Ein Sommer voller Hoffnung
Author: Holly Chamberlin; Elvira Willems
Date: 2016-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Moderne Frauen; Belletristik; Gegenwartsliteratur; Vereinigte Staaten; Belletristik für Frauen
Description: Drei Frauen, die kaum unterschiedlicher sein könnten, und ein ereignisreicher Sommer. Gincy, Clare und Danielle haben nichts gemeinsam - außer, dass sie ihren Sommer weit entfernt von der Großstadt, auf Martha's Vineyard, verbringen wollen. Die pragmatische Gincy musste hart arbeiten, um aus ihrer Kleinstadt herauszukommen. Danielle kommt aus gutem Hause und sucht einen Ehemann, der in ihr privilegiertes Leben passt, während Clare einen letzten Hauch Unabhängigkeit genießt, bevor sie ihren ehrgeizigen Verlobten heiratet. Trotz dieser Unterschiede entsteht durch die ruhigen Strandtage und Nächt
Publisher: Bastei Entertainment

Inhalt

Cover
Über dieses Buch
Über die Autorin
Titel
Impressum
Widmung
Mai
Gincy | Das Dann-mal-los-Mädel
Clare | Sie kann nicht nein sagen
Danielle | Sie mag sich selbst
Clare | Nichts kann sie aufhalten
Gincy | Du kannst nie nach Hause
Danielle | Die einzige Tochter
Gincy | Unglücklicher Start
Gincy | Drei Mädchen in einem Kahn
Gincy | Sie ist, was sie ist
Gincy | Einzelgängerin
Gincy | Lakenwechsel
Clare | Die Wurzel allen Übels
Danielle | Schlechte Dinge und gute Menschen
Clare | Anderer Leute Kinder
Juni
Gincy | Jungs und Mädels
Clare | Das Ende einer Ära
Danielle | Wenn man es am wenigsten erwartet
Gincy | Das Schiff und das Meer
Danielle | Ich liebe es amerikanisch
Gincy | Mr. Romantik
Clare | Verlobungsterror
Gincy | Voller Überraschungen
Clare | Persönlicher Freiraum
Gincy | Modeopfer
Danielle | Unbarmherzig und ungewohnt
Gincy | Das Heiratsspiel
Danielle | Die richtigen Schritte
Gincy | Eine Hand wäscht die andere
Clare | Baby-o-Rama
Clare | Gib mir, was ich will

Gincy | Fehlende Socken und schimmernde Rüstung

Clare | Zusammenbruch der Kommunikation
Danielle | Wenn das Liebe ist
Juli
Danielle | Ewige Bande
Danielle | Junge Frau auf hoher See
Clare | Plauderei 2004
Gincy | Und noch was
Clare | Die Ruhe und der Sturm
Gincy | Sie gibt Widerworte
Danielle | In einem Spiegel

Gincy | Man weiß es erst, wenn man es versucht

Gincy | Venus und Mars kollidieren
Clare | Mutter und Töchter, die …
Gincy | Wer lügt jetzt?
Gincy | Interruptus
Danielle | In Flagrante Delicto
Clare | Tun, was ich sage
Clare | Unabhängigkeitserklärung
Gincy | Letzter verzweifelter Versuch
Clare | Sex, Lügen und Beobachtungen

Gincy | Wenn die Wahrheit doch nur größer wäre

Clare | Treten und Schreien
Gincy | Dreikäsehoch
Clare | Sie will allein sein
Clare | Atmosphärische Störung
Gincy | Gut, schlecht, grässlich
Clare | Mädchen auf Zelluloid
August
Gincy | Blut ist dicker
Gincy | Ein Hauch von Einzelgängerin
Clare | Freundlicher Himmel
Danielle | Du kannst das Mädchen nehmen
Danielle | Weine, wenn dir danach ist
Clare | Wenn man es am wenigsten erwartet
Danielle | Die Eltern kennen lernen
Gincy | Mutter,Vater, Kind spielen
Gincy | Inszenierung ist alles
Gincy | Persönliche Verantwortung
Danielle | Wie du es haben wolltest
Gincy | Pflicht
Gincy | Die schmutzige Wahrheit
Danielle | Aus dem Lot
Gincy | Ungeahnte Möglichkeiten
Clare | Hilfe von oben
Clare | Schwesternschaft
Gincy | Mommyzilla
Gincy | Den Stier bei den Hörnern
Clare | Pleasantville
Clare | Die Show, die niemals endet
Gincy | In vino veritas
September
Danielle | Höhere Gewalt
Gincy | Jede Frau ist eine Insel
Clare | Zufällige Begegnung
Danielle | In die richtige Richtung
Gincy | Hoffnung und Ruhm
Gincy | Ein Angebot, das sie …
Gincy | Schärfer als ein Schlangenzahn
Clare | Nächstenliebe
Gincy | Häusliche Fallen
Danielle | Alles Gute will verdient sein
Gincy | Tapferes Herz
Danielle | Der schrecklichste Monat
Gincy | Das Nest verlassen
Danielle | Single
Clare | Fortitudo
Clare | Impromptu
Gincy | Sie hat sich gelöst
Clare | Post mortem
Danielle | Wem es jetzt Leid tut
Gincy | Ausgeklügelte Pläne
Epilog
Gincy | Ende gut, alles gut
Clare | Der Beginn von etwas
Danielle | Zurück auf Anfang
Dank

Über dieses Buch

Drei Frauen, die kaum unterschiedlicher sein könnten, und ein ereignisreicher Sommer.

Gincy, Clare und Danielle haben nichts gemeinsam – außer, dass sie ihren Sommer weit entfernt von der Großstadt, auf Martha’s Vineyard, verbringen wollen. Die pragmatische Gincy musste hart arbeiten, um aus ihrer Kleinstadt herauszukommen. Danielle kommt aus gutem Hause und sucht einen Ehemann, der in ihr privilegiertes Leben passt, während Clare einen letzten Hauch Unabhängigkeit genießt, bevor sie ihren ehrgeizigen Verlobten heiratet. Trotz dieser Unterschiede entsteht durch die ruhigen Strandtage und Nächte voller spannender Gespräche eine unerwartete Verbindung. Gemeinsam erleben sie einen Sommer voller Hochs und Tiefs, voller Männer und voller Hoffnung …

Über die Autorin

Holly Chamberlin kommt aus New York, wo sie auch englische Literatur studiert hat. Sie arbeitete mehrere Jahre als Lektorin, bevor sie sich als freie Redakteurin und Autorin selbstständig machte. Aktuell lebt sie mit ihrem Mann und ihrer sehr athletischen Katze Betty in Portland, Maine. Mehr Informationen über Holly Chamberlin gibt es auf ihrer Website: www.hollychamberlin.com.

Holly Chamberlin

Ein Sommer voller Hoffnung

Aus dem Amerikanischen von Elvira Willems

Copyright der Originalausgabe: © 2004 by Elise Smith

Titel der Originalausgabe: The Summer of Us

Published by Arrangement with KENSINGTON PUBLISHING CORP., New Yok, NY 10018 USA

Dieses Werk wurde vermittelt durch die Literarische Agentur Thomas Schlück GmbH, 30827 Garbsen

Copyright der deutschen Erstausgabe: © 2006 by Rowohlt Taschenbuch Verlag unter dem Titel Flips und Flops

Für diese Kooperationsausgabe:
Copyright © 2016 by Thalia Bücher GmbH, Hagen

Übersetzung aus dem Amerikanischen: Elvira Willems

Projektmanagement: Sarah Pelekies

Covergestaltung: Christin Wilhelm, www.grafic4u.de unter Verwendung von Motiven © shutterstock: Akaphon | somchaij

E-Book-Erstellung: Dörlemann Satz, Lemförde

ISBN 978-3-96071-037-0
www.thalia.de

Wie immer für Stephen Und diesmal auch für Joey

Mai

Gincy

Das Dann-mal-los-Mädel

Die Krise wurde um Viertel vor fünf entdeckt. Eine Viertelstunde, bevor neunundneunzig Prozent der Angestellten aus dem Gebäude eilten, um ihre sechzehn Stunden Freizeit zu genießen.

Mein Chef, Mr. Bill Kelly, kurz Kell, war fix und fertig. Er konnte nicht gut mit Krisen umgehen. Was er gut konnte, war, Verantwortung zu delegieren.

Er stürmte mitten in unser Büro. Die wenigen Haare, die er noch hatte, sträubten sich ihm, seine karierten Hemdschöße flatterten.

»Hört zu, Leute. Wir haben ein Problem. Die Idioten im Copyshop haben unser Angebot verschludert, und wir müssen es neu zusammenstellen. Heute Abend muss es beim Drucker sein.«

Ich beobachtete die vorhersagbare Reaktion meiner Kollegen.

Curran, der Chefgraphiker, schlich rückwärts aus dem Raum.

Norton, der Redakteur, fand das leere Blatt Papier, das er in der Hand hielt, plötzlich äußerst interessant.

Vera, die Verwaltungssachbearbeiterin unserer Abteilung, täuschte plötzlich bellenden Husten vor.

»Kell«, keuchte sie. »Ich wünschte, ich könnte Ihnen helfen, aber ich glaube, ich bin wirklich krank. Wenn ich nicht bald nach Hause gehe und mich ins Bett lege …«

Kell wandte sich an mich. »Gincy, Sie bleiben doch, oder?«

»Es muss gemacht werden«, sagte ich und warf meinen Kollegen einen Blick voller Abscheu zu. »Dann mal los.«

Das bin ich. Das Dann-mal-los-Mädel. Virginia Marie Gannon.

Mein Arbeitsethos habe ich vermutlich von meinem Vater, obwohl unsere Berufe unterschiedlicher nicht sein könnten.

Dad hat einen Eisenwarenladen geführt, so einen von den kleinen, privaten, die von Monstern wie Home Depot inzwischen größtenteils vom Markt verdrängt wurden.

Ich bin Chefredakteurin eines Monatsmagazins, das an Abonnenten eines öffentlichen Fernsehsenders hier in Boston geschickt wird.

Wenn ich es mir recht überlege, weiß ich gar nicht, ob mein Vater eine Wahl hatte, als es um den Beruf ging. Er war nicht auf dem College. Mit ungefähr zwölf hörte ich von einer Cousine das Gerücht, er hätte nicht mal die High School abgeschlossen.

Ich weiß bis heute nicht, ob das wahr ist. Ich habe Dad nie direkt danach gefragt. Ich würde ihn in Verlegenheit bringen, und obwohl meine Eltern mir nicht gerade die liebsten Menschen auf der Welt sind, behandle ich sie mit Respekt. Das macht man so. Hart arbeiten und die Eltern achten. In dieser Hinsicht bin ich eine typische Gannon. In anderer Hinsicht? Nicht so sehr.

Egal, die Arbeit wurde erledigt, und um fünf nach halb sieben verließ ich unser Büro in der Bowdoin Street.

Als ich durch die Tür des George, eines American Café, rauschte, war es kurz vor sieben. Der Laden war verlassen wie ein Friedhof.

»Wo sind denn alle?«, bellte ich in den schwach beleuchteten Raum. »Hier ist ja niemand!«

Eine dunkelhaarige junge Frau ungefähr in meinem Alter trat von der Bar weg. Ich bemerkte, dass ihre Brüste so groß waren wie die von Pamela Anderson. Fast.

Wie kann man so etwas nicht bemerken?

»Äh, hallo?«, sagte sie. »Wir sind hier. Ich und … Clare, stimmt’s?«

Eine zweite junge Frau, die blond war und so frisch und gesund wirkte, als käme sie direkt vom Dreh einer Seifenwerbung, die an irgendeiner Bergquelle aufgenommen wurde, glitt von einem Barhocker und stellte sich zu der ersten. Sie nickte und sah mich misstrauisch an.

Okay, vielleicht hatte sie dafür einen Grund. Bevor ich durch dieTür gestürmt war, hatte ich im Fenster rasch einen Blick auf meine Haare geworfen. Sie waren ziemlich zerzaust. Ich glaube, ich hatte morgens vergessen, sie zu kämmen.

Ich hatte jedoch nicht vergessen, sie zu waschen. Was mehr war, als ich am Tag zuvor getan hatte, denn da war ich seit vier Uhr früh auf den Beinen gewesen und hatte an einem Bericht für Kell, den Unfähigen, gearbeitet. Als ich aufblickte, war es bereits halb neun, und hätte ich noch geduscht, wäre ich zu dem Meeting um neun Uhr zu spät gekommen.

Wie so was eben so läuft.

»Also«, sagte ich. »Ich dachte, hier sollte heute Abend ein Treffen stattfinden. Ihr wisst schon, um Hausgenossinnen zu finden. Für ein Sommerhaus. In Oak Bluffs.«

»Es gab ein Treffen«, sagte die Dunkelhaarige in gedehntem Tonfall, »aber wie es scheint, war es um fünf nach sechs schon zu Ende. Als ich um halb sieben herkam, hatten sich alle schon gefunden.«

Sie nickte in Richtung der jungen Frau neben ihr. »Bis auf Clare. Und mich. Ich heiße übrigens Danielle.«

»Hey. Gincy.«

»Ein ungewöhnlicher Name«, meinte Danielle mit ausdrucksloser Stimme.

»Ja«, antwortete ich ebenso ausdruckslos, »stimmt.«

Die, die Clare hieß, hielt mir die Hand hin, und ich starrte darauf. Sie ließ sie wieder sinken.

»Eine junge Frau hat mir erklärt, die Häuser wären bereits alle vergeben«, sagte sie. Sie klang, als wollte sie sich entschuldigen. »Ich glaube, man muss sie schon im Februar oder März mieten und sich dann nach Hausgenossinnen umsehen. Nicht umgekehrt. Ich wusste das nicht.«

Ich stemmte die Fäuste in die Hüften. Wenn man das Hüften nennen kann.

Ich bin eher mager.

»Mist«, sagte ich. »Also, ich wusste das auch nicht!« Danielle stieß einen langen, dramatischen Seufzer aus.

»Keine von uns wusste das«, sagte sie. »Schätze ich.«

Ich war ehrlich enttäuscht. Ich wollte wirklich, dass dieser Sommer etwas ganz Besonderes wurde.

Und dann kam mir plötzlich eine Idee.

»Wartet mal«, sagte ich. »Die guten Häuser sind womöglich schon weg, aber das bedeutet doch nicht, dass es nicht noch schlechte zu mieten gibt. Oder?«

»Könnte sein«, sagte Clare zweifelnd.

»Ein schlechtes Haus?« Danielle verdrehte die Augen. Ich bemerkte, dass sie sehr viel Augen-Make-up aufgelegt hatte. Ich persönlich besaß seit drei Jahren dieselbe Tube Mascara. »Hört mal, das klingt mir aber unangenehm«, fuhr sie fort. »Das bedeutet zum Beispiel, eine Badewanne, aber keine Dusche, stimmt’s? Deckenventilatoren, aber keine Klimaanlage?«

Ich brach in schallendes Gelächter aus.

Ms. Frische Bergluft versuchte, ein Lächeln zu verbergen. »Es könnte sich lohnen, einen Blick zu riskieren«, sagte sie. »Ich … ich hatte gewissermaßen mein Herz an die Sache gehängt.«

Nach einem kurzen Augenblick, in dem niemand etwas sagte, meinte ich: »Also, was machen wir? Versuchen wir’s, oder was?«

»Also, ich habe nicht vor, den ganzen Sommer in der Stadt zu verbringen«, erklärte Danielle grimmig. »Der Dreck ist tödlich für meine Haut. Und wo ich gerade von tödlich spreche, ich habe kürzlich im Globe gelesen, dass die Kriminalität auf Bostons Straßen sich seit letztem Jahr verdreifacht hat. Und ihr wisst, wie die sind bei dem heißen Wetter.«

Ich kniff die Augen zusammen. »Wie wer ist?« Danielle sah mich ungläubig an. »Na, Kriminelle?«

Okay, dachte ich. Aber ich achte sorgsam auf jegliche Zeichen von Engstirnigkeit.

»Ich bin allergisch gegen Zigarettenrauch«, sagte Clare plötzlich.

Ich beäugte sie scharf.

»Na ja«, gab sie zu, »nicht unbedingt allergisch. Ich mag ihn nur nicht. Ich bekomme Kopfschmerzen davon.«

Danielle nickte. »Und der Gestank von kaltem Rauch bleibt in meinen Haaren hängen, ganz zu schweigen von meinen Klamotten. Im Haus wird nicht geraucht. Einverstanden?«

Ich überlegte.

Ich war eigentlich gar keine große Raucherin. Eher eine Art Geselligkeitsraucherin. Eine willensschwache Raucherin. Es war der einzige Bereich meines Lebens, in dem ich willensschwach war. Mit einer Nichtraucherregel konnte ich leben.

Trotzdem gefiel es mir gar nicht, die Sache einfach so laufen zu lassen.

Ich gewinne gerne. Einer meiner sträflicheren Charakterzüge.

»Was ist mit der Veranda?«, entgegnete ich. »Falls es eine gibt. Oder im Hof?«

Danielle und Clare diskutierten dies mit Blicken, und dann nickte Danielle. »In Ordnung. Aber wenn der Rauch ins Haus zieht …«

»Ja, ja, in Ordnung. Wir stellen schon Hausregeln auf, bevor wir überhaupt ein Haus haben.«

Clare antwortete nicht, sondern schaute ungefähr zum zehnten Mal auf ihre Uhr.

»Heiße Verabredung?«, fragte ich.

Sie wurde rot und hob einen Anzug in einer Plastikhülle von der Reinigung vom Barhocker. »O nein! Ich habe einen Freund. Er arbeitet heute lange. Wir leben zusammen. Ich möchte nur zu Hause sein, bevor er heimkommt. Versteht ihr?«

Ich verstand überhaupt nichts, zuckte jedoch mit den Schultern. »Schön. Wir arbeiten die Regeln später aus.«

»Gut, denn ich möchte um acht etwas auf Lifetime gucken«, sagte Danielle.

Sie schlug eine Uhrzeit, ein Datum und einen Treffpunkt für einen Ausflug nach Vineyard vor. Wir versprachen einander, sämtliche Listen mit zu vermietenden Objekten mitzubringen, die wir auftreiben konnten, und Clare sagte, sie würde einen Termin mit einer Immobilienmaklerin aus Oak Bluffs machen.

Nachdem wir unsere Telefonnummern und E-Mail-Adressen ausgetauscht hatten, verabschiedete das seltsame Paar sich, und ich setzte mich dankbar an die Bar und bestellte ein Bier und einen Teller Nachos. Ich hatte den ganzen Tag nichts gegessen. Die sechs Tassen Kaffee, die ich getrunken hatte, nagten an meiner Magenschleimhaut. Ich hörte sie förmlich kauen.

Das tat wohl auch der Barkeeper, denn er warf mir nach einem besonders lauten Knurren einen seltsamen Blick zu.

Ich lächelte süß. »Wenn Sie sich mit den Nachos beeilen könnten?«

Snobs konnte ich noch nie ausstehen.

Vielleicht, weil ich unter Menschen aufgewachsen bin, deren Vorstellung von Kultur eine Monstertruck-Rallye und daran anschließend übergroße gezuckerte Getränke im örtlichen Dairy Queen waren.

Ich war mir ziemlich sicher, dass die Hälfte der Bewohner meiner Heimatstadt – die ich nicht sehr liebevoll Deadly Spore, tödliche Keimzelle, New Hampshire nenne – miteinander verwandt war. Ich schätze, für einige Leute war Inzucht das Ziel und Inzest etwas, um dem langsamen Verstreichen der Zeit auf dem Land etwas entgegenzusetzen.

Die Beweise waren offensichtlich, zumindest für mich. In sämtlichen Klassen unserer örtlichen Grundschule und unserer High School befand sich mindestens ein Mitglied der ausgedehnten Familie Brown.

Maggie Sullivan war eine Brown. Bobby Manigan war ein Brown.

Petey Ming, der so asiatisch aussah, wie sein Nachname klang, war ein Brown; ich weiß zwar nicht genau, wie, aber er war einer.

Im Grunde war es so: Wenn man einen Stein warf, traf man einen Brown.

Notiz für die Uninformierten: Steinewerfen war ein bevorzugter Sport in TeichSchlick, New Hampshire, ebenso wie Beschimpfungen, gnadenloses Hänseln von jedem, der Vollkornbrot aß statt pappige Sandwichscheiben, sowie geschicktes Unterhose-über-den-Kopf-Ziehen.

Nicht dass ich mich je an einer dieser Sportarten beteiligt hätte, höchstens als entsetzte Zuschauerin.

Ich schwöre es.

Sehen Sie, seit ich mich zurückerinnern kann, sagen wir mal, ab vier Jahren, fühlte ich mich anders als die aufreizend dämlichen Trottel – okay, gibt es auch noch andere Trottel? –, die das Viertel bevölkerten, in dem ich von meiner Geburt an bis zu dem Tag lebte, an dem ich ElchKöttel, New Hampshire verließ, um in Boston, Massachusetts zur Uni zu gehen.

Addison University. Ah, der Himmel für Möchtegernkünstler.

Auch bekannt als Verlierer.

Das ist nicht fair. Nicht jeder, der auf die Addison ging, war ein Verlierer.

Klar, manche fingen so an und perfektionierten die Rolle im Laufe der Zeit bloß noch. Wer kannte solche Leute nicht. Es gab sie auf jeder High School. Leute, die mit ihrer Zukunft in Hollywood prahlten und aufschnitten und am Ende dann irgendwie nach Hause liefen, den sprichwörtlichen Schwanz zwischen die sprichwörtlichen Beine geklemmt, um einen Job als Barkeeper in der örtlichen Kneipe anzunehmen. Für den Rest ihres Lebens.

Andere Leute begannen ihr erstes Semester an der Addison mit strahlenden Augen und rührend optimistischen Ansichten darüber, dort würden sie sich auf ein Leben in der Welt der Künste vorbereiten. Dann wurden sie Verlierer, normalerweise etwa in der Mitte ihres zweiten Studienjahres, wenn ihnen klar wurde, dass sie überhaupt kein künstlerisches Talent besaßen.

Verlierer oder Blender oder eine faszinierende Mischung aus beidem.

Ich? Ich fing als achtzehnjährige Kombination aus Verliererin und Blenderin auf der Addison an. Ziemlich beeindruckend, würde ich sagen. Nicht jeder kriegt in so jungen Jahren so eine ekelhafte Persönlichkeit hin.

Noch beeindruckender – und seltener – ist es, dass ich am Ende meines vierten Jahres meiner Hochschulbildung weder eine Verliererin noch eine Blenderin war.

(Sehen Sie, ich weiß, wie man weder/noch richtig benutzt. Verlierer haben keine Ahnung von Grammatik. Sie buchstabieren Grammatik »Gramattik«. Blender scheren sich nicht um ordentliche Grammatik. Sie lassen sich ihre Geschichten von Speichelleckern schreiben.)

Also, wenn ich nach vier Jahren doofer Seminare über die neueste Mode der Schauspielkunst (unterrichtet von Leuten, deren einziger Anspruch auf Berühmtheit eine Fernsehwerbung für Deodorant war), lächerlich nutzloser Praktika in den winzigen Büros traurig primitiver Lokalzeitungen (zu deren Mitarbeitern immer ein total gelangweilter Jungcasanova in der Telefonzentrale gehörte) und viel zu vieler Themen-Partys (wie zum Beispiel »Komm als dein südamerikanischer Lieblingsphilosoph!«) weder eine Blenderin noch eine Verliererin war, was war ich dann?

Erstens: für den Arbeitsmarkt völlig ungeeignet und nicht gerade stolz darauf. Das machte mich nicht zur Blenderin.

Zweitens: im Besitz einer unzulänglichen Collegeausbildung und peinlich berührt deswegen. Das machte mich nicht zur Verliererin. Und erklärte meinen Wunsch, die Grammatikregeln zu lernen.

Dennoch wusste ich, wenn ich alles noch einmal machen müsste – was für ein Witz! –, wäre ich wahrscheinlich dieselbe dämliche Kuh wie beim ersten Mal. Ich bezweifelte, dass ich mich in Harvard, Brown oder Northeastern einschreiben würde, selbst wenn ich mit achtzehn gewusst hätte, was ich jetzt im reifen Alter von neunundzwanzig weiß.

Und die Uhr tickt. Die Dreißig drohen.

Nicht in diesem Kalenderjahr, doch am ersten Tag des nächsten. Ich verpasste es nur um drei Minuten, das erste Baby in WurmSchleim zu sein. Nancy Harrison, verheiratet mit einem Brown, brachte zur ewigen Enttäuschung meiner Mutter um 0 Uhr 02 einen strammen Knaben zur Welt.

Ich war mir nicht sicher, ob sie mir diese Verspätung je verzeihen würde, ganz zu schweigen davon, dass ich überhaupt geboren worden war.

Aber egal, dass ich neunundzwanzig wurde, hatte mich zum Nachdenken gebracht. Über Alter und berufliche Erfüllung und die Wege, die man nicht eingeschlagen hat. Und doch. Tatsache war, dass ich gearbeitet hatte, seit ich neun war, ich hatte babygesittet, Rasen gemäht und für ältere Herrschaften in der Nachbarschaft Botengänge erledigt.

Und dann hatte ich mir das College selbst finanziert.

Und anschließend war ich losgezogen, um eine nicht ganz so schreckliche Karriere beim öffentlichen Fernsehen zu machen.

Verstehen Sie mich nicht falsch. Ich arbeitete gerne, auch wenn ich nicht viel auf der Habenseite hatte, flüssig oder anderweitig, das Zeugnis abgelegt hätte von meinem Engagement. Die Raten für mein Studiendarlehen fraßen den Großteil meines Gehalts auf, und der Rest ging hauptsächlich für die Miete drauf.

Tatsache war, dass ich müde war. Richtig müde.

Und absolut entschlossen, in diesen letzten Monaten meiner relativen, wenn auch nicht mehr blauäugigen Jugend ein bisschen Spaß zu haben. Einen Haufen süßer Typen kennen zu lernen. Die ganze Nacht auszugehen. Den ganzen Tag zu schlafen, wenigstens am Wochenende.

Bevor ich mich wieder an die Arbeit machte.

Während ich dort allein an der Bar saß und mein Bier trank, fasste ich den Entschluss, ein Haus in Oak Bluffs zu mieten, selbst wenn es die schäbigste Bruchbude unter Gottes blauem Himmel war.

Und selbst wenn ich es mit dem seltsamen Pärchen teilen musste.

Die Blonde, Clare, sah aus, als käme sie geradewegs aus den Seiten eines Eddie-Bauer-Katalogs, frisch gewaschen und gesund. Ich bezweifelte, dass wir überhaupt irgendetwas gemein hatten.

Noch schlimmer war die Verhätschelte Prinzessin, Danielle. Mit ihren roten Nägeln und ihrer goldenen Halskette. Gewiss nicht der Typ, mit dem ich Freundschaft schloss.

Andererseits, mit wem tat ich das schon? Meine Freundinnen konnte ich an einer fingerlosen Hand abzählen.

Endlich kamen die Nachos. Ich stürzte mich sofort darauf und kleckerte mir Guacamole über die Bluse. Mein Bauch schwieg augenblicklich.

Gincy, sagte ich mir, das wird ein Mordssommer.

Clare

Sie kann nicht nein sagen

Ich habe zu Win nie nein gesagt. Ich wusste nicht recht, wie das geht.

»Besorg noch fettarme Milch«, fuhr er mit von der Freispechanlage leicht verzerrter Stimme fort. »Und Clare, Süße? Wenn du auch noch meinen schwarzen Anzug abholen könntest, das wäre toll. Ich bin erst gegen halb sechs fertig, aber das ist doch kein Problem für dich, oder?«

Zudem hatte ich ihm nichts von dem Sommerhaus erzählt. Ich wollte keinen Streit über etwas so Dummes wie die Reinigung vom Zaun brechen, wo ich doch wusste, dass uns ein richtig großer Streit ins Haus stand.

»Nein«, sagte ich und faltete saubere Wäsche zusammen, während ich das schnurlose Telefon zwischen Schulter und Kinn geklemmt hielt, »kein Problem.«

»Danke, Süße. Weißt du, wo du doch nachmittags frei hast …«

»Ich habe nicht frei, Win«, erwiderte ich automatisch. Wir hatten das schon x-mal durchgekaut. »Ich muss Aufsätze benoten und Stunden vorbereiten, und dann sind da die Hausarbeit und …«

Win kicherte nachsichtig. »Okay, okay, ich habe verstanden. Tut mir Leid, Süße. Schau, ich muss mich beeilen. Bis später. Oh«, fügte er hinzu, als fiele es ihm jetzt erst wieder ein, »ich bin wahrscheinlich nicht vor neun zu Hause, also schnapp dir was zum Abendessen, okay?«

Win senkte die Stimme, jetzt hatte sie etwas Langmütiges. »Ich muss mit diesem Mandanten nach der Arbeit noch was trinken gehen. Du weißt ja, wie das ist.«

Nein, ich wusste nicht, wie das war. Aber ich kam allmählich dahinter.

»Klar«, sagte ich. »Tschüs.«

Wir legten auf, und ich faltete die Wäsche fertig und räumte sie weg. Diese einfache Arbeit gab mir immer ein Gefühl von Erfüllung. Zumindest etwas in dieser Welt war sauber, ordentlich gefaltet und dort verstaut, wo es seit jeher hingehörte.

Wie mein so genanntes Leben?

Ich konnte zu Win noch nie nein sagen, nicht mal am Anfang unserer Beziehung.

Um ehrlich zu sein, Win hatte mich nie gebeten, etwas Furchtbares oder Unehrliches oder Kriminelles zu tun.

Er missbrauchte mich nicht. Nicht im gewöhnlichen Sinn des Wortes.

Es war nur … es war nur so, dass er mächtig war und ich …

Nicht mächtig.

Aber auch nicht dumm.

Sehen Sie, irgendwann habe ich begriffen, dass Win Macht über mich hat, weil ich ihm Macht über mich gebe.

Ich habe sie ihm von dem Augenblick an gegeben, als wir uns vor über zehn Jahren das erste Mal begegnet sind. Im Grunde wusste ich gar nicht, was ich tat.

Und wenn ich es gewusst hätte?

Mit achtzehn Jahren hieß ich Win – einen willensstarken, entschlossenen, auf seine Karriere konzentrierten Mann – mit einem erleichterten Seufzer in meinem Leben willkommen. Ich seufzte natürlich nicht wirklich, Sie wissen schon.

Doch Win um mich herum zu haben machte die Dinge für mich leichter. Obwohl meine Eltern und meine Professoren mich unter Druck setzten, ernsthaft über meine Zukunft nachzudenken, hatte ich zum Beispiel keine Ahnung, was ich tun oder werden wollte, bis Win mir half, mich für eine Karriere als Lehrerin zu entscheiden.

Ich war gerne Lehrerin, sehr gerne. Zudem war ich eine gute Lehrerin. Ich war engagiert und manchmal sogar einfallsreich. Meine Fünftklässler auf der York, Braddock and Roget schienen mich wenigstens zu mögen.

Win, so schien es, kannte mich, wo ich mich doch nicht mal selbst kannte.

Es gab noch andere Gründe, warum ich mich in Win Carrington verliebte.

Ich wusste, dass er eines Tages heiraten und eine Familie gründen wollte, und ich wollte das auch.

Meine Mutter, die nie einem Beruf nachgegangen ist und direkt nach dem College geheiratet hat, drängte unsere junge Beziehung vorwärts. Vielleicht erkannte sie in Win etwas von meinem Vater, einem erstklassigen Familienmann, wenn man die Sache vom finanziellen Standpunkt aus betrachtet.

Mein Vater.

Daddy hatte mich stets geliebt, wenn auch auf formelle, distanzierte Art. Doch er beachtete mich nie besonders, und zwar aus dem einfachen Grund, weil ich kein Junge war. Sein ganzes Interesse galt James, fünf Jahre jünger als ich, und Philip, zwei Jahre älter.

Seinen Erben.

Daddy war so altmodisch, dass er fast wie eine Figur aus einem viktorianischen Roman wirkte. Doch er war nur allzu real. Und mich teilte er von Anfang an meiner Mutter zu.

Seine zwei Mädchen.

Mutter suchte meine Kleider aus und brachte mich zu den Treffen der Pfadfinderinnen, während Daddy meine beiden Brüder mit in sein hübsches Büro an der Medizinischen Fakultät der Universität von Michigan nahm, wo er Chef der Urologie war.

Mutter besuchte meine Ballettvorführungen, während Daddy meine Brüder auf Angeltrips mit in den Norden nahm.

Mutter brachte mir das Nähen und Stricken bei, während Daddy die Jungen ermutigte, sich in der Schule und beim Sport hervorzutun.

Diese Dynamik veränderte sich so lange nicht, bis ich anfing, mit Win auszugehen. Plötzlich wurde ich für meinen Vater sichtbar. Plötzlich war ich seiner persönlichen Aufmerksamkeit wert.

Und je mehr Win erreichte, desto höher stieg ich in Daddys Achtung. Wenigstens kam es mir so vor.

Als Win an der Juristischen Fakultät von Harvard angenommen wurde, fuhr Daddy mit uns allen übers Wochenende nach Chicago.

Als Win den Schreibwettbewerb der juristischen Zeitschriften gewann, gab Daddy mir einen großen, fetten Scheck, als hätte ich den Preis gewonnen.

Und als man Win in der Kanzlei Datz, Parrish und Kelleher dieTeilhaberschaft anbot, spendierte Daddy uns beiden ein Wochenende auf der Canyon Ranch in den Berkshires.

Alles war ausgezeichnet.

Und dennoch, kurz vor diesem Maiabend, an dem ich mich darauf festlegte, einen Großteil des Sommers mit zwei Fremden zu verbringen, und trotz der Geschenke und des Beifalls von meinem Vater, begann sich etwas in mir zu verändern.

Ich hatte das Gefühl aufzuwachen. Ich hatte das Gefühl einzuschlafen.

Und für jemanden, der für seine Ausgeglichenheit bekannt war, war das ziemlich beängstigend.

Ich fühlte mich schrecklich rastlos und dann wieder lethargisch; einmal war ich voller nervöser Energie, dann kam ich morgens kaum aus dem Bett.

Meine Lieblingshobbys, wie Stricken und Powerwalking am Fluss, reizten mich plötzlich nicht mehr.

Ich gewöhnte mir an, sämtliche Anrufe vom Anrufbeantworter entgegennehmen zu lassen, um keine gute Laune vortäuschen zu müssen.

Das bisschen sexuelle Verlangen, das ich besaß, versickerte im Sand.

Clare Jean Wellman. Ich war stets das Mädchen gewesen, das freundlich war und leicht zu erfreuen.

Doch plötzlich war ich total unzufrieden.

Und wütend. Aber ich war mir nicht sicher, warum.

Traurig war ich auch, aber die Quelle der Traurigkeit konnte ich ebenso wenig ausmachen.

Win schien meinen Stimmungsumschwung und mein verändertes Verhalten nicht zu bemerken. Zumindest sprach er mich nie darauf an. Wofür ich ihm, glaube ich, dankbar war. Merkwürdig, aber wahr.

Ich war ihm dankbar für seine Gleichgültigkeit oder das, was ich dafür hielt.

Ich fing an, Frauenzeitschriften nach Artikeln über Stimmungsschwankungen und hormonale Schwankungen zu durchsuchen, über etwas, was die Astrologen die Saturn-Rückkehr nennen, und schließlich über Depressionen.

Doch eine Wellman geht nicht in Therapie.

Außerdem fragte ich mich immer wieder, warum ich eine Therapie brauchte? Ich hatte einen sicheren Job, eine gute Familie und ein hübsches Zuhause.

Ich hatte Win.

Vielleicht, dachte ich, fehlt mir gar nichts. Vielleicht …

Und dann las ich eines Tages, als ich in einer Zeitschrift namens New England Homes blätterte, einen Artikel über Martha’s Vineyard, und mir kam in den Sinn, einfach so, dass ich eine Weile wegfahren könnte.

Allein. Zumindest ohne Win.

Die Ferien begannen Mitte Juni, und das neue Schuljahr fing erst nach dem Labor Day an.

Warum musste ich in Boston bleiben, wenn ich irgendwo in der Natur sein konnte?

Ich vermisste es, Zeit auf dem Land zu verbringen und am Wasser zu sein. Ich hatte es mir nicht ausgesucht, in einer großen Stadt zu leben. Doch Win hatte beschlossen, New York oder Boston, und ich hatte Boston gewählt, als das kleinere der beiden städtischen Übel.

Ein Sommer in der Hitze der Stadt? Oder ein Sommer am Meer?

Abgesehen davon arbeitete Win schrecklich viel, und ich wusste, dass irgendwann im August ein wichtiger Prozess anstand, was bedeutete, dass wir in absehbarer Zeit nicht zusammen Urlaub machen konnten.

Die Idee war verlockend. Ohne Win verreisen.

Ich kam mir vor, als hätte ich ein spannendes schmutziges Geheimnis.

Zwei Tage lang tat ich nichts anderes, als darüber zu phantasieren, wie es wäre, einen Teil des Sommers ohne Win zu verbringen.

Und dann sah ich an einem Laternenpfosten einen Zettel, auf dem die »Hausgefährtinnen-Börse« im George angekündigt wurde.

Und das war’s. Ich sagte zwei Fremden verbindlich zu, zusammen ein Sommerhaus in Oak Bluffs zu mieten.

Was hatte ich nur getan?

Immer wieder stellte ich mir auf dem Heimweg in unseren geräumigen Loft in der Harrison Avenue im South End diese Frage. Es war wie ein Lied in meinem Kopf, passend zu meinen Schritten: Was hab ich getan, oh, was hab ich getan?

An der Ecke Shawmut Street kam ich an einem winzigen geschäftigen Restaurant namens The Dish vorbei. Es war ein milder Abend, und an den kleinen Tischen auf dem Bürgersteig saßen mehrere Gäste.

An einem Tisch saß eine Frau allein, ihr Mops hockte zu ihren Füßen. Sie war ungefähr fünfundvierzig und schlicht gekleidet; sie wirkte zufrieden und entspannt.

Das könnte ich nie, dachte ich. Allein in einem Restaurant essen.

Oder?

Dafür, dass ich mit meinem Freund zusammenlebte, verbrachte ich schrecklich viel Zeit allein.

Es wäre nett, dachte ich, den Nerv zu haben, tatsächlich mehr allein zu unternehmen, wie einen warmen Frühlingsabend in einem freundlichen Restaurant um die Ecke zu verbringen.

Die Frau fing meinen Blick auf, als ich vorbeiging, und lächelte. Ich erwiderte ihr Lächeln verlegen und ging weiter.

Nur Mut, Clare, sagte ich mir. Dieses Haus für den Sommer zu mieten ist ein Schritt in die richtige Richtung. Es ist ein Schritt in Richtung Unabhängigkeit.

Das ist doch das, was du willst, oder? Unabhängigkeit?

Aber was will Win für dich?, fragte eine klitzekleine Stimme.

Er würde nicht entzückt sein über meinen Plan, so viel war sicher. Die wahre Frage war: Hatte ich den Nerv, mich seinen Wünschen zu widersetzen?

Mit anderen Worten, hatte ich den Nerv, nein zu ihm und ja zu mir zu sagen?

Ich ging zu Foodie’s, einen mittelgroßen Supermarkt gegenüber der großen Kathedrale, um die Milch für Win zu kaufen und ein Fertiggericht als Abendessen für mich.

Als ich auf den Plastikbehälter mit Makkaroni und Käse wartete, dachte ich an die zwei Frauen, die wahrscheinlich meine Hausgenossinnen werden würden.

Danielle schien okay zu sein. Sie war ein bisschen aufgemotzter als die meisten Leute, die ich kannte, aber sie schien ein netter Mensch zu sein.

Ich mag nette Menschen.

Nettigkeit ist meiner Meinung nach eine unterbewertete Eigenschaft.

Gincy?

Nun, da machte ich mir ein wenig Sorgen. Darüber, wie wir zurechtkommen würden. Ich spürte schon, dass sie eine Kämpfernatur war. Eine kleine Unruhestifterin. Ein bisschen wild.

Vielleicht, dachte ich, sollte ich jedes weitere Urteil aufschieben, bis wir uns wieder treffen.

Ich bezahlte meine Einkäufe und eilte, mit einer weißen Plastiktüte und Wins Anzug aus der Reinigung bepackt, hinüber zur Harrison Avenue.

Von all diesen Ängsten abgesehen, war ich ziemlich aufgeregt. In gewisser Hinsicht war es mir sogar egal, was Win von meinem Plan hielt. Und das gab mir ein Gefühl der Freiheit, etwas, was ich, glaube ich, noch nie zuvor empfunden hatte.

Ich atmete tief durch und stellte mir einen Augenblick lang vor, ich stünde am Strand, allein mit den Sternen, dem Mond und dem Schlagen der schwarzen Wellen.

Mein Leben schien plötzlich sehr furchterregend zu sein.

Und, möglicherweise, ganz wunderbar.

Danielle

Sie mag sich selbst

Es war nicht meine Schuld, dass ich zu spät zu diesem Treffen kam.

Ich meine, welches Meeting in der Geschäftswelt beginnt je pünktlich?

Ich sag’s Ihnen. Keins. Kaum eins.

Ich war seit sieben Jahren leitende Verwaltungssachbearbeiterin im Bostoner Büro eines großen Bauunternehmens und ich hatte meinen Teil an Meetings gehabt.

Nicht einmal Ingenieure, die doch für ihre Präzision und Konzentration bekannt sind, kommen pünktlich zu Meetings. Nicht immer jedenfalls.

Wer würde also erwarten, dass ein Meeting sich zufällig zusammenfindender Frauen zwischen zwanzig und Mitte dreißig, die ein bisschen Geld hatten, um es für einen hübschen Sommerurlaub auszugeben – ein Meeting, das in einer absolut zwanglosen Bar wie dem George abgehalten wurde –, pünktlich um sechs Uhr beginnen würde?

Ich bitte Sie.

Die meisten Leute in meinem Büro, das in der Nähe des städtischen Campus der Northeastern University liegt, verließen das Gebäude frühestens um halb sieben. So sagte man mir, denn ich sorgte dafür, dass ich spätestens um fünf da raus war. Ich verdiente einfach nicht genug, um bis sieben Uhr zu arbeiten.

Das war der Job meines Mannes.

Zumindest würde das sein Job sein, sobald ich einen gefunden hatte.

Jedenfalls verließ ich das Büro an diesem Tag wie üblich um Punkt fünf Uhr, wodurch mir jede Menge Zeit blieb, auf meinem Weg von der Huntington Avenue rüber zur Boylston Street, fast oben beim Park, gemächlich durch das Einkaufszentrum zu schlendern. Es war ein sehr schöner Tag Ende Mai, und einen Augenblick lang überlegte ich, auf eine Abkürzung durch das Einkaufszentrum zu verzichten und stattdessen lieber ein bisschen frische Luft zu schnappen.

Doch dann dröhnte, während ich an der Ampel wartete, ein ekelhafter Bus vorbei, der dicken schwarzen Rauch ausstieß, und ich dachte: Was? Ich soll meine Lunge noch mehr zerstören, als sie durch diese stinkende Stadtluft eh schon zerstört ist?

Nein, vielen Dank.

Ich vermute, ich hätte nicht durch das ganze Einkaufszentrum gehen müssen. Es brachte mich von meinem Weg ab.

Und ich vermute, ich hätte keinen Abstecher durch die obere Etage machen müssen. Aber ich tat es, und da geschah es. Im Schaufenster von Nine West sah ich das süßeste Paar Pantoletten, und sie riefen nach mir.

»Danielle Leers!«, riefen sie. »Sieh uns an! Stell dir nur vor, du trägst uns zu einem Dinner im Davio’s.«

Nun, jede Frau, die etwas auf sich hält, wird Ihnen das bestätigen, wenn ein Paar sagenhafte Schuhe nach ihr schreit, dann marschiert sie stante pede in den Laden und probiert sie an.

Natürlich sahen die Pantoletten an meinen Füßen sensationell aus, besonders mit dem Raspberry Royale, das ich auf den Zehennägeln trug.

Sicher, sobald der Sommer kam, würde ich Sassy Strawberry tragen, doch ich war Expertin genug, um zu wissen, dass meine Farbe passte – dazu brauchte ich nicht die Hilfe von InStyle.

Ich kaufte die Pantoletten. Und als ich im Hochgefühl des eben Erstandenen den Laden verließ, fiel mir plötzlich wieder ein, dass ich die Sommerhaus-Miet-Börse inzwischen vollkommen vergessen hatte.

Ich schaute auf die Uhr, sah, dass es bereits sechs Uhr war, und eilte mit einem Achselzucken in Richtung des nächsten Ausgangs. Ich rechnete mir aus, dass es sicherer war, zu Fuß zu gehen, falls ich es überhaupt noch zu diesem Meeting schaffen wollte.

Was mir nicht gelang. Als ich ins George kam, war das Meeting vorbei, und alle hatten sich schon mit Hausgenossinnen zusammengetan, bis auf mich und zwei andere Mädchen, die auch zu spät gekommen waren.

Nun, lange Rede, kurzer Sinn, wir drei beschlossen, einfach nach Vineyard zu fahren und zu hoffen, dass wir etwas Anständiges zu mieten fanden.

Da war ich also und hatte mich darauf festgelegt, mir mit zwei völlig fremden Frauen ein Haus zu teilen – nun, zumindest zu versuchen, ein Haus zu finden.

Von den beiden schien keine mich so recht zu mögen. Vielleicht, dachte ich, ist das gut.

Mit der einen, die Clare hieß, rumzuhängen konnte witzig werden. Sie war okay. Ihre Klamotten waren ein wenig farblos, aber ihre Haare waren wenigstens hübsch frisiert, wenn auch simpel. Und sie hatte einen Freund, also würde sie mir keine Konkurrenz machen.

Obwohl ich mich fragte, warum sie ohne besagten Freund ein Haus mietete.

Die andere, Gincy? Bei ihr war ich mir nicht so sicher. Die Haare des Mädchens waren eine Katastrophe. Und sie hatte überhaupt keinen Schmuck getragen. Außer, man betrachtete schäbige kleine Silberstecker im Ohr als Schmuck. Was ich nicht tat.

Aber sie würde mir ebenfalls keine Konkurrenz machen. Kein Mann, mit dem ich gerne ausginge, würde, wenn er noch bei Verstand wäre, mit diesem verkorksten Mädchen ausgehen wollen.

Schließlich war es eigentlich auch gar nicht wichtig, ob ich gut mit meinen beiden Hausgenossinnen auskam. Ich mietete ja kein Sommerhaus, um neue Freundinnen zu finden.

Mit Freundinnen konnte ich noch nie viel anfangen. Stimmt schon, zu ein paar Mädchen, mit denen ich in Oyster Bay aufgewachsen bin, habe ich Kontakt gehalten. Das ist auf Long Island und gehört zu New York. Wir schickten uns gelegentlich E-Mails, und ich traf sie, wenn ich nach Hause fuhr, um meine Familie zu besuchen.

Aber ich hatte nicht viel mit Amy, Michelle und Rachel gemein. Nicht nur, weil sie alle verheiratet waren und ich nicht.

Ich war von Anfang an anders.

Zum Beispiel war ich die Einzige aus der Gruppe, die von zu Hause auszog, um aufs College zu gehen.

Während Amy und Rachel auf ein örtliches Community College gingen und Michelle jeden Tag zur New York University pendelte (ihre Eltern wollten nicht, dass sie in einem Studentenwohnheim wohnte), ging ich auf die Boston University und machte meinen Magisterabschluss in Kommunikationswissenschaft mit Nebenfach Kunstgeschichte.

Vier Jahre lang flog ich über die Feiertage und im Sommer nach Hause nach Long Island, und obwohl ich es immer schön fand, war ich jedes Mal froh, wenn ich wieder nach Boston zurückkehren und mein eigenes Leben leben konnte.

Als mein Studienabschluss näher rückte, ließen meine Eltern durchblicken, dass sie davon ausgingen, ich würde nach Hause zurückkehren, um mir einen Job in New York zu suchen.

Ich lehnte mich gegen die Vorstellung auf.

Ich liebte meine Familie. Aber ich wollte mein so genanntes Erwachsenenleben nicht unter ihren Augen beginnen. Sie hatten mir genug zugesetzt, als ich nach Boston aufs College gegangen war, aber ich blieb konsequent, ich musste allein sein, um weiterzukommen.

Und es war absolut unmöglich, dass ich nach diesen vier Jahren wieder nach Hause zog.

Meine Privatsphäre war mir zu wichtig geworden.

Amy, Michelle und Rachel waren mit dreiundzwanzig verheiratet.

Mein Vater fragte vorsichtig, ob ich nicht vielleicht auch heiraten wollte.

Meine Mutter überlegte, was mit diesen steifen Neuengländern nicht stimmte, dass sie eine nette junge Frau nicht erkannten, wenn sie einer begegneten.

Ich hatte es, ehrlich gesagt, nicht eilig zu heiraten. Vorerst.

Was mich wieder zu dem Sommerhaus bringt. Ich hatte beschlossen, ein Haus in Oak Bluffs zu mieten, weil ich mir ein Haus auf Nantucket Island oder in einer der superteuren Gegenden von Vineyard, wie etwa Edgartown, nicht leisten konnte.

Ich wusste, dass ich meine Eltern um Geld bitten konnte. Sie würden es mir geben, aber zuerst würden sie versuchen, mir die Idee mit dem Haus auszureden, stattdessen sollte ich im Sommer lieber ein paar Wochen zu ihnen kommen.

Und das wollte ich nicht. Ihre Liebe konnte echt überwältigend sein. Ich habe immer noch Angst, ich könnte in ihrer emphatischen Umarmung ersticken.

Und ich war scharf auf die Umarmung von jemand anderem.

In erster Linie wollte ich ein Sommerhaus mieten, weil es an der Zeit war, einen Ehemann zu finden.

Einen Ehemann, der einer Danielle Sarah Leers würdig war.

Wer war Danielle Sarah Leers in diesem schicksalhaften Sommer? Lassen Sie mich Ihnen ein wenig von ihr erzählen.

Größe: 1,63 Meter. Genau richtig.

Farbe: olivfarbene Haut, braune Augen und, dank Studio Salon, perfekt geschwungene Augenbrauen.

Haar: dick und dunkelbraun; ich trage es gerne offen auf den Schultern und immer perfekt gekämmt.

Figur: Einige nannten mich üppig. Andere sagten, ich ähnelte der jungen Sophia Loren.

Oder Catherine Zeta-Jones.

Oder, an meinen besten Tagen, Jennifer Lopez.

Wirklich. Die Leute haben mir das erzählt. Sie können meine Mutter fragen.

Vor langer Zeit hatte mal ein Typ den Nerv, mir zu sagen, ich sei ein kleines bisschen zu fett. Ich antwortete, er solle zusehen, dass er Land gewinne. Wie ich aussah, war meine Sache, und zwar ganz allein meine. Er wollte einen Rückzieher machen und behauptete, er habe es als Kompliment gemeint, aber da war es zu spät. Was mich anging, war der Typ bereits Geschichte.

Sehen Sie, ich habe immer geglaubt, es sei sehr gut, Selbstachtung zu haben. Meine verdanke ich meinen Eltern. Sie haben mich von ganz früh an gelehrt, ich sei hübsch und intelligent und habe es vollkommen verdient, glücklich zu werden, Liebe zu erfahren und gesellschaftlichen Erfolg zu erlangen.

Sie haben es mich gelehrt, und ich habe zugehört. In der Schule war ich womöglich nicht immer so aufmerksam, besonders in Erdkunde und Gemeinschaftskunde – als hätte ich mir je den Tag davon verderben lassen, dass ich, was weiß ich, Uruguay zum Beispiel nicht auf einer Karte finden konnte! Aber zu Hause hörte ich sehr aufmerksam zu.

Ich war allerdings nicht völlig von mir eingenommen. Ich kannte Mädchen, die völlig von sich eingenommen waren, sie waren einfach unausstehlich. Unausstehlich zu sein war und ist untragbar und wird es immer bleiben. Aber ich fand es entschieden wichtig, mich in meiner Haut wohl zu fühlen. Das Gefühl zu haben, gute Dinge zu verdienen.

Warum auch nicht?

Wie meine Großmutter so gerne sagte: »Tot ist man noch lange genug.«

Denken Sie darüber nach.

Wie auch immer, über ein oder zwei Kilo machte ich mir nicht zwanghaft Gedanken. Ich wusste, ich war hübsch, mit oder ohne die ein oder zwei Kilo.

Und Männer mussten Gentlemen sein, sonst lief bei mir nichts.

Ich ging regelmäßig zur Massage und zur Kosmetikerin und alle zwei Wochen zur Maniküre und zur Pediküre. Im Büro fragte mich mal jemand, warum ich mir imWinter die Mühe machte, mir die Zehennägel schneiden zu lassen.

»Es ist kein Sandalenwetter«, meinte sie. »Niemand sieht deine Zehen.«

»Richtigstellung«, erwiderte ich. »Ich sehe meine Zehen. Und ich bin diejenige, die zählt.«

Seit der High School trug ich nur Gelbgold, niemals Silber. Nicht dass ich Silber hasste; ich hatte nur beschlossen, ein Kennzeichen zu haben, einen wieder erkennbaren Stil. Und ich hatte früh gelernt, dass eine Frau einen persönlichen Juwelier haben sollte, jemanden, dem sie vertrauen konnte.

Ich finde, jede Frau sollte eine Menge Dinge für sich selbst haben. Es läuft alles auf Selbstachtung hinaus.

Wenn ich mitbekam, dass Frauen es zuließen, dass Männer auf ihnen herumtrampelten – dieselben Männer, die wollten, dass die Frauen ihr Essen selbst bezahlten, die nicht wie verabredet anriefen und die in der Öffentlichkeit Jogginghosen trugen –, hätte ich schreien können.

Ich dachte: Wo soll es enden mit der Welt, wenn derart schlechtes Benehmen nicht verboten ist?

Es war doch so: Man gab Männern den kleinen Finger, und sie nahmen gleich den ganzen Arm. Man musste ihnen Grenzen setzen. Man musste dafür sorgen, dass sie sich an die Regeln hielten. Und wenn sie sich nicht an die Regeln hielten, waren sie raus aus dem Spiel. Punkt.

Ich betrachtete mich als guten Menschen.

Ich spendete die Kleider der vergangenen Saison einem Obdachlosenheim. Wissen Sie, die Irrtümer, die Sachen, die man nicht hätte kaufen sollen.

Nicht dass mir viele Irrtümer unterliefen.

Am Ende des Jahres stellte ich dem Women’s Lunch Place einen Scheck aus.

»Wenn man so viel hat wie wir«, sagte mein Vater oft, »sollte man ein bisschen was davon abgeben.«

Eines Tages, denke ich, wenn ich Kinder habe, bringe ich ihnen bei, was meine Eltern mir beigebracht haben. Ich sorge dafür, dass sie stolz, stark und großzügig werden, und dann folgen Glück und Erfolg auf den Fuß.

Wenigstens hat man es mir so erklärt. Was das Glück anging, da hatte ich manchmal so meine Zweifel. Nicht dass ich über diese Zweifel geredet hätte oder so.

Obwohl ich Zweifel hatte, hatte ich auch so etwas Ähnliches wie einen Glauben. Meine Familie lebte nicht koscher und ging auch nicht in die Synagoge, aber an den hohen Feiertagen versammelten wir uns zu den besonderen Mahlzeiten. Die Frauen kochten, und die Männer sangen und lasen einige Gebete.

Von denen ich die meisten nicht verstand, weil ich in der Schule nie Hebräisch belegt hatte.

Bitte. Es gab im Leben genug, um das man sich kümmern musste, wenn man einen Job und ein soziales Leben hatte.

Trotzdem hatte ich stets das Gefühl, dass Tradition wichtig war, und schwor, wenn ich heiraten würde, würden mein Mann und ich unsere Kinder die Bedeutung der Tradition lehren.

Womit wir wieder beim Thema Ehemann wären.

Vor langer Zeit hatte ich einmal den Plan gefasst, Mr. Right im Alter von fünfundzwanzig oder so zu begegnen.

Vielleicht war es nicht sosehr ein Plan, sondern vielmehr so, dass ich mir ganz sicher war, dass es so kommen würde. Ich wäre einfach nie auf die Idee gekommen, Mr. Right würde mir nicht mit Mitte zwanzig über den Weg laufen.

Doch da war ich, neunundzwanzig und Single. Und im Sommer wurde ich dreißig. Am zehnten August.

Dreißig.

Ich konnte es kaum glauben.

Plötzlich wurde mir sehr, sehr deutlich bewusst, dass viele Frauen in den Straßen von Boston jünger waren als ich. Ich gewöhnte mir an, sie zu mustern, wie rein ihre Haut war, wie dicht ihr Haar, wie weiß ihre Zähne strahlten, wie fest ihr Fleisch war.

Rivalinnen. Gefährliche Rivalinnen.

Nicht dass ich das Vertrauen in mich verloren hätte, aber …

Sieh den Tatsachen ins Auge. Dreißig ist alt für eine Frau.

Danielle, sagte ich mir, es ist höchste Zeit, dass du Nägel mit Köpfen machst. Es ist höchste Zeit, dass du den Bund fürs Leben schließt.

Heiraten war ein Zeichen von Reife, stimmt’s? Es verkündete der Welt: »Seht, ich bin erwachsen. Ich kann über Hypotheken, Dachrinnen und Schneefräsen, über Grundsteuer, Schwiegereltern, Schulsysteme und Lebensversicherungen reden, da macht mir keiner was vor. Auch meine Eltern nicht.«

Heiraten war das Ende der Kindheit oder einer verlängerten Zeit des Erwachsenwerdens oder so.

Es war das Ende von etwas.

Nun, ich war bereit, ein Ende zu setzen. Ich war bereit, erwachsen zu werden.

Ich war bereit, dem Club beizutreten.

Jetzt war alles, was ich zu tun hatte, Mr. Right zu finden.

Keine große Sache, sagte ich mir. Er war irgendwo da draußen.

Und er würde mich lieben in meinen neuen Pantoletten.

Clare

Nichts kann sie aufhalten

Win war nicht glücklich über das Sommerhaus.

Was ich auch nicht erwartet hatte. Dennoch erschreckte mich sein Missfallen ein wenig.

Win würde mich nie schlagen. Das war es nicht. Es war der Blick in seinen Augen, der eiserne Blick, der mich aus seinen Überlegungen auszuschließen schien.

Wir befanden uns in der teuren, supermodernen Küche, die Win für unser teures, supermodernes neues Zuhause ausgesucht hatte.

»Wenn du dir Sorgen um das Geld machst«, sagte ich, »die Miete zahle ich aus dem Zuschuss meiner Eltern.« Der Blick wurde intensiver. »Stell nie meine Fähigkeit, für uns beide zu sorgen, infrage«, sagte er mit leiser, kalter Stimme. »Ich bin hier der Mann. Vergiss das nicht.«

Was konnte ich darauf erwidern? Ich wandte mich von ihm ab, nahm ein Küchenhandtuch und machte mich daran, das Besteck abzutrocknen.

»Clare, warum bestehst du darauf, diese Sachen von Hand zu spülen?« Win war aufgebracht. »Wir haben eine Geschirrspülmaschine, die kann das erledigen.«

Ich wirbelte herum. »Du hast sowieso immer viel zu viel zu tun, um viel Zeit mit mir zu verbringen. Was spielt es für eine Rolle, wenn ich ein Weilchen wegfahre?«

Oder wenn ich mein Geschirr gerne per Hand abwasche?

»Es spielt eine Rolle, weil …« Win unterbrach sich. Schlug eine andere Taktik ein.

Als Nächstes würde seine Stimme schmeicheln. Darauf angelegt sein, mich einzulullen.

Er kam näher und legte mir die Hand auf die Schultern.

»Süße, warum fährst du nicht nach Hause und verbringst den Sommer bei deiner Mutter?«

Warum? Damit sie ein Auge auf mich haben kann?

»Ich nehme das Haus.« Ich machte mich von ihm los.

»Du kannst mich nicht daran hindern, Win.«

Win atmete tief durch, bevor er seine Prophezeihungen vom Stapel ließ. »Hör mal zu, Clare, du wirst das bereuen. Aber weißt du was? Wenn du nicht auf meinen Rat hören willst, auch gut. Ich versuche nur, dich davor zu bewahren, einen großen Fehler zu machen.«

Du versuchst nur, mich daran zu hindern, mein Leben zu leben.

Win ging zurück an seinen Laptop, zu irgendeiner Datei, die er für die Arbeit durchsehen musste. Ich lief ins Schlafzimmer und setzte mich auf die Bettkante.

Wieder kam mir in den Sinn, wie allein ich war. Ich hatte, bis auf ein paar Frauen von Wins Kollegen, keine Freundinnen.

Und das waren keine richtigen Freundinnen. Nicht solche, die ich schon von der Grundschule her kannte, enge Freundinnen, mit denen zusammen ich gekichert hatte, die meine Familie fast so gut kannten wie ich selbst, die wussten, dass ich Eiscreme am liebsten gleich aus dem Behälter löffelte.

Eine Stunde später kam Win ins Bett. Ich lag unter der Zudecke, hatte meine Kleider aber noch an. Wir schwiegen beide.

Geh nie wütend zu Bett. Das war einer der Lieblingsratschläge meiner Mutter, wenn es um Beziehungen ging. Sie schwor, sie und Daddy wären nie zu Bett gegangen, ohne sich nicht vorher wieder versöhnt zu haben.

Ich glaube, das war gelogen.

Gincy

Du kannst nie nach Hause

Ich weiß nicht, warum ich zu Hause anrief. Meine Eltern rufen mich nie an.

Fast nie.

Ich hatte ihnen eigentlich auch nichts zu sagen.

Von meinem Job verstanden sie nichts. Über mein Privatleben wollte ich sie nichts wissen lassen. Nicht dass da im Augenblick irgendetwas Heißes gelaufen wäre.

Trotzdem.

Ich rief am folgenden Nachmittag vom Büro aus an, mit meiner Telefonkarte. Ich hatte nicht die Angewohnheit, das Bürotelefon, das E-Mail-Programm oder den Bürokopierer privat zu nutzen, im Gegensatz zu einigen anderen Leuten, deren Namen ich nicht nennen werde.

Zum Beispiel meine Freundin im Büro, Sally. Sie war gewissermaßen auch außerhalb der Arbeit meine Freundin, obwohl wir bis dahin noch nicht oft zusammen einen trinken gegangen waren. Nur dreimal. Und sie hatte jeden dieser betrunkenen Abende angestiftet.

Sie war ein liebes Mädel, trotz ihrer sorgfältig einstudierten beinharten Erscheinung.

»Mom? Hier ist Gincy. Ich rufe aus Boston an.«

Das musstest du ihr wohl gleich unter die Nase reiben, was?

Mein besseres Ich schüttelte beschämt den Kopf.

»Hallo, Virginia«, antwortete meine erbitterte Mutter.

»Ist etwas passiert? Ich hoffe, du brauchst kein Geld, denn wir können dir keins schicken, wo …«

Ich verdrehte die Augen, auch wenn es niemand sah.

»Mom! Ich will kein Geld. Meine Güte. Können wir uns bitte ganz normal unterhalten? Himmel nochmal.«

»Ich wünschte, du würdest nicht solche Ausdrücke benutzen, Virginia. Du weißt, was ich von gotteslästerlichen Reden halte.«

Ja, dachte ich. Was der Grund dafür ist, dass sie aus meinem Mund quellen, sobald wir uns unterhalten. Ich kann nichts dafür, Mom. Das liegt irgendwie an dir.

»Wie geht es dir, Mom?«, fragte ich und unterdrückte das Verlangen, meine Hand an den Tisch zu tackern. Es würde mich davon ablenken, wie schmerzhaft diese Unterredung war. »Wie geht es Dad?«

»Oh, uns geht’s gut, was soll uns schon fehlen, außer Geld  …«

»Und Tommy?«

Mein Bruder, gerade fünfundzwanzig, hatte auf das College verzichtet, um an der Kasse des örtlichen Harriman’s, eines riesigen Supermarkts, so richtig einen draufzumachen. Wir waren noch nie miteinander klargekommen, auch als Kinder nicht. Tommy hatte etwas Gemeines an sich. Und was noch schlimmer war, obwohl er sich ganz schön dämlich gab, hatte ich den Verdacht, dass er in Wirklichkeit ziemlich klug war. Nur faul. Und Faulheit verabscheute ich.

Mom seufzte. »Er trifft sich mit einem Stück Abfall, das er in BaumStumpf aufgegabelt hat. Diese Stadt produziert mehr Müll …«

Natürlich war nichts je Tommys Schuld. Seine hinterhältige Freundin, der beste Freund, der einen schlechten Einfluss hatte, die Polizei, die nichts Besseres zu tun hatte, als einen jungen Mann zu verhaften, der sich nur die Hörner abstieß. Alle hatten Schuld an Tommys erbärmlichem Leben.

»Oh!«, sagte meine Mutter. »Ich habe allerdings Neuigkeiten.«

Der Keller steht schon wieder unterWasser, weil ihr zu knauserig seid, einen Sickerdrän einzubauen oder wie immer man dieses Ding nennt, das verhindert, dass der Keller voll Wasser läuft?

»Erinnerst du dich an deine Cousine Jody?«

Wie hätte ich sie je vergessen können? Als Kind war sie ein kackewerfendes Ekel gewesen.

»Ähm, ja, Mom. Ich war ihre Babysitterin.«

»O ja. Nun, sie geht von der High School ab, um ein Baby zu bekommen!«

Na, das ist natürlich eine interessante Karriereentscheidung, dachte ich.

»Wer ist der Vater?«, fragte ich, als würde ich das kleine Arschloch kennen. »Wird sie heiraten?«

»Nun, natürlich, Virginia! Onkel Mike würde es nicht im Traum einfallen, seine Tochter in Sünde leben zu lassen oder sein Enkelkind als Bastard aufwachsen zu sehen. Wie kannst du nur so etwas denken? FroschPipi ist keine Großstadt, weißt du.«

Es gab absolut nichts, was ich darauf sagen konnte, also wechselte ich abrupt das Thema. »Weißt du was, Mom? Ich miete mir für den Sommer ein Haus auf Martha’s Vineyard. Mit zwei anderen Frauen. Direkt am Strand. Ein Haus.«

Einen Augenblick war Stille in der Leitung.

Dann: »Heißt das, du kommst zu Jodys Hochzeit nicht nach Hause?«

Da waren wir wieder.

Was hatte ich erwartet? Etwa, dass meine Mutter sich für mich freuen würde?

»Hol Dad an den Apparat, Mom.«

Das Gespräch mit meinem Vater war kurz. Ich erzählte ihm von meinen Plänen.

»Schätze, dann sehen wir dich diesen Sommer nicht«, bemerkte er. »Pass gut auf dich auf ganz allein da draußen auf irgendeiner Insel.«

Ja, Dad, ich halte Ausschau nach Meeresungeheuern. Ich habe gehört, sie steigen immer bei Vollmond aus der Tiefe …

»Ich komme schon zurecht, Dad.«

Das tue ich immer.

Ich legte auf und rieb mir die Augen. Verdammtes Neonlicht. Und inmitten des geschäftigen Büros, wo Telefone klingelten, Computer sirrten und Stimmen riefen, fühlte ich mich plötzlich sehr, sehr allein.

Und dann war da Sally. In all ihrer stoppeligen, purpurroten Haarpracht.

»Hey«, sagte sie und starrte auf das schwarze Brett schräg hinter mir. »Hast du Lust auf ein Bier nach der Arbeit?«

Ich bemerkte ein neues Nasenpiercing.

»Klar«, sagte ich. »Danke.«

Danielle

Die einzige Tochter

Der Anruf war nicht so schlimm, wie ich erwartet hatte.

Meine Mutter lamentierte und jammerte ein wenig, aber nachdem ich ihr versichert hatte, dass Martha’s Vineyard sehr beliebt sei bei akzeptablen Junggesellen – und nicht nur bei Schwulen –, nahm sie meine Pläne für den Sommer mit einem Seufzen hin.

»Wenigstens«, sagte sie, »vergeudest du nicht deine Zeit, indem du dich ohne Ziel und Zweck amüsierst. Danielle, ich bin so glücklich, dass du beschlossen hast, häuslich zu werden und zu heiraten.«

»Nun«, sagte ich, nervlich leicht angespannt. »Zuerst muss ich noch den passenden Mann finden, Mom.«

»Pfff!«, tönte meine Mutter. Ich konnte förmlich vor mir sehen, wie sie mit ihrer pummeligen Hand durch die Luft fuhr und dieses kleine dumme Hindernis beiseite fegte.

»Als wäre das ein Problem? Sieh dich an! Du bist großartig. Jeder Mann, der bei Verstand ist, würde sterben, um dich zu heiraten.«

Der bei Verstand war.

Notiz ans Ich: Nimm dich vor Irren in Acht.

»Danke, Mom. Ist Dad da?«

Als Allererstes sagte er: »Weißt du, deine Mutter fände es toll, wenn du diesen Sommer zwei Wochen nach Hause kommen würdest. Geht das?«

Da waren sie. Schuldgefühle.

»Ich habe einen Mietvertrag unterzeichnet, Dad«, log ich. »Abgesehen davon …«

»Weißt du, David möchte dich sehen. Er und diese Verlobte, wie heißt sie noch?«

»Roberta.«

Warum tat Dad immer so, als vergäße er die Namen sämtlicher Freundinnen von David?

»Vielleicht kann David mich auf Vineyard besuchen kommen«, fügte ich hinzu, wohl wissend, dass Dad noch mindestens eine Schuldgefühl-Karte im Ärmel hatte.

»Was ist mit deinem armen, alten Vater, hast du auch an den gedacht?«, sagte mein Vater jetzt in halb neckendem Tonfall. »Liebst du ihn nicht mehr? Hast du jemanden gefunden, den du mehr liebst als deinen Vater?«

Das war immer der tödliche Schlag. Obwohl ich, anders als viele andere weibliche Wesen, niemals versucht habe, daraus Vorteile zu ziehen, war ich Daddys kleines Mädchen.

»O Dad, natürlich nicht. Du weißt, dass du immer die Nummer eins sein wirst. Es ist nur, dass …«

»Danielle, geh und amüsier dich. Ich scherze nur, ich mache nur Witze. Du bist eine junge Frau, ein hübsches Mädchen, du solltest deinen Spaß haben.«

»An meinem Geburtstag bin ich zu Hause«, sagte ich, während Tränen in meinen Augen brannten. »Im August. Übers Wochenende.«

»Mein kleines Mädchen wird dreißig.« Dad seufzte. »Du machst einen alten Mann aus mir!«

»Du bist nicht alt, Dad«, sagte ich und dachte: Mein Dad ist doch nicht alt, oder? Fünfundsechzig. Das war doch heutzutage nicht alt, oder?

»Nun, ich werde alt, und Gott sei Dank. Weißt du, warum?«

Tröstliche Vertrautheit. Und grausliche Vertrautheit.

»Weil man, wenn man nicht alt würde, bereits tot wäre«, deklamierte ich.

Dad kicherte. »Genau! Und jetzt mach mal, amüsier dich am Meer.«

Ich versprach, es zu versuchen.

Gincy

Unglücklicher Start

Ich nehme an, wir hätten auch den Sprung wagen und unbesehen ein Haus mieten können.

Der Maklerin vertrauen. Ihren Märchen glauben.

Am Ende hätte es keine große Rolle gespielt. Als wir endlich so weit waren, etwas zu mieten, war für den Sommer über nur noch Schrott auf dem Markt. Wenigstens in Oak Bluffs.

Unsere Maklerin erwähnte ein paar kleinere Anlagen am Tisbury Great Pond. Kein Strom. Unzuverlässige Wasserleitungen. Spektakuläre Aussicht. Viel Ruhe und Frieden.

»Wir wollen weder Ruhe noch Frieden«, verkündete Danielle. Mir und Clare flüsterte sie zu: »Und die einzige Aussicht, die mich interessiert, ist der Blick auf eine muskulöse maskuline Brust!«

Ich hatte schnell mitbekommen, dass Danielle gelegentlich dazu neigte, sich des Vokabulars von Liebesschmonzetten zu bedienen.

Das Wetter trug auch nicht gerade dazu bei, uns das Haus schmackhaft zu machen. Der Tag war kühl, feucht und grau. Ich hatte es versäumt, über mein kurzärmliges T-Shirt eine Jacke anzuziehen, und hatte entsprechend Gänsehaut an den Armen.

Ich überlegte: War Vineyard den Kummer wert? Es war nicht gerade leicht zu erreichen, sagen wir mal im Vergleich zu Cape Cod. Zuerst musste man einen Bus nach Falmouth nehmen und von dort die Fähre nach Oak Bluffs.

Vielleicht, dachte ich, sollte ich mir die ganze Idee eines Sommerhauses aus dem Kopf schlagen und mir an den Wochenenden und den freien Tagen einen Mietwagen nehmen und Tagestouren an Orte wie Sturbridge Village und zum Haus von Louisa May Alcott in Concord unternehmen. Oder war es Lexington?

O ja. Als wenn ich mich an einem dieser Orte je amüsieren könnte.

»Meine Damen, nichts für ungut«, sagte Terri gerade, »aber hören Sie mir zu. Ich rede hier nicht um des Redens willen. So spät haben Sie keine Wahl. Sie nehmen’s, oder Sie werden sagen, mein Gott, hätten wir doch auf Terri gehört, glauben Sie mir.«

»Kommen Sie aus Brooklyn?«, fragte ich.

»Na und?« Terri sah mich misstrauisch an, als würde ich sie öffentlich eines alten Verbrechens in der Nachbarschaft beschuldigen.

Ich zuckte die Achseln. »Ich frage ja nur. Ich finde es immer toll, wenn ich einen Akzent zuordnen kann.«

»Was für einen Akzent? Na, egal, sind wir jetzt im Geschäft, oder was?«

Es hätte so oder so ausgehen können. Ich meine, das Haus war ziemlich miserabel, selbst an meinen niedrigen Maßstäben gemessen. Ein spitzenmäßiger viktorianischer Prunkbau? Weit gefehlt. Eher eine heruntergekommene Baracke.

Zwei winzige Schlafzimmer, mehr aufgemotzte Kammern als richtige Zimmer. Was interessant war, denn Schränke gab es nicht. Der Kühlschrank stammte aus dem Jahr 1965 oder so. Der Schimmelgestank war so heftig, dass wir die Hütte monatelang würden lüften müssen. Eine Couch, auf die nicht mal ich mich setzen würde, ohne vorher ein sauberes Laken darüber zu breiten. Und mehrere Flaschen Febreze zu versprühen.

Das Gute an dem Haus? Es lag in Oak Bluffs.

Und Oak Bluffs war ein ziemlich abgefahrener Ort. Früher war hier mal die Erweckungsbewegung tätig, was etwas mit den Methodisten zu tun hatte, einer Gruppe, die Katholiken und gemäßigteren Protestanten eine Heidenangst einjagte. Die Erweckungsbewegung und alles, was damit zusammenhing, führte Ende des neunzehnten Jahrhunderts zu einer ungeheuren Zahl von im Schweizer Stil erbauten Holzhäusern und in der Folge zur wachsenden Beliebtheit von Oak Bluffs als Urlaubsort für den durchschnittlichen Mittelklasseamerikaner.

Ich wusste nicht, wie die Geschichte abgelaufen war, aber ich wusste, dass es in Oak Bluffs immer noch eine pulsierende und wohlhabende afro-amerikanische Gemeinde gab.

Und viele Bars.

Danielle rümpfte die Nase. »Die Küche ist ziemlich schmutzig.«

»Die kann ich putzen«, sagte Claire prompt. »Ich meine, es müsste gemacht werden.«

»Wie oft werden wir überhaupt kochen?«, fragte ich. »Ich denke, die meiste Zeit hängen wir eh draußen rum.«

Woher willst du eigentlich das Geld für all das Rumhängen nehmen?, fragte eine lästige kleine Stimme in meinem Kopf.

Halt’s Maul, erklärte ich ihr.

Danielle hatte ein anderes Problem. »Die Farbe blättert überall ab.«

»Draußen. Na und?«

»Ähm, vielleicht ist die bleihaltig?«

»Sitzt du denn rum und knabberst Farbchips?«, schoss ich zurück.

»Ich meine ja nur.«

Terri zuckte die Achseln.

»Das Bad ist schrecklich klein«, bemerkte Clare und tippte sich mit dem Finger ans Kinn.

»Wir benutzen es nacheinander«, antwortete ich.

Terri seufzte. »Also, was wollen Sie? Es ist kein Palast. Wenn Sie sich einen Palast leisten könnten, kämen Sie nicht nach Oak Bluffs. Mehr sage ich nicht.«

»Mehr sagt sie nicht, Clare. Danielle. Kommt«, drängte ich, obwohl ich immer noch ein bisschen unsicher war, den Sprung wirklich zu wagen.

Lass uns nochmal darüber nachdenken, Gincy. Sommerwochenenden am Strand? Oder einWochenende in FarnSpore, um an der Hochzeit eines schwangeren Teenagers und anderen ähnlich hochrangigen Familienfesten teilzunehmen?

War ich verrückt, oder was?

»Nehmen wir es jetzt oder nicht?«, fragte ich.

Wir standen auf der winzigen, wackeligen Veranda und sahen einander mit zaghafter Miene an, als Danielles Blick über meine Schulter schoss und sie, bevor ich aus dem Weg gehen konnte, meinen Arm packte. Ihre langen, lackierten Fingernägel waren scharf wie Rasierklingen.

»Autsch!«, schrie ich und riss meinen Arm los. »Meine Güte, du bist ja schlimmer als Vampira! Pass doch auf mit diesen Krallen.«

»Tut mir Leid«, murmelte sie, den Blick immer noch auf einen Punkt an der Straße geheftet. »Mädels, das müsst ihr sehen. Oh. Oh. Oh.«

»Was?«, fragte ich gereizt und drehte mich um, um zu sehen, was ihre Aufmerksamkeit so fesselte.

Und da war es. Gottes Geschenk an Frauen. Und an Männer. Ließ alles ausflippen, was Augen im Kopf hatte.

Zumindest das körperliche Ideal. Und auch noch in Radlerhosen. Verdammt.

»Oh, das kann nicht echt sein«, sagte ich. »Oder doch?« Der Typ kam in unsere Richtung und hatte bemerkt, dass wir ihn mit offenem Mund anstarrten. Er schien sich nichts daraus zu machen, falls sein Grinsen und sein affektiert stolzierender Gang als Hinweis gedeutet werden konnten.

Breite Schultern, schmucke Taille, flacher Bauch, muskulöse Beine und, wie hätte es anders sein können, ein toller Hintern.

»Er sieht ziemlich gut aus«, sagte Miss Perfekt-mit-Freund.

»Ziemlich gut?«, kreischte ich. »Sehen wir denselben Typ? Er ist das schärfste Teilchen, das mir je untergekommen ist!«

»Kein Teilchen«, verbesserte Clare mich. »Ein Mensch. Und ja. Er ist scharf.«

Danielle zwinkerte, und der Adonis zwinkerte zurück.

»Hetero. Eindeutig.«

»Und?«, drängte Terri mit einem lauten Ploppen ihres Kaugummis.

Was machte sie überhaupt auf Vineyard? Müsste sie nicht MeinVetterWinnie Teil zwei drehen?

»Wollen Sie das Haus jetzt oder nicht? Wenn Sie es nicht wollen, ich habe da noch ein nettes junges Paar, das interessiert ist. Ich …«

»Wir nehmen es«, platzte Clare heraus. Dann blickte sie Danielle und mich mit ihren großen babyblauen Augen an. »Stimmt’s?«

Danielle sah mich an und nickte. »Stimmt.«

Tu den entscheidenden Schritt, Gincy.

Schließ eine wichtige Entscheidung aufgrund des Hinterns eines heißen Typen ab.

Das ist wahre Reife.

»Nun, Mädels«, sagte ich, »der Spaß kann losgehen.«

Gincy

Drei Mädchen in einem Kahn

Selbstredend waren die Telefonkosten im Vertrag ebenso wenig inbegriffen wie die für Handtücher und Bettwäsche.

Folglich sahen wir drei am ersten Wochenende unserer Unternehmung aus wie die Packesel: Bei Danielle passte alles zusammen, Louis Vuitton (ich musste fragen); Clare mit allerlei Vera Bradley, vom Utensilienbeutel bis zum Seesack (auch da musste ich fragen); und ich mit einem riesigen blauen Segeltuchrucksack, den ein Cousin auf verschiedenen Wandertouren benutzt hatte (bis er von einem Berg stürzte und praktischerweise seinen Rucksack zurückließ), und einem großen schwarzen Müllsack, der mit einem doppelten Knoten verschnürt war.

Der Bus war überfüllt und heiß. Als es an der Zeit war, an Bord der Fähre zu gehen, lief ich los, um an Deck für uns drei Sitzplätze zu belegen. Danielle sträubte sich, weil sie nicht dem »Wetter« ausgesetzt sein wollte. Ich erinnerte sie an die muffige erste Etappe unserer Reise und wies darauf hin, dass der Tag sonnig und trocken war.

Sie gab klein bei und setzte einen breitkrempigen Strohhut auf, den sie – geheimnisvollerweise, ohne dass er Schaden genommen hatte – aus einer ihrer vielen Taschen zog.

»Nun«, sagte sie strahlend. »So.«

»Da wären wir.« Clare lächelte zaghaft.

Ich sah von einer Hausgenossin zur anderen. Katastrophe, wohin ich auch blickte.

Was dachten wir uns eigentlich dabei, drei Fremde, die sich für einen ganzen Sommer zusammentaten?

»Wird sich die Unterhaltung den gesamten Sommer lang auf diesem Niveau bewegen?«, fragte ich. »Denn wenn dem so ist, finde ich, sollten wir jetzt gleich eine Abmachung treffen. Es wird nicht geredet. Gar nicht. Außer, um unentbehrliche Befehle zu äußern wie ‹Wirf mir mal ’n Bier rüber›.«

Danielle seufzte erhaben. »O Gincy. Bitte. Das ist nur der Bammel bei der ersten Verabredung. Außer dass wir eigentlich keine Verabredung miteinander haben.«

»Stimmt«, sagte Clare und sah plötzlich ganz aufrichtig aus. »Wir müssen uns einfach auf die Kunst des Gesprächs verlassen. Wisst ihr, geeigneten Smalltalk machen. Das wird zu größerer Vertrautheit führen.«

»Wir sind hier nicht in Therapie, weißt du«, fuhr ich sie an. »Und das Wort ‹Vertrautheit› schmeckt mir gar nicht. Absolut nicht. Erwartet bloß nicht, dass ich rührselig werde und ein dunkles Geheimnis aus meiner Kindheit preisgebe. Selbst wenn ich ein dunkles Geheimnis hätte, was nicht der Fall ist. Nur damit ihr Bescheid wisst.«

Clare lief sehr rosa an und erhob sich von der weiß getünchten Bank, auf der wir saßen. »Ich glaube, ich gehe rein …«

Danielle griff nach ihrem Arm. »O Schatz, setz dich. Gincy macht nur Spaß.«

Zögernd setzte Clare sich wieder, und ich warf ihr ein halb entschuldigendes Lächeln zu.

»Was Clare meint, Gincy«, sagte Danielle ostentativ, »ist, dass man, wenn man unter Fremden ein gutes Gespräch in Gang bringen will, mit den Grundlagen anfangen muss. Du weißt schon. Welches ist deine Lieblingsfernsehserie? Oder dein Lieblingskinofilm? Wie trinkst du deinen Martini am liebsten? Wer ist dein Lieblingsdesigner? Wie viele Brüder und Schwestern hast du? Solche Sachen.«

»Honeymooners. Der Unbeugsame. Gin, Zwiebeln, geschüttelt, nicht gerührt. Designer? Einen Bruder.«

»Name?«

»Tommy.«

»Älter oder jünger?«

»Jünger.«

»Steht ihr euch nah?«

»Nein. Er fragt zu viel.«

Danielle strahlte. »Siehst du, wie leicht das war? Jetzt wissen wir etwas über dich. Okay, ich bin dran. Ich liebe, liebe, liebe Natürlich Blond, sowohl den ersten als auch den zweiten Spielfilm.«

Himmel, dachte ich. War diese Puppe je auf dem College?

»Fernsehen, das ist leicht. Will & Grace, wegen Grace’ Kleidern, obwohl sie viel zu dünn ist – ich meine, man kann ihre Rippen zählen!«

Was das anbelangte, brauchte Danielle sich keine Sorgen zu machen.

»Martini«, fuhr sie fort. »Lemon oder Himbeer-Wodka mit Oliven.«

Pfui! Verschnittene Martinis fand ich eklig.

Danielle legte den Kopf zur Seite und spitzte die Lippen.

»Die Frage nach dem Designer ist schwer zu beantworten«, sagte sie. »Wo soll ich anfangen? Ich sage einfach, das hängt von meiner Stimmung ab. Und von der Jahreszeit. Und natürlich davon, wie viel Geld ich ausgeben kann.«

Natürlich. Mein eigenes Budget für Kleider war … nun, so etwas hatte ich sozusagen gar nicht.

»Geschwister: ein Bruder. Er heißt David und ist sechsunddreißig. Er sieht ziemlich gut aus, und er ist Arzt und verlobt. Es wird eine Spätfrühlingshochzeit. Und wehe, ich bin nicht unter den Brautjungfern. So viel zu mir!«

Ich zuckte die Achseln. Keine großen Überraschungen von Danielle.

»Clare?«, fragte ich, ohne die geringste Spur von Herausforderung in der Stimme. Ich fühlte mich immer noch ein bisschen mies, dass ich sie so verschreckt hatte.

»Oh«, sagte sie, als wäre sie überrascht, in das dämliche Spiel mit einbezogen zu werden. »Okay. Nun, ich schaue nicht viel Fernsehen. Aber ich schätze, wenn ich was sagen müsste … Ich schätze, dann würde ich Mord ist ihr Hobby nennen. Wisst ihr noch, mit Angela Lansbury als Jessica Fletcher? Läuft auf einem Kabelkanal. Als Wiederholung natürlich.«

Clares Lieblingsfernsehsendung hatte eine verwitwete ältere Frau als Hauptfigur? Okay. Vielleicht hatte Danielle Recht, dass einfache Fragen umfassende Schlüsse auf die Persönlichkeit zuließen.

»Wie nett«, sagte Danielle gleichgültig und schlug ihre bereits gebräunten Beine übereinander. Vielleicht sahen sie nur so braun aus wegen der weißen Shorts, die sie trug. Ich machte mir in Gedanken eine Notiz, in ihren Sachen im Bad nach Selbstbräunungsspray zu suchen.

»Das ist sehr … nett.«

Clare schien unser Entsetzen nicht zu bemerken. »Ich habe mehrere Lieblingskinofilme«, fuhr sie fort. »Ich bin mir nicht sicher, ob ich wirklich nur einen nennen könnte. Jeder hat natürlich seine Vorzüge.«

»Da bin ich mir sicher, Schatz. Nenn einfach nur einen der, sagen wir, zehn liebsten. Aus dem hohlen Bauch heraus. Weißt du, ohne lange nachzudenken.«

Sagt Clare je etwas, ohne nachzudenken?, überlegte ich.

»Nun, in Ordnung. Dann Ist das Leben nicht schön?. Und Am goldenen See.«

»Prima. Wie trinkst du deinen Martini am liebsten?« Und sag nicht Schokolade, warnte ich sie im Stillen.

»Ich trinke keinen Martini. Und auf Designer achte ich eigentlich nicht.«

Hier zupfte Clare leicht am Stoff ihres kurzärmligen rosafarbenen Poloshirts. »Ich meine, ich kaufe Qualitätskleidung, die nicht aus der Mode kommt. Klassiker, schätze ich. Normalerweise bei Talbots oder L. L. Bean. Manchmal auch Ann Taylor. Aber ich gehe nur zweimal im Jahr shoppen. Es gibt immer so viel anderes zu tun, wisst ihr?«

Danielle nahm ihre schwere weiße Sonnenbrille von der Nase und besah sich Clare misstrauisch. »Zum Beispiel?«, fragte sie.

»Zum Beispiel lesen. Oder stricken. Ich stricke unglaublich gern. Oder Aufsätze benoten. Oder powerwalken am Fluss. Oder Hausarbeit erledigen, Wins Anzüge und Hemden aus der Reinigung holen und Einkäufe machen. Und Briefe an meine Familie in Michigan schreiben, mit der Hand, das ist sehr viel persönlicher als getippt. Und …«

»Schon verstanden«, sagte ich. Danielle war zu sehr vom Grauen gepackt, um der Tollheit ein Ende zu bereiten.

»Was ist mit Geschwistern?«

»Ich habe zwei ältere Brüder, James und Philip. James ist orthopädischer Chirurg. Er ist verheiratet und hat einen zweijährigen Sohn, der James jr. heißt.«

Wie originell, dachte ich gehässig. Und wie selbstverliebt.

Nicht dass ich je strenge Ansichten hätte oder so.

»Und Philip?«, wollte Danielle wissen.

»Philip ist Pressesprecher eines großen Pharmaunternehmens.«

»Gibt es eine Mrs. Philip?«

Clares Blick streifte den Horizont. »Nun, ja, aber …«

»Aber was?«, fragte Danielle eifrig.

Aha, dachte ich. Bei der musst du aufpassen, was du sagst. Sie ist scharf auf saftigen Klatsch.

»Nun, sie will die Scheidung, aber Philip hat noch nicht eingewilligt. Sie sagt, Philip verbringt zu viel Zeit im Büro und zu wenig zu Hause, mit ihr zusammen. Aber er ist derjenige, der das Geld verdient.« Clare wandte sich uns wieder zu, ein Flehen in der Stimme. »Versteht sie nicht, dass er nur tut, was er tun muss?«

»Vielleicht«, sagte ich, »müsste er es nicht so exzessiv betreiben. Vielleicht würde es ihr besser gefallen, wenn sie weniger Geld und dafür mehr Intimität hätten.«

Was, zum Teufel, sagte ich da?

Clare schüttelte den Kopf. »Aber sie versuchen, ein Baby zu bekommen. Und Babys kosten heutzutage einen Haufen Geld.«

»Ja«, fuhr ich sie an, »wenn man sie wie verfluchte Prinzessinnen und Prinzen behandelt. Als ich Kind war …«

»Hat Mrs. Philip einen Beruf?«, unterbrach Danielle meine Tirade über eines meiner Lieblingsthemen.

»Nein. Sie hat Philip direkt nach dem College geheiratet. Sie ist erst fünfundzwanzig. Sie ist zu Hause und versucht, schwanger zu werden.«

Ich schwöre, die Worte kamen Clare ohne die geringste Spur von Sarkasmus über die Lippen.

Danielle räusperte sich und schob ihren Hut zurecht, der, soweit ich sehen konnte, nicht zurechtgerückt werden musste.

»Wenn ich den Bezug zur Kultur unserer Zeit nicht gänzlich verloren habe«, sagte ich, »dann braucht Mrs. Philip Mr. Philip für diese spezielle Aufgabe zu Hause bei sich.

Was macht sie, während sie darauf wartet, dass er sich mal zeigt?«

»Sie erledigt Besorgungen, nehme ich an. Sie haben eine Haushälterin. Ich weiß nicht. Vielleicht macht sie irgendetwas Ehrenamtliches.« Clare senkte die Stimme, als würde sich jemand um dieses dämliche Gespräch scheren.

»Ehrlich? Ich glaube, ich würde durchdrehen, wenn ich keine Arbeit hätte. Wenn ich nicht irgendwie produktiv sein könnte.«

Danielle seufzte. »Kein Wunder, dass dein Bruder so viel Zeit im Büro verbringt. Schatz, sei nicht beleidigt, aber ich glaube, was Mrs. Philip braucht, ist nicht Mr. Philip, sondern ein Leben. Ein eigenes Leben. Und zwar jetzt, bevor es zu spät ist. Das ist meine Meinung.«

»Bei den Wellmans hat es noch nie eine Scheidung gegeben«, berichtete Clare, als würde das der Diskussion ein Ende bereiten.

Was tatsächlich so war, denn es gab eine Gesprächspause. Gesprächspausen machen mich verrückt. Sie geben mir das Gefühl, als würde ich es nicht schaffen, meinen Teil der gesellschaftlichen Abmachung zu erfüllen. Sie geben mir das Gefühl, für die Unterhaltung sämtlicher Anwesender verantwortlich zu sein.

Okay, dachte ich, stand auf und reckte mich. Und was jetzt?

»Ich hole mir ein Mineralwasser«, sagte ich, plötzlich ganz wild darauf, allein zu sein. »Möchte jemand …«

Doch so leicht kam ich nicht davon.

»Hier«, sagte Danielle, »ich habe Wasser für alle. Setz dich, Gincy. Ich habe noch eine witzige Frage.«

Widerwillig setzte ich mich wieder. Und nahm das kostenlose Wasser. Kostenlos war immer gut.

»Wie lautet die Frage?« Clare sah so unsicher aus, wie ich mich fühlte.

»Okay. Also los. Wer spielte die Hauptrolle in deinem letzten erotischen Traum?« Danielle sah aus, als würde sie darauf brennen, von ihren schlüpfrigen nächtlichen Abenteuern zu erzählen.

Ganz im Gegensatz zu mir. Aber sie wollte Smalltalk? Sollte sie haben.

»Das ist leicht«, sagte ich und wischte mir mit dem Handrücken Wasser vom Kinn. »Hank Hill.«

»Wie bitte, wer?«, fragte sie. »Hank Hill? Wie der Star von King of the Hill ? Hank Hill, die Zeichentrickfigur mit dem Hängebauch und der scheußlichen Brille?«

»Es war ein Traum, okay?« Ich zuckte kunstvoll die Achseln. »Man kann nichts dafür, was man träumt. Wenn man schläft, geht im Kopf Merkwürdiges vor sich.«

»Er hat einen sehr aufrechten Charakter«, meinte Clare.

»Außer, dass er den Leuten am liebsten dauernd in den Arsch treten möchte, ist er gesellschaftlich sehr akzeptabel.«

»Ich dachte, du schaust kein Fernsehen.«

»Also, nicht viel. Seht ihr, Win arbeitet mehrmals die Woche sehr lange, also, nun, ich glaube, in letzter Zeit habe ich es mir angewöhnt, Fernsehen zu schauen, während ich zu Abend esse. Es ist … es ist dann nicht so einsam.«

Du musst dich nicht dafür entschuldigen, dass du Fernsehen schaust, hätte ich fast gesagt. Doch ich ließ es.

»War er gut?«, fragte Danielle.

»Was?«

»War er gut im Bett?«, wiederholte Danielle. »War der Traum es wert?«

»Oh. Na ja«, gab ich zu, »eigentlich ist nichts passiert.

Wisst ihr, sexuell. Es war eher so, dass ich mich zu diesem Typ hingezogen fühlte, und dann wurde mir klar, dass es Hank Hill war, aber als richtiger Typ, nicht als Zeichentrickfigur. Er war Lehrer an einem Internat. Und ich Lehrerin, wenn ich es mir recht überlege. Und dann hatte er einen Nervenzusammenbruch.«

»Bevor etwas passieren konnte?«, fragte Clare.

Sie sah aus, als interessierte meine Antwort sie wirklich. Vielleicht war sie heimlich in Hank Hill verknallt.

Hm.

Jessica Fletcher, Krimiautorin aus Neuengland und Amateurschnüfflerin, und Hank Hill, ein großer Texaner, der auf Propangas und Propangas-Zubehör spezialisiert ist.

Interessant.

»Genau«, bekräftigte ich.

Danielle seufzte. »Gincy, Schatz, du bist ein schräges Huhn. Clare, du bist dran.«

Clare wand sich auf ihrem Platz. »Oh, das ist so doof«, sagte sie, »aber ich habe von Niles geträumt, aus Frasier. Es war sehr romantisch. Er war der absolute Gentleman. Er hat seine Anzugjacke nicht abgelegt. Wir haben es nicht getan, wisst ihr. Wir haben nur zu Abend gegessen.«

»Niles Crane ist nicht Hank Hill«, betonte ich. »Ich würde ein T-Shirt jederzeit einer Anzugjacke vorziehen.«

»Bin ich die Einzige auf dieser Bank, die erotische Träume hat, in denen es auch um Sex geht?«, wollte Danielle wissen.

»Okay, ihr Lieben«, sagte ich. »Lass hören. Mit wem hast du es in der REM-Phase getrieben? Du brennst doch schon seit dem Anfang dieses Gesprächs darauf, es uns zu erzählen. Spuck’s aus.«

Danielle warf stolz den Kopf in den Nacken. »Also«, sagte sie, »ich hatte einen absolut heißen Traum von Dr. Phil. Er war sa-gen-haft. Zuerst …«

»Der kahle Fernsehpsychologe?«, platzte ich heraus.

»Machst du dich jetzt über seine Glatze lustig? Du träumst von einer Zeichentrickfigur.«

»Er ist auch ziemlich fett«, meinte Clare.

»Und das sagt ein Mädchen, das von einer nicht existierenden Person träumt«, erwiderte Danielle. »Einer Fernsehfigur. Niles Crane ist nicht real. Dr. Phil schon.«

So verging die Fahrt. Sie dauerte nur fünfundvierzig Minuten, doch es kam uns viel, viel länger vor.

Wenn es das ist, worum es bei Freundschaft geht, dachte ich, dann sollte ich mich jetzt vielleicht über Bord stürzen.

Gincy

Sie ist, was sie ist

An diesem Abend beschlossen wir drei, nachdem wir ausgepackt und den Kühlschrank mit dem Wichtigsten gefüllt hatten, in ein beliebtes Restaurant namens Truce zu gehen und uns nach dem Abendessen dann zu trennen. Falls eine von uns etwas vorhatte, was die anderen nicht interessierte. Als Danielle aus dem Bad kam, waren ihre Haare fülliger, als ich das je bei Jennifer Lopez gesehen hatte.

»Wow!«, sagte ich und betastete meinen eigenen schäbigen Mopp.

Jemand hatte mir mal gesagt, wenn ich mir die Mühe machte, sie zu frisieren, könnte ich sehr kess aussehen. Ich wusste, was das hieß, aber ich tat so, als wüsste ich es nicht. Manchmal kann ich ziemlich verstockt sein.

