schwimmenden Festungen der Trolle waren
verschwunden. Entlang der Ufer waren noch die grauen

Aschehügel der Scheiterhaufen zu sehen. Es gab keinen

Zweifel: Die Silberplatte zeigte Firnstayn nach der

Seeschlacht.

Mit einem Mal regte sich etwas. Es waren die Wellen!

Sie bewegten sich, als wehte im Fjord ein heftiger Wind.

Doch irgendetwas stimmte nicht mit dem Bild. Für
starken Wind waren die Wellen viel zu klein. Wolken
kamen in Sicht und zogen geschwind über den blauen

Himmel. Als die Sonne erschien und sich schnell
voranschob, war klar, dass es kein Wind war, der

Wolken und Wellen bewegte. Die Sonne strebte rasch
zum Horizont, und die Nacht kam mit ihren Sternen, nur
um wenige Herzschläge später einem neuen Tag zu
weichen.

Die Zeit ging vor ihren Augen vorüber. Nuramon
musste an die Höhle des Luth denken. Vor der Eiswand,
die ihnen den Ausgang versperrt hatte, hatten sie damals
ein ähnliches Lichtspiel beobachtet. Und damals waren
sie dreißig Jahre später aus der Höhle herausgekommen.

Mandred sprach aus, was Nuramon dachte. »Bei Luth!

Dieser verdammte Devanthar hat uns in die gleiche Falle
wie damals gelockt!« Der Jarl schüttelte unglücklich den

Kopf und starrte auf seine Stadt.

»Nur ist diesmal niemand da, der uns befreien wird«,
sagte Farodin leise. »Wir Narren!«

»Vielleicht kommt die Königin uns zu Hilfe«, wandte

Nuramon ein.

»Erinnerst du dich an das, was die Königin gesagt
hat?«, fragte Farodin. »Der Devanthar hat mit ihr oder
der Trollschamanin gerechnet.«

Nuramon erinnerte sich daran. Die Königin hatte aber
auch von anderen Mächtigen gesprochen. Doch das
mochte im Augenblick nichts bedeuten. »Du meinst, wir
sind nun für die Königin in die Falle gegangen?«

»Ja. Und sie wird alles andere tun, als sich in das

Kloster zu wagen, wo der Zauber eines Priesters mit

Dämonenblut in seinen Adern sie das Leben kosten
könnte.«

Nuramon nickte. Farodin hatte Recht. Sie waren auf
sich allein gestellt. »Dann müssen wir versuchen, gegen
die Macht des Devanthars anzukommen. Wir haben
keine andere Wahl.

Wir können nur hoffen, dass wir irgendwie lernen,
den Albenstein zu nutzen.«

»Wie kann das sein?«, rief Mandred.

Nuramon schaute auf die Silberplatte. Tag und Nacht
waren nicht mehr zu unterscheiden. Es gab nur das trübe

Licht der Dämmerung. Schnee und Gras wechselten sich
ab und zeigten, wie rasch die Jahre vorüberzogen. Doch
das war es nicht, was Mandred bewegte. Er deutete auf
den Steinkreis. Dort war ein Tor zu sehen, aber nicht das

Nebeltor, das ihnen vertraut war. Nichts verhüllte die

Pforte, sie konnten direkt nach Albenmark schauen, den

Hügel hinabblicken und die Turmruine sehen. Sogar Atta

Aikhjartos volles Geäst war zu erkennen. »Warum steht
das Tor offen?«

Nuramon war entsetzt. Wenn die Zeit so rasch vor
ihren Augen vorüberlief, blieb nur das sichtbar, was

Bestand hatte. Das waren die Berge, die Stadt, die
verschwommene Fläche des Wassers, der Steinkreis und
der Blick nach Albenmark. Wenn ein Elf oder ein Mensch
vor ihren Augen vorüberginge, würden sie es nicht
einmal merken, es sei denn, er würde eine ganze

Jahreszeit unbeweglich verweilen. Das Tor nach

Albenmark stand offen, während sich die Jahreszeiten
immer schneller vor ihren Augen abwechselten. Auch die

Stadt wuchs. Immer größer wurde der Hafen. Wie

Jahresringe wucherten Häuserreihen über die Mauern
hinaus, bis eine zweite, starke Stadtmauer mit hohen

Türmen angelegt wurde.

Dann geschah etwas, das sie nie und nimmer erwartet
hätten. Die Pforte nach Albenmark verbreitete sich, wie
ein Riss, der durch die Welt ging. Er reichte die

Steilklippe hinab bis zum Fjord, zog sich über das Wasser
bis zum Strand, wo Emerelle ihnen das Tor zum Kloster
erschaffen hatte. Was geschah da nur? War dies das Ende
von Albenmark, und sie konnten nichts anderes tun als
zusehen? Wut keimte in Nuramon auf.

»Das kann nicht wahr sein«, sagte Farodin. »Das muss
eine Täuschung sein! Eine Illusion des Devanthars! Das
ist nicht die Wirklichkeit!«

Nuramon schüttelte den Kopf. Er glaubte nicht daran.

»Gib mir den Albenstein, Farodin!« Er wartete nicht
einmal, bis dieser seinen Worten nachkam, sondern
nahm ihn sich einfach.

Farodin blickte ihn missmutig an, doch dann bemerkte
er Nuramons entschlossenen Gesichtsausdruck. »Du
wirst es schaffen«, sagte er.

Mandred hingegen war völlig abwesend und hatte nur

Augen für das Bild am Boden.

Nuramon trat zurück auf die goldene Bodenplatte und
bereitete sich auf den Zauber vor. Was immer auch
geschah, er würde nicht aufgeben, ehe er die Barriere
durchbrochen hätte.

Kaum hatte er mit dem Zauber begonnen, da flammte
das Feuer um die Albenpfade auf und schlug ihm
entgegen. Glühende Zungen drangen ihm in den

Schädel. Doch er ließ nicht ab, sondern kämpfte dagegen
an. Schnell merkte er, dass er der Zauberkunst des

Devanthars weit unterlegen war. Verzweifelt versuchte
er einen Weg zu finden, die Magie des Albensteins für
sich zu gewinnen. Er stellte sich vor, dass er von seiner Kraft erfüllt wurde, doch nichts geschah. Er drückte seine

Hände fest gegen den Stein, als könnte er die Macht aus
ihm herauspressen. Selbst einen Heilzauber versuchte er
über den Edelstein zu sprechen. Vergebens! Der

Albenstein, dessen verborgene Zauberkraft er zwar
spüren konnte, entzog sich seiner Macht, während die

Hitze der Flammen ihn zu verbrennen schien. Kälte war
alles, was der Stein ihm schenken konnte. Seine Hände
waren von der Hitze befreit.

Das war es! Es ging noch nicht darum, mit aller Macht
das Feuer zu durchstoßen, sondern darum, die Flammen
auszuhalten. Die Kälte des Albensteins gegen die Hitze
des Feuers! Sanft strich er über die Oberfläche des

Chrysoberylls und fühlte sich in die Kälte ein, die ihm innewohnte. Und er spürte, wie ein kühler Fluss seine

Arme heraufströmte und sich langsam in seinem Körper
verteilte, so wie das Blut, das durch die Adern floss. Der

Stein war eine Quelle. Er dachte an Noroelles Quelle
unter den beiden Linden und an die Zaubersteine, die
darin lagen. Die Flammen leckten zwar noch an

Nuramon, doch er konnte sehen, wie sie bei der
geringsten Berührung zurückzuckten. Jetzt musste er die

Kraft des Steins nur noch lenken, um die Barriere zu
durchbrechen, und sie hätten es geschafft. Als er aber
den Stein näher ans Feuer führte, verbrannte er sich die Handrücken, während seine Handflächen vereist
schienen.

»Du musst dich beeilen!«, rief Mandred mit hallender

Stimme. »Hörst du! Du musst dich beeilen, sonst ist alles
verloren!«

Fast hätte er den Zauber abgebrochen, um zu sehen,
was den Jarl zu diesen Worten bewegt hatte. Doch er
hielt sich zurück und biss die Zähne zusammen.

Seine Hände waren zwischen Glut und Frost
gefangen. Er durfte nicht aufhören. So brachte er den

Albenstein näher zum Albenstern.

»Gut so!«, rief Mandred. »Es wird langsamer! Gut so!«

Als Nuramon die Worte hörte, wurde ihm klar, dass er
nicht nur gegen eine Barriere ankämpfte, sondern auch
gegen den Zauber, der das Bild von Firnstayn schuf. Die

Flammen, die den Pfad zur Silberplatte umgaben,
leuchteten heller als die der anderen Pfade.

Nuramon begann zu zittern, als er den Albenstein
direkt über die Flammen hielt. Er verlor die Macht über
die Magie.

»Bei allen Alben!«, hörte er Farodin rufen. »Schnell!

Nuramon! Schnell!«

Nuramon spürte, wie es kühler und kühler wurde.

Seine Hände schienen einzufrieren. Es war ihm, als fräße
sich der Frost durch seine Adern. Der Stein war längst keine Quelle der Kälte mehr, sondern ein Meer, in dem

Nuramon zu ertrinken drohte. Die Macht des Steins
drohte ihn zu überwältigen.

»Du musst es schaffen, Nuramon!«, schrie Farodin.

»Entweder jetzt oder nie!«

Der Schmerz von tausend Nadeln stach auf ihn ein. Er
hörte sich schreien, dann verlor er das Gleichgewicht und
spürte nur noch, wie etwas Heißes ihn packte und
fortriss.

RUINEN

Kalter Nieselregen streichelte Mandreds Gesicht. Ihm
war schwindelig, und er lehnte sich gegen das
verwitterte Mauerwerk. Dort, wo sich das schöne Kreuz‐
gewölbe hätte spannen sollen, war nur mehr grauer

Himmel. Das Kloster, durch das sie in die Zerbrochene

Welt gelangt waren, lag in Ruinen. Mandreds Finger
gruben sich in eine Mauerfuge. Der hellbraune Mörtel
zerbröckelte schon bei der leisesten Berührung. Dieses

Kloster war schon lange verlassen, ganz gleich, was

Farodin auch sagen mochte.

Der Jarl blickte zu Nuramon. Sein Kamerad hockte vor
der Wandnische, in der Liodreds Leichnam aufgebahrt
lag. Er hatte sich verändert. Von einem Augenblick zum
anderen hatte er eine weiße Haarsträhne bekommen. Es
schien, als wäre der Elf um Jahre gealtert. Seine

Gesichtszüge wirkten weniger weich als zuvor. Doch
diese Veränderung war nicht das Schlimmste. Nuramon
wippte auf seinen Fußballen und summte dabei leise. Er
starrte mit leerem Blick auf einen Schutthaufen an der
gegenüberliegenden Wand. Seine Hände hielten noch
immer den goldenen Albenstein umklammert. Zweimal
hatte Mandred auf Farodins Bitten hin versucht, den

Stein zu holen. Doch Nuramon hielt ihn so fest, dass er dem Elfen die Finger hätte brechen müssen, um den

Albenstein zu bekommen. Seit Nuramon seinen Zauber
gewirkt hatte, war er nicht mehr so recht bei sich.

Manchmal schien er sie nicht zu erkennen. Mandred
fragte sich, ob der Elf vielleicht besessen war.

Ein goldener Lichtbogen erwuchs zwischen den

Ruinen. Farodin lächelte erschöpft. »Sie haben die Tore
hier nicht zerstört. Es ist nicht wie in den Turmtempeln.«

Mandred kämpfte einen neuerlichen Anflug von

Übelkeit nieder. Dumpfer Schmerz pochte in seiner Stirn.

Er musste an die Bilder denken, die er im Silberspiegel gesehen hatte. »Ist das Tor sicher?«, fragte er
misstrauisch. »Wir dürfen keinen Zeitsprung machen.

Du weißt …«

Farodin schnitt ihm mit einer harschen Geste das Wort
ab. »Sicher kann man nie sein. Vergiss, was du in dem Spiegel gesehen hast. Er war der Täuscher! Er wollte

Angst in dein Herz säen, und das ist ihm wohl auch
gelungen.«

»Es sah so echt aus«, wandte Mandred ein.

Farodin sagte nichts dazu. Er ging zu Nuramon,
redete leise auf ihn ein und half ihm dann aufzustehen.

»Wir gehen nach Hause?«, hörte Mandred die zittrige

Stimme des Elfen.

Farodins langes Haar war vom Regen strähnig
geworden. Er strich es sich aus dem Gesicht und stützte

Nuramon. »Ja, wir gehen zurück. Es ist nur noch ein
kleines Stück Weg. Emerelle erwartet uns.«

Mandred hätte heulen können vor Wut. Was war nur
mit seinem Freund geschehen? Was hatte der Zauber ihm
angetan? Wieder musste er an die Bilder im Spiegel
denken. Hoffentlich hatte Farodin Recht, und alles war
nur Trug!

»Beeile dich!«, rief der Elf.

Mandred nahm den toten König auf und legte dessen

Kopf an seine Schulter, als trüge er ein schlafendes Kind.

Unter dem Gewicht ging er fast in die Knie. Nur ein paar

Schritt, ermahnte sich Mandred. Stolpernd trat er auf das

Tor zu. Ein letztes Mal sah er sich zweifelnd um. Was war hier geschehen? Warum war dieses Kloster zerstört?

Hätte es nicht das bedeutendste aller Klöster der

Tjuredpriester sein müssen?

Farodin und Nuramon verschwanden in dem
goldenen Licht, und Mandred beeilte sich, ihnen zu
folgen. Der Weg durch die Leere hatte sich nicht
verändert. Sie folgten einem goldenen Pfad durch völlige

Stille. Das einzige Geräusch war sein pfeifender Atem.

Eine Kante der Brustplatte von Liodreds Rüstung
schnitt schmerzhaft in Mandreds Schulter. Fast wäre er
gestrauchelt. Der Jarl hielt die Augen fest auf den
leuchtenden Pfad gerichtet. Nicht abweichen!

Der Übergang kam plötzlich. Eisiger Wind griff nach

Mandreds dünnen Zöpfen. Fassungslos nahm der Jarl die

Veränderungen auf. Das Bild im Silberspiegel war keine

Täuschung gewesen.

»Runter!«, zische Farodin und zerrte am Umhang des

Fjordländers. Erschöpft brach Mandred in die Knie.

Bei den Göttern! Was war hier geschehen? Wo war
seine Heimat? Es herrschte tiefer Winter. Sie kauerten in
einer Schneewehe, nahe am Ufer des Fjords. Ein dicker

Eispanzer lag über dem Wasser.

Vor ihnen erstreckte sich Firnstayn. Die Stadt war um
ein Vielfaches gewachsen, ganz so, wie sie es in der

Zuflucht des Devanthars gesehen hatten. Festungs‐
mauern aus dunklem Stein reichten bis dicht an den

Albenstern, den Emerelle einst eine Meile vor der Stadt erschaffen hatte. Breite Breschen waren in die Wälle
geschlagen.

Am ungeheuerlichsten aber war die Veränderung
direkt vor ihren Augen. Etwas wuchs aus dem Alben‐
stern, den sie durchschritten hatten. Mandred fand keine
richtigen Worte dafür. Es war etwas, das es nicht geben durfte! Quer über den Fjord bis hinauf zum Steinkreis auf
der Klippe zog sich … eine Veränderung. Der Anblick
erinnerte ihn an etwas, das er in der Bibliothek von

Iskendria gesehen hatte. Einmal war er dort in einen

Raum gekommen, dessen Wände mit wunderschönen

Bildern geschmückt waren. Eine der Wände jedoch war
beschädigt, der Putz war aufgerissen und an manchen

Stellen abgeplatzt. So konnte man ein zweites Bild
erkennen, das unter dem ersten lag, in leuchtenden

Farben gemalt und nicht minder schön als das neue

Wandbild. Mandred hatte nicht verstehen können,
warum man es unter einer Schicht von Putz versteckte.

So war es auch hier. Etwas war aufgeplatzt oder
zerrissen. Und hinter dem Fjord, den Mandred von
seiner Kindheit an kannte, kam etwas anderes zum

Vorschein. Die Luft zwischen den beiden sich über‐
lagernden Bildern schimmerte und schien zu zerfließen,
wie sie es manchmal an besonders heißen Sommertagen
tat. Das Bild aber, das sich jenseits des Risses darbot, war
unscharf. Und dennoch erkannte Mandred auf den ersten

Blick, was er dort sah. Es war jene Landschaft, in der er
nach seiner Flucht vor dem Manneber erwacht war. Er
sah die blühenden Frühlingswiesen von Albenmark.

Dort, am anderen Ufer des Fjords, schien nun der
verfallene Wachturm zu stehen. Und nicht weit davon
spannten sich die mächtigen Äste Atta Aikhjartos dem

Himmel entgegen. Doch etwas stimmte nicht mit der
alten Eiche. Anders als die Bäume, die weiter entfernt
standen, trug sie kein Laub! Mandred kniff die Augen
zusammen, um besser sehen zu können. Die gewaltige

Eiche zeichnete sich dunkel gegen den Himmel ab. Etwas

Kleines, Weißes war neben ihr, doch Mandred konnte es
nicht erkennen. Die zerfließende Luft verzerrte alles.

Schließlich wandte er sich an Farodin, der nicht minder aufgewühlt wirkte, während Nuramon einfach nur im

Schnee saß und vor sich hin starrte.

»Was ist mit Atta Aikhjarto?«, fragte der Jarl. »Warum
trägt er kein Grün?«

»Tote Bäume tragen keine Blätter.«

Die Antwort traf Mandred wie ein Schlag in den

Magen. Das konnte nicht stimmen! Was konnte einen
beseelten Baum töten? Er hatte Magie und war so
unvorstellbar alt. »Du irrst dich!«

»Ich wünschte es«, entgegnete Farodin bedrückt. »Sie
müssen um ihn herum Feuer entzündet haben. Vielleicht
haben sie dazu sogar Balbars Feuer aus Iskendria
benutzt. Aikhjartos Stamm ist verkohlt. Alle kleineren

Äste sind gänzlich verbrannt. Sie haben ihn wohl zum

Symbol im Krieg gegen Albenmark gemacht. Eines ihrer

Banner ist daneben aufgesteckt. Du kennst es. Es zeigt
die verbrannte Eiche!«

»Aber wie konnte er …«

»Wie sollte ein Baum wohl davonlaufen«, unterbrach
ihn Farodin gereizt. Dann fügte er versöhnlicher hinzu:

»Und selbst wenn Atta Aikhjarto Beine gehabt hätte,
wäre das alte Eichenherz niemals vor einem Feind
davongelaufen.«

Mandred sagte nichts mehr. Er musste an den Eid
denken, den er Aikhjarto an dem Tag geleistet hatte, da er in Albenmark erwacht war. Er hatte geschworen, dass
seine Axt zwischen der Eiche und ihren Feinden stehen
würde. Dass er seinem Freund nicht hatte helfen können,
machte seine Trauer umso verzweifelter.

Er wandte den Blick ab und betrachtete Firnstayn. Auf
manchen der Türme wehten Banner der Tjuredkirche.

Ganze Stadtteile waren niedergebrannt. Entlang der

Anlegestellen lagen Schiffe, halb im Eis versunken. Auch
im Fjord selbst ragten an einigen Stellen Masten durch
den dicken Eispanzer. Wie viele Menschen wohl in der

Stadt gelebt hatten? Und wo waren sie jetzt? Hatten die Ordensritter sie alle getötet? Mandred dachte an die

Nacht im belagerten Iskendria. Hatte es hier ein ebenso grausames Schlachten gegeben?

»Duck dich tiefer!«, zischte Farodin. Von Süden her
kam ein Trupp von drei Reitern über das Eis. Sie waren
die Vorhut einer langen Kolonne von Pferdeschlitten. Die

Reiter jagten der Stadt entgegen. Von einem der Türme
erklang ein Signalhorn.

Die drei trabten keine zwanzig Schritt am Ufer vorbei.

Ihre Rüstungen erschienen Mandred seltsam. Sie waren
geschwärzt und aus ineinander greifenden Metallplatten
gefertigt, so wie der Harnisch Liodreds. Schwere

Stulpenhandschuhe schützten die Hände vor der Kälte.

Die Reiter trugen kniehohe Stiefel und lange weiße

Umhänge mit dem Wappen des schwarzen Baums.

Helme mit tief hinabreichenden Wangenklappen und
einem metallenen Kamm, der längs über den Kopf
verlief, krönten ihre Häupter. Ein breiter Waffengurt
verlief quer über die Brustplatte ihrer Rüstungen. Daran
hing ein ungewöhnlich schlankes Schwert. Vorn am

Sattel waren zwei seltsame Ledertaschen befestigt. Es
schienen kurze Keulen darin zu stecken.

Den Pferden stand in weißen Wolken der Atem vor
den Nüstern. Sie wirkten erschöpft, und die Gesichter
der Reiter waren rot vor Kälte. Mandred fragte sich, wie
viel Zeit er und seine Gefährten in den Schatzhallen des

Devanthars verbracht haben mochten. Diese Reiter … Sie
wirkten so anders als die Ordensritter, gegen die er in der Seeschlacht angetreten war. Sie führten auch keine

Schilde mit sich.

Er blickte zum zerstörten Firnstayn. Wie viele

Jahrhunderte hatte die Stadt gebraucht, um so sehr zu
wachsen? Er fand keine Antwort.

Einer der drei Reiter scherte aus dem Trupp aus und
hielt dann geradewegs auf den Riss zu. Angespannt hielt

Mandred den Atem an. Ross und Reiter wechselten
einfach so auf die andere Seite. Zwei oder drei

Herzschläge lang waren sie verschwunden. Dann
erschien der Krieger auf der weiten grünen Wiese,
passierte den verfallenen Wachturm und hielt auf den

Waldweg zu.

Die anderen beiden Reiter ritten kurz darauf eine

Rampe zu einer Hafenmole hoch und verschwanden in
den Gassen der Stadt.

Mandred drehte sich um und blickte zurück. Die

Schlitten waren ein gutes Stück näher gekommen. Reiter,
die wie die drei Männer der Vorhut ausgerüstet waren,
beschützten die Flanken der Kolonne. Die Schlitten‐
wagen waren hoch mit Vorräten beladen. Ihr

Beobachtungsposten am Strand lag zu niedrig, um einen
guten Überblick zu haben. Mandred konnte nicht
abschätzen, wie viele Schlitten wohl kamen. Er blickte
zurück zur Stadt. Trotz des dunklen Winternachmittags
glommen nur vereinzelt Lichter in den Fenstern. Wer
solche Steinhäuser baute, litt keine Not. Es hätten mehr Lampen brennen müssen. Brannten nur noch dort

Lichter, wo feindliche Priester, Offiziere und Soldaten

Häuser besetzt hatten, die von den Bränden verschont
geblieben waren?

»Wir müssen hier weg«, flüsterte Farodin leise und
deutete zu dem zersplitterten Stamm einer Kiefer, der ein

Stück die Uferböschung hinauf aus dem Schnee ragte.

Die letzten Herbststürme hatten den Baum wohl
entwurzelt und hier angespült. Vorsichtig krochen sie
dorthin. Mandred war zu schwach, um den Leichnam

Liodreds mit sich zu ziehen.

Schweren Herzens ließ er ihn zurück. Es waren ja nur
ein paar Schritt.

»Riechst du das?«, fragte Farodin, als sie sich hinter
den Stamm kauerten.

Mandred roch den Schnee. Auch der Geruch von

Kaminfeuern und Kohlsuppe hing in der Luft. Er konnte
daran nichts Besonderes finden. Er blickte hinab auf das

Eis und fragte sich, was wohl alles auf den Schlitten
transportiert wurde. Was würde er jetzt für Eier und ein
paar Streifen gebratenen Speck geben! Gewiss hatten sie
in den Fässern dort unten auch Met. Mandred seufzte
leise. Ein Trinkhorn voller Met … Er dachte an den

Schwur, den er Luth während der Seeschlacht geleistet
hatte. Der Jarl schmunzelte. Diesen Eid würde er nicht
brechen, aber er würde trotzdem trinken!

»Es riecht nach Schwefel«, sagte Farodin schließlich,
als er keine Antwort erhielt. »So roch es in der Nähe des

Devanthars. Jetzt riecht die ganze Welt nach ihm.«

»Aber du hast doch erzählt, wie du ihn besiegt hast.

Das Schwert zerbrach.« Mandred deutete auf die leere

Lederscheide am Gürtel des Elfen. »Es hat den Devanthar
doch getötet, oder?«

»Hoffen wir es.«

»Mir ist kalt«, sagte Nuramon leise. Seine Lippen
waren blau, und er zitterte. »Warum gehen wir nicht zu
der Wiese hinüber? Dort ist Frühling.«

»Es gibt keine Deckung auf dem Eis.« Farodin sprach
mit ihm wie mit einem Kind. »Die Menschen dort hinten
wollen uns Böses. Und sie haben einen Weg nach

Albenmark gefunden. Wir werden auf anderem Wege in
unsere Heimat gelangen. Wir nutzen den Albenstern,
durch den wir hierher gekommen sind. Er hat sich
verändert. Es gibt dort einen neuen Pfad, der vor nicht allzu langer Zeit geschaffen wurde. Er hat dasselbe
magische Muster wie die anderen. Emerelle muss ihn mit
ihrem Albenstein gezogen haben. Ich glaube, sie hat auf
uns gewartet. Sie wusste, wir würden hierher kommen.

Der Weg ist ein Zeichen für uns. Er wird uns in

Sicherheit bringen!«

Über dem Fjord wurde es dunkel. Sturmwolken zogen
von Westen her über die Berge. Der Himmel in Alben‐
mark hingegen erstrahlte noch immer in hellem Blau.

Vom Hafen her erklangen Flötenspiel und Trommel‐
schlag. Während die Schlitten an einer Rampe die

Landungsbrücken hinauffuhren, erschien zwischen den

Schiffen eine Kolonne marschierender Soldaten. Sie alle
trugen Brustplatten und hohe Helme. Ihre Hosen und die

Ärmel ihrer Jacken waren seltsam aufgeplustert. Noch
merkwürdiger waren ihre Waffen. Sie alle trugen Speere,
die mehr als sechs Schritt lang sein mussten.

Die Krieger marschierten in geschlossener Kolonne.

Acht Pfeifer bildeten die erste Reihe. Ihnen folgten acht Trommler. Berittene Offiziere begleiteten die Einheit. Sie
führten sie geradewegs auf den Riss zwischen den

Welten zu.

Mandred zählte stumm die Reihen der Marschieren‐
den. Fast tausend Mann gingen nach Albenmark. Ihnen
folgten hochrädrige Karren und eine Kolonne aus

Packtieren.

»Sie sind verrückt geworden«, erklärte Mandred,
während die Marschsäule auf den Weg neben der

Turmruine einschwenkte. »Mit diesen langen Speeren
werden sie sich beim Kampf nur selbst im Weg sein.«

»Wenn du das sagst«, murmelte Farodin und duckte
sich tiefer hinter den Baumstamm. Frischer Wind blies
über den Fjord, und mit den Wolken aus dem Westen
kam Schnee. Sie kauerten in ihrer Deckung und warteten,
bis es Nacht wurde.

Völlig durchgefroren kehrten sie zu dem Albenstern
am Strand zurück. Liodred war unter einem dünnen

Leichentuch aus Schnee verschwunden. Mandred kniete
neben dem toten König. Wenigstens war es ihm erspart
geblieben, Firnstayn gebrandschatzt und von Feinden
besetzt zu sehen.

Der Jarl blickte zu Farodin. Hoffentlich machten sie
keinen Zeitsprung. Diese verfluchten Tore! Alles war aus
dem Gleichgewicht geraten! Ein Heer, das in Albenmark
einfiel. Ungeheuerlich! Wie weit mochten sie wohl
vorgedrungen sein? Wer würde siegen in diesem Kampf?

Ein rotgoldener Lichtbogen wuchs aus dem Schnee
empor.

»Schnell«, rief Farodin und schob Nuramon vor sich
her durch das Tor.

Von der Stadtmauer erklang ein Signalhorn. Mandred
packte den toten König bei seinem Gürtel und zog ihn
durch den Schnee. Liodred hätte im Grabhügel unter der

Eiche seine letzte Ruhe finden sollen, dachte der Jarl
bitter. Dort waren seit Jahrhunderten die Toten der

Königsfamilie bestattet worden. So wäre Liodred
wenigstens im Grabe wieder an die Seite seines Weibes
und seines Sohnes zurückgekehrt.

Mandred tauchte in das Licht. Nur ein einziger Schritt
war diesmal zu tun, dann begrüßte der Duft von
frischem Grün den Jarl in Albenmark. Sie traten aus dem

Tor auf eine taufeuchte Lichtung. Schatten regten sich
entlang des Waldrandes. Die Luft war erfüllt von

Blütenduft und Vogelgezwitscher.

Unter einer Pinie trat ein junger Elf hervor. Auch er
trug eines dieser seltsam schlanken Schwerter an seiner

Hüfte, die Mandred schon bei den Reitern am Fjord
aufgefallen waren. Der Jarl blickte zurück. Das Tor hinter
ihnen hatte sich geschlossen. Eben noch war es Nacht
gewesen, und jetzt war heller Morgen! Mandred fluchte
stumm. Es war wieder geschehen! Sie hatten wieder
einen Zeitsprung gemacht!

»Wer betritt das Herzland von Albenmark?«, rief der

Elf ihnen entgegen.

»Farodin, Nuramon und Mandred Aikhjarto. Am Hof
der Königin sind unsere Namen wohl bekannt, und das
ist auch der Ort, zu dem wir wollen«, antwortete Farodin
selbstsicher.

DIE GROSSE ZUSAMMENKUNFT

Sie schritten durchs Gras und näherten sich langsam dem

Heerlager vor dem Burghügel der Königin. Dort waren
hunderte von Zelten aufgeschlagen, und neben jedem
wehte ein seidenes Banner im Morgenwind. Reiter und

Fußkämpfer sammelten sich in der Nähe, und zwischen
den Zelten gingen zahlreiche Albenkinder ihren

Aufgaben nach.

Alles, was Nuramon hier sah, verwirrte ihn ebenso
wie das, was er auf dem Weg hierher gesehen hatte.

Seine Gefährten hatten viel Geduld mit ihm. Und
dennoch waren ihre Worte so fern …

Irgendetwas war mit ihm während des Zaubers in den

Hallen des Devanthars geschehen, etwas, das man ihm
auch ansehen konnte. Er hatte sein Spiegelbild in einem Teich betrachtet. Eine Strähne seines Haars war weiß
geworden, und er sah älter aus. Doch das war ein
geringer Preis für ihre Freiheit.

Bald erreichten sie den Rand des Lagers. Nuramon
fühlte sich fremd hier, so als wäre er kein Krieger und hätte nie an einer Schlacht teilgenommen. Doch da waren
die Seeschlacht, die zahlreichen Kämpfe an der Seite der

Firnstayner und andere Gefechte, die viel weiter
zurücklagen … Oder waren sie nur ein Traum?

Nuramon schaute sich um und hoffte, irgendeinen der

Krieger hier zu erkennen. Die meisten waren ihm fremd.

Zwar hatte er das Gefühl, manche der Gesichter schon
einmal gesehen zu haben, aber sie erinnerten ihn mehr an

Traumgestalten als an lebende Albenkinder.

Sie kamen an Kentauren vorüber, und Nuramon war
es so, als hätte er einst einem Kentauren das Leben
gerettet. Oder hatte er es versucht und war gescheitert?

Er war sich nicht sicher. Die Kentauren begegneten

Mandred mit Anerkennung und neigten ihre Häupter
vor ihm.

Je weiter sie ins Lager kamen, desto eindringlicher
wurden die Blicke der Krieger. Sie starrten sie an, als wären seine Gefährten und er leibhaftige Alben. Ihre

Namen wurden geflüstert, von manchen gar gerufen.

Und mit den Namen verbreitete sich die Fassungs‐
losigkeit auf den Gesichtern der Krieger.

Nuramon fühlte sich fehl am Platz. Noch immer hatte
er niemanden gesehen, den er kannte. Oder erinnerte er
sich einfach nicht? Vielleicht hatte der Zauber in den

Hallen des Devanthars ihm einen Teil seines

Gedächtnisses geraubt. Oder waren sie so lange fort
gewesen, dass viele der Elfen, die er kannte, längst ins Mondlicht gegangen waren?

Die Krieger umringten sie und redeten auf sie ein,
doch Nuramon hörte ihnen nicht zu. Er wusste nicht, ob
das, was ihn umgab, ein Traum war oder aber die

Wirklichkeit. Langsam nur klärte sich sein Geist, und mit
einem Mal erinnerte er sich an die Suche nach Noroelle.

Die Gedanken an seine Liebste halfen ihm dabei, sein

Gedächtnis ein wenig zu ordnen.

Als Nuramon ein Hirschgeweih über den Köpfen der

Krieger erblickte, wurde er aufmerksamer für seine

Umgebung. Der Träger des Geweihs mochte jemand
sein, den er kannte. Und als dieser aus dem Gedränge
vor sie trat, wusste Nuramon, dass er sich nicht geirrt hatte.

»Xern!«, rief Mandred.

»Jawohl, Mandred Aikhjarto! Vor dir steht Meister

Xern, der immer daran geglaubt hat, dass du
zurückkehren wirst.«

Nuramons Erinnerung kehrte zurück. Meister Xern!

Also stand Xern in der Nachfolge des Hofmeisters

Alvias. Sein Geweih wirkte wie eine Krone und verlieh
ihm die Würde eines Vertrauten der Königin.

Farodin schien ebenso erfreut zu sein, Xern wieder‐
zusehen, wie Mandred. »Du bist also Emerelles

Vertrauter!«

»Gewiss, und es wird euch nicht überraschen, dass sie
euch erwartet. Deswegen ruft sie zum Kriegsrat. Folgt
mir!«

Die Worte Xerns verwirrten Nuramon. Dann entsann
er sich des Wasserspiegels der Königin. Darin hatte sie seine Gefährten und ihn gewiss kommen sehen.

Sie folgten Xern durch die Reihen der Krieger.

Nuramon versuchte den Blicken jener auszuweichen, die
ihn neugierig empfingen. Sie waren ihm unheimlich.

Was sahen sie wohl in seinen Gefährten und in ihm?

Welche Geschichten erzählte man sich über sie? Er
konnte so viel Aufmerksamkeit nicht ertragen und
wünschte sich beinahe in jene Zeit zurück, da alle ihn verachtet hatten. Denn mit den Blicken waren große

Erwartungen verbunden. Und diesen konnte er nicht
gerecht werden … zumindest nicht im Augenblick.

Sie erreichten das safranfarbene Zelt der Königin, an
dessen Eingang zwei Wachen standen. Davor steckten
weiße Steinbrocken einen weiten Kreis im Gras ab. Dies
war gewiss der Ort, an dem der Kriegsrat zusammentrat.

Hinter jedem der Steine erhob sich eine Stange mit einem
der Banner Albenmarks. Direkt am Eingang zum Zelt der

Königin stand das Elfenbanner: ein goldenes Ross auf
grünem Grund. Daneben wehte die Standarte Alvemers,
eine silberne Nixe auf blauem Stoff.

Xern führte sie in die Mitte des Steinkreises. Die
übrigen Krieger, die sie neugierig begleitet hatten,
wagten es nicht, den Kreis zu betreten. »Ich werde die Königin holen«, sagte Xern und verschwand im Zelt.

Nuramon sah sich die Wappen an. Er kannte sie alle,
auch wenn er sich bei vielen nicht sicher war, woher. Das
hellblaue Banner von Valemas war ihm in der Oase
aufgefallen, und die schwarze Fahne der Trolle mit den
weißen, gekreuzten Kriegshämmern kannte er aus der

Seeschlacht. Vielleicht hatte er dort auch all die anderen

Wappen gesehen. Er bemerkte, dass neben dem Stein,
der dem der Königin gegenüberlag, kein Banner stand.

Die ersten Anführer erreichten den Platz. Am
auffälligsten war der König der Trolle, der von einem
alten Trollweib begleitet wurde. Er setzte sich, während die Alte hinter ihm stehen musste. Mit herrischem Blick musterte er die Elfen rings herum, die ihm selbst jetzt, als
er saß, kaum bis zu den Schultern reichten.

»Das ist Orgrim«, flüsterte Farodin mit einer Stimme,
die all seine Verachtung ausdrückte.

Mandred ballte die Fäuste und behielt den Troll im

Blick. »Dem hab ich noch nicht die Zeche gezahlt«, sagte
er leise.

»Dazu wird es wohl nie kommen«, sprach Farodin
und starrte dem Trollkönig mit steinerner Miene
entgegen.

Nuramon schaute zu dem Stein, hinter dem kein

Banner stand. Während um sie herum die Anführer Platz
nahmen, blieb der Steinbrocken dort leer. Er musterte all
jene, die gekommen waren, und erblickte schließlich ein
bekanntes Gesicht. Direkt links neben dem Sitz der

Königin stand eine Elfenkriegerin am Banner von

Valemas. Sie trug eine helle Tuchrüstung und einen
weiten sandfarbenen Mantel. Ihr linkes Auge wurde von
einer dunklen Binde verdeckt. Dennoch erkannte

Nuramon sie sogleich. Es war Giliath, die Kriegerin, die Farodin einst im neuen Valemas zum Duell gefordert
hatte und die sein Gefährte nur mit einer List hatte
bezwingen können.

Sie kam ihnen entgegen. »Farodin!«, sagte sie. »Es ist
lange her, dass wir uns sahen.«

»Giliath. Ich dachte, alle Freien von Valemas wären

…«

»Tot? Nein. Eine Hand voll von uns hat überlebt und
den Tjuredanbetern das Leben schwer gemacht.«

»Und ihr seid hierher zurückgekehrt? Hat die Königin
sich etwa für das Unrecht, das sie euch antat,
entschuldigt?«

Sie lächelte still, antwortete Farodin aber nicht.

