Lügen, Sex und Schwarze Magie
Author: Rena Ronares
Date: 2016-05-27T00:00:00+00:00
Keywords: Detektivromane; Krimis & Thriller; Detektivinnen; Suspense
Description: „Afrikaner und Drogenhandel passt immer!“ sagt ihr rassistischer Kollege, als Kriminalhauptkommissarin Ellen Lenhart mit der Aufklärung des Mordes an einem afrikanischen Asylanten nicht weiter kommt. Als sie dann in der Wohnung des Toten das Foto einer Frau findet, die verschüttete Erinnerungen weckt, ahnt sie noch nicht, dass sie dieser Fall bis nach Westafrika und in ihre eigene Vergangenheit führen wird. ** Kurzbeschreibung „Afrikaner und Drogenhandel passt immer!“ sagt ihr rassistischer Kollege, als Kriminalhauptkommissarin Ellen Lenhart mit der Aufklärung des Mordes an einem afrikanischen
Publisher: Cabiria Melchiors

Inhalt

Prolog

Die Mission

Der Mord

Das Opfer

Die Ahnungslose

Der Anruf

Das Foto

Freunde

Das Sonntagsessen

Kneipenbesuch

Der Traum

Unter Frauen

Auf dem Sportplatz

Der Zusammenbruch

Der Deal

Hotel Sunrise

Der Brief

Landleben

Die Suche

Ein zweiter Mord

Der Sportunfall

Eine Annährung

Eine fatale Entscheidung

Auf den Spuren der Vergangenheit

Am Flughafen

Jenny

Dave

Courage

Am Strand

Böses Erwachen

Afrika

Abgründe

Nachtleben

Tod am Meer

Schlechte Nachrichten

Der Fluch

Der Narziss

Tödliche Liebe

Wiedergeburten

Die Rückkehr

Prolog

Hektisch zerrte er das vibrierende Telefon aus seiner Hosentasche.

„Was ist?“ flüsterte er ungeduldig.

Seine goldenen Ringe funkelten in der Dunkelheit, als er sein neues Smartphone an das Ohr hielt.

„Sie ist angekommen. Ich habe sie gesehen!“ Von weit weg drang eine aufgeregte Stimme.

„O.K., ich muss auflegen.“ Seit Tagen wartete er auf diese Nachricht, aber jetzt kam das Telefonat äußerst ungünstig, denn gerade näherte sich dem alten Fabrikgebäude ein riesiger Schatten, der unvermittelt in der Dunkelheit aufgetaucht war. Das schwache Licht des Halbmondes ließ für Sekunden eine große Statur aufleuchten, so groß, dass er sich enger an die feuchte Betonwand drückte, die Luft anhielt, für einen Moment versteinerte. Der Riese öffnete die quietschende Stahltür des verfallenen Gebäudes. Drinnen wartete der Verräter. Mit leisen Schritten versuchte er in die Nähe der Tür zu gelangen, um besser lauschen zu können. Ein Zweig knackte unter seinen Schuhen. Erschrocken hielt er inne, duckte sich hinter dem Spalt der leicht geöffneten Tür. Schemenhaft konnte er die Umrisse des Riesen und des Verräters erkennen. Wortfetzen drangen an sein Ohr. Der Riese lachte niederträchtig und laut, der Verräter sackte in sich zusammen. Wie er diesen feigen Hund hasste. Seine Schultern hingen schlapp herunter, die Mütze war tief in die Stirn gezogen, als ob er sich darin verstecken wollte. Dann zog der Riese etwas kalt Schimmerndes aus seiner Tasche und hielt es dem Verräter hin. Als dieser zögerte und betreten auf den Boden sah, prustete der Riese los. Sein hämisches Lachen ließ die leere Halle vibrieren. Sein Gegenüber schrumpfte zur Nichtigkeit. Er konnte die Angst des Verräters wittern. Todesangst! Die ganze Sache wuchs ihm über den Kopf. Aber er war es gewesen, der die Lawine ins Rollen gebracht hatte. Schon bald würde sie ihn zermalmen. Ich werde ihm immer einen Schritt voraus sein, schwor er sich. Leise drehte er sich um und schlich auf Zehenspitzen die Hauswand entlang. Er hatte genug gesehen. Er wusste, was zu tun war.

Die Mission

Es war eine anstrengende Fahrt über holprige Straßen, vorbei an ausgetrockneten Sträuchern, Büschen, Steppengräsern und vereinzelten Bäumen. Nach zeitraubenden Stunden mit dem altersschwachen Jeep hielt der Fahrer endlich vor dem Tor eines grauen Steinhauses. Das Gebäude war von hohen Mauern umgeben, auf denen sich vertrocknete Schlingpflanzen um alten Draht wickelten. Nora stieg aus dem Wagen, streckte ihre Arme in die Luft, hob das verschwitzte Haar an, um dem Nacken Luft zu gönnen. Skeptisch begutachtete sie das Haus. Einladend sah es nicht aus. Nichts Besonderes war zu erkennen. Keine Säulen, die den Eingang säumten, keine Verzierungen oder Rundbögen, keinen individuellen Charakter, keine mystische Atmosphäre. Nichts, nur ein simples, quadratisches Haus, in dem gewöhnlich die ärmere Bevölkerung Westafrikas lebte. Sie hoffte, die Besonderheit im Inneren zu finden.

Ihr Fahrer klopfte geräuschvoll an das Tor. Verschlafen kam ein alter Mann heran geschlurft und öffnete mit wenig Elan die quietschende Eisenpforte. Ob er das war? Enttäuscht taxierte Nora das ausgelaugte Gesicht, das keine Gefühlsregung erkennen ließ. Er murmelte etwas, das in seiner Silbenfolge einem mühsam herausgequetschten Gruß ähnelte. Vielleicht waren es auch Verwünschungen. Sein ausgemergelter Körper steckte in einem verwaschenen Kaftan, die verstaubten Füße schleppten sich auf Gummilatschen durch den graubraunen Sand, dem man hier nirgendwo entkommen konnte. Nora hoffte inständig, dass dieser Greis nicht der Mann war, von dem sie sich so viel erhoffte. Für einen kurzen Moment überfiel sie die Vorstellung, erfolglos hunderte von Kilometern auf holprigen Straßen gefahren zu sein. Sie spürte ihren Puls rasen. Widerwillig gab die unsympathische Gestalt Nora ein Handzeichen. Dieser Auftakt war nicht Erfolg versprechend. Gereizt folgte sie ihm über den kleinen Hof. Sie durfte jetzt auf keinen Fall die Beherrschung verlieren, obwohl sie sich nicht gerne per Handzeichen führen ließ. Wahrscheinlich war der Alte ein mittelloser Verwandter, der hier sein Gnadenbrot bekam. Vielleicht sollte sie ihm ein paar Münzen vor die Füße werfen, wenn sie das Haus wieder verließ. Sie hatte große Lust, diesen alten Mann zu demütigen. Nein, es konnte unmöglich der Marabout sein, den man ihr empfohlen hatte. Er ist wirklich der Beste, hatten ihr alle versichert. Er zaubert Geldscheine aus den Bäumen, befreit jede Seele vom Teufel. Dieser Mann sah nicht so aus, als ob er irgendwelche übernatürlichen Fähigkeiten besaß. Sie war auch nicht hier, um eine Seele vom Teufel zu befreien. Ganz im Gegenteil, sie war hier, um eine Seele zu vernichten. Ihr Fahrer, der die meiste Zeit geschwiegen hatte, warf ihr einen aufmunternden Blick zu, als sie das farblose Innere des Hauses betraten. Streckenweise war es noch im Rohbau. Die zur Hälfte hoch gezogenen Wände vermittelten einen dürftigen Eindruck, frisch geformte Ziegel aus Sand und Zement trockneten in der Sonne. Der muffige Pförtner führte sie in einen Raum ohne Mobiliar. Als Nora in die linke Ecke sah, zuckte sie ein wenig zusammen. Auf einem verstaubten Teppich verharrte völlig regungslos ein junger Mann und starrte hypnotisch geradeaus. War er blind? Seine Augen erinnerten sie an Glasmurmeln. Er sah nicht auf, gab keinen Gruß von sich, würdigte sie keines Blickes. So etwas war sie nicht gewohnt. Normalerweise drehte sich jeder Mann um, wenn ihr langes, rotbraunes Haar in der Sonne glänzte, wenn sie geschmeidig ihren schlanken Körper durch den Raum bewegte, wenn ihre grünen Augen einen leuchtenden Kontrast zu der sonnengebräunten Haut bildeten.

Stattdessen wechselte er mit ihrem Fahrer ein paar Worte auf Bambara, eine Sprache, die sie nicht verstand. Man hatte ihr gesagt, dass er in Mali geboren sei und kaum Englisch spreche, was sie nicht beunruhigen solle, denn es würde nur weniger Worte bedürfen, um ihr Problem zu lösen. Dank seiner spirituellen Kraft wäre er in der Lage, ihre unausgesprochenen Wünsche zu erfüllen. Von leichten Zweifeln geplagt sah sie sich unauffällig um. Der Raum war düster, nur ein paar Sonnenstrahlen ließen durch einen kleinen Spalt den feinen Staub in der heißen Luft flimmern.

Es gab viele betrügerische Marabouts in der Gegend, die den Gutgläubigen den letzten Cent aus der Tasche zogen. Der junge Mann, der immer noch beharrlich an die gegenüberliegende Wand, ins Leere oder in eine andere Welt starrte, hatte nicht viel für seine Dienste verlangt. Ganz im Gegenteil, er war irritierend preiswert gewesen. Das wirkte seriös, obwohl man nie wusste, welche Gegenforderung später folgen würde. Meistens wurde nach erfolgreicher Arbeit ein kleiner Wunsch angetragen, den man aus Höflichkeit nicht ablehnen konnte.

Nora versuchte dem Blick des wundersamen, jungen Mannes zu folgen, der alle Mauern zu überwinden schien. Beinahe wurde sie in seinen Bann gezogen, strauchelte leicht, presste ihre Handflächen gegen die graue Wand. Ursprünglich hatte sie angenommen auf einen greisen Mann zu treffen. Sein jugendliches Alter irritierte sie. Nora war im August fünfunddreißig Jahre alt geworden, Sternzeichen Löwe. Dieser Marabout wirkte erheblich jünger, vielleicht Mitte zwanzig. Endlich nahm er Notiz von ihr, hob seinen rechten Arm, gab ihr zu verstehen, ihren Namen auf das Blatt Papier zu schreiben, das er ihr reichte, ohne sie anzusehen. Nora setzte sich auf den verstaubten Teppich, versuchte mit den Knien eine Unterlage zu errichten und kritzelte ungelenk die vier Buchstaben auf das reißende Papier. Erschrocken starrte sie auf den kleinen Riss zwischen dem o und dem r. Hoffentlich war das kein schlechtes Omen. Noch einmal versuchte sie in das Blickfeld des Marabouts zu geraten, aber auch jetzt nahm er das Blatt, ohne zur Seite zu sehen. Minutenlang fixierte er die Buchstaben, malte mit seinem geschnitzten Holzstock Konturen in die Luft, murmelte dabei unverständliche Worte. In der Zwischenzeit hatte der Fahrer die revoltierenden Hühner aus dem Wagen geholt. An den Füßen zusammengebunden wurden sie kopfüber in den Raum getragen. Die Tiere flatterten hysterisch mit den Flügeln und zuckten aufgeregt mit den Köpfen. Keine Rettung war in Sicht; ihr Ende war besiegelt. Der Marabout musterte sie beiläufig. Weiß sollten sie sein! Lange hatten Nora und ihr Fahrer auf den Märkten nach schneeweißen Exemplaren gesucht, bis sie schließlich in Banjul fündig geworden waren. Die Todgeweihten wurden ins Nachbarzimmer getragen. Dort stand ein verdreckter Metallkessel, in dem sich verkohlte Holzstücke, Knochen und weitere undefinierbare Reste ausgelöschten Lebens stapelten. Nora ließ sich ihren Abscheu nicht anmerken. Ob auch Menschenknochen dabei waren? Schnell verwarf sie den Gedanken und konzentrierte sich auf die Erklärungen des übersetzenden Fahrers. Er fragte, ob sie während der Opferzeremonie im Hof warten wolle. Es hätte keinen negativen Einfluss auf die Kraft der Magie. Sie musste nicht lange überlegen. Flüchtig betrachtete sie ihr weißes Kleid, das die Fahrt bis jetzt einigermaßen heil überstanden hatte, warf einen Blick durch den schmuddeligen Raum und beschloss, nach draußen zu gehen. Sonderlich blutrünstig war sie noch nie gewesen. Die Drecksarbeit überließ sie gerne anderen und konzentrierte sich lieber auf die Feinheiten. Gemächlich verließ sie das Zimmer, spazierte den kleinen Gang entlang bis zum Innenhof des Grundstücks. An einer Wäscheleine hing bunte Frauen- und Kinderkleidung. Zwei braune Hühner liefen nach Futter pickend über den kargen Boden. Seid froh, dass ihr nicht weiß seid, zischte Nora hämisch, während sie die Tiere mit den Füssen verscheuchte. Von drinnen drang das Todesgeschrei, vermischt mit dem wilden Flattern der Flügel bis in den Hof. Nora schnalzte verächtlich mit der Zunge, starrte zur Ablenkung in den wolkenverhangenen Himmel. Die Regenzeit war fast vorbei. Vielleicht gab es noch vereinzelt kurze Schauer, aber das Gröbste war überstanden. Nein, heute war kein Platz für Sentimentalitäten. Als man sie wieder herein holte, klebte frisches Blut an den Wänden. Das helle Rot bildete einen bizarren Kontrast zu der dunklen Farbe der alten, vertrockneten Blutreste. Wie ein Pop-Art-Gemälde, sinnierte Nora und warf kokett ihre rotbraunen Haare in den Nacken, während sie majestätisch durch den düsteren Raum schritt. Die Männer gaben ihr das Zeichen, sich vor den Kessel mit den frisch geschlachteten Tieren zu stellen. Drei körperlose Hühnerköpfe starrten ihr auf einem verkohlten Holzstapel entgegen. Unauffällig bemühte sie sich, den Brechreiz zu unterdrücken. Die schwüle, stickige Luft hatte ihr während der ganzen Fahrt zugesetzt und zur Krönung nun dieser unappetitliche Anblick. Nora verzog keine Miene, nahm eine aufrechte Haltung an und richtete ihren Blick auf den Marabout. Er stand dicht vor ihr und sah sie endlich mit seinen braunen, durchsichtigen Augen an. Drei Wünsche habe sie frei, übersetzte der Fahrer. Alle Anwesenden waren ehrfurchtsvoll verstummt. Neugierige Blicke bohrten sich in ihren Körper. Eine beklemmende Stimmung machte sich in dem Raum breit. Sie musste die Angelegenheit schnellstens zu Ende bringen. Hastig flüsterte sie ihr Ansinnen in die mystische Stille. Niemand verstand ein Wort, da sie ihre Muttersprache wählte. Ihre Lippen bewegten sich beinahe lautlos. Ursprünglich war sie wegen eines einzigen Wunsches angereist, aber da ihr zwei weitere zustanden, schob sie eine wohlwollende Bitte für ihren Großvater und ihr Schicksal hinterher. Ein teuflischer Wunsch reichte, sie wollte das Böse nicht überstrapazieren.

Der Mord

„Das Frühstück ist fertig!“ Ellen Lenharts Stimme hatte einen vorwurfsvollen Unterton, als sie in Richtung Diele rief und nebenbei einen prüfenden Blick über den gedeckten Tisch warf.

„Wo steckst du denn schon wieder? Das Frühstück steht auf dem Tisch“, wiederholte sie unwillig. Ein metallenes Geräusch drang aus dem dunklen Flur in die Wohnküche.

Die Glasschalen, die Quark, Marmelade, Honig, Frischkäse und Butter enthielten, waren kreisförmig in der Mitte des kleinen, runden Tisches angerichtet. Seit Jahren versuchte sie die Schälchen auf einer korrekten kreisförmigen Linie anzuordnen, was ihr nie hundertprozentig gelang. Holger Lenhart schlenderte, mit dem kleinen Kreuzschraubenzieher in der rechten Hand, gedankenverloren in die geräumige Küche. Ellen verdrehte die Augen.

„Was hast du denn jetzt schon wieder repariert? Um sieben Uhr morgens?“

„Die Grafikkarte!“

„War die kaputt?“

„Nein!“ stöhnte er sichtlich genervt und schnitt das runde Weizenbrötchen auf. Augenscheinlich hielt er die Nachfrage für überflüssig.

Sie fragte nicht weiter. Er musste ja wissen, was er tat. Schließlich arbeitete er in der IT-Branche. Aber manchmal fragte sie sich, was man ständig an ein und demselben Computer reparieren oder verbessern konnte. Manchmal erinnerte sie seine Bastelei an ihren ungeliebten Bruder, der ebenfalls verbissen an allem herum schraubte.

„Vergiss nicht wieder, dass wir am Sonntag bei meinen Eltern zum Mittagessen eingeladen sind. Sag vor allen Dingen nicht, du hättest davon nichts gewusst. So wie vor vier Wochen!“

Mit forderndem Blick musterte sie ihren Mann streng von Kopf bis Fuß. Dick war er in den letzten Jahren geworden. Eigentlich war nur der Bauch runder geworden. Er hatte mit knapp vierzig diese bemitleidenswerte Altherrenfigur bekommen. Dicker Bauch auf dünnen, kurzen Beinen. Zumindest stellte sich diese unschöne Ausformung bei Männern ein, die, wie er, rund um die Uhr am Computer saßen und sich sonst kaum bewegten.

„Das letzte Mal hast du auch eine Stunde vorher angefangen, den Computer komplett auseinander zu nehmen und mich alleine fahren lassen“, fügte sie provozierend hinzu, als er nicht sofort reagierte.

„Nein, ich habe ihn nicht komplett auseinander genommen. Ich habe nur kurz ein Ersatzteil austauchen wollen, was sich dann doch als komplizierter erwies. Habe ich mich nicht schon gefühlte hundert Mal dafür entschuldigt?“

Mit einer ausholenden Handbewegung ließ er das Messer über die Butter gleiten, strich eine riesige Fettwelle auf die weiche Mitte des Bötchens.

„Was gibt es denn diesen Sonntag bei den Eltern? Rinderbraten, Salzkartoffeln, wahrscheinlich Rotkohl oder Erbsen mit Möhren. Ach nein, keine Erbsen mit Möhren, der Prinz ist ja nicht mehr da“, verbesserte er sich höhnisch.

Ellen stöhnte genervt auf. Sein Sarkasmus regte sie um diese Uhrzeit besonders auf, obwohl sie sich in den letzten Jahren mehr oder weniger erfolgreich dagegen immunisiert hatte.

Mit Prinz meinte er ihren Bruder Peter, der zum Leidwesen ihrer Eltern vor sechs Monaten nach Australien ausgewandert war. Mitsamt dem einzigen Enkelkind hatte die Familie ihre Koffer gepackt und war fünfzehntausend Kilometer ans andere Ende der Welt geflüchtet. Seit dieser Zeit verwandelte sich jedes monatliche Sonntagessen in eine Trauerfeier.

„Ach, der Peter und die Kleine! Wie mag es ihnen jetzt wohl gehen! Dort ist es doch so heiß! Hoffentlich kremen sie das Kind auch sorgfältig ein! Man hört ja so viel von Hautkrebs in diesem Land!“ schallte es nachhaltig in ihren Ohren.

„Du solltest nicht schon morgens so viel Zucker zu dir nehmen!“ Rigoros nahm Ellen den Schokoladenaufstrich aus seiner Hand, stellte ihn außerhalb seiner Reichweite ab und wartete schadenfroh auf eine Reaktion.

Holger legte demonstrativ zwei Scheiben Schinken mit glänzender Speckschwarte auf das halbe Brötchen.

Sie nahm sich vor, beim nächsten Einkauf auf mageren Schinken zu achten und Zucker durch Süßstoff zu ersetzen. Langsam machte sie sich ernsthaft Gedanken über seine explodierende Körperfülle.

Mechanisch schob sie die Gabel, die er achtlos auf den Schinkenteller gelegt hatte, in die richtige Position, als sie das Klingeln des Mobiltelefons aus ihrer Tätigkeit riss.

„Lenhart!“ Mit der linken Hand drückte sie das Handy an ihr Ohr, während die rechte Hand die Zacken der Gabel in die dunkelrot schimmernden Schinkenscheiben rammte.

„Ellen, ich bin`s, Wolfgang. Hör mal, kannst du direkt in die Bahnstraße 42 kommen? Ich bin schon seit zwei Stunden mit dem Spurendienst hier. Es gibt einen Toten. Ich mach`s mal kurz. Das Opfer ist Schwarzafrikaner. Mehrere Messerstiche. Ziemlich blutige Angelegenheit!“ brüllte ihr Kollege am anderen Ende in die Leitung.

„O.K., bin in Zehn Minuten da!“

Hastig legte sie das Handy auf den Tisch, stapelte die Kaffeetasse auf den Teller und sah auf ihre Armbanduhr.

„Irgendetwas Besonderes?“ Holger schaute interessiert von seiner Tageszeitung auf.

„Ja! Ein toter Afrikaner in der Bahnstraße. Hört sich nach Mord an.“

„Ein Mord? Kommt ja nicht so oft in unserem Städtchen vor.“

„Das stimmt“, antwortete sie geistesabwesend, während ihr die Bilder der erwürgten Frau durch den Kopf schossen.

Dieser letzte Mordfall lag vier Jahre zurück. Eine alleinstehende Lehrerin war in ihrer Wohnung tot aufgefunden worden. Die schmale Frau war kurz vor ihrem fünfzigsten Geburtstag erdrosselt worden. Es gab keine direkten Feinde, aber viele Eltern und Schüler hatten sie wegen ihres autoritären Erziehungsstils gehasst. Die Verhöre mit der Elternschaft waren mühevoll gewesen. Dann gab es noch diesen Nachbarn, einen merkwürdigen Typen, der angeblich der beste Freund der Dame gewesen war. Ansonsten schienen Männer in dem Dasein der grundsoliden Frau keine Rolle gespielt zu haben. Ungläubig hatte Ellen nach irgendeiner Affäre in ihrer Vergangenheit gesucht. Nichts. Am Ende standen sie ohne verwertbare Resultate da. Das nagte immer noch an ihrem Selbstbewusstsein. In der Vergangenheit war ihre Aufklärungsquote sehr gut gewesen, dieser Fall trübte den guten Schnitt.

„Was heißt hier Städtchen! Wir haben immerhin 160.000 Einwohner, natürlich nicht zu vergleichen mit deinem Düsseldorf“, korrigierte sie ihren Ehemann.

Sie mochte es nicht, wenn er sich als Großstädter inszenierte, nur weil er in der Landeshauptstadt aufgewachsen war.

Hastig lief sie zur Garderobe, streifte den blauen Blazer über und knipste das Licht im Arbeitszimmer aus.

„Du hast schon wieder das Licht angelassen. Räum wenigstens das Geschirr in die Spülmaschine und stell die Wurst in den Kühlschrank, aber vergiss nicht, die Lebensmittel abzudecken. Sonst ist morgen alles ausgetrocknet und die Ränder wellen sich.“

Er hörte die Haustüre schlagen, ihre kräftigen Schritte hallten im Hausflur. Entlastet sank er zurück in den Stuhl, schlug noch einmal gemächlich die Zeitung auf und hangelte nach dem Glas mit der Nuss-Nougat-Creme. Holger Lenhart hatte Gleitzeit. Meistens war er im Außendienst unterwegs, niemand kontrollierte ihn. Das Gehalt stimmte. Er war sein eigener Chef, zumindest außerhalb der Wohnung.

Nein, er würde sich nicht beklagen. Seine Frau war eine gute Seele. Man konnte sich immer auf sie verlassen. Ihr Ordnungsfimmel reizte ihn manchmal. Dann sagte er sich, dass jede Frau irgendwelche Marotten hatte.

Manchmal bezweifelte er, dass sie den richtigen Beruf gewählt hatte, aber das Thema durfte er keinesfalls ansprechen. Seit mehr als zehn Jahren arbeitete sie als Kriminalhauptkommissarin bei der Mordkommission. Nicht, dass sie nicht hart genug für den Job wäre. Ihr machte der Anblick von Blut, Toten oder verwesten Leichen nicht viel aus. Zumindest machte es den Anschein, denn sie verlor selten die Fassung. Der Anblick seines unaufgeräumten Büros bestürzte sie mehr. Sie hatte sich ehrgeizig und ehrlich hochgearbeitet, niemals mit ihren weiblichen Reizen kokettiert. Auf Ellen war Verlass, meistens sogar mehr als auf seine Rechner. Seit fast fünfzehn Jahren waren sie zusammen, davon zehn verheiratet. Kinder hatten sie keine. Erst wollten sie keine, dann kamen keine und jetzt fühlten sie sich zu alt mit knapp vierzig Jahren.

Das Opfer

Die Bahnstraße lag direkt hinter dem heruntergekommenen Hauptbahnhof, verlief etwa einen halben Kilometer parallel zu den Schienen und verlor sich irgendwann in einer verwilderten Sackgasse zwischen dem Betriebsgelände der Bundesbahn. Hauptkommissarin Lenhart stand vor dem Hauseingang der Nummer 42 und sah sich in der Gegend um. Das Haus war genauso abgewirtschaftet wie die ganze Straße und der renovierungsbedürftige Bahnhof. Die Stadt sollte in dieser Gegend dringend ein paar Euro investieren, dachte Ellen, während sie tief Luft holte. Dieser Bahnhof war eine Schande für ihre Heimatstadt. Kriminalhauptkommissar Wolfgang Zimmer, ihr Kollege, erwartete sie schon im Eingangsbereich der Wohnung. Ungeduldig tippte er mit dem Fuß auf und ab, eine Eigenart von ihm, die sie regelmäßig bis aus Blut reizte. Im Telegrammstil unterrichtete er sie über die Ereignisse.

„Circa fünf Messerstiche in Herz, Bauch und Brustgegend, zur Krönung ein präziser Schnitt quer durch die Kehle. Ein Nachbar, der einen Zweitschlüssel besitzt, hat ihn heute Nacht um vier Uhr gefunden. Da die Kollegen meinen, ich sei der Nachtaktivere, haben sie zuerst mich aus dem Bett geklingelt. Nett wie ich bin, dachte ich mir, lass die Ellen erst mal frühstücken, bevor sie das Schlachtfeld sichtet.“

„Wo ist der Nachbar?“ KHK Lenhart betrat den muffig riechenden, kleinen Flur. In einer Ecke lag eine prall gefüllte Mülltüte, die einen fischigen Geruch verbreitete.

„Wir haben ihn nach oben in seine Wohnung geschickt. Zweite Etage, rechte Tür. Der Typ ist fix und fertig, aber er steht zur Verfügung. Kannst ja gleich mal hoch gehen.“

„Ist der Tote identifiziert?“ fragte Ellen routiniert weiter und begutachtete die gezeichneten Umrisse des toten Körpers, der noch vor wenigen Minuten hier lag. Das Blut war tief in den orientalischen Teppich gesickert.

„Er hatte freundlicherweise seine Papiere in der Hosentasche.“ Wolfgang Zimmer grinste breit und strich sich eine helle Strähne aus der verschwitzten Stirn. Seine blonden Haare waren für Ellens Geschmack entschieden zu lang. Aber Wolfgang meinte, diese Frisur sei eine ideale Tarnung, wenn er mal wieder in Parka und Jeans durch die Kneipen und Bars zog, um aus angetrunkenen Gästen Informationen heraus zu filtern. Wobei er regelmäßig vergaß, dass ihn in seiner Stadt jeder kannte, der zu seiner Klientel gehörte.

„Omar Yeboah, aus Sierra Leone, 26 Jahre alt. So steht es auf jeden Fall in der Duldung. Das Foto stimmt mit dem Toten überein, soweit man das sagen kann. Für mich sehen die Bimbos alle gleich aus.“

KHK Lenhart warf Zimmer einen strafenden Blick zu. Obwohl sie seit zwei Jahren zusammen arbeiteten, würde sie sich nie an seine ungehobelte Art gewöhnen. Ihr alter Kollege Wilfried war nach vierzig Dienstjahren in den Ruhestand gegangen. Bis heute trauerte sie ihm nach. Manchmal besuchte sie ihn privat, fragte nach Rat, redete sich ihren Kummer vom Herzen. Schließlich hatte man ihr Wolfgang Zimmer zugeteilt, der so ganz anders als Wilfried war. Kein Gentleman der alten Schule, sondern ein ungehobelter Macho, der wie ein Altrocker aussah, dem seine Überzeugungen bezüglich Toleranz und Weltoffenheit in den Jahren abhandengekommen waren.

„Gibt es weitere Zeugen oder Hinweise?“ fragte Ellen.

„Rein gar nichts, Frau Doktor. Der einzige Zeuge, also der Nachbar, hat nur wirres Zeug gestammelt und nach jedem zweiten Wort Allah gestottert. Klapperdürr der Typ.“ KHK Zimmer verzog seinen Mund zu einem breiten Grinsen.

Ellen überhörte das provokative Frau Doktor und sah sich stattdessen in der Wohnung um.

„Wie ist der Täter in die Wohnung gekommen?“ KHK Lenhart begutachtete das unversehrte Schloss.

„Wir nehmen an, er hat geklingelt und das ahnungslose Opfer hat geöffnet! Was nicht bedeuten muss, dass sich Täter und Opfer kannten. Der Mord geschah nur wenige Meter hinter der Wohnungstüre, wie du siehst.“

„Habt ihr schon andere Nachbarn verhört?“

„Hier gibt´s fünf Wohnungen, zwei davon stehen leer. Sieh dir doch mal diese Bruchbude an! Ein Nachbar ist in Urlaub, der andere seit Wochen verschollen, bleibt also nur der Dürre im Obergeschoss.“

Wolfgang richtete sich auf, strich seinen feuchten Schnurrbart in die richtige Position, blickte spöttisch auf sie herab. Er war fast zwei Meter groß, kräftig gebaut und protzte oft mit seiner Statur. Gern schmiss er sich in Männlichkeitsposen. Ellen war weder dünn noch klein, aber neben Wolfgang fühlte sie sich manchmal verschwindend klein, was sie sich aber niemals anmerken ließ. Sein Zynismus prallte an ihr ab. Sie begegnete ihm so sachlich wie möglich.

„Hast du dich schon genauer in der Wohnung umgesehen?“ fragte Ellen, während sie ihren Blick durch die Wohnküche schweifen ließ. Das ganze Ambiente erinnerte sie an einen Second-Hand Laden oder Flohmarkt. In der rechten Ecke stapelten sich Pappkartons, neben dem Sofa türmten sich gebrauchte Elektrogeräte bis zur Decke. Auf dem Bett, das man durch die geöffnete Türe sehen konnte, stapelten sich Hosen und Hemden. Das Mobiliar war von einer feinen Staubschicht bedeckt. Gesucht hatte der Täter offensichtlich nichts, dafür sah alles zu ordentlich sortiert in den zwei Räumen aus. Auf der Spüle stand ein großer Teller mit angetrockneten Essensresten: Reis, abgenagte Knochen, eine rötlich braune Soße klebte am Tellerrand. Angewidert starrte Ellen auf die kleinen Knochen, die sie einem Huhn zuordnete. In ihrer Kindheit hatte sie ein paar Monate vegetarisch gelebt, den Sonntagsbraten verweigert und ihre Mutter mit ihrer Enthaltsamkeit zur Weißglut gebracht. Die Rebellion hatte nicht lange angedauert. Nichts war schlimmer als eine beleidigte Mutter.

„Nur flüchtig! Dafür braucht man Tage. Die Bude ist bis zur Decke vollgestopft. Aber ich kenne jemanden, der solche Aufgaben liebt. Detaillierte Untersuchungen! Hier kannst du dich richtig austoben, Ellen. Ich bin mehr für das Grobe geeignet, wie du weißt. Außerdem habe ich eine Stauballergie!“ Wolfgang hielt sich hüstelnd die Hand vor den Mund.

„Hat der Herr Yeboah hier alleine gelebt?“ fragte Ellen ungerührt weiter, während sie mit den Fingerspitzen einen Haufen etikettierter Damenunterwäsche anhob.

„Unser Zeuge behauptet das auf jeden Fall. Aber wir werden bald Genaues erfahren. Der Vermieter, ein gewisser Lothar Kraus, kommt gleich vorbei. Ich habe ihn vor einer halben Stunde angerufen. Eigentlich wollte er schon vor zehn Minuten hier sein.“

„Ich gehe solange hoch zu dem Zeugen. Klingel kurz an, wenn der Vermieter angekommen ist.“

Kurz nach dem Frühstück fiel Ellen Zimmers respektloses Auftreten besonders schwer. Vor der Frühstückpause war sie für jede Minute dankbar, die sie ihm entkommen konnte. Bis zum Mittagessen hatte sie sich in der Regel an Wolfgangs Benehmen gewöhnt, an sein unverschämtes Grinsen, an die blonden, zotteligen Haare, an den breitbeinigen Gang, an seinen schlechten Musikgeschmack.

„Viel Spaß!“ Wolfang verzog spöttisch den Mund, verschränkte die Arme vor der Brust und pfiff einen Hit der Saison.

Als sie die knarrenden Treppen des alten Gebäudes hochgestiegen war und die Wohnung im Obergeschoss betrat, musste sie sich eingestehen, dass Wolfgang diesmal nicht übertrieben hatte.

Vor ihr saß ein ausgesprochen magerer Afrikaner, den die glänzende Kunstlederhose noch dünner erscheinen ließ. Vornübergebeugt saß er auf einem Sofa, das mit einem bunten Batiktuch bedeckt war. Seine langen, dunklen Hände stützten das Kinn und ein Gesicht mit ausgeprägten Wangenknochen.

Sie ließ sich seine Personalien geben; auch er stammte aus Sierra Leone.

„Kannten Sie Herrn Yeboah gut?“ Ellen sah den jungen Mann prüfend an.

„Nein, nix gut. Wir waren nur Nachbarn“, erwiderte er in einem Mix aus Englisch und Deutsch, während seine weit aufgerissenen Augen panisch an ihr vorbei starrten.

„Aber sie kommen doch aus dem gleichen afrikanischen Land?

Hatten sie keinen Kontakt?“

„Gleiches Land, aber nix gleiche Sprache“, murmelte er leise vor sich hin.

Ellen erinnerte sich dunkel, dass sie im Geographie- Unterricht etwas über die verschiedenen afrikanischen Ethnien gelernt hatte. Es soll dort Staaten geben, die mehr als 300 Sprachen aktiv sprechen. Diese unvorstellbare Tatsache war haften geblieben, alles andere hatte sie schnell vergessen. Es interessierte sie einfach nicht. Biologie war ihr Lieblingsfach gewesen.

„Aber Sie hatten einen Zweitschlüssel für die Wohnung?“

„Ja!“

„Dann müssen sie sich doch gut gekannt haben. Man gibt doch nicht einem Fremden einen Zweitschlüssel zu seiner Wohnung?“ Ellen fixierte die dunklen Augen und wartete gespannt auf eine Reaktion. Stöhnend wiegte er seinen Kopf zwischen den langgliedrigen Fingern, murmelte undefinierbare Wortfetzen.

„Nein! Omar hat immer seinen Schlüssel verloren, deshalb hat er mir den Zweiten gegeben. Sonst nix!“

Schmollend hatte er sein Gesicht aus der Stützposition genommen und sah sie trotzig an.

Ellen atmete tief durch. Sie ahnte, dass dieses Gespräch ins Nichts führen würde. Vielleicht stand er auch unter Schock. Sie betrachtete seine fahle Gesichtstönung.

„Ist alles in Ordnung mit Ihnen. Oder soll ich besser einen Arzt rufen?“

„Nein, nein, alles gut!“ beteuerte ihr Gegenüber.

Inzwischen hatte sich auch der Vermieter in die obere Etage geschleppt. Ein grauhaariger, älterer Herr mit erheblichem Leibesumfang reichte ihr keuchend seine feuchte Hand.

„Das ist ja alles so entsetzlich“, stammelte er, während er sich mit einem karierten Stofftuch die Schweißperlen abwischte. “Aber was soll ich denn machen? In dieser Gegend hinter dem Bahnhof will ja kein Deutscher wohnen. Deshalb sind in diesem Haus alle Wohnungen an Afrikaner vermietet. Außerdem müssen die ja auch irgendwo unter kommen. Und dann bekommt man die Quittung, wenn man Gutes tun will!“

Um Mitgefühl heischend starrte er Ellen an. Seine wässerigen Augen verbreiteten Panik. Nervös nestelte er an seinem Schlüsselbund herum. Scheinbar machte er sich vorwiegend Sorgen um den Ruf seiner Mietobjekte.

KHK Zimmer blätterte mit zusammen gekniffenen Augen in dem Mietvertrag. „Ich glaube, Sie haben uns den falschen Mietvertrag gegeben.“

„Wieso?“ Erschrocken sah Herr Kraus zu Wolfgang Zimmer auf.

„Hier steht, dass der Mieter Mahdi Demba heißt und 34 Jahre alt ist. Stimmt nicht mit den Papieren des Toten überein. Scheinbar war der Tote doch nicht der Mieter. Aber er hielt sich oft in der Wohnung auf. Schließlich hielt unser Zeuge ihn für den Wohnungsinhaber. Wie viele Personen leben denn hier?“

„Also ich habe die fünfzig Quadratmeter nur an eine Einzelperson vermietet und auch die Nebenkosten wurden so abgerechnet. Aber hier macht ja jeder, was er will. Ein Kommen und ein Gehen. Ich habe mich schon gewundert, warum der Wasserverbrauch so hoch war. Wie soll ich das kontrollieren, ob hier ein, zwei oder zehn Personen leben. Ich kann mich doch nicht vor die Tür stellen. Die Miete kam immer pünktlich. Wissen Sie, ich kümmere mich um meine alte Mutter, da habe ich keine Zeit, um…..“ Der Kopf des Vermieters schwoll mit jedem Satz beängstigend an.

„Ist ja in Ordnung, Herr Kraus. Beruhigen Sie sich mal!“ donnerte Zimmer. Ellen starrte auf die Schweißabsonderungen, die sich unter Herr Kraus Achseln gebildet hatten und den Stoff des Hemdes durchtränkten.

„Am besten wird es sein“, wandte sich Wolfgang Zimmer zu Ellen, „ich fahre mit dem Herrn ins Leichenschauhaus zur Identifizierung. Vielleicht wäre es sinnvoll, wenn du dich an den Computer setzt und etwas über unseren toten Herrn Yeboah und den Mieter namens Mahdi Demba herausfindest. Was hältst du davon?“

Ellen gab keine Antwort, nickte nur kurz und ergriff zum Abschied die fleischige Hand des protestierenden Hausbesitzers.

„Leichenschauhaus, das kann ich nicht! Ich habe noch nie eine Leiche gesehen. Außerdem bin ich gesundheitlich nicht auf der Höhe. Ich hab´s am Herzen.“

Der Vermieter fasste sich mit der rechten Hand an die fleischige Brust.

„Ganz ruhig Herr Kraus, wird schon nicht so schlimm werden. Ich bin ja bei Ihnen!“ KHK Zimmer fabrizierte ein widerliches Grinsen und schob den verängstigten Mann sanft in Richtung Ausgang. Zügig ging Ellen zu ihrem Auto, das in einer Seitenstraße geparkt war. Eine italienische Fußballkneipe öffnete gerade ihre Tür. Im Eingangsbereich flatterten deutsche und italienische Flaggen. Der Duft von frischem Espresso lag in der Luft. Kurz überlegte sie, ob sie sich einen Latte Macchiato genehmigen sollte, verwarf den Gedanken schnell wieder, als sie einen schlecht gelaunten Mann im Eingang stehen sah, der missmutig die leere Straße hinuntersah. Die Gegend wirkte ausgestorben. Das war nicht das richtige Ambiente für einen italienischen Kaffee. Was für eine trostlose Gegend mit noch trostloseren Gesichtern. Unterwegs überlegte sie, ob Wolfgang heute wieder zu dominant war. Er war nicht ihr Vorgesetzter, sie arbeiteten gleichberechtigt, aber dennoch hatte er den Hang, die Arbeiten einzuteilen. Nicht immer fügte sie sich widerspruchslos. Aber warum hätte sie heute widersprechen sollen. Es gab keinen vernünftigen Grund.

Gelassen steuerte sie eine freie Lücke auf dem Dienstparkplatz an. Natürlich recherchierte sie jetzt lieber am Computer als mit Herrn Kraus durchs Leichenschauhaus zu laufen. Nichtsdestotrotz ärgerten sie Wolfgangs Selbstverständlichkeiten. Als sie in ihrem Büro des neugebauten Polizeipräsidiums angekommen war, überkamen sie Selbstzweifel. Missmutig öffnete sie die Zimmertür des frisch gestrichenen Raumes und atmete tief durch. Neben dem Computer lagen ein paar Akten, die sie gestern herausgesucht hatte, ansonsten war alles nüchtern und übersichtlich. Das einzige private Merkmal war ein goldener Bilderrahmen mit einem Foto von ihr und Holger, das kurz nach der Hochzeit in einem belgischen Küstenort aufgenommen worden war. Hand in Hand standen sie in leichter Sommerbekleidung vor einem romantischen Dünenweg. Zu diesem Zeitpunkt kannten sie sich schon fünf Jahre, die erste Leidenschaft war verflogen, wenn man überhaupt von Leidenschaft sprechen konnte. Dennoch sahen sie glücklich aus. Ellen nahm das Bild kurz in die Hand, betrachtete es gedankenverloren und schaltete mit links den Computer an.

Es brauchte nur wenige Klicks und Anrufe, bis sie herausgefunden hatte, dass der Tote aus der Bahnstraße Asylbewerber war. Eigentlich war er in einem Asylantenheim registriert, das 300 km entfernt in einem anderen Bundesland lag. Angeblich stammte er aus Sierra Leone, aber die Behörden hatten ihre Zweifel bezüglich seiner Nationalität. Wirtschaftsflüchtlinge gaben dieses Land gerne als ihre Heimat aus. Sierra Leone erzeugte Bilder von Bürgerkrieg, Blutdiamanten, Brutalität und Kindersoldaten. Da der Zeuge das Mordopfer für den Mieter gehalten hatte oder zumindest so tat, musste sich Herr Yeboah oft in der Wohnung aufgehalten haben, was natürlich nicht rechtens war. Normalerweise durfte er seinen Landkreis nicht verlassen. Der offizielle Mieter, Herr Demba, stammte aus Gambia, war verheiratet und ordnungsgemäß in der Bismarckstraße 105 gemeldet. Die Wohnung in der Bahnstraße diente als zweiter Wohnsitz. Ein Gewerbe war nicht angemeldet. Aber das interessierte sie weniger. Sie war nicht von der Steuerfahndung. Dennoch fragte sie sich, wozu man zwei Wohnsitze in einer Stadt brauchte.

Zwei Wohnsitze waren KHK Lenhart suspekt.

Die Ahnungslose

„Und, hast du schon was rausgefunden.“

Wolfgang Zimmer stürmte polternd ins Büro, platzierte sein Hinterteil auf Ellens Schreibtischkante und brachte den goldenen Bilderrahmen zum Vibrieren. Erwartungsvoll sah er seine Kollegin an. KHK Lenhart warf ihm einen vorwurfsvollen Blick zu, erhob sich betont lässig von ihrem Bürostuhl, bevor sie zu einer Antwort ausholte. Beruhigend strich ihre rechte Hand über den irritierten Rahmen, während sie sachlich schilderte, was das Computersystem an Informationen über die beiden Männer herausgefiltert hatte.

„Na wunderbar!“ Dynamisch sprang Zimmer von der Schreibtischplatte. „Dann lass uns direkt mal in die Bismarckstraße fahren und Herrn Demba einen Besuch abstatten. Der gute Mann weiß sicher noch gar nicht, dass sein illegaler Untermieter ermordet wurde. Es sei denn, er hätte etwas mit dem Mord zu tun.“

„Der Tote war nicht illegal in Deutschland“, korrigierte Ellen Lenhart.

„Zumindest war er illegal in unserem Bundesland!“ herrschte Zimmer sie an. „Da gibt es nichts zu beschönigen.“

Ungefragt schnappte er Ellens Autoschlüssel, den sie auf dem Schreibtisch liegen gelassen hatte.

„Wir nehmen besser deinen Wagen. Meiner gibt merkwürdige Geräusche von sich. Aber ich fahre!“

Dann stürzte er durch die Bürotür, wobei er ihren runden Garderobenständer bedenklich zum Wanken brachte. Ellen Lenhart atmete tief durch. Wie könnte man nur den postpubertären Bewegungsdrang ihres Kollegen mildern. Mit Schrecken erinnerte sie sich an die Verhöre mit den Schülern der erwürgten Lehrerin, die sie über Stunden zappelnd, wippend, schaukelnd ertragen hatte.

Während der kurzen Fahrstrecke zur Bismarckstraße berichtete ihr Kollege, dass Herr Kraus mit der Identifizierung der Leiche völlig überfordert war. Er konnte sich nicht hundertprozentig daran erinnern, ob der Tote der Mann war, mit dem er vor zwei Jahren einen Mietvertrag abgeschlossen hatte. Zwischenzeitlich hatte er ihn nie wieder gesehen. Er sagte, er kümmere sich nicht um die Privatsphäre seiner Mieter, was im Klartext hieß, er ließ die Wohnungen verrotten und kassierte nur die Miete. Dann hatte er noch entschuldigend hinzugefügt, dass er die Schwarzen schlecht auseinander halten könnte. Zimmer fühlte sich bestätigt, setzte sein weltmännisches Grinsen auf: „Habe ich das nicht auch gesagt, wir können die Schwarzen kaum auseinander halten und die ganzen Schlitzaugen noch weniger. Geht es dir nicht auch so!“

„Eigentlich kann ich mir Gesichter von Menschen ganz gut merken“, erwiderte Ellen scharf, während sie sich in den Autositz drückte und dem Wort Menschen besondere Betonung zu teil werden ließ. Dann presste sie die schmalen Lippen aufeinander, als ihr Kollege eines seiner riskanten Überholmanöver startete. Wolfgang Zimmer fuhr, wie er lebte, hektisch, ruckartig, ungeduldig.

Die Bismarckstraße war eine der überfülltesten Straßen der Stadt. Hier knubbelte sich der Verkehr aus allen Himmelsrichtungen. Auf kleiner Fläche drängten sich türkische Lokale neben asiatischen Lebensmittelläden und einem russischen Supermarkt. Ungeduldig wartete Wolfgang vor einer roten Ampel, trommelte mit den Fingerspitzen auf das Lenkrad, fluchte lauthals los: „Wie soll man denn hier einen Parkplatz finden. Siehst du, da hinten ist die Nummer 105, hinter dem Gemüsehändler, da rechts.“

Hitzig fuchtelte er mit seinem rechten Handrücken vor Ellens Gesicht herum.

„Ich sehe es ja, aber hier gibt es absolut keine Parkplätze. Zwei Straßen weiter ist ein Parkhaus. Lass uns dorthin fahren.“

„Quatsch!“ Wolfgang lenkte rechts ran, parkte in zweiter Reihe neben einem Lieferwagen und sprang hektisch aus dem Fahrzeug. Ellen folgte ihm halbherzig. Sein Fluchen ging weiter, als er die Klingelreihe musterte.

„Können die Leute nicht vernünftig ihre Schilder beschriften!“ Angestrengt versuchte er die vergilbten, mit Hand geschriebenen Klingelschilder zu entziffern.

„Das müsste es ein. Der Name fängt auf jeden Fall mit D an. Das kann ich noch erkennen. Mehr auch nicht. Ist ja auch scheißegal.“ Wütend drückte er auf den Knopf.

In der zweiten Etage wartete eine blasse, rundliche Frau auf die beiden Kommissare. Ihr dunkelblondes, welliges Haar wurde durch ein breites Haarband aus buntem Stoff gebändigt. Ihr Körper steckte in einem leichten Flatterkleid, das unvorteilhaft an den Hüften spannte.

„Frau Demba?“ Ellen sah fragend in ausdrucklose blaue Augen.

„Ja!“

„Wir sind von der Kriminalpolizei und würden gerne ihren Mann sprechen!“

„Meinen Mann?“ Verunsichert sah sie KHK Lenhart an, ihre Augenlider flatterten nervös auf und ab, der zuckende Mund suchte nach einer adäquaten Antwort.

„Mahdi Demba ist doch ihr Mann, oder?“ hakte Ellen nach.

„Äh, natürlich, aber er ist gerade nicht zu Hause.“

„Wann kommt er denn nach Hause?“ Wolfgang schnipste ungeduldig mit den Fingern. Neugierig schielte er in die Diele.

„Ich weiß nicht so genau.“

„Können wir mal kurz reinkommen, Frau Demba“, nahm Ellen das Gespräch wieder auf. Mit Frauen konnte sie besser umgehen. Sie hoffte, Wolfgang würde sich etwas zurückhalten.

„Ja, ja, natürlich!“ Hastig machte die junge Frau den Eingang frei.

Sie betraten ein kleines Wohnzimmer. Ellen sah sich um. Das Zimmer war nicht so überfrachtet wie die Räume in der Bahnstraße: eine kleine Couch, ein Tisch, eine Vitrine. An den Wänden hingen ein paar kleine, bunte Bilder von Bob Marley, Strandmotive, eine afrikanische Frau balancierte einen Wasserkrug auf dem Kopf.

„Ich kann ihn ja mal anrufen?“ Unsicher sah Frau Demba KHK Lenhart an.

„Das ist wirklich eine gute Idee.“ Ellen ermunterte sie mit einem Blick auf das weiße Handy, das auf dem kleinen, runden Tisch lag.

„Tja, aus, äh, Mailbox.“ Frau Dembas Augen spiegelten völlige Ratlosigkeit wieder.

„Wann kommt er denn in der Regel nach Hause?“

„Regel? Ah, nein, das ist immer unterschiedlich.“

„Geht ihr Mann arbeiten?“

„Ja, er ist Geschäftsmann“, stammelte die verunsicherte Frau.

„Wo ist denn sein Geschäft?“

„Also er schickt Sachen nach Afrika, mit dem Container.“

Ellen dachte an die vielen Elektrogeräte, die sie in der Wohnung des Toten gesehen hatte.

„Lagert er die Handelsware in einer Wohnung in der Bahnstraße?“

„Keine Ahnung, er redete mit mir nicht über seine Geschäfte.“

Wolfgang nahm einen Bilderrahmen vom Regal und hielt ihn Frau Demba vor die Nase. „Ist das ihr Mann?“

„Ja, natürlich, das ist mein Mann.“

Er reichte das Foto an Ellen weiter. Eine gewisse Ähnlichkeit mit dem Toten in der Bahnstraße war vorhanden. Zumindest trugen sie eine ähnliche Frisur. Die Haare fielen in kleinen Zöpfen bis auf die Schultern. Diese Frisur schmeichelte Mahdi Dembas Gesicht, aber die Augen gefielen Ellen nicht. Sie hatten etwas Gefährliches, Durchdringendes. Etwas Bösartiges schimmerte in der dunkelbraunen Iris. Der Mann wusste, was er wollte. Das war ihm anzusehen. Das Bild zeigte die beiden während ihrer Hochzeit in Afrika. Sie standen auf sandigem Grund, umrahmt von anderen Afrikanern, vor einem quadratischen Gebäude. Alle trugen traditionelle Kleidung, auch Monika Demba hatte ein maßgeschneidertes Kleid an. Der Stoff war aus weißer Spitze, dazu trug sie ein kunstvoll gebundenes Kopftuch. Viel Zeit schien sie vor ihrem Hochzeitstag nicht in Afrika verbracht zu haben. Ihre Haut war so schneeweiß wie heute.

Wolfgang reichte ihr seine Visitenkarte. „Sagen Sie ihrem Mann, er soll uns sofort anrufen.“

„Ja, natürlich.“ Monika Demba senkte gehorsam ihren Kopf.

„Kennen Sie einen Herrn Omar Yeboah?“ Ellen hatte sich schon zum Gehen bereit gemacht und schob diese Frage zwischen Wohnzimmer und Diele hinterher.

„Nein!“ Die junge Frau antwortete ohne eine Sekunde zu zögern.

„Hat ihr Mann manchmal Freunde mit nach Hause gebracht?“

„Eigentlich nicht!“ Monika Demba war den beiden Kommissaren bis zum Treppenabsatz gefolgt. Verständnislos sah sie ihnen hinterher, als sie die Treppen hinunter stiegen.

Vor dem Dienstwagen wurden die beiden Kommissare von einem tobenden Lieferwagenfahrer erwartet.

„Seid ihr bescheuert, ich stehe hier schon seit einer halben Stunde und kann nicht aus der Parklücke fahren. Ich hab Termine, du Idiot. Kann nicht jeder spazieren gehen“, brüllte er mit hochrotem Kopf in Wolfgangs Richtung.

KHK Zimmer hielt ihm kurz seinen Dienstausweis vor die Nase und stieg wortlos in den Wagen.

„Na und, müsst ihr euch nicht an die Verkehrsregeln halten, ihr Penner“, schrie der aufgeregte Mann dem anfahrenden Kommissar hinterher.

„Kein Respekt mehr heutzutage!“ Verärgert fädelte sich KHK Zimmer in den fließenden Verkehr ein.

„Wir hätten natürlich Zeit gehabt in das Parkhaus um die Ecke zu fahren. Schließlich war keine Gefahr im Verzug!“

Ellen zog ärgerlich eine Falte an ihrem Blazer gerade. Sie nahm nicht gerne Sonderrechte in Anspruch, nur wenn es unbedingt sein musste.

Wolfgang fuchtelte konzentriert an dem Radioknopf herum, suchte den Lokalsender, den Ellen verabscheute.

„Hattest du nicht auch den Eindruck, dass die Frau sehr verunsichert war? Merkwürdig, dass sie nicht gefragt hat, was wir von ihrem Mann wollen. Eine sonderbare Begegnung!“ wechselte KHK Lenhart das Thema:

„Sonderbar?“ Wolfgang lachte laut auf. „Dreck am Stecken haben die alle und diese Frau Demba ist entweder ein typisches Opfer oder scheinheilig. Geschäftsmann! Das ich nicht lache! Als ob man mit dem alten Plunder viel anfangen könnte. Vielleicht verschifft dieser Demba ja Elektroschrott nach Afrika. Habe erst kürzlich eine Reportage darüber gesehen. Kleine Kinder, die im Müll stehen und giftige Metalle auseinander pfriemeln. Aber das interessiert ja keinen. Und glaub mal nicht, dass irgendeiner von denen Steuern bezahlt. Der ganze Schund wird dann als Entwicklungshilfe deklariert oder was weiß ich. Hauptsache Profit und nach mir die Sintflut. Koscher sind die alle nicht. Jeder kocht sein Süppchen zur eigenen Bereicherung. Auch dieser Vermieter. Habe ihn noch kurz nach Hause gefahren. Edle Gegend. Wohnt mit seiner alten Mutter und seinem Bruder in einem Mehrfamilienhaus. Natürlich Eigentum. Bei einem Tässchen Tee in einer Goldrandtasse, ganz schreckliches Exemplar, habe ich mir mal genau seine Mietverträge angesehen. Der vermietet die Bruchbuden zu völlig überteuerten Preisen und gibt sich als Wohltäter aus. Und die armen Schweine können es sich nicht aussuchen. Die sind froh, wenn die überhaupt ´ne Unterkunft kriegen. In der Gegend, in der unser Kraus wohnt, sieht man bestimmt keinen Schwarzen durch die Straßen spazieren. Alles schön säuberlich getrennt. Oder? Wer will schon gerne in einem Migrantenghetto wohnen? Du?“ KHK Zimmer hatte sich in Rage geredet und warf Ellen einen boshaften Seitenblick zu.

„In bestimmten Gegenden sind Ausländer die Ausnahme, da hast du Recht!“ Ellen spürte, worauf Wolfgang hinaus wollte.

„So wie bei dir da unten im Wiesenthal, oder? Bevorzugte Wohngegend nennt man das doch, oder?“ bohrte ihr Kollege streitsüchtig weiter.

„Stimmt, in unserer Gegend gibt es nicht viele Ausländer, aber deshalb haben wir den Stadtteil nicht gewählt, sondern wegen der Ruhe und dem Grün!“ antwortete sie so sachlich wie möglich.

„Natürlich, wegen der Ruhe und dem Grün, was sonst!“ äffte Zimmer ihre Worte nach, um dann in albernes Lachen auszubrechen.

Nach einer kurzen Schweigeminute, in der Ellen ihren Zorn hinunterschlucken konnte, nahm Wolfgang das Gespräch wieder auf: „Frag mich nur, woher die das Geld für diese überteuerten Bruchbuden haben. Was meinst du denn, werte Kollegin?“ Triumphierend sah er Ellen von der Seite an.

„Scheinbar verschiffen sie gebrauchte und neue Kleidung, Musikartikel und Elektrogeräte nach Afrika. Damit kann man bestimmt gutes Geld verdienen. Dort kostet ein CD-Player garantiert das Dreifache oder sogar mehr!“

Voller Hohn lachte ihr Wolfgang ins Gesicht.

„Träum weiter!“

„Mensch, Wolfgang, nicht jeder Schwarzafrikaner ist Waffen- oder Drogenhändler.“

„Ach Ellen, wach auf! Du machst dir keine Vorstellung, was in den Metropolen los ist. Kriminelle Strukturen haben sich längst ausgebreitet und beherrschen das Geschehen. Ich habe zu viele von der Sorte kennen gelernt. Den schäbigen Kleindealer und den Drogenbaron in der weißen Weste. Vergiss nicht, dass ich ein paar Jahre beim Drogendezernat in Frankfurt hinter mir habe. Ich weiß, wovon ich rede! Das ist ein anderes Pflaster als das Kaff hier!“

Zimmer drückte auf das Gaspedal, bog in eine Seitenstraße ein, um eine seiner Abkürzungen zu nehmen.

„Mensch, pass doch auf!“ Ellen griff ins Lenkrad. In letzter Sekunde riss Zimmer das Steuer herum und wich einem Fahrradfahrer aus.

„Müssen die Idioten denn mitten auf der Straße fahren. Es gibt hier Fahrradwege, Ellen! Sieh mich jetzt nicht so vorwurfsvoll an! Wofür hat man denn die verdammten Fahrradspuren eingerichtet!“

Der Anruf

Zum dritten Mal an diesem Tag stand Nora in der Holzkabine des Callshops. Beunruhigt wählte sie Tonis Handynummer.

Nicht immer baute sich eine akzeptable Verbindung von Gambia nach Deutschland auf, aber an diesem Tag war überhaupt kein Durchkommen. Morgens früh hatte ihr die Frauenstimme vom Band mitgeteilt, dass der Teilnehmer nicht erreichbar sei, was sie besonders ärgerte. Wie konnte er nur sein Handy ausschalten? Oder war ihm etwas zugestoßen? Sie mochte sich nicht das Schlimmste ausmalen. Vielleicht saß er bereits in der kargen Zelle eines Gefängnisses. Das war nicht auszudenken. Toni war schwach. Wenn ihn ein eifriger Polizeibeamter in die Mangel nahm, würde er plaudern und dann würde auch ihr Name fallen. Durch Heldenmut war er selten aufgefallen.

Stunden später begann das Dauerpiepen schon vor der sechsten Ziffer, was in der Regel bedeutete, dass die Leitungen überlastet waren. Zwischen den Anrufen hatte sie lange Spaziergänge am Strand gemacht. Das Rauschen des Meeres wirkte in der Regel beruhigend auf sie, nur an diesem Tag half es nicht. Der Himmel war wolkenlos und die leichte Brise gab der Hitze einen angenehmen Beigeschmack. Die Leute waren freundlich, belästigten sie kaum, weil sie hier bekannt war. Seit Jahren fuhr sie in die kleine Stadt an der Grenze zum Senegal. Zwischendurch hatte sie Fatou besucht, die ein kleines Restaurant unterhielt. Sie hatte frischen Fisch und Reis gegessen, auf der kleinen Holzbank gehockt und den Redeschwall der Köchin über sich ergehen lassen. Fatou erzählte von ihren Geldsorgen, ihrem kranken Bruder, dem schulpflichtigen Sohn und dass ihr Mann, der in Europa lebte, nicht genügend Euros schickte. Nora kannte diese Leier, die sie in jeder zweiten Hütte hörte. Überall war Geldmangel. Manchmal hatte sie das Gefühl, man könnte diese Leute mit Geld zu schmeißen und nach zwei Tagen wären sie wieder pleite. Ein Fass ohne Boden. Sie verkniff es sich, Fatou ein paar zusätzliche Euro zuzustecken, obwohl ihre gierigen Augen diesen Wunsch signalisierten. Lustlos hatte sie ihre Mahlzeit reingewürgt und sich schnell verdrückt. Momentan hatte sie das Geld nicht so locker sitzen, um als edle Spenderin aufzutreten. Diese Rolle lag ihr sowieso nicht. Rechnete man die Tage und Wochen zusammen, die sie in ihrem Leben auf diesem Kontinent verbracht hatte, kämen bestimmt ein paar Jahre zusammen. Manchmal wusste sie nicht, ob sie dieses verfluchte Westafrika hasste oder liebte. Auf jeden Fall brachte jeder Tag neue Erkenntnisse in Sachen menschlicher Abgründe. Letzte Woche wollte ihr Toni einen kleinen Betrag per Union Express schicken, seitdem hatte sie nichts mehr von ihm gehört. Jeden Morgen war sie vergeblich zu dem kleinen Postamt gelaufen, wurde aber mit einem bedauernden Kopfschütteln wieder weggeschickt. Ihr Geld aus Deutschland war nicht angekommen. Unzählige Male hatte sie in den letzten Tagen in dem Callshop gestanden. So wie jetzt. Mit einer Mischung aus Besorgnis und rasender Wut.

