Die glücklichen Toten
Author: Michael Breuer
Date: 2016-05-17T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Horror
Description: Keine Zeit zum Durchatmen! Kaum sind Zamorra und Nicole aus Hongkong zurück, müssen sie auch schon in die Bretagne. Ein Sensenmörder treibt sein Unwesen. Der Haken: Schon einmal wurden in der Bretagne Menschen auf grausame Weise mit einer Sense zum Tod befördert - doch das war im Jahr 1385! ** Kurzbeschreibung Keine Zeit zum Durchatmen! Kaum sind Zamorra und Nicole aus Hongkong zurück, müssen sie auch schon in die Bretagne. Ein Sensenmörder treibt sein Unwesen. Der Haken: Schon einmal wurden in der Bretagne Menschen auf grausame Weise mit einer Sense zum Tod befördert - doch das war im Jahr 13
Publisher: Bastei Lübbe
Rights: © 2016 Bastei Lübbe AG, Köln. All rights reserved.

Inhalt

1. Cover
2. Impressum
3. Die glücklichen Toten
4. Leserseite
5. Vorschau

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe
der beim Bastei Verlag erschienenen Romanheftausgabe

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

© 2016 by Bastei Lübbe AG, Köln

Verlagsleiter Romanhefte: Dr. Florian Marzin

Verantwortlich für den Inhalt

Titelbild: Claudio Aboy

Datenkonvertierung E-Book:
Blickpunkt Werbe- und Verlagsgesellschaft mbH,
Satzstudio Potsdam

ISBN 978-3-7325-3105-9
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www.bastei.de

Die glücklichen Toten
von Michael Breuer

Als die Büttel den Gefangenen hereinführten, gingen sie nicht sonderlich sanft mit ihm um. Aber das hatte auch niemand erwartet. Durch seine Taten war er nicht mehr länger Teil der menschlichen Gesellschaft. So zumindest sahen es die Bewohner dieses Landstrichs.

Auch das Hohe Gericht schien dieser Meinung zu sein. Die Mienen der schwarzgekleideten Richter ließen keinen anderen Schluss zu. Mit kalten, harten Augen musterten sie den Verurteilten, dessen Körper von schweren Eisenketten im Zaum gehalten wurde.

Obwohl ihm das Todesurteil gewiss war, waren seine Augen voller Stolz. Unbändiger Hass loderte in seinem Blick …

Sascain/Frankreich,
Anno Domini 1385

Der Gerichtssaal war brechend voll. Die Büttel hatten alle Hände voll zu tun gehabt, die herandrängenden Massen abzuwehren. Jeder wollte den Prozess gegen das menschliche Scheusal mitverfolgen, aber natürlich bot das Gebäude nur einer begrenzten Anzahl von Zuschauern Platz. Deshalb musste der Großteil der neugierigen Bürger von Sascain eben vor dem Gericht warten. Aufgrund der vielen Zuschauer war der Lärmpegel im Raum entsprechend hoch. Als man nun den Gefangenen hereinführte, änderte sich dies jedoch schlagartig.

Totenstille kehrte ein.

Jacques Molineux mochte zwar in Ketten liegen. Dennoch ließ die Ausstrahlung des Gefangenen alle Anwesenden unwillkürlich frösteln. Trotz der Spuren, die die Folter hinterlassen hatte, wirkte er ungeheuer selbstsicher. Der Angeklagte war ein Bär von einem Mann. Ein dichter, schwarzer Vollbart zierte sein Gesicht und trotz seiner Verletzungen ging er aufrecht und ungebrochen. Haarsträhnen hingen ihm wirr ins Gesicht. Darunter funkelten die Augen wie glühende Kohlenstücke. Wer ihn so sah, musste unweigerlich zu dem Schluss kommen, dass er mit dem Satan im Bunde stand.

Ungeheuerliche Taten wurden Jacques Molineux zur Last gelegt. Bewaffnet mit einer Sense sei der hünenhafte Bauer über die Dörfer gezogen und habe furchtbar unter den Menschen gewütet, hieß es. Dem Grimmen Schnitter gleich nahm er Leben um Leben, bis die Straßen vom Blut gerötet waren. Dabei hatte er sich keine Mühe gegeben, seine Taten im Verborgenen zu begehen. Vielmehr war er am helllichten Tag losgezogen, als schere er sich nicht darum, ob jemand seinem Treiben auf die Spur kommen könne.

Als man ihn schließlich stellte, waren mehr als zehn Männer nötig gewesen, um ihn zu überwältigen und in den Kerker zu werfen. Kurz darauf durchsuchte man das einsam gelegene Gehöft des Unholds. Dort stieß man auf Unmengen angehäufter Schädel und Gebeine. Mit einem Mal erschienen die zahlreichen Vermisstenfälle im nahen Umland in einem völlig neuen Licht. Da sich auf dem Bauernhof Anzeichen für einen okkulten Hintergrund der Mordtaten fanden, wurde Jacques Molineux zunächst einem geistlichen Gericht vorgestellt. Doch der Unhold erwies sich als verstockt. Bei der hochnotpeinlichen Befragung jedoch lockerte sich alsbald seine Zunge und er begann zu reden wie ein Wasserfall.

Die wackeren Gottesmänner übergaben Molineux daraufhin der weltlichen Gerichtsbarkeit. Das Todesurteil war dem Mörder gewiss, aber da die Kirche ihre Hände nicht mit Blut befleckte, oblag es den Amtsträgern des Königs, den Unhold zu richten.

Zu diesem Zwecke hatte man sich heute also zusammengefunden und obwohl Jacques Molineux durchaus wusste, was ihm blühte, strahlte er keine Furcht aus. Im Gegenteil, als er das Publikum im Saal erblickte, ließ er ein zähnefletschendes Lächeln aufblitzen, das ihm beunruhigende Ähnlichkeit mit einem menschlichen Wolf verlieh. Wer ihn so sah, musste unweigerlich zu dem Schluss kommen, dass er das Schmachten im Kerker dazu genutzt hatte, sich vom Satan neuen Mut zusprechen zu lassen.

Ein Raunen ging durch die Reihen, als man das furchterregende Lächeln des Angeklagten erblickte, aber schon zerrte man Molineux fort, bis er vor dem erhöhten Richterpult anlangte.

Der Richter und seine beiden Beisitzer trugen tiefschwarze Roben. Ihre Gesichter waren unbewegt, als sie auf den verstockten Angeklagten hinabblickten. Sie schienen entschlossen zu sein, sich keinerlei Gefühlsregung anmerken zu lassen. Auf dem Pult vor dem Tribunal stapelten sich mehrere Pergamentrollen. Darauf waren die ungeheuerlichen Verbrechen des Angeklagten minuziös festgehalten worden.

Obschon das Urteil im Grunde bereits feststand, begann der oberste Richter damit, die einzelnen Punkte noch einmal vorzutragen. Immerhin musste die Form gewahrt bleiben.

»Wir sind heute hier zusammengekommen, um Recht über Euch zu sprechen, Jacques Molineux«, erklärte der grauhaarige Richter mit ernster Miene. Er ließ den Angeklagten keine Sekunde lang aus den Augen. Es schien, als wolle er ihn mit seinen Blicken förmlich festnageln.

Dabei war dies völlig überflüssig. Wer Molineux sah, erkannte deutlich, dass er nicht die Absicht hatte, sich vom Fleck zu bewegen. Es wäre ihm auch gar nicht möglich gewesen. Die schweren Eisenketten, mit denen man ihn gebunden hatte, verhinderten es.

»Schreckliche Bluttaten werden Euch zur Last gelegt«, fuhr der Richter fort und begann schließlich mit dem Vortrag der einzelnen Verbrechen. Dabei sparte er nicht an grausigen Details.

Die Bürger von Sascain erbleichten und abermals ging ein erschrockenes Raunen durch die Reihen, als man dem Vortrag des Richters lauschte.

Laut den Untersuchungen des Gerichts hatte man auf dem Gehöft mehr als fünfzig menschliche Schädel entdeckt. Hinzu kamen die Bluttaten, die Molineux am helllichten Tag begangen hatte.

Streng blickte der Richter auf den bärtigen Angeklagten hinab. »Ihr habt diese schrecklichen Bluttaten im Dienste des Satans begangen?«, fragte er überflüssigerweise. Immerhin hatte Molineux unter der Folter bereits all seine Verbrechen zugegeben.

Der gefesselte Hüne nickte eifrig, als sei er stolz auf seine Taten, was vermutlich tatsächlich auch so war. »Ich tötete diese Menschen für Lakkon, der in den Tiefen der Hölle haust«, erklärte Molineux. Ein grollendes Lachen schloss sich an. »Sie sind jetzt … glücklicher!«

Einen Moment lang drohten dem grauhaarigen Richter die Gesichtszüge zu entgleisen, dann verhärtete sich seine Miene. Seine Kiefer schienen zu mahlen. »Sie sind glücklicher, weil sie von Euch getötet wurden?«, fragte er ungläubig. Er schüttelte den Kopf und rieb sich nachdenklich das Kinn, bevor er eine zweite Frage hinterherschob: »Lakkon ist der Dämon, dem Ihr dient?«

Wieder ließ Molineux das unheilvolle Lächeln aufblitzen. Er ließ sich Zeit mit der Antwort. Die Spannung im Raum war unerträglich. »Lakkon ist der Fürst, der euch alle verschlingen wird. Er nährt sich von den Seelen, die ihm zum Opfer dargebracht werden. Jeder einzelne Tote stärkt ihn.«

Ein abstoßendes Kichern folgte. »Darum existiert ihr doch schließlich überhaupt«, eröffnete Molineux rätselhaft.

»Erklärt Euch«, forderte der Richter barsch. Das Gespräch behagte ihm nicht sonderlich. Ihm war daran gelegen, den Unhold möglichst schnell seiner gerechten Strafe zuzuführen.

»Ihr existiert, um mit euren Seelen die Macht der Teuflischen zu stärken«, antwortete der Hüne. »Jeder Mensch, der zur Hölle fährt, erhöht den Ruhm LUZIFERs und seiner treuen Diener!«

»Genug!« Die scharfe Stimme des Richters ließ Molineux verstummen. »Ihr lästert Gott«, erklärte der grauhaarige Vorsitzende barsch. »Das Hohe Gericht ist nicht länger gewillt, sich Euren Unflat anzuhören.«

Er machte eine abrupte Geste und bedeutete den Anwesenden sich zu erheben. »Jacques Molineux, ihr habt gehört, was euch zur Last gelegt wird. Habt ihr noch etwas vorzubringen?«

Der Angeklagte antwortete nicht. Stattdessen zeigte er unbeirrt weiter sein grausiges Lächeln. Auch als es zur Urteilsverkündung kam, verrutschte es nicht um einen Millimeter.

»Ihr werdet auf dem Scheiterhaufen brennen, Jacques Molineux. Das reinigende Feuer wird Euch für Eure ungeheuerlichen Sünden büßen lassen!«, erklärte der Richter. Einen Moment lang verweilte sein Blick noch auf dem Angeklagten, dann wandte er sich den Bütteln zu. »Das Urteil ist sofort zu vollstrecken.«

Der Schuldspruch hatte natürlich schon vorher festgestanden. Die heutige Verhandlung war deshalb nur noch eine Formsache gewesen, längst war der Scheiterhaufen vorbereitet. Er befand sich auf dem Dorfplatz von Sascain unweit des Rathauses, in dem man den Prozess abgehalten hatte. Dorthin verlagerte sich nun das Geschehen.

Die Büttel zerrten den Gefesselten mit sich.

Im Freien löste sich die Anspannung von den Menschen. Waren sie im Gerichtssaal noch völlig gebannt von dem unheimlichen Hünen gewesen, kam nun kurzzeitig so etwas wie volksfestartige Stimmung auf. Auch das Hohe Gericht schloss sich der Prozession an und nahm auf einer eigens errichteten Tribüne Platz, um das kommende Schauspiel zu verfolgen.

Gewissenhaft wurde der Verurteilte auf dem Scheiterhaufen angebunden. Unter normalen Umständen hätte man ihm nun die Gelegenheit gegeben, ein paar letzte Worte vorzubringen und seine Taten zu bereuen. Das unbotmäßige Verhalten des Übeltäters ließ den Richter jedoch von dieser üblichen Praxis absehen. Abrupt gab er den Scharfrichtern einen Wink, die bereits mit brennenden Fackeln Aufstellung genommen hatten und nur auf ihren Einsatz warteten. Auf seine Geste hin entzündeten sie das Holz des Scheiterhaufens.

Einen Moment später loderten grelle Flammen zum Himmel empor.

Dessen ungeachtet lächelte Jacques Molineux immer noch. Der Anblick seines Gesichts ließ die gelöste Stimmung auf dem Dorfplatz schlagartig verfliegen. Stille kehrte ein und nur das Prasseln der Flammen war zu hören.

»Ihr denkt, mit meinem Tod hättet ihr etwas gewonnen, ihr Narren?«, fragte der Bärtige völlig unvermittelt. Die Flammen züngelten bereits an seinen Beinen empor, aber das beeindruckte ihn offenbar nicht im Geringsten. »Lakkon wird neue Diener finden, die ihm Seelen zuführen! Ihr alle seid verdammt. Der Zorn der Hölle wird über euch alle kommen …«

Molineux wollte seine Tirade fortsetzen, aber dem kam der Richter zuvor. Er gab den Bütteln einen Wink, die daraufhin dem Redefluss des Todgeweihten mit zwei gezielten Lanzenstichen in die Halsgegend abrupt ein Ende setzten. Reichlich hervortretendes Blut bespritzte die Umstehenden, die angeekelt einen Schritt zurücktraten.

Wieder kehrte gespenstische Stille ein, während der Körper des Mörders langsam zu Asche verbrannte.

Erst als die Flammen langsam kleiner wurden, leerte sich der Dorfplatz. Mit gesenkten Häuptern eilten die Menschen von dannen. Es schien fast, als würden sie spüren, dass die düsteren Drohungen des Mörders schreckliche Ereignisse nach sich ziehen würden.

Und sie sollten recht behalten …

***

London/England
Gegenwart

Edward Stills warf einen Blick in seine Unterlagen. Die Auktion näherte sich dem Ende. Nur ein einziger Gegenstand wartete noch darauf, an den Meistbietenden abgegeben zu werden, aber bei diesem handelte es sich um etwas ganz Besonderes.

Stills zog die Jacke seines schwarzen Anzugs straff. Wie bei jeder Versteigerung hatten auch diesmal wieder zahlreiche Neugierige den Weg ins altehrwürdige Londoner Auktionshaus Sotheby’s gefunden. Er war das gewohnt. Immerhin war Stills schon seit gut zwanzig Jahren als Auktionator im Hause tätig.

Seine Schläfen waren bereits ergraut und das Leben hatte tiefe Furchen in sein Gesicht gegraben. Dennoch waren seine Augen noch hellwach, als er einen Blick in die Runde warf. Die Reihen der Bieter hatten sich bereits deutlich gelichtet. Wer jetzt noch ausharrte, war wirklich hartnäckig.

Stills räusperte sich kurz und trank einen Schluck Wasser, bevor er fortfuhr.

»Kommen wir damit zum letzten Gegenstand des Abends«, erklärte er. »Es handelt sich um eine Sense.«

In dieser Zeit hatte Stills schon manch merkwürdigen Gegenstand über den Tisch des Hauses gehen sehen, aber dieser war in der Tat etwas ganz Besonderes.

Die Besucher im Saal blickten gleichermaßen neugierig und irritiert. Mit einem derart profanen Gerät schien wohl niemand gerechnet zu haben.

Edward Stills hob die Hand, bevor sich Unruhe ausbreiten konnte. Fast hätte er gelächelt, doch natürlich bewahrte er Haltung. Er war eben durch und durch professionell.

Der Auktionator rückte seine Brille zurecht und warf einen Seitenblick in Richtung der potenziellen Käufer. Die meisten von ihnen waren Stammgäste, die fast auf jeder Versteigerung zu finden waren. Lediglich eine Person hatte Stills noch nie zuvor gesehen.

Es handelte sich um eine Frau mit halblangen schwarzen Haaren. Sie war in ein marinefarbenes Businesskostüm gekleidet. Der feine Zwirn saß perfekt und war an gewissen Stellen gar zum Zerreißen gespannt, wie Stills feststellte, als sich sein Blick von ihren großen dunklen Augen löste und ein Stück tiefer glitt. Er konnte sich nicht erinnern, dass sie an diesem Abend schon auf ein Objekt geboten hatte, daher vermutete Stills, dass es ihr um das letzte Stück dieses Abends ging.

Der Auktionator konzentrierte sich wieder auf seine Aufgabe.

»Es handelt sich dabei natürlich nicht um irgendeine Sense«, erklärte er mit fester Stimme. »Das Werkzeug stammt aus dem mittelalterlichen Frankreich. Dort spielte es eine unrühmliche Rolle in einer Mordserie.«

Der Ausdruck in den Augen der Besucher änderte sich. Stills wusste, jetzt hatte er sie. Sie gierten geradezu nach einer möglichst morbiden Geschichte.

Die unbekannte Kundin zeigte hingegen keine Regung. Sie wirkte fast schon gelangweilt. Wahrscheinlich wartete sie darauf, dass endlich die ersten Gebote abgegeben werden konnten.

»Ein verschrobener Bauer benutzte die Sense für einen beispiellosen Amoklauf. Er hat das Land förmlich mit Blut getränkt«, führte Stills reißerisch aus, bevor er zu seiner alten Sachlichkeit zurückfand und ausführlich die Geschichte eines gewissen Jacques Molineux erzählte, der für seine Bluttaten auf dem Scheiterhaufen verbrannt worden war.

»Sie sehen also, diese Sense hat eine etwas dubiose Vorgeschichte«, schloss Stills schließlich. »Sie wurde jüngst im Nachlass eines reichen Sammlers entdeckt, der ein Interesse an derlei Dingen hatte. Seine Erben teilen solche Vorlieben indessen nicht, weshalb sie das Stück meistbietend versteigern möchten.«

Stills räusperte sich. »Ich darf um Ihre Gebote bitten«, erklärte er.

Nachdem der langjährige Auktionator das Mindestgebot verkündet hatte, nahm die Versteigerung ihren Lauf.

Jetzt erst kam Leben in die unbekannte Bieterin. Hatte sie bisher an keinem Gegenstand Interesse gezeigt, schien sie es auf die Sense wirklich abgesehen zu haben.

Innerhalb weniger Minuten entbrannte eine hitzige Schlacht, bei der die Schwarzhaarige ihre Konkurrenten immer wieder überbot. Sie schien zu allem entschlossen zu sein.

Gespannt verfolgte Stills das Geschehen. Bieter um Bieter stieg aus der Auktion aus, bis nur noch die Frau und ein grauhaariger Geschäftsmann im Rennen waren, den er schon von früheren Versteigerungen kannte.

Dessen Miene wurde immer verkniffener, je weiter sich die Auktion entwickelte. Offenbar stand er kurz davor, ebenfalls auszusteigen.

Stills warf einen Blick in die Runde.

»Wir stehen jetzt bei 50.000 Pfund«, erklärte er. »Bietet jemand mehr?«

Der Grauhaarige mahlte mit den Kiefern, dann schüttelte er grimmig den Kopf. Die Mundwinkel der Frau hingegen zuckten leicht.

»Zum Ersten, zum Zweiten und … zum Dritten.«

Edward Stills ließ den Hammer auf den Tisch krachen. »Verkauft«, verkündete er. Er nickte der Käuferin zu, der die Freude über die gewonnene Auktion deutlich anzusehen war.

Nun, da das letzte Stück seinen Abnehmer gefunden hatte, endete die Versteigerung. Der Saal leerte sich schnell. Nur die Käufer blieben zurück. Nun galt es, mit ihnen die üblichen Formalitäten abzuwickeln.

Das ganze Prozedere zog sich eine Weile hin, doch schließlich stand Stills der schwarzhaarigen Schönheit gegenüber, die das uralte Mordwerkzeug ersteigert hatte. Der Auktionator blickte in seine Unterlagen. Wie alle Teilnehmer war auch sie vorangemeldet gewesen. Die Unbekannte hieß Nadja Velikov.

Stills trat ihr freundlich entgegen und schüttelte ihr die Hand. »Ich beglückwünsche Sie zu Ihrem Kauf, Miss Velikov«, erklärte er. Der Händedruck der Schwarzhaarigen war fester, als er erwartet hatte. Ein geheimnisvolles Glitzern zeigte sich in ihren Augen.

»Ich danke Ihnen«, antwortete sie. Ihre Stimme war rauchig. »Ich hatte wirklich sehr darauf gehofft, den Zuschlag zu bekommen.«

Stills lächelte. »Mein Eindruck war, dass Sie bereit gewesen wären, noch um einiges höher zu bieten«, sagte er wahrheitsgemäß.

»Das stimmt«, antwortete die Frau. »Mein Auftraggeber hat mir kein Limit gesetzt.«

»Ihr Auftraggeber?«, hakte Stills nach.

Wieder zeigte sich das geheimnisvolle Lächeln auf den Lippen der Schwarzhaarigen. »Ich arbeite für die Brunner Foundation«, ließ sie wissen.

»Ah«, machte Stills und pfiff leise durch die Zähne. Die millionenschwere Stiftung war ihm natürlich bekannt. Ihr Gründer war ein gewisser Mordecai Brunner, ein geheimnisumwitterter Mann, der sich so gut wie nie in der Öffentlichkeit zeigte.

»Ich bin Mister Brunners persönliche Assistentin«, ergänzte Miss Velikov einen Moment später. »Er war sehr an diesem speziellen Stück interessiert. Sie müssen wissen, er ist ein Sammler von Gegenständen, die eine gewisse Vorgeschichte haben.«

Aufgeräumt rieb sie sich die Hände. »Wir sollten schnellstmöglich den Papierkram abwickeln«, erklärte sie. »Mein Arbeitgeber ist daran interessiert, seine Neuerwerbung so schnell wie möglich in den Händen zu halten.«

»Das kann ich verstehen«, gab Stills zurück.

Nachdem der finanzielle Teil der Transaktion geregelt war, blickte der Auktionator von seinen Papieren auf. »Möchten Sie, dass wir das gute Stück für Sie nach Amerika überführen?«, fragte er. Dort war der Hauptsitz der Brunner Foundation.

Miss Velikov schüttelte den Kopf. »Machen Sie sich keine Mühe«, wehrte sie ab. »Mister Brunner hält sich zurzeit in Frankreich auf. Ich werde ihm die Sense dort persönlich übergeben.«

»Sehr wohl«, erwiderte Stills. »Ich werde veranlassen, dass man das Stück für den Transport angemessen verpackt.«

Abermals lächelte der Auktionator. »Ich wünsche Ihrem Chef, dass er viel Freude an seiner Neuerwerbung hat«, erklärte er.

Auch die Schwarzhaarige lächelte, als sie Stills zum Abschied die Hand schüttelte.

»Die wird er gewiss haben«, antwortete sie.

***

Frankreich
Zwei Wochen später

Paul Girardot ließ den Blick durch sein Lokal gleiten. Der letzte Gast war gegangen und es war bereits tiefe Nacht. Der schmerbäuchige Wirt atmete tief durch, dann begann er mit routinierten Bewegungen die Tische abzuräumen. Das Tagewerk war vollbracht. Jetzt musste nur noch ein wenig für Ordnung gesorgt werden, dann konnte er sich endlich aufs Ohr legen.

Gemütlich sammelte der stämmige Wirt die verbliebenen Gläser ein und ließ dann die Rollladen herunter. Die Kellnerinnen hatte Girardot bereits nach Hause geschickt, denn die Abrechnung war bereits gemacht. Für ihn blieben nur noch die allerletzten Handgriffe. Während der Wirt sie erledigte, ließ er den heutigen Tag noch einmal Revue passieren. Wie immer war der Laden gut gefüllt gewesen, aber das war nicht verwunderlich. Immerhin war Girardots kleine Kneipe das einzige Lokal vor Ort.

Hier in Sascain schien die Zeit in mancherlei Hinsicht stehengeblieben zu sein. Den Wirt störte das nicht. Er war in dem kleinen Dorf in der Bretagne aufgewachsen und selten über die Ortsgrenze hinausgekommen. Für ihn zählte, dass am Ende des Tages die Kasse stimmte und das tat sie meistens.

Morgens kamen bereits die ersten Gäste zum Frühschoppen, zum Mittagstisch füllte sich das Lokal dann erneut, und sobald die Sonne unterging, konnte sich Girardot vor Besuchern kaum retten.

Der stämmige Wirt blickte abermals durch den Schankraum und tätigte letzte Handgriffe. Während er mit dem Spüllappen über eine Tischplatte wischte, freute er sich bereits auf sein warmes Bett. Es war wieder einmal ein harter Tag gewesen.

»Das muss reichen«, brummte sich Girardot in seinen grauen Vollbart. Er stapfte zurück zur Theke und ließ den Spüllappen in den Ausguss fallen. Gleichzeitig griff er nach den Schlüsseln des Lokals. Paul Girardot war Junggeselle. Daheim wartete abgesehen von einem altersschwachen Kater niemand auf ihn. Dennoch zog es ihn mit aller Macht dorthin. Er sehnte sich danach, trotz der späten Stunde selbst ein kühles Feierabendbier hinunterzustürzen und ein wenig die Füße hochzulegen, bevor er sich endgültig zur Ruhe bettete.

»Feierabend«, stellte Girardot nach einem letzten Blick in die Runde fest, durchquerte mit stapfenden Schritten den Schankraum und verließ dann die Kneipe. Gewissenhaft verschloss er die Tür hinter sich. Zwar war es hier auf dem Land noch nie zu Einbrüchen gekommen, doch man sollte sein Glück ja schließlich nicht unnötig auf die Probe stellen. Im Freien angekommen atmete der stämmige Wirt tief durch. Er genoss die kühle Nachtluft. Nach der verrauchten Atmosphäre innerhalb der Dorfkneipe war sie eine wahre Wohltat. Wenigstens hatte er es nicht weit bis nach Hause. Nur zwei Straßenzüge trennten ihn von seinem wohlverdienten Feierabendbier. Deshalb zögerte Paul Girardot auch nicht länger, sondern setzte sich übergangslos in Bewegung.

Es herrschte Totenstille auf den Straßen von Sascain. Nur vereinzelt konnte Girardot Lichter in den Häusern erkennen. Die meisten der braven Bürger waren offenbar bereits zu Bett gegangen. Aber das war nicht weiter ungewöhnlich. Die Menschen von Sascain arbeiteten hart und hatten sich ihren Feierabend redlich verdient.

Gemütlich marschierte Girardot die Straße entlang. Er ging mitten auf der Straße, ohne auf den Verkehr zu achten. Das war auch nicht nötig. Sascain lag abseits der Hauptverkehrsrouten und es gab kaum Durchreisende. Er musste also keine Angst haben, einfach über den Haufen gefahren zu werden. Ohne Hast näherte sich Girardot einer kleinen Gasse, die zwischen zwei Wohnhäusern zur nächstgrößeren Straße führte. Dort war es nahezu stockfinster, aber der Wirt kannte den Weg wie seine Westentasche. Seine Augen hatten sich bereits an die Dunkelheit gewöhnt. Ohne innezuhalten betrat er das dunkle Sträßchen. Er nutzte diese Abkürzung jede Nacht, deshalb machte er sich keine weiteren Gedanken.