»Ich wusste gar nicht, dass du so viele Haare hast!«

»Sieht echt aus, nicht wahr?« Danielle strahlte. »Es ist ein Haarteil! Ist es nicht phantastisch?«

Clare sah aus, als wäre sie sich da nicht so sicher. »Warum trägst du ein Haarteil?«, fragte sie.

»Warum trägst du kein Haarteil?«, schoss Danielle zurück.

Clare? Ein Haarteil? Miss Glatt-und-glänzend-Pagenkopf, Miss Eddie-Bauer-Katalog-Modell? Ich war neugierig, was sie darauf sagen würde.

»Weil es irgendwie zu weit geht. Meiner persönlichen Meinung nach«, fügte sie rasch hinzu.

Stets die Friedensstifterin. Das Mädchen müsste unbedingt mal richtig Rabatz schlagen, dachte ich. Es würde ihr gewaltig gut tun.

Danielle trank einen Schluck des rötlichen Martini, den ich ihr reichte, bevor sie erwiderte: »Es ist ein zulässiges Accessoire. Und es war nicht billig.«

»Da bin ich mir sicher. Es ist nur, also, mir wäre es peinlich, ein Haarteil zu tragen.«

»Warum?«, wollte Danielle wissen. »Warum sollte es dir peinlich sein, wenn du damit großartig und bezaubernd aussiehst?«

»Also, trotzdem«, piepste Clare. »Ich glaube nicht, dass ich in der Öffentlichkeit so gesehen werden möchte.«

»Großartig und bezaubernd? Also, Schatz, das ist dein Problem.«

»Ich bin von Natur aus skeptisch, was künstliche Tricksereien anbelangt«, gab Clare zu.

Ich musste grinsen. Das arme Mädchen. »Ich überlege gerade. Kann man anders als von Natur aus skeptisch sein?«

»Was heißt hier überhaupt künstlich oder natürlich?«, fragte Danielle. »Also ich weiß ja nicht, Natur. Bäume, Blumen und Felsen. Du kannst mir nicht erzählen, dass es nicht bei allen Entscheidungen, die Menschen treffen, um künstliche Tricksereien geht. Darum, etwas zu verkaufen, eine Botschaft zu vermitteln.«

Clare trank einen Schluck Orangensaft, bevor sie sprach.

»Eine hungernde Frau in Äthiopien, die entscheiden muss, ob sie das bisschen Essen, das ihre Familie besitzt, mit dem sterbenden Baby einer anderen Frau teilt, überlegt nicht, ob sie damit eine Botschaft vermittelt. Das Einzige, woran sie denkt, ist, wie sie den nächsten Tag überlebt.«

»Nun, okay«, räumte Danielle ein, »reden wir über Menschen wie uns, privilegierte Menschen, Menschen, die nicht hungern, Menschen, die nicht in Flüchtlingslagern in Zelten leben.«

»Die Leute entscheiden sich, L. L. Bean zu tragen statt Prada«, sagte ich und amüsierte mich, vom Martini beflügelt, »weil sie wollen, dass alle wissen, dass es ihnen um Bequemlichkeit geht. Oder, was weiß ich, um die liebe Familie. Urlaub auf Nantucket Island mit dem Segelboot und den makellos blonden Kindern. Tomaten und Maiskolben. Wochenenden in Maine im Kreis der Lieben. Heidelbeerkuchen. Ahornsirup.«

»Ich ziehe mir nichts an, um eine Botschaft zu vermitteln«, widersprach Clare mir. »Ich tue das für mich. Ich habe es gerne bequem.«

»Aber dein L. L.-Bean-Ensemble ist trotzdem ein Kostüm«, wandte Danielle ein. »Eine Uniform.«

»Ist es nicht! Ich habe noch nie im Leben eine Uniform getragen! Außer bei den Pfadfinderinnen.«

Danielle seufzte ausgiebig. »Lass uns bloß nicht von diesen Uniformen reden. Egal, ich habe genug von diesem Gespräch. Schaut, alles, was ich sage, ist, dass Männer ein paar Tricksereien durchaus mögen. Es gibt ihnen das Gefühl, dass die Frau sich besonders viel Mühe gegeben hat, sie zu beeindrucken.«

»Einige Männer vielleicht«, sagte Clare. War sie selbstgerecht? »Nicht die Sorte Mann, mit der ich zusammen sein will.«

Jetzt war ich an der Reihe, dramatisch zu seufzen. »Meine Güte, bist du langweilig, Clare.«

KRAWUMS!

Bei dem plötzlichen lauten Geräusch zuckte ich zusammen. Clare hatte die Glasflasche mit Orangensaft so heftig auf den Küchentresen geknallt, dass an der Außenseite der Flasche Saft herunterlief und eine Pfütze bildete.

»Wie kannst du es wagen, so etwas über mich zu sagen!«, schrie sie. »Du weißt nichts über mich, überhaupt nichts! Vor ein paar Wochen wusstest du nicht mal, dass ich existiere. Wie kannst du dir das Recht anmaßen, so über mich zu urteilen?«

Das war wahrlich nicht die Reaktion, die ich erwartet hatte.

»Hey, schau, es tut mir Leid. Ich habe nur so herumgesponnen. Ich dachte, du würdest mir einfach antworten, ich könnte dich mal.«

Clare ließ den Kopf hängen, und ich sah, dass sie langsam tief Luft holte. Danielle schaute mich an und zog ihre perfekt gebogenen Augenbrauen hoch.

»Na gut«, sagte Clare dann. »Aber ich finde es nicht witzig, jemanden ‹langweilig› zu nennen. Es gibt einen Grund, dass ich so bin, wie ich bin. Viele Gründe. Ich …«

»Okay«, sagte ich. »Ich hab’s verstanden. Wirklich.« In dem Augenblick klingelte ein Mobiltelefon.

»Das ist meins«, erklärte Clare und langte in die Tasche ihrer Chino-Shorts. »Es ist Win. Hallo?«

Danielle und ich sahen zu, wie sie auf die schäbige Veranda eilte.

»Oha«, meinte Danielle in gedehntem Tonfall, »das Mädchen ist gar nicht so ohne.«

Gincy

Einzelgängerin

»Guten Morgen, Schlafmütze«, leierte Danielle. »Ich wollte Clare gerade mein Dating-System zeigen. Nimm dir ’ne Tasse Kaffee, dann zeig ich’s dir auch.«

Ich schleppte mich in die Küche, wo ich mir aus der alten Kaffeemaschine, die wir unter der Spüle gefunden hatten, eine Tasse Kaffee einschenkte.

»Wer hat den gemacht?«, knurrte ich.

Ich wusste nicht, was meine Hausgenossinen getrieben hatten, aber ich war in der Nacht sehr lange aus gewesen und hatte in einer Bar mit einem beschissenen Billardtisch heftig mit einem Typen geflirtet. Es war großartig gelaufen, bis ich ihn beim Billard geschlagen hatte, was an sich ein kleines Wunder war, denn ich war eine lausige Spielerin.

Manche Männer können mit einer starken Frau einfach nichts anfangen.

»Er ist zu dünn«, fuhr ich fort. »Und was meinst du damit, du hast ein System? Warum brauchst du ein System, um Männer zu treffen?«

»Tja! Es ist kein System, um Männer kennen zu lernen. Männer gibt es überall. Die Welt ist voll davon. Es ist ein System, um die Verlierer auszusieben. Um die Spreu vom Weizen zu trennen. Um potenzielle Ehemänner zu bewerten.«

Ich brummte. Ohne genügend Kaffee brachte ich keine geistreichen Antworten zustande.

»Okay«, sagte Clare in Gedanken versunken. »Aber es klingt nach schrecklich viel Arbeit.«

»Mach die Arbeit gleich zu Anfang, dann musst du sie nicht am Schluss machen.«

»Am Schluss?«, fragte Clare.

»Ja. Nach der Hochzeit. Sorg dafür, dass sie direkt von Anfang an ordentlich dressiert sind, und du hast auf der ganzen Linie keine Probleme mehr.«

»Männer sind keine Hunde, Danielle«, sagte ich und setzte mich neben Clare an den Küchentisch. »Also. Du weißt schon, was ich meine.«

Clare zuckte die Achseln. »Ich bin neugierig auf das System. Zeig mal her.«

Danielle sah uns absolut selbstgefällig an. »Klar. Du kannst meine Grundstruktur übernehmen und sie deinen speziellen Bedürfnissen anpassen.«

Und so ging sie eine Aktenmappe voller Listen und Tabellen mit uns durch. Auf Seite fünf waren meine Augen schon ganz glasig, doch Clare wirkte seltsamerweise immer noch interessiert.

»Unter ‹Stil› findet man, wie ihr seht«, erklärte Danielle, »‹Haare› (natürliche Farbe und Beschaffenheit, Schnitt, Gepflegtheit) und ‹Kleidung› (lässig, Bürokleidung, formal) – unter keinen Umständen weiße Socken, außer auf dem Tennisplatz!«

»Was ist mit dem Sportstudio?«, fragte ich.

»Oh. Also, das ist okay. Solange ich sie nicht sehen muss. Oder waschen. Egal, hier kommt ‹Körperpflege› (Eau de Cologne, Fingernägel – Länge und Sauberkeit, Atem etc.) und …«

»Du bist echt unglaublich!«, platzte ich heraus, sobald das Koffein mich auf Touren gebracht hatte. »Weißt du das?«

Danielle strahlte. »Ich weiß. Lass dir gesagt sein, meine Methode ist idiotensicher. Schau, ich schätze auch seinen ‹Beziehungsquotienten› ein. Zum Beispiel: Hatte er schon einmal eine längere Beziehung? Wenn ja, wie lange hat sie gedauert, und warum ging sie in die Brüche? War er je verheiratet? Und so weiter.«

»Was ist, wenn er dir nichts aus seiner Vergangenheit erzählt?«, fragte Clare.

»Also, dann frage ich ihn danach. Klar. Ich habe ein Recht darauf, es zu erfahren.«

»Und er hat das Recht, nichts zu erzählen«, konterte ich.

»Schön. Dann ist er nicht der richtige Mann für mich. Absolute Offenheit ist sehr wichtig.«

Eine Verabredung ist doch kein Verhör, dachte ich, doch alles, was ich sagte, war: »Aber …«

»Nichts aber, Gincy. Ende der Geschichte. Er ist Geschichte. Also, möchtet ihr auch noch meine übrigen Kategorien hören? Ich verfeinere das System natürlich kontinuierlich.«

»Ähm, nein danke. Das reicht.« Ich stand auf und verließ meine Hausgenossinnen, die weiter über der Aktenmappe brüteten.

Als ich die Stufen der Veranda hinunterlief und mich auf den Weg zum Strand machte, überlegte ich. Auf was hatte ich mich mit den beiden da eingelassen? Sie waren dermaßen anders als ich. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass wir den ganzen Sommer zurechtkommen würden, ohne uns mächtig in die Wolle zu kriegen.

In Wahrheit hatte ich noch nie besonders gut Freundschaft schließen und halten können, ob mit Frauen oder mit Männern. Ich bin mir nicht sicher, warum.

Mein bester Freund in der Grundschule war ein Vollidiot namens Mark. Wir waren freilich ein seltsames Paar; Mark pausbäckig und trampelig, ich mager und flink. Aber sie funktionierte, unsere Freundschaft, besonders da wir beide über einen generellen Zynismus verfügten, der den anderen Kindern in RehKöttel abzugehen schien.

Als Marks Familie kurz vor der siebten Klasse wegzog, war ich ungefähr eine Woche lang ziemlich traurig, bis mir eines Tages dämmerte, dass ich mich nicht mal an Marks Nachnamen erinnern konnte.

Vielleicht war ich für wahre Freundschaft einfach nicht geschaffen. Ich wusste es nicht.

Im zweiten Jahr an der High School knüpfte ich eine Art Kameradschaft mit dem neuen Mädchen in der Stadt, Kathy O’Connell. Ich kam nie dahinter, warum ihre geschiedene Mutter sie beide nach WurmSchleim, New Hampshire gezerrt hatte, wo es praktisch keine Möglichkeit für berufliches Fortkommen gab.

Doch da war Kathy, und sie war wild. Ich meine, richtig böse. Ich mochte sie sofort, und sie mochte mich. Vielleicht, weil ich sie in gewisser Weise anbetete. Kathy war das, was ich brennend gerne sein wollte, mich aber nicht zu sein traute. Egal, ich war so etwas wie ihr Gefolgsmann oder so, der Fahrer des Fluchtautos, ihre persönliche Assistentin bei Unfug und Sünde.

Unsere kurze und vollkommen ungleiche Freundschaft fand ein abruptes Ende, als Kathy ausheckte, eines Nachts in den Supermarkt draußen am Highway einzubrechen und zu sehen, mit was sie sich aus dem Staub machen konnte. Besonders interessiert war sie an der Elektronik, die sie dann verkaufen wollte.

Bei diesem Plan konnte ich einfach nicht mitmachen. Ich schämte mich, dass ich so feige war, aber ich war auch ein bisschen stolz darauf, dass ich richtig von falsch unterscheiden konnte. Kathy war sauer auf mich, beschimpfte mich wüst und sagte, ich solle es nicht wagen, sie je noch einmal anzusehen. Ich hielt mein Versprechen, was nicht schwer war, denn sie wurde verhaftet, als sie gerade eine Nikon in ihre Hose stecken wollte, und in eine Jugendstrafanstalt in KotzKaff überstellt.

Kurz darauf zog ihre Mutter fort, vorgeblich, um näher bei ihrer missratenen Tochter zu sein.

Den Rest der Highschool-Zeit war ich mehr oder weniger eine Einzelgängerin. Es störte mich nicht. Gelegentlich ging ich mit ein paar Leuten ins Kino, doch die meiste Zeit hing ich in der lausigen kleinen Bibliothek herum, wo ich an dem lausigen kleinen Computer ins Internet gehen und über der lausigen kleinen Sammlung von Kunst- und Filmbüchern brüten konnte.

Einmal verabredete ich mich mit einem Typ, der schon ins College ging und in den Frühjahrsferien zu Hause war. Ich weiß nicht, warum. Ich fühlte mich eigentlich nicht zu ihm hingezogen, aber ich dachte, die Sache könnte interessant sein. Das war sie nicht.

Aah, das Meer. Der Strand. Und ein paar winzige, weiße bauschige Wolken. Ein Blick. Eine Aussicht.

Ich nahm einen tiefen, reinigenden Atemzug der frischen Morgenluft. Ich lebte gerne in der Stadt, doch die großartige freie Natur hatte eindeutig etwas für sich. Trotzdem würde ich dem Strand treu bleiben, schwor ich und ließ mich in den Sand fallen, der vom Tau noch leicht feucht war. In PferdeHaufen, New Hampshire hatte es reichlich Natur gegeben, doch dorthin würde ich niemals zurückkehren.

Ich war nicht die Einzige, die diesen Schwur abgelegt hatte.

Ich schloss die Augen, ließ mir von der Sonne das Gesicht wärmen und dachte zurück.

Im letzten Highschooljahr bekam ich einen Brief von einem Typ namens Mark Tremaine. Ich brauchte einen Augenblick, um zu kapieren, dass der Brief von meinem alten Freund stammte und weder ein Schabernack war noch falsch adressiert. Mark wollte mich wissen lassen, dass er sich jetzt zu seiner Homosexualität bekenne. Ungefähr eine Minute lang freute ich mich für ihn, dann warf ich den Brief auf meinen zugemüllten Tisch. Ich fand ihn nie wieder. Er war das Letzte, was ich je von Mark hörte.

Als ich aufs College ging, erlebte ich schließlich die künstliche Verzückung der so genannten besten Freundin. In den ersten beiden Jahren auf dem College hatte ich ungefähr alle drei Wochen eine neue beste Freundin. Nichts hielt. Wahrscheinlich gut so.

Im vorletzten Jahr verbrachte ich einen Großteil meiner Zeit wieder allein und genoss es. Nach vier Jahren an der Addison hatte ich, als ich meinen Abschluss machte, nicht mehr als eine Hand voll flüchtiger Bekannter.

Bis Ende zwanzig behielt ich die Gewohnheit bei, keine engen Beziehungen einzugehen oder zu halten.

Ich traf mich mit etlichen Typen, versetzte aber die wenigen, die an mehr interessiert waren.

Im Büro gab es genug Leute, unter denen ich mir zu dem einzigen Zweck, nach der Arbeit einen trinken zu gehen, jemanden suchen konnte. Sally war als Letzte auf dieser Liste von Trinkkumpanen aufgenommen worden. Ich hing zwar gerne ein, zwei Stunden die Woche mit ihr ab – mit ihr konnte man lachen und herumflaxen –, aber richtig Freundschaft schließen würden wir wohl kaum.

Was auch immer richtige Freundschaft war.

Vielleicht, dachte ich und schaute über das glitzernde Meer, bin ich eine gesellschaftliche Missgeburt. Vielleicht war es mir auch bestimmt, im Laufe meines Lebens nur ein oder zwei Menschen nah – wirklich nah – zu sein.

Wenn dem so war, dann war ich diesem oder diesen Menschen noch nicht begegnet. Clare und Danielle waren gewiss nicht die Richtigen.

In der Sonne wurde es mit jeder Minute wärmer. Es würde ein glühend heißer Tag werden, und ich hatte vergessen, Sunblocker einzupacken. Dafür waren Danielle und Clare wirklich gut. Um mir Dinge von ihnen zu borgen.

Nicht dass meine Hausgenossinnen schrecklich waren oder so. Sie waren okay. Ein bisschen seltsam, aber wer war das nicht?Wir mussten uns nur erst einmal daran gewöhnen, mit Fremden zusammenzuleben. Jede von uns schleppte eine Menge Gewohnheiten mit sich, die sie im Laufe von fast dreißig Jahren erworben hatte. Das bedeutete alles in allem ungefähr neunzig Jahre Gewohnheiten, ein Haufen Zeug, das da in ein undichtes altes Haus gestopft wurde.

Clare zum Beispiel war sehr, sehr ordentlich. Vielleicht hatte es etwas mit ihren Wertvorstellungen aus dem Mittleren Westen zu tun. Keine Ahnung. Ich war noch nie weiter westlich als bis Chicago gekommen. Danielle und ich wurden womöglich noch Zeuginnen eines Borderline-Sauberkeitsfimmels.

Danielle dagegen war den meisten grundlegenden Putzarbeiten abgeneigt. Das Mädchen hatte in der Kindheit eine Haushälterin gehabt und hatte immer noch eine für ihre Zweizimmerwohnung in Boston.

Geschirr abwaschen? Den Fußboden feucht wischen? Iih. Dafür bezahlte man Leute. Wie zum Beispiel Hausangestelle.

Ich? Nun, ehemalige Mitbewohnerinnen im Collegewohnheim hatten mir gesagt, mit mir zusammenleben sei, wie mit einem Typ aus einer Studentenverbindung zusammenzuwohnen. Ich sah durchaus ein, wieso einige Leute diesen Vergleich anstellten.

Gelegentlich ließ ich die ganze Nacht das Licht brennen. Manchmal drehte ich zu seltsamen Zeiten die Musik auf. Ich tendierte dazu, unter der Dusche laut und falsch zu singen. Und einmal hatte ich vergessen, den Deckel wieder auf einen Becher Sauerrahm zu drücken.

Ich bin trotzdem der Meinung, ein vereinzelter Vorfall hätte mir nicht den Spitznamen Schimmelliese einbringen dürfen.

Vielleicht war das der entscheidende Faktor. Denn als ich meinen Abschluss machte, schwor ich mir, niemals je wieder Zimmergenossinnen zu haben. Seither ist der größte Teil meines Einkommens für Miete draufgegangen – mit anderen Worten, in einem schwarzen Loch verschwunden –, aber ich hatte wenigstens meine Privatsphäre und Unabhängigkeit.

Bis zu diesem Sommer.

Ich machte mich auf den Heimweg und freute mich auf das Frühstück und eine Dusche. Und ich hoffte, dass Danielle nicht das Bad mit Beschlag belegte. Und dass Clare nicht die Cheerios aufgegessen hatte.

Nun, dachte ich, als ich unter der stärker werdenden Sonne dahinging, es spielt keine große Rolle, was ich von meinen Hausgenossinnen halte oder wie gut wir zurechtkommen. Ich habe einen Mietvertrag unterzeichnet, und jetzt habe ich sie am Hals.

Plötzlich erinnerte ich mich an eines der Lieblingsklischees meines Vaters: »Wenn das Leben dir Zitronen gibt«, sagte er mir zum Beispiel, wenn man mir im Chemielabor einen lausigen Partner zugeteilt hatte, »dann mach Limonade daraus.«

Ich musste grinsen. Mit Danielle und Clare als Hausgenossinnen würde ich dazu jede Menge Zucker brauchen.

Gincy

Lakenwechsel

Obwohl ich Sonne und Sand liebte, hatte ich noch nie viel dafür übrig, am Strand herumzufaulenzen. Ich habe zu viel nervöse Energie in mir, um in der Öffentlichkeit flachzuliegen.

Außer natürlich, ich bin verkatert.

Aber ich war einverstanden, an diesem Vormittag ein Weilchen mit meinen Hausgenossinnen am Oak Bluffs Town Beach rumzuhängen, während sie sonnenbadeten. Was hätte ich sonst auch tun sollen?

Sei ehrlich, Gincy, sagte ich mir und warf ein verwaschenes Handtuch in einen Rucksack, du bist ein Workaholic. Wenn du nicht arbeitest, würdest du gerne arbeiten.

Mein Vater, dachte ich, wäre sehr stolz. Wenn er wirklich etwas über mich wüsste.

Wir fanden einen relativ leeren Strandabschnitt, wo wir uns niederließen, Danielle auf ihrem feudalen Strandlaken mit passendem Stuhl, Clare auf einer leuchtend blauen Matte und ich auf einem halben alten Bettlaken.

Ich sah Danielle zu, wie sie sich aus ihrem Frotteestrandmäntelchen mit Gürtel schälte.

»Was, zum Teufel, trägst du denn da!«, schrie ich. »Du siehst aus wie ein Pin-up aus dem Zweiten Weltkrieg, weißt du das? Wie hieß sie noch – Lana Turner. Als hätte man dich in diesen Badeanzug eingenäht. Und was ist mit dem Torpedo-BH los?«

Danielle verdrehte die Augen. »Das ist Retro-Look. Absolut in dieses Jahr. Ich soll aussehen wie Ava Gardner. Mimi Van Doren. Marilyn Monroe. Und der Stil ist eher Ende Vierziger, Anfang Fünfziger, nach dem Zweiten Weltkrieg. Hast du je im Leben mal in einer Modezeitschrift geblättert?«

»Nein«, log ich. »Noch nie.«

Sie brauchten nicht zu wissen, dass ich jede Septemberausgabe von Vogue, Bazaar, Elle und Marie Claire kaufte und von Anfang bis Ende las. Das war kulturelle Feldforschung, mehr nicht.

»Ich finde, du siehst hübsch aus«, erklärte Clare. »Aber ich könnte nie einen weißen Badeanzug tragen. Ich bin zu blass. Und da ich nicht braun werden will …«

»Lass mich raten«, sagte ich und nahm Clares marineblauen konservativen Einteiler in Augenschein. »L. L. Bean?«

»Wenigstens habe ich heute Morgen nicht die Wäscheschublade meines Bruders geplündert!«, entgegnete Clare.

Danielle jauchzte vor Vergnügen.

Ich trug meine Standard-Strand-Klamotten. Ein dünnes Trägertop und Herrenboxershorts. Mit Stringtanga darunter. Sie wissen schon. Wegen der Schicklichkeit.

Ich grinste. »Eins zu null für dich.«

»Warum probierst du nicht so eine superfortschrittliche Selbstbräunungscreme?«, fragte Danielle Clare.

Die nächsten paar Minuten diskutierten meine Hausgenossinnen über die Vorzüge und Gefahren verschiedener teurer Schönheitsprodukte. Ich schmierte mich dick mit Sonnencreme aus dem Drugstore ein und sah einem untersetzten, absolut käsigen Typ mittleren Alters in einer klitzekleinen Speedo-ähnlichen Badehose zu, wie er mit einem Mädchen Frisbee spielte, von dem ich ernstlich hoffte, dass sie seine Tochter war und nicht seine Freundin.

Männer. Man kann nicht ohne sie leben, man kann …

»Ich habe mir was überlegt«, unterbrach ich die ernste Diskussion meiner Hausgenossinnen. »Wir sollten darüber reden, was passiert, wenn eine von uns über Nacht einen Typ mit nach Hause bringen will.«

Danielle nickte. »Gute Idee. Wir haben nur zwei Schlafzimmer. So wie’s aussieht, schlafen wir abwechselnd auf der Couch. Okay. Also, wenn eine einen Typ mit nach Hause bringt, sollte sie, würde ich sagen, für die Nacht das zweite Schlafzimmer bekommen. Und diejenige, die weichen muss, nimmt die Couch oder teilt das erste Schlafzimmer mit derjenigen, die in der Nacht das erste Schlafzimmer hat. Nach Plan.«

»Das könnte ein Durcheinander geben«, sagte Clare. »Ich sehe es so, dass die, die das Feld räumen muss, eine Ersatznacht allein im zweiten Schlafzimmer bekommt, denn sie verliert ja ihren Platz an die, die unerwartet einen Typ mitbringt.«

Danielle zog die Nase kraus. »Was?«

»Oder«, fuhr Clare fort, »so ist es noch besser: Jede von uns bekommt einen speziellen Abend zugeteilt, an dem sie einen Typ mitbringen und das zweite Schlafzimmer haben kann. Auf diese Weise gibt es keine Überraschungen!«

»Aber was ist, wenn ich an meinem zugeteilten Abend keinen Typ treffe?«, widersprach Danielle.

»Dann verfällt er«, sagte Clare sachlich. »Das ist nur fair.«

»Das ist ja wie in einem bescheuerten faschistischen Staat«, bemerkte ich vernünftigerweise.

»Warum interessiert dich das überhaupt, Clare? Du hast doch zu Hause einen Freund!«

»Ja, hast du etwa vor, dich hinter seinem Rücken zu amüsieren?«, fragte ich. »Der Typ scheinst du mir gar nicht zu sein.«

»Nein, natürlich nicht! Der Typ bin ich nicht. Aber …«

»Also, halt dich raus. Lass mich und Dani die sexuelle Logistik deichseln.«

»Danielle. Ich heiße Danielle, nicht Dani.«

»Wie auch immer.« Ich stand auf und reckte mich. Die Sonne auf meinen Schultern fühlte sich elektrisierend an.

»Ich gehe schwimmen«, verkündete ich. »Dass mir bloß niemand meine Sno Balls anrührt.«

Clare

Die Wurzel allen Übels

Ich konnte nicht schlafen.

Nebenan schnarchte Danielle leise. Und Gincy war in dem winzigen Wohnzimmer auf der Couch eingeschlafen. Normalerweise machen ein paar Stunden am Strand mich total müde, aber aus irgendeinem Grund starrte ich mit weit offenen Augen an die schmuddelig weiße Decke.

Und machte mir Sorgen. Um alles.

Vielleicht hat Win Recht, dachte ich. Vielleicht ist die Miete für dieses Haus eine gewaltige Vergeudung von hart verdientem Geld.

Was wusste ich schon über den wahren Wert?

Geld war in meinem Leben noch nie ein Thema gewesen. Das hieß, dass ich, bevor ich das Haus mit Gincy und Danielle gemietet hatte, noch nie über Dinge wie Rechnungen bezahlen und Ausgaben teilen hatte nachdenken müssen. Zuerst hatten meine Eltern sich um diese Dinge gekümmert und dann Win.

Und es gab etwas, was ich meinen Hausgenossinnen nicht erzählt hatte. Meine Eltern besserten mein ziemlich bescheidenes Einkommen mit einem monatlichen Scheck auf. Obwohl ich diese Schecks gewissenhaft aufs Sparbuch einzahlte, war es einfach so, dass Geld da war, wenn ich welches brauchte.

Mein Vater hatte mir erklärt, dass die monatliche Zahlung Teil meines Erbes war; wenn er starb, würde mein Anteil um diesen Betrag geringer sein. Trotzdem fühlte ich mich nicht wohl bei dem Gedanken, außer Win noch jemandem etwas über meine finanziellen Arrangements zu erzählen.

Jedenfalls stellte ich in diesem Sommer so ziemlich zum ersten Mal im Leben selbst Schecks aus. Einen ziemlich saftigen Betrag jeden Monat an die Besitzer des kleinen Hauses in Oak Bluffs, der über Terri an People’s Properties ging. Es war sowohl befriedigend als auch ein wenig Angst einflößend, den Umschlag zuzukleben und zu wissen, dass mein Teil des Hauses gesichert war.

Was ich vor der Unterzeichnung des Mietvertrags nicht bedacht hatte, war, dass unser Anrecht auf das Haus in Gefahr war, wenn nicht die ganze Miete pünktlich einging. Im Mietvertrag standen alle drei Namen. Clare Jean Wellman, Danielle Sarah Leers und Virginia Marie Gannon.

Und Gincy hatte die erste Miete zu spät überwiesen. Sie entschuldigte sich und erklärte, sie habe einen Vorschuss auf ihr Gehalt beantragen müssen, aber es ärgerte mich trotzdem. Ich fragte mich, ob sie wusste, was auf dem Spiel stand. Ihre Nachlässigkeit hätte uns allen den Sommer verderben können.

Doch ich behielt meine Gefühle für mich, etwas, was ich sehr gut konnte. Meistens. Nur wenn Danielle wieder damit anfing, wir sollten uns eine Haushälterin nehmen, konnte ich nicht still sein, denn den Luxus konnte Gincy sich nicht leisten, und ich fand ihn überflüssig.

Es war an der Zeit, dass Gincy lernte, ihren eigenen Dreck wegzumachen.

Und Danielle, die alles über das Putzen wusste, weil sie ihrer Haushälterin zugesehen hatte, musste nur ein Paar Gummihandschuhe anziehen und sich an die Arbeit machen.

Clare, sagte ich mir, du wirst eine mürrische alte Dame. Ich schüttelte das zerknitterte Laken aus, drehte mich auf die Seite und hoffte immer noch, wenigstens eine Stunde richtigen Schlaf zu finden. Ich hatte mich da in einen gewissen Zustand hineingesteigert.

Und noch etwas, erklärte ich der hässlichen Tapete an der Wand. Ich weigere mich einfach, die Supermarktrechnung in drei gleiche Teile zu teilen, wenn Gincy routinemäßig diese ekligen rosa-weißen Sno Balls mit nach Hause bringt, die ich nicht essen würde, selbst wenn ich amVerhungern wäre.

In dem Punkt war Danielle mit mir einer Meinung, obwohl sie ursprünglich vorgeschlagen hatte, einfach durch drei zu teilen. Ich glaube, sie wusste auch nicht genauer als ich, wovon Gincy sich ernährte. Das Mädchen aß pfundweise Junkfood und war doch dünn wie eine Bohnenstange.

Ich seufzte, schlug die Laken zurück und verließ das Bett. Ich konnte sowieso nicht einschlafen. Auf Zehenspitzen schlich ich in Danielles Zimmer; sie schlief tief und fest. Unten tappte ich in die Küche und hoffte, Gincy nicht zu wecken, die mit offenem Mund und baumelnden Beinen auf der Couch pennte.

Sie sah dämlich aus. Ich lächelte.

Okay. Bis jetzt waren die Dinge gar nicht so schlecht gelaufen mit meinen Hausgenossinnen.

Ich fragte mich allerdings, wann ich endlich Spaß haben würde.

Danielle

Schlechte Dinge und gute Menschen

Meine Großmutter väterlicherseits war eine sehr kluge Frau.

»Manchmal«, sagte sie, »stellt Gott uns auf die Probe.

Er fordert unseren Glauben heraus, indem er uns schreckliche Hindernisse in den Weg zum Glück legt.

Er fordert unsere innere Stärke heraus, indem er unseren Charakter, unsere Geduld und unsere Beharrlichkeit auf die Probe stellt.

Er fordert uns auf, uns diesen Proben zu stellen und diese Hindernisse zu überwinden und die besten Menschen zu werden, die wir werden können.

Und wenn wir das tun«, sagte Grandma Leers, »werden wir belohnt. Nicht notwendigerweise in diesem Leben, doch bestimmt im nächsten.«

Folgendes fügte ich ihren weisen Worten hinzu: »Wenn ich dafür belohnt werde, dass ich Blödmänner toleriere und Trottel ertrage, will ich diese Belohnung jetzt. In diesem Leben. Und zwar reichlich.«

Und dann folgte noch ein Nachtrag: »Manchmal gibt es keine Belohnung. Manchmal geschehen guten Menschen schlechte Dinge. Und egal, wie viel Glaube, Geduld oder andere übermenschliche Fähigkeiten man an den Tag legt, am Ende fällt man trotzdem rein.«

In diesem schicksalhaften Sommer beschloss Gott, mich auf die Probe zu stellen, indem er mir Gincy Gannon über den Weg schickte. Keine Ahnung, was ich getan hatte, um ihn so gegen mich aufzubringen.

Gincy Gannon überzeugte mich allmählich davon, dass Gott einen kranken Sinn für Humor hatte.

Mein nachmittägliches Schönheitsschläfchen war sehr erfrischend. Ich fühlte mich wirklich toll. Bis ich zu meinen Hausgenossinnen in die Küche ging.

»Was hast du da an?«, wollte ich wissen und blieb wie angewurzelt in der Tür stehen.

Clare schaute mich fragend an.

»Nicht du«, sagte ich. »Du! Gincy. Was hast du da an?«

Gincy schaute von dem Sno Ball auf, den sie gerade mit grimmiger Konzentration aß. »Was? Ich hab nicht verstanden …«

Ich zeigte mit zitterndem Finger darauf.

»Das ist mein T-Shirt. Und es ist von oben bis unten mit … Sno Ball beschmiert!«

Gincy wischte sich die Hände an ihren Shorts ab und blickte an ihrer flachen Brust hinunter. »Oh. Tut mir Leid. Ich hab nicht genug Klamotten fürs Wochenende mitgebracht. Ich habe das …«

»In der Schublade meiner Kommode gefunden!«

»Himmel, schrei doch nicht. Ja. Schau, es tut mir Leid, ich wasche es …«

»Du kaufst mir ein neues, jawohl, Missy!«

»Was? Es ist doch nur ein dämliches T-Shirt!«, protestierte Gincy.

»Es ist ein Hundertfünfzig-Dollar-Ralph-Lauren-T-Shirt, du Idiotin!«, schrie ich. »Und du hast es über und über mit diesem ekelhaften Sno Ball bekleckert.«

Gincy zog das T-Shirt von der Brust weg. »Das ist kein Sno Ball«, erklärte sie. »Das ist scharfe Soße. Ich hab zu Mittag Chili gegessen. Und es ist auch nicht über und über bekleckert. Es ergibt fast ein Muster. Ein abstraktes Muster. Man könnte sage, es sei Kunst. Hey, ich könnte mir noch mehr von deinen T-Shirts borgen und sie bekleckern, und dann könnten wir eine ganze Kollektion T-Shirts herausbringen und richtig fettes Geld damit verdienen!«

Clare sah ausgesprochen verängstigt aus. Aber ich war zu kaputt, um weiterzustreiten. Stattdessen sank ich auf einen Stuhl.

Eine Kräuterpackung, dachte ich. Ich brauche wegen dieses Mädchens eine Kräuterpackung.

Clare

Anderer Leute Kinder

Ich verstehe nicht, warum Menschen andere Menschen nicht mit Respekt behandeln können.

Mir hat man das beigebracht. So schwer ist es gar nicht. Respekt für andere Menschen und ihre Gefühle und ihr Eigentum wird einem schnell zur zweiten Natur.

Danielle hat nicht mal behauptet, es sei ein Versehen gewesen, dass sie an diesem Sonntagmorgen zum Frühstück einen meiner Magerjoghurts aß. Ich kam in die winzige Küche geschlurft, öffnete den alten Kühlschrank – den ich gründlich sauber gemacht habe – und stellte fest, dass mein letzter Joghurt weg war.

Verwirrt drehte ich mich um, um meine Hausgenossinnen zu fragen, ob sie ihn gesehen hätten.

Gincy trank schwarzen Kaffee aus einem angeschlagenen Keramikbecher, die Füße auf dem Resopal des Küchentischs.

Danielle, in einem schwarzseidenen Morgenmantel, saß neben ihr und leckte einen Löffel mit Himbeerjoghurt ab.

In der anderen Hand hielt sie einen Becher, auf dem gut lesbar »Magerjoghurt« stand.

»Das war mein Joghurt!«, schrie ich.

Danielle zuckte die Achseln. »Ich dachte, ich probiere ihn mal. Du kannst einen von meinen fettarmen haben.«

»Aber ich will keinen von deinen fettarmen«, widersprach ich. »Ich will meinen Joghurt.«

»Sei doch nicht so pingelig«, fuhr sie mich an. »Iss einfach den dämlichen fettarmen. Es sind noch drei Geschmacksrichtungen da.«

»Fettarm ist nicht dasselbe wie Magerjoghurt«, sagte ich.

Gincy murmelte: »Kann es sein, dass hier jemand mal wieder gevögelt werden muss?«

Ich knallte den Kühlschrank zu und wandte mich ihr fuchsteufelswild zu. »Hör auf!«, schrie ich. »Jedes Wort aus deinem Mund stinkt! Kannst du nicht einfach mal … mal …«

»Den Mund halten? Selten. Tut mir Leid.«

Ich schlug beide Hände an den Kopf. Seit wann war ich dermaßen aufbrausend? »Oh, diese Streiterei bringt mich noch um! Sollten wir nicht miteinander umgehen wie eine Familie?«

»Was glaubst du denn, was wir hier tun?« Danielle lachte, stand auf und warf den Löffel in die Spüle. »Streitet man sich in deiner Familie nicht? Verhalten sich nicht alle wie ausgeflippte Irre, sobald jemand stundenlang telefoniert oder ewig das Badezimmer blockiert?«

»Nein. Das tun sie nicht.«

»Was, sind alle ständig höflich und so?«, fragte Gincy prustend.

»Ja«, sagte ich. Im Gegensatz zu dir.

Danielle kam zu mir herüber und nahm meine Hand. Ich wollte sie ihr wegziehen, doch sie hielt sie fest.

»Clare, Schatz«, sagte sie. »Vielleicht sind die Dinge da, wo du herkommst, anders. Weißt du. Da draußen. Aber da, wo ich aufgewachsen bin, ist es normal, dass in einer Familie geschrien und gebrüllt wird und man mit den Türen knallt.«

»Und einander hasst und sich gegenseitig als Abschaum und Stinkstiefel beschimpft«, fügte Gincy begeistert hinzu und griff nach der halb leeren Kaffeekanne.

»Darum geht es bei Familien, Schatz. Um Liebe. Bedingungslose Liebe. Es ist der Ort, wo man zu Hause ist und wo man mit Porzellan schmeißen kann und wo du und deine Cousinen in den Pool pinkeln können …«

»Und euch in hohem Bogen übergeben könnt, nachdem ihr den heimlichen Biervorrat eures Onkels leer getrunken habt.« Gincy lachte. »Einmal hat mein Cousin Mikey von der Hintertreppe aus die Seitenwand der Garage getroffen. Das waren fünf bis sechs Meter!«

Einen Augenblick lang starrte ich sie nur an. Meine Hausgenossinnen. Die ich den ganzen Sommer lang am Hals hatte.

Und dann brach ich in Tränen aus.

»Ich fürchte, sie ist kein Morgenmensch«, flüsterte Gincy laut, als Danielle endlich meine Hand losließ.

Juni

Gincy

Jungs und Mädels

Kell hatte uns gebeten, zu einem kurzen Zusammentreffen zu kommen, bei dem der neue Leiter des Tagesprogramms vorgestellt werden würde.

Unsere ganze Abteilung war dort, bis auf Sally.

Ich schnappte mir von dem Tablett mit Leckereien, die zu diesem Anlass bereitgestellt wurden, einen Bagel und schenkte mir eine Tasse dünnen Kaffee ein. Dann stellte irgendein hohes Tier namens Weinstein Rick Luongo vor.

Mr. Luongo wirkte, als sei ihm der Aufruhr ein wenig peinlich, und nachdem er etwas von wegen »Freue mich« und »Teamarbeit« gesagt hatte, mischte er sich unter die rund zwanzig Anwesenden.

Ich erblickte ihn noch einmal, kurz bevor ich den Konferenzraum verließ. Er schob sich gerade einen Gelee-Donut in den Mund. Sein Kinn war mit Puderzucker bestäubt, und ein riesiger Klecks Himbeergelee drohte auf seine Krawatte zu plumpsen.

Ich lächelte in mich hinein und ging in mein Büro zurück. Wer an seinem ersten Tag in einem neuen Job so tapfer war, in der Öffentlichkeit einen Gelee-Donut zu essen, konnte nicht allzu übel sein.

Im Laufe des Vormittags kam Sally herein.

»Hast du den Neuen schon kennen gelernt?«, fragte ich.

»Bei dem Meeting habe ich dich nicht gesehen.«

»Ich war spät dran.« Sally verzog das Gesicht. »Und ich habe ihn vorhin kennen gelernt. Er ist genauso wie die anderen Idioten hier.«

»Woher weißt du das?«, fragte ich, ohne wirklich eine vernünftige Antwort zu erwarten.

Sally war unglaublich berechenbar.

»Ha, trägt er etwa keine Krawatte? Und einen Blazer. Einen marineblauen Blazer.«

Ich beschloss, es ihr nicht zu leicht zu machen. »Seine Krawatte war ziemlich unkonventionell. Diese abstrakten Muster? Also, wenn man genau hinschaut, dann sind sie überhaupt nicht abstrakt. Es sind Welpen.«

Ich machte keine Witze. Rick Luongo war nicht gerade Mr. GQ, zumindest nicht, was seine Kleidung anging.

Sally schnaubte. »Typisch Mann. Benutzt seine Krawatte als Gesprächsthema. Krawatte als Penis, darum geht’s doch in Wirklichkeit. Er ködert dich mit seinem jämmerlichen Witz, und als Nächstes …«

»Seine Mutter hat sie ihm geschenkt«, sagte ich. »Ich habe ihn gefragt.«

Das war natürlich gelogen, aber …

Sally blickte mich finster an und verschränkte die Arme vor der Brust.

Sie konnte sagen, was sie wollte, ich würde nicht auf ihre Seite wechseln.

Irgendetwas an diesem Rick fand ich okay. Trotz des vertrottelten Outfits, das sich jetzt eines Geleeflecks rühmte.

Ich glaube, es war sein Gesicht. Eigentlich sein ganzes Betragen. Er hatte etwas Offenes an sich. Und, okay, er sah verdammt gut aus, auf leicht dunkle, männliche Art.

Die Art, die einen an Mittelmeerstrände, salzige Haut und frisch gefangene Calamares zum Mittagessen denken lässt.

»Wie auch immer«, sagte ich zu Sally.

Sie stolzierte eingeschnappt aus meinem Büro.

Sally hasste Männer, und das nicht, weil sie lesbisch war. Ich kannte eine ganze Menge heterosexueller Mädels, die Männer verachteten, und genug homosexuelle Frauen, die der Meinung waren, im Ganzen gesehen seien Männer nicht schlechter oder besser als Frauen. Aber Sally war nun mal lesbisch, offen und stolz.

Es störte mich nicht, dass sie lesbisch war. Na und?

Was mich störte, war, dass sie, wenn sie in der Stimmung war, über nichts anderes redete als darüber, was es hieß, homosexuell zu sein. Aus offensichtlichen Gründen hatte ich zu dieser so genannten Diskussion wenig beizutragen. Wenn sie eine halbe Stunde lang über Rechte und Privilegien und Identitätskrisen gewettert hatte, war ich gelangweilt und wütend.

Manchmal auch nur wütend.

Wie ein paar Abende vor Rick Luongos erstem Auftritt. Wir waren im Jillian’s und spielten Billard. Sally spielte übrigens mies, noch mieser als ich. Und sie plapperte ständig über homosexuell dies und homosexuell das. Wie etwa das Recht zu heiraten und Diskriminierung am Arbeitsplatz und bla, bla, bla.

Also, ich war absolut dafür, dass Homosexuelle heiraten sollten, und jegliche Art von Diskriminierung am Arbeitsplatz machte mich krank, aber alles, was ich an diesem Abend wollte, war, mich amüsieren. Nicht die Welt verändern.

»Können wir bitte, bitte über etwas anderes reden?«, bat ich, nachdem ich noch einen Stoß vergeigt hatte. »Das Leben besteht nicht nur daraus, homosexuell zu sein, weißt du.«

»Wir sind unsere Sexualität«, antwortete Sally. »Unsere Sexualität definiert uns.«

»Wenn sie uns definiert, warum rede ich dann nicht die ganze Zeit darüber, wie toll es ist, hetero zu sein?«, fragte ich gerissen.

Ich hatte jedoch vergessen, dass Sally auf alles eine Antwort hatte.

»Weil du die Mehrheit bist«, entgegnete sie mit überlegener Miene, die mich total nervte. »Behauptest du jedenfalls. Die Welt ist so, wie du sie gemacht hast, nicht so, wie wir sie machen würden, wenn wir könnten. Du musst nicht über deine Sexualität reden. Die Welt, wie sie ist, ist deine Sexualität.«

Weißt du was, dachte ich nicht zum ersten Mal und stützte die Stirn auf den Queue. Weder die Schule noch das Leben haben mir genug Rüstzeug beigebracht, um über so etwas zu streiten.

Und die Geduld dazu habe ich eindeutig auch nicht.

»Schön, wie auch immer«, sagte ich resigniert. »Ich bin der Feind. Jetzt schieß schon los. Ich würde dieses Spiel gerne noch vor Mitternacht zu Ende bringen.«

Seit ich ab und zu mit Sally ausgehe, habe ich viel über die Sache mit der Homosexualität nachgedacht. Ich meine, in den letzten Jahren haben sich die Dinge wirklich verändert. All das Gute – die relative Toleranz in den Straßen großer Städte, die Programme für jugendliche Homosexuelle, die mit dem Schrecken des Coming-out fertig werden mussten –, all das war toll.

Doch manches fand ich auch seltsam. Zum Beispiel ging mir eines Tages, als ich MTV schaute, auf, dass die aktuelle Popkultur unterstellte, es sei völlig alltäglich, dass Frauen Sex mit Frauen hatten.

Und ich meine keine heißen Häschenspiele für das voyeuristische Vergnügen heterosexueller Männer mit beginnender Glatze in seidenen Bademänteln mit Paisleymuster.

Ich meine, ein durchschnittliches heterosexuelles Mädchen und ein anderes durchschnittliches heterosexuelles Mädchen beschlossen, etwas miteinander anzufangen statt mit den beiden süßen Typen aus der Buchhaltung. Obwohl sie nie zuvor etwas mit Frauen hatten und nie auf die Idee gekommen wären, sich zu outen, weil es nichts zu outen gab.

Musik, Zeitschriften, Fernsehen und Bücher – sämtliche Medien tönten, es sei keine große Sache, plötzlich zu dem Schluss zu kommen, hey, ich mag sie wirklich, ich glaube, ich will Sex mit ihr.

Selbst wenn man sein ganzes Leben lang noch nie einen homosexuellen Gedanken hatte.

Aber ich fand es nicht so ohne. Ich fand es wahrlich nicht ohne, plötzlich eine Leidenschaft für einen Körperteil zu entwickeln, für den man sonst noch nie Leidenschaft empfunden hatte.

Ich meine … eine Vagina? Plötzlich sollte dieses oft lecke, leicht muffig riechende … Ding etwas sein, das man an jemand anderem berühren wollte? Ich konnte mir das nicht vorstellen. Jedenfalls nicht für mich. Lesbischer Sex? Ohne mich.

Klar, gestand ich, konnte ich mir vorstellen, eine andere Frau wirklich zu mögen, vielleicht sogar in sie verknallt zu sein, oder zu ihr aufzuschauen, weil sie so viel talentierter war als ich.

Wenn ich je Hillary Rodham Clinton begegnen würde, würde ich wahrscheinlich ins Schwärmen geraten und mich zum Narren machen in Gegenwart von so viel Talent und Intellekt und unglaublich liebevoller Geduld.

Bill war wirklich ein glücklicher Mann und Chelsea eine glückliche Tochter.

Und fangen Sie mir nicht mit Mutter Theresa an.

Aber waren das romantische Gefühle? Nein. Also, jedenfalls nicht in dem Sinne, dass sie etwas mit Sex und Verlangen zu tun hatten.

Wenigstens nicht für mich. Gott weiß, dass ich niemanden verletzten wollte, indem ich in seinem Namen sprach. Genauso wenig, wie ich wollte, dass jemand in meinem Namen sprach. Und mir zum Beispiel sagte, wenn alle Faktoren stimmten – wie Glück und Timing –, würde ich eines Tages womöglich Sex mit einer anderen Frau haben.

Keine große Sache.

Nein, danke. Da wird sich nichts tun.

Auf der Arbeit tat sich auch nichts. Inzwischen saß ich fast zehn Minuten an meinem Schreibtisch und starrte mit leerem Blick auf den Computerbildschirm, über den Neonspiralen tanzten.

Verdammt, dachte ich. Konzentrier dich, Gincy.

Doch es war sinnlos. Sally hatte mich mit ihrer automatischen Ablehnung von Rick Luongo stocksauer gemacht. Und jetzt war das Einzige, woran ich denken konnte, wie Sally, wenn sie gerade nicht ihren Männerhass auslebte, annahm, dass die meisten heterosexuellen Frauen um sie herum sich bezüglich ihrer Sexualität etwas vormachten.

Wie würde Sally sich fühlen, überlegte ich, wenn ich davon ausginge, sie würde sich bezüglich ihres Lesbischseins in die Tasche lügen? Na, wie würde sie sich dann wohl fühlen?

Sie wäre absolut stocksauer, und zwar mit gutem Recht. Absolut stocksauer war ich, wenn sie mich mit hochgezogener Augenbraue ansah – mit der selbstgefälligen Miene, die meine Mutter aufsetzte, wenn sie andeuten wollte, sie wisse besser über mich Bescheid als ich selbst. Ich sei zu blind, zu dumm, zu jung oder zu naiv, um irgendetwas besser zu wissen als sie. Egal, was ich sagte oder eingestand oder behauptete, es war sinnlos, es war falsch, es war dumm.

Ich stöhnte und fasste mir an den Kopf. Na, prima. Jetzt quälte ich mich auch noch mit meiner Mutter herum. Bei der Arbeit. Auf heiligem Boden. Das war alles Sallys Schuld!

Meine Mutter. Ellen Marie Gannon.

Ich glaube, meine Mutter unterstellte, ich wäre eine Versagerin, weil sie wollte, dass ich eine Versagerin war, und zwar aus einem ganzen Haufen kranker, eigennütziger Gründe, von denen nur einer war, dass sie selbst eine Versagerin war und geteiltes Leid bekanntlich halbes Leid ist. Mom wollte, dass ich das war, was sie brauchte.

Ich wusste natürlich, dass sie, sollte ich sie je mit meinem Wissen konfrontieren, alles abstreiten würde.

Meine Mutter, hatte ich erkannt, war Sally auf eine Weise ähnlich, die keine von beiden je vermutet hätte. Sehen Sie, obwohl sie es nie offen sagen würde, wusste ich, dass Sally annahm, ich sei lesbisch.

Warum? Weil sie wollte, dass ich lesbisch war. Sie wollte Recht haben in Bezug auf mich. Sie wollte, dass ich das war, was sie brauchte. Ihr lesbischer Kumpel.

Warum ist es für sie so wichtig, dass ich lesbisch bin?, dachte ich völlig verwirrt. Ich bin doch schon ihr Kumpel. Meine Güte. Erzähl mir noch einer was von selbstsüchtig.

Zurück an die Arbeit. Entschlossen öffnete ich eine Datei, die an diesem Morgen meiner Aufmerksamkeit bedurfte. Der Entwurf einer Präsentation. Ich starrte darauf und sah nur eine Ansammlung von Buchstaben.

Diese blöde Sally! Und meine Mutter. Und ihre verfluchten Annahmen über mich.

Schön. Wenn sie annehmen konnten, konnte ich das auch. Ich konnte annehmen – in meiner weniger großzügigen, dunkleren Stimmung –, dass sie beide selbstgefällige, egoistische, jämmerliche Verliererinnen waren.

Ich werde mich nicht beschämt und geschlagen nach Gelb-Bauch, New Hampshire schleichen, würde ich Mom sagen, um den Rest meiner Tage in einem elenden Wohnwagenpark zu verbringen.

Und Sally würde ich sagen: Schau, Mädel, ich werde keine Erleuchtung haben und entdecken, dass ich – tata!  – lesbisch bin. Wenigstens nicht, solange du keine Erleuchtung hast und entdeckst, dass du – tata! – heterosexuell bist.

Ich schielte entschlossen auf das Dokument vor mir auf dem Bildschirm.

Schön. Zurück an die Arbeit.

Sally und Mom würden einfach mit mir zurechtkommen müssen, wie ich war. Trotz ihrer großen Anstrengungen, mich zu verändern, würde ich keiner von beiden nachgeben.

Niemals.

Clare

Das Ende einer Ära

In dem Augenblick, in dem ich durch die Wohnungstür trat, wusste ich, dass etwas nicht stimmte.

Win war zu Hause, dabei war es erst halb sieben. Normalerweise tauchte er frühestens kurz vor acht auf.

»Hi«, sagte ich vorsichtig. »Stimmt was nicht?« Win grinste. »Nein, alles bestens. Warum?«

»Weil du nie so früh nach Hause kommst.«

»Freust du dich nicht, deinen Freund zu sehen?«

»Natürlich. So habe ich das nicht gemeint.«

Win öffnete die Arme, und ich ließ mich pflichtbewusst von ihm umarmen.

Sex, dachte ich. Er will Sex.

Doch ich irrte mich. Win trat einen Schritt zurück und sagte: »Komm, setz dich, Clare. Hier rüber, auf die Couch.«

Ich setzte mich, und Win hockte sich neben mich. Ohne Einleitung nahm er ein kleines schwarzes Schmuckkästchen aus der Tasche seiner Anzughose.

»Ich will, dass du mich heiratest, Clare«, sagte er. »Ich will, dass du meine Frau wirst.«

Win will, alles dreht sich um Win …

Nicht, »Clare, möchtest du meine Frau werden? Ich wäre gerne dein Ehemann. Würdest du gerne meine Frau werden?«

»Du hast mich nicht gefragt«, sagte ich.

Ich beäugte das Schmuckkästchen in Wins Hand, als wäre es eine Dose voller sich ringelnder Schlangen.

»Doch, habe ich«, fuhr er auf. »Eben gerade! Was meinst du?«

Ich seufzte. Wie viele Jahre hatte ich schon versucht, ihm das verständlich zu machen …

»Du hast mir erklärt, was du willst. Du hast nicht gefragt, was ich will. Ich muss ja oder nein sagen können. So funktioniert das.«

Lass ihn nachsichtig sein, seiner dummen kleinen Verlobten gegenüber.

»Natürlich, Süße«, sagte Win besänftigend. »Es tut mir Leid. Also: Clare Wellman, willst du mich heiraten?«

»Das kommt so … so plötzlich«, murmelte ich.

»Süße, wir sind seit zehn Jahren zusammen, das ist doch nicht plötzlich!«

»Aber wir haben noch nie übers Heiraten geredet. Ich …«

Win sah mich seltsam an. »Hey, ich dachte, ihr Frauen mögt Überraschungen. Ich dachte, ihr Frauen mögt es romantisch.«

Ihr Frauen …

Eine bohrende Frage stellte sich: Warum tut er das jetzt? Warum jetzt?

Die Antwort ließ nicht lange auf sich warten.

Er glaubt, du entgleitest ihm.

Er glaubt, er verliert die Kontrolle.

Er versucht, dich wieder aufs Gleis zu lenken. Er weiß, dass du nicht nein sagen kannst.

»Abgesehen davon«, sagte Win da, »müssen wir der Tatsache ins Auge sehen, dass wir nicht jünger werden. Du bist fast dreißig, Clare, und wenn wir Kinder wollen, was wir natürlich wollen, dann sollten wir uns ranhalten. Habe ich Recht? Du weißt, dass ich Recht habe.«

»Du hast Recht«, sagte ich.

Du hast immer Recht.

»Natürlich habe ich Recht. Und jetzt …«

Win reichte mir das Schmuckkästchen mit so viel Vorfreude, dass ich fast angefangen hätte zu lachen. Fast.

Als wüsste er nicht, was ich sagen würde. Ich öffnete das Kästchen.

»Wie hübsch«, sagte ich. Das war er wirklich. Doch der Ring war nicht mein Stil. Er war nicht ich.

Win hätte das wissen müssen.

»Ich wusste, dass er dir gefallen würde«, sagte er und sprang, ganz erfüllt von seiner Mission, auf. »Also, ich würde sagen, bald. Sagen wir, im September.«

»September!« Mir wurde übel. »Nein, Win, das ist viel zu schnell, wir haben keine Zeit …«

»Ach, komm schon, Süße. Du bist eine Kanone im Organisieren. Und deine Mutter kann dir helfen und deine Freundinnen …«

»Aber am zehnten September geht die Schule wieder los«, argumentierte ich. »Wie sollen wir denn da in die Flitterwochen fahren? Ich muss wieder an die Arbeit.«

»Ich bin mir sicher, die Schule gibt dir Urlaub«, sagte Win sanft. »Oder ein Sabbatjahr. Nennt man das bei euch Lehrern nicht so? Schließlich heiratet man nicht jeden Tag!«

»Aber im August fängt doch dein großer Prozess an«, wandte ich etwas schwächlich ein. »Der ist doch im September im Leben noch nicht zu Ende. Wie kannst du …«

Win fuhr mir übers Haar. Ich zuckte bei seiner kaum spürbaren Berührung zusammen.

»Süße, darum kümmere ich mich, mach dir keine Sorgen. Alles, was du tun musst, ist, dich beim Planen der Hochzeit zu amüsieren. Okay?«

Ich nickte, bekam die Bewegung aber kaum mit. Win sprach weiter, und ich schaltete ab.

Was für Freundinnen? Was für Freundinnen sollen mir denn helfen?Vielleicht will ich ja gar keine Hilfe. Vielleicht will ich ja gar keine …

»Also, sind wir uns einig?«, drang Wins Stimme zu mir durch. »September? Ende September. Hey, du fängst am besten gleich an, herumzutelefonieren, buchst die Kirche und eine Lokalität für den Empfang und was noch alles erledigt werden muss. Ihr Frauen kennt euch mit so etwas ja aus.«

Ich starrte auf den riesigen Diamanten an meinem Finger und empfand nichts als Unglauben. Was geschah mit mir?

Und dann griff Win zum Telefon.

»Mrs. Wellman? Hallo, hier ist Win. Nein, es ist alles in Ordnung. Aber wir haben eine großartige Neuigkeit. Bleiben Sie dran. Clare, Süße, nimm den anderen Hörer, ja?«

Benommen tat ich wie geheißen. Und gab meiner Familie unsere Verlobung bekannt.

Danielle

Wenn man es am wenigsten erwartet

Es lief wie am Schnürchen.

Ich hatte für Freitagabend ein Date arrangiert. Der Samstag war noch offen, aber ich hatte vor, im Lucca’s zu Abend zu essen und anschließend in den Club nebenan zu gehen. Mit ein bisschen Glück traf ich, bevor der Abend zu Ende war, dort jemanden und konnte ein Date für das nächste Wochenende festmachen.

Und dann begegnete ich ihm. Zufällig, ungeplant, überraschend.

So ist es passiert.

Die Sonne stand hoch und strahlend am Himmel, und ich hatte plötzlich das intensive Verlangen nach einem Eis.

Intensives Verlangen sollte stets befriedigt werden.

Also eilte ich, bepackt mit meiner Strandtasche für einen faulen Sonnen-Nachmittag und mit meinem breitkrempigen Strohhut auf dem Kopf, als Erstes zu dem winzigen Laden namens SusieQ’s, um mir ein Eis zu kaufen.

Die Schlange war lang, was mir reichlich Zeit gab, mir zu überlegen, was für ein Eis ich wollte. Pfirsich? Mokka Java? Oder dekadente Schokolade supreme!

Plötzlich wurde mir der Hut über die Augen geschoben. Ich stieß einen kleinen Schrei aus. Ich meine, wer weiß, was für ein Perverser gerade versuchte, mich blind zu machen, bevor er sich mich und meine überquellende Tasche schnappte!

»Oh, tut mir Leid!«, sagte eine männliche Stimme. »Kann ich …«

»Nein, das kann ich selbst.« Ich schob den Hut wieder zurecht, atmete tief durch und sah den Menschen an, der jetzt vor mir stand und dem ins Gesicht geschrieben war, dass es ihm ehrlich Leid tat.

»Es tut mir Leid«, wiederholte er. »Ich stand hinter Ihnen, und ich … Also, ich bin es nicht gewohnt, den Umfang eines, ähm, solchen Huts richtig einzuschätzen. Nicht dass er nicht wunderschön wäre«, fügte er hastig hinzu.

Ich nahm ihn scharf unter die Lupe, bevor ich antwortete. Körperlich entsprach er nicht dem Typ, auf den ich sonst stehe: dunkles Haar, dunkle Augen, glatt rasiert und nicht zu groß. Doch ich war Frau genug, um männliche Schönheit in jeder Form zu erkennen.

Sein zerstrubbeltes Haar war hellbraun, von der Sonne gebleicht. Seine Augen leuchteten in einem unglaublich hellen Blaugrün, wie die Augen von Richard Burton, leidenschaftlich, durchdringend, von dunklen Wimpern gerahmt. Er hatte sich ein paar Tage nicht rasiert; die Stoppeln waren blond, braun und rot. Und er war groß, mindestens einen Meter achtundachtzig.

Sehr nett.

»Geht schon in Ordnung«, sagte ich gnädig. »Ich verzeihe Ihnen.«

Mr. Von-der-Sonne-Geküsst lächelte zurück. »Lassen Sie mich Ihnen für den Ärger, den ich Ihnen bereitet habe, wenigstens ein Eis spendieren.«

Aha, ein Gentleman! Ich nahm dankend an.

Inzwischen waren wir in der Schlange ein gutes Stück vorgerückt, und ich hatte reichlich Zeit, seine Kleidung in Augenschein zu nehmen. Nichts Besonderes. Ein dunkles T-Shirt, Jeans und, seltsam bei dem Wetter, Arbeitsstiefel. Er war proper, und die Jeans saß gut, doch alles in allem kam er für meinen Geschmack zu lässig daher.

»Was darf ’s sein?«, fragte er, als wir an der Reihe waren.

»Einmal Pfirsich in der Waffel, bitte.«

Mr. Von-der-Sonne-Geküsst bat den Eismann um eine große Portion Kirsch-Vanille.

»Für meinen Vater«, erklärte er. »Seine Lieblingssorte. Er kommt nicht mehr viel herum, also fahre ich hier vorbei, wenn ich kann, und hole ihm Nachschub.«

»Oh, wie nett«, sagte ich. Ein respektvoller Sohn. Gutes Zeichen. »Dann macht Ihr Vater mit Ihnen Urlaub?«

Mr. Von-der-Sonne-Geküsst reichte mir meine Waffel, und ich bemerkte seine große, wohlgeformte Hand. Dann nahm er sein Paket, und wir machten ein paar Schritte.

»Nein«, sagte er, »wir wohnen das ganze Jahr über hier. In Chilmark. Aber Sie machen hier Urlaub?«

Ich erzählte ihm, dass ich in Boston lebte und mit zwei anderen jungen Frauen ein Haus gemietet hatte. Bevor er antworten konnte, ging sein Pieper los. Er schaute nach und erklärte mir stirnrunzelnd, er müsse los.

»Nochmal, es tut mir wirklich Leid«, sagte er grinsend.

»Das mit dem Hut.«

»Das ist schon in Ordnung. War nett, mit Ihnen zu reden.«

Einen Augenblick lang herrschte befangenes Schweigen. Mr. Von-der-Sonne-Geküsst war bereit, sich davonzumachen, und mein Eis begann, zu schmelzen und mir über die Hand zu tropfen.

»Nun«, sagte er, »vielleicht sehe ich Sie ja mal wieder in der Stadt.«

Ich nickte, und er sauste davon. Ich sah, wie er in einen schwarzen Kleintransporter stieg und davonfuhr.

Ich hatte ihn nicht mal nach seinem Namen gefragt! Nicht dass es eine Rolle spielen würde. Ich würde mich nie ernsthaft mit einem Kerl einlassen, der einen Kleintransporter fuhr.

Achselzuckend machte ich mich auf zum Strand.

Gincy

Das Schiff und das Meer

Danielle hockte auf der Couch und brachte eifrig ihre Ehemann-Suchtabelle auf den neuesten Stand.

»So weit, so gut«, murmelte sie. »Drei Verabredungen angesetzt; ein zweites Date mit Junggeselle Nummer zwei; zwei neue Kandidaten in Sicht, ohne Mr. Kleintransporter …«

»Du bist habgierig«, platzte ich heraus und warf die eine Woche alte Ausgabe des Globe beiseite, den zu lesen ich nie die Zeit hatte. »Du bist wie eine ausgehungerte Katze, die sich durch einen Napf voll Thunfisch arbeitet, der ordentlich mit Sahne begossen wurde.«

»Da erinnerst du mich an etwas«, sagte Danielle und schloss ihre Aktenmappe. »Ich habe Hunger! Wer will essen gehen?«

Clare kam aus der Küche ins Wohnzimmer. »Ich. Im Kühlschrank ist nichts.«

»Und in unserer eigenen Küche lernen wir keine Männer kennen«, meinte Danielle und schnappte sich ihre Handtasche. »Nicht dass das für unsere zukünftige Braut eine Rolle spielte!«

Clare lächelte vage. »Ich habe die Schlüssel«, sagte sie.

»Kommst du mit, Gincy?«

Klar. Wir landeten im Beachcomber. Am Nachbartisch hatte jemand eine Ausgabe des Esquire liegen lassen. Danielle blätterte darin.

»Ha!«, schrie sie auf. »Diese Werbung müsst ihr sehen!« Sie reichte sie herum. Es war eine ganzseitige Anzeige für Penisvergrößerung. Ein größerer Penis war, wie es schien, die Garantie dafür, »den Job erledigt zu bekommen«.

»Glaubst du, Männer denken wirklich so über Sex?« Clare wirkte verstört. »Dass es nur darum geht, ‹den Job erledigt zu bekommen›?«

Danielle zuckte die Achseln. »Ich weiß nicht. Vielleicht bedeutet diese Werbung, dass Männer sich eigentlich nicht um Frauen scheren, sondern nur zusehen, dass sie erledigt kriegen, was erledigt werden muss, damit die Frauen auch weiterhin zum Sex mit ihnen bereit sind. Vermute ich mal.«

»Alles, worum Männer sich scheren, ist, eine Nummer zu schieben«, erklärte ich. Aus Erfahrung. »Wenn sie eine Nummer schieben können, ohne den Job erledigen zu müssen, umso besser.«

»O Gincy«, protestierte Clare. »Das ist nicht wahr!« Danielle widmete sich wieder dem Studium der ganzseitigen Anzeige. »Ihr glaubt also«, sagte sie nachdenklich, »‹den Job zu erledigen› heißt, einer Frau zum Orgasmus zu verhelfen?«

»Ja. Ich denke doch.«

»Aber dafür braucht man doch gar keinen großen Penis!«, kreischte sie. »Man braucht überhaupt keinen Penis!«

»Stimmt. Also meinen sie vielleicht mit dem Job den ganzen Geschlechtsakt. Das ganze Drum und Dran, von Anfang bis Ende. Gott, wer schreibt solche Anzeigen überhaupt?«

Clare schien sich sehr für ihren Krabbensalat zu interessieren.

»Warum überrascht uns das so?«, fragte Danielle und warf die Zeitschrift zu Boden. »Ist es nicht das, worum es im Grunde bei Männern geht? Kaputte Autos reparieren. Eklige Abflussprobleme beseitigen. Gute Kapitalanlagen suchen. Eine Veranda bauen. Hamburger grillen. Böse Jungs k.o. schlagen. Irgendetwas tun. Den Job erledigen.«

Plötzlich legte Clare ihre Gabel weg. »Das klingt, als wären Männer unglaublich simpel gestrickt«, sagte sie. War sie bestürzt darüber? »Leicht zu durchschauen.«

»Sie sind einfach gestrickt«, sagte ich. »Sie sind draußen in der Welt und erledigen den Job. Schluss, aus. Das ist überhaupt nicht kompliziert.«

»Aber jeder Mann ist doch anders«, protestierte Clare.

»Jeder Mann ist ein Individuum!«

»Okay, bis zu einem gewissen Grad«, räumte Danielle ein. »Aber frag einen Querschnitt von Männern, was sie im Leben wollen, und sie werden dir sagen, ‹den Job erledigt kriegen›. Garantiert.«

»Ich weiß nicht …«, meinte Clare.

»Frauen hingegen …«

Ich schlug mir die Hände an den Kopf. »O Mann. Da wären wir wieder.«

Danielle lächelte einfältig. »Wir sind nicht einzuordnen. Wir passen in kein Schema. Wir sind kompliziert und verändern uns ständig.«

»Klingt, als wären wir äußerst lästig«, sagte ich.

»Wie Chamäleons. Jahreszeitlich. Wir folgen dem Zyklus des Mondes. Steigen und fallen mit dem Meeresspiegel.«

Ich tat, als müsste ich würgen. Clare zuckte zusammen.

Arme Clare. Die halbe Zeit über wusste sie nicht, was sie von uns halten sollte.

»Ich glaube, mir wird schlecht«, sagte ich. »Seekrank oder so. Ich will Stabilität. Ich will mit beiden Füßen fest auf der Erde stehen. Vielleicht ist das der Grund, warum ich keine Freundinnen habe. Mir reicht es, mit einer Frau klarzukommen. Nämlich mit mir selbst.«

Danielle verdrehte die Augen. »Okay, wechseln wir das Thema.«

Dann beugte sie sich mit funkelnden Augen zu Clare hinüber. »Also, Clare, bist du schon ganz aus dem Häuschen wegen der Hochzeit?«

Clare drehte ihren schweren Verlobungsring von rechts nach links und von links nach rechts. Er blendete mich fast.

»Also, wisst ihr. Vermutlich. Ich meine …«

»Hast du Zweifel?«

Clare sah mich entsetzt an. »Natürlich nicht! Warum sagst du so etwas?«

»Hast du gehört, wie du Danis Frage beantwortet hast? Von wegen zweideutig.«

»Ich heiße Danielle. Clare, Schatz, mach dir keine Sorgen. Jede Braut ist überwältigt. Aber ich sag dir was. Heute ist dein Glückstag. Ich bin deine Hochzeitsplanerin! Kostet dich natürlich nichts, nur eine Einladung zu dem großen Ereignis. Wie ist das? Fühlst du dich schon besser?«

Clare brachte ein schwaches Lächeln zustande. Ich fand, sie sah aus, als sei ihr schlecht, doch Danielle war in Hochstimmung.

»Ausgezeichnet! Lass uns gleich anfangen. Es gibt viel zu tun! Okay, wie wir wissen, ist die Hochzeit im Frühherbst. Hm. Knifflig. Das Wetter kann so oder so sein. Ich würde den Empfang drinnen machen, und was das Kleid angeht, nun, lass mich ein paar Nachforschungen anstellen. Keine kurzen Ärmel, vielleicht lieber ärmellos, mit einer Art Bolerojäckchen oder Schal wegen der Sittsamkeit in der Kirche – willst du eine kirchliche Trauung? – und …«

Ich machte mich über meinen Burger her. Clare stocherte lustlos in ihrem Essen herum. Danielle plapperte munter weiter.

Danielle

Ich liebe es amerikanisch

Oak Bluffs mag noch so voll sein mit Urlaubern, Ausländern und Außenseitern, es ist und bleibt eine Kleinstadt.

Ich betrachtete gerade die Auswahl an Körperölen im Fenster einer charmant altmodischen Drogerie, als die Ladentür aufging und ausgerechnet wer herauskam? Mr. Kleintransporter.

»Also, hallo«, sagte ich strahlend, als er meinem Blick begegnete. »Erinnern Sie sich? Wir haben uns bei SusieQ’s in der Schlange kennen gelernt.«

»Natürlich erinnere ich mich.« Er lachte. »Ich hätte fast Ihren Hut zu Boden geworfen.«

Ich schenkte ihm ein strahlendes Lächeln. »Wie Sie sehen, trage ich heute eine sehr viel kleinere Krempe.«

»Hübsch«, sagte er. »Ihr Hut.« Dieser Typ war zu süß.

»Danke.«

»Also«, sagte er und schob eine kleine weiße Tüte in die Gesäßtasche seiner Jeans. »Wie heißen Sie?«

Ich reichte ihm die Hand, und er nahm sie prompt. Seine Haut war rau, aber nicht unangenehm. Seine Hand war, wie mir schon bei unserer ersten Begegnung aufgefallen war, breit; seine Finger kräftig, aber kein bisschen fett.

Eine sehr männliche Hand, dachte ich. Stark und männlich.

»Danielle Leers.«

»Hi, Danielle. Ich bin Chris Childs.« Wir ließen unsere Hände los.

»Was ist das für ein Name, Childs?«, fragte ich.

Chris sah mich verdutzt an. »Das ist mein Name«, sagte er und lachte schließlich.

»Oh, ich meine, ist er irisch oder …«

Chris zuckte die Achseln. »Meine Familie ist protestantisch. Mein Dad sagt, unsere Vorfahren seien aus England rübergekommen. Ich weiß nicht, wo der Name herkommt. Sie könnten jedoch mal die Bibliothekarin in der Stadtbücherei fragen. Sie interessiert sich für Familienforschung.«

Der Mut verließ mich. Mist. Christ und ein Kleintransporter. Superamerikanisch.

Na ja, niemand war vollkommen.

»O nein, ist schon gut«, sagte ich und lächelte schon nicht mehr ganz so strahlend. »Ich habe bloß überlegt.«

Wie sollte das Gespräch jetzt weitergehen?

»Meine Familie lebt schon immer auf Vineyard«, sagte Chris, obwohl ich nicht danach gefragt hatte. »Also, seit langer Zeit. Seit Generationen.«

»Oh. Meine Familie lebt auf Long Island«, erklärte ich ihm. »Meine Urgroßeltern kamen aus Europa. Aus Polen größtenteils. Sie lebten in Brooklyn, und dann sind ihre Kinder raus auf die Insel gezogen. Einige sind auch nach New Jersey gegangen, aber mit denen reden wir nicht mehr.«

Chris sah mich verwirrt an. »Weil sie in New Jersey leben?«

»O nein«, versicherte ich ihm. »Weil sie keinen von uns Long Islandern zur Bar-Mizwa ihres Sohnes eingeladen haben.«

»Ich war noch nie auf Long Island«, sagte Chris und überging die Anspielung auf meine Familienfehde. »Die Strände sollen traumhaft sein.«

»Das sind sie. Einfach unglaublich. Wenn Sie das nächste Mal in New York sind, sollten Sie mal rüberfahren.«

Chris trat von einem Fuß auf den anderen.

»Nun«, sagte er mit einem gewinnenden, vorsichtigen Lächeln. »Ich war erst einmal in NewYork. Die meiste Zeit in Manhattan. Aber eines Tages war ich im Bronx Zoo. Der Big Apple. Es war interessant. Mann. Aber es war nicht meins. Ich könnte nie dort leben, wissen Sie.«

Eigentlich nicht, gab ich schweigend zu.

Wer würde nicht in Manhattan leben wollen? Oder wenigstens einmal im Monat oder so zu Besuch hinfahren wollen? Die Läden, die Restaurants, die Museen, die Galerien …

Ich spürte, wie mich auf der Stelle Stadtlust überkam.

Carrie Bradshaw, rief ich schweigend, warte auf mich!

»Also«, sagte Chris abrupt, als spürte er, dass mein Schweigen nichts Gutes zu bedeuten hatte. »Ich muss los. Mein Dad wartet auf seine Medizin. Also, tschüs.«

»Okay.« Ich fand es schade, dass er ging, aber ich wusste nicht, wie sich unser Gespräch von der Manhattan-Krise erholen sollte. »Tschüs.«

»Tschüs.« Er ging ein paar Schritte, dann drehte er sich noch einmal um. Ich schaute ihm noch hinterher. Ob ihn das überraschte? »Für heute Abend ist Sturmwarnung ausgegeben worden«, rief er. »Wenn Sie heute Abend draußen am Wasser sind, also, dann seien Sie vorsichtig.«

»Oh«, sagte ich und winkte ein wenig. »Okay. Danke.« Er musste ja nicht wissen, dass ich kein besonders gutes Verhältnis zu Schiffen und Booten hatte – mit Ausnahme von Fähren.

Chris winkte zurück, und weg war er. Ich schaute ihm immer noch hinterher.

Was. Für. Eine. Sahneschnitte. Ich hatte noch nie einen Typ gesehen, der in Jeans so fabelhaft aussah. Noch nie.

Also, dachte ich und wandte mich wieder den ausgestellten Körperölen zu, wenn ich doch nur einen geeigneten Mann kennen lernen könnte, gutes Ehemannmaterial, einen Städter mit einem guten Beruf, der so aussieht wie Chris.

Wow.

Ich wäre im siebten Himmel.

Gincy

Mr. Romantik

Er trieb mich in der Teeküche in die Ecke.

Also, nicht dass er mich wirklich in die Ecke trieb.

Es war eher so, dass er sich eine Tasse Kaffee einschenkte, als ich hereinkam, um mir eine Dose Mineralwasser aus dem Kühlschrank zu holen.

»Hey.«

»Hey«, antwortete ich. »Himmel, passen Sie …!«

»Huch.« Rick packte eine Hand voll Papierhandtücher und wischte den Kaffee auf, der auf den Küchentresen gelaufen war, als er die Kanne wieder auf die Wärmeplatte gestellt hatte. Dann warf er den nassen Papierklumpen in den Mülleimer.

Er landete plumpsend auf dem Boden.

»Ich mach das schon«, sagte ich. »Sie sind eine Gefahr für die Menschheit, Rick.«

Er lachte und pustete in seinen Kaffee. »Ja, ich weiß. Aber, sehen Sie? Ich versuche, mir nicht den Mund zu verbrennen.«

»Brav.«

Ich wollte eben die Teeküche verlassen, da sagte er: »Hey, Gincy, kann ich Sie etwas fragen?«

Ich drehte mich wieder um und zuckte die Achseln.

»Klar.«

»Hätten Sie vielleicht Lust, irgendwann mal mit mir auszugehen?«

Also, das war das Letzte, was ich aus Rick Luongos Mund zu hören erwartet hätte.

»Mit Ihnen?«, platzte ich heraus.

»Ja.«

»Was schwebt Ihnen denn vor?«

Rick zuckte die Achseln, und ich bemerkte einen feuchten Fleck auf seiner Krawatte. Kaffee. Warum, überlegte ich, macht er sich überhaupt die Mühe und trägt eine Krawatte?

»Ich weiß nicht. Was immer Sie gerne tun, wenn Sie ausgehen.«

Ich warf einen Blick in den Flur. Niemand kam. Gut. Das hier war seltsam.

»Sie wollen sich mit mir verabreden?«, wiederholte ich. Nur um sicher zu sein.

»Ja«, sagte Rick mit einem breiten Lächeln. »Das würde ich gerne.«

»Aber wir arbeiten zusammen.«

»Stimmt. Aber ich bin nicht Ihr Chef. Wir arbeiten in verschiedenen Abteilungen.«

»Es könnte peinlich werden. Egal, was passiert.«

»Das Leben ist peinlich.«

Da hatte er Recht. Und er hatte tolles Haar, ganz dunkel und gewellt, und ein sexy, leicht raubgieriges Lächeln.

Hm. Ein bisschen wie ein Pirat …

»Sie wissen nicht, wie man einen Papierstau beseitigt«, sagte ich.

»Aber ich weiß, wie man um Hilfe bittet.«

»Sie sind ungeschickt. Seit Sie hier arbeiten, haben Sie fünf Tassen Kaffee fallen lassen, fünf Dosen Mineralwasser umgestoßen, Sie sind mindestens einmal täglich über die Schwelle zum Konferenzzimmer gestolpert und haben Ihre Krawatte an einen Notizblock getackert. Zweimal.«

»Aber ich bin liebenswert«, entgegnete er.

Wieder dieses Lächeln.

»Ja«, gab ich zu und lächelte jetzt auch. »Auf schelmische Art.«

»Also, gehen Sie mit mir aus?«

Ich verzog das Gesicht, als würde ich ganz ernsthaft über eine das gesamte Leben betreffende Entscheidung nachdenken. »Okay«, sagte ich. »Was soll’s. Aber ich steige nicht in ein Auto mit Ihnen, außer ich fahre selbst.«

»Abgemacht.«

»Und machen Sie im Büro kein großes Theater darum, okay?«

»Muss es überhaupt jemand wissen?«

»Samstag. Tagsüber.«

»Schön. Wir treffen uns …?«

»An der Ecke Tremont und Boylston. Um zehn Uhr. Seien Sie pünktlich.«

»Klar.«

Und so fing es an.

Clare

Verlobungsterror

Es passierte in der Reinigung, in dem Laden an der Ecke und am nächsten Tag auf dem Gemüsemarkt am Copley Square.

Drei Frauen, alle etwa in meinem Alter, blieben stehen, um atemlos einen Kommentar über meinen Verlobungsring abzugeben.

»Ist der groß!«, rief die erste Frau aus, und ihre Augen funkelten vor Neid. »O mein Gott, ich würde töten für so einen großen Ring! Sie haben solches Glück.«

»Danke«, murmelte ich und nahm die Schachtel mit Wins Hemden vom Tresen. Bevor sie mich deswegen umbrachte, war ich mit brennenden Wangen verschwunden.

Später, während ich zum Abendessen einen Schmortopf vorbereitete, sah ich, dass wir keine Milch mehr hatten, also sauste ich rasch in den nächsten Laden. Als ich gerade in die Kühltheke griff, um mir eine Zwei-Liter-Packung fettarme Milch zu holen, kreischte jemand auf.

Ich zuckte zusammen, die Tür zur Kühltheke knallte zu, und ich wirbelte herum, darauf eingestellt, dass jemand mit einer Waffe auf mich zielte.

Doch da war nur eine Frau in Trainingsklamotten und mit einerYogamatte über der Schulter, die den Mund nicht mehr zubekam und mit ausgestrecktem Finger auf meine Hand zeigte, als hielte ich eine Schlange darin.

»Das ist der schönste Ring, den ich je gesehen habe«, flüsterte sie.

Ich hätte ihr am liebsten eine geknallt, weil sie mich so erschreckt hatte, aber alles, was ich sagte, war: »Danke«, bevor ich, ohne Milch, an ihr vorbeieilte.

Ich wusste, dass frisch verlobte Frauen eigentlich darauf brennen sollten, ihren Ring herumzuzeigen.

Sie ließen sich jede Woche mit O.P.I.- oder Essie-Sheer-Farben die Hände maniküren, um dafür zu sorgen, dass sie in perfektem Zustand waren.

Kiss the Bride, Ballet Slipper, Rosy Future.

Sie fuhren sich häufig mit der linken Hand durchs Haar und rückten die Halskette zurecht.

Gelegentlich blieben sie wie angewurzelt in der Damenunterwäsche-Abteilung bei Express oder in der Handtaschen-Abteilung von Lord & Taylor stehen, um ihren neuen Besitz zu bewundern.

Ich tat nichts dergleichen. Ich wollte nicht mit der Tatsache angeben, dass ich jetzt, mehr denn je, an Win gebunden war.

Ich besaß diesen Ring nicht. Dieser Ring – dieser scheußliche Ring – besaß mich.

Warum steckte ich ihn also nicht in eine Schublade und trug ihn nur, wenn Win in der Nähe war? Warum sagte ich ihm nicht, dass er zu groß und zu ausgefallen war für mich, obwohl das nicht mal der Hauptgrund war?

Weil ich nicht den kleinsten Funken Mut besaß.

Am nächsten Nachmittag suchte ich an meinem Lieblingsbauernstand Tomaten aus, als ich plötzlich gewahr wurde, dass eine elegante, ultra-blasierte, super-gebräunte, allem Anschein nach berufstätige blonde Frau mich anstarrte.

Ich erwiderte ihren Blick und überlegte, ob ich sie von irgendwoher kannte.

»Sie haben ihn doch versichert, oder?«, fragte sie statt eines Grußes. »Denn dieser Ring ist gut und gerne fünfzehn-, zwanzigtausend wert. Sie sollten sich eine Kopie aus synthetischem Zirkonia anfertigen lassen und die im Alltag tragen. Zum Beispiel hier auf dem Markt. Oder im Urlaub auf den Inseln. Sie wissen, wie die Ortsansässigen sein können. Sie wollen doch nicht, dass Sie ihn verlieren oder dass er Ihnen gestohlen wird. In der U-Bahn? Drehen Sie ihn um, damit niemand den Stein sieht. Tun Sie sich den Gefallen.«

Ich öffnete den Mund, um etwas völlig Zusammenhangloses zu murmeln, doch die Frau fuhr fort.

»Und tragen Sie ihn nicht am Strand«, sagte sie, »denn im Wasser schrumpft Ihr Finger, und der Ring flutscht davon.

Ich habe so etwas schon einmal erlebt, vertrauen Sie mir. Also, ich habe es nicht wirklich erlebt, aber eine Freundin einer Freundin hat ihren Verlobungsring auf diese Weise verloren. Oder war es im Swimmingpool? Wie auch immer, bleiben Sie aus dem Wasser.«

Ich nickte stumm. Die ach-so-hilfsbereite Frau schlenderte davon, und im Gehen blitzte an ihrer linken Hand ein riesiger Stein auf.

Ich war wie gelähmt.

An meinem Finger tickte eine Zeitbombe. Etwas, das zu groß, zu aufdringlich, zu auffällig und zu teuer war, um sich damit wohl zu fühlen.

Ich überlegte, ihn an Ort und Stelle abzunehmen und in die Vordertasche meiner Chino-Hose zu stecken. Doch dort konnte er viel zu leicht herausfallen. Und Win hätte zwanzigtausend Dollar umsonst ausgegeben.

Zwanzigtausend Dollar? Für einen Ring?

Mir war übel, und ich war niedergeschmettert.

Dann erwog ich, den Ring in meine Geldbörse zu stecken, doch was, wenn mir die geklaut wurde?

Was, wenn ich ihn einfach anbehielt und selbst geklaut wurde? Was, wenn der Dieb mir den Finger abhackte, um an den Ring zu kommen?

Zwanzigtausend Dollar konnten viele arme Kinder ein ganzes Jahr lang satt machen. Oder einen sehr in seiner Sucht aufgehenden Drogenabhängigen ein oder zwei Wochen lang.

»Wäre das dann alles?«, fragte der Typ am Bauernstand. Ich nickte und reichte ihm die Plastiktüte mit den Tomaten. Er wog sie, und ich gab ihm einen Fünf-Dollar-Schein. Als er ihn nahm, hielt er sich die andere Hand über die Augen, wie um sie abzuschirmen.

»Wow«, sagte er lachend. »Sie hätten mich fast geblendet!«

Ich hätte am liebsten laut losgeheult.

Gincy

Voller Überraschungen

Sag dieVerabredung ab.

Das war mein erster Gedanke, als ich an diesem Samstagmorgen um halb sieben wach wurde.

Wenn ich Rick sofort anrief, weckte ich ihn womöglich, andererseits hatte er dann genug Zeit, sich für den Tag etwas Neues vorzunehmen.

Oder?

Und dann musste ich mich fragen: Warum willst du absagen?

Du magst Rick. Du hast sonst nichts zu tun, jetzt, wo du übers Wochenende auf Vineyard abgesagt hast. Außer ins Büro zu gehen und die Ausgabe für den nächsten Monat anzuschieben.

Also, wo liegt das Problem?

Mit einem lauten Alte-Männer-Stöhnen stieg ich aus dem Bett und schaltete die Kaffeemaschine ein.

Und während ich darauf wartete, dass die Brühe durchlief, versuchte ich dahinter zu kommen.

Das Problem war Folgendes:

Meine Leistungsbilanz bei Männern war nicht gerade toll. Ich meine, trotz meines mangelnden Modebewusstseins – die Septemberausgabe der Vogue zu lesen bedeutete schließlich nicht, dass man das Geschick besaß, das, was man dort sah, auch umzusetzen – oder vielleicht auch wegen meines mangelnden Modebewusstseins, wer weiß, hatte ich nie ein Problem, Männer kennen zu lernen.

Männer wollen ständig Sex. Immer. Wenn eine Frau also einen Sinn für Spaß hat und bereit ist, das Spiel mitzuspielen, hey, dann mögen die Männer sie.

Womit ich nicht sagen will, dass ich mich durch die Betten schlafe oder die Männer auf mir herumtrampeln lasse.

Auf keinen Fall. Ich hatte das Sagen. Ich war stark.

Ich ließ sie fallen, lange bevor sie dazu kamen, mich fallen zu lassen für die Frau, die sie heiraten würden, eine, die ganz süß und verschmust war. Bla.

Gincy Gannon war nicht dumm.

Die Brühe war fertig. Ich schenkte mir eine Tasse ein und trank zitternd einen ersten Schluck. Ah, kochend heiß! Genau, wie ich ihn mochte. Noch ein paar Schlucke, und ich würde mich vielleicht besser fühlen.

Ganz ruhig.

Keine Schmetterlinge mehr im Bauch.

Pech. Ich trank zwei Tassen und fühlte mich immer noch nicht mutiger als beim Aufwachen.

Rick hatte etwas Besonderes an sich …

Ich weiß nicht. Vielleicht, dachte ich, ist es mein Alter. Vielleicht befinde ich mich in einem gewaltigen hormonellen Hoch oder Tief, das mich …

Ängstlich macht. Ich hatte Angst. Na ja, ein bisschen Angst.

Nicht vor Rick, eigentlich nicht. Meine Güte, es war ziemlich klar, dass ich ihn bei allem, von Armdrücken bis Kickboxen, locker in die Tasche stecken konnte. Falls ich kickboxte. Was ich nicht tat, aber bei Ricks angeborener Ungeschicklichkeit war ich mir verdammt sicher, er wäre überhaupt keine Herausforderung.

War es, weil er ungefähr sechs Jahre älter war als ich? (Die Empfangsdame hatte mir erzählt, wie alt er war.) War es, weil er im Büro erwachsene, gepflegte Kleidung trug? Selbst wenn sie nicht auf der Höhe der Mode waren – als wenn ich das wirklich so genau mitbekäme –, waren es doch eindeutig Erwachsenensachen.

Oder war es einfach, weil Rick, anders als praktisch alle anderen für ein Date geeigneten Männer, die mir je begegnet waren, einfach er selbst war? Kein In-Pose-Werfen, kein Aufplustern.

Er war auf eine Art und Weise unbefangen, die meine Aufmerksamkeit erregte und meine Billigung fand.

Und das brachte mich zu der Überlegung, ob ich, wenn ich mit ihm zusammen war, auch lernen musste, ehrlich zu mir selbst zu sein.

Ich ließ die leere Kaffeetasse in die Spüle plumpsen. Sie schepperte natürlich unangenehm, und ich fragte mich, warum ich nicht aus meinen ärgerlichen Angewohnheiten lernte.

Du bist zu schnell, Gincy, schimpfte ich mich. Sicher, Rick scheint nett, aufrichtig und realistisch zu sein. Aber ist er es wirklich?

Soweit du weißt, ist er ein egomaner Fiesling, genau wie die anderen Typen, die du kennen gelernt und dann wieder fallen gelassen hast.

Also, entspann dich. Beruhige dich. Geh einfach zu der verflixtenVerabredung und schau, was passiert.

Aber sorge dafür, dass dein Kopf klar ist, deine Augen offen und deine Sinne geschärft.

Um Punkt zehn Uhr trafen Rick und ich uns an der verabredeten Ecke.

»Sie sind pünktlich«, bemerkte ich.

Rick zuckte die Achseln. »Ich bin immer pünktlich. Das ist eben so.«

Rick sah anders aus. Angenehm anders.

Ich hatte ihn noch nie außerhalb des Büros gesehen, im Tageslicht, ohne Krawatte – selbst wenn die Krawatte mit Gelee bekleckert war. Er trug eine saloppe Khakihose und ein marineblaues T-Shirt, das enthüllte, dass er Muskeln besaß. Kräftige Muskeln. Und einen hübschen flachen Bauch. In seinen Arbeitsklamotten war das schwer festzustellen.

Notiz ans Ich: Denk noch einmal darüber nach, ob du ihn wirklich im Armdrücken besiegen könntest.

Ich war kampfeslustig, aber noch nie hatte mich jemand als muskulös bezeichnet.

»Hey«, sagte er dann. »Ich dachte, Sie hätten ein Haus auf Vineyard?«

»Wer hat Ihnen das erzählt?«

»Kell hat es erwähnt. Also, warum sind wir an einem Samstag in der Stadt?«

Die Frage wurde ganz unschuldig gestellt, aber ich würde ihm so sicher wie das Amen in der Kirche nicht erzählen, dass ich meinen ganzen Terminkalender umgeworfen hatte, um diese Verabredung einzuhalten.

»Ich habe morgen eine dringende Verpflichtung«, log ich.

»Eine entfernte Familiensache. Also hat es nichts mit Ihnen zu tun, dass ich in der Stadt bin. Nur damit Sie das wissen.«

»So etwas würde ich im Leben nicht denken«, sagte er ohne die geringste Spur Sarkasmus.

Und ich glaubte ihm.

»Also, ich hatte zwei Ideen«, sagte er und steckte die Hände in die Taschen seiner Hose. Die Geste kam mir sehr jugendlich vor. Und sie sorgte dafür, dass eine Sehne oder etwas Ähnliches an seinem Unterarm sich anspannte.

»Was wir unternehmen könnten.«

»Was?«, fragte ich, einen Augenblick lang abgelenkt von Sinneslust. »Oh. Richtig. Schießen Sie los.«

»Wir könnten ins Wissenschaftsmuseum gehen.«

»Ins Wissenschaftsmuseum? Ist das nicht für Kinder?« Rick lächelte. Wieder fielen mir seine großen, starken, sexy Zähne auf. »Ja. Oder ins Aquarium. Hinterher könnten wir zum North End laufen und eine Pizza essen. Was meinen Sie?«

Ich grinste. »Klingt toll. Gehen wir ins Aquarium. Ich liebe die Seepferdchen.«

Wir gingen durch die Innenstadt in Richtung Hafenviertel.

Ich beobachtete aus dem Augenwinkel, wie er sich bewegte.

Hübscher Gang. Sehnen. Zähne. Gang.

Ich gab mir einen mentalen Fußtritt.

Was ist er, ein Pferd, Gincy? Hör auf damit!

»Hey«, sagte ich ganz beiläufig. »Was essen Sie gerne auf der Pizza?«

Rick zuckte die Achseln. »Alles. Außer Anschovis. Von denen muss ich aufstoßen. Ich weiß nicht, warum.«

Ausgezeichnet.

»Ich finde sie eklig«, erklärte ich ihm. »Also keine Anschovis.«

Rick und ich hatten einen tollen Tag. Absolut locker und spaßig. Ich bezahlte den Eintritt ins Aquarium, und er bezahlte die Peperoni-Pizza. Und die Cannolis hinterher.

Wir stellten fest, dass wir beide gerne zu Fuß gingen und nur selten die U-Bahn nahmen, außer, es ließ sich nicht vermeiden.

Er gab zu, dass er süchtig war nach Reality-TV.

Ich machte mich lustig über ihn und räumte dann ein, dass ich sämtliche Sportsendungen verschlang.

Wir bekannten uns beide dazu, Fans von Hunter S. Thompson zu sein. Mittlerweile waren wir dann beim Du.

Wir saßen auf den Stufen der City Hall, als Rick auf die Uhr schaute und seufzte. »Ich wünschte, wir könnten das noch ausdehnen, aber ich muss nach Hause.«

»Warum?«, fragte ich. »Warum die Eile? Es ist erst …« Ich schaute auf seine Uhr, weil die Batterie meiner Uhr seit Wochen leer war, obwohl ich die Uhr immer noch trug.

»Es ist erst Viertel nach fünf.«

»Ja, ich weiß, aber Justins Babysitterin hat nur bis sechs Zeit, also …«

»Hä?«, unterbrach ich ihn. »Wer ist denn Justin?«

Rick wirkte vollkommen perplex. »Justin. Mein Sohn. Das weißt du doch.«

Ich wusste doch, dass es zu schön war, um wahr zu sein! Ich rückte ein bisschen von Rick ab, damit ich ihm direkt ins Gesicht sehen konnte.

»Ähm, nein«, sagte ich. »Weiß ich nicht. Wann wolltest du mir erzählen, dass du ein Kind hast? Wenn du dich dazu durchringen kannst, mir zu erzählen, dass du auch eine Frau hast?«

Rick sah mich wie vom Donner gerührt an. »Gincy, das tut mir Leid. Ich dachte, du wüsstest es. Es ist allgemein bekannt, im Büro, meine ich. Wenigstens bin ich davon ausgegangen. Die Empfangsdame weiß es. Don weiß es. Sally weiß es. Sogar Kell weiß es, und er ist gewissermaßen blind gegenüber … Tut mir Leid. Ich wollte damit nicht sagen, dass du blind bist …«

»Sally? Sally weiß es?«

Und hatte es mir gegenüber nie erwähnt? Okay, ich hatte ihr auch nicht erzählt, ich würde mit Rick ausgehen. Aber trotzdem.

»Ja. Ich habe sogar ein Foto von Justin auf meinem Schreibtisch stehen.«

»Ich war noch nie in deinem Büro.«

»Oh.«

Ich atmete tief durch. »Und … was die Frau angeht?« Geschiedener Scheißtyp. Wahrscheinlich hatte er sie wegen eines neueren Modells verlassen.

Hatte sie betrogen. Mit ihrer besten Freundin. Oder ihrer jüngeren Schwester!

Hatte sie bei der Scheidungsvereinbarung übervorteilt, sodass sie jetzt ein Kind allein großziehen musste – außer am Samstag, wenn er bei ihrem Scheißkerl von Exmann war, der ihn getrost einem Babysitter überließ – und zwei Jobs haben musste und …

»Ich bin Witwer, Gincy. Meine Frau ist vor vier Jahren gestorben, wenige Monate nach Justins Geburt. Brustkrebs.«

Oh, Mist, Mist, Mist.