Nervös tippte sie zum dritten Mal hintereinander Tonis Nummer in die Tastatur. Gebannt verfolgte sie die Töne der sich aufbauenden Verbindung, nach ein paar Sekunden vernahm sie erleichtert ein gleichmäßiges Läuten.

„Hallo!“ Eine verschlafene Stimme meldete sich zaghaft am anderen Ende.

„Toni, bist du wahnsinnig? Warum kann ich dich nicht erreichen? Ich habe schon tausend Mal angerufen. Warum gehst du nicht an dein Handy? Und warum war das Handy in den letzten Tagen ausgeschaltet. Toni, was ist los?“ schrie sie hysterisch in den Hörer. Der Besitzer des Callshops schlich neugierig an der Türe vorbei und lauschte verstohlen.

Toni und Nora sprachen Englisch miteinander, eine Sprache, die in Gambia jeder verstand, der nicht die siebzig überschritten hatte.

„Oh, Baby, mein Akku war leer und ich musste mir heute Morgen neues Guthaben aufladen.“ Seine Stimme klang sanft, niedergeschlagen, kraftlos.

„Ist es so verdammt schwierig, das Handy frühzeitig an die Steckdose anzuschließen. Wo rennst du denn den ganzen Tag herum? Bei deinen Freunden? Seit wann hast du wieder Freunde? Gibt es da keinen Strom?“ Nora war außer sich. „Ich sitze hier und male mir aus, was alles passiert sein könnte, werde fast wahnsinnig.“

Am liebsten wäre sie durch das Telefon gesprungen, hätte diesen nichtsnutzigen Typ mit einem kräftigen Schlag wach gerüttelt.

„Nun beruhige dich, Baby!“ hauchte er zärtlich mit dieser unverwechselbaren Stimme, die sie damals für einen kurzen Moment erotisiert hatte. Angestachelt durch ihren verletzten Stolz hatte sie das Unheil herauf beschworen.

„Was heißt hier beruhigen. Ich sitze in dem verfluchten Kaff und weiß nicht, was los ist. Hast du das Geld geschickt?“

„Noch nicht“, antwortete Toni mit versiegender Stimme.

„Warum nicht? Erklär mir das! Ich stehe hier ohne einen Cent. Was soll das? Was ist los?“ Nora schlug mit der Faust gegen die Holzwand der Kabine, biss sich wütend auf die Lippen, die von der Sonne ausgetrocknet waren.

„Es gibt ein paar Probleme. Ich habe das Geld gerade nicht, aber in zwei Tagen, Baby.“

Noras zornige Augen verengten sich zu kleinen Schlitzen.

Was hatte dieser Idiot mit dem Geld gemacht. Wie konnte er es wagen! Nein, er konnte sich nichts erlauben, er war in ihrer Hand. Sie versuchte, sich zusammen zu reißen:

„Wir hatten dreitausend Euro zurückgelegt. Wo ist das Geld denn hin? Kannst du mir das erklären?“

„Nicht am Telefon, Baby. Ich kann dir nur sagen, wenn ich komme, ist das Geld verdoppelt oder verdreifacht. Vertrau mir!“

Nora lachte verächtlich auf. Bis jetzt hatte sich Toni nicht als grandioser Geschäftsmann erwiesen, ganz im Gegenteil, er hatte ein Händchen, alles zu vermasseln.

„Ich hoffe, du hast das Geld nicht in den Sand gesetzt“, zischte sie in den Hörer. „Ich brauche spätestens nächste Woche Geld, verstehst du. Ich bin pleite!“

„Ich schick dir was. Ich verspreche es dir. Bleib cool!“ beruhigte Toni sie.

„Und die andere Sache! Weißt du, ich war bei diesem Marabout aus Mali. Ich denke, er ist fähig. Mein Gefühl sagt mir…!“

„Ist schon erledigt!“ unterbrach Toni sie schnell.

„Schon erledigt?“ Nora stockte der Atem.

„Wann?“

„Vor ein paar Tagen!“

„Wer?“

„Ich!“

„Du?“

„Natürlich!“

„Ist er wirklich…?“ Nora sank bleich auf den kleinen Holzschemel. Die letzten Monate hatte sie sich nichts sehnlicher gewünscht, aber jetzt kroch ihr die Angst eiskalt den Nacken hoch. War dieser Plan nicht doch eine Nummer zu groß für sie beide. Gab es wirklich keine andere Lösung als seinen Tod. Jetzt war es zu spät, darüber nach zu denken. Was hätten sie denn anderes machen sollen. Nach Wochen des Terrors wollte sie endlich wieder in Frieden leben, sich nicht in jeder dunklen Ecke der Stadt besorgt nach hinten drehen, erschrocken innehalten, wenn es spät abends an der Tür klingelte. Orte meiden, Plätze meiden, Lokale meiden. Nein, das alles wollte sie nicht mehr!

„Mach dir keine Sorgen, Baby, vor dem Wochenende schicke ich dir das Geld und in ein, zwei Wochen bin ich bestimmt bei dir. Ich werde mich nach einem günstigen Flug umsehen.“

„Ein, zwei Wochen, warum dauert das so lange? Das ist zu gefährlich. Du musst so schnell wie möglich kommen!“ schrie Nora.

Ein Knacken. Das Gespräch war abgebrochen. Der letzte Satz verschmolz mit dem Piepen in der Leitung.

Minutenlang saß sie in der kleinen Telefonzelle und starrte ins Leere. Er war also tot. Der Albtraum war vorbei. Er konnte ihr nichts mehr anhaben. Ob seine Familie in Afrika schon Bescheid wusste? Seine Freunde? Eigentlich wollte sie es gar nicht wissen. Mit Schuldgefühlen wollte sie sich nicht belasten. Die Angelegenheit war erledigt. Sollten jemals Zweifel aufkommen, musste sie sich klar machen, dass er es verdient hatte. Er hätte sie niemals in Ruhe gelassen. Der Inhaber des Telefonhäuschens schlich sich erneut vorsichtig an ihre Zelle, klopfte zaghaft an die Tür und erkundigte sich nach ihrem Befinden.

„Alles in Ordnung?“ Besorgt betrachtete er ihr fahles Gesicht durch die halb geöffnete Tür. Schweißperlen hatten sich auf ihrer Stirn gesammelt.

„Ja, alles in Ordnung.“ Mühsam erhob sie sich von dem Schemel und kramte in ihrer Tasche nach Münzen.

„Wirklich alles in Ordnung. Hast du Fieber? Ich kann dich zu einem guten Arzt bringen.“

„Nein danke, ich komm schon klar!“ presste Nora abweisend hervor.

„Soll ich dich irgendwo hinfahren? Ich rufe meinen Bruder an, der hat ein Taxi.“ Der aufdringliche Typ mit der von eitrigen Pocken übersäten Haut ließ nicht locker. Angewidert starrte sie ihn an. Warum reichte ein simples „Nein, danke“ niemals in diesem Land. Unwillig schmiss sie eine Handvoll Kleingeld auf den Tresen, der den geforderten Betrag übertraf, warf ihm einen vernichtenden Blick zu und betrat wortlos in der aufkommenden Dämmerung die staubigen Straßen.

Das Foto

Mehr als zwei Stunden kämmte sich KHK Lenhart nun schon durch die vollgestopfte Wohnung der Mordtat. Die fünfzig Quadratmeter waren völlig überfrachtet. Nachdem sie sich durch einen Wust von gebrauchten Elektrogeräten, Musikboxen und CDs gewühlt hatte, öffnete sie einen Kleiderschrank, der aus allen Nähten platzte. Hosen, Jacken, Shirts bestachen durch ihre Farbenpracht. Sie waren zu dutzenden sorgfältig gestapelt. Fasziniert bestaunte Ellen die Menge an Kleidungstücken. Wie liebevoll sie geschichtet waren. Auf dem rechten Stapel lagen teilweise noch etikettierte Hemden in Blautönen, daneben kam ein Stapel mit gelben Kleidungstücken, gefolgt von einem roten und einem grünen. Herr Yeboah oder Herr Demba schien ein Faible für modische Kleidung zu haben. Vielleicht war das Ganze für eine Boutique irgendwo in Afrika bestimmt. Ellen zog ein taubenblaues Exemplar mit Goldstreifen aus dem Fundus, um es im Ganzen zu betrachten. Ein übergroßes Hemd in Größe XXL entfaltete sich und ließ ein kleines Farbfoto aus dem Ärmel fallen. Interessiert hob Ellen das Foto vom Boden. Eine auffallend schöne Frau posierte vor einem Mangobaum, der gelb glänzende Früchte trug. Gebannt starrte KHK Lenhart auf die grünen Augen, die aus einem ovalen Gesicht hervorstachen, das von rotbraunen, langen Haaren umrahmt war. Obwohl die Augen nicht besonders schräg geschnitten waren, fühlte sich Ellen an Katzenaugen erinnert. Unberechenbar, unergründlich leuchtete ihr das tiefe Grün entgegen; wie die Augen des Katers ihrer Eltern, kurz bevor er zum Sprung ansetzte. Ihr eng gebundener Wickelrock schimmerte in den Farben einer afrikanischen Flagge. In einem Atlas aus Kindertagen hatte sie diese Fahne schon einmal gesehen. Ihr fiel das Land nicht ein. Leger stützte die Unbekannte auf dem Foto die Hand an den Baumstamm, kokettierte mit dem unsichtbaren Fotografen. Ellen Lenhart überkam das Gefühl, diese Frau zu kennen. Nur woher? Umso länger sie in das Form vollendete Gesicht sah, umso vertrauter kam es ihr vor. Angestrengt dachte sie nach, ließ ihre Vergangenheit Revue passieren. Wo war ihr diese Frau schon einmal begegnet? Beruflich, privat oder war sie aus einer Fernsehsendung? Warum steckte sie in dem Ärmel des taubenblauen Shirts? Ob sie die Freundin des Herrn Yeboah war? Die Vorstellung enttäuschte sie, denn die Frau auf dem Bild erschien ihr viel zu hübsch für diesen toten Afrikaner. Geschmäcker sind eben verschieden, seufzte sie leise. Als ihre Wahl damals auf Holger fiel, war auch nicht jeder begeistert gewesen. Nur ihrer Mutter hatte er gefallen. Sie hatte sich den Verlässlichsten aus der mageren Auswahl gepickt. Vorsichtig steckte sie das Bild in ihre Jackentasche, nahm jedes Shirt vom Stapel, entfaltete es und hoffte, weitere Fotos zu finden, aber außer einem kleinen Beutel mit ein paar Gramm Marihuana war nichts Überraschendes in dem Kleiderschrank zu entdecken. Ellen öffnete die kleine Schublade des Nachttischchens. Das große Eichendoppelbett hätte besser in das Schlafzimmer ihrer Eltern gepasst; wahrscheinlich stammte es aus den Beständen eines Sozialkaufhauses. Unter einem Stapel aufgerissener Briefumschläge, die Mahnungen unbezahlter Telefonrechnungen enthielten, fand Ellen weitere Fotos, auf denen Herr Demba und Herr Yeboah in trauter Eintracht zu sehen waren. Arm in Arm prosteten sie sich in einer Disko mit riesigen Cocktailgläsern zu. Ein weiteres Foto war auf einem Bahnsteig vor einem ICE aufgenommen, ein drittes in einem Supermarkt vor einer ausladenden Fleischtheke. Merkwürdige Hintergrundmotive für Fotos! Was soll´s, wir wählen romantische Buchten am Meer, diejenigen, die dort leben, posieren vor Fleischtheken. In der hintersten Ecke entdeckte sie ein weiteres Foto der schönen Unbekannten. Sie lag auf dem roten Sofa, das in der kleinen Wohnküche stand. Die Haare fielen über die Lehne und erreichten fast den Boden. Eine dunkelhäutige Hand strich ihr übers Haar. Ellen bekam eine Gänsehaut bei dem Anblick. Leider war der dazugehörige Körper außerhalb des Fotos. Der Unbekannte trug einen schweren, goldenen Siegelring, der an seiner dunklen Hand auffällig schimmerte. Schnell steckte sie das Foto zu dem anderen in ihre Jackettasche und suchte weiter. Ursprünglich war es ihre Aufgabe, nach Drogen, Waffen oder sachdienlichen Beweisen zu suchen. Jetzt krempelte sie die Wohnung wie besessen nach Fotos dieser Frau um, die sie Liz nannte und die sie zu kennen glaubte. Sie fand, dass der Name Liz zu grünen Augen passte. Lächelnd nahm sie das Foto erneut zur Hand und versuchte das Wesen hinter den Augen zu ergründen, ihrer Erinnerung noch einmal auf die Sprünge zu helfen. Woher kannte sie diese Frau? Sie war noch nie in einem Land gewesen, in dem Mangobäume wuchsen. Sie war überhaupt niemals außerhalb Europas gewesen. Ihren letzten Urlaub hatten sie auf Menorca verbracht. Das Vier-Sterne Hotel lag in einer kleinen, abgeschiedenen Bucht. Ab und zu hatten sie kleine Ausflüge in die Umgebung gemacht, aber die meiste Zeit verbrachten sie in der Hotelanlage; so wie in jedem Urlaub. Holger verschanzte sich hinter seinen technischen Büchern, sie holte die leichten Unterhaltungsromane aus der Strandtasche. Nichts Belastendes im Urlaub war die Devise. Als die Türe plötzlich aufgerissen wurde, zuckte Ellen unwillkürlich zusammen. Erschrocken starrte sie auf Wolfgang, der mit viel Getöse ins Zimmer stürzte.

„Habe ich dich erschreckt“, fragte er belustigt, als er Ellens entgeistertes Gesicht sah.

„Nein, ich war nur in Gedanken versunken. Aber du könntest dir wirklich angewöhnen, einen Raum etwas leiser zu betreten. Anklopfen wäre gelegentlich angebracht!“

„Zeig mal, was hast du denn da?“ Wolfgang griff nach dem Foto, das sie immer noch in der Hand hielt.

„Wer ist das?“ Emotionslos betrachtete er das Bild.

„Vielleicht die Freundin unseres Toten. Könnte ja sein. Trug er einen großen, auffallenden Siegelring, als man ihn fand?“

„Nö, nicht dass ich wüsste. Warum?“ Wolfgang drehte sich einmal im Kreis, als ob die Antwort im Raum zu finden wäre.

Ellen zog das andere Foto aus der Tasche und reichte es ihm.

„Aber halt mal, diesen Ring habe ich schon irgendwo gesehen. Wo war das noch, verdammt noch mal?“

Ihr Kollege legte seine Stirn in tiefe Falten, dachte angestrengt nach, zumindest sah es so aus.

„Ach, ich komm jetzt gerade nicht drauf. Fällt mir bestimmt heute noch ein. Und? Sonst noch irgendwas Sachdienliches gefunden?“ Spöttisch schmiss er das Bild auf den kleinen Tisch.

„Nein, nur ein paar Gramm Marihuana und eine große Menge an teilweise neuwertigen Kleidungsstücken, mit denen man eine Boutique eröffnen könnte. Ganz zu schweigen von diversen DVD Playern und schätzungsweise tausend gebrannter CDs, teilweise in zehnfacher Ausführung, die bestimmt zum Verkauf gedacht sind. In den zwei kleinen Räumen kommt einiges zusammen.“

„Keine größere Menge Geld?“

„Nein, in einer Schublade lagen genau fünfzig Euro.“

„Na ja, mit dem Plunder hier kann man ja auch nicht die dicke Kohle machen.“ Verächtlich ließ er seinen Blick langsam durchs Zimmer gleiten.

„Aber es ging bestimmt um Geld. Was sonst. Ich kenne doch die Brüder. Die haben immer Geldprobleme. Und wenn der Tote Geld hatte, dann hat es jetzt der Mörder. Außerdem hat mir ein Informant gesagt, dass man sowohl hier, als auch in den Nachbarhäusern Gras und harte Drogen kaufen konnte. Aber eher im kleineren Stil. Na ja, ist ja nichts Neues. Warum sollte unser Bahnhof von afrikanischen Dealern verschont bleiben.“

„Wobei nicht jeder Afrikaner, der am Bahnhof steht, ein Dealer ist“, korrigierte ihn KHK Lenhart, „es soll auch Afrikaner geben, die Bahn fahren.“

„Ich sehe die immer nur in den Bahnhofshallen rumstehen, aber vielleicht haben deren Züge ständig Verspätung“, grinste sie Wolfgang breit an.

„Nichts für ungut, liebe Kollegin, zurück zur Sache, ich tippe auf Kleindealer, die sich wegen Streitereien um Geld abstechen. Wahrscheinlich musste das arme Schwein sein Leben wegen ein paar Euro lassen. Langsam hätte ich gerne ein Gespräch mit diesem Herrn Demba. Hat sich seine Frau schon bei dir gemeldet?“

„Nein!“ Ellen nahm ein türkisblaues Hemd und versuchte es wieder in seine ursprüngliche Form zu legen.

„Ellen“, stöhnte Wolfgang laut auf, „du willst den ganzen Scheiß doch wohl nicht wieder falten?“

„Nein, natürlich nicht.“ Peinlich berührt legte sie das Hemd auf den ungeordneten Stapel. Sie fühlte sich ertappt. Zur Ablenkung nahm sie ihr Mobiltelefon aus der Jackentasche und wählte die Nummer von Monika Demba.

„Hallo Frau Demba, ihr Mann hat sich noch nicht bei uns gemeldet. Wie kommt das?“

„Tut mir wirklich leid, er ist noch nicht nach Hause gekommen und ich kann ihn auch nirgendwo erreichen. Ich weiß auch nicht, was los ist“, haspelte sie mit überschlagender Stimme.

„Kommt es denn öfter vor, dass er so einfach für ein paar Tage verschwindet?“

„Ja, schon, dann ist er meist bei Freunden.“

„Dann geben Sie uns doch mal die Adressen seiner Freunde!“

„Ich kenne die leider nicht. Mahdi hat mich nie mitgenommen, wenn er dorthin gefahren ist. Er wollte das alles nicht vermischen!“

„Vermischen?“ Verständnislos sah Ellen zu Wolfgang rüber, der einen roten Spitzentanga in die Luft warf.

„Was meinen Sie denn mit vermischen?“

„Na ja, ich meine“, stotterte die Frau, „ich meine das Privatleben mit dem anderen, den Geschäften und so!“

„Wir sind in einer halben Stunde bei Ihnen“, schloss Ellen Lenhart das Gespräch, „es gibt da noch ein paar Fragen.“

„Wer soll denn da reinpassen?“ Wolfgang hatte die Seiten des Slips um beide Zeigefingerspitzen gelegt, versuchte ihn zu dehnen.

„Heutzutage sind die Mädchen eben so dünn.“ Ellen zog ihm die Unterwäsche von den Händen, legte ihn auf den Stapel ähnlicher Exemplare, „wahrscheinlich sind die Dessous für Afrika bestimmt.“

„Als ob die kleinere Hintern hätten. Hast du dir schon einmal den Arsch einer Afrikanerin angesehen?“

Ellen stöhnte laut auf.

„Also im Ernst“, fuhr er fort, „ich hatte mal einen Kollegen, der trieb sich nur mit Afrikanerinnen rum. Und weißt du warum? Wegen des riesigen Hinterteils, um es mal freundlich auszudrücken. Manche nehmen sogar Tabletten, damit der Arsch runder wird. Kannst du dir das vorstellen, Ellen. Die Weiber hier hungern sich zu Tode und da unten…….“

Wortlos ließ KHK Lenhart ihren Kollegen stehen, verließ die Wohnung und zog die Haustüre geräuschvoll hinter sich zu. Sein Wortschwall drang ihr durch die geschlossene Tür hinterher. Es war nicht das erste Mal, dass er sich in ihrer Gegenwart derart respektlos über die weibliche Anatomie ereiferte. Als ob sie ein Saufkumpane wäre. Jedes Mal fehlten ihr die Worte.

Freunde

„Ist das korrekt? Ganz und gar nicht! Dieser verdammte Hurensohn!“ Sam redete sich in Rage, sprang von dem Sofa auf und rannte in dem kleinen Raum auf und ab. Die anderen Männer versuchten ihn zu beruhigen, tätschelten ihm besänftigend die Schulter, boten ihm ein weiteres Glas Tee an.

„Natürlich ist das Shit, aber es ist nicht deine Angelegenheit. Was regst du dich so auf?“ Sein Bruder reichte ihm die Schachtel Zigaretten, aus der er hitzig eine Marlboro fischte.

„Weißt du, warum es auch meine Angelegenheit ist? Warum es unser aller Angelegenheit ist? Weil Mahdi unser Bruder ist! Wir müssen wissen, wo wir stehen. Unter Brüdern nimmt man sich nicht die Frauen weg. Würdet ihr euch das gefallen lassen? Man darf nicht alle Prinzipien über Bord werfen.“ Wütend sah er in die Runde seiner afrikanischen Freunde, die schon lange in Deutschland lebten, zog gierig an der Zigarette und wartete auf Zustimmung. Seit Wochen wurde der Fall diskutiert.

„Aus manchen Sachen sollte man sich besser raushalten“, beharrte sein Bruder Bobby. „Frauengeschichten, beispielsweise!“ Er zog die rote Schirmkappe aus dem Gesicht. Sein Kopf war kahl rasiert. Die Farbe der Kopfbedeckung war mit der restlichen Kleidung abgestimmt. Bobby war das Gerede über diese Frau leid. Hier machten die Frauen ohnehin, was sie wollten. Egal, ob sie schwarz, weiß oder braun waren. Wenn sie erst einmal den süßen Geschmack der Freiheit gekostet hatten, blieben die Männer ohne Einfluss. Warum sollte man sich monatelang die Köpfe heiß reden. Aber wie es aussah, ging einigen seiner Landsleute die Geschichte nicht aus dem Kopf. So wie seinem Bruder, der sich jetzt drohend vor ihm aufbaute. Er war der Ältere, aber was bedeutete das schon in diesem Land. Zu Hause hätte er ihm Respekt erweisen müssen, aber hier?

„Du kannst machen, was du willst, aber ich stehe hinter Mahdi. Keiner hätte das von Toni gedacht. Sie kennen sich seit ihrer Kindheit, sind zusammen aufgewachsen, ihre Eltern besuchen sich regelmäßig. Was dieser Bastard getan hat, ist das Allerletzte, was man im Leben tun sollte. Er braucht seine gerechte Strafe.“ Sam war einen Kopf größer als sein kleiner Bruder Bobby. Außerdem ging er regelmäßig ins Fitnessstudio, eine Tatsache, die nicht zu übersehen war. Mit einem strengen Vater, drei Müttern und vierzehn weiteren Geschwistern waren sie im Landesinneren Gambias aufgewachsen. Ihre Kindheit war schön, auch wenn sie kein fließendes Wasser, Strom oder Spielzeug gekannt hatten. Letzten Monat hatten sie der Großfamilie einen Generator geschickt, Geld für Reis und zwei neue Ziegen gesponsert.

„Das sollten wir Allah überlassen. Am Tag des Jüngsten Gerichts wird Toni Rede und Antwort stehen müssen.“

Ibrahim nahm die Teekanne, hob sie über seinen Kopf hinweg in die Luft, ließ einen langen Strahl des grünen Tees in das kleine Glas gleiten. Als es heftig an der verschlossenen Tür klopfte, zuckte Ibrahim zusammen. Die heiße Flüssigkeit verfehlte ihr Ziel und ergoss sich über Sams Hose.

„Kannst du nicht aufpassen?“ Sam sprang auf, hielt sich den glühenden Stoff von der Haut weg, hüpfte einbeinig durch den kleinen Raum.

„Warum macht denn keiner auf?“ schrie er in die Totenstille. „Wer klopft denn da wie ein Idiot?“

„Bleib mal cool, Man!“ zischte Ibrahim verärgert und beeilte sich, die Tütchen mit dem Marihuana in der Waschmaschinentrommel zwischen schmutziger Kleidung verschwinden zu lassen.

„Scheiße, nun macht doch endlich die Tür auf, ich bin`s, Skinny.“ Von draußen drang eine ungeduldig zischende Stimme durch die Tür.

„Verflucht, warum hämmerst du wie ein Wahnsinniger vor die Tür. Meine neue Hose ist versaut. 200 Euro hat sie gekostet! Verstehst du, die habe ich gestern gekauft“, brüllte Sam, während er rabiat die Tür öffnete und sein Hosenbein demonstrativ in die Luft streckte.

Alle anderen starrten auf den blassen Skinny, dessen volle Lippen bläulich verfärbt aussahen. Die Wangenknochen standen heute besonders spitz hervor. Seine dunkle Hautfarbe war von einer ungesunden grauen Färbung überzogen.

„Bei Gott, wie siehst du denn aus? Ist dir ein Geist begegnet?“ lachte Bobby laut auf.

„Es gibt nichts zum Lachen, glaubt mir. Es ist etwas Schreckliches passiert. Unvorstellbar! So etwas Grauenhaftes habe ich noch nie gesehen!“

„Cool! Immer cool bleiben!“ Bobby schob ihm den einzigen freien Stuhl hin, drückte den verwirrten Mann auf die Sitzfläche.

“So schlimm kann es doch nicht gewesen sein!“

„Ihr habt ja keine Ahnung. Wo soll ich anfangen? Ich weiß gar nichts mehr.“ Mit zitternden Händen nestelte er ein zerknittertes Papiertaschentuch aus seiner Hosentasche, wischte sich über die nasse Stirn.

„Nun rede schon, Bruder!“ Langsam wurden alle ungeduldig.

„Also“, begann er, während er tief Luft holte, „ich wollte gestern Abend zu Omar runter. Klopfe. Er macht nicht auf, aber ich höre Musik laufen. Nach ein paar Stunden gehe ich wieder runter. Klopfe mehrmals. Rufe seinen Namen. Die Musik läuft immer noch, aber er öffnet wieder nicht. Ich denke mir nichts Besonderes dabei. Vielleicht hat er Frauenbesuch. Wäre ja möglich. Ich gehe also wieder hoch, weil ich nicht stören will. Nach ein paar Stunden gehe ich noch mal runter, rufe, klopfe. Als er immer noch nicht aufmacht, hole ich meinen Zweitschlüssel und geh rein.“

Skinny schnappte nach Luft, röchelte, rannte zum Spülbecken, spuckte hinein und starrte sekundenlang auf den schillernden Wasserstrahl, der aus der Armatur floss und den zähen Schleim wegspülte.

„Was ist mit Omar? Oder sah die Frau so hässlich aus? Wollte er deshalb nicht aufmachen?“ Sam brach in schallendes Gelächter aus und versuchte den röchelnden Freund aufzuheitern, der apathisch seinen gespitzten Mund unter Wasser hielt.

„Omar ist tot!“ Mit letzter Kraft schleppte sich Skinny erneut zu dem Stuhl, ließ sich auf den Sitz fallen und schüttelte die Wassertropfen aus seinem Gesicht.

„Tot, rede keinen Scheiß, Bruder. Was meinst du mit tot!“ Ungläubig starrten sie ihn an.

„Tot ist tot, erstochen, blutüberströmt lag er da! Mit weit aufgerissenen Augen! Aufgeschlitzter Kehle! Ich kann euch sagen, so etwas habe ich noch nie gesehen. Überall Blut.

Abgestochen wie ein Schwein!“

„Tot, mach keine Witze!“ Die fassungslosen Männer sahen sich bestürzt an, bis Bobby als erster die Worte wiederfand.

„Und dann? Was hast du gemacht?“ Alle Augen waren gebannt auf Skinny gerichtet, der sich die krausen Haare raufte.

„112 habe ich angerufen! Was sonst! Und dann kamen sie alle, erst Krankenwagen, Arzt, dann die Polizei. Sie haben mir tausend Fragen gestellt. Erst ein Mann, dann kam noch eine Kommissarin hoch. Was sollte ich sagen. Ich habe doch keine Ahnung, wer das gemacht haben könnte. Wer tut so was? Omar hat niemandem etwas getan. Mann, ich bin fix und fertig!“

„Trink mal, Bruder!“ Bobby reichte ihm ein Glas Tee und betrachtete ihn ernst.

„Und das Gras. Haben die Bullen das Gras gefunden?“ fuhr Sam nach einer Minute allgemeinen Schweigens fort.

Ungläubig starrten ihn die Anderen an.

„Da war kein Gras! Ich habe alles abgesucht, bevor ich die Bullen angerufen habe. So klar konnte ich noch denken, obwohl ich dabei zig Mal über den toten Körper steigen musste. Nein, da war nichts. Ich kenne die Verstecke doch.“

„Das verstehe ich nicht. Omar sollte am Sonntagabend drei Kilo bekommen. Wo sind die denn?“ Bobby sah misstrauisch in Skinnys flackernde Augen.

„Weiß ich doch nicht. Was willst du mir damit sagen? Den Marokkaner habe ich Sonntag rausgehen sehen. Und dann kamen noch ein paar Leute spät abends. Ich hab´s klingeln gehört. Als ich dann runter gegangen bin, hat er nicht aufgemacht. Ich habe mir nichts dabei gedacht, Bruder. Du glaubst doch wohl nicht etwa, dass ich..“

„Verflucht, unser Bruder ist tot und ihr streitet über Gras“, fuhr Ibrahim dazwischen.

„Irgendjemand hat ihn umgebracht. Wer bringt einen Menschen wegen drei Kilo Gras um?“ Ibrahim, der Älteste, brachte mit einer ausladenden Handbewegung die beiden zum Schweigen. Manchmal wunderte er sich über die jüngere Generation, die in immer größeren Scharen voller Illusionen auf halsbrecherischen Wegen nach Europa kamen. Er lebte schon zwanzig Jahre in der Stadt. Mit achtzehn hatte er Afrika verlassen. Damals war er noch einer von wenigen. Ganz klein hatte er angefangen. Man hatte ihm einen gut bezahlten Job angeboten. Viele Jahre lang stanzte er in drei Schichten Löcher in Metall. Vor ein paar Jahren hatten sie die Fertigung nach Osteuropa verlegt. Seitdem gab es keine gut bezahlten Jobs mehr, aber die Großfamilie in Afrika konnte sich immer noch nicht allein ernähren.

Verzweiflung spiegelte sich in seinem Gesicht wieder, als er leise weitersprach:

„Omar war noch nicht lange in Deutschland. Ein halbes Jahr. Ich kenne seine Eltern. Er war ihr Hoffnungsträger. Wie soll ich ihnen das erklären. Sie haben ein großes Stück ihres Landes verkauft, um die Überfahrt zu finanzieren. Omars Vater hatte gehofft, sein Sohn könnte die Familie im Alter unterstützen. Ich sag es euch, über kurz oder lang bringt uns dieses Land alle um. Wir gehören nicht hierher. Wie oft habe ich mir schon überlegt, meine Sachen zu packen und Babylon für immer den Rücken zu kehren.“

Ibrahim raufte seine abstehenden, graumelierten Haare, die in dicken Büscheln sein trauriges Gesicht umrahmten. Nachdenklich sah er den zitternden Skinny an. Schon viele hatte er kommen und gehen sehen. Oft irrten sie ihr Leben lang durch Europa, ohne richtige Papiere, immer auf der Suche nach dem großen Glück. Sesshaft wurden wenige seiner Landsleute, zumindest nicht in dieser verfluchten Gegend! Jahrelang musste er sich ausweisen, wenn er einem Polizisten begegnete, weil er die falsche Hautfarbe hatte.

„Eh Leute, lasst uns mal überlegen!“ Sam lehnte an der Fensterbank des undichten Fensters, das im Winter sogar auf den Innenscheiben kleine Eiskristalle entstehen ließ.

„Wer könnte ihn getötet haben. Omar hat niemanden etwas getan? Wer ist zu so etwas fähig? Mit einem Messer? Vielleicht der Marokkaner? Er hat ihm das Gras gebracht, das Geld genommen und ihn erstochen. Dann hat er das Gras wieder mitgenommen. Doppelter Profit! Marokkaner sind schnell mit dem Messer dabei, glaubt mir!“ Aufgeregt sah er in die Runde, seine angespannten Muskeln bebten, den ganzen Vormittag hatte er im Kraftsportstudio verbracht.

„Nein, nein, ich kenne Mo, der beliefert seit vielen Jahren die Leute in der Stadt. Das hat er nicht nötig, er hat genug Geld“, beschwichtigte Ibrahim.

„Dann war es einer von den Kunden. Hast du diesen Junkie letztens gesehen, der war mir gar nicht geheuer. Ich habe Omar immer gewarnt. Mach nicht jedem Idioten die Tür auf. Immer wieder habe ich ihm das gesagt. Der Junge hatte keine Erfahrung, woher auch! Aber er wollte nicht auf mich hören. Der Geruch des Geldes hat seine Nase betäubt, seine Augen geblendet. Er wollte ganz schnell Millionen machen, seine Träume waren riesig. Seiner Mutter wollte er ein neues Haus bauen und ein Mädchen aus der Nachbarschaft heiraten. Mach Mal halblang, habe ich ihm immer wieder gesagt. Nichts kommt von heute auf morgen. Niemand wird hier in ein paar Monaten zum Millionär!“

Sam war wieder aufgesprungen und rannte aufgeregt in der beengten Wohnküche im Kreis. Bebend zog er noch eine Zigarette aus der Schachtel, die auf dem Tisch lag.

„Vielleicht war es auch einer von uns.“ Ibrahim hatte neuen Tee eingefüllt und stellte die kleine Gasflamme höher.

Alle sahen ihn entsetzt an.

„Hier in Babylon kannst du niemandem trauen, selbst deinen eigenen Brüdern nicht. Jeder kämpft ums Überleben und viele schrecken vor nichts zurück, um an Geld zu kommen. Zu Hause sind sie deine Brüder, hier nehmen sie dir die Frau weg, sie nehmen dir dein Geld weg, sie nehmen dir dein Gras weg, sie bringen dich sogar um.“

Kopfschüttelnd erhob er sich vom Sofa und ging ins Nebenzimmer, um zu beten.

Das Sonntagsessen

„In einer halben Stunde müssen wir los, wenn wir pünktlich ankommen wollen. Auf Pünktlichkeit wird doch Wert gelegt oder gibt es familiäre Werteverschiebungen?“ Holger Lenhart knöpfte feixend das biedere Hemd zu, stopfte die halbrunden Enden in den Hosenbund. Seine Schwiegermutter hatte es ihm letzte Weihnachten geschenkt. Bis jetzt hatte er immer erfolgreich einen Bogen um das hellblaue Oberteil machen können.

„Siehst du, es passt doch.“ Ellen sah kurz vom Schreibtisch auf und musterte die leichte Spannung des Stoffes im Bauchbereich. „Und du hast gesagt, es wäre garantiert zu groß. Da kannst du sehen, dass du mit Größe M nicht mehr auskommst. Meine Mutter weiß schon, was sie kauft.“

„Ja, ja, läster ruhig!“ Brummig schlenderte er zu ihrem Schreibtisch, blieb interessiert stehen und betrachtete das Bild der jungen Frau, das neben zwei Akten lag.

Den ganzen Sonntagmorgen hatte KHK Lenhart im Arbeitszimmer verbracht. Ihre Gedanken kreisten unablässig um den neuen Fall. Der zweite Besuch bei Monika Demba hatte keine neuen Erkenntnisse gebracht. Ihr Mann war nach wie vor verschwunden, was sie aber nicht sonderlich zu beunruhigen schien. Den Toten kannte sie angeblich nicht. Monika Demba konnte überhaupt keine Frage befriedigend beantworten. Erst als sie ihr das Foto von Liz vorgehalten hatte, geriet ihre Gleichmütigkeit etwas ins Wanken. Dennoch behauptete sie, die Frau mit den langen Haaren und den türkisgrünen Augen nicht zu kennen.

„Wer ist das denn?“ fragte Holger erstaunt. Mit einer leichten Handbewegung schob er das Foto in seine Richtung.

„Das ist Liz, meine Zeugin in dem Mordfall. Leider kann ich sie nirgendwo finden. Den Namen Liz habe ich ihr gegeben, da ich weder Name noch Aufenthaltsort von ihr kenne. Ein Gefühl sagt mir, dass sie der Schlüssel zu dem Fall ist.“

„Deine Intuitionen haben dir das letzte Mal auch nicht weitergeholfen.“ Sie wusste, worauf er hinaus wollte. Bei dem Mord vor vier Jahren hatte sie sich an dem unscheinbaren Nachbarn festgebissen. Ein Gefühl sagte ihr, dass er der Mörder war.  Aber in ihrem Beruf zählten Beweise und die hatte sie nicht gehabt.

„Wo hast du das Foto her?“

„Ich habe es in dem Haus des Toten gefunden, aber ich weiß nicht, ob die Frau seine Freundin ist oder in welcher Beziehung sie zu dem Toten steht. Auf jeden Fall war das Foto in einem gefalteten Hemd versteckt.“

„Hübsch ist er ja, dein Schlüssel zu dem Fall.“ Provozierend lugte er über ihre Schulter, zog neckisch an ihrem Ohrläppchen. Langsam stand sie auf, packte die Notizen sorgfältig in das kleine rote Körbchen und legte das Bild nach oben. Es war nichts Neues, dass sich ihr Mann über ihre intuitiven Vorahnungen lustig machte.

„Können wir los?“ Holger wollte so schnell wie möglich das sonntägliche Essensszenario hinter sich bringen.

„Ich will heute Nachmittag noch den alten Rechner aus dem Keller holen. Eigentlich ist er zu schade, um dort zu verrotten.“

Mit einem tiefen Seufzer verließ Ellen das Arbeitszimmer, ging ins Bad und legte einen dezenten Lippenstift auf. Ihre schulterlangen, braunen Haare befestigte sie mit zwei Spangen. Normalerweise waren sie zu einem strengen Zopf gebunden. Schon lange hatte sie ihre Haare nicht mehr offen getragen. Für einen kurzen Moment schielte sie auf die schwarze Wimperntusche, die seit Silvester unbenutzt in dem Spiegelschrank lag. Sie verwarf den Gedanken. Wofür solch einen Aufwand betreiben!

„Gibt es ab und zu auch mal etwas anderes als Computer in deinem Leben. Was hältst du davon, wenn wir zur Abwechslung nach dem Essen einen Spaziergang machen?“

„Bei dem Wetter! Was willst du denn bei dem Regen machen? Durch den Wald rennen? Na, das kannst du heute wirklich alleine machen!“ Holger stand auf der Fußmatte und wischte sich mit einem feuchten Lappen über die schwarzen Lederschuhe. „Sei vernünftig, es soll den ganzen Tag regnen!“

„Nein, es soll heute Nachmittag auflockern! Ich kann mich nicht daran erinnern, dass wir in den letzten Jahren überhaupt mal einen Spaziergang gemacht haben.“ Verärgert schmiss sie den Lippenstift in die Handtasche und folgte Holger zum Auto.

Schweigsam fuhren sie zu der kleinen Hofschaft, die zehn Kilometer entfernt etwas ländlich lag. Ellen war in dem Außenbezirk aufgewachsen, hatte dort erfolgreich die Grundschule und später das Gymnasium im Zentrum besucht. Ihre Kindheit war kleinbürgerlich, einfach und ordentlich gewesen. Ein Leben zwischen gestickten Spitzendecken, Hausmannskost, einfachen Regeln, die zu befolgen waren. Die Fürsorge der Mutter konzentrierte sich auf anständige Mahlzeiten, saubere Kleidung, aber natürlich wurde auch auf gute Schulnoten Wert gelegt. Zu Weihnachten und zum Geburtstag gab es immer ein größeres Geschenk, das sich die Mutter vom Haushaltsgeld zusammen gespart hatte. Das Leben ihres Vaters beschränkte sich auf Arbeit und Kartenspiel. Er war Klempner, die Feierabende verbrachte er im Stammlokal beim Skat. Nicht dass er Trinker gewesen wäre; jeder hatte Verständnis für das wohlverdiente Feierabendbier. In der Familie gab es selten Unstimmigkeiten oder Streit, der Vater brachte das Geld nach Hause, die Mutter war Hausfrau und bekam ein angemessenes Taschengeld. Oft saß Ellen abends mit ihrer Mutter alleine vor dem  Fernsehgerät. Sie sahen „Aktenzeichen XY ungelöst“ oder Heimatfilme an. Immer strickte ihre Mutter an den Abenden. Folglich war der Großteil ihrer Kleidung gehäkelt oder gestrickt, mit Glöckchenmuster oder Verkreuzrippen. Bis zur Pubertät hatte ihr das nie viel ausgemacht. Ihr dicklicher Bruder Peter verbrachte seine Zeit meistens alleine in seinem Kinderzimmer und bastelte verbissen futuristische Lego Konstruktionen zusammen. Das geschwisterliche Verhältnis war nicht besonders innig. Man ging sich aus dem Weg, denn Streitereien wurden nicht geduldet. Mit einem den Raum durchdringenden RUHE wurden unliebsame Diskussionen im Keim erstickt. Handgreiflichkeiten waren verpönt, für Liebkosungen hatte man keine Zeit, wenn man sie überhaupt gewollt hätte.

„Auf ein Neues!“ Holger parkte vor dem grünen Tor des Fachwerkhauses, das früher mit seinen fünf winzigen Zimmern zu eng für die ganze Familie war und jetzt zu groß für die alt gewordenen Eltern. Man soll einen alten Baum nicht verpflanzen, hatte die Mutter gesagt. Damit war das Thema Umzug erledigt gewesen, als Ellen letztes Jahr auf den Schimmelbefall im Bad und die damit verbundenen Gesundheitsrisiken hingewiesen hatte.

„Was gibt´s denn Leckeres?“ Holger nahm seine Schwiegermutter zur Begrüßung linkisch in den Arm, klopfte dem Schwiegervater auf die Schultern und hob den Deckel der gusseisernen Kasserolle hoch.

„Ach, Rinderbraten, was für eine Überraschung!“

„Sonntags gibt´s doch immer Braten, Holger!“ korrigierte die Schwiegermutter, die keinen Zugang zu den ironischen Bemerkungen ihres Schwiegersohnes fand. Holgers Eltern waren Beamte gewesen, jedoch schon vor Jahren verstorben. Manchmal machte er sich über die Einfachheit ihrer Eltern lustig, was Ellen tief verletzte. Sie haben ihr Bestes gegeben, pflegte sie dann zu erwidern.

„Ich würde euch nächsten Sonntag gerne mal zum Essen in den Weidenhof einladen. Du sollst dich doch auch mal ausruhen, Mutti! Soll dort sehr schön sein“, schlug Ellen vor.

„Ach, Blödsinn, ich koche doch gerne. Oder schmeckt euch das Essen hier nicht mehr?“ Vorwurfsvoll drückte Lene Hagelkorn Ellen einen Stapel Teller in die Hand.

„Nun deck lieber den Tisch, anstatt Blödsinn zu reden.“

Seufzend bewegte sich Ellen zum Esstisch, von der Kriminalhauptkommissarin zum kleinen Mädchen degradiert. Leise stellte sie das weiße Sonntagsgeschirr mit den rosa Blumen ab, holte das polierte Besteck aus der Schublade, faltete die Stoffservietten in Dreiecke.

„Wie geht`s denn dem Peter?“ Süffisant grinsend saß Holger im Wohnzimmersessel. Die Beine breitbeinig übereinander geschlagen, den Oberkörper bequem zurückgelegt, betrachtete er das emsige Treiben. Zu Hause beteiligte er sich natürlich an den Hausarbeiten, aber in diesem Ambiente hätte ein spülender Mann als sonderbar gegolten.

„Alles in Ordnung, der Kleinen geht´s auch gut. Wir telefonieren jetzt drei Mal die Woche, immer abends, dann ist es billiger.“ Ein Strahlen huschte über Lene Hagelkorns verhärmtes Gesicht, während sie die dampfenden Kartoffeln in die weiße Porzellanschüssel schüttete.

„Wenn ich euch meinen alten Computer geben würde, könntet ihr sogar umsonst telefonieren. Später wollte ich ihn aus dem Keller holen und updaten.“

„Holger!“ Lene Hagelkorn nahm ihre Brille von der Nase, wischte sie mit dem Geschirrtuch trocken und sah ihn streng an. „Was sollen wir denn mit einem Computer. Wir sind alte Leute.“

„Ihr habt doch jetzt Zeit, so als Rentner. Es gibt auch Computerkurse für Senioren in der VHS.“

Wortlos schleppte seine Schwiegermutter eine Schüssel Rotkohl an ihm vorbei und Holger wusste, dass das Thema hiermit beendet war.

„Dem Peter geht es also gut, das freut uns aber!“ Um das Gespräch wieder aufzunehmen, führte er mit gespielter Anteilnahme ein Glas Weißwein zum Mund. In den letzten Minuten hatte ihm Ellen in regelmäßigen Abständen giftige Blicke gesandt. Es gefiel ihr nicht, dass er ständig ihre Eltern verschaukelte. Glücklicherweise merkten sie nichts davon.

„Und die Amis haben angerufen“, brummte der Vater vor sich hin. Ellen zuckte zusammen.

„Die Amis, was für eine Überraschung! Lange nichts mehr von denen gehört“, erwiderte Holger.

„Fast ein Jahr“, brummte der wortkarge Schwiegervater.

„Einmal im Jahr reicht auch!“ brüllte ihn seine Frau an. „Die Amis, die haben eben keine Zeit. Wen juckt´s. Sollen die da drüben glücklich werden. Die haben ihr eigenes Leben!“

„Gibt es denn etwas Besonderes?“ Zaghaft mischte sich Ellen, die bis jetzt verbissen das Besteck nachpoliert hatte, in das Gespräch. Zu gerne hätte sie etwas über die Abtrünnigen erfahren.

„Ach was! Immer das Gleiche! Clärchen sitzt den ganzen Tag faul auf ihrem Hintern und wird immer fetter! Keine zwei Jahre hat das Weibsstück in ihrem Leben gearbeitet. Und den Haushalt? In Amerika haben die doch für alles Maschinen. Kochen tut da kein Mensch. Zum Essen gibt es Hamburger und Pizza aus der Tiefkühltruhe, dazu der ganze Süßkram. Kein Wunder, dass die aus den Nähten platzen.“

Lene Hagelkorn winkte mit dem Geschirrtuch ab.

„Aber jetzt wird gegessen oder habt ihr etwa keinen Hunger mitgebracht!“ Schwungvoll verteilte sie Bratenscheiben auf die angewärmten Teller. Ihrem Gesicht war anzusehen, dass sie froh war, das unliebsame Thema mit der Essensaufforderung beenden zu können. Sie sprach nicht gerne über die Verwandtschaft aus Amerika. Obwohl in einem verzierten Rahmen ein älteres Gruppenbild der Amis steckte und unübersehbar über dem alten Fernsehgerät hing, gab es ein stillschweigendes Einvernehmen. Über die Amis sprach man nicht.

Kneipenbesuch

„Alte Bekannte sieht man doch immer wieder gerne“, brüllte Kalle und lehnte sich bedenklich weit zurück. Der Barhocker kippte leicht zurück unter den Wogen des Gewichts.

Ein Geruch von alten Nikotinresten, Bierschaum und Männerschweiß lag in der Luft.

„Was will der Bulle denn hier?“ Mary kam mit einem Biertablett um die Ecke, knallte es auf die Holztheke und boxte Kriminalhauptkommissar Zimmer kräftig gegen den Oberarm. Im Gegenzug wuselte Wolfgang durch ihre dünnen Haare, die wie Vollkornspaghetti bis über die Schultern reichten.

„Du sahst schon mal besser aus!“ bemerkte Mary, deren bürgerlicher Name Marianne Schneider war. Sie war eine Institution in dem Kneipenmilieu der Stadt, unverwechselbar mit ihrer krächzenden, lauten Stimme und dem derben Humor. Ungefragt platzierte sie ein helles Bier vor seine Nase.

„Kannst du bei mir aufschreiben“, brüllte Kalle, der seit dreißig Jahren die gleiche Frisur trug, nur ein paar Silberfädchen hatten sich in das dunkle Haar geschlichen. Vokuhila wurde der Haarschnitt heute verächtlich genannt, aber glücklicherweise drangen derartige Beschreibungen nicht bis zu ihm, da er in Gesellschaften verkehrte, die ebenfalls dem alten Modetrend verfallen waren.

„Und das nächste geht auf mich.“ Willi zwinkerte ihm zu und hob sein Glas. Wie immer steckte er in einer hautengen, verwaschenen Jeans. Sein Markenzeichen waren Cowboystiefel, die er seit seiner Jugend sammelte und stolz trug. Wolfgang Zimmer sah sich um. Er kannte jeden Gast in der mäßig besetzten Kneipe. Nur der bis zu den Ohrläppchen tätowierte Typ an der Ecke war ihm unbekannt. Wahrscheinlich war er neu in der Stadt. Würde bestimmt nicht lange dauern, bis er seine Bekanntschaft machen würde. So ziemlich allen hatte er schon einmal eine Vorladung zugestellt. Kalle beglich ungerne Verbindlichkeiten, besonders wenn es sich um Unterhaltszahlungen und Steuern handelte. Willi war von aufbrausender Natur, schlug schneller zu als er zu denken vermochte. Und Franz, der ihm jetzt zuprostete, hatte in seiner Jugend einen kleinen Drogenring gegründet, wofür er ein paar Jahre eingesessen hatte. Am Spielautomat drückte sich Volker herum, der fähigste Autoknacker, den Zimmer jemals kennengelernt hatte. Unermüdlich reckte er seinen tätowierten Arm in die Höhe, steckte eine silberne Münze nach der anderen in den Schlitz, schlug mit der geballten Faust auf die bunt aufflackernden Tasten, fluchte laut vor sich hin.

„Was gibt`s denn, Schätzchen?“ Mary schob ihren mageren Oberbau auf die Theke, stütze sich mit den Ellbogen auf das Holz und sah den Kommissar fragend an.

„Ich wollte dich nur mal wiedersehen“, flirtete KHK Zimmer, „und natürlich ein vorzüglich gezapftes Bier trinken.“

Der Bierschaum blieb in kleinen Blasen in seinem Schnauzbart hängen. Mit nassen Lippen drückte er der Wirtin einen feuchten Kuss auf die Wange.

„Das glaubst du doch selber nicht! Wenn du hier auftauchst, ist doch immer was im Busch!“ krakeelte die Wirtin. Seit dreißig Jahren führte Marianne die kleine Kneipe in der Innenstadt und war mit ihren Gästen gleichmäßig gealtert. Nicht selten verschwand einer von ihnen für eine Zeitlang, dann war er im Gefängnis, frisch  verliebt oder in der Entziehungskur. Aber früher oder später kamen alle wieder.

„Habt ihr schon den Mörder von dem Neger?“ brüllte Kalle.

„Noch nicht ganz“, antwortete Zimmer.

„Hier wirst du ihn bestimmt nicht finden“, warf Volker dazwischen, „wir haben nix gegen Neger. Jeder sollte einen haben.“

Die Meute brach in dröhnendes Gelächter aus.

Zimmer quittierte den Einwand mit erhobenem Zeigefinger und einem strafenden Blick, der nicht sonderlich ernst gemeint war. Die Männer hoben ihre Gläser und prosteten ihm zu.

Die Tür flog auf.

Ahmed betrat gemächlich den Raum, sah sich kurz um, musterte die Anwesenden grimmig, die keine Notiz von ihm nahmen und wollte grußlos wieder gehen, als ihm Zimmer zuwinkte.

„Wie geht`s? Was machen die Geschäfte?“

Wolfgang bestellte ein zweites Bier für Ahmed, der in der Stadt kein Unbekannter war. In Mariannes Kneipe verkehrten nicht viele Türken. Sie wussten, dass sie nicht sonderlich gerne gesehen waren. Nur Ahmed und eine Handvoll andere brachen immer wieder das ungeschriebene Gesetz, gesellten sich zwischen die Schlosser und Gerüstbauer, tranken schweigend ihr Bier und warteten auf eine Provokation. Was selten geschah. Mary kannte ihr Geschäft, erstickte jede Aggression im Keim.

„Der Imbiss läuft ganz gut“, lachte Ahmed.

„Du hast ein paar Probleme mit dem Ordnungsamt gehabt?“ grinste Wolfgang.

„Nicht der Rede wert. Wir mussten ein paar zusätzliche Spülbecken montieren. Schon erledigt!“

Wachsam stellte Ahmed sein Bierglas ab, räusperte sich, sah KHK Zimmer skeptisch an. Er kannte diesen verschlagenen Bullen, der immer wieder durch die Lokale strich, zu gut.

„Eine Shisha Bar hast du auch aufgemacht. Bin letzte Woche dran vorbei gelaufen. Schönes Lokal, gute Lage, direkt an den Bushaltestellen vor dem Bahnhof, umtriebige Gegend!“

Ahmeds Miene verdunkelte sich. Gekonnt versuchte er, seinen Unmut zu überspielen und wandte sich an Mary, die neugierig vor ihnen die Theke polierte.

„Gib dem Herrn Kommissar bitte ein Bier von mir!“ orderte er höflich. Wie Wolfgang hatte er die Vierzig knapp überschritten, der Bürstenhaarschnitt passte zu dem kantigen Gesicht, die braune Jacke duftete nach neuem Leder.

„Du musst nur ein bisschen auf die Jungs aufpassen, die da rumlungern!“ KHK Zimmer genoss die Situation. Er konnte diesen aalglatten Türken, der den neuesten Mercedes fuhr, nie sonderlich leiden. Kein Mensch konnte mit einer Dönerbude so viel Geld verdienen.

„Welche Jungs meinen Sie?“ Ahmed rückte etwas ab und Wolfgang registrierte, dass er ihn wieder mit Sie anredete, was er als ein Zeichen für seine Nervosität deutete.“

„Na, die da immer am Bahnhof rumlungern und ihre kleinen Drogengeschäftchen machen. Schließlich ist vorige Woche ganz in der Nähe ein Afrikaner ermordet worden. Wir gehen davon aus, dass es ein Kunde war.“

„Herr Kommissar! Das ist doch nicht Ihr Ernst. Ein Mord passiert und wer soll schuldig sein. Unsere türkischen Jungs? Ich bitte Sie!“ Ahmed hatte sich wieder gefangen. Triumphierend hob er seinen Brustkorb. „Und noch etwas! Unsere Jungs kaufen keine Drogen von Afrikanern!“

„Na, dann verkauft ihr den Typen eben den Stoff! Dreh es, wie du willst. Irgendwie hängt ihr da bestimmt mit drin. Komm schon Ahmed, wenn hier irgendeiner etwas weiß, dann ganz sicher du. Alle in der Stadt haben Respekt vor dir.

Wir sollten uns gegenseitig unterstützen. Wir machen beide nur unseren Job. Du passt auf deine Jungs auf. Ich verhindere, dass es noch mehr Tote gibt. Das Leben kann so einfach sein!“

Zimmer schenkte Ahmed ein süffisantes Lächeln. Der wachsame Türke grinste schief zurück und dachte angestrengt nach. Inzwischen war die kleine Kneipe merklich voller geworden. Vor den  Spielautomaten beteten drei Männer in Handwerkerkluft die flackernden Räder an, die selten die richtigen Symbole zeigten. Kalle war bedenklich nahe gerückt und auch die anderen saßen mit gespitzten Ohren vor ihren Biergläsern.

„Komm, Zimmer!“ Ahmed warf einen verächtlichen Blick in die Lokalrunde. „Ich lade dich zu einem Raki in meiner Bar ein.“

Der Traum

„Die neue Woche fängt ja gut an!“ Wolfgang stürzte mit dem ihm eigenen Geräuschpegel in Ellens Büro, schlug die Tür hinter sich zu, setzte sich breitbeinig auf ihre Schreibtischkante.

„Der Mord ist gerade mal ein paar Tage her und der Alte will heute Nachmittag einen Zwischenbericht. Gerade ist er mir im Flur begegnet. Hatte der wieder eine Laune. Na ja, bei der Frau, wen wundert´s. Erzählt was von Druck der Staatsanwaltschaft und Öffentlichkeit. Als wenn es die Öffentlichkeit interessiert, wenn irgendwo ein toter Afrikaner rum liegt. Die schwimmen doch zu tausenden im Mittelmeer. Und dann fragt der mich doch tatsächlich, ob das Ganze vielleicht einen rechtsradikalen Hintergrund hätte. Kann man mit hoher Wahrscheinlichkeit ausschließen, habe ich ihm gesagt. Das ist doch lächerlich. Oder ist dir schon der Gedanke an ein fremdenfeindliches Motiv in den Sinn gekommen. Also mir nicht. Palavert von Stress und Druck, als ob er der Einzige wäre, der Probleme hätte. Weißt du, was ein richtiges Problem ist. Heute Morgen sprang mein Auto nicht an. Zum ersten Mal seit acht Jahren. Und weißt du warum? Weil die dumme Kuh gestern Abend das Licht angelassen hat. Frauen haben eben kein Gefühl für technische Zusammenhänge. Außerdem ist der Kaffeefilter gerissen. Sieh dir das an, alles voll Kaffeesatz.“ Ungelenk hielt er Ellen seinen bunten Kaffeebecher vor das Gesicht.

„Wolfgang, wie oft habe ich dir schon gesagt, dass du mein Büro etwas leiser betreten sollst. Außerdem frage ich mich, wie man so viel reden kann, ohne einmal Luft zu holen oder eine Antwort abzuwarten. Nein, ein fremdenfeindlicher Hintergrund ist mir bis jetzt auch noch nicht in den Sinn gekommen. Allerdings sollte man die Möglichkeit nicht außer Acht lassen. Und wer ist überhaupt die „dumme Kuh“? Hast du eine neue Freundin?“

„Jetzt nicht mehr! Jemand, der zu dämlich ist, das Licht auszuschalten, hat alle Chancen verspielt!“

„Ich kann mir auch nicht vorstellen, dass es irgendjemand auf Dauer mit dir aushalten könnte. Und jetzt nimm deinen Kaffeebecher von meiner Nase weg.“ Resolut schob sie den Kaffeebecher aus ihrem Sichtfeld, stand auf, ging zum Fenster und drehte Wolfgang den Rücken zu.

„Also, bezüglich des Zwischenberichtes, ich habe mir ein paar Gedanken gemacht und auch noch einmal Frau Demba angerufen. Ihr Mann ist jetzt seit gut einer Woche verschwunden. Angeblich hat sie keine Ahnung, wo er ist. Besonders beunruhigt scheint sie nicht zu sein. Herr Demba ist auf jeden Fall verdächtig. Wir müssen ihn unbedingt finden. Wenn er nicht auftaucht, sollten wir ihn in den nächsten Tagen zur Fahndung ausschreiben. Diese Frau auf dem Bild ist sowohl Frau Demba als auch dem Zeugen aus dem Obergeschoss unbekannt. Wie heißt der Mann nochmal?“

Ellen Lenhart blätterte durch die Akten, die auf ihrem Schreibtisch lagen.

„Mohammed soundso, Spitzname Skinny. Wie auch sonst. Bei denen heißt doch jeder zweite Mohammed“, antwortete ihr Kollege.

„Genau Mohammed Dye, hier steht es! Schon merkwürdig, dass niemand die Frau auf dem Bild kennt, obwohl sie definitiv in der Wohnung des Toten auf dem roten Sofa liegt. Hauptverdächtiger ist meiner Meinung nach der verschwundene Herr Demba. Welches Mordmotiv könnte er haben? Warum bringt man jemanden um, den man in seiner Wohnung leben lässt? Geschäfte? Hatte das Opfer Mahdi Demba betrogen? Seine Frau sagt, er wäre meistens zu Hause in der Bismarckstraße gewesen, was ich ihr nicht glaube. Aus irgendwelchen Gründen ist sie völlig verunsichert. Warum war das Foto von dieser Frau in einem T-Shirt versteckt? War Eifersucht im Spiel? Hatte der Getötete ein Verhältnis mit der Unbekannten? Musste er deshalb sterben? Wir müssen diesen Herrn Demba unbedingt finden und diese Frau auch.“

„Jetzt mach mal halb lang, nur weil wir ein Bild von einer Frau gefunden haben, muss sie nicht etwas mit dem Mord zu tun haben.“ Wolfgang hatte sich von der Tischkante erhoben und neben Ellen vor das Fenster gestellt.

