Kleine Steine
Date: 2016-05-21T22:00:00+00:00
Keywords: Detektivromane; Krimis & Thriller; Cosy-Krimis
Description: "Kleine Steine" ist ein kauziger, oft die Grenzen zur Skurrilität überschreitender Provinzkrimi mit parodistischen Zügen. Anfang der siebziger Jahre werden Bernie und Paul, zwei zehnjährige Rotzlümmel, unfreiwillig Zeugen eines "Todes-Falls", da sie sich zur falschen Zeit an einem obendrein verbotenen Ort aufhalten. Bei dem Versuch zu klären, ob es sich um einen Unglück oder ein Verbrechen handelt, geraten sie zusehends der Polizei in Gestalt von Hauptkommissar Erwin Schmeckefuchs und dessen Assistenten Scherer in die Quere, was die Arbeit der Gesetzeshüter nicht gerade erleichtert. Der Doktor

Kleine

Steine

Ein Kellerwaldkrimi

Fritz Aarweiler

Copyright © 2014 Fritz Aarweiler

2. Auflage 2016

Edition Fofoca

Rochstrasse 3

10178 Berlin

All rights reserved.

ISBN: 1533303355

ISBN-13: 978-1533303356

FÜR BILLIE

PROLOG

Eine Reihe von Männern und Frauen in Anstaltskleidung, so grau wie der Bus, der auf sie wartete, schritt schweigsam vorüber und verschwand unter dem alten, aus Sandstein gemauerten Torbogen des Klosters. Wer zu schwach war oder unfähig, sich ohne fremde Hilfe fortzubewegen, wur-de von den anderen im Rollstuhl gefahren. Ein Dutzend Bedienstete des Hospitals standen dem stummen Zug Spa-lier. Hie und da ertönte leises, zögerliches Wimmern.

„Hehe, sie werden wieder abgeholt“, schrie Hänschen, „hehehe, alle abgeholt.“

Eine schwere Hand legte sich auf seine Schulter.

„So, Hänschen, jetzt beruhige dich. Oder müssen wir dir eine Spritze geben?“

Aber das war nicht nötig. Denn der Angesprochene ließ sich stumm in sein Bett zurücksinken. Dann schloss er die Augen und versuchte das Ganze zu vergessen.

1

Freitagnachmittag. Die verchromten Felgen der Bonanza-Räder reflektierten das gleißende Sonnenlicht und warfen es in flirrenden Zirkeln auf den heißen Asphalt. Paul hatte darauf gedrängt, früher aufzubrechen, um noch einen Ab-stecher zur Steinklippe zu machen und Kreuzottern zu ja-gen. Denn sein alter Rivale Tim hatte angeblich ein solches Reptil dort aufgestöbert.

Im Dorf galt Tim als die Instanz in Sachen Abenteuer. Er hatte mit seinen Eltern und Geschwistern jahrelang in Kolumbien gelebt, war dort eigenen Angaben zufolge stän-dig mutterseelenallein durch dichten Dschungel gestreunt und hatte auf diese Weise die unterschiedlichsten Erfah-rungen mit wilden Tieren, insbesondere mit Giftschlangen, Vogelspinnen und ähnlichen Geschöpfen gesammelt.

Auch Paul suchte bei jeder sich bietenden Gelegenheit das Abenteuer. Dabei kam zwar nie mehr heraus als ein kurzer Ritt auf dem Zuchteber des Gutshofs oder der ge-legentliche Fang eines altersschwachen Karpfens mittels eines unkontrollierten Stockschlags im seichten Wasser des Badeteichs. Dennoch war er in seinem Tatendrang nicht zu bremsen. Immerhin besaß er die Fähigkeit, Forellen mit der bloßen Hand zu fangen. Das hatte ihm sein Vater beigebracht.

Im Gegensatz zu seinem Bruder Andy war Paul kein Baum zu hoch, keine Fahrradabfahrt zu steil, kein Eis zu glatt, keine Grube zu tief, als dass er es nicht gewagt hätte, diese Hindernisse zu überwinden. Während Andy ständig auf die Schnauze fiel, sich die Finger verbrannte oder bar-fuß in Glasscherben zu treten pflegte, überwand Paul alle Hürden mit Leichtigkeit, weshalb man ihm durchaus zu Recht den Status eines Abenteurers zubilligte, wenngleich auch nur auf lokaler Ebene. Der Abenteurer von Welt war Tim, und der hatte seinem Konkurrenten einen Köder hin-geworfen, nach dem der nun gierig schnappte.

Kaum hatte Paul von der Existenz einer Schlange im Steinbruch erfahren, hielt er Ausschau nach seinem Kum-pel Bernie. Mit ihm war er, wie an jedem dieser heißen Sommertage, nach dem Mittagessen zum Badeteich ge-radelt, um dort mit den Anderen herumzubalgen, um zu klettern, zu hangeln, zu rangeln, illegal zu angeln oder um Köppen zu spielen.

Köppen, das Spiel der Spiele, das nur am Badeteich ausgetragen werden konnte, ja, am Badeteich ausgetragen werden musste. Keiner entsann sich, wer es erfunden hatte, aber eines war sicher: Es konnte nur jemand aus Haina ge-wesen sein, denn bis zum heutigen Tag gibt es keinerlei Hinweis darauf, dass es außerhalb der Grenzen des Ortes jemals bekannt, geschweige denn gespielt wurde.

Eigentlich handelte es sich dabei um eine Art Fußball-Military, nur barfuß und in Badehose. Selbst die Blessuren, die sich die Akteure zuzogen, ähnelten denen der riskanten Reitdisziplin. Abstürze beim Versuch, den Ball aus knorri-gen Baumkronen per Pedes ins gegnerische Tor zu be-fördern, oder fiese Fußbrüche, verursacht von als Moos-höcker getarnten Steinen, waren keine Seltenheit.

Gemeinsam mit Junes, dem eben erst wiedergenesenen Opfer eines solchen Gebildes, das man inzwischen frei-gelegt hatte, um es für nachfolgende Generationen un-schädlich zu machen, hatte Bernie gegen Raffi und Andy in Führung gelegen, als Paul nach ihm rief. Doch nicht der Angesprochene, der viel zu sehr auf das Spiel konzentriert war, reagierte, sondern ausgerechnet Andy. Ein verstörter Blick auf die Verwandtschaft, eine schwache Faustabwehr des Teamkollegen und ein nahezu perfekter Dropkick von Junes genügten, ihn von der extremen Vulnerabilität seiner eben erst erblühenden Männlichkeit zu überzeugen.

Mit schmerzverzerrtem Gesicht war er zu Boden ge-sunken. Der obligatorische Versuch, den Bruder für das Malheur verantwortlich zu machen, scheiterte.

„Du spinnst doch!“, hatte Paul die Anschuldigungen entkräftet und Bernie – das Spiel war ohnehin gelaufen – davon überzeugt, ihn bei seiner Expedition ins nahe-gelegene Tierreich zu begleiten.

Jetzt düsten die Freunde mit ihren Rädern zielbewusst Richtung Steinklippe. Die am Sattel festgeknoteten Hand-tücher flatterten fröhlich im Wind.

„Glaubst du wirklich, dass Tim eine Kreuzotter ent-deckt hat?“, schnaufte Bernie, sichtlich bemüht, mit Paul Schritt zu halten.

„Keine Ahnung. Werden wir ja sehn.“

Paul bog von der Straße ab in ein kurzes, unbefestigtes Wegstück und hielt vor einer Schranke, die ihnen den Weg versperrte. Sie parkten die Fahrräder im Gebüsch, damit sie von der Straße aus nicht zu sehen waren. Wie immer, ignorierten sie das riesige Verbotsschild und schlichen hur-tig in den stillgelegten Steinbruch.

Im Schatten gigantischer, von Flechten und Moosen umgarnter Steinquader pirschten sie sich lautlos an die künstliche Felswand heran. Hoch über ihnen thronte das kleine Schutzhäuschen aus solidem, ausgemauertem Fach-werk auf der alles überragenden, klippenartigen Aussichts-plattform, die dem Ort seinen Namen gegeben hatte.

Geräuschlos drehten sie bockige Brocken. Stochernde Stöckchen im toten Gestein. Stochern in jedem knochigen Loch, irgendwo muss dieses Kriechtier doch sein!

Felsen wälzend. Wacker wendend. Mit den Händen. Auf den Knien. Jedes Eck, ein Versteck, in das Reptilien sich verziehn.

Ohne Rast. In steter Hast. Fast blindlings. Fuhr auf Urlaubsreise eine Fee aus Übersee in die Felsenschneise.

„Im finsteren Walde, unter steiniger Halde“, sprachs, „bangt eine Schlange, dass man sie fange. Mit giftigen Zähnen, bleibt zu erwähnen. Gebt also Acht, auf das, was ihr macht!“

Die Buben beherzigten den Ratschlag und kraxelten von nun an immer in der Erwartung, das gesuchte Getier könne im nächsten Moment zischend und züngelnd aus seinem Unterschlupf hervorschießen, um sich und sein Revier gegen die frechen Eindringlinge zu verteidigen.

So huschten sie eine Weile umher, den Blick und ihre ganze Konzentration so fest auf den Boden gerichtet, dass sie die menschlichen Stimmen, die hoch über ihnen immer lauter wurden, nicht wahrnahmen. Erst als sich oben an der Abbruchkante einige Steine lösten, zuckten sie zu-sammen. Doch da war es bereits zu spät. Unter gewal-tigem Grollen prasselte ein Konglomerat aus bewachse-nem Waldboden, Felsbrocken und Steinen auf sie herab. Sekundenschnell umhüllte sie beißender Staub. Ein kurzer, rasch erstickender Schrei ließ Paul instinktiv herumfahren. Er griff Bernie am Unterarm und zog ihn mit sich hinter einen nahen, mannshohen Steinquader. Hier verharrten sie, hustend und keuchend, bis sich die Staubwolke ver-zogen hatte.

Eine trügerische Stille lag jetzt über dem Gelände. Vor-sichtig blinzelte Paul aus dem Versteck hervor, Richtung Felswand. Ein etwa zwei Meter hoher Baum, der sich zu-vor mehr als zwanzig Meter über ihnen am Klippenrand befunden hatte, hing nun, mit der Wurzel gen Himmel, keine sechs Meter über ihnen an einem Felsvorsprung.

„Los! Nix wie weg hier!“, riet er Bernie.

Doch dessen Aufmerksamkeit wurde von einem klei-nen Stein in Anspruch genommen, der direkt vor seinen Füßen lag.

2

Freitagabend. Auf dem Waldsportplatz herrschte reges Treiben. Anlässlich des alljährlich stattfindenden Pokal-turniers mühten sich die Mitglieder des TSV Frohsinn red-lich, die unverzichtbare Würstchenbude nebst der noch weitaus unentbehrlicheren Getränkebude aufzubauen. Da-rüber hinaus galt es, den Platz gewissenhaft abzustreuen und Bierbänke an allen erdenklichen Stellen zu postieren. Selbst die mit Sägespänen überfüllte Weitsprunggrube und die Aschenbahn an den jeweiligen Seiten des Fußballfeldes erhielten eine kalkige Auffrischung Ihrer längst verblassten Markierungen. Denn dieses eine Mal im Jahr war auch die Leichtathletikabteilung des Vereins, die sich unter ihrem Spartenleiter und Trainer Mettmann-Schorsch den Rest des Jahres damit begnügte, junge, zum Ballspiel weniger geneigte wie geeignete Menschen auf Wettkämpfe vor-zubereiten, in ebensolche verwickelt.

Der „Festplatz“, wie Bernies Opa zu sagen pflegte, war ein in den Hügel gemeißelter Fußballplatz mitten im Wald, flankiert von besagter Aschenbahn auf der Ost- und der Weitsprunggrube auf der Westseite. In gewisser Weise ähnelte er dem Steinbruch, denn in südlicher Richtung war das Spielfeld so weit in den Berg getrieben worden, dass seine Begrenzung, von der linken Eckfahne beginnend, am Tor vorbei, zum Gipfelpunkt auf Höhe der rechten Eck-fahne gut fünfzehn Meter anstieg, um dann wieder bis zur Mittellinie hin abzufallen. Dank des engagierten Einsatzes der Fans, die in einer Nacht- und Nebelaktion die Fels-wand hinter dem Tor in den Vereinsfarben lackiert hatten, erstrahlte sie in sattem Schwarz und Gelb, was die Gegner des TSV an jedem Spieltag aufs Neue beeindruckte.

Hoch über der Gelben Wand, auf dem Scheitelpunkt des Hügels, thronte ein lauschiges Spalier mit in den Bo-den eingelassenen Bänken. Ursprünglich als Haupt- und Ehrentribüne für die Honoratioren errichtet, befand es sich mittlerweile fest in der Hand der Supporters, einer Fan-gruppierung des TSV, stets uneins darüber, ob das Wort support, nun mit unterstützen oder treffender mit erdulden zu übersetzen sei.

Genau an dem Punkt, an dem sich der Spielfeldrand wieder auf eine Ebene mit dem Spielfeld begab, lag der traditionelle Standort für Getränke- und Würstchenbude. Von hier erstreckte sich in nördlicher Richtung, entlang des Spielfeldes und gefährlich nah an die Weitsprunggrube heran, das Terrain eines ungeordneten Haufens von Bier-bänken und Tischen in Bataillonsstärke: das Reich derer, die allemal auf die Darbietung von Sportereignissen, auf keinen Fall aber auf die in Aussicht gestellten leiblichen Genüsse verzichten mochten.

Nur mit viel Feingefühl gelang es den Verantwortlichen Jahr für Jahr, das damit einhergehende Konfliktpotenzial zwischen den asketischen Leichtathleten und den dionysi-schen Feuchtathleten auf ein Minimum zu reduzieren. Und zwar, indem man penibel darauf achtete, die Anlaufbahn der Weitspringer nicht komplett mit Biertischgarnituren vollzupflastern.

Hinter den Festbuden und -bänken wie auch besagter Weitsprunganlage fiel der Hügel ebenso steil ab wie hinter dem in nördlicher Richtung gelegenen Tor. Um allzu ho-hen Ballverlusten im dichten Gestrüpp der angrenzenden Schonung und Verletzungen beim Überklettern der Wild-gatter vorzubeugen, hatten die Mitglieder des TSV in einer groß angelegten Aktion den gesamten Bereich hinter dem Tor, um die Eckfahne herum, die halbe Aschenbahn mit einschließend, einen fünf Meter hohen Zaun errichtet. Die letzten vierzig Meter entlang der Seitenlinie allerdings, um Unfälle zwischen Menschen, Bällen und Autos zu ver-meiden. Denn unterhalb der Osttribüne befand sich der Stadionzubringer: die Straße von Haina nach Altenhaina. Von ihr führte eine eigens über einen Forstweg angelegte Auffahrt zu den zahlreichen schattigen Parkplätzen der Kampfbahn und einer kleinen, grünen, multifunktionalen Holzhütte am Rande der Südtribüne. Diente ihr Inneres als Geräteschuppen und Umkleide zugleich, so bildeten die Außenwände, vor allem die dem Spielfeld abgewandten, den eher bescheidenen Sanitärbereich der Anlage.

Derart eingezwängt zwischen steilen Felsen im Süden und einem überdimensionalen Zaun im Norden präsen-tierte sich der Waldportplatz auf den ersten Blick als eine idyllische, kompakte und durchaus veritable Fußballarena, wäre da nicht die besondere Beschaffenheit des Platzes ge-wesen. Denn die unterschied sich von der eines Stein-bruchs nur dadurch, dass man das Geröll hier plattgewalzt und, so gut es ging, eingeebnet hatte. Dementsprechend glichen die Verletzungen der Spieler, die sich aufs Feld wagten, eher denen von Bergsteigern und Grubenarbeitern als von Fußballern. Selbst auf die Kleidung der Akteure blieben die Platzverhältnisse nicht ohne Auswirkungen. In steter Regelmäßigkeit sah man mumienhaft bandagierte, behelmte Torleute und Feldspieler mit Protektoren an Schienbeinen und Ellenbogen auflaufen.

Nahezu die gesamte Herrenmannschaft des TSV Froh-sinn, die Altherrenmannschaft und zahlreiche, sogenannte passive Vereinsmitglieder tummelten sich heute auf dem Gelände. Eifrig assistiert wurde ihnen von einer Handvoll Halbwüchsiger, die seit Kurzem in der ersten und bislang einzigen Jugendmannschaft des Vereins, der C-Jugend, Verwendung gefunden hatten. Wider Erwarten halfen sie sogar freiwillig mit.

Böse Zungen behaupteten, dies geschehe nur, um sich das eine oder andere Freibier zu erschleichen, das der Ver-ein anlässlich der Anstrengungen bereitstellte, um der stets drohenden Dehydrierung seiner Mitglieder entgegenzu-wirken. Jedenfalls schufteten sie Seite an Seite mit ihren Idolen aus der Ersten, als da waren Stan Küchler, genannt Rivelino, auf der Halbrechten, mit Schnäuzer und jeder Menge Spielverständnis, Fitzen, der flinke Linksaußen und Sohn von Tante Gretel, der Kindergärtnerin, und natürlich Butcher, Butch-Muli, der Pelé des Vereins.

Eigentlich war Butch noch zu jung für die Senioren, aber in gleichzeitiger Ermangelung einer A-Jugend sowie talentierter Spieler in der ersten Mannschaft hatte der Ver-ein eine Sondergenehmigung des Verbandes erwirkt. Seit-dem stand Butch jeden Sonntag für den TSV auf dem Platz. Jeden darauffolgenden Montag dagegen hing er, schon frühmorgens völlig erschöpft und umnebelt von den eigenen Alkoholausdünstungen, in den abgewetzten Halteschlaufen des Schulbusses, der ihn dem Abitur täglich ein Stückchen näher bringen sollte.

„Wuff-Wuff! Bim!“

Anscheinend hatte der Trainer der C-Jugend, von allen wegen seiner glasklaren Aussprache schlicht Wuff-Wuff ge-nannt, am Engagement eines seiner Schützlinge etwas auszusetzen. Obwohl Bim sich erst kurz zuvor auf eine kleine Pause ins Gras gelegt hatte, fuhr er hoch und beeilte sich, seinen Kumpel Trigges beim Abladen der Bierkästen zu unterstützen.

„Wuff-Wuff gibt Kraft, Bim!“

Die unkonventionelle Meinung des Trainers, das mo-notone Kistenstemmen werde seine sportliche Karriere nachhaltig befördern, schien der Eleve nicht zu teilen, was sich nur unschwer an seinen Gesichtszügen ablesen ließ. Dennoch legte er sich sofort mächtig ins Zeug. Wahr-scheinlich, um eine Extra-Runde Waldlauf beim nächsten Training zu vermeiden.

Wann immer nämlich Wuff-Wuff das Gefühl hatte, jemand wolle sich, im Training wie im richtigen Leben, vor etwas drücken, quittierte er dies mit einer Extra-Runde auf den verschlungenen Pfaden durch den an den Sportplatz angrenzenden Wald, über dicht gesäte Fichtennadeln und hervorragende Wurzeln, wo jeder Schritt dem Läufer alle Kraft und Konzentration abverlangte.

Überhaupt gerierte sich der passionierte Kradmelder, der während seines Wehrdienstes offenbar mehr gerannt als Motorrad gefahren sein musste, als glühender Ver-fechter des waghalsigen Waldlaufs, der leidigen Liegestütze und des kitschigen Klimmzugs. Letzterer blieb den Jungs aus der C-Jugend allerding erspart, da der Chef über kein adäquates Sportgerät zur Ausübung der Disziplin verfügte. Dennoch vernachlässigte er, sehr zum Leidwesen seiner Schützlinge, das Spiel mit dem runden Leder. Und oft gerieten die Trainingseinheiten zu einer Art militärischem Drill, an dessen Ende, wenn keiner mehr Lust auf irgend-etwas verspürte, als Belohnung ein Fußballspiel stand.

„Wuff-Wuff Andy?“, wandte er sich nun an Karjes-Klaus, den designierten Nachfolger seines Vaters Karjes-Adolf, dem Torhüter der Ersten und Sohn vom alten Karjes.

„Der ist, glaube ich, krank.“

„Wuff-Wuff Stimulant! Wuff-Wuff Junes?”

„Der ist, glaube ich, am Badeteich!“

„Wuff-Wuff unmöglich! Wuff-Wuff was erleben!“

„O.k., ich sag ihm Bescheid“, versprach Karjes-Klaus.

3

Samstagmorgen. Die Sonne blinzelte bereits durch die Fensterscheiben. Hellwach lag Bernie in seinem Bett. Letz-te Nacht hatte er nicht besonders gut geschlafen. Der Schreck vom Vortag saß ihm noch tief in den Knochen. Nicht auszudenken, wenn seine Eltern von der Sache erfahren würden. Wie, um sich zu verstecken, zog er die Bettdecke über den Kopf.

Im Dunkeln ließ es sich besser nachdenken. Bernie wurde das Gefühl nicht los, dass sie jemand im Steinbruch beobachtet hatte. Und der Dominostein? Wo war der auf einmal hergekommen? Wie kam ein Dominostein in einen Steinbruch?

Zuerst hatte er nicht richtig wahrgenommen, um was es sich bei dem Fund handelte. Er hatte ihn einfach ein-gesteckt, bevor sie in Windeseile nach Hause geflüchtet waren. Und dann hatte er ihn vergessen. Nur dank seiner Mutter, die ihn noch am selben Abend beim Sortieren der Schmutzwäsche aus den Taschen der total verdreckten Shorts geborgen hatte, befand er sich mittlerweile in seiner blechernen Schatztruhe, der ehemaligen Heimstatt einer Kompanie Nürnberger Lebkuchen, ganz weit hinten unter seinem Bett; gemeinsam mit einer Vielzahl anderer nütz-licher Dinge wie etwa einem Wimpel von Borussia Dort-mund, einem heimlich erworbenen Schweizermesser und dem alten Kompass seines Opas.

Wieder einmal hatten sie sich über ein Verbot hinweg-gesetzt. Wieder einmal bestand Gefahr, dass man ihr Fehl-verhalten entdecken würde. Und wieder einmal drohten so schreckliche Konsequenzen wie Hausarrest, Fahrradfahr-verbot oder Fußballspielentzug.

Sein schlechtes Gewissen schien ihn immer tiefer unter die Bettdecke zu drücken. Doch plötzlich, auch ohne Mars, schoss alle Energie in ihn zurück. Er musste unbedingt mit Paul sprechen.

Flink wie Fitzen hüpfte er aus dem Bett, zog sich Shorts und T-Shirt über und rannte ins Bad. Nachdem er gepinkelt hatte, stellte er sich vors Waschbecken und rieb sich die Augen. Vom Schlaf befreit, blickte er in den Spie-gel, bleckte die Zähne, blickte und bleckte, blickte und bleckte. Alle noch da. Alle noch weiß. Die morgendliche Körperpflege war abgeschlossen.

In der Küche warteten schon Mama und Nesquik.

„Morgen, Bernie!“

„Morgen!“

„Möchtest du ein Brötchen oder lieber Toast?“

„Toast.“

Während die Mutter zwei Scheiben in den Toaster glei-ten ließ, rührte Bernie gedankenverloren in seinem Nesquik herum. Nesquik, dem unterlegenen Konkurrenzprodukt von Kaba, dem Plantagentrank.

Seit jeher hatte sich Bernie mit dem von all seinen Freunden eindeutig als zweite Wahl eingestuften Kakao-getränk begnügen müssen. Denn, so gut es seine Mutter mit ihm meinte, so sehr sie ihn verhätschelte, so beharrlich weigerte sie sich, ihm Kaba in die Milch zu streuen. Ob-wohl ihm die Eltern vom Frankfurter Kranz bis zum Bo-nanza-Rad fast jeden Wunsch erfüllten, in Sachen Kakao blieb Bernies Mutter ebenso hart wie im Fall der von ihm so heiß begehrten Levi‘s-Jeans. Letzteres war allerdings dem Umstand geschuldet, dass ihre Schwester Anneliese im eigenen Bekleidungsgeschäft, dem Textilhaus Erich Bohm, ausschließlich Mustang-Jeans verkaufte, und seiner Mutter großzügige Rabatte einräumte. Auch wenn Tante Anneliesens und Onkel Erichs Argumente für ihre Mustang-Jeans, aus deutscher Produktion, nicht verwaschen, weich und mit Reißverschlüssen am Latz – fehlte eigentlich nur noch die Bügelfalte, genau die waren, die gegen sie sprachen, ließen besagte Preisnachlässe das Verhalten der Mutter immerhin plausibel erscheinen.

Ganz anders verhielt es sich mit Nesquik. Gleicher Preis. Gleicher Zuckergehalt. Gleicher Kakaogehalt. Nur, dass Kaba eben besser schmeckte. Und das lag mitnichten an Klein-Adlerauge, der allabendlich durch die Werbung im Vorabendprogramm hüpfte und „Kaba, der Plantagen-trank“ trällerte, auch wenn dies auf Kinder weitaus ein-dringlicher wirken mochte als die Werbung eines auf-strebenden Nahrungsmittelmultis aus der Schweiz, der mit seiner platten Nur-das-Beste-für-mein-Kind-Masche ein-zig und allein das Gewissen der Mütter im Visier hatte, wohingegen ihm die eigentlichen Konsumenten seines blö-den Plörrepulvers völlig schnuppe zu sein schienen.

„Ich gehe mal kurz zu Paul, Mama“, sagte Bernie und wischte sich den Kakaobart mit dem Handrücken aus dem Gesicht.

„Bleib aber nicht zu lange. Um zwölf gibt es Essen! Willst du denn nicht zum Sportplatz?“

Stimmt. Das hatte Bernie ganz vergessen. Heute be-gann ja das Pokalturnier. Er überlegte kurz.

„Aber das fängt doch erst am Nachmittag an.“

„Und morgen hat deine Oma Geburtstag!“, mahnte die Mutter.

Auch das hatte Bernie komplett verdrängt. Obwohl es seiner Aufmerksamkeit nicht hätte entgehen dürfen, was sich seit Tagen in der Küche der Großeltern, die das Erd-geschoss des Zweifamilienhauses bewohnten, abspielte. Dort herrschte nämlich mindestens so viel Geschäftigkeit wie tags zuvor auf dem Sportplatz. Allerdings waren die Akteure hier weniger zahlreich. Es gab derer nur drei: Oma, Tante Zine und Tante Anna.

Aus diesem Grund hatte es Opa vor zwei Tagen in den Garten verschlagen, aus welchem er bis heute nicht zu-rückgekehrt war. Während er mit seinem alten Spaten, an dessen wackligem Klemmgriff er sich mit bewunderns-werter Beharrlichkeit Blutergüsse in die Handflächen zu stanzen pflegte, die heimische Scholle beackerte, lieferten sich die drei Schwestern ein Backduell nach dem anderen in der für solche Zwecke viel zu klein geratenen Küche. Assistiert wurde ihnen zeitweilig von Öttings-Lisbeth, der Tochter von Tante Anna und Mutter von Ede, einem, wie Bernie, ebenfalls fanatischen Anhänger der Borussia aus Dortmund. Spätestens in dem Moment, in dem der Enkel die Wohnungstür der Großeltern passieren sollte, würde ihn der Duft des Frischgebackenen in seinen Bann ziehen und ihm das bevorstehende Ereignis mit süßer Nach-haltigkeit ins Gedächtnis brennen.

Es dauerte nicht lange und er stand tatsächlich auf den untersten Stufen der Treppe, die hinauf zur Wohnung sei-ner Eltern führte. Unschlüssig zuerst, ob die Zeit für einen kleinen Abstecher in Omas Küche reichen mochte, oder ob er lieber gleich zu Paul fahren sollte, entschied er sich für Ersteres. Ein wenig Teig schlecken hatte gewiss noch niemandem geschadet.

4

Samstagmorgen. Die Sonne schien, aber nicht überall.

„Wie, schon wieder ich?“, Paul konnte nicht fassen, was seine Oma da von ihm verlangte. „Ich war doch letztes Mal erst dran. Heute ist Andy fällig!“

„Der ist krank“, sagte Pauls Oma mit Schweizer Ruhe und Gelassenheit, „der liegt im Bett.“

„Na und?“, trotzte Paul. „Nur weil er im Bett liegt, ist er noch lange nicht krank.“

„Er ist ja auch nicht krank, weil er im Bett liegt, son-dern er liegt im Bett, weil er krank ist. Also, mach schon!“

Der komplexen Argumentation der Großmutter ver-mochte Paul nur noch einen von Enttäuschung und Wut auf den eigenen Bruder genährten Seufzer entgegenzu-setzen. Widerwillig nahm er die Mistgabel und tappte zum Schweinestall. Es war eine himmelschreiende Ungerechtig-keit. Andy saß wieder einmal ein Furz quer, und wie immer durfte er die Sache ausbaden, in diesem Falle ausmisten, denn es handelte sich ja um den Schweinestall.

Paul war mittlerweile der festen Überzeugung, dass sein Bruder die Fähigkeit besaß, auf Kommando immer genau dann eine Krankheit zu generieren, wenn etwas Unange-nehmes bevorstand. Und daran, dass das Ausmisten des Schweinestalls das Unangenehmste überhaupt war, be-stand ja wohl nicht der geringste Zweifel.

Egal, ob die Krankheiten, die Andy andauernd befielen, bereits Einzug in die hehren Schriften der Schulmediziner gehalten hatten oder nicht, spätestens, nachdem sie ihn in ihren unbarmherzigen Würgegriff genommen und kräftig durchgeschüttelt hatten, waren sie der Medizin ein Begriff. Und zwar dank Dr. Quarkhausen, der sich immer wieder aufs Neue, kopfschüttelnd, fassungs- und ratlos darüber wundern musste, was seine medizinischen Fachbücher so alles nicht enthielten. Allein die Leidensmiene, die Andy aufzulegen, diese geschundene Kreatur, die er zu geben vermochte, um das anwesende Publikum in seinen Bann zu ziehen, ließen jeden Zweifel an der Echtheit seiner Ge-brechen im Keim ersticken.

Das hatte einmal sogar dazu geführt, dass, ausgelöst durch den geschwätzigen katholischen Pfarrer Tandler, die frohe Kunde von Andys Fähigkeiten bis ins bayrische Oberammergau vorgedrungen war, von wo aus man ihn sogleich als Jesusdarsteller für die kommenden Festspiele angeworben hatte. Andy, der einer katholischen Familie entstammte und gemeinsam mit seinem Bruder Paul das spärliche Messdienergeschwader in dem ansonsten pro-testantisch geprägten Ort bildete, hatte selbstverständlich zugesagt. Doch am Tag der Abreise nach Oberammergau scheiterte die Unternehmung. Andy war krank geworden.

Paul hatte sich gerade tief in die Schweinescheiße ein-gearbeitet als Bernie den Stall betrat.

„Was machst du denn hier?“, fragte er erstaunt.

„Siehste doch: Scheiße wegkarren“, knurrte es zurück.

Pauls Laune schien nicht die allerbeste zu sein.

„Ich wollte fragen, ob du mit zum Sportplatz kommst. Heute ist doch Altherrenturnier – sag mal, hast du nicht letzte Woche erst…?“

„Halt bloß die Klappe!“, unterbrach ihn Paul mürrisch.

„Ist heute nicht Andy dran?“

„Ist er“, antwortete Paul und klatschte eine fette, trie-fende Mistgabel edlen Dungs auf die Spitze des Riesen-haufens in der Schubkarre.

„Wie eine Kirsche auf ein Sahnehäubchen“, dachte Bernie, dessen Gedanken sich noch nicht komplett von den aktuellen Geschehnissen in der Küche seiner Oma verabschiedet hatten.

„Ist er wieder krank?“

„Ist er“, sagte Paul trocken und setzte an, die Schub-karre nach draußen, Richtung Misthaufen zu manövrieren.

„Was hat er denn diesmal?“, grinste Bernie.

Paul, der mittlerweile die Fuhre an dem dafür vor-gesehenen Platz im Garten abgekippt hatte, schaute düster.

„Wie immer: nix.“

„Sag mal, hast du deinen Eltern was erzählt?“, wechselte Bernie schlagartig das Thema.

„Wegen Andy?“

„Quatsch, wegen gestern.“

„Bist du verrückt! Ich riskiere doch nicht völlig ohne Grund die Höchststrafe. Hast du etwa?“

„Nie und nimmer“, beeilte sich Bernie zu versichern. „Was meinst du, was los ist, wenn die das erfahren.“

„War ja auch verdammt knapp. Wenn du nicht ge-schrien hättest...“

„Ich habe nicht geschrien“, unterbrach ihn Bernie

„Na, wer denn sonst?“, fragte Paul ungläubig. „Ich war es jedenfalls nicht.“

Dann ließ er die Schubkarre stehen und sich in Gras sinken. Pause. Bernie tat es ihm gleich.

„Also, ich schwöre, ich habe nicht geschrien“, mur-melte er.

Ungläubig sah Paul ihn an. Aber just in dem Moment, als der imaginäre Schatten, der seine Erinnerungen ver-dunkelte, sich allmählich zu lichten begann, fiel ein äußerst realer Schatten direkt auf ihn drauf. Es war der seiner Oma.

„Was ist denn hier los? Der Schweinestall ist ja immer noch nicht sauber.“

5

Samstagnachmittag. Bernie hatte das Mittagsmahl kaum verdaut, als er bereits an seiner ersten Bratwurst herum-knabberte. Das Vorprogramm war in vollem Gang. Selbst Opa hatte den defekten Spaten ausnahmsweise im Ge-räteschuppen geparkt und sich seiner zweiten Haut aus Cordhose, Cordjacke und Gummistiefeln entledigt, um in feinem schwarzen Zwirn den Sportereignissen entgegen-zufiebern. Gemeinsam hatten sie sich direkt nach dem Mittagessen auf den Weg gemacht.

Nicht zuletzt dem Großvater hatte Bernie es zu ver-danken, dass er zeitig die Welt des Fußballs entdeckt und an dem Spiel Gefallen gefunden hatte. Denn gemeinsam mit ihm lauschte er bereits seit frühster Kindheit jeden Samstag andächtig den Radioreportagen, die von den span-nenden Ereignissen aus den Bundesligastadien kündeten. Jeden zweiten Sonntag begleitete er den Großvater regel-mäßig auf seinem Spaziergang durch die Grauhecke zum „Festplatz“, um dort die Heimspiele des TSV zu verfolgen, welche man die darauffolgende Woche über im Kreis der Familie ausführlich analysierte und kommentierte. Mittler-weile verbrachte Bernie fast jede freie Minute mit dem Ball am Fuß; übrigens sehr zum Verdruss des Vaters, denn die Kollateralschäden an Nutz- und Zierpflanzen im Garten der Familie hatten inzwischen solche Ausmaße angenom-men, dass er bereits ein generelles Ballspielverbot auf dem Grundstück in Erwägung zog.

Hauptakteur des Vorprogramms war, wie bei jedem Heimspiel des TSV Frohsinn, ein Patient der örtlichen psychiatrischen Anstalt namens Teuscher, ein ruhiger in sich gekehrter Mann und Fan des FC Schalke 04, der einst als Hellseher seinen Unterhalt bestritten hatte und nun die meiste Zeit des Lebens damit verbrachte, allgemein Un-verständliches auf Ruhrdeutsch vor sich hin zu brabbeln, aus dem sich im Lauf der Zeit als einzig verständliche die Worte „Schalke“ und „Kirsche“ herauskristallisiert hatten. Dies wiederum nährte das hartnäckige Gerücht, seine Ein-lieferung in die Psychiatrie, zeitgleich mit der Gründung der Bundesliga, sei das Ergebnis einer hypertraumatischen Vision, der zufolge der FC Schalke bis in alle Ewigkeit da-zu verdammt sei, niemals Deutscher Meister der Fußball-Bundesliga zu werden. Wenn dem tatsächlich so war, hätte Teuscher seinerzeit immerhin die Einführung der Nach-spielzeit und die legendäre Meisterschaft der Herzen von 2001 kristallglasklar vorhergesehen.

Jetzt aber hüpfte er in voller Torwartmontur, also total-bandagiert, mit einer Schiebermütze auf dem Kopf, durchs Geläuf und versuchte, die Bälle zu halten, die ihm einige Akteure des Turniers auf den Kasten droschen, während sie den Spielbeginn erwarteten. Die umherstehenden Zu-schauer grölten und genossen es, den mitunter hilflosen, aber hochengagierten Mann anzufeuern.

Ein energischer Pfiff des Unparteiischen stoppte die Show und beorderte die Spieler der Altherrenmannschaf-ten von Bottenhausen und Battendorf zur Seitenauslinie. Die Akteure versammelten sich umgehend am Spielfeld-rand. Dann trabte der schwarzgekleidete Schiedsrichter im Gefolge der überüppig mit Bierbäuchen, vulgo „Brauerei-geschwüren“, dekorierten alten Herren zum Mittelkreis. Die obligatorische Münze wurde geworfen. Seitenwahl. Anschließend bildeten beide Mannschaften je einen Kreis, wobei die eine aus vollen Kehlen „Hipphipp, Hurra! Hipp-hipp, Hurra!“, die andere nassforsch „Zickezacke, Zicke-zacke Heu! Heu! Heu! Zickezacke, Zickezacke, Heu! Heu! Heu!“ rief. Kurz darauf nahmen alle Beteiligten ihre Posi-tionen ein. Das Spiel konnte beginnen.

Inzwischen war auch Paul auf dem Sportplatz ein-getroffen. Ebenfalls Wurst knabbernd gesellte er sich zu Bernie.

„Und? Sitzen eure Schweine wieder im Trocknen?“, grinste er dem Freund entgegen.

„Hör bloß uff!“, stöhnte Paul. „Zur Belohnung durfte ich nach der Plackerei auch noch den Hahn einfangen!“

„Den Hahn? Wieso das denn?“, staunte Bernie un-gläubig.

“Keine Ahnung“, zuckte sein Gegenüber die Schultern. „Meine Oma behauptet manchmal, der Hahn trampele die Hühner. Dann erweist sie mir die Ehre, ihn einfangen und in den Käfig sperren zu dürfen. – Also, ich habe das blöde Vieh noch nie Trampeln sehn. Wahrscheinlich ist es das Alter.“

„Vom Hahn?“, warf Bernie ein.

„Nee“, knurrte Paul, „von meiner Oma. Vielleicht sollte ich sie morgen zum Pokalturnier mitnehmen, damit sie endlich mal ne Vorstellung davon kriegt, was man im Allgemeinen unter Trampeln versteht.“

„Und Andy?“, legte Bernie nach.

„Der Onkel Doktor war da und hat ihn wieder be-staunt. Aber seit die Schweine gemistet sind, geht es ihm schon viel besser.“

Ein lauter Aufschrei drängte sich in ihr Gespräch. Dirk Dengler, der Bottenhausener Vorstopper mit den Garde-maßen eines zweitürigen Kleiderschranks, hatte sich kurz vor dem Strafraum dem gegnerischen Mittelstürmer in den Weg gestellt. Der zwangsläufige Zusammenprall streckte den Angreifer unweigerlich zu Boden. Hilflos wie eine Schildkröte lag er, stöhnend und mit schmerzverzerrtem Gesicht, auf dem Rücken. Im Handumdrehen umzingel-ten die Battendorfer Spieler Dengler und schubsten ihn mit ihren Brauereigeschwüren im Kreis herum. Daraufhin sahen sich die Bottenhausener Spieler ihrerseits genötigt, dem bedrängten Mitspieler zu Hilfe zu eilen. Wie schwer verwundete, blutende Kampfstiere, stürzten sie sich ins Getümmel. Drohungen wurden ausgestoßen, Schimpf-worte verteilt, Schläge angedroht.

Garniert von den verzweifelten, zu Ruhe und Gelassen-heit mahnenden Pfiffen des Schiedsrichters dräute die bro-delnde Suppe aus unbändiger Wut, ungebremster Streitlust und arg aufschäumender Festtagslaune nun vollends über-zukochen. Die ersten Zuschauer standen johlend und mit geballten Fäusten bereit, den Hexenkessel zu stürmen, als in der Ferne der unverwechselbare Klang eines sich rasch nähernden Martinshorns ertönte. Immer deutlicher ver-nahm man die Signale der herbeieilenden Staatsgewalt, bis sie schließlich die Geräuschkulisse vor Ort überlagerten.

Abrupt ließen die Kontrahenten auf dem Spielfeld von-einander ab und rannten, gemeinsam mit den Zuschauern, zur Osttribüne. Dort starrten sie gebannt auf die darunter vorbeiführende Landstraße und verharrten in Erwartung eines gegen sie gerichteten Polizeieinsatzes, bis ein grün-weißer VW-Käfer mit flackerndem Blaulicht auftauchte und in einem Affenzahn an ihnen vorbeiraste.

6

Samstagnachmittag. Tim scherte sich einen Scheiß um Fußball, erst recht um die Pokalturniere des TSV. Er war ein Kind der Natur, aufgewachsen in den wilden Wäldern Lateinamerikas. Und so wunderte es auch niemanden, dass er den lieben langen Tag die Flora rund um das Dorf durchstreifte. Während der eine oder andere Erwachsene mutmaßte, er habe eine Fliege unter dem Helm, genoss er speziell in Teenager-Kreisen ob seiner Abenteuerlust und seines Draufgängertums höchstes Ansehen. Dies umso mehr, da er offensichtlich der Einzige im Ort war, der die Fähigkeit besaß, den Original-Tarzan-Schrei sowie sämt-liche Sketche von Otto Waalkes und Emil, dem Schweizer Komiker, täuschend echt zu imitieren, was wiederum Gerüchte beflügelte, er könne sich auch mit wilden Tieren unterhalten.

Nachdem Tim den Vormittag gemeinsam mit seiner Taucherbrille in den trüben Tiefen des Badeteichs ver-bracht hatte, um, inmitten lebensbedrohender Schling-pflanzen, den Fischen beim Grasen zuzusehen, hatte er sich dazu entschlossen, den zweiten Teil des Tages der lokalen Reptilienwelt zu widmen. Während die andern die dicksten Bäuche der umherliegenden Dörfer im Wettstreit um den Ball begutachteten, wollte er den ihm voraus-eilenden Ruf des waghalsigen Wildtierfängers ein für alle Mal in den Köpfen seiner Altersgenossen festzementieren. Er musste endlich eine Kreuzotter fangen.

So fuhr er mit dem Fahrrad zurück an den Ort, an dem er offenbar gestern erst ein Prachtexemplar dieser Gattung entdeckt hatte. Am Steinbruch angekommen verbarg er, wie am Tag zuvor Paul und Bernie, sein Gefährt kurzer-hand in den Büschen und huschte, einem Amazonasindio gleich, an den Steinquadern vorbei Richtung Geröllhalde. Plötzlich sagte ihm seine langjährige Erfahrung als Wald- und Wiesenschleicher, dass irgendetwas nicht stimmte. Wie um Witterung aufzunehmen, blähte er die Nasenflügel und spähte lauschend umher. Als sein Blick die empor-ragenden Felswände streifte, bemerkte er, dass die Ab-bruchkante nicht mehr dieselbe war wie die am Vortag. In dem Moment schlugen seine Nüstern an. Unerbittlich wie Nadelfilz stach ein scharfer Pfefferminzgeruch auf seine Schleimhäute ein. Das kam ihm irgendwie bekannt vor.

„Fisherman’s Friend!“, schrie er entsetzt und wich an-geekelt zurück. Sein Vater hatte nämlich die üble An-gewohnheit, sich diese fiesen Lutschpastillen bei jeder Gelegenheit zwischen die Tonsillen zu klemmen.

Und dann sah er die offene Dose, direkt vor seiner Nase. Obwohl sie definitiv leer war, entströmte ihr noch immer ein wild um sich beißender Pfefferminzgeruch. Doch nicht er war es, der Tim erstarren ließ, sondern die Hand, die in einiger Entfernung aus einem derart massiven Geröllfeld hervorragte, dass er glücklicherweise nur zu ahnen vermochte, was sich sonst noch alles darunter verbarg.

7

Samstagnachmittag. Dr. Quarkhausen hatte es sich gerade mit einem Buch in der Hand auf der Terrasse gemütlich gemacht, als in der Praxis das Telefon klingelte. Stöhnend zog er die Augenbrauen hoch. Wer das wohl wieder sein mochte?

Die Alten und Gebrechlichen des Ortes hatte er schon am Vormittag soweit versorgt, dass sie die kommenden Tage mit an Wahrscheinlichkeit grenzender Sicherheit überleben durften. Dann hatte er weitere Vorkehrungen für einen möglichst reibungslosen und entspannten Ablauf des Wochenendes getroffen. Der Arztkoffer mit diversen Medikamenten und Verbandsmaterial zur Behandlung der unzähligen Prellungen und Schwellungen, Quetschungen, Stauchungen, Kratz-, Schürf- und Bisswunden, mit denen er es im Verlauf des Pokalturniers zu tun bekommen wür-de, stand ebenso griffbereit auf seinem Schreibtisch wie die dicke Kladde mit sämtlichen seiner Aufzeichnungen über die mysteriösen Krankheiten und Symptome, die Andy im Verlauf seines jungen Lebens schon befallen hatten.

Denn von dessen Geburt an sah der Doktor in Andy eine unerschöpfliche Quelle für die verschiedensten außer-gewöhnlichen, hochinteressanten medizinischen Phäno-mene, die er in ihrer Komplexität und Vielschichtigkeit bis ins kleinste Detail zu erfassen gedachte. Der akademische Ehrgeiz und Forscherdrang des Arztes waren im Lauf der Zeit und des zunehmenden Interesses für die Vielfalt der Anamnesen seines Schützlings soweit gediehen, dass er mittlerweile fest entschlossen war, sich und seine Ent-deckungen der Nachwelt in Form eines medizinischen Lehrbuchs zu erhalten.

Da das Telefon so früh am Nachmittag, also zu Beginn des Pokalturniers klingelte, mutmaßte Dr. Quarkhausen, bei dem Anrufer könne es sich nur um Andys Mutter handeln. Gedanklich schon die Kladde unter dem Arm, allzeit bereit sein Forschungsprojekt voranzutreiben, griff er zum Hörer. Umso erstaunter war er, als am anderen Ende der Leitung ein gewisser Polizeiobermeister Lau-mann ihn bat, sich zur Steinklippe zu begeben, um dort eine Leichenschau vorzunehmen.

8

Samstagnachmittag. Im regelmäßig rasengemähten Garten von Kriminalhauptkommissar Erwin Schmeckefuchs im Marburger Stadtteil Ockershausen glimmerte die rote Glut im Holzkohlegrill munter vor sich hin. Über ihr, aufge-bahrt in Reih und Glied, brutzelte und platzte ein Bataillon Rostbratwürstchen. Hin und wieder stürzte sich ein fettiger Tropfen auf geradezu selbstmörderische Weise von oben herab in den Krater des Grills und verdampfte zischend, sich mit Rauch vermischend, um die Nachbarschaft wenig-stens olfaktorisch an der Grillparty teilnehmen zu lassen.

Schmeckefuchs, dem das eine oder andere Bierchen in der schwülen Sommerhitze bereits ein leichtes Rouge auf Wangen und Nase gelegt hatte, stand neben dem Kollegen Scherer am rauchverschleierten Rost und traktierte mit einer hölzernen Zange gewissenhaft das ihm anvertraute Grillwerk. Von Zeit zu Zeit, wenn die Schmertropfen wie Platzregen auf den glühenden Untergrund klatschten und hohe Flammen auflodern ließen, schüttelte er kurz die Bierflasche, an der er sich ununterbrochen labte, und ließ die schäumende Gischt direkt auf die Flammenhölle nie-derprasseln.

„Oberhessische Bierdusche!“, kommentierte er dann, eingehüllt in eine Wolke Pilsdunst geschwängerten Rauchs. „Wir wollen doch nix anbrennen lassen!“

Kollege Scherer, der an diesem Wochenende zweifels-frei das Vergnügen hatte, Bereitschaftsdienst zu schieben, nuckelte artig an einer Flasche Sinalco Cola und grinste tief in sich hinein. An jedem anderen Wochenende mit so viel Sonnenschein hätte ihm dieser Umstand die Laune ver-hagelt, aber heute war das anders. Denn Gerlinde, die Frau des Chefs, hatte Geburtstag. Und im Gegensatz zu jenem würde er nach Verzehr des obligatorischen Würstchens mit Kartoffelsalat nicht länger dem albernen Getratsche von Gerlindes zugereister Verwandtschaft ausgesetzt sein.

Diese hatte bereits an einem langen Biertisch am an-deren Ende der Terrasse Platz genommen und harrte bei Kartoffelsalat und Flaschenbier der fleischlichen Kom-ponenten des Mahls, die noch immer in der Gluthitze schmorten.

„Ach, Scherer, du hast es gut“, seufzte Schmeckefuchs, warf einen kurzen Blick auf die übrigen Anwesenden und zog eine Schachtel HB aus der Brusttasche seines Hemds.

„Auch eine?“, hielt er sie dem unaufhörlich grinsenden Kollegen entgegen.

„Danke, ja“, nickte dieser und bediente sich.

Schmeckefuchs gab ihm Feuer. Begierig sogen sie den blauen Dunst in sich hinein, um ihn, wie zwei Drachen vor dem heimischen Vulkan, kurz darauf genussvoll in alle Himmelsrichtungen wieder herauszublasen.

„Eeerwiiiiiiin! Wie lange brauchen die Würstchen denn noch?“, erschallte die Stimme der beleibten, aber beileibe nicht beliebten Schwiegermutter.

„Ach Scherer, du hast es ja so gut“, seufzte Schmecke-fuchs und nahm einen weiteren intensiven Zug.

9

Samstagnachmittag. Als Dr. Quarkhausen am Steinbruch eintraf, erwarteten ihn die Polizeiobermeister Laumann und Fricke bereits ungeduldig. Sie begrüßten den Arzt per Handschlag.

Da wenige Kilometer entfernt der Kampf um sport-lichen Ruhm, Stammesehre und einen bis zum Anschlag mit Bier gefüllten Pokal tobte, der die ungeteilte Auf-merksamkeit der gesamten Dorfbevölkerung beanspruch-te, hatten sich bis auf Otto und Waldemar, zwei Dauer-gäste der nahegelegenen psychiatrischen Anstalt, keine weiteren Schaulustigen eingefunden. Mit einem kurzen „Husch! Husch!“ und dem Verweis, dass sie sonst zu spät zum Abendessen kommen würden, scheuchten die uni-formierten Amtsträger sie ohne Mühe in ihr Domizil.

Während Fricke zurückblieb, um die beiden Eingänge zu sichern, begleitete Laumann den Arzt ins Innere des Steinbruchs.

„Wir haben die Leiche bereits freigelegt, Herr Doktor. Machen sie sich auf was gefasst!“, orakelte Laumann.

„Wie? So schlimm?“, knurrte Quarkhausen, in dem langsam die Befürchtung aufkeimte, dass dieses Wochen-ende kein geruhsames werden würde. „Selbstmord?“

„Wohl kaum, Herr Doktor. Ich habe fast eine halbe Tonne Geröll beiseite geschaufelt, um an die Leiche ran-zukommen.“

„Hmm“, murmelte der Doktor, und aus der Befürch-tung trieben die ersten Sprösslinge, „ein Unfall? - Wissen wir schon, wer es ist? - Etwa einer von da oben?“, deutete er mit dem Kopf Richtung Anstalt.

„Nicht die geringste Ahnung. Selbst für jemanden, der den Mann kennt, dürfte es schwer werden, die Leiche zu identifizieren“, entgegnete Laumann. „Aber sehen sie doch selbst!“

Sie hatten mittlerweile die Stelle erreicht, an der sich der leblose Körper befand.

„Uiuiui!“, entfuhr es Quarkhausen und mit schmerz-verzerrtem Gesicht fügte er hinzu: „Das sieht ja gar nicht gut aus. Wie ist das denn passiert?“

„Tja, das wüssten wir auch gern, Herr Doktor.“

„Also, um hier den Tod festzustellen, bedarf es keiner großen medizinischen Kenntnisse“, konstatierte Quark-hausen standesbewusst und deutete auf das völlig zer-schmetterte Gesicht des Toten, „Sie sollten sich lieber die Frage stellen, wie das passiert ist.“

„Naja, wir vermuten vermutlich einen Unfall.“ Lau-manns Stimme klang verunsichert. „Sehen sie da oben!“, er deutete mit dem Finger Richtung Abbruchkante, „da muss sich ein ordentliches Stück gelöst haben und rums, auf ihn drauf.“

„Jaja“, entgegnete Quarkhausen, „und was hatte er hier unten zu suchen?“

„Keine Ahnung“, zuckte Laumann hilflos mit den Schultern.

„Wer hat ihn überhaupt gefunden?“, setzte der Doktor nach.

„Ein Junge aus dem Dorf. Sein Vater hat uns gleich telefonisch informiert.“

„Doch nicht etwa Andy?“, dachte Quarkhausen und seine Miene verdüsterte sich. Schon sah er sich einer Phalanx aus Psychosen, Neurosen, Phobien und Traumata gegenüber, die sein Forschungsobjekt in den folgenden Monaten heimsuchen würden.

„Er heißt Tim Heckert“, zerstreute Laumann die Be-fürchtungen des Arztes, als könne er Gedanken lesen. „Er war hier im Steinbruch, um Kreuzottern zu suchen.“

„Kreuzottern?“, fragte Quarkhausen sichtlich irritiert.

Dann hüpfte ein Lächeln, leicht wie ein Wasserfloh, über sein verdattertes Gesicht und gab ihm die gewohnte Selbstgefälligkeit zurück.

„Ja natürlich! Kreuzottern! Mein lieber Herr Wacht-meister Laumann, am besten sie informieren auf der Stelle die Kripo in Marburg.“

10

Samstagnachmittag. Hauptkommissar Erwin Schmecke-fuchs‘ Grillwürstchen hatten bereits ihren Weg in die Kartoffelsalatbetten gefunden. Artig flankiert von Ehefrau und Assistenten thronte der Grillmeister höchstselbst am Kopf der Geburtstagstafel und tat es der angeheirateten Verwandtschaft gleich, die unermüdlich Essbares in sich hineinstopfte.

„Auf diese Weise halten sie wenigstens die Mäuler“, dachte er klamm und heimlich.

Da der Kollege Scherer ebenfalls kein Kostverächter war, beschränkte sich die Geräuschkulisse im Garten auf das liebliche Gezwitscher der Vögel, das zarte Flügelschla-gen der Zitronenfalter sowie das schmirgelnde Schmatzen der Schwiegermutter. Abgerundet wurde das romantische Bild von einer im Westen seicht dahin sinkenden Sonne, die sich vergeblich mühte, mit der zunehmenden Rötung von Schmeckefuchs‘ Gesicht mitzuhalten, was am Tisch allerdings keinen weiter verwunderte, da seine ausufernden Trinkgewohnheiten, insbesondere in Anwesenheit von Verwandtschaft, hinlänglich bekannt waren.

Und wie immer, wenn es am schönsten ist, klingelte genau in diesem Augenblick das Telefon. In freudiger Er-wartung eines weiteren Gratulanten schwebte Gattin Ger-linde elfengleich in den Hausflur und nahm den Hörer ab.

„Scherer!“, schnarrte es kurz darauf nach draußen. „Für dich! Einsatzbereitschaft!“

Kaum hatte Schmeckefuchs das magische Wort ver-nommen, fing sein Gehirn an zu rattern wie ein Rüben-häcksler. Ein kurzer Tritt unter dem Tisch, gegen das Schienbein des Kollegen, der gerade im Begriff war, auf-zustehen und den Anruf entgegenzunehmen, tat ein Üb-riges. Scherer hatte sofort verstanden. Jetzt galt es, die Ernsthaftigkeit der Lage und die dringende Erfordernis sämtlicher Einsatzkräfte dramaturgisch überzeugend und für alle Anwesenden unmissverständlich darzulegen.

Mit tief zusammengezogenen Augenbrauen und be-deutungsvoller Stimme gelang ihm dies. Sein Chef war aus den Klauen der Verwandtschaft befreit, das Wochenende gerettet.

11

Samstagabend. Buchstäblich in letzter Minute versenkte Dengler einen Foulelfmeter in den Maschen des Netzes. Der Lochbacher Torwart Heckel hatte nicht den Hauch einer Chance. Zu platziert.

Unter dem tosenden Beifall der Zuschauer rissen die Bottenhausener Spieler die Arme hoch, während die Trup-pe aus Lochbach fluchend und mit gesenkten Köpfen das Spielfeld Richtung Bierbude verließ, um Flüssigkeitsver-lust und Frustration gleichsam zu kompensieren.

Paul und Bernie nutzten die Gunst der Stunde, um sich auf ihren letzten Beutezug vorzubereiten. Schon den ganzen Tag über hatten sie durch Sammeln und Abgabe von Pfandflaschen satte siebzehn Mark und sechzig Pfen-nig erbeutet, und zwar netto, abzüglich der reinvestierten Würstchen, Sinalcos und Sinalco Colas, die ihrer Meinung nach viel besser schmeckten, als Bluna und Afri Cola oder Fanta und Coca Cola. Im Großen und Ganzen waren sie sich mit ihren Altersgenossen einig: Das schlimmste Ge-bräu war Fanta, in dieser kackig bierflaschenbraunen, geriffelten Flasche, dicht gefolgt von Bluna, das sich in becksgrünem Glas präsentierte. Nur Junes stand auf Bluna. Allein der Himmel wusste, warum.

Die drei bestplatzierten Teams hatten sich unterdessen auf dem Spielfeld formiert, um im Rahmen der Sieger-ehrung die drei Pokale, einen schnapsglasgroßen für den dritten Platz, einen bierglasgroßen für den zweiten Platz und einen eimerartigen für den ersten Platz, entgegenzu-nehmen. Gemeinsam mit seinem Onkel Günther, dem Schriftführer des Vereins, hatte Bernie die Pötte ein paar Tage zuvor in Lochbach abgeholt.

Mitten in Lochbach, direkt im Winkel der neunzig Grad scharfen Kurve, am Abzweig von Bundesstraße und Kreisstraße Richtung Haina, befand sich eine weit über die Gemarkung hinaus bekannte Pokalschmiede für Trophäen aller Art. Bisher hatte Bernie immer nur im Vorbeifahren, aus dem Auto heraus, einen Blick auf das Schaufenster des Geschäfts werfen dürfen. Als er nun das erste Mal in dem Laden stand, kam er aus dem Staunen nicht mehr heraus.

Wände, dicht behangen mit den unterschiedlichsten Trophäen, Wimpeln und Fahnen in allen nur erdenklichen Farben türmten sich vor ihm auf. Und die Vielzahl von Schränken, Vitrinen und Bänken, von hohen Regalen mit funkelnden Schalen, gar edlen Pokalen, mit Kelchen und Keulen, mit silbernen Beulen, mit goldenen Batzen, mit Stoffen, die kratzen, mit glitzernden Steinen, gedrechselten Beinen, mit Messingtrompeten und Bronzeathleten, mit bleiernen Schützen, mit klingelnden Mützen und läutenden Glocken, haute ihn aus den Socken.

Würdevoll betrat nun, umhüllt vom Rauch einer Zi-garre, der Präsident des TSV Frohsinn, der Friseurgroß-meister und Betreiber der örtlichen Lottoannahmestelle Fink, das Spielfeld und marschierte zielstrebig auf den Mittelkreis zu. Ihm folgten drei Oberehrenmitglieder des Vereins, jedes mit einem Pokal in der Hand. Unterdessen zogen die Zuschauer einen immer enger werdenden Kreis um die drei Top-Teams und die Vereinsabordnung.

Endlich konnten Bernie und Paul losschlagen. Wer jetzt nicht sein Getränk am Mann trug, hatte keine Chance. Erbarmungslos sammelten sie alles ein, was in ihre Reich-weite kam. Nur ungeöffnete Flaschen blieben verschont.

12

Samstagabend. Unmittelbar nach Eintreffen im Steinbruch war Hauptkommissar Erwin Schmeckefuchs, der Leiter der Mordkommission der Kriminalpolizei Marburg, Herr der Lage und ganz in seinem Element.

„Was ist denn das für eine Sauerei!“

„Laumann! Weg da!“

„Wer hat denn den Tatort so demoliert?“

„Laumann! Weg da!“

„Hier hat‘s ja mehr Fußspuren als aufm Rummelplatz!“

„Laumann! Weg da!“

Die Zeit drängte. Der Einbruch der Dämmerung stand kurz bevor. Mit traumwandlerischer Sicherheit delegierte und dirigierte Schmeckefuchs in einem fort.

„Scherer hie, Kriminaltechnik da, Fingerabdrücke wo?“

„Laumann! Weg da!“

„Fotos vom Opfer. Zeugenvernehmung, rasch!“

„Laumann! Weg da!“

„Fotos vom Fundort, aber plötzlich!“

„Laumann! Weg da!“

„Feststellung der Identität des Opfers!“

„Laumann! Weg da!“

„Hat er Papiere bei sich? Na, wenigstens etwas!“

„Laumann! Weg da!“

„Fotos vom Täter! Keine Mätzchen! Alles im Kasten?“

„Laumann! Weg da!“

„Wie, der ist noch nicht ermittelt? Ach so.“

„Laumann! Weg da!“

„Wo bleibt denn der Junge?“

„Laumann! Weg da!“

„O.k., wir fahren später da hin.“

„Laumann! Weg da!“

„Wo bleibt denn der Bürgermeister?“

„Laumann! Weg da!“

„Fotos von da oben, aber scharf, nicht wie letztes Mal!“

„Laumann! Weg da!“

„Wie, beim Pokalturnier? Welches Pokalturnier?“

„Laumann! Weg da!“

„Wo ist denn der Quarkhausen?“

„Laumann! Weg da!“

„Wo bleibt denn der Leichenwagen?“

„Laumann! Weg da!“

„Wie, der ist schon nach Hause?“

„Laumann! Weg da!“

„Herrgott, muss man denn hier alles selber machen?“

„Laumann! Weg da!“

„Na endlich! Ab mit ihm in die Pathologie!“

„Laumann! Hiergeblieben!“

13

Sonntagvormittag. Frau Pfarrer, die Frau von Pfarrer Triebestein und Übungsleiterin des Kindergottesdienstes fistelte Eine feste Burg ist unser Gott und fuchtelte dirigen-tengleich mit den Armen. Ihr zugewandt, eine Kohorte Konfirmanden, Vorkonfirmanden und Vorvorkonfirman-den bis hin zu den Vorvorvorvorkonfirmanden, die mit mehr oder minder mäßigem Erfolg versuchte, es ihr gleich zu tun, und den Text in eine Art Gesang zu verwandeln. Die Cleversten unter ihnen, darunter auch Bernie, hatten schon vor geraumer Zeit darauf verzichtet, ihre Stimmen an die mächtigen Gewölbe der Klosterkirche zu schmet-tern, auf dass deren schauriger Widerhall die Gebeine der Äbte und Landgrafen, die unter ihren Füßen beigesetzt waren, erzittern ließ. Stattdessen bewegten sie zwar voller Inbrunst und Hingabe die Lippen, überließen es aber ihren weniger sensiblen Leidensgenossen, die Totenruhe der Gründungsväter des Klosters zu stören. Nur um das Auf-sagen der wöchentlich auswendig zu lernenden Verse und Psalmen, die Abfrage der evangelischen Hausaufgaben, konnten auch sie sich nicht drücken.