Ich vergrub das Gesicht in den Händen. »Oje, es tut mir schrecklich Leid, Rick. Oje. Also, ähm, dann ist Justin wie alt?«

»Fünf. Er hatte im Februar Geburtstag.«

»Oh«, sagte ich lahm. »Herzlichen Glückwunsch. Nachträglich.«

»Danke. Von Justin.« Und jetzt?

»Dann ist er im Kindergarten?«, fragte ich. »Gibt es noch Kindergärten? Ich kenne eigentlich niemanden, der Kinder hat. Kleine Kinder. Allerdings ist meine sechzehnjährige Cousine schwanger.«

Also, das würde den Typ beeindrucken …

»Oh. Herzlichen Glückwunsch. Schätze ich.«

»Nun, sie heiratet den Vater«, sagte ich dümmlich.

Wir trennten uns verlegen, beide sichtlich durcheinander.

Rick versuchte nicht, mich zu küssen. Ich wünschte irgendwie, er hätte es getan, obwohl ich wusste, dass unsere Beziehung zu Ende war, bevor sie überhaupt begonnen hatte.

Ich saß auf den kühlen Stufen und sah Rick davongehen, sich auf seinen langen Weg nach Charlestown machen. Mir war übel. Plötzlich kam es mir so vor, als wäre es keine gute Idee gewesen, eine Peperoni-Pizza zu teilen.

Ich mochte Rick. Sehr. Mann, ich hatte einen tollen Nachmittag mit ihm gehabt.

Aber ein Kind?

Nein. Das stand nicht auf meinem Plan. Es stand einfach nicht auf meinem Plan.

Clare

Persönlicher Freiraum

Den Sommer frei zu haben ist kein reines Vergnügen.

Auf der einen Seite dehnen die freien Monate sich vor dir aus wie ein wunderbares Versprechen. Viel Zeit, um endlich all die Dinge zu tun, zu denen du während des Schuljahrs nicht gekommen bist.

Wie zum Beispiel schlafen.

Auf der anderen Seite sind die freien Monate für das System wie ein Schock. Von September bis Juni hast du praktisch keine Freizeit, und plötzlich sollst du, bitte schön, losgelöst im Wind flattern.

Verloren und allein, während die meisten anderen Menschen, die du kennst, weiterhin von Montag bis Freitag jeden Morgen ins Büro eilen.

Oft fühlte ich mich nicht im Einklang mit der Welt des durchschnittlichen Erwachsenen.

In diesem Sommer schwor ich mir, wie jedes Jahr, meine »Urlaubszeit« konstruktiv zu nutzen.

In der High School und in den ersten Jahren am College hatte ich Tagebuch geführt. Tagebuch zu führen gab meinem Alltag eine Struktur und ein Gefühl von Bedeutung.

Es gab mir Zeit, mit meinen Gedanken allein zu sein, und es verschaffte mir ein Gefühl von relativem Frieden.

Kurz nachdem ich Win kennen gelernt hatte, hatte ich aufgehört, Tagebuch zu schreiben. Ich weiß nicht genau, warum. Es war, als würde Win so viel Raum einnehmen, dass für mein privates Ich kein Platz mehr blieb.

Damals war es eine Erleichterung.

Doch jetzt, elf Jahre später? Ich hatte das Gefühl, es war an der Zeit, mich auf die Suche nach mir zu machen, wo auch immer ich mich verlegt hatte.

Ich würde ein neues Tagebuch anfangen. Doch wo konnte ich ein Tagebuch aufbewahren, das auch wirklich privat war?

Und dann begann ich zu überlegen, ob ich das Recht auf absolute Privatheit hatte. Sollten Paare nicht alles miteinander teilen – jeden Gedanken, jeden Traum, jeden Erfolg und jeden Misserfolg?

In Liebesromanen und romantischen Komödien teilten Paare vielleicht solche Vertrautheiten. Doch meine Realität sah anders aus.

Win und ich hatten seit Jahren kein wirklich bedeutsames Gespräch mehr geführt. Wir sprachen nie über Spiritualität, Ethik oder Philosophie. Das hatten wir noch nie, nicht mal am Anfang.

Der Mythos vom Beginn der Romanze: Während dieser ungestümen Zeit sitzen die beiden Liebenden die ganze Nacht da und reden: Sie stellen scharfsinnige Fragen und vertrauen einander ihre intimsten Sehnsüchte und bizarre Hoffnungen an, lachen und weinen und bringen verborgene Wünsche zum Ausdruck.

Um fair zu sein. Win und ich hatten uns in der ersten Zeit unserer Beziehung einige amüsante Familiengeschichten und ein paar Kindheitserinnerungen erzählt und über unseren Musik- und Filmgeschmack gesprochen. Kurzschrift für unsere jeweilige Persönlichkeit.

Doch was unsere Seelen anging?

Ich konnte nicht für Win sprechen, doch meine Seele war nie zur Sprache gekommen.

Vielleicht, dachte ich, ist es zu viel verlangt zu erwarten, dass der eigene Gatte deine Seele berührt.

Vielleicht reicht es, dass er im Großen und Ganzen freundlich ist und hart arbeitet und deine Eltern toleriert, die immer älter werden.

Vielleicht ist es ganz in Ordnung, dass dein Herz nicht überläuft vor Zuneigung, wenn du ihm ganz unerwartet auf der Straße begegnest.

Vielleicht.

Vielleicht auch nicht.

Ich hatte nicht mehr getan, als darüber nachzudenken, ein Tagebuch zu führen, und doch fühlte ich mich schuldig.

War es irgendwie Betrug, ein vollkommen privates, eigenes Unterfangen zu verfolgen, ohne Win davon zu erzählen?

Aber wenn ich es ihm erzählte, war das Unterfangen nicht mehr wirklich privat und persönlich, oder?

O Clare, dachte ich. Warum ist bei dir immer alles so kompliziert?

Mit einiger Mühe schob ich meine Bedenken beiseite und kaufte ein dreizehn mal achtzehn Zentimeter großes Notizbuch mit Spiralbindung und einem Blumenmuster auf dem Umschlag. Linierte, cremefarbene Blätter.

Mein Tagebuch.

Eines Nachmittags, als Win im Büro war, beschloss ich, es zu beginnen. Ich starrte eine ganze Weile auf die leere Seite. Und dann strömten die Worte nur so.

Ich glaube, es ist vorbei für mich, sexuell. Trotz Win habe ich manchmal das sichere Gefühl, ich werde nie im Leben mehr Sex haben. Ich weiß, ich werde nie wieder geküsst werden – wirklich geküsst. Es ist schrecklich, darüber nachzusinnen. Ich will begehrt werden. Ich will das mit jeder Faser.

Ich träume andauernd davon, geküsst zu werden. Nicht von Win. Ich träume davon, mit einem Mann zusammen zu sein, der unglaublich schön ist. Er hat einen schönen Körper. Ich begehre ihn, wie ich im wirklichen Leben noch nie jemanden begehrt habe. Wenn ich aufwache, ist es … ist es, als wäre ich verliebt, aber … das Gefühl im Traum ist auch … Bewunderung. Der Mann ist beinahe keine Person. Kein Individuum mit einer speziellen Vergangenheit und speziellen Fehlern und … Er ist nicht wirklich. Ich glaube, er soll etwas bedeuten oder etwas repräsentieren, nichts Individuelles, sondern etwas Allgemeingültiges. Ich sehe nie deutlich sein Gesicht, doch er küsst mich, und ich berühre seine Wange mit meiner Wange. Er ist braun, aber nicht von der Sonne. Seine Haut ist von einer Farbe, die ich im wirklichen Leben, glaube ich, noch nie gesehen habe. Er hat oft das Hemd ausgezogen. Meistens klammere ich mich an ihn.

Manchmal ist er jemand, den ich von früher kenne, aus ganz früher Zeit, und zwar, sehr seltsam, aus der Grundschule. Er ist geheimnisvoll, und über sein Leben weiß ich nichts. Er scheint einfach aufzutauchen. Er kommt unangemeldet zurück in die Stadt. Er verschwindet ohne Ankündigung wieder. Er ist nicht unfreundlich. Wir sind Freunde. Er hat nie irgendein Interesse an mir gezeigt, ich meine, in romantischer Hinsicht. Oder, manchmal, haben wir uns geküsst, aber es ist nie weit gegangen. Er fühlt sich zu mir hingezogen, aber … aber er hat sich stets für eine Frau entschieden, die viel bezaubernder war. Oft weiß ich nicht, wo er wohnt oder was er tut oder ob er verheiratet ist. Manchmal überlege ich, ob er schwul ist. Manchmal überlege ich, ob er stirbt.

Er ist irgendwie … beliebt. Auch andere Menschen warten darauf, dass er nach Hause zurückkommt, nicht nur ich. Er ist Teil einer Gruppe, aber man kann nicht erwarten, dass er sich entsprechend verhält. Er ist Mitglied einer Abschlussklasse,
aber niemand erwartet, dass er zu den Examensfeierlichkeiten kommt. Und er kommt auch nicht. Und ich warte verzweifelt auf ihn. Ich möchte ein kleines bisschen Zuneigung. Wenn er später unerwartet auftaucht, freut er sich immer, mich zu sehen, verliert dann jedoch rasch das Interesse. Und er kommt nie meinetwegen zurück. Er hat seine eigenen Gründe, um wieder aufzutauchen. Und ich kenne diese Gründe nicht. Ich habe zu viel Angst, danach zu fragen, und freiwillig rückt er nicht damit heraus.

Er bedeutet mir mehr als jedem anderen Menschen, das weiß ich einfach. Ich fühle mich fast wie seine Mutter oder eine große Schwester. Ich möchte seine Geliebte sein. Ich möchte wesentlicher Bestandteil seiner geheimnisvollen Welt sein. Ich möchte unentbehrlich sein. Doch das bin ich nicht. Ich bin äußerst entbehrlich.

Er geht weg, und wenn er das tut, bin ich fast vergessen. Und ich warte verzweifelt darauf, dass er wiederkommt.

Diese Träume quälen mich. Ich sehne mich nach ihnen – wegen der Intensität der Gefühle, die ich darin empfinde, weil der Mann so schön ist. An den Tagen nach den Träumen versuche ich, sie festzuhalten. Ich freue mich auf den nächsten Traum. Und ich möchte diesen Mann im wirklichen Leben finden.

Wenn auch nur für einen Augenblick.

Bedeutet das, ich sollte Win nicht heiraten? Natürlich nicht. Dieser Mann in meinen Träumen ist kein Rivale für Win. Natürlich nicht. Win muss sich keine Sorgen machen. Ich betrüge ihn nicht, indem ich träume. Nein.

Gincy

Modeopfer

Unser Wochenende auf Vineyard fing nicht gut an.

Sehen Sie, ich lernte allmählich, dass man seine Hausgenossinnen nicht so ignorieren konnte, wie man sich das wünschte. Wenn jemand in Schwierigkeiten steckt und man sitzt ihm gegenüber, muss man ihm doch helfen.

Außer man findet es okay, ein grässlicher Mensch zu sein. Es nervt, aber was will man machen?

Am Samstagmorgen kam Danielle aus dem Bad gehumpelt und setzte sich mit einem Ächzen an den Küchentisch.

»Was ist?«, fragte ich nicht besonders liebenswürdig. Sie zeigte auf ihren linken Fuß.

Der Fuß war an der Seite total geschwollen und rot. Unter der gespannten Haut war er voller Eiter.

»Das sieht ja ekelhaft aus.«

»Danke«, sagte Danielle und drückte behutsam auf den Fuß. »Deine Bemerkungen sind sehr hilfreich.«

Clare schielte nach dem Gegenstand des Abscheus, Danielles Fuß. »Ich glaube, du solltest zum Arzt«, sagte sie.

»Aber ich bin mir nicht sicher, ob du damit warten solltest, bis du wieder in Boston bist. Siehst du die roten Streifen, die sich da bilden? Das ist schlecht. Du könntest eine Blutvergiftung bekommen und sterben.«

Danielle fuhr sich mit der Hand an den Kopf. »O mein Gott. Ich glaube, ich falle in Ohnmacht.«

»Kipp uns bloß nicht aus den Latschen«, befahl ich ihr.

»Wir bringen dich in die Notaufnahme. Wenn du willst, kannst du da ohnmächtig werden.«

»Muss ich?«, jammerte sie.

»Ich bin keine Ärztin«, erklärte ich ihr, »aber ich würde sagen, ja. Der Eiter muss abgezogen werden oder so. Du brauchst Antibiotika.«

»Warum trägst du überhaupt solche Schuhe?«, fragte Clare und zeigte auf die dünnen purpurroten Sandalen, die Danielles Fuß so malträtiert hatten.

Am Abend zuvor hatte sie damit geprahlt, dass sie sie im Ausverkauf gefunden hatte, doch mir war aufgefallen, dass sie die Sandalen in dem Augenblick, als wir aus der Bar nach Hause kamen, von den Füßen gezerrt und an der Hintertür stehen gelassen hatte.

»Sie sind sexy. Meine Beine sehen darin sagenhaft aus.«

»Sie sorgen dafür, dass du in die Notaufnahme musst, Danielle.«

Danielle sah uns wütend an.

»Weißt du«, fuhr Clare fort, »hochhackige Schuhe zu tragen kann dir später mal ziemliche Rückenprobleme bereiten. Du könntest versuchen, praktischeres Schuhwerk zu tragen. Es gibt heutzutage jede Menge modische flache Schuhe und Turnschuhe …«

»Meine Beine«, sagte Danielle mit zusammengebissenen Zähnen, »sehen in flachen Schuhen plump aus. Und jetzt bring mir mein Schminktäschchen!«

Clare zuckte zusammen, und ich schnappte mir ein glänzendes Reißverschlusstäschchen neben dem Waschbecken.

»Nein, nein, nein!«, schrie Danielle. »Nicht das Schwarze. Das ist mein Ersatztäschchen. Hol mir das rote Schminktäschchen!«

»Warum hast du das nicht gleich gesagt? Himmel. Ich kann doch nicht Gedanken lesen. Wer besitzt überhaupt zwei Schminktäschchen?«, murmelte ich und suchte überall nach dem roten Täschchen. »Was ist denn so besonders an dem Roten?«

»In dem Roten ist die Palette, die ich im Augenblick täglich benutze. In dem schwarzen Ersatztäschchen sind die Farben, die ich im Augenblick nicht täglich benutze.«

»Die besonderen Farben?«, fragte Clare.

»Nicht unbedingt. Nur …«

Ich entdeckte das rote Täschchen auf dem kleinen Couchtisch im Wohnzimmer und schnappte es mir. »Ähm, Mädels? Können wir bald mal los? Wir wollen doch nicht in einen Club. Wir fahren ins Krankenhaus, schon vergessen?«

»Ich will trotzdem so gut wie möglich aussehen«, sagte Danielle und zog einen Flunsch.

»Du hast bereits Make-up aufgelegt«, bemerkte ich.

»Das muss vielleicht aufgefrischt werden.«

»In der Notaufnahme wirst du niemanden kennen lernen.«

»Äh, hallo? In der Notaufnahme arbeiten Ärzte. Jüdische Ärzte.«

»Mein Vater findet, die Ärzte, die in der Notaufnahme arbeiten, sind Versager«, meinte Clare.

»Was?«, fragte ich und schaute in meiner Brieftasche nach Geld fürs Taxi. Drei lausige Ein-Dollar-Scheine. »Wovon redest du?«

Clare zuckte die Achseln. »Das sagt er. Er sagt, die erfolgreichen Ärzte werden Fachärzte und haben ihre Privatpraxen.«

»Was ist mit Lehrkrankenhäusern?«, fuhr ich sie an. »Jeder junge Arzt muss sämtliche Abteilungen durchlaufen, oder? Weißt du, turnusmäßig.«

Danielle nickte. Ihre Gesichtsfarbe gefiel mir nicht, und ich holte eine Plastiktüte, falls sie sich im Taxi übergeben musste.

»Gincy hat Recht«, sagte sie ein wenig matt. »Ich könnte heute sehr leicht einen wunderbaren, hervorragenden und womöglich einst sehr erfolgreichen – also reichen – Arzt kennen lernen. Abgesehen davon tut es nicht weh, so gut auszusehen wie möglich.«

Ich lachte. Das Mädel war wirklich unglaublich. »Ja, falls die Drogenabhängigen und Armen, die in der Notaufnahme herumhängen, sich für das kleine reiche Mädchen interessieren, das wegen einer entzündeten Blase am Fuß kommt.«

»Ich bin nicht reich«, widersprach sie und wischte sich mit dem Handrücken Schweiß von der Stirn. »Genau. Obwohl ich es gerne wäre. Mich verlangt danach. Eigentlich glaube ich sogar, ich bin zum Reichtum geboren.«

»Wie schön für dich«, sagte ich, ging in die Hocke und legte mir ihren rechten Arm um die Schulter. »Und jetzt, hau ruck! Sehen wir zu, dass wir hier rauskommen, bevor du uns noch umkippst.«

Danielle

Unbarmherzig und ungewohnt

Gincy und Clare brachten mich in die Notaufnahme – wobei Gincy mir auf dem Weg zum Taxi zweimal auf den gesunden Fuß trat –, und nach einer langwierigen Prozedur, die man Einstufung nennt, fand ich mich allein in einer mit Vorhängen abgeteilten Kabine im Behandlungszimmer wieder, wo ich auf einem Krankenhausbett saß, das nicht einmal ein Kissen hatte zum Trösten. Zudem trug ich nichts als einen hauchdünnen Wickelkittel, den sie als »Johnny« bezeichneten.

Der »Johnny« war von einem blassen, farblosen Blau. Das mir überhaupt nicht stand.

Mir war kalt, und ich war verängstigt und einsam. Eine böse Schwester hatte Gincy und Clare gesagt, sie könnten nicht bei mir bleiben. Weil sie nicht zur Familie gehörten.

Bescheuert.

»BLLLAAAAAGGGHHH!«

Und hinter Vorhang Nummer zwei Mr. Würg McKotz.

Ich hielt mir beide Ohren zu und summte laut. Hätten sie den Typ nicht zum Beispiel in ein schallisoliertes Zimmer stecken können oder so?

Nach fast einer Stunde kam eine Ärztin durch den hässlichen, blassblauen Vorhang. Sie war kaum einen Meter fünfzig groß und hatte eine Unmenge schwarzer glänzender Haare, die sie im Nacken zu einem Knoten gedreht trug. Sie stellte sich mir als Dr. Jedemengesilbeninungewohnterreihenfolge vor.

Und dann sagte sie viele Worte, die ich überhaupt nicht verstand.

»Wie bitte?«, fragte ich und versuchte, ein entschuldigendes Gesicht zu machen. Einen fremden Akzent zu verstehen ist mir schon immer schwer gefallen.

Ohne ihre kühle Miene zu verziehen, sagte Dr. Jedemengesilbeninungewohnterreihenfolge noch mehr Worte. Vielleicht wiederholte sie ja, was sie vorhin gesagt hatte. Ich habe keine Ahnung.

»Es tut mir Leid«, sagte ich. »Ich weiß nicht, was Sie mir sagen wollen. Vielleicht könnten Sie einen Dolmetscher holen?«

Dr. Jedemengesilbeninungewohnterreihenfolge ignorierte meine Bitte und schwatzte noch eine Weile weiter, während sie mit einem behandschuhten Finger energisch an meinem Fuß herumdrückte.

Vielleicht, dachte ich, muss ich nur meinen Kopf leer machen und nochmal von vorne anfangen zuzuhören, vielleicht komme ich dann hinter den Sprechrhythmus und verstehe, was sie sagt.

»Sehrdummsiemädchendasssiesodummsindundsichsoetwasantunundsolchedummenschuhetragen. Sehr.«

Verdammt. Ich verstand nichts.

»Es tut mir Leid.« Ich schüttelte den Kopf, verzog das Gesicht und hob fragend die Hände. Bitte, rufen Sie einen netten jüdischen Arzt – ohne Akzent –, bitte, bitte kommen Sie bitte jetzt sofort durch diesen fadenscheinigenVorhang …

»Blaahhhhrrrrggghhhh!«

Ich schlug mir die Hände auf die Ohren und zog die Schultern hoch, während Mr. Kotz McBrech sich nebenan zum zehnten Mal heftig übergab und Dr. Jedemengesilbeninungewohnterreihenfolge weiter Unverständliches murmelte, offensichtlich, um mich weiter zu quälen.

Und dann begann die Folter erst so richtig. Dr. Unverständlich – wie ich sie schließlich in Gedanken getauft hatte – riss ein Zellophanpäckchen auf und holte eine Nadel heraus.

Die Nadel war lang. Und dick.

Dr. Unverständlich lächelte. Ich schwöre, sie lächelte. Und dann stach sie mich.

»Au! Au, au, au!«, winselte ich.

Nichts, dachte ich, kann je schmerzvoller sein als das, was Dr. Unverständlich mir soeben angetan hat. Nichts! Eine Geburt? Ha, nach dem hier wird das ein Kinderspiel!

Meine Schreie riefen eine Krankenschwester herbei. Mit tränenüberströmtem Gesicht zeigte ich auf meinen Fuß.

Schwester Mary sprach Englisch mit Südstaatenakzent. Schön. Das konnte ich verstehen. Sie sah sich Dr. Unverständlichs Notizen an und erklärte mir, dass ich gerade eine Spritze bekommen hätte, um die entzündete Stelle zu betäuben. Und als Nächstes würde die Blase »abgedeckt«. Damit sie trocknen konnte.

Schwester Mary zwinkerte, tätschelte mir das Knie und versprach, mit Antibiotika wiederzukommen, die ich die nächsten fünf Tage nehmen musste.

»Vielen Dank, Schwester Mary«, schniefte ich.

Dr. Unverständlich starrte mich grimmig an und ging mit einer wütenden Bewegung wieder auf meinen armen Fuß los, diesmal mit einem Messer.

Ich glaube, ich wurde ohnmächtig. Als mein Kopf wieder klar wurde, lag ich flach auf dem Rücken. Dr. Unverständlich war verschwunden. Ich atmete ein paar Mal tief durch und setzte mich auf.

Mein Fuß war locker verbunden. Okay. Jetzt musste ich nur geduldig auf die gute, süße Schwester Mary warten, die mir meine Medikamente brachte.

Ich langte nach meinem Schminktäschchen. Ein bisschen frisches Lipgloss würde meine Lebensgeister sicher beflügeln. Und, folgerte ich, der supersüße Himbeergeschmack würde meine Nase etwas von dem ekelhaften Gestank nach Erbrochenem ablenken.

Doch das Täschchen war weg. Zumindest befand es sich nicht auf dem kleinen Tisch, wo ich es hingelegt hatte. Ich beugte mich seitlich aus dem Bett und schaute auf dem Boden nach.

Nichts.

Ich schaute auf der anderen Seite des Bettes nach. Auch nichts.

Und dann dämmerte mir die hässliche Wahrheit. Während ich bewusstlos war, hatte jemand mein Schminktäschchen gestohlen!

Wo ging es mit der Welt noch hin, wenn man sich nicht in die Notaufnahme begeben konnte, ohne bestohlen zu werden! Schnell fühlte ich nach meinem Schmuck und stellte erleichtert fest, dass alles noch an Ort und Stelle war.

Trotzdem fing ich an zu weinen. Nie hatte ich mich elender gefühlt. Ich machte mir im Geiste eine fette, doppelt unterstrichene Notiz, Krankenhäuser von der Liste potenzieller Orte, wo man einen Ehemann kennen lernen konnte, zu streichen.

Für immer.

Gincy

Das Heiratsspiel

Danielle lag aufgestützt auf der Couch, umgeben von Zeitschriften, der Fernbedienung für den Fernseher, einem Krug mit irgendeinem fluoreszierenden kalorienarmen Getränk und einer Schachtel fettreduzierter Kekse. Sie machte sich eine Liste von Schminksachen, die ersetzt werden mussten.

»Hast du deine Antibiotika genommen?«, fragte Clare sie.

Danielle nickte. »Sie sind so ekelhaft. Hast du gesehen, wie groß sie sind?«

»Nimm sie einfach«, sagte Clare und ließ sich in einen Sessel plumpsen. »Mit Entzündungen ist nicht zu spaßen.«

»Gibt es noch Bier, oder muss ich welches holen gehen?«, fragte ich.

»Im Kühlschrank ist noch ein Sechserpack. Bringst du mir bitte auch eins mit?«, fragte sie. »Nur, wenn du eh in die Küche gehst.«

Ja, dachte ich. Die zehn zusätzlichen Schritte werden mich auch umbringen.

Ich brachte jeder von uns ein Bier und eine große Packung Schweinekruste.

Die Schweinekruste lehnte Clare mit einer Grimasse ab. Ich bot Danielle welche an, doch sie warf mir einen »Ich bitte dich«-Blick zu.

Ich zuckte die Achseln. »Dann bleibt mehr für mich. Hey, Danielle«, sagte ich und ließ mich auf den wackligen Holzstuhl fallen, der bald komplett auseinander brechen würde, wenn ich mich weiterhin so auf ihn plumpsen ließe.

»Ich verstehe das nicht. Wenn du so gerne einen Arzt heiraten willst, könntest du doch einfach deinen Bruder bitten, dir ein paar seiner Kollegen vorzustellen?«

Danielle seufzte. »Es ist ja nicht so, als wollte ich unbedingt einen Arzt heiraten, sagen wir mal im Gegensatz zu einem Anwalt. Er muss nicht Arzt sein. Abgesehen davon bin ich schon mit Davids in Frage kommenden Kollegen ausgegangen. Sagen wir einfach, keiner von ihnen spielte in meiner Liga.«

»Ärzte stehen sehr unter Stress«, fügte Clare hinzu. »Es kann sehr hart sein, mit einem verheiratet zu sein.«

»Deine Mutter ist mit einem Arzt verheiratet«, sagte ich.

»Willst du etwa sagen, es ist ihr schlecht ergangen damit?«

Clare sah mich unbehaglich an. »Nein. Ich spreche nicht von meinen Eltern. Sie führen eine gute Ehe.«

Clare war eine lausige Lügnerin, aber ich ließ das Thema fallen.

»Hey«, sagte Danielle von ihrem Thron. »Hier ist ein Artikel über Freundschaft zwischen Paaren. Hier steht, es sei schwierig für ein Paar, ein anderes Paar zu finden, mit dem es etwas unternehmen kann. Wo alle vier miteinander klarkommen. Das leuchtet mir ein.«

»Dazu kann ich nichts sagen«, warf ich ein. »Ich war noch nie lange genug mit jemandem zusammen, um in eine solche Situation zu geraten.«

Danielle warf die Zeitschrift auf den Boden. »Mir würde es genügen, wenn mein Mann meine Freundinnen mag. Ob er mit ihren Freunden oder Männern auskommt, wäre mir egal.«

»Aber dann könnte es sein, dass du deine Freundinnen nicht mehr oft siehst«, sagte Clare.

»Warum?«, fragte ich, den Mund voll Kruste.

»Sobald man mal verheiratet ist, trifft man sich sowieso nicht mehr so oft mit seinen Freundinnen«, sagte Clare.

Ich schwöre, es klang, als zitierte sie aus einem Handbuch.

»Wenigstens nicht mehr so oft wie vor der Heirat. Man soll die meiste Zeit mit seinem Mann verbringen. Und wenn er die Männer deiner Freundinnen nicht mag, also, dann …«

»Das ist doch total bescheuert!«, sagte ich. »Wenn das so ist, werde ich nie heiraten.«

Danielle verzog das Gesicht. »Bei deinem Mundwerk habe ich auch meine Zweifel, dass du dich je mit der Frage befassen musst.«

»Du auch nicht, wenn du nicht aufhörst, so hässliche Fratzen zu schneiden.«

»Ich habe Schmerzen. Ich mache gerade einen schrecklichen Heilungsprozess durch. Ich denke doch, dass mir da erlaubt ist, Gesichter zu schneiden so viel ich will.«

Ich zuckte die Achseln.

Nach einem Augenblick verkündete Danielle: »Ich habe mir was überlegt.«

»Das müssen wir der Presse melden!«

»Ich habe überlegt«, fuhr Danielle fort, »dass es unklug wäre, einen Typ zu heiraten, der mehr als zwei Geschwister hat. Zu viele Geschenke. Geburtstage, Jubiläen, Nichten und Neffen, die die High School abschließen. Und zu viel Fahrerei an den Feiertagen. Und es wäre auch absolut unklug, einen Typ zu heiraten, dessen Mutter in einem Umkreis von achtzig Kilometern lebt. Man wäre genötigt, jeden Sonntagnachmittag trockenes Schmorfleisch zu essen und sich Geschichten darüber anzuhören, wie perfekt der eigene Mann ist.«

»Ach, komm schon«, sagte Clare mit einem kleinen besorgten Auflachen. »Du übertreibst, Danielle. Man heiratet doch keine Familie. Man heiratet einen Mann. Einen Menschen.«

»Bist du high?«, fragte ich. Rein rhetorisch, denn ich wusste ganz genau, dass sie nie Drogen nahm. Nicht dass ich je Drogen genommen hätte, doch bei mir schien es irgendwie wahrscheinlicher zu sein, dass ich es mal probiert hatte.

»Die Ehe ist eine soziale Institution«, verkündete ich mit all meiner gesetzten Weisheit. »Vergiss das, was sich in der Privatheit eures eigenen Heims abspielt. Wenn du einen Typ heiratest, heiratest du seine Familie, glaub mir. Du heiratest seine Vergangenheit, seine Gegenwart und seine Zukunft.

Du heiratest seine Krankenversicherung und seine Rentenansprüche.

Du heiratest seine Midlife-Crisis. Du heiratest das Älterwerden seiner Eltern und deren Alzheimer, und du heiratest die Nichten und Neffen, für die du Geburtstagsgeschenke kaufen wirst.

Denn wir wissen, dass Männer weder diese Geschenke kaufen noch die Karten dazu schreiben. Das ist Frauenarbeit.«

Danielle seufzte. »Das klingt alles sehr ermüdend, oder? Wenn ich heirate, engagiere ich mir eine persönliche Assistentin, die meine Korrespondenz führt und die Besorgung der Geschenke übernimmt. Als hätte ich dazu noch Zeit? Wenn ich das Kindermädchen überwache und Dinnerpartys organisiere und Fundraising-Veranstaltungen ausrichte? Ich bitte euch.«

Clare stand auf und eilte in die Küche. »Noch ein Bier?«, fragte sie, als sie an mir vorbeiging.

Die Arme. Sie sah traurig aus.

Konnte es sein, dass Clare nicht durch und durch begeistert war von dem Schicksal, das ihr drohte?

Danielle

Die richtigen Schritte

Ich bin mir immer noch nicht sicher, wieso ich mich überhaupt mit Chris Childs verabredet hatte, denn er erfüllte ganz eindeutig mehrere meiner Kriterien für einen potenziellen Ehemann nicht.

Er war kein Jude.

Er trug bei der Arbeit keinen Anzug, was bedeutete, dass er wahrscheinlich keine Dinge wie Investmentfonds und Aktien besaß und auch keine vier Wochen bezahlten Urlaub bekam, in denen er mit mir nach Europa fahren konnte, während unsere Kinder den Monat im Tenniscamp verbrachten.

Und irgendetwas sagte mir, dass er den neuen Missoni-Rock, den ich für nur dreihundert Dollar in Filene’s Basement erstanden hatte, nicht unbedingt gutheißen würde.

Im Augenblick war ich weder an gelegentlichem Sex noch an einer Affäre interessiert, noch daran, einen draufzumachen. Einen Quickie betrachtete ich als Vergeudung kostbarer Zeit. Warum sollte ich mich mit irgendeinem Heißsporn in zerknitterten Laken wälzen, wenn ich nach einer lebenslangen Beziehung Ausschau halten konnte?

Eine Frau Ende zwanzig muss sich ihre Zeit sorgfältig einteilen.

Trotzdem sagte ich, als Chris anrief und ein Picknick bei Sonnenuntergang vorschlug, bereitwillig zu. Ich meine, ich hatte an diesem Abend keine andere Verabredung im Terminkalender stehen, warum also zu Hause sitzen?

Er kam mich in dem schwarzen Kleintransporter abholen. Glücklicherweise waren weder Gincy noch Clare zu Hause. Ich konnte mir Gincys Grinsen und Clares besorgtes Stirnrunzeln leicht vorstellen.

Mein Gott, dachte ich, als Chris mir lächelnd die Beifahrertür öffnete, ich hoffe, die Sitze sind sauber, denn ich bin mir nicht sicher, ob Schmierfett in der Reinigung aus einer braungrauen Leinenhose wieder rausgeht!

Offen gestanden wusste ich nichts darüber, wie man sich für die Fahrt in einem Kleintransporter kleidete.

Chris trug ein graues, langärmeliges T-Shirt und seine gewohnte Jeans. Alles war sauber. Ehrlich gesagt hatte ich ihn noch nie anders gesehen als wie aus dem Ei gepellt. Vielleicht, dachte ich, bezahlt er ja einen Mechaniker, um die ganze Arbeit an dem Kleintransporter zu machen.

»Übrigens«, fragte ich, als wir losfuhren, »woher haben Sie eigentlich meine Nummer?«

Chris wurde rot. Ich sah ihn unter seiner Sonnenbräune tatsächlich rot werden!

»Flippen Sie jetzt bitte nicht aus, okay?«, sagte er. »Ich bin neulich durch die Stadt gefahren, da sah ich Sie aus einem Haus kommen. Ich hatte das Gefühl, dass Sie dort wohnten und nicht nur zu Besuch wären. Also habe ich im Telefonbuch nachgeschaut. Jeder hier weiß, dass die Besitzer des Hauses die Simpsons sind, also …«

Huch. Zielstrebig. Das war gut. Und ehrlich. Das war auch gut.

Und sein Erröten war unerwartet sexy.

Ich beobachtete ihn beim Fahren – Hände fest an Steuer und Schalthebel, Oberschenkelmuskeln, die sich wölbten, wenn er die Kupplung trat.

Pass bloß auf dich auf, Danielle, warnte mich eine Stimme in meinem Kopf. Dieser Typ könnte große Schwierigkeiten verursachen. Er könnte dich von deinem gewählten Weg ablenken. Er könnte dein ganzesVerfahren ins Stocken bringen.

Halt dich an dein Programm, sagte die Stimme, bevor ich die Ohren vor ihr verschloss.

Für unser Picknick hatte Chris einen absolut leeren Streifen am Lucy-Vincent-Strand ausgesucht. Das heißt, menschenleer.

»Müssen wir hier sitzen?«, fragte ich nervös, als Chris auf einem flachen, trockenen Stück Sand eine große karierte Decke ausbreitete.

»Wieso denn nicht?«, fragte er, blind für die Gefahr.

Ich zeigte auf die Herde, den Schwarm, die Bande, oder wie man das nannte, von Seemöwen einige Meter weiter.

»Die Möwen?« Chris sah mich verwirrt an. »Die tun uns nichts. Kommen Sie, setzen Sie sich.«

Ich setzte mich, behielt die Bande gefiederter Rowdys jedoch fest im Blick.

»Die eine da schaut mich an!«, schrie ich und klammerte mich an Chris’ Arm.

Sollte er sich ruhig mit dem Rücken zum Feind hinsetzen! Ich nicht.

»Welche? Die kleine Braune? Ich glaube nicht, dass sie Sie ansieht, Danielle. Ich glaube, sie hat ein träges Auge oder so.«

»Nein, nein, nein! Nicht die kleine Braune. Die da! Die größere! O mein Gott, sie ist so groß wie ein Auto!«

Chris lachte. »Die sind irgendwie toll, finden Sie nicht? Ihr Brustgefieder ist erstaunlich weiß.«

Mir schauderte. Was stimmte mit dem Kerl nicht? »Sie sind ekelhaft. Das sind Aasfresser. Sie fressen Müll. Ich glaube, die spüren, dass ich sie nicht leiden kann. Chris, ich habe Angst. Lassen Sie uns hier weggehen.«

»Sind Sie sicher, dass Sie nicht zuerst picknicken wollen?«

Ich überlegte. Ich hatte schrecklichen Hunger. »Okay. Solange Sie mir versprechen, diese … Dinger … von unserem Essen fern zu halten. Wenn auch nur eine näher an uns herankommt, bekomme ich einen Anfall.«

»Haben Sie, ähm, Anfälle?«, fragte er.

Ich glaubte, ein Lächeln um seine Lippen spielen zu sehen.

»Nein«, sagte ich. »Aber wenn eine Seemöwe mir mein Essen wegschnappte, könnte das durchaus eine solche Unsitte auslösen. Das sind nur Ratten mit Flügeln, wissen Sie.«

»Tauben. Tauben sind Ratten mit Flügeln.«

»Sie haben Ihre Ratten, und ich habe meine.«

Leder und Spitze, dachte ich. Stadt und Land. Jüdin und Christ.

Es würde nie im Leben funktionieren. Auf lange Sicht. Aber heute Abend?

Ich war mir sicher, da würde es gut funktionieren. Besonders als ich den Inhalt des großen Picknickkorbs sah, den Chris mitgebracht hatte.

Er hatte Wein gekauft – keinen besonders teuren Wein, aber lecker – und ein Baguette und ein Stück Brie und Trauben. Standardkost fürs Picknick. Es war sehr nett. Er hatte sogar daran gedacht, Servietten einzupacken! Nicht viele Männer denken an Servietten. Und an einen Korkenzieher. Und an Plastikbecher.

Chris hatte alles bis ins Detail geplant.

Das war gut. Meiner Erfahrung nach waren die meisten Typen so detailversessen nur, wenn es um Autos und Computer ging.

Wir aßen und unterhielten uns, und obwohl das Gespräch sich nicht um Politik oder Kunst drehte, floss es locker dahin.

Und der Sonnenuntergang war sensationell. Ich meine, ich hatte schon einige Sonnenuntergänge gesehen, doch dieser war wirklich klasse.

»Ich hätte gerne ein Wickelkleid in einem solchen Orangeton«, sagte ich und zeigte auf ein Feuerband am Horizont. »Sehen Sie?«

»Sie würden toll aussehen in diesen Farben.«

Ich seufzte. »Ich weiß. Ich wünschte, ich hätte heute Abend meinen Fotoapparat mitgebracht. Dann könnte ich ein Foto mitnehmen, wenn ich einkaufen gehe …«

Chris berührte mein Kinn mit dem Finger und drehte mein Gesicht zu sich hin. Seine Augen glänzten im Licht der untergehenden Sonne.

»Danielle, ich habe noch nie eine Frau wie Sie kennen gelernt. Sie sind so … Ich weiß nicht, einfach so lebendig. Und witzig. Sie scheinen einfach Sie selbst zu sein.«

Also, selbstverständlich, dachte ich. Es ist ja auch ganz toll, ich selbst zu sein.

»Danke«, sagte ich.

Ich erwiderte sein Kompliment nicht. Ich war nicht so dumm, mit Komplimenten um mich zu werfen. Da könnte jemand denken, er müsste aufhören, sich Mühe zu geben.

Auch wenn ich nicht die Absicht hatte, Chris nach dieser Nacht noch einmal wiederzusehen, wollte ich doch, dass er sich für die Dauer dieses Abends weiterhin Mühe mit mir gab.

In dem Augenblick, in dem die Sonne den Horizont berührte, küsste Chris mich. Es war ein langer, tiefer Kuss, aber nicht sabbernd. Dieser Mann war ein Künstler, ein Meister des Kusses.

Doch das sagte ich ihm nicht.

Stirn an Stirn, Chris’ Pullover um meine Schultern gelegt, saßen wir mit verschränkten Händen in der Abenddämmerung.

Ich wünschte, jetzt käme zufällig ein Profifotograf vorbei, dachte ich. Wir würden ein tolles Coverfoto abgeben.

Gincy

Eine Hand wäscht die andere

Was man für Freunde so tut. Oder Bekannte.

Oder Hausgenossinnen.

Im Grunde für Menschen, die man kaum kennt.

Clare rief mich eines Abends zu Hause an – was sie noch nie getan hatte – und fragte, ob ich am nächsten Tag nachmittags mit ihr zu einer Geschenkeparty für eine ihrer Arbeitskolleginnen ginge, die ein Baby erwartete.

»Seit wann muss man zu so einer Party jemanden mitbringen?«, fragte ich und trat mit dem nackten Zeh eine Küchenschabe kaputt. »Ich kenne die Frau nicht mal. Und brauche ich etwa auch ein Geschenk?«

Clare schwieg, als versuchte sie, eine vernünftige Erklärung für ihre Bitte zu formulieren.

Darüber hätte sie nachdenken sollen, bevor sie zum Hörer griff und mir die Zeit stahl.

»Und?«, drängte ich.

»Könntest du bitte mitkommen? Du musst kein Geschenk mitbringen. Und ich sage, du wärst eine Freundin von außerhalb der Stadt, die zu Besuch ist. Wir müssen auch nicht lange bleiben. Bitte, Gincy?«

Wie einsam ist dieses Mädchen, dachte ich, dass sie mich, praktisch eine Fremde, die sich zudem noch ständig über sie lustig macht, um so einen großen Gefallen bitten muss?

»Ja, schon gut, ich komme ja mit«, sagte ich. Was war ich doch für ein Waschlappen. »Ich habe jede Menge Überstunden angehäuft. Sag mir einfach, wann ich wo sein soll. Und was ich anziehen soll.«

Clare seufzte. »Danke, Gincy. Ganz ehrlich. Ich schulde dir was.«

Die Party war, wie sich herausstellte, ein Nachmittagstee im Vier Jahreszeiten. Im verfluchten Hotel Vier Jahreszeiten!

Ich rief mir die Geschenkepartys in Erinnerung, die meine Mutter und meine Tante gegeben hatten – Wackelpudding, Götterspeise, Kuchen aus einer Duncan-Hines-Fertigmischung. Mineralwasser. Nichts Frisches weit und breit. Und erst recht keine Sandwichhäppchen. Außer, man bezeichnete ein Stück Käse zwischen zwei Ritz-Kräckern als Sandwichhäppchen.

Während ich also in meinem einzigen guten schwarzen Kostüm, eine schneeweiße Serviette auf dem Schoß, neben Clare saß, hatte ich plötzlich ein heftiges Verlangen nach klein geschnittenen Bananen in roter klebriger Soße.

Aber Alkohol würde es auch tun.

Clare

Baby-o-Rama

»Gibt es keinen Alkohol? Kann ich keinen Drink haben?«, fragte Gincy.

Ich seufzte. Vielleicht war es doch keine so gute Idee gewesen, Gincy mitzunehmen. Sie war die Einzige am Tisch, die Schwarz trug. Sie war der Käfer zwischen den pastellfarbenen Schmetterlingen.

»Es ist eine Teeparty«, flüsterte ich. »Keine Cocktailparty.«

»Ich weiß, aber damit habe ich so meine Probleme«, zischte sie. »Erstens mag ich keinen Tee.«

»Du kannst auch Kaffee bestellen«, schlug ich ihr ganz vernünftig vor.

»Zweitens hasse ich Hotelkaffee. Das ist nur gefärbtes Wasser.«

»Selterswasser? Eistee? Alle mögen Eistee.«

»Drittens, keinen Eistee. Viertens langweile ich mich zu Tode. Ich kenne Mrs. BabyMutter nicht. Warum bin ich hier, Clare? Schere ich mich um Kapuzenhandtücher? Nein, Kapuzenhandtücher sind mir völlig schnuppe. Was, zum Teufel, ist überhaupt ein Kapuzenhandtuch? Das Mindeste, was sie tun könnten, wäre doch, den Single-Frauen Alkohol zur Verfügung zu stellen.«

Warum um alles in der Welt hatte ich nicht Danielle gebeten, mich zu begleiten?

Ich sah mich an dem Tisch um, zwölf lächelnde Gesichter. Meine Kolleginnen: Tara, die zukünftige Mutter, Rita, die die Drittklässler unterrichtete, und Alana, Kunstlehrerin, erst achtundfünfzig und schon dreifache Großmutter.

Die anderen Frauen waren Taras Familie und Freundinnen.

Glücklicherweise schien niemand auf meine missmutige Besucherin zu achten.

»Nun«, flüsterte ich, »ich nehme an, du könntest einen Kellner bitten, dir …«

Gincy verdrehte die Augen. »Mir einen Manhattan zu bringen? Damit alle mich ansehen, als wäre ich Alkoholikerin? Nein, danke. Ich grinse einfach und ertrage es und knabbere das hier … was ist das überhaupt?«

»Das ist ein Teebisquit«, erklärte ich ihr. Wirklich, manchmal fragte ich mich, ob Gincy in einer Höhle aufgewachsen war.

»Kein Wunder. Nicht mal ein Bagel auf dem Tisch. Und kein Frischkäse. Siehst du irgendwo Frischkäse?«

»Es ist kein Frühstück. Es ist Teezeit.«

»Noch Petits Fours?«, fragte Taras Mutter und reichte mir die mit Zierdeckchen belegte Platte mit pastellfarbenem Süßzeug an.

Ich lächelte höflich, legte eines auf meinen Teller und gab die Platte an Gincy weiter. Sie runzelte die Stirn und warf der Frau neben ihr die Platte förmlich in den Schoß.

»Alles, was ich sage«, zischte sie mir ins Ohr, »ist, dass wir hier in Amerika sind und nicht im verfluchten alten England. Ich sollte Bagels mit Frischkäse essen können, wenn ich das möchte. Und Sno Balls. Und nicht diese kleinen quadratischen Dinger da.«

Es war an der Zeit, unserer wechselseitigen Qual ein Ende zu bereiten. Abgesehen davon, dachte ich, ist das Schuljahr gerade zu Ende. Ich muss meinen Kolleginnen erst im September wieder gegenübertreten. Vielleicht haben sie meine seltsame kleine Freundin bis dahin schon wieder vergessen.

»Schau«, sagte ich und tat, als würde ich mir mit der Serviette den Mund abtupfen, während ich in Wirklichkeit nur nicht wollte, dass mir jemand von den Lippen ablas.

»Wie wäre es, wenn wir uns jetzt verdünnisieren? Wir sagen allen, einer von uns wäre plötzlich übel, und gehen, ich weiß nicht, irgendwohin, wo andere Singles sind. Und trinken einen. Okay?«

Gincy sah mich mit wachsender Belustigung an. »Du langweilst dich auch, nicht wahr?« Sie kicherte. »O mein Gott, du hättest mich fast getäuscht, aber du langweilst dich auch zu Tode!«

»Gincy«, gab ich zu, »ich bin kurz davor, mir eine Kuchengabel ins Auge zu stechen. Und sie rasch zu drehen.«

»Warum wolltest du dann überhaupt hierher? Warum hast du mich mitgeschleppt?«

Ja, warum?

Ich stand auf, entschuldigte uns und deutete an, wir würden zur Toilette gehen. Sobald wir aus dem Speisesaal raus waren, rannten wir in die Lobby.

Clare

Gib mir, was ich will

Als wir in Richtung Joe’s American gingen, rief Gincy Danielle auf ihrem Handy an.

»Sie kommt.« Gincy klappte ihr Telefon zu und lachte.

»Sie meinte, sie habe auf eine Ausrede gebrannt, um ihre neuen Sandalen zu tragen. Sie ist echt ’ne doofe Nuss.«

»Sie ist mehr als eine doofe Nuss«, entgegnete ich.

»Na, egal. Ich habe einfach keine Lust, nochmal in die Notaufnahme zu müssen. Ich musste dreimal duschen, bis ich den Geruch nach nassem Verbandsmull von den Händen hatte. Und dass, obwohl ich überhaupt keinen Verbandsmull angefasst hatte.«

Als wir uns in der Bar im oberen Stockwerk gesetzt hatten und Danielle mit erhitzten Wangen hereingebraust gekommen war, sagte Gincy: »Okay. Warum diese kleine gesellschaftliche Veranstaltung mich so kirre gemacht hat, weiß ich ja. Aber warum bist du so hippelig geworden, Clare?«

Gute Frage.

Eifersucht konnte es nicht sein. Ich war verlobt. Mein Ring war schwer, eine gute Sache in einer Welt, in der Größe wichtig zu sein schien. Ich würde bald auch Mommy werden und in einem weitläufigen Haus in der Vorstadt leben, komplett mit Veranda und überdachtem Swimmingpool.

Also, was war’s dann? Angst.

Vor der Mutterschaft? Der Geburt? Der Schwangerschaft?

Oder vor dem ersten Schritt. Der Heirat.

Und wenn nicht Angst, dann … Abneigung?

Vielleicht war ich einfach noch nicht bereit für die Ehe. Vielleicht war ich nicht bereit, Win zu heiraten.

Aber ich hatte seinen Antrag angenommen. Zögernd zwar, aber doch angenommen.

Wie konnte ich Gincy und Danielle erklären, wie ich mich fühlte, obwohl ich mir selbst meine Gefühle nicht erklären konnte?

Und dann strömten die Worte nur so aus mir heraus.

»Ich weiß nicht«, sagte ich und riss eine Serviette in Fetzen. »Heute bin ich Single und tanze bis in den frühen Morgen in einem Club in der Innenstadt von Boston, nicht dass ich wirklich zur Clubszene gehören würde – na schön, ich war noch nie in einem Bostoner Club –, aber ihr wisst, was ich meine. Und morgen bin ich im neunten Monat schwanger und bade meine grotesk geschwollenen Füße. Es …«

»Ich dachte, du willst Kinder«, sagte Gincy und beäugte mich scharf.

»Will ich ja auch! Nur nicht …«

»Jetzt?« Auch Danielle durchbohrte mich mit Blicken.

Sie nagelten mich mit ihrer Eindringlichkeit regelrecht fest. »Ich weiß nicht«, gab ich zu, weil ich weder lügen noch Ausflüchte machen konnte. »Ich weiß nicht, ob ich ‹nicht jetzt› oder ‹nicht mit Win› sagen wollte. Vielleicht ist das dasselbe.«

Gincy und Danielle starrten mich abwartend an.

Ich atmete tief durch und stellte mich darauf ein, etwas zuzugeben, was ich bis jetzt noch niemandem anvertraut hatte. »Seht mal«, sagte ich und senkte den Blick, »Win ist mein erster richtiger Freund. Ich meine, ich habe noch nie mit einem anderen Mann geschlafen. Okay? Ich weiß, das kling ziemlich altmodisch …«

»Es klingt Mitleid erregend«, fuhr Gincy auf. »Tut mir Leid.«

Wieso entschuldigte sie sich? Es war Mitleid erregend. Zu diesem Schluss war ich wenigstens gekommen.

»Ich weiß«, sagte ich und blickte wieder auf. »Und jetzt muss ich dauernd denken, was ich wohl verpasse. Und ob es eine Rolle spielt, dass ich es verpasse.«

Danielle schüttelte den Kopf. »Schatz, das kannst nur du allein beantworten. Ich persönlich kann mir nicht vorstellen, noch nie mit anderen Männern Sex gehabt zu haben, bevor ich einen Typ heirate. Andererseits hatte ich noch nie eine so lange Beziehung wie du. Ich meine, mein Rekord liegt bei drei, nein, vier Monaten. Einmal mit einem sehr viel älteren Mann. Unser Liebesleben, deins und meins, ist absolut nicht miteinander vergleichbar.«

»Ich weiß einfach nicht, was ich tun soll«, gestand ich noch einmal und überraschte mich selbst mit jedem Wort. Ich hatte meine Zweifel und Ängste noch nie laut ausgesprochen.

»Ist Win der Richtige? Oder heirate ich ihn, weil ich dreißig werde und man das dann so macht? Ich habe ihn nicht gebeten, mir einen Antrag zu machen«, sagte ich fast flehentlich. »Ich habe nie von Heirat gesprochen. Aber jetzt, wo ich verlobt bin … Ich meine, es gibt so viele grässliche Typen, und ich bin schon so lange mit Win zusammen. Wir kennen einander wirklich. In gewisser Weise. Wäre es dumm, dem allen den Rücken zu kehren? Mit Win bin ich auf der sicheren Seite. Oder?«

Gincy entschuldigte sich, um zur Toilette zu gehen.

Danielle räusperte sich und nahm eine Puderdose aus ihrer Handtasche.

»Noch eine Runde?«, fragte der Barkeeper. Diese Frage konnte ich ganz allein beantworten.

Gincy

Fehlende Socken und schimmernde Rüstung

Es war ein typischer Mistabend gewesen.

Der Bote vom Chinesen brachte das falsche Essen, was ich erst entdeckte, als er schon mit meinem Geld weg war.

Das Wasser aus dem Hahn in der Küche war rostig, sodass ich mich mit abgestandenem Dr. Pepper begnügen musste.

Das Wasser in meinem winzigen Apartment in Allston war oft rostig. Wenn es überhaupt lief.

Und dann dieser Telefonanruf, während ich im Bad war.

Das Telefon klingelte. Und klingelte. Und klingelte. Der Anrufbeantworter war eindeutig im Eimer. Wieder mal.

Ich sauste in die Miniküche, schnappte mir den Hörer und bellte: »Hallo?«

Eine äußerst muntere weibliche Stimme sagte: »Hi! Könnte ich bitte mit der Dame des Hauses sprechen?«

»Mit wem?« Ich wollte nicht unverschämt sein. Die Worte kamen förmlich aus meinem Mund geschossen.

Die Besitzerin der äußerst munteren Stimme ließ sich nicht im Geringsten aus der Ruhe bringen. »Ist die Dame des Hauses zu Hause?«, wiederholte sie.

»Entschuldigen Sie bitte«, schoss ich zurück. »Rufen Sie aus dem neunzehnten Jahrhundert an?«

Schweigen am anderen Ende der Leitung. Im Handbuch des Telefonmarketings war diese spezielle Bemerkung wohl nicht vorgesehen. Ich nutzte das Schweigen. »Was verkaufen Sie eigentlich?«, fragte ich. »Korsetts? Riechsalz? Keuschheitsgürtel?«

Die Telefonverkäuferin trennte die Verbindung ohne eine weitere Bemerkung. Vermutlich dachte sie, sie hätte bei einer geisteskranken Dame angerufen, die auf einem moderigen Speicher besser aufgehoben wäre als in der gut ausgestatteten Küche eines entzückenden Häuschens.

Ich zuckte die Achseln und legte wieder auf. Mich hat noch niemand ungestraft eine Dame genannt.

Ich aß, so viel ich konnte, von dem Cashew-und-Bohnensprossen-Mus und ließ mich ins Bett plumpsen. Doch an Schlaf war vorerst nicht zu denken. Fast eine Stunde lang warf ich mich von einer Seite auf die andere, bevor ich in einen tiefen Schlaf fiel und von einer Parade mit einem großen Ballon in der Gestalt eines nackten, haarlosen Mannes träumte. Ich gehörte zu denjenigen, die die Seile unter dem Ballon hielten, und ich schaute die ganze Zeit nach oben auf die Genitalien des Ballons.

Jau. Da baumelten sie.

Aus diesem seltsamen und zugleich seltsam angenehmen Traum wurde ich von einem Geräusch gerissen, das ich zunächst nicht einordnen konnte.

Einem falschen Geräusch.

Einem Geräusch, das da nicht hingehörte.

Ich setzte mich auf, als könnten meine Ohren dann den Ursprung des Geräuschs besser orten.

Kein Zweifel. Da war jemand an meiner Tür. Und es gab keinen Weg hinaus, außer über die alte Feuerleiter, die, wenn ich es recht einschätzte, in dem Augenblick zu Staub zerfallen würde, in dem ich einen Fuß auf die oberste rostige Sprosse setzte.

»Oh, Mist, Mist, Mist!«, murmelte ich.

So leise ich konnte glitt ich aus dem Bett und huschte zum Telefon.

Schalt nicht das Licht ein, Gince! Denn dann wüsste der Einbrecher – Vergewaltiger –, dass ich ihn gehört hatte, und das würde ihn rasend machen, und er würde die Tür mit der Axt einschlagen, die bestimmt an seinem Werkzeuggürtel hing, und würde mich in blutige Fetzen schlagen, bevor ich noch den Notruf wählen konnte.

Die Nummer ist leicht zu wählen, Gince. Um 9-1-1 zu wählen, brauchst du kein Licht. Vorsichtig hob ich den Hörer des schnurlosen Telefons hoch und wählte.

Und betete. Oh, geht ran, geht bitte, bitte ran!

Nach dem dritten Läuten war jemand dran!

»Jemand versucht, in meine Wohnung einzubrechen«, flüsterte ich.

»Sind Sie sicher, Madam?«, fragte die Frau am anderen Ende der Leitung. Ich schwöre, sie klang gelangweilt.

»Was! Ja, ich bin mir sicher. An meiner Tür ist jemand!«

»Madam, wie lautet Ihre Adresse?«

Ich sagte sie ihr. »Bitte beeilen Sie sich! Ich bin zu jung zum Sterben.«

»Madam«, leierte die Stimme, »wir haben im Augenblick keinen Wagen in der Gegend. Wir schicken so schnell wie möglich jemanden. Lassen Sie die Person bis dahin nicht herein.«

Die Person nicht hereinlassen?

»Madam?«

»Was soll das heißen?«, zischte ich und warf einen Blick auf die Tür, an der inzwischen gerüttelt wurde. »Glauben Sie wirklich, ich würde einen Mörder auf einen Kaffee einladen? Sind Sie verrückt?«

»Madam, es besteht kein Grund …«

Ich legte auf. Dieses Miststück. Wen kann ich anrufen? Wen kann ich anrufen?

Rick. Ich würde Rick anrufen!

Ich griff nach meinem Rucksack und warf den Inhalt auf den Tisch. War doch egal, wenn der Mörder mich hörte!

Da, mein Adressbuch! Ich schaltete die Tischlampe ein und wählte.

»Rick!«

»Gincy?«, murmelte er. »Was ist los? Es ist … es ist zwei Uhr früh.«

»Jemand versucht, in meine Wohnung einzubrechen!«, wimmerte ich.

Gott, ich wurde hysterisch.

Wie soll ich das je wieder vergessen?, dachte ich.

Und dann dachte ich: Wenn du tot bist, musst du das gar nicht.

»Hast du die Polizei angerufen?«, fuhr er mich an.

»Ja, ja, aber die sagen, sie hätten niemanden, den sie schicken könnten, und …«

»Ich bin gleich da. Verrammle dieTür. Nein, bleib von der Tür weg, falls … falls er eine Waffe hat. Schließ dich in einem hinteren Zimmer oder einem Schrank ein oder so. Ich rufe von unterwegs die Polizei noch einmal an. Gincy?«

»Ja?«, schluchzte ich.

»Es kommt schon in Ordnung. Und jetzt geh!«

Ich folgte ihm. Und verkroch mich unter dem Bett. Es hat seine Vorteile, so dürr zu sein. Ich kroch bis ganz an die Wand und hielt mir mit zitternder Hand den Mund zu. Der Staub da unten war schrecklich.

Und ich wartete. Das Rütteln und Herumhantieren nahmen kein Ende, und allmählich fragte ich mich, was für ein Typ dieser Dieb war.

Neu im Geschäft? Betrunken? O Gott, oder auf Crack? Das hatte ich auf HBO gesehen.

Ich weiß nicht, wie viel Zeit vergangen war, als ich endlich die Sirene hörte. Und dann das Trampeln schwerer Füße auf der Treppe im Flur, Männerstimmen, Geschrei, ein kurzes verwirrtes Schweigen.

»Gincy!«

Rick! Ich kroch unter dem Bett hervor und schrie auf.

»Rick!«

»Alles in Ordnung!«, rief er von draußen. »Die Polizei ist da. Du kannst die Tür aufmachen.«

Von oben bis unten mit Schweiß bedeckt und in einem verlotterten alten T-Shirt riss ich die Tür auf und warf mich Rick in die Arme. Er hielt mich fest und strich mir über den Rücken, und ich weinte und küsste seinen Hals.

Es dauerte einen Augenblick, bis mir bewusst wurde, dass wir Zuschauer hatten. Ich löste mich von ihm und wischte mir mit dem Handrücken die Tränen aus dem Gesicht.

»Haben Sie ihn?«, fragte ich den Polizisten, der uns allzu neugierig begaffte. Perverser.

Officer Schweinchen McDick grinste. »Es gab keinen Einbrecher, Madam.«

Warum nannten mich alle dauernd Madam?

Ich wandte mich wieder Rick zu. »Doch, da war einer! Jemand hat versucht, bei mir einzubrechen!«

»Ähm, Gincy.« Rick zeigte auf das andere Ende des trüben Flurs, wo ein zweiter Polizist leise mit einer gebrechlichen, gebeugten alten Dame im Morgenrock sprach.

»Was macht denn Mrs. Norton hier draußen?«, fragte ich. »O mein Gott, hat der Einbrecher auch versucht, bei ihr einzudringen?«

Rick räusperte sich. »Gincy, Mrs. Norton ist dein Einbrecher. Also, sie hat aus irgendeinem Grund ihre Wohnung verlassen – wusstest du, dass sie Alzheimer hat? Wir haben ihren Sohn angerufen, er ist unterwegs hierher –, und dann dachte sie, deine Tür wäre ihre, und …«

Ich schaute noch einmal zu Mrs. Norton hinüber. Die Arme wirkte ziemlich verängstigt.

»Oh«, sagte ich. »Es … es tut mir Leid …«

Der große Polizist grinste immer noch ziemlich unangenehm. »Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste«, sagte er.

»Du hast das Richtige getan, Gincy.« Rick wandte sich an McDick. »Kann sie jetzt wieder reingehen?«

Er zuckte die Achseln. »Klar. Es gab kein Verbrechen.« Als ich in meine Wohnung zurückging, hörte ich noch, wie er hinzufügte: »Bis auf die Tatsache, dass die Polizei ihre Zeit vergeudet hat.«

Rick hörte es auch, denn er schob mich vor sich her und schloss die Tür. »Du willst sicher keinen Streit mit der Polizei«, warnte er mich.

Jetzt war ich wütend und gedemütigt. Keine besonders gelungene Kombination.

Ich meine, ich hatte nicht mal darüber nachgedacht, mir in der Küche irgendetwas zu suchen, was ich als Waffe hätte benutzen können! Nein. Ich hatte um Hilfe gerufen und mich unter dem Bett versteckt.

Und jetzt lachten alle über mich. »Wage es nicht, über mich zu lachen«, warnte ich ihn.

»Sehe ich aus, als würde ich lachen?«

»Innerlich. Wage es nicht, innerlich zu lachen.«

Rick seufzte. »Gincy, komm, wir setzen uns. Ich rufe meine Nachbarin an und frage sie, ob Justin bis morgen früh bei ihr bleiben kann. Dann schenken wir uns einen Drink ein und stoßen darauf an, dass du noch lebst. Okay?«

»Du musst hier nicht den Superhelden spielen, weißt du.« Ich schlang mir die Arme um die Brust und zitterte.

Die restliche Angst. Kälte.

»Zieh dir einen Pullover an«, sagte er. »Und finde dich damit ab. Heute Nacht bin ich der Held. Das nächste Mal wirst ohne Zweifel du die Heldin sein.«

Ich schaute Rick an, sein vom Schlaf zerzaustes Haar, seine sockenlosen Füße, die in zwei verschiedenen Turnschuhen steckten, die dunklen Ringe unter seinen Augen.

Mein Held.

Ich brach in Tränen aus.

Clare

Zusammenbruch der Kommunikation

Der Fernseher war an, doch ich achtete kaum darauf, was lief.

Irgendetwas auf dem Dokumentationskanal. Etwas über die Französische Revolution.

Daddy hatte Recht. Eigentlich müsste er Kriegskanal heißen. Oder Kriegshetzerkanal.

Oder der »Wie blutdürstige, machthungrige Männer Mist gebaut haben«-Kanal.

Ich löffelte noch einen Löffel Eiscreme aus der Familienpackung auf meinem Schoß und ließ die Gedanken schweifen.

Zufällige Gedanken.

Meine Lehrerin in der dritten Klasse, Mrs. Healy, in ihrer ausgebeulten orangefarbenen Strickjacke.

Die nörglerische Stimme meines Großvaters, die jetzt seit zehn Jahren schwieg.

Der erste Tag am College, bei Temperaturen von fast dreiunddreißig Grad.

Der Abend, an dem ich Win kennen lernte, der erste kühle Herbstwind.

Kurz vor elf hörte ich einen Schlüssel in der Tür. Eine Minute später kam Win ins Wohnzimmer und warf seine Anzugjacke über eine Stuhllehne.

Ich würde sie später aufhängen, selbstverständlich.

»Und, mit wem warst du essen?«, fragte ich.

Win zog seine Krawatte aus und warf sie ebenfalls von sich. »Hallo. Niemand, den du kennst.«

Ich drehte den Fernseher leiser und setzte mich auf.

»Das habe ich mir schon gedacht. Aber ich möchte es trotzdem wissen, okay? Ich bin neugierig. Was deine Arbeit angeht.«

Win warf mir einen seltsamen Blick zu. »Ich weiß. Ich wollte dich nur nicht damit belästigen. Du hast im Augenblick genug im Kopf.«

»Woher weißt du, was ich im Kopf habe?«, fuhr ich ihn an. »Du bist immer so … du bist immer so …«

Win seufzte. »Wie?«

Ich lehnte mich zurück. »Ach, nichts.«

Win verließ das Wohnzimmer. Ich hörte ihn einige Minuten lang im Bad herumhantieren. Als er zurückkam, hatte er seinen Schlafanzug und seine Brille an.

»Ich gehe ins Bett«, verkündete er.

Ich zuckte die Achseln und drehte die Lautstärke wieder höher.

Win stand da. Ich wartete darauf.

»Hey, Süße?«, sagte er. »Warum tust du die Eiscreme nicht weg? Ich glaube, du hattest genug. Du willst doch nicht kurz vor der Hochzeit noch zunehmen, oder?«

Ich sagte nichts, sondern starrte nur weiter auf den Fernseher. Auf das Bild von König Ludwig dem einen oder anderen.

Schließlich verließ Win das Zimmer.

Bedächtig aß ich mich bis zum Boden der Packung vor. Win sah mich nicht mehr. Nicht richtig.

Wenn er mich ansehen würde, hätte er bemerkt, dass ich seit unserer Verlobung dreieinhalb Kilo abgenommen hatte.

Wenn Win mich ansah, sah er, was er sehen wollte. Ich überlegte: Was war das eigentlich?

Danielle

Wenn das Liebe ist

Ich war immer stolz gewesen auf meine Fähigkeit, mich mit mir selbst zu amüsieren. Und ich spreche nicht von etwas Sexuellem, vielen Dank auch.

Sehen Sie, soweit ich mich erinnern kann, war ich immer eine Einzelgängerin. Nicht ungesellig oder so, ich fühlte mich nur vollkommen wohl mit mir allein.

Doch der Durchschnittsmensch fühlt sich in Gegenwart von Einzelgängern und Individuen unbehaglich. Besonders, wenn die Einzelgänger und Individuen Kinder sind.

Jahrelang haben Erwachsene versucht, mich dazu zu bewegen, bei irgendetwas mitzumachen. Der durchschnittliche Erwachsene versteht ein einzelgängerisches Kind einfach nicht.

In der Grundschule kümmerte sich meine Mutter darum.

»Aber alle kleinen Mädchen möchten zu den Pfadfinderinnen«, sagte meine Mutter flehend.

»Ich nicht«, antwortete ich einfach.

»Aber warum denn nicht, Danielle? Da wirst du so viel Spaß haben.«

Ich überlegte dreißig Sekunden.

»Nein, danke«, sagte ich und strich meinen neuen pinkfarbenen Rock glatt, das neueste Geschenk meiner Großmutter. »Abgesehen davon sind diese Uniformen so hässlich. Die Grün- und Brauntöne sind so schlammig.«

In der High School übernahm die Verwaltung da, wo meine Mutter aufgegeben hatte.

In meinem ersten Jahr warnte der Studienberater mich, ich würde erst auf einem guten College angenommen werden, wenn ich einem Sportclub beiträte oder mich anderweitig engagierte.

»Wie zum Beispiel?«, fragte ich.

»Zum Beispiel als Cheerleader«, schlug er vor. »Oder in der Schülerzeitung. Was sind Ihre Interessen, Danielle?«

»Kleider und Schmuck.«

»Nun, einen Nähclub haben wir nicht, aber Sie könnten vielleicht einen gründen. Also, das würde doch Initiative beweisen und …«

Ich glaube, es war die Ungläubigkeit in meiner Miene, die Mr. Burns mitten im Satz innehalten ließ.

»Nun«, endete er lahm. »Denken Sie einfach darüber nach, okay?«

»Okay«, sagte ich und stand auf, um sein kleines, voll gestopftes Büro zu verlassen. »Aber machen Sie sich keine allzu großen Hoffnungen.«

Als ich mit dem College anfing, waren die meisten Erwachsenen glücklicherweise zu dem Schluss gekommen, es sei wohl angebracht, mich mein Leben leben zu lassen. Vielleicht, weil ich fast eine von ihnen war.

Aus welchem Grund auch immer, aber niemand widersprach, als ich erklärte, ich wolle von nun an allein leben. Ich machte jeden Sommer mehrere Jobs – was nicht leicht ist, wenn man gleichzeitig auch noch ausgehen und sich amüsieren will –, um ein Einzelzimmer im Wohnheim zu bezahlen.

Ich meine, die Aussicht, irgendeine Schreckschraube von Zimmergenossin zugeteilt zu bekommen, die nichts anderes wollte, als sieben Tage die Woche vierundzwanzig Stunden lang zu plaudern, war absolut nicht verlockend.

Ehrlich, ich habe mich in meiner eigenen Gesellschaft noch nie gelangweilt. Und ich war noch nie unzufrieden damit, einen Abend allein zu Hause zu verbringen.

Bis zu diesem speziellen Abend im Juni, sechs Wochen vor meinem dreißigsten Geburtstag.

Meine sehr schöne Wohnung in Back Bay war frisch geputzt.

Die Klimaanlage summte leise.

Der Kühlschrank war mit allem Wesentlichen gefüllt: Champagner, Diätlimonade, Joghurt.

Ich war gerade zur Maniküre und Pediküre in meinem Lieblingsnagelstudio gewesen.

Alles war vollkommen und da, wo es hingehörte. Außer ich selbst.

Ich stand mitten im Wohnzimmer. Stand einfach nur da.

Sehen Sie, normalerweise stehe ich nicht einfach nur herum. Ich sitze auch nicht einfach nur herum.

Sicher, ich hänge herum. Aber das ist eine Aktivität, manche sagen sogar, eine Kunst.

Das hier war anders. Das hier war neu.

Ich bin rastlos, dämmerte mir. So fühlt man sich wohl, wenn man, wie es so schön heißt, »mit seinerWeisheit am Ende ist«.

Ich hatte absolut keine Ahnung, was ich mit mir anfangen sollte.

Ich wollte nichts Spezielles tun, und doch wollte ich etwas Besonderes tun, etwas Bedeutungsvolles, etwas …

Das ist es, dachte ich. Ich rufe meine Mutter an. Wenn alle Stränge reißen, dann mach einen Anruf.

Doch auf halbem Weg zum Telefon verwarf ich den Gedanken. Sie würde sich erkundigen, wie die Jagd nach dem Ehemann lief, und plötzlich war ich nicht in der Stimmung, über meine Fortschritte zu berichten.

Besonders, da meinen Fortschritten ein stattlicher Christ im Weg stand, der viel zu viel von meiner Zeit beanspruchte.

Von meinen Gedanken. Von meinem Herzen?

Fernsehen, beschloss ich. Das mache ich, ich schau mir was im Fernsehen an. Dann muss ich nicht nachdenken. Über irgendetwas oder irgendjemanden.

Doch ein kurzer Durchgang durch die Kanäle, die ich empfangen konnte, ergab, dass keine meiner Lieblingssendungen lief. Danielle, schimpfte ich mit mir, du brauchst wirklich Digitalfernsehen.

Ich sah mich im Wohnzimmer um, als erwartete ich, auf einem Regalbrett oder Beistelltisch eine brillante Idee zu erblicken, die nur darauf wartete, entdeckt zu werden.

Doch da war nichts.

Danielle, schimpfte ich wieder, du solltest dir wirklich ein paar Hobbys zulegen. Vielleicht stricken. Oder Perlstickerei. Oder nähen. Du könntest deine eigenen Kleider schneidern …

Als würde das je passieren.

Ich ließ mich auf die Couch fallen und seufzte. Ich dachte daran zu lesen. Lesen war doch was.

Doch ich besaß nur zwei Bücher. Ein Lexikon aus Collegetagen. Und eine Bibel, ein Geschenk aus uralter Zeit.

In Wahrheit hatte ich kaum je etwas gelesen. Außer Zeitschriften, und sämtliche im Haus befindlichen Zeitschriften war ich bereits zweimal durchgegangen.

Ein drittes Mal Durchblättern wäre doch gar nicht so schlecht. Ich schnappte mir die neueste Vacation.

Etwa in der Mitte stieß ich auf ein Foto eines Paars am Strand bei Sonnenuntergang. Sie schauten in die Ferne, um sie herum die Reste eines Picknicks. Keine ekelhaften Möwen verdarben die Szene.

Großartig. Jetzt dachte ich schon wieder an Chris. Meiner Erfahrung nach gingen Beziehungen zwischen Christen und Juden nicht gut, mit der seltenen Ausnahme von Charlotte und Harry aus Sex and the City. Und eine ganze Weile lang hatte es ausgesehen wie eine absolute Katastrophe. Sie war sogar seinetwegen konvertiert, und peng!

Statt Hochzeit Trennung. Statt eines Rings eine zugeknallte Tür.

Okay, am Ende hatten die dunklen Wolken sich verzogen, und Charlotte hatte von ihrem zukünftigen Ehemann, dem Anwalt, einen riesigen Diamanten bekommen, doch Charlotte und Harry waren ein fiktionales Paar.

Süß, aber fiktional.

Vielleicht, dachte ich, sollte ich die Wohnung verlassen. Vielleicht sollte ich irgendwohin was trinken gehen. Doch als ich anfing zu überlegen, was ich anziehen, wohin ich gehen und wie ich dort hinkommen würde, kam mir die ganze Sache einfach zu kompliziert vor.

Ich ging ins Schlafzimmer und dachte, ich sollte vielleicht einfach ins Bett gehen und versuchen zu schlafen. Und dann fiel mein Blick auf den Computer. Ich konnte meinen alten Freundinnen auf Long Island eine E-Mail schicken. Vielleicht saßen sie auch am Computer und hatten Lust zu chatten.

Und dann wurde mir klar, wie unwahrscheinlich das war. Michelle hatte ein drei Monate altes Baby, Amy hatte ein manisches Kleinkind, und Rachel und ihr neuer – zweiter – Mann hatten sicher, Gott weiß, keine Lust, sich um neun Uhr abends stören zu lassen.

Abgesehen davon, worüber sollte ich chatten? Über das Wetter, wer gerade ein neues Haus gekauft hatte, wessen Großmutter in ein Pflegeheim gekommen war?

Ich bezweifelte, dass die Mädels sich für die Männergeschichten ihrer Noch-Single-Freundin interessierten. Für den absolut ungeeigneten Kerl, der sich in ihr Leben drängte.

Und da ich keine eigene Familie hatte, interessierte ich mich, ehrlich gesagt, eigentlich auch nicht für Geschichten über Wundsein, Stillen und Babysitter.

Deprimiert saß ich auf der Kante des frisch gemachten Betts – Laken und Steppdecke von Ralph Lauren. Auf der Frisierkommode standen gerahmte Fotos von meinen Eltern, meinen Großeltern und David.

David allein. David und ich.

David und Roberta auf ihrem offiziellen Verlobungsfoto, Davids Haare ordentlich gekämmt und glänzend.

Es war zu spät, um David anzurufen.

Er nahm es mit den Schlafenszeiten sehr genau. Früh zu Bett und auf zu früher Stund macht den Menschen glücklich, reich, gesund. Das war mein Bruder.

Was ist mit meinen neuen Freundinnen, überlegte ich. Gincy und Clare. Ich könnte eine von ihnen anrufen.

Vielleicht.

Der Gedanke war sowohl reizvoll als auch irritierend.

Ich hatte noch nie eine von beiden angerufen, nur um zu plaudern. Ich war mir nicht sicher, ob wir uns dafür nah genug standen. Ich war mir nicht sicher, ob ich außerhalb meiner Familie überhaupt jemals jemandem nah genug gestanden hatte, um ihn oder sie anzurufen, nur um zu plaudern.

Abgesehen davon war Clare wahrscheinlich mit Win ausgegangen, und Gincy war sicher in irgendeinem Club. Oder sie arbeitete noch spät an irgendeinem Projekt. Sie war ein ziemlicher Workaholic. Sie wirkte gar nicht so, doch sie ging in ihrer Arbeit sehr viel mehr auf als ich in meiner.

Gehst du überhaupt in irgendetwas auf, Danielle?, fragte eine seltsame neue Stimme in meinem Kopf. Abgesehen von deiner Familie? Oder deinerVorstellung davon, wer sie sind und was sie von dir wollen?

Eklige, sich unerwünscht einmischende Stimme. Ich blendete sie aus.

Was soll ich machen, was soll ich nur machen! Aktivität. Aktion.

Ich ging zum Schreibtisch hinüber und nahm meine Aktenmappe zur Hand. Ich dachte mir, es würde mich aufheitern, mir noch einmal anzusehen, wie viele Männer in letzter Zeit Interesse an mir gezeigt hatten, mit wie vielen ich ausgegangen war und wie viele mir ihre Telefonnummer gegeben hatten.

In Frage kommende Männer.

Der nicht in Frage Kommende, flüsterte diese seltsame neue Stimme.

Chris. Schon wieder.

Und dann wurde ich von Sinneseindrücken überflutet. Seine Berührung. Der salzig-süße Geschmack seines Halses. Wie schön er im Licht der untergehenden Sonne ausgesehen hatte.

Ich legte das Gesicht in die Hände.

O Danielle, weinte ich. Lass das nicht zu.

Juli

Danielle

Ewige Bande

Ich liebte meinen Bruder.

David war wahrscheinlich der Mensch, dem ich mich auf der ganzen weiten Welt am meisten verbunden fühlte.

Manchmal konnte er rechthaberisch sein, doch das kam nur daher, dass er der ältere Bruder war.

Vielleicht hatte es auch damit zu tun, dass er Arzt war, dass er eine Autoritätsposition inne hatte, dass er an vorderster Front zwischen Leben und Tod stand.

Wie auch immer. David war der König. König David. Ich liebte und bewunderte ihn.

Und ein Teil von mir wollte ihn Chris vorstellen. Ich wollte, dass David von diesem süßen Typ in meinem Leben wusste.

Ein anderer Teil von mir wollte Chris weit, weit weg von meinem Bruder halten.

Der zweiteTeil war so stark, dass ich, als David meine Einladung annahm, ein Wochenende auf Martha’s Vineyard zu verbringen, geschickt alles so arrangierte, dass die beiden sich nicht begegneten.

Abgesehen davon würde der Besuch schwierig genug werden, denn mein Bruder brachte Roberta mit, seine fünfundzwanzigjährige Verlobte.

Es gefiel mir nicht, dass ich ihn an Roberta verlor, doch ich hatte die Tatsache als unausweichlich akzeptiert.

Wenn ein Mann heiratete, schloss er sich der Familie der Frau an. So lief es einfach. Seine Geschwister und seine Eltern kamen von da an an zweiter Stelle.

In den ersten Jahren einer Ehe gab es jedoch ein ständiges Tauziehen um den Sohn/Bruder/Ehemann. Eine neue Frau tendierte dazu, die Beziehung ihres Mannes zu seiner Mutter und seiner Schwester mit Argwohn zu betrachten; selbst eine beiläufige Erwähnung einer alten Freundin konnte eine häusliche Katastrophe heraufbeschwören.

Das war alles ganz normal. Meistens gewann die Frau, und so sollte es auch sein. Das stand schon in der Bibel. Ein Mann soll seine Mutter und eine Frau ihr Zuhause verlassen und so.

Also war ich, als ich Roberta kennen lernte, natürlich argwöhnisch. Aber ich hatte gelernt, sie zu tolerieren. Ich mochte sie sogar ansatzweise. Sie schien sich mit mir anfreunden zu wollen.

Vielleicht war das einfach ihre Taktik, sich mit der Schwester anzufreunden, statt sie sich zur Feindin zu machen. Wie auch immer. Ihr angenehmes Wesen machte Davids Schritt für mich leichter. Und dafür war ich dankbar. Roberta teilte auch mein Interesse für Kleider und Schmuck. Zum Beispiel besaß sie einen Ohrhänger aus Gold und Rubin, den ich für mein Leben gerne gehabt hätte. Sie sagte, es sei ein Einzelstück, doch ich machte mir im Geiste eine Skizze und setzte mich später hin und brachte sie auf Papier.

Mein zukünftiger Ehemann würde eine kleine Hilfestellung bei der Wahl seiner Geschenke sicher zu schätzen wissen.

Jedenfalls war ich ganz begeistert, dass David für ein langes Wochenende nach Martha’s Vineyard kommen wollte. Ich sah ihn nicht so oft, wie ich ihn gerne gesehen hätte, ich wusste, dass es für ihn nicht so einfach war, die Praxis allein zu lassen.

David hatte sich, anders als ich, für eine Karriere entschieden, die er mit Leidenschaft verfolgte. Vielleicht hatte der Beruf sich auch für ihn entschieden. Ich hatte oft gehört, dass Leidenschaften sich ihre Opfer suchen.

Als mein Bruder am späten Freitagvormittag kam, schleppte er vier große Reisetaschen. Seine Verlobte, die hinter ihm hertrottete, trug eine kleine Handtasche aus kariertem Stoff von Kate Spade. Ich zeigte ihnen das zweite Schlafzimmer und wartete mit Gincy und Clare in der Küche, bis sie sich eingerichtet hatten.

»David scheint süß zu sein«, sagte Clare ernst.

»Der arme Kerl hat ausgesehen wie ein Packesel«, sagte Gincy. »Ein süßer Packesel«, fügte sie hinzu, als sie meinen wütenden Blick bemerkte. »Doch mit dir als Schwester ist er es vermutlich gewohnt, Taschen und Tüten zu tragen.«

»Ha. David ist ein Gentleman«, erwiderte ich. »Vielleicht seid ihr diesen Typ nicht gewohnt.«

Etwa eine halbe Stunde später tauchten David und Roberta wieder in der Küche auf. Ich glaubte, eine gewisse Spannung zwischen ihnen zu spüren, doch Davids plötzliches strahlendes Lächeln beruhigte mich rasch.

»Meine kleine Schwester wird immer hübscher«, sagte er und umarmte mich schwungvoll.

»Danke«, sagte ich zu seiner Brust. »Ich weiß. Und du wirst immer stattlicher!«

David machte sich frei und seufzte dramatisch. »Das ist eine Familienlast, was soll ich euch sagen.«

»Oh, du Dummkopf!«, zeterte Roberta und zerrte an Davids Arm, sodass er gezwungen war, sich ihr zuzuwenden. Mein natürliches Lächeln bekam etwas Gezwungenes, doch ich sagte nichts.

Roberta verkündete, sie und David würden sofort losziehen, um sich den Strand anzusehen. Bevor ich noch vorschlagen konnte, wir sollten alle zusammen gehen, hatte Roberta David bereits hinter sich zur Tür hinausgezerrt.

Gincy warf mir einen komischen Blick zu.

»Was?«, wollte ich wissen.

»Ich würde meinem Bruder nicht erlauben, mich mit einer drei Meter langen Stange zu berühren«, sagte sie.

»Du hast uns ja auch erzählt, dein Bruder wäre ein Arsch.«

»Wohl wahr.«

»Meine Brüder umarmen mich nicht«, sagte Clare. »Nicht richtig. Nicht wie du und David. Ich wünschte, meine Brüder und ich würden uns näher stehen. Aber ich schätze, dafür ist es zu spät.«

»Ich weiß nicht«, gestand ich. »David und ich waren uns immer nah. Meine Mutter sagt, von dem Augenblick an, als ich geboren wurde, war er der große Bruder, der mich beschützt hat. Und ich habe ihn natürlich bewundert.«

»Ja, also, du Glückliche«, sagte Gincy. »Ich persönlich bin ganz gut allein klargekommen. Wenn Tommy morgen vom Angesicht der Erde verschwinden würde, ich bezweifle, dass ich …«

»Sag das nicht!«, schimpfte Clare. »Die Familie ist kostbar. Auch wenn sie nicht vollkommen ist.«

»Sie hat Recht«, sagte ich. »Vielleicht verdient Tommy noch eine Chance.«

Gincy grinste drohend. »Vielleicht«, meinte sie, »solltet ihr beide euch einfach da raushalten.«

Danielle

Junge Frau auf hoher See

Am nächsten Morgen schlich ich mich auf Zehenspitzen aus dem Haus, um die anderen nicht zu wecken.

Wen wollte ich auf den Arm nehmen? Am nächsten Morgen? Es war mitten in der Nacht!

Vier Uhr früh ist technisch gesehen vielleicht schon morgen, denn es ist nicht vier Uhr am Nachmittag, doch kein vernünftiger Mensch betrachtet vier Uhr als morgen.

Außer Fischer. Doch vielleicht sind die von Natur aus nicht vernünftig. Ich weiß es nicht. Alles, was ich weiß, ist, dass Chris mit laufendem Motor in seinem Kleintransporter vor dem Haus auf mich wartete.

»Es ist noch dunkel«, flüsterte ich und stieg auf den Beifahrersitz.

»Du musst nicht flüstern«, antwortete er grinsend. »Hier bin nur ich, und ich bin schon wach.«

»Nun, dann ist wenigstens einer von uns fit.« Chris beugte sich herüber und küsste mich.

»Ich bin wach!«, sagte ich strahlend. »Das war ein hübscher Trick, Mr. Childs.«

»Kein Trick. Das kommt ganz natürlich.«

»Du!« Ich schlug spielerisch nach ihm, und wir fuhren los zum Dock oder zum Pier oder wo immer sein Boot vor Anker lag.

Doch das Rumpeln des Kleintransporters lullte mich wieder in den Schlaf. Als Chris den Motor ausmachte, wachte ich mit einem Ruck auf. Ich versuchte, ein mächtiges Gähnen zu unterdrücken, was mir allerdings nicht gelang.

»Was für eine unchristliche Zeit«, meinte ich und zog den Regenmantel, den ich mir von Clare geborgt hatte, enger um mich. »Kein vernünftiger Mensch sollte um vier Uhr früh wach sein, ganz zu schweigen davon, aufs Meer rauszufahren. Das ist dir doch klar, oder?«

»Möchtest du doch nicht mit zum Fischen?«, fragte Chris ganz ernst. »Ich könnte dich wieder nach Hause bringen …«

Ich berührte seinen Arm. »Nein. Nein, ich will mit. Wirklich. Schau, ich habe dieses ganze Zeug mitgebracht, das wir vielleicht brauchen könnten. Wie zum Beispiel Papiertaschentücher und Heftpflaster und Saft. Und eine Kamera. Ich bin so weit. Und bereit. Bereit zu gehen.«

Auf ein Boot. Ich starrte auf das Ding, das auf dem Wasser schaukelte. Auf dem großen, kalten Wasser.

»Danielle«, fragte Chris vorsichtig. »Hast du Angst vor dem Wasser?«

»Natürlich nicht!«, log ich, als er mir an Bord half. »Ich bin auf Long Island aufgewachsen, weißt du. Wir haben Strände. Und Swimmingpools hinter dem Haus. Mein Onkel hatte einen Pool. Meine Cousinen und ich haben als Kinder die ganze Zeit darin gespielt.«

»Oh, dann kannst du also schwimmen.«

»Ähm, nein«, gab ich zu. »Aber ich kann paddeln wie ein Hund.«

Chris runzelte die Stirn und holte aus einem Fach etwas Großes, Sperriges in einem hässlichen Grünton. »Hier. Zieh die Schwimmweste an. Es ist die beste, die ich habe.«

Solange mich niemand darin sieht, dachte ich und schob mich in die Weste.

Wir setzten die Segel oder was immer man auf einem Motorboot tut. Chris winkte einem Typ in einem anderen Boot zu. Bis auf ihn waren wir ganz allein in der Welt.

Das Meer war kabbelig und grau, der Himmel grau und silbern. Aufspritzende Wassertropfen trafen meine nackten Arme und ließen mich frösteln.

Plötzlich merkte ich, dass ich die Küste nicht mehr sehen konnte. »Chris«, sagte ich mit zitternder Stimme. »Mir geht’s nicht besonders gut.«

»Halt den Blick immer auf den Horizont gerichtet«, sagte er. »Versuch, nicht zu blinzeln. Na also …«

»Blllaaaggghhhh!«

Ich spürte eine Hand am Rücken. Wer … Die Welt drehte sich, mein Kopf pochte …

»Es ist okay, Danielle.« Chris. Es war Chris. »Das passiert jedem. Also, jedenfalls ziemlich vielen Menschen. Das nächste Mal, wenn du aufs Wasser gehst, weißt du, dass du vorher etwas gegen Übelkeit nehmen musst.«

Das nächste Mal? Machte er Witze?

Ich sank auf dem Boden des Boots zusammen, mir war zu schwindlig, als dass es mir noch hätte peinlich sein können. Doch in der nächsten Minute hing ich wieder an der Reling.

Das Einzige, was ich einzupacken vergessen hatte, war eine Spucktüte. Ins offene Meer zu kotzen war einfach Furcht erregend. Trotz der albtraumhaften Übelkeit wurde ich von einer grauenhaften Vision verfolgt, wie ich kopfüber in die salzige Tiefe stürzte.

Und fast war es mir egal. Wenn ich ertrank, war auch das Problem mit dem Übergeben gelöst.

»Gut, dass ich heute Morgen nicht gefrühstückt habe«, murmelte ich nach einer Weile.

»Wenn’s dir bald besser geht, ich habe ein paar Muffins eingepackt«, meinte Chris.

Nachdem ich meinen armen Magen ein weiteres Mal geleert hatte, keuchte ich: »Es gibt wirklich Leute, die auf so etwas hier essen?«

»Manche trinken sogar Bier.«

Nun, Sie können sich denken, was als Nächstes geschah.

Merkwürdigerweise ging die Übelkeit nach einer langen halben Stunde oder so vorbei, und ich konnte das Erlebnis, mit Chris draußen auf dem Meer zu sein, genießen.

Das ließ ich ihn zumindest glauben. Es war eine der besten Vorstellungen aller Zeiten. Beim Sonnenaufgang machte ich »Oh« und beim Anblick der funkelnden Wellen »Ah«.

»Danielle«, fragte Chris plötzlich, »ist es das erste Mal, dass du auf einem Boot oder einem Schiff bist? Ich meine, abgesehen von der Fähre?«

»Natürlich nicht! Ich war mal auf einer Dinner-Kreuzfahrt.«

»Hat das Schiff da tatsächlich den Hafen verlassen?«

»Ähm, ja. Deswegen nennt man so etwas ja Kreuzfahrt, du dummer Kerl.«

»Ich wollte mich nur vergewissern. Ich mache jetzt den Motor aus und lege eine Angel aus. Wenn wir Glück haben, fangen wir ein paar Fische.«

Er sagte eigentlich nicht »Fische«. Er sagte etwas, was ich für den Namen irgendeines Fisches hielt. Doch in dem Augenblick, als er es sagte, hatte ich es schon wieder vergessen.

Chris band rasch einen bunt schillernden Köder an die Schnur. Zwischen einigen Federn am einen Ende des Köders verbarg sich ein großer Widerhaken.

»Dann geht der Haken wirklich ins Maul des Fisches?«, fragte ich und versuchte vergeblich, mir vorzustellen, was das bedeutete.

Ich hatte noch nie im Leben eine Natursendung oder eine Sonderausgabe von National Geographic gesehen. Na und?

»Richtig. Und jetzt tritt zurück, während ich die Angel auswerfe.«

Ich tat wie mir geheißen. Nur wenige Augenblicke später konnte ich genau verfolgen, was der Haken im Maul des Fisches anrichtete.

»Bingo!«, rief Chris. »Glaube ich jedenfalls.« Ich sah zu, wie er seinen Fang einholte.

Schließlich zog Chris einen großen, nassen, zappelnden Fisch über die Reling, und ich machte einen Satz rückwärts und trat in einen Eimer.

Chris legte den Fisch auf das Deck und machte sich daran, den Haken aus seinem armen Maul zu ziehen.

»Au, au, au!«, kreischte ich. »Wie kannst du dem armen Ding das nur antun? Tut der Haken den armen Fischen nicht weh? Oh, ich kann das nicht mit ansehen!«

»Ich dachte, du magst Fisch.« Chris’ Lippen zuckten.

»Gedünstet und gewürzt, ja«, antwortete ich hochmütig.

»Nicht lebendig und sich windend und leidend. Autsch.«

»Also, dann kommst du nachher wahrscheinlich nicht mit zu mir und hilfst mir, ein paar Hühnern den Hals umzudrehen, die ich gerne zum Abendessen machen würde?«

Ich tat entsetzt, und wir küssten uns. Und dann küssten wir uns noch ein wenig.

Ich muss gleich hinzufügen, dass ich mir den Mund vorher mit Mundwasser ausgewaschen hatte. Davon habe ich immer eine kleine Flasche in meiner Handtasche.

Gegen neun Uhr war ich – leicht angeschlagen – wieder zu Hause.

Ehrlich gesagt war ich über mich selbst überrascht. Ich hatte wirklich gut mitgezogen. Ich war ein guter Kumpel gewesen.

Vielleicht ist dieses Leben draußen gar nicht so schlecht, dachte ich und schloss die Tür unseres kleinen Hauses auf.

Nicht dass ich so etwas Drastisches tun wollte, wie wegzulaufen und zur See zu fahren. Aber wenn ich mehr Zeit in der Natur verbringen wollte, brauchte ich eine passende Garderobe.

Ich machte mir im Geiste eine Notiz, mir von Clare einen L. L.-Bean-Katalog zu leihen.

Bei dem Gedanken ans Shoppen hob sich meine Stimmung gleich wieder.

Clare

Plauderei 2004

»Und, wie war deine Verabredung zum Angeln mit dem Naturburschen?«, fragte Gincy, als sie sich die dritte Tasse Kaffee einschenkte.

Nicht dass es mich wirklich interessierte, wie viel Kaffee sie trank, obwohl ich mir nicht vorstellen mochte, in welchem Zustand ihre Magenschleimhaut war. Es war nur so, dass sie die Angewohnheit hatte, die Kanne leer zu machen und dann keine neue aufzusetzen.

Ich weiß, Gincy war nicht absichtlich rücksichtslos. Trotzdem  …

»Ich würde ihn nicht so nennen«, protestierte Danielle. Sie kam gerade aus der Dusche und trug weiße Shorts und ein weißes Oberteil mit Nackenträger. »Und es war toll.

Chris hat ein paar Fische gefangen. Ich weiß nicht mehr, wie er sie genannt hat. Egal … pst, da kommt David.«

»Warum …«, setzte ich an, doch Danielle brachte mich mit einem ungeduldigen Winken zum Schweigen.

»Ich erkläre es dir später«, flüsterte Gincy. »Sie will nicht, dass ihr Musterbruder erfährt, dass sie mit einem einfachen Fischer ausgeht.«

David war ein freundlicher Typ. Er und Danielle hatten dieselbe olivfarbene Haut und dunkles Haar und dunkle Augen. Doch wo Danielle üppig war, war David schlaksig. Er sah aus wie ein Läufer, obwohl Danielle uns erzählt hatte, er habe noch nie Sport getrieben. Er verbrachte seine Zeit lieber in der Bibliothek oder am Computer.

David, sagte sie zärtlich, war eine richtige Trantüte. Was, wie sie behauptete, eigentlich wiederum mit ein Grund war, warum er so einen guten Arzt abgab.

An diesem Morgen war er gekleidet wie die meisten anderen leger gekleideten Berufstätigen, er trug eine khakifarbene Hose, ein marineblaues Polohemd, das ordentlich in der Hose steckte, und schicke Mokassins.

Win hatte ein ähnliches Paar.

»Also, wir machen uns auf den Weg«, verkündete er, nachdem er allen guten Morgen gesagt hatte. »Scheint so, als müssten wir ein bisschen shoppen gehen.«

Roberta lächelte breit. Sie war recht freundlich, wirkte auf mich aber eindeutig auch ziemlich verwöhnt.

Doch das war nur mein persönlicher Eindruck, der auf nichts anderem basierte als auf ihrer äußeren Erscheinung und der Tatsache, dass ich am Abend zuvor mit angehört hatte, wie sie sich bei David beschwert hatte, unser Haus sei schrecklich und er hätte ihnen ein Hotelzimmer buchen sollen.

Sie schliefen im zweiten Schlafzimmer, was bedeutete, dass ich mit Danielle im ersten Schlafzimmer kampierte. Gincy hatte angeboten, für die Dauer ihres Besuchs auf der Couch zu nächtigen.

Als ich die Schlafzimmertür hinter mir geschlossen hatte, hauptsächlich, um Robertas Gejammere nicht mehr hören zu müssen, hörte ich David etwas murmeln von wegen, er wolle die Gefühle seiner Schwester nicht verletzen.

David stand also unter dem Pantoffel.

Doch an diesem Morgen trübte kein Wölkchen das junge Glück.

»Ist er nicht süß?«, fragte Roberta rhetorisch und tätschelte Davids Arm. »Er kauft mir überall, wohin wir fahren, ein Geschenk. Natürlich würde ich ihn sonst auch nicht heiraten! Stimmt’s?«

Gincy machte den Mund auf, doch ein strenger Blick von mir brachte sie zum Schweigen. Erstaunlicherweise.

Vielleicht war sie doch noch erziehbar.

Als David und Roberta gegangen waren, schlug Danielle vor, zum Frühstück auszugehen.

Wir schlenderten in die Stadt und ließen uns an einem winzigen Tisch bei Bessie’s Breakfast Bests nieder, abgekürzt auch »3B«.

»Ich habe über diesen Artikel nachgedacht«, meinte Danielle, »wisst ihr, den über Paare, die Probleme haben, Freundschaften zu anderen Paaren zu schließen. Sodass alle miteinander zurechtkommen. Glaubt ihr, es ist für die Frauen von miteinander befreundeten Männern eine Art Pflicht, einander zu mögen?«

Gincy nippte an ihrer fünften Tasse Kaffee.