Als Paul Girardot ungefähr zehn Meter zurückgelegt hatte, blieb er jedoch wie angewurzelt stehen. Seine Augen verengten sich. Am Ende der Gasse konnte er eine dunkle Silhouette erkennen.

Der Wirt runzelte die Stirn. Wollte ihn hier jemand auf den Arm nehmen?

Vorsichtig machte er einige Schritte auf die seltsame Gestalt zu, die sich ungefähr fünfzehn Meter von ihm entfernt befand. Girardot konnte nicht erkennen, ob es sich um einen Mann oder eine Frau handelte. Die Gestalt trug eine Art weiter Kutte, deren Kapuze das Gesicht in Dunkelheit hüllte. Viel mehr beeindruckte den Wirt jedoch, was die gespenstische Gestalt in den Händen hielt.

Es handelte sich nämlich um eine gewaltige Sense.

Den Stiel des Geräts schätzte Girardot locker auf 1,70 Meter, dazu kam das Sensenblatt. Die Klinge maß gute siebzig Zentimeter und flößte ihm tiefes Unbehagen ein.

Nun waren landwirtschaftliche Geräte hier draußen nichts Ungewöhnliches, aber eine solche Sense mitten in der Nacht in den Händen einer kuttentragenden Gestalt zu sehen, konnte einem schon den ein oder anderen Schauer über den Rücken jagen.

Irgendjemand will mich hier ganz gewaltig auf den Arm nehmen, war Girardots erster Gedanke, nachdem er sich von seinem Schrecken erholt hatte. Dass ihm jemand etwas Böses wollte, damit rechnete er nicht im Geringsten. Er hatte keine Feinde im Ort. Im Gegenteil, jeder mochte den stämmigen, gutmütigen Wirt, der unermüdlich hinter seiner Theke ausharrte, um auch noch den letzten Kunden mit Speis und Trank zu versorgen. Obwohl Girardot deshalb nicht mit Gefahr rechnete, war er doch erbost über den Schrecken, den man ihm eingejagt hatte.

Er machte zwei weitere Schritte auf die unheimliche Gestalt zu. »Wer ist da?«, fragte er, nicht eben freundlich. »Runter mit der Kapuze!« Er wollte wissen, mit wem er es zu tun hatte.

Auf eine Antwort wartete er allerdings vergebens.

Stattdessen setzte sich die kuttentragende Gestalt nun ihrerseits in Bewegung. Ohne Eile begann sie die Gasse zu durchqueren und hielt geradewegs auf Girardot zu.

Diesem wurde nun doch etwas mulmig zumute. Der Spaß ging ihm allmählich ein wenig zu weit. »Wer ist da?«, wiederholte er seine Frage. Vorsichtig tastete er sich ein, zwei Schritte zurück.

Die unheimliche Gestalt hielt den Sensenbaum mit beiden Händen umklammert. Ein Streifen Mondlicht fiel auf die Schneide, die uralt und schartig aussah. Unter der Kapuze war ein hohles Lachen zu hören. Wer immer unter diesem gespenstischen Aufzug steckte, weidete sich an Girardots Angst.

Während der Wirt noch überlegte, mit wem er es wohl zu tun haben mochte, beschleunigte die Gestalt ihr Tempo. Mit weit ausgreifenden Schritten eilte sie auf Girardot zu, die Sense zum Schlag erhoben.

Erst in diesem Moment dämmerte dem stämmigen Wirt, dass man es auf sein Leben abgesehen hatte, doch jetzt war es natürlich längst zu spät. Mit einem schrillen Schrei riss der Wirt die Hände hoch, um den drohenden Sensenhieb abzuwehren. Das nützte ihm jedoch nichts mehr.

Schon hatte der Unheimliche ihn erreicht. Die riesige schartige Klinge raste ihm entgegen und im nächsten Moment verlor Paul Girardot nicht nur seine Hände.

Sondern auch den Kopf.

***

Der klapprige Mazda raste die endlose Küstenstraße entlang. Die Frau am Steuer schien entschlossen zu sein, keine Zeit zu verlieren. Durch das geöffnete Seitenfenster drang der Fahrtwind ins Fahrzeuginnere und zerzauste ihr kurzes, kobaltblaues Haar.

Ein Gin-Tonic wäre jetzt nicht übel, dachte sie. Immerhin war sie schon seit Stunden unterwegs. Aber langsam näherte sie sich ihrem Ziel. Immer vorausgesetzt natürlich, sie hatte sich nicht verfahren!

Sanja LaMotte seufzte unhörbar. Nicht zum ersten Mal in den letzten Monaten fragte sie sich, in was für eine merkwürdige Richtung sich ihr Leben entwickelte, seit sie zum ersten Mal mit der Welt des Übernatürlichen konfrontiert worden war.

Sanja nahm den Fuß vom Gaspedal und verringerte das Tempo. Es brachte nichts, wenn der Wagen aus der Kurve flog und ihre Fahrt am nächsten Baum endete. Nur beiläufig nahm sie die Schönheit der vorbeirasenden Landschaft in sich auf. Immerhin war sie nicht zum Vergnügen hierher, in die Bretagne, gekommen. Sie befand sich hier im nordwestlichsten Teil des Landes, im Department Finistère, und in der Tat kam sich Sanja LaMotte vor wie am Ende der Welt. Ihr behagte die Gegend nicht. Die endlosen grünen Hügel und die Nähe des Meeres trugen nicht dazu bei, dass sich ihre Laune sonderlich hob. Großstädte lagen ihr eindeutig mehr.

Während Sanja weiter die Küstenstraße entlangfuhr, dachte sie zurück.

Bis vor einigen Monaten war ihr Leben noch in relativ ruhigen Bahnen verlaufen. Sie hatte ihr Geld als Medium verdient und für gut zahlende Kunden einen Kontakt ins Totenreich hergestellt. Dann jedoch war eine Séance aus dem Ruder gelaufen. Der heraufbeschworene Geist hatte die Kontrolle über die übrigen Teilnehmer übernommen und diese auf Sanja gehetzt.

Das Medium hatte bereits mit seinem Leben abgeschlossen, als plötzlich aus heiterem Himmel die japanische Sonnengöttin Amaterasu aufgetaucht war, die ihrerseits Sanjas Hilfe benötigte. Amaterasu rettete Sanja aus ihrer misslichen Lage und erklärte ihr dann, worum es ging. Die Göttin, die sich in der Gewalt eines Dämons namens Vassago befand, benötigte jemanden, der mit Seelen vertraut war. Darum war ihre Wahl auf Sanja gefallen. Diese sollte als Botin fungieren und einem gewissen Asmodis regelmäßig Botschaften von Amaterasu überbringen, da diese fast ständig unter der Kontrolle Vassagos stand und sich dazu nicht in der Lage sah. Die ganze Geschichte war ungeheuerlich kompliziert und je länger Sanja darüber nachdachte, desto mehr hatte sie das Gefühl, ihr Hirn würde sich verknoten.

Mittlerweile jedoch schien alles überstanden zu sein. Es lag noch nicht allzu lange zurück, das Sanja eine Botschaft von Amaterasu erhalten hatte. Offenbar hatte sie es irgendwie geschafft, sich aus Vassagos Knechtschaft zu befreien und benötigte deshalb keine Botin mehr. Sanja war durchaus erleichtert, auch wenn sie vermutete, dass die ganze Geschichte damit noch nicht ausgestanden war. Sie wusste, dass Amaterasu irgendeinen obskuren Pakt mit Asmodis geschlossen hatte und das Medium war schlau genug, um sich darüber klar zu sein, dass ein Teufelspakt niemals folgenlos blieb. Aber das war natürlich Amaterasus Problem. Sanja hoffte, nicht so schnell wieder von ihr zu hören.

Im Moment hatte sie auch ganz andere Sorgen. Bereits unmittelbar vor ihrem ersten Zusammentreffen mit der Sonnengöttin war ihr bewusst geworden, dass sich die Geisterwelt in Aufruhr befand. Möglicherweise hatte das etwas mit den Machenschaften von Vassago zu tun, der im Jenseits eine geheimnisvolle Seelenstadt errichtet hatte. Sanja wusste es nicht, aber ihr Ehrgeiz war geweckt.

Solange die Toten nicht in Frieden ruhten, brachte sie sich bei jeder neuen Séance in Gefahr. Das konnte sie sich nicht leisten. Immerhin verdiente sie mit dem ganzen Spuk ihren Lebensunterhalt.

Ich könnte natürlich auch auf eine ganz andere Branche umsatteln, dachte sie nicht zum ersten Mal, verwarf den Gedanken aber gleich wieder. Sanja konnte verdammt stur sein, wenn es drauf ankam. Götter und Dämonen waren eine Sache, aber mit Geistern konnte sie umgehen. Jedenfalls bildete sie sich das ein. Abgesehen davon hatte sie das dumpfe Gefühl, dass sich über ihrem Kopf etwas verdammt Ungutes zusammenbraute. Das gefiel ihr gar nicht.

Das Medium kniff die Augen zusammen. Am Horizont sah Sanja die ersten Ausläufer eines kleinen Dorfes auftauchen. Malerische Häusergiebel reckten sich in den Abendhimmel. Das musste Sascain sein, das Ziel ihrer kleinen Reise. Sanja ließ ein schmales Lächeln sehen.

Hübsch, dachte sie kopfschüttelnd. Hier sagen sich wirklich Fuchs und Hase Gute Nacht.

Mit einem Mal wünschte sie sich zurück nach Hannover. Dort lebte Sanja nämlich, wenn sie nicht gerade für irgendwelche japanischen Göttinnen unterwegs war. In der letzten Zeit war sie freilich nicht sehr oft nach Hause gekommen.

Das Medium seufzte unhörbar. Wenn man davon absah, dass sie mit den Verstorbenen Kontakt aufnehmen konnte, hatte sie bislang ein vergleichsweise einfaches und überschaubares Leben geführt. Jedenfalls, bis sie Amaterasu kennengelernt hatte. Sanja verdrängte die Sonnengöttin aus ihren Gedanken und konzentrierte sich wieder auf die Straße. Langsam rückte das Dorf näher.

Sascain lag am äußersten Zipfel der Bretagne. Hier lebten vielleicht 500 Seelen. Sanja rechnete also nicht damit, hier sonderlich aufregende Dinge zu erleben. Aber dennoch, etwas ging hier vor und genau deshalb war sie hergekommen.

Das Medium hatte sich gerade in Paris aufgehalten, als sie erneut die Unruhe im Totenreich spürte. Angefangen hatte es mit bohrenden Kopfschmerzen, doch was sie zunächst für einen zünftigen Migräneanfall gehalten hatte, war nur der Vorbote für etwas viel Schlimmeres gewesen.

Wieder einmal wurde deutlich, wie empfänglich sie für jenseitige Dinge war. Spontane Manifestationen von Ektoplasma zeigten sich und das Wispern der Toten in ihrem Kopf wurde zu einem albtraumhaften Gebrüll.

Sascain!

Nur dieses eine Wort hatten die gepeinigten Seelen ständig wiederholt. Dass es sich hierbei um einen Ortsnamen handelte, war nicht schwer herauszufinden gewesen. Sanja fragte sich, was das Ganze zu bedeuten hatte. Wollten die Toten sie explizit hierher locken oder warum bombardierte man sie mit dem Namen dieses verschlafenen Dorfes? Das Medium wusste, dass es nur eine Möglichkeit gab, herauszufinden, was hier vorging. Deshalb hatte sie sich nach kurzem Zögern auf den Weg nach Sascain gemacht. Eigentlich wollte sie nichts als ihre Ruhe, aber die würde sie wohl nur bekommen, wenn sie dem ganzen Spuk ein Ende setzte. Wie sie das anstellen sollte, darüber hatte sie sich allerdings noch keine Gedanken gemacht.

Vielleicht hätte ich Amaterasu fragen sollen, dachte Sanja, während sie die ersten Ausläufer des Dörfchens erreichte. Die Sonnengöttin war ihr immerhin noch den ein oder anderen Gefallen schuldig. Aber die Idee verwarf das Medium schnell wieder. Fürs Erste hatte sie genug von Amaterasu. Ihre Erlebnisse im japanischen Götterhimmel hatten ihr vollauf gereicht. Außerdem war Sanja es gewohnt, ihre Angelegenheiten selbst zu regeln. Wenn sie nicht weiter kam, konnte sie immer noch auf übernatürliche Hilfe zurückgreifen. Zunächst wollte sie jedoch selbst nach dem Rechten sehen.

Während Sanja noch ihren Gedanken nachhing, erreichte sie das Zentrum des kleinen Örtchens. Hier konnte sie vereinzelte Geschäfte erkennen. Eine windschiefe Pension lud zum Verweilen ein.

Am Besten wird es sein, wenn ich mich mal in der örtlichen Dorfkneipe umhöre, dachte Sanja. Da bekomme ich sicher auch etwas ordentlich zu trinken! Sie konnte sich vorstellen, dass sie in einem solchen Lokal sicher auf die ein oder andere hilfreiche Information stoßen würde, falls hier tatsächlich etwas nicht stimmte. Langsam ließ das Medium den Wagen am Straßenrand ausrollen.

Ab jetzt wollte Sanja ihren Weg zu Fuß fortsetzen.

***

Knapp zehn Minuten später verzog das Medium missmutig das Gesicht. Zwar hatte sie ihr Ziel erreicht, aber der Laden war ganz offenkundig geschlossen. Auf der Tür der Kneipe konnte sie ein polizeiliches Siegel erkennen. Da hat wohl jemand schlechtes Bier ausgeschenkt, dachte Sanja gallig. Aber tief in ihrem Inneren wusste sie, dass die Sache wohl kaum so einfach lag. Mit einem Mal hatte das Medium ein verdammt ungutes Gefühl. Stirnrunzelnd blickte sie sich um. Obwohl die Kneipe direkt am zentralen Dorfplatz lag, war kaum jemand zu sehen. Die Straßen waren wie leergefegt.

Unwillkürlich fröstelte Sanja.

Das Nest wirkt wie eine verdammte Geisterstadt, dachte sie. Mit einem Mal war sie sich gar nicht mehr so sicher, dass es eine gute Idee gewesen war, hierherzukommen. Das Medium schlang die Arme um den Körper und überlegte. Schließlich lenkte Sanja ihre Schritte zurück in Richtung der Pension, die sie vor einigen Minuten vom Auto aus gesehen hatte. Die Abenddämmerung brach bereits herein und sie hatte nicht das Gefühl, dass sie an diesem Tag noch etwas Hilfreiches herausfinden würde. Es würde also am besten sein, wenn sie sich ein Zimmer nahm. Immerhin wollte sie nicht im Auto übernachten.

Während sie die Straße entlangging, verstärkte sich Sanjas Unwohlsein. Sie spürte genau, wie sie beobachtet wurde. Ihre Ankunft im Dorf war nicht unbemerkt geblieben. Hinter den Fensterscheiben der Häuser lugten die Menschen zwischen den zugezogenen Vorhängen hindurch und verfolgten jeden ihrer Schritte. Das behagte dem Medium nicht sonderlich. Sie kam sich vor wie auf dem Präsentierteller.

Was zum Teufel ist hier los?, fragte sie sich.

Unbehaglich setzte Sanja ihren Weg fort, bis sie ihr Ziel erreichte. Die Pension schien tatsächlich noch geöffnet zu haben. Jedenfalls war der Laden hell erleuchtet. Das war ja immerhin etwas! Kurzentschlossen betrat Sanja das Gebäude und fand sich in einem dunklen, holzgetäfelten Raum wieder, dessen größter Teil von der Empfangstheke eingenommen wurde. Dahinter thronte eine runzlige, alte Frau, als gelte es, einen Schützengraben zu halten.

»Bonjour, Madame«, grüßte das Medium. »Ich hätte gern ein Zimmer!«

Es dauerte einen Moment, bis die ältere Dame reagierte. Dann jedoch stieß sie ein vernehmliches Brummen aus und griff hinter sich an ein Schlüsselbrett. »Bitte sehr«, erklärte sie. »Die Zimmer sind im ersten Stock. Frühstück gibt es um neun. Gezahlt wird im Voraus. Bleiben Sie länger?«

Das wusste Sanja noch nicht so recht. Sie entschied sich nach kurzem Überlegen, erst einmal zwei Übernachtungen einzuplanen.

»Wo kann man denn hier noch etwas essen und trinken?«, fragte Sanja, nachdem sie den finanziellen Teil geregelt hatten. »Das Lokal am Dorfplatz scheint geschlossen zu sein.«

Die runzlige Frau verzog das Gesicht. »Ja, das ist so eine Geschichte«, begann sie gedehnt.

Sanja hob eine Braue. Jetzt wurde es offenbar interessant. Sie hoffte nur, dass sich die Gute nicht allzu sehr die Würmer aus der Nase ziehen ließ.

Die Wirtin schaute nach links und rechts, dann winkte sie Sanja näher. Während sie sich über die Theke beugte, begann sie mit raschelnder Stimme zu sprechen. »Gestern Nacht hat es den alten Paul Girardot erwischt«, verkündete sie. »Man hat ihm Kopf und Hände abgetrennt. Den Kopf hat man bis jetzt noch nicht gefunden.«

Sanja sog scharf den Atem ein. Einen blutigen Mord hätte sie hier in diesem Kaff am Allerwenigsten erwartet. »Weiß man denn schon, wer es war?«, wollte sie wissen.

Vehement schüttelte die runzlige Pensionswirtin den Kopf. »Nein«, erwiderte sie. »Vielleicht war es ja der Teufel persönlich. Oder der Grimme Schnitter mit seiner Sense! Damit hat man ihn nämlich scheinbar geköpft …!«

Das Medium verzog das Gesicht. Das klang nach einem verdammt unschönen Tod. Sie fragte sich unwillkürlich, ob der Mord an dem Gastwirt etwas mit der Unruhe im Totenreich zu tun hatte. Wieder wünschte sich Sanja, sich vor der Anreise gründlicher über ihr Reiseziel informiert zu haben.

»Da drüben ist jedenfalls der Speisesaal«, fuhr die Wirtin fort und riss Sanja aus ihren Gedanken. Ein geschäftstüchtiges Funkeln leuchtete in ihren Augen auf. »Wenn Sie Glück haben, finden Sie noch ein freies Plätzchen. Weil Monsieur Girardots Lokal geschlossen hat, sind wir heute voll belegt!«

Sanja nickte dankbar. »Ich werde sehen, ob ich etwas finde«, antwortete sie und wandte sich in Richtung einer großen Flügeltür, die wohl in den genannten Speisesaal führte. Von dort aus konnte das Medium in der Tat Stimmengewirr wahrnehmen.

Lassen wir uns mal überraschen, dachte sie. Sie hatte das Gefühl, mit der kleinen Pension genau den richtigen Startpunkt für ihren Ausflug gewählt zu haben. Nach kurzem Überlegen besichtigte Sanja jedoch zunächst ihr Zimmer, wo sie sich ein wenig frischmachte. Der Raum war spartanisch eingerichtet, war aber nichtsdestotrotz auf eine spezielle Art gemütlich.

Das Medium warf einen abschließenden Blick in den Spiegel.

Wie das blühende Leben sehe ich nicht gerade aus, erkannte Sanja selbstkritisch, aber das war nach der endlosen Autofahrt auch nicht zu erwarten gewesen, zumal sie immer noch das dumpfe Grollen der Toten in ihrem Kopf wahrnahm. Jetzt, da sie ihr Ziel erreicht hatte, schienen die Stimmen wieder lauter zu werden, nachdem es ihr zuvor gelungen war, sie einigermaßen erfolgreich zurückzudrängen.

Dann wollen wir mal, entschied Sanja. Wenn sie jemals wieder eine Nacht durchschlafen wollte, musste sie herausfinden, was hier in Sascain vor sich ging. Entschlossen verließ sie ihr Zimmer und begab sich hinab in den Speisesaal der kleinen Pension.

Dieser war in der Tat brechend voll. Unwillkürlich pfiff Sanja leise durch die Zähne. Freie Plätze schienen Mangelware zu sein, aber das hatte die Wirtin ja bereits angekündigt. Ein schmales Lächeln huschte über die Lippen des Mediums. Nun, da die einzige Kneipe am Ort dichtgemacht hatte, schienen alle Zecher des Dorfes hier vor Anker gegangen zu sein. Auch wenn der Anlass nicht sonderlich erfreulich war, so machte die Wirtin heute wohl das Geschäft ihres Lebens. Im hinteren Teil des Lokals konnte Sanja eine langgezogene Theke erkennen. Ein hagerer Mann war gerade mit dem Zapfen eines Krugs Bier beschäftigt. Da bin ich richtig, stellte sie fest. Nach der langen Fahrt hatte Sanja unendlichen Durst und auch ihr Magen deutete durch vernehmliches Brummen an, dass es langsam an der Zeit für eine ausgedehnte Mahlzeit wäre.

Die Aussicht, sich bald den Bauch vollschlagen zu können, hob Sanjas Laune etwas. Wohlgemut machte sie sich daran, den Raum zu durchqueren, als ihr plötzlich jemand von hinten die Hand auf die Schulter legte.

Erschrocken fuhr das Medium herum. Hinter ihr stand ein vollbärtiger Mann, dessen stechend blaue Augen sie neugierig anblickten. Seine Uniform zeigte ihr deutlich, mit wem sie es hier zu tun hatte.

Ein Flic!

Sanja seufzte in sich hinein. Auf die Bekanntschaft eines Gendarmen hätte sie gut und gerne verzichten können.

»Verzeihen Sie, Madame«, erklärte der Beamte mit sonorer Stimme. »Mein Name ist Capitaine Thivall. Ich glaube, ich habe Sie hier noch nie gesehen.«

***

Château Montagne

Professor Zamorra rieb sich die Nasenwurzel. Er hatte schon viel zu lange vor dem Computermonitor ausgeharrt. Allerdings musste sich selbst ein Meister des Übersinnlichen hin und wieder mit dem elektronischen Posteingang beschäftigen. Dazu hatte er nach den aufregenden Ereignissen der letzten Wochen nämlich kaum Gelegenheit gehabt. Erst waren Gryf und Branwen in der römischen Vergangenheit verschollen, dann hatte es Aufruhr in Hollywood gegeben, dann hatte LEGION in Hongkong versucht, die Weltherrschaft an sich zu reißen. Da tat es auch ganz gut, sich nach der aufreibenden Dämonenjagd sich auch einmal mit ganz profanen Dingen beschäftigen zu können. Es erdete ihn in gewisser Weise und half ihm, nicht den Boden unter den Füßen zu verlieren.

Zamorras Blick verirrte sich zur rechten unteren Ecke des Computermonitors. Es war bereits nach eins. Seine Lebens- und Kampfgefährtin Nicole war längst zu Bett gegangen und auch sonst herrschte himmlische Ruhe im Château. Das kam in letzter Zeit reichlich selten vor.

Geistesabwesend nippte der Dämonenjäger an der bereitstehenden Tasse Kaffee. Das Getränk war tiefschwarz und so stark, dass man ein Hufeisen darauf schwimmen lassen konnte. Der berüchtigte Hufeisenkaffee schaffte es stets, seine Hirnwindungen auf Touren zu bringen.

Im Posteingang stapelten sich wie immer zahllose ungelesene Mails. Stirnrunzelnd blieb Zamorras Blick an der Mail einer gewissen Oksana aus Russland hängen, die aufregende Herrenbekanntschaft suchte. Kopfschüttelnd fragte er sich, wie diese es wohl durch den Spam-Filter geschafft hatte.

Das nächste Schreiben war von seriöser Natur. Es handelte sich um eine Einladung zu einer Gastvorlesung an der Princeton University in den Vereinigten Staaten.

Der Parapsychologe rieb sich das Kinn und nahm sich vor, seinen Terminplan zu konsultieren. Sein Bauchgefühl sagte ihm allerdings jetzt schon, dass es mit einer Gastvorlesung nichts geben würde. Zwar hätte ihn das Angebot durchaus gereizt, aber im Moment hatten sie einfach zu viel um die Ohren.

Nachdenklich blickte Zamorra aus dem Fenster. Er nahm sich vor, später auf die Mail zu reagieren. Im Moment konnte er noch nicht abschätzen, ob eine solche Vorlesung im Bereich des Möglichen lag. So eilig war die Sache ohnehin nicht. Der vorgeschlagene Termin lag im Herbst. Bis dahin war noch etwas Zeit.

Pling!

Das unverhoffte Geräusch lenkte Zamorras Aufmerksamkeit wieder auf den Bildschirm.

Merlin’s Daughter hat eine Nachricht gesendet, las der Meister des Übersinnlichen. Daneben prangte das Bild eines Einhorns mit großen niedlichen Kulleraugen.

Zamorras Mundwinkel zuckten. Seit sie sich mit Computern beschäftigte, schien die Absenderin einen zuweilen etwas skurrilen Humor zu entwickeln.

Der Parapsychologe griff nach der Maus und klickte auf das Einhorn. Es öffnete sich jedoch keine Nachricht, wie Zamorra erwartet hatte. Stattdessen wurde eine Videoverbindung hergestellt. Das vertraute Gesicht von Sara Moon wurde sichtbar.

»Schön, dass ich dich erreiche«, begann die Silberhaarige ohne Umschweife. »Es gibt Arbeit!«

Zamorra seufzte. Dass Sara sich nicht meldete, um eine Runde zu chatten, war ihm schon vorher klar gewesen. Dennoch war er der Ansicht, sich eine kurze Ruhepause mehr als verdient zu haben. Er konnte sich allerdings schon denken, worum es ging.

Zurzeit war es eines der dringlichsten Probleme der Dämonenjäger, einen neuen Übergang zwischen Erde und der neu entstandenen Hölle auf Avalon zu etablieren, damit die auf der Erde gefangenen Seelen abfließen konnten. Hierzu waren, wie sie mittlerweile wussten, diverse Artefakte vonnöten, über die sie jedoch kaum etwas wussten. Wie beim letzten Mal – da hatte Sara nicht einmal gewusst, ob der gesuchte Gegenstand schwarz- oder weißmagisch war. Die ganze Schnitzeljagd zog sich schon seit Wochen hin und zerrte ganz entsetzlich an Zamorras Nerven. Immerhin war die Sache dringlich.

Einige der mysteriösen Artefakte hatten sie zwischenzeitlich erbeutet, darunter den Harzer Blutstein, den Spiegel der Amaterasu oder auch den Fächer des chinesischen Unsterblichen Zhongli Quan. Aber noch waren sie nicht am Ziel.

»Du weißt doch, wir sind Nachteulen«, antwortete Zamorra freundlich. »Was gibt es denn?«

»Ich denke, wir haben ein weiteres Artefakt gefunden«, verkündete Sara sichtlich stolz. Ihre Augen funkelten.

Interessiert beugte sich der Parapsychologe nach vorne. »Schieß los«, forderte er Merlins Tochter auf.

Diese ließ sich ausnahmsweise auch nicht lange bitten. »Ich bin ihm wie immer im Saal des Wissens auf die Spur gekommen«, erklärte Sara. Dieser befand sich in Caermardhin, wo Sara residierte, seit sie dem Wächter der Schicksalswaage diente.