Stattdessen wandte sie sich an Nuramon. »Wir
verdanken einer großen Zauberin, dass wir den Weg
nach Albenmark zurückfanden und nun wieder unsere
alte Stadt bewohnen. Und der Dank gebührt dir,

Nuramon. Du hast in dem Kind der Hildachi etwas

Besonderes erkannt und ihr den Namen Yulivee
geschenkt. Eine Yulivee hatte uns aus Albenmark
fortgeführt, und eine Yulivee führte uns zurück.« Sie
fasste Nuramons Hand, und er konnte spüren, wie ihre

Finger zitterten. »Sie hat uns alles erzählt.«

»Ist Yulivee hier?«, fragte Nuramon.

Ehe Giliath antworten konnte, trat Xern wieder aus
dem Zelt hervor und rief: »Die Königin von Albenmark!«

Giliath drückte Nuramons Hand noch einmal, dann
nickte sie Farodin stumm zum Gruß und kehrte unter
das Banner von Valemas zurück.

Die Wachen am Zelt der Königin schlugen die Planen
am Eingang zurück, und Emerelle trat heraus. Nuramon
würde sie nie vergessen. Denn alles verging, nur die

Königin blieb. Sie war schön wie eh und je. Wie er sich damals gewünscht hatte, dass sie ihn so sehen könnte
wie einen Geliebten! Wann hatte er sich das gewünscht?

Er konnte es nicht sagen. Er wusste nur, dass dieses

Gefühl nicht mehr bestand. Seine eigenen Gedanken
verwirrten ihn.

Als Obilee hervortrat, staunte Nuramon. Die beste

Kriegerin der Königin war unverändert. Sie trug die
gleiche Rüstung wie an dem Tag der Seeschlacht. Fast
schien es, als hätte sie mit seinen Gefährten und ihm die

Jahrhunderte übersprungen. Doch anders als damals
fand Nuramon nun Freude in ihrem Gesicht. Sie strahlte
ihm geradezu entgegen, und nur ihm, nicht etwa Farodin
oder Mandred.

Schließlich trat eine Elfe im grauen Zaubergewand aus
dem Zelt. War das Yulivee? Diese Frau erinnerte ihn
kaum mehr an das Kind, das er nach seinem Empfinden
erst vor wenigen Tagen zuletzt gesehen hatte. Ihr dunkel‐
braunes Haar wellte sich bis auf ihre Schultern, und zwei
lange, dicke Zöpfe reichten ihr bis zu den Ellenbogen. An
der Seite der Königin trat sie vor und folgte ihr bis zu deren Stein. An ihrem schelmischen Lächeln erkannte

Nuramon sie schließlich. So sehr sie sich verändert hatte,
das Lächeln war geblieben.

Die Königin nahm auf ihrem Stein Platz, Obilee und

Yulivee rechts und links neben ihr. Es verwunderte

Nuramon nicht, dass Yulivee sich als Anführerin unter
das Banner von Valemas setzte.

Emerelle musterte ihn und seine beiden Gefährten
lange, und Unruhe verbreitete sich unter all den

Kriegern, die sie umgaben. Erst als sie die Hand hob,
kehrte Stille ein. »Willkommen, meine treuen Recken!

Nie war Albenmark so glücklich, euch zu sehen!« Die

Königin zeigte ihnen das Gesicht einer gütigen

Herrscherin. »Ich habe nicht daran gezweifelt, dass
dieser Tag kommen werde. So habt ihr den Devanthar
vernichtet.«

Farodin nickte vornehm. »Wir haben ihn getötet und
seinen Albenstein erbeutet.« Mit diesen Worten holte er
den goldenen Edelstein hervor. »Wenn er dir im Kampf
gegen die Feinde helfen kann, dann vertrauen wir ihn dir
an. Doch du weißt, wozu wir einen Albenstein
verwenden würden.«

Die Königin wich kurz ihren Blicken aus. »Ich habe
nicht vergessen, dass ihr Noroelle befreien wollt. Und ihr
allein dürft entscheiden, was wir mit dem Albenstein tun
sollen. Niemand wird euch die Wahl abnehmen. Seit der

Seeschlacht herrscht Krieg zwischen uns und den

Tjuredpriestern. Ihre Macht ist gewachsen, und sie haben
das Land jenseits der Shalyn Falah besetzt. Sie sind sogar
schon ins Herzland eingedrungen.«

»Sie haben die Shalyn Falah überquert?«, fragte

Mandred empört.

Emerelle antwortete nicht, sondern schaute sich
suchend um. Schließlich trat Ollowain aus den Reihen
der Krieger hervor. »Nein, Mandred!« Der Hüter der

Shalyn Falah wirkte längst nicht mehr so kriegerisch wie
einst. Wahrscheinlich hatte er vor kurzem noch in einer Schlacht gefochten. Er trat an die Seite der Königin. Diese
bedeutete ihm weiterzusprechen. »Kein Feind hat die

Shalyn Falah überschritten. Sie sind an anderer Stelle
durchgebrochen.«

»Auf dem Weg, den damals Aigilaos genommen
hat?«, fragte der Jarl.

Ollowain blickte zu Boden. »Das ist wahrlich lange
her. Aber du hast Recht.«

Die Königin sprach: »Als sich eure Ankunft näherte,
gab ich den Befehl, die Feinde mit aller Kraft aus dem Herzland zurückzutreiben.«

Nuramon erinnerte sich an die Landschaft. Die Shalyn

Falah führte über eine tiefe Schlucht. Es kostete viele Wegstunden, sie zu umgehen. Dies bot den Verteidigern
genügend Zeit, sich aufzustellen.

Emerelle sprach weiter. »Ich habe es getan, damit wir
diesen Krieg auf unsere Weise gewinnen können. Wenn
ihr drei euch dazu entscheidet, mir euren Albenstein
anzuvertrauen, dann werden wir unser Erbe antreten.

Wir werden das tun, was die Alben einst getan haben …

Albenmark wird für immer von der Anderen Welt
getrennt!«

Stille kehrte ein. Nuramon sah, wie sich die Krieger
fassungslos anschauten. Die Königin schlug nichts

Geringeres vor, als es den Alben gleichzutun! Sie erhob sich nun von ihrem Platz. »Wir haben die Feinde in das Land zwischen der Shalyn Falah und dem Tor des Atta

Aikhjarto zurückgedrängt. Doch sie sammeln bereits
neue Kräfte, um zurückzuschlagen. Wir erwarten, dass
sie mit einem gewaltigen Heer erneut einen Durchbruch
ins Herzland versuchen werden. Daher müssen wir
unseren Plan baldmöglichst durchführen.«

»Wie lautet der genaue Plan?«, fragte Farodin. »Wie
können wir uns von der Anderen Welt lösen?«

»Während unsere Krieger das Herzland verteidigen,
gewinnen wir Zeit. Unbehelligt von den Tjuredpriestern,
werden die Mächtigen Albenmarks mit den Albensteinen
zwei Zauber sprechen. Der erste wird all das Land
jenseits der Shalyn Falah für immer von Albenmark
trennen. Der zweite Zauber trennt alle Pfade zwischen

Albenmark und der Anderen Welt. Dann werden wir frei
sein von Tjured und seinen Dienern.« Sie blickte

Mandred an. »Und die Fjordländer werden neuen Mut
fassen und das Schwert ergreifen, wenn ihr Ahnherr als

König zurückkehrt, um mit ihnen einen ewigen Platz in

Albenmark zu erkämpfen.«

Mandred wirkte erfreut, doch mehr noch verstört. Er
war sich offensichtlich der Tragweite dieser Ehrung
bewusst. Nie zuvor hatten Menschen einen festen Platz
in Albenmark gefunden, und die Königin bot nun einem
ganzen Volk ein solches Geschenk an.

Emerelle wandte sich an Farodin. »Das alles kann
jedoch nur geschehen, wenn ihr uns euren Albenstein
überlasst.«

»Wir sollen demnach Noroelle aufgeben?«, fragte

Farodin.

»Nein, ihr sollt wählen. Ihr könnt den Stein nehmen
und zu Noroelle gehen und sie befreien. Oder ihr rettet damit Albenmark. Doch ich warne euch. Manchmal ist
die Gefangenschaft besser als die Gewissheit, dass alles, was einst war, verloren ist.«

Nuramon konnte nicht fassen, was die Königin ihnen
da vorschlug. Eine Entscheidung zwischen Noroelle und

Albenmark! War es wirklich eine Wahl? Sie waren von

Kriegern umgeben. Die Königin könnte sich den

Albenstein jederzeit einfach nehmen. Nein, sie hatten
keine Wahl. Sie konnten nichts anderes tun, als Emerelle
den Stein geben. Nuramon tauschte einen Blick mit

Farodin. In dessen Gesicht las er Verzweiflung.

Nuramon nickte, und sein Gefährte sprach: »Wir
werden dir den Stein überlassen, denn sonst wäre die

Freiheit für Noroelle grausamer als die Gefangenschaft.

Aber gibt es keinen Weg, Noroelle vorher noch zu
retten?«

Die Königin sprach mit bedauernder Stimme: »Nein,
denn mein Urteil von einst hat noch immer Bestand.«

Farodin senkte den Kopf. Er schien jede Hoffnung
verloren zu haben.

Nuramon war enttäuscht. Das Geschenk, das sie

Emerelle und Albenmark brachten, hätte größer nicht
sein können, und doch war es der Königin nicht möglich,
das Urteil aufzuheben. »Wir haben nur eine Bitte«, sagte

Nuramon und merkte, wie schwach seine Stimme war.

»Öffne uns einen Pfad in die Andere Welt, ehe die

Welten sich trennen. Wir werden einen anderen Weg
finden, Noroelle zu befreien.«

»Wenn ihr geht, wird es kein Zurück mehr geben«,
erklärte Emerelle.

»Du weißt, wie weit wir für Noroelle gehen würden«,
erwiderte Farodin.

Die Königin musterte sie lange. »Nie hat es wohl eine
solche Liebe gegeben«, sprach sie dann. »Nun gut. Die

Albensteine müssen eine Nacht im Großen Wald an der

Felsnadel ruhen. Am Morgen werden wir damit
beginnen, die beiden Zauber zu weben. Es wird viele

Stunden dauern, bis unser Werk vollendet ist. Die

Trennung des Landes jenseits der Shalyn Falah erfolgt
dann binnen eines Lidschlags. So mögen wir die Schlacht
für uns entscheiden. Die Trennung von der Anderen

Welt wird erst einen Tag nach dem Zauber geschehen.

Und während dieser Zeit werden die Albensteine ihr

Werk allein tun. Ich werde euch eine Pforte öffnen, die in
die Andere Welt führt, direkt zum Tor eurer Liebsten.«

»Wir danken dir, Königin«, sagte Farodin und beugte
sein Haupt vor Emerelle. Dann trat er vor sie und legte den Albenstein in ihre Hände.

Emerelle hob den goldenen Edelstein in die Höhe und
zeigte ihn den Kriegern. »Dies ist der Albenstein des

Weisen Rajeemil, der einst in die Andere Welt ging, um deren Geheimnisse zu ergründen. Er fand dort das

Mondlicht, doch der Albenstein fiel dem Devanthar in
die Hände. Und nun wird dieser Stein den Händen von

Valemas anvertraut.« Sie gab den Stein Yulivee.

Die Zauberin nahm den Chrysoberyll entgegen, hatte
aber keine Augen für ihn. Sie sprach zur Königin:

»Emerelle! Du weißt, wie ich dazu stehe. Ich glaube
nicht, dass es uns gelingen wird. Du besitzt einen Stein.«

Sie deutete mit einer fließenden Geste zu der Schamanin,
die hinter Orgrim stand. »Skanga besitzt einen, und ich halte nun einen weiteren in Händen. Damit können wir
das Land jenseits der Brücke entrücken, doch niemals
wird es uns mit nur drei Steinen gelingen, Albenmark
von der Menschenwelt zu trennen. Wir brauchen
mindestens noch einen weiteren … und jemanden, der
ihn beherrschen kann.«

»Du hast Recht«, sagte Emerelle und schmunzelte.

»Doch es wird einen weiteren Stein geben.« Sie deutete
voraus. »Wenn der Platz dort besetzt ist, dann werden
wir einen weiteren Albenstein haben. Die Frage ist nur, ob wir dessen Träger dazu bringen können, sich dort
niederzulassen.«

»Königin, uns läuft die Zeit davon«, sagte Obilee und
erhob sich.

Emerelle schüttelte den Kopf. »Nein, denn die Weisen
wissen, wann die richtige Stunde gekommen ist. Es geht
nur noch darum, zueinander zu finden.«

Plötzlich ertönte ein Hornsignal, begleitet von Rufen.

»Ein feindliches Heer in unserem Rücken!«, klang es
rings herum im Lager.

Während sich um sie herum Unruhe erhob, sah

Nuramon der Königin in die Augen. Sie erwiderte seinen

Blick gelassen und lächelte. Es gab keinen Zweifel: Wer immer da kam, überraschte die Königin nicht. Emerelle
hob die Hand. »Weichet und macht mir den Blick auf die

Hügel frei!«, befahl sie.

Die Reihen der Krieger drängten auseinander, und
auch Nuramon und seine beiden Gefährten machten der

Königin Platz. Ein gewaltiges graues Heer schob sich
über die Hügel und Wiesen der Burg entgegen. Banner
ragten aus den Reihen der Krieger; sie waren rot und
zeigten einen silbernen Drachen.

»Das sind die Kinder der Dunkelalben!«, sprach

Nuramon vor sich hin.

Seine Worte verbreiteten sich unter den Kriegern und
sorgten für blankes Entsetzen. »Die alten Feinde sind
zurückgekehrt!«, hörte er jemanden rufen. »Die Nacht
hat sich mit dem Feind verbündet!«, sprach ein anderer.

Mandred und Farodin aber bewahrten Ruhe, denn ihnen
hatte Nuramon von den Kindern der Dunkelalben
erzählt.

Obilee schüttelte den Kopf, offenbar kannte sie das

Geheimnis der Zwerge. »Wie konnten sie sich uns so
unbemerkt nähern?«, fragte sie.

Die Königin antwortete ihr nicht. »Nuramon!«, rief sie
stattdessen. »Hier ist ein Pferd. Du wirst ihnen
entgegenreiten und sie im Namen Albenmarks
empfangen.«

Xern führte einen Hengst herbei. Es war Felbion. Sein
treuer Hengst hatte all die Jahre gewartet! Es wieherte freudig. »Gibt es etwas, was ich in deinem Auftrag sagen
soll?«, fragte er und konnte dabei den Blick nur mit

Mühe von Felbion abwenden.

»Bring den König dazu, hierher zu kommen! Wie du
es erreichst, das liegt bei dir.«

»Wir sollten ihm eine Wache mitschicken«, schlug

Ollowain vor.

»Die wird er nicht brauchen«, entgegnete Yulivee und
schaute Nuramon stolz an. Er hatte ihr auf der Reise von
den Kindern der Dunkelalben erzählt und ihr die Hallen
der Zwerge bis ins Kleinste beschrieben.

Nuramon stieg in den Sattel. »Nun, Felbion!«, flüsterte
er dem Pferd ins Ohr. »Lass uns sehen, ob du in all der Zeit etwas verlernt hast.«

Das Ross trabte los, und Nuramon spürte dessen
unbändige Kraft. Doch kaum hatte er das Heerlager
hinter sich gelassen, überkam ihn ein Gefühl von Demut.

Er ritt allein einer gewaltigen Streitmacht entgegen! Es waren gewiss mehr als zehntausend Krieger, die ihm
entgegenkamen. Sie marschierten in Formation, wie sie
es im Drachenkampf zu tun pflegten; Schilde schützten
sie zu allen Seiten. Im Zentrum des Heeres gab es

Speerträger, deren Waffen wie Bäume aus den Reihen
herausstachen. Dort war gewiss der König, sein Freund

Wengalf, mit dem er einst so viele Abenteuer erlebt hatte.

Nie würde er den Kampf gegen den Drachen Balon
vergessen, all den Schmerz, den er erlitten hatte, und den

Augenblick … seines Todes.

Mit einem Schlag war Nuramon klar, was ihn so
verwirrte … was mit ihm geschehen war. Der Zauber in
den Hallen des Devanthars hatte nichts ausgelöscht,
sondern die Pforte zu seiner Erinnerung aufgetan. Das
war es! Doch alles war so ungeordnet. Ihm schien es so,
als hätte sich der Kampf gegen den Drachen auf dem

Weg zum Orakel Dareen ereignet. Obwohl es unmöglich
war, schien es ihm so, als hätte er im Tal der Zwerge mehrere hundert Jahre verbracht, ehe er mit Alwerich
auszog, um zum Orakel zu reisen. Es ergab alles keinen

Sinn, es passte nicht zusammen.

Der Damm, der das Wissen um die Vergangenheit
zurückgehalten hatte, war gebrochen, und nun ergossen
sich all die Erinnerungen seiner früheren Leben über
jene, die sich in diesem Leben angesammelt hatten.

Wie war es früher gewesen? Wann war er mit den

Zwergen ausgezogen? Als Nuramon sich diese Frage
stellte, entsann er sich des Tages, an dem er Alwerich kennen gelernt hatte. Er war ein junger Zwerg gewesen,
der in einer Schlucht in den Ioliden gestürzt war und sich
das Bein gebrochen hatte. Nuramon hatte ihn gefunden
und ihn gerettet. Seither waren sie Freunde und hatten
viel miteinander erlebt. Alwerich hatte ihn zu den

Zwergen geführt, und dort war er König Wengalf
begegnet. Das war lange her, sogar lange bevor er mit
den Zwergen Albenmark verlassen hatte.

Nuramon erinnerte sich an einen Blick von den

Gipfeln der Ioliden zu Alaen Aikhwitan, an Kämpfe
gegen Bestien tief in den Höhlen des alten Aelburin, an die riesigen Schmieden in den hellen Hallen der Zwerge,
an Jagdzüge in den Tälern und an vieles mehr. Die

Erinnerungen stürzten ihn in ein Wechselbad der

Gefühle, ohne dass er in der Lage war, ihnen eine

Ordnung aufzuzwingen. Denn ehe er sich versah,
verlangsamte Felbion seinen Tritt. Das Heer der Zwerge
war zum Stehen gekommen. Eine kleine Gruppe, die von

Wachen und Bannerträgern umringt wurde, löste sich
aus der Mitte der vordersten Marschreihe und kam ihm
entgegen.

Nuramon stieg ab und lief vor dem Pferd den

Zwergen entgegen. Er erkannte Wengalf, Alwerich und

Thorwis sogleich, auch wenn sie gealtert waren.

König Wengalf bot eine prachtvolle Erscheinung. Er
trug ein goldenes Kettenhemd und einen goldenen Helm,
auf dem sich Runen zu einer Krone schlängelten.

Alwerich war in einen glänzenden Eisenpanzer gekleidet
und hatte eine Axt geschultert, die Nuramon noch gut in

Erinnerung war. Ein völlig anderes Bild bot Thorwis, der
ganz in eine schwarze Robe gewandet war, auf die mit
dunkelgrauem Faden Schriftzeichen aufgestickt waren.

Sein weißes Haar und der lange Bart bildeten einen
starken Kontrast zur Farbe seines Gewandes. Die drei

Zwerge wirkten wie Gestalten aus den großen

Heldenepen, und auch die Wachen waren auf das Beste
gerüstet. Es konnte keinen Zweifel geben: Die Zwerge
hatten sich lange auf diesen Tag vorbereitet.

Der König gab seinen Wachen ein Zeichen, und sie
blieben stehen, wo sie waren. Nur Alwerich und Thorwis
traten gemeinsam mit ihm näher.

»Nuramon! Dich zu sehen, am Ende des Zeitalters, das
rührt ein altes Zwergenherz«, sprach Wengalf.

»Auch ich bin froh, euch alle wiederzusehen«,
entgegnete Nuramon.

»Und? Hast du dein Gedächtnis gefunden?«

»Ich erinnere mich an unseren Kampf mit dem

Drachen.«

Wengalf nickte stolz. »Emerelle hat gut daran getan,
dich zu uns zu schicken.«

»Du sollst uns willkommen sein, mein Freund«, sagte

Nuramon.

»Willkommen?« Er blickte an ihm vorbei. »Nun, wenn
ich die Streitmacht sehe, die sich dort sammelt, dann
scheinen wir nicht so willkommen zu sein, wie du es
sagst.«

Nuramon blickte über die Schulter. Tatsächlich war
vor dem Lager die Reiterei aufgezogen. »Mach dir keine

Sorgen. Es ist nur so, dass sie die Kinder der Dunkelalben
fürchten. Nur wenige wissen um eure wahre

Geschichte.«

»Und offenbar glauben sie, wir hätten Angst vor

Pferden«, warf Thorwis ein. »Die werden sich wundern,
wie sehr sich die Zeiten ändern können!«

Nuramon erinnerte sich an seinen letzten Besuch bei
den Zwergen. Alwerich und seine Gefährten hatten
schon einen gewissen Respekt vor Felbion gezeigt. »Sie
stehen nicht dort, um euch anzugreifen, Wengalf.«

»Wenn sie wollen, dass wir ihnen beistehen, dann
sollten sie uns freies Geleit zum Feind geben.«

Thorwis mischte sich ein. »Der Orakelspruch Dareens
führt uns hierher. Hier soll die letzte Schlacht dieses Zeitalters geschlagen werden, und kein Zwerg soll in der

Anderen

Welt
oder
der

Zerbrochenen

Welt
zurückbleiben.«

»Wir sind nicht gekommen, um uns der Königin zu
unterwerfen«, setzte Wengalf nach.

»Ich weiß nichts von irgendwelchen Zeitaltern«,
erwiderte Nuramon mit freundlicher Stimme. »Ich weiß
nur, dass unsere einzige Hoffnung darin besteht,

Verbündete zu sein. Die Königin hat die Träger der

Albensteine um sich gesammelt. Sie wünscht sich, ihr
würdet euch uns anschließen.«

Wengalf tauschte einen langen Blick mit Thorwis.

Dann sprach er: »Nuramon, wir sind Freunde. Und ich
will dich eines fragen: Können wir der Königin
vertrauen?«

Das war eine schwierige Frage. »Das kann ich euch
nicht beantworten. Doch ich kann euch sagen, dass
meine Gefährten und ich einen Albenstein besaßen. Mit
diesem hätten wir meine Geliebte befreien können. Und
doch haben wir ihn Emerelle überlassen.«

Wengalf winkte Thorwis beiseite. »Entschuldige uns!«,
sagte er und ließ Nuramon mit Alwerich stehen. Er hätte
gern gewusst, was sie miteinander sprachen, doch so
wandte er sich an Alwerich. »Wie ist es dir ergangen,

Freund?«, fragte er. »Hast auch du deine Erinnerung
gefunden?«

Der Zwerg lächelte. »Ja. Und was ich fand, war viel
mehr, als ich durch meine Bücher erfahren konnte. Nun,
da du dich auch erinnerst, möchte ich dir danken für all
die Male, die du mir das Leben gerettet hast.«

Nuramon ging in die Hocke und legte Alwerich die

Hand auf die Schulter. »Verzeih mir, aber ich bin noch sehr durcheinander. Doch ich sehe den Tag klar vor mir,
an dem ich dich in der Schlucht fand. Ich habe dich
geheilt. Und ich erinnere mich an Solstane, und wie
glücklich sie war, dich unversehrt zu sehen. Wo ist

Solstane?«

»Sie und die anderen warten in den alten Hallen auf
unsere Rückkehr … auf die eine oder andere Weise.«

»Lebendig wäre ihr gewiss lieber.«

»Du kennst uns ja. Der Tod bedeutet uns noch weniger
als den Elfen. Besonders wenn man die große Erinnerung
errungen hat.«

Wengalf und Thorwis kehrten zurück. »Wenn du und
deine Gefährten so selbstlos seid, den Albenstein für eine
größere Sache zu opfern«, hob der König an, »dann
werden wir Zwerge nicht zurückstehen. Es soll nicht an
uns scheitern. Führe uns zu Emerelle! Sei uns ein guter Freund und deiner Königin ein treuer Diener!«

»Dann folgt mir!«, sagte Nuramon und wandte sich
um. Felbion aber flüsterte er zu: »Lauf voraus!«, und
sogleich lief das Ross los.

Wengalf gab den Befehl, dass das Heer warten solle,
ebenso die Leibwache des Königs. Der Anführer der

Garde sträubte sich, doch Wengalf blieb hart. »Keine

Wache! Nur Thorwis und Alwerich sollen mich
begleiten. Drei Zwerge, von einem Elfen geführt!« Er
winkte Alwerich herbei. »Nimm dir das Banner!«

Einer der Bannerträger des Königs reichte Alwerich
sein Feldzeichen.

»Die sollen genau sehen, mit wem sie es zu tun
haben«, erklärte Wengalf.

Seite an Seite machten sie sich auf den Weg. Und
wieder überkam Nuramon ein merkwürdiges Gefühl.

Diesmal schritt er zu Fuß auf die Reiterei der Elfen zu.

Und obwohl er wiederum keinen Angriff erwartete, war
es beeindruckend, solcher Macht entgegenzutreten. Seine

Begleiter schienen keine Angst zu kennen. Als wären sie
auf einem Spaziergang, fragte Wengalf ihn: »Wie ist es
dir ergangen, mein Freund?«

Nuramon erzählte in aller Kürze, was seit dem

Abschied von Alwerich geschehen war. Er berichtete von
seinen Jahren in Firnstayn, von der Suche nach dem

Albenstein, von Iskendria und Yulivee und schließlich
von der Seeschlacht und dem Kampf gegen den

Devanthar.

»Bei allen Hallen der Alben!«, rief Wengalf. »Was für

Abenteuer! Da wäre ich gern dabei gewesen.« Er klopfte

Nuramon gegen den Arm. »Aber in der Schlacht, die uns
bevorsteht, haben wir gewiss genügend Gelegenheit,

Seite an Seite zu kämpfen.«

»Solange es nicht so endet wie beim Kampf mit dem

Drachen!«

Schon näherten sie sich den Reitern, und Nuramon
konnte sehen, mit wie viel Ehrfurcht die Krieger die

Zwerge betrachteten. Und als sie wenige Schritt vor den

Pferden stehen blieben, wurden die Reiter unruhig.

Nuramon rief: »Dies ist Wengalf von Aelburin, König
der Zwerge, der in der Anderen Welt sein neues Reich

Aelburin gründete, um heute nach Alt‐Aelburin
zurückzukehren. An seiner Seite steht Alwerich,

Bezwinger des Höhlenwurms! Und dies ist Thorwis, das
erste Kind der Dunkelalben!« Nuramon wunderte sich
über seine eigenen Worte. Es stimmte. Alwerich hatte
einst den Höhlenwurm erschlagen. Nuramon war selbst
dabei gewesen. Und es entsprach ebenso der Wahrheit,
dass Thorwis der älteste Zwerg war und aus einer Zeit
stammte, da die meisten Zwerge noch ins Mondlicht
gegangen waren.

Die Reihen der Reiter öffneten sich und boten einen

Weg zu den Kriegern des Lagers, die nun ihrerseits eine
breite Gasse bis vor das Zelt der Königin schufen.

Entschlossen ließ Nuramon die Zwerge vorangehen und
freute sich an all den bewundernden Blicken, die seinen

Freunden zuteil wurden.

Schließlich blieben sie etwa zehn Schritt vor der

Königin stehen. Nuramon trat vor und machte eine

Verbeugung. »Meine Königin, ich bringe dir einen Gast
und vielleicht einen Verbündeten.«

»Ich danke dir«, sprach Emerelle mit sanfter Stimme.

Nuramon machte für die Zwerge Platz.

Wengalf trat vor, gefolgt von seinen beiden Gefährten.

Die Königin blickte hinauf zum Banner, das Alwerich
an der Stange trug. »Wengalf von Aelburin! Es ist lange
her, dass wir uns zuletzt sahen.«

»Und wir sind nicht im Guten auseinander gegangen«,
sagte der Zwerg, ohne der Königin die geringste

Ehrerbietung zu erweisen. Er zeigte allen, dass er ein

König und damit Emerelle ebenbürtig war.

Die Königin saß auf ihrem Stein und war so fast auf
gleicher Augenhöhe mit Wengalf. »Dann müssen wir die
richtigen Worte suchen, um wieder zusammenzufinden.«

»Es führt nur ein Weg dahin.«

»Ich weiß, und ich kann dir nur das Gleiche sagen,
was ich König Orgrim sagte. Ein neues Albenmark wird
entstehen, wenn diese letzte Gefahr gebannt ist. Und in diesem Albenmark wird es genügend Platz für Trollkönige, Elfenköniginnen und auch für den König der

Zwerge geben.«

»Wenn das die Zukunft ist, dann sieh in uns deine

Verbündeten.« Wengalf blickte zu Thorwis, und der

Zauberer trat an seine Seite. »Wir werden dich in deinem

Zauber unterstützen.«

Thorwis holte einen Stein aus den Falten seines

Gewandes hervor. Es war ein Bergkristall, durch den sich
fünf schwarze Fäden zogen. Der Albenstein der Zwerge!

»Wir danken dir, dass du deinen Schwur gehalten hast«,
sprach der Zauberer.

»Ich habe niemandem gesagt, dass ihr einen Stein
besitzt. Auch wenn ich gestehen muss, Andeutungen
gemacht zu haben, als ich wusste, dass ihr kommen
würdet.«

»Was ist dein Plan, Emerelle?«, fragte nun Wengalf.

Die Königin wiederholte noch einmal, was sie zuvor
gesagt hatte: dass ein Zauber das Land jenseits der

Shalyn Falah abtrennen sollte und ein zweiter ganz

Albenmark von der Anderen Welt. Thorwis und Wengalf
hörten sich die Worte der Königin aufmerksam an. »So
soll es geschehen!«, rief Wengalf. »Mein Heer wird an der
rechten Flanke stehen, zwischen dem Ende der Schlucht
und dem Wald, sofern sich das Land nicht verändert
hat.«

»Es ist noch so, wie du es in Erinnerung hast. Doch die

Menschen kommen in Massen. Allerdings werdet ihr
nicht allein kämpfen müssen.« Die Königin blickte über
die Zwerge hinweg. »Mandred!«, rief sie dann.

Der Jarl trat vor, und die Zwerge sahen ihn neugierig
an. Nuramon hatte ihnen von Mandred erzählt.

»Wir brauchen die Mandriden in diesem Kampf. Du
musst zu den deinen gehen und sie wachrütteln, auf dass
sie morgen an der Schlacht teilnehmen.«

Mandred nickte ernst. »Das werde ich tun, Emerelle!«

»Farodin!«, sprach die Königin, und Nuramons

Gefährte trat vor und verbeugte sich. »Du wirst an

Ollowains und Giliaths Seite die Shalyn Falah
verteidigen. Ich werde dir meine Leibwache unterstellen,
die du nun befehligen sollst.« Sie schaute hinüber zu

Orgrim. »Und die Trolle werden euch unterstützen, denn
sie sind einst selbst gegen die Brücke angelaufen. Wenn Verteidiger und einstige Angreifer vereint sind, wird die

Shalyn Falah halten.«

»Ich danke dir, Königin«, sagte Farodin tonlos.

Emerelle richtete ihren Blick auf Nuramon. »Und nun
zu dir! Ich möchte, dass du die Elfen anführst, die an der

Seite der Zwerge kämpfen.«

»Anführen?«, fragte Nuramon.

»Schwertkämpfer und Reiter aus Alvemer und die

Bogenschützen Nomjas sollen dir zur Verfügung stehen,
ebenso die Krieger deiner Sippe.«

»Ich danke dir, Emerelle«, hörte sich Nuramon sagen.

Doch er sah sich nicht als Anführer. Farodin war dazu
geschaffen, oder Obilee, Ollowain und Giliath. Er war
gewiss nicht der Richtige, solche Verantwortung zu
tragen.

Die Königin wandte sich wieder an Wengalf. »Ich bitte
dich, Wengalf… König von Aelburin. Nimm den Platz
ein, der dir in dieser Runde zusteht. Damit schließt sich der Schicksalskreis, und wir sind bereit für den Sturm, der dieses Zeitalter beenden wird.«

Stille kehrte ein, während der König der Zwerge mit

Thorwis und Alwerich zu dem Stein ging, der dem der

Königin gegenüberlag. Dort angekommen, verharrte er
und sah in die Runde. Er gab Alwerich ein Zeichen, und
dieser rammte mit aller Kraft die Stange des Banners in den Boden, als der König sich setzte.

Jubel erhob sich im Lager, wie Nuramon ihn unter

Albenkindern selten vernommen hatte. Die Elfen
jauchzten, die Kentauren wieherten, die Trolle grölten
und Mandred … Mandred grölte ebenfalls.

DER LEBENDE AHNHERR

Liodreds Leichnam war auf einer mit weißen Tüchern
verhängten Kutsche aufgebahrt
worden. Fünfzig

Kentauren bildeten das Ehrengeleit für den gefallenen

König von Firnstayn. An der Seite der raubeinigen

Pferdemänner fühlte sich Mandred wohl, obwohl ihn die

Nachrichten über sein Volk mit tiefster Trauer erfüllten.

Nur wenige hatten freiwillig den alten Göttern
abgeschworen, um den Glauben an Tjured anzunehmen.

Darauf
hatten
die

Ordensritter
ganze

Dörfer
niedergemetzelt. Emerelle hatte allen Bewohnern des

Fjordlands

Zuflucht
in

Albenmark
versprochen.

Elfenreiter und Trolle waren ausgerückt, um die

Flüchtlinge zu eskortieren, doch tausende waren in

Schneestürmen oder durch Lawinen auf den Hochpässen
ums Leben gekommen. Wer die Flucht überstanden
hatte, war ins Lamiyal‐Tal etwa zehn Meilen von

Emerelles Burg entfernt geführt worden. Die Königin
und auch Ollowain hatten Mandred gewarnt. Die Moral
der Menschen war gebrochen; sie waren vollkommen
ausgezehrt, und all das Leid der Vergangenheit hatte sie
gezeichnet. Man rechnete nicht damit, dass mehr als
vielleicht zweihundert an der bevorstehenden Schlacht
teilnehmen würden.

Als der Jarl die Anhöhe über dem Tal erreichte, wurde
ihm schwer ums Herz. Eine unübersehbare Zahl

Flüchtlinge lagerte hier. Es gab noch kaum Zelte; die

Menschen mussten unter freiem Himmel auf dem

Erdboden schlafen. Der Holzrauch hunderter Lagerfeuer
hing wie eine dunkle Glocke über den Wiesen.

Die Menschen starrten Mandred an, als er den Hang
herunterkam. Sie erkannten ihn nicht. Woher auch?

Niemand im Elfenlager hatte ihm sagen können oder
wollen, wie viele Jahrhunderte sie durch die Falle des

Devanthars verloren hatten. Es spielte auch keine Rolle.

Das Einzige, was zählte, war, dass sie morgen den

Angriff zurückschlugen. Doch wenn Mandred sich diese

Schar Verzweifelter ansah, wusste er nicht, ob die

Menschen noch an den Gefechten teilhaben sollten. Am
meisten schmerzte ihn der Anblick der Kinder.

Hohlwangig und mit eingesunkenen Augen, ausgezehrt
von der Flucht, standen sie am Wegesrand und
beobachteten, wie die Kentauren und der prächtige
weiße Wagen näher kamen. Manche lachten und winkten
sogar, obwohl sie sich vor Schwäche kaum auf den

Beinen halten konnten. Was waren die Tjuredpriester nur
für Ungeheuer, dass sie sogar Kinder zu Tode hetzten!

In der Mitte des Flüchtlingslagers stand ein Zelt aus
verschossenem grünem Leinen. Vor dem Eingang stand
breitbeinig ein Hüne von einem Krieger. Er trug eine
geschwärzte Rüstung und stützte sich auf eine große Axt.

Seine Miene wirkte mürrisch, und er musterte Mandred
mit kalten, blauen Augen. »Dich haben die Elfen also
geschickt, um uns den Ahnherrn vorzuspielen.«

Der Jarl schwang sich aus dem Sattel und
unterdrückte den Drang, dem Wachposten die Faust in
den Rachen zu schieben. »Wo finde ich den König? Ich
bringe ihm seine Rüstung.«

»Deine Freunde haben dich schlecht unterrichtet. Der

König liegt tot auf dem Habichtpass. Er hat sich dort mit
hundert Mann gegen das Heer der Ordenspriester
gestemmt, um unseren Frauen und Kindern ein paar

Stunden mehr für die Flucht einzuhandeln.«

Mandreds Zorn auf den Krieger war verraucht. »Wer
führt an seiner Stelle das Kommando?«

»Königin Gishild.«

»Darf ich sie sehen? Königin Emerelle schickt mich.

Ich … Ich komme gerade erst von Firnstayn. Ich habe
alles gesehen.«

Der Wächter strich sich über den Schnauzbart und
runzelte die Stirn. »Seit Tagen kommt niemand mehr
durch die Linien der Ordensritter. Wie hast du das
geschafft?«

»Einer meiner Gefährten öffnete einen Albenpfad.«

Eine steile Falte zerfurchte die Stirn des Kriegers. Er blickte zu dem weißen Wagen. »Wozu bringst du diese

Kutsche mit?«

»König Liodred liegt darauf aufgebahrt. Er starb an
meiner Seite.«

Der Wächter riss erschrocken die Augen auf. Dann
ging er in die Knie. »Verzeih, Ahnherr! Ich … Niemand
hat mehr daran geglaubt, dass sich die alte Prophezeiung
noch erfüllen würde. Wir haben so viele …«

Mandred packte den Krieger bei den Armen und zog
ihn wieder hoch. »Ich mag es nicht, wenn Männer vor
mir knien. Du hattest Recht mit deinem Misstrauen. Und
ich bin stolz, dass es im Fjordland noch immer Männer
wie dich gibt. Wie heißt du?«

»Ich bin Beorn Torbaldson, Ahnherr.«

»Ich würde mich freuen, dich morgen in der Schlacht
an meiner Seite zu wissen, Beorn.« Mandred bemerkte,
wie der Krieger die Lippen zusammenpresste, wie um
einen plötzlichen Schmerz zu unterdrücken. »Der König
hat dich auf dem Habichtpass fortgeschickt, nicht wahr?«

Ein Muskel in der Wange des Wächters zuckte leicht.