»Ich glaube, die meisten Männer gehen davon aus, dass sie, wenn sie heiraten, ihre Kumpel nicht mehr wiedersehen«, sagte sie. »Oder nur dann, wenn ihre Frauen es ihnen erlauben. Nehmt meine Familie. Meine Mutter regierte mit eiserner Hand, was meinen Vater und seine alten Kumpel anging. Einmal hat sie ihn dabei erwischt, wie er sich rausschleichen wollte, um mit Bill ein Bier zu zischen, und ist völlig ausgeflippt. Damals war ich zu jung, um zu verstehen, was da abging, doch ich kam später dahinter.

Ich hatte mal was mit einem von Bills Söhnen laufen. Nichts Großes; es dauerte ungefähr zehn Minuten. Jedenfalls habe ich nie mitbekommen, dass meine Mutter sich mit Bills Frau getroffen hätte. Dabei fällt mir ein, dass ich eigentlich nie erlebt habe, dass meine Mutter sich mit Freundinnen traf. Sie ist nicht besonders liebenswert, meine Mutter.«

Ich selbst erzählte meinen Hausgenossinnen damals nichts zu dem Thema, aus Angst, sie unnötig zu kränken. Doch Tatsache war, dass es Win weitaus lieber gewesen wäre, wenn ich mir ein Sommerhaus mit Frauen oder Verlobten seiner Kollegen geteilt hätte als mit zwei Fremden, von denen sich bislang keine ernsthaft mit einem beruflich erfolgreichen Mann eingelassen hatte.

So hatte er gesagt.

Und dann hatte ich erwidert, dass diese Frauen und Verlobten ohne ihre Männer keinen Schritt vor die Tür taten. Und ich ihnen zudem nicht besonders nahe stand.

Daraufhin hatte Win gesagt: »Vielleicht liegt das an dir, Clare. Vielleicht solltest du dir mehr Mühe geben und lernen, eine bessere Gastgeberin zu sein. Gastfreundschaft ist in meinem Beruf sehr wichtig. Ich muss mich auf dich verlassen können. Ein Mann muss wissen, dass er sich auf seine Frau verlassen kann.«

»Du kannst dich auf mich verlassen«, hatte ich automatisch geantwortet.

»Ich hoffe es«, hatte er erwidert, bevor er wieder an seinen Computer gegangen war.

»Ich glaube, viele Typen sind wie Gincys Dad«, sagte Danielle gerade, als ich wieder zuhörte. »Ich wette, das Letzte, was Mr. Gannon wollte, war, dass seine Frau und Bills Frau sich verbündeten und sie zwangen, das Zigarrenrauchen aufzugeben und keine Cheez Doodles mehr zu essen.«

»Ich liebe Cheez Doodles«, sagte Gincy. »Warum tut die Fernsehwerbung immer so, als wären Frauen diejenigen, die rechthaberisch sind? Warum sind sie diejenigen, die fettreduzierte Nahrungsmittel essen, und der Gatte der, der sich Donuts reinschaufelt? Viele Frauen stehen auf Donuts. Ich schaufle mir gerne Donuts rein.«

»Der zeitgenössische Mythos amerikanischer Häuslichkeit«, antwortete ich und zeigte auf meinen gesunden Obstsalat, während ich daran dachte, wie ich Win routinemäßig zusetzte, er möge etwas Anständiges essen. »Warum achtest du überhaupt auf die Werbung?«

»Weil sie die halbe Zeit interessanter ist als die Sendungen selbst. Du kannst mir nicht weismachen, Big Brother XXV. sei interessanter als die neueste Nike-Werbung.«

»Keine Ahnung«, musste ich zugeben. »Ich habe mir noch nie eine Reality-Show angesehen.«

»Frauen«, verkündete Danielle, »wollen nicht, dass ihre Männer ihnen die Freundinnen aussuchen. Frauen haben ihren eigenen Auswahlprozess.«

Ja, stimmte ich ihr innerlich zu, das haben wir. Aber sag das malWin.

Die Kellnerin räumte unseren Tisch ab, obwohl wir noch eine Weile bei einer letzten Tasse Kaffee und in meinem Fall einem Glas Wasser sitzen blieben.

»Wäre es nicht toll, wenn unsere Typen gut miteinander klarkämen?«, fragte Danielle. »Ich meine, angenommen, wir hätten alle eine stabile Beziehung. Dann könnten wir als Paare zusammen ausgehen.«

Gincy lachte. »Wir drei kommen doch kaum zurecht! Wie groß ist da die Chance, dass wir drei zueinander passende Männer finden, um die Runde zu vergrößern?«

»Ich kann solche Paar-Cliquen nicht ausstehen«, platzte ich heraus und war selbst überrascht über meine Kühnheit.

Vielleicht war sie der frischen, stärkenden Brise geschuldet, die vom Meer her aufkam.

»Es ist, als gäbe es ein Gesetz«, fuhr ich fort, »ein Gesetz, das vorschreibt, dass man, sobald man sich als Paar zusammengefunden hat, nur noch mit anderen Paaren gesellschaftlich verkehren kann. Jedenfalls hätte Win das gerne so. Dass wir mit Paaren gesellschaftlich verkehren. Nur mit Leuten, die er von der Arbeit kennt.«

»Schäbige Firmenanwälte«, spottete Gincy.

Langweilige Firmenanwälte, ergänzte ich stillschweigend.

Wenigstens die Leute, mit denenWin seine Zeit verbringt.

»Wisst ihr«, sagte Gincy grimmig.

Sie sprach oft grimmig und mit Überzeugung, auch bei Themen, die im Endeffekt nicht besonders wichtig waren. Wie zum Beispiel über Menschen, die Stephen mit »ph« schrieben statt mit »v«.

»Ich kann Frauen, die aufhören, ‹ich› zu sagen, sobald sie verheiratet sind, nicht ausstehen. Es ist, als könnten sie nur noch ‹wir› sagen. Wie ‹Ach, wir haben am Samstagnachmittag nichts Besonderes gemacht›, statt die Wahrheit zu sagen, die lauten könnte, ‹Bob hat das Auto poliert, und ich habe ein Buch gelesen›.«

»Aber, geht es nicht, wenn man ein Paar ist, darum, Zeit miteinander zu verbringen?«, entgegnete Danielle.

»Ja, aber in erster Linie bist du kein Paar«, argumentierte Gincy. »Du bist ein Individuum, das ‹Teil› eines Paares ist. Siehst du den Unterschied?«

»Ich weiß nicht«, gestand ich. »In letzter Zeit fühlte es sich nicht so an, als wäre ich in erster Linie ich und dann Teil eines Paares. Meistens fühlte es sich an … es fühlt sich an, als wäre ich nur ein Teil von Win. Ich weiß nicht mal, ob es überhaupt noch ein Paar gibt. Ich weiß nicht, ob wir eine Partnerschaft haben.«

Hatten wir je eine wahre Partnerschaft?, überlegte ich. Ein blasphemischer Gedanke.

»Win und Unter-Win«, überlegte Gincy. »Ich finde, das stinkt zum Himmel.«

»Warum erzählst du uns nicht, was du wirklich denkst?«, bemerkte Danielle trocken.

Gincy grinste. »Ich denke, das habe ich gerade getan.« Die Morgenbrise hatte sich plötzlich verzogen, wurde abgelöst durch eine drückende frühnachmittägliche Hitze. Ich fand, ich hatte für den Augenblick genug über mein Privatleben geredet.

Gincy

Und noch was

Dämlicher Rick Luongo.

Ich schlenderte am Edgartown-Oak Bluffs State Beach am Strand entlang, das Wasser leckte sanft an meinen Knöcheln, die Sonne wärmte meine Haut, und alles, woran ich denken konnte, war dieser dämliche Rick Luongo.

Seit er gekommen war, um mich vor dem vermeintlichen Einbrecher zu retten, war er in meiner Achtung noch gestiegen. Denn nicht ein einziges Mal hatte er sich mir gegenüber aufgespielt, weil er mitten in der Nacht aufgestanden war, um mich zu retten.

Glauben Sie mir, ich achtete sehr genau auf die kleinsten Anzeichen für Spöttelei oder Hohn seitens meiner Kolleginnen und Kollegen. Und als ich keine entdeckte, fragte ich Rick danach.

Ich marschierte in sein Büro und schloss die Tür hinter mir. Rick schaute von seinem Computer auf und schaffte es, dabei mehrere dicke Akten von seinem Tisch zu fegen.

»Hi«, sagte er und warf rasch einen Blick auf das neue Durcheinander auf dem Fußboden. »Was gibt’s?«

»Also, wem hast du es erzählt?«, wollte ich wissen. »Alle tun so, als wüssten sie von nichts. Wie viel zahlst du ihnen, damit sie den Mund halten?«

Rick sah mich vorsichtig an. »Du bist ein bisschen durchgeknallt, weißt du das?«

»Darum geht es hier nicht«, sagte ich, obwohl es natürlich genau darum ging.

Rick stand auf und kam um seinen Schreibtisch herum. Ich trat beiseite, und er hockte sich auf die Ecke des Tisches, wobei er sich fast eine offene Schere in den Hintern rammte.

»Gincy, ich habe niemandem von neulich Nacht erzählt. Falls du das meinst. Den vermeintlichen Einbruch?«

»Vermeintlich? Was bist du jetzt, ein Vernehmungsbeamter? Mr. Polizeipräsident persönlich mit seinem eigenen Fachjargon. Und ja, genau davon spreche ich. Von dem Vorfall.«

»Ich habe niemandem davon erzählt«, sagte Rick sachlich. »Außer Justin. Ich wollte ihm erklären, warum ich ihn mitten in der Nacht aus dem Bett gezerrt und zu Mrs. Murphy gebracht habe. Ich habe ihm erzählt, eine Freundin habe Hilfe gebraucht. Was ja auch der Fall war. Ende der Geschichte. Warum?«

Rick hatte mich eine Freundin genannt. Wenigstens hatte er mich als Freundin bezeichnet.

Mannomann, Gincy, sagte ich mir und schaute ihn dämlich an, wie er da auf seinem Tisch saß und die Muskeln seiner Oberschenkel sich unter dem Stoff der Hose abzeichneten. Du wärst wirklich gerne mehr, nicht wahr?

O ja.

Trotzdem sagte ich nichts.

Rick verschränkte die Arme vor der Brust. Seine Ärmel waren bis zur Mitte der Unterarme aufgerollt. Und die waren kräftig. Seine Handgelenke waren breit.

»Glaubst du, an der ganzen Sache war irgendetwas witzig?«, fragte er.

Die Frage überraschte mich völlig.

»Nein! Absolut nicht! Ich meine, ich habe Todesängste ausgestanden, und die arme Mrs. Norton, ich weiß nicht, wie lange sie noch allein leben kann …«

»Und warum«, unterbrach er mich, »sollte ich es dann witzig finden?«

Ich zuckte die Achseln. Gincy, dachte ich, du bist eine Riesenidiotin. »Ich kann ganz schön empfindlich sein«, räumte ich ein. »Manchmal.«

»Wir haben alle unsere Fehler«, sagte Rick grinsend.

»Wie du mit deiner Tölpelhaftigkeit?«

»Unter anderem.«

»Als da wäre?«, fragte ich und überlegte, ob wir gerade flirteten.

»Ich wäre ganz schön dumm, dir alle meine Fehler einzugestehen«, antwortete er.

O ja. Wir flirteten.

»So schlimm?«

Einen kurzen Augenblick schwiegen wir beide und sahen einander in die Augen, und wenn ich es mir nicht einbildete, dann knisterte es gerade gewaltig.

Ich habe noch nie dazu geneigt, sexuelle Zeichen zu missdeuten. Zumindest nicht, wenn der betreffende Typ mich interessierte.

Schließlich öffnete Rick den Mund, um zu antworten, und genau in dem Augenblick tauchte Kell neben mir auf.

»Da bist du ja!«, rief er und atmete mir seinen Knoblauch-Pommes-Atem ins Gesicht. »Ich brauche dich, jetzt gleich.«

Kell packte mich am Arm und zog mich praktisch aus Ricks Büro. Ich warf noch einen Blick auf Rick. Seine Augen glommen noch.

Glommen?

Pass bloß auf!, raunzte ich mir zu. Danielle färbt schon auf dich ab.

Ich wich einer Bande zehnjähriger Randalierer aus, die in Richtung Wasser stürmten. Kinder. Wer kam eigentlich auf die Idee, Kinder zu bekommen?

Rick hatte ein Kind.

Verdammt! Trotz der blendenden Sonne und des funkelnden Wassers ging Rick mir einfach nicht aus dem Kopf. Diese Umarmung, als ich die Tür aufgerissen hatte. Meine Küsse auf seinem Hals. Himmel, wie peinlich!

Ich erreichte das Ende des gut drei Kilometer langen Küstenstrichs und kehrte um.

Nach ein paar Schritten erblickte ich David und Roberta oben in Richtung Straße, weit weg von der Brandung.

David trug das, was seine Standard-Urlaubskleidung zu sein schien – eine Khakihose und ein ordentlich hineingestecktes Polohemd. Roberta trug ein sehr kurzes grellrosa Oberteil und eine sehr tief auf der Hüfte sitzende weiße Hose.

Es sah so aus, als stritten sie sich. Genauer gesagt, als stritte Roberta ganz allein. Sie giftete herum und wedelte wie wild mit den Armen, während David stocksteif dastand, die Arme am Körper.

Ich schaute weg und ging weiter.

Für die Zuschauer, die einem Paar beim Streiten zusahen, war es genauso peinlich wie für die Streitenden, die sich der Zuschauer bewusst waren. Niemand hatte es gerne, wenn die eigene dreckige Wäsche in der Öffentlichkeit gewaschen wurde. Und niemand wollte zusehen, wie die dreckige Wäsche anderer im Wind flatterte.

Ich wenigstens nicht. Ich wusste, dass einige – die meisten? – Menschen händereibend darüber feixten, wenn sie Zeuge wurden, wie bei anderen Menschen die Fassade bröckelte. Ich meine, geht es in E! nicht einzig und allein darum? In People? Bei den Interviews von Katie Couric?

Einen Augenblick später warf ich rasch einen Blick über die Schulter. David und Roberta waren verschwunden.

Ich war mir nicht sicher, ob David mich gesehen hatte. Ich hoffte, nicht. Er war in Ordnung. Ein bisschen rückgratlos, falls die Wahl seiner Verlobten Rückschlüsse auf seine Persönlichkeit zuließ, aber in Ordnung.

Roberta muss im Bett abgehen wie Dynamit, dachte ich. Denn ansonsten sprach nicht viel für sie. Die Szene, deren Zeugin ich eben geworden war, bestätigte einfach den Eindruck, den ich von Danielles zukünftiger Schwägerin bereits gewonnen hatte.

Roberta war das klassische verzogene Miststück. Und es tat mir Leid, dass ein gutes Mädchen wie Danielle sich in Zukunft mit ihr abgeben musste.

Nicht dass Danielle plötzlich meine beste Freundin gewesen wäre oder so. Ich war nicht bereit, vor einer Geschworenenjury auszusagen, sie habe einen absolut moralischen Charakter oder dass sie sich, sollten wir auf einer einsamen Insel stranden, bereitwillig für mich opfern würde, indem sie sich einem Tiger zum Fraß vorwarf. Oder was für ein wildes Biest über uns herfallen würde. Ein Keiler vermutlich.

Dennoch war ich gar nicht so schlecht im Einschätzen eines Charakters, und es war ziemlich deutlich, dass unter Danielles strahlendem, funkelndem, oberflächlichem Äußeren ein guter Mensch steckte. Jemand mit Tiefe.

Vielleicht war sie ein wenig durcheinander, vielleicht verleugnete sie sich ein wenig selbst, na und? Wer war nicht durcheinander und verleugnete sich selbst?

Roberta. Die allerdings. Und Leute wie sie.

Ich schwöre, sie war so durchsichtig wie eine Glasscheibe, so substanzlos wie ein Stück Styropor, so seicht wie ein Planschbecken. Ich würde ihr höchstens so weit trauen, wie ich sie werfen könnte, was nicht weit wäre, bei dem ganzen Haarspray und dem Schmuck, den sie trug.

Ausgezeichnet, Gincy, schimpfte ich mich. Es ist sehr leicht, andere Menschen runterzumachen, was? Hält dich davon ab, dein eigenes Leben auf die Reihe zu kriegen. Wie willst du diese Vernarrtheit in Rick in den Griff kriegen, wenn du die ganze Zeit über eine dämliche Tussi aus Long Island herziehst?

Ich ging die State Road hinunter nach Hause und fühlte mich ein wenig zu sehr wie der händereibende Voyeur, den ich angeblich so verachtete.

Clare

Die Ruhe und der Sturm

Gegen ein Uhr am Nachmittag tat sich der Himmel auf. Ich fand Regentage immer schon schrecklich deprimierend. Sie beschworen Erinnerungen an Sommerferien herauf, in denen meine Mutter meinen Bruder und mich nicht in den See ließ, wenn es auch nur ganz leise regnete. Da lag nur wenige Schritte entfernt dieser große, schöne See, doch er war verbotenes Terrain. Die Regel meiner Mutter kam uns schrecklich unfair vor.

Was konnte denn schon Schlimmes passieren?

Ein Blitz könnte einschlagen und euch lebendig verbrennen. Eine Welle könnte aufsteigen und euch ertränken. Ein unberechenbares Boot könnte euch am Kopf treffen und euch nach unten ziehen, hinunter in die schlammige Tiefe.

Der Regen selbst und die übertriebene Vorsicht meiner Mutter schienen die Ferien abzukürzen. Denn sie zwangen mich, an das Ende des Sommers zu denken. Daran, wieder in die Schule zu gehen. Wieder in die Einförmigkeit des Alltags zurückzukehren.

Als Kind hatte ich das Gefühl, in der Veränderung liege wahre Magie verborgen. Ein anderer Ort bedeutete andere Gedanken, Wahrnehmungen, Gefühle. Andere Kleider, anderes Essen, andere Menschen. Veränderung bedeutete Aufregung.

Als Kind. Kinder sind mutig.

Mit ungefähr zwölf sah ich das schon anders. Ich begann. Veränderung als vertrackt und beängstigend zu empfinden. Unterschiede waren einfach zu herausfordernd. Einförmigkeit bedeutete Sicherheit und Gewissheit.

Für die meisten Menschen ist die Teenagerzeit vermutlich eine Zeit der Auflehnung, des Austestens von Grenzen und der sexuellen Entdeckungen. Für mich war es eine Zeit der Angst, eine Zeit des Verschließens und Verstummens.

Natürlich wurde mir das alles erst viele Jahre später bewusst, als es viel zu spät war, meine Jugend zurückzuerobern. Nachdem ich seit fast zehn Jahren mit Win zusammen war.

Ich hörte, wie Gincy ihren Vater zitierte: »Hinterher ist man immer klüger. Die Jugend ist an junge Menschen vergeudet.«

Ich hörte Danielle mit den weisen Worten ihrer Großmutter einfallen: »Tot ist man lange genug. Nutze den Tag.«

Carpe diem.

Nun, ich war mir nicht sicher, ob ich je etwas genutzt hatte, geschweige denn einen ganzen Tag.

Ich meine, was war ich für ein Mensch, dass ich mit neunundzwanzig Jahren immer noch von diesen dunklen, deprimierenden Tagen am See verfolgt wurde?

Der Regen wurde schlimmer, und gegen zwei Uhr war jeder Gedanke daran, der Tag sei noch zu retten, verpufft. Wir machten es uns mit Büchern, Zeitschriften und dem Fernseher im Wohnzimmer gemütlich.

Gincy stöhnte. »Ich kann nicht glauben, dass das Einzige, was läuft, Kunst und Krempel ist! Das ist doch das Langweiligste, was je produziert wurde.«

»Bist du verrückt?«, schrie Danielle. »Die Sendung ist toll! Obwohl ich zugeben muss, dass es mich ärgert, wenn eine des Lesens und Schreibens kaum kundige, zahnlose Einhundertfünfzig-Kilo-Frau in einem Kaftan erfährt, dass sie eine Bettpfanne besitzt, die ungefähr dreihunderttausend Dollar wert ist. Ich meine, so jemand verdient doch nicht so einen Haufen Geld. Sie hat offensichtlich keine Ahnung, was sie damit anfangen soll!«

»Aber du«, schoss Gincy zurück. »Warte. Du wüsstest wahrscheinlich, was du mit dem Geld machst.«

Danielle nickte. Sie hatte ein sehr königliches Nicken, das an ihr vollkommen natürlich wirkte. »Ich wurde mit einem dominanten Geschmacksgen geboren, und ich habe mein Talent im Laufe der Jahre verfeinert. Wisst ihr, schon in der Bibel steht geschrieben, dass man sein Licht nicht unter den Scheffel stellen soll. Das bedeutet, wenn man ein gottgegebenes Talent besitzt, soll man es auch nutzen!«

»Ich dachte, du führst deinen Geschmack auf die Gene zurück«, sagte Gincy verschmitzt, »und nicht auf Gott.«

Danielle warf Gincy einen ihrer »Na, jetzt aber«-Blicke zu. Einen, der so viel hieß wie: »Okay, wir alle wissen, dass du klug bist, also, warum hältst du jetzt nicht einfach den Mund?«

»Clare, versteh das bitte nicht falsch«, sagte sie und wandte ihre Aufmerksamkeit mir zu, »aber, Schatz, du siehst die letzten Tage ein bisschen fertig aus. Ein wenig spitz. Ein bisschen unterernährt. Ich sehe kein Glühen auf deinen Wangen, ich sehe dunkle Ringe unter deinen Augen und um deinen Mund herum winzige Fältchen.«

»Was Danielle sagen will, ist, dass du aussiehst, als hättest du abgenommen«, sagte Gincy.

»Oh, mir geht’s gut«, sagte ich abweisend. »Ich schätze, ich bin die letzte Zeit viel unterwegs gewesen. Ich habe wohl ein paar Mal das Mittagessen vergessen.«

»Schatz, nochmal, mit Verlaub, aber du willst doch keine magere Braut sein. Du willst eine gesunde, strahlende Braut sein. Habe ich Recht? Du willst nicht, dass dir an deinem großen Tag das Kleid am Körper schlottert. Du willst, dass es passt.«

»Es wird passen«, sagte ich ohne jegliche Überzeugung. Ich hatte noch nicht einmal an ein Kleid gedacht, obwohl ich Danielle gegenüber natürlich so getan hatte.

Danielle beugte sich auf ihrem Stuhl vor und schlug die Hände auf die Knie. »Clare, sei ehrlich zu uns. Du hast doch keinen Magersuchtsanfall?«

»Was!«, schrie ich. »Nein! Abgesehen davon glaube ich nicht, dass Magersucht anfallartig auftritt wie Migräne. Egal, nein. Ich bin nicht magersüchtig. Mensch, Danielle.« Danielle zuckte die Achseln. »Ich will nur sagen, dass es, falls du einen Anfall von Magersucht hast, Menschen gibt, die dir helfen können. Es gibt Stellen, an die man sich wenden kann. Behalte einfach im Hinterkopf, dass du nicht leiden musst.«

Ich biss mir auf die Zunge. Buchstäblich.

Gincy schien meine Empörung zu spüren. »Ich würde dir ja einen Sno Ball anbieten«, sagte sie und lächelte gespielt schüchtern, »aber ich weiß, dass du den nur wieder rauskotzen würdest.«

Ich lachte. »Nein, ich würde ihn nach dir werfen! Bäh! Du weißt, dass diese abgepackten Desserts absolut keinen Nährwert haben.«

»Ja, also, wenigstens rauche ich nicht. Nicht viel. Jede hat ihre schlechten Angewohnheiten.«

»Was für schlechte Angewohnheiten hast du denn, Clare?« Danielles Stimme verriet leichte Verärgerung. Vermutlich gefiel es ihr nicht, von beiden Hausgenossinnen am selben Tag auf den Arm genommen oder übergangen zu werden.

»Ich habe Angst vor Veränderung«, platzte ich heraus.

»Ich gehe keine Risiken ein. Wenigstens habe ich das schon lange nicht mehr getan.«

Danielle winkte ab. »Jeder hat ein bisschen Angst vor Veränderungen. Veränderungen können sehr ermüdend sein. Und manchmal sind sie der Mühe nicht wert, und die Dinge sind hinterher nicht besser als vorher.«

»Ich spreche nicht überVeränderungen, die einfach passieren, wie Unfälle, auf die man keinen Einfluss hat«, erklärte ich. »Ich spreche von Veränderungen, die man selbst wählt. Ich habe noch nie eine Veränderung gewählt. Fast nie.«

»Angst vor Veränderungen ist nicht unbedingt etwas Schlechtes«, meinte Gincy.

»Ich finde schon«, gab ich zurück.

Gincy stand auf und ging in die Küche. Danielle drehte den Fernseher lauter.

Ich starrte auf den Bildschirm und überlegte.

Oak Bluffs ist ein neuer Schauplatz.

Gincy und Danielle sind neue Menschen. Neue Freundinnen?

Vielleicht. Wenn wir uns nicht gegenseitig umgebracht hatten, bevor dieser regnerische Tag zu Ende war.

Und ich war …

Nun, das musste sich erst noch herausstellen.

Im Fernsehen vergoss eine winzige Frau in einem geblümten Kleid Freudentränen. Sie hatte gerade erfahren, dass die Teekanne ihrer Großmutter, der sie nie einen besonderen materiellen Wert beigemessen hatte, ganz im Gegenteil, ziemlich wertvoll war.

»Das verändert alles«, stammelte sie.

Vielleicht ist Veränderung gar nicht schlecht, dachte ich. Ich muss nur abwarten und schauen.

Gincy

Sie gibt Widerworte

Die Fernsehsendung lief weiter.

Antiquitäten. Keine Ahnung, was die Leute daran so fasziniert.

Ich meine, ich las gerne etwas über historische Ereignisse. Ich wollte bloß nicht von den modrigen blutbefleckten Relikten der Geschichte umgeben sein.

Haarschmuck? Gibt es etwas Ekelhafteres?

»Ich kenne keinen einzigen Mann, der mitfahren würde, um in Vermont nach antiken Sachen zu suchen«, sagte Clare nachdenklich. »Win auf keinen Fall. Er würde vorschlagen, ich sollte meine Mutter mitnehmen.«

Ich lachte. »Hast du ihn je gefragt? Ein Mann, der mit einer Frau ins Bett will, wird alles tun, um was die Frau ihn bittet.«

»Da geht es nicht um eine Wahl«, verbesserte Danielle mich mit ihrer »Lass mich dir sagen, wie es wirklich ist«-Stimme. Die mir selbst dann auf den Wecker ging, wenn sie mit dem, was sie zu sagen hatte, Recht hatte.

Wenn jemand erklärt, dass er Recht hat, dann erklärt er damit auch, dass man selbst Unrecht hat.

»Ein Mann, der Sex will, hat keine Wahl«, sagte Danielle. »Er ist ein Sklave des sexuellen Imperativs. Er tut, was getan werden muss, und wenn er wirklich klug ist, dann hält er bezüglich solcher Unternehmungen wie in Vermont nach Antiquitäten suchen den Mund. Und wenn er sehr klug ist und mehr als einmal zum Zug kommen will, lädt er die Frau zu einem phantastischen Essen ein und schenkt ihr vielleicht sogar noch ein hübsches Schmuckstück.«

»Wie viel Schmuck besitzt du eigentlich?«, fragte ich und begutachtete das viele schwere Gold, das Danielle zierte. Sie und Roberta konnten ihren eigenen Schmuckladen eröffnen. »Wie viel Schmuck brauchst du?«

Meine eigene Sammlung an Schmuck – wenn sie überhaupt die Bezeichnung »Sammlung« verdiente – bestand aus einer fünf Jahre alten Swatch-Uhr, für die ich zwölf Dollar bezahlt hatte, einem vierzehnkarätigen goldenen Claddagh-Ring, den ich zum Abschluss der Grundschule bekommen hatte und der mir jetzt nicht mal mehr am kleinen Finger passte – wo war der überhaupt? –, und einem Paar winziger silberner Ohrringe, die ich vor einem Jahr in meine frisch gestochenen Ohrlöcher gesteckt hatte, wo sie seither steckten.

Danielle lächelte selbstgefällig. »Da geht es nicht ums Brauchen. Möchtest du meinen Katalog sehen? Detaillierte Beschreibungen. Und Fotos. Wegen der Versicherung.«

»Ein Schwuler hätte vielleicht Spaß daran, in Vermont nach Antiquitäten zu stöbern«, sagte Danielle. »Oder wenn er scharf darauf wäre, einen sehr viel jüngeren, supersüßen Typ ins Bett zu kriegen.«

»Also, ich würde niemals in Vermont nach Antiquitäten suchen«, sagte ich. »Auch nicht, um einen Mann in mein Bett zu bekommen. Es klingt kolossal langweilig.«

Clare sah mich ganz überrascht an. »Nicht mal, wenn du in einem reizenden B&B übernachten könntest?«

»Was? Erst recht nicht, wenn ich in einem B&B übernachten müsste! Man muss sich im Flüsterton unterhalten und andauernd lächeln und beim Anblick von chintzbezogenen Sofas und Kissen in Petitpoint-Stickerei ‹Oh› und ‹Ah› sagen. Und beim Frühstück bekommt man nicht mal Nachschlag wie in einem Hotel mit Büfett. Und man kann beim Sex nicht schreien. Und die Situation mit dem Bad ist meist absolut unmöglich. Hast du jemals versucht, absolut geräusch- und geruchlos zu kacken?«

Danielle sah mich tadelnd an, also fuhr ich fort: »Ist das wirklich Urlaub, wenn man sich das Bad teilen muss? Das ist wie zu Besuch bei meinem Vater im Wohnwagenpark.«

»So«, sagte Danielle spitz, als spräche sie mit einem ungehorsamen, asozialen Kind, »dann hast du also schon mal in einem B&B übernachtet?«

Ich lächelte höflich. »O nein. Ich habe nur davon gehört. Wo soll ein Unterschichtskind aus New Hampshire wie ich das Geld für ein reizendes Vermonter B&B herhaben?«

»Wo wir gerade beim Thema reizend sind«, sagte Danielle mit gespieltem Überdruss. »Ich denke, ich werde dich zu einem Kurs in Charme anmelden, Ms. Gannon. Dein Mangel an Charme zerrt an meinen Nerven.«

Ah, Mission erfüllt!

Danielle

In einem Spiegel

Der arme David hatte Migräne – darunter litt er schon seit seiner Kindheit –, also gingen wir Mädels am letzten Abend von Davids und Robertas langem Wochenende ohne ihn zum Abendessen aus.

Ich hatte die ganze Zeit kaum eine Minute allein mit meinem Bruder verbracht. Und ich war nicht glücklich darüber. Ich hatte angeboten, an diesem letzten Abend bei ihm zu Hause zu bleiben, doch er drängte mich, mitzugehen und mir einen schönen Abend zu machen.

Vielleicht muss er einfach allein sein, dachte ich. Ganz allein.

Manchmal vergaß ich, was für ein Einzelgänger David als Kind gewesen war. Noch einzelgängerischer als ich.

Zögernd erklärte ich mich einverstanden und überließ David dem Frieden seiner eigenen Gesellschaft.

Während unseres ausgedehnten Abendessens im Lucca’s hörte ich Roberta zu, wie sie über die süßen Lehrer in ihrem Tennisclub plauderte, über die gemeinen koreanischen Mädchen in ihrem Nagelstudio, über die Kundenkreditkarte von Saks auf der Fifth Avenue, die ihr Daddy ihr kürzlich geschenkt hatte, und darüber, dass sie vorhabe, sich mit dreißig ihrer ersten plastischen Chirurgie zu unterziehen, und etwas traf mich.

Traf mich wie ein Schlag ins Gesicht.

Roberta war langweilig. Entsetzlich langweilig.

Und sie war seicht. Entsetzlich seicht. Wie eine Pfütze. Ich meine, ich hatte sie noch nie für eine umsichtige, tiefgründige Denkerin gehalten.

Doch so geistlos?

Himmel, dachte ich, was hat David sich nur dabei gedacht, ihr einen Heiratsantrag zu machen?

Ich blickte quer über den Tisch zu meiner zukünftigen Schwägerin hinüber. Sie quasselte immer noch. Sie hatte keiner von uns auch nur eine einzige Frage nach ihrem Leben gestellt.

Vor meinem geistigen Auge blitzte eine Vision auf, wie Roberta eine Affäre mit einem der braun gebrannten Tennislehrer hatte, von denen sie so schwärmte.

Armer David! Intelligent, mitfühlend und sensibel. Diese Frau würde ihn bei lebendigem Leibe auffressen!

Warum hatte mein Bruder die wahre Roberta noch nicht entdeckt? Warum hatte er nicht hinter das hübsche Gesicht, die kunstvolle Frisur und die gebräunten Glieder geschaut?

Weil er nur ein Mann war.

Ich überlegte. David hatte eine Entschuldigung dafür, dass er sich von Robertas Blitz hatte blenden lassen – Testosteron –, aber was hatte ich vorzubringen? Als Frau sollte ich doch eigentlich empfänglicher sein für Feinheiten, sollte Hinweise auf den Charakter leichter entschlüsseln können.

Und dann traf mich, bei Merlot und Pasta, ein weiterer verstörender Gedanke.

Irgendetwas an Roberta war mir seltsam vertraut. Roberta erinnerte mich an … mich.

Wenigstens oberflächlich. Wer wusste schon, was in Robertas Kopf vorging, im Innersten ihres Herzens? Wer wusste, ob unter der Oberfläche überhaupt etwas war.

Ich habe einen Kopf, protestierte ich im Stillen und bemerkte einen mir unbekannten – neuen? – Armreif an Robertas Handgelenk. Er hatte David um mindestens fünfhundert Dollar erleichtert.

Falls er von David war und nicht von irgendeinem Gigolo aus dem Tennisclub.

Ich habe ein Herz.

Ich weiß nicht, wie das mit der Spiritualität funktioniert, aber ich glaube, ich habe womöglich sogar eine Seele.

Doch hatte ich je irgendjemanden einen Blick auf dieses wirklich Wertvolle werfen lassen?

Die Antwort lautete nein. Eine bestürzende, beunruhigende Antwort.

Ich warf einen Blick auf meine Hausgenossinnen. Gincy drehte Reispapier zu kleinen Bällchen, Minikugeln, mit denen sie, da war ich mir sicher, am liebsten auf Robertas Kopf gezielt hätte.

Clare schien sich übermäßig für ihre Fettucine Alfredo zu interessieren. Gelegentlich murmelte sie »Oh?« und »Aha«, doch damit konnte sie mich nicht täuschen. Clare langweilte sich. Gincy war angewidert.

Plötzlich war mir das alles seltsam peinlich. Es war eindeutig, was meine Hausgenossinnen von Roberta hielten.

Doch was hielten sie von mir?

Sahen Gincy und Clare eine Ähnlichkeit zwischen mir und der Verlobten meines Bruders?

Und wenn ja, mochten sie mich überhaupt? Oder tolerierten sie mich einfach nur für die Dauer unseres gemeinsamen Mietverhältnisses?

Würde ich im Herbst nur eine unerfreuliche Erinnerung sein, die typische verwöhnte jüdisch-amerikanische Prinzessin, eine Witzfigur?

Ich stopfte mir ein Stück Knoblauchbrot in den Mund und hoffte inbrünstig, dass dem nicht so war.

Gincy

Man weiß es erst, wenn man es versucht

Okay. Ich ging also noch einmal mit Rick aus.

Vielleicht glaubte ich, solange ich sein Kind nicht lebendig und in Person mit eigenen Augen vor mir sah, würde dieses Kind – Justin – nicht existieren.

Ehrlich gesagt weiß ich nicht, was ich dachte. Doch nach dem erregten Augenblick in Ricks Büro, als Kell uns aufgescheucht hatte, war es um mich geschehen.

Offen gestanden fragte ich Rick nach einer zweiten Verabredung.

»Du bist mir zuvorgekommen«, sagte er. »Und, ja.« Danach gingen wir noch einmal aus. Zuerst ins Kino, dann auf Burger, Bier und Poolbillard ins Jillian’s.

Die Dinge entwickelten sich. Wir hatten keine Wahl. Ich fühlte mich zu sehr zu ihm hingezogen, um vorsichtig und behutsam zu sein.

Rick besaß die körperlichen Attribute, die mich am meisten reizten: lockiges dunkles Haar, dunkelbraune Augen, olivfarbene Haut und einen festen Körper. Ein Körper, der für Macht gebaut war.

Ich hatte keine Ahnung, woher seine Ungeschicklichkeit kam.

Er war auch richtig klug und ungemein interessiert an allem, von Essen über Musik bis hin zur Geschichte des europäischen Kinos. Wir gehörten beide derselben politischen Partei an, und unsere Ansichten zu den großen ethischen Fragen des Tages, vom Krieg im Nahen Osten bis zu dem potenziell explosiven Thema der Stammzellenforschung, passten gut zueinander.

Schließlich fühlte ich mich durch seine absolute Arglosigkeit zu Rick hingezogen. Der Typ schien einfach nicht dazu in der Lage zu sein zu lügen, er brachte nicht einmal eine Notlüge über die Lippen.

Er war der Typ, der in jedes Fettnäpfchen tappte und einen damit zuweilen zur Raserei bringen konnte, doch nachdem ich meine Zeit jahrelang mit Schwindlern vergeudet hatte und mit Typen, die so voll Scheiße waren, dass man es kilometerweit gegen den Wind roch, war er eine äußerst wohltuende Abwechslung.

»Wie sehe ich in dieser Bluse aus?«, fragte ich ihn einmal.

Er runzelte die Stirn und meinte: »Nicht gut.«

»Wie meinst du das?«, fragte ich, während mein Blut schon wallte. Ich hatte ganze zehn Dollar für das Ding bezahlt!

Er zuckte die Achseln. »Ich weiß nicht. Es sieht einfach nicht gut aus.«

Nun, ich hatte es wissen wollen.

Als ich am Abend nach Hause kam, besah ich mich von allen Seiten im Spiegel.

Rick hatte Recht. Die Bluse sah an mir total bescheuert aus. Ich sah aus wie eine hungernde Bäuerin aus dem neunzehnten Jahrhundert.

Eins zu null für ihn.

Also gingen wir ein viertes Mal aus, zuerst ins Kino und dann indisch essen.

Und nach dem Abendessen gingen wir in meine Wohnung. Es war – abgesehen von seiner Rettungsaktion – das erste Mal, dass Rick zu Besuch war, also führte ich ihn herum. Das dauerte ganze zwei Minuten.

Und dann standen wir einander in dem winzigen Wohnbereich gegenüber. Ricks Haar war von dem ungewöhnlich kühlen Wind an diesem Abend zerzaust. Ich wäre ihm schrecklich gern gleich an die Wäsche gegangen.

»Also, ähm, werden wir’s tun?«, platzte ich heraus.

»Ja«, meinte er. »Wenn du willst. Ich will.«

»Ich will auch.«

»Weißt du, ich kann nicht über Nacht bleiben. Justin. Ich muss die Babysitterin heimfahren.«

»Wer sagte, dass ich will, dass du über Nacht bleibst, Mr. Überheblich?«

»Tut mir Leid. Es ist schon eine Weile her, dass ich das letzte Mal Single war. Und damals hatte ich keinen Fünfjährigen. Ich weiß viel mehr über Nickelodeon als über die aktuelle Dating-Etikette.«

»Verziehen«, sagte ich und legte die Arme um seinen Hals. »Und jetzt bist du still, und wir machen uns an die Arbeit.«

Das taten wir. Und es war toll. Absolut phantastisch toll.

Gincy

Venus und Mars kollidieren

Das Leben kann ganz schön mies sein, aber auch unglaublich gut. Wie zum Beispiel, wenn man am Wochenende wieder einmal mit perfektem Wetter gesegnet ist.

Danielle entschloss sich, den großartigen Tag mit Shopping zu verbringen. Als sie am Nachmittag zurückkam, schleifte sie drei riesige überquellende Einkaufstaschen hinter sich her. Darin waren unter anderem ein goldener emaillierter Anhänger in der Form des beliebten Nantucket-Korbs (für ihre Mutter), ein leuchtend rotes Martha’s-Vineyard-Sweatshirt (für ihren Vater) und mehrere Paar Sandalen. Die waren für Danielle.

Ich bin mir nicht ganz sicher, wohin genau Clare verschwand, doch sie kehrte ganz strahlend und energiegeladen zurück und plapperte etwas von wegen acht Kilometer laufen und eine neue Pulsuhr brauchen und Kajakfahren sei ihr neuer Lieblingssport.

Ich? Ich war in verschiedenen Kunstgalerien gewesen und hatte zum ersten Mal das Vineyard Museum in Edgartown besucht.

Gegen fünf trafen Danielle, Clare und ich uns zu Drinks und Häppchen in einer beliebten Kneipe namens Keith’s. Die riesige Terrasse gewährte Aussicht über das Wasser, und es gab sowohl drinnen als auch draußen eine Bar. Wir hatten Glück, einen Tisch mit tollem Meerblick zu bekommen.

Vermutlich hing unser Glück irgendwie mit dem zusammen, was Danielle der Kellnerin in die Hand gedrückt hatte.

Witzig.

Zu Anfang des Sommers war ich nicht davon ausgegangen, dass ich viel Zeit mit meinen Hausgenossinnen verbringen würde, ich meine, außerhalb des Hauses. Doch irgendwie hatten wir ohne viel Anstrengung zusammengefunden.

Manchmal fand ich es total bescheuert, manchmal war es okay.

Okay, ein bisschen mehr als okay.

»Hey, du!« Danielle winkte jemandem und wandte sich uns dann zu. »Ich hoffe, es macht euch Mädels nichts aus, aber ich habe ihm gesagt, wir wären hier. Er schaut nur kurz vorbei. Er muss zur Arbeit.«

»Wer?«, fragte Clare.

»Chris.«

»Warte mal, David ist zu erhaben, um ihn kennen zu lernen, aber wir sind drittklassig genug?«

»O Gincy, so ist es ganz und gar nicht! Aber jetzt pst. Hallo!«

Wir bekamen Gesellschaft von Danielles Mann vom Meer. Er war auf sehr naturburschige Weise äußerst süß. Viel eher Clares Typ, fand ich.

Und er war sehr charmant. Wirklich charmant, weder schmeichlerisch noch verschlagen.

Nachdem wir einander vorgestellt worden waren, fragte ich ihn, ob er Lust habe, ein Glas mit uns zu trinken. Ich dachte mir, Danielle hätte nichts dagegen.

»O nein, danke«, sagte er. »Wenn ich zur Arbeit muss, rühre ich keinen Tropfen an.«

»Sehr vernünftig«, bemerkte Clare.

Chris grinste. »Sagen wir einfach, diese Vernunft habe ich auf die harte Tour gelernt. Wie die meisten von uns.«

»Ist das die Möglichkeit!«, bemerkte ich.

Danielle stand auf und nahm Chris’ Arm. »Musst du nicht los, Chris?«, gurrte sie. »Du willst doch nicht zu spät zur Arbeit kommen.«

Chris schaute auf seine Uhr. »Du hast Recht. Mein Chef ist ein richtiger Idiot, selbst wenn ich nur eine Minute zu spät dran bin.«

»Bist du nicht selbständig?«, fragte Clare.

»Ja. Und das, was ich eben sagte, war ganz ernst gemeint. Mein Chef ist ein richtiger Idiot.«

Alle lachten, außer Danielle, und Chris sprang davon zu seinem Kleintransporter.

»Du hast ihn ja förmlich rausgeworfen«, bemerkte ich, sobald er weg war.

Danielle runzelte die Stirn. »Habe ich nicht. Ich wollte bloß nicht, dass er zu spät zur Arbeit kommt.«

»Was schert es dich, ob er zu spät zur Arbeit kommt? Wenn sein Geschäft Bankrott geht? Du willst ihn doch eh nicht heiraten, oder?«

»Er ist sehr nett«, sagte Clare rasch, bevor Danielle antworten konnte. »Er wirkt so ungekünstelt.«

»Ja«, stimmte ich ihr zu. »Aber ich persönlich bin mehr an seinem Körper interessiert. Reichst du ihn an mich weiter, wenn du mit ihm fertig bist?«

»Und was ist mit Rick?«, schoss Danielle zurück, die eindeutig sauer auf mich war.

»Was soll mit ihm sein?«, erwiderte ich und gab mich gleichgültig. »Ich bin nicht diejenige, die geheiratet werden will. Ich bin nicht diejenige mit System und Checkliste.«

»Aber …«

»Nichts aber. Leg mir nichts in den Mund.«

»Okay«, meinte sie, »mal ganz abgesehen von Rick, lass mich nur eins sagen, ein Typ, der mit Danielle Leers ausgeht, ist nicht daran interessiert, mit Gincy Gannon auszugehen.«

»Ist das eine Beleidigung?«

»Nein, nur eine Tatsache. Gincy, gegensätzlicher als wir kann man gar nicht sein. Wir gehören kaum derselben Spezies an, ganz zu schweigen demselben Geschlecht.«

»Du beleidigst mich sehr wohl!«, fuhr ich sie an.

Danielle blieb angesichts meiner wachsenden Wut völlig ruhig. »Nein«, verbesserte sie mich, »ich weise nur auf das hin, was offensichtlich ist. Schau dir doch an, was du anhast. Sieh dir deine Haare an. Wann hast du sie zum letzten Mal schneiden lassen? Hast du je einen Föhn benutzt? Was ist mit Gel? Wann hast du das letzte Mal einen Rock getragen? Warst du je bei der Maniküre?«

»Natürlich benutze ich einen Föhn!«, fuhr ich sie an. »Was glaubst du denn, wo ich aufgewachsen bin, im Sumpf?«

»Nun«, sagte sie in gedehntemTonfall, »so, wie du über deinen Heimatort sprichst, würde mich das nicht wundern.«

»O Danielle«, sagte Clare jetzt und warf mir einen Blick zu, der sagte, bitte, lass den nächsten Schlag. »Du bläst dumme kleine Unterschiede zu etwas Bedeutsamem auf. Dinge, die auf lange Sicht vollkommen bedeutungslos sind. Du und Gincy, ihr seid beide hart arbeitende, intelligente, liebenswürdige Frauen. Das ist alles, was zählt. Und ein Mann, der auch nur einen Schuss Pulver wert ist, wäre mit beiden von euch glücklich.«

Danielle und ich starrten einander an, bis sie schließlich die Achseln zuckte und den Blick abwandte.

Gute alte Clare. Stets die Friedensstifterin.

Ich hatte meine eigene Methode, mich friedlich geschlagen zu geben. Ich bestellte uns noch eine Runde, obwohl Clare protestierte, eine Margarita sei ihr Limit.

»Iss noch ein paar Chips«, erklärte ich ihr. »Dann macht der Alkohol dir nichts aus.«

Als wir unsere zweiten Margaritas etwa zur Hälfte geleert hatten, nahm am Nebentisch ein Paar Platz. Nah genug, um sie zu beobachten, doch so platziert, dass sie nicht sicher sein konnten, ob unsere Blicke ihnen galten oder dem süßen Barkeeper direkt hinter ihnen.

Sie stammte direkt aus dem Musterkatalog für die Junge Frau und er aus dem für den Jungen Mann.

Sie hatte langes, blondes Haar, das sie häufig nach hinten warf, eine tadellose Figur und ein keckes, hübsches Gesicht. Sie trug ein Mini-Strandkleid und hochhackige Riemchensandalen.

Er war vom regelmäßigen Training im Fitnessstudio recht muskulös. Sein Haar war nicht ganz, doch fast zu einem Mecki geschnitten, am linken Handgelenk trug er eine schwere, goldene Rolex. Sein frisch gebügeltes weißes Hemd war bis zur Mitte der behaarten Brust offen, seine baumwollene Bundfaltenhose bauschte sich nur so.

Danielle half mir natürlich, meine Beobachtungen zu verfeinern. Ich hätte eine Rolex nicht mal in einer Rolex-Vitrine als solche erkannt.

Die Miene der Frau war abwechselnd geflissentlich gelangweilt und verführerisch – die Augen lasziv halb geschlossen.

Die Miene des Mannes war abwechselnd defensiv – Augenbrauen gerunzelt – und »Ich werd’s dir richtig geben, Baby«.

»Ich sehe den Unterschied zwischen Mann und Frau folgendermaßen«, verkündete Danielle plötzlich.

»Du musst wirklich auf die Unterschiede hinweisen?«, fragte ich ungläubig. »Der stereotype Mann und die stereotype Frau sitzen doch direkt vor uns. Du kannst jede Einzelheit aus der Erscheinung und dem Betragen dieser beiden Individuen ableiten! Was gibt es da noch zu sagen?«

»Der Unterschied ist der«, antwortete sie, »dass es bei Frauen immer mehr zu reden gibt. Männer handeln, Frauen reden. Die Typen gehen Golf spielen, die Frauen treffen sich zum Mittagessen.«

»Das ist dumm«, sagte ich. »Zu Mittag zu essen ist doch auch etwas tun. Man beißt, kaut, schluckt, genießt.«

»Ja, aber beim Mittagessen geht’s doch nicht ums Essen, oder? Es geht ums Gespräch. Es geht um saftigen Klatsch und unerwünschte Ratschläge. Es geht darum, deine leicht übergewichtige allein stehende Freundin mit deinem fünfundvierzigjährigen allein stehenden Cousin zu verkuppeln.«

»Ich finde, es ist Haarspalterei«, protestierte Clare, »eine dicke Trennlinie zwischen reden und tun zu ziehen. Du versuchst immer …«

»Ja, bitte?«, hakte Danielle verdutzt nach. »Was versuche ich immer?«

Clare wurde rot. »Ich hätte nicht ‹immer› sagen sollen. Was ich sagen wollte, ist, dass du versuchst, die Welt zu kategorisieren. Häufig. Oft.«

Danielle zuckte die Achseln. »Und? Vieles ist ganz offensichtlich. Kategorisierbar. Falls das so heißt.«

»Aber nichts ist schwarz-weiß«, widersprach Clare ihr.

»Besonders nicht bei Menschen. Nicht das Verhalten. Nicht …«

»Verzeih mir, wenn ich schon wieder verallgemeinere«, sagte Danielle in gedehntem Tonfall. »Aber ich habe nachgedacht. Siehst du, mein Bruder hat seinen Freund Jake, den er noch aus dem Kindergarten kennt, gebeten, sein Trauzeuge zu sein. David und Jake haben seit dem Alter von, nun, sagen wir fünf Jahren absolut nichts mehr gemein. Ich meine, Jake ist privater Fitnesstrainer. Nett, aber dumm wie Bohnenstroh. Und David, na ja, er ist ein ausgezeichneter Arzt. Trotzdem sind sie die besten Freunde. Und das ist nicht das erste Mal, dass ich so etwas beobachte.«

»Und worauf willst du hinaus?«, fragte ich, dermaßen gelangweilt, dass ich fasziniert dabei zuschaute, wie Junger Mann Junge Frau mit seinen dicken Fingern mit gebratenen Calamares fütterte.

»Ich will darauf hinaus, dass Typen dazu neigen, ein paar Freundschaften zu schließen, wenn sie ungefähr im Kleinkindalter sind, und diese auf immer und ewig behalten, selbst wenn sie als Erwachsene vollkommen unterschiedliche Wege gehen und nicht mehr Gemeinsamkeiten haben als einen Penis.«

»Also, ich weiß nicht«, sagte Clare. Das war vorherzusehen. »Frauen haben manche Freundinnen auch ihr Leben lang. Meine Mutter ist immer noch eng mit ihrer besten Freundin von der High School befreundet. Aber es stimmt, dass Frauen sich sehr verändern. Wir entwickeln uns, wir legen Freundinnen ab und gewinnen neue und …«

Ich tat, als schauderte mich. »Klingt, als wären wir verfluchte Schlangen, was wir alles ablegen. Ich mag Schlangen nicht.«

»Natürlich«, bestätigte Danielle und ging über meine Bemerkung hinweg. »Bei Frauen geht es ums Blühen, Fließen und Verändern.«

»Und bei Männern geht es um Stagnation, Stabilität und …« Ich zögerte. »Ich hätte gerne noch ein Wort mit S.«

»Bei dir geht es immer noch um Stereotypen«, sagte Clare jetzt zu Danielle. »Wenn das alles wahr ist, wie erklärst du dann, dass Frauen Nester bauen und Männer streunen? Beim Nestbau geht es um Stabilität. Streunen bedeutet, na, Veränderung. Instabilität. Und wenn es bei Frauen um Veränderung und Fließen geht, wie erklärst du dir dann die Tatsache, dass sie ganz wild auf Kästchen sind?«

Ich runzelte die Stirn. »Hä?«

»Ich habe darüber nachgedacht«, sagte Clare ernst.

»Jedes kleine Mädchen hat ein Kästchen für seine geheimen Schätze. Geldbörsen sind nur eine Erweiterung des Schatzkästleins. Denkt mal darüber nach. Was bedeutet es, dass eine Frau eine Schmuckkassette für ihre Uhr und ein hübsches kleines Schälchen für ihr Wechselgeld hat, während ein Typ seine Uhr und das Wechselgeld auf den Küchentresen wirft, ein einziges Durcheinander, das einfach offen daliegt?«

»Vielleicht geht es um Ordnung versus Chaos?«, schlug Danielle vor.

»Nein, das glaube ich nicht«, sagte ich. »Wenigstens nicht in meinem Fall. Ich bin eine Schlampe, und Rick ist trotz seiner Ungeschicklichkeit analfixiert ordentlich. Ich bin diejenige, die die Münzen einfach hinwirft. Rick ist derjenige, der mein Wechselgeld sammelt und rollt. Natürlich lässt er mir die Rolle dann auf den Fuß fallen, aber …«

»Also, dann Einschließen versus Entblößen?«, fragte Danielle.

»Sicherheit versus Risiko?«, warf Clare ein.

Ich war dran. »Es geht um die Tatsache, dass Männer sich genötigt sehen, ihren Samen über das Land zu verteilen, und Frauen sich genötigt sehen, alles verschlossen zu halten.«

»Gutes Argument«, meinte Danielle. »Bedenkt noch Folgendes: Frauen haben eine Gebärmutter.«

»Muss ich darüber nachdenken?«, fragte ich. »Denn ich habe in absehbarer Zeit nicht vor, sie zu nutzen. Warum geht alles auf die Gebärmutter zurück?«

Doch Danielle hatte sich für ihren Gedankengang erwärmt. »Die Gebärmutter ist ein geheimer Ort für Dinge, die wachsen. Männer dagegen haben keine Geheimnisse. Sie haben einen Penis. Und Hoden. Hängt alles draußen herum, schamlos …«

»Ah, jetzt wird’s interessant!«, kreischte Clare.

Sie war mehr als ein bisschen beschwipst. Es war das erste Mal, dass ich sie so erlebte.

Morgen früh würde es ihr beschissen gehen, aber im Augenblick war sie richtig süß. Ich finde glückliche Betrunkene jederzeit amüsanter als streitlustige Suffköpfe.

»Eine Schande«, sinnierte Clare. »Frauen bringt man seit jeher bei, sich ihres Körpers, ihrer Gefühle und ihrer Gedanken zu schämen. Irgendeinen Teil nach außen zu zeigen ist unanständig. Einige Frauen haben gelernt, alles verborgen zu halten. Versteckt. In einer Schachtel. Hach, was bin ich doch klug.«

»Ja, das bist du, Schatz«, versicherte Danielle ihr. »Und bedenke Folgendes: Frauen werden dazu angehalten, nicht oben ohne zu gehen. Ich meine, in der Öffentlichkeit. Eine Frau ohne Hemd ist eine Nutte. Außer an einem FKK-Strand. Aber für Männer ist es vollkommen in Ordnung, ohne Hemd herumzulaufen. Geschmacklos, aber nicht verboten.«

»Ja«, sagte ich. »Und wer hat schon gerne die Brustwarzen irgendeines Fremden vor der Nase hängen? Oder dessen fetten Bauch?«

»Ich hätte nichts dagegen, mal Ashton Kutchers Brustwarzen zu sehen«, meinte Danielle.

»Ashton Kutcher ist kein Fremder«, wies Clare sie zurecht. »Er ist eine Berühmtheit. Zwischen einem Fremden und einer Berühmtheit ist ein Riesenunterschied.«

»Während wir bei diesem seltsamen Thema sind«, sagte ich, »lasst mich nur feststellen, dass ich persönlich nicht scharf darauf bin, irgendeinen nackten Körperteil eines Fremden zu sehen. Nicht mal seinen Bauch. Oder ihren Bauch. Selbst wenn er flach ist. Ich meine, ich respektiere das Recht der oder des Einzelnen, ihn vorzuzeigen, aber warum kann diese Person nicht mein Recht akzeptieren, ihn mir nicht ansehen zu müssen?«

»Verborgenheit versus Offenheit«, piepste Clare.

»Scham«, sagte Danielle.

»O nein«, stöhnte ich. »Das gefürchtete Gespräch, das sich im Kreis dreht.«

»Polly-Pocket-Spielzeug!« Danielle wirkte sehr zufrieden mit sich. »Diese klitzekleinen Puppen. Sehr leicht zu verstecken.«

»Miniaturen. Winzig kleine Statuen. Und Puppenhäuser. Ein kleines Mädchen bekommt ein Puppenhaus«, sagte Clare. »Eine Einfriedung. Einen Ort, den sie ordentlich abschließen kann. Während ein kleiner Junge eine Rennbahn bekommt. Wie groß ist der Unterschied zwischen einem Puppenhaus und einer Rennbahn? Sehr groß.«

»Die Dinge verändern sich«, erklärte ich. »Die Dinge haben sich verändert. Seht euch all die kleinen Mädchen an, die in Fußballmannschaften sind und, ich weiß nicht, tolle Sachen am Computer machen. Es ist nicht so, als würden sie alle noch in Rüschenkleidchen herumlaufen.«

»Stimmt«, räumte Clare ein. »Jedenfalls was die Kleider angeht. Aber habt ihr die Barbie-Abteilung bei FAO Schwarz gesehen? Ja? Und die Baby-Doll-Abteilung? Da regiert noch Rosa. Die Kinder werden immer noch mit sehr vielen traditionellen Mädchensachen bombardiert.«

»Nun«, meinte Danielle, »ich für meinen Teil kann darin nichts Falsches sehen. Ich bin mit ziemlich viel Rosa aufgewachsen, und ich habe mich gut entwickelt. Und sag jetzt nichts, Gincy.«

»Ich? Ich habe nichts gesagt!«

»Du wolltest aber.«

»Glaubst du wirklich, du kennst mich so gut?«

»Ja, allerdings.«

»Es gibt eine Rockmusikerin namens Pink«, sagte Clare. Danielle schniefte. »Die hat nichts mit dem Pink zu tun, das ich mag.«

»Russische Babuschkas«, ließ Clare plötzlich hören. »Eine Puppe in der anderen.«

»Wer spielt denn damit?«, fragte ich. »Ich dachte immer, die wären nur zur Zierde. Dinge, die man in Häusern alter Damen findet. Häusern alter Damen in Brighton Beach.«

»Tagebücher mit Schloss«, sagte Danielle. »Elektronische Tagebücher, die so etwas wie eine Sirene haben, falls dein kleiner Bruder versucht, sie ohne Passwort zu öffnen. So etwas habe ich im Fernsehen gesehen.«

»Erinnert ihr euch an euren ersten Koffer?«, fragte Clare plötzlich mit der Eigentümlichkeit eines Menschen, dem ein mächtiger Kater ins Haus steht.

Ich schnaubte.

»Koffer? Du meinst, wie einen Seesack? Rucksack? Meine Familie ist so gut wie nie verreist. Wir haben uns in das schäbige Auto gezwängt und sind eine Stunde nach AmeisenBein, New Hampshire gefahren. Um nach AmeisenBein, New Hampshire zu fahren, braucht man keinen Koffer.«

»Oh. Nun, wir sind immer nach Chicago gefahren. Da haben wir Verwandte. Und auf die Upper Peninsula. Ich vermute, um ins Haus am See zu fahren, brauchte man kein richtiges Gepäck, aber …«

»Entschuldige bitte«, unterbrach ich sie. »Haus am See? Ihr hattet ein zweites Haus?«

Clare besaß den Anstand, rot anzulaufen. »Es war nicht groß«, widersprach sie. »Wirklich. Ich meine, alle unsere Freunde und Bekannten hatten ein Haus an irgendeinem See. Ich meine …«

»Verschon mich.«

»Welche Farbe hatte er eigentlich?«, fragte Danielle?

»Dein erster Koffer?«

»Blau. Eine Art dunkles Babyblau. Meine Eltern hatten passende marineblaue Koffer. Ich glaube, es war ein American-Tourister-Koffer-Set.«

»Ich hatte eine Hutschachtel«, sagte Danielle. »Sehr unpraktisch. Sehr chic, aber sehr unpraktisch. Nicht dass es mir wichtig gewesen wäre, dass es praktisch war.«

»Das ist heute noch so«, bemerkte ich.

»Sie war ein Geschenk von meiner Großmutter. Ich fand sie toll. Sie war aus rosafarbenem Lackleder. Meine Güte, ich wünschte, ich hätte diese Hutschachtel noch. Sie wäre perfekt, um darin Haarteile aufzubewahren.«

»Erste Schminksachen, erstes chices Geldtäschchen …«

»In Wirklichkeit geht es also um Kram«, sagte ich mit einem gewissen Widerwillen. »Mädchen haben unheimlich viel Kram. Und sie brauchen einen Ort, wo sie das alles hintun können.«

Danielle dachte nach. »Jungen haben auch viele Sachen«, widersprach sie. »Und Männer. Wie Werkzeug, Werkzeugkasten und Werkzeughalter.«

»Ich besitze einen Werkzeugkasten«, sagte Clare strahlend. »Einen glänzend schwarzen. Der Griff des Schraubenziehers ist fluoreszierend rot.«

»Ich hätte nie gedacht, dass ich das sagen würde«, murmelte ich, »aber Gott sei gedankt für Win. Er kann mit einem Schraubenzieher umgehen, wisst ihr? Eine kaputte Toilette reparieren? Eine Glühbirne auswechseln?«

»Aktentaschen«, fuhr Clare fort und ging über meine rhetorischen Fragen hinweg. »Sowohl Männer als auch Frauen haben Aktentaschen.«

»Und Frühstücksdosen«, sagte Danielle.

»In meiner Familie nicht. Tommy und ich haben unser Mittagessen in braunen Papiertüten mit zur Schule genommen. Sie leckten. Aus irgendeinem Grund besonders dann, wenn auf dem Brot Frischkäse und Gelee waren. Hat vermutlich etwas mit der Konsistenz zu tun.«

»Wisst ihr noch, wie aufregend es war, die Frühstücksdose zu öffnen, selbst wenn man längst wusste, was darin war?« Danielle seufzte. »Ich wäre gerne nochmal Kind. Ich habe unheimlich gerne Twinkies gegessen.«

»Twinkies?«, kreischte ich. »Bäh. Ich mochte Suzy Qs viel lieber. Und natürlich Sno Balls.«

»Wie konntest du nur?« In Clares Stimme schwang echtes Entsetzen mit.

»Wieso, sind Suzy Qs schlimmer als Twinkies? Was gab es bei euch Süßes?«

»Meistens hat meine Mutter etwas gebacken. Manchmal hat sie Little Debbies gekauft. Markenartikel eben.«

»Was hast du gegen Hostess?«

»Nichts! Ich berichte nur, was es bei uns zum Nachtisch gab. Wir haben einfach das gegessen, was unsere Mutter uns gesagt hat. Ich erinnere mich an kleine Kuchen mit Karamellglasur. Vielleicht war es auch Nougat. An die Farbe erinnere ich mich genau. Egal, was es war, die mochte ich total gern.«

»Schon witzig, was einem in Erinnerung bleibt, was?«, bemerkte ich. »Ich meine, an wichtige Dinge, wie etwa den Abschluss der Grundschule, kann ich mich nicht erinnern, aber ich weiß noch ganz genau, was der vertrotteltste Junge der Klasse jeden Tag zur Schule anhatte.«

»Und?«, fragte Danielle.

»Eine graue Ansteck-Krawatte. Jeden Tag dieselbe Krawatte. Vielleicht hatte er auch eine ganze Schublade voll davon, keine Ahnung. Ich kann mich nicht an das Gesicht meiner Großmutter erinnern, und ich habe meine Großmutter echt geliebt, doch an diese Krawatte erinnere ich mich noch ganz genau. Nach einer Weile glänzte sie ein wenig. Und in der unteren linken Ecke hatte sie einen vollkommen runden Fleck. Warum erinnere ich mich daran und nicht an wichtige Dinge? Was sagt das über mich?«

»Was bedeutet das in Bezug auf Erinnerung im Allgemeinen?«, überlegte Clare. »In Bezug auf Geschichte, Biographie und Autobiographie?«

»Wie hieß der Junge?«, fragte Danielle.

»Ich weiß nicht.« Ich zuckte die Achseln. »Krawattenjunge.«

»Ich erinnere mich an einen Jungen, der mir in der Klasse gegenübersaß, im zweiten oder dritten Schuljahr«, sagte Clare. »Ich weiß weder seinen Namen noch wie er aussah. Aber ich erinnere mich gut, dass aus seinem Ohr stets ein riesiger Klumpen Ohrenschmalz hing …«

»O Gott«, kreischte Danielle. »Mir wird schlecht! Clare, wie konntest du nur!«

»Ich weiß«, sagte sie, kippte den Rest ihres Glases herunter und leckte sich die Lippen. »Entsetzlich, sich an so eine winzige Einzelheit zu erinnern. Ich sehe es immer noch deutlich vor mir, den Kopf des Jungen von der Seite und das schmutzige Ohr. Hat seine Mutter ihn sich je angesehen, bevor er morgens das Haus verließ, um zur Schule zu gehen? Hat sie je dafür gesorgt, dass er badet?«

»Ich wüsste gerne, wieso die Lehrer seiner Mutter keine Nachricht nach Hause geschickt haben und sie gebeten haben, ihr Kind zu waschen!«, kreischte ich, während vor meinem geistigen Auge ein Bild aufblitzte, wie meine Mutter mit mehr Entschlossenheit als Vorsicht ein Wattestäbchen zum Einsatz brachte.

Noch mehr schöne Erinnerungen.

»Warum ist diese schreckliche Erinnerung mir immer noch präsent?«, fuhr Clare fort. »Was kann sie heute für mich bedeuten? Ich schätze, damals war es in gewisser Weise faszinierend, auf ekelhafte Art. Doch warum vergeudet mein Verstand Gehirnzellen, um dieses Stückchen Erinnerung aufzubewahren? Warum kann ich mich nicht an das französische Wort für, sagen wir, ‹Regal›, erinnern, an Ohrenwachsjunge dagegen sehr wohl?«

»Das ist nur einer von Gottes kranken Späßen«, sagte ich.

»Dass wir uns an Dinge erinnern, die uns ekeln, und nicht an erbauliche Informationen, die wir im Sprachunterricht gelernt haben?«

Clare wirkte ehrlich bekümmert.

»Oder an Angenehmes«, fuhr ich fort. »Wie an einen großartigen Nachmittag mit Schlittenfahren. Oder an die Einzelheiten der Bücher, die ich als Kind verschlungen habe. An bestimmte Titel erinnere ich mich noch, genauso wie an die geliebten Geschichten, aber ich weiß nicht mehr, warum ich sie so geliebt habe. Was ist das für eine Erinnerung? Wie eine Schwarz-weiß-Erinnerung. Warum können wir keine farbigen Erinnerungen haben? Wie den Sonnenuntergang da. Schaut mal, ist er nicht unglaublich? Und ich wette, morgen Abend bei Sonnenuntergang erinnere ich mich nicht mehr an die Einzelheiten des heutigen.«

Diese melancholische Beobachtung versetzte unserer Feierstimmung kurzzeitig einen Dämpfer, der sofort verschwand, als Junger Mann und Junge Frau aufstanden, um zu gehen. Mann legte seinen kräftigen Arm um Fraus Wespentaille und schob sie überflüssigerweise über die Terrasse.

Danielle nickte auf eine Art, von der sie zweifellos glaubte, sie deute auf Weisheit hin. Wie viele Margaritas hatte sie eigentlich intus?

»Der Typ da? Der ist genau wie der Rest. Alle Männer sind gleich. Und sie sind einfach das komplette Gegenteil von Frauen. Venus und Mars. Ihr versteht das einfach nicht. Die entgegengesetzten Enden des Pols. Männer sind Idioten.«

»Da wären wir wieder«, schimpfte Danielle. »Verallgemeinerungen. Ich finde, du solltest nicht so reden.«

»Warum nicht?«, fragte ich herausfordernd, da Danielle sich im Augenblick ungeheuer für den Boden ihres Glases interessierte. »Was Danielle sagt, tut doch keinem weh. Es ist ja nicht so, als würde sie irgendjemandem ein bestimmtes Verhalten vorschreiben. Sie beobachtet und kommentiert nur, das ist alles. Das ist ihr gutes Recht als amerikanische Bürgerin.«

»Die Dinge sind nie wirklich gegensätzlich, wisst ihr«, fuhr Clare sehr geduldig fort. »So genannte Gegensätze existieren nur im Doppelpack. Gegensätze definieren einander. Licht ist das Gegenteil von Dunkelheit, weil es nicht dunkel ist …«

Danielle schaute benebelt von ihrem Glas auf. »Dann ist alles Teil eines anderen? Was?«

»Himmel, sind wir langweilig!«, warf ich ein. Oder ernsthaft besoffen. »Wie alt sind wir überhaupt? Fünfzig, oder was?«

»Intelligenz hat nichts mit dem Alter zu tun«, sagte Clare.

»Nicht notwendigerweise.«

»Bei diesem Gespräch geht es um Intelligenz? Was wir hier tun, während wir Margaritas saufen, ist intelligent? Haha. Das hätte ich nicht gedacht.«

Danielle grinste. »Du meinst, du würdest Intelligenz nicht mal erkennen, wenn sie dich in den Arsch beißen würde.«

»Natürlich nicht. Habe ich hinten etwa Augen im Kopf? Also, wenn sie mich in den Bauch beißen würde, hätte ich vielleicht ’ne Chance. Und ich kann nicht glauben, dass du das Wort ‹Arsch› in den Mund genommen hast. Ha! Ich färbe auf dich ab!«

»Gott behüte. Männer mögen es nicht, wenn eine Frau ein loses Mundwerk hat.«

»Das ist lächerlich!«

Danielle machte einen selbstzufriedenen Eindruck.

»Nun, die Männer, mit denen ich Umgang haben will, mögen es nicht, wenn eine Frau ein loses Mundwerk hat. Okay?«

Ich streckte ihr die Zunge heraus, und dann bestellte ich noch eine letzte Runde. Eine Stunde später wankten wir zum Haus zurück, und wenige Minuten später gingen, obwohl es kaum neun Uhr war, die Lichter aus. Danielle schnarchte schon, und Clare verschwand, irgendetwas über Barbies und Trottel murmelnd, im zweiten Schlafzimmer.

Später, als ich mit weit offenen Augen auf der Couch lag und darauf wartete, dass das Zimmer aufhörte, sich zu drehen, ging mir durch den Sinn, dass ich Rick noch nie ein unanständiges Wort hatte sagen hören, ganz zu schweigen von einem unflätigen, rauen oder schmutzigen. Ich überlegte, ob das so war, weil er ein Kind hatte – vielleicht hatte er sich das Fluchen einfach abgewöhnt, seit Justin auf der Welt war. Vielleicht hatte er aber auch nie die Gewohnheit gehabt, Schimpfworte zu benutzen.

Hm. Jetzt, wo ich darüber nachdachte, ging mir auf, dass ich auch aus dem Mund meinesVaters nie ein Schimpfwort gehört hatte. Das hieß nicht, dass er in Gegenwart seiner Kumpel von der Arbeit nicht fluchte, allerdings nicht zu Hause in Gegenwart der Familie.

Anders als mein unflätiger Bruder Tommy. Anders als ich.

Vielleicht solltest du an deiner Ausdrucksweise arbeiten, Gincy, dachte ich, als der Raum allmählich zur Ruhe kam und ich in den Schlaf glitt. Vielleicht heiraten Typen wie Rick keine Schandmäuler wie dich  …

Ich fuhr hoch und fasste mir an den Kopf. Heiraten?

»Himmel Herrgott, Gincy«, flüsterte ich. »Du musst wirklich vorsichtig sein mit Margaritas.«

Clare

Mutter und Töchter, die …

Mutter rief an, um bekannt zu geben, dass sie nach Boston kam.

Normalerweise freute ich mich über ihren Besuch. Wir gingen shoppen und aßen in einem chicen Restaurant zu Mittag. Manchmal blieben wir einfach in der Wohnung, lasen, tranken Tee und plauderten über nichts Spezielles.

Wir hatten immer eine sehr vergnügliche Zeit miteinander.

Doch ich wusste, dass dieser Besuch anders sein würde. Jetzt, wo ich kurz davor stand zu heiraten, würde Mutter ganz geschäftig sein.

Schluss mit den müßigen Nachmittagen. Jetzt gab es einiges zu tun.

Mein Tagebuch versteckte ich vorsichtshalber unter der Matratze, wo es vor Mutters scharfen Augen sicher war. Das einzige Zimmer, das Mutter – aus Feingefühl, wie sie sagte – nicht betrat, war unser Schlafzimmer. Ich weiß nicht, was sie glaubte, was darin vor sich ging.

Und Win tat keinen Schlag im Haushalt; er musste mir nicht sagen, dass er fand, das sei Frauenarbeit. Es bestand in nächster Zeit also nicht die Gefahr, dass er die Betten frisch beziehen wollte.

Nachdem Mutter ihre Tasche ausgepackt und das Gästezimmer inspiziert hatte, ob alles so war, wie sie es wünschte, kam sie mit einer Entschlossenheit im Blick wieder heraus, die ich zuletzt an ihr gesehen hatte, als sie an Daddys Universität eine große Wohltätigkeitsveranstaltung organisiert hatte.

»Clare«, sagte sie, »hast du über das Gelöbnis nachgedacht?«

Mit dieser Frage erwischte sie mich kalt. Seit der Zeit, als ich als kleines Mädchen zum ersten Mal von meiner Hochzeit geträumt hatte, hatte mir der Gedanke gefallen, mein eigenes Ehegelöbnis zu formulieren. Und mein Mann sollte seines schreiben. So hatte ich es mir immer ausgemalt.

Doch jetzt, wo ich tatsächlich vor dem Ereignis stand, war ich mir da nicht mehr so sicher.

Was genau würde ich über meine Gefühle für Win sagen? Warum ich ihn heiratete und keinen anderen?

Meine eigenen Worte, laut zu Win gesprochen, in Hörweite von Freunden und Familie. Das war beängstigend intim. Plötzlich war ich mir nicht mehr so sicher, ob ich das wollte. Ich war mir nicht sicher, ob ich es konnte.

»Ähm …«

»Also, ich hoffe, du bist im entscheidenden Moment ein bisschen redegewandter.« Mutter runzelte die Stirn.

Dann wandte sie sich an Win. »Win, mein Lieber, was denkst du über das Ehegelöbnis?«

Win wirkte überrascht. »Ich? Mir ist das egal. Ich bin mit allem einverstanden, was Clare für richtig hält.«

Und dann setzte er sein charmantes Grinsen auf. »Aber ich muss die Damen warnen. In Englisch war ich keine große Leuchte.«

»Ich finde das Standardgelöbnis der Kirche ganz wunderbar«, sagte ich energisch. Entschieden. Punkt. »Wir halten uns daran.«

Mutter war noch nicht bereit, die Sache so schnell auf sich beruhen zu lassen. »Clare, Schatz, bist du dir sicher? Du hast schon als kleines Mädchen davon gesprochen, wie romantisch es wäre, dein eigenes Ehegelöbnis zu schreiben …«

»Wir halten uns an den Standardtext«, sagte ich eilig, da ich fürchtete, die Nerven zu verlieren. »Für Win wird das leichter sein.«

Win kicherte. »Danke, Süße. Ich schulde dir was.«

Mutter warf mir einen forschenden Blick zu, fuhr jedoch fort: »Clare, hast du schon über die Musik für die Zeremonie nachgedacht? Du möchtest sicher mit dem Organisten der Kirche zusammenarbeiten und dich mit dem Chorleiter beraten …«

»Win«, platzte ich heraus, »gibt es ein Lieblingslied, das du gerne bei der Zeremonie gesungen haben willst?«

Win schaute noch einmal von seinem Computerbildschirm auf und seufzte gutmütig.

»Schau, Süße, sag mir einfach, wann ich wo sein muss, okay? Es ist dein Fest. Ich bin nur der Typ in dem schwarzen Anzug.«

Mutter schien sich über seine Antwort zu freuen und begann eine Liste von Musikstücken herunterzurattern, die sie passend fand.

Ich nickte aufs Stichwort, blendete ihre Worte jedoch aus.

Danielle sagte, es sei ganz wunderbar und der Traum jeder Braut, wenn der Bräutigam sich zurückzog und der Braut bei der Planung freie Hand ließ. Ich schätze, da hatte sie Recht. Ich meine, ich wollte nicht, dass Win die Sache in die Hand nahm, wie er es sonst bei allem tat.

Dennoch gab mir seine absolute Interessenlosigkeit an dem »Projekt« das Gefühl, einsam zu sein. Als ginge er davon aus, dass die Hochzeit nur für mich sei, wo sie ursprünglich doch nicht einmal meine Idee gewesen war.

Ich beobachtete, wie Win die Augen zusammenkniff, um die Onlinenachrichten zu lesen. Ich betrachtete die perfekte Linie seines Haaransatzes am Hals. Mir kam in den Sinn, dass ich jeden Zentimeter seines Körpers so gut kannte wie meinen eigenen.

Natürlich dachte Win, ich wollte eine Hochzeit. Natürlich dachte er, ich wollte geheiratet werden. Denn ich hatte nie Gegenteiliges behauptet.

Gincy

Wer lügt jetzt?

Danielle war für den Feiertag herausgeputzt. Ich meine, sie trug tatsächlich ein rot-weiß-blaues Outfit.

»Du siehst aus wie Shirley Temple in irgendeinem Propagandafilm aus dem Zweiten Weltkrieg«, sagte ich, als die Fähre sich Martha’s Vineyard näherte.

Es war ein großartiger Tag, der ein sonniges Wochenende versprach.

»Oder wer auch immer da mitgespielt hat. Findest du deinen Aufzug nicht ein bisschen zu offensichtlich?«

Danielle sah mich enttäuscht an. »Darum geht es doch, Virginia«, sagte sie. »Schließlich trage ich kein billiges T-Shirt mit einer im Siebdruckverfahren aufgebrachten Flagge auf dem Rücken. Ich trage ein klassisches rot-weiß-marineblaues Komplet. Stammt alles von Ralph Lauren, weißt du. Sogar die Sandalen. Ich finde, ich sehe ziemlich chic aus. Sehr seemännisch. Sehr passend für die Fähre.«

Ich zuckte die Achseln. Eigentlich war es mir ziemlich egal, was Danielle trug. Ich hackte nur gerne auf ihr herum. Im Allgemeinen war sie ziemlich unerschütterlich.

»Ich kann nicht glauben, dass Clare dieses Wochenende in Boston bleibt«, sagte Danielle plötzlich. »Es ist doch wie der offizielle Start des Sommers auf Vineyard! Was denkt sie sich dabei?«

Warum hatte ich das Bedürfnis, den Advocatus Diaboli zu spielen?

Ich zuckte die Achseln. »Sie denkt, sie hat einen Verlobten und muss Zeit mit ihm verbringen. Das ist doch vollkommen normal.«

»Also, sie hätte ihn doch mitbringen können. Ich hätte nichts dagegen gehabt.«

»Ich schon«, gab ich zu. »Es wäre komisch gewesen, Win um uns rum zu haben. Ich glaube, das hätte mich in meinem Stil eingeengt.«

Danielle nahm ihre Pilotenbrille ab und besah mich von oben bis unten. Von meinem abgetragenen schwarzen T-Shirt über meine zerrissenen Jeans bis hin zu meinen schäbigen alten Turnschuhen.

»Ich wusste gar nicht, dass du Stil besitzt«, sagte sie in gedehntem Tonfall. »Überhaupt irgendeinen Stil.«

»Sehr witzig. Komm. Wir legen gleich an.«

Wir suchten unsere Taschen zusammen und sahen zu, wie das Ufer näher kam. Und dann entdeckte ich ihn. Einen Typ auf dem Dock, der den Arm voll Wiesenblumen hatte und uns zuwinkte. Oder …

»Danielle? Wer ist der Typ da, der dir winkt? Warte. Ist das nicht Chris?«

»O mein Gott, ja!«, kreischte sie und winkte zurück.

»Verdammt, er sieht noch heißer aus als das erste Mal, als ich ihn gesehen habe. Ich hoffe, du weißt zu schätzen, was du an ihm hast«, sagte ich zu meiner sich zurechtmachenden Gefährtin.

»Was?« Jetzt musterte sie ihr Gesicht in ihrem kleinen Spiegel. »Oh, richtig. Ja.«

Wenige Minuten später standen wir mit Chris an seinem Kleintransporter.

»Wem oder was verdanke ich dieses Vergnügen?«, gurrte Danielle und umklammerte ihren Blumenstrauß.

Chris zuckte die Achseln. »Nun, ich werde übers Wochenende viel zu tun haben, aber ich wollte dich sehen, also … bin ich hier.«

Ich gab vor, ein Päckchen Kaugummi zu brauchen, und ließ die beiden Turteltauben allein. An der Tür eines winzigen Geschenkeladens drehte ich mich um und sah, wie sie sich umarmten.

Das wird nicht funktionieren, dachte ich. Wirklich schade. Sie waren beide gute Menschen, passten aber absolut nicht zueinander.

Ja, und ich war die absolute Expertin in Sachen Liebe. An diesem Abend hockten Danielle und ich eine Weile in dem winzigen Wohnzimmer, bevor wir uns in unsere jeweiligen Abenteuer stürzten. Sie hatte eine CD mit Techno-Tanzmusik aufgelegt, die ich bescheuert fand und absolut daneben, doch irgendein Gegenimpuls ließ mich den Mund halten.

Ich blätterte die neueste Ausgabe des New Yorker durch, doch bis auf die Cartoons blieb kaum etwas hängen. Ich dachte über das nach, was ich am Abend vorhatte.

Ich hatte mich mit einem Typ verabredet, mit dem ich bei meinen letzten Besuchen in Oak Bluffs hier und da ein bisschen Zeit verbracht hatte. Er war ein paar Jahre jünger als ich, Afroamerikaner und sah sehr gut aus. Noch besser war, dass Letzteres ihm nicht bewusst zu sein schien.

Wir würden miteinander schlafen – da war ich mir ganz sicher –, aber wir würden niemals ein Paar werden. Er war zu süß. Was ganz in Ordnung war, denn ich suchte nicht nach einer Beziehung.

Ich hatte eine Beziehung in Boston. Also, was zum Teufel …

Darüber möchtest du wahrscheinlich gar nicht nachdenken, Gincy, sagte ich mir und fühlte mich plötzlich ganz unbehaglich.

Verdammter Rick! Er verdarb mir meine gute Zeit!

In trotziger Stimmung erzählte ich Danielle von meinen abendlichen Plänen.

»Hm«, meinte sie.

»Was, hm?«

»Nichts. Amüsier dich. Sei vorsichtig.«

»Du brennst doch darauf, noch etwas zu sagen«, drängte ich.

Warum? Wollte ich wirklich aus Danielles Mund hören, was ich mir die ganze Zeit schon selbst sagte?

Danielle seufzte. »Na schön. Ich finde, der einzige Grund, warum du heute Abend mit Jason ausgehst, ist der, dass du Angst vor Bindung hast. Du sagst, dass es mit Rick gut läuft, warum gibst du dich dann mit einem anderen nur zum Spaß ab?«

Da hatten wir’s.

»Ich Angst vor Bindung?«, fuhr ich auf. »Was ist denn mit dir? Warum gehst du heute Abend mit diesem bescheuerten Europäer aus, wenn du Chris hast, hä? Er ist großartig. Er ist süß. Was ist an ihm auszusetzen?«

»Mario ist kein bescheuerter Europäer. Abgesehen davon ist meine Situation mit Chris eine ganz andere als deine Situation mit Rick.«

»Nein, ist sie eben nicht! Wo liegt der Unterschied?«

»Erstens habe ich nicht mit Chris geschlafen, und du hast mit Rick geschlafen.«

»Na, worauf wartest du!«

»Entschuldige bitte, dass ich nicht gleich mit jedem Kerl ins Bett springe, der mir über den Weg läuft«, erwiderte Danielle hochmütig.

»Willst du damit sagen, ich würde das tun? Willst du behaupten, ich wäre ein Flittchen?«

»Ich behaupte gar nichts. Warum sollte ich etwas behaupten? Abgesehen davon braucht, wer ein schlechtes Gewissen hat, keinen Ankläger.«

»Ich habe kein schlechtes Gewissen!«, schrie ich. »Gar keins. Rick und ich haben nie gesagt, wir würden uns nicht mit anderen treffen.«

Danielle nagelte mich mit ihrem Blick fest. »Ich wette, er trifft sich nicht mit einer anderen. Und nicht nur deshalb nicht, weil er sich um ein Kind kümmern muss.«

Hm. Ich ging wirklich nicht davon aus, dass Rick sich mit einer anderen traf.

Ich hoffte doch, dass er es nicht tat. Er sollte es wagen!

»Na«, sagte ich matt, »das ist sein Problem.«

»Abgesehen davon«, sagte Danielle, »ist Chris kein Konkurrent. Er ist nicht im Rennen.«

»Um was? Um einen Posten als eines deiner glücklosen männlichen Opfer?«

Danielle durchbohrte mich mit Blicken. Sie konnte mit ihren Augen wirklich Unglaubliches anstellen.

Ich fuhr tapfer fort: »Dann ist es dir also egal, ob Chris sich mit einer anderen trifft?«

»Ja.«

»Und es ist dir auch egal, ob er erfährt, dass du noch mit anderen ausgehst?«

Danielle machte den Mund auf, schloss ihn und öffnete ihn wieder. »Ich rede nicht mehr mit dir«, sagte sie schließlich.

»Schön, denn ich rede auch nicht mehr mit dir. Weißt du, ich wünsche mir schon, Clare wäre hier, auch wenn sie Win mit hergeschleppt hätte. Sie ist wie ein Puffer. Du und ich, wir sind viel zu verschieden, um ohne diese ausgleichende Mitte klarzukommen. Wir sind beide zu starke Persönlichkeiten. Und du kannst nicht nachgeben!«

»Warum sollte ich! Als könntest du nachgeben!«

»Ich kann. Ich will nur nicht. In den meisten Dingen. Und sieh’s dir an! Wir reden wieder miteinander!«

Danielle grinste. »Nun, was will man von zwei Großmäulern anderes erwarten?«

Sie war wirklich ein guter Kumpel. Nervig, aber ein guter Kumpel.

»Also«, sagte sie dann, »in Wahrheit wünschte ich, Chris hätte dieses Wochenende Zeit für mich. Mario ist wahnsinnig reich, aber er ist einfach zu schmierig, um mich noch einmal mit ihm zu treffen. Na ja, vielleicht einmal noch.«

»Nimm Löschpapier mit.«

»Jetzt mal zu einem ganz anderen Thema. Ich wüsste zu gerne, wann wir den scheuen Win Carrington mal kennen lernen?«

»Ich weiß nicht. Und es ist mir auch egal«, fügte ich wahrheitsgemäß hinzu.

»Findest du es nicht merkwürdig, dass Chris noch nie vorgeschlagen hat, dass wir uns mal mit ihm treffen?«

»Nein. Jedenfalls klingt es, als wäre er ein Blödmann.«

»Warum?«, fragte Danielle. »Nur weil er Firmenanwalt ist?«

»Nein. Hältst du mich für eine Idiotin? Ich bin keine Anhängerin von Stereotypen. Es ist nur so, dass Clare diesen Kerl heiraten wird, richtig? Und sie strahlt nie, wenn sie von ihm spricht. Wenn ich es recht bedenke, dann lächelte sie nicht mal. Und hast du sie je sagen hören, ‹Win ist so toll› oder ‹Win ist wirklich süß. Ratet mal, was er für mich getan hat›, na?«

»Ähm, nein«, gestand Danielle. »Aber Clare ist ein bisschen zurückhaltend.«

»Verklemmt.«

»Was auch immer. Sie ist eben nicht der überschwängliche Typ. Das bedeutet nicht, dass Win es nicht wert ist, von ihm zu schwärmen.«

»Wo wir gerade beim Schwärmen sind«, sagte ich und blickte auf die staubige Uhr über dem Herd, »es ist kurz vor sieben. Solltest du dich nicht für deine Verabredung mit dem Ölteppich fertig machen?«

Gincy

Interruptus

Jason Davis war der Typ, der wahrscheinlich eine gute Beziehung zu seiner Mutter hatte.

Der Typ, der scharfzüngige Menschen wie mich normalerweise wahrscheinlich mied wie die Pest.

Ich hatte Jason vor ein paar Wochen in einem meiner Lieblingsläden kennen gelernt. Seine Familie besaß ein Sommerhaus in Oak Bluffs und einen Hauptwohnsitz in Newton. Jason arbeitete in Boston als Börsenanalyst, also kam er nicht sehr oft nach Vineyard. Anscheinend erfordert die Verarbeitung zwanzigstelliger Zahlen weit mehr als eine Vierzig-Stunden-Woche.

Wie auch immer, an diesem Abend traf ich mich mit ihm in einer Bar, die merklich netter war als die Kneipe, in der wir uns zum ersten Mal getroffen hatten, und nach ein paar Bier fuhren wir zum Haus seiner Familie. Er versicherte mir, er sei dort übers Wochenende allein. Der peinliche Augenblick, in dem wir Mom und Dad in ihren Bademänteln und Pantoffeln über den Weg laufen würden, bliebe uns also erspart.

»Echt hübsches Haus«, sagte ich und würgte praktisch an meinem ersten Fall von Häuserneid.

»Wir haben es schon seit Jahren«, erklärte Jason. »Das Architekturbüro meines Vaters hat kürzlich ein paar größere Renovierungsarbeiten durchführen lassen. Die hintere Veranda ist neu, und die Küche wurde komplett renoviert.«

Er zeigte mir die Küche. Meine Mutter würde ohnmächtig werden, wenn sie das hier sah. Ein doppelter Ofen. Ein eingebauter Grill. Ein Gefrierschrank.

O ja. Mom wäre völlig von den Socken. Total begeistert. Und dann würde sie das Ganze als Verschwendung abtun. Das war nur der Neid der Besitzlosen.

Das abendliche Rendezvous hatte nichts Romantisches, wir waren nur zwei Erwachsene, zwei im Grunde nette Menschen, die ein bisschen Spaß wollten. Wir tranken noch ein Bier, und Jason legte einige CDs auf, und dann dauerte es nicht mehr lange, bis wir im Bett landeten.

Es gab das gewohnte Vorspiel. Und dann flogen die Kleider davon, und ich erstarrte.

Was, zum Teufel, tue ich hier?, überlegte ich, als mein Blick auf eine noch verschlossene Schachtel mit Kondomen auf der schweren antiken Frisierkommode fiel.

Verdammt. Ich konnte das hier einfach nicht. Das war allein Danielles Schuld.

Das war allein Ricks Schuld.

Das war allein meine Schuld, dass ich nackt in Jasons Bett lag.

»Ich kann das nicht«, murmelte ich und machte mich aus seiner Umarmung frei. Jason war zu versunken in den Augenblick, um gleich mitzubekommen, was los war.

»Mm.«

»Nein, Jason«, sagte ich lauter. »Ich meine es ernst. Ich kann das nicht. Ich muss gehen.«

O mein Gott, dachte ich, als ich die Füße auf den Orientteppich setzte. Ich bin das klassische Flittchen, das die Männer erst aufgeilt und sich dann aus dem Staub macht!

Der Nebel vor Jasons Augen hatte sich gelichtet. »Ich kann nicht glauben, dass du jetzt gehst!«, fuhr er mich an.

»Was stimmt denn nicht?« Er sprang aus dem Bett, und ich wandte den Blick von seiner Erektion ab.

»Es stimmt alles«, sagte ich und schlüpfte rasch in meine Kleider. »Ich meine, mit dir ist alles in Ordnung. Es liegt an mir. Es ist …«

»Ich dachte, wir kämen klar«, widersprach er. »Habe ich irgendetwas Falsches gesagt oder so?«

Der arme Kerl. Er war bei der ganzen Sache das unschuldige Opfer. Das unschuldige, durch und durch enttäuschte Opfer.

»Nein, nein, nein! Schau«, sagte ich, schnappte mir meine Tasche und zog mich zur Tür zurück, »es ist erst zehn Uhr. Du kannst noch ausgehen und vielleicht eine treffen …«

Jasons Erektion schrumpfte zusammen, als wäre die Luft abgelassen worden. Er griff nach seinen Boxershorts und zog sie an.

»Was glaubst du denn, was ich für einer bin?«, fragte er mit dünner Stimme. »Ich bin nicht so einer. Ich dachte, wir kämen uns näher. Aber da habe ich mich wohl getäuscht.« Schuldgefühle überfielen mich wie ein Schwarm Fliegen. Mir war übel. »Es tut mir Leid. Wirklich. Es tut mir schrecklich Leid. Ich gehe jetzt.«

»Gute Idee«, sagte Jason leise. »Zieh die Haustür feste hinter dir zu, wenn du gehst. Sie verzieht sich in der Hitze gerne.«

»Okay«, murmelte ich. Und sah zu, dass ich rauskam.

Danielle

In Flagrante Delicto

Ich überlegte, ob Gincy sich wohl mit ihrer Sahneschnitte amüsierte.

Alle, dachte ich reumütig, amüsieren sich wahrscheinlich mehr als ich.

Obwohl ich gerade ein exzellentes Mahl und ausgezeichneten Wein genossen hatte, bezahlt von meinem gut aussehenden Kavalier, der mich in seinem sagenhaften Auto abgeholt hatte.

Mario war nicht so schrecklich, wie Gincy getan hatte. Wenn er nicht auch ein paar positive Eigenschaften hätte, hätte ich mich doch gar nicht erst mit ihm verabredet.

Wenn ich ihn noch ein paar Abende ertrage, dachte ich beim erneuten Blick auf den ziemlich großen Diamanten an Marios goldenem Kleinfingerring, bekomme ich für meine Bemühungen vielleicht auch ein bisschen Schmuck.

Mario war nicht unattraktiv. Und er war sehr sauber. Er roch frisch.

Ich könnte mit ihm ins Bett gehen, entschied ich. Es konnte passieren.

Mario und ich und einer seiner europäischen Freunde, ein kleiner Mann namens Winokurow mit beginnender Glatze, standen vor dem Restaurant und unterhielten uns, und Mario hatte den Arm um meine Taille gelegt, als es passierte.

Ein schwarzer Kleintransporter fuhr langsam die Straße entlang, als suchte der Fahrer nach einer Hausnummer.

Oder als hätte der Fahrer jemanden gesehen, den er zu kennen glaubte?

Chris! Ich versuchte, nicht direkt auf den Kleintransporter zu schauen, als er an uns vorbeifuhr, obwohl ich plötzlich zu gerne gewusst hätte, ob er hinter dem Steuer saß.

Obwohl die Nacht warm war, zog ich meinen Schal enger um meine Schultern. Mario ließ mich los, und sein Freund fiel in ein lebhaftes Französisch.

Ich war meinen eigenen Gedanken überlassen, die nicht sehr erfreulich waren.

Ich fühlte mich schrecklich. Ich fühlte mich schuldig.

Danielle, schimpfte ich. Was ist los mit dir? Es ist ja nicht so, als wärst du bei einer Lüge ertappt worden. Du hast niemandem irgendetwas versprochen!

Oh, aber ich hätte es so gerne gewusst!

War es Chris’ Kleintransporter gewesen? Für mich sahen alle Kleintransporter gleich aus. Und ich hatte mir nicht die Mühe gemacht, mir Chris’ Autonummer zu merken. Wozu auch?

Mario und sein Freund waren jetzt in eine hitzige Diskussion vertieft, keine Ahnung, um was es ging. Mario hörte sich gerne reden, also ging ich davon aus, dass wir noch eine ganze Weile auf dem Bürgersteig stehen würden.

Vielleicht, dachte ich, kommt der Kleintransporter noch einmal um den Block gefahren. Vielleicht kann ich den Fahrer dann erkennen. Und vielleicht sieht er mich dann. An einem Samstagabend mit einem anderen Mann.

Machte es mir wirklich etwas aus? Ich überlegte.

Würde ich mich wohler fühlen, wenn ich mit einem durchschnittlichen Amerikaner verabredet wäre und nicht mit einem wohlhabenden Europäer mit seinem seidenen Jackett, seinem Diamantring am kleinen Finger und seinem Hundertfünfzigtausend-Dollar-Ferrari?

Und dann wurde mir mit Schrecken etwas klar. Ich schämte mich tatsächlich meiner selbst.

Nicht viel, nur ein bisschen, doch schon ein bisschen Scham war schlecht.

Ich schämte mich, weil ich mit Chris ausging.

Ich schämte mich, weil ich David nichts von ihm erzählt hatte.

Dafür, dass ich ihn weggescheucht hatte an dem Abend im Keith’s, als meine Freundinnen plaudern wollten.

Ich schämte mich dafür, dass ich mich für Mario entschieden hatte.

Dafür, dass ich ihn vor Chris verstecken wollte.

Ich atmete tief durch und versuchte, meine Gedanken zu ordnen. Verschaff dir einen Überblick, Danielle, drängte ich. Vergiss den Unsinn mit dem Schämen und betrachte die Dinge logisch.

Tatsache: Chris und ich hatten nie über eine ausschließliche Beziehung gesprochen.

Oh, aber hieß das, dass ich davon ausgehen konnte, dass wir keinerlei Verantwortung füreinander hatten?

Musste ich es Chris anständigerweise sagen, wenn ich mit anderen Männern ausging?

Vielleicht vermutete Chris, ich würde mich nur mit ihm treffen.

Wissen Sie, was man über Menschen sagt, die etwas vermuten? Sie halten sich selbst und ihr Gegenüber mächtig zum Narren.

Das war einer der Standardsprüche meines Vaters. Er behauptete, er habe ihn aus einer Folge der alten Sitcom Ein seltsames Paar.

Während mein wohlhabender Kavalier mit seinem Spezi wild gestikulierend debattierte und Paare an uns vorbeischlenderten und die warme Sommernacht genossen, dachte ich über Vermutungen nach.