Im Stillen beneidete Bernie seinen Freund Paul. Der war nämlich katholisch und hatte den Sermon in Form der heiligen Kommunion schon im zarten Alter von acht Jahren hinter sich gebracht. Mittlerweile beschränkten sich seine kirchlichen Verpflichtungen auf die Ausübung der Tätigkeit des Messdieners bei Gottesdiensten, Taufen und Beerdigungen sowie die wöchentliche Beichte all seiner Sünden.

Beides sprach für den Katholizismus. In seiner Funk-tion als Messdiener bei Taufen und Beerdigungen erhielt Paul von den Verwandten der Opfer stets ein erkleckliches Sümmchen am Ende der jeweiligen Veranstaltung. Auch bei der Beichte sah er sich keinesfalls gezwungen, irgend-etwas auswendig Gelerntes hervorwürgen zu müssen, son-dern durfte, selbst wenn es an tatsächlich begangenen Sün-den einmal mangelte, seiner Fantasie freien Lauf lassen, sich ganz besonders schwere ausdenken und sie frei von der Leber weg und unzensiert zum Besten geben. Das hohe Lob und die Absolution des Hirten waren ihm stets gewiss. Und wenn Paul bisweilen klagte, dass ihm langsam die Ideen auszugehen drohten, fand er Hilfe bei Bernie, der ihm die eine oder andere Supersünde uneigennützig zuspielte, für die es in seiner Konfession ohnehin keine Verwendung gab.

Heute hatte es Sam Bohne erwischt. Durch den Fett-film auf der glasbausteinernen Lesebrille von Frau Pfarrer blitzte ihm der geballte Gotteszorn zehnfach vergrößert entgegen. Er war beim psalmodieren ins Stottern geraten und drohte soeben vollends verbal zu straucheln, als sich die schwere, über und über mit Eisen beschlagene Tür der Klosterkirche knarzend öffnete. Ein stattlicher Schatten verdunkelte den Gang zwischen den beiden Reihen von Kirchenbänken, die nur zu gut einem Zehntel mit den Lämmern Luthers besetzt waren.

Begleitet vom klackernden Hall der Absätze schwer-schwarzer Lederschuhe, die auf den Sandsteinboden der Kirche knallten, flatterte ein schwarzer Talar durch das von gotischen Säulen gestützte Gewölbe. Spätestens jetzt erzitterte auch das letzte, eigentlich zur Ruhe gebettete Ge-bein. Herein trat Pfarrer Triebestein. Imposante Gestalt, weise und alt, näherte er sich seiner Gattin und tuschelte ihr etwas ins Ohr.

Dann wandte er sich an seine Seelenschutzbefohlenen.

„Liebe Kinder“, verkündete er mit besorgter Altvater-stimme, „hier im Ort ist etwas schreckliches Geschehen. Es wird wohl das Beste sein, ihr geht heute etwas früher nach Hause.“

Sam Bohne sah das genauso.

14

Sonntagvormittag. Hauptkommissar Schmeckefuchs saß lax zurückgelehnt am Schreibtisch und goutierte eine HB. Ihm gegenüber nuckelte Scherer genüsslich an seinem Kaffee, als Kriminaltechniker Katzbach das Büro betrat.

„Guten Morgen, die Herrn.“

„Morgen, Katzbach“, erwiderte Schmeckefuchs und sandte ihm ein Rauchwölkchen entgegen, „wieder mal, wie im richtigen Krimi, die ganze Nacht durchgearbeitet?“

Mit pikiertem Gesichtsausdruck wedelte sich Katzbach den Zigarettenqualm aus dem Gesicht. Schmeckefuchs war einen Augenblick lang nicht sicher, ob seine Bemerkung oder der Rauch dafür verantwortlich waren.

„Wie im richtigen Krimi“, bestätigte Katzbach säuerlich lächelnd.

„Also doch der Rauch“, dachte Schmeckefuchs und drückte seine Zigarette in den Aschenbecher.

„Morgen, Herr Katzbach“, grüßte nun auch Scherer, „nehmen sie doch Platz!“

Er wies auf den freien Stuhl am Kopfende der beiden Schreibtische und zündete sich seinerseits eine HB an.

„Kaffee?“, grunzte der Hauptkommissar dem Krimi-naltechniker mit unnachahmlicher Höflichkeit entgegen.

„Nein, danke. Ich hab die ganze Nacht nichts anderes zu mir genommen.“

„Was ich von mir weiß Gott nicht behaupten kann“, dachte Schmeckefuchs angesichts des leichten Schädel-brummens, das ihm schon den ganzen Morgen über zu schaffen machte. Er drohte bereits gedanklich in Richtung des gestrigen Abends abzuschweifen, an dem er sich nach dem Einsatz im Steinbruch und der Verabschiedung der Verwandtschaft seiner Gattin in aller Stille noch ein paar Bierchen auf der Terrasse genehmigt hatte. Doch Scherers Stimme holte ihn ins Hier und Jetzt zurück.

„Na, dann erzählen sie mal!“, forderte er Katzbach auf.

„Also, die Spurenlage am Tatort beziehungsweise am möglichen Tatort ist alles andere als klar“, begann dieser zu dozieren. „Der Boden dort ist trocken wie ein Nonnen-furz und steinig obendrein. Er gibt deswegen so gut wie nichts her. In dem feinen Staub, der sich mit der herab-fallenden Steinlawine über das Gelände verteilt hat, haben wir zwar jede Menge Fußspuren, aber erstens sind die so schwach, dass wir keine Profile zuordnen können, und zweitens sind da vor unserer Ankunft schon ein paar Leute herumgetrampelt, die mehr Spuren verwischt als gesichert haben. Von Laumanns Ausgrabungen ganz zu schweigen.“

„Nun machen sie es nicht so spannend!“, unterbrach ihn Schmeckefuchs ungeduldig.

„Also direkt am Fundort der Leiche und im Umkreis von etwa fünf Metern um ihn herum haben wir dank Laumann gar keine verwertbaren Spuren. Erst im Bereich von circa fünf bis fünfzehn Metern lassen sich verschiede-ne Fußspuren nachweisen. Allerdings werden die aufgrund der Staubverteilung, die ihre höchste Konzentration am Fundort hat, rapide schwächer, und zwar je weiter sie von ihm entfernt liegen. Im Umkreis von zwanzig Metern sind keine verwertbaren Fußabdrücke mehr zu erkennen.“

„Na was jetzt, haben wir nun Fußspuren oder nicht?“, knurrte der Kriminalhauptkommissar erneut dazwischen.

„Haben wir“, nickte Katzbach wichtig und wedelte den Rauchschwaden, den Scherer ihm direkt ins Gesicht ge-blasen hatte, beiseite, „wir haben die Fußspuren von min-destens einem Kind und vermutlich vier Erwachsenen.“

„Mindestens und vermutlich? Wie soll ich das denn ver-stehen?“, runzelte Schmeckefuchs die Stirn, während Sche-rer stumm inhalierte.

„Na ja, wir haben auf jeden Fall Kinder-Fußspuren, alle etwa in der gleichen Schuhgröße, offenbar die von dem Jungen, der das Opfer gefunden hat. Wie gesagt, ich kann mich nur auf den Umkreis von fünf bis fünfzehn Metern um den Fundort herum beziehen, aber in dem haben wir eine solche Anhäufung von Kinder-Fußspuren… Wir soll-ten davon ausgehen, dass da vielleicht noch ein Kind im Steinbruch war. Außerdem sieht es fast so aus, als führten mehr Kinderspuren vom Fundort weg, als zu ihm hin. In dem lockeren Staub konnten wir leider keine Profile aus-machen und auch die Schuhgröße, irgendwas zwischen dreiunddreißig und fünfunddreißig, ließ sich nicht ein-deutig bestimmen.

Wir haben nur Fotos geschossen. Es war unmöglich, Gipsabdrücke anzufertigen. Außerdem haben die Blagen heutzutage alle die gleichen Latschen an…“

„Schon gut“, knurrte Schmeckefuchs, während sich sein Gegenüber einer erneuten Rauchgasattacke Scherers ausgesetzt sah, „und die Spuren der Erwachsenen?“

„Gute Frage“, bescheinigte ihm Katzbach und warf ei-nen besorgten Blick auf den Kollegen Schlot, der eben wieder genießerisch an seiner HB zog. „Was deren Doku-mentationsfähigkeit anbelangt, gilt für sie das Gleiche wie für die Kinderspuren. Allerdings haben wir in diesem Fall einen größeren Personenkreis, dem wir die Spuren zu-ordnen können.“

„Als da wären?“, bemerkte Schmeckefuchs mit gespiel-ter Langeweile, während sein Gesprächspartner durch ge-schickte Körperdrehungen einer weiteren Qualmeruption auswich. „Nun lassen sie sich doch nicht alles aus der Nase ziehen!“

Mit einem Blick, der dem Kommissar bedeuten sollte, dass er das lieber seinem Assistenten ans Herz legen möge, fuhr Katzbach fort.

„Wie gesagt, im näheren Umkreis um das Opfer, herrschte das reinste Spurenchaos. Allem Anschein nach handelt es sich hierbei um die Spuren von Fricke, Lau-mann und Quarkhausen. Es ist aber nicht auszuschließen, dass noch eine vierte Person in die Nähe des Opfers gelangt ist. Wir haben etwas abseits, in der zweiten, halb zugewachsenen Zufahrt Richtung Dorf, die Fußspur eines Erwachsenen gefunden, die einmal zum Fundort hin und auch wieder von ihm weg führt. Weder Laumann, noch Fricke, noch Quarkhausen haben ihren Aussagen zufolge diesen Weg benutzt.“

„Ein unbekannte Person also, unten im Steinbruch“, rekapitulierte der Kriminalhauptkommissar. „Könnte das einer von diesen Patienten gewesen sein, die Laumann und Fricke zurück in die Anstalt geschickt haben, bevor wir eingetroffen sind?“

„Möglich“, murmelte Katzbach.

„Möglich, möglich“, repetierte Schmeckefuchs un-geduldig. „Unmöglich ist jedenfalls, dass unsere beiden Kollegen noch nicht einmal die Personalien der Patienten festgestellt haben. Jetzt können wir die ganze Klinik ab-klappern, um die zwei ausfindig zu machen. Und oben?“

„Oben?“, fragte der Kriminaltechniker und registrierte, den Blick fest auf Scherer gerichtet, mit ungläubiger, bei-nahe fassungsloser Miene, wie dieser an der abgebrannten Kippe soeben eine Neue entzündete.

„Ja, oben, an der Abbruchkante“, knurrte Schmecke-fuchs unwirsch. „Mensch, jetzt reißen sie sich doch einmal zusammen!“

Katzbach bedeutete dem Hauptkommissar mit einem kritischem Seitenblick, dass er dies gefälligst seinem Assis-tenten ans Herz legen möge.

„Nichts“, sagte er dann, „da oben gab es überhaupt kei-ne Spuren, und selbst wenn es dort welche gegeben haben sollte, dann wurden sie aller Wahrscheinlichkeit nach mit der Gesteinslawine zu Tal befördert.“

15

Sonntagvormittag. Die Wettkämpfe der Leichtathleten hat-ten soeben begonnen. In Gefolgschaft der meisten männ-lichen Teilnehmer des Kindergottesdienstes traf Bernie auf dem Waldsportplatz ein. Gemeinsam stürmte die Horde die Getränkebude, um sich bei einer Sinalco von den früh-morgendlichen Strapazen zu erholen.

Junes hockte bereits am Anstieg zur Südtribüne und beäugte kritisch einen Hammerwerfer, der im Begriff war, dem geschundenen Spielfeld eine weitere klaffende Wunde zuzufügen. Während sich die Rasselbande zu ihm gesellte, schlug das eiserne Sportgerät wie eine Granate im Fünf-meterraum ein. Funken sprühten und nach allen Seiten ha-gelte es kleine Steine. Dann hoppelte die Kugel gemächlich über die Torlinie in den Kasten.

„Toooor! Toooor! Toooor!“, schallte es unter Beifall aus allen Kinderkehlen.

Verstört verließ der Athlet den Platz.

„Habt ihr schon gehört?“, tuschelte Junes.

„Nee, was denn?“, reagierte Beppo spontan und spitzte eifrig die Ohren.

Der wissbegierige Bursche entstammte einer Familie, die es in nahezu jeder deutschen Großstadt problemlos zum Marktführer der örtlichen Boulevardpresse gebracht hätte. Seine Neugier hatte ihm, trotz junger Jahre, schon einen legendären Ruf verschafft. Beppos Vater besaß den einzigen Lebensmittelladen des Oberdorfes, im Dunstkreis des Klosters, der psychiatrischen Anstalt und des ihr an-gegliederten staatlichen Gutshofs. Wie die Fäden in einem Spinnennetz liefen hier sämtliche lebenswichtigen Neuig-keiten zusammen, um sich nach intensiver redaktioneller Aufarbeitung, in einem stets aktuellen, nie abreißenden In-formationsfluss über die gesamte Ortschaft zu ergießen. Als ältester Spross der Familie und designierter Nachfolger des Vaters, befand Beppo sich gewissermaßen von Geburt an im Dauervolontariat.

„Na das mit Tim“, nuschelte Junes.

„Was ist denn mit Tim?“, hakte Beppo entschlossen nach, während bei den anderen die Spannung stieg.

„Tim hat gestern eine Leiche gefunden“, raunte Junes, während die anderen erschauerten.

„Und wo?“, ließ Beppo nicht locker, während es die andern fröstelte.

„Im Steinbruch“, antwortete Junes, während Bernie die Kinnlade herunterklappte.

„Und wer ist es?“, fragte Beppo mit der ihm eigenen Akribie.

„Der Student“, sagte Junes, als Beppo sich bereits auf den Heimweg befand.

16

Sonntagvormittag. Eingehüllt in den blauen Dunst einer eben erst entzündeten HB, versuchte Scherer, die bis-herigen Ermittlungsergebnisse zusammenzufassen.

„Also“, räusperte er sich, „laut dem beim Opfer vor-gefundenen Personalausweis handelt es sich um Harald Harnack. Er ist einunddreißig Jahre alt und wohnt, äh, wohnte in Marburg. Außerdem trug er einen Studenten-ausweis bei sich. Dem ist zu entnehmen, dass er an der Philipps-Universität eingeschrieben ist.“

Scherer machte eine Pause.

„Äh, wie sie vielleicht wissen“, druckste er nun herum, „arbeitet meine Freundin in der Universitätsverwaltung. Und da hab ich mir gestern Abend gedacht, man könnte doch mal nachschauen, was die so über ihn haben: kleiner Dienstweg, oder wie das heißt. Meine Freundin hat ja die Schlüssel. Ich weiß, das ist zwar nicht ganz legal aber...“

„Schon gut“, unterbrach ihn Schmeckefuchs und wink-te ab, „was haben die über ihn?“

„Eine Sekunde“, erwiderte Scherer und schlug sein Notizbuch auf, „also zumindest haben wir einen kurzen Lebenslauf. Harnack stammt offenbar aus Bettenhausen, einem Ortsteil von Kassel. Er kam dort am 17. Oktober 1939 als Sohn eines gewissen Otto Harnack und seiner Mutter Elisabeth Harnack, geborene Güstrow, zur Welt. Aber dann müssen die Eltern verstorben sein, denn von 1944 war er bis zu seinem Abitur, das er 1958 abgelegt hat, im evangelischen Waisenhaus St. Hedwig in Kassel unter-gebracht. Sein Abschlusszeugnis ist sehr beeindruckend. Er muss ein cleveres Bürschchen gewesen zu sein.

Anschließend hat es ihn nach Marburg verschlagen. Hier hat er an der Uni Theologie und Geschichte studiert. Er war gerade dabei, seine Doktorarbeit zu schreiben. Dem Thema nach zu urteilen, war er deswegen in Haina.“

Hauptkommissar Schmeckefuchs saß gegenüber an seinem Schreibtisch und hörte aufmerksam zu.

„Welches Thema?“, unterbrach er nun den Kollegen.

„Habe ich in der Eile glatt vergessen zu notieren“, ge-stand Scherer, „jedenfalls irgendwas mit Kloster Haina. Das war so ein ellenlanger Titel.“

„Na prima“, unkte der Hauptkommissar, „das hilft uns doch schon mal weiter.“

„Seit acht Monaten“, fuhr Scherer fort, „wohnt er beim evangelischen Pfarrer des Ortes, Triebestein. Jedenfalls ist dessen Adresse seitdem seine Postanschrift.“

„Weiter, weiter!“, brummte Schmeckefuchs ungeduldig.

„Naja“, erwiderte Scherer, „viel mehr gab es da nicht zu entdecken… Ach ja, vielleicht eines noch: Hier in Mar-burg hat er, jedenfalls laut Unterlagen, im Haus eines ge-wissen Professor Dr. Glaubrecht gewohnt.“

„Hm“, wechselte Schmeckefuchs unvermittelt das The- ma, „was ist eigentlich mit der Blechdose, die neben dem Opfer lag? Gibt es auf der wenigstens Spuren?.“

„Laut Katzbach keine, außer denen des Opfers“, er-widerte Scherer.

„Tja“, resümierte Schmeckefuchs ein wenig ratlos und spielte mit seinem Kugelschreiber, „sieht doch alles nach einem Unfall aus, oder? Aber was hatte der Kerl da oben verloren? Er wird ja wohl kaum nach Kreuzottern gesucht haben, wie der Junge, der ihn gefunden hat… Den müssen wir übrigens schnellstens vernehmen… Eins steht jeden-falls fest: Oben haben wir gar nix, und unten nur diese mickrigen Fußspuren.“

„Wir sollten einfach den Bericht aus der Pathologie ab-warten“, versuchte Scherer den Chef zu trösten. „Doch den kriegen wir nicht vor morgen Abend.“

„Stimmt“, pflichtete Schmeckefuchs ihm bei, „aber bis dahin bleiben wir nicht im Büro sitzen. Scherer, du hast heute Heimrecht. Du besuchst unseren Professor hier in Marburg und ich fahre zum Auswärtsspiel nach Haina.“

17

Sonntagvormittag. Gleich nach Beppo hatte sich auch Bernie auf den Weg gemacht. Aber nicht nach Hause, wo seine Oma gemeinsam mit ihren Schwestern die letzten Vorbereitungen für die nachmittägliche Tortenschlacht traf, sondern geradewegs zu Paul, der sich mittlerweile durch die Messe gedienert haben musste. Die Haustür, die zu jener Zeit noch nicht mit einem elektrischen Türöffner versehen war, öffnete ihm Andy. Anscheinend war er wie-der soweit genesen, dass er sich ohne fremde Hilfe fort-bewegen konnte.

„Ach, du bist es.“ Seine Stimme klang enttäuscht.

„Ja“, antwortete Bernie spitz. „Wen hast du denn er-wartet? Dr. Quarkhausen?“

„Du Arsch!“, empörte sich Andy.

„Du Arsch! Ich Bernie!“, feixte sein Gegenüber und zwängte sich an ihm vorbei in die Wohnung.

„Ist Paul da?“

„Ja, aber für dich nicht zu sprechen.“

Doch Bernie war bereits den Flur entlang gerauscht und trat beherzt in das Kinderzimmer, dass sich Andy und Paul teilten. Dort fand er den Freund, eingewickelt in seine Bettdecke, schlummernd und murmelnd.

Der Umstand, dass Paul und Andy gemeinsam ein Zimmer bewohnten, hatte im Lauf der Zeit zu einem schwelenden Konflikt zwischen den ungleichen Brüdern geführt, der in regelmäßigen Abständen immer wieder aufflammte. Während Andy behauptete, dass sein Bruder im Schlaf dazu neige, Unverständliches vor sich hin zu brabbeln, sich mitunter nachts ohne ersichtlichen Grund schnurgerade aufrichte, um sich minutenlang am Kopf zu kratzen, und ihm auf diese Weise seinen laut Dr. Quark-hausen „überaus dringend benötigten Schlaf“ raube, be-zichtige Paul den Bruder der vorsätzlichen Rumfurzerei, insbesondere zu Zeiten der Bettruhe. Dafür, dass Pauls Anschuldigungen einer gewissen Logik nicht entbehrten, sorgte allein schon der Umstand, dass Andys Abgaswerte auch außerhalb des Bettes, wenn er es denn einmal verließ, jenseits aller noch so weit gefassten, menschlichen Tole-ranzgrenzen lagen. Andy war erwiesenermaßen eine mo-bile Biogasanlage, sein Darmtrakt eine unerschöpflicher Generator ökologischer Brennstoffe, die Funktionsweise seiner Flatulenz und Peristaltik die sichere Lösung der Energieprobleme kommender Generationen, die einen bis dahin längst geplünderten Planeten bevölkern würden. Diese Ansicht vertrat zumindest Dr. Quarkhausen.

Vor allem dank Beppo, der, im Bewusstsein der Ver-antwortung für seine Mitmenschen, eine Vielzahl von Informationen und Warnungen zum Thema beisteuerte, wahrten die örtlichen Raucher stets genügend Abstand zu der wandelnden Explosionsgefahrenquelle. Kam ihm der eine oder andere, sei es durch Unachtsamkeit, sei es durch Unkenntnis der gefährlichen Lage, in die er sich gerade manövrierte, tatsächlich einmal zu nahe, befiel Andy auf der Stelle ein fieser, röchelrachiger, asthmatisch-apathi-scher Trockenhusten, der unter den Tabakfreunden stets und ständig panisches Fluchtverhalten auslöste, was die allgegenwärtige Explosionsgefahr letztlich in ein kalkulier-bares Risiko verwandelte. Daher verwunderte es auch nie-manden, dass Andys Eltern Dr. Quarkhausens Diagnose, ihr Sohn reagiere auf jede Art von Rauchwaren und of-fenes Feuer allergisch, mit unverhohlener Erleichterung entgegennahmen. Die Natur dachte eben an alles.

Oder zumindest an fast alles. Denn für Pauls Schlaf-gemurmel und Kopfkratzen zu vorgerückter Stunde fand selbst Dr. Quarkhausen keine hinreichende Erklärung. Außer Andys Nachtruhe gefährdete es allerdings auch niemanden.

„Hau ab, Andy!“, knurrte Paul und hätte Bernie im Halbschlaf fast eine Ohrfeige verpasst.

Doch dieser gab keine Ruhe und rüttelte ihn erneut.

„Ich bin es. Bernie. Wach endlich auf! Ich muss dir was erzählen.“

Um die Richtigkeit der Angabe zu überprüfen, öffnete Paul vorsichtig ein Auge. Dann, als er in der Figur, die auf ihn einredete, Bernie erkannte, folgte das Zweite.

„Was machst du denn schon so früh hier?“

„Los, steh auf! Ich muss dir unbedingt was erzählen.“

„Na, dann erzähl doch!“, nuschelte Paul schlaftrunken.

„Bist du verrückt?“, entgegnete Bernie. „Doch nicht hier! Hier haben die Wände Ohren!“

„Abstehende Ohren“, ergänzte Paul und deutete mit einer Kopfbewegung auf Andy, der inzwischen das Zim-mer betreten hatte.

„O.k., ich komm mit. Ich muss mir nur noch die Schuhe anziehen.“

18

Sonntagvormittag. In Haina/Kloster öffnete sich eine wei-tere Tür, um einen Überraschungsbesucher einzulassen. Diesmal war es die des Pfarrhauses.

„Pfarrer Triebestein? Ich bin Kriminalhauptkommissar Schmeckefuchs von der Kripo in Marburg. Darf ich rein-kommen?“

Vorschriftsmäßig zückte der Beamte den Dienstaus-weis. Triebestein zog die Augenbrauen hoch und warf ei-nen kurzen Blick auf das Dokument. Dann lugte er über den Rand seiner Lesebrille dem Polizisten ins Gesicht.

„Selbstverständlich. Bitte nach ihnen“, bedeutete ihm der Pfarrer mit einladender Handbewegung, den weit-läufigen Flur des Pfarrhauses zu betreten, wirbelte an ihm vorbei und schloss die Haustür.

„Sie erlauben?“, wandte er sich anschließend an den Kommissar, um sich erneut um ihn herum zu winden und voranzustapfen.

„Wenn sie mir bitte folgen“, drehte sich der Pfarrer einmal mehr um die eigene Achse, „mein Büro befindet sich da hinten, am Ende des Flurs.“

Sekunden später wand sich Pfarrer Höflich wiederholt um ihn herum, diesmal, um ihm den Vortritt in sein Ar-beitszimmer zu gestatten. Schmeckefuchs war sich nicht sicher, ob die Pirouetten des Pfarrers oder die Bierchen der letzten Nacht das Schwindelgefühl verursachten, das ihn soeben befiel. Umso erleichterter war er, als er sich in den großen Sessel vor dem Schreibtisch des Seelsorgers sinken lassen durfte. Dieser hatte sich bereits an seinem angestammten Platz hinter dem gewaltigen Eichenmöbel niedergelassen.

„Sie kommen bestimmt wegen Harald?“, hob der Pfar-rer bedeutungsvoll an.

Schmeckefuchs war sichtlich überrascht. Wieso war der Pfarrer so überzeugt von der Identität der Leiche, deren Gesicht bis zur Unkenntlichkeit zerstört war? Bisher deu-teten nur die Papiere aus der Innentasche der Jacke des Opfers auf Harnack hin. Ansonsten hatte ihn noch nie-mand offiziell identifiziert.

„Woher sind sie sich so sicher, dass er es ist, den wir gefunden haben?“

„Dr. Quarkhausen“, fiel ihm der Pfarrer ins Wort, „der Fall hat ihm keine Ruhe gelassen. Heute Morgen hat er noch einmal seine Unterlagen durchgesehen. Harald hat eine Narbe am rechten Ellenbogen. Ein Fahrradunfall. Vor etwa vier Monaten. Dr. Quarkhausen hat ihn damals be-handelt.“

„Ach, sieh mal einer an“, knurrte Schmeckefuchs ver-ärgert, „und wann hat der werte Herr Doktor sie von seiner Entdeckung in Kenntnis gesetzt?“

„Er hat mich heute in aller Frühe angerufen.“

Schmeckefuchs schüttelte ungläubig den Kopf.

„Er hat sie also in aller Frühe angerufen. Aber auf die Idee, die Polizei zu verständigen, kommt unser Herr Doktor nicht. Ich frage mich wirklich, wo ich hier gelandet bin.“

Der Pfarrer schien irritiert, denn in Anspielung auf die benachbarte psychiatrische Klinik setzte Schmeckefuchs hinzu: „Ich frage mich sogar ernsthaft, ob sich hier alle auf der richtigen Seite des Zauns befinden.“

„Aber beruhigen sie sich doch, Herr Kommissar“, be-schwichtigte Triebestein. „Wenn ich das richtig verstanden habe, hatte Dr. Quarkhausen, bevor er mich verständigte, bereits Polizeiobermeister Laumann davon unterrichtet.“

19

Sonntagvormittag. Paul und Bernie befanden sich zu Fuß auf dem Weg durch die Grauhecke zum Sportplatz. Da ihre Familien zum alljährlichen Pokalturnier des TSV das sonntägliche Mittagessen traditionsgemäß ausfallen ließen, um die Vereinskasse durch den Verzehr von Würstchen aufzubessern, gab es für sie keinen Anlass, „Punkt Zwölf!“ zu Hause zu sein. Sie hatten den etwas längeren Weg über die Dorfmitte, an der alten Brauerei vorbei gewählt, um ungestört miteinander reden zu können. Weit und breit war keine Menschenseele zu sehen.

„Als Pfarrer Triebestein erzählt hat, dass der Student tot ist, war ich zwar geschockt, bin aber trotzdem mit den andern zum Sportplatz gegangen. Erst als Junes gesagt hat, dass Tim ihn im Steinbruch gefunden hat, und die Polizei da war, ist mir ein Licht aufgegangen. Vielleicht sollten wir zu den Bullen gehen.“

„Bist du wahnsinnig?“, entfuhr es Paul, „Dann erfahren unsere Alten, dass wir auch da waren. Was meinst du, was dann los ist?“

Sie hatten sich unterdessen auf einer der zahlreichen, um das Dorf herum aufgestellten Sitzbänke niedergelassen, allesamt von besonders wohlhabenden und herausragen-den Mitgliedern der Dorfgemeinschaft gestiftet, um den zahlreichen Spaziergängern, die an den Wochenenden die Wälder und Fluren durchstreiften, ein heimeliges Plätz-chen mit schöner Aussicht zur zeitweiligen Erholung zu bieten. Inmitten jeder dieser Bänke prangte ein strahlendes Messingschild mit Namen und Beruf des edlen Spenders. Denn angesichts stets klammer Kassen hatten einige fin-dige Mitglieder des Gemeinderats, weit vor Einführung der Trikotwerbung in der Bundesliga oder dem wahllosen Verhökern von Stadionnamen, nach verborgenen Geld-quellen gebohrt und waren in der heimischen Geschäfts-welt fündig geworden.

Unter dem Namen Sponsoring, benannt nach dem aller-ersten Spender überhaupt, dem chronisch klammen Bau-unternehmer und Gewohnheitstrinker Spohn, der am Tresen der Klosterschenke einen goldenen Ohrring seiner Frau versetzt hatte, um damit die erste gemeindeeigene Bank anzuschaffen, sollte dieses Modell der Erschließung finanzieller Mittel, ausgehend von der nordwesthessischen Gemeinde Haina/Kloster, in nicht allzu ferner Zukunft seinen triumphalen Siegeszug rund um die Welt antreten. Doch wie schon so viele Erfindungen, wurde auch diese wieder einmal fälschlicherweise den Amerikanern zuge-schrieben, ganz offensichtlich wegen der englisch klingen-den Namensendung -ing. Und die Gemeinderatsmitglieder, die seinerzeit die Aktion ins Leben gerufen hatten, sollten bis ans Ende ihrer Tage bedauern, dass der chronisch blanke Busunternehmer und Quartalstrinker Müllkötter damals am Tresen der Klosterschenke seine Wette mit Spohn, durch Versetzen eines im Besitz seiner Frau befindlichen massiv goldenen Eies, die erste Bank zu spenden, aufgrund innerfamiliärer Meinungsverschieden-heiten verloren hatte. Denn den Namen Müllköttersei hätte man nie und nimmer irgendwelchen Amerikanern zu-schreiben können. Allein schon wegen der Umlaute.

„Gestiftet von Landwirt Eduard Höllmuth“, verkün-dete das Messingschild der Bank, auf der sie nun saßen. Trotz der ernsten Lage musste Bernie grinsen, als sein Blick darauf fiel. „Landstift Opa“, hatte die vierjährige Enkelin des Spenders von dem Schild abgelesen, als sie, gemeinsam mit ihren Eltern, während eines Sonntags-spaziergangs dort platzgenommen hatten.

„Und was machen wir nun?“, fragte Bernie ratlos.

„Nix.“

„Mensch, Paul, kannst du dich noch an den Schrei er-innern? Das war der Student. Was der wohl im Steinbruch gemacht hat? Und du hast geglaubt, ich habe geschrien.“

Paul starrte ins Leere.

„Mann, haben wir ein Schwein gehabt“, stöhnte Bernie.

„Da war noch was“, sagte Paul plötzlich.

„Was?“

„Keine Ahnung, aber da war noch was. Ich bin schon die ganze Zeit am überlegen“, erwiderte Paul und dachte an den Toten.

Eigentlich wussten sie nicht viel über ihn. Nur, dass er beim Pfarrer wohnte und irgendetwas im Kloster machte.

Er hatte einige Male mit ihnen Fußball gespielt, nicht richtig, mehr so rumgebolzt, auf den weitläufigen Rasen-flächen vor dem Laden von Beppos Vater, die sie eigent-lich nicht betreten durften, weil sie der Anstalt gehörten. Es hatte ihnen imponiert, dass er sich als Erwachsener gemeinsam mit ihnen über das Verbot hinweggesetzt hatte.

Einmal hatte er sich sogar mit dem Gutsverwalter angelegt, der sie vom Rasen verscheuchen wollte. Er hatte ihm zugerufen, er solle sich nicht so anstellen, sie würden schon nichts kaputt machen.

„Also gut, wir gehen nicht zu den Bullen. Aber dann“, nahm Bernie das Gespräch wieder auf, um kurz darauf innezuhalten.

„Was, dann?“, fragte Paul.

„Dann lass uns wenigstens rauskriegen, was genau passiert ist. Nur, um sicherzugehen, dass uns gestern auch wirklich niemand im Steinbruch gesehen hat. Denn, wenn doch“, hielt Bernie wieder inne.

„Denn, wenn doch, was?“, fragte Paul ungeduldig.

„Denn, wenn doch rauskommt, dass wir da waren, ich meine, wenn die Bullen das mitkriegen, dann gibt es ver-dammt heiße Ohren.“

„Das stimmt“, pflichtete Paul ihm bei.

„Deswegen müssen wir so schnell wie möglich heraus-finden was die Polizei über die Sache weiß“, schlug Bernie schlagartig vor.

Fragend und grinsend zugleich sah Paul ihn an.

„Denkst du dabei an dasselbe wie ich?“

Bernie nickte bedeutungsschwer.

„Beppo?“, fragte Paul.

„Beppo“, sagte Bernie.

Dann schlugen sie den Weg zurück zum Dorf ein.

20

Sonntagvormittag. Dem bisherigen Verlauf des Gesprächs Rechnung tragend, hatte Schmeckefuchs den Geistlichen gebeten, kurz sein Telefon benutzen zu dürfen.

„Selbstverständlich“, hatte dieser ihm versichert, bevor er sich diskret aus dem Büro zurückgezogen hatte, um seiner „Frau unter die Topfdeckel zu linsen.“

Schmeckefuchs hatte ihn einen Moment lang verstört angeschaut, sich dann aber besonnen und zum Telefon-hörer gegriffen.

„Hallo Fricke? – Hier Schmeckefuchs. Ist Laumann da?“

Geduldig aber angespannt wartete der Kommissar, bis es erneut in der Muschel raschelte.

„Ja? Hallo? Laumann? Bist du das? Hör mal! Hat dich der Quarkhausen heute Morgen angerufen? Ja? Und wa-rum habe ich davon nix erfahren? Wie? Zeit bis Montag? Mensch, Laumann! Wir sind doch nicht beim Finanzamt! Der halbe Ort hier weiß ja mehr als ich! Normalerweise schaltest du doch bei jedem Verkehrsdelikt die Kripo ein, und ausgerechnet jetzt, aber egal! Du schnappst dir augen-blicklich zwei leere Aktenkörbe, setzt dich so-fort in deine grüne Minna und kommst hierher nach Haina, zum Pfarrhaus. Wir müssen das Zimmer des Toten durch-suchen… Fricke? Nix Fricke! Fricke bleibt da, wo er ist. Du kommst hierher, und zwar sofort, verstanden?“

Schmeckefuchs knallte den Hörer auf und blickte zur Decke, als wolle er ein Stoßgebet gen Himmel senden. In diesem Moment kehrte der Pfarrer zurück.

„Brauchen sie meinen geistlichen Beistand?“, fragte er den Kommissar besorgt.

„Nein, nein, schon gut“, brummte dieser, „aber ihren weltlichen. Gleich kommt ein Kollege vorbei, um mit mir das Zimmer von Herrn Harnack zu durchsuchen. Und vorher könnten Sie mir noch kurz ein paar Fragen be-antworten.“

„Gern“, erwiderte Triebestein und ließ sich erneut am Schreibtisch nieder.

Auch Schmeckefuchs hatte sich wieder in den Sessel fallen lassen. Er zückte Notizblock und Kugelschreiber.

„Wie lange kannten Sie Harnack schon?“, fragte er den Pfarrer in sachlichem Ton.

„Etwa acht Monate. Seit er bei uns wohnt. Er kam zu uns auf Empfehlung eines sehr guten Freundes, Professor Dr. Glaubrecht, dem Leiter des theologischen Seminars an der Philipps-Universität in Marburg. Sie werden ihn viel-leicht kennen?“

„Nicht persönlich“, schüttelte Schmeckefuchs den Kopf und machte sich Notizen, „aber fahren sie fort!“

„Er war Glaubrechts Lieblingsdoktorand, sehr intelli-gent, hatte den Magister cum laude abgeschlossen und woll-te hier im Kirchenarchiv und im Anstaltsarchiv Material für seine Doktorarbeit sammeln…“

„Zu welchem Thema?“, fuhr Schmeckefuchs dem Pfarrer dazwischen.

„Zum Verhältnis von kirchlicher und weltlicher Macht vom Mittelalter bis in die Gegenwart am Beispiel des Klosters Haina, eine äußerst gelungene Verquickung seiner beiden Fach-gebiete Geschichte und Theologie.“

Schmeckefuchs begriff nun, warum Scherer der Titel entfallen war.

„Hatte Harnack irgendwelche Probleme? Hatte er mit irgendjemandem Streit? Steckte er vielleicht in finanziellen Schwierigkeiten?“, wollte der Kommissar wissen.

Der Pfarrer schüttelte den Kopf.

„Nein, das ist absolut unmöglich. Finanziell war Harald dank seiner üppigen Waisenrente und seines nahezu spar-tanischen Lebensstils bestens ausgestattet. Und was die angesprochenen Streitigkeiten anbelangt, wüsste ich nicht, mit wem. Harald war ein Einzelgänger, der sich in der Welt der Bücher besser aufgehoben fühlte, als in der realen Welt. Nicht, dass er die Gesellschaft anderer Menschen mied, aber er suchte sie auch nicht ausdrücklich. Er be-vorzugte es, zurückgezogen zu leben. Dennoch war er ein willensstarker, lebensbejahender Mensch, aufgeschlossen und tolerant. Er war zuvorkommend, liebenswürdig, frei-giebig und zu allen nett, ja vielleicht sogar zu nett und zu freigiebig.“

„Wie meinen sie das?“, hakte Schmeckefuchs nach.

„Nun“, fuhr Triebestein fort, „die vielen Patienten hier im Ort betteln die Leute ständig um Kleingeld an. Sie bekommen nur ein geringes Taschengeld, aber ihr Bedarf an Tabakwaren und Kaffee ist hoch. Wann immer einer von ihnen Harald um Kleingeld bat, gab er ihm etwas. Aber das hängt wahrscheinlich mit seiner Kindheit zu-sammen.“

„Sie meinen, weil er als Vollwaise im Heim aufge-wachsen ist?“, fiel der Polizist dem Pfarrer erneut ins Wort.

Dieser nickte.

„Im Gegensatz zu vielen hier im Ort, die die Patienten beinahe abfällig behandeln, respektierte er sie als gleich-wertige Mitmenschen. Ich glaube, er vermochte sich sehr gut in ihre Lage hineinzuversetzen. Er selbst war ja mit dem Stigma des Heimkindes aufgewachsen.

Im Alter von drei Jahren hatte er bei einem Bomben-angriff auf Kassel seine gesamte Familie verloren. Sein großer Bruder ist verschollen.“

„Wie verschollen?“, unterbrach Schmeckefuchs den Pfarrer, „als Soldat im Krieg?“

Wieder schüttelte der Pfarrer den Kopf.

„Nein, er kann höchstens zwei bis drei Jahre älter als er gewesen sein. Das hat Harald durch eigene Recherchen herausgefunden. Ansonsten existierte nur noch eine vage Erinnerung an den Bruder.

Als Haralds Familie ausgelöscht wurde, befand sich sein Bruder anscheinend in einem Heim für geistig und körperlich behinderte Kinder. Er selbst hat das Inferno nur überlebt, weil er sich während des Bombenangriffs zufällig im Keller eines Nachbarhauses aufhielt. Dort wur-de er zwar verschüttet, aber er überlebte…

Bei dem Angriff sind sämtliche Familiendokumente der Harnacks vernichtet worden. Die Behörden in Kassel, selbst Opfer der Bomben, konnten aufgrund fehlender oder zerstörter Unterlagen nach Kriegsende keine weiteren Angehörigen ausfindig machen. Auch der Verbleib des Bruders ließ sich nicht mehr rekonstruieren. Haralds gesamte Verwandtschaft stammte aus Ostpreußen und war entweder in alle Winde verstreut oder lebte unter sowje-tischer Besatzung.“

„Hatte Harnack eine Freundin?“, wechselte der Kom-missar das Thema.

„Nein, nicht dass ich wüsste“, erwiderte der Pfarrer.

„Hatte er überhaupt Freunde?“, setzte Schmeckefuchs nach.

„Da muss ich passen“, sagte Triebestein. „Hier in Hai-na jedenfalls nicht. Wie gesagt, Harald war Einzelgänger. Er war zwar politisch engagiert, aber nicht parteipolitisch. Er engagierte sich bei den Ostermärschen, in der Anti-Atom-Bewegung, aber nicht in der APO. Dafür war er viel zu zurückhaltend. Wenn sie diesbezüglich mehr erfahren möchten, wenden sie sich am besten an Professor Glaub-recht. – Oh, es ist ja schon fünf nach zwölf. Darf ich sie einladen, bei uns zu Mittag zu essen? Meine Frau kocht vorzüglich. Ich weiß auch schon, was es gibt“, frohlockte der Pfarrer und grinste wie ein Schneekönig, „Hasenbraten mit Rotkraut und Kartoffelklößen.“

„Vielen Dank. Sehr gern“, antwortete Schmeckefuchs und fragte sich im Stillen, „wo bleibt nur dieser ver-dammte Laumann?“

21

Sonntagvormittag. Die Sonne stand bereits im Zenit und brannte erbarmungslos auf das Land. Kein Lüftchen regte sich weit und breit. Die Menschen aus Haina und den umliegenden Dörfern waren entweder zum Pokalturnier gepilgert oder damit beschäftigt, letzte Vorbereitungen für ein üppiges Sonntagsmahl im Kreis der Familie zu treffen.

Alles schien wie leergefegt. Die Straße, die zum Bade-teich führte, schmorte friedlich und verlassen in der glü-henden Mittagshitze. Die Zeiger der Uhr am Turm der Klosterkirche, auf die sie direkt zuführte, bevor sie sich in einem Bogen an Steinbruch und Steinklippe vorbei ins Dorf hinunterschlängelte, zeigten fünf vor zwölf, als man plötzlich Stimmen vernahm.

„D-d-du bi-bi-bist schuld, w-w-wenn w-w-wir w-w-w-wieder n-n-nix m-m-m-mehr zu essen kriegen!“

„Mieso ich menn?“

„D-d-d-du ha-ha-hast g-g-gesagt, es ist erst elf!“

„Mab ich micht!“

„Ha-ha-ha-hast du doch!“

„Mee, mab ich micht!“

„W-w-wohl, ha-ha-hast du doch!“

„Mer Mfleger ist muld!“

„W-w-w-was ha-ha-ha-hast du gesagt?“

„Mer Mfleger ist muld!“

„W-w-w-w…“

„Mer Mrankenmfleger! Mer ist muld! Mer mat meine Uhr mestellt!“

„A-a-a-ch s-s-so, d-d-der K-k-krankenpfleger! – W-w-was ist der?”

“Muld.”

“M-m-m-muld?”

“Mein, micht muld, mondern muld! Muld, muld, muld!

Otto und Waldemar hatten wieder einmal getrödelt und liefen nun Gefahr, das Mittagessen zu verpassen. Jetzt trabten sie in ihren schweren Manchesterhosen Richtung psychiatrische Klinik. Auf Höhe der ersten Zufahrt zum Steinbruch blieb Otto schlagartig stehen.

„Mas ist menn mun mon mieder?“, wollte Waldemar wissen.

„M-m-m-momentemal“, erwiderte Otto und legte den Zeigefinger auf die Lippen. Dann lauschte er angestrengt und wies mit der Hand Richtung Steinbruch.

„Mas …?“, entgegnete Waldemar.

„P-p-p-pst!“, unterbrach ihn Otto, und bedeutete dem Freund, ihm in den Steinbruch zu folgen.

„Machher min ich mieder muld“, murmelte Waldemar, bevor sie im Gebüsch verschwanden.

22

Sonntagmittag. Einem unsichtbaren Kraken gleich thronte eine Duftwolke goldbraun gegrillter, grober nordhessischer Rostbratwurst über dem Waldsportplatz und tastete mit ihren verführerischen Tentakeln in der Gegend herum, wie ein Blinder mit dem Krückstock. Unterhalb des Wald-sportplatzes huschte ein kleiner grün-weißer VW Käfer vorbei. Die Kirchturmuhr der Klosterkirche hatte soeben zum zwölften Mal geschlagen, als sich eines der Tentakel durch die geöffneten Seitenscheiben im Innenraum des Dienstwagens von Polizeiobermeister Laumann verfing, mehrere hundert Meter mitgeschleift wurde und nun ver-führerisch an Nase und Gaumen desselben kitzelte.

Mit quietschenden Reifen hielt der Käfer urplötzlich, um in Windeseile zu wenden und dann, als ginge es um Leben und Tod, zum Sportplatz zurückzuheizen. Dort an-gekommen, nahm er die eigens für Einsatzfahrzeuge von Polizei, Feuerwehr und Sanitäter freigehaltene Zufahrt und kam mit einer Vollbremsung direkt vor der Eckfahne zum Stehen.

Auf dem Spielfeld war gerade die traditionelle Mittags-schlägerei ausgebrochen, die sich heute Fans und Spieler der besonders verfeindeten Ortschaften Lochbach und Backendorf zu liefern gedachten. Die beiden Parteien hat-ten sich soeben lautstark im Mittelkreis zusammenge-funden, als Laumann energischen Schrittes das Spielfeld betrat und direkt auf den beidseitig befeuerten Konflikt-herd zusteuerte. Erste Zuschauerpfiffe ertönten, denn ein jähes Ende der vielversprechenden Kampfhandlungen stand zu befürchten. Selbst Beppos Vater sah seine um-fangreiche Berichterstattung in Gefahr.

Doch ohne den Tumult auch nur eines einzigen Blickes zu würdigen, allein seiner Spürnase folgend, marschierte Laumann schnurstracks zur Bude mit den Grillwürstchen und bestellte sich gleich vier davon: zwei zum sofortigen Verzehr, und noch zwei zum Mitnehmen. Schließlich hatte er es eilig.

23

Sonntagnachmittag. Als Paul und Bernie ihr Ziel erreich-ten, ahnten sie nicht, dass gerade einmal hundert Meter weit entfernt im Pfarrhaus die Polizei ermittelte.

Da der Edeka-Laden von Beppos Vater sonntags ge-schlossen war, nahmen sie den für konspirative Treffen ohnehin viel besseren Hintereingang durch die ehemalige Backstube direkt zur Wohnzimmertür und klopften an. Bruchteile einer Sekunde später öffnete ihnen Beppo. Er hatte sie schon von weitem kommen sehen.

Obwohl das Haus über einen regulären Hauseingang verfügte, der direkt in die Wohnung von Beppos Eltern führte, und sich genau in der Mitte zwischen dem Laden-eingang und dem Eingang zur Backstube befand, wählten alle Besucher, Kunden wie Lieferanten, Wissbegierige wie Informanten, entweder den Weg durch den Laden oder aber, wie jetzt Paul und Bernie gezwungenermaßen, den durch die Backstube.

„Gibt es was Neues?“, fragte Beppo die Ankömmlinge routinemäßig.

Mit starren Gesichtern sahen Paul und Bernie einander an. Den ganzen weiten Weg lang hatten sie sich gegenseitig eingeschärft, Beppo bloß nichts, rein gar nichts von dem zu verraten, was sie wussten. Die geringste Andeutung, das leiseste Mienenspiel, die kleinste Unaufmerksamkeit, jedes noch so unbedeutend erscheinende Detail konnte von nun an unmittelbar in einer Katastrophe münden. Sollte Beppo auch nur den Hauch einer Ahnung von dem bekommen, was sie wussten, waren sie unweigerlich verloren. Im Handumdrehen würde sich dieser sanfte Hauch in einen Wirbelsturm der Gerüchte und Schreckensnachrichten verwandeln, der das Dorf heimsuchen und sie in seinem schrecklichen Sog hinwegfegen würde, wenn nicht direkt in die unendliche Ewigkeit des Universums, so doch zu-mindest in die Fänge der Polizei und die ihrer Eltern.

Sie hatten sich fest vorgenommen, dass es diesmal anders laufen sollte. Dieses eine Mal sollten die Infor-mationen ausnahmsweise in die entgegengesetzte Richtung sprudeln. Und sie waren zuversichtlich, obwohl sie ganz genau wussten, dass Flüsse im Allgemeinen nicht bergauf zu fließen pflegen.

„Kommt rein!“, raunte Beppo. „Es ist keiner zu Hause. Mein Alter ist mit meinen Brüdern beim Pokalturnier, we-gen der Sportnachrichten und der Schlägereien, ihr wisst schon. Und meine Mutter ist gleich nach dem Mittagessen zu meiner Oma nach Frankenberg gefahren.“

„Wir wollten eigentlich nur fragen, ob du mit zum Po-kalturnier kommst“, sagte Bernie völlig unbedarft.

„Zum Pokalturnier? Bei der Ereignislage? Seid ihr jetzt völlig plemplem?“, schnaubte Beppo fassungslos.

„Was für eine Ereignislage?“, setzte Paul nach.

„Habt ihr denn gar keine Ahnung, was hier los ist?“, fragte Beppo besorgt.

„Nö, was soll schon los sein?“, schallte es unisono zurück.

„Die Hölle, sage ich euch, die Hölle ist los!“, grummelte Beppo verschwörerisch, und mit vorgehaltener Hand fuhr er fort, „Der Student ist tot, wahrscheinlich Mord. Jemand hat ihn am Steinbruch unter eine Klippe gelockt und anschließend den halben Berg auf ihn drauf gesprengt. Tim hat ihn dann gefunden. Nur seine Hand hat noch aus dem Geröll rausgeguckt. Und neben ihm hat Tim die leere Dose gefunden, wo der Sprengstoff drin war.

Die Polizei hat da oben alles frenetisch abgeriegelt. Otto und Waldemar haben sie festgenommen, weil sie am Steinbruch spazieren gegangen sind. Dann haben sie die beiden aber wieder freigelassen. Der Oberkommissar von der Kripo ist gerade beim Pfarrer. Habt ihr denn das Polizeiauto nicht gesehen?“

„Nö“, tönte es erneut einstimmig.

„Mann, ihr habt wohl nix als Fußball im Kopp? Mein Alter meint, der Student war bestimmt Terrorist, weil er aus Marburg kommt. Er hat oben in der Anstalt die Archive durchschnüffelt. Den Pflegern ist er auch immer auf den Sack gegangen.

Mein Alter meint auch, in Marburg wimmelt es nur so von Terroristen, Baader-Meinhof halt. Wahrscheinlich hat ihn einer von denen kaltgemacht. Konnte wohl nicht die Schnauze halten, aber einiges ist da noch unklar. Wollen wir der Sache nicht gemeinsam auf den Grund gehen?“

„Och nö, lass mal gut sein!“, gurrte Paul. „Wir gehen lieber zum Fußball, oder Bernie?“

„Klar!“, pflichtete dieser ihm bei. „Ich will auf gar kei-nen Fall das Endspiel verpassen!“

Im Handumdrehen verabschiedeten sie sich von Beppo und machten sich aus dem Staub.

„Mit euch ist auch nichts los!“, rief er ihnen aus dem Fenster nach, während sie bereits um die nächste Haus-ecke bogen.

Sie hatten es geschafft. Sie hatten erfahren, was sie wissen wollten, ohne auch nur ein Quäntchen von dem verraten zu haben, was sie selber wussten.

24

Sonntagnachmittag. Nach dem opulenten Mittagessen – der Pfarrer hatte, was die Kochkünste seiner Gattin an-belangte, weiß Gott nicht übertrieben – waren Triebestein und Schmeckefuchs in das Arbeitszimmer des Seelsorgers zurückgekehrt, um dort bei Kaffee und HB der Ankunft Laumanns zu harren. Dieser war tatsächlich kurze Zeit später eingetroffen.

Zum Erstaunen des Geistlichen hatte der Kommissar daraufhin dem Untergebenen eine derart geschmeidige Gardinenpredigt gehalten, ihm auf so eindrucksvolle Weise die Leviten gelesen, dass der Pfarrer ihn, von Duktus und Inhalt des Vortrags nachgerade überwältigt, euphorisch aufforderte, einige Semester als Gastdozent für Rhetorik am Theologischen Seminar der Philipps-Universität zu wirken. Er, Triebestein, werde, dank der ausgezeichneten Beziehungen zu Professor Glaubrecht, höchstpersönlich zum Gelingen des Vorhabens beitragen.

Mit Verweis auf seine ohnehin schon viel zu vielen Überstunden hatte Schmeckefuchs dankend abgelehnt, dem Pfarrer zu verstehen gegeben, welch große Ehre er ihm zuteilwerden lasse, und Laumann auf den faustgroßen Senffleck auf seinem Hemd aufmerksam gemacht.

Nun mühten sich die Polizisten redlich, im Zimmer des Verstorbenen Anhaltspunkte zu finden, die das Gesche-hen zu erklären vermochten, und zwar jeder nach seiner Façon. Schmeckefuchs, der Mann des Wortes, übernahm alle Papiere, Aufzeichnungen und Druckerzeugnisse. Lau-mann, der Mann der Tat, übernahm den Rest, als da waren Kleidung, Wäsche, Bettwäsche, Dreckwäsche, Kisten und Köfferchen, Beutel, Tüten, Taschen und was sich sonst noch an Grobzeug im Zimmer befand.

„Oha! Was haben wir denn da?“, rief er mit einem Mal und hielt ein buntes Pornoheft zwischen Daumen und Zeigefinger, das er offenbar Harnacks Matratze entrissen hatte.

„Das stammt ja wohl kaum aus dem Kirchenarchiv“, fügte er hämisch grinsend hinzu, ehe der stechende Blick des Vorgesetzten seinen Gesichtszügen wieder die Serio-sität verlieh, die Dienstgrad und Uniform ihm abver-langten.

„Das ist mein Fachgebiet“, knurrte Schmeckefuchs und entriss ihm die illustre Illustrierte, um sie in einem der Körbe für sichergestellte Dokumente zu verstauen. „Du konzentrierst dich auf das haptische Beweismaterial!“

„Jawohl, Herr Kriminalhauptkommissar!“, skandierte Laumann, kurz davor, die Hacken zusammenzuschlagen. „Und wo sie es gerade ansprechen“, legte er nach, „ich habe unten im Auto noch einen Happen zu essen…“

Schmeckefuchs atmete tief durch.

„Dann geh in Gottes Namen zum Auto und iss in aller Ruhe und Gemütlichkeit deinen Happen“, sagte er sanft wie ein Lamm, um anschließend wie ein Löwe zu brüllen, „aber wenn du damit fertig bist, kommst du zurück und lädst diese Körbe hier in meinen Wagen!“

„Jawohl, Herr Kriminalhauptkommissar!“, skandierte Laumann erneut und schlug nun tatsächlich die Hacken zusammen.

25

Sonntagnachmittag. Bernies Oma hatte mal wieder ganze Arbeit geleistet. Nusskuchen mit Buttercreme, Rhabarber-torte, Erdbeertorte, Frankfurter Kranz, Apfelkuchen, die obligatorische Schwarzwälder Kirsch, Erdbeersahnetorte, Himbeersahnetorte, Stachelbeersahnetorte, Pfirsichsahne-torte, Quarksahnetorte, Sahnesahnetorte und, und, und. Die Liste der Kuchen, die sie gebacken hatte, war ein-deutig länger als die der Gäste.

Die Geschwister von Oma und Opa hatten sich mit ihren Familien vollzählig an der Kaffeetafel versammelt. Paul und Bernie waren aus Platzgründen an einen Katzen-tisch im Garten verfrachtet worden, wo sie sich nun die Bäuche mit Backwerk vollschlugen.

„Hmm“, schnalzte Paul mit der Zunge, als er seinen Kakaobecher absetzte, und warf dem Freund mit hoch-gezogener Augenbraue einen waschechten Expertenblick zu. „Deine Mutter kauft immer noch dieses komische Nesquik. Stimmt doch, oder?“

Bernie bearbeitete gerade ein kolossales Stück Frank-furter Kranz. Den Mund überfüllt, nickte er und zog die Schultern hoch, um zu sagen: „Da kann man nix machen.“

Paul betrachtete die prächtigen Hamsterbacken des Freundes und kicherte. Dann blähte er die Seinen auf, äffte albern dessen Kaubewegungen nach, um sich anschließend beide Zeigefinger seitlich in die Wangen zu stoßen und ein furzähnliches Geräusch abzusondern.

„Weißt du noch? Beppo? Auf Tills Geburtstag?“

Bernie, nach wie vor mit dem Frankfurter Kranz be-schäftigt, erinnerte sich nur zu gut an den Vorfall. Die Gefahr, jeden Moment losgackern zu müssen wuchs. Doch er musste unbedingt vermeiden, dass ihm nicht das Gleiche passierte, wie seinerzeit Beppo.

Die illustre Gästeschar hatte sich, wie bei Kinderge-burtstagen üblich, um einen großen Tisch versammelt. Till hatte die Kerzen der Geburtstagstorte pflichtgemäß im ersten Anlauf ausgeblasen. Anschließend hatte seine Mut-ter die Torte gewissenhaft zerlegt und unter den anwesen-den Rabauken verteilt. Fast alle waren bemüht, das Nasch-werk möglichst schnell in sich hineinzuschlingen, um anschließend eine Partie Fußball vor den Scheunen des benachbarten Gutshofs zu spielen. Der Untergrund des Spielfeldes war hier zwar verdammt hart, doch die Scheu-nentore bildeten ideale Fußballtore, was mögliche Streitig-keiten bei umstrittenen Treffern, wie sie auf Rasenflächen mit Kästen aus zusammengeknüllten T-Shirts alle naselang ausbrachen, auf ein Minimum begrenzte.

Fast alle hatten sich die Münder bis zum Anschlag vollgestopft. Fast alle, denn Schlumich, der sich für Fußball und Geburtstagstorten ungefähr so sehr interessierte wie ein Eisbär für einen Spaziergang durch die Sahara, hatte beschlossen, seinen Anteil vom Kuchen wohlportioniert und in kleinen Dosen den anderen Geburtstagsgästen zu überlassen. In diesem Sinne katapultierte er ihn teelöffel-weise nach allen Regeln der römischen Kriegskunst des letzten Jahrhunderts vor Christus in Richtung seiner Tisch-genossen, die sich verzweifelt hinter ihren Papierserviet-ten verschanzten. Zwar verfehlte der erste Schuss sein Ziel, doch schon der Zweite traf Mike Muschi, Tills Cou-sin, direkt aufs Auge.

Alle waren in lautes Gelächter ausgebrochen, das heißt fast alle. Die einzige Ausnahme bildete Beppo, der sich just in diesem Moment einen mächtigen Bissen in den Mund geschaufelt hatte.

Auch er verspürte starken Drang zu lachen,

Allein der Kuchen war im Weg.

Seine Birne schwoll und glühte,

Er schluckte ihn behände.

Da ließ Sam Bohne einen Krachen.

Der Kuchen kam geschwind zurück,

Und durch seiner Zähne Lücken sprühte

Er ungewollt ihn ins Gelände.

Als er nach einer Viertelstunde noch immer mit hoch-rotem Kopf laut aufjapsend am Tisch saß, hatte Tills Mut-ter Dr. Quarkhausen alarmiert, der so schnell zur Stelle war, als hätte er die ganze Zeit auf diesen Einsatz gewartet. Das Stethoskop bereits im Anschlag und sichtlich über-rascht, Andy quietschfidel vorzufinden, hatte er Beppo an-schließend einer eingehenden Untersuchung unterzogen.

„Klarer Fall von Würfelhusten“, lautete damals die lapi-dare Diagnose. „Du kannst von Glück sagen, dass deine Zahnreihen so lückenhaft sind, sonst wärst du wahrschein-lich implodiert. Ich muss unbedingt mit deinen Eltern sprechen. Du hast Asthma und neigst zur Schadenfreude, eine gefährliche Mischung. Außerdem solltest du leichtere Kost zu dir nehmen, die schweren Gerüchte, die dein Vater so gern mag, sind noch nichts für dich.“

Obwohl Bernie kein Asthma hatte, war er gewarnt. Mit Würfelhusten war beim besten Willen nicht zu spaßen. Und so dachte er, wie immer, wenn es darum ging, nicht lachen zu dürfen, an etwas sehr ernstes, an den toten Studenten.

„Bis jetzt weiß anscheinend noch niemand, dass wir am Freitag im Steinbruch waren“, wandte er sich an Paul.

„Bis jetzt!“, betonte dieser und tat damit gleichzeitig seine Befürchtung kund, dass man ihre Anwesenheit an dem Unglücksort früher oder später entdecken würde. „Aber was ist, wenn die Polizei weiter hier rumschnüffelt?“

„Dann kriegen sie es raus, und alles wird noch schlim-mer. Das hab ich dir doch gleich gesagt“, seufzte Bernie vorwurfsvoll.

„Ja, ja, schon gut“, knurrte Paul, „es sei denn“, er hielt inne, um zu überlegen.

„Es sei denn?“, hakte Bernie nach.

„Es sei denn, sie schließen den Fall schnell ab.“

„Klasse, darauf wäre ich nie gekommen!“, spöttelte Bernie.

„Naja, die suchen doch nach irgendetwas, oder?“, Paul ließ sich nicht irritieren. „Ich meine, warum sind die heute, am heiligen Sonntag, bei Triebestein aufgetaucht? Die suchen irgendwas, und wenn sie es gefunden haben, dann geben sie auch Ruhe, oder?“

„Hm“, dachte Bernie laut nach. „Kann schon sein.“

„Das kann nicht nur sein, das muss so sein! Überleg doch mal, der fällt runter, bums, Unfall, Thema erledigt. Ist aber nicht so, also suchen sie nach was.“

Paul schien langsam die Geduld zu verlieren.

„Vielleicht suchen sie nur nach dem Grund“, sagte Bernie.

„Welchem Grund?“, fragte Paul.

„Naja, nach dem Grund, warum er gesprungen ist, oder gestürzt ist, oder so. Und wenn sie den haben, dann kön-nen sie alles erklären und den Fall abschließen. So läuft es jedenfalls meistens im Fernsehen ab.“

„Im Fernsehen ist es immer Mord“, spöttelte Paul.

„Hm“, knabberte Bernie zur Abwechslung an den Fingernägeln, „vielleicht hat Beppo ja ausnahmsweise mal recht, vielleicht war es ja wirklich Mord. Dann stecken wir allerdings in der Scheiße. Dann drehen die hier jeden Stein um.“

Paul nickte.

„Warte mal!“, durchzuckte es Bernie. „Hat Beppo nicht gesagt, jemand hätte den Studenten unter die Klippe gelockt, und dann wären die Steine auf ihn drauf gefallen?“

„Ja“, bestätigte Paul, „so ein Quatsch. Der ist von oben gekommen. Der Schrei kam von oben und die Stimmen kamen auch von oben.“

Er hielt inne, um sich darüber klar zu werden, was er gerade gesagt hatte.