Gespannt nickte Zamorra. Er wartete darauf, dass Merlins Tochter fortfuhr, und fragte sich unwillkürlich, ob wieder Kühlwalda, die Kröte, dem Wissen der Tochter der Zeitlosen auf die Sprünge geholfen hatte.

»Das Objekt befindet sich in Frankreich«, erklärte Sara. »Ihr habt also keinen allzu weiten Weg vor euch.«

»Das ist ja tröstlich«, antwortete Zamorra trocken, aber schon sprach die Silberhaarige weiter: »Euer Ziel ist die Bretagne. Ich kann das Artefakt nicht genau verorten, aber die magischen Schwingungen deuteten auf ein Dorf in der Bretagne hin. Der Ort heißt Sascain.«

Das sagte Zamorra gar nichts. »Worum handelt es sich bei dem Gegenstand?«, wollte er wissen. »Womit können wir rechnen?«

Die Silberhaarige zuckte mit den Schultern. Hatte sie früher stets einen etwas unnahbaren Eindruck gemacht, so wirkte sie in den letzten Monaten immer menschlicher. Der verstärkte Kontakt mit dem Team tat ihr möglicherweise gut.

Jetzt war allerdings nicht der Zeitpunkt, um über Saras Befindlichkeiten nachzudenken.

»Das weiß ich auch nicht«, gestand die Druidin nach einer Pause.

Zamorra seufzte. »Schon wieder?«, fragte er. »Wir sollen also ans andere Ende von Frankreich schippern, um etwas zu suchen, von dem wir nicht wissen, was es überhaupt ist? Na, immerhin ist es diesmal nicht das andere Ende der Welt«, fügte er dann hinzu.

»Ich dachte auch, dass dich das freuen würde«, gab Sara trocken zurück. »Der Saal des Wissens hat mir deutlich die Schwingungen angezeigt, die von Sascain ausgehen. Damit hat es sich aber auch schon. Mehr konnte … mehr kann ich dir nicht bieten, Zamorra!« Sie betonte das »ich«.

Hat Kühlwalda ihr doch wieder geholfen, dachte Zamorra amüsiert. Und ihr missfällt immer noch, dass eine Kröte ihrem Wissen auf die Sprünge hilft. »Du wirst zugeben müssen, dass das ein bisschen mager ist«, sagte der Parapsychologe.

Sara ließ ein schiefes Lächeln sehen. »Tja nun«, sagte sie gedehnt, »aber es ist besser als nichts.«

Da musste ihr Zamorra recht geben.

Sara rückte ein Stück auf den Monitor zu. »Noch etwas«, begann sie, »ihr werdet dort eine alte Bekannte von mir treffen. Wie mir K … der Saal des Wissens offenbart hat, ist sie bereits vor Ort. Dazu jedoch später!«

Das Lächeln verschwand von Saras Gesicht. »Irgendetwas geht dort vor«, erklärte sie. »Es muss nicht zwingend mit dem Artefakt in Zusammenhang stehen, aber gestern Nacht ist dort jemand auf ziemlich unschöne Art und Weise ins Jenseits befördert worden.«

In kurzen Stichworten berichtete Sara, was sie über den Mord in Sascain in Erfahrung gebracht hatte. Als sie mit ihren Ausführungen endete, nickte Zamorra ernst. Das Ganze hörte sich in der Tat nicht gut an.

»Ich wecke Nicole«, verkündete er, bevor er sich von Sara verabschiedete. »Ich denke, wir machen einen kleinen Ausflug …«

***

Unbehaglich rutschte Sanja LaMotte auf ihrem Stuhl hin und her.

Thivall hatte sie in ein stilleres Hinterzimmer verfrachtet und dort gebeten, Platz zu nehmen.

»Also, was kann ich für Sie tun, Capitaine?«, fragte sie. »Sie wollten mich sprechen – da bin ich!«

Der Gendarm setzte sich ebenfalls. »Wie gesagt, ich habe Sie hier noch nie gesehen und Sie müssen zugeben, dass Sie eine etwas auffällige Erscheinung sind! Darf ich fragen, was Sie hierher verschlägt?«

Sanja lächelte schmal. Dass sie hier auf dem Land mit ihren kobaltblauen Haaren auffiel, konnte sie sich in der Tat lebhaft vorstellen. »Ich habe gehört, die Luft hier soll sehr gut sein«, antwortete sie frech. »Aber im Ernst, ich möchte hier ein paar ruhige Tage verbringen. Das ist doch nicht verboten, oder?«

Sie konnte dem wackeren Gendarmen ja schlecht erzählen, dass sie hier war, weil sie gespürt hatte, dass sich das Jenseits in Aufruhr befand. Vermutlich hätte er sie dann umgehend in der nächsten Anstalt untergebracht.

»Natürlich nicht«, antwortete Thivall freundlich, ohne dass sich der stechende Ausdruck in seinen Augen veränderte. »Sie haben vermutlich schon mitbekommen, was hier letzte Nacht passiert ist?«, fragte er.

Sanja nickte. »Selbstverständlich«, erwiderte sie und warf ihm einen schiefen Blick zu. »Sie glauben doch wohl nicht, weil ich blaue Haare habe, hätte ich etwas mit dem toten Wirt zu tun?«

Unwillkürlich lächelte Thivall. »Wir mögen hier provinziell sein, aber wir sind keine Hinterwäldler«, sagte er. »Ihre Haarfarbe ist mir herzlich egal, Mademoiselle. Ich habe hier einen Mord aufzuklären, einen ziemlich bestialischen übrigens!«

Capitaine Thivall lehnte sich zurück, griff in seine Uniformjacke und nestelte ein Päckchen Zigarillos hervor. Nachdem er sich eines angezündet hatte, inhalierte er den Rauch tief. Sofort begann Sanja zu husten. Erdrückender Gestank breitete sich im Raum aus.

Zwar rauchte sie selbst, aber die Zigarillos des Gendarmen waren ein ganz anderes Kaliber als ihre gewohnten Filterzigaretten.

»Auch eine?«, fragte er überflüssigerweise, worauf Sanja dankend ablehnte.

Während Thivall rauchte, begann er geistesabwesend zu plaudern. »Wissen Sie, das hier ist ein ruhiger Landstrich, Mademoiselle. Seit ich in diesem Distrikt meinen Dienst versehe, gab es noch kein einziges Gewaltverbrechen. Ein gestohlenes Moped könnte ich ihnen anbieten, aber das ist auch schon das höchste der Gefühle.«

Thivall schnaubte. »Und dann kommt gestern Nacht plötzlich irgendjemand daher und schneidet diesem armen Teufel Kopf und Hände ab. Ich kann es nicht fassen!«

Das glaubte ihm Sanja allerdings aufs Wort. Trotz des harschen Eindrucks, den er zunächst gemacht hatte, schien er froh zu sein, sich seinen Kummer von der Seele reden zu können. »Haben Sie denn schon einen Verdacht?«, fragte Sanja sanft. Trotz des beißenden Rauchs griff sie nun doch nach den auf dem Tisch liegenden Zigarillos des Gendarmen und entzündete sich eines.

Thivall zuckte mit den Schultern. »Girardot hatte keine Feinde hier«, antwortete er. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass es jemand aus dem Ort war.«

Er machte eine Pause und schien zu überlegen. »Allerdings gibt es da jemanden, mit dem ich mich in Kürze unterhalten werde!«

Aha, horchte Sanja auf.

Thivall zog an seinem Zigarillo und umgehend verschwand sein Gesicht hinter einer dicken Rauchwolke. »Vor zwei Wochen hat unser Dorf schon einmal Gäste bekommen«, ließ er wissen. »Ein reicher Amerikaner hat sich in der Nähe ein leerstehendes Gehöft gekauft. Weiß der Himmel, was er dort treibt! Gemüse baut er jedenfalls nicht an!«

Sanja überlegte. Das klang in der Tat interessant. Zwar musste es nichts zu bedeuten haben, dass sich hier jüngst jemand Eigentum zugelegt hatte, aber der Zufall war auffällig.

»Ein reicher Amerikaner also«, echote sie.

Thivall nickte. »Nach allem, was ich gehört habe, ist er Vorsitzender irgendeiner Stiftung in den Staaten.« Nachdenklich betrachtete Thivall sein Zigarillo, dann richtete er den Blick wieder auf Sanja. »Ich glaube zwar nicht, dass Sie imstande wären, jemanden zu köpfen, Mademoiselle«, erklärte er, »trotzdem wäre ich Ihnen verbunden, wenn Sie sich zur Verfügung halten würden, bis die Untersuchungen abgeschlossen sind.«

Dass er sie nicht ernsthaft verdächtigte, beruhigte Sanja natürlich ungemein. »Selbstverständlich«, antwortete sie lächelnd. »Ich hatte nicht vor, überstürzt die Zelte abzubrechen. Immerhin bin ich gerade erst angekommen.«

Abrupt erhob sich Thivall. »Das höre ich gern«, sagte der Gendarm, während er seine Zigarillos verstaute.

»Was haben Sie denn nun vor?«, fragte Sanja neugierig.

Thivall warf einen Blick auf die Uhr. »Ich hatte eigentlich vor, auf meine Kollegen zu warten, die morgen eintreffen, aber ich denke, es ist noch früh genug, um unserem amerikanischen Freund einen kleinen Besuch abzustatten. Ich bin gespannt, was er zu erzählen hat!«

Das war Sanja allerdings auch. Für einen kurzen Moment wollte sie Thivall fragen, ob sie ihn begleiten könne, nahm jedoch dann davon Abstand. Das hätte der wackere Gendarm ohnehin nicht erlaubt.

Thivall nickte dem Medium noch einmal zu, dann wandte er sich auf dem Absatz um und verließ den Raum.

Sanja LaMotte schnaubte leise. Sie war viel zu neugierig, was Thivall wohl herausfinden würde. Deshalb wartete sie auch nur wenige Augenblicke, bevor sie sich ebenfalls erhob.

Das Medium war entschlossen, dem Gendarm zu folgen …

***

André Thivall verließ das Lokal und begab sich zielstrebig zu seinem Wagen, den er hinter der kleinen Pension geparkt hatte.

Während er sich hinter das Steuer klemmte, dachte er über die blauhaarige Frau nach, deren Bekanntschaft er soeben gemacht hatte. Tatsächlich glaubte er nicht, dass sie etwas mit dem Mord an Girardot zu tun hatte. Dennoch war es merkwürdig, dass innerhalb kürzester Zeit mehrere Fremde hintereinander in Sascain aufgetaucht waren. Das Küstendorf war noch nie ein Ort gewesen, der Touristen anzog. Thivall startete den Wagen und lenkte ihn zurück auf die Hauptstraße. Sein Ziel lag außerhalb von Sascain. Es handelte sich um einen verfallenen, alten Bauernhof, der seit Jahrzehnten leerstand. Der Gendarm fragte sich ernsthaft, wie man etwas für so einen alten Kasten übrig haben konnte. Ein steinreicher Ami, der sich plötzlich für einen verfallenen Bauernhof in der Bretagne interessierte – für Thivall passte das nicht zusammen.

Nachdenklich steuerte der Gendarm den Wagen aus Sascain heraus. Es war mittlerweile stockfinster und nur die Scheinwerfer des Fahrzeugs erhellten die Landstraße. Thivall lenkte den Wagen die kurvige Strecke entlang. Er fragte sich, was ihn an seinem Ziel wohl erwarten würde. Natürlich hatte er der Blauhaarigen gegenüber nicht all sein Wissen preisgegeben. Um den verfallenen Bauernhof, dem er sich näherte, rankten sich nämlich zahlreiche düstere Legenden, und auch wenn Thivall nicht in Sascain geboren war, so war er doch durchaus mit der Geschichte des Orts vertraut.

Dort, wo sich das einsame Gehöft befand, hatte vor Jahrhunderten schon einmal ein Hof gestanden. Aber den Inhaber hatte man auf dem Scheiterhaufen verbrannt. Angeblich war er mit einem Dämon im Bunde gewesen und hatte diesem Menschenopfer dargebracht. Für seine Mordtaten hatte der Bauer eine Sense benutzt, was Thivall auf unangenehme Art und Weise an das Schicksal des Wirts erinnerte. Versuchte hier jemand die Bluttaten der Vergangenheit zu imitieren? Der Eindruck drängte sich dem Gendarmen unwillkürlich auf.

Wieder ging Thivall in Gedanken den kleinen Kreis der Verdächtigen durch. Diese Mademoiselle LaMotte schien tatsächlich eine harmlose Touristin zu sein. Auf jeden Fall traute ihr der Gendarm nicht zu, eine Sense zu handhaben. Damit blieb eigentlich nur der neue Besitzer des Hofs übrig.

Daran, dass möglicherweise jemand aus dem Ort für die Bluttat verantwortlich war, verschwendete Thivall keinen Gedanken. Immerhin kannte er die Menschen von Sascain, seit er seine Laufbahn als Dorfpolizist angetreten hatte. Sie kamen für ihn als Täter nicht infrage.

Thivall nahm den Fuß vom Gas. Die Strecke wurde allmählich kurviger und führte von der nahen Küste hinein ins Landesinnere. Der ehemals unbewohnte Hof lag auf einem kleinen Hügel abseits des Dorfes.

Bereits aus einiger Entfernung konnte der Gendarm sein Ziel erkennen. Neben dem eigentlichen Wohnhaus gehörten noch ein kleiner Stall und eine Scheune zu dem Hof, aber Vieh wurde hier schon lange nicht mehr gehalten. Thivall hatte nicht den Eindruck, dass der steinreiche Käufer den Hof zu neuer Blüte führen wollte. Aber was hatte er dann vor? Eben das wollte der wackere Gendarm herausfinden!

Vor dem Hoftor brachte Thivall den Wagen zum Stehen. Den Rest der Strecke wollte er zu Fuß zurücklegen. Kurzerhand öffnete er das hölzerne Tor und schob es auf. Ein lautes Quietschen zerriss die Abendluft, aber niemand schien davon Notiz zu nehmen. Bei einem Überraschungsbesuch, so dachte Thivall, würde der Inhaber keine Gelegenheit haben, sich erst passende Antworten zurechtzulegen. Darum hatte er sich entschlossen, nicht erst auf seine Kollegen zu warten, sondern noch heute mit dem Mann zu sprechen.

Kies knirschte unter den Füßen des Gendarmen, als er die Auffahrt entlangging und sich dem Wohngebäude näherte. Aufmerksam blickte er sich nach allen Seiten um. Die Fenster des Wohnhauses waren allesamt dunkel. Es schien ihm fast, als seien der oder die Bewohner bereits zu Bett gegangen.

Thivall blinzelte. Als sein Blick auf die Scheune fiel, konnte er flackernden Lichtschein erkennen, der zwischen den Ritzen der Holztüren hindurchdrang.

Aha, da spielt die Musik, dachte Thivall grimmig. Er zog die Uniformjacke straff und rückte seine Mütze zurecht. Dann machte er sich auf den Weg in Richtung Scheune.

Sein forscher Schritt verlangsamte sich, je näher er dem Gebäude kam. Thivall runzelte die Stirn. Es schien mit jedem Meter kälter zu werden. Mittlerweile fröstelte er trotz der sommerlichen Temperaturen leicht. Stimmengewirr war zu hören. Offenbar schienen sich mehrere Menschen in der Scheune zu befinden, die sich leise miteinander unterhielten.

Thivall lauschte in die Nacht hinein. Je länger er zuhörte, desto mehr hatte er den Eindruck, dass es sich mitnichten um eine normale Unterhaltung handelte. Jedenfalls vernahm er keine verständlichen Gesprächsfetzen.

Unruhig leckte sich der Gendarm über die Lippen. Die ganze Situation gefiel ihm plötzlich ganz und gar nicht. Der einsame Hof besaß etwas Unheimliches. Obwohl Thivall wusste, dass die grausamen Bluttaten schon viele Jahrhunderte zurücklagen, hatte die düstere Vergangenheit des Geländes doch Eindruck auf ihn gemacht. Aber jetzt war er schon zu weit gegangen, um noch kehrtmachen zu können.

Entschlossen trat Thivall auf das Scheunentor zu und klopfte mit geballter Faust dagegen. Das Stimmengewirr verstummte für einen Moment, bevor es wieder einsetzte, diesmal lauter als zuvor.

»Aufmachen, Polizei!«, ließ sich Thivall vernehmen.

Niemand reagierte. Auch sein neuerliches Klopfen blieb ohne Erfolg.

Die Miene des Gendarmen verhärtete sich. Zweifellos hörte man ihn im Inneren der Scheune, sodass er sich allmählich etwas verschaukelt vorkam.

Dann gehen wir eben rein, dachte er grimmig.

Kurzerhand öffnete Thivall die Türen der Scheune. Gleißender Lichtschein brandete ihm entgegen. Kalter, frostiger Nebel umwallte die Füße des Gendarmen.

Was ist das?

Wie angewurzelt stand Thivall da. Aus dem Stimmengewirr war ein grausiger, wimmernder Chor geworden. Es klang buchstäblich wie das Heulen der Verdammten.

Unwillkürlich tastete der Beamte nach seiner Dienstwaffe. Alles in ihm drängte danach, auf dem Absatz kehrtzumachen und davonzulaufen, aber noch siegte sein Pflichtgefühl. Irgendetwas war hier gewaltig faul und er würde nicht eher verschwinden, bis er herausgefunden hatte, was hier genau im Argen lag.

Während Thivall noch dastand, löste sich plötzlich eine dunkle Silhouette aus dem gleißenden Licht. Er hob die Hand vor die Augen, um den Lichtschein ein wenig abzuhalten, aber das half nicht sonderlich.

»Wer ist da?«, fragte Thivall. Er registrierte, dass seine Stimme ein wenig unsicher klang, aber das war angesichts der Situation kein Wunder.

Die dunkle Gestalt kam langsam auf den Gendarmen zu. Jetzt erst registrierte Thivall, dass sie etwas in den Händen hielt.

»Stehenbleiben, sofort!«, befahl er, als er erkannte, dass es sich bei dem Gegenstand um eine Sense handelte. Sofort war ihm eiskalt geworden.

Aber die unheimliche Gestalt dachte nicht daran, ihm zu gehorchen.

Selbst als er die Dienstwaffe aus dem Holster riss und auf sie anlegte, änderte sie nichts an ihrem Verhalten.

»Einen Schritt weiter und ich schieße«, warnte Thivall. »Lassen Sie die Sense fallen!«

Dies sollten seine letzten Worte sein.

Plötzlich beschleunigte die unheimliche Gestalt ihr Tempo. Gleichzeitig holte sie mit der todbringenden Sense aus.

Thivall öffnete den Mund zu einem Schrei des Entsetzens.

Ehe er den Abzug seiner Waffe betätigen konnte, wurde ihm mit einem fürchterlichen Hieb der Kopf vom Rumpf getrennt.

***

Sanja fluchte leise. Sie hatte einen weiten Abstand zu Thivalls Wagen gehalten, damit der Gendarm nicht bemerkte, dass er verfolgt wurde. Aber offenbar war der Abstand ein wenig zu groß gewesen, dann schon nach wenigen Minuten hatte sie den Beamten aus den Augen verloren. Mit verkniffener Miene setzte das Medium die Fahrt fort. Sie entschied sich, einfach der Landstraße zu folgen. Irgendwo musste sie ja hinführen.

Weit und breit war kein Zeichen von Leben zu sehen. Ein Bauernhof würde ihr deshalb schon ins Auge fallen. Jedenfalls hoffte Sanja das.

Bei meinen Augen und meinem Orientierungssinn lande ich wahrscheinlich eher im nächsten Graben, dachte sie selbstkritisch.

Die Straße wurde zusehends kurviger. Sanja nahm deshalb den Fuß vom Gas und steuerte den Wagen ins Landesinnere. Nach einigen weiteren Minuten konnte sie auf einem entfernten Hügel die dunklen Umrisse mehrerer Gebäude erkennen. Das muss es es sein, stellte Sanja fest. Immerhin waren ansonsten weit und breit keine Häuser zu sehen. Kurzentschlossen lenkte das Medium den Wagen in die entsprechende Richtung, bis sie ihr Ziel erreichte. Vor dem offenstehenden Tor des Bauernhofs konnte sie den Wagen des Gendarmen erkennen. Thivall hingegen war wie vom Erdboden verschluckt.

Das Medium überlegte. Der Beamte hatte maximal zehn Minuten Vorsprung. Wahrscheinlich war er schon ins Haus gegangen, um dem neuen Besitzer des Hofs auf den Zahn zu fühlen.

Sanja rieb sich die Schläfen. Sie spürte, dass sie hier am richtigen Ort war. Je näher sie dem Bauernhof gekommen war, desto stärker hatten sich die Stimmen der Toten in ihrem Kopf bemerkbar gemacht. Das Medium mahlte mit den Kiefern und stützte sich am Wagen ab. Sie atmete schwer. Allmählich fragte sie sich, ob es wirklich so eine gute Idee gewesen war, dem Gendarmen zu folgen. Ganz kurz überlegte sie, einfach kehrtzumachen und zurück ins Dorf zu fahren, dann verwarf sie den Gedanken jedoch. Jetzt war sie schon zu weit gekommen! Sie wollte unbedingt herausfinden, was hier vorging. Nur so konnte sie vielleicht eine Möglichkeit finden, endlich wieder Ruhe zu finden.

In Gruselfilmen haben paranormal begabte Menschen nie Probleme mit Migräne, dachte Sanja grimmig.

Aber das wirkliche Leben war nun einmal kein Gruselfilm und sie hatte sich ihre Gabe nicht ausgesucht. Nur allzu gut wusste Sanja, dass es Dinge auf Erden gab, die sich dem Verständnis der meisten Menschen entzogen. Geister, Götter und Dämonen waren unverrückbare Realität. Auf dieses Wissen hätte Sanja gut und gerne verzichten können, aber da es nun einmal so war, musste sie das Beste daraus machen. Das Medium sammelte sich noch einen Moment, dann stieß sich Sanja vom Wagen ab und betrat das Gehöft.

Weit und breit war kein Zeichen von Leben zu erkennen. Lediglich im Haupthaus brannte Licht. Also lenkte sie ihre Schritte zielstrebig dorthin. Selbst im Dunkeln konnte sie erkennen, dass das Gebäude viele Jahre lang leergestanden haben musste. Der neue Besitzer hatte noch keine Energie darin investiert, den Hof wieder aufzumöbeln. Das Haupthaus wirkte heruntergekommen und verfallen.

Hier möchte ich nicht begraben sein, dachte Sanja unbehaglich.

Aber ganz offensichtlich waren andere Menschen hier begraben worden. Die Seelen der Toten, deren Lärmen Sanja unablässig hörte, konzentrierten sich an diesem gottverlassenen Ort.

Was mochte hier geschehen sein? Hatte man den Bauernhof etwa auf einem Massengrab errichtet?

Nicht zum ersten Mal wünschte sich Sanja, sich vorab etwas genauer über ihr Ausflugsziel informiert zu haben. Mit versteinerter Miene brachte sie sich näher an das Haus heran und positionierte sich unterhalb eines der erleuchteten Fenster. Gespannt begann sie zu lauschen. Aus dem Inneren des Gebäudes konnte sie das Klirren von Gläsern hören. Außerdem war das Klappern spitzer Absätze zu vernehmen. Ansonsten herrschte jedoch Stille.

Wo zum Teufel steckt Thivall?

Vielleicht hielt er sich ja im hinteren Teil des Hauses auf und war deshalb nicht zu hören. Je länger sich Sanja auf dem Gelände aufhielt, desto unwohler fühlte sie sich.

Das Gläserklirren verstummte jetzt. Auch das Klappern der Absätze wurde leiser. Offenbar hatte man den Raum verlassen. Ehe sich Sanja überlegen konnte, wie sie wohl am Besten weiter vorging, vernahm sie hinter sich unvermittelt eine rauchige Stimme.

»Kann ich Ihnen helfen, Mademoiselle?«

Zu Tode erschrocken fuhr Sanja herum. Die Haustür hatte sich geöffnet und eine Frau mit halblangen, schwarzen Haaren war aufgetaucht. Mit Jeans und T-Shirt war sie lässig gekleidet. Die Stöckelschuhe passten allerdings nicht ganz zu diesem Outfit. Die Unbekannte hatte französisch mit einem harten amerikanischen Akzent gesprochen. Also entschied sich Sanja ebenfalls für die Landessprache. Blitzschnell überlegte sie sich eine Antwort.

»Ich bin mit dem Wagen liegengeblieben«, antwortete sie mit einem strahlenden Lächeln.

Die Fremde nickte langsam. Sie hatte die Hand auf die Hüfte gestützt und wartete offenbar darauf, dass Sanja fortfuhr. »Ich dachte, Sie könnten mir vielleicht helfen«, sprach das Medium weiter und deutete mit dem Daumen über ihre Schulter. »Ich habe da draußen einen Polizeiwagen gesehen. Ist alles in Ordnung bei Ihnen?«

Die Schwarzhaarige wirkte einen winzigen Moment irritiert, bevor sie eine einladende Geste machte. »Ja, alles in Ordnung«, wehrte sie ab. »Kommen Sie doch herein!«

… sagte die Spinne zur Fliege, schoss Sanja durch den Kopf. Dennoch setzte sie sich in Bewegung und folgte der Unbekannten ins Innere des Hauses. Dort angekommen stellte sie sich erst einmal vor.

Die Schwarzhaarige schüttelte ihr die Hand. »Ich bin Nadja Velikov«, antwortete sie. Ihr Gesicht war freundlich, aber der Blick aus ihren großen, dunklen Augen ließ Sanja unwillkürlich erschauern. Tief in ihren Inneren spürte sie, dass diese Frau gefährlich war.

»Aha«, machte das Medium nicht eben intelligent. Wieder fragte sich Sanja, wo wohl Thivall abgeblieben sein mochte. Irgendetwas stimmte hier ganz und gar nicht.

»Wohnen Sie allein hier?«, fragte das Medium, während es sich neugierig umblickte.

Miss Velikov schüttelte den Kopf. »Nein«, antwortete sie, »mit meinem Chef. Er mag diese Gegend sehr. Die Luft hier wird seiner angeschlagenen Gesundheit sicher gut tun.«

Offenbar arbeitete die Schwarzhaarige für den steinreichen Amerikaner, der den Hof gekauft hatte. Das erklärte allerdings immer noch nicht, wo Thivall abgeblieben war. Ob er heimlich den Hof untersuchte? Möglich war es. Sanja allerdings hatte keine Lust, sich noch länger hier aufzuhalten. In ihrem Schädel hörte sie warnende Schreie. Oder waren es gar Hilferufe? Sie wusste es nicht. Jedenfalls waren die Toten in den letzten Minuten unablässig lauter geworden. Das Medium befürchtete ernsthaft, dass ihr einfach der Kopf platzen würde, wenn es so weiterging.

»Was ist denn mit Ihrem Wagen?«, wollte die Velikov nun wissen. Sanja fühlte sich von ihren Blicken förmlich seziert.

»Ich weiß nicht«, antwortete sie und zuckte mit den Schultern. »Er ist einfach auf freier Strecke liegengeblieben.«

Im Gesicht der Schwarzhaarigen arbeitete es.

»Ich sollte Ihnen einen Pannendienst rufen«, sagte sie noch, dann brach es endgültig aus Sanja hervor. Das Medium riss den Mund auf, als sie spürte, wie sich etwas ihre Kehle hinaufzwängte.