Wie man sich selbst und alle um einen herum zum Narren hielt.

Männer stellten Vermutungen an. Sie vermuteten, Frauen würden nur mit einem Mann gleichzeitig ausgehen.

Und sie vermuteten, Männer besäßen die Freiheit, mit mehreren Frauen gleichzeitig auszugehen.

Wenigstens so lange, bis einer ihrer Kumpel beschloss, es sei an der Zeit, dass alle sich häuslich niederließen. Dann trennten die Männer die Frauen, »mit denen man Sex hat«, von den Frauen, »die man heiratet« – die vermuteten Huren von den vermuteten Madonnen –, bis schließlich für jeden Kerl eine Frau übrig blieb.

Vermutliches Ehefrauenmaterial.

Das Hupen eines Autos riss mich aus meinen Gedanken, und ich warf einen Blick die Straße hinauf und hinunter. Kein schwarzer Kleintransporter. Erleichterung.

Denn irgendetwas sagte mir, dass Chris nicht der Typ war, der mit mehreren Frauen gleichzeitig ausging. Und irgendetwas sagte mir auch, dass er absolut nicht begeistert wäre, mich mit anderen Männern zu sehen.

Besonders nicht mit Männern wie Mario.

Natürlich, Danielle, dachte ich, ist das wiederum eine Vermutung deinerseits.

Da war ich also und hielt uns alle zum Narren – Chris, Mario und mich selbst.

Doch was kümmerte mich das alles überhaupt? Mario war eine flüchtige Laune. Und Chris war nur eine Ablenkung.

Er konnte nichts anderes sein als eine Ablenkung. Da konnte er noch so etwas Besonderes sein.

»Möchtest du jetzt in den Club?«, fragte Mario und schob sein kunstvoll stoppeliges Gesicht an meinen Hals. Ich bemerkte, dass sein gesprächiger Freund gegangen war.

»Klar«, antwortete ich abwesend. »Wohin auch immer.«

Clare

Tun, was ich sage

Mutter reiste wieder nach Michigan ab, nachdem sie mir diverse Häppchen ungebetener Ratschläge serviert hatte.

Einer betraf den Feiertag am vierten Juli. Ich sagte ihr, ich würde ihn mit meinen neuen Freundinnen auf Vineyard verbringen.

Mit strenger Stimme und dem entsprechenden Blick ermahnte sie mich, an diesem wichtigen Feiertag in Boston zu bleiben und den Tag mit Win zu verbringen.

Ich dachte an all die netten Dinge, die ich verpassen würde – den Strand, die Parade, das Feuerwerk –, und erklärte mich widerstrebend dazu bereit. Win arbeitete hart für uns. Er verdiente es, den Feiertag mit seiner zukünftigen Frau zu verbringen. Abgesehen davon gab es auch in der Stadt zahllose Veranstaltungen, zu denen wir gehen konnten.

Warum fühlte es sich dann so an, als brächte ich ihm ein riesiges Opfer?

Abends nach dem Essen, als Win sich in seinen Lieblingssessel zurückgezogen hatte, um vor dem Schlafengehen noch eine halbe Stunde CNN zu schauen, erklärte ich ihm, ich hätte beschlossen, über das Wochenende mit dem Feiertag bei ihm in Boston zu bleiben.

Ich kniete mich neben den Sessel und sah meinen Verlobten lächelnd an. Ich erwartete, dass er sich freute. Wenigstens dankbar war.

Erwartete ich eine Belohnung, wie ein Hund, der vor ihm hockte?

»O Süße, dass ist sehr nett von dir«, sagte er mit seiner »Du armes Ding, du tust mir so Leid«-Stimme. »Doch ich hatte angenommen, du wärst auf Vineyard, und habe mich schon mit ein paar Jungs aus der Firma verabredet. Wir wollen nach Norden zum Fliegenfischen.«

Ich war vor den Kopf gestoßen. Win war noch nie ohne mich irgendwohin gefahren, außer nach Hause, um seine Familie zu besuchen, als seine Großmutter gestorben war und ich die Grippe hatte und ihn nicht begleiten konnte.

Alles, was ich herausbrachte, war »oh«.

»Es tut mir Leid, Süße, aber das kann ich jetzt nicht mehr absagen. Wir haben bereits gebucht, und ich würde einen hübschen Batzen verlieren. Das verstehst du doch, oder?«

»Klar verstehe ich das«, erklärte ich ihm. »Fahr nur und amüsier dich. Ich komme schon klar.«

»Schließlich«, fuhr er fort, und zwar sehr ernst, »hast du das Haus in Oak Bluffs, und ich konnte nicht mehr weg seit …«

»Ist schon gut«, sagte ich ein wenig heftig. »Es ist kein Problem. Wirklich nicht.«

Win beugte sich über mich und gab mir einen Kuss auf den Kopf. Als er im Bad verschwunden war, wischte ich mir die Haare ab, wo seine Lippen sie berührt hatten. Und dann war ich schockiert über das, was ich gerade getan hatte.

Ich ging direkt ins Bett, obwohl ich eine Ewigkeit nicht einschlafen konnte. Während ich mit weit offenen Augen neben ihm lag, kam mir in den Sinn, dass Win mich mit dieser Reise vielleicht bestrafen wollte.

Oder damit, dass er mir erst in letzter Minute davon erzählte.

Vielleicht hegte Win aber auch gar keine bösen Absichten, und es waren meine eigenen Schuldgefühle, die mir das Gefühl gaben, ich bekäme eine geknallt, weil ich es gewagt hatte, mir ein bisschen persönlichen Freiraum zu schaffen. Win verließ das Haus am nächsten Tag noch in der Morgendämmerung. Ich tat, als schliefe ich, damit er nicht noch auf die Idee kam, Sex mit mir haben zu wollen. Oder gar, dass ich ihm packen helfen, ihm Kaffee machen und ihm mit einem süßen Kuss eine gute Reise wünschen sollte.

Denn jede Frau weiß, dass ein Kuss weit intimer ist als Sex.

Clare

Unabhängigkeitserklärung

Sobald Win weg war, stand ich auf und ging durch die Wohnung, als wäre sie ein mir gänzlich unbekanntes Terrain.

Was sie ohne Win in gewisser Weise war. Klar, er war jeden Tag viele Stunden weg, doch zu wissen, dass er diesmal mehrere Tage lang fort war, veränderte die Dinge.

Es veränderte die Art und Weise, wie ich alles sah. Obwohl ich, weilWin sich so eifrig seiner Arbeit widmete, sehr viel allein war, war ich es nicht gewohnt, etwas allein zu unternehmen. Hausarbeit war das eine. Doch andere Aktivitäten – na ja, normalerweise zog ich es vor, zu Hause zu bleiben, statt allein ins Kino oder essen zu gehen.

Ich weiß nicht. Vielleicht hatte es mich verändert, dass ich so viel Zeit mit Gincy und Danielle verbrachte. Hatte mir geholfen, unabhängiger zu werden.

Denn ich beschloss dort an Ort und Stelle, allein in der riesigen Wohnung, das Wochenende in Boston zu bleiben, statt meine Pläne umzuschmeißen und doch zu den anderen nach Vineyard zu fahren.

Und ich würde etwas Schönes unternehmen.

Wie zum Beispiel, mir das Konzert der Boston Pops anlässlich des vierten Juli in der Hatch Shell an der Charles River Esplanade anzuhören, auch wenn ich ein bisschen Angst davor hatte, allein hinzugehen.

Die Wettervorhersage kündigte für den Spätnachmittag schwere Regenfälle an, also packte ich einen Schirm, eine Baseballkappe und einen Regenmantel in meinen Rucksack.

Ich schüttete eine Flasche Weißwein in eine Thermoskanne und verstaute diese zusammen mit einem Truthahnsandwich und einem Apfel. Alkohol war in öffentlichen Parks nicht erlaubt, aber das hier war eine neue Clare.

Diese Clare ließ es darauf ankommen.

Abgesehen davon konnte ich, wenn ich einen Polizisten sah, den Inhalt der Thermoskanne immer noch diskret ins Gras schütten.

Die Boston Pops waren sehr beliebt. Die Leute suchten sich für ein Konzert am frühen Abend schon tagsüber einen Platz. Die Leute, die viel Platz brauchten, Leute mit Freunden und Familien im Schlepptau.

Da ich alleine hingehen würde, verließ ich die Wohnung gegen drei und machte mich auf den Weg zum Charles River.

Es war sehr heiß und sehr feucht, und als ich an der Esplanade ankam, war ich schweißgebadet und brauchte dringend ein Glas kaltes Wasser.

Ich schob die Sonnenbrille die Nase hoch und sah mich nach einem freien Fleckchen Gras um. Es gab nicht viele Möglichkeiten. Schließlich glaubte ich einen kleinen freien Fleck in der Mitte der Wiese zwischen einer Gruppe jung verheirateter Paare mit Babys und einer Gruppe Schwuler mittleren Alters zu entdecken.

Vorsichtig schob ich mich durch die Menge und entschuldigte mich jedes Mal, wenn ich auf die Ecke einer Decke trat, obwohl es niemanden zu scheren schien. Als ich das winzige Rasenquadrat erreicht hatte, breitete ich die alte Picknickdecke aus und machte es mir bequem.

Das ist ein Abenteuer, Clare, dachte ich gerade, als ich links über dem Wasser eine schwarze Gewitterwolkenbank bemerkte. Womöglich war es kein sehr langlebiges Abenteuer, aber wenigstens war es eins.

»Hey.«

Ich schaute mich um. »Oh, hi«, sagte ich, als ich einen jungen Typ erblickte, der zu meiner Linken fast direkt über mir stand. Er lächelte, als wären wir alte Freunde.

»Ganz schön voll, was?«, meinte er.

Ich lächelte zurück. »Ja.«

»Ähm, würde es Ihnen … ich meine … glauben Sie, ich könnte …«

Der Typ zeigte auf ein Handtuch, dass er zusammengerollt unter dem Arm trug.

»Oh. Klar.« Ich zog meine Decke ein Stück zur Seite, um ihm Platz zu machen.

»Danke«, sagte er, als er sich gesetzt hatte. »Ich dachte schon, ich müsste die ganze Zeit dahinten stehen.«

»Mögen Sie die Boston Pops?«, fragte ich höflich.

Er war jünger als ich. Widerspenstige braune Haare. Große dunkle Augen. Schlank. Auf seinem T-Shirt stand »Das Leben ist gut«, und er trug eine weite Cargoshorts.

Der Typ zuckte die Achseln. »Sie sind okay. Nicht ganz mein Musikgeschmack. Aber ich finde die Menschenmenge toll, wenn alle gut drauf sind und sich amüsieren. Und ich bin gerne draußen. Es gibt nichts Besseres.«

»Ich auch«, sagte ich. »Ich meine, ich bin auch gerne draußen. Ich komme aus Michigan. Ich bin gewissermaßen an der frischen Luft aufgewachsen.«

Der Typ streckte mir die Hand hin. Ich bemerkte, dass er einen silbernen Ring mit Schnörkeln trug, die ich nicht zu deuten wusste. »Ich heiße übrigens Finn.«

Ich nahm seine Hand. »Clare.«

»Hey, Clare. Darf ich du sagen?« Ich nickte.

»Also, was machst du in der Stadt? Zu Besuch?«

»Nein. Nein, ich wohne hier. Ich bin hergezogen …«

Ich unterbrach mich. Ein Abenteuer. Ich konnte ein Abenteuer erleben.

Ich konnte ein vollkommen anderer Mensch sein, wenn auch nur einen Nachmittag lang.

Clare, die Wilde und Ungehemmte. Die einen Verlobungsring trug.

Hatte er ihn bemerkt? Spielte es eine Rolle?

»Ich bin nach dem Collegeabschluss hergekommen mit meiner College-Zimmergenossin«, log ich. »Ich schätze, ich bin einfach geblieben. Ich weiß nicht.«

Finn lachte. »Ja, manchmal kommt es einem so vor, als würde das Leben einfach passieren. Ich bin aus einem bestimmten Grund hier. Ich bin auf dem Berklee College of Music, ich studiere Jazz.«

Ein Musiker! Ich hatte noch nie einen richtigen Musiker kennen gelernt. Ich meine, abgesehen von dem Musiklehrer an der York, Braddock and Roget.

»Was spielst du?«, fragte ich.

Finn zuckte die Achseln. »Ein bisschen Gitarre, ein bisschen Bass und sehr viel Saxophon.«

Ich zuckte zusammen, als ein Donnerschlag explodierte und die Menschenmenge um uns herum voller Vorfreude »Oh« und »Ah« machte und kreischte.

»Jetzt geht’s los«, rief eine Frau ganz in der Nähe.

»Schau!«, sagte Finn. »Die Härchen auf meinem Arm stellen sich bei Gewitter immer auf. Witzig, was? Fast so, als würden sämtliche Nervenenden zum Leben erwachen.«

»Oh«, sagte ich beredt. »Ja. Aber sollten wir nicht, ich weiß nicht, gehen? Es könnte gefährlich werden, besonders wenn es blitzt.«

Finn grinste. »Unmöglich. Wir sind hier ziemlich sicher. Hey, ich setze mich mit auf deine Decke, und mein Handtuch legen wir uns als Schutz über. Wir sehen uns die Vorstellung an! Feiern unsere Unabhängigkeit von der Tyrannei durch Mutter Natur!«

Das taten wir. Keith Lockhart und sein Orchester spielten heroisch während des kurzen Gewitters und des darauf folgenden leisen Nieselregens. Die Freudenschreie hatten nachgelassen, aber nur ein bisschen. Die Stimmung war gut.

Heute sind alle auf Abenteuer aus, sagte ich mir, während ich so nah neben Finn saß, dass unsere Arme sich berührten, wenn einer von uns nach einer Tasse Wein griff oder sich bequemer hinsetzte.

Schließlich kam der Höhepunkt: Tschaikowskys Ouvertüre 1812 und das Feuerwerk. Es war bewegend, das haben solche Spektakel so an sich. Für einige.

Mein Vater spottete über Spektakel und nannte sie nur weiteres Opium fürs Volk.

Als die Vorstellung zu Ende war, spürte ich die unvermeidliche Enttäuschung, den Adrenalinkater, das schreckliche Nachlassen der Stimmung, sodass man sich fragt, ob das Ganze die Aufregung wirklich wert war.

Finn schaukelte auf den Fersen. »So.«

»Musst du noch irgendwohin?«, platzte ich heraus und stand auf.

Morgen wieder zurück in die normale Welt. Zurück ins tägliche Einerlei.

In die Ruhe nach dem Sturm.

»Nein«, sagte er.

Mit dem Daumen drehte ich den Verlobungsring so, dass der schwere Stein in meiner hohlen Hand verschwand.

»Möchtest du noch was trinken gehen oder so?«, fragte ich.

Clare, die Kühne und Freie.

Finns Blick brannte sich in meine Augen. So einen Blick hatte ich seit den allerersten Tagen mit Win nicht mehr gesehen.

Es war der Blick des Verlangens.

»Was trinken gehen klingt gut«, sagte er. »Aber ‹oder so› klingt noch besser.«

»Oder so«, murmelte ich befangen.

Finn nahm mein Gesicht in seine Hände, und wir küssten uns. Er war derjenige, der sich schließlich zurückzog. Mir war schwindlig.

»Möchtest du mit zu mir?«, fragte er und wischte mit dem Daumen einzelne Regentropfen von meiner Wange.

Er roch gut, seine Hände waren schlank und wohlgeformt, sein Bauch hart und flach.

»Ich bin ein paar Tage allein. Mein Mitbewohner ist über den Feiertag nach Hause gefahren.«

Ich überlegte, ob mich auf dem Weg zu Finns Wohnung nicht der Mut verlassen würde.

Es gab nur einen Weg, das herauszufinden.

»Okay«, sagte ich. »Ja.«

Gincy

Letzter verzweifelter Versuch

Fragen Sie mich nicht, warum ich auf eine Kontaktanzeige antwortete.

Okay. Ich erzähle es Ihnen.

Ich hatte ein unersättliches Bedürfnis nach Strafe. Das war einer der Lieblingssprüche meines Vaters.

Je älter ich wurde, desto öfter ertappte ich mich dabei, dass ich die Welt mit den Ausdrucksweisen meines Vaters bedachte. Oder mit meines Vaters Kategorien maß?

Es war sowohl amüsant als auch leicht beängstigend. War ich stärker eine Gannon, als ich je hatte wahrhaben wollen?

Egal, nach der katastrophalen Nacht mit Jason hätte ich andere Männer einfach vergessen und mich ganz auf meine Beziehung zu Rick konzentrieren sollen.

Ich hätte das Richtige tun sollen. Aber nein. Das wäre zu reif gewesen.

Und ich war absolut noch nicht bereit, Reife zu zeigen.

Ich erzählte weder Sally noch Danielle noch Clare, was ich vorhatte, und das ist wahrscheinlich ein gutes Indiz dafür, dass ich es gleich hätte lassen sollen.

Ich habe schon frühzeitig gelernt, dass das, was heimlich geschieht, im Allgemeinen nichts taugt.

Noch ein Geständnis: Ich hatte Danielle nicht die Wahrheit über mein Rendezvous mit Jason gesagt. Ich hatte auch nicht direkt gelogen, aber ich hatte es ihrer Interpretation überlassen, was in der Nacht passiert war.

Noch eine nicht besonders reife Entscheidung meinerseits.

Doch zurück zu mir und meiner zweiten katastrophalen Verabredung dieses Sommers.

Der Grundgedanke war gar nicht so schlecht. Ich meine, ich kenne viele Leute, die sich über Kontaktanzeigen, Partnervermittlungen und gesponserte Single-Veranstaltungen gefunden haben.

Ich hätte einfach nur wissen müssen, dass ich nicht der Typ bin, der so ein Glück hat. Ich hätte es wirklich wissen müssen.

Doch mit den Worten meines Vaters, man lernt nie aus.

Nicht dass er allzu viel gelernt zu haben schien in seinen achtundfünfzig Jahren. Wahrscheinlich, weil er so viel gar nicht gelebt hatte. Ich wusste zum Beispiel, dass er sich noch nie weiter als dreihundert Kilometer von DachsHäufchen, New Hampshire wegbegeben hatte.

Anders als seine durch und durch städtische und kultivierte Tochter.

Die Reife. Die zu einem Blind Date ging, obwohl sie bereits einen absolut tollen Mann hatte.

Ich hatte Rob, dem Typ, der die Anzeige geschaltet hatte, vorgeschlagen, sich an der Bar des Joe’s American zu treffen. Von wegen Zeugen und so.

Obwohl der Typ auf dem Papier ziemlich harmlos klang, konnte man nie wissen. Er hatte als Beruf Assistent der Vertriebsleitung angegeben. Was er vertrieb, stand da nicht. Er behauptete auch, zweiunddreißig zu sein und einen Abschluss an der Brown University gemacht zu haben. In welchem Fach, verriet er nicht.

Wo ein Mensch auf dem College gewesen war, beeindruckte mich nicht. Was er seit dem Abschluss aus seinem Leben gemacht hatte, beeindruckte oder deprimierte mich.

Um fünf Minuten nach sieben betrat ein großer, sehr dünner, fast hübsch zu nennender Typ die Bar und kam, nach einem raschen Blick durch den Raum, schnurstracks auf mich zu.

»Gincy?«

»Rob?«

Du kannst nicht Rob sein, dachte ich. Du bist ungefähr zwölf! Nun, dachte ich, im Zweifelsfalle will ich zu deinen Gunsten entscheiden. Manche Leute sehen einfach viel jünger aus, als sie sind.

»Ja. Hi. Danke, dass du gekommen bist.«

Was war ich, sein Publikum? Doch alles, was ich sagte, war: »Ja.«

Rob setzte sich auf den Barhocker zu meiner Linken und bestellte ein helles Bier. Er wirkte nervös. Schüchterte ich ihn so sehr ein?

Okay, meine Nase schälte sich von dem sonnen-sonnen-sonnenverwöhnten Wochenende am Strand, doch was war schon ein bisschen abpellende Haut? Jason hatte es anscheinend nichts ausgemacht.

Dass ich in der letzten Minute fluchtartig sein Schlafzimmer verlassen hatte, hatte ihm etwas ausgemacht, aber nicht meine blättrige Haut.

»Also«, sagte er abrupt, »ich muss dir was gestehen.« Noch ein Geständnis? Im Gegenteil zu dem, was in seiner Anzeige stand, war ich inzwischen davon überzeugt, dass dieser Junge höchstens zweiundzwanzig war.

»Ja?«, erwiderte ich süß.

»Nun, du weißt ja, wie die Leute sein können, oder?«, sagte er ernst. »Diskriminierend. Voller Vorurteile.«

»Mhm.«

Oh, ich würde diesem Jungen nicht den kleinen Finger geben.

»Also, okay, also in meiner Anzeige steht, ich wäre Assistent der Vertriebsleitung. Also, das bin ich nicht. Eigentlich.«

»Oh?«, sagte ich und trank einen Schluck von meinem Bier. »Und was bist du? Eigentlich?«

Abgesehen von einem jämmerlichen Idioten?

»Eigentlich«, erklärte Rob, beugte sich zu mir herüber und senkte die Stimme, »bin ich Cher-Imitator. Ich weiß, das ist keine traditionelle Berufswahl, aber ich liebe meinen Job, und er wird gut bezahlt. Meistens. Also, die Trinkgelder können ein hübsches Sümmchen ergeben.«

Was ist mit Krankenversicherung?, überlegte ich. Was ist,
wenn du von deinen Pfennigabsätzen kippst und dir den Hals brichst?

Ich sah davon ab, ihn danach zu fragen. Stattdessen sagte ich: »Also bist du schwul?«

Der Junge lief knallrot an. Knallrot! Ich war nicht mehr rot geworden, seit ich …

Nun, vielleicht war ich noch nie rot geworden.

»Absolut nicht«, widersprach er. »Ich meine, viele Imitatoren sind schwul, also verstehe ich, warum du das fragst, aber ich stehe auf Mädchen.«

»So sehr, dass du damit Karriere machst, sie zu verhöhnen?«

Der Junge sah mich völlig verdutzt an.

Ah. Ein neues Wort für seinen Sprachschatz.

»Und wegen dir verpasse ich eine Wiederholung von Friends«, murmelte ich.

»Warum bist du so feindselig?«, schoss Rob zurück. »Ich dachte, jemand, der so aussieht wie du, wäre offener.«

Und wer hatte jetzt hier Vorurteile?

»Nun«, antwortete ich, »wollen mal sehen, ob ich es so formulieren kann, dass du es verstehst. Du. Hast. Mich. Angelogen. Und ich mag Lügner nicht.«

»Hey, es ist doch nur …«

»Es ist nichts.« Ich griff nach der Rechnung, die auf dem Tresen lag. »Du kannst jetzt gehen. Nachdem du dein Getränk bezahlt hast. Sechs Dollar, einschließlich Trinkgeld.«

Rob warf einen Fünf- und einen Ein-Dollar-Schein auf den Tresen und verließ, mit wahrlich beleidigter Miene – und kurz davor, in Tränen auszubrechen – fluchtartig das Lokal.

Wenn ich die Zeit zurückdrehen könnte …

Was hätte die echte Cher mit diesem Jungen angefangen?, überlegte ich.

Ich trank mein Bier in einem langen Zug leer und bedeutete der Kellnerin, mir noch eins zu bringen.

Die Frau, eine pummelige Puppe mit einem Wust roter Haare, bediente mich mit einem finsteren Blick. »Sie waren ein wenig hart zu ihm«, sagte sie. »Er wirkte sehr sensibel.« Ja. So sensibel wie die eingelegte Leber meines Onkels, des Alkoholikers.

»Oh, dann werden Sie also fürs Lauschen bezahlt?«

»Ich meine ja nur …«

»Und ich meine, es geht Sie nichts an. Abgesehen davon«, fügte ich in einem plötzlichen Anfall von Unzurechnungsfähigkeit hinzu, »gehe ich nur mit Männern aus, um sie zu verspotten. Ich bin eine Spötterin. Ich tue das dauernd. Und übrigens, ich vermute, Ihr Trinkgeld brauchen Sie nicht.«

Miss Neugier schaffte ihre rundliche Gestalt eingeschnappt ans andere Ende des Tresens, und ich trank in relativem Frieden mein Bier.

Sobald ich draußen war, überkam mich ein gewaltiges, verzweifeltes Gefühl der Einsamkeit. Ich fühlte mich wie eine Idiotin, die ordentlich einen in die Magengrube bekommen hat. Mitten hinein in die Magengrube meines Herzens.

In dem Moment kam mir das vollkommen logisch vor.

Wie auch immer, es war erst halb neun. Ich wollte noch nicht nach Hause gehen, ganz allein.

Ich Arme.

Rick, dachte ich. Ich rufe Rick an!

Doch sobald der Gedanke da war, wurde er von einem anderen überlagert.

Rick kann nicht einfach raus auf die Insel kommen und Spaß haben, wann es ihm gerade passt, Gincy. Er hat Justin.

Und damit war’s das dann.

Rick würde – konnte – nicht immer da sein, wenn ich nach ihm rief. Egal, wie sehr er mich vielleicht auch mochte.

So etwas – dass man jemanden jederzeit anrufen konnte – war mir noch nie vorher wichtig gewesen.

Was, zum Teufel, war los mit mir?

Ich war noch nie scharf gewesen auf eine enge Bindung, und ich wollte nicht ausgerechnet diesen Sommer damit anfangen.

In dem Sommer, bevor ich dreißig wurde.

In dem Sommer, bevor ich den Zenit überschritt.

Clare

Sex, Lügen und Beobachtungen

Gincy rief gegen Viertel vor neun an und fragte mich, ob ich Lust hätte, irgendwo mit ihr einen trinken zu gehen.

Win war noch nicht zu Hause – er hatte angerufen, um Bescheid zu sagen, dass er spät kommen würde, weil er noch einiges erledigen wollte, was sich während seines Angelausflugs angesammelt hatte –, und ich hatte nichts Besonderes zu tun, also sagte ich ja.

Abgesehen davon fühlte ich mich seit der Nacht mit Finn seltsam unwohl in meiner eigenen Wohnung. Fast so, als hätte ich kein Recht, dort zu sein.

Und vielleicht hatte ich das auch nicht.

Eine halbe Stunde später kam ich ins Flash’s, wo ich im Vorraum auf Danielle traf. Sie war auch eben gekommen.

»Hat sie dir gesagt, warum sie sich mit uns treffen will?«, fragte sie, eine Frau auf einer Mission.

Ich zuckte die Achseln. »Keine Ahnung.«

Wir gingen zusammen hinein und fanden Gincy in einem Klubsessel an dem Fenster, das auf die Stuart Street hinausgeht.

»Hey«, sagte sie fast kleinlaut. »Danke, dass ihr gekommen seid.«

»Kein Problem«, erwiderte ich und dachte daran, wie ich sie zu dieser total reizenden, absolut grässlichen Geschenkeparty geschleppt hatte.

Falls Gincy Hilfe brauchte, dann schuldete ich ihr noch was.

Wir setzten uns und gaben beim Kellner unsere Getränkebestellung auf. Als er weg war, faltete Danielle die Hände ganz geschäftsmäßig im Schoß.

»Spuck’s aus«, befahl sie.

Also erzählte Gincy uns von Rob, ihrem Blind Date, dem Cher-Imitator.

»Ich kann nicht glauben, dass du zu einem Blind Date gegangen bist!«, zischte Danielle. »Ich kann nicht glauben, dass du uns nicht erzählt hast, was du vorhattest! Weißt du, wie gefährlich das hätte sein können? Was, wenn der Typ ein Vergewaltiger oder sonst was gewesen wäre!«

»Ich kann nicht glauben, dass ich es euch nach begangener Tat überhaupt erzählt habe«, murmelte Gincy. »Was geschieht mit mir?«

»Was geschieht«, fuhr Danielle fort, »ist, dass du – ganz allmählich – lernst, uns zu vertrauen. Wir werden Freundinnen. Ist das nicht toll?«

Gincy stöhnte, doch Danielle blieb unbeeindruckt.

»Also, ich finde es toll. Und, fühlst du dich jetzt, wo du gestanden hast, nicht besser?«

»Es war kein Geständnis!«, protestierte Gincy. »Ich habe nichts Falsches getan! Glaubst du wirklich, wenn ich ein Verbrechen begangen hätte, hätte ich dir davon erzählt?«

Danielle schüttelte den Kopf. »Vielleicht. Sagen wir mal, wenn du einen Typ betrogen hättest, mit dem du zusammen wärst. Ich denke, es tut gut, sich eine so schreckliche Last von der Seele zu schaffen. Die Dinge im richtigen Verhältnis zu sehen. Weißt du.«

»Puh«, sagte Gincy und sah sehr elend aus, »wo wir gerade von schrecklicher Last sprechen, da ist noch was. Was diesen Jason betrifft, da habe ich euch nicht ganz die Wahrheit gesagt.«

Danielle schnappte nach Luft und setzte mich rasch ins Bild.

»Und was ist an dem Abend passiert?«, wollte sie dann wissen.

»Nichts. Ich konnte nicht mit ihm schlafen. Es fühlte sich zu komisch an. Ich musste dauernd an Rick denken und hatte totale Schuldgefühle. Also ging ich einfach. Wisst ihr, mitten im Geschehen. Ich bin gar nicht so ein schrecklicher Mensch, oder? Wenigstens nicht, was Rick angeht. Ich bin mir ziemlich sicher, dass Jason denkt, ich wäre das Letzte.«

Danielle strahlte. »Ich bin sehr stolz auf dich! Bist du nicht stolz auf Gincy, Clare? Du hast dein Versprechen Rick gegenüber gehalten.«

»Wir haben einander nichts versprochen«, widersprach Gincy, allerdings nur schwach.

Danielle ließ sich weiter über Gincys moralische Tapferkeit aus. Ich tat, als interessierte ich mich sehr für meinen bunten Drink, und hoffte, dass keine die Schuldgefühle sah, die mir ins Gesicht geschrieben standen.

Gincy war womöglich eine Heldin, doch ich hatte etwas ganz Schlimmes getan. Ich hatte den Mann betrogen, den ich heiraten würde. Einen Mann, der mich meines Wissens nie betrogen hatte.

Oh, wie ich mir wünschte, dass Win eine Affäre hätte! Dass er an drei oder vier Abenden die Woche lange im Büro blieb, weil er mich mit seiner Sekretärin betrog oder dieser sexy Frau im Büro am anderen Ende des Flurs. Macey Soundso.

Dann wäre alles ganz einfach. Ich könnte mich von Win trennen und die Hochzeit absagen, und zwar aus gutem Grund.

Ich wäre die verletzte Frau und nicht die betrügerische Verlobte.

Ich könnte mit diesen qualvollen Selbstvorwürfen aufhören.

Die ich mir ganz allein machte.

Ich wusste, dass man von Freundinnen erwartete, dass sie einander alles erzählten. Ich wusste, dass Freundinnen keine Angst davor haben sollten, dass ein Urteil über sie gefällt wurde oder sie sich lächerlich machten.

Trotzdem brachte ich es nicht über mich, Gincy und Danielle zu erzählen, was am vierten Juli passiert war. Ich schämte mich, Menschen, die ich erst kurze Zeit kannte, eine solche moralische Schwäche einzugestehen.

Vielleicht, wenn wir schon seit Kindertagen befreundet gewesen wären …

Doch ich bezweifelte, dass ich selbst dann den Mut gehabt hätte, einen solchen Fehltritt zuzugeben.

Eine Wellman gab keine Schwächen zu.

Besser, du lebst allein mit deiner Missetat, sagte ich mir, als sie jemandem zu gestehen. Nicht einmal deinem Tagebuch. Und besonders nicht demjenigen, den du am meisten verletzt hast.

Win.

Oh, ich hatte ihn wirklich ganz lässig betrogen!

Was konnte Win mir je antun, was so schlecht war wie das, was ich ihm angetan hatte?

Mein Gott, ein One-Night-Stand. Ich hatte die schreckliche Gewissenslast der heimlichen Untreue wahrlich verdient.

Warum, warum nur war ich mit Finn nach Hause gegangen, einem vollkommen Fremden?

Vorübergehende Unzurechnungsfähigkeit. Sexuelle Frustration.

Langeweile?

Was auch immer der Grund dafür gewesen war, eigentlich war das, was zwischen Finn und mir passiert war, viel zu wunderbar gewesen, um bei der Erinnerung daran rot zu werden.

Die Hemmungslosigkeit. Die Leidenschaft. Mein rasendes Verlangen nach Finns jungenhaftem Körper …

»Clare«, sagte Gincy, und ich zuckte zusammen. »Du sitzt da wie ein Holzklotz. Alles in Ordnung mit dir?«

»Gut.« Ich versuchte zu lächeln. »Mir geht’s gut. Ich habe nur viel im Kopf.«

Danielle nickte weise. »Natürlich. Die Hochzeit. Jede zukünftige Braut gerät ganz außer sich, je näher der große Tag rückt. In der Nacht vorher weißt du nicht mal mehr, wer du bist!«

Mein mattes Lächeln erstarb.

Na, toll.

Das Letzte, was ich brauchte, war eine noch ernstere Identitätskrise als die, die mich jetzt schon quälte.

Gincy

Wenn die Wahrheit doch nur größer wäre

Wenn man ein Sommerhaus hatte, hatte man Gäste.

Das war zwar ein ungeschriebenes Gesetz, doch nichtsdestotrotz ein Gesetz.

Interessanterweise hatte Clare Win noch nicht mit nach Vineyard gebracht. Der Verlobte blieb ihr Geheimnis, was für mich vollkommen okay war.

Danielle hatte ihren Bruder und seine hirnlose Verlobte Roberta mitgebracht. Man hatte auf kranke Weise ordentlich über sie lachen können, doch am Ende des Wochenendes schien selbst Danielle froh zu sein, als die beiden sich verabschiedeten.

Jetzt war ich dran. Danielle und Clare verbrachten das Wochenende in Boston, wo sie sich um irgendwelche Hochzeitsvorbereitungen kümmern wollten, sodass ich das Haus auf Vineyard für mich allein hatte.

Ich hatte kurz überlegt, Rick zu fragen, ob er mit mir rausfahren würde, doch dann hatte ich den Gedanken wieder verworfen. Ein ganzes Wochenende allein zusammen war ein gewaltiger Schritt.

Und dann war da noch Justin. Würde Rick darauf bestehen, dass er mitkam? Und wenn ja, würde Rick bei seinem Sohn im zweiten Schlafzimmer schlafen oder bei mir?

Abgesehen davon hatte ich den Jungen noch nicht kennen gelernt.

Und das war ein potenzieller großer Schock.

Sehen Sie, ich war noch nie einem Kind begegnet, das ich wirklich mochte. Vielleicht war es auch so gewesen, dass die Kinder, die ich kennen gelernt hatte, mich nicht mochten und ich entsprechend reagiert hatte.

Am Ende kam es mir um einiges einfacher vor, das Thema Rick und Justin zu umgehen und Sally einzuladen.

Es war nicht so, dass ich darauf brannte, das Wochenende mit Sally zu verbringen. Sie ließ mir nur kaum eine Wahl. Sie war die Königin des Winks mit dem Zaunpfahl.

Dennoch tat sie völlig überrascht, als ich sie schließlich nach Vineyard einlud.

»Du kannst den Mund jetzt wieder zumachen«, sagte ich trocken. »Sei nur pünktlich und bring deine eigenen Handtücher mit. Danielle bringt mich um, wenn sie rausfindet, dass jemand ihre benutzt hat. Sie ist sehr empfindlich, was ihre Sachen angeht.«

»Seit wann machst du dir Gedanken über die Gefühle anderer?«, schoss Sally zurück.

Ich wusste nicht recht, was ich darauf antworten sollte.

Am frühen Freitagnachmittag ließen wir uns auf dem offenen Deck der Fähre nieder. Die Sonne brannte heiß, doch die Luftfeuchtigkeit war nicht besonders hoch. Ich war guter Dinge.

»Schau, nur damit du Bescheid weißt«, erklärte ich Sally, das Gesicht der Sonne zugewandt, »ich werde dich nicht einengen. Wenn du jemanden kennen lernst und willst ihn mit ins Haus bringen, ist das für mich okay. Seid nur bitte nicht so laut.«

»Nein«, sagte Sally rasch, »das ist okay. Ich bin im Augenblick in einer zölibatären Phase. Ich konzentriere und läutere mich.«

Ich sah sie eindringlich an. »Was, machst du jetzt Yoga? Irgendeine absonderliche fernöstliche Wohlfühlübung? Willst du das ganze Wochenende Seetang essen? Und irgendeine braune Brühe trinken?«

»Nicht so äußerlich«, antwortete sie, plötzlich eifrig mit der Sternentätowierung auf ihrem linken Handrücken beschäftigt. »Es ist nur eine innere Phase, die ich durchmache.«

»Ja. Wie du meinst. Nur, damit du es weißt, im Gegensatz zu dir zerstreue ich mich und will mich schmutzig machen.«

Okay. Das entsprach nicht ganz der Wahrheit, aber es machte mir Spaß, Sally ein wenig auf den Arm zu nehmen. »Es könnte also sein, dass ich jemanden kennen lerne und …«

Sallys Gesicht wurde ganz grün.

»Du fängst aber jetzt nicht an zu reihern, oder?«, sagte ich und ging in Deckung.

»Nein!«

Ich setzte mich vorsichtig wieder neben sie.

»Also, was ist? Ich dachte, du wärst ganz begeistert, wenn du erfährst, dass ich nicht ernstlich etwas mit Mr. FirmenAbschaum anfange.«

Noch eine Lüge.

Übrigens war Sally die Einzige im Büro, der ich von meinen Verabredungen mit Rick erzählt hatte. Keine Einzelheiten, nur, dass wir miteinander ausgingen.

»Natürlich bin ich das«, fuhr Sally mich an. »Er ist nicht der Richtige für dich. Was ich meinte, war … Es ist nur, findest du nicht, du solltest …«

»Was? Vorsichtig sein? Natürlich bin ich vorsichtig. Ich bin doch nicht blöd.«

Sally fuhr sich frustriert durch ihre pinkfarbenen Haare.

»Ich habe nicht behauptet, du wärst blöd! Himmel nochmal, Gincy …«

»Beruhige dich, okay? Denn wenn du das nicht tust, dann werfe ich dich über Bord, und du kannst zurück nach Boston schwimmen.«

Ich wartete darauf.

Schließlich lachte Sally. »Das wagst du nicht.«

»Probier’s aus.« Ich tätschelte, wie um meine Drohung Lügen zu strafen, ihr Bein. »Holst du uns Mineralwasser? Ich halte uns die Plätze frei.«

»Du bezahlst, oder?«, fragte Sally. »Du verdienst mehr als ich.«

Mit gespieltem Murren reichte ich ihr einen Fünf-Dollar-Schein. »Behalt das Wechselgeld«, rief ich ihr hinterher.

»Vielleicht willst du dir ja noch ein Piercing machen lassen. Zum Beispiel ins Hirn.«

Clare

Treten und Schreien

Danielle kam an diesem regnerischen Samstagmorgen zu mir in den Loft.

»Ein perfekter Tag fürs Einkaufszentrum«, verkündete sie, als sie in einem glänzenden roten Regenmantel und passenden Stiefeln durch die Tür schritt. »Wir werden nicht das Gefühl haben, dass wir auf Vineyard irgendetwas verpassen.«

»Muss ich das wirklich?«, fragte ich und überlegte, ob es zu spät war, wahnsinnige Kopfschmerzen vorzutäuschen.

Danielle legte ihre perfekt manikürten Hände an den Kopf. »Zum letzten Mal, ja, ja, ja, du musst. Was hast du eigentlich für ein Problem mit Hochzeitstischen?«

Das eigentliche Problem ist, dass ich nicht heiraten möchte.

»Na ja«, sagte ich, »ich schätze, es ist mir peinlich, Leute zu bitten, mir etwas zu kaufen. Ich meine, spezielle Dinge. Es wirkt so selbstsüchtig.«

Danielle seufzte übertrieben. »Schatz«, sagte sie, »lass mich dir die Freuden und Annehmlichkeiten von Hochzeitstischen erklären. Erstens, alle erwarten, dass du so etwas machst, und du kannst sie doch nicht alle enttäuschen, oder?«

»Ich …«

Danielle fuhr fort. »Und alle erwarten, dass du in einem teuren Laden wie Tiffany alle möglichen unverschämt teuren Geschenke, die du dir selbst womöglich nicht leisten könntest … Das ist doch das Schöne daran. Du gerätst in eine Phantasieshoppingekstase, und jemand anderes muss die Rechnung bezahlen. Kannst du mir folgen?«

Eigentlich nicht.

»Ja«, sagte ich.

»Gut. Also, alle erwarten auch, dass du in Läden wie Williams-Sonoma oder Crate and Barrel alltägliche Dinge auf den Hochzeitstisch legst. Sobald du da im System bist, können Verwandte und Freunde im ganzen Land – ob sie viel Geld haben oder wenig – in einen dieser Läden gehen, deinen virtuellen Hochzeitstisch aufrufen, sehen, was noch nicht gekauft wurde, und etwas aussuchen. Verstehst du, wie toll das ist?«

Ich nickte. Spielte es wirklich eine Rolle, ob ich es verstand oder nicht?

»Glaub mir, Clare«, fuhr Danielle fort. »Am Ende tust du deinen Gästen einen Gefallen damit. Du ersparst ihnen die Mühe, nachdenken zu müssen. Niemand denkt gerne, wenn es nicht unbedingt sein muss. Habe ich Recht?«

»Vermutlich«, murmelte ich.

Genau in dem Moment hörte ich, wie die Schlafzimmertür aufging. Einen Augenblick später schlurfte Win durch den Flur ins Bad. Gott sei Dank trug er seinen Bademantel.

Danielle linste hinter ihm her, um sich dann mit einem Grinsen mir wieder zuzuwenden. »Dann kann ich ihn kennen lernen?«

»Ähm, jetzt ist es gerade nicht so günstig«, sagte ich.

»Win ist ein echter Morgenmuffel, und er hatte noch keinen Kaffee und …«

»Verstehe, verstehe. Ein andermal.« Plötzlich packte Danielle mich am Arm. »Warte. Win hat doch nichts mit dem Hochzeitstisch zu tun, oder?«

»Nein«, räumte ich ein. »Ich habe ihn gefragt, aber er fand, dass sei Frauensache. Ich habe ihm erzählt, dass ich viele Paare gesehen habe, die so etwas zusammen machen, aber davon wollte er partout nichts wissen.«

»Na, Gott sei Dank! Vertrau mir, er würde nur im Weg stehen. So, hast du die Flaschen Evian eingepackt, um die ich dich gebeten habe? Gut. Hochzeitstische zusammenstellen macht durstig. Und zieh bequeme Schuhe an. Wir müssen sehr viel laufen. Oh … hast du an den Schreibwarenladen gedacht? Ich würde Crane’s vorschlagen. Da fangen wir an.«

Also machten wir uns auf den Weg. Die zögerliche Braut und ihre »Wie gerne wäre ich die Braut«-Assistentin.

Crate and Barrel. Williams-Sonoma. Victoria’s Secret. Dorthin gingen wir, damit Danielle mir Vorschläge zu meinem Gewand für die Hochzeitsnacht machen konnte.

»In so etwas fühle ich mich nicht wohl«, flüsterte ich, während ich total verlegen in dem Ensemble aus weißer Spitze steckte, das sie ausgesucht hatte, weil es Win mit Sicherheit auf Touren bringen würde.

Win auf Touren war mir noch nie begegnet.

»Du sollst dich darin ja auch nicht wohl fühlen«, sagte sie. »Egal, er reißt es dir eh vom Leib, bevor du dich’s versiehst, also …«

»Ich überleg’s mir«, log ich. »Können wir jetzt gehen?« Als Nächstes ging es zuTiffany. »Warum hier?«, fragte ich, als wir an dem Wachmann vorbei waren. »Warum genau?« Danielle bedachte mich mit einem Blick, mit dem eine Mutter, der gleich der Geduldsfaden riss, ihre absichtlich trödelnde vierjährige Tochter bedachte. »Weil du über Kristallglas nachdenken musst«, sagte sie ganz ruhig. »Komm mit. Es ist im hinteren Ladenbereich.«

»Warum?« Ich trottete hinter ihr her.

Ich fühlte mich nicht wohl in dem Laden. Alles war so lautlos. Und dann dieser Wachmann an der Tür. Allein seine Gegenwart machte mir Schuldgefühle.

»Ich mag Kristall eigentlich gar nicht.«

Danielle blieb abrupt stehen und wandte sich zu mir um. Ihre Miene war jetzt äußerst verärgert.

»Du brauchst Kristallglas«, sagte sie. »Du heiratest. Hat deine Mutter kein Kristall?«

»Doch«, sagte ich. »Wenn du Vasen meinst. Sie hat ein paar Kristallvasen. Und Schalen.«

»Und?«, fragte Danielle, als sei selbstverständlich, worauf sie hinauswollte.

Ich hatte keine Ahnung. Aber was wusste ich überhaupt?

»Okay. Ich denke über Kristallglas nach. Ähm … Wozu soll ich darüber nachdenken?«

Danielle legte die Hand an die Schläfe.

»Hast du Kopfschmerzen?«, fragte ich unschuldig.

»Ich sage nur, Gott sei Dank bin ich ein geduldiger Mensch.«

Nachdem wir die Geschenke-Abteilung gestürmt hatten – Kristall, Silber und Porzellan –, schlug Danielle vor, eine Pause zu machen. Ich stimmte begeistert zu. Wir holten uns zwei Eiskaffee und setzten uns auf eine der vielen Holzbänke, die die Halle des Einkaufszentrums säumten.

»Ich schätze, es ist dumm von mir, davon auszugehen, dass du alle Einzelheiten bedacht hast«, sagte sie, nachdem sie ihren Eiskaffee halb getrunken hatte.

Ich sah sie verdutzt an. Kristall war keine Einzelheit? Danielle seufzte, öffnete ihre allgegenwärtige Aktenmappe und begann zu schreiben.

»Seifenblasen, wie viele Spender sind in einer Schachtel; kleine Geschenke für die Hochzeitsgäste, ich denke, Samentütchen oder Mini-Bilderrahmen, Lenox- oder Silbergeschirr; Einwegkameras auf jedem Tisch. Vielleicht. Obwohl ich kein großer Fan davon bin. Zu viele Gelegenheiten, wenig schmeichelhafte Fotos von der Braut zu schießen. Und wo wir gerade von Fotos sprechen, ich nehme an, du hast noch kein offizielles Verlobungsfoto machen lassen, aber es ist noch nicht zu spät, weißt du. Ich kann einen Termin machen …«

Danielle war unermüdlich.

Ich ließ meine Gedanken zu der einen unglaublichen Nacht mit Finn schweifen.

Ich hatte mir geschworen, ihn nie wiederzusehen, und an diesen Schwur würde ich mich halten. Doch ich konnte mir nicht versprechen, nicht an ihn zu denken.

Gincy

Dreikäsehoch

Das Wochenende auf Vineyard mit Sally war ziemlich lustig.

Wir hingen am Strand herum, aßen Nachos, tranken Bier und machten uns über Leute lustig, die in Shorts noch schlimmer aussahen als wir selbst.

Einen Abend flirtete ich in einer Bar mit einem Blödmann, und dann, als er sich sicher war, er würde zum Zug kommen, erklärte ich ihm zuckersüß, ich wäre mit dem kräftigen Rausschmeißer liiert. Er stolzierte stocksauer davon.

Ich fand es ziemlich witzig, wenn auch ein wenig kindisch von mir. Sally hatte nicht halb so viel Spaß an der Sache wie ich, aber was soll’s. Ich redete ihr zu, ebenfalls ein bisschen zu flirten, doch sie erinnerte mich daran, dass sie eine Zeit der Konzentration und Läuterung durchmachte. Als wir am Sonntagabend wieder auf der Fähre saßen, waren wir beide ein paar Pfunde schwerer und sehr entspannt, und es tat mir irgendwie Leid, dass es schon wieder nach Hause ging.

»Wir sollten das mal wieder machen«, sagte ich zu Sally, während Vineyard immer kleiner wurde.

»Im Ernst?«

»Klar. Ich hab mich gut amüsiert. Wieso, du nicht?«

Sally zuckte die Achseln. »Ja, es war okay. Sag mir einfach früh genug Bescheid. Weißt du. Damit ich planen kann.«

»Richtig. Dein privater Terminkalender platzt ja auch aus allen Nähten«, witzelte ich.

Sally lächelte nur.

Am nächsten Morgen schaute Kell herein, als ich gerade an meinem Schreibtisch saß und nach den E-Mails sah.

»Was ist los?«, fragte ich, den Blick noch auf den Computerbildschirm gerichtet.

»Rick hat heute seinen kleinen Jungen mit ins Büro gebracht. Ein süßes Kerlchen. Wenn du ein bisschen Zeit hast, könntest du dich ein Weilchen mit ihm befassen. Wir wechseln uns alle ab, damit Rick seine Arbeit machen kann.«

»Klar, klar«, murmelte ich und tippte wie verrückt. Kell ging, und ich überließ mich der Panik.

Jesus, dachte ich, ich kann diesem Kind nicht begegnen! Wo kann ich mich verstecken …

»Gincy!« Rick stand in der Tür zu meinem Büro, mit einem Kind.

Seinem Kind.

Das aussah wie eine Miniaturausgabe von Rick. Ein seltsames kleines Wesen, das ohne das Zutun einer fremden DNA Ricks Stirn entsprungen war.

»Ähem, ich möchte dir Justin vorstellen. Seine Babysitterin ist krank, also verbringt er den Tag bei mir. Hier. Im Büro.«

Ich ging um meinen Schreibtisch herum, und meine Füße waren schwer wie Blei.

Der Junge sah mich mit so konzentrierter Miene an, dass ich befürchtete, auf meinem Kinn hätte sich gerade ein Pickel von der Größe Seattles gebildet.

»Was ist?«

»Sie sehen aus wie mein Erzieher.«

»Wirklich?«

»Ja. Er heißt Mr. Randall. Er ist alt.«

Wissen Sie, was W. C. Fields über Kinder gesagt hat? Sehr viel. Nichts Gutes.

Hier ist mein Lieblingsspruch: »Ich mag Kinder – gebraten.«

Rick machte den Mund auf, ohne dass etwas herauskam.

»Ähm«, sagte ich, »das ist nett. Schätze ich.«

Justin nickte. »Ja. Er ist ziemlich cool. Er hat eine Ratte als Haustier.«

»Weiß oder grau?«

»Weiß. Sie hätten sehen sollen, wie sie fast mal von einer Schlange gefressen wurde.«

»Ja, das ist toll, Junge. Toll. Ähm, Justin. Wie wär’s, wenn wir …«

Was, Gincy? Kopieren oder eine rauchen gehen? Was machte man überhaupt mit einem Fünfjährigen?

Ich warf Rick einen panischen Blick zu. Er sah mich ausdruckslos an. Erwartete er, dass ich den ganzen Tag den Babysitter spielte? Ich hatte auch meine Arbeit …

Dann ging ihm ein Licht auf. »Justin, komm, wir gehen in mein Büro zurück. Gincy hat viel zu tun.«

»Dad«, sagte Justin ernst, »dein Büro ist so langweilig.«

»Nun, es ist schließlich ein Büro. Es soll langweilig sein.«

»Warum?«

»Ich weiß nicht. So ist das eben.«

Justin sah seinen Vater mit einem Blick an, der besagte: »Komm schon, Dad, ich weiß, dass du das besser kannst.« Zumindest interpretierte ich ihn so.

Doch Rick blickte nur verständnislos drein.

»Gincy hat einen Gummiband-Ball auf ihrem Tisch«, sagte Justin.

Aufmerksames Kind. Er war fast versteckt hinter einem sich neigenden Stapel loser Blätter und Wirtschaftszeitschriften.

Rick zuckte die Achseln. »Was ist an einem Gummiband-Ball nicht langweilig?«

Ach, komm schon! War Rick denn nie ein Kind gewesen? Sein armer Sohn war verdammt.

»Machst du Witze?«, fragte ich. »Weißt du nicht, was man mit einem Gummiband-Ball alles anstellen kann? Komm, Justin. Du kannst bei mir bleiben, während Rick …, dein Dad, in sein langweiliges Büro zurückgeht.«

So wie Rick mich anschaute, hätte man denken können, ich hätte gerade etwas sehr Nobles getan.

»Bist du dir sicher, dass das in Ordnung ist? Ich meine …«

»Ja, ja, das geht schon. Und jetzt verschwinde. Wir kommen schon zurecht. Was, Justin?«

»Ja, Dad. Du kannst jetzt gehen.«

Rick zögerte noch. Ich schoss mit dem Zeigefinger auf ihn, und er drehte sich um. In der Tür stolperte er. Justin schenkte mir ein kleines Lächeln, das seine tiefe Zuneigung zu seinem tollpatschigen Dad bekundete.

»Also«, sagte ich, als der andere Erwachsene weg war.

»Also«, wiederholte Justin.

»Also, ich mache mich jetzt wieder an die Arbeit. Du kannst mit dem Gummiband-Ball spielen. Ich habe auch ein paar Leuchtstifte. Und Papier. Weißt du.«

Justin nahm sich den Ball und setzte sich auf den Boden.

»Sie können jetzt wieder arbeiten«, sagte er ruhig.

Das tat ich. Und ich bekam sehr viel erledigt. Gelegentlich fiel mir wieder ein, dass auf dem Teppich in meinem Büro ein Fünfjähriger hockte, dann warf ich einen Blick in seine Richtung.

Jedes Mal war Justin in eine Aufgabe vertieft, die es erforderte, dass er mit äußerst konzentrierter Miene mit dem Zeigefinger in dem Gummiband-Ball herumstocherte.

Solange er keine wichtigen Unterlagen zerriss, konnte er meinetwegen den ganzen Tag mit dem dummen Ding spielen.

Und dann spürte ich irgendwann, dass noch jemand im Zimmer war. Ich schaute vom Computer auf und sah Sally in der Tür stehen.

Sie blickte mich finster an, doch Sally blickte oft finster drein.

»Hey«, rief ich. »Komm rein und …«

Sally warf einen absolut verachtenden Blick auf Justin und marschierte davon.

Okay. Sally hatte offensichtlich immer noch etwas gegen Rick, und jetzt nicht nur gegen Rick, sondern auch gegen seinen Sohn.

Allein deshalb, weil sie Männer waren? Wer weiß.

Meiner Meinung nach waren Männer etwas Gutes. Mit wenigen denkwürdigen Ausnahmen, angefangen bei meinem Bruder.

Männer. Sex.

Während ich Justin dabei zuschaute, wie er die oberste Schicht von Gummibändern auf dem Gummiband-Ball zu zählen versuchte, blitzten in meinem Kopf Gedanken an mich und Rick im Bett auf. Ich versuchte, den lüsternen Bildern Einhalt zu gebieten, doch je mehr ich mich anstrengte, desto heftiger bombardierten sie mich.

Was für ein Flittchen war ich, dass ich an Sex dachte, während ein kleines Kind im Zimmer war?

Folgendes beschäftigte mich am meisten: dass Ricks Ungeschicklichkeit im Bett vollkommen verschwand. Er war sicher, stark und sanft, und zwar auf genau die richtige Art und Weise. Merkwürdig, Ricks sexuelle Fähigkeiten waren ein wohlgehütetes Geheimnis.

Plötzlich wurde mir bewusst, dass Justin mich anstarrte.

»Was ist?«, fragte ich schuldbewusst.

»Sie sehen komisch aus. Ist Ihnen schlecht?«

»Ähm, nein. Mir geht’s gut. Und dir?«

»Ja. Aber ich weiß nicht mehr, wo ich war.«

»Ich habe eine Idee«, sagte ich. »Warum machst du dir nicht deinen eigenen Gummiband-Ball? Schau, ich habe hier eine ganze Schachtel Gummiringe. Und auch noch in verschiedenen Farben.«

»Ich weiß nicht, wie ich anfangen soll«, sagte er und nahm die Schachtel.

»Ich zeig’s dir. Es ist ganz leicht. Du musst nur genau zuschauen und zuhören.«

»Okay. Aber manchmal höre ich nicht gut zu. Ich bin schlau, aber ich höre nicht gut zu.«

Ich sah das Kind stirnrunzelnd an. »Wer sagt das? Na? Wer sagt, du wärst kein guter Zuhörer?«

Justin zuckte die Achseln. »Mr. Randall. Und mein Dad. Es ist okay. Ist nicht schlimm. Mein Vater sagt, er war genauso, als er so alt war wie ich.«

Ich sah den kleinen Rick so deutlich vor mir, als säße er mit übergeschlagenen Beinen auf dem Teppich in meinem Büro. Das Bild ließ mich lächeln.

»Mein Vater ist ganz schön tollpatschig, was?«, sagte Justin plötzlich und sah mir direkt ins Gesicht.

Wollte das Kind mich auf die Probe stellen? Hatte er meine Gedanken gelesen?

»Ähm«, sagte ich beredt. »Kann sein.«

»Neulich hat er aus Versehen meinen Kipper kaputtgemacht. Er ist draufgetreten.«

»Oh.«

Ich fing an zu schwitzen. Unter meinen Armen wurde es ganz feucht.

Justin zuckte die Achseln. »Das ist okay. Ich hab ihn trotzdem lieb.«

»Das ist gut«, hauchte ich. »Dass du deinen Dad lieb hast.«

Justin riss den Karton mit den Gummibändern auf. »Ja«, murmelte er und machte sich eifrig ans Werk.

Weißt du, dachte ich, als mir auffiel, dass die Haare des Jungen dieselbe Farbe hatten wie Ricks, wenn Justin sich seine verführerische Ehrlichkeit bewahrt, ist er eines Tages ein Wahnsinnsfang.

Wie sein Vater?

Clare

Sie will allein sein

Ich warf mein Tagebuch weg.

Zuerst riss ich sämtliche Seiten raus, auch die leeren, und rupfte sie in kleine Fetzen. Die Fetzen stopfte ich in eine Papiertüte und die Papiertüte in eine Plastiktüte und den ganzen Mist in den Mülleimer in der Küche, und dann packte ich den Kaffeesatz und die Orangenschalen vom Frühstück obendrauf.

Ich ertrug es nicht, meinen Schmerz und meine Verwirrung in Worte gefasst zu sehen. Schlimm genug, dass ich mich in Gedanken mit Zweifeln und Sorgen und mit willkürlichen Wutanfällen auf niemanden Spezielles plagte.

Auf die ganze Welt.

Und was, wenn Win das Tagebuch gefunden hätte? Wenn er all diese verdammten verräterischen Worte gelesen hätte?

Worte, die ich ihm sagen wollte, aber nicht konnte.

Worte wie: »Ich bin so traurig. Du verstehst mich nicht.«

Acht Worte, acht einfache Worte, die eine Geschichte erzählten, die sich über elf Jahre entwickelt hatte.

Acht arglose Worte.

Nur Worte, die eine unglückliche Tatsache feststellten. Ich bin so traurig. Du verstehst mich nicht.

Ich bin so traurig, weil du mich nicht verstehst.

Ich bin so traurig, weil ich endlich gemerkt habe, dass du mich nicht verstehst.

Ich war so traurig. Wütend, ja, und gekränkt, aber hauptsächlich einfach nur traurig.

Über Wut kann man hinwegkommen, man kann sie auf irgendetwas außerhalb der eigenen Person richten, und sie kann sogar eine kathartische Wirkung haben.

Kränkung kann ebenfalls wieder gutgemacht werden, der Schmerz kann nachlassen, und die Zeit heilt fast immer.

Doch mit Traurigkeit ist das etwas anderes. Sie scheint nie wegzugehen, sie sitzt tief innen drin.

Traurigkeit ist tiefste Enttäuschung. Sobald jemand einen traurig gemacht hat, sobald man von jemandem enttäuscht wurde – etwa durch einen Menschen, der behauptete, einen zu lieben und wirklich zu verstehen –, war’s das. Die Hoffnung stirbt ganz plötzlich, und die Welt ist ein vollkommen neuer und rätselhafter Ort.

Wohin ich auch ging, die Worte begleiteten mich wie ein Mantra. Ich bewegte mich in ihrem Rhythmus, atmete in ihrem Rhythmus, sie färbten jede Begegnung mit Menschen. Ihre Macht war in dem Hupen der Autos, ihre Endgültigkeit in dem Abfall, der über den Bürgersteig in den Rinnstein flatterte.

Ich war so traurig.

Eine Stadt ist kein guter Ort, um traurig zu sein.

Eines Nachmittags mitten in der Woche fuhr ich nach Hause und packte. Dann rief ich Win im Büro an und hinterließ ihm auf dem Anrufbeantworter eine Nachricht, ich würde nach Vineyard fahren.

Clare

Atmosphärische Störung

Es war schön, allein im Haus zu sein. Es war friedlich.

Niemand klaute mir meinen Joghurt. Der Fernseher plärrte nicht. Niemand nahm das Bad in Beschlag.

Anderthalb Tage lang kam und ging ich, wie es mir passte.

Ich hatte ein Schlafzimmer ganz für mich allein – ein Luxus, den ich seit der Highschool nicht mehr gehabt hatte. Im College hatte ich eine Zimmergenossin gehabt, und wenn ich nicht im Wohnheim schlief, teilte ich das Bett mit Win.

Ich machte lange Spaziergänge am Strand, sammelte hübsche Muscheln und warf sie wieder ins Meer, bevor ich nach Hause ging.

Ich las eine Romanbiographie über Eleonore von Aquitanien und zählte mich glücklich, im zwanzigsten Jahrhundert geboren worden zu ein.

Ich betrachtete die Sterne. Ich dachte nach. Ich war ruhig.

In diesen anderthalb Tagen sprach ich mit niemandem, nicht einmal mit der Verkäuferin im Laden. Die Einsamkeit war aufbauend.

Doch sie sollte nicht andauern.

Als eines Morgens um halb neun das Telefon klingelte, war die Letzte, die ich am anderen Ende der Leitung erwartete, Wins Mutter.

Die Furcht erregende Mrs. Mathilda Carrington.

»Hallo, Clare«, zwitscherte sie. »Habe ich dich geweckt?«

»O nein«, sagte ich.

Ich war seit sechs Uhr auf. Seit der Verlobung schlief ich schlecht.

»Wie geht es Ihnen, Mrs. Carrington?«

»Nun, mir geht’s gut, meine Liebe. Aber was ist mit dir? Win hat mir erzählt, du bist ganz allein da draußen. Er hat gemeint, ich solle mal anrufen, um zu sehen, ob du nicht zu einsam bist.«

Wenn ich einsam wäre, dachte ich, würde ich … würde ich was?

Nach Hause fahren, zu Win? Das würde das Problem nicht lösen.

»Oh, mir geht’s gut«, sagte ich strahlend. »Es ist sehr schön am Strand.«

»Nun, wo ich dich schon mal am Telefon habe, es gibt einiges, was ich gerne mit dir besprechen würde, wegen der Hochzeit.«

Ich erwog kurz, ihr zu sagen, es passe mir im Augenblick nicht recht, ich sei mit jemandem zum Frühstück verabredet, doch ich wusste, dass sie das nicht beeindrucken würde.

Win war nicht weit vom mütterlichen Stamm gefallen.

»In Ordnung, Mrs. Carrington«, sagte ich und ließ mich schwer auf einen Stuhl plumpsen. »Worüber würden Sie gerne reden?«

»Clare, meine Liebe, du nimmst doch den Nachnamen meines Sohnes an, nicht wahr? Ich kann dich nicht als Teil der Familie betrachten, solange du keine Carrington bist.«

Ich packte den Hörer fester. Was um alles in der Welt sollte ich darauf antworten?

Ich hatte mit Gincy und Danielle über die Sache mit dem Namen gesprochen.

»Natürlich nehme ich Wins Namen an«, hatte ich gesagt.

Gincy hatte nur die Augen verdreht, als wäre Hopfen und Malz an mir verloren.

Danielle hatte eine andere Möglichkeit vorgeschlagen.

»Warum nimmst du nicht beide Nachnamen? Wellman-Carrington? Das ist ein bisschen lang, aber ein guter Kompromiss.«

»Aber ich will keinen Kompromiss«, hatte ich erwidert.

»Ich finde es okay, Wins Namen anzunehmen. Wirklich. Ich weiß, wer ich bin. Ich muss keine Wellman bleiben, um meine Identität als Individuum zu bewahren.«

Gincy hatte natürlich nicht locker gelassen. »Weißt du wirklich, wer du bist, Clare? Übrigens ist Wellman schließlich auch nur der Name deines Vaters. Weißt du wirklich, wer du bist, abgesehen von den Männern in deinem Leben?«

»Weiß das irgendjemand?«, hatte Danielle gefragt, bevor ich den Mund aufmachen konnte, um nach Luft zu schnappen. »Niemand ist eine Insel, Gincy. Wir alle existieren in den Beziehungen zu allen anderen, die wir kennen, besonders zu unserer Familie.«

»Miss Philosophie Grundkurs, was?«, fuhr Gincy mich an.

»Ms. Feministischer Mist«, fauchte Danielle zurück. »Ja, es ist alles die Schuld des Patriarchats!«

Jetzt, da ich meine zukünftige Schwiegermutter am Apparat hatte, wusste ich plötzlich, dass ich weder eine Carrington noch eine Wellman sein wollte.

Ich wollte ich sein. Clare. Ich wollte ich selbst sein!

»Natürlich nehme ich Wins Namen an«, sagte ich.

Mrs. Carrington seufzte hörbar. »Gut. Dann ist das geklärt. Jetzt zu deinem Kleid.«

»Oh. Was ist damit?«, fragte ich.

Wollte sie mir anbieten, es zu bezahlen? Natürlich würde ich das Angebot freundlich ausschlagen.

»Ich würde mich geehrt fühlen, wenn du bei deiner Hochzeit mein Kleid tragen würdest, Clare. Wie du weißt, habe ich keine Töchter, und, nun, jetzt, wo du und Win heiratet, ist es, als bekäme ich schließlich doch eine Tochter. Jemanden, dem ich einen Rat geben kann. Jemanden, dem ich …«

Mrs. Carrington redete endlos weiter, doch ich hörte ihr nicht zu.

Ich hatte in dem Haus von Wins Eltern in Ann Arbor Fotos von Mrs. Carrington in ihrem Hochzeitskleid gesehen. Es war klassisch einfach geschnitten und würde mir wahrscheinlich gut stehen.

Aber …

Unwille und Dankbarkeit drohten mich zu ersticken. Wie konnte Mrs. Carrington es wagen, mir einen solchen Vorschlag zu machen!

Und doch, wie nett von ihr, dass sie mich als ihr eigen Fleisch und Blut betrachtete.

Dass sie dir ihr Kleid anbietet, ist eine Geste der Liebe, Clare, sagte eine bezwingende Stimme. Der Familiensolidarität. Eine Generation gibt ihre liebsten Besitztümer an die nächste weiter.

Und dann übernahm eine andere bezwingende Stimme die Angelegenheit.

Lass dich nicht täuschen, Clare, sagte sie. Dich so unter Druck zu setzen, dass du ihr Hochzeitskleid trägst, ist nur der erste von vielen Übergriffen einer anmaßenden Schwiegermutter.

Sie will dir Ratschläge geben? Worüber? Wie du ihrem Sohn gefällig sein kannst?

Danielle hatte Recht, dämmerte mir. Ich heiratete nicht nur Win. Ich heiratete auch seine Mutter.

Doch was war mit meiner Mutter? Was würde sie denken, wenn ich Mrs. Carringtons Hochzeitskleid trug?

Sie würde sich beschissen fühlen. Übergangen. Nicht dass ihr Kleid zur Debatte gestanden hätte. Mutter war zehn Zentimeter kleiner als ich und sehr schlank. Immer noch.

Die zweite Stimme in meinem Kopf gewann.

Ich würde Wins Namen annehmen. Aber ich würde nicht das Kleid seiner Mutter tragen.

Ich würde ihr das nur jetzt noch nicht sagen.

»Vielen Dank, Mrs. Carrington«, sagte ich so energisch wie möglich. »Ich werde über Ihr freundliches Angebot nachdenken. Sehen Sie, ich bin bereits mit einem kleinen Brautmodenladen in der Newbury Street im Gespräch. Sie haben ein paar hübsche Ideen. Aber ich denke darüber …«

»Ausgezeichnet, meine Liebe!«, unterbrach sie mich. »Ich lass Abzüge von den schönsten Hochzeitsfotos machen und schicke sie dir, um deine Erinnerung aufzufrischen, in Ordnung?«

Wir plauderten noch einen Augenblick über Nichtigkeiten, bevor wir uns verabschiedeten.

Ich war nach Vineyard gefahren, um eine Weile allein zu sein, um nachzudenken, um mich zu verstecken.

Um auszuruhen.

Doch sie hatten mich verfolgt. Sie verfolgten mich immer.

Gincy

Gut, schlecht, grässlich

Nachdem Clare von ihrem Aufenthalt allein auf Vineyard zurück war, rief sie mich eines Nachmittags im Büro an, um mich, genau wie Danielle, zu einer Cocktailparty im Hotel Ritz in der Tremont Street einzuladen.

Die Party wurde von Wins Firma ausgerichtet.

»Ich weiß, dass Danielle Win unbedingt kennen lernen will«, erklärte sie mit einem seltsamen Lachen. »Also, hier ist ihre große Chance.«

»Will ich ihn kennen lernen?«, fragte ich und war überrascht über die merkwürdige Formulierung.

Clare schwieg einen Augenblick, bevor sie antwortete.

»Wahrscheinlich nicht«, sagte sie. »Aber du bist trotzdem eingeladen.«

Okay, bemerkte ich. Das war eine neue Clare. Eine, die sagte, was sie dachte.

Vielleicht hatte ich einen guten Einfluss auf meine ehemals ziemlich verschlossene Hausgenossin.

Es wäre auf jeden Fall das erste Mal, dass ich einen guten Einfluss auf jemanden ausübte.

»Wins älterer Bruder Trey kommt auch«, fuhr sie fort.

»Er ist zu Besuch aus San Francisco. Früher hat er an der High School Geschichte unterrichtet, aber er hat den Beruf gewechselt. Jetzt arbeitet er tagsüber am Gericht im Büro der Pflichtverteidiger und studiert abends Jura. Er ist wirklich klug. Er hat gerade irgendeinen großen Preis gewonnen, ich weiß nicht. Win hat es mir nicht genau erzählt. Er ist noch nicht über den Schock hinweg, dass ein erlauchter Carrington Pflichtverteidiger werden will.«

»Versuchst du etwa, mich mit diesem Musterexemplar an moralischer Tugend zu verkuppeln?«, fragte ich halb scherzend.

»O nein! Trey ist schwul. Ich habe nur von ihm erzählt, weil … Also, ich glaube, du wirst ihn mögen.«

»Und du glaubst, Win werde ich nicht mögen.« Schweigen, viele Sekunden lang.

»Ja«, sagte sie schließlich. »Ich glaube, du wirst Win nicht mögen. Aber er wird dich wahrscheinlich auch nicht mögen, also ist es egal.«

»Oh«, sagte ich. »Okay.«

Ich überlegte: Würde diese neue Clare genauso nervtötend offen werden wie ich? Hatte ich ein Monster geschaffen?

Wie auch immer, Danielle und ich putzten uns fein heraus. Bei Danielle bedeutete das ein Kleid mit Gürtel, das, wie sie mir erzählte, die aktualisierte Version eines alten Modells von Diane von Fürstenberg war. Wer auch immer das war.

Bei mir bedeutete das eine Bluse in Französisch-Blau – Danielle war ganz aus dem Häuschen, dass ich tatsächlich die korrekte Farbbezeichnung kannte – und eine schwarze Hose von Gap. Ich hatte sie im Schlussverkauf erstanden, und Schlussverkaufshosen waren die besten.

Und wen scherte es schon, ob es ein Monsieur oder eine Madame von Gap war?

»Ich freue mich, dass wir Win endlich kennen lernen«, sagte Danielle, steckte sich eine Mini-Quiche in den Mund und kaute genüsslich.

»Ich denke, du freust dich mehr über das kostenlose Essen«, bemerkte ich.

»Kostenloses Essen ist was Feines«, gab sie zu, »besonders wenn es von guter Qualität ist. Hast du den Champagner probiert? Veuve Clicquot. Sehr lecker.«

»Ich bin kein Champagnertyp.«

»Oh, bitte, Gincy. Du tust immer so, als wärst du so anspruchslos, dabei bist du genauso anspruchsvoll wie alle jungen Frauen. Warum du immer so viel Wert darauf legst, das zu verhehlen, ist mir ein Rätsel.«

Es hatte keinen Sinn, mit Danielle zu streiten. Wenn sie glauben wollte, ich sei Miss Emily Post, bitte, sollte sie doch.

Clare stellte uns Win bald vor. Er sah aus wie Tausende anderer Männer. Mittelgroß, braunes, ordentlich geschnittenes Haar, braune Augen, marineblauer Anzug, Budapester Schuhe.

Soweit ich sehen konnte, war an ihm nichts Bemerkenswertes, sogar sein Kleidergeschmack war durchschnittlich.

Vielleicht war es das, was Clare an Win so angezogen hatte.

Besser sie als mich, ging mir durch den Kopf, und ich dachte an Rick und seine brutale Ehrlichkeit, seine zerknitterten Klamotten und seine Vorliebe für Bluegrass-Musik.

Ein paar Minuten lang unterhielten wir vier uns plaudernd. Dann winkte ein großer, gut aussehender Mann Clare von der anderen Seite des Raums, und sie entschuldigte sich, um zu ihm zu gehen.

»Mein Bruder«, sagte Win. »Er und Clare sind schon immer gut miteinander ausgekommen.«

Win streckte in der altbekannten tuntigen Geste mit abgespreiztem kleinem Finger die Hand weg.

Und plötzlich war der Typ ohne Persönlichkeit widerlich laut und empörend deutlich.

»Was?«, sagte ich scharf. »Was soll das heißen?«

»Wissen Sie. Trey. Er ist schwul. Er ist ein Homo. Ich weiß echt nicht, woher er das hat, Mann. In unserer Familie hat es noch nie einen Homo gegeben.«

Soweit du weißt, du Sackgesicht.

»Tatsächlich?«, fragte ich und musste mich beherrschen, um nicht auszuspucken.

»Ja. Wir sind nicht gerade stolz darauf. Ich meine, dass Trey schwul ist.«

»Ich habe gehört, Trey war Lehrer«, sagte Danielle mit perfekt modulierter Stimme.

Ich hätte wissen müssen, dass sie die Kunst der höflichen Konversation meisterlich beherrschte, selbst wenn sie es mit Idioten zu tun hatte.

»Und dass er Jura studiert«, fuhr sie fort. »Und ich glaube, Clare hat auch erwähnt, dass er kürzlich einen renommierten Preis gewonnen hat …«

»Oh, klar«, sagte Win, als wäre die Verleihung eine großmütige Geste gewesen. »Wir Carringtons sind nicht dumm.«

Danielle zwickte mich warnend in den Arm. Ich hielt den Mund. Vorerst.

Win schwallte weiter. »Als Trey sich zu seiner Homosexualität bekannte«, fuhr er in vertraulichem Ton fort, »musste ich mir ernsthaft überlegen, ob ich die Beziehung zu ihm aufrechterhalten konnte. Mutter hat fast einen Herzanfall bekommen. Sie musste ins Krankenhaus gebracht werden … Mutter neigt ein bisschen zum Dramatisieren, aber können Sie sich den Schock vorstellen? Vater hat überlegt, seinen Namen aus dem Testament zu streichen. Wir mussten uns Gedanken machen, ob es sich lohnt, Trey weiterhin in unser Leben einzubinden. Nun, Sie wissen ja, wie das ist.«

»Eigentlich nicht«, sagte ich mit einem breiten, unschuldigen Lächeln. »Sehen Sie, ich bin nicht … AUTSCH!«

Danielle war mir mit ihrem Pfennigabsatz auf den Fuß gestampft.

»Für Clare«, flüsterte sie hinter einem starren Lächeln.

Win war so mit seinem idiotischen Vortrag und seinen eselhaften Grübeleien beschäftigt, dass er unsere kleine Balgerei gar nicht mitbekam.

»Offen gestanden«, sagte er jetzt und hielt seinen Martini in die Höhe, »verstehe ich die ganze Sache mit dem Schwulsein nicht. Ich meine, plötzlich behaupten alle möglichen Leute, schwul zu sein. Was soll das? Was wollen sie damit bezwecken?«

»Und was wollen Sie damit bezwecken«, fragte ich strahlend und ignorierte Danielles hektische Handzeichen, »dass Sie so ein herablassender …«

Bevor ich meine Tirade zu Ende bringen konnte, packte Danielle mich am Arm, winkte in die andere Ecke des Raums, wo niemand auf uns achtete, und zog mich von Mr. Winchester Carrington III. weg.

Wir fanden den viel geschmähten Trey allein an der Bar, wo er ein Glas des chicen Champagners trank.

»Ihr Bruder ist ein Arschloch«, sagte ich, ohne mich vorzustellen. »Shrimps?« Ich bot ihm meinen vollen Teller an.

»Danke.« Trey ließ eine ganze Riesengarnele im Mund verschwinden. »Ich weiß«, murmelte er.

»Ich bin übrigens Gincy. Clares Freundin. Das hier ist Danielle.«

Trey stellte sich ihr vor und nahm noch eine Garnele von meinem Teller.

»Ich weiß nicht, wie Clare es erträgt, mit ihm zu reden«, fuhr ich fort, denn mein Blut war immer noch heftig in Wallung, »ganz zu schweigen davon, ihn zu heiraten. Gütiger Himmel. Man möchte am liebsten ausspucken.«

Trey schluckte und grinste. »Ich bin froh, dass Clare endlich eine Freundin wie Sie gefunden hat. Sie braucht eine Fürsprecherin. Sie muss lernen, ‹Scher dich zum Teufel!› zu sagen. Sie ist kein schlechter Mensch. Sie ist nur viel herumgeschubst worden.«

»Ja, ja«, sagte ich. »Clare ist toll und alles. Aber was mich wirklich interessiert, ist, wie Sie es ertragen, hier zu sein. Ich meine, was sind Sie, ein Heiliger? Wie können Sie es aushalten, im selben Raum zu sein wie Win? Er ist verabscheuungswürdig.«

»Er ist ein Arschloch, verabscheuungswürdig und Mitleid erregend. Aber«, sagte Trey mit einem schiefen Grinsen, »er ist auch mein kleiner Bruder. Die Familie schuldet einander etwas. Selbst wenn sie nur so tut, als käme sie untereinander klar.«

»Sie sind ein sehr viel besserer Mensch als ich.«

»Das bezweifle ich.«

»Sie kennen mich nicht sehr gut.«

»Sie sehen nicht aus wie ein Ekel. Vertrauen Sie mir, ich bin etlichen begegnet.«

»Das Äußere kann täuschen.«

»Mich nicht. Ich habe einen Superlaserblick.«

»Okay, Sie haben gewonnen«, sagte ich lachend. »Ich bin kein schlechter Mensch. Nicht durch und durch.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass David mir je den Rücken kehrt«, sagte Danielle mehr zu sich selbst als zu uns. »Und nichts, was er je tun könnte, würde mich dazu bringen, ihm den Rücken zu kehren.«

»David ist ihr großer Bruder«, erklärte ich, und Trey nickte weise.

Ich unterließ es, meinen Bruder zu erwähnen. Ich war mir sicher, Tommy würde mich für einen Liter Feuerzeugbenzin im Regen stehen lassen.

Was meine Loyalität ihm gegenüber betraf, nun, das war noch nicht entschieden.

Stunden später hockten Danielle und ich an der Bar des Silvertone. Also, ich hockte und Danielle saß aufrecht da wie stets, außer wenn sie wirklich faulenzte. Mehr als einmal hatte sie mich daran erinnert, wie wichtig eine gute Körperhaltung war.

»Ich glaube nicht, dass ich Clare noch weiter bei den Hochzeitsvorbereitungen helfen kann.« Danielle quälte sich mächtig. Es fiel ihr sichtlich schwer, ein solches Projekt aufzugeben. »Wie kann ich so ein süßes Mädchen darin unterstützen, so einen grässlichen Idioten zu heiraten?«

»Das kannst du nicht«, antwortete ich kurz.

»Aber ich kann sie doch auch nicht einfach hängen lassen, oder? Clare verlässt sich auf mich. Es gibt noch so viel zu tun … Und was für eine Ausrede soll ich ihr servieren? Ich kann ihr doch nicht sagen, dass ich ihren Verlobten für ein Ekelpaket halte?«

Wir saßen einige Augenblicke schweigend da, bis Danielle leise sagte: »Weißt du, ich kann nicht anders, als Win mit Chris zu vergleichen. Kannst du dir vorstellen, dass Chris je so ein Idiot ist?«

»Nein«, sagte ich prompt. »Das ist er ganz und gar nicht. Ich meine, ich kenne ihn kaum, aber da bin ich mir einfach sicher. Vielleicht bin ich wie Trey. Ich kann einen Widerling auf einen Kilometer riechen.«

»Und Rick ist auch nicht so«, sagte Danielle. »Wenn ich all das glauben kann, was du mir über ihn erzählt hast. Und ich wüsste nicht, warum du lügen solltest.«

»Du kannst mir glauben«, sagte ich. »Rick ist ein Guter. Er ist ein richtiger Mann. Wie die Männer früher. Wie Gary Cooper oder so. Er denkt immer zuerst an andere. Kein Macho, aber männlich. Frauen und Kinder zuerst, aber ohne den ganzen herablassenden Mist, der sonst damit einhergeht.«

»Hört sich an wie mein Vater«, sagte Danielle. »Er ist ein richtiger Kümmerer. Mein Vater ist sehr freundlich.«

Meiner auch, dachte ich und erinnerte mich plötzlich daran, wie er für die alte Mrs. Kennedy am anderen Ende der Straße einkaufen gegangen war, wie er, wenn es geschneit hatte, früh am Sonntagmorgen den Weg zur Kirche freischaufelte und meiner Mutter einfach so Blumen mitbrachte.

Nicht dass sie sich je wirklich über die Blumen gefreut hätte. Ellen Gannon hatte irgendwann in den frühen siebziger Jahren – etwa um die Zeit, als ich geboren wurde – eine Bitterkeitspille geschluckt, und diese hatte rasch und gründlich ihr Werk getan.

Doch zurück zu meinem Vater. Ich hatte jahrelang nicht mehr an seine netten Züge gedacht. Die Erinnerung daran war schmerzlich.

»Mein Vater ist auch ziemlich okay«, sagte ich und spürte ein lästiges Kratzen im Hals. »Ich schätze, wir sind beide glückliche Töchter.«

Clare

Mädchen auf Zelluloid

Bei Gincy war mir anfangs aufgefallen, dass sie am Strand nur dann ganz entspannt war, wenn sie Steine ins Wasser werfen konnte, als müsste sie es den unermüdlichen Wellen zeigen.

Doch aus irgendeinem Grund verbrachte sie, je weiter der Sommer voranschritt, immer mehr Zeit mit Danielle und mir auf unseren Handtüchern beim Plaudern, Lesen und mit kalten Getränken.

Und sie hatte sich sogar einen Badeanzug gekauft, einen einteiligen schwarzen Sportbadeanzug. Gincy hatte eigentlich eine gute Figur. Es sah so aus, als hätte sie in den letzten Wochen ein wenig zugenommen, und das stand ihr prima.

Ich überlegte, ob ihre allmähliche Verwandlung etwas mit Rick zu tun hatte. War Gincy tatsächlich glücklich?

»Es tut mir Leid, dass ich nach der Cocktailparty nicht mehr mit euch reden konnte«, sagte ich und legte meinen Roman zur Seite. »Wir hatten um acht eine Reservierung zum Abendessen.«

»Das ist okay«, sagte Gincy. »Wir verstehen das. Aber mir tut es Leid, dass wir nicht mehr Zeit hatten, um mit Trey rumzuhängen.«

Ich lächelte. »Trey ist toll. Er hat gerade jemanden kennen gelernt. Einen Professor für Stadtplanung, glaube ich. Oder Stadtentwicklung. Egal, Trey scheint davon auszugehen, dass er es sein könnte.«

»Ist er süß?«, fragte Danielle. »Dieser Professor?«

»Warum ist das wichtig?«, wollte Gincy wissen.

Danielle warf die Hände in die Luft. »Ich lasse mich nicht noch einmal mit dir auf so etwas ein. Geh und heirate das Geschöpf aus der Blauen Lagune, wenn du willst. Niemand hindert dich daran. Vielleicht hat der Elefantenmensch heute Abend Zeit. Hier, du kannst mein Handy haben.«

»Und was haltet ihr von Win?«, unterbrach ich das vertraute Gezanke.

Eine Fangfrage? Ich weiß nicht, was ich zu hören erwartete.

»Nun, er sieht sehr nett aus«, sagte Danielle rasch. »Sehr ordentlich. Und sein Anzug war makellos. Hilfst du ihm, seine Kleider auszusuchen?«

»Nein. Wins Mutter kommt einmal im Jahr zu Besuch, dann gehen sie zusammen einkaufen.«

Danielle machte den Mund auf, hatte jedoch nichts dazu zu sagen. Sie räusperte sich nervös und trank einen Schluck Eistee.

»Gincy?«, fragte ich. »Was ist mit dir?«

Sie kratzte sich am Kopf und runzelte die Stirn, als überlegte sie noch, was sie antworten sollte. »Ich habe ihm etwas Beleidigendes offen ins Gesicht gesagt«, sagte sie schließlich, »und er schien es nicht mal mitzukriegen. Ich behaupte nicht, er wäre ein Idiot oder so …«

»Win ist nicht dumm«, erklärte ich. »Aber er hört nur, was er hören will. Er achtet sehr genau auf Kritik oder Spott und verwandelt sie in ein Kompliment oder neutralisiert sie irgendwie. Das ist ziemlich verblüffend.«

»Es muss schwer sein, richtig mit ihm zu streiten«, bemerkte Danielle. »Ich meine, produktiv zu streiten.«

»Das ist unmöglich«, sagte ich rundweg. »Er hört mir nur zu, wenn ich einen Satz mit ‹Es tut mir Leid, ich weiß, dass es meine Schuld war, aber› anfange.«

Gincy runzelte die Stirn. »Ich muss dir diese Frage einfach stellen, Clare. Sie ist ziemlich hart.«

»Mach schon.«

»Weißt du, wie Win über seinen Bruder redet? Ich meine, ich möchte nicht für Danielle sprechen …«

»Kannst du ruhig«, unterbrach sie mich.

»Gut, dann, Danielle und ich waren richtig …«

»Schockiert.«

»Angewidert von seinem Verhalten. Es war so ekelhaft. Und er ging einfach davon aus, wir wären auch auf diesem Schwulenhasserzug. Ich schwöre dir, Clare, ich hätte ihm fast eine gescheuert.«

»Das stimmt.« Danielle nickte. »Ich konnte es gerade noch verhindern.«

»Ja, indem sie mir auf den Fuß gestampft ist.«

Ich schwieg einen Augenblick. Ich spürte, dass Gincy und Danielle ganz nervös wurden, weil sie Angst hatten, sie hätten mich aus der Fassung gebracht.

Ich schaute über das Wasser, auf dem die Sonnenstrahlen funkelten. Es war so schön. Es warf kein missliches Dilemma auf.

Ja, ich wusste, wie Win über seinen Bruder sprach. Über Homosexuelle generell. Ich hatte versucht, ihn von Toleranz und Verständnis zu überzeugen. Ich hatte versucht, ihm etwas von innerer Großzügigkeit, von Liebenswürdigkeit zu erzählen.

Doch Win war Win. Seine Vorstellungen waren in Stein gemeißelt, und zwar schon seit seiner Kindheit.

Seine Vorstellungen waren die seines Vaters. Nicht meine. Niemals.

Ich hatte Win schließlich so weit gebracht, dass er sich mir gegenüber mit seiner Meinung über Homosexualität zurückhielt. Doch ich wusste, wie er dazu stand.

Machte ich gemeinsame Sache mit ihm, indem ich mit ihm zusammenlebte? Indem ich ihn heiratete? War ich damit quasi ebenso engstirnig und geistlos wie er?

Wie sollte ich mich und meine Wahl je verständlich machen? Besonders, da sie immer weniger meine Wahl zu sein schien.

»Ja«, sagte ich schließlich. »Ich weiß, wie er denkt. Und redet. Ich finde es grässlich. Aber das bin nicht ich.«

»Das haben wir auch nie gedacht«, sagte Danielle und drückte meine Hand.

Gincy ließ das schreckliche Thema gnädigerweise fallen.

Und dann hüpfte ein anderes Thema in Sicht. Ich sah, dass sie in unsere Richtung stolziert kamen, drei kichernde junge Frauen in winzigen Bikinis und mit Strandtaschen unter dem Arm.

»Ich könnte locker Raketenforscherin sein«, murmelte Danielle.

»Im Vergleich zu den Hüpfetitten-Schwestern«, knurrte Gincy, »bist du das auch. Und ich bin Physikprofessorin. Mit einem zweiten Abschluss in Gentechnik.«

Na ja, die Mädchen benahmen sich nicht gerade wie Intellektuelle, aber warum sollten sie auch? Sie waren am Strand, wo man sich amüsierte und entspannte. Okay, sie warfen sich die Haare wirklich schrecklich oft über die Schulter, aber …

»Ist hier irgendwo eine versteckte Kamera?«, fragte Gincy. »Sind wir am Set eines Baywatch-Abklatschs? Baywatch Vineyard?«

»Warum müssen die so nah bei uns sitzen?«, beschwerte Danielle sich, als die Mädchen keine zehn Meter von uns ihre Handtücher ausbreiteten. »Neben denen sind wir unsichtbar! Was ist, wenn Chris kommt?«

»Das ist der Punkt«, sagte Gincy. »Die wissen genau, was sie tun. Mädchen, die so aussehen, sind nie so dumm, wie sie erscheinen.«

»Dumm wie Bohnenstroh«, sagte Danielle.

»Ein ganzer Sack voll Dummheit.«

»Hübsche Schränke, kein Geschirr.«

»Ein paar Sandwiches, aber längst noch kein ordentliches Picknick.«

»Ach, kommt schon, ihr zwei«, schimpfte ich. »Die amüsieren sich doch nur. Albern herum. Wir hören uns auch nicht dauernd besonders klug an. Vielleicht sogar nie.«

»Du bist ein Waschlappen, Clare«, fuhr Danielle mich an.

»Diese Mädchen sind für Frauen wie uns eine ernste Bedrohung. Und je älter wir werden, desto schlimmer wird es. Weil jedes Jahr eine neue Riege Hüpfetitten kommt, bereit, den Platz von Ehefrauen einzunehmen und bei Männern mittleren Alters einen Herzanfall auszulösen.«

Gincy schnaufte. »Wenn mein Mann mich wegen so einer Hüpfetitten-Biene verlassen würde, wünschte ich ihm einen Herzanfall an den Hals. Einen ausgewachsenen. Einen, der ihn umbringt. Tot. Wie der Kakerlak, der er ist.«

»Oh, Mist, eine kommt hier rüber!« Danielle hob ihre Zeitschrift so hoch, dass sie fast ihr ganzes Gesicht verdeckte.

»Wovor versteckst du dich?«, fragte ich.

»Ich verstecke mich nicht«, fuhr sie mich an. »Ich habe Angst, ich könnte ausspucken, und ich möchte keinen Streit unter Mädchen anzetteln. Meine Fingernägel sind lang, aber sieh dir ihre Bauchmuskeln an!«

Eine von ihnen stand jetzt quasi über uns – die Blonde. Sie beugte sich vor, und mir war es plötzlich peinlich, ihr Dekolleté so dicht vor der Nase zu haben.

War das wirklich nötig?

»Könnten Sie, ähm, ein Foto von uns machen?«, fragte sie.

»Können kann ich schon«, sagte Gincy kühl. »Die Frage ist, ob ich auch Lust dazu habe.«

Das Lächeln des Mädchens erstarb. Ihre blassblauen Augen wurden ausdruckslos.

»Ich mach’s«, sagte ich, denn plötzlich hatte ich Mitleid mit ihr.

Nur weil sie toll aussah und dumm war, hieß das noch lange nicht, dass sie ein schlechter Mensch sein musste.

»Wie funktioniert die Kamera?«

»Oh, total simpel«, antwortete das Mädchen und zeigte wieder sein breites Lächeln. »Nur hier durchschauen und auf diesen Knopf drücken. Das war’s schon!«

Ich stand auf und folgte der Blonden zu ihren Freundinnen. Es gab weiteres Gekicher und dann Gekreische, als sie sich in eine Pose hockten, die sie süß fanden.

Sie legten die Arme umeinander, und überall ragten Pobacken und Brüste hervor.

Vielleicht sind sie Schlangenmenschen, dachte ich dümmlich.

»Lächeln«, murmelte ich, doch die Lippen waren bereits geöffnet, und Zähne blitzten.

Das blonde Mädchen nahm die Kamera wieder an sich und dankte mir mit einem weiteren Kichern.

Verdrießlich und mit dem Gefühl, irgendwie beleidigt oder verspottet worden zu sein, ging ich zurück zu meinen Freundinnen.

Der Sand brannte heiß unter meinen Fußsohlen. Ich musste zur Toilette. Mein Badeanzug rutschte hoch.

»O mein Gott, Clare«, sagte Gincy, als ich mich wieder auf mein Handtuch warf. »Du hast gerade dein erstes Playboy-Playmate geschossen! Was ist es für ein Gefühl, ein echtes Mitglied der Pornoindustrie zu sein? Vielleicht solltest du einer Gewerkschaft beitreten oder so. Ich habe gehört, dass sie eine gute Krankenversicherung haben, Arbeitsplatzsicherheit …«

»Ach, sei still«, fuhr Danielle sie an. »Vielleicht sollten wir einfach woandershin gehen.«

»Auf gar keinen Fall! Wir waren zuerst hier.«

Während Gincy und Danielle sich zankten, dachte ich über Win nach.

Ich überlegte, ob er sich zu anderen Frauen hingezogen fühlte, wie zu denen, die vor uns im Sand herumtollten.

Las er, während ich hier draußen auf Vineyard war, abends den Playboy und sah sich Pornovideos an? Ging er mit so genannten Mandanten in Stripteaselokale?

Ich konnte es mir nur schwer vorstellen, denn Win hatte sich nie besonders für Sex interessiert.

Vielleicht, dachte ich unbehaglich, während die Brünette Selbstbräunungslotion auf ihren bereits braunen, sehr flachen Bauch spritzte, vielleicht war das meine Schuld.

Vielleicht hielt Win sich zurück, weil er spürte, dass ich nicht besonders an Sex interessiert war. Mit ihm.

Vielleicht fand Win mich nicht besonders attraktiv.

Ich war eines der Mädchen, die Männer heirateten, nicht eines derer, mit denen sie herummachten. Das wusste ich schon seit der Teenagerzeit.

Finn? Ein Fehltritt.

War der Mangel an gegenseitiger sexueller Anziehung Teil des Problems zwischen Win und mir?

Doch wie wichtig war das auf lange Sicht in einer Ehe? Alle Experten sagten, dass die animalische Lust mit der Zeit abnahm und von einer tieferen Beziehung abgelöst wurde, die auf Behaglichkeit, Freundschaft und wechselseitiger Achtung aufbaute.

Doch was, wenn da nie animalische Lust war?

Vielleicht, dachte ich, sollte ich Gincy fragen, was sie darüber denkt. Vielleicht sollte ich sie fragen, wie es zwischen ihr und Rick ist. Sexuell.

Vielleicht sollte ich Danielle nach Chris fragen. Vielleicht …

Eines der Bikini-Mädchen kreischte, und ihre zwei Freundinnen fielen ein. Sie waren jetzt im Wasser, wo sie sich gegenseitig nass spritzten.

»Hoffentlich ertrinken sie«, murmelte ich. »Hoffentlich werden sie von einem Hai zerfetzt.«

Gincy brach in schallendes Gelächter aus. »Ich wusste, dass du noch zur Besinnung kommst. Niemand ist so großzügig.«

Danielle tätschelte mir den Arm. »Willkommen in der wirklichen Welt, Schatz. Auch wenn sie nicht nett ist.«

August

Gincy

Blut ist dicker

Rick und ich hatten gerade unser einfaches Abendessen beendet: Nudeln mit Knoblauch und Öl, Salat und Brot – natürlich hatte er gekocht –, und ich hatte eben das schmutzige Geschirr in die Spüle gestellt, als es an meiner Tür klingelte.

Und noch einmal klingelte. Und noch einmal.

»Wer, zum Teufel, kann denn das sein?«, fragte ich auf dem Weg zur Tür.

Ich linste durch den schmutzigen Spion und sah mich meinem schlimmsten Albtraum gegenüber.

Heiliger Strohsack. Mein Bruder.

Vielleicht sollte ich einfach die Tür nicht aufmachen. Konnte ich das?

Ich meine, er hatte sicher meine Stimme gehört. Ich redete nicht gerade leise.

Was würde er meinen Eltern erzählen? Dass seine Schwester, sein eigen Fleisch und Blut, ihn im Flur hatte stehen lassen wie einen Hund.

»Mist.«

»Gincy? Wer ist da?« Rick war, ein Küchenhandtuch in der Hand, stirnrunzelnd aus der Miniküche gekommen.

»Mein Bruder«, sagte ich stumm.

»Na, lass ihn rein.«

»Ich …«

»He, Gince. Mach auf!« Ich zuckte zusammen.

»Bin ich dir peinlich?«, neckte Rick.

»Himmel, nein. Aber vergiss nicht. Du wolltest es so.« Damit öffnete ich die Tür, halb.

Tommy. In seiner ganzen kotzbrockigen Pracht. Achselhemd. Eine Jeans, deren Bund unter dem Bierbauch hing, der an seinem mageren Körper eigentlich nichts verloren hatte. Dünnes Haar, zu einem Vorne-kurz-hinten-lang-Schnitt gekappt.