„Du hast recht“, bestätigte Bernie. „Jetzt, wo du es sagst, erinnere ich mich wieder. Da waren zuerst Stimmen. Und die waren nicht unten, sondern ganz weit oben. Der Schrei kam dann von weiter unten. Er muss im Fallen geschrien haben, deshalb hast du auch gedacht, ich hätte geschrien.“

„Scheiße“, sagte Paul, „wenn das so ist, dann war es kein Unfall.“

„Wohl eher nicht“, pflichtete Bernie ihm vorsichtig bei.

„Dann kriegen sie uns am Arsch“, weissagte Paul.

„Das steht zu befürchten“, stimmte Bernie kleinlaut zu.

„Wir sollten ganz schnell herauskriegen, nach was die suchen“, forderte Paul. „Wir sollten auch schleunigst he- rausfinden, was die von deinem Pfarrer wollten. Dann sehen wir weiter.“

„Und wir sollten bei Tim nachfragen, was er weiß“, er-gänzte Bernie.

„Keine schlechte Idee“, musste Paul zugeben, „aber um den kümmerst du dich, denn mir verrät der eh nix.“

„Wie jetzt? Ich soll Triebestein und Tim aushorchen?“, echauffierte sich Bernie. „Und was machst du in der Zeit?“

„Wer hat denn behauptet, dass du deinen Pfarrer an-zapfen sollst? In dem Fall müssen wir nämlich über Bande spielen. Um den wird sich sowieso Beppos Vater küm-mern, und wir müssen dann nur noch seinen Sohn fragen.

26

Sonntagnachmittag. Als Schmeckefuchs mit Laumann und drei Körben sichergestellten Beweismaterials das Büro be-trat, saß Scherer pflichtbewusst an seinem Schreibtisch, hämmerte das Protokoll des Besuchs bei Professor Glaub-recht in die Tastatur und paffte genüsslich eine HB.

Der Hauptkommissar ließ den Polizeiobermeister die Beute ordnungsgemäß in den dafür vorgesehenen Regalen verstauen. Anschließend schickte er ihn bis auf weiteres und Abruf dorthin, wo er seiner Meinung nach keinen größeren Schaden anrichten konnte: in die Kantine. Als die Luft rein war, wandte er sich an Scherer.

„Was herausgefunden? fragte er den Kollegen erwar-tungsvoll.

„Nicht besonders viel“, entgegnete dieser und teilte sei-nem Vorgesetzten zunächst nur das mit, was Schmecke-fuchs selbst schon von Pfarrer Triebestein erfahren hatte.

„Hm“, resümierte der Hauptkommissar, die Sache mit der Familie schmeckt mir nicht, und auch das mit dem verschollenen Bruder. Wir müssen den Namen des Bru-ders ermitteln.“

„Schon geschehen“, grinste Scherer, „steht alles im Protokoll. Er heißt Horst Harnack.“

„Dann weißt du ja doch ein bisschen mehr als ich“, bemerkte Schmeckefuchs erstaunt.

„Und Professor Glaubrecht offenbar ein bisschen mehr als Pfarrer Triebestein“, triumphierte Scherer. „Der Pro-fessor hat diese Information von unserem Toten. Durch Zeugenbefragungen und Recherchen in Kasseler Kirchen-archiven hatte der nämlich eigenhändig die Namen seiner Eltern und den des Bruders ausfindig gemacht.“

„In welchen Kasseler Kirchenarchiven?“, rätselte der Vorgesetzte.

„Das wusste Professor Glaubrecht auch nicht“, er-widerte Scherer.

„Moment mal“, sinnierte Schmeckefuchs, „stand nicht in den Uni-Unterlagen, dass er aus Bettenhausen stammt?“

Eilig durchblätterte Scherer seine illegalen Aufzeich-nungen.

„Stimmt genau, Chef!“

„Dann dürften seine Informationen aus dem Archiv der evangelischen Kirchengemeinde in Bettenhausen stam-men“, kombinierte Schmeckefuchs. „Und wenn es dort Einträge über ihn und seine Familie gibt, dann müssten dort auch die Namen seiner Taufpaten verzeichnet sein. Vielleicht können die uns ja weiterhelfen?“

„Darauf wäre ich jetzt nicht gekommen“, gestand Sche-rer anerkennend ein.

„Über seine Nachforschungen müssen doch irgend-welche Aufzeichnungen existieren!“, rief Schmeckefuchs verzweifelt. „Unter dem was ich bei Triebestein eingesam-melt habe, ist aber nichts dergleichen zu finden. Vielleicht solltest du den ganzen Krempel noch einmal durchforsten. Hat er eigentlich in Marburg auch eine Wohnung?“

„Er hatte eine. Eine möblierte Gästewohnung im Gar-tenhaus von Glaubrecht. Unter der Adresse ist er offenbar noch gemeldet. Aber der Professor hat die Wohnung in-zwischen einem befreundeten Kollegen aus Afrika über-lassen, der eine einjährige Gastprofessur in Marburg ab-solviert. Glaubrecht hat mir versichert, dass Harnack sein gesamtes persönliches Hab und Gut mit nach Haina ge-nommen hat.

Übrigens habe ich in der Zwischenzeit versucht, bei den Meldebehörden in Kassel telefonisch Erkundigungen über Harald Harnack sowie über Bruder und Eltern ein-zuziehen. Leider ohne Erfolg.“

Schmeckefuchs nickte anerkennend, lehnte sich in sei-nem Schreibtischstuhl zurück und verschränkte die Arme hinter dem Kopf. Offensichtlich dachte er nach.

27

Sonntagnachmittag. Auf dem Waldsportplatz tobte der er-bitterte Kampf um den Pokal in seiner letzten Phase und forderte die üblichen Opfergaben in Form von Schürf-wunden, Gehirnerschütterungen und Blutergüssen. Bernie und Paul hatten Omas Kuchen die Gesellschaft zweier Bratwürstchen, einer Sinalco und einer Sinalco-Cola ange-deihen lassen. Ihre Verdauungsorgane, über die Vielzahl und Mannigfaltigkeit der sie heimsuchenden Festtagsüber-raschungen erstaunt und verärgert, machten postwendend ihrem Unmut Luft. Als Art und Umfang der atmosphä-rischen Störungen derart zunahmen, dass die ersten Zu-schauer in ihrer Nähe die Nasen rümpften und einander mit angewiderten Blicken bedachten, hielten sie die Zeit für gekommen, den schlechten Ruf, der sie zu ereilen drohte, demjenigen anzuhaften, dem er wahrhaft gebührte. Sie kletterten rasch die Südtribüne hinauf und gesellten sich zu Andy, der dort im Kreis seiner Teamkollegen aus der C-Jugend das Geschehen auf dem Platz verfolgte. Im Handumdrehen sah dieser sich den üblen Verdächtigungen der Mannschaftskameraden ausgesetzt, denen er dank sei-ner einschlägig bekannten Eigenschaften nicht das Ge-ringste entgegenzusetzen hatte, während sie das Endspiel in aller Ruhe genießen durften.

Bestritten wurde das Finale von den bis aufs Blut ver-feindeten Mannschaften des SSV Diedenhausen und der TSG Schnüffelbach. Dabei erwies sich der Umstand, dass der Schnüffelbacher Torjäger und Star des Ensembles ein gebürtiger Diedenhausener war, der Zeit seines Lebens für den SSV gespielt und gerade erst in diesem Sommer den Wechsel zum Erzrivalen Schnüffelbach vollzogen hatte, als besonders brisant. Stellte nämlich ein Vereinswechsel zu jener Zeit per se schon eine Todsünde dar, so galt dieser als Meisterwerk des Satans, mit dessen Hilfe der verhasste Gegner die gezielte Vernichtung des SSV auf immer und in alle Ewigkeit betrieb. So sahen es jedenfalls die mehrheit-lich katholischen Diedenhausener, allen voran deren Ver-einspräsident Meuser,

Der Spieler, um den es dabei ging, ein ungehobelter Klotz namens Elmar Runkel, war geistig derart rege, dass er sich der Tragweite seines Wechsels gar nicht bewusst wurde. Erfolgreich mühte er sich seit Jahren, das bisschen Verstand, das der Liebe Gott ihm, wieder einmal an der falschen Stelle sparend, in die Wiege gelegt hatte, durch massiven Einsatz von Alkohol sukzessive zu eliminieren. Doch Elmar galt als begnadeter Fußballer und Mittel-stürmer, zumindest wenn er nüchtern war. Das geschah zwar äußerst selten, aber meistens genügte ihm die zweite Halbzeit, um für seine Mannschaft alles klar zu machen. Die erste diente zum Ausnüchtern.

Auch heute war es wieder so. Zur Pause lag Dieden-hausen mit vier zu null in Führung, die Partie schien ge-laufen. Runkel wackelte orientierungslos wie ein zerlegter Amboss über den Platz. Mal stand er den eigenen Mit-spielern im Weg, mal verhinderte er hundertprozentige Torchancen, indem er in die scharf geschossenen Distanz-schüsse und Flanken seiner Teamkollegen hineinstolperte. Heute zerstörte er sogar den Ball, als er mit seinen extra spitz gefeilten Schraubstollen versehentlich darauf trat. Kurzum, Runkels erste Halbzeit war, wie so oft, eine Katastrophe, aber es war erst die erste Halbzeit.

Das wussten natürlich auch seine ehemaligen Vereins-kameraden, und so versuchten sie in der Pause, dem ver-hassten Gegner, das eine oder andere Tröpfchen Alkohol beizubringen. Präsident Meuser höchstpersönlich hatte eine der zahlreichen Wasserflaschen, die den Spielern zur Erfrischung gereicht wurden, mit vierzigprozentigem Korn präpariert. Doch der Versuch schlug fehl. Runkel, wie im-mer zu träge, zu behäbig und zu wasserscheu, um auch nur in die Nähe einer der Flaschen zu gelangen, blieb trocken. Stattdessen erwischte der Torhüter des SSV, Eddi Praller, eines der Mixgetränke seines Chefs, wie sich später heraus-stellen sollte.

28

Sonntagnachmittag.

„Mag mal, mas mat menn mein Obermfleger im Mein-mruch mu muchen?“

„Hehehe, Waldemar, hehehe, was weiß ich denn, hehe, ich hab doch keine Ahnung hehehe, und wenn schon, hehehe, mir glaubt eh keiner hehehe“, zischelte Hänschen. „Spazieren, hehehe, ist spazieren, hehehe.“

„Mo ein Matsch!“, sagte Waldemar. „Mer mat moch ma mummemüffelt!“

„K-k-k-omm l-l-l-ass ihn in R-r-ruhe, W-w-waldemar!“ rief Otto. „W-w-w-o-h-her s-s-s-soll H-h-hänschen d-d-das d-d-denn w-w-issen.“

„Hehehe, danke Otto“, tuschelte Hänschen. „Hehehe, auf dich ist wenigstens noch, hehehe, Verlass. Hehehe, der Oberpfleger ist böse auf mich, hehe, der hat mir, hehehe, sogar mein Spiel weggenommen, hehehe. Hat es weg-geschmissen, hehehe, das schöne Spiel! Hehehe, jetzt hab ich nur noch das hier, hehehe.“

Hänschen drückte Otto einen kleinen, in buntes Papier eingewickelten Gegenstand in die Hand.

„Hehehe, kannst du das für mich, hehehe, aufheben, bis die, hehehe, Luft wieder rein ist? Hehe, sonst schmeißt er das, hehehe, auch noch weg.“

„Ein B-b-b-b-bombom?“, erwiderte Otto

„Mein Mommom!“, mischte Waldemar sich ein.

„S-s-s-oll ich dir a-a-a-aufheben?” fragte Otto.

“Ja, hehehe”, antwortete Hänschen. „Hehehe, aber nicht verlieren! Hehe, das ist nämlich der Letzte, hehehe.“

„K-k-k-k-keine Sorge“, beruhigte ihn Otto und steckte das Ding zu den Hustenbonbons in die tiefe Innentasche seiner Cordjacke.

29

Sonntagnachmittag.

„Aus. Aus. Aus. Aus. Das Spiel ist aus!“, schrie Bernie. „Schnüffelbach ist Pokalsieger, schlägt Diedenhausen mit fünf zu vier Toren im Finale in Haina!“

Tatsächlich. Direkt nach Anpfiff zur zweiten Halbzeit, Weckruf und Startschuss für Runkel zugleich, hatte sich dieser den Ball geschnappt, sämtliche Mit- und Gegen-spieler ausgetrickst und durch einen sauberen Flachschuss ins linke lange Eck auf vier zu eins verkürzt.

Der Rest ist schnell erzählt. Der Diedenhausener Tor-wart Praller kam in der zweiten Halbzeit exakt fünfmal an den Ball, und zwar immer dann, wenn er ihn nach einem erfolgreichen Torabschluss Runkels aus den Tiefen des Netzes fischen durfte. Aber selbst das gelang ihm nur leid-lich, denn der Pausentrank seines Vereinspräsidenten war ein voller Erfolg. Er zeigte die erwartete Wirkung, wenn auch an der falschen Person.

„Die Ehrung wird sprechen und vornehmen, der dicke Bürgermeister Beck-Heinz“, fuhr Bernie fort. „Jetzt erfolgt die feierliche Übergabe des Pokals an den langen Larry, den Kapitän der Schnüffelbacher Pokalsiegermannschaft. Er nimmt den Pokal in die Hand, zeigt ihn seinen zehn Mitspielern, und jetzt ist auch Torwart Praller nach vorne getorkelt. Er gratuliert Larry mit einem Faustschlag in die Magengrube. Da, Larry hat die Gratulation angenommen und der Schnüffelbacher Kampfschrei erklingt…“

Binnen weniger Sekunden waren die Mannschaften in-einander verkeilt. Oberbürgermeister Beck-Heinz eilte im Gefolge der Honoratioren schleunigst vom Platz, während Zuschauer beider Lager herbeiströmten, um ihre Mann-schaften schlagkräftig zu unterstützen. Vereinspräsident Meuser nahm einen ordentlichen Schluck Feuerwasser und stürzte sich ins Getümmel. Nur Runkel, der seine Pflicht mehr als erfüllt sah, stand an der Bierbude und kippte sich ein Pils nach dem anderen in den ausgetrockneten Hals.

Paul und Bernie sahen die Zeit gekommen, ihr am Vor-tag erwirtschaftetes Kapital aufzustocken und sammelten Flaschen, was das Zeug hielt. Am Ende sollten sie mit satten glatten zweiundvierzig Mark nach Hause gehen.

Der Pokal wechselte an diesem Tag noch viele Male den Besitzer, ehe Eddi Praller, die verbeulte Trophäe unter dem Arm, aus der Menschentraube hervorkrabbelte und sich mit ihr davonstahl.

Fortan sollte das umkämpfte Stück die Schauvitrine des Diedenhausener Vereinsheims zieren. Eine Verbesserung der Beziehungen zwischen beiden Clubs war damit aller-dings für die kommenden Jahrtausende kategorisch aus-geschlossen.

30

Montagvormittag. Auf dem Besprechungstisch im Büro des Leiters der Kriminalpolizei in Marburg dampften drei gut gefüllte Tassen Kaffee, zwei Zigaretten im Aschen-becher und ein paar Wiener auf einem Pappteller vor sich hin. Um sie versammelt, die Kommissare Schmeckefuchs und Scherer sowie der Polizeiobermeister Laumann.

„Nun, Kinder, dann wollen wir mal die Aufgaben für den heutigen Tag verteilen“, gluckste Schmeckefuchs gut gelaunt und schnappte nach einer der beiden HB.

Im Gegensatz zum Kollegen Scherer war er der ge-borene Frühaufsteher. Hinter seinem Schreibtisch glänzte ein katzengoldenes Schild mit der Aufschrift Morgenstund‘ hat Gold im Mund, was Scherer am liebsten hinter seinem Schreibtisch angebracht hätte, um nicht jeden Morgen darauf starren zu müssen. Auf ihn traf nämlich das Gegen-teil zu. Er war ein Nachtmensch und Morgenmuffel. Vor elf Uhr war mit ihm kaum zu rechnen. In dieser Zeit ver-schanzte er sich lieber hinter den Akten, um sich in Ge-danken über das Leben an sich und seines im Besonderen zu ergehen. Sprechen zu so früher Stunde war seine Sache nicht, und den Mund öffnete er allenfalls, um Kaffee zu trinken oder zu rauchen.

Ganz anders Laumann. Dessen innere Uhr war der Magen. Er befahl ihm gnadenlos, wann er aufzustehen hatte, und da er das vorzugsweise recht früh am Morgen tat, war Laumann wenigstens zu Dienstbeginn immer pünktlich.

„Scherer, du übernimmst das Kirchenarchiv der evan-gelischen Gemeinde in Bettenhausen, denn wenn Harnack da was gefunden hat, dann sollten wir das auch. Komm also bloß nicht ohne Ergebnisse zurück!“

„Geht klar, Chef“, nickte der Angesprochene.

„Laumann, du fährst nach Haina und suchst mir in der Anstalt die Patienten, die du am Freitag vorschnell nach Hause geschickt hast! Mit denen müssen wir reden. Ich hoffe, du hast dir wenigstens die Gesichter gemerkt“, rief Schmeckefuchs. „Und pass um Himmels Willen auf, dass sie dich nicht dabehalten!“

Scherer grinste.

„Meine Wenigkeit“, fuhr der Kriminalhauptkommissar fort, „wird sich um den Jungen kümmern, der die Leiche gefunden hat, wie war noch mal der Name?“

„Tim Heckert“, sagte Scherer.

„Ja genau!“, pflichtete Schmeckefuchs ihm bei. „Also, ich werde den Jungen besuchen und anschließend in die Anstalt kommen, um die beiden Patienten zu vernehmen. Ich hoffe, Laumann, die hast du bis dahin ausfindig ge-macht.“

„Klar, Chef“, nickte Laumann dienstbeflissen und ließ die letzte Wiener im Gesicht verschwinden.

„So gegen sechs, heut Abend“, nahm Schmeckefuchs den Faden wieder auf, „treffen wir uns in der Pathologie. Bin gespannt, was Dr. Schneider zu sagen hat. Danach ist Feierabend. Noch Fragen?“

31

Montagvormittag. Auch letzte Nacht hatte Bernie schlecht geschlafen. Noch schlechter hatte er allerdings geträumt. Meuser und Praller hatten ihn verfolgt, nachdem er ihnen eine halbvolle Wasserflasche stibitzt hatte. Er war gerannt. Plötzlich war das Gesicht von Runkel vor ihm aufgetaucht, der ihn scheel angrinste.

„Gib mir die Flasche!“, befahl er mit düsterer Stimme.

Doch Bernie war an ihm vorbeigeschlüpft, war weiter-gerannt. Ganz hinten hörte er Beppo rufen.

„Mit euch ist auch nichts los!“

Immer wieder hatte er sich umgesehen. Seine Verfolger waren ihm dicht auf den Fersen.

Ein Abgrund tauchte vor ihm auf. Die Steinklippe. Im selben Moment gab auch schon die Erde unter den Füßen nach. Ein dumpfes Grollen folgte. Jäh befand er sich im freien Fall. Eingehüllt in eine dichte Staubwolke, versuchte er krampfhaft, sich an irgendetwas festzuhalten. Doch da war nichts. Nur Steine. Tausende kleiner Steine, die auf ihn niederprasselten.

Dann schlug er die Augen auf. Er war schweißgebadet.

Aber er war erleichtert. Er atmete tief durch. Offenbar leb-te er noch. Er schob die Bettdecke beiseite und stand auf.

Nachdem er seine morgendlichen Hygienekontrollen verrichtet und gefrühstückt hatte, waren die Schrecken der Nacht so gut wie vergessen. Es war der erste Tag der Som-merferien. Das bedeutete sechs lange Wochen keine lästige Schule. Das bedeutete drei Wochen Badeteich und drei Wochen Gardasee. Das bedeutete frische Erdbeeren aus dem Garten, Kirschen und Himbeeren, Johannisbeeren und Stachelbeeren, Pistazieneis und Lemonsoda, Menta Fredda und Frappé, selbst gemachten Obstquark und Rote Grütze mit Vanillesoße und, und, und. Es bedeutete das Paradies auf Erden.

Bernie hatte bereits sein orangenfarbenes Bonanza-Rad gesattelt und aus dem Stall geführt, um auf ihm rasch zu Paul rüber zu galoppieren, als ihm einfiel, dass er ja noch die Sache mit Tim zu erledigen hatte. Er beschloss, das Ganze sofort hinter sich zu bringen.

Als er an der Haustür der Heckerts klingelte, öffnete ihm Tims Vater. Er war Lehrer und schien ebenfalls den ersten Ferientag zu genießen, denn er war nur mit Shorts und T-Shirt bekleidet.

„Morgen, Herr Heckert! Ist Tim zu Hause?“

„Ja“, antwortete dieser verwundert, denn es geschah nicht oft, dass Bernie sich an seine Haustür verirrte. „Was willst du denn von ihm?“

Auf so eine blöde Frage war Bernie nicht im Gering-sten vorbereitet.

„Oooch“, druckste er herum, „ööööh, naja, also.“

„Also was?“, fragte Tims Vater ungeduldig.

In letzter Sekunde kam Bernie der rettende Gedanke.

„Ich wollte mir bloß seine Taucherbrille ausleihen.“

„Das musst du ihn schon selbst fragen“, erwiderte der Lehrer, stets bedacht, seinen Kindern ein gerüttelt Maß an Eigenverantwortung zuzubilligen. „Aber jetzt nicht, denn er wird gerade von der Kripo vernommen. Du weißt schon, wegen der Geschichte vom letzten Freitag.“

Bernie erstarrte vor Schreck, was dem geschulten Auge des Pädagogen selbstverständlich nicht entging.

„Du brauchst dir um Tim keine Sorgen zu machen“, empfahl er dem Jungen und, um ihn geistig zu lockern, fügte er hinzu, „das ist ganz normal in so einem Fall. Die Polizei muss sichergehen, dass kein Verbrechen vorliegt. Von ihm erhoffen sie sich nur, dass er dabei helfen kann.“

„Und, kann er helfen?“, hätte Bernie am liebsten ge-fragt, doch er biss sich lediglich auf die Unterlippe.

„Aber da sehe ich schwarz“, fuhr der Pädagoge fort, als könne er Gedanken lesen, „denn Tim hat nichts und nie-manden gesehen. Also, wegen der Taucherbrille solltest du heute Nachmittag noch mal vorbeikommen.“

32

Montagvormittag. Laumann kamen erste Zweifel. Seit mehr als einer Stunde durchforstete er das Krankenhaus-areal. Er hatte sämtliche Stationen abgeklappert. Keine Spur von den gesuchten Patienten. Offenbar hatten sie schon früh am Morgen das Gelände verlassen und taperten jetzt irgendwo im Dorf oder in den angrenzenden Wäldern umher. Seine einzige Chance, ihrer habhaft zu werden, hatte er metzgermesserscharf kombiniert, bestand darin, sie bei ihrer Rückkehr abzupassen.

Deshalb beschloss er, sich zunächst in der Kranken-hauskantine mit ausreichend Proviant einzudecken. Voll-bepackt mit Lebensmitteln und Getränken stapfte er an-schließend zurück zur Pforte, dem einzigen Zugang zu dem weitläufigen Klinikgelände.

Der Pförtner, ein schwergesichtiger Sponge-Bob na-mens Berger, der mit seinem Bürostuhl so verwachsen zu sein schien wie ein Zunderschwamm mit einem Baum-stumpf, ließ ihn, nachdem er sein Vorhaben ausführlich dargelegt hatte, eintreten. Herrisch bedeutete er Laumann, einen Stuhl aus dem angrenzenden Besucherraum herbei-zuschaffen und es sich neben ihm in der Glaskanzel be-quem zu machen.

„Von hier aus haben wir alles im Blick“, blubberte Ber-ger bedeutungsvoll. „Hier kommt keiner vorbei, ohne dass wir es merken.“

Laumann war sichtlich beeindruckt von dem riesigen Schaltpult, an dem er saß. Es verfügte über Tausende und Abertausende von Knöpfen und Blinklichtern, die allesamt miteinander verknotet und verdrahtet waren.

„Die Telefonzentrale“, raunte Berger und deutete mit dem Zeigefinger auf den Wirrwarr.

Gemeinsam mit der Eingangstür für die Fußgänger und dem elektrischen, auf Rollen gelagerten Tor aus schweren Eisengittern, das Berger mit traumwandlerischer Sicherheit vor- und zurückzubewegen verstand, bildete sie das einzige Bindeglied vom Anstaltsinneren zur Außenwelt.

Im Folgenden erwies sich, dass Berger nicht nur so geschwätzig war wie eine besoffene Eibenelster, sondern auch so diebisch. Während er sich zwischen den Tele-fonaten, die ihm der Beruf abverlangte, immer wieder an Laumann wandte, um ihn mit aktuellem Krankenhaus-tratsch zu traktieren – über alle Personen, die an der Pforte vorüberzogen, wusste er etwas zu berichten – nutzte er je-den Stuhlgang Laumanns, um sich an dessen Proviant gütlich zu tun.

Es war fünf nach zwölf. Laumann hatte mittlerweile den Totalverlust zweier Riesenfrikadellen und eines Mett-brötchens zu beklagen, als sich schnellen Schrittes zwei Gestalten der Pforte näherten.

„Sch-sch-sch-schon wieder zu spät!“, schrie die eine.

„Mas ist moch micht meine Muld!“, die andere.

33

Montagvormittag. „MR – AN 1040, MR – AN 1040“, Bernie hatte das Kennzeichen immer und immer wieder wiederholt, um es bloß nicht zu vergessen. Paul hatte ihm ohne nachzufragen einen Stift in die Hand gedrückt, und er hatte es notiert.

„Was ist das?“, fragte Paul

„Das Kennzeichen des Bullen, der gerade Tim ver-hört“, antwortete Bernie. „Er fährt einen blauen Opel Re-kord. Kripo.“

„Scheiße!“, entfuhr es Paul.

„Nix Scheiße“, entgegnete Bernie, „sondern wieder ein-mal Schwein gehabt, denn um ein Haar wäre ich ihm in die Arme gelaufen.“

Er erzählte Paul von dem missglückten Versuch, Tim auszuhorchen, und was er von dessen Vater erfahren hatte.

„Tim hat nichts und niemanden gesehen“, zitierte er wortgetreu, „er hat den Studenten bloß gefunden, das ist alles.“

„Na toll!“, sagte Paul. „Wir sind bisher keinen Schritt weitergekommen. Jetzt bleibt nur noch Beppos Vater. Der wird sicher schon den Pfarrer ausgequetscht haben.“

„Wie wäre es, wenn wir mal mit Otto und Waldemar reden?“, warf Bernie unvermittelt ein. „Hat Beppo nicht behauptet, die Polizei habe sie verhaftet und dann wieder freigelassen?“

„Hat er“, gab Paul zu und kicherte, „aber mlaubst mu mirklich, mass mas mas mringt?“

„W-w-w-weiß nicht, a-a-aber v-v-v-versuchen können wir es doch mal!“

34

Montagvormittag. Erwin Schmeckefuchs war ein wenig ratlos. Die Befragung des Jungen hatte überhaupt nichts gebracht. Im Grunde genommen hatte er mehr über die heimische Reptilienwelt erfahren als über den Fall.

Auf die Blechdose angesprochen, hatte er ihm glaub-haft versichert, dass er sie völlig leer vorgefunden habe. Dann hatte er inständig beteuert, dass er allein die Leiche gefunden habe. Dabei habe er weder eine andere Person im Steinbruch gesehen, noch sei er in Begleitung von Altersgenossen unterwegs gewesen. Schmeckefuchs ver-traute dem Jungen.

Höflich verabschiedete er sich von der Familie Heckert. Dank der waldreichen Umgebung lag noch immer eine morgendliche Frische in der Luft, die erst gegen Mittag durch die weithin strahlende Sommersonne in schwüle Hitze umschlagen würde. Anstatt den Dienstwagen zu nehmen und Laumann ins Krankenhaus zu folgen, ent-schloss sich Schmeckefuchs spontan zu einem kleinen Rundgang durch den Ort. Es konnte ja nicht schaden, auf diese Weise einen Eindruck von der allgemeinen Atmos-phäre im Dorf zu erlangen. Außerdem würde ein bisschen Bewegung und die damit verbundene Erhöhung der Sauer-stoffzufuhr die verkrampften Hirnwindungen lockern, die ins Stocken geratene Fantasie beflügeln und seinem detek-tivischen Spürsinn auf die Sprünge helfen. Denn ange-sichts der vorliegenden Fakten war nun seine legendäre Intuition gefragt.

So zog er, ausgehend von dem Neubaugebiet, in dem er das Auto zurückgelassen hatte, über dessen notdürftig geschotterten Wege in das ältere Unterdorf, vornehmlich bebaut mit Ein- oder Zweifamilienhäusern aus den Zwan-ziger bis Fünfziger Jahren. An deren strahlend weißen, spitzen Giebeln entlang spazierte er, nunmehr auf asphal-tierten, von niedlichen Bürgersteigen umsäumten Straßen, vorbei an gepflegten Vorgärten mit feinsäuberlich ge-strichenen Gartenzäunen. Er passierte die einzige Bäckerei des Ortes, das ehemalige Kaffee Wulf in der Uhlandstraße, dessen vormals ein- und ausladende Gasträume mittler-weile als Edeka-Laden genutzt wurden. Nur der von den Alten des Ortes verwendete Name Kaffeestraße und Bernies Opa, der, sämtlichen Gemüse-, Kühl-, und Waschmittel-regalen trotzend, dreimal pro Woche auf einem eigens für ihn bereitgestellten Stuhl inmitten all der Gemischtwaren seinen Kaffee zu sich zu nehmen pflegte, kündeten noch von der einst blühenden Kaffeekultur des Ortes.

Und weiter ging es, die Frankenberger Straße entlang, an der parallel zur Kaffeestraße führenden Karl-Jäger-Straße vorbei, in der Rumpels-Mutz, der Vater von Rumpels-Heinz, in einer Metzgerei mit VeGe-Laden eine gelungene Mischung aus Rauch- und Räucherwaren feilbot.

Auf der gegenüberliegenden Straßenseite hockte auf einer Anhöhe die zweigeschossige Volksschule, ein gerade-zu typisches Kind der späten fünfziger Jahre, mit ihren stahlsäulengestützten Vordächern und einem kitschigen Reh-Mosaik an der Giebelseite. Von ihr schaute man hinab auf den Gemischtwarenladen von Spar-Ede, dem Platz-hirschen unter den hiesigen Händlern, in dessen Schau-fensterscheiben Schmeckefuchs sich jetzt widerspiegelte. Um ihn herum huschten emsige Hausfrauen mit leeren Einkaufsnetzen in das Geschäft hinein, um es wenig später mit prall gefüllten wieder zu verlassen.

„Hier also befindet sich die Goldgrube des Kaffs“, sin-nierte Schmeckefuchs und beobachte ein kleines Männ-chen hinter einem riesigen Tresen, dessen flinke Finger im Stile eines Klaviervirtuosen auf der Tastatur der mons-trösen mechanischen Registrierkasse herumtänzelten und klingende Münzen zum Klimpern brachten.

Von dort waren es nur wenige Schritte zur Kreuzung der Straßen, die nach Frankenberg im Westen, Kassel im Norden und Marburg im Süden führten. Sie bildete die eigentliche Ortsmitte, war Schnittstelle und Übergang von der modernen Siedlungsstruktur des Unterdorfes zu der mittelalterlich geprägten des Oberdorfes mit dem Kloster in ihrem Zentrum.

Hoch über ihr auf einem Hügel, gewissermaßen am Scheitelpunkt zwischen den beiden Ortsteilen, thronten die Natursteingemäuer der zu Wohnzwecken umfunktio-nierten, stillgelegten Brauerei. Schmeckefuchs warf einen flüchtigen Blick auf das imposante Gebäude und ließ es mitsamt dem Oberdorf links liegen. Stattdessen wandte er sich nach rechts, bog in die Poststraße ein und umschiffte so das direkt an der Kreuzung gelegene Gebäude der Ge-meindeverwaltung mit dem Bürgermeisteramt, das darüber hinaus die Filialen von Post und Sparkasse beherbergte.

Ebenfalls im Stil der späten fünfziger Jahre gehalten, entstammte es, wie das Schulgebäude und andere Bau-sünden im Ort der Feder des Haus- und Hofarchitekten der Gemeinde, Schlürff, dessen Honorar offenbar nach der Menge des bei den Bauvorhaben vergossenen Betons bemessen wurde. Denn nur so vermochte man sich zu erklären, warum er auf dem gerade im Bau befindlichen Kinderspielplatz im Neubaugebiet neben ein paar will-kürlich gestreuten Spielgeräten einen an den Führerbunker gemahnenden, garantiert bombensicheren Stahlbeton-Sandkasten und eine sogenannte Rollschuhbahn mit den Ausmaßen einer Flugzeuglandebahn in den Boden zemen-tieren ließ.

Direkt gegenüber dem Eingang zum Bürgermeisteramt mit dem gläsernen Schaukasten für Amtliche Bekannt-machungen, die Schmeckefuchs soeben studierte, qualmte, hinter der modernen, blau-weißen Fassade einer Aral-Tankstelle, der Schlot der aus unbehauenem Naturstein gemauerten Hufschmiede vom Höger-Schorsch. Da sich seit Mitte der fünfziger Jahre immer mehr Menschen mit dem Auto anstatt mit dem Pferd fortbewegten, und somit die Nachfrage nach Benzin ungefähr in dem Maße stieg, wie die nach Hufeisen fiel, hatte Schorsch, allein des Über-lebens willen, früh Konsequenzen daraus gezogen und direkt vor der Schmiede drei Zapfsäulen in den Boden gerammt, die längst weit über das Dorf hinaus die Mensch-heit mit Treibstoff versorgten. In gesundem und begrün-detem Misstrauen gegenüber den Ölscheichs, wie die erste große Ölkrise Anfang der siebziger Jahre zeigen sollte, hatte er seine Existenz darüber hinaus auf ein weiteres Bein gestellt. Denn in dem Ladengeschäft in der untersten Etage seines Wohnhauses ließ er seine Frau nebenbei noch Eisen- und Haushaltswaren, ja sogar Fahrräder, Mofas und Mopeds inklusive Zubehör verscherbeln.

Obwohl die geschäftlichen Erfolge, speziell im Zuge der allmählichen Mobilisierung und Motorisierung der Dorfjugend, seiner kinderlosen Familie nicht unbeträcht-lichen Wohlstand bescherten, der es Schorsch durchaus ermöglicht hätte, alle fünfe grade sein zu lassen und Ham-mer und Hufeisen an den Nagel zu hängen, stand er tagaus tagein von früh bis spät an der Esse und ackerte, was das Zeug hielt. Denn der Handel mit Benzin und anderem unnötigen Tand diente allein dem schnöden Broterwerb, seine wahre Leidenschaft aber galt, neben der diskreten aber intensiven Lektüre der St. Pauli Nachrichten, dem glü-henden Schweißen und Schmieden von Eisen.

Kaum einer im Ort wusste, wie Schorsch unter seiner zweiten Haut aus Ruß und Asche, die stets Gesicht und Overall bedeckte, tatsächlich aussah. Schon mehrere Male hatte man ihm den Zutritt zur Jahreshauptversammlung von Freiwilliger Feuerwehr und Sportverein verwehrt. Ob-wohl er beide Institutionen, in dem Bemühen, die außer-ordentliche Passivität seiner Mitgliedschaft zu kompen-sieren, stets mit besonders großzügigen Spenden bedachte, hatte man ihn, säuberlich rausgeputzt und in feinen Zwirn gehüllt, schlicht und ergreifend nicht wiedererkannt.

Von der gegenüberliegenden Straßenseite beobachtete Schmeckefuchs interessiert, wie eine von oben bis unten tiefschwarze Gestalt, flankiert von zwei etwa zehnjährigen Bengeln, das Vorderradventil eines der Bonanza-Räder wechselte, mit denen die Jungen zur Tankstelle gekom-men waren.

„So, aufpumpen könnt ihr doch hoffentlich schon selber, netwahr?“, schnaubte der schwarze Mann, worauf die Jungs nur stumm nickten.

Dann schnappte sich der größere von beiden eine Luft-pumpe und begann, den Vorderreifen zu befüllen.

„Ich schreibe es deinem Vater auf die Tankrechnung, netwahr?“, hörte Schmeckefuchs den Mann noch rufen, bevor er wieder im Dunkel der Schmiede verschwand.

Der Kommissar musterte die Fahrräder mit ihren Ba-nanensätteln, dem riesigen Schaltknüppel auf der Stange und den kleinen Rädern mit Geländeprofil.

„Auf was für Ideen die Fahrradhersteller heutzutage kommen“, dachte er und schüttelte den Kopf.

Vorbei an der Apotheke und dem benachbarten Bier-garten des Gasthauses Kornscheuer zur linken, passierte er die kleine Filiale der Raiffeisenkasse und anschließend die Praxis von Dr. Quarkhausen zu seiner rechten. Kurz da-rauf stand er vor dem Schaufenster des Textilhauses Kurt Mayer, dem Hainaer Pendant zu dem achtzig Kilometer entfernt gelegenen Textilhaus Erich Bohm. Allerdings prangten hier die allseits begehrten Levi’s Jeans in den Auslagen; ein Umstand, der die stetig schwelende Denim-Diskussion zwischen Bernie, dessen Eltern, Onkel Erich und Tante Anneliese immer wieder aufflammen ließ.

Nach weiteren fünfzig Metern erreichte er den Abzweig in die Feldstraße und mit ihm das ausladende Grundstück des Zahnarztes Dr. Japser, der dank der Vergütungen der Krankenkassen auf diesem nicht nur sein Wohnhaus samt Zahnarztpraxis errichtet hatte, sondern eine wettkampf-taugliche Schwimmhalle im Keller darunter, zwei Tennis-plätze auf dem Flachdach darüber und einen vierund-zwanziglöchrigen Golfplatz auf dem parkähnlich ausufern-den Gelände seines bescheidenen Gartens darum herum.

Von hier fiel Schmeckefuchs‘ Blick zuerst auf die his-torischen Gemäuer der Klosterschenke, denen man das Attribut historisch nicht im Sinne von alt, sondern mit Blick auf die eingangs erwähnte, geschichtsträchtige Erfin-dung des Sponsoring verliehen hatte, und dann auf den di-rekt davor angebrachten Zigarettenautomaten. Instinktiv griff er in die weiten Seitentaschen seines luftig-leichten Trevira-Jacketts. Um die andauernde, ungebremste Sauer-stoffzufuhr auf den wehrlosen Organismus ein wenig ein-zudämmen, hatte er beschlossen eine HB zu rauchen.

„Was für ein Glück!“ dachte er, als er weiter nichts als eine völlig zerknautschte Packung Streichhölzer zutage för-derte. Dann ging er zum Automaten und zog sich seine Lieblingsmarke.

Schon mit dem ersten genüsslichen Zug stellte sich das Verlangen nach einer ordentlichen Tasse Kaffee ein. Hilfe-suchend blickte er auf das Schild mit den Öffnungszeiten der Klosterschenke.

Er hatte Pech. Das Lokal öffnete erst um achtzehn Uhr. Denn sein Besitzer, ein wenig umgänglicher, stäm-miger deutschstämmiger Ungar beziehungsweise ein un-umgänglich aus Ungarn stammender stämmiger Deutscher namens Schnaufer-Rudi, der es in erster Linie seiner Gattin Herta und deren liebevoll zubereiteten Zigeunerschnitzeln zu verdanken hatte, das die Wirtschaft den Zuspruch er-fuhr, den er sich erwünschte, arbeitete tagsüber und haupt-beruflich als Krankenpfleger in der psychiatrischen Klinik.

Wie viele seiner Kollegen, die in der Freizeit ihren ehe-maligen, eigentlichen Berufen nachgingen, und als gelernte Maurer, Dachdecker und Klempner die Zahl der Ein- bis Zweifamilienhäuser im Ort ständig erhöhten oder als ge-borene Landwirte ihre Kleinbauernhöfe in den Nachbar-dörfern bewirtschafteten, schlüpfte Rudi nach Feierabend in die Rolle des Gastwirts.

Nach Feierabend wohlgemerkt, und so beschloss der Kriminalhauptkommissar, dem Gasthaus Kornscheuer ei-nen Besuch abzustatten.

35

Montagvormittag. Es sollte der Tag der Überraschungen werden. Erst das Auftauchen der Polizei im Haus von Tims Eltern und jetzt auch noch das. Mit lautem Zischen verabschiedete sich die Luft aus Bernies Vorderreifen.

„Oh, Scheiße!“, kommentierte er das Geräusch. „Auch das noch. Und ausgerechnet jetzt, wo wir es eilig haben.“

„Das kann nur das Ventil sein“, kombinierte Paul haar-scharf. „So wie das gezischt hat. Los, wir gehen schnell zum Höger-Schorsch und besorgen ein neues!“

Kaum hatten sie den Fuß auf das Tankstellengelände gesetzt, lugte ein tiefschwarzes Gesicht aus der Tür der Schmiede.

„Was wollt ihr denn schon wieder?“, knarzte Schorsch verärgert. Offenbar hatten sie ihn beim Schmieden gestört.

„Ihr habt einen Platten, netwahr?“, setzte er ohne ihre Antwort abzuwarten hinzu.

„Wir brauchen nur ein neues Ventil“, sagte Paul, „es hat auf einmal volle Kanne gezischt…“

„Volle Kanne gezischt? Momentemal, dann kann es nur das Ventil sein, momentemal!“

„Sag ich doch!“, murmelte Paul, doch Schorsch war längst in seinem Laden verschwunden.

Keine Minute später stand er wieder vor ihnen und fuchtelte mit einem nagelneuen Ventil vor ihren Nasen herum.

„Merkt euch das jetzt endlich ein für alle Mal: Wenn es so richtig zischt, wie ein Pferdefurz, dann ist es das Ventil.

Dann braucht ihr mir gar nicht erst damit kommen, dass ich euch den Reifen flicken soll, denn das könnt ihr ja sowieso nicht, netwahr? Allmächtiger! Die Jugend von heute! Als ich in eurem Alter war, habe ich schon Pferde beschlagen und windmühlengroße Wagenräder geschmie-det, netwahr? Aber heutzutage seid ihr Knilche ja nicht mal mehr in der Lage ein Fahrradventil auszutauschen, netwahr?“

Staunend, schweigend und sichtlich beeindruckt sahen Paul und Bernie sich an, als Schorsch das defekte Ventil durch das neue ersetzte.

„So, aufpumpen könnt ihr das Ding doch hoffentlich schon selber, netwahr?“, schnaubte der schwarze Mann, worauf die Jungs nur stumm nickten.

Dann schnappte sich Bernie eine Luftpumpe und be-gann, den Vorderreifen zu befüllen.

„Ich schreibe es deinem Vater auf die Tankrechnung, netwahr?“, hörten sie Schorsch noch rufen, bevor er im Dunkel der Schmiede verschwand.

Kaum war das Rad wieder startklar, schwangen sich Paul und Bernie in den Bananensattel und schlugen den Weg zum Badeteich ein. Denn irgendwo da oben im Wald mussten Waldemar und Otto um diese Zeit durch die Ge-gend streifen. Obwohl die Wahrscheinlichkeit, die Patien-ten auf der Landstraße nach Bottenhausen anzutreffen größer war, mieden sie sie, aus Respekt und auch Angst vor dem Steinbruch, an dem diese Route vorbeiführte. Stattdessen wählten sie den etwas beschwerlicheren Weg durch den Wald.

Sie verließen die Aral-Tankstelle auf der Poststraße Richtung Oberdorf und bogen, kurz hinter der großen Kreuzung, am verwinkelten Haus des Vereinspräsidenten Fink mit seinem Friseursalon und der örtlichen Lotto-Annahmestelle ab, Richtung Schwurbelshausen. Dann überquerten sie die beiden Brücken über Königsbach und Wohra und erreichten den Hopfenrain, im Volksmund zu Recht nur noch Kindergartenberg genannt. Denn der blühen-de Hopfen, den man vorzeiten in der Klosterbrauerei zu feinstem Bier verarbeitet hatte, war längst einer weiteren Schandtat des Winkelarchitekten Schlürff gewichen: einem pavillonartigen, wasserdurchlässigen Schwachbau, in dem Tante Gretel seit Jahr und Tag die Ableger des Dorfes halbtags hegte und auf die raue Schulzeit vorbereite.

Der Berg war so steil, dass sie von den Rädern ab-steigen und schieben mussten. Als sie schnaufend und prustend oben anlangten, hüpften sie wieder auf den Sattel und fuhren geradewegs in den Forstweg, der am Zaun der Klinik vorbei nach Bäckersgrund führte. Doch schon an der nächsten Weggabelung bogen sie ab, folgten also nicht dem Weg geradeaus zum Rosenteich, sondern umfuhren stattdessen das Anstaltsgelände entlang seiner Umzäunung Richtung Badeteich.

Von hier oben bot sich ein umfassender Blick auf das parkähnliche Krankenhausareal mit dem ehemaligen Zis-terzienserkloster im Zentrum sowie einer ganzen Reihe natursteinerner Gebäude, die die einzelnen Stationen be-herbergten und allesamt zu Beginn des zwanzigsten Jahr-hunderts errichtet worden waren. Direkt unter ihnen er-schienen ein paar bunte Gegenstände im weiten Grün der Parkanlage. Es waren die Spielgeräte der Kinderstation, die Bernie, als er noch klein und in Begleitung der Eltern zum Badeteich gefahren war, stets neugierig bewunderte, an de-nen er aber nie Kinder hatte spielen sehen. Damals hatte er so lange gequengelt, die Spielgeräte aus der Nähe betrach-ten zu dürfen, bis seine Mutter, die zu dieser Zeit noch im Krankenhaus arbeitete, nachgegeben und, im Rahmen des alljährlich stattfindenden Sommerfestes, gemeinsam mit ihm die Kinderstation besucht hatte.

Zu Bernies Verwunderung waren die meisten Kinder viel größer als angenommen. Einige hatten fortwährend geschrien, andere nur Unverständliches von sich gegeben. Viele hatten sich monoton in ihren Betten bewegt, hatten gesabbert oder die Arme und Beine komisch verschränkt. Manche hatten still in ihren Betten gelegen, ohne auf-zuschauen, als er an ihnen vorübergegangen war, ohne zu reagieren, als er sie angesprochen hatte.

Sie hatten den Weg entlang des Zauns, der irgendwann im rechten Winkel abknickte, längst verlassen. Denn er traf genau an der Steinklippe auf die Landstraße, über die man, entweder dem Zaun folgend, zurück ins Dorf, oder, in umgekehrter Richtung, zum Westufer des Badeteichs ge-langte. Stattdessen befanden sie sich auf dem Forstweg zum Dielenberg, einem der höchsten Berge der Region, von dem ein schmaler, von freiliegenden Wurzeln durch-zogener Waldweg abzweigte. Er verlief parallel zur Land-straße. Nur durch einen feuchten, grünen Wiesengrund von ihr getrennt, gelangte man auf ihm direkt zu der am Ostufer des Badeteichs gelegenen Liegewiese.

Der Untergrund schien für die kleinen, dick bereiften Räder wie geschaffen. Ausgelassen fegten sie über Laub und Äste, als Paul urplötzlich mit einer Vollbremsung den Weg versperrte. Nur knapp rauschte Bernie an ihm vorbei in eine dicht bestandene Fichtenschonung, in deren Unter-holz er sich fluchend verfing.

„Sag mal, hast du sie nicht alle?“, schrie er wütend.

Doch Paul legte nur den Finger auf den Mund und gab ihm per Handzeichen zu verstehen, dass er gefälligst seine Ohren spitzen solle.

Von dem breiten Forstweg, der hoch über ihnen zum Dielenberg führte, drangen Stimmen ins Tal.

„Mo ein Matsch!“

„D-d-das i-i-i-ist k-k-kein Quatsch!“

Im Handumdrehen flogen sie den Weg bis zum letzten Abzweig zurück. Dort nahmen sie den Forstweg Richtung Dielenberg, auf dem ihnen wenige Minuten später Otto und Waldemar entgegentrabten.

Nach dem umständlichen Austausch von Morgen-grüßen ergriff Paul das Wort.

„Sagt mal, ihr habt doch sicher von der Geschichte gehört, die im Steinbruch passiert ist“, fragte er.

Die Patienten nickten stumm.

„Seid ihr eigentlich letzten Freitag am Steinbruch vor-beigekommen?“, setzte er nach.

Die Patienten schüttelten den Kopf.

„Aber Mamsmag!“, sagte Waldemar

„U-u-und S-s-s-onntag!“, ergänzte Otto leutselig und erhielt daraufhin von Waldemar einen Stoß in die Rippen

“Samstag?” fragte Bernie und erinnerte sich daran, was Beppo behauptet hatte. „Als euch die Polizei festgenom-men hat?“

„D-d-die P-p-polizei h-h-h-hat uns nicht festgenom-men“, widersprach Otto energisch.

„Mir maren mur mumällig in mer mähe und maben mie molimei memehn. Mann mind mir min, um mu mucken. Mie Molimei mat uns mach Mause memickt, mum Essen. Mar mon mät!“, ergänzte Waldemar.

„Also, ihr wart zufällig in der Nähe des Steinbruchs, habt die Polizei gesehen, seid dann hin, um nachzugucken. Und sie haben euch nicht festgenommen, sondern nach Hause geschickt?“, fasste Bernie sicherheitshalber noch einmal zusammen.

Wieder nickten die Patienten.

„Da kann man mal sehen, was Beppo sich so alles zu-sammendichtet!“, empörte sich Bernie.

„Und ihr wart weder Freitag noch Samstag im Stein-bruch drin?“, hakte Paul nach.

Wieder schüttelten sie den Kopf.

„N-n-nur S-s-sonntag”, ergänzte Otto unversehens und erhielt von Waldemar erneut einen Stoß in die Rippen.

„Sonntag?“, staunte Paul. „Was wolltet ihr denn am Sonntag im Steinbruch?“

„N-n-n-nachgucken…“, dann wurde er durch einen weiteren, noch heftigeren Stoß Waldemars unterbrochen.

„J-j-j-jetzt l-l-lass doch!“, beschwerte er sich, um spitz-findig fortzufahren, „…d-d-der h-h-hat d-d-doch nur gesagt, wir s-s-sollen d-d-der Polizei nix sagen…“

„…monst mriegen mir mix mehr mu Essen!“, ver-vollständigte Waldemar besorgt.

„W-w-wie jetzt?“, fragte Bernie verwirrt. „Ihr seid am Sonntag im Steinbruch gewesen und habt da jemand ge-sehen? Der hat euch auch gesehen und dann damit ge-droht, dass ihr nichts mehr zu essen kriegt, wenn ihr das der Polizei sagt?“

Energisch schüttelte Waldemar den Kopf.

Otto nickte.

„Und wer war das?“, hakte Paul nach.

Wieder kam Waldemars Stoß in die Rippen des Freun-des zu spät.

„Oberpfleger Schmorleder“, antwortete Otto wie aus der Pistole geschossen.

36

Montagvormittag. Schmeckefuchs hatte es sich unter ei-nem Sonnenschirm der Marke Schöller im Biergarten des Gasthauses Kornscheuer gemütlich gemacht und schlürfte genüsslich seinen Kaffee. Eine HB zwischen Zeige- und Mittelfinger geklemmt, grübelte er über die Fußspuren nach, die sich noch nicht zuordnen ließen.

Vielleicht konnte ja die Frage, wann diese entstanden waren, Aufschluss über deren Verursacher geben. Dass die Spuren entstanden waren, nachdem Laumann und Fricke den Unglücksort gesichert hatten, durfte man, trotz deren Talent für außergewöhnliche Schnitzer, komplett aus-schließen. Also mussten sie entweder in der Zeit zwischen dem Absacken der Gerölllawine und der Entdeckung der Leiche durch Tim Heckert, oder aber in der relativ kurzen Zeitspanne nach dem grausigen Fund und vor dem Eintreffen der beiden Streifenpolizisten im Steinbruch ent-standen sein.

Letzteres lag zwar durchaus im Bereich des Möglichen, erschien Schmeckefuchs aber angesichts der Tatsache, dass der Junge außer dem Vater, der daraufhin sofort die Po-lizei alarmierte, niemand von seiner Entdeckung erzählt hatte, sehr unwahrscheinlich. Denn mit seinen deutlichen Warnschildern am Eingang war der Steinbruch im Gegen-satz zur hoch über ihm liegenden Steinklippe kein Ort, der scharenweise Spaziergänger anlockte.

Also beschloss Schmeckefuchs, seine Überlegungen auf der Annahme fußen zu lassen, die Spuren seien zwischen dem Todeszeitpunkt Harnacks, den er gleichsetzte mit dem Abrutschen der Gesteinsmassen, und dessen Ent-deckung durch Tim Heckert entstanden.

Zog man nun die Ergebnisse der Spurensicherung hin-zu, dass außer dem Opfer noch mindestens zwei weitere Personen, nämlich mit Sicherheit ein Erwachsener und mindestens ein, möglicherweise sogar zwei Kinder den Steinbruch nach Harnacks Tod betreten hatten, stellte sich unweigerlich die Frage, warum keiner von ihnen die Leiche, die sie zwangsläufig hätten entdecken müssen, der Polizei gemeldet hatte.

Zumindest im Fall des Erwachsenen gab es für den Kommissar nur zwei Möglichkeiten. Entweder, es han-delte sich bei ihm um einen Patienten aus der Anstalt, der sich der Tragweite des Geschehens nicht bewusst war, oder derjenige wollte nicht mit dem Vorfall in Verbindung gebracht werden. Schmeckefuchs, der allmählich ein Ver-brechen zu wittern begann, tendierte zu letzterer Variante.

Nur, was die Spuren der Kinder anbelangte, war er un-schlüssig. Hatte Katzbach nicht gesagt, dass mehr Kinder-spuren in den Steinbruch hinein- als herausgeführt hatten?

Vielleicht hatten ja irgendwelche Bengel die Leiche ge-funden, dann aber so einen Schock erlitten, dass sie ein-fach nur fluchtartig und völlig desorientiert durchs Ge-lände gerannt waren? Dann hatten sie den Ort verlassen und aus Angst ihre Entdeckung verschwiegen…

Nein, mehr Kinderspuren heraus als hinein, das hatte Katzbach gesagt!

Langsam, ganz langsam ging Schmeckefuchs ein Licht auf. Wenn tatsächlich mehr Kinderspuren vom Tatort, also vom Steinbruch weggeführt hatten als hingeführt, dann…

Einzig seinen Gedanken verhaftet, bemerkte er nicht, dass die frische Morgenluft einer schweren Mittagsschwüle gewichen war. Am Horizont hatten sich die erste Gewitter-wolken formiert und kamen nun mit rasender Geschwin-digkeit näher.

…dann mussten doch logischerweise schon irgend-welche Gören im Steinbruch gewesen sein, bevor die halbe Felswand eingestürzt war! Die beim Betreten des Stein-bruchs mangels Staub gar keine Spuren hinterlassen haben konnten! Dafür aber umso mehr beim Verlassen desselben! Natürlich! Die Kinder dürften unter Schock stehen. Wahr-scheinlich war das der Grund dafür, dass sie sich noch nicht bei der Polizei gemeldet hatten.

Vielleicht hatten sie den Erwachsenen gesehen oder gar erkannt. Er musste unbedingt noch einmal zum Stein-bruch. Vielleicht waren die Spuren ja noch zu erkennen.

In diesem Moment durchzuckte ein Blitz den bedroh-lich dunklen Himmel, dicht gefolgt von einem krachenden Donner. Dann fielen auch schon die ersten Hagelkörner und bereiteten seinem Plan ein jähes Ende.

„Scheiße!“, schnaubte er, schnappte seine Zigaretten und brachte sich vor den eisigen Salven in Sicherheit.

37

Montagmittag. Im letzten Moment hatten Waldemar und Otto die Pforte erreicht. Kurz bevor der Hagelschauer auf sie niederprasselte, hatten sie sich in den Besucherraum ge-rettet. Doch kaum waren sie schnaufend dort angekom-men, sahen sie sich einem anderen, weit bedrohlicheren Schauer ausgesetzt, und zwar dem, der ihnen angesichts der Stimmgewalt des aus der Pförtnerloge herbeigeeilten Polizeiobermeisters Laumann über den Rücken lief.

„Halt! Keine Bewegung! Polizei!“, hörten sie ihn lehr-buchmäßig rufen.

Ohne sich umzudrehen streckten sie unaufgefordert ihre Hände in die Höhe. Laumann nutzte die Gelegenheit, um rasch ihre Jacken- und Hosentaschen zu durchsuchen, förderte aber nichts weiter zutage als ein Päckchen Tabak nebst dazugehöriger Pfeife, eine Packung Streichhölzer und eine völlig zerknitterte Tüte Hustenbonbons.

„O.k.“, kommandierte Laumann unter den neugierigen Blicken Bergers, der ebenfalls die Glaskanzel verlassen hat-te, „ihr könnt die Hände jetzt runternehmen!“

Mit energischer Geste wies er die Patienten an, auf den Besucherstühlen Platz zu nehmen. Er selbst baute sich breitbeinig und furchteinflößend vor ihnen auf. Dann zückte er mit düsterer Miene Bleistift und Notizblock.

„Name!“, schrie er Waldemar direkt ins Gesicht.

„Maldemar“, antwortete Waldemar, während Laumann eifrig notierte.

„Vorname!“, schnaubte Laumann.

„Maldemar“, antworte Waldemar.

Man spürte förmlich, wie Laumanns Motor ansprang, wie Kolben und Ventile Fahrt aufnahmen, wie alles mit einem Male schnurrte. Aber so sehr er sich auch mühte, einen Gang einzulegen, Auskuppeln, Zwischengas, Ein-kuppeln, der Motor verharrte im Leerlauf.

„Name!“, wandte er sich noch lautstärker an Otto.

„O-o-o-o-o!“, krächzte dieser hochgradig nervös.

Laumann stand mit knallrotem Kopf kurz davor, in seinen Notizblock zu beißen, als gerade noch rechtzeitig Bergers kauendes Mundwerk hinter ihm ertönte.

„Der Kleine heißt Waldemar Wachmuth, der Große Otto Fischer. Beide liegen auf Station 5. Am besten sie fra-gen Oberpfleger Schmorleder nach den Personalien, sonst sitzen sie morgen noch hier.“

Laumann fuhr herum. Mit Entsetzen gewahrte er die Dotterreste in Bergers Mundwinkeln. Er hatte die Gunst der Stunde genutzt, um seinen allerletzten Vorrat hinunter-zuschlingen: ein köstliches Eierbrötchen mit einer Extra-Portion Mayonnaise, das er sich eigens für die Mittags-pause beiseitegelegt hatte.

38

Montagmittag. Am Badeteich war der Hagelschauer eben-falls niedergegangen und hatte die Liegewiese zuerst mit knallharten Kugeln, später mit klatschenden Tropfen über-sät. Gemeinsam mit anderen Badegästen hatten Bernie und Paul Zuflucht im offenen, der Liegewiese zugewandten Vorderteil der grünen, mit Teerpappe gedeckten Holz-hütte gesucht, in dem der Bademeister residierte. Im hin-teren Teil der grob zusammengezimmerten Baracke befan-den sich zwei durch eine Bretterwand getrennten Sammel-Umkleiden mit separaten Eingängen: einem nach Osten gerichteten für das männliche und einem nach Norden weisenden für das weibliche Geschlecht.

Nicht unwesentliche Bestandteile von Brettern sind, zum Leidwesen der Tischler und anderer holzverarbeiten-der Menschen, mehr oder minder häufig anzutreffende Astlöcher, also Stellen,
an denen sich im Walde einst
der kleinen Zweiglein Knospen
durch stramme Stämme brachen,
um emsig Blatt und Blüte nachzutreiben
wiewohl, im Lauf der Zeit,
zu stattlichem Geäst heranzuwachsen.

Auch die Bretter der Wände, die die beiden Umkleide-räume voneinander trennten, verfügten über eine erkleck-liche Anzahl dieser Launen der Natur. Die männliche Jugend des Dorfes nutzte sie seit Generationen zur Er-weiterung des Horizonts im Allgemeinen wie auch zum eingehenden Studium der Anatomie des weiblichen Ge-schlechts im Besonderen. In krassem Gegensatz zum lähmenden, nur allzu oft von grauer Theorie geprägten Schulunterricht vermittelte einem die Natur das Wissen hier direkt und ohne den zweifelsfrei umständlicheren Weg über das gedruckte Papier, was letztlich dazu führte, dass der Eifer der Schüler, selbst das allerletzte Geheimnis des weiblichen Körpers zu ergründen, praktisch nie nachließ. Wann auch immer in der einen Umkleide Anschauungs-material zur Verfügung stand, füllte sich die andere stante pede mit wissbegierigen jungen Menschen.

Paul und Bernie hockten, ihre Handtücher um die Schultern geschlagen, in der Hütte und bibberten. Mit dem Gewitter hatte sich die Luft merklich abgekühlt, was den Bademeister dazu bewogen haben musste, sich ein Pfeif-chen anzuzünden. Jedenfalls stopfte er tonnenweise Tabak in den Pfeifenkopf.

Schon bei dem Gedanken an die bevorstehende Räu-cherorgie musste Bernie niesen. Am liebsten hätte er den Bademeister gebeten, sich das Rauchen solange zu ver-kneifen, wie sie darauf angewiesen waren, gemeinsam unter einem Dach Schutz zu suchen. Aber er wusste, dass das keinen Zweck hatte. Der Bademeister duldete keinen Widerspruch. Er würde ihn bloß anblaffen und dann be-käme es Bernie nicht nur mit dem Rauch, sondern oben-drein mit seiner feuchten Aussprache zu tun.

Der Bademeister war gar kein richtiger Bademeister.

Eigentlich war er gar kein Bademeister. Er hieß nur so. Keiner wusste, wer ihm den Namen verpasst hatte, aber alle wussten warum.

Weil er nämlich jeden Sommer von früh bis spät auf seinem Platz in der Hütte am Badeteich herumsaß und alles anblaffte, was ihm zu nahe kam, selbst Mücken, Li-bellen und Schmetterlinge.

Eigentlich wie ein richtiger Bademeister.

Er war komplett weiß gekleidet. Weiße Schuhe, weiße Hose, weißes Hemd, weiße Jacke, weiße Kappe. Und die ganze Zeit über eine Pfeife im Mund.

Eigentlich wie ein richtiger Bademeister, nur mit der falschen Pfeife.

Alles weiß, bis auf die Zähne. Die waren gelb, wegen der Pfeife. Und nicht er brachte die Pfeife zum Trillern, sondern sie ihn, oder besser gesagt, seine Lungenflügel, denn die japsten den lieben langen Tag über, als gälte es, damit die Mücken zu verscheuchen. Dabei besorgte das schon der Rauch aus der Pfeife.