„Herr Demba muss gefunden werden, klar, aber die Frau ist erst mal zweitrangig. Was wissen wir von ihr. Nichts! Noch nicht einmal ihren Namen! Verrenne dich nicht wieder in Belangloses. Ich glaube nicht, dass es sich um ein Eifersuchtsdrama handelt. Warum müsst ihr Frauen immer in diese Richtung denken. Ganz bestimmt handelt es sich auch nicht um eine rassistisch motivierte Tat. Ich habe eine realistischere Theorie. War gestern ein Stündchen in der Stadt unterwegs und habe ein Schwätzchen mit ein paar Jungs aus der Drogenszene und diesem geschniegelten Türken gehalten. Alle haben bestätigt, dass in der Bahnhofstraße kräftig gedealt wird. Natürlich hat niemand damit irgendetwas zu tun, obwohl ich vermute, dass die Nahrungskette von den Afrikanern über die türkischen Jungs zu Ahmet verläuft. Du glaubst nicht, was der sich wieder für einen Schlitten gekauft hat! Mercedes! A-Klasse, neueres Modell! Bei meiner Gehaltsklasse reicht es gerade mal für einen Gebrauchten.

Unseren Toten kannte natürlich auch niemand. Ich bin mir sicher, dass das Motiv im Drogenmilieu angesiedelt ist. Afrikaner, Drogen, Geld, das passt. Oder willst du dem Alten gleich was von einem Frauenfoto erzählen. Der lacht sich schlapp. Sollen wir uns blamieren. Also nochmal, Afrikaner, Drogen, Geld, Mord, passt immer. So können wir den Alten für eine Weile ruhigstellen. Wir haben sonst nichts, keine stichfesten Fakten.“

„Vielleicht hast du Recht. Wir sollten unseren lieben Herrn Wagner erst mal mit deinen Vermutungen beruhigen, damit er nicht denkt, wir tappen völlig im Dunkeln. So gewinnen wir Zeit.“

„Geht doch!“ Triumphierend sah Zimmer auf sie herab.

„Wir treffen uns dann um drei Uhr in seinem Büro. Ich muss noch ein Überbrückungskabel besorgen und vor allen Dingen eine vernünftige Tasse Kaffee trinken. Diese Krümel machen mich wahnsinnig.“

Ellen war froh, als die Tür ins Schloss gefallen war. Erleichtert setzte sie sich auf ihren Bürostuhl, nahm den Kugelschreiber in die Hand und malte die kleinen Kästchen des karierten Notizblockes nach. Gestern Nacht hatte sie schlecht geschlafen. Nach den sonntäglichen Essen bei ihren Eltern schlief sie immer schlecht. Endlos hatte sich ihre Mutter über ihren Bruder Peter, seine Frau und die kleine Sarah ausgelassen. Holger hatte den halben Nachmittag schadenfroh geschmunzelt. Ihr Vater hatte noch einmal den Versuch gestartet über den unerwarteten Anruf der Amis zu sprechen, was kategorisch abgeblockt wurde.

Die Amis, das war die missratene Schwester ihrer Mutter, die sich jetzt Claire nannte. Früher wurde sie Clara gerufen, aber nachdem sie Bill aus Oklahoma City geheiratet hatte, verwandelte sie sich in Claire. Vor 39 Jahren waren sich Bill und Clara in einer Disko begegnet, die nicht unweit einer amerikanischen Kaserne lag. Dort tanzten die GIs mit den deutschen Fräuleins bis zum frühen Morgen. Es gab nicht wenige Männer in Claras Leben, aber für Bill ließ sie alles liegen und stehen, folgte ihm in die Staaten, heiratete in einem weißen Kleid, wurde etwas solider, bekam zwei Söhne, die jetzt erwachsen waren.

Vor ein paar Jahren wollten sich Ellen und Holger einem Traum erfüllen. Mit dem Wohnmobil sollte es die ganze Route 66 entlanggehen. Sie planten einen Abstecher ein, um Claire zu besuchen. Die entsetzten Augen ihrer Mutter haben sich bis heute in ihr Gedächtnis gebrannt. In ihrer geblümten Kittelschürze stand sie vor dem Herd und fuchtelte nervös mit dem Kochlöffel herum: „Bitte, wenn ihr meint, ihr müsstet dahin. Ihr seid alt genug. Bitte schön! Was das kostet. Wenn ihr euer Geld so zum Fenster rausschmeißen wollt. Ihr wolltet doch eine Eigentumswohnung kaufen. Was ist denn damit? Was wollt ihr überhaupt dort?“

Ihre Augen schrien Ellen „Du Verräterin“ entgegen. Wie so oft fühlte sie sich schuldig und überredete Holger zu einem Urlaub auf den Kanarischen Inseln.

Zu allem Überfluss hatte sie letzte Nacht ein übler Traum aus dem Schlaf gerissen. Mit Herzrasen war sie aufgewacht und konnte nicht wieder einschlafen. Es war nicht das erste Mal, dass sie dieser Traum verfolgte. Unzählige Male hatte sie ihn geträumt, seit der Zeit, als sich ihre Welt veränderte. Sie stand in einer engen Schlucht, umrahmt von kahlen Bergen aus rotbraunen Steinen, die bis zum Horizont reichten. Die Landschaft glich einer amerikanischen Westernkulisse. Die glühende Sonne blendete sie. Hilflos sah sie sich nach allen Seiten um. Sie konnte sich nicht entscheiden, in welche Richtung sie laufen sollte. Überall sah es karg und ausweglos aus. Rechts und links wurde die Schlucht enger, immer enger, bis das Ende in einem kleinen, schwarzen Loch mündete, aus dem es keinen Ausweg zu geben schien. Plötzlich kam von oben eine schwarze, riesige Hand herab, wollte nach ihr greifen. Aus der Ferne drang die Stimme ihrer Mutter zu ihr: „Lauf Ellen, lauf!“

Und dann lief sie los, rannte, bis sie keine Luft mehr bekam. Die schweißnasse Kleidung klebte an ihrem Körper. Als sie sich umdrehte, bemerkte sie, dass sie sich keinen Meter fortbewegt hatte. Sie lief auf der Stelle. So sehr sie sich auch bemühte, sie kam keinen Schritt vorwärts. Sie öffnete ihren Mund, um nach Hilfe zu rufen, aber sie konnte keinen Laut hervorbringen. Langsam verblasste die schwarze Hand zum kleinen Schatten an der roten Felswand.

„Mir ist da noch was eingefallen!“ Ellen erschrak heftig, als Wolfgang erneut ins Büro polterte und sie aus ihren Erinnerungen riss. „Der sieht doch schon viel besser aus!“ Zum zweiten Mal hielt er ihr seine Kaffeetasse vor das Gesicht.

„Das ist doch nicht dein Ernst. Du platzt doch wohl nicht wegen eines Kaffees hier rein und störst mich beim arbeiten.“

„Nein, sachte, es geht um das Bild von der Frau, die dir nicht aus dem Kopf geht. Ich meine das Bild, auf dem sie so graziös daliegt und jemand ihr den Kopf tätschelt.“

Ellen öffnete einen Ordner, holte das Foto aus der Klarsichthülle. „Meinst du das?“

„Genau, das meine ich. Siehst du den auffälligen Siegelring. Ich weiß jetzt, wo ich ihn gesehen habe. Auf dem Hochzeitsfoto!“

Ellen sah ihn verständnislos an. „Was für ein Hochzeitsfoto?“

„Auf dem Hochzeitsfoto von Monika und Mahdi Demba trug der Bräutigam diesen Ring. Siehst du, alle Wege führen zu Mahdi Demba. Sieht so aus, als ob er seine Frau betrügt.“

Natürlich, wie hatte sie das vergessen können. Der Bräutigam, der einen hellen Kaftan trug, war mit Schmuck übersät gewesen. Mehrere Ringe zierten seine Hände. Ellen hatte dem Schmuck wenig Beachtung geschenkt. Zu sehr war sie mit den stechenden Augen beschäftigt gewesen.

„Ein paar Streicheleinheiten sind noch lange kein Indiz für Ehebruch“, sagte Ellen und schob vorsichtig das Foto in die Hülle zurück.

Unter Frauen

Am späten Nachmittag hatte sich Ellen Lenhart noch einmal auf den Weg in die Bismarckstraße gemacht. Vielleicht konnte ein Gespräch von Frau zu Frau weiterhelfen. Monika Demba bot Ellen schüchtern eine Tasse Kaffee an.

„Ihr Mann ist seit mehr als einer Woche verschwunden. Machen Sie sich keine Sorgen?“

„Doch! natürlich! Ich habe überall herumtelefoniert, habe mir die Adressen von Freunden besorgt. Aber niemand hat ihn gesehen. Ich verstehe das nicht!“ Mit erschrockenen Augen sah Frau Demba zu Ellen, die den bunten Kaffeebecher auf dem Bastuntersetzer abstellte.

„Hatten Sie Streit, bevor er verschwand!“

„Nein, nein, wir streiten nie.“

„Das ist selten, meine Gratulation.“ KHK Lenhart musterte die junge Frau eindringlich. „Wie lange sind sie denn verheiratet?“

„Fast zehn Jahre“, antwortete sie stolz.

„Wo haben Sie ihren Mann kennen gelernt?“

„Ich habe in Afrika Urlaub gemacht. Sein Onkel lebte schon lange in Deutschland. Er war mein Nachbar, damals, als ich noch alleine lebte. Er hat mir Mahdis Telefonnummer gegeben, damit er sich ein bisschen um mich kümmert, wenn ich dort bin. Schließlich war ich zum ersten Mal außerhalb Europas auf Reisen.

„Und dann haben Sie sich verliebt?“

„Ja, ja, das ging ganz schnell! Nehmen Sie gar keinen Zucker oder Milch? Ich habe leider keine Kondensmilch. Soll ich schnell runter in den Supermarkt laufen?“

„Nein, nein, bleiben Sie doch sitzen, Frau Demba, ich trinke den Kaffee immer schwarz“, beruhigte Ellen die nervöse Frau, der die Erörterung ihres Liebeslebens unangenehm war. Monika Demba erhob sich von ihrem Stuhl, wühlte erfolglos in ihrer Handtasche, legte sie seufzend zur Seite.

„Suchen Sie etwas?“

„Zigaretten! Irgendwo hatte ich noch eine Zigarette.“

„Ich kann Ihnen leider keine anbieten. Ich rauche nicht!“

Frau Demba setzte sich wieder hin, ihr Blick wanderte unruhig im Raum herum.

„Machen Sie sich keine Sorgen, Frau Demba, wenn sich ihr Mann so lange nicht meldet?“

„Doch! Nein! Eigentlich ist Mahdi ein Glückspilz. Seine Mutter betet jeden Tag für ihn!“

„Ein Glückspilz! Und was noch!“ fragte Ellen lächelnd.

„Wie bitte?“ Monika Dembas Gesicht nahm wieder einen verunsicherten Ausdruck an.

„Beschreiben Sie ihren Mann doch mal! Seinen Charakter! Was lieben Sie an ihm?“ Ellens Blick streifte das Hochzeitsfoto, das in dem hellen Regal stand und einen exponierten Platz einnahm.

„Ach, er ist wirklich nett. Er mag Musik und ist bei allen Leuten beliebt. Außerdem ist er Muslim. Ich bin vor vielen Jahren zum Islam konvertiert.“

„Ach ja, wollte ihr Mann das so?“

„Nein, nein, das war ganz freiwillig. Das habe ich für mich getan. Ich hatte einen Traum!“

„Ah, ja, einen Traum?“ KHK Lenhart räusperte sich leicht.

„In dem Traum war ein Licht, das mir den richtigen Weg aufgezeigt hat!“

„Ach ja!“ wiederholte Ellen zweifelnd. „Und dieses Licht hat Sie zur Religion geführt?“

„Ja, so war das!“ Zum ersten Mal hatten Monika Dembas blasse Augen einen leuchtenden Glanz.

Ellen Lenhart dachte angestrengt nach. Wie konnte sie jetzt am geschicktesten das Thema wechseln. Religion lag ihr nicht. Sie war schon früh aus der Kirche ausgetreten. Sie wählte die direkte Art.

„Hatte ihr Mann eine Freundin?“

„Eine Freundin, wie meinen Sie das?“

Ellen zog das Foto der Unbekannten aus ihrer Tasche. „Kennen Sie diese Frau wirklich nicht?“

„Nein“, wisperte sie leise. Sie warf einen flüchtigen Blick auf das Foto, gab es schnell wieder zurück, als ob es eine ansteckende Krankheit übertragen könnte.

„Der Mann, der dieser Frau über den Kopf streicht, trägt den gleichen Siegelring wie ihr Mann auf dem Hochzeitsfoto.“

„Ja, das kann sein“, antwortete sie weinerlich, schob die Kissen rechts und links auf dem Sofa gerade und senkte den Blick. „Aber diese Ringe habe ich in Gambia oft gesehen. Den gibt es nicht nur einmal.“

„Frau Demba, Sie können ganz offen mit mir reden. Vertrauen Sie mir!“

„Ja, ich weiß.“ Ihre Stimme wurde immer leiser, der Kopf sank tiefer. Ellen betrachtete Monika Dembas blasses Gesicht, das ein paar hektische Flecken bekommen hatte. So saßen sie sich schweigend eine Zeitlang gegenüber.

„Darf ich mal die Sachen ihres Mannes sehen?“

„Was denn für Sachen?“ Frau Demba richtete sich erschrocken auf, kramte in der Schublade der kleinen Kommode, die neben dem Sofa stand.

„Ach, da ist sie ja!“ Glücklich zog sie eine blaue Schachtel aus der Schublade und zündete sich die letzte Zigarette an.

„Stört es Sie, wenn ich rauche?“

Ellen Lenhart schüttelte den Kopf. „Mein Mann hat früher auch geraucht.“

„Ich rauche selten, wissen Sie, Mahdi mag es nicht. Er riecht sofort, wenn ich geraucht habe.“ Sie stand auf und öffnete das Fenster einen Spalt breit.

„Seine persönlichen Sachen. Ich will mir ein Bild von ihm machen. Seine Kleidung, ein paar Fotos vielleicht!“ wiederholte KHK Lenhart.

Zögerlich ging Frau Demba ins Schlafzimmer. Ellen folgte neugierig. Sie öffnete die Türen des Kleiderschrankes und zeigte auf ein traditionell-afrikanisches Oberteil, eine Hose, zwei Shirts, eine Jacke.

„Ist das alles?“ Ellen musterte den spartanischen Inhalt des Kleiderschranks. Nicht zu vergleichen mit der Ausstattung in dem Haus des Toten. Die Bilder der säuberlich geordneten, nach Farben sortierten Stapel schossen ihr durch den Kopf.

„Mein Mann ist immer viel unterwegs und wir haben auch nicht so viel Geld!“ entgegnete Monika Demba entrüstet.

„Kann es sein, dass ihr Mann öfters bei Herrn Yeboah in der Bahnstraße gewohnt hat? Er hat dort auch den Mietvertrag unterschrieben. Wahrscheinlich hat er die meiste Zeit nicht hier gelebt, oder?“

„Er hat einen Mietvertrag unterschrieben? Das hat er mir ja gar nicht gesagt.“ Frau Demba zupfte die Überdecke des Doppelbettes gerade, zog die Rollos ein kleines Stück höher, ließ etwas Licht in das abgedunkelte Schlafzimmer, wischte mit der Handfläche den Staub von der Kommode.

„Ich habe Sie das letzte Mal gefragt, ob Sie Herrn Yeboah kennen?“

„Aber ich kenne die Bekannten von Mahdi nicht gut, auf jeden Fall die Namen nicht. Manche kenne ich vom Sehen, aber nur flüchtig. Ich bleibe meistens nach der Arbeit zu Hause. Ich gehe nicht viel weg. Besuch bekommen wir fast nie.“

„Dann wissen Sie sicherlich auch nicht, dass Omar Yeboah tot ist?“

„Tot, nein, was ist denn passiert?“

„Er wurde ermordet. In der Wohnung, die ihr Mann angemietet hatte. Lesen Sie keine Zeitung?“

„Nein, eigentlich nicht! Ich lese nicht gerne!“

„Hat Sie niemand angerufen und informiert?“

„Nein, wer denn?“

Ellen seufzte leise. Was war das nur für eine Frau! Was hatte sie zu verbergen. Eine Frau, die den ganzen Tag arbeiten ging, in ihrer Freizeit zu Hause saß, nicht las und keine Anrufe bekam. Ellen betrachtete das ausdrucklose Gesicht ihrer Gesprächspartnerin und erschrak. War ihr eigenes Leben denn ausgefüllter? Für einen kurzen Moment stiegen Selbstzweifel hoch. Die Kommissarin musterte ihr und Monika Dembas Spiegelbild in dem großen Wohnzimmerschrank. Auch sie ging arbeiten, meistens nicht unter zehn Stunden. Die Abende verbrachte sie zu Hause, bereitete eine Kleinigkeit zum Essen vor, die sie meist alleine aß, da Holger spät das Haus verließ und ebenso spät heimkehrte.

Zur Entspannung schaltete sie das Fernsehgerät ein, Holger verbrachte die freie Zeit im Arbeitszimmer, wo er durchs Internet surfte oder Elektrogeräte auseinander montierte. Sie sprachen nicht viel miteinander. Worüber auch? Es gab wenige gemeinsame Interessen oder Hobbys. Früher waren sie hin und wieder ins Kino gegangen. Aber der letzte Kinobesuch lag mindestens fünf Jahre zurück.

„Sind Sie zufrieden mit ihrem Leben?“ Ellen löste ihren Blick von ihrem Spiegelbild und sah die reale Frau Demba an.

„Ja, natürlich, ich habe doch alles, was ich brauche“, erwiderte die blasse Frau stockend.

KHK Lenhart atmete erleichtert auf.

Auf dem Sportplatz

Toni fühlte sich nicht wohl in seiner Haut, als er über den menschenleeren Sportplatz spazierte. Er versuchte möglichst lässig zu erscheinen, platzierte legere Schritte auf dem rotbrauen, feuchten Sand, der unter seinen Schuhen knirschte, pfiff leise eine Melodie durch zusammengepresste Lippen. Umso mehr erschrak er, als der bullige Nigerianer, der sich Dave nannte, unvermittelt vor ihm stand, seine polierten Zähne fletschte, den Unterkiefer unnatürlich nach vorne schob.

„Was ist los mit dir, Bruder? Seit Tagen versuche ich dich zu erreichen. Was soll der Scheiß?“ raunzte die düstere Gestalt Toni an.

„Sorry, sorry, tut mir leid. Weißt du, ich hatte mein Handy bei einem Kumpel vergessen und kam dann tagelang nicht an mein Telefon.“ Verlegen trat Toni von einem Bein auf das andere.

„Quatsch keinen Scheiß, Junge. Was glaubst du, mit wem du redest? Mit deinem kleinen Bruder? Sehe ich aus wie deine Verwandtschaft?“ Dave ging leicht in die Knie, schob sein Gesicht dicht vor Tonis, blies ihm seinen alkoholgetränkten Atem in die Nase. Seine groben Konturen erinnerten Toni an ein Alphatier, dessen Revier er fälschlicherweise betreten hatte und so fühlte er sich auch. Hier gehörte er nicht hin. Wie hatte es nur so weit kommen können.

„Die Sache ist ganz einfach, sehr einfach!“ Dave verzog seine Mundwinkel zu einem breiten Grinsen. „Ich habe den Teil meiner Aufgabe erfüllt und jetzt bist du an der Reihe. Wo ist das Geld?“

Toni wurde schlagartig klar, dass es ein grober Fehler wäre, nach fadenscheinigen Ausflüchten zu suchen. Wie konnte er heil aus dieser Geschichte wieder rauskommen. Mit großer Mühe zog er einen Stapel Scheine aus der engen Hosentasche und reichte sie der humorlosen Gestalt.

Hinter den Büschen entdeckte er den Schatten eines weiteren Mannes. Verunsichert sah er zu dem Riesen, der begierig die Geldscheine zählte. Die kühne Hoffnung, dieser Nigerianer würde den Stapel nehmen, sich vertrauensvoll umdrehen und verschwinden, ohne ihn zu kontrollieren, platzte wie eine Seifenblase.

„Bist du alleine gekommen? Wir hatten vereinbart, dass du alleine kommst?“ Toni warf einen vorwurfsvollen Blick in die Richtung der Grünanlage, versuchte den Kerl von seiner Tätigkeit abzulenken.

„Mach dir mal keine Sorgen, das ist mein Bruder. Bleibt alles in der Familie.“ Ein zweites Mal zählte Dave fluchend den Stapel Scheine durch, dann sah er Toni grimmig an.

„Was soll das, wir hatten fünftausend vereinbart. Das hier sind nur dreitausend. Was ist dein Problem? Kannst du nicht zählen?“

„Nein, Bruder, vertrau mir. Ich hatte ein kleines Problem. Glaub mir, nächste Woche bekommst du die anderen zweitausend Euro. Du kannst dich auf mich verlassen.“

Nervös beobachtete Toni den dunklen Schatten, der sich hinter den Büschen auf- und ab bewegte. Wozu brauchte dieser wütend tänzelnde Gorilla Unterstützung? Seinem Muskelvolumen war Toni auch unter günstigsten Bedingungen nicht gewachsen.

„Du kriegst dein Geld, ganz bestimmt“, beteuerte er in Dauerschleife. „Vertrau mir! Vertrau mir!“

Der grobschlächtige Nigerianer ließ sich nicht rühren. Ungläubig beobachtete er seinen Gegenüber, der sich wie ein gefangenes Tier wand, dabei zu viel redete. Alles Zeugs, das Dave nicht hören wollte. Eine unbändige Wut stieg in ihm hoch, ließ seinen großen Kopf noch mächtiger erscheinen. Seine Augen funkelten Toni böse an, dann legte er seine Riesenpranke um Tonis schmalen Hals, verzerrte sein Gesicht zu einer hässlichen Fratze und drückte ihn gegen den Pfosten des ausrangierten Tores.

Nach Luft ringend beteuerte Toni: „Bruder, Bruder, du kriegst dein Geld, bei Gott, ich schwör!“

Der Dicke lockerte leicht seinen Griff. Toni rang nach Luft.

Dave verzog den Mund, überlegte kurz, ob er einen großmütigen Tag hatte.

„Nächsten Mittwoch, genau um diese Zeit, sehen wir uns hier wieder. Wenn du das Geld dann nicht dabei hast, bist du ein toter Mann, verstanden! Komm pünktlich und bring tausend Euro Überziehungszinsen mit. Glaube nicht, du könntest untertauchen. Ich werde  dich finden! Überall! An jedem Fleckchen dieser beschissenen Erde. Hast du mich verstanden?

Nächste Woche bekomme ich das Geld oder es endet böse mit dir! Sehe ich wie jemand aus, mit dem man spielen kann?“ Dave schüttelte mit seiner groben Pranke den eifrig verneinenden Kopf seines Gegenübers.

„Glaub mir, ich würde dich niemals betrügen, Bruder. Wie könnte ich? Wir kommen beide aus Afrika. Wir….!“

„Quatsch keinen Scheiß, wir sind keine Brüder, verstehst du?“ fiel ihm Dave ins Wort. Mit einer ruckartigen Bewegung ließ er Tonis Hals los, worauf der Hinterkopf gegen den Holzpfosten des Tors prallte.

Dann drehte sich Dave wortlos um und schlenderte lässig auf den zweiten Mann zu, dessen Augen durch das dunkle Grün funkelten.

Toni atmete tief durch, strich sich den Sandstaub von den Hosenbeinen seiner hellen Jeans, lehnte sich erschöpft in das ausgebeulte Netz. Wenn er doch nicht so feige gewesen wäre, dachte er bitter.

Seufzend lief er über das mondlichtbeschienene Spielfeld, kickte lustlos einen platten Ball beiseite. Wie sollte es jetzt weitergehen. Er zog den Reißverschluss seiner Jacke zu. Abends wurde es schon merklich kühler. Die Sonne sandte nur noch kraftlose Strahlen in dieses Land, während die Leute zu Hause mit Hitze und Schwüle kämpften. Sein Körper fühlte sich energielos wie die Sonne an. Beschämt tastete er die Druckstellen an seinem Hals ab. Was für ein Bastard, dachte er. Er hätte sich niemals mit ihm einlassen dürfen. Wer könnte ihm noch helfen? Im Schnelldurchgang jagte er alle Freunde, die er noch hatte, durch seine Hirnwindungen. Viele waren es nicht mehr. Seine Landsleute konnte er vollständig ausschließen. Es gab da noch ein paar deutsche Jungs, die ihm wohl gesonnen waren. Vielleicht sollte er Ralf oder Ingo kontaktieren. Unschlüssig schob er mit feuchten Händen das Mobiltelefon in seiner Hosentasche vor und zurück. Mit letzter Kraft beseitigte er die Zweifel an dem Erfolg seines Vorhabens und ersann eine wage Idee. Dann zog er das Handy heraus, wählte hastig die sechs Ziffern, die säuberlich auf einem kleinen Zettel notiert waren.

„Hallo, wie geht es dir?“ Toni versuchte seine liebenswürdigste Stimmlage hervor zu bringen, was ihm nicht schwer fiel. Selten klang er aggressiv. Das war nicht immer von Vorteil. Wie eben, als er vor dem Nigerianer stand und nur klägliche Laute aus seiner Kehle drangen.

„Ach Toni, du bist es. Ja, mir geht es gut. Und dir?“

Ralf war überrascht, nach vielen Wochen Tonis Stimme zu hören. Sie hatten gelegentlich kleine Geschäfte zusammen gemacht oder Musik ausgetauscht.

„Ich dachte schon, du wärst verschollen, in Afrika oder auf Jamaika“, fügte er feixend hinzu.

„Nein, noch bin ich hier. Hör mal, ich hab da eine Riesensache am Start. Du hattest mir doch mal gesagt, dass du immer Interesse hättest, sollte sich was ergeben. Am besten komme ich vorbei und wir besprechen das unter vier Augen.“

„Kein Problem, ich bin abends meistens zu Hause. Du weißt ja, wo du mich findest.“

„Ich bin gerade nicht weit von deinem Haus entfernt. Kann in fünfzehn Minuten bei dir sein, wenn es dir Recht ist?

Oh, du hast heute keine Zeit“, Toni sackte enttäuscht auf die nasse Bank, „wann hast du denn Zeit? Morgen wäre toll! Ja, so schnell wie möglich! Du weißt ja, gute Geschäfte warten nicht!“

Der Zusammenbruch

Als Ellen Lenhart das Haus verließ, um ins Polizeipräsidium zu fahren, stoppte sie an dem überfüllten Briefkasten. Holger hatte ihn wieder nicht geleert, obwohl es ausdrücklich seine Aufgabe war, sich um die Post zu kümmern. Wütend riss sie die Werbeblättchen aus dem Schlitz. Ohne sie eines Blickes zu würdigen, schmiss sie das feuchte Papier in den blauen Container. Viel Post bekamen sie nicht, überflutet wurden sie nur von den lokalen Anzeigeblättern und Prospekten, doch heute schimmerte ein hellblauer Umschlag durch die Sichtritze des weißen Briefkastens. Hastig versuchte sie, ihn aus dem Schlitz zu angeln. Ihre Hände waren zu kurz. Sie war gezwungen, die Akten auf der Mauer abzulegen und in der Handtasche nach dem Schlüssel zu suchen. Der Brief war an sie gerichtet. Schon lange hatte sie keinen privaten Brief mehr bekommen. Die wenigen Bekannten schickten Geburtstags- oder Weihnachtsgrüße per Email. Als sie den blauen Umschlag umdrehte und den Absender las, lief ihr ein Schauer über den Rücken. Noch nie hatte sie einen Brief aus Amerika bekommen. Claire Collister stand dort in einer altmodischen, schnörkeligen Schrift. Im ersten Moment war sie versucht, den Brief aufzureißen, dann besann sie sich und schob ihn mit zitternden Händen in die Tasche. Diesen Brief wollte sie ungestört lesen. Was wollte diese Frau von ihr?  Minutenlang stand sie regungslos vor der Haustüre, blickte starr auf die kleinen Reihenhäuser auf der gegenüberliegenden Seite. Exakt geschnittene Heckenpflanzen, Rosengewächse und Zypressen säumten die menschenleere Einliegerstraße. Die Blätter der Laubbäume fingen an, ihre Farbe zu verändern. Sie schimmerten in einem kräftigen Rotbraunton. Viel hatte sie nicht von dem Sommer mitbekommen. Die meiste Zeit hatte sie in ihrem klimatisierten Büro gesessen. Erst jetzt nahm sie den Wechsel der Jahreszeit war. Es wurde Herbst.

Als sie auf wackeligen Beinen im Büro ankam, traf sie im Flur auf Wolfgang, der Münzen in den Schlitz des Kaffeeautomaten warf. „Einen schönen guten Morgen, wie geht es uns denn heute so. Siehst irgendwie ein wenig bleich aus, Frau Doktor.“

Breit grinsend nahm er den Plastikbecher aus dem Ausgabefach. „Unsere Kaffeemaschine ist kaputt. Wir müssen heute mit dem Automatenkaffee vorlieb nehmen.“

„Deine Sorgen möchte ich haben“, brummte Ellen vor sich hin und ging an ihm vorbei zu ihrem Büro.

„Breite dich nicht allzu sehr an deinem Schreibtisch aus, wir machen in einer halben Stunde eine kleine Safari!“

„Was machen wir?“ Ellen blieb an ihrer Bürotür stehen und drehte sich abrupt um.

„Ich habe ein paar Adressen bekommen. Die Typen sind ja alle irgendwie verbandelt. Adressen von Freunden unseres Herrn Demba und unseres Herrn Yeboa.“

Triumphierend sah er Ellen an.

„Ich verbringe meine freien Abende nicht vor dem Fernsehgerät. Mein Krimi spielt sich vor der Haustüre ab. Da ist immer was los und man kann einiges erfahren.“

Stolz lehnte sich Zimmer an die Seitenwand des Kaffeeautomaten, der daraufhin leicht vibrierte.

Eigentlich war es das Letzte, worauf Ellen jetzt Lust verspürte. Eigentlich hatte sie sich vorgenommen, die Bürotür zu schließen und ungestört den Brief zu lesen, der ihr unter den Nägeln brannte. Nun musste sie sich bis zum Abend gedulden und mit ihrem Kollegen auf Fahndungstour gehen. Nicht unbedingt eine ihrer Lieblingstätigkeiten, besonders dann, wenn Wolfgang unbeherrscht das Auto quälte. Sie setzte sich in ihren Bürostuhl, atmete tief durch, wartete auf das lautstarke Eindringen ihres Kollegen, der nie lange auf sich warten ließ, wenn ihn eine Idee gepackt hatte.

Die erste Wohnung, die sie aufsuchten war in der Nähe der Bahnstraße. Wolfgang drückte sehr ausdauernd auf die Klingel. Als niemand öffnete, hielt er den Finger minutenlang auf den weißen Knopf. Als ob um diese Uhrzeit keiner zu Hause wäre, murmelte er vorwurfsvoll. Hinter dem Vorhang des ersten Stocks huschte eine dunkle Gestalt vorbei.

„Machen Sie sofort die Tür auf. Hier ist die Kriminalpolizei.“ Drohend hielt er seinen Ausweis in Richtung Fenster. Hinter dem Vorhang verbreitete sich emsiges Treiben, Geräusche drangen aus dem Fensterspalt, ein Glas zersplitterte, gedämpftes Fluchen. Dann wurde der Türdrücker betätigt. Die beiden Kriminalkommissare stürzten die Treppenstufen hoch.

In der Wohnung verteilte sich eine Handvoll aufgeschreckter Afrikaner auf den Möbelstücken.

„Wer ist der Wohnungsinhaber?“

Ein Afrikaner um die Vierzig hob seine Hand.

„Wie heißen Sie? Kann ich ihren Ausweis sehen!“ Zimmer ging langsam auf ihn zu. Die Frage nach einem gültigen Aufenthaltstitel traf meistens den Nerv. Einer war immer dabei, dessen Existenz in einem illegalen Modus schwebte. Zimmer kannte die Ausdünstungen ihrer Angst.

„Ibrahim Konteh!“ Der Mann zog ein rotes Dokument aus seiner Brusttasche. Zimmer blätterte leger durch die Seiten des gambischen Reisepasses. Unbefristet stand dort in blauer Stempelschrift. Fast war er enttäuscht.

„Wir hätten ein paar Fragen! Sicherlich können Sie uns weiterhelfen!“ Bestimmt sah er jeden einzelnen Afrikaner an.

„Ich nehme an, Sie sind über den Mord an Omar Yeboah informiert?“ Die Männer nickten und sahen betreten auf den Boden.

„Hatte Herr Yeboah Feinde oder irgendwelche Schwierigkeiten?“ fragte Zimmer weiter.

Ein einvernehmliches Kopfschütteln ging durch den Raum.

„Wissen Sie, wo sich Herr Mahdi Demba aufhält?“

Wieder schüttelten die Anwesenden schweigend den Kopf.

Zimmer fluchte laut vor sich hin.

„Aber Sie verstehen meine Fragen doch, oder?“

Allgemeines Kopfnicken.

„Na, dann machen wir mal weiter?“

Während Wolfgang weitere Fragen stellte, sah sich Ellen verstohlen um. In der Luft lag ein Gemisch aus altem Marihuanarauch, einem süßen Duftspray und Schweiß. Sie spürte, wie eine leichte Übelkeit in ihr hochstieg. Heute Morgen hatte sie keinen Bissen runter bekommen, nur eine Tasse Kaffee getrunken und den Joghurt angelöffelt. Der überfüllte Briefkasten und Claires Brief hatten das Unwohlsein verstärkt. Sie stützte sich unauffällig an dem Regal ab und musterte die Afrikaner, die schweigend in der kleinen Wohnküche saßen. Als Wolfgang Zimmer mit seiner Befragung nicht weiter kam, holte Ellen das Foto von der Unbekannten aus ihrer Tasche. Die Reaktionen der Männer ließen vermuten, dass sie diese Frau kannten, dennoch schwiegen sie beharrlich. Ellen spürte den Gruppendruck und pickte sich Sam heraus, um ihn zu befragen. Er war der Forscheste, kräftig gebaut, machte den Anschein eines Anführers.  Ellen war sofort ins Auge gefallen, dass er emotional aufgeladen auf das Foto gestarrt hatte.

„Woher kennen Sie diese Frau?“ fragte KHK Lenhart in einem Ton, der keinen Widerspruch zuließ.

„Wieso ich, wieso soll ich die Frau kennen?“ Empört baute sich Sam vor ihr auf. „Was habe ich mit der zu tun?“

„Wie ist der Name der Frau?“ fragte Ellen. Dieser junge Mann würde sie nicht beirren.

„Ich habe keine Ahnung!“ Hilfesuchend sah er die anderen an.

Ibrahim sandte ihm ein verstohlenes Nicken.

„Ich glaube, sie heißt Nora, mehr weiß ich nicht. Ich habe sie ab und zu in einer Disco gesehen. Aber ansonsten habe ich nichts mit ihr zu tun. Keiner von uns. Das ist keine gute Frau.“

„Wie meinen Sie das? Warum ist sie denn keine gute Frau?“ Interessiert sah Ellen zu dem athletischen Mann auf, der sie um zwei Köpfe überragte.

„Sie lügt und betrügt!“ Sams Gesicht nahm einen strengen Ausdruck an.

„Wen hat sie belogen und betrogen? Sie?“ fragte KHK Lenhart weiter. Sie würde ihn zum Reden bringen.

„Nein, einen Freund!“ Sam sah sich nach seinen Kollegen um, vergewisserte sich noch einmal, ob er nicht zu viel sagte.

„Wie heißt denn der Freund?“

„Mohammed!“ Schnell hatte Sam den Vornamen in den Raum geschmissen. Mohammed war unverfänglich, viele seiner Freunde hießen Mohammed. Er wollte Mahdi nicht ins Spiel bringen, solange niemand wusste, wo er war.

„Und wo finde ich diesen Mohammed?“ KHK Lenhart versuchte, den Brechreiz zu unterdrücken, der in ihr hoch stieg.

„In Afrika. Er ist nach Afrika zurückgekehrt. Für immer!“

„Für immer?“ wiederholte Ellen.

„Ja, für immer!“

„Was hat diese Nora denn Böses getan. Können Sie mir das etwas genauer erklären?“

„Sie hat finstere Mächte gerufen. Schwarze Magie, verstehen Sie? Sie reist von Marabout zu Marabout, aber nicht um Gutes zu tun, sondern um Menschen zu zerstören. Das ist sehr, sehr gefährlich.“ Sam sah sie eindringlich an.

Ellen stöhnte leise auf. Mit diesem Klamauk konnte sie nichts anfangen. Kürzlich hatte sie eine Reportage über Vodoo Zauber in Afrika und Brasilien gesehen und den Kopf über so viel Aberglaube geschüttelt. Zimmer hockte auf der Lehne am anderen Ende des Sofas, verfolgte belustigt die Befragung und klopfte sich auf den Oberschenkel.

„Ein Vogel!“ witzelte er. „Ein Marabout ist doch ein Vogel! Komische Viecher, sehen ein bisschen aus wie Störche, oder Ellen? Du warst doch immer so gut in Bio, hast du zumindest erzählt!“

„Nein, nein!“ Sam wedelte erbost mit seinen langen Armen in der Luft herum und begann eine ausführliche Erklärung.

„Ein Marabout ist ein heiliger Mann. Mit Hilfe des Korans kann er Unglück abwenden und den Menschen bei Problemen helfen!“ Ellen sah sich im Zimmer um. Bei Themen um Religion oder Esoterik schaltete sie meist ab. Die Jalousien waren immer noch runtergezogen. Ein frühherbstlicher Regen prasselte gegen die Fensterscheibe. An den Ecken der Zimmerdecke wucherte schwarzer Schimmel. Sie fand es außergewöhnlich kalt für die Jahreszeit. Neben Ellen stand ein überfüllter Aschenbecher, der unaufhörlich kalte Nikotinwellen zu ihr sandte.

Kalter Schweiß hatte sich auf ihrer Stirn gesammelt. Ellen überlegte, das gegenüberliegende Fenster zu öffnen. Ihre Beine fühlten sich schwer wie Blei an. Um an das Fenster zu gelangen, musste sie sich zwischen den besetzten Stühlen durchquetschen. Sie fing an zu schwanken, das Gefühl von Übelkeit verstärkte sich. KHK Lenhart versuchte, sich auf etwas zu konzentrieren, einen festen Punkt zu fixieren. Auf der Rückenlehne des grauen Sofas ruhte die dunkle Hand von Ibrahim Konteh. Sie starrte auf die fünf schwarzen Finger, die einen markanten Kontrast zu den hellen Nägeln bildeten. Ihr Puls hämmerte und sie vernahm das Rauschen des Blutes in ihren Ohren. Ibrahim Kontehs Hand verschwamm, zerfloss wie Tinte auf der grauen Unterlage zu einem bizarren Gebilde, das sich ihr näherte. Dann griff es nach ihr und alles wurde schwarz um sie herum.

Als sie die Augen wieder öffnete, drangen Krankenwagensirenen in ihr fernes Bewusstsein. Besorgte Gesichter hatten einen Kreis um sie gebildet, aufgeregte Stimmen sprachen durcheinander. Ihr Kollege Zimmer schrie dazwischen. Die Türe wurde aufgerissen. Zwei Männer in weißen Jacken trugen eine Transportliege in den Raum. Sie wollte protestieren und versuchte sich aufzurichten. Etwas hielt sie zurück.

Die Hand von Ibrahim Konteh hatte ihre ursprüngliche Form wieder angenommen und streichelte beruhigend ihren Arm.

Der Deal

Das frisch gestrichene Haus in der Weidenstraße war ausgesprochen gepflegt. Jedes Mal, wenn Toni den Hausflur betrat, bewunderte er den glänzenden Boden, die kleinen orientalischen Läufer und den Stuck an der Decke. Er bemühte sich, möglichst geräuschlos und unauffällig in Ralfs Appartement zu gelangen, das im dritten Stock des Mehrfamilienhauses lag. Die anderen Mieter lebten sehr zurückgezogen. Selten begegnete er jemandem im Flur. In den Türen waren winzige, runde Gucklöcher eingefasst, die Ralf „Spione“ nannte. Manchmal hatte er das Gefühl, dass hinter all diesen Spionen Menschen lauerten, die sein Kommen und Gehen registrierten. Und dann hatte er sich gefragt, ob es nicht auffällig war, wenn Leute wie er ein- und ausgingen.

Leute, denen man auf den Straßen der Kleinstädte nachsah, weil sie eine dunkle Haut hatten, die Haare lang und verfilzt trugen oder wie gelungene Imitate amerikanischer Rapper gekleidet waren. Er beruhigte sich damit, dass Ralf Künstler war, genauer gesagt Maler. Oft hatte er Besucher bei Ralf angetroffen, die nicht dem gängigen Straßenbild entsprachen. Angeblich waren sie auch Künstler. Auf jeden Fall hatten sie immer eine weiße Hautfarbe. Ein Schwarzer war nicht unter den Künstlern. Manchmal betrachteten Ralfs Freunde ihn, als ob sie ein exotisches Tier vor sich hätten und stellten dumme Fragen über Afrika. Ob er schon mal einem Löwen begegnet wäre, oder einem Elefanten, oder einem Krokodil. Dann musste er an die zwei abgemagerten Hyänen denken, die im Abuko Nationalpark dahin vegetierten. Oder an die schläfrigen Krokodile des Crocodile Pools. Aber Löwen? Was dachten die Idioten. Seinen ersten lebendigen Löwen hatte er im Kölner Zoo gesehen. Toni verstand auch nicht, was Ralf da malte. Wenn er ihm stolz ein neues Bild zeigte, sparte Toni nicht mit Komplimenten, obwohl er den Sinn des Bildes nicht verstand. Ein Gewirr von Farben, die keine konkreten Darstellungen enthielten. Zu Hause hatte er sich in Sandmalerei versucht, mit mäßigem Erfolg. Zumindest gab es immer Motive. Themen, die von den Touristen geliebt wurden. Meer, Sonnenuntergang, afrikanische Frauen, die Krüge auf dem Kopf balancieren und vor Rundhütten stehen.

Genug Geld schien Ralf mit seinen Bildern nicht zu verdienen, denn meist war er abgebrannt und bei jedem kleinen Geschäft dabei. Das war Tonis Chance.

„Lange nicht gesehen, wo hast du gesteckt?“ Ralf öffnete in einer Schlabberhose die Türe. Sein nackter Oberkörper war mit winzigen Farbsprenkeln besudelt. Selten sah Ralf anders aus. Nur wenn er das Haus verließ, schmiss er einen ausgeleierten Wollpullover über den drahtigen Körper, was ihn auch nicht eleganter erscheinen ließ. Toni wunderte sich immer wieder über das nachlässige Outfit. Er selbst bemühte sich immer, modisch gepflegt auszusehen. Anfang des Monats war er meist pleite, weil er regelmäßig versagte, wenn er an den verlockend dekorierten Schaufenstern der Sportgeschäfte vorbeiging. Früher hatte ihm Mahdi Klamotten mitgebracht, wenn er von seinen Streifzügen durch die Innenstadt zurückkam. Seine Einkaufsorgien beliefen sich selten unter tausend Euro und immer war etwas für ihn und Nora in der bunten Plastiktüte gewesen. Früher! Toni wischte sich den Schweiß von der nassen Stirn.

„Ich hatte ein bisschen Stress. aber jetzt geht´s besser.“ Toni setzte sich auf die weiße Ledercouch.

„Und Ralf, bei dir, was macht die Arbeit?“

„Läuft gerade sehr gut. Habe gestern erst ein neues Bild fertiggestellt, auf eine 3 x 2 Meter Leinwand.“ Zur Demonstration sprang er auf, holte aus und malte ein riesiges Rechteck in die Luft „Es steht im Schlafzimmer. Ich kann es dir zeigen, wenn du willst. Wir müssen nur rübergehen.“

„Ja, später, gerne“, winkte Toni ab. Er hatte wenig Lust, in Ralfs muffiges Schlafzimmer zu gehen und stundenlang vor undefinierbaren Farbklecksen zu stehen. Sein Kopf war mit Wichtigerem beschäftigt.

„Ich habe nicht viel Zeit. Außerdem habe ich etwas Wichtiges mit dir zu besprechen.“ Toni setzte ein bedeutsames Gesicht auf und sah Ralf tief in die Augen.

„Na, dann schieß mal los!“ Ralf verschränkte die Arme hinter dem Kopf, lehnte sich zurück. Die hellen Achselhaare, die ungewöhnlich lang waren und gerade eine exponierte Position einnahmen, sprangen Toni ins Auge.

„Ich habe eine neue Connection aufgetan. Ich kann jetzt alles besorgen und zu verdammt guten Preisen.“  Toni versuchte, seinen Blick von den Achselhaaren zu lösen.

„Auch Koks?“ Ralf beugte sich interessiert nach vorne.

„Klar Mann, auch Koks!“

„Wie viel soll das Gramm denn kosten?“

Toni dachte kurz nach, dann schmiss er einen Betrag in den Raum, der ihm günstig und glaubwürdig erschien. Mit Kokain hatte er bis jetzt nie viel zu tun gehabt. Er dealte mit Gras und kiffte, das reichte.

„Dreißig Euro!“

„Dreißig Euro?“ Ungläubig riss Ralf die Augen weit auf.

„Superqualität, nichts Gepantschtes, vertrauenswürdige Leute“, versicherte Toni.

„Woher kennst du die Leute denn?“ Toni sah einen Anflug von Misstrauen in Ralfs Gesicht.

„Von einem guten Bruder!“

Als sich Ralfs skeptisches Gesicht nicht erhellte, sprang er auf, klopfte ihm brüderlich auf die Schulter.

„Mann! Bruder! Wie lange kennen wir uns schon? Zwei Jahre, drei Jahre? Weißt du noch, als du in Gambia Urlaub gemacht hast. Du hast meine ganze Familie kennengelernt. Und? Hast du nicht selbst gesagt, du hättest das Gefühl gehabt, eine neue Familie hinzugewonnen zu haben? Du konntest mir doch immer vertrauen, oder? Wenn ich sage, es ist eine sichere Quelle, dann kannst du auf mein Wort zählen.“

„Ja, das stimmt!“ Nachdenklich kratzte sich Ralf an der Schläfe. „Du hast mich nie enttäuscht, hast immer dein Wort gehalten. Das kann ich nicht von allen Afrikanern sagen.“

Toni atmete tief durch. Das ganze Schauspiel fiel ihm nicht leicht. Ralf war ein korrekter Typ, aber es musste sein, es ging um sein Leben. Vielleicht konnte er ihm das Geld eines Tages zurückgeben.

„Kannst du mir etwa zehn Gramm besorgen?“ Ralfs Stirn legte sich in Falten, während er überlegte, wo sich auf die Schnelle dreihundert Euro auftreiben ließen.

„Kein Ding, es gibt nur ein kleines Problem!“

Toni rutschte verlegen auf dem weißen Leder herum. Jetzt war psychologisches Feingefühl gefragt.

„Was denn?“ Ralf hatte sich wieder neugierig nach vorne gebeugt. Mit einer ruckartigen Kopfbewegung schmiss er eine hellbraune Locke nach hinten und sah ihn gespannt an.

„Ich kann nur eine große Menge abnehmen. Verstehst du, meine Leute verkaufen das Zeug nicht grammweise.“

„Wie viel denn?“

„Ein Kilo!“

„Ein Kilo? Ralfs Stirn kräuselte sich bedenklich, als er kurz nachrechnete. „Das sind ja 30.000 Euro, wow!“

„Zwanzigtausend habe ich schon zusammen, mir fehlen nur noch zehn Scheine“, fügte Toni schnell hinzu.

Ralf durfte keinen  Verdacht schöpfen. „Wenn du das Geld zusteuern könntest, würde ich das Koks heute noch kaufen und du bekämest einen Anteil am Gewinn und natürlich das Pulver zum Einkaufspreis.“

„Hört sich ja nicht schlecht an, aber wo soll ich denn zehntausend Euro auf die Schnelle hernehmen?“ zweifelte Ralf.

„Leih es dir doch Geld von deinen Eltern. Du hast mal erzählt, dass deine Eltern nicht arm sind. Mann, du könntest in kürzester Zeit die zehntausend verdoppeln, was rede ich, verdreifachen, vervierfachen! “

„So gerne pumpe ich meine Eltern auch nicht an“, seufzte Ralf und starrte ernst an die mit Bildern behängte Wand. Seine Eltern hatten ihm in den letzten Jahren immer wieder aus der Patsche geholfen. Obwohl er die dreißig überschritten hatte, fiel es ihm schwer, auf eigenen Beinen zu stehen. Zum Leidwesen seiner Eltern verfügte er über kein geregeltes Einkommen, hatte weder Frau noch Kind.

Ralf verstand ihre Sorgen nicht. Es war doch genug da. Oftmals fragte er sich, wofür sie das ganze Geld sparten und warum sie ihrem einzigen Sohn nicht großzügiger unter die Arme griffen. Alles hatte seinen Preis bei den alten Herrschaften. Seine Darlehen musste er mit regelmäßigem Besuchen bei Kaffee und Kuchen abbezahlen. Ihre Maßregelungen und guten Ratschläge hatten dann meist die Länge einer Vorlesung und waren gespickt mit spitzen Untertönen. Die Vorstellung, sich wieder anbiedern zu müssen war schwer zu ertragen, aber die Idee der Besitzer einer größeren Menge guten Kokains zu sein, hatte schon in seinen Hirnwindungen angedockt.

„Aber, na ja, ich könnte ihnen beispielsweise erzählen, dass es für eine Ausstellung ist, oder?“ Fragend sah er Toni an, der eifrig mit dem Kopf nickte. Der ganz bestimmt zu jedem Vorschlag genickt hätte, was auch immer aus Ralfs Mund gekommen wäre. „Und ich kann es ihnen auch wieder zurückgeben, wenn ich den Gewinn habe. Das könnte funktionieren. Was sollte schief gehen? O.K., die Sache läuft. Wir sind Partner.“

Ralf sprang von seinem Polster, lachte Toni begeistert an und reichte ihm freudig die gesprenkelte Hand.

„Bruder, du hast Recht. Man muss was riskieren. Ohne Risiko, kein Gewinn! Ich geh morgen zu meinen Eltern. Ruf mich abends an.“

„Alles klar!“ Erleichtert erhob sich Toni vom Sofa, atmete tief durch, wollte sich nach getaner Mission schnellstens verabschieden, wurde aber von Ralf ins Nebenzimmer geschoben. „Mein Bild, du wolltest doch noch mein neues Bild sehen“, strahlte er.

Hotel Sunrise

Gestern war das Geld endlich angekommen. Toni hatte ihr tausend Euro geschickt. In den nächsten Tagen wollte er einen Flug buchen. Nora musste unter Menschen, in einer anonymen Masse untertauchen, den unsichtbaren Schatten abschütteln, den sie in jeder Sekunde hinter ihrem Rücken spürte. In dem kleinen Dorf war es nicht mehr aushalten. Jeder kannte jeden, auf Schritt und Tritt fühlte sie sich neugierig belauert, an jeder Ecke hielt ein anderer Bedürftiger seine Hand auf. Manchmal fühlte sie, wie die Leute hinter ihrem Rücken tuschelten. Welche Neuigkeiten aus Deutschland waren schon bis in diesen hintersten Winkel gedrungen. Sie würde es als Letzte erfahren.

Nebenbei war es sicherlich geschickter, nicht mit Toni gesehen zu werden, wenn er endlich kam. Nicht hier in dieser kleinen Seelengemeinde!

Aus diesem Grund flüchtete sie in das Touristenzentrum Gambias, wo sie hoffte, in der Menge der Urlauber zu verschwinden. Das war die einzige wage Möglichkeit in diesem Land inkognito zu bleiben.

Sie hatte sich ein Zimmer im Hotel Sunrise gemietet, saß mit den anderen Touristen beim Frühstück zusammen und gab vor, eine von ihnen zu sein. Um diese Jahreszeit war nicht viel los, die Zimmer waren preiswert, die kleinen Bungalows brüteten verschlafen in der Mittagssonne zwischen exotischen Bäumen und Blumen. Gelangweilte Wachmänner patrouillierten vor jeder Häuserreihe oder dösten auf einem Stuhl im Schatten eines Baumes. Vergeblich warteten sie auf ein kleines Trinkgeld, um ihre kargen Lebensbedingungen zu verbessern, denn es gab wenige Touristen, die ihnen Aufmerksamkeit schenkten. Jenseits der hohen Mauern lockte die Sicht auf den langgedehnten Küstenstreifen mit hellem Sand und wildem Ozean. Nora hatte versucht, einen Strandspaziergang zu machen, nochmal den Ort aufzusuchen, an dem sie Mahdi kennen gelernt hatte. Vor fünfzehn Jahren hatte er in dem kleinen Hotel am Ende des Küstenstreifens Djembé gespielt. Seine Muskeln hatten in der Sonne geglänzt, seine kleinen Zöpfe standen wie Stacheln vom Kopf ab, seine dunklen Augen funkelten sie begierig an. Damals war sie gerade Anfang zwanzig gewesen, unerfahren und zum ersten Mal  verliebt. Es blieb bei einer Urlaubsromanze. Jahre später hatten sie sich in Deutschland zufällig wieder getroffen. Nora war fassungslos, als er plötzlich in einem Einkaufszentrum vor ihr stand. Die Haare waren länger, das Gesicht reifer, seine Kleidung exklusiv, sein Benehmen weltmännischer geworden. Nicht mehr der kleine Junge, der verbissen versucht hatte, sich nach Europa zu trommeln. Stolz berichtete er von einem Jobangebot, das ihm die Möglichkeit zur Einreise nach Europa verschafft hatte. Warum hätte sie daran zweifeln sollen? Sie verabredeten sich. Von da an hatte er fast jeden Tag Zeit für sie gehabt. Die alte Liebe flammte wieder auf. Aus einem Wochenende wurden Jahre. Mahdi stieg erfolgreich in den Drogenhandel ein, wurde immer reicher und bot ihr ein unbeschwertes Leben. Niemals wäre sie auf die Idee gekommen, dass ein paar Straßen weiter seine Ehefrau saß, die geduldig in einer kargen Mietskaserne auf sein gelegentliches Erscheinen wartete. Seine Lügen grenzten an Perfektion. Nichts hasste Nora mehr als belogen zu werden.

Unaufrichtigkeit und Heuchelei hatte ihre Kindheit durchzogen.

Vorbei! Mahdi war tot! Schnell verscheuchte sie die trübsinnigen Gedanken. Auf ihrem Weg wollte sie ungestört den guten Erinnerungen nachhängen, um das Kapitel für immer abzuschließen.

Aber an einen ungestörten Spaziergang war nicht zu denken. Nicht einmal zehn Meter waren ohne Belästigung zu bewältigen. Auf Schritt und Tritt verfolgte sie irgendein Bumster, einer dieser vielen Jungs, die auf spendable Touristen warteten. Hatte sie den einen vertrieben, ihn mit ein paar Worten auf Mandinka oder Wolof verunsichert, tauchte der Nächste auf. Junge afrikanische Frauen hielten ihr Kataloge mit verschiedenen Zopfkreationen unter die Nase, ältere Frauen boten grüne Bananen zum Verkauf an. Kleine Kinder bettelten um ein paar Dalasi, auf seriös getrimmte Männer warben für ein Schulbauprojekt. Genervt kehrte sie nach ein paar hundert Metern um, zog sich in das sichere Gefilde des abgezäunten Hotelstrandes zurück. Schadenfroh betrachtete Nora von dort das Treiben aus der sicheren Distanz. Durchtrainierte Männer liefen am Rande des Wassers auf und ab, dehnten und streckten sich in der gleißenden Sonne, schickten ihre Verlockungen in die Nähe der Touristinnen, warteten geduldig auf Beute. Andere waren ihrem Ziel schon näher gekommen. Muskulös geformte Arme cremten adipöse, weiße Körper mit Kokosnussöl ein. Alle hofften auf die Chance ihres Lebens, die ein bisschen Kleingeld, ein Auto oder ein Ticket nach Europa bedeuten konnte.

Beim Abendessen saß Nora mit Lynn aus Liverpool und Babou aus Gambia zusammen. Höflich hatte sich das Paar nach zwei freien Plätzen an ihrem Tisch erkundigt. Warum gerade sie? Der Grund wurde ihr schnell klar. Lynn brauchte ein einsames Opfer, um es mit ihrer Liebesgeschichte zu torpedieren.

Das Paar traf sich zum dritten Mal in diesem Hotel und bald sollte es für Babou nach England gehen. Lynn war eine knochige Mittfünfzigerin mit dünnem, rötlichen Haar und neurotischem Gesichtsausdruck. Stolz reichte sie Nora ein Foto über den Tisch, das vor zwei Jahren im gleichen Hotel aufgenommen worden war. Eine fröhliche, etwas korpulente Lynn strahlte Nora entgegen. Das Foto war während des Urlaubs aufgenommen worden, als sie Babou kennengelernt hatte. Stolz schilderte sie Nora ihre erste gemeinsame Woche, in der sie die Liebe wiederfand. Leider hatte in England niemand Verständnis für ihren zweiten Frühling. Alle waren gegen ihre neu entflammte Leidenschaft. Ausführlich beklagte sie die Probleme, die ihr zu Hause bereitet wurden. Kollegen, Familie, sogar die besten Freundinnen überschütteten sie mit Warnungen. Nora ließ die Wehklagen mit gespielter Anteilnahme über sich ergehen.

„Die sind alle nur neidisch!“ beteuerte ihr zukünftiger Ehemann.

„Wahrscheinlich hast du Recht, Darling!“ antwortet Lynn mit einem verträumten Lächeln.

Zwanzig Kilo habe sie in den letzten zwei Jahren abgenommen, versicherte Lynn und strich zuversichtlich mit ihrer knochigen Hand über die welke Bauchfalte.

„Zwanzig Kilo, das ist eine ganze Menge“, gab Nora zu Bedenken und schielte auf den freien Spalt zwischen Shirt und Rock, der runzelige Haut durchschimmern ließ.

Schnell erkannte Nora, dass die Engländerin für den wie aus Ebenholz gemeißelten Schönling mehr als Kilos und Nerven opfern würde. Babou war dreißig Jahre jünger. Sein schön geschnittenes Gesicht wurde von langen, gepflegten Zöpfen umrahmt. Er war freundlich, offen, gesprächig und selbstverliebt. Der Narziss behandelte Lynn sehr aufmerksam, versuchte ihr den Aufenthalt so angenehm wie möglich zu gestalten, sprang bei jeder Gelegenheit auf, rückte ihren Stuhl zurecht, scheuchte die Kellner für Lynns Extrawünsche in die Küche. Nora bemühte sich, ihren Abscheu unter einem neutralen Gesichtsausdruck zu verbergen.

Was soll`s, dachte sie sich, in der Summe wird jeder das bekommen, was er möchte. Er wird finanzielle Hilfestellungen erhalten, auf der anderen Seite wird Lynns Mangel an Zuwendung gestillt. Es ist immer das gleiche Spiel, Entwicklungshilfe auf die etwas andere Art. Zwei Sozialhelfer, die ihre unterschiedlichen Care Pakete austauschen. Wenn nur nicht so offensichtlich wäre, wer als Verlierer aus dieser Geschichte herausgehen würde. Lynn hatte nicht die Leichtigkeit, diese Affäre als kurzfristigen Balsam für ihre Seele zu genießen. Sie liebte aufrichtig, faselte von den ganz großen Gefühlen. Was für eine Farce! Zur Krönung erzählte sie Nora von den Plänen, die beide geschmiedet hatten. Sie habe vor, ihre Ersparnisse in Gambia zu investieren, ein Haus zu bauen, ein Auto zu kaufen, vielleicht ein kleines Geschäft für die Familie zu eröffnen.

Babou lachte gewinnend bei der Schilderung der Zukunftsvisionen. Nora überkam Brechreiz. Selten hatte sie Verständnis für diese Frauen, die ihr in den letzten Jahren immer wieder begegnet waren. Nur heute war sie ein wenig sentimental, betrachtete Lynn mit einem Anflug von Mitleid, hasste diesen Babou für einen Moment.

Du kleines Arschloch, schoss es ihr durch den Kopf, während sie dem Schönling einen langen, vielsagenden Blick zuwarf und ihn mit ihren Gedanken torpedierte. Ja ich weiß, dass sich meine weiße Rasse schuldig gemacht hat. Ich habe sogar den Roman „Roots“ gelesen, kenne die authentische Geschichte des Sklaven Kunta Kinte. Über die Geschichte deines Landes bin ich wahrscheinlich besser als du informiert. Drei Jahrhunderte lang haben Portugiesen, Briten, Franzosen, Spanier und andere Europäer deine Vorfahren nach Übersee verschifft, um sie unter menschenunwürdigen Bedingungen arbeiten und leben zu lassen, wenn sie nicht schon während der Überfahrt elendig verreckt sind. Hier war das Zentrum dieses Sklavenhandels, der Fluss Gambia bot die idealen Bedingungen für den Transport von Waren und Sklaven. Die brüchigen Überreste des Forts auf James Island zeugen heute noch von dem Elend. Vor Jahren habe ich die geschichtsträchtigen Orte mit Mahdi besucht, obwohl ich ihn zu diesem Ausflug überreden musste. Er hasste Besichtigungen jeder Art, es sein denn, es handelte sich um ein verglastes, europäisches Einkaufszentrum, in dem er sich spiegeln konnte. So wie du gerade unter Lynns bewundernden Blicken glänzt. Ja, ich kenne dein Land gut, seinen geschichtlichen Hintergrund und seine gegenwärtigen Probleme. Ich bin nicht blind. Oft stehe ich am Strand und beobachte die kleinen Fischerboote, wenn sie mit einer mageren Ausbeute an Land kommen. Dann beobachte ich die Männer, wenn sie deprimiert kümmerliche Meeresbewohner aus den Netzen zupfen, während zu Hause eine Schar hungriger Kinder wartet und die großen Trailer vor der Küste alles abfischen. Manchmal hasse auch ich die feisten Touristen, die sich einmal im Jahr wie Götter aufführen und zu Hause vor ihrem Boss buckeln oder Sozialgeld beziehen. Manchmal verstehe ich Typen wie dich nur zu gut! Aber gelegentlich frage ich mich auch, warum in diesem Land all die Lynns aus Liverpool, die Bettinas aus Bottrop und Antjes aus Antwerpen die Zeche zahlen sollen.