»Was machst du hier?«, fuhr ich ihn an. »In Boston, meine ich. Du kannst heute Nacht nicht hier schlafen, weißt du.«

»Wow, Gince«, sagte er und hob in einer kapitulierenden Geste die Hände. »Beruhige dich. O Mann. Jay und ich sind nur hier, um uns ein bisschen zu amüsieren, mehr nicht.«

»Jay?« Ich riss die Tür ganz auf und schaute den Flur hinauf und hinunter. »Dieses kriminelle Stück Scheiße kommt nicht in meine Nähe, das weißt du hoffentlich, Tommy.«

»Ähm, ja. Deswegen ist er ja unten geblieben. O Mann, er hat echt Angst vor dir.«

Ich starrte meinen idiotischen Bruder wütend an. »Aus gutem Grund.«

Hinter mir räusperte Rick sich fragend. Oh, in Ordnung, er würde die ganze Geschichte später zu hören bekommen.

»Also, was willst du hier?«, wiederholte ich. »In meiner Wohnung.« Obwohl er genau genommen immer noch in der Tür stand.

»Kann ein Typ nicht mal seiner Schwester hallo sagen?«

»Hallo. Jetzt ist es Zeit zu gehen. Pass auf, dass dir auf dem Weg nach draußen nicht die Tür an den Hinterkopf schlägt.«

Tommy schüttelte den Kopf. »Mann, was hast denn du für’n Schaden? Jay und ich, wir haben gedacht, du könntest uns sagen, wo man sich hier ein bisschen amüsiiiieren kann. Also, wo man Bier findet und wo gefeiert wird.«

»Nein. Kann ich nicht. Du musst selbst herausfinden, wo man sich amüsiiieren kann. Und jetzt …« Ich zeigte in den dunklen Flur hinter ihm.

Plötzlich linste Tommy über meine Schulter, und sein Blick verfinsterte sich. Verdammt. Er hatte Rick gesehen.

»Wer ist das, dein Vermieter?«, fragte er auf diese für Idioten typische spöttische Art.

»Nein.« Ich schluckte schwer. Da wären wir. »Mein Freund.«

Es dauerte fast eine ganze Minute, bis diese pikante Nachricht in dem bierdurchtränkten Hirn meines Bruders angekommen war. Schließlich breitete sich auf seinem schmierigen Gesicht langsam ein Grinsen aus.

»Wow, was wird Mom wohl sagen, wenn sie erfährt, dass du dich mit so einem alten Knacker triffst?«

Rick konnte ein Lachen nur schwer unterdrücken. Ich warf ihm einen warnenden Blick zu, und er zog sich ins Wohnzimmer zurück. Ich hörte noch, wie er »Hey, ich bin erst fünfunddreißig« murmelte.

»Mom wird gar nichts sagen«, fuhr ich ihn an. »Denn sie wird es nicht erfahren. Du hältst den Mund, Tommy!«

»Versuch’s zu verhindern.«

»Du bist echt das Letzte«, spuckte ich ihn an.

Tommy grinste höhnisch. Sein bescheuerter dünner Schnurrbart zuckte. »Ja, und du das Allerletzte.«

Aha, da waren wir also, mein Bruder und ich, die stolze Nachkommenschaft der Gannon-Bauer-Linie.

Ich schwor mir an Ort und Stelle, mich niemals fortzupflanzen. Und ich überlegte, wie ich dafür sorgen konnte, dass Tommy die Samenleiter durchtrennt wurden, damit er nicht noch mehr Dummheit in die sowieso schon traurig dumme Welt setzen konnte.

Nach einer weiteren Runde sinnlosen Gezankes sagte ich Tommy, er solle zu Dick’s Last Resort in der Huntington Avenue gehen und sich von da vorarbeiten. Mit einem letzten blöden Grinsen verschwand er in der Dunkelheit. Ich genoss es durch und durch, die Tür hinter ihm zuzuschlagen.

»Was?«, fragte ich und wirbelte zu Rick herum. »Na los, sag schon.«

Wenn er sich deswegen von mir trennte …

Ricks Lippen zuckten. »Dann, ähm, war das also dein Bruder. Interessant. Ich meine, er scheint …«

»Mach schon. Sag’s. Er scheint Abschaum zu sein. Weil er Abschaum ist.«

Rick trat näher und küsste mich auf die Stirn. »Was ich sagen wollte, war, dass er ganz anders zu sein scheint als du.«

Ich strahlte. »Wirklich? Danke. Ich meine, ich weiß das, aber manchmal habe ich Angst, irgendwelche genetisch bedingten Eigenschaften wären in mir verborgen, und plötzlich würde ich meine Haare vorne raspelkurz und hinten lang tragen und zum Frühstück Bier trinken.«

Rick brach in schallendes Gelächter aus. »Tut mir Leid, Gincy. Aber die Vorstellung von dir mit so einer Frisur ist absurd. So etwas wird im Leben nicht passieren.«

»Ja«, gab ich zu. »Ich weiß.«

»Willst du mir erzählen, was es mit diesem Jay auf sich hat?«

»Nein«, sagte ich mit Nachdruck. »Irgendwann mal. Ich wüsste da etwas viel Besseres.«

Rick kam schnell darauf, und so taten wir es.

Später, nachdem Rick nach Hause gegangen war, dachte ich an Trey Carrington und dass er seinen jüngeren Bruder tolerierte, ja sogar liebte. War Trey ein Masochist oder einfach nur sehr reif?

Was genau schulden wir der Familie, diesen Menschen, die durch Geburt mit uns verbunden sind, von denen wir abstammen, die dieselbe DNA haben wie wir, die wir von der Wiege bis zum Grab nicht mehr loswerden?

Ob ich die Antwort auf diese quälende Frage je fand?

Gincy

Ein Hauch von Einzelgängerin

Ich nahm die Blue Line raus zum Flughafen Logan und traf mich mit Danielle am Delta Shuttle.

Da wir ihre Eltern besuchten, hatte ich mir eine neue Reisetasche zugelegt. Etwas Anständiges und nicht aus Plastik. Danielle war äußeres Erscheinen sehr wichtig, und ich ging davon aus, dass das auch bei ihren Eltern so war. Ich war nicht unbedingt der warme, verschmuste Typ, doch ich respektierte die Eltern anderer Leute.

Danielle sah mich kommen. »Gincy!«, rief sie. »Deine Tasche! Ist sie neu?«

Ein bewaffneter Beamter der Flughafenpolizei blickte wütend von Danielle zu mir.

»Ich habe sie auch selbst gepackt!«, erklärte ich ihm strahlend, als ich an ihm vorbeiging.

Ich war eindeutig noch nicht aus dem Alter raus, in dem man sich in Gegenwart von Gesetzeshütern wie ein Idiot verhielt.

Danielle packte mich am Arm und bedachte den finster dreinblickenden Sicherheitsmann mit einem gewinnenden Lächeln. Als wollte sie sagen: »Bitte, verhaften Sie meine schwachsinnige Freundin nicht.«

Und dann blickte sie mich finster an.

»Was? Oh, okay. Tut mir Leid. Ich benehme mich.«

»Gut. Und jetzt zu der Tasche. Die muss neu sein, oder?«

Ich grinste selbstzufrieden. »Ja, ist sie. Und obendrein ein Schnäppchen. Ich habe sie bei Marshall’s gefunden.«

»Also, ich bin sehr stolz auf dich. Und eine neue Caprihose. Weißt du, du siehst richtig chic aus.«

»Danke für die Einladung und alles«, sagte ich.

Danielle wedelte mit ihrer manikürten Hand durch die Luft, eine Geste, die mir inzwischen sehr vertraut war.

»Gern geschehen, Gincy. Man wird nur einmal dreißig. Gott sei Dank.«

»Ich meine es ernst, Danielle. Ich kann nicht glauben, dass deine Eltern mir und Clare den Flug bezahlen, damit wir dich begleiten können. Ich meine, erstens ist es absolut großzügig. Und zweitens: warum überhaupt wir? Kennst du andere Leute in Boston nicht besser als uns?«

Ich hatte die Frage in aller Unschuld gestellt. Wirklich. Ohne Hintergedanken, ich wollte sie weder in Verlegenheit bringen noch provozieren.

»Willst du die Wahrheit wissen?«, fragte sie mit einem merkwürdigen Gesichtsausdruck. »Nein. Ich stehe hier niemandem besonders nah. Außer dir und Clare. Ich meine, klar, es gibt da ein paar Mädels im Büro, mit denen ich schon mal einen trinken gehe …« Mit einem zierlichen Finger wischte Danielle sich eine Träne aus dem linken Auge.

»Aber was?«, fragte ich, plötzlich sehr nervös. Mit Tränen konnte ich noch nie gut umgehen. Ob mit meinen eigenen oder denen von jemand anderem.

Danielle lachte ein trauriges »Ich bin nicht dumm«-Lachen. »Aber, ich weiß nicht, ich war noch nie besonders gut darin, Freundschaften zu schließen. Ich schätze, ich habe es nie richtig versucht. Ich weiß nicht, warum.«

Ich zuckte die Achseln. »Das ist okay. Ich bin darin auch keine große Leuchte. Vielleicht kommen wir deshalb so gut miteinander klar, obwohl wir so verschieden sind. Es ist, als wüsste ich nie, was ich von dir erwarten soll. Die ganze Zeit nicht. Und das ist interessant.«

»Das ist eine Theorie. Und sie ist schmeichelhafter als meine. Hey, da kommt Clare.«

»Warum ist Win eigentlich nicht mitgekommen?«, platzte ich heraus, als sie zu uns getreten war, ganz forsch und strahlend in einem Strandkleid aus aufgerauter Baumwolle.

Danielle erklärte mir das mit der aufgerauten Baumwolle.

»Nun …« Clare verbiss sich ein Lächeln. »Ich habe ihm erklärt, es wären nur wir Mädels. Ich wollte nicht, dass er mitkommt. Wisst ihr.«

Schweigen breitete sich aus.

Warum, überlegte ich, sagten die Leute ständig »wisst ihr« und erwarteten, dass man mit »na klar« antwortete, obwohl in Wirklichkeit niemand auch nur den geringsten Schimmer von der Situation des anderen hatte?

Wie sollten wir verstehen, warum Clare so einen Spaß daran hatte, ihren Verlobten anzulügen?

»Also«, sagte ich, entschlossen, es nicht zu Unstimmigkeiten kommen zu lassen, »wir werden uns toll amüsieren, oder?«

»Genau«, sagte Danielle, wenn auch zögernd. »Auch ohne die Jungs. Besonders ohne die Jungs.«

Vielleicht. Clare hatte Win nicht eingeladen. Mir war es eigentlich egal, warum nicht, ich war eigentlich sogar froh darüber. Ich hätte mich womöglich gezwungen gesehen, ihm eins auf die Nase zu geben.

Chris war auch nicht eingeladen worden. Und obwohl Danielle nicht darüber gesprochen hatte, warum sie ihn nicht zur Party bat, wusste ich sofort und ohne jeden Zweifel, was dahinter steckte.

Chris war ein angenehmer Zeitvertreib, mehr nicht. Ihn nach Hause einzuladen hätte einen ganzen Haufen überflüssiger Komplikationen mit sich gebracht.

Letztlich glaubte sie, sie täte ihnen beiden einen Gefallen.

Rick jedoch war eingeladen worden. Und hatte angenommen.

Und dann hatte er wieder abgesagt.

Ich war sauer auf ihn, dass er einen Rückzieher gemacht hatte. Aber ich verstand ihn auch. Und ich respektierte seine Entscheidung.

Himmel, sein Kind war krank. Das Kind, dessen Mutter an Krebs gestorben war. Natürlich musste Rick zu Hause bleiben. Natürlich würde er Justin nicht ein ganzes Wochenende einem Babysitter überlassen, wenn er sich ununterbrochen übergab.

Ich vermisste Rick nur.

Ich wollte ihn bei mir haben.

Ich vermisste seine Klugheit, seinen Witz, sein tolles dunkles Haar, sein Stolpern gegen Wände, sein Stolpern gegen mich.

Das gehört dazu, Gincy, sagte ich mir, als wir hinter einer vierköpfigen Familie mit ihren zwei Kindersportwagen, zwei Autositzen und einem riesigen Teddybären im Schlepptau an Bord des kleinen Flugzeugs zum LaGuardia Airport gingen.

Gewöhn dich dran. Wenn du mit einem Vater ausgehst, bekommst du das Kind dazu.

Akzeptiere das von Anfang an, und du kommst prima klar.

Clare

Freundlicher Himmel

Alle angeschnallt und bereit zum Start.

Es war das erste Mal seit langem, dass ich in einem Flugzeug saß, das nicht nach Ann Arbor, Detroit flog. Win und ich hatten seit mindestens zwei Jahren keine romantische Urlaubsreise mehr gemacht. Er hatte immer so viel zu tun gehabt in der Kanzlei, wo er sich rasch zum Partner hocharbeitete.

Was gar nicht so schlecht war. In letzter Zeit war es einfach friedlicher ohne Win als mit ihm. Nicht dass meine Sorgen und Fragen verschwanden, sobald er außer Sichtweite war. Doch sie traten eindeutig in den Hintergrund.

Das Leben schien breiter zu sein, luftdurchlässiger und luftiger, wenn ich allein war. Selbst wenn ich nicht ganz allein war. Selbst wenn ich mit meinen Freundinnen zusammen war.

Meinen Freundinnen. Das war echt neu.

Ich konnte mich immer noch nicht dazu durchringen, ihnen die Geschichte mit Finn zu beichten. Doch es gab Randthemen, die ich gerne mit ihnen besprach. »Fühlt ihr euch je einsam?«, fragte ich.

Danielle wischte den Gedanken mit einer Handbewegung weg. »Nie. Nicht oft. Manchmal. Warum?«

»Gincy?«

»Ähm, ja, manchmal. Je älter ich werde, desto öfter. Keine große Sache«, fügte sie rasch hinzu.

»Bist du je einsam, Clare?«, fragte Danielle.

»Ich bin die ganze Zeit einsam«, sagte ich kühn. »Es ist schlimmer, wenn Win und ich allein zu Hause sind. So sollte es nicht sein, oder?«

Niemand wird dir sagen, was du tun sollst, Clare, ermahnte ich mich. Niemand will dieVerantwortung übernehmen, dir zu raten, deineVerlobung zu lösen.

Danielle räusperte sich nervös. »Vielleicht ist das der Vorhochzeitsbammel. Weißt du, klassische kalte Füße. Oder so.«

»Vielleicht.«

»Ich bin kein großer Fan von Therapien«, sagte Gincy, »aber vielleicht solltest du mit jemandem reden. Über die Einsamkeit und alles. So etwas kann einen zermürben. Habe ich gehört.«

Ich lachte und ahmte Danielles berühmte wegwerfende Handbewegung nach.

»Oh, ich komme schon klar«, sagte ich. »Wahrscheinlich hat Danielle Recht. Wahrscheinlich sind es nur ganz klassische kalte Füße.«

Aber ich wusste, dass es das nicht war.

Danielle

Du kannst das Mädchen nehmen

Meine Eltern begrüßten uns an der Haustür unseres modernen Dreihundertsechzig-Quadratmeter-Hauses. Mit Zwischenstockwerken. Doppelgarage. Einem Innenhof. Und einem Jacuzzi.

Mom bedeckte mein Gesicht mit Küssen und drückte zuerst Clare und dann Gincy.

Mom wird oft als überschwänglich beschrieben. Sie ist die geborene Großmutter. Zu ihren Ehren muss man sagen, dass sie sich David und mir gegenüber bemerkenswert zurückhaltend verhielt, was Enkelkinder anging.

Mein Vater schüttelte meinen Freundinnen höflich die Hand und schenkte ihnen ein breites, offenes Lächeln.

»Der Rasen sieht toll aus, Dad«, sagte ich und bemerkte bestürzt, dass sein Gesicht noch schmaler war als beim letzten Mal, als wir uns gesehen hatten, vor nur wenigen Monaten. »Machst du immer noch alles selbst?«

»Natürlich«, dröhnte er. »Ich bin noch kein alter Mann. Trotz deines Geburtstags.«

Dad verschwand kurz darauf in der Garage, um seinen 1972er maßgefertigten rötlich braunen Cadillac nach Fingerabdrücken abzusuchen. Das machte er routinemäßig täglich im und ums Haus herum, obwohl es bei uns, soweit ich wusste, noch nie einen Einbruch oder irgendeine Form von Vandalismus gegeben hatte.

Mum führte uns Mädels ins Haus. Nachdem sie Gincy und Clare das Gästezimmer gezeigt hatte, das, wie ich feststellte, seit meinem letzten Besuch renoviert worden war, verschwand sie in der Küche.

Ich zeigte ihnen mein Zimmer, das Zimmer, in dem ich bis zum Alter von achtzehn Jahren fast jede Nacht geschlafen hatte.

Das Zimmer, in dem ich diese Nacht schlafen würde. Ein kleiner Hafen. Oder auch nicht.

»Danielle?«, fragte Gincy, die regungslos mitten im Zimmer stand. »Hat sich hier seit deinem Auszug irgendetwas verändert?«

Ich sah mich um. Rosafarbener Plüschteppich.

Auf dem rosa Bettüberwurf eine Phalanx von Puppen. Ein gestickter Wandbehang mit einem rosa- und lilafarbenen Schmetterling, mein trauriger Versuch einer Handarbeit.

Ein Schaukelstuhl, in den ich, seit ich ungefähr fünf war, nicht mehr hineinpasste.

»Nein. Eigentlich nicht«, sagte ich. »Es ist fast genauso, wie es war, als ich mit achtzehn ausgezogen bin, um aufs College zu gehen. Oh, bis auf die Poster von Paris bei Nacht. Ich glaube, die habe ich im Sommer nach dem zweiten Studienjahr gekauft.«

»Hat dein Vater keine Lust, das Zimmer in, ich weiß nicht, einen Medienraum zu verwandeln?«, fragte Gincy.

»Nein. Das hat er schon mit Davids Zimmer gemacht. Wenn ihr wollt, können wir uns nachher eine DVD anschauen. Dolby Surround und alles.«

»Genau wie bei uns zu Hause«, sagte Clare. »Die Zimmer meiner Brüder sind jetzt ein Gästezimmer und ein Arbeitszimmer für meine Mutter. Sie macht viel Wohltätigkeitsarbeit, organisiert und treibt Spendengelder auf. Die Preise und Auszeichnungen meiner Brüder sind alle in der Bibliothek ausgestellt, in der Daddy auch sein Büro hat. Ihre anderen Sachen befinden sich vermutlich auf dem Speicher.

Aber mein Zimmer ist genauso, wie ich es vor vielen Jahren verlassen habe. Manchmal …«

»Was manchmal?«, drängte ich. Ich hatte meine eigene Theorie, warum mein Zimmer ein Museum war.

Clare zuckte die Achseln. »Manchmal denke ich, meine Eltern erwarten, dass ich mit Pauken und Trompeten scheitere und weinend nach Hause zurückkomme, um mein einsames, elendes Leben mit ihnen zu verbringen. Die unverheiratete Tochter in ihrem verblassenden pinkfarbenen Schlafzimmer.«

»Da spricht wahrscheinlich unsere eigene Unsicherheit«, gab Gincy zu bedenken.

»Und was meinst du, wo ich diese Unsicherheit herhabe?«, fuhr Clare sie an.

Ich linste den Flur hinunter, um sicherzugehen, dass wir allein waren.

»Nun«, flüsterte ich, »manchmal denke ich, meine Eltern würden es ganz toll finden, wenn ich nach Hause käme und bei ihnen wohnte. Nicht für immer. Nur so lange, bis sie einen netten Ehemann für mich gefunden haben. Bis er und ich ein Haus auf der anderen Straßenseite gekauft haben. Ich denke, meine Eltern lassen mein Zimmer so, weil sie wollen, dass ich mich willkommen fühle. Wisst ihr. Falls ich je den Verstand verliere und mich entschließe, Boston den Rücken zu kehren.«

»Ich finde das süß«, sagte Clare. »Ich glaube, deine Eltern lieben dich wirklich.«

Gincy fuhr mit dem Finger über ein Regalbrett, das mit Miniatur-Weidenmöbeln voll gestellt war. »Sieh dir das an! Kein Staub. Deine Mutter hält das Zimmer sogar sauber!«

»Was ist mit deinem Zimmer?«, fragte ich.

»Ja, Gincy. Erzähl mal. Bewahren deine Eltern die Erinnerung?«

Gincy schnaubte. Doch hinter der saloppen Geste glaubte ich, einen wunden Punkt zu spüren.

»Ja, genau«, sagte sie. »In dem Augenblick, als ich aus der Tür war, packte meine Mutter meine ganzen Sachen in Kartons und schleifte sie in den Keller. Wo alles anfing zu schimmeln. Sie hat aus meinem Zimmer ein Nähzimmer gemacht. So nennt sie es jedenfalls. Das letzte Mal, als ich zu Hause war, war die Nähmaschine ungefähr zehn Zentimeter dick mit Staub bedeckt. Das Entscheidende ist, dass es jetzt ihr Zimmer ist. Für ihre Sachen. Ich wette, sie schläft die meiste Zeit sogar dort. Ich glaube, sie mag meinen Vater nicht besonders. Ich bin mir nicht mal sicher, ob sie ihn je gemocht hat.«

»O Gincy«, sagte Clare mitfühlend, »das ist ja schrecklich. Und wo schläfst du, wenn du zu Hause zu Besuch bist?«

»Im Keller. Auf einem Feldbett neben meinen verschimmelten Besitztümern. Was nur einer der Gründe dafür ist, dass ich nicht besonders oft nach Hause fahre.«

Was konnte ich zu dieser Horrorgeschichte sagen? Meine Mutter rettete die Situation.

»Mädchen!«

»Hier, Mom!«, rief ich.

Einen Augenblick später stand meine Mutter in der Tür zu meinem Schlafzimmer.

»Ich habe gerade ein paar köstliche Plätzchen gebacken«, sagte sie strahlend. »Eine leckere Sorte. Lecker und warm aus dem Ofen. Warum kommt ihr nicht in die Küche, und wir plaudern ein bisschen.«

Und dann knuffte meine Mutter Gincy in den Arm. »Du bist zu dünn, junge Dame«, schimpfte sie. »Komm und iss etwas.«

Da war er, der Grund, warum ich in Boston lebte …

»Mom! Beleidige sie nicht!«

Gincy zuckte die Achseln. »Ich bin nicht beleidigt. Ich bin zu dünn. Wenn ich mal vierzig bin, werde ich seltsam alt aussehen, wenn ich bis dahin nicht ein bisschen zulege. Sieh dir doch mal an, was für Falten ich schon um die Augen habe. Also, lass uns ein paar von diesen Plätzchen probieren.«

»Danke, Mrs. Leers«, sagte Clare, als wir hinter meiner Mutter her den tapezierten Flur hinuntergingen. »Ich liebe selbst gebackene Plätzchen. Mein Verlobter isst nicht gerne Süßes, also mache ich mir nicht die Mühe, nur für mich allein welche zu backen …«

Ich lächelte und folgte ihnen in die Küche.

Danielle, dachte ich, ich weiß nicht, wie es dazu gekommen ist, aber du hast zwei ganz wunderbare Freundinnen gefunden.

Danielle

Weine, wenn dir danach ist

Die Party zu meinem dreißigsten Geburtstag fand im Captain Al’s statt, einer Kombination aus Festhalle und Restaurant mit Aussicht auf die Meerenge.

Meine Eltern hatten für vier Stunden den Sea-Shell-Saal gemietet und sich das einiges kosten lassen. Die Hochzeit meiner Cousine Mena war vor ein paar Jahren dort gefeiert worden. Mich hatte die Tapete in dunklem Rosarot besonders beeindruckt.

Die in den Kreisen meiner Eltern äußerst beliebte Johnny Orchestra Band sollte an dem Abend Klassiker wie »Satin Doll« und Partyhits wie das allseits beliebte »Celebration« spielen.

»Es ist fast wie eine Minihochzeit!«, zischte Gincy, als wir dort ankamen. »Himmel, bin ich froh, dass ich kein Juxgeschenk mitgebracht habe.«

Clare und Gincy schlenderten davon, während ich der Reihe nach sämtliche Gäste begrüßte. Sarah, Michelle und Rachel waren da, mit ihren Ehemännern im Schlepptau. Abgesehen von diesen sechs, uns dreien aus Boston sowie David und Roberta, waren alle anderen Gäste – mit einer denkwürdigen Ausnahme, die ich bald kennen lernen sollte – über fünfzig.

Man hätte sagen können, die Party war wohl eher für meine Eltern als für mich. Doch ich freute mich. Ich hatte es gerne, wenn verschiedene Generationen zusammentrafen. Es erschien mir richtig und wertvoll. Wer war man schon ohne sozialen Kontext?

Nehmen wir die Rothsteins. Sie waren seit Jahren eng mit meinen Eltern befreundet. Die letzten zehn Jahre wohnten sie direkt auf der anderen Straßenseite.

Mittwochabends trafen sich die beiden Paare zum Bridge und zu verschiedenen Brettspielen.

Alle zwei Wochen gingen sie am Samstag zusammen zum Abendessen ins Clubrestaurant.

Die Männer spielten jeden Sonntag zusammen Golf. Die Frauen nahmen gelegentlich den Zug nach Manhattan und gingen ins Theater oder ins Kino oder machten einen ausgedehnten Einkaufsbummel.

Die Rothsteins waren eher wie Familienmitglieder als wie Freunde. Wie meine Tante und mein Onkel. Falls es an diesem Punkt wirklich einen Unterschied gab.

Ich begrüßte die Rothsteins an ihrem Tisch. Unter den vertrauten Gesichtern war ein neues.

Mrs. Rothstein stellte ihn mir als Barry Lieberman vor. Er war eindeutig aus einem bestimmten Grund zu der Party eingeladen worden. Mrs. Rothstein betätigte sich als Ehestifterin. Und wirklich, sie machte ihre Sache ganz ordentlich.

Sie machte sie löblich gut.

Ihr Kandidat war heterosexuell und Jude.

Er war irgendwo zwischen fünfunddreißig und vierzig, also genau passend.

Sein Haarschnitt war gut, und sein Anzug saß perfekt. Er hatte einen guten Job.

Und als Freund der Rothsteins hatte er gleich eine Empfehlung und konnte als akzeptabel gelten. Das war nicht zu verachten.

Barry war vollkommen akzeptabel und vollkommen angenehm.

Doch ich verspürte nicht den leisesten Funken Interesse für ihn.

Als Mrs. Rothstein sich entschuldigte, um eine alte Freundin an einem anderen Tisch zu begrüßen, plauderten Barry und ich ein Weilchen. Dann gab er mir seine Visitenkarte, auf der nicht weniger als drei Telefonnummern standen – eine davon die Handynummer –, eine E-Mail-Adresse, eine Faxnummer, eine Postfachadresse und die Adresse.

»In den nächsten Wochen bin ich auch mal in Boston«, sagte er. »Ich würde gerne mit Ihnen essen gehen.«

»Rufen Sie mich an«, sagte ich freundlich und entschuldigte mich, um mich anderen Gästen zu widmen.

Ich würde mit Barry zum Abendessen gehen. Vielleicht würde sich ein Funke entzünden, wenn wir in eines meiner Lieblingsrestaurants gingen. Gutes Essen und eine angeregte Atmosphäre konnten der Romantik bekanntlich auf die Sprünge helfen.

Ich blieb an der Tribüne mit den Musikern stehen und sah meinen Gästen zu, wie sie lachten, aßen und mit Genuss tranken.

Wie hätte ich Chris bitten können, mit zu diesem Ereignis zu kommen? Er hätte sich gefühlt wie ein Fisch auf dem Trockenen.

Oder?

In einem Raum voller Büroangestellter in Hugo-Boss-Krawatten, Armani-Anzügen und Kaspar-Kleidern wäre er völlig auf verlorenem Posten gewesen.

Oder?

Die Wahrheit war, ich hatte mir Chris nie bei einem großen, gewissermaßen formellen gesellschaftlichen Anlass vorgestellt. Konnte gut sein, dass er sich in einem Anzug bei Champagner und kleinen Lammkoteletts vollkommen wohl fühlte.

Doch ich hatte Chris nicht die Chance gegeben, sich weit weg von zu Hause zu beweisen.

Warum eigentlich nicht?

Vielleicht – und das jagte mir einen Schreck ein – machte ich mir mehr Sorgen darüber, wie ich damit klargekommen wäre, Chris meiner Familie vorzustellen. Sorgen darüber, was meine Eltern – und David? – über meinen Begleiter bei so einem großen Familienfest sagen würden.

Sieh den Tatsachen ins Auge, sagte ich mir, als meine sechzigjährige rothaarige Tante Myra im Shimmy-Schritt auf der Tanzfläche vorbeischwebte und einen Sturm des Gelächters auslöste. In deiner Familie ist jedes Ereignis groß. Die Leers konnten eine Oper daraus machen, wenn man sich nur einen neuen Haarschnitt zulegte.

Vielleicht war ich ohne den Familienzusammenhang besser dran. Zumindest gelegentlich.

Ich schlich mich auf die Terrasse hinaus und rief vom Handy aus Chris an. Er war beim ersten Klingeln dran.

»Hey, Danielle«, sagte er fröhlich, »ich wusste, dass du das bist. Ich habe deine Nummer in meinem Handy gespeichert. Und, wie läuft’s? Ist es schön, deine Eltern zu sehen?«

Himmel, wie ich ihn in diesem Augenblick vermisste. »O ja, es ist toll«, sagte ich. »Weißt du. Also, Chris, ich habe mir etwas überlegt. Ähm. Nun, ich habe überlegt, ob du nicht vielleicht Lust hättest, mal nach Boston zu kommen, wenn ich wieder da bin. Um meinen Geburtstag zu feiern.«

»Statt hier draußen auf Vineyard?« Er klang ein bisschen verdutzt.

Oder bildete ich mir das nur ein?

»Ähm, ja. Wäre das okay?«

»Danielle, sehr gerne«, antwortete er, und alles, was ich hörte, war echte Begeisterung. »Ich komme nur selten nach Boston. Im Sommer habe ich immer schrecklich viel zu tun, aber ich kümmere mich darum. Such einfach einen Tag aus, okay?«

In dem Augenblick ging die Tür zur Terrasse auf, und lautes Gelächter drang nach draußen.

»Wo bist du?«, fragte Chris mit einem Lächeln in der Stimme.

»Oh, nur zu Hause«, log ich. »Meine Familie ist ziemlich laut. Sie amüsieren sich gerne.«

»Klingt gut. Danielle, danke, dass du angerufen hast. Es bedeutet mir sehr viel. Es tut mir Leid, aber ich muss los. Johnny und ich wollten gerade den Transporter …«

»Das ist okay«, unterbrach ich ihn. »Ich … ich vermisse dich, Chris.«

»Ich vermisse dich auch. Wir sehen uns bald, ja?«

»Ja«, flüsterte ich und wäre fast in Tränen ausgebrochen. Wir beendeten das Gespräch, und ich schaute über das Wasser, bis ich mich wieder einigermaßen gefangen hatte.

Als ich in den Festsaal zurückkehrte, sah ich David allein an der Bar stehen.

In Davids Gegenwart war es mir immer besser gegangen. Er war berechenbar, verlässlich, solide.

»Hey«, sagte ich, als ich zu ihm trat. »Wo ist Roberta?«

»Offen gestanden ist es mir egal, wo sie jetzt gerade ist. Sie geht mir mächtig auf den Wecker.«

»David!« Ich warf einen Blick über die Schulter.

Gott sei Dank war nur der Barkeeper in Hörweite, und wie jeder gute Barkeeper hatte dieser bei der privaten Äußerung seines Gastes nicht mit der Wimper gezuckt.

»Du redest von deiner Verlobten«, flüsterte ich wütend.

»Der zukünftigen Mutter deiner Kinder. Was ist bloß in dich gefahren?«

»Es tut mir Leid, Danielle. Es ist nur …« David seufzte schwer. Eine Angewohnheit, die wir beide von unserem Großvater haben.

»Nur was? Du kannst es mir ruhig sagen.«

Zuerst bestellte David noch einen Gin Tonic. Als der serviert worden war, gingen wir ein paar Schritte, um an der Bar Platz zu machen.

»Wir suchen doch gerade nach einem Haus, weißt du«, sagte er, als wir an dem großen Fenster mit Sicht auf das Wasser standen. »Und das Haus, auf das sie sich eingeschossen hat, sieht aus wie die Villa von Scarlett O’Hara  …«

»Tara.«

»Wie auch immer. Also, wir können es uns im Augenblick nicht leisten. Ich kann es mir nicht leisten. Ich meine, vielleicht in fünf Jahren, wenn ich klug plane und die Praxis gut läuft. Ich bin optimistisch. Aber nicht jetzt.«

Wo war das Problem?, überlegte ich.

»Okay«, meinte ich. »Dann sag ihr das.«

»Tja, darin liegt das Problem, kleine Schwester. Ich habe es ihr gesagt. Ich habe es ihr fünfmal gesagt, zehnmal. Doch es scheint nicht bei ihr anzukommen. Es ist, als würde sie mich gar nicht hören. Weißt du, dass sie ihrer Mutter erzählt hat, wir hätten ein Angebot für das Haus gemacht? Und weißt du, was sie gesagt hat, als ich sie damit konfrontiert habe? ‹O David, das kriegst du schon hin.› Ist das zu fassen?«

Ich wusste nicht genau, was David von mir hören wollte. Robertas Antwort klang positiv. Obwohl es wenig erfreulich war, dass sie ihre Mutter wegen des Angebots angelogen hatte.

»Nun«, sagte ich schwach, »wenigstens setzt sie Vertrauen in dich.«

David leerte sein Glas in einem Zug. »Ich sehe da kein Vertrauen«, sagte er kurz angebunden. »Ich sehe Druck. Ich sehe, dass sie total verwöhnt ist und, statt mir zu helfen, alles daransetzt, dass ich scheitere. In unserer Beziehung geht es nicht um uns, ein Team, eine Familie. Es geht nur um sie.«

Die Wucht hinter Davids Worten erstaunte mich.

»Ist das neu?«, wagte ich mich vor. »Ich meine, hat Roberta sich verändert, seit du sie kennen gelernt hast? Seit ihr verlobt seid?«

David schüttelte den Kopf. »Nein. Das muss ich fairerweise sagen. Nein. Ich bin derjenige, der sich verändert hat. Egal. Aber hör mir zu. Ich verderbe meiner kleinen Schwester ihre große Geburtstagsparty, indem ich über meine Probleme jammere. Es tut mir Leid, Danielle.«

Ich schlang die Arme um ihn und hielt ihn fest. »Ich mache mir Sorgen um dich, David. Ich will, dass du glücklich bist.«

»Keine Sorge«, sagte er und gab mir einen Kuss auf den Kopf. »Ich kann auf mich aufpassen. Wirklich. Ich verspreche es dir. Und ich werde glücklich sein. Okay? Und jetzt genieß dein Fest.«

David ging zu unseren Eltern hinüber. Ich schaute ihm hinterher.

Wie konnte ich nach diesem Gespräch die Party genießen?

War denn niemand glücklich?

Clare heiratete einen schrecklichen, engstirnigen, selbstsüchtigen Snob.

David hatte endlich erkannt, wovon ich schon vor Wochen eine Ahnung bekommen hatte, nämlich, dass seine Verlobte total verwöhnt war und absolut egozentrisch.

Und Chris …

Mit Chris war alles in Ordnung, bis auf die Tatsache, dass er der war, der er war. Und ich war die, die ich war.

Und bis auf die Tatsache, dass wir – obwohl ich einverstanden gewesen war, mit ihm zum Fischen rauszufahren, und er zugesagt hatte, nach Boston zu kommen, um meinen Geburtstag zu feiern – ganz und gar nicht zusammen passten.

Obwohl er mich so glücklich machte.

Die Band kam aus der Pause zurück und schlug eine flotte Melodie an. Paare schwärmten auf die Tanzfläche.

Paare in den Siebzigern. Paare, die seit vierzig Jahren zusammen waren.

Paare in den Dreißigern und Vierzigern, viele von ihnen zum zweiten oder dritten Mal verheiratet.

Die Menschen versuchen es einfach immer wieder, dachte ich. Sie versuchen immer wieder, glücklich zu sein.

Vielleicht klappt es ja mit Gincy und Rick, dachte ich und wandte mich, sehr um Optimismus bemüht, von den tanzenden Paaren ab. Obwohl Gincy immer noch beinhart entschlossen war, sich nicht ernsthaft mit einem Kerl einzulassen, der ein Kind hatte.

Wie von meinen Gedanken angezogen, gesellten Gincy und Clare sich zu mir. Clare sah hübsch aus in einem hellgrünen ärmellosen Kleid mit cremefarbenen hochhackigen Schuhen und passender Tasche.

Gincy war am Morgen mit einem meiner Haarpflegeprodukte im Bad verschwunden und hatte es irgendwie geschafft, einen elfenhaften Look hinzukriegen, der ihr sehr schmeichelte.

Ich führte ihre Bemühungen und guten Ergebnisse teilweise auf mich zurück. Ich hatte einen guten Einfluss auf das Mädel, kein Zweifel.

»Wir würden dir gerne unsere Geschenke geben«, sagte Clare strahlend.

»Ihr! Ihr hättet mir doch nichts kaufen müssen!«

»Ja. Stimmt.«

Gincy reichte mir ein schweres, in rosafarbenes Glanzpapier eingewickeltes Päckchen. »Egal, wenn es dir nicht gefällt, kannst du es umtauschen, ich habe den Kassenbon aufgehoben.«

»Es gefällt mir bestimmt«, schwor ich und riss das Päckchen auf. Es war ein Buch von Kevin Aucoin, dem berühmten begnadeten Make-up-Künstler, der ein oder zwei Jahre zuvor unter tragischen Umständen ums Leben gekommen war.

»O mein Gott, das ist … Gott, ich heule gleich, da, siehst du! Danke, Gincy, wirklich …«

Gincy tätschelte mir unbeholfen die Schulter. »Ich habe die Buchhändlerin bei Barnes & Noble gefragt, was jemandem wie dir wohl gefällt. Weißt du, jemandem, der sich richtig mit diesem ganzen Frauenzeug identifiziert. Ich konnte mich nicht zwischen diesem Buch und dem dicken über Elizabeth Taylor entscheiden …«

»My Love Affair with Jewelry? Das habe ich mir gleich am Erscheinungstag gekauft.«

»Habe ich mir schon gedacht«, sagte sie lachend.

Clare hielt mir einen dicken weißen Umschlag hin. »Jetzt bin ich dran.«

Es war ein Geschenkgutschein für Belle Sante, ein tolles Wellness-Bad in der Newbury Street.

»Oh! Oh!«, rief ich. »Das reicht für eine Massage und eine Gesichtsbehandlung! O Clare, das hättest du nicht tun sollen!«

»Genieß es bei guter Gesundheit«, sagte sie.

Gincy knuffte mich in den Arm. »Weißt du was«, sagte sie, »vielleicht sollten wir alle ein Glas Champagner trinken. Was war das noch für ein Zeug bei Wins Party?«

»Ich dachte, du magst keinen Champagner!«, hänselte ich sie.

»Nun, weißt du, es ist immer gut, unvoreingenommen zu sein.«

Also hoben wir drei die Gläser.

»Auf das Geburtstagskind.«

»Auf euch, dafür, dass ihr den langen Weg nach Long Island auf euch genommen habt.«

»Auf uns«, sagte Clare. Wir stießen an.

Okay. Vielleicht hatte ich mich geirrt, Chris nicht zu vertrauen.

Aber ich hatte Recht daran getan, Gincy und Clare so weit zu vertrauen, sie nach Hause einzuladen.

Meine beiden Freundinnen.

Clare

Wenn man es am wenigsten erwartet

Win las das Wall Street Journal und trank einen Bourbon, während ich durchs Wohnzimmer wanderte.

Er blickte überrascht auf. »Du gehst aus?«

»Ja«, sagte ich einfach.

Ich habe ein Leben ohne dich. Auch wenn es im Augenblick ein einziges Durcheinander ist.

»Kann ich fragen, wohin du gehst?«

»Klar. Ich gehe zu einer Lesung in der Bibliothek am Copley Square. Eine meiner Lieblingsautorinnen ist in der Stadt.«

»Oh?« Win wirkte fast ein bisschen verdutzt. »Wer?«

»Du würdest sie eh nicht kennen«, sagte ich.

»Hast du sie mir gegenüber mal erwähnt?«

»Ja. Barbara Michaels. Sie schreibt auch unter dem Namen Elizabeth Peters.«

Und ich besitze alle ihre Bücher. Sie stehen in dem Regal direkt hinter dir.

Win überlegte. »Nein, du hast Recht. Der Name sagt mir nichts.«

Ich öffnete den Schrank im Flur und nahm einen Minischirm heraus.

»In der Bibliothek muffelt es«, sagte Win plötzlich. »Da halten sich immer die Obdachlosen auf. Ich weiß nicht, wie du das aushältst. Warum gehst du nicht in einen Barnes & Noble Superstore? Da ist es wenigstens sauber. Und du kriegst eine anständige Tasse Kaffee.«

Ich versuchte zu lächeln. Ich lächelte. »Weil Barbara Michaels nicht bei Barnes & Noble liest. Sie liest in der Bibliothek.«

Win richtete den Blick wieder auf die Zeitung. Für ihn war das Gespräch beendet. »Na«, sagte er und schlug die Zeitung um, »dann lass dich aber nicht aufreißen.«

Ich dachte, ich würde in Ohnmacht fallen. Mein Magen verkrampfte sich, mir lief das Wasser im Mund zusammen, und im Nacken brach mir der Schweiß aus.

O Gott, was wusste Win? Vielleicht hatte einer seiner Kollegen mich am vierten Juli mit Finn gesehen!

Doch Wins schmeichlerisches Lächeln verriet mir, dass er nichts von meinem Betrug ahnte.

Ich schob meine nagenden Schuldgefühle beiseite.

Win hatte nur eine witzige Bemerkung machen wollen, dämmerte mir. Er ging nicht davon aus, dass bei einer dämlichen Lesung mit Signierstunde irgendwelche infrage kommenden Männer waren, die sich an mich ranmachen würden, sondern allenfalls einsame heimatlose Verlierer und Mitleid erregende Homosexuelle.

Das waren seine Worte.

Vielleicht dachte er, selbst wenn dort infrage kommende Männer wären, würde keiner Notiz von mir nehmen, geschweige denn, sich an mich ranmachen.

Warum? Weil ich nicht der Typ war, an den man sich ranmachte. Ich war nicht sexy, außergewöhnlich, unwiderstehlich.

Ich war Clare. Die Süße.

Ein Niemand.

»Ich komme schon klar«, murmelte ich, nahm meine Tasche und verließ das Zimmer. Als die Tür ins Schloss fiel, hörte ich Win noch rufen: »Wann bist du …«, doch ich blieb nicht stehen, um ihm zu antworten.

Rund fünfzig Menschen besuchten die Lesung mit Signierstunde, was mir ein großer Erfolg zu sein schien. Nachher betrachtete ich, mein signiertes Exemplar der neuesten Folge der Amelia-Peabody-Reihe unter dem Arm, die ausgestellten Fotografien archäologischer Ausgrabungen vom Ende des neunzehnten und Anfang des zwanzigsten Jahrhunderts, Ausgrabungen, die etwa um die Zeit stattgefunden hatten, als Ms. Michaels’ berühmte Heldin in Ägypten ihre Fälle löste.

Und dann merkte ich, dass rechts neben mir jemand stand, der ebenfalls die Fotos betrachtete.

Ein Mann. Ungefähr fünf bis sieben Jahre älter als ich.

Er war mir vorher schon aufgefallen, was nicht weiter verwunderlich war, da er abgesehen von zwei Bibliothekaren der einzige Mann im Raum war.

Ich warf ihm einen kurzen Blick zu. Groß. Rötlich braunes, kurz geschnittenes Haar. Ein kunstvoll ungepflegter Bart. Gutes Profil, kräftige Nase und Kinn. Er sah ein bisschen wie ein Wikinger aus.

Ich wandte den Blick ab, denn ich wollte nicht, dass er mich dabei erwischte, wie ich ihn anstarrte.

Zu spät.

»Hi«, sagte er, und ich wandte mich ihm wieder zu.

»Hi.«

Er wies auf das Buch, das ich im Arm hielt. »Sie waren bei der Lesung.«

Ich lächelte. »Ja. Ich liebe die Bücher dieser Autorin.«

Der Typ war so ordentlich und sauber gekleidet, dass er unmöglich obdachlos sein konnte. Und wenn er schwul war, würde es für mich am Ende eh keine Rolle spielen. Schließlich war ich mit Win verlobt.

Und es würde keine Fehltritte mehr geben. Keine weiteren Treuebrüche. Nie mehr.

Ich wies auf das Buch unter seinem Arm. »Sie auch.«

Der Typ nickte. »Ich gebe zu, dass ich ein Fan von ihr bin. Meine Schwester hat überall in ihrer Wohnung Bücher von Ms. Michaels herumstehen, und eines Tages griff ich zu einem, um darin zu blättern. Ein Kapitel später war ich süchtig.«

Es ist schließlich nichts dabei, über Bücher zu reden, oder?, fragte ich mich.

»Ihre Figuren sind stark und intelligent«, sagte ich. »Aber nicht vollkommen. Man hat das Gefühl, sie zu kennen. Man hat das Gefühl, man schlüpft in ihre Haut. Mir geht es zumindest so. Ich habe das Gefühl, ich könnte eine ihrer Heldinnen sein. Außer dass … Außer …«

»Fahren Sie fort«, drängte er. »Außer dass das richtige Leben komplizierter ist als ein Roman? Denn statt dass nur ein Autor Entscheidungen trifft, gibt es unzählige ‹Autoren›, die aufs Geratewohl einander widerstreitende Ideen einwerfen, und keinen Lektor, der alles zu einem sinnvollen Ganzen zusammenfügt?«

»Nun, das war nicht ganz das, was ich sagen wollte«, gestand ich lächelnd. »Aber es ist eine sehr interessante Beobachtung. Was ich meine, ist, dass die Heldinnen in Ms. Michaels’ Büchern, selbst wenn sie Angst haben oder traurig sind, ihr Schicksal selbst wählen. Sie erleben Abenteuer, weil sie Überzeugungen und Interessen haben, und sie verfolgen ihre Ideen und setzen sich für Gerechtigkeit ein. Sie kämpfen darum, dass müde Seelen ihren Frieden finden, und …«

Ich unterbrach mich verlegen. »Es tut mir Leid.« Ich wurde rot. »Ergibt das, was ich sage, irgendeinen Sinn?«

»Natürlich. Und warum glauben Sie, Sie seien nicht wie eine Michaels/Peters-Heldin?«

»Weil ich es nicht bin.«

Der Typ warf mir einen seltsamen Blick zu. »Klingt so, als seien Sie sich da ganz sicher.«

»Das bin ich.«

»Nun, vielleicht arbeiten Sie daran, eine Heldin zu werden. Die Heldin Ihres eigenen Lebens.«

Eine interessante Vorstellung.

»Das wäre schön«, sage ich. »Vielleicht sollte ich mir das zum Ziel setzen. Danke.«

Er schaute auf seine Uhr und blickte mich dann wieder an. »Hey«, sagte er, »es ist erst acht Uhr. Ich habe überlegt, möchten Sie vielleicht irgendwo einen Kaffee trinken und unser Gespräch fortsetzen?«

Zum zweiten Mal an diesem Abend hatte ich das Gefühl, gleich in Ohnmacht zu fallen. Ich überlegte, ob ich ihn richtig verstanden hatte. Doch sein offener, erwartungsvoller Gesichtsausdruck bestätigte es mir.

»Oh, es … es tut mir sehr Leid«, sagte ich. »Ich würde sehr gerne einen Kaffee mit Ihnen trinken, aber sehen Sie, ich bin verlobt.«

Dämlich wedelte ich mit der linken Hand. Erst in dem Augenblick merkte ich, dass ich meinen Verlobungsring gar nicht trug.

»Oh. Nein, ich bin derjenige, dem es Leid tut.« Er lachte unbeholfen. »Ich habe keinen Ring gesehen.«

Ich schaute auf meine leere Hand. Auf meine Hand, wie sie sein sollte?

»Er wird gerade passend gemacht«, sagte ich. Als ob ihn das interessierte. »Natürlich konnten Sie nicht wissen …«

»Ja … nun, ich schätze, dann mache ich mich mal auf den Weg. Einen schönen Abend noch.«

»Danke.« Ich zwang mich zu lächeln. »Ihnen auch.« Einen Moment lang fühlten wir uns beide höchst unbehaglich.

Und dann ließ er mich mit einem kurzen Lächeln bei den Fotos stehen.

Ich stand noch einen Augenblick da und starrte blind auf die anderen Anwesenden um mich herum.

Ich hatte ihn nicht mal nach seinem Namen gefragt. Den Fremden. Einen Bewunderer.

Das Missverständnis war ganz allein meine Schuld gewesen.

Ich hatte mich des falschen äußeren Scheins schuldig gemacht. Ich trug meinen Verlobungsring nicht. Ich hatte so abgenommen, dass mir der Ring ständig vom Finger zu rutschen drohte, und Win hatte ihn zum Juwelier gebracht, um ihn kleiner machen zu lassen.

Ohne den Ring schien ich ein freier Mensch zu sein.

Ich überlegte. Hätte ich mich in der Wohnung verstecken sollen, bis der Ring wieder fest an meinem Finger saß?

Natürlich nicht.

Aber warum hatte der Fremde mich angesprochen? Ich hatte wohl ausgestrahlt, dass ich zu haben war. Oder?

Danielle wüsste die Antwort. Sie wusste alles darüber, wie Männer sich Frauen gegenüber verhielten, und sie hatte eine Aktenmappe, in der sie die Beweise sammelte.

Doch ich würde es nie wissen.

Und jetzt dachte der Fremde wahrscheinlich, ich hätte mir einen Spaß daraus gemacht, ihn abblitzen zu lassen.

Als ob es eine Rolle spielte, was ein Fremder dachte. Ich würde ihn nie wiedersehen. Das ging gar nicht!

Was für ein Durcheinander, Clare, schimpfte ich mit mir.

Alles, was du anfasst, endet im Chaos. Win. Finn.

Mit schwerem Herzen verließ ich die Bibliothek und winkte in der Boylston Street ein Taxi herbei.

Allein im Dunkeln auf dem Rücksitz versuchte ich, inneren Frieden zu finden.

Es ist nichts passiert, Clare, sagte ich mir und sah die Straßen vorbeiziehen, also vergiss es einfach.

Es war nicht wie das, was am vierten Juli passiert war. Es war nichts passiert.

Doch etwas war passiert.

Danielle

Die Eltern kennen lernen

Es war nicht das erste Mal, dass ich bei den Eltern eines Typs zum Abendessen eingeladen war.

Außer dass es doch das erste Mal war. Denn Seth Levenkron, mein Begleiter auf dem Highschoolball damals, hatte noch bei seinen Eltern gewohnt, wogegen Chris hinter dem Haus der Eltern sein eigenes kleines Haus hatte.

Einige Tage vor dem großen Abend hatte Chris mich gefragt, ob ich irgendwelche Lebensmittelallergien hätte oder etwas gar nicht mögen würde.

»Ich liebe Essen«, sagte ich. »Hast du je erlebt, dass ich mäkelig wäre?«

»Nein. Und das ist eines der Dinge, die ich an dir mag. Du bist sinnlich. Sinnenfroh. Du umarmst das Leben.«

Ja, das tue ich, pflichtete ich ihm insgeheim bei.

Habt ihr gehört, Lara Flynn Boyle! Kim Cattrall! Michelle Pfeiffer!

Am Samstagabend fuhren Chris und ich zum Familienbesitz der Childs im ländlichen Chilmark.

Der Familienbesitz der Childs, das waren etwa 20 Morgen Land. Alles war grün und üppig. Die Luft war so frisch, dass mir beinahe schwindelig wurde.

Das dreistöckige Haus aus dem neunzehnten Jahrhundert war weiß mit schwarzen Fensterläden. Auf den Fensterbänken im Erdgeschoss hingen bunte Petunien aus Blumenkästen. An der Seite befand sich ein üppiger Staudengarten, und hinter dem Haus, direkt bei der Küchentür, ein Kräuter- und Gemüsegarten.

Im Erdgeschoss lagen ein salonähnliches Vorderzimmer mit Kamin, das jetzt als Schlafzimmer genutzt wurde, eine Küche, ein Speisezimmer, ein Duschbad und etwas, was Chris die Stiefelkammer nannte. Im ersten Stock waren drei Schlafzimmer unterschiedlicher Größe, jedes mit Kamin, von denen eines als Büro genutzt wurde, und ein Bad.

Ich fragte Chris, wo die Waschmaschine und der Trockner seien. Er warf mir einen seltsamen Blick zu und meinte, seine Mutter mache sämtliche Wäsche unten am Fluss. Es dauerte einen Moment, bis mir dämmerte, dass er mich auf den Arm nahm. Im Keller hatte Mrs. Childs eine sehr schöne Waschküche und ein Bügelzimmer.

Chris stellte mich seinen Eltern als seine Freundin vor. Es erschreckte mich, doch dank meines ausgezeichneten gesellschaftlichen Trainings merkte niemand mir meine Überraschung an.

Mr. Childs, ein stämmiger, rotwangiger Mann, saß im Rollstuhl. Chris hatte angedeutet, dass es seinem Vater nicht gut ging, jedoch keine Einzelheiten genannt. Ich hatte nicht gefragt, teils aus Taktgefühl und teils, weil … nun, ich war nicht davon ausgegangen, dass ich Mr. Childs je kennen lernen oder etwas mit der Familie Childs zu tun haben würde.

Doch jetzt war ich bei ihnen zu Hause zum Abendessen.

Mrs. Childs war groß und blond, also hatte Chris seine Körpergröße und seine Haarfarbe von ihr.

Das Abendessen wurde fast sofort serviert. Obwohl ich an eine entspannte Cocktailstunde vor dem Essen gewohnt war, was konnte ich sagen?

Der Esstisch war einfach, jedoch fachgerecht mit weißem Alltagsporzellan gedeckt. Sonnenblumen schmückten die Tafel, deren Stängel kurz geschnitten waren, sodass sie eine üppige, niedrige Dekoration bildeten. Die Servietten waren dunkelblau und passten zu der glasierten Vase, in der die Sonnenblumen standen.

Und das Essen! Wir fingen mit hausgemachter Neuengland-Muschel-Suppe an. Das Hauptgericht war ein saftiges Roastbeef. Chris hatte einen Salat aus reifen süßen Tomaten und frischem Blattsalat kreiert.

Und zum Dessert taten wir uns an Mrs. Childs selbst gemachter Pfirsich-Heidelbeer-Fruchtpastete gütlich, die mit Vanilleeis serviert wurde.

Stunden später, wie mir schien – und sehr vergnügliche Stunden obendrein –, tupfte ich mir mit einer Serviette den Mund ab und lehnte mich mit einem zufriedenen Seufzer auf meinem Stuhl zurück.

»Ich sehe es gerne, wenn eine junge Frau einen gesunden Appetit hat«, sagte Mr. Childs mit einem Augenzwinkern.

Mrs. Childs schlug ihm spielerisch mit der Serviette auf die Schulter, doch ich war nicht im Geringsten beleidigt.

»So bin ich eben.« Ich lachte. »Ich habe nichts übrig für Magerkeit. Sie spricht mich nicht an. Ich glaube, das ist genetisch bedingt.«

»Wo wir gerade von der Familie reden«, erwiderte Mrs. Childs geschickt, »wir haben gehört, Sie haben kürzlich Geburtstag gefeiert?«

Ich dankte ihr dafür, dass sie daran gedacht hatte, und erzählte ihnen, dass ich zu Hause bei meinen Eltern gewesen sei. Dass Gincy und Clare mich begleitet hatten, erwähnte ich nicht, denn Chris dachte, ich wäre allein nach Long Island gefahren.

»Aber wir feiern bald noch zusammen Geburtstag«, sagte Chris und nahm meine Hand. »In Boston.«

Mir entging nicht, dass Mrs. Childs die Augenbraue hochzog, als sie zuerst ihren Sohn anschaute und den Blick dann auf unsere Hände wandern ließ.

Behutsam entzog ich Chris meine Hand. Ich war mir ganz sicher, dass Mrs. Childs mich mochte. Die meisten Leute mochten mich. Doch ich war mir auch ziemlich sicher, dass sie meine Beziehung zu ihrem Sohn nicht verstand.

Damit waren wir schon zu zweit.

Sicher und geschickt lenkte ich das Gespräch auf ein allgemeineres, weniger persönliches Thema.

Etwa eine Stunde später verabschiedeten Chris und ich uns und gingen in sein Haus hinüber, das er mir unbedingt zeigen wollte. Ich hatte überlegt, ob er wohl vorschlagen würde, wir sollten miteinander ins Bett gehen, und hatte meine Antwort bereits parat.

Ein freundliches Nein.

Das Haus war eine kleinere Ausgabe des Hauses seiner Eltern, in den 1970er Jahren für einen unverheirateten Onkel erbaut. Chris hatte es mit achtzehn geerbt, der Onkel war inzwischen längst gestorben.

Die Zimmer waren sparsam, aber nicht spartanisch möbliert, der Stil einfach, aber es war keine kalte Junggesellenbude. Während ich mir ein gerahmtes Foto des Gay-Head-Leuchtturms bei Sturm anschaute, überlegte ich, wer Chris’ Haus eingerichtet hatte. Seine Mutter? Eine Exfreundin? Oder Chris selbst?

Es gab sehr vieles, was ich nicht über Chris Childs wusste. Er war nicht der Typ, der viel über sich selbst redet, und ich hatte es unterlassen, ihn zu fragen. Es nur unterlassen oder ihn mit Bedacht nicht gefragt?

Hatte er einen Bruder oder eine Schwester? War er je verheiratet oder verlobt gewesen? Wie alt war er überhaupt?

O mein Gott, war er je aufs College gegangen?

Im dem Augenblick traf es mich wie ein Schlag: Wenn ich ihn als infrage kommenden potenziellen Ehemann betrachten würde, hätte ich die Antworten auf diese und auf viele andere Fragen gleich bei der ersten Verabredung aus ihm herausgequetscht.

Mir schauderte, im Geiste. Ich wollte auf keinen Fall, dass irgendwelche lästigen Gedanken mir einen sonst so schönen Abend verdarben.

»Deine Mutter ist toll, Chris«, sagte ich und dachte, dass sie zudem auch sehr klug war und ihr Baby schützen wollte. »Du hast großes Glück. Und dein Vater ist ein echter Schatz! Er ist wirklich süß!«

Chris grinste. »Ich erzähle ihm, dass du das gesagt hast.«

Ich gab ihm spielerisch einen Klaps auf den Arm. »Oh, tu das nicht! Wie peinlich! Aber ehrlich, deine Eltern sind wirklich nett. Die perfekten Gastgeber. Und, mein Gott, kann deine Mutter kochen! Ich wäre so dick wie ein Nilpferd, wenn ich bei ihr wohnen würde. Und ich bezweifle, dass es mir etwas ausmachen würde!«

Chris bekam einen komischen Gesichtsausdruck. Er durchquerte das Zimmer, zog an einem Beistelltisch eine Schublade auf und holte etwas heraus. Dann kam er zurück.

»Ich habe etwas für dich, Danielle«, sagte er, und ich schwöre, seine Stimme zitterte. »Ich weiß nicht, ob es dir gefällt. Es ist okay, wenn nicht. Ich meine …«

Mein Herz begann zu rasen. »Chris. Hör auf, dir Sorgen zu machen. Ich liebe Geschenke!«

Er reichte mir eine flache, quadratische weiße Schachtel, die mit zwei winzigen Tesafilmstreifen zugeklebt war.

Schmuck, dachte ich. Mein Herz pochte immer noch wie wild. Es ist Schmuck.

Okay, Geschenkpapier wäre nett gewesen, oder wenigstens eine große, glänzende Schleife, aber schließlich kam es ja auf den Inhalt an.

Ein Armreif. Wenn die Größe und die Form der Schachtel ein Hinweis waren, dann musste es ein Armreif sein.

Mit zitternden Fingern ritzte ich den Klebestreifen mit dem Fingernagel auf und hob den Deckel ab.

Und da war er.

Ein Armreif, ganz richtig. Aus dünnen blassen Perlmuttplättchen, opalartig, die auf einem metallenen Reifen klebten. Nicht einmal aus Silber, nur aus irgendeinem minderwertigen Schmuckmetall.

»Ich hatte noch nie einen Perlmuttarmreif«, sagte ich wahrheitsgemäß.

Sehr klug.

Obwohl ich das Gefühl hatte, ich müsste jeden Augenblick in Tränen ausbrechen. Ich weiß nicht, was ich erwartet hatte. Ich weiß nicht, was ich befürchtet hatte.

»Das dachte ich mir«, sagte Chris ernst. »Ich meine, ich habe noch nie etwas in der Art an dir gesehen, aber als ich diesen sah, ich weiß nicht, da dachte ich, er würde auf deiner Haut sehr schön aussehen.«

Er war wirklich süß. Ich lächelte und küsste ihn zärtlich auf die Lippen. Chris nahm mich in seine Arme und ließ mich nicht mehr los.

»Danielle«, sagte er mit heiserer Stimme, »es gibt da etwas, was ich dich gerne fragen würde.«

Seine Nähe lullte mich ein. Einen Augenblick lang.

Und dann schoss mir ein schrecklicher Gedanke durch den Kopf.

Ein Muschelarmreif konnte doch keinen Heiratsantrag bedeuten, oder?

Er sollte sich hüten! Denn dann würde ich Chris aus mehr als einem Grund einen Korb geben müssen.

»Hm?«, murmelte ich und tat so, als stünde ich noch im Bann seiner Umarmung.

»Wir gehen jetzt schon eine Weile miteinander aus …«

»Seit zehn Wochen«, sagte ich, ohne zu wissen, dass ich überhaupt mitgezählt hatte. »Zwanzigmal. Zehn richtige Verabredungen. Die beiden ersten Male, als wir uns zufällig begegnet sind, nicht mitgezählt.«

»Oh«, sagte Chris. »Okay. Nun, ich habe überlegt, für mich gibt es keine andere Frau, mit der ich ausgehen möchte. Ich habe überlegt, ob es bei dir auch so ist. Denn wenn ja, also, ich dachte, wir könnten ein richtiges Paar sein. Nur wir beide.«

Das wunderbare Abendessen, das ich eben verzehrt hatte, drohte in einer Panikwelle wieder hochzukommen.

O Gott, dachte ich, muss das sein?

Dummes Mädchen, was akzeptierst du auch eine Einladung zum Abendessen bei seinen Eltern!

»Du dummer Kerl«, sagte ich, um einen ausgesprochen sanften, neckenden, leidlich verführerischen und beruhigenden Tonfall bemüht, »natürlich bin ich gern mit dir zusammen.«

»Aber …«

»Ich meine, wir haben es doch so schön miteinander. Nicht wahr?«

Chris schaute mich an, und obwohl ich mir alle Mühe gab, konnte ich seine Miene nicht deuten.

Chris war mir in vieler Hinsicht ein Fremder.

Hatten meine Worte ihn dazu verleitet zu glauben, ich sei einverstanden, mit niemand anderem auszugehen? Oder hatte er die wahre Bedeutung dahinter verstanden?

Chris war nicht dumm. Wenn er mich verstanden hatte, dann bewahrte er seine Würde, indem er so tat, als hätte er es nicht.

Ich versuchte, von der romantischen Stimmung des Abends zu retten, was noch zu retten war. Ich zog mich ein ganz kleines Stück von ihm zurück und hielt den Arm mit dem Armreif hoch.

»Schau«, sagte ich, »wenn man es so rumdreht, blitzt es in ganz blassem Pink auf. Ich liebe Pink.«

Chris lächelte kurz. »Ich weiß«, flüsterte er.

Dann zog er mich wieder an sich und sagte nichts mehr.

Wie kann ich diesen Mann nicht lieben, fragte ich mich, als wir uns umarmten.

Weil du es nicht darfst.

Gincy

Mutter. Vater, Kind spielen

Ich wagte den Schritt. Machte den Satz.

Schluckte die Kröte.

Wie würde mein Vater mein tapferes Handeln noch beschreiben?

Ich nahm all meinen Mut zusammen und lud Rick und Justin ein, einen Tag mit mir in Oak Bluffs zu verbringen.

Die Aussicht darauf war nervenaufreibend, doch im Laufe der Woche geschah etwas, was meine Gedanken vollkommen von dem bevorstehenden Wochenendbesuch ablenkte.

Ich bekam einen Brief von der Ärztin. Lassen Sie mich das erklären.

Nachdem ich meine Gesundheit jahrelang ignoriert hatte – das hieß, ich hatte mich selbst diagnostiziert und den jährlichen Arztbesuch übersprungen –, hatte ich am Ende Sallys Druck nachgegeben und einen Termin bei einer Ärztin gemacht. Wirklich mehr, damit sie den Mund hielt, als dass ich mir wirklich Gedanken um mein Wohlergehen gemacht hätte.

Der Besuch lief ganz gut. Es gab ein bisschen Tasten und Drücken, aber nichts unangenehm Zudringliches.

Und dann wollte die Ärztin, eine äußerst sportlich aussehende Frau um die fünfunddreißig, mir ein bisschen Blut abnehmen.

»Wozu?«, fragte ich. Leicht streitlustig.

»Ich möchte Ihren Cholesterinspiegel überprüfen«, sagte sie und kritzelte etwas in meine Akte. »Und ich würde gerne die Schilddrüse abklären.«

»Schilddrüse?«

»Ihre Augen sehen aus, als würden sie ein wenig hervorquellen«, sagte die Ärztin sachlich.

Ärzte können einen also ungestraft beleidigen. Das muss ein Privileg ihres Berufsstands sein.

»Kann ich das ablehnen?«

Ich hatte fest vor, nein zu sagen.

»Das können Sie«, antwortete die Ärztin und sah mich unverwandt an.

Plötzlich schämte ich mich. Hatte ich mich wirklich verhalten wie ein quengeliges Kind?

»Es ist Ihr Leben«, fuhr sie fort. »Aber wenn ich Sie richtig behandeln soll, müssen Sie mit mir zusammenarbeiten, nicht gegen mich.«

»Okay«, murmelte ich.

Also zapfte mir eine große arrogante Jamaikanerin Blut ab. Sie machte die Prozedur erträglich; ich stellte mir vor, wie sie auf einem sich wehrenden Patienten hockte und sich dabei amüsierte. Als sie fertig war, erklärte sie, die Ergebnisse bekäme ich in ein paar Tagen per Schneckenpost.

Fünf Minuten nachdem ich die Praxis der Ärztin verlassen hatte und in Chestnut Hill in die Green Line D Richtung Stadt gestiegen war, hatte ich den Test schon vergessen.

Etwa eine Woche später, fand ich, als ich eben zur Arbeit gehen wollte, auf dem Fußboden in der Eingangshalle meines Hauses einen an mich adressierten Umschlag. Er war wohl bei jemand anderem im Briefkasten gelandet, der ihn freundlicherweise für mich zu Boden geworfen hatte.

Der Umschlag war von der Ärztin.

Mein Herz begann wie verrückt zu klopfen, und ich stopfte den Umschlag in meine Handtasche. Sobald ich im Büro war, wählte ich Sallys Durchwahlnummer und sagte ihr, sie solle in mein Büro geflitzt kommen.

»Sieh her!«, zischte ich und wedelte mit dem Umschlag vor ihrer Nase herum. »Das ist alles deine Schuld.«

»Was?«, fragte Sally und schnappte sich den Umschlag.

»Oh. Das ist wahrscheinlich das Ergebnis deines Bluttests. Was regst du dich deswegen so auf?«

Ich schnappte mir den Umschlag.

»Ich rege mich so auf, weil … Ich rege mich so auf, weil …«

»Gincy, mach ihn einfach auf. Wenn es schlechte Nachrichten gibt, dann erfährst du sie wenigstens und kannst etwas dagegen tun. Bestimme das Problem, such eine Lösung, löse es …«

»Halt den Mund.«

Ich riss den inzwischen recht zerknitterten Umschlag auf und las den Inhalt. Dann las ich den Inhalt noch einmal.

»Und?«, drängte Sally. »Lass mich nicht hängen.«

Ich räusperte mich. »Da steht, und ich zitiere: ‹Ihre Werte sind im Wesentlichen normal.›«

Im Wesentlichen normal?

Was bedeutete das, im Wesentlichen? Nein, was bedeutete das genau?

Noch eine Frage: Was, zum Teufel, waren Werte? Werte von was?

»So reden Ärzte eben«, erklärte Sally. »Mach dir keine Sorgen.«

»Ich soll mir keine Sorgen machen?«, kreischte ich. »Es ist mein Blut, ich mache mir so viel Sorgen darum, wie ich will. Weißt du, bevor du mich dazu gezwungen hast, zu der verdammten Ärztin zu gehen, habe ich nicht einen einzigen Gedanken an mein Blut verschwendet. Über meine … was ist das? Meine verdammte Expialigetisch? Was bedeutet das? Wie können sie erwarten, dass man sich keine Sorgen macht, wenn sie einem diese verdammten medizinischen Fachbegriffe nicht erklären – das könnte genauso gut Altägyptisch sein! – und einem erzählen, die Werte seien im Wesentlichen normal?«

»Beruhige dich, Gincy«, sagte Sally. »Du kannst die Ärztin fragen, wenn du noch einmal zu ihr gehst.«

»Wenn ich noch einmal zu ihr gehe? Wieso sollte ich noch einmal zu ihr gehen?«

»Zur Folgeuntersuchung. Hat sie dir nicht gesagt, du sollst noch einen Termin machen?«

»Nein. Und ich gehe da auch nicht mehr hin. Ich werde mir sehr, sehr viel Mühe geben, zu vergessen, dass die ganze Sache hier je passiert ist. Im Wesentlichen normal. Himmel nochmal. Was kommt als Nächstes? Leicht verrückt? Ein bisschen schwanger?«

Sally schüttelte den Kopf und ging davon. Rückblickend kann ich es ihr nicht mal verdenken.

Die ganze Sache ging mir noch im Kopf herum, als Rick und Justin an diesem Augustmorgen von der Fähre stiegen, doch ich schwor mir, die Ärztin erst zu erwähnen, wenn Rick und ich allein waren.

Zuerst brachte ich die Jungs zum Haus, damit sie Danielle und Clare kennen lernten. Wir blieben nur ungefähr fünf Minuten, doch die reichten Rick und Justin, um einen guten Eindruck auf meine Hausgenossinnen zu machen.

Auf dem Weg nach draußen drehte ich mich noch einmal um, um zu sehen, ob die Mädels das Gesicht verzogen. Stattdessen lächelte Clare mich breit an, und Danielle schüttelte die rechte Hand und sagte stumm: »Heiß!«

Vom Haus gingen wir direkt zum Pferde-Karussell in der Circuit Avenue, der Haupteinkaufsstraße von Oak Bluffs. Rick hievte Jason auf ein tänzelndes purpurrotes Pferd, während ich uns Eis holen ging. Dann setzten wir uns auf eine Bank, von der aus wir das sich im Kreis drehende Kind im Auge behalten konnten.

Während Justin auf seinem purpurroten Pferd eine Runde nach der anderen drehte, erzählte ich Rick von meinem Besuch bei der Ärztin und von den Ergebnissen des Bluttests.

»Das klingt gut«, sagte er und verputzte seine Waffeltüte.

»Findest du es nicht ein bisschen vage ausgedrückt?«, drängte ich. »Im Wesentlichen normal?«

»So reden Ärzte«, sagte er, wischte sich den Mund ab und zerknüllte seine Serviette. »Sie lernen von Anfang an, keine definitiven Aussagen zu machen. Höchstens natürlich so etwas wie ‹Er ist tot›. Damit schützen sie sich vor Klagen wegen ärztlicher Kunstfehler. Und wahrscheinlich gestehen sie damit auch ein, dass sie keine Götter sind. Dass sie etwas, was womöglich im Schatten lauert, übersehen haben könnten.«

Na, wenn das nicht beruhigend war.

»Dann meinst du, Ärzte legen keinen besonderen Wert auf Genauigkeit?«

Rick zuckte die Achseln. »Weder in ihrer Sprache noch in ihren Handlungen.«

»Das ist kriminell«, sagte ich wütend. »Warum gehen die Leute dann überhaupt zum Arzt, wenn alles, was sie zu hören bekommen, eine Diagnose ist wie ‹Nun, Sie sehen aus, als hätten Sie ein Problem mit der Schilddrüse, aber die Laborwerte deuten das nicht an, also warten wir einfach ab und schauen, ob Sie sich zusammenkrümmen und heute noch sterben›?«

Rick lachte. »Würdest du dich besser fühlen, wenn ich dir von meiner Lieblingsdiagnose erzähle?«

»Nein. Ja.«

Ich fragte mich, wie er dermaßen sachlich, dermaßen zenmäßig über Medizinisches reden konnte, obwohl die verdammten Ärzte nicht hatten verhindern können, dass seine Frau mit neunundzwanzig an Krebs gestorben war.

O mein Gott, dämmerte mir. Das ist mein Alter. Ich bin neunundzwanzig. Und ich könnte sterben …

»Gincy?«

»Was?«, platzte ich heraus.

»Alles in Ordnung? Du bist ganz blass geworden.«

Ja, blass wie eine Leiche. Wie die Leiche, die ich bald sein konnte!

»Mir geht’s gut«, log ich. »Erzähl mir die Geschichte. Sie sollte allerdings witzig sein.«

Rick atmete tief durch. »Okay«, begann er, »also, das war, ich schätze mal, vor sechs Jahren, und Annie hatte gerade ihre Diagnose bekommen. Sie war sehr deprimiert und müde, also beschloss ich, ein bisschen mehr im Haus zu machen. Weißt du, ihr ein bisschen Druck rauszunehmen, damit sie sich darauf konzentrieren konnte, gesund zu werden.«

Als würde das funktionieren, dachte ich finster.

»Egal, eines Tages holte ich den Staubsauger raus, den Staubwedel und Ajax und schaltete den Fernseher ein, um ein bisschen Hintergrundgeplänkel zu haben, und machte mich an die Arbeit. Irgendwann bückte ich mich, um die Fußleiste abzustauben …«

»Du staubst Fußleisten ab?«

Das war eine interessante Tatsache.

»Jetzt nicht mehr«, versicherte er mir. »Also, ich staubte gerade eine Fußleiste ab, da erregte irgendetwas im Fernsehen meine Aufmerksamkeit. Als ich mich aufrichtete, um genauer hinzuschauen, stieß ich mit dem Kopf gegen die Kante eines schweren Holzregals.«

»Autsch.«

Rick fuhr sich mit dem Finger über die Stelle, als würde es immer noch wehtun. »Ja, autsch. Ich war wohl kurz bewusstlos, und es tat höllisch weh, aber ich wollte Annie nicht noch mehr Probleme machen, also erwähnte ich es nicht, als sie von ihrem Nickerchen zum Abendessen aufstand. Doch vier Tage später hatte ich immer noch Kopfschmerzen, und ich sah alles ein wenig verschwommen, also ließ ich eine Computertomographie machen.«

Ich spürte, wie mir der Magen in die Knie rutschte. Meine Knie pochten unter dem Gewicht.

»War es gruselig? Da haben sie dich in eine Röhre gesteckt, oder?«

Rick zuckte die Achseln. »Nein, das ist keine große Sache. Man liegt nur da. Ich bin sogar ein bisschen eingenickt. Als sie fertig waren, fragte ich den Techniker jedenfalls, ob er etwas erkennen könnte. Und er sagte, die offizielle Interpretation würde er meinem Arzt überlassen, doch er sehe keine auffälligen Anomalien.«

Rick lachte. Ich meine, er lachte schallend. »Ich könnte mich immer noch kaputtlachen darüber. Keine auffälligen Anomalien. Was natürlich impliziert, dass es lediglich Millionen unauffälliger Anomalien gab.«

Ich verstand den Witz nicht. »Rick, wie kannst du darüber lachen?«, rief ich. »Erstens hätte dieser MTA dir diese Information gar nicht geben dürfen. Wollte er witzig sein? Er war wahrscheinlich nicht mal dazu qualifiziert, seine Meinung abzugeben!«

Ich packte Rick am Arm und schüttelte ihn, als könnte ich ihn so dazu bringen, zu verstehen, was ich meinte.

Meine Angst.

»Gott, du könntest eine verdammte wandelnde Zeitbombe sein! Was, wenn all diese winzigen Anomalien sich zusammentun und sich entschließen, eine grässliche – gewaltige! – Anomalie zu bilden, und peng!, dann bist du tot!«

Rick befreite sich aus meinem Griff und legte mir einen Arm aufmunternd um die Schulter. »Gincy, der Arzt hat sich die Bilder angeschaut und kam zu dem Schluss, ich hätte keine Gehirnerschütterung, also musste ich mir keine Sorgen machen.«

Ich war noch nicht besänftigt. »Im Wesentlichen normal, wer’s glaubt, wird selig«, murmelte ich.

»Schau«, sagte Rick, »da kommt Justin. Wahrscheinlich hat er endlich genug davon, immer im Kreis zu reiten.«

»Okay. Hab verstanden. Wir lassen das Thema fallen. Fürs Erste.«

Den restlichen Nachmittag amüsierten wir uns. Was mir gelang, nachdem ich die Geschichte über die gewaltige Anomalie mit einiger Kraftanstrengung aus meinen Gedanken verbannt hatte.

Rick und ich aßen gebratene Muscheln zu Mittag, Justin holte sich einen Hotdog. Rick kaufte sich eine zweite Eistüte, die er zwei Sekunden, nachdem er sie bezahlt hatte, fallen ließ.

»Dad«, sagte Justin nüchtern, »das nächste Mal versuchst du es vielleicht mal mit einem Becher.«

Nach dem Mittagessen wetteiferten Justin und ich darum, wer kleine Steine am weitesten ins Meer schleudern konnte. Ich gewann, offen und ehrlich. Justin war ein guter Verlierer, also gab es keine Probleme.

Mit einer Einwegkamera, die ich bei CVS gekauft hatte, schossen wir alberne Fotos voneinander, wie wir in der Brandung herumtollten. Ein Paar Ende sechzig oder so, das vorbeikam, erbot sich, ein Foto von »der ganzen Familie« zu machen. Justin packte, ohne zu zögern, meine und Ricks Hand, und plötzlich waren wir eine Einheit.

Rick zwinkerte mir über Justins Kopf hinweg zu. Es war ein komischer Augenblick, aber auch ein sehr schöner. Ich spürte, dass mir Tränen in die Augen stiegen, und war froh, dass ich eine Sonnenbrille trug.

Später sah ich zu, wie die Fähre sich vom Dock entfernte und Rick und Justin zurück nach Boston brachte. Die Sonne stand knapp über dem Horizont. Meine Jungs tauchten an Deck auf, fast nur noch Schatten, und wir winkten einander, bis wir uns nicht mehr sehen konnten.

Ich war traurig, dass sie wegfuhren.

Ich hoffte, das hieß, dass ich im Wesentlichen normal war.

Gincy

Inszenierung ist alles

Wegen einer wilden und verrückten Laune waren Clare und ich an diesem Abend zu Hause geblieben, statt in einer Bar Geld zu verschwenden. Wir schenkten uns unser eigenes Bier ein und bestellten Pizza.

Clare las irgendeinen Krimi, der Ende des neunzehnten Jahrhunderts in Ägypten spielte, und ich war in eine Biographie von Benjamin Franklin vertieft, als Danielle mit ihrer Verabredung im Schlepptau gegen elf nach Hause kam.

Clare, die nur ein dünnes Baumwollnachthemd trug, hielt sich ein Sofakissen vor die Brust und blieb auf ihrem Stuhl hocken. Da ich ein T-Shirt und Jeansshorts trug, stand ich auf, um Danielles neuester Eroberung die Hand zu geben.

Es war, als würde man wabbelige Spaghetti schütteln. Das Handgelenk des Typs war dünn wie ein Streichholz.

Danielle stellte ihn als Stuart vor und erklärte, er werde nur kurz bleiben.

Stuart wurde schrecklich rot und schaute Danielle an. Sie zeigte in Richtung Bad. Während er verschwunden war, blickten Clare und ich uns fragend an. Danielle summte und kippte den Inhalt ihrer Handtasche auf den Küchentresen.

Kurz darauf kam Stuart aus dem Bad gehuscht, und Danielle brachte ihn zur Tür. Es gab keinen Kuss, nicht mal einen kleinen auf die Wange. Er ließ den Kopf hängen wie ein äußerst demütiger Japaner, der wegen irgendeines gesellschaftlichen Fehltritts um Verzeihung bittet.

»Und«, sagte ich in gedehntem Tonfall, als Danielle allein zurückkehrte. »Wie war dein Abend?«

Sie zuckte die Achseln und wich meinem Blick aus. »Er hat gefragt, ob ich noch einmal mit ihm ausgehe, und ich habe ja gesagt. Er ist Anwalt, wisst ihr.«

»Anwalt?«, fragte ich. »Ojemine, ich hoffe, vor Gericht ist er ein bisschen lebhafter. Der Typ hat keinen Biss. Er ist völlig ohne jeden Biss. Regelrecht zahnlos.«

Danielle zog einen Flunsch. »Das stimmt nicht. Okay, vielleicht stimmt es ein bisschen.«

»Ich habe ihn kaum verstanden, als er ‹Hallo› sagte«, meinte Clare und gesellte sich jetzt zu uns in die Küche.

»Er wirkt viel zu sanft fürs Gericht.«

Ich lachte. »Er ist zu dünn fürs Gericht.«

»Was!«, kreischten meine Hausgenossinnen unisono.

»Genau, was ich gesagt habe. Er ist zu dünn fürs Gericht. Er macht keinen Eindruck. Ein Atemzug, und ich könnte ihn umpusten. Er ist das Würstchen, das am Strand von den Machotypen mit Sand beworfen wird.«

»Das ist gemein!«

Ich zuckte die Achseln. »Ich sage ja nicht, dass er nicht superintelligent ist. Vielleicht. Oder nett. Oder reich. Familienvermögen oder so was. Aber ich kann mir nicht vorstellen, dass er erfolgreich ist, wenigstens nicht, wenn er einen Fall vor Geschworenen vertreten muss. Dass der Typ den ganzen Tag hinter einem Tisch sitzt und irgendwelche tollen Deals abschließt, okay, das kann ich mir vorstellen. Vielleicht. Vielleicht setzt er auch sein sanftmütiges Äußeres ein, um die Gegenpartei aus dem Konzept zu bringen.«

»Glaubst du wirklich, Erfolg hat so viel mit dem Auftreten zu tun?«, fragte Clare zweifelnd.

»In diesem Fall, ja«, sagte ich. »Große Männer erhalten mehr Beachtung als kleine. Gut gebaute Männer werden als erfolgreicher eingestuft als dicke oder dünne. Geschworene lassen sich von dem Helden überzeugen, dem gut aussehenden Kerl, dem Kerl, mit dem Frauen gerne ausgehen und in dessen Haut Männer gerne schlüpfen würden. Oder mit dem sie gerne befreundet wären.«

»Ich glaube, ich sage unsere nächste Verabredung ab«, sagte Danielle plötzlich. »Gincy hat da etwas sehr Richtiges gesagt. Außerdem, ich weiß nicht, sein Name macht mich nicht an. Stuart. Stu-Schmu. Bla, bla.«

Ich grinste. »Stuart Little. Siehst du? Eine Maus, kein Mann.«

»Du trennst dich von einem Typ wegen seines Namens!«, kreischte Clare. »Das glaube ich nicht. Wie würdest du dich fühlen, wenn ein Mann sich von dir trennen würde, weil ihm dein Name nicht passt?«

Danielle zuckte die Achseln. »Sein Pech. Abgesehen davon, wie kann einem normalen Menschen der Name Danielle nicht gefallen? Ich bitte dich. Obwohl mich ein Typ bei unserer ersten Verabredung mal Dani-elle genannt hat, und lasst euch gesagt sein, das war das Ende unserer Beziehung.«

»Warum gehst du überhaupt mit anderen Männern aus?«, fragte Clare. »Ich meine, du warst bei Chris zu Hause und hast seine Eltern kennen gelernt. Bedeutet dir das denn gar nichts?«

Danielle wurde tatsächlich rot und drehte sich um, um den Kühlschrank zu öffnen. »Ist noch Diätlimonade da?«

»Sie will nicht darüber reden«, erklärte ich. »Chris ist nicht im Rennen. Sie nimmt ihn nicht ernst. Sie hat vor, ihm das Herz zu brechen.«

Danielle knallte die Kühlschranktür zu und wirbelte herum. »Oh, bitte! Chris ist nicht in mich verliebt!«

»Natürlich ist er das«, antwortete ich ruhig. »Du willst es nur nicht wahrhaben.«

Clare ging zu Danielle hinüber und legte ihr eine Hand auf die Schulter. Ich hatte noch nie gesehen, dass sie jemanden berührt hatte. Das Mädchen steckte wahrlich voller Überraschungen.

»Danielle, ich glaube, Gincy hat Recht. Es ist ziemlich offensichtlich. Er sieht dich an wie … als wäre er froh, am Leben zu sein, damit er dich anschauen kann.«

»Er …« Aha, Danielle konnte es nicht leugnen.

»Und du bist auch in ihn verliebt«, sagte ich.

»Bin ich nicht!«

Ich warf Clare einen Blick zu, der besagte: »Sieh dir das an.«

»Oh, echt?« Ich zeigte auf Danielles rechtes Handgelenk.

»Und was ist das dann für ein Ding, das du da trägst?« Danielle berührte nervös – schuldbewusst? – den breiten Armreif an ihrem Handgelenk. »Was für ein Ding? Oh, das hier? Das ist nichts. Nur ein Perlmuttarmreif. Weiter nichts.«

»Und von wem hast du den?«

»In Ordnung«, schrie sie, »Chris hat ihn mir geschenkt. Nach dem Essen bei seinen Eltern. Aber das hat nichts zu bedeuten. Es ist nicht wie ein … wie ein Verlobungsring.«

»Und warum trägst du ihn dann? Er ist nicht aus Gold. Er ist nicht mit Diamanten besetzt. Er ist nicht …«

»Okay, okay. Hört … hört einfach auf. Er bedeutet mir etwas. Himmel.«

»Warum fällt es dir so schwer, zuzugeben, dass du Chris wirklich magst?«, fragte Clare in sehr viel freundlicherem Tonfall, als ich gefragt hätte. »Er scheint schrecklich nett zu sein.«

Danielle vergrub den Kopf in den Händen. Der Perlmuttarmreif rutschte fast bis zu ihrem Ellenbogen.

Ich glaube, so einen hätte ich gerne, dachte ich.

»Weil es nicht funktionieren wird, okay?«, antwortete Danielle und brach fast in Tränen aus. »Es wird einfach nicht funktionieren.«

Clare fragte nicht nach einer Erklärung. Ich bin mir sicher, dass sie so gut wie ich wusste, wie Danielles Antwort lauten würde.

»Und warum trennst du dich dann nicht gleich von ihm«, fragte ich, »wenn du dir da so sicher bist? Wenn du wirklich nicht die Absicht hast, dich nach diesem Sommer noch mit ihm zu befassen, dann solltest du dich nicht mehr mit ihm treffen und ihn in dem Glauben lassen, zwischen euch beiden würde etwas Besonderes entstehen.«

Clare schüttelte ganz leicht den Kopf in meine Richtung.

»Können wir bitte das Thema wechseln?«, fauchte Danielle mit glitzernden Augen. »Oder ich gehe. Ich meine es ernst. Ich will nicht mehr über Chris reden.«

»Natürlich«, sagte Clare, bevor ich noch weiter Öl ins Feuer gießen konnte. »Ich glaube, auf der Veranda ist noch Diätlimonade. Ich hole sie rein. Sie wird warm sein, aber wir haben ja Eis.«

»Danke«, flüsterte Danielle.

Gincy

Persönliche Verantwortung

Ich hatte Danielle am Abend zuvor dermaßen in die Mangel genommen, dass ich mir nicht sicher war, ob sie je wieder ein Wort mit mir reden würde.

Doch Danielle war bemerkenswert heiter. Vielleicht war sie innerlich ganz zerknirscht wegen Chris, doch als sie zum Frühstück erschien, konnte ich keine Spur von Traurigkeit oder Wut erkennen.

Wie ich bereits bemerkt habe, war sie keine Spielverderberin. Und eine verdammt gute Schauspielerin obendrein.

Um zehn Uhr hatten wir uns an unserem Lieblingsabschnitt des Oak Bluffs Town Beach niedergelassen. Weit und breit keine Hüpfetitten-Schwestern in Sicht. Es versprach, ein schöner Tag zu werden.

Ich war, den Hut über dem Gesicht, halb eingedöst, als Danielle ganz nebenbei fragte: »Hat Rick einen Spitznamen für dich?«

Ich hob den Hut hoch und blinzelte sie an. »Was? Nein. Manchmal nennt er mich Gince. Wenn er faul ist.«

»Nein«, sagte sie, »ich meine, einen Kosenamen, mit dem nur er dich anspricht.«

Ich blickte sie finster an und setzte mich auf. »Ich mag Kosenamen nicht. Ich finde sie irgendwie bescheuert. Mein eigener Name ist vollkommen ausreichend.«

Danielle grinste. »Du meinst, du nennst ihn nicht Rickie oder Spatz?«

Ich griff nach Clares Sunblocker und drückte einen Klecks auf meine käsigen Beine.

»Er würde mir ins Gesicht spucken, wenn ich es wagen würde«, versicherte ich Danielle. »Und ich hätte es verdient. Na gut, er würde natürlich nicht wirklich spucken. Ich bin von uns beiden die heißblütige Idiotin. Rick ist irritierend reif.«

»In der ersten Zeit, als wir zusammen waren«, sagte Clare dann, »hat Win mich immer Clare-Bär genannt, sein kleines Clare-Bärchen.«

»Iiih.«

»Oh, ich finde es irgendwie süß«, sagte Danielle. »Und wie nennt er dich jetzt?«

Clare verzog das Gesicht. »Das ist ein bisschen peinlich.«

»Warum?«, fragte ich und legte ihren Sunblocker zurück.

»Zu ekelhaft?«

»Nein«, sagte sie seufzend. »Eigentlich ist es peinlich, weil alle seine Freunde in der Kanzlei und die von der Uni ihre Frauen auch so nennen.«

»Wie denn? Komm, lass uns jetzt nicht hängen!«

»Süße.«

»Okay«, sagte Danielle und verdrehte die Augen, »das ist ziemlich herablassend.«

»Süße?«, wiederholte ich. »Wie in ‹Süße, holst du mir noch ein Bier?› und ‹Süße, ruf meine Mutter für mich an, ja? Du solltest sie wirklich öfter anrufen, weißt du. Kleine brave Frauen rufen ihre Schwiegermütter mindestens einmal die Woche an.›«

»Und ‹Süße, hast du schon meine Wäsche gewaschen?›«, fügte Danielle hinzu.

»So in etwa«, räumte Clare ein. »Aber ich glaube nicht, dass Win herablassend sein will. Ich glaube, er nennt mich nur Süße, weil alle anderen Typen ihre Frauen auch so nennen.«

»Aha, das ist es also, was dich stört, stimmt’s?«, fragte ich und setzte den Hut auf meinen Kopf, wo er hingehörte. Die Sonne brannte heiß. »Die Tatsache, dass du kein besonderes Individuum mehr für ihn bist. Du bist nur eine der Frauen. Eine aus dem Stall der Verlobten und Ehefrauen.«

»Ja«, sagte sie wütend. »Genau das ist es.«

Ich hatte wohl einen wunden Punkt getroffen. Danielle warf mir einen warnenden Blick zu, doch ich zuckte nur die Achseln.

»Und es stört mich auch, dass Win so fest in diese Clique eingebunden ist.«

Clare setzte sich jetzt ebenfalls auf und schlang die Arme um die Knie. »Er gehört mit Leib und Seele dazu. Alles, was er tut, wirkt so, ich weiß nicht, korrekt. Er tut genau das, was man von einem erfolgreichen Anwalt erwartet. Kauft einen BMW der Siebenerreihe. Braucht alle drei Monate ein neues Handy. Spielt am Samstagmorgen Golf. Kauft seine Hemden bei Brooks Brothers. Heiratet die Freundin vom College. Zieht in einen Vorort.«

»Er will in einen Vorort ziehen?«, fragte Danielle. »Wohin, nach Lincoln?«

»Oder Lexington. Vielleicht auch Concord. Sobald ich mit unserem ersten Kind schwanger bin.«

»Dann werd nicht schwanger«, murmelte ich.

»Oh, mir würde es nichts ausmachen, in einem netten Vorort zu leben«, sagte Clare und umging geschickt die Sache mit der Schwangerschaft. »Ich würde gerne in einem richtigen Haus leben. Es ist … es wäre eben nur nett, wenn ich bei so wichtigen Entscheidungen ein Wörtchen mitzureden hätte, das ist alles.«

»Spätzchen«, sagte ich. »Er könnte dich genauso gut sein Tschilp-Tschilp-Spätzchen nennen. Und dich in einem Käfig halten.«

»War Win schon immer so?«, fragte Danielle. »War er immer Teil der Meute? War er je ein richtiges Individuum? Oder hast du ihn nur so gesehen?«

Clare antwortete nicht gleich.

»Vielleicht gefiel es dir auch mal, dass er zuverlässig und normal war«, sagte ich und dachte an meinen ersten Eindruck von Win bei der Cocktailparty seiner Firma.

Bevor er sein großes Maul aufgerissen hatte.

»Vielleicht hat Win sich gar nicht so sehr verändert. Vielleicht hast du dich verändert.«

Clare hatte noch immer keine Antwort.

»Du musst energisch werden, Clare«, drängte Danielle und schraubte eine Flasche Diäteistee auf, »bevor es zu spät ist.«

»Ich ziehe alle nur ungern noch weiter runter«, sagte ich, »aber es ist längst zu spät. Win wird sich nicht ändern. Warum sollte er? Das System arbeitet für ihn.«

Danielle sah mich stirnrunzelnd an. »Und was schlägst du vor, was Clare tun soll?«

»Ich schlage nicht unbedingt etwas vor«, sagte ich vorsichtig, nur an Danielle gewandt. »Ich sage nur meine Meinung. Ich denke, die einzige Möglichkeit, die Clare hat, ein eigenes Leben zu leben – oder zumindest, in einem gemeinsamen Leben auch etwas zu sagen zu haben –, ist, sich von Win zu trennen und sich einen anderen Mann zu suchen. Einen, der ganz anders ist als Win.«

Dann wandte ich mich wieder an Clare. »Fang mit einem neuen Mann ganz neu an, Clare«, sagte ich, »frisch und unbelastet. Setz neue Prioritäten. Stell neue Regeln auf.«

Clare schaute mit gerunzelter Stirn auf den schweren Diamantring, der fest am Ringfinger ihrer linken Hand steckte.

Oh, Mist, dachte ich, ich habe es schon wieder getan.

Mich aufgeführt wie Ralph Kramden. Bin einen Schritt zu weit gegangen.

Ich und mein vorlautes Mundwerk.

Schließlich schaute Clare auf und sah erst mich und dann Danielle an. »Ich danke dir für deine Worte«, sagte sie mit angespannter Stimme, »wirklich. Aber es ist mein Leben. Und ich bin diejenige, die es leben muss. Auf diese Weise kann ich niemanden außer mich selbst dafür verantwortlich machen, wenn ich es vermasselt habe.«

Na, was konnten wir darauf noch sagen?

Ich legte mich wieder auf mein Handtuch und schwor hoch und heilig, fürs Erste den Mund zu halten.

Danielle

Wie du es haben wolltest

Ich reservierte im Grille 23.

Nicht dass Chris eine so einfache Aufgabe nicht hätte übernehmen können. Natürlich hätte er das. Ich war es nur so gewohnt, mit dem Personal von Spitzenrestaurants umzugehen, dass es dumm gewesen wäre, den Anruf nicht selbst zu machen. Und Ort und Zeit zu bestimmen.

Offen gestanden hätte ich zum Abendessen das Locke-Ober vorgezogen, doch ich fand, die Preise dort könnten für Chris unfair hoch sein.

Ich dachte die ganze Zeit an ihn. Obwohl es meine Geburtstagsfeier war und das Geburtstagskind genau genommen im Mittelpunkt stehen und nicht die ganze Arbeit machen sollte.

Chris kam an diesem Nachmittag um fünf Uhr an meine Tür. Er sah sehr präsentabel aus. Der zweireihige Anzug war schon ein paar Jahre aus der Mode, aber für Boston war er ganz in Ordnung.

Die meisten Männer in Boston waren nicht au courant. Sein Haar wirkte zuerst ein wenig angeklatscht, doch im Laufe des Abends plusterte es sich sehr hübsch auf. Und natürlich hatte er eine kleine Reisetasche dabei.

Eine Frage war noch ungeklärt, nämlich die, wo Chris in dieser Nacht schlafen würde. Natürlich in meiner Wohnung, aber auf der Couch oder in meinem Bett? Mit mir. Einschließlich Sex.

Ich kann nicht recht sagen, warum wir bis dahin noch nicht miteinander geschlafen hatten, außer dass ich es nicht dazu hatte kommen lassen. Ich hatte keine Situation entstehen lassen, in der Chris hätte vorschlagen können, wir sollten die Nacht zusammen verbringen.

Ich war mir nicht ganz sicher, warum. Was Chris anging, war ich mir in keinem Bereich sicher.

Wir fuhren im Taxi zum Restaurant. Chris hatte zu Fuß gehen wollen, doch ich wollte nicht ganz verschwitzt dort ankommen, obwohl ein Taxi hieß, dass mein Kavalier noch mehr Geld ausgeben musste.

Die Frau zahlt nie für den Transport.

Wir wurden, meinem Wunsch entsprechend, an einem Ecktisch platziert. Ich wollte nicht, dass Chris mitten im hektischen Betrieb hockte. Ich wollte, dass er sich wohl fühlte.

Ich bestellte Hochrippe, Chris Filet Mignon.

Während des Essens sprachen wir kaum, doch wenn, dann war es ein angenehmes Gespräch. Leicht und nett.

Alles lief reibungslos.

Bis der Kellner das Geschirr abgeräumt hatte und die Dessertkarten brachte.

»Danielle«, sagte Chris in dem Augenblick, in dem der Kellner sich zurückgezogen hatte, »ich muss dir etwas sagen.«

Ich kann in der Damentoilette verschwinden, dachte ich hektisch. Ich konnte das, was da kam, hinauszögern.

Doch konnte ich es aufhalten?

»Ja?«, fragte ich unschuldig.