»Ja«, stieß er gepresst hervor.

»Ich weiß nicht, was mein Nachfahr für ein Mann war,

Beorn. Ich kann dir nur sagen, was ich an seiner Stelle getan hätte. Ich hätte meinen tapfersten und treuesten

Krieger ausgesucht, um mein Weib in Sicherheit zu
bringen. Und wenn ich jemals erleben sollte, dass dich
jemand einen Feigling nennt, weil du nicht als Rabenfraß
an der Seite deines Königs auf dem Habichtpass liegst,
dann werde ich ihn so lange weich prügeln, bis er die Wahrheit erkennt. Reite morgen an meiner Linken. Du
musst wissen, ich hasse es, einen Schild zu tragen. Sei du
mein Schild!«

Die Augen des Kriegers strahlten. »Kein Schild könnte
dich so schützen, wie ich es tun werde.«

»Ich weiß.« Mandred lächelte. »Darf ich nun zur

Königin?«

Beorn verschwand kurz in dem Zelt, dann erklang
eine helle Frauenstimme. »Tritt ein, Mandred Torgridson,

Ahnherr meiner Sippe.«

Die Zeltwände dämpften den Sonnenschein zu
grünem Zwielicht. Das Zelt war karg eingerichtet. Es gab
eine schmale Bettstatt, einen kleinen Tisch, zwei
eisenbeschlagene Kleidertruhen und als einzigen Luxus
einen schön geschnitzten Lehnstuhl mit einem hohen

Fußschemel. Gisheld war eine junge Frau. Mandred
schätzte sie auf höchstens Mitte zwanzig. Ihr Gesicht war
fein geschnitten, doch ungewöhnlich blass. Rotblondes

Haar fiel ihr offen auf die Schultern. Sie trug ein eng verschnürtes dunkelgrünes Wams und darunter ein
weißes Hemd. Gishild saß auf dem Lehnstuhl, die Füße
auf dem Schemel. Um ihre Beine hatte sie eine dünne

Decke gewickelt. Auf dem Tisch an ihrer Seite lag
griffbereit ein schlanker Dolch.

Die Königin machte keine Anstalten, sich zu erheben,
als Mandred eintrat. Sie entließ Beorn mit einer
flüchtigen Geste. »Nun kommst du also doch noch,

Ahnherr«, sagte sie bitter. »Wir haben so sehr auf dich gehofft, als sie die erste Bresche in die Mauern Firnstayns
schlugen. Oder in jener Nacht, als mein Mann im

Schneesturm einen Ausfall gegen das Lager der

Ordensritter führte, damit die Überlebenden der Stadt in
die Berge fliehen können. Selbst auf dem Habichtpass
habe ich noch zu Luth gebetet, dass du endlich kommen
mögest. Nun ist es zu spät, Ahnherr. Es gibt kein Land mehr, für das dein Volk kämpfen könnte. Wir sind

Flüchtlinge, Bettler in der Fremde, angewiesen auf die

Almosen Emerelles. Und wie es scheint, vermögen nicht
einmal die Elfen die Macht der Priester noch zu brechen.

Die verbrannte Eiche wirft ihren Schatten selbst auf das Herzland.«

Mandred atmete tief ein. Was sollte er ihr sagen? Wie
grausam es war, im Refugium des Devanthars zu stehen
und hilflos zusehen zu müssen, wie das eigene Volk
einen verzweifelten Krieg führte? »Ich kann nichts
ungeschehen machen. Und es wird für uns auch keinen

Weg zurück in die Heimat geben. Doch Emerelle hat mir
versprochen, uns in Albenmark ein eigenes Königreich
zu überlassen. Nur einmal werden wir noch kämpfen
müssen, dann werden die Tjuredpriester für immer
zurückgeschlagen sein. Emerelle wird die Tore

Albenmarks verschließen, und nie mehr wird ein Priester
kommen und einen Fjordländer foltern und morden, weil
er treu zu den alten Göttern steht.«

Die Königin sah ihn müde an. »Ich habe von zu vielen
letzten Schlachten reden hören, Ahnherr.« Sie deutete
zum Eingang des Zeltes. »Du siehst, was aus deinem

Volk geworden ist. Die Menschen haben alle Hoffnung
verloren. All die Niederlagen haben ihren Stolz zerstört.«

»Wir werden ihnen wieder Mut machen! Heute

Nachmittag will ich Liodred beerdigen. Und dann
möchte ich zu ihnen sprechen. Bitte steh an meiner Seite.

Ich bin mir sicher, sie verehren dich noch immer,

Gishild.«

»Ich werde nie mehr an irgendjemandes Seite stehen!«

Die Königin schlug die Decke zurück, und Mandred sah
zwei rot entzündete, mit schwarzem Pech beschmierte

Stümpfe. Man hatte ihr dicht über den Knöcheln die

Füße amputiert.

»Ich will keine Worte des Mitleids. Dies ist nichts! Auf
dem Habichtpass ist mir mein kleiner Sohn auf dem Arm
erfroren. Ich konnte ihm nicht genug Wärme geben …«

Sie stockte. »Ein Paar erfrorene Füße sind nichts gegen diesen Schmerz. Ich … Ich will in kein offenes Grab mehr
blicken, Ahnherr. Ich selbst bin ein offenes Grab. Und
damit bin ich ein Spiegel deines Volkes.«

Fassungslos starrte er auf die verstümmelten Beine.

»Du hättest die Elfen um Hilfe bitten können. Ihre

Zauber sind mächtig. Sie hätten …«

»Hätte ich einen ihrer Heiler vom Lager eines kranken

Kindes fortrufen sollen? Wir haben mehr Elend mit nach

Albenmark gebracht, als ihre Zauberkraft zu tilgen
vermag.«

Mandred fühlte sich ohnmächtig. Was sollte er dieser
verbitterten Frau noch sagen? Worte der Hoffnung
mussten wie Hohn in ihren Ohren klingen. Wäre er doch
nur früher zurückgekehrt! Er verneigte sich. »Mit deiner

Erlaubnis werde ich mich zurückziehen und das

Begräbnis König Liodreds vorbereiten.«

»Warte noch, Ahnherr!« Sie winkte ihm, näher zu
treten. »Knie neben mir nieder.«

Verwundert gehorchte er.

Gishild senkte die Stimme zu einem Flüstern. »Ich
habe gehört, wie du zu Beorn gesprochen hast. Seit dem

Tag auf dem Habichtpass war er ein gebrochener Mann.

Du hast ihm seinen Mut zurückgegeben. Nimm die

Rüstung des Alfadas und lege sie an, wenn du am Grab
von Liodred zu deinem Volk sprichst. Vielleicht
vermagst du in der Asche der Trauer noch einmal einen

Funken der Hoffnung zu entzünden. Mir ist diese Kraft
nicht gegeben, Mandred Torgridson. Doch ich weiß, dass
manche selbst jetzt noch auf die Rückkehr des lebenden

Ahnherrn hoffen. Sprich zu ihnen. Du hast Recht … Es
darf nicht sein, dass nach all den Jahrhunderten der

Freundschaft in der letzten Schlacht nicht mehr das

Banner von Firnstayn an der Seite der Elfen weht. Behüte
unser Volk vor dieser Schande.«

ZWEI SCHWERTER UND ERINNERUNGEN

Nuramon war in der Kammer der Gaomee. Die Königin
hatte ihm diese ein letztes Mal zur Verfügung gestellt.

Und es hatte ihn zutiefst überrascht, ein Abbild seiner selbst an der Wand zu finden. Zwar hatte man jedem, der
in dieser Kammer die Nacht vor der Elfenjagd verbracht
hatte, eine Szene in dem umlaufenden Fries gewidmet,
doch Nuramon war nicht darauf vorbereitet gewesen,
sein eigenes Antlitz an der Wand zu erblicken. Was ihn vor allem wunderte, war die Art und Weise, wie er
abgebildet war: Er stand da, hielt seine beiden Schwerter
in Händen und drohte einem Schatten, der einen
goldenen Edelstein umhüllte; dies war der Devanthar mit
seinem Albenstein. Entweder war dieses Gemälde
irgendwann nach der Seeschlacht entstanden, oder der

Blick der Königin hatte weit in die Zukunft gereicht.

Nuramon musterte die Gesichtszüge seines Abbilds.

Es waren die eines mutigen Elfen, der jeder Gefahr
gewachsen schien, dabei aber nicht grimmig wirkte.

Dieser Elf wäre gewiss ein guter Anführer. Die Frage war
nur, ob Nuramon morgen diesem Abbild gerecht werden
konnte. Der heutige Tag ließ nicht so recht darauf
schließen. Er war anstrengend gewesen, besonders weil
sein Gedächtnis immer noch verworren war.

Er hatte viel Verantwortung an Nomja übertragen.

Und dabei hatte er die Bogenschützin noch nicht einmal
gesehen, sondern sich nur über Boten mit ihr
ausgetauscht. Sie befand sich im Heerlager an der
rechten Flanke, gut fünf Wegstunden von Emerelles Burg
entfernt. Sie und Wengalf hatten über die Aufstellung
der Krieger gesprochen, und Nuramon hatte alles in ihre

Hände gelegt.

Statt zu befehligen, hatte er hier in der Kammer
gesessen und nachgedacht. Seine Sippe hatte ihn besucht,
um ihn auszustatten; auf seinen Wunsch hin hatten sie
ihm eine Plattenrüstung überlassen, die der Drachen‐
rüstung der Gaomee nachempfunden war. Bald darauf
hatte er sie verabschiedet, wohl auch deshalb, weil
niemand mehr da war, den er von früher kannte. Der alte

Elemon war längst ins Mondlicht gegangen, und selbst
die Jüngeren wie Diama waren lange fort. Unter ihren

Nachkommen war Nuramon zur Legende geworden.

Welch eine Enttäuschung würden sie morgen erleben,
wenn der große Nuramon, der mit seinen Gefährten
einen

Devanthar
besiegt
hatte,
wie
ein
ganz
gewöhnlicher Elf in die Schlacht reiten und nichts ihn
über andere erheben würde!

Er musste lachen. Damals, als er zum ersten Mal in
dieser Kammer gewesen war, hatte ihn die Abneigung
seiner Sippe gequält. Und nun war es ihm unangenehm,
dass sie ihm mit Ehrfurcht und Anerkennung
begegneten? Das konnte doch nicht wahr sein! Seine

Erinnerung sagte
ihm,
dass
ihm Anerkennung
keineswegs fremd war. Er hatte sie schon früher
erfahren, besonders bei den Zwergen. Aber das war in
einem anderen Leben gewesen …

Ganz allmählich ordneten sich seine Erinnerungen;
nicht mehr lange, und er würde die Steinchen des

Mosaiks zusammensetzen können. Im Augenblick gab es
einfach zu viel, das es zu verstehen galt. So entsann er sich daran, einst eine Elfe namens Ulema geliebt zu
haben. Aus dieser Liebe war ein Kind hervorgegangen,
das sie Weldaron genannt hatten. Dies war der Name
seines Sippenbegründers. Sollte er, Nuramon, gar der

Vater von Weldaron sein? Das konnte er nicht glauben.

Auch verwirrten ihn all die Gefühle, die er einst für

Emerelle gehegt hatte, die diese aber nie hatte erwidern können. Gewiss, viele Elfen sahen Emerelle und
träumten insgeheim von ihrer Liebe. Es gab keine Frau,
über die es mehr Liebesgedichte und Minnelieder gab,
als die Elfenkönigin …

Das Geräusch von Schritten vor der Tür rief in ihm die

Erinnerung an die Nacht vor dem Auszug der Elfenjagd
wach. Nuramon wandte sich um; er ahnte, wer da zu
ihm kam. Und als sich die Tür öffnete und er Emerelle erblickte, wusste er, dass er sich nicht getäuscht hatte.

Die Königin war zu ihm gekommen, wie in jener Nacht,
in der für ihn alles begonnen hatte. Wie damals trug sie
das
graue

Gewand
einer

Zauberin,
und
ihr
dunkelblondes Haar wellte sich sanft über ihre Schultern.

Er blickte in ihre hellbraunen Augen und fand auch dort
den Glanz jener längst vergangenen Nacht.

Sie schloss die Tür hinter sich und lächelte ihm
entgegen, als wartete sie auf eine Regung seinerseits.

»Emerelle«, sagte er und blickte sie lange an. »Es ist kein Zufall, dass du zu mir kommst, oder?«

»Nein. Nichts, was wir sagen oder tun, ist Zufall. Hier
schließt sich der Kreis, Nuramon, Vater des Weldaron
und Sohn der Valimee und des Deramon.«

Als die Königin die Namen seiner ersten Eltern
nannte, kehrte die Erinnerung an sie zurück. Sein Vater war ein Krieger gewesen, seine Mutter eine Zauberin. Sie
waren früh ins Mondlicht gegangen, doch sie hatten ihn
geliebt, wie nur die ersten Albenkinder ihre Söhne und

Töchter geliebt hatten. »So alt bin ich?«, fragte er.

Die Königin nickte. »Ich wusste seit langem, dass dir
eines Tages ein bedeutendes Schicksal zukommen
würde. Du warst damals einer meiner Kampfgefährten.

Wir haben uns in Ischemon kennen gelernt, im Kampf
gegen die Sonnendrachen. Damals gab es noch keine

Königin. Ich war noch auf der Suche nach meiner

Bestimmung, und wir gingen gemeinsam zum Orakel

Telmareen. Was sie sagte, das weißt du.«

Nuramon erinnerte sich an alles, wovon die Königin
sprach. Ihre Worte waren wie Zauberformeln, die ihm

Vers um Vers das Gedächtnis ordneten und all die

Empfindungen von einst zurückbrachten. Selbst die

Lichtgestalt des Orakels hatte er plötzlich wieder vor

Augen, und ihre Stimme hallte nach so langer Zeit noch
in seinen Ohren: Wähle dir deine Verwandtschaft! Kümmere
dich nicht um dein Ansehen! Denn alles, was du bist, das ist in dir.

Die Königin trat nun direkt vor ihn, ihr Blick wanderte
zwischen seinen Augen hin und her. »In jenen Tagen gab
es nur wenige Regeln. Wir mussten sie uns selbst
schaffen, und deswegen hast du dich in all deinen Leben
immer schwer damit getan, nach den Regeln der anderen
zu leben. Erinnerst du dich, was ich dir sagte, bevor du deinen letzten Atemzug getan hast?«

Damals war er durch das brennende Licht eines

Sonnendrachen verwundet worden. Nun entsann er sich
der Worte Emerelles und sprach sie aus: » Beim Orakel sah
ich dich und das mächtige Kind. Yulivee! Du hast damals schon Yulivee gesehen?«

»Ja. Ich wusste seither, dass du sie eines Tages zu mir
führen würdest. Doch ich wusste nicht, wann. Und so
übte ich mich in Geduld. Ich musste so lange warten und

Dinge sagen und tun, die nicht von Herzen kamen. Doch
alles, was ich in jener Nacht vor der Elfenjagd sagte, ist die Wahrheit. Allerdings musste ich dir einige Dinge
verschweigen, so wie die Orakel es zu tun pflegten. Nun
aber sollst du sie erfahren, so du sie nicht schon weißt.

Komm!« Sie fasste seine Hand und führte ihn zu der

Steinbank. Dort setzten sie sich nieder. »Ich kann nicht nachfühlen, was du nun empfindest, denn ich bin nie
gestorben. Meine Erinnerungen sind die eines einzigen
langen Lebens. Doch ich weiß, dass es nicht leicht ist, mit
all den Erfahrungen zurechtzukommen. Du musst
wachsen, um es zu begreifen. Und das ist eine deiner

Stärken.« Sie ließ seine Hand los und deutete hinauf zur

Decke, zum Abbild der Gaomee. »Ich habe dir damals
mit Bedacht die Kammer der großen Gaomee zugeteilt.

Mir war bewusst, dass dir eine lange Reise bevorsteht. Es
war der richtige Zeitpunkt, dir ihr Schwert zu geben.

Doch ich sagte dir nicht, was es mit dieser Waffe auf sich
hat.« Emerelle erhob sich, schritt hinüber zu Nuramons

Bett und holte seine beiden Schwerter. Dann kehrte sie an
seine Seite zurück und zog das Kurzschwert der Gaomee.

»Die Zwerge haben dir gewiss etwas über die Waffe
gesagt.«

»Sie sagten mir, sie sei von einem Zwerg namens

Teludem für einen Elfen geschmiedet worden.«

Nuramon bekam einen Verdacht und fragte: »War diese

Waffe etwa einst ein Geschenk an mich?«

»Nein, die Zwerge schenkten sie mir. Sie sagten, sie würden in die Andere Welt gehen, um sich dort ein

Reich zu suchen, in dem Wengalf König bleiben konnte.

Es war eine Zeit, in der ich niemanden neben mir dulden
durfte, damit das geschehen konnte, was nun sein wird.

Wir trennten uns im Zorn. Doch Wengalf ist kein Narr.

Er schenkte mir die Waffe und sagte, dass ich sie ihm schicken solle, wenn ich bereit sei, ihn als König zu
respektieren.«

»Davon haben mir die Zwerge nie etwas gesagt«,
erwiderte Nuramon.

»Ich gab die Waffe Gaomee, weil sie aus dem

Geschlecht stammte, dem es bestimmt war, den Zwergen
nahe zu kommen.« Die Königin schien auf eine Regung
seinerseits zu warten.

Plötzlich wurde Nuramon klar, was sie meinte.

»Gaomee stammt aus meiner Sippe?«

»Sie stammt nicht nur aus deiner Sippe. Sie war deine

Tochter.«

Diese Kunde traf Nuramon wie ein Schlag. Gaomee
war seine Tochter! »Ich erinnere mich nicht an sie.«

»Du warst längst gestorben, als Diyomee sie gebar.«

»Diyomee!«, sprach Nuramon vor sich hin. Es war
eine unglückliche Liebe gewesen. Ihr Vater hatte ihn
gehasst, und Nuramons Nebenbuhler hatte ihn in einem

Duell erschlagen.

»Die Familie verstieß Diyomee. So entschloss ich mich,
sie bei mir aufzunehmen. Sie gebar das Kind, gab ihr den

Namen Gaomee und ging ins Mondlicht. Ich habe mich
des Neugeborenen angenommen. Und als ich sie zur

Elfenjagd berief, da spürte ich, dass es richtig war,

Gaomee das Kurzschwert anzuvertrauen. Ich erzählte ihr
alles über ihren Vater, und sie bewunderte dich für deine

Taten in Ischemon. Nur so konnte sie den Drachen

Duanoc besiegen.«

»Ich wurde doch wiedergeboren. Wieso kam sie nicht
zu mir?«

»Sie wagte es nicht. Sie fürchtete sich davor, dass du sie zurückweisen könntest. Doch bevor sie ihre Liebe
fand und ins Mondlicht ging, vertraute sie mir das

Schwert an und sagte, ich solle es für dich aufbewahren
und es dir geben, wenn die Zeit reif wäre. Und das habe
ich getan.« Sie steckte Gaomees Waffe fort. »Du hast das

Schwert zu den Zwergen gebracht, und so wussten sie
bald, welches Ende dieses Zeitalter nehmen würde. Sie
erfuhren von Dareen, wann sie in ihre alten Hallen
zurückzukehren hätten.« Emerelle zog nun das

Langschwert, Nuramons alte Waffe. »Thorwis und

Wengalf waren weise. Sie gaben dir dein altes Schwert,
und als ich es bei dir sah, wusste ich, dass du bei den Zwergen gewesen warst. So wurdest du zum Boten des

Schicksals. Du sagtest mir mit dieser Waffe, dass die

Zwerge kommen würden. Und du hast mich daran
erinnert, woher diese Waffe stammt.«

»Das weißt du?«, fragte Nuramon überrascht.

»Erinnerst du dich etwa nicht?«

Nuramon überlegte. Das Schwert hatte ihn durch
manches Leben begleitet. Seine Kampfgefährten hatten es
zu seiner Sippe gebracht, wo es auf ihn gewartet hatte.

Doch wo kam es her?

»Zerbrich dir nicht den Kopf«, meinte Emerelle und
steckte das Schwert zurück in die Scheide. »Es ist ein Geschenk
von
mir
gewesen.

Jedem
meiner

Kampfgefährten schenkte ich einst eine Waffe.«

Nuramon konnte sich nicht erinnern, und das ärgerte
ihn.

Die Königin legte ihm die Hand auf die Schulter.

»Deine Erinnerung wird wiederkehren. Du wirst deine

Zeit brauchen, um alles zu entdecken. Es ist eine ganz besondere Reise. Sie ist von einer anderen Art als jene, die du bisher erlebt hast. Halte es wie die Zwerge. Nimm
meine Worte so lange in dein Gedächtnis auf, bis du dich
selbst erinnerst.«

Nuramon starrte auf die Waffe, die neben der Königin
lag. »Dann ist die Magie in diesem Schwert deine

Magie.«

Emerelle lachte. »Ich war damals eine andere, so wie

Yulivee früher eine andere war. Selbst der Devanthar
wird den Zauber deines Schwertes nicht erkannt haben.«

Nuramon blickte zu Boden. Was die Königin ihm
offenbarte, stieß tausend Pforten auf, und er wusste
nicht, in welche Welt er zuerst eintreten sollte. Emerelle hatte Recht: Es war eine Reise. Sie führte ihn durch
vergessene Gefilde. »Wie soll es nun weitergehen?«,
fragte er. »Ich fühle mich verloren, so als hätte ich mich auf meinem langen Weg verirrt.«

»Dabei sollten dir meine Worte Halt geben«,
entgegnete sie. »Sie sollten dir zeigen, dass du mehr bist,
als du glaubst, und dass du so viel mehr sein kannst, als
du es dir je erträumt hast.«

Die Königin sprach, als drohte ihm keine Gefahr, als
wäre sein Weg fortan ohne jedes Hindernis. »Werde ich
morgen sterben?«, fragte Nuramon und merkte, wie

Emerelle überrascht die Augenbrauen hob.

»Nuramon, du weißt, dass ich dir das nicht sagen
würde, selbst wenn ich es wüsste. Der Ausgang einer

Schlacht ist auch für mich nicht zu überschauen. Zu oft ändert sich dabei das Schicksal. Zu viele Schwerter, zu viele Pfeile und zu viele Bewegungen machen es mir
unmöglich, das Ende von allem zu sehen. Ich kann nicht
einmal erkennen, ob wir Albenmark retten werden. Ich
weiß nur, was sein sollte. Und das muss ich ver‐
schweigen, weil es sonst nicht eintreten kann. Ich weiß, was dich bewegt. Du fürchtest, du und Farodin, ihr
könntet beide sterben.«

»Ja. Noroelle wäre dann verloren, und ich würde in
ein neues Leben hineingeboren, in dem ich mich an

Noroelles bitteres Schicksal erinnern würde, ohne jemals
etwas für sie tun zu können. Warum vermagst du dein

Urteil nicht aufzuheben? Warum muss der Zauber, der

Albenmark von der Anderen Welt trennt, direkt nach
dem ersten Zauber gesprochen werden?«

»Weil ich meinen Tod sah, wenn wir nur das Land
jenseits der Shalyn Falah abtrennen.« Emerelles Blick
reichte ins Leere. »Ein Pfeil trifft mich, und dann kann der Zauber nimmermehr gesprochen werden. Die

Tjuredpriester aber werden andere Tore nach Albenmark
öffnen, wenn wir unsere Welt nicht von der ihren
trennen.« Sie blinzelte und sah Nuramon wieder an.

»Noroelle muss dort bleiben, wo sie ist, damit ich leben kann.

Doch glaube nicht, dass ich aus Selbstsucht handle.

Mir geht es nur um Albenmark. Auch die Königin kennt

Mitgefühl und leidet, wenn sie Dinge sagen und tun
muss, die den Wünschen ihres Herzens widersprechen.«

Emerelle legte ihm die Hand auf die Schulter. »Und mein

Herz sagt mir, dass es für Noroelle Hoffnung geben
muss. Deswegen gebe ich dir ein Versprechen.« Ihre

Augen glänzten. »Wenn Farodin und du sterben solltet,
dann werde ich Yulivee meinen Thron anvertrauen und
an eurer statt Albenmark den Rücken kehren.«

Nuramon hätte alles erwartet, aber nicht dies. »Das
würdest du tun?«, fragte er.

Die Königin nickte. »Ja, denn so sehr ich all die

Jahrhunderte dem Schicksal ergeben war, so unerträglich
wäre es, in einem blühenden Zeitalter zu leben und dich
und Farodin als Wiedergeborene zu sehen. Auch Obilees

Trauer könnte ich nicht länger ertragen. Es wäre eine

Schuld, mit der ich nicht leben könnte. Du siehst, für Noroelle bleibt Hoffnung, wenn wir nur den morgigen

Tag gewinnen.«

Nuramon fasste die Hand der Königin und küsste sie.

»Ich danke dir, Emerelle. Das nimmt mir die Angst vor
der Schlacht.« Er schaute auf die beiden Schwerter. »Ich möchte dir Gaomees Schwert geben, denn du hast Recht:

Hier schließt sich der Kreis.«

»Nein. Nicht für das Schwert. Du musst die Waffe
behalten. Sie hat ihren Zweck für Albenmark erfüllt,
doch für dich ist sie ein Zeichen deines Weges. Und
dieser ist noch nicht an seinem Ende angelangt.« Sie
küsste ihn zum Abschied auf die Stirn und erhob sich.

»Überlebe die Schlacht und finde Noroelle! Danach
kannst du die Waffe erleichtert aus den Händen geben.«

Mit diesen Worten verließ die Königin das Zimmer.

DER DOLCH DER KÖNIGIN

Bis hinauf zum Turm klang das Lärmen des Heerlagers.

Laut hallten die Hämmer von Waffenschmieden. Pferde
wieherten unruhig. An einigen der Feuer wurde
gesungen. Jeder bekämpfte die Angst auf seine Weise.

Der morgige Tag würde über das Weiterbestehen

Albenmarks entscheiden.

Farodin lehnte an der Brüstung des Balkons und
dachte an den Tag, der all dies herbeigeführt hatte. Wäre

Guillaume still, vielleicht durch ein Kissen erstickt, in seinem kleinen Haus nahe dem Turmtempel in Aniscans
gestorben, wäre dann all dies nicht geschehen? Hätte er es tun können? War es seine Schwäche gewesen, die
dazu geführt hatte, dass der Feind vor dem Herzland

Albenmarks stand? Oder hatte alles bereits mit Gelvuuns

Tod begonnen?

Er atmete tief ein. Der kühlen Nachtluft haftete ein

Makel an. Ein Hauch eines allzu vertrauten Geruchs. Der

Gestank von Schwefel. Bildete er sich das nur ein? Wurde
er langsam verrückt? Oder hatte er in seinem wichtigsten

Kampf nicht gesiegt? Lauerte der Devanthar etwa wie
damals, nachdem sie ihn in der Eishöhle tot wähnten, im

Verborgenen und zog weiterhin seine Fäden?

Er bemühte sich, die verzweifelten Gedanken zu
verdrängen und einfach nur das Bild des Heerlagers in
sich aufzunehmen. So weit das Auge reichte, waren Zelte
aufgeschlagen, und Feuer glommen bis hinauf zu den
fernen Hügeln. Nie hatten alle Völker Albenmarks
zusammengestanden. Auch das war aus Guillaumes Tod
erwachsen. Alte Fehden waren vergessen … Farodin
dachte an Orgrim. Nachdem die Seele des Trollkönigs

Boldor hundert Jahre nach der Seeschlacht immer noch
nicht wiedergeboren war, hatte Skanga Herzog Orgrim
zum Herrscher seines Volkes ausgerufen. Die Trolle, die
so viel Unglück über das Elfenvolk gebracht hatten,
würden morgen bei Welruun nahe an der Shalyn Falah
stehen, um Seite an Seite mit den Elfen zu kämpfen.

Ausgerechnet an jenem Ort, an dem sie vor

Jahrhunderten eine erbitterte Schlacht untereinander
ausgetragen hatten! An dem Ort, an dem Aileen
gestorben war! Alles hatte sich in dieser Welt verkehrt.

Und alles schien möglich. Wenn er den morgigen Tag
überlebte, dann würden sie zu Noroelle gelangen.

Farodins Hand strich über den kleinen Lederbeutel, in
dem er Aileens Ring und Noroelles Smaragd bewahrte.

Er spürte, wie ihm die Kehle eng wurde. Das Ende der

Suche war so nahe! Doch wie mochten die Jahrhunderte
der Einsamkeit Noroelle verändert haben? Was war von
der Elfe geblieben, die er einst so geliebt hatte? Und was
war von dem Farodin geblieben, den sie einst gekannt
hatte?

Ein Geräusch ließ den Elfen herumfahren. Die Tür zu
den Gemächern der Königin öffnete sich, und Emerelle
trat zu ihm auf den Balkon. Sie war ganz in Weiß
gekleidet. Nie zuvor hatte Farodin sie in diesem Gewand
gesehen. Es war schlicht und ohne Schmuck. Ein hoher

Kragen umschloss ihren Hals. Das Kleid war tailliert, mit
weit ausgestellten Ärmeln und reichte ihr bis zu den

Knöcheln.

»Ich bin froh, dich noch einmal hier treffen zu
können«, empfing sie ihn mit warmer Stimme. »So oft
haben wir hier oben über den Tod gesprochen.« Die

Königin trat neben ihn an das steinerne Geländer und
blickte hinab auf die Ebene.

»Für dich ist viel Zeit vergangen, seit wir zum letzten

Mal hier oben standen. Damals habe ich nicht daran
gezweifelt, dass alles, was du befahlst, zum Besten von Albenmark sei«, sagte Farodin nachdenklich.

Im Heerlager erklang das ausgelassene Gelächter von

Kentauren. »Und was denkst du heute?«, fragte Emerelle.

»Ich bin froh, dass ich Guillaume nicht getötet habe. Er
war ein guter Mann. Hätte er länger gelebt … Vielleicht wäre all dies nicht geschehen.« Er trat ein Stück zurück vom Geländer und betrachtete die Königin. Sie sah so
jugendlich aus. So schön und unschuldig. »Was habe ich
an mir, dass du mich unter allen Albenkindern als deinen

Henker auserwählt hast?«

»Wenn ein einziger Dolchstoß hunderte andere Tode
verhindern kann, ist es dann verwerflich, ihn zu führen?«

»Nein«, erwiderte Farodin entschieden.

»Und weil du so denkst, habe ich dich meinen Dolch
sein lassen. Es gab Zeiten, da hätte ein einzelner

Dolchstoß den Auszug der Zwerge verhindert oder den

Fortgang der Elfen von Valemas. Ich hatte Angst, dass
unsere Völker in alle Winde zerstreut würden oder
schlimmer noch, dass wir lange, blutige Fehden
miteinander ausfechten würden. Albenmark drohte zu
vergehen. Unsere Morde haben es bewahrt. Und wenn
wir morgen bestehen, dann wird Albenmark so stark wie
nie zuvor sein, und ein neues Zeitalter wird beginnen.

Was bedeutet es, einen Körper zu opfern, wenn man
weiß, dass die Seele wiedergeboren wird? Es ist nur

Fleisch, das vergeht. Und der Seele wird ein neuer

Anfang gewährt, der sie diesmal vielleicht nicht auf
dunkle Pfade führt.«

»Hast du niemals gezweifelt, ob du das Richtige tust?«

Emerelle drehte sich um und lehnte sich gegen die

Brüstung. »Was ist das Maß für Richtig und Falsch,

Farodin? Ich habe dir und Nuramon befohlen, Guillaume
zu töten. Stattdessen habt ihr beide versucht, ihn zu
retten. Und dennoch wurde Guillaume ermordet. Das

Schicksal hatte den Tag seines Todes längst festgesetzt.

Und obwohl nicht ihr die Bluttat begangen hattet, wurde
sie dem Volk der Elfen zugeschrieben. Es war Noroelles
richtige Entscheidung als Mutter, mir das Kind nicht zu überlassen. Es war eure richtige Entscheidung, Noroelles

Sohn nicht zu töten. Und doch stehen wir hier und
kämpfen um Albenmark. Ich habe mich immer bemüht,
im Sinne aller Albenkinder zu handeln. Vielleicht hilft es
dir, wenn du weißt, dass ich nie leichten Herzens über einen Tod entschieden habe.«

Farodin empfand die Antwort als unbefriedigend.

Früher war es ihm leichter gefallen, ihre Worte
anzunehmen, ohne sie zu hinterfragen.

Lange standen sie schweigend beieinander und
lauschten dem Lärmen des Heerlagers.

»Riechst du den Schwefel?«, fragte er.

Sie nickte. »Man braucht sehr feine Sinne, um den

Geruch selbst hier noch wahrzunehmen. Er kommt von
jenseits der Shalyn Falah.«

Farodin seufzte. Sie hatten vor dem letzten Kriegsrat
von ihrem Kampf mit dem Devanthar berichtet. Emerelle
hatte dazu geschwiegen. War es, weil sie nicht vor allen

Heerführern die Wahrheit offenbaren wollte? »Er hat uns
also wieder getäuscht«, sagte Farodin verzweifelt. »So
wie damals in der Eishöhle, als wir dachten, er wäre
besiegt. Ist er es, der die Heere der Ordensritter befehligt
und den Riss zwischen den Welten erschaffen hat?«

Die Königin strich sich nachdenklich eine Haarsträhne
aus dem Gesicht. Schließlich sah sie auf und suchte
seinen Blick. »Der Devanthar ist für immer vergangen.

Ihr habt ihn auf Albenweise getötet. Einst bannten unsere

Ahnen die Devanthar in ihre magischen Waffen. Und
dann vernichteten sie diese Waffen. Er wird nicht
wiederkehren … Und doch ist er auf gewisse Weise
unsterblich. Seine Saat in der Anderen Welt hat reiche

Früchte getragen. Es waren Priester mit seinem Blut in
den Adern, die während der zweiten Belagerung von

Firnstayn den Riss erschufen. Es geschah aus Versehen.

Sie wollten zur selben Stunde mit einem Ritual den

Albenstern auf dem Hartungskliff und den Stern am

Strand
verschließen.

Doch
statt
unsere

Welten
voneinander zu trennen, haben sie die Grenzen
niedergerissen. Über die Jahrhunderte ist das Blut des

Devanthars ausgedünnt. Heute gibt es keine Priester
mehr, die durch ihre Zauber Albenkinder zu morden
vermögen. Ereignisse wie während der Seeschlacht, als
ich fast getötet worden wäre, haben sich seither nicht
mehr zugetragen. Unsere Feinde brauchen allerdings
auch keine Magie mehr. Sie gewinnen allein durch die

Kraft ihrer Waffen. Und ganz gleich, wie hoch ihre

Verluste in den Schlachten gegen uns sind, sie können
jeden Toten ersetzen, während die Völker der

Albenkinder langsam ausbluten. Deshalb müssen wir
morgen siegen! Wir müssen unsere Welt nur noch einen
einzigen Tag vor ihnen bewahren!«

Kurz kam Farodin der Gedanke, ob sie ihn vielleicht
belogen hatte, um ihm nicht seinen Kampfesmut zu
nehmen. Sie sah so unschuldig aus. So rein.

Doch war es in diesem Augenblick nicht völlig
gleichgültig, ob sie ihn anlog? Die Schlacht um

Albenmark musste geschlagen werden, und eines
glaubte er ihr: Sie würde alles tun, um die Völker der Albenkinder zu retten.

Farodin verneigte sich knapp. »Ich werde noch in
dieser Nacht zur Shalyn Falah reiten.«

Die Königin trat vor ihn und küsste ihn sanft auf die Wangen. »Gib auf dich Acht, mein Freund. Es gibt eine

Emerelle, die nur wir beide kennen. Du hast ihr

Geheimnis über die Jahrhunderte bewahrt. Dafür möchte
ich dir danken.«

Farodin war überrascht. »Ich dachte, Ollowain hätte
meinen Platz eingenommen.«

Die Königin sah ihn eindringlich an. »Nein. Er mag
der beste Fechter von Albenmark sein. Doch um der

Dolch der Königin zu sein, dazu fehlt ihm das Talent. Er
hat in Aniscans versagt. Danach warst allein du es
wieder, der meinen Willen vollstreckte. Du warst mein

Gesandter unter den Trollen, und du hättest sie mit
ihrem Blut zahlen lassen, hätten sie uns in der

Seeschlacht verraten. Und zuletzt war deine Klinge es,
die den Devanthar tötete, den mächtigsten Feind, den

Albenmark je hatte.«

AUF DEN SPUREN

EINER VERGANGENEN NACHT

Nuramon wandelte durch den Obstgarten der Königin.

Wie schon in seiner Kammer musste er an die Nacht vor
dem Auszug der Elfenjagd denken. Damals hatten die

Bäume ihm zugewispert, nun aber schwiegen sie.

Nuramon tastete nach den Zweigen der Feentanne, doch
die Wärme, die sie stets verströmt hatte, war vergangen.

Enttäuscht zog er die Hand zurück.

Was war hier geschehen? Waren die Seelen der Bäume
etwa ins Mondlicht gegangen? Der Zauber, der diesem

Ort anhaftete, schien noch zu wirken, denn all die Bäume
trugen zugleich ihre Früchte. Doch die Zeit schien so
manche Veränderung gebracht zu haben.

Nuramon kam an der Linde vorüber, an der er

Noroelle zum ersten Mal gesehen hatte, und er gelangte
zu den beiden Maulbeerbäumen, die ihm damals ihre

Früchte geschenkt hatten. Wie die Schlacht morgen auch
ausging, all das würde Noroelle nie wiedersehen. Ihren

See, die Fauneneiche und ihr Heim würde sie nur mehr
in ihrer Erinnerung finden.