Ein schwaches Räuspern unterbrach ihre Gedanken und löste ihren Blick von dem Mann aus Ebenholz, der sorglos polierte Reiskörner auf die Gabel beförderte und zwischendurch siegessicher die Angestellten des Hotels herumkommandierte.

Sie bemerkte, dass Lynn sie mit besorgter Miene beobachtete und unruhig auf ihrem Stuhl hin und her rutschte.

„Keine Sorge, ich will ihn nicht!“ schleuderte sie der bebenden Lynn entgegen. „Du kapierst auch gar nichts!“  Wütend knallte sie ihr Besteck auf den weißen Porzellanteller und beschloss, noch am gleichen Abend ihren Koffer zu packen.

Der Brief

Noch am gleichen Abend hatte Kriminalhauptkommissarin Ellen Lenhart aller Mahnungen zum Trotz das Krankenhaus auf eigene Verantwortung verlassen. Im strömenden Regen war sie in das erste Taxi gehuscht, das vor dem Eingang stand. Nicht einmal Holger war informiert. Sie hoffte, die Geschichte würde im Präsidium nicht die große Runde machen. So etwas war ihr noch nie passiert. Schwächeanfälle kannte sie nur aus schlechten Spielfilmen, in denen zarte Frauen ohnmächtig in starke Männerarme sanken. Sie wollte den Vorfall so schnell wie möglich aus ihrem Gedächtnis streichen. Wolfgang hatte ihr geraten, ein paar Tage zu Hause zu bleiben. Das könnte ihm so passen. Er wollte wieder alles an sich reißen, die Lorbeeren kassieren. Dabei war sie doch so nah dran. Diesen Gefallen würde sie ihm nicht tun. Das verstärkte Gefühl, auf der richtigen Fährte zu sein, beflügelte sie. Nichts war wichtiger, als die Frau zu finden, die Nora hieß und die in ihr eine Erinnerung wach rief. Eine Frau, die mit dunklen Mächten korrespondierte, Menschen manipulierte, in der Welt der Afrikaner eine Gefahr darstellte. Ein Phantom, das schwer auffindbar war. Aber jetzt hatte sie wenigstens den Vornamen. Hoffentlich war es der richtige Name. Morgen früh wollte sie ihn direkt in den Computer eingeben und herausfinden, wie viele Treffer es in der näheren Umgebung gab. Als sie nachdenklich auf ihrem Sofa lag, das ihr Holger fürsorglich mit Kissen und Decke belegt hatte, fiel ihr der Brief ein, den sie in ihrer Handtasche aufbewahrte. Mit dem rechten Arm hangelte sie nach der schwarzen Ledertasche, die sie lässig über die Lehne des Sessels geworfen hatte, was sonst nicht ihre Art war. Glücklicherweise war Holger wieder im weltweiten Netz entrückt. Die Wohnzimmertür war einen Spalt breit geöffnet, durch den sie ihren Mann auf die Tastatur hämmern hörte. Diesen Brief wollte sie ungestört lesen. Der Brieföffner lag im Büro. Sie überlegt kurz, dann öffnete sie hektisch den blauen Umschlag. Ein leichter Riss zog sich durch das Adressfeld. Ellen erschrak über ihre  ungestüme Art, zog schuldbewusst das weiße, linierte Papier aus dem lädierten Umschlag. Die Schrift war nicht sehr leserlich. Eine Graphologin hätte wahrscheinlich auf eine unstete, instabile, nicht überdurchschnittlich intelligente Person geschlossen, dachte Ellen. Und sie hätte Recht gehabt, fügte sie in Gedanken hinzu.

Dann richtete sie sich etwas auf, schob das Kissen höher gegen den Rücken und konzentrierte sich auf das eckige Schriftbild.

Liebe Ellen,
du wirst dich bestimmt wundern, einen Brief von mir zu bekommen. Aber ich merke, dass ich alt werde und wir haben uns 34 Jahre lang nicht gesehen. Seitdem habe ich Amerika nicht mehr verlassen. Wer weiß, wie lange ich und Bill noch leben. Vor fünfzehn Jahren haben wir ein Haus in Colorado  gekauft. Dort verbringen wir die meiste Zeit in unserem Garten. Ich weiß leider nicht viel über dein Leben. Wenn ich Lene anrufe, ist sie immer sehr kurz angebunden. Sie hat mir nie verziehen. Wenn ich mit ihr über die Vergangenheit reden will, winkt sie ab.

„Ruhe, ich will von den alten Geschichten nichts hören, Schluss aus“, sagt sie dann. Du weißt ja, wie sie ist. Bill hat letztes Jahr eine Lebensversicherung ausbezahlt bekommen und will sich einen Traum erfüllen. Er hat vor, ein paar Monate durch Europa zu reisen. Als er damals in Deutschland stationiert war, hat er von dem Kontinent nicht viel gesehen. Das will er jetzt nachholen. Bill ist noch sehr rüstig für seine siebzig Jahre. Ich würde mich freuen, wenn wir uns dann sehen könnten. Am besten ohne Lene. Vielleicht sollte ich dir ein paar Dinge unter vier Augen erklären!

Was hältst du davon? Du kannst mir gerne schreiben. Auf der Rückseite steht meine Adresse.

Alles Liebe

Claire

P.S. Ich hoffe, du läufst nicht mehr vor Bill weg.

Ich lege ein Familienfoto von mir, Bill, Andrew und Mason bei.

Ellen holte das Foto aus dem Briefumschlag. Sie konnte Claire kaum wieder erkennen. In dem Nachttischschränkchen ihrer Mutter lagen ein paar Bilder, die in den fünfziger Jahren aufgenommen waren. Eines mochte sie besonders gerne. Eine Gruppe Mädchen stand kapriziös auf Treppenstufen verteilt. Sie trugen wadenlange Ballonröcke, unter denen die Spitzen der Petticoats hervor lugten und enge Blusen, die ihre Brüste abzeichneten. Eine von diesen Mädchen war Claire. Ihr rotbraunes Haar reichte bis zu den Schultern, ihre grünen Augen funkelten lebenshungrig in die Kamera. Neben Claire sah ihre Mutter wie eine graue Maus aus. Stocksteif stand sie in einem geblümten Kleid etwas abseits. Und nun! Ungläubig betrachtete Ellen das Foto.

Claires dünn gewordene Haare waren schwarz gefärbt und mit einer kräftigen Dauerwelle verunstaltet. Eine alte Frau mit einem Afro-Look in einer altrosa Bluse.

Schrecklich, dachte Ellen. Was sollte das. War das Claires Assimilation? Daneben saß der inzwischen ergraute Bill, seine schwarze Haut war welk geworden. Hinter den pompösen Sesseln hatten sich Andrew und Mason aufgestellt. Beide trugen eine Uniform. Natürlich waren auch sie Soldaten geworden, ganz wie der Vater. Ellen musste sich eingestehen, dass sie beide ziemlich gutaussehend waren. Sie schätzte sie auf Anfang dreißig, das genaue Alter kannte sie nicht. Die beiden Jungs waren niemals in Deutschland gewesen. Irgendwann mal hatte ihre Mutter angedeutet, dass beide unverheiratet waren. An ihrem Aussehen konnte es nicht liegen. Ellen legte verärgert das Foto auf den Beistelltisch. Was sollte dieser dumme Nachtrag mit dem Smiley. Natürlich würde sie heute nicht vor Bill weglaufen. Hatte Claire ganz vergessen, was sie ihr damals angetan hatten. Wie ein böser Virus waren sie aus heiterem Himmel über sie hergefallen, hatten ihre gesunde Welt zerstört. Ihre Mutter brauchte Jahre, um sie zu heilen. In den letzten Jahren sei Claire sehr gläubig geworden, hatte ihre Mutter einmal bemerkt und laut gelacht. Das war auch lächerlich. Höchstwahrscheinlich war sie einem dieser törichten Prediger auf den Leim gegangen, die Amerika überschwemmten. Nun wollte sie nach Europa, um vor ihrem Ableben Abbitte zu leisten. Bei wem? Bei ihr? Das war noch lächerlicher. Zornig schmiss Ellen den Brief auf den Teppich und starrte verbissen an die Decke. Erst als sie Holgers Schritte im Flur hörte, reckte sie sich nach dem Papier und verbarg es unter der Decke.

Landleben

Nora stand am Straßenrand und winkte ein Taxi heran. Da sie sich vor dem pompösen Eingang des großen Hotels aufhielt, musste sie lange mit dem Fahrer über den Preis diskutieren. Er glaubte, er habe eine unerfahrene Touristin vor sich und verfünffachte den regulären Preis. Nora hasste diese unnötigen Auseinandersetzungen und zeitraubenden Diskussionen.

Weit musste sie nicht fahren. Das Haus von Tonis Familie lag keine 30 Kilometer entfernt. Aber 30 Kilometer konnten sehr lange dauern, wenn man nur holprige Stassen zur Verfügung hatte und gelegentlich in Sandlöchern steckenblieb. Sie hatte es in dem Touristenmekka nicht mehr ausgehalten. Die Verkäufer, die Bumsters, die Touristinnen, alle gingen ihr auf die Nerven. Ein Spannungsgefühl überlagerte seit Wochen ihr sonst unerschütterliches Nervenkostüm. Außerdem würden in dieser Urlaubsmeile die tausend Euro, die Toni geschickt hatte, nicht lange halten. Tonis Familie wohnte außerhalb der Stadt, sehr einsam gelegen. Bis jetzt war sie nur ein einziges Mal dort gewesen. Kurz nach der Hochzeit hatten sie, Mahdi und Toni den Eltern einen Besuch abgestattet. Die Eltern verstanden gar nichts. Sie waren alt, hatten nie viel Kontakt zu Europäern gehabt. Lange hatten sie Nora angestarrt und nicht begriffen, dass diese Frau plötzlich die Ehefrau ihres Sohnes sein sollte. Als Mahdi ihnen dann noch erklärte, dass sie eigentlich nicht richtig verheiratet wären, sondern nur zum Schein, verstanden sie erst recht nichts mehr, schüttelten ungläubig den Kopf. Dieser einsame, von der Zivilisation und ihren Abgründen abgeschottete Ort war das, was Nora nach dem Touristenmekka brauchte.

Sie sehnte sich nach Ruhe, einem einsamen Zufluchtsort, an dem sie niemand störte und an dem sie die Schatten der Angst vertreiben konnte. Soweit sie sich erinnern konnte, eignete sich Tonis altes Zimmer ideal als Refugium. Einfach, spartanisch und abgelegen. Tonis Eltern sprachen nie viel, verstanden kein Wort Englisch. Nora dachte an die Krankheit, über die Toni berichtet hatte. Hoffentlich war es nichts Ansteckendes. Den Bruder und seine Frau hatte sie auch nicht als besonders redselig in Erinnerung. Der Sohn lag nach seinem Sturz immer noch im Krankenhaus. Die beiden Töchter waren unscheinbar. Beste Voraussetzungen!

Als sie auf die kleine Hütte zufuhren, die wackelig auf kargem Boden stand, eilte der Bruder neugierig aus dem Haus, um den Gast zu begrüßen. Seine Ehefrau hockte unter einem Vordach und rührte ungestüm in einem Metallkessel, der auf offenem Feuer brodelte. Nora hatte keine Gelegenheit gehabt, die Familie über ihren Besuch zu informieren. Toni hatte sie per Email informiert. Erwartungsgemäß wurde sie freudig begrüßt, wie überall in dem gastfreundlichen Land.

Tonis Bruder strahlte über das ganze Gesicht, als er sie erkannte. Krampfhaft bemühte sich Nora, seinen Namen zu erinnern. Seine Ehefrau brachte sie in das Zimmer, in dem Toni seine Kindheit verbracht hatte. Es war sehr klein, die Farbe bröckelte von den Wänden. Sein Neffe hatte mit Tesafilm ein paar Poster an die Wand geheftet, auf dem afrikanische Fußballspieler dem Ball nachjagten. In der Ecke stand eine Truhe, aus der alte Kleidung quoll. Erleichtert ließ sie sich auf Tonis altem Bett fallen. Das Bettgestell quietschte, die Matratze bog sich in der Mitte durch. Eilig legte die Schwägerin ein frisches Laken auf den porösen Schaumstoff, brachte einen Besen ins Zimmer, um zu kehren.

„Nein, nein, es ist gut so“, wehrte Nora ab.

Sie hatte keine Lust auf unnötige Fragen und banale Höflichkeiten dieser einfachen Frau, die wahrscheinlich nie eine Schule besucht hatte.

„Ich bin müde und möchte mich hinlegen!“ sagte Nora schroff. Beschämt huschte sie mit dem Besen aus dem kleinen Raum.

Nora blickte durch das kleine, vergitterte Fenster nach draußen, betrachtete das rötliche Licht der untergehenden Sonne und schloss die Augen. Noch bevor man ihr einen Teller mit Reis, etwas Gemüse und einem winzigen Fisch ins Zimmer geschoben hatte, war sie in der beginnenden Dämmerung eingeschlafen.

Draußen war es stockdunkel, als sie von dem Geräusch eines dumpfen Schlages aus dem Schlaf gerissen wurde. Aufgeschreckt sprang sie vom Bett hoch. In der obskuren Stille tastete sie nach dem Feuerzeug und der Kerze, die griffbereit neben dem Bett lagen. Die angetrunkene Flasche Wasser ergoss sich über den Teller Reis, als Nora dagegen rempelte. Mit zitternden Händen zündete sie die Kerze an und sah sich in dem kleinen Raum um. Obwohl niemand zu sehen war, spürte Nora eine fremdartige Energie, die den Raum ausfüllte. Die flackernde Kerze warf ihre Schatten auf das dürftige Mobiliar. Vor dem vergitterten Fenster knackten ein paar Zweige. Sie glaubte, Schritte zu hören. Ein unbestimmtes Gefühl sagte ihr, dass hier etwas nicht mit rechten Dingen zuging. In der Luft lag ein modriger Geruch. Als die Kerze grundlos erlosch, wollte sie den Namen des Bruders rufen. Er fiel ihr immer noch nicht ein. Ein leiser Wind strich um das Haus. Erneut tastete sie nach dem Feuerzeug. Plötzlich schien es ihr, als ob jemand ihren Namen hauchte. Wieder knackte es im Gestrüpp. Nora sank zurück auf das Bett, krallte ihre Fingerspitzen in die Matratze, während der Wind unaufhörlich ihren Namen zu summen schien. Ein Klangteppich wie einem Horrorfilm entsprungen. Normalerweise stellte sich Nora jeder Gefahr, zumindest wenn sie sichtbar war. Beklommen sprang sie auf, tastete sich zur Tür und stolperte über den Reisteller. Die öligen Körner hefteten sich an ihre nackten Fußsohlen, während sie aus dem Zimmer lief. Dröhnend hämmerte sie an die nächstbeste Zimmertür.

„Hallo, hallo!“

„Was ist denn los?“ Verschlafen öffnete der Bruder die Tür.

„Da draußen ist jemand“, flüsterte sie mit bebender Stimme.

„Wer?“ Sein dämlicher Gesichtsausdruck korrespondierte mit der dümmlichen Frage.

„Weiß ich doch nicht!“ schrie Nora unbeherrscht. „Irgendjemand, der nicht hierhin gehört. Oder erwartet ihr nach Mitternacht Besuch?“ fuhr sie den überrumpelten Mann an.

„Ich geh nachsehen!“ Abdul schnappte sich einen großen Stock, der neben der Haustüre lehnte und sprang unerschrocken nach draußen. Nora hörte ihn um die Hütte schleichen.

„Nichts, da ist niemand. Es war vielleicht ein Tier. Du weißt doch, dass Gambia ein friedliches Land ist. Hier passiert niemanden etwas. Es war sicher ein Tier“,  beruhigte er Nora, die sich dicht an die Wand des kleinen Flures gedrängt hatte.

„Aber ich habe doch gehört, wie jemand meinen Namen gerufen hat.“

Abdul starrte sie ungläubig an: „Deinen Namen? Bist du sicher? Das kann nicht sein. Wer soll hier deinen Namen rufen? Es ist doch mitten in der Nacht.“

„Das weiß ich auch!“ fauchte sie ihn böse an. „Glaubst du, ich erzähle Geschichten. Wenn ich dir sage, dass ich meinen Namen gehört habe, dann ist das auch so!“

„Du hast bestimmt schlecht geträumt“, beruhigte sie Abdul, „leg dich wieder schlafen. Wenn du willst, kann sich Mariama zu dir legen, damit du dich nicht alleine fühlst.“

„Nein, Nein, bloß das nicht“, lehnte sie entsetzt ab, während sie zurück ins Zimmer schlurfte, „vielleicht habe ich wirklich nur geträumt.“

Lieber wollte sie mit einem Gespenst ein Zimmer teilen als mit dieser Frau.

Sie zündete die Kerze an, heftete sie auf dem Teller fest und versuchte sich mit einem Lied, das sie leise summte, zu beruhigen. Als sie gerade wieder eingeschlafen war, wiederholte sich das Szenario.

Hastig sprang sie auf, schob die alte Truhe vor die Türe, stopfte ein Kissen vor das Fenster, um den säuselnden Wind zu ersticken. Panisch kletterte sie zurück ins Bett, wickelte sich in das dünne Laken, während ihr Herz bis zum Hals schlug. Sie wagte es nicht mehr, ihre Augen zu schließen und wartete angespannt auf den Sonnenaufgang. Jedes Geräusch baute sich zu einer Bedrohung auf, das Knacken der Zweige, der summende Wind, ihr verzerrter Name. Langgezogen, mit einer Pause zwischen den beiden Silben. Erschrocken dachte sie an den Riss zwischen dem O und dem R, den sie in dem Haus des Marabouts verursacht hatte. Plötzlich bahnte sich ein Knistern seinen Weg aus dem entfernten Gestrüpp in die Richtung des kleinen Hauses. Hatte jemand Feuer gelegt? Vorsichtig erhob sich von dem Bett, schlich zum Fenster, schob das Kissen beiseite und versuchte in der stockdunklen Nacht etwas zu erkennen. Nichts! Nicht einmal der Mond warf ein kleines Licht auf die Landschaft. Dann hörte sie durchdrehende Reifen eines anfahrenden Autos, leises Stimmengewirr, ihren Namen, immer wieder vernahm sie Bruchstücke ihres Namens. Erst als es dämmerte, löste sich die bedrohliche Situation in Nichts auf.

Übernächtigt saß sie am nächsten Morgen mit der Familie um den großen Topf, aus dem alle mit den Händen den Reis aßen. Man hatte ihr einen der wenigen Löffel gegeben, die es in dem Haushalt gab. Nora verspürte keinen Hunger; nur um die Familie nicht zu beleidigen, löffelte sie ein paar Bissen.

Alle hockten auf dem Boden, das einzige Sofa war mit bunten Tüchern abgedeckt, auf dem abends die alten Eltern saßen. Nora begutachtete heimlich die bläulichen Verfärbungen und die dunklen Ringe unter den Augen der Eltern. Kraftlos saßen sie zwischen Sohn und Schwiegertochter. An der gegenüberliegenden Wand stand ein antiquarischer Vitrinenschrank, in dem sich Fotorahmen, Geschirr, Vasen, Porzellanfiguren und anderer Trödel aus Babylon stapelten. Ein Foto stach aus allen heraus. Es zeigte ein hellblondes Mädchen, das in einem afrikanischen Kleid am Strand stand. Der Wind wehte ihr Haar aus dem Gesicht, ließ es in der Sonne glitzern. Nora stand auf und ging auf die Vitrine zu:

“Wer ist das?“ fragte sie in den Raum.

„Tonis Freundin“, strahlte der Bruder über das ganze Gesicht, „ein sehr nettes Mädchen!“

„Was für eine Freundin?“ Nora stockte der Atem. „Woher habt ihr das Foto?“

„Sie hat uns letztes Jahr besucht, als sie in Gambia Urlaub gemacht hat. Dieses Jahr besucht sie uns bestimmt wieder. Dieses Mädchen liebt Gambia. Sie bringt immer viele Geschenke für uns mit. Manchmal einen ganzen Koffer voll Hosen und Markenshirts. Diese Jeans hier hat sie letztes Jahr mitgebracht. Gute Qualität. Diesel.“ Abdul klopfte mit der freien Hand auf das rechteckige Label der Markenherstellers.

„Sie kommt dieses Jahr wieder?“ Nora warf Abdul einen prüfenden Blick zu.

„Ich glaube, sie ist schon angekommen. Sie ist immer im Beachhotel. Toni weiß Bescheid. Er wird sie bestimmt noch einmal mit nach Hause bringen.“

„Und wie lange kennt Toni diese Frau schon?“

„Viele Jahre. Vielleicht werden sie eines Tages in der Moschee heiraten. Wer weiß das schon?“

Abdul war aufgestanden, hatte sich ebenfalls vor die Vitrine postiert und strahlte sie breit grinsend an. Nora bemühte sich, ihre Selbstbeherrschung zu wahren. Was ihr nicht leicht fiel, denn am liebsten hätte sie Abdul das Strahlen aus seinem verfluchten Gesicht geschlagen. Ihre Hand verkrampfte sich um den Löffel, den sie immer noch in der Hand hielt. Sein stumpfes Metall grub tiefe Abdrücke in ihre Handfläche.

„Im Beachhotel, sagst du? Ist ja interessant. Ist sie Deutsche?“ Nora wusste, dass im Beachhotel vornehmlich Engländer wohnten.

„Nein, sie kommt aus London!“ Mit leuchtenden Augen holte Abdul das Foto hinter dem Glas hervor und reichte es Nora. Seine Pupillen spiegelten die Gier wieder, die ihn bei dem Gedanken an die Geschenke überfiel. Nora riss ihm das Foto aus er Hand. Ausgiebig betrachtete sie das Bild. Die Frau war vielleicht zehn Jahre jünger als sie, hatte ein schmales Gesicht, Sommersprossen und sehr helle Haare.

„Ich glaube, ich kenne sie, ja sicher“, log Nora, „wie heißt sie gleich, ich komme gerade nicht auf ihren Namen?“

Angestrengt legte sie ihre Stirn in Falten.

„Jenny heißt sie!“ lachte Abdul über das ganze Gesicht.

Sein fortwährendes Grinsen trieb Nora zur Weißglut. Sie musste sofort weg, bevor sie sich vergaß.

„Jenny, natürlich, Jenny heißt sie!“

Verächtlich ließ sie den Vornamen aus ihrem Mund gleiten. „Was für ein ausgefallener Name!“ schnaubte sie gedämpft und ging wortlos in Tonis Zimmer.

Kopflos schmiss sie ihre Sachen in die Reisetasche. Abdul brachte sie noch bis zur nächsten Straße und winkte ein Taxi heran.

„Zum Beachhotel“, sagte Nora in einem Ton, der den Versuch eines fünffachen Preises gar nicht erst zulie

Die Suche

„Ich glaube es nicht. Was ist das für ein Bastard! Er hält sich für schlau!“

„Was ist denn passiert? Gibt´s Probleme?“ Ibrahim, Bobby, Ado und Malik sahen erstaunt von ihrer Teezeremonie auf, als Sam aufgebracht in die Wohnung stürzte. Fast jeden Abend saßen sie zusammen, tranken grünen Tee, organisierten kleine Geschäfte und klagten über den Druck, den sie aus ihrem Heimatland bekamen. Die weit verzweigten Familienangehörigen waren unersättlich, jeden Tag kamen neue Anrufe mit Bitten nach Reis für die Familie, Schulgeld für die Geschwister, ein paar neue Sportschuhe für den Neffen oder Geld für eine Hochzeitsfeier. Selbst wenn sie eine Arbeitserlaubnis hatten, in einer Fabrik drei Schichten schufteten, konnten sie mit dem kläglichen Gehalt die vielen Wünsche nicht erfüllen. Daher musste ein Nebenverdienst her. Schließlich wollte man in der Heimat nicht als Versager gelten.

„Ich habe Toni gesehen, was glaubt ihr wo?“ Sam fuhr sich über seinen rasierten Schädel, den nur in der Mitte ein breiter Haarstreifen zierte.

„Keine Ahnung, ich habe ihn schon lange nicht mehr gesehen. Seit der Sache mit dieser Frau ist er wie vom Erdboden verschluckt!“, meldet sich Ado zu Wort.

„Ist ja auch kein Wunder, alle hassen ihn jetzt nach dieser miesen Geschichte. Von hier bis Afrika.“ Malik zog gierig an dem glühenden Joint, inhalierte tief den süßen Rauch bis sich sein Brustkorb anhob, reichte ihn bedächtig weiter an den Nächsten in der Männerrunde. „Gestern habe ich noch mit Afrika telefoniert, sogar mein Bruder wusste schon Bescheid.“

„Wo hast du ihn denn gesehen?“ Ibrahim richtete die Frage an Sam, der mit wutentbrannter Miene nach dem Joint griff.

„Im Reisebüro! Der Hund! Ich bin extra vor dem Schaufenster stehen geblieben und habe ihn eine Zeitlang beobachtet. Er hat einen Flug gebucht. Aus seiner Tasche hat er ein Bündel Geldscheine gezogen und alles bar bezahlt. Da waren mehrere tausend Euro in seiner Hosentasche, ich schwöre!“

„Wo hat er so viel Geld her? Seit er sich Mahdi zum Feind gemacht hat, ist er doch ständig pleite!“ Bobby schüttelte verdutzt seinen Kopf.

„Ich sag euch, wo er es her hat.“ Sam war längst wieder aufgesprungen und starrte die Männer verbissen an. „Toni ist der Mörder. Toni hat Omar getötet. Erst hat er ihn erstochen, dann hat er das Gras genommen und alles verkauft. Wer seinem besten Freund die Frau wegnimmt, kann auch einen anderen Freund für Gras töten. Und Toni brauchte Geld. Er hatte doch nichts mehr. Woher auch. Wer hat ihn denn die ganze Zeit unterstützt?“

„Ja aber…, nein, das kann ich mir nicht vorstellen. Nein, wirklich nicht. Toni ist nicht in der Lage, jemanden zu erstechen.“ Bobby schüttelte überzeugt den Kopf. „Ich kenne ihn seit der Schulzeit. Er war immer zurückhaltend. Wenn wir uns geprügelt haben, stand er abseits. Meistens hat er sich aus allem rausgehalten. Viel geredet er auch nicht.“

„Stille Wasser sind tief. Das weißt du doch, Bruder. Außerdem hat er sich sehr verändert, seit er in Deutschland ist“, konterte Sam.

„Einen Mord traue ich ihm einfach nicht zu.“

Zerknirscht sah Bobby die anderen an. Die Männer schienen seine Ansicht nicht zu teilen. Sie fingen an, sich in Rage zu reden. Jeder hatte eine Geschichte parat. Jeder kannte einen Bekannten, der durch Babylon verdorben worden war, der sich plötzlich stark verändert und alle heimischen Werte vergessen hatte.

Nach drei Kannen Tee und doppelt so vielen Joints war sich die Gruppe einig, dass etwas geschehen musste. Toni sollte seine Strafe bekommen. Eine Strafe, die er niemals vergessen würde. Ein Mord in ihren Kreisen ging zu weit. Wem konnte man dann noch vertrauen.

Sie beschlossen, zuerst Mahdi zu Rate zu ziehen.

„Wo, verdammt noch Mal, steckt Mahdi? Ich habe ihn seit Wochen nicht mehr gesehen!“ überlegte Malik laut.

„Ich habe Mahdi zuletzt vor drei Wochen gesehen, in dem neuen Club am Hafen. Letzten Samstag war er aber nicht da!“ Nachdenklich griff Bobby nach der Zuckerdose.

„Ich habe ihn auch schon längere Zeit nicht mehr gesehen. Mit Omars Tod ist auch Mahdi verschwunden. Vielleicht wollte er eine Zeitlang untertauchen. Schließlich war es seine Wohnung, in der Omar erstochen aufgefunden wurde. Und Omar hatte keine richtigen Papiere. Das könnte Probleme geben“, stöhnte Ado.

Ibrahim dachte scharf nach. „Verdammt ungeschickt, jetzt zu verschwinden! Das macht ihn doch verdächtig! Die Polizei könnte glauben, er hätte etwas mit dem Mord zu tun. Ich verstehe das nicht. Sonst ist Mahdi schlauer.“

Besorgt wiegte er den Kopf hin und her. „Irgendetwas stimmt bei der ganzen Sache nicht. Ich habe ein merkwürdiges Gefühl. Wir müssen Mahdi finden und ihn warnen. Vielleicht weiß er noch gar nichts von alledem. Vielleicht ist er ahnungslos nach Gambia gereist oder bei Freunden in Berlin. Wer weiß das schon. Auf jeden Fall müssen wir ihn informieren. Dann kümmern wir uns um Toni.“

Die Männer warfen ihre Jacken über, strömten in die Straßen, verteilten sich in der Stadt, um nach dem verschollenen Freund zu suchen.

Ein zweiter Mord

Ellen wäre fast vor dem alten Spielfilm eingedämmert, wenn sie das Klingeln des Handys nicht daran gehindert hätte. Heute war sie wieder im Büro gewesen. Als erstes hatte sie den Vornamen Nora ins System gegeben und herausgefunden, dass es in der Stadt zwölf Frauen gab, die diesen Vornamen trugen. Neun davon waren Kinder. Die restlichen drei waren schnell gefiltert. Es konnte nur die Frau sein, die Nora Brix hieß. Sie war mit einem Gambier verheiratet und wohnte mit ihm in der Fichtenstraße. Ihr Ehemann hieß Toumani Jawara und lebte nicht einmal ein Jahr in Deutschland. Daraufhin war sie mehrere Mal an der Wohnung vorbeigefahren, hatte ungeduldig auf den Klingelknopf gedrückt, doch auch beim vierten Anlauf hatte niemand die Tür geöffnet.

„Ellen, bist du noch fit?“ Es war Wolfgang, der aufgeregt in den Hörer schrie.

„Ja, natürlich, ist etwas passiert?“

„Es gibt wieder einen Toten in der Bahnstraße, gleiches Haus, oberes Stockwerk!“

„Du meinst doch nicht etwa diesen Mohammed, ach wie heißt  er noch mal mit Familiennamen?“

„Genau, den meine ich, Mohammed Dye, der Dürre, auch Skinny genannt.“

„Bin in zehn Minuten da!“ Ellen schmiss ihr Handy auf den Wohnzimmertisch und wickelte sich aus der warmen Decke.

Mit einem Handgriff hatte sie Hose und Jacke aus dem Schrank gezogen. Hektisch zog sie die Kleidungstücke über und rannte Richtung Auto. Holger würde gar nicht bemerken, dass sie nicht mehr da war. In der letzten Zeit war sie oft auf dem weichen Sofa eingeschlafen, während er verbissen im Internet recherchierte, nach was auch immer. Aufgewühlt startete sie den Wagen. Wenn Mohammed Dye ermordet worden war, stand ihre Theorie auf wackeligen Beinen. Dieser Mann passte nicht in ihr Eifersuchtsdrama.

Da waren Zimmers Vermutungen bezüglich der Drogengeschäfte naheliegender. Oder gab es doch einen fremdenfeindlichen Hintergrund? Zwei tote Afrikaner. Diesen Aspekt durften sie auf keinen Fall auslassen, sonst wären sie ein gefundenes Fressen für die Medien, sollte sich etwas in dieser Richtung rausstellen. Vor dem Haus hatte sich eine kleine Menschenmenge gebildet. Nachbarn aus umliegenden Wohnungen diskutierten gedämpft über das Haus, in dem es in kurzer Zeit zwei Tote gegeben hatte. KHK Lenhart schob sich resolut durch die Menge, betrat den abgeriegelten Eingangsbereich und ging die knarrenden Stufen hoch. Die Wohnung war hell erleuchtet. Ihr Kollege füllte den Türrahmen zum Wohnbereich aus, den Rücken ihr zugewandt. Er musste ihre Schritte erkannt haben, denn er maulte sofort los, als sie seine Hörweite erreichte.

„Unser Chef hat schon angerufen und seine schlechte Laune an mir ausgelassen.“ Dann drehte er sich kurz um und sah sie beiläufig an. Er wirkte unausgeschlafen, reizbar, sprach fahrig und zu laut. Vor ihm kniete Harry vom Spurendienst, der sich über Mohammed Dyes Leiche beugte.

„So wie es aussieht, hat er einen starken Schlag gegen den Kiefer bekommen, worauf er nach hinten gefallen und unglücklich mit dem Hinterkopf auf die Kante des Podestes geknallt ist.“

„Also war es ein Unglücksfall?“ Ellen betrachtete das Opfer, das in einer großen Blutlache lag. Das schmale Gesicht sah deformiert aus, als ob es mit einem Vorschlaghammer kollidiert wäre.

„Was heißt Unglücksfall. Der Täter hat ihm einen Schlag mit der Faust versetzt, der den Kiefer völlig zertrümmert hat. Aber die Todesursache war vermutlich der Aufprall auf die Kante, der meines Erachtens zu der tödlichen Kopfverletzung geführt hat. Die genauen Ergebnisse bekommt ihr morgen.“

„Morgen! Was heißt denn morgen? Wir haben jetzt nach Mitternacht. Also bekommen wir die Ergebnisse heute!“ Zimmer sah grimmig in die Runde seiner Kollegen.

„Der Herr Kommissar ist heute sehr kleinlich“, bemerkte Harry mit einem Seitenblick zu Ellen. „Ist wohl nicht ausgeruht.“

„Wer hat ihn gefunden?“ Ellen überhörte Zimmers aggressiven Unterton.

„Ein Freund, der vorübergehend bei ihm zu Besuch ist“, erwiderte Zimmer. „Ich habe ihn schon verhört. Er weiß nichts. Wie üblich! Kann sich auch nicht vorstellen, wer das war. Natürlich nicht! Er ist gegen dreiundzwanzig Uhr nach Hause gekommen, besitzt einen Zweitschlüssel und hat Mohammed Dye so vorgefunden, wie er hier liegt. Natürlich hat er auch keine vernünftigen Papiere, irgend so ein zerknittertes Duldungsblättchen aus Süddeutschland. Er sagt, er sei erst seit drei Tagen hier. Aus den Typen ist sowieso nichts herauszubekommen, ganz egal, ob sie etwas wissen oder nicht.“ Wütend trat er den Sandalen beiseite, der ihm im Weg lag. Dann baute er sich direkt vor seiner Kollegin auf.

„Ist doch alles Scheiße! Du kannst dir nicht vorstellen, wie der Alte mich eben angeblafft hat. Was wir denn den ganzen Tag lang machen würden, fragt mich dieser Idiot. Warum fragt er eigentlich immer mich? Hast du irgendeinen Quotenschutz! Habe ich was verpasst?“

„So wie es aussieht, hat das ahnungslose Opfer dem Täter die Türe geöffnet“, unterbrach KHK Lenhart ihren gestikulierenden Kollegen, während sie das unversehrte Schloss überprüfte.

„Ja, soweit waren wir auch schon! Das gleiche Muster wie beim letzten Mord!“ Mit verzerrtem Gesicht belächelte Zimmer ihre Untersuchungen. Er holte tief Luft.

„Also Ellen, der Alte erwartet bis morgen Abend einen dezidierten Bericht über eventuelle Zusammenhänge der Morde. Und ganz sicher gibt es Zusammenhänge. Da sind wir uns sicher einig, oder? Fragt sich nur welche? Komm mir jetzt nicht wieder mit Eifersuchtsdramen. Passt wenig. Selbst ein fremdenfeindlicher Hintergrund wäre naheliegender. Obwohl ich bei meiner Theorie bleibe. Drogengeschäfte! Aber ich wette, der Alte verheddert sich jetzt in rassistischen Motiven. Passt ja so schön zum Zeitgeist.“

Mit verschränkten Armen hatte er sich gegen die Türe gelehnt und sah sich gereizt im Raum um.

„Drogengeschäfte“, wiederholte KHK Lenhart nachdenklich,

„sind natürlich denkbar, aber wir müssen auf jeden Fall auch andere Möglichkeiten in Betracht ziehen.“

„Weißt du was, Ellen, ich habe die Schnauze gestrichen voll. Schreib du besser den Bericht! Du kannst doch so gut formulieren, ohne etwas auszusagen!“ Wütend machte Zimmer ein paar Schritte Richtung Ausgang.

Ellen spürte, wie ihr das Blut in den Kopf schoss. Zimmer ging definitiv zu weit. Auch wenn er äußerst schlecht gelaunt war, durfte sie keine persönlichen Beleidigungen zulassen.

„Werter Kollege, es reicht langsam. Ich schreibe die Berichte stets sachlich, ohne zu fabulieren, und auch jetzt werde ich wieder die Drecksarbeit machen, da du keinen vernünftigen Bericht zustande bringst. Du solltest lieber dankbar sein, dass ich dir ständig die unangenehmen Arbeiten aus dem Weg räume. Wir werden uns beizeiten über dein Benehmen unterhalten müssen. Lange mache ich das nicht mehr mit.“

„Könnt ihr euch nicht draußen streiten. Ich arbeite hier, falls es euch schon aufgefallen ist. Außerdem liegt hier ein Toter!“ Entnervt rollte Harry eine Plastikplane auf, sah vorwurfsvoll zu den beiden hoch und sprach Zimmer direkt an.

„Du solltest mal deine Ausdruckweise überdenken. Seit einer Stunde höre ich nichts anderes als Neger, Kanaken oder Kaffer. Noch sind wir unter uns, aber vor der Haustüre tummeln sich schon Journalisten. Wenn die Meute das hört, wirft es ein verdammt schlechtes Bild auf uns alle. Dein Benehmen ist ein gefundenes Fressen für die Presse. Dann verhandeln wir nicht nur rassistische Motive, sondern auch rassistische Polizeibeamten. Du ruinierst unser aller Ruf mit deinen Beleidigungen.“

Harry drehte sich zu Seite, schnitt gereizt einen weißen Streifen von der Folie ab und konzentrierte sich auf seine Untersuchungen, ohne Zimmer eines weiteren Blickes zu würdigen.

„Wenn du Genaues weißt, kannst du mir ja deinen Untersuchungsbericht auf den Tisch legen“, raunzte Wolfgang den Kollegen vom Spurendienst an. „Ich bin jetzt weg. Ihr könnt mich morgen früh pünktlich um acht Uhr im Büro finden, obwohl ich mich am liebsten wieder nach Frankfurt versetzen lassen würde. Dort sind die Kollegen nicht so zimperlich. Ist ja auch ein anderes Pflaster. Und ich sage euch eins, hoffentlich krepiert nicht noch ein Kaffer, sonst dreht der Alte ganz durch.“

„Afrikaner, Dunkelhäutiger, vor allen Dingen Mensch!“ brüllte ihm Harry hinterher, während Wolfgang lärmend die Treppen hinunter polterte.

„Hoffentlich hört diese miese Phase bald auf.“ Ellen kniete sich neben Harry, sah ihm zu, wie er vorsichtig das zertrümmerte Gesicht des Toten untersuchte. „Zurzeit ist er wirklich schwierig!“

„War er jemals einfach?“ Harry sah sie fragend an.

Ellen schwieg. Sie starrte über den Toten hinweg. Wie so oft in diesen Situationen überkam sie die Erkenntnis, dass ein Leben sehr schnell enden konnte. Dieser Mann war keine dreißig Jahre alt geworden, hatte wahrscheinlich voller Hoffnung einen beschwerlichen Weg nach Europa zurückgelegt, um nach kurzer Zeit als Leichnam zurück zu kehren.

Harry riss sie aus ihren trüben Gedanken.

„Manchmal bin ich mir sicher, dass eine stabile Familiensituation doch die beste Grundlage für unseren Job ist. So wie bei dir und Holger und bei mir und Anne. Einfach nach Hause kommen, ein nettes Gespräch, ein gemeinsames Abendessen. So etwas kennt unser Kollege nicht. Wolfgang jagt seit seiner Pubertät durchs Nachtleben, immer ruhelos, will auf jeden Fall der Beste sein, Verbrechen aufklären, Kontakte zur Unterwelt knüpfen und nebenbei die ergebene Traumfrau finden. Der Typ hat zu viel amerikanische Krimis gesehen.“

„Ich fürchte, er wird sich nicht mehr ändern“, seufzte Ellen, „wäre doch noch Wilfried bei uns.“

„Na ja, wenn es gar nicht mehr geht, kannst du ja um eine Versetzung bitten.“ Harry stand auf, streifte die Handschuhe von seinen Händen und nahm Ellen in den Arm.

„Kommt doch am Wochenende noch einmal auf ein Glas Wein vorbei, du und Holger. Wir haben uns schon Jahre nicht mehr getroffen. Ein schönes Glas Rotwein bei einem guten Gespräch. Anne würde sich freuen. Sie kocht doch gerne für Gäste und es war wirklich immer nett, wenn wir den Abend zusammen verbracht haben. Warum ist das eigentlich  alles abgebrochen?“

„Ja, du hast Recht. Es wäre eine gute Maßnahme, Holger mal wieder vom PC wegzubekommen. In den letzten Jahren sitzen wir jeden Abend alleine zu Hause und schlagen die Zeit mit Fernsehen und Internet tot.

Der Sportunfall

Als Ellen Lenhart an diesem Morgen ins Büro fuhr, konnte sie noch nicht ahnen, dass es in jeder Hinsicht ein angenehmer Tag werden würde. Kaum hatte sie den Raum betreten, rief ihr Chef an.

„Guten Morgen, Frau Lenhart, leider muss ich Ihnen mitteilen, dass ihr  Kollege Zimmer bis Ende der Woche ausfallen wird.“

„Was ist denn passiert?“ Ein unangebrachter Freudentaumel durchfuhr Ellen.

„Sportunfall!“ räusperte sich ihr Chef, „Sprunggelenk angebrochen. Normalerweise eine längere Geschichte, aber wie ich Herrn Zimmer kenne, wird er spätestens nächste Woche durch sein Büro humpeln. Aber was rede ich, Sie kennen ihn ja am besten. Zur Sache, wie weit sind Sie in dem Fall? Nun werden sie den aktiveren Part übernehmen müssen. Zimmer wird in der nächsten Zeit gezwungen sein, sitzende Tätigkeiten auszuführen.“

„Natürlich, Herr Wagner, ich hatte sowieso vor, heute noch einige Personen zu besuchen, die in den Fall involviert sind.“

„Brauchen Sie Unterstützung? Obwohl ich im Moment nicht weiß, wen ich heute für Sie abbestellen könnte. Fischer ist auch krank und Holthoff bei einer Fortbildung, die zwei Tage dauert.“

„Das ist kein Problem, Herr Wagner“, beteuerte Ellen. Als der Hörer auf der Station lag, klatschte sie wie ein kleines Kind in die Hände. Was für eine Wohltat, eine Zeitlang von dem Ekel verschont zu sein, jubilierte ihr Innerstes. Wolfgang nahm viel zu wenig Urlaub. Folglich hatte sie ihn ständig um sich. Krank war er eigentlich nie gewesen. Jetzt dieser Sportunfall. Wahrscheinlich hatte er sich wieder beim Kickboxen übernommen, ganz vergessen, dass er die Vierzig überschritten hatte und nicht mit jedem Gegner umspringen konnte, wie er wollte. Enthusiastisch stand sie auf, betrachtete sich kurz im Spiegel, warf den Mantel über und ging zum Auto.

Es war kurz vor neun, als sie erneut vor dem Mehrfamilienhaus stand, in dem Nora Brix und Toumani Jawara gemeldet waren. Niemand öffnete die Tür. Auch nach heftigem Klingeln regte sich nichts in der Wohnung. Ellen entschloss sich die freundliche Nachbarin, die sie in den Hausflur gelassen hatte, zu befragen. Kaum hatte sie den Klingelknopf gedrückt, riss die rüstige Dame mit dem grauen, kurzen Igelhaarschnitt die Tür auf.

„Mein Name ist Ellen Lenhart von der Kriminalpolizei. Ich hätte ein paar Fragen an Frau Brix, kann sie jedoch nicht erreichen. Haben Sie sie in der letzten Zeit gesehen?“

„Nein, die habe ich schon lange nicht mehr gesehen!“ Neugierig öffnete die Nachbarin den Türspalt.

„Aber kommen Sie doch rein, wenn Sie von der Polizei sind. Ich wohne ganz alleine, da muss man ein bisschen vorsichtig sein.“

Ellen schätzte die forsche Frau auf Mitte Fünfzig. Sie folgte ihr durch einen schmalen, dunkel tapezierten Flur.

„Und Herr Jawara, was ist mit dem? Haben Sie ihn auch so lange nicht mehr gesehen?“ fragte Ellen, während ihr die Frau in dem hellblauen Hausanzug Platz im Wohnzimmer anbot.

„Den habe ich ab und zu noch mal gesehen. Ganz leise ist er immer raus und rein geschlichen. Komischer Mann. Aber die letzten Tage war er auch nicht mehr zu Hause. Ich höre das ja, wenn jemand kommt oder geht. Da kann er noch so leise die Tür auf- und zumachen.“ Triumphierend sah sie Ellen mit funkelnden, braunen Augen an.

„Haben Sie eine Idee, wo sich die beiden aufhalten könnten?“
fragte Ellen.

„Die sind bestimmt wieder in Afrika. Die fliegen doch ständig hin und her. Ich weiß gar nicht, wo die das ganze Geld her haben. Ich bin noch nie mit dem Flugzeug geflogen.

Und Sie?“

„Ja, doch, aber nur fünf Mal in meinem Leben. Vielflieger bin ich nicht.“

Inzwischen hatte sich die redselige Nachbarin zu ihr auf die ausladende Couch gesellt, bot Ellen eine Tasse Kaffee an. Dankend nahm sie an. Vor Freude über Wolfgangs Fernbleiben hatte sie nicht einmal im Büro die Kaffeemaschine angestellt.

Hastig sprang die Gastgeberin wieder auf.

„Aber in den letzten Tagen hat es ständig bei denen geklingelt“, rief sie aus der kleinen Kochnische, in der  lautstark mit der Kaffeemaschine hantiert wurde, „manchmal habe ich aus dem Fenster gesehen. Immer nur Schwarze. Ich habe nichts gegen die Schwarzen. Sind ja arme Menschen. Wenn man das manchmal im Fernsehen sieht. Die verhungerten Kinder mit den aufgeblähten Bäuchen. Letztes Jahr habe ich zu Weihnachten fünfzig Euro gespendet, obwohl man ja auch nie weiß, ob das Geld ankommt. Aber die Afrikaner, die in den letzten Tagen da draußen standen, sahen nicht besonders freundlich aus. Manche von denen haben so finstere Gesichtszüge. Da bekommt man förmlich Angst, wenn die einen ansehen.“

„Hatten die beiden Probleme?“ Ellen war froh, dass es diese Sorte „geschwätzige Nachbarin“ gab, der man zwar nicht alles glauben konnte, die aber mitunter wertvolle Informationen für einen Fall lieferte.

„Probleme! Das kann ich ihnen flüstern. Zuerst hat da noch ein anderer Schwarzer gewohnt. Anfangs wusste ich gar nicht, mit wem diese Frau nun verheiratet war. Ständig war sie mit beiden am schäkern. Moderne Zeiten! Ehe zu dritt! Soll es ja alles geben. Aber eines Tages höre ich ein Poltern und Scheppern, das durchs ganze Haus hallt. Natürlich bin ich direkt in den Flur gerannt und sehe gerade noch, wie das Pärchen fluchtartig die Wohnung verlässt, während der Dritte das gesamte Mobiliar zertrümmert. Die beiden waren fast nackt, als sie die Treppe runtergestürzt sind. Der alte Müller von unten hat die Polizei gerufen. Als die nach einer halben Stunde kam, waren aber alle schon weg. Danach habe ich tagelang niemanden in der demolierten Wohnung gesehen, bis das Ehepaar auf leisen Sohlen zurückgeschlichen kam und unauffällig die Scherben auf den Sperrmüll schleppte. Seitdem ist wieder Ruhe im Haus. Man hört nichts mehr.“

„Und der Dritte?“ fragte Ellen, während sie in ihrer Tasche nach dem Mäppchen mit den Fotos suchte.

„Den habe ich danach nie wieder gesehen.“

„Ist er das?“ Ellen hielt ihr ein Foto entgegen, das ihr Frau Demba von ihrem Ehemann Mahdi anvertraut hatte.

„Ja genau, das ist er. Der hatte immer so bunte Mützen an.“

„Aber das Gesicht stimmt auch, nicht nur die Mütze, oder?“ Ellen schob diese  Frage vorsorglich hinterher, da sie im Laufe der Jahre die Erfahrung gemacht hatte, dass sich manche Menschen an einzelnen Merkmalen festbissen und das Wesentliche aus den Augen verloren.

„Natürlich, das ist er, ich erkenne ihn genau. Das war noch der Freundlichste von den dreien. Hat immer gegrüßt und ein aufgeschlossenes Gesicht gemacht. Frau Brix war arrogant, ging oft wortlos an den Nachbarn vorbei. Ihr Mann war sehr zurückhaltend, eher ein schüchterner Typ. Der konnte ja auch ganz schlecht Deutsch.“

Ellen versuchte die Puzzleteile des Beziehungsgeflechts auseinander zu dröseln. Mahdi Demba war verheiratet, aber selten zu Hause und nun verschwunden. Nora Brix war mit Toumani Jawara verheiratet. Scheinbar hatte sie auch ein Verhältnis mit Mahdi Demba. Fragen konnte sie keinen des Trios. Inzwischen waren alle drei nicht mehr auffindbar. Aber in welcher Beziehung standen die drei zu den beiden Ermordeten? Sie würde keine andere Wahl haben, als noch einmal die afrikanische Community aufzusuchen. Den Ort, an dem sie ihren peinlichen Zusammenbruch hatte.

Eine Annährung

Ibrahim Konteh stellte den Wasserkocher an, holte einen Teebeutel aus dem orangefarbigen Küchenschrank, räumte eilig benutzte Teller und Tassen in die Spüle. Ellen spürte, dass ihm die Unordnung unangenehm war. Heute hatte sie den älteren Mann aus der Gruppe alleine angetroffen, obwohl das benutzte Geschirr darauf hindeutete, dass der kleine Raum vor kurzem noch überfüllt gewesen sein musste.

„Ich bin froh, dass es Ihnen wieder besser geht. Sie sind eine gute Frau!“ sagte Ibrahim Konteh, während er sorgsam die Zuckerdose auffüllte. Einige Kristalle verfehlten ihr Ziel und landeten auf dem kleinen Läufer vor der Küchenzeile. Ellen wusste nicht, was sie antworten sollte. Hin und wieder bekam sie Komplimente. Meistens beschränkten sich die ihr zugedachten Eigenschaften auf vertrauenswürdig, fleißig, ordentlich oder diszipliniert. Früher hatten sie einige Leute für attraktiv gehalten, damals, als sie noch ihr Haar länger trug und ein paar Kilo weniger auf den Hüften hatte, aber eine „gute Frau“ hatte sie noch niemand genannt. Daher versuchte sie diese Bemerkung, mit der sie gar nichts anzufangen wusste, zu ignorieren. Stattdessen spulte sie den Katalog der Fragen in ihrem Kopf ab, den sie während der Autofahrt zusammengestellt hatte.

„Kannten Sie Mahdi Demba gut?“

„Natürlich, wir kennen uns alle gut. Die meisten sind sogar miteinander verwandt. Wir Gambier sind eine große Familie.“ Ellen spürte einen gewissen Stolz in Ibrahim Kontehs Stimme und freute sich über seine Bereitschaft, mit ihr zu reden. Das lag sicher daran, dass Wolfgang nicht anwesend war, der selten eine vertrauensvolle Atmosphäre aufbauen konnte.

„Dann wissen Sie auch bestimmt, wo er sich aufhält?“

„Um die Wahrheit zu sagen“, Ibrahim richtete sich auf, warf Ellen aus dunkelbraunen Augen einen intensiven Blick zu, „ich habe wirklich keine Ahnung, aber ich vermute, er ist zu Hause in Afrika. Mama Afrika!“ Bei den letzten Worten lachte er laut auf.

„Das macht ihn nicht unverdächtig. Es geschehen zwei Morde und ihr Freund ist spurlos verschwunden.“ Ellen entzog sich den funkelnden Augen, nahm etwas Zucker aus der übervollen Dose, rührte beflissen in ihrer Tasse. Ihr Blick blieb an dem roten Schriftzug auf dem weißen Porzellan hängen. Es war das Werbelogo eines bekannten Süßwarenherstellers.

„Nein, nein, Mahdi ist ein guter Mann. Er hat vielen von uns geholfen. Denken Sie an Omar. Gott sei ihm gnädig! Er hat ihn in seiner Wohnung leben lassen, hat ihm Geld für Essen und Kleidung gegeben. Omar war noch nicht lange in Deutschland. Sie wissen nicht, wie es ist, wenn man neu in Deutschland ist, sich nicht auskennt. Man versteht die Sprache nicht, kann sich nicht einmal ohne Hilfe ein Bahnticket ziehen. Dann braucht man die Unterstützung seiner Landsleute.“

„Offiziell hätte er nicht in dieser Wohnung leben dürfen. Schon alleine damit hat sich Herr Demba strafbar gemacht“, gab Ellen zu Bedenken.

„Waren Sie schon einmal in einem Asylantenheim?“ konterte Ibrahim Konteh.

„Nein!“ musste Ellen zugeben und betrachtete sein vom Leben gezeichnetes Gesicht. Dieser Afrikaner sprach wie ein Prediger, voller Inbrunst und in einem betörenden Singsang.

Irritiert heftete sie ihren Blick auf die kleine Dampfwolke, die aus ihrer Tasse stieg.

„Besuchen Sie mal ein Asylantenheim, machen Sie das!“ forderte sie ihr Gegenüber auf.

Seine Stimme war merklich lauter geworden.

„Überzeugen Sie sich selbst. Vielleicht können Sie dann nachempfinden, wie es ist, auf engstem Raum mit Leuten verschiedenster Nationen und Religionen zusammen gepfercht zu sein. Zehn Leute in einem Raum sind nichts Außergewöhnliches. Hallen, in denen sich ein Bett neben dem anderen reiht. Und nur eine Toilette für eine ganze Etage. Können Sie sich vorstellen, wie die nach einer Stunde aussieht? Kein Geld. Nur Lebensmittelgutscheine. Die Leute betrachten sie verächtlich von Kopf bis Fuß, wenn sie damit im Supermarkt bezahlen.“

Ellen wollte die zweite Frage ihres Katalogs abspulen; der aufgewühlte Mann ließ sie nicht zu Wort kommen. Leidenschaftlich schleuderte er der Kommissarin seine eigene beklagenswerte Lebensgeschichte entgegen. Gebannt hörte Ellen seinen Schilderungen zu. Ibrahim Konteh erzählte in mitreißenden Worten, was ihm auf seinem Fußweg durch die Wüste wiederfahren war. Seine Eltern hatten einen Teil des Grundstücks verkauft, um die Schlepper zu bezahlen. An der nordafrikanischen Küste überließ man ihn seinem Schicksal. Da das ganze Geld verbraucht war, nahm er einen Job als Hausdiener bei einer wohlhabenden, tunesischen Familie an. Drei Jahre lang arbeitet er dort unter sklavenähnlichen Bedingungen. Drei Jahre lang musste er fünfzehn Stunden täglich schuften und leben, um das Geld für eine Überfahrt nach Europa zusammen zu sparen. Ellen lauschte entsetzt den Beschreibungen der menschenunwürdigen Arbeitsbedingungen, denen er ausgesetzt war. Seine Einreise in die Bundesrepublik Deutschland war nicht weniger abenteuerlich. Nach zwei Stunden sah KHK Lenhart verstohlen auf ihre Armbanduhr. Wenn Sie es jetzt nicht schaffte, seinen Redefluss zu unterbrechen, kam sie keinen Schritt weiter. Schließlich war sie als Ermittlungsbeamtin in zwei Mordfällen hier und nicht als Sozialarbeiterin. Sie musste den Erfahrungsbericht dringend stoppen, auch wenn er sie in seinen Bann gezogen hatte.

„Was glauben Sie denn, warum Herr Demba so plötzlich in Afrika untergetaucht ist, wenn er mit den Morden nichts zu tun hat?“ Ellen nutzte Herr Kontehs kurze Verschnaufpause, um ihre Frage zu stellen.

„Er ist nicht untergetaucht. Warum sollte er? Mahdi hat große Verantwortung in Afrika. Seit sein Vater tot ist, muss er für die drei Ehefrauen des Vaters und seine Geschwister sorgen. Er hat mindestens zwölf Geschwister, genau weiß ich es nicht. Einige seiner Schwestern haben schon Kinder und sie können das Schulgeld und die Kleidung nicht bezahlen. Mahdi ist für alles verantwortlich. Er muss sich um alles kümmern. Können Sie sich das vorstellen? Ein Mann für zwanzig, dreißig Personen?“ Ibrahim Konteh war aufgestanden, hatte seine Arme gen Himmel gestreckt, um das Ausmaß der Verantwortung zu verdeutlichen. Ellen betrachtete ihn nachdenklich. Er war ein großer Mann, fast so groß wie ihr Kollege Zimmer, nur erheblich schmaler.

„Nein, das kann ich mir nicht vorstellen. Man kann doch nicht eine Person alleine für eine Großfamilie verantwortlich machen. Gibt es in ihren Heimatland keine Möglichkeit, Geld zu verdienen?“ Ellen schüttelte verständnislos den Kopf.

„Es gibt nicht viel Arbeit in meinem Heimatland. Wenn es einer schafft nach Europa zu gelangen, muss er für alle sorgen. So ist das bei uns. Wir stecken unsere alten Eltern nicht in ein Heim. Das ist eine Schande. Ihre Eltern haben sie gewickelt, gefüttert, erzogen, mindestens achtzehn Jahre lang und wenn sie dann alt sind, werden sie einfach abgeschoben. Ist das richtig? Finden Sie das richtig?“ Erbost nestelte Ibrahim Konteh mit seinen feingliedrigen Händen an dem Tabakbeutel herum. Es war mindestens die zehnte Zigarette, die er sich hektisch zusammen gepfriemelt hatte.

Ohne eine Antwort abzuwarten, fuhr er fort: „Nein, das ist nicht richtig. Das ist nicht Gottes Wille. Ihr habt eure Menschlichkeit verloren!“

Erschrocken sah KHK Lenhart zu ihm auf. Der Vorwurf sprudelte hart aus seinem weichen Mund. Seine verfilzten, angegrauten Haare waren heute unter einem olivgrünen Turban verborgen, der kunstvoll geschwungen sein markantes Gesicht umrahmte. Das gab ihm einen hoheitsvollen Ausdruck. Diese Kopfbedeckung machte ihn nahezu schön.

Ellen bemühte sich, den Gesprächsfaden wieder an sich zu reißen und ihren Blick von seinen sanften Augen zu lösen, obwohl die Ausführungen ihres Gegenübers sie nachdenklich stimmten. Der Gedanke, ihre rechthaberische Mutter beherbergen und pflegen zu müssen, ließ sie erschaudern. Oder etwa Claire, die es nach Jahrzehnten wieder in den Schoß der Familie zog? Das war unvorstellbar.

„Ich würde mit Ihnen gerne über Toumani Jawara sprechen. Den kennen Sie doch auch, oder? Den Ehemann von Nora Brix!“

Kontehs Gesicht verfinsterte sich. Beharrlich versuchte er, mit dem abgenutzten Klebestreifen den Tabakbeutel zu verschließen. „Nicht gut, gar nicht gut!“ brummelte er vor sich hin.

„Ihrer Reaktion entnehme ich, dass Sie nicht viel von den beiden halten?“ Kriminalhauptkommissarin Lenhart war fest entschlossen das Gespräch auf die notwendig sachliche Ebene zu bringen.