Und er konnte nicht schwimmen. Wenn man ihn ins Wasser geworfen hätte, wäre er sicher nicht untergegan-gen. Fett, wie er war, hätte er wahrscheinlich genügend Auftrieb bekommen, sich über Wasser gehalten, wer weiß. Aber im Wasser fortbewegen konnte er sich definitiv nicht. Er war eben kein richtiger Bademeister. Eigentlich sah er aus wie ein Kapitän ohne Schiff. Ein mit den Wassern aller Ozeane gewaschener Seebär. Aber auch das war er nicht. Denn er war ein Patient. Ein Patient aus der Anstalt.

Und wenn er nicht da gewesen wäre, hätte etwas gefehlt. Er war zwar kein richtiger Bademeister, aber als Bademeister war er genau der Richtige.

Das Donnergrollen entfernte sich und die dunklen Wolken wichen allmählich einem blassblauen Himmel, aus dem die Wärme der Sonnenstrahlen das eben erst herab-gefallene Wasser in feinen, transparenten Dunstfähnchen wieder aufsteigen ließ.

Eigentlich hatten Paul und Bernie am Badeteich ihr weiteres Vorgehen planen wollen – eigentlich. Doch zu-sammengepfercht in der Hütte, gemeinsam mit dem Bade-meister und den übrigen Badegästen, war das unmöglich.

„Eigentlich kommt immer alles ganz anders als man denkt“, sinnierte Bernie still vor sich hin. Ein Frösteln durchfuhr ihn. Er dachte an den Studenten. Egal was passiert war. Mit dem eigenen, plötzlichen Tod hatte der Student sicherlich am allerwenigsten gerechnet. „Eigentlich könnte er noch am Leben sein…“

Mittlerweile knurrte ihnen gehörig der Magen. Das Mittagessen hatten sie längst verpasst. Doch von der nicht ganz unberechtigten Hoffnung getragen, ihre Mütter wür-den sich ihrer dennoch erbarmen, schwangen sie sich auf die Räder und rauschten so schnell es ging hinunter ins Dorf.

39

Montagmittag. Während es draußen nur so schüttete, lie-fen im Gasthaus Kornscheuer die Pfannen heiß. Im Stile eines Herbert von Karajan schwang Tante Ilse die Koch-löffel wie Taktstöcke und bändigte das zweiundvierzig-töpfige Orchester, das vor ihr auf den heißen Herdplatten herumklapperte. Unterdessen huschte Schwägerin Liesel, flink wie ein Wiesel, hinter dem Tresen und zwischen den Tischen umher. Ein Körnchen hier. Ein Bierchen da. Wie wäre es mit einem Schnitzelchen?

„Eigentlich könnte ich hier auch gleich was zu Mittag essen“, hatte Schmeckefuchs gedacht, als ihn das herauf-ziehende Gewitter vom Biergarten in die Schankstube ge-trieben hatte. Nun saß er mit vollem Bauch vor leerem Teller, inmitten der zahlreichen Pensionsgäste aus dem Ruhrgebiet, die, wie Bernies Onkel Otto aus Westerholt, in der unverbrauchten nordhessischen Mittelgebirgsluft ihre Staublungen ausschüttelten.

Der höchst eindrucksvolle Schankraum des Gasthauses Kornscheuer teilte sich in zwei Bereiche, wie sie unter-schiedlicher nicht hätten sein können. Betrat man ihn über den repräsentativen Haupteingang mit Vorraum, so stand man, flankiert von der Musikbox zur Rechten und dem Glücksspielautomat zur Linken, direkt vor dem Vater aller Stammtische, einem riesigen runden Gebilde, auf dem man regelkonform Fußballspiele hätte austragen können, so die gestrenge Wirtin Liesel es denn zugelassen hätte.

Rechts vom Stammtisch erstreckte sich der Tresen über die gesamte Breite der einen Raumhälfte und verdeckte so geschickt den Eingang zu Tante Ilses dahinterliegendem Orchestergraben. Die Theke selbst wie auch die zwei von Eckbänken umrahmten Tische davor bildeten das Terrain der üblichen Verdächtigen, auf das sich nur gelegentlich entweder über alle Maßen unvorsichtige oder extrem hart-gesottene Pensionsgäste vorwagten.

Oben, auf dem Rückbüffet des Tresens glänzten zahl-lose Pokale, Wimpel und Siegeszeichen des TSV Frohsinn, allesamt Qualitätsprodukte eines weithin berühmten Loch-bacher Trophäenschmieds, von dem sich keiner so recht zu erklären wusste, warum ein so bedeutender Mann sich ausgerechnet das unbedeutendste Nest im ganzen Keller-wald ausgesucht hatte, um darin Handwerk und Dasein zu fristen. In Ermangelung eines eigenen Vereinsheims hatten die Verantwortlichen des TSV das Gasthaus Kornscheuer bereits bei Vereinsgründung zum Vereinslokal erkoren und feierten hier seitdem die zahlreichen Erfolge des Vereins ebenso wie die noch zahlreicheren Misserfolge, indem sie sich, je nach Lage der Dinge, entweder aus purer Freude oder aus blanker Enttäuschung gehörig betranken.

Zur Linken des Stammtischs befand sich das ausge-dehnte Areal der Pensionsgäste, das nur zu etwa einem Drittel vom Terrain der üblichen Verdächtigen aus ein-zusehen war. Die Tiefe des Raumes nutzend wie ein clever aufspielendes Fußballteam hatte Liesel hier eine Oase der Ruhe und Entspannung geschaffen, die ihresgleichen suchte. Das salonartig angehauchte Mobiliar mit seinen gepolsterten Stühlen und den Cocktailsesseln im hinteren Bereich, der gediegene Teppichboden und die vielen Grünpflanzen vor den bunt verglasten Fenstern zu beiden Enden des Raumes garantierten den Gästen ein Maximum an Wohlbefinden. Einzig der Flipperautomat, den Liesel offenbar aus Platzgründen ausgerechnet an der ruhigsten und gemütlichsten Stelle des Raumes platziert hatte, sorgte mit seinem Geklapper und Geknatter bisweilen dafür, dass die Erinnerung der Gäste an die heimischen Werkhallen und Zechen nicht vollends verblasste.

Über der Tür, die das Paradies der Pensionsgäste vom großen Fest- und Ballsaal mit Vorhang und Bühne trennte, und in dem sämtliche Großveranstaltungen des Dorfes, also Kirmes, Kino und Karneval, stattfanden, erstrahlte die wertvollste Trophäe, die das erlesene Interieur des Hauses zierte. Es handelte sich um das überlebensgroße Auto-gramm des Operettenkönigs Rudolf Schock, der promi-nentesten Person, die je unter dem Dach des Gasthauses Kornscheuer übernachtet hatte. Tante Ilse, die glühendste Verehrerin des Schmonzettenkönigs, die je im Gasthaus Kornscheuer ein Schnitzel braten durfte, hatte es ihm im Tausch gegen eine Gulaschsuppe abgetrotzt.

Schräg gegenüber saß Schmeckefuchs und erholte sich von der Schwere des Mittagessens bei einer weiteren Tasse Kaffee und einer HB. Ein wenig bereute er es, trotz der sommerlichen Temperaturen zum zweiten Mal innerhalb von achtundvierzig Stunden Kartoffelklöße mit Rotkohl gegessen zu haben. Immerhin hatte er das Gericht partiell variiert, indem er sich anstelle des Hasenbratens für Gu-lasch entschieden hatte, aber das fiel bei der Üppigkeit der Beilagen im wahrsten Sinne des Wortes nicht weiter ins Gewicht. Er fühlte sich schlapp, und der Gedanke daran, Laumann im Krankenhaus aufsuchen zu müssen, ermü-dete ihn erst recht. Am liebsten wäre er jetzt in den Wagen gestiegen und nach Marburg gefahren, um dort bei einem Büronickerchen die Ankunft Scherers abzuwarten.

Wildes Klacken und Knallen ließ ihn aufschrecken. Der Sohn der Wirtin, Gasti, hatte mit seinem Freund Bobsen eine Partie Flipper eröffnet.

„Zeit zu gehen“, dachte Schmeckefuchs und gab Liesel per Handzeichen zu verstehen, sie möge ihm bitte die Rechnung bringen.

40

Montagnachmittag. Mit freundlicher Unterstützung des Oberpflegers Schmorleder hatte Laumann inzwischen die Personalien von Waldemar und Otto aufgenommen. Nun saß er neben den Patienten im Besucherraum und harrte, sanft vor sich hindösend, der Ankunft des Chefs.

„Mamm, mab ich einen Mohlmampf“, flüsterte Walde-mar seinem Kumpel leise zu.

Aus Ehrfurcht vor der anwesenden Staatsgewalt nickte dieser nur unauffällig.

Als Schmeckefuchs die Pforte betrat, um nach seinem Adlatus zu sehen, zuckten drei Menschenseelen innerlich zusammen, eine vierte postierte sich, ungeachtet der span-nenden Aufgaben, die in der Pförtnerkanzel auf sie warte-ten, im Türrahmen, um zu lauschen.

„Danke, Herr äh?“, sagte Schmeckefuchs.

„Berger“, sprang dieser ihm zur Hilfe.

„Danke, Herr Berger, wenn sie so freundlich wären…“

Mit diesen Worten drängte er die fleischgewordene Neugier zurück in ihr eigentliches Aufgabengebiet und schloss die Tür. Dann wandte er sich Laumann zu.

„Haben sie die beiden schon verhört?“

„Nein, Chef. Noch nicht. Ich hatte bis eben alle Hände voll damit zu tun, sie ausfindig zu machen“, antworte Laumann und fügte eilfertig hinzu, „aber die Personalien habe ich schon aufgenommen!“

„Ehem“, räusperte sich Schmeckefuchs, „also gut, wen haben wir denn da?“

Laumann hatte sich bei Ankunft des Vorgesetzten von seinem Sitz erhoben, während Waldemar und Otto nervös auf ihren Stühlen herumrutschten.

„Links, das ist Waldemar Wachmuth, und der rechts heißt Otto Fischer“, stellte er seine Beute vor.

„Gut, Laumann, dann gehst du jetzt mal mit unserem lieben Herrn Fischer frische Luft schnappen. Ich werde mich derweil mit Herrn Wachmuth unterhalten“, grinste Schmeckefuchs übertrieben freundlich.

Er zog einen Stuhl heran, um sich dem Zeugen gegen-überzusetzen, und Laumann verließ mit Otto den Raum.

„Nun, Herr Wachmuth, wo waren Sie denn am Freitag-nachmittag zwischen fünfzehn und achtzehn Uhr!“

„Mazieren“, antwortete Waldemar spontan.

„Mawas?“, fragte Schmeckefuchs verdutzt.

„Spazieren“, übersetzte Berger souverän.

Er hatte inzwischen wieder seinen Platz im Rahmen der Tür zur Glaskanzel eingenommen. Überrascht fuhr der Polizist herum. Ein eisiger Blick signalisierte dem Pförtner: „Was willst du denn schon wieder hier?“

Doch ein triumphierendes Funkeln in Bergers Augen gab dem Kommissar zu verstehen: „Ohne mich kommst du sowieso keinen Schritt weiter!“

Trotz Bergers Unterstützung vermochte Schmecke-fuchs Waldemar keine brauchbaren Informationen zu entlocken. Wahrscheinlich hatte der Kerl, der da vor ihm saß, sowieso nichts gesehen. Aber selbst wenn, dachte er, wäre er ohnehin zu blöd gewesen, ihm das ganze gerichts-verwertbar zu Protokoll zu geben.

Anschließend nahm er sich Otto zur Brust. Immerhin konnte er dabei auf Bergers Hilfe verzichten und schickte diesen, mit Dankesworten überhäuft, zurück in die Glas-kanzel. Dann lauschte er geduldig den langatmigen Ant-worten, die Otto auf seine Fragen fand. Auch in dem Fall ließ sich nichts Brauchbares herausfiltern. Unverrichteter Dinge brach Schmeckefuchs das zähe Verhör ab. Längst schon sehnte er sich zurück ins behagliche Büro.

Er entließ die Patienten. Dem völlig ausgezehrten Lau-mann gestattete er einen weiteren Gang in die Anstalts-kantine, allerdings nicht, ohne ihm das Versprechen ab-gerungen zu haben, sich in den kommenden Tagen auf der Frankenberger Dienststelle für weitere Einsätze bereit-zuhalten. Dann machte er sich auf den Weg zurück nach Marburg. Jetzt konnte nur noch der Gerichtsmediziner helfen.

41

Montagnachmittag. Nachdem er einen ausführlichen Vor-trag seiner Mutter über die Gefährlichkeit von Gewittern, insbesondere im Verbund mit Hagelschauern, wie auch das warmgehaltene Mittagessen möglichst schnell in sich auf-genommen hatte, war Bernie schleunigst aufgebrochen.

Paul erwartete ihn bereits in ihrem Lieblingsversteck auf dem Flachdach der natursteinernen, zweigeschossigen, ehemaligen Schmiede des anstaltseigenen Gutshofs. In ihr pflegte der gleich nebenan wohnende, staatlich geprüfte Schweinezüchter des Anwesens, ein mürrischer Mann na-mens Lurmes, seine private Schweinesammlung aufzu-bewahren. Entlang der etwa sechs Meter hohen, dem Hof abgewandten Rückseite des Gebäudes rankte, an stabil ge-spannten Drähten, dichter Efeu bis hinauf auf das Dach, wölbte sich wohlig über einen stillgelegten Schornstein, und formte dort eine Art pflanzlicher Höhle. Sie bildete das perfekte Versteck. Und das nicht nur, weil wirklich absolut niemand diese Höhle kannte, sondern vor allem, weil sie über zwei Zugangs- beziehungsweise Fluchtwege verfügte, die jedoch beide ihre Risiken bargen. Der von Paul bevorzugte, beschwerlichere Weg führte über die Drähte und Ranken der Rückwand. Bernies Favorit war der bequemere, an den Schweinen vorbei, die Treppe hinauf durch die Dachluke. Allerdings war es auch der gefährlichere. Vor die Wahl gestellt, sechs Meter tief die Rückwand hinunterzustürzen oder Lurmes in die Arme zu laufen, hätten sie sich ohne zu zögern für den freien Fall entschieden. Um nicht immer wieder ausdiskutieren zu müssen, auf welchem Weg man sich dorthin begab, hatten sie sich geeinigt, das Versteck stets über die Rückwand zu betreten und durch die Dachluke zu verlassen.

Paul hatte längst bemerkt, dass jemand die Mauer he-raufkraxelte und beugte sich über die Dachkante.

„Wo bleibst du denn?“, zischelte er. „Das Eis ist schon fast geschmolzen!“

Paul und Bernie hatten es sich zur Gewohnheit werden lassen, immer dann, wenn sie das Versteck aufsuchten, gemeinsam ein Kilo Vanilleeis zu verspeisen. Keiner von beiden wusste noch, wer seinerzeit auf die Idee gekommen war und das erste Kilo die Wand hinaufbefördert hatte, aber gleich beim nächsten Mal hatten sie wieder ein Kilo im Schlepptau, beim nächsten Mal wieder und wieder und wieder. So war ein Vanilleeis zum andern gekommen, bis sie sich schließlich nicht mehr vorstellen konnten, ohne ein solches Mitbringsel in dem Versteck aufzukreuzen.

„Ich komm ja schon“, ächzte Bernie. „Meine Mutter hat mich noch aufgehalten.“

Als er oben angelangt war, drückte ihm Paul sofort ei-nen Löffel in die Hand. Der kritische Zustand des Eises duldete ebenso wenig Aufschub, wie die Antwort auf eine dringende Frage, die sie seit ihrem Treffen mit Waldemar und Otto intensiv beschäftigte.

„Was hatte Schmorleder am Sonntag im Steinbruch verloren?“, stellte Bernie sie dem Freund.

„Has hüsste hich hauch hern“, Paul hatte sich definitiv einen zu großen Klumpen Eis in den Mund gestopft.

Nachdenklich klopfte sich Bernie mit dem Löffel auf die Nase.

„Nein“, murmelte er geistesabwesend, „die Frage muss anders lauten: Was hatte er am Sonntag im Steinbruch zu suchen?“

Paul zuckte nur mit den Schultern. Noch hatte er den Kampf gegen den Eisklumpen nicht für sich entschieden. Bernie blieb nichts anderes übrig, als die Frage selbst zu beantworten.

„Na, das, was er am Freitag dort verloren hatte!“

Paul nickte eifrig. Aber Bernie war nicht sicher, ob er damit Zustimmung signalisieren oder einfach nur den Eis-klumpen über den Kehlkopf befördern wollte, was ihm jedenfalls im selben Moment gelang.

„Hm, du meinst also Schmorleder und der Student, das waren die Stimmen, die wir gehört haben? Also, ich weiß nicht“, verzog Paul ungläubig das Gesicht.

„Ich auch nicht“ erwiderte Bernie, „aber immerhin könnte es sein.“

„Und was hatte er deiner Meinung nach am Freitag da verloren?“, fragte Paul noch immer zweifelnd.

„Keine Ahnung“, erwiderte dieser selbstbewusst, und pure Abenteuerlust funkelte in seinen Augen, „aber das sollten wir so schnell wie möglich herausfinden.“

42

Montagnachmittag. Kurz nach Schmeckefuchs war auch Scherer ins Büro zurückgekehrt. Mit einem kräftigen Kaffee in der Hand, in die Rauchschwaden einer HB ge-hüllt, präsentierte der Hauptkommissar dem Kollegen die mageren Ermittlungsergebnisse aus Haina und seine Neu-bewertung der konfusen Spurenlage am Fundort der Lei-che. Dann forderte er ihn auf, von den Nachforschungen in Kassel zu berichten.

„Also“, holte Scherer aus, „als allererstes war ich heute Morgen beim Pfarrer der evangelischen Kirchengemeinde Bettenhausen, Pfarrer Esswein. Er betreut seit mittlerweile zwanzig Jahren den Sprengel, seit der alte Pfarrer 1952 in Rente gegangen ist. Wie wir jetzt offiziell zu Protokoll geben dürfen, handelt es sich beim Vater des Opfers um Otto Harnack, geboren am 26. März 1910 in Wargen in Ostpreußen. Seine Mutter heißt Elisabeth Harnack, gebo-rene Güstrow, und erblickte am 12. August 1914 das Licht der Welt. Ebenfalls in Wargen. Bei dem verschollenen Bruder handelt es sich um Horst Harnack. Er wurde am 19. Juli 1936 in Kassel geboren.

Am 07. 04. 1935 taucht der Name Harnack zum ersten Mal in den Büchern der evangelischen Kirchengemeinde in Bettenhausen auf. Aus den Dokumenten geht hervor, dass Otto Harnack dort als Ingenieur bei den Fieseler-Werken beschäftigt war. Ich schätze, das ist auch der Grund dafür, dass er, kurz nach der Heirat am 20. März 1935, mit seiner Frau nach Kassel gezogen ist. Und deswegen war er am 28. September 1944 auch nicht wie die meisten in seinem Alter an der Front.“

„Wieso? Was war denn am 28. September 1944?“, warf Schmeckefuchs, der interessiert zugehört hatte, ein.

„Das war der Tag an dem alliierte Bombenangriffe die Henschel Werke, die Fieseler Werke und die Familie von Harald Harnack zerstörten. Seine Eltern kamen an diesem Tag ums Leben. Die Einträge mit den Namen derjenigen Gemeindemitglieder, die die Angriffe nicht überlebt haben, ziehen sich in den Kirchenbüchern über mehrere Seiten.“

„Und was ist mit den Taufpaten der Brüder?“, warf Schmeckefuchs ein.

„Die stammen ebenfalls aus Wargen“, erwiderte sein Gegenüber knapp und fügte dann hinzu, „die beiden sind nicht gerade vom Glück verfolgt worden.“

„Dann gibt es also niemanden mehr, der uns weitere Auskünfte über die Familie Harnack geben könnte“, stellte der Hauptkommissar enttäuscht fest.

„Doch“, entgegnete Scherer schelmisch, „es gibt je-manden, und ich habe sogar schon mit ihm gesprochen.“

„Na, jetzt mach es nicht so spannend! Erzähl schon!“, knurrte Schmeckefuchs.

„Es handelt sich bei der Person um den pensionierten Pfarrer Klammbauer, den Vorgänger von Pfarrer Ess-wein.“

„Wie? Der lebt noch?“, Der Vorgesetzte war sichtlich erstaunt.

„Der lebt noch“, bestätigte Scherer mit bedeutungs-vollem Blick, um dann übertrieben vorwitzig fortzufahren, „er befindet sich im zarten Alter von siebenundachtzig Jahren und erfreut sich nebenbei allerbester Gesundheit. Das Schicksal spielt eben nicht allen einen Streich.“

„Spar dir deine philosophischen Betrachtungen für den Feierabend und sag mir jetzt endlich, was du heraus-bekommen hast!“, Schmeckefuchs platzte vor Ungeduld.

„Zunächst einmal habe ich erfahren, dass es Pfarrer Klammbauer war, der unser Todesopfer seinerzeit in St. Hedwig abgeliefert hat. Von ihm hatte er auch die wenigen Informationen über seine Eltern, seinen Bruder und die Umstände die zu seinem Aufenthalt im Waisenhaus ge-führt haben“, fuhr Scherer unbeirrt fort. „Harald Harnack hat ihn nämlich vor etwa einem Jahr aufgesucht, um mehr über seine Eltern in Erfahrung zu bringen. In dem Zu-sammenhang hat er dann herausgefunden, dass es auch noch einen Bruder gibt.“

„Ach“, rief Schmeckefuchs, „bis vor einem Jahr hat er das nicht gewusst?“

„Bis vor einem Jahr hat er gar nichts gewusst“, ent-gegnete Scherer, „noch nicht einmal, wer seine Eltern waren und auf welche Weise sie den Tod gefunden haben. Im Waisenhaus hatte man ihm nur gesagt, dass sie ge-storben seien. Seinen Bruder hatte man mit keinem Wort erwähnt. Doch Harnack muss vage Kindheitserinnerungen an ihn gehabt haben, das behauptet jedenfalls der alte Pfarrer. Und das immer wiederkehrende Aufwallen dieser Erinnerungen muss ihn dazu bewogen haben, seine Nach-forschungen anzustellen. Er soll die ehemalige Leiterin von St. Hedwig so lange bedrängt haben, ihm mehr über seine Herkunft zu verraten, bis diese ihn an Klammbauer ver-wies. Und der Pfarrer hat ihm dann alles erzählt, was er über die Familie Harnack wusste.“

„Und was war das bitteschön?“, fragte Schmeckefuchs sichtlich angespannt.

Doch Scherer ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. Bevor er fortfuhr, zündete er sich eine HB an und nahm einen ersten genussvollen Zug.

„Zunächst unterrichtete er Harnack davon, dass seine Eltern in der Bombennacht des 28. September 1944 ihr Leben verloren hatten, und dass er, Klammbauer, es war, der ihn im Waisenhaus untergebracht hatte. Er erzählte ihm, dass seine Eltern aus dem ostpreußischen Wargen bei Königsberg stammten und 1935 nach Kassel gezogen wa-ren, weil sein Vater eine Anstellung als Ingenieur bei den Fieseler-Werken erhalten hatte. Er beteuerte ihm, dass er gleich nach dem Krieg alle erdenklichen Nachforschungen betrieben habe, um mögliche Verwandte in Ostpreußen von seinem Schicksal zu unterrichten. Aber im Zuge die-ser Nachforschungen habe er erfahren müssen, dass der Heimatort der Eltern von der Roten Armee dem Erd-boden gleich gemacht worden, und der Verbleib seiner ge-samten Verwandtschaft den Behörden unbekannt sei.“

„Und was ist mit dem Bruder?“, warf Schmeckefuchs dazwischen, was Scherer sofort nutze, um an der Zigarette zu ziehen.

„Das hat Harnack den Pfarrer auch gefragt“, orakelte sein Gegenüber und blies ein paar kleine, wohldosierte Wölkchen in die Luft. „Zum Verbleib des Bruders wusste der Pfarrer nicht viel zu sagen. Er konnte sich lediglich daran erinnern, dass er Autist war und seine Eltern 1942 gezwungen waren, ihn in ein staatliches Pflegeheim zu geben. Wann genau, und um welches Heim es sich dabei gehandelt hat, wusste der Pfarrer nicht. Damals ist man mit solchen Problemen noch anders umgegangen, sie wissen schon.“

Schmeckefuchs nickte zustimmend.

„Dann müsste der Bruder eigentlich noch am Leben sein“, folgerte er nachdenklich, „und das dürfte Harald Harnack genauso gesehen haben. Vielleicht hat er ja in Haina seinen einzigen noch verbliebenen Verwandten gesucht. Aber was das mit seinem Tod zu tun haben könnte, ist mir ein Rätsel.“

43

Montagnachmittag. Um sich einen aktuelleren Überblick über die polizeilichen Ermittlungen zu verschaffen, be-schlossen Bernie und Paul, Beppo erneut einen Besuch abzustatten. Sie hatten Glück. Als sie den Edeka-Laden betraten, war Dankwart Hoppel gerade in ein Gespräch mit Herrn Rosensprengel, dem Küster, vertieft. Eigentlich hatten sie beabsichtigt, wie sonst auch immer, am Tresen vorbeizuhuschen und Beppo in der Lokalredaktion zu be-suchen. Doch angesichts der seltenen Gelegenheit, Infor-mationen, noch dazu über den Polizeibesuch im Pfarrhaus, quasi aus erster Hand zu erhalten, blieben sie artig im La-den stehen, als würden sie darauf warten, von Beppos Vater bedient zu werden. Der war glücklicherweise so sehr in das Gespräch vertieft, dass er zunächst keine Notiz von ihnen nahm.

„…jedenfalls ist sich die Polizei noch immer nicht sicher, ob es nun tatsächlich Mord oder doch nur ein Un-fall war“, vernahmen sie die Stimme des Küsters.

„Aber wer könnte ihn denn umgebracht haben?“, fragte Hoppel Senior felsenfest entschlossen, die Unfallvariante gar nicht erst in Erwägung zu ziehen.

„Tja, das ist der Polizei nach wie vor ein Rätsel. Von Triebestein hat sie jedenfalls nur Gutes über ihn erfahren, dass er keine Feinde hatte, dass er die ganze Zeit über nur Nachforschungen für seine Doktorarbeit betrieben hat…“

„Keine Feinde?“, schnaubte Beppos Vater verächtlich. „Dass ich nicht lache! Na gut, mag ja sein, dass er keine Feinde hatte, aber Freunde hatte er auch keine, jedenfalls nicht da oben.“

Er deutete mit dem Kopf Richtung Anstalt.

„Ach ja?“, erwiderte der Küster verblüfft. „Davon weiß unser Pfarrer ja gar nichts.“

„Wieso sollte er?“, erwiderte Hoppel. „Die Kranken-pfleger haben was Besseres zu tun, als sich an seiner Brust auszuweinen.“

„Was hat er denn da oben angestellt?“, fragte Rosen-sprengel neugierig.

„Er ist, mit Ausnahme der Ärzte, so ziemlich allen auf die Nerven gegangen, die im Krankenhaus arbeiten. Denn er hat nicht nur im Archiv herumgeschnüffelt, sondern auch ständig dumme Fragen gestellt. Und er hat nicht nur versucht die Pfleger auszuhorchen, sondern auch die Patienten.“

„Ach ja?“

„Ja“, bestätigte Beppos Vater voller Überzeugung, um dann hinter vorgehaltener Hand zu munkeln, „ich sag ihnen, der hat sich da oben in ein ganz besonders tiefes Fettnäpfchen gesetzt und anschließend die Quittung dafür bekommen.“

„Ach ja?“

In diesem Moment bemerkte Beppos Vater die vier Ohren, die auf sein Gespräch mit dem Küster gerichtet waren.

„Was steht ihr denn noch hier rum?“, herrschte er Ber-nie und Paul an. „Ihr seid doch sonst nicht so höflich und fragt um Erlaubnis, nach oben gehen zu dürfen, wenn ihr zu Beppo wollt.“

„Äh, eigentlich wollen wir gar nicht zu Beppo“, stam-melte Bernie, „wir wollen bloß was kaufen.“

„Was kaufen?“, fragte Vater Hoppel ungläubig. „Was wollt ihr denn jetzt schon wieder kaufen?“

„Noch ein Vanilleeis“, antworte Paul und grinste wie ein Honigkuchenpferd.

44

Montagabend. Das grelle Neonlicht, das das Souterrain des Marburger Polizeipräsidiums, dessen strahlend weiß ge-kachelten, fensterlosen Wände und das ebenfalls in de-zentem Weiß gehaltene stählerne Mobiliar in fahles, mor-bides Grün tauchte, behagte Scherer nicht im geringsten. Denn immer, wenn er aus dienstlichen Gründen gezwun-gen war, die gerichtsmedizinische Abteilung des Hauses aufzusuchen, hinterließ das bei ihm ein flaues Gefühl in der Magengegend, das noch tagelang nachwirkte.

Die unselige Duftgemengelage aus totem Mensch und Formalin, die hier fest verankert in der Luft stand und sämtliche Geruchs- und Geschmacksnerven attackierte, hatte ihm bisweilen sogar schon die Lust am Rauchen verhagelt. Es war für ihn nicht nachvollziehbar, wie Dr. Schneider, der Gerichtsmediziner, es aushielt, ein halbes Leben lang hier unten Leichen fein säuberlich aufzu-trennen, um sie anschließend mit geübten Nadelstichen wieder zuzuhäkeln.

Allerdings war dies nicht der einzige Grund warum ihm die Kollegen aus den anderen Abteilungen den Spitz-namen Das tapfere Schneiderlein gegeben hatten. Denn so-wohl die Körpergröße und Statur des schmächtigen, spitz-bärtigen Gerichtsmediziners als auch dessen Stimme hiel-ten einem Vergleich mit der allseits bekannten Figur aus den Märchen der Gebrüder Grimm durchaus stand.

„Ganz schön lädiertes Material, was ihr mir in letzter Zeit so anschleppt“, krächzte der Pathologe als er Scherer und Schmeckefuchs durch die Tür des Obduktionssaals eintreten sah. „Letzten Monat die verkohlte Wasserleiche aus der Lahn, davor den geschredderten Schrotthändler aus Cölbe und jetzt das da. Wie wäre es denn zur Ab-wechslung mal mit einem soliden Kopfschuss oder einem gepflegten Messerstich?“

„Guten Abend, Herr Dr. Schneider“, salutierten die Kriminalisten, ohne weiter auf die Auslassungen des Ge-richtsmediziners einzugehen.

„Na ja, immerhin macht der hier nicht einmal halb so viel Sauerei wie die beiden anderen vor ihm“, krähte der Gerichtsmediziner aufgekratzt und versuchte der Situation noch etwas Positives abzugewinnen.

Schneider erhob sich flink von seinem Schreibtisch. Mit lässiger Handbewegung bedeutete er den Polizisten, ihm zu einem der Obduktionstische zu folgen, auf dem un-verkennbar die Leiche Harald Harnacks lag. Fachgerecht gruppierte man sich um den Körper des Verstorbenen: der Pathologe am Kopfende, die Polizisten jeweils zu seiner Rechten und Linken.

„Also“, hob der Doktor bedeutungsvoll an, während seine Äuglein von einer Seite zur andern hüpften und das Spitzbärtchen auf und ab zwirbelte, „die Todesursache he-rauszufinden war ein Kinderspiel: ordinärer Genickbruch. Aber ohne den hätte es ihn auch nicht viel besser erwischt: Mit vier gestauchten Halswirbeln, zwei lädierten Lenden-wirbeln, fünf Armbrüchen, sieben Rippenbrüchen, drei Beinbrüchen, einem Milzriss...“

„Ist ja schon gut. Bitte keine weiteren Details“, knurrte Schmeckefuchs dazwischen. „Gab es Fremdeinwirkung?“

„Abwarten!“, krähte das Schneiderlein. „...einem Milz-riss, einem Schädelbruch, einem malträtierten Mittelfuß, vier zerlegten Zehen sowie einer Vielzahl von Prellungen, Stauchungen und deftigen Kratzern an beiden Unterarmen wäre das Überleben jedenfalls kein Zuckerschlecken ge-worden.“

„Gab es Fremdeinwirkung?“, brummte Schmeckefuchs beharrlich.

„Selbstverständlich!“, krakeelte der Pathologe gradlinig. „Das belegen die fiesen Kratzer an den Unterarmen. Die sind frisch und zweifelsohne nicht vom Sturz, sondern von einer Sauklaue mit riesigen, äußerst stabilen, ungepflegten gelben Fingernägeln. Das wiederum beweisen die Nikotin-anhaftungen an den Kratzspuren.“ Und, indem er auf ein esslöffelartiges Sezierinstrument deutete, krächzte er: „Sie sollten also nach einem kettenrauchenden Grobian mit sol-chen gelben Schippen an den Pranken fahnden!“

Instinktiv warf Scherer einen Blick auf seine Hände.

„Sie meinen also, Harnack hat sich gegen jemanden zur Wehr gesetzt und wurde dabei von der Kippe, äh – Pardon, Klippe gestoßen?“, versuchte Schmeckefuchs die Ausfüh-rungen des Pathologen zu konkretisieren.

„Das habe ich nicht gesagt“, kreischte dieser zurück.

„Ja, was denn dann?“, schaltete sich lauthals Scherer ein. Er wirkte nervös.

„Dass er Kratzwunden hat, zugefügt von einem offen-sichtlich Nikotinabhängigen, sei es nun von einem Ketten-raucher oder einem Tabakschnupfer. Mehr habe ich ihnen nicht mitzuteilen. Nicht mehr und nicht weniger“, krähte Schneider unleidlich zurück. „Ob er sich die bei einem Mordversuch oder aber“, und jetzt blinzelte der Pathologe listig, „bei einem Rettungsversuch zugezogen hat, das herauszufinden ist noch immer ihre Aufgabe, meine Herrn. Damit habe ich rein gar nichts am Hut.“

Während seiner Ausführungen hatte sich Schneider an den Schreibtisch zurückbegeben. Hier warf er seinen Arzt-kittel über die Lehne des Bürostuhls, um sich anschließend auf den Garderobenständer am Ausgang des Obduktions-saals zu stürzen und seiner Zivilkleidung zu bemächtigen.

„Apropos Hut“, fuhr er fort, „ich werde jetzt mal den meinen nehmen. Es ist nämlich schon weit hinter Feier-abend und ich habe heute noch eine Verabredung im Café Vetter, übrigens mit einer anatomisch höchst interes-santen, geradezu fabelhaften Famulantin.“

Im selben Augenblick schlug die Tür hinter ihm zu, und er war verschwunden. Schmeckefuchs und Scherer schauten einander ratlos an. Doch ehe einer von beiden den Mund aufmachen konnte, um das eben Erlebte zu kommentieren, öffnete sich die Tür wieder, allerdings nur einen Spalt breit. Unter einem großen, schwarzen Hut lugte listig das Gesicht des Pathologen hervor.

„Ach ja, beinahe hätte ich es vergessen: Der Tote hatte Haut unter den Fingernägeln“, krähte der Doktor „Sein Tanzpartner dürfte demnach ebenfalls Kratzspuren, wahr-scheinlich auch an den Unterarmen haben. Die Details stehen in dem Bericht, den ich ihnen schon heute Mittag auf den Schreibtisch gelegt habe. Servus.“

45

Dienstagmorgen. Bernie hatte sich mit Paul vor dem rie-sigen Kuhstall des Klosterguts verabredet, in dem nor-malerweise sein Vater arbeitete. Als er dort eintraf, fand er allerdings nur Pauls Bonanza-Rad, angelehnt an das mittel-alterliche Gemäuer. Von ihm selbst fehlte jede Spur.

Er betrat den verlassenen Kuhstall durch das vordere Tor. Die Kühe grasten zu dieser Jahreszeit auf den Weiden rings um das Dorf, auf denen sie von Pauls Vater und dessen Mitarbeitern täglich gemolken und mit Wasser ver-sorgt wurden. Daher waren die Ställe fast den gesamten Sommer über verwaist.

„Paul?“, rief Bernie in die stillen Weiten des Raumes, „Pa-haul!“

Nichts regte sich.

Bernie durchquerte den Stall und schlüpfte durch eine Tür in die angrenzende Scheune, in der schon ein Teil des frischen Heus für den kommenden Winter lagerte.

„Paul?“

„Schscht!“, zischte es aus einer Mauernische.

„Ich bin hier“, raunte Paul.

„Warum das denn?“, rief Bernie.

„Schscht! Komm her! Aber leise!“

Bernie trat in die Nische, in der ein vom Dreck ein-getrübtes Eisenfenster den Blick nach draußen freigab. Paul drückte sich gerade die Nase an der mausgrauen Fen-sterscheibe platt.

„Schau dir das mal an!“, flüsterte er.

Im gegenüberliegenden Freigehege des Zuchtebers be-mühte sich ihr ewiges Schreckgespenst Lurmes redlich aber vergeblich, denselben zwecks Erzeugung von Nach-kommen auf einer eigens ins Gehege getriebenen Sau zu platzieren. Doch so sehr er sich auch anstrengte, immer wenn der Eber auf die Sau hüpfte, duckte sie das Hinterteil nach unten und schlüpfte nach vorne weg.

Knöcheltief im Schlamm watend und allmählich am Ende der Geduld, baute sich Lurmes nun direkt vor der widerspenstigen Sau auf, und versperrte ihr, in der ehren-werten Absicht, dem Eber Hilfestellung zu leisten, den Fluchtweg. Obendrein hielt er das Mutterschwein an bei-den Ohren fest. Doch die wendige Sau entzog sich dem Zugriff just in dem Moment, da der Eber zum alles ent-scheidenden Sprung ansetzte, und es gelang ihr, zur Seite zu entwischen. Lurmes indes blieb wie angewurzelt stehen und verfolgte mit weit aufgerissenen Augen den Anflug der Samenschleuder.

Ein matschiges Klatschen kündete davon, dass das Vieh wieder festen Boden unter den Klauen spürte. Ganz im Gegensatz zu Lurmes. Denn der fand sich rücklings im seifigen Schlamm liegend, über ihm, ein lustvoll zuckender Eber, der sich allerdings Sekunden später grunzend und äußerst beschämt davonstahl, während die besorgte Sau in irriger Annahme irreparabler Schäden ihren Ernährer für-sorglich beschnupperte.

Bernie und Paul hatten sich am Kragen ihrer T-Shirts festgebissen, um gerade nur so laut zu lachen, dass sie von Lurmes nicht bemerkt wurden. Als sich der schlamm-triefende Gutsangestellte schließlich aufrichtete, um der Heimstatt des Ebers den eingesauten Rücken zu kehren, schlichen sie zurück in den Kuhstall, wo sie in lautes, un-gezwungenes Lachen ausbrachen. Nachdem sie sich den Vorfall mehrmals gegenseitig vorgespielt hatten, wobei ihr albernes Gelächter allmählich immer leiserem Gekicher wich, kamen sie zum eigentlichen Grund ihres Treffens, dem weiteren Vorgehen im Fall des toten Studenten.

Noch einmal führten sie sich ihre bisher gesammelten Informationen vor Augen. Offenbar wussten sie mehr als die Polizei.

Anschließend wägten sie erneut ab, ob sie ihr Wissen den Eltern oder gar der Polizei preisgeben sollten. Sicher würden sie sowohl von den einen als auch von den andern gehörig was auf den Deckel kriegen, weil sie nicht schon früher gesagt hatten, was sie wussten. Es sei denn, da waren sie sich einig, sie hielten die Lösung des Falles parat. Und je länger sie sich mit der Frage beschäftigten, desto fester waren sie davon überzeugt, dass allein die eigen-händige Klärung der Geschehnisse sie vor den ausge-sprochen unangenehmen Konsequenzen ihrer bisherigen Verschwiegenheit zu bewahren vermochte.

Bald malten sie sich sogar aus, wenn es ihnen gelänge, den Fall auf eigene Faust zu lösen, würden sie nicht nur ungestraft davonkommen, sondern obendrein auch noch belohnt werden. Sie würden Ruhm und Ehre ernten. Ihre Freunde, ihre Familien würden voller Stolz zu ihnen auf-blicken. Schon sahen sie sich als erhabene Ehrenmitglieder von Feuerwehr und Sportverein, als edle Schirmherren von Kirmes, Pokalturnier und Osterfeuer, als heldenhafte Ehrenbürger des Dorfes, des Kreises, des Landes.

Schon wähnte Paul sich auf Lebenszeit vom Ausmisten des Schweinstalls befreit, und Andy auf Lebenszeit dazu verdammt. Schon sah sein Freund sich all-allmorgendlich Kaba schlürfend am Frühstückstisch.

„Bis dahin ist es noch ein langer Weg“, durchkreuzte Bernie ihre Fantasien, „erst einmal sollten wir Oberpfleger Schmorleder observieren.“

„Bist du wahnsinnig?“, warf Paul ein. „Wir können den doch nicht einfach so abservieren, ohne zu wissen, ob er es war, der den Studenten auf dem Gewissen hat.“

„Observieren, nicht abservieren“, stellte Bernie richtig und fügte hinzu, „das ist Krimijargon und soll heißen: Wir müssen ihn beobachten!“

„Ach so“, knurrte Paul.

46

Dienstagmorgen. Zwei volldampfende Kaffeetassen sowie ein qualmender Aschenbecher kündeten davon, dass im Büro der Kommissare Schmeckefuchs und Scherer bereits gewerkelt wurde. In aller Frühe hatten sie den Bericht des Pathologen studiert.

„Jetzt muss endlich Butter bei die Fische“, knurrte der Chef. „Wir tappen ja im Dunkeln wie die Graupenkäfer! Gehen wir die Sache zur Abwechslung mal schulmäßig an. Vorausgesetzt, es handelt sich hier um Mord, was wäre dann das Motiv?“

„Alle klassischen Motive wie Habgier, Eifersucht oder Rache sind ausgeschlossen. Harnack hatte keine Familie, so gut wie keine sozialen Kontakte“, konstatierte Scherer.

„Er hatte einen verschollenen Bruder“, warf Schmecke-fuchs ein, „und den hat er gesucht. Das war eigentlich das Einzige, wofür er sich wirklich interessiert hat. Sein Tod muss im Zusammenhang mit der Suche nach dem Bruder stehen.“

„Sie meinen, er hat seinen Bruder gefunden?“, hakte Scherer nach.

„Wenn nicht den Bruder selbst, dann zumindest eine entscheidende Spur, die etwas über dessen Verbleib aus-sagen könnte. Harnack muss durch seine Recherchen in den Anstaltsarchiven an Wissen gelangt sein, das für je-mand anderen hätte gefährlich werden können. Und zwar für jemanden aus dem Krankenhaus oder aus dessen Um-feld“, kombinierte der Kriminalhauptkommissar fesch.

„Durch seine Wühlarbeit in den Archiven hat er sich beim Personal des Hauses jedenfalls nicht besonders be-liebt gemacht“, ergänzte Scherer.

„Woher hast du denn die Information?“, Schmecke-fuchs schien sichtlich überrascht.

„Vom Inhaber eines Edeka-Ladens in Haina, einem gewissen Dankwart Hoppel. Auf dem Rückweg von Kassel habe ich dort kurz angehalten und einen kleinen Spazier-gang durch die Klosteranlagen gemacht. Ich wollte mir eigentlich nur Zigaretten kaufen. Aber als ich mich er-kundigte, ob er Harnack gekannt habe, kam er mir mit abstrusen Terrorismus-Verdächtigungen und sonderbaren Rauschgiftgeschichten. Als ich ihm erklärte, ich sei von der Polizei, und an seinen Annahmen sei nichts dran, hat er sofort den Laden abgeschlossen und versucht, mich aus-zuquetschen wie eine Zitrone. Erst als ich drohte, ihn we-gen Freiheitsberaubung anzuzeigen, wenn er mich noch länger am Verlassen des Ladens hindere, hat er wieder aufgeschlossen. Meine Zigaretten habe ich in der Hektik natürlich vergessen.“

„Und wie kam er auf die tolle Idee, dass Harnack sich im Krankenhaus unbeliebt gemacht hat?“, nahm der Vor-gesetzte den Faden wieder auf.

„Mehrere Pfleger, vor allem aber ein Oberpfleger, ein gewisser Heinrich Schmorleder, sollen ihm das freiwillig gesteckt haben. Aber, wenn sie mich fragen, bei den Ver-hörmethoden die sich der Mann ersonnen hat“, ächzte Scherer.

„Oberpfleger Schmorleder?“, unterbrach ihn sein Ge-genüber. „Laumann hat von ihm erzählt. Hat sich eigent-lich so angehört, als sei er ein recht angenehmer Zeit-genosse. Nichtsdestotrotz. Wir müssen ihn befragen und seine Unterarme untersuchen. Außerdem brauchen wir die Namen aller Pfleger, die von Harnacks Nachforschungen nicht besonders angetan waren.“

„Soll ich etwa nochmal?“, stöhnte Scherer auf.

„Keine Sorge“, besänftigte ihn Schmeckefuchs. „Dies-mal übernehme ich den Gang in die Höhle des Löwen. Und deine Zigaretten bringe ich dir auch mit.“

„Sie wissen gar nicht“, seufzte Scherer erleichtert.

„Schon gut“, fiel ihm der Hauptkommissar ins Wort, „kommen wir zurück zum Motiv! Die Angaben deines Peinigers stützen die These, dass Harnack etwas heraus-gefunden hat, das einigen im Krankenhaus nicht behagte. Da Harnacks Bemühungen im Zusammenhang mit seinem verschwundenen Bruder standen, kann es sich dabei nur um Informationen über den Verbleib desselben gehandelt haben. Wir sollten also parallel zur Spur ‚Schmorleder‘ die des verschollenen Bruders aufnehmen und feststellen, was aus ihm geworden ist.

Damit wäre dann auch klar, wie wir den heutigen Tag gestalten: Du, Scherer, wirst die Kirchen- und Kranken-hausarchive nach Informationen über den Bruder durch-forsten, während ich mich um deine Zigaretten kümmere. Noch Fragen?“

47

Dienstagvormittag. Fest entschlossen den Fall zu klären, waren Bernie und Paul nach Hause gedüst und hatten sich entsprechend gerüstet. Jeder von ihnen trug ab sofort ein Schweizermesser, eine Taschenlampe, einen Kompass, ein Fernglas, eine Armbanduhr, ein Kletterseil, ein Notizbuch, einen Kugelschreiber, ein Walkie-Talkie, eine Prinzenrolle und eine gut gefüllte Feldflasche Tri-Top ständig am Mann. Mangels eigener Walkie-Talkies hatten sie sich vertrauens-voll an Beppo gewandt. Er war der Einzige im Dorf, der ob seiner Herkunft und Berufung über die entsprechenden nachrichtentechnischen Mittel verfügte. Unter Vorspiege-lung falscher Tatsachen, nämlich zwecks der Beobachtung des Balzverhaltens der Schnupfralle in den Feuchtgebieten oberhalb des Badeteichs, hatten sie, gegen den Obolus von vier Stangen Storck Riesen und die Abtretung der Exklusivrechte einer Veröffentlichung ihrer Forschungsergebnisse an Beppo höchstpersönlich, eine vierzehntägige Ausleihe erwirkt. Dies entsprach in etwa dem Zeitfenster, in dem sie den Fall zum Abschluss zu bringen gedachten.

Nachdem sie ihre Fahrräder hinter dem alten Amtshaus versteckt hatten, waren sie in das Knallerbsengebüsch ge-genüber der Pforte gekrochen. Als einziger offizieller Ein-gang des Krankenhauses wurde sie von Berger mit Argus-augen bewacht. Ohne von nun an das Tor aus den Augen zu lassen, machten sie es sich in den Sträuchern gemüt-lich. Paul drückte sich sein Fernglas auf die Nase, und Ber-nie griff zum Notizbuch.

„9:36 Uhr. Otto und Waldemar verlassen das Anstalts-gelände“, tuschelte Paul, während Bernie dies sorgsam in seinem Notizbuch vermerkte.

„So lahmarschig, wie die immer loszotteln, müssen sie ja zu spät zum Mittagessen kommen“, bemängelte Bernie und kicherte dann, „Agent 13 oder Agent 44?“

„Agent 44, du bist Agent 13“, trällerte Paul quietsch-vergnügt zurück.

„9:44 Uhr. Unbekannte Person zeigt einen Ausweis vor und betritt das Anstaltsgelände“, diktierte Paul.

„Unbekannte Person?“, grummelte Bernie skeptisch. „Was soll das denn?“

„Eine unbekannte Person, kein Patient, kein Pfleger, kein Arzt, keiner der zum Krankenhaus gehört, oder hast du den schon mal hier gesehen? Jemand, der mir nichts dir nichts seinen Ausweis zeigt, und dann einfach mal so eben an Berger vorbeispaziert. Das schafft nicht jeder. Das muss schon jemand Besonderes sein. Los, schreib schon!“

Nicht gerade überzeugt, notierte der Angesprochene den Vorfall.

Dann geschah eine Zeit lang nichts. Aus Langeweile begann Bernie bereits, die ersten Kekse seiner Prinzenrolle anzuknabbern.

„10:42 Uhr. Dr. Güldner betritt das Krankenhaus“, stellte Paul nach geraumer Zeit lapidar fest.

„Güldner? Was willst du denn mit dem?“, fragte Bernie, anstatt die Beobachtung widerspruchslos in sein Notizbuch aufzunehmen.

„Los schreib schon!“, knurrte Paul zurück.

„Aber der ist doch seit Jahren in Pension“, hielt Bernie dagegen.

„Eben drum“, raunte Paul, ohne den Blick von der Pforte zu wenden, „wenn der auftaucht, obwohl er hier nix mehr zu suchen hat, dann ist das verdächtig.“

„Jetzt übertreibst du aber“, schnaubte Bernie zurück.

„Schscht! Also wollen wir nun alles Verdächtige fest-halten, oder nicht? Der Typ hat doch gar nichts mehr hier oben zu suchen. Manche munkeln sogar, er sei nicht ganz freiwillig in den Ruhestand versetzt worden“, zischelte Paul ungeduldig.

„Wer sind denn manche?“, flüsterte Bernie, der noch im-mer nicht einsah, warum er das Erscheinen des ehemaligen medizinischen Direktors des Krankenhauses unbedingt in seinem Notizbuch festhalten sollte.

„Mein Vater zum Beispiel“, gab Paul ihm zu verstehen. „Los, schreib schon: 10:42 Uhr. Dr. Güldner betritt das Krankenhaus.“

„Ist ja gut“, beschwichtigte Bernie den Freund und notierte fleißig. „Warum nicht ganz freiwillig?“, setzte er hartnäckig nach.

„Keine Ahnung“, antwortete Paul, „aber der Typ war mir noch nie geheuer. Allein schon, wo der wohnt. Hast du dir noch nie das Haus von dem angesehen?“

„Nö, noch nie so richtig“, gestand Bernie.

Er wusste nur so viel, dass Güldner am Ende einer klei-nen, kurz vor dem Gasthaus Kornscheuer von der Post-straße abzweigenden, nicht asphaltierten Sackgasse lebte. Die Zufahrt dorthin wurde flankiert von zwei Häusern: In dem linken wohnte sein ehemaliger Klassenkamerad aus der Grundschule, Ellie, dessen Oma Käthe als Busen-freundin von Bernies Oma mütterlicherseits galt, in dem rechten sein Klassenkamerad Bornebembel, ein ausge-fuchster Mathehase, Fußballdilettant und Stubenhocker, der die raue Wildnis des nahen Kellerwaldes und die noch rauere Welt der Sportplätze der Nachbardörfer nur vom Hörensagen kannte.

Bernie konnte sich nicht daran erinnern, jemals in die-ser Sackgasse gewesen zu sein. Da in den vier oder fünf Häusern, die sie säumten, nur alte, kinder- und enkel-kinderlose Leute wohnten, hatte er sich nie sonderlich für die kleine Stichstraße interessiert.

„Und dann diese Geschichte mit seinem Sohn“, raunte Paul geheimnisvoll.

„Was ist denn mit seinem Sohn?“, Bernie wurde lang-sam neugierig.

„11:15 Uhr. Dr. Güldner verlässt das Anstaltsgelände“, stellte Paul fest, „Mann, hat der es eilig! Der scheint ja stinkesauer zu sein! Hast du das notiert?“

Ein bejahendes Murmeln signalisierte Paul, dass seine Beobachtungen protokolliert wurden.

„11:16 Uhr. Oberpfleger Schmorleder verlässt das An-staltsgelände. Mann, was hat der ein Tempo drauf! Der rennt ja hinter dem Güldner her wie eine angestochene Sau. Jetzt hat er ihn eingeholt. Er hält ihn am Arm fest. Güldner kocht vor Wut. Da, er reißt sich los. Er schreit Schmorleder an. Scheiße, dass man nix versteht. Schmor-leder scheint sich für irgendetwas zu entschuldigen. Güld-ner dreht sich um und stapft davon. Schmorleder dreht sich in die andere Richtung. Er trottet zurück zur Pforte.

11:19 Uhr. Oberpfleger Schmorleder betritt das An-staltsgelände, korrigiere: 11:19 Uhr. Er versucht das Gelände zu betreten, wird allerdings nicht eingelassen. Pförtner Berger ist nirgendwo zu sehen. Hast du das alles notiert?“

„Klar“, nörgelte Bernie, „in dem Schneckentempo, in dem du diktierst, kann man nebenbei noch lässig ein paar mittelschwere Kreuzworträtsel lösen. Übrigens finde ich Pförtner Berger ist über alle Berge besser.“

„Ts, nicht zu fassen, von Berger fehlt jede Spur. Wo ist der denn abgeblieben?“, wunderte sich Paul.

„Kacken“, kicherte Bernie.

„Was?“

„Na, Berger ist mal wieder kacken gegangen“, wieder-holte Bernie, „der ist doch bekannt dafür, dass er seinen Posten nur zum Essen und Kacken verlässt. Mittagspause ist aber erst um zwölf. Also ist er kacken gegangen. Und da er bekanntlich dazu genauso viel Zeit benötigt wie zum Essen, werden wir ihn innerhalb der nächsten Stunde wohl nicht wiedersehen. In einer halben Stunde beginnt nämlich die Mittagspause. Wusstest du das nicht?“

„Nö“, gestand Paul, der unterdessen beobachtete, wie Oberpfleger Schmorleder es sich auf der Bank vor der Pforte gemütlich machte.

„Ich weiß das von meinem Vater, weil der auch schon einmal elend lange auf Berger warten musste“, gab Bernie zu. „Aber ich verstehe nicht, warum Schmorleder jetzt wartet.“

„Wieso?“, fiel Paul ihm ins Wort.

„Weil er eigentlich einen Schlüssel für die Pforte haben müsste. Mein Vater hat mir erzählt, dass er selbst nur einen Schlüssel für die Station hat, auf der er arbeitet. Sämtliche Oberpfleger aber hätten einen Generalschlüssel für die ge-samte Anstalt. Und zwar nur die Oberpfleger. Nicht einmal die Ärzte hätten das.“

„Vielleicht hat er ihn in der Hektik irgendwo liegen-gelassen“, warf Paul ein.

„Das dürfen die Pfleger aber nicht. Mein Vater hat mal einen Heidenärger bekommen, nur weil er seinen Stations-schlüssel einen Augenblick lang nicht am Mann getragen hat. Und jetzt rate mal mit wem?“

„Mit Schmorleder?“

„Genau mit dem. Ist schon eigenartig, wenn der seinen Schlüssel nicht dabei hat.“

„Jetzt schau mal einer an! Die sind ja ausnahmsweise einmal pünktlich“, fuhr Paul dazwischen.

„Ich halte fest“, kicherte Bernie, „es ist 11:57 Uhr. Der gute Otto und sein alter Freund Waldemar treffen an der Pforte ein, um sich zu Tisch zu begeben.“

48

Dienstagvormittag. Munter tuckerte der dunkelblaue Opel Rekord von Hauptkommissar Erwin Schmeckefuchs die Poststrasse hinauf. Am Tischbeinhaus bog der Wagen rechts ab und passierte das Tor der äußeren Klostermauer, durch das bereits Philipp der Großmütige sein treues Pferd gelenkt hatte, um müßigen Mönchen Mores zu lehren.

Mit einem Mal befiel Kriminaloberkommissar Scherer, der die ganze Fahrt über völlig entspannt neben seinem fahrenden Vorgesetzten gesessen und fröhlich eine HB nach der anderen in Rauch aufgelöst hatte, eine Art Be-klemmung, die sich, nachdem sie den Gutshof hinter sich gelassen hatten und das Geschäft von Dankwart Hoppel in Sichtweite kam, in pure Nervosität verwandelte.

Einfühlsam und feinfühlig, wie er nun einmal war, be-merkte der Hauptkommissar frühzeitig die allergischen Reaktionen des Kollegen und stoppte beizeiten das Ge-fährt, genauer gesagt an der Kreuzung von Heinz-von-Lüder-Weg und Klosterweg. Hier sollten sich ihre Wege trennen. Während Scherer zu Fuß aufbrach, die unend-lichen Weiten der Kirchen- und Krankenhausarchive zu durchforsten, steuerte Schmeckefuchs seine Karosse Rich-tung Edeka-Laden, um dort die Namen derjenigen in Erfahrung zu bringen, denen die Nachforschungen Har-nacks offenbar Probleme bereitet hatten.

Als er aus dem Wagen stieg, bemerkte der Kommissar einen ballonartigen Kopf im Fenster über ihm, der jede seiner Bewegungen durch ein monströses Jagdfernglases verfolgte. Auf der Ladentreppe saß ein braun gebrannter Mann mit freiem Oberkörper und ließ zu so früher Stunde schon einen halben Liter Licher in sich hineingluckern. Ohne den beiden größere Aufmerksamkeit zu schenken, betrat Schmeckefuchs das Geschäft.

„Morjen“, dröhnte es ihm entgegen.

Dankwart Hoppel war gerade dabei, Zigaretten in ein kleines Regal im Rückbuffet des Tresens einzusortieren.

„Guten Morgen“, grüßte der Polizist zurück.

„Was kann ich für sie tun?“, wollte der Ladeninhaber wissen.

„Hauptkommissar Schmeckefuchs, Kripo Marburg“, wies dieser sich aus und zeigte Hoppel den Dienstausweis.

„Ach!? Und!? Gibt es was Neues über den toten Stu-denten? Gestern war schon ein Kollege von ihnen hier. Aus dem war allerdings nicht viel herauszubekommen.“

„Es gibt Nachrichten von dem Kollegen. Er hat hier in der Eile eine volle Schachtel HB vergessen, die er bereits bezahlt hatte“, grinste Schmeckefuchs.

„Oh, das hatte ich ganz vergessen“, beteuerte Hoppel und langte ins Zigarettenregal, „hier, bitteschön.“

Schmeckefuchs nahm die Packung dankend entgegen.

„Außerdem hat mir der Kollege mitgeteilt, dass einige Pfleger sich offenbar bei ihnen über den Toten beschwert haben. Stimmt das?“

„Momentchen“, tuschelte Hoppel geheimnisvoll, „ich rufe rasch meine Frau. Die wird hier übernehmen. Dann können wir uns gleich nebenan im Treppenhaus in aller Ruhe unterhalten.“

Im selben Augenblick war er durch eine Tür seitlich des Tresens verschwunden.

„Liiiieschen! Liiiieschen!“, schallte es kurz. Danach ver-nahm Schmeckefuchs nur noch undeutliche Stimmen im Hintergrund.

Kurze Zeit später kam Hoppel zurück und führte den Kommissar hinter den Tresen. Von dort gelangten sie durch die angrenzende Küche ins Treppenhaus.

„Meine Frau ist schon auf dem Weg in den Laden. Hier können wir ungestört reden… Also, ihr Student muss einigen da oben mächtig auf die Nerven gegangen sein. Ständig hätten sie ihm irgendwelche Archive und kleine Kämmerchen aufschließen müssen, dabei haben sie den ganz Tag über noch mehr zu tun, als einem Studenten...“

„Doktoranden!“, fiel ihm Schmeckefuchs ins Wort, und als Hoppel ihn verständnislos anstarrte, präzisierte er, „der Mann war hochgebildet. Er hat hier im Rahmen seiner Doktorarbeit geforscht.“

„So? Hat er?“, bemerkte Hoppel schnippisch.

„Davon gehen wir jedenfalls aus“, bekräftigte der Poli-zist, „ist ihnen etwa Gegenteiliges bekannt?“

„Worum ging es denn da, in der Doktorarbeit?“, hakte sein Gegenüber nach.

Schmeckefuchs stutzte. Dieser Hoppel war wirklich ein harter Brocken. Dann entsann er sich der Aufzeichnungen, die er bei Pfarrer Triebestein gemacht hatte, und kramte ein kleines Büchlein aus der Jacke hervor.

„Eine Sekunde“, knurrte der Kommissar, während er hastig in seinen Notizen blätterte, „hier haben wir es doch: ums Verhältnis von kirchlicher und weltlicher Macht vom Mittel-alter bis in die Gegenwart am Beispiel des Klosters Haina.“

„Hm“, grummelte Hoppel, „dann musste er den Teil mit dem Mittelalter schon längst fertiggestellt haben.“

„Wie kommen sie denn darauf?“, fasste Schmeckefuchs nach.

„Na ja, nach allem, was ich von den Pflegern erfahren habe, hat er sich ausschließlich für die Krankenakten und Kirchenbücher aus der Kriegszeit interessiert. Der war nicht ein einziges Mal im alten Klosterarchiv. Außerdem muss er wohl ständig nach Augenzeugen aus dieser Zeit gesucht haben. Und das nicht nur unter dem Personal. Er hat offenbar auch immer mal wieder Kontakt zu Patienten gesucht, die die Kriegszeit noch miterlebt haben.“

„Von welchen Pflegern haben sie diese Informatio-nen?“, wollte der Kommissar wissen.

„Oberpflegern“, korrigierte ihn Hoppel, „es waren aus-nahmslos Oberpfleger, die mir davon erzählt haben. Die waren ja auch am stärksten betroffen von der Schnüffelei, weil sie die Einzigen sind, die da oben zu allen Bereichen Zutritt haben. Die mussten ihm immer wieder auf- und zuschließen.“

„Ich brauche von ihnen die Namen der Oberpfleger“, insistierte Schmeckefuchs.

„Tja, lassen sie mich nachdenken: Das waren auf jeden Fall die Oberpfleger Kornscheuer, Wonneborn, Geibel, Schlott und Schmidt, ach ja, und natürlich Oberpfleger Schmorleder. Dem ist er, wie mir scheint, am meisten auf den Nerven herumgetrampelt. Also, im Prinzip alle Ober-pfleger, bis auf den Schlange-Heinz. Der ist ein Giftzahn. Der hat sich von Anfang an geweigert. Von vornherein hat der gesagt: ‚Für so einen Oberschlauen mach ich mich doch nicht zum Laufburschen!‘“

„Also, Schlange ist außen vor?“, fragte der Kommissar und machte sich eifrig Notizen, während sein Gegenüber zustimmend nickte. „Und was ist mit Schmorleder? Wa-rum war der besonders angefressen von Harnacks Nach-forschungen?“

„Er war unter den Oberpflegern der Einzige, der als Augenzeuge für die Kriegszeit in Betracht kam. Die an-deren waren zu dieser Zeit noch nicht hier beschäftigt. Harnack hat ihn permanent mit Fragen gelöchert.“

Schmeckefuchs hatte genug erfahren. Allmählich füg-ten sich die ersten Bausteine eines Großen und Ganzen in seinem Kopf zusammen. Er verabschiedete sich höflich von Dankwart Hoppel, der ihm weit mehr geholfen hatte, als nach Scherers Schilderungen zu erwarten war.