Nuramon erreichte die Linde und den Ölbaum am

Rande des Gartens. Hier hatte er als Baumgeist zu

Noroelle gesprochen, und sie hatte sich auf das Spiel
eingelassen. In jener Nacht hätte er nie und nimmer
geglaubt, dass das Schicksal sie alle auf so einen
schweren Pfad führen würde. Er schaute auf und sah
dort zwei Gesichter, die zu ihm hinabblickten.

»Na, belauschst du uns?«, fragte Yulivee lächelnd.

Obilee legte der Zauberin die Hand auf die Schulter.

»Lass ihn!«

»Komm doch zu uns«, setzte Yulivee nach.

Nuramon antwortete nicht, sondern stieg über die
schmale Treppe zur Terrasse hinauf. Die beiden Elfen
boten einen bezaubernden Anblick. Yulivee war in graue

Gewänder aus leichtem Stoff gekleidet. In ihr
dunkelbraunes Haar hatte sie weiße Bänder geflochten.

Obilee trug ein fließendes blaues Kleid und hatte das

Haar hochgesteckt. Niemand hätte geglaubt, sich einer

Kriegerin gegenüberzusehen.

»Yulivee und Obilee!«, sagte Nuramon. »Seid ihr beste

Freundinnen geworden?«

»Seit der Nacht, da du fortgingst«, bestätigte Yulivee.

Er trat vor sie.

Yulivee schaute ihm in die Augen. »Es ist seltsam,
nicht mehr zu dir aufzublicken.« Sie war genauso groß
wie Nuramon. »Du warst damals ein Riese für mich. Und
ich war für dich gewiss nur ein törichtes Mädchen.«

»Nein, eine kleine Zauberin von großer Macht warst
du … und ein liebenswürdiger Quälgeist.«

Obilee lächelte. »Das ist sie auch noch eine Weile
geblieben, nachdem du fort warst.«

»Dafür möchte ich mich entschuldigen«, sagte Yulivee.

Nuramon schüttelte den Kopf. »Das musst du nicht …

Schwester.«

»Ich habe es nicht vergessen … Bruder«, sagte Yulivee.

»Und ich habe getan, worum du mich gebeten hast. Ich
habe auf Felbion aufgepasst, und ich lebe in deinem

Haus. Du wirst es noch wiedererkennen, auch wenn

Alaen Aikhwitan fort ist.«

»Er ist nicht mehr da?«, fragte Nuramon und dachte
dann an die Feentanne.

»Es gibt im ganzen Herzland keinen beseelten Baum
mehr«, antwortete Obilee.

Yulivee holte aus einem kleinen Beutel eine Eichel
hervor. »Diese gehört Alaen Aikhwitan. Wenn wir
morgen siegen, dann werden die Seelen der Bäume
wiedergeboren. Ich weiß nur noch nicht, wo ich diese

Eichel pflanzen soll.«

»Was ist mit Atta Aikhjarto geschehen?«

»Xern wird ihn neu pflanzen.« Die Zauberin deutete
zum Obstgarten hinab. »Die meisten Seelen der Bäume
sind ins Mondlicht gegangen. Nur einige der Großen
haben ihre Seelen gebunden. Alaen Aikhwitan, Atta

Aikhjarto, die Feentanne, die Fauneneiche und wenige
andere. Sie werden die Urväter und Urmütter neuer

Seelenbäume sein. Emerelle sagte, sie wolle die

Feentanne bei den Auenfeen pflanzen.«

Nuramon musste an Noroelles See denken, der an die

Wiese der Auenfeen grenzte. Alles würde sich ändern, zu
etwas Neuem werden. Noroelles See würde im neuen

Albenmark gewiss seinen Platz im Gefüge behalten.

»Du wirst tatsächlich gehen?«, fragte Yulivee und riss

Nuramon aus seinen Gedanken.

»Ich muss es tun«, antwortete er.

Yulivees Lächeln verging. »Ich würde viel dafür
geben, der Frau zu begegnen, für die du ein solches

Opfer bringen willst. Obilee hat mir von ihr erzählt.«

»Bist du enttäuscht?«

Yulivee schüttelte den Kopf. »Nein. Du wirst immer
mein Bruder sein. Ich würde niemals erwarten, dass du
die Liebe zu Noroelle meinetwegen aufgibst. Ich bin so
froh, dass ihr den Devanthar besiegt habt und dass ich dich noch einmal sehen darf. Ich hatte solche Angst um dich.« Sie fiel ihm in die Arme. »Jetzt bin ich glücklich.«

»Wird es dir sehr wehtun, wenn ich Albenmark hinter
mir lasse?«, fragte er sie leise.

Die Zauberin löste den Kopf von seiner Schulter und
schaute ihn mit großen Augen an. Er strich ihr über die Wange, und schon entfaltete sich ein Lächeln auf ihrem

Gesicht, das ihn an das des Kindes erinnerte, das er in Iskendria in seine Obhut genommen hatte. »Nein«,
antwortete sie. »Wir hatten unsere Zeit miteinander.

Unsere Reise von Iskendria bis hierher war das Schönste,
was ich je erlebt habe.« Sie küsste ihn auf die Stirn. »Sei
stark morgen!« Sanft befreite sie sich aus seiner

Umarmung. »Ich muss nun in den Großen Wald zurück«,
sagte sie und ging.

Nuramon blickte ihr nach. Er hatte so viel verpasst!

Aus dem kleinen Mädchen an seiner Seite war
unversehens eine mächtige junge Zauberin geworden.

Der Sieg über den Devanthar hatte einen hohen Preis
gehabt.

Obilee trat an seine Seite. »Sie hat dich sehr vermisst.«

»Für mich ist das alles schwer zu begreifen … Bei dir
war es damals ähnlich. Du warst ein Mädchen, als wir
mit der Elfenjagd auszogen. Als Frau hast du uns hier
erwartet und Noroelles Worte gesprochen … Und hier
habe ich Noroelle zum ersten Mal berührt.«

»Sie erzählte es mir in jener Nacht.« Obilee machte ein
trauriges Gesicht. »Sie schwärmte so von dir und

Farodin.«

»Du siehst mich so betrübt an. Hat die Königin dir
nicht gesagt, dass Hoffnung besteht, solange wir morgen
die Schlacht gewinnen?«

»Für wen besteht Hoffnung, Nuramon?«

»Natürlich für Noroelle.«

Obilee nickte. »Die Königin hat mir alles gesagt. Und
ich weiß es schon seit Jahren. Sie sagte mir, wie weit sie
gehen würde, damit diese Hoffnung nicht versiegt.«

»Wieso bist du dann so traurig?«

»Du weißt es nicht, Nuramon? Hast du es denn nie
bemerkt?«

Im ersten Augenblick verstand Nuramon nicht, doch
die gequälte Miene, die funkelnden Augen und die
bebenden Lippen verrieten ihm, was Obilee bewegte. Sie
liebte ihn! Verlegen wich er ihrem Blick aus. »Ich Narr!«,
sagte er leise. »Verzeih mir!«

»Weswegen? Du gehst in großen Schritten durch die

Jahrhunderte. Für dich bin ich noch das Mädchen, das
von Noroelle vor die Königin geführt wurde.«

»Nein. Bei der Seeschlacht erkannte ich, dass du eine

Frau bist. Doch seit wann …?« Er zögerte, die Frage ganz
zu stellen.

»Mein Gefühl zu dir wuchs aus einer Zuneigung, die
ich schon verspürte, als Noroelle mit mir über dich und Farodin sprach. Du warst mein Liebling. Und je länger
ihr fort wart, desto größer wurde meine Zuneigung.

Erinnerst du dich an eure Abreise, damals, als ich dir vom Hügel aus zuwinkte?«

»Ja.«

»Da liebte ich dich bereits.« Sie biss sich auf die

Lippen und schien insgeheim auf eine Regung

Nuramons zu warten. Dann sprach sie weiter. »Ich
wusste von Emerelle, dass du mit deinen Gefährten

Großes vollbringen würdest. Und ich durfte euch nicht
von eurem Pfad abbringen. Schließlich will auch ich, dass
ihr Noroelle rettet. Und es beruhigt mich, dass Hoffnung
für sie besteht, gleich, was morgen geschieht. Doch ich weiß auch, dass es für mich keine solche Hoffnung gibt.

Selbst dein Tod und deine Wiedergeburt könnten mir
diese nicht schenken. Denn Emerelle sagte mir, dass du
dich nun an deine früheren Leben erinnerst. Was für ein

Schicksal ist das, welches mir zuerst Noroelle nimmt und
dann unsere Liebe unmöglich macht? Soll ich denn
immer die sein, die zurückstehen muss? Ich habe
manchmal das Gefühl, selbst eine Gefangene zu sein.

Doch da ist niemand, der mich rettet.« Sie fing an zu weinen, und dieser Anblick schmerzte Nuramon. Obilee
wirkte auf einmal so zerbrechlich und nicht wie die
starke Kriegerin, die er von der Seeschlacht her kannte.

Behutsam schloss Nuramon sie in die Arme. Er strich
ihr durch das Haar und über den Rücken. In ihr Ohr
flüsterte er: »Obilee! Wenn wir morgen siegen, dann
bricht für Albenmark ein goldenes Zeitalter an. Und ich weiß, dass du dann dein Glück finden wirst, deine

Bestimmung. Doch ich bin es nicht. Es liegt nicht an dir,
sondern an meiner Liebe zu Noroelle. Du bist
bezaubernd, und wüsste ich nichts von Noroelle, dann
würde ich deinem Glanz erliegen, deinem goldenen

Haar, deinen Augen, so grün wie die See in Alvemer,
und deinen lieblichen Lippen. Es wäre einfach zu sagen,
dass du für mich nur eine Schwester oder eine Freundin
bist. Doch es wäre eine Lüge. Denn ich empfinde mehr
für dich als das … Aber noch mehr empfinde ich für

Noroelle.«

Sie löste sich von ihm. »Das ist alles, was ich hören wollte, Nuramon. Ich weiß, dass ich neben Noroelle nicht
bestehen kann. Ich weiß, dass es keine Hoffnung für
meine Liebe gibt. Aber die Gewissheit, dass ich mehr als
eine Freundin bin, ist ein Geschenk, das ich mir nicht zu
wünschen wagte. Es ist wie ein Augenblick, der nur mir
gehört.«

Nuramon fasste Obilees Hände. »Ja, dieser Augenblick
ist dein.« Er strich ihr über die Wange und legte wieder
die Arme um sie. Dann küsste er ihre Lippen. Er spürte,
wie sie sich geradezu in seinen Armen fallen ließ. Sie hatte sich gewiss noch nie einem Mann ausgeliefert. Als
er die Lippen von ihr löste, blieb Obilee so nahe vor seinem Gesicht, dass er ihren sanften Atem schmecken
konnte. Eine Geste von ihr, ein betörendes Wort, und er
könnte der Versuchung nicht widerstehen …

Sie lächelte und biss sich auf die Lippen. »Ich danke
dir, Nuramon«, sagte sie leise. Schließlich wich sie vor ihm zurück.

AM ANFANG DER SCHLACHT

Nuramon ritt auf Felbion seinem Heer entgegen.

Wengalf hatte seine gewaltige Zwergenstreitmacht in
zwei Hälften geteilt und die Alvemerer Schwertkämpfer
in die Mitte genommen. Gemeinsam bildeten sie das

Hauptheer. An den Flanken standen Nomjas Bogen‐
schützen bereit, während sich ein wenig abseits die

Reiter sammelten. Er selbst würde darüber entscheiden
müssen, wo die Reiterei eingesetzt werden sollte.

Er erreichte den kleinen Kreis der Anführer, die sich
vor den Katapulten der Zwerge sammelten. In den

Gesichtern der Anwesenden war zu erkennen, dass es
schlechte Nachrichten gab.

»Gut, dass du da bist«, sagte Nomja. »Die Späher
haben uns berichtet, dass das Hauptheer auf uns zuhält.

Mehr als fünfzigtausend Krieger!« Sie deutete auf die

Hügelkette in der Ferne, über welche die Feinde kommen
würden.

Nuramon konnte sich nicht vorstellen, wie viele

Menschen das waren. Ihr eigenes Heer bestand aus nicht
einmal zehntausend Kämpfern.

»Das ist die größte Streitmacht, die sie je an einem Ort
aufgeboten haben«, fuhr Nomja fort. »Und unser
fruchtbares Land nährt sie auch noch.«

Nuramon hatte gehört, dass die Menschen im Land
jenseits der Shalyn Falah ganze Wälder abgeholzt hatten,
um daraus Quartiere für die Krieger zu bauen. Und die
kahl geschlagenen Flächen waren zu Äckern gemacht
worden, die den Eindringlingen alles schenkten, was sie
zum Überleben brauchten.

»Für fünfzigtausend ist der Platz zwischen der

Schlucht und dem Wald viel zu eng, und im Wald
werden sie nicht kämpfen wollen«, erklärte Nuramon.

»Die Krieger aus Yaldemee sorgen dafür, dass der

Wald sicher ist«, warf Lumnuon ein, der zu seiner Sippe
gehörte. Am Abend zuvor hatte er ihn in der Kammer
aufgesucht.

Nuramon blickte voraus zur Ebene und nickte. Dies
war für die Ordenskrieger der richtige Ort, um
durchzubrechen. Er wandte sich an Nomja. »Du hast mir
erzählt, dass sie auf dem offenen Feld immer erst die

Reiterei vorrücken lassen. Wie seid ihr ihnen begegnet?«

»Mit Pfeil und Bogen. Dagegen haben sie wenig
auszurichten. Aber sie sind überheblich und lassen sich
nicht so leicht zurückdrängen. Wenn sie nun mit einer
solchen

Übermacht
kommen,
werden
uns
die

Bogenschützen nicht retten können.«

Nuramon wandte sich an den Zwergenkönig.

»Wengalf, ich vermute, dass ihr in Drachenpanzern
gegen die Feinde ziehen wollt …« Wann immer ein

Trupp sich mit Schilden zu allen Seiten und auch nach
oben hin schützte, nannten die Zwerge diese Formation
den ›Drachenpanzer‹. »Habt ihr auch noch die Spieße,
die ihr einst gegen die Drachen eingesetzt habt?«

»Aber ja. Was sollen wir tun?«

»Haltet die Reiter auf, wie ihr damals Balon
aufgehalten habt.«

Wengalf grinste.

Als Nächstes wandte Nuramon sich an Nomja. »Deine

Schützen werden die Reihen der Reiter ausdünnen, dann
kann Wengalf den Rest übernehmen.«

»Und was machen wir Alvemerer in der Mitte?«,
fragte eine Elfe namens Daryll. Sie war die

Stellvertreterin Obilees und hatte Nuramon nur mit

Widerwillen als Anführer anerkannt.

»Die Zwerge werden euch Partisanen geben«, erklärte

Nuramon. »Seht zu, dass die feindlichen Reiter diese
auch zu Gesicht bekommen. Sie werden euch meiden
und mit den Zwergen vorlieb nehmen. Deren Spieße
werden sie erst sehen, wenn es zu spät ist.« Nuramon
wandte sich wieder an Nomja. »Ihr müsst auf die

Flanken der Reiter schießen. Es darf keiner durch‐
kommen.«

»Und was machen wir?«, mischte sich nun Mandred
ein.

»Du wirst mit deinen Firnstayner Reitern verborgen in
der weiten Bodensenke auf dem rechten Flügel warten.

Sobald die Feinde nahe genug sind, fällst du ihnen in die

Flanke. Auf dem anderen Flügel werde ich die

Alvemerer Reiter anführen und dort das Gleiche tun.«

Nomja nickte anerkennend. »Meine berittenen

Schützen werden dich begleiten.«

Lumnuon meldete sich zu Wort. »Wir aus der Sippe
des Weldaron werden unseren Verwandten schützen.«

Nuramon klopfte dem jungen Elfen auf die Schulter.

»Nomja wird uns eine gute Verstärkung sein.«

Wengalf wandte sich an Nuramon. »Das ist ein
ausgezeichneter Plan. Wenn der Kampf losbricht, rücke
ich mit meinen Kriegern Schritt für Schritt vor. Der

Drachenpanzer wird den Freund in sich aufnehmen, den

Feind aber vor sich aufspießen. Lasst uns ans Werk
gehen! Möge das Schicksal dir hold sein, Nuramon!«

Der König machte sich mit seinen Leuten auf den Weg
zu seiner Streitmacht. Nur Alwerich blieb. »Mein Freund!

Wage dich nicht allzu weit vor!«, mahnte er. »Denk an
das, was du verlieren könntest! Hier, dies steht einem
echten Anführer zu.« Er reichte Nuramon einen ledernen

Gegenstand, der an beiden Enden mit Glas verschlossen
war.

»Was ist das?«, fragte er den Zwerg.

»Ein Fernrohr«, entgegnete Alwerich. »Du musst es
ans Auge halten.« Der Zwerg deutete auf die Seite, die mit dem kleineren Glas verschlossen war.

Nuramon tat, wie der Zwerg ihn geheißen, und war
erstaunt: Durch dieses Rohr konnte er Dinge, die weit
entfernt lagen, ganz nahe sehen! Deutlich erkannte er vor
ihnen das Drachenbanner der Zwerge. Als Nuramon das

Rohr absetzte, musste er blinzeln. »Wieso sind wir Elfen
nicht auf so etwas gekommen?«

»Weil ihr ungern zugebt, dass auch euren Sinnen

Grenzen gesetzt sind«, entgegnete Alwerich mit einem

Lächeln. »Pass auf dich auf!«

»Vielen Dank, Alwerich. Und gib du auf dich Acht!«

Alwerich folgte seinem König. Auf seinem Gesicht
stand die Sorge geschrieben, die er um seinen Freund
hatte.

»Lass mal sehen!«, forderte Mandred, und Nuramon
gab ihm das Rohr.

Während der Jarl der Firnstayner sich mit dem

Fernrohr beschäftigte, schickte Nuramon Lumnuon zu
seiner Sippe. Sie sollten sich an der linken Flanke
sammeln.

Außer Mandred war nun nur noch Nomja an seiner

Seite.

»Das war ein guter Kriegsrat. Deine Bedenken sind
unbegründet. Du bist ein guter Anführer. Bevor du
gekommen bist, hatten viele Angst.«

»Die Zwerge hatten gewiss keine Angst, und die

Firnstayner kennen dieses Wort nicht.«

»Glaub mir, meine Fjordländer kennen Angst«, sagte

Mandred bitter. »Aber wir werden kämpfen. Meine

Männer wissen, dass es, wenn wir heute verlieren,
keinen Ort mehr geben wird, an den man noch fliehen
kann. Sie werden siegen oder sterben. Dein Plan ist gut,

Nuramon, und deine unerschrockene Rede hat gewiss

Eindruck bei den anderen Anführern hinterlassen.«

»Du meinst wohl eher meine Unwissenheit.«

Mandred grinste, doch Nomja schüttelte den Kopf.

»Wie dem auch sei: Die Anführer werden deine

Zuversicht zu ihren Kriegern tragen.«

»Glaubst du, wir können diese Schlacht gewinnen?«,
fragte er sie leise.

Nomja blickte zu den Zwergen. »Wengalf scheint mir
sehr zuversichtlich zu sein. Und ich habe das Gefühl,
dass er noch einige Überraschungen in seinem

Drachenpanzer verbirgt.«

Mandred reichte Nuramon das Fernglas. »Das ist
wirklich
ein

Wunderwerk!

Kannst
du
deine

Zwergenfreunde vielleicht fragen, ob sie noch eins davon
haben? Damit kann man bestimmt gut Wild aufspüren.«

Nuramon lachte. »Wenn die Schlacht vorbei ist, werde
ich Wengalf fragen.«

»Gut, mein Freund.« Mandred hielt Nuramon die

Hand zum Kriegergruß hin.

Nuramon umfasste dessen Unterarm. Der Jarl hatte
einen festen Griff. »Mandred, ich weiß, dass ihr

Firnstayner Dickschädel seid. Aber wage nicht zu viel!

Wir müssen sie nur lange genug aufhalten. Dann ist alles
gewonnen.«

»Ich mach schon keine Dummheiten. Pass du lieber
auf dich selbst auf! Seit dem Kampf mit dem Devanthar
schulde ich dir ein Leben, und ich bin am rechten Flügel
zu weit entfernt, um dir zu Hilfe zu kommen.«

Nuramon schmunzelte. »Wenn es dein Luth gut mit
uns meint, dann treffen wir uns in der Mitte der Feinde.

Da kannst du mir dann den Hals retten.«

»So soll es sein!«, sagte Mandred. Dann stieg er auf
seine Stute und ritt davon.

Nuramon folgte seinem Freund mit dem Blick. Der Jarl
hatte nur dieses eine Leben. Zumindest hieß es, dass

Menschen nicht wiedergeboren würden. Nuramon hatte

Angst um Mandred und fürchtete dessen Tod ebenso wie
den eigenen. Er wusste nicht, ob Mandred sie in die

Andere Welt begleiten würde. Es würde ihn jedoch nicht
wundern, wenn der Jarl das Angebot der Königin
annähme und mit den Seinen hier in Albenmark bliebe.

»Komm, Nuramon!«, sagte Nomja. »Wir sollten zu
unseren Leuten reiten.«

Gemeinsam gingen sie zu ihren Pferden. Schon wollte

Nuramon aufsteigen, als er seinen Bogen an Felbions

Sattel hängen sah. Er hatte vorhin beobachtet, wie die

Schützen ihre Bogen gespannt hatten. Die Elfenkrieger
hatten neue Sehnen auf ihre Bogen aufgezogen, so als
wäre die Sehne das Leben und der Bogen selbst die
unsterbliche Seele. Vor jeder Schlacht pflegten sie dieses

Ritual zu wiederholen und eine neue Sehne zu spannen,
so wie ein neues Leben sich um die Seele spannte. Doch
bei Nuramon war es anders. Sein Leben und seine Seele
waren nun eins. Denn er erinnerte sich an alles, was
geschehen war. Und sein Bogen und dessen Sehne waren
wie ein Zeichen, das ihm den Weg gewiesen hatte. Doch
sie hatten ihre Rolle bereits gespielt. Einen Augenblick überlegte Nuramon, dann fasste er einen Entschluss. Er
nahm den Bogen vom Sattel und trat zu Nomja. Die Elfe
war schon aufgesessen. »Hier, Nomja, das möchte ich dir
schenken.«

»Was?« Die Kriegerin schaute ihn verwundert an.

»Warum?«

»Für deine Heldentat während der Seeschlacht … Und
außerdem sollte die beste Schützin diesen Bogen tragen.«

Sie nahm die Waffe zögernd entgegen. »Ich wäre eine

Närrin, dieses Geschenk abzulehnen. Ich danke dir.«

Nuramon stieg auf, und Seite an Seite ritt er mit

Nomja zur linken Flanke. Dort erwarteten ihn die Reiter
seiner Sippe. Jeder von ihnen war mit einem Kurz‐ und
einem Langschwert bewaffnet. Die Alvemerer Reiter
hatten rechts neben ihnen Stellung bezogen. Sie trugen
kurze Lanzen und waren zusätzlich mit Langschwertern
bewaffnet. Nomja kam links neben Nuramon heran und
hielt sich so am Rande ihrer Reiterei. Nuramon konnte
sehen, wie verwundert Nomjas Reiter über ihren neuen

Bogen waren. Sie hatten Kurzbogen, die sie auf den

Pferden leichter handhaben konnten, und Schwerter für
den Nahkampf.

Das Warten schien kein Ende zu nehmen. Ab und an
kamen Boten zu Nuramon und berichteten, dass es auch
an der Shalyn Falah und den anderen Orten noch nicht
zum Kampf gekommen sei. Dann endlich hieß es, der

Feind werde in Kürze über die Hügel kommen.

Nuramons Herz pochte. Hatte er etwa Angst? Fürchtete
er, dass die Masse der Feinde sie erdrücken und sein
kleiner Plan jämmerlich scheitern würde?

Da sah er weiße Banner, die sich hinter den Hügeln
erhoben. Er musste nicht durch Alwerichs Fernrohr
schauen, um zu wissen, dass der dunkle Fleck in der

Mitte der Feldzeichen der Schwarze Baum des Tjured
war.

Die ersten Feinde kamen in Sicht. Sie erschienen auf
der ganzen Länge der Hügelkette und strömten langsam
die Anhöhe herab; Reihen um Reihen folgten ihnen.

Nuramon nahm das Fernrohr und spähte hindurch.

Zuerst sah er nur Silber und Gold, doch dann erkannte er
die Krieger. Es hieß, die Mehrheit der Gegner komme aus
dem wilden Drusna. Ihre Rüstungen waren ganz aus

Metall und verliehen ihnen breite Schultern. Die Helme
glänzten silbern im Sonnenlicht. Golden aber waren ihre

Gesichter, denn sie trugen Masken. Vor Schreck hielt

Nuramon den Atem an. Diese Masken zeigten das

Gesicht Guillaumes, das ihn so sehr an Noroelle
erinnerte. Nuramon schwenkte das Fernrohr nach links
und nach rechts, und überall sah er das Gesicht seiner Geliebten.

Immer
mehr

Krieger
marschierten
über
die

Hügelkette. Die erste Reihe hatte bereits den Fuß des

Hügels erreicht. Von der linken Flanke kamen Reiter
herbei und setzten sich vor das feindliche Fußvolk. Auch
ihre Gesichter waren von goldenen Masken bedeckt.

Nuramon war halb benommen. Ob Reiter oder

Fußkämpfer, jeder Feind, dem er gegenüberträte, würde
das Antlitz Noroelles tragen. Und nun musste er
zusehen, wie sich diese Streitmacht vor dem Hügel
formierte und gegen sie ins Feld zog. Welch ein Heer! Die

Reiterei allein wäre schon ein würdiger Gegner gewesen.

Langsam bewegten sich die Feinde voran, und

Nuramon merkte, wie die Elfen um ihn herum unruhig
wurden. Nomja beugte sich zu ihm herüber. »Wir haben
noch nie gegen so ein großes Heer gestanden.«

»Wir haben einen entscheidenden Vorteil«, entgegnete

Nuramon leise. »Für uns ist dies die letzte Schlacht. Wir
werden alles opfern, wenn es sein muss. Für sie aber ist
dieser Kampf einer von vielen. Sie glauben, wenn sie
heute nicht gewinnen, dann warten in der Zukunft neue

Gelegenheiten auf sie. Sie werden sich wundern. Und
unterschätze mir die Zwerge nicht!«

Nomja nickte und schwieg.

Die Feinde waren inzwischen bis auf etwa acht‐
hundert Schritt herangekommen und verharrten dort.

Zwischen Schlucht und Wald erstreckte sich nun ein

Meer von Kriegern, und es war nur eine Frage von

Augenblicken, bis die Flut kam.

Schon setzten sich die feindlichen Reiter wieder in

Bewegung. Zuerst trabten sie langsam an, doch schon
wurden sie schneller und schneller, bis sie in vollem

Galopp und auf breiter Front näher kamen. Sie bildeten
mehr als ein Dutzend Reihen und hielten die Lanzen
hoch erhoben. Die Erde erbebte vom Hufschlag ihrer

Pferde.

»Haltet euch bereit!«, rief Nomja den Kriegern zu. Ihre

Bogenschützen und Reiter legten Pfeile auf die Sehnen.

»Wir schießen auf deinen Befehl«, sagte sie zu Nuramon
und hob die Hand. Sogleich legten die Schützen an.

Die Reiter waren noch etwa zweihundert Schritt von
ihnen entfernt, als Nuramon spürte, dass Nomja unruhig
wurde und ihn aus den Augenwinkeln betrachtete.

»Schießt!«, rief Nuramon.

Nomja senkte die Hand, und hunderte von Bogen
klapperten und sandten die zischenden Pfeile los. Ein
tödlicher Hagel ging auf die feindliche Reiterei nieder.

Nuramon konnte nicht sehen, wie es auf Mandreds

Seite aussah, doch hier vor ihnen knickte die Flanke der

Feinde ein. Pferde und Reiter gingen zu Boden, wurden
niedergetrampelt
oder
von
weiteren

Pfeilen
niedergestreckt. Die Überlebenden versuchten so weit
wie möglich von den Schützen fortzukommen und
drängten in die Mitte, denn von den Zwergen schlug
ihnen kein Beschuss entgegen. Manche ließen sich lieber
zurückfallen und zogen so die Formation der
gegnerischen Reiterei in die Länge.

Nomja hatte Nuramons alten Bogen angelegt und
schoss. Immer neue Pfeile sandten die Schützen den

Reitern entgegen. Und doch war der Strom der Feinde
noch immer so mächtig, dass Nuramon um die Zwerge
fürchtete.

Ein Blick hinter die gegnerische Reiterei zeigte

Nuramon, dass das Fußvolk mit einigem Abstand folgte.

Er zog sein Langschwert und hielt es in die Höhe. »Mir nach, ihr Albenkinder! Für Albenmark!« Dann ritt er los,
und seine Leute folgten ihm.

Es fehlte nicht mehr viel, und die Reiterei würde auf
die Zwerge treffen. Nuramon wartete darauf, dass

Wengalfs Leute irgendetwas unternahmen. Es sah fast so
aus, als stünde dort gar kein Heer, sondern ein riesiges Gestell aus Schilden, das ein kluger Stratege ersonnen
hatte, um seinen Feinden die Anwesenheit von Kriegern
vorzugaukeln, wo es keine gab. Fünfzig Schritt vor den

Zwergen senkten die Ordensritter die schweren Lanzen.

Zwanzig Schritt, und sie ritten noch immer so schnell, als
könnte nichts ihren Weg versperren. Zehn Schritt, und es
geschah! Zwischen den Schilden der Zwerge schossen
blitzschnell die Partisanen hervor; sie drehten die Klinge,
sodass die Ohren quer standen, und stellten sich mit
einem raschen Ruck schräg nach oben. Die Feinde ritten
auf ganzer Länge in die Spieße hinein. Nuramon
beobachtete, wie einige von ihnen es tatsächlich
schafften, ihr Pferd zu zügeln. Doch die nachfolgenden

Reiter drängten sie in die Lanzen. Manche Pferde setzten
über den spitzen Wall hinweg und verschwanden in den

Reihen der Zwerge. Die Reiterei als Ganzes aber wurde
aufgehalten, als wäre sie gegen die Mauer einer Feste
geritten. Die Feinde drängten ineinander, schoben sich
ungewollt voran.

Ehe sie sich neu orientieren konnten, war Nuramon
mit seinen Leuten heran. Er hob das Schwert. Doch als er
es auf den ersten Feind niederfahren lassen wollte,
blickte dieser ihm entgegen, und Nuramon sah in das

Gesicht seiner Liebsten. Er wollte den Feind verschonen,
doch der Ritter griff an. Nuramon war es, als führte

Noroelle das Schwert gegen ihn, um ihn für sein

Versagen zu strafen. Die Klinge streifte seinen Schulterpanzer. Dann war er an ihm vorbeigeritten.

Langsam kam ihr Vorstoß zum Halten, und sie
befanden sich mitten im Gedränge der Schlacht.

Nuramon war unfähig, auch nur einen Schlag zu führen.

Um ihn herum hatten das Töten und das Sterben längst
begonnen. Seine Verwandten nahmen ihn in ihre Mitte
und schützten ihn von allen Seiten, während er nur wie
gebannt in die Gesichter der Feinde blicken konnte.

Dann wurde Lumnuon von einem Schwertstoß ins

Bein getroffen und schrie auf. Fassungslos blickte

Nuramon dem feindlichen Krieger in das Maskengesicht.

Als dieser das Schwert hob, um einen Streich gegen

Lumnuons Kopf zu führen, packte Nuramon die Wut. Er
stieß mit seinem Langschwert zu. Die Klinge durchdrang
den Brustpanzer des Ritters. Als der Elf sein Schwert
dem Körper entriss, sank der Feind im Sattel zusammen.

Plötzlich wurde Nuramon aus dem Sattel gerissen.

Hart schlug er auf dem Boden auf. Über sich sah er einen

Maskenträger, der zum Schlag ausholte.

Nuramon rollte zur Seite und sprang auf. Zwei

Schläge des Feindes parierte er, dann deutete er einen

Angriff auf den Kopf an, zog mit der Linken Gaomees

Schwert und stieß dem Gegner die Klinge in den Hals.

Rasch schaute er sich um und erkannte, dass er von
seiner Sippe umgeben war. So wandte er sich wieder
dem Tjuredkrieger zu. Der lag auf dem Rücken und rang
gurgelnd um Luft.

Nuramon beugte sich über den Todgeweihten und zog
ihm die Maske fort. Darunter kam das blutbefleckte

Gesicht eines Jünglings hervor, der ihm voller

Verachtung entgegenblickte. Dann spuckte er Nuramon

Blut entgegen, und sein Gesicht erstarrte zu einer
hassverzerrten Miene.

BEI DER SHALYN FALAH

Ollowain versetzte Farodin mit seinem Panzerhandschuh
einen klirrenden Schlag auf die Schulter. »Das war die
letzte Schnalle.«

Farodin richtete sich ein wenig ungelenk auf. Die

Rüstung war leichter, als er erwartet hatte, und doch
würde sie seine Beweglichkeit erheblich einschränken.

Ollowain schritt die Reihe der gepanzerten Elfen ab.

Sie waren zwanzig, und alle trugen sie Glattharnische,
meisterhaft gefertigte Rüstungen, von deren ab‐
gerundeten Panzerplatten jeder Speerstoß abgelenkt
wurde.

»Vergesst nicht, die Köpfe zu senken, sobald wir
angreifen!«, schärfte Ollowain der Elfenschar ein.

»Unsere verwundbarste Stelle sind die Sehschlitze des

Helms. Die Menschen wissen das. Deshalb senkt den

Kopf!«

»Haben sie Reiterei?«, fragte ein Elf links von Farodin.

Seine Stimme klang blechern durch das geschlossene

Visier.

»Ich will ehrlich sein. Seit gestern Mittag ist keiner
unserer Späher zurückgekehrt. Wir kämpfen zu lange
gegen sie. Sie kennen unsere Kriegslisten.« Er deutete mit
ausgestrecktem Arm zum Himmel. Dort waren die

Silhouetten von drei Raubvögeln zu sehen, die mit weit
ausgebreiteten Schwingen ihre Kreise zogen. »Sie haben

Turmfalken darauf abgerichtet, Blütenfeen zu jagen.

Unsere Späherinnen wussten um die Gefahr. Sie sind
trotzdem ausgeschwärmt. Nehmt euch ein Beispiel an
den tapferen Herzen unserer kleinen Schwestern.«

Farodin traute seinen Ohren kaum. Wie weit war es
mit Albenmark gekommen, wenn man selbst Blütenfeen
in den Krieg schickte!

»Achtet darauf, dass ihr immer mindestens zwei

Schritt Abstand zueinander haltet«, riet Ollowain. »Wir
wollen uns schließlich nicht gegenseitig die Schädel
einschlagen.«

Orgrim kam den Weg zu ihnen hinab. »Sie rücken
an!«, brüllte er. »Seid ihr bereit?«

Ollowain
hob
sein
riesiges

Zweihandschwert.

»Bereit!«, rief er und drehte sich noch einmal zu den

Elfen in den Harnischen um. »Vergesst alles, was ihr
über einen ehrenvollen Kampf gelernt habt. Unsere

Feinde kennen keine Gnade. Sie werden keine

Gefangenen machen. Also tötet so viele von ihnen, wie
ihr nur könnt. Und hütet euch vor den Hellebarden‐
trägern.«

Farodin nahm das mächtige Zweihandschwert, das
vor ihm an der Felswand lehnte, und schloss das Visier seines Helms. Er wollte nicht, dass der König der Trolle
ihn erkannte. Mit dem wiedergeborenen Mörder Aileens
könnte er an dem Ort, an dem einst seine Liebste
gestorben war, kein Wort wechseln!

Der kleine Elfentrupp marschierte das letzte Stück des

Klippenwegs hinauf und dann vorbei an den
ausgebrannten Resten von hölzernen Wachtürmen.

Vorgestern
erst
hatten
die

Albenkinder
den

Ordensrittern die Stellung am Rand der Klippe wieder
entrissen. Und sie hatten mit Strömen von Blut dafür
bezahlt.

Die Schar der Verteidiger, die sie noch aufbieten
konnten, um den gewundenen Steilweg hinab zur Shalyn

Falah zu halten, war lächerlich klein. Siebenhundert

Trolle, bewaffnet mit riesigen Schilden und Keulen,
vierhundert Elfenbogenschützen und etwa dreihundert

Gnome mit Armbrüsten. Die Festung jenseits der Brücke
war nur mit Verwundeten besetzt und mit Kobolden, die
zu klein waren, um in einer Feldschlacht gegen

Menschen anzutreten. Dies hier war das letzte Aufgebot!

»Die Menschen werden verdammt überrascht sein,
wenn wir sie angreifen«, sagte Ollowain gut gelaunt. Er hatte sich zu Farodin zurückfallen lassen und
marschierte nun an seiner Seite.

»Ich selbst bin auch überrascht, dass ich mit einer

Schar von zwanzig Irren gegen eine Schlachtreihe von
tausenden Menschen anstürmen werde. Kann es sein,
dass du mir gestern Nacht etwas in den Wein getan hast,
als du mir davon erzählt hast und ich ganz begeistert war
von deiner Idee?«

Ollowain schob sein Helmvisier auf und grinste ihn
breit an. »Über die Sache mit dem Wein hatte ich
nachgedacht, Farodin. Aber dann habe ich mir gesagt:

Wer verrückt genug ist, nur mit einem Menschen an
seiner Seite eine Trollburg anzugreifen, der wird sich
auch für den heutigen Schlachtplan begeistern.«

In den Reihen der Trolle öffnete sich eine Lücke für die
gepanzerten Elfen. Noch vor den Trollen hatten die

Bogenschützen Aufstellung genommen. Der Zugang
zum Steilweg war in weitem Halbkreis mit angespitzten

Pfählen gesichert, die schräg in den Boden gerammt
waren. Das Hindernis bot einen guten Schutz gegen die

Reiterei. Einen Angriff von Fußsoldaten würde es jedoch
nicht aufhalten.