Das hat mir noch gefehlt, dachte sie. Eine spontane Manifestation von Ektoplasma!

Sanja röchelte verzweifelt, als ein weißlicher, peitschender Tentakel zwischen ihren Lippen hervortrat und nach Miss Velikov tastete.

Diese hatte die Augen aufgerissen. Offenbar konnte sie nicht recht glauben, was sie sah.

Aber schon hatte sich die Schwarzhaarige wieder in der Gewalt. Ihre Hände schossen nach vorne und stießen Sanja vor die Brust.

Mit wedelnden Armen taumelte das Medium zurück. Hart schlug sie gegen die nächste Wand und für einen kurzen Moment drohte ihr schwarz vor Augen zu werden.

Im nächsten Moment legte ihr die Velikov die Hände um den Hals. Der Tentakel schien ihr keine Angst zu machen. Sie wollte einem weiteren Ektoplasma-Schub zuvorkommen. Dass sie Sanja dabei die Kehle zuschnürte, schien sie billigend in Kauf zu nehmen.

Schon spürte das Medium, wie ihm schwarz vor Augen wurde. Sanjas Glieder erschlafften.

Sie verlor das Bewusstsein.

***

Herzhaft biss Nicole in das mitgebrachte Croissant. Für die Schönheit der vorbeirasenden Landschaft hatte sie keinen Blick übrig.

Um ihre Laune stand es nicht gerade zum Besten, was Zamorra durchaus nachvollziehen konnte. Immerhin hatte er sie zu später Stunde aus dem Bett werfen müssen, um einen Trip quer durch Frankreich anzutreten. Auch sie hätte sich eigentlich etwas Ruhe mehr als verdient gehabt.

»Und Sara will mal wieder, dass wir alleine die Kastanien aus dem Feuer holen?«, fragte die aparte Blondine und ließ das schmackhafte Backwerk sinken.

Zamorra, der am Steuer des silbermetallicfarbenen BMWs saß, nickte langsam. »Sie hat anderweitig zu tun«, bestätigte er. Das war zwar schon öfter vorgekommen. Aber in Anbetracht der Tatsache, dass sie dem Wächter der Schicksalswaage diente, fand der Parapsychologe dies auch nicht weiter ungewöhnlich.

Unmittelbar nach seinem Gespräch mit Sara Moon hatte Zamorra Nicole geweckt und sie über die neuesten Entwicklungen aufgeklärt. Viel hatte Merlins Tochter nicht preisgeben können, aber immerhin wussten sie grob, wo sie nach dem Artefakt suchen mussten.

Während sich Nicole reisefertig machte, hatte Zamorra ein wenig über ihr Reiseziel recherchiert. Das Dorf Sascain lag am äußersten Zipfel der Bretagne, im Département Finistère, was sich von Finis Terrae ableitete. Diesen Namen hatte der Verwaltungsbezirk bereits in römischer Zeit erhalten. Das Departement wurde in Nord- und Süd-Finistère unterteilt, Präfektursitze waren die im Norden gelegene Hafenstadt Brest sowie im Süden der Ort Quimper.

Sascain selbst war ein kleines Dörfchen mit wenigen Hundert Einwohnern. Hier sagten sich sprichwörtlich Fuchs und Hase Gute Nacht.

Allerdings hatte Zamorra nicht lange benötigt, um auf die blutige Vergangenheit des Orts zu stoßen. Dass dort vor vielen Jahrhunderten ein blutrünstiger Massenmörder sein Unwesen getrieben hatte, gab ihm zu denken. Sein Bauchgefühl sagte ihm, dass diese Ereignisse mit der Gegenwart in Zusammenhang standen. Der Mörder hatte angegeben, im Dienste eines Dämons namens Lakkon zu handeln. Von diesem hatte Zamorra zwar noch nie gehört, aber das musste nichts zu bedeuten haben. Außerdem war es durchaus möglich, dass man dem Mörder die Geständnisse unter der Folter abgepresst hatte und er seinen Peinigern einfach erzählt hatte, was sie hören wollten.

Früher oder später würden sie herausfinden, was an der Geschichte dran war.

Zamorra und Nicole jedenfalls waren auf alle Eventualitäten vorbereitet. Er selbst trug sein magisches Amulett, Nicole den Dhyarra, den sie neuerdings an einer Kette um den Hals trug, damit er immer Hautkontakt hatte und bei Bedarf sofort zur Verfügung stand. Darüber hinaus führten sie die Energieblaster aus der Fertigung der DYNASTIE DER EWIGEN mit sich. Sollte ihnen also jemand Böses wollen, würden sie sich zu wehren wissen!

»Typisch«, sagte Nicole schmollend, bevor sie ein weiteres Mal in ihr Croissant biss. Die aparte Französin warf einen Blick auf die Uhr. »Vor morgen früh werden wir nicht da sein«, stellte sie fest. Vom südlichen Loire-Tal, wo sich Château Montagne befand, bis zur Bretagne waren es immerhin gute neun Stunden Fahrt.

»Wir werden uns mit dem Fahren abwechseln«, erklärte Zamorra. »Es ist besser, wenn wir bei Ankunft einigermaßen fit sind. Immerhin wissen wir nicht, was uns in Sascain erwartet.«

Dass es in Sascain gerade einen blutigen Mordfall gegeben hatte, trug nicht gerade dazu bei, seine Laune zu heben. Er hielt es durchaus für möglich, dass es dort bereits drunter und drüber ging.

In Gedanken fasste er noch einmal zusammen, welche Informationen ihm bis jetzt vorlagen. Da waren ein Dorf mit einer düsteren Vergangenheit, ein mysteriöses Artefakt, über dass sie rein gar nichts wussten und letztendlich ein geköpfter Gastwirt. Für seinen Geschmack klang das alles höchst beunruhigend.

Dazu kam noch, dass sich eine alte Bekannte von Sara Moon im Ort herumtrieb.

Das Medium Sanja LaMotte hatte im Dienst von Amaterasu gestanden und gemeinsam mit der Sonnengöttin und Merlins Tochter aufregende Abenteuer in Vassagos Seelenstadt erlebt. Was genau Amaterasu mit einem irdischen Medium zu schaffen hatte, entzog sich freilich Saras Kenntnis.

Als Amaterasu von Vassago bezwungen worden war, hatte Sanja ihr Heil in der Flucht gesucht und war seitdem untergetaucht gewesen.

Zamorra hoffte, dass die jetzigen Ereignisse nicht schon wieder mit Vassago in Zusammenhang standen. Zwar war die Seelenstadt mittlerweile zerstört, aber das musste ja nicht heißen, dass er nicht schon wieder eine neue Teufelei ausheckte. Fürs Erste hatte er von dem uralten Dämon jedenfalls genug und hoffte, dass ihm eine neuerliche Konfrontation erspart blieb.

Nicole schien seine Gedanken gelesen zu haben.

»Was hat es mit diesem Medium auf sich?«, grübelte sie.

»Ich denke, das werden wir noch früh genug herausfinden«, gab Zamorra zurück. »Jedenfalls wird das hier kein langweiliger Ausflug. Da können wir von ausgehen!«

Die Blondine schnaubte. »Die Bretagne ist zwar ein schöner Landstrich, aber ich wäre trotzdem lieber im Bett geblieben.«

In der Tat hatten sie schon oft dort zu tun gehabt. Auch Merlins Zauberwald Broceliande lag in der Bretagne. Allerdings ging Zamorra nicht davon aus, dass die Ereignisse mit dem Wald in Zusammenhang standen. Sascain befand sich immerhin in einer völlig anderen Ecke des Landes.

»Nicht nur du, cherié«, antwortete Zamorra trocken. »Aber du weißt doch, wie es ist: Dämonenjäger kennen keinen Urlaub!«

Nicole vertilgte die letzten Bissen ihres Croissants, bevor sie antwortete. »Vielleicht sollten wir doch einmal darüber nachdenken, mein Gehalt zu erhöhen«, frotzelte sie. »Wenn ich mir unsere Arbeitszeiten so ansehe, wäre das ganz angebracht!«

Zamorra lächelte schmal. »Darüber reden wir, wenn wir das Artefakt geborgen haben«, antwortete er. »Erst die Arbeit, dann der schnöde Mammon!«

»Typisch«, gab Nicole zurück, fügte sich aber in ihr Schicksal. Wieder blickte die Französin auf die Uhr. »Wie weit noch?«, fragte sie dann.

Zamorra musterte die vorbeirasenden Straßenschilder. »Halbzeit«, stellte er fest. Er wechselte einen Blick mit seiner Partnerin. »Ich schlage vor, ich fahre an der nächsten Raststätte raus und wir tauschen die Plätze. Vorher sollten wir aber sehen, dass wir etwas Ordentliches zu essen bekommen.«

Nicoles Augen funkelten. »Das, mein Lieber, ist eine ganz ausgezeichnete Idee«, antwortete sie.

***

Nadja Velikov blickte mit unergründlicher Miene auf die bewusstlose Frau zu ihren Füßen. Nachdem es ihr gelungen war, Sanja LaMotte außer Gefecht zu setzen, hatte sich auch der dicke, wild peitschende Ektoplasmastrang verflüchtigt. Aber das musste nichts zu bedeuten haben. Die Frau stellte ziemlich eindeutig eine Gefahr dar. Nadja mussten sie loswerden – und das schnell!

Kurz prüfte sie die Vitalfunktionen der Bewusstlosen, dann erhob sich die Schwarzhaarige und ging den Flur entlang, bis sie vor einer schweren Holzbohlentür anlangte. Vorsichtig klopfte sie an.

»Ja?«, fragte eine krächzende Stimme.

Nadja Velikov betrat den Raum. Im Gegensatz zu den übrigen Zimmern des Bauernhofs war dieser komplett neu hergerichtet worden. Die geschmackvolle Holztäfelung der Wände ließ ihn dunkel wirken, aber das war dem Bewohner auch ganz recht so.

Mordecai Brunner, der millionenschwere Kopf der Brunner Foundation, saß hinter einem mächtigen Schreibtisch, der an diesem Ort völlig deplatziert wirkte. »Was war das da draußen für ein Lärm?«, fragte er.

Nadja Velikov musterte ihren geheimnisvollen Chef. Es handelte sich um einen hageren Mann mit schlohweißem Haar, der gezwungen war, sich im Rollstuhl fortzubewegen. Sein Gesicht war runzlig wie eine alte Dörrpflaume. Eines der Augen war absurd groß und ließ Nadja immer wieder an ein hartgekochtes Hühnerei denken.

Mordecai Brunner war kein sonderlich schöner Mann, aber in all den Jahren, in denen sie nun schon für ihn arbeitete, hatte Nadja gelernt, über Äußerlichkeiten hinwegzusehen. Bis heute wusste sie nicht, wie alt der Stiftungsgründer tatsächlich war. Aber das war auch nicht wirklich wichtig.

»Wir haben Besuch«, antwortete Nadja. Unwillkürlich schlang sie die Arme um den Körper. Im Raum war es nicht sonderlich warm. Mister Brunner liebte niedrige Temperaturen. Die Wärme, so pflegte er zu sagen, machte es ihm schwer zu denken.

Mit seinen spinnenartigen Fingern trommelte Brunner auf der Oberfläche des Mahagonitisches herum. »Ja?« Mit seinem gesunden Auge blickte er sie stechend an.

Nadja räusperte sich und erklärte, was zuvor geschehen war.

Mister Brunner lehnte sich im Stuhl zurück. »Das ändert alles«, erklärte er. »wir scheinen hier nicht sicher zu sein. Die Situation droht, außer Kontrolle zu geraten!«

»Was soll ich mit ihr anstellen?«, fragte Nadja. Früher oder später würde die Frau das Bewusstsein zurückerlangen und dann stellte sie eine Gefahr dar.

Mister Brunner überlegte. Er rollte vom Schreibtisch weg und wandte sich dem Fenster zu. Regungslos blickte er hinaus auf das Gelände des Hofs. »Wir können sie schlecht verschwinden lassen«, überlegte er. »Aber wir können es uns auch nicht leisten, dass unsere Kreise gestört werden. Ich werde mir später überlegen, was wir mit ihr anstellen, solange setzen wir sie fest!«

Nadja nickte langsam. Sie hatte Ähnliches erwartet. »Soll ich sie in der Scheune unterbringen?«, fragte sie.

Ohne sich umzudrehen, nickte Mister Brunner. »Da ist sie gut aufgehoben«, antwortete er. »Kümmern Sie sich um alles, Nadja!«

»Sehr wohl!« Sie nickte ihrem Arbeitgeber noch einmal knapp zu, dann verließ sie den Raum und schloss diskret die Tür hinter sich, um Mister Brunner seinen unergründlichen Gedanken zu überlassen.

Zurück im Flur blickte sie seufzend auf die Bewusstlose. Nadja zögerte jedoch nur kurz, bevor sie sich daran machte, Sanja hochzuziehen. Die Blauhaarige war schwerer, als sie gedacht hatte, wie Nadja sofort feststellte. Schätzchen, du solltest eindeutig weniger Kuchen essen, dachte sie grimmig, aber tapfer schleppte sie die Bewusstlose ins Freie. Bis zur Scheune waren es vielleicht zwanzig Meter, aber der Weg dorthin kam ihr unendlich lang vor.

Schließlich war es geschafft.

Keuchend ließ Nadja den schweren Körper zu Boden gleiten, um die Türen der Scheune zu öffnen.

Gerade als sie sich wieder aufrichten wollte, bemerkte sie jedoch etwas, dass sie innehalten ließ.

Was zur Hölle …

Der Boden vor der Scheune war übersät mit kleinen dunklen Spritzern. Darüber hinaus hing ein schwerer, kupfriger Geruch in der Luft.

Nadja runzelte die Stirn, bevor sie einen Finger ausstreckte und mit der Kuppe über einen der Spritzer fuhr. Als sie ihn sich genauer betrachtete, zweifelte sie nicht länger daran, dass es sich bei der geheimnisvollen Flüssigkeit um Blut handelte. Im Mondlicht sah es fast schwarz aus.

Die Schwarzhaarige pfiff leise durch die Zähne.

»Warst du das etwa, Kleines?«, fragte sie mit einem Seitenblick auf die Bewusstlose.

Nadja zögerte noch einen Moment, dann machte sie sich daran, die Scheunentüren zu öffnen. In ihrem Inneren war es stockfinster, aber durch das hereinfallende Mondlicht konnte sie weitere Blutspuren am Boden erkennen.

Hier hat es wohl jemand ganz schön krachen lassen, stellte sie fest.

Unwillkürlich begann sie zu frösteln. Dennoch wich sie keinen Meter zurück, sondern machte stattdessen zwei, drei Schritte vorwärts, um sich im Inneren der Scheune umzusehen.

Dann blieb sie wie angewurzelt stehen.

Im hinteren Teil der Scheune stapelten sich zahlreiche Kisten, die gefüllt waren mit den Habseligkeiten von Mister Brunner. Ihr Inhalt hatte mit dem Grund ihres Aufenthalts hier in Frankreich zu tun.

Eine der Kisten war geöffnet. Ob Mister Brunner bereits mit seiner Arbeit begonnen hatte, ohne ihr davon zu erzählen? Sie zweifelte daran. In seinem Rollstuhl war er schließlich auf ihre Hilfe angewiesen und sonst befand sich niemand auf dem Bauernhof, der ihm zur Hand gehen konnte.

Angestrengt starrte Nadja in die Dunkelheit hinein, als es plötzlich taghell im Inneren der Scheune wurde. Die Schwarzhaarige stieß einen leisen Schrei aus und hob die Hand vor die Augen. Das grelle Licht blendete sie. Sie sah jedoch noch genug, um die riesige Sense zu erkennen, die im Zentrum des Raums schwebte.

»Was geht hier vor?«

Die Stimme hinter ihr veranlasste Nadja, sich umzudrehen. Sie war nicht sonderlich überrascht, als sie hinter sich Sanja LaMotte erkannte, die aus ihrer Bewusstlosigkeit erwacht war.

»Das wüsste ich gerne von Ihnen«, antwortete Nadja grimmig. Ihr Körper spannte sich. Gleichzeitig machte sie ein, zwei Schritte zur Seite, damit sie gleichzeitig die Blauhaarige und die schwebende Sense im Auge behalten konnte.

Sanja LaMotte riss die Augen auf, als sie hinter der Schwarzhaarigen das Mordwerkzeug erblickte, das mitten in der Luft hing. Offenkundig war es vor Kurzem benutzt worden, denn die Klinge der Sense war blutbesudelt.

Die Blauhaarige ging einen Schritt zurück. Die Haltung ihres Körpers verriet, dass sie bereit war, jeden Moment zum Angriff überzugehen. »Wo steckt Capitaine Thivall?«, fragte sie. »Haben Sie ihn ermordet?«

Der Name sagte Nadja gar nichts. »Ich weiß nicht, von wem Sie reden«, gab sie zurück.

»Der Polizist, der mit Ihnen sprechen wollte«, erklärte Sanja LaMotte. »Ich bin ihm hierher gefolgt.«

Nadja horchte auf. Das wurde ja immer interessanter. Sie wollte nachhaken, doch in diesem Moment wurde das grelle Leuchten intensiver. Nadjas Kopf ruckte herum.

Diese Chance nutzte die Blauhaarige. Mit ausgestreckten Armen stürzte sie auf Nadja zu, um sie auszuschalten. Diese war völlig überrumpelt. Dem linken Haken, der wie ein Dampfhammer in ihre Magengrube fuhr, hatte sie wenig entgegenzusetzen.

Nadja krümmte sich vor Schmerzen. Sofort war die Blauhaarige bei ihr und nahm sie in einen festen Klammergriff. »So und jetzt noch einmal: Was geht hier vor?«, fragte sie. Offenbar war sie nicht zu Scherzen aufgelegt.

Nadja wollte antworten, aber dazu kam sie nicht mehr. Der Lichtschein wurde noch einmal greller und füllte jetzt die gesamte Scheune aus. Aus dem Nichts schien im Zentrum des Lichts eine Art Torbogen zu entstehen.

Überrascht lockerte die Blauhaarige ihren Griff. Diese Chance nutzte Nadja. Blitzschnell rammte sie der Anderen den Ellenbogen in den Körper.

Sanja LaMotte taumelte zurück, aber sofort setzte Nadja nach. Die beiden Frauen rangen miteinander. Keine von ihnen wollte den Kürzeren ziehen. Und dann riss die Schwarzhaarige die Arme hoch und versetzte ihrer Gegnerin mit voller Wucht einen Stoß vor die Brust.

Wieder geriet Sanja LaMotte ins Taumeln. Mit wedelnden Armen stolperte sie rückwärts, auf den grell leuchtenden Torbogen zu.

Und dann stürzte sie mit einem gellenden Schrei hindurch …

***

»Hier ist ja wirklich die Zeit stehengeblieben!«

Nicole Duval schlug die Fahrertür des BMW hinter sich zu und blickte sich neugierig um. Die Sonne ging auf über Sascain, aber die Französin hatte für die Schönheit des malerischen Dorfes keinen Blick. Ihr fiel stattdessen etwas ganz anderes auf.

»Kein Mensch zu sehen«, stellte sie mit ernster Miene fest.

Zamorra zuckte mit den Schultern. »Es ist ja auch noch reichlich früh«, gab er zu bedenken.

Die Französin warf ihm einen schiefen Blick zu. »Schau dir mal an, wie es bei uns im Dorf um die Zeit zugeht«, sagte sie. »Hier siehst du weder jemand Brötchen kaufen, noch zum Frühschoppen schleichen. Hier ist rein gar nichts!«

Der Parapsychologe rieb sich das Kinn. Das ließ sich nicht ganz von der Hand weisen.

»Sehen wir uns erst einmal um«, erklärte er. »Wir sind ja gerade erst angekommen. Abgesehen davon, ein Frühstück wäre jetzt nett!«

Die lange Fahrt war einigermaßen zermürbend gewesen. Allerdings war ihm diese Reisevariante am Vernünftigsten erschienen. Zug oder Flugzeug hatten keine wesentliche Zeitersparnis geboten, Regenbogenblumen gab es in der Gegend keine.

»Frühstück geht immer«, antwortete Nicole. »Aber ich glaube, wir sollten uns zunächst um die wichtigen Dinge kümmern und uns ein Bild von der Lage machen.«

Der Dämonenjäger nickte. Nicole hatte in ihrer zupackenden Art natürlich völlig recht. Immerhin ging in Sascain ein Mörder um.

»Natürlich, den Bauch können wir uns immer noch vollschlagen«, stimmte er ihr deshalb zu. »Was schlägst du vor?«

Die Französin zuckte mit den Schultern. »Wie wärs mit dem Rathaus?«, fragte sie. »Irgendwo müssen wir ja anfangen!«

Zamorra überlegte kurz, stimmte dann aber zu. Ein Ort war so gut wie der andere, aber an offizieller Stelle würden sie vielleicht etwas mehr als nur Gerüchte in Erfahrung bringen. Kurzerhand zückte der Parapsychologe sein Handy, um online die Adresse des Rathauses von Sascain ausfindig zu machen.

»Folgen wir einfach dem magischen blauen Pfeil«, murmelte er einen Moment später, während er die auf dem Display angezeigte Straßenkarte musterte. Ein Hoch auf die Segnungen der modernen Technik, dachte er, als sie sich in Bewegung setzten. In früheren Jahren hätten sie sich wohlmöglich endlos bis zu ihrem Ziel durchfragen müssen.

»Wunderbar«, sagte auch Nicole. Sie sah erleichtert aus, dass der Ort in den Online-Karten so ausführlich dokumentiert war. Immerhin waren hier nicht gerade viele Menschen unterwegs, die man nach dem Weg hätte fragen können.

Einige Minuten später erreichte das Dämonenjägerpärchen sein Ziel. Das Rathaus von Sascain lag nur unweit des zentralen Marktplatzes. Es handelte sich um einen langgezogenen, zweigeschossigen Bau mit weißgekalkten Wänden. Beeindruckender als das unscheinbare Gebäude fand Zamorra die Polizeifahrzeuge auf dem Parkplatz vor dem Rathaus.

»Hier ist ja richtig was los«, murmelte er. »Sieht so aus, als kämen wir genau richtig.«

Nicole nickte grimmig. »Gehen wir doch mal rein und hören uns um«, schlug sie vor.

Gemeinsam überquerten sie den Parkplatz und betraten das Rathaus. Sie fanden sich in einem schmucklosen Vorraum wieder, der in einen langgezogenen Flur mündete, von dem zahlreiche Türen abzweigten. Aus dem hinteren Teil des Gebäudes waren Fetzen eines lauten Gesprächs zu vernehmen.

»Sie wünschen?«

Links von der Eingangstür befand sich ein Empfangstresen. Dahinter saß eine ältere Dame, die Zamorra und Nicole über den Rand ihrer Hornbrille hinweg neugierig anblinzelte.

Der Parapsychologe blinzelte seiner Partnerin zu, damit sie versuchte, etwas von dem lautstarken Gespräch mitzubekommen. Nicole verstand ihn auch ohne Worte. Er konnte förmlich sehen, wie sie die Ohren spitzte.

Zamorra lächelte kurz, bevor er sich der Empfangsdame zuwandte. Er entschloss sich, gar nicht erst groß um den heißen Brei zu reden, sondern blieb bei der Wahrheit.

»Guten Tag, Madame«, grüßte er sie, um Nicole und sich vorzustellen. »Wir sind Parapsychologen und interessieren uns für die Geschichte dieses Orts«, erklärte er.

Die ältere Dame rückte ihre Hornbrille zurecht. Sie sah gelinde gesagt irritiert aus. Zamorra war eine solche Reaktion gewöhnt. Viele Menschen hielten Parapsychologie für ausgemachte Spinnerei. Sie ahnten nichts von der Realität des Übernatürlichen und lebten ein entsprechend sorgloses Leben. Zamorra wusste nicht, ob sie im Grunde besser dran waren.

Die Empfangsdame räusperte sich. »Ich nehme an, Sie wollen auf diese entsetzliche Sache hinaus«, sagte sie. Indigniert zog sie die Hakennase kraus. »Immerhin, keine Reporter«, brummte sie. »Nach dem, was mit dem armen Monsieur Girardot passiert ist, hätte ich erwartet, dass hier alle möglichen Schmierfinken auftauchen!«

Zamorra wechselte einen unauffälligen Blick mit Nicole. Sara Moon, die durch den Saal des Wissens von den Geschehnissen unterrichtet war, hatte bereits von dem grausigen Mord in der vorletzten Nacht erzählt. Wenn bis jetzt noch keine Reporter aufgetaucht waren, hatten es die hiesigen Behörden offenbar ganz gut geschafft, den Deckel auf dem Topf zu halten.

»Keine Bange, wir kommen nicht von der Zeitung«, beruhigte er sie. Zamorra beschloss, mit offenen Karten zu spielen. »Wir haben aber in der Tat von dem Mord an Monsieur Girardot gehört.«

Sofort konnte er erkennen, wie das Gesicht der Empfangsdame verschlossener wurde. »Ist jemand anwesend, der uns ein paar Auskünfte geben könnte?«, fragte er.

Das verkniffene Gesicht hinter dem Tresen wurde noch eine Spur verkniffener.

»Der Herr Bürgermeister ist gerade beschäftigt«, wehrte sie ab. Das war allerdings unschwer zu überhören. »Sie werden wohl mit mir vorlieb nehmen müssen!«

Zamorra bezweifelte zwar, dass innerhalb des Rathauses nur der Bürgermeister persönlich residierte, allerdings wollte er keinen Streit vom Zaun brechen. Mit Freundlichkeit kam man im Allgemeinen weiter. Schließlich hatte er so seine Erfahrungen mit Behörden!

Lächelnd beugte er sich ein Stück über den Tresen und nestelte eine Visitenkarte hervor. »Das werden wir gerne tun«, erklärte er. »Im Übrigen sind wir durchaus vertrauenswürdig. Davon können Sie sich gerne überzeugen!«

Mit diesen Worten reichte er ihr die Visitenkarte. »Das ist die Telefonnummer von Chefinspektor Pierre Robin. Er leitet die Mordkommission in Lyon und hat schon öfter mit uns zusammengearbeitet. Wenn Sie ihn anrufen, wird er sich sicherlich für uns verbürgen!«

Das verkniffene Gesicht hob eine Augenbraue. Interessiert musterte die Empfangsdame die Karte und ließ sie dann sinken. »Also schön, Monsieur«, begann sie, »was möchten Sie denn wissen?«

Auf einen Kontrollanruf bei Robin verzichtete sie, wie Zamorra registrierte. Offenbar zeigte sein seriöses Auftreten Wirkung. »Wir wissen um die Vergangenheit dieses Orts«, erklärte Zamorra. »Vor ein paar Hundert Jahren ging hier ein Sensenmörder um, der seine Opfer geköpft hat. Nach allem, was wir gehört haben, wurde auch Monsieur Girardot enthauptet.«

Die Empfangsdame nickte langsam. »Das stimmt durchaus«, antwortete sie gedehnt.

Zamorra überlegte einen Moment. »Wir würden die Geschichte gerne von hinten aufrollen und feststellen, ob es bei dem Mord einen Zusammenhang mit den Geschehnissen von damals gibt. Gibt es Aufzeichnungen darüber? Alte Prozessakten vielleicht?«

Natürlich lag die grausame Mordserie schon Jahrhunderte zurück und deshalb machte sich der Parapsychologe nicht viel Hoffnungen, aber einen Versuch war es allemal wert.