Beinahe war der Kommissar mit sich und der Welt zu-frieden. Und so bemerkte er auch jetzt, da Hoppel sich an-schickte, ihn nach alter Väter Sitte zur Tür zu begleiten, nicht das Mikrofon, das schon seit geraumer Zeit an der Decke über ihren Köpfen baumelte.

49

Dienstagmittag. Nachdem klar war, dass sich dank Bergers Abwesenheit an der Pforte nicht sonderlich viel ereignen würde, hatten sie beschlossen, abwechselnd zum Mittag-essen nach Hause zu fahren. Als Erster war Bernie los-gefahren, weil er den größeren Hunger verspürte. Paul war zurückgeblieben und hatte müde zur Kenntnis genommen, dass sich Otto und Waldemar neben Schmorleder auf die Bank fläzten. Offenbar war ihr Hunger gigantisch. Denn kurz darauf kramte Otto umständlich in der Innentasche seiner Jacke und zog eilig eine zerknautschte Tüte Bon-bons hervor. Nachdem er sich zuerst selbst bedient hatte, bot er seinen Leidensgenossen davon an.

Paul wäre um ein Haar eingenickt. Doch ein unerwar-tetes Handgemenge zwischen Oberpfleger Schmorleder und Otto ließ ihn aufhorchen. Offenbar forderte Otto das bunte Bonbon, das er dem Oberpfleger zuvor angeboten hatte, wieder zurück. Paul ärgerte sich, dass er nicht hören konnte, worum es ging. Vergeblich versuchte der Patient, dem Pfleger das Geschenk wieder zu entreißen. Paul be-griff nicht. Denn anstatt in den Mund, steckte dieser das Naschwerk in die Jackentasche. Otto war völlig aufgelöst. Er wimmerte, schien den Tränen nah, während Waldemar ihn zu beruhigen versuchte.

Kurz darauf erschien der Unbekannte. Als er bemerkte, dass die Pförtnerloge nicht besetzt war, verschwand er wieder.

Zehn Minuten später kehrte er zurück, diesmal in Be-gleitung von Berger, der ihm nur widerwillig folgte, immer wieder Anstalten zur Umkehr machte, aber letztlich dann doch das Tor öffnete.

„12:21 Uhr“, notierte Paul in Bernies Notizbuch. „Die unbekannte Person zwingt Berger an seinen Arbeitsplatz und lässt ihn die Pforte öffnen. Berger wehrt sich, aber ohne Erfolg. Die geöffnete Pforte nutzen Oberpfleger Schmorleder, Otto und Waldemar, um das Anstaltsgelände zu betreten. Jetzt setzt sich der Unbekannte auf die Bank und wartet. Berger rührt sich erstaunlicherweise nicht mehr vom Fleck.“

Und kurze Zeit später:

„12:25 Uhr. Ein blauer Opel Rekord mit Kennzeichen MR – AN 1040 fährt vor und der Unbekannte steigt ein.“

Weitere fünf Minuten später erschien Bernie mit vol-lem Bauch im Knallerbsengebüsch.

„Die Bullen sind hier“, zischelte er aufgeregt. „Ich habe den blauen Rekord gesehen. Er steht bei Kornscheuers auf dem Parkplatz.“

„Ich habe auch etwas entdeckt“, erwiderte Paul. „Der große Unbekannte ist offensichtlich ein Bulle. Denn der mit dem Opel hat ihn an der Pforte abgeholt. Aber was hat er hier oben in der Anstalt gesucht?“

„Bestimmt das Gleiche wie wir: Schmorleder“, fürch-tete Bernie besorgt.

„Ganz gewiss nicht“, beruhigte ihn Paul, „Schmorleder ist vorhin gemütlich an ihm vorbeimarschiert, und er hat ihn keines Blickes gewürdigt.“

„Aber wen hat er sonst gesucht?“, fragte Bernie.

„Wen oder was werden wir sicher noch herausfinden. Jedenfalls darfst du jetzt erst einmal Wache halten. Denn ich habe einen Mordshunger und muss daher dringend nach Hause.“

50

Dienstagmittag. Obwohl sich um diese Zeit außer ihnen keine Menschenseele ins Gasthaus Kornscheuer verirrt hatte, wählten Schmeckefuchs und Scherer vorsichtshalber den hinteren Teil des Lokals, um dort ungestört ihre Er-mittlungsergebnisse miteinander abzustimmen. Der Flip-per neben ihnen war verwaist, und so sollte es, das hatte sich der Kriminalhauptkommissar fest vorgenommen, für die Dauer ihres Aufenthalts auch bleiben. Während Tante Ilse die bestellten Bratwürste eifrig traktierte, rotierte und goldig braun durchbrutzelte, unterrichtete Schmeckefuchs den Kollegen vom Inhalt des Gesprächs mit Hoppel.

„Wir müssen unbedingt mit Schmorleder sprechen“, endete der Hauptkommissar seinen Bericht.

„Und wir sollten uns unbedingt seine Unterarme an-sehen“, ergänzte der eilfertige Assistent. „Ah, da kommen ja die Bratwürstchen.“

Als Liesel das Essen serviert und sich wieder hinter die Theke zurückgezogen hatte, setzten sie ihr Gespräch fort.

„Dieser Berger ist vielleicht ein Vogel“, schnaufte Sche-rer und Schmeckefuchs nickte zustimmend.

„Ich weiß“, pflichtete er ihm bei, „aber kommen wir zu den wichtigen Themen. Was hast du in den Archiven ent-deckt?“

„Nichts“, knurrte sein Gegenüber, „der Name Horst Harnack taucht weder in den Krankenakten noch in den Kirchenbüchern der letzten vierzig Jahre auf. Wenn ich heute Morgen schon gewusst hätte, auf welchen Zeitraum ich mich beschränken kann, wäre ich natürlich mehr ins Detail gegangen. Gleich nach der Mittagspause setze ich mich nochmal dran.“

„Ich hingegen werde mir anschließend sämtliche Ober-pfleger vornehmen, und zwar der Reihe nach“, grinste Schmeckefuchs. Dabei blickte er auf seinen leeren Teller. „Aber vorher gönnen wir uns noch ein Tässchen Kaffee.“

51

Dienstagmittag. Kaum war Paul verschwunden, entströmte ein Großteil des Krankenhauspersonals der Pforte. Die offizielle Mittagspause hatte begonnen und diejenigen, die in Haina wohnten, nutzen die Zeit, um ihr Mittagessen im eigenen Heim zu sich zu nehmen. Auch Schmorleder be-fand sich unter ihnen.

„12:33 Uhr. Oberpfleger Schmorleder verlässt das An-staltsgelände“, notierte Bernie eifrig.

Doch wider Erwarten lenkte jener seine Schritte nicht Richtung Eigenheim, sondern marschierte geradewegs am Hauptbau des Krankenhauses und dem Landgraf-Philipp-Platz vorbei zum Ortsausgang. Kurz darauf bog er rechts in einen kleinen Park ein, den die Krankenhausverwaltung beim Umbau des angrenzenden, ehemaligen Gasthauses Reitz in ein Wohnheim für junge Krankenschwestern er-richtet hatte.

Verwundert hatte Bernie den Oberpfleger zunächst mit dem Feldstecher beobachtet, sich dann aber geistesgegen-wärtig entschlossen, ihm zu folgen. Kurz darauf radelte er vom alten Amtshaus Richtung Wohnheim und an diesem vorbei durch das Tor der äußeren Klostermauer, die den Park von der Landstraße abgrenzte, über die man zum Königsteich und weiter nach Altenhaina oder Lochbach gelangte. Gleich hinter dem Tor bog er rechts ab und fuhr entlang der Mauer bis diese abrupt endete, da sie im rech-ten Winkel auf die meterhohe, metallene Umzäunung der Anstalt traf, weshalb die Straße eine scharfe Linkskurve nahm. Hier brach sich der vom Königsteich hinunter fließende Königsbach seine Bahn durch die äußere Klo-stermauer, um sprudelnd in den Park hinab zu strömen. Bernie beabsichtigte, sich genau an dieser Stelle in die hin-ter der Mauer gelegene Grünanlage zu schleichen.

Eilig versteckte er sein Fahrrad unter einer Handvoll Fichten, die die Mauer säumten, und schlug sich auf leisen Sohlen in die Bresche. Glücklicherweise hatte der Park seit geraumer Zeit keine Pflege mehr genossen. Also sprossen an allen Ecken und Enden die Gräser und Büsche, wie es ihnen gerade beliebte. Für Bernie bildeten sie eine optimale Deckung, um sich an die Personen heranzupirschen, die unweit des Kneippbeckens, der eigentlichen Attraktion des Parks, auf einer Bank Platz genommen hatten.

Bald erkannte er, wer sich neben dem Oberpfleger nie-dergelassen hatte. Es war Dr. Güldner.

„Einen schönen Schlamassel haben sie uns da wieder eingebrockt“, lamentierte er.

In diesem Moment bemerkte Bernie, dass er in der Eile vergessen hatte, sein Notizbuch mitzunehmen. Er fluchte leise in sich hinein.

„Aber wenn ich es doch sage“, beteuerte Schmorleder, „es war ein Unfall. Ich habe noch versucht, ihn festzu-halten. Aber er war so wütend. Er hat sich mit aller Gewalt losgerissen. Ich habe dann nur noch diese verflixte Um-hängetasche zu fassen gekriegt…“

„Wo befindet sich eigentlich die Tasche mit den ge-stohlenen Dokumenten?“, unterbrach ihn Güldner.

„Die habe ich in meinem Holzschuppen versteckt. Da findet sie bestimmt keiner…“, beruhigte ihn der Ober-pfleger, „…jedenfalls hat er gezogen wie ein Ochse, und als der Träger riss, ist er rückwärts getaumelt, Richtung Abgrund, und dann hat sich auf einmal dieser Felsvor-sprung gelöst. Von ganz allein. Was hätte ich denn tun sollen?“

„Hat er wirklich alles gewusst?“, keifte der alte Arzt.

„Fast alles. Was er noch nicht wusste, habe ich ihm er-zählt. Als er mir den Stein gezeigt hat, schien es sinnlos, noch länger zu schweigen“, gestand Schmorleder.

„Wenn sie den verdammten Stein wenigstens gefunden hätten“, knurrte der Mediziner wütend, „dann würde sein Tod vielleicht noch einen Sinn machen.“

„Ich war sogar noch einmal im Steinbruch und habe nach ihm gesucht“, beteuerte der Oberpfleger, „aber es ist schier unmöglich, das Ding auf die Schnelle zu finden. Wer weiß, unter wie viel Geröll der begraben liegt, oder ob die Polizei ihn nicht schon längst gefunden hat, oder dieser Bengel, der die Leiche entdeckt hat.“

„Unwahrscheinlich“, murrte Güldner, „dann hätte man den Stein in allen Tageszeitungen präsentiert. Die haben außer der Blechdose, die überall abgelichtet war, nichts gefunden. Nicht auszudenken, wenn die die Unterlagen in die Finger bekommen hätten… Hänschens Steine haben sie doch hoffentlich allesamt verschwinden lassen?“, argwöhnte Güldner.

„Selbstverständlich!“, parierte Schmorleder mit aufge-setzter Empörung.

„Sind sie da auch ganz sicher?“, hakte der Arzt miss-trauisch nach.

„Ich habe jedenfalls alle Steine, die ich von ihm kriegen konnte, vernichtet. Herrgott noch mal, woher soll ich nach all den Jahren noch wissen, wie viele es insgesamt einmal waren. Ich habe die Dinger doch nie gezählt!“

Der Oberpfleger war der Verzweiflung nah.

„Immerhin hat sie keiner am Steinbruch gesehen“, kon-statierte der Arzt mit eindringlichem Blick, um, als er be-merkte, dass sein Gegenüber errötete, nachzusetzen, „oder etwa doch?“

Güldners Blick verfinsterte sich.

„Wenn überhaupt, dann nur Otto und Waldemar. Und nur als ich zum zweiten Mal im Steinbruch war, um den verflixten Stein zu suchen. Aber die zwei versteht sowieso keiner“, die Stimme des Oberpflegers klang jetzt beinahe hysterisch. „Die Polizei hat bloß ihre Personalien auf-genommen. Unter meiner Mithilfe! Sie haben jedenfalls nichts gesagt.“

Dr. Güldner vergrub sein Gesicht in beiden Händen.

„Am Nachmittag werde ich ein letztes Mal mein Glück im Steinbruch versuchen“, versprach ihm Schmorleder, „nur um ganz sicherzugehen, dass das blöde Ding nicht noch irgendwo offen herumliegt. Aber wahrscheinlich ist es unter einer meterdicken Geröllschicht begraben…“

Bernie hatte genug gehört, um einen Roman in sein Notizbuch zu schreiben. Geräuschlos verließ er den Park auf dem gleichen Weg, auf dem er gekommen war. Er konnte es kaum erwarten, Paul von seinen Entdeckungen zu berichten.

52

Dienstagnachmittag. Handstreichartig und ohne seinem Widersacher Zeit zur Reaktion zu lassen, hatte Schmecke-fuchs die Pforte eingenommen und den Warteraum requi-riert. Berger selbst hatte er unter Androhung einer Anzeige wegen Behinderung polizeilicher Ermittlungen und Wider-stand gegen die Staatsgewalt trotz lautstarker Proteste in der Glaskanzel eingeschlossen. Dann hatte er dem Pfört-ner die Anordnung erteilt, alle Oberpfleger der Reihe nach vorzuladen, und ihm mit Nachdruck versichert, sein Ver-lies erst wieder zu öffnen, wenn sämtliche Befragungen abgeschlossen seien.

Oberpfleger Schlange war der Erste, der das proviso-rische Büro des Hauptkommissars betrat. Schmeckefuchs begrüßte den Mann und wies ihn an, Platz zu nehmen. Es folgte die rasche, aber konzentrierte schriftliche Aufnahme der persönlichen Daten des Oberpflegers.

„Wie sie sicherlich wissen, ermitteln wir im Todesfall Harald Harnack“, lehnte sich der Kommissar entspannt zurück.

„Nein, weiß ich natürlich nicht“, erwiderte Schlange mit ironischem Grinsen. „Das müssen sie mir genauer erklären.“

„Sie haben also noch nichts von dem Todesfall ge-hört?“, legte Schmeckefuchs nach.

„Von dem Todesfall schon“, gab Schlange spitzfindig zu, „aber nicht davon, dass sie in einem so sonnenklaren Fall ermitteln.“

„Hören sie“, holte Schmeckefuchs aus und beugte sich nach vorn, „meine Zeit ist kostbar und...“

„Meine auch!“, unterbrach ihn sein Gegenüber.

„...und ich habe nicht vor, den ganzen Nachmittag mit ihnen zu verplempern“, fuhr er beharrlich fort.

„Ich auch nicht“, griente Schlange.

„Dann...“

„Im Gegensatz zu ihnen hab ich heute nämlich noch jede Menge zu tun“, fiel der Oberpfleger ihm erneut ins Wort.

„Dann rate ich ihnen dringend, meine Fragen knapp und wahrheitsgemäß zu beantworten“, fuhr Schmecke-fuchs Milde heuchelnd fort, um im selben Moment los-zudonnern, „sonst kommen sie nämlich in den nächsten Wochen gar nicht mehr zum Arbeiten, alldieweil ich sie wegen Strafvereitelung und Beihilfe zu einer Straftat ver-haften werde, und zwar heute noch. Jetzt gleich!“

Schlanges Grinsen war mit einem Mal verflogen. Statt-dessen überstrahlte ein hämisches, schadenfrohes Quadrat-gesicht, das hinter der Glastür der Pförtnerloge auftauchte, die Szenerie. Ob ihrer Lautstärke waren Berger die letzten Worte des Kommissars nämlich nicht entgangen.

Mit mürrischem Blick und eindeutiger Geste befahl Schmeckefuchs dem Pförtner, sich auf den eigentlichen Zweck seines Daseins zu konzentrieren. Dann setzte er die Befragung fort.

Wie Hoppel schon angedeutet hatte, bestätigte sich, dass der Doktorand nach einem einmaligen Gespräch, in dem Lange ihm unmissverständlich zu verstehen gegeben hatte, dass er nicht „mit seinen Problemchen“ belästigt werden wolle, diesem stets aus dem Weg gegangen war. Zwecks Einholung detaillierterer Informationen darüber, was Harnack in den Archiven gesucht und möglicherweise gefunden hatte, verwies der Oberpfleger den Beamten an die Kollegen. Zu guter Letzt untersuchte der Kommissar die Unterarme des Befragten und überzeugte sich von deren Unversehrtheit. Dann entließ er ihn.

Anschließend forderte er Berger mit unzweideutigen, nicht auch nur den Hauch eines Widerspruchs duldenden Gesten auf, ihm den nächsten Oberpfleger nebst einem starken, schwarzen Kaffee zu servieren.

Während der Hauptkommissar schlürfend und mit ausgestreckten Beinen seine Pausenzigarette genoss, betrat Oberpfleger Willi Kornscheuer den Raum.

Er bestätigte Hoppels Aussage, Harnack habe sich fast ausschließlich für Dokumente aus der Kriegszeit interes-siert. Anscheinend hatte er auf diese Weise Patienten und Mitarbeiter des Krankenhauses herausgefiltert, die diese Zeit persönlich miterlebt hatten. Dann hatte er die Leute gezielt angesprochen und nach ihren Erlebnissen befragt.

„Die Zeit der Deportationen nach Hadamar, sie wissen schon, das Euthanasieprogramm der Nazis, hat ihn sehr interessiert“, merkte Kornscheuer an. „Jedenfalls hat er in diesem Zusammenhang beharrlich nach Augenzeugen ge-sucht. Ein besonders heißes Eisen, was er da angefasst hat. Dementsprechend waren auch die Reaktionen. Ich selbst bin damals ja noch zur Schule gegangen. Daher konnte ich ihm keine Auskunft geben. Ich habe ihn dezent an andere verwiesen. Denn es gibt hier schon noch einige, die das miterlebt haben. Allerdings wollen sie meistens nichts mehr davon wissen.“

„Sie sagten, er habe gezielt Leute um Auskunft gebe-ten“, hakte Schmeckefuchs nach. „Wen hatte er denn be-sonders im Visier?“

Kornscheuer zögerte. Es war ihm sichtlich unange-nehm, Namen nennen zu müssen.

„Den einzigen von uns Oberpflegern, der damals dabei war: Oberpfleger Schmorleder“, sagte er dann mit ernster Miene und, wie um sich vom unausgesprochenen Vorwurf der Denunziation eines Kollegen freizusprechen, fügte er hinzu, „aber das wissen sie bestimmt schon.“

„Wen noch?“, hakte Schmeckefuchs nach.

„Otto und Waldemar.“

„Die kenne ich“, unterbrach ihn der Kommissar, wes-halb sein Gegenüber kurz auflachte.

„Ja klar, die kennt hier jeder. Und natürlich Hänschen“, schloss der Oberpfleger.

„Hänschen?“, rätselte Schmeckefuchs.

„Ja, Hänschen, ein Patient. Der ist so was wie Schmor-leders Ziehsohn“, konkretisierte Kornscheuer. „Der ist schon seit seiner Kindheit hier, fast so lange wie Schmor-leder selbst.“

„Wen noch?“, blieb Schmeckefuchs am Ball.

Der Oberpfleger dachte kurz nach und zuckte dann mit den Schultern.

„Sonst keinen?“

„Nicht, dass ich wüsste“, versicherte Kornscheuer.

„Vielleicht noch jemand vom Personal?“, ließ der Kommissar nicht locker.

„Vom Personal sicher niemand. Denn das hat Schmor-leder im Griff. Ohne seine Zustimmung hätte keiner auch nur ein Sterbenswörtchen gesagt. Darüber war sich auch Harnack im Klaren.“

Anschließend begutachte der Kriminalhauptkommissar sorgsam die Arme seines Gesprächspartners. Sie befanden sich in tadellosem Zustand. Er entließ den Mann unter Dankbezeugungen, wies Berger an, den nächsten Ober-pfleger herzubeordern, und gönnte sich eine weitere Zi-garette.

Schmeckefuchs kam allmählich ins Grübeln. Hatte Harnack in den Archiven tatsächlich eine Spur entdeckt, die ihm Aufschluss über den Verbleib seines verschollenen Bruders gab? Hatte er entdeckt, dass diese Spur direkt in die Gaskammer von Hadamar führte? Und hatte sein mutmaßlicher Mörder zu verhindern versucht, dass diese Entdeckung publik wurde? Aber warum sollte er? Die Ver-antwortlichen für diese Verbrechen waren bereits vor ei-nem Vierteljahrhundert zur Rechenschaft gezogen worden und, wie er fand, zum Teil mit geradezu lächerlichen Stra-fen davongekommen. Ärzte und Pfleger, die ein Jahrzehnt zuvor noch Menschen, sei es zum Wohl der Wissenschaft oder des Volkes zu Tode gespritzt, vergast und gequält hat-ten, fanden sich, durch die Justiz eher rehabilitiert denn ge-recht bestraft, bereits Mitte der fünfziger Jahre in irgend-einer schicken Praxis wieder. Mittlerweile behandelten sie die Menschen zu ihrem eigenen Wohl und wurden da-durch reich und liberal. An ihren kurzen Karriereknick nach 1945 und die Zeit davor erinnerten sich nur noch diejenigen, die seinerzeit ihre Behandlung genossen und wider Erwarten überlebt hatten.

Die Ankunft von Oberpfleger Wonneborn holte den Hauptkommissar in die Gegenwart zurück. Mit einladen-der Geste forderte er den Mann auf, Platz zu nehmen.

Die Äußerungen Wonneborns stimmten im Wesent-lichen mit denen von Kornscheuer überein. Auch die Be-fragung der Oberpfleger Geibel, Schlott und Schmidt brachten Schmeckefuchs keine neuen Erkenntnisse. Kei-ner von ihnen hatte auch nur einen Kratzer am Arm, was Schmeckefuchs allerdings nicht besonders erstaunte. Ihm war schon seit geraumer Zeit klar, dass allein Oberpfleger Schmorleder die Ermittlungen entscheidend voranbringen würde. Und der war als nächster und letzter dran.

Nachdem der Kommissar seine Aufzeichnungen be-reits zum dritten Mal durchgesehen und dazu die dritte Zigarette geraucht hatte, wandte er sich an den Pförtner, um in Erfahrung zu bringen, wo der Mann denn bleibe.

„Keine Ahnung“, krähte Berger. „Der ist einfach nicht an die Strippe zu kriegen. Ich habe es schon auf allen Sta-tionen versucht. Seit heute Vormittag hat ihn keiner mehr gesehen.“

„Merkwürdig“, brummelte Schmeckefuchs. „Wo mag er wohl stecken?“

„Vielleicht ist er ausnahmsweise früher nach Hause ge-gangen“, mutmaßte Berger. „Soll ich mal seine Frau an-rufen?“

Der Kommissar nickte zustimmend.

„Aber kein Wort zu ihr, von wegen: Die Polizei wartet hier auf ihn“, forderte er vom Pförtner.

Berger nickte kurz, hob die linke Hand zum Schwur und hielt sich mit der rechten den Hörer ans Ohr.

„Ja, hier Berger von der Pforte, Irmchen, ja, Tachchen! Sag mal, ist der Henner schon zu Hause? Hm, hm, hm. Ja, ja, ja, neee, was? Ach du Scheiße!“

Das Telefonat zog sich in die Länge. Schmeckefuchs fragte sich insgeheim, welch wichtige Informationen der Pförtner Schmorleders Frau entlocken würde. Von Minute zu Minute, und es vergingen derer runde zwanzig, stieg die Spannung. Am Ende hielt es den Kommissar vor lauter Neugier kaum noch auf dem Sitz. Doch nach unzähligen Lauten, vermittels derer Berger seine Zustimmung oder Ablehnung, seinen Unglauben, sein Entsetzen oder einfach nur seine Präsenz suggerierte, fiel schließlich der entschei-dende Satz.

„Mach dich deswegen nicht verrückt! Dresslers Margot hat auch Wasser in den Beinen. Und das schon seit Jahren!“

Schmeckefuchs zog die Reißleine und haute mit aller Gewalt auf die Telefongabel.

Erschrocken schaute Berger auf.

„Und?“, fragte der Kommissar.

„Er ist seit er heute Morgen noch nicht nach Hause ge-kommen“, antwortete Berger.

„Und was noch?“, fragte Schmeckefuchs.

„Seine Frau hat Wasser in den Beinen.“

53

Dienstagnachmittag. Als Bernie höchst aufgeregt in das Knallerbsengebüsch zurückkehrte, hatte Paul schon längst wieder seinen Beobachtungsposten eingenommen.

„Wo hast du dich denn die ganze Zeit herumgetrie-ben?“, muffelte er den Freund an. „In der Pforte tut sich was. Anscheinend sind die Bullen bei Berger. Als ich zu-rückgekommen bin, stand der blaue Opel schon auf dem Parkplatz und von dir weit und breit keine Spur. Hast noch nicht mal eingetragen, wann die gekommen sind.“

Bernie war außer Atem.

„Ich musste Schmorleder verfolgen“, röchelte er heiser. „Schnapp dir mein Notizbuch und schreib mit! Es gibt ei-ne Menge Neuigkeiten. Ich hoffe nur, ich kriege noch al-les zusammen.“

Dann erzählte er Paul so detailgetreu wie möglich von Schmorleders Treffen mit Dr. Güldner.

„Ich habe gleich gewusst, dass der Typ da mit drin-hängt“, murmelte Paul, während er fleißig protokollierte.

Obwohl Bernie bisweilen kleinere Denkpausen einlegen musste, gelang es ihm, das Erlebte haarklein zu schildern.

„Und?“, triumphierte Paul. „Wer wollte nicht, dass wir Güldner in den Kreis der Verdächtigen aufnehmen?“

„Ist ja gut“, knurrte Bernie. „Aber umgebracht hat er den Studenten nicht.“

„Da haste auch wieder recht“, stimmte Paul ihm zu. „Das war ja wohl ganz offensichtlich Schmorleder.“

„Und was machen wir jetzt?“, fragte Bernie unschlüssig. „Gehen wir zur Polizei?“

„Nur die Ruhe!“, beschwichtigte Paul den noch immer aufgekratzt wirkenden Freund. „Die Polizei sitzt uns hier schräg gegenüber und ich hätte zu gern gewusst, was die da drin machen.“

„Die warten auf Schmorleder. Ist doch klar. Wahr-scheinlich wissen sie auch schon, dass er es war“, ereiferte sich Bernie aufs Neue.

„Jetzt bleib doch mal ruhig!“, wiegelte Paul ab. „Das werden wir ja sehen. Und zwar, wenn er kommt, und sie ihn festnehmen.“

Als sie gewahr wurden, dass sämtliche Oberpfleger des Krankenhauses die Pforte nacheinander aufsuchten und kurze Zeit später wieder verließen, mutmaßten sie, dass als Letzter von allen wohl auch Schmorleder dort erscheinen würde. Doch nichts geschah.

Stattdessen führte Berger erst eine wahre Sintflut kur-zer und dann eines seiner berüchtigten langen Tratsch-telefonate, mit denen er schon oft die Telefonzentrale des Krankenhauses für Stunden lahmgelegt hatte. Paul schien es, als würde plötzlich eine Faust aus dem Dunkel hinter Berger hervorblitzen und direkt vor ihm auf den Tisch knallen. Jedenfalls beendete er abrupt das Gespräch. Und zwar weitaus früher als sie erwartet hatten.

Kurz darauf tauchte das Gesicht des Opelfahrers in der Glaskanzel auf. Er schubste Berger beiseite, griff zum Hörer und begann nun seinerseits hemmungslos zu tele-fonieren.

„Schau dir das mal an!“, sagte Paul.

Bernie folgte der Aufforderung des Freundes und legte sich sein Fernglas auf die Nase.

„Das ist der Bulle“, murmelte er.

„Er muss Berger Gewalt angedroht haben, damit er ihn an seine Apparaturen lässt“, ergänzte Paul.

Wenig später erschien der Mann am Eingangstor, der zur Mittagszeit mit Bergers widerwilliger Unterstützung das Anstaltsgelände verlassen hatte. Diesmal verließ er es mit Bergers freundlicher Unterstützung. Unterdessen war der andere Polizist aus der Pforte ins Freie getreten. Gemein-sam stiegen die Beamten in den Opel und fuhren davon.

54

Dienstagnachmittag. Nach dem Treffen mit Dr. Güldner war Oberpfleger Schmorleder ein drittes und, wie er sich fest vorgenommen hatte, allerletztes Mal in den Steinbruch zurückgekehrt. Behäbig kraxelte er über die Geröllhalde, drehte Steine um oder wälzte Felsbrocken beiseite.

Raschelndes Laub ließ ihn plötzlich herumfahren. Als er in die Richtung blickte, aus der das Geräusch zu kom-men schien, glaubte er hinter den Büschen einen Schatten zu erkennen. Im selben Moment spürte er einen dumpfen Druck am Hinterkopf. Dann wurde es dunkel.

55

Dienstagnachmittag. Überraschend klingelte das Telefon.

„Polizeirevier Frankenberg. Polizeiobermeister Fricke am Apparat.“

„Fricke? Hier Schmeckefuchs. Ist Laumann da?

„Ja.“

„Kann ich ihn mal kurz sprechen?“

„So kurz vor Feierabend? Hat das denn nicht Zeit bis morgen?“

„Wie bitte? Halt dich bloß zurück, Fricke! Also, was ist, kann ich ihn jetzt sprechen?“

„Nein.“

„Wieso?“

„Klo.“

„So kurz vor Feierabend? Hat das denn nicht Zeit bis morgen? Hehehehe.“

„Öh.“

„Fricke? Bist du noch dran?“

„Ja.“

„Linsensuppe?

„Öh.“

Fricke? Bist du noch dran?“

„Ja.“

„Hat er wieder Linsensuppe gegessen?“

„Öh. Ja.“

„Hm, das kann dauern. Hör zu, Fricke! Ich habe einen Auftrag für ihn... Schreibst du mit?“

„Öh.“

„Fricke? Hörst du mich?“

Raschel, raschel, raschel.

„Fricke? Bist du noch dran?“

„Ja.“

„Hast du was zu schreiben?“

„Öh“, raschel, „ja.“

„Gut, dann schreib auf! Ich habe nämlich einen Auftrag für Laumann. Es handelt sich um einen gewissen Schmor-leder. Heinrich Schmorleder, geboren am 17. März 1911, wohnhaft in Haina/Kloster, Frankenberger Straße 14. Der Mann ist Oberpfleger im hiesigen Krankenhaus. Wir su-chen den Mann.

Ich will ihn aber noch nicht zur Fahndung ausschrei-ben. Laumann soll sich drum kümmern. Er soll heraus-finden, wo der Mann steckt, und uns dann Bescheid geben.

Er soll den Mann zwar suchen, aber nicht verhaften. Er soll mich lediglich verständigen, wenn er ihn gefunden hat. Also unter keinen Umständen verhaften!

Egal, ob bei Tag oder Nacht, er soll mich einfach nur anrufen, wenn er ihn gefunden hat. Nichts weiter. Und auf keinen Fall verhaften. Ist das klar?

Es hat nicht Zeit bis morgen, obwohl gleich Feierabend ist. Laumann soll sich sofort auf die Socken machen, über die Dörfer ziehen und alles abklappern! Kneipen, Feste, Vereine, das ganze Programm. Hast du alles notiert?

„Ja, öh.“

„Gut! Dann gib ihm die Notizen, wenn er vom Klo zu-rück ist. Fricke?“

„Ja, öh. Er ist wieder zurück.“

„Schön, dann gib ihm die Notizen und schick ihn los!“

„Ja, öh.“

Klack.

56

Dienstagabend. Nachdem die Polizisten den Heimweg an-getreten hatten, beschlossen Bernie und Paul ihren Be-obachtungsposten zu verlassen und den Tag mit einem Vanilleeis vom lieben Onkel Dr. Oetker zu krönen. Das gab es allerdings nur im Laden von Beppos Vater und so lenk-ten sie ihre Räder zielgenau in eben diese Richtung.

Sie kamen noch rechtzeitig vor Ladenschluss. Dank-wart Hoppel musterte sie in ihrer Montur mit argwöh-nischen Blicken.

„Na, was habt ihr denn schon wieder getrieben?“, fragte er, als sie ihr Eis bezahlten.

„Beobachtungen angestellt“, antwortete Paul.

„Für den Bio-Unterricht“, beeilte sich Bernie hinzu-zufügen.

„So, so, für den Bio-Unterricht“, repetierte Hoppel.

„Ja, oben, hinterm Badeteich“, ergänzte Paul.

„Macht mir bloß kein Feuerchen da oben!“, ermahnte sie Beppos Vater. „Der Wald ist nämlich furztrocken. Da reicht schon der kleinste Funke, und alles steht ruckzuck in Flammen.“

„Keine Sorge“, rief Bernie leichtsinnig, bevor Paul ihn mit einem gezielten Stoß in die Rippen einbremste, „wir erforschen nur die Feuchtgebiete. Dabei werden wir gewiss nichts anbrennen.“

In Gegenwart dieses Mannes war es nämlich schon gefährlich, die Worte brennen, Brand oder gar Feuer über-haupt in den Mund zu nehmen. Schließlich gehörte er zu den aktiven Mitgliedern der Freiwilligen Feuerwehr. Böse Zungen behaupteten zwar, dass es die meisten von ihnen mehr auf das Löschen des eigenen Dursts als auf das von Bränden abgesehen hatten, doch dies traf zumindest auf Beppos Vater nicht zu.

Dennoch musste man eingestehen, dass seine Stärken eher in der theoretischen denn in der praktischen Be-kämpfung von Feuersbrünsten und anderen Katastrophen lagen. Sein Verhältnis zu Feuerwehreinsätzen war in etwa so, wie das eines Waldemar Hartmann zum Fußball. Er löschte nicht, er redete nur darüber.

Kaum hatten sie sich verabschiedet, und Vater Hoppel die Ladentür hinter ihnen zugesperrt, vernahmen sie ein leises Zischen. Als sie fragend nach oben blickten, sahen sie zunächst nichts als den fahlen Mond, der sich in einem der Fenster des Hoppelschen Anwesens widerspiegelte. Erst, als dieser Mond sie anzischte, erkannten sie in ihm Beppo, der aus dem Fenster auf sie herabschaute.

„Los kommt hinten rum hoch!“, flüsterte er ihnen zu. „Ich muss euch was zeigen.“

Auf leisen Sohlen schlichen sich die beiden über die alte Backstube, deren Tür noch offen stand, ins Treppen-haus und von dort zu Beppo in den ersten Stock.

„Schaut, was ich hier habe“, rief dieser stolz wie Bolle und fuchtelte mit einem Gegenstand derart ekstatisch in der Luft herum, dass man beim besten Willen nicht erkennen konnte, um was es sich dabei handelte.

Dann hielt er Paul das Ding direkt vor die Nase.

„Ne Musikkassette?“, Paul war noch unschlüssig. „Hast du was Neues aufgenommen?“

„Und ob ich das habe!“, kreischte Beppo vor Freude, hüpfte zum Rekorder und schob den Tonträger ein.

Musik jaulte kurz auf, doch Beppo stoppte den Re-korder sofort und zog die Kassette wieder heraus.

„Scheiße, falsche Seite“, kommentierte er, drehte den Tonträger um und schob ihn erneut in das Gerät. „Voilà!“, tönte er nun stolz. „Bienvenue zu einer Weltpremiere, zur Errichtung eines Meilensteins in der ach so wechselvollen Geschichte der Nachrichtenbeschaffung innerhalb der weit gefassten Grenzen der Gemeinde Haina!“

Dann drückte er die Starttaste.

Nach anfänglichem Rauschen vernahmen Bernie und Paul deutlich die Stimmen zweier Männer, von denen sie die eine unzweifelhaft Beppos Vater zuordnen konnten. Die zweite Stimme war ihnen gänzlich unbekannt.

Mit lautem Klacken stoppte Beppo den Rekorder.

„Meine Damen und Herren“, verkündete er, „bei dieser Aufzeichnung handelt es sich um die ungekürzte, un-bearbeitete Originalaufnahme des Gesprächs, das mein Vater heute Morgen mit dem Kriminalkommissar aus Mar-burg bei uns im Treppenhaus geführte hat. Aber, wie im-mer, dürfte euch das wohl nicht im Geringsten interes-sieren.“

Ihre Augen hatten unterdessen die Größe von Glas-bausteinen angenommen. Paul schien sich als Erster zu fangen.

„Nö, nicht so richtig“, stammelte er. „Du weißt ja, wir sind mehr so Naturfreunde, so Bio und so.“

„Aber die andere Seite“, sprang Bernie dem Freund geistesgegenwärtig bei, ehe der sich vollends verhaspelte, „die erste Seite, das ist doch die neue Scheibe von T.Rex.“

„So neu ist die nun auch wieder nicht“, wandte Beppo ein. „Ich habe aber auch die allerneueste LP von T.Rex auf Kassette.“

„Trotzdem, äh, die habe ich trotzdem noch nicht zu Hause auf Band“, waberte Bernie weiter. „Könntest du mir das Ding nicht mal ausleihen? Nur heute? Über Nacht? Ich nehm sie gleich auf und bring sie dir morgen früh zurück.“

„Du weißt doch, dass ich aus Sicherheitsgründen ge-halten bin, Originalexemplare niemals nicht aus der Hand zu geben“, gemahnte ihn Beppo und seine Stimme ver-düsterte sich. „Aber wir können ja heute mal eine Aus-nahme machen. Ich habe nämlich schon zehn Sicher-heitskopien gezogen und in einem meiner Umzugskartons archiviert. Morgen früh muss ich sie allerdings unbedingt wieder zurückhaben.“

Die Glasbausteine, die soeben noch die Größe ihrer Augen charakterisiert hatten, fielen ihnen nun von den Herzen.

„Was hat denn da so geklimpert?“, fragte Beppo, wäh-rend die anderen beiden nur schulterzuckend an sich hinunterblickten. Offensichtlich war die ihm angeborene Neugier, die im Gefühl seines bisher größten Triumphes ein kleines Nickerchen eingelegt hatte, wieder erwacht.

Für Bernie und Paul wurde es höchste Zeit, sich vom Acker zu machen. Sie ließen Beppo die Kassette noch fachgerecht beschriften und in eine stabile Hülle packen. Dann machten sie sich auf den Heimweg.

57

Dienstagabend. Auf dem Weg zurück ins Büro hatte Kri-minalhauptkommissar Schmeckefuchs den Kollegen zu-nächst auf den neuesten Stand seiner Ermittlungen ge-bracht. Als in der Ferne bereits die Vororte von Marburg auftauchten, meldete sich auch Scherer zu Wort.

„Ich bin heute leider nur dazu gekommen, mir die Auf-nahmen und Abgänge der Anstalt von 1939 bis 1945 anzu-schauen. Und das einzige, was ich dabei herausgefunden habe, ist, dass in den Akten etwas fehlt“, bekundete er mit leicht desillusioniertem Unterton.

Dann zückte er sein Notizbuch.

„Die Seiten mit den Aufnahmen und Abgängen zwi-schen dem 23. und 28. März 1944, zwischen dem 7. und 12. Juli 1944 und zwischen dem 10. und 15. Januar 1945 wurden fein säuberlich mit einer Rasierklinge herausge-trennt“, fuhr er fort. „Das war es dann auch schon. Mehr hat dieser verkorkste Nachmittag nicht hergegeben.“

„Das ist doch eine ganze Menge“, versuchte Schmecke-fuchs den Kollegen aufzumuntern. „Allein die Art und Weise, wie die Blätter entfernt wurden, gibt uns nämlich Aufschluss darüber, was derjenige, der sie entfernt hat, mit ihnen beabsichtigte.“

„Wie jetzt?“, Scherer war irritiert.

„Na, wenn jemand die Blätter entfernt hätte, um sie zu vernichten, hätte er sie einfach nur herausgerissen“, kom-binierte der Hauptkommissar rattenscharf. „Das hat er aber nicht. Ergo...“

Mit quietschenden Reifen wich Schmeckefuchs einem monströsen Lkw aus, dessen Fahrer seinem Ruf als König der Landstraße dergestalt gerecht wurde, dass er in einer Linkskurve kurzerhand die komplette Fahrbahn unter sei-ne Regentschaft stellte. Im Zuge des folgenden Ausweich-manövers touchierte der Hauptkommissar neben dem Grünstreifen, den er exakt zwischen zwei Leitpfosten als vollwertige Fahrspur zu nutzen wusste, auch das zentrale Nervensystem des Kollegen, welcher augenblicklich in die Jackentasche griff, um rasch noch eine allerletzte Zigarette zu rauchen. Denn in Unkenntnis der Personalunion von Helmut Schmidt und dem Hausherren des Jenseits stellte er sich dieses offenbar und irrigerweise als eine unendliche Nichtraucherzone vor.

„Ergo“, fuhr Schmeckefuchs unbeirrt fort, „hat der Täter die Seiten so sorgfältig entfernt, um sie als Beweis-mittel zu verwenden. Ich möchte wetten, dass Harnack hinter dieser Aktion steckt.“

„Und was sollten die Papiere beweisen?“, gab Scherer sich mit den vagen Andeutungen des Vorgesetzten keines-falls zufrieden.

„Zum Beispiel, dass sein Bruder in Haina eingeliefert und von hier aus weiterverlegt wurde“, antwortete jener.

„Und wer hätte ein Interesse daran, dass das nicht he-rauskommt?“, bohrte Scherer nach.

„Zum Beispiel derjenige, der die Verlegung veranlasst hat“, gab Schmeckefuchs zurück.

„Und warum?“, löcherte Scherer den Chef.

„Möglicherweise, weil die Papiere dokumentieren, wo-hin er verlegt wurde“, orakelte dieser.

„Wohin wurde er denn ihrer Meinung nach verlegt?“

„Nach Hadamar, fürchte ich. Aber das sind alles nur Vermutungen. Um mehr zu erfahren, müssen wir erst ein-mal diesen Schmorleder auftreiben.“

58

Mittwochmorgen. In aller Frühe brachten Bernie und Paul die Kassette, deren Inhalt sie bereits am Abend zuvor ko-piert und anschließend akribisch analysiert hatten, ihrem eigentlichen Besitzer zurück.

Das Gehörte hatte sie nicht nur in ihrem Verdacht ge-genüber Schmorleder bestätigt, sondern auch ganz neben-bei über den Ermittlungsstand der Konkurrenten von der Polizei in Kenntnis gesetzt. Die Vorstellung, jenen einen Schritt voraus zu sein, erfüllte sie mit Stolz.

„Habt ihr schon gehört?“, munkelte Beppo, als er das Original feinsäuberlich neben den zehn Kopien im Um-zugskarton verstaute.

„Nee, was denn?“, erwiderte Paul leicht desinteressiert und in Erwartung einer seiner Klatschgeschichten.

„Schmorleder ist verschwunden!“

Bernie und Paul zuckten zusammen. Das war wirklich das Allerletzte, was sie erwartet hatten.

„Wo hast du das denn her?“, fragte Bernie skeptisch.

„Heute Morgen war ein Bulle im Laden. Keiner von der Kripo, sondern einer von den Grünen. Der hat meinen Vater gefragt, wann und wo er Schmorleder das letzte Mal gesehen hat. Mein Alter hat natürlich gleich nachgefragt, warum er das unbedingt wissen will.

Erst hat der Bulle nur rumgedruckst und behauptet, er suche Schmorleder, weil der Kommissar ihn befragen wol-le. Aber als mein Vater ihn in die Mangel genommen hat, hat er alles gestanden“, grinste Beppo.

„Wie? Wer? Was gestanden?“, stammelte Bernie.

„Na der Bulle, er hat meinem Vater gestanden, dass nach Schmorleder gefahndet wird. Er wird verdächtigt, den Studenten umgebracht zu haben und ist offenbar geflüchtet. Jedenfalls ist er spurlos verschwunden.

Mein Vater hat sogar noch versucht rauszukriegen, ob Schmorleder verdächtigt wird, weil er geflüchtet ist, oder, ob er geflüchtet ist, weil er verdächtigt wird. Der Bulle hat bei Gott und allen Erzengeln geschworen, dass er das nicht wisse. Es fehlte nicht viel, und er wäre vor meinem Alten auf den Knien herumgerutscht, damit er ihm endlich glaubt“, plauderte Beppo munter vor sich hin.

„Und dann?“, fragte Paul, der unbedingt wissen wollte, wie es weiterging.

„Dann hat ihm mein Vater das alte Salamibrötchen ver-scherbelt, auf das er es die ganze Zeit abgesehen hatte.“

59

Mittwochmorgen. Schon der Ton, in dem das Telefon klingelte, verhieß nichts Gutes, und Schmeckefuchs be-schlich allmählich das Gefühl, dass dies einer der weniger erbaulichen Tage werden würde, die man im Laufe eines Jahres so durchlebte. Ein erstes Signal, das bereits in aller Frühe darauf hindeutete, war die Tasse Kaffee, die er sich tollpatschig auf den Schoß geschüttet hatte. Als grund-sätzlich positiv denkender Mensch, der er nun einmal war, hatte er den kleinen Fauxpas noch geflissentlich ignoriert. Die Art und Weise allerdings, in der jetzt das Telefon klingelte, ließ eigentlich keine Zweifel mehr zu.

In der Tat bestätigten sich die Befürchtungen des Kri-minalhauptkommissars schlagartig, als er den Hörer ab-nahm. Am anderen Ende der Leitung ertönte die vor-wurfsvolle Stimme des medizinischen Direktors des Kran-kenhauses in Haina, Dr. Meyer-Wohlfarth, der zu wissen begehrte, was er, Schmeckefuchs, sich dabei gedacht habe, als er seinen besten Oberpfleger so mir nichts dir nichts zur Fahndung ausgeschrieben habe. Das ganze Dorf und die Klinik seien mittlerweile in hellem Aufruhr darüber, dass einer der Ihren des gemeinen Mordes bezichtigt wer-de. Schmorleder selbst sei nicht einmal mehr am Arbeits-platz erschienen, was zur Folge habe, das er, Meyer-Wohlfarth, sich nun selbst um die Dienstpläne kümmern müsse, obwohl er dazu weiß Gott keine Zeit habe. Er werde sich daher unverzüglich bei seinem, Schmeckefuchs‘ Vorgesetzten beschweren.

Zwischenzeitlich hatte Scherer das Büro betreten. Im Gepäck eine frische gewaschene Hose nebst Unterhose, die er auf Geheiß seines Chefs in Ockershausen bei dessen Frau Gerlinde abgeholt hatte.

„Das war leider der leitende Arzt des Krankenhauses in Haina“, offenbarte ihm Schmeckefuchs die Identität des Anrufers. „Er möchte gerne wissen…“

Erneut klingelte quirlig das Telefon. Widerwillig griff der Kommissar zum Hörer.

„Kripo Marburg, Hauptkommissar Schmeckefuchs am Apparat! Hallo? Hallo? Ja? Gut, dass du anrufst. Sag mal, wo steckst du eigentlich? Was? Hm. Ja. Wir kommen so-fort. Rühr um Himmels Willen nichts an! Hast du mich verstanden? Nichts anrühren! Wir sind in einer knappen Stunde da.“

Scherer blickte den Vorgesetzten fragend an.

„Es war Laumann. Er hat Oberpfleger Schmorleder gefunden. Im Steinbruch. Tot.“

60

Mittwochvormittag. Auch für Bernie und Paul überschlu-gen sich die Ereignisse. Nachdem sie sich von Beppo ver-abschiedet hatten, waren sie, resigniert und mit einem Kilo Vanilleeis ausgestattet, zu ihrem Versteck über der alten Schmiede hinaufgeklettert. Schmorleder hatte ihnen mit seiner blöden Flucht alles vermasselt. Die Polizei würde ihn früher oder später fassen, so viel war klar. Der Jam-merlappen würde natürlich gestehen und den Bullen alle Beweise, die sie in mühevoller Kleinarbeit zusammenge-tragen hatten, gratis und auf dem Silbertablett servieren.

All ihre Anstrengungen waren umsonst. Ihre Träume von Ruhm und Ehre geplatzt. Keiner würde je von ihren bis dahin längst überholten Ermittlungsergebnissen erfah-ren, nicht einmal Beppo würde sich dafür interessieren. Deprimiert schaufelten sie ihr Eis in sich hinein.

„Aber mehr wollten wir doch am Anfang gar nicht“, er-innerte sich Bernie daran, wie alles begonnen hatte.

Paul schaute ihn ungläubig an.

„Eigentlich“, präzisierte er seine Gedanken, „haben wir uns den ganzen Aufriss doch nur angetan, damit unsere Eltern nicht erfahren, dass wir im Steinbruch waren.“

„Stimmt“, pflichtete Paul ihm bei, „eigentlich können wir froh sein, dass wir da nicht mit reingezogen wurden.“

„Ganz genau“, bestätigte Bernie. „Eigentlich ist das Ganze ein Grund zu feiern.“

„Absolut!“, rief Paul. „Lass uns zum Badeteich fahren, ne Runde plantschen oder Köppen spielen!“

Und mit der neu gewonnen Erkenntnis, dass das Emp-finden von Glück und Unglück oftmals nicht von unum-stößlichen Tatsachen abhängt, sondern vielmehr von der Perspektive, die man darauf hat, schlichen sie die Treppen der Schmiede hinab, an den Schweinen vorbei ins Freie.

61

Mittwochvormittag. Als Schmeckefuchs und Scherer am Steinbruch eintrafen, waren sie sichtlich überrascht. Offen-bar hatte Laumann alle Anweisungen befolgt und keine In-formationen an die Öffentlichkeit durchsickern lassen. Die Sicherung des Tatorts hatte er geschickt als Picknick ge-tarnt. Gemeinsam mit einem Campingtisch und zwei Stüh-len, die bei ihm zur Dienstwagenausstattung gehörten, hat-te er sich demonstrativ vor dem Eingang zum Steinbruch aufgebaut, um dort, das Angenehme mit dem Nützlichen verbindendend, ein reichhaltiges Frühstück zu genießen.

„Na, geht doch“, grummelte Schmeckefuchs, als er zu-frieden konstatierte, dass weit und breit kein Schaulustiger zu sehen war.

Während sich Kriminaltechniker Katzbach mit seinem Team sogleich auf Spurensuche machte, nahmen Scherer und Schneider die Leiche in Augenschein. Schmeckefuchs setzte sich zunächst zu Laumann an den Tisch.

„Wer hat ihn gefunden?“, fragte er.

„Wieder dieser Junge“, schmatzte der Obermeister, „wie hieß er doch gleich? Hmm Heckert.“

„Tim Heckert? Etwa der, der auch die erste Leiche ge-funden hat?“, fragte Schmeckefuchs ungläubig.

„Genau der“, bestätigte Laumann kauend.

„Und wo ist er jetzt?“, staunte der Kommissar

„Zu Hause. Bei seinen Eltern“, erwiderte der Streifen-beamte und nestelte an seiner Thermoskanne. „Ich habe der ganzen Familie Ausgangsverbot erteilt und sie darauf eingeschworen, keinem im Dorf auch nur ein Sterbens-wörtchen von der Sache zu erzählen, solange sie sich nicht mit dem Jungen unterhalten haben. Die sitzen ganz brav im Eigenheim und warten auf sie.“

„Sehr gut“, nickte Schmeckefuchs anerkennend.

Im selben Moment ertönte Scherers Stimme aus dem Inneren des Steinbruchs und signalisierte ihm, dass er dort gebraucht werde.

„Sind sie zum Picknick hergekommen, oder wollen sie zur Abwechslung mal einen Mord aufklären?“, giftete Dr. Schneider, als Schmeckefuchs sich zu ihnen gesellte.

„Picknick wäre mir lieber“, brummte dieser und fügte hinzu, „können sie mir schon was sagen? Todeszeitpunkt, Todesursache und all den Kram?“

„Die Todesursache ist aller Voraussicht nach eine Schä-delfraktur, hervorgerufen durch einen mächtig gewaltigen Schlag auf den Hinterkopf. Und zwar mit einem stumpfen Gegenstand. Als Tatwaffe käme zum Beispiel ein Stein in Betracht, aber fragen sie mich jetzt nicht, wo der Täter die Waffe herhatte“, kicherte Schneider. „Der Todeszeitpunkt dürfte zwischen gestern Abend und Mitternacht liegen.“

„Also im Dunkeln?“, versuchte der Hauptkommissar vorsichtig zu präzisieren.

„Blödsinn“, erwiderte der Gerichtsmediziner gereizt. „Im Dunkeln liegt hier gar nichts. Der Kerl, der zugeschla-gen hat, muss einen mächtigen Bums haben. Oder ohn-mächtige Wut. Unser Opfer ist ja nicht gerade schmächtig. Um diesen Schädel mit einem Schlag zu zerlegen, braucht es jede Menge Kraft.

Außerdem hat sich der Täter von hinten an das Opfer herangeschlichen und es dann überrascht. In offener Feld-schlacht hätte er gegen einen solchen Baum von Mann vermutlich keine Chance gehabt. Soweit ich das zum jetzi-gen Zeitpunkt beurteilen kann, gibt es keine Abwehrver-letzungen, zumindest nicht an den Händen. Schauen sie sich nur diese gelben Raucherpranken an.“

An dieser Stelle stutzte der Pathologe. Dann beeilte er sich, dem Opfer beide Ärmel hochzukrempeln.

„Na da schau her!“, rief er, während Schmeckefuchs das Ganze interessiert verfolgte. „Kratzspuren an den Unterarmen. Meine Herren, vor uns liegt aller Wahrschein-lichkeit nach der Mörder des ersten Opfers. Aber Ge-naueres kann ich ihnen selbstverständlich nur nach einer eingehenden Obduktion sagen.“

62

Mittwochvormittag. Paul und Bernie hatten den sonnigen Morgen gut gelaunt am Badeteich verbracht. Sie hatten ein kleines Köppen-Turnier angezettelt und ausnahmslos alle Spiele gewonnen. Allerdings waren die meisten Spieler der C-Jugend verhindert. Denn viele von ihnen hatten mittler-weile Ferienjobs. Einige genossen sogar das Privileg, ihren Eltern auf dem eigenen Bauernhof bei der Heuernte oder im heimischen Vorgarten beim Rasenmähen helfen zu dür-fen. Doch immerhin hatten sie im Endspiel gegen Junes und Spatzi Wulf über zwei echte Cracks aus der C-Jugend kolossal triumphiert.

Junes war der gesetzte Stammkeeper der Mannschaft, was ihm beim Köppen nicht unbedingt zum Nachteil ge-reichte, und Spatzi ein hinterhältiges Schlitzohr allererster Güte. Trotz oder vielleicht gerade wegen der schmächtigen Statur und der spindeldürren Beinchen, denen er seinen Namen zu verdanken hatte, war er ein ausgebuffter, mit allen Wassern gewaschener Trickser, der jeden an der Nase herumführte, der ihm zu nahe kam. Schon als Achtjähriger verfügte er über Praktiken, die erst Jahrzehnte später von der Werbeindustrie unter dem Begriff Imagewerbung sub-sumiert und beinahe ebenso erfolgreich angewandt werden sollten wie seinerzeit von ihm.

Spatzi verstand es wie kein Zweiter, sich mit gerissenen Kampagnen immer wieder ins rechte Licht zu setzen. Zum Beispiel, indem er seine Kumpane, die sich beim Cowboy-und-Indianer-Spiel mit Papier-Zündplättchen abmühten, davon überzeugte, dass er mit seinem, in diesem Kontext eher anachronistisch anmutenden Maschinengewehr mit Plastikpatronen in der Lage sei, Vögel, Fledermäuse und anderes flugfähiges Getier vom Himmel zu schießen.

Auf diese Weise war es ihm gelungen, sich nicht nur unter den Gleichgroßen, sondern auch unter den Gleich-altrigen den Respekt zu verschaffen, der ihm seiner Mei-nung nach gebührte. Allein die Gleichgesinnten, egal welcher Größe oder welchen Alters, verweigerten ihm jede Art von Anerkennung.

Spatzi war der erste, der ein Bonanza-Rad sein Eigen nennen durfte. Natürlich war es kein gewöhnliches Rad, sondern eines mit Hilfsmotor, der seinen Treibstoff aus einer kleinen, am Rahmen befestigten Plastikflasche bezog, von der ein schmaler Gummischlauch in derart kunstvoller Wicklung zum Motor in der hinteren Radnabe führte, dass er, an den Speichen des Hinterrades schleifend, täuschend echte Motorengeräusche absonderte. Und das bei einer Höchstgeschwindigkeit von mindestens 55 Km/h.

Dem Bonanza-Rad folgte ein sechundzwanziger Renn-rad mit Bananensattel und etlichen Front-, Heck- und Sei-tenspoilern, die für die entsprechende Bodenhaftung sorg-ten. Denn, wie die Lüsterklemme am Treibstoffschlauch verriet, verfügte es über einen Einspritzmotor der neusten Generation, der eine Höchstgeschwindigkeit von sagen-haften 75 Km/h erreichte. Mindestens. Und steil bergauf.

Irgendwann wich das Rennrad einer Ciao, einem De-signermofa aus der Schmiede des berühmten italienischen Zweiradherstellers Piaggio, des Erfinders der legendären Vespa. Erworben hatten Spatzis Eltern das Gefährt in der Schmiede des zwar minder berühmten, aber weitaus be-gabteren deutschen Hufeisenbiegers Höger-Schorsch, des Erfinders der legendären Hufeisen mit Schraubstollen für den Einsatz bei Matsch und Schnee. Eine Idee, die Jahre später zwei äußerst schwer zerstrittene Brüder aus dem Fränkischen abkupfern und auf den Fußballschuh über-tragen sollten, wodurch ihnen völlig zu Unrecht der Welt-ruhm und Mammon zuteilwurde, der ausschließlich dem wahren Erfinder des beliebig austauschbaren Gewinde-stollens zustand, dem Hammer-, Haus- und Hufschmied Georg Höger aus Haina/Kloster. Und nur dem.

Doch gemessen an Spatzis Fähigkeiten sollten sich die der beiden Streithanseln, die des Rennschmieds und selbst die des Hufschmieds als Fliegendreck erweisen. Spatzi nannte das Mofa noch keine fünf Minuten sein eigen, als es auch schon das Vierfache seiner zulässigen Höchstge-schwindigkeit auf die Straße brachte. Ein kleineres Ritzel, ein aufgebohrter Auspuff und Spatzis Fabuliervermögen brachten es auf die absolute Spitzengeschwindigkeit von sage und schreibe 105 Km/h. Mindestens natürlich. Und steil bergauf im Gegenwind.

Auch heute, beim Köppen, hatte Spatzi mehrmals ver-sucht, sie auszutricksen. Hie eine fingierte Verletzung mit Blitzgenesung und urplötzlichem Versuch, einen Treffer zu erzielen; da ein verschreckter, ablenkender Blick in die Ferne, begleitet von einem simultan ausgeführten Tor-schuss. Doch nur Junes war auf die Finten seines Partners hereingefallen. Immer, wenn Spatzis Angriffe an Füßen und Fäusten der Gegner abprallten, stand er, mit weit aufgerissenen Augen, wie angewurzelt da. So hatten Paul und Bernie einen Treffer nach dem anderen erzielt und das Finale haushoch gewonnen.

Da keine echten Verletzungsunterbrechungen für Ver-zögerungen gesorgt hatten – Andy war an dem Morgen zu Hause geblieben – hatte man das Turnier früher beendet als erwartet. Und so waren die Finalisten anschließend in den Badeteich gehüpft, um Körper und Geist gleichsam zu kühlen. Dort hampelten und strampelten sie nun auf ein glitschiges, aus Baumstämmen roh zusammengezimmertes Floß zu, das sich auf der grün schimmernden Fläche des kleinen Gewässers räkelte.

Keiner von ihnen wusste, wem sie dieses Spielgerät, zu verdanken hatten, das hier schon seit Urzeiten, unauffällig wie ein Krokodil auf Beutezug, von kreuz nach quer zu treiben schien. Allein die tradierten Spielregeln, die Gene-rationen von Heranwachsenden vor ihnen geprägt und anschaulich auf die Konkurrenzkämpfe und Wettbewerbs-situationen ihres späteren Erwachsenenlebens vorbereitet hatten, waren ihnen bekannt: Es galt, so schnell es ging, ins Wasser zu springen, um möglichst rasch das Floß zu er-reichen, und den eigenen Arsch ins Trockene zu bringen.

Da das Floß aber bei weitem nicht groß genug war, um alle aufzunehmen, gelang es immer nur einem kleinen Teil der Rotzlöffel, einen Platz zu ergattern. Der Rest dümpelte um die schwimmende Insel herum und versuchte bei jeder sich bietenden Gelegenheit, einen anderen vom Floß zu schubsen, um dessen Platz einzunehmen.

Nach Auffassung einiger kritischer Geister, wie etwa der des Gymnasiallehrers Heckert, hielt sich der pädago-gische Wert „des lebensfernen Spiels“ jedoch in Grenzen, weil auf Kosten der Realitätsnähe und Wunsch besorgter Eltern Nichtschwimmern die Teilnahme daran strengstens untersagt war.

Wohlig wanden sich die Rabauken, aneinandergereiht und zappelnd wie Sardinen, auf den vom Wasser oberfein-geschliffenen Stämmen. Darunter gluckste vergnüglich das glasklare Wasser. Wolkenlos wölbte sich über ihnen der Himmel in strahlendem Hellblau.

Lieblich durchsurrten Libellen die Schwärme winziger Mücken, welche sich über dem nassen Gelass den hung-rigen Fischen wohlfeilboten. Von Zeit zu Zeit schnappte einer von ihnen nach dem üppigen Angebot und hinterließ mit sanftem Klatschen Myriaden silberner konzentrischer Kreise auf der spiegelglatten Oberfläche des Sees.

Ein warmer Waldwind umschmeichelte die Kronen der Birken und Buchen, die das dicht bewachsene Ufer um-säumten. Sie dankten es mit zartem Rauschen und saum-selig säuselndem Blättergeflirr.

In der Ferne hackte ein Specht sein madiges Mahl aus den siechenden Stämmen greiser Gehölze. Und mit ihm ertönte die Glocke der Klosterkirche, um die Menschen aufzurufen, es ihm gleich zu tun, und sich schleunigst an den Mittagstisch zu begeben.

Vier Recken hüpften vom Floß und schwammen ans Ufer. Die Liegewiese war längst verwaist. Nur der Bade-meister hielt, bedächtig an einem Wurstbrot knabbernd, in seinem Unterschlupf einsam die Stellung.

Bernie und Paul packten eilig ihre Sachen auf die Fahr-räder und machten sich, tropfnass und nur mit Badehosen bekleidet, so schnell es ging auf den Heimweg.