Hinter der schwachen Verteidigungslinie lag ein
abfallender Hang, der von breiten grauen Felsbändern
durchzogen war. Der Wald, der hier einmal gestanden
hatte, war verschwunden. Selbst die Baumstümpfe
waren fort. Fahles Gras wuchs nun hier. Der Steinkreis
von Welruun lag nur wenige hundert Schritt entfernt.

Farodin schluckte. Für einen Moment sah er wieder das
blasse Gesicht Aileens vor sich. Das dunkle Blut, das
über ihre Lippen quoll.

»Duckt euch!«, befahl Ollowain.

Farodin gehorchte. Wenn sie knieten, waren sie
weniger deutlich für die Angreifer zu sehen. Es war
wichtig, dass es ihnen gelang, die Menschen zu
überraschen!

Etwas mehr als eine Viertelmeile entfernt kamen die

Ordenskrieger den Hang hinauf. Dicht wie ein Wald
standen die langen Piken über ihren Häuptern.

Trommelspiel und Flötenklang ertönten aus ihren

Reihen. Es war eine überraschend fröhliche Melodie, die
gar nicht wie ein Schlachtlied klang. Die Pikeniere
marschierten im Gleichschritt den Hang hinauf. Sie
trugen hohe Helme und schimmernde Brustplatten, ganz
wie jene Soldaten, die sie vor Firnstayn auf dem Eis
gesehen hatten.

»Verteilt euch!«, rief Ollowain. Die Krieger in den

Glattharnischen bildeten nun hinter den Bogenschützen
versteckt eine weite Linie und achteten sorgfältig darauf,

Abstand zueinander zu halten.

Farodins Mund war ganz trocken geworden. Gebannt
beobachtete er die vorrückenden Menschen. Wie
steigende Flut zerteilten sich ihre Kampflinien vor den
einzelnen Felsblöcken am Hang und schlossen sich
danach wieder zusammen. Es waren tausende! Allein
ihre Masse würde ausreichen, um die Verteidiger über
den Rand der Klippe zu drängen.

Scharfe Kommandorufe erklangen entlang der

Pikeniere. Die ersten fünf Reihen der Piken senkten sich.

Die Bogenschützen der Elfen begannen ihr tödliches

Handwerk. Die Luft war erfüllt vom Surren der Pfeile
und vom scharfen Klacken der Armbrüste der Gnome.

Dutzende Ordenssoldaten der ersten Reihe brachen
zusammen. Sofort schlossen sich die Lücken mit

Kriegern aus den hinteren Linien.

Schon waren die Feinde nur noch hundert Schritt
entfernt. Farodin konnte beobachten, wie Armbrust‐
bolzen blutige, runde Löcher in die Brustplatten der

Angreifer stanzten.

Nur noch achtzig Schritt. Der Trommeltakt änderte
sich. Die Flöten verstummten. Die ganze Kampfreihe
beschleunigte den Marschschritt.

»Zum Angriff!«, erschallte Ollowains Stimme. Der
blonde Elf schloss das Visier seines Helms. Farodin nahm
den Zweihänder auf. Die Bogenschützen ließen die

Krieger in den Harnischen passieren. Die Gnome, die
noch vor den Elfen kniend eine Schützenlinie gebildet
hatten, zogen sich zurück.

Farodins Hände zitterten. Er riss das Zweihand‐
schwert hoch über den Kopf und beugte sich vor wie ein
angreifender Stier. Es war völliger Wahnsinn! Vor ihnen
standen tausende Ordenssoldaten, und sie gingen mit
zwanzig Mann zum Angriff über!

Noch vierzig Schritt!

Farodin begann zu rennen. Die Piken der ersten Reihe
ragten um sechs Schritt vor. Dahinter gestaffelt lagen
noch weitere vier Reihen von stählernen Stichblättern.

Der Elf sah, wie Unruhe in die Schlachtreihen kam. Die Piken bündelten sich auf einzelne Punkte. Dorthin, wo
die Angreifer auf die Reihen treffen würden.

Der Aufprall erfolgte mit viel weniger Wucht, als

Farodin erwartet hatte. Knirschend schrammte Stahl auf

Stahl. Die Stichblätter der Piken glitten seitlich an seiner

Rüstung ab. Farodin hielt weiter den Kopf gesenkt.

Wieder ruckte es. Die zweite Reihe der Piken war
geschafft. Gellende Schreie erklangen. Farodin ließ sein
schweres Schwert kreisen. Krachend zerbrachen die

Eschenschäfte.

Farodin spürte, wie ihn etwas an der Halsberge traf
und abglitt. Jetzt wagte es der Elf den Kopf zu heben. Er
blickte direkt in die entsetzten Gesichter der Männer vor
ihm. Noch drei Schritt, und er war heran. Ein Stichblatt glitt seitlich an seinem Helm ab. Die Welt erschien ihm winzig. Die schmalen Sehschlitze ließen ihn nur
erkennen, was direkt vor ihm lag. Einige der Ordens‐
soldaten hatten ihre Piken fallen gelassen und versuchten
ihre Dolche und Kurzschwerter zu ziehen. Ein Mann mit
einem breitkrempigen Hut fuchtelte mit einem seltsamen

Stab herum. Plötzlich gab es einen Knall, und weißer

Rauch quoll aus dem hohlen Stab. Farodins schwere

Waffe schnitt durch Rüstungen, Fleisch und Knochen.

Anderthalb Schritt maß die Klinge des Zweihänders, und
nichts vermochte dem Elfenstahl zu widerstehen. So
fürchterlich eine Einheit Pikeniere auf dem Vormarsch
war, so verwundbar wurde sie, wenn man es an den

Stichblättern vorbeigeschafft hatte. Die Offiziere in den hinteren Reihen achteten streng darauf, dass keiner der

Männer seine Pike fallen ließ. Doch man brauchte beide

Hände, um die schwere, unhandliche Waffe zu halten.

Wer die Pike fallen ließ und ein kurzes Schwert zog, der
hatte keinen Platz, um in der dicht gedrängten Formation
auszuholen. Die Stiche aber glitten wirkungslos von

Farodins Harnisch ab. Wie ein Schnitter im Korn, so
schlug sich der Elf mit dem Zweihänder durch die dicht
gedrängten Reihen der Pikeniere. Blut spritzte ihm durch
den Sehschlitz und rann warm seine Wange hinab. Er
war gefangen inmitten verzweifelter Schreie, reißenden

Metalls und dumpf splitternder Knochen.

Voraus sah Farodin jetzt die funkelnden Stichblätter
von Hellebarden. Mit ihrem langen, dreikantigen Dorn,
der breiten Hiebklinge und dem Haken auf der Rückseite
waren diese Waffen einzig dazu geschaffen, schwer
gepanzerte Gegner das Fürchten zu lehren. Der
dreikantige Dorn vermochte selbst die besten Rüstungen
zu durchdringen, wenn er im rechten Winkel auf eine
glatte Fläche auftraf. Das Hiebblatt war schwer genug,
jeden Helm oder Schulterpanzer zu spalten, und mit den

Haken mochte man nach den Füßen der Feinde angeln,
um sie mit einem Ruck niederzureißen und ihnen dann
den Dreikantdorn durch das Visier zu stoßen.

Sein Schwert riss einem Mann vor ihm den Kopf von
den Schultern. Farodin griff keinen einzelnen Krieger
gezielt an. Er ließ die Waffe kreisen, und in dem

Gedränge war es schwer, seinem Todeskreis zu
entgehen.

Jemand klammerte sich an sein Bein und versuchte ihn
zu Boden zu reißen. Der Elf blickte kurz hinab, ohne dass
er im Angriff innehielt. Ein verwundeter Ordenssoldat
hielt sein linkes Bein umklammert. Farodin rammte ihm
den Panzerschuh ins Gesicht. Er fühlte die Zähne des

Kriegers splittern. Der Mann ließ los und rollte zur Seite.

Etwas Funkelndes schoss auf Farodin herab. Nur
knapp verfehlte ihn das Hiebblatt einer Hellebarde. Eine

Gruppe von Hellebardieren hatte sich durch die

Formation der Pikeniere zu ihm vorgedrängt. Die Hälfte
der Krieger hielt die Waffen gesenkt und zielte mit den Dornen und Haken nach seinen Beinen.

Farodin senkte den Kopf. Etwas traf ihn an der

Schulter. Sein linker Arm war halb betäubt vor Schmerz.

Der Elf machte einen Satz nach vorn. Das schwere

Schwert ruckte. Es zerschmetterte einen Helm und grub
sich tief in die Brust des nächsten Kämpfers.

Farodin fühlte, wie sich ein Haken hinter seine linke

Ferse setzte. Er versuchte, den Fuß anzuheben, als ihn
mehrere Stoßdorne gegen die Brust trafen. Die Klingen
glitten zur Seite weg, doch ihr Aufprall brachte ihn
vollends aus dem Gleichgewicht.

Er stürzte nach hinten. Das Schwert wurde seinen

Händen entrissen. Der Elf versuchte sich zur Seite
wegzurollen, doch ein Fuß setzte sich auf seine

Brustplatte und drückte ihn zu Boden. Über Farodin glitt
der Schatten eines Falken über den wolkenlosen,
türkisblauen Himmel von Albenmark. Dann glitzerte ein

Dreikantdorn silbern im Sonnenlicht und stieß herab.

RASTLOSIGKEIT

Die Schlacht ließ Nuramon keinen Augenblick der Ruhe.

Felbion hatte er im Getümmel aus den Augen verloren.

Nachdem er dreimal aus dem Sattel geholt worden war,
fühlte er sich am Boden sicherer. Zwei Armwunden und
eine Schulterwunde plagten ihn. Seinen rechten Arm
konnte er nur unter Schmerzen heben, und er spürte, wie
warmes Blut seine Haut hinabrann.

Sein Plan war nicht ganz aufgegangen. Die Reiterei
hatte sie in einen längeren Kampf verwickelt, und sie
hatten die Übermacht der Feinde nicht vollends brechen
können. Zwar hörte Nuramon wieder und wieder die
rauen Schreie der von Pfeilen getroffenen Menschen.

Doch er konnte nicht sagen, woher diese Schreie genau
kamen. In der Hitze der Schlacht hatte er die

Orientierung verloren, und all seine Sinne waren allein
aufs Überleben ausgerichtet.

Weit über sich sah er Steinbrocken hinwegfliegen. Das
konnte nur eines bedeuten: Die Fußsoldaten waren so
nahe gekommen, dass die Katapulte der Zwerge sie
treffen konnten.

Er sah sich um. Seine Verwandten und die Alvemerer
kämpften tapfer und bewiesen einmal mehr, dass ein

Elfenkrieger mindestens so gut war wie zwei Menschen.

Schwindel überkam Nuramon, gefolgt von Schmerz.

Er taumelte, versuchte Halt zu finden, spürte dann aber,
wie seine Sinne ihm schwanden. Plötzlich wurde er
aufgefangen, und verschwommen sah er ein Gesicht.

Wenn es die Maske Guillaumes war, dann wäre es um
ihn geschehen!

»Nuramon!«, rief jemand und ließ ihn aufschrecken.

Er kniff die Augen zusammen und erkannte Lumnuon.

»Krieger der Weldaronsippe! Zu mir!«, rief der Elf.

»Halte durch! Wir werden dich schützen …« Was sein
junger Verwandter danach noch sagte, hörte Nuramon
nicht. Sein Geist war ganz von der Sorge erfüllt zu
sterben. Ihm fiel nur eines ein, was er tun konnte. So begann er mit seinem Heilzauber und sprach ihn auf sich
selbst. Sogleich verkrampfte sich sein verletzter Arm; es fühlte sich an, als risse ihm jemand das Fleisch von den Knochen. Dann ergriff dieser Schmerz seinen ganzen

Körper. Der Elf biss die Zähne zusammen, dass sein

Kiefer schmerzte. Plötzlich traf ihn etwas Kaltes ins

Gesicht, und er schreckte auf. Über sich sah er Lumnuon;
die Krieger seiner Sippe hatten einen schützenden Kreis
um ihn gebildet. Lumnuon tastete nach seinem Arm.

»Hast du dich selbst geheilt?«, fragte er.

Nuramon nickte angestrengt und rang nach Luft.

Lumnuon half ihm auf die Beine. Plötzlich stürzte neben
ihm einer seiner Krieger vom Feind getroffen zu Boden.

Nuramon packte die Wut. Endlich gelang es ihm, die

Lähmung abzuschütteln, die ihn ergriffen hatte, seit er
tausendfach in das Gesicht Guillaumes hatte blicken
müssen. Er griff nach seinen Schwertern und sprang in
die Lücke, gerade als ein Ordensritter sein Schwert
senkte. Blitzschnell kreuzte er seine Klingen über dem

Kopf und fing die Schneide des Gegners auf. Mit einem

Tritt sandte er ihn zu Boden, setzte ihm nach und stach ihm in die Seite. Nachdem er zwei weitere Ordenskrieger
zu Fall gebracht hatte, hob er sein Langschwert und
schrie seinen Leuten zu: »Weldaron!« Seine Leute riefen
den Namen ihres Sippenbegründers, sie drängten zu
allen Seiten die Feinde zurück, taten sich mit Gefährten zusammen und kämpften sich zu den Zwergen vor.

Die Kinder der Dunkelalben hatten die Formation des

Drachenpanzers noch nicht geöffnet. Nur allmählich
bewegten sie sich vorwärts. Die Leichenberge und die

Kadaver toter Pferde verschwanden unter ihren Schilden,
so als wären die Zwergenhaufen Bestien, die sich vom

Fleisch der Toten nährten.

Plötzlich hallten Schreie aus tausenden von Kehlen zu
ihnen herüber. Das feindliche Hauptheer musste
angekommen sein.

»Zu mir!«, rief Nuramon. »Sammelt euch hier!« Seine

Waffengefährten ließen sich ein Stück zurückfallen und
scharten sich erneut um Nuramon. Die wenigen

Berittenen wies er zu seiner Linken, alle anderen zu
seiner Rechten.

Da kamen sie! Unzählige Ordenskrieger drängten in
die Lücken zwischen den Kämpfenden. Sie umflossen sie
wie Wasser, welches das Land überschwemmt.

Nuramon fühlte sich wie tags zuvor, als er dem

Zwergenheer und danach der Elfenreiterei entgegen‐
gegangen war. Doch nun mischte sich auch Angst in
seine Empfindungen. Er sah, wie zwei Drachenpanzer
langsam auseinander drängten, wie Wesen, die ihnen
stumm bedeuten wollten, zwischen sie zu treten.

Nuramon gab seinen Leuten ein Zeichen, und sie zogen
sich in den Schutz der Zwergenformation zurück.

Das Fußvolk würde gnadenlos über sie herfallen. Bis
auf fünfzig Schritt waren die Feinde herangekommen.

Für die Firnstayner war es zu spät, in die Schlachtreihe einzutreten.

Nuramon riss sein Langschwert in die Höhe und
schrie: »Albenmark!« Seine Verwandten und die

Alvemerer stimmten in den Ruf ein. Die Feinde waren
auf zwanzig Schritt heran, als Nuramon die Waffe senkte
und »Angriff!« schrie. Doch sein Kampfesruf ging unter
in dem Gegröle, das sich in diesem Augenblick links und
rechts von ihm erhob.

Die Drachenpanzer der Zwerge öffneten sich! Die

Schildträger der ersten Reihe stießen vor und zogen ihre

Kurzschwerter. Ihnen folgten die Partisanenträger mit
weiteren Kriegern, die ihre Schilde vom Kopf vor die

Brust senkten und voranstürmten. Es war wie eine

Verwandlung. Die riesige Kampfbestie zerfloss zu
unzähligen Zwergenkriegern.

Der Vorstoß von Wengalfs Leuten ließ auch die Feinde
nicht unberührt. Die Krieger in den ersten Schlachtreihen
verlangsamten ihre Schritte, die blechernen Schreie
verstummten. Und als die ersten stehen blieben, trafen
die beiden Heere aufeinander, und Nuramon stieß weit
in die Reihen der Feinde vor. Für den Augenblick war
ihm die Angst vor dem Tode genommen.

BEULEN UND KAUTABAK

Ein türgroßer Schild verdunkelte den Himmel und fing
den Dorn der Hellebarde auf. »Schlagt die Kerle in

Stücke!«, rief eine wohl vertraute Stimme. Eine starke

Hand packte Farodin und half ihm auf. »Sieht so aus, als
hättest du noch alle Glieder beieinander!« Orgrim grinste
breit. »Das war dafür, dass du im Fjord mich und mein Schiff gerettet hast.«

Der Elf blinzelte benommen. »Wie … wie hast du mich
erkannt?«

»Ollowain hat mir einen Gefallen getan. Er hat ein
weißes Kreuz auf die Rückseite deines Helms gemalt. So
konnte ich hinter dir bleiben, als du die Bresche in die Pikenformation geschlagen hast.«

Dumpfer Schmerz pochte in Farodins linker Schulter.

Eine Platte seines Harnischs war eingedrückt und
quetschte ihm das Fleisch. Den linken Arm konnte er
kaum noch anheben. »Du könntest mir gleich noch einen

Gefallen tun, Orgrim. Öffne die Schnallen an meinem
linken Schulterstück und nimm es ab.«

Der König hielt ihm seine großen Hände vors Gesicht.

»Du glaubst doch nicht wirklich, dass diese Finger die
zierlichen Schnallen einer Elfenrüstung öffnen können?«

Farodin streckte sich und fluchte. Allein war es ihm
nicht möglich, die Rüstung abzunehmen. Er sah sich um.

Rings herum lagen dutzende Tote.

»Kannst du aus eigener Kraft laufen?«

»Ich brauche jedenfalls keinen Troll, der mich trägt«,
erwiderte der Elf gereizt. Die Schmerzen in der Schulter
wurden schlimmer.

Der Angriff der Trolle hatte die Pikeniere ein weites

Stück zurückgeworfen. Die breiten Rücken der Hünen
versperrten Farodin den Blick auf das Kampfgeschehen.

Noch immer erklang infernalisches Geschrei.

»Wie steht die Schlacht?«

Orgrim spuckte aus. »Es gibt ʹne verdammt große

Menge Menschen, die nicht mehr zu Hause mit ihren

Heldentaten
prahlen
werden.

Wir
haben
sie
zurückgeschlagen.« Er winkte einem Troll aus seinem

Stab, und Augenblicke später erklang ein lang gezogenes

Hornsignal. »Sie sammeln Reiter unten am Hügel. Wir
sollten uns zurückziehen, bevor
sie
mit
dem

Gegenangriff beginnen.« Ohne weiter auf Farodin zu
achten, stapfte der König zu den Seinen und deckte den

Rückzug der Truppen.

Nur sechs jener zwanzig Elfen, die den Angriff
angeführt hatten, kehrten zurück hinter die Schanzen der

Bogenschützen. Ollowain gehörte zu den Überlebenden.

Seine Rüstung war verschrammt und rot vor Blut. Der Elf
hatte den Helm abgenommen; das lange blonde Haar
klebte ihm in Strähnen am Kopf. »Welch ein Sieg!« Er
deutete den Hang hinab. An manchen Stellen konnte
man das Gras nicht mehr sehen, so dicht lagen die Toten.

Nachdem die Trolle in die Breschen vorgestoßen waren,
welche die Elfen in die Pikenreihe geschlagen hatten, war
der Kampf zu einem Massaker geworden.

Ollowain nahm Farodin die eingedellte Schulterplatte
ab. Er schob den wattierten Gambeson zur Seite und
tastete die Schulter ab. »Nichts gebrochen. Hast Glück
gehabt. Wie geht es dem Arm?«

Farodin machte eine weite, kreisende Bewegung. Jetzt,
da kein Druck mehr auf der Prellung lastete, ließ der

Schmerz nach. »Um es mit Menschen aufzunehmen, wird
es reichen.«

Ollowain deutete zu einem der niedergebrannten

Türme über dem Steilweg. »Dort drüben findest du einen

Rüstmeister der Gnome. Er wird deine Schulterplatte
ausbeulen, damit du sie wieder anlegen kannst. Lass dir
nicht zu viel Zeit. Die Ordensritter haben leider ein sehr
kurzes Gedächtnis, was ihre Niederlagen angeht. Sie
werden bald wieder angreifen.« Mit diesen Worten ging
der Wächter der Shalyn Falah. Farodin sah ihm nach.

Ollowain scherzte mit ein paar Bogenschützen und rief
einem Troll etwas zu, das den Hünen grinsen ließ. Der

Anführer der Elfen strahlte eine Zuversicht aus, als
stünde völlig außer Zweifel, dass sie ihre Stellungen bis zum Abend halten würden. Dabei war noch nicht einmal
die Mittagsstunde angebrochen.

Farodin fand den Plattner ohne Schwierigkeiten. Der

Gnom war ein geschwätziger alter Kerl mit einem
weißen Bart voller Kautabaksflecken. Er ließ sich Zeit
damit, die Rüstung auszubeulen. Er sprach über alles,
außer über den Krieg. Anscheinend flüchtete sich der

Alte in seine Arbeit und versuchte verzweifelt, ein
kleines bisschen Alltag zu bewahren. Zuletzt spuckte er
auf die Schulterplatte und polierte sie mit seinem Ärmel
blank. Als er die Schnallen der Rüstung schloss, blickte er
den Elfen besorgt aus seinen trüben braunen Augen an.

»Werden wir die Brücke halten?«

Farodin mochte den Alten nicht belügen. »Ich weiß es
nicht.« Er blickte den Hang hinab. Die Menschen hatten
eine neue Angriffslinie gebildet.

»Hmmm«, war alles, was der Alte dazu sagte. Dann
bückte er sich und holte eine Armbrust unter seiner

Werkbank hervor. »Mein Volk hat der Königin immer
die Treue gehalten.« Es gelang dem Plattner nicht, seine

Angst zu verbergen. Er blinzelte nervös und strich immer
wieder über das Schulterstück der Waffe. »Ein Gutes hat
es mit den Menschen. Sie kommen immer gleich so
zahlreich, dass nicht einmal ein alter, halb blinder

Plattner danebenschießen wird.«

»Darf ich dich zur Schlachtreihe begleiten?«, fragte

Farodin ernst.

Der Gnom sah überrascht zu ihm auf. »Du bist doch
ein berühmter Elfenheld. Was willst du mit mir?«

»Für den nächsten Kampf hat man mir keinen Platz in
unserer Schlachtlinie angewiesen. Ich habe noch nie an
der Seite eines Gnomhelden gekämpft. Wenn du nichts
dagegen hast, wäre es mir eine Ehre, den Platz zu deiner

Linken einzunehmen. Wie heißt du?«

»Gorax.« Der Alte zog einen dunkelbraunen Riegel

Kautabak hinter seinem Gürtel hervor. »Ein Elf, der einen

Gnom darum bittet, an seiner Seite kämpfen zu dürfen!

Wir leben in wundersamen Zeiten. Darf ich dir was
hiervon anbieten? Das macht den Kopf klar.« Er hielt

Farodin den Kautabak hin.

Der Elf nahm den Riegel und biss ein Stück von der
zähen Masse ab. Der Tabak brannte auf der Zunge, und

Speichel lief ihm im Mund zusammen. Am liebsten hätte
er das Stück sofort wieder ausgespuckt. Doch er schob es
mit der Zunge in seine Backentasche und reichte Gorax
den Riegel zurück. »Einen klaren Kopf können wir
wahrlich gebrauchen.«

Am Fuß des Hügels erklangen wieder Trommelschlag
und Flötenspiel. Die Ordenssoldaten rückten erneut vor.

TOD UND WIEDERGEBURT

Nuramon schaute wie gebannt auf den Körper des
jungen Kriegers hinab. Lumnuon hatte besser gekämpft
als er, und doch lag er dort vor ihm am Boden und
starrte ihn aus leeren Augen an. Nuramon hatte ihn nicht
einmal sterben sehen. An den Beinen und Armen hatte

Lumnuon zahlreiche Wunden, und sein Gesicht war
zerkratzt. Doch gestorben war er an der Halswunde.

Jemand hatte ihm die Kehle durchgeschnitten.

Bei dem Anblick des Jünglings packte Nuramon die

Wut. Er schaute sich um, erblickte einen Gegner. Dieser schlug voller Hass auf einen Elfen ein, der die Angriffe nur mit Mühe und Not parieren konnte. Nuramon trat
von hinten an den Krieger heran und stieß ihm sein

Langschwert durch den Rücken. Dann riss er ihm die

Maske fort und stieß ihn zu Boden. Der Elf, dem er zu Hilfe gekommen war, bedankte sich bei ihm. Ehe

Nuramon jedoch darauf reagieren konnte, griff ein

Ordensritter von rechts an. Nuramon riss Gaomees

Schwert hoch und parierte den Hieb. Das Langschwert
stieß er dem Feind in die Brust. Der Gegner verharrte in
der Bewegung, dann erschlafften seine Arme, und

Nuramon ließ ihn von der Klinge gleiten.

Mehr und mehr Krieger kamen ihm entgegen. Mit
jedem Feind, den er zu Boden sandte, schien er neue

Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Oder wurden die

Krieger seiner Sippe, die in seiner Nähe kämpften,
schwächer?

»Hinter dir!«, rief eine Elfenstimme von der Seite.

Nuramon blickte über die Schulter und sah aus den

Augenwinkeln einen Krieger, der zu einem Hieb
ausholte. Noch ehe Nuramon sich bewegte, wusste er,
dass ihn die feindliche Klinge treffen würde. Als er
herumfuhr, rechnete er schon mit dem Schmerz. Doch
der Schlag ging fehl. Sein Schwert aber traf den Helm des

Feindes und durchdrang diesen. Zugleich erkannte

Nuramon, warum ihn der Schlag des Gegners nicht
verletzt hatte. Vor ihm krümmte sich ein Zwergenkrieger
in einer silbern glänzenden Rüstung und stürzte zu

Boden. Nuramon kannte den Harnisch. Er drehte den

Zwerg auf den Rücken und blickte in das Gesicht

Alwerichs. Sein Freund lächelte gequält.

»Alwerich!«, rief eine vertraute Stimme, und Wengalf
kam mit seinen Kriegern herbeigelaufen. »Bildet einen

Schildwall!« Die Zwerge folgten dem Befehl ihres

Königs.

Alwerich war ganz blass. Das Schwert hatte ihn
unterhalb der Brust getroffen. Blut quoll aus der frischen

Wunde. »Du darfst noch nicht sterben«, sagte der

Zwergenkrieger mit schwacher Stimme. »Du musst zu

Noroelle gehen. Ich werde wiedergeboren.«

Nuramon schüttelte fassungslos den Kopf. »Warum
hast du nicht an Solstane gedacht?«

»Sie wird es verstehen. Nimm dieses Geschenk von
mir und vergiss auf keinen Fall deinen … deinen alten

…« Der Kopf sank ihm auf die Brust, und es schien, als wäre er vor Erschöpfung eingeschlafen. Er hatte
aufgehört zu atmen, und sein Herzschlag war vergangen.

Alwerich war tot.

Nuramon küsste den Zwerg auf die Stirn. »Ich werde
dich nie vergessen, alter Freund.« Es war ein
schmerzhafter Abschied, selbst wenn die Wiedergeburt
auf den Zwerg wartete. Erst hatte es Lumnuon getroffen,
nun Alwerich.

Nuramon überlegte, ob er ihn heilen sollte, wie er
damals Farodin in der Höhle geheilt hatte.

Doch Wengalf legte Nuramon die Hand auf die

Schulter. »Lass ihn! Er wird als Held wiedergeboren und
wird sich mit Stolz an diesen Tag erinnern. Wir müssen nun die Schlacht für uns entscheiden. Wir schlagen uns
gut. Vielleicht können wir sie wirklich aufhalten.«

Plötzlich drängte sich ein Zwergenkrieger zwischen
den Schildträgern hindurch. »Mein König! Unsere

Krieger haben auf dieser Seite die feindlichen Schützen
zerschlagen. Ihre merkwürdigen Feuerrohre sind für
immer gelöscht. Sollen wir vorstoßen? Und wir hören
von der rechten Flanke, dass Mandred mit einer kleinen

Schar von Menschen versuchen will, zum Herzen des
gegnerischen Heeres vorzustoßen.«

Nuramon erschrak. Er wollte nicht auch noch

Mandred verlieren! Für den König der Fjordländer gab es
keine Wiedergeburt.

Der König wandte sich an den Boten. »Gib den Befehl,
auf dieser Seite die Flanke anzugreifen. In der Mitte des

Feldes sollen unsere Leute aber zurückfallen und die

Feinde ein wenig fortlocken. So ziehen wir Mandred
einige Krieger aus dem Weg.«

Nuramon schaute dem König ins Gesicht. »Danke,

Wengalf!«

»Komm! Nimm deine Schwerter! Lass uns diese

Schlacht zu Ende bringen. Ich bin des Tötens müde.«

Nuramon nickte. Widerstrebend löste er sich von

Alwerichs Körper und nahm seine Schwerter auf. Auch
er wollte, dass die Schlacht endlich aufhörte. Er wandte sich zu den wenigen verbliebenen Elfen. »Sammelt euch!

Es geht zum letzten Angriff!«

HINTER DEN LINIEN

Mandred betrachtete die abgeschnittenen roten Zöpfe,
die rings herum im Gras lagen. »Ich behalte euch in

Erinnerung, meine Toten«, murmelte er leise und strich
sich über die glatten Wangen und den rasierten Schädel.

Beorn schob sein Messer zurück in den Gürtel, von
dem auch ein bronzenes Signalhorn hing, und nickte
zufrieden. »So kannst du als einer ihrer Anführer
durchgehen, Ahnherr. Aber lass mich reden, wenn wir
angehalten werden.« Auf dem Hof von Beorns Eltern

hatten einige gefangene Ordenskrieger als Knechte
gearbeitet. Von ihnen hatte der Leibwächter die Sprache

Fargons gelernt. Er wusste um den Aufbau der

Ordensheere und kannte sogar die Horn‐ und

Trommelsignale der Feinde.

Mandred setzte den Reiterhelm mit den tief gezogenen

Wangenklappen auf und zupfte an der breiten roten

Bauchbinde, die um seine Hüften gewickelt war.

Schweren Herzens hatte er Alfadasʹ Rüstung abgelegt,
doch mit ihr hätten sie die Feinde nicht täuschen können.

Sein Blick wanderte über die verwegene Schar von

Mandriden, die sich freiwillig gemeldet hatten. Der

Reiterangriff der Ordensritter war zurückgeschlagen,
doch gegen die Übermacht der feindlichen Fußsoldaten
würden sie nicht gewinnen können.

»Ich schätze, eure Freunde werden euch dringend
geraten haben, nicht mit mir zu reiten!«, rief Mandred
mit lauter Stimme seinen Männern zu. »Wenn sie das
taten, sind es gute Freunde! Sie haben Recht! Wer mit mir
geht, der wird in einer Stunde ein Held sein oder in der
goldenen Halle der Götter sitzen. Und wenn ihr lebt,
dann wird man den Rest eurer Tage hinter eurem

Rücken munkeln, dass ihr völlig verrückt gewesen seid.«

Die Männer grinsten, und selbst einige der Kentauren
lachten. Die Pferdemänner aus Dailos hatten ihm ihre

Hilfe zugesagt. Fast hundert von ihnen warteten auf den

Befehl zum Einsatz. Voller Stolz musterte Mandred seine

Freiwilligen. Sie alle hatten die Rüstungen erschlagener

Panzerreiter angelegt und sich die Bärte rasiert, um nicht
als Nordmänner aufzufallen. Mandred wünschte sich, er
hätte eine so ergreifende Rede halten können wie

Liodred damals in der Königshalle. Gestern, als er am

Grab des Königs gesprochen hatte, hatte er die besten

Stellen, die ihm in Erinnerung geblieben waren,
wiederholt. Und wieder hatten Liodreds Worte den

Kampfgeist der Fjordländer entfacht. Der Jarl blickte die

Reihen der Männer entlang, die ihm bei diesem
selbstmörderischen Ritt folgen wollten. Die meisten von
ihnen waren erschreckend jung.

»Appanasios?« Er wandte sich an den Anführer der

Kentauren, einen wilden schwarzhaarigen Kerl, der über
die Brust eine breite Lederschärpe trug, von der sechs
kurze Feuerrohre hingen. Außerdem hatte er einen

Köcher mit Pfeilen auf den Rücken geschnallt und dazu
noch ein Langschwert. »Du wirst uns mit deiner Bande
von Halsabschneidern verfolgen und ein gewaltiges

Spektakel veranstalten. Schreit, schießt, tut ganz so, als wären wir wirklich Panzerreiter, die in wilder Flucht
davonjagen.« Mandred hob seine Rechte. Die Hand
steckte in einem schön gearbeiteten Panzerhandschuh. Er
ballte sie zur Faust, sodass die Eisenglieder leise
knirschten. »Wenn deine Strauchdiebe auch nur einen
meiner Männer wirklich treffen, Appanasios, dann
komme ich wieder und ramme dir das hier in deinen
dicken Pferdearsch.«

»Wenn du wirklich wiederkommst, dann kannst du
mir deinen Panzerhandschuh sonst wohin stecken, und
ich werde dabei ein Loblied auf deinen Heldenmut
singen.« Der Kentaur lächelte, doch in seinen Augen lag

Trauer. »Ich bin stolz darauf, dir begegnet zu sein,

Mandred Aikhjarto.«

»Mal sehen, ob du immer noch stolz darauf bist, wenn
ich dich und deine Halunkenbande heute Abend auf der

Siegesfeier unter den Tisch saufe.«

»Ein Mensch, der einen Kentauren betrunken macht!

Das wirst du nicht erleben!« Appanasios lachte
rundheraus. »Selbst du wirst das nicht schaffen, Ahnherr
von Firnstayn.«

»Ich habe sogar schon eine Eiche besoffen gemacht!«,
entgegnete Mandred und zog sich in den Sattel. An
seiner Hüfte klirrte eines der neumodischen, schlanken

Reiterschwerter.

Vor
dem

Sattel
hingen
zwei

Ledertaschen. Der Jarl drehte sich zu dem Kentauren um
und deutete auf seine Schärpe. »Wie gebraucht man
diese Dinger eigentlich?«

Appanasios zog eine der Waffen und ließ sie
spielerisch herumwirbeln. »Dies, verehrter Ahnherr, sind

Radschlosspistolen, Beutewaffen vom Feind. Du ziehst
hier unten den Haken, dann geben sie einen Schuss ab.

Am besten hältst du sie dazu leicht schräg. Sie sind mit einer kleinen Bleikugel geladen.«

»Blei?«, fragte Mandred ungläubig.

»Täusche dich nicht. Auf kurze Entfernung vermögen
diese Kugeln jede Rüstung zu durchschlagen.« Der

Kentaur schob die Waffe in seine Lederschärpe zurück.

Mandred strich über den Schaft seiner Axt, die vom

Sattelhorn hing. Er würde auf althergebrachte Waffen
vertrauen.

Kurz blickte er über die kleine Reiterschar. Neben den

Schwertern und Radschlosspistolen waren sie mit

Lanzen bewaffnet. Fünf von ihnen trugen aufgerollte

Banner. Für Mandred war ihr Wappen neu, doch den

Ordensrittern war es wohl vertraut, denn die Nord‐
männer hatten es in Jahrhunderten der Kriege gegen ihre

Feinde geführt.

Der Jarl hob die Hand. »Vorwärts, Männer!«

Dumpf grollte der Hufschlag auf dem aufgewühlten

Boden, als sich die Reitertruppen in Bewegung setzten.

Dieselbe Senke, aus der sie den ersten Angriff begonnen
hatten, hatte sie noch einmal vor den Blicken der Feinde
verborgen. Nun trieben sie die Pferde die Böschung
hinauf. Hinter ihnen erklangen die gellenden Kriegs‐
schreie der Kentauren.

Zu ihrer Linken war die Schlacht in vollem Gange. Die
meisten gegnerischen Reiter waren zurückgeschlagen,
doch das Fußvolk lieferte den Elfen und Zwergen einen
harten Kampf.

Ein Pfeil verfehlte Mandred nur knapp. Er beugte sich
tief über den Hals seiner Stute. In gestrecktem Galopp
hielten sie nun geradewegs auf den rechten Flügel der

Feinde zu. Dort gab ein Offizier Mandred ein Zeichen mit
seinem Schwert und deutete auf eine Lücke zwischen
zwei Truppen mit Feuerrohren. Die kleine Reiterschar
passierte die feindliche Kampflinie, während sich die

Kentauren fluchend zurückfallen ließen und eine Salve

Pfeile auf die gegnerischen Fußsoldaten abschossen.

Mandred zügelte sein Pferd. Beorn, der nicht von
seiner Seite gewichen war, hob den rechten Arm und
drehte sich im Sattel. »Halt!« Er stieß das Wort in
merkwürdigem Singsang aus und zog es endlos in die

Länge.

Besorgt blickte Mandred sich um. Niemand unter den

Ordenskriegern schien Beorns Verhalten seltsam zu
finden. Ein Botenreiter preschte die Schlachtlinie entlang
und verschwand hinter einem kleinen Waldstück. Ob er
wohl auf dem Weg zur Shalyn Falah war? Wie mochte es
um Farodin stehen?

»In Zweierreihen!«, kommandierte Beorn, und die

Reiter bildeten eine Marschkolonne.

Mandred deutete auf einen Hügel, der etwa eine halbe

Meile entfernt hinter dem Zentrum der Schlachtlinie lag.