Chris sah mich mit seinen hellblauen Augen unverwandt an. Ich konnte den Blick nicht abwenden. »Danielle, ich will, dass wir ein Paar sind. Ich will, dass du dich mit niemand anderem triffst. Ich will, dass wir zusammen sind.«

Wo, wo, wo sollte ich anfangen?

Wie, wie, wie kam ich aus dieser … Falle raus?

Ich lächelte schwach. Weiter geht gesellschaftliches Training nicht.

»Aber Chris«, begann ich. Ich betete um eine Erleuchtung. Und dann … »Wir haben noch nicht mal, du weißt schon.«

Chris schenkte mir nichts. Er schaute mich nur weiterhin mit diesen strahlenden Augen an. Ich war ein Schmetterling, und er hatte mich aufgespießt.

Ich schluckte schwer, beugte mich vor und senkte die Stimme zu einem Flüstern. »Wir waren noch nicht mal intim. Wie können wir, du weißt schon …«

»Uns aneinander binden?« Ich nickte.

»Musst du wissen, wie ich im Bett bin, bevor du dich einverstanden erklärst, dich nicht mit anderen Männern zu treffen?«, fragte Chris mit fester Stimme.

»Nein, nein, das ist es nicht!«, versicherte ich ihm. Das war es nicht, nicht das allein.

Wo soll das hinführen!

»Natürlich«, fuhr ich fort und hoffte verzweifelt, dass der Kellner in dieser Sekunde zurückkäme, »ist es in einer Beziehung wichtig, dass man sexuell miteinander klarkommt. Aber da mache ich mir bei uns keine Sorgen, wirklich nicht. Es ist nur …«

»Nur was, Danielle?«

Ich spürte Panik aufsteigen.

Wie, wie, wie konnte ich ihm sagen, dass ich überhaupt keine Bindung wollte?

Also, ich wollte eine Bindung, bloß nicht mit Chris.

Aber du willst doch eine Bindung mit ihm!

Diese lästige kleine Stimme in meinem Kopf schon wieder.

Du liebst ihn. Wie kannst du der Liebe den Rücken kehren! Liebe wartet nicht an jeder Straßenecke, weißt du.

Wann warst du das letzte Mal richtig verliebt, Danielle?

Eine bessere Frage: Warst du je richtig verliebt?

Chris sprach weiter, bevor ich seine letzte Frage beantworten konnte. »Ich werde eine Weile weg sein, vielleicht eine ganze Woche«, sagte er. »Ich weiß es noch nicht genau. Ich fahre im Augenblick nur ungern, denn einer der Jungs ist krank, aber es geht nicht anders. Johnny springt für mich ein, so gut er kann.«

»Wo fährst du hin?«, fragte ich, überrascht über den plötzlichen Themenwechsel.

»Portland, Maine. Ein gewisser Tristan Connor hat Kontakt mit uns, also mit Childs’ Seafoods, aufgenommen. Er ist irgendein wichtiger Restauranttyp, ein Unternehmer. Er war kürzlich auf Vineyard und war beeindruckt von unserem Ruf. Ich habe noch nie viel darüber nachgedacht, aber jeder auf der Insel kennt Childs’ Seafoods. Egal, er denkt, es könnte sich lohnen, ein Childs’ Seafoods-Restaurant zu eröffnen.«

Chris zuckte die Achseln. Die Idee schien ihm fast ein bisschen peinlich zu sein. »Ich weiß nicht. Falls es hinhaut, könnte es für Childs’ Seafoods ein Riesengeschäft werden. Das denkt Connor jedenfalls. Ich habe einen Anwalt in Portland damit beauftragt, mir zu helfen, die Sache zu klären.«

»Chris, das ist ja toll!«, sagte ich und hob mein Weinglas, als wollte ich einen Toast ausbringen. »Dann hast du ja am Ende doch Erfolg!«

Sobald ich die Worte ausgesprochen hatte, merkte ich, wie unsensibel und beleidigend sie waren.

Der Abend lief ganz und gar nicht nach Plan.

»O Chris.« Ich stellte das Glas so abrupt auf den Tisch, dass die schneeweiße Leinentischdecke Rotweinflecken bekam. »Nicht dass du nicht jetzt schon Erfolg hättest. Ich wollte nicht … Ich wollte nur …«

Chris’ Miene war unergründlich. »Ich weiß, was du meinst«, sagte er ruhig.

Wusste er es wirklich?

»Wie auch immer«, fuhr er fort, »es steht noch in den Sternen, aber vielleicht ist die Chance es wert, sie zu ergreifen. Und wenn ich zurückkomme, werde ich dir dieselbe Frage stellen, die ich dir heute Abend gestellt habe. Ich werde dich bitten, dich an mich zu binden.«

Ich saß aufrecht auf meinem Stuhl und hatte alle Mühe, die Fassung zu wahren.

Ich dachte an den Abend zurück, an dem Chris mir den Perlmuttarmreif geschenkt hatte. Er hatte mich damals gebeten, ihm zu versprechen, nur mit ihm auszugehen.

Ich war der Frage ausgewichen, wenn auch nicht sehr geschickt. Chris war nicht zufrieden gewesen, doch er hatte die Sache auf sich beruhen lassen.

Für den Augenblick.

Jetzt fragte er wieder, und wieder wich ich ihm aus. Diesmal würde er die Sache nicht so leicht auf sich beruhen lassen.

Chris Childs hatte etwas Grimmiges an sich. Plötzlich fand ich seine Beharrlichkeit attraktiv, er war der wilde Held von ehedem, der seine reizbare Heldin besessen verfolgte.

Plötzlich fand ich seine Beharrlichkeit abstoßend.

Wir kannten einander kaum, obwohl das vielleicht hauptsächlich meine Schuld war. Doch im Hinblick auf die verstrichene Zeit, die verstrichenen Tage, Wochen und Monate, war unsere Beziehung noch sehr frisch.

Warum drängte er so, warum versuchte er, mich an sich zu binden?

Ich schaute Chris Childs über den Tisch hinweg an und sah einen Fremden. Einen gefährlichen Fremden.

»Stellst du mir ein Ultimatum?«, fragte ich, und meine Stimme zitterte plötzlich vor Wut.

Im nächsten Augenblick war der dunkle Verfolger verschwunden, und an seiner Stelle saß ein süßer Mann, der nichts war als verliebt.

»Gütiger Himmel, nein, Danielle«, sagte er ganz ernst.

»So meine ich das nicht. Ich will nur, dass wir zusammen sind. Ich will dich nicht verlieren.«

Ich griff über die schneeweiße Tischdecke nach seiner Hand. »Du wirst mich nicht verlieren«, versprach ich.

Lügnerin. Sobald du die Schlüssel für das Haus an die Maklerin zurückgibst, ist es vorbei.

Chris drückte meine Hand. »Denkst du darüber nach, während ich weg bin? Bitte?«

»Natürlich. Natürlich. Und wie wäre es jetzt mit Nachtisch?«

Chris verbrachte die Nacht in meinem Bett. Wir liebten uns. Es war unser erstes Mal, und es war intensiv und erotisch und verzweifelt.

Als ich ihn am nächsten Morgen vom Wohnzimmerfenster aus das Haus verlassen sah, den Anzug in die Reisetasche gestopft, fragte ich mich, ob es auch unser letztes Mal gewesen sein mochte.

Gincy

Pflicht

Es heißt, es passiert jedem amerikanischen Bürger im Laufe seines Lebens mindestens einmal. Fast dreißig Jahre lang war ich verschont geblieben. Doch schließlich bekam ich meinen Tag bei Gericht.

Ich wurde vorgeladen, um als Geschworene zu dienen. Ich zeigte das sachliche Schreiben Danielle und Clare, als wir mit Blick übers Wasser auf der Terrasse des Keith’s saßen, das inzwischen unsere Lieblingsbar war.

»Als Geschworene?« Danielle zog die Nase kraus. »Iih. Da musst du dich rauswinden.«

»Ich glaube nicht, dass mir das gelingt«, sagte ich bekümmert. »Mein Chef hat kein Problem damit, mir freizugeben. Kell weiß, dass ich meine Arbeit trotzdem getan kriege.«

»Schön. Dann geh hin, und wenn du in einen Gerichtssaal gerufen wirst und der Richter oder die Anwälte dir Fragen stellen, dann lüg. Lass sie glauben, du wärst ungeeignet für den Job.«

»Ich kann nicht lügen«, flüsterte ich und hoffte, dass kein Gesetzeshüter in Hörweite war. »Das ist die Staatsgewalt, Danielle. Man kann die Staatsgewalt nicht anlügen. Besonders nicht vor Gericht. Ich glaube, das nennt man Meineid. Oder so.«

»Darum wird es doch bei dir vor Gericht nicht gehen, oder?«, fragte Clare ebenfalls flüsternd.

Ich zuckte die Achseln. »Gericht ist Gericht. Ich sehe es so, dass ich, sobald ich in dem Gebäude bin, auch vor Gericht bin.«

Danielle winkte unserer Kellnerin, und wir bestellten noch etwas zu trinken und einen Teller gebratene Calamares. Als die Kellnerin ging, um die Bestellung weiterzugeben, lehnte Danielle sich zurück und seufzte.

»Also, ich würde lügen«, verkündete sie. »Ich werde auf keinen Fall als Geschworene fungieren. Auf. Keinen. Fall. Ich würde alles sagen, damit sie mich wieder nach Hause schicken.«

»Ach, komm. Würdest du behaupten, du wärst Rassistin, oder so tun, als wärst du unzurechnungsfähig?«, fragte ich.

»Genau. Ist mir doch egal, was ein Haufen Fremder über mich denkt. Schau, diese … Leute … sind nicht meinesgleichen. Ich möchte nicht, dass die sich ein Urteil über mich bilden. Ich will nicht mal im selben Zimmer mit ihnen sein.«

»Diese Leute?«, fragte Clare. »Wen genau meinst du damit?«

»Na, Durchschnittsmenschen. Den Mann und die Frau in der Straße.«

»Von der Straße.«

Danielle verdrehte die Augen. »Wie auch immer. Ich meine, ist euch schon mal aufgefallen, wie der Durchschnittsmensch sich kleidet, um zur Arbeit zu gehen? Trainingshose. Polyesteranzug. Reeboks in Kombination mit Strumpfhose. Solchen Müll würde ich nicht mal anziehen, um … um meinen Müll rauszubringen.«

»Du bringst deinen Müll nicht raus«, meinte Clare. »Du bezahlst jemanden dafür.«

»Eben, seht ihr?«

»Seht mal«, sagte ich. »Ich behaupte ja nicht, dass ich Danielle nicht zustimme, irgendwie. Ich meine, die meisten Leute sind Idioten. Das weiß ich schon. Ich bin mir dessen voll bewusst. Aber …«

Danielle legte ihre Hand mit den roten Fingernägeln auf meinen Arm. »Aber was? Mach schon, spuck’s aus. Du weißt, dass ich Recht habe. Du willst genauso wenig einen ganzen Tag in einem stickigen Zimmer mit einem Haufen zufällig zusammengewürfelter Idioten verbringen wie ich. Der Durchschnittsmensch ist nicht wie du und ich, Gincy. Es ist in Ordnung, das zuzugeben.«

»Aber es ist falsch«, widersprach ich ihr, »danach zu handeln. Wenn ich lüge, damit ich nicht als Geschworene dienen muss, dann lehne ich damit doch auch die soziale Struktur der Demokratie ab, oder? Alle Menschen sind doch gleich. Und alle Frauen auch. Wenigstens sollte es so sein.«

»Du willst also behaupten, es sei in Ordnung, gegen Idioten voreingenommen zu sein, und es sei okay, sie überhaupt Idioten zu nennen …«

»Hinter ihrem Rücken«, ergänzte ich.

Danielle zuckte die Achseln. »Wie auch immer. Aber es ist nicht in Ordnung, zu sagen, ‹Hey, ich werde nicht da reingehen, weil das Zimmer voller Idioten ist und ich mit denen nichts zu tun haben will›?«

»Ja. Vermutlich. Es klingt bescheuert, ich weiß …«

»Man kann ein Buch nicht nach seinem Umschlag beurteilen«, sagte Clare plötzlich. »Nein, das meine ich ernst. Das kann man nicht. Nur weil jemand aussieht wie, ich weiß nicht …«

»Als wäre er dumm?«, fuhr Danielle mich an. »Ungebildet? Blöd?«

»Was du willst. Nur weil jemand seltsam aussieht, heißt das doch noch lange nicht, dass er auch seltsam ist. Oder dumm oder was auch immer. Jeder Mensch hat seinen Wert. Jeder Mensch verdient Respekt.«

»Nicht unbedingt von mir«, gab Danielle zurück und sah sich nach unserer lahmen Kellnerin um. »Das ist alles, was ich dazu zu sagen habe. Wo bleibt die nur?«

»Ich bin da auf Danielles Seite«, gestand ich. »Ich respektiere jeden, der auch mich respektiert. Aber wenn jemand mich respektlos behandelt, also, dann kann ich ihn oder sie ignorieren. Es gibt kein Gesetz, das verlangt, man müsste jeden mögen.«

»Aber«, argumentierte Clare, »es gibt Gesetze, die sagen, dass man den Besitz, die Privatsphäre und das Leben aller Menschen respektieren muss.«

»Okay«, räumte ich ein. »Wenn ich einem Menschen gegenüberstehe. Aber ich kann mich entscheiden, wo immer möglich einen weiten Bogen um Idioten und deren Besitz zu machen.«

»Gincy hat Recht«, sagte Danielle. »Es werden jeden Tag Idioten vorgeladen, um als Geschworene zu dienen. Ich entscheide mich einfach, keine Zeit mit ihnen zu verbringen.«

Endlich kam die Kellnerin und entschuldigte sich für die Verzögerung. Ob sie unser Gespräch mit angehört hatte? Hoffentlich nicht. Ich schenkte ihr ein breites Lächeln, wie um zu beweisen, dass ich ein netter Mensch war und kein elitärer Snob. Sie schien es nicht zu bemerken.

Als die Kellnerin weg war, nahm Clare, die aussah, als bekäme sie jeden Augenblick einen Schlaganfall, das Thema wieder auf.

»Würdest du dich weigern, Geschworene zu sein, selbst wenn deine Tätigkeit als Geschworene vielleicht einem unschuldigen Menschen das Leben retten könnte? Selbst wenn du die einzige wirklich kluge Person in der Geschworenenjury wärst, die einzige Chance eines unschuldigen Menschen auf einen fairen Prozess?«

Danielle trank einen Schluck Martini, bevor sie antwortete. »Ach, komm. Das Gerichtswesen braucht doch mich kleines Licht nicht.«

»Du bist grässlich elitär, Danielle«, sagte Clare wütend.

»Und du, Gincy, bist auch nicht viel besser.«

»Warst du schon mal Geschworene?«, fragte ich sie mit gespielter Tapferkeit, während ich innerlich plötzlich ganz unsicher war. Gütiger Himmel, ich hatte mich selbst gerade als elitär bezeichnet.

»Nein«, räumte sie ein. »Ich bin nie dazu aufgefordert worden. Aber ihr könnt sicher sein, wenn ich vorgeladen werde, werde ich dort antanzen und die Wahrheit sagen und meiner staatsbürgerlichen Pflicht nachkommen.«

»Na, prima.«

Danielle schlug eine unsichtbare Fliege tot. »Das ist das Schöne an der Demokratie. Jede nach ihrem Geschmack.«

Den Rest des Abends trank ich und schwieg.

Gincy

Die schmutzige Wahrheit

Ich weiß nicht, warum ich mir die Mühe machte, ein Kostüm zu tragen. Die meisten Menschen, die sich im Gericht in dem großen Wartesaal für die Geschworenen eingefunden hatten, waren zum Straßenfegen gekleidet.

Männer saßen zusammengesunken da, die Beine weit von sich gestreckt, die Arme vor der Brust verschränkt. Kaugummi kauende Frauen feilten sich die Fingernägel. Einige Leute hatten es sich für ein Nickerchen bequem gemacht; andere starrten vor sich hin, kein Buch und keine Zeitung weit und breit. Zehn Menschen in meinem direkten Blickfeld schlürften kalten Kaffee und kauten Donuts.

Bin ich die Einzige, die das hier ernst nimmt?, fragte ich mich. Plötzlich hätte ich am liebsten geschrien: »Hey! Aufwachen! Gerade hinsetzen! Kaugummi raus!«

Danielle hatte Recht. Der Durchschnittsmensch war ordinär. Der Durchschnittsmensch scherte sich einen Dreck.

Lieber Gott, betete ich, ich weiß, dass es wirklich lange her ist, dass ich mit dir geredet habe. Das tut mir Leid, ehrlich. Aber das hier ist wichtig. Bitte, bitte, bitte sorg dafür, dass ich nie verhaftet werde. Denn ich weiß, ich wäre unschuldig, und ich ertrage den Gedanken an eine Geschworenenjury von angeblich meinesgleichen nicht, die daherkommen wie diese Leute da! Denn man weiß einfach, dass die mit kritischem Denken nicht besonders viel am Hut haben. Und jedeWette, dass sie eine dürftige Beziehung zur englischen Sprache haben, egal, wo sie geboren wurden.

Nachdem uns ein Richter fast zwei Stunden lang einen Vortrag darüber gehalten hatte, wie wichtig die Geschworenenpflicht sei, und wir einen Film angeschaut hatten, der für die, die es nicht über die fünfte Klasse hinaus geschafft hatten, die Grundlagen des Rechtssystems erklärte, wurde meine Nummer aufgerufen, und ich wurde zusammen mit einem kleinen zusammengerotteten Pöbelhaufen in einen Gerichtssaal geschickt, in dem ein Richter, ein Angeklagter, verschiedene bewaffnete Sicherheitsleute, ein Gerichtsschreiber und zwei Anwaltsteams, Verteidigung und Staatsanwaltschaft, versammelt waren.

Mein Magen knotete sich zusammen, und ich fing an zu schwitzen. Mist, dachte ich, ich falle gleich in Ohnmacht! Und irgendein schießwütiger Wachmann wird denken, es wäre ein Trick, und mich erschießen, bevor ich noch auf dem Boden aufschlage.

Ich fiel nicht in Ohnmacht. Nach einer Stunde »Auswahlprozess« dankte man mir und schickte mich zurück in den großen Warteraum. Dankend abgelehnt. Vielleicht war es meine Antwort auf eine bestimmte Frage gewesen, die mich ins Aus befördert hatte.

»Geschworene Nummer siebenundfünfzig. Hätten Sie Schwierigkeiten, fair und unparteiisch gegenüber diesem Angeklagten zu bleiben, der beschuldigt wird, ein dreijähriges Mädchen belästigt zu haben?«

Oder irgendetwas in der Art.

»Ja«, erwiderte ich. »Ja, ich hätte Schwierigkeiten. Ich hätte Schwierigkeiten, nicht jedes Mal, wenn er den Gerichtssaal betritt, in seine Richtung zu spucken.«

Ja, rückblickend war es wahrscheinlich diese Antwort, die mich disqualifiziert hatte.

Egal, das Gute an der Geschworenenpflicht in Boston war die »Ein Tag bei Gericht«-Politik. Obwohl ich als Geschworene abgelehnt worden war, hatte ich meine Pflicht als Staatsbürgerin getan und durfte jetzt gehen.

Ich verließ das Gerichtsgebäude am Post Office Square in großer Eile.

Die Stadt war hässlich, schmutzig, heiß und klebrig.

Ich war wirklich froh, dass man mich nicht ausgewählt hatte. Ich weiß nicht, wie ich so eine emotionale Zerreißprobe überstanden hätte, ohne zusammenzubrechen oder den Angeklagten umzubringen, einen großen, verschwitzten Kerl mit dicker schwarzer Plastiksonnenbrille, den ich auf den ersten Blick schuldig gesprochen hätte.

Wer aussah wie dieser unverschämte Fiesling auf der Anklagebank, war auf keinen Fall unschuldig. Oder?

Daher meine Antwort an den Anwalt.

Ich überlegte: Warum waren manche Menschen so pervers? Wie kam so etwas? Waren sie schon so zur Welt gekommen, oder hatte das Leben sie so gemacht? War es eine Kombination aus Anfälligkeit und Umständen?

Und wie schafften Psychologen es, nicht verrückt zu werden, wenn sie täglich mit moralischen Krüppeln und kriminellen Schwachsinnigen zu tun hatten?

Es gab einen Grund, warum ich keine Psychologin geworden war. Ich fand, die Gegenwart von Irren konnte für den eigenen Seelenfrieden nicht besonders förderlich sein.

Ich wusste nur, wenn sich je jemand meinem Kind auf unsittliche Weise nähern würde, würde ich …

An der Ecke Franklin Street blieb ich wie angewurzelt stehen.

Meinem Kind? Also, einem Kind, das mir gehörte?

Meinem Sohn. Meiner Tochter. Heiliger Himmel. Was dachte ich da? War das Justins Schuld?

Denn ich hatte nie behauptet, ich wollte Kinder. Niemals.

Ich hatte mir nie Gedanken über Namen und Dreiräder und Reisen nach Disneyland gemacht. Ich hatte nie davon geträumt, mein Sohn würde als Erwachsener und der erste wirklich ehrliche Präsident werden und meine Tochter würde eine internationale Aktiengesellschaft leiten, die sich ganz dem Umweltschutz widmete, indem sie umweltfreundliche Produkte herstellte.

Und jetzt war ich bereit, irgendeinen hypothetischen Perversen gehörig zu verdreschen, der mein hypothetisches Kind auf hypothetisch unangebrachte Weise beäugte?

Kaffee. Ich fand, ich sollte mir eine Tasse Kaffee organisieren. Ich brauchte etwas, damit ich nicht plötzlich die Nerven verlor. Vielleicht auch etwas zu essen. Am anderen Ende der Straße entdeckte ich einen Bagel-Laden und eilte schnurstracks darauf zu.

Beim Gehen versuchte ich vernünftig zu überlegen. Vielleicht war meine Reaktion ganz normal. Versuchte nicht jeder automatisch, seinen Besitz zu schützen, selbst wenn etwas genau genommen gar kein Besitz war, wie ein menschliches Wesen oder ein Haustier?

Mein Freund. Meine Wohnung. Mein Auto. Meine Katze. Mein Hund.

Selbst wenn man eigentlich gar nichts besaß, war es nicht normal, davon auszugehen, dass man, wenn man etwas besäße, alles in seiner Macht Stehende tun würde, um es zu beschützen – und den zu bestrafen, der versuchte, ihm zu schaden?

Klar. Der Beschützerinstinkt war vollkommen normal. Aber war er nicht auch Teil des Mutterinstinkts?

Wow.

Zum ersten Mal im Leben hatte ich mir mich tatsächlich als Mutter vorgestellt. Wenn auch auf Umwegen.

Ich riss die Tür zu dem Bagel-Laden auf.

Die Situation verlangte nach einer Extraportion Frischkäse.

Danielle

Aus dem Lot

Manchmal kann ein Anruf dein ganzes Leben verändern. Ein Anruf von jemandem, den du liebst und dessen persönliche Entscheidung Auswirkungen hat, von denen er nie geträumt hätte.

David rief eines Abends an, als ich gerade in der neuesten Ausgabe von InStyle blätterte.

»Hey«, sagte ich. »Es ist fast zehn Uhr. Ich dachte, ihr Ärzte würdet immer früh zu Bett gehen. Du weißt schon, früh zu Bett, früh wieder auf, macht gesund …«

»Ich habe Neuigkeiten, Danielle«, sagte er. Seine Stimme klang komisch. Ernst und energiegeladen wie seit langem nicht mehr.

»Habt Roberta und du euch doch entschieden, die Flitterwochen auf Hawaii zu verbringen?«, riet ich, obwohl ich irgendwie wusste, dass David nicht angerufen hatte, um mir das zu erzählen.

»Ähm, nein«, sagte er mit einem kleinen Lachen. »Es wird keine Flitterwochen geben, Danielle. Roberta und ich werden nicht heiraten.«

Es dauerte einen Augenblick, bis die Nachricht sich setzte.

Und dann kreischte ich: »Das Flittchen!«

Ich hörte, wie David tief Luft holte. »Danielle«, sagte er, »ich habe die Verlobung gelöst. Und hör auf zu schreien. Ich habe hier schon eine wütende Frau.«

Plötzlich wurde mir übel. Speiübel.

Ich stolperte in die Küche und kippte ein Glas kaltes Wasser hinunter.

»David, wie konntest du?«, keuchte ich, während mir Wasser unbeachtet vom Kinn tropfte. »Es war doch alles geplant. Der Ring, die Synagoge, das Kleid! Mein Gott, der Empfang! Shrimps in Schinkenröllchen und Beluga-Kaviar! Warum tust du das?«

»Es tut mir Leid, dass ich dich so aus der Fassung gebracht habe, Danielle. Ich meine, ich dachte immer, du magst Roberta nicht.«

»Ich habe nie gesagt, dass ich sie nicht mag!«, schrie ich.

»Das musstest du gar nicht sagen«, antwortete er. »Ich weiß, dass du versucht hast, nett zu sein, aber am letzten Morgen auf Vineyard war dir überdeutlich ins Gesicht geschrieben, was du wirklich von ihr hältst.«

Ich leugnete es nicht.

»Danielle«, fuhr David fort, »ich hoffe, du verstehst mich. Ich kann sie einfach nicht heiraten. Ich kann keine Frau heiraten, die ich nicht liebe. Ich kann keine Frau heiraten, die ich nicht respektiere.«

Ich liebte meinen Bruder. Natürlich wollte ich, dass er glücklich war.

Natürlich.

Ich hielt das kalte Wasserglas an meine heiße Wange. Aber David ruinierte den Plan. Er meuterte gegen das System.

Er zerstörte die Familie!

»David?«, krächzte ich und erinnerte mich an den Zorn und die Enttäuschung, die er auf meiner Geburtstagsparty hatte durchscheinen lassen. »Warum hast du Roberta überhaupt gebeten, deine Frau zu werden?«

»Ich weiß es nicht«, gestand er. »Also, irgendwie weiß ich es schon. Ich habe nur eine Zeit lang gebraucht, um dahinter zu kommen, dass die ganze Sache ein großer Fehler war. Was soll ich sagen? Besser jetzt als zwei Jahre nach der Hochzeit, oder?«

Stimmt.

Aber wenn sie einfach weitergemacht und geheiratet hätten, wären die Dinge vielleicht ins Lot gekommen. David hätte sich in seine neue Frau verliebt, und sie hätte Persönlichkeit entwickelt und …

»Hast du es Mom und Dad schon gesagt?«, fragte ich.

»Sie müssen außer sich sein.«

»Sie kommen darüber hinweg. Sie wollen, dass ich glücklich bin, Danielle. Glaubst du etwa, sie hätten mich in eine Situation hineingezwungen, in der es mir miserabel geht?«

Hätten sie nicht?, überlegte ich.

»Nein«, sagte ich. »Natürlich nicht.«

Doch wenn sie David ermutigt hätten, dieser Ehe eine Chance zu geben, wäre vielleicht alles gut geworden. Das war bei arrangierten Ehen doch auch so, oder? Manchmal? Wenn völlig Fremde in einer Ehe zurechtkamen …

»Reden wir von was anderem«, sagte David. »Reden wir über etwas Positives. Hey, wie steht’s mit dir und diesem Chris? Den ich nicht kennen gelernt habe, weil er im Urlaub war oder so. Der nicht zu deiner Party kommen konnte. Was läuft mit ihm?«

Chris.

Ich rieb mir mit der freien Hand die Schläfe und erinnerte mich an eine Nacht voller außerordentlicher Leidenschaft. Ich erinnerte mich auch daran, wie ich am nächsten Morgen von meinem Wohnzimmerfenster aus zugesehen hatte, wie er die Straße hinunterging, auf dem Weg nach Hause nach Vineyard, die Ärmel bis zu den Ellenbogen hochgerollt.

»Nichts läuft«, erwiderte ich trüb. »Überhaupt nichts.«

Gincy

Ungeahnte Möglichkeiten

Sally wollte sich mit mir in der Brasserie Jo in der Huntington Avenue treffen, damit sie sich auf dem großen Flachbildschirm über der Bar eine Reportage über die Tour de France ansehen konnte.

»Ich wusste gar nicht, dass du dich für Radsport interessierst«, sagte ich, als ich mich auf einen Hocker schob.

»Tue ich eigentlich auch nicht. Aber Sido schon. Sie ist Französin.«

»Hey«, sagte ich zu der schmerzlich dünnen, blässlichen Frau, die zu Sallys Linken saß. Sido nickte forsch und zog tief an ihrer Gauloise.

Ich bemerkte, dass Sallys Haar mit grellgrünen Strähnen durchzogen war. Ebenso wie Sidos.

»Habt ihr beiden euch im Schönheitssalon kennen gelernt?«, fragte ich mit hochgezogenen Augenbrauen.

Entweder ignorierte Sido meine Frage, oder sie hatte einfach kein Interesse an einem Gespräch.

»Ich gehe nicht in Schönheitssalons«, sagte Sally stirnrunzelnd. »Ich mache meine Haare selbst. Sido auch. Wir haben uns in einem Club kennen gelernt.«

»Du hast echt keinen Sinn für Humor, weißt du das?« Sally zuckte die Achseln.

Ich beugte mich vor und senkte die Stimme. »Dann seid ihr beide, du weißt schon, liiert?«

Sally warf einen flüchtigen Blick auf Sidos scharfes Profil und wandte sich mir dann wieder zu. »Nein! Wir sind nur befreundet.« Jetzt flüsterte auch Sally. »Sido hat eine Freundin namens Barbara. Sie ist viel älter und hat viel Geld. Sie hält Sido an der sehr kurzen Leine. Sido kann heute Abend nur deshalb allein ausgehen, weil Barbara unerwartet wegmusste. Irgendetwas Geschäftliches. Ich bezahle ihre Drinks, damit Barbara nichts Verdächtiges auf Sidos Kreditkartenabrechnung sieht.«

»Das klingt in meinen Ohren nach Missbrauch in einer Beziehung.« Ich spürte, wie mein Blut in Wallung geriet.

Sido sah aus wie eine knallharte Nuss, doch das Äußere war, wie wir alle wissen, äußerst trügerisch.

Sally schüttelte den Kopf, und ich ließ das Thema fallen. Sie bestellte einen Pastis, ich bestellte einen Gin Tonic und Sido ein belgisches Bier. Mit Gesten. Sie war wirklich keine Frau vieler Worte.

War sie so eingeschüchtert, dass sie lieber schwieg?

»Wie kannst du so einen Mist trinken?«, fragte ich, als Sallys Getränk kam. »Es sieht aus wie Schleim.«

Doch sie trank es. Nach dem dritten Glas dieser ekligen Flüssigkeit wurde Sally allmählich munter.

»Warum, zum Teufel, können Frauen nicht bei der Tour mitfahren, das wüsste ich wirklich gerne.«

»Da hast du mich kalt erwischt, meine Liebe«, sagte ich.

»Ich weiß nichts über Profisport. Ich bin mir sicher, es gibt jede Menge Regeln, Vorstände und Ausschüsse und Traditionen …«

»Ich sage, es ist Scheiße!«

Ich schaute meine Freundin eindringlich an. Ihre Augen waren trüb und rot gerändert. Um ihren Mund lag ein angespannter Zug. »Und ich sage, du solltest die Finger von diesen Ekel erregenden Schnäpsen lassen.«

»Ich weiß, wann ich genug habe«, fuhr sie mich an.

Ich zuckte die Achseln. Ich hatte meine Schuldigkeit getan. Jetzt war sie das Problem des Barkeepers. Oder Sidos.

Sie war nicht mit mir zusammen gekommen.

»Ich muss mal pinkeln«, murmelte Sally, rutschte von ihrem Barhocker und wankte zur Damentoilette. Großartig, dachte ich und stopfte mir ein paar Pommes frites in den Mund. Ich bin allein mit Sido, der Schweigsamen.

»Sie mag disch.«

Ich fuhr zusammen. Sie sprach!

»Was?«, fragte ich und sah Sido an, die übrigens den ganzen Abend noch nichts gegessen hatte.

»Sie wärö gernö mit dir zusammen«, sagte sie heiser und zog noch einmal an ihrer Gauloise. »Sally.«

Ich war wahrscheinlich zum ersten Mal im Leben sprachlos. Einen Augenblick lang. »Was? Ausgeschlossen.«

»Du merkst doch, wie sie disch ansieht. Das kannst du nischt leugnen.«

Nun, ich konnte es leugnen, würde es aber wohl nicht tun. Wenn ich ganz ehrlich war, musste ich mir eingestehen, dass ich vielleicht, ganz vielleicht nur, etwas von Sallys Gefühlen geahnt hatte.

Ich meine, warum sonst sollte eine allein stehende Lesbe so viel Zeit mit einer heterosexuellen Frau verbringen und dabei auf Abende in Bars verzichten, wo sie womöglich die Liebe ihres Lebens treffen konnte, außer vielleicht, die Liebe ihres Lebens saß direkt vor ihr?

Die heterosexuelle Frau. Ihre beste Freundin aus dem Büro.

Ein bisschen von dir eingenommen, was?, tadelte ich mich. Wer sagt, dass Sally glaubt, ich wäre die Liebe ihres Lebens? Vielleicht will sie nur ein bisschen Spaß unterhalb der Gürtellinie.

Bei dem Gedanken verlor ich die Nerven.

»Ich muss los«, sagte ich zu Sido, warf einen zerknitterten Zwanzig-Dollar-Schein auf die Bar und packte meine Handtasche. Hoffentlich kam ich noch zur Tür raus, bevor Sally von der Damentoilette zurückkam.

Sido zuckte die Achseln und zündete sich die nächste Zigarette an. Ich verduftete durch die Drehtür aus der Bar.

Clare

Hilfe von oben

»In einer Ehe muss man immer Kompromisse eingehen.«

Das hatte ich mir mein ganzes Erwachsenenleben lang anhören müssen.

Was ich nicht ganz verstanden hatte, war, dass das mit den Kompromissen schon lange vor der Hochzeit anfing. Und dass es auch Eltern und Schwiegereltern mit einschloss.

Um Mrs. Carringtons Willen würde ich Wins Nachnamen annehmen.

Um meiner Mutter willen war ich einverstanden, die Geschenkeparty für die Braut zu Hause in Michigan zu geben, damit Tanten, Cousinen und Nachbarinnen daran teilnehmen konnten. Menschen, die ich seit Jahren nicht gesehen hatte. Menschen, die ich auch jetzt eigentlich nicht sehen wollte.

Doch eine richtige Geschenkeparty ist ebenso sehr für die Brautmutter wie für die Braut.

Was vielleicht der Grund dafür war, dass meine Panik mit jedem Tag, den die gebotene Pflichterfüllung näher rückte, wuchs.

Kurz gesagt, ich überlegte, ob ich irgendeine Unpässlichkeit vorschützen, eine Krankheit vorschieben sollte, um nicht nach Michigan reisen zu müssen. Um nicht auf meiner eigenen Geschenkeparty erscheinen zu müssen. Doch ich verwarf die Idee wieder, denn sie war viel zu schwer durchzuziehen.

In Boston würde ich Win etwas vorspielen müssen. Und wenn ich beschloss, nach Ann Arbor zu fahren, bevor ich »krank wurde«, würde ich Mutter etwas vorspielen müssen.

Ich steckte bereits bis zum Hals in Täuschungen. Ich bezweifelte, dass ich die fragwürdige Begabung besaß, irgendjemandem eine seltsame Magenverstimmung vorzuspielen. Und lügen war schrecklich anstrengend.

Wahrscheinlich waren die Lügen auch daran schuld, dass ich seit der Verlobung so viel abgenommen hatte.

Verbissen machte ich mit der Hilfe meiner nichts ahnenden Freundinnen weiter.

Ich traf mich eines Abends in Boston mit Gincy und Danielle in einer Bar namens Out of the Blue. Irgendwie hatte Gincy einen Gutschein für ermäßigte Drinks zwischen fünf und sieben Uhr ergattert.

Sie hatte wirklich ein Händchen für günstige Angebote. In relativer Armut aufzuwachsen hat im späteren Leben vermutlich seine Vorteile.

Als wir uns an die Bar gesetzt – Gincys Wahl, sie saß oft lieber an der Bar als an einem Tisch – und bestellt hatten, zog Danielle eine Zeitung aus der Tasche und bat uns, Nachsicht mit ihr zu üben, sie wolle noch einen Artikel zu Ende lesen.

Danielle behauptete, sie würde nicht lesen, doch sie hatte fast immer eine Zeitschrift oder eine Zeitung zur Hand. Ihre manchmal oberflächliche Persönlichkeit täuschte über einen neugierigen, gut informierten Kopf hinweg.

Na ja, gut informiert über bestimmte Themen.

»Was soll das mit diesem kontemplativen Lebensstil?«, fragte Danielle stirnrunzelnd, als sie die Zeitung schließlich auf den Tresen warf. »Habt ihr die Besprechung dieses winzigen französischen Films über ein altes Kloster gelesen? Ich verstehe das mit Nonnen und Mönchen nicht.

Sitzen die den ganzen Tag herum und beten? Als würde das einen aufregenden Film abgeben! Warum tun sie nicht etwas Sinnvolles für die Gesellschaft?«

»Das tun sie«, antwortete Gincy ruhig. »Beten ist sinnvoll. Sie beten für deine Seele, denn du hast dazu keine Zeit. Du bist zu sehr damit beschäftigt, Einkaufszentren abzuklappern.«

»Was ist, wenn ich nicht will, dass sie für meine Seele beten?«

»Zu dumm. Sie beten. Das tun sie nun mal.«

»Ein kleines Gebet hat noch keinem geschadet«, sagte ich und kam mir sofort vor wie eine Idiotin, solch einen Gemeinplatz von mir gegeben zu haben.

Mir war schon aufgefallen, dass meine Ausdrucksweise nachlässig geworden war.

Ich war faul geworden.

Und faul sein hieß, sich nicht zu scheren.

»Was kümmert es dich überhaupt?«, fragte Gincy. »Wir leben in einem freien Land. Du musst sie ihr Ding machen lassen. Du bist ja auch noch nie einer Nonne begegnet, die versucht hat, dich daran zu hindern, ein Nagelstudio aufzusuchen, oder?«

»Natürlich muss ich sie ihr Ding machen lassen.« Danielle verdrehte die Augen. Unter ihren Augenbrauen bemerkte ich ein rosafarbenes Schimmern. »Aber es muss mir ja nicht gefallen.«

»Du meinst«, sagte ich plötzlich und gab mich gleichgültig, »kontemplativ lebende Menschen beten für die Seelen von Menschen, die nicht mal katholisch sind?«

»Na ja, vermutlich«, sagte Gincy. »Klar. Sie sind heilig. Sie beten für jeden. Sie sind Betende, die jedem die gleiche Chance geben.«

Ich schätze, deswegen sind sie auch heilig, dachte ich.

»Sagen wir mal, ich würde mir wünschen, dass sie für etwas beten, zum Beispiel, für eine Sache, etwas Besonderes, weißt du …«

»Nein, weiß ich nicht«, sagte Gincy. »Aber sprich nur weiter.«

»Wie könnte ich eine Nonne oder einen Mönch bitten, für mich zu beten? Für es. Für die Sache.«

»Ja«, sagte Danielle. »Wie stellt man es überhaupt an, eine kontemplative Nonne zu finden? Leben die nicht völlig zurückgezogen?«

»In Abgeschiedenheit. Vielleicht ist der richtige Begriff auch klösterlich.« Gincy runzelte die Stirn. »Ich weiß es nicht genau. Ich schätze mal, man könnte ins Internet gehen …«

»Orden haben Websites?«, kreischte Danielle.

»Oh«, sagte Gincy, als würde die seltsame Idee sie wirklich verblüffen. »Vielleicht nicht. Aber, hey, heutzutage? Marketing ist alles. Die Nonnen müssen auch leben, wisst ihr. Sagen wir mal, ein Orden ernährt sich von den Spenden der Menschen, für die sie besonders beten. Okay, aber zuerst müssen sie Werbung machen, damit die Leute überhaupt wissen, dass es sie gibt. Stimmt’s? Dann müssen sie die Leute daran erinnern, dass sie immer noch da sind. Das nennt man Marketing.«

»Kann ich die Zeitung mal sehen?«, fragte ich, um einen gleichgültigen Tonfall bemüht.

Danielle reichte sie mir, und während sie und Gincy sich unterhielten, suchte ich die Besprechung dieses kleinen französischen Films.

Clare

Schwesternschaft

Irgendwann in dieser Nacht setzte ich mich, nachdem Win eingeschlafen war und unregelmäßig schnarchte, mit meinem Laptop in die Küche und ging online.

Ich schaltete kein Licht ein, denn das Glühen des Bildschirms reichte mir, und ich wollte Win nicht wecken. Er sollte mich nicht dabei erwischen, wie ich Schlagworte wie »Gebet« und »Kloster« in die Suchmaschine eingab. Ungebeten hörte ich sein zärtliches und doch spöttisches Lachen in meinem Kopf.

Win ist nachsichtig mit deinen kleinen Launen, flüsterte eine Stimme in meinem Innern. Wie süß von ihm.

Es dauerte nicht lange, da hatte ich eine einfache Website gefunden, die von einer Gruppe Nonnen betrieben wurde, die sich Schwestern der Weißen Rose Maria nannten. Ihr abgeschiedenes Kloster lag in einer Gegend von Chicago, die mir als ziemlich hart bekannt war. Die Homepage gab Auskunft darüber, dass das Kloster dort seit Anfang des zwanzigsten Jahrhunderts war.

Nervös tippte ich meine Bitte ein.

So nannte ich es. Eine Bitte um ein Gebet.

»Hallo«, tippte ich und löschte das Wort wieder. Zu salopp.

Vielleicht ist das eine dumme Idee, dachte ich. Doch im Augenblick hatte ich keine bessere.

Ich atmete tief durch, dachte ganz ruhig einen Moment nach, und dann kamen die Worte.

»Liebe Schwestern: Vielen Dank, dass Sie meiner Bitte nachkommen. Sie sollten wissen, dass ich nicht katholisch bin. Wie auch immer, meine Freundin Virginia, die in Ihrer Kirche aufgewachsen ist, hat mir versichert, dass Sie niemanden abweisen, der Ihre Hilfe braucht.«

Und dann erklärte ich meine Situation. Ehrlich. Fast. Statt zuzugeben, dass ich Win betrogen hatte, sprach ich davon, dass ich an andere Männer dachte.

Diese Frauen waren womöglich weltlicher als die Nonnen des vergangenen Jahrhunderts, doch ich wollte sie nicht unnötig schockieren. Ich wollte auch nicht, dass sie mich als hoffnungslosen Fall betrachteten.

»Bitte«, tippte ich, »beten Sie für mich. Ich möchte die richtige Entscheidung treffen. Danke. Mit herzlichen Grüßen, Clare J. Wellman.«

Gincy

Mommyzilla

Dreimal war sie ins Büro gekommen. Dreimal in einer Woche!

Zumindest für mich waren ihre Gründe ganz offenkundig vorgeschoben.

Mommyzilla.

Das Monster, das hinter meinem Freund her war.

Rick erklärte mir, dass das Monster – Laura DeCosta – eine Tochter hatte, die im selben Sommerferienprogramm war wie Justin. Rick hatte sie vor ein oder zwei Wochen bei einem Elterntreffen kennen gelernt.

Mommyzilla war allein erziehend. Geschieden. Wie passend.

Und ich wusste, dass sie wusste, dass Rick und ich etwas miteinander hatten.

Vielleicht hatte Rick es ihr erzählt. Vielleicht hatte sie es auch bei ihrem ersten Besuch im Büro gespürt. Wie auch immer, sie war darauf aus, mich kaltzustellen.

Ich wusste es einfach.

Lassen Sie mich Ihnen von dem ersten Angriff erzählen. Mommyzilla fiel an einem Montagmorgen gegen zehn Uhr ein.

Wie es schien, hatte sie Rick versprochen, ihm ein Rezept für die Hafermehl-Rosinen-Plätzchen zu geben, die Justin so geschmeckt hatten, und statt es ihm per E-Mail zu schicken oder es auf eine Karte zu kritzeln und es ihm auf die altmodische Art zukommen zu lassen, hatte sie beschlossen, ihm im Büro einen Überraschungsbesuch abzustatten.

In meinem Büro.

Sie kam extra aus Charlestown, nur um ein verdammtes Plätzchenrezept persönlich zu überbringen?

Dass ich nicht lache.

Rick stellte uns einander vor. Laura DeCosta erwiderte meinen Gruß kaum und wandte sich gleich wieder Rick zu. Sie eilte in sein Büro – warum? –, und bis ich sie auf dem Weg zum Aufzug wieder durch den Flur kommen sah, konnte ich mich nicht konzentrieren.

Mommyzilla führte etwas im Schilde. Mein Vater hat keine dumme Tochter großgezogen. Ich erkannte Probleme, wenn ich sie in Flipflops und Pferdeschwanz den Flur hinunterlatschen sah.

Der zweite Angriff erfolgte am Mittwoch gegen drei.

Ich spürte, dass jemand mich beobachtete, schaute von meinem Computerbildschirm auf, und da stand sie, an der Tür in meinem Büro. Stand da in ihrem strahlend gelben T-Shirt und ihren Flipflops.

Wieder in Flipflops. Heute waren sie strahlend gelb, passend zu ihrem T-Shirt.

Zu süß aber auch.

»Haben Sie Kinder?«, fragte sie ohne einleitende Freundlichkeiten.

Nein, dachte ich. Aber ich habe Manieren. Wenn ich die nicht hätte, würde ich dich augenblicklich aus meinem Büro schmeißen.

»Nein«, sagte ich so ruhig wie möglich.

Ich wollte absolut nichts verraten. Keine Gefühle. Kein Bedauern, kein Verlangen, nichts.

»Oh«, sagte sie mit einem seltsamen kleinen Grinsen.

»So.«

Und dann stolzierte das Flittchen einfach aus meinem Büro.

Ich war absolut abqualifiziert worden. Niemand hatte das je zuvor mit mir gemacht.

Na, ich könnte Kinder haben, hätte ich die Gelegenheit dazu gehabt!, wollte ich hinter ihr herschreien. Ich habe die gleiche Ausstattung wie du! Und meine ist jünger!

Doch ich saß an meinem Tisch, vor Unglauben wie gelähmt.

Rick zufolge hatte Mommyzilla nur hereingeschaut, um Hallo zu sagen. Und um ihm ein Buch zu bringen, das ihr zufällig in die Hand gefallen war, als sie bei Barnes & Noble herumgestöbert hatte. Ein Buch, das Justin sicher liiieben würde. Und es war auch noch ein Schnäppchen gewesen, nur 4,99 Dollar.

Rick schien von dem Geschenk nicht besonders beeindruckt zu sein.

Er wirkte auch weder nervös noch geheimnistuerisch, als würde er etwas Schäbiges vor mir – seiner Freundin – verbergen.

Er wirkte total normal, vielleicht ein wenig verärgert, weil er gestört worden war, zuerst von Mommyzilla und dann von mir, die in sein Büro stürmte, sobald das Monster wieder im Aufzug verschwunden war.

»Willst du das Buch?«, fragte er, warf es beiseite und tippte los. »Justin hat es schon.«

Der Titel lautete Die einhundert meistgeliebten Märchen.

»Okay«, sagte ich, obwohl es mir verhasst war, es anzufassen, nachdem Mommyzilla es rundum mit ihren Schweißhänden betatscht hatte.

Doch man kann es sich nicht immer aussuchen. Das Buch war gratis. Ich würde es meiner schwangeren Teenagercousine als Hochzeits- und Baby-Geschenk schicken, obwohl ich mir nicht ganz sicher war, ob sie überhaupt lesen konnte.

Ich ging zurück in mein Büro und behielt die frühere Begegnung mit dem Monster für mich.

Der Donnerstag war glücklicherweise monsterfrei. Doch am Freitagmorgen kam es zu einer weiteren Invasion.

Diesmal war ich vorgewarnt. Ich war auf dem Weg von der Damentoilette am Empfang stehen geblieben, um nach Nachrichten zu schauen. Ken, das Telefon am Ohr, schüttelte den Kopf, als ich näher kam.

»Rick«, sagte er, als ich vorbeiging. »Während du telefoniert hast, hat Laura angerufen. Sie wollte nicht auf deinen Anrufbeantworter sprechen. Sie sagte, sie wäre kurz vor Mittag hier. Was? Ich weiß nicht, das hat sie nicht gesagt.« Extreme Situationen verlangen nach extremen Maßnahmen.

Sobald ich wieder sicher in meinem Büro war, rief ich meine Freundinnen herbei.

Okay. Das waren Danielle und Clare geworden. Meine Freundinnen. Wenn auch ohne mein Zutun.

Sie traten innerhalb einer halben Stunde aus dem Aufzug. Auf dem Weg in mein Büro stellte ich Sally, Danielle und Clare einander vor.

Sally grüßte sie mit ihrer gewohnten ruppigen Gleichgültigkeit und behauptete dann, sie müsse dringend kopieren gehen.

»Sie ist interessant«, bemerkte Danielle mit hochgezogener Augenbraue.

»Sie ist in Ordnung«, verteidigte ich sie. »Sie ist, wie sie ist. Egal, sie ist nicht das Problem.« Okay, eine winzige Lüge. »Das Problem ist Mommyzilla. Und da kommt sie auch schon!«, zischte ich. »Pünktlich wie die Maurer. Also, jetzt schaut hin und sagt mir, was ihr davon haltet.«

Ich schob meine Freundinnen in mein Büro, wo sie so tun würden, als würden sie mich nicht ausspionieren.

Ich stand in der Tür. Mommyzilla näherte sich.

»Hallo!«, sagte ich strahlend und bemerkte, dass sie schon wieder ein anderes Paar Flipflops trug. Diese waren mit Marienkäfern verziert.

Mommyzilla verlangsamte ihre Schritte. Sie warf ihr Haar zurück und blickte mich fragend an.

»Oh«, sagte sie und blieb kurz stehen. »Ich habe Sie gar nicht erkannt.«

Ich betete um Ruhe.

»Gincy«, sagte ich noch strahlender. »Wir sind uns diese Woche zweimal begegnet.«

Mommyzilla lächelte ungefähr eine Zehntelsekunde. Und dann ging sie weiter!

Zitternd sah ich ihr hinterher.

Dann schoss ich in mein Büro zurück.

»Sie war diese Woche dreimal hier im Büro«, zischte ich meinen Freundinnen zu. »Hat sie nichts Besseres zu tun, wie einkaufen zu gehen oder sich die Gesichtshaare entfernen zu lassen? Ich sage euch, sie ist hinter Rick her.«

»Wie heißt sie?«, fragte Clare sachlich.

»Laura DeCosta. Sie ist geschieden. Sie hat ein vierjähriges Kind. Kristen oder Kirsten oder Kris Kringle oder so. Ich weiß nicht.«

Danielle verschränkte die Arme vor der Brust und sah mich stirnrunzelnd an. »Ich kann nicht glauben, dass du diese Frau als Bedrohung empfindest.«

»Ich empfinde sie aber als Bedrohung.«

»Aber warum?«, fragte Clare. »Sie hat doch gar nichts Besonderes.«

Ich ballte die Hände zu Fäusten. »Ich sage euch, warum sie eine Bedrohung ist«, erwiderte ich wütend. »Weil sie bewiesen hat, dass sie es kann. Durchhalten. Wisst ihr, heiraten, ein Kind bekommen. Sie ist erwachsen.«

»Das ist noch die Frage«, murmelte Danielle. »Marienkäfer?«

Ich tobte weiter. »Was habe ich mit meinem Leben bisher angefangen? Nichts. Nada. Seht den Tatsachen ins Auge: Es würde für Rick viel weniger Anpassung bedeuten, wenn er sich mit ihr zusammentäte. Laura weiß, wie es ist, verheiratet zu sein. Sie weiß, wie es ist, Mutter zu sein. Ich wette, sie kann gleichzeitig ein Sandwich machen und die Toilette putzen. Während sie die Wäsche macht. Und hinter dem Hund herwischt.«

»Gincy.« Danielle packte mich am Arm, vorsichtig, wie ich bemerkte, um mich nicht zu kratzen. »Gincy, hör mir zu. Clare und ich haben gesehen, was eben da draußen passiert ist. Die Frau hat dich mit Geringschätzung behandelt. So einen Menschen kann Rick doch nicht gern haben. Nicht der Rick, den du beschrieben hast.«

Ja. Aber hatte ich den wahren Rick beschrieben?

»Ich bin noch nie mit Geringschätzung behandelt worden«, sagte ich und schob Danielles Hand sanft von mir.

»War das Geringschätzung? Ich dachte, es wäre Unhöflichkeit.«

Clare schüttelte den Kopf. »Nein, es war Geringschätzung. Auch bekannt als Verachtung oder Herabsetzung. Vertrau mir. Ich weiß es. Und frag nicht, warum. Ich weiß es einfach.«

Danielle linste in den Flur, um sicherzugehen, dass wir nicht belauscht wurden. »Ich verstehe immer noch nicht, was genau du an dieser Laura so einschüchternd findest. Ich meine, sie hatte nicht mal Make-up aufgelegt. Nichts für ungut, Schatz. Aber, ganz ernst, ihr Aussehen kann es nicht sein.«

»Das Leben besteht aus mehr als gutem Aussehen, weißt du«, schoss ich zurück.

Zum Beispiel aus Schwangerschaft, Geburt und Mutterschaft.

Und Hypotheken, Krankenhausrechnungen und Scheidungsanwälten.

Danielle seufzte. »Oh, du armes, unschuldiges Ding. Schatz, es geht immer und überall um gutes Aussehen. Zumindest zuerst. Und glaub mir, diese Frau hat keins.«

Hatte ich eins? In deiner Argumentation ist ein Fehler, Danielle, dachte ich.

»Aber sie hat ein Kind«, entgegnete ich. »Und sie hat Ricks Aufmerksamkeit.«

Clare lächelte freundlich. »Gincy, ich glaube, du bist verliebt.«

Ich ließ mich auf meinen Schreibtischstuhl plumpsen, und Clare schloss die Bürotür.

»Lieber Himmel. Ich weiß. Es ist Scheiße, nicht wahr? Besonders, da ich Rick an eine Frau verlieren werde, die gut zwanzig Kilo schwerer ist als ich.«

»Du wirst ihn nicht verlieren«, sagte Clare bestimmt.

»Zumindest nicht an diese Kuh!«, wetterte Danielle.

»Kein Wunder, dass ihr Mann sich von ihr getrennt hat. Du kannst sicher sein, dass sie nicht ihn verlassen hat, denn wenn man so schauderhaft aussieht, wäre man verrückt, wenn man seinen Mann verließe, sofern er nicht ein brutaler Frauenschläger ist.«

Ich musste lachen. »Danke, Danielle. Sehr aufbauend. Und schrecklich nett. Das mag ich an dir.«

»Ich sage nur die Wahrheit«, meinte sie ganz gelassen.

»Du bist süß und klug, und obwohl du voller Pisse und Essig bist, wie meine Großmutter zu sagen pflegte, bist du wirklich ein guter Mensch. Und jetzt komm, wir gehen mit dir zum Mittagessen.«

»Normalerweise arbeite ich die Mittagspause durch«, protestierte ich.

»Das Essen ausfallen zu lassen ist ungesund«, erklärte Clare.

»Und Männer mögen keine mageren Frauen.«

»Oder Kühe?«, fragte ich und spürte, wie ein neues Lachen in mir aufstieg.

Gincy

Den Stier bei den Hörnern

Nachdem Justin nach einem Ausflug in den Franklin-Park-Zoo erschöpft zu Bett gegangen war, stellte ich Rick an diesem Abend zur Rede.

»Ich muss dich etwas fragen«, sagte ich. Gott, war ich nervös. »Und du musst mir die Wahrheit sagen.«

Rick saß auf der Couch, für die dringend Ersatz angeschafft werden musste, und bedeutete mir, mich zu ihm zu hocken. »Okay. Schieß los.«

Ich schaute ihm direkt in die Augen. Seine Wimpern waren länger als meine.

»Interessierst du dich für Laura DeCosta?«, fragte ich.

»Lüg nicht, Rick.«

Er zuckte wirklich zusammen. »Kirstens Mutter? Oder Kristen? Was ist eigentlich aus Namen wie Kathleen geworden? Egal, du meinst, ob ich mich von ihr angezogen fühle?«

Lach nicht, Rick, betete ich. Egal, was du antwortest, lach mich nicht aus.

Er lachte nicht. Eigentlich sah er plötzlich ein wenig angewidert aus. »O Gott, Gincy, nein. Ich fühle mich kein bisschen zu ihr hingezogen. Habe ich etwas getan, was dich zu dieser Annahme verleitet? Es tut mir Leid. Sag mir, was es war, und ich verspreche dir, ich tue es nie wieder.«

Wow. Genau die richtige Antwort.

Ich spürte, wie Erleichterung sämtliche Körperzellen durchflutete. Das war sehr, sehr süß.

»Nein«, sagte ich, »du hast nichts getan. Ich schätze … es liegt allein an mir. Ich war nur …«

»Du musst nicht eifersüchtig sein«, sagte Rick und ersparte es mir damit, das Wort auszusprechen. »Du und ich, wir gehören zusammen. Stimmt’s?«

»Ja. Schätze schon.«

Rick nahm meine Hand und sagte: »Nicht schätzen. Es ist eine Tatsache.«

»Dann bist du dir sicher, dass ich dein Typ bin und nicht Laura?«

Rick grinste. »Nun, halt mich nicht für einen Fiesling, wenn ich das sage, aber, abgesehen von allen anderen Gründen, warum ich mich nicht von dieser DeCosta angezogen fühle – wie etwa der Tatsache, dass sie der langweiligste Mensch ist, dem ich je begegnet bin, und warum tauchte sie überhaupt jeden zweiten Tag unter irgendeinem Vorwand im Büro auf? –, sieht sie nicht gerade gut aus.«

»Danielle hat sie eine Kuh genannt«, erzählte ich ihm.

»Nun, ich würde sie nicht gerade als Kuh bezeichnen. Vielleicht als Färse …«

Ich schlug spielerisch nach Ricks Arm.

Rick packte meine Hand. »Ich sag dir was, Gincy«, meinte er. »Ich liebe dich.«

Oh, Mann. Da war er.

Der Augenblick, den ich gefürchtet hatte.

Der Augenblick, nach dem ich mich verzehrt hatte. Konnte ich dasselbe zu ihm sagen?

Rick saß ruhig und geduldig da, meine Hände in seinen.

»Ich liebe dich auch«, sagte ich. Meine Stimme wackelte ein wenig, aber, Himmel, ich hatte es gesagt!

Wir umarmten uns sehr lange. Und tschüs, Mommyzilla.

Clare

Pleasantville

Die Geschenkeparty für die Braut. Meine Geschenkeparty.

Obwohl Danielle angedeutet hatte, sie würde mich gerne nach Michigan begleiten, falls ich Hilfe brauchte – was auch immer das bedeutete; wahrscheinlich hatte es etwas mit Kristall zu tun –, lud ich weder Danielle noch Gincy ein, mich zu begleiten.

Ehrlich gesagt glaube ich nicht, dass Danielle besonders beleidigt war.

Gincy, das weiß ich ganz genau, war geradezu erleichtert.

»Diese verdammte Geschenkeparty für die werdende Mutter hat mir für die nächsten Jahre an Frauenkränzchen gereicht«, erklärte sie mir. »Aber amüsier dich gut und alles.«

Win und ich nahmen ein Taxi zum Flughafen Logan. Durch die Sicherheitskontrolle kamen wir mit den gewohnten kleinen Ärgernissen. Ich wurde gebeten, meine Schuhe auszuziehen. Wins Laptop erregte Verdacht.

Kurz vor dem Abheben nahm Win meine Hand. »Ich bin so glücklich, Clare«, sagte er. »Ich glaube wirklich, dass das hier für uns beide das Beste ist. Du nicht auch?«

Seine Augen hinter den goldgerahmten runden Brillengläsern schauten mich aufrichtig an. Er trug beim Fliegen immer die Brille und nicht die Kontaktlinsen, denn er litt an trockenen Augen.

Ich hasste Win nicht.

Manchmal konnte ich ihn aber auch nicht besonders gut leiden.

Und was die Liebe anging? Ich wusste, dass ich ihn nicht mehr liebte. Schon seit Jahren nicht mehr.

Doch ich liebte Win so, wie man jemanden liebt, den man so gut kennt, dass es fast so ist, als liebte man sich selbst.

Oder wenigstens, als sei man an sich selbst gewöhnt. Win war einfach da, genau, wie ich einfach da war.

Meine Liebe zu Win war eine Gewohnheit.

War nur die Frage, ob eine gute oder eine schlechte?

»Clare?«, fragt Win und drückte meine Hand. »Ich habe dich etwas gefragt.«

Ich schüttelte den Kopf und lächelte. »Tut mir Leid, Win. Ich habe nur so viel im Kopf … Natürlich glaube ich, dass es das Richtige ist. Natürlich.«

Meine Eltern warteten auf uns, als wir mit unserem Gepäck aus dem Detroiter Flughafen kamen.

»Mein Mädchen«, sagte Daddy und gab mir einen Kuss auf die Stirn. »Ich bin so stolz auf dich.«

»Warum, Daddy?«, fragte ich und tat ganz unschuldig. Ich hatte seit Jahren denselben Job. Hatte ich etwas Außergewöhnliches geleistet, ohne mir meiner Heldentat bewusst zu sein?

»Du heiratest endlich«, antwortete er.

Aha. Der Höhepunkt meiner Karriere als Frau. Natürlich nur, bis ich Kinder bekam.

»Ich habe schon gedacht, ich würde nie Großvater werden.«

Da hatten wir’s.

»Du hast James jr.«

Daddy schüttelte den Kopf. »Das ist nicht dasselbe«, erklärte er, und ich zog es vor, das Thema nicht weiterzuverfolgen.

»Alle freuen sich sehr darauf, dich zu sehen«, schwärmte Mutter und hakte sich auf dem Weg zum Auto bei mir unter.

Hinter uns hörte ich Win und Daddy kichern, sie erzählten sich sicher Golf- oder Anglergeschichten, knüpften Männerbande, wie man es von Männern wie Winchester Carrington III., Esquire und Doktor Walter Wellman erwartete.

»Tante Isabelle kommt zur Party und alle deine Cousinen«, sagte Mutter gerade. »Und rate mal, wer noch kommt? Marianne Brightman, extra aus Chicago! Ich weiß, dass du sie seit der High School nicht mehr gesehen hast, also dachte ich, es wäre eine nette Überraschung, sie einzuladen. Stell dir vor, sie hat vier Kinder!«

»Wow«, sagte ich. »Vier. Das ist … das ist viel.«

Ich dachte an den geschäftigen Flughafen hinter uns. Ich dachte an all die Familien, die in die Ferien flogen oder aus dem Urlaub zurückkehrten, an all die Alten und Gebrechlichen in Rollstühlen, an all die Jungen und Korpulenten, die sich von gelangweilten Flughafenangestellten in motorisierten Rikschas herumfahren ließen, an all das Glück und all das Leid, das jeder Mensch mit sich herumtrug.

Ich dachte: Ich könnte Mutter sagen, ich müsste zur Toilette. Und sobald ich drinnen wäre, könnte ich in der Menge untertauchen.

Ich dachte: Ich könnte nie mehr zurückkommen, ganz einfach.

Ich ging weiter.

»Und Clare, du musst dich wirklich bald entscheiden, wer deine Trauzeugin werden soll!« Jetzt drängte Mutter.

»Die Leute müssen Reisepläne machen und überhaupt. Und du musst dich wirklich bald für ein Kleid und die Farbzusammenstellung entscheiden, sonst muss sich die Trauzeugin mit irgendeinem schrecklichen Kleid von der Stange begnügen. Und die Brautjungfern …«

»Keine Brautjungfern«, sagte ich. »Nur eine Trauzeugin.«

»Oh, aber …«

»Es wird eine kleine Hochzeit.« Mutter war gekränkt.

»Ich meine intim«, fügte ich hinzu. »Das liegt voll im Trend. Intim.«

»Nun, in Ordnung, ich bin mir sicher, du weißt am besten …«

Und wie ich das weiß.

»Ich bitte Jessica, meine Trauzeugin zu sein«, sagte ich, nachdem ich mich an Ort und Stelle entschieden hatte.

Was spielte es für eine Rolle, dass ich meine Cousine seit Jahren weder gesehen noch mit ihr gesprochen hatte? Als Kinder hatten wir uns nahe gestanden. Und irgendjemanden musste ich fragen.

Mutter strahlte wieder. »Oh, Jessica wird sich freuen!«, kreischte sie.

Ich war mir da nicht so sicher, doch ich lächelte und nickte.

»Die Leute im Gandy Dancer waren einfach unglaublich bei den Arrangements«, fuhr Mutter fort.

Ich hätte gerne ein Nickerchen in meinem alten Zimmer gemacht. Und dann fiel mir ein, dass Win sicher gerne mitkommen würde.

Clare

Die Show, die niemals endet

Meine Cousine Jessica war tatsächlich begeistert, dass ihr die Ehre zukam, meine Trauzeugin zu sein. Auch wenn die standesamtlichen Formalitäten bereits erledigt, die Party geplant und ein Großteil der Lauferei bereits in Boston erledigt worden war.

Vielleicht war sie deshalb so aufgeregt. Sie hatte nicht mehr viel zu tun, sie musste nur ein paar Tage vor dem großen Tag mit ihrem Kleid auftauchen. Ich hatte es ihr leicht gemacht, indem ich ihr vorgeschlagen hatte, sie sollte etwas wählen, was sie auch später noch anziehen konnte, solange es nicht schwarz war.

»Oh, ich bin so neidisch!«, quietschte sie, als wir im Gandy Dancer ankamen, einem ehemaligen Bahnhof, der immer noch einen großen Teil seines ursprünglichen Charmes besaß. »Einen gut aussehenden, erfolgreichenTyp wieWin Carrington zu heiraten. Ich hoffe, ich habe auch so viel Glück, jemanden wie Win zu finden, bevor ich dreißig werde. Hat er einen Bruder? Vielleicht kannst du mich ein paar von seinen Freunden vorstellen, wenn ich nach Boston komme!«

Mrs. Carrington war natürlich auch da.

»Nun, meine Liebe«, sagte sie und zog mich, kurz bevor ich die Geschenke öffnen sollte, beiseite. »Hast du dir das mit meinem Kleid überlegt?«

In ihren blassblauen Augen funkelte Hoffnung.

Um mich herum lachten und plauderten Frauen. Alle hatten sich fein gemacht. Alle freuten sich darauf, an einer Hochzeit teilzunehmen.

Meinetwegen freuten sie sich so.

»Ja«, sagte ich zu meiner zukünftigen Schwiegermutter.

»Ich würde sehr gerne dein Kleid tragen.«

Mutter wird das verstehen, dachte ich, als Mrs. Carrington sich eine Träne aus dem Augenwinkel wischte. Ich sorge schon dafür, dass sie auch glücklich ist.

Ich bekam sehr viel Kristall, alles von Tiffany. Den Namen des Dekors hatte ich schon wieder vergessen. Danielle hatte es für mich ausgesucht. Sie würde sehr glücklich sein. Vielleicht würde ich ihr eines der Stücke geben.

Jessica drängte mich, einen Toast auszusprechen. Ich tat es und dankte allen. Schließlich sagte ich: »Dies ist für den wichtigsten Menschen in meinem Leben. Meine Mutter. Ohne sie wäre ich nichts.«

Mutter kreischte und umarmte mich. Mrs. Carrington johlte. Alle klatschten.

Dann war es Zeit, dass der Kuchen serviert wurde – ein Mini-Hochzeitskuchen, komplett mit Plastikbraut und -bräutigam. Ich wollte eigentlich nichts, doch ein besorgter Blick meiner Mutter, und ich nahm den Teller von Tante Isabelle.

Inzwischen fühlte ich mich wie in einem Traum. Oder im Zirkus. Lärm. Farben. Aufregung.

»Der Traum aller Frauen …«

»Man weiß nicht, was wahres Glück ist, bis …«

»Der Tag, von dem jede Frau träumt, seit sie ein kleines Mädchen ist …«

»Jetzt wirst du bald eine von uns sein!«

Ich lächelte, wie man es von mir erwartete.

Beim Heiraten ging es eindeutig nur zum Teil um den Mann. Es ging hauptsächlich um andere Frauen. Es ging darum, dazuzugehören, Mitglied eines exklusiven Clubs zu sein, mit Unterabteilungen für diejenigen Frauen, die geschieden und durch jüngere Frauen ersetzt worden waren, für diese zweiten Frauen mit ihren Stiefkindern und neuen Babys und für die Frauen, die Witwen geworden waren.

Beim Heiraten ging’s ums Dazugehören.

Also, dachte ich, es wäre doch nett dazuzugehören. Oder nicht?

Ich hatte keine Zeit, mir meine Frage zu beantworten, denn in diesem Augenblick stieg ein überspanntes, vielstimmiges Juchzen auf. Win, mein Vater, Mr. Carrington und Wins Cousin Alan, sein Trauzeuge, waren in der Tür unseres privaten Partyraums aufgetaucht.

Es war, als wäre eine Horde siegreicher Helden nach jahrelangem Krieg nach Hause zurückgekehrt. Die Frauen waren plötzlich übertrieben lebhaft und hörten nicht mehr auf zu kichern. Die Kinder, von denen viele meine Cousins und Cousinen waren, stürzten sich auf Win und seine Schar, um sie zu begrüßen.

Ich saß still auf meinem Thron, die Königin mit der Krone aus Bändern und Spitze, und sah zu.

Win strahlte vor Stolz, Freude und Edelmut, als hätte er allein die Szene vor sich geschaffen. Der König.

Genau genommen strahlten alle vier Männer vor Verantwortlichkeit. Selbst Alan, der aussah, als wäre sein Glühen hauptsächlich dem vielen Gin Tonic geschuldet, den die Männer mit Sicherheit in Mr. Carringtons Club getrunken hatten.

Alans Blick fegte durch den Raum und blieb auf Jessica hängen. Er beehrte sie mit einem Zwinkern.

»Oh, ist der süß«, sagte Jessica und zog an meinem Arm.

»Wer ist das? Ist er solo? Er muss solo sein, er hat mir zugezwinkert!«

Die Männer betraten den Raum. Win kam direkt auf mich zu, und alle applaudierten, als er sich vorbeugte, um mir einen Kuss auf die Wange zu geben.

»Du siehst aus wie eine Königin«, sagte er, und ich sah Tränen in seinen Augen. »Ich bin so glücklich, dass du meine Frau wirst.«

Und dann kniete er zu meinen Füßen, mein Vasall, mein Ritter.

Ich beugte mich vor, und wir hielten uns an den Händen. »Ich bin auch glücklich«, sagte ich. »Wirklich.«

Und in diesem Augenblick war ich es vielleicht sogar.

Gincy

In vino veritas

»Gincy! Ich bin’s, Sally. Lass mich rein!«

Verflucht, es war Mitternacht. Und ich hatte bereits tief und fest geschlafen.

Rums, rums, rums!

Womit machte sie das, mit ihren Fäusten oder mit einem Rammbock?

»Gütiger Himmel«, murmelte ich und ging zur Tür, »immer langsam, ja.«

Niemand konnte so dringend auf Toilette müssen … Ich schloss die Tür auf und öffnete sie. Sally stürzte praktisch herein. Sie sah völlig fertig aus, mit trüben Augen und arg mitgenommen.

Und sie stank nach Schnaps.

»Du bist betrunken«, sagte ich überflüssigerweise.

»Ich weiß.«

»Du solltest nach Hause gehen.«

Mann, ich wollte nicht, dass sie in meiner Wohnung blieb.

»Ich glaube, das kann ich nicht.«

Ich seufzte. »Schau, wenn du zu voll bist, kannst du hier schlafen …« Nur wo? Ich hatte keine Couch. Nur einen alten Knautschsessel. »Auf dem Boden. Ich habe noch eine zweite Zudecke.«

»Warum nicht im Bett bei dir?«

»Weil du betrunken bist, deswegen. Ich will nicht, dass du mir ins Ohr schnarchst und auf mein Laken kotzt. Genauer: auf mein einziges Laken.«

»Ist das der einzige Grund? Vielleicht willst du mich nicht in deinem Bett, weil du Angst hast vor dem, was passieren könnte?«

Waren Schnarchen und Kotzen nicht Grund genug, Angst zu haben?

»Wovon redest du?«, fragte ich, obwohl ich heimlich den Verdacht hatte, genau zu wissen, wovon sie sprach.

Sally stolperte vor. Ihr Mascara löste sich auf und lief ihr über die Wangen. »Ich liebe dich, Gincy. Ich bin in dich verliebt. Das musst du doch wissen, oder? Ich meine, Gott!« Hier brach Sally in wildes Gelächter aus. »Ich habe mich so eindeutig verhalten!«

Und ich war so dumm gewesen.

Sido, Sallys dünne französische Freundin, hatte Recht gehabt. Ich hätte ahnen müssen, dass so etwas wie das hier kommen würde.

Ich machte einen Schritt rückwärts, damit sie mir in ihrem trunkenen Zustand nicht um den Hals fiel. »Sally, komm schon, du weißt, dass ich mit Rick zusammen bin.«

»Was kann er dir geben, was ich dir nicht geben kann?«

Wenn du nicht total betrunken wärst, dachte ich, würdest du mir nie so eine bescheuerte Frage stellen.

Sei nett, Gincy. Entschieden, aber nett.

Ich atmete tief durch und schaute ihr direkt ins Gesicht.

»Ich liebe Rick. Es hat nichts mit dir zu tun. Sieh mal, ich bin nicht lesbisch. Ich weiß nicht, was ich dir sonst noch sagen soll. Es tut mir Leid.«

Sie stand da, wandte den Blick ab und öffnete und schloss den Mund, als versuchte sie, etwas zu sagen.

»Sally?«, fragte ich. »Hast du mich verstanden?« Sally brachte immer noch kein Wort heraus.

Sie wollte gehen, doch man lässt eine Freundin nicht betrunken durch die Straßen stolpern. Schließlich gab sie es auf, den Türknauf packen zu wollen, und brach auf dem Boden zusammen. Ich deckte sie mit der zweiten Zudecke zu und faltete eine Mülltüte auseinander, falls ihr in der Nacht übel wurde.

Oder falls sie beschloss, sich zu ersticken.

Sally schnarchte innerhalb von Sekunden. Ich hatte so viel Glück nicht. Ich lag den größten Teil der Nacht wach und fühlte mich wie eine Idiotin.

Gegen sechs Uhr schlief ich endlich ein.

Als der Wecker mich um halb acht weckte, waren meine Augen ganz verquollen, und Sally war weg.

September

Danielle

Höhere Gewalt

Ich genoss das abendliche Ritual vor dem Zubettgehen. Lotionen und Gesichtswasser, Cremes und Emulsionen.

Das einfache, tröstliche Ritual erforderte fast keine Konzentration und erlaubte mir, meine Gedanken schweifen zu lassen.

Als ich mich an diesem Abend Anfang September bettfertig machte, wanderten meine Gedanken zu Clare.

Seit der Geschenkeparty für die Braut schien Clare wieder ganz Win zugewandt zu sein. Oder sie war ihm zum ersten Mal überhaupt zugewandt, zumindest zum ersten Mal, seit ich sie kannte.

Ich fragte mich, was da draußen in der Wildnis von Michigan passiert war.

Vielleicht, dachte ich, hat sie nur beschlossen, den Mund zu halten und mit den Karten zu spielen, die sie auf der Hand hatte. Ich konnte das verstehen. Clare hatte sich entschieden, ihre Verpflichtungen zu erfüllen. Sie hatte sich entschieden, ihre Pflicht gegenüber ihrer Familie, gegenüber der Tradition und …

Ihr selbst?

Ich drückte Zahncreme auf meine elektrische Zahnbürste und machte mich ans Werk.

Vielleicht, dachte ich, vielleicht hat Clare sich auch wieder in Win verliebt. Vielleicht hat sie sich wieder daran erinnert, warum sie sich damals in ihn verliebt hat.

Ich wusste es nicht, und Clare sprach nicht darüber. Sie war auch nicht die Einzige, die ein Geheimnis hatte.

Stirnrunzelnd betrachtete ich mein Spiegelbild über dem Waschbecken. War da eine neue Falte? Ich griff nach dem kleinen Döschen mit der Augencreme.

Geheimnisse konnten ihren Tribut fordern.

Sehen Sie, ich hatte Gincy und Clare nicht von der leidenschaftlichen Nacht mit Chris erzählt. Sie wussten nicht mal, dass er nach Boston gekommen und mit mir zum Abendessen ausgegangen war. Wenn sie mich in den vergangenen Tagen nach ihm gefragt hatten, war ich einer Antwort jedes Mal geschickt ausgewichen.

Einmal hatte Gincy, die Augen angriffslustig zusammengekniffen, auf eine richtige Antwort gedrängt, doch ich hatte sie mit einem Blick abgefertigt, der normalerweise potenziellen Perversen in der U-Bahn vorbehalten war.

Chris.

Er war noch in Portland, doch wir hatten zweimal telefoniert. Die Treffen und Verhandlungen mit Tristan Connor, dem Investor und Ideengeber, liefen gut, und wir hatten hauptsächlich über die Potenziale seines Geschäfts gesprochen. Er hatte nicht einmal die unbeantwortete Frage erwähnt, und dafür war ich ihm dankbar, obwohl die unbeantwortete Frage natürlich immer noch über mir schwebte.

Als Chris das dritte Mal anrief, ging ich nicht ans Telefon.

Ich konnte nicht.

Ich kam einfach nicht dahinter, was das für eine Beziehung war, und ich war mir nicht sicher, ob ich noch ein Gespräch durchstehen würde, in dem wir geflissentlich das Thema umschifften, das uns beiden auf den Nägeln brannte.

Ja, dachte ich und betrachtete mein Spiegelbild eingehend. Eine neue Falte. Und meine Poren wurden mit jeder Sekunde größer.

Die ganze Situation wirkte sich verheerend auf meine Haut aus. Wenn ich bezüglich Chris und dem, was wir zusammen hatten, nicht bald zu einer Lösung kam, würde ich einen Termin bei einem sehr, sehr guten Dermatologen brauchen.

Ich schaltete das Licht im Bad aus und ging ins Schlafzimmer.

Was mich am meisten verrückt machte, war, dass ich mir sonst immer so sicher gewesen war.

Ich wusste sofort, ob ein Kleid oder ein Paar Schuhe mir gefielen. Ich wusste genau, ob ein bestimmter Stoff zu einem bestimmten Möbelstück passte. Ich wusste genau, wann ein Mann Geschichte war.

Bis zu Chris.

Liebte ich Chris?, überlegte ich, während ich mich auszog. Ich war mir immer noch nicht sicher.

Man heiratete den Menschen, den man liebte. Das war gewaltig. Wie konnte ich Chris lieben, wenn ich mich nicht mal darauf verpflichten konnte, nicht mehr mit anderen Männern auszugehen?

Ich überlegte: Gab es einen Unterschied zwischen lieben und in jemanden verliebt sein?

Ja. Oder etwa nicht?

Also, vielleicht war ich in Chris verliebt.

Ja, dachte ich, ich bin wahrscheinlich in ihn verliebt.

Wahrscheinlich.

Obwohl, wie viel von diesem Gefühl konnte eigentlich Lust genannt werden?

Und spielte das überhaupt eine Rolle?

Was ich da am Laufen hatte, war eine klassische Sommerromanze. Jede Frau hoffte darauf, eine besondere Sommerromanze zu erleben, etwas Wunderbares, an das sie sich ihr restliches Leben lang erinnern konnte.

Liebe, Lust, wen kümmerte es schon?

Mich. Mich kümmerte es. Und Chris ebenfalls. Chris wollte mehr.

Und ich wollte irgendwie auch mehr. Irgendwie.

Ich dachte wieder an meine Eltern und überlegte, warum, warum, warum ich es überhaupt in Erwägung zog, mich an Chris zu binden. Als Ehemann war er absolut inakzeptabel. Warum ließ ich ihn nicht einfach los?

Bessere Frage: Warum konnte ich ihn nicht einfach loslassen?

Mit einem lauten Seufzer stieg ich ins Bett und streckte mich flach aus. Die Klimaanlage lief auf Hochtouren, und es dauerte nicht lange, da fröstelte es mich, doch ich ließ die Zudecke am Fußende liegen und starrte nur an die Decke.

Plötzlich erinnerte ich mich an das Gespräch mit meinen Freundinnen über katholische Nonnen und Mönche, die ihr Leben damit verbrachten, für Menschen zu beten.

Ich hatte mich noch nie besonders für Religion interessiert. Zumindest nicht für Gebete und all das Zeug, das man alleine machte, wie Yoga und Meditation.

Doch ich brauchte dringend Hilfe. In ein paar Tagen war Chris wieder auf Vineyard. Ich hatte keine Zeit, eine professionelle Betschwester ausfindig zu machen und ihr die ganze Situation zu erklären.

Ich war auf mich allein gestellt.

»Gott«, sagte ich zu der Decke, »hier spricht Danielle Leers. Und ich stecke in Schwierigkeiten. Ich muss eine große Entscheidung fällen, und ich weiß nicht, was ich tun soll. Ich möchte dich nicht mit den Einzelheiten belästigen, denn es heißt ja, du weißt alles, stimmt’s? Könntest du mir also ein Zeichen oder etwas schicken, damit ich weiß, was ich in Bezug auf Chris tun soll? Vielleicht könntest du ein bisschen, wie nennt man das noch, höhere Gewalt walten lassen? Damit ich das nicht ganz allein klären muss. Danke.«

Also, das war verrückt, dachte ich, als ich die Decke hochzog und die Nachttischlampe ausknipste. Verrückt, aber okay.

Gincy

Jede Frau ist eine Insel

An dem Tag nach ihrem betrunkenen Geständnis redete Sally im Büro nicht mit mir.

Stattdessen machte sie sorgfältig einen großen Bogen um mich. Als wir einmal zufällig am Aufzug aufeinander trafen, warf sie mir einen tödlichen Blick zu und nahm die Treppe.

Es tat mir Leid, dass ich ihr wehgetan hatte, aber ich war auch froh, dass es jetzt offen ausgesprochen war.

Du wirst ihre Gesellschaft vermissen, Gincy, sagte ich mir. Doch es war wie die Gesellschaft eines Maskottchens gewesen. Und das war einfach nicht richtig, für keine von uns.

Ich saß an meinem Schreibtisch und versuchte, mich auf die Arbeit zu konzentrieren, doch mein Gewissen machte mir immer noch zu schaffen.

Ich dachte an die Invasion von Mommyzilla und an die Verachtung, mit der sie mich behandelt hatte, als sie zum dritten Mal ins Büro gekommen war. Geringschätzung. Herabsetzung.

Selbst meine Freundinnen hatten das gesagt.

Hatte in der Art und Weise, wie ich Sally die ganze Zeit behandelt hatte, auch eine Spur Verachtung gelegen?

Ich vergrub den Kopf in den Händen und versteckte mich vor Scham.

Ich hatte sie gewissermaßen zum Narren gehalten, oder? Es war widerlich, doch es stimmte. Ich konnte widerlich sein.

Ich hatte Sally als Mensch unterschätzt. Ich hatte auf ihren Gefühlen herumgetrampelt.

Allmählich bekam ich den Eindruck, dass ich keinen Schimmer hatte von Liebe, Freundlichkeit und Freundschaft. Wahrscheinlich nie gehabt hatte.

Allmählich bekam ich das Gefühl, niemanden zu verstehen, am wenigsten mich selbst.

Und dann rief Kell mit grimmiger Miene ein Meeting unserer Abteilung ein.

Er hatte schreckliche Nachrichten.

Eine Frau namens Gail Black aus der Graphikabteilung hatte am Abend zuvor Selbstmord begangen.

Sie hatte keinen Abschiedsbrief hinterlassen, zumindest war noch keiner gefunden worden.

Freunde – von denen sie ein paar hatte – berichteten, dass sie sich in den Monaten, Wochen, Tagen vor ihrem Selbstmord nicht anders verhalten hatte als sonst.

Die Familie behauptete, Gail sei stets eine gute Tochter gewesen, verantwortlich, liebevoll.

Kolleginnen und Kollegen wie mir ging auf, dass wir praktisch nichts über die ruhige, freundliche Frau drei Türen weiter wussten.

Alle waren verwirrt. Alle waren schockiert.

Wir zottelten in gedämpfter Stimmung und wie betäubt aus Kells Büro.

Den ganzen Tag konnte ich an nichts anderes denken – über nichts anderes nachgrübeln – als an die letzten Minuten von Gails Leben.

Was hatte sie empfunden?

War sie traurig oder einsam gewesen? Oder hatte sie längst nichts mehr fühlen können, war sie längst über jede Beschäftigung mit dem Leben hinaus gewesen?

Hatte sie einen Sekundenbruchteil lang vergessen, dass sie sterben würde – die Macht lebenslanger Gewohnheit –, und überlegt, was sie sich zum Abendessen machen würde?

Und als sie die letzte dunkle Treppe zum Dach hinaufgegangen war, hatte sie da gezittert? War sie aufgeregt gewesen, begierig, dieses mühselige Leben loszuwerden und an einen neuen, besseren Ort zu gelangen?

Hatte sie an ein Leben nach dem Tod geglaubt? Oder hatte sie sich nur nach dem Vergessen gesehnt?

Und hatte sie in dem entscheidenden Augenblick einen mutigen Schritt in die stille Luft gemacht, oder hatte sie sich einfach fallen lassen, den Oberkörper so weit vorgebeugt, dass die Schwerkraft sie packte und sie kopfüber stürzte …

Und hatte sie dann Panik bekommen und versucht, den Fall zu verhindern, hatte mit den Armen gerudert, im Geiste geschrien …

War sie tot gewesen, bevor sie auf dem schmutzigen Pflaster aufschlug?

Was für eine schreckliche, öffentliche Art zu sterben. Was veranlasste jemanden dazu, einen so öffentlichen, demütigenden Tod zu wählen?

Vor meinem geistigen Auge sah ich Gails Rock mit dem Paisleymuster, über die Unterhose hochgerutscht, ihre Beine schamlos gespreizt, ihr Gesicht voller Blut. Wie konnte sie wollen, dass jemand sie so sah?

Vielleicht hatte sie sich längst nicht mehr um ihr Äußeres geschert. Vielleicht hatte sie sich so sehr gehasst, dass sie die Schändung nach dem Tod herbeigesehnt hatte. Vielleicht war sie so tief in Schwermut versunken gewesen, dass sie keinen Gedanken an … an das Danach verschwendet hatte.

Wie konnte sie nur?, entgegnete eine wütende Stimme in meinem Kopf. Selbstmord – besonders ein so öffentlicher – war in gewisser Weise auch ein aggressiver Akt, nicht wahr?

Wenigstens kam es mir so vor.

Ein unmissverständliches »Leck mich« an die Welt.

»Okay, hier bin ich, auf einen öffentlichen Gehweg geklatscht. Und jetzt macht den Dreck weg! Ihr habt mich nicht wahrgenommen, als ich noch lebte, ihr habt meine Hilfeschreie nicht gehört, also, jetzt, da ich tot bin, werdet ihr euch verdammt nochmal mit mir befassen müssen.«

Ich konnte einen Gedanken nach dem anderen in die Debatte werfen, doch ich würde niemals wissen, was die einundvierzigjährige Gail Black dazu getrieben hatte, die grauen Betonstufen zum Dach des Hauses, in dem ihre Wohnung lag, hinaufzusteigen, wohl wissend, dass sie nicht mehr auf demselben Weg herunterkommen würde.

Selbstmord war auch das letzte Geheimnis.

Ich schloss die Tür zu meinem Büro und glitt, den Rücken an die Tür gelehnt, zu Boden.

Und dann weinte ich.

Clare

Zufällige Begegnung

Ich stöberte gerade in den Drehständern mit Romanen, als ich ihn wiedersah. Den Fremden. Den Bewunderer. Den Wikingertyp von der Lesung.

Zuerst wollte ich instinktiv um das Regal herumschleichen und im nächsten Gang verschwinden.

Ich würde bald heiraten. Ich war Win zugedacht. Die Reise nach Ann Arbor hatte die Dinge verändert.

Das hatte sie. Ich hatte mich, seit ich wieder da war, nicht einmal bei meinen Freundinnen beschwert.

»Hi«, sagte ich.

Er schaute verdutzt auf.

Der Fremde. Der Bewunderer.

War mir eigentlich aufgefallen, wie attraktiv er war?

In meinem Bauch flatterten Schmetterlinge wie verrückt.

Und dann lächelte er. »Hi. Wow. Das ist ja ein Zufall. Na, vielleicht auch nicht. Ich meine, wir haben uns in einer Bibliothek kennen gelernt, und jetzt sind wir beide wieder in der Bibliothek …«

Ich erwiderte sein Lächeln. »Schön, Sie zu sehen. Sie sehen gut aus.«

»Danke. Oh, ich heiße übrigens Eason.«

»Clare.«

Um uns herum saßen obdachlose Männer an hellen Holztischen und lasen Tageszeitungen, Teenager tippten wie verrückt in EDV-Katalogen, und Damen aus Lesezirkeln suchten nach neuen Ideen.

Alle blind für den Mann und die Frau, die zwischen den Regalen unbeholfen ein Gespräch führten.

Liebende, die unter einem Unstern standen?

Eason wippte auf den Fußballen, er fühlte sich sichtlich unwohl. »Und?«, fragte er. »Wie läuft’s mit der Hochzeit?«

Ich werde nicht heiraten. Möchten Sie mit mir ausgehen?

»Schön. Okay.« Oh, in diesem Augenblick war ich mir meines Verlobungsrings überdeutlich bewusst.

Er fühlte sich an wie ein Anker, der mich zu Boden zog, obwohl ich doch nichts wollte als frei treiben. Wenigstens eine Weile lang …

Denk an Ann Arbor, Clare. Denk daran, wie glücklich alle waren. Denk daran, dass du das Gefühl hattest, am Ende würde doch alles gut werden.

»Übrigens«, sagte ich rasch in der Hoffnung, Eason noch ein Weilchen da zu halten. In der Hoffnung, mir sein Gesicht einzuprägen. »Ich habe Sie gar nicht gefragt, was Sie machen. An dem Abend der Lesung.«

»Ich unterrichte an der Highschool«, sagte er. »Staatliches Schulsystem. Ich weiß. Es klingt verrückt – sehr viel Arbeit und sehr wenig Geld –, aber ich unterrichte wirklich gerne.«

»Das klingt überhaupt nicht verrückt!«, platzte ich heraus. »Ich bin auch Lehrerin. Ich unterrichte die fünfte Klasse an der York, Braddock and Roget.«

»Oh. Toll. Eine wunderbare Schule.«

»Ja«, sagte ich. »Das stimmt.«

Schweigen breitete sich aus, dann zeigte Eason auf das in Plastik gebundene Buch in seiner linken Hand. »Also, ich muss dann mal los. Ich habe gefunden, was ich gesucht habe … ich meine, das Buch.«

Ich lächelte, nickte, zuckte die Achseln.

»Okay«, sagte er und machte ein oder zwei Schritte rückwärts, »es war schön, Sie wiederzusehen. Und wirklich, es tut mir Leid, dass ich Sie damals gefragt habe, ob Sie mit mir ausgehen würden. Ich wollte nicht …«

»Nein«, platzte ich heraus. »Ich meine, ist schon okay.«

Ich bin diejenige, der es Leid tut. Unendlich Leid.

Eason zögerte einen Augenblick. Wir blickten einander in die Augen.

Und dann war er weg.

Danielle

In die richtige Richtung

Barry Lieberman rief an, um Bescheid zu sagen, dass er geschäftlich nach Boston käme.

Ich war einverstanden, mit ihm Abendessen zu gehen, teils aus Höflichkeit Mrs. Rothstein gegenüber, teils in dem Versuch, mich von Chris abzulenken.

Und, um ehrlich zu sein, weil Barry perfekt in das Profil eines potenziellen Ehemanns passte und ich auch nicht jünger wurde.

Was immer daraus werden würde, selbst während der schlimmsten Augenblicke der ganzen Chris-Affäre hatte ich meine praktische Perspektive nie aus den Augen verloren.

Barry holte mich pünktlich in meiner Wohnung ab. Er war sehr süß und gerade amüsant genug, um unterhaltsam zu sein, aber nicht unangenehm.

Er sah auch nett aus, auf leicht haarige Weise. Wie dieser Schauspieler, Peter Gallagher.

Ich meine, Barrys Haarschnitt und seine Augenbrauen waren, Gott sei Dank, sehr viel ordentlicher. Er hatte ein paar Haare auf dem Handrücken, weshalb ich vermutete, dass er auf dem Rücken auch welche hatte.

Aber er war insgesamt so sauber und ordentlich, dass ich davon ausging, dass es mich nicht stören würde.

Abgesehen davon, dachte ich, ist die Chance gering, dass ich ihn je nackt zu Gesicht bekomme, was spielt es also für eine Rolle, ob seine Brust so behaart ist wie die von Austin Power?

Wir aßen im Oak Room im Copley Fairmont zu Abend. Dann gingen wir ins Top of the Hub etwas trinken. Barry gab zu, dass er eine Schwäche für Touristenfallen hatte.

Das war ebenfalls positiv. Er war ungekünstelt, und zwar nicht auf einstudierte Art. Ich meine, er war echt.

Dennoch spürte ich keine großartigen Funken. Doch Barry empfand das anders.

Während wir über die Stadt Boston blickten, erzählte er, er habe Karten für eine Premiere in der Metropolitan Opera, und fragte, ob ich Lust hätte, am letzten Septemberwochenende nach New York zu kommen.

Ein Abend in der Oper! Nicht dass ich ein großer Opernfan gewesen wäre, doch das war eine Gelegenheit, sich fein zu machen, zu sehen und gesehen zu werden.

Und ein Herbstwochenende in New York! Ich konnte shoppen gehen. Und ich konnte ein paar neue Restaurants ausprobieren. Ich konnte …

Vergiss nicht, Danielle, sagte ich mir, Barry wird mit dir dort sein. Du würdest in erster Linie wegen Barry nach New York fahren.

Ich erklärte Barry, ich würde in meinem Terminkalender nachschauen und ihm innerhalb einer Woche Bescheid sagen.

Barry brachte mich nach Hause, und an der Tür zu meiner Wohnung gab er mir einen Gute-Nacht-Kuss. Was er sehr angemessen tat, gerade genug, um mich an ihn zu erinnern. Und sein Gesicht war weich. Er rasierte sich gut.

Als Barry weg war, zog ich ein Nachthemd an und schaltete den Fernseher ein. Eine Weile schaute ich mir auf Lifetime einen Krimi an, doch ich war nicht recht bei der Sache.

In meinem Kopf überschlugen sich die Gedanken an die Männer in meinem Leben.

Dad. David. Und …

Während ich da so auf meiner Couch saß und einer rothaarigen Schauspielerin dabei zusah, wie sie einen Fall häuslicher Gewalt aufklärte, kam ich zu dem Schluss, dass ich Barry wirklich mögen würde, wenn ich nicht so mit Chris beschäftigt wäre.

Obwohl er perfektes Ehegatten-Material war.

Gincy

Hoffnung und Ruhm

Als Justin zu Bett gegangen war und ich die Geschirrspülmaschine fertig eingeräumt hatte, ging ich zu Rick ins Wohnzimmer.

»Die Sache mit Gail macht mir wirklich zu schaffen«, gestand ich und ließ mich neben ihn auf die Couch plumpsen. Sie ächzte laut, und ich überlegte, wie lange das alte Ding wohl noch hielt.

Rick richtete die Fernbedienung auf den Fernseher und schaltete den Tierfilm aus, den er sich auf dem Discovery Channel angeschaut hatte.

»Gails Selbstmord wird alle noch eine Weile beschäftigen«, sagte er leise.

»Wahrscheinlich. Aber ich habe sie nicht mal gekannt! Ich meine, ich weiß, wer sie war, aber ehrlich, ich glaube nicht, dass wir uns je unterhalten haben. Und doch wird mir jedes Mal, wenn ich daran denke, übel. Fast körperlich übel.«

»Du könntest zu einem Trauerberater gehen.«

»Nein, nein, nein«, protestierte ich, »mir geht’s sicher bald wieder gut. Vielleicht besorge ich mir ein Buch oder so. Ja, das ist eine gute Idee. Ich gehe morgen Mittag zu Barnes & Noble. Ich würde es gerne ein bisschen besser verstehen.«

Ein merkwürdiger Ausdruck huschte über Ricks Gesicht. Er öffnete den Mund, als wollte er etwas sagen, schloss ihn jedoch wieder.

»Was? Nein, sag’s mir«, bat ich ihn. »Du wolltest doch etwas sagen.«

Rick seufzte. »Es ist nicht so, als wollte ich Geheimnisse vor dir haben, Gincy«, sagte er. »Ich möchte dich nur nicht belasten.«

»Hm«, sagte ich und kämpfte gegen ein schreckliches Gefühl von Verdammnis an, »nach dieser Einleitung habe ich jetzt schon Fracksausen, also spuck es lieber aus.«

Und das tat er. »Irgendwann«, erzählte Rick mir, »dachte Annie über Selbstmord nach. Es ging ihr miserabel, und ihre letzte Prognose war nicht gut. Sie hatte alles einfach satt.«

Das war allerdings eine Bombe. Und ich hatte es wissen wollen.

»Das tut mir sehr Leid«, sagte ich, und das stimmte auch. Würde er fortfahren?

Ja.

»Weißt du, die letzten Monate ihrer Schwangerschaft waren vom Krebs gezeichnet«, sagte Rick. »Ich kann mir nicht vorstellen, was sie durchgemacht hat, obwohl ich die ganze Zeit bei ihr war. Und dann kam Justin auf die Welt, und sie konnte nicht mal für ihn da sein, nicht richtig. So empfand sie es jedenfalls. Als hätte sie unser Kind im Stich gelassen, obwohl er vollkommen gesund war. Er war auch ein glückliches Kind, was uns beide überraschte. Wir machten uns große Sorgen, er würde in all der Traurigkeit ertrinken und ein armseliger kleiner Kerl werden.«

»Justin ist ganz schön toll«, sagte ich. »Er ist das einzige Kind, das mich je leiden konnte. Ich glaube, er hat einen natürlichen Schutzschild gegen alles Negative oder so.«

Rick brachte ein schiefes Lächeln zustande, doch er dachte wieder an Annie und nicht an mich und Justin.