„Sie sind eine gute Frau“, Kontehs Gesicht hatte jetzt einen treuen Hundeblick angenommen, „würden Sie Ihren Ehemann betrügen? Sie haben sicherlich einen Mann. Eine Frau wie Sie!“

„Ich wäre Ihnen dankbar, wenn wir in der verbleibenden Zeit bei der Sache bleiben könnten, Herr Konteh!“

Um seinem Blick auszuweichen war Ellen aufgestanden, hatte nach der Toilette gefragt, obwohl sie nicht gerne fremde WCs benutzte. Aber inzwischen hatte ihr Herr Konteh den vierten Tee zubereitet. Natürlich würde sie Holger nicht betrügen. Ihre Ehe basierte auf Verlässlichkeit und Vertrauen. Wenn das zerstört wäre, was bliebe dann noch? Eingepfercht zwischen einer vergilbten Badewanne und der Toilettenschüssel musterte Ellen ihr Spiegelbild in dem dreitürigen Badezimmerschrank. Keine zweite Person hätte in diesen winzigen Raum gepasst. Ihre Haut wirkte etwas blass in dem kalten Licht der Glühbirne, die an einem Kabel von der Decke baumelte. Sie ließ kaltes Wasser über ihre Hände laufen, trocknete sie mit ein paar Streifen Toilettenpapier ab. Das kleine Handtuch baumelte speckig an einem Haken.

Als sie wieder die kleine Wohnküche betrat, hatte ihr Herr Konteh einen neuen Früchtetee hingestellt. Diesmal roch es nach Himbeere. Bunte Schachteln mit verschiedenen Teesorten stapelten sich in dem kleinen Regal über der Spüle. Pfefferminz, grüner Tee und verschiedene Früchtesorten. Kaffee gab es nicht.

„Wissen Sie, unter Freunden sollte man sich nie gegenseitig die Frau ausspannen. Das hat Toni getan. So etwas bringt nur böses Blut. Kriege hat es schon wegen solcher Geschichten gegeben.“

Toumani oder Toni, wie Sie ihn nennen, hat also Mahdi Demba die Frau weggenommen? Wir sprechen von Nora Brix, oder?“

Nickend führte Ibrahim Konteh seine dampfende Tasse zum Mund.

„Aber Herr Demba ist doch offiziell mit einer anderen Frau verheiratet?“

Ibrahim Konteh nickte unaufhörlich, während er an seinem Tee schlurfte.

„Mit wem war er denn nun zusammen?“

„Mit beiden!“ Die Antwort schoss fast trotzig aus seinem Mund. Ellen atmete tief durch.

„Wusste seine reguläre Ehefrau, dass er eine Freundin, oder wie Sie es nennen, eine weitere Frau hatte?“

„Das weiß ich nicht, aber das ist Mahdis Privatangelegenheit. Das geht niemanden etwas an!“ Jetzt hatte sein Gesichtsausdruck etwas Provokantes, etwas, das Ellen zwang, Protest einzulegen.

„Ich denke schon, dass es eine Ehefrau etwas angeht, wenn ihr Mann eine weitere Frau hat.“ Ellen musterte mit strengem Blick den unbeirrbaren  Mann, der ihren grünbraunen Augen standhielt.

„Wir sind in einer anderen Kultur groß geworden, verstehen Sie!“ Ibrahim stand von seinem Platz auf, streckte oberlehrerhaft seinen Zeigefinger senkrecht in die Höhe und legte nach: „Mahdis Vater hatte drei Ehefrauen, sein Großvater sogar fünf. Das ist das gute Recht eines jeden Mannes!“

Jetzt wurde es Ellen zu bunt. Entrüstet unterbrach sie Herr Kontehs Predigt. „Wissen Sie was, das bringt uns hier nicht weiter. Sie leben in Deutschland. Hier hat man nur eine Ehefrau. Polygamie ist gesetzlich verboten. Und wenn Ihnen unsere Sitten nicht passen, dann…“

Erschrocken hielt sie inne, bevor unangemessene Parolen aus ihr herausbrachen. Das war hier kein Stammtisch, sondern ein polizeiliches Verhör.

„Sagen Sie mir bitte, wo sich Herr Jawara und Frau Brix aufhalten!“ Der Befehlston verfehlte nicht seine Wirkung, denn Ibrahim Konteh erschrak angesichts der Stimmungsänderung.

„In Gambia, wo sollten sie sonst sein!“ antwortete er milde.

„Kennen Sie den genauen Aufenthaltsort?“ fragte Ellen in strengem Ton weiter.

„Es gibt nicht viele Möglichkeiten. Mein Heimatland ist sehr klein. Jeder kennt jeden.“ Dann kramte er einen Zettel aus der Küchenschublade und schrieb verschiedene Orte auf, an denen sich die beiden seiner Meinung nach aufhalten könnten.

„Das sind doch keine richtigen Adressen?“ KHK Lenhart musterte die verschiedenen Namen.

Ibrahim erhob sich, setzte sich neben sie auf das Sofa und zeichnete mit einem Kugelschreiber die Umrisse seines Heimatlandes auf das kleine Blatt Papier.

„Die meisten Straßen haben keine Namen. Man muss nach bekannten Personen, Hotels oder besonderen Orten fragen. Dann wird man zu seinem Ziel geführt. Ich bin mir ziemlich sicher, dass sie sich in diesem Umkreis aufhalten. Dort ist das touristische Zentrum!“ Ibrahim Konteh malte einen kleinen Kreis neben die Hauptstadt. Er saß jetzt dicht neben Ellen. Ihre Oberschenkel berührten sich leicht. Sein muskulöser Oberarm sandte warme Wellen. Seine Hand streifte ihren Finger, als er seine Landkarte beschriftete. Ellen röchelte beklommen und griff hastig nach der Tasse Tee. Seine direkte Nähe irritierte sie, aber noch mehr beunruhigte sie das wohlige Gefühl, das sie für einen kurzen Moment überkam.

„Wahrscheinlich sucht diese Frau wieder alle Marabouts Westafrikas auf, um das Böse über uns kommen zu lassen.“ Ibrahim Konteh sah sie eindringlich an und legte verschwörerisch seine Hand auf ihren Arm. Ellen Lenhart sprang mit zittrigen Beinen von dem Sofa, auf dem sie den halben Tag verbracht hatte. Sie wollte so schnell wie möglich dieser vertraulichen Nähe entkommen, eine Vertrautheit, die sie aufwühlte. Sie wollte die Geschichten des Herrn Konteh nicht mehr hören. Geschichten von wenig seetauglichen, überfüllten Booten, Flüchtlingsheimen und Marabouts.

„Seien Sie vorsichtig“, fuhr er fort, „mit diesen Dingen sollte man nicht spaßen. Afrikas Zauber ist mächtig. Ich möchte nicht, dass Ihnen etwas zustößt. Auch wenn Sie nicht an eine höhere Macht glauben, vergessen Sie nicht, Glauben versetzt Berge. Ich bitte Sie, seien Sie in Gottes Namen vorsichtig. Sie sind eine gute Frau!“

Ibrahim Konteh war ihr zur Türe gefolgt, verbeugte sich leicht, drückte dabei die geballte Faust auf die Herzseite seiner Brust.

Ellen fühlte ihr Blut in den Wangen pulsieren. Schnell reichte sie ihm ihre Hand, die er sekundenlang hielt, während er sie eindringlich ansah. Seine dunklen Augen funkelten unter dem grünen Turban, der bis zu den Augenbrauen herunter gerutscht war.

Hastig streifte sie ihren Mantel über und stürzte in den Hausflur. Ihr Herz raste, als sie sich noch einmal kurz umsah und den lächelnden Mann im Türrahmen stehen sah. Schnell zog sie die Haustüre hinter sich zu und atmete die kalte Abendluft ein. Bis jetzt hatte sie sich niemals mit einem Afrikaner über seine Lebenswelten unterhalten. Nach diesem langen Gespräch hatte sie ein klareres Bild. Ein starkes Gefühl von Empathie durchflutete sie. Ging es diesen Menschen wirklich so schlecht in Deutschland? Eine einzige Toilette auf einer Etage? Zehn Leute in einem Zimmer? Blitzschnell verwarf sie die Überlegungen, die schonungslos ihren klaren Kopf in Besitz nehmen wollten und sah auf ihre Armbanduhr. In ihrem Beruf konnte man sich kein Mitleid erlauben. Wenn man sich erst von Gefühlen leiten lässt, sollte man den Job an den Nagel hängen, hatte ihr Chef kürzlich gesagt.

Eine fatale Entscheidung

Toni hatte sich in den letzten Tagen keinen Meter aus der kleinen Pension wegbewegt. Die meiste Zeit starrte er unkonzentriert auf den flimmernden Bildschirm, um die langsam verrinnende Zeit besser ertragen zu können. Endlos tickende Sekunden, in denen er grübelte, Bilder aus der Vergangenheit verscheuchte und immer wieder die Geldscheine nachzählte. Mühsam versuchte er die Ereignisse, die seine Hirnströme folterten und in ihm Angst und Verzweiflung erzeugten, neu zu ordnen. Er dachte an Nora und ihre Besessenheit, das Schicksal beeinflussen zu können.

Diese Frau glaubte mehr als die meisten Afrikaner an die Fähigkeiten der Marabouts. Seit Jahren reiste sie durch Westafrika, um den Besten ausfindig zu machen. Sie vergrub Jujus im Blumentopf, hing sie zwischen Kleidungsstücken auf, band sich die kleinen Lederpäckchen um die Taille. Sein Leben lang hatte er Zweifel an der Wirkung dieser Teufelskunst gehegt.

Und dann sollte er auf Geheiß dieser Scharlatane seinen Freund töten. Seinen ehemals besten Freund, der heute sein Todfeind war. Fast hätte er es getan. Letztendlich fehlte ihm dann doch der Mut. So einfach konnte man keinen Menschen ermorden, mit dem man zusammen aufgewachsen war. Schließlich waren sie Nachbarskinder gewesen. Die Hütten ihrer Familien lagen nicht weit voneinander entfernt. Jahrelang hatten sie auf den staubigen Wegen Fußball gespielt, ihr Essen geteilt, waren gemeinsam zur Schule gegangen und hatten beide von Europa und Amerika geträumt. Während er noch am Strand herumlungerte und auf eine willige Touristin wartete, die ihn ins gelobte Land bringen konnte, hatte es sein Freund längst geschafft. Ein fülliges Mädchen hatte ihn quasi vom Strand weg geheiratet.

Mahdi hatte Überzeugungskraft. Er zauberte die blumigsten Komplimente aus seinem Mund, während aus ihm Sätze wie abgestandenes Wasser plätscherten. Und das war nicht der einzige Unterschied. Obwohl Mahdi aus keiner reichen Familie stammte, wirkte er edel. Seine Haut war um einige Nuancen heller, die Zähne weißer, das Gesicht fein geschnittener. Neben ihm hatte er sich meist wie ein Buschmann gefühlt.

Dann wurde alles für Mahdis Einreise nach Deutschland vorbereitet. Jeder setzte sich für ihn ein. Er war ein Glückspilz. Auf dem Silbertablett segelte er nach Europa. Selbstverständlich wollte Mahdi seinen besten Freund an dem großen Glück teilhaben lassen und suchte nach Möglichkeiten, ihn auch nach Deutschland zu lotsen. Woche für Woche schickte Mahdi Einladungen, damit er ein Touristenvisum beantragen konnte. Die Behörden lehnten jedes Dokument erbarmungslos ab. Wie einen Hund fertigten sie ihn in den Hallen des noblen Konsulats ab, denn er konnte weder Einkommen noch Sparguthaben vorweisen. Europa ließ keine Habenichtse ins Land. Er war alles andere als ein Sonntagskind. Sein Leben lang hatte die Glücksfee wenig für ihn übrig gehabt. Die Europäer wollen uns nicht mehr, hatte sein Freund lachend gesagt. Wir sind zu viele! Europa will sein Geld alleine ausgeben.

Doch eines Tages präsentierte er eine Idee, die alle bürokratischen Hürden überwinden sollte. Die Umsetzung besiegelte letztendlich das Ende der Freundschaft. Zum Schluss blieb nur noch Hass und Angst vor Rache. So große Angst, dass er sich vorstellen konnte, ihn zu töten.

Als die Zeit gekommen war, hatte er es nicht fertiggebracht.

Nora glaubte tatsächlich, er habe Mahdi eigenhändig getötet. Das konnte nur ein Vorteil für ihn sein. Es war an der Zeit, ihr zu beweisen, dass er kein Schwächling war. Manchmal spürte er, dass sie ihn für einen Versager hielt. Ständig ließ sie ihn fühlen, dass sie gebildeter war und mehr Erfahrung in der westlichen Welt besaß. Manchmal beanspruchte sie sogar die Vorreiterrolle für Afrika.

Seine Heimat! Das war lächerlich! Er war Afrikaner und er war der Mann. Sie würde lernen, sich zu fügen und ihn zu respektieren.

Letzte Woche hatte er sich endlich aufgerafft, war wie ein gesuchter Schwerverbrecher in das Reisebüro geschlichen, das sich zwei Straßen entfernt im Erdgeschoss eines Mehrfamilienhauses befand. Zum Glück war er niemandem begegnet. Schweren Herzens hatte er 500 Euro aus dem Geldbündel gezogen, das er kürzlich bei Ralf abgeholt hatte und einen Flug in die Heimat gebucht. Der gute Ralf, eigentlich war er ein sehr netter Typ. So etwas hatte er nicht verdient. Nun wartete der Freund auf seine Ware, die er niemals bekommen würde. Wenn es irgendwann in Ralfs Bewusstsein ankam, dass er einer miesen Story aufgesessen war, dann hatte er einen Freund weniger. Allerdings bedeutete Ralf keine wirkliche Gefahr. Die nigerianische Kampfmaschine war die echte Bedrohung und ließ ihm keine unbeschwerte Minute mehr.

Gefangen in seinem Kummer zog er die schweren Vorhänge zu und wäre am liebsten bis zum Abflug in einen todesähnlichen Schlaf gefallen.

Alle hassten ihn! Wer hatte ihn in den letzten Wochen besucht? Niemand! Wenn ihm Bekannte auf der Straße begegneten, sahen sie weg oder bedachten ihn mit abfälliger Körpersprache. Das alles wegen Nora. Viele Jahre war sie die Geliebte seines besten Freundes gewesen. Sie war auch noch Mahdis Freundin, als sie heirateten. Den ganzen Coup hatte sich Mahdi ausgedacht, um ihn nach Deutschland zu holen.

Lange Zeit waren sie ein unzertrennliches Dreiergespann.

Gemeinsam gingen sie in Discos, auf Festivals, Freunde und Verwandte besuchen. Im Sommer grillten sie, letzten Winter hatten sie eine Schneeballschlacht veranstaltet. Es war der erste Schnee seines Lebens gewesen, weiß und frostig. Mahdi hatte mit seinem Drogengeld ein neues Auto gekauft, mit dem sie stolz durch die Stadt rauschten. Seine ersten Monate in Deutschland verflogen im Taumel der Hochstimmung. Keiner von ihnen hätte sich vorstellen können, dass diese Freundschaft enden könnte. Aus welchem Grund auch?

Dennoch passierte das Unglück an diesem denkwürdigen Abend, nachdem Nora wütend nach Hause gekommen war, versteinert auf dem Sofa saß, endlos grübelte und sich ihre Lippen blutig biss. Mahdi war für zwei Tage verreist. Wie so oft jagte er dem Geld hinterher, transportierte furchtlos seine Drogen durch den Großstadtdschungel, um ihr hedonistisches Leben zu finanzieren.

Plötzlich hatte ihm Nora über den Rücken gestrichen. Das war nicht wirklich ungewöhnlich, doch dieses Streicheln war anders als sonst. Es war nicht diese freundschaftliche Geste, die er von ihr gewohnt war. Ihre lackierten Fingernägel zeichneten rote Linien auf seiner Haut. Sie massierte seinen Nacken. Ihre Bewegungen waren wild und zärtlich zugleich. Benommen saß er auf dem Sofa, das Marihuana benebelte seine Sinne. Sie legte ihren Kopf auf seine Schultern, küsste ihn sanft auf den Oberarm. Dann knöpfte sie mit ihrem hypnotischen Blick langsam sein Hemd auf. Wie in Trance fing er ebenfalls an, Nora zu entkleiden. Ganz langsam blätterte er den Stoff von ihrem Körper. Zum ersten Mal standen sie sich nackt gegenüber. Er hatte auf ihre wohlgeformten Brüste gestarrt, die er niemals zuvor angefasst hatte, obwohl sie vor dem Standesbeamten ewige Treue geheuchelt hatten. Ausgeliefert und schutzlos fühlte er sich damals, unfähig und dumm.

Aber Nora begann das teuflische Spiel. Sie hatte seine Hand genommen und über ihren Körper geführt. Wie einen kleinen, unerfahrenen Jungen hatte sie ihn behandelt. Dann zog er alle Register, um ihr zu beweisen, dass er ein richtiger Mann war. Lange genug hatte er in Mahdis Schatten gestanden. Der lang unterdrückte Neid hatte sich seinen Weg nach draußen gebahnt.

Von dem Tag an war alles anders. Nora ließ keine Gelegenheit aus, ihn zu verführen, und bald waren auch seine anfänglichen Skrupel verflogen. Bei genauer Betrachtung konnte er sich heute nicht mehr erklären, was an jenem Abend in ihn gefahren war. Soweit hätte es niemals kommen dürfen. Er hatte eine Todsünde begangen und bereute nun jeden Akt. Andererseits wurde er unnatürlich besessen von dieser Frau. Hatte sie ihn verhext? Hatte sie einem Marabout Geld gegeben, damit er ihr half, ihn abhängig zu machen. Aber warum? Das einzige, was ihr diese Affäre gebracht hatte, waren Probleme. Oder ging es ihr um Macht? Viele Jahre hatte er Gelegenheit gehabt, Nora zu studieren. Ganz schlau war er nie aus ihrem Charakter geworden. Jahrelang war er überzeugt, Nora und Mahdi seien das ideale Paar. Er war sich sicher, dass diese Verbindung für immer bestehen würde. Zwei starke Persönlichkeiten, die sich gesucht und gefunden hatten. Bis zu jenem Abend, an dem sie sich ihr eigenes Grab schaufelten.

Das Fatale war, dass Mahdi anfing, Verdacht zu schöpfen und sie sein Misstrauen nicht bemerkten. Zu oft gaben sie vor, müde zu sein, um den Abend alleine zu Hause zu verbringen. Vertrauensvoll ließ Mahdi sie in der Wohnung zurück.

Anfangs war er völlig vertrauensselig, später manchmal irritiert, spätestens da hätten sie vorsichtiger werden müssen. Eines Abends kam er unerwartet nach Hause. Nora hatte vergessen, die Tür abzuschließen.

Ihre Selbstüberschätzung hatte sie dazu verleitet, alle Sicherheitsmaßnahmen über Bord zu werfen. Ganz leise musste Mahdi die Tür geöffnet haben und durch die Wohnung geschlichen sein. Plötzlich stand er vor dem französischen Bett. Niemand wusste, wie lange er dort zugesehen hatte.

Aufgeschreckt durch einen gellenden Schrei sahen sie Gegenstände haarscharf an ihren nackten Körpern vorbei fliegen und an der Wand zerschellen. Innerhalb kürzester Zeit war die Schlafzimmereinrichtung zerstört, Nora hatte eine Platzwunde an der Schläfe, ihm rann das Blut aus der Nase. Mahdi tobte wie ein Wahnsinniger. Blind vor Wut übersah er für ein paar Sekunden, dass Nora und er an ihm vorbeihuschten. Schnell hatten sie ein paar Kleidungstücke vom Boden gepickt, rannten nackt und blutend die Treppen hinunter. Halb angezogen standen sie auf der Straße und hörten das Klirren und Scheppern des zerbrechenden Mobiliars. Dann öffnete sich das Fenster und Mahdis verzerrtes Gesicht starrte ihn an. Es war grauenvoll!

In dem Moment wurde ihm klar, was er getan hatte. Sein Freund, dem er so viel zu verdanken hatten, würde ihn bis an sein Lebensende hassen. Mahdi würde keine Ruhe finden, bis er ihn vernichtet hatte.

Seitdem waren sie auf der Flucht. Mahdi hatte in der ganzen Community verkündet, dass er sie beide auf grausame Weise töten würde, ohne dass man ihm etwas nachweisen könnte. Das war ihm zuzutrauen. In Afrika suchte Mahdi willfährige Helfer, Marabouts und magische Frauen auf, die für ein kleines Entgelt ihren Untergang inszenieren sollten. Nora flüchtete ebenfalls nach Afrika, suchte ihre weisen Männer auf, bat um Hilfe für den Kampf der dunklen Mächte.

Überall bekam sie die gleiche Antwort.

Sie mussten Mahdi zuvorkommen. Es gab nur eine Lösung, Mahdi musste sterben, bevor er sie tötete.

Nora hatte ihm tief in die Augen gesehen. Instinktiv hatte er gespürt, was sie von ihm erwartete. Er sollte seinen Freund aus dem Weg räumen. Toni überlegte lange, ob er dazu imstande wäre. Eigentlich war es nicht vorstellbar. Erst als der Anruf aus seinem Elternhaus kam, nahmen seine Mordpläne Gestalt an. Sein Bruder hatte ihm berichtet, dass es seinen Eltern sehr schlecht ginge. Eine Krankheit hätte sie befallen, die kein Arzt erklären könne. Plötzliche Schwindelanfälle wechselten sich mit hohem Fieber ab, auf ihren Gesichtern hatten sich bläuliche Verfärbungen gebildet. Ihre Augen waren blutrot unterlaufen.

Alle waren ratlos. Die Ärzte verordneten Medikamente, die nichts halfen. Selbst der kostspielige britische Arzt, der in Banjul praktizierte, konnte nur Vermutungen anstellen. Kurz darauf fiel sein Neffe vom Baum, verletzte sich schwer. Dieser zehnjährige Junge, der sich sonst wie ein Affe von Ast zu Ast hangelte. Als dann ein Teil seines Elternhauses abbrannte, war für ihn klar, dass Mahdi seine Familie mit einem Fluch belegt hatte. Zuerst sollte er den langsamen Tod seiner Eltern und der ganzen Verwandtschaft mit ansehen müssen, letztendlich wären er und Nora an der Reihe. Das passte zu Mahdi. Wenn er liebte, war er zu allem fähig, aber das gleiche galt auch für seinen Hass. Die weisen Männer, die Nora aufgesucht hatte, sprachen die Wahrheit. Er musste Mahdi zuvorkommen.

Einige Nigerianer verkauften Waffen. Es war kein großes Problem, Kontakt zu ihnen aufzunehmen. So lernte er Dave kennen. Sie trafen sich in einem alten Fabrikgebäude und Dave reichte ihm eine Pistole. Fünfhundert Euro sollte sie kosten. Zum ersten Mal in seinem Leben hielt er eine Schusswaffe in der Hand. Sie fühlte sich kalt und schwer an. Zu schwer für ihn! Draußen knackte es in den Büschen. Unschlüssig wiegte er die Pistole in seiner Hand hin und her. Als Dave bemerkte, dass seine Hände zitterten, lachte er höhnisch auf. Sein dreckiges Lachen erschütterte die Reste des alten Fabrikgeländes, in dem sie sich getroffen hatten.

Sag nur, du hast noch nie so ein Ding benutzt, hatte Dave gefragt und dabei ein ungläubiges Grinsen aufgelegt. Dann wechselte sein Gesichtsausdruck ins Mitleidige, was nicht weniger widerlich aussah.

Bruder, gib mir fünftausend, dann übernehme ich das für dich, hatte Dave vorgeschlagen und ihm aufmunternd auf die Schulter geklopft.

Fünftausend!

Fünftausend Euro sind nicht viel für ein Menschenleben, war ihm durch den Kopf geschossen. Eigentlich kein Betrag, für den es sich zu töten lohnte. Ungläubig hatte er den Typen angestarrt.

„Fünftausend?“ hatte er nachgefragt.

„Sommerschlussverkauf!“ hatte Dave zynisch erwidert.

Mit flauen Gefühlen nahm er das Angebot an. Er gab Dave ein Foto von Mahdi und die Adresse, wo Mahdi seinen Geschäften nachging. Es dauerte nicht lange bis er in der Zeitung von einem Mord an einem Afrikaner in der Bahnstraße las. Dieser Nigerianer hatte seinen Job gemacht; er war ihm das Geld schuldig.

Dann näherte sich unvermeidlich das zweite Treffen auf dem Sportplatz. Schweren Herzens wollte er Dave die restlichen dreitausend Euro geben. Immer wieder hatte er die Scheine gezählt, die er von Ralf ergaunert hatte, die frisch gedruckten Banknoten waren durch seine Hände geglitten und hatten ihm für kurze Momente wohlige Sekunden beschert. Anschließend war ins Bad gegangen, hatte eiskaltes Wasser über sein Gesicht laufen lassen und skeptisch seine matten Züge begutachtet, bevor er den schweren Gang angetreten hatte.

An der Bushaltestelle hatte ihn jemand brutal am Ärmel zurückgerissen und angeschrien.

„Wo willst du hin, Bastard? Sag die Wahrheit, du warst es, sag es? Du hast Omar auf dem Gewissen, du Hurensohn!“

Sams Faust war mit voller Wucht auf seinen Brustkorb gekracht. Er war gegen die Hauswand getaumelt und rang nach Luft. Zum Glück war eine Gruppe aufgekratzter Jugendlicher in der Nähe gewesen, die sich in Heldenstimmung befanden. Kurzerhand hatten sie den aggressiven Sam gepackt und gemeinsam im Zaum gehalten.

„Worauf wartest du? Nun hau schon ab. Lange können wir ihn nicht mehr halten“, hatten sie ihn angeschrien.

Und er war losgerannt, blindlings über die Straße, vorbei an hupenden Autos, durch die Pfützen des grauen Asphalts.

Die ganze Geschichte war bitterernst geworden. Was hatte dieser Wahnsinnige von Omar daher geredet? Was hatte Omar mit der ganzen Sache zu tun, fragte er sich immer wieder. Oder hatte er sich in seiner Panik verhört?

Wenn er den nächsten Bus genommen hätte, wäre er nur leicht verspätet zu der Verabredung gekommen. Aber er hatte den Bus nicht genommen. Stattdessen war er mit den Fingerspitzen über die Geldscheine gefahren, die behütet in seiner Hosentasche ruhten. Es war ein warmes, wohliges Gefühl. In Afrika hatte er nie Geld gehabt. Seine Familie war arm und die Geschwister zahlreich. Die Eltern pflanzten Erdnüsse auf einem kleinen Feld an, die seine Mutter auf den lokalen Märkten verkaufte. Oft hatte er die ausgemergelte Frau auf ihren Verkaufstouren begleitet, hatte sich fast ein bisschen geschämt, wenn sie verloren am Straßenrand stand, mit zaghafter Stimme ihre kleinen Erdnusstütchen feilbot. Als Kind hatte er ständig Hunger gehabt. Es gab nie genug, um satt zu werden. Fleisch konnten sie sich nur an Festtagen leisten. Trotzdem hatte er diese Feiertage gehasst, an denen die anderen Kinder mit neuer Kleidung ausstaffiert worden waren und er leer ausging. Infolgedessen bewunderte er die Landsleute, die es geschafft hatten. Wenn sie aus Europa zu Besuch in ihr Heimatland kamen, trugen sie für ihn unerreichbare Turnschuh- und Jeansmodelle. Manche fuhren in neuen Autos durch das Dorf und wirbelten den trockenen Sand auf. Mahdi bekam hin und wieder ein Chicago Bulls Shirt von seinem Onkel geschenkt, der seit Jahren in Amerika lebte.

Er hingegen bekam nichts, denn er hatte keine Verwandten, die es geschafft hatten.

Auf den Spuren der Vergangenheit

Ellen Lenhart schlug eine ungemütliche Kälte entgegen, als sie die Straße überquerte. Obwohl es erst kurz nach sechs Uhr war, hatte sich der Himmel früh verfinstert. Viele Stunden hatte sie in Ibrahim Kontehs kleiner Wohnküche gesessen. Stunden, die wie Minuten verflogen waren.

Ein unangenehmer Nieselregen fiel in kleinen Fäden auf den Asphalt. Sie ertappte sich, dass sie sich in die wohlige Wärme der Wohnküche zurück sehnte. Auf der anderen Straßenseite lehnte ein Mann lässig an der grauen Hauswand. Die Kapuze seines Pullovers war tief ins Gesicht gezogen. Nervös beobachtete er die wenig belebte Straße. Als er sie bemerkte, zog er sich schnell in das Dunkel des Hauseingangs zurück. Leichtfüßig huschte KHK Lenhart zu ihrem Wagen. Sie fröstelte. Wirklich gefährliche Straßen oder No-go-Areas gab in ihrer Stadt nicht. Nur in dem schlecht beleuchteten Gebiet hinter dem Bahnhofsgelände fühlten sich die Leute abends etwas mulmig, besonders nach zwei Morden. Eigentlich sollte sie jetzt sofort nach Hause fahren, mit Holger gemeinsam zu Abend essen, vielleicht mal früher ins Bett gehen, anstatt vor dem Fernsehgerät oder über einem Buch einzudösen. Doch heute fühlte sie sich ungewöhnlich aufgekratzt. In ihrem Kopf schwirrten tausend Fragen, die sie sich oft gestellt, jedoch schnell wieder verworfen hatten. Es hat doch keinen Zweck, sagte ihre innere Stimme. Mit manchen Zeitgenossen kann man sich nicht aussprechen, unangenehme Fragen stellen oder heikle Themen anreißen.

So war immer einiges im Dunkeln geblieben. Vielleicht war es auch besser so. Dennoch steuerte Ellen ihren Wagen aus dem Gewimmel der Stadt hinaus, über die Stadtautobahn, über die Landstraße, die alten Feldwege entlang. Rechts und links hatten sich bunte Blätter gesammelt, die durchnässt auf dem Straßenbelag klebten. Nach einer halben Stunde hatte sie das kleine Fachwerkhaus ihrer Eltern erreicht.

„Ist etwas passiert?“ Erschrocken öffnete Lene Hagelkorn die Haustüre und starrte Ellen entgeistert an. Normalerweise meldete sich Ellen frühzeitig an. Überraschungsbesuche hatte es selten gegeben.

„Nein, nein, Mutti, ich war nur wegen einiger Ermittlungen in der Nähe und dachte mir, ich schau mal kurz rein“, log Ellen. Inzwischen war sie sich nicht mehr sicher, ob diese spontane Eingebung sinnvoll war.

Über Lene Hagelkorns verhärmtes Gesicht huschte ein Anflug von Lächeln.

„Na, dann komm mal rein in die gute Stube. Ich habe gerade Wasser für einen Kaffee aufgesetzt?“

„So spät trinkst du noch Kaffee, Mutti?“

„Aber sicher doch. Das mache ich seit vierzig Jahren und lebe immer noch. Warum soll ich jetzt damit aufhören?“

„Ich dachte nur an deine Gesundheit und dem Bluthochdruck..“

„Ach was“, winkte Lene Hagelkorn ab, „mein Blutdruck ist in Ordnung.“

„Wo ist Papa?“ Ellen sah sich fragend in dem warmen Wohnzimmer um. Der Sessel, auf dem Wilfried Hagelkorn jeden Abend saß, war leer.

„Beim Skat. Das weißt du doch. Seit zwanzig Jahren geht der Papa einmal die Woche zum Skat. Ellen, wo bist du nur mit deinen Gedanken?“ fragte ihre Mutter vorwurfsvoll, während sie die Illustrierte beiseite räumte, die aufgeschlagen auf dem Sofa lag.

„Was wollt ihr eigentlich machen, wenn ihr gesundheitlich nicht mehr so fit seid? In diesem abgelegenen Stadtteil! Ihr wohnt nicht zentral! Der nächste Supermarkt ist drei Kilometer entfernt, das Ärztehaus noch weiter weg, die Klinik ist am anderen Ende der Stadt“, fragte Ellen vorsichtig.

„Was soll das denn schon wieder? Noch sind wir beide gut in Schuss. Der Papa fährt mit dem Auto zum Supermarkt. Du brauchst gar nicht wieder anfangen! Ich weiß genau, worauf du hinaus willst. Komm mir nicht wieder mit altersgerechter Wohnung und anderem Unsinn! Kannst du dir getrost aus dem Kopf schlagen!“

Lene Hagelkorn atmete tief durch, bevor ihre Stimme lauter und energischer wurde. „Mich bekommt hier niemand weg. Seit meiner Geburt wohne ich in diesem Hause, die Großmutter hat hier schon gelebt. Wir kommen zurecht. Zerbrich dir nicht deinen Kopf!“

„Ich meine ja nur, ihr werdet ja nicht immer so rüstig sein und…..“ Ellen suchte verzweifelt nach angemessenen Worten, um das Thema in Gang zu halten, aber ihre resolute, alte Mutter unterbrach sie. Selten duldete sie ein Widerwort.

„Schluss, aus, noch ist es nicht soweit. Ich hoffe, dass ich schnell sterbe, wenn ich an der Reihe bin und niemandem zur Last falle.“ Das Thema war hiermit beendet. Ellen schwieg und sah sich in dem Raum um, in dem sie die Abende ihrer Kindheit verbracht hatte. Ihr Handabdruck, ein Geschenk zu Muttertag, den sie im Kindergarten angefertigt hatte, hing immer noch an der Raufaserwand. Daneben ein Foto von Peter in Lederhosen auf der Holzbank vor dem Haus.

„Ich habe übrigens einen Brief von Clara bekommen!“ Ellen räusperte sich leicht. Sie wusste, dass diese Thematik keinen positiven Neustart der Konversation bedeutete.

„Was du nicht sagst, seit wann schafft das faule Luder einen Brief zu schreiben.“ Lene Hagelkorn hatte inzwischen einen zweiten dampfenden Milchkaffee ins Wohnzimmer gebracht, den sie auf einem gehäkelten Untersetzer vor Ellen absetzte.

„Und? Was schreibt sie?“ Ungelenk nestelte sie an dem Tischläufer herum, versuchte der Frage einen beiläufigen Klang zu geben, während ihr laute, aufgeregte Stimme das Gegenteil signalisierte.

„Sie hat geschrieben, dass sie vielleicht nächstes Jahr mit Bill nach Deutschland kommt!“ Entsetzt riss Lene Hagelkorn die Augen weit auf, sah Ellen etwas verständnislos an, holte tief Luft und konfrontierte sie mit einer weiteren niederschmetternden Antwort.

„Ach, die soll besser mit ihrem Hintern drüben bleiben. Zu Großmutters Beerdigung hat sie gesagt, sie würde das Fliegen nicht mehr vertragen, aber die wusste schon, warum sie uns allen nicht mehr unter die Augen treten konnte. Wenigstens zur Beerdigung hätte sie kommen müssen. Soviel Anstand muss sein, aber Clärchen hatte noch nie gute Manieren. Die braucht sich gar nicht einzubilden, dass ich sie hier wochenlang beherberge und bewirte, das faule Luder.“

Grimmig schlug sie ihre Arme über Kreuz, sah Ellen empört an.

„Ich glaube, die beiden kommen nur kurz vorbei. Sie wollen eine Rundreise durch Europa machen.“

„Rundreise durch Europa!“ Verächtlich schnalzte die grauhaarige Dame mit der Zunge.

„Geld genug haben sie ja. Für dich hatten sie ja nie was übrig oder glaubst du, ich hätte jemals einen Cent gesehen. Weder zu Weihnachten, noch zum Geburtstag. Da kam nie was. Bezahlt habe ich alles. Was erwartet sie nun?“

Ellen spürte die alten Schuldgefühle hoch steigen, die unweigerlich aufkamen, wenn das Thema angesprochen wurde. Ungemütlich räkelte sie sich auf dem Sofa. Das Schlagwerk der Kuckucksuhr durchbrach die aufgetretene Stille. Am liebsten wäre sie aufgesprungen und weggerannt. Wie damals, als sie noch ein kleines Mädchen war und der unbekannte Mann seine schwarze Hand nach ihr ausstreckte.

Heute kam Flucht nicht mehr in Frage. In ihrem Job stellte sie sich jedem Problem.

Nur in dem Haus ihrer Eltern überkam sie oftmals der Wunsch, allem zu entfliehen. Der aufdringlichen Kuckucksuhr, den gehäkelten Deckchen, den zugezogenen Vorgängen, der Enge, der schweren Luft, dem Geschwätz und der Sprachlosigkeit.

„Wie war das damals nach dem Krieg?“ Nervös wechselte Ellen das Thema.

„Was meinst du?“ fragte ihre Mutter gereizt.

„Ich meine, bist du denn nie mit den anderen Mädchen zum Tanzen gegangen. Die britische Kaserne war nicht weit weg. In dem großen Tanzsaal spielten am Wochenende Jazzbands. Man erzählt, dass alle Mädchen dorthin zum Tanzen gingen!“

„Für so etwas hatte ich keine Zeit. Nicht alle Mädchen sind jedes Wochenende tanzen gegangen. Wie kommst du auf so einen Blödsinn. Ich bin mit vierzehn Jahren in die Lehre gegangen. Mit den paar Groschen konnte man keine großen Sprünge machen. Clara war immer unterwegs und hat sich von den Kerlen aushalten lassen. Das Arbeiten hat sie nicht erfunden. Und Arbeit gab es genug oder meinst du, die Wirtschaft hätte sich von alleine aufgebaut? Am Wochenende habe ich der Mutter dann im Haushalt geholfen. Wir hatten keine Waschmaschine. Stundenlang haben wir im Keller gestanden und die Wäsche eingeweicht, gekocht und gemangelt.“

„Und Claire hat nie geholfen?“ Unsicher fixierte Ellen die Kuckucksuhr, die ihre Mutter aus dem einzigen Urlaub im Schwarzwald als Andenken mitgebracht hatte. Wie in Kindertagen wartete sie auf den Schrei des hässlichen Vogels, der ihr immer Angst eingeflößt hatte.

„Claire hat sich um nichts geschert. Keinen Finger hat sie gerührt. Dann hat sie sich mit diesem Windhund eingelassen und plötzlich war es passiert. Aber Claire konnte nie Verantwortung übernehmen. Anstatt sich um ihr Kind zu kümmern, hat sie die Nacht zum Tag gemacht, sich in den Kasernen rumgetrieben. Bis nach Würzburg ist sie an den Wochenenden gefahren. Zu guter Letzt ist sie mit Bill nach Amerika abgehauen. Hat einfach alles stehen und liegen gelassen. Nein, sie war kein Kind von Traurigkeit. Hinter unserem Rücken haben sich die Leute das Maul zerrissen. Und unsere Mutter hatte gelitten. Wie oft saß sie weinend in der Küche und ich durfte sie trösten. Nein, das kann ich Clara nicht vergessen.“

„Du sagst immer Windhund, Mutti! Wie war denn sein richtiger Name?“

„Ach, was weiß ich, das musst du Clara fragen. Wenn sie den Namen überhaupt kennt. Betrunken waren beiden, dann ist es passiert. Ein paar Tage später war er verschwunden, wie vom Erdboden verschluckt. Wahrscheinlich zurück nach England!“

„Dann war es ganz sicher ein Engländer?“ fragte Ellen unsicher.

Verärgert erhob sich Lene Hagelkorn von ihrem Sofa, ging in die Küche und holte eine Flasche Bier aus dem Kühlschrank. Mit ihrer alles durchdringenden Stimme schrie sie durch die geöffnete Küchentür. „Verdammt noch mal, habe ich dir das nicht schon tausend Mal erzählt, dass es ein Engländer war, kein Ami! Daran kann ich mich noch gut erinnern, obwohl ich ihn nur einmal kurz gesehen habe, als er Clara zum Tanzen abgeholt hat. Er hat sich vorgestellt, aber ich habe ihn nicht richtig verstanden. Wir hatten in der Schule kein Englisch. Das gab es damals noch nicht. Aber er hat gesagt, dass er aus Great Britain kommt. Das habe ich noch im Ohr. Dieses Great Britain! Eine leise, helle Stimme hat er gehabt. Das war kein Held, sonst hätte er sich nicht so schnell aus dem Staub gemacht.

„Vielleicht weiß er ja bis heute nicht, dass er ein Kind hat?“

„Vielleicht, vielleicht..? wiederholte ihre Mutter unwillig.

„Und wie sah er aus!“ fragte Ellen zaghaft, in der leisen Hoffnung, doch noch etwas Neues zu erfahren.

„Auch das habe ich dir schon etliche Male beschrieben. Nicht allzu groß, braune Haare, braune Augen. Ganz normal. Wenn du mehr wissen willst, musst du Clara fragen. Sie hat ihn näher kennen gelernt. Sonst noch was?“

Lene Hagelkorn stemmte ihre abgearbeiteten Hände resolut in die schmalen Hüften. Sie hatte sich vom Sofa erhoben und vorwurfsvoll vor Ellen aufgebaut, die immer tiefer in das weiche Sofa sank.

„Hat dir irgendetwas gefehlt? Hast du nicht alles bekommen, was du wolltest?“ Die Mimik ihrer Mutter ging in einen bedrohlichen Zustand über. „An nichts hat es dir gefehlt. Mit achtzehn den Führerschein, mit zwanzig den kleinen Käfer.“

„Ja, natürlich habt ihr alles für mich getan“, beschwichtigte Ellen schnell, „doch, doch, und ich bin euch wirklich dankbar für alles. Ich habe eine schöne Kindheit verbracht und……“

„Das will ich doch meinen!“ unterbrach sie die Mutter energisch. „Aber jetzt will ich meine Sendung nicht verpassen.“ Sie nahm die Fernbedienung, setzte den Stummschalter außer Kraft. Dröhnend erfüllte die Stimme des Ansagers den Wohnraum. Das Fernsehgerät war mindestens zwanzig Jahre alt, wenn nicht noch älter. Das flackernde Bild wurde von knackenden Tönen begleitet. Kurz überlegte Ellen, ob sie ihrer Mutter zu Weihnachten einen neuen Flachbildschirm schenken sollte, verwarf den Gedanken aber schnell wieder. Es würde ihr nicht gefallen. Nie konnte sie ihrer Mutter etwas Recht machen.

Am Flughafen

Nervös trat Toni vor dem Abfertigungsschalter des Terminals von einem Bein aufs andere. Warum starrte dieser verfluchte Typ in dem blauen Anzug so lang auf sein Lichtbild. Zum dritten Mal tippte er seine Daten ein, sah ihn zwischendurch musternd an. Seine Papiere waren in Ordnung. Er hatte sich nichts zuschulden kommen lassen. Der Nigerianer hatte den Mord begangen, nicht er! Sobald er das Flugzeug bestiegen hatte, war er sicher vor dem Hundesohn. In Gambia würde dieser Typ ihn nicht finden, auch wenn das Land klein war. Es war sein Land, dort kannte er jeden Schlupfwinkel. Sollte er doch kommen! Wen interessierte es schon, wenn dort eines Tages ein Nigerianer verschwinden würde, grübelte Toni und erschrak über seine großspurigen Gedanken.

Drei Tage lang hatte er sich in der kleinen Pension an der holländischen Grenze verbarrikadiert, bevor er zum Flughafen nach Amsterdam aufgebrochen war. In seiner Wohnung hatte er sich nicht mehr sicher gefühlt. Zwar kannte Dave seine Adresse nicht; sie hatten sich nur auf dem selten benutzten Sportplatz und in dem alten Fabrikgelände getroffen, aber Toni traute diesem brachialen Typen durchaus zu, sie ausfindig zu machen.

Wie sollte er ihn jetzt noch ausfindig machen. Dieser Dave war zwar verrückt, aber bis nach Gambia würde er ihm garantiert nicht folgen. Außerdem hatte er schon 3000€ bekommen. Wahrscheinlich hatte dieser Hundesohn noch Glück gehabt und an dem Tag lag gerade eine Lieferung Gras oder ein Haufen Geld in der Wohnung herum. Mahdi war immer so sorglos mit allem umgegangen. Bestimmt hatte dieser Typ nach dem Mord die ganze Wohnung durchwühlt und alles eingesteckt, was wertvoll war. Ein kaltblütiger Typ wie dieser Nigerianer hätte sich nichts entgehen lassen. Er stellte sich vor, wie dieser grobe Klotz über Mahdis Leiche stieg, um an die Wertgegenstände zu kommen.

Auf welche Art hatte er ihn wohl getötet, schoss es ihm durch den Kopf. Hatte er ihn erschossen? Ein gezielter Schuss in die Schläfe? Oder hatte er auf die Waffe verzichtet, weil der Knall zu laut gewesen wäre. War er so professionell, dass er einen Schalldämpfer besaß? Vielleicht hatte er seine groben Pranken um Mahdis Hals gelegt und erbarmungslos zugedrückt. Schaudernd erinnerte er sich an die Begegnung auf dem Sportplatz.

Vielleicht sollte er der Polizei einen anonymen Tipp geben. Dann wäre er den Mord und Dave los. Vorausgesetzt Dave plauderte nicht vor Gericht.

Toni seufzte tief auf und wischte sich über die Stirn. Vielleicht wäre es schlauer, nie wieder nach Deutschland zurückzukehren. Vielleicht sollte er irgendwo ganz neu anfangen. Es würde nicht lange dauern, bis die bösen Zungen alle Gerüchte nach Gambia getragen hatten. Eine kalte Schweißspur bahnte sich den Weg über seinen Rücken und ließ das neue Hemd auf seiner Haut kleben.

„Ich wünsche Ihnen einen angenehmen Flug!“ Der geschniegelte Flughafenmitarbeiter reichte ihm künstlich lächelnd seinen Pass und die Bordkarte.

„Gab es ein Problem?“ Im gleichen Augenblick ärgerte sich Toni über die unnötige Frage, die ihm herausgerutscht war.

„Nein, es ist alles in Ordnung!“ lächelte der Angestellte unbeirrt weiter.

Toni schnappte sein Handgepäck, ging durch die Sicherheitskontrolle, öffnete seine Sporttasche und zog freiwillig Schmuck und Schuhe aus. Er hatte den Eindruck, dass er heute ganz besonders gründlich untersucht wurde. Sah er wie ein Mörder aus? Als er die Prozedur überstanden und ihn eine Rolltreppe zur Wartehalle befördert hatte, sank er erleichtert in das schwarze Polster der Stuhlreihe. Behutsam sah er sich um. Die anderen Wartenden musterten ihn eindringlich. Oder bildete er sich das alles ein. Die elegante Dame in dem roten Kostüm betrachtete ihn verstohlen. Ein kleines Mädchen schnitt Grimassen. Er versuchte sich an einem gequälten Lächeln. Ihre langen Haare hüpften auf und ab. Automatisch fiel ihm Nora ein.

Wo sollte er mit ihr hin? Vorerst konnten sie nicht nach Deutschland zurück. Vielleicht wäre es eine gute Idee, für eine Zeitlang nach Spanien oder nach Frankreich zu verschwinden. Er kannte ein paar Leute, die dort lebten. Dort könnten sie für ein paar Wochen Quartier beziehen.

Nein, das würde Nora nicht gefallen. Diese Leute hausten oft zu zehnt in einer Dreizimmerwohnung in einem schäbigen Vorort von Paris oder Barcelona. Nora würde das keine zwei Tage lang aushalten. Manchmal benahm sich Nora ziemlich arrogant, wie eine Diva. Toni starrte durch die großen Glasscheiben der Abflughalle, beobachtete die Servicekräfte, die nun einen Koffer nach dem anderen auf das Laufband hievten. Zum ersten Mal sah er glasklar, in welcher Lage er sich befand. Die letzten Tage hatte er versucht, möglichst viel zu verdrängen. Er hatte sich gewünscht, den Wecker klingeln zu hören und einfach aus diesem Albtraum aufzuwachen. Ihn überkam das Gefühl, dass sich langsam ein zäher Schleier lüftete, der ihm in den letzten Wochen die Sicht genommen hatte. Hätte er doch nur die Finger von Nora gelassen! Sein Leben hätte niemals diese fatale Wendung genommen. Vielleicht hätte er einen guten Job bekommen, würde jetzt auch Koffer auf ein Laufband legen oder sogar eine Ausbildung machen. Auf jeden Fall hätte er nicht alle Freunde verloren. Sogar Ralf hatte er enttäuscht. Wie sollte es nun weitergehen? Seine Lust auf Nora verging jeden Tag etwas mehr, an dem er sie nicht sah. Ihr Gesicht verblasste, ihr teuflischer Zauber verlor seine Wirkung. Besorgt tastete er nach dem Geld in seiner Hosentasche. Die Euros, die ihm noch geblieben waren, würden nicht ewig reichen. Was waren schon ein paar tausend Euro? Mit dem Geld konnte man in Gambia eine Zeitlang gut leben, wenn man ein bisschen haushielt. Ein Hotelangestellter verdiente nur fünfzig Euro im Monat. Aber zu zweit in Europa war das Geld schnell ausgegeben. Besonders wenn man mit einer Frau wie Nora lebte. Sie hatte sich nie um ihr Auskommen Sorgen machen müssen. Ihr gutes Aussehen hatte ihr ein sorgenfreies Leben beschert. Alleine käme er mit dem Geld weiter, könnte sich längere Zeit über Wasser halten. Vielleicht sollte er nach England gehen, bis Gras über die Sache gewachsen war. Blitzartig schoss ihm Jenny durch den Kopf, die um diese Zeit im Beach Hotel war. Jenny war sehr gutherzig. Er kannte sie schon viele Jahre. Immer wenn er ein Geldproblem hatte, konnte er sich auf ihre Überweisung verlassen. Keine großen Gelbeträge, Jenny war nicht reich. Sie arbeitet an der Rezeption eines Hotels in London. Für ein, zwei Scheine reichte ihr Gehalt immer. Im Vergleich zu Nora war sie mehr als harmlos. Zu harmlos! Daher hatte er sie auch nie wirklich begehrt. Aber jetzt! In dieser verfahrenen Lebenslage war Jenny genau die Richtige. Sie würde ihn fraglos retten. Das war die Lösung! Ein Lächeln huschte über sein gequältes Gesicht, wohlig streckte er sein Beine aus. Warum war er nicht früher darauf gekommen. Er würde eine Zeitlang mit Nora verbringen, gute Miene zum bösen Spiel machen. Auf keinen Fall durfte er sich wieder von Nora einwickeln lassen. Während er sie in Sicherheit wog, würde er seine Flucht nach England vorbereiten. Je länger er darüber nachdachte, umso klarer formierte sich das Vorhaben. Zum Glück gab es Jenny, dieses blonde, blasse Mädchen mit den Sommersprossen, deren Herz er immer erweichen konnte.

Jenny

Es war keine große Kunst gewesen, mit dem naiven Dummchen Kontakt aufzunehmen. Gleich am ersten Abend hatte Nora neben Jenny Platz genommen. Im dem großzügigen Garten des Beach Hotels waren Stuhlreihen aufgebaut, die auf Gäste warteten. An die hundert Leute trudelten nach dem Abendbuffet ein. Umrahmt von Baobab Bäumen wollten sie das abendliche Unterhaltungsprogramm genießen. Einheimische würden ihre traditionellen Tänze aufführen und bei den europäischen Gästen Begeisterungsstürme auslösen. Wie viele Male war Nora in den letzten Jahren diesem albernen Spektakel ausgesetzt gewesen. Gleich nach ihrer Ankunft in dem Hotel hatte sie die Teilnehmerlisten des Animationsprogramms studiert. Diese Jenny ließ nichts aus. Trommelkurse, Rundfahrten, Tanzveranstaltungen. Auf jeder Liste konnte man ihren Namen finden. Jennifer Jones stand dort in winzigen Buchstaben. Wenn die Größe der Schrift tatsächlich ein Zeichen für Selbstbewusstsein war, dann hatte sie ein leichtes Spiel. Die einzige Jennifer weit und breit. Wer hieß heutzutage noch Jenny, abgesehen von den Figuren aus veralteten Englischlehrbüchern. Und jetzt saß dieses Mädchen in ihrem afrikanischen Traditionsgewand vor der Bühne. Die dünnen, blonden Haare waren zu mickrigen Zöpfen geflochten. Mit rotem Gesicht fieberte sie dem Auftritt entgegen. Der rechte Stuhl neben Jenny war frei. Nora nutzte die Gelegenheit und nahm dort Platz, nachdem sie ihr ein freundliches „Hello“ zugeworfen hatte. Jenny strahlte zurück, konzentrierte sich dann aber auf die Tänzer, die mit geballter Energie über die Bühne wirbelten. Die dynamischen Rhythmen, die geölten Körper, die Beweglichkeit der Gliedmaßen; nichts konnte Nora beeindrucken. Vielleicht hätte sie vor fünfzehn Jahre Jennys Begeisterung geteilt. Mit einem verstohlenen Seitenblick prüfte sie den Gesichtsausdruck ihrer Nebenbuhlerin.

Nein, auch vor fünfzehn Jahren nicht. So weltfremd hatte sie niemals ausgesehen. Glücklicherweise gab es nach einer halben Stunde eine kleine Pause, die Nora geschickt zu einem Gespräch nutzte.

„Bist du zum ersten Mal in Gambia?“ Scheinheilig wandte sie sich der Engländerin zu.

„Nein, Nein, ich war schon oft hier.“ Jenny zählte die Anzahl der Urlaube in Gambia an den dünnen Fingern ab.

„Fünf Mal, genau, ich war schon fünf Mal hier. Das erste Mal vor zehn Jahren. Aber nicht alleine, sondern mit meinen Eltern. Dann noch einmal mit meiner Familie und letztes und vorletztes Jahr alleine. Das heißt, letztes Jahr war ich mit einer Freundin hier, aber die ist dieses Mal kurzfristig abgesprungen. Und du? Wie oft warst du schon hier?“ plapperte das unbedarfte Mädchen munter drauf los.

„Ich bin zum ersten Mal hier und richtig froh, jemanden kennen zu lernen, der sich hier auskennt“, log Nora.

Die Lüge ging ihr leicht von den Lippen. Ihr Leben hatte sich zu einem einzigen Geflecht aus Lügen und Belogen werden entwickelt. Immer wenn sie geglaubt hatte, einer Wahrheit nahe zu kommen, war alles durch eine unerwartete Lüge zerstört worden. Daher hatte sie sich geschworen, die Unwahrheit als einen festen Bestandteil in ihrem Leben einzukalkulieren. Die Erfahrung hatte sie gelehrt, dass sie damit besser fuhr.

„Wenn du willst, kann ich dir einige Sachen zeigen. Ich kenne mich hier ganz gut aus. In ein paar Tagen kommt wahrscheinlich mein Freund an. Dann können wir gemeinsam seine Familie besuchen. Das ist wirklich interessant! Das ist eine richtig traditionell afrikanische Familie. Die haben einen Brunnen, aus dem sie Wasser schöpfen und kochen im Freien auf einer Holzfeuerstelle.“

Einer der Künstler bot selbstgebrannte CDs seiner Darbietungen an und unterbrach Jennys Redeschwall. Sie kramte sofort in der mit Elefanten bedruckten Stofftasche nach ihrem Portemonnaie.

„Was du nicht sagst!“ Nora hatte ihre Augen aufgerissen, sich weit nach vorne gebeugt, so als erwarte sie mit großer Spannung weitere Schilderungen des afrikanischen Landlebens.

„Toms Eltern haben noch nicht einmal Strom, abends sitzen sie bei Kerzenlicht beisammen!“

„Tom heißt dein Freund?“ Fast fühlte Nora eine kleine Enttäuschung. War sie etwa auf der falschen Fährte. War das nicht die richtige Jenny?

„Tom ist sein Spitzname. In Wahrheit hat er einen afrikanischen Namen. Toumani heißt er.“

„Toumani!“ Langsam ließ Nora die Silben über die Zunge gleiten, während ihre Hand wütend das Cocktailglas drückte.

In Deutschland hieß ihr Liebster also Toni und in England Tom. Wirklich überraschend war das nicht.

„Schön, nicht?“ riss sie die Engländerin aus den Gedanken.

„Ja wirklich, ein sehr schöner Name“, beteuerte Nora und erwiderte gekonnt den verträumten Blick, „habe ich noch nie gehört! Und bald kommt dein Toumani hier hin?“

„Ich hoffe es so sehr. Er hat mich gestern vom Flughafen in Amsterdam angerufen. Höchstwahrscheinlich wird er mich am Wochenende hier im Beach Resort besuchen. Ein Doppelzimmer buche ich sowieso immer, weil es  kaum teurer ist. Er ist bis jetzt jedes Jahr für ein paar Tage vorbei gekommen. Fragt sich nur wann? Wirklich verlässlich ist Tom nicht. Wenn er drei Tage sagt, können es auch vier oder fünf werden. Aber so sind die Leute hier. Überraschungseier!“

Jenny gab ein albernes Lachen von sich und klatschte übermütig in ihre mit Sommersprossen übersäten Hände, nachdem sie dem Kellner das leere Cocktailglas überreicht hatte.

„Du scheinst ja mächtig verliebt zu sein!“ säuselte Nora.

„Ach weißt du, in den letzten Jahren hatte ich gedacht, dass unsere Liebe hoffnungslos wäre. Aber seit gestern bin ich überglücklich.“

„Was ist passiert?“ Interessiert rückte Nora näher an die magere Gestalt in dem bunten Kleid. Ihr Parfüm verbreitete einen süßlichen Veilchenduft, der bei Nora Übelkeit verursachte.

„Gestern hat Tom gesagt, dass er für immer nach England kommen will. Er hat mich gefragt, ob ich ihm helfen könnte, einen Job in London zu finden. Du kannst dir gar nicht vorstellen, wie ich mich gefreut habe. Ich hätte so gerne ein Kind, vielleicht sogar zwei oder drei. Also ich finde, diese Mischlingskinder sehen immer besonders süß aus.

Findest du nicht?“

„Doch, doch, die sind wirklich ausgesprochen hübsch.“

Nora gefror das freundliche Lachen zu einer starren Maske. Diese Heile-Welt-Vorstellung erzeugte tiefe Verachtung in ihr. Mit Kindern konnte sie noch nie viel anfangen, ganz egal, ob sie weiß, schwarz oder gescheckt waren.

„Dein Freund Tom will also mit dir in England leben, habe ich das richtig verstanden?“ fragte Nora mit lauerndem Blick.

„Ja, Ja!“ jauchzte die völlig entrückte Jenny.

„Das freut mich für euch beide“, presste sie mühsam hervor und versuchte schnell ihre turbulenten Gedanken zu ordnen.

Was für ein Spiel inszenierte Toni da. Wie konnte diese jämmerliche Gestalt es wagen, sie zu hintergehen. Warum hatte sie sich jemals mit diesem Abschaum abgegeben?

Inzwischen hatte die feuchte Abendluft lästige Mücken angezogen, deren Bisse Nora an ihren nackten Beinen spürte. Unbeherrscht schlug sie auf ihre gebräunte Haut, um die Angreifer zu verscheuchen und ihrer Wut Luft zu verschaffen.

„Lass uns reingehen. Die Show ist zu Ende. Jetzt wird es hier unangenehm“, befahl Nora und stürzte zur Hotelbar, um einen Drink zu bestellen. Gehorsam folgte ihr Jenny ins Innere und plauderte unbekümmert weiter. Auch Noras böse

Blicke konnten sie in ihrem Mitteilungsdrang nicht bremsen. Eifrig klärte sie Nora über Land und Kultur auf, beschrieb die Malariagefahr um die Jahreszeit, holte zur Demonstration sämtliche Pillen und Cremes aus ihrem Zimmer, erläuterte wie eine Apothekerin die Vor- und Nachteile ihrer Medizin, während Nora fieberhaft einen teuflischen Plan austüftelte.

Dave

Wütend schmiss Dave seine Reisetasche auf den Boden des verwahrlosten Zimmers. Seit seine Frau ausgezogen war, hatte niemand einen Handschlag in der Wohnung getan. Die Reisetasche war an einer Seite stark eingerissen.

„Was für eine Scheiße“, fluchte er laut, als er den Schaden entdeckte. Wie ein verwundetes Tier lief er in dem kleinen Raum auf und ab, kickte einen Haufen Schuhe beiseite, fegte mit der Handfläche die leere Pizzaschachtel vom Nachttisch. Dann erinnerte er sich an den alten Koffer, der noch im Keller auf einem Holzregal liegen musste, wenn ihn die alte Schlampe nicht mitgenommen hatte. Das Gesicht seines kleinen Sohnes tauchte vor ihm auf, hinter ihm stand Amina, seine Frau. Wie immer in einem viel zu engen Kleid, das ihre Brüste herausquellen ließ. Dave suchte in der Brusttasche nach dem Flachmann und nahm den letzten Schluck.

Viel hatte er nicht mehr zu verlieren. Seine Frau war mit dem Sohn abgehauen, drei Jahre hatte er im Knast verbracht, das letzte Kreditkartengeschäft war in die Hose gegangen, sein Aufenthaltsstatus in Deutschland war gefährdet.

Nichts, rein gar nichts hatte er zu verlieren! Nur seinen Ruf! Er wusste, dass man ihn überall fürchtete. Wenn andere weich wurden, zog er jedes Vorhaben kaltblütig durch.