Wieder zeigte sich das erstaunte Heben der Augenbraue, dann schüttelte die Empfangsdame den Kopf. »Ich muss Sie enttäuschen«, sagte sie. »Was es hier an historischen Dokumenten gab, ist längst nach Rennes überführt worden«, erklärte sie.

Das hatte Zamorra befürchtet. Allerdings fehlte ihnen die Zeit, erst in die Hauptstadt der Region reisen.

Nicole, die bis jetzt aufmerksam den Geschehnissen im hinteren Teil des Gebäudes gelauscht hatte, wandte sich dem Empfangstresen zu. Sie warf einen Blick auf das aufgestellte Namensschild. »Hören Sie, Madame Hulot, wir wären Ihnen wirklich sehr verbunden, wenn Sie uns helfen könnten. Wissen Sie zufällig etwas, das uns weiterhelfen könnte?«

Die Französin warf der Empfangsdame einen rehäugigen Blick zu. Offenbar schaffte sie es, ihr Herz zu erweichen, denn der Ausdruck in dem verkniffenen Gesicht wurde etwas sanfter.

»Also schön, wie kann ich Ihnen denn helfen?«, fragte sie seufzend.

***

Sanja erwachte mit schmerzendem Schädel. Das Medium stöhnte unwillkürlich auf und rieb sich die Schläfen. Dann erst schaffte sie es, sich aufzusetzen.

Verdammte Axt, fluchte sie innerlich. Erst jetzt öffnete Sanja LaMotte die Augen.

Sofort spürte sie, wie ihr eiskalt wurde. Unwillkürlich fragte sie sich, wo zum Teufel sie sich befand, denn in der Scheune des Bauernhofs war sie auf alle Fälle nicht mehr, soviel stand fest!

Mit bleicher Miene blickte sich das Medium um. Um sich herum konnte sie eine kahle Ebene erblicken, darüber spannte ein düster-graues Firmament ohne Sonne. Abgestorbene Bäume reckten ihr kahles Geäst in den Himmel. Schwarze Wolken trieben vorbei. Es war ein Bild völliger Trostlosigkeit.

Nein, wir sind ganz sicher nicht mehr in Kansas, dachte Sanja unbehaglich.

Sie schlang die Arme um den Körper und sah sich weiter um. Der grell leuchtende Lichtbogen schien tatsächlich eine Art Portal gewesen zu sein. Aber wo zum Henker hatte er sie hingeführt?

Schon einmal hatte Sanja die Erde verlassen. Damals war sie von Amaterasu in den japanischen Götterhimmel entführt worden und hatte anschließend die Domäne des Dämons Vassago betreten. Dieser Ort hier hatte mit keinem von beiden Ähnlichkeit. Neben der tristen Atmosphäre fiel Sanja besonders die völlige Absenz jeglichen Lebens auf.

Hier gibt es nur mich, stellte sie fest. Nicht einmal eine lausige Fliege dreht ihre Runden.

Sanja drehte sich um. Auch hinter hier erstreckte sich die tote Ebene bis zum Horizont. Nichts als vereinzelte, kleine Hügel und abgestorbene Bäume schienen das Land zu füllen.

Die Augen des Mediums verengten sich, als sie genauer hinsah.

In einiger Entfernung konnte sie eine größere Ansammlung von Bäumen erkennen, die sich um etwas herumgruppierten. Es war der einzige Fixpunkt in dieser schrecklichen Landschaft.

Also los, dachte Sanja und setzte sich übergangslos in Bewegung. Dieses Ziel war so gut wie jedes andere. Vielleicht fand sie dort ja einen Hinweis darauf, wohin es sie verschlagen hatte.

Fest stand für Sanja jedenfalls, dass sie sich nicht mehr auf der Erde befand. Dieser Fleck hier war definitiv unirdisch.

Erstaunt stellte Sanja fest, dass sie die Erkenntnis fast schon gelassen aufnahm. Möglicherweise lag dies an ihren vorangegangenen Erfahrungen mit der Welt des Übernatürlichen. Wer schon Göttern und Teufeln gegenübergestanden hatte, steckte solche Erkenntnisse vielleicht besser weg.

Nachdenklich marschierte das Medium weiter und näherte sich so beständig dem Ziel. Jetzt konnte Sanja allmählich erkennen, worauf sie gerade zulief – und der Anblick war nicht gerade dazu angetan, ihr Wohlbefinden zu erhöhen. Die abgestorbenen Bäume waren halbkreisförmig um einen scheinbar uralten Friedhof herum angepflanzt worden. Aus der Ferne konnte Sanja verwitterte Grabsteine, Kreuze und Engelsstatuen erkennen.

Ganz toll, dachte sie, ein Friedhof am Ende der Welt. Welcher Welt auch immer!

Dennoch ging das Medium weiter. Vielleicht halfen ihr die Inschriften auf den Grabsteinen ja irgendwie weiter. Sanja wusste selbst, dass der Gedanke illusorisch war, aber an irgendetwas musste sie sich ja klammern.

Endlich erreichte sie ihr Ziel. Als sie zwischen die knorrigen Bäume trat, um den kleinen Friedhof genauer in Augenschein zu nehmen, wurde Sanja aschfahl. Im Zentrum des Totenackers befand sich ein Hügel, bestehend aus menschlichen Schädeln. Auch diese schienen bereits uralt zu sein, jedenfalls wirkten sie entsprechend verwittert.

Gut, überlegte Sanja, wir haben also einen durchgedrehten Mörder, der harmlose Gastwirte köpft und hier mitten im Nirgendwo befindet sich offenbar jemand, der gerne Schädel sammelt. Wenn da mal kein Zusammenhang besteht.

Um das zu erkennen, musste man keine Intelligenzbestie sein!

Sanja presste die Kiefer aufeinander. Je näher sie dem Friedhof kam, desto stärker wurde ihr Unwohlsein. Mit einem Mal sah sie glasklar. Was immer sie nach Sascain gelockt hatte, hier war sie ihm ganz nah: Die Rufe waren von diesem bizarren Friedhof im Nichts ausgegangen!

Diese Erkenntnis war nicht gerade dazu angetan, Sanjas Wohlbefinden zu erhöhen. Das Medium hatte wieder das Gefühl, als müsse ihm jeden Moment der Schädel platzen.

Dennoch ging Sanja tapfer weiter. Vorsichtig bewegte sie sich zwischen den Grabsteinen und musterte die verwitterten Inschriften. Das half ihr auch nicht sonderlich weiter. Die kaum leserlichen Datumsangaben deuteten jedenfalls daraufhin, dass die Verstorbenen schon viele Hundert Jahre hier lagen.

Vielleicht ist für mich auch schon ein Grab ausgehoben, dachte Sanja fröstelnd.

Gewundert hätte sie sich nicht.

Langsam ging sie neben dem Schädelhügel in die Knie und musterte die verrotteten Überreste.

Wenn ihr reden könntet, dachte sie, was hättet ihr wohl zu erzählen?

Instinktiv streckte Sanja die Hand aus, um einen der oben liegenden Totenschädel zu berühren. Im gleichen Moment, da ihre Finger den Knochen berührten, schien es ihr, als würde ein Blitz durch ihren Körper fahren.

Sanja schrie gellend auf, ohne jedoch die Hand von dem Schädel lösen zu können.

Mit einem Mal waberten schemenhafte Visionen durch ihr Hirn. Instinktiv schloss Sanja die Augen, um das Gezeigte auf sich wirken zu lassen. Sie sah ein mittelalterliches Dorf, bei dem es sich unzweifelhaft um Sascain handelte, wie es früher einmal ausgesehen haben musste. Ein bärtiger Mann schlich durch die Straßen. Bewaffnet war er mit einer riesenhaften Sense. Immer wieder nutzte er sie, um hilflose Opfer zu überfallen und auf grausige Weise zu enthaupten. Die Schädel nahm er danach mit. Auf seinem heruntergekommenen Ödhof führte er damit merkwürdige, zauberische Rituale durch.

Sanja musste kein Genie sein, um zu erkennen, dass er die Köpfe benutzte, um eine Beschwörung durchzuführen.

Lakkon!

Der Name hämmerte in Sanjas Bewusstsein, ohne dass sie damit etwas hätte anfangen können. Erst allmählich wurde ihr klar, dass es sich bei Lakkon um den Dämon handelte, den der Mörder heraufbeschwor. Denn um einen Dämon handelte es sich zweifellos, wie Sanja feststellte, als das Wesen tatsächlich erschien. Es manifestierte sich in einem Pentagramm, dass der Mörder zuvor mit menschlichem Blut auf den Boden seiner Scheune gemalt hatte.

Sanja hörte nicht, was der Mörder und der grausige Dämon miteinander besprachen. Es war, als würde sie einen Stummfilm betrachten. Das Bild war grobkörnig und verwaschen.

Jedenfalls huldigte der Sensenmörder seinem unheimlichen Herrn, der sich von den dargebrachten Köpfen sichtlich angetan zeigte. Der Dämon machte eine lobende Geste, dann streckte er seine Krallenhände aus.

Das folgende Geschehen befand Sanja als besonders Übelkeit erregend.

Ohne sie zu berühren, wirkte der Dämon auf die blutigen Köpfe ein. Auf magischem Wege löste er das Fleisch von den Knochen und entbeinte die Schädel so. Die solcherart hergestellte blutige Masse schwebte durch die Luft auf den Dämon zu, der sich daraufhin an ihnen stärkte.

Obwohl die schrecklichen Bilder übermächtig waren, schaffte es Sanja dennoch, sich Gedanken über das Gesehene zu machen. Sie ahnte, dass das nicht alles war. Der Dämon fraß das menschliche Fleisch nicht einfach, sondern hinter dem Ganzen steckte noch mehr.

Es schien Sanja mehr ein symbolischer Akt zu sein, der für etwas ganz Anderes stand.

Seelen!

Die Erkenntnis durchzuckte Sanja wie ein Blitzschlag. Der Dämon nährte sich von den Seelen der Menschen, die ihm zum Opfer dargebracht wurden. Jene, die er nicht sofort verzehrte, nahm er mit sich in sein unheiliges Reich, um sich später einmal an ihnen zu stärken.

Sanja runzelte die Stirn. Mit einem Mal erkannte sie glasklar, dass dieser gottverlassene Ort das Seelendepot des Dämons darstellte. Ich hocke sozusagen mitten in seiner Speisekammer, wurde ihr klar.

Dabei stellte sich ihr allerdings eine weitere Frage. Wenn der Dämon namens Lakkon vor Jahrhunderten diesen Ort benutzt hatte, um sich Vorräte anzulegen, warum vegetierten die Seelen immer noch an diesem Ort dahin und waren nicht schon längst seinem Hunger zum Opfer gefallen?

Sanja wusste es nicht. Auf jeden Fall musste sie hier weg!

Unter größter Kraftanstrengung schaffte sie es, die Hand zurückzureißen. Ihre Finger brannten wie Feuer. Es hätte Sanja nicht gewundert, wenn sich jeden Moment Brandblasen auf ihrer Haut gezeigt hätten.

Sanja überlegte. Dreimal die Hacken zusammenzuschlagen, würde ihr nicht viel bringen. Sie würde sich also einen anderen Weg überlegen müssen, um von hier zu fliehen.

Angestrengt blickte sich das Medium um und zermarterte sich das Hirn.

***

»Die hast du aber raffiniert weichgeklopft«, stellte Zamorra fest und warf seiner Gefährtin einen schmunzelnden Seitenblick zu, als sie das kleine Rathaus von Sascain nach einer Weile wieder verließen.

»Jahrelange Übung« gab die aparte Französin grinsend zurück. »Für so etwas habe ich mit dir ja ein hervorragendes Übungsobjekt!«

Nicole hatte im Gespräch die Gedanken der Empfangsdame behutsam in die gewünschte Richtung gelenkt und anschließend mental in sie hineingehorcht. Die Französin setzte ihre telepathischen Fähigkeiten nicht oft ein, da es ihr innerlich widerstrebte, auf diesem Wege die innersten Geheimnisse eines Menschen ausspionieren zu können. Aber in diesem Fall ging es nicht anders. Freiwillig hätte die Gute ihr Wissen wohl kaum preisgegeben.

Immerhin wussten sie jetzt ein wenig mehr.

So hatte ihnen die Empfangsdame verraten, wo der Mörder aus vergangener Zeit einst seine dämonischen Rituale durchgeführt hatte: auf seinem Bauernhof nämlich. Auch heute stand dort wieder ein einsames Gehöft. Zamorra wusste, dass sich an den Orten schrecklicher Bluttaten das Böse oftmals konzentrierte. Für ihn lag es deshalb auf der Hand, den Hof einmal genauer unter die Lupe zu nehmen. Außerdem war den Gesprächsfetzen, die Nicole aufgeschnappt hatte, zu entnehmen gewesen, dass offenbar seit der vergangenen Nacht ein Gendarm vermisst wurde. Zuletzt war er in einer Pension gesehen worden, um dann mit unbekanntem Ziel zu verschwinden. Die Kollegen, die am heutigen Tag die Untersuchung des aktuellen Mordfalls mit ihm fortsetzen wollten, waren jedenfalls deutlich irritiert.

Zamorra hatte darauf verzichtet, mit den offiziellen Behördenvertretern zu sprechen. Was sie von der Empfangsdame in Erfahrung gebracht hatte, reichte ihnen fürs Erste.

»Zum Hof?«, fragte Nicole, während sie zurück zum Wagen gingen.

»Exakt, chérie«, antwortete der Parapsychologe und nestelte den Autoschlüssel hervor. »Ich möchte das Gemäuer mal unter die Lupe nehmen. Wäre doch gelacht, wenn wir dort nicht einen Hinweis finden, was hier gespielt wird!«

Wenn das nichts brachte, konnten sie immer noch im Ort auf Spurensuche gehen.

»Vielleicht finden wir dort auch dieses ominöse Medium«, überlegte Nicole laut.

Zamorra stieß einen brummenden Laut aus. »Wie die Dame in die ganze Sache passt, will mir ohnehin noch nicht recht in den Kopf«, gab er zurück. »Ich hoffe nur, ihre Anwesenheit bedeutet nicht, dass wir es wieder mit Amaterasu und Co. zu tun bekommen. Von der Dame habe ich erst einmal genug!«

Die Französin kicherte.

»Aber wie ich für sie eine kesse Sohle aufs Parkett gelegt habe, das hat dir gefallen«, neckte sie ihn.

Nachdem sie die Sonnengöttin aus der Gewalt Vassagos befreit hatten, war Amaterasu in eine Höhle geflüchtet. Um sie aus dieser hervorzulocken, war Nicole gezwungen gewesen, den sogenannten Tanz der Amenouzume für sie aufzuführen.

Zamorra zwinkerte seiner Partnerin zu. »Du weißt doch, ich sehe dich immer gern im Geburtstagskostüm«, ließ er sie wissen. Eines der Hauptmerkmale dieses Tanzes war nämlich gewesen, dass er nackt aufgeführt werden musste. Das war der angenehme Schlusspunkt dieses nervenaufreibenden Abenteuers gewesen. »Aber von japanischen Göttern habe ich erst einmal genug!«

Gemeinsam stiegen sie in den BMW und Zamorra startete den Motor. Von der Empfangsdame hatten sie eine einigermaßen hilfreiche Wegbeschreibung bekommen, wie sie zum Ödhof gelangten und so machten sie sich direkt auf den Weg dorthin.

Ein Toter, ein vermisster Polizist, das reicht fürs Erste! Wenn es nach mir geht, wird es keine weiteren Opfer geben.

Die Miene des Parapsychologen war entschlossen. Obwohl ihm noch entscheidende Informationen fehlten, bis er sich ein schlüssiges Gesamtbild von der Situation machen konnte, wollte er doch keine Zeit verlieren. Er wollte nicht schuld daran sein, wenn weitere Mordopfer zu beklagen waren.

Zamorra trat das Gaspedal durch und lenkte den BMW zurück auf die Hauptstraße von Sascain. Kurze Zeit später steuerte er den Wagen aus dem Ort hinaus.

»Immer geradeaus«, wies ihn Nicole an.

Der Dämonenjäger stieß ein zustimmendes Brummen aus.

Sicher lenkte er den Wagen in die entsprechende Richtung. Er fragte sich, was sie an ihrem Ziel wohl erwarten würde.

Nach ihren bisherigen Informationen war der Bauernhof auf den Ruinen des Vorgängerbesitzes errichtet worden. Nach Zamorras Erfahrungen mit der Welt des Übersinnlichen hielt er es für durchaus wahrscheinlich, dass sich die dunklen Mächte an diesen Ort gehalten hatten.

Das Böse vergeht nie, überlegte er. Mögen Mauern auch einstürzen und Jahre vergehen, es lauert immer nur auf eine neue Chance.

Das jedenfalls hatte ihn seine jahrelange Erfahrung gelehrt. Wenn tatsächlich ein Dämon hinter den Bluttaten steckte, dann konnten sie sich auf einiges gefasst machen. Ganz zu schweigen davon, dass sie auch noch herausfinden mussten, worum es sich bei dem seltsamen Artefakt handelte, wegen dem sie eigentlich hier waren.

»Ich frage mich, ob dieses seltsame Medium hinter derselben Sache wie wir her ist«, fragte sich Nicole, die in Gedanken immer noch mit Saras mysteriöser Bekannten beschäftigt war.

»Das werden wir wohl früher herausfinden, als uns lieb ist«, gab Zamorra zurück. Nach allem, was Sara berichtet hatte, schien die gute Dame Ärger magisch anzuziehen. Er war sich ziemlich sicher, dass sie in Kürze auf das Medium treffen würden. Zweifellos würde es eine hochinteressante Bekanntschaft werden.

Mit traumwandlerischer Sicherheit lenkte der Dämonenjäger den BMW die Küstenstraße entlang und bog dann ins Landesinnere ab. Schon nach einiger Zeit konnten sie in der Ferne mehrere Gebäude erblicken.

»Schau, das muss es sein«, merkte Nicole an und deutete in die entsprechende Richtung.

Zamorra nickte nur. Aus der Ferne sah der Hof völlig friedlich aus, aber er ahnte bereits, dass dies täuschen konnte. Möglicherweise war dort längst in mehr als einem Sinne die Hölle los. Das Tor zum Hof stand sperrangelweit offen, also lenkte der Parapsychologe den Wagen kurzentschlossen auf das Gelände und parkte unmittelbar vor dem Haupthaus. Bevor sie ausstiegen, sondierten die beiden Dämonenjäger mit Argusaugen das Gelände.

»Keine Auffälligkeiten zu sehen«, stellte Nicole fest.

Zamorra konnte ihr nur zustimmen. Auch ihm war nichts aufgefallen.

»Dann wollen wir uns mal vorstellen«, erklärte er und machte sich daran, aus dem Wagen zu steigen.

***

Mit verkniffener Miene blickte sich Sanja LaMotte weiter auf dem unwirklichen Friedhof um und überlegte fieberhaft, wie sie wohl zurück in ihre eigene Welt gelangen könnte.

Sie hatte keinen blassen Schimmer, wie lange sie sich schon an diesem schrecklichen Ort befand. Zwar hatte Sanja einen Blick auf die Uhr ihres Mobiltelefons geworfen. Sonderlich hilfreich war dies allerdings nicht gewesen. Das Gerät hatte nämlich kurzerhand den Geist aufgegeben. Äußerlich war es zwar völlig unbeschädigt, aber der Transfer in eine andere Dimension hatte ihm wohl nicht sonderlich gutgetan. Und dass sie sich in einer solchen befand, daran zweifelte Sanja keine Sekunde.

Das Medium legte den Kopf in den Nacken und blickte gen Himmel. Immer noch trieben die schwarzen Wolken vorbei. Himmelskörper oder Gestirne waren keine dahinter zu sehen. Allein das war schon ein Hinweis darauf, dass sie sich nicht mehr auf der Erde befand.

Ich will heim, dachte Sanja. Sie spürte, wie sich die Trostlosigkeit dieses Orts auf ihr Gemüt legte. Schwermut ergriff von ihr Besitz. Was nun, wenn sie auf ewig hier gefangen blieb?

Sanja presste die Lippen aufeinander. Das würde wohl eine ziemlich kurze Ewigkeit werden. Ohne Nahrung und Wasser waren ihre Stunden gezählt. Von Früchten oder Tieren war weit und breit nichts zu sehen und daran, dass es hier Trinkwasser gab, wollte das Medium auch nicht recht glauben. Sanja gab sich einen Ruck. Sie war nicht gewillt, sich von der Atmosphäre dieses Orts niederdrücken zu lassen und aufzugeben. Sie wollte hier weg und sie würde alles tun, um eine Möglichkeit zu finden, diesen unheimlichen Fleck zu verlassen.

Entschlossen setzte sie sich in Bewegung und verließ den grotesken Friedhof. Sanja lenkte ihre Schritte zu der Stelle, an der sie durch das Portal in diese Dimension gestürzt war.

Zwar war von dem Weltentor nichts mehr zu sehen, aber vielleicht fand sie ja irgendeine Möglichkeit, es erneut zu öffnen.

Vorsichtig ging Sanja in die Knie. Ihre Finger tasteten über den felsigen, zerklüfteten Boden, der sich entsetzlich kalt anfühlte. Auch dieser bot keinen Hinweis darauf, dass sich hier einmal ein Portal befunden hatte.

»Mh«, machte Sanja missmutig. So kam sie nicht weiter!

Grübelnd setzte sie sich auf den Boden und schlug die Beine übereinander. Sanja schloss die Augen. Vielleicht half es, wenn sie ihre medialen Kräfte einsetzte. Als Medium besaß Sanja einen natürlichen Draht ins Jenseits. Bis jetzt hatte sie sich jedoch dagegen gesperrt, diese Kräfte fokussiert einzusetzen. Zu übermächtig waren die Stimmen der Toten in ihrem Kopf gewesen. Sie befürchtete, wenn sie sich ihnen ganz öffnete, würde es ihren Schädel sprengen.

Jetzt aber führte wohl kein Weg daran vorbei.

Sanja legte ihre Füße auf den Oberschenkeln ab. Während ihre Hände auf den Knien ruhten, saß sie mit aufrechter Wirbelsäule und geschlossenen Augen da. Die Lotussitz-Haltung half ihr dabei, ihre Gedanken zu bündeln.

Vorsichtig, Millimeter um Millimeter, senkte Sanja den mentalen Schutzwall, den sie vor Erreichen des Dorfes unter Aufbietung aller Kräfte errichtet hatte.

Das Medium presste die Zähne aufeinander. Augenblicklich spürte sie, wie das geisterhafte Heulen der verlorenen Seelen stärker wurde. Sanja fühlte sich, als säße sie im Zentrum eines Hurrikans fest. Obwohl ihr schon vorher kalt gewesen war, begann sie zu frieren. Die Temperaturen schienen plötzlich bis weit unter den Nullpunkt zu sinken. Mit einem Mal wünschte sich das Medium, sich für ihren Ausflug etwas wärmer angezogen zu haben.

Tief in ihrem Inneren war ihr jedoch klar, dass diese unirdische Kälte aus ihr selbst kam.

Die Seelen der Toten umschwirrten sie wie blutgierige Mücken.

Kunststück, dachte Sanja grimmig, was sollen sie auch sonst tun? Sie sind an diesem schrecklichen Ort gefangen und ich bin wahrscheinlich seit Jahrhunderten das erste lebende Wesen, das hier vorbeischaut.

Sanja konzentrierte sich wieder auf die verschiedenen Stimmen. Wenn sie nur lange genug lauschte, konnte sie vielleicht lernen, die Toten zu verstehen und fand so einen Weg zurück. Es war ihre einzige Chance. Obwohl es ihr schwerfiel, bemühte sich Sanja, ruhig und gleichmäßig zu atmen. Sie drängte die Furcht zurück und gab sich ganz dem unheimlichen Totenchor hin.

Die Augenlider des Mediums flatterten, aber sie bemerkte es kaum.

Es dauerte endlose Minuten, bis Sanja lernte, die unterschiedlichen Stimmen halbwegs zu unterscheiden.

Interessant, dachte sie unwillkürlich.

Die Toten schienen nämlich ganz und gar nicht mit einer Stimme zu sprechen. Da gab es jene, die darum flehten, endlich von ihrer Gefangenschaft an diesem tristen Ort erlöst zu werden, aber es waren auch durchaus andere Meinungen vorhanden. Manche Geister fühlten sich in dieser Domäne nämlich durchaus wohl.

Vor denen muss ich mich in Acht nehmen, erkannte Sanja ganz klar. Sie runzelte die Stirn, als ihr klar wurde, dass diese Toten an diesem Ort durchaus glücklich waren.

Sanjas Augen öffneten sich wie Sprungdeckel. Sie dienen Lakkon, wurde ihr mit erschreckender Deutlichkeit klar. In all den Jahrhunderten ihrer Gefangenschaft hatten sie sich mit dem Dämon, der sie hierher gebracht hatte, arrangiert. Unwillkürlich pfiff das Medium durch die Zähne. Tapfer bemühte sie sich, die bösen Seelen auszublenden und sich ganz auf jene zu konzentrieren, die nach Erlösung strebten. Das jedoch war leichter gesagt als getan. Gerade jene Seelen, die Lakkon die Treue geschworen hatten, stürmten heulend und zürnend auf sie ein. Sie nagten geradezu an Sanjas Bewusstsein, als legten sie es darauf an, dass das Medium den Verstand verliere.

Wenn sie nur lange genug so weitermachen, schaffen sie das sogar, erkannte sie glasklar.

Der unheimliche Stimmenchor hämmerte brutal auf sie ein und drängte alles andere zurück. Sanja spürte, wie die letzten Reste ihres mentalen Schutzwalls zerstoben.

Das Medium verlor die Kontrolle.

Aus dem Nichts begannen sich dicke Stränge Ektoplasma zu manifestieren und griffen nach ihrem schutzlosen Körper. Sanja stieß einen erstickten Schrei aus, als sie von den weißlichen Tentakeln ergriffen und vom Boden hochgerissen wurde.

Lass dir was einfallen, Mädchen, schoss ihr durch den Kopf, sonst endest du noch wie in einem Hentai-Film!

Die Ektoplasmastränge schleuderten ihren hilflosen Körper hin und her, als wollten sie alle Widerspenstigkeit aus ihr herausschütteln. Verzweifelt tastete Sanja nach ihren Taschen, in denen sie verschiedene magische Utensilien aufbewahrte. Schwer atmend ertastete sie den kleinen Salzbehälter, den sie stets mit sich führte. Mit spitzen Fingern gelang es ihr, den Deckel abzuschrauben. Sanja hoffte inständig, dass die mitgeführte Menge Salz ausreichte. Zumindest aber würde es die Geister für einen Moment zurückschlagen.

Endlich schaffte sie es, den Salzbehälter aus der Tasche zu ziehen. Sofort schüttete sie die weißlichen Kristalle über die tödlichen Tentakel.

»Hebt euch hinweg von mir«, befahl sie zischend.

Tatsächlich löste sich der mörderische Klammergriff und erleichtert stürzte Sanja zu Boden.