Banner mit der verbrannten Eiche waren dort
aufgepflanzt. Eine Gruppe von Offizieren beobachtete
den Verlauf der Kämpfe. Ein wenig abseits hielten sich
ein paar Botenreiter und ein kleiner Trupp Hellebarden‐
träger. Die große Einheit Schwertkämpfer, die als

Reserve zurückgehalten worden war, hatte wohl gerade
ihren Marschbefehl erhalten. Die Zwerge im Zentrum
der Schlacht wichen zurück. Mandred blieb fast das Herz
stehen. Vielleicht war es zu spät für seine List. Es schien,
als bräche die Schlachtlinie zusammen. Doch die Zwerge
gingen nur zurück, sie flohen nicht! Die Elfen auf der linken Seite hielten stand. Gehörte dies alles zum Plan der Zwerge, um die letzten Reserven der Feinde in die

Schlacht zu locken? Dann gäbe es wenigstens eine
geringe Aussicht, seinen Schlachtplan zu überleben.

»Marsch!«, befahl Beorn, und der Reitertrupp setzte
sich in Bewegung. Der Leibwächter lächelte. »Ich hätte
niemals gedacht, dass wir so leicht durch ihre Reihen
kommen.«

Mandred erwiderte das Lächeln. »Das war der
einfache Teil. Das Kunststück ist, hier lebend wieder
herauszukommen.«

»War das jemals wirklich Bestandteil unseres Plans?«,
fragte Beorn so leise, dass die Reiter hinter ihnen es nicht
hören konnten.

Mandred antwortete nicht darauf. Was sollte er auch
sagen? Sie beide wussten genau, wie unwahrscheinlich es
war, zu überleben.

Sie ritten an einer langen Reihe von Fuhrwerken
entlang. Ein gutes Stück entfernt sammelten sich die
geschlagenen Reitertruppen im Schutz eines Wäldchens.

Nach einer Weile verließ Mandreds Schar den
schlammigen Weg und hielt in weitem Bogen auf den

Feldherrenhügel zu. Auf der Rückseite, außer Sichtweite
der Soldaten, war eine Festtafel aufgestellt. Mehrere

Köche arbeiteten an großen Feuern. Dort brieten auf
eisernen Spießen zwei Spanferkel und allerlei Geflügel.

Mandred lief das Wasser im Munde zusammen. »Sehr
zuvorkommend von ihnen, uns unser Siegesmahl zu
bereiten.«

Beorn blieb ernst. Er deutete auf einen Offizier mit
weißem Federbusch am Helm, der den Hügel hinab in
ihre Richtung geritten kam. »Bitte lass mich mit ihm
sprechen, Ahnherr.« Er winkte den Reitern, und die

Männer schwenkten aus der Kolonne aus, um eine lange

Linie am Fuß des Hügels zu bilden.

»Was tut ihr hier?«, rief der Offizier aufgebracht und
deutete zum Wald. »Alle Reitertruppen haben Befehl,
sich dort hinten zu sammeln. Wenn unsere Fußtruppen
die gegnerischen Linien durchbrechen, erhaltet ihr

Gelegenheit, die Schmach eurer fehlgeschlagenen

Attacke zu sühnen.«

»Ich habe dringende Nachricht für den Großmeister

Tarquinon«, entgegnete Beorn ruhig.

»Dann sage mir, was du zu berichten hast!«

»Bei allem Respekt schätze ich, dass der Großmeister
in diesem Fall die Nachricht lieber aus erster Hand
erhalten möchte. Ich bin mit meinen Reitern in den

Rücken des Feindes vorgedrungen. Wir haben eine
riesige Streitmacht von Trollen entdeckt, die sich in einer

Bodensenke verborgen hält, um unseren Truppen in die

Flanke zu fallen, wenn wir weiter vorrücken.«

Der junge Offizier starrte ihn erschrocken an. »Es hieß
doch, wir hätten das Heer der Trolle bis auf ein kleines Kontingent zerschlagen! Folge mir!« Er wendete sein

Pferd und trieb es den Hügel hinauf.

Der Großmeister und sein Stab standen bei einem
schweren Eichentisch. Darauf entrollt lag eine Karte des Schlachtfeldes. Bunte Holzklötzchen schienen die

Positionen verschiedener Truppenteile zu markieren.

Mandred und Beorn saßen ab und gingen der

Versammlung der Offiziere entgegen. Ein großer,
hagerer Mann drehte sich zu ihnen um. Seine Brustplatte
glänzte, als wäre sie aus poliertem Silber. Ein weißer

Umhang ruhte auf seinen Schultern. Die Arroganz der

Macht spiegelte sich in seinen asketischen Zügen. Er
hatte langes, weißes Haar, das ihm offen auf die

Schultern fiel. »Ich halte nicht viel von Offizieren, die auch auf der Flucht an der Spitze ihrer Truppen reiten, Hauptmann …«

»Balbion, Eminenz. Hauptmann Balbion.«

Der Großmeister runzelte die Stirn. »Dieser Name ist
mir nicht geläufig.«

»Ich wurde erst vor vier Tagen nach den Kämpfen bei
der weißen Brücke befördert, Eminenz.«

Mandred hasste aufgeblasene Wichtigtuer wie diesen

Tarquinon. Beorn sollte endlich zur Sache kommen und
nicht so viel Zeit mit nutzlosem Geschwätz vergeuden.

Als hätte der Großmeister seine Gedanken gehört,
wandte er sich halb um und blickte ihn an. »Was hat

Euer Adjutant denn da? Das Reglement für die

Bewaffnung von Panzerreitern sieht keine Äxte vor. Die
hat er wohl einem dieser Barbaren entrissen. Wie ist sein

Name?«

»Sein Name ist Mandred Torgridson«, entgegnete

Mandred ruhig und ging auf den Großmeister zu. »Er ist
der Befehlshaber der Fjordländer, der Jarl von Firnstayn.

Und er ist hier, um mit dir darüber zu verhandeln, für heute die Waffen ruhen zu lassen.«

Ein Lächeln spielte um die schmalen Lippen des

Großmeisters. Die anderen Hauptleute starrten Mandred
verwundert an. Einige griffen nach ihren Schwertern.

Tarquinon neigte sein Haupt. »Ich verbeuge mich vor
solch tollkühnem Mut, Jarl.« Er griff nach einer

Radschlosspistole auf dem Kartentisch. »Zugleich
verachte ich so außergewöhnliche Dummheit.«

Beorn sprang vor und schlug nach dem Arm des

Großmeisters. Beißender weißer Qualm quoll aus der

Waffe. Ein Schlag traf Mandred an der Hüfte. Doch er
fühlte keinen Schmerz. Der Jarl blickte kurz an sich
herab. Die Platte des Brustpanzers schien keinen Schaden
genommen zu haben. Rings herum zogen die Offiziere
ihre Schwerter.

Mandred machte einen Satz nach vorn. Seine Axt
beschrieb einen weiten Halbkreis. Feine Bluttröpfchen
spritzten über die Karte, die das Schlachtfeld zeigte.

Dann fiel polternd der Kopf des Großmeisters auf den

Tisch und brachte die Formationen der Holzklötzchen
durcheinander.

Beorn parierte einen Schwerthieb, der auf Mandreds

Kopf zielte. Rücken an Rücken stellten sich die beiden

Nordmänner den angreifenden Offizieren. Mandred
zerschlug eine dünne Schwertklinge und stieß einem der

Angreifer den Dorn seiner Axt durch den Harnisch. Ein

Schlag glitt scheppernd von der Schulterplatte des Jarls ab. Er drehte sich halb und zerschmetterte einem

Angreifer die Beine.

Plötzlich ertönte das Knallen von Radschlosspistolen.

Beißender weißer Rauch wehte über den Hügel und
hüllte die Kämpfenden ein. Es stank nach Schwefel, ganz
so, als wäre der Devanthar wieder unter ihnen.

Mandreds Axt grub sich tief in die Schulter des jungen

Offiziers, der sie den Hügel hinaufgeführt hatte. Der

Mann starrte ihn mit weit aufgerissenen Augen an. Dann
brach er in die Knie.

Im Pulverdampf tauchten Reiter auf. Mit ihren langen

Schwertern machten sie die letzten Offiziere des Stabs
nieder. Mandred sah, wie die Banner mit der schwarzen

Eiche niedergerissen wurden. Beorn hatte das Horn von
seinem Gürtel genommen und blies aus Leibeskräften
hinein. Über den Köpfen der Reiter flatterten die
entfalteten Firnstayner Banner. Sie zeigten eine grüne

Eiche auf weißem Grund. Der lebende Baum hatte den
toten Baum besiegt. Das ganze Heer der Ordenssoldaten
würde den Pulverrauch auf dem Feldherrenhügel sehen
und die Banner der Feinde! Dazu blies Beorn das Signal
zum Rückzug.

Schon löste sich eine der Einheiten aus der

Schlachtlinie und ließ sich kämpfend zurückfallen.

Von der Hügelflanke erklang lautes Waffengeklirr.

»Die Hellebardiere greifen an«, schrie ein junger

Firnstayner.

Mandred zog sich auf ein reiterloses Pferd. »Treibt sie
zurück!«, befahl er scharf. Der Hügel durfte nicht wieder
in die Hände der Feinde fallen. Sonst wäre alles
vergebens gewesen.

Mandred riss den schwarzen Hengst herum und hielt
auf die Feinde zu. Er nahm die Zügel zwischen die

Zähne und zog eine der beiden Radschlosspistolen aus
dem Sattelholster. Voraus erschien die Formation der

Hellebardiere. Sie hatten bereits mehrere Reiter
niedergehauen. Mandred drehte die Waffe in der Hand
und schleuderte sie in die Formation der Feinde. Einer
der Hellebardiere schrie erschrocken auf. Niemals würde
er eine Waffe abfeuern, die den Atem des Devanthars in
die Welt spie. Aber sie taugten als Wurfkeulen.

Mandred zog die zweite Radschlosspistole und holte
aus. Noch immer erklang hinter ihm das Rückzugssignal.

Andere Reiter schlossen zu ihm auf und bildeten eine

Linie. Sie alle zogen ihre Sattelpistolen. Wie auf einen lautlosen Befehl feuerten die Mandriden gleichzeitig.

Weißer Rauch umschloss die Reiter. Etliche Hellebardiere
stürzten. Die Reihen der Angreifer gerieten in

Unordnung.

»Zieht blank!«, rief Mandred über den Lärm hinweg.

Schlanke Schwerter klapperten in Blechscheiden.

»Zum Angriff!« Der Jarl gab dem Hengst die Sporen.

Es waren nur noch wenige Schritte bis zu den

Ordenssoldaten. Mandred warf die zweite Radschloss‐
pistole fort und hob seine Axt.

»Für Firnstayn!«

FEUER UND SCHWEFEL

Feuerzungen leckten aus der Wand aus weißem Rauch
unter ihnen am Hügel. Etwas klatschte gegen Farodins

Brustpanzer. Der Elf hob das Geschoss vom Boden auf.

Es war eine platt gedrückte, dunkelgraue Metallkugel.

»Auf diese Entfernung vermögen sie keinen Panzer mehr
zu durchschlagen«, sagte Giliath, hob ihren Bogen und
schoss einen Pfeil in die Wand aus Rauch. Die Elfe und ihre Reiter waren vor einer Stunde eingetroffen, um die ausgedünnten Reihen der Verteidiger zu verstärken.

An Farodins Seite kauerte sie hinter dem großen

Schild eines toten Trolls, den sie zwischen zwei

Schanzpfählen verkeilt hatten. Sie zog einen neuen Pfeil aus dem Köcher, spannte mit fließender Bewegung und
schoss. »Ich begreife diese Ordenssoldaten nicht. Diese

Feuerrohre sind völlig widersinnige Waffen. In der Zeit,
die ihre Schützen zum Laden brauchen, bringe ich fünf

Pfeile in die Luft. Der Rauch nimmt ihnen spätestens
nach der zweiten Salve so sehr die Sicht, dass sie gar nicht mehr wissen, worauf sie schießen. Ihre Waffen
machen einen schrecklichen Lärm und verbreiten üblen

Gestank. Und wenn ihnen das Pulver nass wird, dann
sind sie völlig wehrlos. Ich begreife wirklich nicht, was sie an diesem Unfug finden!«

Farodin betrachtete den alten Gnom, der zu seinen

Füßen lag. Blutiger Brei war aus seiner linken

Augenhöhle geflossen. Wer keine Rüstung trug, dem
vermochten die Kugeln der Feuerrohre durchaus etwas
anzuhaben.

Zwei Angriffe auf ihre Stellung hatten die Verteidiger
der Shalyn Falah zurückgeschlagen, doch der Preis dafür
war schrecklich gewesen. Mehr als die Hälfte der Krieger
war tot.

Die Trolle standen nun gemeinsam mit den

Bogenschützen in der vordersten Linie und versuchten
die Elfen mit ihren mächtigen Schilden vor dem Beschuss
zu schützen.

»Wenn das hier vorbei ist, dann würde ich dich gern
zu einem Kampf mit Übungsschwertern herausfordern,

Farodin. Es wäre sehr zuvorkommend, wenn du dabei
die Freundlichkeit besitzen würdest, nicht deinen Ring
zu tragen.«

Der Elf sah die Kriegerin verwundert an. »Bist du mir
immer noch böse?«

»Es war ein Schlag von ausgesprochen unelfischer

Tücke, mit dem du unser Duell beendet hast.«

»Ich konnte es mir damals nicht leisten, verwundet zu
werden«, entgegnete er knapp, in der Hoffnung, damit
das Gespräch zu beenden. Er fand weder den Ort noch
die Zeit angemessen, um über kriegerische Tugenden zu
streiten.

»Ich würde dir gern Gelegenheit geben, dein Ansehen
bei mir wiederherzustellen.«

Das konnte nicht wahr sein, dachte Farodin. Sie
standen mitten im Hagel feindlicher Geschosse, und

Giliath wollte ihn zum Duell fordern. »Du hast ein Auge
verloren. Dadurch hätte ich einen großen Vorteil.«

»Ich hatte seit unserem letzten Duell sehr viel

Gelegenheit zu üben. Ich bin überzeugt, dass ich damals
schon besser war als du. Es wäre sicherlich interessant festzustellen, ob auch du dich entsprechend verbessert
hast.«

Farodin rollte mit den Augen. Fast sehnte er den
nächsten Angriff herbei, damit dieser Unsinn endlich ein

Ende nähme. Krachend feuerten die Ordenssoldaten die
nächste Salve ab. Der Elf duckte sich hinter den großen Schild.

»Was hältst du davon, wenn wir uns morgen bei

Sonnenaufgang auf der Wiese vor der Burg treffen?«,
fragte Giliath.

Farodin seufzte. »Du gehst also davon aus, dass wir
morgen noch leben?«

»Ich bestimmt«, sagte die Elfe mit überraschender

Zuversicht. »Und ich werde gut auf dich aufpassen,
damit auch du noch unter den Lebenden weilst.

Schließlich erzählt man sich, dass du morgen für immer
in die Welt der Menschen gehen willst. Ich wäre sehr
erfreut, wenn wir unsere Angelegenheiten vorher klären
könnten.«

»Warum ist dir dieses Duell so wichtig?«

Die Elfe sah ihn überrascht an. »Es ist eine Frage der Ehre. Du bist meine einzige Niederlage.«

Farodin sah sie zweifelnd an. Der dunkle Tuchstreifen
über ihrem zerstörten Auge ließ sie verwegen aussehen.

Manche Siege haben einen zu hohen Preis, dachte er.

Ein Gnom mit einem großen Weidenkorb auf dem

Rücken kauerte sich keuchend in die Deckung ihres

Schutzschildes. Dann nahm er zwei Bündel mit Pfeilen
aus dem Korb und legte sie vor Giliath auf den Boden.

»Es fehlt uns an Kriegern, aber an Munition fehlt es uns
wenigstens nicht«, erklärte er mit meckernder Stimme.

»Ich soll euch von Ollowain ausrichten, dass es für jeden

Schützen noch mehr als hundert Pfeile gibt. Er erwartet,
dass ihr sie alle zu den Feinden hinunterschickt.« Der

Gnom zuckte zusammen, als das Donnergrollen einer
neuen Salve den Hügel hinaufrollte. Ohne ein weiteres

Wort lief er davon, um die nächsten Schützen zu
versorgen.

Giliath zerschnitt den Lederriemen eines der

Pfeilbündel und füllte ihren Köcher auf. »Die

Überlebenden von Valemas sind dir und deinen

Gefährten sehr dankbar, dass ihr Yulivee gerettet habt«, sagte die Elfe unvermittelt. »Yulivee ist ganz vernarrt in diesen Nuramon. Seinetwegen hat sie sich sogar gegen
die Befehle der Königin aufgelehnt.«

»Wovon redest du?«

Giliath blickte auf und lächelte kalt. »Ich dachte mir
schon, dass sie euch davon nichts erzählt hat. Sie war sehr niedergeschlagen, als sie euch nicht befreien
konnte.«

Langsam verlor Farodin die Geduld. »Was hast du mir
zu sagen?«

Giliath richtete sich auf und blickte ihn geradeheraus
an. »Sie hat mich und meine Krieger von Firnstayn aus
über einen Albenpfad in eine Klosterfestung nahe

Aniscans geführt. Dort wollte sie durch einen zweiten

Albenstern treten und nach euch suchen. Doch es lag ein

Bann auf dem Tor. Wir konnten es nicht öffnen und
wurden entdeckt. Bei dem Kampf, der folgte, haben wir
das Kloster bis auf die Grundmauern niedergebrannt.

Yulivee war dagegen. Aber diese Tjuredpriester
verstehen nur eine Sprache! Ich finde, du und deine

Gefährten, ihr solltet das wissen. Ich glaube nicht, dass sie von sich aus jemals darüber sprechen würde. Sie fühlt
sich in eurer Schuld.«

Eine Bleikugel riss Holzsplitter aus dem Trollschild.

Giliath hob den Bogen und zielte erneut auf die Mauer
aus dichtem Qualm.

Trommelschlag und Flötenspiel erklangen. Eine Reihe
von Männern mit Feuerrohren trat aus dem Pulverdunst
und kam den Hang hinauf. Ihnen folgten eine zweite und
eine dritte Reihe. Giliath fluchte und schoss.

Farodin zog zwei Kurzschwerter, die er toten Elfen
abgenommen hatte. Der Zweihänder war zu unhandlich,
um mit ihm inmitten der eigenen Verteidigungslinien zu
kämpfen.

Den Schützen unten am Hang folgten jetzt

Ordensritter, die mit Schwertern und Rundschilden
bewaffnet waren. Zwischen ihnen gingen Männer mit

Fackeln. Sie trugen allesamt kleine Holzkästen vor den

Bauch geschnallt.

Krachend löste sich eine Salve der Feuerrohre. Ein

Treffer riss Farodin von den Beinen. In seine Brustplatte
war eine tiefe Beule geschlagen.

Die Schützen der ersten Reihe blieben stehen und
luden ihre Feuerrohre nach. Sie gingen in offener

Formation, sodass die anderen Ordenssoldaten bei ihrem

Vormarsch nicht behindert wurden.

Ganze Hagel von Pfeilen gingen auf die Angreifer
nieder. Giliath schoss ohne Unterlass und stieß dabei die
lästerlichsten Flüche aus. Farodin bewunderte den Mut
der Menschen. Ihnen musste klar sein, mit wie viel Blut sie zahlen würden. Und dennoch rückten sie unablässig
vor.

Als die nächste Reihe von Feuerrohrschützen stehen
blieb, kauerte sich Farodin besorgt hinter den dicken

Holzschild. Flammenzungen schossen vor, und weitere

Kugeln prasselten auf das Holz. Farodin sah, wie ein

Troll von mehreren Geschossen getroffen ins Taumeln
geriet und zusammenbrach.

Die Elfen erwiderten den Beschuss mit verzweifelter

Verbissenheit. Salve auf Salve schlug den Angreifern
entgegen. Doch nichts schien ihren Vormarsch mehr
aufhalten zu können.

Als sie weniger als vierzig Schritte entfernt waren,
rammte die dritte Reihe der Feuerrohrschützen ihre

Stützgabeln in den Grund. Sie legten die schweren

Waffen auf und bliesen die Glut ihrer Lunten an.

»Wirf dich hin!«, rief Giliath, stieß den Bogen zur Seite
und legte sich flach auf den Boden. Farodin kauerte sich
neben sie. Als die Salve krachte, hörte er das Holz des großen Schutzschilds splittern. Rings herum gellten

Schreie.

Der Elf rollte auf die Seite und kam schwerfällig
wieder hoch. Er sah die Löcher in dem dicken

Trollschild. Langsam begriff er, warum die Menschen
von diesen neuen Waffen so überzeugt waren. Zwischen
den Schützen kamen die Krieger mit den umgeschnallten

Holzkistchen hervorgelaufen. Jeder von ihnen hielt nun
eine kleine, kugelige Tonflasche in der Rechten. Sie
entzündeten Stoffstreifen auf den Flaschen, von denen
dicker, öliger Rauch aufstieg. Dann schleuderten sie die seltsamen Geschosse den Verteidigern entgegen.

Klirrend zersplitterte eine Flasche auf dem Trollschild.

Eine lodernde Flamme schoss empor. Farodin schreckte
vor der plötzlichen Hitze zurück. Überall entlang der

Verteidigungslinie brannte es. Farodin sah, wie ein

Bogenschütze getroffen wurde und sich in eine lebende

Flammensäule verwandelte. Der Elf warf sich zu Boden
und rollte sich schreiend hin und her, doch nichts
vermochte den Brand zu löschen.

»Balbars Feuer«, flüsterte Farodin. »Der Fluch von

Iskendria.«

»Zurück zur zweiten Linie!«, tönte Ollowains Stimme
über das Inferno. »Zurück, und fangt mir ein paar dieser

Flaschen.«

Farodin und Giliath rannten in Richtung der

Turmruinen am Eingang zum Steilweg.

»Die Flaschen fangen? Bist du von allen guten

Geistern verlassen, Elf? Geht den Flaschen aus dem

Weg!«, schrie Orgrim.

»Wir brauchen sie, um ein Feuer auf der Brücke zu
legen!«, rief Ollowain zurück.

Der Kampfeswille der Verteidiger war gebrochen. In
dichten Scharen drängten die letzten Überlebenden auf
den Klippenweg.

Schon waren die ersten Menschen bei den Schanzen
angekommen. Schwertkämpfer und Feuerrohrschützen
drängten zwischen den Pfählen hindurch. Mit ihnen
kamen die Krieger mit den Fackeln und den Holz‐
kistchen.

Die Brandgeschosse fielen jetzt mitten in die dicht
gedrängten Flüchtenden. Orgrim versuchte mit einem
kleinen Trupp Trolle einen Gegenangriff zu führen, um
die Menschen noch ein wenig länger aufzuhalten. Giliath
schoss Pfeil auf Pfeil, während sie sich an der Seite von Farodin zurückzog.

Der Elf hatte seine beiden Schwerter in die Scheiden
zurückgestoßen und eilte zu Ollowain. »Wir brauchen
dieses verdammte Feuer, um die Brücke zu blockieren.

Wir müssen sie länger aufhalten!«

Plötzlich sprang der Elf vor. Seine Hand schnellte
hoch. Im Flug fing er eine der verfluchten Tonflaschen.

Er riss den brennenden Stoffstreifen ab und stellte die Flasche vorsichtig auf den Boden. »Na also, es geht
doch!«

Farodin atmete gepresst. »Ich hole mir lieber so eine

Kiste!« Er biss die Zähne zusammen und stürmte Orgrim
hinterher.

Dort, wo die Trolle angriffen, wichen die Ordens‐
soldaten zurück. Mit dem Mut der Verzweiflung warf
sich Farodin in die Masse der Feinde. In tödlichem Tanz
drehte er sich, blockte Klingen und schlug durch die

Lücken in der Verteidigung der Gegner. Ein Rück‐
handhieb zerschnitt die Kehle eines Feuerrohrschützen,
der seine schwere Waffe nicht schnell genug hochreißen
konnte, um den Hieb abzufangen. Ein Stich ging durch
die Parade eines Schwertkämpfers und stieß ihm durch
den Mund. Farodin duckte sich, befreite die Klinge und
blockte den Hieb eines zweiten Schwertkämpfers. Mit
einem Schulterstoß brachte er den Mann aus dem

Gleichgewicht und setzte gnadenlos nach.

Ducken, blocken, Stich! Blut spritzte ihm ins Gesicht.

Ein Feuerrohr krachte so nah, dass er den Biss der

Mündungsflamme spürte. Doch die Kugel verfehlte ihn.

Sein Mund war erfüllt von Schwefelgeschmack. Dies
waren wahrlich die Kinder des Devanthars! Farodin
schlitzte dem Schützen den Bauch auf, und der Mann
brach schreiend in die Knie.

»Zurück!«, rief Orgrim. »Sie schneiden uns von den
anderen ab.«

Farodin sah aus den Augenwinkeln einen Schützen
auf den König der Trolle anlegen. Der Mann war zu weit
entfernt, um ihn noch rechtzeitig zu erreichen. Der Elf schleuderte eines seiner Schwerter. Die Klinge drang
dem Ordenssoldaten fast bis zum Heft in den Rücken.

Farodin bückte sich nach der Waffe eines Toten.

»Zurück, du verdammter Berserker! Du wirst sie nicht
allein besiegen!« Der Trollkönig war an seine Seite geeilt.

Eine Ölflasche zersplitterte auf dem Schild Orgrims.

Helle Flammen leckten das Holz entlang. Spritzer von

Balbars Feuer trafen auch Farodins Harnisch. Doch die
dunklen Flecken gerieten nicht in Brand.

Ganz in der Nähe sah der Elf zwei Krieger mit ihren
verfluchten Holzkisten niederknien. »Die holen wir uns«,
rief er Orgrim zu. »Dann ziehen wir uns zurück!«

Der Trollkönig stieß einen Fluch aus, der selbst

Mandred hätte erblassen lassen, doch Farodin scherte
sich nicht darum. Drei Schwertkämpfer eilten ihm
entgegen. Er fing einen Schlag ab und ließ die Klinge des

Angreifers an seiner Waffe entlanggleiten. Dann drehte
er sich halb, wechselte den Griff und rammte dem

Krieger sein Schwert in den Rücken, während er mit dem
zweiten Schwert einen Schlag über seinem Kopf blockte.

Dem nächsten Kämpfer zerschmetterte Orgrims Keule
den Schädel.

Farodin drosch nun mit beiden Schwertern auf den
überlebenden Ordenssoldaten ein. Mit einer drehenden

Bewegung band er die Klinge des Mannes und stieß ihm
sein zweites Schwert am schützenden Schild vorbei in
den Unterleib.

Mit einem weiten Satz war der Elf bei den Männern
mit den Feuerkugeln. Gnadenlos machte er die beiden
nieder. Die kleinen Holztruhen waren durch Zwischen‐
wände in acht Fächer eingeteilt. Jedes der Fächer war mit
geflochtenem Stroh ausgepolstert, sodass man die
dünnwandigen

Keramikflaschen
stoßsicher
trans‐
portieren konnte. In der ersten Truhe waren noch fünf

Flaschen, in der zweiten vier. Das musste reichen!

Orgrim nahm einen der Holzkästen auf. »Zurück zur

Brücke! Sie überrennen alles. Wir können sie höchstens
noch auf der Shalyn Falah aufhalten.«

Farodin nickte stumm und nahm den zweiten

Holzkasten auf. Ollowain hatte ein paar Trolle und

Bogenschützen um sich geschart. Er versuchte, ihnen den

Rücken freizuhalten.

Dichte Rauchschwaden zogen nun über
das

Schlachtfeld. Überall war das Krachen von Feuerrohren
zu hören. Die Schlachtlinie der Elfen war völlig
zerschlagen.

Farodin hackte einem Offizier die Hand ab, der mit
einer

Radschlosspistole
auf
ihn
anlegte.

Ein

Rückhandhieb traf den Mann oberhalb der Halsberge ins

Gesicht. Unter der Wucht des Treffers zersplitterten dem

Ritter die Zähne.

Ein Angreifer sank neben ihm von einem Pfeil
getroffen in sich zusammen. Farodin blickte kurz auf und
sah Giliath neben Ollowain stehen. Er musste lächeln.

Die Elfe machte sich wohl Sorgen um ihre Verabredung
zum Duell.

Fauchend schoss dicht vor ihnen eine Flamme in die

Höhe. Farodin sprang zur Seite. Einen Moment lang
verlor er seine Gefährten aus den Augen. Dann sah er

Ollowain. Der Elfenritter sprang vor und griff eines der verfluchten Fläschchen mit Balbars Feuer im Flug.

Triumphierend hielt er seine Beute hoch, als eine Kugel seine Hand zerschmetterte. Dunkles Öl spritze auf und
entzündete sich an den brennenden Stofffetzen der

Flasche. Die Flammen griffen nach Ollowains Kopf und

Rüstung. Einen Herzschlag lang stand der Elf ganz still.

Dann zog er mit der unverletzten Hand sein Schwert und
rannte schreiend einer Reihe von Feuerrohrschützen
entgegen.

Atemlos sah Farodin, was nun geschah. Weißer Qualm
hüllte die Ordenssoldaten ein. Doch keine ihrer Kugeln
vermochte den Wächter der Shalyn Falah aufzuhalten.

Ganz in Flammen gehüllt, verschwand er in der Wand
aus Rauch.

»Einen Krieger wie ihn gibt es einmal in einem

Jahrtausend«, sagte Orgrim und packte Farodin bei den

Schultern. »Lass uns gehen, bevor neue Schützen
nachrücken.«

Giliath wartete bei den verbrannten Türmen mit
einigen Bogenschützen und gab ihnen Deckung. Sie
hatten den höchsten Punkt der Klippe erreicht. Farodin
blickte hinab auf den gewundenen Pfad zur Brücke.

Selbst dort brannten schon Feuer. Höchstens dreihundert

Verteidiger lebten noch. Die meisten von ihnen waren
verwundet. Rußgeschwärzt und abgekämpft flüchteten
sie zurück zur Festung auf der anderen Seite der

Schlucht.

Farodin drehte sich um. Ein Windstoß zerteilte den

Rauch über dem weiten Berghang. Tausende von

Ordenssoldaten stürmten heran. Auf Höhe des Stein‐
kreises sah der Elf Männer mit langen Belagerungs‐
leitern. Sie hatten die Schlacht verloren!

DAS ENDE DER FELDSCHLACHT

An Wengalfs Seite stürmte Nuramon vor. Die Ordens‐
ritter hatte der Mut verlassen, seit die Banner von

Firnstayn über ihrem Feldherrenhügel wehten. Sie
schienen völlig verwirrt zu sein. Immer mehr wichen vor
ihnen zurück. Dann sah Nuramon Mandred. Auf den
ersten Blick hätte er ihn fast nicht wiedererkannt. Er trug
die Rüstung der Feinde und hatte seinen Bart geschoren.

Von Gefährten in erbeuteten Rüstungen umringt, saß er
auf einem schwarzen Hengst und hielt den abge‐
schlagenen Kopf eines Menschen an den Haaren. Von
den Fleischfetzen am Ansatz des Kopfes tropfte das Blut
herab. »Seht in das Gesicht eures Heerführers!«, rief er.

Die Zwerge drängten unerbittlich vorwärts und
schufen einen weiten Schildwall um Mandred und seine

Krieger. Da brach der letzte Widerstand, und die Feinde
stürzten sich in eine wilde Flucht.

»Mandred!«, rief Nuramon.

»Mein Freund! Sieh diesen Tag!«

Nuramon schaute sich misstrauisch um. Noch mochte
ein Schütze Mandreds Triumph zerschlagen. Doch die

Feinde machten keine Anstalten mehr, sich zu wehren.

Einige riefen ihnen Flüche zu und schworen, binnen

Tagesfrist mit einer neuen Streitmacht wiederzukommen.

Doch das vermochte niemanden zu beunruhigen.

»Kommt nur wieder!«, brüllte Mandred ihnen nach.

»Dann treten wir euch noch einmal in den Arsch!«

Nuramon reichte Mandred die Hand. Der Freund
wirkte auf seinem hohen Ross wahrhaftig wie ein echter

Herrscher. Er schlug mit seiner blutigen Hand ein.

Nuramon hielt bei seinem Gefährten nach Wunden

Ausschau. Er konnte nicht sagen, ob das meiste Blut, das
an dem Jarl haftete, dessen eigenes oder das der Feinde war. Mandreds Rüstung wirkte unversehrt. Eine lange

Schramme lief über seine linke Wange. Doch der König
der Fjordländer schien keine Schmerzen zu fühlen,
sondern strahlte über das ganze Gesicht.

»Bist du verletzt, Mandred?«, fragte Nuramon seinen

Freund, um sicherzugehen.

»Nur ein paar Kratzer«, entgegnete der Jarl.

Die Zwerge ließen eine Schar Elfen in den Schildkreis.

Darunter waren Nomja und Daryll, die Anführerin der

Alvemerer, die im Zentrum der Schlachtreihe dem

Ansturm der feindlichen Reiterei standgehalten hatte. Sie
führte Felbion am Zügel.

Nuramon war erleichtert. Mandred und Nomja lebten,
und auch sein Pferd hatte die Schlacht überstanden!

Daryll reichte ihm die Zügel Felbions. »Hier ist dein

Pferd! Es hat mir das Leben gerettet.« Die Anführerin
erzählte, wie Felbion drei Feinde mit den Hufen
niedergeschlagen habe, die ihr sonst den Todesstoß
versetzt hätten.

Nuramon fuhr seinem treuen Ross durch die Mähne.

»Du bist ja ein wahrer Held!« Felbion blickte scheinbar gelangweilt zur Seite.

Nuramon sah in die Runde. »Ich möchte euch allen
danken.« Er wandte sich an Nomja. »Deine Bogen‐
schützen sind die besten in Albenmark.« Zu Daryll sagte
er: »Du warst für uns Elfen der Fels in der Brandung.«

Dann kniete er sich zu Wengalf hinab. »Dir haben wir
alles zu verdanken. Ohne dich hätten wir diesen Tag
verloren.«

Wengalf winkte ab. »Nein, nein. Mandred gebührt die
große Ehre!«

Nuramon schaute zu Mandred auf und lächelte.

»Heute, mein mächtiger König, hast du dich unsterblich
gemacht. Die Albenkinder werden deinen Namen auf
immerdar rühmen.«

»Noch ist es nicht vorbei! Wer weiß, wie es an der

Shalyn Falah steht! Komm! Lass uns rüberreiten!« Der

Jarl warf einem seiner Mandriden den Kopf des
feindlichen Anführers zu. Das Blut spritzte weit umher.

Ein Mann in der Rüstung eines Offiziers kam herbei
und brachte Mandreds Stute. Der Jarl schwang sich aus
dem Sattel und begrüßte sein Pferd. Als er aufsitzen
wollte, fehlte es ihm an Kraft. Der Mann in der

Offiziersrüstung half ihm rasch in den Sattel.

Nuramon sah sich um. Diese Krieger hier waren am

Ende ihrer Kräfte. An diesem Tag würde keiner von
ihnen mehr den Marsch zur Shalyn Falah schaffen. Und
es wäre unklug, die Truppen hier abzuziehen, solange
der Feind nicht gänzlich vernichtet war. »Nun, Mandred,
wir werden wohl allein reiten müssen. Die Krieger sollen
hier die Stellung halten.«

»Nun gut. Farodin kann unsere Hilfe bestimmt gut
gebrauchen. Wenn die dort hören, dass wir die Feinde
nicht nur aufgehalten, sondern in die Flucht geschlagen
haben, dann wird sie das gewiss beflügeln.«

Nuramon grinste. »Nun gut, Mandred! Bete zu
deinem Luth! Er hat uns heute wahrlich geholfen.« Er
stieg auf Felbion und blickte den fliehenden Tjured‐
kriegern hinterher. Sie wären gewiss noch eine
beachtliche Streitmacht gewesen, doch ohne ihren Kopf
waren sie nur ein ungeordneter Haufen.

Als Nuramon sich an Mandreds Seite zur Shalyn Falah
aufmachte, beschlich ihn ein beklemmendes Gefühl.

Gewiss, die Brücke war noch nie eingenommen worden,
und Farodin hatte mehr Erfahrung als sie beide
zusammen. Und doch …

Während sie das Schlachtfeld passierten, jubelten

Scharen von Kriegern ihnen zu. Nuramon sah seine

Verwandten, die ihm zuwinkten und begeistert seinen

Namen riefen. Die Mandriden reckten ihre Äxte und

Schwerter in die Höhe und schrien: »Lang lebe Mandred,

Jarl von Firnstayn!«

Als sie das Schlachtfeld hinter sich ließen, sagte

Mandred: »Jetzt noch Farodin helfen, und dann mit zwei
hübschen Mädels die Nacht verbringen!«

»Mit zwei?«, fragte Nuramon.

»Ja. Das war was gestern! Zuerst habe ich den beiden
meinen …«

»Bitte, Mandred! Erspare mir deine Liebesabenteuer!

Du findest nicht die Worte, die für Elfenohren angenehm
klingen.«

»Du bist nur neidisch, weil ich gleichzeitig mit zwei

…«

Nuramon lachte. »Halt ein, Mandred! Sprich nicht das
aus, was bereits in aller Klarheit in meiner Vorstellung erwacht ist und mir jeden Gedanken an etwas Holdes
verdirbt. Bitte!«

Mandred lachte. »Was weißt du schon von der Poesie
einer Nacht zu dritt.«

»Lass uns lieber reiten«, schlug Nuramon vor. Diese

Wortgeplänkel hatte er vermisst. Er wünschte sich,

Mandred könnte ihn und Farodin begleiten. Doch es
würde gewiss schwer werden, den Jarl aus dem Bett
seiner beiden Geliebten zu reißen.

Sie galoppierten über das Grasland. Bis zur Shalyn

Falah würden sie gewiss einige Stunden brauchen. Sie
hatten etwa die Hälfte des Weges hinter sich gelassen, als

Mandred sich ein wenig zurückfallen ließ. Als aber seine

Stute unruhig wieherte, drehte Nuramon sich um. Sein

Freund war im Sattel zusammengesunken !

Felbion stürmte der wiehernden Stute entgegen und
kam neben ihr zum Stehen. Mit zitternden Händen
berührte Nuramon seinen Gefährten und versuchte ihn
aufzurichten. »Mandred!«, rief er.