Dieser Job hätte seiner gepeinigten Seele und seinem verletzten Stolz Linderung verschaffen sollen. Nur drei Stunden vor dem ersten Mord hatte er erfahren, dass seine Frau einen Neuen hatte. Irgendeinen Typen aus dem aidsverseuchten Süden seines Kontinents. Dabei waren sie erst sechs Wochen getrennt gewesen. Wie war sie so schnell an seinen Nachfolger gekommen, hatte er sich tausend Mal gefragt. Und dann keimte in ihm der Verdacht, dass sie diesen Mann vielleicht schon lange kannte, mit ihm heimlich die Abende verbrachte, in seinem Bett schlief, aus seinen Gläsern trank, während er seinen Geschäften nachging. Die Vorstellung, sich nachts auf seine Frau gelegt zu haben, nachdem ein paar Stunden vorher ein anderer seinen verfluchten Schwanz in die Hure gesteckt hatte, trieb ihn zum Wahnsinn. Sein schwelender Hass war die beste Ausgangsposition gewesen, um den Job zu machen.

Ein mittelgroßer, sehniger Afrikaner hatte die Tür geöffnet  und ihn fragend angesehen. Schnell hatte er die kurz aufflackernden Zweifel weggewischt und ihn mit einer Hand durch den kurzen Flur geschoben. Eine kraftvolle Kopfnuss erstickte den kleinlauten Protest im Keim. Blut war aus seiner Nase geschossen. Dann hatte er die wankende Figur gegen die Wand gedrückt, sein Messer gezogen und besinnungslos zugestochen. Zum krönenden Abschluss hatte er ihm einen Präzisionsschnitt durch die Kehle verpasst.

Es fühlte sich wie damals an, als ihn sein Vater in den Vorhof zur Hölle zum Arbeiten geschickt hatte. Ein Inferno aus Rauch und Feuer, brennenden Autoreifen, auf denen Körper rösteten. Da war er gerade dreizehn Jahre alt gewesen. Anfangs schauderte er jeden Morgen, wenn er bebend vor dem Endzeitszenario des Freiluftschlachthofes in Nigeria stand. Der Anblick ausblutender, zuckender Tiere versetzte ihn in Schrecken. Soweit das Auge reichte sah er halbtote Tiere, die übereinander geworfen wurden und mit dem Tode rangen. Es dauerte nicht lange, bis er das Blut, den Gestank, die herumliegenden Gedärme, die Todesschreie nicht mehr wahrnahm. Die muskulösen Arbeiter lehrten ihn, wie man die Tiere tötete, häutete, in Stücke zerlegte. Dave war ein gelehriger Schüler. Zum ersten Mal in seinem Leben wurde er gelobt. Die Männer klopften ihm anerkennend auf die Schulter und bewunderten seinen präzisen Schnitt. Jeden Abend kam er mit ein paar lumpigen Scheinen blutbesudelt nach Hause, die ihm sein Vater wortlos aus der Hand riss und in Whiskey eintauschte. Irgendwann hatte er sich geschworen, nur noch angemessen zu töten. Schließlich war er ein Meister in seinem Fach. Und so meisterhaft hatte er das Ende der kümmerlichen Gestalt besiegelt. Bis zum Eintritt des Todes hatte es wenige Minuten gedauert, kein Laut war durch die Mauern des alten Hauses gedrungen, durch die man normalerweise jedes intime Geräusch hörte. Aus den großen Lautsprechern hatte Musik gedröhnt.

„No smile“, sang eine sanfte Männerstimme.

Er hatte den Song irgendwo schon einmal gehört. Diese Rastaluschen hörten ständig solch seichtes Zeug. Er hatte die Augen geschlossen. Etwas lag in der Luft, ein süßlicher Geruch, dem er schnuppernd folgte. Die Witterung führte ihn ins benachbarte Schlafzimmer. Dort brauchte er nicht lange zu suchen. Diese Versager waren so einfallslos. Er musste sich nur einmal kurz  bücken, um den blauen Müllsack mit dem Marihuana unter dem Bett hervor zu ziehen. Neben dem großen Spiegel lag eine blaue Sporttasche, in die er die einzelnen Päckchen und eine goldene Uhr stopfte. Danach hatte er unbemerkt die Wohnung verlassen und war in der Dunkelheit verschwunden.

„Ihr verdammten Hurensöhne!“ fluchte er laut vor sich hin, und trampelte die Pizzaschachtel platt.

Sie hatten versucht, ihn aufs Kreuz zu legen. Alle!

Erst hatte er wie ein Idiot auf dem Sportplatz herum gestanden. Fast zwei Stunden lang hatte er in der Dunkelheit gewartet, die Kälte war in seinen Körper gekrochen und hatte seinen Hass angestachelt. Er verabscheute die Kälte. Noch mehr verabscheute er es, verarscht zu werden. Es ging hier um weitaus mehr als um lächerliche dreitausend Euro; es ging um seinen Ruf. Hatte sich erst einmal rumgesprochen, dass man ihn so leicht ausbremsen konnte, war sein Name in der Szene erledigt.

Warum hatte er ihn nicht direkt umgebracht, als er ohne den gesamten Betrag auf dem Sportplatz stand. Zum zweiten Treffen war der Bastard gar nicht erst erschienen.

Daraufhin war er ein zweites Mal zu dem Haus in die Bahnstraße geeilt, hatte alle Klingelknöpfe gleichzeitig gedrückt. Irgendjemand in dem Haus musste ihm doch sagen können, wo er diese Missgeburt finden konnte. Eine erbärmliche Gestalt mit Beinen wie Streichhölzer hatte ihm die Türe geöffnet. Angeblich hatte er noch nie etwas von einem Toni gehört. Sein Fehler war, dass er ständig dämlich grinste, während er seine Unwissenheit versicherte. Ein großer Fehler. Niemand durfte Dave provozieren und er fühlte sich schnell provoziert. Und dann geriet sein Temperament außer Kontrolle. So fest hätte er nicht zuschlagen dürfen.

Dieses Leichtgewicht war wie eine Feder nach hinten geflogen und mit dem Kopf gegen eine Kante geknallt. Warum hatte ihn dieser Spinner auch so dämlich angegrinst. Nun gab es einen zweiten Toten.

Glücklicherweise hatte er heute Nachmittag herausgefunden, wo diese Typen ständig beisammen hockten, Tee tranken und ihre zugedröhnten Schädel von Musik berieseln ließen. Ein kleiner Anstandsbesuch war die logische Konsequenz. Der erbärmliche Haufen hatte die Augen angstvoll aufgerissen, als er ohne Vorwarnung ins Zimmer geplatzt war.

„Toni? Wir kennen keinen Toni!“ hatten sie bei ihren Müttern und Vätern geschworen.

Erst als er sich den ersten geschnappt und ihm seine Wumme an die Schläfe gehalten hatte, wurde die kleine Gruppe gesprächig. Der Bastard war also in Gambia.

Gambia! Vor ein paar Jahren war er durch diesen elendigen Landstreifen gereist, in dem er nur Versager getroffen hatte, die man leicht übers Ohr hauen konnte. Etliche Dollars hatte er damals verdient.

Dave holte einen kleinen Stapel gestohlener Kreditkarten aus der Innentasche einer Anzugjacke, der in Folie gehüllt im Schrank hing. Schon länger hatte er sich nicht mehr in Schale geschmissen. Mit offenem Mund musterte er das dunkelblaue Prachtexemplar. Fast tausend Euro hatte er vor zwei Jahren für das Stöffchen hingeblättert. Die Geschäfte waren seitdem stetig bergab gegangen.

Irgendwo musste auch eine Krawatte herumliegen. Ungeduldig wühlte er in einer Schublade, in der er sie vermutete. Als er das farblich passende Exemplar aus einem Wust aus Seidentüchern und Gürteln entknotet hatte, wurde ihm klar, dass seine Frau immer die Krawatte gebunden hatte. Und jetzt war die Schlampe weg. Feindselig starrte er den Seidenschlips an, der ihn vor eine unlösbare Aufgabe stellte. Schäumend vor Wut riss er alle Kleiderbügel von der Stange. Wo war das verfluchte Seidenhemd? Stattdessen fand er eine halbvolle Flasche Whiskey, die hinter einem Stapel aussortierter Winterjacken verborgen war. Wieso stand hier eine Flasche Schnaps im Kleiderschrank? Bestimmt hatte die Schlampe diesen Whiskey vor ihm versteckt. Hastig schraubte er den Verschluss auf, nahm ein paar große Schlucke, spürte die brennende Flüssigkeit die Kehle runter rinnen. Augenblicklich hellte sich sein Gemütszustand auf. Hochprozentiges half ihm sein aufbrausendes Temperament zu zügeln, wenn er die Drinks in Maßen zu sich nahm. Zuviel hatte verheerende Folgen. Er musste jetzt Ruhe bewahren, sich auf das Wesentliche konzentrieren, alles Verfängliche mitnehmen oder verschwinden lassen. Wer weiß, wann er wieder zurückkam. Vielleicht nie mehr. Weitere Kreditkarten und Schecks lagen versteckt im Schreibtisch. Ein Laptop musste verschwinden, den anderen würde er mitnehmen. Auf dem Bett lag seine Pistole. Traurig drehte er den Revolver in der Hand.

„Baby, du musst bei Freunden bleiben“, murmelte er mit aufrichtigem Bedauern. Er trennte sich ungern von seiner Waffe. Dann nahm er ein ausgiebiges Bad, rasierte sich penibel, legte das teure Aftershave auf. Als er mit gepacktem Koffer die Wohnung verließ, klingelte er im Erdgeschoss kurz bei der alten Frau Mais.

„Geht`s wieder auf Geschäftsreise?“ lachte die Rentnerin, als sie die Haustüre öffnete und den feinen Herrn vor sich stehen sah. „Sie sind ja ein fleißiger Mann. Und wie sie wieder duften.“ Schnüffelnd sog sie den herben Männerduft ein, der das Treppenhaus erfüllte.

„Raten Sie mal, was fehlt?“ Als die alte Dame nicht reagierte, zog Dave die edle Seidenkrawatte aus der Manteltasche. „Ich kann das nicht binden. Meine Frau ist schon so lange bei ihrer kranken Mutter in Nigeria. Ohne sie bin ich wirklich verloren.“

„Ja, Ja, die hilflosen Männer“, schmunzelte Frau Mais, als sie sich auf die Zehenspitzen stellte, um dem in die Hocke gegangenen Riesen den Schlips zu binden.

Courage

Als Ellen Lenhart am nächsten Morgen aufgewühlt das Büro des Präsidiums betrat, stockte ihr der Atem. Mit der obligatorischen Tasse Kaffee bewaffnet, humpelte Wolfgang in dem Raum herum, verstreute Kaffeeflecken auf dem frisch geputzten Laminat und verbreitete einen unangenehmen Geruch.

„Du bist schon wieder da?“ Ungläubig starrte Ellen ihren Kollegen an. Wenigstens ein paar Tage Ruhe hätte er ihr gönnen können. Unter einer weiten Sporthose, an deren Seiten die Reißverschlüsse geöffnet waren, lugte ein blauer Verband hervor.

„Hat dein Arzt dir nicht geraten, das Bein hoch zu legen und zu schonen?“

„Du bist natürlich genau die richtige Person, um Gesundheitsratschläge zu erteilen. Jemand der abends einen Schwächeanfall bekommt, zusammenklappt wie ein Spaten, bewusstlos ins Krankenhaus gekarrt wird und vierundzwanzig Stunden später wieder auf der Matte steht!“

Hämisch sah er sie an. Ellen ging zum Fenster und öffnete es einen kleinen Spalt. Das typische Krankenhausaroma, das ihn umgab, war mit einem aufdringlichen Schweißgeruch gepaart. Mit seinem Handicap hatte er scheinbar ein beschränktes Duschverhalten. Ellen überlegte, wie sie ihm erklären konnte, dass es die Möglichkeit gab, eine Plastiktüte über das Gipsbein zu ziehen und es oberhalb des Knies fest zu verschließen.

„Ist dir heiß? Draußen sind doch nur acht Grad. Du frierst doch sonst immer!“ fragte Zimmer erstaunt.

„Nein, mir ist nicht heiß!“ Resigniert schob sie ihren Notizblock unter das Ablagekörbchen. Vorerst wollte sie ihre neusten Erkenntnisse vor ihrem Kollegen verbergen.

„Dann wird dir gleich heiß. Ich habe Neuigkeiten von meinem Informanten. Gestern Nacht stand der alte Sammy vor meiner Tür, pumpte mich um einen Zehner an. Großmütig wie ich bin, du kennst mich ja, habe ich mein Portemonnaie gezückt und obendrein ein Bier ausgegeben. Eigentlich ein netter Kerl, wenn der Alkohol nicht wäre. Tja, und dann wurde ich für meine Großzügigkeit belohnt. Wie das so ist im Leben. Alles was man gibt, kommt irgendwann zurück.

Ellen verdrehte die Augen. „Könntest du jetzt bitte zur Sache kommen!“

„Wie immer nicht für philosophische Gespräche zu haben, die Frau Doktor“, grinste Wolfgang, „also, ich mach es kurz!“ Nachdem er wichtigtuerisch eine ausgedehnte Pause eingelegt hatte, beugte er sich zu Ellen und flüsterte: “Kurz vor dem zweiten Mord hat mein Informant einen Afrikaner in das Haus in der Bahnstraße gehen sehen.“

„Was ja auch nicht schwer ist, da in diesem Haus ausschließlich Afrikaner wohnen! Willst du mich auf den Arm nehmen?“ raunzte ihn Ellen an.

Wenn irgendjemand Neuigkeiten hatte, dann war sie es. Nicht umsonst hatte die den ganzen Nachmittag in der Bahnhofsgegend bei Herrn Konteh verbracht.

„Nicht irgendein Afrikaner, Ellen!“ Zimmers Gesichtsausdruck platzte fast vor Wichtigkeit. „Das ist schon ein etwas anderes Kaliber. Nach außen seriöser Geschäftsmann, verheiratet, ein Kind. Der Typ stammt aus Lagos in Nigeria, pendelt oft zwischen London und unserem Städtchen. Schon mal was von der Nigeria Connection gehört?“

„Natürlich, Wolfgang!“ Genervt ließ sich Ellen auf den Bürostuhl sinken. Was dachte ihr Kollege eigentlich? Das sie überhaupt nichts mitbekam.

„Auf jeden Fall kann man diesem Typen eine Verbindung zu dieser Connection nachsagen, leider konnten ihm bis jetzt keine Straftaten in dem Zusammenhang nachgewiesen werden. Bis jetzt! Aber einige Leute arbeiten dran. Damals in Frankfurt hatte ich mit ihm kurz zu tun. Davu Achebe ist sein Name, nennt sie selber Dave. Er ist außergewöhnlich groß, von bulliger Statur, charmant und gewalttätig.“

„Charmant und gewalttätig, nette Kombination!“

„So charmant, dass er damals in Frankfurt einer gutgläubigen Dame die große Liebe versprochen hatte und sie ihm vor Begeisterung ihr Sparbuch überreichte.“

„Das ist doch nichts Neues. Das ist doch die Masche dieser Nigeria Connection. Mal abgesehen von Kreditkartenbetrug und Emails, in denen sie die Leute überreden wollen, so mal eben ein paar Millionen auf ihrem Konto zwischen zu lagern. Aber was hat dieser Davu Achebe mit kleinen Grasdealern zu tun? Warum sollte er einen von ihnen töten?“

„Das habe ich mich auch gefragt?“ Wolfgang ließ sich auf einem Bürostuhl nieder, legte sein gegipstes Bein auf die Schreibtischplatte, unmittelbar vor ihre Nase.

„Und? Wie ich dich kenne, haben deine Überlegungen Früchte getragen!“ Mit den Fingerspitzen schob sie sein Gipsbein etwas zur Seite.

„Ich glaube, diese kleinen Fische wollten auch mal einen großen Deal machen, haben sich aber mit dem Falschen eingelassen.“

„Drogenhandel?“

„Auf jeden Fall hat mir mein Informant erzählt, dass der liebe Dave kürzlich ganz schnell fünf Kilo Marihuana loswerden wollte. Hat den Stoff quasi zum Dumping Preis verschleudert.“

Ellen dachte kurz nach, ersann eine Möglichkeit, ihren Kollegen für den Vormittag los zu werden.

„Vielleicht sollte ich Herrn Achebe besuchen? Du kannst ja leider nicht mitkommen. Du musst das Bein schön hochlegen.“

Die Vorstellung, ohne Wolfgang in Auto zu steigen, da er zum Innendienst verdonnert war, um bei Herrn Achebe eine Tasse Tee zu trinken, beflügelte sie. So langsam entwickelte sie sich zur passionierten Teetrinkerin.

„Schon erledigt!“ grinste Zimmer.

„Wann denn?“ Entsetzt sprang Ellen vom Stuhl, schob ihre Ablagemappe von rechts nach links. „Mit diesem Bein! Du bist doch gerade erst aus dem Krankenhaus entlassen worden!“

„Aus der Ambulanz, werte Kollegin, du machst dir doch nicht ernsthaft Sorgen um mich? Also, heute Morgen um sieben, als du noch friedlich am Frühstückstisch gesessen hast, wollte ich mit Herrn Achebe frühstücken. Aber er war nicht da. Da habe ich mit Frau Mais Kaffee getrunken. Frau Mais ist übrigens eine Nachbarin von Herrn Achebe. Sie steht jeden Morgen um sechs Uhr auf, trinkt um sieben Uhr Kaffee, weil sie das seit fünfzig Jahren so macht.“

„Ich hoffe, du hast nicht nur etwas über Frau Mais Lebensgewohnheiten herausgefunden?“

„Also, ich mache es kurz!“ Wolfgangs Gesicht nahm wieder den gewichtigen Ausdruck an. „Der gute Mann hat sich freundlich von seiner Nachbarin verabschiedet. Sie durfte ihm sogar die Krawatte binden. Angeblich ist er auf Geschäftsreise. Meine Recherchen haben ergeben, dass er weder nach London, noch nach Lagos geflogen ist, sondern nach Banjul in Gambia. Was sagst du jetzt?“ Erwartungsvoll wartete Zimmer auf Ellens Reaktion.

„Dann haben wir ein großes Treffen in Gambia. So wie es aussieht, sind Mahdi Demba, Nora Brix und Toumani Jawara auch dort. Und weißt du, wer noch da sein wird?“

Mit hochrotem Kopf erhob sich Ellen von ihrem Stuhl. Die Ideen, die ihr blitzartig durch den Kopf schossen, ließen ihr Gesicht glühen. Betont langsam ging sie zum Fenster und zog die Jalousien vollständig hoch. Der Himmel war wolkenverhangen. Nur ab und zu die sandte die Sonne ein paar wärmende Strahlen durch die Glasscheibe. Ellen badete ihr Gesicht in dem herbstlichen Licht. Vor ihrem Auge ließ der dunkelblaue Ozean Schaumkronen tanzen.

„Wer denn?“ fragte Wolfgang Zimmer misstrauisch.

„Ich!“ Leicht erschrak sie, als sie dieses „Ich“ mit einer Intensität aussprach, die kein Zurück mehr zuließ.

„Du? Du machst Witze, oder?“

Als Wolfgangs verständnisloses Gesicht nicht weiter reagierte, sondern sie erwartungsvoll anstarrte, zog sie ein kariertes Blatt aus ihrem Notizblick.

„Hier stehen die möglichen Aufenthaltsorte der Verdächtigen. Viele Adressen sind es nicht, die ich abklappern müsste. Das Land ist klein. Die Länge der Küste beträgt gerade mal achtzig Kilometer und davon sind nur wenige touristisch erschlossen. Wenn dein Herr Achebe mit im Spiel ist, wird er auch dort sein. Das spüre ich.“

„Na, du hast dich aber ordentlich informiert. Oder hattest du in Geographie eine Eins mit Sternchen?“ Wolfgangs verständnisloser Ausdruck bekam einen zynischen Anflug.

„Ich habe Geographie gehasst! Wahrscheinlich lag es an dem Lehrer, bei dem man über Erdschichten und Wattenmeer nicht großartig hinaus gekommen ist.“

„Wo hast du die Adressen her?“ Wolfgangs verstörtes Gesicht bereitete Ellen bohrendes Vergnügen. Nur mit Mühe konnte sie ihre Schadenfreude unterdrücken.

„Von meinem Informanten!“

„Seit wann hast du Informanten?“ lachte Zimmer.

„Seit gestern!“

„Und wen, wenn man mal fragen darf?“ Wolfgang hatte sich zurück gelehnt, die Arme vor der Brust verschränkt. Sein Gesicht platzte vor Neugierde. KHK Lenhart gönnte sich eine schöpferische Pause, überlegte kurz, ob sie ihn an ihrem Informationsvorsprung teilhaben lassen sollte.

„Den ganzen Nachmittag habe ich mir Herrn Konteh verbracht und Tee getrunken.“

„Was du nicht sagst! Wie hast du diesen Typ denn zum Reden gebracht? Doch nicht etwa mit deinem femininen Charme!“

Ellen ersparte sich die Antwort, sondern hangelte nach ihrer Jacke. „Ich werde mich kurzfristig um einen Flug nach Gambia bemühen.“

„Spinnst du? Das ist lächerlich. So einfach ist das nicht. Das ist nicht unser Zuständigkeitsgebiet. Man kann nicht einfach in einen anderen Kontinent reisen und Verbrecher verhaften!“

„Das weiß ich auch. Verhaften will ich den Mörder, wenn er nach Deutschland zurückgekehrt ist. Jetzt fahre ich dorthin, um die Wahrheit herauszufinden. Der Mörder ist entweder Mahdi Demba, Toumani Jawara, Nora Brix oder dein Herr Achebe.“

„Woher nimmst du diese Gewissheit?“ Wolfgang wurde sichtlich ärgerlich.

„Das sage ich dir, wenn ich wieder zurück bin!“

„Vergiss es, Ellen! Das genehmigt der Alte niemals. Recherchen in Afrika! Du träumst!“ Überheblich sah er sie an, während er ihr Lineal unter den blauen Verband schob, um sich zu kratzen.

„Ich werde Herrn Wagner überzeugen. Und wenn er sich nicht überzeugen lässt, nehme ich Urlaub. Hat er mir nicht erst kürzlich vorgerechnet, wie viel Resturlaub sich angesammelt hat? Im Notfall kann ich den beantragen.“

Wolfgang schob feixend das durchsichtige Zentimetermaß zwischen Bein und blauer Hülle hin und her, ergoss sich in albernem Lachen: „Du erstaunst mich. Ich wusste gar nicht, dass du so abenteuerlustig bist. Frau Doktor in Afrika, wenn das mal gut geht!“

Schaudernd begutachtete sie das Lineal, das er wieder auf den Schreibtisch zurück gelegte hatte. Im Schrank stand die Flasche mit dem Desinfektionsspray. Sie durfte auf keinen Fall vergessen das Lineal gründlich zu besprühen, bevor sie es wieder in die Hände nahm.

Am Strand

Unschlüssig stand Nora vor den wogenden Fluten des Atlantischen Ozeans. Der Wind wehte aus nordwestlicher Richtung und ließ die Brandung ungestüm an Land prasseln.  Hinter ihr glitzerte das bunt beleuchtete Hotel. Noch tönte Musik aus dem Innenhof. Die Geräusche des ausgelassenen Lachens der Touristen wurden durch den Wellenschlag gedämpft. Mit Hilfe von fadenscheinigen Gründen war es ihr gelungen, Jenny für eine kurze Zeit los zu werden. So einfach es war, Kontakt zu ihr zu knüpfen, so schwierig war es jetzt, sich von ihr zu erholen. Jenny fühlte sich großartig als vermeintliche Reiseführerin. Glücklicherweise verließen sie kaum das Hotelgelände, denn draußen tummelten sich viele Einheimische. Nicht wenige kannten Nora. Schnell wäre ihre Rolle der naiven Touristin aufgeflogen. Tausend Schlachtpläne waren ihr durch den Kopf geschossen, unausgereifte Vernichtungsorgien behinderten klare Strategien. Sie brauchte Ruhe zum Nachdenken, das Gebrabbel von Jenny ließ keinen klaren Gedanken zu. So täuschte sie Kopfschmerzen vor, ließ Jenny alleine im Speisesaal zurück und beschloss, einen ungestörten Strandspaziergang zu machen. Die anbrechende Nacht konnte sie nicht davon abhalten. Sie hätte den Küstenstreifen blind ablaufen können, wenn es nötig gewesen wäre. Flirtangriffe der lästigen Strandjungs waren um diese Uhrzeit weniger zu befürchten. Die Einheimischen fürchteten sich vor dem in Dunkelheit getauchten Meer. Außerdem bot die kleine Amüsiermeile im Ortskern mit ihren Diskotheken und Restaurants um diese Zeit mehr Gelegenheit, willige Touristinnen zu kontaktieren. Nora entschloss sich, Richtung Süden zu gehen, die frische, salzige Luft einzuatmen und die Hassgefühle zu ordnen. Ihren Hass auf Toni, der hinter ihrem Rücken ein intrigantes Spiel trieb. Den Hass auf ihre Familie. Den immer noch schwelenden Hass auf Mahdi, der sie Jahre lang belogen hatte. Auch wenn er nun tot war, ließ sich die Demütigung nicht ganz aus ihrer Erinnerung streichen. Nachdem sie zehn Minuten lang barfuß durch den Sand geschlendert war, schrumpften die Lichter und Laute der Hotelanlage zur Nichtigkeit. Nora legte eine kurze Pause ein, wandte sich dem Ozean zu, fixierte ein kleines Licht in der Ferne. Plötzlich streifte ein kalter Hauch ihren Rücken. Obwohl es kein windstiller Abend war, fühlte sich dieser Windhauch sonderbar an.

Eiskalt griff er nach ihren Schultern, belegte ihre Haut für Zehntelsekunden mit Eis, so wie damals, als ihre Mutter starb, weil sie es sich gewünscht hatte. Nora zuckte zusammen, blieb starr in ihrer Position und wagte es nicht, sich umzudrehen.

„Nora“ schien der Wind zu säuseln. Es klang maliziös, spöttisch, bedrohlich. Ein eisiger Ring legte sich um ihren Hals. Nora rang nach Luft, unruhig fuhr ihre Zunge über die trockenen Lippen und lauschte dieser Stimme, die leise näher kam und sich mit dem Rauschen des Ozeans verband.

Nein, das konnte nicht möglich sein. Ein schallendes Gelächter rieselte auf sie herab. Verfolgte er sie aus dem Jenseits? Wurde sie verrückt? Bis jetzt hatte sie ihr Leben trotz vieler Widrigkeiten gut gemeistert. Aber plötzlich schien sich alles gegen sie zu wenden. Erst die Lebenden, nun auch die Toten! Ruckartig drehte sie sich um hundertachtzig Grad, bereit der Wahrheit ins Gesicht zu blicken. Ein Schatten und ein leichtes Rascheln streiften durch das gegenüberliegende Gebüsch.

„Komm raus, zeig dich, du Feigling!“ Blindlings stolperte sie durch den Sand auf die Büsche zu, hob einen Stock vom Boden und schlug kopflos auf die Pflanzen ein.

Eine Kokosnuss löste sich von einer Palme und krachte ins Gehölz. Rascheln im Dickicht. Der Wind drehte. Die hysterischen Schreie der Affen aus dem benachbarten Park drangen in ihre Ohren. Nora zischte verzweifelte Verwünschungen in die Nacht, während sie mit dem Stock die Gewächse malträtierte. „Angriff ist die beste Verteidigung“ hatte sie das Leben gelehrt.

Plötzlich tippte ihr jemand zaghaft gegen die Schulter. Blitzschnell drehte sie sich um und schlug einem erschrockenen Mann den Stock ins Gesicht.

„Madam, Madam“, stammelte er entgeistert, hielt seine rechte Wange und sah sie mit großen Augen an, „was ist denn passiert? Kann ich Ihnen helfen?“

Es war ein Afrikaner mittleren Alters mit schlabberiger Hose und ausgetretenen Sandalen.

„Ich will Ihnen doch nichts tun. Ich habe sie schreien gehört“, beteuerte er.

Noras grüne Augen funkelten ihn drohend an.

Langsam ging sie einen Schritt auf ihn zu und fauchte ihn an: „Habe ich um deine Hilfe gebeten?“

Als er nicht sofort reagierte, stieß sie den Stock gegen seine Brust.

„Ich habe dich etwas gefragt. Habe ich dich um Hilfe gebeten? Warum folgst du mir mitten in der Nacht?“

„Madam, Madam, ich schwöre, ich wollte nur helfen!“

Wieder stieß Nora die ausgefranste Spitze des Stocks gegen seine Brust, so als ob sie einen lästigen Straßenköter verscheuchen wollte.

„Sehe ich aus, als ob ich Hilfe benötige?“

Abfällig sah sie an ihm herunter. Sein rotes T-Shirt war verschmutzt, die Reste seiner Armbanduhr mit Paketschnur ausgebessert. Die verfaulten Zähne bleckten zwischen rissigen Lippen hervor.

„Was machst du hier am Strand? Wo kommst du her?“ tobte sie.

Er streckte seine Hand aus und zeigte in Richtung Hotel.

„Du bist mir also gefolgt!“ Nora stieß ihm erneut heftig vor die Brust, so dass er leicht taumelnd zurückwich.

„Nein, Madam, warum greifen Sie mich an. Ich habe nur einen kleinen Spaziergang am Strand gemacht und dann habe ich Sie schreien gehört. Ich wollte Ihnen nur helfen.“

„Was glaubst du, wen du vor dir hast?“ Rabiat zog Nora an dem lädierten Stoff seines Hemdes. „Was glaubst du? Eine unerfahrene weiße Frau, der du Lügengeschichten erzählen kannst?“

Ohne Unterlass zerrte Nora an dem ausgeleierten Stoff des Shirts, während sie den verängstigten Mann anschrie. Sanft versuchte er, ihre Hand festzuhalten.

„Madam, glauben Sie mir, ich wollte nur helfen!“

„Fahr zur Hölle“, schmetterte sie ihm entgegen. Dann drehte sie sich unversehens um und rannte in die Richtung der Hotellichter. Nach ein paar Metern blieb sie ruckartig stehen, riss die Augen auf und sah gebannt auf das tosende Meer.

Das konnte nicht sein. Vielleicht hatte sie Malaria oder eine andere tropische Krankheit erwischt, die Halluzinationen verursachte. In einiger Entfernung ging eine schmale Gestalt auf das Wasser zu, bückte sich, fischte etwas aus dem Wasser, drehte sich in ihre Richtung und sah reglos zu ihr rüber. Seine Haare flatterten im Wind und seine funkelnden Augen durchbohrten sie hasserfüllt. Die Windstöße, die sein Hemd aufblähten, gaben ihm eine unwirkliche Silhouette. Unwillkürlich stolperte sie ein paar Schritte zurück und rempelte rücklings gegen ihren unerwünschten Helfer.

„Siehst du das?“ schrie sie, ohne ihn anzusehen.

„Was soll ich sehen, Madam?“ fragte er panisch.

„Na da drüben! Siehst du nichts, du Idiot!“ Wütend richtete sie ihren Arm auf die unbewegliche Gestalt in dem flatternden Hemd.

„Was meinen Sie denn?“ stotterte der verängstigte Mann und blinzelte mit seinen trüben Augen angestrengt in die Richtung.

„Er ist tot! Verstehst du! Eigentlich ist er tot, deshalb kannst du ihn nicht sehen. Aber ich sehe ihn. Er gibt keine Ruhe. Er will mich holen. Ich werde ihn ein zweites Mal töten müssen.“

Mit weit aufgerissenen Augen löste sich der Mann aus Noras Nähe, schlich vorsichtig ein paar Schritte rückwärts, ließ sie aber keine Sekunde aus seinem Blickfeld, während er sich langsam entfernte. Erst als er glaubte, den nötigen Abstand zu ihr zu haben, rannte er panisch auf die Lichter des nächsten Hotels zu.

Böses Erwachen

Diesmal erwartete ihn kein Begrüßungskomitee. Niemand ahnte, dass er an diesem Tag ankommen würde. Auch Nora nicht. Ungeduldig wartete Toni vor dem Gepäckband, an dem sich Touristen, Helfer, Gepäckträger und Polizisten drängelten. Drei Tage lang hatte er nicht mehr mit Nora telefoniert. Zuletzt hatte sie ihm mitgeteilt, dass er sie bei seinen Eltern antreffen würde. Noch hatte er keinen vernünftigen logistischen Plan erstellt. Jenny war im Beach Hotel, Nora in seinem Elternhaus. Wohin sollte er zuerst gehen! Wenn er zuerst seine Eltern aufsuchte, ließe sich Nora schlecht abhängen. Wie sollte er dann Jenny aufsuchen? Folglich hielt er es für das Beste, zuerst an die nahe liegende Küste zu fahren, um die nächsten vierundzwanzig Stunden mit Jenny zu verbringen. Sie war die Einreisegarantie für das Königreich. Mit seiner deutschen Aufenthaltsberechtigung und ihrer Einladung durfte das nicht schwierig sein. Wenn sich das blonde Mädchen in seinen Fallstricken verfangen hatte, wollte er zu seiner Familie eilen. Und dann? Wenn er an Nora dachte, überfiel ihn die Angst, sie könnte ihn wieder vereinnahmen oder verhexen. Irgendetwas lähmte ihn, machte ihn willensschwach, wenn er sie sah. War es ihre Schönheit? Nein, er hatte schon jüngere Frauen gehabt. Unerfahrene Mädchen mit langen, blonden Haaren, die wenigstens zehn Jahre jünger als Nora waren und damals Urlaub in seiner Heimat gemacht hatten. Es musste etwas anderes hinter dieser Frau stecken. Vielleicht hätte er auf die Warnungen seiner Freunde hören sollen. Kraftlos zog er den Koffer vom Band, schulterte seine Sporttasche und bahnte sich einen Weg durch die quirlige Menge.

„Hey Toni, auch wieder zu Hause?“ Jemand hatte ihm am Ärmel gezupft. Als er sich umdrehte, erkannte er Dan, einen alten Freund. Fast immer war Dan am Flughafen anzutreffen. Eigentlich kam ihm das gelegen. Dan war Taxifahrer, sein grüner Mercedes parkte vor der Flughafenhalle und sein Koffer war verdammt schwer. In Amsterdam war er in Versuchung geraten, hatte ein paar Jeans, einen Walkman und unzählige Parfums und Cremes gekauft. Solche Artikel waren in seiner Heimat teuer und begehrt. Außerdem konnten sie hier und da für kleine Bestechungen nützlich sein. Ein echtes Parfüm aus Europa wollte jeder haben. Von den Kopien, die am Strand verkauft wurden, konnte man genug bekommen, wenn man etwas Geld hatte. Aber wer hatte hier schon Geld.

Andererseits war Dan der größte Schwätzer, den er kannte, die personifizierte Buschtrommel seiner Stadt. Es würde nun nicht mehr lange dauern, bis jeder, den es interessierte, die Information bekam, wo er sich aufhielt. Genau das wollte er vermeiden.

Zu spät!

„Bruder, schön dich zu sehen.“ Freundschaftlich nahm er Dan in den Arm.

„Wohin willst du? Ich fahre dich!“ Bereitwillig klimperte Dan mit seinem Autoschlüssel.

Toni zögerte kurz.

„Zu deiner Familie? Kein Problem! Steig ins Auto“, lockte der Freund.

„Nein Dan, warte, ich muss zuerst ins Atlantic Hotel. Ich treffe dort einen Freund aus Deutschland!“

Vom Atlantic waren es nur zweihundert Meter bis zum Beach Hotel, die er zu Fuß gehen konnte, sobald Dan mit seinem Taxi verschwunden war. Dieser Schwätzer durfte auf keinen Fall seinen Aufenthaltsort erfahren, sonst wusste bald die ganze Stadt Bescheid.

„Kein Problem, Bruder!“ Mit Schwung hievte er Tonis Koffer in den geräumigen Kofferraum des alten Mercedes. Das Auto hatte in dem letzten Jahr stark gelitten. Am Kotflügel war ein Blech provisorisch verschraubt. Das Heck hing fast auf dem Boden. Nichts Ungewöhnliches in seiner Heimat. Hier wurden die Autos unermüdlich zusammengeflickt, so lange, bis gar nichts mehr ging. Dann wurden die Einzelteile weiter verwertet.

„Die Regenzeit ist vorbei und alle sind angekommen“, strahlte Dan.

„Wen meinst du mit alle?“ fragte Toni unsicher.

„Gestern ist Fatou aus Schweden angekommen. Erinnerst du dich noch an die kleine Fatou aus unserer Schule? Vorgestern Sedi, letzte Woche diese kleine blonde Engländerin, mit der ich dich mal gesehen habe. Yaya ist vorige Woche gekommen, diese Nora und Mahdi natürlich auch.“

„Welcher Mahdi?“ Toni zuckte unwillkürlich zusammen. Von welchem verdammten Mahdi sprach Dan? Er konnte den Namen nicht mehr ertragen, ohne dass Anflüge von Übelkeit in ihm hochstiegen. Miese Gefühle, Symbiosen aus Angst und schlechtem Gewissen.

„Der Mann von Nora“, gab dieser erstaunt zurück. „Aber ich glaube, die sind nicht mehr zusammen. Sie sind nämlich getrennt angereist.“

„Bruder, du hast dich bestimmt geirrt. Mahdi kann nicht hier sein.“ Ein leichter Schauer lief ihm über den Rücken.

„Wieso sollte er nicht hier sein können? Um die Jahreszeit kommt er doch immer. Mahdi kann alles. Er ist einfach genial. Drei Koffer mit Klamotten hat er dabei gehabt. Ich habe ihn mit dem Taxi in die Stadt gefahren.“

„Wann war das?“

„Ein, zwei Wochen ist das schon her. Auf jeden Fall ist er kurz nach dieser Nora hier angekommen. Bruder, ich mag diese Frau nicht. Wie sie mich behandelt hat. Sie hat kein Herz!“

„Bist du dir ganz sicher, dass du Mahdi gefahren hast?“ fragte Toni zweifelnd.

„Machst du Scherze? Ich kenne ihn seit meiner Geburt. Er war gut gelaunt wie immer. Hat mir ein Paar Turnschuhe geschenkt. Vor drei Tagen habe ich ihn nochmal in der Gegend am Strand gesehen.“

Toni spürte wie sich die Sprungfedern des ausgeleierten Sitzes in seinen Körper bohrten, Schweißperlen sammelten sich auf seiner Stirn, alles um ihn herum zerfloss zu Brei. Erschöpft schloss er die Augen, die wabernde Masse drang in seinen Kopf, lähmte jeden vernünftigen Gedanken. Er kurbelte das Beifahrerfenster runter und übergab sich.

„Soll ich anhalten, Bruder?“ Besorgt beugte sich Dan zur rechten Seite, tätschelte ihm unbeholfen das Schulterblatt. „Wir können einen Tee trinken und dann weiter fahren.“

„Kein Tee der Welt kann mir helfen!“ Tonis Kopf war in den Innenraum zurückgekehrt. Apathisch starrte er seinen Freund an. Und langsam ließ die zähe Masse in seinem Hirn lichte Gedanken durch. Plötzlich verstand er Sams Bemerkungen. Dieser verfluchte Nigerianer hatte nicht Mahdi, sondern Omar umgelegt. Hatte er ihm nicht extra das Foto in die Hand gedrückt? Hatte er ihm nicht ausdrücklich gesagt, dass die meiste Zeit ein anderer dort wohnte, der aber ganz anders aussähe. Wenn schon Afrikaner nicht mehr Afrikaner unterscheiden konnten, dann war die Endzeit gekommen. Er kramte in seiner Hosentasche nach dem zerknüllten Papiertaschentuch, tupfte mit dem Zellstoff die Schleimreste von seinen Mundwinkeln.

„Was ist denn mit Mahdi?“ fragte Dan mit gesenkter Stimme.

„Ach nichts, ich dachte, er wäre noch in Deutschland. Alles in Ordnung, wirklich alles in Ordnung!“ versicherte Toni.

Dan kutschierte den alten Mercedes konzentriert durch die verstopfte Innenstadt, vorbei an nagelneuen Geländewagen und altersschwachen Vehikeln, die der europäische Markt aussortiert hatte. Alle paar Sekunden wechselte er die Fahrspur, um schneller vorwärts zu kommen, was ihm aber nicht gelang, weil alle anderen unter ausdauernder Huperei die gleiche Methode wählten. Dan war dankbar für die eingetretene Schweigeminute, so konnte er besser nachdenken. Mit einem Seitenblick schielte er auf Tonis blasses Profil. Es war also etwas dran, überlegte Dan. In allen Gerüchten steckte ein Fünkchen Wahrheit. Das hatte sich wieder bewahrheitet. Am Anfang, als man munkelte, es gäbe ein großes Problem zwischen Toni und Mahdi, hatte er dem Gerede keinen Glauben geschenkt. Von klein auf sind die beiden beste Freunde, hatte er argumentiert, niemand kann diese Freundschaft zerstören. Als dann getuschelt wurde, dass Toni etwas mit Mahdis Frau angefangen hätte, verneinte er vehement. Was für ein Unsinn, hatte er gesagt. Frauen gibt es tausende, eine schöner als die andere und wenn man erst in Babylon ist, hat man die große Auswahl. Die Frauen lieben uns Afrikaner, hatte ein Freund gesagt, und wenn man Glück hat, bekommt man sogar eine, die viel Geld besitzt, vielleicht sogar ein eigenes Haus, ein neues Auto und vieles mehr. Warum sollten zwei Freunde wegen dieser arroganten Ziege in Streit geraten. Das machte keinen Sinn. Zweimal hatte er diese Frau vom Flughafen in die Stadt gefahren. Jedes Mal hatte sie um kleinste Beträge gefeilscht, den Fahrpreis gedrückt, keinen Dalasi Trinkgeld gegeben. Verstohlen sah er zu Toni hinüber, der ziemlich beschissen aussah, wie er da so kauerte, zusammengesackt mit geschlossenen Augen und klebrigen Haaren. Plötzlich riss sein Gegenüber die Augen auf, warf ihm einen eindringlichen Blick zu, so als ob er eine Erleuchtung hätte.

„Sag Mahdi nichts davon, dass ich hier bin. Ich will meinen alten Freund überraschen, verstehst du?“

„Natürlich, Bruder, wie du willst. Ich schweige wie ein Grab!“

Inzwischen waren sie in die sorgfältig asphaltierte Straße der Strandpromenade eingebogen. Auf ein paar wenigen Kilometern reihten sich elegante Hotels neben Restaurants und kleine Souvenirläden, in denen bunte Taschen, selbstgemachter Schmuck, bunte Tücher, Figuren aus Ebenholz verkauft wurden. Ein paar Rastas dösten in der sengenden Hitze unter einem schattigen Strohdach, sprangen auf, als er vorbeifuhr, lauerten neugierig in das Taxi. Im Gegensatz zur Innenstadt waren hier wenige Autos auf der Straße. Um diese Uhrzeit lagen die Touristen am Strand, warteten mit ihren grünen und gelben Bändchen auf das Mittagsbuffet. Wie ausgehungert häuften sie sich dann die Teller voll und ließen meist die Hälfte drauf liegen. Als ob es in Babylon nicht genug zu essen gäbe.

Dan hielt vor dem Atlantic Hotel, eine Unterkunft der gehobenen Kategorie. Vor dem pompösen Eingang wachte ein uniformierter Mann, der unschlüssig in den Wagen schielte.

Während Dan den Koffer aus dem Kofferraum holte, saß Toni wie angewurzelt auf dem Beifahrersitz. Wie tot sieht er aus, dachte Dan, während er vorsichtig die Beifahrertür öffnete  und ihm aus dem Wagen half. Jetzt kam auch der Uniformierte langsam angeschlendert. Er hasste es, für seine Landsleute aus Europa die Koffer in die Zimmer zu schleppen. Und das war einer von ihnen. Nicht zu übersehen! Glücklicherweise stiegen nicht so viele Gambier in dem Hotel ab. Am schlimmsten waren die Brüder, die sich eine weiße Frau geangelt hatten.

An der Rezeption erkundigte sich Toni ausgiebig nach den Zimmerpreisen, während er nach draußen schielte und darauf wartete, dass Dan mit seinem verfluchten Taxi verschwinden würde, damit er zum Beach Hotel laufen konnte. Aber sein Freund ließ sich Zeit, wechselte ein paar Worte mit dem Pförtner, pflegte ausgiebig die Geschäftsbeziehung, steckte ihm ein Kärtchen mit seiner Handynummer zu.

Die Dame an der Rezeption wartete ungeduldig auf die Zimmerbuchung und trommelte mit langen, lackierten Nägeln auf die Theke. Wortlos setzte er sich in der Lounge in einen Cocktailsessel und drehte sich in Richtung Fenster. Die Angestellte mit der blauen Bluse beobachtete ihn gereizt und verzog ihre Mundwinkel. Auch sie verachtete ihre Landsleute, deren Akzent nachweislich aus der niedersten Ecke des Landes stammte und die sich nun wie Kolonialherren aufspielten. Toni schob seine Hand in die Hosentaschen. Er spürte das Bündel Scheine zwischen seinen Fingern. Warum sollte er sich nicht eine Nacht in diesem Hotel leisten. In Ruhe ausschlafen, ohne dass ihm Daves Gesicht erschien! Sich ungestört in ein sauberes Zimmer mit blütenweißer Bettwäsche und Klimaanlage verkriechen und die neue Situation überdenken. Mahdi lebte also! Das bedeutete, dass es für ihn keine Zukunft in seiner Heimat oder Deutschland gab. Er musste so schnell wie möglich in England untertauchen. Morgen früh könnte er dann gestärkt zu Jenny aufbrechen. Apathisch starrte er durch das frisch geputzte Glas auf die staubige Straße. Die flirrende Mittagssonne blendete seine müden Augen. Die feuchten Hände fuhren erneut über die scharfen Ränder der verborgenen Geldscheine.

Endlich schrumpfte der grüne Mercedes in der flachen Landschaft. Wahrscheinlich war Dan schon auf dem Weg zu Mahdi, um die Neuigkeiten zu überbringen.

Afrika

Auf dem Frühstücksbüffet häuften sich in einer Glasschüssel gekochte Eier, deren graue Schalen aufgesprungen waren. Aus den Ritzen quoll das wabbelige Eiweiß. Neben einem Teller Rührei und einer besonderen Kreation Spiegelei stand ein Korb mit aufgeschnittenen Baguettes. Die Butterschalen waren auf Eiswürfeln platziert. Ellen hatte schon bei der Sichtung ihres Zimmers festgestellt, dass dieses Beach Hotel keine Fünf Sterne Anlage war. Der ganze Komplex wirkte stark verwohnt, die Zimmer waren spartanisch eingerichtet, das Bettzeug roch muffig. Aber nach dreizehn Stunden Reisezeit hatte sie dem Schmutz wenig Beachtung geschenkt und war in einen tiefen Schlaf gefallen. Sogar die stehende Hitze und der geräuschvoll rotierende Deckenventilator konnten sie nicht daran hindern. Ihr Reisewecker war auf sechs Uhr gestellt. Der Frühstückssaal öffnete um sieben. Sie wollte als erste dort sein, um auf keinen Fall Nora Brix zu verpassen, auch wenn sie bis zum Ende der Frühstückszeit dort sitzen musste. Ibrahim Kontehs Informationen waren Gold wert gewesen. Das Hotel war schnell ausfindig gemacht.

Und wieder hatte Ellen Glück. Als sie kurz nach der Öffnung des Saales unschlüssig vor den drei Eiervariationen stand, von denen keine sonderlich ansprechend aussah, betrat Nora Brix in Gefolgschaft einer blonden, jungen Frau den Raum. Sofort erkannte sie die Schönheit, die mit ihrer Präsenz den ganzen Frühstückssaal ausfüllte. Während des Fluges hatte sie genug Zeit gehabt, um alle möglichen Szenarien der Kontaktaufnahme durchzuspielen. Sie hatte sich darauf eingestellt, Nora Brix mit ihrem Ehemann oder alleine anzutreffen. Die blonde Frau irritierte sie und erforderte eine spontane Planänderung. Sie nahm allen Mut zusammen, ging mit ihrer Kaffeetasse in der Hand auf die beiden zu.

„Darf ich mich zu Ihnen setzen? Ich frühstücke so ungern alleine!“ Die Blonde verstand nichts, aber als Nora Brix übersetzte, nickte sie freundlich, strahlte über das ganze Gesicht, während Frau Brix kühl auf sie herabsah. Sie war größer als in Ellens Vorstellung. Um einen halben Kopf überragte sie die Kommissarin. Die beiden Frauen unterhielten sich in englischer Sprache. Ellen beteiligte sich in holprigem Schulenglisch, erklärte ihre Lage, dass sie zum ersten Mal außerhalb Europas Urlaub mache, was bei der blonden Jenny ausgelassene Jauchzer hervorrief.

„Dann bin ja jetzt mit zwei Afrika Neulingen zusammen, das ist ja lustig. Ich fühle mich glatt wie eine Reiseführerin. Du kannst dich gerne anschließen“, bot sie freudig an.

„Was für ein Zufall. Sie machen hier auch zum ersten Mal Urlaub?“ fragte Ellen und verbarg geschickt ihre Überraschung. Was ging hier vor? Warum spielte Nora Brix die Rolle der unerfahrenen Afrikareisenden?“

Nora Brix reagierte nicht auf ihre Frage, sondern sandte Ellen einen langen, abfälligen Blick.

„Ja, Elke ist auch zum erstem Mal in Afrika“, plauderte Jenny munter los.

Elke? Warum gab sie sich als Elke aus? Das war doch Nora Brix. Ihre Augen waren unverwechselbar. Die Kommissarin wusste, dass sie sich nicht täuschte. Außerdem war sie als Nora Brix in der Hotelanlage angemeldet. Aufgrund des Geldscheines, den sie über die Rezeptionstheke geschoben hatte, waren ihre alle gewünschten Informationen zuteil geworden.

Sie wählten einen Tisch in dem kleinen Garten. Ellen nahm direkt gegenüber der vermeintlichen Elke Platz. In Natura sah diese Frau noch viel attraktiver aus als auf dem Foto.

„Kennen sie sich schon lange oder haben sie sich auch gerade erst kennengelernt?“ fragte Ellen und sah in Jennys fröhliches Gesicht, da sie sich von der kühlen Nora keine Antwort erhoffte.

In dem Moment klingelte Jennys Handy. Die englische Nationalhymne dröhnte als Glockenspiel durch den sich langsam füllenden Speisesaal. Jenny riss aufgeregt ihr Mobiltelefon aus der kleinen Stofftasche.

„Tom, Tom!“ Mit hochroten Kopf kreischte sie überschwänglich  in den Hörer. Aufgeregt schob sie einen blonden Zopf, der sich aus der Frisurenkreation gelöst hatte, aus ihrem schmalen Gesicht.

„Tom, bist du schon in Gambia? Oh, mein Gott, du bist schon da. Wann kommst du vorbei? In zwei Stunden? Natürlich, ich werde das Hotel nicht verlassen. Ich bleibe den ganzen Vormittag am Pool und warte auf dich, Tom!“

Nora Brix Miene hatte sich verfinstert. Sie schien weder über die Anwesenheit von ihr noch von diesem Tom erfreut zu sein. Verstohlen betrachtete Ellen das fein geschnittene Gesicht, die glänzenden rotbraunen Haare, die funkelnden grünen Augen, den formschönen Mund, der jetzt einen harten, bösen Zug annahm.

„Ich sitze hier gerade beim Frühstück, Tom. Mit zwei netten Frauen. Ellen und Elke. Du wirst sie bald kennenlernen. Sie sind zum ersten Mal in Gambia.“

Jenny schrie in das Mobiltelefon, als ob sie mit dem Nordpol telefonierte. Nora Brix kniff die Augen zusammen und starrte in den tropischen Garten. Und Ellen Lenhart überkam erneut das Gefühl, diese geheimnisvolle Frau zu kennen.

„Er ist da, er ist da, und er kommt gegen Mittag“, jubelte Jenny, drückte auf die rote Taste und legte das Handy neben den Frühstücksteller. „Dann wird es nichts mit dem Strand. Ich muss am Pool warten. Legt ihr euch mit mir an den Pool?“ Die Engländerin sah die beiden fragend an.

„Ach Jenny, ich denke, du und dein Tom wollt lieber etwas alleine sein. Ihr habt euch schließlich ein Jahr lang nicht gesehen. Da wollen wir nicht stören, oder?“ Wie eine zischende Schlange hatte sich Nora Brix der Kommissarin zugewandt. Jenny bemerkte nichts von dem unterschwelligen Hass, der in ihrer Stimme flackerte.

„Oder wollen Sie nicht mit mir an den Strand gehen?“ fragte Nora betont freundlich. „Wir sollten den beiden einen romantischen Tag zu zweit gönnen, oder?“

„Sehr gerne“, freute sich Ellen. Das lief ja besser als geplant. Nun würde sie mit Nora Brix einen Tag alleine am Strand verbringen. Vielleicht bot sich die Gelegenheit zu einem vertraulichen Gespräch. Direkt nach dem Frühstück holten sie die Badetücher aus ihren Zimmern und trafen sich in der palmenumsäumten Lounge.

Nora schlug vor, den geschützten Hotelstrand des Beach Hotels zu verlassen und lotste die Kommissarin zu einer benachbarten Strandbar. Fast eine halbe Stunde liefen sie durch heißen Sand, der unter Ellens Fußsohlen brannte, bis sie an ein abseits gelegenes, idyllisches Restaurant kamen. Von Palmen umrahmt standen gelbe Liegen unter ausladenden Sonnenschirmen aus Stroh. Nora winkte einen Kellner herbei, bestellte frisch gepresste Fruchtcocktails. Einige Männer bauten auf der kleinen Tribüne ihre Trommeln und weitere Instrumente auf, die Ellen nicht kannte. Sie trugen bunt bedruckte afrikanische Gewänder. Ihre Gesichter umgaben sorgsam geflochtene Haare oder ausrasierte Trendfrisuren. Neugierig schielten sie zu den beiden allein reisenden Damen, warteten auf eine günstige Gelegenheit und es dauerte auch nicht lange, bis die beiden Frauen von Männern umzingelt waren.

„Beautiful Lady, schöne Frau“, zwitscherte ein langer Hüne in Ellens Ohr. Er ließ sich auf dem Rand ihrer Liege nieder, während ein anderer Mann, dessen schmales Gesicht in einer bunten Wollmütze steckte, mit einem weißen Perlenarmband winkte. Ellen traute ihren Augen nicht, als der Hüne eine weiße Dose öffnete und ungefragt ihre Schultern mit einer grünen Paste bestreichen wollte, während sein Kollege an ihrem Handgelenk nestelte, um die Kette umzubinden. Erbost sprang sie vom ihrer Liege. „Nein, Nein, danke, ich will das nicht.“

„Aber die Sonne ist stark, sehr gefährlich“, beteuerte der schwarze Hüne und gestikulierte lachend mit dem grünen Cremetupfer.

„Keine Angst, Lady, ich passe hier auf“, lachte der Uniformierte, der am Strand entlang patrouillierte und zwinkerte den Jungs zu. Halbherzig legte sich Ellen wieder zurück auf die gelbe Stoffliege, die sie mit ihrem bunten Badetuch bedeckt hatte.

„Das ist gut gegen Sonnenbrand, Lady!“ Zur Unterstützung seiner Argumente hielt der Hüne seinen Unterarm an ihre weiße Haut, verwies auf den Farbunterschied, erklärte ihr, dass er starke Sonneneinstrahlung gewohnt sei und sie nicht. Ellen kramte in ihrer Strandtasche nach der Lotion mit dem Faktor 30, demonstrierte ihm, dass sie gut gerüstet war. Der junge Mann schien nicht überzeugt von ihrem Produkt und betrachtete skeptisch die gelbe Flasche, auf der eine Sonne und Palmen abgebildet waren. Inzwischen hatten sich vier weitere Männer um Ellen gruppiert, torpedierten sie mit Fragen.

„Dein erster Urlaub in Gambia?“ fragte ein kleiner Drahtiger, dessen Haare unter einem bunten Tuch steckten.

„Ja!“ antwortete Ellen gereizt. Die Männer strahlten. Alle freuten sich über das neue Schäfchen, das sich im Wolfsrudel verirrt hatte.

„Du bist herzlich willkommen!“ riefen sie wild durcheinander und bleckten ihre weißen Zähne.

„Gambia wird Dir gefallen. Glaub mir, du wirst jedes Jahr wieder kommen“, versicherte der Hüne, der immer noch auf seinen Einsatz wartete.

„Wo ist dein Mann?“

„Bist du alleine hier?“

„Ganz alleine?“

„Eine Frau braucht doch einen Mann!“

„Wie heißt du?“

Ein bunter Fragenkatalog brach über KHK Lenhart zusammen.

„In welchem Hotel wohnst du?“ fragte ein neu Hinzugekommener, der die jamaikanische Flagge um die Hüften geschwungen hatte. Ellen wies müde mit dem Arm nach rechts.

„Ah, Beachhotel, gutes Hotel, mein Freund arbeitet dort als Kellner“, sagte der Mann mit dem Perlenarmband, der inzwischen ein Tuch neben ihr aufgeschlagen hatte und es sorgfältig mit Ketten, Armbändern und Sonnenbrillen dekorierte.

„Aus welcher Stadt kommst du?“ fragte der mit dem Cremetupfer Bewaffnete.

„Wie alt bist du? Ich mag ältere Frauen!“ Ein junger Bursche mit bunten Perlen in den Haaren drängelte sich zwischen Cremetupfer und Schmuckverkäufer. Die schoben ihn schimpfend zur Seite. Inzwischen hatte sich ein anderer zu ihren Füssen auf die Liege gesetzt und versuchte, einen Ring über ihren Zeh zu streifen.

„Nur gucken, nur gucken“, sagte die Wollmütze plötzlich in Deutsch, stupste an ihrem Arm und hielt ihr bunte Stofftaschen vor die Nase.

Hilfesuchend sah sie sich nach Nora um, die unbehelligt auf ihrer Liege saß und das Schauspiel belustigt verfolgte. Ab und zu warf sie den Männern ein paar Wortfetzen zu, die Ellen nicht verstand. Augenscheinlich sprach sie die Sprache der Einheimischen. Auf diese Weise verschaffte sie sich Respekt.

„Ich dachte, Sie sind zum ersten Mal in Afrika. Woher können Sie ihre Sprache?“ fragte KHK Lenhart.

„Volkshochschule! Intensivkurs!“ zischte Nora.

Ellen fühlte sich verschaukelt, spülte ihren Ärger mit einem großen Schluck aus dem Fruchtsaftglas hinunter, das ihr ein Mann in einem Kaftan reichte.

„Kannst du den Herren bitte sagen, dass ich müde bin und auch nichts kaufen möchte“, bat Ellen.

„Nun, stell dich nicht so an! Lass dich doch von den kräftigen Händen massieren. Deshalb bist du doch hier!“ erwiderte Nora abfällig.

„Nein, nein, wie kommen Sie auf diese dumme Idee? Ich will nur Urlaub machen, mich ein bisschen erholen von dem Stress daheim, etwas Sonne genießen, mehr nicht!“ konterte Ellen streng, während sie erneut die schwarze Hand wegschob, die sie von dem Naturheilmittel überzeugen wollte.

„Rede keinen Unsinn! Wenn du nur Erholung suchen würdest, wärst du ins Rentnerparadies auf die Kanarischen Inseln gefahren, aber nicht nach Westafrika. Du brauchst mir nichts vorzumachen.“ Mit ihren schlanken Händen formte Nora aus ihrem langen Haar eine Krone und lehnte sich entspannt zurück.

„Weshalb sind Sie denn hier?“ Ellen sprang von ihrer Sonnenliege und verscheuchte die Arme und Beine, die sich ihr in den Weg stellten. Dicht an den Schirmständer gepresst musterte sie Nora, betrachtete ihre langen, schlanken Beine, den makellosen Körper, die goldbraune Haut, die durch das strahlende Weiß des knappen Bikinis hervorgehoben wurde.

„Bestimmt nicht wegen Sex!“ Nora setzte sich auf, sah Ellen geringschätzig an, wanderte mit ihren tiefgrün schimmernden Augen über Ellens weiße, stämmige Beine, blieb an den Krampfadern oberhalb des rechten Knies hängen, zog eine Augenbraue hoch, als sie an der Hüftrolle angekommen war, fixierte ihren kleinen Busen, der in dem ausgeleierten Oberteil nicht vorteilhaft aussah.

Ellen spürte den missbilligenden Blick über ihren Körper gleiten, kochte innerlich, griff zur Ablenkung erneut nach dem Fruchtcocktail, der mit Ananasdreiecken dekoriert war.

„Sieh dich um“, fuhr Nora fort, „die meisten sind wegen der großen Liebe oder dem exotischen Abenteuer hier. Wilde Tiere, wilde Wellen, wilde Liebhaber! Aber die große Liebe kannst du hier vergessen. Die große Liebe gibt es nicht! Hier schon mal gar nicht!“

KHK Lenhart drehte sich im Kreis, begutachtete die Schönlinge, die um die Liegestühle der europäischen Damen kreisten. Sie fühlte sich unwürdig. Schon am ersten Tag sehnte sie sich nach ihrer vertrauten Umgebung.

„Und was siehst du?“ Nora richtete sich auf, klopfte ein paar Sandkörner von ihren Schenkeln. „Große Liebe etwa? Sieht das wie große Liebe aus?“ Ihre Stimme klang bedrohlich und erregte die Aufmerksamkeit der anderen Strandgäste.