Als sie mit Vollgas am Steinbruch vorbeiradelten, trau-ten sie ihren Augen nicht. Am Eingang saß, umgeben von drei grün-weißen Polizeikäfern, einem blauen Opel Rekord und einem Leichenwagen, ein Polizist an einem Camping-tisch und schaufelte tonnenweise Kartoffelsalat mit Würst-chen in sich hinein.

63

Mittwochnachmittag. Kaum hatte Schmeckefuchs Krimi-naltechniker und Gerichtsmediziner nebst Leiche zwecks Auswertung des eingesammelten Materials Richtung Mar-burg verabschiedet, war er mit dem Kollegen Scherer ins Gasthaus Kornscheuer geeilt, um sich einen Imbiss zu genehmigen. Den obligatorischen Verdauungsspaziergang nutzten sie anschließend, um bei den Heckerts vorbeizu-schauen und erneut den Sohn des Hauses zu befragen.

„Ich weiß auch nicht, warum der Junge so versessen darauf ist, Schlangen zu fangen…“, murmelte Tims Vater ratlos.

„…und dabei leicht Gefahr läuft, gleich um Leichen rumzuschleichen!“, ergänzte Scherer schelmisch.

Wie Zewa Kaffee-, Kack- und Ketchupflecken wischte Schmeckefuchs mit strengem, beinahe stählernem Blick das satte Grinsen aus dessen Gesicht. Dann wandte er sich an Tim.

„Und du bist sicher, dass du niemanden gesehen hast“, wiederholte er.

„Ganz sicher!“, antwortete der Junge.

„Und du hast auch wirklich nichts von dort oben mit-genommen?“

„Ganz sicher nicht!“, bekräftigte Tim.

Schmeckefuchs fluchte leise in sich hinein. Denn sie hatten noch immer nicht die Tatwaffe gefunden. Nachdem sie den Tatort gründlich aber ergebnislos nach einem Stein mit Blutanhaftungen abgesucht hatten, war Laumann als einziger zurückgeblieben, um die Suche fortzusetzen. Ob-wohl sein mitgeführter Proviant durchaus für einen mehr-wöchigen Dauereinsatz im Steinbruch ausgereicht hätte, sollte aber auch er bei Einbruch der Dunkelheit die Suche abbrechen.

Alle Indizien sprachen dafür, dass sie mit Schmorleder den Mann gefunden hatten, der an Harnacks Tod maß-geblich beteiligt war. Er hätte Aufschluss darüber geben können, was letzten Freitag im Steinbruch geschehen war. Doch was nützte diese Erkenntnis nun, da auch er das Zeitliche gesegnet hatte? Sie waren wieder einmal zu spät gekommen.

Der Zusammenhang zwischen der Ermordung des Oberpflegers und Harnacks Tod stand für den Kommissar dennoch außer Frage. Es musste im Krankenhaus noch jemanden geben, der sich von den Nachforschungen des ersten Todesopfers bedroht fühlte. Ein Komplize, der be-fürchten musste, entdeckt zu werden, sollte Schmorleder tatsächlich ins Visier der Polizei geraten.

„Sie wissen, dass Kinder in dem Steinbruch absolut nichts zu suchen haben“, wandte sich Schmeckefuchs an Tims Vater.

„Das habe ich meinem Sohn auch schon gesagt“, ent-gegnete dieser, „aber erklären sie mal einem Kind, das als Dreijähriger am Amazonas den Anakondas Schleifen in die Schwänze geschlungen, den Alligatoren die Zähne geputzt und mit Piranhas Wasserball gespielt hat, die Hessischen Staatsforsten seien zu gefährlich, um darin zu spielen“, zuckte dieser nur die Schultern.

„Egal“, knurrte Schmeckefuchs, „wir sind hier nicht am Amazonas oder am Rio Negro, sondern an der Wohra, der Eder, der Lahn. Außerdem befindet sich vor dem Stein-bruch ein Schild, auf dem Betreten verboten steht. Ihr Sohn hat sich daran zu halten. Alle anderen halten sich ja auch daran…“

„Von wegen, alle anderen halten sich ja auch daran“, unter-brach ihn Tim, „alle andern haben bis auf ein paar ver-trockneten Eidechsen bloß noch nie etwas Aufregendes in dem blöden Steinbruch gefunden.“

64

Mittwochnachmittag. Irritiert von dem Polizeiaufgebot am Steinbruch, hatten sich Bernie und Paul gleich nach dem Mittagessen mit einem Kilo Vanilleeis ausgestattet und in ihr Lieblingsversteck zurückgezogen, um in aller Ruhe das weitere Vorgehen zu beraten. Ein Pfund später fassten sie den Entschluss, zunächst einmal in Erfahrung zu bringen, was genau den Polizeieinsatz ausgelöst hatte. Anscheinend wusste im Dorf noch keiner davon. Ihre Eltern hatten jedenfalls am Mittagstisch kein Wort darüber verloren. Wenn überhaupt, konnte ihnen nur einer weiterhelfen. Im Handumdrehen erledigten sie das restliche Eis, um Beppo einen Besuch abzustatten.

„Polizei? Am Steinbruch? Keine Ahnung. Mein Vater hat auch noch nix davon gehört“, gab sich Beppo völlig ahnungslos.

Dass selbst der alte Hoppel nichts von der Aktion wusste, überraschte und beunruhigte sie zugleich.

„Wann war das denn genau?“, hakte Beppo nach. „Da muss ich doch gleich mal meinen Bruder mit der Kamera hinschicken…“

An dieser Stelle sei angemerkt, dass Beppos Familie bei weitem nicht nur aus Vater und Mutter Hoppel sowie dem ältesten Sohn Beppo bestand. Dieser besaß nämlich noch einen jüngeren und einen kleinen Bruder: den knapp zwei Jahre jüngeren Wolfram, dem Vater Hoppel nicht müde wurde, in aller Öffentlichkeit zu bescheinigen, er könne nur Fressen und dicke Haufen scheißen; und den sieben Jahre jüngeren, kleinen Bruder Reisbrei, der wirklich nichts anderes tat, als das, was der Vater fälschlicherweise Wolf-ram vorwarf, dafür von diesem aber weder gerügt noch getadelt wurde, schon gar nicht in der Öffentlichkeit.

Im Hause Hoppel war Wolfram für die Recherchen zuständig. Die Verbreitung der gesammelten Nachrichten war seine Sache nicht. Das Spezialgebiet des jungen Re-porters bildete der Sport in all seinen Facetten, insbeson-dere aber der Fußball. Wolframs Begeisterung für diese Sportart war inzwischen so weit gediehen, dass er sämt-liche Artikel des jeweils neusten Kicker schon Stunden vor dessen Erscheinen an den Kiosken komplett auswendig herunterzubeten wusste. Daher erschienen in Haina, wenn auch nur als vorgetragenes Wort, der Montags-Kicker be-reits am Sonntag und der Donnerstags-Kicker schon am Mittwochabend.

Üble Klatschgeschichten, Zeter und Mordio, waren für Wolfram nicht von Belang. So führte sein eher verhalte-nes Interesse an derlei Informationen mitunter zu schlam-pigen Recherchen und damit zu Falschmeldungen, vor allem im Zusammenhang mit Ehebrüchen, Vaterschaften und ähnlichen familiären Zwistigkeiten, was Vater Hoppel in steter Regelmäßigkeit, teilweise sogar unter Androhung von Gewalt dazu zwang, Gegendarstellungen im Sinne des Presserechts zu veröffentlichen. Ein Umstand, der das Urteil des Vaters über den Sohn zwar erklärte, aber keines-falls rechtfertigte. Denn auf seinem ureigenen Spezialgebiet war Wolfram ein Meister seines Fachs.

Als Beppo ihn zu sich rief, hatte er gerade Besuch von seinem Leidensgenossen Ede. Ihre Borussia war am Ende der letzten Saison in die Zweitklassigkeit abgerutscht, wo-rüber sie selbst der kürzlich errungene Europameister-Titel der deutschen Nationalmannschaft nicht hinwegzutrösten vermochte. Die fast unendlich erscheinende Bundesliga-Sommerpause tat ihr Übriges. Sie nagte an Ede wie ein Breitschwanzbiber an einer Trauerweide, was ihn dazu bewogen hatte, Wolfram aufzusuchen, um einen Blick in den Kicker von morgen zu werfen. Als er bemerkte, dass dieser anderweitig gebraucht wurde, verabschiedete er sich höflich mit einem aufmunternden „Heja BVB“ und begab sich auf den Heimweg.

„Was ist denn jetzt schon wieder?“, sichtlich genervt dröhnte Wolfram den Bruder an.

„Am Steinbruch geht die Post ab und du sitzt hier rum und hast nix anderes als Fußball im Kopp!“, warf Beppo ihm vor.

„Besser Fußball im Kopp als einen Fußball als Kopp!“, gab Wolfram schlagfertig zurück.

„Jetzt quatsch hier nicht rum! Die Polizei ist schon wie-der im Steinbruch zugange, und wir wissen von nix. Mach dich gefälligst los! Wir brauchen Informationen! Und nimm die Kamera mit!“, schnaubte Beppo. „Wenn man sich nicht selbst um alles kümmert…“, wandte er sich kopfschüttelnd an Bernie und Paul.

Fasziniert und beeindruckt vom hektischen Redak-tionsalltag im Hause Hoppel hatten sie wortlos das Ge-schehen verfolgt. Und kaum war Wolfram verschwunden, tauchte das Gesicht des Vaters in der Tür auf.

„Was ist denn hier los?“, schallte er nun in den Raum.

„Ach, nichts“, erwiderte Beppo, „ich habe nur Wolf-ram zum Steinbruch geschickt. Anscheinend ist die Polizei wieder da oben…“

„Die war da oben“, korrigierte ihn der Vater. „Euer Kumpel Tim hat im Steinbruch nämlich schon wieder eine Leiche gefunden, und zwar die von Oberpfleger Schmor-leder. Es heißt, diesmal war es ganz sicher Mord. Und ihr beiden“, damit wandte er sich an Paul und Bernie, „macht euch jetzt am besten auf den Heimweg, denn der blaue Rekord von der Kripo“, schaute er Bernie bedrohlich an, „der steht nämlich gerade vor eurer Haustür.“

65

Mittwochnachmittag. Nach dem Besuch bei den Heckerts hatten die Kommissare Schmorleders Gattin die Nachricht vom Tod ihres Mannes überbracht. Tränenüberströmt war die fettleibige Frau in ihrem Sessel zusammengesackt. Erst unter der tätigen Mithilfe von Dr. Quarkhausen und der eilends aus einem Nachbarort herbeigeholten Schwester der frischgebackenen Witwe war es gelungen, sie in einen halbwegs vernehmungsfähigen Zustand zu versetzen.

Allerdings brachte die Befragung der Frau nicht den kleinsten Anhaltspunkt. Einmal abgesehen davon, dass sie angesichts der fünfunddreißig Ehejahre, die sie auf dem Buckel, vor allem aber in den Beinen hatte, erschreckend wenig über das Berufsleben ihres Mannes wusste, schien sie nicht gerade eine der Klügsten ihrer Zunft zu sein.

Die einsilbigen, trägen Antworten, die Angewohnheit, sich alles und jedes aus der Nase ziehen zu lassen, hätten in einem unerfahrenen Kriminalisten leicht den Verdacht erwecken können, die Witwe verhalte sich ganz bewusst nicht sehr kooperativ. Dies belegten auch Scherers un-geduldige, beinahe unverschämte Einwürfe, die Schmecke-fuchs mit besänftigenden Worten jedoch immer wieder geschickt abzumildern verstand.

Der Kriminalhauptkommissar war sich dank seiner langjährigen Erfahrung durchaus im Klaren darüber, dass er es in diesem Fall lediglich mit einem besonders schlicht gestrickten Exemplar der menschlichen Spezies zu tun hatte, dem nichts ferner lag, als die Ermittlungen zu be-hindern oder gar zu sabotieren, sondern dem es aufgrund seiner überbordenden Dummheit schlichtweg unmöglich war, sich klar und deutlich auszudrücken.

Im Gegensatz zur ersten deutschen Bundeskanzlerin, die Jahrzehnte später das Land regieren sollte, das spürte Schmeckefuchs, war sich Schmorleders Witwe ihrer miss-verständlichen, zweideutigen, widersprüchlichen, mitunter nebulösen Ausdrucksweise nicht im Geringsten bewusst. Ja, im Gegensatz zu dieser ersten Bundeskanzlerin aus Ostdeutschland, die Dekaden später zulassen würde, dass aus dem einst mutig anvisionierten europäischen Mehr-nationenhaus ein Anleihenkasino, ein Bankerpuff, eine Zockerbude für Lobbyisten und Schleimscheißer aller Couleur oder à la bonne heure oder wie auch immer werden würde, in dem die eigentlichen Bewohner schon lange nichts mehr zu melden hatten, war die Witwe sogar guten Willens. Davon war Schmeckefuchs fest überzeugt. Sie hatte sogar einer Hausdurchsuchung zugestimmt.

„Allein, der gute Wille reicht nicht aus“, geriet der Hauptkommissar ins Sinnieren, und Fernsehsendungen wie DSDS oder Germanys Next Topmodel sollten in allzu ferner Zukunft seine Thesen untermauern. „Selbst gute Taten führen oftmals nicht zum Ziel“, doch dann besann er sich. „Den lieben Gott bring ich jetzt nicht ins Spiel.“

„Wie bitte?“, Scherer verstand nicht recht.

„Laumann“, stammelte Schmeckefuchs, „wo steckt ei-gentlich Laumann? Wir brauchen ihn jetzt hier.“

„Der dürfte sich noch im Steinbruch befinden“, mut-maßte Scherer.

„Dann hol ihn sofort her! Anstatt nach der Tatwaffe zu suchen, frisst der sich da oben sowieso nur rund.“

Schmeckefuchs hatte zu gewohnter Souveränität zu-rückgefunden.

66

Mittwochabend. Paul und Bernie standen noch immer unter Schock. Der fiese Scherz, den sich Beppos Vater mit ihnen erlaubt hatte, wirkte nach. Allein die Vorstellung, die Polizei stünde vor ihrer Haustür, hatte augenblicklich Spu-ren in ihren Gesichtern hinterlassen. Das war auch dem gewitzten Dankwart Hoppel nicht entgangen. Nachdem er sich zunächst vor Lachen fast in die Trevirahose gepisst hatte, fragte er sie argwöhnisch, warum sie sich so er-schreckt, und ob sie nicht doch etwas zu verbergen hätten.

Dann war Beppo ihnen unverhofft zur Seite gesprun-gen. Indem er mit atemberaubender Sicherheit erklärte, seine Freunde hätten „sowieso nur Fußball und Badeteich im Kopp“, verschaffte er den beiden, die sich noch immer unter den durchdringenden Blicken des Vaters wanden, ge-nau das bisschen Luft, das sie benötigten, um sich schleu-nigst aus dem Staub zu machen.

Anschließend hatten sie sich zu erneuten Beratungen auf das Dach der Schmiede zurückgezogen. Zuerst war es ihnen schwergefallen, ohne das obligatorische Vanilleeis einen halbwegs klaren Gedanken zu fassen. Doch dann hatten sie sich am Riemen gerissen. Der Ernst der Lage er-forderte schnelle Entscheidungen.

„Nicht nur schnelle, sondern vor allem richtige Ent-scheidungen“, hatte Bernie altklug ergänzt.

Dass Dr. Güldner der Mörder von Schmorleder war, daran bestand für sie nicht der geringste Zweifel. Aller-dings konnten sie es ihm nicht nachweisen. Noch nicht.

Dann fiel ihnen die Tasche des Studenten ein. Sie ent-hielt wichtiges Beweismaterial, das auf gar keinen Fall in Güldners Hände fallen durfte. Als erstes galt es, die Tasche in Sicherheit zu bringen. Hurtig verließen sie ihr Versteck, um die Beweise aus Schmorleders Holzschuppen zu holen, bevor Güldner dies tat.

Als sie mit ihren Rädern unauffällig am Haus des Ober-pflegers vorbeizuckelten, fuhr soeben der blaue Rekord vor, gefolgt von einem grün-weißen VW-Käfer. Aus jedem der Autos stieg ein Mann: aus dem Opel der Unbekannte von der Pforte, aus dem Käfer ein Polizist in einer aus allen Nähten platzenden Uniform.

„Da seid ihr ja endlich!“, rief der ältere Mann, der tags zuvor den Unbekannten von der Pforte abgeholt hatte, aus einem der oberen Fenster des Einfamilienhauses. „Ich habe schon mal mit der Hausdurchsuchung angefangen.

Ach ja, Laumann, und du lässt mir unter allen Um-ständen die Finger von irgendwelchen bebilderten oder sonstwie gearteten Heftchen! Falls du welche findest, lässt du sie diskret da, wo sie sind! Die haben nämlich garantiert nichts mit unserem Fall zu tun…“

Mehr verstanden die Freunde nicht, da sie sich immer weiter von dem Gebäude entfernten.

Um Schmorleders Haus im Auge zu behalten, be-schlossen Bernie und Paul zur Grauhecke hinaufzufahren. Da die Frankenberger Straße einseitig bebaut und von dem Waldstück nur durch ein riesiges Weizenfeld getrennt war, hatten sie von hier aus freie Sicht auf das Zielobjekt.

„Bin ja mal gespannt, ob die auch im Schuppen nach-sehen“, bemerkte Paul, nachdem sie ein gemütliches Plätz-chen gefunden und das Gebäude mit den Ferngläsern ins Visier genommen hatten.

„Kann ich mir nicht vorstellen“, erwiderte Bernie.

„Wenn nicht, dann müssen wir eben ran“, knurrte Paul.

„Ich weiß auch schon wie“, griente Bernie geheimnis-tuerisch, ohne sich weiter darüber auszulassen.

„Nun rück schon raus mit der Sprache!“, blaffte Paul. „Wir haben keine Zeit für Spielchen.“

„Über das Grundstück von Bobsen“, klärte Bernie ihn auf. „Das Grundstück von Schmorleder grenzt im hinteren Bereich an das Grundstück von Bobsen. Und der Schup-pen von Schmorleder steht genau an der Grundstücks-grenze. Ich sage dir, das wird ein Kinderspiel, die Tasche da rauszuholen.

Wir wissen wo sie hin ist,
wo man sie kriegen kann,
die blöde braune Tasche,
ja, so kommt man an sie ran,
denn seit ewiger Zeit hängt sie Arsch an Arsch
mit Bobsen“, kicherte Bernie. „Der Güldner wird viel-leicht Augen machen…“

„Jetzt krieg dich wieder ein!“, muffelte Paul, „und was ist, wenn uns das Wixmäuschen erwischt?“

Das Wixmäuschen war der Vater von Bobsen. Ein kleiner, quirliger und fußballverrückter Rentner, der mit beiden Armen in den Krieg gezogen und mit nur einem zurückgekehrt war. Daraufhin hatte er seinen Job als Vor-gänger Bergers in der Pforte angetreten und drei Söhne gezeugt, von denen der jüngste, Bobsen, der Freund von Liesels Sohn Gasti war. Den Spitznamen ‚Wixmäuschen‘ hatten ihm seine Kumpel von der Freiwilligen Feuerwehr verpasst, indem sie so lange an dem Gerücht bastelten, er habe den Arm aufgrund übermäßigen Onanierens ver-loren, bis das halbe Dorf es glaubte.

„Mittwochs ist Feuerwehr!“, wischte Bernie die Be-denken des Mitstreiters beiseite. „Und wenn Bobsen uns ertappt, kaufen wir ihm ne Stracke, dann hält er schon die Klappe. Der Rest der Familie dürfte bereits vor der Glotze hängen. Heute läuft nämlich Dalli Dalli.“

Eine knappe halbe Stunde später, es begann gerade zu dämmern, verließen die Polizisten das Haus, ohne auch nur in die Nähe des Schuppens gekommen zu sein.

„Hab ich es nicht gleich gesagt?“, kommentierte Bernie, „die Drecksarbeit bleibt wieder mal an uns hängen.“

„Ja, Scheiße“, bekräftigte Paul, „der alte Schill hat ja so recht.“

„Der alte Schill?“, Bernie schien nicht zu verstehen.

Der alte Schill war ein pensionierter Polizist, der es gewohnt war, den ganzen Tag über mit dem Spazierstock bewaffnet durchs Dorf zu zockeln und bei jeder sich bietenden Gelegenheit die Spatzen von den Dächern zu schwadronieren. Wie die überwiegende Mehrheit seiner Generation war er der Meinung, früher sei sowieso alles besser gewesen.

„Ja“, bekräftigte Paul und fuhr, die Stimme des Alten imitierend, die linke Hand in die Hüfte gestützt, während die Rechte mit einem imaginären Spazierstock in der Luft herumfuchtelte, fort, „auf die Polizei von heute ist doch kein Verlass mehr! Alles nur Schlappschwänze! Beweise! Beweise! Wenn ich das schon höre. Wir hatten früher auch keine Beweise. Wir haben das Pack einfach eingelocht und dann: Rübe runter, fertig.“

„Vielleicht sollten wir den alten Schill um Hilfe bit-ten“, kicherte Bernie.

„Dann könnten wir uns zumindest unsere Expedition in den Holzschuppen sparen“, grinste Paul.

Es war mittlerweile Dunkel genug, um ins Dorf zurück-zukehren, und die Unternehmung zu starten. Nachdem sie ihre Fahrräder am Edeka-Laden der Familie Wulf abgestellt hatten, schlenderten sie von dort unauffällig ein Stück die Mittelstraße hinauf und gelangten ungesehen zu Bobsens Haus. Hier pirschten sie, vorbei an der schmiedeeisernen Eingangstür, eng an die Giebelwand des Hauses gedrückt, Richtung Garten. Aus dem hell erleuchteten, weit geöffne-ten Fenster über ihnen drangen die bunten Geräusche des Fernsehers.

Lautlos und ohne Spuren zu hinterlassen, huschten sie, über schießende Salatköpfe hinweg, an austreibenden Stan-genbohnen entlang, in den hinteren Teil des Gartens. Nur ein großmaschiger Drahtzaun trennte sie jetzt noch von Schmorleders Grundstück mit dem Schuppen. Da Paul ohne Zweifel der bessere Kletterer war, oblag es ihm, das Hindernis zu überwinden und Harnacks Tasche ausfindig zu machen. Bernie sollte derweil Schmiere stehen.

Beide waren sich einig, dass es für einen erfahrenen Alpinisten wie Paul ein Leichtes war, einen einhundert-sechzig Zentimeter hohen Maschendrahtzaun zu überwin-den. War es auch. Im Prinzip zumindest. Und voraus-gesetzt, der Zaun war von Meisterhand nach allen Regeln des Handwerks errichtet, so dass die am oberen und unteren Ende entlangführenden Spanndrähte, an die die Maschen geknüpft waren, ihrem Namen gerecht wurden und dem Gebilde zumindest so viel Stabilität verliehen, dass es nicht beim erstbesten Windstoß zusammenklappte wie ein Taschenmesser.

Paul war sich nicht sicher, ob er die Schlamperei Wix-mäuschens akzipierter Monobrachialität oder dessen an-geborenen Schnodderigkeit zuschreiben sollte. Denn kaum hatten sich seine Hände in den Maschen verkrallt, gaben diese nach und beulten sich unter seinem Gewicht nach allen Seiten aus. Nur mit Mühe gelang es ihm, rittlings auf dem herumwabernden Gebilde Platz zu nehmen, bevor er sich mit einem gekonnten Sprung auf die andere Seite hinüberrettete.

Hier wartete schon die nächste Prüfung.

„Der Schuppen ist abgeschlossen, „zischelte er Bernie zu, „Vorhängeschloss!“

„Scheiße“, fluchte es leise auf der anderen Seite. „Lass mich nachdenken!“

„Das wird ein Kinderspiel!“, tuschelte Paul säuerlich.

„Versuch doch einfach, anders reinzukommen!“, riet ihm Bernie.

„Das wär mir jetzt nicht eingefallen“, flüsterte es zu-rück, „was denkst du eigentlich, was ich die ganze Zeit hier mache… Moment, ich glaube ich habe was…“

Der leise Schimmer der Taschenlampe, der durch die Ritzen drang, verriet Bernie, dass sein Freund einen Weg ins Innere des Schuppens gefunden hatte.

„Alles o.k.?“, flüsterte Bernie.

Als Antwort kam nur ein bollerndes Grollen rollender Holzscheite. Die Zeit schien mit einem Mal stillzustehen.

Dann knarzte vorne irgendwo ein Gartentor. Wenig später überlagerte Wixmäuschens kneifende Stimme die Geräusche des Fernsehers.

„Auch das noch“, dachte Bernie.

Plötzlich tauchte Paul wieder auf. In der Hand hielt er eine lederne Aktentasche mit einem Schultergurt, der an einer Seite abgerissen war und nun am Boden baumelte.

„Ich habe das gute Stück“, zischte er.

Vorsichtig reichte er Bernie die Tasche über den Zaun.

„Wie bist du eigentlich reingekommen?“, wollte Bernie wissen.

„Katzenklappe“, stöhnte Paul.

Sie ließen den Maschendrahtzaun, oder besser das, was von ihm noch übrig war, nachdem Paul ihn ein weiteres Mal überklettert hatte, hinter sich und schlichen sich so lautlos vom Grundstück, wie sie gekommen waren.

„Und wo verstecken wir den Kram jetzt?“, fragte Paul, als sie bei den Fahrrädern angekommen waren.

„Darüber mach dir mal keinen Kopf“, erwiderte Ber-nie, „wir haben nämlich auch einen Holzschuppen.“

67

Mittwochabend. Als die Kommissare zu ihrer Dienststelle zurückkehrten, trafen sie auf dem Flur Dr. Schneider, den Obduktionsbericht bereits unter dem Arm.

„Na, das trifft sich aber gut“, ickerte der Pathologe. „Bitteschön“, drückte er Schmeckefuchs die Akte in die Hand. „Ich habe den Mann schon obduziert.“

„Gibt es irgendetwas, was wir wissen sollten?“, fragte Scherer, als sie ins Büro traten und es sich auf den Stühlen bequem machten.

„Klar. Jede Menge“, zeterte der Mediziner, während Scherer die ungeschickte Formulierung seiner Frage auch schon bedauerte. „Zum Beispiel sollten sie wissen, dass ich seit über einer Stunde Feierabend habe…“

„Kommen wir lieber zur Sache!“, fuhr Schmeckefuchs dazwischen. „Gibt es was Neues bezüglich der Leiche?“

„Ich hab den Todeszeitpunkt etwas genauer bestimmt“, krähte Schneider. „Der Mann ist gestern zwischen drei-undzwanzig Uhr und Mitternacht gestorben, also ganz so, wie ich am Tatort vermutet habe. Die Todesursache war ein einziger, wuchtig ausgeführter Schlag auf den Hinter-kopf. Schädelbruch. Der Mörder hat offenbar sein Opfer von hinten überrascht. Es gibt keine Anzeichen von Ge-genwehr. Allerdings ist der Todeszeitpunkt nicht identisch mit dem Zeitpunkt der Tat.“

„Soll heißen?“, warf Scherer ein.

„Unser Mann hat nach dem Schlag noch zirka sieben oder acht Stunden gelebt. Also lag die Tatzeit zwischen sechzehn und siebzehn Uhr. Wenn man ihn innerhalb der ersten drei bis vier Stunden nach der Tat gefunden und behandelt hätte, wäre er wahrscheinlich noch am Leben.“

„Und die Tatwaffe?“, wollte Schmeckefuchs wissen.

„Mit hundertprozentiger Sicherheit ein Stein“, krächzte der Pathologe. Es gibt Anhaftungen an der Wunde, die das beweisen.“

„Und die Verbindung zum ersten Opfer?“, schaltete sich Scherer wieder ein.

„Kratzspuren, Fingernägel, Nikotin, das passt alles wie die Faust aufs Nasenbein. Bei den Opfern, die jetzt unten friedlich nebeneinander schlummern, handelt es sich mit absoluter Sicherheit um unsere beiden Streithähne, die sich letzten Freitag noch gegenseitig an die Gurgel wollten. Apropos Schlummern. Ich bin auch schon hundemüde, mich dünkt, ich sollte mich ein wenig beiseitelegen…“ gähnte das Schneiderlein und streckte sich.

In diesem Moment betrat Kriminaltechniker Katzbach das Büro. Der Pathologe nutzte die Gunst der Stunde und wand sich durch die Tür.

„Gehaben sie sich wohl, meine Herrn!“, hörten sie ihn noch rufen, ehe seine trippelnden Schritte in den Weiten der Korridore des Marburger Polizeipräsidiums verhallten.

Sei es, ob des eben Erfahrenen, sei es, wegen der An-wesenheit Katzbachs und der damit verbundenen Neu-ausrichtung auf einen anderen Gesprächspartner, den Kommissaren war jetzt nach einer gepflegten Zäsur zu-mute. Und so entfachten sie, neben zwei Zigaretten, in dem Neuankömmling eine Leidensmiene, die mit ihren zum Himmel gerichteten Pupillen, den heruntergelassenen Mundwinkeln und der umgestülpten Unterlippe Jahrzehnte später unter der Bezeichnung ‚Merkelmiene‘ zu trauriger Berühmtheit gelangen sollte.

Doch noch sonnte man sich in der wohligen Wärme sozialliberaler Verteilungspolitik und das Rauchen war nicht nur greisen Altkanzlern überall und jederzeit erlaubt, sondern auch den einfachen Menschen. Beamte rauchten in ihren Büros, Krankenpfleger auf ihren Stationen und Tankwarte an ihren Zapfsäulen, siehe Höger-Schorsch. Den Müll verbrannte man im heimischen Garten anstatt ihn in ferne Kontinente zu verschiffen. Die Hühner liefen frei herum, stattdessen waren die Irren eingesperrt. Die Kühe hatten noch Gras unter den Füßen, die jungen Leute steckten es in kleine Pfeifen, und die vielseitige Verwen-dung von Pflastersteinen wurde täglich aufs Neue erprobt. Zumindest in den Ballungsgebieten, aber in denen gab es ja auch reichlich davon.

„Und, Katzbach, was haben wir denn so an Spuren ge-funden?“, lehnte Schmeckefuchs sich entspannt zurück.

„Ein Bonbonpapier“, antwortete dieser.

„Ein Bonbonpapier? Sonst nichts?“, staunte Scherer ungläubig.

„Sonst nichts“ bestätigte Katzbach und fügte hinzu, „noch nicht einmal Bonbons haben wir gefunden.“

„Fingerabdrücke?“, warf Schmeckefuchs dazwischen.

„Die des Opfers sind dran“, erwiderte der Kriminal-techniker, „und die von mindestens zwei, drei weiteren Personen. Übrigens ein ziemliches Gewusel…“

„Wie, Gewusel?“, fiel ihm Schmeckefuchs ins Wort.

„Nun ja“, fuhr Katzbach fort, „die Abdrücke sind ziemlich schwer auseinanderzuhalten, also auf dem blöden Bonbonpapier geht es wirklich drunter und drüber…“

„Aha“, fiel der Kommissar ihm erneut ins Wort, „aber ihr werdet doch bestimmt noch andere Fingerabdrücke als die des Opfers ermitteln.“

„Also ich weiß nicht, das wird ziemlich mühsam…“ entgegnete der Kriminaltechniker.

„Dann strengt euch gefälligst an!“, unterbrach ihn der Kommissar barsch.

Katzbach zuckte zusammen.

„Um noch einmal auf die Tatsache zurückzukommen, dass das Opfer keine Bonbons bei sich trug. Könnte das Bonbonpapier nicht vom Täter stammen?“, nahm der Kriminaltechniker den Faden wieder auf.

Schmeckefuchs stutzte.

„Und wie kommen die Fingerabdrücke des Opfers auf das Bonbonpapier des Täters, sie Schlaumeier?“, konterte Schmeckefuchs. „Oder meinen sie etwa, der Täter hat dem Opfer das Bonbon zuerst gegeben, damit es das Ding be-fummelt, um ihm anschließend eins über die Rübe zu ziehen? Außerdem behauptet unser Herr Gerichtsmedi-ziner, dass das Opfer den Täter gar nicht bemerkt hat. Nein, mein Freund, das Papier stammt eindeutig vom Opfer“, hier stutzte Schmeckefuchs erneut, um dann laut nachdenkend fortzufahren, „allerdings hätten wir dann ein Bonbon finden müssen. Entweder im Opfer, oder darum herum. Katzbach! Haben sie tatsächlich kein Bonbon ge-funden?“

Als der Kriminaltechniker nochmals kopfschüttelnd verneinte, griff sich Schmeckefuchs den Obduktions-bericht, der vor ihm auf dem Schreibtisch lag, überflog ihn rasch, klappte ihn anschließend wieder zu und legte ihn beiseite.

„Also hier steht nichts von einem Bonbon. Vielleicht hatte er es ja schon gelutscht, als ihn der Schlag traf“, mutmaßte der Kommissar.

„Das glaube ich eher nicht. Bei der Größe des Papiers muss es sich um ein Riesenbonbon gehandelt haben, das schleckt man nicht so einfach weg“, wandte Katzbach ein.

„Wieso denn auf einmal ein Riesenbonbon?“, empörte sich Schmeckefuchs. „Wissen sie was, Katzbach, jetzt ho-len sie mir das blöde Ding mal her! Ich will mir das selbst ansehen.“

Der Kriminaltechniker verließ den Raum und kehrte keine drei Minuten später mit einer kleinen Plastiktüte zurück.

„Das ist ein Lolly-Papier, sie Simpel!“, entfuhr es dem Kommissar angesichts des Beweisstücks. „Haben sie denn noch nie etwas von Lollies gehört? Lollies, das sind Riesenbonbons am Stiel. Haben sie etwa noch nie Kojak gesehen, den Kommissar, der sich mit diesen widerlichen Dingern das Rauchen abgewöhnt hat?

Mensch, Katzbach, ausgerechnet sie als Nichtraucher kennen den nicht?“

„Wieso sollte ich?“, hätte Katzbach antworten müssen. „Die ersten Folgen von Einsatz in Manhattan sind noch nicht einmal gedreht, geschweige denn gesendet.“

Stattdessen schwieg er stumm.

„Lollies sind ganz gewöhnliche Lutscher“, dozierte der Hauptkommissar, „aber auf Amerikanisch, also größer, bunter, süßer und ekelerregender. Haben sie wenigstens den dazugehörigen Stiel gefunden?“

„Welchen Stiel?“, stammelte Katzbach überfordert.

„Dann kennen sie wohl auch nicht das alte deutsch-amerikanische Sprichwort: Wo ein Lolly ist, ist auch ein Stiel?“, rief Schmeckefuchs sichtlich amüsiert. „Den Stiel von dem Lutscher natürlich! Lag am Tatort irgendwo ein kleines Plastikstäbchen oder etwas Ähnliches herum?“

„Ach so. Nein, ganz gewiss nicht. Das hätten wir dann gefunden“, antwortete Katzbach. Er schien sich wieder zu fangen.

„Dass ein Oberpfleger des Krankenhauses mit so ei-nem Ding im Mund herumstolziert, kann ich mir ehrlich gesagt nicht vorstellen“, analysierte der Hauptkommissar scharfsinnig, „wenn schon, dann eher die Patienten. Wir sollten morgen herausfinden, welche von Schmorleders Schutzbefohlenen sich diesem Zuckerwerk verschrieben haben. Vielleicht bringt uns das ja weiter…“

68

Donnerstagmorgen. In aller Frühe waren Bernie und Paul aufgebrochen, um Beppo zu besuchen. In der festen Über-zeugung, den Mörder Schmorleders entlarvt zu haben, hatten sie sich entschlossen, die Polizei von ihrer Ent-deckung in Kenntnis zu setzen. Um dummen Fragen und Verhören seitens der Beamten und einer damit verbunden-en Verwicklung in den Fall möglichst aus dem Weg zu ge-hen, hatten sie entschieden, die Kripo indirekt auf Güldner anzusetzen. Waren die Ermittlungen gegen den pensionier-ten Arzt erst einmal aufgenommen, wollten sie dafür sor-gen, dass auch die Tasche mit dem Beweismaterial in die richtigen Hände gelangte.

Unter dem Vorwand, Beppo die Walkie-Talkies zurück-zubringen, starteten sie die erste Phase des Plans.

„Wie, ihr braucht die Dinger nicht mehr? Seid ihr denn schon fertig mit eurer äh…“

„…Beobachtung des Balzverhaltens der Schnupfralle in den Feuchtgebieten oberhalb des Badeteichs“, half Bernie seinem Ge-genüber auf die Sprünge. „Was ist denn los? Du kannst dir doch sonst alles merken.“

Beppo rieb sich in seiner unnachahmlichen Manier mit beiden Fäusten die Augen.

„Bist du etwa noch müde?“, legte Paul nach.

Beppo gähnte in seiner außergewöhnlichen Manier, in-dem er sich dabei streckte und gleichzeitig die Arme hinter dem Kopf verschränkte.

„Der ist noch gar nicht wach“, bemerkte Bernie lapidar.

Ein ausgedehnter Seufzer, gefolgt von einem weiteren Gähnen untermauerte die These.

„Gestern ist es spät geworden“, stöhnte Beppo, „der Schmorleder-Mord, ihr wisst schon. Das ging hier ab, wie bei Robert Lemke. Ein Informationsschlagabtausch nach dem andern, ich bin kaum noch mit der Registrierung und Archivierung hinterhergekommen. Selbst Reisbrei musste mithelfen, das alles zu bewältigen, stellt euch mal vor!“

„Ach ja, der Schmorleder-Mord“, nahm Paul den Ball dankbar auf. „Weiß man schon wer es war?“

„Natürlich nicht!“, rief Beppo. „Der ist doch noch keine zwei Tage kalt! Glaubst du etwa, die Bullen kriegen das so schnell gelöst? Den toten Studenten haben sie doch auch noch am Backen.“ Plötzlich war er hellwach. „Wieso inte-ressiert ihr euch denn auf einmal für den Fall?“, hakte er argwöhnisch nach.

„Tun wir gar nicht“, gab Bernie den Teilnahmslosen, „wir fanden das alles nur so komisch: Erst Schmorleders Streit vor unseren Augen und dann…“

„Streit? Was denn für ein Streit? Wann denn?“, fiel Beppo ihm ins Wort. Blitzschnell hatte die Neugier den Argwohn besiegt.

„Na vorgestern“, erklärte Bernie, „als mein Vater mal wieder seine Stationsschlüssel zu Hause vergessen hatte, und ich sie ihm so schnell wie möglich zur Pforte bringen musste. Wenn man die verliert, kann das nämlich großen Ärger geben, sagt mein Vater immer. Man stelle sich nur vor, die Schlüssel geraten in falsche Hände…“

„Also hat er sich nun gestritten oder nicht?“, unter-brach ihn Beppo erneut.

„Wer?“, fragte Bernie.

„Schmorleder“, sagte Beppo.

„Ach der“, erinnerte sich Bernie. „Na klar! Und wie! Direkt vor dem Hauptbau.“

„Mit wem?“, fragte Beppo.

„Mit Dr. Güldner, du weißt schon, dem aus dieser Gasse in der Poststraße“, antworte Bernie völlig unbedarft.

„Weiß ich!“, herrschte Beppo ihn an, bevor er drauflos-grübelte, „Was hatte denn Güldner da oben zu suchen?“

„Keine Ahnung“, versicherte Bernie.

„Habt ihr mitgekriegt, worüber sie sich gestritten ha-ben? Habt ihr irgendetwas gehört?“, fasste Beppo nach.

„Kein einziges Wort“, tönte es zweistimmig zurück.

69

Donnerstagmorgen. Schmeckefuchs und Scherer genossen gerade ihren ersten Kaffee, und rekapitulierten noch ein-mal die bisherigen Ermittlungsergebnisse.

„Also“, hob der Hauptkommissar an, während Scherer sich eifrig Notizen machte, „Punkt eins: Wir haben zwei Tote, von denen der eine definitiv am Tod des anderen beteiligt ist. Unser erstes Opfer findet etwas heraus, was dem zweiten Opfer nicht sonderlich behagt, weshalb es zwischen beiden zum Streit kommt, in dessen Folge Har-nack das Zeitliche segnet.

Frage eins: Was genau hat Harnack entdeckt?

Was immer es auch war, es muss im Zusammenhang mit seinem Bruder und dessen möglichen Aufenthalt im Krankenhaus gestanden haben. Stichwort: Hadamar. Wir brauchen unbedingt die fehlenden Akten und sollten uns nach weiteren Zeugen umsehen, die die Kriegszeit im Krankenhaus verbracht haben.

Unser zweites Opfer muss einen Komplizen haben, der von Harnacks Entdeckungen ebenso wenig begeistert war wie Schmorleder. Der wiederum stand kurz davor aufzu-fliegen. Allein schon wegen der Kratzer an seinen Unter-armen hätten wir ihn spätestens nach seiner Befragung festgenommen. Deshalb hat man ihn in einen Hinterhalt gelockt und eiskalt beseitigt.

Frage zwei: Wer ist der Komplize?

Wir können den Täterkreis auf die Leute beschränken, die während der Kriegszeit im Krankenhaus gearbeitet haben. Dass ein Patient in den Fall verwickelt ist, halte ich für ausgeschlossen.“

„Aber das Lolly-Papier“, warf Scherer ein, „glauben sie ernsthaft, dass ein Krankenhausbediensteter mit einem Lolly im Mund dem Oberpfleger eins über den Schädel gezogen hat?“

„Ja“, seufzte Schmeckefuchs und schien beinahe zu be-dauern, dass sie es überhaupt gefunden hatten, „das Lolly-Papier…“

Nur das Klingeln des Telefons rettete ihn davor, in eine federleichte Depression hinabzugleiten. Er nahm den Hö-rer ab.

„Kripo Marburg, Hauptkommissar Schmeckefuchs am Apparat“, meldete er sich korrekt, „hm ja, und mit wem sagten sie, war das? Ah ja. Ist gut, wir kommen nachher vorbei, um ihre Aussage aufzunehmen.“

„Wer war das denn“, fragte Scherer den Vorgesetzten, nachdem dieser aufgelegt hatte.

„Hoppel“, antwortete der Hauptkommissar mit viel-sagendem Blick. „Angeblich soll Schmorleder am Tag seines Todes Streit gehabt haben, und zwar mit einem gewissen Dr. Güldner, dem ehemaligen Medizinischen Direktor des Krankenhauses. Schau mal nach, ob wir über den irgendetwas in den Akten haben. Anschließend fahren wir wieder nach Haina…“

70

Donnerstagvormittag. Nach der erfolgreichen Um-setzung des ersten Teils ihres Vorhabens waren Bernie und Paul zum Badeteich geradelt. Hier wollten sie ein wenig entspannen und dabei die Details für den zweiten Teil des Plans ausarbeiten.

Zu so früher Stunde hatten sich noch keine Badegäste eingefunden. Allein der Bademeister hatte pflichtbewusst seinen Platz in der Hütte eingenommen und paffte ge-nüsslich sein Pfeifchen.

Kurzerhand banden Bernie und Paul ihre Pferde an einen Baum und hüpften grillengleich hinunter zum Teich. Zwei Arschbomben detonierten, und Sekunden später schwammen sie, elegant und schnell wie junge Delphine, zum Floß. Dort zogen sie sich an den glitschigen Stämmen hoch und ließen sich in der morgendlichen Stille Treiben.

„Und wie bringen wir die Tasche an den Mann?“, wollte Bernie, den das Beweismaterial in Opas Holzschuppen schon ein wenig bedrückte, wissen. Zwar war gerade Haupterntezeit im Gemüsegarten, aber bei der Hyper-aktivität seines Opas konnte man nie ganz sicher sein, dass er nicht zwischenzeitlich einen Grund fand, nebenbei den Holzschuppen aufzuräumen.

„Tim“, murmelte Paul, in der wohlig warmen Morgen-sonne vor sich hin dösend.

„Du willst Tim die Tasche geben? Deinem Lieblings-konkurrenten Tim?“, Bernie verstand nicht.

„Ich will sie ihm nicht geben“, korrigierte ihn Paul und grinste hinterhältig, „wir sollten sie ihn einfach finden las-sen. Und zwar dort, wo er sonst auch immer alles findet.“

„Du meinst doch nicht etwa im Steinbruch?“, hakte Bernie ungläubig nach.

„Aber sicher, genau dort“, bekräftigte Paul.

„Das kann doch nicht dein Ernst sein?“, rief Bernie.

„Und ob das mein Ernst ist“, beharrte Paul.

„Das ist eine Schnapsidee“, erwiderte Bernie.

„Quatsch“, konterte Paul, „Tim kriecht doch jeden Tag im Steinbruch herum. Wir brauchen die Tasche heute Abend bloß dort abzulegen, und spätestens morgen Abend ist sie im Besitz der Polizei. Oder hast du vielleicht eine bessere Idee? Willst du sie etwa bei Beppo abgeben? Oder den Kommissaren persönlich aushändigen?“

Bernie schüttelte den Kopf

„Na siehste“, sah sich Paul bestätigt.

„Und unsere Fingerabdrücke?“, warf Bernie ein.

„Die wischen wir vorher ab“, erwiderte Paul. „Das ist doch kein Problem. Die sind doch nur außen drauf. Oder hast du sie etwa geöffnet und von innen befummelt?“

„Neenee“, beschwichtigte Bernie, „ich habe sie nur im Schuppen versteckt.“

„Na also“, rief Paul sichtlich erfreut, auch dieses Pro-blem souverän gelöst zu haben. „Komm, lass uns noch eine Runde schwimmen, bevor die anderen kommen und wieder rumnerven…“

Dann sprang er kopfüber ins Wasser.

71

Donnerstagvormittag. Als der blaue Rekord der Krimi-nalisten aus Marburg vorfuhr, stand Dankwart Hoppel in der Ladentür, als hätte er sie bereits sehnsüchtig erwartet.

„Kommen sie“, geleitete er beide in die Backstube im hinteren Teil des Hauses, „die Sache ist so brisant, dass wir sie besser unter sechs Augen besprechen sollten.“

„Sie haben also gesehen, wie Schmorleder sich mit die-sem Dr. Güldner gestritten hat?“, fragte Schmeckefuchs, nachdem Hoppel die Tür hinter ihnen verschlossen hatte.

„Nein“, antwortete jener, während Scherer umgehend den Notizblock zog, um das Gespräch zu protokollieren.

„Wie bitte?“, rief der Hauptkommissar entsetzt.

„Nicht ich habe gesehen, wie sie sich gestritten haben, sondern eine unserer zuverlässigsten Quellen. „Ich bring dich um, du Schurke!“, soll Güldner gerufen, und Schmor-leder dabei am Schlafittchen gefasst haben.“

„Igitt“, murmelte Scherer, dem dieser Begriff, offenbar nicht geläufig war, weshalb er das Ganze als Angriff unter die Gürtellinie deutete.

„Moment“, unterbrach ihn Schmeckefuchs erneut, „wie heißt denn ihre Quelle?“

„Das kann ich ihnen beim besten Willen nicht sagen“, sträubte sich Hoppel.

„O doch!“, insistierte der Kommissar, während Scherer eifrig notierte.

„Ich kann doch meine Informanten nicht einfach so preisgeben“, wehrte sich Hoppel.

„O doch!“, bekräftigte Schmeckefuchs und seine Stim-me wechselte ins Bedrohliche.

„Na gut“, gab Hoppel klein bei, „ich habe die Informa-tionen von meinem Sohn Beppo.“

„Also hat ihr Sohn den Vorfall beobachtet“, resümierte der Hauptkommissar.

„Nicht direkt“, erwiderte Hoppel

„Ja wer war es denn dann?“, brüllte der Beamte. „Wer zum Teufel hat den Streit live miterlebt?“

„Zwei Freunde meines Sohnes“, gab Hoppel zu.

„Wissen sie, ich habe die Schnauze voll“, schnaubte Schmeckefuchs. „Sie gehen jetzt hoch und schicken mir ihren Sohn runter! Vielleicht ist der ja gesprächsbereiter.“

Kaum hatte der alte Hoppel die Tür, die zur Wohnung führte, hinter sich geschlossen, öffnete sich die Tür, die von der Backstube hinaus ins Freie führte. Erschrocken fuhren die Polizisten herum.

„Keine Angst“, beruhigte sie ein blonder Knirps mit Ballonkopf und Prinz-Eisenherz-Frisur, „ich habe gehört, sie wollen mich sprechen.

„Wie der Herr, so‘s Gescherr“, dachte Schmeckefuchs und wandte sich dem Burschen zu.

„Deine Freunde haben also den Streit zwischen Ober-pfleger Schmorleder und Dr. Güldner beobachtet“, nahm der Kommissar den Faden wieder auf.

„Richtig“, bestätigte Beppo die Ausführungen des Poli-zeibeamten. „Dabei hat er den Oberpfleger am Schlafitt-chen gepackt und mächtig durchgeschüttelt.“

„Igitt“, dachte Scherer, immer noch fleißig notierend, „und das vor den Kindern…“

„Hat er dabei gerufen: Ich bring dich um, du Schurke?“, fragte Schmeckefuchs freundlich.

„Iwo“, erwiderte der Knirps, „die haben das Ganze doch nur von Weitem gesehen. Gehört haben die nichts.“

„Sag mal“, setzte der Kommissar zuckersüß nach, „wie heißen denn deine Freunde?“

„Kann ich ihnen nicht sagen“, lehnte Beppo ab. „Sie wissen schon: Quellenschutz.“

Es fehlte nicht viel, und Schmeckefuchs hätte sich der schweren Kindesmisshandlung schuldig gemacht. Doch mit all seiner Umsicht und Besonnenheit, vor allem aber Körperkraft verhinderte der Kollege Scherer beherzt die Suspendierung und Frühpensionierung des Chefs, indem er ihn davon abhielt, den Rotzlümmel in den alten Back-ofen zu stecken und auf kleiner Flamme zu garen.

Beppo indes war angesichts des Schicksals, das ihn zu ereilen drohte, ein gewaltiger Schreck in die Socken ge-fahren. Während die Polizisten miteinander rangen, hatte er ein blütenweißes Taschentuch hervorgezogen und an einem herumliegenden Besenstiel befestigt. Nun stand er, Fähnchen schwenkend, vor den verblüfften Kriminal-beamten, bereit zur bedingungslosen Kapitulation.

„Meine beiden Freunde heißen Bernd Bierling und Paul Hellford“, bibberte er. „Kann ich jetzt gehen?“

Die ineinander verkeilten Kommissare nickten nur un-gläubig. Wie viele berühmte Erfinder vor ihnen, hatten sie rein zufällig die nunmehr legendäre Verhörmethode guter Bulle/böser Bulle entdeckt, die in allen Fernsehkrimis der kommenden Jahrzehnte eifrig praktiziert und ständig per-fektioniert werden sollte.

72

Donnerstagvormittag. Bernie und Paul bestritten gerade eine Partie Köppen gegen Andy und Till, als Raffi am Badeteich auftauchte, und ihnen mitteilte, dass Beppo nach ihnen suche. Es sei dringend. Am besten, sie würden sich sofort auf den Weg zu ihm machen.

Vorbei die gute Laune. Nachdem sie ihr wohlbehütetes Tor Junes und Raffi überlassen, und diese eindringlich er-mahnt hatten, den hart erkämpften Vorsprung keinesfalls leichtfertig zu verspielen, fuhren sie los.

Bernie hatte ein flaues Gefühl in der Magengegend. Wenn Beppo sie so dringend sprechen wollte, musste et-was schiefgegangen sein.

Um nicht dem alten Hoppel in die Arme zu laufen, parkten sie ihre Fahrräder in den Büschen entlang eines Abschnitts der inneren Klostermauer, der sich schräg ge-genüber dem Fachwerkhaus mit dem Edeka-Laden befand. Von hier huschten sie zum Hintereingang und gelangten über die alte Backstube in Beppos Zimmer.

„Ah, da seid ihr ja endlich“, begrüßte er die Freunde. „Das wurde aber auch Zeit.“

„Was ist denn passiert?“, versuchte Paul sofort auf den Punkt zu kommen.

„Mein Vater hat heute Morgen die Kripo in Marburg angerufen und den Beamten diskret gesteckt, dass Güldner Streit mit Schmorleder hatte“, verriet Beppo

„Ja und?“, entgegnete Paul, denn schließlich war das ja ihr Plan.

„Dann sind die Bullen hierhergekommen und haben sich mit ihm unterhalten. Anschließend haben sie mich in die Mangel genommen“, beklagte sich Beppo kleinlaut.

„Und? Was hast du gesagt?“, wollte Bernie wissen.

„Mehr oder weniger das Gleiche wie mein Vater“, er-widerte Beppo. „Eher mehr.“

„Was soll das heißen? Mach es nicht so spannend“, wünschte sich Paul.

„Ich musste ihnen sagen, woher ich die Informationen habe“, gestand sein Gegenüber. „Stellt euch also darauf ein, dass sie irgendwann bei euch aufkreuzen werden.“

73

Donnerstagvormittag. Angewidert betrachtete Berger das Lolly-Papier, das ihm Kommissare unter die Nase hielten.

„Wissen sie, was das ist?“, fragte Schmeckefuchs.

„Ein Bonbon-Papier“, grunzte Berger.

„Eine Lolly-Verpackung“ präzisierte Scherer.

„Na und?“, erkundigte sich Berger vorlaut wie immer, „hat die was angestellt? Ist die festgenommen?“

Schmeckefuchs atmete tief durch.

„Kennen sie jemand, der solche Lollies lutscht?“, fragte Scherer. „Jemand von den Bediensteten oder den Patien-ten? An ihnen müssen doch alle vorbei. Könnte ja sein, dass sie jemand kennen, der die Dinger gern lutscht.“

„Hm“, murmelte Berger, „also hier stehen die meisten auf Nikotin und Koffein. Höchstens Hänschen, das Klein-kind. Der läuft öfter mal mit einem Stiel im Mund durch die Gegend.“

„Wer ist nochmal Hänschen?“, wollte Schmeckefuchs in dunkler Erinnerung an seine Gespräche mit den Ober-pflegern wissen.

„Hänschen?“, entgegnete Berger. „Na, das ist sozu-sagen der Ziehsohn vom alten Schmorleder. Gott sei seiner Seele gnädig!“

„Von Schmorleder?“, warf Scherer ein. „Das ist aber interessant. Inwiefern Ziehsohn?“

„Also, Schmorleder selbst hatte ja keine Kinder“, be-merkte der Pförtner. „Und wie mir zu Ohren gekommen ist, hat er Hänschen schon immer betüttelt, fast wie einen eigenen Sohn. Der ist ja auch schon eine Ewigkeit hier, seit seinem sechsten oder siebten Lebensjahr, glaube ich. Und Schmorleder sowieso. Der ist, äh war, der Dienstälteste von allen.“

„Mit dem Mann sollten wir uns mal unterhalten“, sagte Schmeckefuchs, „wo finden wir ihn denn?“

„Normalerweise wochentags von acht bis achtzehn Uhr in der Gärtnerei“, antworte Berger, „aber wegen dieser schrecklichen Sache mit Schmorleder hat er heute frei. Er liegt auf Station acht. Da gehen sie einfach geradeaus, hier vorn an der Klosterkirche entlang, und dann ist es das erste Gebäude, auf das sie treffen.“

„Selbst dieses Schandmaul Berger scheint von Schmor-leders Tod betroffen“, sinnierte Schmeckefuchs, nachdem sie die Pforte verlassen hatten.

„Obwohl es zuerst ganz und gar nicht danach aussah“, ergänzte Scherer, der Vollständigkeit halber.

Sie nahmen den Weg, den Berger ihnen beschrieben hatte und fanden, nachdem sie sich vom Stationspfleger die vollständigen Personalien des Patienten hatten geben lassen, Hänschen in einem Stuhl zusammengesunken und am Fenster sitzend. Der Tod des Oberpflegers schien auch an ihm seine Spuren hinterlassen zu haben.

„Guten Tag, Hänschen“, begrüßte Schmeckefuchs den kleinen Mann vorsichtig. „Wir sind von der Polizei und kommen wegen dem Mord an Oberpfleger Schmorleder.“

Ein leises Jammern bedeutete den Beamten, dass ihr Gegenüber sie verstanden hatte.

„Wir hätten ein paar Fragen an dich“, fuhr der Haupt-kommissar fort. „Erkennst du dieses Papier hier?“

Scherer hielt das Beweisstück in die Höhe.

„Ja, hehehe, Zuckersteinpapier“, erwiderte Hänschen.

„Ist das dein Zuckersteinpapier?“

„Ja, mein Zuckersteinpapier“, antwortete Hänschen.

„Und jetzt?“, wandte Scherer sich an den Chef.

„Jetzt überprüfen wir, wo er sich zur Tatzeit aufgehal-ten hat, und dann können wir ihn als Täter ausschließen. Da bin ich mir jetzt schon sicher“, knisterte der Kom-missar verbissen.

„Hehehe, da war, hehe, mein letzter Stein drin, hehe“, murmelte Hänschen.

„Was hat er gerade gesagt?“, wollte Schmeckefuchs, der einen Moment unaufmerksam gewesen war, nun wissen.

„Ach“, erwiderte Scherer, „er bedauert nur, dass er keine Lollies mehr hat.“

74

Donnerstagmittag. Der zweite Teil ihres Plans musste vor-gezogen werden, da waren sich Bernie und Paul einig. Nicht auszudenken, wenn die Polizei Harnacks Tasche im Holzschuppen der Familie Bierling finden würde.

Bernie erledigte daher die Rote Grütze mit Vanillesoße in Rekordgeschwindigkeit, was allerdings nicht besonders auffiel, da es sich hierbei um seine absolute Lieblingsspeise handelte. Unter dem Vorwand, dringend aufs Örtchen zu müssen, verabschiedete er sich vorzeitig vom Mittagstisch, zog kurz darauf demonstrativ die Klospülung und schlich anschließend in aller Eile in den Holzschuppen.

Hier nahm er Harnacks Tasche und verstaute sie ge-wissenhaft in einem der alten Getreidesäcke aus Jute, die sein Opa leidenschaftlich sammelte. Dann schnappte er das Bonanza-Rad, befestigte den Sack so gut es ging daran, und machte sich vom Hof.

Hundert Meter entfernt, im angenehmen Schatten der Klosterschenke, wartete Paul schon auf ihn. Er hatte sein Mittagessen ebenso rasant abgeräumt wie Bernie.

Das Dorf lag wie ausgestorben in der Mittagsglut. Nur das Klappern der Bestecke, gelegentlich überlagert von schmalzigen Schmatzern oder röhrenden Rülpsern, drang aus den aufgerissenen Fenstern der spitzgiebeligen Häuser.

Um nicht unnötig Gefahr zu laufen, von der Polizei entdeckt zu werden, hatten sich die Freunde entschlossen, den Weg über die Karl-Jäger-Straße hinauf zur ferien-verwaisten Schule zu nehmen, um anschließend, an der alten Brauerei vorbei, über die Kastanienallee zur Grau-hecke zu gelangen. Von hier führten die verschlungenen, teils verwilderten Pfade der einst blühenden Stamford-schen Gärten, einer längst vergessenen Parkanlage aus dem späten 18. Jahrhundert, hinauf zum Königsteich und über die Landstraße zur Steinklippe.

Dort angekommen, wischten sie Harnacks Tasche mit dem Jutesack gründlich ab und platzierten sie so, dass sie einem nicht direkt ins Auge stach, aber dennoch leicht ge-funden werden konnte. Dann radelten sie zum Badeteich und hüpften freudestrahlend ins Wasser.

75

Donnerstagmittag. Die Kommissare hatten es sich zur Gewohnheit werden lassen, ihr Mittagessen im Gasthaus Kornscheuer einzunehmen. An ihrem Stammplatz im hin-teren Teil des Lokals harrten sie zweier Jägerschnitzel, die Tante Ilse offenbar gerade auf die Größe eines Wagen-rades zurechtklopfte. Die Geräusche, die von der Küche tief in die Gehörgänge der scharfsinnigen Kriminalisten drangen, ließen jedenfalls keinen anderen Schluss zu.

„Schnitzelschmiede“ hatte Berger das Lokal genannt. Allmählich wurde ihnen klar, warum.

Auch wenn sie es inständig leugnete, unter anderem, indem sie darauf verwies, dass zwischen Rudolf Schock und den St. Pauli Nachrichten ja wohl ein gehöriger Unter-schied bestehe, war die Seelenverwandtschaft zwischen Tante Ilse und dem Höger-Schorsch nicht zu übersehen. Denn so, wie unter Schorschs Hammer wertlose Metall-klumpen die Gestalt von edlen Hufeisen, Schraubstollen oder Wagenrädern annahmen, so verwandelten sich unter Tante Ilses Klopsklopfer formlose Fleischklumpen zu Eins Fünfzig in wagenradgroße Schnitzel zu Sechs Fünfzig.

Allein dem Getöse, das vom hingebungsvollem Einsatz in der Küche zeugte, hatten es Gasti und Bobsen zu ver-danken, dass Schmeckefuchs sie nicht verscheuchte, als sie sich wieder einmal am Flipper zu schaffen machten.

„Ich muss gleich nach Hause. Mit Badeteich, das wird heute nix. Mein Alter dreht völlig am Rad“, beschwerte sich Bobsen, während sein Kumpel die glitzernde Metall-kugel von einer Ecke in die andere jagte.

„Wieso das denn?“, erkundigte sich Gasti.

„Irgendein Idiot hat unsern Gartenzaun zerlegt, und ich soll es mal wieder gewesen sein“, knurrte sein Gegen-über, „entweder ich, oder ne Wildsau. Aber das käme aufs Gleiche raus, behauptet mein Alter. Und jetzt soll ich ihm helfen, die Scheiße zu reparieren.“

„Aber euer Gartenzaun ist doch aus Eisen. Wie…“

„Nicht vorne der Zaun ist hinüber!“, fiel Bobsen dem Freund ins Wort. „Den hat der Höger-Schorsch zurecht-geschmiedet. Den kriegt allenfalls ein Bulldozer klein. Nee, hinten der, zu den Schmorleders. Den hat sich mein Alter selbst zusammengebastelt. Ein Ding, so klapprig wie der alte Schill. Und das hat er jetzt davon. Da reicht schon ein verirrtes Huhn, das sich obendrauf setzt, und plöng…“

Scherer traute seinen Ohren nicht. Denn in diesem Moment tauchte Liesel auf und fragte, ob sie ihre Schnitzel an getrennten Tischen zu sich zu nehmen wünschten, oder vielleicht doch lieber gemeinsam. Dann aber bitteschön an der Tischtennisplatte im angrenzenden Festsaal.

76

Donnerstagnachmittag. Bernie und Paul hatten gerade er-folgreich an einer der ausgiebigen Schlammschlachten teil-genommen, die das versammelte männliche Badevolk im hinteren, seichten und mit dichtem Schilf bewachsenen Bereich des Teichs mitunter zu schlagen pflegte. Da es bei dieser Art von Zeitvertreib eher rau und rüpelhaft zuging, hielten sich, mit Ausnahme von Piede Schwerpfund und Dörte Heckert, alle Mädchen dem Spektakel fern.