Der Jarl schreckte auf und schaute sich unsicher um.

Er taumelte und fiel dann aus dem Sattel.

Nuramon sprang vom Pferd und drehte ihn behutsam
auf den Rücken.

Mandred schaute ihn aus angstgeweiteten Augen an
und presste die Hand auf den Bauch. »Es ist wohl mehr
als nur ein Kratzer«, flüsterte er und löste die Hand von
seinem Körper. Die Brustplatte der Rüstung war un‐
versehrt. Doch als Nuramon nach der breiten Bauchbinde
griff, wurden seine Hände rot von Blut. Erschrocken
zerrte er die Binde zur Seite und entdeckte ein rundes Loch in der Rüstung. Mit zitternden Händen löste der Elf
die Schnallen der Brustplatte. Auch das gepolsterte

Leinenhemd hatte sich mit Blut voll gesogen. Mit seinem

Dolch zerschnitt Nuramon den zähen Stoff. Die Wunde
in Mandreds Bauch war voller faseriger Kleidungsfetzen.

Sie musste von der Kugel eines dieser unheimlichen

Feuerrohre stammen. Vorsichtig tastete Nuramon nach

Mandreds Rücken. Die Kugel hatte den Körper nicht
verlassen. »Hast du keine Schmerzen?«, fragte Nuramon.

»Nein«, sagte Mandred überrascht. »Mir ist nur so …

schwindelig.«

Mandred hatte viel Blut verloren, und er würde
sterben, wenn nichts geschah. So legte Nuramon seine

Hand auf die Verletzung und begann mit seinem

Heilzauber. Er erwartete den Schmerz, und dieser kam
auch, doch weit schwächer, als Nuramon angenommen
hatte. Dann merkte er, dass sich die Wunde zwar unter
seinen Fingern schloss, aber seine Magie nicht ins Innere
von Mandreds Körper gelangte. Er bekam Angst. Der

Schmerz verschwand, doch Mandred war nicht geheilt.

Dass er die Bauchwunde verschlossen hatte, würde nicht
helfen. Nun sammelte sich das Blut in Mandreds Leib,
ohne ablaufen zu können. Der Tod würde ihn etwas
langsamer ereilen, das war alles, was erreicht war. Noch
einmal sammelte Nuramon all seine Kräfte. Doch wieder
scheiterte er.

»Was ist das nur?«, fragte er sich. Irgendetwas störte
seinen Zauber; etwas, das in Mandred war. Es konnte
nur die Kugel sein. War es das letzte böse Geschenk des

Devanthars an seine Gefolgsleute? Vielleicht konnten
diese Schusswunden mit Elfenmagie nicht geheilt
werden.

»Ich glaube, das ist das Ende, Nuramon«, flüsterte

Mandred. »Und was für ein Ende das für einen

Menschen ist!«

»Nein, Mandred!«

»Du warst mir immer …« Seine Augen schlossen sich,
und er atmete erschöpft aus.

Nuramon schüttelte den Kopf. So durfte Mandreds

Leben nicht enden! Er tastete nach dem Puls seines

Freundes. Er war noch da. Der Atem ging nur mehr
schwach. Mit großer Mühe hob Nuramon den schweren

Menschenkönig auf Felbion und setzte sich dann hinter
ihn in den Sattel. Dann ritt er in Richtung des Heerlagers
vor der Burg der Königin. Sie lag näher als die Shalyn Falah.

Er machte sich Vorwürfe. Es war seine Schuld, wenn

Mandred nun stürbe. Er hatte in der Schlacht
selbstsüchtig seine eigenen Wunden geheilt und gewiss
zu viel Kraft dabei aufgewendet; Kraft, die ihm nun
fehlte, da sie einen Freund retten sollte. Er würde es sich
nie verzeihen, wenn Mandred wegen seiner Unfähigkeit
sterben müsste.

Während er im Galopp voranpreschte, drang in der

Ferne ein gleißendes Licht gen Himmel und verbreitete
sich wie ein vielfach verästelter Blitz. War das der Beginn
des Zaubers, auf den sie gewartet hatten? Nuramon
wünschte sich, einen Hauch dieser Macht zu Mandreds

Heilung gewinnen zu können. Im Augenblick des

Triumphes traf das Schicksal ihn und seine Gefährten mit
voller Wucht. Er konnte nur hoffen, dass es Farodin bei der Shalyn Falah nicht ähnlich erging.

DAS LETZTE AUFGEBOT

Sie hatten sich über die Mitte der Brücke zurückziehen
müssen. Langsam verloschen die Flammen von Balbars

Feuer. Auf dem Klippenweg standen hunderte von

Ordenssoldaten, bereit für den letzten Angriff. Sobald
das Feuer herabgebrannt war, würde der letzte Sturm‐
lauf beginnen.

An Farodins Seite standen nur noch Orgrim und

Giliath. Alle anderen Kämpfer der zusammenge‐
schmolzenen Schar der Verteidiger hatten sich zur

Festungsmauer jenseits der Brücke zurückgezogen.

Farodin sah verzweifelt zum Himmel hinauf. Bis zur

Dämmerung würde es noch mindestens zwei Stunden
dauern. So lange konnten sie die Brücke nicht halten.

Eine Brise benetzte sein Gesicht mit Gischtwasser. Das

Donnern der Wasserfälle hatte etwas Beruhigendes. Wie
weiße Adern zogen sie sich die Felsen hinab. Das

Sprühwasser ließ die Oberfläche der Brücke spiegelglatt
werden. Die Shalyn Falah war gerade einmal zwei Schritt
breit und sie hatte kein Geländer. An diesem Tag war

Farodin den längst vergessenen Baumeistern dankbar für
ihre seltsame Brücke. Mehr als drei Mann konnten hier
nicht nebeneinander stehen. Und wer die Brücke betreten
wollte, der musste schwindelfrei sein, oder er würde dem

Ruf des Abgrunds nicht widerstehen.

»Heißt es nicht, man dürfte auf der Shalyn Falah kein

Blut vergießen?«, fragte Orgrim. Der Troll musste
schreien, um das Tosen des Wasserfalls zu übertönen.

Farodin blickte auf die blassrosa Flecken, die langsam
vom Sprühwasser weggewaschen wurden. »Dieselbe

Frage habe ich gestern Nacht Ollowain gestellt. Er
meinte, der Stein der Brücke werde so schlüpfrig, dass
man sie nicht mehr überqueren könne, wenn sie mit Blut
benetzt sei. Ich habe aber auch von einer Prophezeiung
gehört, in der es heißt, dass an dem Tag, an dem der weiße Stein der Shalyn Falah mit Blut besudelt werde,
sich ewige Finsternis auf die Brücke senken werde.«

»Ich glaube, mir liegt eher die erste Geschichte«,
murmelte der Trollfürst. Blut troff von seinem Verband
am Arm. Dennoch hielt er den schweren Schild hoch, den
er von einem Sterbenden genommen hatte.

Die Flammen des Feuers am Brückenaufgang schlugen
nicht einmal mehr einen Schritt hoch. In die Truppen auf
dem Steilweg kam Bewegung.

Ein Schuss krachte. Einige Schritt vor ihnen schlug
eine Bleikugel auf den weißen Stein.

»Diese Idioten wollen einfach nicht wahrhaben, dass
wir außerhalb der Reichweite ihrer Waffen stehen«,
murrte Giliath. Sie zählte leise die Pfeile in ihrem Köcher.

Farodin wusste auswendig, zu welchem Ergebnis sie
kommen würde. Dreizehn! Sie zählte die verbliebenen

Geschosse mindestens schon zum zehnten Mal.

Am anderen Ende der Brücke warf ein Offizier einen
schweren grauen Umhang über die Flammen und
erstickte das Feuer. Soldaten mit Feuerrohren rückten
vor.

Giliath hob den Bogen. Plötzlich lachte sie auf. Die

Ordenssoldaten waren stehen geblieben. Sie winkten mit
den Armen und versuchten die Krieger zurückzutreiben,
die hinter ihnen kamen.

»Ihre Luntenschnüre und das Pulver sind nass
geworden. Die Feuerrohre nutzen ihnen nichts mehr.«

Im Durcheinander am Ende der Brücke verlor einer
der Schützen den Halt und stürzte mit einem gellenden

Schrei in die Tiefe. Endlich zogen sich die Männer
zurück. An ihrer Stelle kamen nun Schwertkämpfer.

Farodin ließ seine beiden Klingen wirbeln, um seine
verspannten Armmuskeln zu lockern. Vorsichtig tastend
prüfte der Elf noch einmal den schlüpfrigen Untergrund.

Der Stein der Brücke war poliert. Ein falscher Schritt, eine
unbedachte Bewegung, und er würde wie der Soldat
vorhin in die Tiefe stürzen.

Ein gleißender Lichtstrahl zerteilte das Blau des

Himmels und zerfaserte dann plötzlich in hunderte

Blitze. Doch kein Donner hallte über das Firmament.

Farodin spürte, wie sich jedes Härchen an seinem Leib
aufrichtete. Wo die Blitze verblassten, blieben feine
schwarze Linien, so als wollte der Himmel zerbrechen.

Die Ordenssoldaten wurden unruhig. Manche von
ihnen knieten nieder und begannen laut zu beten. Eine
einzelne, klare Stimme erhob sich über alle anderen. Sie sang ein Lied von der Erhabenheit Tjureds, des Heilers
allen Übels. Andere Stimmen fielen ein. Und schließlich
sangen hunderte das Loblied des Gottes.

Schwarzer Nebel sickerte durch die Risse am

Firmament.

Farodin wich ein wenig zurück. Der Zauber der

Königin hatte begonnen. Keine zehn Schritte vor ihnen
traf einer der Risse auf die Brücke. Der schwarze Nebel schoss nun in wirbelnden Kaskaden den Himmel hinab.

So weit Farodin blicken konnte, spannten sich Risse über
das Firmament.

Der Nebel fraß den Blick auf das jenseitige Steilufer.

Schlagartig verstummte der Gesang. Mitten durch die

Schlucht zog sich eine Wand aus wogender Finsternis. In
weitem Bogen spannte sich die weiße Brücke und
mündete nun in die Leere.

»Es ist also vollbracht«, sagte Orgrim ehrfürchtig.

Farodin schob sein Schwert zurück in die Scheide. Der

Krieg war zu Ende. Doch er fühlte sich nicht wie ein

Sieger.

DER FLIEGENFISCHER

Mandred lauschte dem Lied der Nachtigallen. Die
kleinen Vögel saßen hoch über ihm im Geäst der beiden

Linden. Eine leichte Brise ließ die Blätter rascheln. Neben
sich hörte Mandred das Plätschern einer Quelle.

Nuramon hatte Recht. Dies war der zauberhafteste Ort
von Albenmark.

Sein Freund hatte ein Lagerfeuer entzündet und ihn in
die Pferdedecken eingewickelt. Dennoch kroch die Kälte
immer tiefer in seine Knochen, so wie damals, als er auf
das Hartungskliff gestiegen war, um Firnstayn vor dem

Manneber zu warnen. Ob wohl alles anders gekommen
wäre, wenn er das Signalfeuer hätte entzünden können?

Nuramon hatte einen Boten zur Shalyn Falah geschickt
und einen weiteren zur Königin. Mandred hatte sehen
können, wie sich der Himmel verdunkelte. Der erste

Zauber war also geglückt. Sein Volk war gerettet. Alben‐
mark würde weiter bestehen. Seine Fjordländer würden
sich eine raue, stürmische Küste suchen. Einen Ort, an
dem es ein wenig so war wie in ihrer verlorenen Heimat.

Fast die ganze Nacht vor der Schlacht hatte er im Zelt von Königin Gishild verbracht. Er hatte mit ihr
gesprochen und versucht, den Traum von einem neuen

Firnstayn an sie weiterzugeben. Er glaubte an ihre Kraft.

Sie würde ihrem Volk eine gute Anführerin sein.

Mandred wandte den Kopf ein wenig zur Seite und
beobachtete seinen Freund. Nuramon legte gerade einen

Scheit Holz auf dem Feuer nach. Leuchtende Funken
stiegen zum Nachthimmel auf. Die Flammen vertieften
die Schatten in Nuramons Gesicht. Mandred musste
lächeln. Sein Gefährte hatte ihm tatsächlich geglaubt,
dass er die letzte Nacht mit zwei jungen, hübschen

Fjordländerinnen verbracht hatte.

Nuramon blickte auf. Seine Augen leuchteten, als er
das Lächeln bemerkte. »Woran denkst du?«

»An die beiden Frauen von letzter Nacht.«

Der Elf seufzte. »Ich glaube, ich werde euch Menschen
niemals verstehen.«

Fast tat Mandred der Scherz Leid. Einen Augenblick
lang war er versucht, dem Elfen die Wahrheit zu sagen.

»Es tut mir Leid, dass ich euch bei eurer letzten Reise nun
nicht begleiten kann.« Der Jarl spürte einen metallischen

Geschmack im Mund. Es würde jetzt nicht mehr lange
dauern. Er spürte keine Schmerzen. Seine Beine waren
wie tot, er konnte sie nicht mehr bewegen. Und seine

Fingerspitzen prickelten. »Sag keinem, dass es so eine
kleine Bleikugel war, die mich umgebracht hat. Das ist
kein Tod für einen Helden vom alten Schlag …«

»Du wirst noch nicht sterben!«, begehrte Nuramon
auf. »Ich habe einen Boten zur Königin geschickt. Sie
wird dich heilen können. Wir werden zusammen reisen.

So wie wir es …« Er stockte. »So wie wir es fast immer getan haben.«

»Sei nicht zu streng mit Farodin. Er ist ein sturer

Dickkopf, ja … Aber auch ein Freund, der ganz allein
eine Trollburg angreifen würde, um dich …« Mandred
seufzte. Das Reden schwächte ihn. »Wo ist meine Axt?«

Nuramon ging zu den Pferden und kam mit der Waffe
zurück. Im Licht der Flammen leuchtete das Axtblatt
golden. »Gib sie Beorn …« Mandred fielen die Augen zu.

Er tauchte in die Finsternis. Ein Reiter kam auf ihn zu. Er
hörte den Hufschlag, auch wenn es zu dunkel war, um
etwas zu erkennen. Gar nichts konnte er sehen. Er hob
die Hand. Nicht einmal sie war da. Der Boden erzitterte
unter dem Hufschlag. Der Reiter musste jetzt ganz nahe
sein, und noch immer konnte er ihn nicht sehen.

Erschrocken schlug der Jarl die Augen auf. Neben ihm
kniete Farodin. Der Elf wirkte gehetzt.

Farodin hielt seine Hand. »Ich hatte schon befürchtet,
dass du gegangen wärst, mein Waffenbruder. Halte aus!

Die Königin wird kommen.« Dem blonden Elfen standen

Tränen in den Augen. Nie zuvor hatte er Farodin weinen
sehen. »Deine neue Frisur steht dir gut, Krieger. Du
siehst gefährlicher aus mit der Glatze.«

Mandred lächelte schwach. Er hätte den beiden gern
etwas gegeben. Etwas zur Erinnerung. Aber er besaß
nichts von Wert außer seiner Axt.

»Es war gut, mit euch geritten zu sein«, flüsterte er.

»Ihr habt mein Leben reich gemacht.«

Wieder war undurchdringliche Dunkelheit um ihn
herum. Mandred dachte an die goldenen Hallen der

Götter. Hatte er sich einen Platz an der Seite der großen

Helden verdient? Dort würde er Alfadas begegnen … Es
wäre gut, mit ihm Fliegenfischen zu gehen. Er hatte es dem Jungen nie richtig beibringen können. Ob es ein

Land jenseits der Halle gab? Ein Land wie das Fjordland,
mit schroffen Bergen und Fjorden voller Fische?

Er musste mit Luth reden! Kein Methorn mehr
anzurühren konnte nicht auch in der Halle der Helden
gelten!

Plötzlich verging die Kälte. Er stand in knietiefem,
klarem Wasser. Silberne Salme zogen langsam über dem
steinigen Grund dahin und schwammen gegen die

Strömung flussaufwärts.

»Bist du endlich gekommen, alter Mann!«

Mandred blickte auf. Unter einer Eiche am Ufer stand

Alfadas. Mit einem lockeren Schwung aus dem Hand‐
gelenk ließ er die Schnur von seiner Angel schnellen.

Nicht schlecht für einen Anfänger, dachte Mandred.

Nicht schlecht.

DIE HEILIGE SCHRIFT DES TJURED

Buch 98:

Vom Ende Albenmarks

Der weise Krieger Erilgar träumte eines Nachts von Tjureds Worten. Und diese geboten ihm, einen großen Angriff
anzuführen. So stellte er gewaltige Heerscharen auf und führte sie gegen die Feinde. Doch siehe! Da standen sie nun, die Dämonenheere von Albenmark, und die Gläubigen Tjureds waren in der Unterzahl. Doch weil der Glaube in ihnen stark war, kämpften sie tapfer. Aber die Albenkinder sind seit jeher heimtückisch gewesen. Sie zauberten und ließen Steine vom Himmel regnen. Sie verhexten die Pferde der Gläubigen, auf dass sie sich vor den Feinden fürchteten. Und sie ließen ihre Toten auferstehen, damit sie nimmermehr besiegt würden. Und trotz alledem blieben die Gläubigen unter der Führung Erilgars stark.

Nun geschah es, dass Erilgar in Bedrängnis geriet, ihm Tjureds Antlitz erschien und der Heerführer an den göttlichen Lippen ablesen konnte, was zu tun war. So sprach er ein Gebet, rief seine Boten zu sich und befahl den Rückzug. Diesem Befehl widersetzten sich viele. Doch Erilgar sprach: »Hat mir Tjured nicht die Macht verliehen? Hat er mich im Gefüge nicht über euch gestellt?« Und doch glaubten viele, sie wären Tjured näher als Erilgar. So geschah, was geschehen musste.

Die Gläubigen hatten sich zurückgezogen, die Ungläubigen
blieben und kämpften gegen die Albenkinder und die Verräter aus dem Fjordland. Und so begab es sich, dass an jenem Tage Tjured selbst vom Himmel herabkam und die ewige Finsternis
über die Albenkinder legte. Ihr Land verschwand in einem dichten Nebel. Nur der Boden, auf dem die Gläubigen mit ihren Füßen standen, blieb zurück. Und nie wieder ward ein Albenkind gesehen, denn in der ewigen Finsternis erwarteten sie die Alben, die alten Dämonen. Und sie quälen ihre Kinder noch heute.

ZITIERT NACH DER SCHOFFENBURG‐AUSGABE,

BD. 45, FOL. 123 R.

DIE LETZTE PFORTE

Es war Morgen. Am Waldrand waren Fjordländer und

Albenkinder versammelt und schauten zu ihnen auf die

Lichtung. Farodin und Nuramon standen vor dem
offenen Grab ihres Freundes. Und sie waren von den

Großen der Albenkinder umgeben: von Emerelle,

Wengalf, Thorwis, Yulivee und Obilee. Auch Nomja und

Giliath waren hier. Selbst Orgrim und Skanga hatten es
sich nicht nehmen lassen, dem Menschenkönig die letzte

Ehre zu erweisen. Von den Firnstaynern waren Beorn
und die blasse junge Königin gekommen, die man auf
einem Stuhl zum Rand des Grabes tragen musste.

Farodin und Nuramon blickten in die schmale Grube.

Dort lag der Körper ihres Freundes. Er trug die Rüstung
des Alfadas, und neben seinem Kopf waren die
abgeschnittenen Zöpfe in das dunkle Erdreich gebettet.

Nach dem Brauch der Fjordländer hatte man dem Toten

Gaben ins Grab gelegt. Von den Firnstaynern hatte er

Brot, Trockenfleisch und einen Krug voll Met bekommen,
der mit einer Holzplatte abgedeckt war. Sie sagten,

Mandred brauche die Wegzehrung, denn die goldenen

Hallen der Götter lägen weit entfernt. Die Kentauren
hatten ihm den besten Wein aus Dailos an die Seite
gegeben. Von den Zwergen hatte er ein Fernrohr erhalten
und von den Trollen einen roten Barinstein. Emerelle
aber schenkte ihm eine Krone aus Gold und Silber, die
ihm auf der Stirn saß und ihm einen Glanz verlieh, wie ihn gewiss kein Menschenherrscher je geboten hatte. Um
seinen Hals trug Mandred zwei Ketten mit elfischen

Amuletten der Freundschaft. Es waren Geschenke von

Farodin und Nuramon. In Elfenrunen stand dort Liuvar Alveredar geschrieben, Frieden für den Freund. In Nuramons Amulett war ein Saphir eingelassen, in

Farodins ein Diamant. Die Kobolde hatten diese Stücke
in nur einer Nacht gefertigt.

Xern trat näher und gab vier Kriegern aus der

Leibwache der Königin mit einer unscheinbaren Geste
ein Zeichen. Mit Speeren führten sie ein weißes Tuch aus

Feenseide in die Tiefe und spannten es über den Körper
des toten Königs. Dann kamen zwei weitere Wachen
hinzu, und sie schaufelten das Grab zu. Dunkle Erde fiel
auf das helle Seidentuch, und mit jeder Schippe Erde trat
das Weiß der Feenseide zurück, bis das Tuch schließlich
ganz mit Erde bedeckt war. Der Barinstein der Trolle
leuchtete auf und war das letzte Licht, das zwischen der

Erde hervordrang. Doch bald war auch dieses bedeckt.

Für Farodin war Mandred nun endgültig fort. Es hatte
in seinem Leben nur einen Verlust gegeben, der ihm
mehr Schmerzen bereitet hatte. All die Albenkinder, die
gestern in der Schlacht gefallen waren, würden wie nach
jedem großen Krieg wiedergeboren werden. Eine Zeit
der Liebe würde all den Seelen neue Körper schenken.

Doch Mandred und die anderen Menschen hatten ihr
einziges Leben geopfert, um die Schlacht zu gewinnen.

Das passte zu Mandred. Für einen Freund selbst bis in
die Höhle der Trolle zu gehen!

Farodin lief eine Träne über die Wange, als er an all die Abenteuer dachte, die er mit Mandred erlebt hatte,
angefangen bei der Elfenjagd, über die Suche nach

Guillaume, den quälenden Weg durch die Wüste, die

Befreiung der Elfen aus der Festung der Trolle, bis hin zu
der letzten Schlacht um Albenmark. Als Jarl eines
unbedeutenden Dorfs war er zum legendenumwobenen

Ahnherrn der Königsfamilie des Fjordlands geworden
und hatte seinem Volk den Pfad nach Albenmark
gewiesen. Mandred war für die Fjordländer das, was die
erste Yulivee für die Elfen von Valemas, was Wengalf für
die Zwerge und Emerelle für die Albenkinder war. Er
war immer wieder nach Firnstayn zurückgekehrt,
während die Jahrhunderte verstrichen waren. Er hatte
das Leben eines Albenkindes gelebt und war als Held
gestorben. Zwar flossen Farodins Tränen, doch wenn er
ehrlich war, dann hatte Mandred ein vollendetes Leben
geführt.

Nuramon konnte Mandreds Tod nicht fassen. So lange
er den toten Körper seines Freundes gesehen hatte, war
ihm klar gewesen, dass sein Gefährte gestorben war.

Doch nun hätte er sich am liebsten in die zur Hälfte
gefüllte Grube gestürzt, um seinen Freund wieder
auszuscharren. Ohne ihn in die Andere Welt zu gehen,
schien ihm unvorstellbar. Er war ein guter Gefährte
gewesen und sein bester Freund. Auch konnte er einfach
nicht glauben, dass für die Menschen mit dem Tode alles
endete. Sie lebten in Ungewissheit, und vielleicht war es
das, was ihr Leben so wertvoll machte. Niemand wusste,
was nach dem Tod mit ihrer Seele geschah. So musste
jeder das Beste aus sich machen. Und Mandred hatte
mehr erreicht als jeder andere Mensch. Selbst unter den

Albenkindern gab es nur wenige, die auf ein solches

Dasein zurückblicken konnten.

In den fast fünfzig Jahren, die Nuramon in Firnstayn
verbracht hatte, war ihm bewusst geworden, wie sehr die

Fjordländer Mandred verehrten. Sie sahen in ihm sowohl
den glanzvollen Ahnherr als auch den bodenständigen

Krieger, der sich nicht zu fein war, mit seinen Nach‐
fahren ein derbes Trinklied anzustimmen. Nuramon
musste an die Geschichten der Frauen am Firnstayner

Hof denken, die er damals vernommen hatte. Mandred
der Liebhaber! Das ließ ihn lächeln. Er erinnerte sich
noch an jene Nacht, da er Mandred zum ersten Mal
gesehen hatte. Er hatte gehört, dass der fremde

Menschensohn die Frauen an Emerelles Hof mit
anzüglichen Blicken bedacht hatte. Nuramon war
deswegen gegen Mandred voreingenommen gewesen,
weil er fürchtete, er könnte Noroelle auf die gleiche

Weise ansehen. Doch kaum hatte er den rauen

Nordmann erblickt und ihn reden hören, da hatte er
nicht umhingekonnt, Gefallen an ihm zu finden. Und
während er diesen Gedanken nachhing, beobachtete

Nuramon, wie das Grab seines Freundes sich langsam
füllte.

Als die Leibwachen der Königin ihre Arbeit getan
hatten, wichen sie zurück. Xern trat nun ans Grab und
öffnete seine Hand. Darin war eine Eichel, und Nuramon
musste an die Worte Yulivees in der Nacht vor der
letzten Schlacht denken.

Der Hofmeister sprach: »Dies ist die Eichel Atta

Aikhjartos.

Auch im neu erblühten Albenmark wird er der Älteste
unter den Seeleneichen sein, ebenso wie Mandred der
älteste Mensch von Albenmark war.« Xern kniete sich
ans Grab, und sein mächtiges Geweih beugte sich vor.

Mit den Händen schuf er eine Mulde, in die er die Eichel

Atta Aikhjartos legte. Dann füllte er die Mulde mit Erde.

Nachdem er sich erhoben hatte, sagte er feierlich: »Hier wird sich die Seele des alten Eichenvaters mit dem Leib des großen Menschensohnes verbinden. In seiner

Weisheit hatte Atta Aikhjarto Mandred einen Teil seiner

Macht geschenkt, denn er sah diesen fernen Tag und
wusste um das Schicksal des Menschensohns. Und er
wusste, dass für seine Seele hier über Mandreds Körper
ein neues Leben beginnen würde. Aikhjartos Wurzeln
werden Mandred umfassen und das, was von dem

Menschensohn zurückblieb, in sich aufnehmen. Ein
neues Wesen wird entstehen. Und ihm soll diese

Lichtung gehören. Der Albenstern hier ist fortan der des

Mandred Aikhjarto.« Xern trat vom Grab zurück und
blickte Farodin und Nuramon zuversichtlich an.

Emerelle kam nun vor, fasste die Hand der jungen

Königin Gishild und sprach: »Mandred hat wie ein

Albenkind gelebt und ist wie einer unserer Helden
gestorben. Mit ihm wollen wir jeden Menschen fortan als

Albenkind betrachten. Denn selbst die Weisesten unter
uns kennen nicht euer Geheimnis. Wir wissen nicht,
woher ihr kamt und wohin ihr gehen werdet. Doch mein

Herz würde sich freuen, wenn das, was ihr Fjordländer
die goldenen Hallen der Götter nennt, nichts anderes
wäre als das Mondlicht. Und wenn dies die Wahrheit ist,
dann wird Mandreds Seele uns alle eines Tages dort
erwarten, auch wenn er seinen Körper hier zurücklassen
muss.«

Nuramon kamen erneut die Tränen. Der Gedanke,

Mandred im Mondlicht wiederzusehen, rührte ihn. Er
glaubte fest daran. Eine Seele verschwand nicht einfach.

Und auch wenn fast alle Albenkinder mit ihrem Körper,
ja sogar mit dem, was sie auf dem Leib trugen, im

Mondlicht
verschwanden,
so
waren
es
doch
ausgerechnet die beseelten Bäume, denen man nachsagte,
dass sie ihren Körper zurückließen, um ins Mondlicht zu
schweben. Nuramon glaubte daran, dass es Mandred
ebenso ergehen würde.

Farodin blickte auf die Stelle, an der Xern die Eichel vergraben hatte. Er und Nuramon hatten sich oft gefragt,
wie Atta Aikhjartos Magie Mandred verändert hatte.

Nun, am Ende des Weges, hatten sie die Antwort
erhalten. Mandred war seit dem Tag, da er nach

Albenmark kam, mit Atta Aikhjarto verbunden. Sein

Körper würde sich nun mit der Seele Aikhjartos
verbinden.

Die Königin berührte Farodin und Nuramon an den

Schultern. »Meine beiden treuen Freunde, es ist Zeit für den Abschied. Der Zauber schreitet voran, die

Albenpfade in die Andere Welt werden schwächer. Noch
habt ihr Zeit dazu, allen euer Lebewohl zu sagen.

Kommt!« Emerelle fasste sie beide an der Hand und
führte sie zwischen der Trauergemeinschaft hindurch in
die Mitte der Lichtung zu den Pferden.

Farodin und Nuramon hatten in der Nacht über

Felbion und den Braunen gesprochen und beschlossen,
sie zurückzulassen. Die beiden Pferde waren ihnen treue

Gefährten gewesen und hatten es sich verdient, in

Albenmark zu bleiben. Also hatten sie die Dinge, die sie
mitnehmen wollten, in große Leinentaschen gepackt, die
sich bequem über der Schulter tragen ließen. Nun
redeten sie den Tieren gut zu. Zu ihrer Überraschung
sträubten sie sich nicht, sondern schwenkten den Kopf
immer wieder zu Yulivee.

»Bei dir werden sie auch weiterhin gut aufgehoben
sein«, sagte Nuramon zu der Zauberin und trat zu ihr,
während Farodin zu seinen Verwandten ging. Sie trug
rote Trauergewänder, wie sie in Valemas üblich waren;
sie waren von weitem Schnitt und aus feinstem Tuch
gewoben. »Wir müssen nun Abschied voneinander
nehmen. Du bist mir eine gute Schwester gewesen, auch
wenn unsere gemeinsame Zeit nur von kurzer Dauer
war. Alles, was mir gehörte, ist nun dein. Du trägst mein

Vermächtnis, Schwester.«

»Ich werde es mit Würde tragen«, entgegnete Yulivee
und zeigte ihr schelmisches Lächeln. »Und ich werde
eine Sage schreiben, Die Sage des Elfen Nuramon. Sie wird sehr schmeichelhaft sein. Es wird eine lange Erzählung
sein, von deiner Geburt bis zu diesem Augenblick.

Anschließend werde ich sie bei Hofe vortragen. Dann
werden deine Taten und die deiner Gefährten auf ewig
gerühmt.«

»Du warst schon als Kind eine gute Erzählerin«,
entgegnete Nuramon.

Sie lachte. »Ich komme ganz nach meinem Bruder.«

Nuramon dachte an den Tag zurück, da er Yulivee
zum ersten Mal begegnet war. »Ich frage mich, was aus
dem Dschinn und den Hütern des Wissens geworden
ist.«

»Die Menschen haben die Bibliothek vernichtet.«

Nuramon senkte den Blick.

Yulivee legte die Hand unter sein Kinn und hob seinen

Kopf. »Habe ich dir die Geschichte von der mutigen

Yulivee erzählt, die auszog, um in Albenmark die Seelen
der Dschinnen und die der Hüter des Wissens zu finden?

Habe ich das? Nein?« Sie grinste. »Ich fand sie alle und habe sie nach Valemas gebracht. Wir haben dort eine

Bibliothek errichtet. Das alte Wissen ist nicht verloren.

Eines Tages werden sie sich an ihr früheres Leben
erinnern.«

Nuramon schloss sie in die Arme. »Du bist einzigartig,

Yulivee. Leb wohl!«

Sie küsste ihn auf die Stirn. »Grüße Noroelle von mir.«

Sie hob den Finger in ironischer Drohung. »Und halte
dich von den Ordensrittern fern.«

»Das werde ich!«, versprach Nuramon.

Nomja trat näher. Sie trug hellblaue Kleider aus
schwerem Stoff, so wie alle Alvemerer an diesem Tag der

Trauer. Sie hielt seinen alten Bogen in Händen. »Du
solltest ihn mitnehmen. Er wird dir gute Dienste leisten.«

Nuramon schüttelte den Kopf. »Nein, er mag dir ein

Zeichen sein. Doch nur, wenn du es willst. Ich habe die Erinnerung an meine früheren Leben erreicht. Und du
kannst es ebenso. Dann wirst du dich an unsere Zeit in der Menschenwelt erinnern. Der Tod, der dich dort
ereilte, wird verblassen und dir gewiss heldenhaft
erscheinen.«

»Und der Bogen soll ein Zeichen dafür sein?«

»Du musst ihn nie spannen. Bogen und Sehne sind
immer eins, wie die Seele und das Leben.«

Nomja nickte langsam. »Ich verstehe … Der Weg zur

Erinnerung ist lang. Aber ich werde ihn beschreiten,

Nuramon.«

»Leb wohl, Nomja!« Er schloss sie in die Arme. »Du
warst mir eine gute Kampfgefährtin und eine Freundin.«

»Nuramon!«, rief eine bekannte Stimme, und Wengalf
kam mit Thorwis herbei. Der König trug eine goldene

Plattenrüstung, der Zwergenzauberer seine schwarze

Robe.

Nuramon ging in die Hocke und legte seinem alten

Freund die Hand auf die Schulter. »Danke für alles,

Wengalf.«

Die Augen des Königs funkelten. »Ich werde Alwerich
von diesem Tag erzählen, wenn er wiedergeboren ist. Er
wäre gewiss gerne dabei gewesen.«

»Sage ihm, dass ich ihm seine letzte Heldentat nie
vergessen werde. Und sag Solstane, dass es mir Leid tut.«

»Das werde ich.«

»Kennst du nun das Geheimnis deiner Schwerter?«,
fragte Thorwis.

»Ja. Emerelle hat mir alles erzählt. Und meine

Erinnerung ordnet sich allmählich. Ich verdanke euch

Zwergen, was ich heute bin. Lebt wohl in euren alten

Hallen und vergesst mich nicht.«

Während Nuramon sich nun von seiner Sippe
verabschiedete, traf Farodin auf Giliath. Die Kämpferin
lächelte ihn an.

Sie hatten sich im Morgengrauen vor Emerelles Burg
getroffen, und Giliath hatte das Duell gewonnen. Sie
hatte ihm einen Schlag auf die Wange versetzt. Damit
war der Kampf entschieden gewesen. »In Valemas ist es

Brauch, einem Freund eine Bitte zu erfüllen, bevor man
geht«, sagte sie.

»Was ist es?«, fragte er und lächelte zurück.

»Wünschst du noch ein Duell?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, diese Fehde ist
endgültig ausgetragen … Wenn eines meiner Kinder ein

Sohn sein sollte, darf ich ihm deinen Namen geben?«

»Wie viele Kinder gedenkst du denn zu bekommen?«

»Ein langer Krieg ist vorüber, Farodin. Das Sterben hat
ein Ende. Es ist die Zeit des Lebens angebrochen.

Unzählige Seelen wollen wiedergeboren werden.«

Ihr Lachen drang zu Nuramon. Er wandte sich um,
und sein Blick fiel auf Obilee, die abseits stand, als wollte
sie das Geschehen aus sicherer Entfernung betrachten.

Auch sie trug das blaue Gewand der Alvemerer. Er trat
zu ihr. »Möchtest du dich nur von ferne von mir
verabschieden?«, fragte er.

»Es ist nur …«, begann sie leise. »Es tut mir Leid, was
ich in jener Nacht gesagt habe. Ich hätte schweigen
sollen. Den Augenblick, den du mir geschenkt hast, hätte
ich nicht annehmen dürfen.«

»Sag das nicht, Obilee. Der Augenblick war dein, und
es liegt nichts Schlechtes in ihm.« Er fasste ihre Hand.

»Bewahre diesen Moment in deiner Erinnerung als etwas

Schönes. Farodin und ich werden nun gehen. Eines Tages
werden wir stark genug sein, Noroelle zu befreien. Mach
dir keine Sorgen um uns, sondern erinnere dich stets
daran, dass wir in der Anderen Welt abseits von allem

Übel leben und an dich und all die anderen denken. Wir
werden uns ausmalen, wie du einem vortrefflichen Elfen
begegnest und dich in ihn verliebst. Und wir werden uns
fragen, wie viele Kinder du haben wirst und ob sie ihrer

Mutter nacheifern werden. Eines Tages werden wir dich
im Mondlicht wiedersehen. Und dann werden wir von
dir die Wahrheit erfahren.« Er umarmte sie innig.

»Ich danke dir«, flüsterte sie leise.

Gemeinsam mit Farodin trat Nuramon nun vor die

Königin, die mit den anderen am Albenstern versammelt
war. Dort lag ein flacher, runder Fels im Boden. In ihm liefen die Pfade zusammen.

Emerelle trug an diesem Tag ein grünes Kleid mit
roten Stickereien. Sie empfing die beiden mit den

Worten: »Meine beiden treuen Krieger, ich sehe, ihr habt
euren Abschied genommen. Hier ist euer Tor, die letzte

Pforte in die Andere Welt.« Neben der Königin auf der

Felsplatte erschien ein Lichtfaden und schob sich zu einer
breiten Wand auseinander, die sich vom einen Ende des

Felsens zum anderen spannte. »Ihr beide werdet die

Letzten sein, die von Albenmark in die Andere Welt
gehen. Lebt wohl, meine Getreuen!« Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und küsste sie beide auf die Stirn.