Schweiß rann von ihrer Stirn. Die Tentakel hatten sich ein Stück zurückgezogen, peitschten aber immer noch gierig in ihre Richtung. Nach einer Weile begannen sie jedoch zu verblassen und zogen sich ins Nichts zurück.

Sanja warf einen Blick in den Salzbehälter. Glücklichweise hatte sie den Behälter nicht gänzlich geleert und so zog sie eilig einen weiten Bannkreis um sich herum. Das würde die Geister eine Weile abhalten, falls es erneut zu einer Manifestation kommen sollte.

Niedergeschlagen ließ sich das Medium wieder zu Boden sinken. Jetzt war sie genauso weit wie am Anfang, außer dass sie die gefangenen Seelen ordentlich in Aufruhr versetzt und wütend gemacht hatte.

Sanja sah keine Chance mehr, ihrem Schicksal zu entrinnen.

***

»Du siehst dich mal ein wenig um«, erklärte Zamorra, »aber sei vorsichtig. Ich glaube, hier könnte es noch hoch hergehen!«

Nicole nickte. »Alles klar, Chef«, antwortete sie.

Die beiden Dämonenjäger standen neben dem geparkten BMW und legten sich ihren Schlachtplan zurecht. Zamorra wollte dem neuen Besitzer auf den Zahn fühlen, während Nicole unauffällig den Hof unter die Lupe nahm und nach Besonderheiten Ausschau hielt.

Zamorra hatte keine Bedenken, sie alleine loszuschicken. Immerhin stand ihm seine Gefährtin in nichts nach und wusste sich durchaus zu verteidigen, wenn es hart auf hart kam. Im Zweifelsfall konnte sie immer noch Merlins Stern zu Hilfe rufen und sich mit dem Amulett gegen potenzielle Gegner zur Wehr setzen.

»Quetsch den guten Mann ordentlich aus«, gab die Französin Zamorra mit auf den Weg. »Ich bin mir ganz sicher, dass der Dreck am Stecken hat!«

Das sah der Parapsychologe allerdings ganz ähnlich. Im Rathaus hatten sie in Erfahrung gebracht, dass es sich bei dem Käufer des ehemals leerstehenden Bauernhofes um einen stinkreichen Amerikaner handelte. Was er hier in Frankreich wollte, wusste niemand. Allerdings ging Zamorra nicht davon aus, dass er hergekommen war, um sich ein zweites Standbein als Bauer aufzubauen. Die beiden Dämonenjäger wussten nicht, ob man sie vom Haus aus beobachtete, dennoch hielt Nicole es für besser, aus dem Sichtfeld zu verschwinden, bis Zamorra im Haus war. Sie nickte ihrem Partner noch einmal zu und ging dann hinter dem Fahrzeug in Deckung.

Der Dämonenjäger wandte sich wieder dem Hauptgebäude zu. Ohne Hast marschierte er auf den Eingang zu und klopfte an die Tür. Es dauerte einen Moment, bis eine Reaktion erfolgte, dann jedoch wurde die Tür einen Spalt geöffnet.

Zamorra blickte in das Gesicht einer dunkelhaarigen, großäugigen Frau.

»Sie wünschen?«, fragte sie mit schwerem Akzent.

»Guten Tag, Madame«, erklärte Zamorra und stellte sich vor. Auch diesmal beschloss er, mit offenen Karten zu spielen. Er war gespannt, was dies für eine Reaktion hervorrufen würde.

»Mein Name ist Professor Zamorra. Ich bin Parapsychologe. Mir ist die Geschichte dieses Ortes bekannt und ich würde ihn gern einer näheren Untersuchung unterziehen. Könnte ich den Besitzer sprechen?«

Die großen Augen der Schwarzhaarigen schienen noch eine Spur größer zu werden. Offenbar hatte ihr Zamorra den Wind aus den Segeln genommen. Mit dem Besuch eines Parapsychologen schien sie jedenfalls nicht gerechnet zu haben.

»Warten Sie einen Moment, Monsieur«, erklärte sie. »Ich werde nachhören, ob Mister Brunner Zeit für Sie hat!«

Sprachs und schloss die Tür wieder.

Gespannt blieb Zamorra zurück. Über den geheimnisvollen Mister Brunner wusste er bisher nur, dass er über jede Menge Dollars verfügte. Die Informationen der Empfangsdame im Rathaus waren einigermaßen spärlich gewesen, was den Käufer des Bauernhofs anging.

Einige Minuten vergingen, aber gerade als Zamorra ungeduldig zu werden begann, wurde die Tür ein weiteres Mal geöffnet.

»Kommen Sie rein, Monsieur«, erklärte die Schwarzhaarige. Sie musterte Zamorra von oben bis unten. »Mister Brunner würde Sie gerne sehen!«

Das hörte sich doch gut an!

Die Schwarzhaarige machte eine einladende Geste und führte Zamorra dann den Flur des Bauernhauses entlang, bis sie vor einer schweren Holzbohlentür anlangten. Dort klopfte sie an. Erst als ein krächzendes »Herein« zu hören war, öffnete sie die Tür und geleitete den Parapsychologen ins Innere.

Zamorra blickte sich interessiert um. Offenbar hatte sich der neue Besitzer Mühe gegeben, etwas aus diesem Raum zu machen – er passte nun eindeutig zu der düsteren Atmosphäre des Orts. Die Wände waren mit dunklem Holz vertäfelt, was das Zimmer enger wirken ließ. An den Fenstern hatte man Rollladen angebracht. Diese waren heruntergelassen worden, sodass trübes Halbdunkel den Raum erfüllte. Details des Zimmers versanken in tintiger Schwärze.

Den Mann, der hinter dem mächtigen Schreibtisch thronte, der vor der Fensterfront stand, konnte Zamorra hingegen sehr gut erkennen.

»Mister Brunner, nehme ich an?«

»Ganz recht«, antwortete dieser. Das gesunde Auge des faltigen Mannes fixierte Zamorra und schien ihn förmlich zu sezieren. »Und Sie sind also der berühmte Parapsychologe, von dem man so viel hört.«

Oho, dachte Zamorra, mein Ruf eilt mir wieder einmal voraus!

»Kommen Sie ruhig herein und setzen Sie sich«, sprach Brunner weiter. »Verzeihen Sie, dass ich nicht aufstehe, um Ihnen die Hand zu schütteln, aber …«

Der Dämonenjäger hatte bereits registriert, dass sein Gesprächspartner im Rollstuhl saß. Lächelnd hob er die Hand und setzte sich dann in den bequem aussehenden Sessel vor Brunners Schreibtisch. Beiläufig registrierte er, wie die Schwarzhaarige diskret die Tür von außen schloss. Der unergründliche Blick, den sie und ihr Arbeitgeber zuvor miteinander wechselten, entging ihm nicht.

Hier ist etwas im Busch, erkannte Zamorra. Sein Gefühl hatte ihn nicht getrogen.

»Also, Professor, was führt Sie zu mir?«, fragte Brunner und kam ohne Umschweife zur Sache. »Ich nehme an, es hat mit der wunderlichen Geschichte dieses Orts zu tun.«

»Ganz recht«, antwortete Zamorra. »Deshalb würde ich Ihren Hof gern untersuchen. Abgesehen von dem tragischen Todesfall, der Ihnen sicherlich bekannt ist, wird aktuell eine weitere Person vermisst.«

Brunners Gesicht nahm eine verschlossene Miene an.

»Das betrübt mich zu hören. Um wen handelt es sich denn?«

»Ein Gendarm, der den aktuellen Mordfall untersucht«, erklärte Zamorra. »Er hat gestern Abend das Dorf mit unbekanntem Ziel verlassen.«

Brunner stieß ein hustendes Lachen aus. »Nun, vielleicht hat er einfach den Dienst quittiert. Bei den heutigen Arbeitsbedingungen würde mich das nicht verwundern.«

»Nun, so lustig ist die Sache wohl nicht, wenn man bedenkt, dass gerade ein Mensch auf grausame Weise ermordet worden ist«, mahnte Zamorra.

Brunner beugte sich im Rollstuhl nach vorne. »Haben Sie schon einmal darüber nachgedacht, dass er möglicherweise selbst etwas mit dem Mord zu tun hat?«, fragte er.

Das hatte Zamorra in der Tat, hielt diese Möglichkeit aber eher für unwahrscheinlich.

»Wie dem auch sei, Sie wissen sicherlich um die Geschichte dieses Hofs, nicht wahr?«, fragte er den Amerikaner.

Tatsächlich nickte Brunner. »Natürlich«, antwortete er, »deshalb habe ich den Hof ja gekauft. Mein Name sagt Ihnen vermutlich nichts, aber ich habe ein gewisses Interesse an Gegenständen und Plätzen mit einer … Vergangenheit.«

Das letzte Wort betonte Brunner auf eigenartige Weise.

Nachdenklich rieb sich der Dämonenjäger das Kinn. Er ging mittlerweile davon aus, dass Brunner nicht unbewandert in okkulten Dingen war. Allerdings glaubte er nicht, dass er in seinem körperlichen Zustand für den Mord an dem Gastwirt verantwortlich war. Neugierig blickte sich Zamorra im Raum um. Allmählich hatten sich seine Augen ein wenig an die Dunkelheit gewöhnt.

»Leben Sie allein hier?«, fragte er interessiert. Er versuchte herauszufinden, mit wie vielen Personen er es hier zu tun hatte.

»Nur ich und meine treue Assistentin«, gab Brunner bereitwillig Auskunft. »Sie haben Miss Velikov ja bereits kennengelernt.«

Zamorra nickte. Die Zahnräder in seinem Kopf griffen ineinander. Wenn Brunner auch körperlich nicht zu einer Mordtat in der Lage sein mochte, bei seiner Assistentin sah die Sache schon ganz anders aus …

***

Nicole wartete, bis Zamorra im Haus verschwunden war, bevor sie sich ebenfalls in Bewegung setzte. In gebückter Haltung huschte sie aus ihrer Deckung und presste ihren Körper dann an die Hauswand. Dabei verschaffte sie sich einen Überblick über den Hof. Das Gehöft bestand aus dem Hauptgebäude, einem kleinen Stall und einer größeren Scheune. Ob sich hinter dem Wohnhaus noch weitere Bauten verbargen, konnte Nicole nicht ausmachen, aber das würde sie schon noch herausfinden.

Mit konzentrierter Miene machte sich die Französin daran, das Haus zu umrunden, wobei sie stets Ausschau hielt, ob sich weitere Menschen hier herumtrieben. Vorsichtig pirschte Nicole weiter und erreichte schließlich die Rückseite des Wohnhauses. Dahinter erstreckten sich verdorrte Felder. In einiger Entfernung waren Wälder zu sehen. Viel interessanter fand die Französin dagegen, was sich unmittelbar hinter dem Gebäude befand. Dort stand nämlich ein Fahrzeug, das man notdürftig mit einer Plane abgedeckt hatte.

Ein grimmiges Lächeln huschte über die Lippen der Dämonenjägerin. In gebückter Haltung eilte sie zu dem Wagen hinüber und ging dahinter wieder in Deckung, damit man sie vom Wohnhaus aus nicht entdecken konnte.

Dann hob sie vorsichtig die Plane etwas an. Nicole atmete tief durch, als sich ihr Verdacht bestätigte. Es handelte sich um ein Gendarmerie-Fahrzeug. Die Spur des vermissten Beamten verlor sich also genau hier! Das bedeutete im Umkehrschluss nichts anderes, als dass sie hier auf der richtigen Fährte waren.

Die Französin warf dem Haus einen Seitenblick zu. Sie hoffte nur, dass Zamorra da drin nicht in Gefahr geriet. Langsam begab sie sich wieder zur Vorderseite des Hauses, um zunächst den Stall unter die Lupe zu nehmen. Dieser förderte keine neuen Erkenntnisse zutage. Bleibt noch die Scheune, dachte Nicole grimmig. Diese lang genau gegenüber des Stalls auf der anderen Seite des Gehöfts. Eilig sprintete die Französin los. Als sie ihr Ziel erreichte, fielen ihr sofort die nur notdürftig beseitigten, rostroten Spritzer am Boden auf.

Mon dieu, dachte sie. Nicole hatte schon oft genug in ihrem Leben menschliches Blut gesehen, um sofort zu wissen, womit sie es zu tun hatte. Sie fragte sich, was sie wohl im Inneren der Scheune erwartete, aber es gab nur einen Weg, das herauszufinden.

Vorsichtig öffnete sie die Türe und verzog das Gesicht, als ein Quietschen laut wurde. Das Geräusch musste ihrer Ansicht nach meilenweit zu hören gewesen sein. Sekundenlang verharrte die Dämonenjägerin, dann öffnete sie die Tür ein Stück weiter und drang ins Innere der Scheune vor. Es dauerte einen Augenblick, bis sich Nicoles Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten.

Zunächst nahm sie die zahllosen Kisten wahr, die im hinteren Teil der Scheune aufgestapelt waren. Offenbar nutzte der neue Besitzer des Hofs diesen Platz als Rumpelkammer.

Erst als Nicole hochblickte, sah sie die todbringende Sense, die im Zentrum der Scheune ungefähr zwei Köpfe über ihr schwebte. Unsichtbare Fäden schienen sie an Ort und Stelle zu halten.

Bingo, dachte Nicole, das ist ja wirklich ein Volltreffer!

Die Französin biss sich auf die Unterlippe, während sie das Mordwerkzeug musterte. Das Sensenblatt war blutverkrustet. Nicole zweifelte keine Sekunde daran, dass es sich dabei um das Blut des vermissten Gendarmen handelte.

Viel bemerkenswerter fand sie allerdings, dass sie deutlich spüren konnte, wie mächtig der vor ihr schwebende Gegenstand war. Auch ohne die Sense zu berühren, nahm Nicole die magischen Energien wahr, die dem Mordwerkzeug innewohnten.

Ob ich gerade unser heiß ersehntes Artefakt entdeckt habe?

Der Gedanke lag nahe, aber dazu würde man das Objekt wohl einer genaueren Untersuchung unterziehen müssen. Das allerdings würde Nicole nicht ohne Zamorra tun. Dazu war die Sache zu heiß.

»Gefällt Ihnen, was Sie sehen, Mademoiselle?«

Die rauchige Stimme riss Nicole aus ihren Gedanken. Katzengleich fuhr sie herum und blickte in das Gesicht einer drallen Schwarzhaarigen, die sich völlig lautlos genähert hatte.

»Sie müssen Mademoiselle Duval sein«, vermutete sie ganz richtig. »Soweit ich weiß, ist Professor Zamorra selten ohne seine Partnerin unterwegs.«

Nicole atmete tief durch, dann nickte sie.

»Ganz recht«, antwortete sie, »und mit wem habe ich das Vergnügen?«

»Nadja Velikov«, stellte sich die Schwarzhaarige vor. »Ich bin Mister Brunners persönliche Assistentin! Ich habe vom Haus aus gesehen, dass Sie sich hier herumdrücken. Darf ich fragen, was Sie hier suchen?«

Die Französin fühlte sich ertappt. Ihre Gedanken jagten sich. »Ich schaue mich lediglich ein wenig um«, erklärte sie dann. »Mein Chef hat Ihnen sicherlich erzählt, weswegen wir hier sind.«

»Das schon«, bestätigte die Velikov, »allerdings hat er nicht erwähnt, dass Sie schon im Alleingang hier herumschnüffeln.«

Das Gesicht der Schwarzhaarigen war angriffslustig. Nicole nahm sich vor, auf der Hut zu sein. Sie spürte, dass die Situation jederzeit kippen konnte.

»Nun ja, es gibt ja auch einiges zu entdecken«, sagte sie trocken und deutete mit dem Daumen über ihre Schulter.

Das Gesicht der Schwarzhaarigen versteinerte.

»Sie haben also unser kleines Geheimnis entdeckt«, stellte sie fest. Sie schob den Unterkiefer vor.

Unauffällig tastete Nicole nach ihrem Blaster. Wenn Brunners Assistentin auf Konfrontation ging, würde sie nicht zögern, die Strahlenwaffe einzusetzen und sie zu betäuben.

Aber noch ehe die Situation zwischen den beiden Frauen eskalieren konnte, erfüllte plötzlich grelles Licht die Scheune. Es ging von der Sense aus, wie Nicole durch eine leichte Kopfdrehung feststellte.

»Erstaunlich, nicht wahr?«, sagte die Schwarzhaarige. Sie sah das Phänomen offenbar nicht zum ersten Mal.

»Was ist das?«, fragte Nicole mit belegter Stimme. Ihre inneren Alarmglocken schrillten.

»Das wüssten wir auch gern«, antwortete Miss Velikov trocken. Offenbar hatte sie keinen blassen Schimmer, was es mit dem überirdischen Licht auf sich hatte.

Nicole besaß genug Menschenkenntnis, um zu erahnen, dass die Schwarzhaarige nicht log. Als sie jedoch auf telepathischem Wege in ihre Gedanken vordringen wollte, um sich von der Wahrheit des Gesagten zu überzeugen, biss sie auf Granit. Die Gedanken der Frau blieben hinter einem mentalen Abwehrschirm verborgen.

»Mister Brunner sammelt mysteriöse Artefakte, müssen Sie wissen«, erklärte Miss Velikov. Falls sie Nicoles telepathischen Ausspähversuch bemerkt hatte, ließ sie es sich nicht anmerken. »Er wollte hier in Frankreich der Herkunftsgeschichte dieser Sense auf den Grund gehen und ihre Echtheit prüfen. Mit Erfolg, wie man sieht. Die Sense ist für seine Sammlung prädestiniert!«

Nicole glaubte, nicht richtig zu hören.

»Aber dass irgendjemand mit dem Ding herumläuft und Leute köpft, stört Sie nicht?«, fragte sie scharf. Sie war sich immer noch nicht sicher, in welcher Form die Schwarzhaarige und ihr mysteriöser Chef in die Morde verwickelt waren. Dass sie in der Sache drinsteckten, daran allerdings bestand nach den bisherigen Fakten kein Zweifel mehr.

Miss Velikov verzog das Gesicht. »Das war nicht von uns geplant«, gab sie zu. »Wir haben die Sense nicht unter Kontrolle und …« Die Schwarzhaarige riss die Augen auf.

Instinktiv wandte Nicole den Kopf, um zu sehen, was hinter ihrem Rücken vor sich ging. »Was ist das?«, fragte sie. Im Zentrum des Lichts war eine Art grell leuchtender Torbogen entstanden. Mit einem Mal erfüllte heulender Wind die kleine Scheune. Nicole spürte, wie er an ihrer Kleidung zerrte.

»Ein Portal«, antwortete die Schwarzhaarige gepresst. »Wir wissen nicht, wohin es führt.«

Unwillkürlich verdrehte Nicole die Augen. Offenbar hatten Brunner und seine Assistentin mit der Sense herumgespielt, ohne auch nur im Entferntesten zu ahnen, was sie damit möglicherweise anrichten konnten. Sie hätte die Schwarzhaarige ohrfeigen mögen. Vorsichtig trat die Dämonenjägerin näher an das Portal heran. Das grelle Licht blendete sie. Es war ihr unmöglich zu erkennen, was sich auf der anderen Seite befand.

Einen Moment später tauchte Miss Velikov an ihrer Seite auf.

»Haben Sie eine Ahnung, was es damit auf sich hat?«, fragte sie neugierig.

Unendlich langsam schüttelte Nicole den Kopf.

Sie wollte noch etwas sagen, doch im gleichen Moment wurden beide Frauen von einem magischen Sog erfasst und in Richtung des Portals gerissen. Nicole stieß einen gellenden Schrei aus, als sie gemeinsam mit Nadja Velikov den Boden unter den Füßen verlor. Sie schloss die Augen, als das grelle Licht übermächtig wurde.

Dann erlosch ihr Bewusstsein.

***

Immer noch verharrte Sanja LaMotte im Lotussitz. Meditierend versuchte sie eine Lösung für ihre verzwickte Lage zu finden. Dann nahm sie den heulenden Wind wahr, der plötzlich über die kahle Ebene fegte.

Sanja öffnete die Augen. Sie kaute an ihrer Unterlippe und musterte den Bannkreis. Es würde nur Sekunden dauern, bis der Wind ihn davongefegt hatte und dann war sie den zornigen Geistern wieder hilflos ausgeliefert.

Zuvor jedoch geschah etwas ganz anderes. Ungefähr zwei Meter über dem Erdboden öffnete sich erneut ein Weltentor. Mit offenem Mund saß Sanja da. Das Tor stellte die Rettung dar. Aber in dieser Höhe war es für sie unerreichbar.

Während das Medium noch in die Höhe starrte, stürzten plötzlich zwei Frauen mit wedelnden Armen durch das Portal und schlugen hart am Boden auf, um mit verrenkten Gliedern liegenzubleiben.

Eine von beiden war Sanja wohlbekannt. Es handelte sich um die Schwarzhaarige, mit der sie schon einmal aneinandergeraten war und der sie ihren Aufenthalt hier verdankte. Die Andere hatte sie noch nie gesehen. Sanja überlegte nur kurz, dann sprang sie auf die Füße. Bannkreis oder nicht, sie musste nach den beiden Frauen sehen.

Impulsiv sprintete sie los und überwand die fünfzehn Meter, die sie von den beiden trennten. Neben der Blondine ging sie in die Knie, um ihr die Wange zu tätscheln. »Alles in Ordnung?«, fragte sie auf Französisch.

Es dauerte einen Moment, dann blinzelte die Blondine. Es dauerte einige Sekunden, bis sie wieder ganz bei sich war. »Ja, danke«, sagte sie. »Geht schon.« Sie rieb sich den offenbar schmerzenden Kopf und sah sich dann irritiert um. »Wer sind Sie und wo zum Teufel sind wir hier?«

»Sanja LaMotte«, stellte sich das Medium vor. »Ich würde sagen, wir sind am Arsch der Welt – wenn wir denn noch auf der Welt wären, was ich ehrlich gesagt bezweifele!«

Das Gesicht der Blondine erhellte sich. »Ah«, machte sie, »Sie sind das Medium!«

Sanja runzelte die Stirn. »Sie kennen mich offenbar besser als ich Sie«, stellte sie fest.

»Pardon«, sagte die Blondine. »Nicole Duval ist mein Name. Sara Moon ist eine gemeinsame Freundin von uns. Sie hat mir von Ihren Abenteuern mit Amaterasu erzählt!«

»Oh«, entfuhr es Sanja. Damit hatte sie nicht gerechnet. »Können Sie uns denn hier herausbringen?«

Die Blondine winkte lächelnd ab. »Sagen Sie ruhig Nicole«, erklärte sie. Also gingen die Frauen zum vertraulichen »Du« über. Die Notlage schweißte sie zusammen.

Nicole sah sich um. »Ich fürchte, auf Anhieb weiß ich auch nicht, wie wir von hier wegkommen können«, erklärte sie dann. Vorsichtig erhob sie sich und ging hinüber zum Körper der Schwarzhaarigen. Diese war offenbar bewusstlos, jedenfalls regte sie sich nicht. Langsam ging die Französin neben ihr in die Knie und unterzog sie einer kurzen Untersuchung. »Es geht ihr gut«, murmelte sie dann. »Wahrscheinlich wird sie ein wenig Kopfschmerzen haben, wenn sie wach wird.«

Nicole erhob sich wieder und wandte sich wieder Sanja zu. »Bist du schon länger hier?«, fragte sie.

Das Medium zuckte mit den Schultern. »Eine gefühlte Ewigkeit«, erklärte Sanja und gab Nicole dann einen Kurzabriss ihrer Erlebnisse.

Die lauschte interessiert und nickte dann und wann. »Das Jenseits ist in Aufruhr, da hast du ganz recht«, erklärte sie dem Medium dann. »Kurz gefasst ist den Seelen, die der Hölle bestimmt sind, der Weg dorthin versperrt. Sie stauen sich auf der Erde und das dürfte eine der Ursachen für deine Probleme sein.«

Sanja verzog das Gesicht. »Irgendwann ist auf der Erde kein Platz mehr für all diese negative Energie«, stellte sie fest. »Ich stelle mir gerade einen Dampfkochtopf vor, in dem Überdruck herrscht.«

Nicole nickte. »Irgendwann explodiert er, exakt. Wir arbeiten gerade an dem Problem, aber so schnell sind wir nicht.« Unbehaglich verzog die Blondine das Gesicht. Sanjas plastischer Vergleich schien einen Nerv getroffen zu haben.

»Wo wir gerade bei Seelen sind«, setzte das Medium an und berichtete dann, was es in Bezug auf Lakkon herausgefunden hatte. »Ich würde sagen, wir sitzen gerade in seiner Speisekammer«, lautete Sanjas Fazit.

Dieser Umstand war nicht gerade dazu angetan, Nicoles Laune zu heben. Nun war es an ihr, das Gesicht zu verziehen. »Den Friedhof möchte ich mir mal ansehen«, erklärte Nicole. Sie wirkte, als stecke sie voller Tatendrang. Allerdings, so musste Sanja zugeben, brachte es auch nicht sonderlich viel, wenn sie herumhockten und Trübsal bliesen.

»Da drüben«, erklärte das Medium und deutete in die entsprechende Richtung. Dann fiel ihr Blick wieder auf Nadja. Obwohl sie auf die schwarzhaarige Bewusstlose nicht sonderlich gut zu sprechen war, merkte sie an: »Wir können sie nicht einfach hier zurücklassen.«

Auf Nicoles fragenden Blick schilderte Sanja ihren Zusammenstoß mit den Ektoplasma-Manifestationen.

»Hoppla«, machte die Französin. »Komm, wir haken sie unter. Zurücklassen sollten wir sie tatsächlich besser nicht!«

Zu zweit schafften sie es, die Bewusstlose hochzuziehen und machten sich dann gemeinsam mit ihr auf den Weg zu dem unirdischen Friedhof. Dort ließen sie sie sanft wieder zu Boden sinken. Interessiert blickte sich Nicole um. Ohne Furcht schlenderte sie an den offenbar uralten Grabsteinen vorbei und las die verschiedenen Inschriften. »Eins steht fest«, murmelte Nicole abwesend, »wir sind definitiv nicht in der Hölle. Der Weg dorthin ist immer noch versperrt.« Die Französin schien zu sich selbst zu sprechen. »Scheint so, als hätte sich dieser Lakkon eine Art Dimensionsblase gebastelt und diese als Seelendepot für schlechte Zeiten verwendet.«

»Eine Dimensionsblase … gebastelt«, echote Sanja. Der lockere Tonfall der Blondine brachte sie etwas aus dem Konzept. »Du kennst dich wohl mit so etwas aus?«

Trotz ihrer misslichen Lage ließ Nicole ein Lächeln aufblitzen. »Sagen wir, mich hat es schon in die ein oder andere merkwürdige Dimension verschlagen.«

Während sie sprach, wanderte die Französin weiter zwischen den Grabsteinen umher. Immer noch schien sie zu überlegen. »Ich frage mich allerdings immer noch, wer in unserer Dimension und Zeit die Morde zu verantworten hat«, murmelte sie. »Unserer schlummernden Freundin traue ich nicht zu, dass sie die Sense schwingt.«

Nicole machte eine Pause, bevor sie weitersprach.

»Und ich wüsste verdammt gern, was aus diesem Lakkon geworden ist«, gab sie zu. »Er wird sein Seelendepot ja kaum über die Jahre vergessen haben.«

Sanja verzog das Gesicht. »Ich denke, das erfahren wir noch früher, als uns lieb ist!«

Und damit sollte sie recht behalten.