Piede war die Tochter von Leo, dem Spross einer weit-hin bekannten Hainaer Dynastie mit ihrem Oberhaupt, dem alten Schwerpfund an der Spitze. Seiner zahlreichen Nachkommenschaft hatte der liebe Gott den sicheren Um-gang mit dem runden Leder offenbar nicht nur halbherzig in die Wiege gelegt, sondern zielgerichtet in die Gene ge-pflanzt.

Da gab es den großen Till und den kleinen Till, einen im wahrsten Sinne des Wortes geborenen HSV-Fan. Denn seinen bürgerlichen Vornamen Uwe hatte er eben jenem Uwe Seeler vom HSV, beziehungsweise der tiefen Ver-ehrung seines Vaters für Spieler und Verein zu verdanken.

Das raubeinige Milchgesicht Mike Muschi, das für den TSV Frohsinn im Lauf der Zeit so unentbehrlich werden und, dank böser Knieprobleme, auch so leiden sollte wie Jahre später Ballack für die deutsche Nationalmannschaft, entstammte ebenso dem Clan wie ein gewisser Schwafel- und Schwalbenkönig namens Spatzi Wulf.

Piedes kleiner Bruder Fudchen war das größte männliche Talent, das die Dynastie bisher hervorgebracht hatte. Das größte Talent überhaupt aber war Piede selbst.

„Quirlig, schrill und schnell wie eine Scheißhausfliege!“, pflegten unvoreingenommene Beobachter immer zu sagen, wenn sie mit ihren berüchtigten Dribblings die grobmoto-rischen, einem gestrandeten Robben gleichenden Cracks der C-Jugend links liegen ließ, um anschließend mit einem gezielten Flachschuss oder einem listigen Lupfer den Ball an Junes vorbei ins Netz zu befördern. Sie war zweifellos die beste Fußballerin des Dorfes und brauchte selbst den Vergleich mit dem Jahre älteren und bisweilen Lichtjahre älter aussehenden Butch, dem absoluten Star des Vereins, nicht zu scheuen. Aber sie war eine Fußballerin, also etwas, was es zu jener Zeit eigentlich noch gar nicht gab.

Im Gegensatz zu ihrem Bruder Tim, der offenbar von Raubkatzen gesäugt, von Schlangen gewickelt und von Makaken sprechen gelernt hatte, schien es, als sei Dörte Heckert auf einem kolumbianischen Fußballplatz zur Welt gekommen und dort so lange aufgewachsen, bis ihre El-tern sie eingefangen hatten, um sie nach Deutschland um-zusiedeln. Ihre ersten Monate in Haina hatte sie durch-gehend in Begleitung zweier Bälle auf dem Waldsportplatz verbracht, ehe sie der hereinbrechende Winter, den sie bis dato gar nicht kannte, sowie das Versprechen des Vaters, ihr ersatzweise einen Cocker Spaniel zu schenken, dazu bewogen, ein Zimmer im neu gebauten Eigenheim zu beziehen.

Dörte hatte an der Schlacht teilgenommen und wusch sich gerade den schmierigen schwarzen Schlamm aus den blonden schulterlangen Haaren. Bernie hockte müde und abgekämpft neben ihr im klaren Wasser.

„Wo steckt eigentlich dein Bruder?“, fragte er.

„Irgendwo am obersten Teich“, antwortete Dörte.

„Was macht er denn da?“, fasste Bernie nach.

„Keine Ahnung“, erwiderte Dörte, „wahrscheinlich mal wieder irgendwas fangen. Wespen oder so.“

Bernie sprang auf und eilte zu Paul, der es sich schon auf der Liegewiese bequem gemacht hatte.

„Los, komm!“, zog er ihn an den Armen hoch. „Lass uns zum obersten Teich gehen.“

„Ooch, ich lieg hier grad so schön“, entgegnete Paul.

„Jetzt komm schon, es ist wichtig!“, zischte Bernie und funkelte bedeutungsvoll mit den Augen.

Paul hatte verstanden. Er erhob sich, und folgte Bernie auf dem schmalen Weg, der durch ausgedehntes Fichten-dickicht direkt zu dem Gewässer führte.

„Was willst du denn am obersten Teich?“, zeterte Paul, als sie sich weit genug von den andern entfernt hatten.

„Tim kriecht da irgendwo herum“, erwiderte Bernie, „das ist die Gelegenheit.“

„Die Gelegenheit? Willst du ihn etwa ganz dezent da-rauf hinweisen, dass im Steinbruch eine Tasche auf ihn wartet?“, fragte Paul fassungslos.

„Keine Tasche“, gab Bernie spitzbübisch zurück, „son-dern eine richtig fette Kreuzotter.“

77

Donnerstagnachmittag. Die Polizeibeamten hatten ihren Wagen auf dem Parkplatz des Gasthauses Kornscheuer zurückgelassen und die wenigen Meter zum Haus von Dr. Güldner zu Fuß bewältigt. Der Mann war nicht gerade überrascht, als sie ihre Dienstausweise zückten.

„Ich habe sie bereits erwartet“, sagte Güldner, während sie ihm ins Wohnzimmer folgten. „Darf ich ihnen viel-leicht etwas anbieten?“

Die Polizisten lehnten dankend ab.

„Dann nehmen Sie doch Platz“, fuhr Güldner fort, und sank erschöpft in einen der Ledersessel.

Die Kommissare folgten seinem Beispiel.

„Früher oder später wäre die Sache sowieso heraus-gekommen“, seufzte der pensionierte Arzt resignierend. „Erst recht jetzt, wo Schmorleder tot ist. Das ganze Dorf weiß mittlerweile von unserem Streit kurz vor seinem Verschwinden…“

„Hoppel?“, warf Schmeckefuchs ein

„Hoppel!“, bekräftigte Güldner.

„Wie gesagt, das ganze Dorf ist der Auffassung, dass ich den Oberpfleger getötet habe. Es war also nur eine Frage der Zeit, wann sie hier auftauchen und mich fest-nehmen würden. Ich habe die ganze Zeit darüber nach-gedacht, wer ein Motiv haben könnte, Schmorleder um-zubringen. Leider bin ich auf keinen anderen gekommen, als mich selbst. Aber ich versichere, ich war es nicht.“

„Interessante Strategie“, dachte Schmeckefuchs, wäh-rend Scherer fleißig protokollierte.

„Wo waren sie letzten Dienstag zwischen sechzehn und siebzehn Uhr?“, fragte der Kriminalhauptkommissar.

„Zu Hause. Meine Frau kann ihnen das bestätigen. Hören sie, ich bin gern bereit, sie bei der Aufklärung des Falles zu unterstützen“, fuhr Güldner fort. „Und ich kann selbstverständlich verstehen, wenn sie mich jetzt auf der Stelle verhaften…“

„Moment!“, unterbrach ihn Schmeckefuchs. „Bevor wir sie verhaften, erzählen sie uns am besten erst einmal alles, was sie wissen, und zwar der Reihe nach. Sie sagten anfangs, irgendwann wäre sowieso alles herausgekommen. Was wäre herausgekommen? Der Verbleib von Horst Har-nack, dem Bruder unseres ersten Opfers Harald Harnack, den Schmorleder auf dem Gewissen hat?“

„Ja“, nickte Güldner, „aber Schmorleder hat ihn nicht umgebracht. Er hat mir versichert, dass es ein Unfall war. Harnack muss völlig in Rage gewesen sein. Als er sich auf den Abgrund zubewegte, hat der Oberpfleger versucht, ihn zurückzuhalten. Doch sein Gegenüber hat das als Angriff gewertet und sich losgerissen. Dabei bekam Schmorleder Harnacks Aktentasche zu fassen, weshalb dieser sich noch heftiger wehrte, weil er wohl glaubte, der Oberpfleger habe es auf darauf abgesehen. Dann ist der Schultergurt gerissen. Schmorleder hatte auf einmal die Tasche in der Hand und Harnack landete mit voller Wucht auf dem Hosenboden.

Oberpfleger Schmorleder äußerte die Vermutung, dass die Heftigkeit des Aufpralls den Erdrutsch ausgelöst habe. Jedenfalls war Harnack im selben Moment verschwunden. Und mit ihm ein Baum, der sich ebenfalls recht nahe an der Abbruchkante befand. Später hat er mir versichert, er selbst habe ein Mordsglück, pardon, höllisches Glück, äh, also ziemliches Glück gehabt, dass er das Ganze unbescha-det überstanden habe.“

„Hm“, knurrte Schmeckefuchs, „von welcher Tasche ist hier eigentlich die ganze Zeit die Rede?“

„Von Harnacks Aktentasche. Sie enthielt belastendes Material gegen uns“, erwiderte der alte Arzt.

„Die Seiten mit den Aufnahmen und Abgängen zwi-schen dem 23. und 28. März 1944, zwischen dem 7. und 12. Juli 1944 und zwischen dem 10. und 15. Januar 1945?“, warf Scherer dienstbeflissen dazwischen.

Güldner nickte.

„Und wo ist die Tasche jetzt?“, wollte der Kommissar wissen. „Bei ihm zu Hause haben wir nämlich nichts der-gleichen gefunden.“

„Haben sie auch im Holzschuppen nachgeschaut?“

Schmeckefuchs schüttelte den Kopf.

„Dann schauen sie dort mal nach, dann werden sie sie schon finden“, riet ihm der pensionierte Mediziner.

„Später“, knurrte Schmeckefuchs, „sie können mir doch sicherlich auch verraten, was die Blätter enthielten.“

„Ja“, seufzte Güldner, „das kann ich. Am 24. März 1944 wurden achtunddreißig Patienten aus Merxhausen nach Haina verlegt, von denen nur siebenunddreißig hier ankamen. Der Achtunddreißigste ging in den Mühlen der Bürokratie verloren, oder besser gesagt: Schmorleder hat ihn auf mein Geheiß unterschlagen.

Am 11. Juli 1944 wurden aus dem Krankenhaus in Haina zweiundvierzig Patienten nach Hadamar verlegt. Sie wissen, was das für die Menschen bedeutete?“

Schmeckefuchs nickte stumm.

„Auf dem Blatt der Abgänge zwischen dem 7. und 12. Juli 1944 ist vermerkt, dass es sich bei einer dieser zwei-undvierzig Personen, unter ihnen zahlreiche Frauen und Kinder, um einen kleinen Jungen handelte. Sein Name war Johannes Güldner, mein Sohn.“

Während der letzten Worte hatte Güldner beschämt den Kopf gesenkt. Er atmete schwer.

„Sie haben ihren eigenen Sohn…?“

Das unmerkliche Kopfschütteln des Arztes ließ den Hauptkommissar innehalten. Dann begriff er.

„Sie haben den unterschlagenen Patienten anstelle ihres eigenen Sohnes nach Hadamar verlegt. Dieser Patient war auch ein kleiner Junge. Sein Name war Horst Harnack.“

Güldner nickte stumm.

„Mein Sohn sitzt oben und erfreut sich bester Gesund-heit. Er ist Autist, wie Horst Harnack. Wegen ihm habe ich mich seinerzeit nach Haina versetzen lassen, um ihn, ge-meinsam mit meiner Frau selbst versorgen zu können. Er war nicht einen Tag seines Lebens in einem Krankenhaus, weder in der Psychiatrie, noch in einem Allgemeinen. Aber er wurde da oben als Patient geführt. Er war nicht arbeits-fähig und wäre nie arbeitsfähig geworden. Und das war sein Todesurteil. Spätestens mit Beginn der Aktion T4 An-fang der vierziger Jahre war mir klar, dass ich meinen Sohn aus der Schusslinie bringen musste… Ich weiß, es klingt zynisch, aber Horst Harnack hätte auch ohne mein Zutun den Weg nach Hadamar angetreten.“

Die Erleichterung des Arztes, nach so langer Zeit ein Schuldeingeständnis ablegen und sich endlich den Druck von der Seele reden zu können, lag spürbar in der Luft. Es folgten Minuten des Schweigens, ehe Schmeckefuchs als erster einen klaren Gedanken fasste.

„Aber wie hat Harald Harnack herausbekommen, dass sein Bruder damals hierher verlegt wurde?“, wandte der Polizist ein. „Wenn ich sie richtig verstanden habe, taucht der Name des Bruders in den Blättern, die er entwendet hat, gar nicht auf. Oder hat er die Daten aus Merxhausen mit den Listen aus Haina abgeglichen?“

„Das hat er “, antwortete Güldner, „allerdings erst sehr viel später, um seine Vermutungen zu untermauern…

Nein, es ist kaum zu glauben, aber den Anstoß zu allem lieferte ein Dominostein, den Hänschen ihm gezeigt, und den er wiedererkannt hatte. Ein kleiner Dominostein! Aus Ebenholz und Elfenbein! Sein Bruder hatte das Spiel aus Merxhausen mitgebracht und seinerzeit tagaus tagein mit Hänschen gespielt. Bevor er nach Hadamar verlegt wurde, hat er seinem Spielkameraden die Steine geschenkt.

Ist das nicht verrückt? Da hat der Mann keine Ahnung, wer seine Eltern und sein Bruder waren, und dann erkennt er plötzlich nach all den Jahren einen Dominostein wieder, der einst seinem Bruder gehörte.“

Güldner schüttelte noch immer ungläubig den Kopf.

„Was wusste Hänschen über das Schicksal von Horst Harnack?“, erkundigte sich der Kommissar. „War er in der Lage, Harald Harnack Informationen über den Verbleib des Bruders zu geben?“

„Ach, wissen sie“, bemerkte Güldner, „Hänschen war schon immer neugierig wie ein junger Hund. Er erzählt viel, wenn der Tag lang ist, aber mit der Wahrheit nimmt er es meistens nicht so genau. Deswegen nennen sie ihn im Krankenhaus alle den Lügenbaron.

Ehrlichgesagt kann ich mir nicht vorstellen, dass Häns-chen in der Lage ist, sich heute noch an die Verlegung von Horst Harnack nach Hadamar zu erinnern. Im Übrigen war er sich der schrecklichen Konsequenzen zu keinem Zeitpunkt und nicht einmal im Ansatz bewusst.“

„Trauen sie Hänschen den Mord an Schmorleder zu?“, wollte Schmeckefuchs wissen.

„Auf gar keinen Fall“, versicherte Güldner.

„Wir haben nämlich bei der Leiche ein Lolly-Papier ge-funden, das allem Anschein nach Hänschen gehört“, er-klärte der Kommissar.

„Ein was?“, fragte der Arzt irritiert.

„Ein Lolly-Papier“, wiederholte Schmeckefuchs und hielt ihm das Beweisstück hin.

„Also für mich sieht das eher wie ein Bonbon-Papier aus“, gestand Güldner sichtlich irritiert.

„Schon gut“, erwiderte der Polizist. „Vielleicht sollten wir zunächst einmal die Beweisstücke in Schmorleders Holzschuppen sichern, was meinst du, Scherer?“

„Das sehe ich genauso“, stimmte dieser zu und blätter-te in seinem Notizbuch. „Allerdings habe ich noch eine klitzekleine Frage, Herr Dr. Güldner: Warum hat Harald Harnack das Blatt mit den Aufnahmen und Abgängen in der Zeit vom 10. bis 15. Januar 1945 entfernt?“

„Das“, erwiderte der pensionierte Arzt, „haben ich und Schmorleder uns auch schon gefragt.“

78

Donnerstagnachmittag. Der Schuss war ja gründlich nach hinten losgegangen. Tim hätte sich vor Wut beinahe ein Ohrläppchen abgebissen. Erst hatte er den Tölpeln weis-gemacht, er habe im Steinbruch eine Kreuzotter entdeckt, und nun hatten diese Knalldeppen dank seines unbedach-ten Winks dort tatsächlich ein wahres Prachtexemplar der Spezies von über sieben Metern Länge ausgemacht.

Nein, wirklich! Es hätte ihm doch kristallglasklar sein müssen, dass man in diesem für Schlangen geradezu para-diesisch anmutenden Gelände früher oder später auf eine Kreuzotter stoßen musste. Nicht umsonst schaute er seit Jahren mehrmals täglich im Steinbruch vorbei, immer auf der Suche nach dem giftigen Getier.

Nein, nicht zu fassen! Wider jedwede menschliche Ver-nunft hatte er das pickelige Pack eigenhändig mit der Nase darauf gestoßen.

Während er sich stets mit den Überresten irgendwelcher gescheiterten, gestrandeten, sozial versandeten, ganz unten gelandeten Dorfexistenzen begnügen musste, bekleckerte sich diese fleckbackige Bagage mit dem, was eigentlich ihm zustand: nämlich unsterblichem Ruhm, unendlicher Ehre sowie der unumwundenen, ungebundenen, erdumrunden, schwer geschundenen, fast verschwundenen, nie empfun-denen, höchst profunden und kerngesunden Bewunderung all dieser rotznasigen Bauerntrampel, die eine Mistgabel nicht von einer Machete unterscheiden konnten.

Innerlich derart aufgewühlt, hätte es Tim beinahe ver-säumt, sein Fahrrad vor dem Steinbruch abzustellen. Um ein Haar wäre er, noch immer schäumend vor Wut, volle Kanne in das Schlangenparadies hineingebrettert. Erst im letzten Moment entsann er sich der hölzernen Schranke, die das Gelände zumindest vor unbefugtem Befahren halb-wegs schützte, und legte ein Vollbremsung hin, die so viel Staub aufwirbelte, dass der Bademeister weiter oben am Teich eine Tornadowarnung ausgab und die Badegäste panisch das Weite suchten.

Doch kaum hatte Tim sein ureigenes Terrain betreten, senkte sich sein Puls und, wie er es bei seinen Freunden, den Xixi-Indios am Überlauf des Amazonas, erlernt hatte, bewegte er sich so lautlos fort, wie ein Staubkorn auf dem Mond.

Er war noch nicht sehr weit in den Steinbruch vor-gedrungen, als urplötzlich ein brauner Schimmer zwischen den Steinen auftauchte. Rasch duckte er sich hinter den nächstbesten Felsen. Das musste sie sein.

Winzige Blicke blitzten hervor. Im nächsten Moment erspähten seine scharfen Adleraugen einen ledrig braunen Schlangenkörper, der sich genussvoll in der Sonne aalte. Tim kicherte still in sich hinein. Diese Dorfdeppen! Das war zwar ein ordentlicher Brocken, aber sieben Meter? Lächerlich.

Regungslos lag das Tier in der Sonne. Offenbar wartete es auf Beute.

„Typisch Kreuzotter“, dachte er selbstsicher. „Erst ei-nen auf tot machen, und dann unerwartet zuschnappen, wie dieser blöde Spatzi beim Köppen.“

Als die Schlange sich eine geschlagene halbe Stunde nicht regte, beschloss Tim, ihr ein wenig auf die Sprünge zu helfen. Leise nahm er eines der zahllos herumliegenden Stöckchen und stocherte vorsichtig nach dem reglosen Tierkörper. Da! Blitzartig schnellte er hoch. Vor lauter Schreck ließ Tim das Stöckchen fallen.

Um ein Haar wäre er, schreiend vor Angst, davon-gerannt, doch seine Indianerehre gebot ihm, der Gefahr tapfer ins Auge zu blicken. Und so musste er zu seinem Leidwesen feststellen, dass sich das Stöckchen in der Metallschlaufe des abgerissenen Schultergurts einer Akten-tasche verfangen hatte, die hinter einem Felsbrocken auf ihn lauerte.

79

Donnerstagnachmittag. Wie nicht anders zu erwarten, war Schmorleders Holzschuppen felsenfest verschlossen. Die Witwe begriff zunächst nicht, warum die Kommissare den Schlüssel für das Vorhängeschloss verlangten.

„Den Schlüssel vom Schuppen?“, schaute sie die Poli-zisten entgeistert an. „Was wollen sie denn damit?“

„Den Schuppen aufschließen“, antwortete Scherer, der heute gerne einmal pünktlich Feierabend gemacht hätte.

„In dem Schuppen befinden sich aller Wahrscheinlich-keit nach wichtige Beweismittel“, ergänzte Schmeckefuchs und bedeutete Scherer mit einem kurzen Blick, sich zu mäßigen. „Die müssen wir sichern.“

„Der befindet sich am Schlüsselbund meines Mannes“, erwiderte die Witwe.

„Scheiße“, knurrte Scherer. „Dann liegt er in Marburg.“

„Haben sie vielleicht ein Stemmeisen?“, erkundigte sich Schmeckefuchs, um Sachlichkeit bemüht.

„Ja“, antwortete die Witwe.

„Könnten sie uns das gute Stück vielleicht ausleihen?“, grummelte der Hauptkommissar geduldig.

„Nein“, antwortete die Witwe

„Und warum nicht?“, fragte Schmeckefuchs tief durch-atmend.

„Es befindet sich im Holzschuppen“, antwortete die Witwe.

Schweigend schauten die Polizisten einander an. Dann verabschiedeten sie sich von der Frau.

Fest entschlossen, den Schuppen mit bloßen Händen aufzubrechen, marschierten sie in den Garten. Auf halbem Weg blieb Schmeckefuchs abrupt stehen, legte den Zeige-finger an den Mund und bedeutete Scherer zu lauschen. Da! Ja! Da war es wieder: das leise, steife Greifen einer Kneifzange. Die Kommissare pirschten sich näher an den Holzschuppen heran. Offenbar werkelte jemand an dessen Rückseite herum. Lautlos zog Scherer die Dienstwaffe und taste sich vorsichtig an der linken Schuppenwand entlang. Dann preschte er blitzartig vor.

„Halt! Stehnbleiben! Hände hoch!“, schrie er.

„Tut‘s auch nur eine?“, polterte es postwendend zurück.

Vor ihnen stand ein kleiner Mann mit einer Zigarette im Mundwinkel, der den einzigen Arm, den er noch besaß, brav in die Höhe hielt und dabei direkt in die Mündung von Scherers Pistole blickte.

„Wer sind sie und was machen sie hier?“, schaltete Schmeckefuchs sich ein.

„Mein Name ist Karl-Heinz und ich repariere meinen Gartenzaun, den irgendeine dumme Wildsau plattgewalzt hat“, schrie das Männchen.

„Und ihr Nachname?“, bellte Schmeckefuchs.

„Hab ich doch schon gesagt“, keifte es zurück, „Karl. Darf ich jetzt meine Hand runternehmen, sonst verbren-ne ich mir an der Kippe noch die Schnauze.“

„Von mir aus, Herr, äh, Karl-Heinz Karl“, bollerte der Hauptkommissar, während Scherer die Waffe wieder ein-steckte. „Ach, übrigens, haben sie vielleicht rein zufällig ein Stemmeisen?“

80

Donnerstagabend. Um sich zu informieren, ob die polizei-lichen Ermittlungen auch tatsächlich den gewünschten Verlauf genommen hatten, schauten Bernie und Paul nach einem unterhaltsamen Nachmittag am Badeteich noch kurz auf ein Feierabendeis bei den Hoppels vorbei.

„Die Bullen haben das Wixmäuschen verhaftet!“, rief Beppo und schleuderte ihnen einen Stapel Polaroids ent-gegen. Wolfram hatte ganze Arbeit geleistet. Alles war fein säuberlich dokumentiert.

„Hier, seht nur“, fuhr er fort und hielt ihnen eines der Fotos unter die Augen, „hier macht sich das Wixmäus-chen an Schmorleders Schuppen zu schaffen.“

„Das sieht aber eher so aus, als würde er den Garten-zaun reparieren“, wandte Paul ein.

„Dasselbe hat das Wixmäuschen auch behauptet“, er-eiferte sich Beppo, um kopfschüttelnd fortzufahren „an-geblich hat ihm eine Wildsau den Zaun zerlegt! Also jetzt mal ehrlich: eine Wildsau, hier bei uns, mitten im Dorf? Eine blödere Geschichte kann man sich doch gar nicht ausdenken.“

Bernie und Paul sahen einander vielsagend an.

„Hier“, geiferte Beppo und nahm das nächste Foto zur Hand, „als das Wixmäuschen nicht reagierte, hat der eine Bulle die Knarre gezogen und drei Warnschüsse in die Luft abgegeben. Aber ihr wisst es ja selbst: Der Karl-Heinz ist noch schlimmer als der Berger: Ein Widerwort gibt bei dem das andere.“

Bernie und Paul kratzten sich am Kopf.

„Und als er sich dann vom Acker machen wollte, hat der Bulle eine Salve nach der anderen auf ihn abgefeuert“, berichtete Beppo stolz und untermauerte dies mit einem weiteren Foto. „Jedenfalls soll man das bis zum Badeteich gehört haben.“

„Also ich hab da oben nix gehört“, warf Bernie ein.

„So? Ich hier unten auch nicht“, gab Beppo unum-wunden zu, „anscheinend stand der Wind ungünstig. Jedenfalls hat das Wixmäuschen die Arme hochgerissen und sich ergeben, seht her!“, legte er ihnen den nächsten Beweis vor.

„Aber der Arm ist doch gar nicht richtig oben, nur so halb“, bemängelte Bernie, als er das Foto betrachte.

„Ja“, stimmte Paul ihm zu, „so nach vorne gestreckt. So, wie die Leute sich früher immer gegrüßt haben, in den Filmen vom Krieg und so…“

„…und wie manche bei der Feuerwehr“, ergänzte Ber-nie. Das Wixmäuschen ist doch auch in der Feuerwehr.“

„Quatsch!“, wischte Beppo ihre Bedenken beiseite, „der hat den Arm hier nur noch nicht ganz oben. Das kommt euch bloß so vor, weil der andere fehlt. Jedenfalls haben sich die Bullen anschließend ein Stemmeisen gegriffen und das Schloss aufgebrochen.

„War das Wixmäuschen denn abgeschlossen?“, wun-derte sich Paul.

„Doch nicht das Wixmäuschen“, entgegnete Beppo vorwurfsvoll. „Schmorleders Schuppen haben sie auf-gebrochen, weil sie dort die Tatwaffe vermuteten, die das Wixmäuschen ihm untergejubelt hat.“

„Wem untergejubelt?“, wollte Bernie genauer wissen.

„Schmorleder natürlich“, ereiferte sich Beppo. „Also manchmal seid ihr aber auch wirklich schwer von Begriff.“

„Das sagt der Richtige“, dachte Paul.

„Und dann?“, fragte Bernie

„Dann sind sie mit dem Stemmeisen rein in den Schup-pen“, sagte Beppo.

„Und dann?“, fragte Paul.

„Dann sind sie mit zwei Stemmeisen wieder raus-gekommen“, antwortete Beppo, „aber da hatte Wolfram sein gesamtes Filmmaterial schon aufgebraucht…“

81

Donnerstagabend. Enttäuscht und mit leeren Händen wa-ren die Kommissare zum Haus von Dr. Güldner zurück-gekehrt.

„Ich verstehe das nicht“, schüttelte der Arzt den Kopf, „er hat mir doch ausdrücklich gesagt, er habe die Tasche in seinem Holzschuppen in Sicherheit gebracht.“

„Wann war das genau?“, wollte Schmeckefuchs wissen.

„Dienstagmittag“ antwortete Güldner. „Wir hatten uns nach dem Streit vom Vormittag, für die Mittagspause am Kneippbecken im Park hinter dem Schwesternwohnheim verabredet.“

Güldner berichtete den Polizisten ausführlich den In-halt des Gesprächs, das er dort mit Schmorleder geführt hatte.

„Tja“ bemerkte Schmeckefuchs, „Tatsache ist jeden-falls, dass wir im Schuppen keine Tasche gefunden haben. Das Schloss war unversehrt. Die Schlüssel liegen im Prä-sidium in Marburg. Mir drängt sich der Gedanke auf, dass sie uns an der Nase herumführen wollen. Allem Anschein nach haben sie uns längst noch nicht alles gesagt. Für die manipulierten Akten und die Rettung ihres Sohnes können sie meines Wissens nicht mehr zur Rechenschaft gezogen werden. Aber vielleicht enthält die Tasche ja noch weitaus brisanteres Beweismaterial. Etwas, das sie ins Gefängnis bringen könnte. Etwas, was sie unbedingt verschwinden lassen mussten, um den Kopf aus der Schlinge zu ziehen.“

„Zum Beispiel das Blatt mit den Aufnahmen aus der Zeit vom 10. bis 15. Januar 1945“, ergänzte Scherer.

„Aber wenn ich ihnen doch sage…“, jammerte Güld-ner verzweifelt. „Außerdem habe ich ja ein Alibi…“

„Von ihrer Frau“, fiel ihm Schmeckefuchs ins Wort. „Das wird ihnen nicht viel nützen. Solange wir nicht die Tasche haben…“

„Und Schmorleders Frau? Könnte sie nicht vielleicht wissen, wo…“

„Ha!“, entfuhr es Scherer plötzlich, und nur der scharfe Blick seines Vorgesetzten hielt ihn davon ab, ausfällig zu werden.

„Ausgeschlossen“, erstickte Schmeckefuchs die Hoff-nung Güldners, „wenn jemand wirklich nichts weiß, dann ist sie es. Wir werden leider nicht umhin können, sie fest-zunehmen.“

82

Freitagmorgen. Die ganze Nacht über hatte Bernie kein Auge zugetan. Erst die überraschende Verhaftung von Wixmäuschen, nur, weil Paul dessen Zaun niedergemacht hatte, und dann auch noch seine Entdeckung von gestern Abend, kurz vor dem Schlafengehen.

Plötzlich jagte eine Panne die andere. Auch wenn es ihm schwerfiel, sich das einzugestehen, aber sie hatten auf ganzer Linie versagt. Sie hatten es verdaddelt, vermasselt, verhunzt und verschissen.

Doch dann besann er sich. Vielleicht war ja doch noch nicht alles verloren. Mit viel Pech hatten sie die Karre zwar richtig tief in den Dreck gefahren, aber warum sollten sie sie nicht mit ebenso viel Dusel wieder herausziehen? Und vielleicht würde seine überraschende Entdeckung ihnen dabei sogar helfen. Aber zunächst musste er Paul davon erzählen.

83

Freitagmorgen. Schmeckefuchs war sich alles andere als sicher, dass sie mit Dr. Güldner den Mörder Schmorleders festgenommen hatten. Sie verfügten weder über die Tat-waffe noch über ein besonders stichhaltiges Motiv. Aller-dings mangelte es ihnen an Alternativen. Wenn der ehe-malige medizinische Direktor des Krankenhauses nicht der Mörder des Oberpflegers war, wer war es dann?

„Was steht heute auf dem Programm?“, erkundigte sich Scherer, der gerade mit zwei dampfenden Tassen Kaffee das Büro betrat.

„Wir werden Güldner vernehmen und zunächst einmal den Fall Harald Harnack abschließen“, erwiderte sein Vor-gesetzter, „denn zumindest den dürfen wir dank der Aus-sage unseres Tatverdächtigen als geklärt betrachten.

Dabei werden wir ihm klarmachen müssen, dass er nur eine Chance hat, wenn wir diese verflixte Tasche finden.“

„Und wenn er wirklich nicht weiß, wo sie ist?“, wandte Scherer ein.

„Also gut“, griff der Hauptkommissar den Gedanken des Kollegen auf, „nehmen wir einmal an, unser Mord-verdächtiger sagt tatsächlich die Wahrheit. Dann hat ent-weder Schmorleder ihn, was den Aufbewahrungsort der Tasche anbelangt, belogen, oder der wahre Mörder hat die Tasche aus dem Schuppen entwendet. Wenn der wahre Mörder die Beweise aus dem Schuppen gestohlen hätte, hätte er einen Schlüssel für das Vorhängeschloss haben müssen, denn das Schloss haben wir unbeschädigt vor-gefunden. Da der einzige Schlüssel für das Schloss an Schmorleders Schlüsselbund hängt, der sich wiederum seit dem Auffinden der Leiche in unserem Besitz befindet, blieben dem wahren Mörder nur zwei Möglichkeiten, an die Beweise zu gelangen. Entweder in der Zeit zwischen Tat und Auffinden der Leiche, dann müsste er allerdings die Schlüssel später wieder an den Tatort zurückgebracht haben, oder durch die Katzenklappe. Beides können wir wohl guten Gewissens ausschließen.

Bleibt Variante eins. Schmorleder hat Güldner, in Be-zug auf das Versteck der Tasche angelogen. Und es gibt nur einen Grund, warum er das tun sollte: damit der Arzt sie sich nicht unter den Nagel reißt. Denn die Tasche ent-hält weiteres belastendes Material, das wir noch nicht ken-nen, womit Schmorleder sich offenbar Güldner gegenüber abgesichert hat.

Es ist also völlig egal, ob der Arzt oder der Oberpfleger gelogen hat. Beide Möglichkeiten lassen nur einen Schluss zu: Dr. Güldner ist der Mörder von Oberpfleger Schmor-leder.“

Sichtlich beeindruckt vom komplexen Kombinations-vermögen seines Vorgesetzten hatte Scherer sich eine HB genehmigt. Die rauchigen Ringe, die, eingefärbt von der sommerlichen Morgensonne, wie Aureolen das halbkahle Haupt des Chefs umschwebten, verflüchtigten sich schlag-artig, als das Telefon klingelte.

„Kripo Marburg. Kommissar Scherer am Apparat. Ach, Laumann! Guten Morgen! Hm. Ja. Hm. Schon wieder der? Hm. Ja. Hm. Wir kommen sofort. Bis gleich.“

„Was will Laumann denn jetzt schon wieder?“, knurrte Schmeckefuchs.

„Er hat die Tasche“, erwiderte Scherer, „und raten sie mal, wer sie gefunden hat.“

„Nein, nicht schon wieder…“

„O doch.“

84

Freitagmorgen. Bernie war überrascht, Paul schon zum zweiten Mal innerhalb von nur einer Woche mit einer Mistgabel in der Hand im Schweinestall anzutreffen.

„Ist heute nicht Andy dran?“, erkundigte er sich be-sorgt.

„Der war letzten Freitag dran“, erwiderte Paul mit essigsaurer Miene.

„Aber letzten Samstag hast du doch den Stall aus-gemistet“, entgegnete Bernie.

„Stimmt“, bestätigte Paul.

„Weil Andy am Freitag krank war“, ergänzte Bernie.

„Weil er am Freitag im Bett lag“, korrigierte Paul.

„Oder weil er am Freitag im Bett lag“, stimmte Bernie zu, „jedenfalls ist dann heute doch wohl Andy dran.“

„Genau das hab ich meiner Oma auch gesagt“, er-widerte Paul.

„Ja und?“, Bernie begriff nicht.

„Und nix“, knurrte Paul, „bei meiner Oma herrscht das Solididingsprinzip.“

„Das was?“, Bernie sah nur noch Rätsel.

„Das Solididingsprinzip“, maulte Paul, „das bedeutet, wenn einer von uns krank wird, arbeitet der andere für ihn mit und umgekehrt.“

„Aha“, heuchelte Bernie, der immer noch nichts ver-stand, „und wie ist das mit dem umgekehrt?“

„Das habe ich sie auch gefragt“, entgegnete Paul, „weil ich das umgekehrt halt noch nie erlebt habe.“

„Und? Was hat sie gesagt?“, wollte Bernie wissen.

„Sie meinte, ich soll froh sein, dass ich immer gesund bin“, stöhnte Paul, „wo doch der arme Andy…“

„Schon gut“, unterbrach ihn Bernie, „ich helfe dir jetzt. Sonst wirst du ja nie fertig. Hast du noch eine Mistgabel für mich?“

„Da hinten in der Ecke steht die von Andy“, erklärte Paul. „Die kannst du nehmen, die ist noch wie neu.“

Im Verlauf der folgenden Dreiviertelstunde intensivster Ladetätigkeit, die ihnen, wie so viele künstlerische Krea-tionen zehn Prozent Inspiration und neunzig Prozent Transpiration abverlangte, reifte in Bernie langsam aber stetig eine Erkenntnis, die er am Ende des Prozesses sogar in Worte zu fassen vermochte.

„Um einen Karren aus der Scheiße zu ziehen“, jubelte er nach getaner Arbeit, „sollte man die Scheiße einfach in den Karren schaufeln.“

85

Freitagvormittag. Angesichts der veränderten Sachlage hat-ten die Kommissare die erneute Vernehmung Güldners verschoben und sich schleunigst auf den Weg nach Haina begeben. Der grün-weiße Polizeikäfer der vor dem Haus der Heckerts parkte, verriet ihnen, dass ihr uniformierter Kollege bereits eingetroffen war.

„Hoffentlich hat Laumann nichts angefasst“, brummte Schmeckefuchs, als sie aus dem Wagen stiegen.

Seine Befürchtungen sollten sich als gegenstandslos erweisen. Nachdem Vater Heckert sie eingelassen hatte, fanden sie Tim und Laumann, ins Gespräch vertieft, im Esszimmer. Die gesuchte Aktentasche lag ungeöffnet vor ihnen auf dem Tisch.

„Als ich damals in deinem Alter war“, hörten sie Lau-mann schwelgen, „da gab es noch viele Kreuzottern, und zwar solche Apparate!“ Dabei riss er die Arme so weit wie möglich auseinander. „Aber heutzutage…“

„…finden sich mehr Leichen als Schleichen in unseren Steinbrüchen“, ergänzte Scherer und grinste.

„Wer von den hier Anwesenden hat die Tasche ange-fasst?“, fragte Schmeckefuchs eindringlich.

Nur Vater Heckert und Tim gaben zu, sie in Händen gehalten zu haben.

„Und du, Laumann?“, hakte der Chef nach.

„Ich?“, gab dieser erstaunt zurück. „Wenn ich verhei-ratet wäre, würde ich nicht mal mehr meine Frau anrühren, ohne sie vorher um Erlaubnis zu fragen, Herr Kriminal-hauptkommissar.“

„Jetzt fängt der auch noch an“, dachte Schmeckefuchs im Stillen. „Hat einer von ihnen die Tasche geöffnet?“, wandte er sich an Tim und dessen Vater.

Als sie verneinten, wies er Scherer an, die Tasche sorg-sam in einem mitgebrachten Plastiksack zu verpacken. Er selbst nahm die Fingerabdrücke der beiden Heckerts. An-schließend beauftragte er Laumann, das Beweisstück nebst Fingerabdrücken zu Katzbach nach Marburg zu befördern. Bevor er sich persönlich mit deren Inhalt befasste, sollte sie einer kriminaltechnischen Untersuchung unterzogen werden.

Kaum war Laumann verschwunden, bat er Vater und Sohn Heckert darum, ihn und Scherer zum Steinbruch zu begleiten, um zu erfahren, wo genau Tim die Tasche ge-funden hatte. Keine zehn Minuten später erreichten sie die Stelle, an der sich Tims Stöckchen in der Metallschlaufe des Schultergurts verheddert hatte.

Ungläubig und völlig in sich gekehrt starrte Schmecke-fuchs auf die Geröllhalde. Jetzt passte aber auch gar nichts mehr zusammen. Entweder es handelte sich hier um die Tat eines Wahnsinnigen, was angesichts der nahen psychi-atrischen Anstalt gar nicht so abwegig war, oder…

„Ich verstehe einfach nicht, warum Bernie und Paul die Tasche übersehen haben“, murmelte Tim plötzlich kopf-schüttelnd vor sich hin. „Erst machen sie einen auf Dicke, von wegen sieben Meter lange Kreuzotter, und dann übersehen diese Blindfische…“

„Was hast du da gerade gesagt?“, fiel ihm der Haupt-kommissar ins Wort, während Scherer geistesgegenwärtig begann, das Gespräch zu protokollieren.

„Na ja“, präzisierte Tim, „eigentlich wollte ich gestern am obersten Teich ein Wespennest ausheben, um es mein-em Biolehrer, Herrn Krieger, zu schenken. Der wohnt nämlich oben an der Grauhecke, unter den Forsthäusern und über der Gärtnerei, in diesem großen weißen Haus. Also, dem wollte ich das Wespennest eigentlich schenken, für den Feuchtbiotop, den er in seinem Garten angelegt hat. Sie können sich das gar nicht vorstellen. Da wimmelt es nur so von Molchen und Lurchen, von Echsen und Dechsen …“

„Dächsen oder Dachsen?“, unterbrach ihn Scherer, um korrekte Schreibweise stets bemüht.

„Dechsen“, bekräftigte Tim, „wie Ei-Dechsen, zum Beispiel. Also, da wimmelt es nur so von Molchen und Lurchen, Echsen und Dechsen, Lüxen und Füchsen, Lachsen und Dachsen, Rehern und Hähern…

„Stopp!“, fiel ihm nun Schmeckefuchs ins Wort, „Was geschah, als du das Wespennest ausheben wolltest?“

„Ach so, ja, da hab ich Bernie und Paul im Wald hinter dem Badeteich getroffen. Sie haben behauptet, eine Super-Riesenkreuzotter von über sieben Metern Länge im Stein-bruch gesehen zu haben. Aber ich glaube, die haben mich genauso verarscht wie ich sie am letzten Freitag. Denn wenn die wirklich im Steinbruch gewesen wären, hätten sie die Tasche gefunden …“

„Wie? Wieso?“, der Hauptkommissar traute kaum noch seinen Ohren. „Was war denn letzten Freitag?“

„Na ja, da hab ich das gleiche Spielchen abgezogen. Freitagnachmittag am Badeteich habe ich den beiden vor-gegaukelt, ich hätte eine Kreuzotter im Steinbruch ent-deckt. Und die sind natürlich sofort darauf angesprungen und dorthin geradelt, diese Flachpfannen.“

Hauptkommissar Schmeckefuchs wusste mittlerweile nicht mehr, was er noch sagen sollte. Erschöpft nestelte er eine HB aus der Jackentasche. Nach einigen tiefen Zügen hatte er sich wieder soweit im Griff, dass er den einen oder anderen klaren Gedanken zu fassen vermochte. Allmählich dämmerte ihm, dass es sich bei dem ganzen Manöver um genau das handelte, was er zehn Minuten zuvor nicht zu denken gewagt hatte: um ein Dummejungenstreich.

Weshalb ihn diese Rotzlöffel an der Nase herumgeführt hatten, konnte er sich noch nicht erklären. Noch nicht. Dass sie ihn aber nach Strich und Faden durch den Kakao gezogen hatten, daran bestand für ihn kein Zweifel mehr. Der Schatten Klein-Adlerauges hüpfte ihm bei dieser Vor-stellung von Synapse zu Synapse, ein klares Anzeichen da-für, dass auch an ihm nicht jeder Fernsehwerbespot spur-los vorüberzog.

86

Freitagvormittag. Beim Ausmisten des Schweinestalls hatte Bernie seine Entdeckung noch für sich behalten. Jetzt, da sie ihr Versteck über der Schmiede bezogen hatten und genüsslich ihr Vanilleeis verspeisten, schien ihm der rich-tige Zeitpunkt gekommen, den Freund davon in Kenntnis zu setzen.

„Schau mal, was ich gefunden habe, als ich gestern das Schweizermesser in meiner Schatztruhe verstaut habe“, be-reitete er Paul feinfühlig auf das Folgende vor.

„Einen Dominostein“, schmatzte dieser, „na und?“

„Das ist nicht irgendein Dominostein“, erwiderte Ber-nie ernst. „Den habe ich letzte Woche, als der Student ab-gestürzt ist, im Steinbruch gefunden.“

Sei es, wegen der soeben erhaltenen Information, sei es, weil er den Mund zu voll genommen hatte, der stattliche Eisklumpen, den Paul sich unter den Gaumen gedrückt hatte, bahnte sich unter lautem Husten und Prusten seinen Weg zurück ins Freie. Erst schien es, als wolle er sich unter Pauls tätiger Mithilfe in den Orbit katapultieren, doch kurz bevor er die Erdumlaufbahn erreichte, machte er kehrt und torkelte, wie ein besoffener Komet, in den Astralnebel der eigenen Verdampfung gehüllt, zurück zur Erde. Ge-nauer gesagt, auf das teerpappige Flachdach der Schmiede, wo er mit einem derart lauten Platschen einschlug, dass die Schweineschar im Erdgeschoss, in der irrigen Annahme, der launige Lurmes bereite bereits ihr pampiges Mahl, augenblicklich in fröhliches Grunzen verfiel.

Erschrocken registrierte Bernie, dass Paul ähnliche Ge-räusche absonderte. Allerdings klangen sie nicht ganz so fröhlich. Unschlüssig, ob nun der Verlust des Eisklumpens oder der Erhalt der frohen Kunde die außergewöhnliche Reaktion des Freundes ausgelöst hatte, beschloss er, sich zunächst nach dessen Befinden zu erkundigen.

„Alles o.k.?“, fragte er mit sorgenvoller Miene.

„Alles o.k.?“, quietschte Paul. „Seit einer Woche ver-steckst du ein Beweisstück in deiner Schatztruhe, das alle wie die Bekloppten suchen - oder was glaubst du, warum Schmorleder die ganze Zeit über im Steinbruch herum-geschlichen ist - und dann fragst du, ob alles o.k. ist?“

„Sorry“, erwiderte Bernie, „ich habe das Ding einfach eingesteckt und in der Aufregung völlig vergessen. Wenn meine Mutter nicht gewesen wäre…“

„Was hat denn deine Mutter mit dem Dominostein zu tun?“, wunderte sich Paul.

„Na ja“, erklärte Bernie, „die hat ihn beim Wäsche-waschen in meiner Hose entdeckt.“

„Und dann hast du immer noch nicht geschaltet?“, Paul war fassungslos.

„Ich wollte ihn erst einmal in Sicherheit bringen“ recht-fertigte sich Bernie.

„Wenigstens das ist dir gelungen“, scherzte Paul, der sich allmählich wieder zu beruhigen schien. „Also, jetzt lass uns mal ganz scharf nachdenken: Die Bullen haben sich gefragt, was in dieser leeren Blechdose war, die man in allen Zeitungen sehen konnte, und Schmorleder wusste, was in der Dose war. Deshalb hat er den Steinbruch durch-stöbert. Aber was ist an diesem Stein so besonders?“

„Meinst du, er ist wertvoll?“, fragte Bernie kleinlaut.

„Glaube ich nicht“, erwiderte Paul. „Was soll an einem einzelnen Dominostein schon wertvoll sein? Wenn es ein ganzes Spiel wäre… Zeig mal her!“

Nachdenklich begutachtete er den Stein.

„Hm, der ist halt obendrauf weiß“, sinnierte Paul. „Die Dominosteine, die ich kenne, sind alle komplett schwarz. Und ziemlich alt scheint er auch zu sein. Guck mal, hier ist er schon ganz abgegriffen. Die Oberseite ist auch nicht aus Holz“, klopfte er gegen den Schornstein der Schmiede. „Plastik ist es auch nicht. Hm, Keine Ahnung.“

„Und was machen wir jetzt?“, wollte Bernie wissen.

„Jetzt gehen wir erst einmal zu Beppo und erkundigen uns, wie es dem Wixmäuschen geht“, entschied Paul.

„Aber was machen wir mit dem Stein?“, fragte Bernie.

„Den lassen wir hier im Versteck“, antwortete Paul. „Da ist er wenigstens in Sicherheit. Um den können wir uns später noch kümmern.“

„Genau dasselbe habe ich mir letzten Samstag auch gesagt“, fügte Bernie mit verschmitztem Lächeln hinzu.

87

Freitagmittag. Eile war geboten. Das Wochenende nahte, und Schmeckefuchs verspürte nicht die geringste Lust, die Zahl seiner Überstunden am kommenden Sonntag weiter in die Höhe zu treiben. Den Samstag, darauf hatte er Sche-rer schon vorbereitet, würden sie sich wahrscheinlich noch um die Ohren schlagen müssen. Aber den heiligen Sonntag wollte er an diesem Wochenende in aller Stille und ohne die bucklige Verwandtschaft im eigenen Garten verbrin-gen. Aus diesem Grund schlugen sie, nachdem sie Vater und Sohn Heckert zu Hause abgesetzt hatten, einen weiten Bogen um das Gasthaus Kornscheuer und deckten sich beim Schmalzer-Paul mit diversen Wurst- und Käse-brötchen ein, die sie auf dem Weg nach Marburg zu verzehren gedachten.

Schmeckefuchs hatte entschieden, sich die Rotzlöffel, die seine Ermittlungen zeitweilig in schwere Turbulenzen gestürzt hatten, später zur Brust zu nehmen, zur Not auch erst am nächsten Montag. Die liefen ihm schon nicht weg. Wesentlich wichtiger schien ihm, so schnell es ging, die neuen Beweismittel auszuwerten. Wie entschlossen er war, den Fall möglichst noch am selben Tag aufzuklären, be-kamen neben Scherer, der bereits in Cölbe seine eigene Schachtel HB aufgeraucht hatte und sich nun an der des Chefs zu schaffen machte, auch zahlreiche Fahrzeugführer, denen sie im Verlauf ihrer rasanten Dienstfahrt begegne-ten, zu spüren. Denn Schmeckefuchs überholte mit Voll-gas und Blaulicht alles, was nicht bei drei auf den Bäumen war.

Als sie mit quietschenden Reifen vor ihrer Dienststelle zum Stehen kamen, war Scherer kreidebleich und zum Kotzen zumute. Dabei wusste er noch nicht einmal, ob das nun am Fahrstil seines Vorgesetzten oder an den vielen Zigaretten lag, die er zwischenzeitlich eingepfiffen hatte.

Kaum waren sie in ihrem Büro angelangt, beorderte Schmeckefuchs auf der Stelle Kriminaltechniker Katzbach zu sich. Angenehm überrascht, dass der Kollege Scherer am heutigen Tag offenbar dem Rauchen entsagte, enthüllte er den Kommissaren seine Ergebnisse hart, präzise und wie aus der Dienstpistole geschossen.

„Also, meine Herren, außen auf der Tasche befinden sich lediglich die Fingerabdrücke von Tim Heckert und dessen Vater. Außerdem jede Menge Sporen von Getreide-schimmel und Katzenkot…“

„Igitt!“, schrie Scherer.

„Getreideschimmel und Katzenkot?“, warf Schmecke-fuchs ein.

„Ja“, bestätigte der Kriminaltechniker, „das sind ganz bestimmte Schimmelsporen. Die kommen nur an Getreide vor. Sie sind über die gesamte Tasche verteilt. Ich habe auch ein paar Jutefasern entdeckt. Ich schätze, die Tasche wurde mit einem Getreidesack mit Katzenkotanhaftungen abgewischt, um Fingerabdrücke zu beseitigen.

„Was ja wohl auch gelungen ist“, resümierte Scherer, der sich langsam wieder zu erholen schien.

„Nicht ganz“, griente Katzbach, „denn der Schultergurt wurde vergessen, schlampige Arbeit also. Und auf dem habe ich Fingerspuren entdeckt.

„Jetzt machen sie es nicht schon wieder so spannend“, knurrte Schmeckefuchs seinen Part im ewigen Ritual der Kommissare, Pathologen und Kriminaltechniker. „Von wem stammen die Spuren?“

„Von unseren beiden Opfern“, erwiderte Katzbach, „Von Harnack und Schmorleder.“

„Hm“, kombinierte der Hauptkommissar, „das deckt sich mit den Aussagen Güldners bezüglich seiner Unter-redung mit Schmorleder. Immerhin. Und in der Tasche?“

„Da ist es nicht ganz so einfach“, geheimniskrämerte der Kriminaltechniker.

„Was soll denn das schon wieder heißen?“, verzweifelte der Hauptkommissar.

„Na, es handelt sich bei den Beweisstücken um Akten“, erklärte Katzbach. „Die gehen natürlich durch sehr viele Hände. Die Fingerspuren von Harnack konnten wir er-mitteln, das waren die einzig frischen. Alle anderen sind so alt, die lassen sich kaum zuordnen.“

„Wenn ich das richtig verstanden habe, gibt es auf den Akten keine bedeutenden Fingerspuren“, fasste der Chef zusammen, „weder von Schmorleder noch von Güldner.“

„So ist es“, bestätigte der Kriminaltechniker.

„Ein weiteres Indiz dafür, dass der Mann uns offenbar die Wahrheit gesagt hat“, folgerte Schmeckefuchs.

Noch während er sich bei Katzbach für die prompte und hervorragende Erledigung der ihm anvertrauten Auf-gaben bedankte, begann der Hauptkommissar nervös die Taschen seiner Jacke abzutasten. Der Kriminaltechniker wertete dies als Signal zum sofortigen Aufbruch, verab-schiedete sich und verließ rasch den Raum. Auch Scherer bemerkte die Unruhe, die den Chef befiel.

„Falls sie ihre Zigaretten suchen“, sagte er trocken, „die habe ich auf der Rückfahrt komplett aufgeraucht.“

„Na, dann weißt du ja, was du zu tun hast“, konterte Schmeckefuchs. „Gegenüber vom Präsidium steht ein Au-tomat. Und auf dem Rückweg bringst du am besten gleich den Güldner aus der U-Haft mit nach oben. Denn die sichergestellten Papiere sollten wir uns mit ihm gemeinsam ansehen.“

88

Freitagmittag. Mit unendlicher Erleichterung hatten Bernie und Paul zur Kenntnis genommen, dass sich in Wolframs letzte Reportage ein paar mikroskopisch kleine Fehler ein-geschlichen hatten, weshalb der Vater ihn nun zwei volle Tage lang das Klo schrubben ließ. Angeblich, wie Beppo verriet, aus pädagogischen Gründen, um ihm plastisch und drastisch vor Augen zu führen, wo die Scheiße hingehöre, die er fortwährend produziere.

Außerdem erfuhren sie von ihm, dass nicht das Wix-mäuschen, sondern Güldner im Verdacht stehe, Schmor-leder ermordet zu haben. Deshalb hatte die Polizei den pensionierten Arzt verhaftet und nach Marburg überführt, während das Wixmäuschen unbehelligt die Reparatur des Gartenzauns fortgesetzt hatte.

Als Reaktion auf die Neuigkeiten war Bernie ein nur allzu verständliches, aber leider leichtsinniges „Gott sei Dank!“, entfahren, was augenblicklich Beppos Argwohn geweckt und ihn zu unbequemen Nachfragen veranlasst hatte. Nur mit Mühe und unter Preisgabe der angeblich allerneuesten Klatschgeschichte war es ihnen gelungen, das Thema zu wechseln.

Nachdem sie ihm das hoch und heilige Versprechen abgerungen hatten, niemandem auch nur ein Sterbens-wörtchen davon zu erzählen, hatten sie ihn im Flüsterton wissen lassen, Tante Ilse habe ein Verhältnis mit dem Höger-Schorsch. Ein kurzer Verweis auf die Schmiede-künste der beiden und die verblüffende Ähnlichkeit der Wagenräder des einen mit den Schnitzeln der anderen hatte genügt, um das Ganze eindringlich zu untermauern. Dass sie sich mit diesem kleinen Ablenkungsmanöver auf Jahre hinaus die stille, uneingeschränkte Sympathie Wolf-rams sicherten, der tags darauf die Klobürste im Stil eines olympischen Fackelträgers dem Bruder überreichen sollte, konnten sie zu dem Zeitpunkt noch nicht ahnen.

Auch Bernies Familie waren die Ereignisse der letzten Woche nicht verborgen geblieben. Und wie jeden Mittag machte man sich auch heute seine Gedanken darüber.

„Das arme Hänschen“, brummelte Bernies Opa, nach-dem ihn die Oma mit der Seilwinde aus dem Garten direkt an den Mittagstisch gezogen hatte.

„Wieso? Was ist denn mit Papa?“, wollte Bernie wissen, da er seinen Vater Hans an der Tafel vermisste.

„Ja, der auch“, bestätigte Opa Linsensuppe löffelnd.

„Er meint nicht deinen Papa“, stellte Bernies Mutter klar. „Allerdings hat der schon wieder vergessen, seinen Stationsschlüssel mitzunehmen und ist schnell noch mal da hoch. Er müsste aber gleich zurückkommen. Nein, Opa spricht von dem Lügenbaron, den kennst du doch auch.“

„Ach, so!“, exklamierte Bernie, während er das Rind-fleisch aus seiner Suppe aussortierte und es dem Großvater auf den Teller packte.

„Genau den!“, bestätigte Opa und rührte Enkels milde Gaben unter die Linsen.

„Und wieso ist der arm dran?“, ließ Bernie nicht locker.

„Schmorleder war wie ein Vater zu ihm“, erklärte die Oma. „Der wird es jetzt schwer haben…“

„Richtig“, kommentierte der Opa.

„Und wieso wird er es jetzt schwer haben?“, insistierte der Sohnessohn.

„Weil ihn jetzt gar keiner mehr ernst nimmt“, erklärte die Mama. „Außer Schmorleder hat ihn doch noch nie jemand richtig ernst genommen. Keiner glaubt ihm, weil er offenbar nie die Wahrheit sagt…“

„Genau wie Spatzi Wulf“, warf Bernie dazwischen.

„Deswegen nennen sie ihn ja auch den Lügenbaron“, ergänzte die Oma und seufzte, „ja, der wird es jetzt richtig schwer haben.“

„Leichter wird es jedenfalls nicht“, bekräftigte der Opa.

„Den werden jetzt wieder alle hänseln“, befürchtete die Oma.

„Kommt hänseln eigentlich von…“

„Hans! Da bist du ja endlich!“, fiel ihm die Mama ins Wort. Das Essen ist schon ganz kalt!“

89

Freitagnachmittag. Kriminalhauptkommissar Schmecke-fuchs hatte soeben die letzten Reste der Wegzehrung ver-tilgt, als Kollege Scherer in Begleitung des Untersuchungs-häftlings nebst einer prall gefüllten Schachtel HB das Büro betrat. Erstere wies er höflichst an, Platz zu nehmen, um dann nach letzterer zu schnappen und sich über deren In-halt herzumachen.

„So, Herr Dr. Güldner“, schnurrte er hochgenüsslich paffend, „es gibt Neuigkeiten: Wir haben die Tasche mit den von Harnack entwendeten Papieren gefunden.“

„Und wo, wenn ich fragen darf?“, fiel ihm der alte Arzt ins Wort. „Waren sie etwa doch in Schmorleders Holz-schuppen?“

„Keineswegs“, knurrte Schmeckefuchs, „aber das tut jetzt nichts zur Sache. Hauptsache wir haben das Ding. Alle Indizien deuten übrigens darauf hin, dass nicht sie es waren, die sie haben verschwinden lassen.“

„Das hab ich ihnen doch gleich gesagt“, beschwerte sich Güldner.

„Schon gut“, brummte der Hauptkommissar, während Scherer fleißig protokollierte. „Wir brauchen ihre Mithilfe bei der Auswertung des Materials. Also, schauen sie es sich genau an.“

Der ehemalige Mediziner nahm die Papiere zur Hand und studierte sorgfältig sämtliche Eintragungen.

„Und?“, unterbrach in Schmeckefuchs schließlich.

„Nichts und“, erwiderte Güldner, „die Aufzeichnungen bestätigen nur das, was ich ihnen bereits gesagt habe. Hier, sehen sie“, hielt er den Polizisten das Blatt mit den Auf-nahmen zwischen dem 23. und 28. März 1944 vor Augen, „am 25. März 1944 haben wir siebenunddreißig Zugänge aus Merxhausen aufgeführt. Tatsächlich aber handelte es sich, wie ich bereits gestanden habe, um achtunddreißig Personen. Wenn sie die Unterlagen mit den entsprechen-den Akten in Merxhausen vergleichen, werden sie fest-stellen, dass ein gewisser Horst Harnack in unserer Liste fehlt, weil ich ihn, gemeinsam mit Schmorleder, einfach unterschlagen habe.

Und sehen sie hier: Am 11. Juli 1944 haben wir zwei-undvierzig Abgänge zu verzeichnen, darunter meinen Sohn Johannes Güldner, der sich in Wirklichkeit bei mir zu Hau-se befand, während Horst Harnack an seiner Stelle nach Hadamar verlegt wurde. Auch das habe ich ihnen bereits gesagt.“

„Ja“, warf Schmeckefuchs ein, „soweit ist mir das auch alles klar. Aber was hat es mit den letzten Blättern auf sich? Was haben die Blätter mit den Aufnahmen aus der Zeit vom 10. bis 15. Januar 1945 zu bedeuten?“

Ratlos zuckte der Arzt mit den Schultern.

„Schauen sie“, deutete der Hauptkommissar auf einen Eintrag vom 12. Januar 1945, „hier ist zum Beispiel ein Patient ohne Nachname verzeichnet.“

„Lassen sie mal sehen!“, erwiderte Güldner und nahm erneut das Papier. „Ach so, das ist Otto. Der hat bei einem Bombenangriff sein Gedächtnis verloren. Er hat einen Granatsplitter im Kopf, der leider nicht entfernt werden kann. Er kam seinerzeit ohne Papiere zu uns und keiner wusste wer er war.“

„Wie haben sie dann seine Identität festgestellt?“, warf Schmeckefuchs ein.

„Die ist ja bis heute noch nicht festgestellt“, erwiderte der greise Arzt.

„Und wieso steht hier Otto?“, insistierte der Kriminal-hauptkommissar. „Haben sie sich den Namen etwa aus-gedacht?“

„Ach was“, lächelte Güldner leicht, „der Name ist in seinen Ehering eingraviert. Schmorleder fiel damals auf, dass Otto einen Ring trug. Aber leider ist dort nur der Vorname vermerkt“

„Der seiner Frau etwa nicht?“, fiel ihm Schmeckefuchs ins Wort.

„Der natürlich auch“, bestätigte der Arzt. „Aber an den kann ich mich beim besten Willen nicht mehr erinnern.“

„Wie, zum Teufel, kommt eigentlich Polizeiobermeister Laumann dazu, diesen Otto mit dem Nachnamen Fischer auszustatten?“, warf Scherer aufgeregt ein.

„Nun ja“, lächelte Güldner lax, „der Nachname hat sich so ergeben.“

„Ergeben? Wie denn ergeben?“, schüttelte Schmecke-fuchs ratlos den Kopf. „Wie kann sich denn ein Nach-name einfach so ergeben?“

„Den hat er von seinen Pflegern und Mitpatienten er-halten, weil er so gern Fisch isst. Der steht natürlich nicht in den offiziellen Akten“, klärte Güldner die beiden Krimi-nalisten auf.

„Dieser Laumann“, murmelte Scherer gequält.

„Hier steht, dass er vom Diakonissen-Krankenhaus in Kassel nach Haina verlegt wurde“, schaltete Schmecke-fuchs sich wieder ein. „Ist das richtig?“

Güldner nickte zustimmend.

„Soweit man zum damaligen Zeitpunkt noch von ei-nem Krankenhaus sprechen konnte“, ergänzte er. „Denn die Bombenangriffe, die 1944 Kassel zerstörten, machten selbst vor den Krankenhäusern nicht Halt. Auch das Dia-konissen-Krankenhaus wurde seinerzeit so stark beschä-digt, dass der Krankenhausbetrieb ausgelagert werden musste. Nur akute Fälle wurden noch in Kassel behandelt. Viele der Patienten ließ man in andere Kliniken verlegen. Das war sicherlich auch der Grund, warum Otto Anfang 1945 nach Haina kam.“

„Bis heute kennt also niemand seinen Nachnamen“, schwankte Schmeckefuchs eindeutig zwischen Frage und Feststellung, was ein weiteres, bestätigendes Kopfnicken des Arztes zur Folge hatte. „Gibt es denn keinen, der den Mann als vermisst gemeldet hat?“

„Nein, niemand“, bekräftigte Güldner.