»Leb auch du wohl, Emerelle«, sagte Farodin. »Du
warst uns eine gute Königin. Wir bereuen nicht, den

Albenstein für all dies geopfert zu haben.« Er deutete zu
den Baumkronen. »Albenmark zu verlassen und zu
wissen, dass es auf immer blühen wird, beruhigt mich.«

Nuramon machte einen Kniefall vor Emerelle, fasste
ihre Hand und küsste sie, wie es früher am Hofe üblich gewesen war. »Meiner Königin sage ich Dank, dass sie
immer das tat, was das Schicksal verlangte.« Er richtete sich auf. »Der alten Kampfgefährtin aber möchte ich die

Zeit in Ischemon danken.«

Farodin war über die Worte seines Gefährten
verwundert. Gewiss, die Königin war einst in Ischemon
gewesen, aber das lag so fern zurück, dass nur noch die

Märchen davon erzählten.

Nuramon ließ sich nicht beirren. Er sprach weiter. »Ich
danke dir für den Pfad, auf den du mich geführt hast und
der nun Albenmark verlässt. Leb wohl, Emerelle!«

Die beiden Gefährten waren schon im Begriff, auf das

Tor zuzugehen, als die Königin sich noch einmal an sie wandte. »Wartet noch einen Augenblick! Ich kann euch
nicht gehen lassen … Nicht, ohne euch meine

Entschuldigung mit auf den Weg zu geben.« Aus den

Falten ihres Gewandes holte sie etwas hervor, das

Farodin und Nuramon erstarren ließ. Es war ein

Stundenglas, das fast völlig mit Sand gefüllt war!

Ein Raunen ging durch den Wald. Nuramon sah, dass
allein Yulivee und Xern nicht überrascht zu sein
schienen. »Ist es das Stundenglas?«, fragte Nuramon.

»Ja, es ist das, mit welchem ich Noroelle verbannte. Ich
habe es an dem Stein zerschlagen. Viel des Sandes und
auch die Scherben nahm ich mit mir zurück nach

Albenmark. Ich versteckte alles tief unter meiner Burg;
dort, wo ihr es nicht finden konntet. Ich wusste, der Tag
würde kommen, da ich es euch geben wollte. Doch bis
heute musste ich die kalte Königin sein, damit all das geschehen konnte, was geschehen ist.« Sie wandte sich
an Farodin. »Gib mir den Sand aus deiner Silberflasche!«

Er holte das Fläschchen hervor, und Emerelle öffnete
den Deckel des Glases. Farodin entleerte das

Silberfläschchen über dem Stundenglas, und der feine

Sand rieselte hinab. Dann steckte er das Fläschchen fort und sah zu, wie die Königin den Deckel wieder auf das Stundenglas setzte.

Emerelle sprach: »Es fehlt noch viel Sand. Doch ihr
werdet den Rest nicht benötigen, um das Tor zu öffnen.

Dies wird die Zauberbarriere brechen. Ihr beiden und

Noroelle werdet die letzten Albenkinder in der Anderen

Welt sein. Sucht euren Schicksalspfad. Doch handelt
nicht töricht. Denn wenn ihr sterbt, werdet ihr nicht bei uns wiedergeboren. Das Mondlicht aber ist für euch in
der Anderen Welt erreichbar. Strebt danach! Sucht eure

Bestimmung!« Die Königin hielt Farodin das Glas hin.

Mit zitternden Händen nahm Farodin das Stundenglas
entgegen. Er tauschte einen Blick mit Nuramon, der noch
immer wie erstarrt war. »Wir danken dir, Emerelle!«, war
alles, was Farodin hervorbrachte. Er warf einen letzten

Blick zu Giliath und Orgrim, mit dem ihn nicht länger
der Wunsch nach Rache verband. Sie lächelten ihm zu,
und der Trollkönig winkte gar mit seinen gewaltigen

Armen.

»Geht! Die Pfade in die Andere Welt sind fast
verblasst. Ihr müsst jetzt aufbrechen, oder ihr müsst für immer bleiben.«

Nuramon legte Farodin die Hand auf die Schulter.

»Komm!« Sein Gefährte blickte ihn an und nickte mit
einem Schmunzeln. Dann schritten sie Seite an Seite
voran ins Licht. Nuramon hatte sich vorgenommen, nicht
mehr zurückzublicken, doch als er vom Licht umgeben
war, konnte er nicht anders, als über die Schulter zu
sehen. Da standen sie und lächelten ihnen zu: Emerelle
und Yulivee, Obilee, Nomja, ihre Verwandten und

Wengalf. An Mandreds Grab war Xern, der ihm
würdevoll hinterherschaute. Nuramon wollte all diese

Gesichter für immer im Gedächtnis behalten. Langsam
verblasste die Lichtung hinter ihm, und damit
verschwanden all jene, die er lieb gewonnen hatte.

Zurück blieb nur das Weiß des Tores, durch das er
schritt.

Seine

Augen
würden

Albenmark
nie
wiedersehen.

DAS MONDLICHT

Sie warteten auf die Ebbe. Farodin saß an einen Baum
gelehnt, Nuramon auf dem Stein, an dem die Königin
einst das Stundenglas zerschlagen hatte. Und beide
ließen
sie
die
zurückliegenden

Jahre
an
sich
vorüberziehen.

Farodin dachte an das letzte Mal, da er Noroelle
gesehen hatte. Sie war so ängstlich gewesen und hatte
gefürchtet, ihnen könnte etwas geschehen. Wer hätte
damals schon geglaubt, dass sie es war, der etwas
zustoßen könnte?

Nuramon blickte weit zurück auf die Anfänge seines

Daseins, das so viele Leben gesehen hatte. Er erinnerte sich daran, ein Kampfgefährte der Königin gewesen zu
sein, der Vater von Gaomee und der Freund Alwerichs
und Wengalfs. Doch nichts bedeutete ihm mehr als
dieses Leben. So glänzend manche der früheren

Ereignisse auch schienen, nichts konnte ihn so sehr
berühren wie die letzten Jahre.

Farodin strich mit der Hand über das Stundenglas, das
neben ihm ruhte. »Wir waren so wenige Jahre unterwegs,
und doch erscheint es mir wie eine Ewigkeit«, sagte er leise.

Nuramon lächelte. »Ich habe fünfzig Jahre auf dich
und Mandred gewartet. Für mich war es eine viel längere

Zeit, als du glaubst.«

»Mandred!«, sprach Farodin und ließ den Blick ins

Leere fahren. »Ob die Königin Recht hat mit ihrer

Vermutung?«

»Ich glaube, Mandreds Seele ist wie die eines Baumes
ins Mondlicht gegangen. Ich wünschte, er wäre hier, am

Ende unseres Weges. Ich vermisse ihn … und sein loses

Mundwerk.« Nuramon würde nie vergessen, wie

Mandred seinen Sohn Alfadas mit Axtübungen gequält
hatte oder wie er in Iskendria den Weinkeller in Beschlag
genommen hatte.

Nuramon seufzte und starrte ins Wasser. »Ich habe

Angst. Was wird uns drüben erwarten?«

»Ich weiß es nicht«, entgegnete Farodin. »Ich kann nur
hoffen, dass Noroelle nicht zu sehr gelitten hat, sondern
ihr wundervolles Wesen den Ort jenseits des Tores zum

Blühen gebracht hat.« Er hatte sich manches Mal
ausgemalt, wie Noroelle wohl in ihrer kleinen Scherbe
der Zerbrochenen Welt lebte. Gewiss wartete sie nicht
auf sie, sondern hatte sich mit ihrer Lage abgefunden.

Nuramon starrte auf die Muscheln und dachte an das
letzte Mal, da sie beide dort gestanden hatten. Sie waren
jämmerlich an der Macht der Barriere gescheitert. Nun
aber würde sie nichts mehr aufhalten.

»Es ist Ebbe!«, sagte Farodin und erhob sich.

Nuramon nickte und stand ebenfalls auf.

Sie gingen über den welligen Sand zu den Muscheln
und verharrten dort lange. Nun, da sie so weit
gekommen waren, hatten sie es nicht eilig, den Zauber zu
wirken. Für Noroelle waren mehr als tausend Jahre
vergangen. Was bedeutete da dieser eine Augenblick der

Ruhe!

Schließlich tauschten die beiden Elfen einen Blick und
machten sich ans Werk. Farodin legte das Stundenglas in
den Muschelkreis. Dann fragte er: »Du oder ich?«

Nuramon reichte Farodin als Antwort seine Hand.

Farodin nickte. Sie würden das Tor gemeinsam öffnen.

Sie schlossen die Augen, und jeder sah auf seine Weise
den Albenstern. Der Pfad nach Albenmark war für
immer erloschen. Als sie den Zauber woben, spürten sie,
dass Emerelles Barriere verschwunden war. Sie hatten so
oft Tore geöffnet, dass es ihnen nicht schwer fiel, auch dieses aufzutun. Doch es war nicht das Gleiche. Nur um
dieses eine Tor war es ihnen in all den zurückliegenden Jahren gegangen. Endlich gab es nichts mehr, was sie von
ihrer Liebsten trennte.

Als sie die Augen öffneten, sahen sie das Lichttor vor
sich. Und wieder zögerten sie beide.

Nuramon schüttelte den Kopf. »So ein schwieriger

Weg, und nun soll es nur einen Schritt kosten, und wir haben unser Ziel erreicht?«

Farodin fühlte dasselbe. »Lass uns Seite an Seite gehen

… Freund.«

»Ja … Freund«, entgegnete Nuramon.

Gemeinsam schritten sie durch das Tor und hatten das

Gefühl zu fallen. Dann aber spürten sie unter den Füßen
den welligen Meeresgrund. Doch statt im Wasser
standen sie im knöcheltiefen Nebel. Vor ihnen lag eine
grüne Insel, die von dem Nebelmeer umgeben war, das
weit in der Finsternis verschwamm. Auf der Insel war
ein Wald, dessen Bäume mit Moos überwuchert waren.

Leises Vogelgezwitscher drang bis ins Watt. Ein
grünliches Licht lag über dem Wald, das wie ein dünner

Schleier unter den Baumwipfeln im Wind zu schweben
schien.

Langsam näherten sich Farodin und Nuramon der

Insel. Ihre Schritte plätscherten auf feuchtem Boden.

Nuramon atmete tief ein. »Dieser Duft!«

Farodin wusste sogleich, was Nuramon meinte. Es
duftete wie an Noroelles Quelle. »Sie ist hier!«, sagte er.

Kaum hatten sie die Füße auf den Sand des Strandes
gesetzt, da vernahmen sie eine Stimme, die ein
verträumtes, melancholisches Lied sang. Es war

Noroelles Stimme! Wie oft hatten sie des Nachts unter
freiem Himmel im Gras gesessen und dem Gesang ihrer

Liebsten gelauscht.

Obwohl sie Noroelle in der Nähe wussten, gingen sie
nicht schneller, sondern taten bedächtig Schritt um

Schritt und sahen sich dabei um. Sie hatten zwar Vögel gehört, doch sehen konnten sie keine. Aus dem grünen

Licht
über
ihnen
senkten
sich
hauchdünne

Nebelschwaden und verliehen dem Wald eine Aura des

Geheimnisvollen. Die Bäume hier standen so dicht
beieinander, dass ihre Wurzeln sich verschränkten.

Knorrig ragten sie aus dem Erdreich hervor.

Sie kamen dem Gesang immer näher. Als sie
schließlich an den Rand einer kleinen Lichtung traten,
erstarrten sie in der Bewegung. Dort vor ihnen saß

Noroelle auf einem weißen Stein. Sie wandte ihnen den

Rücken zu und schien in den kleinen Teich zu ihren

Füßen zu schauen. Ihr dunkles Haar fiel ihr weit über die

Schultern. Es war gewachsen, seit Farodin und Nuramon
sie zuletzt gesehen hatten.

Farodin war gebannt. In seinen Ohren hatte sich der

Gesang verändert. Zwar war ihre Stimme noch die
gleiche, doch sang sie die Melodie, wie Aileen es gern getan hatte, wenn sie sich allein wähnte. Sie sang ein paar

Verse und summte dann nur noch die Melodie.

Endlich waren sie angekommen. Allein dieser Augen‐
blick war ihnen all die Mühen und Nöte wert. Farodin
fiel die Last eines ganzen Lebens von den Schultern.

Nuramon war es, der es wagte, das Wort an Noroelle
zu richten. Er sprach: »O schau nur, holdes Albenkind!«

Noroelle fuhr zusammen. Eine Stimme, die sie nicht
herbeigezaubert hatte? Sie lauschte, aber da kam nichts
weiter. Doch dann spürte sie, dass da jemand war. Sie
erhob sich. Und als sie sich umwandte, traute sie ihren Augen nicht. »Bei allen Alben! Ist das ein Trugbild? Ein Zauber meiner Sehnsucht? O süße Sehnsucht! Welch ein

Geschenk!«

Farodin und Nuramon traf es wie ein Blitz, das
wunderschöne Antlitz ihrer Geliebten wiederzusehen.

Sie hatte sich nicht verändert. Sie sah noch aus wie an jenem Tag, da sie sich von ihr hatten trennen müssen, um
auf die Jagd nach dem Manneber zu gehen. Sie trug ein
weißes Kleid und um den Hals eine Kette aus
geflochtenem Gras, in die ein Aquamarin eingefasst war.

»Du irrst dich, Noroelle«, sagte Farodin mit weicher

Stimme. »Wir sind es selbst!«

»Wir sind gekommen, um dich zu befreien«, setzte

Nuramon nach.

Noroelle schüttelte ungläubig den Kopf. Das war nicht
möglich! Die Königin hatte ihr vor all den Jahren klar gemacht, dass es keine Hoffnung gab. Und nun sollten
ihre Liebsten doch einen Weg zu ihr gefunden haben?

Ängstlich näherte sie sich den beiden, dann hielt sie inne
und starrte die beiden lange an, ehe sie die zitternden Hände nach ihnen ausstreckte. Sie fuhr ihnen übers

Gesicht und hielt dabei den Atem an. Ihr Blick wanderte
zwischen ihren Händen hin und her. Sie konnte einfach
nicht glauben, dass sie wahrhaftig die Gesichter ihrer

Liebsten berührte. Sie strich Nuramon durch die einzelne
weiße Strähne in seinem Haar. Er hatte sich verändert.

Farodin aber sah genauso aus wie damals.

»Was habt ihr auf euch genommen, um hierher zu
gelangen?« Sie ließ von ihren Liebsten ab und wich einen

Schritt zurück. »Welche Schrecken habt ihr hinter euch
gelassen, um mich zu retten?« Sie begann zu weinen.

Nuramon und Farodin fassten ihre Hände, wagten es
aber nicht, etwas zu sagen. Sie schauten Noroelle nur an,
und es schmerzte sie, ihre Tränen fließen zu sehen.

»Verzeiht«, sagte die Elfe. »Ihr seid zu mir gekommen,
und ich weine, als wäre es ein Verhängnis.« Sie lächelte gequält. »Aber versteht, dass ich nie und nimmer …«

Nuramon legte sanft einen Finger auf ihren Mund.

»Wir verstehen dich, Noroelle!«

Sie küsste Nuramons Hand und danach auch die

Farodins. Dann lächelte sie befreit. »Führt mich hinaus in
die Andere Welt, meine Liebsten! Bringt es zu Ende!«

Farodin und Nuramon nahmen Noroelle in die Mitte
und schritten langsam durch den Wald.

Plötzlich blieb Nuramon stehen.

»Was ist mit dir?«, fragte Farodin.

Nuramon schaute Noroelle in die Augen. »Unsere

Suche ist am Ende.« Langsam zog er das Schwert der

Gaomee. »Diese Waffe trage ich seit jener Nacht vor dem

Auszug der Elfenjagd. Sie hat mich unsere ganze lange

Reise begleitet. Doch nun beginnt ein neuer Weg.« Er
stieß die Waffe in den Boden. Dann kehrte er an die Seite
von Noroelle und Farodin zurück, und sie gingen weiter,
dem Albenstern entgegen.

Noroelles Blick wanderte zwischen ihren beiden

Liebsten hin und her. So viel Zeit war vergangen, und
doch erschien es ihr so, als hätten sie alle drei vor kurzem
noch an ihrem See im Schatten der Linden gesessen.

Nuramon konnte sein Glück kaum fassen. Seine

Liebste nach all den Jahren wieder zu berühren, ihre

Stimme zu hören, ihr Antlitz zu sehen und ihren Duft zu
atmen! Auch wenn er fest daran geglaubt hatte, eines

Tages hier zu sein und genau das erleben zu dürfen, was
nun geschah, war ihm plötzlich so, als könnte dies nur ein Traum sein.

Farodin musste daran denken, wie unterschiedlich er
und Noroelle die Zeit erlebt hatten. Für ihn waren nur wenige Jahre vergangen, für Noroelle Jahrhunderte. Es
hätte ihn nicht gewundert, wenn sie sich verändert hätte.

Doch zu seiner Überraschung hatte er das Gefühl, dass
sie noch immer dieselbe war wie damals beim Abschied
vor der Elfenjagd.

Sie verließen die Insel, schritten durch das Nebelmeer
und erreichten den Albenstern. Nuramon und Farodin
wollten gerade das Tor wieder öffnen, da hielt Noroelle ihn zurück. »Lasst mich diesen Zauber sprechen.« Sie
erinnerte sich an das letzte Mal, dass sie es getan hatte.

Damals war sie mit ihrem Sohn in die Menschenwelt
geflohen.

Farodin und Nuramon traten zurück und betrachteten
ihre Liebste. Die Fauneneiche hatte ihnen viel von den

Künsten Noroelles erzählt.

Sie schaute auf. Eine Sonne gab es hier nicht. Sie war auf sich allein gestellt. So schloss sie die Augen, sah die Albenpfade und ließ ihre eigene Zauberkraft in deren

Strom einfließen. Sie konnte spüren, wie sich die Magie auf den Pfaden in der Umgebung verbreitete. Dann
schlug Noroelle die Augen auf und lächelte.

Farodin und Nuramon waren verwundert, als sie
merkten, wie alles um sie herum sich wandelte. Es wurde
heller, der Nebel schwand, und der Boden verformte sich
leicht. In der Ferne drangen die Wälder und die Berge
aus der Finsternis, und die Insel im grünen Licht
verwandelte sich in die Insel der Menschenwelt. Der

Himmel wurde dunkelblau. Es dämmerte, und die Sterne
gingen auf. Nuramon und Farodin standen da und
staunten. So mächtig war der Torzauber ihrer Liebsten!

Noroelle atmete die Luft tief ein. »Es ist
wunderschön.« Sie sah das Stundenglas, das im

Muschelkreis stand, nahm es auf und ging voraus zur

Insel. Am Stein blieb sie stehen und schaute zum

Albenstern zurück. »Hier stand die Königin, als sie das Tor öffnete und mich fortschickte.« Sie zerschlug das

Stundenglas an dem Stein. Das Glas zerbrach, und der

Sand verteilte sich. »Nun schließt sich auch dieser Kreis.«

Sie deutete zum Wald. »Dort auf der kleinen Lichtung
hat Emerelle mir gesagt, dass ich jede Hoffnung
vergessen soll. Ich würde alles verlieren, selbst das

Mondlicht. Und sie hat es so liebevoll gesagt, als wäre nicht sie es, die das Urteil über mich sprach. Lasst uns dort hingehen!« Sie schritt voran. Ihre Liebsten nahmen
die Taschen auf, die am Waldrand lagen, und folgten ihr.

Sie erreichten die Lichtung auf der anderen Seite der

Insel. Hier hatten Farodin und Nuramon mit ihren

Gefährten vor langer Zeit ein Lager aufgeschlagen.

Nichts erinnerte mehr daran.

»Lasst uns hier sitzen«, sagte Noroelle. Sie fasste ihre Liebsten bei den Händen, und gemeinsam ließen sie sich
im hohen Gras nieder. »Erzählt mir alles, was ihr erlebt habt. Alles. Ich möchte es wissen.«

Nuramon holte zwei Barinsteine aus seiner Tasche, die
ihm Wengalf letzte Nacht geschenkt hatte, und legte sie ins Gras. Er sah Farodin fragend an, und dieser nickte.

Dann begann er mit den Worten: »Als wir durch das Tor
bei Atta Aikhjarto schritten und in die Andere Welt
kamen, da erkannte ich, wie sehr sich diese Gefilde von unserer Heimat unterscheiden. Die Luft war trübe, und
die Dinge schienen auf den ersten Blick nicht zueinander
zu passen. Wir fanden die Spur des Mannebers, und als
die Nacht kam, da lagerten wir in einem Wald. Und dort
begann das Verhängnis …«

Farodin lauschte den Worten Nuramons und wurde
ganz in ihren Bann geschlagen. Sein Gefährte besaß eine

Erzählstimme, die mit keiner anderen zu vergleichen
war. Er beneidete ihn ein wenig darum. Nuramon
schreckte nicht davor zurück, Noroelle die Geschehnisse
und Gräuel jener Nacht in allen Einzelheiten zu
beschreiben. In Noroelles Gesicht konnte Farodin lesen,
wie nahe ihr die Erzählung ging. Sie umfasste den

Aquamarin, den sie an der geflochtenen Kette trug, und
immer wieder stockte ihr der Atem. Die Erzählung von

Farodins Heilung durch Nuramons Hände ließ sie
zittern. Und Farodin spürte, wie sehr sein Herz klopfte.

Er hatte diese Geschichte so noch nie aus dem Munde
seines Gefährten vernommen. Als er von der Rückkehr
nach Albenmark sprach und von Obilee und ihrem

Empfang auf der Terrasse, fragte Nuramon, wie Farodin
diesen Moment wahrgenommen hatte. Und fortan wurde
ihre Geschichte ein Wechselspiel zwischen den beiden

Gefährten.

Noroelle hing an jedem Wort, das ihre Liebsten
sprachen. Sie lösten einander bald so harmonisch ab, als
hätten sie in den letzten Jahrhunderten Tag für Tag ein großes Epos gelernt. Wenn sie von den Leiden erzählten,
standen ihr die Tränen in den Augen. Wenn sie von den

Eskapaden Mandreds erzählten, da musste sie lachen,
selbst wenn sie derb waren und ihre Geliebten Wörter in
den Mund nahmen, die sie früher wohl schockiert hätten.

Sie erzählten bis spät in die Nacht hinein.

Nuramon endete mit den Worten: »Die Königin sagte
uns, wir drei wären die letzten Albenkinder in der

Anderen Welt. Dann schritten wir durch das Tor. Der

Pfad nach Albenmark löste sich auf, und mit dem Schritt
in die Zerbrochene Welt endete unsere Suche. Und das
ist die Geschichte von Noroelle der Zauberin, von

Farodin dem großen Recken, von Nuramon der alten

Seele und von Mandred Torgridson, dem Menschen‐
sohn.«

Sie schwiegen lange und sahen einander an.

Noroelle wünschte sich, dieser Augenblick könne
ewig währen. Sie ließ die Geschehnisse, die ihre Liebsten
geschildert hatten, noch einmal an sich vorüberziehen.

»Ich wünschte, ich könnte Mandred danken! Ich habe ihn
nur so kurz gesehen, aber eure Worte haben ihn auch zu
meinem Gefährten gemacht. Vielleicht steht den

Menschen das Mondlicht tatsächlich offen. Und ihr,
meine beiden, ihr habt mehr getan, als irgendwer von
euch erwarten konnte. Ich gab euch die Steine, um euch
vor dem Devanthar zu schützen. Nie und nimmer hätte
ich erwartet, dass ihr nach mir suchen und mich befreien
würdet.« Sie strich sich eine Haarsträhne aus dem

Gesicht. »Ich freue mich für euch, denn ihr werdet in

Albenmark auf immer Helden sein. Besonders für dich
freue ich mich, Nuramon. Du hast deine Erinnerung
gefunden, und nun weißt du, was ich immer gespürt
habe: dass du mehr bist, als du scheinst. In all den Jahren
in meiner kleinen Welt habe ich gelernt, in mich
hineinzublicken. Und auch ich bin mehr, als ich scheine.

Denn auch ich trage die Seele einer gestorbenen Elfe in mir.«

Damit hatte Nuramon nicht gerechnet. »Auch du
erinnerst dich an deine früheren Leben?«

»Ja. Früher hieß ich Aileen. Wie so viele starb ich in den Trollkriegen bei der Shalyn Falah. Dolgrim, der

Herzog der Trolle, hat mich einst erschlagen.«

Farodin wich den Blicken Noroelles aus. Seine Liebste
erinnerte sich an ihr früheres Leben! Dann musste sie
sich auch an ihn erinnern.

Noroelle strich Farodin über die Wange. »Warum hast
du es mir nicht gesagt? Warum hast du nicht gesagt, dass
ich die Seele Aileens in mir trage?«

»Ich wollte nicht, dass du mich wegen einer alten

Verpflichtung liebst.«

»Dann hast du aus dem richtigen Grund geschwiegen

… Ich habe dir damals die ewige Liebe versprochen.

Doch ich war Aileen, und als Noroelle habe ich euch
beiden neue Versprechen gegeben. Ich habe euch gesagt,
dass ich meine Entscheidung treffen würde, wenn ihr
von der Elfenjagd zurückkehrt. Und dann habe ich sie
offen gelassen, weil ich dachte, ich würde euch nie
wiedersehen. Ich wünschte, ich könnte euch beide
wählen. Und nun, da wir die einzigen Albenkinder in
dieser Welt sind, wäre das gewiss ein kluger Pfad. Doch
mir ist offenbar geworden, wem mein Herz gehört und
was geschehen wird, wenn ich mich zu ihm bekenne.«

Farodin wurde unruhig. Sie hatten sich so lange um

Noroelle gesorgt, dass ihre Entscheidung für eine Weile
unwichtig geworden war. Doch nun kehrten sie auf
ihrem Pfad dorthin zurück, wo sie damals am Beginn der

Elfenjagd gestanden hatten. Und es gab jetzt keine

Geheimnisse mehr zwischen ihnen. Nun würde sich
entscheiden, ob seine Suche nach Aileen und dann die

Suche nach Noroelle, ja, ob sein ganzes Leben Früchte
trug.

Nuramon war noch immer überrascht, dass Farodin

Noroelle als Aileen kannte. Er musste an den Streit in Iskendria denken, wo er Farodin viele Vorwürfe gemacht
hatte, weil er sich Noroelle lange Zeit nicht hatte
offenbaren können. Nun verstand er, warum sein

Gefährte es so gehalten hatte.

»Ich sehe, wie sehr euch meine Worte aufwühlen«,
sagte Noroelle. »Ihr beide hättet eine erfüllte Liebe
verdient. Wer wäre jemals so weit gegangen wie ihr?

Welche Minneherrin hat jemals einen solchen Dienst
empfangen? Doch ich kann nicht aus Dankbarkeit
lieben.« Sie fasste Farodins Hand. »Du bist der Mann,
den ich einst liebte, als ich Aileen war. Du warst alles, wonach ich mich damals sehnte. Doch ich bin schon seit
langem Noroelle. Und Noroelle ist viel mehr, als Aileen einst war. Betrachte mich wie eine Elfe, die sich über die

Jahrhunderte verändert hat und nicht dieselbe geblieben
ist. Selbst du hast dich verändert, seit wir uns bei der Elfenjagd verabschiedeten. Du versteckst deine Gefühle
nicht mehr.« Nun nahm sie Nuramon bei der Hand.

»Und du bist gewachsen, wie ich es mir immer
gewünscht habe. Wie ich selbst bist du so viel mehr als damals. Ich kann begreifen, wie du dich fühltest, als die

Erinnerung emporkam … Die Frage ist: Waren Farodin
und ich damals füreinander bestimmt? Oder hatten wir
bereits unsere Zeit? Und war Aileen die Liebste Farodins,
und ist Noroelle die Liebste Nuramons? Ich kenne die

Antwort. Nach all diesen Jahren, die für mich vergangen
sind, sollt ihr sie hören.«

Sie schaute sich auf der Lichtung um. »Hier hat mir
die Königin offenbart, dass einer von euch mein

Schicksal ist. Sie sagte mir: Wen auch immer du gewählt hättest, mit ihm wärst du ins Mondlicht gegangen. Doch dies wird nun nimmermehr geschehen. Ich weiß nicht, ob die Königin damals schon wusste, wie es enden würde. Doch
nun seid ihr hier, und das, was mir verwehrt schien,
kann nun geschehen. Ich habe meine schwere Wahl
getroffen. Du bist es …«

Sie blickte Farodin an, und dieser wusste nicht, ob das
gut oder schlecht war. Du bist es! War er nun derjenige, den sie erwählt hatte, oder der, den sie abwies? Sein Herz
pochte.

»Wir waren füreinander bestimmt, vom ersten Tag
an«, setzte Noroelle nach. »Wir werden Hand in Hand
ins Mondlicht gehen.«

Eine schwere Last fiel von Farodin ab. Dies war der

Augenblick, auf den er sein Leben lang gewartet hatte.

Ihm kamen die Tränen. Er schaute zu Nuramon und sah
den leeren Blick seines Gefährten.

Noroelles Worte hallten in Nuramons Gedanken nach.

Sie würde mit Farodin ins Mondlicht gehen? Und er
würde hier allein zurückbleiben, auf immer von Alben‐
mark getrennt? Er würde gefangen sein in einer riesigen

Welt. Seine Gefühle übermannten ihn. Verzweiflung und

Angst trieben ihm die Tränen in die Augen.

Noroelle trat zu ihm und legte ihm die Hand auf die

Schulter. »Es tut mir Leid, Nuramon«, sagte sie leise.

Es fiel ihm schwer, sie anzuschauen. Als er aber
aufblickte und in ihre blauen Augen sah, kehrten all die

Erinnerungen an die Tage an ihrem See zurück. Er hatte
zwanzig Jahre mit ihrer Zuneigung gelebt, und er hatte
seine Liebste gemeinsam mit Farodin gerettet.

Noroelle wischte ihm die Tränen fort. »Ich bin nicht
dein Schicksal, Nuramon. Ich bin nicht dein Weg ins

Mondlicht. Ich liebe dich, wie ich Farodin liebe. Doch du
bist nicht meine Bestimmung. Und es schmerzt mich zu
wissen, dass du diesen ganzen Weg auf dich genommen
hast, um am Ende allein dazustehen. Du hast mir von

Obilee erzählt. Und ich danke dir für den Augenblick,
den du ihr geschenkt hast, und für die süßen Worte, die
du für sie gefunden hast. Es ist wie ein Dolch in meinem

Herzen, zu wissen, wie sehr sie dich liebt und vermisst.

Nun trennen euch Welten, die nie wieder zusammen‐
finden werden. Und das alles meinetwegen! Das kann ich
nie wieder gutmachen.«

Nuramon strich Noroelle durchs Haar. »Das hast du
bereits getan. Allein dich noch einmal sehen zu dürfen
war alles wert, was ich durchlebt habe.«

»Du musst auf dem Pfad gehen, der nur dir bestimmt
ist. Schau in dich hinein! Dann wirst du sehen, dass es dein Schicksal ist, durch die Jahrhunderte zu wandern.

Nicht wir drei sind die letzten Albenkinder in dieser

Welt, sondern du wirst es sein.«

Sie küsste ihn und streichelte ihm über die Wangen.

Dann hauchte sie: »Bald werde ich nur noch Erinnerung
sein, genau wie alles andere.« Sie küsste ihn erneut. »Ich
liebe dich. Vergiss das nie, Nuramon!«

Sie löste sich von ihm und wandte sich an Farodin.

»Du hast so lange auf mich gewartet«, sagte sie. »Und
nun bin ich erwacht und erinnere mich an alles, was einst
gewesen ist.« Sie schaute auf. »Da! Das Ende ist nahe!

Der Mond scheint hell! Und ich spüre, wie er uns ruft, Farodin. Es ist Zeit, Abschied zu nehmen. Komm!« Sie
fasste ihn bei den Händen und zog ihn auf die Beine.

Nuramon erhob sich ebenfalls. Nun wusste er, wie
sich Obilee gefühlt hatte. Auch er hatte ihr gesagt, sie sei
nicht seine Bestimmung. Und sie hatte ihn gehen lassen.

Das Gleiche musste er nun tun.

Farodin trat mit Schuldgefühlen vor Nuramon.

Obwohl er am Ziel seines Lebens war, schmerzte es ihn,
seinen Freund so traurig zu sehen und einsam zu wissen.

»Ich wünschte, es müsste nicht hier und jetzt enden. Ich
wünschte, wir hätten ein Jahrhundert, in dem wir drei
dieses Land dort draußen erkunden könnten.«

»Schau dir Noroelle an«, entgegnete Nuramon. »Und
dann sage mir, dass du dir irgendetwas anderes
wünschst als das, was euch bevorsteht.«

»Du hast Recht. Doch ich werde dich vermissen.«

Nuramon reichte Farodin die Hand zum Kriegergruß.

Farodin schlug ein. »Leb wohl, Nuramon! Denk immer
daran, was uns verband.«

»Ich werde es niemals vergessen«, erwiderte er.

»Wir werden uns einst im Mondlicht sehen. Da
werden Noroelle und ich auf dich warten. Und ich hoffe,

Mandred ist bereits dort.«

Nuramon musste schmunzeln. »Wenn es so ist, dann
sage ihm, dass seine Tat die Firnstayner zu Albenkindern
machte.«

Sie umarmten sich.

Dann kam Noroelle und schloss ihrerseits Nuramon in
die Arme. »Eine Reise endet hier, eine neue beginnt. Für
uns alle! Leb wohl, Nuramon!«

Noroelle und Farodin küssten sich, und Nuramon
bemerkte, wie sich etwas veränderte. Er wich zurück und
betrachtete seinen Freund und seine Liebste. Sie
umfingen und küssten einander. Und wie er sie
betrachtete, wurde ihm klar, dass Noroelle Recht hatte.

Farodin war die richtige Wahl. Fast war es ihm, als
erwachte er aus einem langen, süßen Traum.

Blütenduft wehte über die Lichtung. Nuramon sah,
wie sich Silberschein verbreitete und Farodin und

Noroelle umhüllte. Sie lächelten ihm entgegen und
wirkten wie Lichtgestalten, wie höhere Wesen, wie

Alben. Dann vergingen sie mit allem, was sie am Leib
trugen. Sie verblassten einfach vor dieser Welt; ebenso, wie Albenmark vor seinen Augen verblasst war. Zurück
blieb nur er.

Er war nun allein. Und doch konnte er nicht weinen.

Noroelle hatte ihm die Trauer genommen. Zu wissen,
dass sie ihre Bestimmung gefunden hatte, beruhigte ihn.

Dass sie sich für Farodin entschieden hatte, schmerzte
nun weit weniger als zuvor.

Nuramon schaute zum Vollmond hinauf. Ob es
wirklich das Mondlicht war? Ob die Toten wirklich dort
oben lebten?

Bis zum Morgen stand er da und folgte der
leuchtenden Scheibe mit dem Blick. »Ich werde das

Mondlicht nie vergessen«, sprach er leise vor sich hin.

Als die Dämmerung kam, nahm er seine Sachen und
ging zum Stein, an dem Noroelle das Stundenglas
zerschlagen hatte, und setzte sich. Die Flut war während
der Erzählung der Nacht gekommen und hatte Scherben
und Sandkörner fortgespült. Schon näherte sich wieder
die Ebbe.

Er musste an Noroelles Worte denken: »Eine Reise
endet hier, eine neue beginnt.« Ja, für ihn begann nun wirklich etwas Neues. Er war der Letzte, der letzte Elf dieser Welt, das letzte Albenkind. Dort jenseits des

Wassers lag ein fremdes Land, das es zu erkunden galt.

Dort herrschte noch nicht der Schwefelgeruch. Und
vielleicht würde der Glauben an Tjured niemals bis
dorthin vordringen. Dort gab es neue Wege, neue

Erfahrungen und neue Erinnerung zu finden. Die

Unendlichkeit lag vor ihm, doch ewig würde er sich an

Noroelle und Farodin, an Obilee und Yulivee, an

Mandred und Alwerich, an Emerelle und all die anderen
erinnern. Und nie würde er Albenmark vergessen.

Als die Ebbe zurückkehrte, schritt er über den
welligen Boden dem Festland entgegen. Und er
betrachtete die Landschaft, als hätte er sie noch nie zuvor
gesehen. Diese Welt würde niemals aufhören, ihn zu
faszinieren.

DANKSAGUNG

Wie viele Fantasy‐Romane begann auch die Geschichte
dieses Buchs in einer stürmischen Herbstnacht und mit
der Einladung zu einer Queste. Während mein Freund

James Sullivan unmittelbar vor seiner Abschlussprüfung
zur mittelalterlichen Epik stand, brachte ich ihn mit
einem Anruf an den Rand eines Nervenzusammen‐
bruchs. Ich fragte ihn, ob er nicht Zeit und Lust hätte, das

Abenteuer einzugehen, gemeinsam mit mir ein Buch zu
schreiben. Eine Frage, die man zwischen der Lektüre des

Prosa‐Lancelot und Wolframs Parzival nicht wirklich hören will. Eine Stunde später begannen wir das

Gespräch noch einmal von vorn, und James redete
davon, dass ein wahrer Ritter nun mal nicht ablehnen
könne, wenn Frau Aventiure die Hand ausstrecke. Und
so begann die Suche nach den Elfen …

Es gibt kaum ein Geschöpf in der Fantasy‐Literatur,
das Autoren zu so unterschiedlichen Bildern inspiriert
hat wie die Elfen. Sie sind die holden Lichtgestalten aus

J.R.R. Tolkiens Der Herr der Ringe, die seelenlosen Wesen aus Poul Andersons Das zerbrochene Schwert oder die Märchengestalten aus Lord Dunsanys Die Königstochter
aus dem Elfenland – und vieles mehr. So haben auch wir ganz bewusst ein eigenes Elfenbild erschaffen, das sich
wie bei den Klassikern der Fantasy aus Altvertrautem
und Neuem zusammensetzt.

Man kann keine Queste ohne Gefährten bestehen. Und
so halfen uns Martina Vogl, Angela Kuepper, Natalja

Schmidt, Bernd Kronsbein sowie Menekse Deprem,

Heike Knopp, Elke Kasper, Stefan Knopp und Sven

Wichert, das Abenteuer dieses Romans zu einem guten

Ende zu führen.

BERNHARD HENNEN

IM JULI 2004