»Ich wusste nicht mal, was ich zu ihr sagen sollte«, gestand Rick wütend. »Wie konnte ich sie bitten durchzuhalten, da die Ärzte uns sagten, es gäbe keine Hoffnung?

Wozu dann noch durchhalten? Damit ich ihr ausgezehrtes Gesicht noch ein bisschen länger sehen konnte? Wie egoistisch kann man sein? Oder damit Justin vielleicht, nur vielleicht, ein Band zu einer Mutter knüpfen konnte, an die er sich nie bewusst würde erinnern können?«

Ich wollte wissen, ob Annie Rick gebeten hatte, ihr beim Sterben zu helfen. Und ich wollte es nicht wissen.

»Das muss schrecklich gewesen sein«, sagte ich unbeholfen.

»Es war eine harte Zeit. Die schlimmste, die ich je durchgemacht habe.«

Konnte ich ihn fragen? Erwartete er, dass ich ihn fragte?

»Was ist passiert, Rick?«, fragte ich.

Rick seufzte tief. »Ich weiß es nicht genau, doch Annie beschloss weiterzuleben. Irgendetwas machte klick, und von da an war sie viel ruhiger. Bis zum Ende, das bald kam. Zu bald und doch zu früh.«

Rick nahm meine Hände und beugte sich zu mir. »Gincy, ich wollte nicht, dass sie stirbt«, sagte er leidenschaftlich, »aber ich wollte auch nicht, dass sie lebt. Nicht so, wie sie dran war. Verstehst du das?«

»Ja«, sagte ich leise. »Ich glaube, das verstehe ich.«

Gincy

Ein Angebot, das sie …

Ich blieb in dieser Nacht da, und wir schliefen eng umschlungen ein, was wir normalerweise nicht taten.

Am nächsten Morgen wachte ich vor Rick auf und machte Kaffee. Dann weckte ich Justin und machte ihn fürs Ferientagescamp fertig. Als um halb acht der Bus kam, half ich ihm die Stufen hinauf und ging wieder rauf in die Wohnung.

Rick war gerade aus der Dusche gekommen und trank Kaffee. Er sah erfrischt aus, besser, als ich mich fühlte. Ich hatte die ganze Nacht böse Dinge geträumt, von Mord und Verwüstung, dass ich meinen Job verlor, dass meine Eltern starben, dass Rick mich verließ.

Nachdem ich ebenfalls unter der Dusche war, setzte ich mich mit meiner dritten Tasse Kaffee zu ihm ins Wohnzimmer.

»Ich habe mir etwas überlegt«, sagte er plötzlich.

O Gott, dachte ich. Das ist selten ein gutes Zeichen. Jemandem zu sagen, dass man sich etwas überlegt hat, ist das schlimmste Zeichen überhaupt.

Ich wusste das, denn in den vergangenen zehn Jahren hatte ich vielen Männern gesagt, dass ich mir etwas überlegt hatte.

»Oh?«, piepste ich.

»Ja. In Bezug auf uns. Ob wir nicht zusammenziehen und schauen sollten, wie es läuft.«

Kennen Sie diese alte Redewendung, völlig von den Socken sein? Noch einer der Lieblingssprüche meines Vaters.

Nun, lassen Sie mich Ihnen sagen, ich war wahrlich von den Socken.

»Du meinst«, erwiderte ich vorsichtig, »ich soll bei dir einziehen?«

»Ja. Hier ist jede Menge Platz, und du hast nicht viel Zeug, also wäre der Umzug keine große Sache. Wir können einen Kleinlaster mieten und das Ganze in ein paar Stunden über die Bühne bringen.«

Ich stand auf und schaffte es mit knapper Not, meinen Kaffeesatz nicht zu verschütten. Ich stellte die schmutzige Tasse auf ein Regal, das halb mit Büchern gefüllt war, und drehte mich wieder zu Rick um. »Himmel, Rick, das ist es nicht. Deine Wohnung ist im Vergleich zu meiner ein Palast! Es ist nur … wow. Wow. Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Warte, ich weiß doch was: Warum?«

Rick grinste zu mir hoch. »Weil ich dich liebe. Vielleicht hätte ich das Gespräch damit beginnen sollen, diese kleine Information noch einmal darzulegen.«

Ich warf die Arme in die Luft und ließ sie wieder fallen.

»Na, ich liebe dich auch. Wir wissen, dass wir einander lieben.«

Er schaute mich scharf an. »Das klingt, als wärst du ein bisschen wütend darüber.«

»Nein!«, wiedersprach ich laut und warf mich neben ihn.

»Ich hatte bloß nicht erwartet, mich zu verlieben. Jetzt, dieses Jahr, diesen Sommer. Aber ich habe mich verliebt, und es ist toll«, sagte ich, packte seine Hand und drückte sie. »Außer du betrügst mich, dann steckst du in ernsten Schwierigkeiten. Denn dann kriegst du einen Tritt in den Hintern.«

»Würde ich dir vorschlagen, wir sollten zusammenziehen, wenn ich dich betrügen wollte?«

»Nein«, räumte ich ein. »Vermutlich nicht. Aber, Rick, das ist eine große Sache. Wir kennen uns erst ein paar Monate. Nicht mal.«

»Ja, aber warum warten? Das Leben ist kurz, Gincy. Wenn etwas Gutes geschieht, sollte man es festhalten.«

Dieser Mann würde meinenVater lieben, dachte ich. Zumindest den Teil mit den klischeehaftenWeisheiten.

»Ich hatte noch nie eine längere Beziehung, weißt du.«

Rick nickte nachdenklich. »Das ist mir bewusst. Du hast es mir mindestens ein Dutzend Mal gesagt. Aber bis jetzt geht’s dir doch gut, oder?«

»Was hältst du von meiner Beziehungsfähigkeit?«, fragte ich halb im Scherz.

»Was ich denke, spielt keine Rolle. Du bist die Einzige, die weiß, ob du dich wohl fühlst. Ob es sich für dich richtig anfühlt.«

»Mir geht’s gut«, gab ich zu. »Vermutlich. Ich glaube nicht, dass ich es vermasselt habe. Nicht allzu sehr. Noch nicht.«

»Vielleicht bist du ein Naturtalent.«

»Hm.« Ich spürte, wie meine Gedanken davontrieben, und fand meine Knie plötzlich sehr faszinierend.

»Ist da noch jemand?«, fragte Rick plötzlich, und mir wurde klar, dass es ganz natürlich war, dass er sich das fragte.

Ich schaute Rick an.

Seine Miene war herzerweichend. Und plötzlich fiel mir das Foto auf Justins Nachttisch ein, das Foto von Rick als Kind, im Alter von etwa drei Jahren. Kleine Latzhose. Kleine Baseballmütze. Kleine Turnschuhe.

In diesem Augenblick wurde mir klar, dass man wusste, dass man verliebt war, wenn einen, egal wie wütend man auf einen Typ war, ein Foto von ihm als kleiner Junge daran erinnerte, was man an ihm mochte, was er einem wirklich bedeutete. Man wurde von Zärtlichkeit durchflutet, und selbst wenn der Typ beim Abendessen einen fahren gelassen oder dein bestes Handtuch mit Fahrradkettenschmiere ruiniert hatte, verzieh man ihm.

Und Rick hatte nichts falsch gemacht, er hatte uns nur einen wuchtigen Knüppel zwischen die Beine geworfen.

»Nein«, antwortete ich wahrheitsgemäß. »Es gibt keinen anderen.« Und dann atmete ich tief durch. »Ehrlich? Am Anfang habe ich eine Weile gehofft, es gäbe noch einen anderen. Doch in meinem Leben war neben dir einfach kein Platz. Da war einfach kein Platz. Das ist gut, aber zuerst hat es mir Angst gemacht. Weißt du.«

Rick seufzte, seine Erleichterung war mit Händen zu greifen. »Ja, ich weiß. Ich empfinde es genauso. Liebe ist immer bedrohlich, selbst für jemanden wie mich, der schon einmal verheiratet war. Vielleicht besonders für jemanden wie mich, der die Liebe so brutal verloren hat. Ich weiß nicht. Ich sollte nicht davon ausgehen, dass meine Situation schwieriger ist als die anderer.«

Es gab noch etwas, was ich wissen musste. »Annie hat dich wirklich geliebt, oder?«, fragte ich vorsichtig. »Es war schrecklich, dass sie so jung starb und dass Justin sie nie kennen gelernt hat. Aber sie ist nicht fremdgegangen, oder? Sie hat dich nie betrogen?«

»Nein«, sagte Rick nachdrücklich. »Wir waren ein gutes Paar. Vielleicht kann ich deswegen auch wieder lieben. Ich habe eine gute Erfahrung gemacht. Sie hat mir Hoffnung gegeben.«

Also keiner, der sich die Finger verbrannt hatte und deshalb nichts mehr wagte.

Doch war ich genauso unverwüstlich und tapfer wie Rick?

»Was ist, wenn …« Himmel, wie sollte ich das sagen?

»Rick, ich muss unwillkürlich denken, du wirst mich mit Annie vergleichen. Wirst das, was wir haben, mit dem vergleichen, was ihr zusammen hattet. Und ich kann nicht …«

»Denk nicht so etwas, Gincy. Ich will nicht in der Vergangenheit leben. Ich will in der Gegenwart leben. Und in der Zukunft. Mit dir. Bitte glaub mir.«

Ich wollte ihm ja glauben.

Und dann sprang ich wieder von der Couch auf. »O mein Gott, was ist mit Justin! Wie wird er darauf reagieren?«

Rick seufzte und fuhr sich durchs Haar. Inzwischen war mir die Geste vertraut. »Justin mag dich, Gincy«, sagte er.

»Sehr. Ich weiß, dass wir uns alle aufeinander einstellen müssen, um zu einer Familie zusammenzuwachsen, aber ich glaube wirklich, dass uns das gelingen kann.«

Himmel nochmal. Eine Familie. Bedeutete das …

»Moment mal«, sagte ich. »Ich glaube, bei mir ist der Groschen ein wenig langsam gefallen. Denkst du, wenn ich hier einziehe, wird das ein Probelauf? Oder etwas in der Art?«

Falls Danielle mich überreden wollte, Weiß zu tragen … Rick nickte. »Ja. Auf lange Sicht schon. Für die Ehe. Sonst würde ich dich nicht fragen. Es wäre weder dir gegenüber fair noch gegenüber Justin. Und mir gegenüber auch nicht.«

Nein, dachte ich, es wäre nicht fair.

»Rick«, sagte ich, »ich muss darüber nachdenken. Okay? Das ist gewaltig.« Ich schaute auf die Uhr am Videorecorder. »Also, wir müssen jetzt beide zur Arbeit. Vielleicht sollte ich heute Abend nach Hause gehen, allein. Und versuchen … versuchen, zu einem Entschluss zu kommen.«

Rick öffnete den Mund, schloss ihn jedoch wieder, ohne etwas zu sagen. Etwas wie: »Lauf nicht davon, okay? Lass uns gemeinsam zu einem Entschluss kommen.«

Und dann stand er von der Couch auf. Ich heulte vor Erleichterung. »Natürlich«, sagte er. »Und falls ich irgendwie helfen kann, sag mir Bescheid. Versprochen?«

Ich nahm seine Hand. »Ja«, sagte ich. »Versprochen.«

Gincy

Schärfer als ein Schlangenzahn

An diesem Abend klingelte um neun Uhr das Telefon. Es war mein Vater.

»Wer ist tot?«, platzte ich heraus.

»Was?«

»Es muss jemand gestorben sein. Du rufst mich nie an. Wer ist es? O mein Gott, geht es Mom gut?«

Okay, ich mochte meine Mutter nicht besonders, aber ich wollte auch nicht, dass sie starb. Noch nicht.

MeinVater seufzte. »Virginia, diesen Hang zum Morbiden hast du von Bessie, der Tante deiner Mutter. Alles, an was diese Frau denken konnte, waren Tod, Sterben und …«

Armut und Krankheit, Sünde …

»Dad! Warum rufst du an?«

Dad räusperte sich. »Na ja«, sagte er, »es ist ein bisschen peinlich, Virginia. Du weißt, dass wir uns nie in dein, ähm, dein Privatleben eingemischt haben …«

Aha. »Tommy hat euch von Rick erzählt?«, fragte ich und ersparte dem armen Mann weitere Qualen.

»Nun, Virginia, ich weiß, dass dein Bruder es nicht immer zeigt, aber du bedeutest ihm sehr viel …«

»Dad«, unterbrach ich ihn, »was hat Tommy euch erzählt?«

Kurz gesagt, dass ich mit einem »grauenvollen alten Knacker« zusammen wäre.

»Du hast immer einen gesunden Menschenverstand besessen. Virginia«, unterbrach Dad meinen Entsetzensschrei.

»Und du warst jetzt eine Weile allein. Vielleicht denkst du, du brauchst den Rat deines Vaters nicht, aber ich gebe ihn dir trotzdem. Ich möchte, dass du vorsichtig bist. Männer, also, die meisten Männer sind nicht das, was sie scheinen. Diese Person mag ja den Eindruck erwecken, als wäre sie auf dem aufsteigenden Ast, aber du musst sehr vorsichtig sein. Er nimmt doch kein Geld von dir, oder?«

Armer Dad. Arme Gincy.

So grässliche Kommunikationsstörungen.

So sanft und so energisch wie möglich erzählte ich Dad die Wahrheit über Rick.

Dass er erst fünfunddreißig war. Dass er einen sehr guten Job hatte und ein guter Vater war. Dad war nicht glücklich, als er erfuhr, dass Rick Witwer war, doch er war glücklich zu hören, dass er nicht geschieden war.

Und dass er kein Geld von mir nahm. Als wenn ich welches wegzugeben hätte.

Ich erzählte meinem Vater nicht, dass Rick mich gebeten hatte, zu ihm zu ziehen. Ein Schritt nach dem anderen.

Ich glaube, ich konnte Dad davon überzeugen, dass ich nicht in die Klauen eines heimtückischen Bösewichts gefallen war. Als wir uns verabschiedeten, war seine Stimme nicht mehr so streng. Und er bat mich tatsächlich, ihn anzurufen, wenn ich etwas brauchte. Einen Rat zum Beispiel.

Es war wahrscheinlich das beste Gespräch, das ich je mit meinem Vater geführt hatte. Und dafür hatten wir fast dreißig Jahre gebraucht.

Während ich in jener Nacht schlaflos im Bett lag, wurde ich vom Gefühl meiner eigenen Schwäche überwältigt. Sämtliche verletzenden, selbstsüchtigen Taten, die ich je begangen hatte, standen mir plötzlich in gleißend hellem Licht vor Augen.

Ich war eine miserable Freundin. Ich hätte Sally als Mensch ernster nehmen müssen. Vielleicht hatte ich sie unwillentlich etwas glauben lassen. Selbst wenn nicht, ich hätte so sensibel sein und spüren müssen, was sie empfand, dann hätte ich vielleicht weniger Zeit mit ihr verbracht.

Doch Sensibilität war noch nie meine starke Seite gewesen.

Und vielleicht war ich auch keine besonders gute Tochter gewesen. Ich hatte meinem Vater kaum für irgendetwas Anerkennung gezollt, am wenigsten dafür, dass er sich so um mich sorgte.

Durchs Fenster wehte eine leichte Brise herein. Ich zog das Laken bis unters Kinn hoch und fühlte mich plötzlich wie ein kleines Kind, das wegen irgendeiner kleinen Ungehorsamkeit ohne Abendessen ins Bett geschickt worden war.

Gincy, sagte ich mir traurig, du musst noch schrecklich viel lernen.

Wie konnte ich bei Rick und Justin einziehen und so viel Verantwortung übernehmen, wenn ich dermaßen inkompetent war?

Clare

Nächstenliebe

Es war ein Brief vom Kloster der Schwestern der Weißen Rose Maria.

Ich war froh, dass der dicke Umschlag nicht Win in die Hände fiel, sondern dass ich ihn aus dem Briefkasten fischte.

Sobald ich in der Wohnung war, riss ich die Antwort der Schwestern auf meine Bitte auf. Ich hatte mich entschieden, die Hochzeit durchzuziehen, trotzdem war ich neugierig auf ihre weisen Worte.

Die Karte mit der Reproduktion eines ziemlich schlechten Gemäldes eines blutenden Herzens legte ich genauso beiseite wie die Karte, von der ein fader Jesus mit wässrigblauen Augen zu mir aufschaute.

Schrecklich. Warum so etwas eine solche Anziehungskraft besaß, würde ich nie begreifen.

Es gab einen handschriftlichen Brief einer gewissen Schwester Richard Marie, blaue Tinte auf weißem Papier. Die Schrift war sehr regelmäßig, eine verloren gegangene Kunst. Von meinen Schülern schrieb keiner auch nur halb so leserlich. Und ich auch nicht, wenn wir schon einmal dabei waren.

Ich las ihn. »Sie müssen sich auf Ihre Pflicht besinnen«, riet Schwester Marie mir, »und auf dasVersprechen, das Sie sowohl Ihrem Verlobten als auch Gott gegeben haben.«

Aber ich kenne Gott doch gar nicht, dachte ich. Ich bin ihm nie richtig vorgestellt worden. Nicht richtig.

Ich las mit sinkendem Mut weiter. »Denken Sie immer an unsere Heilige Jungfrau Maria, die sowohl Frau als auch Mutter war, und an die Opfer, die sie im Namen der Liebe gebracht hat. Folgen Sie ihrem Beispiel, und Sie werden stets in der Gnade Gottes wandeln.«

Ihrem Beispiel. Ich wusste nicht viel über die Jungfrau Maria – abgesehen von dem Offensichtlichen –, doch ich wusste genug, um mir auszurechnen, dass sie Joseph nicht so angeschnauzt hatte wie ich Win in den vergangenen Monaten.

Armer Win. Er hatte es wirklich versucht.

Er war kein schlechter Mann. Er hatte seine Makel und seine Fehler, aber die hatte ich auch. Die hatte jeder.

Niemand ist vollkommen, Clare, erinnerte ich mich.

Und dann hörte ich in meinem Kopf die Stimme meiner Mutter. Sie war wütend und noch etwas anderes. Manisch.

Glaubst du, du findest jemanden, der besser ist als Win? Glaubst du das wirklich?, wollte sie mit schriller Stimme wissen. So vollkommen für dich geschaffen, dass es es wert ist, das, was du in der Hand hast, wegzuschmeißen?Wofür du über zehn Jahre lang gearbeitet hast?

Mutter schwieg, und ich dachte über ihre Fragen nach. Ich war seit mehr als zehn Jahren mit Win zusammen.

Was hatte ich vorzuweisen? Was hatte ich verdient? Was hatte ich erhalten?

Was hatte ich gegeben?

Und dann überlegte ich: War Langlebigkeit an sich eine Leistung? Waren vierzig farblose, womöglich seelenlose Ehejahre besser als vierzig Jahre voller kürzerer Bindungen?

Besonders wenn diese Bindungen starke Gefühle mit sich brachten und unerwartet aufblitzende höchste Leidenschaft und Erfahrungen von der Art, die man in einer langen exklusiven Zweierbeziehung nicht machte.

Natürlich ist Langlebigkeit eine Leistung, kreischte Mutter.

Wenn nicht, was habe ich dann …

Ich blickte wieder auf den handgeschriebenen Brief.

»Denken Sie daran«, schrieb Schwester Richard Marie, »Jesus Christus hat sein Leben hingegeben. Er litt und starb für unsere Sünden.«

Der arme Mann, dachte ich und faltete den Brief zusammen. Warum hat er das nur getan?

Gincy

Häusliche Fallen

Wir brachten Justin zu den Nachbarn zum Spielen und gingen zum Congress Street Loft District.

Ich war noch nie in dem Möbelgeschäft Machine Age gewesen. Rick versprach, es würde mir gefallen.

Es gefiel mir nicht.

»Was hältst du von dieser Couch?« Er wies mit einem Nicken auf ein langes Ding, das mit einem knotigen, birnengrünen Material bezogen war.

»Es ist nicht gerade der Stil, den ich in Betracht ziehen würde, aber …«

Rick setzte sich auf das Ungetüm. War er farbenblind?

»Ich weiß nicht«, sagte ich. »Sie ist okay.«

Der Laden machte mich nervös. Alles war unglaublich teuer und streng. Und hässlich.

»Ziemlich bequem«, meinte Rick und fuhr mit der Hand über die Sitzfläche. »Robuster Stoff. Das ist wichtig, wo Justin doch so gerne einen Hund hätte. Vielleicht sollte ich einfach eine gebrauchte Couch kaufen. Oder zu einem dieser Outlets an der Route 1 gehen. Jordan’s oder so. Mit einem Kind und einem Hund und, seien wir ehrlich, so, wie ich ständig was verschütte, braucht’s nicht lange, und das Ding ist hin …«

»Rick!« Meine eigene Stimme erschreckte mich. Ein Verkäufer starrte mich wütend an. Ein Kunde eilte in eine andere Abteilung des Ladens.

Rick runzelte die Stirn. »Was ist?«, fragte er und stand auf. »Ist dir übel?«

Ich machte einen Schritt von ihm weg. »Nein. Ich meine, ja, in gewisser Weise. Ich verstehe einfach nicht, wie du diese lebenswichtige Entscheidung treffen kannst.«

»Eine Couch zu kaufen ist eine lebenswichtige Entscheidung?«

Er meinte es vollkommen ernst.

»Nein, nein«, sagte ich und hielt mir den Kopf. »Ehe. Ich rede darüber, dass du wieder heiraten willst. Mich! Nach all dem Schmerz, Annie zu verlieren und … Rick, was ist, wenn ich sterbe? Was ist, wenn ich’s vermassele? Was ist mit Justin?«

Rick versuchte nicht, mich zu berühren. Er hatte es von Anfang an sehr gut im Gespür, dass ich es in gewissen emotional angespannten Situationen nicht mochte, angefasst zu werden. »Im Leben geht es nicht um unsere Erwartungen, Gincy«, sagte er ruhig, »sonst wäre es vergeudet. Nichts ist jemals so, wie du es erwartest. Im Leben geht es um Risiken. Wenn du glücklich sein willst, gibt es keinen anderen Weg.«

Schöne Worte, aber …

»Aber was ist, wenn du das Risiko eingehst und nicht glücklich bist?«, drängte ich.

Rick schob die Hände in die vorderen Taschen seiner ausgebleichten schwarzen Jeans. »Sieh mal«, sagte er, »als ich Annie heiratete, kannten wir uns schon fünf Jahre. Die Heirat, Annies Schwangerschaft, es war, als wäre mein Leben festgelegt, es war alles an seinem Platz, die Straße war gepflastert bis zu einem fernen Ziel. Ich war mir Annies ganz sicher. Doch was ich nicht begriff, war die Tatsache, dass ich mir des Lebens nicht sicher sein konnte. Als sie krank wurde, war ich total schockiert. Ich hatte nie in Erwägung gezogen, dass einer von uns sterben könnte, bevor wir mürrische alte Großeltern waren.«

»Worauf willst du hinaus?«, fragte ich, obwohl ich wusste, was er sagen wollte.

»Ich will darauf hinaus, dass ich es, wenn ich es noch einmal tun müsste, wieder genauso machen würde, auch in dem Wissen, dass ich Annie verlieren würde. Ich würde nehmen, was ich kriegen könnte, und dankbar dafür sein.«

Ich antwortete nicht.

»Manchmal«, fuhr er fort, »verpasst dir das Leben einen Tritt zwischen die Zähne. Und es gibt nichts, was du dagegen tun kannst, außer weitermachen. Vielleicht ist dein Grinsen danach eine Weile ein wenig schief, aber was ist die Alternative? Aufgeben?«

Ich zuckte die Achseln und dachte an Gail. Hatte sie aufgegeben? Ging es darum beim Selbstmord?

Vielleicht. Vielleicht auch nicht.

»Also, ich konnte nicht aufgeben«, fuhr Rick jetzt in dringlicherem Tonfall fort. »Ich hatte Justin. Er war erst wenige Monate alt. Annie wäre sehr enttäuscht gewesen, wenn ich mich hängen gelassen hätte. In gewisser Weise hat Justin mir das Leben gerettet.«

Und dann drehte ich durch. Ich schwöre, ich wurde wahnsinnig.

Annie, Annie, immer nur Annie. Justin war Annies Kind, nicht meins. Er würde nie mein Kind sein.

»Annie war hübscher als ich«, platzte ich heraus und schluckte Tränen hinunter. »Wie kannst du mich je so lieben, wie du sie geliebt hast?«

Rick war völlig vor den Kopf gestoßen. Er wollte nach meiner Hand greifen, doch ich drehte mich um und lief aus dem Laden. Der Besitzer sah mir verdutzt hinterher, wahrscheinlich dachte er, ich sei eine Diebin.

Sobald ich auf dem Bürgersteig war, wandte ich mich nach rechts und lief einfach weiter. Hinter mir hörte ich Rick im Laufschritt näher kommen.

»Gincy!«, rief er voller Panik. »Komm zurück!«

Tränen liefen mir über das Gesicht. Ich rannte weiter. Ricks Stimme wurde immer leiser, bis ich ihn schließlich gar nicht mehr hörte.

Vielleicht hatte er aufgehört zu rufen. Vielleicht war ich einfach zu weit weg, als dass er mich erreichen konnte.

Schließlich verlangsamte ich zu einem stolpernden Gang. Mein Brustkorb hob und senkte sich schwer, sowohl von der körperlichen Anstrengung als auch, weil mein Herz überfloss.

Ich dachte wieder an Gail, die so plötzlich gestorben war, obwohl ihr Tod vielleicht schon lange drohend über ihr geschwebt hatte.

Hatte jemand sie geliebt?

Reichte Liebe aus, um einen Menschen aus der Verzweiflung zu retten?

Ich dachte an Sally, die ihre Liebe jemandem geschenkt hatte, der sie einfach nicht erwidern konnte. Unsere Freundschaft war zerstört, und ich gab mir die Schuld.

Und ich gab der Liebe die Schuld. Die Liebe brachte die Menschen in Schwierigkeiten.

In der Summer Street blieb ich stehen und lehnte mich gegen eine Wand. Ein Mann mittleren Alters mit einer Aktentasche unter dem Arm blickte mich im Vorbeigehen finster an, als wäre ich ein Junkie, und vielleicht sah ich im Augenblick tatsächlich aus wie einer, hohläugig und traurig, wie ich war.

Warum war nichts garantiert? Warum konnte man nicht voller Vertrauen wissen, dass eine Ehe halten, dass ein Kind aufwachsen und gesund und klug sein würde, dass man im reifen Alter friedlich sterben würde, umgeben von seinen Lieben?

Ich drückte mich von der Hauswand ab und trat blind vom Randstein.

Eine Hupe ertönte, und ich blieb wie angewurzelt stehen. Ein Geländewagen bog um die Ecke, er hatte mich nur um Zentimeter verfehlt.

»Sie dämliche Schlampe!«, schrie die Frau auf dem Beifahrersitz.

Ich hatte nicht mal Lust zurückzuschreien.

Vielleicht hatte sie Recht. Vielleicht war ich eine dämliche Schlampe. Eine dämliche Schlampe voller Pisse und Essig.

Ich ging eine U-Bahn-Station suchen.

Das ist das, was du wolltest, als du in die Großstadt gezogen bist, Gincy, sagte ich mir.

Aufregung. Herausforderungen. Leben.

Kannst du überhaupt damit umgehen?

Danielle

Alles Gute will verdient sein

»Und, was willst du ihm sagen?«, fragte ich.

Gincy und Clare saßen auf meiner Couch, und ich thronte in einem ledernen Lehnstuhl, den ich bei Adesso im Schlussverkauf erstanden hatte.

Ich hätte mir im Leben nicht vorgestellt, dass Gincy so eine dramatische Show abziehen könnte. Aus einem Laden stürmen, die Straße runterrennen und die flehenden Schreie des Geliebten ignorieren?

»Ich glaube, ich habe ihm meine Antwort schon gegeben«, fuhr sie mich an. »Man läuft nicht vor jemandem weg, der einem hinterherruft, man solle stehen bleiben, ohne dabei nicht eine sehr deutliche Botschaft zu verkünden.«

»Bestimmt hat er dich deswegen nicht abgeschrieben«, sagte Clare freundlich. »Ich bin mir sicher, er versteht das.«

»Versteht was?«, brauste Gincy auf. »Dass ich ihn so lange an der Nase herumführe, bis ich den Nerv habe, nein zu sagen? Womit unsere Beziehung dann beendet ist. Sein muss. Und bei dem Gedanken, ihn zu verlieren, wird mir übel.«

»Dann willst du definitiv nein sagen?«

»Ja«, sagte Gincy und rieb sich die Schläfen. »Ich muss. Ich bin noch nicht bereit dazu.«

»Niemand ist je bereit«, murmelte Clare.

»Es … Es kommt mir vor, als wäre da so viel Tod«, fuhr Gincy, mehr zu sich selbst als zu uns, fort. »Annie ist tot und auch wieder nicht, wisst ihr? Doch die Tatsache, dass sie gestorben ist und sie sich nicht einfach haben scheiden lassen … Manchmal überläuft es mich kalt. Ich kann es nicht erklären.«

Dieses Mädel musste sich zusammenraufen.

»Dann wäre es dir lieber«, sagte ich, »wenn vor RicksWohnungstür eine gemeine, geldgierige Exfrau herumschliche? Dir wäre es lieber, er wäre ein geschiedener Vater statt ein Witwer? Glaub mir, du bist besser damit dran, dass Annie tot ist, als wenn sie von seinen Unterhaltszahlungen leben und dich bei Ricks früheren so genannten Freunden mies machen würde.«

Clares Augen wurden lächerlich groß.

»Du bist ekelhaft«, sagte Gincy mit vor Wut zitternder Stimme. »Hast du überhaupt ein Herz? Das ist eines der kältesten Dinge, die ich je gehört habe.«

»Ich versuche nur, realistisch zu sein«, antwortete ich absolut kontrolliert.

Nicht kalt. Niemals kalt.

»Schau«, fuhr sie fort, »ich bin nicht du. Wir sind nicht einmal annähernd Mitglieder derselben Spezies. Bleib mir also bloß mit deiner verkorksten Philosophie über Männer und Frauen vom Hals, okay? Als wüsstest du, was du tust? Als wüsstest du, was Bindung ist?«

Ich packte die Armlehnen des Stuhls und spürte, wie innerlich in mir etwas zerbrach.

Gut, dachte ich. Wenn Gincy sich als hochdramatische Zicke outen konnte, dann konnte ich das auch.

Das oder als unglückliche Heldin. Denn ich war doch wohl das Opfer in der ganzen Angelegenheit, oder nicht?

»Ich möchte, dass ihr wisst«, sagte ich ruhig, »dass Chris mich gebeten hat, mich formell an ihn zu binden. Und dass er auf meine Antwort wartet.«

Clare keuchte. »Der Armreif …«

»Danach«, sagte ich. »Als er in Boston war, um mich anlässlich meines Geburtstags zum Essen auszuführen.«

Gincy schüttelte den Kopf. »Du hast uns gar nicht erzählt …«

»Ich erzähle euch nicht alles«, fuhr ich sie an. »Ich kriege mein Leben allein geregelt.«

»Ich verstehe das nicht«, sagte Clare freundlich. »Hat er dich gebeten, ihn zu heiraten?«

»Nein«, räumte ich ein. »Aber es läuft auf dasselbe hinaus. Er will, dass wir richtig zusammen sind und nicht mit anderen ausgehen.«

»Was bedeutet, dass er irgendwann heiraten möchte«, sagte Gincy, unbeeindruckt von meiner Wut auf sie.

»Schritt eins, fest mit ihm gehen. Seine Freundin werden. Sein Ein und Alles werden.«

Irgendwann heiraten …

Der Augenblick der Wahrheit war gekommen. Plötzlich wusste ich, dass ich meine Entscheidung gefällt hatte.

»Ja«, sagte ich, »außer dass ich Chris Childs nicht heiraten werde. Und mich auch nicht an ihn binden werde. Niemals.«

Die Worte, die aus meinem Mund herausgekommen waren, entsetzten mich. Aber ich würde sie nicht zurücknehmen.

»Bist du in ihn verliebt, Danielle?«, wagte Clare zu fragen.

Ich starrte eine ganze Weile auf meine Knie.

»Dan…«

»Ja, nein, ich weiß es nicht!«, fauchte ich. »Es spielt keine Rolle, denn ich darf Chris nicht heiraten!«

»Wer sagt das?«, feuerte Gincy zurück. »Hast du mal mit deinen Eltern darüber gesprochen, wie es wäre, einen Nichtjuden zu heiraten? Na, hast du? Denn es geht doch darum, dass Chris kein Jude ist, oder?«

Nein, ich hatte nie mit meinen Eltern darüber gesprochen, einen Nichtjuden zu heiraten. Aber ich wusste, was von mir erwartet wurde.

»Ihr versteht das nicht«, meinte ich. »Für die Leers ist ein Fischfangbetrieb nichts Großartiges. Es ist was Ländliches, es bedeutet Plackerei und Armut und sterben, bevor man fünfzig ist, ohne noch einen einzigen Zahn im Mund zu haben.«

Clare räusperte sich. »Danielle«, sagte sie, »ich habe deine Eltern kennen gelernt. Sie kommen mir nicht so vor, als …«

»Einmal! Du bist meinen Eltern einmal begegnet! Ich kenne sie, du nicht.« Ich stand von meinem Stuhl auf und begann, im Wohnzimmer auf und ab zu gehen. »Glaub mir, meine Mutter wird es nicht interessieren, dass die Familie Hunderte Morgen Land besitzt oder was auch immer, oder dass sie in einem sehr schön restaurierten Haus aus dem neunzehnten Jahrhundert lebt, das an einem hübschen Weiher steht. Esther Leers interessiert sich nur dafür, dass Chris’ Vater die High School nicht abgeschlossen hat. Sie interessiert sich dafür, dass Chris keinen Collegeabschluss hat. Mein Gott, sie wird entsetzt sein, wenn sie erfährt, dass seine Mutter eine Schürze trägt, wenn sie zum Briefkasten am Ende der Auffahrt geht.«

»Ist es dir wirklich so wichtig, was deine Mutter denkt?«, fragte Gincy, und ich glaubte fast, einen Hauch von Mitleid in ihrer Miene zu erkennen.

Ich wollte ihr Mitleid nicht.

»Es ist mir immerhin so wichtig«, erwiderte ich, »dass ich will, dass meine Eltern, meine Tanten und Onkel und Cousinen und Cousins an den Feiertagen zu mir nach Hause kommen. Ich will sie nicht isolieren. Ich will nicht, dass sie das Gefühl bekommen, ich verrate all das, was sie mir gegeben haben und wofür sie hart gearbeitet haben. Ich tue, was ich tun muss, um meine Familie zu behalten.«

»Selbst wenn es bedeutet, Chris aufzugeben?« Clares Stimme war gedämpft.

Einen Augenblick lang konnte ich nicht antworten. »Ja«, sagte ich schließlich mit erstickter Stimme. »Selbst wenn es das bedeutet. Die Tradition ist mir wichtiger. Ich kann – ich will – in meiner eigenen Familie keine Außenseiterin sein. Sie haben Erwartungen. Ich muss sie erfüllen.«

»Was sind das für Erwartungen?«, fragte Gincy. »Genau. Ich meine, haben deine Eltern sich je mit dir hingesetzt und dir eine Checkliste überreicht? Oder nimmst du bloß an …«

Ich fiel ihr ins Wort. »Ist, Chris aufzugeben, ein Opfer? Ist es so eine große Sache? Als würden andere Mitglieder meiner Familie keine Opfer bringen? Bitte. Chris aufzugeben ist, verglichen mit dem, was meine Großtante Ruth im Krieg aufgeben musste, ein sehr kleines Opfer. Verglichen mit dem, was meine Großeltern verloren haben. Die Vorurteile, mit denen sie kämpfen mussten. Mein Opfer ist nichts im Vergleich zu ihrem. Und es ist eines, das ich bereitwillig gebe.«

Ein schreckliches, schwer lastendes Schweigen breitete sich aus. Schließlich stand Gincy auf und ging zur Wohnungstür.

»Ich glaube, hier geht’s nicht um Opfer«, sagte sie ruhig, die Hand auf dem Türknauf. »Ich glaube, es geht gar nicht um deine Familie. Ich glaube, es geht nur um dich und deine Feigheit. Ich glaube, du drückst dich vor deinem Leben. Und das tut mir Leid für dich.«

Clare vergrub ihr Gesicht in den Händen. Mir tat es auch Leid um mich.

Gincy

Tapferes Herz

Ich hatte Danielle einen Feigling genannt. Wie viel Ironie darin lag, war mir durchaus bewusst. Ich hatte beschlossen, mich von Angesicht zu Angesicht von Rick zu trennen, obwohl es sehr verlockend war, mich auf die feige Art aus der Affäre zu ziehen. Ein Anruf, eine E-Mail, ein altmodischer Trennungsbrief.

Ich rief ihn an und fragte, ob es okay sei, wenn ich vorbeikäme. Rick erklärte mir mit klangloser Stimme, Justin sei bei einem Freund und es sei in Ordnung.

Ich betrat die Wohnung, ohne zu klingeln, denn Rick vergaß oft, die Tür richtig zu schließen. Er war nicht in Sicht, und ich vermutete, dass er im Schlafzimmer war.

Ich gönnte mir einen Augenblick, um mich umzusehen, mich zu erinnern. Und dann geschah etwas Seltsames.

Zum ersten Mal wirkten die gerahmten Fotos von Annie, allein und mit Rick und Justin, nicht bedrohlich. Eigentlich waren die Fotos, dämmerte mir, genau richtig, da, wo sie standen.

Annie war Annie. Gincy war Gincy. Rick und ich waren, wer wir waren.

Wir waren das Paar auf dem Foto, das am Strand gemacht worden war, von Justin, mit meiner Einwegkamera. Das Paar, das einander den Arm um die Schulter gelegt hatte und in die Sonne lächelte.

Vergangenheit, Gegenwart, Zukunft. Wir hielten alles in unseren Händen.

Ich ging ins Schlafzimmer. Rick stand am Fenster und schaute hinaus auf den dunkler werdenden Himmel. Ich wusste, dass er mich hereinkommen gehört hatte, doch es dauerte noch einen Augenblick, bis er sich umdrehte.

Sein Blick war vorsichtig hoffnungsvoll. Nicht anmaßend. Nicht niedergeschlagen.

Und in diesem Augenblick wurde mir klar, dass ich ihn dafür liebte, dass er mir diese Freiheit gewährte.

Dieses Gesicht will ich für immer ehren, dachte ich.

Wow.

Rick machte zögernd einen Schritt auf mich zu. »Gincy?«

»Weißt du«, sagte ich und spürte, wie sich auf meinem Gesicht ein Lächeln ausbreitete, »ich glaube, wir sollten wegen der Couch mal zu Jordans gehen. Ich bin nicht weniger zerstörerisch als ein Fünfjähriger oder ein Hund. Oder du. Ich meine, wir alle zusammen? Vielleicht sollten wir einfach nur Einweg-Papp-Möbel kaufen oder so.«

Und dann lagen wir einander in den Armen und weinten, lachten und küssten uns.

Der notwendige vertrauensvolle Sprung. Jemand musste ihn tun.

Also tat Rick ihn. Und ich folgte ihm.

Danielle

Der schrecklichste Monat

Ich war Chris aus dem Weg gegangen, seit er aus Portland zurück war. Er musste wissen, warum ich seine Anrufe nicht entgegennahm. Warum ich wegen einer plötzlichen schweren Sommergrippe ein Wochenende in Boston blieb.

Er kannte den Grund bestimmt, doch ich musste es ihm offen ins Gesicht sagen. Das schuldete ich ihm. Schließlich rief ich ihn an, und wir verabredeten, uns auf Vineyard zu treffen.

Unser Gespräch war kurz und schwierig.

»Ich verstehe nicht, warum wir nicht einfach so weitermachen können«, sagte ich. »Warum müssen wir die Dinge verändern? Es ist doch gut so, wie es ist.«

»Für wen?«, fragte er.

Darauf hatte ich keine Antwort. Für keinen von uns war es wirklich gut so, wie es war.

»Sieh mal«, sagte Chris und zeigte auf sein Herz. »Ich muss gut darauf aufpassen. Ich glaube, mit dir kann ich das nicht. Nicht, wenn wir uns nicht richtig aufeinander einlassen, Danielle. Es tut mir Leid.«

»Woher weißt du überhaupt, dass ich mich nicht längst mit Haut und Haaren auf dich eingelassen habe?«, fuhr ich ihn an.

Chris besaß den Anstand, peinlich berührt zu wirken. Meinetwegen? »Ich habe dich neulich mit einem anderen Mann gesehen. Ich weiß, dass du auf der Insel noch mit anderen Männern ausgehst.«

»Bist du mir gefolgt?«, wollte ich wissen, obwohl ich wusste, dass der Gedanke absurd war.

»Nein, nein. Doch Vineyard ist klein. Meine Freunde reden. Es ist okay. Ich meine, wir hatten nie eine Vereinbarung.«

Nein. Wir hatten keine Vereinbarung gehabt.

»Und über Boston weiß ich gar nichts«, fuhr Chris fort.

»Ob du dort nicht auch mit jemandem ausgehst. Ich schätze, ich weiß überhaupt kaum etwas über dein Leben, Danielle.«

»Das kann sich ändern«, sagte ich, obwohl ich wusste, dass das gelogen war. Die Worte kamen einfach heraus, ohne Sinn zu ergeben. Ich klammerte mich an Chris und schob ihn gleichzeitig von mir weg.

Und er hatte genug. »Danielle«, sagte er wütend, »du machst es zu schwer. Uns beiden. Sieh den Tatsachen ins Auge. Du willst nicht das, was ich will.«

»Doch! Tue ich. Nur …«

»Was?«, fuhr er mich an. »Nur nicht mit mir? Das ist nett. Und ich dachte, zwischen uns, das sei etwas Besonderes.«

»Das ist es doch auch«, erwiderte ich lahm.

Chris murrte. Er war wütend. »Aber es ist nicht besonders genug, damit du ja sagen kannst, ohne Wenn und Aber. Ich will mit dir zusammen sein … aber. Ich will mit dir zusammen sein … außer. Ich will mit dir zusammen sein … bis. Bis wann? Bis ein geeigneterer Kandidat vorbeikommt? Komm schon, Danielle, ich wäre dumm, wenn ich mich zu deinen Bedingungen auf eine Beziehung einlassen würde.«

Ich schüttelte den Kopf. »Dann soll ich also eine Beziehung zu deinen Bedingungen akzeptieren?«

»Nein. Wir sollten unsere eigenen Bedingungen aufstellen. Aber es gibt kein ‹wir›.«

Ich konnte nicht mehr streiten.

»Also«, sagte er nach einem Augenblick, mit sanfterer Stimme, »ich muss los. Ich muss weg. Ich hoffe, die Dinge entwickeln sich so für dich, wie du es dir vorstellst, Danielle. Ich hoffe, du bekommst, was du willst.«

Ich sah ihm hinterher, wie er davonfuhr.

Ich hoffte auch, dass ich bekam, was ich wollte. Was, zum Teufel, das auch immer war.

Gincy

Das Nest verlassen

Der Umzug war die Hölle.

Das Packen nervte. Und ich ging jede Wette ein, dass das Auspacken genauso nervte.

Ich überlegte, ob ich meine kleine Wohnung in Allston vermissen würde. Ich meine, sie war eine ziemliche Bruchbude, aber sie war meine Bruchbude.

Und die Einrichtung. Den schiefen Tisch, den ich mir im College gekauft hatte und seither mit mir herumschleppte. Das verformte Plastiksieb, das ich auf einem Flohmarkt gefunden hatte. Den grünen Klappstuhl, der auch als Wäscheablage diente.

Nichts davon würde mitkommen. Die Wohnung vermissen?

Nicht besonders, merkte ich. Denn es war Zeit zu gehen, Zeit weiterzuziehen. Es ging mir gut, auch wenn ich die Entscheidung sehr überraschend und spontan gefällt hatte.

Und Justin ging es auch gut damit. Klar, wir würden alle eine Zeit brauchen, bis wir uns aneinander gewöhnt hatten, doch die Tatsache, dass Justin mich schon gefragt hatte, ob ich bei ihm im Zimmer schlafen wollte, war viel versprechend für die Zukunft.

Es gab nur noch eine wichtige Aufgabe zu erledigen. Ich musste meinen Eltern sagen, dass ich zu Rick zog. Dem Typ mit dem Kind und der toten Frau.

Musste ich es ihnen sagen?

Vielleicht, dachte ich, vielleicht sage ich einfach gar nichts.

Ich kündige meinen Telefonanschluss und telefoniere nur noch vom Handy aus und …

Aber was ist mit der Post?

Und was ist, wenn Tommy wieder unangekündigt auftaucht? Er wird den neuen Mieter zu Tode erschrecken … Das »Vorne kurz hinten lang«-Monster.

Ich starrte das dämliche Telefon an.

Es beschäftigte mich, dass ich tatsächlich Angst vor der Reaktion meiner Eltern hatte. Na, nicht so sehr vor ihrer Wut als vor ihrer Enttäuschung.

Was sollte ich ihrer Meinung nach mit meinem Leben anfangen?

Entsprach es ihren Hoffnungen, dass ich mit Rick zusammen war?

Hatten sie Hoffnungen für mich? Hatten sie überhaupt welche?

Ich überlegte: Sind und bleiben wir nicht Kinder, die gefallen möchten, die sich auflehnen müssen, die sich in der einen oder anderen Weise nach Aufmerksamkeit sehnen?

Was für eine schwierige Aufgabe, Eltern zu sein!

Würde ich unter dem Druck zerbrechen, wenn es gut lief mit Rick und mir und ich irgendwann Justins offizielle Stiefmutter wurde?

Und was würde passieren, wenn wir zusammen ein Kind hatten? Würde ich dem armen Wurm schon vor seinem ersten Geburtstag für den Rest seines Lebens so viel Angst einjagen, dass es jahrelange Therapie und Medikamente für alle möglichen Probleme von unkontrollierbarem Zittern über pyromanische Neigungen bis hin zu schweren Panikattacken beim Anblick von Gemüse brauchte?

Das grenzt an Verrücktheit, Gincy, mahnte ich mich. In mehr als einer Hinsicht.

Ein Schritt nach dem anderen. Wie Dad immer gesagt hat.

Dad.

Ich griff nach dem Telefonhörer und hoffte, mein Vater würde drangehen.

Ich hatte Glück.

»Hi, Dad?«, sagte ich mit zitternder Stimme. »Ich bin’s. Ich habe tolle Neuigkeiten.«

Danielle

Single

Ich beschloss, allein zu Clares Hochzeit zu gehen.

Eigentlich hätte David mich begleitet, doch er hatte ein paar Tage Urlaub genommen und besuchte seinen besten Freund von der Uni in Colorado. Fäden neu knüpfen, sagte er.

Ich wünschte ihm alles Gute, ebenso wie unsere Eltern. Zu meiner Überraschung waren sie begeistert über Davids Entscheidung, seine Verlobung mit Roberta zu lösen.

Es schien, als hätten sie von Anfang an gemerkt, dass mit ihr nicht viel los war. Doch sie hatten kein warnendes Wort gesagt. Sie hatten sich nicht in Davids Leben eingemischt.

Sie hatten ihren sechsunddreißigjährigen Sohn seine eigenen Erfahrungen machen und seine eigenen Entscheidungen fällen lassen.

Das Verhalten meiner Eltern ließ mich einige der Ansichten, die ich über sie hatte, neu überdenken.

Über uns vier als Familie.

Über ihre Erwartungen an mich.

Über Mut und Unabhängigkeit.

Über die Tatsache, dass ich nicht David war und nie gewesen war.

Kurz gesagt, ich war ein Wrack. Nichts war stabil, nichts war richtig. Alles, dessen ich mir so sicher gewesen war, schien jetzt zweifelhaft und fragwürdig. Alles war in Grautönen.

Täuschung. Unentschlossenheit. Unsicherheit.

Ich hatte die Sache mit Chris vermasselt, weil ich nicht ehrlich gewesen war. Ich meine, vielleicht waren wir nicht füreinander bestimmt gewesen, doch wenn ich von Anfang an ehrlich zu ihm gewesen wäre, hätte ich uns beiden viel Kummer ersparen können.

Mit Barry würde ich nicht denselben Unsinn machen. Also rief ich ihn an und erklärte ihm freundlich, ich sei seit mehreren Wochen mit jemandem zusammen gewesen und unsere Beziehung sei plötzlich und unerwartet zu Ende gegangen. Ich erklärte ihm, ich sei völlig durcheinander und es sei ihm gegenüber nicht fair, mich weiter mit ihm zu treffen, wenn ich gar nicht in der Lage sei, eine neue Beziehung einzugehen.

Barry war sehr höflich und verständnisvoll. Zumindest tat er so, und dafür war ich ihm dankbar. Er ließ mich jedoch nicht ganz vom Haken.

»Danielle«, sagte er, »wenn du mit jemandem zusammen warst, und ich vermute mal, so durcheinander, wie du jetzt bist, war es eine sehr wichtige Beziehung, warum warst du dann einverstanden, mit mir in Boston auszugehen?«

»Ich weiß nicht so recht«, gab ich zu. »Aber ich bin froh, dass ich dich getroffen habe. Ich weiß, das klingt egoistisch, und das ist es auch, aber ich mag dich. Ich hatte wirklich einen schönen Abend mit dir.«

Barry kicherte wehmütig. »Nun«, sagte er, »es tut mir Leid. Für uns beide. Ich hoffe, es geht dir bald wieder besser wegen … wegen der Trennung. Was mich betrifft, also, ich werde nicht lügen und behaupten, ich wäre nicht enttäuscht. Ich mag dich auch, Danielle.«

»Es tut mir Leid, Barry«, sagte ich mit Tränen in den Augen. »Wirklich.«

»Also, vielleicht in ein paar Monaten, wenn keiner von uns …«

»Vielleicht«, stimmte ich zu. »In ein paar Monaten.« Lustlos machte ich mich daran, mir für Clares großen Tag ein Outfit und eine Frisur zu überlegen.

Ich hatte immer noch große Vorbehalte gegen Win, doch Clare war meine Freundin, und ich war fest entschlossen, sie in ihrer Wahl zu bestärken.

Abgesehen davon, dachte ich, was weißt du schon über die wahre Liebe, Danielle?

Was hast du je darüber gewusst?

Clare

Fortitudo

Die Nacht vor meiner Hochzeit.

Meine letzte Nacht als unabhängige Frau.

Obwohl das wahrscheinlich eher die Nacht gewesen war, bevor ich vor vielen Jahren Win kennen gelernt hatte.

Wie auch immer, am kommenden Abend würde ich Mrs. Winston Carrington III. sein. Clare Jean Wellman Carrington.

Ganz schön viele Namen, um sie mit sich herumzuschleppen.

Ganz schön viele Rollen zu spielen.

Wir hatten die Hochzeitssuite im alten Ritz. Es war zehn Uhr, und alle glaubten, ich läge längst im Bett. Doch ich konnte einfach nicht schlafen.

Ich wusste, dass Win und einige Leute, die wegen der Hochzeit in der Stadt waren, noch unten an der Bar saßen. Ich zog das Kleid an, das ich zum Abendessen getragen hatte, und nahm den Aufzug ins Erdgeschoss.

Vor der Tür zu der fast leeren Bar blieb ich stehen.

Wins Stimme hob und senkte sich wie das Meer. Und ich hörte, wie der Rest meines Lebens geplant wurde. Keine Überraschungen. Nichts Neues. Alles nach Plan. Wins Plan.

Es war kein schlechtes Leben. Aber war es wirklich mein Leben?

Und wenn nicht, wessen Schuld war es dann?

»Clare möchte wahrscheinlich gleich schwanger werden«, sagte Win gerade. »Ich will natürlich, dass sie, sobald sie schwanger ist, aufhört zu arbeiten. Es ist ja nicht so, als könnten wir nicht bequem von meinem Einkommen leben. Mehr als bequem.«

Ich hörte das tiefe Dröhnen, als die Männer um ihn herum in sich hineinlachten.

O ja, Win. Wir wissen alle, dass du sehr, sehr viel Geld verdienst.

»Ich denke, die nächsten paar Jahre verbringen wir unseren Urlaub zu Hause am See. Auf diese Weise kommen alle Großeltern in den Genuss der Kinder. Ich weiß, dass Clare gerne nach Paris möchte, aber das kann warten. Vielleicht fahre ich zu unserem zehnten Hochzeitstag mit ihr hin.«

Noch zehn Jahre …

Es wird kein schlechtes Leben sein, Clare, sagte ich mir, als ich den Fahrstuhl wieder in die Hochzeitssuite fahren ließ.

Es wird Tröstungen geben.

Clare

Impromptu

Ich stand am Altar. Win stand neben mir.

In den Bänken waren unsere Freunde und unsere Familien versammelt.

Der Geistliche las etwas von einem Blatt ab. Und ich dachte nach.

Manchmal, dachte ich, vergessen wir Frauen, dass Männer Gefühle und Emotionen haben.

Manchmal vergessen wir, dass Männer einst kleine Jungen waren, die geknuddelt und geküsst werden wollten. Dass Männer in gewissem Sinne immer kleine Jungen bleiben, so wie wir Frauen immer kleine Mädchen bleiben.

Manchmal, dachte ich, vergessen wir Frauen, dass Männer genauso viel Liebe brauchen wie wir.

Und das sollten wir wirklich niemals vergessen.

Ich konnte Win nicht heiraten, um seinetwillen genauso wenig wie um meinetwillen.

Eben war der Anfangssegen gesprochen worden. Der Geistliche sah uns lächelnd an.

Genug.

»Ich kann dich nicht heiraten«, platzte ich heraus. »Ich kann das nicht.«

Der Geistliche runzelte die Stirn und trat näher an Win und mich heran. »Meine Liebe«, flüsterte er, »geht es Ihnen gut?«

Win runzelte die Stirn, er war wirklich verdutzt.

»Mir geht es gut«, sagte ich resolut.

Ich wusste nicht, ob unsere Freunde und Familien mich hören konnten. Es war mir egal.

»Mir geht es gut«, wiederholte ich, »denn ich habe meine letzte Lüge ausgesprochen. Ich will nicht mehr lügen. Die Last einer weiteren Unwahrheit erträgt meine Seele nicht.«

Wins Miene verfinsterte sich, als ihm dämmerte, was los war. »Was sagst du da?«, zischte er.

Er machte einen Schritt auf mich zu und nahm meinen Ellenbogen. Seine Finger gruben sich tief in mein Fleisch, und ich riss meinen Arm fort. Der Geistliche schnappte nach Luft, und in den Bänken erhob sich ein Murmeln.

Und dann lief ich los.

Gincy

Sie hat sich gelöst

Ich hatte schon mal davon gehört, dass eine Braut oder ein Bräutigam den anderen am Altar stehen ließ, doch ich hätte im Leben nicht gedacht, je Zeugin eines solchen wirklich dramatischen Ereignisses zu werden.

Es war absolut unwirklich, wie im Film, als Clare durch den Gang floh, der Geistliche Win und seinen Trauzeugen hinter den Altar schob, eine alte Dame aufschrie und Kinder hinter Clare herrannten, weil sie wahrscheinlich dachten, es sei ein großes Spiel.

Eine ganze Minute später stand Danielle immer noch der Mund offen. Behutsam schob ich ihr Kinn hoch und schloss ihn.

»Wow«, sagte Rick. »Wow.«

»Ich kann nicht glauben, dass sie das gemacht hat«, sagte Danielle. »Ich bin einfach … ich bin echt platt.«

»Ich bin stolz auf sie«, verkündete ich. »Win ist ein Idiot. Clare kann es sehr viel besser treffen.«

Danielle fächelte sich mit einem der Programme, die am Eingang verteilt worden waren, Luft zu. »Ja, aber am Altar! Hätte sie ihn nicht hinter den Kulissen verlassen können oder so?«

»Ich bin ganz Danielles Meinung«, sagte Rick, und ich blickte ihn wütend an. »Okay, vielleicht hat sie bis zu dem großen Moment die Kraft nicht aufgebracht. Doch du musst zugeben, dass es, selbst wenn der Typ ein Idiot ist, für die Familie ein absoluter Albtraum sein muss.«

»Jetzt muss ich wohl das Geschenk zurückgeben«, sagte ich und zeigte auf den perfekt eingepackten Karton auf der Bank neben mir. »Ich habe mich sogar an ihren Hochzeitstisch gehalten.«

»Und sie hat so toll ausgesehen in dem Kleid«, murmelte Danielle. »Was für eine Vergeudung.«

Der Exodus ging weiter.

Zuerst kamen Mr. und Mrs. Carrington an uns vorbei, Mrs. Carrington weiß wie die Wand. Mr. Carringtons Gesicht war gefährlich violettrot.

Trey, sehr elegant in seinem Frack, folgte, er zwinkerte uns zu.

Und dann kamen die Wellmans, Ebenbilder ihrer nun nicht mehr Schwiegerverwandten. Weiß und rot. Schock und Wut.

Danach leerte die Kirche sich rasch, doch wir drei saßen immer noch völlig verdutzt da.

Schließlich stand Rick auf. »Also«, sagte er und tat, als zerrte er uns beide aus der Bank. »Ich weiß, dass es ein Schock war und so weiter, aber ich für meinen Teil könnte was zu trinken vertragen.«

Danielle lächelte zaghaft. »Schau uns an. Wir sind alle herausgeputzt. Wir müssen nur irgendwohin gehen. Zudem«, fügte sie hinzu, »bin ich im Augenblick ziemlich niedergeschlagen. Ein bisschen Gesellschaft würde mir gut tun.« Ich weiß nicht, was in mich fuhr. Ehrlich nicht. Doch als wir alle im Mittelgang standen, umarmte ich Danielle lange und ausführlich.

»Danke«, sagte sie mit Tränen in den Augen.

»Keine Ursache«, antwortete ich, und auch mir traten Tränen in die Augen. »Ich meine es ernst. Wirklich keine Ursache.«

Clare

Post mortem

Mein Vater nahm wütend das nächste Flugzeug nach Detroit. Meine Brüder und ihre Frauen flogen pflichtbewusst mit ihm.

Meine Mutter blieb seltsam ruhig und bot mir an, ein paar Tage bei mir zu bleiben. Ich zögerte, bevor ich ihr Angebot dankend annahm.

In der ersten Nacht verkroch ich mich allein in einem der Zimmer der Hotelsuite, die mein Vater verlassen hatte.

In der zweiten Nacht schlief ich in dem riesigen Bett bei meiner Mutter. Ich weinte stundenlang. Meine Mutter weinte immer wieder mal. Wir bekamen beide nicht viel Schlaf.

Irgendwann spät in der Nacht glaubte ich meine Mutter die Worte »Es tut mir Leid, Clare. Es tut mir so Leid« flüstern zu hören.

Am nächsten Morgen wirkten dieseWorte wie einTraum, und ich fragte meine Mutter nicht, ob sie sie wirklich ausgesprochen hatte. Es reichte mir, dass ich sie gehört hatte, egal, wo sie herkamen.

Ich zog sofort aus dem Loft aus und mietete mir eine kleine Wohnung in der Gegend um den Fenway Park. Mutter flog nach Hause.

Schließlich rief ich Gincy und Danielle an. Beide hatten mir auf der Handymailbox Nachrichten hinterlassen, doch ich war einfach noch nicht bereit gewesen zu reden. Wir trafen uns genau eine Woche nach dem geplatzten Hochzeitstag. Gincy hatte noch einen Gutschein für verbilligte Drinks in der Good News Bar.

»Mir hat Mr. Jerry McSitzenGelassen überhaupt nicht Leid getan«, erklärte Gincy. »Er war ein Idiot, und er hat jetzt immerhin einen schönen Urlaub. Win und sein Trauzeuge am Strand von Tahiti. Ich frage mich … Pfui. Ich habe vergessen, dass Win und Alan Cousins sind. Egal, Clare, ich finde, du hättest den Ring behalten und ihn verkaufen sollen. Von dem Geld hättest du einen prima Urlaub für dich und deine Freundinnen bezahlen können.«

»Ich musste den Ring zurückgeben«, sagte ich. »Er hat Win ein Vermögen gekostet. Es wäre nicht richtig gewesen, ihn zu behalten. Abgesehen davon gefiel er mir nicht mal besonders gut.«

Danielles Augen traten hervor. Ich bemerkte, dass sie ein wenig abgespannt aussah, sagte jedoch nichts.

»Was!«, schrie sie. »Das war ein dreikarätiger Solitär im Kissenschliff mit zweikarätigen Diamanten auf der Ringschiene! Einer Ringschiene aus Platin!«

Gincy grinste. »Ich dachte, du magst nur Gelbgold?«

»Ich hätte eine Ausnahme gemacht. Mein Gott, das Ding war großartig!«

»Für mich war er zu mächtig«, meinte ich. »Zu groß und protzig.«

Danielle lehnte sich an ihre Stuhllehne. »Wasser. Ich brauche Wasser! Ich meine es ernst, jemand soll den Barkeeper rufen!«

Ich lächelte, froh, wieder mit meinen Freundinnen zusammenzusitzen.

»Egal«, sagte ich, »es tut mir jedenfalls Leid, dass ich die Verlobung auf diese Weise gelöst habe. Ich denke, das wird mir immer Leid tun. Aber ich konnte es erst in diesem entscheidenden Augenblick. Es ging um jetzt oder nie, um friss oder stirb. Und ich konnte einfach nicht sterben.«

Gincy hob ihre Bierflasche. »Du bist eine mutige Frau, Clare«, sagte sie. »Ich bewundere dich wirklich.«

Ich lächelte reuig. »Ich hoffe, ich fühle mich mutig, wenn ich in der Nacht allein in meiner neuen kleinen Wohnung bin. Ich bin völlig ohne all die Annehmlichkeiten, die Win in dem Loft installieren ließ. Ich meine, ich habe die Geschirrspülmaschine nur selten benutzt, aber ich hatte die Wahl. Jetzt bin ich froh, wenigstens eine Mikrowelle zu haben.«

»Können deine Eltern dir nicht aushelfen?«, fragte Danielle in aller Unschuld.

Also erzählte ich ihnen schließlich von der monatlichen Unterstützung, die ich von meinen Eltern bekommen hatte. Und davon, dass mein Vater als Strafe dafür, dass ich die Hochzeit hatte platzen lassen, geschworen hatte, von ihm werde ich keinen Cent mehr bekommen.

»Meine Mutter ist total sauer auf ihn«, sagte ich. »Sie kann nicht glauben, dass er mich ganz enterben will. Ich weiß nicht, wieso sie das überrascht. Ich hatte halb erwartet, dass das passieren würde. Aber ich bin dankbar für ihre Unterstützung. Dass sie bei mir geblieben ist nach der … nach der Beinahehochzeit. Dass sie mir geholfen hat, eine Wohnung zu finden und aus dem Loft auszuziehen.«

Ich zuckte die Achseln. »Wer weiß? Vielleicht ist das auch für sie ein Wendepunkt. Daddy war die letzten vierzig Jahre sehr herablassend zu Mutter. Vielleicht ist es für sie jetzt endlich an der Zeit, dass sie sich wehrt. Für sich eintritt. Wisst ihr, bevor meine Mutter geheiratet hat, war sie von mehreren guten Graduiertenkollegs in Kunstgeschichte angenommen worden. Vielleicht geht sie ja jetzt wieder zur Uni  …«

Ich ließ den Satz unvollendet, denn ich wollte nicht zu viel Energie auf vage Möglichkeiten lenken.

»Ein Mensch ist mutig genug, sich zu verändern, und andere folgen seinem Beispiel«, sagte Gincy, und ich wusste, dass sie an Rick und sich dachte. »Du bist mutig, Clare. Und vielleicht hast du deiner Mutter damit geholfen, ebenfalls mutig zu sein.«

Vielleicht. Doch das Einzige, was ich im Sinn gehabt hatte, war, meine Haut zu retten.

»Ich wünschte, ich hätte schon vor Jahren so mutig sein können«, gestand ich, »bevor die Dinge mitWin so … festgefahren waren. Bevor ich so viele Menschen verletzt habe.«

»Wir wünschen uns doch alle, wir hätten manches anders machen können«, sagte Danielle leise.

»Es tut mir Leid wegen dir und Chris«, sagte ich.

Sie zuckte die Achseln. »Es ist okay. Man weiß nie, was passiert.«

Gincy bedachte sie mit einem scharfen Blick. »Was geht in deinem flauschigen Hirn vor?«

»Nichts. Und wie läuft es mit dir und Rick?«

»Ach, wir wechseln praktischerweise das Thema. Es läuft gut. Wir hatten schon einen Streit wegen unserer Sachen. Wisst ihr, er denkt, seine Sachen seien wichtiger als meine, was sie nicht sind, und ich denke, meine Sachen sind wichtiger als seine, was sie ja auch wirklich sind.«

Ich lachte. »Klingt, als kämt ihr prima zurecht.«

Ich hoffte es sehr. Ich hoffte, dass Danielle ihr Glück fand.

Und ich hoffte, dass ich es auch irgendwann fand.

Danielle

Wem es jetzt Leid tut

Meine Freundinnen hatten mich inspiriert.

Beide hatten unglaubliche Risiken auf sich genommen. Beide waren unglaublich mutig gewesen.

Gincys Mut schien sich an sie herangeschlichen zu haben. Sie war in Ricks Wohnung gefahren, um Schluss zu machen. Clare und ich hatten uns auf einen Telefonanruf voller Kummer eingestellt. Wir waren bereit gewesen, in ihre Wohnung zu eilen und die ganze Nacht bei ihr zu sitzen, während sie mit ihrem Schmerz rang.

Stattdessen hatten wir einen kurzen Anruf aus Ricks Wohnung bekommen, bei dem sie uns sagte, wir sollten zu Bett gehen. Und es gehe ihr gut. Und sie werde uns am nächsten Morgen alles erzählen, versprochen.

»Freut euch für mich«, sagte sie. »Ich bin so verdammt glücklich, dass ich platzen könnte!«

Clares Unabhängigkeitserklärung war einen Hauch bewusster geschehen. Sie war seit Monaten unglücklich gewesen. Auf passiv-aggressive Weise hatte sie versucht, Win ihre Wut und ihre Enttäuschung spüren zu lassen. Und wie das bei solchen Methoden ist, war sie damit gescheitert.

Schließlich hatte sie im Augenblick der Wahrheit den Mut gefunden, offen zu sprechen.

Meine Freundinnen waren starke Frauen. Sie waren nicht perfekt – wer war das schon? –, aber sie gaben sich alle Mühe.

Ich wollte ihrer wert sein. Also dachte ich, ich sollte es noch einmal versuchen.

In Menemsha, wo die großen Boote von Childs’ Seafoods am Kai lagen, traf ich ihn nicht an. Johnny erklärte mir, er sei nach Oak Bluffs gefahren.

Ich entdeckte Chris, als er gerade das Rattlesnake verließ, eine seiner Lieblingskneipen.

Ich war mir gar nicht sicher, ob er sich freute, mich zu sehen. Sein Gesicht spiegelte einen raschen Wechsel der Gefühle. Überraschung. Freude. Und Verärgerung.

Und seine Begrüßung war noch weniger ermutigend.

»Danielle«, sagte er mit ausdrucksloser Stimme. »Was machst du hier?«

»Ich musste dich sehen«, sagte ich. »Ich möchte, dass wir …«

Die Luft war nass und kalt, es lag mehr als Herbst in der Luft. Ich zitterte, und Chris schlug ohne Begeisterung vor, wir sollten hineingehen.

Er zeigte auf den Barhocker, auf den ich mich setzen sollte. Er blieb stehen.

»Lass mich zuerst was sagen«, meinte er. »Einer der Gründe, warum ich mich von Anfang an zu dir hingezogen fühlte, war, weil du so anders warst als alle Frauen, die ich je gekannt habe. Du warst so aufregend. Jeder Augenblick mit dir war eine Überraschung. Eine gute Überraschung.«

»Danke«, flüsterte ich. »Mir ging es auch so. Mir geht es auch so. Ich …«

»Lass mich ausreden, Danielle.« Chris schob sich mit beiden Händen die Haare aus der Stirn und seufzte.

War ich so eine Last?

»Ich glaube, es war falsch, mich auf dich einzulassen«, sagte er und sah mir direkt in die Augen. »Ich glaube, zwei Menschen aus so verschiedenen Welten, das kann einfach nicht gut gehen. Nicht auf lange Sicht. Nicht fürs ganze Leben. Ich hätte dich nie bitten dürfen, dich enger an mich zu binden, Danielle. Das war unfair. Es tut mir Leid.«

»Nein«, flehte ich und langte nach seinem Arm. »Es war nicht unfair, um was du mich gebeten hast. Ich …«

Chris zuckte zurück, als hätte ich irgendetwas Ansteckendes. »Es tut mir Leid, Danielle. Ich kann das einfach nicht. Und … Ich denke, du hast noch einen Weg vor dir.

Du tust mir nicht gut. Du wirst keinem Mann gut tun, bevor du nicht weißt, was du willst.«

Zu behaupten, seine Worte hätten mir wehgetan, sie wären ein Schlag ins Gesicht gewesen, sie hätten meinen Stolz verletzt – all das wäre schrecklich untertrieben.

Niemand – niemand! – hatte je so etwas Niederträchtiges zu mir gesagt.

Und das Schlimmste war, dass er Recht hatte. Ich tat nicht mal mir selbst gut.

»Ich finde es schlimm, dass du so klug bist«, erwiderte ich schließlich mit belegter Stimme. »Ich kann dir nicht mal sagen, du sollst die Klappe halten, denn ich weiß, dass du Recht hast.«

Chris schenkte mir ein trauriges Lächeln. »Ich bin nicht klüger als du, Danielle. Ich bin nur schneller gewesen, mehr nicht. Und ich bin immer noch allein, was spielt es also für eine Rolle?«

»Ich will nicht allein enden«, sagte ich dümmlich.

»Das liegt an dir, Danielle«, sagte er nicht unfreundlich.

»Dein Leben liegt allein in deiner Hand.«

Gincy

Ausgeklügelte Pläne

Danielle lag bäuchlings auf ihrem Bett.

Ich hätte sie am liebsten dumm und dämlich geschüttelt, weil sie nach Vineyard gefahren war, um Chris zu suchen. Klar, womöglich war ich auch noch mit schuld daran, schließlich hatte ich gesagt, sie hätte gekniffen und so.

Was hatte ich mir nur dabei gedacht? Ich war nie hundertprozentig davon überzeugt gewesen, dass Chris der Richtige für sie war!

Ich und mein großes Mundwerk.

»Der einzige Grund, warum ich das Haus für den Sommer gemietet habe, war, um Mr. Right kennen zu lernen«, schluchzte sie. »Ich habe es nicht getan, um mich zu amüsieren oder Freundinnen zu finden.«

»Aber du hast dich doch amüsiert«, erinnerte ich sie.

»Und du hast Freundinnen gefunden. Du hast mich.«

»Und mich«, fügte Clare hinzu und reichte Danielle ein weiteres Papiertaschentuch.

»Das haben wir alle gefunden. Freundinnen. Ich würde sagen, es war alles in allem eine gute Sache.«

»Du hast Rick«, murmelte Danielle und wischte ihre nassen Wangen.

Okay. Da hatte sie Recht.

»Im Augenblick«, räumte ich ein. »Vielleicht hält es ja gar nicht. Ich hoffe, es hält. Aber sehen wir den Tatsachen ins Auge. Romantik ist ein riesiger Scheißladen. Jemanden zu finden, mit dem man auf lange Sicht klarkommt …«

»Und manchmal bringt erst die lange Sicht die innewohnenden Probleme ans Licht«, fügte Clare hinzu. Nicht sehr hilfreich.

Danielle jammerte ausgiebig. »Ich … Ich bereue es nur so sehr! Ich bereue es, dass ich überhaupt je mit Chris ausgegangen bin. Was habe ich mir nur dabei gedacht!«

»Du hast gedacht, ‹Was für ein süßer Typ! Und nett ist er obendrein›«, sagte Clare. »Warum hättest du nicht mit ihm ausgehen sollen?«

Doch unsere tröstenden Worte stießen auf taube Ohren.

»Ich bereue es, dass ich Chris nicht zu meiner Geburtstagsparty eingeladen habe. Ich bereue es, dass ich mich nicht enger an ihn gebunden habe. Als wäre das mein Ding, mich enger an jemanden zu binden!«

»Vielleicht«, sagte Clare vorsichtig und warf mir dabei einen hilflosen Blick zu, »vielleicht wolltest du tief in deinem Innern nicht mit Chris zusammen sein. Das ist auch okay.«

Danielle schluchzte. »Wenn ich tief in meinem Innern nicht mit Chris zusammen sein wollte, dann bereue ich auch das!«

Die Arme, dachte ich. Das würde wohl eine Weile dauern.

Ich tätschelte ihr die Schulter. »Weißt du, was Katharine Hepburn über das Bereuen gesagt hat?«

Danielle schüttelte den Kopf und schnäuzte sich.

»Sie sagte, wer nichts zu bereuen hätte, sei dumm.« Danielle schluchzte noch lauter. »Das sagt sich leicht!

Sie war reich und berühmt! Und sie hatte Spencer Tracy, für immer. Fast.«

»Ich habe den Verdacht, dass ihre Beziehung nicht das war, als was sie von den Romantikern hingestellt wird«, versicherte Clare ihr ruhig. »Versuch, dich nicht auf das zu konzentrieren, was andere haben oder nicht haben. Denk nur daran, wie Danielle wieder glücklich sein kann.«

Danielle wälzte sich auf den Rücken und setzte sich in dem zerwühlten Bett auf. Sie sah schrecklich aus. Es war das allererste Mal, dass ich sie nicht perfekt zurechtgemacht sah, und ich war mir ziemlich sicher, dass es auch das letzte Mal war.

»Vielleicht«, sagte sie, »könnten wir einander etwas versprechen. Vielleicht könnten wir einander versprechen, dass wir versuchen, unser Leben lang Freundinnen zu bleiben.

Egal, wo wir irgendwann mal landen. Vielleicht sollten wir einander versprechen, uns einmal im Jahr zu treffen, auch wenn wir alt und gebrechlich und inkontinent sind und im Rollstuhl sitzen und niemand uns liebt und …«

»Gütiger Himmel, Danielle«, kreischte ich, »kannst du nicht noch depressiver sein? Schau, du bist nicht die Einzige, die dreißig ist. Gib uns die Chance, auch erst mal dreißig zu werden, und dann reden wir über die Zukunft.«

Clare lächelte. »Ich glaube, Danielle hat eine sehr gute Idee. Ich sehe uns alle in vierzig Jahren, verrückte alte Damen, die sich Geschichten aus ihrem Leben erzählen …«

Danielle runzelte von neuem die Stirn. »Ich stelle jetzt Folgendes klar: Ich werde niemals ein purpurrotes Kleid mit einem roten Hut oder einen Kaftan, ein Hauskleid oder orthopädische Schuhe tragen. Ist mir egal, wie senil ich werde. Erschießt mich, sollte ich es je in Erwägung ziehen.«

Ich verdrehte die Augen.

»Okay, wir versprechen es«, sagte Clare.

Und endlich, endlich lächelte Danielle. Es war schön anzusehen.

Epilog

Gincy

Ende gut, alles gut

Nachdem unsere Zeit in dem Sommerhaus in Oak Bluffs zu Ende gegangen war, sahen wir einander nicht mehr oft. Wir hielten Kontakt per E-Mail, doch ohne den Vorwand eines gemeinsamen Ziels – Martha’s Vineyard – zog sich jede von uns wieder in ihr eigenes Leben zurück.

Ich vermute, das war ganz normal. Ich vermute, das war zu erwarten gewesen.

Ich meine, das tägliche Leben musste bewältigt werden, Arbeit, Verantwortung und die jährliche Erkältung.

Das Leben.

Wie zum Beispiel dreißig werden. Die Feiertage zum ersten Mal mit Rick und Justin verbringen. Befördert werden.

Doch als der Februar kam, war ich bereit, wieder an meine Freundinnen zu denken. Und an den Sommer. Ich erzählte Rick, ich hätte eine verrückte Idee, und er zuckte nur die Achseln.

»Gibt es sonst noch etwas Neues?«, fragte er. Wir trafen uns im George, nur wir drei.

»Und, was haltet ihr davon? Wir mieten uns ein Haus?« Danielle stöhnte. »Nicht wieder dieselbe Bruchbude, bitte!«

»Oh, ich fände es schön, wieder unser altes Haus zu mieten«, sagte Clare. »Es ist voller Erinnerungen.«

Ich lachte. »In dem Punkt bin ich seltsamerweise mit Danielle einer Meinung. Vielleicht ist es das Zusammenleben mit Rick, vielleicht das Alter, vielleicht wird mein Geschmack auch besser. Ich würde sagen, wir fangen jetzt mit der Suche an und schauen nach etwas Anständigem.«

Clare zuckte die Achseln. »Wie wäre es mit Nur-Mädels-Wochenenden?«, schlug sie vor.

Wir fanden alle, dass das eine gute Idee war.

»Geht Justin als Typ durch?«, fragte Clare dann. »Ich meine, er ist nur ein Kind. Ist man mit fünf schon ein Kerl?«

»Pinkelt er im Stehen?«, fragte Danielle.

»Ähm, ja«, sagte ich. »Natürlich.«

»Dann ist er ein Typ. Aber okay, er kann an den Nur-Mädels-Wochenenden als Ausnahme durchgehen.«

»Das will ich auch hoffen! Ich meine, eines Tages könnte er mein eigenes Kind sein.«

»Gincy!«, schrie Clare. »Redet du und Rick übers Heiraten?«

»Himmel, noch nicht! Aber, na ja, wir leben zusammen. Man lebt nicht mit einem Typ zusammen, der ein Kind hat, ohne dass das Thema Heiraten ab und zu mal angesprochen wird.«

»Was bedeutet ab und zu mal?«, wollte Danielle wissen. Ich wand mich. »Ich weiß nicht. Jede Woche. Oder so.

Einmal die Woche. Höchstens zweimal die Woche.«

»Ich kann dir helfen, die Hochzeit zu planen!«, sagte Danielle strahlend.

Clare warf mir einen Blick zu, der sagte: »Wage es nicht. Niemals.«

»Wollt ihr was Witziges hören?«, fragte ich. »Nun, nicht unbedingt witzig. Stellt euch vor: Mein Vater, der nur einmal – mit neunzehn – in Boston war, hat mich, seit ich mit Rick zusammenwohne, schon zweimal besucht. Ich weiß, dass er das erste Mal kam, um sich davon zu überzeugen, dass ich nicht mit irgendeinem Drogenabhängigen in einem Loch lebe.«

Danielle nickte zustimmend. »Er hat nur das getan, was jeder gute Vater tun würde.«

»Wie kommt er mit Rick zurecht?«, fragte Clare.

»Gut«, erzählte ich ihnen. »Wisst ihr, Dad ist kein besonders guter Gesellschafter, aber bis jetzt sind noch nicht die Fäuste geflogen. Und Dad und Justin kommen glänzend miteinander klar. Ich meine, wenn Schlafenszeit ist, müssen wir Justin von Dad wegziehen. Er nennt ihn Pop. Ist das nicht süß? Es ist, als wären sie Kumpel. Also, Rick ist mit Werkzeug, egal welchem, eine Bedrohung, und Dad ist eine Kanone, also ist Dad plötzlich zum Handwerkerhelden mutiert. Er hat Justin sogar ein eigenes Werkzeugset geschenkt. Und glaub mir, sie setzen es überall da ein, wo Rick völlig aufgeschmissen war. Zum Beispiel an der Schlafzimmertür, die nur an einem Scharnier hing. Gott sei gedankt für Schraubenzieher und die Machotypen, die wissen, wie man damit umgeht.«

»Ich glaube, ich habe dich noch nie so begeistert über Familie reden hören«, bemerkte Clare.

»Ich auch nicht«, meinte ich. »Aber wenn ich eines gelernt habe, seit wir uns im Mai letzten Jahres kennen gelernt haben, dann ist es das: ‹Erwarte das Unerwartete.› Ich meine, mein Vater sagt mir das, seit ich klein war, aber ich habe nie hingehört. Wisst ihr, irgendwie ist an Klischees doch was dran. Die Leute verwenden sie nicht ohne Grund.«

»Und was ist mit deinem Bruder?«, fragte Danielle.

»Tommy, oder? Seid ihr euch näher gekommen?«

Klar, dachte ich. Reden wir doch über den einen Bereich, in dem ich keine Fortschritte gemacht habe.

»Wisst ihr«, sagte ich, »ich habe nur eine bestimmte Menge Energie. Es ist eine große Sache, mit Rick und Justin zusammen zu sein. Es ist eine große Sache, dass ich meinen Vater wirklich kennen lerne und dass er mich kennen lernt. Mit Tommy kann ich mich im Augenblick nicht auch noch befassen. Eines Tages vielleicht. Oder auch nicht.«

»Okay, und was ist mit deiner Mom?«

Ich starrte Danielle wütend an. »Du lässt es aber auch nie gut sein, was? Meine Güte. Ich weiß nicht. Manchmal denke ich, ich werde nie eine richtige Beziehung zu meiner Mutter haben. Wer weiß? Sie hat sich nie Mühe gegeben, aber ich auch nicht. Jetzt im Augenblick nehme ich, was ich kriegen kann. Ende dieses Gesprächs.«

»Was ist aus deiner Freundin geworden, der aus dem Büro?«, fragte Clare in aller Unschuld. »Wie geht es ihr?«

Ich zögerte. Ich hatte Rick erzählt, was in der Nacht in meiner Wohnung passiert war. Doch Danielle und Clare hatte ich es nicht erzählt, weniger um Sallys Privatsphäre zu schützen, als um meine eigene Schuld nicht eingestehen zu müssen.

Doch jetzt legte ich die Karten auf den Tisch.

»Autsch«, bemerkte Danielle.

»Ja, autsch. Aber ich hoffe, sie ist glücklich. Sie ist aus Boston weggezogen, weil sie in Kalifornien irgendwo einen Job bekommen hat«, erzählte ich ihnen. »Ich gehe nicht davon aus, dass ich nochmal was von ihr höre.«

»Das ist okay, Schatz«, sagte Danielle und tätschelte meine Hand, als wäre sie meine Großmutter. »Du hast Clare und mich. Das reicht an Freundinnen.«

O ja.

Clare

Der Beginn von etwas

Ich war froh, als Gincy anrief und vorschlug, wir sollten uns treffen. Das Leben war supervoll seit der geplatzten Hochzeit, doch trotzdem vermisste ich meine Freundinnen.

»Mein Vater redet immer noch nicht mit mir«, gestand ich. »Zuerst hat es mir das Herz gebrochen. Er konnte es einfach nicht verstehen. Oder wollte nicht. Er sagt, ich hätte die Familie in eine peinliche Lage gebracht, und das sei unverzeihlich.«

Gincy blickte mich finster an, hielt jedoch den Mund. Ich wusste, dass ihr das nicht leicht fiel.

»Egal«, fuhr ich fort, »ich bin immer noch nicht glücklich mit der Situation. Aber ich überdenke wirklich alles in meinem Leben. Und mir wird klar, dass Daddy mir kein besonders guter Vater war. Irgendwie ist es mir egal, ob er je wieder mit mir spricht, denn ich habe ihm nichts zu sagen. Noch nicht.«

Danielle lehnte sich zurück, sie war völlig von den Socken. Ich wusste, dass die Familie ihr alles bedeutete.

»Hast du je nochmal was von Win gehört?«, fragte Gincy und kippte ihren letzten Schluck Bier herunter.

Ich lachte unbehaglich. »O nein. Ich glaube, für Win bin ich einfach eine zu peinliche Erinnerung.«

»Ich wette, mit der rührseligen Geschichte, wie er von seiner Verlobten, dem Flittchen, am Altar stehen gelassen wurde, hat er bei Frauen alle Chancen«, sagte Gincy.

»Vielleicht. Seine Mutter hat mich einmal angerufen, um Weihnachten herum. Es war schrecklich unangenehm. Ich hatte im Oktober, als ich ihr Kleid zurückgeschickt habe, einen Brief mit einer Entschuldigung beigelegt, aber … Nun, sagen wir einfach, mir wurde nicht verziehen.«

»Du Arme«, murmelte Danielle.

Ja, ich Arme. Das Opfer. Oder die Täterin?

Ich überlegte.

Was brachte es, es meinen Freundinnen jetzt zu erzählen, so viele Monate später?

Was brachte es, es ihnen nicht zu erzählen?

»Ich habe Win einmal betrogen«, platzte ich heraus.

»Letzten Sommer.«

»Was!«, schrie Danielle, sprang von ihrem Stuhl auf und packte mich an den Schultern. »Und das hast du uns nicht erzählt?«

»Au«, sagte ich und schob ihre Hände weg. »Ich erzähle es euch jetzt.«

Und das tat ich.

Und dann erzählte ich ihnen von Eason. Meinem Neuen. Dem Typ aus der Bibliothek.

»Soo«, sagte Danielle in gedehntem Tonfall, »hören wir in absehbarer Zeit Hochzeitsglocken?«

»Um Himmels willen, nein!«, schrie ich. »Das hatten wir doch alles im September schon mal. Ganz ausgeschlossen. Ich werde lange, lange Zeit nicht mehr von Heirat reden. Falls überhaupt je wieder.«

»Dieser Eason drängt also nicht?«, fragte Gincy.

»Nein, überhaupt nicht. Er respektiert, dass ich Zeit brauche. Was die Bindung angeht.«

Danielles Augen strahlten. »Dann habt ihr Sex?«

»Klar!«

»Und …«

»Was? Darüber rede ich nicht. Das ist persönlich.«

»Persönlich?«, wiederholte Gincy. »Du hast uns gerade erzählt, dass du deinen Verlobten betrogen hast! Schau, erzähl uns nur eins. Wie würdest du Eason im Vergleich zu Win beurteilen?«

Ich zögerte. »Nun, wenn Win, sagen wir mal, ich weiß nicht … das ist mir peinlich!«

»Ach, komm schon«, redete Danielle mir zu. »Nach allem, was wir mit dir durchgemacht haben? Nachdem wir uns um deinen wütenden Vater und deine ohnmächtige Mutter gekümmert haben, nachdem du schreiend aus der Kirche gelaufen warst?«

»Ich habe nicht geschrien. Und ich bin nicht gelaufen. Genau genommen. Aber, okay. Ihr habt Recht. Ich schulde euch was. Okay. Wenn Win … fünf Punkte verdient hatte …«

»Du Arme!«, schrie Danielle. »Kein Wunder, dass du ihn am Altar hast stehen lassen.«

»… dann bekommt Eason …«

»Wie viele?« Gincy grinste. »Neun? Zehn?«

»Nein.« Konnte ich es sagen? »Zwanzig.«

»Juhuu! Unsere Freundin hat den Jackpot gewonnen!«

»Wie seid ihr beide denn am Ende eigentlich zusammengekommen?«, fragte Danielle.

»Ich weiß, es klingt unmöglich, aber wir sind uns Anfang November wieder in der Bibliothek in die Arme gelaufen. Zum dritten Mal.«

Gincy nickte weise. »Aha, der Zauber.«

»Ihr geht aber auch woanders hin, oder?«, fragte Danielle.

»Ich meine, ins Restaurant oder ins Kino?«

»Oh, klar. Und wenn es Frühling wird, wollen wir zelten gehen. Win war kein großer Fan davon, also haben wir es nie gemacht. Ich vermisse es wirklich, draußen zu sein, und Eason hat seine eigene Campingausrüstung. Es wird bestimmt witzig. Wir gehen auch wandern.«

»Glaubst du, du wirst irgendwann aus Boston wegziehen wollen?«, fragte Gincy plötzlich. »In eine Kleinstadt mit einem Gemischtwarenladen und einem örtlichen Badesee? Gott, ich könnte es nicht erwarten, aus so einer Umgebung wegzukommen!«

»Also, ihr wisst ja, wie ich über den L.L.-Bean-Lebensstil denke«, witzelte ich. »Egal, ich mache noch keine Pläne für die Zukunft, mit oder ohne Eason. Er weiß, was ich empfinde. Es scheint okay zu sein. Wir müssen einfach sehen, wie es läuft.«

»Du klingst schrecklich zenmäßig.«

Ich lachte. »Entweder das, oder ich bin immer noch total erschöpft davon, dass ich mein Leben so lange Zeit auf Lügen aufgebaut habe. Ich schätze, auf einer gewissen Ebene ist es mir gar nicht so wichtig, was am Ende aus Eason und mir wird. Ich will diesmal nur ehrlich sein, zu mir selbst und zu ihm.«

Gincy beäugte mich sorgfältig. »Es ist fast so, als wärst du ein ganz anderer Mensch als der, den ich letztes Jahr im Mai kennen gelernt habe. Du warst so unschlüssig. Aber da war auch eine Ahnung, dass du kurz vor dem Explodieren standest.«

»Und das habe ich dann ja auch gemacht, was?« Danielle verdrehte die Augen. »Schatz, es war spektakulär.«

Danielle

Zurück auf Anfang

Ich wusste, dass das Thema aufkommen würde.

»Hast du deiner Familie je von Chris erzählt?«, fragte Clare mich. »Davon, was am Ende passiert ist?«

»Nein.«

Gincy sah mich zweifelnd an. »Nicht mal David? Er würde es doch verstehen. Und ihr beide seid euch so nah.«

Ich seufzte. »Nein«, antwortete ich. »Warum sollte ich darüber reden? Es ist doch sowieso vorbei.«

Meine Freundinnen sahen einander an und richteten den Blick dann wieder auf mich.

»Aber du warst in ihn verliebt?«, fragte Clare sanft. »Oder nicht?«

Wie konnte ich meinen Freundinnen das begreiflich machen? »Ich glaube nicht, dass ich wirklich in ihn verliebt war«, sagte ich. »Ich meine, Chris hat mir etwas bedeutet. Aber schließlich …«

Ich atmete tief durch. Diese zwei da setzten mir ganz schön zu. Stellten mich auf die Probe. Eines Tages würde ich ihretwegen noch einen Herzanfall bekommen. »Okay, schaut«, sagte ich. »Ich habe den silbernen Armreif aufgehoben, den Chris mir geschenkt hat. Den mit dem Perlmutt. Er ist in einem Kästchen, und ich trage ihn nicht mehr, aber ich habe es nicht über mich gebracht, ihn wegzuwerfen. Ich weiß noch nicht genau, ob Chris eine gute Erinnerung ist oder eine schlechte. Vielleicht komme ich nie dahinter.«

»Aber der Armreif erinnert dich immer an eine wichtige Lektion, stimmt’s?« Gincy schaute mich erwartungsvoll an.

Ich erwiderte ihren Blick herausfordernd.

»Danielle«, sagte Clare schnell.

Gutes Mädchen. Wieder einmal einen potenziellen Streit entschärft.

»Letzten Sommer war ich so mit meiner eigenen Situation mit Win beschäftigt, dass ich nicht viel über deine nachgedacht habe. Aber als ich mir später die Zeit genommen habe, gründlich darüber nachzudenken, also, da fand ich es ein bisschen seltsam, dass Chris dich so früh unter Druck gesetzt hat, dich an ihn zu binden.«

Gincy nickte. »Ja. Das fand ich auch. Okay, Rick wollte das auch von mir schon recht früh, aber er hat es nicht verlangt. Er hat mich darum gebeten. Danielle, ich denke, es war vielleicht besser, dass du einen Rückzieher gemacht hast.«

»Ich glaube, ich habe Chris idealisiert, nur ein bisschen«, gab ich schließlich zu. »Ich glaube, ich habe mich mit so viel Energie auf ihn gestürzt, weil der Gedanke, Mr. Right zu finden und zu heiraten, mich wirklich in Angst und Schrecken versetzt hat. Obwohl ich dachte, ich wollte mich beeilen und heiraten.«

Gincy grinste. »Bedeutsame Einsicht! Machst du etwa eine Therapie?«

»Nein, natürlich nicht. Ich bin nicht so hohlköpfig, wie du denkst.«

»Ich habe nie behauptet, du wärst hohlköpfig!«, widersprach Gincy.

Ich verdrehte die Augen und sah sie an.

»Und?«, fragte Clare. »Triffst du dich mit jemand Besonderem?«

»Ja«, erzählte ich ihnen. »Und ob. Es hat langsam angefangen, aber wir nehmen allmählich Fahrt auf.«

»Wer ist es?«, wollte Gincy wissen.

Ich hatte ganz vergessen, wie viel Spaß es machte, sie zu ärgern. Sie regte sich so schnell auf. Ehrlich, sie war diejenige, die eine Therapie hätte machen sollen, um zu lernen, geduldiger zu sein.

»Es ist Barry, der Typ, den ich im letzten August auf meiner Geburtstagsparty kennen gelernt habe. Und bevor ihr irgendein Urteil fällt, lasst euch sagen, dass ich ihn wirklich mag. Wirklich. Wir passen sehr gut zueinander.«

»Aber hast du ihn nicht fallen lassen?«, wollte Gincy wissen.

Sie war wirklich unmöglich.

»Ich habe ihn nicht fallen lassen. Ich … ach, egal. Jedenfalls habe ich ihn angerufen, bevor ich über Weihnachten nach Hause geflogen bin. Und ja, meine Eltern haben einen Baum, warum auch nicht. Jedenfalls hatte Barry glücklicherweise Zeit. Seither sehen wir uns ungefähr zweimal im Monat. Er kommt her, und ich fliege hin. Und dann versuchen wir, nicht die ganze Zeit mit meinen Eltern zu verbringen.«

»Und in der Zwischenzeit?«, fragte Clare.

Ich wusste doch, dass eine von ihnen fragen würde.

»Gehst du mit anderen Männern aus?«

»Nein. Und das ist okay so. Ich arbeite daran, mich zu verlieben.«

»Was ist mit deinem System?«, fragte Gincy. »Hast du noch diese Aktenmappe? Wie schneidet Barry, oh, ich weiß nicht, sagen wir, bei den Haaren ab?«

»Ich habe das System aufgegeben. Keine Checklisten mehr. Seine Haare sind übrigens toll.«

Gincy und Clare applaudierten mir spontan.

»Das tut dir gut!«, sagte Clare.

Wir bestellten noch eine Runde zu trinken und ein paar Vorspeisen.

»Und«, fragte Gincy, als der Kellner weg war, »du hast nach dem letzten Mal auch nichts mehr von Chris gehört? Kurz nach Clares, ähm, Nichthochzeit?«

Ich zuckte zusammen. Aber ich hatte alles andere gestanden …

»Anfang November habe ich ihm eine E-Mail geschickt. Und bevor ihr aufschreit, ja, ich weiß, das war dumm.«

»Was hast du geschrieben?«, fragte Gincy.

Ich seufzte. »Gott, ist das peinlich. Ich habe ihm geschrieben, ich könnte rauskommen und mich mit ihm treffen, wenn er wollte. Und anderes Zeug. Das wollt ihr gar nicht so genau wissen.«

»O Danielle.«

Clare tätschelte mir die Hand.

Ich versuchte zu lächeln, doch ich fürchte, mehr als eine Grimasse brachte ich nicht zustande. »Egal, er hat zurückgemailt. Seine Rechtschreibung war katastrophal. Er schrieb, er habe ein Mädchen getroffen, das wieder nach Vineyard gezogen ist, nachdem es fünfzehn Jahre weg war oder so. Irgendein Mädchen, das er schon als Kind kannte. Gott, es würde mich nicht überraschen, wenn er inzwischen verheiratet wäre! Er hat mich gebeten, keinen Kontakt mehr zu ihm aufzunehmen. Könnt ihr euch das vorstellen? Ich kam mir vor wie ein Stalker.«

Gincy lief ganz rot an, und ich kannte sie inzwischen gut genug, um zu wissen, dass sie ihm am liebsten eine in die Fresse gegeben hätte.

Dafür liebte ich sie umso mehr.

»Das ist ja schrecklich, Danielle«, sagte Clare tröstend.

»Aber es ist wahrscheinlich am besten so. Wenigstens hat er nicht mit deinen Gefühlen gespielt. Wenigstens war er ehrlich bezüglich seiner Situation …«

»Eben«, unterbrach ich sie. »Genau wie ich zu ihm. Erinnert mich bloß nicht daran.«

Unsere Getränke kamen, und ich schlürfte dankbar einen Schluck von meinem Martini.

»Jetzt mal weit vorgegriffen«, sagte Gincy, »was passiert, wenn du und Barry beschließt zu heiraten? Wird er New York deinetwegen verlassen? Nach Boston ziehen?«

Manche Dinge würde dieses Mädel nie lernen.

»Gincy, sei nicht dumm. Männer ziehen nicht wegen einer Frau von einer Stadt in eine andere. Natürlich würde ich wieder nach New York ziehen. Außerdem ist es ja nicht so, als wäre das ein Opfer. Ich liebe NewYork. Es ist meine Heimat.«

»Ja, aber was ist mit deinem Job?«, drängte sie. »Deiner Karriere?«

Ich lächelte sie zärtlich an. »Das ist ein Witz, oder? Du kannst doch nicht glauben, mein Beruf wäre mir wirklich wichtig. Gincy, ich warte mein ganzes erwachsenes Leben lang schon darauf, dass ich aufhören kann zu arbeiten. Ich habe Arbeit immer nur als etwas betrachtet, damit ich was zu tun habe, bis ich mich entschließe zu heiraten.«

»Und wenn du dich nicht zum Heiraten entschließt?«, fragte Clare.

Gute Frage.

»Nun«, sagte ich. »Wenn ich nicht heirate … tja, ähm, dann muss ich wohl weiterarbeiten. Können wir bitte von etwas anderem reden?«

»Danielle Sarah Leers, du bist unbezahlbar.«

»Ich weiß!«, erwiderte ich.

Und endlich glaubte ich es auch.

Dank

Die Autoin möchte Jack und Betty für ihre unentbehrliche Freundschaft und Liebe danken und der Animal Rescue League of Boston dafür, dass sie sie mit den beiden bekannt gemacht hat.

Ihrem Lektor John Scognamiglio möchte sie für sein beständiges Vertrauen und seine Unterstützung danken.

Schließlich möchte sie Ella Carol Nelson von ganzem Herzen in dieser Welt willkommen heißen!