„Dann muss man also davon ausgehen“, resümierte der Kommissar, „dass Ottos gesamte Familie, genau wie die unseres ersten Opfers, nämlich die von Harald Harnack, im Lauf des Jahres 1944 bei den Bombenangriffen auf Kassel ums Leben gekommen ist.“

„Sieht ganz so aus“, schloss Scherer sich ergeben an.

„Das kann doch kein Zufall sein“, folgerte Schmecke-fuchs.

„Ja“, murmelte der Arzt, „merkwürdig ist das schon.“

90

Freitagnachmittag. Zur selben Zeit plagten Bernie ähnliche Gedanken. Denn immer, wenn er auf dem Klo saß, kamen ihm die tollsten Ideen. Diese Koinzidenz hatte über Jahre hinweg eine fluide Vermutung genährt, die heute binnen weniger Minuten, zu unumstößlicher Gewissheit gerann: Das konnte einfach kein Zufall sein.

Nachdem er drei Schälchen Rote Grütze mit Vanille-soße, das absolute Highlight der kargen Nachkriegsküche seiner Oma, so zügig inhaliert hatte, wie Scherer Zigaretten auf der letzten Dienstfahrt, kündigte Bernies grummelnder Dickdarm erste Massenentlassungen an. Und kaum hatte er dem inneren Drang nachgegeben, entsprang ihm, so flink wie der Floh dem Fell, so überraschend wie das Huhn dem Hahn und so glasklar wie Scheibenreiniger, die Mutter aller Urgroßmütter aller Ideen.

„Hänschen!“, rief er, als er angestrengt nachdachte, wer ihnen Aufschluss über die Bedeutung des Dominosteins geben könne, und noch einmal: „Hänschen!“

Was die Mutter umgehend veranlasste, ihn lautstark da-ran zu erinnern, dass der Vater längst schon an der Arbeit sei, und er es unter keinen Umständen versäumen solle, die von ihm besuchten Räumlichkeiten gründlich auszulüften.

91

Freitagnachmittag. Paul parkte gerade sein Rad vor dem Edeka-Laden, um schnell noch Vanilleeis für die nächste Lagebesprechung zu besorgen, als deftiges Zischen seine Aufmerksamkeit erregte. Er warf einen besorgten Blick auf die Reifen, stellte dann aber mit Erleichterung fest, dass es sich bei der Geräuschquelle um Beppo handelte, der hinter der spaltbreit geöffneten Tür zur alten Backstube hervor-lugte.

„Was ist denn jetzt schon wieder?“, knurrte Paul un-wirsch, denn er hatte es eilig.

„Pssst!“, tuschelte Beppo, „komm erst mal rein! Mein Alter darf mich nicht erwischen. Übrigens, das mit Tante Ilse und dem Höger-Schorsch war ja wohl völliger Blöd-sinn. Mein Alter hat jetzt ne Klage am Hals. Tante Ilse fordert Schadenersatz.“

„Das sollte doch unter uns bleiben“, heuchelte Paul.

„Das habe ich meinem Vater auch gesagt“, flüsterte der Angesprochene, „aber du kennst ihn ja…“

„Und was ist mit Höger-Schorsch?“, wollte Paul wissen.

„Mit dem hat sich mein Alter schon geeinigt“, enthüllte sein Gegenüber. „Der kriegt die nächsten zwanzig Aus-gaben der St. Pauli Nachrichten gratis und frei Haus. Ach, übrigens: Der Güldner ist wieder frei und zu Haus.“

Beppos letzte Worte ließen Paul erstarren.

„Wie? Wieso denn das jetzt?“, stammelte er sichtlich verunsichert, „die Tasche…“

„Welche Tasche denn?“, unterbrach Beppo und sah ihn durchdringend an.

„Die Taschengelderhöhung“, stoppelte Paul, „äh ja, äh, endlich krieg ich Taschengelderhöhung. Willst du ein Eis? Komm, wir gehen rüber in euren Laden und ich spendiere ein fettes Eis.“

„Pst!“, mahnte Beppo den Freund zu leiseren Worten, „bist du denn völlig bekloppt? Wenn wir jetzt gemeinsam in den Laden spazieren, landest du vor der Tür, und ich in der Gefriertruhe. Erzähl also keinen Scheiß, sondern sag mir lieber, was du über die Aktentasche weißt, die Tim im Steinbruch gefunden hat.“

„Hat er sie also gefunden?“, haspelte Paul weiter. „Äh, ich meine: Was hat er gefunden?“

„Jetzt hample nicht herum wie ein Kalamitätenkasper“, zischelte Beppo. „Mir kannst du nichts mehr vormachen. Und den Bullen offenbar auch nicht. Die gehen nämlich davon aus, dass die Sache mit der Tasche im Steinbruch nur ein Dummejungenstreich war. Sieht ja wohl ganz so aus, als hätten sie Recht.“

„Woher weißt du das schon wieder?“, staunte Paul.

„Ich habe da so meine Quellen…“, murmelte Beppo. „Also, raus mit der Sprache. Du und Bernie, ihr habt die Tasche im Steinbruch versteckt, stimmt‘s?“

Schweigend nickte Paul.

„Und? Habt ihr sie untersucht? Was war drin?“, Beppo platzte fast vor Neugier.

„Keine Ahnung.“

„Wie? Keine Ahnung? Ihr habt doch wohl hoffentlich die Tasche durchsucht, oder?“

„Nee, haben wir nicht“, antwortete Paul trotzig.

„Mann, wieso das denn?“, stöhnte Beppo verzweifelt.

„Um keine Spuren zu hinterlassen“, klärte Paul auf.

„Verstehe“, griente Beppo höhnisch, „deswegen habt ihr sie auch mit Katzenscheiße und Getreideschimmel ein-gecremt.“

„Mit was?“, verzog Paul angewidert das Gesicht.

„Ach, schon gut“, erwiderte Beppo. „Das Kind ist so-wieso schon in den Brunnen gefallen.“

„Ist das wieder eine von deinen Horrorgeschichten?“, erkundigte sich Paul skeptisch.

„Nee, das ist ein altes deutsches Sprichwort“, belehrte ihn Beppo, „aber vielleicht auch nicht.“

„Vielleicht doch kein Sprichwort?“, fragte Paul sichtlich desorientiert.

„Vielleicht doch noch nicht in den Brunnen gefallen“, sinnierte Beppo.

Plötzlich vernahmen sie Schritte, die sich von draußen der Backstubentür näherten.

„Scheiße, mein Alter“, zischte Beppo. „Los, weg hier!“

Er fasste Paul am Arm und zog ihn in den hinteren Teil der Backstube, in dem sich das Gerümpel jahrhun-dertelanger Geschäftigkeit stapelte. Sie konnten eben noch hinter einer Batterie leerer Bierkästen in Deckung gehen, als sich knirschend die Tür öffnete.

„Falscher Alarm“, flüsterte Beppo, der, von seiner un-aufhaltsamen Neugier getrieben, als Erster aus dem Ver-steck hervorblinzelte.

Bernie hatte den Kürbis, den man offenbar in einem der leeren Bierkästen vergessen hatte, zunächst nicht be-achtet. Erst als dieser zischelte, er solle gefälligst die Tür hinter sich schließen, und zwar leise und unauffällig, er-kannte er in ihm den ältesten Sohn des Hauses. Rasch tat er, wie ihm befohlen. Dann gesellte er sich zu den anderen hinter die Flaschenkörbe.

„Was soll denn die ganze Heimlichtuerei?“, erkundigte er sich. „Und überhaupt“, wandte er sich an Paul, „warum bist du eigentlich nicht im Versteck erschienen?“

„Welches Versteck denn?“, mischte sich Beppo auf der Stelle ein.

„Wegen Beppos Vater“, erklärte Paul, ohne auf die bei-den letzten Fragen einzugehen, und bedachte Bernie mit einem rotfunkelnden Blick. Der Flurschaden, den er selbst angerichtet hatte, schien ihm schon groß genug. „Der ist momentan nicht so gut auf ihn zu sprechen.“

„Und zwar wegen eurer saublöden Geschichte vom Höger-Schorsch und Tante Ilse“, ergänzte der Betroffene.

Bevor Bernie dazu Stellung nehmen konnte, bedeuteten ihm die andern, er solle die Sache vergessen. Anschließend weihten sie ihn in den Inhalt ihres Gesprächs ein. Dann schlossen Bernie und Paul, von der vagen Hoffnung ge-tragen, er möge dieses eine Mal sein Mitteilungsbedürfnis in zartem Zaum halten, gemeinsam sämtliche Wissens-lücken ihres neuen Partners.

Bernie war nicht sehr begeistert davon, dass sie durch Pauls unbedachte Äußerungen notgedrungen Beppo mit ins Boot nehmen mussten, ersparte sich aber, dies kund-zutun. Stattdessen versuchte er, sie rasch von seiner, wie er immer wieder hervorhob, „genialen“ Idee zu überzeugen, sich, was die Bedeutung des Dominosteins anbelangte, an Hänschen zu wenden. Die Tatsache, dass Güldner wieder auf freiem Fuß war, machte ihm große Sorgen.

Seinen Freunden erging es nicht anders. Gemeinsam überlegten sie, wer sonst noch als Täter in Frage käme, doch selbst kühnste Thesen, zumeist vorgetragen vom Neuzugang Beppo, brachten sie keinen Schritt voran. Am Ende waren sie wieder flusenfest davon überzeugt, dass nur Dr. Güldner der Mörder Schmorleders sein konnte. Aber warum hatte die Polizei ihn dann laufen lassen?

„Wenn man nicht alles selbst macht…“, kommentierte Beppo das lasche Verhalten der Staatsgewalt.

Erneut drängte Bernie darauf, sich an Hänschen zu wenden. Er spürte, dass sie mit dem Dominostein, den er gefunden hatte, den Schlüssel zur Aufklärung des Falls in Händen hielten. Sie mussten nur noch das passende Tür-chen dazu finden. Wenn in dieser Situation überhaupt je-mand Licht ins Dunkel bringen könne, dann der verbriefte Ziehsohn Schmorleders, beteuerte er immer wieder.

Beppos Einwand, Hänschen sei doch gemeinhin als Lügenbaron bekannt und somit hochgradig unglaubwür-dig, begegneten die beiden anderen, mit dem durchaus nachvollziehbaren, hochaktuellen Argument, dass selbst den Glaubwürdigsten unter Gottes Geschöpfen bisweilen die fiesesten Fehlinformationen fauxpassieren. In diesem Zusammenhang vergaßen sie natürlich nicht, die unglück-liche Gemengelage zwischen seinem, Beppos Vater, dem Höger-Schorsch und Tante Ilse sowie die vermeintliche Verhaftung von Wixmäuschen zu erwähnen.

Es waren exakt jene Verweise, die Beppos Widerstand bröckeln ließen. Am Ende blieb ihm nur noch ein letzter Vorbehalt: Er fürchtete, dass sie mit ihren umtriebigen Re-cherchen der Polizei in die Quere kommen und allesamt im Knast landen würden. Doch auch den fegten sie hinfort wie ein Pferdeschwanz ein Rudel Schmeißfliegen, indem sie ihm unmissverständlich klarmachten, worin seine Auf-gabe in den kommenden Stunden bestand: Er sollte näm-lich dafür sorgen, dass die Polizei ihnen nicht in die Quere kam.

92

Freitagnachmittag. Nachdem die Marburger Kommissare Güldner zu Hause abgesetzt hatten, waren sie auf direktem Weg zum Krankenhaus gefahren. In der Pförtnerloge ge-wahrten sie, wie nicht anders zu erwarten, Berger, offenbar in ein enorm wichtiges Telefongespräch vertieft. Jedenfalls vermochte ihn die Anwesenheit der Polizisten, die an der Tür geduldig auf Einlass warteten, weder dazu zu bewegen, das Gespräch zu unterbrechen, noch den automatischen Öffner zu betätigen. Erst Scherers energische Geste, die Tür in den nächsten Sekunden mit einem gezielten Schuss aus der Dienstwaffe zu öffnen, bewog Berger zur deutlich geräuschärmeren Variante per Knopfdruck und leichtem Surren. Im guten Glauben, den Polizisten damit Genüge getan zu haben, setzte er jedoch sein Telefongespräch un-gebremst fort.

Es verstrichen weitere fünf Minuten, ehe Scherer er-neut seine Schusswaffe in Anschlag brachte. Diesmal, um dem redeschwallenden Pförtner zu signalisieren, nur der Abbruch des Gesprächs könne ihren sofortigen Einsatz noch verhindern. Berger, unübersehbar unschlüssig, ob Scherer ihn selbst oder die Telefonanlage zum Adressat der Projektile auserkoren hatte, legte umgehend auf.

„Was kann ich für sie tun, meine Herren?“, wandte er sich an die Staatsgewalt.

„Mit wem haben sie da so lange herumgeschwatzt?“, stellte Schmeckefuchs schnurstracks die Gegenfrage.

„Mit Frau Schmorleder“, entgegnete Berger knapp.

„Mit der Frau von Oberpfleger Schmorleder?“, krähte Scherer perplex. „Mit ihr, behaupten sie, eine Viertelstunde lang telefoniert zu haben? Die Frau kriegt doch keinen geraden Satz formuliert!“

„Am Telefon schon“, korrigierte Berger.

„Aber wir haben sie doch persönlich in ihren eigenen vier Wänden verhört“, sprang Schmeckefuchs dem Kol-legen bei. „Die Frau ist gar nicht in der Lage, sich ver-ständlich auszudrücken.“

„Sie hätten ihr bei der Befragung einen Telefonhörer in die Hand drücken müssen“, klugscheißerte der Pförtner und kicherte schlicht. „Wohl noch nie was von femininer Kommunikationsdivergenz gehört, wie? Am besten, sie sprechen diesbezüglich mal mit unserem geschätzten Dr. Meyer-Wohlfarth. Der kann ihnen einiges dazu sagen.“

„Jetzt reicht es aber!“, wehrte sich der Hauptkommissar. „Was hatte sie ihnen denn gerade Wichtiges mitzuteilen?“, donnerte er den Pförtner an.

„Na ja“, schnaufte der, „im Großen und Ganzen und Wesentlichen zwei Dinge.“ Dann verharrte er in stillem Schweigen.

„Und die wären?“, knarzte Schmeckefuchs.

„Nun“, fuhr Berger fort, „dass ihr Mann ihr entsetzlich fehlt, und dass sie Wasser in den Beinen hat.“

93

Freitagnachmittag. Das kleine Männchen, das inbrünstig das Unkraut zwischen den endlosen Streifen akribisch auf-gereihter Kohlköpfe aus dem steinigen Boden hackte, hielt plötzlich inne. Ertönte da nicht grad ein leiser Pfiff? Be-dächtig hob es den Blick. Nichts zu sehen.

Schon wieder: ein Pfiff. Das Männchen blickte sich um. Weit und breit niemand in Sicht. Und noch ein Pfiff. Er schien aus Richtung des Maschendrahtzauns zu kommen, der die vielen fetten Feldfrüchte der anstaltseigenen Gärt-nerei vor unbefugtem Verzehr bewahren sollte.

Das Männchen richtete seinen suchenden Blick auf das Drahtgeflecht, konnte dahinter aber nichts entdecken. Erst als sich ein paar verdorrte Büsche jenseits der Umzäunung teilten kamen die Gesichter zweier junger, eifrig winkender Menschen zum Vorschein. Zunächst interpretierte das Männchen die entsendeten Zeichen nicht im Sinne ihrer Absender, denn es winkte nur kichernd zurück. Erst als Mimik und Gestik der Jungen derart groteske Züge an-nahmen, dass man versucht war, sich um ihre Gesundheit zu sorgen, verstand der hutzelige Mann und tippelte ge-mächlich zur Grundstücksgrenze.

„Ach, hehehe, ihr seid es bloß“, sagte er erleichtert, als er sie erkannte. „Ihr, hehehe, habt mich, hehehe, vielleicht erschreckt.“

„Sorry, Hänschen“, erwiderte Paul aufrichtig, „aber wir müssen dich was fragen, was keiner mitkriegen darf.“

„Soso, hehehe, soso“, kommentierte dieser.

„Schau mal!“, lenkte Bernie die Aufmerksamkeit ihres Gegenübers auf den Dominostein, den er vor einer Woche im Steinbruch gefunden hatte. „Sagt dir das was?“

„Ach du Scheiße, hehehehe!“, rief Hänschen erstaunt. „Und ob, hehehe, mir das was sagt. Hehehe, wo habt ihr den denn heheher? Das, hehehe, ist doch der Stein von, hehehe, Harald.“

„Wer ist denn Harald?“, entwich es Paul verblüfft.

„Das ist der Student, der letzten Freitag im Steinbruch abgestürzt ist“, raunzte Bernie sichtlich bemüht, das selbst-gesteckte Zeitfenster nicht durch überflüssige Fragen auf die Größe eines Scheunentors aufzublähen. „Liest du denn keine Zeitung?“

„Ist doch so, Hänschen? Oder?“, wandte er sich erneut an seinen eigentlichen Gesprächspartner

Zufrieden registrierten sie das kurze, energische Kopf-nicken, mit dem der Patient die Frage beantwortete.

„Und woher weißt du, dass der Stein von Harald ist?“, nahm Bernie den Faden wieder auf.

„Er, hehehe, hat ihn mir selbst, hehehehe gezeigt“, erwiderte Hänschen, „hehehe, habe ihn gleich, hehehe, erkannt.“

„Wie erkannt?“, hakte Paul nach.

„Na, hehehe, die Doppel-Sieben, hehehe, guck mal“, deutete Hänschen auf den Stein in Bernies Hand, „hehehe, da sind zweimal sieben Augen drauf, hehehe. Genau der da, hehehe, hat in meinem Spiel immer gefehlt, hehehe.“

„Willst du damit etwa sagen, dass Harald Harnack im Besitz eines Dominosteins war, der zu deinem Spiel gehört hat?“, fasste Bernie Hänschens Aussage ungläubig und für sich ins Reine zusammen.

„Hehehe, genau das will ich, hehehe“, fuhr der kleine Mann fort, „halt dir, hehehe, die Doppel-Sieben doch mal senkrecht vor die Nase! Hehehe, was siehst du dann? Hehehe. HH! Hehehe.“

Bernie verstand nicht. Dieses ewige Gekicher machte ihn nervös. Und auch Paul trat ungeduldig von einem Bein aufs andere.

„Hehehe. HH! Hehehe“, repetierte Hänschen amüsiert und zwinkerte listig mit den Äuglein.

Noch immer starrten die Freunde wie die Ölgötzen auf den Dominostein. Erste Zweifel an den eigenen kognitiven Fähigkeiten beschlichen sie. Waren Hänschens wie auch immer gearteten Unzulänglichkeiten etwa ansteckend? Hatten sie vielleicht auch schon einen am Hacken?

Ihre Kapazität war allmählich erschöpft. Es war so, als befänden sie sich in einem tiefen, tiefschwarzen Tunnel, an dessen Ende nichts als das unendliche Nichts auf sie war-tete, um sie immer tiefer hinabzuziehen in die obskuren, vor Dunkelheit triefenden, tiefsten Tiefen der Finsternis am Tiefpunkt einer Triefgarage. Ein maßlos mulmiges Ge-fühl umklammerte sie so gekonnt wie ein Innenverteidiger einen Kopfballspezialisten, und schon sahen sie sich ver-dammt nochmal dazu verdammt, für den Rest des Lebens, ein karges Dasein unter ärztlicher Aufsicht zu fristen. Der Anblick des Zauns, durch dessen lasche Maschen sie sich mit Hänschen verständigen mussten, und die offenkundige Tatsache, dass ihnen die beknackte Polizei im Nacken saß, taten übrigens ihr Übriges.

„Ach, HH!“, platzte es plötzlich aus Paul hervor, wobei er sich gleichzeitig mit der flachen Hand vor die Stirn schlug.

Als der Patient daraufhin auch noch freudestrahlend und unaufhörlich zu Nicken begann, sah Bernie endgültig alle Felle davonschwimmen.

„Hehehe, ganz genau!“, stimmte Hänschen euphorisch zu. „Hehehe. HH! Hehehe. Wie Harald Harnack, hehehe. War ein Geschenk seines Bruders, Hehehe.“

„Was denn für ein Bruder? Von welchem Bruder redest du denn auf einmal?“, setzte Bernie bass erstaunt nach.

Offenbar hatten Hänschens Ausführungen nun auch ihn schlagartig in die Gegenwart zurückkatapultiert.

„Hehehe, von Haralds Bruder, hehehehe“, entgegnete Hänschen. „Hehehe, Horst Harnack, hehehe, auch HH, hehehe.“

„Woher kennst du denn den Bruder von Harald Har-nack?“, schaltete sich Paul in das Gespräch ein.

„Hehehe, na von hier“, kicherte Hänschen, „hehehe, er hat mir ja, hehehe, damals das Dominospiel geschenkt.“

„Stopp! Lass uns das erst einmal sortieren!“, unterbrach Bernie. „Also Harald Harnack hat einen Bruder namens Horst Harnack. Und der wiederum hat dir ein Domino-spiel geschenkt, bei dem ein Stein fehlt, weil er diesen Stein seinem Bruder geschenkt hat? Und dieser Stein, den er dem Bruder geschenkt hat, ist die Doppel-Sieben, das be-rüchtigte HH, das ich hier in der Hand halte. Ist das alles soweit richtig?“

Hänschen bestätigte Bernies Resümee mit zustimmen-dem Kopfnicken und kicherte.

„Der will uns doch verscheißern“, brummelte Paul, während Bernie nachdenklich an einem seiner Fingernägel kaute.

„Kannst du uns mal dein Dominospiel zeigen?“, ver-suchte Bernie den Patienten auf die Probe zu stellen.

„Hehehe, hab ich nicht mehr“ erwiderte Hänschen und kicherte diesmal traurig.

„Wieso das denn?“, wollte Paul wissen.

„Hehehe, Schmorleder, hehehe“, erwiderte der kleine Mann. „Hehehe, er hat es weggeschmissen.“

„Und das sollen wir dir glauben?“, höhnte Paul. „Die Leute haben ganz offensichtlich Recht, wenn sie dich als Lügenbaron bezeichnen.“

„Hehehe, bin kein Lügenbaron, hehehe“, jammerte Hänschen bedrückt. „Hehehe, frag doch Otto, hehehe, der hat einen Stein, hehehe, für mich aufgehoben, hehehe, die Doppel-Neun, hehehe, das ist der höchste, hehehe, hab ich vor Schmorleder versteckt, hehehe.“

„Mann, ist das kompliziert“, stöhnte Bernie. „Wenn ich dich jetzt richtig verstanden habe, hat Schmorleder das Spiel weggeschmissen. Aber du hast einen Stein gerettet, und zwar den höchsten, die Doppel-Neun. Den hat jetzt aber Otto, damit Schmorleder ihn nicht bei dir findet und auch noch in den Müll wirft. Richtig?“

Erneut nickte Hänschen mit dem Kopf.

„Aber zwei Sachen kapiere ich nicht“, fuhr Bernie fort, „erstens ist Schmorleder tot und kann gar keine Domino-steine mehr wegwerfen, und zweitens, warum wollte er die Dinger überhaupt verschwinden lassen?“

„Hehehe, war alles vor seinem Tod, hehehe“, erklärte Hänschen. „Hehehe, Schmorleder hat große Angst gehabt, hehehe, als Harald ihm seinen Stein gezeigt hat, hehehe, Harald hat seinen Bruder gesucht, hehehe.“

„Bald blicke ich überhaupt nicht mehr durch“, seufzte Bernie.

„Los“, schnaubte Paul, „wir müssen uns nochmal voll konzentrieren!“

In der darauffolgenden Dreiviertelstunde entlockten sie Hänschen unter großen Mühen, dass Harald Harnack im Krankenhaus nach seinem verschollenen Bruder Horst gesucht und dabei herausgefunden hatte, dass man diesen schon vor langer Zeit nach Hadamar verlegt und dort ermordet hatte.

„Hehe, nach Hadamar haben sie ihn gebracht, hehe, da haben sie ihn vergast, hehe, er war fast so alt wie ihr, hehe, da haben sie alle vergast, hehe“, hallten Hänschens Worte noch lange in ihren Ohren.

Weil man ihm verboten hatte, das Dominospiel mit auf die Reise zu nehmen, hatte Horst Harnack es dem Freund und Spielpartner geschenkt und damit seinem Bruder Harald den unwiderlegbaren Beweis hinterlassen, dass er von Haina aus den Weg in den Tod angetreten hatte. Deshalb hatte Schmorleder, der seinerzeit für den Ablauf der Transporte nach Hadamar zuständig war, das Spiel verschwinden lassen. Als er bemerkte, dass es dem Dok-toranden weniger um die Sichtung der Archive als um Nachforschungen über den Verbleib des Bruders zu gehen schien, sah er sich gezwungen, den Beweis zu vernichten.

Doch es hatte nichts geholfen, denn Hänschen hatte sich verplappert. Als Harald Harnack ihm die Doppel-Sieben, das HH, den einzigen Gegenstand, der ihm von seiner Familie verblieben war, unter die Augen gehalten hatte, war der kleine Mann vor Freude so überrascht, dass er ihm alles, was er über den Bruder wusste, erzählt hatte. In der Euphorie hatte er ihm sogar die Doppel-Neun ge-zeigt, die er vor Schmorleder in Sicherheit gebracht hatte.

Jetzt war ihnen klar, dass sie ein wichtiges Beweisstück in Händen hielten. Allein um diesen kleinen Stein musste es gegangen sein. Er war der Grund, warum Harald Har-nack und Oberpfleger Schmorleder sterben mussten. Und er war der Verweis auf den Täter. Aber was in drei Teufels Namen hatte Dr. Güldner mit all dem zu schaffen?

94

Freitagnachmittag. Die Marburger Kommissare staunten nicht schlecht, als sich knarrend eine Sackkarre mit einem vollen Kasten Bier in die Pforte schob, an deren Ende ein kleiner Junge mit einem blonden Ballonkopf klebte.

„So, hier ist die Ware“, ächzte er.

„Was soll das denn werden?“, spottete Berger spröde. „Ich bringe das Bier“, erklärte der Bengel.

„Welches Bier?“, entgegnete der Pförtner verdutzt.

„Na das Bier hier“, deutete der Junge auf den Kasten.

„Dass das Bier ist sehe ich selbst“, knurrte Berger. „Ich habe aber gar kein Bier bestellt.“

„Keine Ahnung“, erwiderte der Junge. „Mein Vater hat gesagt, ich soll das hier abliefern, sie wüssten Bescheid.“

„Ich und Bescheid?“, Berger schien schön verunsichert. „Wie kommt er denn darauf?“

„Keine Ahnung.“

Amüsiert beobachteten die Polizisten das Geschehen.

„Macht Zwölfsechzig“, sagte der Bengel und mit einer dezenten Geste in Richtung Kommissare fügte er flüsternd hinzu, „was machen die denn schon wieder hier?“

„Das geht dich überhaupt nichts an!“, raunzte Berger. „Sag mal, dein Alter will mich wohl verarschen? Schickt dich her, um mich auszuhorchen, und versucht auch noch ganz nebenbei einen Kasten Bier zu verschachern. Nepper, Schlepper, Bauernfänger fällt mir dazu nur ein. Der kann vielleicht was erleben, wenn ich ihn das nächste Mal sehe!

Und jetzt würde ich an deiner Stelle schleunigst ver-schwinden. Die Herren da drüben sind nämlich von der Polizei. Eigentlich suchen sie ja Otto und Waldemar, aber wenn ich ihnen sage, dass du mich übers Ohr hauen willst, dann verhaften sie dich.“

„Otto und Waldemar sind zum Sportplatz gegangen“, bemerkte der Junge staubtrocken und von Bergers Tiraden völlig unbeeindruckt.

Die Kommissare wurden hellhörig.

„Was hast du da gerade gesagt?“, tat Berger so, als hätte er nicht richtig verstanden.

„Otto und Waldemar waren vor einer Dreiviertelstunde bei uns im Laden. Sie sagten, sie seien auf dem Weg zum Sportplatz, um Pilze zu sammeln.“

„Sportplatz? Pilze sammeln?“, stammelte Berger, wäh-rend die Beamten von ihren Stühlen sprangen.

„Scherer, fahr den Wagen vor!“, rief der eine. „Ich rufe nur noch kurz Laumann an. Der kann uns bei der Suche unterstützen.“

„Am Sportplatz gibt‘s doch gar keine Pilze“, murmelte Berger, als er sich wieder gefangen hatte. Aber da waren die Polizisten längst verschwunden.

95

Freitagnachmittag. Als Bernie und Paul mit ihren Rädern den steilen Waldweg hinunterrauschten, der aus der Grau-hecke heraus zum Königsteich führte, sahen sie für den Bruchteil einer Schrecksekunde einen blauen Opel Rekord über die Kreuzung im Tal huschen. Zu ihrer Erleichterung brauste das Gefährt schnurstracks geradeaus, Richtung Altenhaina, und kratzte nicht die Kurve zum Badeteich. Denn genau dort beabsichtigten sie Otto und Waldemar zu suchen. Nach ihrem Stelldichein mit Hänschen waren sie zu der festen Überzeugung gelangt, dass sie unbedingt den zweiten noch verbliebenen Dominostein in ihren Besitz bringen mussten. Und der steckte definitiv in Ottos zerfranster Bonbontüte.

Was genau sie sich davon versprachen, war ihnen noch nicht ganz klar, denn der zweite Stein konnte allenfalls das untermauern, was Hänschen enthüllt hatte: dass Schmor-leder in Verschwinden und Tod von Harald Harnacks Bru-der Horst verwickelt war. Dass auch Güldner in der Sache drinsteckte, belegte das Gespräch im Park des Schwestern-wohnheims, das Bernie im Stil eines Mossad-Agenten mit-geschnitten hatte. Aber als Beweis dafür, dass der Arzt den Oberpfleger ermordet hatte, konnte es ebenso wenig her-halten wie der Dominostein. Darüber waren sie sich durchaus im Klaren. Doch er war ihre letzte Hoffnung. Schon die Wiederentdeckung des ersten Steins hatte die Ermittlungen um Lichtjahre vorangetrieben. Wie sonst sollten sie Güldner überführen, wenn nicht mit Hilfe des zweiten Dominosteins?

Sollten sie etwa mit Spatzis vorgehaltenem Maschinen-gewehr ein Geständnis aus ihm herauspressen? Oder ihm damit drohen, einfach alles Beppos Vater zu erzählen, was günstigstenfalls zum Verlust seines mittlerweile weniger guten Rufs und schlimmstenfalls seines Lebens durch die in der rauen Kellerwaldregion mit Begeisterung zelebrierte Lynchjustiz geführt hätte? Oder sollten sie ihn einen Tag lang zu Berger in die Pförtnerloge stecken, ohne Wasser, Brot und Ohropax?

Sollten sie ihm einige Trainingseinheiten unter Wuff-Wuff angedeihen lassen? Ihn Höger-Schorschs Schmiede-hammer oder Tante Ilses Klopsklopfer aussetzen?

Oder sollten sie ihn unter den Glasbausteinen von Frau Pfarrer wochenlang psalmodieren lassen? Ihn gar anstelle des Zuchtebers zu Lurmes ins Gatter sperren?

Sollten sie ihm vielleicht eine Kreuzotter um den Hals binden, oder einen von Tims Wespenschwärmen auf den-selben hetzen?

„Alles zu zeitaufwändig und arbeitsintensiv“, blockte Paul. „Wir müssen einfach den zweiten Stein finden. Dann fällt uns schon was ein.“

„Uns?“, erwiderte Bernie und wollte gerade daran er-innern, gegen wie viele Widerstände er ihren Besuch bei Hänschen hatte durchsetzen müssen.

Stattdessen war er gezwungen eine Vollbremsung hin-zulegen. Ansonsten wäre er geradewegs auf Andy drauf-gebrettert, der unvorsichtigerweise den Weg betreten hatte, der quer über die Liegewiese führte. Sie waren am Bade-teich angelangt.

96

Freitagnachmittag. Mit dem Gaspedal am Anschlag und Blaulicht in höchster Alarmstufe heizte Laumann auf den Waldsportplatz zu. Kaum hatte er mit seinem Käfer die Eckfahne umgesäbelt, trat er genauso energisch in die Eisen wie zuvor auf den Beschleuniger und kam in einer dichten Staubwolke am Mittelkreis zum Stehen.

Am Teich gab der Bademeister, übrigens erstmalig in der langen und wechselvollen Geschichte des Gewässers, zum zweiten Mal innerhalb einer Woche Tornadowarnung, was von den Anwesenden diesmal jedoch mit einer ge-wissen, erfahrungsgesteuerten Skepsis aufgenommen wur-de, denn weit über die Hälfte der Badegäste ignorierte den Alarm und gab sich weiter heiter und gelassen den An-nehmlichkeiten des idyllischen Ortes hin.

„Oooch, gibt ja gar keine Würstchen“, rief Laumann enttäuscht, nachdem ein laues Lüftchen den Blick auf das umliegende Gelände mit seinen beiden darin befindlichen Kollegen wieder freigegeben hatte.

„Was ist denn bloß in dich gefahren!“, tobte Schmecke-fuchs, während er sich den Staub aus der Jacke schüttelte.

„Entschuldigung, aber ich dachte, es sei dringend“, gab Laumann vor, wohl wissend, dass er den wahren Grund seiner Eile zuvor schon preisgegeben hatte.

Aber anscheinend waren dem Hauptkommissar in dem ganzen Wirbel Laumanns Worte entgangen. Denn ohne weiter auf dessen Kamikaze-Auftritt einzugehen, wies er ihm einen der drei Geländeabschnitte zu, die der Kollege Scherer zwecks intensiver Suche nach den beiden Ziel-personen Otto und Waldemar eigens auf einer General-stabskarte abgezirkelt hatte.

„Scherer und ich nehmen uns die beiden anderen Ab-schnitte vor. In spätestens einer Stunde treffen wir uns wieder. Und zwar hier, wo ich jetzt stehe“, kommandierte Schmeckefuchs im Kasernenhofton. „Noch Fragen?“

„Ich hab nichts zu essen dabei“, warf Laumann ein. Ich dachte…“

„Du sollst suchen und nicht fressen!“, unterbrach ihn das Donnergrollen des Chefs. „Andernfalls wickele ich dir eine Kette deiner geliebten Würstchen um den Hals und hänge dich damit am nächstbesten Baum auf! Hier“, zeigte er auf eine knorrige Eiche, „wie wäre es zum Beispiel mit dem hier?“

Im selben Moment brachte sich Laumann in dem ihm zugeteilten Geländeabschnitt in Sicherheit.

„Wie der Schein doch trügen kann“, murmelte er und verschwand im Gehölz.

97

Freitagabend. Bernie und Paul hatten mit ihren Bonanza-Rädern sämtliche Waldwege rund um den Badeteich ab-geklappert. Von Otto und Waldemar fehlte jede Spur. Rat-los räkelten sie sich in ihren Bananensesseln und starrten auf die Liegewiese. Die meisten Badegäste hatten sich be-reits auf den Heimweg begeben.

„Die werden wir heute nicht mehr finden“, resignierte Bernie bereits. „eigentlich müssten sie längst beim Abend-essen sein.“

„Wenn sie nicht wieder zu spät sind“, witterte Paul eine letzte Chance.

„So verfressen wie die sind.“ wandte Bernie ein.

„Los, komm“, trieb Paul ihn an. „Lass uns diesmal auf der Straße zurück ins Dorf fahren. Vielleicht haben wir ja Glück und erwischen sie noch. Ansonsten warten wir eben bis morgen.“

Dann gaben die Cowboys ihren Pferden die Sporen. Kurz nachdem sie die Kurve um die Steinklippe herum passiert hatten, auf der Geraden, die parallel zum Zaun des Anstaltsparks verlief, preschte Paul vor und gab Bernie das Zeichen zu halten.

„Hooo, Brauner!“, brachte der den Gaul zum Stehen.

„Wenn ich mich nicht irre, habe ich gerade im Vorbei-fahren Waldemar gesehen“, schnaufte Paul.

„Ich nicht“, gab Bernie zurück. „Wo denn? Vor oder hinter dem Zaun?“

„Im Steinbruch.“ antwortete Paul.

„Na dann nix wie hin!“, befahl Bernie.

Sie verbargen ihre Fahrräder notdürftig im Straßen-graben und pirschten zu Fuß zurück an den Ort, an dem sie vor einer Woche beinahe ihr Leben gelassen hätten.

98

Freitagabend. Der blaue Opel Rekord, der in trauter Ein-tracht neben einem grünweißen Polizeikäfer mit lädiertem Kotflügel vor dem Laden der Hoppels parkte, schien nichts Gutes zu verheißen. Zumindest galt dies für den ältesten Spross der Familie, Beppo. Drinnen, im Laden, rumorte es jedenfalls gewaltig.

„Ich will auf der Stelle mit ihrem Herrn Sohnemann sprechen!“, tobte ein gewisser Kriminalhauptkommissar Erwin Schmeckefuchs aus Marburg, während sich die Au-gen eines seiner beiden Kollegen, und zwar die des Uni-formierten, wie zwei Pümpel an einer gläsernen Vitrine festsaugten, hinter deren Scheiben ein petrifiziertes Salami-brötchen Schutz vor seinen natürlichen Feinden zu suchen schien. „Wenn sie den Rotzlöffel nicht augenblicklich her-beizerren, drehe ich ihren Laden auf links“, drohte er.

„Ist ja gut“, kapitulierte Hoppel brummig, „ich hole ihn ja schon.“

Dann streckte er den Arm aus und zog an einem Ohr, das schon seit geraumer Zeit aus dem Nebenraum in den Laden hineinragte.

„Hier, bitteschön. Mein Sohn Beppo“, stellte er einen sich der Zugkraft des Vaters vergeblich widersetzenden, blonden Ballonkopf vor, an dem das Ding befestigt war.

Dabei warf er einen mürrischen Blick auf den dritten Polizisten im Raum, welcher das Geschehen unablässig protokollierte. Als ob er es spürte, blickte dieser kurz auf und zuckte verschreckt zusammen.

„Laumann, sichern sie den Ladeneingang! Und lassen sie keinen mehr rein!“, befahl Schmeckefuchs.

„So, und jetzt zu dir, mein Früchtchen“, wandte er sich an Beppo, „das war heute Nachmittag das allerletzte Mal, dass ihr mich verarscht habt. Das garantiere ich euch. Von nun an will ich die Wahrheit wissen.“

„Das war doch nur ein Missverständnis“, schaltete sich der alte Hoppel ein.

„Sie halten sich da raus!“, fuhr der Kommissar ihn an. „Sonst lasse ich sie festnehmen. Laumann!“

„Ma, Mef!“

„Was hast du denn da im Mund?“

„Mix, Mef.“

„Wenn der Kerl hier noch einmal dazwischen quatscht, legst du ihm Handschellen an und sperrst ihn in deinen Käfer. Ist das klar?“

„ … !“

„Ob das klar ist?!“

„Jawoll, Chef!“

„So, mein Junge“, wandte sich Schmeckefuchs altväter-lich an Beppo, „jetzt erzählst du mir haarklein alles, aber auch wirklich alles, was ihr, und damit meine ich dich und deine Freunde, wie heißen sie doch gleich…?“

„Bernd Bierling und Paul Hellford“, assistierte Scherer kurz und knapp.

„…also du erzählst mir jetzt alles, was ihr über Harnack und Schmorleder wisst. Und zwar wahrheitsgemäß. Hast du mich verstanden?“

Beppo nickte andächtig. Er hatte verstanden.

99

Freitagabend. Paul hatte sich nicht geirrt. Sie fanden Wal-demar tatsächlich noch zu so später Stunde im Steinbruch. Er mühte sich gerade, seinen Freund Otto, der kraftlos auf einem Steinquader saß, zum Aufstehen zu bewegen.

„Mos, mun momm mon“, quengelte er, „monst mrie-gen mir mieder mix mehr mu Essen.“

Doch sein Gegenüber rührte sich nicht vom Fleck.

„Was macht ihr denn hier?“, schreckte Bernie sie auf.

„Otto mill micht mitmommen“, klagte Waldemar.

„Und warum nicht?“, wollte Paul wissen.

„Meine Ahnung“, log Waldemar.

„Mo, äh, wo wir gerade hier sind“, sagte Bernie und kramte Harnacks Dominostein hervor, „habt ihr dieses Ding vielleicht schon mal irgendwo gesehen?“,

Wortlos schüttelte Waldemar den Kopf, während Otto beinahe apathisch ins Nichts stierte.

„Sagt mal, was ist denn mit euch los?“, wunderte sich Paul über das merkwürdige Verhalten der Patienten, „Habt ihr nen Hungerast, oder was?“

Wieder schüttelte Waldemar den Kopf. Und Otto regte sich noch immer nicht.

„Ich meine, ist euch nicht gut?“, präzisierte Paul seine Frage in der Annahme, die beiden hätten seine erste An-spielung nicht verstanden.

„Ihr habt diesen Dominostein also noch nie gesehen?“, setzte Bernie seine Nachforschungen fort. „Und was ist mit dem Stein, den Hänschen euch gegeben hat? Der sieht doch fast genauso aus oder?“

Waldemar senkte den Blick.

„Was ist denn los, Waldemar? Ihr seid doch sonst nicht so maulfaul“, mischte sich Paul wieder ein, „Ist dir nicht gut? Sollen wir Dr. Quarkhausen rufen?“

„Was ist mit dir, Otto? Sagt dir der Stein auch nichts?“, ließ Bernie nicht locker und hielt ihm das gute Stück direkt vor die Augen.

Doch der Angesprochene schien ihn überhaupt nicht wahrzunehmen. Stattdessen starrte er schweigend auf die emporragenden Felsformationen, als suche er dort eine Antwort. Achselzuckend wollte Bernie sich schon abwen-den, als Otto nach dem Dominostein griff. Bernie ließ ihn gewähren.

Er betrachtete ihn kurz, dann kramte er einen weiteren Dominostein aus der Jackentasche hervor. Waldemar gab keinen Mucks mehr von sich. Regungslos und voller Er-wartung blickten die Freunde auf Otto.

„Das knistert hier ja nur so vor Spannung“, dachte Paul fälschlicherweise. Denn das leise Knacken, das er wahr-nahm, kam von dem dürren Zweig, auf den Scherer aus Versehen beim Anschleichen getreten war. Noch ehe der zornige Blick des Vorgesetzten ihn traf, suchte der Un-glücksrabe Zuflucht hinter einer mannshohen, uniform-grünen Fichte, die im Licht der tiefstehenden Sonne eher einem leblosen Felsklumpen glich, als einem wie auch immer gearteten organischen Gebilde.

Während sie den Steinbruch betraten, hatte Schmecke-fuchs die Kollegen Scherer und Laumann zu absoluter Geräuschlosigkeit vergattert. Denn erst wollte er heraus-finden, was die zwei Rotzbengel im Schilde führten, um dann im richtigen Moment zuzuschlagen. Umso mehr ver-ärgerte ihn ein verheerendes Magenknurren, dessen Epi-zentrum sich zweifelsohne in der uniförmigen Fichte ver-barg. Doch die Zielpersonen waren so sehr mit sich selbst beschäftigt, dass sie es nur am Rande und als das Donner-grollen eines weit entfernten Gewitters wahrnahmen.

„Horst und Harald. Horst und Harald. Horst und Ha-rald“, begann Otto plötzlich zu murmeln. Dabei schaute er abwechselnd auf seine Handflächen, in denen je einer der beiden Dominosteine lag.

Zunächst hatten Bernie und Paul das Schauspiel noch voller Ehrfurcht verfolgt. Als Otto aber nach geschlagenen fünf Minuten nicht die geringsten Anstalten machte, den Vortrag zu beenden, wurden sie allmählich unruhig.

„Der hört ja gar nicht mehr auf“, flüsterte Paul diskret.

Bernie nickte zustimmend.

„Und was machen wir jetzt?“, wollte Paul wissen.

„Keine Ahnung“, erwiderte Bernie.

„Das ist doch Scheiße“, klang Paul leicht besorgt.

„Ich weiß“, ließ Bernie ihn Wissen.

„Los, wir müssen was machen“, forderte Paul.

„Mach du mal!“, erwiderte Bernie.

„Ähem!“, räusperte sich Paul.

„Ähem!“, räusperte sich die Fichte.

„Mit Räuspern erreichst du gar nichts“, mahnte Bernie.

„Dann mach du mal“, riet ihm Paul.

Ohne weiter auf Ottos Gemurmel einzugehen wandte sich Bernie entschlossen an Waldemar.

„Was hat denn dein Kumpel Otto auf einmal?“, fragte er geradeheraus.

„Mix“, erwiderte Waldemar.

„Wie nix?“, tönte Bernie. „Sitzt da, wie festgewachsen und stammelt die ganze Zeit Harald und Horst. Harald und Horst. Das ist doch nicht normal, oder?“

„Mö“, entgegnete Waldemar wieder einsilbig.

„Kannst du auch noch was anderes sagen als nö oder nix‘?“, reagierte Paul nervös, während Otto sich noch im-mer nicht einkriegte.

„Mö, ist micht mormal“, bestätigte der Patient.

„Jetzt hör mal zu, Waldemar“, versuchte Bernie es er-neut, „wir wollen doch nur wissen, ob ihr was über den blöden Dominostein wisst. Deshalb braucht ihr doch nicht gleich so ein Theater zu machen.“

„Ist mein Mheater! Ist ernst!“, entgegnete Waldemar.

„Wieso“, schaltete sich Paul wieder ein, „sagt Otto ei-gentlich die ganze Zeit Harald und Horst? Hat er sie etwa beide gekannt, oder hat Harald ihm nur von Horst er-zählt?“

„Mat mie meide mekannt!“, antwortete Waldemar.

„Aber wie das denn?“, rief Bernie erstaunt. „Horst ist doch schon lange tot.“

„Mimmt“, bestätigte Waldemar.

„Oder war er damals, als Horst nach Haina kam schon hier im Krankenhaus?“, hakte Bernie nach

Waldemar schüttelte den Kopf

„Warst du eigentlich schon hier, als Horst Harnack nach Haina verlegt wurde?“, assistierte Paul.

Wieder schüttelte Waldemar den Kopf.

„Aber Hänschen war damals schon hier, oder?“, trieb Bernie ihn nun in die Enge.

Diesmal nickte Waldemar und senkte den Blick.

„Kannst du deinem Kumpel nicht mal sagen, er soll mit dem Rumgeleiere aufhören? Das macht mich noch ganz kirre“, bat Paul.

Waldemar schaute ratlos auf.

„Hänschen hat euch von Horst Harnack erzählt!“, schob Bernie rasch nach.

Und wieder nickte Waldemar.

“Hänschen hat euch erzählt hat, dass Horst Harnack nach Hadamar verlegt wurde. Und zwar auf Schmorleders Anordnung“, präzisierte Bernie. „Habe ich recht?“

Waldemar schwieg.

„Habe ich recht?“, wiederholte Bernie energisch.

Jetzt, da der Name Schmorleder fiel, erinnerte sich Paul an die komische Szene vor der Pforte, als Waldemar das bunte Riesenbonbon wieder zurückhaben wollte, obwohl er es zuvor Schmorleder eigenhändig angeboten hatte. Un-willkürlich musste er lächeln. Dann öffnete sich ein neues Fenster auf seinem Bildschirm. Sein Lächeln gefror. Das bunte Riesenbonbon, das Schmorleder sich weder in den Mund gesteckt hatte, noch bereit war zurückzugeben. Das er seltsamerweise in seiner Jackentasche hatte verschwin-den lassen. Und dann Hänschens Bemerkung, er habe die Doppel-Neun Otto gegeben, der sie für ihn aufbewahre. All das tauchte schlagartig darin auf.

„Otto hat Schmorleder getötet!“, entfuhr es Paul in un-geahnter Schärfe

Waldemar zuckte zusammen.

„Denn am Dienstag hat er vor der Pforte den Domino-stein, den Hänschen ihm anvertraut hatte, versehentlich Schmorleder ausgehändigt. Als Otto sein Missgeschick be-merkte, hat er ihn natürlich zurückverlangt. Aber Schmor-leder hat sich geweigert, ihm den Stein zu geben. Das habe ich mit eigenen Augen gesehen.“

„Ich fass es nicht“, staunte Bernie.

„Da stellt sich einem natürlich die Frage, wie Otto es geschafft hat, wieder in den Besitz dieses Dominosteins zu gelangen. Denn er hat ihn ja eben in unserem Beisein aus seiner Jackentasche gezaubert“, dozierte Paul eifrig weiter. „Die Antwort ist ganz einfach: Noch am selben Nach-mittag zog es Schmorleder ein weiteres Mal in den Stein-bruch. Er wollte endlich den Dominostein finden, der letz-ten Freitag, als Harald Harnack im wahrsten Sinne des Wortes den Abflug machte, dir im wahrsten Sinne des Wortes vor die Füße gefallen war.

Denn er hatte, so steht es jedenfalls in deinem Abhör-protokoll, Güldner versprochen, ein letztes Mal sein Glück im Steinbruch zu versuchen. Hätte Schmorleder sich sein Versprechen noch einmal auf der Zunge zergehen und dabei die Betonung von Glück auf ein letztes Mal verlagert, wer weiß…“

„Jetzt komm endlich auf den Punkt!“, unterbrach ihn Bernie und handelte sich damit den tadelnden Blick des Freundes ein.

„Wer weiß, vielleicht würde er dann heute noch leben“, fuhr Paul unbeeindruckt fort.

„Hätte, würde, müssen, können!“, rief Bernie rigoros. „Konjunktive bringen einen im Fußball und im Mordfall nicht weiter!“

„So aber“, nickte Paul zustimmend, „traf er, genau hier an dieser Stelle, auf den Menschen, den er als letztes im Leben zu Gesicht bekommen sollte: seinen Mörder…“

„Das stimmt nicht!“, fuhr Waldemar dazwischen, „Otto hat ihn nämlich von hinten umgehauen. Mich hat er als Letztes gesehen.“

„Na prima!“, dröhnte es den Bruchteil einer Sekunde später aus den angrenzenden Büschen. „Dann hätten wir den Fall ja gelöst.“

Es war so, als würden tausenddreißig Blitze gleichzeitig einschlagen, fast wie letzten Freitag, als sie unter dem Stein-hagel komplett die Orientierung verloren hatten. Um sie herum schien sich alles zu drehen. Schwindelnd taumelten sie den ausgestreckten Händen entgegen, die sie dem Sog des schäumenden Strudels, in dessen geballter Gewalt sie sich wähnten, zu entreißen versprachen. Dann dockten sie dankbar an.

„Herzlichen Glückwunsch!“, schüttelten die Rettungs-anker ihre Rechte, während sie sich mit der Linken an ei-ner stämmigen Fichte abstützen, die in absoluter Rekord-zeit gewachsen sein musste. Jedenfalls hätten sie schwören können, dass sie vor zwei Minuten noch nicht dagewesen war.

“Alle Achtung! Das hätten wir kaum besser machen können“, zollte der Besitzer der einen Hand unverhohlen Respekt.

„Laumann“, schnaubte der Besitzer der anderen Hand, „hol uns mal deinen Campingtisch und, Moment noch, zwei, vier, sechs, sieben Stühle aus deinem Käfer!“

„Wir haben aber nichts zu essen dabei…“

„Wir wollen ja auch kein Picknick veranstalten sondern einen Mord aufklären“, belehrte ihn der Vorgesetzte post-wendend. „Deswegen richten wir kurzfristig eine Außen-stelle ein.“

„Jawohl, Herr Kriminalhauptkommissar“, schnarrte es in ihren Ohren. Dann wären Bernie und Paul beinahe zu Boden gesunken, denn die stabile Fichte war auf einmal verschwunden. Allein der prompten Reaktion der beiden Schüttelhände hatten sie es zu verdanken, dass sie nicht auf den steinigen Boden knallten.

Kaum bei Besinnung, fanden sie sich, abgelegt in zwei der eilends herbeigeholten Stühle, an einem quadratischen Klappertisch sitzend. Zu ihrer Rechten hatte der Haupt-kommissar platzgenommen. Zur Linken harrte der Kollege Scherer, den gespitztem Bleistift griffbereit fürs Protokoll. Ihnen gegenüber hockten, im Schatten einer Krüppel-fichte, deren Wurzelwerk weit unter den Tisch ragte, Wal-demar und Otto, den man von der Last der Dominosteine befreit, und damit zum Schweigen gebracht hatte.

„Das habt ihr wirklich prima hingekriegt“, schmunzelte Schmeckefuchs angesichts der rosigen Aussicht auf ein komplett freies Wochenende mit Samstag und Sonntag und allem Drum und Dran.

„Was denn?“, fragte Bernie verwundert, da er sich, wie Paul, auf eine gehörige Standpauke gefasst gemacht hatte.

„Die Überführung des Mörders natürlich. Was denn sonst?“, schmeichelte Schmeckefuchs. „Vor allem wie ihr darauf gekommen seid. Respekt! Dazu gehört schon ein gerüttelt Maß an Kombinationsvermögen, das muss ich zugeben. ABER AUCH EINE GEHÖRIGE PORTION DREISTIGKEIT!“, zoomte er sie vollvolumig auf zwei Drittel ihrer Originalgröße zurück. „UM NÄMLICH UNS, DIE POLIZEI, DERART HINTER DIE FICHTE ZU FÜHREN, WIE EUCH DAS IN DER LETZTEN WOCHE GELUNGEN IST!“

„Vielleicht war es ja ne Wanderfichte“, gab Paul zu be-denken, der entweder noch immer unter dem Eindruck seiner jüngsten Erfahrungen mit dieser Spezies stand oder einfach nicht ganz beieinander war.

Wie dem auch sei, Schmeckefuchs befand sich kurz vor der Detonation. Und wenn ihm der Kollege Scherer nicht geistesgegenwärtig eine vorgeglühte HB zwischen die Zäh-ne geklemmt hätte, wäre die Niederkunft einer zweiten Gerölllawine innerhalb einer Woche wohl kaum zu ver-hindern gewesen. So aber lehnte sich der Kommissar völlig entschärft zurück und inhalierte wie ein Altkanzler.

„Eigentlich sollte ich euch ins Heim stecken“, knurrte er. „Ihr könnt froh sein, dass ich heute so entspannt bin.“

Der Rest ist Geschichte. Und Plausch unter Kollegen. Die Freunde beschrieben wahrheitsgemäß und detailgetreu ihren steinigen Weg bis zur Überführung des Mörders. Schmeckefuchs unterrichtete sie von den felsenfesten Er-mittlungsergebnissen der Polizei.

Die Freunde staunten nicht schlecht, als sie mehr vom Schicksal Horst Harnacks erfuhren. Dass man ihn, der damals nicht einmal so alt war, wie sie, anstelle von Dr. Güldners Sohn Johannes nach Hadamar deportiert und dort umgebracht hatte, schockte sie. So etwas hätten sie nie für möglich gehalten. Der Kommissar machte ihnen klar, dass die Manipulationen, derer sich Güldner und Schmorleder schuldig gemacht hatten, zwar einmalig, die Ermordung Harnacks aber durchaus kein Einzelfall war.

Als Schmeckefuchs ihnen darlegte, dass sich unter den Opfern der Hitlerdiktatur mit ihren Millionen von Toten auf den Schlachtfeldern und in den Konzentrationslagern auch zehntausende geistig oder körperlich behinderter Menschen wie Otto und Waldemar befanden, waren sie erstaunt. Von Hitler und seiner barbarischen Politik hatten sie zwar schon gehört, aber das war immer ganz weit ent-fernt gewesen, so wie die Cowboys in den Western: aus einem anderen Land.

Die Erkenntnis, dass zu jener Zeit Menschen, die im Psychiatrischen Krankenhaus Haina lebten, systematisch in staatlich betriebenen Tötungsanstalten wie Hadamar er-mordet wurden, legte sich wie ein dunkler Schleier über die Idylle, in der sie bisher aufgewachsen waren. Sie fragten sich, warum nie jemand aus ihrer Umgebung etwas von diesem dunkelsten aller Kapitel in der knapp achthundert-fünfzigjährigen Geschichte des Ortes erwähnt hatte.

Bernie erinnerte sich, dass Hänschen irgendwann, als er ihm weit vor den jüngsten Ereignissen einmal begegnet war, irgendetwas gebrabbelt hatte, bei dem auch das Wort Hadamar fiel. Der Name hatte sich nur deshalb in seinem Gedächtnis eingenistet, weil er seinerzeit absolut nichts damit anzufangen wusste. Hänschen wurde doch von allen stets als Lügenbaron abgestempelt. Hatte man ihm dieses Image vielleicht nur verpasst, weil er einfach zu viel wusste?

Aus den nachdenklichen Gesichtern der Jungen las der erfahrene Kommissar, dass für sie gerade eine Welt zu-sammenbrach. Gleich vom nächsten Morgen an würden sie ihre Umgebung mit anderen Augen sehen, würden sich beim Anblick der Älteren des Ortes fragen, was sie wohl in jener Zeit getan haben mochten, in der Menschen einfach vertauscht werden und verschwinden konnten.

Irgendwann würden sie ihren Opas und Omas, Onkels und Tanten die Frage stellen, ob sie damals mitgemacht hätten. Sie würden nach Schuldigen suchen, würden den einen oder anderen aufspüren und feststellen müssen, dass man diesen oder jenen niemals zur Rechenschaft gezogen hatte. Sie würden feststellen, dass das Schuldbewusstsein der Menschen meist recht unterschiedlich ausgeprägt ist. Sie würden das wahre Leben kennenlernen.

Um schon einmal ein damit anzufangen, gewährte der Kommissar ihnen ein paar tiefere Einblicke in die knifflige Polizeiarbeit, den zermürbenden Büroalltag, Überstunden am Wochenende, wenig Schlaf, Kantinenessen und starken Kaffee. Zu guter Letzt bot er ihnen sogar eine HB an, was sie allerdings dankend ablehnten.

„Aber eins habt ihr mir noch nicht verraten“, wandte er sich jovial paffend an die Bengel.

„Was denn?“, fragten diese unisono, dachten sie doch, es sei schon alles gesagt.

„Eines der wichtigsten Dinge, die es bei der Aufklärung eines Verbrechens zu ermitteln gilt“, geheimniskrämerte der Hauptkommissar. „Ich rede vom Tatmotiv. Warum musste Schmorleder eurer Meinung nach sterben?“

„Na, weil Otto den Dominostein wiederhaben wollte“, entgegnete Bernie, während Paul zustimmend nickte.

„Falsch“, exhalierte Schmeckefuchs wichtig und hüllte die Freunde in eine mittelschwere Rauchwolke.

„Aber was denn sonst?“, wollte Paul wissen.

„Rache“, entgegnete der Kommissar.

Im Gegensatz zu seinem Freund Waldemar, welcher das Gespräch aufmerksam verfolgte, starrte Otto die ganze Zeit auf die umliegenden Felsformationen. Schmeckefuchs bat ihn um seinen Ehering. Lethargisch streckte Otto die Hand aus und ließ ihn sich vom Finger ziehen.

„Habe ich es mir doch gedacht“, brummte Schmecke-fuchs, als sein Blick die Gravur auf der Innenseite streifte. „Das konnte kein Zufall sein. Unter normalen Umständen würde ich als Tatmotiv Rache angeben.“

„Unter normalen Umständen?“, schaltete sich Scherer ein. „Was soll das denn heißen.“

„Soll heißen, wenn Otto nicht krank und Patient einer psychiatrischen Anstalt wäre“, klärte sein Chef ihn auf.

„Und warum Rache?“, legte Scherer nach.

„Weil Horst und Harald Harnack Ottos Söhne sind.“ erwiderte Schmeckefuchs. „Hier, überzeug dich selbst!“

Mit skeptischer Miene nahm Scherer den Ring, den ihm der Kommissar entgegenhielt.

„Otto und Elisabeth 20. März 1935“, entzifferte Scherer, „Ja und?“

„Nix ja und!“, rief der Hauptkommissar. „Das ist der Hochzeitstag des Ehepaars Harnack. Und auch sonst passt alles. Das Einlieferungsdatum Anfang 1945. Dass er aus Kassel hierher verlegt wurde. Der fehlende Nachname. Der Gedächtnisverlust. Dass er angeblich keine Ange-hörigen mehr hat. Ja, selbst seine Verletzung, der Granat-splitter, der ihn, wohlgemerkt, während eines Bomben-angriffs getroffen hat. Das spricht doch alles dafür. Und wenn es sonst noch eines Beweises bedurfte, so hat er ihn uns eben selbst geliefert, indem er die beiden Domino-steine je einem seiner Söhne zugeordnet hat… Nein, es besteht überhaupt kein Zweifel. Dieser Mann hier“, wies er mit dem Finger auf die zusammengesunkene Gestalt neben Waldemar, „ist Otto Harnack, der Vater von Horst und Harald Harnack.“

Gespannt hatten die Anwesenden das Schlussplädoyer des Elitekriminalisten verfolgt. Nun saßen sie schweigend und unbeweglich da. Die Schwere von Ottos Schicksal schien sie zu bedrücken, denn keiner wagte es, als erster den Mund aufzumachen. Stattdessen schauten sie, von Bewunderung und Verwunderung noch immer hin und hergerissen, erwartungsvoll auf den Kommissar.

„Dann können wir ja Feierabend machen“, rief dieser und stellte erneut seinen sensiblen Umgang mit delikaten Situationen unter Beweis. „Es ist nämlich schon spät.“

Während Laumann die Campingausrüstung im Käfer und Scherer die Patienten im Opel verstaute, begleitete der Kriminalhauptkommissar Bernie und Paul noch zu Fuß zu ihren Rädern.

„Gut, dass ihr die Dinger einfach so in den Straßen-graben geballert habt“, knurrte er, „sonst hätten wir euch niemals gefunden. Also dann, bis zum nächsten Mal…“

Er stieg in den inzwischen vorgefahrenen Rekord und erst, als die Tür zuschlug, wurde er sich seiner letzten vier Worte bewusst. Doch Scherers unbändiger Wille, einiger-maßen pünktlich ins Wochenende zu starten, ließ ihm keine Zeit mehr, sich zu korrigieren.

„Und wenn schon, so schnell wird es kein nächstes Mal geben“, sagte er sich, als die beiden im Rückspiegel kaum noch zu erkennen waren.

Sämtliche Personen und Handlungen sind vom Autor
frei erfunden, erstunken und erlogen
und entspringen ausschließlich
der grauenhaften und wirklichkeitsfernen

Fantasie desselben.

Eventuelle Ähnlichkeiten mit real existierenden
oder existiert habenden Personen
sind daher rein zufällig
und absolut unbeabsichtigt.

Tausend Dank all den vielen Unbeteiligten,
die an der Entstehung des Buches beteiligt waren.

Berlin, den 13.03.2013

Fritz Aarweiler

Über den autor

Fritz Aarweiler, 1961 geboren, lebt und arbeitet in Berlin