***

Mordecai Brunner rollte hinter seinem Schreibtisch hervor. Kurz vor Zamorra kam er mit seinem Rollstuhl zum Stehen.

»Die Brunner Foundation beschäftigt sich schon sehr lange mit okkulten Gegenständen«, erklärte er. »Das ist gewissermaßen ein Spleen von mir. Man hat ja sonst so wenig Hobbys!«

Zamorra lauschte dem Millionär aufmerksam. Das Gefühl drohender Gefahr wurde immer stärker in ihm.

»Es lag für mich auf der Hand, die sagenumwobene Sense des Jacques Molineux zu erwerben und natürlich das Gelände, auf dem einst sein Hof stand«, ließ Brunner weiter wissen.

Die Sense hat er also auch, horchte der Parapsychologe auf. Damit wären wir schon wieder einen Schritt weiter.

»Schön, dass Sie es zugeben«, gab Zamorra trocken zurück. Er beschloss, auf Konfrontation zu gehen.

»Erzählen Sie mir doch etwas über die Sense«, forderte er Brunner auf. »Wer geht damit auf Mordtour? Haben Sie den Dämon heraufbeschworen, dem Jacques Molineux einst diente?«

Der Millionär riss das gesunde Auge auf.

»Gott bewahre«, wehrte er dann ab. »Ich bin kein Schwarzmagier, das können Sie mir glauben!«

Das tat Zamorra seltsamerweise tatsächlich.

»Ich wollte herausfinden, welche bösen Energien in dieser Sense stecken«, gab Brunner offen zu. »Darum habe ich sie überhaupt hierher nach Frankreich überführt. Ich war der Meinung, an ihrer ehemaligen Wirkungsstätte könnte man am ehesten die Echtheit der Sense überprüfen.«

»Und wie?«, hakte Zamorra nach. Jetzt wollte er alles wissen.

Mordecai Brunner schien in Plauderlaune zu sein. Offenbar glaubte er, sich nichts vorzuwerfen zu haben. Vielleicht stimmte das sogar, aber Zamorra wusste, wie schnell Experimente mit schwarzmagischen Artefakten ins Auge gehen konnten.

»Ich habe zunächst die alten Schriften über die Taten von Jacques Molineux studiert, die in Rennes aufbewahrt werden«, begann Brunner zu erzählen.

Das hätten wir besser auch getan, dachte Zamorra nur, aber schon fuhr der Millionär fort: »Nach allem, was ich herausgefunden habe, wurde Molineux für seine Taten auf dem Scheiterhaufen verbrannt und seine Asche in alle Winde verstreut. Anschließend besuchte eine Abordnung der Kirche seinen Hof, der daraufhin dem Erdboden gleichgemacht wurde.«

Der Parapsychologe nickte langsam. Dass die Kirche dafür gesorgt hatte, dass der Hof eingeebnet wurde, war ihm noch neu gewesen, ansonsten kannte er die Geschichte in Grundzügen bereits.

»Das ist jedoch nicht das Ende der Geschichte«, fuhr Brunner fort. Wieder horchte Zamorra auf.

»Es heißt, angesichts des Todes seines Dieners manifestierte sich sein dämonischer Herr und versuchte, blutige Rache zu nehmen. Das war ihm allerdings nicht vergönnt, denn mit vereinten Kräften gelang es den Priestern, ihn zu bannen!«

Zamorra hob eine Augenbraue. »Sie haben einen leibhaftigen Dämon unschädlich gemacht?«, hakte er nach.

»In der Tat«, bestätigte Brunner. »Aber verstehen Sie mich richtig: Sie haben ihn gebannt, nicht vernichtet!«

Der Parapsychologe rieb sich das Kinn. »Ich weiß nicht genau, was Sie angestellt haben, Brunner, aber möglicherweise haben Sie diesen Bann gebrochen, indem Sie die Sense hierher gebracht haben.«

Der faltige Millionär erbleichte sichtlich erschrocken. Möglicherweise hatte er bei seinen Machenschaften tatsächlich nichts Böses im Sinn gehabt.

Oder er ist einfach ein verdammt guter Schauspieler, dachte Zamorra. Er beschloss, weiter auf der Hut zu bleiben.

»Was genau haben Sie mit dem Ding angestellt?«, wollte er wissen und blickte den Millionär scharf an. »Was ist auf diesem Hof passiert?«

Jetzt wünschte er sich, er hätte Nicole an seiner Seite gehabt. Mit ihren telepathischen Fähigkeiten hätte sie sicher einiges aus dem Mann herauskitzeln können. Er hoffte, dass sie bei ihrer Untersuchung des Geländes hilfreiche Erkenntnisse zutage förderte.

»Kommen Sie mit, ich zeige es Ihnen!«, erklärte Brunner mit kratziger Stimme. Schon setzte sich der alte Mann in Bewegung und rollte voran.

Zamorra erhob sich, um ihm zu folgen.

Brunners Weg führte aus dem Bauernhaus heraus auf den Hof. Von dort aus steuerte er zielstrebig die Scheune an.

Als sie einen Moment später im Inneren standen, sog Zamorra scharf den Atem ein.

Die mitten im Raum schwebende Sense war kein alltäglicher Anblick, selbst für ihn nicht. Überdies konnte er deutlich die starke magische Ausstrahlung des Mordwerkzeugs spüren.

»Dann schießen Sie mal los, Brunner«, forderte er den Millionär auf.

»Normalerweise arbeite ich stets mit meiner Assistentin zusammen«, erklärte dieser, »aber in diesem Fall war ich wohl zu ungeduldig. Ich öffnete die Kiste, in der wir die Sense nach Frankreich transportiert haben und sofort begann diese zu glühen. Glauben Sie mir, sie war glühend heiß!«

Zamorra hatte keinen Grund, an den Worten des Mannes zu zweifeln. Er nickte knapp.

»Ehe ich mich versah, schwebte sie zwei Meter unter der Decke«, fuhr Brunner fort. »Ich habe meine Assistentin nicht eingeweiht, da ich gespürt habe, dass ich einer ganz großen Sache auf der Spur bin. Ich wollte keine Zeit verlieren, indem ich erst einer weiteren Person alles erkläre. Ich war wie besessen!«

Brunner ließ die Mundwinkel hängen. »Für die Morde habe ich keine Erklärung«, schloss er.

Es machte Zamorra ganz kribbelig, dass sich der Mann die Würmer aus der Nase ziehen ließ.

»Zuerst traf es diesen Wirt unten im Ort«, erklärte Brunner weiter, »dann den Gendarmen. Er hat hier herumgeschnüffelt und ist dabei in die Scheune eingedrungen.« Der Millionär schien entschlossen zu sein, sich alles von der Seele zu reden.

Damit ist das Schicksal des Gendarmen wohl geklärt, dachte Zamorra grimmig. Allerdings wusste er immer noch nicht, wer die Sense geführt hatte. Brunner würde es wohl kaum gewesen sein. Er fragte entsprechend nach.

»Ich weiß nicht, wer es war«, antwortete Brunner mit verkniffener Miene. »Vielleicht ist der Dämon persönlich auf diese Welt gekommen, um sich neue Opfer zu suchen.«

Das war durchaus möglich. Allerdings war es für Zamorra ein Rätsel, warum der unbekannte Mörder die Sense immer brav in die Scheune zurückbrachte.

Der Dämonenjäger überlegte einen Moment. Dann beschloss er, die Sense einer Prüfung durch sein Amulett zu unterziehen.

***

»Etwas nähert sich«, murmelte Nicole abwesend. Sie horchte in die Umgebung hinein. Zwar herrschte eine geradezu wattige Stille, dennoch nahm sie eine fremde Präsenz wahr.

»Lakkon?«, fragte das blauhaarige Medium unbehaglich.

Die Französin zuckte mit den Schultern.

»Wer weiß«, gab Nicole zurück. Immer wieder blickte sie sich um, aber auf der kahlen Ebene, die den Friedhof umgab, war nach wie vor kein Zeichen von Leben zu sehen. Dennoch war sie sich ganz sicher, dass sie sich nicht täuschte. Irgendetwas war hier!

Auch Sanja blickte sich um. Das Medium hatte die Arme um den Körper geschlungen. »Vielleicht ist es auch eine neue Geisterattacke«, überlegte sie laut.

»Möglich«, antwortete Nicole knapp.

»Die Toten sind glücklich hier«, berichtete Sanja. »Jedenfalls einige von ihnen und sie haben etwas dagegen, dass wir uns hier herumtreiben.«

Die Dämonenjägerin schnaubte leise. »Glückliche Tote also«, murmelte sie. »Das hat uns gerade noch gefehlt zu unserem Glück.«

»Ja, sie sind seit Jahrhunderten hier gefangen und Lakkon mittlerweile treu ergeben«, setzte Sanja nach.

Nicole verzog das Gesicht. Die Vorstellung, ihr komplettes Nachleben hier als Gefangene eines Dämons zu verbringen, erschien auch ihr nicht gerade angenehm. Dass sich einige der gefangenen Seelen in den Dienst Lakkons gestellt hatten, wunderte sie nicht. Vermutlich war dies allemal besser gewesen, als hier stumpf dahinzuvegetieren.

Plötzlich fiel der Französin etwas auf.

»Wo steckt eigentlich die Velikov?«, fragte sie.

Ihr Blick verirrte sich zu der Stelle, an der sie die Bewusstlose am Boden abgelegt hatten, doch von der Frau war keine Spur mehr zu sehen.

»Verdammt«, entfuhr es Nicole. Hastig blickte sie sich um. Die Ebene bot so gut wie keine Verstecke. Weit konnte die Schwarzhaarige also nicht sein.

»Die steckt hier irgendwo«, kommentierte auch Sanja prompt. Wenn, dann konnte Brunners Assistentin nur auf dem Friedhof sein. Nur dieser bot ein paar Möglichkeiten, sich vorübergehend dem menschlichen Auge zu entziehen.

Und dann zeigte sie sich.

Nadja Velikov kroch zwischen zwei Grabsteinen hervor. Sie hatte sich größtenteils ihrer Kleidung entledigt. Ein laszives Lächeln zeigte sich auf ihren Lippen, als sie sich auf den Totenschädeln rekelte, die man Lakkon als Opfer dargebracht hatte.

»Was ist mit ihr?«, hauchte Sanja leise. »Ist sie durchgedreht?«

»Möglich«, antwortete Nicole knapp. »Entweder das oder sie ist besessen!«

Beide Optionen waren nicht sonderlich erfreulich. Hätte Nicole jetzt über Zamorras Amulett verfügt, wäre es ihr ein Leichtes gewesen, die Frau auf schwarzmagische Einflüsse zu prüfen. So allerdings musste sie sich auf ihr Gefühl verlassen.

»Ihr gehört jetzt uuuuuuns«, grollte Nadja Velikov mit ihrer rauchigen Stimme. Nicole registrierte, dass sie im Plural sprach. Sie wechselte einen Blick mit Sanja. Ihr war dieser Umstand ebenfalls aufgefallen.

»Die Toten sind in sie gefahren«, kommentierte das Medium. »Sie kontrollieren ihren Körper und spielen mit ihr wie mit einer Marionette.«

»Sie wollen uns Angst einjagen«, vermutete Nicole. »Wenn sie uns töten wollten, hätten sie dazu andere Mittel.« Das hatte der Angriff auf Sanja deutlich gezeigt.

Fröstelnd schlang die Französin die Arme um den Körper. Das Bild der halbnackten Frau, die sich lasziv auf den menschlichen Schädeln rekelte, besaß etwas Unheimliches.

»Wer seid ihr?«, fragte die Dämonenjägerin forsch, tastete aber sicherheitshalber nach ihrem Blaster. Wenn es hart auf hart kam, würde sie versuchen, die Velikov zu betäuben.

»Wir sind glücklich«, antwortete die Schwarzhaarige. Ihre Stimme klang hohl und schien aus weiter Ferne zu kommen.

Das war keine sehr erschöpfende Auskunft, aber schon fuhren die Geister fort: »Wir sind glücklich! Wir dienen!«

»Lakkon, nehme ich an«, vergewisserte sich Nicole.

Ein langgezogenes »Jaaah« war die Antwort.

Während sie miteinander sprachen, bewegte sich die Velikov weiter. Langsam kroch sie über die Schädel hinweg auf Nicole und Sanja zu. Dabei fühlte sich die Französin fast an ein Tier erinnert.

Ein gefährliches Tier, wie sie sich in Erinnerung rief. Schon zuvor war die Velikov eine Gegnerin gewesen, die man nicht unterschätzen durfte. Nun jedoch war sie besessen. Nicole war sich nicht sicher, wie sie sich bei einem eventuellen Angriff verhalten würde. Möglicherweise hatten die selbsternannten glücklichen Toten ja noch einige Überraschungen in petto.

Gemeinsam mit Sanja wich sie ein, zwei Schritt zurück.

»Bleib hinter mir«, schärfte sie dem Medium ein und zückte gleichzeitig den Blaster.

Die Besessene richtete sich auf. Durch das transparente Oberteil konnte Nicole ihre wogenden Brüste erkennen. Einen Moment lang schwankte die Schwarzhaarige, dann hatte sie sich wieder in der Gewalt.

»Wir werden bald gehen«, verkündete sie. »Wir müssen dem Meister dienen! Er ist hungrig! Das ist unsere Erfüllung!«

Nicole horchte auf.

»Gehen?«, fragte sie neugierig. »Wohin denn?«

»Fort«, antwortete die gespenstisch hohle Stimme, »dem Meister dienen!«

Das Gespräch war etwas repetitiv, aber die Geister der Verstorbenen hausten schließlich schon seit Jahrhunderten hier in dieser schrecklichen Vorhölle. Ihr Verstand schien gelitten zu haben. Staksend verließ die Velikov den Schädelberg und überquerte den Friedhof. Ihr Weg führte hinaus auf die kahle, felsige Ebene.

»Dranblieben«, erklärte Nicole, an Sanja gewandt, »aber Sicherheitsabstand halten!«

Sie wollte herausfinden, was die Toten vorhatten.

Nach einigen Minuten der Wanderschaft blieb die Schwarzhaarige stehen und breitete die Arme aus.

»LAKKON!«

Der Ruf klang, als käme er aus vielen Dutzend Kehlen.

Au Backe, dachte Nicole, sie zitieren den Dämon herbei! Das kann ja heiter werden.

»Lakkon, öffne das Tor für uns, damit wir deinen Willen tun!«

Nicole hielt den Atem an. Sie zweifelte nicht daran, dass die Geister mit ihrem menschlichen Wirtskörper zurück zur Erde wollten.

Aus der Ferne war ein Grollen zu hören, dann donnerte eine Stimme über die Ebene.

»Ich weise euch den Weg, meine treuen Diener«, erklärte Lakkon, denn um niemand anderen handelte es sich. Seine nächsten Worte ließen Nicole erbleichen. »Und ich werde mit euch kommen!«

Noch während er sprach, begann sich vor der Besessenen ein grell leuchtendes Weltentor aufzubauen. Sofort setzte sich die Velikov in Bewegung und marschierte mit steifen Schritten darauf zu.

Nicole wechselte einen Seitenblick mit Sanja. Sie wusste, jetzt durften sie keine Zeit verlieren.

»Los«, befahl sie. Gemeinsam eilten sie der Besessenen hinterher.

***

Zamorra löste das Amulett von der Kette und hielt die magische Silberscheibe mit beiden Händen fest. Kurz überlegte er, ob er eine Zeitschau durchführen sollte, um herauszufinden, was sich in dieser Scheune tatsächlich ereignet hatte. Aufgrund des kräftezehrenden Prozederes verzichtete er jedoch einstweilen darauf.

Langsam schritt er die Scheune ab und kontrollierte das Gebäude auf schwarzmagische Aktivitäten. Wie erwartet erwärmte sich das Amulett, je näher er der schwebenden Sense kam.

Zamorra nickte grimmig. Das war jetzt keine große Überraschung, stellte er innerlich fest. Während er noch überlegte, wie er weiter vorgehen sollte, riss ihn plötzlich Brunners Stimme aus seinen Gedanken.

»Vorsicht«, krächzte der alte Mann, »kommen Sie da weg! Schnell!« Seine Stimme überschlug sich fast.

Zamorra war alarmiert. Blitzschnell ließ er sich nach links fallen, rollte sich am Boden ab und kam katzengleich wieder auf die Füße. Als er hinter sich blickte, konnte er erkennen, dass von der Sense jetzt ein flackerndes Licht ausging. Zunächst war es nur schwach, doch innerhalb weniger Momente wurde ein gleißender Lichtschein daraus, der den Parapsychologen zu blenden drohte. Er eilte zurück an Brunners Seite. »Haben Sie das schon einmal gesehen?«, fragte er den Millionär.

Er schüttelte den Kopf. »Ich selbst nicht«, erklärte er dann, »aber meine Assistentin!« In knappen Worten berichtete er von ihrem Zusammenstoß mit Sanja LaMotte und von dem spontan erschienenen Weltentor.

So langsam fügen sich alle Puzzlestücke zusammen, dachte Zamorra. Nicole wird ganz schön Augen machen, wenn sie hört, was ich in Erfahrung gebracht habe. Gleichzeitig presste er die Kiefer aufeinander.

»Das Tor kam Ihnen wohl sehr gelegen«, sagte er. »So konnten sie die junge Frau unauffällig verschwinden lassen!«

»Das war ein Unfall«, wehrte Brunner ab. »Sie ist im Kampf mit meiner Sekretärin hineingestürzt. Sie hat gesagt, sie hätte eine Panne mit dem Wagen, stattdessen wollte sie hier herumschnüffeln. Daraufhin hat meine Assistentin versucht, sie zu überwältigen. Dabei kam es zu dem Unglück.«

Zamorra konnte Brunner schlecht das Gegenteil beweisen. »Ich glaube das mal so«, erklärte er grimmig. Er deutete in Richtung Sense. »Wohin führt dieses Tor?«

Brunner zuckte mit den hageren Schultern. »Das weiß nur der Satan selbst«, antwortete er kryptisch.

»Und angesichts dieses ganzen Schlamassels sind Sie nicht auf die Idee gekommen, vielleicht einmal die Behörden einzuschalten?«, konnte sich Zamorra nicht verkneifen.

Wieder zuckte der Millionär mit den Schultern.

Der Parapsychologe wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem Portal zu. Das grelle Licht hatte sich verstärkt und füllte nun die gesamte Scheune aus. Der Torbogen nahm Gestalt an und wirkte zusehends stabiler.

Zamorra spürte ganz deutlich, gleich würde etwas geschehen.

Innerhalb des Torbogens wurde die Silhouette einer dunklen Gestalt sichtbar. Einer Frau, wie der Dämonenjäger unschwer erkannte. Im ersten Moment glaubte er, Nicole vor sich zu haben, aber das war ein Irrtum, wie sich herausstellte, als die Gestalt näherkam. Es dauerte nur wenige Augenblicke, dann durchschritt sie den Torbogen und stürzte zurück in die irdische Realität.

Wie Zamorra jetzt erkannte, handelte es sich um Brunners dralle Assistentin. Sie schien allerdings nicht ganz bei sich zu sein. Stolpernd war sie aus dem Torbogen getreten und dann umgehend in sich zusammengesackt.

Während der Dämonenjäger neben ihr in die Knie ging, begann das Portal auch schon wieder zu verblassen.

»Da kommt noch jemand«, merkte Brunner an.

Zamorra blickte wieder nach oben. Zwei weitere Frauengestalten wurden sichtbar. Es handelte sich um eine blauhaarige Frau Mitte zwanzig und um seine geliebte Nicole!

Dem Parapsychologen drohten fast die Augen aus den Höhlen zu treten. Zamorra sprang auf und schloss seine Lebensgefährtin in die Arme.

»Wo bist du gewesen, chérie?«, fragte er. »Ich dachte, du untersuchst den Hof. Stattdessen treibst du dich sonst wo rum!«

Nicole war jedoch nicht zum Flachsen aufgelegt. Sie machte eine harsche Geste, die ihm das Wort abschnitt.

»Wir sind in Gefahr!«, erklärte sie. Ihre Stimme klang drängend. Die Französin deutete auf den Körper der scheinbar bewusstlosen Assistentin Brunners. »Wir haben etwas von drüben mitgebracht, etwas Böses!«

Ehe Nicole erklären konnte, worum es sich handelte, kam Miss Velikov urplötzlich auf die Füße. Die Schwarzhaarige schwankte noch leicht, dann stieß sie plötzlich ein unirdisches Stöhnen aus.

Zamorra kniff die Augen zusammen. Während er die Frau noch musterte, riss sie den Mund unendlich weit auf, um einen dicken Strang weißlichen Ektoplasmas hervorzuwürgen.

»Oha«, murmelte er.

»Sie trägt die Seelen der Menschen in sich, die Lakkon zum Opfer gefallen sind«, erklärte Nicole knapp. »Sie dienen dem Dämon jetzt!«

Zamorra hob eine Braue. Er war sich sicher, dass Nicole ihm später alles haarklein erklären würde.

Die Französin hatte bereits ihren Blaster gezückt und sah aus, als sei sie zu allem bereit. Von daher hielt es Zamorra für ratsam, sich ebenfalls kampffertig zu machen. Er aktivierte das Amulett.

Die magische Silberscheibe wurde sofort glühend heiß. Für Zamorra ein deutliches Anzeichen für die schwarzmagischen Energien, welche sie umgaben.

Unbehaglich beobachtete er, wie aus dem Mund der Besessenen der Ektoplasma-Strang drängte, bis er ihn komplett verlassen hatte. Im gleichen Moment sackte Miss Velikov scheinbar leblos in sich zusammen. Der weißliche Tentakel hingegen schlängelte sich zielstrebig gen Decke.

Die Sense!

Plötzlich begriff Zamorra, was das Ziel der unheimlichen Erscheinung war, aber in diesem Moment war es auch schon zu spät.

Der weißliche Tentakel hatte die Sense erreicht und ringelte sich kunstfertig um den hölzernen Griff.

Der Parapsychologe blinzelte.

»Da haben wir unseren Mörder, schätze ich«, murmelte er in Richtung Nicole.

Die Französin warf ihm einen fragenden Blick zu.

»Die Geister der Verstorbenen dienen Lakkon, sagtest du. Sie sind in der Lage, in unserer Welt in Erscheinung zu treten, wie wir gerade sehen. Möglicherweise haben sie ja zur Sense gegriffen!«

Das war völlig ins Blaue vermutet, aber noch während Zamorra sprach, sank das Ektoplasma mit der Sense nach unten. Die weißliche Substanz begann ihre Form zu verändern, bis sie den Umrissen nach vage an einen Menschen erinnerte.

An einen Menschen, der eine todbringende Sense in den Händen hielt und bereit war, sie auch zu benutzen …

***

Allein das hätte schon ausgereicht, um dem Parapsychologen einen kalten Schauer über den Rücken zu jagen, aber gleichzeitig spürte er, wie sich die Scheune mit einer unglaublich bösartigen Präsenz füllte.

Blitzschnell wechselte er einen Blick mit Nicole. Er konnte die goldenen Funken in ihren Augen erkennen, die sich stets zeigten, wenn sie in irgendeiner Form erregt war.

»Lakkon«, flüsterte die Französin. »Da nur die Seelen mit uns durch das Tor gekommen, sondern auch der Dämon selbst!«

Zamorra presste die Zähne aufeinander. Das machte die Situation noch einmal brenzliger.

»Gibt es hier irgendwo Salz?«, fragte plötzlich die Blauhaarige. Ihre Stimme klang drängend. Es musste sich wohl um das Medium handeln, von dem Sara Moon berichtet hatte.

Der Dämonenjäger blickte Brunner an.

»Im Haus«, krächzte dieser. »In der Küche. Was wollen Sie damit?«

»Bin gleich zurück«, rief die Blauhaarige anstelle einer Antwort und sprintete los.

Nicole ließ ein schmales Lächeln aufblitzen. »Sie weiß, was sie tut. Vertrau ihr!«

»Okay«, sagte Zamorra, »jedenfalls müssen wir hier raus!« Er spürte, wie die bösartige Präsenz innerhalb der Scheune immer mächtiger wurde. Der Parapsychologe hatte keine sonderliche Lust darauf, auf diesem beengten Raum mit einem Dämon konfrontiert zu werden. Abgesehen davon, dass ihnen immer noch die mit der Sense bewaffnete Ektoplasma-Gestalt gegenüberstand. Offenbar wartete sie nur auf einen Befehl ihres dämonischen Herrn.

»Nicole, schnapp dir Brunner«, entschied der Parapsychologe. »Ich kümmere mich um die Velikov.«

Schon eilte er auf den Körper der reglosen Frau zu. Sie lebte, hatte aber das Bewusstsein verloren. Während Nicole Brunner aus der Scheune schob, zerrte Zamorra seine Assistentin hoch und schlang sich ihren Arm um die Schultern. Keuchend schleppte er sie ins Freie.

Erst als er Nicole und Brunner erreicht hatte, ließ er die Frau vorsichtig auf den spitzen Kies sinken.

Gerade noch rechtzeitig, denn nun setzte sich auch die weißliche Ektoplasma-Gestalt in Bewegung.

Als das leuchtende Ungeheuer die Scheune verließ und sich der Gruppe näherte, hob Zamorra seinen Energieblaster, den er zuvor jedoch in den Laser-Modus schaltete. Mit einem Betäubungsstrahl würde er hier nicht weiterkommen, das wusste er.

Mit Laserbeschuss allerdings auch nicht, wie sich gleich darauf zeigte, als Zamorra den Abzug betätigte und ein nadelfeiner roter Strahl seine Waffe verließ. Der Laserstrahl jagte direkt durch die halbstoffliche Gestalt hindurch und schlug stattdessen in der Scheune hinter ihm ein. Sofort züngelten Flammen empor. Genial gemacht, Herr Professor, schalt sich Zamorra. Das Laserknarren gegen ein halbmaterielles Wesen nur bedingt helfen, hätte ich mir auch vorher denken können.

In jenem Moment öffnete sich die Tür des Bauernhauses. Das Medium eilte zurück ins Freie. Bei sich trug die blauhaarige Frau mehrere Pakete haushaltsübliches Salz.

»Passen Sie bloß auf«, warnte Zamorra, als sie sich der Ektoplasma-Gestalt näherte. Er hatte das Amulett auf seiner Brust freigelegt und war bereit, es gegen den unheimlichen Gegner einzusetzen. Allerdings stand ihm jetzt die Blauhaarige im Weg.

Die weißliche Ektoplasma-Kreatur hatte die Sense drohend zum Schlag erhoben, aber das Medium war klug genug, nicht in den Radius der todbringenden Klinge zu gelangen. In jeder Hand hatte die Frau ein Paket Salz, die sie hielt, als handele es sich um eine Waffe.

Die ungleichen Gegner umkreisten sich wie in einem grausigen Ballett.

Natürlich ist es eine Waffe, erkannte Zamorra in diesem Augenblick glasklar. Salz gehörte schließlich zu den wichtigsten Werkzeugen bei Exorzismen und Geistaustreibungen. Ob es allerdings gegen eine Erscheinung dieser Stärke half, vermochte der Parapsychologe nicht zu sagen.