Ellen wusste nicht, was sie erwidern sollte, sah betreten in die Ferne und schwieg.

„Nein, keine große Liebe“, fuhr Nora Brix fort, “es sind die großen Lügen, die den Strand bevölkern und genau deshalb bin ich hier!“ Sie genoss Ellens ratloses Gesicht und schenkte ihr ein süffisantes Grinsen. Dann ließ sie sich wieder zurück auf die Liege sinken, brachte ihre Haarkrone erneut in die richtige Position, schloss bedächtig ihre Augen, während Ellen unschlüssig dastand, den lauernden Blicken ihrer Jäger ausgesetzt.

Abgründe

Kaum hatte Dave seinen Fuß auf afrikanischen Boden gesetzt, war der glückliche Zufall auf seiner Seite. Nichts Besonderes in diesem erbärmlichen Landstrich, in dem jeder gute Geschäfte machen konnte, wenn er nicht auf den Kopf gefallen war. Dave kannte die Brüder nur zu gut. Hier hielt sich jeder für schlau. Leider waren sie nicht schlau genug für ihn. Schon nach ein paar Schritten aus der Flughafenhalle lockte das erste Geschäft. Auf dem Parkplatz hatte er die Bekanntschaft dieses merkwürdigen Typen gemacht. Wie gerufen hatte er dagestanden und paralysiert auf Daves goldene Uhr gestarrt. Sein Markenoutfit stach hervor. Geschniegelt und geölt lehnte dieser Kerl ausgesprochen lässig an seinem knallroten Landrover, ein neues Modell, wie Dave schnell feststellen konnte. Dann hatte sich der Typ von seinem Prachtstück von Auto gelöst und ihn angesprochen.

„Tolle Uhr, Bruder! Wie viel? Ich kaufe sie dir ab!“

„Tolles Auto!“ hatte Dave gekontert, „Wie viel?“

„Für fünfzigtausend gehört er dir, Bruder!“ hatte die gelackte Gestalt geantwortet. Seine weißen Sportschuhe sahen aus, als habe er sie drei Minuten vorher angezogen. Vielleicht war er auch über den staubigen Boden geschwebt. So kam er sich zumindest vor. Das rote Makaveli Shirt war mit der Farbe des Autos abgestimmt und in die Hose hätten noch drei weitere Typen rein gepasst. In seinem Ohr glitzerten mehrere kleine Diamanten. Mit Edelsteinen kannte Dave sich aus.

Zur allgemeinen Erheiterung hatte er in seiner Hosentasche gekramt, ein paar Euronoten herausgezogen und ein bedauerndes Gesicht aufgesetzt.

„Oh, sorry, soviel Kleingeld habe ich gerade nicht dabei.“

Damit hatte er das ganze Grüppchen Elendsgestalten, die sich um den Gelackten geschart hatten, zum Lachen gebracht.

Der Gelackte, der sich als King Lion vorstellte, öffnete die Beifahrertür. „Steig ein Bruder, ich bin dein Chauffeur, ich fahre dich, wohin du willst.“

Natürlich hatte er diese Einladung angenommen. Es war wichtig, sofort Kontakte zu knüpfen. Wie sollte er sonst finden, was er suchte. Aus Erfahrung wusste er, dass diese Gambier geschwätzig und korrupt waren. Und dieser King Lion, was für ein alberner Name, war entweder in kriminelle Geschäfte verwickelt oder der Sohn des Präsidenten. Wer konnte sich hier sonst solch ein Auto leisten und Diamanten geschmückte Ohren zur Schau stellen. Während der Fahrt hatte der Typ ihm dann die Armbanduhr abgeschwatzt. Zweihundert Euro hatte King Lion für das Stück hingeblättert. Diese Mistkerle waren ja so scharf auf alles, was glitzerte und nach Gold aussah.

Kein schlechtes Geschäft, wenn man bedachte, dass er nichts für die Uhr ausgegeben hatte. Sie war aus der Wohnung am Bahnhof. Während er die Grastüten in die Tasche beförderte, hatte ihn das funkelnde Gold angeblinzelt. Ohne lange zu überlegen war die Uhr zwischen dem Marihuana verschwunden und in sein Eigentum übergegangen.

Und jetzt saß er mit King Lion unter dem Vordach einer weiß getünchten Villa, die europäischem Standard entsprach.

„Habe ich letztes Jahr bauen lassen“, prahlte der König. „Spezialanfertigung. Der Architekt ist extra aus London eingeflogen. Vorige Woche habe ich im Nachbarort zwei weitere Grundstücke gekauft. Gute Gegend! Vielleicht baue ich dort ein Gästehaus.“

Dave nickte ihm anerkennend zu und schielte zur Seite, wo die Schwester stand. Sie hatte riesengroße Brüste, die in ein hautenges Kleid gequetscht waren. Artig servierte sie ihm eine eisgekühlte Cola, versuchte ein schüchternes Lächeln aufzusetzen, so wie Schlampen eben lächeln, wenn sie Anstand vortäuschen wollen. Ihm konnte keine etwas vormachen. Wenn man glauben konnte, was dieser King Lion von sich gab, war er Geschäftsmann, hatte die meiste Zeit seines Lebens in Amerika verbracht, mit allem gehandelt, was verhandelbar war und viel Geld verdient. Dave spürte sofort, dass mit dem Typen etwas nicht stimmte, obwohl sein Gastgeber ausgesprochen zuvorkommend war und ihm ein Gästezimmer in der Villa anbot. Er nahm das Angebot natürlich an. Besser konnte es gar nicht laufen. Gegen Abend zog er sich mit einer Flasche Whiskey, die mühsam besorgt worden war, auf einem XXL Bett in seinem geräumigen Zimmer zurück. Saufen konnte man mit diesen Typen nicht. Kein Alkohol, wir sind doch Muslime, hatten sie aufgeregt argumentiert. Diese verdammten Spinner! Kiffen konnten sie von morgens bis abends, aber wehe, wenn eine Flasche Schnaps ins Spiel kam. Dave setzte die Flasche Whiskey zu einem ordentlichen Schluck an, sah bedauernd zu, wie der klägliche Rest zurückfloss. Er zog das klebrige Shirt von seinem massigen Körper, richtete den Luftstrom des Ventilators auf seine zuckenden Muskeln, zog die Hose aus und dachte an die Schwester. Fast lief alles zu glatt. Den ganzen Nachmittag hatte er mit King Lion und seinen Freunden auf der Terrasse gesessen. Natürlich hatte jeder einen Bekannten oder Verwandten, der in Deutschland lebte.

Kennst du den oder den oder vielleicht den hatten sie stundenlang gebohrt. Am liebsten hätte er ihnen den Schädel eingeschlagen. Diese Fragerei marterte seine grauen Zellen. Und der Whisky kam und kam nicht. Sie hatten einen, der nicht besonders intelligent aussah, zum Supermarkt in die Stadt geschickt und dieser Idiot traf erst nach zwei Stunden wieder ein. Aber nach drei Drinks war er gesprächsbereit. Nun konnte er sich gelassen auf ihr dummes Geschwätz einlassen. Scheinheilig hatte er nach einem Kollegen namens Toni gefragt und vorgegeben, ihn seit ein paar Monaten nicht mehr gesehen zu haben. Seltsamerweise kannten fast alle diesen Toni. Einer dieser Penner hatte ihn angeblich am Flughafen gesehen. Nur King Lion schwieg beharrlich zu dem Thema, fixierte ihn mit einem unergründlichen Grinsen. Zu guter Letzt war der selbsternannte König aufgesprungen, hatte sich herrisch vor ihn hingestellt, die Arme weit von sich gestreckt und eine theatralische Miene aufgesetzt, die an Größenwahn kaum zu überbieten war.

„Weißt du was, Bro, wenn du diesen Toni suchst, ist das gar kein Problem. Ich werde dich bis vor die Haustüre seines Aufenthaltsortes fahren. Mir entgeht nichts in meinem Land. Ich kenne jeden Winkel. Jeder Informant arbeitet für mich. Man könnte sagen, mir gehört Gambia!“

Da wurde ihm endgültig klar, dass dieser King Lion ganz gewaltig einen am Lattenzaun hatte. Normalerweise hätte er diese Figur in Grund und Boden gestampft, um ihm sein dummes Maul zu stopfen. Aber momentan konnte die Prahlerei nur nützlich sein. Dieser Typ wollte sich profilieren! Nur zu! Nichts kam ihm gelegener! Sollte er ihn zu seinem Ziel führen. Sollte er ihn durch die Gegend kutschieren, ihm sein Land zeigen, protzen, dick auftragen, funkeln wie ein Weihnachtsbaum, ihm jeden Abend eine Flasche teuren Whiskey auf seinen Nachttisch stellen. Solange es ihm dienlich war, würde er seine besten Manieren zum Vorschein bringen. Lange würde es bestimmt nicht dauern, bis er alle Informationen hatte, die er benötigte. Am letzten Abend seines Aufenthaltes in der feudalen Villa würde er die Schwester mit den dicken Titten flach legen, ein paar Schmuckstücke einpacken, diesen verdammten Toni umlegen und sich auf den Weg in seine Heimat machen. Nichts und niemand würde ihn aufhalten können.

Nachtleben

Enttäuscht betrachtete Ellen ihr Abendessen, das lieblos auf einem weißen Porzellanteller serviert wurde. Von Exotik keine Spur. Ein Fischgericht wie in einer deutschen Imbisskette serviert, gebratenes Filet, Kartoffelspalten, ein paar Blätter Salat, eine Scheibe Tomate. Nora hatte sie zu dem abendlichen Ausflug in die Amüsiermeile animiert. Lieber hätte sie sich nach dem anstrengenden Nachmittag auf ihr Zimmer zurückgezogen. Ihre Haut brannte trotz Schutzfaktor 30 und dem großen Sonnenschirm. Sie konnte sich nicht erinnern, jemals einer solchen Hitze ausgesetzt gewesen zu sein. Sogar die Fluten des Atlantiks brachten keine Kühlung. Einige Männer waren ihr bis in das Wasser gefolgt, hatten in der Tiefe des Ozeans ihre Annährungsversuche fortgesetzt. Einer von ihnen, der nicht so wasserscheu wie die anderen war, tauchte wie ein Fisch um ihre Beine, streifte dabei unmerklich ihre Oberschenkel und den Po. KHK Lenhart versuchte die üble Erinnerung wie einen Moskito zu verscheuchen. Es lag nicht an ihr, redete sie sich gut zu, dieses Benehmen Touristinnen gegenüber war hier üblich. Trotzdem fühlte sie sich als Opfer. In der Vergangenheit hatte sie Opfer betreut, auch Opfer, die sexueller Belästigung ausgesetzt waren. Immer wieder musste sie diese Frauen fragen, ob sie auch genügend Gegenwehr gezeigt hätten. Heute hatte sie gelernt, dass Protest nicht immer so einfach war, wenn der Täter in diesem trügerischen Gewand aus Freundschaft, Interesse, Komplimenten und Starrsinn angriff. Zudem wollte sie nicht unhöflich in diesem afrikanischen Land werden, die Gastfreundschaft verletzen, vielleicht sogar als rassistisch gelten. Wie gerne hätte sie sich heute Abend mit dem angefangenen Roman in ihr Hotelzimmer verkrochen und den Abend auf dem Balkon mit Meerblick verbracht. Ihr Blick streifte Nora, die genüsslich eine Kartoffelspalte nach der anderen in den violett geschminkten Mund schob. Passenderweise trug sie ein violettes halblanges Kleid mit weitem Rückenausschnitt. Das lange Haar fiel wie gebügelt bis zu den Hüften. Ellen verscheuchte ihre Unlust, letztendlich war sie beruflich hier. Sie musste den Kontakt zu der Frau pflegen, die sie nach nur einem Tag verabscheute und gleichzeitig auf irrationale Weise von ihr angezogen war. Am Strand hatte sich Nora noch eine ganze Weile an ihrer Hilflosigkeit ergötzt, hämisch gegrinst, wenn sich ein weiterer Schmuckverkäufer, Masseur, Künstler oder vermeintlicher Liebhaber ihrer Liege näherte. Irgendwann war sie des elenden Schauspiels überdrüssig geworden. Wie eine Raubkatze war sie aufgesprungen und hatte ein paar Worte auf Mandinka in die Richtung der Männer gefaucht. Fortan gab es eine unsichtbare Grenzlinie um Ellens Liegestuhl. Sie blieb den kläglichen Rest des Nachmittags ungestört. Das war beeindruckend gewesen. Ein Tonfall, der kein Widerspruch duldete. Grüne Augen, die im Zorn wie Smaragde funkelten und den Gegenüber blendeten. KHK Lenhart konnte sich keinen Reim auf diese Frau machen. Schlummerte unter der harten Schale ein weiches Herz, eine gebrochene Seele. Was führte sie im Schilde. Was sollte das Theaterspiel. Sie gab sich unter einem anderen Namen aus. Sie vermied es, Jenny und ihrem Freund über den Weg zu laufen. So viel Rücksichtnahme passte nicht zu ihrem Charakterbild. Jenny war ein nettes Mädchen, aber sie war nicht von Interesse für den Fall, obwohl sie jetzt viel lieber mit dieser lebensfrohen Person in dem Restaurant gesessen hätte. Nora war unberechenbar und gnadenlos. KHK Lenhart grauste es vor weiteren unkalkulierbaren Wutausbrüchen.

Sie saßen an einem der dicht aneinander gereihten Stühle der Restaurants, die sich auf hundert Metern knubbelten. Das Lokal war gut gefüllt, obwohl es kurz vor Mitternacht war.

„Um diese Uhrzeit geht hier das Leben erst richtig los, was hast du denn gedacht?“ Nora hatte ohne Nachfrage mit dem kumpelhaften Du begonnen, obwohl Ellen anfangs beharrlich das Sie benutzte. Aber ihre Begleiterin ließ sich nicht davon beeindrucken.

„Ich muss mich erst umstellen. Zu Hause bin ich um diese Uhrzeit im Bett. Und dann noch die Zeitverschiebung!“ Ellen versuchte ein Gähnen zu unterdrücken.

„Was machst du denn beruflich?“ Belustigt sah Nora die Kommissarin an.

„Ich bin Sekretärin“, log Ellen kurz und knapp. Etwas Besseres war ihr nicht eingefallen. Aber da sie viel Zeit am Schreibtisch verbrachte, Wolfgang sich oft wie ein Vorgesetzter benahm, konnte sie sich ganz gut mit dem Berufsbild identifizieren.

„Warum erstaunt mich das jetzt nicht wirklich!“ Gelangweilt schob Nora eine Haarsträhne hinter ihre wohl geformten Ohren. Ellen sah sie beiläufig an und versuchte das Unbehagen zu verdrängen. Schwierige Menschen hatte sie oft um sich. Wenn sie ihr während des Verhörs gegenüber saßen, waren die Positionen klar. Hier war gar nichts klar.

„Was machst DU denn beruflich?“ fragte Ellen. Bis jetzt hatte sie reichlich wenig über Noras Leben erfahren.

„Ich lasse arbeiten“, erwiderte Nora

„Bist du Unternehmerin?“

„So ähnlich!“

„Und? Bist du verheiratet?“ spottete Nora. Die Frage schien sie zu belustigen.

„Nein, ich bin nicht verheiratet“, log Ellen. Sie wollte weitere Nachfragen vermeiden. Warum sollte eine glücklich verheiratete Frau alleine in Urlaub fahren.

„Passt ins Bild! Graue alleinstehende Assistenzmaus, die sich für ihren Chef aufopfert! Würde mir im Traum nicht einfallen!“ Nora verdrehte schamlos die Augen, ließ ihren Blick teilnahmslos durchs Publikum wandern. Inzwischen hatte sich das Restaurant gefüllt. Die Kellner erhöhten ihre Schrittgeschwindigkeit, scheuchten lästige Einheimische aus dem Weg. In den engen Zwischenräumen drängelten sich Touristen auf der Suche nach einem Sitzplatz. Englische und deutsche Satzfetzen drangen an Ellens Ohr. Die meisten Touristen hatten sich ganz den Kleidersitten Westafrikas angepasst. Stolz trugen sie lange Wickelröcke mit passenden Oberteilen, Batikkleider, Kaftans, manche Frauen sogar Strohhüte oder geknotete Tücher um den Kopf. Nora machte es großen Spaß das Treiben abfällig zu kommentieren, während sie gelangweilt ein Salatblatt nach dem anderen in den schönen Mund schob.

„Siehst du die Alte da hinten mit dem jungen Typ. Der ist doch höchstens achtzehn. Und die Frau? Wie alt schätzt du sie?“

„Schwer zu sagen“, antwortete Ellen, „ich bin nicht gut im Schätzen.

„Stell dich doch nicht immer so an. Die ist locker 20 Jahre älter als du, oder?“ erwiderte Nora gereizt.

„Ich bin 40 Jahre alt, falls das eine Frage nach meinem Alter sein sollte.“

„Na ja, so schlecht siehst du gar nicht aus für dein Alter! Auf jeden Fall könntest du mehr aus dir machen! Aber den Typen ist das eh egal. Die nehmen alles, was nach Europa aussieht!“ Nora schürzte ihre Lippen zu einem Schmollmund und warf einen weiteren abfälligen Blick in die Runde, doch
plötzlich veränderte sich schlagartig ihre Körperhaltung. Ihre Lässigkeit und Arroganz zersplitterte in tausend Scherben. Erstarrt blieb ihr Blick an einem Tisch hängen, an dem sich ein bulliger Afrikaner zu einem Schönling beugte, der bis dahin von zwei anderen Gästen verdeckt gewesen war. Goldbehangen hielt dieser seinem grobschlächtigen Sitznachbarn eine mit Ringen verzierte Hand hin. Bingo! Jetzt erkannte auch Ellen die beiden Männer, die sich angeregt unterhielten und die Hände schüttelten, als ob sie gerade einen lukrativen Vertrag abgeschlossen hätten. Der eine war Mahdi Demba, den sie auf dem Hochzeitsfoto gesehen hatte, der andere war Davu Achebe. Vor ihrem Abflug hatte sie sich sein Foto aus der erkennungsdienstlichen Kartei kommen lassen und ausführlich die Akte studiert. Bei genauer Betrachtung sah er in Natura um einiges Gefährlicher aus. Gefährlicher und niederträchtiger als auf dem Schwarz-Weiß Foto seiner langen Akte. Auch sein charmanter Small-Talk am Nachbartisch konnte Ellen nicht über die kriminelle Energie hinwegtäuschen, die unter der Oberfläche schmorte. Nora Brix hatte sämtliche Farbe verloren. Ihr goldbrauner Teint hatte sich in eine weißgraue Maske verwandelt, ihre grünen Augen starrten durch schmale Schlitze auf den halbvollen Teller. Mit zittrigen Händen stocherte sie in den frittierten Kochbananen herum. KHK Lenhart starrte gebannt in Noras verkniffenes Gesicht. Ein langer Schauer zog sich kalt und nass über ihren Rücken. Schlagartig wurde ihr klar, an wen sie diese Frau erinnerte. Das Fachwerkhaus ihrer Eltern tauchte vor ihrem Auge auf. Am Ende des schmalen Flures lag das Schlafzimmer ihrer Eltern mit den schweren dunkelbraunen Holzmöbeln. Es gab ein kleines Foto, das in der blauen Kiste aus Samt lag, ganz weit hinten in dem wuchtigen Wäscheschrank. An einer Stelle, wo niemand eine Schatulle mit Bildern vermutete. Als kleines Kind war Ellen auf dieses Geheimnis gestoßen, als sie ein Stofftaschentuch suchte, ungeschickt den ganzen Stapel hinunterwarf und die kleine Box freilegte. Neugierig hatte sie die alten Fotographien betrachtet, auf denen viele Menschen abgebildet waren, die sie nicht kannte. Ein vergilbtes, altes Familienfoto war aufgetaucht, auf dem ihre Großeltern mit den beiden Töchtern Lene und Clara um den Esstisch saßen, der heute noch in Mutters Wohnzimmer stand.

Ihre Mutter und die Großeltern lachten in die Kamera, während die pubertäre Clara mit zusammengekniffenen Augen auf ihrem Teller herum stocherte. Nora sah aus wie Clara. Die Augen hatten das gleiche intensive Grün, die braunen Haare glänzten leicht rötlich und beiden gemeinsam war die unterdrückte Wut, die sich in ihren Gesichtsausdrücken wiederspiegelte. Einen unbändigen Zorn auf die ganze Menschheit, der jede rationale Überlegung ausschloss.

In dem Moment stand Mahdi Demba auf, schlenderte langsam auf Nora zu, blieb kurz vor ihrem Tisch stehen, warf ihr einen vernichtenden Blick zu, ging wortlos weiter und verschwand in dem Getümmel des Nachtlebens. Noras Blick folgte angestrengt der Richtung, in die er verschwunden war. Die Lippen der beherrschten Diva bebten. KHK Lenhart versuchte die Situation zu analysieren. Der bullige Nigerianer blieb mit den anderen am Tisch sitzen, bestellte weitere Flaschen Bier. Ihm schenkte Nora keinerlei Beachtung. Ihr Blick war an die Richtung geheftet, in die Mahdi Demba verschwunden war. Dann nahm Nora Brix die Flasche Rotwein in die Hand, schenkte sich das Glas erneut randvoll ein, schlabberte die Hälfte auf das bunte Tischtuch und wollte auch Ellen nachfüllen. Sie wehrte ab.

„Stell dich nicht so an“, fauchte Nora, inzwischen wieder einigermaßen gefasst. „Wir werden sogar noch eine zweite Flasche bestellen.“ Sie winkte den Kellner heran.

Zähneknirschend nahm Ellen die Hand von der Glasöffnung. Zwei Gläser Wein waren ihre Schmerzgrenze. Auf keinen Fall durfte sie mehr trinken, sonst würde sie die Nacht mit stechenden Kopfschmerzen verbringen.

„Kanntest du den Mann?“ fragte sie scheinheilig.

„Welchen?“ Hasserfüllt schnellte Noras Blick zu Ellen.

„Na, den, dem du hinterhergesehen hast!“

„Ja!“ Nora leerte ihr Weinglas in einem Zug und füllte sich sofort ein neues ein.

„Woher?“ KHK Lenhardt prostete Nora zu, begierig darauf, ihren Teil der Geschichte zu erfahren.

„Wir hatten mal eine Beziehung. So ist es richtig ausgedrückt. Eine Beziehung! Das verstehst du doch?“ Ihr Gesicht verhärtete sich. „Aber jetzt ist er ja tot!“ Sie lachte hysterisch auf.

„Tot? Wie meinst du das?“

„Tot, tot, tot!“ Nora schwenkt ihr Rotweinglas hin und her, während sie die drei Buchstaben wiederholte. Die dunkelrote Flüssigkeit schwappte über den Rand des Glases. Der Kellner sandte nervöse Blicke in ihre Richtung. Vermutlich fürchtete er sich vor unkontrollierten Ausbrüchen der überkandidelten Touristinnen.

„Ich verstehe, für dich ist er psychologisch gestorben!“ KHK Lenhart dachte kurz nach.

„Quatsch keinen Scheiß!“

„Wie soll ich das denn sonst verstehen. Augenscheinlich lebt er ja noch. Was hat er dir angetan? Warum habt ihr euch getrennt?“ Die Kommissarin erkannte die Gunst der Stunde. Nora Brix stand unter Schock und war im Begriff, sich zu betrinken. Das lockerte die Zunge. Andererseits graute es ihr vor den Aggressionen, die übermäßiger Alkoholgenuss auslösen konnte. Sie schenkte dem nervösen Kellner ein solidarisches Lächeln.

„Er hat mich belogen und betrogen! Über Jahre hinweg Lügen aufgetischt!“

„Betrogen?“ fragte Ellen, während sie Nora Brix musterte. Ihr war klar, dass niemand diese eitle Frau betrügen durfte, ohne unbändigen Hass auf sich zu ziehen.

„Mit seiner Ehefrau!“ Nora lachte abfällig auf.

„Mit seiner Ehefrau? Das verstehe ich nicht.“

„Natürlich verstehst du das nicht, kleine Büromaus. Dein Leben lässt sich sicherlich in zwei Schubladen und einem Aktenordner einteilen. Aber es gibt auch andere Lebensentwürfe. Es gibt Singles, Liebesehen, wilde Ehen, offene Ehen, Scheinehen, kaputte Ehen, und was weiß ich noch alles.“ Noras Belehrungen schossen verletzend aus ihrem Mund.

„Er hat mir jahrelang seine Ehefrau verschwiegen. Einmal sind wir dieser Monika zufällig auf der Straße begegnet. Er hat sie mir als eine alte Bekannte vorgestellt. Und die dumme Kuh hat alles mitgemacht. Sie hat geschwiegen und blöd gelächelt. Kannst du dir das vorstellen?“ lallte Nora hysterisch.

„Nein, das kann ich mir nicht vorstellen!“ antwortete Ellen leise. Und nun fing es ihr an zu dämmern. Mahdi Demba hatte über viele Jahre eine Beziehung zu beiden Frauen gehabt und Nora hatte das alles erst spät gemerkt. Und Monika Demba? Diese blasse, unsichere Frau war nur ausgenutzt worden und nahm das alles widerspruchslos hin. Weiterhin war Nora mit seinem Freund Toni verheiratet. Hatte Mahdi Demba das alles eingefädelt. Wie passte das ins Bild? Handelte es sich um eine Scheinehe? Aber was hatte das alles mit den zwei toten Afrikanern zu tun?

„Und dann habe ich ihn auch betrogen. Mit seinem besten Freund! Das ist eine Todsünde in dieser Kultur, verstehst du? Aber ich zahle immer doppelt und dreifach heim. Niemand belügt und betrügt mich ungestraft.“ Während Nora mit schwerer Stimme sprach, spähte sie immer wieder in die Richtung, in der Mahdi Demba verschwunden war.

„Nein, das war kein Geist. Der war verdammt echt. Noch eine Lüge! Dafür wird er teuer bezahlen!“ murmelte sie.

KHK Lenhart lauschte den leisen Worten. Endlich begriff sie das Dreiergespann.

„Los, trink!“ Mit eisiger Miene füllte Nora Ellens halbvolles Glas auf.

„Tut mir leid, ich kann wirklich nicht so schnell trinken. Ich bin Alkohol nicht gewohnt“, entschuldigte sich Ellen. „Trink!“ befahl Nora.

KHK Lenhart nippte zaghaft an ihrem Weinglas.

„Mehr!“ befahl sie weiter.

„Ich bitte dich, Elke, ich bin gleich angetrunken.“

Betreten sah sie sich nach allen Seiten um. Der Alkohol zeigte seine hässliche Wirkung. Nora sprach laut und gewöhnlich.

„Was willst du eigentlich hier in Gambia“, schrie sie plötzlich los. Die anderen Gäste sahen interessiert zu ihrem

Tisch. Der dicke Nigerianer grinste Nora wollüstig an.

„Du willst nicht trinken, du willst nicht ficken, was willst du denn hier? Das ist hier nicht der richtige Ort für eine Hildegard Bingen Kur. Los, trink, verdammt noch mal!“

Inzwischen hatte sie die Aufmerksamkeit des ganzen Lokals auf ihren Tisch gelenkt. Belustigt beobachteten die anderen Gäste die wild gestikulierende Nora, vernahmen ihr gehässiges Lachen und gefroren, wenn sie ihr tödlicher Blick traf. Ellen wäre am liebsten vor Scham in den Erdboden versunken. Der Nigerianer lauschte angestrengt jedem Wort. Sein Grinsen wurde breiter und obszöner. Um Nora zu  bremsen, leerte sie ihr Glas in einem Zug.

„Na, siehst du, geht doch!“ Nora winkte den Kellner heran und bestellte eine dritte Flasche.

„Weißt du, was wir gemeinsam haben?“ Unvermittelt richtete sie die Frage an Ellen, die sich steif an die Stuhllehne drückte.

„Nein, weiß ich nicht!“ Innerlich kochte Ellen vor Wut. Sie ließ sich hier von Nora vorführen, schwieg, damit ihre Rolle nicht aufflog. Hier konnte sie keinen Dienstausweis zücken, um sich Respekt zu verschaffen.

„Wir haben beide Angst vor Kontrollverlust!“ lallte sie mit schwerer Stimme. „Aber heute ist der richtige Tag, um sich gehen zu lassen. Nur heute Abend! Was meinst du, Tippse?“

Der Nigerianer hatte sich in die Nähe ihres Tisches geschlichen, tat so, als ob er eine Bestellung aufgeben wollte, während er die beiden Frauen mit gespitzten Ohren belauschte.

„Ich weiß nicht recht“, presste Ellen hervor.

„Aber ich weiß es für dich mit! Ich will nicht die Kontrolle über mein Leben verlieren, du auch nicht“, beharrte Nora stur. „Allerdings ist dein Leben um einiges einfacher als meins, verstehst du! Du hast ja keine Ahnung!“

Der Kellner balancierte eine weitere Flasche auf einem silbernen Tablett zu ihrem Tisch.

„Das ist von dem Herrn am Nebentisch“, erkläre er und deutete auf Dave, der sein Bierglas anhob und den beiden zuprostete. Sein Grinsen war so durchtrieben, dass es Ellen speiübel wurde.

„So ein fettes, hässliches Schwein!“ Mit einem eisigen Seitenblick streifte Nora den Tisch, von dem die milde Gabe gekommen war.

„Solche Typen meinen, sie könnten dich mit einer Flasche Wein kaufen!“ Inzwischen hing ihr die Haarpracht struppig im Gesicht, was ihrer Schönheit keinen Abbruch tat. Ganz im Gegenteil, es verstärkte das Raubtierhafte.

„Wir brauchen deinen Wein nicht“, attackierte sie Dave mit lallender Stimme. „Und kaufen kannst du uns auch nicht.“

Dann wandte sie sich mit einer ruckartigen Bewegung zu Ellen.

„Er will mich umbringen! Er will mich umbringen!“ Noras Blick suchte die Richtung ab, in der Mahdi Demba verschwunden war.

Dort drängten sich schwarze Schönheiten mit langen Beinen, die in ultrakurzen, enganliegenden Röcken steckten. Ihre Begleiter waren ältere Europäer oder durchgestylte Afrikaner, neben denen amerikanische Rapper unscheinbar ausgesehen hätten.

„Wer will dich umbringen?“ fragte die Kommissarin leise.

Nora winkte ab.

„Mich bringt so schnell nichts und niemand um. Plan B ist fällig. Es gibt immer einen Plan B im Leben!“ zischte sie. Sie wirkte entschlossen, trotz ihrer Trunkenheit, eine Entschlossenheit, die sich in jedem Winkel ihres Gesichtes wiederspiegelte.

Tod am Meer

Niemals zuvor hatte sie mit Tom so lange alleine verbracht. Sogar das Frühstück hatten sie im Bett eingenommen. Sie war sich ganz sicher, dass er sein Leben mit ihr verbringen wollte. Jenny war überglücklich. Stundenlang diskutierten sie über Möglichkeiten gemeinsam in London zu leben. Noch am gleichen Abend hatte sie eine Bekannte in Brixton angerufen, die dort ein kreolisches Restaurant führte. Eine Anstellung als Küchenhilfe war ihm zugesichert.

Die Wohnsituation stellte kein Problem dar. Jenny hatte ein geräumiges Appartement im Randbezirk von London, in dem auch zwei Personen wohnen konnten. Für den Anfang sollte das reichen. Sobald Tom das erste Geld bekam, wollten sie sich nach etwas Größerem umsehen. Und wenn Tom erst einmal geschieden war, stand einer Hochzeit nichts mehr im Wege. Zu gerne hätte sie ihr Glück in die Welt hinausgeschrien. Leider wollte Tom morgen früh alleine zu seiner Familie fahren. Am liebsten hätte sie ihn begleitet und die frohe Botschaft bis in den letzten Winkel posaunt. Tom erklärte ihr, dass ein Onkel gestorben sei und dass eine Beerdigung im kleinen Familienkreis gewünscht war. Natürlich hatte Jenny  Verständnis. Fremde Kulturen und Gewohnheiten musste man respektieren. Wenn sie ihn doch wenigstens ihren neuen Freundinnen vorstellen könnte. Leider hatten die beiden Toni kein einziges Mal gesehen. Sie quetschte die Sportschuhe und die Jacke, die sie für ihn in der Bond Street gekauft hatte, in seinen überfüllten Koffer. Aus ihrem Portemonnaie zählte sie dreihundert Euro ab und gab sie Toni, der niedergeschlagen auf der Bettkante saß. Sofort erhellte sich sein Gesichtsausdruck.

„Wenn ich erst mal zurück in London bin und alles geklärt ist, schicke ich dir das Geld für ein Flugticket. Ich hoffe, es geht alles schnell.“

„Du wirst das schon alles regeln“, schmeichelte er, stand auf, legte seine Hand um die schmalen Hüften und drückte ihr einen flüchtigen Kuss auf die Lippen. Ihm grauste vor seiner morgigen Abreise Richtung Nora. Am liebsten hätte er sich bis ans Ende seiner Tage in dem Hotel vergraben, das Essen aufs Zimmer bringen lassen, sich den stundenlangen Massagen ihrer kleinen Hände ergeben, um dann zu schlafen, tief und fest zu schlafen, bis er irgendwann aufwachen und erkennen würde, dass alles ein böser Traum war. Aber niemand erweckte ihn aus diesem Alptraum. In der Vergangenheit schien ihm Jenny zu unbedeutend, zu nichtssagend, zu mittellos. Damals wollte er ganz hoch hinaus. Nun hatte er nur noch sie. Er fragte sich, ob Nora schon erfahren hatte, dass Mahdi lebte. Vielleicht war die Wahrheit noch nicht bis in die karge Hütte seiner Eltern gedrungen. Und wenn sie es schon wusste? Er mochte es sich nicht ausmalen. Seit Tagen hatte er sein Handy nicht mehr eingeschaltet. Selbst ein Klingelgeräusch aus dem Fernsehgerät ließ ihn hochfahren. Die feindliche Welt sollte draußen bleiben. Und jetzt wünschte sich Jenny zum Abschied einen kurzen Spaziergang am Strand. Diese romantischen Gefühlsduseleien waren ihm zuwider, besonders unter solch erschwerten Bedingungen. Zwei Tage lang hatte er sich größte Mühe gegeben, ihr seine ganze Aufmerksamkeit gewidmet, zumindest wenn nicht gerade ein Actionfilm in einem der vielen Sender des Satellitenprogramms lief. Tom ließ sich kraftlos auf das frisch bezogene Bett fallen und täuschte Übelkeit vor.

„Gerade deshalb solltest du an die frische Luft gehen. Die ganze Zeit im Zimmer herumzuliegen ist nicht gesund“, ermahnte sie ihn. Sie war in die Flip Flops mit den übergroßen, gelben Sonnenblumen geschlüpft und versuchte ihn lachend aus dem Bett zu zerren. Mit einer schwungvollen Bewegung zog er sie auf sich, fühlte, wie sich ihre spitzen Knochen in seine Brust bohrten und ihm den Atem nahmen. Lust überkam ihn nicht, doch wenn es die einzige Alternative zum Strandspaziergang war, würde er seine letzten Kraftreserven mobilisieren.

„Nein, nicht schon wieder, du bist ja unersättlich“, flachste sie, strich ihm sanft mit der Hand über die Wange und strampelte sich los. Mürrisch angelte er seine Schuhe unter dem Bett hervor, ließ etwas kaltes Wasser übers Gesicht laufen und folgte Jenny, die passenderweise einen gelben Sonnenhut aufgesetzt hatte, zur Tür. Möglichst unauffällig bewegte er sich durch die Empfangshalle. Seine Schirmkappe hatte er tief über die Augenbrauen gezogen. Hinter jeder Mauer befürchtete er bekannte Gesichter, die seinen Aufenthaltsort ausbreiten könnten. Zwei Kellner, die lustlos die Gläser und Besteck polierten, sahen ihn vorwurfsvoll an. Oder bildete er sich das alles ein. Dann sah er, wie einer von ihnen tief in seine Hosentasche griff. Mit einer verstohlenen Bewegung holte er sein Handy heraus und ging in die Küche. War das Zufall? Für ein paar Sekunden blieb er hinter einer Säule stehen und lauschte den geflüsterten Sätzen, die aus der Küche drangen. Was hatte dieser Mistkerl gesagt. Hatte er seinen Namen gehört?

„Nun komm schon“, hörte er Jennys verzerrte Stimme hinter einer dichten Nebelwand. Das Blut pulsierte in seinen Adern.

Nichts hatte er verstanden. Gefangen in seinem Wahn ließ er sich von dem zarten Mädchen in den Garten führen. Warum ließ sie ihn nicht einfach in Ruhe, anstatt seinen gemarterten Körper in die Hitze zu zerren. Er hatte den sehnlichen Wunsch, sich wie ein krankes Tier an einem unbekannten Ort zu verkriechen. Ein Platz, an dem ihn niemand aufspüren konnte, bis die Papiere aus England angekommen waren.

Jennys schmächtiger Körper schliff ihn bis zur Brandung, wo ihm die Gischt ins Gesicht peitschte. Sie liebte es, die Schuhe auszuziehen und mit nackten Beinen durchs Wasser zu laufen, während er mit seinen neuen Sportschuhen bei jedem Wellengang von rechts nach links sprang.

„Jenny, ich will nicht, dass meine Schuhe nass werden, verstehst du das denn nicht?“ Ärgerlich zog er sie in den trockenen Sand, klopfte die Körner aus seiner umgeschlagenen Jeans.

„Wasser tut doch nicht weh.“ Albern sprang sie zurück ins Meer und fegte eine Handvoll Meerwasser gegen die neue Hose.

„Lass das jetzt, sonst..!“ Wortlos blieb er stehen, nahm einen tiefen Atemzug salziger Meeresluft und starrte genervt in die aufkommende Dunkelheit. Weit hinter ihm glitzerten die bunten Lichter der Hotelanlage. Sie hatten die Zivilisation in einiger Entfernung zurück gelassen. Sein Gefühl für Zeit und Raum war verloren gegangen. Resigniert vegetierte er vor sich hin, um Zeit zu schinden. Zeit mit unsicherem Ziel.

Ungläubig wischte er über seine Augen. Wie konnte man sich derart in Schwierigkeiten bringen, hagelte es in seinem Kopf.

„Lass uns wieder zurückgehen! Es reicht jetzt!“ Widerwillig drehte er sich im Kreis, unfähig eine echte Entscheidung zu treffen.

„Nein, lass uns noch ein Stückchen laufen. Nun komm doch, komm näher ans Wasser“, kreischte Jenny schrill in sein malträtiertes Ohr.

„Halt den Mund!“ zischte er in einem ungewöhnlich scharfen Tonfall. Mit zusammengekniffenen Augen versuchte er zu erkennen, was aus der Ferne auf ihn zukam.

„Was ist denn da?“ Interessiert folgte Jenny seiner Blickrichtung. Am Ende des Küstenstreifens konnte sie die Umrisse zweier Männer erkennen. Der eine war groß, der andere um einiges kleiner. Der Große kam langsam in ihre Richtung geschlendert, der Kleine drehte ab und ging auf die Böschung zu, nachdem er dem Kräftigeren ein Zeichen gegeben hatte. Ein lässiger Abschiedsgruß in der Dunkelheit.

„Kennst du die?“ Verunsichert blieb Jenny stehen und fixierte beunruhigt Toms versteinerten Blick.

„Was ist denn mit denen los? Warum antwortest du mir nicht?“ fragte sie atemlos.

„Lass uns zurückgehen! Los! Beeil dich! Weg von hier!“ stammelte er. Ohne weiter auf sie zu achten, drehte er sich abrupt herum und ging mit schnellem Schritt zurück in Richtung Hotelanlagen.

„Nun warte doch. Was hast du denn?“ Mühsam stolperte Jenny aus dem Wasser, jammerte laut auf, weil sie auf eine Muschel getreten war, während sie hektisch den Sand von der kleinen Wunde wischte. Tom würdigte sie keines Blickes, sondern hetzte in die entgegengesetzte Richtung. Verwirrt sah Jenny hin und her. Er drehte sich nicht einmal mehr nach ihr um. Der Mann am anderen Ende des Strandes schien die Entfernung zu Tom mühelos aufzuholen. Zu guter Letzt fing die große Gestalt zu rennen an. Jenny erhob sich, zog den nassen Gummilatschen über den blutenden Fuß, sah ängstlich zu dem Riesen, der mit rasanter Geschwindigkeit die Entfernung verringerte, immer näher kam, während Tom zwar schnellen Schrittes, jedoch zu langsam den Strand entlang marschierte. Mühselig stolperte sie hinterher. Die grobe Gestalt rannte dicht an ihr vorbei, gab ihr einen Stoß in die Seite. Wie eine Feder landete sie im Wasser, wurde von einer Welle erfasst, tauchte kurz unter, kämpfte mit dem Salz in ihren Augen. Als sie zurück ins Trockene gerobbt war, hatte der Riese Tom erreicht. Von hinten packte er ihn in den Nacken, hob ihn mit einer Hand in die Luft, während die linke Hand zu einem gewaltigen Schlag ausholte und auf sein Ohr klatschte. Dann warf er Tom in den Sand, schmiss seinen riesigen Körper über ihn und schlug brutal auf seinen Kopf ein. Jenny schrie um Hilfe, doch der Wind verschluckte ihre kläglichen Laute. Sie heulte laut auf, als der Killer Toms blutverschmiertes Gesicht in den Sand drückte.

„Er bekommt doch keine Luft, er bekommt keine Luft!“ Hilflos wankte sie auf den Rasenden zu, zerrte verzweifelt an seinem T-Shirt herum, bettelte und flehte, aber Dave rammte ungerührt Toms regungslosen Schädel in den Sand.

Hysterisch schrie sie um Hilfe und grub ihre kurzen Fingernägel in die muskulösen Arme des Mörders. Wütend streifte er ihren Arm beiseite. Dann ließ er sich für einen Moment ablenken, sah von seinem Schlachtfeld auf, betrachtete sie ungläubig und lachte laut auf. Betont langsam zog er ein Messer aus seiner Hosentasche, erhob sich von Toms zerfleischtem Körper und ging teuflisch grinsend auf sie zu. Jenny erstarrte, als die Klinge im Mondlicht funkelte. Der Wind peitschte die Gischt in ihr Gesicht. Dave vergrub seine Pranken in ihren dünnen Zöpfen und setzte zu einen säuberlichen Schnitt an.

Schlechte Nachrichten

Das ganze Hotel befand sich in heller Aufregung. In der Halle standen einige Gäste in Grüppchen zusammen und tuschelten leise. Eigentlich war Ellen nur herunter gekommen, um ein paar neue Flaschen Wasser zu besorgen, die sie mit aufs Zimmer nehmen wollte. Die unverhältnismäßig großen Mengen Rotwein hatten ihr einen Tag Migräne beschert, so stark, dass sie das Zimmer nicht verlassen hatte. Schon auf halbem Wege postierten sich Uniformierte mit roten Kopfbedeckungen und Maschinengewehren. Zuerst dachte sie an die Ankunft eines Politikers, zu dessen Schutz Soldaten in den Etagen Wache hielten. Aber welcher Politiker stieg in diesem Mittelklasseetablissement ab. Sie sah auf ihre Armbanduhr. Es war nach Mitternacht. Solch ein Spektakel um diese Uhrzeit. In der Bar stieß sie auf entsetzte Gesichter, die hinter vorgehaltenen Händen flüsterten. Sie sah sich nach bekannten Gesichtern um. Wo war Nora Brix oder Jenny! Nirgendwo leuchteten rotbraune, lange Haare oder hellblonde Zöpfe in der aufgeregten Menge.

„Was ist denn passiert?“ fragte Ellen den Barkeeper, der farblos ein Glas polierte. Der schmale, junge Mann räusperte sich argwöhnisch und zuckte mit den Achseln. Dann drehte er sich abrupt um und eilte durch die Schiebetür in die Küche. Der Hotelmanager durchstreifte mit besorgter Miene den Saal,  näherte sich vorsichtig den Touristen, die sich in kleinen Grüppchen in der Lobby verteilt hatten und beantwortete leise ihre Fragen. Ein Raunen ging durch den Saal.

„Ist das nicht schrecklich?“ wandte sich eine ältere Engländerin an Ellen. Sie strich sich durch ihr kurzgeschnittenes, blondiertes Haar.

„Wo ist denn der Kellner? Ich brauche dringend ein Glas Gin!“ Mit ihren fleckigen Fingern klopfte sie ungestüm auf die Theke.

„Was ist denn passiert?“ Ellen war froh, jemanden gefunden zu haben, der Auskunft geben konnte.

„Haben Sie es noch nicht gehört?“

„Nein!“

„Seit zwei Stunden rennt die Polizei schon durch das Hotel und befragt Leute. Sind Sie denn noch nicht befragt worden?“

„Nein, was ist denn passiert?“

„Ein Liebespaar wurde am Strand ermordet. Ganz junge Leute. Angeblich sollen sie in dem Hotel gewohnt haben.“

„Ein Liebespaar? Wer denn? Kannten Sie die Opfer?“

Eine unbestimmte düstere Vorahnung umgab die Kommissarin.

„Nein, ich kannte sie nicht. Aber sie sollen hier im Hotel gewohnt haben. Ein Gambier und eine schmale, blonde Frau. Mir sind sie nicht aufgefallen. Ich bin ja auch den ganzen Tag unterwegs. Gestern war ich auch bis spät abends auf einer Tour.“

„Hat man den Mörder gefasst?“ fragte Ellen aufgeregt. Eine schmale, blonde Frau und ein Afrikaner, schoss es ihr durch den Kopf. Das durfte nicht wahr sein. Andererseits wohnten nicht viele Kombinationen dieser Beschreibung in dem Hotel.

„Nein, um Himmels Willen, nein, er läuft noch frei rum!“ schrie die kleine Dame aufgeregt und stemmte sich mit ihren dünnen Armen auf den Barhocker.

„Wissen Sie, ich reise seit zwanzig Jahren immer wieder in dieses Land. Bis jetzt ist mir nie etwas Derartiges zu Ohren gekommen. Hier ist doch alles so friedlich. Die Leute sind nett und gastfreundlich. Das kann nur ein Ausländer gewesen sein. Die Einheimischen tun so was nicht.“

Inzwischen war der Kellner hinter der Theke aufgetaucht, bemühte sich um ein unbefangenes Lächeln, was ihm aber nicht so recht gelingen wollte.

Ellen ließ sich von der alten Dame aus England zu einem Gin einladen, obwohl die Migräne von gestern noch nicht ausgeheilt war. Ihr Vater hatte immer gepredigt, auf einen dicken Kopf solle man einen hinterher trinken. Sie hatte diese Regel nie angewandt, aber heute war es einen Versuch wert.

„Eine schmale, blonde Frau und ein Afrikaner“ schwirrte ihr im Kopf herum. Lass es eine zufällige Übereinstimmung sein, betete Ellen leise. Nicht dieses junge, nette Mädchen, das sich so sehr auf die Ankunft ihres Freundes gefreut hatte. Sie sah sich nervös in der Halle um. Wo war Nora Brix?

Nach dem desaströsen Abendessen in der Amüsiermeile hatte sie Nora nicht mehr wieder gesehen. Wie auch! Fast den ganzen Tag hatte sie in ihrem Bett verbracht, geschlafen, hin und wieder die Kanäle rauf und runter gezappt, wieder geschlafen. Nur zum Frühstücksbuffet hatte sie sich mühsam nach unten geschleppt, drei Tassen Kaffee getrunken, an einem trockenen Baguette genagt. Danach ging es ihr noch schlechter. Weder Jenny, noch Nora waren zum Frühstück erschienen. Die kleine englische Dame bestellte einen zweiten Gin für beide. Ellen stürzte die brennende Flüssigkeit runter, genau wissend, dass es keine gute Idee war.

„Wissen Sie, warum die beiden ermordet wurden?“

Die alte Dame zuckte mit den Schultern.

Ein Raubüberfall, vielleicht war es ein Raubüberfall, dachte Ellen laut.

„So etwas habe ich hier noch nie gehört“, sagte die Engländerin entrüstet.

Ellen sah sich in der abgedunkelten Bar um. Inzwischen waren immer mehr Gäste aus ihren Zimmern gekommen, drängten sich neugierig zwischen die tuschelnden Grüppchen.

Am anderen Ende des Raumes hatte der Hotelmanager ein paar hochrangige Polizisten begrüßt. Gemeinsam befragten sie nun die Gäste. Ellen ging langsam auf die uniformierten Männer zu.

„Ich vermisse meine Tischnachbarin und ihren Freund. Ihr Name ist Jennifer Jones!“

Der Manager brauchte nichts zu sagen, sein betretenes Gesicht ersparte die Antwort.

„Ich möchte Sie bitten, mit uns zu kommen und ein paar Fragen zu beantworten!“ Ein kleiner Mann in enganliegender Uniform und Barettmütze sah sie interessiert an. KHK Lenhart folgte ihm in das Büro des Managers. Natürlich wollte sie zur Klärung beitragen, aber viel konnte sie nicht aussagen. Was wusste sie denn über diese Engländerin. Fast nichts! Sie hatte nicht einmal ihren Freund zu Gesicht bekommen.

Die Polizeibeamten legten ihr ein Bild von Jenny und Tom vor. Das Bild war am ersten Tag am Pool vom Hotelfotographen aufgenommen worden. Deutlich war das Gesicht eines jungen Afrikaners zu sehen, der neben dem Liegestuhl hockte, auf dem Jenny in ihrem bunt gemusterten Bikini lag.

„Ist das Jennys Freund? Ist das der Ermordete?“ Ellen starrte auf das Foto. „Aber das ist doch“, stockte sie.

„Sie kennen Ihn!“ Der schwitzende Polizeibeamte schob interessiert seinen Kopf nach vorne.

Natürlich, es gab keinen Zweifel! Der Mann mit dem grünen Shirt und der weißen Mütze war Toumani Jawara. Die Ausländerbehörde hatte ihr freundlicherweise vor ihrem Abflug ein Passfoto überlassen.

„Er lebt in Deutschland!“ Ellen fragte sich, ob es an der Zeit wäre, sich als Kollegin vorzustellen.

„So, Sie kennen ihn aus Deutschland?“ Der verschwitzte Beamte wurde hellhörig.

„Beruflich!“ Sie zog ihren Dienstausweis, den sie immer dabei hatte, aus ihrer Tasche und hielt ihn dem eifrigen Beamten unter die Nase. Sein weißes Hemd war bis zum Hals zugeknöpft. Darüber trug er ein dickes Jackett. Seine Position erlaubte es ihm wahrscheinlich nicht, mit gelockertem Kragen aufzutreten. Schwitzend schnappte er nach dem Plastikkärtchen. Ungläubig drehte er es nach allen Seiten, reichte es an seinen Kollegen weiter, der ebenfalls versuchte, dem Plastik einen Sinn abzugewinnen.

„Ausweis“, sagte er, deutete auf ihr Foto und gab ihn dem Dienstälteren zurück.

„Kein Personalausweis, sondern ein Dienstausweis der Kriminalpolizei aus Deutschland. Ich bin Polizistin, genau wie Sie!“ versuchte sie den ungläubigen Gesichtern zu verdeutlichen. Die Uniformierten ignorierten ihren Einwand, diskutierten in ihrer einheimischen Sprache und deuteten mehrfach auf Ellen, die verständnislos das Treiben verfolgte. Ihr Dienstausweis machte erneut die Runde. Einer nach dem anderen nahm ihn in die verschwitzte Hand, drehte ihn nach allen Seiten, als ob er irgendwo ein Geheimnis beinhalte.

„Bitte geben Sie mir meinen Dienstausweis zurück!“

Ellen streckte wütend ihre Hand aus. Sie hatte das Gefühl, nicht ernst genommen zu werden und ärgerte sich, dass sie ihn überhaupt herausgeholt hatte. Die Polizisten bestachen nicht durch Weltkenntnis, ihr Englisch war um einiges schlechter als Ellens Schulenglisch.

„Was machen Sie hier in Gambia?“ Der Älteste hatte seine Worte wieder gefunden.

„Ich mache hier nur Urlaub“, log Ellen. „Dass ich Herrn Toumani Jawara auf dem Foto erkannt habe ist reiner Zufall. Ich kenne ihn aus meiner Tätigkeit im Polizeidienst.

„Hat er in Deutschland etwas verbrochen?“

„Nein, er hat nichts verbrochen, er ist nur Zeuge in einem Fall“, stöhnte Ellen. Eigentlich war sie im Büro, um Fragen zu stellen, jetzt fühlte sie sich einem Kreuzverhör ausgesetzt.

„In welchem Fall?“

„Darüber darf ich nicht sprechen! Der Fall ist noch nicht abgeschlossen!“ Ellen schob ihr verschwitztes Haar aus dem Gesicht. Der kleine Ventilator surrte aufdringlich, ohne einen anständigen Luftstrom in dem fensterlosen Büro zu erzeugen.

„Aber jetzt ist ihr Zeuge tot!“ Ein süffisantes Lächeln begleitete die Feststellung des kleinen Polizeibeamten.

„Das ist sehr bedauerlich!“

„Kennen sie die Frau. Sie kam aus England?“ fragte er weiter.

„Nein, ich habe sie erst vor ein paar Tagen kennengelernt! Ich fürchte, ich kann ihnen bei der Aufklärung der Morde nicht helfen. Wenn sie mich bitte entschuldigen würden, mir geht es nicht gut! Ich möchte an die frische Luft, wenn Sie nichts dagegen haben.“

Die Polizeibeamten schickten sich vielsagende Blicke zu, als Ellen aus dem Raum schoss und die nächste Toilette ansteuerte.

Ihr Körper rebellierte. Ihre Seele brannte. Was hatte das alles zu bedeuten. Noras Ehemann war der Freund von Jennifer Jones. Was für ein Theaterstück wurde hier aufgeführt? Wer war hier Opfer, wer war hier Täter? Hatte Nora etwas mit dem Mord zu tun? Sie schleppte sich in die zweite Etage und klopfte ungestüm an Noras Tür. Nichts regte sich hinter der Tür. Hastig stolperte sie wieder die Treppen hinunter. In der Halle war sie auch nicht zu sehen. Ellen suchte den Bereich um den beleuchteten Pool nach Nora ab, irrte durch die tropische  Pflanzenwelt und lief aufgewühlt bis zum Strand. Nora blieb verschwunden. Vielleicht war sie auch ermordet worden, schoss es ihr durch den Kopf. War Mahdi Demba der Mörder? Wenn Mahdi Demba auf einem Rachefeldzug war, würde er sie nicht verschonen. Hatte Nora nicht eine Katastrophe in dem Restaurant vorausgesagt. Zwei Tote waren tragisch genug. Sollte sie in den nächsten Stunden nicht auftauchen, wollte sie Nora suchen. Aber wo? Sie machte sich nun ernsthaft Sorgen um die Frau, die Clara aus Jugendtagen ähnelte. Fünfunddreißig Jahre lang hatte sie den Gedanken an Clara mehr oder weniger gut verdrängt. Das war ihre Pflicht. Sie war es ihrer Mutter schuldig. Die unliebsame Schwester hatte in dem Leben ihrer Tochter nichts verloren.

Sie setzte sich auf eine kleine Mauer, die den Hotel eigenen Strand von anderen Unterkünften dezent abgrenzte. Längst vergangene Bilder tauchten vor ihr auf. Bilder, die sie lange in ihrem Herzen verborgen hatte. Sie dachte an die unbeschwerten Tage, die sie in dem kleinen Fachwerkhäuschen verbracht hatte. An ihrem sechsten Geburtstag endeten sie. Wie sehr hatte sie sich auf diesen Tag gefreut und auf die Puppe gehofft, die sprechen konnte. Vor allen Dingen war der sechste Geburtstag die Voraussetzung für die Einschulung. Und Ellen freute sich auf die kommende Schulzeit. Ihre Mutter hatte ihren Lieblingskuchen gebacken, eine Sahnetorte auf denen rote Himbeeren thronten. Großmutter und Großvater lebten noch, einige entfernte Verwandte waren angereist. Die Mutter hatte ihr ein spitzenbesetztes Kleid genäht, die Haare zu einem Bauernzopf geflochten. Das Sonntagsgeschirr stand auf dem Geburtstagstisch. Auf der zweistöckigen Torte brannten sechs Kerzen. Gerade wollte sie die weißen Kerzen auspusten, als es unerwartet stürmisch klingelte.

„Wer ist das denn? Fehlt denn noch jemand?“ hatte ihre Mutter in die Runde gefragt. Aufgeregt war Ellen zur Haustür gerannt. Im Hauseingang stand eine fremde, schöne Frau.

Erschrocken hatte sie die Tür losgelassen und war zu ihrer Mutter geeilt.

„Eine fremde Frau steht da, Mama!“

Die fremde Frau schritt selbstbewusst in den Wohnbereich. Es war Clara, die sie nie zuvor gesehen hatten. Zumindest konnte sie sich nicht erinnern.

Obwohl sie erst sechs Jahre alt war, spürte sie die gedrückte Stimmung, die sich schlagartig in dem Wohnzimmer ausbreitete. Niemand sagte ein Wort.

Clara überreichte ihr ein riesengroßes Paket, das in goldenem Papier mit bedruckten Feen eingepackt war. Ein goldenes Band war kunstvoll um das Paket gewickelt. An den Enden hingen pinke Zuckerstangen.

„Was willst du denn hier nach all den Jahren!“ Mutters Stimme klang sehr böse. Sie war aufgestanden und hatte sich zwischen ihr und der schönen Frau aufgebaut.

„Ich darf doch wohl noch meiner Tochter zum Geburtstag gratulieren!“ Die fremde Frau in dem eleganten, grünen Kostüm warf trotzig ihre braunen Haare in den Nacken. Sie waren in großen Wellen nach außen geföhnt. An den Ohren trug sie weiße Perlenohrringe. Ein schwungvoller Lidstrich umrahmte die grünen Augen.

„Das fällt dir aber spät ein. Hast dich jahrelang nicht gekümmert und plötzlich tauchst du aus heiterem Himmel auf?“

Ihre Mutter hatte nervös die geblümte, verwaschene Kittelschürze zurecht gezupft. Auch an Festtagen trug sie dieses Kleidungsstück über der weißen Bluse, denn die meiste Zeit stand sie in der Küche oder bewirtete die Gäste. Erst wenn alle satt waren, zog sie den Kittel aus und nahm auf dem Ersatzhocker Platz, den sie zwischen die Stühle gequetscht hatte. Niemand hatte das jemals in Frage gestellt. Sie am wenigsten.

Die schöne Frau funkelte ihre Mutter böse an.

Ellen hatte nicht verstanden, warum sich die Erwachsenen an ihrem Geburtstag stritten. Neugierig hatte sie das Riesenpaket aufgemacht, sorgfältig die Klebestreifen von dem schönen Geschenkpapier gelöst. In dem weißen Karton fand sie ein Puppenbett und eine Puppe, der man auf den Rücken drücken konnte. Dann sprach oder weinte sie. Solch ein Spielzeug hatte sie sich schon lange gewünscht.

„Viel zu teuer, der Blödsinn!“ hatte ihre Mutter immer gesagt.

Bewundernd hatte sie die elegante Dame angehimmelt.

Blitzschnell riss ihre Mutter die Puppe aus Ellens Hand und drückte sie der schönen Frau so fest in den Arm, dass sie fast strauchelte.

„Wir brauchen deine Sachen nicht!“ schrie sie.

Ellen fing an zu weinen und reckte verständnislos ihre kurzen Arme nach der Puppe mit den blonden Locken.

Aus dem Hintergrund löste sich eine dunkle, große Gestalt, kam langsam auf Ellen zu, ging in die Hocke, reichte ihr seine schwarze Hand. Bis jetzt hatte sie den Unbekannten gar nicht bemerkt, der im Flur gewartet hatte. Zu sehr war sie mit ihrem Paket beschäftigt gewesen.

„Wir nehmen dich mit nach Amerika, ja?“ sagte er in einem holprigen Deutsch. Verständnislos blickte sie in das erschrockene Gesicht ihrer Mutter.

Dann stieß sie den leeren Geschenkkarton vom Tisch, rannte in den Garten und versteckte sich zwischen den Buschbohnen und dem Komposthaufen. Der Riese verfolgte sie bis in den Garten und lief aufgeregt zwischen den Apfelbäumen hin und her. Ihre Mutter schrie die schöne Frau an, die wütenden Stimmen drangen schallend nach draußen.

Ganz nah hatte sie sich an den Komposthaufen gedrückt, so dass der Riese sie nicht bemerkte. Das Spitzenkleid war verdreckt, der geflochtene Zopf hatte sich aufgelöst, das weiße Haarband lag auf dem lehmigen Boden. Sie blieb so lange dort hocken, bis das Geschrei verstummte und der Riese wieder im Haus verschwunden war. Nach einer ganzen Weile des Gezeters stiegen die schöne Frau und der große Mann in das silberne Auto und fuhren los. Die Puppe und das Bett lagen auf dem Rücksitz.

Der Fluch

Dave schlug hart mit dem Kopf gegen das Blech.

„Verdammt, pass doch auf“, schrie er den unachtsamen Fahrer an. „Hast die Karre überhaupt noch Stoßdämpfer? Oder hast du dir die Blechschüssel selbst zusammen gebaut?“

„Sorry, Mister!“ sagte der Idiot zum hundertsten Mal, während er das nächste Schlagloch ansteuerte.

„Siehst du das denn nicht!“ Dave schlug ihm unbeherrscht gegen den Hinterkopf.

„Sorry Mister, aber ich kann nicht ausweichen. Überall sind Löcher. Rechts, links, in der Mitte. Die ganze Straße ist übersät. Wo soll ich herfahren? Der Regen der letzten Wochen war so stark. Alle Straßen sind aufgeweicht. Das Wasser hat riesige Löcher in den Asphalt gespült.“

„Das sehe ich auch. Verdammt, rede nicht so viel! Sieh auf die Fahrbahn, du Schwachkopf!“

Irgendwie hatte Dave den Senegal zivilisierter in Erinnerung, aber die Gegend war genauso marode wie der elende Landstreifen, den er vor einer Stunde verlassen hatte. Der Grenzübertritt hatte ihn genug Nerven gekostet. Diese kleinen, schäbigen Beamten hatten gedacht, sie könnten dickes Schmiergeld kassieren. Aber er hatte keine Lust gehabt, diesen niederträchtigen Ratten mehr als ein paar Dalasi zu geben. Demzufolge hatten sie sein Gepäck durchsucht, als ob er Top-Terrorist wäre. Jede Schachtel wurde aufgemacht, jede Dose aufgedreht, überall schnüffelten sie dran rum. Auch an der Dose mit der Bamboo Creme, die ihm die Schwester des Gelackten als Dank für die letzte Nacht eingepackt hatte, rochen sie herum, als ob es etwas völlig Neuartiges wäre, obwohl sich diese Weicheier bei jedem Kratzer mit dem Zeugs einpinselten. Warum hatte er sie nicht direkt in die Mülltonne geworfen, als ihm dieses hässliche Geschöpf mit den vorstehenden Zähnen freudestrahlend und lispelnd die Dose überreicht hatte. Vorstehende Zähne waren in vielerlei Hinsicht ein Handicap, das hatte er in dieser Nacht schmerzhaft lernen müssen. Fehlgeleitet von ihren dicken Brüsten hatte er sich auf diesem steifen Brett abgerackert. Noch nicht einmal anständige Frauen hatte dieser Landstrich vorzuweisen. Frauen, die einen richtigen Mann schätzten. Wenigstens hatte ihn der Gelackte bis zur Grenze in seinem noblen Range Rover kutschiert, nicht zu vergleichen mit der Blechschüssel, in der er jetzt saß. Aber viel Auswahl hatte es nicht gegeben. Nachdem sie die erste Fähre über den Gambia River knapp verpasst hatten, stand ihnen drei Stunden Wartezeit bevor. Über die Grenze wollte King Lion nicht fahren und da die Mittagssonne inzwischen brutal auf das trockene Land brannte, dösten die meisten Taxifahrer zu Hause in ihren Hängematten, zumindest war der Taxiplatz wie leergefegt. Bis der Idiot mit der Blechschüssel auf ihn zu gerannt kam.

„Bei dem nächsten Schlagloch schlitz ich dich auf!“ Zur Untermauerung seiner Drohung zog er ein Taschenmesser aus seiner Hose, ließ es aufspringen, hielt sie der vor Angst schwitzenden Gestalt an die Schläfe und schnitt dann eine Orange damit auf.

„Wann sind wir in der nächsten Stadt? Ich brauche etwas Hochprozentiges?“

Der Fahrer sah ängstlich zu ihm herüber. „Vielleicht in einer Stunde, wenn die Straße besser wird.“

Dave lachte laut auf. „Für dich wäre es gesünder, wenn die Schlaglöcher verschwinden würden.“ Dabei fuchtelte er bedeutungsvoll mit seinem Messer herum.

„Wie heißt das nächste Kaff?“

„Kaolack“, antwortete der Fahrer eingeschüchtert, als ob er ahnte, dass dieser Name keine Begeisterung hervorrufen würde.

„Ach du Scheiße, Kaolack, da war doch was!“ Dave rieb sich nachdenklich an der Schläfe, wobei er einzelne Fruchtfasern der grünen Orange auf seinem kahlen Schädel verteilte.

„Kaolack ist doch dieser stinkende Müllhaufen, nicht wahr?“

„Es gibt dort eine Mülldeponie und manchmal wenn der Wind ungünstig steht, dann…,“ holte der Fahrer schüchtern aus.

Rüde wurde er von dem Nigerianer unterbrochen:

„Nicht nur wenn der Wind ungünstig steht, du Idiot! Das Kaff ist eine stinkende Kloake, scheißegal wie der Wind steht. Ein verseuchtes Drecksloch. Versuch hier nicht, irgendetwas schön zu malen. Ich bin nicht zum ersten Mal in dieser verfickten Gegend. Gibt es dort wenigstens Alkohol zu kaufen?“

„Sicherlich, kein Problem, Sir!“

„Na klar, wer könnte es auch ohne Alkohol dort aushalten.“

Als sie nach zwei Stunden und tausenden von Schlaglöchern durch Brackwasser verseuchte Straßen in die Stadt einfuhren, sah sich Dave in seiner Ansicht über Kaolack bestätigt.

„Das ist ja noch beschissener, als ich es in Erinnerung habe“, raunte er missmutig.

Sein Fahrer kutschierte ihn durch Plastikmüll überflutete Straßen vor die Pforten einer Bar. Verschwitzt folgte er ihm in das karge Innere, in dem zwei zahnlose Alte an Gläsern Tee nippten. Eine dicke, unappetitliche Kellnerin begrüßte den Fahrer freundlich und zog ein paar Flaschen Bier unter der Theke hervor. Dave überprüfte den Bierdeckel, wischte mit dem Rand seines Hemdes nach, knackte den Verschluss mit den Zähnen. Die dicke Kellnerin brachte dem Fahrer eine Schüssel Reis mit einer zähflüssigen, öligen Soße.

„Den Fraß willst du doch wohl nicht essen“, schnauzte Dave los. „Du musst mich noch bis Dakar fahren.“

„Das ist gutes Essen! Hausgemacht! Ich esse immer hier, wenn ich die Strecke fahre.“

„So sieht du auch aus. Ich warne dich. Ich will in spätestens drei Stunden in Dakar sein. Wie du das machst, ist mir egal. Schaffen wir es nicht, bist du die Strecke zum letzten Mal gefahren, das garantiere ich dir!“

Er orderte eine weitere Flasche und leerte sie in einem Zug.

Plötzlich stand eine dünne, runzlige Frau vor ihm, hielt ihm ein mit Nägeln bespicktes Holz vor die Nase, an dem selbstgemachte Schmuckstücke hingen. Ketten, Armbänder und Ohrringe, hergestellt aus Muscheln oder kleinen, bunten Steinen und Perlen. Dave warf ihr einen vernichtenden Blick zu. Normalerweise löste dieser Blick jedes Problem, nur die penetrante Alte kam tatsächlich einen Schritt näher, beugte ihren krummen Buckel zu ihm herunter, ließ drei gelbe Zähne sichtbar werden, die verloren in dem dunklen Zahnfleisch steckten.

„Hau ab mit dem Schund!“ Unwirsch stieß er das Brett zur Seite. Einige Ketten lösten sich von der unprofessionell konstruierten Halterung, rissen und verteilten sich auf dem Steinboden. Die Perlen rieselten in den flimmernden Staub.

„Das ist nicht gut, gar nicht gut“, stammelte sein Fahrer im Flüsterton. „Das ist eine gesegnete Frau!“

„Erzähl mir keinen Scheiß. Gesegnete Frau! Ich glaube nicht an euren Schwachsinn.“ Dave trat mit seinen Schuhen kleine, bunte Kugeln aus dem Weg und stand auf. Es knackte unter seinen schweren Schuhen. Die alte Frau kroch auf ihren bandagierten Knien um ihn herum, sammelte mit gesenktem Kopf jede winzige Perle auf.

„Beeil dich, ich will hier weg! Lass den Fraß stehen!“ befahl er. Sein Fahrer schob hastig den halbvollen Teller zur Seite und folgte ihm zum Auto.

„In drei Stunden müssen wir da sein, keine Minute länger, verstanden!“ Mit Schwung schubste er den kleinlauten Chauffeur auf den Fahrersitz, ließ die Anzeige seines Mobiltelefons aufleuchten, überprüfte gereizt die Uhrzeit. Im Internet hatte er recherchiert, dass es am späten Abend einen Flug nach Lagos gab. Möglicherweise konnte er noch einen freien Sitzplatz ergattern, wenn er seinen Charme spielen ließ.

„Gibt die Schrottkarre nicht mehr her, verdammt noch mal. Solche Taxis sollte man verbieten!“

Als er erneut sein Telefon aus der Hose ziehen wollte, fiel es zu Boden und rutschte unter den Sitz. Inzwischen hatte es angefangen zu dämmern und die Nacht in ein unwirkliches, milchiges Licht getaucht. Wütend und unbeherrscht tastete Dave in dem schmuddeligen Fußraum nach seinem Handy.

„Was ist das hier, verflucht! Das ist doch nicht zu fassen!“ zischte er.

„Mister?“ Der Fahrer wagte einen erstaunten Seitenblick.

Ungläubig zerrte Dave ein kleines, quadratisches Lederpäckchen zwischen den Schnürsenkeln seiner staubigen Schuhe hervor. „Das gibt es doch gar nicht. Diese alte Schlampe! Sieh her! Die hat mir tatsächlich ein Juju untergejubelt, als sie auf den Knien vor mir rumgerobbt ist. Und ich habe es nicht gemerkt!“

Fassungslos starrte er auf das quadratische Leder in seiner Linken, während die rechte Hand weiterhin nach dem Handy fahndete. Sein Fahrer verfolgte besorgt, wie er sich mit seinem massigen Körper in dem kleinen Hohlraum abmühte. „Guck auf die Straße, du Idiot“, schrie Dave, als sein kahler Kopf wieder auftauchte und das Lederpäckchen verächtlich auf den Rücksitz schleuderte.

Plötzlich wurden sie durch die grell erleuchtete Frontscheibe geblendet. Zwei stechende gelbe Lichter näherten sich und rasten sekundenschnell auf sie zu. Ein markerschütterndes Hupen durchbrach die stille Tropennacht. Dave brüllte: „Pass doch auf, du Idi…!“

Der laute Knall war weit bis nach Kaolack zu hören, wo die alte Frau in ihrer Wellblechhütte saß und die Perlen auffädelte. Gerade hatte sie die kleine Öffnung der letzten Perle um den durchsichtigen Faden geschoben, als ein Sattelschlepper das verrostete Blech des Taxis wie eine Ziehharmonika zusammenschob.

Der Narziss

Der rote Jeep raste durch die engen Wege des menschenleeren Stadtteils, in dem er aufgewachsen war. Die wenigen Leute, die noch auf der Straße waren, sprangen erschrocken zur Seite, wenn er den Staub aufwirbelte und mit quietschenden Rädern um die Ecken bog. Er kannte jeden Winkel zwischen den Wellblechhütten, den einsamen Müllhaufen, den kleinen Kiosken und den vereinzelten Sträuchern, die der karge Boden wild wuchern ließ. Die wummernden Boxen der überdrehten Stereoanlage kündigten Kilometer weit vorher seine Ankunft an. Schon als kleiner Junge hatte er geahnt, dass er hier nicht hingehörte. Er hatte den hellen Teint seiner Mutter geerbt, während sein Vater ein tiefes Schwarz in die Haut seiner Geschwister gebrannt hatte. Von klein auf hatte er sich in der Großfamilie Respekt verschaffen müssen, sonst wäre er zwischen seinen vielen Geschwistern untergegangen. Das Leben war nicht einfach gewesen zwischen Brüdern, die ihn um einen Kopf überragten, einen kräftigeren Körperbau hatten und kleineren Geschwistern, die verhätschelt wurden. Es hatte ihn viel Kraft gekostet, nicht in der bedeutungslosen Mitte zu verschwinden.

Du wärst besser ein Mädchen geworden, hatten die Brüder oft gelästert, als er ihre Größe nicht erreichte und seine Haut hellbraun und zart schimmerte. Heute lästerte niemand mehr. Die letzten Jahre hatten ihn mit all dem beschenkt, wovon die meisten Menschen träumten. Große Autos, eine traumhafte Villa, Grundstücke, wertvoller Schmuck! Niemand fragte, woher das Geld stammte. Es war einfach da und hin und wieder ließ er seine Bewunderer an seinem Reichtum teilhaben. Das erstickte auch die letzte Frage.

Mahdi drehte die Anlage lauter und scheuchte mit andauerndem Hupen einen humpelnden Mann mit Holzkrücke von der Straße.

Sogar das letzte Spiel hatte er gewonnen! Der Hundesohn, dessen Namen niemals mehr seine Zunge beschmutzen würde, war tot und dieser dreckige Nigerianer unterwegs in seine Heimat. Er hatte sich nicht einmal die Hände schmutzig machen müssen.

Sie hatten ihn herausgefordert, aber nicht einkalkuliert, dass er ihnen immer einen Schritt voraus sein würde. Das Kalkül der Verräter war nicht aufgegangen. Während sie kopflos herumirrten, hatte er längst seine Fäden gezogen.

Jetzt stellte sich nur noch die Frage, was mit Nora geschehen sollte. Er spürte einen schmerzhaften Stich in der Brustgegend. Wie hatte sie es wagen können, ihn zu betrügen. Alles hatte er für sie getan. Auf ihren Reisen hatte er sie mit Gold und Edelsteinen ausgestattet. Wertvolle Schmuckstücke, die ihre Schönheit fast übertrafen. Jeder war von dem Anblick geblendet gewesen.

Nur ihm konnte sie keinen Sand in die Augen streuen.

Schon lange hatte er gespürt, dass sie ihn eines Tages enttäuschen würde. Marabouts hatten ihn oft vor einer weißen Frau mit langen Haaren gewarnt. Zum ersten Mal in seinem Leben hatte er die weisen Worte verdrängt und die Zweifel vertrieben. Schwer wie ein Fels drückte der verletzte Stolz auf seinen Magen. Nächtelang hatte er davon geträumt, Nora mit bloßen Händen im Ozean zu ertränken oder lebendig zu begraben.

Mahdi strich seine Haare nach hinten und zog seinen Hut tiefer in die Stirn.

„Nora“ hämmerte es in seinem Kopf. „Was soll ich mit dir machen?“

Er würde keine Ruhe finden, bis das Problem gelöst war.

Genüsslich streifte er die hellen Seidenhandschuhe über seine schmalen Hände.

„Ist das jetzt der neue Modetrend in Babylon?“ hatten seine Freunde gewitzelt, als er sie aus dem großen Koffer mit den unzähligen Schuhen gepackt hatte.

„Alles, was ich trage, kommt eines Tages groß in Mode!“ hatte er unter ihrem Beifall geantwortet.

Nächstes Jahr würde sich die Hälfte seiner Anhänger Seidenhandschuhe als Mitbringsel wünschen.

„Verfluchte, schöne Nora“ presste er noch leise durch die Lippen, als seine Brust jäh auf das Lenkrad knallte. Mit voller Wucht hatte sein Fuß instinktiv auf die Bremse getreten. Entsetzen spiegelte sich in seinem Gesicht wieder. Mit weit aufgerissenen Augen starrte er auf die schmale Gestalt, die verloren vor seinem Haus kauerte.

Wie konnte sie es wagen, seine Pläne zu durchkreuzen.

Ihre Zeit war noch nicht reif!

Tödliche Liebe

Vor ein paar Stunden war sie Jenny und Toni heimlich gefolgt, als sie vom Hotel zum Strand schlenderten. Obwohl Toni ständig nervös nach allen Seiten Ausschau hielt, hatte er ihren Schatten nicht bemerkt, der unbemerkt hinter der Böschung entlang glitt. Einen genauen Plan hatte Nora nicht gehabt. Zuerst wollte sie sich an seiner Verlogenheit weiden, ihn beobachten, wie er sich zu einem romantischen Spaziergang hinreißen ließ. Die Inspiration für den geeigneten Ort seines Niederganges würde sich automatisch daraus ergeben. Und dann hatte sie Mahdi und den bulligen Typen kommen sehen. Sie gingen direkt auf das Pärchen zu. Plötzlich hatte sich Mahdi umgedreht, war mit schnellem Schritt in die entgegengesetzte Richtung gelaufen und hatte das Monster alleine weiter schlendern lassen. Anfangs hatte Nora frohlockt, als sie beobachtete, wie Toni ängstlich zum Hotel zurück lief. Ein kleiner Denkzettel vorab konnte nicht schaden. Ruckzuck hatte der Typ Toni eingeholt. Auch als er sich den feigen Heuchler schnappte und auf ihn einschlug, verspürte sie kein Mitgefühl. Ein kräftiger Vergeltungsschlag war auch in ihrem Sinn. Was dann aber geschah, lag außerhalb ihres Erfahrungshorizontes. Atemlos hatte sie das Geschehen verfolgt. Dieser Typ tobte wie ein wild gewordener Löwe. Besinnungslos drückte er mit seinen Pranken immer wieder Tonis Gesicht in den Sand, nachdem es nur noch ein blutüberströmter Brei war. Was hatte Toni diesem Mann getan? Zu gerne hätte sie es gewusst. Als er zum Schluss auch noch Jennys Kehle aufschlitzte, zitterten ihre Beine hinter dem vertrockneten Gehölz. Warum war die blöde Kuh nicht einfach weggerannt. Vielleicht hätte sich der Riese mit Tonis Tod zufrieden gegeben und sie laufen lassen. Aber diese dumme Nuss musste sich für ihren Geliebten einsetzen, mit ihren kläglichen Armen an dem Gorilla herum zerren. Warum hatte sie ihn nicht einfach in Frieden gelassen. Als der ganze Spuk vorbei war, zwei blutüberströmte Leiber im Sand lagen, der Wahnsinnige verschwunden war, hatte sie sich von dem Platz gelöst, auf dem sie vor Entsetzen versteinert war. Auf wackeligen Beinen ließ sie den Strand und die Hotelumgebung weit hinter sich. Ein derartiges Gemetzel hatte sie noch nie gesehen. Vielleicht im Fernsehprogramm, wenn mal wieder über einen Genozid in Afrika oder sonst wo berichtet wurde und die Kamera kurz die verstümmelten Leichen streifte. In ihrer Kindheit war sie oft Zeuge von Gewaltakten gewesen, wenn sich der Stiefvater über ihre Mutter hermachte, ihr Gesicht blutig schlug, ihr die Rippen brach. Glücklicherweise hatte ihr Großvater schnell geschaltet und sie mit sechs Jahren zu sich genommen. Dort verbrachte sie eine relativ glückliche Kindheit mit viel Freiheit, weit außerhalb der Großstadt. Nur nachts kamen die düsteren Träume zurück.

Ihre Mutter sah sie nur noch selten. Gelegentlich besuchte sie sie im Krankenhaus, immer dann, wenn der Stiefvater wieder einmal völlig die Kontrolle verloren hatte. Und das war nicht selten. Mit Mitte zwanzig beschloss Nora, dem Spuk ein Ende zu bereiten. Inzwischen war sie eine erfahrende Afrikareisende. Ihr erstes Juju beinhaltete den Wunsch, ihre Mutter von dem Albtraum zu befreien. Zwei Monate später stürzte sie beim Putzen von einer Leiter und verletzte sich tödlich am Hinterkopf. Ihr Stiefvater hatte leider ein Alibi gehabt. Von da an war sie überzeugt, dass der Besuch bei dem Marabout für den Tod ihrer Mutter verantwortlich war. Besonders traurig war sie nicht gewesen, obwohl sie sich die Befreiung ihrer Mutter anders vorgestellt hatte. Andererseits fühlte sie eine Last von ihren Schultern genommen. Ein Gnadenschuss war besser als langes Leiden. Es war eine inspirierende Erfahrung. Sie genoss die Macht, Herrscherin über Leben und Tod zu sein. Und ihr biologischer Vater? Man hatte ihr frühzeitig erklärt, ihr leiblicher Vater sei bei einem Motorradunfall ums Leben gekommen, kurz nach ihrer Geburt. Eines Tages hielt ihr Großvater sie für reif genug, die Wahrheit zu erfahren. Da war sie sechzehn Jahre alt. Ihr Vater lebte, und wie er lebte! Er führte irgendwo an der holländischen Grenze ein Bordell im Niedrigpreissektor. Genauer gesagt kontrollierte er eine Handvoll feststehender Bauwagen, die mit Rotlicht und durchgelegenen Matratzen ausgestattet waren. Sicherlich auch keine gewaltfreie Zone. Natürlich ließ sie auch ein spezielles Juju für ihn anfertigen. Leider war ihr das Resultat unbekannt, aber Nora war davon überzeugt, dass sie sein Leben zerstört hatte. Das war ihr alles durch den Kopf gegangen, als sie auf den blutdurchtränkten Sand starrte. So wollte sie niemals enden. Ein Leben wie das ihrer Mutter! Oder wie das von Jenny, die nun als aufgeschlitzter, lebloser Fleischklumpen im Sand ihr Ende gefunden hatte. Und das alles wegen eines nichtsnutzigen Typen wie Toni.

Ein tödlicher Feind lauerte auf sie und der war nicht zu unterschätzen. Mit zweifelhaften Gefühlen war sie die drei Kilometer bis zu der weißen Villa gerannt, hatte sich entschlossen vor das Eisentor postiert und in der Dunkelheit gewartet, bis sich der rote Range Rover in den Fuhrpark weiterer Fahrzeuge eingereiht hatte. Mahdi sah sie ungläubig an, als er langsam aus dem Wagen kletterte. Seine Gesichtsfarbe war fahl, seine Miene düster.

„Was machst du hier? Bist du lebensmüde?“ fauchte er sie an.

„Ich warte auf dich!“ antwortete sie mit festem Blick.

„Bist du alleine?“ Skeptisch tasteten seine Augen die Ecken des Grundstücks ab.

„Bestimmt schon zwei Stunden warte ich hier auf dich! Alleine!“ Die Lüge schoss mühelos aus ihrem Mund.

„Warum hast du nicht geklingelt? Mein Hausdiener hätte dich sicher hereingebeten.“

„Wofür? Du warst ja nicht da!“

„Woher wusstest du das?“ fragte Mahdi empört.

„Weil dein Lieblingsauto nicht vor dem Haus stand.“

„Ich hätte einen Spaziergang machen können!“ Seine Miene nahm den Anflug eines bösartigen Grinsens an.

„Du machst niemals Spaziergänge. Wenn du eine Limonade kaufen willst, fährst du die fünfzig Meter mit dem Auto um die Ecke.“

Die Bemerkung lockte ein Lächeln aus seinem feindseligen Gesichtsausdruck. Ein leichtes Geplänkel unter mühsam unterdrückten Hassgefühlen zwischen Liebenden, die jetzt Todfeinde waren. Nora hatte gelernt, dass Angriff die beste Verteidigung ist und fuhr ihn an:

„Warum hast du mich jahrelang belogen und betrogen? Warum hast du mir nie gesagt, dass du eine Ehefrau hast?“

„Ich?“ Mit einem diabolischen Grinsen kam er einen Schritt näher und stellte sich dicht vor sie hin. Nora konnte seinen Atem spüren.

„Du wagst es von Betrug zu sprechen“, fuhr er sie an. „Pass auf, dass deine Zunge nicht verbrennt!“

Der Hausmeister hatte in der Zwischenzeit das eiserne Tor geöffnet und sie folgte Mahdi auf die Terrasse.

„Dein neues Haus ist phantastisch!“ Bewundernd drehte sie sich im Kreis, pfiff anerkennend durch die Zähne, streichelte die roten und violetten Blütenblätter, begutachtete beifällig die Marmorfliesen, lobte die Architektur des Gartens und begeisterte sich für den Baum, der kleine, grüne Bananen trug.

„Wunderschön! Alles ist perfekt aufeinander abgestimmt! In so kurzer Zeit! So einen Geschmack hast nur du!“ Mit federnden Schritten scharwenzelte sie um den Abgott, der sich in ihren schmeichelnden Worten badete.

„Warte ab, wenn du erst das Innere des neuen Hauses gesehen hast. Du wirst umfallen“, brüstete er sich, während ein Strahlen über sein Gesicht huschte. Nora nahm es erleichtert zur Kenntnis. Sein Narzissmus war erfolgreich reaktiviert. Man musste ihn mit Schmeicheleien umgarnen, schon war der erste Grundstein gelegt. Nora kannte das zur Genüge; viele Jahre hatte sie Gelegenheit gehabt, ihre Vorgehensweise zu perfektionieren. Sie wusste den selbstverliebten Egomanen mit Nettigkeiten zu füttern, wie ein ausgehungertes Tier, dem man ein Brocken Fleisch nach dem anderen zuwarf, bis es sich zufrieden und satt zur Ruhe legte.

Und genau das war jetzt der Fall, als er mit seinem Kopf auf ihrem Schoß lag.

Mit der linken Hand zeichnete Nora die schraffierten Linien seiner Frisur nach, die rechte streichelte sanft die dunkle Schläfe, glättete die Wölbungen auf seiner Stirn.

Unterdrückte Aggressionen und unbändiger Hass hatten die Hautfalten unnatürlich verstärkt. Sie lagen auf dem überdimensionalen Sofa des geräumigen Wohnraums. Seine Augen waren weit geöffnet und starrten an die Decke. Nora betrachtete sein Gesicht, jeder kleine Gesichtszug war ihr vertraut, seine Wesensmerkmale hatte sie verinnerlicht. Sie wusste, dass jedes Wort in diesem Moment das Falsche wäre. Sie kannte ihn durch und durch. Sie las seine Gedanken, die benommen nach einer Lösung suchten.

Sie hatte ausgiebig jedes einzelne Möbelstück bewundert, immer wieder seinen extravaganten Geschmack gelobt, sich sanft auf das Kingsize Bett fallen lassen, ihre langen Haare über den Rand gleiten lassen, so wie er es liebte. Nur kurz hatte er gezögert, bevor er seine Hose und sein Hemd vom Körper streifte. Es fühlte sich wie damals an. Fast war sie versucht zu glauben, es gäbe ein Happy End.

Jetzt, nachdem alle tot waren und es nur noch sie beide gab.

Später hatte seine Schwester Essen serviert. Reis mit Fisch und Okraschoten. Nach dem ausgiebigen Mahl, das sie in vertrauter Zweisamkeit von einem Teller gelöffelt hatten, zeigte er ihr auf dem riesigen Plasmaschirm Fotos, die den Bau der Villa dokumentierten. Es fiel ihr nicht leicht, die Langeweile zu überspielen. Trotzdem schaffte sie es, auch noch bei dem hundertsten Foto Begeisterung vorzutäuschen.

„Das alles hätte auch dir gehören können. Du hättest hier bis an dein Lebensende gelebt und wärst nur zum Urlaub nach Europa geflogen. Das war mal dein Traum, oder? Du weißt, dass ich ein großzügiges Herz habe und dass ich alles geben kann, wenn man mich nicht enttäuscht“, sagte er eindringlich. Nora lächelte verschlagen.

Über die Vergangenheit verlor er kein Wort. Der Name seines Freundes war aus seinem Wortschatz verbannt. Nora betrachtete sein schönes Gesicht und fragte sich, ob es vielleicht doch ein Happy End geben könnte. Sie malte sich ein geruhsames Leben in der komfortablen Villa aus. Ein Leben in Luxus unter Palmen. Manchmal lächelte er sie an, als ob nie etwas geschehen wäre. Sie lächelte zurück, als ob nichts diese Vertrautheit zerstören könnte.

Wenn da nicht ein Funkeln in seinen Augen wäre. Dieses unberechenbare, satanische Funkeln. Ein Ausdruck, der davon Zeugnis ablegte, dass eine gekränkte Seele niemals verzieh.

„Lust auf etwas Süßes?“ Sanft schob sie seinen Kopf von ihrem Schoß auf das weiche Samtkissen.

„Sollen wir wieder ins Schlafzimmer gehen?“ erwiderte er keck.

„Später!“ kokettierte Nora und stand vom Sofa auf. Sie wickelte ein buntes Tuch um den nackten Körper und stolzierte über den kühlen Marmorboden.

In der Küche öffnete sie den roten XXL Kühlschrank, der aus Deutschland in das Haus des Königs geschifft worden war. Rasch überflog sie den Inhalt.

„Und jetzt noch unsere Lieblingsnachspeise, ganz wie früher“, rief sie durch die geöffnete Küchentüre.

Nora raspelte das Kokosnussstück, das sie in der Ablage fand, mengte es unter den Joghurt und die Milch, kochte Hirse auf der lodernden Gasflamme. Zum Schluss fügte sie klein geschnittene Stücke der bitteren Orangen hinzu, die sie zuvor im Garten gepflückt hatte. Sie warf einen kurzen Blick durch die offen stehende Türe.

Er konnte sie nicht täuschen, dafür waren sie sich zu ähnlich. Sein Hass würde immer größer als seine Liebe sein. Auch wenn er jetzt friedlich dalag, lauerten die düsteren Erinnerungen der Vergangenheit nur kurzfristig betäubt hinter einer Wattewolke. Bei jeder Gelegenheit, jedem kleinen Fehler; es konnte ein falscher Blick oder eine missverstandene Bewegung sein, würde der Groll hervorbrechen, sich seinen Weg zu ihr bahnen. Ein Leben in stetiger Alarmbereitschaft wollte Nora nicht. Das kannte sie aus ihrer Kindheit. Aus ihrem goldenen Amulett zog sie ein kleines Päckchen, öffnete leise das Papier und ließ das Pulver in die Glasschüssel gleiten, die sie besonders markiert hatte. Ein hilfreicher Marabout hatte ihr das Mittel zugesteckt. Eigentlich war das Gift für Toni bestimmt gewesen. Langsam rührte sie den weißen Tod unter den Brei. Zuerst würde er Magenschmerzen bekommen. Nichts Besonderes, denn der König hatte öfters Magenschmerzen, wenn er sich über sein Volk erregte. Langsam würde sich das Gift in seine Organe fressen, hinterhältig und schleichend. Die Lähmungen würden verhindern, dass er um Hilfe rufen könnte. Seine Schwester hatte sich diskret zurückgezogen, der Hausmeister hatte das Tor hinter sich geschlossen. Er würde alleine in seinem XXL Haus sterben. Nora stellte ihm die markierte Schüssel auf die Brust. Wie früher ließ er sich füttern. Langsam schob sie ihm einen Teelöffel nach dem anderen in den Mund. „Die Orangen sind zurzeit ausgesprochen bitter“, hatte er noch gesagt, bevor er sich über Magenschmerzen beklagte. Fürsorglich bedeckte sie ihn mit der bestickten, bunten Decke.

„Die Wärme wird die Schmerzen lindern“, flüsterte sie sanft. Behutsam öffnete sie die Haustüre, sog die milde Nachtluft ein, lauschte den Geräuschen, die den Garten durchfluteten. Aus der Ferne drangen rhythmische Trommelgeräusche zu ihr. Es war Vollmond. Ausgelassene Rufe hallten durch die dunkle Nacht. In der Nachbarschaft wurde getanzt und gelacht. Schrille Rufe und flackernde Lichter durchbrachen das sanfte Schwarz des nächtlichen Himmels. Nora nahm ein aufgeregtes Wohlbefinden war, das sich in ihrem Körper ausbreitete. Ein Gefühl von Freiheit durchströmte sie.

Beschwingt durchquerte sie den tropischen Garten und öffnete das schwere Tor. Ein letztes Mal drehte sie sich um und betrachtete das weißgetünchte Haus, das friedlich zwischen Blumen und Palmen ruhte. Leichtfüßig lief sie den staubigen Weg entlang. Bald schon konnte sie in der Ferne das leise Rauschen des Ozeans hören und die salzige Luft schmecken. Als Mahdi dem Todeskampf erlag, öffnete Nora gerade die Türe ihres Hotelzimmers.

Wiedergeburten

Ihr Taxi war für ein Uhr mittags bestellt. Nachmittags um vier legte die Maschine in Banjul ab und würde hoffentlich pünktlich am späten Abend in Frankfurt landen. Holger hatte versprochen, sie abzuholen.

Fast hätte sie ihren Aufenthalt verlängert, denn Nora Brix war seit fast zwei Tagen nicht auffindbar. Zu gerne hätte Ellen ein letztes Mal mit ihr gesprochen. Immer noch plagte sie die Sorge, dass auch Nora getötet worden war. Dann blieben nicht mehr viele Tatverdächtige übrig. Aber gestern Abend hatte ihr der Hotelmanager zugeflüstert, dass der Mörder ermittelt sei. Es hätten sich Zeugen gefunden, die einen Nigerianer zum Tatzeitpunkt am Strand gesehen hätten. Die Beschreibung passte auf Davu Achebe. Der Mann sei auf der Flucht nach Nigeria.

Dann hatte ihr Kollege Zimmer angerufen und berichtet, dass an den Tatorten in Deutschland massenhaft DNA von Davu Achebe ermittelt worden war. Somit war der Fall für die Staatsanwaltschaft klar. Morde aus niederen Motiven! Davu Achebe war zur Fahndung ausgeschrieben. Der Mörder war auf der Flucht. Und die zwei Morde in Afrika gingen demnach auch auf sein Konto. So sahen es zumindest die Kollegen. Und wie sah sie die ganze Sache? Irgendetwas stimmte an der Geschichte nicht. Ellen fragte sich, warum Toni und Jenny sterben mussten. Für die hiesige Polizei war der Fall klar. Raubmord! Sie waren froh, dass der Mörder aus dem ungeliebten Nachbarland stammte und sie das Bild der lächelnden Küste mit ihren friedfertigen Bewohnern aufrechterhalten konnten.

Was rechtfertigte vier Morde, fragte sich Ellen immer wieder. Sie wusste aus Erfahrung, dass schon für fünf Euro getötet worden war. Warum nicht für ein bisschen Marihuana, Eifersucht oder verletztem Stolz. Wahrscheinlich war die Dreiecksgeschichte ein Nebenschauplatz, dem sie zu viel Aufmerksamkeit geschenkt hatte.

Zum letzten Mal saß Ellen auf der hellen Terrasse des Hotels, die Sonne blinzelte schon kraftvoll durch die dichten Pflanzen, die sie umgaben. Sie nahm ihren Frühstücksteller und wählte einen Tisch unter einer Palme. Zu Hause waren es nur sechs Grad. Zerknirscht wischte sie sich über die feuchte Stirn. Die letzte intensive Wärme für dieses Jahr konnte ihre gedrückte Stimmung nicht erhellen. Die ganze Nacht kreisten ihre Gedanken um Jenny, diese sympathische, blonde Engländerin, deren junges Leben an diesem Strand endete. Immer wieder war sie aufgewacht, hatte sich noch einmal auf den Weg zu Noras Zimmertür gemacht, geklopft, erneut die Hotelbar aufgesucht, in der eine Handvoll Engländer bei Gin Tonic den schrecklichen Vorfall bis zum frühen Morgen diskutierten.

Zerknirscht bestrich Ellen die angetrocknete Weißbrotscheibe mit der zerlaufenden Butter. Der Kellner zwinkerte ihr zu, als er an ihrem Tisch vorbeifegte. Sie suchte die restlichen Scheine der Landeswährung in ihrem Portemonnaie, um an ihrem letzten Tag ein ordentliches Trinkgeld zu geben.

Plötzlich stieg ihr ein bekannter Duft in die Nase, ein ungewöhnliches Parfüm, das nach frischem Gras und Zitrone roch.

Ohne Gruß nahm Nora an Ellens Tisch Platz.

„Du reist heute ab?“ fragte Nora provokativ.

Ellen schoss das Blut bis in den letzten Winkel ihrer Arterien, als sich Nora unaufgefordert an den Tisch setzte und ihr die Frage entgegen schleuderte.

„Das Taxi holt mich um dreizehn Uhr ab“, antwortete sie sachlich und versuchte ihre Aufgeregtheit zu verbergen.

„Gute Reise!“ hauchte Nora zynisch.

„Wo warst du die ganze Zeit. Ich habe mir Sorgen gemacht!“ sagte Ellen.

„Zerbrich dir nicht unnötig deinen Kopf!“ antwortete Nora lakonisch.

„Wann fliegst du denn zurück nach Deutschland?“ fragte Ellen und ärgerte sich, dass sie wegen dieser eiskalten Frau schlaflose Nächte hatte.

„Mal sehen, was sich so ergibt“, erwiderte Nora lakonisch.

„Wie fühlt man sich als Witwe?“, sprudelte es aus Ellen heraus.

Nora warf ihr einen überraschten Blick zu.

„Witwe? Wie kommst du darauf?“

„Der hiesige Polizeiinspektor hat es mir erzählt.“

„Das verblüfft mich wirklich“, sagte Nora, „diese Schnelligkeit hätte ich den Bullen hier gar nicht zugetraut. Und warum haben sie dir das erzählt?“ fragte Nora spitzfindig.

„Weil ich gefragt habe.“

„Ach so. Natürlich. Du hast gefragt!“ Fordernd hielt sie dem Kellner ihre leere Tasse hin. Ergeben kam er mit der weißen Porzellankanne zurück. Nora schwieg. Ellen merkte, dass sie Schwierigkeiten hatte, ihre Bemerkungen einzuordnen.

„Besonders erschüttert bist du nicht über den Tod deines Mannes?“

„Nein!“

„Du hast ihn nicht geliebt?“ fragte sie scheinheilig.

„Das war keine richtige Ehe. Hast du das immer noch nicht kapiert?“

„Aber wie kann dich der Tod eines Menschen, den du sehr gut gekannt hast, derart kalt lassen?“ bohrte Ellen weiter.

„Er hat seine gerechte Strafe bekommen. Höhere Gerechtigkeit!“ höhnte Nora.

„Und Jenny?“

„Was soll mit Jenny sein?“ fragte sie gereizt.

„Das arme Mädchen ist auch ermordet worden, weißt du das nicht?“

„Natürlich weiß ich das. Das ganze Hotel spricht doch von nichts anderem.“

„Lässt dich das völlig kalt? Was hat sie verbrochen?“

„Weißt du, wie viele Menschen täglich sterben, die alle nichts verbrochen haben“, fauchte Nora los, „wie viele Kinder verhungern, wie viele Kriege geführt werden?“

„Nora, verdammt noch Mal, was redest du denn da für einen Unsinn“, unterbrach sie KHK Lenhart wütend, „wir haben Jenny gekannt, mit ihr zusammen gefrühstückt. Sie ist doch nicht irgendein anonymes Opfer, dass irgendwo auf der Welt zu Tode gekommen ist.“

„Für mich schon!“

Ellen stöhnte laut auf. Was war dieser Frau in ihrem Leben widerfahren, dass sie so eiskalt reagierte. Wie konnte man so ungerührt über zwei brutal ausgelöschte Leben hinwegsehen? Was war mit der Menschheit los? Gab es keine Empathie mehr? Würde Nora auch ihr Baby irgendwo abgeben und einfach verschwinden, wenn es im Weg wäre? Sah ihre leibliche Mutter nicht nur wie Nora aus, hatten sie auch den gleichen Charakter? Sie strauchelte leicht. Ein Frösteln überkam sie. Mit beiden Händen hielt sie sich an den Armlehnen ihres Stuhls fest. Was ging in diesen Frauen vor? Warum hatte man sie einfach weggegeben? Wie ein Haustier, für das man keine Verwendung mehr hatte. Sie musste die Wahrheit unbedingt herausfinden. Sie wollte wissen, wer ihre Mutter war, bevor es zu spät war.

„Wo warst du zum Tatzeitpunkt?“ herrschte sie Nora an.

„Geht dich das etwas an?“

„Nein, eigentlich ist es mir egal! Der Mörder ist laut Aussage der hiesigen Polizei ermittelt. Somit ist der Fall so gut wie geklärt. Obwohl ich mir sicher bin, dass du eine tragende Rolle bei der Geschichte gespielt hast. Inzwischen kann ich die Puzzlestücke einigermaßen zusammensetzen.“

„Oh, du spielst Detektivin!“ Noras Stimme klang überrascht.

Im Anschluss lachte sie gehässig und laut über ihre Bemerkung. Ein englisches Pärchen sah interessiert zu ihnen rüber. Der Mann trug eine karierte, kurze Hose. Sein Bauch quoll über den Gürtel, fiel fast bis auf die Oberschenkel. Die beiden waren gerade erst angekommen und blafften sich missmutig an. Die Frau war etwa Mitte vierzig und hatte leger ein buntes Tuch um die Hüften geschwungen. Dazu trug sie nur ein knappes Bikinioberteil. Das rot gefärbte Haar war mit Gel in Form gebracht. Der Kellner zwinkerte ihr im Vorbeigehen zu. Ihr Mann bemerkte nicht, dass seine Frau errötete und schmunzelnd an ihm vorbei sah. Ellen bedauerte den Mann mit dem dicken Bauch.

„Nettes Pärchen, nicht wahr?“ Nora war ihrem Blick gefolgt und ließ sich zu einer bissigen Bemerkung hinreißen. „Aber nicht mehr lange. Die Jungs werden es schon richten!“

„Du bist zynisch!“ Wütend stapelte Ellen ihr Kaffeegeschirr aufeinander.

„Du brauchst den Tisch nicht abzuräumen. Das macht der Kellner?“ spottete Nora. Eigentlich verspürte Ellen keine Lust mehr, den restlichen Vormittag mit dieser Frau zu verbringen. Von der sie sich so viel versprochen hatte. Was eigentlich? Die Lösung des Mordfalls? Oder eine Antwort auf eine Frage, die ihr schon lange unter den Nägeln brannte.

„Hast du Mahdi Demba noch einmal gesehen?“ fragte Ellen.

„Wie meinst du das?“

„Nach unserem gemeinsamen Abend, meine ich. Nachdem du ihm so panisch hinterher gesehen hast?“

Noras Gelassenheit schien plötzlich verflogen. Gekünstelt hob sie ihren Arm und fächelte sich mit der Stoffserviette Luft zu.

„Nein, habe ich nicht!“ sagte sie nach kurzer Überlegung.

„Ich glaube, du hast ein ernstes Problem mit diesem Mann!“

„Ich“, betonte Nora, „löse meine Probleme.“ Abrupt stand sie ohne Abschiedsgruß auf und stolzierte durch den weitläufigen Garten des Hotels zum Strandausgang.

„Warte doch mal“, rief ihr Ellen hinterher. „Komm zurück, Nora. Du hast etwas vergessen!“ Nora drehte sich nicht um. Sie trug an diesem Morgen ein luftiges, grünes Sommerkleid, das die Kontur ihres Körpers erahnen ließ. Ihre langen Haare flatterten im Wind. Die schmale Fessel schmückte ein Fußkettchen, das in der Sonne glitzerte. Der Tischnachbar sah ihr verträumt hinterher, während seine Frau dem Kellner verstohlen einen Schein zusteckte. Bald hatte das saftige Grün des Pflanzenreichs Noras Silhouette verschluckt. Bilder ihres sechsten Geburtstages fielen KHK Lenhart ein. Sie erinnerte sich an Claras grünes Kostüm. Aber diesmal hatte ihr die Entschwundene etwas zurückgelassen. Ellen nahm die winzige Stofftasche an sich, die Nora neben ihrem Frühstücksteller vergessen hatte. Später wollte sie es an der Rezeption hinterlegen. Neugierig drückte sie auf den bunten Stoff, um den Inhalt zu ertasten. Kleine, runde Münzen, ein Bündel Papier, das sich wie ein Stapel Geldscheine anfühlte. Aber da war noch etwas Quadratisches, das Ellens Neugier entfachte. Verstohlen sah sie sich nach allen Seiten um und zog den Reißverschluss auf. Sie zog das Bündel mit der einheimischen Währung heraus, die viel Papier und wenig Wert darstellte. Vorsichtig kramte sie das hellbraune Lederpäckchen hervor, das an einem schwarzen Lederband befestigt war. Die Außenränder waren mit dunklen Fäden zusammengenäht. In das Leder waren Zeichen geritzt. Ellen drückte behutsam auf das Päckchen. Es fühlte sich weich und geheimnisvoll an.

Diese kleinen Jujus hatte sie in den letzten Tagen öfters gesehen. Sie baumelten an Türeingängen, Taschen, Armen und Beinen und die Einheimischen, die sie traf, glaubten an die Zauberkraft der Glücks- oder Unglücksbringer. Passierte etwas Unerklärliches wurde schnell die Zauberei dafür verantwortlich gemacht.

Nora Brix hatte ihren Juju verloren. Ellen drehte es fasziniert nach allen Seiten. Als der Kellner auf die Terrasse kam, verbarg sie es schnell in ihrer Faust.

„Frau Brix hat ihre Geldbörse vergessen!“ sagte sie aufgeregt und drückte dem Kellner den bunten Stoff in die Hand, während sie unter der Tischplatte das Leder drückte, das ihr heiß in der Hand lag.

Die Rückkehr

Deutschland empfing sie mit Kälte und Nieselregen. Holger hatte pünktlich am Gate des Flughafens gestanden. Während der Heimfahrt schilderte sie ihm die Ereignisse, die in Gambia vorgefallen waren. Holger sah sie ungläubig an.

„Das ist ja wie aus einem Actionthriller“, stellte er fest und schüttelte den Kopf. Sie schloss die Augen, legte den Kopf zurück und ließ die ereignisreiche Woche Revue passieren. Das Rauschen des Meeres tönte in ihren Ohren, die Lüftung verwandelte sich in eine leichte Brise, die Gesichter der Menschen, die sie dort kennengelernt hatte tanzten vor ihrem Antlitz. Aus der Ferne tönten rhythmische Trommelklänge, Gelächter, Stimmen, die in einer fremden Sprache redeten. Und dann immer wieder das Gesicht von Nora, ihr spöttisches Lächeln, die grünen Augen, das wehende Haar. Obwohl sie todmüde war, verspürte sie eine ungeheure innere Kraft. Es war schon nach Mitternacht, trotzdem nahm sie sich vor, sehr früh ins Büro zu fahren.

Nach ein paar Stunden Schlaf trank sie aufgekratzt eine Tasse Kaffee im Stehen, biss zweimal in das Toast, kämpfte einige Sekunden mit der Frage, ob sie Holger den Frühstückstisch vorbereiten sollte, so wie sie es die letzten zehn Jahre gemacht hatte, wenn sie früher das Haus verlassen hatte. Wenn er den gedeckten Tisch nicht vorfand, würde er wahrscheinlich mit leerem Magen ins Auto springen und nach ein paar Metern die erstbeste Fast-Food-Kette ansteuern. Scheinbar hatte er die Küche in der Woche ihrer Abwesenheit überhaupt nicht betreten. Zumindest nicht, um zu kochen. Im Mülleimer lag eine zerknüllte Aluminiumschachtel mit angetrockneten Käse- und Nudelresten. Zögerlich öffnete sie die Kühlschranktür, studierte das Haltbarkeitsdatum der einzelnen Packungen und entschloss sich, heute in dieser Küche für nichts verantwortlich zu sein. Schließlich ist dieser Mann erwachsen, dachte sie kampflustig.

„Alle Achtung, Kollegin, du hast deine Reiseroute ja mächtig mit Leichen gepflastert. Manchmal erledigen sich Probleme wie von selbst.“ Kaum hatte Ellen Lenhart ihr Büro betreten, hüpfte Wolfgang Zimmer neugierig durch die Tür. Um sein Gelenk war ein elastischer Verband gewickelt. Trotzdem bewegte er sich mit einer Krücke durch den Raum.

„Gelöste Probleme sehen anders aus. Schließlich ist der Mörder noch flüchtig.“ Ellen hing ihren Mantel an die Garderobe und setzte sich leger auf die Kante des Schreibtisches. Irritiert nahm ihr Kollege auf dem Besucherstuhl Platz.

„Du bist nicht auf dem neusten Stand, liebe Kollegin.

Es gibt Neuigkeiten aus dem Senegal. Diese Nacht frisch reingekommen. Davu Achebe ist auf seinem Weg nach Dakar tödlich verunglückt.“

„Wie das?“ Verblüfft sprang Ellen von ihrer Sitzfläche und sah zu ihrem Kollegen, der sich triumphierend mit einem Fax Luft zufächelte.

„Er und sein Taxifahrer haben die Kollision mit einem Sattelschlepper nicht überlebt!“

„Ein Autounfall?“

„Ein ganz banaler Autounfall, so wie es aussieht. Ohne Fremdeinwirkung!“ erwiderte Wolfgang. „War wohl nicht so einfach, die Leichen zu identifizieren. Manchmal frage ich mich, ob es nicht doch eine höhere Gerechtigkeit gibt und wir immer nur etwas warten müssen.“

„Eine höhere Gerechtigkeit“ ,sinnierte KHK Lenhart, während das Gesicht von Nora vor ihr auftauchte. „Nein, glaub ich nicht. Wenn es die gäbe, kämen nicht so viele davon.“

Wenn Davu Achebe tot war, schoss es ihr durch den Kopf, konnten die Akten geschlossen werden. Ein toter Mörder und vier Opfer. So einfach war das. Ungläubig betrachtete Ellen den blauen Ordner, den sie ordnungsgemäß im Regal platziert hatte. Enttäuschung breitete sich in ihr aus. Es gab nichts mehr zu tun in dem Fall. Gedankenverloren steckte sie den kleinen Schlüssel in das Schubladenschloss ihres Schreibtisches.

„Farbe hast du bekommen. Steht dir richtig gut. Afrika scheint dir gut bekommen zu sein. Hab ein bisschen im Internet recherchiert. Gambia, winziges Land, besonders bei Frauen beliebt“, zwinkerte ihr Zimmer zu.

„Ja, die Reise war eine wertvolle Erfahrung für mich!“

„Wertvolle Erfahrung, so, so. Du bist doch wohl nicht deinen Prinzipien untreu geworden?“

„Wie meinst du das?“ Ellen sandte ihrem Kollegen einen vorwurfsvollen Blick.

„Na ja, du weißt schon, was ich meine. Sind ja knackige Bürschchen da unten und manche Frauen in deinem Alter wollen ja auch noch mal was erleben!“

Ellens Faust umschloss fest Noras Juju, das in ihrer Jackettasche verborgen war. Wilde Verwünschungen sammelten sich in ihrer Seele, während ihre funkelnden Augen Wolfgang einen bedrohlichen Blick zuwarfen. Etwas verunsichert wechselte er das Thema.

„Keine gesundheitlichen Probleme gehabt. Ich meine, Durchfall, Malaria, Läuse und was es da noch so alles gibt. Vielleicht solltest du mal einen Check im Tropeninstitut machen, bevor du das ganze Präsidium lahmlegst!“

„Ich wusste gar nicht, dass du zum Hypochonder neigst. Aber keine Bange, Wolfgang, ich fühle mich kerngesund. Nur manchmal frage ich mich, ob du es auch bist. Warst du überhaupt schon mal außerhalb Deutschlands. Ich kann mich nicht erinnern, dass du in den letzten Jahren verreist bist oder etwas von fremden Ländern erzählt hast.“

Zimmer stutzte, wischte sich eine klebrige Haarsträhne aus dem Gesicht und dachte angestrengt nach.

„Vor Jahren war ich mit dem Motorrad in Holland. Und in meiner Jugend sind wir öfters mit dem Moped nach Amsterdam gefahren“, brüstete er sich.

„Holland, toll“, konterte Ellen. „Das muss ja ein Kulturschock gewesen sein.“

„Du bist ja heute Morgen ganz schön spitzfindig, werte Kollegin, also wenn das nicht zu denken gibt! Irgendwie hast du dich verändert.“

„Ich habe mich nicht verändert, verschone mich einfach mit deinem sinnfreien Gerede!“ befahl Ellen. „Sag mir lieber, was in der letzten Woche passiert ist? Gibt es sonst noch etwas Neues?“

„Vier Morde sind dir nicht genug? Also hier gibt es nicht so spektakuläre Vorfälle wie in Afrika. Gestern wurde die Sparkassenfiliale an der Eckstraße überfallen. Die Täter haben dreißigtausend Euro erbeutet. Wir haben sie auf der Videoaufzeichnung. Allerdings trugen sie Strumpfmasken.“

„Ach ja“, antwortete KHK Lenhart gedankenverloren.

„Außerdem haben wir ein paar Razzien in der Bahnstraße und näherer Umgebung gemacht.“

„Und?“

„In jeder Wohnung wurden nicht geringe Mengen Marihuana sichergestellt?“

„Auch bei Ibrahim Konteh?“ fragte Ellen, während ihr Herz merklich schneller schlug.

„Nein, bei dem nicht. Was nichts heißt. Etliche Leute wurden  gewarnt und konnten ihre Drogen verschwinden lassen.“

„Ach ja!“ Ellen versuchte beiläufig zu klingen, während sie erleichtert ihre Schublade nach dem kleinen blauen Notizbuch durchsuchte.

„Was suchst du denn da?“

„Mein Notizbuch. Hast du es gesehen?“ fragte Ellen.

„Du glaubst doch nicht ernsthaft, dass ich es wagen würde, deine heilige Ordnung anzutasten. Außerdem habe ich keinen Schlüssel für deine Schublade.“

„Ach, hier ist es ja.“ Ellen zog das kleine Buch aus der hintersten Ecke. Zwischen den Seiten steckte der Brief von Clara. Sorgsam übertrug sie die angegebene Telefonnummer in ihr kleines Büchlein. Dann entdeckte sie in dem Briefkopf eine Emailadresse. Sie wägte ab. Es war einfacher, auf einem virtuellen Papierbogen Fragen zu stellen und es war sicher auch der einfachere Weg für Clara, diese Fragen zu beantworten. Schonungslos sollten sie sein. Die Fragen, die sie immer wieder gequält hatten. So schonungslos wie die Fragen, die sie in den letzten Jahren all den Kleinkriminellen, Schwerverbrechern, Betrügern, Mördern und vermeintlichen Opfern gestellt hatte.

Und Fragen gab es genug. Sie überschlugen sich in ihrem Kopf, als sie sich nach vorne beugte und den Knopf des Computers ertastete.

Plötzlich schrillte das Telefon ohrenbetäubend. Unwillkürlich zuckte Ellen zusammen.

„Wer hat die Lautstärke denn schon wieder auf Maximum gestellt. Verdammt noch mal, du bist doch nicht schwerhörig!“ schrie sie Wolfgang hinterher, der schuldbewusst aus dem Zimmer schlich.

Ärgerlich nahm sie den Hörer.

„Lenhart!“

Am anderen Ende war ein klägliches Schluchzen zu hören.

„Hallo! Melden Sie dich doch bitte! Wer ist denn da?“

Jemand seufzte tief auf.

„Ich!“ stammelte eine Frauenstimme.

„Nennen Sie mir bitte ihren Namen und ihren Aufenthaltsort, sonst kann ich Ihnen nicht helfen!“

„Demba!“

„Frau Demba?“

„Ja!“ Die Antwort wurde von einem weiteren Weinkrampf begleitet.

„Frau Demba, was ist denn passiert. Beruhigen Sie sich bitte?“

„Mein Mann, mein Mann!“ stammelte sie mit krächzender Stimme.

„Was ist denn mit ihrem Mann, Frau Demba? Ist er wieder zurück aus Afrika?“

„Er ist tot!“

„Tot? Was ist passiert?“ Ellens Stimme überschlug sich.

„Er war krank. Seine Schwester hat mich gestern angerufen. Sie hat ihn morgens leblos auf dem Sofa gefunden!“

„Vor ein paar Tagen habe ich ihn noch kerngesund gesehen. Ich war in Gambia, Frau Demba!“

„Sie waren in Gambia? Sie haben meinen Mann gesehen?“ Monika Demba schluchzte am anderen Ende erneut los.

„Wie ging es ihm? Was hat er gemacht? War er denn gesund? Der Arzt hat gesagt, dass er an einem Magenleiden verstorben ist“, heulte Frau Demba in den Hörer. „Dort ist es ja auch so heiß, alles verdirbt schnell und in der letzten Zeit hatte er oft Magengeschwüre. Und das alles wegen dieser..!“

Monika Dembas Stimme versagte. Am anderen Ende der Leitung war es still geworden.

„Wegen wem?“ fragte Ellen vorsichtig.

„Na, dieser Frau auf dem Foto?“

„Sie kannten sie also doch?“ tadelte Ellen.

„Ich habe sie öfters mit Mahdi in der Stadt gesehen. Meistens haben sie mich nicht bemerkt, obwohl sie fast neben mir standen. Sie waren zu sehr mit sich selbst beschäftigt, haben gelacht und geflirtet. Nur einmal kamen sie Händchen haltend direkt auf mich zu und Mahdi hatte keine Möglichkeit, mich zu übersehen. Er hat mich dieser Frau als eine alte Bekannte vorgestellt. Stellen Sie sich das mal vor. Eine alte Bekannte! Dabei sind wir doch verheiratet! Später hat er gesagt, ich solle keine nervigen Fragen stellen. Ich wusste, dass unsere Ehe nicht in Ordnung war, aber ich habe immer geschwiegen.“

„Warum haben sie denn so lange geschwiegen?“ fragte die Kommissarin streng.

„Am Anfang habe ich manchmal etwas gesagt. Aber Mahdi sagte, eine gute Ehefrau stelle ihren Mann niemals in Frage. So wäre das in seiner Kultur und ich müsse mich anpassen, wenn ich mit ihm verheiratet bleiben wolle. Schließlich habe ich begriffen, dass es keinen Sinn hat, Fragen zu stellen. Ich habe niemals eine ehrliche Antwort bekommen, das Resultat war immer Streit! Und dann habe ich angefangen zu schweigen! Trotzdem habe ich mir meine Gedanken gemacht. Oft lag ich wach im Bett und habe gegrübelt! Aber was sollte ich denn machen?“

Ein Mitleid erregendes Schluchzen drang an Ellens Ohr.

„Ach, Frau Demba“, tröstete Ellen, „wir tragen doch alle unser Rucksäckchen mit den Geschichten, die nie gelöst wurden, weil wir nicht nachgefragt haben. Wir müssen beizeiten lernen, die richtigen Fragen zu stellen, um unseres inneres Gleichgewicht zu erhalten.

„Aber ich kann nicht mehr fragen, weil mein Mann tot ist. Ich weiß nicht einmal, wie es ihm in den letzten Stunden ergangen ist. Nur diese Frau weiß es“, stammelte Monika Demba.

„Welche Frau? Meinen Sie etwa Nora Brix?“ horchte Ellen auf.

„Natürlich, welche Frau sonst! Kurz bevor er starb, war sie bei ihm. Mahdis Schwester hat es mir erzählt.“

Ellen atmete tief durch. „Sie war bei ihm?“

Eine Obduktion wäre notwendig, schoss es der Kommissarin durch den Kopf. „Wann wird ihr Mann nach Deutschland überführt?“ fragte Ellen aufgeregt.

„Er wird nicht nach Deutschland überführt. Wofür denn? Er ist schon beerdigt worden. In diesem Land müssen die Toten spätestens nach 24 Stunden bestattet werden. Das ist doch seine Heimat! Was soll er denn hier! Er hat davon geträumt, eines Tages für immer zurück zu kehren. Wie alle! Alle träumen davon, aber die meisten kehren tot zurück!“ schluchzte Monika Demba.

„Frau Demba, beruhigen Sie sich doch. Und machen Sie sich keine Gedanken wegen dieser Frau. Sie wird für alles, was sie getan hat, ihre gerechte Strafe bekommen. Vertrauen Sie mir!“

„Glauben Sie das wirklich?“ Monika Demba hatte aufgehört zu weinen, in ihrer Stimme klang ein wenig Zuversicht.

„Natürlich glaube ich das! Ich glaube es nicht nur, ich weiß es!“ antwortete Ellen entschlossen, während sie aus ihrer Jackentasche das hellbraune Lederpäckchen zog und es siegessicher an ihren Fingern baumeln ließ.

„Ich glaube, Frau Brix hat ihre Macht verloren. Die Vergangenheit hat ihre Macht verloren. Blicken Sie nicht zurück! Fangen Sie ein neues Leben an, Frau Demba! Und stellen sie beizeiten die richtigen Fragen! Das erspart eine Menge Bauchweh!“

„Meinen Sie?“ sagte die Stimme am anderen Ende zweifelnd.

„Ich weiß es, glauben Sie mir! Fangen Sie sofort damit an!“ befahl Ellen und beendete das Gespräch. Sanft knotete Sie ihr Diebesgut an die Schnalle der Handtasche, die sie täglich benutzte. Eine innere Kraft durchströmte ihren Körper. Draußen prasselte der Regen wie ein Trommelfeuer an die Fensterscheibe. Am Himmel tanzten die Wolken in Grautönen. Sie fühlte sich stark wie der Sturm, der gerade aufzog. Am liebsten wäre sie auf die Straße gelaufen, um die Urgewalt auf ihrer Haut zu spüren.

Mit der rechten Hand notierte sie die Fragen, die ihr auf der Seele brannten in ihr Notizbuch. Die linke Hand umschloss sanft das kleine quadratische Lederpäckchen.

Das Gesicht von Ibrahim Konteh tauchte vor ihr auf. Seine eindringliche Stimme säuselte:

Glauben versetzt Berge!