Das Medium jedenfalls war entschlossen, das Salz gegen die geisterhafte Erscheinung einzusetzen. Im gleichen Moment, da die Ektoplasma-Gestalt zu einem mörderischen Schlag ausholte, machte die blauhaarige Frau eine schleudernde Bewegung. Die Luft war mit einem Mal von weißlichen Salzkristallen erfüllt, die auf die Geistererscheinung niederregneten.

Das halbmaterielle Geschöpf stieß einen grausigen Schrei aus, als es von den Salzkristallen getroffen wurde. Es legte den Kopf in den Nacken und heulte seinen Schmerz gen Himmel. Obwohl der rudimentäre Schädel keinerlei sichtbare Sinnesorgane aufwies, schrie das unheimliche Wesen. Es ließ die Sense fallen und hob die Pranken, um sich den Kopf zu halten.

Breitbeinig stand die Blauhaarige da und hielt die Salzpäckchen drohend erhoben.

Zamorra registrierte, dass sie mit dem Salz einen weiten Halbkreis um sich zeichnete, der die Geisterkreatur davon abhalten sollte, näherzukommen.

Aber das lag gar nicht in der Absicht des Wesens. Das Geschöpf war völlig mit sich und seinem Schmerz beschäftigt.

»Ich banne euch«, hörte er das Medium rufen. »Hebt euch hinweg von diesem Ort und geht dorthin zurück, woher ihr gekommen seid!«

Zamorra konnte erkennen, wie die Blauhaarige ein Paket Salz fallen ließ und dafür an ihrer Kleidung herumnestelte. Im nächsten Moment hielt sie einen silbernen Flakon in den Händen. Der Parapsychologe ahnte bereits, was dieser enthielt.

Blitzschnell schraubte die junge Frau den Verschluss des Flakons ab und bespritzte die Kreatur dann mit einer Flüssigkeit, bei der es sich zweifelsohne um Weihwasser handelte.

Wieder stieg ein gequälter Schrei zum Himmel auf. Das Weihwasser zeigte sofort Wirkung.

Obwohl die Kreatur aus purem Ektoplasma bestand, zeigten sich brandblasenähnliche Verletzungen auf ihrem Körper. Unvorstellbarer Gestank breitete sich auf dem Hof aus.

»Hinfort«, begann das Medium zu skandieren. Bei jeder Wiederholung des Wortes benetzte sie das unheimliche Wesen erneut mit einigen Spritzern der schmerzhaften Flüssigkeit.

Kein Zweifel, die Frau wusste sich zu wehren. Auf Zamorras Unterstützung schien sie nicht angewiesen zu sein. Sie machte dergleichen offenbar nicht zum ersten Mal.

Der Körper der Geisterkreatur begann plötzlich zu zerfasern. Das Wesen brach in die Knie, um dann plötzlich zuckend vornüberzukippen. Sein weißlicher Leib verlor die Form und zerfloss. Der ganze Vorgang nahm nur wenige Minuten in Anspruch, dann bedeckte nur noch eine stinkende, gallertartige Masse den Kiesweg vor der Scheune.

»Das wäre überstanden«, murmelte Zamorra, aber damit war die Hauptgefahr noch nicht gebannt. Deutlich konnte der Dämonenjäger die bösartige Präsenz spüren, die aus der brennenden Scheune ins Freie waberte.

Der Dämon Lakkon näherte sich und er war sehr verärgert über den Tod seiner Dienerkreatur!

***

Bis jetzt war nur die Präsenz der schwarzblütigen Kreatur wahrzunehmen gewesen, nun nahm der Dämon jedoch materielle Gestalt an.

Lakkon zeigte sich. Schwefel umwölkte seinen massigen Körper, der aus reinem Fett zu bestehen schien. Der Dämon war über zwei Meter groß und extrem beleibt.

Offenbar speist er gern, dachte Zamorra gallig.

Der klobige Schädel des Ungeheuers verfügte über riesenhafte Augen, die die Anwesenden wütend anfunkelten. Spitzzulaufende Zähne füllten den v-förmigen Mund. Die gedrechselten Hörner, die sich aus den Schläfen des Dämons schraubten, rundeten den teuflischen Eindruck ab.

Dies also war Lakkon. Zamorra konnte nicht sagen, dass er sonderlich erfreut war, ihn zu sehen.

Dem blauhaarigen Medium schien es ganz ähnlich zu gehen. Schritt um Schritt zog es sich zurück, bis es neben Zamorra und den übrigen Personen anlangte.

»Jetzt ist guter Rat teuer«, murmelte der Parapsychologe. Er nickte Nicole zu. Die Französin verstand ihn auch ohne Worte und hob den Blaster, um auf den Dämon anzulegen.

Zamorra selbst aktivierte abermals Merlins Stern.

Gemeinsam mit seiner Partnerin trat er einen Schritt nach vorn und baute sich so schützend vor dem Rest der Gruppe auf.

»Lakkon«, rief er den Dämon an. »Hier spielt die Musik!«

Dabei hob er drohend die Silberscheibe.

Der Dämon stieß ein feindseliges Knurren aus. Er wollte einen Schritt auf Zamorra zu machen, hielt aber dann instinktiv inne. Offenbar erkannte er die Macht, die dem Amulett innewohnte. Der weise Zauberer Merlin hatte die Silberscheibe einst aus der Kraft einer entarteten Sonne erschaffen. Bis heute hatte Zamorra noch nicht alle Fähigkeiten des Amuletts ausgelotet.

»Ihr stört meine Kreise«, ließ sich Lakkon vernehmen. Der Gehörnte stieß ein unheimliches Stöhnen aus. »So viele Jahrhunderte war ich gebannt und jetzt bin ich sehr hungrig!«

Wieder das geisterhafte Stöhnen, das jedoch übergangslos in ein wütendes Knurren überging.

Das Monster ging neben der verblassenden Ektoplasmapfütze in die Knie. »Ihr habt meine Diener getötet«, stellte Lakkon fest. »Sie haben mir Seelen gebracht, nachdem ich aus meiner Gefangenschaft befreit wurde.«

Mit funkelnden Augen blickte der Dämon auf.

»Aber ich brauche mehr Seelen, damit ich zu meiner alten Kraft zurückfinde!«

Aus den Worten des Gehörnten gewann Zamorra gleich mehrere Erkenntnisse. Bei dem Sensenmörder hatte es sich offenbar tatsächlich die ganze Zeit um Lakkons ausgesandte Dienerseelen gehandelt, die in Form eines Ektoplasmakörpers jene grausigen Bluttaten begangen hatten.

Außerdem ließen Lakkons Eröffnungen erkennen, dass er nach seiner Gefangenschaft noch geschwächt war.

Sehr schön, dachte Zamorra grimmig, dann haben wir eine Chance, mit ihm fertigzuwerden! Der Parapsychologe warf einen knappen Seitenblick auf Brunner, der die Lehnen seines Rollstuhls umklammerte und kaum zu fassen schien, was er sah.

Hätte der alte Mann nicht mit der Sense herumgespielt, wäre der Dämon gebannt geblieben und es wäre nie zu all diesen Ereignissen gekommen.

»Du wirst keine Seelen bekommen, Lakkon«, erklärte Zamorra mit fester Stimme. »Stattdessen wirst du dich in deine Domäne zurückziehen und dort bleiben!«

Der Dämonenjäger setzte sich wieder in Bewegung und ging weiter auf den gehörnten Teufel zu. Dieser wich instinktiv zurück. Auch wenn er nicht zu wissen schien, mit wem er es zu tun hatte, spürte er doch deutlich, dass das Amulett imstande war, ihn zu vernichten.

Lakkon fletschte die Zähne. Langsam ging er rückwärts und bewegte sich dabei auf die brennende Scheune zu.

»Dort ist nichts«, knurrte er, »außer der Ewigkeit! Nicht einmal Nahrung finde ich dort!«

Zamorra machte eine drohende Bewegung mit dem Amulett.

»Und hier wirst du nur den Tod finden«, gab er zurück. »Du weißt, dass ich imstande bin, dich auszumerzen!«

Das war hoch gepokert. Tatsächlich hatte der Parapsychologe keinen blassen Schimmer, ob das Amulett dem Dämon gewachsen war.

Lakkon verzog das Gesicht zu einer entsetzlichen Fratze des Hasses. Ein schlangenähnliches Zischen verließ seine grotesken Lippen, aber tatsächlich zog er sich weiter zurück.

Man konnte seinem hässlichen Gesicht deutlich ansehen, dass er mit sich rang. Lakkon überlegte hin und her, ob er sich doch noch auf die schmackhaften Menschen stürzen sollte. Schließlich obsiegte jedoch seine Furcht vor dem Amulett Zamorras.

»Ich gehe«, erklärte Lakkon mit grollender Stimme, während er sich langsam ins Innere der brennenden Scheune zurückzog, »aber ich verspreche nicht, nie wiederzukommen!«

Solche Ankündigungen hatte Zamorra schon viel zu oft gehört, um davon noch sonderlich beeindruckt zu sein.

Noch einmal stieß Lakkon ein drohendes Knurren aus, aber das war nur ein lahmes Rückzugsgeplänkel und hatte nichts zu bedeuten. Der massige, gehörnte Körper verschwand zwischen den lodernden Flammenzungen. Die ganze Scheune brannte mittlerweile lichterloh, aber dem Dämon machte dies nichts aus.

Von hier aus hatte er diese Welt betreten und deshalb nutzte er diesen Platz auch, um sich von ihr zurückzuziehen. Schon nach wenigen Augenblicken wurde sein Körper zwischen den schwärzlichen Rauchwolken unsichtbar.

Stille kehrte ein.

Nur noch das gespenstische Prasseln der Flammen war zu hören.

Unendlich langsam ließ Zamorra das Amulett sinken.

Neben ihm tauchte Brunner in seinem Rollstuhl auf.

»War es das?«, fragte der Millionär mit krächzender Stimme. »Ist es vorbei?«

»Es ist vorbei«, bestätigte Zamorra mit einem Nicken. Jedenfalls hoffte er das …

***

Gemeinsam standen die Gefährten zwischen den rauchenden Ruinen des alten Bauernhofes. Die Flammen der brennenden Scheune hatten rasend schnell auf die übrigen Gebäude übergegriffen, die so allesamt dem Feuer zum Opfer gefallen waren. Nichts war mehr übrig. Der Spuk war vorüber.

Zamorra und Nicole standen mit Sanja LaMotte ein wenig abseits, während Brunner fassungslos die rauchenden Ruinen betrachtete. Seine Assistentin hatte das Bewusstsein zurückerlangt. Sie klagte über Kopfschmerzen, aber ansonsten ging es ihr den Umständen entsprechend gut.

»Was machen wir mit ihnen?«, fragte Nicole und machte eine Kopfbewegung in Richtung des seltsamen Pärchens.

Zamorra zuckte mit den Schultern.

Brunner und seine Assistentin waren indirekt für die beiden Morde verantwortlich. Hätte der alte Mann nicht die Sense hergebracht und mit ihr herumexperimentiert, so wäre der Bann, der Lakkon in Ketten hielt, niemals gebrochen worden.

Dass sie anschließend versucht hatten, das Verschwinden des Gendarmen zu vertuschen, mochte vielleicht strafrechtlich relevant sein, aber Zamorra hatte jetzt schon nicht die blasseste Ahnung, wie er den Behörden die ganze Sache erklären sollte. Er beschloss allerdings, die mysteriöse Brunner Foundation zukünftig genau im Auge zu behalten.

»Sollen sie selbst sehen, wie sie klarkommen«, brummte er.

Er ging ein Stück über den Kiesweg, um dann neben der Sense in die Knie zu gehen. Vorsichtig hob er das Mordwerkzeug auf und unterzog es einer kurzen Untersuchung. Dann aktivierte er Merlins Stern.

»Das Ding ist mit Schwarzer Magie aufgeladen bis zur Halskrause«, stellte er fest. Zamorra schloss kurz die Augen. »Sie konzentriert sich im Sensenblatt, in der Klinge des Werkzeugs.«

Vorsichtig untersuchte er die uralte, schartige Schnittfläche und strich mit dem Finger darüber. Er spürte, wie kleine elektrische Entladungen seine Haut kitzelten.

»Mit dieser Klinge wurden den Opfern ihre Seelen entrissen und in Lakkons Vorhölle geschleust. Er labte sich am Fleisch und Blut seiner Opfer, aber die Seelen waren das wichtigste. Sie gaben ihm Macht!«

Nicole hatte plötzlich eine Eingebung. »Was ist eigentlich mit den Seelen, die noch in Lakkons Welt gefangen sind und dich offenbar hergerufen haben?«, fragte sie das Medium.

Die blauhaarige Sanja schüttelte langsam den Kopf. Mit einem Mal sah ihr Gesicht traurig aus.

»In Lakkons Domäne existiert kein Leben mehr«, ließ sie wissen. »Er hat sie allesamt gefressen, bevor er sich an unsere Fersen geheftet hat! Ich konnte es deutlich spüren. Als wir seine Welt verließen, herrschte dort nur noch der Tod. Sie sind endlich erlöst.«

Aber was für eine schreckliche Erlösung dies war!

Zamorra verzog das Gesicht. »Etwas von der Macht des Dämons ist in dieser Klinge hier gespeichert«, stellte er fest. »Möglicherweise hat er sie selbst geschmiedet.«

Der Dämonenjäger blickte auf.

»Das hier ist jedenfalls unser Portalschlüssel«, erklärte er. Er war sich ganz sicher. Die Macht der Klinge war deutlich zu spüren. Sie war imstande, den Menschen ihre Seelen zu rauben und sie in eine düstere Dämonenwelt zu transferieren.

Passt ja wunderbar zu dem, was wir mit den Portalschlüsseln vorhaben, überlegte der Dämonenjäger.

Einen Moment lang hing er seinen Gedanken nach, bevor er eine Entscheidung traf.

»Für uns ist hier nichts mehr zu tun«, erklärte er. »Sobald wir mit der Polizei gesprochen haben, sollten wir heimfahren!«

Nicole nickte zustimmend. Sie freute sich sichtlich auf das heimische Bärenfell.

Die Französin wandte sich wieder Sanja LaMotte zu. Sie schien einen guten Draht zu dem blauhaarigen Medium zu haben.

»Sollen wir dich runter in den Ort mitnehmen?«, fragte sie.

»Das wäre super«, antwortete Sanja. Ein breites Grinsen schlich sich auf ihr Gesicht. »Ich brauche jetzt ganz dringend einen starken Drink!«

Den brauchten Zamorra und Nicole allerdings auch …

ENDE

ZAMORRAs GEISTERSTUNDE

Guten Tag, liebe Zamorra-Freunde!

Wieder sind 14 Tage ins Land gegangen und heute, der Tag, an dem ich diese LKS schreibe, ist Ostern vorbei. Hoffentlich habt Ihr es Euch wohl sein lassen!

Gehen wir also gleich mal in medias res und sprechen über Stephanie Seidels Roman 1083 »SOS Antoinette« – Meinungen aus dem Forum!

Fangen wir mit User Das Gleichgewicht an.

Stephanie Seidel ist wirklich ein gefundenes Fressen für Altleser. Statt einen neuen festen Plot zu etablieren, setzt sie wie bei ihrem Einstiegsroman auf ein Einzelabenteuer mit Verweisen auf alte Geschichten und einen alten Freund von Zamorra. Ich kenne die alten Romane nicht, aber es kann sehr gut sein, dass auch der Erzählstil den Flair der alten Romane widerspiegelt.

Für mich war es nur eine solide Geschichte im Dschinn-Kosmos – wo am Ende zufällig ein Handy klingeln muss, um Zamorra auf die richtige Fährte zu führen und wo Vassago sich etwas seltsam verhält.

Ja, einige Leser fanden das Ende in der Tat zu abrupt. Aber mir erschien das nicht unlogisch: Manchmal ist es eben so profan – es muss nur ein Handy klingeln, um eine Lawine von Ereignissen auszulösen.

Er hat seine Herangehensweise an die Erlösung geändert, steht jetzt definitiv auf der Feindseite. Und rettet Zamorra trotzdem das Leben. »Wenn dich jemand tötet, dann bin ich es«, ist so schrecklich altbacken. Er hätte direkt verlangen sollen, dass Zamorra sich verpflichtet, ihm einen Blanko-Gefallen zu tun oder sich ab jetzt aus seinen Angelegenheiten herauszuhalten. Der Professor hätte keine andere Wahl gehabt, als zuzustimmen. Für so schlau, einen guten Deal auszuhandeln, halte ich den Dämon auf jeden Fall.

Aber auch Zamorra ist ja schlau genug für einen solchen Deal. Im Übrigen mag für einige Leute die Entwicklung Vassagos fantasielos erscheinen, aber man sollte nicht vergessen, dass dieser Dämon alles andere als dumm ist. Er ist auch nicht eindimensional, jedenfalls gingen wir Autoren nie davon aus. Daher sollte man sich von seinen angeblich so definitiven Verhaltensweisen und Aussagen auch nicht in die Irre führen lassen.

Und was den Prof angeht: Vielleicht hätte er keine andere Wahl gehabt, als in diesem Augenblick einem Handel zuzustimmen – aber ob er ihn auch hätte einhalten müssen, steht auf einem anderen Blatt. ;-)

Ich würde wirklich sagen, Ihr solltet Euch in Sachen Vassago noch auf einige Überraschungen gefasst machen.

Siddemyus war der nächste, der etwas zu sagen hatte.

Ich fand den Roman gut mit dem richtigen Schuss Humor. Die Dschinn wurden vielleicht etwas zu stark dargestellt, handelt es sich meines Wissens doch um Hilfsgeister. Aber der Roman hat mir sehr gut gefallen, nur müsste erklärt werden, warum Willem erst nach vierzig Jahren kontakt mit den Professor aufnimmt.

Bei den Dschinn handelt es sich keinesfalls (nur) um Hilfsgeister!

Solche mag es durchaus geben, aber die Welt der Dschinne ist um Vieles größer als das. Stephanie hat sich sehr intensiv mit den Legenden und den Hierarchien beschäftigt, die sich um die Dschinn ranken. Ich reiße das hier nur mal kurz an (vielleicht kann ich sie überreden, dass sie selbst einmal auf der Leserseite das eine oder andere über das erzählt, was sie über die Dschinn in Erfahrung bringen konnte), aber Dschinn sind, wie u.a. auf Wikipedia nachzulesen ist, im islamischen Glauben übersinnliche Wesen, die aus reinem Feuer gemacht sind. Dort kann man auch, wen es interessiert, nachlesen, was es mit marid, afarit oder ifrit, sila und ghul auf sich hat und wo ungefähr in der Dschinn-Hierarchie sie stehen – denn eine solche gibt es tatsächlich. Aber wie gesagt, Stephanie weiß entschieden mehr darüber.

Rhannoud, der ja in »SOS Antoinette« und später auch in der 1087 »Sand des Lichts« eine Rolle spielt, ist ein sila, der einen marid herausgefordert hat, der in der Rangordnung über ihm steht – was ihn in eine böse Klemme gebracht hat. Ihr seht: Man kann also durchaus davon ausgehen, dass Stephanie die Dschinne keinesfalls »zu stark« dargestellt hat.

Auch der Alte Wolf meldete sich zu Wort: Für eine Neuautorin beweist sie gute Serienkenntnisse und ist gewillt, sich in Bestandsfiguren (Vassago) einzuarbeiten. Damit unterscheidet sie sich sehr positiv von Autorenkollegen, welche sich diesbezüglich weiterhin resistent zeigen und fast nur ihren eigenen Serienkosmos weiter schreiben.

Die Darstellung der Serienprotagonisten Zamorra, Nicole und Vassago gelingen ihr ohne logische Brüche. Die Figuren wirken authentisch und lebensecht. Willem van Kamp wird gut weiter entwickelt und verspricht Potential zu entfalten. Eine Erklärung, warum er sich so lange nicht bei Zamorra gemeldet hat, könnte man in das nächste Abenteuer mit integrieren.

Trotzdem gibt es aus meiner Sicht einige Kritikpunkte, weswegen mir ihr Erstlingswerk besser gefiel.

1.) Wieder einmal ein mächtiger Gegner, von dem man in 40 Jahren Serie noch nie eine Andeutung gehört hat.

Ich verstehe das Dilemma, das Du hier andeutest, durchaus, wüsste aber innerhalb einer Heftserie, die bereits seit vierzig Jahren existiert und kontinuierlich läuft, keinen Weg daraus, der nicht noch mehr Nachteile hätte als dieser. Wenn wir jetzt nur noch Gegner nehmen, von denen in den über eintausend Heften, die bisher erschienen, die Rede war, wären wir in nicht allzuferner Zukunft in der bösen Klemme, dass wir keine Gegner mehr hätten, da alles über alle gesagt wäre. Schon jetzt sind viele Geschichten abgeschlossen. Was natürlich nicht heißt, dass wir Figuren oder Charaktere nicht wieder aufleben lassen können, aber man muss ja nun wirklich auch überlegen, wie man das tut, das habe ich ja schon oft angesprochen. Es soll ja immer spannend und interessant bleiben, das ist die Hauptsache.

Natürlich muss es (genau aus diesem Grund!) immer wieder neue Gegner geben – und dass es sich bei diesen neuen (nur, damit Zamorra auch nur ja nicht von ihnen gehört haben kann) nicht ständig um kleine Feld-, Wald- und Wiesendämonen handeln kann, liegt sicher auf der Hand. Auch an Zamorra geht die Zeit nicht spurlos vorüber (jaja, äußerlich schon »kleiner Scherz«, aber wir gehen ja doch davon aus, dass er bei seinen Begegnungen mit übersinnlichen Kreaturen und Wesen immer dazulernt); natürlich müssen auch die Gegner einiges auf dem Kasten haben, wenn sie sich mit Zamorra anlegen wollen.

Man könnte nun natürlich auch sagen, dass es logischer klingen würde, wenn sich Zamorra bei der Begegnung mit einem solch mächtigen Dämon oder einer Kreatur wie beispielsweise den Dschinn kurz sagt: Achja, von denen hab ich gehört. Aber: Erstens würde man dann erwarten, dass er sich auch daran erinnern kann, wie man diese Wesen besiegt. Tut er es nicht, muss man erwähnen, dass es vergessen wurde. Auch das ein erzählerischer Nachteil: Die Gefahr besteht, dass der Leser denkt: Ach wie praktisch für den Autor, grad DIE Info hat Zamorra jetzt vergessen! Immerhin hat er dafür auch eine große Bibliothek mit mittlerweile zwei Bibliothekaren, nicht umsonst einen state-of-the-art-Supercomputer und eben Freunde wie Willem, die ihm auf die Sprünge helfen können, wenn sein Wissen mal nicht sofort die richtige Info ausspuckt.

Man wäre auch hier also wieder am Anfang. Fakt ist: Erklären muss man das für den Leser so oder so, wie man es auch dreht und wendet.

Hinzu kommt, dass man wohl selbst von einem Tausendsassa wie Zamorra nicht erwarten kann, dass er sich immer im richtigen Augenblick an alles erinnert, was er je las, wovon er je hörte oder was er gesehen hat. Der Mann ist ja nun kein Roboter und er ist zwar relativ unsterblich, aber das heißt nicht, dass er ein eidetisches Gedächtnis hat oder gar seine Bibliothek auswendig gelernt hat.

Insofern finde ich schon, machst Du mit diesem Einwand etwas zu einem Problem, das in einer Heftserie keines sein kann. Ja, gar nicht sein darf, da man sich sonst vieler Erzählmöglichkeiten beraubt – was nicht Sinn der Sache sein kann.

2.) Der Hintergrund des Heftes ist im Verhältnis zur übergeordneten Leithandlung für mich zu viel, zu lang und ohne weitere Relevanz. Dafür ist das Ende des Heftes viel zu abrupt.

Den Einwand verstehe ich ehrlich gesagt nicht. Erstens: Wo steht eigentlich geschrieben, dass die Handlung jedes einzelnen Hefts mit der Handlung des Hefts davor und dem danach zusammenhängen muss und nicht auch für sich stehen kann? Oder auch, ob das, was hier erzählt wird, nicht später in die sogenannte Haupthandlung münden kann?

Es gibt Serien, in denen man die Handlungen aller Hefte sehr eng miteinander verbindet, ja. Perry Rhodan zum Beispiel. Auch bei Maddrax ist das sicher in einem wesentlich höheren Maß der Fall als bei Zamorra. Aber dem Verständnis von uns Autoren nach gehört Zamorra gar nicht zu diesen Serien. Hier gab es immer auch Einzelabenteuer, die mit einer »Haupthandlung« nur sehr lose, wenn überhaupt zusammenhängen. Auch bei Werner war das so – wenn er keine Lust hatte, an der Haupthandlung weiterzuschreiben, die er sich ausgedacht hatte, wandte er sich von hier auf gleich auch schon mal etwas ganz anderem zu. Und wenn Stories so gut recherchiert sind wie die von Stephanie, dann gibt es doch keinen Grund, sie nicht auch zu erzählen, nur weil sie vielleicht auch mal nicht so eng oder kaum mit der »Haupthandlung« – die man ja eigentlich nur als solche bezeichnen kann, weil sich ein größerer Teil der Hefte damit befasst – verknüpft sind.

Was das nun mit dem abrupten Ende zu tun hat, verstehe ich jetzt nicht so ganz.

3.) Mir enthält das Heft einfach zu viel politische Korrektheit. Die einseitige Beleuchtung der Flüchtlingsproblematik und die Anmerkung auf Seite 54 hätte es aus meiner Sicht nicht gebraucht.

Ebenfalls ein Einwand, der mir nicht ganz einleuchtet. Waren Dir die Hinweise nicht ausgewogen genug? Für eine Erörterung solcher Dinge ist Zamorra sicher nicht der richtige Rahmen – selbst wenn man das getan hätte, hätte das dem von Dir ohnehin schon monierten zu ausführlichen und zu langen Hintergrund des Hefts noch mehr Informationen hinzugefügt, die – da hättest Du recht – tatsächlich zur Handlung nichts oder nur wenig beitragen. Da wäre ich dann völlig bei Dir, dass das den Rahmen eines Heftromans sprengt.

Einen kurzen Hinweis, wenn sie die Handlung vertieft, halte ich jedoch für völlig normal.

Das war’s auch schon wieder für heute. Viel Spaß beim Heftlesen!

Bis dann!

Eure Susie

Der Kampf gegen die Finsternis geht weiter …

Nach all den Aufregungen beschließt Zamorra, mal wieder vor der eigenen Haustür zu kehren. Immerhin will er schon seit Jahren die Katakomben unter Château Montagne erforschen. Erst kürzlich brach aus einem der Räume dort unten eine geflügelte Kreatur aus – und konnte nur durch einen Deckensturz aufgehalten werden. Doch als Zamorra untersucht, wie es dazu kam, findet er noch ganz andere Geheimnisse …

Nostradamus

PROFESSOR ZAMORRA
Die ganze Welt der Fantastik!

Wir hoffen, dass es dir gefallen hat. Verfolge auch die neuen Abenteuer vom Franzosen Professor Zamorra, der ausgerüstet mit seinem Amulett, guten Freunden und einer gehörigen Portion Humor bisher noch jeden Kampf gegen die Ausgeburten der Dunkelheit gewonnen hat.

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Viel Spaß beim Lesen der nächsten Bastei-Entertainment-E-Books!